El purgatorio de los malditos

Berlín 1928: una ciudad sin Dios entregada a los vicios más mundanos y al frenesí del carpe diem en la que ya se estaban gestando la crisis económica y la lucha a muerte entre comunismo y fascismo.

Kurt Haase es un joven ginecólogo que acaba de llegar a la capital desde provincias, un pardillo que enseguida será engullido por esas fuerzas diabólicas.

Sin proponérselo se verá envuelto en un oscuro caso de asesinato con connotaciones políticas; también se verá obligado a enrolarse en las SS y más tarde, al acabar la guerra, huirá a Sudamérica por miedo a posibles represalias por crímenes de guerra, pero sobre todo por haber sido el ginecólogo de la mujer de Reinhard Heydrich, la Bestia Rubia, el temible jefe de la Gestapo.

Se establecerá en Chile donde llevará una nueva vida, tratando de pasar página. Sin embargo, su pasado le perseguirá en forma de comando Nakam del Mossad que lo secuestra con la intención de llevarlo a Israel para ser juzgado.

ÍNDICE

EL PURGATORIO DE LOS MALDITOS

PARTE I: PARAÍSO

CANTO 1: SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO 1961.

CANTO 2: BERLÍN, OCTUBRE 1928.

CANTO 3: BERLÍN, OCTUBRE 1928.

CANTO 4: BERLÍN. OCTUBRE, 1928.

CANTO 5: SANTIAGO DE CHILE. FEBRERO 1961.

PARTE II: INFIERNO.

CANTO 1: BERLÍN, OCTUBRE 1928.

CANTO 2: BERLÍN. NOVIEMBRE DE 1928.

CANTO 3: BERLÍN, NOVIEMBRE DE 1928.

CANTO 4: BERLÍN. DICIEMBRE 1928.

CANTO 5: SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO 1961.

CANTO 6: BERLÍN, NAVIDADES 1928.

PARTE III: PURGATORIO.

CANTO 1: BERLÍN, ENERO DE 1931.

CANTO 2: SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO DE 1961.

CANTO 3: BERLÍN, AGOSTO DE 1934.

CANTO 4: SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO DE 1961.

CANTO 5: WEIMAR, MARZO DE 1945.

CANTO 6: SANTIAGO DE CHILE, OCTUBRE DE 1973.

EL PURGATORIO DE LOS MALDITOS

Editorial: Salestrails. Madrid 2016.

Autor: Daniel Muñoz Castander

Título: El Purgatorio de los Malditos

Copyright: @ Salestrails.

Para Lola, Inés y Valeria

PARTE I: PARAÍSO

CANTO 1

SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO 1961.

En el maletero olía a gasolina y a grasa lubricante. Un leve resplandor se filtraba por el ajuste de la tapa sin conseguir romper la oscuridad claustrofóbica que lo rodeaba. Podía distinguir las manecillas fluorescentes de su reloj mientras marcaban los minutos que pasaban. Veintidós exactamente habían transcurrido desde que se le ocurrió que podía ser una buena idea medir el tiempo para calcular la distancia que recorrían. Debían ir a una gran velocidad pues el motor rugía y lanzaba el auto a uno y otro lado en las curvas. Hacía fuerza con las piernas y las manos para no golpearse violentamente en la cabeza. Estaba empezando a agotarse. El calor era agobiante. El miedo también. Seguro que ya habían salido de Las Condes, pero no podía determinar si se dirigían al oeste hacia Valparaiso o si pretenderían esconderlo en algún del sur, en el Maipo probablemente. Sin embargo el viaje no iba a ser tan largo; tras una serie de paradas breves, el coche se detuvo y pudo escuchar el chasquido de las puertas abriéndose. Varias personas descendiendo del auto y el chirrido metálico de una verja alzándose; a continuación el coche avanzando hasta frenar definitivamente. Había anticipado este momento con temor durante el trayecto, pero no tuvo demasiado tiempo para recrearse en su angustia ya que en seguida se abrió la cajuela y el potente chorro de luz de una linterna lo cegó. Intentó protegerse los ojos con una mano pero no le hizo falta ya que le enfundaron la cabeza con una capucha. Lo hicieron descender del vehículo a trompicones. Sus piernas se habían quedado anquilosadas y casi no lo sostenían. Fue obligado a avanzar a empujones. De repente se golpeó la espinilla con algo y cayó al suelo, y aunque tuvo el reflejo de parar la caída con las manos, su cabeza impactó con algún objeto y perdió la conciencia.

Al despertarse se encontró sentado en una silla a la que había sido amarrado para no caerse. Le dolía la cabeza y la pierna pero no se sentía demasiado mal. Le habían quitado la capucha. Una bombilla sin lámpara iluminaba una estancia sin ventanas. Seguramente estaba en un sótano. Olía a humedad y a cañerías de desagüe. Pasó mucho tiempo, no era fácil calcular cuánto. Tenía ganas de mear, aunque todavía podía aguantarse. Era incómodo, nada más. Si bien se había repetido a sí mismo que no tenía nada que temer, que era imposible que ocurriese algo así, en sus noches de insomnio había imaginado muchas veces este momento, esta situación que ahora estaba viviendo, especialmente desde lo de Eichmann del año pasado. Se había preguntado cómo se sentiría, se había planteado cuál sería la mejor forma de afrontarla. ¿Negarlo todo y demostrar su indignación por aquella captura ilegal? ¿Mostrarse altivo y arrogante para no parecer débil? ¿O bien enrocarse en un silencio inquebrantable? Ahora que había llegado el momento de la verdad todos sus planteamientos parecían haberse esfumado, no era capaz de pensar en esos elaborados términos estratégicos pues el pánico atenazaba su capacidad de raciocinio. Su cabeza simplemente le decía que esto no podía estar pasándole a él. No admitía que aquel sótano con olor a mierda fuera real.

Cuando logró centrarse llegó a la conclusión de que lo más conveniente era lo más sencillo. Debía contarles la verdad y todo se solucionaría, pero ¿Cómo convencerlos de que se trataba solo de un error, de una desafortunada confusión? No creía que fuera a resultar sencillo, sabía que estaba marcado. Ahora le preocupaba sobre todo el dolor, no el que sentía ya, sino que el que sabía que le podían infligir llegado el caso. ¿Sería capaz de aguantarlo dignamente o por el contrario, se doblegaría al terror, se cagaría encima y terminaría sollozando y suplicando clemencia?

Las horas pasaban como un fluido pastoso. Su cabeza, que funcionaba de forma autónoma hacía ya tiempo, producía cálculos cada vez más irracionales basados en hipótesis alocadas. Se preguntaba si le iban a trasladar fuera de Chile como a Eichmann o bien le ajusticiarían allí mismo, probablemente después de torturarlo. Se planteaba como responder en caso de que le pidieran una confesión, quizá darles lo que querían sería su justificación para aplicarle su castigo, pero si no confesaba, cabía la posibilidad de que intentaran obligarle mediante la tortura. Tampoco estaba seguro de que ellos tuvieran la certeza de su verdadera identidad y por lo tanto de lo acertado de su acción. ¿Cuál podía ser el valor de su confesión? No era nadie importante, no tenía ni poder ni dinero; solo tenía un pasado, como tantos otros. Intentó calmarse. Ahora sí que tenía que mear con urgencia, pero no había nadie a quien llamar. Alzó la voz. “Oigan, por favor, tengo que ir al baño. ¿Hay alguien ahí? ¿Pueden oírme?”. Siguió llamando a sus captores sin obtener respuesta y finalmente desistió. Ya estaba resignado a mearse encima cuando por fin oyó un ruido metálico y se abrió la puerta del cuarto.

Un hombre avanzó hasta situarse justo enfrente de Egon. Alcanzó una silla y se sentó sin decir nada. Solo lo observaba. Con movimientos pausados extrajo un paquete de cigarrillos del bolsillo de su camisa. Dentro había un encendedor. Prendió un cigarrillo y volvió a guardar el paquete en el mismo bolsillo. Era un hombre moreno de cabello rizado. Barba de un par de días. Mirada intensa y perspicaz. Permaneció en silencio durante una eternidad. El cigarrillo se consumía entre sus dedos. Egon le sostuvo la mirada y finalmente se decidió a hablar.

Necesito ir al servicio. No aguanto más.

El hombre no respondió. Miró distraído la colilla del cigarro, la tiró al suelo y la aplastó con el pie. Luego se levantó con rapidez, dio un paso adelante y lo abofeteó violentamente con el reverso de su mano derecha. El golpe partió el labio inferior de Egon. El sabor metálico de la sangre inundó su boca. A continuación el hombre dio media vuelta, colocó de nuevo la silla frente a su prisionero y se sentó. El gesto no se le había descompuesto. Su rostro no transmitía absolutamente nada mientras continuaba contemplándolo. Egon escupió la sangre acumulada y comprendió que debería mearse encima. El hombre se reclinó en la silla y comenzó a hablar en un tono quedo. Hablaba alemán con un claro acento extranjero pero con una gran corrección gramatical.

Si quiere mear, adelante. Si quiere cagar, ensúciese los pantalones. No es para tanto. Pero puede evitarlo si nos ayuda y decide colaborar.

¿Colaborar? ¿En cuanto a qué? ¿De qué utilidad puedo serle? No tengo mucho dinero, pero mi familia puede reunir algo – repuso Egon, intentando mostrar calma.

No queremos su dinero. De todos modos, estimado doctor, le aseguro que esa actitud no va a ayudarle. No nos tome por ingenuos. No se haga el loco. Sabemos quién es usted y seguramente usted se imaginará quienes somos nosotros.

¿De qué me habla? No sé de qué me habla.

Bien, empecemos por el principio. ¿Cuál es su nombre? El verdadero, quiero decir.

Me llamo Egon Fuhr. Soy natural de Bélgica, de la parte valona-alemana.

Ya, ya, eso es lo que dice su documentación falsificada. Mire, no somos oficiales corruptos a los que pueda sobornar con diez pesos. No nos cuente monsergas. Díganos su verdadero nombre, y su número de carnet del NSDAP.

¿El NSDAP? Los nazis… ¡Está loco! Le repito que soy belga, los nazis invadieron mi país. Todos sufrimos, yo lo perdí todo en la guerra, por eso tuve que emigrar.

De nuevo el hombre de pelo negro se abalanzó sobre su prisionero, pero esta vez le propinó un gancho de derechas que impactó en el pómulo izquierdo de Egon. La luz se apagó en su cabeza por un momento. Cuando regresó, su visión se entrecortaba por momentos y un molesto zumbido constante proveniente de su oído izquierdo invadía todo el espacio de su percepción. La presión dentro de la cabeza terminó cediendo y al aspirar con alivio, se dio cuenta de que se había meado encima. Un reguero de orina mojaba su pernera izquierda hasta el tobillo y se había formado un pequeño charco alrededor de su zapato. Alzó la cabeza y vio al hombre sentado a horcajadas sobre la silla. Había encendido otro cigarrillo. Su rostro ahora sí que transmitía una emoción. Parecía divertido.

¿Ve? Ya no tiene que pedirme permiso para mear- hizo una pausa valorativa. Dio una profunda calada a su cigarrillo. Guiñaba los ojos cuando aspiraba con fuerza. A continuación expelió el humo hacia Egon con expresión de desprecio - Espero que le duela. Se lo tiene bien merecido. Si por mí fuera acabaría con usted ahora mismo. Es escoria, nada más.

Se están equivocando de persona, se lo aseguro. ¿Sabe cuántos emigrantes llegamos a Chile después de la guerra? Esto está lleno de europeos, y sí, soy consciente de que hay algunos nazis también, pero se confunden conmigo.

Bien, eso ya lo veremos. Dígame, ¿Dónde nació y en qué año?

Nací en 1903 en Butgenbach. Mi padre era el párroco local. Provengo de una familia muy religiosa. Estudié medicina en Lieja. Luego trabajé en un hospital de Amberes y al final de la guerra conocí a mi mujer en un campo de refugiados. Cuando pudimos, nos vinimos aquí.

Veo que tiene una tapadera bien elaborada. Sin embargo tenemos información fehaciente de su verdadera identidad. Dígame, ¿Perteneció usted a las SS?

Por supuesto que no.

¿No conoció a Himmler? ¿No es cierto que colaboró con él?

¡Qué barbaridad! Esto no puede estar pasando, no me lo puedo creer – Egon escondió la cara contra su pecho, negando reiteradamente con su cabeza y bajando la voz hasta que se convirtió en un lamento – es una locura, le repito que soy un simple médico.

No está colaborando. Se lo advierto, va a ser mucho peor para usted. Si no deja que le ayude va a pasarlo muy mal. Primero le vamos a arrancar todas las uñas sin dejar que pierda el conocimiento. Soy todo un experto. Si persiste en seguir siendo Egon Fuhr, a Egon le van a partir todos los dedos de las manos y si me animo, las rodillas también. Luego ya veremos si me quedan ganas para calentar una barra de hierro hasta que esté al rojo vivo y empotrársela por el culo. Va a quedar hecho una pena el pobre Egon. ¡Qué pena! En fin, le voy a dejar para reflexione mejor el asunto. Avísenos si tiene cualquier necesidad,.., en cualquier caso no vamos a oírle.

El hombre se levantó y abandonó la habitación. Egon escuchó como los cerrojos bloqueaban la puerta. Sentía la humedad pegajosa de un hilo de sangre que discurría por su barbilla y bajaba por su cuello. Por fortuna el golpe del pómulo no le había producido un corte. Escupió de nuevo la sangre que se le acumulaba en la boca. Pensó en Itxaro y Víctor. En esos momentos ya estarían buscándolo. Se habrían empezado a preocupar cuando no se presentara a cenar sin haber avisado. Estarían llamando aquí y allá para intentar saber de él. Una punzada de angustia le traspasó el pecho. Le preocupaba mucho más su inquietud que todo el dolor que pudieran infringirle. Ellos no tenían culpa de nada, en especial el pequeño Víctor, que se quedaría decepcionado al no poder jugar a pelota después de terminar la tarea escolar. ¿Y si nunca más volvía a verlos? La sola idea le resultaba insoportable. Una oleada de rabia le hizo gritar desesperado: “¿Qué queréis de mí hijos de puta? Soltadme de una vez. Todo esto es una locura”. Se desgañitó inútilmente pues seguramente nadie lo podía escuchar. Se recompuso y trató de centrarse en pensamiento positivos. Podía conseguirlo, su familia era la luz que había desenmarañado sus tinieblas, Itxaro le había redimido desde el mismo infierno. Tenía que salir de aquello como fuera. “Vamos, piensa, ¿Cómo vas a hacer que te crean?”. Se percató de que el tiempo corría a su favor. Sus captores tenían prisa. Necesitaban obtener algo de él para culminar su misión. Estaba seguro de que no querían correr el riesgo de equivocarse. Debía utilizar su precaución y su incertidumbre para cultivar sus dudas y que finalmente decidan no hacer nada por miedo a cometer un error que puede tener consecuencias incluso de tipo político a nivel internacional. Sabía que ése era su único cartucho y ya había decidido cómo iba a emplearlo.

Pasaron varias horas y Egon sintió sueño. Se quedó amodorrado pero la incómoda posición a la que le obligaban sus ligaduras y la sed le desvelaron al cabo de un tiempo. Se sentía como si llevaran torturándolo dos semanas, y calculaba que habría pasado solamente un día, pero quién sabe. En esas condiciones un minuto podía parecer una hora y una hora un día entero. El dolor de su cara no ayudaba a hacer el transcurso del tiempo más llevadero. La sequedad que le quemaba la garganta tampoco. Seguramente se trataba de una estrategia de sus captores para ablandarlo. Podía jurar que estaba funcionando. La poca entereza que había logrado atesorar se estaba diluyendo conforme pasaban las horas. Empezaba a desear que aquello acabara fuera como fuera. Notaba que todo le iba dando igual al mismo ritmo que se le acalambraban los brazos. No le habían dado ni agua en más de un día. Estaba claro que sus secuestradores no estaban demasiado preocupados por cuestiones humanitarias. Eso no era una buena noticia. El pánico es un perro salvaje que espera agazapado y que te salta al cuello cuando desfalleces. Tienes que mantenerte fuerte si no quieres sucumbir. Tienes que pensar en Itxaro. Y en Víctor. Hazlo por ellos. Los cerrojos de la puerta de nuevo. Aquí vienen. Esta vez el hombre moreno con el pelo rizado entra acompañado. El segundo hombre es más bajo y menos fornido. Pelo castaño y expresión afable. Se acerca mientras que el moreno se queda en la penumbra. Le acerca una botella de Coca-Cola con agua y una pajita. Egon duda, pero sólo un segundo. No tiene otra opción que fiarse. Bebe con ansia y acaba con el agua de tres sorbos. Se atraganta y parte del agua vuelve a salir por la nariz mientras sujeta la pajita con la boca. Tos seca y lágrimas en los ojos.

Bebe despacio. Te va a sentar mal – el alemán del segundo hombre es bastante más tosco, pero suficientemente fluido para hacerse entender.

Cogh, coff, ya pasa, ya pasa.

Eso es. Luego te voy a dar más. Escucha, todo sería más fácil si colaborases. Nos dices la verdad y se acaba, finito. Mi compañero me ha dicho que insistes en ser un tal Egon Fuhr, de Bélgica. Y que no has tenido nada que ver con los nazis.

Es correcto. Médico belga. Cuando los alemanes nos invadieron tuve que trabajar para ellos en el hospital. Pero de ahí a pertenecer a las SS hay un mundo – Egon replica con un tono de fastidio.

Bueno, mira, vamos a hacer una cosa. Veo que mi compañero se ha excedido un poco contigo. Lo siento, pero es que se impacienta rápidamente. Por eso he venido yo, si cambiaras…

Pfffjggr,, ja,ja – una risotada de Egon interrumpió al segundo secuestrador – no me lo puedo creer. Estáis haciendo poli bueno y poli malo. Como en las novelas policiacas. ¡Qué típico! Pero escuchad, esto no va a funcionar. Pensaba que en el Mossad teníais más luces. No hace falta que sigáis con el numerito. Os estoy diciendo la verdad, os habéis equivocado de persona.

¿Por qué piensas que somos del Mossad? No te hemos informado sobre nuestra identidad porque eso no importa ahora mismo. Puedes pensar lo que quieras. En cualquier caso hay millones de personas que se alegrarían de poder veros en el cadalso. ¿Insistes en afirmar que no perteneciste a las SS?

Insisto, solo me ocupé de soldados heridos en el frente. De los dos bandos.

Bien, veamos. ¿En qué Universidad estudiaste?

Lieja, especialidad en Traumatología y Medicina Interna. Fui médico residente en el CHU y luego obtuve una plaza fija en Amberes en el Eeuwfeestkliniek.

Hmm, ya veo. Coincide con lo que ya nos has dicho. Verás, no soy un experto pero creo que hablas alemán demasiado bien para ser belga.

Bueno, en mi casa se hablaba sólo alemán. En Butgenbach la mayoría de la gente habla alemán como primera lengua. Estamos a unos pocos kilómetros de la frontera.

Bff, veo que no estamos progresando gran cosa. Verás, voy a descansar un poco. A lo mejor mi compañero tiene más suerte que yo.

El segundo hombre se levanta y sale por la puerta. Alguien la ha abierto desde fuera. En ese momento Egon se da cuenta de que el hombre moreno no está en la sala. O al menos no puede verlo. No se ha dado cuenta si ha salido en algún momento de la entrevista. Puede que esté detrás de él. Contiene la respiración para intentar captar algún signo de su presencia. Cree notar algo pero no está seguro. Teme que en cualquier momento le golpee por detrás. Esperando a que caiga el estacazo con los hombros encogidos. Aguarda unos momentos y no pasa nada. Entonces se relaja. Y es cuando el hombre moreno se le echa encima. Esta vez le cubre la cabeza por detrás con una capucha de plástico. La hace bajar hasta el pescuezo y a continuación estira de los dos extremos de la bolsa para cerrarla. Egon solo siente la oscuridad y luego la mordaza en su garganta. Se le bloquea la respiración. Intenta inspirar pero es inútil, cuanto más lo intenta más se le pega el material de la capucha a la boca y la nariz. Siente como si su lengua bloqueara todos los conductos respiratorios, luego se le hincha y tiene que abrir la boca para sacarla. Han pasado algunos instantes pero Egon tiene la sensación de estar quedándose inconsciente ya. Sus ojos se le salen de las órbitas. Sangre caliente se agolpa en su cabeza. Las venas de las sienes palpitan. El hombre aprieta con fuerza. No deja escapar su presa. Cuando Egon se afloja ya, semi-inconsciente, el hombre le da un respiro. La bolsa se llena de aire. Luego la vuelve a ajustar. Este juego se repite sucesivamente. Parecería una broma pesada si no fuera porque estás a punto de morirte. Al final el hombre retira la bolsa. El aspecto de Egon deja mucho que desear, una cabeza colgando sobre el pecho, inerte y macilenta. Le han dejado al borde del punto sin retorno. Pero todavía respira y reacciona al pescozón que le propinan.

¿Qué tal Herr Doktor? Parece que le falta el aire. ¡Qué le vamos a hacer! Yo tampoco me divierto, no se crea. Aquí la comida es asquerosa. Usted no puede saberlo porque le hemos ahorrado tener que probarla. Si nos ayudara podríamos irnos todos enseguida.

Me cago en mi puta vida desgraciado, mátame de una vez y acabemos ya – Egon respondió con una media voz agonizante, llena de resentimiento.

Eso sería fácil ¿verdad? Una solución rápida, definitiva, y a ser posible sin dolor. Pues no va a ser tan sencillo. Por mi hermana y toda su familia. Por todo mi pueblo. Y por mis cojones. Vas a desear morirte mucho más todavía – el hombre destilaba odio mientras sujetaba la cabeza a su prisionero para que le viera la cara.

Veo que estás disfrutando, no eres más que un sádico, como ellos, ¿Qué te diferencia de los nazis? Estás haciendo lo mismo.

Exacto. Obedezco a nuestros antepasados. El Talmud. Ojo por ojo. ¿Le suena? Pues prepárese.

El carrusel de palizas, ahogamientos y otros sutiles tormentos prosiguió casi de forma rutinaria tres días más. El propio Egon estaba sorprendido de su aguante. Después del primer interrogatorio los demás parecieron sucederse con rapidez, fluidamente. La conmoción de los primeros golpes dejó paso a un dolor sordo, amortiguado por un estado permanente de mínima conciencia. Los agentes del Mossad estaban desanimándose. Se les habían acabado las herramientas de interrogatorio. En Chile no tenían acceso a recursos más sofisticados como el sodio pentotal; todo lo debían obtener utilizando las técnicas clásicas, pero no estaban resultando. Habían recibido instrucciones del mismo Ben-Gurion para que trajeran al prisionero a Israel únicamente si admitía su identidad y proporcionaba una confesión completa, tal y como hizo Eichmann. Pero este hueso era más duro de roer. Eichmann estaba cansado de huir. Su captura le produjo casi alivio. Para él significaba no tener que esconderse nunca más, dejar atrás el miedo, la incertidumbre. Si no conseguía que confesara en uno o dos días debían hacerlo desaparecer y regresar a Israel. Para Peter Z. Malkin esto supondría un duro revés en su carrera. Después del éxito sin paliativos de la operación de Eichmann ésta podría ser la ocasión que esperaban sus enemigos para deshacerse de él. Pero al menos tendría la íntima satisfacción que despedazar a aquel bastardo con sus manos. Él si estaba seguro de quien era, su confesión era lo de menos. Cualquiera que fuese el resultado, Peter gana. De modo que acude sin mucha convicción a interrogar de nuevo al alemán. Se hace acompañar de Zvi Aharoni, la parte amable. La que suele doblegar a los detenidos cuando las fuerzas flaquean.

Hola amigo. Ésta puede que sea tu última oportunidad. No tenemos más tiempo. Mañana debemos cerrar la operación –Zvi fue directo al grano.

Hmmm – ese día Egon no parecía particularmente comunicativo.

¿No responde? – Peter intervino, impaciente – pues te queda muy poco tiempo. Aquí al lado tenemos una bañera llena de ácido sulfúrico. Te cortaremos en trocitos y los dejaremos en remojo un par de días. Luego abrimos el desagüe y ya está. Problema resuelto.

Está bien. Ya da igual – Egon parecía percibir que su tiempo se le estaba acabando de verdad - Sé bien que haga lo que haga me vais a matar como a un perro. Pero cometeréis una injusticia. Haced lo que os parezca.

¿Por qué insistes? Tu tapadera de doctor belga no se sostiene. No somos tan tontos. ¿Qué ganas ocultando la verdad? Mañana te estarás disolviendo en una bañera mugrienta llena de ácido – Peter insistía en la línea dura.

¿Qué quieren oír? Una historia repetida hasta el infinito, la vergüenza de los perdedores. Yo solo era una pequeña ruedecita en el complejo mecanismo del estado. No cometí ningún crimen. Soy médico. Salvo vidas. Mi nombre es Kurt Haase, nací en Halle an der Saale, en 1902. Estudié medicina y me especialicé en Ginecología en Berlín, en el Hospital Charité.

¿Perteneció a las SS? ¿Trabajaba con Himmler? ¿Cuál fue su papel en la solución final? – Peter interrumpió la confesión de su prisionero. Necesitaba escuchar cuanto antes lo que llevaban buscando varios meses. La culminación de su misión.

Por desgracia tuve que alistarme en las SS y pertenecer al NSDAP. Pero me obligaron. Es una historia rocambolesca…es inútil que se la explique. No me van a creer.

Vamos a ver – intervino Zvi – si eras un simple médico civil enrolado en tiempo de guerra en las SS ¿Por qué huiste con un nombre falso? ¿De qué te escondías?

Bueno, tuve miedo, eso es todo. Por una casualidad me convertí en el ginecólogo de la mujer de Reinhard Heydrich. Me imaginé que estar relacionado con ese nombre no sería muy seguro cuando los vencedores se pusieran a buscar culpables. Pero yo sólo ejercía de ginecólogo, nada más.

Peter y Zvi se miraron perplejos. No era la confesión que buscaban, ni Kurt Haase el nombre que necesitaban. Pero la simple mención de Heydrich había hecho que un escalofrío recorriera el espinazo de los curtidos agentes del Mossad. Después de todo, Heydrich había sido el líder organizador de la solución final. Él convocó la conferencia de Wannsee en la que se tomó la decisión. El visionario que inspiró el genocidio junto con Himmler. Eichmann y los otros fueron los simples brazos ejecutores de sus delirios. Pero el hombrecillo que tenían encogido delante de ellos afirmaba ser un simple ginecólogo, que se había cruzado por casualidad en el camino de aquel demonio. Debían reportar a Israel y esperar instrucciones. La situación les había superado.

Si, ya entiendo. ¿Egon Fuhr, Kurt Haase, Reinhard Heydrich? Seguramente estarán preguntándose qué personajes se ocultan tras esos nombres confusos. Puede que haya ido demasiado rápido. No pueden hacerse una composición de lugar con tan poca información. Será mejor que retroceda un poco. Acompáñenme, sólo nos va a tomar un momento. Introduzcámonos discretamente en la vida de nuestro protagonista, un pequeño mequetrefe que pensaba estar destinado a llevar una vida mucho más tranquila de la que las circunstancias finalmente le depararon. Acerquémonos al Haus Vaterland, ese gran emporio de la diversión nocturna de Berlín que flanqueaba orgullosamente Potsdamer Platz antes de que el Ejército Rojo lo dejara convertido en un ridículo esqueleto de hormigón con sus vengativos obuses. Espiemos con cierta distancia a este voluble mosquito mientras le zarandea el agitado viento de la Historia y extraigamos las correspondientes conclusiones; eso sí, les ruego que no se atrevan a pensar que ustedes, señores bien pensantes y mejor intencionados, hubieran hecho algo distinto si se hubieran encontrado en el escuchimizado pellejo que vamos a examinar más de cerca. Síganme, subamos al tercer piso, giremos a la derecha y abrámonos camino hasta las letrinas.

CANTO 2

BERLÍN, OCTUBRE 1928.

La vibrante música jazz se filtraba por entre los postigos de madera del retrete con un soniquete acompasado, pulsante y canalla. Tchuck, tchack, pam. Kurt seguía el ritmo meciéndose torpemente de uno a otro lado del cubículo del excusado, entonando la melodía con un silbido vacilante y esparciendo su orina alrededor de la taza como un adolescente gamberro y desconsiderado. Se sentía endiabladamente bien. Las diez copas de champán fluían hacia el suelo tras haber hecho con puntillosa eficacia su trabajo en la cabeza. Cuando terminó, se recompuso como pudo y abrió la puerta. El mozo lo escrudiñó mostrándole sin tapujos un mohín reprobador. Sabía que ahora tendría que limpiar el charco de orín y maldecía en silencio su mala suerte. Kurt extrajo un marco de su cartera y lo deslizó hasta la mano del zagal, quien lo recibió con indiferencia. Tras echar un vistazo desenfocado al espejo y colocarse apresuradamente un mechón que se había escapado de su armazón de fijador Kurt regresó a la mesa del Wild West Bar. El local bullía ahora con todos los clientes que habían salido del cine UfA y buscaban desesperadamente una cerveza que les tranquilizase. El repentino ajetreo desorientó a Kurt durante unos momentos.

“¿Dónde demonios eshtarán mis divertidos compañeross?” se preguntaba mientras trataba de hacerse camino entre la multitud. Por fin advirtió la corta melena rubia que aquella amiga de Thomas se atusaba coquetamente cuando te hablaba con la cabeza inclinada. „¿Cómo se llamba..? Ah si, Nanette, eso es,..burrp, seguro que no es su nombre real“. La otra chica se abrazaba a Thomas, quien le hablaba al oído con un gesto confidencial. Se había puesto un sombrero tejano y dejaba escapar de vez en cuando una risilla algo embriagada. Kurt llamó al camarero y le pidió otra botella de champán.“¡Vamos camaradas, que no decaiga esta animada reunión! Propongo, er, un brindissh...“- Kurt alcanzó al vuelo la botella de manos del camarero y vertió más líquido sobre la mesa de madera que sobre las copas de sus compañeros. Nanette carcajeó compulsivamente mientras que su amiga, que esa noche respondía al nombre de Francoise (esa temporada estaba de moda adoptar rimbombantes nombres franceses), miraba torvamente a Kurt y se limpiaba las salpicaduras del vestido con una servilleta.“Essto, ¡alegría! Perdone señorita, no ha sido mi intención,..., Thomas, ¿Cómo se llamaba esta presiosidad? ¡Ah!, eso, Francoise, pues ¡¡Levanto mi copa y brindo por las bellas mujeres!!“ Se llevó torpemente la copa a la boca y derramó casi todo su contenido por la comisura de los labios. El poco champán que ingirió salió rápidamente de vuelta ya que se atragantó y aunque intentó retenerlo, terminó abriéndose camino por la nariz de Kurt, cayendo de lleno en el escote de Francoise, quien se retiró bruscamente de la mesa haciendo caer la silla.

¡Eres un gran estúpido! ¡Mira como me has puesto, so patán.

Kurt pretendió esta vez enmendar su torpeza y se abalanzó sobre Francoise con la intención de limpiarla con una servilleta. Quiso la mala suerte y los nervios de la chica que al apartar bruscamente a Kurt con un manotazo, se rompiera el fino tirante de su vestido. La sutil prenda cayó desvelando un pequeño pecho cuyo pezón rosado goteaba champán. Kurt se bloqueó y no pudo evitar quedarse absorto contemplando aquella teta temblorosa. Su dueña se apresuró a taparla con las manos en un ademán un tanto aniñado, fuera de lugar; total, en aquella ciudad endiablada que había abandonado la religión y la moral, donde la práctica de cualquier pervesión sexual era algo totalmente normal y bien visto, nadie se iba a escandalizar por tan poco. Sin embargo Francoise estaba roja de ira e intentó reprochar a Kurt su ineptitud, pero la indignación le impidió insultarle como pretendía; solo acertó a quedarse de pie mirando alternativamente a Thomas y a Kurt sin dar crédito a lo sucedido, hasta que dio media vuelta y se dirigió atropelladamente al baño. Nanette no pudo acompañarla porque seguía inmersa en un histérico ataque de risa. Todo esto era contemplado en silencio por Kurt con un aire compungido de niño travieso. Por fortuna para ellos, el bullicio del local estaba tan desbocado que prácticamente nadie advirtió lo acontecido. Con Francoise fuera de la escena, Thomas se dejó contagiar por la risilla de Nanette y echó un brazo por encima de los hombros de Kurt:

Buena la has liado, compañero, me parece que esta noche me voy a quedar sin mojar, de modo que no te queda más remedio que pedir otra botella a ver si esta la bebemos en vez de echarla por tus narizotas ¡Camarero, otra botella!

Oye,.., Thomas, lo siento, ez que el champán, se fue por el otro lado, las burbujas…pfffff – la borrachera no le dejó continuar y estalló en una risa beoda y escandalosa.

Ya, ya, tranquilo..¿Has visto la cara que ha puesto cuando le has dejado el tetamen al aire?

Si, si, eshhtufpefacta…brupp. ¡Que vivan los pezones con champán! Oye y tú, amiguita de tu amiga, tú.. ¿También tienes las tetas así de bonitasssh?

Oye, que soy una señorita – repuso Nanette falsamente indignada – pero ya que preguntas, te diré que por desgracia todavía no me han crecido los pechos.

Joooooo, ¡Qué pena! ..er..últimamente es que me gustan los pechitossh.

Siguieron bebiendo hasta que tras varias horas más de desenfreno, la orquesta dejó de tocar su jazz arrebatado y los agotados meseros empezaron a recoger la sala. Salieron a trompicones a Königgrätzer Strasse y se dirigieron a Potsdamer Platz en busca de algún tranvía que les acercara a cobijarse en sus madrigueras. Las chicas se alejaron por la Bellevue Strasse despidiéndose con un saludo indiferente de Francoise y un guiño de Nanette; sus borrachos galanes no se ofrecieron a acompañarlas y ni siquiera hicieron ademán de buscar un taxi para que regresaran a salvo a su casa. Un vendedor callejero de licor aprovechaba la sed de los clientes expulsados de los antros y ofrecía clandestinamente su mercancía con una botella oculta entre los ropajes. „Eh, psst, ¿Una última copa amigo?“. Kurt se empeñó en invitar a su compañero de farra a un último trago: „¡Que si,..., la última de verdad! Hazlo por mí,.., danos dos copitashh de ese Schnapps que llevas por ahí escondido, venga, esoo, muy bien, ¡A tu salud, querido Thomas, mi benefactor, por mi ángel de la guarda!“. Brindaron y apuraron sin miramientos la pequeña copa de licor de pésima calidad. Kurt rebuscó sin éxito en su cartera y en los bolsillos algún marco sobrante de la licenciosa noche hasta que Thomas entregó al vendedor dos marcos, quien se los guardó rápidamente y, sin tomarse la molestia de despedirse, se embozó el abrigo y continuó su camino.

La titubeante pareja llegó a Potsdamer Platz y se dispuso a aguardar el tranvía con mucha paciencia y sin demasiada lucidez. Sin embargo, tras esperar sin éxito la aparición de algún convoy amarillo, Kurt se empezó a impacientar y emprendieron el camino siguiendo Leipziger Strasse con el paso lento y vacilante de la ebriedad. Cuando llegaron a la altura de Friedichstrasse Thomas ralentizó aún más el paso hasta pararse en la esquina.

Eh Kurt, ¿qué me dices de hacer una visita a una amiga que vive aquí cerca?

¿A estas horas? Estará dormida, no vamos a ir a moleshtarla ahora hombre…

Tranquilo, me consta que recibe a cualquier hora del día y de la noche. Venga, ya verás que nos lo pasamos bien. Sígueme.

Subieron por Friedichstrasse y después de dos manzanas continuaron hacia el este por Mohrenstrasse. Después de pocos pasos Thomas se detuvo ante el portal de una finca residencial y abrió la puerta. Ascendieron a oscuras por una escalera de mármol que se retorcía como una caracola desconchada. Llegaron a un descansillo y llamaron a la puerta de la derecha. Nada parecía indicar que hubiera alguien despierto en todo el edificio. Al cabo de lo que se les hizo una eternidad se oyeron pasos y la mirilla de la puerta se hizo a un lado dejando escapar la luz del interior del piso. Unos ojos oscuros examinaron con cuidado los visitantes y decidieron franquearles la entrada.

Buenas noches guapa – empezó Thomas con maneras desenvueltas – espero que no te hayamos importunado. Mi amigo Kurt estaba preocupado por lo intempestivo de la hora, ¿sabes? es una persona sumamente responsable.

Digamos que justo ahora estaba cogiendo el sueño, pero no os preocupéis, nunca es tarde para pasar un buen rato, ¿no estáis de acuerdo? Sólo hay un pequeño problema, y es que hoy estoy yo sola. Mis amigas han tenido que salir.

Bueno, si te atreves con los dos no habría nada que lamentar preciosa – repuso Thomas guiñando un ojo a Kurt, quien se mantenía en un segundo plano cambiando el peso de su cuerpo de un pie al otro para intentar conservar el equilibrio.

Eso está hecho, además con la cogorza que lleva tu amigo no me vais a durar un santiamén. Pasad por aquí.

Les condujo por un largo pasillo alfombrado hasta una puerta que abrió con un ademán rutinario. Se encontraron con un cuartucho que era lo suficientemente pequeño para dar cabida a una cama y una palangana. Olía a semen derramado y a lejía. Kurt se alejó de la pareja que ya estaba manoseándose. Thomas le había desabrochado el vestido y le acariciaba los pechos por encima de la combinación. Ella le había sacado la verga por la bragueta y se la estaba meneando. Poco después se arrodilló y se la metió en la boca. Thomas la miraba divertido. De pronto se acordó de su amigo que contemplaba la escena sentado en la cama con una expresión atontada.

Eh, ¿Qué haces ahí? ¿Estás empanado o qué? ¿A qué esperas para empotrarla? Ven aquí, a mi lado- Kurt tardó en reaccionar. Finalmente se levantó y se acercó a la pareja. Thomas sujetó la cabeza a la chica y se la giró para que encarara la bragueta de Kurt. Ella hizo el mismo trabajo con el miembro de Kurt con la diligencia de una profesional. Thomas profirió una carcajada cruel – ¡Eh!, pero bueno, si ya estabas armado, ¡que machote! y no pongas esa cara, jajjaaa, pareces un chiquillo con un pastel de chocolate.

Pasados algunos minutos Thomas colocó la chica encima de la cama y se la metió en la boca mientras le indicaba a Kurt que se la follara por detrás. Kurt obedecía como un autómata sin voluntad. Dio unos cuantos empujones deslavazados, con la misma fuerza y concentración que una marioneta de trapo y se corrió doblando el espinazo y emitiendo un gruñido sordo. Grrrmpfff!!. Un pequeño hilillo de baba se deslizó hasta su barbilla. A continuación se derrumbó en la cama y en seguida empezó a roncar como un bendito mientras su colega seguía afanándose con la muchacha.

Mucho más tarde, el rocío de la mañana que se había acumulado en el cuello de su abrigo estaba traspasando el forro de lana y mojando su pescuezo resacoso. Los viandantes que se apresuraban a sus trabajos no reparaban demasiado en aquel bulto encogido sobre un banco en Spittelmarkt. Era bastante habitual encontrarse con borrachos, trasnochadores y drogadictos que se habían quedado embarrancados durante alguna galerna nocturna. Cuando los primeros rayos de sol empezaron a acariciar levemente los cabellos de Kurt, la punta de la porra del policía meció sin contemplaciones su hombro izquierdo. „Venga, ya es hora de ir a dormir la mona a casa“. Como Kurt estaba demasiado inmerso en sus sueños etílicos aquel consejo no hizo ningún efecto, lo que irritó bastante al bigotudo policía que veía aquellos excesos como un típico signo de la decadencia que se estaba adueñando de la recta Alemania. De nuevo blandió su porra para hurgarle con mayor insistencia las costillas. Tenía la firme determinación de despertar a aquel elemento asocial o por lo menos asestarle un buen par de porrazos. Sin embargo, no hizo falta sacudirlo. Kurt ya estaba frotándose los ojos, palmoteándose las legañas y preguntándose con verdadero estupor cómo habría llegado a aquel banco y qué sería lo que le recriminaba exactamente ese policía tan desabrido. Por si acaso Kurt, que tonto no era, adoptó una expresión sumisa y le replicó: „Ehem, si, verá... señor agente, no sé cómo explicarle, esto es algo muy poco apropiado, ..., debe haber alguna explicación, pero la verdad es que ahora mismo no se la puedo facilitar..“. „Bien, ya basta, ahora circule o tendrá que acompañarme a la comisaría“.

Esto animó a Kurt a terminar de desperezarse y a emprender camino en dirección a Alexander Platz mientras intentaba recordar las extrañas circunstancias que le habían llevado la noche anterior al banco donde acababa de despertarse. Una fenomenal jaqueca que le martilleaba los intersticios del pensamiento dificultaba esta tarea. Después de todo, Kurt no era en absoluto uno de aquellos sujetos disolutos y procaces, acostumbrados a todo tipo de excesos que por aquel entonces pululaban a cientos por los antros y garitos de la decadente ciudad. Más bien todo lo contrario. Kurt era un aplicado estudiante de medicina, digno merecedor de la admiración de la comunidad por la integridad de su esfuerzo y la rectitud de su vocación. Un estudiante que sin embargo caía en ocasiones en las mundanas tentaciones que acosan a cualquier hijo de vecino, especialmente en acontecimientos tan señalados como la obtención de un flamante título de Doctor en Ginecología expedido por la muy prestigiosa Frauenklinik del Hospital Universitario Charité. Había que correrse una buena juerga, una de esas que tan bien organizaba su amigo Thomas, un depravado rentista, el vástago de un comerciante de lúpulo de cierto éxito, que accedía a mantenerlo a cambio de una incierta promesa de titulación académica que ya debería haber obtenido hacía varios años. Thomas era un habitual de todos los cafetines y antros de postín y tenía siempre una mesa reservada en los mejores cabarets. Sin embargo, le había dejado tirado encima de un banco borracho como una mula. Kurt reptó hasta Alexander Platz tras bordear el palacio real y allí descendió con parsimonia cada uno de los escalones de la estación del U-Bahn hasta que su cabeza gacha terminó desapareciendo por el agujero. Se llevó la mano al bolsillo del abrigo para pagar el importe del billete y le extrañó encontrarse con un pañuelo que no recordaba tener. Cuando lo sacó se dio cuenta de que en realidad no era un pañuelo sino unas medias de seda. Se quedó atónito unos segundos sin poder imaginarse como habían llegado hasta su bolsillo. A continuación las guardó de nuevo de forma precipitada y miró alrededor temiendo que alguien le hubiera visto con las medias en la mano, aunque si uno lo considera de forma pausada, no era tan grave haberse quedado con un recuerdo de la noche de juerga.

CANTO 3

BERLÍN, OCTUBRE 1928.

El Kriminalkommissar Reithofer odiaba empezar el día sin una buena taza de café caliente. Aquella mañana su ayudante no había llegado a su hora y no había podido encargarle su desayuno. “¿Dónde se habrá metido este mequetrefe? Esta juventud no tiene ni principios ni responsabilidad alguna. ¿Dónde vamos a acabar con gente así?” El comisario refunfuñaba para sus adentros mientras revolvía los expedientes que se acumulaban encima de su escritorio. Un golpe en la puerta anunció nuevas complicaciones en la vida de Reithofer.

Reithofer, hay una prostituta muerta en un putiferio de Mohrenstrasse, vaya a echar un vistazo y luego me remite copia del informe.

Entendido, Herr Inspektor, pero no sé dónde está Winkler.

Pues me da igual, vaya en seguida, es importante.

Reithofer se levantó y recogió su abrigo y su sombrero a regañadientes. “Con todos los que somos me tiene que tocar a mí la china. El cerdo del Inspector me la tiene jurada porque no soy un lameculos de los judíos como él”. El rechoncho comisario continuó renegando para sí mientras descendía por las escaleras y ahuecaba los muslos para expeler una monstruosa ventosidad.

Aunque Mohrenstrasse estaba muy cerca de la central de policía Alexanderplatz decidió ir en un automóvil de la comisaría. No le gustaba caminar en general, y mucho menos sin haber desayunado. Dejó el viejo DKW en la acera y saludó al policía que estaba apostado en el portón del edificio. Había ya cuatro policías de la SchuPo en el interior del piso, iban de un lado a otro sin saber muy bien qué hacer. “Estupendo”- pensó Reithofer -“cuatro sabuesos revolviendo la escena del crimen. Si había cualquier pista seguramente se la habrán cargado ya”. El piso en cuestión era una de esas casas amplias de la burguesía que han conocido tiempos mejores. Los muebles eran caros pero necesitaba un tapizado y un barnizado con urgencia. Las puertas estaban rozadas pero las maderas eran nobles. Mostraban una prosperidad pasada que decaía inexorablemente. Al fondo de un pasillo estaban dos de los policías revoloteando en una habitación. El comisario se dirigió hacia ellos.

Buenos días, me imagino que nuestra protagonista estará aquí.

Buenos días Herr Kommissar, en efecto, se trata de una mujer joven. La encontró la señora de la limpieza esta mañana. Ella nos llamó. Está en la cocina por si quiere hablar con ella.

Sí, sí, claro, voy a examinar primero a la víctima.

Entró a la habitación. Era una pieza pequeña dominada por una cama con un cabecero de barras metálicas. La chica estaba totalmente desnuda a excepción de unos ligueros sin medias que se aferraban solitarios a sus muslos blanquecinos. Tenía ambas manos atadas a las barras del cabecero. Sus piernas estaban dobladas hacia un lado. Sus ojos de muñeca rota estaban abiertos y contemplaban la pared de enfrente con una mirada vidriosa de sorpresa o terror. Quién sabe. Tenía algunas marcas rojizas de golpes en la cara y las costillas. Algún cabrón se había ensañado a conciencia con ella. Sin embargo la causa más probable de la muerte era la asfixia, ya que era fácil advertir un cerco amoratado alrededor de su cuello. El comisario se enfundó sus guantes de cuero y le separó las piernas. Tal y como se temía tenía la entrepierna hecha una hamburguesa de la que había fluido un reguero escarlata que ahora estaba entre reseco y pringoso. Por la experiencia que dan los años, el Comisario calculó que llevaría muerta entre seis y diez horas. Se dio la vuelta y sorprendió a uno de los policías de uniforme atisbando sin pudor la lamentable imagen. “¿No tiene nada mejor que hacer que cotillear las intimidades de esta desdichada? Tenga un poco de dignidad, por Dios”. A Reithofer le indignaba la estupidez que destilaban aquellos tarugos, con sus ridículos cascos negros y su porra fácil. Continuó examinando la habitación en busca de algún rastro. Encima de una silla había una combinación de raso negra y una bata de seda. Dos zapatos negros de hebilla con tacón se encontraban junto a un rincón. Uno estaba erguido mientras que el otro yacía a su lado mostrando una suela remendada. Los zapatos de los muertos se preguntan siempre por su próximo destino. Las sabanas estaban revueltas y arrebuñadas a los pies de la cama. El comisario las extendió pero solo vio los típicos manchurrones que dejan los restos de semen y algunas salpicaduras de sangre. Se agachó con esfuerzo para mirar debajo de la cama. Había un gran charco de vómito. La chica no tenía ningún resto en la boca, por lo que supuso que sería del agresor. Su intuición le envió una nota mental. “Esto parece obra de más de una persona”. Arrugó el rostro con desagrado. Aunque todavía no había desayunado se le revolvió el estómago al imaginarse la escena. Un zapateo por el pasillo le advirtió de la llegada de su compañero, el comisario Krüger, un capullo integral. Un inútil advenedizo, chulo y cobarde que solían asignarle como ayuda en los casos más complicados.

Buenos días Reihoffer, ¿Tenemos aquí el fiambre? Sííí, ya lo veo – empezó Krüger, emitiendo un silbido después del “sííí”- parece que alguien se ha pasado apretándole el cuello, ¿Ya se había dado cuenta Herr Kommissar? Yo diría que es la causa más probable de la muerte.

Si, muchas gracias por su ayuda. No sé qué sería de mí sin su perspicacia. Yo diría que a algún cliente le dio por torturar a esta desgraciada y la acabó matando, no sé decir si por accidente o bien por crueldad. Pobre chica, no debía tener más de veinte años.

Me habían dicho que era un caso de una prostituta muerta, pero a mí no me parece tan evidente que esta mujer estuviera en el negocio.

Desde luego el apartamento no lo tenemos registrado como casa de citas, pero ya sabes que hoy en día cualquier particular pone un negocio en su domicilio para poder pagar la renta. Hasta la mujer más casta se ha convertido en la más puta con tal de ganar unos marcos que le saquen de la miseria, o más bien, en este caso, unos marcos que le permitan mantener un cascarón dorado que se está desmoronando.

¡Caramba Herr Kommissar! Si que viene usted trascendental esta mañana. ¿Ha estado leyendo a Nietzsche mientras efectuaba sus deposiciones matinales?

Déjese de memeces por favor – replicó Reithofer con un bufido – y haga algo útil para variar. Vaya a hablar con la asistenta. Fue ella quien encontró el cadáver esta mañana.

La criada en cuestión era una matrona con aspecto lánguido y rostro vacuno. Sollozaba en voz baja y se sonaba continuamente una gran nariz enrojecida con un pañuelito que depositaba a continuación en una de las mangas de su camisola negra. Sacudía la cabeza de cabellos rubios en un gesto de incredulidad.

Buenos días señora, soy el Kriminalkommissar Krüger, lamento lo ocurrido pero necesito hacerle algunas preguntas. ¿Fue usted quien encontró el cadáver?

Hip…hip..sipp,- la mujer se debatía entre sollozos tratando de contenerse- fui yo, esta mañana, es horrible.

Si, es cierto. Escuche, ¿Tiene idea de quién puede ser el responsable? La señorita Gänseblümchen tenía una pareja, algún amigo?

No señor, era una joven independiente, la pobre perdió a sus padres tan pronto..

Ya.., ¿Cuándo la vio por última vez con vida?

Pues, ayer cuando terminé y me fui, serían..las seis de la tarde más o menos.

¿Sabe si esperaba alguna visita?

No, que yo sepa, señor.

Y ¿Vivía ella sola en una casa tan grande?

Pues sí, es que es la casa de su familia, ella decía que le daba pena marcharse, sabe usted, yo era la asistenta de sus padres, que en paz descansen, una familia buenísima, ¡ay señor!, que va a ser de mi ahora, ¡hip! – este pensamiento hizo que le brotaran de nuevo las lágrimas.

Si, ya,.., una buena familia – Krüger hizo una pausa- escuche le voy a ser sincero, sabemos que en esta casa se recibían visitas de hombres, ya sabe, hombres en busca de compañía femenina. ¿Me va a decir que no estaba al corriente?

Bueno, yo… - la criada elevó su acuosa mirada buscando el empujón que necesitaba para confesar- supongo que ahora ya da lo mismo,.., sí, es verdad que venían algunos hombres, todos de muy buena posición, auténticos caballeros. Yo le decía a la Fraulein que eso no estaba bien, pero, señor, ¿de qué íbamos a vivir? Los señores Gänseblümchen lo perdieron todo con la inflación. Si los amigos de la Fraulein no le hubieran ayudado no sé qué habría ocurrido.

Y usted conoce la identidad de esos…amigos – preguntó Krüger con sorna.

Ay no, yo no quería mezclarme con eso, yo estaba durante el día y me iba antes de que llegaran.

Ya entiendo. Vivía de su dinero pero no quería envilecerse tratándolos. Eso está muy bien, pero es peligroso, y a su querida Fraulein le ha costado la vida. Y si no nos ayuda, el cerdo que le ha hecho eso quedará en libertad.

Pero yo no sé nada, ya se lo he dicho,.., me iba antes de que llegaran y recogía la casa por la mañana, no los veía y prefería no hablar con la Fraulein del tema. Valoraba mucho la discreción.

Bueno, veamos. Repasemos lo que ha ocurrido esta mañana. ¿A qué hora ha venido?

He llegado a las siete y media. He recogido el salón y la cocina. Al principio no he notado nada raro porque la Fraulein se despertaba más tarde habitualmente. Pero luego he visto que no estaba en su dormitorio, y me ha extrañado. He comprobado todas las habitaciones hasta que,…, hasta que la he encontrado, ¡pobrecita! Al principio creía que dormía pero al acercarme la he visto con esos ojos,.. demacrada, ¡señor, señor!

¿Ha notado que faltara algo? ¿Joyas, objetos de valor?

No señor, está todo intacto. Y no había nada roto.

¿Algún otro dato que pueda ser de utilidad? Si recuerda algo venga a la comisaría sin falta. Ya le llamaremos para firmar la declaración.

Reithofer seguía en la habitación y examinaba con mayor atención el cuerpo de la chica. Estaba muy delgada pero a pesar de ello sus pechos eran exuberantes. Estaba bien proporcionada y sus rasgos denotaban cierto refinamiento. No le cabía duda de que debía de tener un éxito considerable con los hombres. A juzgar por la calidad de la casa debía de tratarse de una prostituta ocasional con pocos clientes que pagaban bien. La puerta no estaba forzada y no había advertido el desorden típico de los robos. El asesino tenía que haber sido un cliente, y este tipo de chicas no admite a cualquiera. Tenía que conocerlo. Bastaba con averiguar la lista de clientes y tendría su lista de sospechosos. Se fue a buscar a Krüger y estuvieron compartiendo sus notas durante una hora. A continuación volvieron a repasar la habitación donde todavía yacía el cuerpo de la chica y el resto de piezas de la casa.

Con todo este trabajo se les hizo la hora del almuerzo y Reithofer se despidió pensando ya en la comilona que le esperaba. Aprovechó que había ido en coche para acercarse a su restaurante favorito del Ku’damm, el Zum Seidel-Wirt, una taberna bávara a la espalda de la iglesia del Kaiser Wilhem donde preparaban el mejor codillo de Berlín. A él le gustaba más como lo hacían los bávaros, asado al horno, bien crujiente, y no cocido como era lo normal en Berlín. Llegó al restaurante que estaba comenzando a llenarse y saludó a los camareros que bajaban la cabeza con respeto. Ocupó su mesa habitual, al fondo del local, y en pocos minutos le habían servido su plato favorito y medio litro de cerveza de trigo, turbia como la mirada de los ladronzuelos que le cuidaban el coche en la calle. Comió con voracidad, engullendo grandes trozos de carne que acompañaba con repollo fermentado. La muerte siempre le abría el apetito. Cuando hubo terminado recostó el buche y se fumó un cigarro con satisfacción. “Con el estomago lleno se piensa mejor” se dijo con una media sonrisa. Repasó las notas que había tomado en la escena del crimen. Se le antojó un caso simple. Le bastaría con engrasar algunas voluntades de soplones que se movieran por círculos aledaños a la prostitución casera de altos vuelos para hacerse con unos pocos nombres. A partir de ahí tiraría del hilo y terminaría encontrando el culpable. Pagó y se levantó con pesadez. Recordaría aquel codillo durante el resto de la jornada. Era el precio que tenía que pagar por su glotonería y lo pagaba con gusto, por lo que sobrellevaba los reflujos ácidos con estoicismo y bicarbonato. Salió a la calle y dio un marco al cabecilla de los golfos. Arrancó el automóvil y giró en el Ku’damm en dirección a la Wittenbergplatz. A esa hora el tráfico en la plaza empezaba a ralentizarse. Los carros de caballos se mezclaban con los tranvías, las bicicletas y los transeúntes, y ninguno tenía demasiado claro quién debía pasar primero. Tras un par de bocinazos y varios gestos groseros consiguió llegar a Kleiststrasse y luego a Nollendorfplatz, allí giró por Maassenstrasse y dejó el coche en el aparcamiento del teatro. Se apeó y buscó en los tugurios de la zona a su confidente que solía moverse por aquella zona deprimida de la ciudad. Otto era un sujeto intrínsecamente criminal. Parecía llevar la delincuencia inscrita en sus genes. Había pasado gran parte de sus veintisiete años en los penales berlineses purgando todo tipo de infracciones: primero pequeños hurtos, luego robos y asaltos, contrabando, falsificación, estafa, secuestro y proxenetismo. Había recorrido la mayoría de los artículos del código penal con la energía propia de la juventud y la lascivia azuzada por sus bajas pasiones. Reithofer le había echado un capote en alguna ocasión a cambio de un tácito acuerdo de colaboración. Aunque en los bajos fondos el mayor crimen era ser un soplón, Otto no respetaba ni la ley oficial ni la de sus camaradas. Solo se preocupaba de salir adelante, a costa de quien fuera. Su ambivalencia le servía tanto para prosperar como para ganarse enemigos. El comisario lo encontró apoyado en la barra de una taberna y charlando con varios granujas como él que desaparecieron en cuando vieron llegar la figura oronda de la ley.

Herr Kommissar, ¿A qué debo el honor de su visita? – le saludó Otto sonriendo con un palillo colocado entre sus dientes manchados de nicotina.

Puedo asegurarte que no es una visita de cortesía, ni de placer. Me dan asco estos antros, no entiendo como soportas revolcarte en esta mugre – repuso Reithofer con cara de repugnancia. Se quedó de pie y procuró no tocar nada.

Ya, si hubiera nacido usted en el arroyo como yo, esto le parecería un progreso.

Bien, necesito que hagas algo por mí, un pequeño favor.

Caramba, me debe estar confundiendo con otra persona. Yo no hago favores a nadie y menos a la policía. Es perjudicial para la salud, ¿Sabe usted?

Menos rollo, Otto. Ayer se cargaron a una puta que recibía en su casa de Mohrenstrasse. Era una chica de buena familia venida a menos. Creemos que fue uno de sus clientes. Solo tienes que averiguar quien solía acudir a su casa. Su nombre era Gänseblümchen.

Yo no soy una rata, no se piense usted que voy a darle un soplo, y menos de un asesinato. Además, ¿Desde cuándo la policía se preocupa tanto por una puta?

Te repito que era una chica de la burguesía, y muy guapa además. Imagino que no tuvo más remedio que prostituirse. Y sus clientes debían de estar bien situados. Hay interés en la comisaría por resolver el caso. Tú ayudarías a encerrar a algún pez gordo y yo te debería un favor.

Veré lo que puedo hacer, pero no le prometo nada. Total, si es verdad que se la fue la mano a un pez gordo, seguro que no le pasará nada. Los poderosos nunca pagan. Siempre pringamos los mismos.

Ya me dirás algo Otto.

Que tenga un buen día comisario, y gracias por la invitación – se despidió Otto con un guiño de astucia mientras Reithofer guardaba la arrogancia y sacaba la cartera.

El comisario volvió con el auto a la central de Alexanderplatz y se dispuso a regresar a casa con la sensación del deber cumplido. Cuando estaba recogiendo la mesa de su despacho un tímido golpe en la puerta anunció la presencia de su ayudante Winkler.

Disculpe, Herr Kommissar, el señor Inspector quiere verlo en su despacho.

Vaya, ¡qué placer verle Kriminalassistent Winkler!, me complace comprobar que todavía trabaje aquí. No le he visto en todo el día.

Si me permite, ha estado usted fuera toda la jornada.

Me he ido casi a las nueve y todavía no había aparecido por aquí. He tenido que atender un caso importante sin ninguna ayuda. Muchas gracias.

Lo siento mucho señor, me retrasé por mi madre. Está enferma y tuve que ir a comprarle sus medicinas.

Eso está muy bien, Winkler, pero no basta. ¿No tiene ninguna hermana que se ocupe de esas cosas?

Yo, …, no, la verdad es que no. No se preocupe, no volverá a ocurrir.

¿Le ha dicho el Inspector para que quiere verme?

No, solo quería que fuera inmediatamente para informar.

Reithofer se levantó y subió al tercer piso del imponente edificio de la central de policía donde se ubicaba el despacho. Tenía una desagradable sensación en la tripa y necesitaba ir al baño con urgencia, por lo que la llamada de su superior lo había molestado más de lo habitual. Llamó a la puerta y esperó.

Pase, pase Reithofer. Tome asiento. Dígame, ¿Cómo ha ido con el caso de Mohrenstrasse?

Bien, todavía no tenemos mucho en claro. Tengo que redactar el informe preliminar junto con Krüger.

Ya conozco el procedimiento, Herr Kommissar. Le estoy pidiendo información no oficial, hay gente poderosa que me está presionando.

Me lo había imaginado. La chica lo valía. Parece ser que tenía varios clientes muy bien situados. Creemos que ha sido uno de ellos. La casa no estaba revuelta ni faltaba nada de valor, no ha sido un robo. Y ella no le abriría la puerta a un desconocido. Estamos intentando hacernos con una lista de sus clientes.

Bien, bien hecho Kommissar. Una cosa más, vaya con cuidado. Puede usted toparse con información, …, ¿cómo decirlo? Delicada. Consúlteme antes de incluirla en sus informes, por favor.

De acuerdo Herr Inspektor, así lo haré. Ahora si me disculpa, debo ir al baño.

Vaya, vaya comisario – le concedió su jefe mientras le miraba de reojo.

Reithofer se levantó a trompicones y corrió al excusado de la planta noble donde dejó un recuerdo imborrable para el resto de usuarios. Ya con las tripas evacuadas emprendió el regreso a su casa en Kreuzberg. Solía ir en metro pero aquella tarde decidió tomar un tranvía a pesar del viento helado que corría por los callejones de Alexanderplatz. Una muchedumbre abigarrada salía de los grandes almacenes Wertheim, corría de un lado a otro en busca de algún producto que se les hubiera olvidado, esperaban la llegada de su cita o bien estaban al acecho para levantar alguna cartera. A Reithofer le desagradaba ese frenesí; no entendía que esa necesidad de correr como gallinas descabezadas. Las cosas requieren su tiempo, su proceso. Esta algarabía era signo del caos que había traído la revolución. Reithofer añoraba los tiempos del viejo Kaiser, cuando el orden prusiano se imponía en todos los aspectos de la vida.

Cuando llegó a casa la cena ya estaba esperándole. Su mujer Gertrude acudió solicita a recibirlo.

Hola Gottie, -éste era el apelativo cariñoso que tanto avergonzaba al comisario Reithofer si se empleaba fuera de la intimidad del hogar- ¡Qué tarde llegas hoy! Ya estaba preocupándome.

Ya lo sé Gertrie, he tenido un día horrible. El cabrón del Inspector no me ha dado ni un momento de respiro.

Pobre Gottie, menos mal que he preparado sopa con Knodel. Venga ponte cómodo y vamos a cenar.

La pareja no había tenido hijos. Parece ser que Gertrude tenía algún tipo de problema que le impedía concebir. Aunque la noticia había sido un jarro de agua fría para la joven pareja, después Reithofer agradeció la tranquilidad de un hogar sin mocosos a los que atender, pero a su mujer le había quedado un poso de frustración que se traslucía a veces en su mirada lacónica. En cualquier caso, a falta de hijos ella se deshacía en cuidados a su marido, a quien esa atención casi obsesiva le parecía completamente merecida y la daba por supuesto, sin agradecerla ni reconocerla. Era su derecho, obtenido por su condición de hombre de la casa. Comieron en silencio mientras Reithofer hojeaba distraído el diario vespertino. Luego se encendió un cigarro y se trasladó a su sillón de orejas. Gertrude recogió la mesa y llevó los platos a la pila para lavarlos.

No disponían de una radio propia a pesar de la insistencia de Gertrude porque Reithofer opinaba que era un invento diabólico y no pensaba permitir esa intromisión en su reino particular. Al terminar su cigarro el comisario se levantó y fue a la cocina. Su mujer se afanaba en la pila. Se acercó a ella por detrás y le asió las nalgas con las dos manos. Gertrude dio un respingo y se le cayó un plato que por fortuna no se rompió. “Gottie, te tengo dicho que no me des estos sustos”. “Anda calla, que sé que te gusta”. Él siguió sobando a pensar de que la tensión del cuerpo de su mujer no fuera precisamente invitante. “Para por favor, me duele mucho la espalda” Gertrude intentó de nuevo atajar sus escarceos, pero el comisario ya se estaba quitando los tirantes. Gertrude hizo intención de darse la vuelta pero su marido la paró cogiéndola con fuerza por los hombros. Luego la obligó a doblarse hacia delante empujándole la cabeza, aunque se le mojara el pelo con el agua sucia de los platos. A esas alturas, la mujer dejó de resistirse y se entregó con resignación. Su marido le subió la falda y las enaguas y le bajó las bragas para penetrarla. Lo hizo secamente, empujando de forma acompasada. Hacía una pausa después de cada acometida para recuperarse. El esfuerzo hacía que se le congestionara la cara. El sudor le empapaba los bigotes enroscados arruinando la gomina. Ella resistía las brutales cargas apoyándose en el borde de la pila, aunque con cada bufido su cara quedaba prácticamente sumergida en el agua de los platos. Finalmente Reithofer eyaculó con un bramido gutural y se dejó caer sobre la espalda de su mujer. Ella gimió por el esfuerzo de soportar el peso de su marido, pero éste no se dio por enterado hasta que recuperó el resuello. Se incorporó, sacó la verga y se la limpió con la falda del vestido, se subió los pantalones y regresó a su sillón donde había dejado a medias una copa de licor de hierbas amargas. Gertrude se recompuso como pudo, y caminando a pasitos pequeños se acercó a la alacena para coger un paño con el que limpiarse el semen que ya le corría por la parte interna de los muslos.

CANTO 4

BERLÍN. OCTUBRE, 1928.

Tuvo que pasar casi una semana hasta que Kurt pudo obtener alguna explicación por parte de Thomas. No dejaba de darle vueltas a todo el asunto pero no se atrevía a llamar a su amigo. Por un lado le daba demasiada vergüenza hablar sobre lo sucedido. Finalmente Thomas apareció sin avisar por la Frauenklinik para visitarlo como si no ocurriera nada. Irradiaba confianza en sí mismo y desenvoltura, por lo que pasaba por las salas sin que las enfermeras intentaran detenerlo pensando que se trataba de algún cirujano o jefe médico. Kurt estaba terminando de atender un parto, pero este pequeño detalle no pareció importarle a su amigo, porque se instaló cómodamente a un lado de la camilla y comenzó a conversar como si estuvieran tomando un café.

