La Dama y el Trotamundos

Ella persigue sus sueños

Lidia, alegre y divertida, es también la más responsable a la hora de cumplir con su deber. Y como ahora quiere ser periodista, está dispuesta a todo para conseguirlo. A to-do. Incluso a aceptar que su madre haga de casamentera a cambio de que le pague un carísimo máster de periodismo. Y claro, cuando su vecino de mesa resulta ser un irresponsable, además del más irresistiblemente atractivo hombre imaginable, comienzan los problemas...

Él no busca la estabilidad, sino la diversión

Alfredo es el eterno Peter Pan. Guapo, simpático y rico, disfruta y vive la vida sin ataduras. Le gusta viajar, tiene muchas amigas y no quiere compromisos. Eso sí, cuando tiene que trabajar en serio, trabaja como el que más y no tolera tonterías. Cuando le toca apuntarse a un ridículo máster para decidir si su empresa debe contratar o no contratar a uno de los profesores, nunca esperaría toparse con la antítesis de cualquier mujer en la que se ha fijado nunca. Ella es inteligente, es responsable, y no pierde la cabeza por él. Alfredo nunca, nunca, nunca se sentiría atraído por ella... ¿Y entonces, por qué no puede quitársela de la cabeza?

El destino tiene planes para ellos

Cuando Lidia decide investigar una falsa acusación a su abuelo, Alfredo se verá involucrado. Sus personalidades no podrían ser mas antagónicas. Y a pesar de sus diferencias, la atracción entre ellos no cesa de crecer.

Pero claro, todo se complicará cuando sus familias intenten entrometerse. Y alguien está decidido a impedir que la verdad del pasado salga a la luz. Alguien sin escrúpulos que no se detendrá ante nada.

En medio de esas circunstancias adversas, ¿serán capaces de descubrir al verdadero culpable? ¿Y reconocerán por fin sus sentimientos?

Índice

La Dama y el Trotamundos

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 1

El máster de Métodos del Periodismo no estaba siendo todo lo que Lidia esperaba. Ni de lejos. Para empezar, la primera asignatura, Periodismo de Investigación, iba a ser una completa pérdida de tiempo. Cada vez estaba más segura de ello.

Claro que su madre ya la había avisado. Naturalmente. Su madre siempre iba unos pasos por delante de ella, y cuando le dijo que no sacaría nada en claro de ese máster, si es que se empeñaba en hacerlo, resulta que tenía razón.

Antonio Lacalle, el profesor, de unos cincuenta y pocos años, bajito, flaco hasta resultar roñoso, y con el pelo ralo y prematuramente encanecido, se limitaba a decir obviedades y tonterías, como si fueran lo más interesante y novedoso del momento.

Bla, bla, bla, bla, bla... Qué hombre más pesado.

Llevaba casi tres cuartos de hora hablando sin parar, mejor dicho, alardeando y pavoneándose ante los veinte o treinta ingenuos alumnos que se habían apuntado a su clase. Mucha palabrería y muchas términos altisonantes, pero aún no había dicho nada útil, ni siquiera medianamente provechoso.

La consecuencia era el ruido. Cuando estás en una clase y lo que te dice el profesor no te interesa, pues sobrevives como puedes. Desde su puesto en la primera fila central, Lidia tenía que seguir prestando atención, pero sus compañeros no estaban tan expuestos.

Dos chicas en la segunda fila a su izquierda, una con mechas verdes y la otra, azules, se abstraían chateando por el móvil. El chico sentado delante de ellas, un gordito simpático de los que pretenden ser modernos poniéndose la gorra del revés, intentaba llamar su atención haciendo ruiditos. En el fondo del aula, un pelirrojo pecoso lanzaba avioncitos de papel como si estuviera en la terminal internacional de un importante aeropuerto. Y el resto, hablaban y hablaban.

El profesor ni se inmutaba.

—Lo que nos lleva a la importante y definitiva conclusión de que, cualquier artículo de investigación que intenten escribir —el profesor recalcó la palabra intenten para que calara bien en sus pequeños y miserables cerebros—, deben empezarlo leyendo lo que se ha publicado sobre el tema.

Obvio. Por supuesto. Pero el hombre lo soltó como el gran descubrimiento del siglo.

—¡Bra-vó! —exclamó sarcástico y en voz alta su compañero de pupitre. Y remarcó la segunda sílaba para dar más énfasis.

Risas. Discretos aplausos, pero aplausos al fin y al cabo. El alboroto cesó en el mismo momento en que el profesor se dio la vuelta.

—Muy graciosos —masculló el hombre mirándolos de uno en uno pero sin saber quién era el culpable—, pero cuando se estrellen por culpa de su mediocridad, no se quejen.

—Un plasta —murmuró su compañero de pupitre—. Nos toma por tontos, o por idiotas —rió un poco—. O por idiotas tontos. No, no, espera —volvió a reír—, el tipo cree que estamos en la Champions League de los idiotas tontos. Eso es. Me temo que nos hará perder el tiempo.

Allá en el fondo de su mente, Lidia le daba la razón, pero después de haber hipotecado su vida para todo un año, no lo reconocería por nada del mundo. Ni ante él ni ante nadie. Nunca. Ella había decidido hacer ese curso para poder cumplir su sueño de dedicarse profesionalmente al periodismo. Y quería creer que valía la pena.

—Si este tipo quiere enseñar algo —refunfuñó su compañero señalando al profesor—, debería hacerlo en un colegio de preescolar. Allí por lo menos no le faltarían conocimientos. Claro que los niños de cinco años son muy explícitos cuando alguien les cuenta tonterías —añadió con una carcajada.

—No está de más que nos recuerde algunos conceptos —sentenció ella sin levantar la cabeza y con un aire más sabiondo de lo que pretendía—. Harías bien en escuchar lo que dice, en lugar de distraer a la gente.

Su discursito sonó tan repipi y remilgado que hasta ella misma se sorprendió al oírse. Uf. Vaya. Su compañero de pupitre se volvió a mirarla, pero ella no levantó la vista de sus apuntes.

—¡Fíjate! —dijo divertido— Una marisabidilla. ¿O debería llamarte empollona? Aunque pensándolo bien —la miró con curiosidad—, puede que sólo estés haciéndole la pelota al profesor. ¿Es eso? ¿Vas a por nota?

Lidia frunció el ceño. Miró por fin a su vecino de mesa con cara de pocos amigos... y estuvo a punto de babear.

Sí, babear. Literalmente.

Se había cruzado con otros hombres atractivos en su vida, pero... Dios Santo, ese chico era tan guapo que una vez lo mirabas, era imposible apartar la vista de él. Alto, rubio y en forma, parecía más un actor de Hollywood que un estudiante de máster. Tenía los pómulos bien marcados, la barbilla definida y masculina, y esa mañana no se había afeitado. Ay, por favor. Esa barba incipiente de dos o tres días, rubia también, pero no tanto como el pelo de su cabeza, le daba un aire golfo muy atractivo. Más aún con esos ojos azules de infarto.

Lidia no recordaba haber visto nunca un hombre con ese físico. Ni al natural ni en las películas. Y eso que los maridos de sus amigas eran magníficos ejemplares masculinos, pero el que tenía a su lado era..., vaya, no tenía palabras para describirlo. Era excepcional. Uau.

Tuvo que recurrir a todo su autocontrol para desviar la vista, pero después volvió a mirarlo de reojo. Aunque si se paraba a pensar, el chico había sido muy desafortunado con su comentario. Sin conocerla de nada se atrevía a llamarla empollona y la acusaba de estar haciendo la pelota al profesor.

Un impertinente. Eso era. Por muy guapo que fuera. Y a ella no le caían bien los tíos impertinentes.

—¿Intentas ofenderme? —preguntó Lidia toda tiesa y envarada. ¿De dónde le salía ese tonillo cursi de empollona pedante?— Porque si es éso lo que pretendes —se puso a escribir, muy estirada ella—, tengo que decir que te faltan habilidades.

Sería guapo, desde luego, pero también tenía pinta de ser un tío molesto. El típico gamberrete de la clase. Se atrevía a burlarse de ella sin conocerla y sin saber nada de sus circunstancias. No tenía ni idea de todo a lo que había tenido que renunciar para poder estar allí.

—Anda y ve a importunar a otra —añadió ceñuda y sin dejarse avasallar.

—Uff —resopló él con una carcajada silenciosa. Por lo menos sabía lo que era estar en una clase y no alborotaba—. Menudo zasca, cariño. Has paralizado mi corazón. Si no fueras tan guapa, serías muy desagradable, ¿sabes?

¿Guapa? ¡Él pensaba que era guapa!

La verdad es que ya no era tan impertinente. Sólo un poco. La calidad del curso acababa de subir varios puntos. Y su decepción había disminuido otros tantos.

Lidia sonrió para sí misma y se apartó un mechón de la cara.

—Eres demasiado atractiva para ser tan estirada, empollona —dijo el chico volviendo su mirada hacia el profesor.

Atractiva, empollona,... Ganaba lo de atractiva. Lo perdonaría, pero solo en parte.

—Podría perdonarte lo de empollona —dijo Lidia mirando también al frente y escondiendo una sonrisa—, si lo considerase un insulto. Pero lo de estirada es muy condescendiente —lo miró a la cara con una sonrisa desafiante—, rubito.

Intercambiaron una mirada, risueño él, intentando no sonreír, ella.

Lidia estaba satisfecha por haber llevado bien la conversación, cosa nada fácil para ella, porque no estaba acostumbrada a hacer vida social. No era exactamente tímida, pero le costaba relacionarse con los chicos. Tan solo un par de meses atrás, en una situación semejante, Lidia se hubiera sonrojado hasta las orejas y se hubiera puesto a tartamudear solo por estar cerca de un hombre como ese.

En cambio ahora había podido bromear. O casi. Y si conseguía afianzar su seguridad en sí misma, a lo largo del año incluso se atrevería a flirtear un poco. Sin consecuencias, claro. Solo un maduro e intrascendente flirteo.

El mequetrefe del profesor seguía contando sus tonterías, tan incansable como si fuera lo único que tenía que hacer en todo el día. Seguramente así era. Pero los rescató el timbre indicando el final de la clase, y los alumnos recogieron sus apuntes para salir.

—Recojan en silencio —murmuró el profesor con el ceño fruncido y expresión hastiada—, que parecen ustedes ganado lanar.

Su vecino de mesa la miró con los ojos chispeantes y le guiñó un ojo.

—Beeeeee, beeeeee —baló como dándole la razón al profesor. Lidia rió de buena gana.

El profesor los miró de uno en uno con expresión de mala leche. No sabía quién había sido y no podía tomar represalias.

—No sé cómo se las apañan, pero cada año salen más tontos de la universidad —dijo lo bastante alto como para que lo oyeran.

—¿Beeeeeee?

El balido sonó tan indignado, que Lidia casi estalló de risa.

Sabiendo que tenía la batalla perdida, el profesor suspiró y salió del aula con lo que le pareció sin duda una retirada digna. Y sin hacer comentarios.

—Te lo dije —dijo el chico—. Además de inepto, es un idiota. Aprender, lo que se dice aprender, aprenderemos poco, pero no hay duda de que vamos a divertirnos.

Lidia había tenido que renunciar a muchas cosas para poder apuntarse al máster. Para empezar, había llegado a un acuerdo económico con su madre, que le pagaría las tasas y le daría una asignación mensual para mantenerse sin tener que volver a casa. A cambio, Lidia tendría que acudir a las reuniones semanales que se organizaban en la asociación benéfica a la que su madre pertenecía.

Por el precio del máster y por su manutención, Lidia había tenido que renunciar a todos los viernes del año. A todos. Con el agravante de que tendría que ir esquivando las maniobras de su madre. Y es que, de verdad, de un tiempo a esta parte, su madre solo pensaba en nietos.

Lo peor era que también hacía lo posible por colaborar en el proceso. Le presentaba a todo hijo, sobrino o incluso nieto soltero de cualquier amiga. Su única condición era que fueran jóvenes y sin compromiso. Sin más requisitos.

Antes de aceptar el trato, y sabiendo las condiciones, Lidia calibró los pros y los contras, y finalmente acepto: se comprometió a asistir a las reuniones de la asociación. Y decidió que mantendría el tipo y la sonrisa cuando su madre le presentara a alguno de los estrafalarios parientes de sus amigas.

Es que le presentaba cada cosa... Cuando no se trataba de un chico extremadamente feo, era antipático, o tonto, o tan tímido que no era capaz de decir dos palabras seguidas.

Estaba claro que el gusto de su madre dejaba mucho que desear. Y eso que se había fijado en su padre. Ahí había acertado. Pero cuando se los elegía a ella...

—Has renunciado a tu gran oportunidad para ascender en Walkiria —refunfuñó su madre con el ceño fruncido refiriéndose a su año sabático.

—En absoluto, mamá —contestó ella con paciencia. Ya habían tenido esa misma conversación docenas de veces—. Cuando complete mi formación, me lloverán las ofertas. Ya lo verás.

No estaba segura, ni mucho menos, pero igual que no reconocería su decepción respecto al máster, tampoco reconocería tener dudas sobre su futuro.

Nadie sabía, ni siquiera su madre, que el máster solo había sido una excusa para conseguir un año sin responsabilidades laborales. Necesitaba tiempo libre para investigar lo que ocurrió hace sesenta años, cuando su abuelo Gerardo se vio envuelto en una causa penal por un desfalco. Ella sabía que su abuelo era inocente y estaba decidida a demostrarlo.

En aquella época, al principio de los sesenta, Gerardo Martín era un joven contable que trabajaba en Targefilms, la productora, que ya empezaba a hacerse un hueco en el mercado del cine. Su abuelo estaba muy bien considerado, sus posibilidades de ascender eran enormes y su futuro, muy prometedor. Incluso había empezado a hacer algún papel secundario en varias películas.

Hasta que ocurrió el desfalco y lo acusaron a él. Aquel día todo se hundió y Gerardo nunca se recuperó del todo.

Lidia se había propuesto averiguar lo que ocurrió en realidad.Y denunciaría a quien fuera que se quedó con la pasta, en caso de que siguiera vivo, claro. Tal vez escribiría un artículo cuando acabara su investigación. El director de Noticias al día, uno de los periódicos locales, había prometido leerlo si conseguía escribirlo. No había prometido publicarlo, Lidia era consciente de la diferencia, pero para ella era suficiente que lo leyera.

—¿Los abuelos te hablaban alguna vez de cuando el abuelo estuvo en la cárcel? —preguntó a su madre en tono casual— Debieron de pasarlo mal.

Prefería preguntar a su madre antes que al abuelo o a a abuela, porque sufrían cuando recordaban todo aquello.

—Ya te puedes imaginar —dijo su madre recordando—. En aquel momento mis padres estaban a punto de casarse, y mi padre lo pasó muy mal cuando entró en la cárcel. Pero mamá también pasó un infierno, te lo aseguro, porque todo indicaba que papá pasaría mucho tiempo encerrado. Todos lo decían. Y siempre he sospechado que yo ya estaba en camino —dijo con una risita—. Imagina en qué situación quedaba ella. Pero al menos mi madre tuvo mucho apoyo.

La gente que conocía bien al abuelo, los actores y técnicos con los que había entablado amistad, siempre creyeron en la inocencia de Gerardo. Algunos incluso acompañaban a la abuela en sus visitas a la cárcel, pero su madre no sabía mucho de todo eso.

En fin, Lidia se encogió de hombros pensando en la próxima reunión de los viernes. Cualquier sacrificio valía la pena para conseguir su sueño. Aunque el profesor de Periodismo de Investigación, la primera asignatura del máster, fuera un indocumentado. Porque a pesar de sus comentarios de niña repipi y sabelotodo, Lidia se había dado cuenta perfectamente del bajo nivel del profesor. Igual que su atractivo y avispado compañero de mesa.

Aunque no había vuelto a verlo en las demás asignaturas de la mañana. El chico malo había dejado de ir a clase.

Discursos y propuestas para recaudar fondos, comida para pasar el rato y, sobre todo, datos económicos. Muchos datos económicos, con informes de cómo habían gastado una parte del dinero y de como invertirían el resto. Todo muy interesante y muy productivo... para las señoras que pertenecían a la dichosa asociación benéfica. La nueva presidenta, una tal Gloria, quería hacer las cosas bien.

Pero Lidia se moría de aburrimiento.

Se había esmerado en arreglarse para complacer a su madre, pero después de un par de horas escuchando datos y propuestas, unas más viables que otras, estaba más que harta y deseando largarse.

Entre sugerencia y sugerencia, su madre ya le había presentado a tres chicos. Tres. Y a cuál peor. Seguramente intentaba ceñirse a un perfil atractivo, o simpático, pero estaba dejando cada vez más claro que no lo conseguía. O no tenía ni idea de cuales eran sus gustos, o se los saltaba a la torera. Así de claro.

No es que ella fuera demasiado exigente, porque no lo era, pero es que para todo hay un límite que no puedes traspasar. El primer chico que le presentó era feo y bajito. Tan bajito, que ella, que no era alta precisamente, le sacaba unos centímetros. El segundo era gordo. Pero gordo, gordo, de los de tipo pelota. Y tan parado que se limitaba a mirarla sin decir nada. Y del tercero, un tipo que le había presentado unos minutos antes, mejor no hablar. Era totalmente disfuncional.

—Estás muy buena —había dicho el individuo, comiéndosela con los ojos a la vez que intentaba tocarle el culo—. Por mí, podemos a la cama ahora mismo. ¿O prefieres que siga diciendo lo buena que estás un rato más? Puedo seguir, ¿sabes? Mi madre me ha enseñado que si quiero algo, tengo que esforzarme en conseguirlo.

Madre mía. No podía estar diciendo eso en serio.

—Bromeas —dijo ella dudando en sentirse asqueada o pensar que era muy desafortunado en sus bromas.

—Hablo en serio, muñeca —dijo él—. Soy un semental. Y los dos sabemos lo que queremos, ¿eh? Ja, ja, ja. Las chicas siempre tenéis las ideas claras, pero puedo entretenerme en darte coba todo el tiempo que quieras. Estás buena —repitió haciendo gestos de afirmación con la cabeza.

Disfuncional, confirmó. Señor, qué asquito. Además de estar como una cabra, ese tío no tenía ni idea de cómo debía tratar a una mujer.

Reconocía que esas extrañas interacciones le servían para afianzar su reciente seguridad en sí misma, pero no era necesario darse tanta prisa. Lidia escapó con toda la rapidez que le permitían sus piernas y sus tacones. ¿En qué pensaba su madre cuando le presentó a ese engendro?

Ah, allí estaba la culpable, charlando tan tranquila como si la cosa no fuera con ella. Lidia se acercó a grandes zancadas. Si no dejaba claro de una vez por todas que todo tenía un límite, se arriesgaba a tener que aguantar a otros tipos igualmente raritos.

—Te has pasado, mamá. Esta vez te has pasado mucho —murmuró acercándose a su madre, que charlaba con otra señora—. No sabes cuánto.

—Lidia, cariño, te presento a Gloria —dijo su madre sin el menor arrepentimiento.

Tras intercambiar los saludos de rigor, Gloria la escaneó cuidadosamente, miró a su madre y asintió. Huy, peligro, peligro. Esa mujer debía de tener algún hijo soltero.

—Así que tú eres Lidia —dijo Gloria con una sonrisa de oreja a oreja—. Me alegro de conocerte por fin.

Gloria la tomó del brazo amigablemente y comenzó a charlar, lo que no hizo sino confirmar sus peores temores. Esa mujer tenía un hijo disponible. Y a saber lo tarado que estaba.

—Me ha dicho tu madre que vas a venir muy a menudo por aquí —dijo Gloria—, y tenemos que buscarte algo que hacer para que no te aburras. El aburrimiento es muy malo. Yo tengo un hijo que...

Justo lo que pensaba. Ella tenía un hijo soltero, seguramente un impresentable, al que tendría que conocer y aguantar durante un rato. Pues vaya.

Aprovechando que las interrumpieron otras dos señoras, Lidia vio su oportunidad y se escabulló hacia el vestíbulo. Después volvería y seguiría cumpliendo su parte del trato, pero necesitaba unos minutos de tranquilidad. Y su cupo de impresentables estaba cubierto para ese día.

En el vestíbulo desierto Lidia extendió los brazos como para abrazar la soledad. Menos mal que no había nadie, se dijo con un suspiro. Por fin tenía unos momentos a solas. Lidia miró a su alrededor complacida, libre por unos minutos. Feliz. Nada de lo que su madre o las amigas de su madre hicieran disminuiría su buen humor. Estaba tan contenta que no pudo evitar hacer una pirueta de baile que terminó con una especie de reverencia.

Tachaaaaan.

Con una enorme sonrisa de satisfacción, Lidia se detuvo frente a la puerta, pero su sonrisa se borró de un plumazo cuando levantó la vista y vio a su atractivo compañero de máster que la miraba con una sonrisa burlona.

Ay, señor, ese hombre no podía ser mas guapo. Cuando él la reconoció, la sonrisa burlona se convirtió en una sonrisa de infarto, uf. Una sonrisa que dulcificó sus rasgos angulosos convirtiéndolo en un dios del Olimpo.

—Bueno, bueno, mira a quién tenemos. La empollona más guapa de la ciudad —dijo él con desenfado—. ¿Qué haces aquí?

Él llevaba un paquete. El chico seguramente habría conseguido un trabajo de repartidor a tiempo parcial. Todo el mundo tiene que recurrir a lo que sea para poder pagarse los estudios.

Igual que el día anterior, Lidia decidió que llamarla guapa compensaba lo de empollona y no le dijo nada contundente que lo dejara callado para siempre.

—Pareces un poco fuera de lugar en este sitio tan relamido, cariño —añadió él mirándola de hito en hito.

Hum... No sabía a qué atenerse con él, pero si quería jugar, jugarían los dos. Ella también tenía ciertos recursos que estaba deseando poner en práctica. Solo por comprobar su eficacia, claro.

—Pues verás, rubito, estoy aquí cumpliendo mi parte de un trato —explicó ella. Él arqueó una ceja al oírse llamar rubito, pero no dijo nada—. He dejado mi trabajo para poder hacer el máster y he llegado a un acuerdo con mi madre. Ella me mantiene durante estos meses y yo a cambio, tengo que venir aquí los viernes.

—¿Todos los viernes? —preguntó él horrorizado.

—Todos.

Sin embargo no le dijo que el acuerdo implicaba también que su madre le presentaría a los impresentables hijos, sobrinos o nietos de sus amigas. Eso le pareció demasiado dramático.

A pesar de no tener todos los datos, el chico agitó la mano arriba y abajo.

—Hay formas de esclavitud más llevaderas, y lo sé por experiencia. Aquí donde me ves —señaló con los pulgares hacia sí mismo con una sonrisa engreída—, soy un experto en escapar de... ciertas servidumbres.

No la miraba con burla, al contrario, había cierta admiración en su mirada. Claro. Nadie es tan idiota como para aceptar las condiciones que ella había aceptado.

—Tienes que encontrar una solución compatible con ese trato esclavista, empollona. Ven conmigo, cariño. No es justo que tengas que aguantar todo eso —dijo él señalando hacia el interior del local. Después pareció decidirse—. Me están esperando ahí dentro, pero voy a llegar tarde, porque es evidente que necesitas un respiro. Te invito a un café fuera de aquí, en el Drinks por ejemplo —dijo con su irresistible encanto—. Por cierto, me llamo Alfredo —añadió ofreciendo su mano.

Era irresistible. Sí, y también podía detectar a la legua que era un ligón experimentado. Ese chico derrochaba encanto por todos sus poros, aunque parecía tener también un lado humano.

—Yo soy Lidia —dijo ella estrechando la mano de él—. Te agradezco lo del café, pero no puedo escabullirme todavía. He de estar aquí por lo menos una hora más. He dado mi palabra.

—El próximo viernes entonces —dijo él— Si el próximo viernes he de traer algún otro paquete aquí, como suele ser el caso, vendré un poco más tarde y te rescataré para tomar ese café.

—No me gustaría interrumpir tus planes —Lidia conservaba demasiadas inseguridades, pero no podía evitarlo.

—Una chica guapa nunca es una interrupción. Quedamos el viernes para tomar un café. ¿De acuerdo?

—De acuerdo —concedió ella.

—Nos veremos el lunes, empollona —dijo Alfredo entrando en el local con su caja. Antes de alejarse recordó algo—. Me alegro de saber tu nombre por fin, Lidia.

Ella lo miró mientras se alejaba. Caminaba despacio, con su zancada larga y descuidada, y Lidia llegó a la conclusión de que debería estar prohibido pasearse tranquilamente por delante de una con esa planta. Prohibido y penado por la ley. Alguien debería poner un poco de orden, por Dios.

Pero la tarde aburrida y sosa había mejorado de repente y Lidia se resignó a pasar allí una hora más. Sin quejarse.

Capítulo 2

Lidia pasó sus primeros días de libertad planeando su futuro inmediato. Con máster o sin él, comenzaría inmediatamente su investigación sobre el desfalco. Sí, haría periodismo de investigación en vivo y en directo. Nada de estudiar tonterías obvias contadas por un idiota.

Empezó leyendo de principio a fin la causa contra el abuelo y tomando notas. A medida que leía las declaraciones de los testigos, aumentaba su convencimiento de que alguien le tendió una trampa al abuelo. Alguien muy listo que no dejó cabos sueltos.

Para Lidia era más que evidente que fue otra persona quién se apropió del dinero y consiguió simular que se lo había quedado su abuelo, pero al parecer era la única que lo veía así.

Dejó de leer cuando llegaron Lucía y Alicia, dos de sus amigas, también periodistas, que trabajaban en Walkiria Life, en el departamento de Comunicación Audiovisual. Sus amigas se habían ofrecido a echarle una mano en su investigación, pero llegaban con comida.

—¿Croquetas? —preguntó Lidia encantada al ver los recipientes y las bandejas que llevaban las otras dos— Dios mío, croquetas —repitió relamiéndose.

Después de que su madre le hubiera llenado el frigorífico de verduras, (puaj, verduras), cualquier otro alimento era bienvenido. Pero las croquetas eran comida cinco estrellas.

—Y montaditos variados —dijo Lucía—. Además, mi suegra ha encargado que nos preparen una torta de atún y una enorme tortilla de patata.

Oh, oh, comida de verdad. Nada verde. Ninguna planta. Demasiada felicidad para una persona.

Tanto Alicia como Lucía se habían casado recientemente y tenían acceso a una buena despensa. Alicia tenía ama de llaves, y Lucía y su marido vivían en la casa de la familia de él mientras reformaban su piso en el centro, disfrutando de las ventajas de tener una cocinera.

Solo por eso ya casi valía la pena pensar en el matrimonio, se dijo Lidia mirando la comida con avidez. Y es que llevaba dos días comiendo verduras. Horribles verduras.

Primero merendaron, por supuesto. En la vida siempre hay que establecer prioridades, y mientras comían, Lidia las puso al día de la causa contra su abuelo.

Ella sabía que el dinero que desapareció nunca estuvo en poder de su abuelo. Por el contrario, alguien se lo embolsó y preparó pruebas falsas para que su abuelo pareciera el ladrón.

—Quien fuera que sacó el dinero le tendió una trampa —dijo al terminar.

—¿Fue suficiente para acusarlo? —preguntó Alicia.

—Todas las pruebas apuntaban en su contra —explicó Lidia—. Estuvo en su despacho el día en que sacaron el dinero y lo vieron entrar en el banco esa mañana. Y encontraron un maletín con una pequeña parte del dinero en su despacho. El resto nunca apareció.

Eran pruebas circunstanciales, pero bastante sólidas. Incluso la firma, que no era idéntica a la suya, lo acusaba, ya que el fiscal dedujo que la había deformado adrede para fingir después que no había firmado él.

—Si no pasó en la cárcel una gran parte de su vida fue gracias a su abogado —dijo Lidia—, que hizo un magnífico trabajo de defensa. No logró descubrir al culpable, pero consiguió que lo absolvieran.

Se trataba de un joven abogado muy prometedor, pero tal vez demasiado joven e inexperto como para que los dos pudieran salir airosos en un caso tan complejo.

Sin embargo, y a pesar de su inexperiencia, ese hombre creyó en la inocencia de su cliente y se tomó muy en serio su defensa. Y en contra de lo que todo el mundo esperaba, consiguió que hubiera suficientes dudas respecto a la culpabilidad del abuelo. No consiguió demostrar su inocencia, pero lo absolvieron. Y nunca encontraron al culpable.

Lo absolvieron, pero su abuelo nunca se recuperó anímicamente de semejante acusación y ya no volvió a ser el mismo. La sombra de la duda sobre su honradez lo siguió siempre.

—Empezaré por hablar con su abogado —dijo Lidia. Dejó unos papeles en la mesa y las miró divertida—. No sé si todavía está vivo, pero sé algo de él. ¿Sabéis quién es?

Sus amigas negaron expectantes.

—Se llama Alfredo Sotomayor —dijo Lidia triunfal—, que en aquel momento acababa de casarse con Isabel Carrión —añadió—, por lo que debe de ser el abuelo de P.J.

P.J. era el marido de Lucía, un alto directivo en Walkiria Life.

—Seguro que lo es —exclamó Alicia, que se incorporó bruscamente con una sonrisa—. Es el padre de tu suegro —dijo a Lucía.

—Era el padre de mi suegro, sí, pero no está vivo —dijo Lucía después de recobrarse de la sorpresa—. El marido de Isabel murió hace años.

Bueno, eso podía ser un contratiempo, claro. Lidia había identificado al abogado, pero estaba muerto, aunque su mujer, la abuela de P.J., estaba viva y en plenitud de sus facultades. Y por lo que Lidia sabía, había mantenido intacto el despacho de su marido.

Isabel Carrión no trabajó en el cine muchos años, porque se retiró poco después de casarse, cuando nació su hijo, el padre de P.J. Pero hizo algunas películas de gran éxito en el despegue del cine español de los cincuenta y principios de los sesenta. Como experta en cine de los cincuenta, Lidia había leído cientos biografías suyas.

