Inicios del siglo XXII. Son tiempos de crisis y turbulencias. La población de los otros se incrementa día tras día. El destino de millones descansa en las decisiones de los amos del mundo. Un anciano de edad imposible, Ayala, se servirá del joven Nibali, el mejor mediador del planeta, para jugar sus cartas en una partida contra los grandes poderes que decidirá el futuro de la humanidad.

Una historia de intriga, compleja y perfectamente resuelta. Una magnífica galería de personajes, una construcción muy precisa y un ritmo creciente que desemboca en un sorprendente final.

Daniel Menéndez Cuervo

Abismos de aguas heladas

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Título original: Abismos de aguas heladas

Daniel Menéndez Cuervo, 2015

Editor digital: Ablewhite

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Para Lali, su sonrisa lo merece todo.

Para mis padres por lo que

me han enseñado.

Era otoño. El sol caía hacia el ocaso. Su luz amarillenta y cansada se reflejaba delicadamente en los desordenados cabellos rubios de la niña. Tenía unos ojos azules enormes, debía contar un año y apenas sabía caminar. Avanzaba con movimientos torpes y vacilantes, amenazando con caerse en cualquier paso. Iba sin rumbo, aparentemente tan solo interesada en demostrar su capacidad de moverse por su cuenta, hasta que descubrió al niño de la camiseta de rayas. Jugaba agachado en el arenero con una paleta naranja y un cubo de plástico. La niña de los ojos azules se detuvo y lo contempló durante un instante. Después se dirigió hacia él. Comenzó con timidez como si temiera hacer algo incorrecto. Cuando el niño alzó la cabeza y la miró, ella sonrió y prosiguió tan rápido cómo pudo balbuceando con alegría algo que tal vez fuera un saludo. Cuando estaba a punto de alcanzar al niño, un grito de alarma la detuvo. Una mujer, de unos treinta años, llegó corriendo con desmedida urgencia y agarró al niño. Lo colocó sobre su hombro y con la mano izquierda le cubrió la cabeza como si debiera protegerlo de algún peligro terrible.

—¡No te acerques a mi hijo! —le espetó a la niña de los ojos azules al tiempo que se agachaba para recoger la paleta y el cubo. Lo hizo con movimientos apurados y temerosos, sin apartar la mirada de la pequeña—. ¡Vete de aquí! —le gritó con excesiva violencia.

La mujer y su hijo se alejaron rápidamente. La niña de los ojos azules, con gesto asustado, los observó sin moverse durante unos instantes que debieron parecerle eternos. Poco después, la mano de su madre se posó sobre su cabeza acariciándola suavemente.

—No te preocupes, no sucede nada, yo jugaré contigo —dijo con una voz infinitamente dulce.

La mujer se agachó al lado de la niña, sonrió y tomó un puñado de arena.

—Cógelo —le susurró a la pequeña.

Ella lo intentó, pero la arena se escurrió entre sus diminutos dedos.

—No importa, probemos otra vez. ¿Quieres?

La niña se agitó nerviosa y extendió torpemente su mano derecha hacia la arena. La mujer sonrió, volvió a acariciar a la niña y alzó el rostro. Con un rápido vistazo descubrió que todos los niños se iban. Sus acompañantes repentinamente ajetreados los cogían y se los llevaban sin muchas explicaciones.

La brisa del norte soplaba ahora con más fuerza, comenzaba a hacer frío, tal vez era eso.

—Vamos —balbució la mujer conteniendo las lágrimas—, se ha hecho tarde, debemos volver a casa.

NIBALI

1

El hombre de unos treinta años, vestido, como siempre, con un traje impecable, permanecía sentado en mitad de una amplia habitación. Mientras agitaba con parsimonia los dedos de la mano derecha sobre el brazo de la butaca, deslizó su mirada inquieta por las paredes hasta fijarse en el único hueco libre de cuadros. Lo observó con detenimiento y esbozó un leve gesto de protesta. Después extendió su mano izquierda hacia la pared y con la derecha se dispuso a manipular el MC de su muñeca.

Justo en ese momento, frente a él, se abrió una puerta y apareció una joven alta y delgada, vestida con unos sencillos pantalones blancos y una blusa sin cuello del mismo color. Él la miró con gesto incrédulo, como si su aparición fuese una sorpresa imposible.

—Creo, señor Nibali, que no sería buena idea utilizar su MC entre estas pinturas, son muy valiosas —dijo ella con una voz agradable y firme, al tiempo que se internaba en la habitación con pasos suaves y elegantes sin apartar la mirada del hombre.

Él no respondió, se limitó a observar el alargado rostro de la joven, sus ojos grandes y ovalados. De un color tan impreciso como el mar, se dijo. Después se fijó en los sensuales labios que rodeaban su boca.

Ella se detuvo ante él y con un leve movimiento de cabeza apartó algunos de los cabellos del flequillo castaño que le caían sobre el ojo izquierdo.

—Sí —dijo Nibali al fin poniéndose lentamente en pie—, supongo que está en lo cierto… señorita… Imagino que a su edad ese es el tratamiento adecuado.

—Puede llamarme Sylvie —respondió ella.

—Puede llamarme Giancarlo —dijo Nibali luciendo una sonrisa exagerada al tiempo que extendía su mano derecha. Ella la estrechó con demasiada rapidez y ligereza, como si aquel contacto no le resultara agradable.

—Insisto, Sylvie, creo que está en lo cierto. Sin embargo, esto se podría haber evitado dotando a esta habitación de un mural de proyecciones. Es lo habitual en cualquier lugar, más aún en uno destinado a hacer esperar a los visitantes.

—Al señor Ayala no le agradan esos ingenios.

—Si así es, creo que no hay nada que discutir. Supongo que entonces es cierto que Alexandros Ayala todavía vive.

—Ya sabe que es cierto —respondió ella con tono irritado—, usted no habría realizado un viaje tan largo de no estar seguro de ello, señor Nibali.

—Giancarlo, prefiero Giancarlo.

—Acompáñeme, señor Nibali.

2

Sylvie condujo a Giancarlo Nibali a través de un largo pasillo de paredes blancas. La joven caminó sin prisa y en silencio hasta llegar a una puerta de cristales opacos. Allí se detuvo y con un gesto le indicó al visitante que podía pasar al otro lado.

—¿No me acompaña? —preguntó Nibali.

—Por el momento no, el señor Ayala no requiere de mis servicios.

—Una verdadera lástima. Confío en que vuelva a necesitarlos antes de que yo deba irme —respondió Nibali clavando su mirada en el rostro de la joven—. Sus ojos son muy bellos, no sabría decir de qué color, creí que podían ser verdes, ahora me parecen grises.

Sylvie bajó la mirada, apretó los labios, tal vez ahogando alguna respuesta irritada, y con un movimiento brusco giró la manilla dejando la puerta entreabierta.

—El señor Ayala lo espera —dijo con aspereza. Dio media vuelta y se alejó con pasos veloces. Nibali la observó con gesto divertido. Cuando la perdió de vista, avanzó hacia la puerta.

Del otro lado se extendía una amplia terraza de forma rectangular. Uno de sus laterales se orientaba al norte, asomándose al mar. El opuesto ofrecía una espléndida vista de unas impresionantes cumbres de roca desnuda. A unos diez metros de la puerta se ubicaba una mesa dispuesta para la comida y dos sillas. En una de ellas se sentaba un anciano enjuto y arqueado. Nibali lo miró con gesto sorprendido.

El anciano se volvió hacia el recién llegado.

—Por favor, pase y tome asiento —dijo con una voz aguda, débil y temblorosa—. La comida se enfría.

Giancarlo Nibali se acercó despacio, sin apartar la vista del anciano. Este extendió la mano izquierda apremiándole a sentarse.

—Vamos, ¿no tiene usted hambre?

El invitado extendió su mano derecha esperando estrechar la del anciano al tiempo que decía:

—Soy…

—Claro que sé quién es, déjese de formalidades. No pretenda obligar a un hombre de mi edad a ponerse en pie ante un joven de su porte. Siéntese y comamos antes de que la comida se enfríe.

Giancarlo atendió a las indicaciones de su anfitrión. Se sentó ante un plato de pequeños y coloreados fragmentos vegetales ordenados con gran cuidado. Los observó con indiferencia, tomó un tenedor, pinchó y se llevó una pequeña porción de alimento a la boca.

—¡Está frío!

—Ya le dije que se apresurase —respondió el anciano.

—¿Para qué habría de apresurarme? Esto nunca ha estado caliente, está helado.

—Así es. Se trata de un sofisticado plato denominado primavera helada. Las verduras apenas se cocinan, se congelan con nitrógeno y se dejan a temperatura ambiente para que vayan ganando calor. Si desea más detalles estoy seguro de que mi cocinero estará encantado de darle las explicaciones precisas.

—No será necesario —dijo Giancarlo confundido.

—Si lo acompaña con un poco de vino, potenciará su sabor.

Nibali tomó la copa que tenía a su derecha, echó un rápido vistazo a su contenido y le dio un pequeño sorbo. Al instante apartó el cristal de los labios y se llevó la mano a la boca.

—¡Qué es esto!

—Discúlpeme, debería haberle advertido. Suelo referirme a ello como vino, ya sabe, la costumbre, sin embargo, no lo es. Se trata de un preparado que lo imita. Obra de mi amable cocinero, asegura que potencia el sabor de las verduras heladas. Quizá se haya excedido con la temperatura.

—Sin duda que lo ha hecho.

—Lo lamento. Si desea más detalles acerca de la bebida, de nuevo le remito a él.

Nibali posó la copa con gesto irritado. Con ojos furiosos miró al anciano. Este esbozó una inquietante y débil sonrisa. Infinidad de arrugas atravesaban la frágil piel de su rostro. Con una mano huesuda y temblorosa tomó una copa y con pasmosa lentitud la llevó hasta los labios. Cerró los ojos y bebió despacio, deleitándose con el sabor de la bebida.

—Un vino excelente —afirmó dejando la copa sobre la mesa.

—¡Acaba de decirme que no es vino! —protestó Nibali.

—Hablábamos de su copa, amigo, no de la mía. La verdad, no encuentro ninguna virtud en ese líquido azucarado que usted acaba de probar.

Nibali hizo ademán de levantarse, pero se detuvo, miró al mar, poderosas olas lo agitaban con lentitud, y estalló en una carcajada.

—Todo forma parte de una estrategia —dijo sonriendo—, hacerme venir a este alejado lugar, la larga espera en una habitación sin mural, su bella y altiva secretaria, esta comida… pretende confundirme y hacerme perder los estribos. ¿Con qué objeto?

—Es usted muy perspicaz. Sin embargo, creo que se equivoca en lo referente a Sylvie, ella no pertenece a ningún plan, lo ha recibido porque habitualmente se encarga de hacerlo. Me congratula que la considere bella, aunque supongo que eso es inevitable. Sin embargo, me sorprende que la haya calificado como altiva, no lo es en forma alguna.

—Así me ha parecido.

—Me temo que ha confundido su carácter tímido con altivez.

—Tal vez. Pero no ha contestado a mi pregunta. ¿Cuál es el objetivo de esta representación teatral?

El anciano tomó otro sorbo de vino. Lo saboreó con calma. Sosteniendo la copa en su mano dijo:

—He averiguado que usted es un hombre extremadamente meticuloso. De puntualidad exagerada, gestos medidos al detalle y modales irreprochables que siempre actúa del modo adecuado y que rara vez comete un error.

—Así me gano la vida.

El anciano sonrió y dijo:

—Esa es una expresión excesivamente modesta. Su trabajo le rinde tales frutos que es ridículo referirse a ello en esos términos. En fin, mis intenciones no eran nada perversas, tan solo pretendía situarle en un medio un tanto adverso y ver qué sucede cuando usted no lo controla todo.

—¿Está satisfecho?

—¿Por qué supone que he terminado? —preguntó el anciano mostrando una sonrisa burlona.

Un gesto de inquietud se asomó al rostro de Nibali.

—¿Es usted realmente Alexandros Ayala? —preguntó.

—Fíjese bien en mí, ¿acaso no le parezco lo suficientemente viejo?

—Nadie puede ser tan viejo.

El anciano suspiró y señaló las moles grises, peladas y solitarias, que se alzaban en el sur.

—Todos mis años son apenas un breve instante comparados con la edad de esas montañas. Sin embargo, mis ojos han disfrutado de tiempo para contemplar acontecimientos inimaginables. Cuando yo tenía su edad… treinta años, si no me equivoco.

—Veintinueve.

—En esa época, quizá más tarde, comenzaron a sucederse acontecimientos catastróficos, sequías, inundaciones, temporales… lugares preciosos fueron engullidos por el mar…

—Todo el mundo ha oído hablar del deshielo —respondió Nibali con tono aburrido—, la subida del nivel del mar y de todas las catástrofes y muertos que siguieron.

—La diferencia, joven amigo —respondió el anciano con tono irritado—, es que yo contemplé todo ese desastre. Vi desaparecer bajo las aguas lugares que conocía, vi a centenares de hombres llorando por aquello que el mar les arrebataba y vi a miles morir mientras huían en busca de refugio. Le ruego que no hable con esa ligereza.

—Lamento haberle ofendido. Sin embargo, debe comprender que me es difícil creer que usted sea Ayala.

—Eso no le ha impedido acudir a este encuentro.

—Ha sido una cuestión de curiosidad. Leí con gran interés sus obras durante mi época de estudiante. Ya entonces me percaté de que es imposible encontrar alguna referencia fiable acerca de Alexandros Ayala que indique una fecha de muerte. En los últimos años los rumores sobre su existencia se han multiplicado y en especial aquellos que dicen que usted dirige la Fundación Humanos.

—No es del todo cierto, mis energías ya no alcanzan para semejante labor, sería más acertado decir que la presido de una forma más o menos honoraria.

—Cuando recibí su invitación creí que sería una buena ocasión para resolver el misterio.

—En tal caso podría haber renunciado a sus notables emolumentos.

—No, mi curiosidad no vale tanto, aunque he de confesarle que renuncié a otras entrevistas que sin duda me hubieran proporcionado mejores perspectivas.

—Confío en que se equivoque.

—Creo que es inútil perder más tiempo, explíqueme quién es, usted no puede ser Alexandros Ayala.

—No sea maleducado, haga el favor de disfrutar de la comida.

3

El almuerzo había terminado. Alexandros Ayala realizó un gesto casi imperceptible y de inmediato aparecieron dos asistentes para recoger los cubiertos. Mientras lo hacían, Giancarlo Nibali deslizó su mirada hacia el mar. Ahora las olas, agitadas por un viento creciente, se elevaban mostrando crestas blancas.

—¿Le agrada la vista? —preguntó Ayala.

—Sí —respondió Nibali sin apartar los ojos del mar.

Uno de los asistentes se detuvo frente a Ayala aguardando alguna instrucción.

—Tras las comidas —le dijo Alexandros a Giancarlo— mantengo la costumbre de tomar una infusión de café. ¿Le gustaría acompañarme?

Nibali asintió con indiferencia.

—Dos cafés, por favor —le dijo Ayala al asistente.

—¿Como de costumbre?

—Sí, por supuesto —respondió Ayala, y dirigiéndose a Nibali añadió—. No debería tomar café, pero ya soy demasiado viejo para alterar mis hábitos, ¿no le parece?

Giancarlo observó como el asistente regresaba al interior de la casa por una pequeña puerta que daba a la terraza.

—Supongo que así es —dijo.

—No ha expresado ninguna opinión acerca de mi propuesta.