Perdona que me presente así pero te debía una disculpa por lo del otro día. No te vas a creer lo que ocurrió Kurt, no sabes cómo siento que te quedaras en aquel banco, amigo mío. Verás, estaba intentando que te desperezaras cuando llegó un cochazo y se detuvo. Era una de esas limusinas Mercedes que tienen los ricachones de verdad. Bajaron la ventanilla y me preguntaron por algún local que no conocía, en fin, les dije que no lo conocía pero insistieron en que les diera algún consejo, porque querían continuar la juerga. Yo les expliqué que estaba contigo pero no se rindieron y me aseguraron que el chófer iba a volver a por ti cuando nos dejaran en el local. Bueno, acabamos en Eldorado, si hombre, aquel local de travestidos en Schöneberg, en la Motzstrasse, bffff, ¡Un desmadre de la leche!. Pero eso no es lo mejor, ¡Es que no te puedes ni imaginar quien iba en el grupo! Al principio no la conocí porque llevaba una especie de antifaz, una máscara negra que no se quitaba, pero al final pude verla, y, no te lo vas a creer, pues… ¡Marlene Dietrich, la actriz de teatro y cine! En persona, como oyes. ¡Qué belleza! Lo más curioso es que parecía de lo más desenvuelta en Eldorado, y eso que allí son todos invertidos. De hecho, me encontré con un conocido que yo ya sabía que andaba por esos ambientes y me comentó que Marlene es una habitual del circuito ¿Te lo puedes creer?...Oye, no pareces muy impresionado ..

Pues no, pero ¿No crees que no es el mejor momento para hablar? Como ves estoy ocupado.

Ya, bueno…, mira, lo que pasa es que te quería invitar a salir porque el otro día me encontré con mi amiga Francoise, aquella rubia a quien le tiraste una botella de champán encima, ¿recuerdas?, bueno total, me dijo que su amiga Nanette había preguntado por ti. No entiendo muy bien que vería en ti la verdad, porque ibas tan pedo que resultabas hasta repulsivo, pero en fin, le gustaría que le organizara una cita contigo. He intentado hacer una cosa los cuatro juntos pero Francoise no quiere volverte a ver. Le he dicho que os veríais esta tarde a las ocho en el café de Haus Vaterland. Por cierto, la semana que viene hay una reunión del partido, y va a venir a hablar el Jefe, el mismo Hitler en persona. Deberías venir, es la primera vez que da un discurso en Berlín.

Uff, ya sabes que no me interesa la política. Además esos amigos tuyos me parecen poco recomendables. Poco más que unos gamberros. Os quejáis de los comunistas y estáis siempre provocando tumultos como ellos.

No comprendes que hay una estrategia detrás de esto. Se trata de hacer ruido, de que la gente nos oiga. Además, hay que marcar el territorio. De otro modo estaríamos perdidos en manos de esos bolcheviques.

Solo digo que la violencia no lleva a ningún lado. Y que no intentes liarme. Me lo has propuesto más veces y ya has visto que no logras involucrarme en tus mítines y reuniones.

Bien, como quieras. Cuando llegue nuestro día ya vendrás, como el resto de los escépticos y pusilánimes. Me tengo que ir. No te olvides de lo de Nanette, amigo mío.

Espera, ¿No crees que deberíamos hablar de lo que pasó el otro día?

¿De qué hablas? No te entiendo.

Ven un momento, por favor – Kurt condujo a su amigo a otra estancia donde las enfermeras no pudieran escucharlos- ¡Thomas por Dios!, ¿Qué te pasa? El otro día me dejaste tirado sobre un banco, no recuerdo nada de lo que pasó desde que subimos a aquel antro con la chica.

Si ya te he pedido disculpas, perdóname amigo.

Ya, pero, ¿Qué pasó con la chica? Lo recuerdo todo borroso, pero me parece que nos excedimos con ella.

¿Pero de qué exceso hablas? Mira no estás acostumbrado a estos asuntos, te aseguro que están habituadas a esas cosas y a otras mucho peores. Nos la tiramos y luego salimos de allí, bueno salí yo y tú más o menos te arrastraste. Cuando ya no eras capaz de dar un paso más te dejé en ese banco para descansar un poco y luego ya pasó lo que te he contado. Tienes razón, no debería haberte dejado allí.

Sí, pero aquella chica,… no me la quito de la cabeza, yo estaba borracho, de otro modo no hubiera accedido a someterla a aquello.

Ya, ya, el casto Kurt. El beato de Halle. ¡Alabado sea! Venga Kurt, hazme caso, sigue con tu vida y olvida este asunto. Te conviene. Tengo que irme. No te olvides de tu cita con Nanette. Esta tarde a las ocho.

Para Kurt aquella cita intempestiva y casi impuesta no era el tipo de pasatiempo que le agradase, ya que prefería ocuparse por sí mismo de los escasos lances románticos que le acontecían, pero decidió acudir atraído por el interés hacia su persona que había manifestado Nanette. Lo cierto es que él había agregado el recuerdo de Nanette a las demás memorias medio borrosas y perturbadoras que componían su imagen de la maldita noche y las había procurado olvidar. Colgó su bata blanca de médico residente en su armario de la Frauenklinik del Hospital Charité y se acicaló sin demasiado entusiasmo. Decidió ir dando un paseo por Unter den Linden y el Tiergarten en vez de bajar directamente por Friedichstrasse.

La tarde era tibia e invitante, demasiado calurosa para la época del año. Una multitud de oficinistas, estudiantes y funcionarios se agolpaban por los bulevares del paseo, disfrutando de la generosidad del clima y quizá planeando una cita interesante para después de la cena. Los últimos rayos oblicuos de un sol sangriento se deslizaban por los arcos de la Puerta de Brandenburgo después de haber arrancado algún que otro destello al Ángel de la Victoria y antes de desparramarse por entre los tilos de la gran avenida. Kurt, siendo una persona extrañamente sensible, se dejó llevar por el sublime espectáculo y no prestó la atención imprescindible que requiere deambular por la gran ciudad, por lo que no es de extrañar que no se fijara en la gran caca de perro que se interponía en su camino y que terminara pisándola como si la hubiera ido buscando. El excremento cedió a la presión de su bota con un chof húmedo y resbaladizo. “Mierda” exclamó Kurt, abandonando súbitamente su anterior estado de embelesamiento. Intentó limpiar la suela arrastrando la bota por la acera mientras maldecía calladamente. Como suele decirse, una cosa lleva a la otra, y este incidente, lejos de procurarle buena suerte, le causó otro tropezón quizá menos maloliente pero sin duda más doloroso. Al concentrarse en la difícil tarea de eliminar los restos de caca del zapato, no vio venir al obrero que avanzaba en su dirección y con quien terminó chocando prácticamente de frente en una colisión de todo punto desigual, ya que el fornido obrero tenía más o menos la misma constitución de uno de aquellos caballos que tiraban de los pesados carros cargados de cerveza que salían de la cervecería Pfefferberg de la calle Schönhauser Allee. El choque acabó con los huesos de Kurt en el suelo con tan mala suerte de que su traje sirvió para limpiar parcialmente el rastro de mierda que había dejado su bota en la acera. Además, al apoyarse para incorporarse de nuevo sus manos también se pringaron del excremento del dichoso perro. “Joder tío podías fijarte un poco por donde caminas”- gruñó el caballo percherón – “Anda, deja que te ayude a levantarte, pero…. ¡Qué asco! ¡Estás lleno de mierda! Quita, quita, y vete a limpiar, so marrano”. Diciendo esto se apartó y se alejó dando grandes zancadas y sacudiendo la cabeza como si le costara creer lo que acababa de suceder.

Mientras tanto, Kurt, que ya se había levantado y estaba paralizado por el asco, buscaba entre las caras de los curiosos viandantes algún rostro amable que le ofreciera su pañuelo, pero todos parecían preferir reírse de él que prestarle su sonador para luego tener que tirarlo. La ignominia del momento era sin duda lo suficientemente humillante como para querer esfumarse, aunque visto desde fuera la verdad es que el incidente tenía su gracia, pero Kurt se dejó llevar por la rabia en vez de hacer un elegante mutis por el foro e increpó a alguno de los que le miraban con más descaro. ‘¿Y usted qué mira? Váyanse al diablo…joder, ¿No tiene nada más que hacer?’ Esto, lejos de desanimar a los curiosos, añadió más hilaridad a su peripecia y el efecto que logró fue todo lo contrario a lo que pretendía, ya que se convirtió en el centro de un corrillo que se apiñaba y comentaba con sorna lo sucedido. Finalmente Kurt optó por la retirada y se deslizó dando empellones por entre los mirones mientras iba refunfuñando contra aquellos seres inmisericordes. Toda la magia que se desprendía de la tarde otoñal había desaparecido y la oscuridad del crepúsculo anunciaba una noche fría y siniestra. Mientras se alejaba del corrillo a grandes pasos, Kurt se planteó acudir de todos modos a la cita. Al fin y al cabo se podía limpiar en alguna fuente, cepillarse el abrigo, comprar un pañuelo limpio, en fin, adecentarse de la mejor manera posible. Sin embargo ya no disponía del ánimo adecuado para hacer de galán con Nanette. Sólo le apetecía refugiarse en su habitación, calentarse un cubo de agua hasta que escaldase y frotarse con el estropajo hasta sangrar. El pensamiento de la superficie áspera del estropajo contra su piel, arañando la epidermis suavemente hasta producir una excoriación, leve al principio, más profunda luego y progresivamente sangrante, hizo que se le erizaran los vellos de la espalda. Un leve cosquilleo le acarició el escroto al anticipar el contacto de las duras hebras con la piel de la parte interior de los brazos, de los muslos, del cuello, aunque ahí tenía que controlarse para evitar dejar marcas comprometedoras.

Miró a su alrededor para localizar la entrada más próxima de U-Bahn con una idea fija instalada ya en su cabeza. Descendió las escaleras en la estación de Stadtmitte de la línea A y esperó a que llegara el tren. A esa hora el andén estaba atestado de abúlicos oficinistas que emprendían el regreso a casa. Cuando llegó el convoy prácticamente no había sitio donde acomodar toda esa masa fatigada. De alguna manera Kurt consiguió introducirse en la caja forrada de madera del vagón y desapareció entre las grasas de una matrona que se balanceaba agarrada a una de las barras de bronce que flanqueaban las puertas como un grotesco paquidermo de circo. Los bombillos semiesféricos parpadeaban con los impulsos eléctricos de las catenarias iluminando sincopadamente la muchedumbre amansada que viajaba inmóvil, guardando un extraño silencio, como si estuviera esperando a que ocurriera algo trágico. Kurt se dio cuenta horrorizado que su pequeño incidente desprendía un tufo intimidante que se estaba esparciendo por el vagón. Algunos viajeros miraban alrededor buscando el origen del mal olor, pero por fortuna la promiscuidad exagerada y el considerable volumen de la matrona les impedía localizarlo, lo que evitó un escarnio aún mayor al pobre Kurt, que ya arrastraba suficiente resquemor por la humillación que acababa de sufrir. En Alexander Platz descendieron la mayoría de ocupantes del vagón, que fueron inmediatamente reemplazados por otros que esperaban en el andén. Por suerte este ajetreo dispersó todos los gases que se acumulaban en el reducido espacio y propició un viaje más tranquilo hasta la parada de Senefelder Platz. Allí Kurt se desprendió del rebufo de la señorona y se deslizó entre los abrigos hasta la puerta del tren.

Ascendió las escaleras rápidamente y caminó hasta la Wörther Strasse para llegar a su morada. Esperaba que no estuviera en casa la patrona, Frau Krause, puesto que ésta siempre veía con malos ojos que un inquilino tuviera la peregrina idea de malgastar carbón en calentar agua para algo tan prescindible como la higiene personal. Cuando algún insensato le comunicaba su intención, ella solía invitarles a visitar la cercana casa de baños de la calle Oderberger. Entró en la casa y comprobó con satisfacción que Frau Krause no estaba husmeando por la cocina, por lo que imaginó que habría salido a recolectar los escasos vegetales que le hacían falta para confeccionar la sopa de la cena, un dietético consomé amenizado por alguna patata solitaria y un trozo de col. Los inquilinos la llamaban con sorna “el colutorio de Frau Krause”. Con encomiable constancia, Frau Krause cocinaba su sopa todos los días excepto los sábados, cuando la dueña agasajaba a sus hambrientos arrendatarios con un Knödel bastante duro acompañado por unas judías rancias; todo un festín. Kurt buscó un trozo de carbón en su habitación y lo encendió en la cocina de hierro fundido. En la casa había agua corriente, un verdadero lujo tratándose de Prenzlauer Berg, gracias a la cercana presencia de un enorme depósito encima de una torre. Llenó un cubo y lo puso a calentar mientras llevaba la tina a su habitación y preparaba un par de toallas. Todavía no hacía frío así que no tuvo que preocuparse de encender la estufa. Esperó con impaciencia a que el carbón terminara de prender; las casas más modernas disponían de suministro de gas y no tenían que perder tanto tiempo para calentar el agua, pero su pensión era de las baratas y no contaba con tantos lujos. Temía oír en cualquier momento los pasos arrastrados de su patrona sobre el rellano de la escalera y el traqueteo metálico de las llaves en la cerradura. Cuando el agua comenzó a humear Kurt comprobó la temperatura y decidió esperar a que estuviera aún más caliente. Le gustaba la sensación de escozor que le proporcionaba un baño ardiente. Por fin el agua alcanzó la temperatura que cualquier otro habría utilizado para hacerse una tisana y Kurt pudo llevar el cubo a la habitación. Allí se encerró por dentro (si bien ese acto constituía otra violación de las normas de la casa, el hecho de estar encerrado sin compañía disminuía la gravedad del mismo a una pequeña falta que previsiblemente no traería consecuencias) y se desvistió. Apartó la ropa sucia para llevarla a lavar y se introdujo en la fría tinaja con el cubo situado a un lado. Empezó sus abluciones mojando la esponja y posteriormente frotándose el cuerpo con ella. El agua estaba demasiado caliente incluso para Kurt, pero lejos de detenerse y esperar a que se templara, disfrutó con alivio del contacto ardiente de la esponja que hacía enrojecer violentamente su frágil piel blancuzca. Ese tierno sufrimiento logró hacer que se desvaneciera lentamente de su cabeza el episodio de la caca de perro y que su mente se relajara y empezara a divagar. Bastante tiempo después, Kurt se aplicó algo de jabón y alcanzó lo que constituía su instrumento de placer preferido, el cepillo de baño. Le gustaban los cepillos con las cerdas más duras, no aquellos más gentiles y dúctiles, sino los que se ensañaban con la piel reblandecida clavando sus filamentos puntiagudos.

Espirales sucesivas de leves arañazos superpuestos, la fina espuma de jabón lubricando lo justo para que el cepillo se deslizara mejor, aclarados consecutivos conformando un ritual de dolor purificante. Rascó con progresiva fuerza, repetidos movimientos ascendentes y descendentes que le procuraban impredecibles aguijonazos de dolor cuando las cerdas del cepillo estimulaban demasiado algún nervio. Siguió hasta que se dio cuenta de que el agua se estaba tiñendo de rojo por los hilillos de sangre que ya estaban surcando su espalda hasta derramarse en la superficie jabonosa. No quería dejarse cicatrices incriminatorias, ya que si bien no era habitual que nadie tuviera la oportunidad de contemplarlo desnudo, era mejor evitar cualquier posibilidad de ser descubierto. Tras el placer venía la vergüenza, el bochorno por su debilidad. No recordaba desde cuando tenía la costumbre de rascarse la piel hasta sangrar. Probablemente ya en su tierna infancia lo hiciera cuando tenía que someterse al severo juicio de su padre. Desde entonces se había convertido en una válvula de escape, una especie de aliviadero que le reconfortaba cuando su autoestima se desplomaba. Pero al mismo tiempo se sentía culpable por hacerlo. En realidad deseaba no tener la tentación de hacerlo y sin embargo era totalmente incapaz de controlar ese pequeño vicio oculto que tenía, algo que puede carecer de mayor trascendencia, la verdad, si uno lo juzga con la debida distancia y una perspectiva adecuada, pero a Kurt se le antojaba una auténtica depravación. A pesar de ello, en su interior quedaba el regocijo latente del éxtasis, una satisfacción perversa recordada por el pálpito intermitente de las heridas mientras cicatrizaban.

Se secó con esmero aplicándose un ungüento reparador. El baño le había sentado estupendamente, inculcándole un voraz apetito que el magro caldo de su anfitriona no iba a poder apagar, de modo que se vistió de nuevo con ropa limpia y salió a la calle, teniendo cuidado de vaciar la tina y dejarla recogida para evitar nuevas broncas. Bajó por la Weissenburgerstrasse dando un paseo ya que la noche mantenía la agradable temperatura de la tarde. Tenía pensado comer un plato de bratwurst con una cerveza o quizá unas bulleten en una de las cantinas que rodeaban Alexander Platz. Deambuló por las callejuelas buscando una cervecería con aspecto invitante. Encontró una que no parecía demasiado cara y entró. Olía a sobaco, a grasa churruscada y a humo rancio. Se sentó en un rincón y llamó al camarero con un gesto. Mientras cenaba pensaba en las obligaciones que le esperaban al día siguiente en el hospital, pero un sujeto que se subió a una tarima en el fondo del local reclamó su atención.

Compañeros, ¿Cómo podéis comer y beber tan tranquilos mientras se desmorona la nación? ¿Cómo no se os revuelve el estómago al pensar que estamos sometidos al capricho de nuestros enemigos? Yo no puedo comer, ni dormir. Estoy asqueado. Nos tienen arrodillados, humillados. Y ¿Qué hace el gobierno de esta miserable República? Aceptar sin más esta catástrofe. Meter el rabo entre las piernas y pedir clemencia. La socialdemocracia judía nos humilla. Alemania se merece algo más. Levantémonos unidos contra el bolchevismo y el judaísmo internacional, aplastemos a los enemigos de la nación. ¿Es que no os dais cuenta? Se trata de ellos o nosotros. No nos pasará como en el 18, cuando unos cuantos traidores socialistas y judíos nos dieron la puñalada por la espalda. No dejaremos que vuelva a ocurrir.

La perorata del conferenciante continuaba mientras los clientes seguían más o menos a lo suyo. A pesar de que la mayoría eran obreros, no pareció que ninguno se molestase por las alusiones contra los comunistas. Seguro que la intimidante presencia de dos tarugos del Sturmabteilung flanqueando al representante del NSDAP ayudaba a calmar los ánimos. En un momento del discurso uno de ellos, un bulldog con expresión de feroz ignorancia, se acercó a una mesa que estaba demasiado animada para llamarles al orden. “¿Qué os pasa? ¿No os interesa lo que tenemos que decir?”. Le quitó la jarra al más próximo y la estrelló contra la pared. “A ver si ahora prestáis un poco de atención, capullos”. Y volvió al estrado caminando muy erguido. El obrero se quedó sin su cerveza y con gesto atónito. Uno de sus compañeros hizo ademán de levantarse para protestar, pero varias manos prudentes le impidieron que se buscase algún problema.

-¡Qué vergüenza! Parece mentira. Vienen aquí a amedrentarnos y no tenemos huevos para plantarles cara – refunfuñó en voz queda el vecino de mesa de Kurt- Me repatea la arrogancia de estos mequetrefes. ¿Tú qué opinas? ¿No serás tú también uno de ellos?

- ¿Yo? No, para nada. La verdad es que no me meto en política. No me interesa mucho – repuso Kurt.

Y era cierto. Pese a provenir de un entorno conservador y de una pequeña ciudad de provincias, Kurt no se decantaba por las ideas nacionalistas y mucho menos por las comunistas. Todo el entusiasmo nacional socialista que Thomas vertía sobre él se convertía en indiferencia y hastío. Tampoco tenía fuertes convicciones religiosas pese a que su madre fuese una luterana de libro. El griterío y las proclamas le disgustaban profundamente. Era un espectáculo cínico, todos decían lo contrario de lo que pensaban con tal de aferrarse al poder y exprimirlo para su propio beneficio. Kurt solo creía en la ciencia, en las leyes que se pueden demostrar en un laboratorio y que sirven para hacer progresar a la humanidad. Lo demás le parecía una aberración inútil, un caos al que no se sentía capaz de enfrentarse. Por eso, y porque no le gustaba entablar conversaciones con desconocidos, eludió continuar la charla iniciada por su vecino y se limitó a acabar su Bratwurst embadurnada con mostaza. Pagó y se levantó para dejar atrás los ecos de la arenga nacionalista y los gruñidos de los perros de presa con camisas pardas que la protegían. Pero no le iba a resultar tan fácil. El segundo matón de las SA se dio cuenta de su discreta fuga, y en seguida se dirigió hacia él.

Eh, tú –le espetó- el bajito, si tú. ¿Donde crees que vas? No hemos terminado todavía, o ¿acaso tienes algo mejor que hacer que escucharnos?

Pues la verdad es que he acabado mi cena y estoy cansado. Me voy a retirar para descansar si a ustedes no les importa.

Pues resulta que si nos importa, imbécil – el agresivo camisa parda agarró a Kurt por la pechera y lo meneó como un monigote- siéntate y no te muevas si no quieres que te rompa la cabeza.

El pobre Kurt se quedó sentado con el abrigo puesto y una expresión cariacontecida. No le quedó más remedio que esperar a que terminara la perorata del nazi si no quería enfrentarse a los matones. Y la verdad es que no quería que le partieran cara. Una desgracia en un día era suficiente. Escuchó los desvaríos del orador maravillándose por el cúmulo de tópicos que componían su discurso. Eran argumentos que toda la derecha utilizaba en mayor o menor medida. Lo que diferenciaba a los nazis era la virulencia con que los presentaban y el acompañamiento de paramilitares que machacaban a cualquiera que pareciera no estar de acuerdo con ellos. No podía saber entonces que esas exaltadas tesis racistas, el odio a los judíos y en general la intolerancia y la violencia de los nazis acabarían rodeándolo furtivamente y conseguirían engullirlo por completo. ¿Cómo prever que más pronto que tarde acabaría no sólo uniéndose a su partido sino enrolándose en la siniestra fuerza paramilitar que reemplazaría a la Sturmabteilung?

CANTO 5

SANTIAGO DE CHILE. FEBRERO 1961.

En la oscuridad, el goteo constante de una tubería se convierte en el único ritmo que acompaña los pensamientos sombríos de un bulto agazapado en una esquina. El tic tac agónico de la espera. Una mente agotada que ha dejado atrás la esperanza. Sabe que el goteo marca el tiempo que transcurre entre una paliza y la siguiente. Quizá sea la última. Que se les vaya la mano y acaben con él. Quiere estar por fin con las sombras que le circundan, Itxaro, Víctor. Ya no nota el ardor de la garganta ni las punzadas de las costillas rotas. Su cabeza abotagada divaga en la penumbra. Un calambre en el estómago recuerda sin mucha esperanza de ser atendido que hace días que no prueba un bocado de la comida que le traen.

Justo encima de él, Peter y Zvi están reunidos en el salón con el resto de componentes del comando. El grupo está tenso. Fuman cigarrillos encadenados que abandonan en un cenicero lleno de colillas y ceniza. Una bruma de nicotina se cierne sobre sus rostros concentrados. Nadie habla. No se miran entre ellos. Finalmente Peter rompe el silencio.

Sabéis que no tenemos alternativa. No nos lo podemos llevar. Esa opción hace tiempo que no es viable. Además Ben-Gurion ha dado orden expresa de no llevarlo a Israel sin una confesión completa.

Pues lo liberamos y desaparecemos. Nunca se sabrá nada de todo este operativo. Sólo nosotros, el katsa de Santiago, el Director y el Comité conocen su existencia. Y al alemán no le conviene hablar – propone Najum, un joven rubio de complexión fuerte y gesto inteligente.

¡Y que viva tan tranquilo el resto de sus días! Ese cerdo era un nazi, él mismo ha confesado haber pertenecido a las SS. Me da igual si se llama Egon, Kurt o Ernst…¡cómo demonios quiera llamarse!. La solución es la misma – prorrumpe Peter con violencia, sacando una pistola de su funda y golpeando la mesa con ella- Hay que eliminarlo.

Cálmate Peter – media Zvi – no nos dejemos llevar por la venganza, nosotros no somos Nakam. Hay que hacer justicia. Un nazi más o menos no cambia nada. Un nazi delante de un tribunal público en Israel es un mensaje de esperanza para todo nuestro pueblo. No lo olvides. Hay que conseguir que confiese y trasladarlo a Tel Aviv. Siempre podemos embarcarlo en Valparaiso.

¿Pero cómo vamos a conseguir que confiese? Llevamos diez días apretándolo y no hemos avanzado nada. ¿Has visto como está? No aguantará mucho más – replica Peter mientras enciende un cigarrillo- No soy médico pero yo diría que no soportará mucho más, y ya he utilizado todos mis recursos. O su historia es cierta o es un cabrón con un par de pelotas.

Yo creo que nos miente. Sabe que a Eichmann lo vamos a ejecutar. Si confiesa no tiene nada que ganar, y si resiste, sabe que cabe la opción de que lo liberemos – repone Zvi, pensativo- Y sí, es un cabrón resistente, pero por mi experiencia sé que todo el mundo tiene un límite, una puerta de entrada. Tenemos que encontrarla. Y no es una cuestión de fuerza bruta. Hay que tener paciencia, eso es todo.

¡Paciencia! Te recuerdo que tiempo es precisamente lo que no tenemos- interrumpe Najum con una voz extrañamente chillona- Nos han dado un plazo máximo que termina en tres días.

Yo voto por reventarle la cabeza ahora mismo – insiste Peter con la cara cada vez más congestionada – Yo mismo lo haré, y asumiré la responsabilidad.

Estoy con Peter – apoya Najum.

¡Joder! ¡Queréis pensar un poco! Además, ¿De dónde os habéis sacado la idea de que esto es una democracia y se vota lo que vayamos a hacer? Os recuerdo que soy el oficial en cargo. Haremos lo que yo decida.

¡Qué te jodan! No eres más que un lameculos, por gente como tú, que quería contemporizar con los nazis, desapareció toda mi familia en un puto campo de concentración –ahora Peter se ha levantado y está encarando directamente a Zvi.

¿Sabes lo que hace de ti un agente mediocre? Que te dejas llevar por los sentimientos – la voz de Zvi no se altera – Está decidido y punto. Dejadme intentarlo a mi manera.

Zvi da por terminada la reunión y sale del salón. Va a la cocina y enciende el hornillo para preparar café. Quizá le fuera bien al prisionero. Empieza a preparar una bandeja con pastas que acompañaran al café. Sabe que una bebida caliente invita al dialogo. Baja con la bandeja al sótano y la deja encima de la mesa. A continuación desencadena al prisionero que se había hecho un ovillo en un rincón al oír los cerrojos de la puerta. Al encender la desnuda bombilla que colgaba del techo Kurt guiña los ojos y se protege con una mano. Zvi le ayuda a incorporarse y sentarse en la silla. Kurt mira con desconfianza la bandeja. A pesar de la sed y el hambre pretende mostrarse duro, inasequible. Demostrar que no van a poder con él.

Vamos, tómate el café. Te sentará bien – Zvi acerca la otra silla que estaba junto a la pared y se sienta en frente de Kurt. Se apoya en el respaldo y cruza las piernas. Su actitud es relajada. Sin embargo Kurt no hace amago de tocar la comida. Zvi lo observa en silencio. Luego se incorpora suavemente y le acerca la bandeja- Escucha, sé que estás resentido y que intentas rebelarte no comiendo. Pero eso no te va a ayudar. Ya sabes lo que tienes que hacer para ayudarte. Tienes que colaborar con nosotros. Dinos la verdad y todo esto se acabará.

¿De qué verdad estás hablando? – Kurt habla con una voz ronca, sin inflexiones- ¿Qué queréis que os confiese? Ya sabéis quién soy y cuáles son mis pecados. Obrad ahora en consecuencia. Impartid vuestra justicia, que no es tal, sino sólo venganza.

Yo no sé nada de justicia. Tienes que entenderlo. Tengo una misión, una misión importante para mi país, y la voy a cumplir – Zvi hace una pausa valorativa. Clava sus ojos en los de Kurt y le sostiene la mirada- Tengo novedades. Nuestros contactos en Alemania han confirmado parte de tu historia. Han encontrado referencias de Kurt Haase, y en efecto, parece que fue el ginecólogo de la mujer de Heydrich. – Zvi calla de nuevo. Intenta captar alguna reacción en el semblante de Kurt, quien permanece impasible. Decide jugarse su última baza- Sin embargo yo no creo que tú seas Kurt Haase. Dejémonos de jugar al gato y el ratón. Tenemos evidencia de que en realidad eres Ernst-Robert Grawitz, el médico personal del Führer. Conseguiste engañarlos a todos con la explosión de la granada en tu casa. Aceptaron sin más que te habías suicidado. Te has camuflado bien en el fin del mundo. Seguramente ya creías que nadie daría contigo, te sentías seguro. Incluso te dejaste ver con otros amigos nazis tuyos. Gracias a tu indiscreción nuestro katsa en Santiago te ha cazado. Se acabó tu huida, si confiesas ya podrás descansar por fin.

¿Grawitz? – Kurt emitió un silbido y se mantuvo en silencio durante unos instantes, a continuación una carcajada gutural brotó de su garganta – Chicos, estáis realmente perdidos. Lo único que tenemos en común ese señor y yo es que los dos somos alemanes y médicos. ¿De dónde obtenéis esa información? Esto es una locura.

Además de asistir al monstruo de Hitler te gustaba ser una importante figura ¿No es así? Fuiste el responsable de los experimentos inhumanos que se realizaban en los campos de concentración con nuestros hermanos. Los utilizasteis como conejillos de indias. Peor incluso. Eras el oficial que examinaba todas las solicitudes de experimentos y pedías autorización al mismo Himmler para llevarlos a cabo. Creemos también que fuiste tú quien dio la idea de utilizar cámaras de gas para llevar a cabo la idea de tu colega Heydrich, die Endlösung der Judenfrage, bonito nombre oficial para denominar el exterminio de todo un pueblo.

¡Eso es absurdo! No sé de qué me estás hablando – Kurt perdió los nervios y comenzó a golpear la mesa con los puños – Sólo soy un simple médico. Huí de la guerra y comencé una nueva vida desde cero. No tuve nada que ver con esas atrocidades. Eso fue cosa de esos locos nazis.

Ya, pero tú mismo has confesado haber formado parte de las SS. No intentes eludir tu responsabilidad – Zvi insistía con paciencia para acorralar a su interlocutor. Alcanzó la cafetera y sirvió un café en una taza que luego aproximó a Kurt. Puso el plato de pastas a su lado – En cualquier caso, tu destino no va a cambiar mucho, confieses o no. Sólo cambiará su significado para nosotros. Te doy la oportunidad de redimirte y pedir perdón.

¿Quién me va a perdonar? ¿Vuestro Dios? – Kurt sonrió con sorna. Se acercó a la mesa y tomó la taza de café. Bebió la taza de un trago y se sirvió otra – No soy creyente. Lo siento.

Vamos a comenzar de nuevo. ¿De qué conocías a Heydrich? ¿Cómo era vuestra relación?

Ya os he dicho que éramos amigos de juventud. Nos reencontramos por casualidad en Berlín y luego cuando se casó y su mujer se quedó embarazada me llamó para atenderla.

¿Por qué ingresaste en las SS? ¿Qué cargo tuviste durante la guerra?

Esos locos eran una especie de secta. Yo no podía atender a su mujer sin ser uno de ellos. Por eso Heydrich me hizo miembro, pero no tuve ninguna función específica. Me ocupaba de su mujer y más adelante, de las de otros oficiales por recomendación de Heydrich. Durante la guerra fui nombrado oficial médico de las Waffen-SS pero por una pura formalidad. Seguía trabajando en mi consulta. De hecho, ya os he dicho que me negué a implicarme en el trabajo de las SS y por eso me destinaron a Buchenwald casi como un prisionero político. Allí me ocupé de los internados e hice lo que pude por ayudarlos, que fue bastante poco por desgracia. Luego llegaron los soviéticos y conseguí evitar que me detuvieran haciéndome pasar por un civil. Después huí por Italia hasta España y de ahí me embarqué a Buenos Aires. El resto ya lo sabéis. Gracias a un amigo me trasladé a Santiago y pude volver a la práctica de la medicina.

¿Por qué huiste y te hiciste con una identidad falsa? Si no habías sido responsable de ningún crimen no tenías nada que temer.

Con la perspectiva de los años puede que tengas razón. Muchos conocidos míos se quedaron y continuaron su vida como si nada hubiera pasado. Pero en aquel caos tuve miedo, esa es la verdad. Sobre todo de los soviéticos. Tú no estabas allí para ver lo que hacían con los prisioneros. Además pensé que con un pasaporte belga me sería más fácil comenzar de nuevo.

Muy bien, Kurt. Es la misma historia que nos has contado desde el principio. No tengo motivos para no creerte. Excepto por el testimonio de dos personas que te han reconocido. Son testigos solventes y provienen de fuentes independientes.

¡Pero han pasado más de quince años! Yo he cambiado, como todo el mundo. Esos testigos se pueden haber equivocado – Kurt protestaba ahora con vehemencia.

Por eso precisamente necesitamos tu confesión, para no tener ninguna duda antes de llevarte ante un tribunal tenemos que cerciorarnos de tener al verdadero Grawitz. Si no confiesas, no podemos estar completamente seguros y no te enviaremos a Israel. Pero en ese caso, no podemos dejarte ir sin más. Pondrías en peligro el operativo. No tendremos más remedio que eliminarte. Peter tiene razón. Y se nos acaba el tiempo. No puedo esperar más de dos días. Si no has confesado en ese plazo, esto se acabó.

Zvi se levanta y recoge la bandeja con el café y las pastas. Golpea la puerta y Najum la abre. Zvi sale y Najum se dirige a Kurt para volver a encadenarlo. Cuando está aproximándose, Kurt se levanta y con un gesto rápido le lanza la silla. Najum no puede evitarla y una pata impacta en su ceja izquierda, que se abre y comienza a sangrar. En ese momento, Kurt rodea la mesa e intenta alcanzar la puerta, que se había quedado abierta. Cuando está en el quicio, la sombra de Peter se dibuja en el suelo de cemento del pasillo. El primer golpe lo lanza contra la pared y hace que se golpee en la nuca. Luego Peter hace que se doble con una patada en el hígado. Lo coge por los hombros y lo arrastra hasta el interior del sótano. Lo atenaza por el cuello con su brazo derecho y aprieta hasta cortar la respiración de Kurt. Éste intenta aflojar el brazo de Peter pero no puede hacer nada. Parece que va a llegar su fin. En ese momento la mano de Zvi se posa en el hombro de Peter. “Suéltalo, ya está bien”. Sin embargo, Peter está fuera de control. No afloja su presa. Va a hacerlo. Aquí y ahora. Zvi desenfunda su Beretta 70S y le encañona en la cabeza. Su voz no parece alterarse. “Peter, no me hagas perder un agente. Sabes que lo haré”. Peter duda y por fin suelta el cuello de Kurt, que cae desplomado. Sin decir ni una palabra, se da la vuelta y sale del sótano. Najum contempla la escena desde un lateral sujetándose la herida de la ceja con un pañuelo que ya está ensangrentado. Zvi guarda su arma y arrastra a Kurt hasta el rincón de su celda y lo encadena de nuevo.

Cuando recobra el conocimiento, Kurt siente un dolor agudo en la garganta, como si tuviera las amígdalas inflamadas. Tampoco puede mover mucho la cabeza sin que el cuello le envíe un latigazo de dolor. Se queda tumbado en el colchón, inmóvil. Por primera vez desde que está secuestrado, Kurt se abandona al llanto. Solloza quedamente al principio, con desespero y angustia después. Sabe que no va a volver a su familia. Piensa en ellos. Una viuda y un huérfano. Se le antoja que no se merecen lo que les va a pasar, aunque el que vaya a morir sea él solo puede sentir lástima por ellos.

PARTE II: INFIERNO.

CANTO 1

BERLÍN, OCTUBRE 1928.

Aquella mañana una densa capa de nubes plomizas se cernía sobre el cielo de Berlín. Los primeros copos de nieve se dejaron desbaratar por el viento que soplaba racheado y cortante. Tras unos momentos de duda, la nevada se afianzó y se convirtió en ventisca. Kurt se estremeció dentro de su abrigo mientras se dirigía a la casa después de una guardia extenuante en el Hospital Charité. Puede que estuviera incubando una gripe; le dolían los huesos y la garganta. Apretó el paso para llegar antes a la cama mientras se embozaba con las solapas. Los transeúntes bajaban por la acera zarandeándose como si caminaran por la cubierta de un barco en medio de un temporal. El trecho que le separaba del portal de su pensión se le antojaba remoto y lleno de peligros, inalcanzable. El tintineo de la puerta de un café le anunció el aroma de la bebida y el calor del local. Sin pensarlo, se dejó atrapar por la promesa de un trago reconfortante. Se trataba de un local de mala muerte poblado por obreros vestidos con ropa remendada y mugrienta y gente de baja ralea. Una anciana de edad indefinible lo escrutó con un mohín desconfiado y ocultó algo debajo de su chal de punto. Nadie más le prestó atención, ni siquiera el único camarero que hojeaba Die Rote Fahne mientras se hurgaba la nariz parsimoniosamente. Kurt tuvo que carraspear para que dejara su lectura y le tomara su pedido. Un parroquiano tocado con una gorra apuraba una copa de aguardiente. En su mejilla izquierda se podía apreciar un costurón que bajaba hasta la mandíbula. Aquella mañana, el local olía a cansancio y derrota.

Debió dormir todo el día. Al despertarse era de noche de nuevo. Podía oír el viento ululando pero ya no nevaba. Se desperezó en la cama, no tenía nada que hacer hasta la mañana siguiente; si quería podía quedarse calentito durante horas entre las mantas. Sin embargo, se había apagado la estufa y debía bajar a por un poco de carbón al sótano. También tenía hambre y sabía que su patrona no daba de comer fuera de horas, y además tenía que estar presentable para acudir a la mesa. Tras dar varias vueltas en el lecho se decidió y salió de la cama. Se acercó a la jofaina y vertió algo de agua para lavarse. Se secó y se puso las gafas para afeitarse. Contempló en el espejo su cara marcada por el sueño reciente. Veía un tipo pequeño, enjuto, con la cara más bien redonda. La nariz, ni grande ni pequeña, sostenía unas gafas de montura trapezoidal que más que otorgarle un aire intelectual parecían una buena excusa para evitar una pelea. Detrás de ellas anidaban unos ojillos inquietos, vivaces, que sin embargo se detenían cuando se concentraba y eran capaces de escrudiñar con detenimiento a cualquier persona u objeto. Un poco más abajo, unos labios finos tensaban al sonreír los arcos de los labios que a su vez plegaban sus mofletes dibujando sendos hoyuelos bajo los prominentes pómulos. Tenía el pelo de un rubio desvaído, como fatigado, con canas prematuras en algunas zonas del flequillo. Su aspecto general era apocado y cansado. Después de afeitarse y peinarse con fijador, su imagen había recuperado bastantes enteros y se sintió más animado, de modo que salió de la habitación para reclamar su ración de sopa.

El pequeño grupo de pensionistas ya estaba reunido en el refectorio, esperando implorante la cena, por mucho que se tratara de un caldo macilento y poco nutritivo. Allí estaba el joven Klaus con su sempiterna nariz goteante y el cuello envuelto en una bufanda raída; el profesor Kaninchen, con un aire como transparente, totalmente insignificante; la señora Scherer, una solterona despiadada de mediana edad que siempre parecía estar a punto de disparar algún dardo malicioso a sus compañeros y el orondo bávaro Wittelsbach, que a modo de aperitivo estaba despachando un embutido grasiento. Siempre se empeñaba en ofrecer sus viandas a los demás comensales pero éstos solían declinar entre excusas una oferta tan amable como poco apetitosa. Kurt se sentó en el momento que Frau Krause aparecía por la puerta del fondo con la sopera. Mientras comían en silencio sonó el timbre de la puerta, algo desacostumbrado y que irritaba especialmente a la patrona, pues tenía que interrumpir sus sorbidos para atender la visita. No sucedía a menudo ya que los inquilinos no se caracterizaban por tener una vida social ajetreada. Volvió con cara de pocos amigos y se dirigió a Kurt con un claro tono de reproche: “Herr Haase, una señorita pregunta por usted. Recuerde que las visitas se atienden en la salita, y a ser posible en un horario menos intempestivo”. ¿Una señorita? Kurt se limpió los labios con la servilleta y se levantó. “Discúlpenme, la verdad es que no esperaba a nadie”. Nanette aguardaba en la salita con una expresión que quería transmitir enojo pero que no disimulaba ni de lejos un más que evidente afán seductor.

Disculpe que me presente así, Herr Haase, pero creo que me debe usted una explicación.

Eh, esto.,,, ejem ¿Cómo? – Kurt se atragantó azorado y empezó a enrojecer violentamente. No era capaz de recomponerse.

Ja,ja, pero no se altere usted de esa manera. No es para tanto, aunque debería saber que es de muy mala educación dejar plantada a una señorita.

Si, tiene razón, por supuesto, lo siento mucho. Por desgracia tuve un inconveniente cuando me dirigía al café y no pude acudir. Le debía una disculpa pero no tengo ni su número ni su dirección. Por cierto, ¿Cómo me ha encontrado?

Nadie es difícil de encontrar si se pregunta a la persona adecuada.

Ya,.., bueno verá, el caso es que mi patrona no ve con buenos ojos las visitas y me siento un poco violento. ¿Le importaría que concertáramos una cita algún otro día y así le podría pedir excusas como es debido?

No sea tan formal Herr Doktor.. ¿Por qué no vamos a algún lugar ahora mismo y me invita a una copa?

Bueno, la verdad es que no tenía pensado salir, tuve una guardia de veinticuatro horas ayer y..

Uff, ¡Qué pelmazo! Venga, no se hable más, la noche es joven. Coja su sombrero y lléveme a algún sitio bonito.

Kurt no tuvo más remedio que acceder ante el ímpetu de aquella criatura. Ahora que la observaba con más detenimiento se daba cuenta que seguro que no pasaba de los veinte años; sin embargo su actitud confianzuda y su desparpajo hacía que se desenvolviera como una mujer de más edad. Era menuda pero esbelta y llevaba el pelo tan corto como el vestido. La cabeza rubia iba tocada con gracia con un pequeño sombrero oscuro. Salieron a Schonhauser Allee y esperaron en la parada del tranvía. Kurt no conocía ningún sitio elegante en el barrio obrero donde vivía, por lo que decidió ir a lo seguro y se encaminaron al café Josty en Potsdamer Platz. Cuando bajaron del tranvía se encontraron con un ajetreo casi agobiante. Miles de personas se cruzaban en un apresurado ir y venir. Los letreros luminosos y sus colores contribuían a impregnar la escena con un tinte caleidoscópico. Nanette fluía grácilmente por entre la marabunta dejando atrás a Kurt que todavía no se había acostumbrado a estas aglomeraciones y se iba tropezando como un pelele. Nanette acudió en su ayuda y lo rescató agarrándose al brazo de su acompañante. “Perdona la confianza Doktor, pero creo que necesitas un poco de ayuda, y por cierto, dejémonos de tanta formalidad y tuteémonos, que no somos tan mayores, ¿no te parece? Además la otra noche nos estuvimos tuteando desde la tercera botella de champán”.

Oficinistas y desempleados, obreros y funcionarios, dependientas y amas de casa se mezclaban sin distinción en los cafés y ante los escaparates de los grandes almacenes.”Una ayudita por caridá” rezaba el cartel de un lisiado que pedía limosna en el suelo. Como le faltaba la pierna izquierda llevaba una pernera doblada bajo el muñón. Lucía su viejo uniforme a pesar de que ya habían pasado diez años desde el final de la guerra. Debía dar mejor resultado que pedir limosna vestido de civil. Kurt casi choca con la pierna restante, por lo que sacó una moneda del chaleco y se la echó en el cacillo a modo de disculpa.

Por fin llegaron al Josty y pudieron acomodarse. Aunque el local estaba lleno a esa hora, contaba con una nave alargada con pequeñas mesas redondas a ambos lados de un pasillo central que daban cabida a cuatro personas y el trasiego de clientes que llegaban y se iban era constante por lo que no tardó en liberarse una de ellas. Nanette no se soltó de su brazo hasta la mesa. Kurt se había sentido algo intimidado al principio. No estaba acostumbrado a esas confianzas tan repentinas. Las chicas que había conocido en Halle no eran así. Dejaban muy claro que existía un muro, una barrera infranqueable hasta que la cosa fuera en serio; la decencia así lo exigía. Los modos de esas ninfas todavía le sorprendían, pues un provinciano como él siempre los había asociado a las mujeres de pago. Sin embargo en Berlín era normal ver a mujeres de buena posición paseando solas, incluso por la noche, sentadas en un café o fumando, toda una novedad para un provinciano como Kurt. No era extraño que Herr Haase, su padre, dijese que era la cuna del averno; Sodoma y Gomorra, un crisol de los males de la nación, y que hubiera visto con malos ojos que su único hijo hubiera venido a cursar su especialización precisamente allí. Sin embargo a Kurt, tras la primera reacción inconsciente de incomodidad, le estaba empezando a agradar la cercana calidez de Nanette.

Mein Doktor, no creas que me siento en los cafés con cualquier hombre, así, sin conocerlo bien. Desde luego no soy una de esas chicas. Pero me gustaste el otro día. Me lo pasé muy bien a pesar de que la liaste pero bien.

Ya, no me lo recuerdes. Me sigue avergonzando. No es nada habitual en mí, es que no estoy acostumbrado al alcohol y me sentó fatal. Te pido disculpas por mi comportamiento.

¡Pero qué dices! Me tronché de risa. No lo sientas por mi amiga, a veces es demasiado arrogante, de modo que tampoco le viene mal un poco de juerga a su costa.

En cualquier caso estoy arrepentido. He jurado que no voy a volver a beber nunca más, bueno, excepto cerveza, claro. Pero dime, Nanette, ¿Te puedo llamar por tu verdadero nombre?

¡Oh! Me ofendes, doctorcillo, no me gusta que me pongas en un compromiso, pero te lo voy a perdonar; sin embargo no te diré como me llamo, no me gusta – repuso coquetamente Nanette.

Seguro que es un bonito nombre, no me dejes así, te lo ruego.

Está bien, pero me vas a seguir llamando Nanette ¿De acuerdo? Bien, mis padres me pusieron Magret, ¿Te lo puedes creer?

¿Y qué tiene de malo Magret? Es un nombre como otro cualquiera. A mí tampoco me entusiasma el mío, pero nunca le he dado demasiada importancia.

Los hombres no dais importancia a lo que deberíais y sin embargo, os perdéis con cualquier fruslería. Magret es horrible, y punto, no me llames nunca así, no responderé, te lo advierto. Por cierto, me está entrando sed, querido, ¿Podrías pedirme algo de beber?

Sí, sí, claro – repuso Kurt haciendo una seña a uno de los camareros – Pero dime, parece que tú me conoces mucho más de lo que yo te conozco, en realidad no sé nada de ti, ¿Por qué no me cuentas algo?

No hay mucho que contar, mi vida es triste e insulsa, la verdad: una desgracia.

Pero, ¿De dónde vienes? ¿A qué te dedicas?

¡Qué entrometido y cotilla! Esas cosas no te interesan, además son terriblemente tediosas, hablemos de otros asuntos más interesantes, por ejemplo de tu hospital ¿Sometes a tus pobres pacientes histéricas a masajes pélvicos para que se tranquilicen?

Ehgrpfffffffff - Kurt se atragantó con la cerveza, emitiendo una serie de gruñidos bastante bochornosos. Los demás clientes se giraron para observar, circunspectos-, errr, esto, esa práctica hace ya muchos años que no se utiliza, por fortuna ha quedado demostrado que no tenía ningún fundamento médico – Kurt no pudo evitar sonrojarse ante la desfachatez maliciosa de aquella chiquilla - la ciencia ha avanzado mucho. La verdad es que tengo mucho trabajo, no paro, pero creo que estoy aprendiendo algo nuevo todos los días. Es agotador y gratificante.

¡Pobrecillo! Debes estar agotado. Lo que necesitas es un poco de diversión, ¿Por qué no vamos a bailar? Al Wintergarten, por ejemplo, venga, no pongas esa cara. Nos divertiremos.

¿Ahora? Lo siento pero mañana tengo que trabajar, quizá otro día. ¿Tú no trabajas?

Por desgracia si, aunque preferiría ser la mantenida de un fabricante de bombillas, la verdad, y pasar el día de compras por el Ku’damm con un chófer esperándome en la limusina.

Ya, suena bien aunque un poco superficial, si me permites la observación.

¿Y qué tiene de espiritual pasarse diez horas al día aguantando a un impertinente en una oficina de mala muerte? Mejor ser rica y superficial que pobre y con grandes ideales, como esos comunistas que hacen huelgas y revoluciones porque les gustaría ocupar el lugar de los que les explotan para ser ellos los explotadores. ¡Valiente justicia social!

La verdad es que no me interesa mucho la política, solo veo un montón de exaltados vociferantes que son incapaces de comunicarse. Todo sería más fácil si escucháramos más. Y no quería ofenderte, lo que ocurre es que paso mucho tiempo lidiando con situaciones graves de verdad, y comparándolas con las preocupaciones normales parecen banales. Pero no pretendía ser desdeñoso ni condescendiente, disculpa.

Está bien, mon cheri, no soy nada quisquillosa, ya lo irás descubriendo. Ahora ya tenemos una buena excusa para ir a bailar. Tienes que olvidarte de tus dramas cotidianos del hospital.

Kurt terminó su cerveza y tras pagar las consumiciones, se dejó arrastrar al Wintergarten. No tenía ni ganas de bailar ni la destreza mínima para evitar hacer el ridículo, pero su pareja no parecía desanimarse en absoluto. Encajaba la torpeza y los pisotones con risotadas y bromas, parecía no cansarse nunca y forzaba a Kurt a continuar bailando una pieza tras otra. Acordes hilvanados a toda prisa los impulsaban en giros sucesivos entre decenas de parejas frenéticas. Kurt no era aficionado al baile principalmente porque se trataba de una actividad que dependía mucho de la improvisación, del sentido del ritmo, de las emociones, y Kurt prefería actividades más controladas y previsibles. Le ponía nervioso no tener claro cuál iba a ser la siguiente melodía, desconocer qué paso era más apropiado para bailarla, como conducir a su pareja. Otro efecto indeseado de aquel alocado ajetreo fue que el contacto prolongado con las caderas de Nanette, la suave curva de su espalda, el arranque de sus nalgas y su sonrisa maliciosa le provocaran una erección que amenazaba con hacerse demasiado evidente. De repente le dio mucha vergüenza que se le notara, aunque la mitad de los galanes seguramente la tenían como un morcillón a base de restregarse con su pareja de baile. Trató de separarse un poco para que Nanette no se apercibiera pero algo le decía que ella ya se había dado cuenta y que además aquella turgencia le causaba un regocijo no exento de orgullo. Al acabar una pieza farfulló una excusa y se dirigió con Nanette a la mesa.

¿Ves como no es tan difícil? Lo has hecho muy bien, de hecho pareces muy animado… en todos los sentidos.

Si, tienes razón no ha estado mal. Pero soy un desastre, solo que tú consigues que no se note.

¡Qué va! Esto me huele a falsa modestia. Todo el mundo puede ver que estás muy bien dotado.

Kurt esquivaba como podía los dardos sarcásticos de Nanette y no se molestaba demasiado porque se daba cuenta que no iba cargados con malas intenciones. Además aquellos requiebros mordaces traslucían cierta accesibilidad sexual por su parte, y a estas alturas Kurt ya no podía negarse que deseaba intensamente a aquella chiquilla aunque no sabía demasiado bien como conseguir acostarse con ella. Nunca había tenido novia y su experiencia sexual se limitaba a las esporádicas visitas a las profesionales. Pese a estar rodeado del sexo femenino por su especialidad médica, su conocimiento del tema se limitaba casi exclusivamente al lado científico de la fisiología y sabía más bien poco del lado práctico de la vida mundana. En su entorno pequeño burgués y estrecho de miras de Halle, un hombre no podía aspirar a acostarse con una mujer sin que fuera su novia formal y estuvieran más o menos comprometidos. Pero en Berlín era distinto, y Kurt lo sabía aunque todavía no había tenido oportunidad de experimentar esos placeres libertinos. Además, sus preferencias eran un tanto particulares y creía que una chica decente no accedería a compartirlas con él, por lo que en la mayoría de las ocasiones terminaba apañándose sólo. Esta noche probablemente sería así, pues Kurt no tenía tiempo ni ganas para intentar algo con Nanette. Estaba cansado y en unas pocas horas debía estar de nuevo en el hospital. Consiguió vencer la resistencia de Nanette y salieron del Wintergarten que a esas horas tardías empezaba a animarse de verdad, pese a ser un día laborable. Salieron a la Potsdamer Strasse y Kurt paró un taxi que les llevó a Oranienburgerstrasse, donde vivía Nanette.

Gracias por acompañarme querido, pero me da vergüenza que veas donde vivo.

¿Por qué? Yo vivo muy cerca de aquí y creo que es una zona digna, no demasiado elegante, pero respetable.

Se ve que no conoces bien el Scheunenviertel, esto está lleno de casonas inmundas. Yo misma vivo realquilada con una familia en una de estas Mietskaserne. Como te dije necesito encontrar un hombre rico urgentemente…

Lo siento querida, yo de momento lo único que te puedo ofrecer son mis mejores deseos. C’est la vie.

No te preocupes, podría casarme con uno muy viejo y tenerte como amante. Luego se moriría el viejo y llevaría la vida de una viuda alegre.

En el mísero apartamento del Mietkaserne le estaba esperando Max, su chulo. No tenía cara de estar de buen humor. Nanette se preparó con resignación a soportar el habitual rapapolvo. Se confortó porque por lo menos no parecía estar borracho.

¿Dónde estabas? Te he estado esperando toda la tarde.

No tengo por qué darte explicaciones.

Cuidado, tengamos la fiesta en paz, no tengo ganas de enfadarme. ¿Tienes mi dinero?

No he tenido mucho trabajo, solo he sacado diez marcos.

¡Cago en la puta! – exclamó Max dando un manotazo en la mesa que hizo saltar la botella de cerveza – ¡Me tenías que dar cincuenta! Con diez no hago ná.

Lo siento Max, te prometo que voy a conseguir más – repuso Nanette con voz cohibida.

Más te vale. ¿Te tengo que recordar quién te sacó de la calle? ¿Quieres volver a hacer pajas por un marco en un callejón?

No, ya sabes que te estoy agradecido, pero es que no es fácil.

Por cierto, ¿Qué tal te va con el médico aquel?

Va bien, de hecho acabo de estar con él. Yo creo que lo tengo listo, pero es tan tímido que tengo que tirar yo de él todo el rato y no quiero que se me note.

Bueno, confío en ti. Ya te apañarás, a mí me da igual, mientras me des lo mío. Ahora me tengo que ir.

Kurt se levantó al dia siguiente cansado como si no hubiera dormido en toda la noche de modo que al llegar al hospital se encerró en su despacho dispuesto a vegetar hasta la hora de la ronda. Después de poner al día algunos informes se fijó en un Berliner Volkszeitung atrasado que alguien había dejado sobre el escritorio. Leyó con atención la noticia sobre la próxima constitución del nuevo gobierno de Poincare en Francia y de cómo podía afectar a la ocupación francesa del Ruhr. Había otras noticias curiosas como el ataque pirata a un vapor inglés. De repente una noticia en la sección de sucesos hizo que se le helara la sangre. Era una pequeña reseña sobre el asesinato de una joven en una casa de Mohrenstrasse. Se decía que era la huérfana de un industrial arruinado y que al parecer ejercía la prostitución de altos vuelos. A Kurt le quedó bien claro de quién estaban hablando. Un sudor frío le perló la frente y sintió un retortijón que casi le obliga a salir corriendo hasta el excusado.

Se puso el sombrero y el abrigo y farfulló una excusa a la enfermera mientras salía a la calle para llamar por teléfono. Como Thomas no contestaba la llamada, Kurt decidió ir a su casa en Charlottenburg. Tampoco fue fácil que Thomas le abriera la puerta. Solía dormir hasta tarde y no recibía con alegría ninguna visita hasta después del mediodía.

¡Ah Kurt! ¿Eras tú el que llamaba? Te voy a matar, tengo un dolor de cabeza horrible. Aquí justo entre los ojos.

Joder, joder, mira ¿Tú sabías esto? – inquirió Kurt mostrándole el periódico arrugado.

¿A qué te refieres? ¿A que unos piratas han asaltado un vapor británico en Bormeo?

No, coño – dobló el periódico y le mostró la noticia – Esto, sobre el asesinato de una prostituta en Mohrenstrasse.

Hmm, sí, ya veo ¿Y me despiertas por una noticia de sucesos leída en un periódico arrugado?

¡Basta ya! ¿Es que eres idiota? – Kurt no solía perder los nervios pero la impavidez de Thomas desbordó su paciencia – La puta que visitamos aquella noche, cuando me emborraché. Es ella, estoy seguro.

¡Oh vamos! ¿Sabes cuántas prostitutas acaban así? Seguro que es otra, una de esas callejeras.

Que no, lee toda la noticia. Da algunos detalles inequívocos.

Buenos, y si fuera ella ¿Qué ocurre? ¿Te enamoraste con esa mierda de polvo que le echaste? ¿Quieres ponerle una vela o qué?

No, no, mira la fecha del periódico, es de dos días después de mi graduación. Todo coincide, la mataron poco después de que estuviéramos con ella Thomas.

Ya veo, tienes razón. Podría ser ella, escucha me enteraré discretamente y luego te lo haré saber. Ahora vete a trabajar y olvídate de esto.

Pero me preocupa que nos relacionen con este asunto ¿Qué pasaría con mi carrera?

Kurt, no corras tanto. Te aseguro que atraparán al culpable y nos olvidaremos de todo esto. Solo fue una noche de farra, nada más.

Kurt se resignó a aceptar el consejo de su amigo y volvió a su trabajo. Al cabo de unos días agitados por la preocupación, recibió una llamada de Thomas. Su tono era mucho más obsequioso que de costumbre. Le invitaba a salir con Nanette y con una nueva amiga, una rusa que decía descender de los Romanoff. “¿Qué le das a Nanette? Parece que está bien prendada de ti. Ve con cuidado a ver si te prepara un bombo” se mofó Thomas. Le contó que le había llamado ella pidiéndole que organizara algo con él. Espoleado por la anticipación, Kurt se preparó para la cita como un adolescente preocupado por su aspecto. Se puso su mejor traje y una camisa nueva, se afeitó y se peinó cuidadosamente. Con media hora de retraso Kurt pudo oír el claxon del auto de Thomas, un DKW P15 Cabriolet que su padre acababa de comprarle. Nanette estaba sentada en el asiento trasero junto a una mujer rubia con aires distinguidos y una expresión de claro fastidio. Kurt se acomodó junto a Thomas tras saludar a ambas mujeres.

¿Estás listo Doctor Haase? Os voy a llevar a un sitio que os va a encantar. O por lo menos os sorprenderá. ¿Qué me dices Olivija? Un auténtico antro berlinés. Depravación y lujuria; eso sí, con mucho estilo.

Thomas revolucionó el motor de dos tiempos del auto y partieron hacia Friedrichstrasse con un petardeo irregular y nubes de humo blanco. El Weisse Maus era un cabaret de alto copete animado por un grupo de burgueses bien pensantes con ganas de ser escandalizados. Para ello pagaban el champán a precios ridículos mientras esperaban bien a que una contorsionista se desnudara, bien a que una odalisca bailara procazmente agitando las lorzas o tal vez a que la mujer barbuda se apareara con una anaconda, quien sabe, allí cualquier cosa era posible. Era el tipo de sitio donde Kurt nunca hubiera pensado acudir por su propia iniciativa. Se sentía incómodo entre aquellos nuevos ricos despilfarradores y horteras. Mientras avanzaban con el camarero hasta la mesa que tenían reservada observó como un tipo uniformado le hacía grandes aspavientos. Como Kurt no hacía ademán de darse por aludido, el oficial se incorporó y le llamó a voces.

¡Eh! Pequeña liebre, ven aquí bribón. ¿Es que ya no saludas a los viejos camaradas?

¿Cómo? No le entiendo caballero.

Ja, ja, ja. ¡Pero qué gracioso eres! Soy Heydrich, no me digas que no te acuerdas de tu compañero de farra.

¡Pero vaya, Reinhard! Ni te había reconocido, ¡Te encuentro muy cambiado! Y con el uniforme de la Armada, estás…no sé, más fuerte, pareces otro. Te ha sentado bien el ejército. Pero yo creía que estabas en Halle. ¿No te estabas ocupando del conservatorio?

¡No, que va!. Eso es asunto de mis padres, mis hermanas y sus maridos. A mí me estaba reservado un destino más alto y glorioso al servicio de Alemania, aunque sea esta Alemania arrodillada y sumisa. Y a ti ¿Qué te trae por Berlín? Ya entiendo, vienes como todos, al desmadre. Veo que estás muy bien acompañado.

Bueno, en fin, estoy trabajando en el Hospital Charité. Acabé el doctorado hace un mes y estoy preparando el Staatsexam..

¡Pero mira el pequeño matasanos! ¿Qué te parece? Y dime, ¿en qué te has especializado?

En ginecología.

Ja, ja, ja. ¡Qué tunante! Es el mejor trabajo del mundo, ¿verdad? Todo el día rodeado de culitos frescos, estoy seguro que será muy satisfactorio, pillín.

Bueno… soy un profesional, no los veo como tú te imaginas. Se trata de un asunto serio.

Ya, ya, desde luego. En fin, me ha gustado reencontrarte. Cuando vuelva a Berlín de permiso te iré a buscar y tomaremos algo. Estoy destinado en Kiel pero vengo a menudo.

Muy bien, estaré encantado. Puedes encontrarme en el Hospital. Ahora si me disculpas debo regresar con mis acompañantes.

¡Pues claro! Descuida tunante – se despidió Heydrich con un tono campechano y regalando un manotazo en la espalda de Kurt- corre con tu novia, que el repeinado aquel te la va a terminar robando.

Kurt se sentó en la mesa y se excusó brevemente. “Lo siento, se trata de un viejo conocido de Halle. Su padre es el dueño del conservatorio y él mismo es un gran músico. La verdad, este encuentro es toda una casualidad. Nunca me lo habría imaginado”. Ya había una botella de champán en la mesa y Thomas estaba sirviendo a Nanette y Olivija. Kurt brindó con ellos pero solo se mojó los labios. No quería estropear la velada con una borrachera incontrolada. Tenía planes mejores. En ese momento la orquesta rompió su silencio con una introducción efectista y las luces del local se apagaron. A continuación el cañón de luz dibujó un círculo blanco en las cortinas rojas del telón. Cuando éstas se apartaron, el disco iluminó una figura inmóvil que delineaba con su cuerpo un escorzo imposible. La orquesta enumeró una serie de suaves acordes que se enlazaban en un ritmo sugestivo, casi hipnótico. Su frecuencia se fue acelerando lentamente. La figura empezó a moverse al mismo ritmo. Era una mujer vestida de blanco y tocada con una máscara del mismo color coronada por plumones. Sus movimientos acompañaban a la música creando unas figuras extravagantes muy alejadas de cualquier danza que conociera Kurt. Era algo así como una danza del vientre pero menos fluida y más desvergonzada. Más adelante, la música aceleró y la bailarina se quitó la falda. El local enloqueció aunque debajo de la falda llevara unos escuetos calzones. La danza continuó con giros y piruetas más rápidos. Coincidiendo con otro punto álgido de la pieza musical la bailarina se despojó de su blusa, dejando ver un corpiño adornado con pedrería y bordados. Un contoneo veloz del torso y sus pechos hicieron girar unas borlas cosidas al vértice de las copas del corpiño. Kurt contemplaba el espectáculo con la copa de champán a medio camino de una boca que se había quedado abierta por el asombro. Eso era mucho más que bailarinas levantando las piernas al compás. Pero todavía quedaba lo mejor. La pieza continuó su crescendo y el corpiño desapareció descubriendo unos senos voluminosos pero bien colocados. La sala pareció venirse abajo. Los concurrentes dieron rienda suelta a sus más bajos instintos. Muchos de ellos ocultaban su rostro tras máscaras blancas o negras, por lo que podían entregarse al desenfreno de forma anónima. Ululaban, se levantaban como poseídos, despotricaban, pedían más. Y lo tuvieron. La artista se dio la vuelta y con un movimiento veloz, se arrancó los calzones dejando al aire unas caderas anchas y musculosas que enmarcaban un culo neumático. Seguidamente balanceó cada nalga al ritmo de la música con lo que el estruendo de la audiencia alcanzó su cota más alta. De repente la bailarina se paró y se dio la vuelta. Su rostro estaba contraído en una máscara de rabia. “Estúpido ignorantes. Canallas. ¿No podéis respetar mi arte? ¿Por qué os comportáis como animales?” Gritaba para hacerse oír por encima del jaleo. La orquesta enmudeció pero el público no. La artista permaneció quieta durante unos segundos observando su audiencia. No parecía estar cohibida por el hecho de mostrar su desnudez. Su pubis lucía un triangulo poblado por un ensortijado amasijo de vellos castaños. Tras más de un minuto de espera inútil, descendió del escenario y se dirigió hacia las mesas de donde provenían los alaridos más desconcertantes. Allí alcanzó una de las botellas de la mesa. Se la llevó a los labios y pareció beber largamente. Sin embargo, a continuación bajó la botella y alzando una pierna colocó su pie derecho sobre la mesa. La cercana visión del sexo de la artista seguramente atrapó la atención del grupo, pero no se esperaban que un potente chorro de orina surgiera de las inmediaciones del mismo y empapara sus incrédulos rostros. Los caballeros enmascarados primero enmudecieron bruscamente y después rugieron su indignación. La odalisca volvió a llenarse la boca y a lanzarles más líquido mientras uno de los hombres se levantaba para dirigirse hacia ella. Otros asistentes también se incorporaron para intentar detenerlos. Alguna silla voló por los aires. De repente el caos se adueñó del local. La mesa de Kurt y Thomas estaba alejada de esa zona pero Kurt estaba alarmado.”Vámonos, esto es una locura. ¿Qué clase de sitio es éste?” Sin embargo sus acompañantes parecían estar tranquilos y disfrutaban del espectáculo.”Tranquilo Kurt, esto pasa a menudo. Ya verás como la sangre no llega al río”. En efecto, tras varias carreras por entre las mesas, la bailarina volvió al escenario, la orquesta retomó la música y concluyó la actuación. Se cerraron las cortinas del telón y el público prorrumpió en un largo aplauso. Cuando la artista salió a saludar ya llevaba una bata y una expresión más relajada.