—Voy a llamarla ahora mismo —dijo Lucía sacando su móvil—. Seguro que querrá hablar contigo.

—Hay algo más —dijo Lidia. La cabeza le daba vueltas como un carrusel—. Lo he sabido hace un rato. Isabel Carrión era la protagonista femenina de Inquietud en las sombras, la película en la que se produjo el desfalco.

—No —exclamó Alicia llevándose las manos a la boca de puro asombro.

—Sí —contestó Lidia—. Y si su marido fue el abogado que defendió a mi abuelo, ella realmente puede saber algo. Tengo que verla en persona.

Según sus cálculos, en aquella época Isabel y su marido ya vivían en la casa familiar en la que Isabel vivía en la actualidad. Si su marido guardaba alguna documentación sobre los casos que llevaba, tal vez podrían encontrar algo importante.

—Hace un mes unos ladrones intentaron robar las esmeraldas de Isabel —dijo Lucía—. Revolvieron el contenido del despacho de su marido, pero creemos que no se llevaron ningún papel, porque buscaban otra cosa.

Ay, sería tan bonito encontrar algo que ayudara a descifrar el rompecabezas..., pero Lidia no se atrevía a tener demasiadas esperanzas. Si en su momento el abogado no pudo demostrar nada, ¿cómo podía esperar conseguirlo ella sesenta años después?

Puede que fuera una ilusa, pero sí que tenía esperanzas. Cada vez más. Y si no conseguía sus propósitos, pues escribiría un buen artículo, pensó con un encogimiento de hombros.

Finalmente Lucía llamó a la abuela de P.J., que recordaba el caso perfectamente.

—Estará encantada de hablar contigo —dijo Lucía—. Dice que vengas a casa el sábado a cualquier hora después de las nueve. Verás como te cae bien. Es una tía estupenda.

—Estoy segura de que sí —dijo Lidia pensativa.

Pasaron varios minutos en silencio, comiendo apaciblemente, degustando los alimentos.

—¿Por qué nos gusta tanto comer? —preguntó Alicia devorando un trozo de torta de atún.

—Nos gusta comer la comida buena —matizó Lidia—, no cualquier comida, como judías verdes o alcachofas. Yo odio las verduras, todas las verduras. Me dan un asco... y mi madre se empeña en llenarme el frigo con esas horribles plantas verdes y viscosas.

—Yo también odio las verduras —asintió Alicia—. Si las comes solas son asquerosas, tan verdes ellas, pero si tengo que comerlas, pues las camuflo en purés, o con bechamel, o gratinadas con mucho queso..., así no parecen verduras ni nada. Pruébalas y lo verás.

—Brindemos por las verduras camufladas —dijo Lucía alegremente levantando su copa de vino—. Ah, no me acordaba —añadió bajando la voz—. Esta mañana ha venido Alexia a la oficina.

—¿Pérfida? —preguntó Alicia sorprendida—. No la he visto. ¿Qué quería esa bruja? ¿No estaba en una clínica? Da lo mismo. Si quiere guerra, la tendrá —aseguró entrecerrando los ojos.

—No quería guerra, que yo sepa —explicó Lucía—. Quería hablar con Irene. Yo no la he visto, pero Berni, sí. Dice que ha entrado en el despacho de Irene y que han estado hablando un buen rato.

Cuando Alexia era la directora del departamento de Paisajismo en Walkiria Life, Irene era su ayudante personal. Y también su criada para todo, porque Alexia abusaba de ella todo lo que podía. Trataba mal a todo el mundo, pero a Irene la tenía amargada. Por eso la llamaban Pérfida.

En aquella época, solo unos meses atrás, Alexia se apropió de una gran parte del trabajo de Irene y lo presentó como propio. Consiguió ascender en la empresa y ganó también mucho dinero por su cuenta. Menos mal que al final se descubrió el pastel y la quitaron del cargo.

—Espero que Irene la habrá mandado con viento fresco a algún lugar adecuado —sugirió Lidia. Alicia rió—. Aunque no lo habrá hecho. Irene no es así. Irene la habrá hecho pasar a su despacho y la habrá escuchado. ¿Me equivoco?

Las pelirrojas tienen fama de ser beligerantes y descaradas, pero, a pesar de su color de pelo, Irene era pacífica y amable. Aunque desde que había cambiado su aspecto y se había casado, había ganado en seguridad en sí misma.

Lidia esperaba conseguir esa seguridad sin tener que casarse.

—Pérfida fue una bruja con ella —dijo Alicia indignada—. ¿Qué pretende conseguir ahora visitándola? ¿Qué quería?

—No he podido preguntar —dijo Lucía.

—Que no se fíe —dijo Lidia—. Tenéis que decírselo. O la llamaré yo misma después. O mejor aún —sonrió—, hagamos una fiesta de chicas la semana que viene y se lo decimos todas. Puede ser aquí, que yo tengo más tiempo ahora que no trabajo.

—O en mi casa —dijo Alicia—. Es más grande y tenemos el jardín.

—Y el sótano —dijo Lucía recordando el magnífico sótano de Alicia—. Prefiero tu sótano. La semana que viene hay partido.

—No estarás pensando en ver un partido de fútbol —dijo Alicia enarcando una ceja.

—Nosotras no —dijo Lucía—, pero ya somos muchas las que estamos casadas y nuestros maridos querrán ver el partido. Así podrían tener por fin su fiesta de hombres. Daniel lo ha sugerido muchas veces.

Daniel era el marido de Adriana, de Recursos Humanos, y llevaba tiempo insistiendo en que ya eran horas de organizar una cena masculina, con pizzas, cerveza, partido y tal vez alguna copa extra.

—Con que no llamen a stripers... —dijo Alicia entre risas.

—No se atreverán —dijo Lucía con una carcajada—. Con un barril de cerveza y dos docenas de pizzas, yo diría que se conformarán. 

Pasaron el resto de la tarde clasificando la documentación: los recortes de prensa por un lado, la sentencia por otro, las alegaciones del abogado, las notas manuscritas...

Lidia hizo una lista en el móvil. Le encantaba hacer listas de tareas. Necesitaba identificar, y entrevistar si podía, a todos los que trabajaron en la película o que estuvieron involucrados en ella de alguna forma: actores, actrices, director, productor, cámaras, técnicos, ayudantes, mantenimiento... Todos. Muchos de ellos no seguirían vivos después de tanto tiempo, pero entrevistaría a los que sí lo estaban.

Cuando se quedó sola metió la documentación en una caja y la escondió en el fondo de su armario. Si su madre iba por allí a llevarle sus verduras, prefería que no la encontrara a la vista.

Finalmente se durmió pensando en las entrevistas que haría.

Alguien recordaría algo. Seguro.

Isabel Cardosa no era como Lidia la había imaginado. Era mucho más. Más dinámica, más elegante, más erguida y mucho más atractiva de lo esperado. A pesar de ser octogenaria, esa mujer irradiaba fuerza y firmeza. Tenía fuerza en la voz, en los ademanes, y en la forma de andar y de moverse. Isabel había representado en la pantalla a un gran número de mujeres muy diferentes entre sí, pero ella era todas esas mujeres a la vez. Era magnífica.

Era alta, delgada y poseía la aureola del éxito que rodea a los grandes personajes. A pesar de su edad, no se podía decir de Isabel que fuera una anciana, y ella misma se hubiera molestado si alguien se hubiera atrevido a pensarlo.

Estaba en su salita privada, una estancia encantadora que Lucía le había descrito en alguna ocasión, pero que Lidia no imaginaba tan bonita y tan acogedora.

—Así que eres la nieta de Gerardo, ¿cómo está tu abuelo? ¿Y tu abuela? —preguntó Isabel estudiándola con detalle. Últimamente todo el mundo la estudiaba con detenimiento.

—Están muy bien —contestó Lidia sobreponiéndose al escrutinio—. No saben lo que estoy haciendo —avisó por si acaso—, pero están bien. Y yo quiero darle las gracias por recibirme. Espero que pueda aportarme algunos datos. La verdad es que apenas he empezado con la investigación.

Isabel asintió y sirvió café en unas preciosas tazas de porcelana. Durante unos minutos ninguna de las dos dijo nada. Verdaderamente Isabel entendía la situación.

—He de buscarte los documentos que guardo de aquella época —dijo Isabel—. Espero que alguno de mis nietos se ofrezca para llevártelos a casa, pero tuvimos un asalto al despacho hace unas semanas y me temo que los papeles de mi marido están bastante revueltos. Será más difícil encontrar lo que buscas.

—No importa —dijo Lidia—. Podría contarme lo que recuerda, sus impresiones, la gente con la que estuvieron trabajando. Lo que sea.

Isabel empezó diciendo algo que ella ya sabía: que siempre creyó en la inocencia de su abuelo. Pero añadió algo que ella no sabía.

—Hace veintiséis años se reabrió el caso —dijo Isabel.

Lidia levantó la cabeza sorprendida. No tenía idea de que se hubiera reabierto en ningún momento.

—Fue idea de Marian, una abogada joven que empezó a trabajar de becaria en el bufete de mi marido —añadió Isabel con una mirada nostálgica.

Marian había estado archivando causas antiguas y aprovechaba para aprender. Estudiando la causa de Gerardo Martín se dio cuenta de que le surgían muchas dudas.

—Ella también llegó a la conclusión de que tu abuelo era inocente, e insistió hasta la saciedad en reabrir la investigación —dijo Isabel—. Volvió a interrogar a los testigos, reunió pruebas y lo presentó todo en el juzgado. Pero en esa ocasión tampoco identificaron al verdadero culpable.

Finalmente, en el juzgado archivaron de nuevo el caso y todo siguió como estaba.

—No tenía idea de esa segunda parte —dijo Lidia asombrada—. No sabía que había vuelto a abrirse el caso. Solo tengo algunos informes y la sentencia de la primera vez. No tengo nada de la segunda.

—Buscaremos la copia.

Alguien llamaba a la puerta con insistencia.

—Pasa —dijo Isabel.

Para sorpresa de Lidia, Alfredo, su atractivo compañero de máster, entró hecho una furia.

—¿Qué es toda esa locura de que te vas a París? —preguntó bruscamente.

No se detuvo en saludos, pero se quedó de una pieza cuando la vio a ella, a Lidia. Lidia intentó sonreír, pero él estaba demasiado enfadado. Para sorpresa de Lidia, en lugar de sonreír y llamarla empollona, Alfredo le dirigió una mirada fría y desapasionada.

—¿Tú? —preguntó él con calma— ¿Tú has convencido a la abuela para hacer esa locura? La abuela no puede ir a París.

—No sé de qué hablas —dijo Lidia, que realmente no sabía por qué estaba tan enojado.

—Ella no sabe todavía lo que voy a hacer —dijo Isabel secamente—. No me has dado tiempo de explicárselo.

—¿Cuál es el problema? —preguntó Lidia intentando ser ecuánime. No sabía qué pasaba con Isabel y con París, pero si Alfredo tenía un conflicto con ello, ella no tenía nada que ver.

—El problema es que mi abuela tiene más de ochenta años —dijo Alfredo clavando sus ojos en los de ella.

—Lo que no significa que sea una inválida —protestó Isabel—, ¿verdad que no, jovencito?

—No —dijo Alfredo sin ceder terreno—, una inválida no eres. Pero tampoco eres una chiquilla y tienes que aceptarlo.

—Y tú no tienes qué ir por ahí pregonando mis años —dijo Isabel con una sonrisa pero con más firmeza de la esperada—. Ni olvidando tampoco tu buena educación y tus modales. Alfredo, te presento a Lidia. Lidia —Isabel se volvió hacia ella—, él es mi nieto Alfredo, que por suerte, no siempre es tan cascarrabias.

Su nieto. Entonces Alfredo era el hermano de P.J., y en consecuencia, el cuñado de Lucía. A Lidia le entró la risa recordando a su amiga y su precipitado y confuso matrimonio.

—Ya nos conocemos —Alfredo casi ladró la respuesta.

Antipático. Hosco. Ese Alfredo no tenía nada que ver con el joven simpático y descarado que acudía a un máster para completar su formación. No era el chico que tenía que buscarse un trabajo como repartidor para poder pagar sus estudios. No era nada de eso. Era el nieto rico y malcriado de una de las actrices más famosas del siglo pasado. Un nieto que estaba demostrando su mal carácter. Menos mal que Lucía se casó al final con el hermano correcto.

—Pues me alegro de que os conozcáis, porque vais a tener que trabajar juntos en algunas cosas —dijo Isabel manteniendo la calma—. Y volviendo a lo de París, como soy mayor de edad —añadió con una risita—, entenderás que puedo ir donde a mí me plazca sin dar explicaciones a mi familia.

—Por supuesto, abuela —reconoció él—, pero has estado enferma...

—Ya no estoy enferma —interrumpió ella—. Y voy a ir a París porque necesito ir de compras. Así que ya lo sabes. Voy a comprarme un vestido para la fiesta que tu madre está organizando para celebrar la boda de P.J.

—Ya —dijo él arqueando una ceja.

—Y si de paso aprovecho mi viaje para hablar con Santiago Valcárcel, o con quién yo quiera, es cosa mía —continuó Isabel como una apisonadora—. Santiago fue el productor de la película que estábamos rodando ocurrió el desfalco. Él puso el dinero —explicó a Lidia—, así que seguirá interesado en saber qué pasó en realidad.

—Entonces te acompañaré —dijo Alfredo.

—Tú tienes cosas que hacer aquí —dijo Isabel—. Me llevaré a Damián —Alfredo soltó un bufido despectivo, pero su abuela ni se inmutó—. Ahora dime —añadió cambiando de tema bruscamente—, ¿qué tal el máster?

—Regular —contestó Alfredo frunciendo el ceño y mirando a Lidia con cara de pocos amigos—. He podido confirmar que Lacalle, el profesor de Periodismo de Investigación, es un inútil, un incompetente y un ignorante. Pero parece que nadie más está dispuesto a reconocerlo.

Lidia sabía que tenía razón, pero no iba a admitirlo. Y menos delante de él, con lo antipático que estaba.

Con una alegre carcajada, Isabel explicó la verdadera razón por la que Alfredo se había apuntado a ese máster que a ella le había costado tan caro. Él se había limitado a pagar un dinero para poder calibrar al profesor.

—Antonio Lacalle ha aplicado a un puesto de trabajo en una de las empresas de la familia —dijo Isabel—. Tiene un currículo muy bien diseñado y los de Recursos Humanos están deseando contratarlo.

—Brillante, dijeron ellos cuando lo entrevistaron —Alfredo resoplaba—. Idiota, digo yo después de asistir a su clase. En Recursos Humanos se dejan colar los goles como si nada.

A pesar de su currículo, y a pesar de la magnífica opinión que tenían de ese hombre en Recursos Humanos, Alfredo sospechaba que Lacalle se había limitado a prepararse para la entrevista, y que no era tan bueno como quería aparentar.

—Quise conocerlo fuera de un ambiente de entrevista —dijo. Alfredo no estaba tan enfadado como antes, pero tampoco se mostraba demasiado amigable—. Ha aplicado a un puesto de cierto peso, y si lo contratamos, tendría bastante gente a sus órdenes. Era conveniente ver cómo trataba a terceras personas antes de tomar una decisión.

Sin duda era una buena estrategia. Alfredo no estaba seguro de que ese hombre fuera justo o imparcial con la gente que tendría a sus órdenes, y quiso comprobarlo. En realidad no le interesaba el máster de periodismo, solo se había apuntado para ver a Lacalle en acción.

—Ahora sé que no solo es un incompetente —dijo Alfredo—. También he visto que trata a sus alumnos como si fueran bazofia. Ya lo has visto tú misma —se dirigió a ella—, nos ha llamado ganado lanar y tontos —ella asintió—. Ese hombre tratará así a toda la gente que esté por debajo de él. No nos interesa.

Ella asintió. Alfredo tenía razón.

—Parece que mi irascible nieto acertó de lleno —dijo Isabel con una sonrisa.

—He podido constatar que es un ignorante jactancioso —confirmó Alfredo—. Pero los alumnos han pagado un dinero por ese máster, y quieren creer que no lo han tirado, ¿no es así? —preguntó más tranquilo, incluso un poco divertido.

Era así, por supuesto, aunque ella no quisiera reconocerlo.

—Ahora se amable y acompaña a Lidia hasta su coche —dijo Isabel. No era una petición, era una orden—. No te molesta, ¿verdad?

—Nunca me molestan las mujeres guapas —dijo él con una sonrisa descarada—. Siento haberme enfadado abuela —añadió—. Vamos —le dijo a ella caminando hacia la puerta.

El indomable Alfredo, el chico que balaba descaradamente en clase y que desafiaba al profesor, era un hombre disciplinado y obediente ante su abuela. Y no porque ella fuera autoritaria, sino porque la quería. Se notaba a la legua el indudable afecto que existía entre ellos.

Eso eran puntos a su favor, pensó cuando se levantó para seguirlo. La visita había terminado.

—¿Podré hablar con Marian? —preguntó a Isabel antes de salir— ¿Sabe su dirección?

—Marian murió —dijo Isabel sencillamente—. Ya hablaremos de eso. Te espero el próximo sábado a la misma hora, si puedes venir.

—Aquí estaré —aseguró Lidia, aunque la escéptica y burlona mirada de Alfredo casi la echó para atrás.

Capítulo 3

Alfredo no dijo nada durante el corto trayecto hasta el exterior. Esperó a que ella abriera su coche para hablar.

—He sido un maleducado y te pido disculpas —dijo. Seguro que le costaba muchísimo pronunciar esas palabras, pero lo hizo.

Cuando un hombre como ese, un hombre seguro de sí mismo, se sobrepone a sus impulsos y se disculpa porque es lo que considera correcto, se merece un respeto. Alfredo no había sido precisamente cordial, pero tampoco había sobrepasado su nivel tolerancia a la mala educación.

—No te preocupes —dijo ella con desenfado—. Sobreviviré. Pero de verdad que no sé qué mosca te ha picado conmigo. ¿Por qué te molesta tanto que intente limpiar la imagen de mi abuelo?

—¿Tu abuelo? —preguntó él. Su voz se había dulcificado de nuevo—. ¿Acaso eres nieta de Gerardo Martín?

—Sí. Y estoy decidida a limpiar su nombre —contestó ella.

—El caso de Gerardo aún le duele a la abuela —dijo Alfredo pensativo—. El abuelo se involucró mucho en ese asunto y nunca lo olvidó. Siempre he oído hablar de tu abuelo en casa.

—También nos duele a nosotros, a mis abuelos, a mi madre y a mí —dijo ella—. Por eso estoy dispuesta a descubrir la verdad.

—¿A costa de todo? —preguntó él secamente— ¿Pasarás por encima de lo que se te presente? —hizo una pausa y la miró con fijeza— ¿Has pensado por qué no se pudo resolver el caso en su momento?

Ella lo miró unos instantes. ¿La estaba avisando de algo?

—¿Qué esperas sacar de todo esto? —preguntó Alfredo intentando mantener la calma— Después de tantos años, ¿qué necesidad tienes de agitar el avispero? Gerardo ya no sacará nada en claro y no vale la pena arriesgar tu futuro.

—Mi abuelo fue acusado injustamente —dijo Lidia cerrándose en banda. Él podía ser tozudo, pero ella también—. Desde que ocurrió aquello, ya no fue más que un pálido reflejo de lo que había sido. Y la sombra de la duda aún pesa sobre su cabeza. Siento que se lo debo.

Alfredo la estudió a conciencia, tanto que ella se sintió diseccionada.

—¿Y qué esperas conseguir tú? —preguntó algo menos hosco.

¿Qué esperaba conseguir? Justicia. Sobre todo, esperaba conseguir justicia. Pero la justicia es un concepto tan ambiguo que la gente no lo suele entender.

—Espero que un buen artículo —contestó ella finalmente. También era verdad.

—Claro —dijo él con sarcasmo—, no todo es nobleza e idealismo.

Lidia no se dignó explicarle que, aunque consiguiera escribir ese artículo, tal vez nadie lo publicaría.

—Mira, no sé por qué te molesta tanto que investigue el caso —dijo ella—, pero haré lo que tenga que hacer. Por suerte —añadió—, no necesito contar con tu beneplácito. No es asunto tuyo.

—Mi abuela es una de las personas más importantes en mi vida —dijo él mirándola fijamente a los ojos—, así que sí que es asunto mío. Igual que tú consideras que limpiar el nombre de tu abuelo es asunto tuyo.

—Vale, en eso tienes razón —reconoció ella—. Tu abuela vivió directamente lo que ocurrió en aquella época, y tenía que hablar con ella, pero no pretendía que decidiera irse a París así como así. No podía adivinar que es un torbellino.

—Lo es —dijo Alfredo con orgullo—. Pero también es una señora mayor, aunque ella no quiera reconocerlo. No quiero que nadie le cause dolor o pena, y me temo que justamente eso es lo que ocurrirá si se involucra en tus asuntos.

—Parece que ya se ha involucrado —dijo ella entrando en su coche.

Y ya era tarde para evitarlo, pensó de vuelta a su casa. A partir de ese momento Alfredo la consideraría una molestia.

Alfredo tenía miedo por su abuela. ¿Por qué? ¿Acaso Isabel corría peligro por lo que ella, Lidia, se disponía a hacer? ¿A qué se iban a enfrentar? ¿O se trataba solamente de un peligro emocional? Naturalmente que ella tampoco quería molestar a Isabel.

Sumida en sus pensamientos, Lidia conducía despacio y con prudencia. No quería que su intranquilidad la despistara y tuviera un accidente, pero estaba inquieta.

¿Quién era Marian? Isabel había dicho que era una de las colaboradoras del bufete, alguien que había creído en la inocencia de su abuelo, pero Marian había muerto. Tendría que investigarla también.

Contra todo pronóstico, el lunes por la mañana Alfredo estaba en el aula del máster. Así, como si nada. Estaba sentado tranquilamente en la primera fila y preparaba sus apuntes.

Lidia no esperaba volver a encontrarse con él. Le constaba que Alfredo ya había averiguado lo que quería saber sobre el inútil del profesor, y que ya no pintaba nada acudiendo a la clase. Pero el joven estaba sentado en el mismo sitio que ocupó el primer día, y tan tranquilo y relajado como si acudir a esa clase fuera lo habitual para él.

—Buenos días —saludó ella algo más rígida y nerviosa de lo que hubiera deseado.

La esclavitud de las buenas maneras, se dijo con un suspiro. A Lidia le habían enseñado educación, y cuando una persona educada se encuentra con un conocido, lo saluda. Aunque el conocido sea un semisalvaje.

—Buenos días, empollona —dijo Alfredo con naturalidad—. Llegas tarde —añadió quitando la chaqueta que había puesto en el sitio de Lidia—. Te he guardado tu sitio.

Sin entender nada, Lidia descargó su mochila en silencio y se sentó junto a Alfredo. Tal y como suele ocurrir en las aulas, los alumnos del máster habían ocupado las mismas mesas y sillas que el primer día. Pero los puestos de la primera fila estaban más perseguidos, y si Alfredo no se lo hubiera reservado, Lidia hubiera tenido que ponerse detrás.

—Estás guapa, empollona —dijo Alfredo mirándola con una sonrisa.

—Muy gracioso —dijo ella, harta del apodo— Mira, te agradezco que me hayas guardado el sitio, rubito, pero puedes guardarte los motes, o los dos jugaremos a eso —dijo con voz estudiadamente amable y altiva.

—¿Motes? Dijiste que empollona no era un insulto —dijo Alfredo burlón—. Además no te lo digo para ofender. La realidad es la que es, y si eres una empollona, pues tienes que asumirlo. Yo asumo que soy rubio —añadió con una sonrisa arrolladora.

Ay, Señor, cada día era más guapo.

—¿Te gustaría que te llamara ogro? ¿O trol? —preguntó ella sobreponiéndose a la atracción que ese hombre ejercía sobre ella—. También sería la realidad y tendrías que asumirla. Aunque tal vez seas un morlock, no lo tengo claro todavía. ¿Sales de noche a cazar humanos confiados que luego te comes?

Las risas de Alfredo resonaron en el aula. Dos o tres compañeros volvieron la cabeza con curiosidad.

—Eres buena —dijo Alfredo entre risas—. Hace tiempo que no tenía un debate tan interesante y motivador sobre criaturas fantásticas —asintió—, pero vale, lo entiendo. Puedo intentar dejar de llamarte empollona. Ay, pero es que te cuadra tanto... —se llevó una mano al pecho con ademán teatral—, que me costará mucho.

Ella se mantuvo en silencio.

—Aunque tú puedes llamarme ogro si quieres —murmuró él riendo todavía—. Cuando era pequeño quería ser un ogro —la miró de reojo—. Incluso les pedí a los Reyes Magos un disfraz de ogro para asustar a mi hermano. Bueno, y a las chicas. Sobre todo quería asustar a las chicas —añadió divertido—. Pero los Reyes no me lo trajeron y muy pronto las chicas pasaron a ser una parte importante de mi vida, así que ya no quería asustarlas —la miró divertido—. ¿Crees que hubiera debido pedir mi disfraz a Santa Claus?

Cuando un hombre adulto habla de ogros, de los Reyes Magos y de Santa Claus con tanta naturalidad, te desarma, ¿no es cierto?

—Eres más un trol que un ogro —farfulló ella.

Alfredo soltó una carcajada y rodeó su cintura con su brazo. Ella se apartó lo suficiente como para dejar claro que no quería contacto físico. Por guapo y atractivo que fuera él, ella pretendía mantenerse a distancia.

—Y yo que pensaba que me parecía a Shreck —se lamentó él retirando el brazo.

—Ya quisieras —dijo ella—. Shreck es un ogro majo. Tú no.

—Ay, eso duele —dijo él con un exagerado suspiro.

Él esperaba hacerla sonreír, y ella finalmente lo hizo.

—Te recuperarás.

—Mira, sé que el otro día me pasé un poco —dijo él poniéndose serio—. No es culpa tuya que mi abuela quiera ir a París con el idiota de su secretario. Ya viste que hace lo que le da la gana y yo no lo llevé bien. No suelo ser tan cerril —la miró a la cara unos instantes—, y entiendo que quieras odiarme.

—No quiero odiarte —dijo ella—. No te odio —vio que él sonreía con suficiencia—, pero tampoco es que me gustes. Si vas a seguir viniendo por aquí, es mejor que te mantengas a distancia y todo irá bien.

—Seguiré viniendo, pero no me mantendré a distancia —dijo él zanjando la conversación—. Y ese profesor de pacotilla —señaló al profesor, que acababa de entrar—, sigue siendo un inútil.

—Por eso no sé qué pintas tú aquí ahora mismo —susurró ella—. Te apuntaste para comprobar su valía y ya has visto que no vale nada. Estarías mejor haciendo tus cosas.

—Me gustas, empollona, digo Lidia —dijo Alfredo entre risas—, porque no te acobardas fácilmente. Mi abuela me ha dado una lista de nombres —dijo en voz baja a la vez que le entregaba un folio—. Son solo algunos de los que recuerda que trabajaron en la película. No intervinieron en el juicio, pero querrás empezar por algún sitio.

—Vale, gracias.

—También me ha pedido que te presente a algunos abogados del bufete del abuelo —dijo Alfredo—. La mayoría están jubilados, pero tienen buena memoria.

—Dime una cosa, amable ogro disfrazado de gentleman —dijo Lidia con retintín—, ¿lo harás porque tu abuela te lo pide o para tenerme vigilada?

—Por ambas cosas, diría yo —dijo Alfredo con una mirada socarrona

El profesor se disponía a empezar su disertación y el ruido de las conversaciones había quedado reducido a casi cero.

—Y debería añadir una tercera razón —dijo Alfredo risueño y en voz baja.

Estaban en la primera fila y Lidia no podía soltarle un exabrupto. Se limitó a fingir que tomaba notas de las evidentes tonterías que decía el inepto del profesor.

—¿No quieres saber mi tercera razón? —susurró Alfredo cuando el profesor empezó a escribir en la pizarra.

—No me interesa especialmente —contestó Lidia—, pero si te empeñas en decirla, supongo que tendré que resignarme a escucharla.

—Es una razón personal —dijo Alfredo en voz baja.

Lidia lo miró con frialdad y se mantuvo en silencio. Como si la respuesta le diera igual.

No era el primer chico que le entraba. A esas alturas de su vida, y a pesar de su inexperiencia, sabía perfectamente cómo deshacerse de un pesado: ignorándolo. Y aunque ese chico no era exactamente un pesado, y aunque tenía que reconocer que le gustaba..., un poco, también sabía que él desaprobaba lo que pretendía hacer. Así que sencillamente era un chico que no le interesaba.

Alfredo la miró de reojo y sin hablar durante unos segundos.

—Dime una cosa, empollona —preguntó finalmente tamborileando con sus dedos sobre la mesa, tacatac, tacatac, tacatac—, ¿eres así con todos los hombres o solo conmigo?

Lidia lo miró desconcertada. Nadie le había respondido de esta forma. Cuando demostraba tan claramente que no estaba interesada en un chico, alguno insistía un poco, pero la mayoría se limitaba a retirarse elegantemente y a dejarla en paz.

—No sé a qué te refieres —murmuró ella, controlando que el profesor no los oyera.

—Lo sabes perfectamente —dijo él intentando poner una cara compungida, pero sin conseguirlo, porque se le escapaba la sonrisa y sus ojos brillaban—. Tengo el ego destrozado desde que te conozco. Y hoy no está mejorando precisamente.

Alfredo se llevó una mano al corazón y sonrió. Era un chico agradable, no había duda de que lo era. Y también un seductor experto. Tendría que ir con cuidado.

—Empezaste tú —susurró ella—. No sé si lo recuerdas, pero fuiste tú el primero en sacar las uñas.