—Aún no la tengo, no es tan sencillo. Cuando recibo un encargo estudio su viabilidad, y si estimo que es posible presento un presupuesto al cliente. Si considero que no hay ninguna posibilidad de éxito, le comunico al cliente que no puedo aceptar. No le daré una respuesta antes de cuatro o cinco días.

—No me he explicado bien. Le preguntaba por su opinión personal. Quiero saber si cree que nuestra causa es justa.

Giancarlo se revolvió en la silla evidenciando cierta incomodidad.

—Eso es irrelevante —respondió.

El asistente reapareció con una bandeja que dejó sobre la mesa. Con un gesto, Ayala le indicó que podía irse. El anciano tomó una de las tazas de la bandeja, la acercó a su nariz, la olisqueó y sonrió complacido.

—¡Magnífico! Puede servirse —le indicó al invitado—. Espero que sea de su agrado.

Giancarlo tomó una taza, le dio un pequeño sorbo, lo saboreó y asintió.

—Me alegro —dijo Ayala—. Es un café excelente, es importado de… No, no divaguemos. Se hace tarde y pronto habré de retirarme a descansar. Vayamos a lo que realmente nos ocupa. De sus palabras infiero que no le importa el propósito de su labor de mediación.

—No veo por qué habría de importarme.

—Por lo tanto, usted sería capaz de invertir todo su esfuerzo, su tiempo, sus influencias y sus dotes de persuasión para lograr algo que en el plano personal le resultase desagradable, puede que incluso malvado.

—Me resulta extraño hablar de mi trabajo en esos términos. Imagino que a usted le resultaría igualmente extraño que un médico exigiese un certificado de buen comportamiento a sus pacientes. Nadie espera que un cirujano juzgue a sus pacientes antes de operarlos. Su trabajo consiste en realizar la operación y ha de hacerlo sin importarle otras consideraciones.

—Tal vez su analogía no sea correcta. Imagine que el médico ha de escoger entre dos pacientes: un asesino confeso y un niño. El primero en entrar en el quirófano vivirá, lo más probable es que aquel que deba esperar muera. ¿Cómo cree que habría de proceder el médico?

Ayala bebió otro sorbo de café.

—Ofrezco mis servicios a quién pueda pagarlos —replicó Nibali—. Si usted y su fundación están dispuestos a pagar mi tarifa, trabajaré para ustedes y me esforzaré al máximo para que mi labor sea culminada con éxito. Le aseguro que eso es independiente de mi simpatía hacia sus objetivos.

—Sin embargo, insisto: ¿qué opina de la Fundación Humanos?

Nibali resopló con irritación.

—Vuelvo a decirle que eso es indiferente.

—No lo es, querido amigo, no lo es. Necesito que usted comparta nuestros objetivos, porque ha de hacer el trabajo gratis, no podemos pagarle.

Nibali abrió los ojos mostrando incredulidad. Agitó los labios sin acertar a articular una respuesta.

—¿Es esto otra de sus bromas? —preguntó al fin.

—No, la fundación no dispone de presupuesto para hacer frente a los costes de su contratación.

El asombro de Giancarlo se transformó en ira.

—¡Está burlándose de mí! ¡Soy el mejor mediador del mundo, mi equipo reúne a algunos de los trabajadores más capaces que pueda encontrar! ¡Cómo se atreve a traerme a este lugar perdido para proponerme esta estupidez!

Ayala alzó el brazo derecho indicando a su invitado que se calmase.

—No espero detener su ira, pero me gustaría señalarle un par de detalles. Usted ha obtenido provecho de este viaje, pues tenía la vaga esperanza de llegar a conocer a Alexandros Ayala. Y no olvide que acordamos un encuentro de dos días y una remuneración acorde con sus tarifas. No ha venido gratis ni está perdiendo el tiempo.

—¡Puede meterse su dinero dónde desee! ¡Me voy ahora mismo! —exclamó Nibali poniéndose en pie.

—Me temo que eso no será posible. No puedo proporcionarle ningún medio de transporte. El aerotransportador no regresará hasta mañana. Quizá pueda contratar alguno, aunque le supondrá una notable dificultad, esta zona carece de navegación guiada de manera que necesitaría encontrar un piloto de clase A. Ya sabe que no abundan. Podría intentarlo por carretera. Aunque no creo que alguien como usted haya intentado nunca semejante viaje. Así que me atreveré a señalarle que no conseguirá hacer que un vehículo con conductor llegue aquí antes de una hora. El viaje hasta el aeropuerto más cercano le llevará dos horas. Es un aeropuerto sumamente pequeño. Me extrañaría que para cuando llegase aún dispusiese de algún vuelo.

Ayala hizo una pausa para volver a beber café.

—Mi consejo es que se quede —dijo sosteniendo la taza en su temblorosa mano—, mañana, con el aerotransportador llegará a un aeropuerto internacional en poco más de una hora. Así cumplirá su compromiso con nosotros y dispondrá de tiempo para arreglar alguno de sus asuntos. Yo no le molestaré más, ahora he de acostarme. Mis empleados le indicarán con gusto cómo llegar hasta la sala que han preparado para que trabaje. Cuenta con todo lo necesario, incluidos varios murales de proyecciones para su pequeño dispositivo. Si lo tiene a bien, nos veremos durante la cena.

Ayala se levantó trabajosamente con la ayuda de un bastón. Antes de que estuviese completamente en pie, uno de los asistentes se acercó con una silla automóvil y lo ayudó a sentarse en ella.

—¿Quién es usted? —preguntó Nibali.

—Alexandros Ayala —respondió el anciano luciendo una sonrisa.

—No puede ser tan viejo.

—Esta es una época llena de sorpresas. Fíjese que un auténtico imbécil como James Kendall es el hombre más poderoso del mundo. Hasta la noche —le dijo a Giancarlo Nibali que otra vez miraba al mar. Ahora con gesto irritado y confundido.

KENDALL

4

El presidente, con ira desmedida, golpeó el flexpapire sobre la mesa de centro dos veces, después lo arrojó al suelo, justo a los pies del jefe de gabinete. En el artilugio aparecieron unas manchas amorfas y unas grietas, que se extendieron borrando parte del texto mientras los dos asesores, sentados en el sofá de enfrente, miraban con gesto anonadado.

—¡Qué demonios significa todo esto! —gritó James Kendall con la vista fija en el destrozado portadocumentos.

El asesor que se encontraba a la derecha del presidente, el más joven, trató de decir algo, antes de que pudiera hacerlo el jefe de gabinete, Wilson, intervino:

—Señor, me temo que el contenido de ese documento es bastante claro: en estos momentos carecemos de apoyos suficientes para aprobar la nueva ley de derechos civiles.

—¡Maldita sea! ¡Por supuesto que he entendido eso! —aulló el presidente, pequeñas gotas de sudor asomaban en las entradas de sus cabellos canos—. Lo que me pregunto es cómo se puede llegar a esta situación. He sido elegido por el pueblo para aprobar esa ley. Está a punto de cumplirse un año de mi victoria y no hay ni un solo progreso. ¡Cómo se atreven esos malditos burócratas a ponerme trabas!

—Señor —respondió el jefe de gabinete—, sé que la magnitud de la victoria…

—¡El sesenta y siete por ciento de los votos eran míos! ¡Nadie nunca llegó a la presidencia con esa ventaja!

—Desde luego que lo sé, señor.

—¿Por qué entonces no puedo gobernar?

—El apoyo popular sirve para llegar a la presidencia, pero…

—¡Los ciudadanos me han elegido para aprobar esa ley! Cualquier político ridículo puede aprobar presupuestos y hacer crecer la economía. Yo no he llegado hasta aquí para convertirme en un vulgar presidente, he sido llamado para una misión bastante más importante. Y mis compatriotas lo saben. West —le gritó al asesor de su izquierda—, ¿qué dicen las encuestas?

—Está perdiendo apoyos, señor.

—¿Estoy perdiendo apoyos? —replicó el presidente con tono burlón—. ¡Demonios, West, hablas conmigo, no con esos bastardos de la prensa! ¡No estoy perdiendo apoyos, mi popularidad ha caído en picado! ¿Qué vamos a hacer con eso?

El presidente dirigió una furiosa mirada a sus colaboradores, como si les retara a responder.

—Señor —contestó al fin el jefe de gabinete—, todos estamos en el mismo barco, todos entendemos la importancia de la nueva ley de derechos civiles, sabemos de su trascendencia para nuestra nación, pero no podemos someterla a votación ahora, perderíamos. Los daños de esa derrota serían irreparables. Necesitamos más tiempo.

—El informe —se atrevió a decir West— señala algunos puntos de la ley que pueden ser modificados. Creemos que esos cambios permitirían sumar apoyos suficientes para lograr su aprobación.

El presidente le hizo un gesto obligándole a callar, se puso en pie, aparentemente calmado, se acarició las mejillas, resopló y se encaminó hacia el escritorio.

—Necesitamos más tiempo —murmuró con tono burlón mientras miraba el MC que había dejado sobre su mesa—. Aquí está.

Volvió hacia los sillones que ocupaban sus colaboradores llevando en su mano derecha el MC como si allí guardara una valiosa certeza.

—Para cuando termine el siglo XXII, dentro de tan solo sesenta años, —leyó— los otros serán cien millones, y un siglo después nos superarán en una proporción de dos a uno… Esto es parte de un artículo de John Malcon publicado hace poco más de un mes.

—He leído el artículo —respondió el jefe de gabinete—, personalmente creo que las cifras son exageradas.

—Wilson —dijo el presidente— siempre me has parecido un hombre muy capaz, el más apto para el puesto que ocupas. Creo que tus deseos te hacen juzgar muy a la ligera el trabajo de uno de los mejores demógrafos de nuestra época. Yo también querría que se equivocase. Pero no se equivoca. Y aunque sus cálculos erraran en un cincuenta por ciento, el resultado seguiría siendo una catástrofe. No tenemos tiempo que perder.

—Podríamos aprobar la ley en menos de un mes —dijo Wilson— si modificamos…

—¡No se modificará ni una sola coma de ese texto! —aulló el presidente—. ¡No podemos renunciar a nada! ¡Es el futuro de nuestra nación lo que está en juego, nuestra forma de vida, el porvenir de nuestros hijos! ¡No hay nada que negociar! ¡Así que, malditos imbéciles, salid de aquí ahora mismo y no regreséis hasta que podáis asegurarme que la nueva ley de derechos civiles será aprobada!

5

La primera dama parecía demasiado joven, no aparentaba más de cuarenta años, pero parecía empeñada en negarlo con un peinado y unas ropas excesivamente sobrias, propias de una persona de mayor edad. Entró en el comedor y dirigió una amable sonrisa al presidente. Él esbozó un gesto desganado que a duras penas se podría interpretar como un saludo.

—¿Qué te ocurre? —preguntó ella tras sentarse en una de las cabeceras de la alargada mesa.

—Un mal día —respondió el presidente desde el extremo opuesto.

Ella arrugó ligeramente la frente, un gesto que denotaba disconformidad con la respuesta.

—Imagino que puedes ser más explícito, ¿verdad, James? —preguntó en tono displicente, sin mirarlo.

—Sí, demonios, supongo que sí.

—No deberías maldecir, James.

Él se entretuvo con los cubiertos, de la misma manera que haría un niño que no desea responder.

—Estoy aguardando —dijo la primera dama con evidente impaciencia.

El presidente resopló, movió la mano derecha en el aire y dijo:

—He discutido con Wilson y otro par de muchachos, me han irritado bastante y he perdido los estribos.

—Deberás disculparte con ellos —respondió ella mecánicamente—, sabrás hacerlo.

—Sí, por supuesto que sabré hacerlo, pero…

—Pero qué, James.

—Eso no solucionará el problema. ¡Debemos aprobar la ley de derechos civiles y no hacen más que poner trabas! Han preparado un maldito informe que afirma que no es posible aprobar la ley, que no contamos con apoyos suficientes y que debemos modificar algunos aspectos…

—¡Eso es inadmisible! —afirmó la mujer.

—Lo sé, Martha, lo sé —replicó el presidente golpeando con la mano derecha sobre la mesa. ¡Que sirvan de una maldita vez!— gritó.

La primera dama clavó los ojos en su marido y con un suave movimiento hizo sonar la pequeña campanilla que tenía a su derecha.

—Así es más sencillo —dijo con voz calmada—. Además, es el modo correcto, ellos no tienen la culpa.

—Yo tampoco.

—No estoy de acuerdo, querido.

—¡Cómo! ¿Qué demonios quieres decir?

La primera dama hizo un gesto indicándole a su marido que aguardase. En ese momento aparecieron tres miembros del servicio. Dos colocaron los platos sobre la mesa, el tercero llenó las copas con agua.

—Hoy prefiero vino —dijo el presidente.

—No —le respondió su mujer con una firmeza que no dejaba espacio a discusión. Después, con formas muy amables, agradeció al servicio su labor y les pidió que se retirasen.

—Bien, explícate ahora, ¿qué es lo que has querido decir? —preguntó Kendall.

—La responsabilidad del retraso en la aprobación de la nueva ley de derechos civiles es en buena parte tuya.

El presidente mostró un gesto de enorme incredulidad.

—No creo que en estos momentos dispongas de los colaboradores adecuados —dijo ella.

—Wilson es uno de los hombres más capaces que conozco, cualquier presidente habría estado encantado de contar con él como jefe de gabinete.

—Su experiencia no le servirá de nada ahora. Estos son tiempos nuevos y nos enfrentamos a desafíos completamente distintos que requieren nuevas estrategias.

—Nadie podrá gestionar mejor que él esta situación. Su capacidad negociadora…

—¡Ese es el problema! Carece de principios, estaría dispuesto a renunciar a cualquiera de nuestras ideas con tal de conseguir llegar a un acuerdo. Y tú sabes, James, que hay cosas que nunca podremos negociar.

—Wilson está con nosotros. Cree con absoluta firmeza en la ley de derechos civiles. Pero no hay otro camino que la negociación.

—Eso es lo que cree Wilson y todos esos políticos de despacho. Esos que nunca creyeron que tú podrías llegar a ser siquiera un aspirante a la candidatura. Esos que se empeñaron en moderar tu mensaje cuando te convertiste en candidato. ¿Cuántas veces hemos escuchado que no podías decir esto o aquello, que debíamos cambiar nuestro programa, que mantener nuestras posiciones nos haría perder votos? ¿Cuántas veces, James, cuántas? Pero nos mantuvimos firmes, seguimos adelante y triunfamos. Sin embargo, te has desecho de algunos de los mejores, de los que siempre se mantuvieron a tu lado y te has quedado con los moderados, con los más incapaces.

El presidente golpeó de nuevo la mesa.

—Ashcroft se eliminó solo —dijo con irritación—, estaría aquí si no fuera por sus errores.

—No se ha probado que él fuera culpable.

—¡Demonios, no, no se ha probado! ¿Y qué? ¿Puedo permitirme el lujo de tener entre mis colaboradores a alguien sospechoso del asesinato de dos prostitutas?

—Nadie lo ha probado.

—Aparecieron después de una fiesta infernal, él sí parece ser el responsable de la fiesta, ¿crees que la opinión pública puede absolverlo?

—Sin duda que no debería haber participado en aquella… fiesta. Pero ya ha pasado tiempo más que suficiente, nadie lo recuerda.

El presidente lanzó un irritado bufido.

—Estuvo a tu lado cuando no eras nadie —continuó ella—, cuando ningún otro estaba dispuesto a ayudarte. Le debes mucho, muchísimo, a su trabajo.