Esta Anita nunca defrauda – comentó Thomas mientras se encendía un cigarrillo y ofrecía a los demás. Olivija y Kurt no fumaban, pero Nanette aceptó.

No sé – contestó Kurt- llamadme estrecho de miras, pero a mí esto no me parece ni arte ni nada. Es una salvajada.

Pero querido, no seas tan cuadriculado – intercedió Nanette, dando una calada a su cigarrillo- míralo como una expresión de individualidad sin censura, de creatividad sin cortapisas.

Al acabar el espectáculo Thomas pidió otra botella de champán y dijo que se la iban a tomar a su casa. Olivija parecía estar ausente y se dejaba llevar con un aire de calculada indiferencia. Se montaron en el auto y en vez de dirigirse a Charlottenburg Thomas condujo el auto en dirección contraria, hasta llegar a un tramo poco concurrido de una calle estrecha y alargada. Aparcaron en frente de lo que parecía un hotel de tercera categoría y entraron en un pequeño vestíbulo mal iluminado por una lámpara mortecina. Thomas se acercó al mostrador y apretó el llamador. Tras una incómoda espera un individuo apareció por una puerta lateral. Tenía un aspecto apocado y huidizo, como un ladrón sorprendido en mitad de la faena. Thomas intercambió con él unas pocas palabras en voz baja y le deslizó en la mano unos marcos bien doblados. Luego les indicó que le acompañaran. En el segundo piso avanzaron por el pasillo y se detuvieron delante de la habitación 2046. “Esta es la vuestra. Pasadlo bien chicos” Kurt recibió la llave de manos de su amigo y abrió la puerta.

Oye Kurt, creía que íbamos a casa de Thomas. ¿No querrás llevarme al huerto?

Esto…no sé, eso me había dicho, pero esto no parece su casa la verdad. Escucha si quieres nos vamos.

Eres un hombre muy malo. ¿Te parece bonito querer aprovecharte de una pobre chica inocente? Has sido malo y voy a tener que castigarte – continuó Nanette mientras cerraba la puerta e iba acorralando a Kurt. Estaba claro que sabía cómo desenvolverse y que era ella quien controlaba la situación.

En la habitación olía a jabón, a naftalina y a polvos rancios. Nanette se aproximó a Kurt y le quitó el abrigo. Le acarició la cara y le instó a que le besara, pero él no se decidió a hacerlo. Nanette sonrió y siguió jugueteando con la corbata de Kurt, quien no lograba superar su bloqueo. Su mano recorrió el pecho y el estómago hasta llegar a su verga, que se estaba desperezando a marchas forzadas a raíz de esta encerrona. Ella la manipuló sabiamente por encima de sus pantalones. Se alzó en puntillas y le besó los labios con suavidad. Él respondió por fin y abrazó a Nanette. La levantó en volandas y la depositó en la cama que ocupaba casi toda la superficie del cuarto. La manoseó sin escrúpulos y trató de desnudarla con gran torpeza. Nanette lo separó, delicadamente, y sin perder la sonrisa se quitó ella misma el vestido. Debajo llevaba una combinación sencilla. A continuación se montó a horcajadas sobre Kurt y se inclinó para lamerle el cuello. Kurt intentaba acelerar el proceso pero Nanette lo iba manejando con sabiduría. Subía, bajaba, se frotaba, se contorsionaba. Lamía, chupaba, besaba. Y todo lo hacía con la convicción inocente de quien tiene fe en el sexo como un juego placentero e intrascendente. Desabrochó el pantalón de Kurt y extrajo su verga para culminar la tarea. Sin embargo el miembro no parecía responder ahora a tanta atención con la firmeza debida. Ni los masajes ni las insinuaciones pudieron hacerlo reaccionar de modo que Nanette bajó de su montura y le hizo conocer la cálida humedad de su boca. Pero tampoco funcionó. Kurt la apartó con sutileza y se derrumbó alicaído sobre la colcha.

Te juro que no me había pasado nunca. No sé a qué se puede deber. Lo siento mucho.

Tranquilo, no tienes que justificarte ni nada parecido. Estas cosas pasan a veces. Otra vez será.

Ya, pero me deja en muy mal lugar. ¡Qué vas a pensar de mí!

Esto no tiene importancia. Es solo un mal día. No te lo tomes tan a pecho hombre. Venga vamos a tomar la última copa y me acompañas a casa. Por cierto, me da mucha vergüenza pedírtelo, pero que es que no he pagado el alquiler los últimos dos meses y me han amenazado con echarme. ¿Me podrías prestar unos marcos?

Pues claro, ¿Cuánto necesitas?

Cuarenta marcos.

¡Vaya! Es un poco caro- la cara de Kurt denotaba su duda. Nanette lo observaba intentando aparentar una calma indiferente. Si cogía la cartera, ya estaba hecho. Después de estos cuarenta marcos vendrían muchos más. Por fin Kurt echó mano al abrigo y le dio los billetes- Toma.

¡Muchas gracias! Te lo devolveré cuanto antes.

Kurt recogió su ropa y su hombría maltrecha y descendió con Nanette por las lúgubres escaleras del hotel. La farola de la calle estaba apagada. Se alejaron caminando por la acera desierta sin decir nada más.

CANTO 2

BERLÍN. NOVIEMBRE DE 1928.

El comisario Reithofer se removía inquieto en la silla de las visitas del despacho del Inspector. Siempre le ponía nervioso ser convocado a la planta noble del Castillo Rojo, que era el apelativo cariñoso del enorme edifico que ocupaba la central de policía en el extremo sur de la Alexanderplatz. Sabía que el caso de la putilla de Mohrenstrasse no era otro caso más de homicidio. Por algún motivo se estaban moviendo los mecanismos de poder del cuerpo de la Kripo. Reithofer era consciente de que tenía que ir con cuidado, pero al mismo tiempo avanzar rápidamente en la resolución del caso. Ya tenía algunos hilos de los que tirar, pero la investigación iba a ser prolija y necesitaba tiempo y ayudantes competentes, y carecía de ambos. Se abrió la puerta y apareció el KriminalIInspektor Bund acompañado de su jefe, el Kriminaldirektor Schumacher. Le saludaron con una inclinación de la cabeza y se sentaron con caras serias.

Reithofer - empezó Bund mientras liaba un cigarrillo parsimoniosamente- acabamos de salir de una reunión con el mismísimo Bernhard Weiss. Ya conoces a ese malnacido. Pues bien, hemos revisado muchos asuntos, pero uno de los temas que más le interesaba era el caso Gänseblümchen. Le he facilitado todos los datos que obran en nuestro poder – aquí hizo una pausa y alzo su mirada hacia Reithofer – Debo decir que el jefe supremo no está nada contento con el resultado de la investigación.

Eso por decirlo de una forma suave.- le interrumpió Schumacher con un rapto de impaciencia- ¡Nos ha puesto a caer de un burro! El puto estrábico nos ha dado un repaso como hacía mucho tiempo que no me daban. Yo ya no estoy para estas mierdas, no a mi edad. Y todo por una furcia. No lo entiendo, ¿A qué se dedican ustedes todo el día? Este caso debería estar resuelto hace mucho ya. Espero que tenga una buena explicación Reithofer.

Bien verá, la investigación procede a un buen ritmo, pero estamos siguiendo varias pistas factibles. No hay un móvil claro, hemos determinado que el responsable es uno de los clientes de la Fraulein, o mejor dicho, dos, porque eran por lo menos dos personas. Tenemos diez nombres de clientes más o menos frecuentes y hemos interrogado ya a cuatro que están prácticamente descartados. Los informes están en el expediente. En la lista hay además algún nombre delicado, esperaba sus instrucciones para proceder con ellos.

Déjeme ver – Schumacher alcanzó la carpeta del expediente y revisó los nombres escritos. Luego miró de nuevo a Reithofer – Estos dos de aquí no pueden ser los asesinos. ¿Se ha vuelto loco? – el Kriminaldirektor señalaba los nombres de un prominente industrial y el de un obispo luterano – Los puede descartar de su lista, por lo que le quedan estos cuatro. Quiero un culpable en diez días, se me ha acabado la paciencia, así que ya sabe lo que tiene que hacer.

Los oficiales dieron por terminada la reunión y Reithofer volvió a su despacho maldiciendo el día en que la revolución trajo a esos liberales apestosos a los mandos del estado y de la policía. “Estos judíos de mierda nos están haciendo la vida imposible, maldita sea mi estampa”. Una vez en su despacho se tranquilizó con un trago de aguardiente y volvió a repasar los sospechosos que tenía todavía en la lista. Después de media hora llamó a su asistente con un berrido estridente. “Winkler búsqueme a un par de hombres y a Krüger. Nos vamos de ronda”.

El primer cliente de la lista se llamaba Harald Lehmann, era el director de una escuela privada de Charlottenburg. La llegada de los detectives de la KriPo siempre despertaba temores y suspicacia, especialmente si venían a entrevistarse con el muy estirado modelo de comportamiento de un centenar de vástagos de la mejor sociedad berlinesa. La secretaria les hizo pasar de inmediato al despacho del director.

Buenos días Herr Lehmann, soy el Kriminalkommissar Reithofer. Estos son mis colegas. Disculpe que nos presentemos sin avisar, pero nos urge recabar información referente a una cierta señorita Gänseblümchen de Mohrenstrasse. – al oír el nombre el semblante del director palideció de forma ostensible - ¿La conoce usted?

Caballeros, siento que hayan venido para nada, pero no conozco a nadie con ese nombre. Lo siento mucho – Lehmann hablaba en voz baja, como si quisiera evitar que le escucharan.

Verá, tenemos un testigo que asegura que era usted un visitante asiduo de la casa de la Mohrenstrasse. ¿Niega usted haber acudido a esta casa?

Por supuesto, no sé de qué casa me habla, nunca he estado allí.

Bien, gracias por su tiempo. Una última cosa, le importaría observar esta fotografía – Reithofer le mostró una foto de la cara lívida del cadáver de Gänseblümchen- Como puede ver, la señorita está muerta. ¿Le importaría decirnos donde estaba usted la noche del pasado 21 de octubre?

Un momento Herr Kommissar. ¿Qué significa esa pregunta? ¿Me está acusando de su muerte?

Por supuesto que no, se trata de una comprobación de rutina. Escuche, no nos interesa a que dedica su tiempo libre, pero esta muchacha fue asesinada brutalmente. Cualquier cosa que pueda aportar puede ser de gran importancia para la investigación. En caso contrario, estará obstruyendo la justicia y podría tener problemas legales.

Está bien, comprenderá usted que alguien de mi posición no puede verse mezclado en estos asuntos turbios – Lehmann se levantó de su sillón y se dirigió a un ventanal, alejándose de sus interrogadores- Soy un buen marido y un buen padre, pero como todo hombre tengo mis necesidades y cuando conocí a Fraulein Gänseblumchen, …, no sé que me pasó, creo que me enamoré. No voy a negarle que su muerte me ha impactado. Pero entenderá que no haya tenido nada que ver con ella. Yo la quería. Esa noche estaba con mi mujer, puede comprobarlo, pero le ruego que lo haga con discreción. Llamé a Rosie pero estaba ocupada y no pude ir a verla.

Espere un momento, entonces ¿no sabía usted que ejercía la prostitución? – Krüger no se caracterizaba por la delicadeza.

Yo no lo llamaría así – Lehmann hablaba arrastrando las palabras, sin darse la vuelta- Por supuesto sabía que no era su único amante, pero no me resignaba a llegar a convertirme en el único.

Herr Lehmann, esto podría suponer un posible móvil para matarla.- apuntó Reithofer, incisivo- Los celos. Usted quería que ella dejara a los demás, ella se negó, discutieron y la mató. ¿Fue eso lo que pasó?

No, no, me sobrestima usted. Nunca fui una persona apasionada y con la edad cualquier resto de fogosidad ya está más que apagado. Yo solo pretendía convencerla de que dejara su vida disoluta y se asentara. Se equivoca conmigo, quizá debería buscar otras personas con más vigor, más jóvenes. Usted es el policía, investigue.

¿No conocía a ninguno de los otros hombres? –apuntó Krüger- ¿Puede darnos algún nombre?

Me crucé con algún tipo que acompañaba a amigas de Rosie, pero no recuerdo sus nombres. Gente de buena posición en cualquier caso.

Esas amigas de Rosie, ¿Usted las conocía? ¿Se dedicaban también a la prostitución?

¡Señores, ya está bien! No son prostitutas, ninguna de ellas. Seguramente tienen un estilo de vida desenfadado, pero no venden su culo por un puñado de marcos. Les gusta tener muchos amigos, salir, divertirse. Ya sabe. Son jóvenes. Y conocí a alguna, sí, a Gloria, no sé el apellido, una chica muy divertida. Pero no he vuelto a verla desde que pasó lo de Rosie, la he buscado, pero ha desaparecido. No sé dónde puede encontrarla.

Esta Gloria ¿Puede describirla? – preguntó Winkler sacando una libreta del bolsillo.

Era muy joven, veinte años o menos. Rubia, tez muy blanca,…, creo que tenía pecas, muy delgada y alta. Llevaba el pelo corto, ondulado, con el estilo moderno, ya sabe. Muy guapa, elegante.

Bien, si la vuelve a ver o recuerda algún nombre no deje de informarnos. Y no salga de la ciudad por el momento -concluyó Reithofer- Sigue estando en nuestra lista de sospechosos.

El grupo salió del despacho del director y subieron a los coches. Continuaron su ronda efectuando interrogatorios a los otros clientes con resultados igualmente infructuosos. La información de los clientes de Rosie que le había pasado Otto había sido acertada, todos habían terminado reconociendo que frecuentaban a la ninfa, pero Reithofer sospechaba que no era completa. Estaba convencido de que tenía que haber más clientes. Ninguno de los que había interrogado encajaba con el perfil de un asesino, si bien cualquier persona respetable pudiera convertirse en uno en un momento determinado. La semilla del mal puede germinar en cualquier terreno si se la abona. Aun así, el grupo de clientes de Rosie compartían una edad tardía, una cartera llena y una posición social respetable. Por su experiencia, no creía que los celos pudieran ser el móvil del crimen, no para estos tipos. Estaba seguro que todos ellos ya tendrían otra chica con la que soltar su veneno una vez por semana.

Tenía que localizar a la tal Gloria para seguir avanzando. El grupo volvió al Alex y se despidieron taciturnos. Reithofer encargó a Winkler que redactara los informes de las entrevistas y luego se los pasara para revisarlos. Tenía que cuidar todos los aspectos de la investigación si no quería que Bund y Schumacher le sirvieran como cabeza de turco a Weiss, ese cabrón judío. Los juegos políticos de la policía podían ser muy peligrosos y no quería verse relegado a cubrir un puesto de mierda en un pueblucho perdido de Mecklenburg.

El día había sido largo y Reithofer estaba muerto de cansancio, pero decidió hacer una última comprobación antes de regresar a casa. Telefoneó a su mujer para decirle que llegaría tarde y colgó antes de escuchar sus lamentos por tener que recalentar la cena. Cogió su sombrero y salió a buscar un taxi en la Dircksenstrasse. Se dirigió al local de Herta Schupol en Leipziger Strasse. Un burdel de alta categoría dirigido por una vieja amiga de Reithofer que conocía a todas las putas caras de Berlín y a la mayoría de sus clientes. Si alguien podía localizar a la amiga de Rosie, ésa era ella. El taxi esquivó a los tranvías que se deslizaban chirriando calle abajo y se detuvo a la altura de la fachada acristalada de los grandes almacenes Tietz que a aquella hora ya estaban cerrando sus puertas modernistas. Las putas y los traficantes empezaban a pulular por las aceras. El comisario caminó sin fijarse en las transacciones de cocaína que con poco disimulo se efectuaban en los portales y esquinas. Él no pertenecía a la sección de vicio de la KriPo, por lo que ésa no era su guerra.

En el lujoso piso olía a perfume caro, a champán derramado y a lujuria burguesa. Herta era una matrona de tetas caídas y ojeras abultadas que parecía haber consumido ya seis de sus siete vidas. Llevaba un cigarrillo encastrado en una larga boquilla que colgaba indolente de la comisura de sus gruesos labios. Se acercó a Reithofer envuelta en una nube de humo y pachulí y le dio un beso en la mejilla.

Mein lieber Gottfried, ¡Qué placer volver a verte! Me tienes abandonada, como se ve que no quieres tener nada con las pobres proletarias.

Nada de eso Hertha, es el trabajo, que me esclaviza. Ya sabes que vengo siempre que puedo.

Bueno, querido no te preocupes, aquí tampoco nos falta el trabajo, no nos aburrimos. Dime, ¿Qué quieres tomar?

Tráeme una cerveza, por desgracia estoy de servicio. Necesito que me ayudes con un caso.

Gottfried, ya sabes no soy ninguna soplona. Eso es malo para el negocio. Ya hemos hablado de esto muchas veces.

No quiero esa clase de información. Mira esto un momento – Reithofer volvió a utilizar la fotografía con la cara sin vida de Rosie- Estoy buscando al cerdo que hizo esto. Era una chica que recibía clientes en su casa de Mohrenstrasse, puede que la conocieras. Se llamaba Rosie Gänseblümchen.

La verdad es que no me resulta familiar. Pobre chica, era jovencísima. Siento no serte de mayor utilidad.

Estoy buscando a una amiga suya que se dedicaba a lo mismo. Se llama Gloria, pero no sé el apellido. Rubia, guapa, alta, elegante.

Es difícil localizar a nadie con una descripción así. Espera voy a llamar a las chicas y quizá alguna pueda ayudarnos – convocó a su harén mediante un tirador situado al lado de una puerta. Tras unos instantes aparecieron seis hembras a medio vestir que empezaron a contonearse de forma sugerente para atraer la atención del visitante- Vale chicas, no os esforcéis. Os presento al Kriminalkommissar Reithofer, está investigando el asesinato de una chica. Se llamaba Rosie Gänseblümchen, ¿Alguien la conocía a ella o a una amiga suya llamada Gloria?

Las chicas se acercaron para ver la fotografía de Rosie que les mostraba el comisario. Ninguna la reconoció. Sin embargo, una de ellas tuvo una revelación al ver la fotografía.

Espere un momento, yo conozco a una Gloria de otro local y me la encontré no hace mucho en el Wertheim de Leipziger Platz con un chica como la de la foto.

Eso parece interesante –respondió Reithofer- ¿Cuál es la dirección de ese otro local?

Está aquí cerca, en la Friedichstrasse, cruzando Unter den Linden en la segunda o tercera manzana. La madame se llama Betshabe.

Bien, muy bien. Muchas gracias. Creo que esto es todo lo que necesito. Ahora si me disculpan.

Espera Gottfried –le paró Hertha- Favor por favor. Un compañero tuyo de la sección de Vicio me está haciendo la vida imposible, se llama Stolen. ¿Puedes hablar con él?

Uff, no sé, Hertha, las cosas están complicadas ahora mismo. Gracias a nuestro puntilloso jefe judío nos hemos vuelto un cuerpo de burócratas, tenemos que seguir el reglamento punto por punto y no se pueden pedir favores especiales.

Venga Gottfried –repuso Hertha con un tono meloso- lo que pasa es que estás tenso. No me extraña; con tanto trabajo..¿Por qué no pasas un rato con una de las chicas? Te vendrá bien.

Reithofer se hizo el remolón, pero después los pechos afilados de una morena neumática le hicieron convencerse. La llevó a una habitación y le pidió a Hertha que le sirviera la cerveza allí. Cuando Herta abrió la puerta con la botella de cerveza no pudo reprimir un mohín de asco ante la escena que se encontró a pesar de estar acostumbrada a aquel oficio desde hacía varios lustros. El saco seboso del comisario estaba recostado en la cama con los pantalones por los tobillos. Al faltar cualquier tipo de sujeción, la flácida barriga se le desparramaba sobre las ingles sin ningún control. Bajo la tripa unos inmensos muslos blanquecinos casi tapaban por completo a Lucy que se encontraba entre ellos practicándole un francés. Reithofer recibió la cerveza con un guiño de agradecimiento y bebió con satisfacción. Luego dejó la botella encima de la mesilla y emitió un sonoro eructo. Para el comisario aquello debía ser una definición bastante precisa del paraíso. Después de todo su trabajo también tenía algunos aspectos positivos.

Al día siguiente Reithofer llamó a su colega Schumpeter de la sección de Vicio para preguntarle por el burdel que le había mencionado la chica de Hertha. Resultó ser un local muy conocido. Se le conocía con el rimbombante nombre de Orient Express, porque estaba decorado al estilo de las Mil y una noches.

Muchas gracias por la información Schumpeter, creo que me va a ser de mucha utilidad. Mándame cuando puedas el expediente del local para estudiarlo. Por cierto, Herta me dijo que le estabais apretando mucho las tuercas. ¿No podríais darle un respiro? Ya sabes, se trata de una vieja amiga que me ha ayudado en muchas investigaciones.

Su local lo lleva Stolen, el nuevo. No puedo hacer mucho, pero hablaré con él. Todavía no sabe cómo funcionan las cosas en la calle, necesita rodarse un poco.

Bien, muchas gracias, te debo una.

Reithofer se puso en seguida a organizar una visita al local pero un golpe en la puerta le interrumpió. Era Winkler anunciándole la presencia de la criada de Fraulein Gänseblümchen. Le sorprendió la llegada intempestiva de la mujer pero la hizo pasar inmediatamente. Winkler se hizo a un lado para dejar espacio a la figura vacuna de la mujer. Se quedó plantada en mitad del despacho, con las manos en el regazo y la mirada en el suelo. Parecía un ternero en el matadero, esperando recibir su garrotazo. Reithofer le indicó a su ayudante con una mirada que se marchara y que cerrara puerta. Una vez solos le invitó a tomar asiento en una de las sillas de madera que tenía delante del escritorio.

Bien señora, parece que tiene algo que contarnos con respecto a su patrona, ¿De qué se trata? – Reithofer utilizó el tono más melifluo del que era capaz.

Bien, verá, la verdad es que no sé si he hecho bien en venir. Igual es algo sin importancia, y les hago perder su valioso tiempo…

No, no – el comisario la interrumpió con una amplia sonrisa- no diga eso, seguro que cualquier cosa que haya recordado nos será de gran provecho. Adelante, cuénteme.

Se trata de Karsten, un amigo de la señorita. Pero un amigo distinto a los demás. Era un compañero del colegio, un amigo de la infancia. Pero yo creo que eran algo más. Se quedaba a comer muchos días. Salían juntos. Para mí que había algo. Pero últimamente les oí discutir en más de una ocasión. Yo creo que estaba celoso,…, no sé, igual tenía algo que ver con las visitas que recibía la señorita.

¿A qué se refiere exactamente?- a pesar de su buena predisposición Reithofer estaba perdiendo los nervios, pues era fácil advertir que la buena señora estaba dando rodeos- Venga, no se preocupe, suelte lo que piensa y ya nos ocuparemos nosotros de contrastarlo. No nos vamos a alarmar si nos cuenta que espiaba las conversaciones de su señora tras la puerta, trabajando en Homicidios le aseguro que estoy acostumbrado a ver cosas mucho peores.

Perdone Herr Kommissar. Yo solo quería proteger el buen nombre de mi patrona, que en paz descanse. La verdad es que el sinvergüenza de Karsten era su chulo, le sacaba el dinero que tanto le costaba ganar a cambio de una supuesta protección. ¡Pfff, menuda protección! Ya ve para lo que le ha servido.

¡Pero bueno!- estalló Reithofer- ¿Por qué no nos informó de esto desde el principio? Por su culpa hemos estado dando palos de ciego durante más de un mes. ¿Se da cuenta de que ha comprometido la investigación de un caso de asesinato? Podríamos detenerla ahora mismo.

¡Ya lo sé! – gimoteó la señora sorbiéndose los mocos que amenazaban con ensuciarle el vestido- Y lo siento mucho, pero no quería ensuciar la memoria de la pobre señorita, … al final no he podido resistirlo. Pobre señorita, que va a ser de mi! – después de un ataque de llanto logró recomponerse para culminar su discurso- Ese Karsten no es buen trigo, se lo digo yo.

¿Y ese Karsten tiene apellido? ¿Dónde podemos encontrarlo?

Creo que vivía en Mehringdamm, cerca del cuartel, y se apellidaba,.. ¿Cómo era? ¡Ah sí! Berger, yo creo incluso que puede que sea judío, fíjese usted.

Bien, muchas gracias por su ayuda. Quédese por favor con Winkler para hacer una declaración formal y denos su dirección para poder localizarla en caso de que nos haga falta.

Al comisario no le gustaban las sorpresas. Y la declaración de la criada introducía una nueva hipótesis que cambiaba todos sus planteamientos. Se maldijo por la mala cabeza de la criada y también por la suya. Debía haber supuesto que tendría un chulo. Todas las putas tienen uno aunque no lo sepan. Le gustaban las investigaciones que no contuvieran estos giros. Reithofer era una persona meticulosa, no le importaba dedicar mucho tiempo para cubrir todas las posibilidades y cabos sueltos. Amaba seguir el procedimiento e incluso cumplir con la burocracia policial. Estaba convencido de la premisa que aprendió en la academia: la aplicación ordenada y sistemática de los protocolos policiales garantizaba la resolución de los casos. Esto quizá hubiera sido cierto en los tiempos previos a la revolución, en los que la sociedad prusiana se comportaba de un modo muy parecido al de una de aquellas máquinas que la Siemens producía al norte de Berlín, con todas sus piececillas perfectamente ajustadas, moviéndose de forma predecible, coordinada, haciendo obedientemente lo que debían hacer. La República había acabado con aquel funcionamiento armonioso de la sociedad y ahora cada cual hacía lo que le venía en gana. Reithofer no acababa de adaptarse a los nuevos tiempos a pesar de que hubieran pasado ya diez años desde que la turba defenestró al Káiser.

Reithofer dio instrucciones a Winkler para que preparara un automóvil en el que ir a buscar al nuevo personaje de la trama, pero antes pasó por el departamento de Censos para comprobar si figuraba alguien con aquel nombre y en qué dirección había declarado alojarse. No esperaba tener demasiada suerte, ya que aunque la inscripción fuera obligatoria, muchos tunantes daban direcciones falsas, y este Karsten podía ser alguien a quien interesara no estar localizable si lo que decía la criada era cierto. De momento había comprobado los registros de delincuentes y no figuraba ningún expediente a su nombre, por lo que al menos no se trataba de uno de los clásicos proxenetas profesionales que tanto abundaban en Berlín y que tan bien conocían en el departamento de Vicio. Puede que fuera simplemente un novio celoso y que la criada tuviera demasiada imaginación. En el departamento de censos le atendió una chica joven que Reithofer no conocía. Mientras buscaba en los archivadores el Comisario examinó con detenimiento un generoso culo que quedaba muy bien enmarcado por una falda entallada. No le importó esperar más de lo normal para obtener los resultados de una búsqueda de rutina ya que estaba entretenido imaginando lo que disfrutaría con aquellas posaderas entre sus manos. La chica finalmente encontró a un Karsten Berger inscrito en la Bergmannstrasse número 8. Reithofer le dio las gracias y se despidió guiñando un ojo y relamiéndose un poco los bigotes.

Buen trabajo guapa. Así da gusto, profesionalidad, eficiencia y belleza. Hasta la próxima - Cuando se dio la vuelta no tuvo la oportunidad de observar el rictus de asco que había transformado la cara de la chica.

Winkler le estaba esperando al volante de un Brennabor ASK, un vehículo amplio y fiable con seis cilindros en línea, ideal para atrapar a los malos y luego embutirlos en el asiento trasero. Winkler era un conductor poco experimentado y decididamente incapaz de controlar los tres mil centímetros cúbicos y cincuenta y cinco caballos de aquella máquina. Varias veces estuvieron a punto de embestir otros vehículos. Reithofer iba maldiciendo la impericia de su ayudante sin recatarse: “Maldita sea Winkler se trata de llegar vivos a Kreuzberg, haga el favor de tener más cuidado”. Por fin llegaron a Bergmanstrasse y dejaron el auto delante de la desastrada finca que ocupaba el número ocho. Era un viejo edificio de apartamentos de alquiler con varios patios interiores que daban acceso a las escaleras de los distintos bloques. No sabían en cuál se encontraba el hombre que buscaban de modo que tuvieron que localizar al guarda del edificio para preguntarle. Por fin encontraron a un hombre menudo tocado con una gorra raida que fumaba un apestoso cigarrillo mientras recogía las hojas de uno de los patios. No disimuló su desconfianza al contemplar la placa de la KriPo de Reithofer.

Oigan, le aseguro que estoy limpio - Después de tranquilizarle obtuvieron la información que deseaban - Si, es en la escalera de detrás, pasando el Hinterhof, en el cuarto piso ¿Qué ha hecho si se puede saber.

No es asunto suyo pero estamos muy agradecidos por su colaboración. Ahora siga barriendo – le respondió Reithofer, algo cortante, aunque le dio un cigarrillo de verdad como muestra de su gratitud.

Se dirigieron hacia la parte más interna del edificio y comenzaron a ascender la escalera hasta el cuarto piso. Llamaron a la puerta y esperaron sin éxito. Reithofer volvió a llamar con mayor insistencia mientras Winkler miraba por la ventana que daba al patio interior. “¡Jefe! ¡Que se escapa!” exclamó señalando hacia el exterior. El comisario se asomó para cerciorarse y en efecto pudo ver a un hombre que estaba pasando de una ventana a la siguiente por la cornisa. “Me cago en todos sus muertos. ¡Rápido Winkler vaya a por él!” El ayudante salió disparado escaleras abajo mientras Reithofer abría la ventana y extraía su Luger P08. “¡Alto o disparo! ¡Eh! ¿Es que no me ha oído?” Pero el hombre siguió con su acrobática escapada consiguiendo abrir la ventana del apartamento contiguo y desapareciendo en su interior. Reithofer comenzó a bajar la escalera contoneando su enorme panza todo la rápidamente que pudo. Una vez en el patio buscó la escalera opuesta y se dirigió a ella. Entró en el vestíbulo y comenzó a subir. “Winkler, está en la casa del cuarto piso” consiguió gritar entre los resoplidos que emitía por el tremendo esfuerzo. Cuando por fin llegó arriba, encontró la puerta de la casa abierta y entró con precaución. En el salón se encontró con una señora que temblaba de miedo y que le señalaba con la mirada que continuara hacia el único dormitorio de la vivienda. Al acercarse oyó los ruidos característicos de una pelea de modo que se preparó y entró en la habitación. Encontró a Winkler con el fugitivo encima de su pecho y el brazo preparado para asestarle un puñetazo. “Adelante, baja ese brazo y tendré que hacerte un agujero en la frente más grande que tu sucia bocaza” espetó Reithofer apuntando con cuidado la mira del Luger hacia la nuca del hombre. Éste se quedó paralizado, lo que Winkler aprovechó para quitárselo de encima y darle una patada en el estómago. “Vaya Winkler, ya veo que tenías la situación controlada, anda ponle los grilletes y vamos al Alex a darle un poco de estopa” concluyó Reithofer con una retranca llena de condescendencia mientras se guardaba la Luger debajo del abrigo.

Cuando por fin lo tuvieron en la sala de interrogatorios no habían conseguido que su hombre abriera la boca ni para llamar a su mamá a pesar de haberle atizado ya más de un par de sopapos. Tenía una complexión atlética, hombros anchos y una cabeza alargada tocada por una mata de pelo rubio sin cortar que le ocultaba parcialmente unos ojos grises hundidos y esquivos. Durante la pelea, le había puesto un ojo morado a Winkler, quien lo observaba con inquina desde la puerta deseando tener la oportunidad de seguir sacudiéndole.

Bien Herr Berger – empezó de nuevo Reithofer con paciencia – está metido en un buen lío. Para empezar ha agredido usted a un agente, y eso está gravemente penado. Por otro lado tenemos un testigo que lo relaciona con el asesinato de la señorita Rosie Gänseblümchen. Sería inteligente por su parte colaborar con nosotros, se lo aseguro. Yo interpreto esos silencios suyos como una confesión de culpabilidad, usted verá.

Eso es absurdo, no tienen nada contra mí – Berger cambió súbitamente de opinión y comenzó a hablar con una voz queda y recelosa.

Entonces usted me explicará por qué intentó huir de nosotros. No nos parece que ese sea el comportamiento habitual de un ciudadano ejemplar.

Me asusté, no sé,.. todo el asunto de Rosie… verá, temo que me acusen a mí de su muerte.

¿Por qué piensa eso si es que puede saberse?

Porque estoy seguro que la cerda de su criada ha estado soltando su mierda contra mí. Ella me odia, me consta. Rosie era mi amiga, nunca le hubiera hecho daño.. en todo caso me siento culpable por no haber podido protegerla.

Si no ha sido usted, ¿Tiene alguna idea de quién puede estar relacionado con el crimen?

Pues la verdad es que lo que ha pasado no me pilló por sorpresa. Ella estaba metiéndose en un juego peligroso. Yo traté de advertirle, de convencerla de que lo dejara, pero ella se reía y me decía que era un exagerado. Creía que podía mantenerlo todo bajo control.

¿A qué juego se refiere? ¿Tiene que ver con su actividad de prostitución?

Bueno, nosotros no lo llamábamos así. Digamos que había logrado construir un círculo de amigos muy bien situados. Y ya sabe en estos círculos la discreción es muy importante. La pobre Rosie pensó que podía obtener una especie de seguro para el futuro si empezaba a recopilar algo de información de sus amigos.

¿Está hablando de chantaje? ¿Y quiénes eran sus clientes?

De momento ella sólo recogía algo de información de cada uno y la apuntaba en una agenda, que yo sepa no había hecho nada más. Pero esos cabrones son poderosos. Yo creo que alguno lo descubrió y se lo hizo pagar.

Nombres Herr Berger, necesito nombres – se impacientaba Reithofer.

Eran políticos, banqueros, profesores, todos respetables, pero eso es solo la apariencia. Todo está podrido por dentro, se lo digo yo. Cualquiera pudo cargársela.

No se vaya por las ramas, díganos nombres o díganos dónde encontrar esa agenda de la que habla. No encontramos ninguna en su casa.

Claro, es normal. Me imagino que el asesino no sería tan estúpido como para dejar pruebas incriminatorias.

Si, ya veo que está muy versado en técnicas de investigación policial, pero ése es nuestro trabajo, de modo que vaya soltando los nombres, se me está acabando la paciencia.

Yo no conocía todos los nombres, como le he dicho ella era muy orgullosa y prefería llevar ella misma todos sus asuntos.

¿Pretende que nos creamos que su chulo no tenía controlados a sus clientes?

¿Cómo que su chulo? ¡Ve como tenía razón! Seguro que esa puta de la criada les ha dicho que era su chulo. Ustedes no tienen ni idea, Rosie no hubiera dejado jamás que nadie la explotara, ¡menuda era ella! Lo que ocurre es que la criada le sisaba siempre y como yo la pillé más de una vez y la puse en evidencia me la tenía jurada. Les aseguro que solo éramos amigos, bueno, alguna vez nos acostábamos pero no era su chulo ni nada parecido.

Bueno, de acuerdo, como usted quiera, pero ¡díganos los malditos nombres!

Mire, la verdad es que yo no los conozco, ella me hablaba de uno y de otro, normalmente sin mencionar los nombres, alguna vez vi la agenda, pero no les puedo ayudar, no memoricé ningún nombre, no quería mezclarme con ese asunto; ya se lo he dicho, yo le aconsejaba que lo dejara, que era peligroso. Me temo que la única forma de llegar a saber esos nombres es recuperando esa agenda. ¡Espere! Se me acaba de ocurrir que también podrían hablar con su amiga Gloria; a veces atendían a sus amigos juntas. De hecho cuando pasó lo de Rosie intenté localizarla yo mismo pero no pude, se había esfumado.

¡Vaya! Otra vez su amiga Gloria. Está claro que vamos a tener que localizarla para avanzar en este asunto – reflexionó Reithofer – Está bien, vamos a ver si la encontramos. Mientras tanto Herr Berger, póngase cómodo en los calabozos, tendrá tiempo de sobra para hacer memoria.

Reithofer y Winkler abandonaron la sala y se dirigieron directamente al patio para recuperar el Brennabor y hacer una visita al burdel donde trabajaba Gloria, el Orient Express. Salieron a Alexanderplatz y giraron por la Königstrasse para evitar el tráfico. Llegaron hasta Friedichstrasse y la tomaron en dirección norte hasta encontrar el edificio donde Schumpeter les había informado que se encontraba el antro. No tuvieron problema en localizar el suntuoso local ya que incluso tenía un rótulo luminoso. A esa hora ya estaba abierto aunque todavía no se había poblado de su fauna habitual. Les abordó una putilla muy arreglada y con buenos modales para informarse sobre las preferencias de los caballeros. “Lo siento bonita pero estamos de servicio “- le informó Reithofer mostrándole su placa de la KriPo - “Haznos un favor y dile a Bethsabe que queremos hacerle un par de preguntas”. La madame acudió rauda con cara de preocupación y les hizo pasar a una sala más sobria para que no espantaran a la clientela. Se trataba de una señora metida en carnes y años con un aspecto severo. Llevaba el cabello peinado hacia atrás muy tirante y recogido en un moño, lo que daba a su cabeza el aspecto de una cebolla gris. Unas profundas arrugas enmarcaban unos labios gruesos pintados de rojo intenso que se aferraban a su rostro como sanguijuelas descarnadas.

Caballeros, espero que traigan buenas noticias. Precisamente había pensado ir al Präsidium mañana para ver si había novedades – Bethsabe hablaba pausadamente, dominando la situación.

¿Novedades sobre qué asunto Frau Ripstein? – repuso Reithofer con cara de póker.

Pues sobre Gloria, ¿sobre qué va a ser? Supuse que venían a darme noticias de su paradero.

Bueno,.., la verdad es que veníamos a preguntarle a Usted por ella.

¡Pff! Vais apañados. Menudos sabuesos. Puse una denuncia hace una semana por su desaparición y ni siquiera lo sabían. Y encima vienen a que yo les de información sobre su paradero. Esto es de lo que no hay.

Disculpe señora pero no teníamos constancia de este asunto. Eso está en manos del departamento IV que se encarga de los desaparecidos. Nosotros trabajamos en Homicidios, y buscamos a Gloria en relación al asesinato de otra chica, Rosie Gänseblümchen ¿Qué nos puede decir al respecto?

Pues no puedo decir nada excepto que espero que a Gloria no se la hayan cargado también. Sería nefasto para el negocio. Tengo un buen número de clientes que no hacen más que preguntar por ella. No tengo muy claro que les da esta chica, total, tiene lo mismo que las demás.

Vaya, veo que tiene un interés muy altruista en su pupila, Frau Ripstein. Comprobaremos las indagaciones que hayan hecho mis colegas, pero es muy importante ganar tiempo. Necesitamos saber si Gloria tiene un armario o algo así aquí donde dejar sus cosas y también cuál es su dirección, aparte de su nombre completo y cualquier otro dato que nos pueda conducir a ella aunque ya se lo haya dado a mis colegas.

Revisaron con minuciosidad el pequeño armario donde Gloria guardaba su ropa de calle cuando estaba trabajando pero no hallaron la agenda ni nada relevante. Reithofer se imaginó que sus colegas no habrían hecho ni siquiera las indagaciones más básicas sobre el caso puesto que denuncias como aquella eran muy frecuentes y la mayoría de las veces se descubría que la persona simplemente se había marchado. Se dirigieron después a la dirección de Pankow que les había facilitado la patrona, pero sus indagaciones tuvieron el mismo éxito. En la pequeña vivienda no había muchos lugares donde ocultar la agenda, y no encontraron ninguna señal que les pudiera indicar el posible paradero de su inquilina. Tampoco pudieron ver cartas de familiares o amigos para continuar las indagaciones. Parecía que Gloria no tenía nadie en el mundo o que por lo menos había quemado todos los puentes. Por experiencia Reithofer sabía que muchas de estas chicas preferían renegar de sus familias a soportar reproches e ignominia. De momento Reithofer no iba a poder verificar su intuición de que Rosie podía haber confiado el paradero de su preciada agenda a su amiga Gloria. Y tampoco averiguar por ella la identidad de los clientes de los que hablaba Karsten y que no les había facilitado Otto. Estaban de nuevo en un callejón sin salida pero esta vez con muchos más cabos sueltos. Y el plazo dado por el Kriminaldirektor Schumacher cada vez más cerca de finalizar. No tenían nada excepto suposiciones.

Reithofer regresó apesadumbrado a su casa y comió con desgana la cena recalentada que Gertrude le sirvió, solícita como siempre. Advirtió el ánimo taciturno de su marido así que tuvo la precaución de no intentar darle conversación y se retiró a la cocina. Sabía reconocer cuando era mejor no exponerse a un ataque de ira o a su menosprecio. Era paciente porque sabía que su trabajo era muy exigente aunque en su interior le dolía. Amaba a su marido y aceptaba con resignación su papel en el matrimonio, pero en ocasiones sentía un gran vacío en su vida que su marido ni se preocupaba en detectar ni en intentar colmarlo. Más tarde se acostaron a la vez y se desearon buenas noches como vecinos educados, y mientras su marido empezaba a roncar casi de inmediato, Gertrude se volvía hecha un ovillo y lloraba quedamente en su lado de la cama. Los dos se despertaron con sobresalto cuando en mitad de la noche unos golpes contundentes en la puerta resonaron en toda la casa. Aldabonazos ominosos que no podían anunciar nada bueno. Reithofer tardó en desperezarse y levantarse para abrir mientras iba maldiciendo al que le hubiera despertado. Era Spaten, un Kriminalasasistent del equipo de Krüger.

Buenas noches Inspektor Reithofer. Perdone que le moleste a estas horas. Me manda el Inspektor Krüger que está de guardia esta noche. Han encontrado el cuerpo descuartizado de una mujer guardado en una maleta en un solar de la Oranienburgerstrasse. Krüger cree que puede estar relacionado con el caso que está investigando.

CANTO 3

BERLÍN, NOVIEMBRE DE 1928.

Hacía mucho tiempo que Kurt no dormía una noche entera. Sería imposible clasificar lo que sentía. Decepción, vergüenza, rabia. O todo a la vez. Se levantó con un humor de perros maldiciendo la obligación de ir al trabajo. Se aseó y salió apresuradamente. El breve trayecto en metro no sirvió para calmarlo. Casi ni saludó a las enfermeras de camino a su despacho. Se encerró en él y se sepultó en los informes médicos de las pacientes que estaban hospitalizadas. La concentración intensa en el trabajo surtió efecto y tras dos horas ya se había olvidado del traspié del día anterior.

Un golpe urgente en la puerta y una enfermera que asoma la cara con expresión preocupada. “Herr Doktor, una emergencia en la sala de partos. Creemos que es un desprendimiento de placenta”. Kurt se levantó con presteza pero sin perder la calma, una cualidad que sus profesores habían apreciado mucho en la facultad de medicina de Halle. Se dirigió a la sala que le indicó la enfermera y se enfundó la bata blanca de cirujano. La mujer se debatía entre dolores encima de la camilla. Kurt pudo comprobar que estaría en el séptimo mes de embarazo. La primera observación no le trajo buenas noticias. Tenía la cara, el cuello y los tobillos muy hinchados. Síntomas claros de un edema. Las enfermeras habían aplicado una compresa para contener la hemorragia. Kurt la retiró para medir la gravedad de la misma. El flujo era intenso, de un rojo escarlata. Malas noticias. La madre sufría grandes dolores abdominales. Kurt pudo comprobar que su útero tenía contracciones casi continuas. La situación era grave, había que practicar una cesárea o el bebé moriría. Pero esa intervención era muy arriesgada para la madre. Tenía que recurrir al jefe de departamento para que se hiciera cargo de la emergencia.

Mandó a una enfermera para que lo buscara. Mientras tanto preparó una solución de dietiléter para calmar los dolores y se la hizo aspirar a la paciente. Inmediatamente se calmó. Le auscultó y le tomó la tensión. Era demasiado alta. Si no hacía algo en seguida, la madre también moriría, pero nunca había realizado una cesárea y solo había visto hacerlo en dos ocasiones. Se reservaba para casos desesperados ya que la tasa de supervivencia era muy baja. Requería realizar una sutura intrauterina muy delicada, y aunque había estudiado el procedimiento, le faltaba la destreza que sólo se adquiere con la práctica. La enfermera volvió acalorada. El cirujano no estaba en su despacho y no podía localizarlo. Kurt no podía esperar más, la situación requería una decisión inmediata. Kurt preparó todo el material con rapidez y lo esterilizó con ácido carbólico. Decidió realizar una incisión trasversal para acelerar la operación. Era el procedimiento más novedoso y parecía el más sencillo. Kurt limpió la zona de la incisión, en la parte baja del vientre. Notó que la mano no le temblaba. Eso era bueno, necesitaba precisión para no dañar al bebé. Hundió el bisturí con decisión y lo deslizó de izquierda a derecha. Por fortuna todo parecía ir bien, pero le preocupaba la tensión arterial de la madre. Tenía que darse prisa. El bebé parecía estar bien. Con la ayuda de las matronas fueron extrayéndolo, pero cuando ya casi estaba fuera, la madre empezó a convulsionar. Mal asunto, tenía que terminar con el bebé para ocuparse de la madre. Se dieron toda la prisa que pudieron y a continuación intentó estabilizar a la madre, pero seguía teniendo convulsiones. El corazón latía sin ningún patrón regular. Aplicó un respirador y buscó en su memoria algún remedio para eliminar las convulsiones. Recordó que estaban asociadas a la eclampsia, pero no recordaba si había algún medicamento recomendado, por lo que supo que solamente le cabía esperar a que el organismo se regulara solo tras haber dado a luz. Sin embargo las convulsiones se aceleraron hasta un paroxismo y luego se detuvieron. El corazón ya no latía. Kurt intentó reanimarla, pero fue en vano. Estaba muerta. Por fortuna el bebé parecía estar bien aunque era muy prematuro. Era la primera vez que Kurt tenía la responsabilidad directa de un fallecimiento en la mesa de operaciones. No era la primera que veía morir a un paciente, pero no es lo mismo haber tenido en tu mano la posibilidad de salvarlo. Se sintió abrumado por la responsabilidad. Se culpaba por no saber qué hacer para detener las convulsiones. Caminó despacio hasta el lavabo para quitarse la sangre. Las enfermeras advirtieron su desazón y trataron de consolarlo. “No se culpe Doctor, ha hecho todo lo posible. Nadie podía haber hecho más por ella.” Pero Kurt estaba noqueado. Volvió a su despacho y se hundió en el sillón. No dejaba de darle vueltas a la operación. Lo que hizo y lo que no hizo y podía haber hecho. El pobre bebé que acababa de venir al mundo y que por su culpa no iba a tener madre. Un médico tiene que saber lidiar con sus sentimientos de culpa. Tiene que saber manejarlos, domesticarlos. Si no lo logra, es mejor que se dedique a otra cosa ya que su vida será desgraciada. Esos remordimientos se convierten en un alquitrán que se pega en el alma para siempre. Kurt se preguntaba ahora si éste era su caso. Llegó a decirse que sería mejor dejar la medicina, abandonar todo lo que había conseguido hasta el momento. Tirarlo por la borda para evitar ahogarse.

Decidió salir a tomar el aire para tranquilizarse pues sus pensamientos le estaban asfixiando. El aire frio resultó todo un bálsamo para su ánimo sombrío. Las lámparas de la calle ya estaban encendidas pues, si bien apenas había transcurrido siete horas desde que amaneciera, la escasa claridad del cielo plomizo ya estaba desapareciendo. El otoño en Berlín podía ser letal para un depresivo. Kurt no era depresivo, pero se obsesionaba con los elementos de su vida que escapaban de su control. Y entonces se rascaba. Se rascaba compulsivamente la cabeza, la nariz, la espalda, el antebrazo. Tenía que calmar el prurito allá donde se presentara, porque si desaparecía el picor, volvía a estar en control. Lo malo es que a veces, por mucho que rascara, el prurito no desaparecía. Y podía llegar a hacerse daño, pero no le importaba, al contrario; el dolor le incitaba a seguir rascando. En medio de la calle oscura y fría, Kurt se sorprendió rascándose el antebrazo por encima de la manga. Pronto tuvo que remangarse para poder hacerlo mejor. Ya tenía todo el antebrazo izquierdo enrojecido, y en la zona central de la cara interna tenía una cadena de puntos enrojecidos en los lugares donde se habían formado excoriaciones en el pasado. Era en esos puntos donde tenía que rascar con más vigor pues ahí precisamente parecía concentrarse el picor. Se producían unos sarpullidos horribles que luego tenía que ocultar, pero en ese momento le daba igual. No podía dejar de clavarse las uñas. Continuó cinco, diez minutos. Tras quince minutos se abrió la puerta y salió el cirujano que estaba buscándolo.

Haase, por fin le encuentro. Escuche, me han informado de lo que ha ocurrido. Solo quería decirle que hizo lo correcto. Estoy orgulloso de usted, soy consciente de que ha debido tomar una decisión difícil y que estará pasando un mal trago, pero esto forma parte de nuestra profesión.

Gracias Doctor, le agradezco su apoyo, sinceramente, pero… no sé que me ocurre, siento que quizá podía haber actuado de otro modo y salvar la vida de esa pobre mujer.

Venga, no se culpe. Aquí mueren pacientes todos los días, nosotros hacemos lo que podemos para evitarlo, pero no es culpa nuestra que la naturaleza siga su curso. Si quiere le invito a un trago para que se anime.

No, muchas gracias, estoy bien, ya se me pasa.

Lo cierto es que Kurt necesitó varias semanas para poder volver a la normalidad. Poco a poco consiguió apartar las imágenes recurrentes de la mujer muerta en la camilla y de Nanette medio desnuda en la cama del hotel, procaz e interesada. Ambas se le presentaban de continuo y sin previo aviso, a veces por separado, a veces al mismo tiempo e incluso superponiéndose. La muerte y el sexo. Un doctor fallido y un hombre impotente. Un desastre. Eso era él: un fracaso absoluto. No había podido salir airoso en ninguna de las dos pruebas. Tuvo varios episodios de rascado compulsivo durante los cuales se produjo excoriaciones graves en los antebrazos, en la espalda y en las nalgas. Su excoriación compulsiva se había convertido en algo parecido a una adicción. Por las mañanas se prometía no volver a caer, pero las noches de aquel otoño parecían no acabar nunca. Empezaba de manera inconsciente, para calmar un pequeño picor en la cabeza quizá, pero siempre terminaba con las uñas clavadas en algún pliegue del cuerpo y con reguerillos de sangre deslizándose por debajo de las costras levantadas.

Por fortuna, la repentina aparición de Reinhard le ayudó a superar su pequeño círculo vicioso. Reinhard solía aprovechar sus frecuentes permisos para realizar escapadas a Berlín. Tenía allí un nutrido grupo de conocidos y compañeros de parranda tanto militares como civiles. Desde su ascenso a teniente primero y su asignación al área de comunicaciones de la base de Kiel se había instalado cómodamente en una rutina muy distinta a su destino anterior a bordo del Schleswig-Holstein, el buque insignia de la armada alemana en el mar del norte, en el que se veía sometido a los rigores de una disciplina militar verdadera. La relajada vida terrestre le permitía disfrutar de un abundante tiempo libre que empleaba gustosamente entrenando todo tipo de disciplinas deportivas y follándose a cualquier señora que se dejara impresionar por un uniforme de oficial. En Berlín frecuentaba bailes de gente bien en los que entresacaba viudas ricas y esposas aburridas. No se esforzaba demasiado en conquistar bellezas inaccesibles, prefería ser adulado por damas con posibles pues su ego se alimentaba de igual manera y además era más práctico ya que no tenía reparos en dejarse invitar. Kurt no supo a ciencia cierta el motivo que llevó a Reinhard a buscarlo en el hospital y a partir de ahí invitarlo siempre que acudía a la capital. Quizá era la nostalgia del hogar paterno. Quizá lo asociaba con un tiempo más tierno y feliz, aunque esta posibilidad le parecía muy remota ya que la época del instituto no fue precisamente fácil para Reinhard. En aquel tiempo sus compañeros se reían de él por su aspecto larguirucho y desproporcionado. Kurt fue de los pocos que le ofreció su amistad y la de su pequeño grupo de inadaptados. Fueron buenos amigos hasta que Reinhard cambió los juegos de infancia por los juegos de guerra al alistarse en los Freikorps de Halle con dieciséis años. Como a Kurt no le hacía nada de gracia desfilar vestido de mamarracho y dar palizas a los comunistas, dejaron de frecuentarse como hasta la fecha, pero en una ciudad pequeña como Halle se veían regularmente y siempre aprovechaban para tomarse una cerveza y hablar de chicas. Luego Reinhard logró ingresar en la Armada y se perdieron de vista.

Cuando Reinhard acudía a buscarlo en Berlín, Kurt se limitaba a escuchar las largas peroratas de su amigo acerca de la vida militar, sus brillantes logros y proezas deportivas y amatorias. Un auténtico plomazo. A pesar de esto, Kurt prefería acompañarlo a bailes, convites y otros saraos que encerrarse a solas en la habitación de la pensión con sus obsesiones y sus pruritos. El carácter de Reinhard era un mal menor. A Kurt no le movía la misma ambición que a su amigo; no compartía esa insoslayable tensión ascendente, su ansia por emerger, quizá motivada por la necesidad de superar el legado recibido de su familia; una familia que últimamente estaba en declive, como la mayoría de la burguesía alemana, tocada y hundida por la guerra y la hiperinflación. La familia de Kurt no participaba en esa aspiración de ascender en la sociedad; su padre era un pequeño burgués acomodado de Halle. Se había dedicado al comercio toda su vida y había conseguido costear los estudios de su hijo mayor. Esa era su mayor satisfacción y lo demás le traía sin cuidado. Había logrado sortear con fortuna las crisis sucesivas desde la derrota de su país en la Gran Guerra gracias a sus relaciones con clientes de otros países europeos. Reinhard despreciaba solapadamente ese carácter trabajador y carente de ambiciones sociales de la familia de su amigo y situaba siempre que podía a los Heydrich muy por encima de los humildes Haase, si bien en la actualidad la situación económica de ambas familias no acompañaba en absoluto esta clasificación jerárquica. Kurt le dejaba hablar sin hacerle mucho caso y no le molestaba la altivez de su amigo.

El acontecimiento social más importante del calendario para un oficial de la Armada alemana era el baile anual del Almirantazgo de la Reichsmarine. Ese año Reinhard consiguió ser invitado, en parte por su reciente ascenso, y en parte por el favor de la esposa agradecida de un contralmirante. Al recibir su invitación, lo primero que hizo fue llamar a su amigo Kurt para pedir que le acompañara: “Así te podrás codear con lo más selecto de toda Alemania querido Haase. Ya es hora de que encuentres una novia con posibles. Eso sí, tienes que alquilarte un buen frac, que vas siempre hecho un andrajoso. Esto de la bohemia no te sienta nada bien”. A Kurt no le apetecía nada el contacto con las altas esferas de la sociedad. Se sentía incómodo, fuera de lugar. Él era consciente de no pertenecer a ese círculo, mientras que su amigo hacía todo lo posible por ignorar que tampoco era considerado uno de los suyos. El uniforme lo blindaba ante las miradas arrogantes de algunos de los más adinerados exponentes de la burguesía. Kurt consiguió que Thomas le prestara uno de sus fracs pues tenían más o menos la misma talla.”Hmm, ¿Sabes que no te sienta nada mal, Herr Doktor?”- le decía con sorna-“si te lo pusieras más a menudo seríamos invencibles con las mujeres de ciertos círculos que estoy frecuentando ahora mismo”. Pero Kurt pensaba en Nanette. Le hubiera gustado que ella le viera con el frac. Ése debía ser su hombre ideal. Un hombre bien situado. Un buen partido.

Reinhard pasó a buscarlo en un taxi. El baile se celebraba en el edificio de la Ópera Estatal, en Unter den Linden, justo al lado de la Comandancia General del ejército y a la sombra del antiguo Palacio Real y del Berliner Dom. Las limusinas de lujo con sus chóferes habían atascado por completo la avenida, de modo que pidieron al taxi que les dejara en el Lustgarten y continuaron a pie. Heydrich caminaba erguido, consciente de la elegancia de su porte y del impacto que causaba su uniforme de gala. Hacía frío pero no llevaba abrigo, quizá para que los galones fueran más evidentes.

Oye Heydrich –comenzó Kurt- has sido muy amable invitándome, pero creo que no ha sido buena idea. Ya sabes que esto no es lo mío. Quizá deberías ir tu solo.

Vamos, vamos, camarada. Ésta va a ser la mejor noche de tu vida. Hazme caso, yo te indicaré con quien debes bailar, te presentaré las personas adecuadas,.., no tienes por qué preocuparte.

No sé, tú sí que pareces hecho para este mundo. Vaya cambio que has dado desde los años del instituto cuando se metían contigo los matones de clase. Ahora eres otra persona.

Exacto querido Kurt. Lo importante no es de dónde vienes sino adonde quieres llegar. No lo olvides.

Solía dirigirse a su compañero con la suficiencia de quien se cree superior. Kurt lo advertía pero por alguna razón lo toleraba. No sabía si por sumisión o por indiferencia. Se abrieron paso entre la muchedumbre de curiosos que contemplaba el desfile de los altivos oficiales y sus emperifolladas acompañantes. Muchos de los espectadores eran parados que habían perdido todo, incluso las migajas del subsidio de desempleo. Observaban aquel espectáculo con una mezcla de admiración y rabia. Algunos proferían gritos de protesta, otros, manidos eslóganes comunistas, pero la policía cortaba con decisión cualquier atisbo de tumulto. No era admisible que los altos jerarcas comprobaran en primera persona el desasosiego popular, no porque éstos asumieran su condición de representantes del sistema republicano y tomaran la protesta como una desaprobación a su gestión. Al fin y al cabo la mayoría preferiría que aquella democracia caótica desapareciese, y estas algaradas podían utilizarse como un argumento para apoyar un cambio de régimen. En realidad el motivo de su potencial desasoiego era más sencillo y entendible. A los acomodados oficiales les repugnaba que el populacho mostrara sus miserias, que les importunaran con la pestilencia de su aliento. Por eso caminaban impasibles con la cabeza alta y la mirada perdida en el infinito.

Reinhard presentó sus invitaciones en la puerta del edificio de la ópera y entraron en el grandioso vestíbulo. Enseguida empezó a saludar a conocidos como si estuviera en la cantina de su cuartel. Kurt se quedaba rezagado esperando a ser presentado por su amigo. Estaba claro que Reinhard se sentía a sus anchas. Por momentos se hubiera podido pensar que él era el anfitrión de aquel evento. Parecía conocer a todo el mundo y todos parecían querer hablar con él. Se manejaba con desenvoltura y confianza, irradiaba los destellos propios de una estrella en ascenso. La música de la orquesta marcó el inicio del baile y las parejas empezaron a dar vueltas en el majestuoso salón. Reinhard bailaba con una anodina muchacha morena y Kurt deambulaba perdido tratando de no quedar en evidencia. Fue a por una bebida. La gente más joven ya estaba animada y se oían risotadas y voces, mientras que los oficiales seguían igual de estirados que al principio. Pidió una copa de champán y al darse la vuelta se encontró de bruces con Thomas.

¡Thomas! Qué sorpresa, ¿Qué haces aquí?

Hola granuja, eso mismo te podía preguntar yo. He venido con la representación del partido, acompañando al Gauleiter Goebbels. Hay que tener amigos en todas las partes, para que no nos pase otra vez lo de 1923.

Yo he venido con mi amigo Reinhard, oficial de la Marina. Lo encontramos aquel día en el cabaré al que nos llevaste, no sé si lo recuerdas.

Pues no, la verdad. Oye Kurt – Thomas bajó la voz y se llevó del brazo a su amigo a un aparte donde no pudieran escucharlos- tengo que hablarte de un tema algo delicado. ¿Te acuerdas de la noche en la que celebramos tu Doctorado? ¿Aquella en que te emborrachaste y estuvimos con una fulana?

¿Cómo la voy a olvidar si hasta pensé que era la prostituta que encontraron muerta?, intento olvidarme de aquello como me aconsejaste pero la verdad es que no puedo. ¿Por qué me lo recuerdas?

Bueno, verás, a lo mejor no te dije toda la verdad…, no te he contado todo lo que pasó. Lo hice para protegerte, no quería preocuparte innecesariamente, pero por desgracia tengo que informarte.

Pero ¿De qué estás hablando Thomas? Me estás asustando.

Bien, lo que ocurre es que te pasaste un poco con la chica. Yo acabé y nos estábamos vistiendo cuando te despertaste y quisiste un segundo round. Todo iba conforme a lo rutinario, pero empezaste a jugar a asfixiarla con sus medias y se te fue la mano. Intenté pararte, pero era demasiado tarde. Comprobé que la chica no respiraba y te saqué corriendo de allí.

Pero, pero….- Kurt no conseguía hilar palabra y contemplaba a su amigo con una expresión incrédula algo bobalicona- eso no puede ser, yo… me dormí y luego me desperté en aquel banco.

Kurt, estabas muy borracho, no te acuerdas de nada, es normal. Yo no te lo conté porque pensé que esto no llegaría a ningún lado. Total, una fulana menos o más a quién le va a importar. Debo reconocer que me sorprendió que la noticia llegara a los periódicos, si bien eso tampoco nos incrimanaba de ningún modo. Pero la semana pasada recibí la visita de un policía, y me estuvieron preguntando sobre la chica. Yo lo negué todo, claro, pero me dijeron que había un testigo que les ha informado acerca de dos clientes que entraron en su casa esa noche y han insinuado que tienen razones para creer que uno de ellos era yo. No sé cómo me han podido localizar, para mí que están dando palos de ciego… pero es posible que a ti también te identifiquen. Si te interroga la policía niégalo todo, di que no te acuerdas, que nos fuimos a casa al salir del Haus Vaterland y ya está. Esa fue mi versión, si la corroboras no tendrán ninguna prueba contra nosotros – Thomas hablaba en voz baja, lanzando miradas por encima del hombro de Kurt. Sin embargo no transmitía ni agitación ni nerviosismo, solo frialdad.

En ese momento Reinhard se les aproximó con una joven de su brazo y la evidente intención de departir con ellos. Thomas se separó discretamente de Kurt y compuso una expresión relajada y afable propia del ambiente distendido del baile.

¡Ah! Por fin te encuentro Kurt. Quería presentarte a Fraulein Hörlein.

Mucho gusto – repuso Kurt saludándola con un gesto de ratón asustado – Este es mi buen amigo Thomas Friedmann. Thomas, éste es Reinhard Heydrich y la Fraulein Hörlein.

Encantando de conocerle Teniente Primero Heydrich. Kurt me ha hablado mucho de usted y me gustaría tener la oportunidad de invitarle a una de nuestras charlas. El partido necesita hombres valerosos y leales a Alemania como usted.

¿De qué partido se trata? – repuso Reinhard amablemente, aunque su actitud traslucía cierta indiferencia.

Del NSDAP por supuesto, somos la vanguardia de una Alemania grande y fuerte.

Sí, he oído hablar de ese partido, lo denominan “nazi” ¿no es así? Yo ya tuve mis escarceos con la política de joven, cuando la nación corría peligro, pero ya dejé esa etapa, ahora defiendo la patria de un modo más directo. Además, estamos aburriendo a la Fraulein. ¿Qué me dices Klaus, por qué no invitas a bailar a la señorita?

Claro, por supuesto.

Kurt ofreció su brazo a la muchacha que se había quedado observándolos con un evidente desinterés. Se alejaron hacia el salón de baile mientras Thomas y Reinhard continuaban su conversación. Después de ejecutar un par de piezas con tan poca fortuna como ganas, se excusó con su pareja y acudió en busca de su amigo para continuar la conversación que le había dejado con el corazón metido en un puño. Sin embargo, por más que lo buscó no consiguió encontrar a Thomas y tuvo que regresar a la pensión con el miedo y la inquietud carcomiéndole las entrañas.

Aquella noche no pudo conciliar el sueño. Cada vez que cerraba los ojos se le venían a la mente imágenes de policías, jueces y calabozos. Se acurrucaba debajo de las mantas hecho un ovillo pero no lograba ahuyentar sus temores. Además se había olvidado de echar carbón a la estufa antes de salir y los rescoldos hacía tiempo que se habían apagado, por lo que hacía un frío atroz en su habitación. Se levantó para tomar un vaso de agua en la cocina. Estaba sentado en la mesa cuando Fraulein Scherer se materializó justo a su lado.

Buenas noches Herr Haase, veo que usted tampoco puede dormir ¿Es por la mala conciencia quizá?- La señorita Scherer no contemplaba la mínima discreción cuando lanzaba sus invectivas a sus víctimas.

Quizá Fraulein Scherer, quizá. O quizá una digestión pesada. ¿Y usted?

Yo sufro de migrañas, creía que ya lo sabría. Usted que es doctor ¿Qué me recomienda?

Tómese Aspirina, es lo mejor para estos casos.

Pues sí que me ayuda, la aspirina esa no me hace ni cosquillas. Parece que me va a estallar la cabeza.

Kurt se recreó un momento con la imagen, y se levantó para volver a la gélida habitación. Buscó una manta que tenía en el armario y volvió a meterse en la cama. Después de varios intentos pudo dormir al fin. Se pasó el día siguiente imaginando policías de paisano en todos los hombres que se cruzaba en el hospital, pero nadie vino a buscarlo. Ni al otro día. Toda una semana se fue sin que se produjera la temida visita. Kurt no quiso comunicarse con Thomas para saber si había habido más indagaciones. Empezó a pensar en lo que le había dicho su amigo y había algo que no terminaba de encajar en su historia, pero no lograba identificar lo que era. Al fin y al cabo, le había ocultado lo acontecido aquella noche, y quién sabe si lo que ahora le contaba era cierto. Una sensación de desconfianza y angustia lo comenzó a atenazar. Nada era creíble al cien por cien. Si él había cometido un crimen lo normal hubiera sido que por lo menos se lo hubiera dicho por si quería presentarse voluntariamente ante la policía. De este modo Thomas había tomado todas las decisiones por su cuenta. No había forma de saber con certeza si aquella chica estaba muerta de verdad y, sobre todo, si él había sido el responsable. Anotó mentalmente que debía empezar a tomar precauciones con Thomas.