—Es posible —admitió él risueño—. Y ya te he pedido perdón por ello. Puedo entender que estés enfadada, pero tarde o temprano me perdonarás. Lo sé. Aunque creo que debo aclararte cuanto antes una cosa importante —ella lo miró interrogante, él sonreía—. Los hombres no sacamos la uñas.

—¿No?

—No. Las mujeres sacáis las uñas. Los hombres nos limitamos a ser maleducados —sonrió con innegable encanto—. Y groseros también si la ocasión lo merece.

¿Por qué tenía que ser tan irresistible? Además de interesante y atractivo, por supuesto. Según sus propias deducciones, el principal problema estaba en sus ojos. Esos ojos de color azul intenso que la escudriñaban sin piedad.

Ah, claro. Ahora lo entendía. Ahora sabía por qué se mostraba tan encantador. En lugar de comportarse como un ogro, ahora estaba siendo amable y simpático. ¿Por qué? Pues porque estaba dispuesto a recurrir a lo que fuera para salirse con la suya.

Hasta de ligar con ella para poder convencerla de que no siguiera con su investigación.

Y ella había estado a punto de caer en la trampa.

—Sé que no te gusta lo que pretendo hacer —dijo Lidia fríamente—, pero igualmente voy a hacerlo.

Su abuelo se lo merecía.

—No se trata de que me guste o no lo que vas a hacer —murmuró él—. Entiendo tus motivos para hacerlo pero me inquieta la abuela. Ha estado enferma y no le vienen bien las preocupaciones. Supongo que tú también puedes entender eso.

—Puedo entenderlo —aceptó ella—. Pero a mí me ha parecido que esas preocupaciones como tú dices, no solo no le vienen mal, sino que la revitalizan. De todas formas, intentaré no involucrarla demasiado

La clase de Periodismo de Investigación había terminado y tenían unos minutos de descanso. Alfredo se levantó, bien para desentumecer sus músculos, o bien para lucir su cuerpo. De cualquier forma, ese chico tenía una musculatura perfecta, sin un gramo de grasa. Virgen Santa, qué cuerpo. Cualquier mujer inteligente sería consciente del peligro de relacionarse con un hombre semejante.

Y Lidia, que era una mujer inteligente, sabía que debía mantenerse a distancia.

—Tendríamos que negociar algún tipo de acuerdo —dijo Alfredo cuando entró el profesor de Redacción periodística, la clase siguiente—. No creo que a mi abuela le guste vernos discutir.

—Yo no lo creo necesario —dijo ella—. Me limitaré a hablar unas cuantas veces con Isabel, ella me dejará ver los datos que tu abuelo guardó en su momento, y ya está. Nosotros no tenemos por qué vernos, ni tenemos por qué hablar más de lo estrictamente necesario.

—Al contrario, empollona, al contrario —dijo Alfredo jugueteando con su bolígrafo y mirándola de reojo—, me he propuesto tenerte vigilada todo el tiempo. Por el bien de mi abuela y por el mío propio también.

—Si estás tratando de ligar... —dijo ella a la defensiva.

—No estoy tratando de ligar..., todavía —dijo Alfredo dejando el boli y volviendo la cara para mirarla con desenfado—. El día que trate de ligar —le guiñó un ojo—, no tendrás dudas.

Para su propia intranquilidad, Lidia estaba segura de eso.

—Estás muy seguro de ti mismo.

—Lo que pasa es que te pongo nerviosa —contestó él con una sonrisa insolente—. Me gustas más cuando te pones nerviosa. Habitualmente intimidas mucho, ¿sabes?

—Ya —se mofó Lidia—, te intimido. Pues para estar tan intimidado, resultas muy avasallador. Y no estoy nerviosa en absoluto.

El profesor de Redacción periodística era bueno y sabía de lo que hablaba, no como el anterior. Al menos no había tirado totalmente el dinero y el tiempo. Lidia no quería distraerse en esa clase. Quería estar concentrada, pero Alfredo no dejaba de interrumpir.

—No pretendo avasallarte —dijo él—, pero tendrás que reconocer que te pongo nerviosa —añadió con una mirada de suficiencia.

Cuando acabó la clase, Lidia suspiró y recogió sus apuntes.

Y sí, Alfredo la ponía nerviosa.

La semana pasó rápidamente y Lidia no consiguió gran cosa. Habló con tres de los abogados del bufete del abuelo de Alfredo, pero no sirvió de mucho. En el momento del desfalco aún no trabajaban con Alfredo Sotomayor, y aunque recordaban el caso por comentarios posteriores, no aportaron datos nuevos.

Recordaban a Marian, la joven becaria que había conseguido reabrir el caso, pero poco más.

Mientras tanto, ella seguía con el máster. Cuatro mañanas de lunes a jueves y los viernes libres. Libres para ir a la asociación de su madre, se dijo con un suspiro.

Esperaba que Isabel supiera algo nuevo, porque hasta ese momento ella había conseguido muy poco.

—Mi abuela te invita a tomar el té esta tarde —dijo Alfredo cuando terminó la última clase de la mañana del jueves—. Pasaré a buscarte a las cuatro.

No era sábado, pero Lidia no protestó por el cambio de día. Y no necesitaba que Alfredo fuera a buscarla.

—Puedo ir sola —farfulló por lo bajo—. Ya conozco el camino.

—Ni hablar. Mi abuela ha dicho que te recoja en tu casa, y allí te recogeré —dijo él afablemente pero con firmeza—. Creo que quiere entregarte una caja con documentos que pesa bastante, y me temo que después de vuestra charla, tendré que ayudarte para llevarlos hasta tu casa.

—No tienes de qué preocuparte —dijo ella—. Soy una chica fuerte.

—No lo dudo —dijo él mirándola a los ojos y deslizando después su mirada por su escuálida constitución—, pero si ella quiere que te los lleve hasta tu casa, eso es exactamente lo que haré. Después de que charléis de vuestras cosas.

Le faltaba añadir que cualquier cosa que Lidia opinara al respecto, no le importaba un ardite.

—A las cuatro estaré en tu puerta —dijo Alfredo levantándose a la vez que ella.

—No sabes dónde vivo —dijo Lidia consciente de que nunca habían hablado de eso.

—Sí que lo sé —dijo él con un gesto de despedida—, pero en diez minutos tengo una reunión y no puedo entretenerme —añadió sin decir cómo ni por qué sabía su dirección—. Hasta la tarde.

Alfredo había empezado a alejarse cuando recordó algo y retrocedió.

—Una cosa más —dijo con una mirada humorística que lo hacía aún más atractivo—. Debería avisarte de que mi abuela pretende emparejarnos —soltó una carcajada—. No sé si te has dado cuenta, pero todo apunta a eso.

Lo que faltaba. Otra más intentando buscarle pareja. A su madre podía pararle los pies, pero con Isabel no tenía suficiente confianza como para protestar claramente.

—He pensado que tienes derecho a saberlo —añadió él burlón cuando vio su cara de pasmo.

—Entonces deberíamos desengañarla cuanto antes —sugirió Lidia con el ceño fruncido.

—Confío en que te encargarás tú. Y sería conveniente aclarárselo antes de que empiece a organizar la boda —dijo él alejándose.

¿Ella debería encargarse? ¿En serio?

Lidia no necesitó asomarse a la ventana para saber que Alfredo estaba esperando abajo. A las cuatro menos cinco, cogió su chaqueta y no se molestó en pedir el ascensor. Llegaría antes si bajaba a pie.

—Eres puntual —dijo Alfredo casi sorprendido. Estaba apoyado en el lateral de un deportivo descapotable. ¿Cómo no? Un descapotable verde oscuro y chulísimo.

Con una rapidez que indicaba que era un gesto normal en él, Alfredo rodeó el coche para abrirle la puerta a ella. Lidia dejó que la mantuviera abierta mientras ella se sentaba. Y no recordó su falda tubo hasta que ya era tarde. Glups, sus piernas. Cuando se había puesto esa falda un rato antes, una falda que le llegaba hasta las rodillas, no pensó que tendría que subir en su coche. Ni que las faldas suelen subirse cuando te sientas en un coche demasiado bajo.

Y él no perdía detalle.

Con una ceja arqueada y una sonrisita insolente, los ojos de Alfredo estaban fijos en sus piernas. Con los nervios de punta, Lidia se apresuró a estirar la falda todo lo que pudo, que no fue mucho. Lo que sirvió para confirmar que las faldas tubo son muy traidoras. Debía recordar eso para la próxima vez.

Colocó el bolso en su regazo de forma que tapara un poco sus piernas y lo miró de reojo cuando él se sentó al volante. De nuevo se sorprendió de ver lo atractivo que era. Incluso sin afeitar. O justamente por eso, porque la barba de tres días era como un complemento estético en esa cara.

Virgen Santísima, ese hombre era peligrosamente guapo. Pero cuando se puso las gafas de sol... ¡Uau! El resultado fue letal. Con gafas de sol su atractivo se multiplicaba por doscientos. Lidia tuvo que respirar hondo varias veces antes de recuperar el aliento.

—Si tienes demasiado viento, bajaré la capota —dijo él cuando arrancó.

Lidia negó con la cabeza. Le venía bien recibir el viento en la cara para tranquilizarse, aunque su pelo se alborotara demasiado.

Percibía que Alfredo estaba preocupado. Se notaba que la idea de que su abuela quisiera colaborar con ella en su investigación, lo intranquilizaba, y ella no podía dejar de admirarlo por eso. A pesar de su aspecto de playboy elegante y seguro de sí mismo, Alfredo quería a su abuela.

Sin soltar el volante, Alfredo abrió un compartimento, sacó un pañuelo de mujer y se lo ofreció. ¿Llevaba un pañuelo de chica para ofrecerlo a todas sus acompañantes? Alfredo siempre salía en las revistas muy bien acompañado, pero con esa planta y con ese coche, tampoco le extrañaba.

Ella se limitó a atarse el pañueto por debajo de la barbilla sin decir nada. El viento dejó de despeinarla y Lidia apoyó la cabeza en el respaldo para relajarse. Alfredo la miró un instante con curiosidad.

—¿No vas a preguntarme por qué? —preguntó él con un asomo de burla, pero sin dejar de mirar la calzada.

—¿Por qué, qué? —preguntó ella sabiendo perfectamente a qué se refería él.

—Por qué llevo un pañuelo para mis acompañantes —aclaró Alfredo.

—Pues no lo creo necesario. Es cosa tuya —dijo ella en tono remilgado. Otra vez. Tendría que practicar en privado para evitar que le saliera ese tonillo pomposo, afectado y cursi. Quedaba muy pedante.

Claro que se moría de curiosidad por saber quién había olvidado el pañuelo, pero no lo demostraría ante él. ¿Qué tipo de chica sería? ¿Habían tenido una relación larga? ¿Seguían viéndose?

—Te lo diré de todas formas —dijo él—. El pañuelo es de mi hermana, y lo usan tanto ella como mi madre y mi abuela cuando suben en mi coche, si yo me empeño en no bajar la capota.

—Muy noble de tu parte —dijo ella sin hacer comentarios.

—Mi hermano y mi padre no lo necesitan —dijo Alfredo con una sonrisa—, así que ellos no se lo ponen.

Ella también sonrió. Alfredo aparcó frente a la casa y Lidia dobló cuidadosamente el pañuelo para dejarlo en su sitio. Alfredo le abrió la puerta para que bajara.

—Mi abuela te espera —dijo sin más—. Estaré aquí cuando acabéis.

Capítulo 4

Él no la acompañó hasta la salita, pero ella conocía el camino.

Isabel la recibió tan amable como la vez anterior. Sirvió el café y empezó a hablar inmediatamente. Esperaba conseguir más información cuando se reuniera con Valcárcel en París, pero tenía algo que decirle.

Había recordado que el dinero del desfalco desapareció menos de veinticuatro horas después de ser ingresado en el banco.

—En aquel momento se hacía todo a mano —explicó Isabel con un encogimiento de hombros—. No como ahora, que se hacen transferencias digitales e inmediatas. Entonces los billetes se llevaban en la mano y Santiago Valcárcel, el productor, ingresó el dinero para pagar a todo el mundo, actores, cámaras, técnicos, extras, personal de mantenimiento..., todos. Quien sea que se llevó todo ese dinero, se llevó un buen pellizco.

Isabel y Lidia hablaron del caso durante más de dos horas, en las que Isabel le contó todo lo que recordaba.

Los únicos que tenían acceso a la cuenta del banco eran cuatro personas: Valcárcel, el productor, Gustavo Parra, su secretario, Roberto Calvo, el director de la película, y, por supuesto, Gerardo Martín, el contable, el abuelo de Lidia.

—He encontrado algunos recortes de prensa, revistas, y fotos de aquella época —dijo Isabel—. Lo he guardado todo en una caja que pesa bastante, y Alfredo será tan amable de llevártela a casa. El resto, ya sabes, está todo revuelto en el despacho.

Isabel la miró como disculpándose.

—Ya me había hecho a la idea de que costaría un tiempo encontrar la documentación —dijo Lidia—. Es un caso muy antiguo.

—Más tiempo del que te imaginas —dijo Isabel levantándose—. Ven conmigo y lo verás.

El despacho de su marido estaba limpio y aseado en apariencia, pero cuando Isabel abrió la puerta de uno de los armarios, el desorden fue más que evidente, igual que en los cajones del escritorio y en los archivadores de las estanterías. Los documentos estaban todos mezclados. Se suponía que debían estar archivados por orden alfabético, pero estaban totalmente desordenados. Incluso algunos papeles se habían salido de sus carpetas y estaban sin identificar.

Ante ese caos, Lidia se sintió desfallecer.

—¡Madre mía! —exclamó— ¿Quien ha hecho todo esto? ¿Cuándo? ¿Es por mi culpa? ¿Lo han revuelto porque yo estoy investigando de nuevo el caso de mi abuelo?

¿Qué pasaba si Alfredo tenía razón al preocuparse? Lidia se planteó entonces que su insensatez podía suponer un peligro para Isabel y su familia. Ay, ojalá que no fuera así. Ojalá que ese desorden no fuera por su investigación. Ella no pretendía molestar a nadie, ni poner a nadie en peligro.

—Tranquilízate —dijo Isabel—. Todo esto no tiene nada que ver contigo ni con tu trabajo. Sabemos quién lo hizo y por qué, y además, lo hicieron antes de que tú intervinieras. Ahora hemos reforzado la seguridad y estamos seguros de que no volverá a pasar, pero ya ves cómo está todo. Si quieres encontrar algo aquí, tendrás mucho más trabajo del deseado. Puedes traer ayuda si quieres.

Lidia aceptó llevar ayuda. Seguro que sus amigas estarían dispuestas a echarle una mano. Y Lucía, desde que se había casado con P.J., vivía allí mismo. Estaba segura de que a Lucía le encantaría ayudar. Y en medio de ese desorden, esperaba encontrar algo que la ayudaría en su investigación.

—No hace falta que avises cuando quieras venir por aquí —dijo Isabel como despedida—. Considérate en tu casa, y si de paso pones un poco de orden, todos ganamos.

Alfredo la esperaba tal como le había prometido. Tenía una enorme caja que colocó en el suelo y le abrió la puerta del copiloto. Lidia tuvo que hacer maravillas para poder sentarse.

Con una sonrisa descarada, Alfredo se quedó mirando sus piernas cuando ella, toda incómoda, estiraba el borde de su falda.

—Bonitas —dijo.

Ella se tapó lo mejor que pudo y no contestó.

—Digo que tus piernas son bonitas —explicó Alfredo viendo que ella no contestaba—. Diría que son perfectas. Y a mí me gustan las piernas perfectas.

Eso no podía dejarlo pasar. Ni soñarlo. Si quería burlarse de ella, no lo consentiría.

—Por lo que se dice por ahí —masculló ella—, parece que entiendes de piernas.

Alfredo rió con ganas y bajó la capota antes de arrancar.

—Para que no se vuelen los papeles —dijo sin más.

Alfredo ya no parecía preocupado ni tenso y charlaron amigablemente durante el camino de vuelta. Aparcó en la plaza para invitados del garaje de la finca de Lidia y descargó la caja.

—Te la subo hasta tu casa y me invitas a una copa —dijo alegremente.

—Puedo subirla yo misma —él se apartó para impedir que ella le quitara la caja—, pero si te empeñas en subirla hasta mi casa, te invitaré a un café —dijo Lidia para evitar malos entendidos—. No nos conocemos tanto como para invitarte a una copa. Y además, tienes que conducir.

—¿Ves como levantas barreras insalvables? —preguntó él con un suspiro exagerado— ¿Cómo vamos a conocernos mejor si no dejas de construir muros a tu alrededor?

—No vamos a conocernos mejor. No tiene sentido hacerlo.

—¿Eso crees? —preguntó él risueño.

—Estoy segura.

—¿Quieres apostar?

No contestó. Alfredo era desconcertante. Simpático, hosco, afable, decidido... Contradictorio. Y sexi. Eso era. Cada vez la confundía más. Y eso la irritaba.

Mientras esperaban el ascensor, Alfredo empezó a hablar de un viaje que tendría que hacer en los próximos días. Por lo visto, le gustaba mucho viajar.

—Me gusta ver lugares diferentes —dijo—, gente variada, comida distinta, aunque no sea necesariamente agradable al paladar. Mi familia dice que soy un trotamundos —añadió divertido—. Viajo siempre que puedo, pero no en plan vacaciones. De hecho, casi nunca voy de vacaciones, al contrario, viajo siempre por un motivo: trabajo y más trabajo. Eso sí, después de terminar con mis obligaciones, suelo reservarme algún día extra para ver el país, para disfrutar del entorno, o de la comida, o..., bueno —la miró de reojo con ironía—, digamos que para disfrutar de lo que sea. No sé si me entiendes.

Por supuesto que lo entendía: para quedar con alguna chica. Lidia agradecía que no escondiera sus actividades de ligón empedernido, aunque tampoco hacía falta. Por lo que había leído sobre él en las redes sociales y en las revistas, ligaba a menudo y muy bien.

—Lo has dejado claro, Casanova —dijo ella burlona—. Además, tu fama te precede.

—¿Qué hay de malo en ello? —preguntó él con una sonrisa de niño bueno— Me gusta vivir la dolce vita.

—El eterno Peter Pan —dijo ella asintiendo—. El que nunca se hace mayor ni sienta la cabeza.

—Veo que me entiendes. ¿Ves? Al final tú y yo nos llevaremos bien —dijo él con una chispa de humor—. Si me gusta la vida que llevo, ¿para qué cambiarla? ¿Y tú? ¿Sentarás la cabeza alguna vez? Seguro que sí. A ti te cuadra casarte pronto y llenarte enseguida de críos. Te veo con cinco o seis.

—Ja, ja, no tantos. Me gustan los niños, claro, pero solo me casaré si encuentro al hombre adecuado —dijo ella con desenvoltura—. Y teniendo en cuenta que los hombres perfectos no existen, y que los casi perfectos que conozco se han casado con mis amigas o son gays, pues lo veo un poco difícil, la verdad —dijo sonriendo.

Alfredo le devolvió la sonrisa.

Los dos habían dejado claras sus posturas y Lidia se alegraba de ello. Alfredo no estaba interesado en una relación seria, y ella no estaba interesada en una relación a secas. De ningún tipo.

—¿Cuales son tus requisitos? —preguntó él. Ella lo miró interrogante— Tus requisitos para considerar perfecto a un hombre —explicó—. Debes de ser muy exigente, porque a mí todas las mujeres guapas me parecen perfectas —dijo con una risa descarada.

Habían llegado al rellano y no tuvo que contestar. Lidia abrió la puerta de su casa para que Alfredo, que iba cargado con la caja, entrara primero.

—Diablos —él se detuvo en seco en el umbral—. ¿Has dejado abandonados a tus veinte cachorros durante todo el día?

Por todos los santos, ¿qué había pasado? No había estado fuera de casa más de tres horas, pero el piso perfectamente limpio y ordenado que ella había dejado al salir, estaba destrozado. Totalmente arrasado.

Esos veinte cachorros imaginarios, si hubieran existido, no podrían haber destruido su salón tan completamente. El contenido de los cajones estaba desperdigado por todas partes, las sillas tiradas, los cuadros en el suelo, igual que los cojines y las fundas del sofá, que estaban desmontadas y tiradas de cualquier forma.

—Supongo que no tienes veinte cachorros. ¿Has cabreado a alguien? —preguntó Alfredo. Estaba sereno, pero el enfado asomaba a sus ojos con claridad.

—¿Aparte de ti? No. No creo haber cabreado a nadie.

Él dejó la caja en el suelo y adelantó unos pasos.

—A mí no me cabreaste, cariño. A mí me pusiste furioso, pero se me pasó enseguida —dijo él intentando poner una sonrisa, aunque le salió forzada—. Esto va más allá del cabreo. ¿Hay alguien que te odie? ¿Le has robado el novio a alguna amiga? Las ex-amigas resentidas pueden tener muy mala leche.

Sonreía y ella agradecía la intención de tranquilizarla, pero Lidia seguía paralizada por la sorpresa y el caos. Alguien debía de odiarla mucho.

Quién, o quienes habían hecho eso, no se habían limitado al salón. En su habitación habían vaciado la cómoda y el armario, y toda su ropa estaba por esparcida por la habitación. Incluyendo su ropa interior. Y la cama también estaba deshecha, con las sábanas y el edredón por el suelo y con el colchón levantado en vertical.

En la cocina no quedaba nada dentro de los armarios, habían vaciado el contenido de los recipientes de cereales, frutos secos, legumbres, azúcar... Las verduras de su madre estaban sobre la encimera de a cocina. Todo estaba para tirar.

El baño no estaba mejor. Habían vaciado botes de cremas, desenrollado el papel higiénico, vaciado el contenido de su bolsa de aseo...

Lidia iba de un sitio a otro, cabreadísima, y comprobando los destrozos. La caja con la documentación de la causa contra su abuelo había desaparecido.

—Alguien ha estado muy ocupado por aquí —dijo Alfredo con una mirada colérica—. Y me temo que es alguien que no solo buscaba algo. Ese alguien también quiere asustarte.

Eso la hizo reaccionar por fin. Fuera quién fuera quién había destrozado su casa, no conseguiría asustarla. Si la destroza estaba relacionada con su investigación, era un motivo más para volcarse en ella.

—Entonces se ha equivocado de estrategia —dijo ella. Él enarcó una ceja dudando— ¿Te parezco asustada? —preguntó ella con calma—. Puedo estar cabreada, disgustada, molesta o sorprendida, pero no estoy asustada. No me asusto fácilmente. Si pretendían asustarme, no lo han conseguido.

—De acuerdo, no estas asustada —convino Alfredo—. Pero estaría más tranquilo si lo estuvieras un poco. Tenemos que llamar a la policía.

Ella estaba de acuerdo, y mientras llamaba a la policía, Alfredo recordó la caja con los documentos de su abuela. Y tuvo la sangre fría de bajarla a su coche y taparla con una manta.

—A los polis no les interesa su contenido y no queremos que se divulgue que estás investigando nada de esto —dijo él.

Tenía razón. Era mejor que la policía no se llevara la caja de Isabel.

Se alegró de tener a Alfredo a su lado cuando llegaron los agentes. Los policías tomaron huellas, echaron fotos,... y terminaron de ensuciar y desordenar la casa.

—¿Ha comprobado si falta algo? —preguntó un agente.

—Es difícil de saber con todo esto por medio —contestó ella—, pero no veo el portátil, ni la caja con los USBs con los que suelo trabajar. Y puede que falten papeles también.

No tenía por qué especificar lo que faltaba. Faltaban papeles y listo.

Cuando se fue la policía, además de destrozada, la casa estaba más sucia aún que antes, por el polvillo blanco que usaron los agentes para buscar huellas.

—Es como un vertedero —dijo Lidia dejándose caer en el sofá—. No sé ni por dónde empezar.

—Te ayudaré a recoger —dijo Alfredo que se quedó un rato callado—. Sabes que no puedes quedarte aquí esta noche, ¿verdad? Y las siguientes, tampoco.

—Supongo que no —aceptó ella—. Tendré que conseguir una puerta blindada y una alarma.

—Eso no los detendrá. Ve pensando en mudarte durante un tiempo o hasta que acabes con lo que llevas entre manos.

Durante las dos horas que estuvieron limpiando y ordenando sin parar, apenas hablaron, pero Alfredo limpió y aseó el comedor mientras ella recogía su ropa en la habitación. El baño y la cocina los arreglaron entre los dos.

—Gracias —dijo ella agotada—. Te has ganado esa copa, si todavía la quieres.

—Me la debes —dijo él—, pero por ahora prefiero que me digas dónde quieres que te lleve. A casa de alguna amiga, con tus padres, o donde me digas, pero no puedes quedarte aquí.

Estuvo a punto de negarse. Era indignante que nadie la echara de su casa, pero su sentido común se impuso. Si habían entrado en su piso una vez, podían volver a entrar. Y poner una silla contra la puerta no era suficiente precaución.

—Supongo que tendré que quedarme con mi madre —dijo Lidia con un suspiro resignado—. No hace falta que me lleves.

—¿Y esa cara? ¿Acaso te llevas mal con ella?

—No, no, en absoluto. Mi madre es estupenda.

El caso era que Alfredo estaba siendo muy amable y ella no pudo evitar un plus de sinceridad.

—Solo es que últimamente a mi madre le ha dado por buscarme novio —gruñó Lidia—. Si los viernes se dedica a presentarme a cualquier chico soltero que se encuentre por el camino, no quiero imaginar lo que hará si vivo con ella.

—¿Te presenta chicos? —dijo él risueño— Entiendo. Quiere nietos. Mi madre hace lo mismo conmigo, pero yo he aprendido a escaquearme.

—Seguro que no es lo mismo —aseguró ella.

—No sé cómo será tu madre, pero la mía puede ser muy persistente.

—La mía está obsesionada. Si vivo en su casa, cada día tendré un candidato a novio en la mesa.

—Y parece que no atina en tus gustos —Alfredo sonrió.

—Ni de lejos. Si no fuera porque la conozco, pensaría que lo hace adrede, porque no puedes imaginarte lo que ha llegado a presentarme —dijo ella—. Feos, gordos, tontos o vanidosos. El último era disfuncional.

—¿Disfuncional? —preguntó él con una risa contagiosa. Intentaba alegrarla.

Lidia le habló del tipo que quería llevarla a la cama si le decía que estaba buena más veces.

Alfredo reía con ganas y ella sonrió también.

—Vale, ya veo. Comparada con tu madre, la mía es una ingenua idealista —Alfredo seguía riendo—. No puedo llevarte a casa de tu madre en esas condiciones —dijo recuperando la seriedad—. No solo por esos extraños pretendientes que te elige, sino por tu seguridad y por la suya —dijo—. Si quién sea que está detrás de todo esto, se entera de que vives con ella, irá allí. Tienes que venirte a mi casa. Bueno, a casa de la abuela.

—No puedo ir a tu casa —protestó ella. ¿Cómo iba a hacer semejante cosa?

—Quién ha hecho esto te buscará donde sea que estés —dijo Alfredo—. Y quién te acoja en su casa también correrá peligro. Actualmente nosotros estamos blindados y en casa de la abuela estarás segura sin poner a nadie en peligro. En cambio, si vas a casa de tu madre o de una amiga, las dos correréis un riesgo innecesario. Tienes que venir a mi casa.

Alfredo le explicó que todos vivían en la casa de su abuela, pero que cada uno tenía su propio apartamento.

—Lo sé —dijo Lidia—. Lucía es amiga mía.

Lucía y P.J. seguían en la casa familiar mientras reformaban su piso en el centro. Si se quedaba en esa casa, tendría compañía.

—Pues mejor me lo pones —dijo Alfredo satisfecho y zanjando el asunto—. Recoge lo que necesites y volvamos allí. Seguro que Lucía se alegrará de verte —hizo una pausa y sonrió ampliamente—. Sospecho que se aburre un poco, o mucho, viviendo con su familia política.

—No lo creo —dijo ella sonriendo—. A Lucía le gustan las familias grandes y bien avenidas.

—Verás —dijo él, primero bajó la cabeza y después miró al techo—, es que cuando mi hermano y yo nos encontramos..., en fin, digamos que a veces volvemos a la infancia —dijo con un guiño.

Ella aceptó la explicación pero no entendía nada.

—Quiero decir que podemos ser un poco brutos cuando nos peleamos. Lucía debe de estar muy harta de vernos por los suelos.

—¿Peleáis? ¿Por los suelos? Creía que erais adultos.

—Somos adultos, pero nos gusta pelearnos. Es un buen ejercicio, no creas, pero Lucía se alegrará de que vengas. Seguro —dijo muy serio.

Parecía hablar en serio, lo cual no dejaba de ser raro.

—¿Desde cuándo eres tan amable? —preguntó ella con desconfianza.

—Yo siempre soy amable —contestó él con fingida sorpresa.

Ella se limitó a mirarlo sin parpadear.

—No creo que deba ir a tu casa. O a casa de tu abuela. No es adecuado. Iré a un hotel.

—Un hotel no es seguro, piénsalo bien —insistió él—. La casa de mi abuela está acorazada y tienes el despacho a tu disposición en cualquier momento. Puedes investigar cuanto quieras —hizo una pausa y la miró divertido—. Además, iremos juntos a clase. ¿No lo ves? Todo son ventajas.

—No sé qué ventajas —masculló ella, pero al final se dio cuenta de que no tenía muchas opciones y tuvo que aceptar.

—Puedo quedarme esta noche y mañana buscaré otra solución.

—Ya veremos —murmuró él.

Viendo que estaba demasiado ofuscada como para tomar decisiones simples, Alfredo le sugirió coger algo de ropa, un pijama, ropa interior...

—No —dijo ella rotunda—. No pienso volver a ponerme esa ropa interior.

—Entonces pararemos en unos grandes almacenes para que la compres nueva —dijo él sacando una maleta y ayudando a llenarla—. No hace falta que lo cojas todo hoy. Lucía o Diana pueden prestarte lo que necesites. Diana es mi hermana —explicó al ver su cara—. Ahora está en su piso del centro, pero vendrá para el fin de semana.