—Por eso no lo he largado a la calle, a pesar de todo, le he proporcionado un puesto en el servicio de información. El que él pidió y me ha creado unos buenos quebraderos de cabeza concederle su deseo. Ni siquiera es apto para ese puesto.

—¿Acaso no está cumpliendo con su cometido?

—¡Quién sabe qué estará haciendo Ashcroft! Ni siquiera lo sabíamos cuando estaba a nuestro lado.

—Sin duda que él conseguiría la aprobación de la ley de derechos civiles tal como está ahora.

—Sí… ¿y a qué precio?

—No hay precio que no estemos dispuestos a pagar, ¿verdad, James?

6

La secretaria del presidente apareció en el comedor. Con un susurro apenas audible trató de llamar la atención del presidente.

—Es la hora señor, le aguardan en…

—Sí, sí —interrumpió el presidente.

—Sería conveniente que antes visitases a Mary Ann —dijo la primera dama—, hoy ha regresado antes del colegio, no se encontraba bien, está acostada en su habitación.

—No sabía nada —se disculpó el presidente y volviéndose a su secretaria añadió—: Me imagino que será posible retrasar el programa.

La mujer, con visible incomodidad no acertó a responder.

—Solo diez minutos —dijo el presidente.

—Por supuesto, señor.

7

La habitación estaba en penumbra. Apenas se colaba un hilo de luz a través de la enorme ventana que se abría al sur. En el lado opuesto, sobre una de las dos camas, se adivinaba una pequeña figura recostada como si durmiese.

El presidente avanzó con cuidado y al llegar al centro de la habitación susurró:

—¿Mary Ann?

El cuerpo se giró hacia la voz, el presidente continuó avanzando y con gran cuidado se sentó en el borde de la cama.

—¿Dormías? —preguntó.

—No, no puedo dormir —respondió la niña.

—¿Por qué?

—Me duele la cabeza.

—¿Otra vez, pequeña?

—Sí, otra vez.

—¿Ha sucedido algo que te haya disgustado?

—No.

—Mary Ann.

—Ha sido Susan.

—¿Susan Blackmore?

—Sí.

—¿Qué te ha hecho esta vez?

—Nada.

El presidente acarició el pelo de la niña.

—A tu papá puedes decirle cualquier cosa que te preocupe, por grave que sea, no importa.

—Susan ha dicho que todos nos vamos a morir, que los otros nos van a comer a todos, que en muy poco tiempo en el mundo todos serán otros y que la gente normal desaparecerá para siempre.

—Creo que esa niña no sabe lo que dice. Eso que dice no tiene ningún sentido, es una mentirosa.

—Pero se lo dijimos a la profesora y ella también dijo que era mentira y Susan le dijo que no podía llamarla mentirosa porque lo que decía era verdad, que cada día había más otros y que nacían muchísimos y que pronto los habría por todas partes.

—¿Y qué le dijo la profesora?

—Nada, dijo que volviésemos a nuestras tareas.

El presidente resopló y volvió a acariciar a la niña.

—No debes preocuparte. Tu compañera no sabe lo que dice.

—Pero la profesora…

—La profesora debería haber castigado a Susan por inventar cosas para asustaros.

—¿No nos van a comer?

—No, hija, nunca, no lo consentiremos. Pronto nos libraremos de los otros. Nunca podrán hacerte daño, ni a ti ni a ninguna niña… Créeme, me gustaría pasar más tiempo contigo, pero trabajo día y noche para impedir que algo tan horrible como eso suceda. Y no sucederá.

—¿De verdad, papá?

—No lo dudes nunca —dijo el presidente mientras abrazaba tiernamente a su hija.

8

En la penumbra del enorme despacho, hundido en la butaca, con la mano derecha temblando sobre el escritorio, el presidente parecía un hombre asustado. Como en cada momento que debía enfrentarse a alguna decisión importante, su seguridad se desvanecía y se convertía en un amasijo nervioso. En nada recordaba al brillante orador que salido de la nada había alcanzado un triunfo imposible. Nadie hubiera imaginado que aquel hombre asustado pudiera dominar con su arrebatada voz y sus exagerados gestos a ingentes multitudes. Nadie podía haber imaginado cuatro años antes que aquel vulgar alcalde de una pequeña ciudad que osaba presentarse a las primarias pudiera prolongar su loco esfuerzo más allá de un par de semanas. Los pocos medios que le prestaron atención lo tacharon de payaso. Pero, al cabo de veinte días de campaña, algunos comenzaron a fijarse en aquel paleto y sus vehementes discursos. Sus actos cada vez contaban con más público, él hablaba y gritaba y ellos lo aclamaban como si de su boca partiera la palabra de Dios. A mitad de la campaña, parecía que el favorito que quisiera alcanzar la victoria debería contar con su apoyo. Él se negó a cualquier pacto y acabó alzándose con la nominación y después con la presidencia.

Una de las puertas del despacho se abrió de pronto. Wilson entró y se detuvo confundido ante la inesperada penumbra.

—¿Señor presidente?

—Sí.

—Le aguardan.

—¡Que esperen!

—Señor, hace ya cuarenta minutos que y la agenda de hoy.

—Enciende la luz, Wilson, y pasa, hay asuntos más urgentes.

—Pero…

—¡No me has oído! —gritó el presidente.

—Sí, señor.

El presidente se incorporó y apoyó los codos sobre la mesa.

—Creo que Michael Blackmore trabaja para nosotros. —Sí, así es, es el director de la oficina de presupuestos. Tiene una niña que es compañera de clase de su hija.

—Sí búscale un destino lejos de aquí.

—No entiendo.

—Trasládalo, no quiero que siga con nosotros, lo quiero bien lejos y que se vaya con su maldita familia.

—¿Con qué justificación?

—¡Invéntate una! ¡Mañana mismo lo quiero fuera de aquí!

—Bien. Así lo haré, señor. Podemos ahora dirigirnos a la reunión con…

—No he terminado.

Wilson hizo un silencioso gesto de asentimiento.

—Quiero que Ashcroft se una a nuestro equipo.

—¡Cómo!

—Ya lo has oído.

—Señor —respondió Wilson con evidente alarma—, Ashcroft no es una compañía nada deseable para la presidencia.

—No te estoy pidiendo opinión. Te estoy ordenando que lo traigas aquí.

Wilson bajó la mirada humillado.

—¿Para ocupar qué puesto, señor? —preguntó sin alzar el rostro.

—Eso ya lo discutiremos, lo quiero a mi lado.

ASHCROFT

9

La secretaria llegó a su puesto de trabajo con casi una hora de adelanto. La oficina estaba a oscuras y en completo silencio. Chascó los dedos y se encendió una luz que únicamente iluminó su mesa, colocó un bolso de mano en un extremo y se dejó caer sobre el asiento. Suspiró, apretó el dedo índice sobre el identificador y de inmediato se alzó la pantalla de trabajo en mitad del escritorio. Observó con indiferencia el mensaje de bienvenida oficial y sonrió ante la imagen de su hijo de cinco años. Después apareció la lista de tareas pendientes.

La secretaria la leyó con atención hasta que un ruido a su espalda la sobresaltó. Se volvió inquieta, pero tras ella no encontró nada, solo oscuridad y mesas vacías. Regresó a su trabajo, pulsó la pantalla para abrir el correo y, con alivio, descubrió que no había llegado ningún mensaje durante la noche.

Se repitió el ruido.

Esta vez la secretaria se giró con un movimiento brusco y asustada volvió a escrutar la oscuridad. Nada.

Inquieta regresó a la posición habitual y antes de poder fijarse en la pantalla, descubrió una figura alta y oscura ante ella.

Un espasmo de terror estuvo a punto de hacerla caer de la silla.

—Señor Ashcroft —le dijo con voz entrecortada a la silenciosa figura cuando logró recomponerse en su asiento.

—¿Puede prepararme un café? —preguntó con frialdad Ashcroft.

—Por supuesto, señor.

—Llévelo a mi despacho.

10

No tardó nada, llegó al despacho con el café y encontró a Ashcroft ensimismado en su pantalla. Ni siquiera le dirigió una mirada, se limitó a mover la mano izquierda para indicar el lugar de la mesa donde debía dejar la bebida. La secretaria obedeció, pero antes de irse se demoró y, tras una breve vacilación, dijo:

—Disculpe mi reacción de antes, pero no imaginé que alguien hubiera podido llegar tan temprano.

—La verdad, no llegué temprano —respondió Ashcroft sin mirarla—, permanecí aquí toda la noche.

—¿Dónde ha dormido?

—No he dormido —respondió Ashcroft dirigiéndole una dura mirada a su secretaria—. Y supongo que si usted se ha tomado la molestia de madrugar tanto sospecho que debe tener una gran cantidad de trabajo.

—Discúlpeme —farfulló la secretaria y se retiró con gran prisa.

No, no había dormido. Con dos o tres horas al día era suficiente y con frecuencia pasaba noches enteras en vela. La primera crisis de insomnio llegó a los doce años. Entonces había pasado tres noches enteras sin apenas dormir después de que, en el comedor de colegio, cinco compañeros hubieran limpiado los restos de comida de sus platos sobre la cabeza del joven Ashcroft. Embadurnado de espaguetis y salsa roja había tenido que soportar las burlas de centenares de alumnos. Todo por atreverse a ocupar un lugar en la mesa con aquellos que él creyó eran los únicos estudiantes que merecían su compañía. La sanción que se les impuso a aquellos muchachos de quince y dieciséis años fue tan leve que Ashcroft se sintió obligado a reparar su orgullo por su cuenta. Un mes después del incidente del comedor, Harold Sparks, el más joven de los cinco, se fracturó ambas piernas al caer por las escaleras, en un accidente tan extraño que hizo creer a algunos en la presencia de un fantasma en el colegio. Dos meses más tarde en la taquilla de Albert Tollen encontraron un dispositivo de almacenamiento digital repleto de fotos y videos de niñas desnudas en los vestuarios del gimnasio. A Cristhian Heys unos desconocidos le dieron una paliza a la puerta de su casa, le rompieron tres costillas, la nariz y la mandíbula, nunca se supo el motivo. Un año más tarde, Richard Heys fue detenido acusado de violación, seis meses después sería declarado inocente. A la semana del fallo, Martin Greene, líder del grupo de cinco, apareció muerto en su coche. Recibió treinta y siete puñaladas, ninguna de ellas necesariamente mortal. Su novia murió a su lado a causa de un único disparo en la sien.

Todo había salido bien, no había dejado rastro alguno, pero la meticulosidad de Ashcroft lo había obligado a dejar un registro de sus actividades en una pequeña libreta que escondía en su dormitorio. Su padre la encontró y horrorizado amenazó a su hijo con siquiatras, reformatorios y hasta la cárcel. A la mañana siguiente, el padre, tal vez cuando ya se dirigía a cumplir alguna de esas amenazas, tropezó en las escaleras de su lujosa casa y se partió el cuello.

11

Tras leer cuatro expedientes Ashcroft se detuvo, se alejó ligeramente de la pantalla y contempló el escritorio, el MC situado a su derecha, un flexpapire a la izquierda y un generador de hologramas unos centímetros más allá y en mitad de la mesa, frente a la pantalla, el teclado. Estiró la mano izquierda hasta la base del generador y con delicadeza lo movió apenas un milímetro, después hizo lo mismo con el flexpapire. Contempló el resultado como si no estuviese convencido de que los había situado en la posición adecuada. A continuación se fijó en el MC, indeciso lo sujetó con su mano derecha, lo movió hacia un lado, y descontento lo colocó otra vez en la posición inicial. Colocó las manos a ambos lados del teclado y con leves golpecillos lo dispuso en paralelo a la pantalla.

Con gesto satisfecho comenzó la lectura del quinto expediente.

Nombre: Lance Ramírez.

Edad: 29 años.

Sexo: Hombre.

Descripción física: 1,85, 90 kg de peso, complexión fuerte.

Trabajo: en la actualidad es encargado de operación en MOVE, una pequeña empresa especializada en el trasporte de mobiliario. Trabaja en la empresa desde hace casi un año. Es la ocupación que ha desarrollado durante más tiempo. Ha tenido otros trabajos, siempre de baja cualificación, con una duración media de desempeño inferior a dos meses. En la mayoría de los casos ha sido el trabajador el que ha abandonado los contratos.

Formación: Estudios primarios. Ingresó en un centro de elite para cursar estudios secundarios gracias a una beca para alumnos con sobredotación, pero fue expulsado por agredir a un compañero.

Hábitos: Heterosexual muy activo. No tiene ni ha tenido ninguna pareja estable. Carece de aficiones destacables. La mayor parte de su tiempo de ocio lo dedica a practicar ejercicio en el gimnasio ALFA y a su grupo de amigos y conocidos. Parece ser muy popular en su círculo social. Es consumidor habitual de hielo azul y, con menos asiduidad, de otro tipo de drogas.

Perfil: Es extremadamente violento. Con gran frecuencia se ve implicado en altercados que a menudo él provoca. A pesar de que los datos de su época escolar indican que cuenta con un cociente intelectual superior a la media (percentil 90-95) no parece sacar partido alguno de ello. Es altamente influenciable por todos aquellos a los que él sitúa en un plano superior. En cambio, es evidente su desprecio por todos aquellos que él mismo sitúa en un plano inferior. Ejerce gran liderazgo entre su grupo de amigos. El nexo común entre ellos es su odio hacia los otros. Están muy poco organizados, pero con cierta frecuencia participan en actos de pequeñas organizaciones contrarias a los otros como Crecer Libres.

Ashcroft apartó la vista de la pantalla, se recostó en la silla y sonrió satisfecho. Activó el intercomunicador y dijo:

—Señorita… Hm… Pase a mi despacho.

La secretaria apareció con gesto apurado.

—Póngame en contacto con Dawkins —dijo Ashcroft.

La secretaria dirigió una mirada curiosa hacia el MC que había sobre la mesa.

—¿Algún problema?

—Ninguno, señor.

—La comunicación es urgente.

La secretaria asintió y en menos de un minuto Dawkins contestó a través del intercomunicador:

—¿Señor?

—Lance Ramírez, ese es el hombre, adelante.

RAMÍREZ

12

Lance Ramírez se acarició la cabeza rapada y tensó sus poderosos músculos cuando, al fondo del pasillo, la vio otra vez. Llevaban una semana amueblando aquel edificio de oficinas y todos los días ella aparecía para darse una vuelta.

—Esa tiene ganas de polla —le dijo a Torres.

Su compañero, sin soltar la caja que trataba de meter en el ascensor, giró la cabeza hacia la mujer.

—Seguro que sí. Pero no quiere la tuya.

—¡Todas quieren mi polla!

—Esa no, esa las quiere más caras.

Ramírez miró de nuevo a la mujer, tendría unos treinta años, vestía ropas ajustadas y caras, llevaba unas gafas oscuras y caminaba de manera insinuante.

—Todo lo que esas quieren es una polla auténtica, las conozco bien.

—Ja, nunca has estado a menos de cinco metros de una de esas zorras.

—¡Qué demonios sabrás tú, hijo de puta! ¡Métete en ese puto ascensor y cierra tu maldita boca!