Como todos los años en diciembre, junto al viento cortante y los cielos plomizos, llegaban a Berlín los alegres mercados navideños con sus adornos y baratijas y con su promesa de felicidad doméstica. Este año se advertía una molesta cacofonía por el choque de los almibarados villancicos con las últimas sintonías de jazz que escapaban de los aparatos de radio que empezaban a proliferar por casas y locales. Secretarias y operarios se mezclaban con burgueses y empresarios compartiendo Glühwein y buenos deseos. Kurt había planeado volver a Halle para pasar estas fechas con su familia y el asunto de la chica muerta no hacía sino animarle a poner tierra de por medio, no porque pensara que él fuera el responsable, sino porque la incertidumbre estaba convirtiéndose en un carga insoportable. Más alquitrán para enfangar su conciencia. Su tendencia obsesiva no hacía más que agudizar la ansiedad que sentía. A veces, durante la noche se despertaba y notaba que le faltaba el aire, no podía respirar. Hacía esfuerzos por tranquilizarse e inspirar, expirar, inspirar, pero no le llegaba oxígeno a los pulmones. Alguna vez ha creído incluso que se iba a morir, que iba a ver de una vez el resplandor al final del túnel. Y sin embargo la muerte no le alcanzaba, eran solo sus nervios que le agarrotaban la pleura y le masajeaban el diafragma hasta dejarlo elástico como una tabla de planchar. Se levantaba entre sudores y paseaba por la gélida habitación tratando de calmarse y recuperar el resuello. No quería salir a la cocina por no encontrarse con la bruja de Fraulein Scherer. Aquellas noches espantosas daban paso a días borrosos que transcurrían llenos de sobresaltos por el temor de que hubiera una emergencia en el hospital o que apareciera el temido policía con su libreta y su orden de detención. En una de aquellas tardes mientras sopesaba la posibilidad de adelantar su viaje a casa de sus padres en Halle su casera llamó a su puerta y le anunció con su habitual desgana que tenía visita. “Esa amiga de usted le está esperando en la salita. No se olvide Herr Doktor, que esta es una casa decente. Que tenga usted buena tarde”. El corazón de Kurt se sobresaltó brevemente con un latido algo desacompasado ante lo inesperado de la visita. A Nanette le divertía aquello, detestaba las citas y la previsibilidad. Lo suyo era más bien tomar las cosas como vienen, o como le apetece que vengan y si decide que se aburre y le viene en gana presentarse en casa de un amigo, lo hace y pretende siempre que aquel al que visita esté encantado de su ocurrencia y no tenga nada mejor que hacer que atender sus encantos. En otras circunstancias a Kurt sin duda le habría molestado ese comportamiento pues su carácter germano amaba el orden y la disciplina, pero tratándose de aquella chica chispeante y divertida no podía evitar hacer una excepción y alegrarse de su presencia. Se ajustó la corbata y se peinó en el pequeño espejo situado encima del lavabo de su habitación. Se dio cuenta que unas abultadas ojeras amoratadas le surcaban el rostro y le daban un aire cansado y mustio. Esperó que Nanette no se diera cuenta de aquellos detalles y salió a recibirla.

Hola Nanette, ¡Qué sorpresa! Me alegro de verte pero deberías llamar antes de venir, por si estoy en el hospital, más que nada.

Mi querido doctor. La verdad es que vine porque pensé que ya no querrías verme, como no me has vuelto a llamar ni a escribir después de aquel pequeño…incidente – Nanette hablaba flirteando como siempre. Sus ojos entornados y su media sonrisa apoyaban la sensualidad de sus palabras. Kurt no podía hacer nada para evitar caer subyugado ante estas descaradas maniobras seductoras.

¡Por favor, no hables de esa manera! Estaba deseando volver a verte pero sigo sin tener tu número de teléfono ni tu dirección exacta para escribirte algún mensaje.

Ya, bueno, si de verdad hubieras deseado verme habrías encontrado la manera. Pero te perdono porque me caes bien. Déjame verte, estás hecho un desastre ¿Qué te ha pasado? Parece que lleves un mes sin dormir.

Más o menos, estoy pasando una mala racha. Pero no quiero aburrirte, ¿Por qué no salimos a dar una vuelta?

¡¡Siii!!-exclamó Nanette, su entusiasmo podía movilizar hasta el más aburrido de los pretendientes- Vamos a bailar, precisamente una amiga me ha hablado de un local nuevo cerca de Friedichstrasse, en la Invalidenstrasse. Está cerca de aquí, podemos ir en tranvía.

Claro que si, espera que cojo el abrigo y vamos. Pero no puedo trasnochar mucho porque mañana trabajo ¿De acuerdo?

Sin embargo, Kurt no llegó de vuelta hasta primera hora de la mañana, con el tiempo justo para cambiarse de ropa, lavarse someramente y salir disparado hacia el hospital. No había dormido en toda la noche y sin embargo su cara reflejaba menos cansancio que cualquier otro día. Es más, las enfermeras de su departamento de ginecología cuchichearon a su espalda al verle llegar esa mañana porque prácticamente su rostro resplandecía. No era para menos. Kurt había descubierto esa noche en los brazos de Nanette los misterios y profundos placeres de su sexo. Era mejor de lo todo lo que podía haber imaginado, algo tan distinto a sus disfuncionales descargas masoquistas y solitarias que no concebía como ambas actividades se llevaban a cabo con los mismos órganos y la ciencia las clasificara bajo el mismo epígrafe. Lo que Kurt había experimentado aquella noche entre los muslos blanquecinos y algo delgados de Nanette rayaba en una epifanía carnal. Él sabía que tardaría algún tiempo en asimilarlo pero ya estaba deseando volver a ver a Nanette para continuar explorando aquellos parajes que solamente había vislumbrado. Sin embargo Nanette se había mostrado igual de esquiva cuando se estaban despidiendo y Kurt le pidió un número de teléfono o su dirección. “Deja que sea una sorpresa querido Kurt, dime ¿No te ha gustado la sorpresa de hoy? Pues entonces espera y piensa en mí. Bis bald mein lieber Doktor”. Se le volvía a escapar como una mariposa juguetona. Ni siquiera le había importado que otra vez le pidiera ayuda para pagar el alquiler.

Cuando terminó su jornada de trabajo los efectos embriagadores de la noche con Nanette se habían desvanecido y todo el cansancio acumulado se había derrumbado sobre los hombros de Kurt en el preciso instante en el que encontró un asiento libre en el vagón del suburbano que le conducía de vuelta a la pensión. Se quedó tan profundamente dormido que se le pasó su parada de Senefelder Platz y al darse cuenta tuvo que salir precipitadamente en la parada de Greifswalder Strasse. Como la distancia hasta la Wörther Strasse era casi la misma decidió no esperar al tren que le llevara de vuelta a la parada anterior y emprendió el camino cansinamente. Cuando por fin cruzó el umbral de la puerta estaba pensando en meterse directamente en su cama y no salir ni para cenar, aunque la habitación estaría fría y tendría que encender primero la estufa. Recordó que no quedaba carbón y que tendría que bajar al sótano para rellenar su cubo. En las pensiones más cotizadas los inquilinos no debían preocuparse de realizar esas tareas molestas, pero su modesto salario no daba para más. Según se dirigía a su habitación por el pasillo creyó oír el frufrú agitado de los pasos de Frau Krause acechándole y como si fuera una premonición en seguida la vio aparecer por el extremo contrario del pasillo. Kurt pensó que vendría a reprenderle por haber pasado la noche fuera. Su patrona era así de maternal.

Buenas tardes Herr Haase, vuelve a tener visita – le anunció. Kurt creyó percibir en su tono algo distinto a ese habitual fastidio que no se molestaba en disimular – Entiendo que no es el mejor momento para hablar del tema, pero quiero tener una conversación muy seria con usted. Ésta es una casa respetable y no quiero tener problemas.

Lo siento mucho Fraulein Krause pero no logro entender a que se refiere – respondió Kurt algo azorado.

Ya, ya me imagino. Se lo digo porque la visita que le espera es la policía. Es un comisario de Homicidios me parece.

CANTO 4

BERLÍN. DICIEMBRE 1928.

Sobre el mármol de la mesa de autopsias que se encontraba en los sótanos del enorme edificio de Alexanderplatz los restos de una mujer joven componían un inquietante puzle sin cabeza. El forense había distribuido los demás segmentos formando la silueta característica de un cuerpo humano con quiebres irregulares en las uniones de las distintas piezas. En el torso se podía ver claramente el costurón en forma de Y que había dejado la autopsia. Era una imagen espeluznante. Reithofer se revolvió incómodo dentro de su gabán. Nadie es capaz de enfrentarse a ciertos cuadros por mucho que le haya curtido la experiencia. Pero tenía que lograr una identificación positiva del cadáver para asegurarse de que se trataba de Gloria. Y eso es algo que se complica si el cadáver no tiene cabeza. Habían rastreado todos los alrededores de Oranienburgerstrasse para encontrarla, todo sin éxito de modo que estaba examinando los demás restos para encontrar marcas o tatuajes que la pudieran identificar. Pero no había nada. Su piel era lisa, blanca y sin ninguna marca característica, más allá de las brutales mutilaciones de sus miembros.

Yo no veo nada que nos sea de utilidad. Winkler, ¿Qué opina usted? – Llamó sin éxito a su asistente y se giró para buscarlo. Winkler estaba doblado sobre un lavabo vomitando con discreción - ¡Pero bueno! ¡Qué estomago débil tiene usted! Un policía de Homicidios tiene que ser capaz de contemplar esto sin echar hasta la última papilla. Haga el favor de acercarse y echarme una mano – Winkler se incorporó y se aproximó a la mesa con la cara más blanca que el mármol de la misma.

Disculpe Jefe, lo siento mucho pero es que es horrible. No puedo concentrarme, …, no sé, yo no veo nada.

Ya, bueno, hagamos una cosa, vaya a buscar a Betshabe, la patrona del Orient Express. Seguramente ella pueda reconocer alguno de estos trozos, si es que en realidad pertenecen a la desdichada Gloria. Quería ahorrarle el mal trago pero no nos queda más remedio.

Al día siguiente Frau Ripstein acudió a la morgue para ayudar a determinar si se trataba o no de Gloria. Cuando el ayudante del forense retiró la sabana que cubría el cadáver, Bethsabe no pudo reprimir un respingo de espanto. Sin embargo, con una fuerza extraordinaria, se sobrepuso y se acercó para ver más de cerca sus partes íntimas. Pidió al ayudante que girara el tronco para ver la parte posterior. La madame se tomó su tiempo, pero finalmente se alzó y con un tono firme concluyó: “Herr Kommissar le puedo asegurar que estos restos en efecto pertenecen a Gloria. La verdad es que me ha costado bastante, pero reconozco personalmente a mis chicas para asegurarme de que no se infectan de sífilis o gonorrea. Es ella, créame. Ahora es su turno para decirme quién ha sido el animal que ha hecho esto. Espero que se pudra en el infierno”. La máscara de mujer dura que solía adoptar se desvaneció cuando empezó a temblar y unas pocas lágrimas descendieron hasta su barbilla. Se limpió la nariz con su pañuelo y salió de la sala acompañada por Winkler. Reithofer no sabía muy bien qué decir ni cómo comportarse. A él también le había impactado aquel crimen tan atroz como inútil. Se prometió no descansar hasta atrapar al culpable. Sabía además que sus jefes tendrían ahora una razón adicional para presionarlo. Reithofer normalmente sobrellevaba aquellas presiones con buen ánimo y unas cuantas palabrotas, pero este caso se le estaba yendo de las manos. Necesitaba avanzar cuanto antes pero estaba más desorientado que nunca.

Según el informe del forense, Gloria había muerto como consecuencia de los muchos golpes que había recibido y las amputaciones se habían producido post-mortem. El momento de la muerte se había establecido con muy poca precisión de dos a tres semanas antes del hallazgo de la maleta. El forense les había proporcionado pocas pistas y muchos interrogantes nuevos. ¿Se trataba del mismo asesino? Si era así, lo más probable es que el segundo asesinato sirviera para cubrir a los autores del primero, es decir, que Gloria tenía que haber estado presente en la casa de Rosie cuando fue atacada y haber visto a los agresores, pero en ese caso lo más lógico es que la hubieran matado allí mismo y no un par de semanas después a no ser que se hubiera ocultado y los asesinos no se hubieran apercibido de su presencia. Pero de nuevo, si eso es lo que había pasado, ¿Cómo habían descubierto posteriormente que la chica les había visto? Y también, si ella había presenciado el crimen, ¿Por qué no lo había denunciado a la policía? En cualquier caso, parecía claro que debía hacer una nueva visita a la criada de Rosie para intentar obtener más información acerca de Gloria.

Elisabeth Salm vivía en Wedding, en un piso de mala muerte. Les abrió la puerta un sujeto gordo y mal encarado que solo se apartó para dejarles pasar al ver la placa de la KriPo. Les condujo a la cocina donde estaba Elisabeth y él volvió a la silla de la mesa del comedor que se encontraba justo al lado, ya que la diminuta vivienda sólo disponía de una pieza y muy pocos muebles. Estaba leyendo Die Rote Fahne, el periódico del KPD, el partido comunista alemán, lo que unido a algunos libros colocados en estanterías dejaba a las claras sus inclinaciones políticas. Frau Salm siguió con sus tareas sin ni siquiera girarse. No parecía muy contenta por la visita de los policías.

¿Qué se le ofrece Herr Kommissar? ¿Ya han atrapado al asesino? ¿Fueron a ver al chulo aquel, Karsten?

Buenas tardes, Frau Salm. Todavía no tenemos nada definitivo. Lo único que tenemos es un segundo cadáver, el de su amiga Gloria.

Uuuuh – la criada dejó escapar una especie de mugido consternado dejando caer en la pila un plato metálico. El gordo la miró malhumorado sin atreverse a decir nada por la presencia de los policías- Pobre chiquilla, no me lo puedo creer.

Pues sí, quiero ahorrarle ciertos detalles, pero puedo decirle que la encontramos descuartizada en una maleta y sin cabeza – Reithofer empleó toda la crudeza que pudo para observar la reacción de la criada.

Madre de Dios, ¡Qué horror! No siga se lo ruego, es demasiado horrible.

Pues sí. Sabemos que Gloria pasaba mucho tiempo en la casa de Rosie, perdón, de Fraulein Gänseblümchen y tenemos razones para sospechar que estuvo allí la noche del crimen. Veamos, usted declaró que se fue a eso de las seis de la tarde dejando sola a su patrona y que volvió al día siguiente a las siete y media y fue cuando encontró el cadáver. ¿No es así?

Eso es, pero puede que Gloria viniera más tarde, no lo sé.

Frau Salm, es vital que nos diga todo lo que sepa de Gloria, puede ayudarnos a avanzar en la investigación.

No le puedo decir mucho, la vi acompañar a Fraulein Gänseblümchen en algunas ocasiones, incluso se quedaba a dormir porque la encontré por la mañana en más de una ocasión. Ella utilizaba otro dormitorio que arreglaba cuando se quedaba, pero recuerdo que la mañana que encontré a la patrona no había estado porque la cama no estaba deshecha. Tampoco vi nada que indicara que había tenido visitas, los ceniceros estaban limpios, no había vasos sucios..

Ya, por lo que nos han dicho sus compañeras de trabajo, ella estuvo varios días sin ir a trabajar tras la muerte de su patrona. ¿Tuvo usted contacto durante ese tiempo?

No señor. La última vez que nos encontramos fue varios días antes de que mi pobre Fraulein pasase a mejor vida.

Dígame, por casualidad ¿usted no vería alguna vez en la casa una agenda que llevaba la señorita con anotaciones?

Pues ahora que lo dice, sí que la vi a veces escribir en un librito que tenía. Era rojo, con tapas de cuero. Pero yo nunca fisgoneo por lo que no sé qué era lo que escribía.

¿Sabe usted dónde lo guardaba?

Pues no tengo ni idea la verdad, pero imagino que lo guardaría en el secreter de su dormitorio, junto a las plumas, la tinta y todo eso.

Claro, es lógico. Pero cuando registramos la vivienda no encontramos ninguna agenda. ¿Usted no lo echó en falta? Nos dijo que no faltaba nada.

La verdad es que ni me acordé, no pensaba que fuera importante, era sólo un librito.

Bueno, cambiando de tema, fuimos a ver al amigo de la señorita, el tal Karsten y lo tuvimos que detener porque intentó escapar y luego agredió a mi colega. Pero niega su acusación de ser el chulo de su ama, dice que era solo su amigo y que por supuesto él no la mató. Nosotros no le creemos pero tampoco tenemos pruebas de que esté implicado en su muerte, ¿Qué más nos puede contar de él?

Ya se lo dije todo. Era un descarado, un aprovechado, un vago. Lo único que quería era sacarle los cuartos a la señorita, eso y pavonearse por ahí con su traje de matón de las SA.

¿Pertenece a las SA? – preguntó Reithofer alzando una ceja. Las Sturmabteilung era una fuerza de choque vinculada al NSPAD, el partido nazi, y aunque no era una organización estrictamente legal, las autoridades solían ser indulgentes con sus correrías – Pues eso sí que es algo interesante.

Si, era muy dado a presentarse enfundado en esa horrible camisa y contar que habían dado manteca a no sé cuantos comunistas.

Ya y eso a usted no le haría mucha gracia, ¿no es así? Viendo la decoración que tiene me puedo hacer una idea..

Los libros no son míos. Son de mi amigo Albrecht que me echa una mano desde que enviudé. Además, aquí todo el mundo pertenece al Partido Comunista, y aunque yo no soy militante desde luego que no me gustan esos matones del partido nazi y los Freikorps. Es mala gente, créame Herr Kommissar.

Sí, yo también lo creo vamos a tener que volver a hablar con él, eso es seguro.

Se despidieron sin que el gordo volviera a abrir la boca y de nuevo le pidieron que les llamara si recordaba cualquier detalle, por pequeño que fuera. Volvieron al Alex y Reithofer se dedicó el resto de la jornada a preparar el informe actualizado que le había solicitado el Kriminaldirektor Schumacher. La aparición de un segundo cadáver no había hecho sino incrementar la intromisión de los altos cargos en la investigación: querían conocer cualquier avance que se produjera, estar al tanto de cualquier testigo que declarase algo nuevo y sobre todo, querían un culpable cuanto antes. Reithofer sabía que tenía que ofrecerles algo concreto durante los próximos días o iba a tener muchos problemas. A Berger le habían exprimido todo lo posible y no habían logrado sacarle nada nuevo. Estaba claro que les estaba ocultando información, y que no la iban a obtener fácilmente, pero su militancia en las Sturmabteilung podía ser un buen hilo del que tirar.

Al día siguiente Reithofer se hizo acompañar por Winkler a la sede de las SA que estaba en la esquina de Lützowstrasse con la Potsdamer Strasse. No quería llevar más gente porque esos matones podían interpretarlo como una provocación y armar jaleo. En el lúgubre local que ocupaba el sótano del edificio había unos cuantos adolescentes ociosos con sus pretenciosas camisas pardas. Al preguntar por el responsable se presentó un oficial que se identificó como Gruppenführer Walter Stennes. Era un sujeto alto, rubio y con ojos claros, de complexión atlética, todo un ejemplar de ario alemán. La nariz recta y afilada que se erguía sobre unos labios firmes estaba subrayada por una potente mandíbula cuadrada y un mentón partido por un hoyuelo. Vestía un uniforme con correajes e insignias que transmitía como toda su persona una intensa violencia contenida. Afortunadamente Reithofer no se dejaba impresionar por esas fruslerías y le entró sin contemplaciones.

Estamos aquí porque tenemos uno de sus pupilos detenido acusado del asesinato de una joven.

¿Ah sí? Pues muy bien, ¿Y me puede decir qué pintamos nosotros en todo eso?

Bueno, es que la señorita en cuestión se dedicaba a la prostitución de altos vuelos y se nos ha ocurrido que sus oficiales podrían encontrarse entre sus clientes. Que nuestro chico fuera el chulo y le consiguiera clientela dentro de su grupo. Quizá usted mismo, Herr Stennes, dígame ¿Conocía a Rosie Gänseblümchen?

No tengo ni idea de quién puede ser esa golfa. Además debe saber que las SA no se mezclan con putas, nosotros nos casamos con auténticas mujeres alemanas para tener hijos que hagan más fuerte a la patria.

Muy bonito el discurso caballero, pero déjese de monsergas y díganos qué relación tiene con Karsten Berger.

¿Karsten? Es un joven entusiasta y comprometido. ¿De modo que es él a quien han detenido? Pues déjeme decirle que está perdiendo el tiempo, es inocente.

Si claro, eso me resulta familiar, pero ya nos encargamos nosotros de investigarlo. Un testigo aseguraba que la extorsionaba, quizá no estaba contento con el dinero que le sacaba y la mató. Tengo entendido que a ustedes no les tiembla la mano a la hora de usar la violencia.

Nosotros somos firmes con los enemigos de la patria, los bolcheviques, Herr Kommissar, porque si no los paramos nosotros no lo va a hacer nadie en esta república liberal dominada por los judíos. ¿O lo va a hacer la policía? Vaya y pregúntele a su jefe judío, Isidore - este era el nombre satírico que los nazis daban al jefe de la policía de Prusia, Bernhard Weiss, que era judío- vaya y pregúntele porque permite que los comunistas se paseen como si fueran los dueños de Berlín.

Mire, a mí tampoco me gustan los judíos ni los comunistas, pero nosotros hacemos cumplir la ley, ¿entiende? Si no nos va a decir nada de Berger ni de la víctima, díganos por lo menos con quién podemos hablar que nos sea de más utilidad.

Lo siento Herr Kommissar pero no puedo dejar que los chicos pierdan el tiempo con este asunto, traiga una orden escrita de un juez y podrá hablar con quien quiera.

Dicho esto juntó los tacones de sus botas y se dio media vuelta sin despedirse. La urgencia de servir a la patria debía de estar reñida con las reglas de educación más elementales. Salieron del local y mientras regresaba al Präsidium de Alexanderplatz, Reithofer iba rumiando las variables del caso. Tenía dos líneas que podían cruzarse o no: la de los clientes poderosos extorsionados por la víctima y la de los nazis que por algún motivo se habían ensañado con ella. La intuición de Reithofer le decía que los SA estaban relacionados con este asunto, sobre todo con el segundo asesinato. Algo tan sanguinario era obra por fuerza de alguien extremadamente violento. Y en un grupo de facinerosos acostumbrados a machacar huesos y sacar los higadillos de sus opositores en trifulcas callejeras muy bien podría medrar un psicópata y encima contar con el reconocimiento de sus colegas. Pero un puñado de fanáticos era también poco permeable por naturaleza y no creía que pudiera obtener información de ellos directamente. De modo que decidió acudir de nuevo a su confidente Otto. Lo encontró como siempre en los antros de los deprimidos alrededores de Nollendorfplatz.

Otto, necesito que me ayudes de nuevo con el caso de la chica asesinada.

Pero jefe, yo ya le di los nombres que conseguí y quedamos en paz.

Es cierto, pero han matado también a su mejor amiga. Esto se ha complicado Otto y tengo que ofrecer la cabeza de alguien. Y de la lista que me diste no he podido sacar nada. Pero tengo una pista nueva y puede que me seas útil.

Bueno, usted dirá, pero esto no está incluido así que me tiene que volver a pagar.

Mi buen Otto, pareces un judío por lo mucho que pides. Ya veremos qué puedo hacer. No te puedes quejar porque me debes mucho más que dinero Otto, recuérdalo.

Si, es verdad, pero de algo hay que vivir, además yo también tengo que untar pa’ que me suelten la información.

Está bien. Consígueme lo que necesito y tendrás más dinero. He descubierto que la chica estaba relacionada con el Sturmabteilung, la pandilla de matones de los nazis, ya sabes. ¿Tienes a alguien en esos círculos?

Psss, hay que tener amigos hasta en el infierno, jefe. Los comunistas, los nazis, todos tienen culo, como quien dice. Veré que averiguo y ya le diré algo, pero vaya preparándome el parné, ¿eh?

Reithofer se despidió y dio por terminada su jornada de modo que se dirigió a la majestuosa estación del suburbano que en Nollendorplatz discurría por encima de la calle y paraba bajo una inmensa cúpula de metal y cristal. Estaba cansado y algo nervioso porque se les estaba enredando el caso y sus jefes le iban a cortar las pelotas si no conseguía resultados. Al llegar a su parada en Schelesisches Tor descendió y salió del concurrido edificio maldiciendo a la gente que lo empujaba y golpeaba sus hombros al intentar salir antes que él. Mientras bajaba por la Schelesische Strasse iba rumiando que no tenía ganas de aguantar el servilismo bovino de su mujer de modo que se metió en unos de los múltiples bares que salpicaban ese tramo de la calle. Se sentó en una mesa y bebió una cerveza detrás de otra sin participar en la francachela generalizada del local. Era un borracho solitario, le gustaba dejar la mente en blanco y llenarla de alcohol hasta que estuviera tan embotada que le resultara imposible pensar. Una forma degenerada de de relajación a base de trigo y lúpulo fermentados. Pero le servía y era efectivo. Cuando ya estuvo lo bastante borracho como para levantarse trastabillando y que no le importara, pagó sin dejar propina y abandonó el local.

Caminaba despacio, con la cabeza baja, sin notar el frío de la noche. No pensaba en nada; se sentía como si hubiera dejado de existir desde hacía un par de horas. De repente un tumulto al otro lado de la amplia avenida le sacó de su ensimismamiento. Gritos, amenazas, carreras. Vio como un grupo de jóvenes perseguía a otros que huían en desbandada. Uno de ellos se tropezó y cayó al suelo. De inmediato cuatro perseguidores se abalanzaron sobre él y empezaron a patearlo. Reithofer contemplaba toda la escena sin dejar de caminar y lo único que le producía era indiferencia. Tampoco se inmutó al vislumbrar los uniformes de la Sturmabteilung bajo los pesados abrigos de los perseguidores. Ni al identificar al cabecilla de los atacantes como Walter Stennes, el Gruppenführer que les había ninguneado esa misma tarde. Los escasos transeúntes fingían no darse cuenta de la trifulca y aceleraban el paso. Reithofer se detuvo cuando vio que los cuatro atacantes levantaban el cuerpo de su presa y lo acercaban a la acera. Parecía haber perdido el conocimiento hacía tiempo. Vio como uno de ellos abría su mandíbula y colocaba sus dientes encima del bordillo. Otro se situaba por detrás de su cabeza y se aprestaba para aplastar su nuca con unas pesadas botas militares. En ese momento Reithofer echó mano de su Luger con gesto resignado y disparó dos veces al aire. El grupo se detuvo de inmediato y se volvió hacia el comisario. A pesar de no estar armados, se envalentonaron al ver un hombre solo. Se olvidaron de su víctima y empezaron a dirigirse hacia Reithofer, que se mantuvo impasible mientras guardaba de nuevo su arma reglamentaria. Sabía que no iba a tener que utilizarla para meter en cintura a aquellos matones sin cabeza. Cuando ya estaban cruzando la calle una breve orden de su líder hizo que se paralizaran.

Ya está bien muchachos. Por esta noche ya tenemos suficiente – conminó con voz autoritaria. Luego, dirigiéndose a Reithofer- Buenas noches Herr Kommissar, espero que sepa disculpar a los chicos. Solo se estaban defendiendo de un ataque organizado por unos cuantos comunistas. Nada de lo que no podemos encargarnos nosotros mismos.

Mire Gruppenführer Stennes, a mí personalmente me da igual si andan rompiendo los dientes de los comunistas, pero si lo hacen delante de mí tengo que intervenir. Ya sabe, al fin y al cabo soy un defensor de la legalidad. De igual modo si sus chicos están implicados en las muertes de esas chicas, iré a por ellos, me da igual que sean patriotas o anarquistas. Y si trata de impedirlo, también iré por usted.

Pfff, más despacio, se lo ruego – repuso Stennes, advirtiendo el tufo agrio del aliento beodo de Reithofer. No conviene importunar a un borracho armado por mucho que sea un defensor de la ley- no se lo tome todo tan a pecho. Le aseguro que si alguien de las SA está implicado seré yo mismo quien lo entregue. Nosotros creemos en el orden y la rectitud, no lo olvide.

Muy bien, pues en ese caso no dudaré en pedir su colaboración. Buenas noches.

De este modo el comisario continuó lentamente su paseo hasta su casa en Curvystrasse. Al día siguiente una tupida cortina de lluvia saludó a Reithofer cuando salió del portal. A pesar de haber cogido un buen paraguas, la lluvia salpicaba los bajos de sus pantalones y amenazaba con calar sus gruesos zapatos de policía. Cuando llegó a su despacho estaba razonablemente empapado por lo que llamó a Winkler con más urgencia de lo normal para que le trajera el desayuno. Por fortuna su ayudante ya estaba preparado por lo que pudo servirle el café con bollos con gran celeridad. Reithofer estaba dando buena cuenta de unos deliciosos pastelillos de canela recién hechos cuando un timbrazo de su teléfono lo interrumpió. Se limpió los dedos pringosos con su pañuelo y levantó el auricular.

Reithofer al aparato – la operadora tardó un momento en conectar la llamada, lo que aprovechó para dar el último sorbo al café y enjuagarse los bigotes. Finalmente oyó varios chasquidos y el zumbido de la línea conectada – Reithofer al aparato – repitió cansinamente.

Comisario, tengo un nombre para usted – Otto no consideraba necesario observar la mínima cortesía de presentarse.

Buenos días Otto, espero que sea algo interesante.

Sí, sí lo es jefe. Anoche estuve en los bares que frecuentan los nacionalistas y me encontré con un viejo amigo. Estuvimos tomando unas copas y al final di con algo bueno.

Bien, tú dirás. Pero ve al grano que tengo mucho trabajo.

Parece ser que los nazis tienen un abrepuertas, una especie de conseguidor pa’ que me entienda. Alguien bien relacionado que se mueve por todo tipo de círculos y que recibe a los jefazos de Múnich cuando vienen a Berlín. Entre sus funciones está la de conseguirles chicas y a algunos, chicos. Quizá su chica muerta era una de ellas.

Puede ser, venga dime el nombre.

Espere que lo tengo aquí apuntado.. se llama Thomas Friedmann. Espero que la recompensa sea tan rápida como la información.

Si, Otto, no te preocupes. ¿Cuándo te he fallado?

En esta ocasión la visita al departamento de censos tuvo éxito y consiguió con facilidad la dirección registrada de Friedmann. La morena del culo neumático volvió a desperezar la adormentada libido de Reithofer con sus curvas nada recatadas. De igual forma que en anteriores visitas, la diligente secretaria no recibió con agrado las apreciaciones del comisario. “Da gusto venir aquí abajo guapa, cada vez está usted de mejor ver. Qué suerte tiene su novio. Si yo tuviera diez años menos..”. Ella fingía no oír el comentario y aguantaba como podía las ganas de mandarle a la mierda.

Con la dirección de Friedmann, Reithofer volvió a su planta para avisar a Winkler y salir cuanto antes del Alex. Quería evitar como fuera que Bund o Schumacher le asaltaran de nuevo para acosarle pidiendo un culpable, de modo que recibía con alegría cualquier excusa para ausentarse de su despacho. Winkler se puso detrás del volante y le condujo a una dirección de Charlottenburg que se encontraba en un barrio acomodado. Fincas señoriales con grandes vestíbulos jalonaban las amplias y ordenadas calles en las que largas limusinas aguardaban con paciencia a sus dueños. En algunas de ellas los chóferes se afanaban en mantener las carrocerías impolutas frotando con paños. Otros preferían aguardar en el interior del vehículo con la gorra sobre los ojos. Aparcaron en frente de un portal con ínfulas señoriales y ascendieron al tercer piso por una escalera de castaño barnizado. Lujo y pretenciosidad burguesa con una nota algo hortera. Thomas se tomó su tiempo para atender la llamada de la KriPo que le había sacado de un plácido sueño a pesar de que ya eran las diez y media de la mañana. Abrió la puerta enfundado en un pijama cubierto por un batín de seda. Reithofer se encontró con un joven de mirada altiva a pesar de que sus ojos todavía se estaban debatiendo por digerir la luz matinal. Era esbelto y bien parecido, con el pelo rubio perfectamente cortado aunque despeinado, transmitía dominio de sí mismo y una suficiencia nada afectada, propia de quien se sabe un ejemplar perfecto de retoño de la plutocracia alemana postimperial.

Buenos días Herr Friedmann, mi nombre es Reithofer, Kriminalkommissar de Homicidios, este es el Assistent Winkler –introdujo el comisario mostrando su credencial- Lamento presentarme de esta forma tan intempestiva pero necesitamos hacerle algunas preguntas – Reithofer utilizó su versión más edulcorada, la más conveniente cuando se acercaba a los aledaños del poder.

¿Preguntas? ¿Qué preguntas puede querer hacerme un inspector de Homicidios? – repuso Thomas sin hacer ademán de invitarles a pasar.

Es un asunto muy grave. Si le parece, se lo puedo explicar si nos deja pasar – dicho lo cual se produjo un incómodo silencio durante el que no parecía que Thomas fuera acceder. Sin embargo finalmente cambió su semblante por el de un perfecto anfitrión y abrió la puerta de par en par.

Por supuesto, pasen. Perdonen la descortesía. ¿Les apetece una taza de café? Yo necesito una con urgencia – Thomas llamó a su asistente y le encargó tres tazas de café.

Estamos investigando el asesinato de dos muchachas y creemos que usted puede tener información acerca de las mismas.

¿Dos muchachas? Estimado Inspector, creo que se está equivocando de plano. Yo soy un simple estudiante, pertenezco a una familia respetable y no me relaciono con asuntos turbios. La verdad es que no entiendo muy bien qué hacen aquí.

¿Niega entonces que trabaja para el NSDAP?- inquirió Reithofer con una voz pausada mientras removía el azúcar de su taza de café.

No claro, soy militante del partido, pero ¿Qué tiene que ver una cosa con la otra? Lo siento pero no le sigo.

Bien, no es necesario que lo entienda – repuso el comisario con un tono ligeramente cortante- ¿Dígame dónde estaba la noche del pasado 28 de octubre?

Un momento, esto es algo innecesario. Creo que me están intimidando sin ningún motivo - protestó Thomas denotando más indignación de la que realmente sentía.

Venga, sea bueno y responda a la pregunta. Mire, si no colabora no tendremos más remedio que llevarlo a declarar a la comisaría – a Reithofer se le estaba agotando la paciencia.

Déjeme pensar,.., ¡Ah sí!, estuve con un amigo de la infancia celebrando su doctorado en el Haus Vaterland. Cuando cerraron el local nos fuimos a casa. Estuvimos también con unas amigas por si quiere corroborarlo.

Sí, luego le tomaremos los datos para verificarlo. Dígame, ¿Conocía usted a Rosie Gänseblümchen?

No tengo ni idea de quién puede ser. Conozco a muchas chicas, créame, pero ninguna se llama así. ¿Quién es?

Pregunte más bien quién era. Murió estrangulada el 28 de octubre – Reithofer extrajo una foto de su abrigo y se la mostró - ¿La ha visto alguna vez? ¿Quizá alguna noche de juerga?

No, la verdad es que no la he visto en mi vida, o por lo menos no me acuerdo.

¿Ha visitado alguna vez una casa de citas en Mohrenstrasse?

Pues no lo sé, no creo la verdad.

Ya, eso no es lo que nos dicen los testigos. No está colaborando y eso le puede crear problemas. Probemos con otro asunto ¿Conoce usted a Karsten Berger, un muchacho de las SA?

No me suena ese nombre,.. de las SA conozco a Stennes y a Rohm únicamente. Me relaciono sobre todo con el Gauleiter Goebbels y con los otros compañeros del partido de Múnich.

¿Alguna vez ha acompañado a alguno de ellos a cabarets o casas de citas? – Reithofer había creído detectar un atisbo de sorpresa en la expresión de Thomas al escuchar el nombre del detenido.

Sí claro, no le voy a engañar. Después del trabajo nos gusta relajarnos de vez en cuando – Thomas aprovechó una pausa para encender un cigarrillo y después de dejar que se disipara la primera bocanada de humo se quedó mirando fijamente al Inspector - ¿Por qué no va al grano de una vez y me dice claramente lo que está buscando? ¿Ha venido aquí por lo de esas chicas o por mis compañeros de partido? Le recuerdo que nuestro partido vuelve a ser legal en Prusia y tenemos unas excelentes perspectivas electorales para este año.

Si, no se preocupe, ya estamos llegando al grano. Pero volviendo a lo de relajarse después de abrir alguna cabeza comunista, ¿Por casualidad no habrán ido alguna vez al Orient Express en Friedichstrasse? – inquirió Reithofer con un tono pasuado, casi amigable.

Pues claro que he ido allí. Oiga, todo Berlín va al Orient Express, un local de lo más selecto, aunque personalmente me parece demasiado recargado la verdad, pero las chicas son de primera calidad.

Ya, ya, tiene razón. ¿Y ha frecuentado alguna en particular?

No, verá le he dicho que no es de mis preferidos, solo voy cuando alguien se empeña en ir, pero no conozco a nadie en particular.

Bueno, vamos a recapitular. Usted frecuenta todo tipo de antros y casas de citas con sus amigos nazis pero nunca estuvo en casa de Fraulein Gänseblümchen y tampoco conoce a nadie en particular en el Orient Express. Todo esto a pesar de que alguien que milita en el brazo armado de su partido fuera el novio de esta chica. Parece raro porque ustedes son cuatro gatos pero es factible. De momento no podemos ir más allá Herr Friedmann pero le ruego que si averigua usted algo lo comparta con nosotros.

Winkler se quedó anotando los nombres de las personas que podían confirmar la coartada de Friedmann mientras Reithofer aprovechaba para fumar en la calle y liberar algunos cuescos que se le habían acumulado durante la entrevista. “Vaya trabajo de mierda, este listillo me está jodiendo y me tengo que aguantar porque es hijo de algún poderoso cabrón. Una buena hostia le tenía que haber dado a ver si mantenía esos aires de gallito” rumiaba para sí el comisario con amargura mientras aspiraba con fuerza el humo. Cuando Winkler salió del portal montaron en el coche y volvieron al Alex. Al abrir la puerta de su despacho Reithofer no puedo evitar dar un respingo por el susto y el disgusto de encontrarse a su jefe sentado en su sillón.

¡Vaya por fin! Llevo más de una hora esperándole – comenzó Bund con impaciencia - ¿Dónde se ha metido?

Acabo de interrogar a alguien relacionado con la investigación de Gänseblümchen.

¿Y bien? Espero que tenga noticias positivas. No hace falta que le diga que nuestro amado Weiss ha llamado ya para preguntar por qué demonios tenemos dos cadáveres de chicas y ninguna respuesta.

Bueno, tenemos un detenido, al parecer era el novio de la víctima, un tal Karsten Berger.

¡Y le parece poco! ¿Por qué no me ha llamado para decírmelo? Es fantástico. ¿Lo tenemos bien amarrado? – inquirió Bund con un tic nervioso que le hacía guiñar el ojo izquierdo.

Eso es lo malo. No tenemos ninguna prueba, solo la declaración de la criada, nada más. No ha confesado todavía.

¿Y por qué demonios lo han detenido? Reithofer, me está haciendo perder la paciencia, se lo advierto – en efecto, el rostro congestionado del pequeño Inspektor lo dejaba claro.

Intentó escapar y agredió al Assistent Winkler. Todavía no he terminado de apretarle las clavijas pero no ha soltado nada, aunque creo que tenemos una buena pista. Verá, resulta que este Berger pertenece a las Sturmabteilung, y que la víctima podía tener clientes importantes también relacionados con el Partido Nazi. Eso unido a la salvajada de la otra chica me hace sospechar que puede haber más gente relacionada con este asunto, puede que algún nazi. Gente poderosa, por eso necesito más tiempo para tener pruebas.

Pues mire, tiempo es lo que no tenemos. Parece ser que a Weiss le ha llamado el mismísimo ministro del Interior, Grzesinski el bastardo, para interesarse en este asunto. Me huele mal Reithofer, me huele mal, y no quiero que todo esto me explote en la cara. Le pongo a su disposición a Krüger y a toda la gente que necesite, pero necesito algo más sólido antes de que acabe la semana. Weiss quiere cerrar el caso antes de las Navidades. Como si las celebrara el maldito judío.

No se preocupe Inspektor, le aseguro que vamos a resolver este asunto muy pronto, tengo muchos elementos del puzle.

Eso espero Reithofer, si no quiere verse patrullando en Mecklenburg.

Bund salió del despacho sin despedirse dejando a Reithofer meditabundo. Permaneció de pie inmóvil durante algún minuto hasta que dando media vuelta salió del despacho y llamó a Winkler casi a gritos. “Déjame ver los nombres de la coartada de Friedmann, y prepare el coche. Nos vamos de cacería.” Reithofer estaba decidido a llegar hasta el final aunque tuviera que arrestar hasta el último nazi de Berlín.

CANTO 5

SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO 1961.

El calor era sofocante. La camisa empapada se pegaba a su pecho. Kurt no podía quitársela porque le habían atado a la pared. Después de su pequeño intento de huída habían decidido extremar las precauciones. Ahora Kurt se arrepentía de su impulso, porque no tenía ninguna posibilidad de escapar y lo único que había conseguido es que le partieran alguna costilla y lo encadenaran como un marrano. El sudor le caía por la frente y le hacía cosquillas al resbalar por la nariz, por lo que inclinaba la cabeza para secarse con la camisa, pero su cuello dolorido le recordaba que cualquier movimiento era un suplicio. Sólo quería descansar, pero no podía quedarse dormido porque la posición era demasiado incómoda. No lo desataban ni para hacer sus necesidades, por lo que no había tenido más remedio que mearse encima. Ahora le escocían las pelotas y el hedor de la orina reseca era insoportable hasta para él mismo. Estaba cansado y había perdido la esperanza. Quería acabar con esto. Solo eso, le daba igual si lo ejecutaban, si lo mandaban a juicio en Israel o si lo liberaban. Cualquier desenlace sería aceptable, bastaba con que ocurriera lo antes posible.

En la cocina Peter daba cuenta de un plato de mujaddara sin esperar al resto del equipo. Se había mostrado taciturno y reservado desde el incidente del día anterior aunque no había discutido con nadie ni había comentado lo sucedido. Zvi entró en la cocina y se quedó observando a Peter en silencio. No estaba dispuesto a dejar que nadie pusiera su liderazgo en entredicho. Costara lo que costara. Pero tampoco quería tener que tomar ninguna decisión drástica. Sabía que Peter podía ser peligroso, pero creía que podría controlarlo. En el fondo lo entendía y compartía con él la rabia, pero él la sabía administrar, nunca dejaba que tomara el control de sus acciones. Sus jefes habían apreciado este rasgo y por eso le habían puesto al frente del grupo. No deseaban que en una situación crítica el jefe del operativo tomase una decisión equivocada provocada por el ansia de revancha. Zvi también tenía motivos para desear vengarse, quizá más que Peter. Después de todo él tenía un recuerdo de por vida tatuado en su antebrazo. Estuvo siete meses en Auschwitz y toda su familia murió allí nada más bajar del tren. A él le salvó su corta edad y su habilidad con los lápices. A los guardias les llamó la atención los dibujos que había hecho durante el interminable trayecto en tren desde Galitzia y lo adoptaron como una especie de mascota para que les hiciera retratos que luego enviaban en sus cartas a sus mujeres y a sus madres. Pero su historia era similar a la de muchos de sus compatriotas y colegas. Él sabía lo que se esperaba de ellos, no eran un escuadrón de vengadores nokmin o kidon. Su objetivo era dar un ejemplo de justicia al mundo y no podían limitarse a ejecutar anónimamente a un nazi más, para eso no hacía falta el despliegue que habían llevado a cabo. Un matón solitario habría hecho el trabajo en un fin de semana.

Oye Peter, espero que no te tomes lo de ayer como algo personal. Hice lo que tenía que hacer en un momento crítico. ¿Eres consciente de que estabas a punto de echar a perder toda la misión? – Zvi esperó inútilmente una respuesta mientras Peter seguía comiendo su potaje – Mira, yo entiendo cómo te sientes. Pero hemos sido seleccionados por nuestro pueblo con un cometido distinto a la simple venganza. Recuerda que de nosotros depende que se dé un ejemplo de justicia al mundo. Y no podemos dejar que un arrebato eche todo por tierra. Por no hablar de lo que nos esperaría en casa si la cagamos así.

Lo entiendo, y si te digo la verdad, a mi ya casi me da igual – repuso Peter dando un sorbo de agua- Pero me voy a cagar de la risa cuando la central nos de la orden de deshacernos de él porque no ha confesado y no tenemos pruebas de su identidad.

Bien, pues si ésas son las órdenes, las cumpliremos, pero no antes. Y si llega el caso, podrás encargarte tú de eso si tanto lo deseas.

Zvi le dejó solo con sus cavilaciones y bajó de nuevo al sótano. Se les acababa el tiempo y no había obtenido ningún avance. Sin embargo estaba convencido de que Kurt no era quién decía ser, el hecho de que tuviera una identidad falsa no es nada significativo, muchos de los nazis refugiados en Sudamérica la tenían. Odessa les proporcionaba pasaportes falsos junto con los pasajes de barco y los contactos con empresas fundadas por alemanes para encontrar un trabajo cuando llegaran a su destino en Argentina, Chile, Brasil o Paraguay. Aunque también había excepciones. El cabrón de Walther Rauff, Klaus Barbi y el peor de todos, Josef Mengele conservaban con orgullo sus verdaderos nombres, como si no tuvieran nada que esconder, nada que temer. Pero ya les llegaría su hora a ellos también. En el caso de Grawitz tenían que procurar una identificación positiva del prisionero, por lo que iba a hacerle una foto para enseñársela a los testigos que le habían puesto sobre su pista. El Mossad también tenía otras personas en Israel y Alemania que podrían reconocerlo pero no había tiempo para hacerles llegar la fotografía. Tenían que apañárselas por su cuenta. Eran un comando autónomo.

Najum le saludó con un gesto imperceptible y le acompañó al interior de la estancia. Desde el día anterior entraban siempre en pareja para evitar más sorpresas. Kurt estaba en una esquina con la cabeza sobre el pecho. Cuando les oyó llegar alzó la cabeza ligeramente, como con indiferencia. Najum le soltó y le ayudó a incorporarse y dirigirse a la mesa. Tenía un aspecto demacrado y enfermizo. Cuando se aproximó advirtió el hedor nauseabundo que emanaba y le pidió a Najum que trajera un poco de agua con jabón para que se limpiara. “Pero Zvi, no creo que sea bueno que te quedes solo”. “No te preocupes, a nuestro amigo se le han acabado las ganas de darnos problemas ¿no es así?. Kurt no respondió. Continuaba con la cabeza gacha. Zvi preparó la cámara. “Muy bien, necesito que me hagas un favor. Deja que te haga una buena fotografía. Mira al frente”. Pero Kurt seguía con la cabeza sobre el pecho. Zvi no perdió la paciencia. “Mira si colaboras todo será más fácil. Sé que no quieres seguir aquí. Te hacemos una fotografía, pedimos a alguien que te identifique y ya está. Si no eres Grawitz se acabó. Y si lo eres, pues también”. Este argumento hizo reaccionar a Kurt que elevó la cara hasta encontrarse con la mirada fija del objetivo. Zvi lo observó a través del visor mientras apretaba el obturador de la cámara. No podía asegurar que fuera la misma persona que aparecía en la foto borrosa que les habían entregado durante la preparación de la misión pero tenía la misma forma de nariz y labios. Las orejas parecían más grandes y despegadas y la mandíbula más ancha, más decidida. Una cicatriz que surcaba el labio superior y el pómulo izquierdo no se podía apreciar en la foto que Zvi ya conocía de memoria. Pero la cicatriz podía ser posterior. Después de todo habían pasado casi veinte años desde que se tomó la fotografía. La fisonomía de una persona cambia de forma continua aunque no nos demos cuenta al fijarnos en el espejo cada día. Sin embargo al enfocar de nuevo el rostro del prisionero se percató de un detalle que no había visto hasta ese momento. En la barbilla se le formaba un hoyuelo perfecto. Estaba seguro de que Grawitz no tenía ningún hoyuelo en la barbilla y eso no es algo que cambie con el tiempo. Se tiene o no se tiene. Esta constatación le produjo una desazón que procuró ocultar tras la cámara. Cuando se acabó el carrete, apartó el trípode y se sentó en frente de Kurt. Le siguió observando en silencio. Kurt le sostenía la mirada sin cambiar el gesto. Transcurrieron varios minutos hasta que Zvi decidió comenzar de nuevo con el tedioso proceso de arrancarle una confesión de la que él mismo estaba cada vez menos convencido.

Aquí estamos de nuevo. ¿No es cierto? Veo que has pasado mala noche. Permíteme que te tutee, creo que ya tenemos la suficiente confianza para prescindir de esa formalidad. Siento que te hayamos tenido que atar, pero tú eres el único responsable. No nos estás poniendo las cosas fáciles –Zvi hablaba lento, pausado. Con la mirada fija en el rostro inexpresivo de Kurt- ¿Sabes? La verdad es que te entiendo. Te cambiaste el nombre por si acaso al llegar aquí, y jugaste esa carta por si nosotros estábamos dando palos de ciego. Bien. Pero ya te has quitado esa máscara, y eso me gusta. Vamos a hacer una cosa. Me vas a convencer de que eres realmente quien dices ser, Kurt Haase, y nos olvidaremos de Grawitz. ¿De acuerdo?

¿De qué serviría? Si no soy quien buscáis me vais a liquidar para no dejar rastro. Soy carne de cañón haga lo que haga. ¿Por qué no termináis de una vez?

Te confundes en eso. Nosotros no somos asesinos. Buscamos justicia, justicia para nuestro pueblo. Tendrás un juicio justo en Israel, y pagarás por los crímenes que realmente hayas cometido. No nos compete a nosotros decidir sobre tu futuro, pero no podemos llevarte a Israel sin estar seguros de tu identidad.

No sé, mira ya no puedo pensar ni razonar. Dime lo que quieras saber y te diré la verdad. Que te lo creas o no es cosa tuya.

Muy bien, dime porqué viniste a Chile. ¿Quién fue tu contacto para llegar hasta aquí?

Nos ayudó un sacerdote jesuita de Hernani, el padre Iruretagoyena. Itxaro lo conocía desde pequeña. Fue él quién nos proporcionó los pasaportes y el pasaje del barco para Buenos Aires. Tuvimos que esperar casi un año hasta que estuvo todo preparado. Era el año 1947, la situación en España no era nada buena, y en el País Vasco era peor. Fue un tiempo muy difícil, a veces no teníamos ni para comer.

¿Y por qué motivo ayudaría un religioso a un nazi fugado?

En realidad lo hacía por Itxaro, pero no estaba ayudando a un nazi, sino a una víctima de los nazis, obviamente no le conté que había formado parte de las SS. Solo sabía que había trabajado como médico en Buchenwald y que había conocido allí al padre de Itxaro antes de que muriera.

¿Y como había acabado allí el padre de Itxaro?

Se exilió al final de la Guerra Civil española y pasó de un campo de refugiados en Francia a la resistencia, pero los alemanes lo detuvieron y lo internaron en Buchenwald.

Ya, bueno y ¿Cuando llegaste a Buenos Aires quién os ayudó?

Llevábamos una carta de recomendación para un alemán que tenía una empresa de ingeniería. Ayudaba a muchos alemanes refugiados.

¿Y por qué no os quedasteis en Argentina?

Bueno, la verdad es que no pude conseguir trabajo. Yo solo tengo mi profesión de médico y allí no logré que me dieran la licencia para ejercer.

¿Y en Chile sí?

Pues sí, es una historia un poco larga. Digamos que a través de un conocido pude conseguir una documentación que probaba que Egon Fuhr era un médico belga y el Ministerio chileno la dio como válida. Luego la ratificación de un cirujano chileno no fue difícil de obtener.

¿Quién era ese conocido?

Un tal Miguel Serrano. Pueden comprobarlo, pertenece a una familia muy bien situada de Santiago.

Lo comprobaremos. ¿Cuándo llegó a Chile?

En 1950. Al año siguiente nos casamos y Víctor nació en 1952. Dentro de una semana cumple nueve años.

Bien, conmovedor. Pero si resulta ser Grawitz me temo que no lo va a poder celebrar con él.

¿Pero cómo podría ser yo Grawitz?

No sería tan difícil. Los dos son médicos, los dos pertenecieron a las SS, nacieron a principios de siglo, y además se parecen. Si algo se parece a la leche, es blanco y sabe como la leche, lo más probable es que sea leche. ¿No crees?

Pero Grawitz murió al final de la guerra. Se suicidó con una granada mientras cenaba con su familia. Los mató a todos.

Vaya, y ¿Cómo lo sabes?

Fue algo sonado, era alguien bastante conocido, una figura pública.

Tenemos indicios de que fue todo un montaje. Grawitz tenía que desaparecer del mapa. Era el médico del Führer y jefe de la infame Cruz Roja Alemana además de haberse involucrado en la solución final con Heydrich y haber realizado experimentos letales con humanos. Sabía lo que le esperaba cuando llegaran los rusos. Por eso escenificó esa muerte tan pintoresca. Y creemos que consiguió pasar a Génova y de allí a Buenos Aires.

Son solo hipótesis. Vuestro servicio de información lanza una idea al aire y vosotros corréis por todo el mundo para cazar alemanes y vengaros. No digo que no lo entienda. Seguramente yo haría lo mismo. Pero no trates de venderlo como una obra de justicia divina. Lo que hacéis es lo mismo que hicieron los nazis, pero además lo hacéis mal. Los datos que tenéis no son más que basura.

¿Ah sí? ¿Y qué nos puedes decir para probar que estamos equivocados?

No mucho, pero al menos sé que Grawitz no tenía nada que ver con Heydrich. Ya conocen mi relación con él, éramos amigos de toda la vida, y me dijo en confianza que no soportaba al matasanos porque mantenía al Führer siempre drogado. No creo que estuviera involucrado en las deportaciones ni con los campos de concentración.

Puede ser, puede que nos equivoquemos con Grawitz, y puede incluso que no seas Grawitz en realidad. Pero de lo que no me cabe duda es que tú estabas metido hasta el gaznate en la mierda. Y eso te hace responsable de crímenes contra la humanidad – ahora Zvi abandonaba el papel de poli bueno para apretarle las tuercas una vez más a Kurt- y tendrás un juicio justo, pero pagarás por tus pecados. En la horca seguramente como tu amiguito Eichmann. En realidad da igual que no colabores, vamos a averiguar quién eres y lo que hiciste. Es sólo cuestión de tiempo, pero te aseguro que este tiempo no van a ser unas vacaciones para tí precisamente.

Kurt no contestó y desvió la mirada. Para él la conversación había terminado. La partida de ajedrez que estaban jugando parecía estar abocada a acabar en tablas. Zvi recogió la cámara y su frustración y salió del sótano. Najum estaba cerrando la puerta de nuevo cuando Zvi se dio la vuelta y le paró: “Vuelve a atar a ese cerdo”.

Peter le estaba esperando en el salón, presintiendo la nueva derrota del líder del grupo.

¿Has conseguido algo? – su tono era conciliatorio o por lo menos lo parecía.

Nada, cada vez se complica más todo – Zvi dudó por un momento y luego decidió abrirse y compartir sus sospechas con Peter. Después de todo era el segundo del grupo, y a pesar de sus diferencias, sabía que podía contar con él- Escucha, le he hecho una serie de retratos y creo que en realidad no es Grawitz. Mira, aquí tengo la foto del archivo, ¿Ves algún hoyuelo en su barbilla?

A ver..- Peter estudió de nuevo la fotografía con detenimiento- No, no veo nada parecido.

Pues eso. Nuestro amiguito tiene un hoyuelo perfectamente definido en la barbilla. Y eso no sale ni se quita con la edad.

¡Vaya cagada! – Peter apenas conseguía retener su rabia- Eso no es todo. Han llegado más noticias de nuestra red en Alemania. Confirman la presencia de Kurt Haase en Buchenwald, era uno de los médicos del campo.

Hmm, los médicos decidían quien era apto para trabajar y quién no. Los no aptos acababan en la cámara de gas, pero eso no les hace los responsables directos de esos asesinatos.

¿Quién lo dice? Sin su participación no podría haber funcionado el sistema. Son tan culpables como los demás. Además éste está relacionado con el peor de todos los nazis, el cabrón de Heydrich. ¡Por Dios! ¿Qué más hace falta para convencer a Ben Gurion? Es increíble.

Espera – Zvi estaba concentrado en algo- ¿En Buchenwald no se hicieron experimentos con humanos? Hubo varios médicos en los juicios de Nuremberg que estuvieron allí. ¿Y si nos estuviera diciendo parte de la verdad pero no toda la verdad? Tenemos que localizar a supervivientes para que nos confirmen si Haase estaba implicado en esos experimentos. Con esa confirmación tendríamos lo que necesitamos para llevarlo ante la justicia en Israel.

El brillo de la esperanza se instaló en la mirada de los dos agentes. Necesitaban que aquel operativo que les había alejado de sus familias durante varios meses tuviera algún resultado tangible. De otro modo todo habría sido inútil, y sabían que cualquier posibilidad de progreso en el Mossad estaría comprometida y el futuro era incierto. Zvi se preparó una taza de té, pero luego decidió que necesitaba algo más fuerte y llenó un vaso de whisky. Aunque no fumaba, le pidió a Peter un cigarrillo y lo encendió mientras daba sorbitos a su copa. Ahora estaba convencido de que su rehén no era Grawitz, pero tenía la intuición de que quizá tenían entre manos a alguien todavía más valioso, si es que se le puede atribuir valor a los criminales en función del número de víctimas en su debe o su jerarquía dentro de la maquinaria asesina.

CANTO 6

BERLÍN, NAVIDADES 1928.

La dinamo alocada de la vida en Berlín se aceleraba con la proximidad de las festividades navideñas. Las familias más pudientes se agolpaban en los grandes almacenes que jalonaban Ku’damm y Friedichstrasse para derrochar unos marcos cuyo valor siempre era incierto. Por si acaso ellos los malgastaban en sombreros, guantes, abrigos y otras chucherías. No importaba que las inclemencias del tiempo convirtieran cualquier excursión en una temeraria aventura. Wertheim o KaDeWe ofrecían una réplica del mundo real pero en bonito, y era posible pasar toda una jornada en sus múltiples pisos sin pisar las gélidas calles, siempre y cuando uno tuviera dinero para seguir gastando.

Reithofer y Winkler se acurrucaban en el interior del Brennabor ASK mientras alrededor del auto la tormenta de nieve arreciaba. Los remolinos blancos limitaban mucho la visión del portal de la vivienda de Thomas Friedmann, de modo que no estaban completamente seguros de que alguna de las figuras embozadas hasta los ojos que habían salido de la casa correspondiera a su sospechoso, pero tenían la esperanza de que utilizara su auto, que tenían localizado un poco más adelante del edificio. Reithofer contemplaba con parsimonia el vidrio empañado; con su abrigo, sombrero, guantes y su capa de grasa corporal no sentía apenas el frio que estaba martirizando al escueto Winkler, que no podía dejar de temblar con una gota colgando de la punta de su nariz enrojecida.

Venga Winkler, vaya a tomar algo caliente que le va a dar un pasmo. Ya me quedo yo cubriendo el servicio.

No, no hace falta, ya se me está pasando – la voz del asistente no sonaba demasiado convincente.

Bueno pues entonces busque un Kneipe y tómese una copa de Schnapps pero haga lo que sea para dejar de tiritar, que nos va a delatar usted con tanto movimiento.

Está bien jefe, iré pero porque lo interpreto como una orden.

Cuando Winkler se bajó del auto, Reithofer se cambió al asiento del conductor y se dispuso a relajarse sin la presencia de su aterido asistente, pero el descanso no pudo durar mucho ya que al cabo de unos minutos una figura elegante y espigada salió con paso brioso del portal y se dirigió al auto de Friedmann. “Mierda” masculló Reithofer mientras buscaba el mecanismo de arranque del auto. Aunque tenía la licencia para conducir, nunca había manejado un Brennabor y no estaba familiarizado con sus mandos. Cuando localizó el encendido y giró la llave, el motor de arranque giró perezoso y no consiguió despertar los seis cilindros congelados. Mientras tanto, Friedmann había arrancado el motor de su DKW P15 y estaba incorporándose a la calle. Reithofer siguió maldiciendo el motor y golpeando el tablero hasta que se oyó una serie de petardeos irregulares y finalmente los cilindros empezaron a moverse. Intentó engranar la marcha atrás pero el auto se abalanzó contra el que estaba aparcado delante del Brennabor. Un crujido metálico delató la impericia del conductor, mientras que Reithofer no dejaba de pelearse con la palanca de cambios. Cuando logró hacer retroceder el auto y se dispuso a seguir el auto de Thomas se dio cuenta de que las ruedas traseras estaban derrapando sobre la nieve helada y no lo hacían avanzar. Reithofer descendió del auto e intentó buscar ayuda. En vano. Con la tormenta la calle estaba igual de desierta que una tundra siberiana. El obeso comisario desfogó su frustración con la chapa del auto que ronroneaba indolente. “Maldita sea, maldito trasto, maldito Winkler”

Thomas iba conduciendo con mucha precaución porque las calles estaban ya tapizadas de blanco y notaba como el eje trasero del auto se deslizaba en las curvas. Tampoco veía demasiado bien lo que tenía por delante, y en Berlín podía cruzarse en cualquier momento un tranvía, un carro de bueyes o un autobús. Con una tormenta así Thomas no tenía previsto salir en todo el día, y normalmente se hubiera inventado cualquier excusa para eludir una cita intempestiva, pero eso no valía si llamaba el Gauleiter en persona. Con el Doctor Goebbels no cabían subterfugios. Había que cumplir y punto. Thomas admiraba esa cualidad de los hombres de su partido aunque su propia personalidad tendiera más bien hacia la indolencia. A pesar de que el camino más corto para llegar a Lützowstrasse era a través del parque de Tiergarten prefirió bordearlo porque pensó que se encontraría más nieve por los caminos poco transitados del interior del parque. Pese a la tempestad, el cruce de la Hardenbergstrasse con Kurfürstenstrasse se encontraba atestado de vehículos que se afanaban en girar alrededor de la iglesia del Kaiser Wilhelm. Grandes limusinas Mercedes imponían con prepotencia el volumen de sus capós alargados pero Thomas maniobró con el ágil DKW para incorporarse a la Budapesterstrasse y llegar por fin a su destino. En la sede del partido había varios pupitres ocupados por jóvenes trabajando en lo que parecía la organización del próximo mitin político. Saludaron a Thomas con un gesto causal y continuaron a lo suyo. El Gauleiter Goebbels se encontraba en su despacho. Su secretaria, Fraulein Huppert le anunció y enseguida le hizo entrar. Al abrirse la puerta, Goebbels siguió absorto sin levantar siquiera la cabeza de los papeles que ocupaban por completo su mesa de trabajo y permitió que Thomas soportara de pie durante unos largos minutos el embarazo de no saber cómo comportarse.

¡Ah! Friedmann, disculpe, no me había percatado de su presencia. Hay tanto trabajo acumulado que cada vez que me siento en este despacho me absorbe por completo. Adelante, siéntese, venga. ¿Un cigarrillo? – Goebbels utilizaba unos modales obsequiosos que no se correspondían con su apariencia de verdugo patibulario.

Herr Gauleiter –repuso Thomas mientras aceptaba el cigarrillo-. He venido lo más rápido que me ha sido posible con este tiempo endiablado. Estoy a su disposición, dígame.

Bien, me estaba preguntando en qué situación se encuentra con el asunto de la chica Gänseblümchen. He sabido que la policía ha estado haciendo preguntas a nuestros chicos del Sturmabteilung.¿No le habrá visitado a usted también el Kriminalkommissar Reithofer?

Pues la verdad es que sí, hace algo más de una semana.

¿Y puede saberse por qué no me informó de esta visita? ¿No creyó que fuera algo importante?

Verá, no quería preocuparle. El Kommissar está dando palos de ciego. Tienen detenido al cretino de Berger y seguramente terminarán acusándole de asesinato.

Ya veo, pero ¿Por qué ha salido su nombre en su investigación? Para serle sincero, esto no me gusta. Empiezo a pensar que van a comprometerle, y por extensión a toda nuestra gente, y usted me aseguró que su amigo Haase era el responsable de este lío..

Entiendo su preocupación – Thomas respondió con un hilo de voz mientras se le congestionaba el rostro – Pero lo tengo todo controlado. Debe confiar en mí, no van a averiguar nada.

Eso espero, no se olvide que el judío Weiss me la tiene jurada. La verdad es que es normal, en esta pequeña batalla que estamos librando parece que le llevo la delantera. – el rostro enjuto de Goebbels se retorció y la cuchillada de sus labios se abrió para formar una carcajada incongruente – Jja, jien, ja, ¡Mira que bien ha quedado en el próximo número de Der Angriff! – Le mostró una caricatura en la que el rostro ovejuno de Weiss aparecía en un cuerpo de cerdo.

Sí, es un dibujo muy bueno. El maldito cerdo se lo merece, si me lo permite.

Claro que se lo permito, pero no necesito perder más tiempo en los tribunales, estoy cansándome ya del juego con Weiss, y si este asunto nos salpica me pondrán también en entredicho en Múnich – Goebbels, apartó su vista y hizo ademán de volver al trabajo - ¡Ah! Por cierto, he sabido que ha aparecido una chica descuartizada en una maleta. Parece ser que era amiga de Gänseblümchen, ¿Usted no sabrá nada de esto?

Le aseguro que no, no tengo ni idea de quién puede haber hecho algo tan horrible. Ya le dije que cometí el error de ir a ver a Rosie con mi amigo Haase, pero sinceramente, no sabía que estaba tan desequilibrado.

Si, fue un error – el rostro asesino de Goebbels se contrajo en una mueca de rabia- ¡Joder, no había más putas en Berlín! Podía haber ido a cualquier otro sitio. Ya sabía usted que esa Gänseblümchen era peligrosa, le encargué que se ocupara de ella, no que se la follaran su amigo y usted en una noche de juerga. En cualquier caso le insisto en que si la policía se acerca más tiene que entregar a su amigo, no queda otro remedio.

Muy bien Herr Gauleiter, así se hará.