Ay, Alfredo estaba siendo tan encantador que a Lidia le entraron ganas de llorar de frustración.

—Mañana vendremos a recoger tu coche —dijo Alfredo—, pero hoy prefiero llevarte en el mío.

Lo último que le apetecía a Lidia era conducir, pero el coche de Alfredo era un deportivo y tenía muy poco espacio.

—No tienes maletero —protestó—, y entre la caja y la maleta, no sé dónde pretendes que me siente.

—Si la capota está bajada sí que tengo maletero —dijo Alfredo.

—Demasiado amable —murmuró ella cargando la maleta en el coche—. Es muy sospechosa esa reciente amabilidad tuya.

—No es amabilidad. He insistido en llevarte yo mismo para poder verte las piernas otra vez —dijo él con simpatía—. No irás a privarme de eso, ¿verdad?

Seguía intentando animarla. Si ya era un chico peligroso cuando estaba de mal humor, era letal cuando se comportaba con amabilidad. Si no iba con cuidado, caería rendida a sus pies antes de enterarse de lo que pasaba. Así que iría con cuidado. Con mucho cuidado.

—Habéis tomado la decisión correcta —dijo Isabel cuando volvieron a su casa—. Mientras no sepamos quién o quiénes han entrado en tu piso y por qué, estarás más segura aquí.

A pesar de la razón que la había llevado allí, Lucía se alegró tanto de verla, que casi se puso a dar saltos de alegría. P.J. también se alegró.

—Qué bien que vayas a quedarte —dijo Lucía—. No sabes lo que me alegro. A ver si delante de ti estos dos se cortan un poco y dejan de comportarse como críos, porque a mí ya me han tomado confianza.

P.J. y Alfredo intercambiaron una mirada. P.J. miró al techo y Alfredo bajó la cabeza. Los dos escondían una sonrisa.

—¿Se puede saber qué es lo que hacéis? —preguntó ella mosqueada.

—Jugamos —dijo Alfredo encogiéndose de hombros—. Nos gusta jugar.

Lidia prefirió no preguntar. Ya tenía demasiadas cosas en las que pensar y de las que preocuparse.

—Para ellos jugar es echarse por el suelo fingiendo que se pelean —dijo Lucía.

—No fingimos —protestó P.J.—. Nos peleamos de verdad.

—No lo dices en serio —dijo Lucía, pero dudaba—. Os reís mientras peleáis.

—Nos gusta pelearnos —explicó Alfredo—. A veces encajamos algún golpe, pero igual nos gusta.

Lidia y Lucía se miraron y las dos suspiraron a la vez.

Sin preguntar a nadie y sin justificación alguna desde su punto de vista, Alfredo instaló a Lidia en la habitación de invitados de su propio apartamento. No sabía qué habitaciones estaban libres y preparadas en el resto de la casa, dijo él como toda explicación.

P.J. y Lucía intercambiaron una curiosa mirada que Lidia no entendió. Después P.J. se acercó a su hermano y le dio unas palmaditas en la espalda.

—Te vas a comportar —avisó con el ceño fruncido—. No harás nada de lo que estás pensando.

—No sabes en qué estoy pensando.

—Sí que lo sé, porque no estás pensando precisamente con tu cerebro.

—Te estás pasando hermano.

—No es tu tipo, pero aunque lo fuera, para ti es terreno prohibido —insistió P.J.—. Si no te comportas, me obligarás a darte una paliza. Así que pórtate bien.

Alfredo se limitó a encogerse de hombros con una sonrisa.

Un extraño intercambio de pareceres al que ellos, sin duda, estaban acostumbrados.

Esa noche había cena formal. Con invitados.

—Has tenido un día muy duro —dijo Alfredo—. No te sientas obligada a bajar si estás cansada o si no tienes ganas. Todos lo entenderán.

A pesar de su inexperiencia social, Lidia no tenía inconveniente en bajar a cenar. No estaba cansada, pero Alfredo no parecía contento con la idea de que ella cenara con la familia, así que tal vez fuera mejor que se quedara arriba deshaciendo la maleta.

—Crees que no debo bajar.

Y con la fama de donjuán que lo precedía, Alfredo habría llevado a cientos de chicas a esa casa. ¿Qué pensaría de ella la abuela?

—No he dicho eso. He dicho que no te sientas obligada.

—¿Sueles traer a muchas chicas? —preguntó con curiosidad— No contestes si no quieres, pero no me gustaría que tu abuela sacara conclusiones equivocadas conmigo.

—No me importa contestar —dijo él jovial—. Y sí, he traído a muchas chicas aquí. Vivo en esta casa —dijo como toda explicación.

—¿Y qué hacen tus amigas? —preguntó ella— Me refiero a si bajan o no a cenar.

—No solemos bajar —dijo él mirando al techo y usando el plural—. Mejor dicho, no hemos bajado nunca.

—¿Por alguna razón? —preguntó ella— ¿Es que a tu abuela le molesta tener extraños por el medio?

En ese caso no debería bajar.

—A mi abuela y al resto de mi familia les encantan las visitas.

—¿Entonces por qué no bajáis?

—¿Porque estamos ocupados en otros menesteres? —preguntó él risueño.

Ella se dio la vuelta ofendida.

—No era necesario darme detalles —dijo enfurruñada.

—Pues no haber preguntado —Alfredo se metió las manos en los bolsillos y se balanceó un poco.

—Si tú bajas y yo me quedo arriba, nadie pensará nada en esa línea —dijo ella—. No quiero ser una intrusa.

—No lo serías —dijo Alfredo sin asomo de burla—. Además, la abuela está deseando que bajes si no estás cansada. Ha invitado a su..., bueno, una especie de asistente —hizo un gesto de desagrado que a ella no le pasó inadvertido—, y al abogado de la familia. El abogado es alguien a quién te interesa conocer, y de la familia, solo estarán Lucía, P.J. y la abuela.

En ese caso bajaría. Lidia se puso el único vestido formal que había llevado, un vestido de punto largo hasta media pierna, y se maquilló lo mejor que pudo.

Alfredo la esperaba en el rellano.

No dijo nada. Solo la miró sin parpadear. Lidia vio como en una ensoñación que Alfredo se acercaba a ella y la cogía por la cintura. Ella sintió una sacudida y dio un paso atrás. Él sonrió irónico.

—Eres realmente preciosa, empollona, pero vas demasiado tapada —dijo pasándole un dedo por debajo de la barbilla—. Como siempre. Y te empeñas en tapar esas largas piernas que ya sabes que me vuelven loco.

Peligro, peligro. Alfredo desplegaba la artillería pesada y estaba siendo demasiado encantador.

—Entonces es mejor que no las veas —dijo ella en plan remilgado.

—Demasiado tarde —dijo él con un suspiro—. No las veo, pero me las puedo imaginar debajo de ese vestido, y te aseguro que es peor. Mucho peor —Alfredo colocó sus manos alrededor de la cintura de ella y la atrajo hacia él—, porque entonces imagino más cosas.

—¿Qué diablos crees que estás haciendo? —preguntó ella con la voz entrecortada.

—Pues así, a primera vista, y siendo como eres la protegida de mi abuela, diría que nos estoy metiendo a los dos en un problema —contestó él antes de besarla.

Ay, Señor, Alfredo la besaba y ella se derretía, ¿que le pasaba? ¿Desde cuando un hombre la alteraba de esa forma? Nunca, nunca, nadie la había alterado así. Lidia tuvo que recurrir a toda su sangre fría y a todo su autocontrol para no echarle los brazos al cuello y dejarse llevar.

—Un problemón —especificó Alfredo cuando se separó—. Desde cualquier punto de vista esto será un problemón, pero es lo que hay. Yo nunca huyo de los problemas.

Ella quería apartarse, quería alejarse de él, pero sus piernas no le respondían. Su corazón todavía palpitaba a toda velocidad cuando Alfredo volvió a besarla. Cielo santo. Iba a desmayarse de un momento a otro.

Sin dejar de mirarla a los ojos, él enredó sus dedos en uno de los mechones sueltos de Lidia y cogió su mano. Ella empezó a recuperar la cordura. Diablos, le había ido por un pelo. Había estado a punto de rendirse sin calibrar las consecuencias.

—Relájate —dijo él con suavidad notando que ella seguía rígida—. Solo es un beso.

—Dos —murmuró ella.

Pero cuando él le besó los dedos, y Lidia comprobó que su cerebro dejaba de funcionar de nuevo, respiró profundamente y empezó a recitar de memoria en su cabeza los satélites de Júpier. Todos ellos. Los había aprendido para su último artículo, y así consiguió mantenerse firme y sin la menor respuesta. Finalmente Alfredo la soltó y se separó ligeramente. Ella lo miró con atención.

—¿Por qué lo has hecho? —preguntó con toda la frialdad que pudo reunir. Si él notaba cómo la había alterado, estaría perdida.

—Curiosidad —dijo Alfredo mirándola con prudencia. A medida que se recuperaba, Lidia podía ver que estaba sorprendido. Claro, estaba acostumbrado a que las mujeres se arrojaran a sus pies y ella no lo había hecho.

—Ah, pues no ha estado mal —dijo ella quitándole importancia.

Él seguía mirándola sin reaccionar.

—Eres una mujer muy fría, empollona —musitó finalmente junto a su oído.

—Por eso soy empollona, porque no soy fácil de engatusar.

Si él supiera lo difícil que le resultaba mantenerse fría...

—Bajemos —dijo finalmente Alfredo sobreponiéndose—. Se extrañarán de que tardemos tanto y algunos pueden sacar esas conclusiones equivocadas que tanto temes.

Se apartó un poco más y respiró varias veces.

—Eres muy contradictoria, Lidia —añadió poniéndose serio—. Mandas señales opuestas, mantienes tus impulsos bajo control y no sé qué pensar.

¿Impulsos bajo control? Ja, ja, ya quisiera ella. A lo más que podía aspirar era a simular que los tenía, porque no sabía de nadie en el mundo que pudiera besar así. Por Dios.

—¿Ya no soy empollona? —preguntó ella intentando bromear. Él se detuvo y la miró con fijeza. Estaba tenso por algo.

—Te divierte, ¿no es así? —preguntó él secamente— En cualquier otra situación, con cualquier otra mujer, no tendría dudas. Sabría lo que tendría que hacer y lo haría sin perder el tiempo. Pero contigo no sé qué me pasa. O no sientes las mismas descargas que yo cuando te beso, o eres capaz de disimular muy bien.

—No soy una experta en descargas —dijo ella tratando de que su cerebro volviera a funcionar adecuadamente, algo difícil si recordaba la sensación del cuerpo de Alfredo pegado al suyo—. Y no sé qué idea te has formado de mi, pero seguramente será una idea equivocada, porque yo no estoy interesada en un revolcón, ni en un rollo, ni en una aventura. Y como tampoco pretendo nada serio, pues creo que está suficientemente claro que no estoy interesada en nada. Y ya está.

—Permíteme dudarlo —dijo él, que se inclinó de nuevo y la besó ligeramente en los labios—. ¿Ves lo que me haces? No he podido resistirme —dijo después con una sonrisa arrogante y sin el menor arrepentimiento.

—Pues tendrás que esforzarte más —contestó ella más turbada de lo que quería reconocer. La cabeza le daba vueltas.

—Esta vez te he pillado desprevenida y te has alterado —dijo él con satisfacción.

Alfredo se sabía irresistible. Lo era, en realidad. Cualquier chica se dejaría de tonterías y se limitaría a vivir lo que, sin duda, sería una experiencia inolvidable sin plantearse nada más.

Pero ella no era cualquier chica. Ella no se involucraba fácilmente.

Sabía que a él le parecía atractiva, y sería tan fácil dejarse llevar..., pero Lidia no estaba interesada en una relación cortoplacista como la que él podía ofrecerle. Aunque la tentación era muy grande. Enorme.

Si pudiera limitarse a disfrutar del momento y olvidarse de él cuando llegara el fin de la relación, todo sería más fácil. Entonces sí que se lanzaría de cabeza y sin pensar.

Pero Lidia sabía que no sería así, y tampoco podía echarle nada en cara a él, porque Alfredo se lo había dejado claro. Si empezaban algo, sería estupendo mientras durase, pero cuando acabara, porque acabaría, él seguiría tranquilamente con su vida y ella se quedaría con el corazón roto. No podía dejarse engatusar.

Al menos podía felicitarse por haber mantenido la compostura... un poco.

—¿Sabes una cosa, empollona? —dijo Alfredo tomándola del brazo para reunirse con la familia— Me encanta ponerte nerviosa. Me encanta ver cómo frunces tu bonito entrecejo calibrando la situación y evaluando las distintas opciones desde un punto de vista intelectual. Creo que vamos a pasar un invierno de lo más entretenido.

Volvía a ser capaz de bromear.

Capítulo 5

Durante los aperitivos le presentaron a Damián, una especie de asistente y ayudante personal de Isabel, que a veces le hacía de chófer y que también trabajaba en el bufete de abogados que fundó su marido.

El otro invitado, Manuel Terrón, era uno de los abogados de la familia.

Damián era un chico de unos treinta años que se consideraba a sí mismo muy atractivo y lo dejaba claro. Manuel Terrón era un señor ya entrado en los sesenta, bien conservado y con un aire de seria profesionalidad, como la mayoría de los abogados.

—Lidia va a escribir un artículo sobre Gerardo Martín —dijo Isabel con una mirada de advertencia—. De aquel desfalco y de todo lo que ocurrió entonces.

Ella se limitó a asentir. Si Isabel no quería que diera más explicaciones, ella no las daría.

Durante la cena hablaron de generalidades, pero después pasaron al salón para tomar café y licores, y las conversaciones se hicieron más privadas. Cuando Damián se sentó descaradamente a su lado, Alfredo enarcó una ceja.

—Así que eres periodista —dijo Damian iniciando una conversación aparte.

El chico estaba muy seguro de su atractivo, y de hecho no estaba mal. No podía decir que no era guapo, porque lo era, y mucho. Pero había algo en su expresión que no terminaba de encajar. A pesar de su cuidado corte de pelo y de su elegancia, su cara resultaba demasiado blanda, pensó Lidia.

—Parece que quieres escribir un artículo sobre uno de los pocos fracasos del gran Alfredo Sotomayor, el abogado de las estrellas —añadió de pasada.

Mezquino, fue el calificativo que se le vino a la cabeza. Ese tipo era un miserable y un desagradecido, si era capaz de hablar así del marido de Isabel.

—Quiero escribir un artículo sobre todo lo que pasó en realidad —dijo ella secamente—, pero yo no lo considero un fracaso, porque Alfredo Sotomayor consiguió que absolvieran al sospechoso. Y tampoco tengo un interés especial en el tema. Simplemente me mantendrá ocupada mientras preparo el máster.

—Puedo ayudarte —dijo Damián inclinándose sobre ella para hacer la conversación más íntima—. Podemos cenar mañana en mi casa y hablaremos tranquilamente. Puedes preguntarme lo que quieras —añadió con generosidad.

Damián no tenía la menor duda de que ella aceptaría entusiasmada. Su mirada indicaba que le estaba haciendo el gran favor de tenerla en cuenta. Pero Lidia apartó la cabeza y se desplazó unos centímetros en el sofá. No tenía ningún interés en cenar con él ni en preguntarle nada. Damián nació muchos años después de que ocurriera el desfalco y ella prefería preguntar directamente a quienes lo habían vivido. Y además, Damián no le gustaba.

—Mañana no puedo —dijo ella—. Lo siento —añadió por educación.

Por el rabillo del ojo vio que Alfredo se colocaba disimuladamente tras ellos.

—Pasado mañana entonces —propuso Damián con una sonrisa segura. Ella negó con la cabeza—. Dime qué día te viene bien y quedamos. Mi cocinera nos preparará la cena antes de irse a su casa y no nos molestará. Estaremos solos.

Su voz insinuante delataba que pensaba en otras posibilidades durante la cena. Inaudito, porque ella no le había dado pie a pensar nada de eso, pero ese tipo pretendía quedar con ella y se había hecho sus cálculos. Había llegado el momento de hablar con claridad. Lidia tomó aire.

—Verás Damián —dijo ella con firmeza—, si tengo que hablar contigo por algún motivo, ya te lo diré, pero probablemente no hará falta. Creo que puedo conseguir toda la información que necesito por otros medios.

—Y yo insisto en que puedo ayudarte —dijo Damián un poco crispado—. Ya sabes que soy la mano derecha de Isabel. Y la izquierda también si viene al caso. Estoy a cargo de sus asuntos, conozco su vida y la de su marido tan bien como ella misma, y puedo aportarte cualquier dato que te falte. Puedo facilitarte entrevistas, rellenar lagunas, aportar opiniones, en fin, lo que sea preciso.

—No hace falta, de verdad —dijo ella sabiendo que no serviría de nada. Damián seguiría insistiendo y al final ella tendría que ponerse desagradable.

—Lidia está intentando decirte, tal vez demasiado sutilmente, que no le interesas —intervino Alfredo desde atrás.

Damián se levantó pausadamente y se encaró con Alfredo.

—Te diré lo que yo creo —dijo Damián controlando su furia—. Yo creo que tú te estás metiendo donde nadie te ha pedido que te metas, y que estás decidiendo por Lidia lo que a ella le interesa o no —añadió bruscamente.

La tensión entre los dos hombres era palpable, y estaba claro que no era reciente. Entre ellos había algún tipo de rivalidad que arrastraban de atrás en el tiempo.

—No estoy decidiendo por ella —dijo Alfredo controlándose también a duras penas—. Nunca se me ocurriría tal cosa. Solo estoy intentando explicarte, con educación, lo que ella te ha dicho. Y con la única intención de que dejes de insistir en lo que no va a salirte bien. Solo pretendo ahorrarte el ridículo de un batacazo.

—Si los señores me permiten hablar... —dijo Lidia harta de que la ignorasen.

—Por supuesto que te permitimos hablar y expresarte por ti misma —dijo Damián—. Estoy seguro de que no necesitas intermediarios controladores que se sacan sus conclusiones de... —se frenó a tiempo—, de donde les apetece.

Alfredo sonrió y se cruzó de brazos mirándola expectante. Damián también se volvió hacia ella, confiando sin duda en que al final aceptaría su invitación. Aunque solo fuera por demostrar que no se dejaba influir por Alfredo. Lidia suspiró. Siempre es duro decirle a un hombre que no te interesa, pero si hay que decirlo, pues se dice con claridad y cuanto antes. Es lo justo.

—La verdad es que yo siempre trabajo a mi manera —dijo Lidia procurando elegir bien las palabras para no ofender y mirando a Damián a la cara—, es decir, en solitario. Siempre trabajo sola —recalcó.

Si centraba su negativa en el trabajo, Damián quedaría menos resentido.

—Claro, pero es que yo no estoy hablando solo de trabajo —dijo Damian, pensando sin duda que ella era demasiado obtusa como para entender que lo del trabajo solo era una excusa—. Eres demasiado joven para estar trabajando siempre. También es bueno descansar y divertirse un poco con los amigos. ¿Por qué no nos planteamos la cena como un simple descanso entre trabajo y trabajo? Claro que si no quieres venir a mi casa porque prefieres ir a un restaurante, conozco un pequeño local familiar muy agradable.

Lidia volvió a tomar aire y decidió ser más clara.

—He conseguido una buena rutina de trabajo que me permite descansar cuando lo necesito, pero gracias de todas formas —dijo Lidia un poco más seca de lo que pretendía—. Y si quiero diversión, quedo con mis amigas.

Alfredo tosió, aunque más parecía una risa.

—Demasiado sutil —murmuró burlón—. No entenderá.

—He entendido, gracias —dijo Damián mirando a Alfredo con el ceño fruncido. Después se alejó hacia las bebidas.

—Me alegro de comprobar de primera mano que nos tratas a todos igual, empollona —dijo Alfredo sentándose satisfecho en el lugar que había ocupado Damián. Estiró las piernas, las cruzó sobre los tobillos y sonrió—. Mi ego se siente mucho más reconfortado después de verte en acción con otros.

—Tu ego no tiene nada que ver en este asunto —dijo Lidia—, pero te agradezco que me hayas ayudado a quitármelo de delante. La verdad es que normalmente suelen entender las cosas mucho antes —dijo con una sonrisa prudente—. Damián estaba siendo un poco torpe.

Lucía y P.J. se acercaron a ellos con unas copas de cava.

—Damián está que trina —dijo Lucía—. Murmura maldiciones y dice tacos y groserías sobre el zoquete ese. Supongo que se refiere a ti —añadió señalando a Alfredo con su copa—, y que sepas que también adornaba sus frases con otros adjetivos muy poco halagüeños para ti —dijo con una risita—. Y ha continuado mascullando algo así como que no sabe quién te crees que eres. ¿Qué le has hecho?

—Me he limitado a explicarle que Lidia no estaba interesada en salir con él —dijo Alfredo frunciendo el ceño—. Le costaba entenderlo.

—Ah —dijo Lucía mirando a su amiga.

—Parece yo no estaba siendo lo bastante clara cuando le he dicho que no quería cenar con él —aclaró Lidia sin inmutarse—. En su casa.

—Huy, en su casa —repitió Lucía con los ojos abiertos como platos—. ¿A solas?

—Tranquila. No irá —dijo Alfredo mirando a Damián enfadado.

—Iría si quisiera —dijo Lidia—. No voy porque no quiero, no porque tú lo digas.

—No irás de ninguna manera. Ese tío puede ser peligroso.

—Tampoco es para tanto —dijo P.J. pensativo—. Damián solo es un pobre bobalicón que se cree irresistible. No creo que sea demasiado peligroso, pero es mejor que te mantengas lejos —dijo a Lidia.

—Puedo cuidarme sola —dijo Lidia—, y no necesito mantenerme alejada de nadie.

Nunca lo había necesitado y pensaba seguir así.

—Ya lo creo que lo harás —masculló Alfredo mirando a Damián con el ceño fruncido.

Isabel hablaba con el abogado, y ninguno de los dos perdía detalle de la escena.

—Y yo espero que sepas controlarte, hermano —dijo P.J. muy serio.

Lidia ya tenía su coche en el garaje de la casa de Isabel. Alfredo la había llevado a recogerlo el viernes por la mañana, y como todavía no había encontrado otro lugar seguro al que trasladarse, pues seguía en la casa.

Se había comprado un nuevo portátil y seguía cumpliendo el trato que hizo con su madre. Así que allí estaba, en la asociación, paseando por la sala muerta de aburrimiento.

Había pensado mucho en lo que le diría a su madre sobre el asalto a su piso, y ya lo tenía claro: nada. No le diría nada. Y por supuesto, tampoco le diría dónde estaba viviendo. Por un lado, le evitaría la preocupación, y por otro, evitaría que su madre se hiciera sus propios cálculos si veía a Alfredo. Así que se limitó a decirle que no necesitaba comida porque comía fuera muchos días.

Por suerte esa tarde su madre estaba tan distraída hablando con todo el mundo, que no le presentó a nadie. Lidia aún no podía creer en su buena suerte. Ojalá que eso significara que se había rendido, pensó esperanzada, aunque en el fondo sabía que estaba siendo una ilusa. En cuanto su madre detectara un posible candidato, se lo presentaría.

Por lo menos esa noche tenían su cena de chicas en casa de Alicia. Qué ganas, por favor. La casa tenía muchas habitaciones y se quedarían a dormir todas allí, como en los viejos tiempos, como cuando todas ellas eran solteras. Charlarían y cotillearían hasta que les entrara el sueño, que sería muy tarde.

La abuela de Alfredo había salido hacia París esa misma mañana y P.J. había invitado a cenar a los maridos de todas las amigas casadas, y a Berni, que se había quedado solo porque Mitch estaba de viaje. Verían el partido en el salón de la abuela en su primera cena de hombres. A ver qué tal.

Lidia miró su reloj. Las siete. Por fin podía irse a casa. Se despidió de su madre y salió sonriente del local. Era libre. Por fin.

—Bien, empollona, ¿qué hay de ese café? —preguntó Alfredo, que estaba apoyado en su coche con sus irresistibles gafas de sol y su sonrisa.

Ay, por Dios. Qué guapo era. Alfredo estaba tan condenadamente atractivo, que el corazón de Lidia se disparó. Con todo lo que había pasado durante la semana, se había olvidado totalmente del café. Además, ya no tenía sentido. Y sobre todo, no se fiaba de sí misma. Alfredo era irresistible y ella empezaba a estar demasiado pendiente de él.

—Tengo un poco de prisa —dijo intentando escabullirse—. He quedado para cenar.

Si él creía que había quedado para cenar con un hombre, mejor que mejor. La situación en la casa empezaba a ser incómoda. Alfredo se mostraba demasiado cercano y ella ya se había involucrado demasiado. Tenía que cortar de raíz esa cercanía.

—A las nueve —dijo Alfredo—. Habéis quedado a las nueve. Tienes tiempo para un café.

¿Cómo sabía la hora? No recordaba haberlo dicho, pero a lo mejor la había oído hablando por teléfono.

—He de arreglarme —protestó ella.

—¿Para una fiesta de pijamas? —preguntó él divertido.

—¿Cómo lo sabes?

—Estoy invitado a la otra —se limitó a decir él—. A la de tíos. Ven, vamos al Drinks y te lo cuento.

¿Cómo podía negarse si la miraba así? Lidia tuvo que ceder, claro. Y no solo no le importó, sino que se alegró de pasar un tiempo con él. Ay, es que a pesar de vivir en su casa, no lo había visto en todo el día.

Alfredo la tomó del brazo para ir a la cafetería y Lidia miró hacia los amplios ventanales del local de la asociación. Le pareció ver a su madre con otra señora mirando por la ventana. Y las dos miraban hacia ellos. Se quitó las gafas de sol para ver mejor y no, en realidad no había nadie en esa ventana.

Dedujo entonces que todo había sido producto de su imaginación. Su madre estaba demasiado ocupada como para perder el tiempo mirando hacia la calle. Estaría hablando de actividades y presupuestos, no curioseando.

—¡Alfredo! —una morena endiabladamente guapa y elegante lo llamó desde el otro lado de la calle cuando apenas habían recorrido cincuenta metros— ¿Cuando vas a invitarme a cenar, guapo?

La morena se acercó con paso rápido y le plantó a Alfredo un beso en plena boca. Así, directamente. ¿Y qué hizo él? ¿Acaso se apartó? Pues no. ¿Tal vez insinuó que ese beso había estado fuera de lugar? Tampoco. Cuando la morena se retiró con una enorme sonrisa de satisfacción, Alfredo sonrió. El muy idiota.

—Ah, hola Caye. Tú siempre tan guapa. Estás fenomenal.

La tal Caye sonreía como una araña que acaba de atrapar a una mosca. Lidia podía imaginarla frotándose las patas antes de engullir a Alfredo.

—También te puedo preparar la cena yo misma en tu casa —dijo ronroneando y pasando una mano por el trasero de Alfredo. Vaya, si quedaba alguna duda sobre lo que solía pasar entre ellos cuando cenaban juntos, se borraba inmediatamente ante semejante manoseo.

Lidia se mordió la lengua para no decir algo gordo e hiriente. Algo que les borrara a esos dos idiotas esa estúpida sonrisa de sus caras. Consciente de que tarde o temprano la mirarían, compuso una expresión de amable paciencia e incluso consiguió esbozar una semisonrisa amigable. En cuanto tuviera ocasión, se largaría a llorar sus penas en privado, pero delante de ellos aguantaría el tipo. Ya lo creo.

—Caye, cariño, ven que te presente —Alfredo rodeaba los hombros de esa Caye para presentársela a ella. Idiota, más que idiota. Lo odiaba. Ay cuánto lo odiaba— Lidia, este ciclón huracanado se llama Cayetana. Caye, te presento a Lidia.

—Mucho gusto en conocerte —dijo Lidia ofreciendo su mano. Sería educada y después planearía una venganza brutal. Una venganza horripilante que borraría esas sonrisas satisfechas de sus estúpidas caras.

—Hum, igualmente —dijo Caye estrechándosela. La miró unos instantes con curiosidad y después miró a Alfredo con una sonrisa irónica—. En fin, una lástima, guapo.

—Esto..., yo tengo que irme —dijo Lidia empezando a alejarse—. Tengo muchas cosas que hacer.

—De eso nada —dijo Alfredo tomándola de la mano y tirando de ella—. Caye, me alegro mucho de verte. Queda en pie lo de la cena —se despidió señalándola con el dedo índice de la otra mano.

—Cuando quieras, guapo —dijo Caye—. Algún día, pero me temo que tendrá que ser en otra vida —murmuró burlona—, aunque tú no te hayas dado cuenta.

¿De qué hablaba?

De camino al Drinks, Alfredo no soltaba su mano. Ella intentó desasirse, pero era difícil conseguirlo sin dar un tirón. Y ella no quería demostrar que estaba furiosa. Y rabiosa. Y colérica.

—Suéltame. Tengo mucho que hacer.

—Estás celosa —dijo Alfredo mirándola fijamente.

—No lo estoy.

Sí, lo estaba.

—Lo estás, cariño. Pero no tienes motivo. Caye es una vieja amiga, pero ya ves, he renunciado a que me haga la cena —explicó Alfredo con una enorme sonrisa satisfecha.

—Lo he oído —contestó ella sarcástica—. Y ya puedes borrar esa estúpida sonrisa de tu cara. No me importa quién te prepara las cenas.

Alfredo soltó una alegre carcajada.

—De verdad que eres preciosa, empollona. Venga, tomemos ese café, que esta noche tenemos partido.

Claro, había renunciado a la cena con Caye por el partido. Grrr. Lidia apretó los puños y se dispuso a seguir disimulando su furia.

—¿Cómo es que te han invitado los chicos? —preguntó cuando se sentaron en la cafetería—. Tú no estás casado.

—Ni tú.

—Nosotras empezamos las cenas siendo todas solteras. Ahora quedamos pocas, pero seguimos teniendo el derecho —dijo con una risa. Su furia empezaba a disiparse.