Torres obedeció y Ramírez esperó a que las puertas del ascensor se cerraran. Resopló cansado y echó una fugaz mirada a la mujer. Él sí había estado cerca de mujeres como esas, incluso podía haber sido parte de su mundo. A los doce años sus excepcionales notas en los test de aptitud lo hicieron merecedor de una de las becas del programa gubernamental de igualdad de oportunidades. Durante cuatro años, desde los once, fue alumno en un colegio de élite. En régimen interno, apenas se distinguían las diferencias sociales y algunos niños ricos eran tan indisciplinados y vagos como Ramírez. Él era uno más y estuvo a punto de creérselo. A los quince años descubrió que no. Durante una fiesta se había sentado en un sofá con Susan, ella era maravillosa, y aquella tarde parecía más deliciosa que nunca. Ramírez se sentía encantado a su lado y hubiera apostado que ella también. Estaba a punto de acariciarle el pelo convencido de que la muchacha sucumbiría a sus encantos. Entonces apareció Michael Hay. Hasta aquel día Lance lo había considerado su amigo.

—Oye, Lance, ¿ya sabes algo de tu padre? —le preguntó sonriendo.

—¡Lárgate!, le gritó Ramírez.

Michael no hizo caso, se sentó al lado de Susan y le dijo:

—Le cabrea que le pregunten por su padre… Es que no sabe quién es, su madre se cepilló a tantos puercos que no sabe de quién era la polla que la…

Ramírez no le dejó terminar. Saltó sobre él y, antes de que los pudiesen separar, le rompió el tabique nasal, le destrozó ambos labios y le abrió una gran brecha en la ceja derecha.

Durante el consejo disciplinario quedó claro que Lance Ramírez no pertenecía a aquel lugar. Compareció solo y sin testigos. En frente, Michael Hay, lucía sus heridas mientras sonreía acompañado por dos elegantes abogados. Una decena de alumnos corroboraron la injustificada y brutal agresión. Entre ellos Susan que mintió y aseguró que no hubo provocación alguna. El castigo fue la expulsión inmediata y así terminó el sueño de Lance de alcanzar una vida mejor. Y con ello la posibilidad de relacionarse con mujeres como Susan o como aquella que sorprendentemente se acercaba ahora a Ramírez.

—Perdón —dijo la mujer.

—¿Sí? —respondió Ramírez un tanto confundido al descubrir que la mujer seguía aproximándose.

—Verá —dijo deteniéndose a menos de dos pasos—, trabajo en la planta de abajo. Tengo un problema con la puerta de mi despacho y no encuentro a nadie de mantenimiento. Me preguntaba si usted podría ayudarme.

El ascensor se abrió y Ramírez hizo un gesto a la mujer para que pasara primero.

—¿Al piso de abajo? —preguntó él.

La mujer asintió con una sonrisa.

La puerta no parecía tener ningún problema. Abrió con toda normalidad. La mujer mostró un azoramiento poco auténtico y aseguró que había intentado abrir un buen número de veces sin éxito alguno.

—Debe ser magia —añadió.

—No importa —respondió Ramírez.

—Debo compensarle de alguna manera —dijo la mujer tomando con delicadeza el brazo de Lance para invitarlo a pasar al despacho—. Mi MC se había quedado dentro —avanzó hacia la mesa donde descansaba el artilugio, lo cogió y comenzó a manipularlo—. ¿Eres Lance 28BP?

—Sí, yo soy Lance —respondió con tono confiado, ahora estaba seguro de que la puerta de aquella zorra siempre había abierto.

—Encantada, yo soy Michelle. Acabo de enviarte un mensaje a tu MC. Léelo cuando tengas un momento. Ahora deberíamos regresar a nuestros trabajos —dijo ella deslizando con suavidad su dedo índice por la barbilla de Ramírez—. No se lo digas a nadie.

13

En la mesa de siempre, la última en el lado derecho de la barra, Lance Ramírez y dos de sus amigos charlaban frente a tres humeantes vasos de hielo azul. El más gordo cogió el suyo y lo vació de un trago, al instante se estremeció y tembló durante unos segundos. Cuando se recuperó emitió un extraño sonido, algo que parecía denotar una gran satisfacción.

—He oído que quieren prohibir el hielo —dijo el tercero, a la vez que recolocaba la gastada gorra que cubría su cabeza.

—¡No me jodas, Rocket! ¡Eso no puede ser cierto! —exclamó el gordo.

—Claro que es cierto —dijo Ramírez—, esos cabrones prefieren que bebamos alcohol, eso nos duerme y nos atonta. Odian el hielo porque nos despierta.

—Sí que despierta, joder —dijo el gordo con una risa estúpida.

Rocket estuvo a punto de decir algo, pero el gordo lo interrumpió señalando la entrada.

—¡Vince! —le gritó al hombre que acabada de entrar. Era alto, muy delgado y lucía un aspecto poco aseado. Alzó la mano a modo de saludo y se dirigió hacia la barra. Sin pedirlo, el camarero le sirvió un vaso de hielo azul. Él sonrió, lo cogió con la mano izquierda y se encaminó hacia la mesa de Lance.

Con gesto malhumorado se sentó al lado del gordo y bebió un trago de hielo azul.

—Joder, tío, aún no se ha derretido —dijo Rocket.

Vince se encogió de hombros.

—¿Dónde te has metido? —preguntó el gordo—. Hace unos días que no vienes por aquí.

—Un trabajito fuera, uno de esos transportes… particulares. Cuatro días.

—Te habrás ganado un buen dinero —dijo el gordo.

—Tal vez, pero hubiera preferido quedarme en casa. No os podéis imaginar lo que he tenido que soportar. ¡Menuda mierda!

Le dio un largo trago a su hielo y añadió:

—Nos detuvimos en una cafetería en la carretera. Pedí un puto café y un sándwich, estaba cansado y tenía hambre, así que me puse a comer sin atender a nada. Joder, cuando levanto la cabeza veo que en el otro lado de la barra hay tres putos pálidos. Estaban pagando la cuenta y se iban.

—¡Qué putada! —exclamó el gordo—. ¿Qué hiciste?

—Los asquerosos ya se iban. Pero joder, se despidieron y el encargado les respondió como si tal cosa. Miré los platos y las tazas que dejaron allí y se me revolvió el estómago, estuve a punto de vomitar.

—Te creo, tío —dijo Rocket.

—Llamé al subnormal del encargado y le dije: ¿Cómo consientes que esa basura entre aquí? El tipo me miró con aire de superioridad y me dijo: están limpios, son educados y pagan, a mí no me molestan.

—¡Qué hijo de puta! —exclamó el gordo.

—Sí, un auténtico bastardo —dijo Vince apretando su vaso como si quisiera romperlo—. Le debería haber pegado un tiro allí mismo. Le dije: eres un maldito ignorante, esos asquerosos son todos unos violadores, les encanta follarse a nuestras mujeres, lo hacen una y otra vez porque saben que no las pueden dejar preñadas. ¡Joder, tío! En su puto país tienen a gente como nosotros encerrados en jaulas como monos y sirven carne humana en sus banquetes. Yo de eso no sé nada, me dijo el muy maricón. Pues deberías estar más atento, en la red puedes enterarte de todo esto y, si tienes estómago, puedes ver los videos de sus sacrificios. Les encanta grabarlo todo y luego colgarlo en la red. Tienes que estar informado, tío, ya se han comido gente en este país. Pero los maricas que nos gobiernan lo ocultan y los ciegos como tú se lo tragan, mientras esos cabrones violan a tu mujer para comérsela después. Todo eso le dije y el muy hijo de puta sacó un pacificador de debajo de la barra. ¡Joder! Tenía el maldito cilindro a dos dedos de mi cara, puesto a la máxima potencia, podía ver el maldito rayo azul chispeando en frente de mis ojos. Y el muy capullo me dice que me largue antes de que tenga que estrellarlo en mi cara. ¡Hijo de puta! Dejó que tres pálidos llenaran su local de mierda y a mí me echó a la calle… Eh, Lance, hoy estás muy callado, ¿qué opinas tú de toda esta mierda?

Ramírez se frotó la cara con ambas manos como si acabara de despertarse.

—Que es una mierda —dijo con indiferencia.

—¡Joder, tío, claro que es una mierda! —replicó contrariado Vince—. Lo que quiero saber es que vamos a hacer al respecto.

Lance volvió a acariciarse la cara, después se inclinó hacia Vince, clavó una dura mirada en sus ojos y al fin dijo:

—Verás, hijo de puta, si yo hubiese estado en tu lugar, le hubiera dado una paliza a esos pálidos antes de que salieran a la calle, le habría metido el pacificador por el culo al encargado antes de que hubiera podido decir ni media palabra y después le habría prendido fuego a la cafetería para desinfectar. ¡Te enteras, gilipollas!

—Lance, tío…

—¡Cierra la boca, Vince! Estoy hasta los huevos de esto. Luego venís a las reuniones del grupo diciendo que queréis acción y cuando se os presenta la oportunidad actuáis como maricas. ¡Qué demonios quieres! ¿Te gustaría reunir al grupo y prenderle fuego a toda la apestosa Zona Doce?

—No estaría mal —se rio el gordo—, asaríamos a un buen número de pálidos.

—¿Y qué pasaría después, retrasado? —le preguntó con gran irritación Ramírez.

El gordo permaneció con la boca abierta como si fuera incapaz de entender la pregunta.

—Te lo diré —continuó Ramírez—: la policía tardaría dos minutos en llegar a nuestro local y detenernos a todos. Y esos radicales de mierda perderían el culo para convertir en mártires a los pálidos, lo necesario para darle por culo a Kendall y a su nueva ley.

—Ese sí que nos está dando por el culo, es un traidor —replicó Vince.

—¡Joder, no! —contestó Ramírez—. Es un tipo íntegro, un patriota, pondrá las cosas en su lugar en cuanto se libre de todos esos políticos corruptos. Pero mientras tanto hay que esperar y actuar con cuidado. Es fácil, muchachos, pero ya me estoy cansando de repetíroslo. Debemos informar a la gente de la puta verdad, del peligro que representan los pálidos y de toda la basura que extienden para engañarnos. Y, joder, cuando tengamos la oportunidad de aplastarles las narices, lo haremos. Tienen que tener miedo, no pueden atreverse a pasear por las calles, no pueden entrar en un bar y tomarse una copa como si nada. ¡Eso no puede pasar! Pero en tanto no tengamos una ley que los coloque en su lugar, no podemos ir en manada a quemar sus casas. Eso ya lo han hecho en otras partes. Y por ello muchos buenos patriotas están en la cárcel. Y lo único que han conseguido es darles a esos asquerosos carnaza para su apestosa propaganda. ¡Joder!

Ramírez deslizó la mirada por el rostro de sus compañeros tratando de asegurarse de que habían comprendido el mensaje, después se relajó y se dejó caer en la silla, tomó su vaso y lo apuró hasta el fondo, cerró los ojos y sufrió un leve estremecimiento. Sonrió y se puso en pie.

—¿Ya te vas? —preguntó Vince.

Ramírez asintió.

—Tiene plan —se rio el gordo.

—¿Vas a follar, Lance? —preguntó Vince.

—Por supuesto, gilipollas.

—¡Va a echar un polvo de cinco estrellas! —exclamó el gordo.

Ramírez sonrió y dijo:

—Voy a hacer que me la chupe hasta que se quede sin gana de pollas para todo un puto año.

14

Lance Ramírez llegó a la hora convenida al Decemberist. El local estaba lleno de gente pero desde la puerta no tardó en encontrar a Michelle. Aguardaba su llegada con gesto aburrido en una mesa para cuatro. Un camarero se acercó y le sirvió un vaso con un líquido rojo. Mientras se acercaba a ella, Ramírez sospechó algo incorrecto, Michelle estaba vestida de la misma forma que en su encuentro matinal, no parecía lo adecuado para las diez de la noche y aquel lugar.

—Hola —saludó Ramírez intentado ocultar su desconfianza.

—Hola —respondió ella sin mostrar calidez alguna.

Ramírez se dispuso a tomar asiento cuando vio que otro hombre, de unos cuarenta años, vestido con pulcritud y un aspecto que inmediatamente Ramírez detectó como peligroso, se sentaba entre él y Michelle.

—¿Qué cojones haces, tío?

—Lance —dijo Michelle—, te presentó a mi jefe, Jared Dawkins.

—¡Qué demonios significa esto! —estalló Lance.

—Tranquilícese, señor Ramírez —dijo Dawkins con un tono levemente amenazador—, pidamos algo y supongamos que esto es una reunión de buenos amigos. Lamento que la señorita Aniston no le haya explicado la naturaleza de este encuentro, pero créame si le digo que era lo mejor para todos. Ramírez no miró a Dawkins, permaneció con los ojos clavados en Michelle y los dientes apretados con furia.

—Tío —dijo al fin—, si quieres que me quede vas a tener que arrestarme.

Dawkins sonrió y dijo:

—Se equivoca: No somos policías. Y creo que le conviene quedarse y escuchar lo que tengo que decirle.

—¿Por qué?

—Pertenecemos a una agencia gubernamental que se ocupa de asuntos que no suelen aparecer en la prensa. Nos gustaría contar con sus servicios.

—No pienso espiar para nadie.

—Vuelve a errar. No necesitamos espías. Sabemos que usted es el cabecilla de una pequeña célula de lo que nosotros conocemos como movimientos ciudadanos contra los otros.

—No sé de qué me hablas.

Dawkins resopló con impaciencia.

—No me haga perder el tiempo señor Ramírez. Estamos de su lado, tampoco a nosotros nos gustan los otros. Nuestra intención es proporcionarle un buen dinero y los medios necesarios para que su acción sea más eficaz.

Un camarero llegó hasta la mesa. Sin darle tiempo a preguntar nada, Dawkins señaló la bebida de Michelle y alzó dos dedos de su mano derecha. El camarero asintió y se fue.

—Hablamos de dinero para sus acciones y un sueldo para usted —dijo Dawkins—. Una cantidad de dinero suficiente para dejar la vida que lleva y disfrutar de otra mejor.

—¿A cambio de qué?

—Tan solo deberá atender nuestras indicaciones y hacer que cuando sea necesario sus muchachos lo sigan.

El camarero regresó y dejó dos vasos sobre la mesa.

—No lo entiendo…

—Verá, señor Ramírez —dijo Dawkins con tono pausado—, nos enfrentamos a momentos muy delicados. Nuestra nación está en peligro, a punto de caer en las garras de esos monstruos. Los otros y sus amigos son muy, muy poderosos, están haciendo todo lo posible para impedir que nuestro gobierno tome las acciones necesarias para salvar la nación. Por eso debemos recurrir a métodos poco convencionales. Necesitamos de hombres valientes como usted, hombres que saben del peligro que nos acecha. No voy a decirle que su labor sea sencilla o que esté exenta de peligros, pero la recompensa es enorme: su país, sus amigos, su familia… Toda la humanidad necesita del empeño de gente como usted.

Ramírez asintió conmovido y tras un largo silencio dijo:

—¿Y cómo sé que no me está engañando?

—Quizá le gustaría que le mostrase una placa identificativa, que lo llevase a nuestras oficinas para firmar un contrato o consultar información sobre nuestra agencia en la red… Pero me temo que nada de eso es posible, nuestra agencia es un tanto especial. Tendrá que confiar en nuestra palabra, pero, una vez que acepte y mientras cumpla con su cometido, será uno de los nuestros, nunca le abandonaremos y el dinero seguirá llegando a sus manos.

* * *

La directora se entretuvo con unos papeles que trató de ordenar con movimientos demasiado nerviosos. Del otro lado de la mesa la mujer observaba con gesto grave. La directora lanzó una rápida mirada a la niña de ojos azules que se sentaba a la derecha de la mujer. Volvió a ordenar los papeles y dijo:

—No deberías haberla traído.

—¿Por qué no? —respondió la mujer con aspereza—. ¿Acaso no es ella el objeto de todo esto?