Los murmullos del vientre de Nanette arrullaban a Kurt mientras apoyaba su oreja en su tripa buscando un mundo más seguro y reconfortante. El sexo era bueno, pero la paz era mejor. Eran los únicos instantes en los que parecía que el mundo tenía algo de sentido para Kurt. Por supuesto, las migajas del tiempo de su amante no bastaban para reconfortarlo, pero esas pausas en la angustia continua en la que vivía eran un balón de oxígeno para no volverse loco. Su vida se había convertido en un carnaval macabro desde la funesta noche de juerga con Thomas. Había conocido toda una gama de sentimientos y emociones nuevas y potentes, si bien la posibilidad de haber cometido un crimen y el creciente temor a ser descubierto y castigado prevalecía sobre los otros acontecimientos. La visita del comisario de homicidios tenía como objetivo oficial corroborar la coartada de Thomas, tal y como éste le había dicho el día del baile del Almirantazgo de la Reichsmarine. Pero aquel policía bigotudo y obeso le daba la impresión de que sabía algo más a pesar de su aspecto poco inteligente, algo que incriminaba a Thomas, un testimonio quizá. En sus horas de insomnio se convencía de que en realidad Reithofer tenía alguna prueba contra él y que se estaba divirtiendo jugando al gato y al ratón con su presa. Cuando amanecía, la racionalidad del día le permitía negarse que eso fuera posible; si tuviera algo contra él ya estaría detenido con toda seguridad. Estos pensamientos le asaltaban a cualquier hora, de forma insospechada, y le remitían a un estado agónico en el que se debatía entre sus sentimientos de culpa, el temor al correspondiente castigo, sus deseos de escapar y las dudas sobre la honestidad de su amigo Thomas.

Nanette ensortijaba los mechones de Kurt mientras pensaba en su próxima cita. Era un proyecto prometedor. Casado, con dos niños y una pequeña empresa industrial. Con un poco de suerte conseguiría que se encaprichase de ella y, quien sabe, incluso podría convencerlo para que le pusiera un pisito y la mantuviera, pero eso era correr demasiado. Ya se había hecho ilusiones muchas veces en el pasado y había acabado decepcionada y con la sensación de que se habían reído de ella. Ahora sabía cómo evitar que le volviera a pasar. Sugerir más que mostrar. Prometer y no entregar. Debía hacerse desear. Con Kurt funcionaba a las mil maravillas. Demasiado bien quizá. Se estaba convirtiendo en una relación de verdad, en el tipo de relación que a ella no le convenía. Si Max sospechara algo le daría una buena paliza. Pero no podía evitarlo. Le gustaba, despertaba en ella un cierto instinto de ternura que desconocía. Nanette no podía permitirse los sentimentalismos si quería sobrevivir en el mundo hostil al que había sido arrojada con tan solo ocho años. Su padre murió al principio de la Gran Guerra y su madre no se preocupó demasiado de ella, aunque cuando murió por la gripe española en 1919 la echó de menos todo lo que pudo hasta que la internaron en una institución. Como los golpes y la malnutrición no iban demasiado con su idea de lo que debía ser la vida de una chica bonita y joven, se escapó con trece años y se fue a Berlín a buscarse las castañas, y se podía decir que no le había ido mal del todo, siempre y cuando uno considerase aceptable la idea de acostarse por dinero con hombres (y alguna mujer) siendo apenas una niña. Pero era lo que había. Practicaba el oficio con la misma resignación agridulce con que sus coetáneos más privilegiados iban a clase todos los días. Como profesional independiente había conseguido crear una pequeña cartera de clientes fieles que valoraban la frescura de sus carnes y la chispa de su ingenio, e incluso alguno se enamoriscaba de ella, aunque de momento ninguno había considerado en serio tomarla como amante en exclusiva y apartarla de la incertidumbre del riesgo empresarial. Por otro lado Max nunca lo permitiría porque eso acabaría con su supuesta misión de garantizar su seguridad. Sin embargo alguno le había ofrecido un puesto de trabajo respetable, quizá para calmar su mala conciencia, pero ella simplemente se reía ante la idea de romperse la espalda diez horas al día en una fábrica para ganar en un mes lo que ella conseguía apañar en una buena semana. Apartó la cabeza de Kurt de su vientre y se levantó de la cama del hotel. Se empezó a vestir poniéndose las medias que le había regalado uno de sus mejores amigos disfrutando la suavidad del tacto de la seda mientras canturreaba una tonadilla que había escuchado en la radio. Kurt la observaba desde la cama sin decidirse a imitarla. Temía el momento de regresar a su lóbrega pensión. Desde la visita de los policías de la Kripo, Frau Krause le miraba como si tuviera delante al criminal más peligroso de Berlín, y podía escuchar perfectamente los cuchicheos que arreciaban cuando se marchaba del comedor: “¡Quién lo hubiera dicho, parecía un chico de lo más formal! En estos tiempos ya no hay ley..” y lugares comunes igual de habituales en las conversaciones con las porteras.

Tenía pensado pasar unos días con sus padres en Halle durante las navidades, pero quería dejar resuelto el embrollo de la chica muerta antes de partir, de otro modo serían días de calvario con la incertidumbre de ser detenido a la vuelta. Había quedado con su amigo Heydrich para pedirle ayuda, un consejo desinteresado, aunque en realidad lo que necesitaba era que alguien mucho más introducido en los asuntos del mundo que él mismo sancionara la decisión que ya casi había tomado, y que no era otra que acusar a su amigo Thomas a la policía por la muerte de la prostituta. Había llamado a Reinhard a su cuartel de Kiel y le había pedido que viniera a verle en cuando tuviera oportunidad. Para traicionar a su amigo necesitaba un empujón y creía que Heydrich era la persona adecuada para propinárselo.

El siguiente viernes recibió la ansiada llamada de Reinhard y quedaron para cenar en un sitio tranquilo. Estaba cerca de Alexanderplatz pero no era uno de esos Kneipe tumultuosos sino un lugar para empleados y oficinistas que hubieran salido tarde de sus trabajos.

Bueno Kurt, a ver qué es lo que te pasa. Tu llamada me alarmó bastante y como no querías adelantarme nada por teléfono me has tenido en ascuas toda la semana.

Es un asunto muy delicado, Reinhard, y necesito alguien de absoluta confianza. Otra cosa que quiero pedirte antes de contártelo todo es que no me juzgues.

Bueno, claro, por supuesto, puedes confiar plenamente en mí.

Se trata de un asesinato en el que me he visto involucrado por accidente. Fue la noche de mi doctorado, salí a celebrarlo con un amigo y nos emborrachamos. De alguna manera acabamos en la casa de una prostituta, yo me quedé dormido y parece ser que a la mañana siguiente la criada la encontró muerta.

¿Y qué dice tu amigo? ¿Se acuerda él de lo que pasó?

Si, si, pero no me lo contó inmediatamente sino al cabo de casi un mes cuando fue a verle la KriPo –la expresión de Reinhard cambió al escuchar el nombre del cuerpo de policía- y me contó que no me había revelado lo ocurrido aquella noche para no preocuparme.

Hmm, es un poco raro, y ¿Qué es lo que pasó?

Según mi amigo, me acosté con la prostituta estando borracho y jugaba a estrangularla con sus propias medias hasta que se quedó quieta y dejó de respirar.

Buff, esto no me gusta nada. ¿Tú le crees?

Por un lado me siento inclinado a creerle. Verás, al día siguiente encontré unas medias de seda en el bolsillo de mi abrigo. En aquel momento pensé que las habría cogido como recuerdo o trofeo, pero al saber que estrangularon a aquella chica, … todo cambió. Por un tiempo estuve convencido de haber sido yo el culpable.

Pinta mal mi amigo, siempre puedes decir que estabas borracho y que fue un accidente.

No, espera. Luego vino a verme la policía, y yo les conté lo mismo que les había dicho Thomas, para que cuadraran las dos historias.

¿Thomas? ¿No será el Thomas que me presentaste en el baile del Almirantazgo? ¿El nazi?

Pues sí, ¿Por qué?

No me gustó nada aquel tipo. Por supuesto no te lo he dicho hasta ahora por educación, pero me dio la impresión de ser un sujeto interesado y ladino.

Ya no sé qué pensar, la verdad. El caso es que la policía me enseño fotografías de la chica muerta y estaba llena de golpes. Algo horrible; yo estoy seguro de que no hice nada parecido. No sería capaz por mucho que hubiera bebido, pero además, si lo hubiera hecho habría tenido marcas en las manos y recuerdo que aparte de una resaca monumental, el día siguiente no tenía ninguna herida, nada de nudillos magullados. Mi reacción ante las fotografías fue genuina, y creo que el comisario de la KriPo se convenció de mi inocencia. Pero no dejo de darle vueltas al asunto y estoy muy preocupado. ¿Qué me aconsejas Reinhard? Siempre podría corregir mi declaración y decir la verdad, no tienen ninguna prueba contra mí.

No creo que sea una buena idea. Por lo que me has contado me da la impresión de que tu amigo Thomas es el responsable de todo el asunto. Creo que la mató él y te va a utilizar si las cosas se ponen feas con la policía. Esa es mi intuición. Tu amigo no es de fiar. Si no hay otras pruebas, bien podría traicionarte y decirle a la policía la misma historia que te contó a ti.

Es posible, de hecho es lo que me temo. Al principio no quería reconocerlo, pero las noches de insomnio me han convencido de esa posibilidad. Pero si me acusara sin pruebas sería simplemente su palabra contra la tuya.

Un momento, has mencionado algo de unas medias ¿y si te las hubiera metido él en tu abrigo para comprometerte? ¿Qué has hecho con las medias, las tienes todavía en tu poder?

Sí, no me atreví a tirarlas. Las tengo escondidas en mi armario.

No es un buen lugar, si va a la policía lo primero que harán será registrar tu habitación. Tienes que deshacerte de ellas, o mejor todavía, podrías hacer algo mejor..

¿En qué estás pensando? Se te ha iluminado la mirada, seguro que has tenido alguna idea brillante.

Pues sí, dicen que la mejor defensa es el ataque. Tienes que dejar las medias en la casa de Thomas y después cambiar tu declaración y acusarle a él de la muerte. Así registrarán su casa y encontrarán la prueba que habrás colocado para ellos.

Hmm, no sé Reinhard, una cosa es defenderme y otra es manipular de ese modo las pruebas; es algo muy retorcido, no me gusta.

Tú verás Kurt. Thomas no dudó en involucrarte en esto al meter esas medias en tu abrigo.

Pero no sabemos si ocurrió así.

Pues tienes dos opciones, o te fías de él y no haces nada, o le acusas antes de que lo haga él.

Terminaron de cenar y aunque Reinhard le invitó a acompañarle a un local para tomar una copa declinó su oferta y regresó caminando a su morada de la Wortherstrasse subiendo por Schönhauser Allee. No tenía ganas de celebraciones. Su charla con Reinhard le había dejado triste y melancólico, a pesar de haber recibido precisamente el consejo que buscaba. Era la decisión que más le convenía, él lo sabía, pero no le gustaba nada la persona en que se convertiría. La alternativa se presentaba como una opción mucho menos deseable; ser objeto de investigación por asesinato, aunque no desembocara en una condena y muchos años de cárcel, sería un golpe definitivo para su incipiente carrera médica. Ninguna institución querría contar en su equipo con un sospechoso por asesinato. Esa mancha sería un borrón indeleble en su expediente. No le quedaba más remedio que anticiparse y conseguir que la policía detuviera a Thomas por mucho que eso le hiciera un ser despreciable.

El comisario Reithofer observaba como el propietario del Imbiss preparaba su Currywurst con una concentración decididamente profesional. Primero asaba la salchicha en la plancha hasta que la piel quedaba crujiente y casi separada del embutido. Luego la cortaba en rodajas y le añadía la salsa de tomate. El toque especial se lo daba la fina capa de curry espolvoreada por encima de la salsa. Cuando servía el plato lo acompañaba de un bollo de pan y el mismo anuncio perentorio: “Servido” y luego comenzaba con el siguiente cliente. Y así salchicha tras salchicha. Reithofer apuraba su cerveza combinándola con el sabor intenso de la salsa de tomate con curry. No se inmutó ni siquiera cuando una gruesa gota de la salsa le cayó en la solapa del abrigo. Se limpió con su pañuelo y eructó su satisfacción mientras se remetía los pantalones y atravesaba Alexanderplatz para regresar al Präsidium. Iba a volver a hablar con Karsten Berger, que seguía detenido con el cargo de agresión y resistencia a la autoridad. No creía que fuera el culpable de la muerte de su novia, pero la insistencia con la que la criada lo acusaba le hacía pensar que había algo más que no le había contado en los interrogatorios anteriores. Su ayudante Winkler se había quedado al cargo del seguimiento de Thomas Friedmann, el cual todavía no había arrojado ningún resultado satisfactorio, más allá de monótonos informes sobre noches de juerga interminables. El pobre Winkler tenía un resfriado que iba camino de convertirse en una neumonía, pero no podía relevarle del servicio porque Bund le exigía que cerrase el caso, y le había insinuado que en el Ministerio del Interior tenían ganas de dar un escarmiento al Partido Nazi, por lo que tenía que encontrar la prueba que incriminase a Thomas Friedmann en el asesinato. El olfato de Reithofer le decía que seguramente era culpable, pero no le gustaban las presiones políticas en su trabajo. Él se consideraba un técnico, un trabajador cualificado que seguía rigurosamente unos procedimientos que garantizaban la justicia y por lo tanto, la tranquila convivencia de la sociedad. Pero las reglas ya no valían en la pocilga de Weimar. Por eso él hacía lo que le mandaban y trataba de no pensar en la probidad de sus actos.

Berger tenía un aspecto muy cambiado desde el día que había tratado de escapar. Sus ojos que ya estaban hundidos ahora se alojaban al final de un túnel oscuro enmarcados por ojeras abultadas y de color morado. Tenía un corte en una mejilla y en el labio por los golpes que había recibido. Reithofer creyó detectar un destello de derrota en su mirada tras la fachada altiva que intentaba mantener.

Herr Berger, no parece que haya dormido bien esta noche. ¿Podemos hacer algo para que encuentre más cómoda su estancia? – Karsten no se molestó en contestar. Torció la boca en una sonrisa sarcástica – Bien, dejémonos de tonterías. Se empeña en no colaborar. Será peor para usted, yo podría firmar ahora mismo su traslado a la prisión de Plotzensee, a disfrutar de la vida.

Ya me gustaría a mí salir de este agujero, pero se lo repito, les he dicho todo lo que sé. No tengo los nombres ni sé donde está la agenda.

Hmm, estoy inclinado a creerle, pero me tiene que ayudar a entender algo ¿Por qué cree exactamente que Frau Salm le ha señalado a usted como sospechoso?

Ya se lo dije. Siempre me ha tenido ojeriza. Le pedí a Rosie que la despidiera, pero no quería, la consideraba alguien de su familia porque ya estaba al servicio de sus padres antes de que naciera.

Ella nos informó que usted militaba en las SA, y cuando la visitamos en su casa había libros comunistas. ¿Cree que puede tener una motivación política? ¿Discutieron ustedes alguna vez por motivos políticos?

Bueno, discutir, no recuerdo. Ahora que lo dice, sí es verdad que hacía comentarios cada vez que aparecía con mi uniforme, pero yo lo dejaba pasar, no nos enfrentamos nunca. A Rosie no le gustaba.

Ya, bien, nosotros sabemos que en las SA ustedes tienen una cierta afición a propinar palizas, desencajar huesos y partir dientes. Esto hace que yo pueda considerarle a usted una persona violenta. Además agredió a Winkler al intentar huir. El juez puede tomarlo como un agravante. A lo mejor no conoce usted los nombres de la agenda, pero quizá sí está al corriente de los vínculos de Rosie con sus secuaces.

No le sigo, ¿A qué se refiere?

¿No le consta que Rosie recibiera a miembros de las SA y del propio partido nazi, del NSPAD?

Bueno, pues sí, la verdad es que yo la conocí a través de un compañero que me la presentó. Pero no es lo que se imagina. No era la meretriz oficial del partido ni nada parecido. Solo frecuentaba a dos o tres compañeros.

¿Y quién se la presentó?

Un chico del partido muy espabilado. Buena persona. Se llama Thomas Friedmann, una especie de coordinador de la oficina en Berlín.

Ya, y este Thomas, ¿Le consta que viera a Rosie a menudo?

No muy a menudo, la verdad. A Thomas le gusta picotear y cambiar de fruta a menudo. Tiene mucho éxito con las mujeres, créame.

Reithofer dio por terminado el interrogatorio y subió hasta su despacho. Había descubierto que Thomas les había mentido al decirles que no recordaba a Rosie, pero eso no era una prueba suficiente para detenerlo y mucho menos para acusarlo de su asesinato. Tendría que conseguir algo más, pero estaba contento porque veía como el cerco se estrechaba en torno a aquel jovencito arrogante.

La noche en Wedding se intuía en los grupos que se empezaba a formar en los portales de los caserones de alquiler. Charlaban, intercambiaban cigarrillos e informaciones y organizaban acciones de lucha guiados por los miembros del KPD y del RFB. Albrecht Höhler era el líder del círculo de su calle. Todo el mundo lo respetaba ya que era uno de los miembros más veteranos del partido además de luchar a brazo partido con los compañeros del Roter Frontkämpferbund en las refriegas callejeras con los Freikorps y los SA. Todos sabían que había mandado a muchos fascistas al hospital y eso le había valido el nombramiento de Zugführer y tener bajo su mando a cuatro batallones que sumaban unos treinta y cinco activistas. Ali Höhler los guiaba con una determinación fanática y sin ningún miramiento. Quien no lo conocía no hubiera advertido estos rasgos en el rostro de esa persona que transmitía formalidad con su bigotillo incipiente sobre un labio partido por una cicatriz, la raya bien marcada en el lado izquierdo de su pelo rubio y unos ojos verdes que se escondían bajo las cejas notablemente arqueadas. Sin embargo, cuando entraba en acción se transformaba en una especie de animal con el pelo revuelto; su mirada destilaba furia y, una vez despojado de chaqueta y camisa, exhibía unos brazos totalmente tatuados como si hubiera querido ornamentar las armas que iban a castigar a sus enemigos. Toda la rabia por las condiciones abusivas de trabajo, por la miseria que duraba ya demasiado, por la explotación de los plutócratas, por una marginación abocada a perpetuarse en la próxima generación, por la pérdida de derechos sociales, se concentraba en un estallido de violencia que chocaba no con los responsables de su situación sino con otras facciones igualmente violentas que achacaban sus propios males a políticos y compatriotas traidores como los comunistas. En esas trifulcas no solía haber heridos graves y mucho menos, muertos, pero había quien acababa en el hospital, quien en el calabozo y casi todos magullados y con más odio todavía en las entrañas. Ali se distinguía porque además de ser el primero en repartir golpes y hundir cráneos era capaz de razonar y pensar con diligencia. Basaba su liderazgo a partes iguales en el ejemplo en la lucha y en su capacidad para distinguir las cualidades de sus camaradas y asignarles las tareas más adecuadas para cada uno. Así mismo poseía unos valores bien afianzados como la honestidad o la lealtad. Tampoco ocultaba su tendencia a correrse juergas, follarse a las camaradas más jovencitas y frecuentar a gente poco recomendable de los bajos fondos. Su amistad con Elisabeth Salm provenía de lejos. Su marido había sido uno de sus primeros compañeros de lucha en el batallón del RFB allá por 1924. Cuando cayó en 1926 se sintió responsable de su muerte y se prometió cuidar de su esposa. Ocurrió en una pelea como tantas otras con un grupo del Stahlhelm que se aventuró por Bülowstrasse hasta la misma sede del KPD en la Bülowplatz. Salieron a hacerles frente con palos y barras de hierro. Alguno llevaba cadenas y sabía que otros llevaban un cuchillo por si acaso. Les atacaron sin mediar ninguna palabra y la lógica de los números pronto les dio la victoria, pero Gerhardt, que así se llamaba el marido de Elisabeth, se vio rodeado por dos paramilitares que le pincharon diez veces en los pulmones, el corazón y el hígado. Cuando Ali se dio cuenta, su camarada yacía en un charco de sangre y no se podía hacer nada por él. Los paramilitares se habían retirado corriendo y fue imposible encontrar a los culpables. Hubo acciones de venganza y por un tiempo la policía tenía vigilada la sede del KPD para impedir una mayor escalada. Desde entonces Ali se preocupaba de que a Elisabeth no le faltara de nada y pasaba algo de tiempo con ella cuando sus obligaciones se lo permitían. Ese día por ejemplo iba a visitarla para darle una vuelta de longaniza que había conseguido. Desde la muerte de Rosie la maltrecha economía de Elisabeth estaba en una situación crítica a pesar de la colaboración de los camaradas y vecinos. Elisabeth abrió la puerta con un aire cansado y lleno de pesadumbre.

Hola Ali, no te esperaba ya a estas horas.

Tienes razón Elsi, es que se me ha hecho tarde. He estado un rato con los chicos y ya sabes cómo va esto. Parece que va a haber acción este fin de semana.

Prefiero no saber nada, así que ni me lo cuentes. No vais a conseguir nada matándoos unos a otros.

Lo que pasa es que eres una derrotista. Si no luchamos nunca saldremos de la miseria. Nadie nos va a regalar nada.

No tengo ganas de hablar de política. Ya perdí a mi marido por la maldita política.

Cayó luchando por sus ideas, Elsi, sigue siendo un ejemplo para todos los del RFB. Y le vengamos, pero tenemos que continuar la lucha, si no lo hacemos esos hijoputas nos van a machacar, y todo habrá sido en vano.

Bueno, lo que tú digas. El poli ese del otro día me está poniendo nerviosa Ali, te dije que este asunto nos iba a traer problemas.

Pero si a ti no te pueden acusar de ná mujer. Como mucho de sospechar del Karsten, pero no lo acusaste, nunca dijiste que hubiera sido él.

Ya, pero fui yo la que se llevó la agenda, y el poli me preguntó por ella, fue bastante pesado, ¿no te acuerdas? Me quiero deshacer de ella, si vuelven a venir los polis y registran esto la pueden encontrar y entonces sí que tendré problemas. Quería hablar contigo porque he pensado en quemarla en la cocina.

¡No! ¡Eso sería una estupidez! Ya sé que es un problema para ti, pero ya me estoy ocupando Elsi, algunas cosas ya las he filtrado a los colegas del KPD, como los nazis que se follaba y otros fascistas de alto copete. Me han dicho que a alguno lo van a chantajear. El librito ese tiene mucha tela porque además de los nombres hay fechas, detalles de las citas, de los regalos que le hacían. ¡No veas si son guarros los plutócratas explotadores!

Pues llévatela y que la guarden en el KPD, yo no la quiero tener aquí.

Eso no es posible, no puedo llevármela.

Entonces la voy a quemar, a tomar por saco, yo no puedo seguir así.

Joder, espera mujer, que se me está ocurriendo algo. La verdad es que la información ya la tenemos, podemos aprovechar la libreta para matar dos pájaros de un tiro. El bueno de Otto me comentó algo de la investigación de la muerte de Rosie que puedo utilizar para enmarronar a un principito de los nazis. Sospechan de un tal Friedmann. Si les doy la prueba que necesita seguro que lo enchironan y se monta un buen jaleo.

Pues ¡hala!, toma la libreta y llévatela, y a ver si me consigues trabajo en alguna casa, que no tengo ni para comer.

El tranvía que pasaba por Unter den Linden tardó en llegar el tiempo necesario para que Kurt cambiara de idea por lo menos doscientas veces. En ese intervalo no demasiado largo Kurt primero estuvo decidido a acudir al Presidium de la KriPo en Alexanderplatz, luego pensó que era mejor dejarlo para el día siguiente y por último se avergonzó de haber tenido alguna vez la intención de acusar a su amigo Thomas. Cuando el tranvía atravesaba Lustgarten, la contemplación del Dom casi soliviantó su adormentada fe cristiana y le hizo pensar en la posibilidad de confesarse autor del crimen, arrepentirse y afirmarse en su propósito de enmienda. Sin embargo, al llegar a la altura de Marienkirche, ya se le había pasado ese extraño arrebato religioso y la contemplación de la animación en los aledaños de Alexanderplatz le hizo tener nostalgia anticipada imaginándose encerrado durante años en una celda inhóspita y fría. Cuando el tranvía paró en mitad de la plaza, Kurt recogió su sombrero y descendió con la determinación de ir al Presidium de la policía que se erigía imponente en el extremo sur de la plaza. En el vestíbulo del enorme edificio se dirigió al funcionario bigotudo que reinaba tras un mostrador de nogal y le pidió ver al Kommissar Reithofer. “¿Puedo preguntarle para qué asunto quiere verlo?”. Kurt le respondió con una excusa bastante confusa. El funcionario elevó las cejas con desconfianza pero se dispuso a localizarlo a través del aparato de teléfono. Después de varios intentos pareció haber logrado hablar con él y tras colgar indicó a Kurt que acudirían en seguida para acompañarlo. En esos minutos de espera interminable Kurt estuvo a punto de salir huyendo varias veces hasta que un joven alto y desgarbado apareció en el vestíbulo y se dirigió a él. “Buenos días soy el Assistent Winkler, no sé si me recuerda. Acompáñeme por aquí por favor, el Kommissar llegará enseguida”. Winkler abrió paso hasta la tercera planta y le fue indicando el camino hasta alcanzar un despacho anodino pero muy ordenado. Tras invitarle a tomar asiento el asistente se excusó y salió del despacho dejando solo a Kurt. Sentía un malestar intenso en el estómago, en los intestinos, una especie de retortijón seco, un rayo de angustia en las entrañas. No es que Thomas fuera un amigo de la infancia o de su familia, pero así con todo lo que iba a hacer de seguro le traería muchos problemas e incluso la cárcel. Estuvo a punto de arrepentirse de nuevo pero la llegada del comisario evitó que siguiera torturándose.

Buenos días Doktor Haase, me ha sorprendido encontrarlo aquí. Dígame, ¿Cuál es el motivo de su visita?

Buenos días Kommissar, he venido para cambiar la declaración que hice acerca de aquella noche y la chica muerta.

¡Ah! Ha podido recordar algún detalle de importancia – el tono de Reithofer era de sorna no desprovista de amabilidad – Pues Usted dirá, cualquier información nos será de gran ayuda.

Bien, ya le dije que esa noche iba muy borracho y la verdad es que tengo varias lagunas en mi recuerdo, pero no les dije todo lo que ocurrió – la cara de Kurt enrojeció súbitamente y sus ojos se clavaron en el sombrero que sostenía en el regazo – Verá, después de salir del Haus Vaterland no nos fuimos directamente a casa. Estábamos esperando el tranvía pero como no llegaba empezamos a caminar y Thomas propuso ir a ver a una chica, una amiga suya dijo. Yo no me enteraba de gran cosa, de modo que simplemente le seguí. Llegamos a una casa y nos recibió una chica, luego recuerdo que nos llevó a una habitación, y bueno, pues ya sabe..nos hizo un servicio, primero a mí y luego a Thomas, o quizá fuera al revés no recuerdo.

Espere un momento, ¿esa chica de la que habla era Rosie Gänseblümchen? ¿La de la fotografía que le mostré?

Así es, era ella. Pero yo no tuve nada que ver con su muerte. Verá, iba tan borracho que me quedé dormido enseguida, y recuerdo que Thomas seguía ocupado con ella. Lo siguiente que recuerdo es despertarme encima de un banco en Spittelmarkt.

Hmm, y ¿Qué ocurrió mientras Usted estaba durmiendo? ¿Fue Thomas quien la estranguló?

Eso ya no lo sé, Kommissar, Thomas no me dijo nada hasta que Ustedes fueron a verlo. Pero simplemente me advirtió de que era posible que me tomaran declaración y que lo mejor era negar que hubiéramos estado allí. Ya sabe, para evitar problemas. Yo le pregunté por la chica y me aseguró que estaba perfectamente cuando salimos de la casa.

¿Pero Usted cree que pudo ser él quien la matara, no es así?

Yo no digo que fuera él, pero me sentía mal por no haberles informado de todo lo que ocurrió. Me imagino que tendrán que preguntárselo a él.

Ya lo hicimos pero veo que nos contó una milonga, igual que Usted, no sé si sabe que le podríamos acusar de no colaborar con la justicia.

Sí, soy consciente pero..

La respuesta de Kurt fue interrumpida por la repentina aparición de Winkler que entró sin llamar en el despacho. “Herr Kommissar, hemos recibido una llamada anónima referente al caso Gänseblümchen. Han acusado a Thomas Friedmann y han indicado que seguramente podamos encontrar una prueba en su casa”. Reithofer no reaccionó inmediatamente. Paseó su mirada de Winkler a Kurt y de vuelta a Winkler. Finalmente, se dirigió a Kurt:

¡Vaya! ¡Qué casualidad Herr Doktor!, con el debido respeto esto me parece un poco sospechoso, cualquiera diría que está Usted tratando de incriminar a su amigo por todos los medios. Se va a quedar aquí hasta que volvamos y tome una decisión según lo que encontremos.

¿Eso quiere decir que estoy detenido?

No, de momento le necesito para valorar la acusación a su amigo Thomas, pero ya veremos. Póngase cómodo, es posible que tardemos un poco.

Reithofer se fue acompañado por Winkler y dejó a Kurt acongojado pero en cierto modo aliviado. Él sabía que no estaba detrás de la llamada anónima acusando a Thomas, de hecho estaba acusándolo abiertamente con su declaración, y si otra persona también tenía la misma opinión, quería decir que seguramente era Thomas el responsable de la muerte de aquella pobre chica.

El comisario y su ayudante subieron a la planta noble para solicitar una autorización de registro a Bund. El KriminalInspektor pareció complacido por la noticia y firmó en seguida la autorización. “Traigame algo definitivo Reithofer y sabré recompensarle”. El viejo zorro se relamía ya con la presa que pensaba que iba a conseguir. Sabía que se apuntaría un buen tanto con Weiss e incluso con el mismo ministro del Interior, Grzesinski, quien se había interesado personalmente en el caso.

El interior del Brennabor ASK estaba igual de congelado que el patio en el estaba estacionado. Ya no nevaba pero un viento racheado proveniente de la estepa rusa barría Berlín sin ninguna piedad. Winkler se acomodó al volante y accionó el mecanismo de arranque mientras tosía con un espasmo hueco, espectral. Tenía un aspecto horrible y Reithofer se sentía un poco culpable por hacerle trabajar, pero la llamada del deber era más importante que la salud. Atravesaron la ciudad hasta Charlottenburg y llegaron hasta el portal de Friedmann. Ascendieron las escaleras y llamaron a la puerta. Como no obtuvieron respuesta, Reithofer indicó a su asistente que abriera la puerta. Winkler hizo un patético intento de forzar la cerradura retrocediendo unos pasos y embistiendo con su hombro enclenque la sólida hoja de la puerta que lo rechazó sin siquiera inmutarse. Reithofer resopló con impaciencia y bajó las escaleras para intentar buscar al portero. Lo encontró en el interior de un cuartucho oscuro en el que se estaba liando un cigarrillo de picadura de tabaco. Se volvió dando un respingo cuando Reithofer irrumpió en su escondrijo, lo que provocó que se cayera el contenido del cilindro de papel que ya estaba casi preparado. Masculló una maldición y le encaró con muy malas maneras. “Dita sea!,…Será mejor que sea importante caballero, no se puede entrar en los sitios como los caballos”. El comisario le calló la boca con su insignia de la KriPo. “Digamos que es lo bastante importante para hacer que su cigarrillo espere por el momento. Necesitamos que nos abra la puerta del apartamento de Friedmann. Tenemos una orden de registro”. Extrajo la orden y se la plantó delante de la cara al portero como si éste pudiera leer. Tras un momento absurdo en el que el portero observaba los caracteres impresos sin entender nada, echó la mano a su cinturón y cogió un aro metálico del que colgaban varios manojos de llaves. Sin decir una palabra pasó al lado de la tripa del policía y comenzó a ascender las escaleras con paso cansino. Llegaron al descansillo del apartamento de Thomas en el que Winkler esperaba aferrándose el hombro dolorido. El portero probó con cada una de las llaves que portaba en su aro hasta que dio con la que abría la puerta. Les dejó entrar e hizo ademán de acompañarlos pero Reithofer se interpuso en su camino. “Muchas gracias por su ayuda pero ya no le necesitamos”. Cerró la puerta y se dispuso a investigar la casa del sospechoso. El resto de la vivienda compartía el mismo aspecto confortable, lujoso sin estridencias y rigurosamente pulcro que el salón que habían conocido en su primera visita. Reithofer apreció el oficio de su asistenta y se dijo que habría que localizarla para interrogarla. Winkler se quedó en el salón y Reithofer se adentró en la parte privada. Había dos dormitorios, un despacho y un cuarto de baño, todos ellos con su estufa de carbón de cerámica decorada. Eran estancias amplias y no transmitían la idea de albergar un soltero de vida disoluta. Reithofer escogió el despacho para empezar sus pesquisas. Había un gran escritorio con una máquina de escribir portátil Erika. Ningún papel sobre la mesa. A la izquierda del escritorio se encontraba un archivador y en la pared de la derecha un aparador con librería. Reithofer se acercó a la mesa y abrió uno de los cajones. Contenía correspondencia que revisó muy por encima. El siguiente cajón tenía cuartillas sin usar y una libreta roja situada ostentosamente encima de ellas. Era tan evidente que Reithofer sonrió con sorna. Cogió la libreta y la abrió. Una letra redondeada propia de una niña anotaba nombres, direcciones, fechas, regalos y otros detalles que en algunos casos eran incluso escabrosos. “Le gusta lamerme” o “Quiere hacerlo por detrás” eran algunos de los comentarios que atribuía a sus clientes, o amigos como había querido sostener Berger. El comisario reconoció a algunos de los nombres y profirió incluso un silbido de admiración al ver el nombre del ministro del interior, Grzesinski, su jefe en última instancia. “Ahora entiendo por qué era tan importante este caso. El muy hijo de puta se follaba a la pobre chica. ¿Quién sabe si la habrán matado por su culpa? En cualquier caso esta libreta es pura dinamita”. Sus reflexiones se vieron interrumpidas por el ruido inconfundible de una cerradura que se abre. Reithofer se guardó la libreta en el bolsillo y acudió a recibir a Thomas, quien no pareció sorprenderse demasiado al encontrarse al comisario en su vivienda.

Buenas tardes Kommissar Reithofer. Si hubiera sabido que iba a tener visita habría encargado algunas pastas para el té.

Déjese de tonterías Friedmann, tenemos una orden de registro – le mostró el papel sin que Thomas se molestara en examinarlo – Tenemos sospechas de que Usted en realidad sí que tuvo algo que ver con la muerte de Gänseblümchen.

Le voy a contar una historia Kommissar. Un granjero tenía un gallo y cada día iba a ver si había puesto un huevo. Aunque nunca puso uno, el granjero seguía esperando que lo pusiera. Dígame Herr Reithofer ¿Ha venido Usted a buscar su huevo?

Celebro que tenga Usted tan buen humor, pero ya veremos cómo puede explicarme esto – Reithofer extrajo la libreta en el momento en que Winkler entraba en el salón. Thomas se acercó con una expresión neutra y miró la libreta sin tocarla.

No había visto eso en mi vida. No sé qué es ni de dónde la habrán sacado, pero dudo que me incrimine en nada.

Es un registro que guardaba la víctima acerca de sus clientes, que es gente de lo más influyente. Hay un par de ellos de su partido, aunque Usted no figura. No le debía considerar lo suficientemente importante.

Insisto en dudar que eso pruebe nada o me incrimine a mí.

Pues verá, resulta que la he encontrado en un cajón de su escritorio. Y a mí me parece que demuestra que Usted tenía un móvil para matarla: evitar que se fuera de la lengua. O quizá fue ella quien intento chantajearlos. En cualquier caso esta prueba es suficiente para que se venga con nosotros. Winkler, proceda.

Pero esto es absurdo, yo soy inocente. Nunca había visto esa libreta, es imposible que estuviera en mi cajón – su fachada de impasibilidad se había derrumbado y ahora afloraba la imagen de un chiquillo asustado.

A pesar de sus protestas, Friedmann no tuvo otro remedio que acompañarles al coche. Cuando lo introdujeron en el asiento trasero interrumpió su letanía y permaneció en silencio durante todo el trayecto. Al entrar en el patio del Presidium Reithofer recordó que el amigo de Friedmann, el doctor Haase, se había quedado esperando en su despacho. Ahora tenía la oportunidad de averiguar la verdad mediante un careo. Reithofer no estaba convencido de la culpabilidad de Friedmann. Le parecía demasiado evidente encontrar la prueba de esa manera tan fácil, parecía que alguien quería incriminarlo. Y su amigo tenía razones para hacerlo, eso estaba claro. Sin embargo la lista de potenciales interesados en hacer callar a Rosie y por lo tanto, potenciales sospechosos de su asesinato, era tan larga como el listado de nombres que contenía la libreta. A pesar de parecer estar más cerca de la solución del caso, las ramificaciones parecían aumentar a cada paso. Tendría que consultar con Bund. Ahora sabía por qué debía manejarse con pies de plomo; resultaba que la finada era una amiguita del señor ministro. Reithofer tampoco se escandalizó demasiado, a él también le agradaban los culitos frescos y tiernos después de todo. Llevaron a Thomas al despacho. El mejor momento del día lo deparó la cara de Kurt al verlos entrar. Primero enrojeció violentamente, balbuceaba sin acertar a decir nada, y luego hizo acopio de algo de aplomo y acertó a pretender algo de naturalidad:

Thomas, ¡Qué sorpresa! No esperaba verte aquí.

Créeme Kurt, puedo decir lo mismo. Espero que tú no tengas nada que ver con todo esto. ¿Qué les has contado?

Yo nada, bueno, solo les he dicho la verdad, que estuvimos en la casa de la chica esa, y que yo me quedé dormido, nada más.

Joder Kurt, eres un gilipollas – Thomas intentaba mantener la calma y sobre todo se controlaba para no decir nada que los policías pudieran utilizar contra él.

Bien Herr Friedmann – intervino Reithofer- como no hay que molestarse con las presentaciones iré directo al grano. El Doctor Haase había venido a declarar antes de ir a registrar su casa y nos ha indicado que puede que Usted matara a la chica. Ha llegado el momento de indicarnos su versión de la historia. Ahora no puede negarnos que estuviera allí esa noche.

Tiene razón, lo reconozco. Estuvimos allí los dos, pero quiero alegar en mi defensa que les mentí por lealtad a mi amigo. Para mí es como un hermano, haría por él cualquier cosa. Sin embargo, vistas las circunstancias, creo que no tengo otra opción que contarles lo que de verdad ocurrió. Yo me tiré a la furcia después de Kurt, que se quedó dormido un rato, eso es cierto. Pero luego se despertó y quiso follarla de nuevo, de modo que fui al cuarto de baño. Cuando regresé vi que la estaba estrangulando con algo. Intenté pararlo, pero fue demasiado tarde. Estaba blanca y ya no respiraba. Aunque al principio me asusté mucho, luego pensé que lo mejor era desaparecer, había sido un desafortunado accidente. Gajes del oficio. Le quité las medias del cuello y revisé que Kurt no dejara ninguna pista. Luego cuando estábamos en la calle, Kurt desapareció y ya no pude encontrarlo.

Eso es mentira Thomas, lo siento pero no me creo tu versión. La chica apareció llena de golpes y yo no tenía marcas en las manos. Además encontré las medias en el bolsillo de mi abrigo. Si se las quitaste tú del cuello y me querías proteger ¿Cómo es que llegaron allí?

Buena pregunta Doktor, díganos Herr Friedmann ¿Cómo llegaron allí? Y ¿Qué ocurrió con sus manos?

No recuerdo todo con detalle, solo pensaba en salir de allí lo más rápidamente posible. Puede que con las prisas y la confusión metiera las medias en su abrigo por error. Eso no prueba nada. Y mis manos estaban perfectamente, tanto o más que las suyas.

Bueno ya veo, se acusan mutuamente y es la palabra de uno contra la del otro. En ese caso tendré que detenerlos a los dos y acusarlos a ambos del asesinato de la señorita Gänseblümchen.

Reithofer dio por concluido el careo a pesar de las protestas de los acusados, que fueron conducidos por Winkler y dos agentes de la SchuPo a los calabozos del sótano. El comisario se quedó meditando unos minutos en su despacho y por fin descolgó el teléfono para llamar a Bund. Le dio la noticia y fue convocado inmediatamente a la planta noble.

Felicidades Reithofer. Ha hecho un gran trabajo, ya tenemos entre rejas a ese fascista asesino. Le va a caer una buena, seguro que los jefes estarán contentos. Prepárese para un ascenso.

Espere un poco, tenemos dos sospechosos, no estamos seguros de que fuera Friedmann. De hecho Haase no lo acusa directamente, admite que no presenció la muerte de la chica porque estaba dormido.

Pues precisamente. Si estaba dormido, sin conocimiento o desmayado es imposible que la matara él. Además encontró Usted aquella famosa libreta en la casa de Friedmann. Por cierto, quiero que me la entregue. Yo la custodiaré.

Pero la encontré como si alguien la hubiera puesto allí a propósito. Si Thomas la hubiera matado para callarla, no dejaría una prueba incriminatoria tan expuesta. Especialmente después de haberle hecho una visita para interrogarlo. No tiene sentido. Yo creo que alguien la dejó allí.

¿Y quién pudo ser?

La lógica me lleva al otro sospechoso, el Doctor. Pero mi intuición me dice que él no sería capaz de matar a la chica, buscar esa prueba, conservarla y luego dejarla en casa de Friedmann. Además la llamada anónima se produjo mientras él estaba aquí, así que él no pudo hacerla.

Pero puede que la hiciera un cómplice, es evidente.

Si, tiene razón. Pero hay más, y es que Haase no está hecho de la pasta de un asesino. No sabría como explicárselo. He tratado con muchos a lo largo de tantos años. Todos tienen una mirada torva, oscura. Hay algo en el fondo de sus ojos,…, algo que yo no he visto en los de Haase.

Pues ya está, si me está dando la razón. Curse la orden de detención contra Friedmann.

¿Y qué hacemos con Haase?

Suéltelo. Weiss quiere dar bombo a este caso para involucrar a todo el Partido Nazi. Planea responsabilizar a todos ellos de la muerte de una jovencita indefensa y desdichada, al menos como autores morales. Ya sabe, en política todo vale.

Pero es que no estamos seguros del caso, y las pruebas puede que no se sostengan en el juicio. Además queda por esclarecer la muerte de la otra chica, de Gloria.

No se preocupe por eso ahora mismo. Antes de que llegue el juicio ya estará condenado. Bien, voy a informar en persona a Weiss – se levantó y se puso el abrigo y el sombrero - ¡Ah, y no se olvide de traerme la agenda! Cuanta menos gente la vea mejor. Y mucho cuidado con irse de la lengua, ya me entiende.

Reithofer salió del despacho asqueado por la marrullería y el tufillo a chanchullo que desprendía todo aquel asunto. Le daba asco que a sus superiores les importase menos hacer bien el trabajo policial que utilizar las investigaciones con fines políticos. Pero no podía enfrentarse a ellos, aunque estaba tentado a hacerlo. Si bien en cualquier ámbito los alemanes son un pueblo obediente, en un cuerpo tan jerárquico como la KriPo no obedecer una orden directa era sencillamente inimaginable. Y además a Reithofer no le apetecía complicarse la vida. Haría lo que le habían ordenado y se olvidaría de aquel marrón. Volvió al despacho y mandó a Winkler cursar la orden de detención contra Friedmann.

¿Y qué hacemos con Haase?

Suéltalo. Libertad sin cargos.

¿Está seguro? Pensé que había dicho que los dos eran sospechosos.

Pero no tenemos ninguna prueba contra Haase, más allá de la declaración de Friedmann.

Pero, ¿y las medias? Son el arma del homicidio, y están en poder de Haase. Además él nunca ha dicho que no lo hubiera hecho, solo que no recuerda nada.

Muy bien Winkler, es Usted un gran policía, pero debe aprender a cumplir las órdenes sin cuestionarlas. Vamos a soltarlo y no hay más que hablar.

Reithofer se dio la vuelta dando por terminada la conversación. Cogió su abrigo y su sombrero y se encaminó hacia el metro de Alexanderplatz. Al llegar a la parada de Schelesisches Tor se dirigió directamente al primero de los bares que jalonaban la estación ofreciendo alivio rápido a las preocupaciones de los trabajadores. Aunque solía beber cerveza, pidió algo más fuerte, una copita de Schnapps, que dedicó solemnemente a sus superiores: “Vaya por los valientes políticos que dirigen nuestros designios. Por la justicia y el orden. Brindo por que los malos la paguen y los buenos ciudadanos puedan seguir durmiendo tranquilos. Pfff, ¡a la mierda!” Y se bebió de un trago la copa. Los otros clientes no hicieron demasiado caso a su excéntrica dedicatoria. Estaban acostumbrados a los desvaríos de los borrachos. Reithofer repitió en varias ocasiones el mismo ritual pero en seguida se sintió mareado, y tuvo que salir precipitadamente a la calle, justo a tiempo para vomitar su asco en arcadas largas y viscosas.

PARTE III: PURGATORIO.

CANTO 1

BERLÍN, ENERO DE 1931.

Cuando no tenía nada de comer, Eberhard “Ebe” Kindlmüller rondaba los callejones y patios traseros de los locales de Potsdamer Platz buscando los cubos de basura repletos de sabrosos restos desechados por sus ricos clientes. Sin embargo la competencia era feroz, y no solo había muchachos que se buscaban la vida como él mismo; madres desesperadas, hombres en paro e incluso ancianos desvalidos luchaban por aferrar un trozo de filete frío y mordisqueado, una patata podrida o las peladuras de las verduras. No había miramientos con él por ser pequeño y cojo, cada cual iba a lo suyo. Pero Ebe era muy espabilado y sabía mejor que nadie en qué sitios y a qué horas había más probabilidades de encontrar algo de comida por lo que se adelantaba a los demás que llegaban cuando él ya había seleccionado lo más interesante. Ese día el frío era intenso, incluso en su refugio de la estación de trenes de Anhalter Ebe casi no había pegado ojo encogido debajo de una manta raída. La sensación permanente de hambre se le había agudizado porque había estado resfriado una semana entera y casi no había comido en ese tiempo. Por la mañana merodeaba por la estación pidiendo limosna a ratos, distrayendo lo que podía otros ratos y cuando abrían los restaurantes acudía al festín de sobras. El frío abría sabañones en sus orejas y manos pero ya casi ni los notaba. No se quejaba, sabía que había otros que soportaban la misma miseria sin la energía y la rabia que le daba su juventud. Cuando cerró la fábrica muchos de sus compañeros habían corrido la misma suerte que él, pero con circunstancias en muchos casos peores que la suya. Al fin y al cabo él estaba solo en el mundo, no tenía que pensar en una mujer, unos hijos o unos padres ancianos. Durante algún tiempo estuvo vagando con los demás parados de cola en cola buscando otra oportunidad sin mucha convicción, pero la situación se iba deteriorando más y más. Al final su casera le echó harta de no cobrar la renta y Ebe se vio en la calle con un carro en el que transportaba sus pocas pertenencias. Eso había sido en julio de 1930. Durante un par de meses pudo aprovecharse de la solidaridad de algunos amigos, pero ésa también termina por agotarse, y desde octubre vivía en la calle. Soledad, desaliento y humillación eran sus únicos compañeros desde entonces. Pero Ebe sobrevivía por instinto, no por tener una determinación especial, sino por la pura propensión animal a seguir vivo un día más. De modo que aquella mañana recorrió los escasos metros que separaban Anhalter Banhoff de Potsdamer Platz y se dirigió al área de cocinas del Hotel Esplanade, el más lujoso de Berlín después del Hotel Adler, a donde prefería no acudir porque había demasiados mendigos. Solía venir por las noches, cuando terminaba el turno de cenas, pero el hambre que le azuzaba no podía esperar más. Los camiones y carros de reparto se amontonaban a las puertas esperando su turno para descargar. Los mozos de carga miraron a Ebe con suspicacia. No era muy extraño que algún pordiosero desesperado quisiera llevarse un jamón o un pollo y debían andarse con mil ojos. Pero Ebe no se amilanó y esperó con paciencia a que aparecieran los cubos antes de que llegara el carretero que se llevaría tan preciado botín. Cuando se abrió la puerta y un mozo arrastró un cubo hasta la calle, varias sombras ocultas se hicieron visibles y corrieron a asaltarlo. Ebe se hizo con un buen puesto a base de codazos y rebuscó hasta que tuvo la inmensa suerte de hacerse con un codillo de cerdo prácticamente sin rebañar. Ebe casi se quedó paralizado por la emoción, lo que facilitó que otro comensal le echara mano al codillo. Pero Ebe no soltó la presa y empezó un forcejeo cada vez más violento. Se apartaron del cubo. Ebe bufaba y se aferraba a su presa: “Es mío, yo lo cogí primero. Ya lo estás soltando hijo de perra”. Pero su contrincante seguía empeñado en quitárselo. Ebe aprovechó un movimiento en falso del ladrón para darle una tremenda patada en la rodilla. Esto hizo que por fin soltara el codillo, de modo que Ebe se dio la vuelta y empezó a alejarse para comérselo cuanto antes.

Eh, cojito, ya me estás dando eso o te pincho - El destello de la hoja del cuchillo se distinguía perfectamente en su mano.

Joder, estamos locos o qué. ¿Me vas a matar para quitarme la comida? Si me la quitas también me estás matando.

Déjate de chorradas y dame el papeo. Venga – el ladrón se acercó amenazante.

Bueno, ya te arrepentirás. Espero que se te atragante.

Ebe hizo ademán de entregarle el codillo, pero en el último momento retiró la mano y le propinó un porrazo utilizando la pata del cerdo como arma. El ladrón se desequilibró por un momento, pero luego se echó encima de él intentando clavarle el cuchillo. Ebe lo evitó y soltó el codillo para sujetarle la mano que blandía el arma. Lo consiguió y trató de que la soltara, pero la tenía bien sujeto. Ebe no era muy fuerte, pero la adrenalina de la pelea le permitió doblarle la mano y haciendo un movimiento ascendente, llevar el cuchillo hasta la cara de su agresor. No quería herirlo, no lo odiaba, pero no podía permitir que le quitara la comida. No pensó, solo siguió empujando su mano hasta que su oponente cedió de repente ocasionando que la punta del cuchillo alcanzara el glóbulo ocular y penetrara profundamente en él. Un pequeño chorro de una sustancia viscosa se abrió paso por la cara, acompañado después por una escandalosa hemorragia. El ladrón empezó a chillar como un gorrino camino del matadero llevándose las manos a la cara de modo que Ebe se retiró, se agachó para recoger el codillo y se largó corriendo antes de que los demás se dieran cuenta de lo que había pasado y pudieran echarle mano.

Berlín en 1931 olía a miseria, a hambre y a desesperanza. La fugaz alegría de la recta final de la década anterior se había desvanecido de golpe en octubre de 1929. Los bancos americanos que habían financiado ese espejismo se vieron forzados a cerrar el grifo de capital y la anémica economía alemana se colapsó como un castillo de naipes trucados. El autoritario gobierno se empecinó en mantener una política fiscal antiinflacionaria que limitaba el gasto público, de modo que los millones de parados se vieron privados de cualquier apoyo por parte del Estado. Estas limitaciones presupuestarias afectaron también al normal funcionamiento de los hospitales públicos. Kurt Haase tenía que ingeniárselas para mantener el nivel asistencial del departamento de obstetricia del Hospital Charité. Kurt había aprobado sobradamente el Staatsexam y había progresado hasta hacerse con la jefatura de su departamento. Pero le dolía asistir a mujeres con abortos provocados por la malnutrición, los bebés que nacían con pesos pluma y la escasez de medicinas y otros medios indispensables para atender a los pacientes como se debe. Y su sueldo que muchas veces se hacía esperar. Pero era consciente de ser un privilegiado comparado con todas esas huestes miserables. Y con su antiguo amigo Thomas Friedmann. Fue juzgado y a pesar de lo endeble de las pruebas en su contra, el juez le condenó a morir guillotinado por tratarse de un caso de asesinato especialmente execrable. Sin embargo sus abogados habían recurrido la sentencia y el juicio de apelación todavía no había tenido lugar. Kurt esperaba que le conmutaran la guillotina por la cadena perpetua. No podría soportar que decapitasen a su antiguo amigo, fuera culpable o no de la muerte de Rosie. Pero lo que sentía era esencialmente alivio por no encontrarse en su pellejo. Y ese alivio le producía un fuerte sentimiento de culpabilidad. Una culpa que sobrellevaba castigándose con sesiones de rascado compulsivo que ahora se producían casi a diario. Ni siquiera los irregulares encuentros con Nanette conseguían calmar su angustia. Le venían imágenes de la cabeza de Thomas rodando por el suelo con una mirada vidriosa y una sonrisa triste en los labios. Algunas veces se decía que tenía que haberse declarado culpable, que eso hubiera sido lo más noble, pero pensar en la guillotina le proporcionaba un escalofrío que le volvía a recordar que había hecho lo más acertado. Pero no podía evitar sentirse culpable ni castigarse por ello.”Tú no hiciste nada querido, solo dijiste la verdad, lo que recuerdas” le contestaba Nanette cada vez que Kurt se desahogaba con la única persona a parte de Reinhard que conocía todos los detalles del caso de Rosie y su implicación en él. De todos modos Nanette no tenía ninguna intención de convertirse en confesora ni mucho menos. Tenía otro tipo de urgencia. Muchas veces se presentaba en su casa sin llamar. Por suerte para Kurt ya no vivía en la pensión de Frau Krause por lo que no tenía que soportar los reproches de nadie (aunque en su lugar la portera daba rienda suelta a su imaginación con estas visitas). Pero seguro que la realidad era peor que sus elucubraciones. O por lo menos más deprimente.

Anda Kurt, ábreme que tengo ganas de verte – le decía ella a través de la puerta cerrada.

Pero Nanette, si son las dos de la madrugada. ¿Qué haces aquí?

Es que estaba en el vecindario pero …¿No te alegras de que haya venido?

Pues claro, no es eso..- al final Kurt siempre claudicaba y abría la puerta. Se encontraba con la sombra de lo que había sido Nanette. Mortalmente delgada y pálida, aún encontraba la fibra sensible de Kurt con su desparpajo, pero su decadencia física era evidente.

Venga, vamos a tu dormitorio, y ya de paso me podías dar un poco de esa medicina tuya – y de sobra sabía Kurt que no era un requiebro sexual sino un negocio sencillo. Ella lo que buscaba era morfina, no una cita romántica.

Pero si estás fatal. ¿No te has visto en un espejo? No te puedo seguir dando morfina, es muy peligroso.

¡No seas exagerado! Es sólo que hace que me sienta mejor. Está todo muy mal,… no seas malo y dame un poco, pichurrín – y le empezaba a hacer carantoñas.

No insistas, además no tengo nada aquí. No puedo sacarla del hospital como si fueran vendas.

Kurt se hacía de rogar pero al final siempre cedía. Sabía que eso podía terminar con la vida de Nanette, pero era incapaz de resistir a sus ruegos, melindrosos primero, llenos de rabia a medida que aumentaba su desesperación. Más tarde se arrepentía por su debilidad y se imaginaba a Nanette tirada en cualquier callejón. Pero las normas de su extraña relación habían sido así desde el principio. Kurt se había hecho ilusiones acerca de una relación estable. Sabía que no le convenía, que tenía que buscar una mujer como es debido y casarse con ella para formar una familia. Era lo que sus padres, por ejemplo, esperaban que hiciera. Pero algo dentro de él se bloqueaba cuando se imaginaba en el papel de padre de familia. No se veía capaz de asumir esa responsabilidad y llevar ese tipo de vida. Quizá se trataba de una búsqueda inconsciente pero sistemática de la infelicidad. Una perversión masoquista que le llevaba a resignarse a llevar una vida solitaria y llena de pequeñas torturas interiores.

Esa noche Kurt había llegado muy cansado después de un día especialmente duro en el hospital. El invierno era una mala época para las embarazadas. Había cenado en un kneipe de Alexanderplatz y al llegar a casa se había ido a dormir. Los golpes en la puerta le despertaron cuando ya estaba en esa fase del sueño del que cuesta emerger como si se estuviera buceando en el fondo de una sima, y si no hubiera sido por la insistencia de la llamada no habría llegado a la superficie. Miró la hora en el reloj y comprobó que no eran más que las once y media. Se levantó de mala gana imaginando que se iba a encontrar a Nanette. No le apetecía ni recibirla ni pedirle que le dejara en paz. Quería dormir y descansar, nada más.

Buenas noches Nanette, ¿Qué pasa ahora? Estaba en la cama.

Hola querido – repuso entrando a la casa mientras se quitaba el abrigo – Estoy fatal. No te vas a creer lo que me ha pasado. ¡Me han quitado el bolso! Un pendejo, quién lo iba a decir. Ya era lo que me faltaba, llevaba todo lo que me quedaba – y rompió a llorar.

Tranquilízate, no creo que llevaras mucho. Siempre estás sin blanca.

Ya, pero un amigo me acababa de prestar algo de dinero, y se lo han llevado, buaaahhh – Kurt la miró con una mezcla de pereza y pena antes de decidir cómo responder.

Mira yo no te puedo prestar nada, pero si quieres puedes quedarte aquí algún tiempo. Ya lo sabes, te lo he dicho muchas veces.

Gracias Schätzi, eso no soluciona mi vida, pero es muy lindo. ¿Qué va a ser de mi vida?

Kurt quiso confortarla abrazándola. Nanette siguió sollozando unos minutos entre sus brazos, hasta que alzó la cara y buscó su boca. Kurt no era partidario de los besos, pero tampoco quería ofender a Nanette de modo que se resignó a recibir unos lengüetazos que no pensaba corresponder. Nanette se cansó en seguida y apartó la cara. Kurt creía que iba a arrancar con uno de sus ataques de furia, pero lo que ocurrió fue que ella se arrodilló ante él y con un gesto rápido le bajó los pantalones de su pijama. Su polla flácida se balanceó tontamente antes de que Nanette la agarrase y empezase a juguetear con ella. Kurt sintió ganas de retirarla bruscamente, pero esas manos expertas ya habían hecho reaccionar a su miembro y se estaba empalmando con velocidad. Le cogió el pelo de un tirón y arrimó su boca a la polla. Ella no se resistió y se la tragó entera. Pero Kurt se estaba arrebatando y no esperó mucho para sacársela y darle una bofetada cariñosa, no demasiado fuerte. “Eres una guarra, una puerca. Vienes a mi casa y te comes mi polla. ¿No te da vergüenza?”. Ella aceptaba el juego adoptando un papel sumiso. “Sí, lo sé, pero no puedo evitarlo. Tú eres médico, algún remedio tiene que haber”. Él se envalentonaba. “Remedio no conozco, pero te puedo dar un correctivo por ser una zorra”. La agarró de un brazo y la levantó tirando de ella. La empujó hasta el dormitorio y la tiró encima de la cama. “Puesto que eres tan puta, te voy a follar como tal”. Le levantó la falda y le arrancó las bragas casi sin bajarle antes las medias. Le dio la vuelta y admiró su culito, escueto pero firmemente redondeado. Luego cogió ambas caderas para elevarlo y la penetró con un tremendo golpe de cadera. Ella gimió brevemente pero no se quejó. Kurt siguió con su ejercicio de sádico aficionado poniendo caras raras y gruñendo como un poseído mientras le daba algún que otro cachete en las nalgas. Por segunda vez esa noche unos golpes desabridos vinieron a interrumpir a Kurt, que masculló una maldición sin parar de dar empujones, con la esperanza de poder acabar sin que le molestaran. Pero los golpes eran cada vez más apremiantes y Kurt temía que los vecinos se alarmaran, de modo que sacó la verga con resignación y buscó los pantalones tropezándose por todo el apartamento. Al abrir la puerta el rictus nervioso de Reinhard se transformó en una mueca divertida al ver su aspecto desastrado.

Ejem, mmm, espero no molestar, aunque por las pintas que llevas creo que desgraciadamente ése es el caso.

¡Reinhard! No podía imaginar que eras tú. Creía que no tendrías permiso hasta marzo.

Y así es, pero tengo un asunto urgente del que ocuparme, y necesito tu ayuda.

¡Vaya! La verdad es que no es el mejor momento, ¿No podemos vernos mañana y te ayudaré en lo que pueda con mucho gusto?

¡No! – repuso Reinhard con un tono autoritario muy poco propio cuando estás pidiendo un favor a un amigo. Se dio cuenta de ello y prosiguió con una actitud mucho más relajada – Lo siento, pero es que es muy importante y necesito que me acompañes ahora mismo.

Pero Reinhard, verás, es que no estoy solo – y Kurt hizo un gesto con la cabeza señalando el dormitorio.

¡Ja, ja! Ya me lo imaginaba truhán. Odio que tengas que dejar plantada a tu amiga, no es propio de un caballero, pero créeme, si no fuera importante de verdad no te lo pediría.

Pfff, bien, siéntate mientras me visto y me aseo un poco.

Gracias, sabía que podía contar contigo. Y no te olvides de coger tu maletín.

¿Cómo? ¿Tienes necesidad de atención médica?

Yo no, pedazo de animal, se trata de una amiga especial, que necesita un tratamiento con urgencia.

Pero, ¿Por qué no la llevas al Charité y nos vemos allí? Es donde podemos asegurarnos las mejores condiciones..

¡Joder, no entiendes nada! – los nervios de Reinhard le volvieron a traicionar – No la puedo llevar al hospital porque necesita que le resolvamos un problema de forma extraoficial. Ya me entiendes.

¿No pretenderás que practique un aborto? ¡Estás mal de la cabeza! Además de jugarme la licencia es algo que va en contra de mis principios.

Lo sé, soy consciente de ello, y si no estuviera desesperado no te lo pediría. Pero si va a ser un problema para ti lo comprenderé – Reinhard hizo ademán de recoger el sombrero.

Entiéndelo Reinhard, además lo lógico sería que te casaras con esa chica si es tu novia, y si no lo es, déjala que haga ella lo que crea más conveniente.

Mira, no te puedo explicar todo el asunto ahora mismo. Te ruego que vengas con tu maletín y te lo voy contando por el camino. Si cuando lleguemos no crees que es la mejor solución te pagaré un taxi para que vuelvas.

Kurt regresó al dormitorio para vestirse. Nanette lo observaba desde la cama con una mueca burlona. “Pensaba que me ibas a seguir castigando. No ha sido para tanto al final”. Kurt no quiso entrar al trapo dando explicaciones. Se limitó a excusarse y volvió a insistir que podía quedarse todo el tiempo que quisiera. “Ya veremos”. Un taxi los esperaba con el motor en marcha. Reinhard debía de estar muy seguro de que Kurt terminaría acompañándolo. Le indicó que arrancara y quedó en silencio mientras el taxi bajaba a toda velocidad por Kastanienallee y atravesaba Rosenthaler Platz. Kurt aguardaba taciturno las explicaciones de su amigo que se hacían esperar. Al cabo de unos minutos no pudo esperar más:

Bueno, tú me dirás qué es lo que ha pasado exactamente. Te recuerdo que no te he asegurado que lo vaya a hacer.

Lo sé, lo sé… verás, tengo esta amiga a la que veo esporádicamente desde hace ya un año más o menos. El problema es que ella cree que es mi prometida, cuando yo nunca le propuse nada. Yo sabía que no me convenía seguir viéndola, pero en fin, es que me gusta mucho, no pude evitarlo. Pues bien, la semana pasada me llamó sollozando y me dijo que estaba embarazada. No podía creerlo. Como puedes imaginar soy cuidadoso en estos temas. Creo que me la ha jugado, no puedo dejar de pensarlo.

No hay que ser malpensado. No hay ningún medio que sea seguro del todo. Puede haber sido un accidente. Yo lo veo todos los días, créeme. La cuestión es que si ha ocurrido lo que tienes que hacer es responsabilizarte de tus actos, y casarte con ella o por lo menos hacerte cargo. Pero no lo que pretendes hacer.

Tú no lo entiendes. Esto puede afectar mi carrera en la Kriegsmarine. Es una cuestión de honor. Los oficiales somos caballeros y se supone que no vamos dejando embarazadas a chicas solteras indefensas.

Es que es eso precisamente lo que has hecho. Joder, joder,…, lo tenías que haber pensado antes. ¡Por Dios! Eres un irresponsable y ahora me pides que te solucione yo la papeleta. Pero a todo esto, ¿Ella qué dice?

¿Cómo que ella qué dice? Ella va a hacer lo que yo le diga porque yo sé qué es lo mejor para los dos.

Bueno, pues cásate con ella. Acabas de decir que te gusta mucho. Eso es lo que haría un caballero.

Lo sé, pero no puedo hacerlo Kurt.

¿Y por qué no puedes?

Porque estoy enamorado de otra mujer. No ha sido algo que haya buscado, simplemente ha ocurrido. Se llama Lina, la conocí en diciembre y ya le he pedido que se case conmigo. Nos hemos prometido pero ella no sabe nada de esta otra chica. Por eso ese crío no puede nacer ¿lo entiendes ahora?

Joder, vaya mierda de situación. Pues sí que la has liado buena. ¿Es que no eres capaz de tenerla guardada ni una semana? Entiendo que es complicado, pero lo que me pides es inmoral además de ilegal. Me juego ir a la cárcel, además de perder la licencia de médico.

Bueno, recuerdo otra ocasión en que pudiste ir a la cárcel por un asunto mucho más grave, y en parte gracias a mi consejo lo pudiste evitar, es el momento de que me devuelvas el favor. ¡Vamos! Nadie se va a enterar, será un momento y luego te olvidarás de esta noche.

No es tan fácil, para hacer esa intervención con garantías necesitaría un quirófano, instrumental completo, anestesista..

¡Vamos ya! Pero si es algo que hace cualquier celestina en su casa con un par de agujas de punto

Claro, y luego perforan el útero y se muere la chica. No seas banal por favor.

¿Seguro que no puedes hacerlo con lo que llevas en el maletín? Podemos pasar por el hospital ahora mismo y recoges lo que te falte. Tengo que hacerlo hoy sin falta, mañana tengo que volver a Kiel y no tengo permiso en dos meses.

Uff, no puedo pasar por el hospital para sacar ni medicinas ni instrumental. Seguro que alguien sospecharía. Vamos a ver a la chica,.. pero me imagino que estará de acuerdo, ¿no es así Reinhard? Solo me faltaba que encima la obligases y luego nos denunciara.

Que si….. Venga, no te lo pienses más. Esto quedará entre nosotros. Además, piensa en la reputación de la chica, si tiene un hijo de soltera,…, se convertirá en una paria.