—La fiesta de tíos es en mi casa y la organiza mi hermano. Claro que estoy invitado. Soy un miembro honorífico, que lo sepas, y además, me gusta el fútbol, la pizza y la cerveza. O sea, que pertenezco a su grupo por derecho propio —miró hacia la barra y murmuró algo ininteligible.

—¿Qué pasa? ¿Otra amiga? —Lidia miró en la misma dirección buscando alguna otra mujer despampanante. Su furia empezó a crecer de nuevo.

—Mi hermana —avisó él—. Y trae a la gremlin, digo, está con mi sobrina. Prepárate.

No tuvo tiempo de prepararse porque una chica guapísima acompañada de una niña preciosa se presentaron en su mesa.

—Hola Alfredo —dijo la niña, pero miraba a Lidia.

—Hola renacuaja. ¿De dónde sales?

—Hemos venido a comprar un helado —dijo la madre escaneando a Lidia sin ningún disimulo.

Alfredo entendió que no quedaba más remedio que presentarlas. Tanto la madre como la hija se llamaban Diana.

—Yo soy Diana la pequeña y mi mamá es Diana la mayor —informó la niña, que tenía unos increíbles ojos azules—. Alfredo tiene novia. Alfredo tiene novia —canturreó dando saltitos alrededor de la mesa.

—No soy su novia —se apresuró a decir ella.

—Pero si te gusta puedes ser su novia. Como Lucía. A Lucía le gusta P.J. y se ha casado con él.

—Diana, cariño, la gente no se mete en estas cosas —interrumpió su madre—. No te preocupes, Lidia. Es que desde que P.J. se ha casado, mi hija ha decidido que quiere que se case todo el mundo —explicó—. Íbamos a ir a casa de la abuela dentro de un rato, pero como me ha llegado el soplo de que esta noche tenéis una cena masculina de partido, cerveza y puros, esta chica y yo esperaremos a mañana para dejaros espacio. Iremos al mediodía.

—¿Y Jimmy? —preguntó Alfredo. Ese Jimmy sería su cuñado, dedujo Lidia, el marido de Diana.

—Jaime está de viaje —contestó su hermana señalándolo con el dedo—. Esta noche estaremos en casa solo las chicas de la familia.

Hum, entonces lo de llamar Jimmy al marido de Diana era cosa de cuñados

—Vamos a pedir una pizza gigante con todos los extras —dijo la niña abriendo los brazos para indicar el tamaño de la pizza—, pero sin champiñones. No me gustan los champiñones. ¿A ti te gustan? —preguntó a Lidia— Son como las setas de enanito, pero sin los colores chulos.

—Y sin el enanito —dijo Alfredo haciéndola reír por las cosquillas.

—Vosotras tenéis una cena también —dijo la pequeña acercándose a Lidia como para contarle un secreto—. Una cena de chicas. Yo sé lo que se hace en las cenas de chicas.

—¿Ah, sí? —preguntó Alfredo divertido—. Yo no, pero me gustaría saberlo. Si me lo cuentas —subió a la niña a su regazo—, te invitaré a un helado de tres bolas.

—¿Con Lacasitos?

—Por supuesto. ¿Qué hacen las chicas en esas cenas?

—Comen cosas prohibidas de las que engordan mucho, brindan un montón de veces y hablan de chicos —contestó la niña sin inmutarse.

Su madre y Lidia intercambiaron una mirada y soltaron una carcajada. La niña no estaba muy desencaminada.

—A veces critican a otras chicas, pero solo si se lo merecen por ser unas brujas —continuó la niña—. Y después, hablan de sexo —los tres adultos enmudecieron e intercambiaron miradas sin saber qué decir—. ¿Qué es sexo? —preguntó pasando sus inocentes ojos azules de uno a otro.

Su madre respiró hondo antes de contestar.

—Vamos a hacer una cosa, Diana —dijo manteniendo un tono cordial y desenfadado—, nos vamos a casa y te lo explico por el camino.

—Ah, no hace falta, mamá —dijo la niña—. Si es una cosa de mayores no me interesa. Las cosas de mayores son aburridas.

—Bueno, respecto a eso... —empezó a decir Alfredo con una amplia y maliciosa sonrisa. Su hermana lo fulminó con la mirada y lo hizo callar al momento.

—Nos veremos mañana —se despidió la hermana de Alfredo—. No hagáis el burro demasiado. Los tíos, digo. Porque hasta mañana al mediodía no irá nadie a limpiar los destrozos y yo no voy a hacerlo. Me alegro de conocerte, Lidia. La abuela me ha hablado de ti.

Mientras madre e hija se alejaban hacia la puerta, aún pudieron oír a la pequeña, agarrada a la mano de su madre.

—¿Cuándo podré ir a una cena de chicas?

—Pues no le queda ni nada a la renacuaja —dijo Alfredo riendo—. ¿Tú la has visto? —preguntó a Lidia con innegable orgullo de tío— No parece una niña de cinco años. Parece una persona mayor muy rara.

—Y te encanta.

—Sí.

Alfredo era adorable cuando hablaba de su sobrina. Absolutamente adorable. Y ella se dio cuenta en ese mismo instante de que se estaba enamorando. Si no se frenaba, acabaría enamorada del todo. Y eso no le convenía.

—Y bien, Irene —dijo Lucía mirando a la jefa del departamento de Paisajismo—, ¿qué demonios quería Alexia?

La pelirroja se quedó con el trozo de pizza a un palmo de su boca y con la vista clavada en Lucía.

—¿Te insultó? —preguntó Julia antes de que Irene pudiera contestar— Si Pérfida ha vuelto a las andadas y se ha atrevido a ofenderte, o a amedrentarte de alguna forma, le voy a decir de una vez por todas...

—¿Cómo os habéis enterado? —preguntó Irene sin contestar.

—¿A ti te parece que alguien ve entrar a Alexia en tu despacho y se va a quedar callado? —preguntó Julia enarcando una ceja— Vale, fue Berni. Nos lo dijo hace unos días —contestó a la muda pregunta de Irene—. Controló que Pérfida pasó contigo casi un cuarto de hora y estaba muerto de preocupación porque no le contaste nada. Dí la verdad. ¿Esa bruja quería guerra?

—Quería pagarme —murmuró Irene. Siete pares de ojos de distintas formas y colores se quedaron clavados en ella esperando que siguiera hablando. Otros dos pares de ojos más, que estaban en la cocina de Alicia, llegaron apresuradamente para no perder detalle.

Viendo que Irene no seguía hablando, Adriana, la de recursos humanos, se impacientó.

—¿Pagarte? ¿Qué diablos quería pagarte? —preguntó indignada— ¿Las horas extra que te obligó a hacer cuando estabas bajo sus órdenes? ¿Los proyectos que te robó y fingió que había hecho ella? ¿Los que vendió por su cuenta ganando una pasta?

—Sí. Todo eso —dijo Irene asintiendo—. Alexia había hecho una tabla con las horas extra, con todos los proyectos, sin dejarse ni uno, y con los precios actualizados. Lo había sumado todo añadiendo un extra de cinco mil euros por haber sido cruel y despiadada conmigo.

—Virgen Santa —exclamó Cristina, la recepcionista, mirando al cielo—. Está enferma. Seguro que tiene una enfermedad terminal. Eso le pasa. Se está muriendo y no quiere ir al infierno.

—Qué cosas dices —dijo Julia entre risas—, pero está bien que te haya pagado un dinero. Al menos has sacado una pasta de todo aquel suplicio.

—Quiero hacer una donación —murmuró Irene—. Yo no quería que Alexia me pagara. Todo eso es agua pasada y no quiero recordarlo, así que le dije que no quería nada. Pero Alexia insistió e insistió, y entonces entendí que ella necesitaba hacerlo. Está distinta.

—Sí, claro —dijo Julia—. Distinta. Y yo también creo en el ratoncito Pérez y en las hadas buenas.

—En serio, no parecía la misma —insistió Irene—, y tuve que aceptar. Fue ella la que me sugirió que lo donara si no quería el dinero, que era mi decisión, así que eso haré. ¿Sabéis de alguna ONG que le pueda dar buen uso? Es mucho dinero.

Lidia y Lucía asintieron y se pusieron a hablar a la vez, quitándose la palabra de una a la otra. Resulta que la asociación a la que pertenecía la madre de Lidia era la misma que dirigía la suegra de Lucía. Una asociación benéfica que ayudaba a los niños en riesgo de exclusión.

—Pues ya está decidido —Irene las miró muy seria—. Alexia me hizo jurar que no lo diría a nadie y ya veis, me habéis obligado a decirlo.

—Lo que se dice en una cena de chicas, es privado y nunca sale a la luz. Es como hablarlo con la almohada —sentenció Sandra, la morenita del departamento de informática, una de las nuevas—. No cuenta.

—Brindo por eso —dijo Alicia levantando su copa. Las demás se unieron.

—Somos como los mosqueteros —dijo Cristina—, lo que me recuerda... ¿qué estarán haciendo los chicos?

—Van a comerse catorce pizzas familiares —dijo Lucía—. Catorce —repitió asombrada—. Y ellos solo son ocho. P.J. las estaba pidiendo cuando yo salía de casa. Y ya tenían preparado el barril de cerveza con el grifo. Un barril enorme con docenas de vasos desechables. También me ha parecido ver algo así como treinta o cuarenta bolsas de patatas fritas. Y vino para Berni.

Mientras ellas charlaban de sus cosas en el enorme sótano de la casa de Alicia, sabían que en casa de Isabel sus maridos verían el partido y se pondrían hasta arriba de pizzas, cerveza y lo que se terciara.

—No quiero ni pensar en lo que os encontraréis mañana —dijo Adriana—. A lo mejor hubiéramos tenido que dejarles venir aquí. Aquí se hubieran entretenido con los vídeojuegos.

—Ah, no —dijo Julia—. En todo caso, que vengan aquí la próxima vez. Yo he traído un montón de pelis de chicas para verlas en el formidable televisor de Alicia, así que ni hablar. Pero antes de empezar con nuestra maratón de cine cursi, creo que Lidia tiene algo que contarnos. ¿No es así, Lidia? —preguntó.

Lidia dio un respingo.

—¿Algo que contaros? —repitió con un tono de voz pausado y natural. O eso creyó.

—Exacto. ¿Qué hay entre Alfredo y tú? —preguntó Julia directamente.

Lidia tomó aire y lo fue soltando lentamente antes de contestar.

—Nada. No hay nada de lo que te estás imaginando —contestó muy prudente—. Alfredo es un cascarrabias malhumorado que le parece mal que investigue lo que le pasó a mi abuelo. Ha dicho que va a vigilarme.

Las demás intercambiaron miradas comprensivas. ¿Qué se imaginaban? ¿Acaso creían que entre Alfredo y ella podía haber algo serio? Pues no. Él mismo se había encargado de hacerle saber que no creía en el matrimonio. Ni en una relación a largo plazo. No es que ella fuera buscando casarse a toda costa, que no era el caso, pero mucho menos tenía ningún interés en un rollo pasajero.

—Un cascarrabias malhumorado que está buenísimo —dijo Sandra mirándose las uñas con una sonrisa pícara—. Si tú no estás interesada, yo...

Ah, no. Ni hablar. No iba a permitir eso. Lo del rollo pasajero cada vez le parecía menos absurdo.

—Me estoy planteando tener una aventura con él —interrumpió Lidia sin bajar la vista—. Así que ni te arrimes.

Todas las demás dejaron lo que estaban haciendo para mirarla con atención.

—Es un mujeriego —avisó Lucía—. Nunca se compromete y cada día sale con una chica distinta. Lo he visto. ¿Tú quieres eso? ¿Una aventura y luego olvidarte?

—No miente ni engaña sobre lo que puede ofrecer —dijo Lidia— No hace daño deliveradamente a ninguna de sus amigas. Y además —sonrió alegremente—, creo que sería divertido.

—Lidia, no niego que puede ser divertido tener una aventura con un hombre así. Es muy simpático, es guapísimo y tiene un cuerpo de infarto pero, ¿sabes a lo que te arriesgas? —preguntó Irene prudentemente.

—He dicho que me lo estoy pensando —dijo Lidia—, no que vaya a lanzarme de cabeza. Ya veremos.

Las demás se miraron. Risueñas unas, preocupadas la mayoría, pero su decisión era exclusivamente suya. No toleraría injerencias.

—Y yo me pregunto —interrumpió Lucía para desviar la conversación—, ¿por qué los chicos han invitado a Alfredo? Está con ellos como uno más.

—Se lo pregunté —explicó Lidia—. Está con ellos porque vive allí, en la casa de Isabel, y porque la fiesta la organiza su hermano. P.J. quedaría fatal si no lo invitara, ¿no? Por eso está con ellos. Y porque le gusta el fútbol, la pizza y la cerveza.

Lidia les contó entonces el encuentro con la sobrina de Alfredo y la curiosa opinión de la niña sobre lo que se hace, o debe hacerse, en una cena de chicas.

—Hum, está muy acertada esa niña —dijo Julia con una risita—. Propongo que empecemos por lo de hablar de sexo.

—Eso será la que pueda hacerlo —murmuró Lidia.

—Quieres decir que tú aún no... —empezó a decir Julia, que se detuvo con una carcajada.

—Esa niña es simpatiquísima —interrumpió Lucía para echarle una mano a Lidia—. Hará de damita de honor en la fiesta que mi suegra está organizando —suspiró—. Uf, yo aún no sé lo que planea y ya me siento desbordada.

Lidia aún no conocía a la suegra de Lucía y temía el momento de enfrentarse a ella. ¿Qué pensaría de que ella, Lidia, estuviera viviendo en el apartamento de Alfredo?

Las demás seguían hablando de la niña.

—Se parece a su madre —dijo Lidia.

—Seguro que también tiene algo de su padre —dijo Irene.

—No sé —dijo Lucía—. Desde que estoy allí, no ha venido por la casa. ¡Qué raro!

—Tu cuñada dijo que está de viaje —dijo Lidia.

Se miraron unas a otras y afirmaron con la cabeza.

—Hay algo que no está muy claro —dijo Lucía—. Llevo un tiempo pensándolo.

—Seguro —asintió Lidia.

—Hagamos una porra —propuso Julia alegremente—. Yo apuesto a que ese señor tiene un lío con su secretaria.

—O con su secretario —dijo Irene. Adriana asintió.

—Yo apuesto a que el lío lo tiene con su jefa directa —propuso Cristina—. Huy qué morbo.

En menos de dos minutos todas se habían unido entusiasmadas a la porra. Un lío con una chica a quién conoció en el tren a Sevilla, un lío con una camarera que lo tiene comiendo de su mano, un asunto de espionaje industrial para la empresa en la que trabaja... Aunque la mayoría se centraron en lo del lío.

Cada propuesta quedaba sellada con un brindis de cava.

—¿Y tú cómo llevas tu investigación personal? —preguntó Irene después de brindar por sexta vez.

—Pues ahora mismo, después de tanto cava, estoy bastante segura de que pronto encontraré al verdadero culpable —dijo Lidia levantando su copa entre risas—. Puede que mañana no piense lo mismo, porque no tendré el cava, o puede que sí. No lo sé. Brindemos por eso.

Esa semana había estado rebuscando y ordenando los papeles del despacho, pero todavía no había encontrado la copia del expediente. Tampoco es que hiciera falta, porque Lidia recordaba perfectamente su contenido. Pero necesitaba los datos que encontró Marian. De eso no sabía nada todavía.

Pero tenía los nombres de todos los autorizados a sacar dinero de la cuenta de Targefilms. Además de Gerardo Martín el contable acusado del desfalco, los otros tres autorizados tenían suficiente dinero como para haber sido los autores del robo.

—Los busqué en internet, pero ninguno de ellos tiene cuenta en Facebook, ni en Instagram, ni en ninguna otra red social —dijo Lidia—, así que tuve que leer muchos artículos donde se hablaba de ellos.

Finalmente había conseguido localizarlos.

Valcárcel, el productor, vivía actualmente en París. Tenía ochenta y siete años y seguía en activo, invirtiendo en cine, teatro y televisión. Isabel iba a entrevistarse con él y le contaría el resultado.

Roberto Calvo, el director de la película, tenía ochenta y ocho años y estaba jubilado, pero su fortuna personal era elevada. Vivía en la costa malagueña, pero pasaba largas temporadas en Madrid. En el momento del robo era un ambicioso director sin experiencia, sin dinero y sin contactos.

Gustavo Parra tenía ochenta y dos años. Era el secretario de Santiago Valcárcel cuando se produjo el desfalco. En la actualidad estaba jubilado y también era rico. Vivía en Madrid, pero en el momento del robo no tenía dinero.

Cualquiera de ellos podía haber sacado el dinero del banco, porque los tres estaban autorizados para ello, pero no pudo probarse que lo hubieran hecho. Y quien lo hizo, fuera quién fuera, firmó con el nombre de Gerardo Martín.

Los tres negaron siempre categóricamente haber ido al banco el día de autos y nadie encontró testigos que pudieran desmentirlos.

—Pensando como periodista, creo que cualquiera de estos tres pudo robar el dinero —dijo Alicia mirando su copa pensativa—, pero, ¿seguro que fue uno de ellos? ¿Qué pasa si fue otra persona? Por ejemplo, alguien del elenco. O un cámara o alguien de mantenimiento. Si firmaron con el nombre de tu abuelo no hacía falta que tuvieran autorización del banco para sacar dinero.

Alicia tenía razón. Lidia ya había deducido que tendría que plantearse muchas posibilidades, e investigar por muchas ramas antes de saber lo que ocurrió.

Capítulo 6

—No creo que hayan desayunado todavía —susurró Lucía cuando ella y Lidia entraron en la casa de Isabel por la mañana.

Lidia asintió. Era temprano y no se oía absolutamente nada. Los chicos estarían durmiendo en sus habitaciones y ese día no había personal de servicio, porque les habían dado vacaciones. Era lógico que la casa estuviera en silencio.

Todo parecía en orden, pero al llegar al comedor se detuvieron boquiabiertas ante un espectáculo dantesco. Ocho hombres atractivos, muy atractivos en realidad, pero también muy desaliñados, estaban tirados por la sala. Tirados. No se podía describir de otra forma. Tres de ellos llevaban el torso descubierto y estaban profundamente dormidos sobre la alfombra.

Otro, que parecía Alfredo por el color del pelo, pero que no se podía asegurar porque estaba boca abajo, tenía la camisa arremangada y dormía plácidamente sobre uno de los sofás con una pierna colgando.

P.J. y Adam, el marido de Cristina, dormían boca arriba. P.J. estaba sobre un sofá, con una pierna apoyada en el respaldo, el otro, Adam, estaba frito sobre la mesita centro. Y uno que parecía Carlos, el marido de Irene, estaba hecho un ovillo en un sillón.

Ninguno de ellos llevaba zapatos.

El único que los conservaba, además de conservar también algo de dignidad, era Berni. También estaba dormido, eso sí, pero estaba acomodado en un sillón como si durmiera una siesta, y se mantenía peinado y con la camisa abotonada.

Simbad, el precioso perro labrador de P.J., que seguro que también había disfrutado de la cena, dormía a los pies de su dueño como uno más.

Las cajas de pizza estaban tiradas por todas partes junto con lo que parecían cientos de servilletas de papel y docenas de envoltorios de patatas fritas. Los cuarenta o cincuenta vasos desechables que también estaban desperdigados por el salón tenían distintos niveles de un líquido ámbar en su interior. Y trozos de pizza. Se veían infinitos trozos de pizza a medio comer y esparcidos por el suelo, por los sofás y por las sillas. Además de ropa y zapatos repartidos por todas partes.

—Al menos llevan puestos los pantalones —murmuró Lidia entre divertida y exasperada.

Con mirada chispeante, Lucía se llevó una mano a los labios para indicar silencio y le hizo gestos para retroceder. Y eso hicieron. De nuevo en el jardín, Lucía abrió la puerta del coche y la cerró de un fuerte portazo.

—No sé si estarán despiertos —gritó como si Lidia fuera sorda o como si estuviera muy lejos—. ¿Puedes ayudarme con las bolsas? Supongo que querrán café.

—Es muy tarde. Yo creo que ya habrán desayunado —dijo Lidia entendiendo el plan de Lucía y hablando también a voz en grito—. Espera, que me he dejado el bolso dentro de tu coche.

Era mentira, pero suponía que debían darles algo más de tiempo.

Cuando unos minutos más tarde las dos chicas volvieron a entrar en el salón, la situación había cambiado totalmente. Los chicos seguían sin afeitar, pero era lo único que se les podía echar en cara. Por lo demás, todos estaban perfectamente vestidos, calzados, peinados y sentados pulcramente en los sofás viendo las noticias matinales en la televisión.

No quedaba ni un solo resto de pizza, ni de cajas, ni de vasos. Nada. El salón estaba perfecto. Como si hubiera pasado una brigada de limpieza.

—¿Lo habéis pasado bien? —preguntó Alfredo, escondiendo disimuladamente tras él una enorme bolsa de basura.

—Sí, muy bien —contestó Lucía, sin duda más acostumbrada a la situación que Lidia—. ¿Qué tal el partido?

—Perdimos —se lamentó Miguel, el marido de Alicia—, pero por culpa del árbitro. Ese indocumentado estuvo pitando faltas contra nosotros todo el tiempo.

—Estaba comprado —aseguró P.J., que se agachó por alguna razón. Algún resto de pizza, seguramente.

Ninguno quiso desayunar y empezaron a despedirse con ciertas prisas, pero habían dejado el campo de batalla impecable. Qué majos.

Lidia no entendía por qué Alfredo seguía acudiendo al máster si en realidad no le importaba nada. Salían juntos por las mañanas y volvían juntos al mediodía. Por la tarde, Alfredo se iba al trabajo y ella se centraba en su investigación.

Él no había hecho avances de ningún tipo y mantenían una relación totalmente amistosa. En fin, Lidia dedujo que el chico había perdido el interés, así que ya podía olvidarse de su aventura, se dijo riendo interiormente.

Era lo mejor. Cada día se sentía más atraída por él y si tenía una aventura, lo pasaría mal cuando llegara el momento de volver a su casa. En fin, ya se vería.

Pero tenía su coche y era libre para desplazarse a donde quisiera, pensó dispuesta a concertar las citas con los posibles testigos.

Intentó llamar a Gustavo Parra, el secretario del productor y uno de los cuatro autorizados a sacar dinero. Pero no contestó al teléfono. Tampoco necesitaba hablar con él, porque algunos testigos afirmaron que el día del desfalco, Parra estaba enfermo. Al parecer era un hombre con la salud delicada desde siempre.

El día del desfalco estaba enfermo, se repitió pensativa. ¿Y si no era verdad? ¿Y si había sido él quién sacó el dinero? Podía haberlo hecho perfectamente porque lo conocían en la sucursal. Solo tenía que firmar con el nombre de Gerardo.

Lidia se había acostumbrado a trabajar en el despacho del abuelo y estiró las piernas para desentumecerse. Llevaba toda la tarde anotando y clasificando papeles.

—¿Te apetece un café, empollona? —Alfredo la miraba desde la puerta con dos tazas humeantes.

—Claro —Lidia se levantó rápidamente y despejó la mesa de papeles. En cuanto vio a Alfredo, se olvidó de Parra y de cualquier otro. Ay, si es que se derretía solo de verlo.

Seguían juntos cuando el comisario de la policía llegó a la casa y preguntó por ella. Inicialmente Lidia no lo relacionó con su investigación, pero sí que lo estaba, porque habían encontrado muerto a Gustavo Parra.

Por eso no había contestado al teléfono.

—Ha muerto ahorcado —dijo el comisario escuetamente—. Se ha colgado de la lámpara del comedor y todo indica que se trata de un suicidio.

Virgen santísima. Si ese hombre se había matado por su culpa...

Durante la siguiente media hora el comisario hizo preguntas y Lidia las respondió lo mejor que pudo.

—¿Cree que se vio acosado por mi investigación? —preguntó angustiada.

—¿Tenía motivos para suicidarse? —preguntó Alfredo con calma— ¿Ha dejado alguna nota?

—No sabemos nada todavía —contestó el comisario mirándolos a los dos—, y no ha dejado ninguna nota. Pero hemos encontrado una anotación interesante.

En el fondo de un cajón en su mesa de trabajo, la policía encontró un papel con el nombre de Lidia y la dirección de su casa.

—Estamos estudiando el alcance de esto —el comisario se dirigía hacia la puerta—, pero le recomiendo que tenga cuidado.

—Lo tendrá —aseguró Alfredo mirándola fijamente.

—Ese hombre se ha suicidado por mi culpa —murmuró Lidia cuando se quedaron solos.

—No sabemos si se ha suicidado —dijo Alfredo—. Y si lo ha hecho, ha sido responsabilidad suya, no tuya. Ahora bien, si alguien lo ha matado... Además, piensa que pudo ser él quien encargó que destrozaran tu piso.

Estaba preocupado. Lidia podía ver que, a pesar de su fama de mujeriego, se preocupaba por ella.

Roberto Calvo, el director de la película, aceptó entrevistarse con Lidia al día siguiente a las cinco de la tarde.

La recibió en el salón de su casa. Era un hombre mayor, pero no era un viejo. No se conservaba tan fuerte y dinámico como Isabel, pero tampoco era un anciano decrépito.

Ella ya sabía que el día que se produjo el desfalco estaba en el rodaje ante docenas de personas.

—No sé qué interés puede tener este caso para el público actual —dijo el hombre, indicando con un gesto a Lidia que se sentara—. Los mayores no nos recuerdan y los jóvenes no nos conocen. A nadie le importa lo que pasó o dejó de pasar.

—No lo crea —dijo Lidia con una sonrisa—. Somos muchos los que nos hemos aficionado a las películas antiguas. Es cierto que muchas están pasadas de moda, pero hay otras que siguen teniendo un encanto.

Ella sabía de lo que hablaba, porque había ganado un premio por un documental sobre el cine de los años cincuenta.

El hombre sentado frente a ella, hosco hasta ese momento, sonrió. Y la sonrisa cambió su cara.

—Pregunte lo que quiera —dijo—. Intentaré contestar con la mayor precisión que pueda.

Genial. El director colaboraría.

—Usted los conocía a todos —dijo Lidia—, a los actores, a los técnicos, a los de mantenimiento... ¿Qué puede decirme de ellos? Conozco a los protagonistas principales, claro, ¿pero hay alguien que le llamara la atención? ¿Algún personaje extraño o estrafalario? ¿Alguien con deudas o con una necesidad urgente de dinero?

Lidia no creía que quién robó el dinero fuera estrafalario. Un hombre capaz de montar ese tinglado y tener éxito acusando a otro, era inteligente, no estrafalario. Era más probable que fuera introvertido o apocado.

Entre otros muchos, el director recordaba a Parra, pero no dijo nada relevante respecto al secretario de Valcárcel.

Calvo siguió hablando durante un buen rato sin que Lidia lo interrumpiera. Con el permiso del director, estaba grabando la conversación, pero también tomaba notas simultáneamente, para ayudar a mantener la atención. El director no dijo nada interesante, hasta que habló de un joven técnico de sonido y Lidia se puso alerta.

—Antón nunca dio problemas —dijo recordando—. Era un buen profesional que siempre cumplió con sus obligaciones, pero jugaba. El juego estaba muy mal visto en aquella época —explicó—. Piense que estábamos en 1962, pero Antón participaba en partidas de cartas con apuestas fuertes. Y me temo que ganaba pocas veces.

Apostaba, repitió Lidia para sí. Un empleado que apuesta fuerte, y nadie lo tuvo en cuenta cuando se produjo el desfalco. Alguien se apropia de una gran cantidad de dinero, y nadie se molesta en preguntarle a un ludópata reconocido si ha tenido algo que ver.

Calvo no sabía si Antón debía dinero en el momento del desfalco o si tenía alguna otra fuente de ingresos aparte de su trabajo, pero lo increíble era que nadie lo hubiera investigado. Ni la policía ni nadie.

—Creo que está retirado —dijo el director cuando ella le preguntó por sus datos—. Actualmente vive aquí, en las afueras. No mantenemos mucho contacto, pero nos llamamos un par de veces al año.

Lidia apuntó su teléfono y su dirección. Antón Cruz, se llamaba ese hombre. Después de eso ya no sacó nada más en claro, pero tenía un dato nuevo con el que no contaba. El jugador. Un dato que parecía importante. También se entrevistaría con él.

—No hace falta que me ayudes con todo esto —dijo Lidia apartando la mano de Alfredo de un montón de papeles—. Puedo apañarme sola.

—Es que quiero ayudarte —contestó él con una sonrisa indulgente—. Es el despacho de mi abuelo y es lo menos que puedo hacer.

Ya, claro, pero no se había tomado la molestia de echar una mano antes, y ahora, cuando cree que su investigación ha molestado a alguien, el tío se busca una excusa para vigilarla. O para protegerla. Daba lo mismo. Ella podía apañarse sola sin tenerlo delante.

Sobre todo, porque hacía dos días que no lo veía. Había estado dos días sin saber nada de él, porque seguramente él había estado con alguna amiga. Grr...

—Yo me comprometí a arreglar todo esto —se apartó el pelo de la cara con la mano polvorienta dejando un pequeño surco de suciedad en su frente—. Y me está viniendo muy bien, porque he encontrado mucha información.

Entre el revoltijo de papeles, Lidia había localizado por fin el expediente de su abuelo, además de muchas otras cosas interesantes. Si no fuera por la muerte de Parra, estaría disfrutando mucho con esa investigación.

La contrapartida la tenía frente a ella. Alfredo. Con todo su encanto y con un enorme despliegue de seducción dedicado a ella. ¿Por qué? A saber.

Había descartado completamente lo de tener una aventura. No era sensato. Lo mejor sería alejarse cuanto antes. Si no conseguía alejarlo, o alejarse, tenía miedo de sucumbir.