—No es una cuestión personal.

—Tú eres la directora del colegio, tú la expulsas.

—¿Qué otra cosa puedo hacer? Dime, ¿qué otra cosa puedo hacer? —gritó la directora.

La niña se puso en pie en su asiento, agarró el brazo izquierdo de la mujer y con voz asustada murmuró:

—Mamá.

La mujer cogió a la niña y la sentó sobre sus piernas, le susurró algo al oído y la besó en la frente.

—Nadie te obliga a hacerlo —le dijo la mujer a la directora—, en realidad, ninguna ley te permite hacer esto.

—¡Por favor! ¿Qué importan ahora las leyes? ¿Crees que puedes ir a algún juez a exponer tu caso? Dime, ¿qué sucedería entonces?

—Te consideraba mi amiga.

—Sí, somos amigas. Por eso deberías entender mi posición. No tengo opción. Ahora todos lo saben. Dejarán de traer a sus niños. ¿Quieres que cierre el colegio? Son cincuenta y tres personas las que trabajan aquí, ¿adónde irían?

—¿Adónde iremos nosotras?

La directora bajó la cabeza, suspiró y volvió a colocar los papeles.

—No insistas, no puedo hacer nada —dijo sin alzar el rostro.

La mujer colocó a la niña de pie sobre la mesa. Apenas alcanzaba una altura de un metro, pero la directora hubo de alzar la cabeza para ver su cara. Se encontró con sus grandes ojos azules. En el rostro de la directora surgió un gesto de terror como si en el fondo de aquella mirada inocente y pura hubiera descubierto algo espantoso.

—Díselo a ella —dijo con una rabia incontenible la mujer—, dile que tiene que irse porque no es como los demás niños, dile que no merece compasión alguna, dile que tiene menos derechos que un perro.

—Por favor… no… —sollozó la directora a la vez que se cubría el rostro con las manos.

—¡Díselo!

NIBALI

15

Giancarlo Nibali aguardaba con gesto malhumorado frente a una mesa preparada para tres personas. Con desgana sacudió el mango de un cuchillo, tal vez tratando de alterar la perfecta disposición de cubiertos y vajilla, después golpeó una copa con el dedo anular produciendo un agradable sonido.

—No debería hacerlo, son unos cristales muy valiosos.

Giancarlo se volvió hacia la voz y descubrió a Sylvie. La joven llevaba un sencillo vestido de hombros descubiertos, negro y corto, había peinado sus largos cabellos en un elegante recogido y su rostro brillaba con especial belleza.

—Siempre aparece en el momento adecuado, justo antes de que cometa una pequeña tropelía —dijo Nibali mostrando la mejor de sus sonrisas.

—Llegué a tiempo con las pinturas. Con esta copa bien podría haber sido tarde.

—¿Tan valiosa es?

—La cristalería, la vajilla y la cubertería, son herencia del señor Ayala, son mucho más antiguas que él.

Sylvie tomó asiento frente a Giancarlo. Este hizo ademán de ponerse en pie.

—No es necesario —dijo ella.

—Creo que no es correcto calificar a una persona de antigua —dijo Nibali con tono burlón.

—Digamos entonces que estas piezas tienen más de doscientos años.

—¿Y Ayala?

—No nos acompañará, se encuentra demasiado cansado.

—En realidad preguntaba por su edad.

—Usted ya lo sabe, señor Nibali, lo sabía antes de venir, y hoy ha podido verlo usted mismo.

—Lamentablemente no acabo de creérmelo. No ha aportado ninguna prueba.

Sylvie se encogió de hombros, dando la misma importancia al comentario de su acompañante que a la afirmación absurda de un niño.

—En nuestra conversación de la mañana —dijo Nibali—, Ayala habló de usted con lo que me pareció un excesivo cariño, ¿es familiar suyo? ¿Acaso es su nieta?

Sylvie rio con una carcajada deliciosa.

—¡Solo tengo veintitrés años! Creo que soy demasiado joven incluso para ser su tataranieta. Se ha equivocado por mucho. Me sorprende, creí que una de sus virtudes era la precisión.

—A veces, cuando consigo concentrarme.

—¿Quiere decir eso que ahora no se encuentra cómodo?

—Al contrario, ahora me encuentro muy cómodo. Desgraciadamente no ha sido así a lo largo del día.

Un asistente se acercó a la mesa llevando una botella.

—El señor Ayala me ha pedido que les sirviera este vino. Si es de su agrado…

Ambos asintieron y el asistente sirvió el vino tinto en las copas, colocó la botella en el centro de la mesa y se retiró.

Giancarlo estudió el contenido de su copa y dijo:

—Espero que no haya más incidentes con la comida.

—No los habrá —dijo Sylvie sonriendo enigmáticamente.

Giancarlo bebió de la copa y saboreó el vino con evidente deleite. Posó la copa en la mesa con suavidad y dijo:

—Magnífico.

—Estoy de acuerdo. El señor Ayala ha acertado.

—Dígame, ¿cuál es su relación con él?

—Profesional, soy su secretaria personal.

—Parece demasiado próxima.

—La avanzada edad del señor Ayala le impide llevar a cabo por sí solo un gran número de tareas… intelectuales. Aparte de todas las funciones propias de una secretaria, a veces le leo poemas, novelas, toco el piano… supongo que esas actividades hacen que mi posición no sea la de una secretaria habitual.

—Entiendo…

El asistente reapareció trayendo dos platos.

—Mero en salsa blanca —informó el asistente.

—¡Magnífico! —exclamó Giancarlo.

—¿Le gusta ese pescado? —preguntó divertida Sylvie.

—Me encanta y es un placer difícil de disfrutar en estos tiempos.

Con indisimulada impaciencia Giancarlo tomó una porción del pescado para llevárselo a la boca. A mitad de camino se detuvo y, con el bocado colgando a dos dedos de los labios, dijo:

—¿Cómo lo han sabido?

—¿Perdón? —preguntó Sylvie.

—¿Cómo han sabido que este plato era uno de mis favoritos?

—Imagino que no es más que una curiosa coincidencia —contestó Sylvie luciendo de nuevo una enigmática sonrisa.

Giancarlo pareció dar por buena la respuesta y dio cuenta del bocado que aguardaba en la punta del tenedor.

—¡Delicioso!

—Me alegra que sea de su agrado —dijo Sylvie.

—Dígame, ¿con quién vive Ayala?

La joven lo miró con gesto confundido.

—¿A qué se refiere? ¿Esposa, amante?

—No, no —rio Nibali— supongo que a su edad eso es muy poco probable. Me refería a su familia. He supuesto que una persona tan longeva tendría una familia enorme.

—No es el caso. El señor Ayala tan solo tuvo un hijo y a una edad muy tardía, a los sesenta y ocho años.

—Cierto, no es una edad muy frecuente. ¿Y ese hijo?

—Murió.

—¿Sin descendencia?

Sylvie se revolvió en la silla evidenciando que la conversación no le resultaba agradable.

—Él también tuvo un hijo, pero el hijo del señor Ayala falleció cuando el niño contaba pocos años. Por lo que sé, no ha habido mucho contacto entre abuelo y nieto.

—¿Vive el nieto?

—No lo sé. Es perfectamente posible que sí, pero el señor Ayala nunca habla de él.

—¿No? Pero usted sabe de su existencia.

—Sí —respondió Sylvie con voz vacilante—, cometí la imprudencia de preguntarle por su familia. Por cortesía, el señor Ayala me respondió, con evidente incomodidad y con tan pocos detalles que usted sabe ahora tanto como yo.

—¿De qué murió el hijo del señor Ayala?

—No lo sé y no creo que importe —contestó con brusquedad la joven.

—Miente.

—¿Cómo?

—Que miente, sabe cómo murió.

Sylvie resopló y dijo:

—Es usted de lo más irritante.

—Tal vez —rio Nibali—, pero eso no altera el hecho de que está mintiendo.

—¿Cómo lo sabe? —protestó ella.

—Es una de mis habilidades, intuición. ¿Va a contarme la verdad?

Sylvie recorrió con la mirada el salón y con aire derrotado dijo:

—No puedo decirle cómo murió el hijo del señor Ayala.

—¿Por qué?

—No puedo, ha de bastarle con eso. No le diré nada más.

—De acuerdo —dijo Giancarlo mostrando una sonrisa amable.

Durante unos minutos se entretuvieron con sus platos sin intercambiar una sola palabra. Después Giancarlo hizo un gesto extraño, algo exagerado, como el de alguien que de pronto descubre algo insospechado.

—Así que solo la tiene a usted.

—¿Cómo?

—Ayala… no tiene esposa ni amante ni familia, tan solo tiene a Sylvie. Una joven que nació cuando él debería llevar muerto medio siglo. La verdad, esta situación es sumamente extraña.

16

Al terminar la cena se trasladaron a un salón anejo al comedor. Él se sentó en un sofá de formas antiguas, frente a una chimenea de lentas llamas virtuales. Ella le ofreció una bebida y él, después de estudiar el pequeño bar que había a su derecha, escogió un coñac. Sylvie le tendió la copa y antes de que pudiese prepararse su bebida, Nibali le preguntó por el piano de cola que había en la pared de enfrente.

—Es un piano de cola Broadwood, es…

—Sí, ya sé un instrumento antiquísimo —interrumpió Nibali—, me lo imaginaba, no podía ser de otra forma. Pero lo que quería saber, ya que antes mencionó que lo hacía, si es en ese piano donde toca para Ayala.

—Sí, ese es, no hay otro en la casa.

—¿Podría tocar para mí?

—Creo que…

—Por favor, me encantaría.

Con evidente incomodidad, Sylvie asintió y con desgana se dirigió hacia el piano. Se sentó y bajó la cabeza hacia las teclas.

—Solo una pieza —afirmó sin alzar la cabeza.

Sin aguardar respuesta, deslizó sus delicadas manos por el teclado y comenzó a sonar una melodía lenta que produjo el asombro inmediato de Nibali. Atendió absorto a la virtuosa ejecución, sin mover un solo músculo ni poder apartar la mirada, como hechizado ante el bello sonido que sin aparente esfuerzo producía la enigmática joven al acariciar aquel antiguo piano. Cuando la canción terminó aún permaneció inmóvil y mudo, ignorando que Sylvie, tras tocar la última nota, había abandonado el piano y se dirigía hacia él.

—¿Le ha gustado? —dijo la joven al tomar asiento frente a Nibali.

—Esa melodía…

—Es un composición de finales del siglo XX, se titula Humildad, su autor se llama Win Mertens.

—He tenido la sensación de haber disfrutado antes de la interpretación de esa canción…

—¡Déjà vu! —exclamó Sylvie.

—No, es un recuerdo lejano, muy lejano —respondió Nibali con aire confuso—, algo que estaba olvidado…

Sylvie se sentó a su lado con una copa, bebió un trago y dijo:

—Tal vez la hayas escuchado en tu infancia, Giancarlo.

—¿Giancarlo? ¿A qué se debe esta repentina cercanía?

—Supongo que es lo más apropiado a estas alturas de la noche.

Nibali sonrió y dijo:

—Imagino que estás en lo cierto.

—Háblame de ti —dijo ella.

—No hay mucho que contar —dijo Nibali con evidente desgana—, nací en una familia de lo más vulgar con poco que destacar, ni desgracias ni éxitos, todo transcurrió siempre dentro de la normalidad.

—Hasta tú aparición.

Giancarlo se acarició la barbilla y miró al techo.

—Tampoco hay nada excepcional —dijo arrastrando las palabras—, fui siempre el primero de la clase, pero la diferencia con el segundo nunca fue motivo de asombro. Concluí los estudios obligatorios, los intermedios y me sometí a una valoración de aptitudes. De las dos opciones que me ofrecía el resultado, escogí la que me pareció más lucrativa, la intermediación. Me gradué con las mejores notas y me he convertido en el mediador mejor pagado del planeta, al menos, eso dicen las estadísticas.

—¿Y la otra opción?

—Perdón…

—La otra opción del resultado de la valoración de aptitudes.

Giancarlo esbozó un gesto de desprecio y dijo:

—Qué puede importar eso ahora.

—Te has pasado la noche preguntando. ¿Por qué ahora, cuando toca contestar, te sientes incómodo?

—Sospecho que ya lo sabes todo, que juegas conmigo cuando preguntas.

Sylvie sonrió y dijo:

—Yo no. En realidad apenas sé nada.

—¿Quién lo sabe entonces?

Sin dejar de mirar a Nibali, Sylvie bebió de su copa, saboreó el vino y como si de pronto recordase algo muy importante preguntó:

—¿Tienes pareja?

—Es una forma bastante tosca de evitar mi pregunta.

—No, es solo curiosidad. ¿Tienes pareja?

—No.

—Oh… el formidable éxito profesional de Giancarlo Nibali, no se ve correspondido con el éxito personal.

—¿Se mide el éxito así?

—Bueno… creo que es lo que espera hacer la mayor parte del mundo con su vida: encontrar alguien con quien compartirla. ¿No es así?

—Tal vez…

—¿No estás de acuerdo?

Giancarlo miró a Sylvie como si sospechase que ella hubiera enloquecido.

—No, no estoy de acuerdo —dijo sin ganas tras unos instantes—. Eso es solo un convencionalismo absurdo.

—¿Absurdo? ¿Es absurdo que las personas se enamoren?

—El amor es lo que es absurdo —afirmó Giancarlo con irritación—, una ilusión biológica para obligarnos a aparearnos y cuidar de nuestras crías. Nuestra sociedad se empeña en convencernos de que la ilusión debe durar para siempre. Los poetas, la literatura, el cine y todo eso…

—¿Es solo sexo?

—Exacto, disfrazado de algo que pretende ser hermoso, pero solo sexo.

Sylvie sonrió, se puso en pie y dejó su copa sobre una mesa. Se acercó a Giancarlo y con la punta de los dedos le acarició la mejilla.

—A estas alturas de la noche y equivocar tanto la respuesta —dijo acompañando sus palabras de un gesto burlón—. ¿Cómo puede ser usted tan torpe, señor Nibali? Que disfrute del sueño.

Ante la asombrada mirada de Giancarlo, Sylvie abandonó la habitación con elegantes y lentos pasos.

17

Eran las nueve de la mañana, el sol ya brillaba con fuerza y en el cielo no se divisaban nubes. Siguiendo a uno de los asistentes, Giancarlo Nibali salió a la terraza donde había almorzado el día anterior. Alexandros Ayala, lo esperaba sentado a la misma mesa de entonces.

—¡Buenos días, joven! —saludó con entusiasmo—. Siéntese, enseguida nos sirven el desayuno.

—Hace frío —protestó Giancarlo tras sentarse.

—Debe usted sentirse bastante irritado cuando en lugar de responder al saludo de su anfitrión le replica con una protesta.

—Discúlpeme. ¡Buenos días!

—Eso está mejor. En cuanto al frío le ruego que sea un poco paciente, en unos minutos la temperatura será de su agrado. El sol brilla con fuerza pero aún le cuesta calentar el aire que nos rodea. Me he permitido exponerle al frío para compensarle con esta deliciosa vista. En relación a su… digamos enfado, deberá usted, siempre que lo desee, por supuesto, exponerme sus causas, pues de otra manera me temo que no podre aliviarlo.

Giancarlo miró al anciano con desconfianza y dijo:

—Creo que están jugando conmigo y eso no me gusta.

Alexandros rio con una carcajada un tanto forzada.

—Sospecho que la cena con Sylvie no fue de su agrado.

—Al contrario… —respondió Nibali con cierta vacilación.