Bueno, esas cosas se pueden disimular, pero tienes razón, la mejor manera de arreglarlo sería casándote con ella. Rompe tu compromiso con la chica nueva y ya está.

¡Que no puedo! Ya me estás empezando a hartar Kurt, ¿Lo vas a hacer o no?

Bueno, tranquilo, vamos a hablar con ella y luego decidiré.

El resto del trayecto discurrió con un silencio tenso que ninguno de los dos tenía intención de romper. Kurt se iba maldiciendo internamente por no tener la capacidad de negarse a hacer algo que era peligroso, ilegal y que además atentaba contra sus principios. Reinhard por su lado simplemente estaba fastidiado por la resistencia que había mostrado Kurt porque ya daba por hecho que lo iba a hacer. No cabía otra opción. Él era así, cuando quería algo tenía que conseguirlo a cualquier precio. Después de todo, él se merecía que los demás aceptasen su voluntad. Se había ido convenciendo a lo largo de los años de su propia valía y superioridad. La confirmación definitiva había provenido por las buenas expectativas de carrera que tenía como oficial de la Kriegsmarine. Igual que ordenaba a los cadetes, esperaba que las otras personas obedecieran sin rechistar, aunque fueran civiles no sometidos a la disciplina militar. Pensaba que los cadetes obedecían porque lo mandaba él, no porque fuera parte del trabajo. Su padre, un músico sensible con ciertos aires de grandeza que las sucesivas crisis se habían encargado de sofocar, siempre pensó en secreto que aquel hijo suyo era un soberbio y en el fondo se alegraba de que hubiera decidido alistarse en la marina y no quedarse al frente del conservatorio que constituía el negocio familiar.

El taxi avanzó por Invalidenstrasse y se detuvo delante de un hotel de tercera categoría cerca de la estación de trenes de Lehrter. Kurt se bajó pensando que no era ni mucho menos el lugar más adecuado para una intervención así. Él estaba acostumbrado a trabajar en el hospital y le daba miedo que hubiera cualquier complicación. Decidió no seguir pensando en posibles problemas porque se estaba poniendo muy nervioso. Se dijo que todavía podía negarse, pero la presencia apremiante de Reinhard bastó para que terminara cogiendo el maletín y lo acompañara al interior del hotel. La habitación era peor de lo que podía inferirse por el mal aspecto de la fachada y de la recepción. Era un cuartucho de tres metros cuadrados con un camastro, una pequeña cómoda y una jofaina. No había ni agua corriente. Kurt observó todo esto incluso antes de advertir la presencia de una chica muy joven que estaba sentada en el mismo borde del colchón, como si fuera a salir de allí en cualquier momento. Parecía aguantar estoicamente el hedor a humedad que se desprendía de los desconchones de las paredes y que ni siquiera el fenol conseguía mitigar. Les miró con una mezcla de alivio y temor. Kurt se dijo que aquella chica no tenía ni idea de lo que pretendía Reinhard. Se maldijo una vez más por no tener las agallas de oponerse a su pretensión. Le sorprendió el tono de voz dulce de Reinhard:

Hola cariño. Este es mi amigo el médico que te he dicho. Ha sido muy amable al acceder a venir a examinarte aquí. Verás no es algo… oficial. Es un favor que nos hace. Le tenemos que estar agradecido.

Buenas tardes – empezó Kurt – Ahora mismo podemos empezar y ver cómo te encuentras. Pero antes tengo que hablar con Reinhard. En seguida volvemos.

La cara de Kurt se había congestionado por completo. Estaba tan enfadado que no lograba articular palabra alguna mientras salían al mugriento pasillo del hotel.

¡No sabe nada! – susurró Kurt por fin a borbotones – La chica no sabe nada. Te lo dije. No voy a hacerlo. Ella no está de acuerdo. Ni siquiera lo sabe. Además es una chiquilla. Dudo que llegue a los dieciocho.

Es cierto, no podía decirte la verdad porque no hubieras venido. Ya has visto cómo es. Lo tenemos que hacer y ella nunca sabrá lo que ocurrió en realidad. Le diremos que al examinarla viste que había algo anormal y que tuviste que interrumpir el embarazo para que no corriera peligro su vida.

¡Estás loco! Yo no pienso participar en esto. Búscate a otro – Kurt por fin había reunido el valor para recoger su maletín y dar media vuelta, decidido esta vez a olvidarse de aquella historia.

Kurt, piénsalo de nuevo. No me obligues a suplicarte porque no voy a hacerlo. Es la última vez que te lo pido como amigo – el tono de Reinhard hizo que se le erizara el vello de su espalda. Era un tono neutro pero frío y decididamente amenazador.

Lo siento, quizá tengas razón y no debamos seguir siendo amigos.

No, no me has entendido. Si no me ayudas no tendré más remedio que acudir al juez que revisa la condena a tu amigo Friedmann y aportarle ciertos detalles que no constan en el sumario y que de seguro serían de su interés. ¿Quién sabe? Igual el que termina con el cuello en la guillotina eres tú en vez de tu querido Thomas.

¿Qué? ¿Cómo? Tú harías qué… - la boca de Kurt se abrió sin que pudiera evitarlo. La sorpresa se sobreponía a cualquier otra reacción. Nunca hubiera esperado eso de Reinhard. Pero así era aquel oficial de la Kriegsmarine. Hacía mucho que había descubierto las mil sutiles formas de doblegar las voluntades ajenas, además de la mera violencia física que le parecía de una vulgaridad casi insultante. El chantaje era una de sus preferidas. Era sorprendente lo mucho que se podía conseguir conociendo algunos detalles sucios de las personas, de esos que todos tenemos y que tanto nos esforzamos por ocultar.

Ya me has oído, ahora mueve tu culo a esa habitación y haz lo que tienes que hacer. Y que ella no note nada, por tu bien. Dale cualquier pretexto y la duermes.

Kurt obedeció maquinalmente. Entró en la habitación y colocó su maletín encima de la solitaria silla. La mirada de la chica siguió con terror sus movimientos. “Túmbate por favor, voy a ver si está todo en orden. ¿Podrías desvestirte?”. Kurt extrajo el frasco de cloroformo y la gasa. “Ahora voy a darte un calmante para que no te duela. No notarás nada, tienes que estar tranquila”. La chica estaba paralizada. No hizo ningún ademán de obedecer sus instrucciones. Kurt empezó a perder la paciencia. Era demasiado para él. La crueldad de Reinhard lo superaba y era incapaz de hacer lo que tenía que hacer. Y la mirada de aquella chica. Eso era lo peor. El pánico que desbordaba las pupilas postadolescentes de una ninfa que debería estar jugando al pilla-pilla con sus amigos del Gimnasium. “Ya sé que es algo raro, pero yo soy ginecólogo y veo chicas como tú todos los días en el hospital. Es igual que cuando tienes un catarro, pero con tus partes de ahí abajo. Es normal que tengas vergüenza.” La chica pareció relajarse ligeramente y Kurt aprovechó para empapar la gasa con el cloroformo y acercarla a su cara procurando moverse con naturalidad para no asustarla. La droga no tardó en hacer efecto. Kurt estaba sujetandole la cabeza y notó cómo se aflojaban los músculos de su cuello. La dejó encima de la cama y miró con reproche a Reinhard que observaba con los brazos cruzados desde un rincón. “Por lo menos me ayudarás a quitarle la ropa”. Sin responder Reinhard se acercó y le quitó los zapatos y las medias con delicadeza. Sus manos con dedos finos y largos de violinista acariciaron los tobillos blancos de la chica. Mientras tanto Kurt extrajo su instrumental y lo colocó encima de un paño a un lado del cuerpo inerte de la chica. “Necesito agua caliente, dile al recepcionista que te quieres lavar o algo así”. Kurt limpió con alcohol todas las piezas y su mirada se detuvo nuevamente en su paciente. Se sentía como un profanador de cadáveres. Peor; como si estuviera arrebatando algo precioso a aquella chica inocente que no recuperaría nunca más. Pero quien se lo había quitado no era él sino Reinhard. No quiso pensar más y se obligó a concentrarse en la parte técnica de la intervención. Dobló las rodillas de la chica y las sujetó con sus medias a los barrotes del armazón de la cama. Colocó su cuerpo de la mejor manera posible, si bien el ángulo que tendría no era ni de lejos el necesario para poder maniobrar cómodamente Comenzó por dilatar la vagina con un espéculo y obtuvo una buena respuesta. Continuó con las valvas de dilatación hasta que estuvo satisfecho con la abertura para poder acceder al útero con la cureta. Para extraer el contenido uterino realizó unos movimientos secos y controlados con su buen pulso característico. No quería raspar demasiado para no correr el riesgo de perforar el útero. Tras unos minutos consideró que era suficiente. Examinó los restos que había extraído y pudo distinguir perfectamente la forma del feto característico de unas ocho semanas de vida. Lo envolvió todo en una toalla y se lo entregó a Reinhard que estaba supervisando la operación con detenimiento.

Toma, esto es tuyo. Ahora tendrás que vértelas con ella, yo ya he cumplido.

Cierto, mi querido Kurt, pero hazme el favor de deshacerte de esta guarrería, no me pertenece.

Kurt iba a responder pero al limpiar los muslos de la chica se dio cuenta de que la hemorragia en vez de de mitigarse iba en aumento. Algo iba mal. Presionó el útero para intentar contraerlo y parar de ese modo el sangrado, pero lejos de conseguirlo surgió un borbotón escarlata provocando un escalofrío en la espalda de Kurt. Sin embargo, su madurez profesional hizo posible que no se pudiera nervioso y aplicara una compresa para taponar la salida de sangre y a la vez apretar sutilmente la zona abdominal esperando a que surtiera efecto la operación. Reinhard advirtió la expresión seria y concentrada de Kurt y se retiró, dando pasitos nerviosos por la habitación. Pasaron varios minutos durante los cuales Kurt comprobaba a cada poco si la hemorragia remitía. La chica empezó a moverse ligeramente al pasar el efecto del sedante. Era lo que faltaba. Una paciente histérica en un momento especialmente delicado. Pensamientos funestos cruzaban a toda velocidad la cabeza de Kurt por detrás de su ceño fruncido, provocando una sudoración que perlaba su frente. Se volvía a maldecir por haber acabado en una situación de ese tipo, precisamente de ese tipo, y se prometía no volver a ser tan débil. Pero no dejaba que estos pensamientos afectaran al trabajo con la chica. Comprobó una vez más y vio que por fin el sangrado era menos abundante. Se permitió un mínimo alivio y dirigió alguna palabra tranquilizadora a la paciente que ya le estaba mirando con ojos alucinados. “Tranquila pequeña, todo va a salir bien, ya lo verás”. Prosiguió hasta que el flujo se convirtió en un reguero escaso y coagulado. El color había vuelto a las mejillas de la muchacha que lloraba quedamente. Kurt pensó que ahora Reinhard no tendría más remedio que contarle la verdad. Pero eso era algo que a él no le incumbía. Quería dejar toda esa noche atrás, levantarse al día siguiente y pensar que había sido una horrible pesadilla. Recogió su instrumental tras limpiarlo lo mejor que pudo con el agua ensangrentada de la palangana y recordó a la chica que no debía moverse durante veinticuatro horas. Reinhard le acompañó hasta el taxi que seguía aguardando a la puerta del hotel.

Kurt, quiero que sepas que te estaré siempre agradecido. No sabes lo que esto significa para mí.

Ya, bueno.. vale, pero no cuentes conmigo de nuevo para algo parecido.

Por supuesto que no va a haber nunca nada parecido. ¿Por quién me tomas? Entiendo que estés molesto, pero no había más remedio que hacerlo así.

¿Estás seguro? – Kurt se paró delante de la portezuela abierta del taxi y se giró para mirar a Reinhard a los ojos - ¿De verdad que no había otra opción? Quizá querías decir que para tus intereses esta era la mejor opción, pero claro que había otras, créeme siempre hay otras opciones.

El Kriminalinspektor Krüger bajó a los sótanos del Präsidium del Alex para echar un vistazo al fiambre que le habían endosado. Algo bastante sencillo según el informe de la SchuPo. Un mendigo se pelea con otro por un mendrugo de pan o una verdura podrida; empiezan con los puños pero alguien saca un pincho y las cosas acaban mal. Cada vez era más habitual este tipo de caso. La crisis económica había reducido algunos crímenes más asociados con el vicio o los celos y había disparado los de pura necesidad. A Krüger le gustaban porque era fácil comprar voluntades entre los mendigos. Con unos pocos marcos siempre terminaban dando con un nombre, una pista, un indicio que les llevaba al culpable. En el mejor de los casos el mendigo acabaría en la cárcel con dos comidas diarias, en el peor acabaría sin cabeza en la guillotina y así terminarían sus tribulaciones. Encontró al forense Kluge lavando el cadáver encima de la mesa de autopsias. Lucía la típica cicatriz en Y en el torso y un socavón ensangrentado en la cuenca de un ojo.

Buenos días Herr Doktor. ¿Qué tenemos hoy?

Algo sencillo pero a la vez curioso – repuso el forense colocándose los espejuelos que amplificaban una mirada despierta y perspicaz- Podríamos decir incluso que accidental. Se trata del ojo, una herida punzante bastante profunda, pero ni mucho menos mortal de necesidad. El problema es que el objeto que la produjo llegó a la parte posterior de la cavidad orbitaria, la atravesó y produjo una lesión cerebral que le causó la muerte. Probablemente el agresor no tenía intención de matarlo, o por lo menos eligió la forma más retorcida de hacerlo.

¿Alguna idea del objeto que produjo la herida?¿Un pincho, un cuchillo..?

Yo diría que era un cuchillo estrecho y alargado, no una navaja. Un cuchillo de hoja estrecha, de carnicero quizá.

Ya, eso no nos da mucha información. ¿Algo más? ¿Drogas, prostitución..?

No, lo único que he visto es malnutrición. Mira como se le marcan las costillas y la masa muscular en los muslos tan reducida. Es evidente que este hombre sufría una malnutrición severa desde hace meses.

Bueno, menuda novedad, eso es la norma hoy en día aunque veo que no para todos ¿eh Herr Doktor? – Krüger se refería al orondo volumen del forense bajo la bata blanca.

Ejem, bueno sí. Voy a hacer el informe completo y se lo haré llegar.

Ebe llevaba una semana ocultándose entre los mendigos y parados que poblaban las estaciones y plazas de Berlín. Había abandonado por precaución su refugio habitual de la estación Anhalter. Tenía miedo de que la policía lo buscase allí. Estaba aterrorizado por lo que pudiera pasar. No sabía si aquel tipo se habría muerto o solo habría perdido el ojo, pero estaba convencido de que si lo descubrían debería pasar una buena temporada en Plotzensee o algo peor. Merodeaba por las cocinas y las tiendas de comestibles sin hacerse notar, pero era complicado hacerse un hueco en lugares nuevos porque los desesperados son gente poco abierta a la solidaridad. Finalmente terminó volviendo a los caserones de alquiler de alrededor de la estación de Gesundbrunnenstrasse donde había vivido hasta que su casera le echó por no pagar la renta. Sabía que allí sería más fácil que le encontrara la policía si averiguaban su identidad, pero los otros mendigos que le podían delatar casi no tenían ningún dato que les pudiera ayudar, ni su apellido ni mucho menos donde vivía antes de verse arrojado a las calles. Allí conseguía algún que otro mendrugo de pan de sus anteriores vecinos y un rincón donde echarse por las noches entre ropa sucia y la basura de los inquilinos. No era ni mucho menos el único que se refugiaba de aquella precaria manera.

Los inquilinos de aquellas míseras viviendas ganadas a los patios traseros de las casas se habían convertido en privilegiados por comparación con los que malvivían hacinados directamente en los patios, improvisando techos y paredes para delimitar los espacios. Ebe no tuvo muchos problemas para juntar dos tablas que encontró en los aledaños de la estación de trenes. Prefería no salir de su rincón para evitar ser descubierto si se presentaba la policía. Se aliviaba en un orinal improvisado con una caja oxidada que vaciaba cuando oscurecía en la letrina comunitaria que había en un extremo del patio. A esa hora se formaba una pequeña procesión para evacuar antes de irse a dormir. Estaba esperando en la fila cuando creyó reconocer a la chica que estaba delante de él; parecía Magret, una coinquilina con la que había coincidido hacía tres años en ese mismo edificio. Se había enamorado de ella sin haber intercambiado nunca más de dos palabras seguidas. Luego ella se fue pero él no la había olvidado. Sin embargo no le dijo nada porque aquel saco de huesos no parecía la persona que él había conocido y amado. Cuando salió del excusado pudo verla de frente y estuvo seguro de que era ella, a pesar de los ojos hundidos y la faz demacrada. Un escalofrío le recorrió la espalda y cuando cruzó su mirada con la de ella no pudo evitar bajar los ojos y ruborizarse, pero ella no se dio cuenta de nada y continuó su camino con su paso cansino de yonqui. Al día siguiente la estuvo esperando pero no apareció hasta el tercer día. Ebe la siguió y pudo comprobar que Magret dormía en un refugio no mucho mejor que el suyo. Los días siguientes los dedicó a rondar la chabola de Magret pero la vio solamente en dos ocasiones. No parecía salir demasiado por el patio. O estaba fuera de allí o se quedaba encerrada. Se dijo que tenía que reunir el valor para hablar con ella. Después de todo le había sacado un ojo con un pincho a un hombre, ¿por qué debería tener miedo de hablar con una chica? Finalmente se decidió al toparse con ella por causalidad al anochecer.

Perdona, esto, ¡hola! Me alegra verte – Ebe trataba de disimular su azoramiento con una pretendida espontaneidad que resultaba muy poco convincente.

¿Ehhh? ¿Quién eres tú? – la mirada vidriosa y opaca de Magret no arrojaba ningún indicio de reconocimiento, ni siquiera de inteligencia.

Soy Ebe, ¿no te acuerdas? Viví un tiempo en la casa de los Rahenkamp cuando tú también vivías allí.

Ah! Bueno, pues vale – Magret hizo ademán de continuar sin ni siquiera despedirse.

Espera, espera, escucha, me gustaría hablar contigo, ¿qué te parece?

Yo, esto, .., lo siento pero me tengo que ir. Otro día mejor – y le dio la espalda definitivamente.

El Kriminalkommissar Krüger había dedicado un par de horas a preguntar a los mendigos de Potsdamer Platz y ya tenía algo; parece ser que el agresor era un hombre joven que tenía una cojera acusada y que paraba en la estación de Anhalter. Como estaba a poca distancia de Potsdamer Platz, Krüger se dirigió hacia allí dando un paseo a pesar del frío de la mañana. Cuando llegó los SchuPo habían desalojado los pedigüeños y carteristas de la estación en un intento de parar la escalada de robos a los pasajeros, de modo que Krüger tuvo que buscarlos en los arcos exteriores y por los alrededores de la estación. Vio a un grupillo que se calentaba alrededor de una fogata y les abordó.

Buenos días, no quiero molestarlos pero necesito su ayuda si son tan amables – ninguno se dio por aludido, pero tampoco mostraron intención de huir o nerviosismo – Bien, quien quiera ganarse cinco marcos no lo va a tener tan fácil como ahora mismo – Se dio la vuelta para alejarse pero en seguida le pararon los mendigos.

Usted pregunte, si podemos le ayudaremos con gusto.

Ya, eso pensé. Busco a un joven que duerme aquí desde hace algún tiempo. Solo sé que es cojo y no muy corpulento.

¿Qué ha hecho? – preguntó un hombretón con la cara sin afeitar y el abrigo lleno de grasa. Lo miraba con el ceño fruncido bajo una gorra gris mientras sujetaba la pipa apagada entre los labios con unos dedos mugrientos que asemejaban salchichas carbonizadas.

Eso no importa, digamos que es una investigación rutinaria. Si no os interesan los cinco marcos puedo buscar a otros.

No – respondió el hombretón – yo lo conozco, pero hace unos días que no viene por aquí.

¿Cómo se llama? Nombre y apellido.

Ebe, no sé su apellido, solo que antes trabajaba en la fábrica de la Siemens pero le despidieron.

¿Dónde puedo encontrarlo?

Ni idea, como puede imaginarse no tenemos dirección fija.. creo que antes vivía cerca de la estación Lehter, je, je, solíamos bromear con eso. Gracias a la crisis ahora vivía dentro de otra estación, haw, haw – el hombre siguió carcajeando abriendo mucho su boca desdentada.

Muy bien, se ha ganado usted este billete, gástelo en comida y no en bebida – repuso el comisario entregándole el dinero.

Kurt había pasado un par de semanas tranquilas tras el incidente con la amiga de Reinhard. Si bien practicar un aborto clandestino en condiciones precarias le causó una angustia opresiva que le duró varios días, la verdad es que sus pensamientos obsesivos se diluyeron más rápido de lo que podía esperar porque gracias a la práctica quirúrgica se había acostumbrado a sobrellevar aquel tipo de presión. Cuando tenía que practicar un aborto terapéutico muchas veces las mujeres, y sobre todo sus maridos, se desesperaban y le recriminaban porque no entendían los riesgos de no hacerlo. El caso de su amigo era justo al contrario, pero había decidido no culparse. Ya estaba bien. Justo cuando ya casi se había olvidado de ese asunto, volvió a recibir una llamada de Reinhard.

Buenos días Kurt, ¿Qué tal sigue todo?

Muy bien Reinhard, espero que tu amiga se haya repuesto.

Y tanto que se ha repuesto, le fue con el cuento a su padre y el muy cabrón ha presentado una queja a la Reichsmarine. Parece que la van a admitir para examinarla.

¿Qué me dices? – Kurt quiso mostrarse sorprendido y trató de que no fuera evidente la satisfacción que le producía la noticia – Me imagino que eso es algo negativo, ¿Crees que puede llegar a afectarte?

No, no creo, estas cosas se resuelven entre caballeros. Como mucho me darán un aviso más o menos serio y ya está, pero quedará constancia en mi expediente, y puede que eso me lastre. ¡La muy puta!

Entiendo que estés enojado, pero ella ha perdido más que tú.

¿Pero qué es lo que ha perdido? Un poco de sangre y la falsa idea de que yo la pidiera en matrimonio. Nunca le hice entender que la pretendiera.

Pues a juzgar por la reacción de su padre, ella debía creer que sí estaba prometida. Además se quedó embarazada. Si eres justo tampoco puedes culparla por sentirse despechada.

Ya, bueno, no sé hasta qué punto lo pudo provocar ella. Lo peor es que Lina se va a enterar antes o después y no sé qué puede pasar. Espero que no quiera romper nuestro compromiso.

Querido amigo, lo hecho, hecho está. Ahora tendrás que dar tus explicaciones y esperar que todo el mundo pueda entender tus motivaciones.

Sí, y si no las entienden me da igual. Yo sigo adelante. Oye, por cierto, no creo que ocurra, pero si alguien llegara a saber lo de tu intervención sería muy perjudicial para mí, de modo que te pido la máxima discreción.

No te preocupes. En este asunto me podría jugar yo más que tú, de modo que por mi parte nadie va a saber nada.

Kurt, sé que te debo una y no sé ni cuándo ni cómo podré compensarte, pero descuida que antes o después llegará la ocasión.

Kurt colgó el teléfono con un regusto amargo a la altura del esófago, como si acabara de vomitar un par de salchichas con chucrut y mucha mostaza. ¿Cómo podía explicar a Reinhard que no había dinero que pudiera pagar lo que hizo con aquella chica? Le maravillaba que la gente fuera capaz de poner un precio a cualquier acción. ¿O quizá no estaba hablando de dinero? En cualquier caso más que una compensación lo único que esperaba de su amigo es que lo apartara de sus complicaciones. Tenía ya demasiadas preocupaciones con su trabajo y cuando salía del hospital solo aspiraba a poder relajarse. El teléfono volvió a interrumpirle en aquella tarde fría y desapacible en la que los afortunados como él lo que más deseaban era acurrucarse alrededor de la estufa de cerámica y quemar algunos kilos de carbón sin acordarse de que su país se estaba yendo a la mierda. Era Nanette. Que si estaba en casa, si claro, de otro modo no podría responder el teléfono, que si podía ir a visitarlo, verás, estoy cansado, mejor otro día, no, tiene que ser hoy, es que estoy muy mal, necesito verte y que me des algo, ya hemos hablado muchas veces de esto, no puedo ser tu proveedor de drogas, lo siento mucho, joder, no me digas eso, estoy muy mal.

Nanette continuó desplegando su habitual chantaje emocional hasta que Kurt se dio por vencido y accedió a que le visitara; más que nada para que le dejara en paz. Sabía que Nanette podía ser muy insistente. Colgó el teléfono y se fue a la cocina a calentar un poco de sopa. Mientras observaba los coágulos de grasa disolverse en el cazo Kurt se preguntaba por enésima vez por qué seguía viéndose con Nanette. Aquella relación no le llevaba a ningún lado. Ella estaba muy enferma, y él no le ayudaba proveyéndola de morfina, pero aún así se la daba. Se sentía culpable porque pensaba que obtenía sexo a cambio de droga. Que en realidad no era más que su puta. Y lo era, pero no solo suya. Nanette había pasado de tener relaciones seleccionadas con hombres adinerados que le daban un buen pasar a cambio de su juventud a venderse por muy pocos marcos a cualquier desaprensivo con ganas de echar un polvo. Kurt lo sabía y aun así seguía encariñado con ella, por no hablar de que era la forma fácil de conseguir compañía femenina de vez en cuando. Pero poco a poco se iba convenciendo de que aquello no iba a acabar bien y sabía que lo que le convenía era dejar de verla. Lo sabía desde hacía tiempo, pero no podía hacerlo porque aunque no se lo quisiera reconocer a sí mismo, la verdad es que se había enamorado de ella desde que la conoció en el Haus Vaterland la noche que celebró su doctorado. Era un amor no correspondido, asimétrico, confluyente en la conveniencia para ambas partes, y por lo tanto, mezquino; pero amor al fin y al cabo. Y ya se sabe que por amor se cometen las mayores estupideces.

Nanette llegó en poco más de media hora. Golpeó la puerta con urgencia. Al abrir Kurt se sorprendió al ver su cara demacrada y los ojos hundidos. No es que tuviera habitualmente el rostro lozano de una campesina frisona, pero la lenta decadencia de una flor marchita que solía arrastrar desde hacía meses se había acelerado hasta alcanzar un espantoso declive físico. Parecía un cadáver ambulante.

Hola Nanette, ¿Estás bien? Tienes una pinta horrible.

Sí, estoy bien, pero estaré mejor cuando me des un poco de medicina, cogh, cogh – la tos la interrumpió y no pudo acabar la frase. Kurt decidió que no tenía ganas de hacerse de rogar.

Ya, ya. Esa tos suena bastante mal. Podrías tener una neumonía, ¿Por qué no vienes mañana al hospital y te examino?

Que no, es solo un resfriado. Venga, dame lo mío, no aguanto más, me duele..

Kurt salió del salón sin decir nada. Llevó al maletín a la cocina y extrajo el estuche metálico donde guardaba la jeringa de cristal. La desinfectó con alcohol y a continuación disolvió el contenido parduzco de un frasquito en un pequeño recipiente. Introdujo la mezcla en la jeringa tirando del émbolo y fue al encuentro de Nanette que le esperaba ya impaciente. Se había desnudado a medias para que le fuera más fácil encontrar una vena buena. Kurt no tuvo demasiados problemas en encontrarla aunque se cuidó de limpiar con una gasa la piel del brazo porque advirtió que Nanette no se había bañado últimamente. El efecto de la inyección fue casi inmediato. Se le aflojaron los miembros y cayó sobre la cama. Kurt la observó con lástima y terminó de desnudarla. La acomodó en un lado de la cama y a continuación se preparó para acostarse él mismo. Sabía que estaría dormida hasta la mañana siguiente así que no se molestó en apagar la luz o hacer poco ruido. No estaba acostumbrado a dormir acompañado, pero el diminuto cuerpo de Nanette no ocupaba más que un tercio del lecho de modo que no notó demasiado su presencia. Tardó bastante más tiempo de lo normal en dormirse. Sentía el calor que desprendía su cuerpo inerte. Cuando dejaba de oír el ritmo acompasado de su respiración se daba la vuelta para comprobar que su corazón no se había parado. Era consciente de que eso era algo que podía ocurrir en cualquier momento, sin previo aviso. Y él sería el responsable. Pero también sabía que si le negaba la morfina, ella se la procuraría de cualquier modo y la probabilidad de cometer un error sería mucho mayor que si se la administraba él mismo. Rumió su dilema dando vueltas en la cama hasta que el cansancio pudo con sus remordimientos y se durmió.

Krüger era un policía de método, tal y como propugnaba la academia de la KriPo. No necesitaba ser excesivamente brillante ni audaz; bastaba con ser concienzudo y perseverante. Los criminales siempre dejaban rastro, algún cabo sin atar. Su trabajo era encontrarlo y tirar de él. Tenía varios casos abiertos en los que iba avanzando poco a poco. Su máxima ambición era que le dejasen en paz. Su jefe, su esposa, sus cuatro hijos, incluso sus compañeros parecían tener la determinación de complicarle la vida y él solo quería estar tranquilo. Por eso el Kriminallinspektor Bund le asignaba los casos más rutinarios y de menor importancia. También lo utilizaba para dar apoyo a sus compañeros en algún caso complicado, pero por lo general evitaba darle responsabilidades. Aunque el caso del mendigo acuchillado en el ojo no era ni mucho menos prioritario, Krüger le estaba dedicando algo de tiempo porque tenía la sensación de que lo iba a resolver con poco esfuerzo, y un asesinato resuelto siempre era otra cruz en su casillero. Otro argumento más para que lo dejaran en paz.

Estaba apoyado en la esquina de uno de los pasillos de Lehrterbahnhof comiendo un pretzel recién hecho y observando la variada fauna de personajes que habitaban la estación. No se centraba en los pasajeros, que no eran muy numerosos a aquella hora, sino en las otras personas que no iban ni venían. Simplemente estaban por allí. Mendigos, rufianes, buscavidas. Algunos rebuscaban en las papeleras. Otros departían en corrillos. Los rateros habían desaparecido en cuando le vieron llegar. A pesar de su indumentaria civil, su gabardina y su porte no engañaban a nadie. Krüger tampoco pretendía pasar desapercibido. Suponía que el sospechoso tendría que salir antes o después para conseguir algo de comida. Y si estaba por allí cerca, lo más probable es que la buscara en la estación, ya que no había casi nada más por los alrededores. El cauce del Spree, los terrenos ocupados por el manojo de ferrovías de la línea que unía Berlín con Hamburgo y algunos parques desangelados en una zona poco habitada. Sí, vendría aquí tarde o temprano. El Kriminalassistent Trautmann se había quedado fuera y contaba con la misma información que él. Debía buscar un tipo joven, con una pronunciada cojera, baja estatura, aspecto de vivir en la calle y actitud esquiva. Después de varias horas de espera Krüger salió a la plaza exterior de la estación y se dirigió a su ayudante:

¿Alguna novedad Trautmann? – preguntó mientras rellenaba su pipa.

Ninguna, pero le advierto que si sigo mucho más tiempo aquí va a recoger un témpano en vez de un policía cansado.

Sí, lo sé. Cambiemos de puesto. Vaya usted dentro que se está más calentito. Tómese un Glühwein para templarse.

Krüger encendió su pipa y se dedicó a observar a los mendigos que se ufanaban en encontrar algo que llevarse a la boca. Eran mucho menos numerosos que en las estaciones de Alexanderplatz o Anhalter, que eran más céntricas. ¿A quién diablos se le ocurrió poner la estación en un lugar tan apartado? El cielo plomizo descargaba unos copos pequeños y húmedos que se posaban en el sombrero de Krüger mientras daba pasos a un lado y otro para calentarse los pies. Al cabo de una hora se cansó y fue a hablar con los mendigos. Muchos huyeron al verle acercarse pero otros se quedaron tan tranquilos. Eso no quería decir que no fueran culpables. Para Krüger todos lo eran. Departió con unos y otros y no sacó nada en claro. Lo único que le dijeron es que había unos cuantos edificios en alquiler cerca de allí donde uno se podía quedar en el patio sin pagar nada. Como no le apetecía seguir de plantón fue a buscar a Trautmann y se dirigieron por Invalidenstrasse hasta Chaussestrasse donde se encontraban las casas que le habían comentado. Pasaron por delante de la fábrica de ascensores de Flohr y llegaron hasta un tramo de la calle donde las elegantes fachadas de estuco escondían patios llenos de miseria. Entraron en varias de ellas pero no encontraron ni un muchacho cojo ni vecinos receptivos a las preguntas de la policía. En la esquina con Boyenstrasse entraron en una casa cuyo patio albergaba por lo menos a cincuenta familias. El panorama era desolador, el olor nauseabundo. Las mujeres lavaban prendas remendadas mil veces en barreños con agua sucia mientras niños llenos de mocos jugaban a perseguir las ratas que recorrían los irregulares pasillos que formaban las improvisadas chabolas. Uno de ellos se acercó con la mano extendida, pidiéndoles un marco para comer. Lo ignoraron y se abrieron paso por entre la mugre. En vez de preguntar, Krüger pensó que sería más efectivo echar un vistazo por si el muchacho estaba desprevenido en su guarida.

Ebe estaba yendo a por agua cuando vio los sombreros de los policías entre las maderas de las chabolas. Se le cayó el cazo con el agua del susto. “Joder, ¿cómo me han encontrado? Y ahora ¿qué voy a hacer?”. Su primera reacción fue agacharse para que no lo vieran. A continuación pensó que era mejor que no volviera a su refugio, por si alguien se iba de la lengua. De modo que lo más lógico era huir del patio, pero los policías estaban entre él y la salida. Siguió pensando hasta que se dio cuenta que estaba cerca de la casita de donde había visto salir a Magret. Entró sin tener la delicadeza de llamar. Cuando sus ojos se acostumbraron a la oscuridad pudo distinguir a Magret sobre un catre que se apoyaba en una de las paredes de tablas. Estaba acurrucada, hecha un ovillo y temblaba de forma ostensible. Ni siquiera se percató de la entrada de Ebe. Él se quedó al lado de la puerta sin saber muy bien qué hacer. Decidió esperar a que pasara el peligro, tenía miedo de asustar a Magret y que gritara, alertando a los policías. Tras aguardar unos minutos de pie, decidió acercarse al catre para ver cómo estaba Magret. La meció suavemente pero ella no se despertó, de modo que Ebe se sentó a su lado y esperó. Y siguió esperando. Cuando creyó que los policías se habrían marchado se levantó y asomó la cabeza por la puerta. No había ni rastro de ellos. Pensó en regresar a su guarida, pero temía que siguiera siendo un lugar poco seguro; no se fiaba de los chivatos, y además no quería dejar sola a Magret. Decidió quedarse con ella. A pesar del miedo que había pasado le emocionaba estar su lado, tener la responsabilidad de cuidarla. Busco algo de comer por la estancia pero no había nada. Ropa desordenada, objetos sin ninguna relación aparente. Desidia. Un poco antes de anochecer Magret se dio la vuelta y reparó en su presencia:

¿Quién eres tú? ¿Qué haces aquí? –su tono no denotaba sombra de sorpresa o enojo.

Perdona Magret, soy yo Ebe. ¿No te acuerdas? Nos vimos el otro día, nos conocemos de la casa de los Rahenkamp.

Ah sí, bueno, pero no sé qué coño haces aquí, no deberías estar aquí, lárgate y déjame dormir.

Tienes razón, te pido perdón. Pero creo que necesitas ayuda. Se te ve muy mal,.., no sé algo de comer; yo te ofrecería algo pero no tengo nada, y no puedo salir a buscar comida.

Ya, ya, no te preocupes por mí, ahora márchate – repuso quedamente mientras cerraba los ojos y volvía a darse la vuelta en la cama. Ebe se quedo quieto de nuevo y estuvo tentado de salir de la estancia, pero luego se arrancó con decisión.

Magret, yo tengo que pedirte un favor. Verás, tuve un problema, me metí en una pelea y herí a un tipo. Ahora la policía me busca. Los vi aquí, en el patio, por eso no puedo volver a mi sitio, creo que alguien me puede haber delatado. Si me pudiera quedar esta noche…no te molestaría y podría hacerte compañía.

¡Qué tentador! – gruñó Magret sin darse la vuelta – Quédate si quieres pero no esperes que te de conversación. Estoy cansada.

Claro, claro. Yo me siento por aquí y no te digo nada.

Ebe se acomodó en un rincón de la pequeña estancia y estuvo observando la construcción. Aunque estaba hecha de ladrillos, el aspecto general de la misma no era mucho mejor que el de su refugio. Piso de tierra apisonada, ropa amontonada, una maleta de cartón. Se preguntó cómo habría acabado Magret en aquel agujero. Cuando la conoció se vestía con los mejores tules, usaba medias de seda y perfume de verdad. Parecía una chica de recursos pese a su corta edad y sin embargo en algo más de tres años se había convertido en un desecho humano. Llegado a este punto de su razonamiento, una ráfaga de introspección le hizo recordar que él mismo también había corrido la misma suerte. “Pero lo mío fue inevitable. Cerraron la fábrica por la crisis. Perdí mi trabajo..¡Claro!” – se mofó de su ingenuidad – “¿A quién quiero engañar? Ella seguramente también perdió el suyo. Estamos todos igual, excepto los de siempre, los ricos y poderosos. Esos cerdos se mantienen siempre a flote”. Ebe no quería caer en la autocompasión, quería conservar la fuerza suficiente para no perder la dignidad, pero en sus horas bajas no veía ninguna salida, ningún futuro. Y ahora sí que parecía estar en un callejón sin salida. La policía le pisaba los talones, lo que le impedía buscarse la vida por la calle, y por lo tanto no tenía nada que comer, no podía vivir mucho más tiempo de la caridad ajena. Tenía que largarse de Berlín, quizá si iba al sur tendría una oportunidad. A Múnich, o quizá a Frankfurt. Pero no podía ir en tren, no tenía dinero y si subía sin pagar podían descubrirlo y lo entregarían a la policía. Tampoco podía ir andando, con su cojera tardaría siglos. No sabía qué hacer, dónde ir. Las lágrimas brotaron en silencio, pero no aliviaron su desesperación. Entonces se dio cuenta de que Magret estaba temblando, o más bien, se estaba convulsionando. Se acercó a la cama y la zarandeó para despertarla. Tardó una eternidad en abrir los ojos. La mandíbula batía sin control y sus labios lucían macilentos y agrietados. Ebe buscó algo de agua y la dio de beber. Al cabo de unos minutos, Magret pudo incorporarse y hablar, aunque el temblor de su cuerpo no cesaba.

Ayúdame, estoy muy mal, me duele mucho – a continuación divagó entre incoherencias que Ebe no logró entender.

¿Qué te pasa? No sé qué es lo que te duele, ¿Cómo te puedo ayudar? Joder, ¿Qué voy a hacer? – Ebe daba pequeños pasos rápidos por el angosto espacio mientras trataba de aclararse.

Estoy mu jodida, necesito morfina, tienes que ayudarme.

Pero no tengo dinero y no sé donde se compra…

¿Si te pido un favor me ayudarás? – inquirió con un hilo de voz.

Pues claro, lo que sea necesario..

Acércate a Am Kupfergraben Strasse 2, a la casa del Doktor Haase… dile que venga con el maletín, él lo entenderá. Tráele aquí, él no sabe donde vivo..

A pesar del miedo que le producía salir a la calle y el riesgo que corría de ser detenido, Ebe accedió sin pensarlo dos veces. Se deslizó por el portón intentando pegarse a la pared. Quería convertirse en una sombra más. Creía ver policías apostados en todas las ventanas y en los escasos autos que había aparcados. Contuvo la respiración mientras renqueaba a toda velocidad por la acera. Estaba convencido de que en cualquier momento caerían sobre él. Pero no pasó nada de eso. Allí no había nadie esperándolo. Al cabo de un minuto se sintió más aliviado y pudo caminar más tranquilo. Bajó por Chaussestrasse hasta que se convirtió en Friedichstrasse para llegar a la orilla del Spree. Lo bordeó y llegó rápidamente a la dirección que le había dado Magret. Se quedó un minuto delante del portón, meditando si era buena idea entrar allí. Se miró. Su aspecto era el propio de uno de los mendigos que abundaban en Berlín. Si se cruzaba con algún vecino despertaría sospechas, y quién sabe si no se les ocurriría llamar a algún SchuPo de los que hacen la ronda por aquí cerca. Finalmente ignoró la extraña sensación en el estómago que le acompañaba desde que había salido y se internó en la casa. Buscó la casa del doctor y llamó a la puerta. Pero no obtuvo respuesta de modo que volvió a llamar. Sin éxito. No podía volver sin el doctor, el estado en que había dejado a Magret era pésimo. Ni siquiera sabía si podría aguantar el tiempo que llevaba fuera. Se retiró a una esquina oscura y se dispuso a esperar la llegada del doctor. Por suerte no tuvo que esperar demasiado. Unos pasos que se arrastraban por la escalera anunciaron la llegada de algún vecino. Ebe rezó para que fuera el doctor y no un vecino quisquilloso. Cuando el recién llegado se dirigió a la puerta Ebe dio un paso adelante, como si fuera un espectro saliendo de las sombras.

Disculpe Herr Doktor, tengo un mensaje que darle.

¡Dios! ¡Qué susto me has dado! pero ¿quién demonios eres tú? ¿De dónde sales?

Lo siento, estaba esperándole. Ocurre que una amiga está muy mal y me ha pedido que le viniera a buscar.

¿Una amiga? ¿Quién es, quién te manda?

Es Magret, no se su apellido, vive en Chaussestrasse.

Lo siento pero no conozco a esa persona. Me temo que no puedo ayudarte, tendrás que avisar al servicio público de…

Espere, me dijo que preguntara por Nanette, que Usted entendería.

Ahh, sí, bueno, puede que la conozca, pero aún así no puedo acompañarte, dile que no puedo ayudarle más.

Pero es que está muy mal, tiembla continuamente, parece que se va a morir, me ha dicho que necesita morfina, que Usted se la puede dar.

Si, por desgracia sé lo que necesita, muchacho, pero te equivocas, yo no se la puedo dar. Si lo hiciera puede que acabara con ella.

Pero usted es médico, seguro que sabe lo que hacer, no la deje así, se va a morir yo creo – el patetismo de la voz de Ebe no era fingido. A pesar de haber matado a un hombre todavía era un crío. Kurt se quedó quieto durante un momento observándolo. Sopesaba la posibilidad de ignorarlo y quedarse en su casa tranquilamente. Pero sabía que no iba a poder relajarse, que la culpa de dejar tirada a Nanette no le iba a abandonar en toda la noche y que no podría dormir. Sin embargo algo le decía que no debía exponerse de aquella manera, que se iba a meter en un problema.

De acuerdo. Espérame aquí, voy un momento a recoger mi maletín.

Mientras bajaba las escaleras y acompañaba a su mugriento cicerone, continuaba maldiciéndose como siempre que hacía algo que no quería forzado por las circunstancias. Ni se dio cuenta del camino hasta que llegó al portal de Chaussestrasse. Le pareció una buena casa, pero no estaba preparado para el golpe de miseria que se escondía en su patio. El asco y la impotencia se apoderaron de él al adentrarse en aquella especie de poblado marginal que se había enquistado en el interior del patio del edificio, y no hizo sino crecer al acceder al cobertizo donde Ebe le indicó que se encontraba Nanette. Y en efecto, allí estaba, acurrucada en un lecho minúsculo. Apenas pudo reconocerla aunque no hacía ni un mes desde que la había visto por última vez. La tez sin color, los ojos alucinados y sin expresión. Era otra persona. Le tomó el pulso y comprobó que era muy débil. “Nanette, soy yo, Kurt. Escúchame, tienes que despertarte.” Lo miró sin verlo ni reconocerlo; no reaccionó siquiera cuando Kurt le doy dos cachetadas. Recapacitó y consideró el modo de proceder más adecuado. Su estado general era pésimo pero no lo achacaba al síndrome de abstinencia de los narcóticos. Había visto muchos pacientes aquejados de aquel mal. Creía más bien que tenía una infección grave que le había arrebatado toda su energía, de modo que no podía siquiera buscar su dosis como un adicto normal. Lo más aconsejable sería internarla y tenerla controlada mientras averiguaban exactamente lo que le pasaba. Pero no quería exponerse de ese modo. Harían preguntas, la examinarían y antes o después se descubriría su adicción a la morfina y seguramente serían capaces de tirar del hilo hasta llegar a su maletín. Miró a Nanette y a continuación al desgarbado joven que le había ido a buscar. Éste le devolvió la mirada con una pregunta que era una orden: “¿Bueno puede hacer algo o qué? No se quede parado como un pasmarote, ¿No ve que está fatal?”.

Por fin Kurt tomó una decisión. Alcanzó su maletín y extrajo la jeringa, el frasco de la droga y el suero. Realizó la mezcla y se dispuso a inyectársela a Nanette. Antes de hacerlo, pensó de nuevo. Había utilizado una dosis mínima, en condiciones normales un paciente solo sentiría una somnolencia pesada, nada más. Consideró que era una cantidad segura. Pero, ¿y si no lo era?. Se quedó con la jeringa en el aire hasta que Ebe dio un paso adelante, le quitó la camisa a Nanette y señalando el brazo le requirió de nuevo: “¡Pero a qué espera! ¡Vaya médico con poca sangre! Con razón los llaman matasanos”. Kurt reaccionó casi maquinalmente y tomó el brazo inerte para buscar una vena apropiada. Tenía los antebrazos con grandes cardenales y costras de las frecuentes inyecciones. Como veía muy difícil encontrar un lugar donde clavar la aguja en el brazo, finalmente lo hizo en el tobillo. La respiración agitada de Nanette se hizo más regular de inmediato. Kurt y Ebe se relajaron por fin. Mientras el doctor recogía y limpiaba su instrumental Ebe se sentó junto a la enferma. Le enjuagaba la frente con un trapo hediondo. Kurt lo observaba sin querer ser condescendiente, pero no podía evitar sentir una punzada de celos. ¿Sería uno de sus amantes? No lo creía, ella siempre los elegía considerando el tamaño de su cartera y la del zagal no tenía pinto de contener ni un centavo. No, debía ser un familiar, pero ella nunca le habló de tener primos o hermanos. Se dijo que era mejor no hacerse preguntas, y que definitivamente debía enterrar para siempre su relación con esa pobre chica. En ese momento, Ebe se levantó asustado. “No respira, ha dejado de respirar. ¡Doctor, haga algo!”. Kurt lo apartó sin especial alarma. Era habitual en un profano no detectar una respiración debilitada. Se acercó para tomarle el pulso. No lo encontró en la muñeca, probó en el cuello. Sin éxito. Se empezó a agitar. Continuó con el proceder sistemático en esos casos. Sin respuesta. Comenzó la maniobra de reanimación. Paraba cada diez masajes cardíacos para comprobar si respiraba de nuevo. Continuó con una determinación obsesiva, hasta que Ebe que estaba detrás de él le obligó a retirarse. “Déjala, ya has acabado con ella puto matasanos”. Kurt se revolvió y Ebe le cruzó la cara con el revés de la mano. Kurt se quedó paralizado con una mano cubriendo la mejilla enrojecida. Ebe lo agarró por la pechera y empezó a sacudirlo “¿Qué has hecho?¿Qué le has dado? Eres un jodido matasanos, te voy a matar”. Estaba fuera de sí, y gritaba cada vez más alto, lo que llamó la atención de los vecinos que acudieron enseguida y al ver la escena intentaron separar a Ebe del desconocido para evitar males mayores. Pero Ebe era fuerte a pesar de su complexión escuchimizada y no dejaba marchar su presa. Al cabo de unos minutos los SchuPo hicieron acto de presencia.

¿Qué ocurre aquí? ¿Por qué estabas zarandeando a este señor, mequetrefe? – a los policías no les hacía falta hacer muchas averiguaciones para saber que tenían que apalear al pobre.

¡La ha matado! Ha sido él, ha matado a Magret – sollozaba ahora Ebe.

Los policías se percataron entonces de la presencia de la joven en el camastro. El que parecía ser más veterano se acercó a ella y comprobó que estaba muerta. “Fromm, será mejor que vaya a llamar a la KriPo”. Los detectives de guardia llegaron enseguida ya que el Präsidium de Alex estaba muy cerca de allí. Examinaron el cadáver de forma somera y el más gordo se dio la vuelta con cara de circunstancias y emitió su veredicto:

Muerte por sobredosis de morfina. Otra más. Aquí hay poco que ver, ¿estos señores son los testigos? Muy bien, ¿Me pueden decir quién le suministro el medicamento a esta chica?

¡Sí! ¡Ha sido este matasanos!, eso es lo que llevo todo el rato queriendo decir, pero estos polis no me han escuchado, ha sido él – chilló Ebe con una voz estridente, fuera de control.

¿Es eso cierto caballero? – inquirió el detective.

Es cierto – respondió Kurt mostrando una calma profesional que le sorprendió gratamente - esta señorita se encontraba bajo tratamiento pero ha tenido una complicación debido seguramente a una infección, neumonía, lo más seguro. Debería haber hecho las pertinentes pruebas en el hospital pero debido a su estado acudí de urgencia hasta aquí. Por desgracia le ha fallado el corazón.

¡Miente! Es un cerdo mentiroso, se la ha cargado a posta, yo lo he visto – Ebe, se abalanzó cojeando en la dirección de Kurt – maldito cerdo, te voy a matar.

Los SchuPo lo redujeron con dificultad mientras los detectives observaban la escena con aburrimiento y condescendencia, pensando que podrían estar aprovechando el tiempo con el trabajo que tenían acumulado en la oficina o tomándose una cerveza. Sin embargo, al más delgado se le iluminó la cara. “Oye, ¿no estaba buscando Krüger a un mendigo pequeñajo y cojo? Uno que se había cargado a otro mendigo con un punzón clavándoselo en el ojo. Si, podría ser éste. ¡Qué contento se va a poner, le vamos a hacer toda la faena!”. Aunque su compañero no veía el motivo de alegrarse, no eludía nunca su responsabilidad, de modo que procedieron a su detención y traslado al Präsidium para que lo interrogase su colega. Dejaron a uno de los policías custodiando el cadáver mientras llegaba la ambulancia e informaron a Kurt que debería pasarse por la comisaría para prestar declaración.

Después de una hora todo había pasado. Kurt se encontró caminando desconsolado por Chaussestrasse. Si bien Nanette no era ni había sido nunca su novia o pareja formal, él se había acostumbrado a pensar en ella como alguien de su familia, un ser querido, y su muerte le había producido un fuerte malestar. Él ya se temía que ella iba a tener una muerte temprana y trágica, pero al final había ocurrido lo que él quería evitar, es decir, estar involucrado directamente en su final. De hecho, Ebe tenía razón en parte; él la había matado. Si no le hubiera administrado la morfina no se habría muerto, si la hubiera llevado al hospital, quizá podría haber salido adelante. Quizá. Ahora tendría que seguir adelante con esta duda sobre su conciencia. Otra piedra más en su saco de desastres personales y cagadas profesionales que arrastraba penosamente en sus noches solitarias que eran casi todas. Otra muesca más en el territorio surcado por cicatrices que era la piel de su espalda. Otro cadáver más en la fosa común cada vez más profunda que albergaba en el corazón y que le iba pudriendo el alma.

Al llegar a casa Kurt se sentía tan vacío que ni siquiera pensó en castigarse como solía hacer. Hasta esa íntima satisfacción se le antojó inútil, carente de sentido. Él solo quería dejar de ser. Cerrar los ojos y no sentir más. Su mirada se deslizó hasta el maletín que había dejado encima de la mesa de la salita. Presentía la jeringa de cristal y el botecito con la morfina. Nunca se había visto tentado a inyectarse la droga, si bien muchos de sus compañeros lo hacían de forma habitual. Sus paraísos artificiales los alcanzaba más bien a través del dolor físico, no a través de la supresión del dolor en todas sus formas. Pero esa noche era distinta. Esa noche no necesitaba liberarse de su angustia recurrente, sino desaparecer del plano consciente. Abrió el maletín y preparó la inyección. Se quitó la chaqueta y se remangó la camisa. Aplicó una liga a la altura del codo del brazo izquierdo para localizar mejor la vena. No le costó encontrar una buena. Introdujo con precisión de cirujano la aguja y presionó el embolo hasta que todo el contenido de la jeringa se esparció por su torrente sanguíneo y llegó al corazón, donde fue bombeado hasta el cerebro. En unos pocos segundos le empezaron a pesar los párpados y una sensación inmensa de bienestar le embargó. Cerró los ojos y suspiró aliviado. Continuó cayendo y la oscuridad lo acogió; Kurt la abrazó confiado hasta que todo se desvaneció y por fin dejó de sentir.

CANTO 2

SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO DE 1961.

La noche era calurosa, sofocante, como todas desde que había llegado a aquel sótano nauseabundo. El único sonido que advertía Kurt en la penumbra era el zumbido de una mosca que revoloteaba en torno a su cabeza seguramente atraída por el olor de sus excrementos. Él ya había dejado de advertirlo, aunque al principio era una tortura insoportable. A todo se acostumbra uno. Ya no lo tenían amarrado a la pared con una cadena, pero aún así tenía que cagar en una lata que permanecía en una esquina sin esperanza de que se fuera a vaciar antes de que la mierda rebosara. Había perdido la cuenta de los días que llevaba encerrado. Podían ser cinco pero también podrían ser diez. La oscuridad total y continua, las palizas que le dejaban sin conocimiento y el agotamiento psicológico hacían que el tiempo se comportara de una forma muy extraña, estirándose o contrayéndose a su capricho. Sin su reloj era imposible tenerlo bajo control. Curiosamente su ánimo había mejorado. Sus captores parecían resignados. No iban a conseguir más información inflándolo a hostias, y por algún motivo no habían pasado a otros métodos más expeditivos. Se encontraba más optimista; en un recóndito lugar un atisbo de esperanza continuaba brillando. Quizá podría ver de nuevo a su mujer y su hijo, sentir el sol calentándole la cara y el olor a leña quemada de una mañana de invierno. La otra opción, más probable, es que el comando reciba orden de eliminarlo para no dejar rastro. Sabía que no tenían tiempo. El desenlace estaba acercándose, y eso era lo único que le importaba. Que acabara el sufrimiento, de una manera o de la otra.

El sonido herrumbroso del cerrojo seguía causándole un respingo. No podía evitarlo. Zvi entró en la sala. Era extraño que viniera alguien a esa hora. Y solo. No había nadie más en el pasillo. A Kurt le pareció muy raro ya que normalmente montaban guardia y entraban en el sótano de dos en dos. Zvi sacó su pistola y la dejó encima de la mesa. Un escalofrío recorrió su espalda. Pensó que había llegado la hora. Se preparó para el final, si es que uno se puede preparar para algo así. Le preocupaba cagarse encima. Quería conservar ese mínimo de dignidad. Pero Zvi no tenía pensado volarle la cabeza de un balazo. Esa sería una derrota para él. Por doble partida: sus jefes del Mossad lo responsabilizarían del fracaso, y por otro lado, lo más importante, su pueblo no tendría la ocasión de juzgar a otro de sus torturadores y no podría ayudarlos a pasar página. Todo quedaría en un nazi más asesinado y tirado en alguna cuneta. No le importaría a nadie más que a su familia y a algún policía chileno que tampoco se esforzaría demasiado por alguien así. Los informadores del Mossad habían confirmado la historia de Kurt. Alguno de los supervivientes de Buchenwald recordaba a un doctor con ese nombre y había informado que no estaba implicado en los experimentos con humanos. Parecía que decía la verdad, pero algo en el interior de Zvi le decía que aquel puzle estaba incompleto. Faltaban piezas y quería completarlo antes de tener que liberarlo o meterle una bala en el cerebro.

Buenas noches. Espero no haberte despertado.

¡Qué considerado eres! La verdad es que no puedo pegar ojo con este calor. A lo mejor también influye la certeza de que en cualquier momento puedes entrar por esa puerta y liquidarme.

Te aseguro que te entiendo. Puedo saber cómo te sientes. En Mauthausen uno se sentía así también – Zvi, hizo una pausa para observar la reacción de Kurt, que se limitó a alzar la cabeza- Sí, yo estuve allí. Era un crío, y tuve mucha suerte. Pude contarlo. Peter no estuvo en un Lager pero es verdad que perdió a toda su familia menos a la tía que se hizo cargo de él en Suiza. Eso es peor. La culpa, ¿Por qué sus padres lo salvaron a él y no a sus hermanos o a ellos mismos? Sobrevivir a veces es peor que morir. Ya sé qué estarás pensando. Que nos lo merecíamos. Que somos como un parásito que hay que exterminar. Subhumanos. Una raza inferior que no tiene derecho a existir. Pero somos personas como tú, como tu mujer, como tu hijo.

Mira, no sigas con tu discurso. No es necesario. No hace falta que justifiques lo que estáis haciendo. Lo entiendo, era un nazi y ahora tu pueblo quiere venganza. Pero lo que no entendéis es que no teníamos elección, yo no tuve elección. Solamente una minoría de fanáticos se metió en eso por propia voluntad. Al resto nos lo impusieron. Deberías recordar que los primeros en ir a los Lager fueron alemanes, comunistas, socialistas, todos los que estaban en las listas de Himmler cuando llegaron al poder. Más de doscientas mil personas.

¡Pobres alemanes! Arrastrados a la hecatombe por unos pocos hombres malos – respondió con violencia Zvi - No me vengas con gilipolleces. Tú pertenecías a la Schutzstaffel, tú eras parte de esos fanáticos, no, peor aún, tú eras uno de los perros guardianes que cuidaban el rebaño para vuestro Führer. Solo por eso mereces morir mil veces. Pero eso no sería un castigo suficiente. Una vez muerto no seguirás sufriendo aunque vayas directo a pudrirte en el infierno. ¿Cuántos años tiene tu hijo?

Cumplirá nueve uno de estos días. Ni siquiera sé si es hoy su cumpleaños. ¿Por qué?

Yo tenía ocho cuando me llevaron a Mauthausen. Lo que te merecerías es ver como meten a tu hijo en un tren de mercancías atestado de gente, sin abrigo, sin comida, sin agua, con un bote de galletas para que toda la gente del vagón haga sus necesidades, y lo dejaran ahí solo durante tres días y dos noches. Me gustaría verte observar el terror en la cara de tu hijo. Ver tu estremecimiento cuando el niño estuviera llorando durante horas sin que nadie le hiciera ningún caso. Cuando estuviera temblando de frío durante días y no pudiera encontrar nadie que le ofreciera una manta o un poco de calor humano. Cuando sintiera calambres en la tripa por no haber comido nada durante días y no pudiera llevarse ni un poco de pan a la boca.

¿Serviría de algo decirte que siento lo que te pasó? – Kurt parecía sincero.

No, la verdad es que no sirve de mucho. Pero si me gustaría saber cómo acabaste en Buchenwald. Eras el ginecólogo personal de Heydrich, nada menos. Estarías bien situado en Berlín. ¿Qué ocurrió?

Bueno, yo estaba relacionado con Reinhard porque éramos amigos de juventud en Halle. Luego a través de él tuve otros clientes del régimen y me fue muy bien, pero eran todos del círculo de Heydrich. Como sabes luego mataron a Heydrich y me imagino que estáis al corriente de que era tan temido como odiado, por lo que todos los que pertenecíamos a su entorno caímos en desgracia. Yo me libré por poco de ir al frente ruso. Otros muchos amigos y colaboradores de Reinhard fueron enviados a morir en Stalingrado.

¿Y qué hacías en Buchenwald exactamente?

Estaba en la enfermería. Curábamos a los internos.

Qué irónico, ¿curar a los internos para gasearlos una vez que se recuperaran?

Bueno, muchos de ellos eran obligados a trabajar para el Reich, no los mataban. Y si enfermaban o se rompían algo los curábamos.

¡Qué humanitarios! No necesitas edulcorar lo que hacíais, te recuerdo que estuve en Mauthausen. Solo iban a la enfermería los que todavía podían ser de algún provecho, a los demás se les dejaba morir como ratas, o mejor todavía, si algún oficial de la SS-Totenkopf tenía ganas de juerga lo mataban de un tiro en la cabeza. Recuerdo muy bien un español que estaba en mi barracón. Se hizo un esguince en el tobillo y no podía trabajar en la cantera. Se podía haber curado simplemente con una semana de reposo. Sin embargo un Sturmbannführer desenfundó su Luger y le pegó un tiro allí mismo. Sus colegas le rieron la gracia, como si fuera una bravuconada de taberna. Se decía que les daban un día de permiso por cada interno que mataban. ¿Qué clase de persona puede hacer algo así?

Todos tenemos un lado oscuro. Allí se dieron las circunstancias perfectas para liberar esos demonios. ¿Quién sabe? si vuestro pueblo hubiera estado en la misma situación, puede que ciertos individuos pudieran haber actuado igual. Me consta que por venganza habéis cometido atrocidades. Yo soy un buen ejemplo.

¿Cómo puedes equiparar ambas cosas? Te voy a aclarar un poco los conceptos, vosotros cometisteis un genocidio, y lo que te está pasando a ti se llama justicia. Bueno, es inútil discutir de moralidad con un asesino. ¿Estabas al corriente de las actividades tales como la Aktion T4, los experimentos con humanos, la selección del gas más mortífero?¿Nunca ayudaste a Grawitz?

No, en absoluto. Le repito que a Grawitz lo conocía por las noticias, nunca personalmente.

Ya, ¿y no estaba al corriente de los experimentos con humanos que se llevaron a cabo en Buchenwald? No nos tome por ingenuos, nuestra organización ha confirmado que tomaste parte activa en los mismos ¿No es así?

Pues no, yo no tuve nada que ver con eso.

Más vale que hagas memoria. Te doy un día más, mañana tenemos que tomar una decisión, y si no me ofreces algo, sabes que tendremos que eliminarte sin más.

Zvi le dejó solo rumiando sus últimas palabras. Esperaba que no hubiera advertido su farol, y que la amenaza directa surtiera efecto. Si escondía algo, el instinto humano de supervivencia le haría confesarlo con la esperanza de salvar el pescuezo de momento, aunque después del juicio en Jerusalén lo más probable es que acabara condenado a muerte de todos modos. Subió a la cocina. Durante su conversación con Kurt había amanecido y Zvi sintió la necesidad de prepararse un café con la esperanza de aclarar sus ideas. Habían remitido la foto a la central en Jerusalén pero dudaba que lograran tener una respuesta antes de que Ben-Gurion les exigiese una prueba definitiva o bien que se abortara la misión.

Le gustaba el café de Chile, no sabía si provenía de Colombia o Brasil pero era mucho mejor del que se podía conseguir en Israel. Aunque no había tenido la oportunidad de conocer bien ese país, se podía hacer una idea de por qué era uno de los destinos preferidos de los nazis fugados. Estaban literalmente en el límite del mundo, alejados de todo el caos que ellos mismos habían causado, fuera del alcance de la justicia. Ahí vivía tan tranquilo Walther Rauff. Sabían su dirección, podían incluso acudir a la casa del creador de la primera cámara de gas, los camiones de la muerte. Verle cenando con su familia, como cualquier ciudadano honrado. Pero no podían tocarlo. Le dio tristeza pero no sintió el ansia de venganza que consumía a Peter. Él solo quería contribuir al progreso de su país y las instrucciones respecto a Rauff eran claras; no debían tocarle un pelo. Se estaban moviendo los hilos diplomáticos para conseguir su extradición. Burocracia. Seguramente no conseguirían nada. La puerta de la cocina se abrió y Najum apareció con cara de pocos amigos.

Buenos días Zvi. Tenemos que hablar. Tengo malas noticias – anunció el gigante rubio.

¿De dónde vienes a estas horas?

He quedado con nuestro contacto de la embajada, quería que nos viéramos por la noche, es muy desconfiado.

¡Qué gente más rara! Ni que se estuviera jugando el pellejo, como mucho lo deportarían si lo descubrieran. ¿Sabemos algo ya de la Central? ¿Alguien ha reconocido la foto?

Todavía no ha llegado, pero el Comité no puede dar largas durante más tiempo a Ben-Gurion. Si mañana no aportan pruebas definitivas tienen orden de suspender la operación. Y el Director nos ha advertido que no tomemos ninguna iniciativa. Mañana mandará una orden formal si no han recibido la fotografía o hemos obtenido una confesión.

Zvi no había oído entrar a Peter en la cocina. La noticia no era otra cosa que la confirmación de lo que él había previsto. Sin decir una palabra se sirvió un café y se sentó con cara resignada.

Ya os lo dije – empezó a hablar mirando fijamente su taza de café - El comité no aprobaría nunca que nos lleváramos al prisionero si no estaban seguros de que fuera Grawitz. Da lo mismo que sea un nazi de mierda, igual o peor que Grawitz. ¡Malditos burócratas! Si ni siquiera nos autorizan a que nos carguemos al cabrón de Rauff, que lo tenemos a tiro, sería lo más fácil del mundo.

¡Os aseguro que no vamos a dejar que ese cerdo se vaya a casa tan tranquilo! – amenazó Najum dando un puñetazo en la mesa. Zvi lo observó con tranquilidad antes de responder.

Ya lo hemos hablado antes. Haremos lo que se nos ordene. Y punto.

Peter y Najum cruzaron una mirada de complicidad. Ya habían acordado deshacerse de Kurt si les llegaba la orden de liberarlo. Tenían pensado como hacerlo, no sería difícil, un cuello roto después de un poco de sufrimiento, llevarlo a un descampado y echarle un poco de gasolina mezclada con jabón, tampoco era cuestión de dejar rastros. No estaban dispuestos a que un cabrón nazi de las SS siguiera viviendo su feliz vida de burgués asentado mientras seis millones de judíos habían muerto masacrados en la Shoah. ¡Oh si! Tendrían su Nakam, seguro que sí.

CANTO 3

BERLÍN, AGOSTO DE 1934.

El verano en Berlín resplandecía con el enCANTO de una charca llena de lodo. Largos y cálidos días seguidos de noches frescas y tonificantes ensalzadas por el estruendo de botas de las SA desfilando armoniosamente en honor del Führer. Las terrazas de los Biergarten bullían de jóvenes deseosos de bailar y emborracharse con tonadillas alemanas tradicionales, cerveza con certificado de pureza racial y soflamas patrióticas. Los locales de jazz estaban en declive, eran mal vistos por la nueva administración. Desde que Hitler había llegado al poder se esforzaba por imponer un estilo de vida netamente alemán. Lo extranjero o vanguardista se consideraba degenerado, un producto enfermizo de las razas inferiores. Se empeñaban en vetar y marginar sanas costumbres tan berlinesas como el cabaret decadente, el consumo de estupefacientes o la prostitución. Estaban en contra de todo, hasta de follar si no era con el fin de dar hijos arios a la patria.