—Te aseguro que no necesito ayuda —insistió ceñuda—. Además, estoy pensando en que ya es hora de volver a mi piso —añadió decidida a tomar las riendas de una vez.

Había cambiado la puerta y había hecho instalar una alarma, pero sabía que eso no era suficiente protección si alguien quería hacerle daño. Alguien había estado allí de nuevo. Habían intentado pasar desapercibidos, pero algunas cosas no estaban en su sitio.

Él dejó los papeles que estaba mirando para fijar en ella su mirada.

—No volverás a tu piso hasta que esté seguro de que estarás a salvo allí —dijo secamente.

—Hasta que tú estés seguro —repitió ella amenazadora—. ¿Y qué pasa con mi opinión? ¿Acaso importa? ¿O he de portarme como una fémina sumisa y obediente dejando que decidas por mí?

Estaba siendo injusta y lo sabía. A pesar de su indudable arrogancia, Alfredo tenía razón. Su piso no era seguro.

—No estoy decidiendo por ti —protestó él—. Estoy metiendo en tu cabeza tozuda y obstinada que no es seguro que vuelvas a tu casa. Por eso insisto en que te quedes aquí. Tozuda —repitió mascullando por lo bajo.

Ella decidió hacerse la sorda. Tenía otras formas de ponerlo en su sitio sin entrar a discutir.

—Si me quedo aquí —dijo impasible—, te pagaré un alquiler.

Era lo más justo. Y si él se negaba a recibir el pago, entonces tendría una excusa para buscarse otro alojamiento. Aunque fuera con su madre. Casi se atrevía a quedarse con su madre, porque llevaba un tiempo sin presentarle a nadie y eso era una buena señal.

Alfredo dejó de nuevo los papeles que tenía en la mano y la estudió. Su expresión impenetrable impedía saber lo que le pasaba por la cabeza.

—De acuerdo —dijo finalmente para sorpresa de Lidia—. Te quedarás aquí y me pagarás un alquiler. Pero con una condición.

—Si es razonable...

—Es muy razonable —interrumpió Alfredo—. Y muy fácil de cumplir. Cenarás conmigo al menos una vez por semana. Los sábados por ejemplo.

—Ceno contigo todos los días que estás aquí —dijo ella con una risita.

—Fuera. En un restaurante. Solos.

Sobresalto. Taquicardia. Madre mía. Quería cenar con ella fuera de casa.

—¿Como si fuera una cita? —preguntó ella con un hilo de voz.

—Sería una cita, empollona. Una cita semanal. Lo tomas o lo dejas: si no hay cena, no hay alquiler.

Eso ya era el colmo. Le apetecía cenar con él, claro que sí, ¿pero cómo se atrevía a darle un ultimátum?

—No puedes obligarme —dijo ella levantando la nariz muy ofendida.

—Ya lo creo que puedo —dijo él con una mirada oscura y peligrosa.

En dos zancadas estaba junto a ella. La tenía acorralada contra el escritorio. Si ella se movía unos centímetros, sus cuerpos entrarían en contacto, así que no se movió.

—Necesito espacio —se limitó a decir—. Apártate. No me dejas respirar y me estás fastidiando.

—No te estoy fastidiando, cariño —dijo él con voz suave en contraste con su mirada—. Te estoy seduciendo.

Ay, por Dios. Eso era peor aún.

—Sigo poniéndote nerviosa —dijo él dulcemente tomando una de sus manos y llevándosela a los labios—. Y tienes que saber que me vuelves loco cuando te pongo nerviosa. Y cuando finges que no te gusto —volvió a besarle los nudillos.

—No estoy nerviosa —consiguió articular ella—. Y no necesito fingir que no me gustas, porque no me gustas tanto como para ponerme nerviosa.

—¿No? —preguntó él— Pues el corazón te palpita de nervios. ¿O es por alguna otra razón?

En unos segundos la boca de Alfredo estaba sobre la suya y esta vez el estallido que Lidia sintió con ese beso sobrepasó cualquier otra cosa que hubiera sentido antes. Cualquier sueño. Cualquier esperanza. Sin pensar en nada, le echó los brazos al cuello y se dejó llevar. Ya pensaría más tarde en lo que tenía que hacer.

Fue un beso fabuloso. Mítico. De los que te dejan sin sentido.

—Dios Santo —murmuró Alfredo cuando se separaron. Sus ojos reflejaban la sorpresa más absoluta—. ¿Quién iba a decirlo? —murmuró, y volvió a inclinarse sobre ella.

Lidia supo entonces que todos sus esfuerzos habían sido en vano. No había podido evitar enamorarse de él. ¿Cómo habría podido evitarlo? Ay, necesitaba pensar.

—No —dijo con firmeza, y puso una mano sobre el hombro de él—. No podemos hacer esto.

—Tienes razón —dijo él sobreponiéndose y retrocediendo unos pasos—. Podría entrar cualquiera —añadió con una risa y tomándola de la mano—. Necesitamos una cama. E intimidad. Vamos arriba.

No podía irse a la cama con él sin más. Estaría loca si lo hiciera. Tal vez unos días antes hubiera podido hacerlo. Tal vez unos días antes hubiera pensado que no sufriría cuando Alfredo la dejara, pero no ahora. Ahora no podía permitirse el lujo de tener una aventura y quedarse tan tranquila. No después de saber que se había enamorado como una tonta de un seductor profesional.

Lidia respiró hondo varias veces para recuperarse. Vale, era una imbécil, pero las cosas salen como salen.

—No puedo —repitió ella—. Entiendo que esperabas que yo..., bueno supongo que estás acostumbrado a que una cosa lleve a otra, pero yo no funciono así —intentaba explicarlo, pero estaba tan avergonzada que no estaba siendo muy coherente—. No puedo acostarme contigo y luego pasar a otra cosa. No puedo tratar este tema como si fuera un tío.

La carcajada de Alfredo resonó en la estancia consiguiendo tranquilizarla de un plumazo.

—Hablo en serio —insistió ella. No podía decirle que no podía acostarse con él porque se había enamorado. Le daría un pasmo. Seguro. Así que no se lo diría.

—No querría acostarme contigo si fueras un tío —dijo él risueño. No estaba enfadado—. ¿Cuál es el problema, Lidia?

Él la miraba inquisitivamente, esperando una explicación, así que decidió decirle la verdad. No toda, no podía decirle que lo quería, pero podía decirle una parte. Era lo que correspondía. Aunque se burlara.

—Por un momento he pensado que podría vivir todo esto de la mismo forma que tú y me he dejado llevar.

—¿De qué forma lo vivo yo? —preguntó él. La miraba a los ojos sin pizca de burla.

—Oh, pues disfrutando del momento. Sin expectativas, sin ataduras. Entiendo que puede ser muy agradable. Estoy segura de que lo sería, pero no quiero eso. No en este momento de mi vida.

Alfredo se metió las manos en los bolsillos y paseó por la habitación.

—Entiendo —dijo con tranquilidad.

—Por eso creo que lo mejor es que dejemos de jugar al gato y al ratón. Por eso es mejor que me aleje. Tampoco es justo para ti.

—Sé perfectamente lo que es justo para mí —dijo él con un guiño—, pero acepto tus condiciones por el momento —añadió rápidamente—. Si te quedas aquí, que es donde estás segura, te prometo que no intentaré llevarte a la cama —rió un poco—, mientras tú no quieras. Pero sigue en pie la cena semanal de los sábados. ¿Hay trato?

Alfredo ofreció su mano.

—De acuerdo. Hay trato —contestó ella estrechándosela.

No había problema en seguir allí o en salir a cenar con él si ya habían aclarado las cosas.

—Bien, pues te dejo con tus papeles, que yo tengo mucho en lo que pensar —dijo Alfredo. Ay, encima tenía la consideración de dejarla sola para que pudiera recobrarse—. Dime una cosa empollona, ¿de verdad que te parezco un ratón?

Ella lo miró confusa y él rió alegremente mientras salía. Alfredo estaba confundido: él era el gato y ella el ratón. Y había estado a punto de dejarse atrapar.

En teoría, Antón Cruz se había retirado de los negocios y estaba jubilado. En la práctica seguía ejerciendo un férreo control en la multinacional tecnológica que montó en su juventud, Titanplay. Cruz era un hombre hecho a sí mismo, no demasiado alto, pero se mantenía delgado, y su traje italiano delataba dinero.

El hombre que se levantó para recibirla parecía mucho más joven de lo que era. Y si no fuera por su barba y su pelo completamente blancos, aparentaría menos años todavía.

El despacho estaba en el último piso de un céntrico edificio de su propiedad y tenía unas vistas fantásticas, pero estaba decorado con sencillez.

—Lamento haberla hecho esperar —dijo Cruz cuando le ofreció la mano—. Siéntese, por favor. ¿Le apetece un café?

—Sí, gracias —contestó Lidia con una sonrisa mientras se sentaba frente a él.

Cruz se limitó a apretar el intercomunicador y su secretaria apareció con un café. Él no tomó nada.

—Dígame, señorita Robles, ¿qué puedo hacer por usted?

Lidia hizo un breve resumen de la versión oficial, la que usaba como introducción en sus entrevistas: que pretendía escribir una serie de artículos sobre anécdotas y curiosidades en el cine. Sobre todo, en el cine antiguo.

—Me consta que hubo un desfalco cuando rodaban Inquietud en las sombras —dijo para no perder el tiempo—. ¿Qué recuerda de aquello? ¿Se sorprendió?

Cruz apoyó los codos sobre el escritorio, entrelazó sus manos y apoyó la barbilla sin apartar los ojos de ella. Tardaba tanto en contestar que Lidia empezó a creer que no lo haría. Cuando lo hizo, su voz y sus ademanes estaban perfectamente tranquilos. Ni un solo gesto delató la menor inquietud.

—Recuerdo el caso con bastante claridad —contestó—. Nadie imaginaba que Gerardo, el ladrón, tendría el coraje y la inteligencia para dar un golpe semejante. Y encima salió absuelto —negó con la cabeza como si le pesara—. El chico tuvo agallas, desde luego, pero hubieran tenido que condenarlo.

Lidia hizo como si consultara sus notas, aunque no le hacía falta.

—Usted era técnico de sonido en aquel momento. ¿Lo conocía mucho? ¿Gerardo era capaz de hacer algo así? Si no me equivoco, tenía todo a su favor.

Cruz aseguró que apenas lo conocía, pero que siempre le pareció un joven ambicioso y seguro de sí mismo. Y cuando le preguntó por su afición a juego, el hombre le sostuvo la mirada impasible.

—Si está insinuando que fui yo quién hizo el desfalco, se equivoca de todas todas. Pude demostrarlo entonces y puedo demostrarlo las veces que haga falta.

Cruz tenía una buena coartada para la mañana en la que sacaron el dinero del banco. Aprovechando que no lo necesitaban en el rodaje, había estado jugando una reñida partida de póquer con dos de sus compañeros. Y no tuvo inconveniente en aportar sus nombres: Sergio Lacalle, un empleado de mantenimiento que también ayudaba a Gerardo con la contabilidad, y Ricardo Juanes, un actor, muy secundario en aquella época, que tenía un pequeño papel en la película.

—Ahora, si me disculpa, señorita, tengo mucho que hacer para perder el tiempo con tonterías.

La estaba echando y Lidia salió del despacho con un suspiro. Lo comprobaría, naturalmente, pero todo apuntaba a que decía la verdad. Nadie se arriesga a dar nombres, direcciones y teléfonos de su posible coartada si no está bien seguro de ella.

Y encima, había olvidado preguntarle por Parra.

Era sábado. Se suponía que Alfredo y ella saldrían a cenar esa noche, pero Alfredo estaba en Londres. Otra vez. Había ido por negocios y, cuando acabara su trabajo, Lidia supuso que se quedaría algún día más como entretenimiento. Ya se lo había dicho en una ocasión: siempre se reservaba un día o dos para disfrutar de otros placeres de la vida.

Y ella se mordía las uñas de celos. Verdaderos, genuinos y desagradables celos.

Isabel había regresado de París, y Lidia, para alejar tan enojosos pensamientos, decidió hablar con ella cuanto antes.

—Valcárcel perdió mucho dinero con la película —dijo Isabel cuando se sentaron a tomar una infusión en su salita—. Luego lo recuperó con creces, por supuesto, pero una cosa no quita la otra. Si la película no hubiera sido un éxito de taquilla tan rotundo, se hubiera podido arruinar.

El productor confirmó lo que ya sabían. Además de Gerardo y de él mismo, los únicos que estaban autorizados a sacar el dinero del banco eran su secretario personal, Gustavo Parra, y el director de la película, Roberto Calvo. Nadie más.

—Prueba estas delicias de chocolate —dijo Isabel en un descanso—, así no me sentiré culpable cuando repita por tercera vez.

Lidia obedeció con una sonrisa. Esas pastas recubiertas de chocolate eran un vicio que le costaría olvidar cuando volviera a su casa. Y no sería lo único que le costaría olvidar.

Cuando ya se despedía creyendo que Isabel no sabía nada nuevo fue cuando la mujer soltó la bomba.

—Santiago recordaba algo que yo había olvidado —dijo Isabel. Lidia la miró con curiosidad—. Tu abuela vino una vez al rodaje buscando a Gerardo —explicó—. Era preciosa y llamó la atención de más de uno, ¿sabes? Yo creo que si no hubiera ocurrido lo que ocurrió, alguien le hubiera ofrecido un papel. Aunque no supiera actuar, solo con su físico hubiera sido suficiente.

Lidia no sabía nada de eso. Probablemente porque su abuela nunca llegó a enterarse.

—Uno de los actores se quedó totalmente prendado —dijo con una risa cohibida—. Ahora mismo no recuerdo quién era, pero ya me vendrá a la cabeza. Estuvo días y días preguntando por ella a todo el mundo —Isabel hizo una pausa y la miró—. Supongo que ya sabes que te pareces mucho a ella.

—Sí —contestó Lidia—. Me lo dicen a menudo.

Sabía que se parecía a su abuela, por supuesto. Había visto fotos de su abuela de joven.

—Ha llegado el señor Losada —interrumpió una de las chicas del servicio.

—Bajemos —dijo Isabel levantándose con aire decidido—, seguro que también querrá hablar contigo —añadió burlona.

Losada. ¿Quién sería ese señor?

Capítulo 7

El señor Losada resultó ser Damián. Y sí, quería hablar con ella. De hecho había ido exclusivamente para hablar con ella, no con Isabel.

—Seguiremos hablando en otro momento —dijo Isabel, que se despidió de su secretario con una mirada irónica y socarrona.

—Tengo algunas cosas para ti —dijo Damian.

Llevaba una caja de zapatos con recortes de prensa y fotografías antiguas. Lidia sospechó que no encontraría demasiada información allí, pero tenía curiosidad. Le encantaban las fotos antiguas. Se sentó un uno de los sofás, esperando que Damián se sentaría enfrente, pero se sentó a su lado.

—No sé en que aspectos del rodaje de la película basarás tu artículo —dijo en voz baja e íntima—, pero he pensado que te gustaría ver estas fotos.

Como si fuera tonta, pensó ella mosqueada. Aprovechando que Damián había dejado la caja sobre la mesita centro, Lidia se levantó como para ir a mirar algo de su interior y se quedó de pie. Así le sería más fácil mantener las distancias.

—¿Has descubierto algo interesante? —Damián se había puesto a su lado de nuevo, tomándola del brazo con familiaridad.

—No mucho —dijo ella esquivando la pregunta como pudo y desplazándose unos pasos. No estaba obligada a contestar y no lo haría.

Después de varios tiras y aflojas, Damián empezó a preguntar con más claridad y ella tuvo que negarse a contestar con la misma franqueza. Lidia empezó a pensar entonces que el objeto de interés por parte de Damián no era ella, sino su artículo. ¿Por qué? No lo sabía. No tenía idea de lo que podía despertar el interés de alguien que aún no había nacido cuando ocurrió todo.

—Dijiste que podías ayudarme —dijo ella tomando el control de la conversación—. ¿Qué puedes contarme sobre el rodaje de Inquietud en las sombras? ¿Algún cotilleo interesante? ¿Tal vez alguna anécdota divertida? ¿Algún drama?

—Mi invitación a cenar sigue en pie —murmuró él dejando claro que no le contaría nada si no cenaba con él.

Lidia dudó por un instante. ¿Qué podía pasar si aceptaba? No creía que Damián fuera capaz de atacarla sabiendo que ella era una protegida de Isabel, ¿o sí? Finalmente decidió no arriesgar.

—Ya te dije que no tengo tiempo —contestó—, pero ya que estás aquí, puedes contarme algo ahora mismo. Si es que realmente sabes alguna cosa —insinuó ella arqueando una ceja.

Si ponía en duda que él supiera algo, tenía una posibilidad de que él se lo contara para demostrar sus conocimientos.

—Vamos a dejar las cosas claras —dijo Damián mirándola a los ojos—. Me gustas, Lidia. No sé si lo has notado, pero quiero conocerte mejor. Y el hecho de que estés escribiendo un artículo sobre una película en la que actuaba mi jefa directa, nos facilita las cosas a ambos. Cena conmigo, charlaremos un rato y veremos como va todo.

El chico intentaba ser majo. ¿Qué podía hacer ella? No puedes salir a cenar con alguien con quién no te apetece hacerlo solo porque trata de ser majo. Lidia tomó aire antes de hablar.

—En ese caso me obligas a ser igual de franca —contestó con firmeza—. No me interesa. Estoy segura de que eres simpático, culto y divertido, pero no eres mi tipo y estoy segura de que yo no soy el tuyo. Lo siento.

—Ya la has oído —masculló Alfredo desde la puerta—. Déjala en paz.

—El que faltaba —masculló Damián por lo bajo—. ¿En serio que prefieres a este tipo? Te dejará tirada en cuanto se canse. No le durarás ni tres semanas. Y eso si tienes suerte.

—No se trata de preferir a nadie —murmuró ella—. Se trata de lo que no me apetece y ya está.

Damián salió a grandes zancadas y Alfredo tuvo que apartarse para que no lo arrollara. Después se acercó a ella y la besó ligeramente.

—Te dejo sola dos días, y en cuanto vuelvo te encuentro a punto de quedar para cenar con un majadero —dijo Alfredo mirándola a los ojos.

—Tal vez no has escuchado, o tal vez tengas el cerebro embotado por el viaje, pero le he dicho que no —dijo ella—. No me apetecía cenar con él y así se lo he dicho. Y además, ¿qué pasa si quedo con él? Puedo hacer lo que me apetezca.

—Claro cariño —dijo el con una sonrisa irresistible. Más aún, una sonrisa arrogante—. Y lo que te apetece es cenar conmigo. Hoy. Hicimos un trato.

La alegría inicial que había sentido al verlo estaba dejando paso a un cierto grado de irritación.

—He hecho planes para trabajar esta noche —dijo ella—. Pensaba que estabas de viaje.

—He cerrado el negocio esta mañana y he ido directamente al aeropuerto —dijo él mirándola a los ojos—. Habíamos quedado para cenar esta noche y he venido para eso. ¿A las ocho te parece bien?

Ella asintió. ¿Qué otra cosa podía hacer? Estaba demasiado feliz.

—Entonces haré la reserva —dijo él, y se fue sin añadir nada más.

—Le hemos preparado su mesa de siempre —dijo la elegante camarera cuando llegaron al restaurante.

Menos mal que se había arreglado, porque el sitio era impresionante. Discreto, muy bien decorado y con las mesas separadas unas de otras para tener intimidad.

—Cuando se enteren mis amigas de que hemos cenado aquí, se morirán de envidia —dijo estudiando la carta—. Sé que algunas han intentado reservar mesa muchas veces y no lo han conseguido.

—Pero es que yo tengo enchufe —dijo Alfredo de buen humor.

—¿Y cómo has conseguido el enchufe? —preguntó ella con curiosidad. No podía ser a través de alguna de las guapísimas camareras, porque estaba cenando allí con ella, así que sería por otra cosa.

—Contactos —dijo él simplemente.

Lidia no se decidía a la hora de elegir y Alfredo le hizo algunas sugerencias. Se notaba que conocía la carta por haber estado muchas veces. Seguro que había ido con muchas chicas diferentes y ella había pasado a engrosar esa lista. Demonios, otra vez los celos. No debía, no, no podía dejarse involucrar si no quería acabar sufriendo por su culpa.

—No ha venido nunca, ¿verdad? —le preguntó la camarera al verla dudar— Le recomiendo lo que le ha sugerido Alfredo. Es una buena forma de degustar nuestras especialidades. Estoy segura de que le gustará todo.

—Vale, de acuerdo —dijo ella finalmente—. Supongo que Alfredo se sabe la carta de memoria.

—Ya lo creo —dijo la camarera con una discreta sonrisa y sin hacer ninguna aclaración no solicitada.

Esa chica daba por hecho que ella, Lidia, era una más en la larga colección de ligues de Alfredo, y ella no tenía forma de corregir la situación. Claro, que igual no había nada que corregir.

De todas formas, el sitio era un lugar de ensueño y ella intentó relajarse.

—Dime, Lidia —dijo él cuando se retiró la camarera—, ¿qué quieres hacer cuando termines el máster?

Minutos después charlaban como viejos amigos. Lidia se sorprendió de lo ameno y divertido que era Alfredo. Pero se quedó más alucinada cuando comprobó sus conocimientos de cine. Claro que su abuela había sido actriz, se dijo ella como justificación.

Lidia comió como si hubiera pasado años en un campo de concentración. O en una isla desierta. Madre mía, es que estaba todo buenísimo. No llegó a rebañar el plato, pero le faltó poco.

—¿Quieres algo más antes de pedir el postre? —preguntó Alfredo divertido— No me gustaría que te quedaras con hambre.

—No me importaría, pero es que no puedo comer nada más —dijo ella tocándose el estómago—. Y no creas que no lo siento —añadió riendo.

Prolongaron la sobremesa de manera natural, y cuando volvieron a casa, Lidia empezó a ponerse nerviosa. ¿Qué haría si Alfredo quería pasar la noche con ella? No estaba segura de poder resistirse.

Tal vez no quería resistirse. Tal vez había llegado el momento de enfrentarse a sus propios deseos. Porque de una forma o de otra, igual terminaría con el corazón roto.

Alfredo se detuvo en la puerta de su habitación. Ella respiró hondo. Él la tomó de la mano y se la llevó a los labios.

—Buenas noches, empollona —dijo sin más. Y se alejó. No la besó ni nada. Vaya.

Él había cumplido su palabra. Dijo que no intentaría llevarla a la cama mientras ella no quisiera y no lo había hecho. Ah, pero ella quería.

—Espera un momento —dijo Lidia con un nudo en el estómago.

Él se dio la vuelta. Tenía los ojos oscurecidos.

—No es el mejor momento para charlas intrascendentes, cariño —dijo con la voz entrecortada—. No sabes el efecto que me produces. Si lo supieras, echarías a correr.

—Quiero acostarme contigo —dijo ella de un tirón—. No voy a echar a correr. Ya no.

—¿Qué?

Si no estuviera tan nerviosa se reiría. La cara de pasmo de Alfredo no era para menos.

—Dijiste que no me llevarías a la cama a menos que yo quisiera. Y yo quiero.

Él se apoyó en la pared y tomó aire.

—Y me lo dices así, tan tranquila.

—No voy a andarme con rodeos.

—Diablos, Lidia, ¿pretendes volverme más loco? No estoy para juegos.

—Solo he dicho que quiero acostarme contigo, pero si ya no te apetece...

—Lidia...

—Decídete, porque no pareces muy entusiasmado con la idea. ¿Sí o no?

—Sí, claro que sí. No tengo que decidirme al respecto —pero seguía apoyado en la pared.

—Entonces, ¿cuál es el problema?

—Me has sorprendido. Eso es todo —volvió a tomar aire—. Llevo toda la noche pensando en quitarte la ropa, mejor dicho, llevo semanas pensando en hacerlo, y ahora vas y me sueltas tan tranquila que quieres acostarte conmigo. ¿Cómo crees que podré soportarlo si te echas atrás? No juegues conmigo.

Ella se acercó despacio y le echó los brazos al cuello. Cuando él la besó, supo que todo iría bien.

—No me echaré atrás.

Despertó en mitad de la noche y Alfredo estaba a su lado, despierto, mirándola fijamente. Ella se desperezó con una sonrisa.

—Espero que no te hayas arrepentido —dijo él intentando bromear.

—Claro que no. ¿Por qué habría de hacerlo? Ha sido fabuloso.

—Solo quería asegurarme.

—Hum... ¿y eso? —preguntó desperezándose soñolienta.

—Es que tengo algunas ideas...

Lidia despertó de golpe.

—Entonces, ¿a qué esperas? —dijo con una carcajada.

Finalmente estaba teniendo una aventura. Sí, una aventura. Lidia, la profesional concienzuda y aplicada, estaba teniendo una aventura tórrida y sensual con Alfredo, un reconocido mujeriego. Al diablo con lo que pasara después. Ya se lamentaría en su momento, si es que lo hacía, pero estaba viviendo la mejor experiencia de su vida y estaba dispuesta a disfrutar al máximo de lo que le deparara el destino.

Había sido maravilloso. Excitante, misterioso y mágico. ¿Cómo iba a arrepentirse de haber vivido todo eso? Estaría tonta si lo hiciera.

Pero la vida continuaba y ella tenía que seguir con su plan. Igual que Alfredo, que había vuelto a salir de viaje.

No quería pensar en el futuro. Aún no. Si cuando Alfredo volviera no quería saber nada de ella, ya se enfrentaría a ello.

Estaba tachando de la lista, los nombres de los testigos que había entrevistado, cuando llegaron las flores. Docenas de tulipanes amarillos.

Me han hecho pensar en ti. Firmaba Alfredo.

Ay, que chico este. Si no estuviera ya totalmente enamorada, se enamoraría con estas flores. Y de momento, pues parece que sí quería saber algo de ella, se dijo con una sonrisa embelesada.

Solo consiguió volver a centrarse al cabo de un buen rato, y porque se esforzó mucho. Había entrevistado a mucha gente, pero no había sacado demasiado en claro y estaba empezando a pensar que había sido una ilusa por creer que podría averiguar lo que ocurrió en realidad. Si en su momento no se pudo resolver el caso de manera satisfactoria, ¿qué le hacía pensar que ella podría conseguirlo sesenta años después?

Intentó localizar a Sergio Lacalle y a Ricardo Juanes, los otros dos jugadores de la partida de póquer clandestina. Lacalle estaba muy mayor y la recibió su hijo. Y... ¡Sorpresa! El hijo de Sergio Lacalle era el profesor de Periodismo de Investigación, el profesor patata.

Una vez superado el momento Tierra Trágame de Lidia, el hombre la hizo pasar y contestó a sus preguntas. Si la reconoció de sus clases, no hizo la menor alusión. Pero no sabía mucho, aparte de que un día que su padre estaba jugando al póquer a escondidas, se produjo un importante desfalco en la cuenta de pagos.

Una confirmación parcial, pero que fue ratificada por Ricardo Juanes, el actor. Juanes ya no era un actor de reparto. Desde aquel papel secundario en Inquietud en las sombras, ese hombre había llegado a lo más alto, tanto en cine como en teatro, y sin embargo, fue amabilísimo.

Aunque al principio se quedó como pasmado al verla. Blanco como la cera. Tanto que Lidia pensó que estaba enfermo.

—Así que eres la nieta de... —se interrumpió como avergonzado—. No importa, pasa, pasa.

Tal vez no recordaba que esa tarde iría a entrevistarlo, pero Juanes se sobrepuso rápidamente y se interesó por su abuelo, por cómo le había ido en la vida, si se había casado..., en fin, que fue muy amable.

Pero lo único que Lidia consiguió fue la confirmación de que había estado jugando al póquer con Antón Cruz y Sergio Lacalle durante la mañana en la que se produjo el desfalco. Si alguno se ausentó unos minutos para ir al baño, no tuvo tiempo para ir al banco y sacar el dinero.

También confirmó que Parra estaba enfermo ese día.

—No salió del hotel —dijo—. Si hubiera salido, nosotros lo hubiéramos visto pasar por el hall.

Por fin llegó el día de la celebración de la boda de Lucía y P.J.

Esa tarde estaría muy ocupada, pero por la mañana aún tuvo tiempo de ir al despacho para clasificar papeles y causas antiguas. 

—Has trabajado duro estos días —dijo Isabel asomando la cabeza con una sonrisa.

—Pero no he adelantado demasiado —contestó Lidia con una sonrisa resignada.

Había estado trabajando duro para no pensar en Alfredo, que no había vuelto todavía de su viaje. La llamaba cada noche y le mandaba flores, pero el día anterior no había llegado nada, ni flores ni llamadas. Nada.

¿Estaría de juerga con alguna amiga?

Si ese era el caso, no podía reprochárselo, porque él ya la había avisado. Si ese era el caso, tendría que olvidarse de él cuanto antes.

Pero no era el momento de quedarse en la higuera pensando en lo que nunca podría tener.

—Ricardo Juanes —dijo Isabel de buenas a primeras—. Acabo de acordarme. Ricardo era el admirador de tu abuela. Estaba coladísimo por ella.

—Mi madre me contó que la abuela tuvo mucho apoyo de la gente que trabajaba con el abuelo.

—La apoyó todo el mundo, pero Ricardo estaba loco por ella —dijo Isabel con una sonrisa—. Tu abuela no le hacía caso, claro, y menos cuando encerraron a Gerardo, así que el pobre Ricardo tuvo conformarse con el papel de mejor amigo. Siempre era él quién la acompañaba en sus visitas a la cárcel.

Entonces fue por eso que se quedó anonadado cuando la vio, por su parecido con su abuela. Cuando la vio en el umbral, ese hombre se había quedado como en shock, blanco como el papel. Pobre hombre.

—¿Se casó después? —preguntó Lidia con curiosidad.

—Tres veces —dijo Isabel con una sonrisa—, y con las tres acabó mal. Creo que tu abuela tuvo suerte de estar ya pillada en aquel momento, aunque no sé. Puede que con ella hubiera estado más contento.