—¿Ha cambiado su opinión sobre ella?

—Sí, aunque aún no sé en qué dirección.

—¿Y su opinión sobre nuestro… negocio?

Nibali se mostró sorprendido.

—No veo motivo para que haya cambiado —respondió.

—Esperaba que Sylvie lo hubiera convencido.

—No me parece posible. En ningún momento hablamos de ello.

Ayala bajó la mirada hacia la mesa al tiempo que con unos pequeños movimientos de la cabeza mostraba su contrariedad.

—No es lo que esperaba —dijo desalentado—. En fin, la juventud, ya sabe. Espero que aún dispongamos de tiempo para intentar persuadirlo.

—Bajo esas inverosímiles condiciones, no lo lograría en un millón de años. De todas formas me iré una vez haya desayunado.

—¡Oh! Lamento decirle que el transporte no estará listo hasta dentro de unas dos o tres horas. Ha surgido un imprevisto.

Giancarlo golpeó con la mano derecha la superficie de la mesa al tiempo que inclinaba su cuerpo hacia el anciano.

—¡Qué pretende! —exclamó furioso.

—No se altere, le repito que ha surgido un imprevisto. Le prometo que, a lo sumo, en tres horas estará de camino a casa. Ahora, disfrutemos del desayuno.

Nibali negó con la cabeza y con tono irritado dijo:

—Creo que es inútil perder más tiempo, dígame quién es usted.

—Alexandros Ayala.

—Eso es imposible.

—Eso le hubiera dicho yo mismo hace cien años o diez. Pero aquí estoy. Como bien señaló ayer, no hay noticias de mi muerte. Evidentemente mi edad le ha de extrañar, sin embargo si ha estudiado atentamente mi biografía se habrá percatado de algunos detalles que pueden explicarlo. En mi juventud la esperanza de vida en los países ricos rondaba los ochenta años, hoy supera los noventa años. Ya no es tan raro dar con individuos centenarios. Tal vez haya oído hablar de Denis Patrov que murió hace más de tres décadas, días después de cumplir los ciento veintinueve años. Se dijo que nadie nunca había alcanzado semejante edad. Creo que era cierto entonces. Yo tengo la suerte de descender de progenitores de larga vida. Mi padre murió a los ciento dos años y mi madre a los ciento siete. El caso de mi padre resultó bastante inusitado, más si se tiene en cuenta que tenía la desagradable costumbre de fumar. En el caso de mi madre, su tardío fallecimiento era lo esperado, tan solo superó la edad de mi abuela en un año. Dos de sus hermanas, mis tías, también fueron centenarias, y se rumorea que mi tatarabuela murió a los ciento veinticinco años. Quizá esa cifra sea algo exagerada, su fallecimiento debió suceder en el siglo XIX y nunca he podido encontrar ningún documento que corrobore ese hecho. En cualquier caso, no murió joven. Así de longevos fueron mis antepasados.

El anciano lanzó una mirada desafiante a Giancarlo y dijo:

—Soy Alexandros Ayala, nací en 1973 y por lo tanto tengo ciento cincuenta y seis años, una edad que creo ningún otro hombre ha alcanzado.

18

El asistente regresó llevando una gran bandeja. Con movimientos sumamente precisos dispuso su contenido sobre la mesa. Una vez hubo terminado, Ayala comenzó a despachar su desayuno. Giancarlo permaneció con la mirada fija en el mar y las mandíbulas apretadas durante un largo rato. Después, con desgana, tomó una taza y bebió.

—¿Le gusta? —preguntó Ayala.

Nibali asintió y volvió a mirar al mar.

—Tal vez no sea el mejor momento —continuó el anciano—, sin embargo no puedo evitar preguntarle algo. ¿Le importa que lo haga?

—En cierto modo ya lo ha hecho —respondió Nibali con resignación—, así que adelante.

Ayala pareció meditar largamente los términos de la pregunta y finalmente dijo:

—¿Nunca ha sentido la necesidad de obrar desinteresadamente, solo por hacer lo correcto, por hacer el bien?

—Estamos hablando de mi trabajo, como ya le dije ayer, eso no importa.

—Deje a un lado su labor profesional, hablemos solamente de su vida personal.

—Esto no le va ayudar, así no va a convencerme.

—No es mi intención ahora. Tan solo trato de saciar mi curiosidad. A mis años aún me queda algo de esa virtud.

—Dono dinero a varias causas benéficas.

—Invitado por su asesor financiero, imagino.

—Tal vez, pero que yo pueda obtener alguna contraprestación no disminuye el valor del dinero aportado. Y si eso no le parece suficiente piense en las cincuenta personas que trabajan para mí. Yo les pago las facturas.

Ayala mostró un rictus de contrariedad y alzó la mano haciendo un gesto negativo.

—Ese argumento siempre me ha desagradado. Lamentablemente es harto frecuente encontrarse con él. Y sin embargo, un sencillo análisis demuestra que no es más que un burdo sofisma. ¿Tiene algún empleado de más? ¿Alguno que no cumpla con su labor? ¿Podría seguir con su actividad sin contar con su esfuerzo?

El anciano hizo una pausa aguardando la respuesta de Giancarlo. Al no obtenerla, continuó:

—Usted los necesita como ellos a usted, se trata de una relación de interdependencia, no es ningún acto de beneficencia. Y si trata a sus empleados mejor que otros empresarios, y no dudo que lo haga, se debe a que está convencido de que así rendirán mejor.

—Creo que usted presupone demasiadas cosas —respondió Nibali con irritación.

—Tal vez. Ahora le plantearé otra cuestión. En mi opinión, nos hayamos en un momento clave en el futuro de los otros, en unos meses se sellará su destino. Creo que solo hay una persona en el mundo que puede ayudarlos y esa es usted. ¿Por qué no está dispuesto a hacerlo?

—No le creo cuando dice que solo yo puedo ayudarlos. Y por otra parte, no simpatizo especialmente con su causa, no estoy de acuerdo con sus planteamientos, estoy convencido de que algunas de las medidas que en ciertos lugares se toman contra los otros son horribles, pero tampoco estoy dispuesto a aceptar los postulados de su organización.

—No se trata de ayudar solo a los otros, el beneficio sería para todos. Nuestra civilización se dirige hacia el fin y cada uno de los hombres que la componen…

—Hacia el patíbulo —interrumpió Giancarlo.

Ayala lo miró con sorpresa.

—Eso decía uno de sus personajes —añadió Nibali—: despertar al hombre que camina dormido hacia el patíbulo.

—Me agrada que recuerde algo de mi obra —respondió Ayala sonriendo— pero esas palabras no son mías, las puse en boca de un personaje que citaba a un escritor más antiguo e infinitamente superior: Ernesto Sábato. ¿Lo conoce?

—Sí, creo que como usted fue un escritor de obra breve. ¿Por qué solo escribió una novela?

—¿Ha leído la Mañana del Fin del Mundo? ¿Le ha gustado?

—La he leído varias veces, y por supuesto que me ha gustado, me impresionó mucho, probablemente esa lectura sea la razón de que haya acudido a esta cita. Cuando descubrí la novela pensaba que su autor llevaba tiempo muerto.

—Eso es lo que todo el mundo esperaría que hubiera sucedido —rio Ayala—, ¿no le parece?

—¿Por qué no volvió a escribir?

—Después escribí algunos ensayos.

—Sí, los leí, pero nada que ver con su novela, fue un gran éxito.

—Oh, sí, vendí unos cuantos millones y en papel, ¿sabe? En aquella época había libros.

—Sí, leí su obra en papel.

Ayala pareció sorprendido.

—Hubiera apostado a que usted nunca había tocado un libro —respondió el anciano—. Aunque parece que el papel ha vuelto a estar de moda y los grandes hombres exigen informes que puedan palpar.

—¿Por qué no escribió otra novela? —preguntó Giancarlo interrumpiendo a Ayala.

—Esa no es la pregunta correcta. El misterio no es porque no lo hice otra vez, sino porque llegué a escribir esa obra.

—¿Qué le empujó a hacerlo?

—Imagino que desearía una respuesta concreta. No la hay. Tan solo puedo especular… Como sabrá, me doctoré en economía a finales del siglo XX, en 1994. Trabajé durante años en la universidad sin destacar en nada, no era más que otro profesor. En la primera década del siglo XXI otra crisis económica sacudió el planeta. Conmovido por sus consecuencias, me dediqué a estudiar ese y todos los fenómenos semejantes. Logré desarrollar un complejo modelo matemático que se ajustaba perfectamente a cada una de las crisis pasadas. Mi trabajo comenzó a interesar a muchos colegas. Pero algunos entendían que no había ningún mérito en crear un modelo para lo que ya había sucedido. Así que basándome en mis fórmulas vaticiné una crisis en el año 2022. Cuando se produjo, y en la magnitud que yo había pronosticado, me convertí en una celebridad. En el año 2034 recibí el premio Nobel, y comencé a trabajar para que se tomaran medidas para atajar la siguiente recesión. Fue inútil, ninguna de mis propuestas fue aceptada y mis predicciones solo sirvieron como excusa para el neocolonialismo. Las compras de tierras en los países subdesarrollados comenzaron a principios del siglo XXI, se trató una actividad moderada y hasta razonable. Fue ante la proximidad de una nueva crisis cuando comenzó la locura. Los grandes fondos de inversión se lanzaron sobre los países pobres de África convencidos de que harían negocio especulando con áridos terrenos que en realidad no valían nada. A finales del siglo XXI, países enteros pasaron a manos de entidades privadas. Imagino que no es necesaria una recapitulación de los horrores perpetrados para mantener esa repugnante forma de capitalismo.

—No, son bien conocidos.

—Me atrevería a decir que se equivoca, que incluso personas que se tienen por bien informadas no imaginan ni la décima parte de lo sucedido. ¿Ha leído El corazón de las tinieblas?

—No.

—Hágalo, y extienda el horror de esas páginas a todo el continente africano, llévelo todo al siglo XXI, multiplíquelo por cien y tendrá una idea aproximada de lo que supuso el neocolonialismo.

Ayala dirigió la mirada al mar, parecía agotado y desolado.

—Hacia el 2040 —dijo con lentitud como si cada palabra supusiera un esfuerzo inmenso—, comprendí que no se evitarían los daños de una nueva crisis. El mundo no estaba interesado en ello, los que podían detener la catástrofe solo se preocupaban por posicionarse para obtener el máximo beneficio. No se había detenido el cambio climático y tampoco se detendría la crisis que nos aguardaba en cinco años. Muy decepcionado abandoné mi puesto de profesor y decidí no ocuparme nunca más de la economía. No creo que fuera un acto heroico. El premio Nobel y una infinidad de conferencias bien pagadas me habían servido para acumular una respetable fortuna. Así podía permitirme pasar el resto de mi vida sin hacer nada. Y eso hice durante meses: nada. Y de pronto en mi cabeza surgieron las primeras palabras de…

—«Soñé un invierno repleto de muertos, el viento azotaba los árboles desnudos y la nieve incesante cubría los cadáveres abandonados. Me desperté en una cama vacía. Me levanté trabajosamente, cogí la pistola y salí en tu busca».

—¡Vaya! Me sorprende usted. ¿Acaso recuerda la novela entera?

—Solo algunos fragmentos y el primer párrafo.

—El que acaba de citar. Ese primer párrafo fue el que acudió a mi cabeza. Lo anoté en una vieja libreta sin saber qué era, qué significaba. El resto vendría de la misma manera. A lo largo de dos meses, me dediqué a escribir una historia que parecía que alguien dictaba en mi oído. Puede resultarle extraño, pero así fue. Tan solo hube de escoger un título: La Mañana del Fin del Mundo. La novela ya estaba ahí, me limité a transcribirla. Este inexplicable suceso no volvió a repetirse y nunca he vuelto a escribir otra obra de ficción.

—Dado el éxito que alcanzó, imagino que recibiría algunas ofertas por otro trabajo.

—La sospecha de que no volvería ese momento de inspiración casi mágico me inclinó a rechazarlas, afortunadamente.

—Tal vez la obligación de un contrato…

—¡No! De ninguna manera… De ninguna manera…

Ayala clavó su mirada acuosa en los ojos de su invitado como si deseara asomarse al fondo de su alma.

—Mire —dijo el anciano al fin—, le confesaré algo que nadie conoce: he trabajado durante años en una novela que después de tanto tiempo no es ni un borrador. Quizá le decepcione saberlo, pero no soy un escritor.

—Una novela como esa debería de ser suficiente, además están sus ensayos.

—No valen nada. Algunos son basura técnica que ya no puede interesar a nadie y el resto… ¿Hubiera usted leído alguno de no haber conocido antes la novela?

—Supongo que no.

—Apenas tienen interés. Ya se los debería haber llevado el viento, pero aún permanecen al abrigo de La Mañana del Fin del Mundo… Es tan extraño… si hubiera tenido la intención de escribir esa novela… pero no fue así, ni siquiera estoy seguro de haberlo hecho… sucedió como si alguien susurrase las palabras directamente a mi cerebro. Imagino que le habría gustado que le hablara de esa enigmática obra, pero no tengo nada que añadir a lo que está escrito, sé tanto como cualquier otro lector.

El asistente regresó a la terraza con urgencia.

—El transportador ha llegado.

Ayala sonrió con desgana y dijo:

—Bastante antes de lo esperado. Confió en que este golpe de suerte disminuya su enfado. Por desgracia desvanece la posibilidad de llegar a convencerle de que aceptase nuestro… encargo.

—No lo lamente, no había ni una sola posibilidad de que lo lograse.

—No sea altivo. Con tiempo y paciencia cualquier resistencia puede ser vencida.

Nibali sonrió y sacudió la cabeza indicando que no estaba de acuerdo.

—¿Sabe algo de geología? —preguntó Ayala.

Giancarlo volvió a negar con un leve movimiento de cabeza.

—Imagino que esas enormes montañas que ve a su derecha deben parecerle formidables —dijo el anciano.

—Sí, nunca había visto unos picos como esos a semejante distancia del mar.

—Están formados por roca caliza. Si tocara la superficie de esa roca la sentiría tan dura como cualquier otra, no podría romperla y necesitaría de una buena maquinaria para taladrar un pequeño agujero. Sin embargo, la caliza está formada por carbonato cálcico, y el carbonato se disuelve en el agua. Las débiles gotas de lluvia son capaces de desintegrar esas colosales moles de roca. Año tras año, con paciencia infinita, la lluvia horada esas rocas formando vastas galerías, cuevas oscuras y simas profundas.

—Lugares espantosos.

—Sin duda que lo son, pero… Discúlpeme. —Ayala se frotó los ojos con ambas manos—, me he perdido, creo que quería demostrarle algo y me he encontrado con la imagen de esas gotas de agua pura que caen desde el cielo y equivocadas se infiltran en el suelo para acabar confinadas durante una eternidad en esos abismos fríos y silenciosos. Espantoso, ¿verdad?

—Quizá un buen inicio para una novela.

—Tal vez lo fuera si yo contara con fuerzas y, sobre todo, con tiempo, mi muerte podría suceder en cualquier momento. En fin, no le entretendré por más tiempo, sé que desea irse. A pesar de la falta de resultados, me ha proporcionado un grato placer el haber disfrutado de su compañía.

—Antes de irme me gustaría despedirme de Sylvie.

Ayala esbozó una sonrisa burlona y dijo:

—Lamento decirle que eso no será posible. Debería habérselo indicado antes, pero el transportador no se hallaba disponible a causa de ella. Ha tenido que viajar para atender un asunto imprevisto y urgente. Cuando regrese, le comentaré su interés.