Ese día Kurt estuvo trabajando hasta tarde. Los jerarcas del nuevo régimen estaban ansiosos por cumplir el sueño del Führer y follaban a sus mujeres con la misma dedicación fanática con que hacían todo lo demás, por lo que no faltaban en Berlín mujeres embarazadas a las que atender. Su asistente Imre le ayudó a recoger el estudio. Cuando estaba cerrando las cortinas de la sala de espera Kurt se acercó silencioso por detrás y atenazó con decisión su rotundo culo sajón. La enfermera dio un respingo pero continuó con su quehacer. Kurt no se arredró y siguió con sus avances, introduciendo su mano por el escote de su bata y acariciando sus pechos.”Por favor Herr Doktor, alguien podría vernos desde la calle” – objetó la enfermera quien sin embargo no opuso ningún reparo físico a la exploración manual del doctor. Finalmente se giró y se dejó hacer. El doctor la llevó a la camilla y se deleitó con sus carnes abundantes, con energía y decisión pero con poca delicadeza hasta llegar a un éxtasis acelerado, como si fuera un trámite administrativo que cumplir. Kurt no era capaz de disfrutar plenamente de aquellos revolcones de modo que lo hacía de forma un tanto automática. Llevaban siendo amantes casi tres meses. Imre tenía la esperanza de que aquel flirteo se acabara convirtiendo en algo más, en una relación seria, y quien sabe, quizá llegara a ser Frau Haase. Al fin y al cabo era una de las principales aspiraciones que tenían toda las enfermeras ¿no es así? Cuando acabaron se cambiaron de ropa y salieron a cenar algo en uno de los Kneipe que colocaban bancos en las aceras de la Chamissoplatz aprovechando el buen tiempo. Luego caminaron hasta la estación de metro de Gneisenaustrasse y se despidieron con un saludo casto y nacionalsocialista. Kurt regresó por la Bergmannstrasse disfrutando con el espectáculo de la gente que salía a divertirse. Las cosas por fin parecían que se estaban arreglando y eso se notaba en el humor de la gente, si bien no todos podían compartirlo, ya que los socialistas, los comunistas y los intelectuales díscolos estaban en el exilio o bien internados en campos bajo el principio de la custodia preventiva con el fin de intentar hacer de ellos buenos ciudadanos alemanes. Los nazis también habían conseguido que desaparecieran de un plumazo homosexuales, traficantes de droga y otros peligrosos agentes degenerados que habían hecho de Berlín la Gomorra que era hasta que el Führer llegó para poner orden eliminando aquellos elementos asociales.

Por fortuna las conductas desviadas se resistían a desaparecer y si sabías buscar todavía era posible encontrar casi de todo. Kurt paró un taxi y le indicó la dirección al conductor. Era una casa acomodada de Charlottenburg. Se apeó y caminó hasta el patio trasero. En el tercer piso llamó a la puerta y una mirilla lo evaluó casi al instante. Luego se abrió la puerta y Kurt accedió a un apartamento decorado con cierto lujo decadente. Como era un habitual del establecimiento prescindieron del ritual que llevaban a cabo los neófitos. Sabían cuáles eran sus gustos. Greta ya estaba lista. Lo acompañó a una habitación y sin mediar palabra abrió un armario del que extrajo unas correas y un pequeño instrumento con un mango al que estaban sujetas varias cinchas de cuero de unos treinta centímetros.

Eres un cerdo, humíllate ante tu ama – le conminó Greta - ¡no me mires a la cara! Obedece.

Lo siento – Kurt obedeció con la actitud de un chiquillo sorprendido con los dedos en el tarro de la miel.

Me das asco. Eres una sanguijuela, un insecto repulsivo. Te voy a atar para que no lo llenes todo de esa baba viscosa – a continuación lo amarró a los postes de la cama. Kurt se dejaba hacer, sumiso.

Durante los siguientes veinte minutos Kurt fue víctima de un surtido repertorio de vejaciones que disfrutó con deleite. Cuando terminaron se sentía pleno y satisfecho, algo que nunca le ocurría cuando se acostaba con Imre o con otras mujeres. Era consciente de lo enfermo que estaba, y esa consciencia lo llenaba de angustia. Hubiera deseado ser normal, como el resto de la gente. Ya debería haberse casado, tener niños, pero no se veía como un hombre de familia con una doble vida, escondiendo una faceta inconfesable. ¿Cómo iba a disimular las marcas, las cicatrices, los hematomas? Sería imposible. Se resignaba a seguir viviendo como hasta ahora, con varias vidas paralelas, sin mentir ni engañar a nadie. Por otro lado su pequeño vicio seguía siendo algo bastante habitual en Berlín, pero Kurt venía de una pequeña población de provincias y no terminaba de aceptarse tal como era.

Cuando el taxi lo devolvió a su casa de Wilibald-Alexis Strasse dos sombras salieron del portal y se acercaron hasta el borde de la acera. “Herr Doktor, ¿Dónde demonio se había metido? Tiene que acompañarnos, es urgente” Sin darle tiempo siquiera a replicar, lo escoltaron mientras recogía su maletín y después lo introdujeron en un lujoso Mercedes Benz Typ Stuttgart 260. Bordearon a toda velocidad el aeropuerto de Tempelhof que se encontraba a las espaldas de su casa y lo depositaron después de poco tiempo en otro portal, sin duda más acomodado que el suyo propio en el barrio de Südende. En el segundo piso lo recibió su amigo Heydrich vestido con un batín de seda.

Disculpa que te haya hecho venir así. Se trata de Lina, dice que no siente al bebé. Teme que le pase algo ¿Puedes examinarla?

Claro que sí, descuida – el llanto desconsolado de un bebé se propagaba por el interior del amplio apartamento - ¡Vaya! No sabía que te habías mudado. Se nota que progresas rápidamente.

Pues sí, con el segundo hijo hemos decidido asentarnos y gracias al partido hemos encontrado una buena oportunidad – comprensiblemente Reinhard no estaba demasiado locuaz.

Lina estaba en la habitación del pequeño Klaus intentando sin éxito consolarlo. Lo tomó en brazos y se extrajo un pecho al que se aferró el bebé con cierto grado de desesperación. Kurt la saludó afectuosamente. Aunque tenía ojeras debido al cansancio y estaba algo pálida, su aspecto general era bastante bueno. Con el pelo rubio suelto y en la pose clásica de Madonna del renacimiento italiano que había adoptado para dar de mamar a Klaus, las duras facciones de su rostro perdían protagonismo y el observador podía abstraerse de la determinación que normalmente emanaba de sus mandíbulas cuadradas, de su mentón partido y de esos labios tan finos y apretados que parecían resistirse a despegarse. Kurt se preguntaba qué habría visto su amigo en ella; después de todo antes de casarse se acostaba con decenas de mujeres y podía haber elegido alguna más agraciada o con mejor posición que ella. De hecho, Kurt estaba convencido de por su culpa su amigo había adoptado aquella actitud tan ridícula y arrogante durante la vista de su caso por la ruptura de su compromiso con aquella pobre chica en el tribunal de la Marina. Si no hubiera tenido que demostrar algo a Lina, habría sido más comedido. Por lo que había oído, negó que hubiera cualquier tipo de compromiso y se limitó a admitir que habían tenido relaciones íntimas. Vamos que la quería dejar como una vulgar ramera. Por supuesto ni él ni su familia mencionaron que se había quedado embarazada y que un amigo del acusado le había practicado un aborto clandestino. A nadie le interesaba que aquello saliera a la luz. Seguramente la familia de ella ni siquiera lo sabía. Reinhard había sabido manejar la situación hábilmente, no le dejó tiempo para recapacitar o consultarlo con alguien. Siempre había sido un cabrón manipulador. Sin embargo, en aquella ocasión sus cálculos se fueron al traste. Aquella queja a sus superiores fue admitida, y debido a su actitud durante la vista, la severidad de la decisión fue ejemplarizante: fue expulsado sin honores. De modo que se encontró prometido con Lina y en paro en la Alemania posterior al crash de 1929. Un plan perfecto.

A pesar de que fuera amigo suyo, Kurt no podía evitar alegrarse un poco por el castigo que había recibido Reinhard. Después de todo se lo merecía. Kurt no había logrado olvidar la cara de pánico de aquella chica. Le asaltaba a menudo en sus sueños, que ya estaban por otro lado bastante poblados de imágenes angustiosas provenientes de su trabajo diario. Lina dio un respingo cuando Kurt le aplicó la superficie metálica de su fonendoscopio en el vientre. Cambió la posición del mismo en diversas ocasiones mientras Reinhard lo observaba impasible. Finalmente Kurt se irguió y mientras se retiraba los auriculares emitió el dictamen: “El bebé está perfecto y en plena forma, me extraña que no notes como se mueve, Lina. Parece que va a ser fuerte”. La tensión acumulada se disipó sin dejar rastro como un comunista en la sede de la Gestapo. Mientras Lina acostaba a Klaus en la cuna, los hombres se acomodaron en el salón.

Muchas gracias Kurt. Mi imaginó lo que estarás pensando. Parecemos padres primerizos. No quería que Lina pasara la noche con esa angustia. ¿Qué tomas?

Un whisky sin hielo – Kurt se había acostumbrado a tomar single malt escocés desde que sus finanzas habían fermentado al abrigo del régimen.

¿Qué tal va la clínica? Yo estoy mandando a todos mis hombres y colegas que van a tener descendencia. De hecho les impongo que la tengan, el Reich necesita esos jóvenes arios.

Muy bien, la verdad es que va muy bien Reinhard. Sabes que agradezco mucho tu ayuda. ¿Cómo va el trabajo?

Me tengo que multiplicar mi querido Kurt. Ya sabes que además del Sicherheitsdienst desde abril soy el director en funciones de la Gestapo, por eso nos trasladamos a Berlín. Estoy convirtiendo el desastre que tenía el gordinflón de Göring en un instrumento decisivo para la defensa del Reich de todos sus enemigos. Pero tengo ya a mi cargo a más de mil personas y estoy reforzando todas las áreas con nuevas incorporaciones. No me llegan las horas, aunque vale la pena el esfuerzo. Estamos creando algo grande que cambiará Alemania para siempre.

Es impresionante Reinhard – admitió Kurt con un tono de admiración un tanto ovejuno.

Kurt estaba impresionado de verdad. Su amigo se codeaba con los personajes más relevantes del nuevo gobierno, y de hecho se estaba convirtiendo él mismo en uno de ellos. Eso a él le venía muy bien. Reinhard se sentía en deuda con él y había movido unos cuantos hilos para ayudarle a abrir su propia clínica ginecológica y para que no le faltaran clientes. Gracias a su apoyo había remontado su maltrecha carrera profesional, ya que después de la muerte de Nanette pasó una temporada en el infierno de los narcóticos. Empezó como un alivio pasajero del sentimiento de culpa que le martirizaba por lo que le había pasado a Nanette pero rápidamente se convirtió en una necesidad imperiosa. Se inyectaba morfina en progresión geométrica. El colocón permanente terminó afectando a su trabajo y sus superiores del Hospital Charité le relevaron de la dirección del departamento y del quirófano. Tenía pocas posibilidades de rehacerse después de que le colgaran el sambenito de persona voluble y poco confiable.

Kurt removió el licor en la copa que le había alcanzado Reinhard. Lo observó sentado en el sillón de cuero. Desprendía dominio de sí mismo, casi se podía ver el aura mística de iluminado por el mensaje profético de Himmler, su jefe y guía espiritual. Pensó en lo mucho que había cambiado desde la época en que venía de visita a Berlín durante sus permisos en la Kriegsmarine. Solo habían transcurrido cinco años, pero todo era distinto.

Tenía ganas de verte querido Kurt. ¿Sabes a quién me encontré el otro día en la cancillería?

¿En la cancillería? ¿Al Führer? – respondió Kurt.

Bueno sí, a eso iba, a una reunión con Himmler y el Führer, pero me encontré con tu amigo Friedmann, creo que ahora es el asistente personal de Goebbels. ¿Seguís en contacto?

Joder Reinhard, sabes perfectamente lo que ocurrió. Fue a la cárcel por mi culpa y estuvieron a punto de condenarlo a muerte. No he hablado con él pero estoy seguro de que me odiará.

Menos mal que llegamos a tiempo para sacarlo antes de que fuera demasiado tarde. Es todo un patriota ¿sabes?. Parece ser que Goebbels le tiene en gran estima. Ese asunto de la puta estrangulada fue algo muy turbio, de hecho desde que llegué en abril me he tomado algún rato para investigar en los archivos. Siempre pensé que había algo que no encajaba. Interrogué al comisario de la KriPo que llevó el asunto, un tal Reithoffer, ¿Te acuerdas de él?

¿Cómo iba a olvidarlo? Todavía se me aparece en alguna pesadilla.

Bueno, pues me confesó que él no creía que Friedmann fuera el asesino, y que se lo hizo saber a sus superiores, pero parece ser que esos cerdos judíos querían aprovechar las circunstancias para colgarle el muerto a uno de los nuestros.

Hmm, ¿Te lo crees? Puede que simplemente quiera posicionarse bien contigo, ahora todo el mundo dice que era miembro de NSDAP desde 1923.

Ja, ja, tienes razón, sobre todo en Berlín que estaba infestada de asquerosos comunistas. ¿Sabes cómo los llamamos? Las violetas de marzo, florecieron con la llegada del Führer al poder. Pero Reithoffer no es de esos, no es un arribista, es un buen policía, de la escuela clásica. Sus jefes eran Bund y Schumacher. Ya me he encargado de ellos. Están pasando una temporada en Sachsenhausen. Por desgracia se nos escapó Weiss. ¿Sabes que cuando fuimos a buscarlo se escondió en el sótano, entre el carbón? Siempre fue una rata, el muy cabrón. Creo que ahora regenta una papelería en Londres. Ya le echaremos el guante. Bien, lo que te quería contar es que hay novedades. No te voy a referir toda la historia, sería muy larga. ¿Recuerdas a Horst Wessel? El joven líder de la SA asesinado por los comunistas. Bien, pues hemos echado el guante a tres cómplices de Höhler, el malnacido que apretó el gatillo. Fue el primero que nos cargamos en cuando tuvimos ocasión. Ahora han caído tres judíos comunistas que estaban en su grupo. Epstein, Ziegler y Stoll. Bazofia inmunda, subhumanos. El caso es que nuestros chicos les han aplicado el tratamiento rutinario de detención y, ¿Cómo decirlo?, han cantado tanto que nos han dado incluso información que no buscábamos, pero que no deja de ser interesante.

Muy bien, pero no veo dónde quieres llegar con todo esto. ¿Cómo me afecta a mí?

Aquí viene lo bueno. Resulta que el tal Epstein nos ha hablado de una agenda, la agenda de una prostituta que comprometía a gente importante, incluso del gobierno, ¿Te va resultando familiar el asunto?

Vaya – a Kurt se le erizó el vello de la espalda, no tanto por la noticia en sí, sino por el placer retorcido que advertía en la expresión de su amigo. No reconocía a aquel manipulador consumado que disfrutaba con su turbación como un niño sádico arrancando la cola a una lagartija - ¿Qué sabían ellos de la agenda?

Resulta que la criada de aquella chica era la viuda de un comunista, y Höhler de alguna manera le echaba una mano. Se encargaba de ella. Parece ser que tenían conocimiento de los clientes de su ama y decidieron aprovecharlos en su beneficio.

¿Quieres decir que la mataron ellos para quedarse con la agenda?

Epstein lo ha negado, dice que cuando la criada llegó a la casa se encontró con el cadáver y acudió a Höhler antes de avisar a la policía. Entonces revisaron la casa y encontraron la famosa agenda. Y después Salm avisó a la policía.

Pero la policía encontró la agenda en casa de Thomas.

Precisamente; Epstein nos ha confirmado que él y Stoll la dejaron allí. Fue una encerrona.

¡No puedo creerlo! Todo este asunto es tan retorcido, entonces.. Thomas es inocente.

Eso parece, pero yo que tú no me preocuparía mucho, no tuviste la culpa de su detención y su procesamiento.

No le acusé directamente, pero sí que di a entender que lo podía haber hecho él..

Son cosas que pasan, yo estoy seguro que alguien importante de la policía les filtró la pista sobre Friedmann para que colocaran allí la agenda y tener la oportunidad de incriminar a un rival político, en realidad querían molestar al Gauleiter Goebbels. Yo creo que fue Schumacher, tendré que hacerle una visita en Sachsenhausen.

Pero ¿Por qué tanto interés por este asunto Reinhard? Es agua pasada y seguro que tus responsabilidades actuales son mucho más importantes.

Bueno, parece que tu amigo Friedmann está muy bien posicionado; es algo así como la mano derecha de Goebbels y siempre conviene tener información, cuanto más relevante mejor. De hecho, ése es mi trabajo.

Kurt se despidió y volvió a casa rumiando todas las novedades con una contumacia casi masoquista. Una inquietud pastosa lo invadió. Era miedo, el ansia provocada por una pesadilla olvidada que se resistía a desaparecer. De nuevo aquella sensación de estar al borde del abismo, rodeado de niebla, desvalido. No saber de dónde va a surgir la mano que te va a empujar. Lo peor de todo seguía siendo la incertidumbre. No saber si en efecto había sido él el asesino de aquella chica. El corazón latía desbocado y un sudor frío le perló la frente. Se sentía mareado. Llegó al apartamento y bebió un vaso de agua. Su pensamiento se desvió al armario de las medicinas que tenía en la consulta, en el bajo del mismo edificio. Pensó en el frasquito de morfina como una tabla de salvación. Un alivio rápido. Pero logró dominarse. Sabía perfectamente que después se pasaría el efecto y todo seguiría en el mismo sitio. Tenía que hacer algo definitivo. La revelación lo asaltó sin previo aviso. Tenía que hablar con Thomas. Afrontar sus miedos. De una vez por todas. Debía averiguar la verdad, sin importar cuál fuera. Con esta decisión logró tranquilizarse de una vez y en vez de bajar a buscar morfina se sirvió un trago largo de single malt y esperó a que amaneciera para poner en marcha su plan.

El Kriminalkommissar Reithofer caminaba cabizbajo por Alexanderplatz en dirección al Präsidium. Si bien odiaba la anarquía de la república de Weimar los nuevos tiempos del régimen nazi tampoco le entusiasmaban. La Gleichschaltung se había llevado por delante muchos de sus compañeros y jefes. Por estos últimos no lo sentía especialmente, pero de todos modos no creía que se merecieran ser internados en uno de esos campos donde iban a parar todos los que no secundaban las ideas nacionalsocialistas. Ahora habían sido sustituidos por unos niñatos recién salidos de la Universidad que se pavoneaban por los despachos con sus uniformes de las SS y no tenían ni la más remota idea del trabajo policial. Sólo les interesaba la política y unos absurdos ideales de defensa de la patria que supuestamente estaba en peligro. Con la muerte de Hindenburg una semana atrás, Hitler se había convertido en Presidente del estado así como del Gobierno. Una oportuna ley promulgada unas horas antes de la muerte del Presidente había posibilitado que el Führer ya fuera de hecho y derecho un dictador plenipotenciario. Habría que adaptarse, como se había adaptado antes a los vaivenes de Weimar.

Con el paso de los años sus oronda figura se había vuelto más torpe y su carácter más agrio. Se hacía respetar por su capacidad para resolver los casos más enrevesados, aunque sus métodos se había quedado algo obsoletos con los nuevos jerarcas. Ahora se arrancaban las confesiones en los sótanos del Präsidium o mejor aún en el edificio de la Gestapo en Prinz Albrecht Strasse. No hacía falta esmerarse demasiado buscando pruebas. Bastaba encontrar un sospechoso propiciatorio y retorcerle algún miembro o amputarle alguna otra parte para que no dudara en confesar cualquier crimen que se le ocurriera proponer al aguerrido policía. Las cosas eran más sencillas sin las absurdas garantías legales de antaño. No siempre se encerraba al culpable, pero eso era lo de menos. El efecto de advertencia había hecho que los crímenes más habituales descendieran, pero no habían desaparecido ni mucho menos.

A Reithofer no le faltaba trabajo, por eso dio un bufido de impaciencia cuando su asistente le informó al llegar a su despacho que había una persona esperándolo. Un tal Haase, había dicho que era un testigo de un caso cerrado. “Hmm, qué curioso que venga ahora que se están removiendo las aguas” – pensó Reithofer, mientras la impaciencia se transformaba en curiosidad. Siempre había pensado que aquel caso se había cerrado en falso por sus implicaciones políticas. Que Friedmann no era el verdadero asesino de la prostituta. O por lo menos, si lo era, no se habían aclarado sus motivaciones, es decir sus verdaderos promotores y sus razones. Con el cambio de régimen, para muchos habían cambiado las tornas. Entre ellos para el culpable. Su caso se había revisado y había sido absuelto. No solo eso, sino que ocupaba un lugar destacado dentro del nuevo régimen. Hasta ahí, era algo habitual en los últimos tiempos. Unos salen y otros entran. Sin embargo, se había interesado por el caso el SS-Gruppenführer Heydrich, la nueva estrella en ascenso de las fuerzas policiales. Un tipo peligroso. Al recibir su llamada, todos le habían advertido. “Ve con cuidado, él personalmente detuvo a Bund y a Schumacher”. A pesar de haber tratado con multitud de superiores a lo largo de los años, la entrevista con Heydrich dejó a Reithofer con un fuerte dolor de estómago. Él estuvo comedido y no quiso exponerse demasiado. Parecía que había novedades en el caso y por eso se estaba interesando en él. Quería saber su opinión. Se la dio. Y ahora le esperaba en su despacho el que había sido el sospechoso principal del caso.

Buenos días Herr Haase, la verdad no pensaba que lo volvería a ver en mi despacho – saludó Reithofer más ufano de lo que cabría esperar en él a esa hora de la mañana.

Herr Kommissar, espero no molestarlo. Solo le ocuparé un minuto – repuso Kurt con todo el aplomo que pudo recabar.

Muy bien, usted dira – el culo de Reithofer se colocó con pesadez en el sillón con un ruido como de desplome.

Bien, no sé si recuerda los detalles del caso de la desgraciada Fraulein Ganseblümchen.

Si, los recuerdo bien, ¿Tiene alguna información adicional al respecto?

Pues sí, verá, se trata de la criada, Frau Salm, ella estaba en contacto con los comunistas y parece ser que les dio la famosa agenda que apareció en casa de Friedmann. Vamos, que la colocaron ellos allí, por lo que la principal prueba contra Thomas quedaría invalidada.

Hmm, eso ya lo sabía ¿Cómo ha accedido usted a esta información?

Eso no importa, lo que quería preguntarle es si a la luz de este dato tiene alguna conclusión acerca del verdadero autor del crimen.

Yo sigo pensando en usted, Herr Haase, tengo que serle sincero. El arma homicida apareció en su poder como usted mismo confesó, estuvo con ella esa noche pero no se acuerda de lo que pasó. En circunstancias normales le habría llevado ante el juez.

Pero, ¿Y los comunistas? Puede que lo hicieran ellos después de que nos fuéramos para apoderarse de la agenda y chantajear a los que aparecieran en ella.

Entonces ¿Por qué demonios le iba a incriminar su amigo Thomas como hizo? Él habría dicho que no pasó nada raro aquella noche, que se fueron y dejaron a la chica igual que la encontraron.

Tiene razón es algo que no encaja.

Me temo que si alguien puede aclararle esto es su amigo Thomas.

Pero, ¿Y usted no va a hacer nada por averiguar si tuvieron algo que ver los comunistas?

¿Yo? El caso está cerrado y el culpable juzgado. La policía no tiene nada que hacer ya.

Claro, tendré que hablar con Thomas, aunque no sea plato de gusto – concluyó Kurt con resignación.

Kurt salió a Alexanderplatz con el ánimo decaído. Un desfile de las Juventudes Hitlerianas serpenteaba entre los transeúntes como una tenia en el intestino de un cerdo. Kurt los contempló con tristeza. ¿Qué iba a ser del futuro de Alemania cuando esa generación creciera? Se puso el sombrero y se dirigió hacia Unter den Linden para llegar a Wilhelmstrasse 8. Como la mañana había amanecido despejada y templada le apeteció ir dando un paseo. Pasó el bullicio de Friedichstrasse y al doblar en Wilhelmstrasse le recibió una arboleda de banderas nazis con esvásticas adornando todas las fachadas. Kurt se estremeció un poco. No había pasado por allí desde la toma del poder de Hitler y el espectáculo lo sobrecogió. A mucha gente aquella fanfarria la tranquilizaba. Le aportaba una sensación de orden y seguridad que habían echado de menos durante los tiempos convulsos de Weimar. A Kurt a pesar de estar cerca de algunos miembros destacados del nuevo tiempo, no le gustaba demasiado el idealismo cruel de los nuevos jerarcas ni su grandilocuencia. Llegó al recién creado Ministerio de Propaganda preguntándose para qué servía un ministerio de propaganda. Buscó su camino entre el bullicio de burócratas, miembros del partido con un brazalete con la esvástica y oficiales de las SS enfundados en recios uniformes pardos. En una antesala de dimensiones medievales encontró al asistente de Thomas. “Herr Friedmann ahora está ocupado. Si no tiene cita con él es posible que no le pueda recibir. Por favor, espere un momento”. El momento se alargó dos horas. Kurt ya se estaba levantando para irse cuando el asistente acudió a él y le informó que Herr Friedmann tenía un espacio de cinco minutos en su agenda. Le condujo por un pasillo hasta un despacho no muy grande con un tapiz de caza en la pared principal. Un sabueso apresaba la garganta de un venado mientras un cazador a pie los observaba en la distancia. Thomas lo esperaba sentado tras un escritorio de madera labrada, no se levantó para recibirlo aunque hizo un ademán para que se sentara. Si bien solo habían pasado cuatro años desde la última vez que se habían encontrado, su amigo parecía haber envejecido más de diez.

Hola Kurt, te ves muy bien. No, no te molestes con falsos cumplidos. Yo no me veo tan bien. Lo sé. La cárcel fue dura, pero estoy aquí para contarlo. ¿A ti qué tal te va?

Bien, no me puedo quejar – Kurt titubeó, se veía incapacitado para dirigir la conversación a donde quería. Toda la situación era incómoda, tensa – Siento mucho lo que te ocurrió, de verdad. Quería que lo supieras, que nunca quise implicarte. He sabido que te tendieron una trampa los comunistas.

Estás bien informado. Yo también lo acabo de averiguar. No me ha extrañado demasiado. Eran años de lucha; en la calle, en los despachos. Lucha sin cuartel. Pero hemos ganado, por fortuna para Alemania. Dime Kurt, ¿Qué te trae por aquí?

Bien, solo quería saludarte…

No, los dos sabemos que no has venido solo para intentar sentirte mejor, para que de alguna manera te exculpe, de modo que dímelo de una vez y acabemos.

Thomas, necesito saberlo, no puedo continuar sin estar seguro de esto ¿Fui yo? Ahora ya es agua pasada para ti, pero no para mí. ¿La estrangulé yo?

Ya lo sabes. Te lo dije a ti y también lo repetí en el careo que hizo la KriPo. Fuiste tú, se te fue la cabeza. No te culpo, lo tuyo fue un accidente. Que me intentaras cargar con el muerto es algo natural, poco digno, pero entendible. No te guardo rencor – Thomas le clavó una mirada aguda y fría como la de un lobo y guardó silencio. Kurt no pudo sostener la mirada y bajó la vista.

Pues…¿Qué puedo decir? Lo siento, siento todo lo que te ocurrió, pero, ¿Y la otra chica, la que apareció descuartizada?

Ah, nunca se logró averiguar nada. Seguramente fue una coincidencia, en su oficio esas cosas pasan.

No puedo imaginar lo que sentiste todo este tiempo en la cárcel sabiendo que eras inocente…

Lo mío no fue otra cosa que un insignificante episodio en la lucha por la consolidación de una Alemania fuerte, pero ahora ya llegó nuestro momento. Fui víctima de esas sabandijas comunistas, quién iba a saber que la criada de la puta aquella era la viuda resentida de uno de ellos. Pero en fin, ya están recibiendo todos su merecido. Y ahora si no te importa estoy muy ocupado. No te guardo rencor como te he dicho pero entenderás que no me sienta muy inclinado a recuperar nuestra amistad.

Con otro ademán autoritario lo despidió y volvió a examinar los papeles que tenía encima de su escritorio. Kurt salió con el ánimo todavía más decaído que la noche anterior tras su conversación con Reinhard. El cénit del día crepitaba sobre Berlín con el fulgor de un imperio que iba a durar mil años y Kurt se sentía como la rata más asquerosa del Landwehrkanal. Era un asesino, un traidor, un cobarde. Un ser despreciable vaya.

Reithofer tenía el expediente del caso Gänseblümchen abierto encima de su escritorio. Heydrich ya lo había revisado y seguramente con la información que contenía había abierto alguna ficha más para su archivo de la Gestapo. Tras leer todo el expediente una idea le pareció obvia. Era algo que en su día había considerado pero que con la perspectiva que daba el tiempo se le aparecía todavía más seguro. La clave de todo el caso la tenía Berger, el amigo o novio o chulo de la chica. Levantó el teléfono y pidió a su asistente que recuperara su ficha. Tras la detención de Friedmann como sospechoso le había perdido la pista. El asistente llegó rápidamente con la carpeta y se esfumó sin esperar el permiso de su superior. Berger había pasado cuatro meses en la cárcel por la agresión al Kriminal Assistent Winkler. Después nada más. En el expediente constaba una dirección de Siemensstadt, que dio por buena. Cogió su sombrero y se dispuso a hacer una visita.

En la dirección de Berger encontró a una mujer embarazada que le dirigió a la cercana fábrica de Siemens. “Termina el turno en una hora, por si quiere esperarlo” Reithofer prefirió acudir a su lugar de trabajo. El capataz le ayudó a encontrar a Berger, que operaba una máquina con una función que a Reithofer se le escapaba totalmente.

Buenos días Karsten, no sé si me recuerda – como el aludido no se giraba, Reithofer le dio dos toques en el hombro. Berger se sobresaltó y a continuación se quitó unos algodones de los oídos.

Perdone, con este ruido me tengo que poner unos tapones.

Claro, lo entiendo… Soy el Kommissar Reithofer de la KriPo, ¿Me recuerda usted?

Sí, claro, del caso de Rosie. Ha pasado mucho tiempo ¿Qué se le ofrece?

Bien, verá, hay datos nuevos. Parece ser que la agenda con los contactos de su amiga fue sustraída por la criada en connivencia con unos comunistas que luego la usaron para incriminar a Friedmann.

Ya le dije que aquella mujer no era de fiar, pero la tomaron conmigo. Yo ya pagué por el error que cometí. No veo cómo puedo serles de utilidad.

Bien verá, que Salm se quedara con la agenda no implica que tuviera algo que ver con su muerte. Yo creo que más bien aprovecharon las circunstancias. Usted aseguró no saber nada del asunto pero no le creí entonces y sigo pensando que sabe mucho más de lo que nos dijo.

¿Qué importancia tiene ya? Hubo un juicio y que yo sepa Friedmann fue declarado culpable.

Bueno, hay gente, mis superiores, que están considerando reabrir el caso, para restituir el buen nombre de Friedmann, ya sabe.

No creo que si se supiera la verdad sus superiores estarían contentos. Los verdaderos responsables están ahora en el poder.

¿Se refiere a alguien del partido?

Sí, y alguien muy importante. No debería hablar más, esto puede ser peligroso para mí.

Mire, si me dice lo que sabe, yo trataré directamente con la persona que puede decidir enterrar este asunto para siempre, si es que la discreción se impone sobre la verdad.

Bueno, supongo que ya da igual. No sé todos los detalles, pero si sé que el autor de la muerte de Rosie fue uno de las SA. Y quién sabe si por encargo de Friedmann y o incluso del mismísimo Goebbels; él era uno de los clientes fijos de Rosie. En aquel entonces yo guardaba una lealtad ciega al SA y al partido, por eso los cubrí y no dije nada, pero después de la cárcel perdí la fe, y ahora no creo que un borrón más en la reputación del SA importe nada. Fueron ellos.

¿Quién en concreto? ¿Me puede dar algún nombre?

Pues sí, Horst Wessel ¿Le suena? Goebbels se sentía en deuda con él, por ocuparse del asunto de Rosie. Por eso cuando lo mataron lo convirtió en un mártir de la causa nazi.

Un momento, el asesino de Wessel fue un tal Ali Höhler. Acabo de repasar las notas del caso. Él era un amigo de Elisabeth Salm, la criada de Fraulein Gänseblümchen. Esto no puede ser una casualidad.

Ate cabos usted mismo Herr Kommissar.

Hmm, ¿Y la otra chica?¿Gloria? La que apareció descuartizada.

Eso me parece que fue algo distinto. Tengo entendido que los chicos la cogieron para averiguar el paradero de la agenda y que se pasaron de rosca. Luego la cortaron para despistar a la policía.

¿Cómo puede estar tan seguro que fue Wessel? ¿Tiene pruebas?

Estoy seguro porque me lo dijo él antes de morir. Verá, los dos fuimos compañeros en la sección de Alexanderplatz de las SA. Era un gran tipo, un líder auténtico. Fui yo quien le presenté a Rosie, y él llevó a Friedmann y a Goebbels. De alguna manera fue culpa mía lo que le pasó. Cuando estaba agonizando fui a verlo al hospital. Estaba arrepentido de lo que pasó con Rosie. Me dijo que lo hizo por lealtad a Goebbels, que Rosie lo estaba chantajeando. Que él no pensaba matarla, pero que Thomas lo llamó en mitad de la noche para que le ayudara a encontrar la agenda en su apartamento. La tenía atada a la cama con las medias. Ella no quería decirle donde estaba la dichosa agenda, decía que era su seguro de vida. Horst me contó que intentó forzarla para que lo confesara, pero en vez de eso siguió amenazando con publicar su asunto con Goebbels y un montón de detalles sórdidos. Parece ser que eso lo hizo enfurecer y la estranguló con sus propias medias. Cuando Friedmann vio lo que había pasado enseguida se le ocurrió cargarle el mochuelo a su amigo que seguía borracho en la habitación.

Ya, eso explicaría muchas cosas. Siempre supe que había una pieza que no encajaba. Esa pieza era Wessel. Friedmann me parecía un niño consentido, no un asesino. Y Haase está perdido, desorientado, pero tampoco me parecía capaz de hacer algo así, aunque estuviera borracho.

Espero que esto le sirva de algo, aunque no lo creo.

Si tuviera pruebas podría ser, pero solo con un testimonio indirecto no valdría de nada. Además no creo que nadie esté interesado en manchar la imagen de Horst Wessel para exculpar públicamente a Friedmann. Y Goebbels el que menos.

Reithofer se despidió de Berger y salió del taller. El turno había llegado a su fin y una marea humana fluía por las puertas de la fábrica de Siemens para desembocar en los arrabales proletarios de diseño que circundaban las instalaciones. El policía se dejó llevar por la corriente, rumiando en su interior lo que acababa de descubrir. Por fin tenía todas las partes del rompecabezas, pero se las tendría que guardar para sí mismo. Wessel estaba ligado de alguna manera a Joseph Goebbels que ahora era nada menos que Ministro de Propaganda y miembro del séquito del Führer. No tenía sentido completar oficialmente esta investigación, quien sabe si la recompensa por tan destacado servicio podría ser un pasaje de primera a Sachsenhausen para reunirse con Bund y Schumacher.

Kurt recibió de nuevo la llamada de su amigo Reinhard tras dos días de dudas y remordimientos. No sabía cómo proseguir con sus indagaciones. No había sacado nada en claro y cada vez estaba más deprimido. Quizá Reinhard podría ayudarle a aclarar lo que realmente había pasado. Había quedado para comer en el restaurante del hotel Adlon, muy cerca de su oficina. Cuando llegó vio que su amigo ya le esperaba y que había alguien más en la mesa.

¡Ah! Kurt mira que sorpresa te he preparado – los dos se levantaron para saludar a Kurt, quien no ocultaba su perplejidad.

Lo siento pero la verdad es que ahora no consigo recordar…

Claro, ha pasado mucho tiempo, Joachim Mrugowsky, de Halle.

¡Caramba! Mrugowsky, sí señor, parece que han pasado siglos. Nos corrimos algunas buenas juergas ¿eh?

Precisamente estaba recordando con Reinhard algunas anécdotas de aquellos años.

Perdonad que os interrumpa – intervino Reinhard – pero vamos a pedir ya para que no se demoren más de lo necesario.

Dime ¿Qué te trae por Berlín? – preguntó Kurt.

Tenía una reunión con algunos cargos de la SS, temas médicos.

Ah, - el tono cauteloso de Kurt no consiguió disimular su suspicacia – ¿De modo que tú también estás en las SS?

Pues sí, desde 1931 como el amigo Reinhard, aunque debo reconocer que mi carrera no iguala ni de lejos la de nuestro exitoso amigo. Pero no me va mal, no me puedo quejar.

Así que también has estudiado Medicina, ¿Qué especialidad?

Soy el nuevo catedrático de Estudios hereditarios y de eugenesia de la facultad de Medicina de la Universidad de Halle. Una disciplina apasionante y muy necesaria para el futuro de Alemania debo decir.

En efecto, por eso tenía interés en quedar con vosotros dos – interrumpió de nuevo Reinhard – Nuestro amigo Kurt se resiste a unirse a las SS aunque se lo he ofrecido en numerosas ocasiones. Considerando que tú eres ginecólogo Kurt, podías hacer una gran contribución a los estudios de Joachim. Yo tengo amigos influyentes que podrían ayudaros dentro de la SS, daros una buena asignación para la investigación. Podríais crear alguna especie de Instituto o algo así. ¿Qué te parece Kurt?

Muchas gracias Reinhard, es un gran honor pero no creo que yo pueda ni deba formar parte de las SS.

Mira Kurt, sería una gran oportunidad para ti, por no decir que la clínica iría todavía mejor si fueras uno de los nuestros.

Aun así – Kurt no encontraba una forma educada de rechazar el ofrecimiento. Siempre se le había dado mal decir que no.

Por no hablar de que contigo dentro podría mover otros hilos para bloquear cualquier problema con tu amigo Friedmann. Bueno, yo voy a ir cursando tu solicitud porque me parece a mí que a estas alturas no tienes otra alternativa.

Y de esta manera se integró Kurt en la Schutzstaffel, la élite dentro del movimiento nazi que nació para proteger al Führer y que terminó fagocitando la Sturmabteilung, los departamentos de policía de toda Alemania e incluso la Wehrmacht. Como en tantas otras ocasiones, Kurt se dejó llevar por los acontecimientos, no tuvo ni el arrojo de enfrentarse a la corriente ni la astucia de remar a favor. Era solo un juguete roto sorprendido en medio del torrente. Esa corriente le iba a llevar a lugares donde nunca hubiera deseado ir, un descenso en espiral hasta el rincón más tenebroso del alma humana de la mano de su amigo Reinhard y sus ideales iluminados de superioridad racial, de higiene social y de egoísmo nacionalista.

CANTO 4

SANTIAGO DE CHILE, FEBRERO DE 1961.

Las balas se deslizaron por la superficie inclinada de la mesa de la cocina. Peter tuvo que hacer un ademán rápido para evitar que cayeran. No quería que Zvi se diera cuenta de que no estaba haciendo guardia en el pasillo. Él y Najum estaban esperando la caída de la noche para llevar a cabo su plan. El plazo había terminado. Tenían orden de liberar al rehén por la mañana. Mientras tanto Zvi se empeñaba en interrogar al maldito nazi. Como si fuera a servir de algo. Sin embargo Zvi perseveraba en su empeño. Creía que todavía tenía una oportunidad de obtener algo que hiciera cambiar de idea al Mossad y a Ben Gurion. Había recibido un telegrama a través de la embajada en Chile de su contacto en Alemania. Afirmaba que Haase había formado parte del Instituto para la Higiene de las Waffen-SS, responsable de múltiples experimentos con humanos especialmente en el campo de Buchenwald y Auschwitz. Zvi había decidido presionar a su prisionero con toda su artillería, incluyendo alguna que otra técnica avanzada de interrogatorio.

Herr Haase, se acabó la buena educación. O nos facilitas una confesión completa o tendremos que eliminarte hoy mismo. Tú decides. Seguir vivo o acabar tus miserables días tirado en una cuneta.

Como tú digas. Estoy preparado – Kurt no pareció reaccionar ante la amenaza. Daba la impresión de estar resignado, vencido por el agotamiento. Cualquier interrogador habría concluido que no ocultaba nada, ya que el sufrimiento le habría hecho ofrecer todos los datos reales o inventados que pudiera conocer para mitigar su cruz. Pero Zvi ya había renunciado a cualquier lógica de interrogatorio. Estaba desesperado.

¡Joder! Te estoy dando la oportunidad de salvar el pellejo ¿no lo entiendes? – Zvi se acercó y sin previo aviso blandió una enorme llave inglesa sobre la cabeza y le asestó un golpe terrible en una de las manos que tenía atada sobre la mesa. Kurt gimió y se retorció de dolor, contrayendo todos los músculos de su cuerpo - ¿Ahora me crees cuando te digo que esto va en serio? Asiente si me entiendes – Kurt asintió mientras seguía retorciéndose de dolor - ¿Formaste parte del Instituto para la Higiene de las Waffen-SS?

Siii, es cierto, ccreoo que me has rotdo la mano… – Kurt balbuceaba con la cabeza sobre el pecho, el dolor no le dejaba casi respirar.

¡Ah! Empezamos a entendernos. Dime entonces, ¿Tomaste parte en experimentos con humanos? ¿Con nuestro hermanos hebreos?

No, no, eso no, yo me ocupaba de enfermedades venéreas en los soldados de las SS, eso es todo.

Bueno, cuéntame todo por favor. Toma, bebe un poco de agua – repuso Zvi ofreciéndole un vaso que le acercó a los labios ya que seguía teniendo las manos atadas. Kurt intentó beber pero se atragantó y estuvo tosiendo varios minutos – Venga, ya está bien. ¿Cuándo entraste en las SS y en el Instituto para la Higiene?

Ya os lo he contado, tuve que ingresar en 1934, pero es que ni siquiera formalicé yo la solicitud, fue Heydrich quien la hizo. De alguna manera me obligó.

Ya, ya, claro. La obediencia debida, “yo solo cumplía órdenes”... Todos los jodidos nazis decís lo mismo. Nadie fue responsable de nada y mientras tanto masacrasteis a mi pueblo. ¿Qué cargo ocupaste en las SS?

Ingresé como SS-Führer y luego me ascendieron a SS-Sturmbannführer.

¿A qué se debió el ascenso?

Era algo casi rutinario, al llevar dos años.

¿No se debió a tu aportación al Instituto de Higiene?

No, no, el instituo se creó después, en 1937.

Muy bien, ¿No es cierto que el Instituto fue responsable de experimentos médicos ilegales con humanos?

Eso no lo sé con certeza. Antes de la guerra de hecho fue una iniciativa loable para salvaguardar la salud pública. Yo me especialicé en enfermedades venéreas, en la sífilis sobre todo.

¿Y la clínica que tenías?

Bueno, compatibilizaba las dos cosas. Me iba muy bien en los negocios, y por eso no quería distraerme con otras cosas, pero como te acabo de decir me vi obligado a aceptar esa responsabilidad.

¿Con quién trabajaste?

Mi jefe era Mrugowsky, Joachim Mrugowsky. Él, Reinhard y yo nos conocíamos de Halle. Así entré en contacto con el Instituto de la Higiene, fue una iniciativa de Mrugowsky. Él era catedrático de Higiene en la Universidad de Halle y le propuso crear el Instituto a Heydrich. Al final en 1937 el mismo Himmler dio el visto bueno y se creó.

Ya, pero durante la guerra llevó a cabo investigaciones usando prisioneros de los campos como cobayas humanas, experimentos terribles. ¿No es así?

Ya le digo que no lo sé – Kurt casi no pudo acabar la frase porque Zvi le descargó otro mazazo con la llave inglesa sobre la mano sana – Aarrg, ¡Pero que te pasa! ¡Estoy colaborando! – suplicó Kurt.

Eres una rata asquerosa, toda esta información te la habías guardado durante todo el tiempo que has estado aquí.

Pero ¿Qué importancia tiene? Solo hacía algunos análisis a los soldados y les recetaba Salvarsán, esto es todo. No tiene nada que ver con los campos..

Eso no es lo que nos han dicho. Se utilizaron prisioneros hebreos para realizar investigaciones médicas, que implicaban su muerte tras ser inoculados con enfermedades terribles o ser disparados con balas envenenadas. Hay pocas cosas peores que pueda hacer un médico.

Estoy de acuerdo, si es cierto que ocurrió es algo terrible, terrible.

Pero tú estuviste en Buchenwald, ¿No formaste parte de esos experimentos?

No, cuando caí en desgracia tras la muerte de Heydrich también me apartaron del Instituto para la Higiene. Ya te he dicho que mi estancia en Buchenwald era poco menos que un destierro, un traslado forzoso. Era eso o el frente oriental.

Claro, y prefería torturar a prisioneros indefensos que pelear como un hombre, ¿No es así?

Como todo el mundo, imagino. Oye, tengo las dos manos rotas, debería recibir atención médica, de lo contrario puede que no las pueda volver a utilizar.

Ya veremos Kurt, a lo mejor no las vas a necesitar ya nunca más. Dime una cosa, ¿A este Mrugowsky no le viste nunca en Buchenwald?

No, nunca. No sé si iría alguna vez allí, pero no me lo encontré. El campo era bastante grande.

Entiendo. Mira Kurt, yo tengo claro que mereces un juicio justo por tu participación en los crímenes nazis, pero desgraciadamente hay factores que nos impiden llevarte a Israel, como el hecho de no tener una confesión por tu parte. Yo ya no puedo ayudarte más. Tu destino está en las manos de Dios.

Zvi se levantó y salió sin despedirse ni añadir nada más. Tampoco desató a Kurt de la mesa. No encontró a Peter en el pasillo donde se suponía que debía estar de guardia. Le dio igual. Sabía donde estaría. Subió a la cocina pero no vio a nadie. En el salón estaba Najum.

¿Has visto a Peter? – inquirió.

No, no sé donde ha ido. Creo que está en el garaje – su lánguida respuesta fue acompañada con una mirada condescendiente. Su liderazgo siempre había estado en discusión pero la tensión creciente de los últimos días le había hecho perder casi toda su autoridad. Entró en el garaje y encontró a Peter con la cabeza metida debajó del capó.

Hola Peter, ¿Qué haces? ¿Vas a ir a algún sitio?

Estoy preparando el auto para dar un paseo con nuestro huésped.

¿Ah si? ¿Y no pensabas consultarme antes? – inquirió Zvi.

Tú mismo nos dijiste ayer que la central había ordenado liberarlo. Tendremos que llevarlo a algún lugar alejado para que podamos salir del país sin problemas.

Bueno, está bien, pero no estaría de más que consultaras estas cosas conmigo, además ¿No deberías estar de guardia abajo?

Sí es verdad, pero verás, no creo que se vaya a ir a ningún lado. Está demasiado débil.

Mira Peter, ya sé que nos han ordenado liberarlo, pero acaba de reconocer que estuvo en el Instituto para la Higiene de las Waffen-SS. La información que me ha llegado a través de la embajada era cierta. Este tío esconde mucho más de lo que nos ha dicho. De alguna manera ha aguantado todo este tiempo sin soltar ni prenda. A saber que más oculta. Lo peor es que no podemos llevárnoslo, tenemos que soltarlo. Pero yo no estoy dispuesto.

¡Vaya! Me alegra de que finalmente entres en razón ¿Cómo es que has cambiado de idea?

No creas que ha sido fácil, pero he visto su mirada ¿sabes? He podido casi sentir lo que sentirían aquellos pobres desgraciados cuando les sometieran a sus experimentos degenerados. Estoy seguro de que él tuvo algo que ver. Tiene que morir. Si lo soltamos seguirá viviendo aquí tranquilamente con su mujer y su hijo. Eso no puede ocurrir.

Bien, es lo mismo que pensábamos los demás. ¿Qué sugieres?

Esta noche lo llevamos a algún lugar tranquilo, un disparo en la nuca y lo dejamos oculto para que no lo encuentren hasta que nos hayamos ido.

¿Y la central?

De momento no pueden hacer nada, luego se enfadarán y puedo tener problemas, pero asumiré toda la responsabilidad. Me da igual si me apartan del servicio, habrá merecido la pena.

Así se habla. El auto está listo, voy a revisar el maletero. Tengo ya pensado donde lo podemos llevar.

Cuando llegó la noche, el equipo al completo estaba reunido en el salón. Todos querían formar parte del último acto de su misión, pero Zvi zanjó que irían Peter y él. Quería ser él mismo quien apretara el gatillo, así podría asumir toda la responsabilidad. Además también esperaba saciar una sed nueva de venganza que le estaba consumiendo. Sabía que no iba a cambiar nada, pero de alguna manera sería su modo personal de equilibrar la balanza. Al llegar el momento de salir, Peter bajó al sótano y abrió la puerta. Kurt estaba recostado sobre la mesa. Parecía dormido. “Kurt, despierta. Nos vamos”. Peter lo tocó en el hombro sin conseguir que reaccionara. Le desató las manos y lo movió hacia atrás para poder ver su cara. Intentó tomarle el pulso y le costó encontrarlo pero lo localizó. Era muy débil. Salió a buscar agua para intentar reanimarlo. Volvió con un cubo y se lo echó sobre la cabeza. Finalmente Kurt se despabiló. Estaba desorientado y el dolor de las manos casi le impedía razonar. “Vamos Kurt, te voy a llevar a dar una vuelta “Peter le conminó empujándole por detrás, pero Kurt no hizo intención de levantarse. “Venga, ya está bien, sé que eres capaz de hacerlo”. Toda vez que Kurt seguía inmóvil, Peter le agarró por las axilas y lo levantó por detrás. Kurt no opuso resistencia pero tampoco colaboró. Pesaba muy poco, Peter no tuvo demasiados problemas para llevarlo en vilo hasta las escaleras y después subirlo a rastras por los escalones. Arriba Najum le estaba esperando para introducirlo en el maletero. Kurt se dejó hacer. Estaba resignado para lo que iba a pasar. Había recuperado casi del todo su lucidez y sabía que el final estaba cercano. En cierto modo esto le aliviaba, por fin iba a terminar su sufrimiento. No había pasado más de ocho días secuestrado, pero Kurt no lo sabía. Desde el primer día había perdido por completo la noción del tiempo. Para él era como si llevara toda su vida en ese estado mezcla de confusión, ansiedad y dolor. Encerrado de nuevo en el angosto espacio del maletero parecía cerrarse un círculo lógico.

Peter se puso al volante mientras Najum abría la puerta del garaje. Se asomó a la calle para comprobar que todo estaba tranquilo. La casa que habían alquilado se encontraba en una parte muy tranquila de la colonia de Las Condes cerca de la Avenida de Vitacura, al noreste de la capital chilena. Allí estaban prácticamente en mitad del campo. Zvi estaba en el asiento del copiloto consultando un mapa que tenía en el regazo. “¿Estás listo?” inquirió Peter mientras arrancaba el motor. “Adelante, vamos a ir hasta el final de la Avenida Vitacura aquí a la derecha, luego vamos a subir por una quebrada en la zona del Arrayán. Tira y yo te voy indicando”. Peter metió primera y salió cauteloso a la calle. Dobló por la primera bocacalle y luego giró a la izquierda por la Avenida de Vitacura. A aquella hora no había nadie conduciendo, la calle estaba desierta. Continuaron a una velocidad moderada hasta que terminó la calle y la ciudad. Por delante había solo dos caminos sin asfaltar. Zvi le indicó que tomara el de la izquierda que serpenteaba a un lado del río Mapocho. El estado del firme era pésimo por lo que iban dando continuos bandazos y sacudidas. Siguieron subiendo hasta una plaza donde estaba la municipalidad de Lo Barnechea y cruzaron el río por un pequeño puente de madera. Siguieron subiendo por el camino del refugio del Arrayán, en las estribaciones de la cordillera de los Andes. Solo algunas casas aisladas de madera desafiaban las escarpadas laderas de la quebrada. Avanzaron muy lentamente por un camino destinado más al tránsito de caballos que al de automóviles hasta que Zvi le indicó que saliera del camino. Había una explanada que terminaba en una abrupta pendiente que descendía hasta el Estero del Arrayán unos veinte metros más abajo. “Aquí está bien”. Se bajaron del auto y se dirigieron al maletero. Zvi se preparó con la Beretta 70S. No quería que Kurt les sorprendiera al abrir la cajuela. No hizo falta. Kurt estaba hecho un ovillo y casi no reaccionó al ser iluminado por la linterna que blandía Peter. “Abajo Kurt, ha llegado tu hora”. Kur no se movió, de modo que Peter le echó mano a un hombro y lo arrastró fuera. Kurt pareció volver a la vida y se resistió como pudo, intentando aferrarse al borde inferior del maletero, pero Peter le golpeó la mano rota con la linterna y Kurt se soltó con un gemido de dolor. Lo llevó a rastras al borde de la explanada y le hizo arrodillarse. Zvi se colocó a su lado.

Kurt, como ves no te vamos a liberar. Vas a morir. Ahora. Pero te vamos a dar la oportunidad de desahogarte. ¿Quieres confesar ahora todo lo que hiciste?

Vamos haz ya lo que tengas que hacer. No me jodas.

¿Estás seguro? ¿Es que no crees en nada? Eres una rata inhumana. El mundo será un lugar mucho mejor sin ti – Zvi quitó el seguro de la Beretta y le encañonó.

Venga acaba con el cerdo este – le conminó Peter.

Si, vamos a hacerte pagar por todos nuestros hermanos que masacrasteis.

Lo que tú digas. Dispara de una vez – Kurt mostraba una entereza encomiable aunque en su interior estaba despidiéndose entre lágrimas una vez más de Itxaro y Víctor, lamentando dejarles de este modo tan abrupto. Pero no permitía que nada se reflejara en su rostro, aunque nadie podía verlo ya que la noche era oscura. Ni la luna ni las estrellas conseguían aliviar la penumbra.

Zvi se preparó para disparar. La primera detonación fue seguida por una segunda un instante después. Zvi cayó de rodillas preguntándose que había pasado. Había sentido una sacudida, como un golpe. Se llevó la mano al abdomen y comprobó que estaba empezando a empaparse la camisa. Su primer pensamiento fue que se había disparado por accidente. Buscó con la mirada a Peter. Vio que estaba tendido boca abajo, su mano derecha todavía sujetaba la linterna, que iluminaba el auto. En seguida entendió que les habían disparado y se dio la vuelta a toda prisa, empuñando la pistola contra la oscuridad. Pero no vio nada. Kurt no se había movido. Estaba encogido y seguramente también se estaba preguntando si ya estaba muerto. Zvi aguzó la vista y creyó ver una sombra a su derecha que se movía. Disparó tres veces y esperó. Cuando la bala le alcanzó la cabeza por la frente y salió por el parietal izquierdo junto con buena parte de su masa encefálica seguramente Zvi todavía no había oído la detonación de la Walther PPK. Kurt miraba a su alrededor tumbado sobre el suelo polvoriento intentando ver de dónde procedían los disparos, pero solo vio una sombra que se acercaba. Oyó los pasos aproximándose y en vez de huir la curiosidad le hizo esperar agazapado. La sombra se acercó y antes de llegar pudo apreciar una silueta con una pistola en la mano derecha.

Un poco más y no lo cuentas – le saludó una voz socarrona en alemán que reconoció inmediatamente.

¡Joder Walther! Gracias a Dios, nunca hubiera imaginado que eras tú, pero ¿Cómo me has encontrado?

No ha sido sencillo, la verdad. Mi contacto del Bundestagnachrichtendienst me advirtió que alguien en Alemania estaba haciendo preguntas sobre Kurt Haase. Yo te había estado buscando porque Itxaro está desesperada, me llama todos los días. Me imaginaba que algo así te había pasado pero no lograba que mis contactos en el Mossad soltaran prenda. Lo que sí sabía era quién podía ser su hombre en la embajada de Israel y por lo tanto quién recibiría cualquier inteligencia de los judíos alemanes. Cuando recibí el soplo del BND me bastó con vigilarlo hasta que fue a encontrarse con el moreno este que tienes aquí. Luego lo seguí hasta la casita de Las Condes y he estado allí esperando hasta ahora.

Pues podías haber entrado antes, este hijo puta me ha roto las dos manos antes de traerme aquí.

Si claro, si hubiera tenido a una división de la SS-Leibstandarte les hubiera dado su merecido a estos cabrones, pero estaba yo solo. No podía entrar allí a las bravas – Walther encendió un cigarrillo y le puso otro a Kurt en los labios. Cuando encendió el mechero y vio de cerca su estado no pudo reprimir un respingo - ¡Vaya! Estás hecho una mierda, será mejor que te lleve a la clínica. Esperame aquí un momento. Voy a por el coche.

Walther trajo el coche y ayudó a Kurt a subir en el asiento del acompañanante. A pesar de su debilidad, el cigarrillo y el aroma de la libertad le hicieron recuperar el ánimo. Walther abrió su maletero y extrajo una lata de gasolina. A continuación llevó los cuerpos de Zvi y Peter a su propio auto y lo roció todo con la gasolina. Se separó unos metros y prendió con su mechero el reguero que había dejado preparado. Cuando las llamas iluminaron el interior del coche, Walther se dio cuenta de que Peter no estaba muerto. Se debatía chillando en medio del infierno que ya estaba consumiendo tanto el coche como sus cuerpos. Walther sonrió y volvió hasta su Mercedes. Arrancó y bajó tranquilamente por el camino del refugio del Arrayán mientras el fuego convertía el armazón del auto en una antorcha diabólica que lanzaba furiosas virutas y espirales de humo al negro cielo andino.

CANTO 5

WEIMAR, MARZO DE 1945.

Joachim Mrugowsky se removió inquieto en el asiento del vagón. Se lió un cigarrillo para tratar de calmarse. Su viaje a Berlín había sido inútil. Le habían mandado de vuelta con instrucciones claras y una amenaza. Debía continuar con sus investigaciones bajo cualquier circunstancia. Himmler en persona le había asegurado que estaban a punto de contraatacar con una nueva arma que haría retroceder a los enemigos del Reich. Joachim no estaba nada convencido pese a la devoción que seguía profesando al Führer. Las interminables columnas de militares, civiles y presos que huían del avance del ejército rojo no ayudaban a tranquilizarlo. Tampoco las explosiones que cada vez se oían más cercanas ni los vuelos rasantes de los cazas de la Luftwaffe. Las caras de los demás ocupantes del vagón de oficiales tampoco revelaban sosiego. Gestos crispados, ceños fruncidos y silencio. Todo el mundo parecía reconcentrado en sí mismo. Probablemente pensando en lo que se les venía encima. Las historias sobre el salvajismo de los soldados soviéticos ponían los pelos de punta del más templado, no tanto por ellos mismos sino por sus familias. El tren redujo la velocidad al aproximarse a la estación. Las montañas de escombros ofrecían una imagen deprimente de la ciudad. Los ataques aéreos se sucedían noche tras noche. El ulular de las sirenas se había convertido ya en parte habitual de las agitadas vidas de los habitantes que quedaban.

Joachim se apeó en el andén y se preparó para esperar el pequeño tren que enlazaba la estación de Weimar con el apeadero de Buchenwald. El caos de la estación revelaba la inminencia de la llegada del enemigo. Todos querían huir hacia el oeste o al sur, lejos de las bombas. Ancianos con niños y mujeres portando lo que buenamente podían llevar encima esperaban encontrar plaza en un transporte que ya apenas funcionaba, y que estaba reservado casi en exclusiva a las desesperadas operaciones militares que Hitler todavía comandaba desde su bunker. La mayoría en poco tiempo se daba por vencida y emprendía la huída a pie. Joachim se acomodó en un banco y encendió un cigarrillo. Himmler le había dejado claro que debía proseguir la investigación hasta el final. Habían detenido a Weigl, el científico polaco que había creado la primera vacuna contra el tifus, para que ayudara a crear justamente lo contrario, una variedad de la enfermedad mucho más mortal, si bien no se había mostrado muy colaborador desde el principio y a pesar de su falta de entusiasmo habían conseguido algunos avances en poco tiempo. Sin embargo, no podían depender de los piojos como vector de contagio de la enfermedad. Necesitaban algo más rápido y efectivo. Y en ese punto estaban. Joachim estaba seguro que con los medios necesarios y el tiempo suficiente sería capaz de desarrollar una super cepa de tifus que pudiera diezmar al enemigo. Pero tenían pocos recursos y el tiempo se les acababa. Días, quizá semanas. Era una locura, no lo lograrían y proseguir el trabajo solo serviría para caer en manos de los americanos que estaban ya a escasos kilómetros de Buchenwald. Pero Joachim no estaba dispuesto a que eso ocurriera, ni por el Reich ni por el Führer.

El tren avanzó perezosamente hasta el apeadero del campo en Ettersberg. Ya no había transportes especiales. Los internos seguían muriendo al ritmo habitual pero no eran reemplazados por otros nuevos. Eso era también una novedad para Joachim. Los que habían llegado huyendo del avance ruso en el este habían vuelto a ponerse en marcha desde principios de año. No había llevado equipaje, de modo que fue hasta el campo dando un pequeño paseo. La fábrica de armas de Gustlof permanecía silenciosa desde hacía algunos meses por las bombas americanas. En la entrada del campo se detuvo un momento bajo la inscripción que el comandante había mandado colocar sobre la puerta “Jedem das Seine (A cada uno lo suyo)”. Reflexionó sobre lo irónico de la frase en un momento como el que estaban viviendo, con el Reich arrodillado y a punto de sucumbir ante sus enemigos. Desde luego la intención de la frase era la contraria, pero claro, nunca se pensó en la derrota como una posibilidad. Alemania iba a instaurar un nuevo orden mundial, en el que los elementos degenerados eran relegados, y poco a poco eliminados. Eso ya no iba a ocurrir. Los cañonazos americanos le recordaron a Joachim lo cerca que estaba él mismo de recibir lo suyo. El pensamiento le trajo una sonrisa triste a la cara. Saludó a los guardias y se dirigió a la sección de la SS del campo donde se alojaba.

En el laboratorio el Hauptstummführer Hoven se afanaba con un cadáver en la mesa de disecciones. A Joachim no le caía muy bien porque no tenía más experiencia médica que la que había realizado durante la guerra, y había sido casi toda ella en el propio campo de Buchenwald, donde más que salvar vidas investigaban cómo acabar más rápidamente con ellas. Le saludó y se sentó en su mesa dispuesto a trabajar. Retomó sus apuntes donde lo había dejado unos días atrás. Tras unas horas repasando el material fue a revisar los cultivos de piojos. Evolucionaban bien pero no al ritmo que necesitaba. Necesitaba que comieran por lo que pensó que debía traer a un interno para alimentarlos. Telefoneó a la enfermería del campo que estaba dentro del recinto vallado.

Sturmbannführer Haase – respondió una voz queda al otro lado del aparato.

Kurt, necesito que me mandes un poco de carne fresca para los piojos. Ya sabes, tienen que estar en buen estado, no me mandes un saco de huesos.

Hola Joachim, pues esto está cada vez peor. Los que me llegan están tan débiles que no responden a ningún tratamiento.

Pues traeme a uno sano, no me jodas con tus lloriqueos. Si no tienes ninguno en la enfermería pues vas al puto barracón de los españoles amigos tuyos y me traes a uno.

Pero ya sabes que los que todavía pueden trabajar no te los puedo llevar, son órdenes de Pister.

¡Me cago en la puta! Yo traigo órdenes directas del mismísimo Himmler. El jodido Pister me puede comer la polla.

Bueno, tú sabrás. Ya te mando a uno con la patrulla.

Hoven le miró con una ceja levantada. A pesar de la tensión creciente, no era normal asistir a esas salidas de tono. Joachim no le hizo caso y continuó verificando sus cultivos. Después de una hora, cuando ya estaba a punto de perder la paciencia, la puerta del laboratorio se abrió y apareció una pareja de Totenkopf con un interno entre ellos. El pobre hombre los observaba con una expresión aterrorizada. Tenía la cara demacrada y la tez amarillenta. De un simple vistazo Joachim reconoció los síntomas de una enfermedad hepática. Joachim maldijo entre dientes. “Mierda, llevároslo de vuelta. Este hombre está enfermo”. Fue a buscar su abrigo. Si quería que se hiciera algo lo tenía que hacer él mismo. Llegó a las puertas de la sección vallada y saludó a los guardias. En la enfermería Kurt estaba reconociendo al hombre que había rechazado.

Tez amarillenta, igual que los ojos. Enfermedad hepática, la ictericia es clara Kurt, ¿No te había dicho que me mandaras a uno sano?

Pues es el que mejor está – se defendió Kurt – echa un vistazo tú mismo. Los que me llegan todavía tienen posibilidad de trabajar, pero desde luego sanos no están.

Eso ya lo veremos. Un momento ¿Qué me dices de tu ayudante?

El hombre que estaba de espaldas preparando una escayola se paralizó repentinamente. Si bien no oía bien lo que decían los médicos, había captado lo suficiente para saber que su futuro se iba a dirimir en los próximos segundos. Ekaitz Belaotxaga no tenía miedo a morir, pero sabía de sobra a qué se dedicaba Mrugowsky, y no tenía ninguna intención de acabar siendo una cobaya humana de los fascistas después de haberlos combatido en dos guerras.

¿Quién? ¿Ekaitz? No, no puede ser. Yo necesito un ayudante para atender a los enfermos.

Venga, no me cuentes tu triste vida. Me lo llevo y punto.

¡Ni hablar! No puedes venir aquí e imponer tu voluntad como si fueras Dios.

Tienes razón, no soy Dios pero sí que puedo imponer mi voluntad de SS-Oberführer y Director del Instituto de Higiene de las SS, por no hablar del mandato explícito del Reichsführer Himmler. Guardias, conduzcan al prisionero al laboratorio.

Vamos a ser razonables Joachim – el tono de Kurt sonaba ahora conciliador - ¿No escuchas las explosiones? Dicen que antes de un mes tendremos a los americanos en Weimar. ¿Qué sentido tiene continuar con todo esto? Es una locura, no tiene sentido.