Isabel se despidió cuando llegaron Lucía y Alicia. Lucía necesitaba escaparse un rato de tantos preparativos y Alicia siempre estaba dispuesta a husmear entre los papeles.

—Tengo dos horas —dijo Lucía empezando a clasificar unas fotos—. Luego he de empezar a someterme a la tortura de la peluquera —encontró una foto y la mostró a las otras dos—. Mirad, es Sara Montiel —exclamó.

—Sí, es ella —confirmó Alicia encantada—. Está con Isabel aquí, en el jardín de esta casa. Qué guapas y qué jóvenes están las dos.

—No estoy segura de que sea Sara Montiel —dijo Lidia—. Pero se le parece mucho. Y aquella del fondo podría ser Carmen Sevilla —se acercó a mirarla de cerca entrecerrando los ojos—. No sé. Hubieran debido anotar sus nombres en el reverso.

—Qué jovencitas —dijo Alicia—. Bueno, si es que son ellas.

—Y si no, pues también son jovencitas —dijo Lucía riendo.

Naturalmente no pudieron resistirse a seguir curioseando entre las fotos y pasaron la siguiente media hora cotilleando e intentando identificar a todos los que podían.

—Ese del fondo ¿es Antonio Ozores? —preguntó Lidia señalando otra foto.

—Podría ser. Anda que menuda fiesta tenían montada aquí —dijo Alicia.

—Me temo que la madre de P.J. ha organizado algo parecido para esta noche —se lamentó Lucía—. Nosotros no queríamos nada exagerado, pero ella se ha empeñado en celebrar nuestra boda a lo grande. Ha invitado a todo el mundo.

Desde primera hora había operarios preparando mesas en el jardín.

—Lleva semanas preguntándonos que como queremos esto o lo otro, para luego decidir lo que le da la gana. Apenas quedan unas horas y nosotros solo sabemos que habrá una cena bufé en los jardines, con orquesta, y que vendrá mucha gente. Dios mío, si hasta vendrá un cura.

La madre de Alfredo era una organizadora concienzuda y dedicada, pero para la boda de su hijo se había superado. Lucía aseguró que lo había dirigido todo en persona y que no había escatimado esfuerzos. Incluso había instalado una pérgola con flores y una especie de altar, donde P.J. y Lucía renovarían sus votos. Delante de un cura.

—Tu suegra sabe mandar, ¿eh? —dijo Lidia fingiendo un escalofrío—. Menos mal que aún no me he topado con ella. A Isabel no parece importarle, pero no sé qué diría la madre de Alfredo si me ve por aquí.

—Pues diría... a ver si hay suerte y coloco al díscolo de mi hijo mayor —dijo Lucía con una voz algo más grave que la suya y riendo como una colegiala—. No, en serio, no creo que se asombre de nada que pueda hacer Alfredo.

—Ya sé que ha traído a muchas chicas aquí —dijo Lidia con la mirada perdida—, y supongo que estará acostumbrada. ¿Ya tienes tu vestido preparado? —preguntó para hablar de otra cosa. Sabía que la madre de Lucía había estado muy pesada con lo del vestido.

—Yo sí. Tengo un vestido increíble. La pregunta es si tú tienes el tuyo, porque todas las demás ya tienen claro lo que se pondrán esta noche. Hasta Julia.

Julia era la más libre de entre las amigas, la menos partidaria de convenciones sociales. Pero hasta ella se había dejado arrastrar por el espíritu de la fiesta y se había comprado un vestidazo.

—¿Qué te pondrás? —insistió Lucía.

—Ya pensaré algo —contestó Lidia escurriendo el bulto.

No se había comprado nada nuevo. En sus actuales circunstancias no podía permitírselo, pero se vestiría con su vestido negro de fondo de armario. Un vestido negro siempre queda bien, se dijo, aunque lo hayas llevado docenas de veces.

Le quedaban casi tres horas para prepararse. Tiempo más que de sobra. Total, para lo que tenía que ponerse, le bastaba y le sobraba con diez minutos.

Los operarios habían terminado su trabajo y los encargados de la cena estaban en la cocina. Todo el mundo se estaba preparando para la fiesta.

Bueno, todo el mundo menos Alfredo, que todavía no había vuelto de su viaje.

Cuando llamaron a la puerta no se sorprendió. Sería Lucía, que necesitaba su ayuda. Habían instalado a la novia en una suite para que pudiera vestirse tranquilamente sin el peligro de que la viera P.J., y a lo mejor necesitaba algún retoque de última hora.

Pero no era Lucía quien llamaba a la puerta. Era Berni. Y llegaba cargado con lo que parecía una tonelada de paquetes.

—Hola cielo —dijo entrando directamente en su habitación sin esperar a ser invitado—. Aquí te lo traigo todo.

Dejó la caja más grande sobre la cama y colocó las otras a su alrededor.

—¿Qué es todo esto?

—¿No piensas abrirlo? —preguntó él a su vez cruzando los brazos con una sonrisa enorme y satisfecha—. Desde que tu madre nos encargó que te vistiéramos para la ocasión, Mitch y yo hemos estado atareadísimos. Como no te guste... En fin, o lo abres tú, o me encargo yo mismo. Y ya sabes que yo no tengo paciencia y que rompo los papeles de mala manera. Venga niña, date prisa, que yo también tengo que arreglarme.

Atónita como pocas veces en su vida, Lidia abrió la caja. Y se encontró un vestido increíble. Rojo fresa, su color favorito. De seda. El vestido más maravilloso que había tenido en la vida. Su madre era un cielo cuando quería, porque sabiendo que sus gustos eran muy diferentes a los de su hija, no lo había elegido ella. Lo habían elegido Berni y Mitch. Y era perfecto.

—Anda, pruébatelo —dijo Berni sin intención de salir.

Demasiado emocionada como para discutir, Lidia lo echó de la habitación sin miramientos.

—Necesito intimidad —dijo mientras Berni protestaba.

Se puso el vestido en menos de un minuto. Vale, era bastante corto, y puede que un poco escotado, pero qué diablos. Era impresionante. Y de su talla.

Gracias mamá.

Mañana la llamaría. Y le estaría eternamente agradecida. Se calzó los zapatos que encontró en una de las cajas y salió para que Berni le diera el visto bueno.

—Una diosa —dijo mirándola afirmativamente—. Eso es lo que eres. Tienes los complementos en la bolsa pequeña. Y después te harás un recogido bajo y te maquillarás como una princesa, ¿entendido? Si no te maquillas bien, me arriesgo a una buena bronca por parte de Julia y de tu madre. Así que ya sabes. Te veré en la fiesta, cielo.

No tuvo más remedio que esmerarse.

La novia todavía no había salido de la casa, pero todos aprovechaban para intercambiar saludos. Lidia estaba ya cansada antes de que empezara la fiesta. Sonriendo a unos y a otros, esquivando a unos cuantos que habían decidido convertirse en sus acompañantes, y vigilando que todo estuviera en orden cuando llegara Lucía, estaba bastante harta.

¿Dónde diablos se había metido Alfredo? No es que a ella le importara, claro, pero era el hermano de novio. Y el hermano del novio tenía que llegar a tiempo a la fiesta. Haciendo equilibrios sobre sus tacones, Lidia se acercó a la puerta para ver si llegaba Lucía.

Y se encontró de narices con Alfredo. Vestido con un esmoquin. Guapísimo.

Ay, señor, alguien debería impedir por ley que un hombre llevara un esmoquin en público que le sentara así de bien.

—Por todos lo santos —masculló Alfredo mirándola muy serio.

¿Acaso iba mal? ¿Le parecía inadecuado que llevara un vestido tan corto? ¿O era poco elegante?

—¿Voy mal? —preguntó ella dubitativa. A ella le había gustado al verse en el espejo, pero...

—¿Mal? Espera que cierre la boca, que se me va a desencajar la mandíbula —dijo Alfredo. Seguía mirándola como hipnotizado—. Y ya he renunciado a volver a colocar mis ojos en sus órbitas. Eso ya lo doy por perdido. Puede que nunca los encuentre por el suelo.

Ah, eso significaba que iba bien, ¿no?

—Mírate —dijo Alfredo tomándola de la mano para que diera una vuelta sobre sí misma—. Dios, me vuelven loco tus piernas. Y el resto de ti, también. Estás impresionante. Fabulosa. ¿Llevas algo debajo del vestido? —preguntó en voz baja e íntima junto a su oído.

Las piernas de Lidia empezaron a flaquear.

—Daos prisa —dijo alguien desde fuera—. La madre de Lucía ha avisado de que va a salir.

—Vamos —dijo Alfredo tomándola de la mano—. Te sentarás a mi lado.

—No puedo sentarme a tu lado —protestó ella—. Tú tienes que sentarte en las primeras filas. Eres de la familia.

—Mira, no protestes. No te he visto en no sé cuántos días y no voy a dejar que te libres de mí ahora. Así que yo me sentaré en la fila que me han asignado y tú te sentarás a mi lado. Ya está organizado así.

Debía de estar loco. ¿Quién lo había organizado de esa forma? Ella desde luego no sabía nada, pero Alfredo tiraba de ella y la hizo sentar a su lado. En la segunda fila. Si alguien se sorprendió, nadie lo dijo.

Capítulo 8

—Ay, ha sido una ceremonia preciosa —dijo Alicia enjugándose una lagrimita—. Los novios estaban guapísimos. Y las niñas del cortejo se han portado requetebien.

Justo antes de empezar la fiesta, se reunieron todas las amigas con Lucía para las fotos de chicas. Lo típico. Y las dos damitas de honor, Diana, la sobrina del novio, y una amiguita de su misma edad, se empeñaron en salir con ellas.

—Nosotras también somos chicas —dijeron.

—Claro —dijo Lucía colocándolas delante.

Fotos, sonrisas, abrazos y buenos deseos. Y enseguida empezó la orquesta. La madre del novio, como organizadora, decidió que la pista de baile estaría en uso desde el primer momento y que cada uno comería y bailaría cuando le apeteciera.

Lo más impactante había sido enterarse de que la radiante madre del novio, que, oh, vaya, también era la madre de Alfredo, claro, era la misma Gloria que dirigía la asociación benéfica a la que pertenecía su propia madre. Lidia todavía no se había recuperado de la sorpresa.

—Hola chicas —dijo Gloria mirándolas de una en una—. Estáis todas guapísimas —sus ojos se detuvieron en Lidia—. Me alegro de volver a verte, Lidia. Espero que estés cómoda. ¿Es el vestido que te ha encargado tu madre?

Gloria señalaba su vestido.

—¿Qué? Ah, sí, me ha llegado hace un rato.

—Dile de mi parte que ha tenido una idea magnífica.

¿Qué significaba eso? Pero Gloria ya se alejaba sin dar explicaciones.

Bueno, pues aprovecharía para comer algo. La comida del bufé tenía muy buena pinta y ella empezaba a tener hambre.

—Ven —Alfredo había aparecido de la nada y tiraba de ella hacia la pista de baile.

—Pretendía comer un poco —protestó ella.

—Enseguida comerás —dijo él—, porque tengo que ponerte las manos encima ahora mismo si no quiero que me de un ataque al corazón. Y la única forma decente que se me ocurre aquí, en público, es sacándote a bailar.

Ya lo creo que le puso las manos encima. El ritmo era animadito, pero Alfredo la agarraba de la cintura en cuanto tenía ocasión, y la acercaba a él. Hasta que pusieron música más melódica y entonces se pegó a ella. Literalmente. Y no solo eso. También la besó delante de todo el mundo.

—¿Qué crees que estás haciendo? —preguntó ella abochornadísima— Todo el mundo nos está mirando.

—Tenía que dejar las cosas claras ante unos cuantos tipos que te miraban demasiado —dijo Alfredo con desenfado—. Ahora ya saben de qué va la cosa.

—Será mejor que me sueltes —dijo ella—. No quiero dar más que hablar.

—No pienso soltarte en toda la noche, así que es mejor que te vayas acostumbrando a que nos vean juntos. Bueno, a no ser que te apetezca subir un rato a... —Lidia le dio un codazo para hacerlo callar.

—Te pueden oír.

—Vale, era broma, pero tal vez dentro de un rato cuando los invitados empiecen a irse...

Inaudito. El tío va y la besa delante de todos para dejar las cosas claras ante unos cuantos tipos, y piensa estar con ella toda la noche. Después le sugiere subir un rato a... lo que sea. Dudando entre echarle la bronca o dedicarle una sonrisa, Lidia se apartó un poco y lo miró entrecerrando los ojos.

—¿Te importa? —preguntó Damián a Alfredo intentando separarlos— Cambio de pareja.

El que faltaba. ¿Pero qué les pasaba a todos?

—Y un cuerno —dijo Alfredo sin inmutarse y apretándola contra él—. Búscate a otra.

—Eres un maleducado —dijo Damian—. Cuando un hombre le pide a otro educadamente, el relevo para bailar con una dama...

—Si se trata de esta dama, el otro, o sea yo, sería un idiota si te la cediera —interrumpió Alfredo—. Prefiero ser maleducado a idiota. Largo.

—A tu abuela y a tu madre no les gustará —amenazó Damián antes de irse.

Alfredo respiró hondo y se apartó un poco.

—Es verdad que has sido muy maleducado —dijo Lidia, que en el fondo se alegraba de no tener que bailar con Damián..

—¿Acaso querías bailar con él?

—No, pero no me gusta tu actitud posesiva.

Ni tampoco sus ademanes de propietario.

—No sabes la tensión que me estás haciendo pasar —se lamentó él con un suspiro—. Has dicho que querías comer algo —como ella pretendía echarle una bronca, no contestó—. Bueno, traeré alguna cosa. Espérame por ahí que vuelvo enseguida.

En cuanto se quedó sola, sus amigas la rodearon para acribillarla a preguntas.

—Tú y Alfredo estáis juntos —exclamó Julia asombradísima—. Juntos —repitió con una sonrisa—. Vaya. Sí que lo ha dejado bien claro.

—¿Vais en serio?

—Claro que van en serio. ¿No los has visto?

—Ella dijo que quería una aventura, pero esto parece una aventura muy seria.

—Y muy tórrida.

—Dije que me lo estaba pensando —protestó Lidia.

—Él viaja mucho, ¿no? Seréis como la dama y el vagabundo. Un buen contraste.

—Trotamundos —gruñó ella—. Lo llaman trotamundos.

—Ha sido tan romántico... Te ha agarrado y te ha plantado un besazo de película.

—Es un troglodita —farfulló Lidia—. Ha dicho que tenía que dejarles las cosas claras a unos cuantos tipos —se quejó.

—Ay —dijo Lucía con una mano en el corazón—. Sí que es romántico.

—Sí, un romántico hombre de las cavernas —masculló Lidia.

—Me encantaría que P.J. dejara las cosas así de claras por mí alguna vez —añadió Lucía mirando al techo soñadora.

—Larguémonos, que ya vuelve.

—No seas dura con él. Dale una oportunidad.

—Suerte, campeón —Julia se despidió con unas palmaditas en la espalda de Alfredo, que la miró sorprendido—. Vas a necesitarla —avisó.

Lidia suspiró resignada. Alfredo la estaba acaparando, sí, pero ella no deseaba estar con nadie más que con él. Así de claro. ¿Qué podía hacer más que resignarse a ser tan feliz?

—Te he echado de menos, empollona. No sabes cuánto te he echado de menos.

Con esa afirmación casi podía perdonárselo todo. Y ella también lo había echado de menos a él.

Estaban comiendo, charlando y riendo, escondidos detrás de un seto cuando vieron llegar al comisario de la policía junto con otros dos agentes.

Alfredo los interceptó para que no interfirieran en la fiesta y los llevó a la casa por una puerta lateral. La fiesta seguía en el exterior y no dijeron nada a los novios, ni a Gloria, que estaba en su salsa. Avisaron a Isabel, pero la policía insistió en que Lidia se quedara.

No traían buenas noticias. Gustavo Parra, el que fue secretario del productor, no se había suicidado.

—Lo colgaron de la lámpara para que pareciera un suicidio —dijo el comisario—, pero lo habían estrangulado antes. Lo ha confirmado el forense.

—¿Cree que tiene algo que ver con mi investigación? —preguntó.

—No podemos afirmarlo —dijo el comisario sin comprometerse—, pero los mantendremos informados —añadió al despedirse.

Después de la fiesta, cuando todos se habían ido y ellos dos estaban en el apartamento de Alfredo, Lidia no podía ignorar su sentimiento de culpa. Llevaba horas dando vueltas alrededor de lo mismo. Si no fuera por ella, ese hombre seguiría vivo.

—Estaría vivo si yo no hubiera removido el asunto.

—Estaría vivo si alguien no lo hubiera matado —contestó Alfredo con firmeza—. No es tu culpa. El culpable es su asesino, así que deja de culparte.

La cabeza le decía que Alfredo tenía razón, pero en su interior seguía sintiéndose culpable.

—Mira, sabes de sobra que yo no quería que te pusieras a escarbar en el lodo —dijo Alfredo—, pero ahora intuyo que hay algo muy turbio detrás de todo esto y vamos a descifrarlo.

—La policía quiere volver a hablar conmigo —murmuró Lidia—. Supongo que ellos también creen que esa muerte está relacionada con mi investigación. Gustavo Parra sabía algo.

—O alguien pensó que sabía algo. Podríamos intentar averiguar algo más sobre él. Quién era realmente, qué ambiciones tenía, cómo consiguió situarse en la vida... En fin, mañana empezaremos. Ahora debes de estar muy cansada y querrás dormir.

¿Dormir? ¿En serio? Dormir era lo último en lo que estaba pensando después de varios días sin verlo, pero si él no se daba cuenta, ella no pensaba decírselo. Ni hablar. Nunca se rebajaría a dar de nuevo el primer paso.

—Podemos empezar ahora mismo —dijo ella desafiante—. No tengo sueño.

—Ni yo —dijo él. La miraba fijamente y empezó a acercarse decidido. Ella se escabulló—. ¿Por dónde quieres empezar? —dijo acortando distancias.

—No tenía una idea formada —dijo ella con una risita, a la vez que rodeaba la mesa para evitar que él la atrapara—. ¿Tienes alguna sugerencia?

—Varias. Pero necesito saber una cosa que antes no me has aclarado —ella lo miró interrogante—. ¿Qué llevas debajo del vestido?

Sonreía y sus ojos se habían oscurecido. Señor, estaba guapísimo.

—¿Qué te hace pensar que llevo algo?

Entonces él consiguió atraparla y la besó con vehemencia. Después la agarró por la cintura y la levantó en brazos. Ella rió a carcajadas.

—No te creo. La Lidia que yo conozco siempre llevaría algo debajo de un vestido como este. Un vestido muy sexi, debo reconocer.

—Tal vez querrías comprobarlo tú mismo...

—Estaba pensando en hacer eso exactamente.

—No sé por qué estas tan molesta conmigo —dijo Damián con cara de circunstancias.

Había ido a visitarla con la excusa de invitarla a cenar, pero Lidia no solo no estaba interesada, sino que tampoco se dejaba engañar. Damián solo quería información. ¿Por qué? Pues a saber. Pero el hecho era que siempre le preguntaba algo relacionado con el desfalco.

—No estoy molesta.

Y no lo estaba. Pero sí que estaba en guardia. Se alegraba de que Damián se interesara más por el caso que por ella en persona, pero no por eso le diría nada. Ni tampoco saldría con él, no estaba tan tonta.

—No estás molesta pero te niegas a decirme nada sabiendo que yo puedo ayudarte —sonrió un poco y levantó los ojos al cielo—. Creo sinceramente que soy el que más y mejor podría ayudarte con tu artículo, pero tú desconfías de mí, y eso me lastima.

Ponía una cara tan compungida que Lidia tuvo que sonreír. Pero se mantuvo firme en su decisión.

Cuando Alfredo y P.J. entraron en el salón, Alfredo furnció el ceño al ver a Damián.

—¿Otra vez tú? — preguntó encarándose con él. Parecía dispuesto a romperle la cabeza.

—¿Qué pasa? —preguntó Damián adoptando la misma pose de gallito—. No es de tu propiedad.

—Aléjate de ella.

—No, aléjate tú. No le convienes. No es el tipo de mujer al que estás acostumbrado.

—¿Acaso tú le convienes más? —la risa burlona de Alfredo resonó en el comedor.

—Yo no soy un mujeriego. Yo puedo mantener una relación, siempre que no se entrometa ningún aprendiz de playboy.

Uf, parece que el enfrentamiento entre esos dos venía de lejos.

—Si te refieres a Marga, fue ella quién me sedujo vilmente —dijo Alfredo con una risita—. Te aseguro que se me echó encima, pero yo no sabía que salía contigo. De todas formas, Marga era una arpía desalmada y creo sinceramente que estás mejor sin ella. De verdad que saliste ganando.

Así que todo el pique era porque Alfredo se había liado con la chica que salía con Damián. Alfredo parecía sincero al decir que no sabía que salía con Damián, pero Damián estaba furioso.

—Esta vez te aplastaré la nariz.

—Lidia sale conmigo, no contigo. No pintas nada en esto.

Damián se volvió hacia ella con los ojos muy abiertos.

—¿Es cierto? ¿Ya has caído en sus garras? —resopló despectivamente y se alejó unos pasos.

Cuando sonó su móvil, salió del comedor sin despedirse. Vaya, sí que estaba enfadado. Pero entonces fue P.J. quién se encaró con Alfredo.

—¿No podías dejarla en paz? —preguntó secamente— Te avisé, hermano. Te dije que te alejaras de ella, que no era tu tipo.

—Todo el mundo parece saber cuál es mi tipo —gruñó Alfredo.

—Mi mujer está preocupada y no le faltan razones. Lidia es amiga suya y Lucía teme que le harás daño, pero claro, tú, en cuanto ves una mujer, tienes que ir a por ella sin importarte lo que pase a continuación.

—No te metas. Ahora mismo no estoy de humor para discutir contigo y esto no es asunto tuyo ni de tu mujer. Es un asunto exclusivo de Lidia y mío.

—Exacto —dijo Lidia colocándose de manera instintiva al lado de Alfredo—. Soy mayor de edad, estoy en mi sano juicio y soy capaz de decidir por mí misma. Ninguno de vosotros tiene nada que opinar.

Alfredo la miró fijamente y sonrió antes de besarla con decisión. Si lo hacía para demostrar algo, es seguro que lo estaba consiguiendo. Después le pasó una mano por la cintura y miró desafiante a su hermano.

—¿Algún problema? —preguntó enarcando una ceja.

P.J. había dejado de fruncir el ceño y pasaba su mirada del uno a la otra. Sonreía.

—Ningún problema. Ninguno en absoluto —repitió—. Veo que todo está perfectamente en orden, pero me pregunto si alguno de vosotros dos se ha dado cuenta —añadió mientras se alejaba con una enorme sonrisa.

—¿Qué ha querido decir? —preguntó Lidia— ¿De qué hemos de darnos cuenta?

—No lo sé —contestó Alfredo enfurruñado—, pero le preguntaré. Y ten por seguro que si se estaba burlando, se lo haré pagar. Sé cómo presionarlo. Te veo luego.

Alfredo le pasó un dedo por la mejilla y luego la besó. Ay, ese chico tan rudo a ratos, también podía ser muy romántico.

—Ve con cuidado —dijo antes de irse—. Creo que estás molestando a alguien y debes ir con mucho cuidado.

Ay, estaba loca por él, pensó sonriente cuando él se alejaba con su andar decidido.

Lidia salió al vestíbulo. Si Damián estaba todavía en la casa, intentaría hablar con él para explicarle las cosas. No parecía mal chico, solo un poco obtuso, pero si Isabel confiaba en él, sería por algo.

—No, no he podido averiguar nada —decía Damián por teléfono—. No confía en mí.

El joven estaba de espaldas, frente a una ventana y mirando hacia el exterior. ¿Hablaba de ella? ¿Con quién? No se planteó siquiera que no era correcto escuchar.

—Mira, estoy haciendo todo lo que puedo —Damián hizo una pausa—. Si pudiera apartarla de todo esto, lo haría, pero no me hace caso —otra pausa—. De verdad que hago todo lo que puedo, pero si te despiden porque no lo he conseguido, no me harás sentir culpable. Eso te lo aseguro.

Lidia pensó en retroceder en silencio, pero enseguida cambió de idea. Ahí pasaba algo. Algo que tenía que ver con ella o con lo que estaba investigando, o sea, con el desfalco.

Después de colgar, Damián se había quedado pensativo junto a la ventana. Lidia esperó lo que le parecieron horas, pero que en realidad apenas fueron unos minutos. Finalmente, viendo que él no se movía, ella se decidió a hacer notar su presencia. Y a pedirle explicaciones.

—Y bien Damián —dijo con voz firme—, ¿qué significa todo esto? ¿Por qué tienes que apartarme de la investigación?

Él se volvió despacio. Su cara no mostraba ira ni enfado, solo resignación.

—Es complicado —contestó Damián haciendo gestos de negación con la cabeza y mirando al suelo.

—Tengo tiempo —dijo ella con los brazos cruzados—. Dime quién te presiona y por qué.

—Me presiona mi padre.

Con un suspiro resignado, Damián contó una extraña historia. Su padre era el director ejecutivo de Titanplay, una de las empresas tecnológicas líderes en el mercado, y se había ganado su puesto a base de preparación, trabajo y muchas horas extras.

—Sé que es difícil de creer, pero si escribes tu artículo, el dueño de Titanplay despedirá a mi padre —dijo Damián—. Y sin compensación de ningún tipo.

El dueño de Titanplay era Antón Cruz, uno de los jugadores de póquer.

—No puede hacer eso —protestó ella—. Hay leyes que protegen a la gente de decisiones arbitrarias como esa.

—Siempre se pueden encontrar formas de saltarse esas leyes. Por eso tenía, tengo, que frenar tu investigación.

—¿Cómo? —preguntó ella enfadada— ¿Saliendo conmigo? ¿Seduciéndome? Eso es muy bajuno, Damián.

—En realidad me gustas —dijo él medio sonriendo—. En eso decía la verdad.

—O sea que no habría sido demasiado sacrificio —concluyó ella con el ceño fruncido. Pensaba con rapidez. Ahora que sabía más cosas, tenía que aprovecharlas.

—¿Vas a decírselo a Isabel? —preguntó él.

—Depende de lo que me cuentes ahora.

No lo pensó demasiado. Damián le confirmó que Antón Cruz, el ludópata, había pasado de ser un joven e inexperto técnico de sonido a ser el principal accionista de una de las empresas tecnológicas más exitosas del momento.

—La fundó él mismo —dijo Damián.

—¿De dónde sacó el dinero? —preguntó Lidia.

—Una herencia, creo —contestó él.

Ya, una herencia. O un desfalco. Pero entonces se le ocurrió algo más escalofriante aún: ¿había tenido algo que ver Cruz con la muerte de Gustavo Parra?

Tenía una línea de investigación y la seguiría, pero tenía que ganar tiempo.

—Le dirás a tu padre que estás a punto de convencerme para que deje el caso —improvisó Lidia—, y que he decidido no escribir el artículo. Pon la excusa que se te ocurra, que no hay interés mediático, que es una historia demasiado antigua..., lo que sea.

—Pero luego lo escribirás.

—Piensa en alguna razón coherente, pero tengo que volver a entrevistarme con Antón Cruz. El otro día casi me echó de su despacho, pero necesito volver a hablar con él.

—No puedo hacer eso —protestó Damián—. Cruz despedirá a mi padre en cuanto publiques tu artículo. O algo peor si sospecha que está colaborando contigo.

Podía obligarlo, podía presionarlo amenazando con contárselo a Isabel, pero tal vez Damián estaba en lo cierto. Tal vez Antón Cruz era capaz de todo.

—Quiero volver a hablar con él —dijo finalmente—, pero no hace falta que le mientas a tu padre. Consígueme una entrevista con Cruz y puede que salgamos ganando todos.

La sala de espera no estaba vacía a primera hora de la mañana, pero la secretaria de Cruz no la hizo esperar. Con una mirada sorprendida que delataba que su jefe no hacía ese tipo de concesiones, le dijo que Cruz la estaba esperando.

—Dígame, señorita, ¿qué puedo hacer de nuevo por usted? —dijo el hombre sin levantarse.

Sus ojos oscuros eran inescrutables y la miraban con fijeza.

Hablaron durante más de diez minutos, pero fue una repetición de la conversación anterior: el día en que alguien sacó el dinero del banco, Cruz estaba jugando al póquer con Lacalle y Juanes.

—Estoy seguro de que Lacalle y Juanes se lo habrán confirmado. Y si el idiota de Parra siguiera vivo, también se lo confirmaría —repitió Cruz—. Si Gerardo no fue el autor del desfalco, no sé quién pudo ser.

¿Parra? ¿Qué tenía que decir Parra de ese día?

—¿Qué sabía Parra?

—Nada importante —contestó él quitándole importancia al dato—. Gustavo Parra estaba enfermo el día del desfalco y nos vio jugando cuando se asomó al hall del hotel. Además, no importa si se ha suicidado o no, porque se estaba muriendo. Pueden comprobarlo.

Resulta que Parra tenía una enfermedad terminal: cáncer de pulmón. Murió ahorcado, pero no hubiera vivido mucho más tiempo.

Salió decidida a entrevistarse de nuevo con los otros dos jugadores, Lacalle, el contable, y Juanes, el actor.

Esta vez consiguió hablar con el propio Sergio Lacalle, que en efecto, estaba muy mayor, pero que seguía lúcido. Tanto él como Juanes volvieron a confirmar la coartada de hace sesenta años. También sabían lo de la enfermedad terminal de Parra. Pero Lacalle añadió algo más. Tal vez se le escapara, pero dijo algo importante: los tres se habían reunido con Parra unos días antes de su muerte.

—¿Para qué? —preguntó Lidia— Hacía años que no se veían. ¿Cómo es que decidieron reunirse?

—Gustavo nos citó para cenar en su casa. Sabía que moriría pronto y quiso despedirse.