19

Giancarlo saludó con cortés frialdad al piloto del transportador. Se sentó al fondo del vehículo dejando libres los cuatro asientos delanteros. Dejó su maleta en el pasillo, desplegó la pantalla de proyección del respaldo y conectó el MC. Antes de ponerse a trabajar miró a través de las pequeñas cristaleras. Las grises montañas se alejaban y empequeñecían mientras el transportador ganaba altura. Recordó algo, desconectó el MC, se levantó y caminó hacia el piloto.

—¿Puedo sentarme aquí? —preguntó señalando el asiento del tripulante.

—Por supuesto, no hay ningún inconveniente, al contrario, me hará más agradable el viaje.

Nibali tomó asiento.

—Así que en esta zona no funcionan los sistemas de vuelo automático.

—No, esas endemoniadas montañas ensombrecen la cobertura. Nadie va a molestarse en colocar repetidores para esta franja de tierra despoblada. Así que aquí, como a mí me gusta decir, hay que volar a palpo, y eso hoy casi nadie lo sabe hacer, y menos pasando al lado de las montañas. Si algún día se fundiesen todos esos malditos satélites y su sistema de señales, podría usted contar con los dedos de la mano los transportadores que volarían en todo el planeta. Conmigo no debe preocuparse por nada, llegaremos en un instante al aeropuerto. Aunque se cerrase una niebla espesa y no viera a un palmo de sus narices, llegaríamos sin dificultad, no le quepa duda.

—¿De dónde venía ahora?

—¿Cómo? —respondió confundido el piloto—. No, no, se equivoca, amigo. No es un transportador alquilado, es propiedad del señor Ayala, el transportador duerme en su casa, por así decirlo, y no vamos a ninguna parte sin su permiso.

—Me refería al viaje que realizó con Sylvie.

—¿Sylvie? ¿Quién demonios es Sylvie?

—La joven que trabaja como secretaria de Ayala, ¿no la ha llevado en el transportador?

El piloto realizó un ostensible gesto de negación.

—No la he llevado, no.

—¿Con quién ha estado viajando hasta ahora?

—Amigo, me parece que está usted un poco perdido, no he hecho nada en toda la mañana, aparte de esperar a que usted estuviera listo para salir.

—¿Cómo?

—Sí, me he pasado un buen rato esperándole. Pero no se inquiete, es mi trabajo, no hay ningún problema.

—¿Y Sylvie?

—No sé quién demonios es Sylvie. Lo único que puedo decirle es que en cinco años que llevó aquí no he visto ni transportado a nadie con ese nombre.

RAMÍREZ

20

Lance Ramírez conducía silencioso y taciturno mientras a su lado el gordo se escarbaba la nariz. Pensaba en el extraño encuentro con Dawkins, no había dejado de hacerlo en los dos últimos días, no podía creer nada de todo aquello y le daba vueltas al asunto una y otra vez convencido de que en algún momento descubriría la trampa.

—¡Joder! —exclamó de pronto el gordo—. ¡Mira aquello! ¡Es un puto coche de gasolina!

Ramírez miró con desgana en la dirección que indicaba su compañero y dijo:

—No seas gilipollas. No es más que una carrocería que trata de imitarlo. Debajo no hay otra cosa que una mierda de batería. Los motores de explosión ya solo se escuchan en las carreras.

—Romney vio uno en el distrito Oeste.

Ramírez mostró un gesto despectivo y dijo:

—Romney es un jodido mentiroso que no…

Ramírez calló y accionó, tan aprisa como pudo el frenado de emergencia. A veinte metros de ellos un vehículo se había salido de la calzada atropellando a una chica.

—¡Qué demonios ha hecho ese gilipollas! —exclamó el gordo—. ¡Joder, cuánta basura hay circulando!

Ramírez miró hacia un par de viandantes que se habían acercado temerosos a la muchacha que yacía en el suelo. Después contempló los vehículos que delante de ellos se apartaban del accidente para continuar con sus rutas. Esbozó una mueca de asco y se dispuso a descender del vehículo.

—¿Qué cojones haces? —preguntó el gordo.

—Vamos.

—No me jodas, Lance, llegamos tarde.

—Quiero ver qué ha pasado —dijo Ramírez cerrando la puerta del coche.

El gordo lo siguió protestando:

—Joder, Lance, es la mierda de siempre. Un tipo hasta arriba de hielo que quita el anticolisionador para pegarse unos buenos quiebros y acaba dándose la hostia.

Ramírez caminó hacia el lugar del accidente sin atender a las palabras de su amigo. Se fijó en la chica, tendría unos quince años, permanecía en el suelo doliéndose de la pierna derecha. Una creciente mancha de sangre empapaba la tela negra de su pantalón, justo por debajo de la rodilla. A su lado, una mujer trataba de calmarla mientras un hombre, tal vez su pareja, utilizaba el MC para pedir ayuda. Ramírez se acercó a ellos sin tener muy claro qué hacer.

—No lo sé, el coche se ha salido de la calzada —escuchó que decía el hombre al micrófono de su MC.

Entonces volvió la mirada hacia el vehículo preguntándose qué clase de imbécil lo conducía. Se inclinó para observar el interior. En el instante que descubrió al ocupante aferrado al volante con la mirada perdida, sintió una furia desmedida. Golpeó con el puño derecho el cristal de la puerta con tal fuerza que lo rompió. El conductor miró a Ramírez. Sus grandes ojos y su pálido rostro le causaron un asco insoportable. Golpeó con su pie el agrietado cristal de la puerta hasta dejar espacio para meter las manos. Las cerró alrededor del cuello del conductor y tiró con todas sus fuerzas. Lo sacó a través de la ventana y lo arrojó al suelo. Se abalanzó sobre él y comenzó a golpearle la cara con puñetazos brutales.

—¡Joder, Lance, qué haces! —le gritó el gordo.

Ramírez se detuvo un instante, resollaba como una bestia salvaje.

—¡Es un puto pálido! —dijo y continuó golpeando al conductor.

El gordo le sujetó un brazo.

—¡Lance, te lo vas a cargar!

—Podría haberla matado —protestó Ramírez.

—¡Para, va a llegar la policía!

Ramírez asintió y se incorporó sin apartar la vista del amasijo ensangrentado que era el rostro del conductor. Cuando se puso en pie, Ramírez le escupió con todo el desprecio que pudo.

—¡Quieto! —ordenó una voz a su espalda.

Cuando Ramírez se giró, dos policías lo encañonaban con sus armas reglamentarias.

21

Un policía se detuvo ante la celda. En su mano derecha sujetaba una taza humeante, le dio un trago y sonrió mirando como Lance Ramírez iba de un lado para otro como un león enjaulado.

—¡Qué cojones te pasa! —le gritó Ramírez.

El policía le dio otro trago a la taza sin dejar de mirar a Ramírez.

—Eres un gilipollas, musculitos —dijo riendo—, si hubieses esperado unos meses te habrían dado una medalla. Pero le has dado la paliza al pálido antes de tiempo.

—¡Vete a tomar por el culo!

El policía se rio con sonoras y falsas carcajadas.

—A quién le van a dar bien por el culo es a ti, soplapollas. El pálido está en coma, creo que solo le dan un diez por ciento de posibilidades de salir de esta. Deberías ponerte a rezar por su vida. ¿Sabes cuánto le cae a un mierda como tú por matar a un asqueroso?

Ramírez resopló furioso.

—Sí, sí que lo sabes, no eres tan tonto, lo que sucede es que a los animales como tú les cuesta pensar. Por desgracia todavía te caerá algo más de condena por agredir a un policía. Le has saltado un par de dientes a mi compañero. Tienes buena pegada, ¿verdad, musculitos?

Ramírez agarró los barrotes de la celda tensando todos sus músculos mientras clavaba una amenazadora mirada en los ojos del policía.

—¿Crees que vas a asustarme, pedazo de mierda? —rio el policía—. Por aquí han pasado tipos mil veces peores que tú. Ninguno me ha hecho mearme en los pantalones, pero alguno ha terminado por cagarse encima. Así que descansa, acostúmbrate a esto y procura tratarme con respeto.

—¡Vete a tomar por el culo!

El policía hizo ademán de irse, pero se detuvo, se dio la vuelta, miró a Ramírez y dijo:

—Debes aprender quién manda, musculitos. Es fácil, hasta un orangután como tú puede entenderlo. Y no te tomes esto como algo personal, es por mi compañero.

Ramírez aulló al sentir el líquido de la taza sobre su rostro. Se llevó las manos a la cara y el dolor lo hizo caer sobre las rodillas.

—Sí —dijo el policía—, mi mujer siempre me lo dice: cariño, no sé cómo demonios te las arreglas para tragarte el café a esa temperatura.

22

Dos policías entraron en la celda y lo esposaron. Lo obligaron a salir y lo condujeron a una sala de interrogatorios. Lo sentaron en una silla metálica, frente a una mesa vacía. Del otro lado aguardaba un hombre vestido con un traje elegante. Demasiado elegante para ser un abogado de oficio, pensó Ramírez. El hombre movió levemente la cabeza y los dos policías abandonaron al instante la sala.

—Me han quemado la cara —protestó Ramírez cuando se cerró la puerta.

El hombre lo miró con indiferencia como si no hubiese escuchado nada.

—¡Joder, esos hijos de puta me han lanzado café ardiendo a la cara! —insistió Ramírez.

No obtuvo respuesta. El hombre continuó observándolo con unos ojos que a Ramírez le parecieron extrañamente vacíos. Comenzó a sentirse inquieto mientras se preguntaba quién demonios era aquel individuo.

—No soy tu abogado, ya lo has supuesto —respondió el hombre con una voz lenta carente de emoción.

—¿Quién eres?

El hombre colocó las manos lentamente sobre la mesa y dijo:

—El que pretendía contratarte… antes de que… cometieras un grave error.

Ramírez se sorprendió y arqueó las cejas.

—Se suponía que el trabajo iba sobre eso —dijo a modo de disculpa.

—¿Matar pálidos? —preguntó el hombre con tono burlón—. Aunque me imagino que todavía no sabes que tu amigo ha muerto. Uno de tus golpes le provocó un derrame en el cerebro. Falleció hace unas horas.

—Yo… —balbució Ramírez.

—Te caerán diez años de prisión —afirmó el hombre.

—¡No me jodas! —protestó airadamente Ramírez.

—¿Por qué lo hiciste?

—¿Qué habrías hecho tú en mi lugar? Ese jodido pálido había estado a punto de matar a una muchacha que no tenía ni catorce años. Le destrozó una pierna, joder, le salía sangre por todas partes, a saber si han podido recomponérsela. ¿Tiene que mantenerse impasible un hombre de verdad ante esas atrocidades?

—Imagino que no.

—¿Qué tendría que haber hecho?

—Si hubieras sido lo suficientemente listo hubieras utilizado tu cuchillo.

—¡Yo no tengo ningún cuchillo!

El hombre resopló lentamente evidenciando hastío.

—Me irritan estas estupideces. Tú siempre llevas un cuchillo contigo, yo lo sé y, ahora que eres consciente de que me las he ingeniado para descubrirlo, no tiene ningún sentido que lo niegues, es ridículo.

—¿Quién cojones eres?

—Alguien lo suficientemente inteligente para comprender que podrías haber matado al pálido sin llamar la atención. Te bastaría haberte asomado a su vehículo, le habrías clavado el cuchillo y te habrías ido antes de que nadie se percatase de que había muerto. Todos estaban pendientes de la chica. Pero tus neuronas no parecen especialmente afinadas. Así que decidiste darle una paliza delante de todo el mundo. Justo antes de que llegara la policía, lo que suele suceder después de un accidente de circulación. ¿No es así?

—Sí —asintió Ramírez a regañadientes.

El hombre alzó las manos a la altura del pecho.

—Eres demasiado impulsivo, demasiado torpe —dijo a modo de conclusión.

Ramírez agitó la cabeza de un lado para otro.

—No me puedo pasar diez años en la cárcel por matar a un pálido.

—Sí puedes, te has apresurado, en unos meses será gratis matar pálidos, pero ahora no. Tal vez tengas suerte y con la nueva ley de derechos civiles en vigor alguien tenga la idea de concederte un indulto.

El hombre hizo ademán de ponerse en pie.

—¡Eh, tienes que ayudarme! —exclamó Ramírez.

El hombre mostró una inquietante sonrisa.

—No —dijo poniéndose en pie—, no tengo motivos para hacerlo. Ya no me puedes ser útil de ninguna manera.

Ramírez contempló confuso cómo el hombre se acercaba a la puerta. Cogió la manilla, la giró un poco y se detuvo. Se volvió hacia el detenido:

—Tendrás suerte si solo te caen diez años. De la que venía hacia aquí, he visto a tu abogado defensor. No me extrañaría que le costase recordar hasta su nombre —mostró un gesto de asco y añadió—: Algunos valen menos que los pálidos.

23

Cuando menos es imbécil, pensó Ramírez de su abogado mientras esperaba a su lado el inicio de la vista. El tipo no parecía tener muy claro dónde estaba ni a quién tenía que defender. Murmuró algo de pedir el sobreseimiento por irregularidades en el proceso de detención y por falta de pruebas. A Ramírez le entraron ganas de aplastarle la cabeza contra una pared, pero se contuvo y fingió no haber escuchado nada. Aquel gilipollas no tenía la culpa, lo iban a joder otra vez porque a los tipos como él siempre les tocaba tragar, así había sido siempre. Lo que le irritaba ahora era pagar por un maldito pálido.

Cuando le llegó el turno, el alguacil tomó a Ramírez de un brazo y lo condujo a su puesto. El abogado los siguió apresurado, como si no entendiese del todo lo que pasaba. El secretario judicial anunció el caso y el juez dio la palabra al fiscal.

—Retiramos todos los cargos —anunció el fiscal con tono temeroso.

—¿Cómo? —preguntó incrédulo el juez.

—Retiramos todos los cargos —repitió el fiscal con evidente incomodidad.

—¿Habla en serio?

—No tenemos testigos. El único con el que contábamos se ha desdicho y la policía actuó por indicaciones de ese testigo. No hay ninguna prueba sólida que relacione al acusado con el caso.

—¿Ninguna? Es un homicidio en plena vía pública, a la luz del día. ¿No hay ninguna prueba, ningún testigo?

—No señoría —murmuró el fiscal con la vista puesta en el suelo.

El juez bufó impaciente.

—¿Se solicita alguna medida cautelar contra el acusado en tanto se recaban nuevas pruebas?

—No, señoría.

El juez miró al fiscal, parecía a punto de estallar.

—¿Está usted seguro de que sabe hacer su trabajo? —preguntó el juez y, sin darle tiempo a responder, se volvió hacia Ramírez y lo miró con evidente desprecio, como si estuviese convencido de que era un asesino—. El acusado queda en libertad —dijo con asco, sin apartar los ojos de Ramírez.

—¡Qué te den por el culo, hijo de puta! —se dijo Ramírez mientras le tendía las manos al alguacil para que le quitase las esposas.

Cuando estuvo libre el abogado le tendió la mano. Ramírez lo ignoró.

—Eh —protestó el letrado—, acabo de conseguirte la libertad.

Ramírez pegó su cara a la del abogado.

—Si te crees eso, todavía eres más gilipollas de lo que pareces.

24

Lance Ramírez se dirigió a la salida feliz, lleno de fuerzas y poseído por la certeza de que en alguna parte debía haber alguna justicia superior. Sí, algo capaz de detener la mano de todos esos necios. Algo dispuesto a impedir la aberración de condenarlo por la muerte de un puto pálido.