Ten cuidado Kurt, otro podría acusarte de traición por lo que acabas de decir – Joachim lo decía totalmente en serio, aunque él pensase lo mismo que Kurt.

¡Vamos por favor! Ya está bien. Se acabó la Gestapo, la RSHA, la DS, ¿No os dais cuenta? Todo vuestro montaje se está descomponiendo, piénsalo bien. ¿Para qué vas a matar a este hombre que además me hace falta a mí?

Es un sacrificio necesario para salvar a Alemania. Deberías alegrarte de poder contribuir a ese objetivo, pero está muy claro que a ti eso te da igual. Eres una vergüenza para la SS, de no ser por tu amiguito Heydrich no habrías entrado jamás. No me extraña que te mandarán a pudrirte aquí, no servías para nada más. Pero no tengo más tiempo que perder contigo. Guardias, lleven a este hombre a mi laboratorio.

Pese a las protestas de Kurt los Totenkopf apresaron a Ekaitz y lo arrastraron fuera. El ayudante del Doctor no opuso resistencia porque no tenía sentido pero sabía muy bien lo que tenía que hacer. Una helada ráfaga de viento cargada de nieve los envolvió al salir de la enferemería. El uniforme raído de Ekaitz apenas cubría sus miembros consumidos por lo que no pudo evitar que un escalofrío le recorriera la espalda. A pesar de su constitución natural robusta, los casi tres años de reclusión en Buchenwald habían hecho menguar su altura y su prestancia. Caminaba entre los dos guardias que lo llevaban casi en volandas por la plaza de recuento hasta la puerta de la zona vallada. Había que dar un rodeo por el camino Karacho para llegar hasta el laboratorio de las SS. Era el mismo camino que se recorría para ir a trabajar a la fábrica Gustlof. Ekaitz lo conocía bien porque había estado trabajando allí como operario de una máquina herramienta hasta que Kurt lo reclamó para la enfermería. En cualquier caso se podía considerar un privilegiado. Otros compañeros suyos con menos suerte habían sido asignados a la cantera y la mayoría no había durado más que unas pocas semanas o meses. Él sobrevivía pese a todo. Seguramente el haberse criado en un caserío del valle de Andatza lo había endurecido más que a los otros. Eso y una inquebrantable determinación le hacían continuar luchando.

Al pasar por delante de la barraca que ocupaba la Gestapo una comitiva motorizada irrumpió en el camino. Dos motos, una limusina Mercedes y un Volkswagen Kübelwagen se aproximaban a gran velocidad, lo que hizo que los guardias se distrajeran. Ekaitz aprovechó la distracción para deshacerse de los guardias y echar a correr. Tras un momento de sorpresa los Totenkopf comenzaron la persecución entre gritos e imprecaciones. No se esperaban que aquel desecho humano tuviera tanta energía. Ekaitz giró a la izquierda entre dos casetas para evitar la línea de tiro de los guardas y antes de aproximarse a la línea exterior del campo se aseguró de que no estaba la ronda por las inmediaciones. A continuación cubrió la distancia hasta la valla con unas pocas zancadas y comenzó a escalarla. Sabía que esa parte no estaba electrificada. Al llegar arriba se enganchó con las concertinas pero la adrenalina le hizo tironear con fuerza desgarrando el uniforme rallado, su piel y algo de carne. Una cuchillada de dolor le nubló la vista un momento, pero lo siguiente que vio fue a los guardias que ya corrían en su dirección, de modo que saltó y después de trastabillar varios metros continuó su huida hacia el bosque. En ese momento oyó el primer disparo. Se agachó por instinto pero no se detuvo. Había evaluado el riesgo de que le disparasen y que le alcanzaran, pero prefería eso mil veces a acabar como el conejillo de indias de una nazi. Sin embargo las balas no le dieron. Los Totenkopf no se distinguían precisamente por sus dotes militares, al fin y al cabo no eran más que auxiliares de matadero. Llegó a las inmediaciones del bosque y buscó la cobertura de los troncos de los árboles. Los silbidos de los proyectiles se toparon con la madera de los troncos haciendo saltar pequeñas nubes de astillas y creando un sordo repiqueteo alrededor de Ekaitz. Estaba desorientado, simplemente quería alejarse de los soldados todo lo posible. En la penumbra del bosque la nieve se había mantenido desde la última tormenta dificultando la carrera de Ekaitz. Tropieza y cae. Al levantarse intenta buscar la cima del Ettersberg. Los ladridos de los perros de los guardias se distinguen claramente. Se vuelve a levantar y avanza levantando mucho las piernas pero no tiene la suficiente fuerza para ir rápido. De todos modos continua su huida a la desesperada. Pasan minutos que parecen horas. Unos terribles calambres le paralizan las piernas pero Ekaitz no para, sigue corriendo. Cerca de la cima del monte hay un claro. Se adentra en él para descender por el otro lado. No oye al Totenkopf que se le acerca por un lado ni ve venir la culata del fúsil que lo derriba y le deja sin sentido.

Cuando se despertó, Ekaitz estaba tumbado encima de un catre en un cuarto minúsculo del laboratorio de la SS. La ventana estaba enrejada y la recia puerta de madera cerrada con llave. Le dolía la cabeza que tenía vendada. Un recuerdo del culatazo del guardia. Recordó su alocada huida y se maravilló de seguir con vida. Paradójicamente el estar destinado a los experimentos de Mrugowsky le había salvado la vida. Por lo menos de momento. El destino de cualquier fugado era colgar de la horca en la plaza de recuento para servir de ejemplo a los otros internados. Pero él tenía otro destino; morir a las manos de un doctor nazi cuando los aliados estaban a punto de liberar el campo. El doctor Mrugowsky fue el que le sacó de sus cavilaciones:

Señor Ekaitz, me alegra que haya vuelto a la consciencia. Eso me permitirá comenzar inmediatamente. Por cierto, lo que hizo usted fue una estupidez. Por fortuna no le alcanzaron los disparos. No tiene por qué temer nada de mí, simplemente le haremos algunas pruebas médicas.

Ya, no me diga. Es usted una vergüenza para los médicos.

Eso es una acusación que proviene de su profunda ignorancia. La medicina siempre ha avanzado gracias al esfuerzo de los médicos y a ciertos sacrificios de algunos pacientes. No me sorprende de un comunista apátrida como un usted. Por fortuna que su estupidez no afectará los resultados clínicos. Ahora le voy a hacer una extracción de sangre – unos asistentes surgieron de la espalda del doctor y prepararon a Ekaitz para que le extrajera una muestra.

Pasaron varios días en los que la única manipulación que sufría Ekaitz era la colocación unas cajitas de madera sujetas con una cinta alrededor del muslo. Cuando comprobó que el interior de esas cajitas contenía piojos Ekaitz tampoco se inmutó. Hacía varios años que convivía con ellos y se había acostumbrado al picor. Por si acaso el Doctor había dado orden de que le ataran las manos para que no los matara. Una vez al día un auxiliar acudía a su celda, se llevaba las cajitas y las reponía una par de horas después. Ekaitz imaginaba que los animalillos estarían tratando de inocularlo alguna enfermedad. Era triste e irónico que los cañonazos de los aliados sonasen cada día más cercanos y que él fuera a morir por la picadura de un piojo.

Mrugowsky se afanaba encima del microscopio. Ya disponía de una buena cepa de la bacteria Ricktessia gracias a los piojos que se habían alimentado de Ekaitz, ahora su objetivo era lograr encontrar un agente vector más eficaz que los piojos. Estaba experimentando con el mosquito Aedes Aegypti, que era un asesino formidable con la fiebre amarilla. La visión de Himmler era una mortífera nube de mosquitos que se abatiese sobre el ejército rojo como una plaga divina. Mrugowsky se daba cuenta perfectamente de que los desvaríos de Himmler y el Führer habían llevado su país a la ruina, pero tenía la obligación de seguirles la corriente si quería seguir con vida, por lo menos hasta que llegase el momento de cambiar de bando. Un golpe en la puerta le hizo levantar la cabeza del microscopio con fastidio. Había dado órdenes de no dejar entrar a nadie. La puerta se abrió y apareció Kurt.

Perdona Joachim, ya sé que estás ocupado, pero necesito hablar contigo.

¿De qué se trata? – respondió Joachim con un tono cortante que no invitaba a charlas inocuas – Ya te he dicho que te olvides de tu español, lo necesito y no lo voy a liberar.

No, no es eso. Simplemente quiero despedirme de él antes de que sea demasiado tarde, no sé si ya lo será.

¡Esto es inaudito! Estás peor de lo que pensaba. ¿Es tu novio o algo así? Te recuerdo que eres un oficial de la SS, indigno, de acuerdo, pero tu uniforme todavía requiere un mínimo de respeto.

Ekaitz ha sido la única persona digna que he conocido desde hace mucho años, Joachim – repuso con calma Kurt- si te quitaras la máscara un minuto y hablaras conmigo con franqueza seguro que reconocerías que todo el montaje nazi ha sido una locura que ha sacado lo peor del pueblo alemán. Yo no he tenido el valor de enfrentarme a ellos, es más, me he aprovechado de mi amistad con Reinhard para prosperar, pero que sea un cínico no me convierte en ciego. Ekaitz ha defendido sus ideales con integridad e idealismo y no se merece morir así.

En fin, no puedo perder mi tiempo con tus tonterías. Ve a visitar a tu novio y dale un beso en la boca si quieres, pero déjame trabajar.

¿Te has enterado de que Pister ha recibido la orden de evacuación?

¿Cómo? No te creo – la noticia consiguió llamar la atención de Joachim.

Pues sí, ya está organizando todo para llevarse los presos a otros campos. Como te descuides te vas a quedar solo en este laboratorio.

Sea como sea Kurt tengo órdenes que cumplir. Cuando llegue el momento de moverse, nos moveremos todos – concluyó Joachim dando por terminada la conversación.

Kurt salió de la sala y se dirigió a la celda donde estaba encerrado Ekaitz. Le hizo una señal al guardia pero no se inmutó. “Guardia, abre la celda” El guardia seguía sin obedecer. “Tengo una orden de Mrugowsky, haz el favor de abrir”. El nombre del Oberführer pareció hacer efecto y por fin el guardia abrió la puerta. En el pequeño espacio la presencia de Ekaitz casi pasaba desapercibida. Estaba tumbado en el catre mirando hacia la pared. Kurt pensó que dormía pero al entrar el español se giró y le dio la bienvenida con una sonrisa irónica:

Querido Doctor, ya le echaba de menos, no me dirá que va a ayudar en el experimento de su amigo.

Vamos Ekaitz, sabes que Mrugowsky no es mi amigo. He intentado interceder por ti pero no ha servido de nada. Quería que supieras que estoy haciendo lo posible.

Ya lo sé Kurt – repuso el español con tristeza- esto nos supera a los dos. Lo más gracioso es que los americanos están a punto de llegar, como no se dé prisa tu socio con su experimento igual celebro la liberación con una enfermedad mortal. ¿Tú no sabes que me están haciendo?

Si lo sé Ekaitz, pero no creo que tú quieras saberlo en realidad.

Vaya Herr Doktor, veo que no conoces al pueblo vasco. Puede decirme abiertamente lo que trama ese carnicero. No me voy a asustar.

Está investigando con la bacteria causante del tifus para utilizarla como arma contra el enemigo.

¡Tifus! Joder, ¡Qué cabrón! En fín,.., podía ser peor. Pues de momento yo me encuentro estupendamente, hasta me están dando de comer como a un señorito.

Creo que te ha utilizado para generar una cepa de la bacteria más resistente y potente. El siguiente paso será inoculártela por otros medios más eficaces que los piojos y comprobar los efectos.

¡Vaya! Así que me queda poco tiempo.

Si continúa con el experimento tal y como pienso, unos días. Una semana quizá.

Kurt, quiero pedirte un favor. Cuando toda esta locura termine, busca a mi hija Itxaro y cuéntale que ha sido de mí. No sabe nada desde que me detuvo la Gestapo hace tres años. Su dirección de Guetaria está en el cajón del escritorio, escríbele.

Por supuesto Ekaitz, ¿Quieres que incluya algo en particular? ¿Una despedida?

No, no quiero resultar patético. Solo quiero que sepa que luché y que morí, para que no le quede la duda.

De todos modos no pierdas la esperanza Ekaitz. No debería decirte esto, pero Pister ha recibido la orden de evacuar los presos del campo. Esto evidentemente no te incluye, pero es una señal de que el final está cerca. Si Mrugowsky quiere salvar el pellejo saldrá pitando él también.

¿Antes de acabar su trabajo? Estos nazis están chalados. Yo creo que eres de los pocos que he conocido que no está desquiciado. El cabroncete se asegurará de dejarme bien muerto antes de irse, aunque no vaya a servir para nada. Dime tú de qué han servido todos los muertos que hemos visto aquí estos años.

Ya lo sé, soy consciente de ello. Yo me quedo de momento, no he recibido ninguna orden. Intentaré que Mrugowsky se de por vencido antes de que sea demasiado tarde.

Sabes que te aprecio y te agradezco lo que has hecho por mí. Pero esto es más grande que tú y yo. Si quieres que te de un consejo, yo me pondría a salvo antes de que lleguen los americanos, por si acaso.

No tengo nada que temer, yo solo he intentado curar presos. Es curioso pero no he matado a nadie en toda mi vida, tampoco durante la guerra. Ni siquiera sé manejar un arma.

Ya, pero a lo mejor pagan justos por pecadores…hazme caso, huye ahora que puedes, mézclate en la confusión. Yo sé lo que es la marea de un pueblo vencido huyendo a la desesperada, nadie se preocupará por ti.

Puede ser, pero ¿Dónde voy a ir? Nadie me espera, y Berlín será arrasada. Hitler nunca se rendirá, aunque eso signifique la aniquilación total.

Hmm, tienes razón, y los aliados no van a dejar títere con cabeza, especialmente el ejército rojo, créeme los conozco bien. En España ya hicieron una buena escabechina en cuando pudieron.

Unos golpes interrumpieron la reflexión de Ekaitz. “Raus, sofort” el guardia daba por finalizada la entrevista con el preso. Ambos se despidieron sin caer en los sentimentalismos. Kurt le prometió que haría como le había indicado y se aseguraría de informar sobre su paradero a su hija Itxaro. Eran conscientes de que muy probablemente esta sería la última vez que se verían. Todo parecía precipitarse hacia un final ominoso, terrible pero inevitable. Era como quedarse inmóvil viendo como se aproxima una avalancha monstruosa por la ladera de la montaña, consciente de la inutilidad de intentar huir. La avalancha es demasiado grande y rápida, es definitiva. Es mejor quedarse mirando ensimismado el grandioso espectáculo que está a punto de engullirte. Kurt realmente no tenía planeado huir a ningún sitio. Esperaría a recibir órdenes, y si los enemigos llegaban antes que las órdenes se rendiría y punto. Sabía que los americanos no eran dados a los desmanes de los soviéticos. Pero la advertencia de Ekaitz no dejaba de rondarle la cabeza; conocía demasiado bien los crímenes horribles que los suyos habían cometido, y era factible que alguien pidiera y obtuviera venganza. Y él era un SS-Sturmbannführer, después de todo. Cuando llegó a la enfermería se entretuvo buscando la dirección de la hija de Ekaitz entre los papeles del escritorio. El caos reinante en el campo se extendía a la sucesión de informes, solicitudes y demás formalidades burocráticas tan amadas en el III Reich. Cuando estaba a punto de desistir, encontró una foto en el fondo de un cajón. Pudo reconocer a un Ekaitz joven y vigoroso que miraba orgulloso a la cámara con una niña de cinco o seis años en los brazos. En el reverso de la foto figuraba una dirección, no sabía si sería la actual, pero era un comienzo. Un golpe lo distrajo. La puerta se abrió de golpe y Joachim apareció en el marco.

Kurt, ¿Ya has terminado tu cita romántica con el español? ¿Qué estás mirando, una foto dedicada quizá? Eres un perdedor patético, quizá te interese saber que tengo listo un cultivo de Ricketssia. Necesito otro preso para inoculárselo. Veremos si mis fieles mosquitos son capaces de trasladársela a tu español.

No tengo pacientes sanos, ya lo sabes, mira a tu alrededor.

No, si este no tiene que estar sano, me vale cualquiera que todavía tenga algo de sangre.

Pues coge a cualquiera. Total la mayoría ya están sentenciados.

Muy bien, muchas gracias. Déjame ver esa foto – el tono de Joachim era juguetón, se acercó a la mesa con la intención de coger la fotografía pero Kurt fue más rápido y la alejó del alcance de Joachim - ¿Qué haces? Dame eso ahora mismo.

No tengo por qué obedecerte, es algo privado.

Seguro que es un recuerdo de tu amante español. Escucha bien, soy tu superior, tienes que obedecer mis órdenes – Kurt no se movía y mantenía la fotografía a su espalda – Eres una deshonra para la SS – siseó amenazante Joachim mientras echaba mano a su cinturón y desenfundaba su daga reglamentaria - ¡Mira esta inscripción! ¿Te suena de algo? “Meine Ehre heisst Treue”, tu honor es la lealtad, ¿Me oyes? ¿Te has olvidado de tu juramento? ¡Me debes obediencia!

La voz de Joachim iba subiendo de tono mientras blandía la daga delante de la cara de Kurt, que retrocedía instintivamente. El gesto desencajado de Joachim consiguió asustar a Kurt. “Bueno, bueno, toma la maldita foto. ¡Estás como una cabra!”. Joachim la tomó y tras examinarla se la guardó con gesto de suficiencia. “A ver si dejas de ser un amante de los enemigos de la patria y haces algo por Alemania. Mandaré a mis ayudantes para recoger el enfermo que necesito”. Se dio la vuelta y dejó a Kurt con una expresión cariacontecida. Se maldijo por no haberse enfrentado con más determinación a aquel loco aunque se consoló porque se acordaba de la dirección que figuraba en el reverso de la foto. “Guetaria “pensó “¡Qué nombre más extraño! Cuando todo acabe le escribiré una carta, y quién sabe, igual puedo ir a conocerla y contarle lo valiente que fue su padre y como murió”. Al cabo de una hora dos soldados se llevaron a uno de los presos más débiles, Kurt supuso que no iba a importarle demasiado participar en los experimentos de Joachim, ya casi estaba muerto.

La boca agrietada agradece el agua que se le ofrece. El lecho es más blando que en la enfermería y está solo en un cuarto bien caldeado. La fiebre no le deja pensar con claridad, pero aprecia la comodidad. Se pregunta si no estará cambiando su suerte. No presta demasiada atención a la picadura de unos mosquitos durante la noche, aunque al día siguiente le sorprende la aparición de unos extraños enfermeros ataviados como recolectores de miel dando caza a unos mosquitos invisibles. Quizá fuera una alucinación fruto de la fiebre. Le dieron de comer. ¡Y comió como hacía años que no comía! Comió demasiado deprisa y vomitó casi todo. Por fortuna los guardias no se enfandaron. Fueron tan amables que lo llevaron a lavarse. Le acompañaron a la enfermería, pero entraron por otra puerta que no conocía. Le dijeron que primero tenían que medirlo. Le extrañó claro, pero le habían dicho que iban a curarle, por lo que pensó que quizá era parte del control de los médicos. Apenas se dio cuenta de la trampilla que se abría a su espalda. El cañón de un Sturmgewehr 44 asomó su pico como una serpiente olisqueando un ratoncillo. Busca la nuca que tiene a escasos centímetros. El soldado aprieta el gatillo. Una sola bala despedaza las vertebras y prácticamente secciona el cuello del preso. Antes de caer de rodillas la cabeza queda colgando hacia atrás apenas sostenida por la tráquea. Dos presos entran con una carretilla y recogen el cadáver para llevarlo al crematorio.

Joachim estaba pletórico. Los puntos rojos dentro de las células no podían significar otra cosa. Había conseguido que uno de sus mosquitos Aedes Aegypti transmitiera la bacteria Ricketssia a Ekaitz. Levantó sus ojos del microscopio con satisfacción. Sería mundialmente reconocido por haber desarrollado un nuevo vector del tifus. Si le daba tiempo a terminar su experimento y si el mundo estaba dispuesto a reconocer el logro de un nazi. ¡Qué lástima que no diera tiempo para desarrollar una arma basada en la bacteria!. Eso llevaría varios meses, por lo menos, y era evidente que Hitler no iba a lograr durar tanto. Un timbrazo telefónico le distrajo. Pister le convocaba a una reunión. “Ese mamón, seguro que quiere salir corriendo en lugar de dejarse la piel combatiendo. Por otro lado no lo condeno, yo voy a hacer lo mismo”. El comandante del campo no se anduvo con rodeos: los americanos ya habían llegado a Ohrdruf, uno de los subcampos. Había recibido órdenes de evacuar a todos los presos que pudieran caminar y por supuesto a todo el personal excepto una pequeña guarnición que quedaría a cargo del resto de prisioneros. No hizo ningún comentario adicional. Todos se lo esperaban. Los asistentes salieron cabizbajos, camino de los barracones para recoger sus pertenencias y organizar la partida. Muchos de ellos ya habían perdido su fe en nacionalsocialismo y según se iba a acercando el hundimiento definitivo hasta los SS más radicales empezaban a dudar a pesar de las soflamas que el Führer seguía lanzando por la radio.

Joachim no volvió a su cuarto, sino al laboratorio. Sabía que no podía evacuar a Ekaitz. Sería demasiado peligroso exponerse al contagio del tifus. Tenía guardadas varias plaquetas con su sangre junto con sus notas científicas, por si pudieran ser útiles en el futuro. Reunió el resto de documentación de sus experimentos y otros papeles que pudieran comprometerlo y los echó a la estufa. A continuación le indicó a uno de los guardias que le abriera la compuerta de la celda de Ekaitz. Lo observó a través de la penumbra. Notaba los temblores producidos por la fiebre. La sintomatología ya era significativa, la evolución de la enfermedad a partir de ese momento sería rápida. Pensó que después de todo le debería estar agradecido. Sabía lo que significaba una evacuación a pie a cargo de la SS. Marchas interminables con temperaturas por debajo de cero grados la mayor parte del día. Quien no pudiera soportar el suplicio caminando al ritmo requerido era ajusticiado con un tiro de gracia para no retrasar al resto.

Se echó la cartera al hombro y se sumergió en la noche. El viento helado que bajaba del Ettersberg le hizo estremecerse. Todavía le quedaba por hacer algo más antes de abandonar el barco. Fue a su cuarto e hizo que llamaran a Joachim. Lo esperó sentado en su escritorio. No se molestó en ir preparando su equipaje. Se lió un cigarrillo y abrió una botella de brandy. Ya era de madrugada cuando Kurt golpeó su puerta.

Espero que sea importante Joachim, tengo la enfermería desbordada y ningún ayudante.

Por supuesto que es importante – le indicó con un gesto que se sentara en una silla al lado de la cama – Quería disculparme por mi conducta de antes. ¿Me acompañarías con una copa? Después del día de hoy necesito un trago – sin esperar su respuesta preparó dos copas de brandy.

Mira, entiendo que quieras disculparte pero no creo que vayamos a hacernos amigos precisamente ahora.

Si, es cierto. Vivimos tiempos revueltos. Ya sabes que evacuamos el campo a primera hora ¿no?

Ya lo sé, pero tengo que quedarme a cuidar de los enfermos que no pueden caminar.

¿Eso te han dicho? Estás peor considerado de lo que creía. Me imagino que eres consciente de que en un día o dos serás prisionero de los americanos. Ya están en Ohrdruf. Es cuestión de horas.

¿Qué más da antes o después? ¿Tú crees que huyendo unos cuantos kilómetros te va a librar de la derrota?

No, eso está claro. Yo pienso más bien en lo que vendrá después. No quisiera que me cogieran como oficial de la SS en un campo de concentración. Eso parece algo bastante peligroso ¿no crees?

Yo solo cuido de presos enfermos, no tengo nada que temer.

¡Qué ingenuo eres! Sabes tan bien como yo que lo que hemos hecho no será compartido ni entendido por los aliados. Querrán venganza. Yo por mi parte no voy a arriesgarme a ser detenido y procesado. Me mezclaré con la población civil, seguro que con el caos de la campaña militar pasaré desapercibido.

¡Tú si que eres ingenuo! Te has significado claramente como un nazi de primera fila, además en su versión más ideológica e intolerante, Herr Direktor del Instituto para la Higiene de las Waffen-SS. Irán a por ti.

Hmm, es posible que tengas razón. Por eso necesito dejar de ser yo mismo – se levantó y midió los escasos pasos de su cuarto, con aire pensativo- Necesito convertirme en otro, en alguien menos comprometido. Alguien más inocuo. Alguien como tú.

¿Qué estás diciendo? Me temo que la situación está afectando tu salud mental Joachim.

Con un rápido movimiento Joachim extrajo la daga reglamentaria de la SS de su funda y avanzó hacia Kurt. Éste se levantó e intentó defenderse con los brazos, pero Joachim fue más rápido. Con un golpe terrible le introdujo la daga en el cuello, dos dedos por debajo de la mandíbula izquierda con la precisión de un cirujano. La hoja seccionó la arteria carótida por lo que al extraerla un reguero de sangre salpicó la cara contraída en un terrible gesto de Joachim. Kurt se echó las manos al cuello en un intento inútil de contener la hemorragia. Trató de hablar pero solo pudo emitir unos sonidos ininteligibles. Finalmente se desplomó. Joachim lo sostuvo para evitar que hiciera demasiado ruido y lo depositó suavemente. No tardo demasiado en expirar. Una muerte rápida, casi indolora. Joachim aguardó unos instantes y enseguida se puso manos a la obra. Tenía por delante la desagradable tarea de quitar la ropa a Kurt y ponerle la suya, con su documentación en el bolsillo de la guerrera. Es complicado desnudar a un muerto, en general tienden a colaborar poco. De su maletín extrajo aguja e hilo de sutura y cosió la herida del cuello. Después le puso su propia ropa, incluyendo la ropa interior. Cuando terminó, Joachim se desnudó y se lavó con cuidado. Después se afeitó, se vistió y acudió al cuarto de Kurt. A esa hora solo el cabo de guardia lo vio pasar. Cogió una maleta y la llenó con sus efectos personales. A continuación metió un traje de civil de Kurt en la maleta y volvió a su habitación a esperar la llegada del alba. Con el ajetreo del cambio de guardia y el fragor de la evacuación estaba seguro de que nadie se percataría de la detonación. Había calculado el ángulo adecuado a la perfección. Extrajo su Walther reglamentaria y la apoyó en el paladar de Kurt tras abrirle la boca. Esperó al paso de algún convoy pesado y disparó. La bala salió por uno de los ojos y destrozó parte de la nariz, pero sin desfigurar lo suficiente sus facciones para estar seguro de que no se pudiera reconocer a Kurt. Joachim no podía volver a probar, ningún suicida sobreviviría a esa herida lo suficiente como para disparar una segunda vez. No le cabía más remedio que hacer desaparecer cualquier rastro de la verdadera identidad del cadáver. Preparó una papelera con papeles y le añadió algo de alcohol. La dejó cerca de la cama sobre la que había colocado el cuerpo de Kurt y la prendió. Se apresuró a salir y cuando el humo advirtió a los guardias del incendio, él ya estaba en una de las columnas de evacuación que salía del campo.

Los guardias que apagaron el fuego solo encontraron el cadáver parcialmente calcinado del Oberführer Mrugowsky. Ni siquiera se molestaron en indicar en el informe el orificio de bala del interior del cráneo, un pequeño agujero en el cielo del paladar. A nadie le importaba un detalle como aquel en esos momentos. El verdadero Mrugowsky ya se había separado de la columna y se había convertido en Kurt Haase, vistiendo sus ropas y llevando su documentación. Tenían más o menos la misma altura y complexión. Joachim estaba seguro que nadie le haría demasiadas preguntas. Llegó caminando a Weimar y se dispuso a encontrar alguna vivienda abandonada en la que pudiera esperar con comodidad la inminente llegada del ejército americano. Había muchas casas vacías, la población había salido huyendo de las bombas que caían todas las noches. Se instaló en una que tenía casi todas las paredes en pie y se recostó en la cama. Se echó la mano al bolsillo de la chaqueta y extrajo la foto que había quitado a Kurt. Observó la imagen del vasco con una niña, seguramente su hija. A pesar de la corta edad parecía guapa. Ahora se habría convertido en una mujer atractiva. Seguro que le gustaría oir noticias del paradero de su padre. Sería bastante fácil convencerla de que le había ayudado todo lo que pudo como médico. Dio la vuelta a la foto y estudió la dirección que figuraba escrita. En cuando pudiera buscaría la manera de llegar a aquel recóndito lugar, Guetaria, en el Pais Vasco de España.

CANTO 6

SANTIAGO DE CHILE, OCTUBRE DE 1973.

Los golpes en la puerta los sobresaltaron en mitad de la noche. Los carabineros amenazaban con tirar la puerta si no se abría inmediatamente. El revuelo en el interior del piso no se hizo esperar a pesar de que estaban todos durmiendo. Víctor abrazó a Gabriela que sollozaba quedamente. “Venga vamos a vestirnos. Ya verás como no nos va a pasar nada”. Le dio ejemplo levantándose y cogiendo los pantalones de la silla sobre la que los había dejado al acostarse. No había armarios ni cómodas en el cuarto del departamento que les habían prestado en la calle Bello Horizonte de la Comuna de Las Condes. Tan solo un colchón colocado directamente sobre el suelo y dos sillas. Se oía el ajetreo de los otros cuartos donde se encontraban sus compañeros. De repente se escuchó un estruendo enorme al saltar los goznes de la puerta. Las botas de los carabineros irrumpieron en el inmueble, las culatas de los fusiles golpeando las paredes, la oscuridad partida por los haces de luz de las linternas que blandían. Fueron abriendo las puertas una detrás de otra y sacando a los atemorizados muchachos a punta de fusil; cuando llegaron a la de Víctor y Gabriela dos carabineros agarraron a ésta por los pelos y la tiraron al suelo. Víctor intentó defenderla, “Hijos de puta, dejadla en paz”, pero uno de los soldados le propinó un culatazo en el estómago que le dejó doblado en el suelo. A los otros les pasó lo mismo. Cualquier conato de resistencia era reducido con severidad. Los fueron bajando por las angostas escaleras, por su propio pie o a rastras. Fuera los esperaba un camión de transporte de tropas con el motor encendido. Algunos vecinos atisbaban por las cortinas cuidándose mucho de hacerse notar. Nadie quería tener problemas con los milicos. Dentro del camión ya había muchos detenidos. Observaron a los recien llegados con indiferencia, quizá con desdén. Se concentraban silenciosos en su propio pánico. Ninguno de ellos mostró una predisposición particularmente solidaria. Más bien procuraban mantener el escaso espacio que les correspondía. Víctor intentó buscar un hueco para Gabriela. La tranquilizaba hablándole despacio al oído.

Cuando acudieron al piso franco de Víctor la ronda de los carabineros estaba ya terminando, por lo que el cabo dio orden de dirgirse al cuartel directamente. Al llegar el camión se adentró en el patio y se detuvo. Una comitiva de soldados formados en un lado los estaba esperando. El cabo ladró una instrucción y el pelotón se desdobló formando un siniestro comité de bienvenida en la parte trasera del camión. Uno de ellos abrió la portezuela trasera y conminó a los detenidos a bajar. Como no se decidían sacó una porra de su cinturón y golpeó en la espinilla a uno de ellos. Los demás se apresuraron a bajar saltando al suelo y cayendo unos sobre otros. Los soldados fueron separando a los hombres de las mujeres en dos grupos. Víctor trató de resistirse, aferrandose a Gabriela con todas sus fuerzas. Dos soldados los intentaron separar sin éxito y forcejearon hasta que el soldado de la porra se acercó y le asestó un golpe en la espalda a Víctor que lo derribó. Cuando todos los detenidos estuvieron organizados en dos grupo. Los llevaron trotando hasta los calabozos de las instalaciones y los hacinaron en ellos. Después cerraron las puertas y se hizo el silencio.

Joachim Mrugowsky, alias Kurt Haase, alias Egon Fuhr seguía viviendo en Bellavista con Itxaro. Se había jubilado en 1970 y ahora se dedicaba a pasear a su perro y por las tardes a jugar a las cartas con sus colegas del círculo alemán. Después del episodio del secuestro del Mossad nunca más tuvo problemas con su pasado nazi. Es más, muchos de sus amistades del círculo alemán eran antiguos camaradas de las SS y no solo no eran molestados por las autoridades chilenas sino que gozaban en general de posiciones sociales y económicas privilegiadas y de una óptima reputación. Sin embargo la llegada al poder de Allende no les había gustado lo más mínimo. Vivir bajo un gobierno socialista era un escarnio insoportable, por lo que no solo vieron con buenos ojos el golpe de estado de Pinochet, sino que muchos de ellos lo apoyaron activamente. Sin embargo Joachim no lo hizo. Su hijo Víctor era militante del Partido Socialista de Chile y había destacado en la campaña electoral de Unidad Popular que llevó al poder a Allende. Joachim sabía por su pasada militancia nazi que para mantener el poder tomado por la fuerza era fundamental una represión brutal e inmediata de cualquier elemento disidente. Por eso no le extrañó que Víctor se escondiera después del asalto al Palacio de la Moneda, y al principio se mantuvo tranquilo ya que su hijo se las había apañado para mandarles mensajes tranquilizadores hasta hacía diez días. Desde entonces la falta de noticias había hecho aumentar su preocupación gradualmente. Itxaro acudía a diario al cuartel de los carabineros, a los hospitales y a cualquier instancia que se le ocurriese pero tras esperar colas larguísimas solo obtenía negativas de funcionarios sobrepasados. "Aquí no está", "No sabemos nada", "No le puedo ayudar señora". Y entonces regresaba a casa con un ataque de histeria y le suplicaba a Joachim que hiciera algo; él seguro que tenía que poder hacer algo, que conocer a alguien que pudiera hacer algo. Él, el reputado Doctor de la élite de Santiago era incapaz de encontrar a su propio hijo. No se podía haber esfumado. Había rumores de detenciones masivas, de que el Estadio Nacional estaba lleno de subersivos detenidos. Víctor seguro que estaba allí o en otro lugar parecido.

Joachim tocó las teclas habituales sin grandes resultados. Gracias a su clínica había prosperado económicamente y se había introducido en los círculos que importaban en Santiago y por extensión en Chile. Conocía a mucha gente en las instituciones y acudió a todos ellos. A pesar de sus buenas relaciones no consiguió averiguar nada. A partir del golpe de estado los circuitos tradicionales por lo que se resolvían los asuntos se habían visto completamente trastocados. Los militares habían intervenido todos los estamentos del poder y el país se hallaba sumido en una especie de parada técnica. Puesto que los militares eran los responsables de toda la situación, Joachim decidió quemar su cartucho más potente y acudir directamente al militar de mayor rango que conocía, César Benavides Escobar, que era a la sazón General de Brigada y le constaba que estaba en estrecho contacto con Pinochet. Como sabía que no le pasarían una llamada telefónica que no fuera de otro militar, acudió directamente a la Capitanía General del Ejército. Allí le costó esquivar todos los filtros burocráticos de la maquinaria militar y acceder hasta la antesala del General Benavides, pero su identificación extranjera y un par de contactos de las altas esferas mencionados de forma sucinta lograron obtener una vaga promesa de audiencia si el General se desocupaba. Joachim esperó dos horas con paciencia. No era el tipo que normalmente hubiera accedido a esperar durante tanto tiempo sin tener siquiera la certeza de que iba a ser recibido. Sin embargo esperó. Se trataba de su único hijo. Y siguió esperando. Pasó toda la tarde y Joachim empezó a perder la esperanza de lograr algo. Finalmente a las diez de la noche el General se dignó a dedicarle algunos minutos.

Doctor Fuhr, lamento mucho haberle hecho esperar. Se puede imaginar que estamos todos desbordados en estos días – el General levantó su rechoncha figura del sillón y acudió a saludarlo. Su cabeza tenía una forma ovoide perfecta y suave. Ni siquiera los cabellos interrumpían la geometría de su testuz ya que lucía una alopecia intachable. Tan solo unas recias gafas de pasta negra rompían la uniformidad como de cáscara de huevo de su rostro.

Si, ya me hago cargo General. De hecho no hubiera pensado siquiera en molestarle si no se tratara de un asunto de la máxima importancia y urgencia para mí. Por cierto, ¿Cómo se encuentra su señora?

Bien, bien, gracias por preguntar, cuidando de los chicos. Usted me dirá en qué puedo ayudarlo.

Verá se trata de mi hijo Víctor. Hace ya tres semanas que no tenemos noticias de él y no soy capaz de encontrarlo, ni en los hospitales, ni en las comisarías, ni los carabineros, nadie me ha dado una pista de su paradero.

Ya veo, ¿Y por qué piensa que yo puedo ser de ayuda?

Parece que el ejército está deteniendo a mucha gente, jóvenes estudiantes, elementos subversivos..

¡Ah! ¿Y su hijo es uno de ellos?

La verdad es que Víctor pertenece al Partido Socialista, discutíamos mucho su militancia política. Puede imaginar el disgusto que supuso para nosotros. Pero es un buen chico, sólo es joven, usted es padre; ya me comprende.

Si, si, claro. Si ha sido detenido entonces habrá pasado a disposición judicial y el ejército ahí no tiene ningún poder ni influencia.

Ya veo, pero el caso es que en los juzgados no aparece procesado por ninguna causa y no tienen información de su paradero.

Pues son ellos los que tienen que informarle. Nosotros no podemos hacer nada, solo custodiamos el cumplimiento de las leyes Doctor.

Pero si está detenido en un centro militar de algún tipo seguro que Usted podría averiguarlo. Nos bastaría con conocer su paradero para romper esta incertidumbre.

Lo entiendo perfectamente Doctor, pero le aseguro que no está en mi mano ahora mismo averiguarlo. No hay ningún registro centralizado donde pueda preguntar por su hijo. Tiene que tener paciencia, seguro que aparecerá tarde o temprano.

Con estas palabras el General dio por terminada la entrevista y acompañó a Joachim hasta la puerta. Con las manos vacías y las tripas llenas de contrariedad decidió pasar por el club antes de tener que ir a casa para darle la mala noticia a Itxaro. Las penas son siempre menos con un par de tragos.

Víctor estuvo poco tiempo en el calabozo del cuartel. Era un lugar de paso. Allí separaban a los detenidos y los iban clasificando. A él lo ficharon como militante del Partido Socialista de Chile. Una de las categorías de subversivos más peligrosos. Más adelante se cebarían con los comunistas. Lo juntaron con otros militantes en un grupo y los tuvieron esperando durante todo el día. Por suerte el tiempo era benigno, incluso demasiado caluroso para la primavera de Santiago. El ambiente entre los detenidos no era tan crispado como el día anterior cuando llegaron desorientados y presos de un ataque de pánico. Compartió un pitillo con un tipo flaco y nervioso que conocía de vista de algunas reuniones.

¿Vos que creís que nos están preparando? – preguntó el flaco, quizá animado por el ánimo pausado de Víctor y su aspecto europeo que inspiraba confianza y liderazgo en algunos círculos.

Nada bueno, eso seguro. Mentiría si te dijera que esto se va a resolver en unos días. Vete preparando para estar un buen tiempo encerrado.

Eso no me preocupa, poh, lo que temo es que nos hagan daño, la picana cachai?

Eso solo son habladurías, no creo que estén utilizando eso. Estos son malnacidos pero no han perdido totalmente la cabeza. Quieren intimidarnos y callarnos, pero no lo conseguirán.

Yo si he conocido a gente. Una cabra amiga mía poh, no tiene más de diesiséis años. La tuvieron una semana en el Estadio de Chile. Le dieron sesiones de picana solo para experimentar, no más. Ni le hicieron preguntas. Iban enseñando a los soldados nuevos. Tanta corriente en tal lugar, tal efecto. Y así. Estos malnacidos nos van a quemar los huevos, cachai?.

Bueno, no adelantes acontecimientos. Esto no puede quedar impune. Somos muchos, alguien hará algo.

Sí, ya lo creo, esconderse como ratas o huir al extranjero. Son los milicos, los pacos, todos wuón, tienen todas las armas del país y no han dudado en usal-las.

El pueblo no se doblegará ante los fascistas durante mucho tiempo. Habrá huelgas, revueltas en la calle, se paralizará el país. Además la comunidad internacional..

Estai loco, wuón, nadie moverá un dedo, ya verás. Nos van a llevar al Estadio al tiro y ahí empezarán con la picana, concha de su madre.

Víctor se alejó porque no quería que el derrotismo de aquel tipo le contagiara. A él le preocupaba sobre todo Gabriela. Esperaba que tuvieran más miramientos con las mujeres que con ellos, aunque sí era cierto que había oído muchas historias de abusos a chicas detenidas. Solo pensar en esa posibilidad hacía que le entraran sudores fríos. Por fín llegaron unos camiones y les hicieron montar en ellos. Tras una media hora de traqueteo el camión se detuvo y descendieron. En efecto los habían llevado al Estadio de Chile. Había muchos otros camiones y autobuses y un gran ajetreo. Grupos de presos y militares iban de un lado a otro. Largas filas de presos con las manos detrás de la cabeza marchaban ingresando por las puertas del estadio. Era una escena como surrealista. A Víctor se le cayó el alma a los pies al comprobar las dimensiones de la represión de los golpistas. Su desánimo se multiplicó al ingresar en el estadio y ver los millares de personas que había en las gradas. Intentó disimular su agobio, no parecer débil ante los demás. Miró a su alrededor y comprobó que sus compañeros estaban igual de impresionados. Tragaban saliva en silencio con los ojos desorbitados. Los condujeron a una de las gradas y fueron atándoles las manos a la espalda. Como si hubiera alguna necesidad. Decenas de militares pertrechados para combate los vigilaban con sus fusiles preparados, como si fueran prisioneros de guerra peligrosos. Un escalofrío sacudió la espalda de Víctor al comprobar que había secciones para mujeres y estaban en las mismas condiciones que ellos. Quizá Gabriela estaría allí y podría verla. La buscó con la mirada pero estaban demasiado lejos para poder reconocer los rostros. De vez en cuando los vigilantes se llevaban a alguno de los presos y desaparecían por las puertas que daban acceso a las gradas. Nadie los volvía a ver después. Todo tipo de rumores corrían entre sus compañeros al respecto. Los que llevaban más tiempo informaban a los recién llegados sobre el funcionamiento del lugar. Lo que se podía hacer y lo que no se podía.

Cuando llegó la noche los condujeron a las entrañas del estadio. Allí los iban metiendo en unas salas dispuestas a lo largo de un corredor. Víctor adivinó que se trataban de los vestuarios para los deportistas. Al entrar en el recinto le recibió un ambiente repleto de miasmas y humanidad. El hacinamiento era terrible. Calculó que habría cerca de cien personas en un espacio de unos treinta metros cuadrados. Se colocó como pudo y esperó pasar la noche con cierta comodidad, aunque estaba seguro de que no iba a poder dormir. Sin embargo se quedó dormido debido al cansancio acumulado. Debió dormir unas tres horas. Después se despertó con la vejiga hinchada. En el fondo había unas puertas que debían conducir al excusado. Saltando por encima de la gente que se apiñaba en el suelo llegó hasta la puerta del retrete, pero al entrar se encontró con alguien que estaba durmiendo allí dentro pese al olor y la inmundicia. Como no podía aguantar más lo despertó. El tipo no tenía intención de salirse. Tenía miedo de perder su lugar. “¿Aguas mayores o menores?” inquirió. Al ser menores decidió quedarse en un lado, y cuando Víctor terminó se volvió a acomodar y le pidió que cerrara la puerta al salir.

La noche impregnada de ventosidades, insomnio y miedo envolvió a Víctor en el rincón que se había procurado y finalmente lo llevó a un sueño ligero y agitado. Pasaron varios días en los que la única novedad era el trasiego continuo de presos que entraban y salían y los rumores constantes del destino de aquellos que salían y no volvían más. Algunos decían que por las noches se formaban grupos de detenidos que se conducían al túnel ocho del estadio, donde un oficial les comunicaba el veredicto del régimen. Si eran considerados inocentes se les hacía firmar un documento declarando que no habían recibido malos tratos y se liberaban. Si eran considerados culpables les esperaba en la cancha del estadio un pelotón con armas automáticas de gran calibre. Un par de ráfagas y diez o veinte detenidos caían desmadejados. Nadie podía estar seguro de lo que ocurría porque los otros detenidos estaban en las salas y los militares conectaban los ventiladores para que no oyeran el tableteo de las armas.

Víctor se había unido al grupo de militantes del Partido que estaban en su sección del estadio y estaban intentando organizarse para mejorar mínimamente las terribles condiciones de su detención, ya que no tenían acceso a duchas, ropa de abrigo o comida en cantidades suficientes. Por supuesto no tenían ninguna comunicación con el exterior y las noticias llegaban de la mano de los últimos en ingresar en la prisión. La situación se iba complicando progresivamente. Las detenciones iban en aumento. Se estaba produciendo una auténtica desbandada del partido. Quien no había sido detenido estaba huyendo al extranjero. La estructura del Partido se iba descomponiendo rápidamente. Todo eran noticias deprimentes. Su destino, una incógnita amenazante. Sus pensamientos fueron interrumpidos por una voz desabrida que iba grazando su nombre por el servicio de megafonía del estadio “Víctor Fuhr, dale, que levante la mano, Víctor Fuhr”. Era inútil intentar escabullirse, Quienes lo habían intentado sólo habían conseguido cabrear a los mandos y que castigaran a toda la sección. Se adelantó y dos soldados lo escoltaron hacia las fatídicas puertas que conducían nadie sabía muy bien dónde. Él pronto iba a descubrir que todo lo que le habían dicho era cierto. O incluso peor de lo que le habían dicho. Las horas interminables de interrogatorio. Las mismas preguntas repetidas una y otra vez. Y los métodos de tortura. Los golpes, la picana, la privación de sueño. Se había propuesto no delatar a nadie y lo consiguió aunque muchas veces sus fuerzas estuvieran a punto de abandonarlo. Tras dos días y medio Víctor fue transferido en estado inconsciente a una nueva prisión, una casa en un fundo de las afueras de Santiago, en Peñalolén, que había sido transformada por la DINA, el servicio de inteligencia de Pinochet, en un inmenso centro de operaciones. Allí le esperaba una versión mejorada del tratamiento recibido en el mismo Estadio.

Joachim tenía que tomar su medicina para la tensión antes de acostarse. Era el único achaque que sufría además del dolor de las manos cuando cambiaba el tiempo. La vida le había tratado bien después de todo. Le había dado una segunda oportunidad y él la había aprovechado. Había formado una familia, se había labrado una brillante carrera. Era respetado. Pero su hijo había decidido desaprovechar todas las oportunidades que con su esfuerzo le había podido ofrecer. Maldito desagradecido. Y ahora estaba quién sabe dónde. Su dorado retiro había tomado un cariz que le causaba un continuo ardor de estómago. Itxaro además le reprochaba que no fuera ni siquiera capaz de averiguar el paradero de su hijo. Cómo si fuera algo sencillo. Como si no lo hubiera intentado por todos los medios. Solo quedaba uno más. La última posibilidad que estaba reservando en caso de que todo lo demás no funcionara. Al día siguiente llamaría para reservar el pasaje de avión hasta Punta Arenas.

La primavera había logrado suavizar el frío permanente que azota el estrecho de Magallanes. La travesía en barco hasta Porvenir podía incluso ser agradable si uno no era demasiado susceptible de marearse. Joachim no lo era. Disfrutaba con la brisa cargada de sal y la contemplación de los cisnes de cuello negro. Walther llevaba una vida tranquila en ese rincón apartado del sur del mundo. Después de una existencia llena de aventuras se dedicaba a administrar una empresa pesquera que según parecía prosperaba enormemente. Además de eso seguía en contacto con los principales servicios de espionaje del bloque occidental. O eso esperaba Joachim. Wiesenthal e Israel habían solicitado su extradición ya que lo consideraban uno de los mayores criminales nazis pero ésta había sido negada por un tecnicismo jurídico, por lo que Walther incluso se permitía viajar a Alemania y cobrar una pensión del BND. Mientras contemplaba la costanera acercándose, Joachim pensó que quizá no era tan casual que Walther hubiera decidido asentarse en un lugar llamado Porvenir. Todos los que habían sobrevivido a la caída del Reich se habían encontrado con esa posibilidad insospechada, un futuro sin Hitler. La propaganda nazi les había inoculado la incapacidad de imaginar un futuro que no fueran los mil años del tercer Reich. Cuando llegó el hundimiento, algunos prefirieron suicidarse a vivir en un mundo distinto. Walther y él no eran de ese tipo. Tuvieron la capacidad y las agallas de adaptarse y empezar de nuevo. Cuando el barco se aproximó al puerto una bandada de cauquenes se alzó del agua espantada y atravesó el cielo chillando su indignación. Joachim se desabrochó el abrigo porque el sol había calentado la mañana y la brisa se había detenido. El barco atracó en el muelle con una maniobra tan perezosa como los trabajadores del puerto, que parecían molestos por la llegada del buque, como si fueran centollas aletargadas en un acuario. Joachim encendió un cigarrillo y descendió buscando un taxi.

Tras un breve recorrido, el auto se paró delante de un edificio de madera pintado de azul celeste. El tejado de cuatro aguas compartía el mismo color. Las casas colindantes tenían una estructura parecida pero un color distinto cada una, creando un bonito contraste. En la sala de recepción había una joven tras un escritorio de grandes dimensiones lleno de papeles. Como la chica parecía una fotografía de la propaganda que solía hacer la Liga de Muchachas Alemanas, Joachim no dudó en dirigirse a ella en alemán:

Guten Tag.

Guten Tag, Wie geht es Ihnen?

Muy bien, es un placer oir ese acento bávaro tan clásico. ¿De dónde viene?

Mi bisabuelo era de un pueblo cercano a Ingolstadt pero yo nunca he salido de Porvenir. Sin embargo en casa siempre hemos hablado así.

Parece mentira, hablas igual que una vieja de Munich – y profirió una risotada que hizo ruborizarse a la muchacha – Bueno, he venido a ver a Herr Rauff.

Si, claro, ¿A quién debo anunciar?

A un viejo camarada. Él ya entenderá.

La muchacha descolgó el teléfono y musitó un par de frases antes de colgar. Luego se levantó y acompañó a Joachim por un pasillo. A ambos lados del pasillo había salas de trabajo pero nadie parecía trabajar en ellas. Al llegar al fondo, golpeó en la puerta y la abrió para que pasara Joachim. Luego pidió permiso y salió. Joachim se cuadró, chocó los talones y alzando su brazo derecho saludó: “Heil Hitler!”. Rauff se lo quedó mirando con cara asombrada. Era un tipo con rasgos finos muy regulares con unos cabellos ralos que se peinaba hacia atrás.

Joachim, déjate de tonterías. ¿A qué viene eso?

Perdona, me he dejado llevar por la nostalgia. No todos los días tengo la oportunidad de encontrarme con un viejo camarada.

¿Pero qué dices?, si en el círculo alemán de Santiago no hay más que nazis?

Ya, pero no es lo mismo, Walther, y ya sabes por qué.

Bueno, es igual. Ve al grano por favor que estoy muy ocupado. Ya me dirás qué es ese asunto tan importante y grave que te ha obligado a venir hasta aquí porque no lo podías tratar por teléfono.

Si, bueno, deja que me quite el abrigo. ¿Te importa que fume? – Walther negó con la cabeza y le acercó un cenicero- Verás, se trata de Víctor. Creo que está en un buen lío. Hace dos semanas que no sabemos nada de él. Ha desaparecido sin más. Creemos que ha sido detenido por la Junta militar. Parece ser que Pinochet está haciendo detenciones masivas y mi hijo era militante del Partido Socialista – Joachim hizo una pausa para comprobar el efecto de sus palabras en Walther, pero su rostro era una máscara inexpresiva – En cualquier caso, aunque no haya una confirmación oficial, por mi experiencia en Alemania, creo firmemente que están llevando a cabo un programa de represión parecido al que hicimos en 1933. Si esto es así, mi hijo con toda seguridad estará detenido como enemigo del régimen.

Lamento oírlo, sinceramente. No sabía que tu hijo fuera un socialista. ¿Cómo lo permitiste?

Yo no lo permití, su madre lo consintió y yo lo que siempre quise fue olvidar la política y centrarme en vivir. Pero te puedo asegurar que tuvimos nuestras discusiones y nuestra relación fue empeorando sobre todo desde que Allende ganó las elecciones.

Ya me puedo imaginar, pero ¿Qué tengo que ver yo con este asunto Joachim?

Directamente nada, pero si hay alguien que puede averiguar su paradero ese eres tú. Solo te pido que utilices tu red de contactos para localizarlo.

Creo que me sobrevaloras viejo amigo. Mi tiempo ya pasó hace mucho. Ahora me dedico a gestionar una pequeña empresa, ya lo ves- dijo Walther haciendo un amplio gesto con las manos para abarcar toda la habitación. Joachim se lo quedó mirando como intentando transmitir su incredulidad sin necesidad de hablar.

Vamos Walther, nos conocemos desde hace cuarenta años. Hemos pasado muchas cosas juntos. Tú me salvaste de los cabrones judíos. Te pido que hagas lo mismo por mi hijo. Me han dicho que Pinochet está montando un servicio de inteligencia para organizar mejor la represión, y si está haciendo eso, seguro que recurre al espía más famoso de Chile, que eres tú.

Muchas gracias por los halagos. ¿Quieres una copita se Schnapps? – le preguntó alcanzando una botella de un aparador- La verdad es sí que hay algo de lo que comentas. No puedo entrar en detalles, pero en efecto Pinochet es muy consciente de que no durará mucho en el poder si no contrarresta la base social que llevó a Allende al poder. La CIA también lo cree así.

¿La CIA? ¿Así que es verdad lo que se ha dicho? ¿Estaban ellos detrás del golpe?

¿Y qué creías? No era muy probable que se dejaran quitar las minas de cobre sin más, y que la Unión Soviética tuviera en sus manos el segundo paso entre el océano Atlántico y el Pacífico. ¿Por qué crees que he estado viajando a Estados Unidos todo el año?

Bff, la verdad es que todo esto me supera aunque entiendo que tiene sentido. Pero eso me favorece, seguro que me puedes ayudar.

No puedo asegurártelo, pero haré lo que esté en mis manos. Déjame que haga unas llamadas y luego te cuento. Llamaré a mi asistente para que te lleve a mi casa y puedas descansar.

Joachim llegó a la casa de Walther y fue recibido por su mujer. Aunque no quería reconocerlo estaba muy cansado del viaje y aprovechó que lo dejaran a solas en la habitación para dormir un rato. Se despertó desorientado y con un fuerte dolor de tripa. Buscó un cuarto de baño para aliviarse y cuando se levantó advirtió que entre los excrementos había unas motas de sangre reseca. Ya se había dado cuenta antes pero prefería ignorar ciertas señales. Se recompuso los cabellos y se refrescó la cara antes de bajar al salón. Allí estaba Walther leyendo el periódico mientras fumaba un cigarrillo.

¡Ah Joachim! Como estabas durmiendo preferí no molestarte.

Gracias, estoy un poco jodido, la verdad. Esta mierda de vejez.

Es lo que nos queda camarada. Tengo algunas novedades. ¿Te apetece tomar una copa antes de cenar?

¿De verdad?¿Lo has localizado? – preguntó Joachim con un entusiasmo evidente.

No exactamente, pero he encontrado su rastro. Parece ser que fue detenido y estaba en el Estadio Nacional de Chile esperando a ser procesado. Mi contacto localizó a a un tal coronel Espinosa, el oficial al mando, y le confirmó que había estado allí pero que había sido trasladado, aunque no sabía adonde. La gente de la DINA no les dice donde se los llevan. Es material clasificado.

Ya comprendo,.., ¿Puedes seguir tirando del hilo?

Sí, no será complicado pero llevará algo de tiempo, la información tarda mucho en llegar porque está todo sin organizar.

Pero, ¿Qué crees que pasará?

Solo te puedo decir que es bueno que haya salido del Estadio. Por lo que yo sé muchos son fusilados allí mismo. Pero también sé que están liberando aquellos que no han tenido ninguna implicación política. Yo creo que se lo han llevado porque no ha confesado y creen que le pueden sacar información valiosa. La DINA está montando centros para procesar este tipo de detenidos, pero son instalaciones super secretas. Me costará un poco averiguar dónde está.

Pero cuando lo averigües ¿Podrás lograr que lo suelten?

Creo que sí, a no ser que crean que es un dirigente o alguien peligroso.

No lo es, te lo aseguro. Es solo un joven idealista que se ha dejado llevar.

Como nosotros Joachim. ¿No es así? Y a mí me acusaron por el homicidio de 97.000 detenidos. Y a Eichmann lo colgaron.

No entendieron nada. Nosotros estábamos luchando para lograr un mundo mejor. ¿Qué hay de bueno en la Unión Soviética? Nada. Yo tenía ya muy avanzados los estudios para mejorar la especie. Hacer que avanzara la humanidad librándose de tarados y seres inferiores.

Deja ya los discursos grandilocuentes. Nos equivocamos. Pensamos que podíamos cambiarlo todo y no cambiamos nada.

¿Pero de verdad fuimos criminales Walther? ¿Nos merecemos que nos persigan así? Yo puedo asumir que el mundo no entendiera tu misión, que era una misión dura, desagradable. La eliminación física de los Untermenschen era algo demasiado radical para la pacata moral judeo-cristiana, pero yo estaba contribuyendo al avance médico de la humanidad con mis investigaciones, y a muchos de mis colegas los colgaron en Nuremberg por hacer lo mismo.

Claro, investigaciones que incluían experimentos con humanos –respondió Walther con sorna – Por lo que yo sé no tenías reparos en inocular virus letales en los prisioneros de Buchenwald. Creo que eso también era demasiado radical para el juramento hipocrático de los médicos, ¿no crees? De alguna manera todos creímos que la nueva Alemania estaría por encima de las leyes del resto del mundo.

No, en realidad los verdaderos nazis creimos que nosotros escribiríamos las leyes del resto del mundo y lo convertiríamos en un lugar más avanzado, más perfecto. Si hubiéramos tenido más tiempo para desarrollar nuestro proyecto se lo habríamos podido demostrar.

Puede ser Joachim, pero la historia y la realidad la escriben los vencedores, no hay nada más. Yo lo comprendí muy rápido. Lo demás da igual.

Hmmm – Joachim hizo una pausa de reflexión mientras rellenaba su copa -No deja de ser irónico, dejé toda mi juventud luchando contra los comunistas y mi propio hijo me sale socialista y está a punto de morir en manos de gente como yo. Parece una burla del destino.

No te des por vencido, ya verás como podemos conseguir que lo suelten.

Y quizá lo consigamos, pero muchos otros ya han muerto o van a morir. Y serán los hijos de otros hombres como yo.

El teléfono los interrumpió. Joachim dio un respingo pero Walther no se inmutó. Dobló tranquilamente su periódico, se levantó y se estiró los pantalones mientras el timbre repiqueteaba una y otra vez. Por fin alzó el auricular y escuchó casi sin hablar. Luego colgó.

¿Y bien? – inquirió Joachim con impaciencia.

Ya sé donde está. Es una de las instalaciones más nuevas, por suerte conozco a Salgado que es quien la está dirigiendo. También puedo llamar a Benavides que es el jefe de todo el aparato.

¿Benavides? ¡Qué hijo de puta! Lo conozco, estuve con él y me dijo que no podía hacer nada, que los detenidos estaban en mandos de los jueces.

¡Ja, ja, ja! Parece mentira que lo creyeras con tu experiencia en las SS, ¿Crees que en el Chile actual hay separación de poderes? Tanto como en el Reich, te lo aseguro. Compréndelo, no podía decirte la verdad.

Dejemos eso. Por favor llama cuanto antes a Salgado.

En Peñalolén el rimo de las torturas se intensificó. Víctor recibía sesiones de picana que podían prolongarse hasta doce horas. Los torturadores se iban turnando cuando se cansaban de freírle los testículos, de empalarlo por el ano o de engancharle las pinzas en los pezones. Pero Víctor resistía. No había dado ni un solo nombre. Cuando lo regresaban inconsciente a la celda, los otros compañeros lo reanimaban, le daban agua y cuidaban de el. “Tienes que hablar Víctor, te van a matar ¿No lo entiendes? Si creen que no te pueden sacar nada, no les vales, ¿cachai? Te van a matar poh”. Pero Víctor extraía fuerzas de algún lugar y perseveraba. Pensaba en Gabriela y se mantenía fuerte por ella. Y por su hijo. Dos días antes de la detención le había confesado casi con culpabilidad que creía que estaba embarazada, que no lo podía confirmar porque no podía ir al médico pero que estaba segura. Creía que se iba a enfadar. Pero Víctor no se enfadó. Se emocionó y solo deseó que su hijo naciera en un país libre. Por eso no se hundía. Tenía que mantenerse firme. Quería que su hijo estuviera orgulloso de él. Que fuera distinto de su propio padre, el plutócrata cínico que le había amargado la existencia.

Juan Manuel Salgado estaba tomando un café en la oficina de dirección del centro cuando sonó el teléfono. Era Manuel Contreras. Le daba la orden de eliminar a Víctor Fuhr. Esas órdenes directas se estaban haciendo cada vez más frecuentes a medida que se organizaba el régimen. Ya tenían el modo de hacerlo sin dejar ningún rastro. Salgado llamó a los agentes Escalona y Daza que estaban de guardia.

Muchachos, os tenéis que encargar de Fuhr. Hoy mismo.

Pero jefe, acabamos el turno en una hora. ¿Por qué no se lo encarga a los que entren?

No me jodas Escalona. Es una orden. Háganlo, ¿ya?

Está bien. Pero lo voy a sentir – respondió Daza – ese wuón tiene agallas.

Tiene razón – apoyó Escalona - No vi ninguno igual.

Por eso hay que eliminarlo – sentenció Salgado - Los héroes no nos sirven.

Está bien. A la orden.

Los agentes salieron de la oficina y acudieron a la enfermería. El médico de guardia había salido, de modo que se llevaron a Gladys, la enfermera. Fueron a la celda. Víctor estaba despierto y estaba charlando con sus compañeros. “Víctor, acompáñanos. Tenemos que bailar”. Víctor se alzó resignado y salió arrastrando los pies. En la sala de tortura le sentaron en la silla. Escalona encendió el regulador de potencia, tal y como solían hacer, para que Víctor no sospechara nada. Daza se mantuvo detrás de Víctor con una bolsa de plástico preparada. Cuando Escalona le dio la señal avanzó hasta situarse tras Víctor y con un rápido movimiento le encapuchó la cabeza con la bolsa y la bajó hasta el cuello, apretándola para que no pudiera respirar. Víctor se sacudió e intentó zafarse llevándose las manos al cuello, pero estaba demasiado débil para prestar oposición.

Salgado seguía en la oficina procesando los ingresos y salidas de presos y remitiendo los informes a sus superiores cuando el teléfono sonó de nuevo.

Aquí Salgado, dígame.

Salgado, habla el coronel Benavides.

A sus órdenes coronel, usted dirá.

¿Tienen allí a un subersivo de nombre Víctor Fuhr?

Sí, aquí está coronel pero..

Pero nada, suelten al cabro poh.

A sus órdenes, pero Contreras me acaba de ordenar que lo eliminara.

Pues yo le ordeno que lo suelten, no me haga perder tiempo.

Pero es que ya lo están procesando.

Pues me para ahora mismo ese proceso y lo liberan. Confírmeme cuando esté hecho.

Salgado colgó el teléfono y salió corriendo de la oficina maldiciendo su suerte. “Vaya mierda de día, con lo tranquilo que estaba”. Corrió por el pasillo y se arrojó a la puerta de la sala de procesamiento, que estaba cerrada por dentro. La golpeó frenético. “Abran, abran, soy Salgado, abran ya”. Tardaron lo que le pareció una eternidad en abrir la puerta. Salgado se precipitó en la sala gritando. “¡Paren, no lo hagan paren!”. La enfermera se incorporó con una jeringa en la mano y el espanto dibujado en la cara. “Yo, yo, ya…” Salgado comprendió. La enfermera le había inyectado ya el cianuro. El efecto era inmediato. La cabeza encapuchada sobre el pecho confirmaba que era demasiado tarde. Víctor estaba muerto. Ahora tendría que darle explicaciones al Coronel.”Perdone mi coronel, nos ordenó que lo elimináramos poh” se defendió Daza. “No se preocupen, ha habido contraorden de las altas esferas. Alguien habrá llamado a alguien. Pero por lo que veo llegó demasiado tarde. Voy a comunicarlo. Sigan con el procedimiento habitual”. Salgado salió resignado de la sala. Daza y Escalona envolvieron el cuerpo en una bolsa de plástico y le aferraron un trozo de riel. Luego lo volvieron a envolver en un saco de patatas y lo ataron con un alambre. A continuación llamó al brigadier para que dos soldados sacaran el cuerpo y lo introdujeran en un transporte. El pequeño camión recorrió los escasos kilómetros que los separaban del cuartel del regimiento del Ejército en Peldehue, al norte de Santiago. Allí otros sacos similares esperaban su último viaje.

Tras una hora el silencio de la noche se rasgó con el rugido de los potentes rotores del helicóptero Puma del Comando de Aviación del Ejército. Unos soldados que no hacían demasiadas preguntas cargaron los sacos y después subieron ellos mismos al aparato. El rotor del helicóptero hizo girar las palas y la aeronave partió rumbo a la costa de la Quinta Región con su siniestra carga a bordo. El trayecto no fue largo. Tras cuarenta minutos comandante informó a través del sistema de comunicación a los soldados que había llegado el momento. El aparato perdió altura y bajó la velocidad. Los soldados abrieron una de las puertas laterales y empezaron a empujar los pesados fardos hasta que hacerlos caer al agua chapoteando en medio del remolino formado por las aspas del helicóptero. Todo fue rápido. Rutinario. En menos de diez minutos habían acabado y estaban regresando al cuartel de Peldehue mientras el sol empezaba a asomar por encima de las cumbres nevadas de los Andes.

Daniel Muñoz Castander, vive en Madrid, economista , empresario, es consultor en “Salestrails Consulting” de la que también es administrador único.

Como escritor publicó en 2015 “Aprovecha cada oportunidad: Como mejorar la eficacia comercial en la venta de automóviles” Y en 2016 “El purgatorio de los malditos”