¿Por qué los otros dos no habían dicho nada al respecto? Y en ningún momento reconocieron que habían seguido tratando al antiguo secretario del productor.

Capítulo 9

—¿Dónde diablos te habías metido? —Alfredo estaba enfadado. Mucho. Su ceño fruncido era solo una de las señales, porque había muchas otras.

—He estado entrevistando a algunas personas. ¿Qué problema hay? —preguntó Lidia enfadada también. No le gustaba que la controlaran, y menos, cuando estaba trabajando.

—Llevo todo el día detrás de ti —masculló él—. De acá para allá como un imbécil. Cuando conseguía localizarte en un sitio, ya te habías ido tan tranquila. Sin plantearte nada más. Sin pensar en lo que podía pasarte. Han matado a un hombre, por Dios, y todo indica que su muerte está relacionada con todas esas entrevistas. ¡Y tú te vas sin avisar! Sin dignarte decir siquiera lo que ibas a hacer. Sin importarte que yo me muera de preocupación.

—Ah —se quedó sin habla ante tal alegato—. Lo, lo siento —tartamudeó—. No se me ocurrió pensar que te preocuparías.

—Pues ya ves que sí —dijo él saliendo del apartamento y cerrando de un portazo.

Genial. Y ella pensando en que se tomarían tranquilamente un vino para relajarse después del trabajo.

—¿Se puede? —preguntó Gloria desde la puerta. Ya había abierto, así que Lidia solo podía asentir.

—Claro. Adelante, pero Alfredo acaba de salir.

—Lo he visto —dijo Gloria con una sonrisita—. Estaba hecho una furia.

—Ya. Sí. Estaba algo enfadado.

Gloria la miraba con atención. Lidia no sabía mucho de la madre de Alfredo. Solo lo que le había comentado Lucía, que no era mucho, y no sabía qué decir. Si Gloria sabía que su hijo había salido, ¿qué hacía allí?

—He venido a verte a ti —explicó al ver su cara de desconcierto—. Sé que conseguirás tu propósito y escribirás tu artículo.

—Gracias por la confianza, pero ahora mismo no estoy tan segura de poder conseguirlo.

—Se le pasará —dijo Gloria dándole unas palmaditas en la mano—. Conozco a mi hijo. Alfredo estará enfadado una media hora y después se le pasara. Pero ese no es el problema.

Lidia la miró sin entender.

—Lo quieres —dijo Gloria—. Puedo verlo.

—¿De verdad? —preguntó Lidia sarcástica. Esa mujer no la conocía de nada y se atrevía a adivinar sus sentimientos. Y encima era la madre de Alfredo—. Bueno, respecto a eso, puedo afirmar que es muy atractivo —dijo manteniendo un tono de voz neutral—, pero de ahí a decir que lo quiero...

—Estás enamorada de él.

Vaya. Eso la silenció por un rato. Lidia no imaginaba que sus sentimientos fueran tan evidentes. La madre de Alfredo apenas la había visto un par de veces o tres y resulta que podía adivinar que estaba enamorada de él. Pues si estaba tan claro para todos, ya directamente podía ponerse un letrero.

—¿Piensas hacer algo respecto a eso?

—Pienso vivir el momento sin plantearme nada más —contestó ella con firmeza—. Lo disfrutaré mientras dure, y cuando se acabe, pues se acabó.

—¿Te parece suficiente? ¿Serás capaz de irte sin mirar atrás cuando acabes todo este asunto? ¿Como si no hubiera pasado nada entre vosotros?

Tendría que hacerlo. Había aceptado esas condiciones desde el mismo momento en que decidió acostarse con él. Claro que le costaría alejarse cuando todo acabara, pero le quedaría el recuerdo. Al menos siempre tendría eso. Bueno, a no ser que esa historia hubiera acabado ya, porque tal cómo Alfredo había salido de la casa, era muy posible.

—Tengo que decir que me gustas —dijo Gloria viendo que ella no contestaba—. Sí, no me mires de esa forma, porque te aseguro que no es fácil gustarme así, de entrada. Y también me caes bien.

Lidia tuvo que reír, recordando el primer encuentro entre Lucía y Gloria. Ahora se llevaban bien, pero al principio...

—Eres perfecta para Alfredo. Lo sé. Y por lo que tu madre y yo hemos hablado, también creo que él es perfecto para ti, así que...

—¿Mi madre? —preguntó Lidia escamada— ¿Mi madre tiene algo que ver en este asunto?

—Nada, no tiene nada que ver, claro. Este asunto es exclusivamente entre vosotros dos.

Lidia la miró escéptica, sospechando alguna maniobra.

—Nosotras no tenemos nada que decir —insistió Gloria caminando deprisa hacia la puerta—. Solo quería que supieras que me caes bien. Nada más.

Todo estaba liado. Todo. Y Lidia no sabía por dónde tirar.

Pensó en emborracharse. Había visto la botella de vino en la cocina de Alfredo y decidió que si no iba a compartirla con él, se la bebería ella sola y no le dejaría ni una gota. Hala.

Pero cuando Lucía y Julia aparecieron por la casa, se olvidó del vino y pidió un cordial.

Necesitaba un cordial mágico para olvidar sus problemas.

Julia había aprendido de su abuela a preparar unos cordiales alcohólico-medicinales que lo curaban absolutamente todo. Y Lidia deseaba curar su enamoramiento cuanto antes, porque ya tenía roto el corazón.

Julia no hizo preguntas. Echó mano de los ingredientes que había por la cocina y preparó uno de sus cordiales. Estaba bueno. Los cordiales de Julia siempre estaban deliciosos.

Sus amigas se quedaron un rato con ella charlando y cotilleando, pero finalmente se despidieron. Y cuando se quedó sola, no pudo evitar que una lágrima se deslizara por su mejilla. Llevó la coctelera a la cocina y vio que aún quedaba un resto del cordial. Y ella seguía triste. Muy triste.

Se sirvió una copa hasta arriba y se la bebió de un trago. Genial. Bebida de dioses, se dijo. Volvió a llenarla y se sentó en el suelo cruzando las piernas y dispuesta a seguir disfrutando del cordial. Y de sus efectos tranquilizadores.

Cuando Alfredo entró en la cocina un rato después, Lidia levantó su copa como en un brindis.

—Hola —saludó con una sonrisita etílica—. No te he guaddado nada —no podía articular las palabras, pero se bebió lo que quedaba en su copa y volvió a sonreír tontamente—. Ni pizca. Aunque no he tocado la botella de vino.

Alfredo la miró detenidamente, olisqueó la copa que Lidia le mostraba y sonrió.

—Estás un poco borracha, cariño —dijo riendo—. No sabía que las empollonas os emborrachabais, pero te sienta muy bien.

—No estoy un poco bodacha, bo-daaaa-chaa, huy, no me sale la palabda —dijo riéndose—. Estoy bodacha del todo, no un poco —explicó mirando su copa con una sonrisa—. No sé cómo ha podido pasad.

—Probablemente porque has bebido con el estómago vacío —dijo Alfredo mirándola con atención.

—Hics —se le escapó un hipo. Lidia soltó una risita y se tapó la boca con la mano. Alfredo la miraba divertido.

La ayudó a levantarse, pero ella se balanceaba mucho y él tuvo que sujetarla por la cintura para que no cayera.

—¿Has comido algo? —preguntó sin soltarla.

—Estaba espedándote —dijo ella con otra de sus risitas ebrias—. Pedo tú no venías —lo miró a los ojos muy seria—. ¿Vas a besadme o sigues enfadado?

Alfredo la besó ligeramente.

—No estaba enfadado.

—¿No? Pues lo padecías —dijo ella—. Padecías un oso fudioso —como no podía pronunciar, le dio la risa y se balanceó peligrosamente. Él la agarró más fuerte.

—Estaba muy preocupado por ti —dijo apartando el pelo de su cara con la mano que le quedaba libre—. Y dolido. He pasado un día de perros pensando en todo lo que podía pasarte, pero ya hablaremos mañana.

Ella asintió repetidas veces.

—Muy bien. Hablademos. Podque tengo que volved a mi casa enseguida —dijo plantándole un beso al sorprendido Alfredo—. Esto se nos ha ido de las manos —murmuró.

Suspiró, bostezó y se quedó dormida como un tronco, de pie, con la cabeza apoyada sobre el hombro de él.

Despertó en su cama. Vestida. Alfredo se había limitado a llevarla a la cama, a quitarle los zapatos y a taparla con una manta para que durmiera la mona.

Y tenía una resaca de campeonato.

Apenas podía abrir los ojos y le dolía muchísimo la cabeza. ¿Y el ruido? El ruido era infernal. Alguien estaba pasando la aspiradora por algún sitio solo para fastidiarla.

Tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano, pero consiguió levantarse. Y la larga ducha le devolvió una pequeña parte de su condición humana. Se puso unos vaqueros y una camiseta y salió decidida. Tenía que hablar con Alfredo enseguida. Tenía que volver a su casa. No podía seguir así.

Alfredo estaba en la cocina.

—Ayer me pasé y te pido disculpas —dijo ella sin mirarlo—. No sé qué me pasó, pero nunca me había emborrachado de esa manera.

Alfredo sonreía.

—Buenos días borrachina. ¿Qué tal tienes la cabeza? ¿Bien? —Alfredo le pasó la mano por la frente, como para tomarle la temperatura, y rió burlón cuando ella hizo un gesto de dolor—. ¿Acaso te molesta el ruido, cariño?

—Supongo que debí ponerme muy desagradable, pero eso no te da derecho a burlarte —lo miró a la cara y contraatacó—. Y veo que dominas a la perfección el tema de las resacas.

—A la perfección —asintió él risueño.

Alfredo había hecho café, pero le apartó la mano cuando ella fue a servirse un poco. A cambio, le ofreció un vaso con un líquido oscuro que olía un poco raro.

Lidia lo probó y alejó el vaso con un gesto de asco.

—Puaj —se quejó. Era asqueroso. Sabía amargo, salado y agrio. Todo a la vez. Si esa era su forma de vengarse, había acertado de lleno.

—No sabe bien, pero es el mejor remedio para la resaca —dijo Alfredo. Le colocó un dedo por debajo de la barbilla para estudiar su cara—. Lo necesitas, créeme. Es una receta familiar, cortesía del tío-abuelo Jacobo, que se la enseñó a mi abuelo, y mi abuelo a mi padre. Mi padre tuvo ocasión de prepararnos su receta mágica a P.J. y a mí durante nuestra adolescencia. En varias ocasiones.

—Claro. Cómo no. ¿Cuando dejó de prepararla? —peguntó sarcástica, aunque después se llevó la mano a la sien por el dolor.

—Cuando aprendimos a hacerla nosotros mismos —contestó él divertido.

Lidia dio otro sorbo y se sintió algo mejor. Puede que ese brebaje asqueroso también fuera curativo.

—El tio-abuelo Jacobo era un vividor —dijo Alfredo, que sonrió al recordarlo—, y tuvo que apechugar con muchas resacas a lo largo de su vida. Por eso entendía de remedios contra ellas.

Minutos después la resaca de Lidia había desaparecido por completo, siendo sustituida por un hambre de lobo.

—Siéntate —dijo Alfredo colocando un café y un plato de tortitas delante de ella—. Tenemos que hablar.

Vale. Había llegado el momento de la despedida, se dijo con un suspiro. El momento de la consabida explicación. Lidia lo intuía y estaba preparada para ello. Esperaba que fuera rápido, pero sabía lo que iba a pasar. Después del discursito de ha estado bien, o nunca te olvidaré, o eres una chica estupenda, bla, bla, bla, ..., o cualquier otra frase equivalente, él le diría adiós. Y ella prepararía sus maletas y volvería a su casa sin mirar atrás.

Su casa ya era segura. Había cambiado de nuevo el sistema de alarma por uno más moderno y efectivo, y con su magnífica puerta blindada, no tenía nada que temer.

—Adelante —dijo ella con voz firme—. Puedes decir lo que sea. Ha estado bien y nunca te olvidaré —se anticipó para ganar tiempo—, pero debo volver a mi casa y retomar mi vida donde la había dejado.

Ya estaba dicho. De un tirón. Hala.

—¿Así lo ves tú? ¿Te marchas tranquilamente y ya está?

—Tú también tienes derecho a retomar tu vida. Con tu amiga Caye o con cualquier otra. Siempre has vivido como has querido y estos días han debido de ser un incordio para ti, estando yo por el medio a todas horas.

—No me venas con esas. Si quieres irte, vete, pero no me digas que yo podré retomar mi vida, como si te lo creyeras. No te burles.

—Has sido muy amable y yo te agradezco mucho todo lo que has hecho por mí.

Alfredo lanzó un gruñido de oso, porque sonó exactamente así. Se metió las manos en los bolsillos del chándal y empezó a pasear por la cocina como un oso enjaulado.

—Y te quedas tan ancha —masculló deteniéndose frente a ella—. Has jugado sucio —añadió con cara de pocos amigos.

—¿Que yo he jugado sucio? —repitió ella indignada— ¿En qué sentido? Maldita sea, te estoy devolviendo tu vida, idiota. Me voy para puedas volver a la dolce vita que tanto te gusta.

—¿Qué sabrás tú lo que me gusta? —dijo él sarcástico— Si querías venganza por algo, lo has conseguido. Has hecho que me enamore de ti como un imbécil y ahora me dejas. Eso es jugar sucio, empollona. Lo mires por donde lo mires, es jugar muy sucio.

—No te entiendo —dijo ella mirándolo a los ojos por primera vez desde que habían empezado a discutir.

¿De verdad le estaba diciendo que se había enamorado de ella? Pero eso no podía ser.

—No me dejes, maldita sea —se volvió hacia ella y la abrazó con fuerza—. Quédate conmigo unos días más. Si te vas ahora, ¿cómo podré conseguir que me quieras? Necesito más tiempo para convencerte —se apartó un poco para mirarla—. Sé que soy un cascarrabias gruñón, pero te quiero.

La quería. Alfredo le estaba diciendo que la quería de verdad. Lidia no podía soportar tanta felicidad.

—Cascarrabias —repitió suavemente.

—También soy irascible, pero has visto que puedo controlarme. No me dejes, empollona. Sé que te gusto. Un poco. Y a lo mejor puedo hacer que tú también me quieras, pero para eso tienes que quedarte un tiempo —suspiró de frustración. Ay, estaba adorable—. Nunca imaginé que le diría esto a una mujer, pero te quiero, y si tengo que ponerme de rodillas...

—No hace falta —dijo ella con la voz entrecortada—. Yo no quería irme. Yo... solo intentaba ponértelo fácil.

—Fácil —repitió él con una mirada feroz—. No puedo vivir sin ti y tú hablas de ponérmelo fácil, dejándome. ¿Me quieres o no me quieres? Es así de simple. Si me quieres, te quedas.

—Te quiero.

Con un grito de triunfo, Alfredo la levantó en brazos y dio unas vueltas con ella sin pensar en su resaca. Lidia se llevó una mano a la frente para prevenir el pinchazo de dolor, pero su resaca no se reactivó. Vaya.

Cielos, Alfredo y ella iban a vivir juntos. Como una pareja. Dios santo. Entre los giros y las emociones, Lidia volvía a sentirse como borracha, pero todo iría bien. Lo sabía.

Alfredo dejó el máster, pero se tomo unos días de vacaciones para ayudarla en su investigación.

—No necesitas hacerme de guardaespaldas.

—Piensa lo que quieras —contestó él con un beso—, pero no vas a librarte de mí fácilmente. Y cuando acabe todo esto, tampoco.

—Eres muy mandón.

—Sí, ¿verdad? —dijo él con suficiencia— Pero creo que tengo algo —dijo sentándose frente a ella en el pequeño salón del apartamento—. Acabo de hablar con la policía.

El tío sabía cómo dejarla en ascuas, porque después de decirlo, se quedó mirándola con una sonrisa.

—Y...

—A la hora en que murió Parra, nuestros tres jugadores estaban juntos de nuevo —dijo.

Lo que dejaba abiertas ciertas posibilidades y Lidia empezó a sentir vértigo.

—Vuelven a tener su coartada —dijo pensativa—. De nuevo cada uno de ellos es la coartada de los otros dos.

—Exacto. ¿No te resulta sospechoso?

Claro que lo era.

—¿Y si mienten? —preguntaron los dos a la vez. Se sonrieron, pero enseguida volvieron al tema.

¿Qué pasaba si estaban mintiendo? ¿Y por qué iban a mentir?

—Pensemos en la situación de esos tres por separado —dijo Alfredo—. ¿Qué ganaba cada uno de ellos con el desfalco?

—¿Y qué ganaban si culpaban a mi abuelo?

Lacalle, el empleado de mantenimiento, también ayudaba en la contabilidad. Podía desear el puesto de Gerardo. De hecho, cuando Gerardo entró en la cárcel, fue él quién se encargó de llevar la contabilidad de la producción.

Juanes, el actor, se había enamorado de la novia de Gerardo. ¿Tal vez pensó que si lo quitaba del medio tendría una oportunidad? Cuando encerraron al abuelo, él estuvo pendiente de la abuela, probablemente con la intención de conquistarla, pero le salió mal.

Lidia recordó que se quedó blanco cuando la vio.

Y por último, Cruz, el técnico de sonido, necesitaba dinero para empezar su negocio. Actualmente tenía una gran multinacional habiendo empezado de la nada. ¿O no había sido de la nada? Puede que consiguiera un dinero que le vino muy bien para empezar.

Trabajo, amor y dinero. Tres fuertes motivaciones.

—Sí, todos ellos tenían un motivo —dijo Lidia.

Una idea descabellada empezaba a abrirse paso en su mente. ¿Y si no había sido solo uno? ¿Y qué pintaba Parra?

Antes de que pudiera decirlo en voz alta, recibió una llamada de su vecina, que estaba muy nerviosa. Había estado fuera unos días y al volver, había encontrado en su buzón una carta para Lidia. Nada extraño, porque el cartero siempre se equivocaba. Por alguna razón que escapaba a su conocimiento, el cartero confundía el buzón 32 con el 23. Lo raro era quién la enviaba.

—El remitente es el hombre que apareció ahorcado en su casa: Gustavo Parra —dijo la vecina.

Capítulo 10

—Fueron los tres a la vez —dijo Lidia de camino a su casa.

Alfredo asintió mientras adelantaba a uno de esos patinetes que van por la calzada haciendo eses.

—Se pusieron de acuerdo para cometer el desfalco y servirse de coartada unos a los otros —dijo sin soltar el volante.

—También creo que mataron a Parra los tres de común acuerdo —dijo Lidia.

La carta los sacó de dudas. Era una confesión completa y detallada. Y firmada ante dos testigos.

Gustavo Parra, el secretario del productor, fue testigo de cómo los tres conchabados sacaban el dinero del banco y preparaban las pruebas falsas. Ese día estaba enfermo en su habitación del hotel y los vio salir desde su ventana. Como durante la cena del día anterior habían asegurado repetidas veces que iban a estar jugando al póquer toda la mañana, tuvo curiosidad y los siguió. Así fue como los vio entrar en el banco.

También los oyó hablar de lo que conseguirían cada uno cuando encerraran a Gerardo. Cruz necesitaba dinero. Lacalle quería el puesto de Gerardo, pero también recibió algo de dinero. Y Juanes se conformaba con la chica, con la novia de Gerardo.

Cuando Parra les dijo muy enfadado que los había visto entrar en el banco y que sabía lo que tramaban, lo untaron bien para que callara. Y él calló. Pero ahora se estaba muriendo y quiso limpiar su conciencia.

Cuando se enteró de que Lidia estaba investigando el caso, los reunió en su casa para cenar y les dijo lo que iba a hacer, pero no dijo que ya había enviado una carta a Lidia, con su confesión firmada y legalizada.

Si se le pasó por la cabeza que podían matarlo, no debió de importarle demasiado.

Pronto supieron que Marian había muerto de muerte natural, cáncer de páncreas.

La policía consiguió reunir suficientes pruebas para condenar a los tres culpables: por desfalco, por preparar pruebas falsas y por asesinato.

Finalmente confesaron. Ellos hicieron el desfalco.

Cruz colocó un maletín con un poco de dinero en el despacho de Gerardo para incriminarlo. Lacalle obligó a Gerardo a ir al banco esa mañana, para dar credibilidad a la acusación. Y fue Juanes fue quién decidió pagar a Parra por su silencio, en lugar de matarlo directamente como querían los otros dos.

Cuando Parra dijo que iba a confesarlo todo, Cruz lo estranguló y lo colgó de la lámpara para fingir un suicidio, pero los otros dos estaban con él. Igual que la otra vez, se sirvieron de coartada unos a otros.

Les esperaba una buena temporada en la cárcel.

—Hace sesenta años consiguieron impedir otras vías de investigación —dijo Alfredo a la hora del desayuno—, pero con la confesión de Parra, no tienen nada a hacer.

Con sobornos y presiones a las personas adecuadas, también consiguieron paralizar la investigación de Marian. Tal vez si no se hubiera puesto enferma hubiera conseguido algo, pero nunca lo sabrían.

Antón Cruz, como dueño de la multinacional en la que trabajaba el padre de Damián, pretendía que Damián espiara a Lidia.

Desde que los habían detenido, Cruz ya había despedido a dos abogados e iba por el tercero. No lo tenía nada fácil. Juanes en cambio había aceptado pagar la indemnización y estaba negociando una reclusión en casa.

El profesor Antonio Lacalle estaba intentando librar a su padre de la cárcel, argumentando su avanzada edad y sus malas condiciones físicas. Puede que lo consiguiera, pero no se libraría de una indemnización, tanto a Gerardo como a Valcárcel.

La parte agradable fue que todos los que participaron en la película que quedaban vivos organizaron un homenaje a Gerardo, en el que le entregaron un suculento cheque procedente de los culpables, pero lo importante fue el cariño con el que lo trataron. Hasta vino Valcárcel desde París.

—Lástima que mis abuelos no pudieran vivir esto hace años —dijo Lidia cuando vio sus caras de felicidad—. Pero algo es algo.

El fiscal consiguió demostrar también que Cruz, Lacalle y Juanes pagaron a dos ladronzuelos para entraran en el piso de Lidia, robaran sus archivos y la asustaran para que no siguiera investigando. Había una testigo: una señora mayor que vivía en el piso de enfrente y que se entretenía fisgando a los vecinos.

Por fin Lidia escribió su artículo y se lo publicaron en Noticias al día. Y el director le pidió más. Así que los escribiría.

—Si vamos a vivir juntos, necesito un lugar propio para trabajar —dijo Lidia a Alfredo removiendo su café a la hora del desayuno.

No podía seguir trabajando en la mesa de la cocina. No era serio.

—No vamos a vivir juntos, cariño. Vamos a casarnos.

Alfredo estaba leyendo el periódico y ni siquiera levantó la cabeza.

—¿Ah, sí? —preguntó ella desafiante— ¿Y quién lo ha decidido?

Alfredo apartó el periódico y la miró fijamente.

—¿No dijiste que me querías? —preguntó como si fuera lo único que hiciera falta para dar un paso tan importante.

—Sí, te quiero, pero no hemos hablado de casarnos. El matrimonio es un paso muy importante que hay que meditar con calma.

Él cerró el periódico con parsimonia y la miró detenidamente.

—Te diré por qué tenemos que casarnos —dijo él intentando mostrarse seguro de sí mismo, pero con cierta inseguridad—. Tú y yo estamos unidos a nuestras familias, ¿no es cierto? Nos gusta la familia. Y las personas como nosotros se casan y tienen hijos. No se limitan a vivir juntos. Se casan para formar su propia familia, con dos o tres niños por lo menos.

—Precisamente por eso es algo que hay que pensar mucho, para tomar la decisión correcta. Hay muchas parejas que se casan y cuando se dan cuenta de que se han equivocado, el problema es mucho mayor —hizo una pausa y lo miró a los ojos—. ¿Has dicho dos o tres niños?

Alfredo soltó una imprecación.

—Espera un momento —dijo. Y salió corriendo de la cocina.

Menos de un minuto después volvió con una cajita y se puso de rodillas.

—También puedo ser romántico. Puedo ser más romántico todavía. Había decidido deslumbrarte a base de romanticismo cuando te pidiera que te casaras conmigo, pero no me has dado tiempo. Cásate conmigo por favor.

El anillo era idéntico al de Lucía. Sin duda era uno de los de Isabel. De las esmeraldas que le regaló el marqués de Torlona.

—Mi abuela me dio este anillo para ti.

Lidia sabía la importancia que la familia de Alfredo daba al simbolismo. Si Isabel se lo había dado, era por algo. Pero ella quería estar segura de que hacían lo correcto.

—¿Cuándo te lo dio? ¿Y por qué?

—Me lo dio cuando le dije que te quería. Naturalmente.

—Ah —entonces no era repentino.

—Ella me dijo que no te atosigara. Y no lo hice, ¿verdad? Me moría por llevarte a la cama y no lo hice hasta que tú me obligaste —la miraba a los ojos expectante—. No sé desde cuándo te quiero. Puede que fuera un flechazo, o puede que no, no lo sé. Lo único que sé es que un día me di cuenta de que no podía vivir sin ti. Me aterraba que te fueras.

Lidia estaba tan feliz que no podía hablar.

—Aún no me has contestado —insistió Alfredo inseguro—. ¿Te casarás conmigo?

Con un nudo en el estómago y una enorme sonrisa, Lidia alargó la mano para que Alfredo le pusiera el anillo.

—Eso es un sí —dijo él volviendo a tomarla en brazos después de ponerle el anillo—. Te casarás conmigo, empollona —añadió besándola con entusiasmo y dando vueltas por la cocina—. Vamos a casarnos, cariño.

Decidieron esperar unos días antes de decirlo a la familia. De momento, solo era asunto suyo.

Cuando la madre de Lidia le pidió que fuera una vez más a la asociación, ella no pudo negarse, pero Alfredo fue con ella.

—No voy a quedarme callado si te presenta a otro tío, sea disfuncional o no —avisó.

La encontraron tomando café con Gloria. Qué raro.

—He de confesar algo —dijo su madre mirando al suelo con nerviosismo.

—No te eches tú toda la culpa —interrumpió Gloria—. Yo soy igual de culpable. Si vais a castigarnos, tendrá que ser a las dos.

Alfredo enarcó una ceja y Lidia se cruzó de brazos esperando. ¿Qué se traían entre manos? En algún momento había tenido ciertas sospechas... que quedaron confirmadas cuando su madre y su futura suegra empezaron a hablar.

Resulta que tenían previsto que Alfredo y ella se enamoraran, y que los habían manipulado para conseguirlo.

La madre de Lidia elegía a los candidatos más raros e impresentables que podía encontrar, para que el contraste con Alfredo fuera mayor. Y cuando ella ya estaba más que harta de tipos raritos, Gloria le pidió a Alfredo que le llevara un paquete a la asociación. Para que se encontraran.

—Sabíamos que erais perfectos el uno para el otro —dijo Gloria sin el menor arrepentimiento—. Solo teníais que daros cuenta.

Lo de coincidir en el máster fue un plus con el que ellas no contaban, porque fue cosa de Isabel.

—Fue mi suegra quien le sugirió a Alfredo que estudiara a Lacalle en otras circunstancias. Y entonces se apuntó al máster.

—¿La abuela sabía que Lidia se había apuntado?

—Sí, claro —contestó Gloria—. Lo que no sabía era que iba a investigar a su abuelo, pero eso facilitó las cosas.

Lidia y Alfredo intercambiaron una mirada y asintieron.

—Sois unas manipuladoras —dijo Lidia con el ceño fruncido—. Las tres.

—Y os merecéis un castigo —añadió Alfredo.

Las otras dos los miraron resignadas, esperando, pero Lidia se limitó a colocar su mano de forma que se viera el anillo.

—Oh, Dios mío —dijo Gloria extasiada—. Vais a casaros.

La otra se precipitó para felicitarlos en medio de exclamaciones de júbilo.

—En dos semanas —dijo Alfredo—. Y si queréis algún tipo de fiesta, será vuestra única ocasión.

—En dos semanas no da tiempo —protestó su madre.

—Pues tendrá que dar —añadió Alfredo risueño—. No pienso esperar ni un minuto más.

—Y tendréis que prepararla vosotras —continuó Lidia—, porque nosotros no tenemos ganas.

Hala, ver si eran capaces, se dijo con una risita interna.

—Bah, lo tengo dominado —dijo Gloria con satisfacción.

Seguro que podía.

—¿Tendremos viaje de novios? —preguntó Lidia— ¿Puedes tomarte unas vacaciones?

—Claro, cariño —contestó Alfredo—. ¿Tienes alguna preferencia?

Lidia se encogió de hombros. No tenía ninguna preferencia. Le daba igual dónde fueran.

—Elige tú.

—Florida. Me gustaría ir a Florida.

—Vale, ¿por alguna razón en particular?

—En Florida hay ciénagas —dijo Alfredo entre risas—. Cientos de ciénagas. Si soy un ogro, querrás verme en mi hábitat natural.

Ay, qué mono era.

—Hum, de acuerdo —asintió ella muy seria—, pero la ciénaga de Shreck está en Europa y me encantaría conocer a Asno.

—Eres única, empollona —dijo Alfredo abrazándola—. Podemos hacer el tour de las ciénagas si quieres. Veremos cientos de ciénagas.

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Sobre la Autora

Daria Grant cree que una pizza debe tener extra de queso, que una historia debe tener un final feliz, y que los lunes deberían ser festivos.

Es una romántica idealista.

Sus heroínas, fuertes y decididas, puede que no estén buscando el amor, pero siempre encontrarán a un hombre apuesto e irresistible, perfecto para ellas.

Toda historia de amor necesita intrigas, misterios, traiciones o conspiraciones. Si un final feliz te apasiona, prepara las palomitas y embárcate en esta nueva saga de historias inolvidables.

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Esta es una obra de ficción. Los personajes, situaciones y entorno son ficticios. Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia.

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