Al llegar a la calle el sol le obligó a cerrar los ojos y recordó que llevaba tres días encerrado. Al instante su mente se llenó de deseos que satisfacer con urgencia: una ducha, una buena comida, un gran polvo, un trago de hielo. Con ambas manos se acarició la cara mientras trataba de decidirse. No tardó en descubrir que la comida podía esperar y la ducha, el polvo y el hielo podían simultanearse.

Sonrió, conectó el MC para llamar al gordo y echó a andar hacia la derecha. No había dado una docena de pasos cuando alguien llegó por su espalda, se puso a su altura y le ordenó:

—En la primera gira a la derecha.

—¡Qué cojones! —gritó Ramírez volviéndose con ademán violento hacia el individuo que le hablaba.

El hombre vestido con un traje oscuro y caro era unos cinco centímetros más alto que Ramírez y casi tan musculoso como él. Sonrió y dijo:

—No lo hagas difícil, Lance.

Con la mano derecha abrió la chaqueta dejando a la vista un pacificador. Extendió la mano izquierda señalando a un hombre de su mismo aspecto que aguardaba a unos diez metros.

—Hay otros tres como él, uno de ellos se esconde en un coche desde el que apunta a tu hueca cabeza. Así que lo mejor que puedes hacer es girar a la derecha y meterte a toda velocidad en el vehículo que te está esperando. Y no hagas preguntas, todo lo que tengas que saber te será comunicado en el momento oportuno.

Ramírez calló, apretó los labios y al llegar a la esquina giró a la derecha.

AYALA

25

Reclinado sobre una tumbona, Ayala miraba al mar. Sus pequeños ojos, ahogados entre infinidad de arrugas, acuosos y cansados, apenas servían para distinguir sombras. Sin embargo aquella luz escasa, propia de un sol oculto bajo una muralla de densas nubes, y el viento del norte acariciando su rostro le bastaba para recordar infinidad de días como aquel. Su memoria llegaba donde sus ojos ya no podían y evocaba un mar amenazante dominado por un cielo plomizo.

Notó un breve rayo de sol atravesando el espeso cielo gris y sintió un poderoso deseo de pasear por la playa. De inmediato recordó con melancolía que sus piernas ya no le permitían semejantes aventuras y que la playa que imaginaba ya no existía, el mar la había devorado. Lentamente, año a año, el nivel del agua había crecido durante todo el siglo XXI. En sus mejores días, la playa con la marea alta no había sido más que un hilo de arena de apenas cinco metros de ancho. Ahora, incluso en las grandes bajamares, las olas seguían golpeando el acantilado y ya nunca dejaban paso a aquella enorme extensión de arena húmeda por la que Ayala había paseado durante años. Las advertencias habían sido inútiles y los esfuerzos de tantos y tantos hombres bienintencionados habían fracasado. Al fin se consumaron los más exagerados vaticinios y el mar había llegado a elevarse un metro. Lo suficiente para acabar con aquella delicada playa. Ayala había discutido en su juventud, sentado frente al mar, en su rincón preferido de la playa, sobre los efectos del cambio climático. Su interlocutor, un profesor universitario de geología, lo convenció de que no habría de preocuparse por aquel lugar. Se salvaría, incluso en el peor de los casos. Se apoyaba en números precisos: la inclinación del terreno, los ciclos lunares, las amplitudes de marea, la línea de pleamar avanzaría dos, tres, tal vez cuatro metros, nada más, siempre dejaría algo de playa. Pero como en tantas otras ocasiones, los cálculos humanos fracasaron ante la naturaleza, siempre existían variables ignoradas. El profesor no había contado con la fuerza añadida de un mar un metro más poderoso. Las olas y las corrientes habían trabajado sin descanso durante todos esos años para arrancar hasta la última gota de arena de aquel rincón de costa.

—¿En qué piensas? —susurró una voz dulce a su espalda a la vez que una mano se apoyaba en su hombro derecho.

—En lo de tantas otras veces, Sylvie —respondió Ayala sin apartar la mirada del mar—, en aquello que se ha perdido y no puede regresar.

La joven esbozó una amable sonrisa y dijo:

—Suenas cansado.

—He pasado horas recorriendo la playa, estoy agotado. Pero olvidaré mi cansancio, debemos mantener una conversación que sospecho no te agrada. ¿Qué te ha parecido nuestro invitado, el señor Nibali?

—¿Por qué crees que no deseo contestar a esa cuestión?

—Hay varias razones. La primera es que hubiera querido hacerte esta pregunta en el mismo instante en que nos abandonó, he necesitado de más de un día para disfrutar de la ocasión. De lo que deduzco que has tratado de evitarlo.

—A veces piensas demasiado.

—A veces lo hago, es cierto, pero tú sigues evitando responder.

—Es un idiota —contestó Sylvie con evidente irritación.

—¿Qué es lo que te molesta, mi insistencia o el recuerdo de Nibali?

—Empiezo a pensar que ambas cosas.

Ayala asintió con un gesto casi imperceptible y con la palma de la mano derecha golpeó la tumbona indicándole a Sylvie que se sentara a su lado.

—¿No te parece que el señor Nibali es adecuado para nuestros propósitos? —le preguntó mientras ella se sentaba en el extremo de la tumbona.

—No lo sé. Imagino que lo es. Todos dicen que es el mejor. Pero pienso que es un idiota engreído. Supongo que ambas cosas son compatibles.

Ayala volvió a asentir.

—Era imposible que aceptara hacerlo gratis —le recriminó Sylvie—, ¿por qué no le hiciste una oferta que pudiera considerar?

—No nos conviene comprar adhesiones, siempre habrá alguien dispuesto a pagar más. Necesitábamos que hubiera cierta simpatía hacia nuestra causa.

—En Nibali no hay ninguna. Y aunque la hubiera, no lo haría gratis, ni siquiera rebajaría sus pretensiones. Solo le interesa el negocio.

—¿Qué te ha parecido el señor Nibali? —preguntó Ayala.

—Ya te lo he dicho: un engreído —respondió con rapidez Sylvie.

—Si no te conociera pensaría que eso es todo.

—Creo que con ese término se resume todo. —Sylvie se apartó el flequillo de la frente con un leve movimiento de la cabeza—. Te equivocaste, Alexandros. No te puedo decir si es la persona que necesitamos, ni si es tan bueno como creías, aunque evidentemente él está convencido de que lo es. Pero lo que sí puedo asegurar es que lo ofendiste ofreciéndole trabajar gratis.

—Era necesario hacerlo.

—Sabías que no iba aceptar.

—Podríamos convenir que lo sospechaba —respondió Ayala sonriendo.

—¿Por qué lo hiciste? —preguntó la joven.

El anciano permaneció en silencio.

—Qué tontería preguntar —dijo Sylvie—, si desearas que yo lo supiera, ya me lo habrías dicho, ¿verdad?

—Tal vez —respondió Ayala volviendo su cansada mirada hacia la joven. Se fijó en sus grandes ojos, sus pómulos marcados y los labios que siempre apretaba mostrando un gesto donde se intuía un rescoldo de irritación. Y otra vez Ayala se vio asaltado por un deseo imposible: regresar a la juventud. Suspiró y volvió a mirar al mar.

—¿Por qué es todo tan complicado? —preguntó Sylvie.

—Ya lo sabes —respondió Ayala con determinación—, no dispondremos de otra oportunidad, no podemos repartir golpes sin más, debemos conducir a nuestros enemigos al borde del acantilado antes de obsequiarles con el empujón definitivo.

—Siempre dices que cada vez queda menos tiempo, ¿por qué entonces perder estos días con una maniobra absurda?

—Sí, cada vez queda menos tiempo. Es evidente.

—No me vas a responder —dijo Sylvie con resignación—. ¿Quieres que te lleve adentro?

—Sí, pronto lloverá —respondió Ayala señalando unos negros nubarrones que se asomaban por el horizonte.

Sylvie los contempló con sorpresa y dijo:

—No puedes verlos, ¿cómo sabes qué están ahí?

—Siempre han estado ahí.

—Parece que hoy no piensas poner nada en claro.

—Ahora no he pretendido ser enigmático, si me he expresado así es porque me parecía muy evidente y no creí que necesitara mayor explicación. El viento del norte, en esta época, con esta temperatura, en este lugar, siempre acaba trayendo lluvias al comienzo de la tarde. Así ha sido desde que era niño.

—Debes estar confundido. Desde tu infancia hasta hoy han sucedido demasiadas cosas. Entre ellas el cambio climático.

—Es cierto, Sylvie, no lo he olvidado. Cómo olvidarlo. Y sí, los inviernos son más cortos y fieros, los veranos más largos y calurosos, los huracanes más devastadores… Pero hay ciertos ritmos naturales que han permanecido inalterados. El viento del norte acaba por traer lluvias, el viento del este trae sol, eso siempre ha sido así. Hace una eternidad, en otro siglo, mi abuela solía advertirme del fuerte viento del último día de agosto.

—¿Es eso cierto, un día concreto de viento?

—Sí, en los dos o tres últimos días de agosto, siempre sopla un viento feroz.

—¿Por qué?

—No lo sé, he estudiado muchas materias, pero nunca nada de meteorología, supongo que habrá alguna causa. Nunca le di mucha importancia, pero con el paso del tiempo me he percatado de que era completamente cierto. A mi abuela le preocupaba el viento porque mi abuelo era pescador. Nada preocupa más a los marinos que el estado del mar. ¿Te he hablado alguna vez de mis abuelos?

—Creo que no.

—Debería hacerlo, te gustaría saber de sus costumbres tan lejanas. Tal vez en otra ocasión, ahora pasemos dentro, antes de que llegue la lluvia.

—¿Quieres que toque esta tarde?

—No, gracias. Temo que olvidé mencionártelo, Jasen llegará al mediodía, intentaré dedicarle toda la tarde, si tengo fuerzas para ello.

—No me gusta Jasen.

—Lo sé, estoy convencido de que esa es la causa de que haya olvidado mencionarte su llegada.

—No es una buena persona.

—Cumple con su cometido.

—¿Estás seguro?

—Convencido por completo.

26

Ayala, prescindiendo de su habitual cortesía para con sus invitados, aguardó la llegada de Jasen en su despacho. Se sentía cansado y no deseaba que el encuentro se prolongara más allá de lo imprescindible.

Cuando el invitado entró en el despacho, Ayala recordó las palabras de Sylvie y en parte entendió la impresión que aquel individuo causaba en ella. Jasen era un hombre de unos cuarenta años, de complexión y altura normal, aunque a él no debía parecerle suficiente y caminaba henchido, con los brazos exageradamente separados del cuerpo, y estirado como si le fuera la vida en aparentar un centímetro más. Comportamiento que aún exageraba más cuando se encontraba frente a una mujer. También su sonrisa era demasiado forzada y hasta el acto de tender la mano carecía de toda naturalidad.

—Perdona que no me levante —dijo Ayala con escaso entusiasmo—. Toma asiento —añadió señalando la silla vacía frente al escritorio.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Jasen sin dejar de sonreír.

—Cansado… muy cansado… ¿Cómo van nuestros asuntos?

—Nuestros rivales se están moviendo muy deprisa. Muy deprisa. James Kendall quiere aprobar cuanto antes la nueva ley de derechos civiles.

—¿En qué versión?

—En la peor posible, la que convierte a los otros en animales.

—¿Dispone de los apoyos necesarios?

—Diría que por el momento no.

—Bien, debemos asegurarnos de que nunca los tenga.

—Me temo que eso no será posible. No. Kendall está empeñado en aprobar esa ley y lo hará. Su popularidad está disminuyendo y solo esa ley puede levantarla. Renunciará a cualquier otra cosa, hará lo que sea para lograrlo. Lo que sea.

—Debe convencer a un buen número de congresistas…

—Y lo hará, es el presidente. No podemos evitarlo. Lo que debemos hacer es buscar una solución aceptable y no empeñarnos en empresas imposibles… Podemos hacer que la ley sea más suave, pero hagamos lo que hagamos habrá una nueva ley de derechos civiles.

El anciano miró fijamente a su interlocutor. Con gran esfuerzo se incorporó hacia la mesa, estaba enfadado.

—No podemos aceptar ningún compromiso en este asunto —dijo con toda la energía que podía—. No se trata de regatear el precio de una vivienda. Hablamos de personas y de sus derechos. No podemos permitir que sean recortados de ninguna manera. ¿Aceptarías que te cortarán una mano?

—Tal vez si de esa forma puedo salvar mi vida.

Es rápido, pensó Ayala, se pavonea como un adolescente en celo, pero es inteligente.

—De acuerdo, he errado en mi ejemplo, pero bien sabes a que me refiero. Cualquier nueva ley convertiría a los otros en ciudadanos de segunda clase.

—Ya lo son de hecho. Y en muchos países ni siquiera eso. No podemos negar lo evidente.

—¡Ni darlo por bueno! —gritó Ayala dando un puñetazo sobre la mesa.

—Serán menos que perros si Kendall consigue lo que desea, por eso debemos intentar una negociación…

—¡Cállate! —volvió a gritar Ayala—. ¡Maldita sea, no te pago para escucharte decir estupideces!

Jasen bajó la cabeza avergonzado.

—Sí, perdona, se me olvidaba que solo soy tu contable —dijo con voz queda.

—¡Llámalo como te dé la gana!

Ayala se retiró de la mesa y se recostó en el respaldo de su silla. Jasen rehuía su mirada.

Lo he ofendido, pensó el anciano.

—Lo siento, creo que he perdido los nervios —dijo a sabiendas de que no serviría para nada—. ¿Qué opinas de Giancarlo Nibali?

—Su tarifa es asequible, la Fundación Humanos puede pagarlo.

—¿Lo merece?

—Eso habrás de decidirlo tú, es el más caro del mercado, pero se le considera el mejor.

—¿Cómo nos afectaría ese gasto?

—Actualmente los fondos son suficientes para mantener la actividad actual durante diez años. La contratación de Nibali y la campaña prevista contra la nueva ley de derechos civiles nos dejaría con fondos para tres años, cinco como mucho.

—¿Y después?

—Si no se obtienen nuevos ingresos, la Fundación entraría en déficit y no podría funcionar como hasta ahora. Hoy, como ya sabes, los ingresos solo cubren el treinta por ciento del presupuesto. El resto lo pone tu fortuna.

—Y cada vez queda menos.

—Así es.

27

Ayala se había acostado temprano, se sentía muy cansado y prescindió de la cena y de la película que solía proyectar en su habitación para quedarse dormido. Le costaba distinguir las imágenes, por eso siempre eran obras ya vistas. Los diálogos repetidos y las siluetas que entreveía le sobraban para seguir la trama hasta que lo vencía el sueño.

Hoy estaba demasiado débil para atender a ninguna película. Pero no se dormía, y sospechaba que el sueño no atenuaría el agotamiento. La fatiga que lo atenazaba no obedecía al esfuerzo físico. Recordaba la extenuación causada en su juventud por aquellos interminables partidos de fútbol sobre las arenas de una playa que ya no existía, y no tenía nada que ver con las sensaciones que ahora experimentaba. Se preguntó si aquel cansancio invencible no sería el primer atisbo de la muerte.

Durante años se había sometido a revisiones y análisis periódicos. Una y otra vez con el mismo resultado: todo era correcto. En multitud de ocasiones se había preguntado por dónde llegaría la muerte. Tal vez lo hiciera con gran sutileza, sin mostrar signo alguno a sus médicos, lentamente como una imperceptible debilidad que acabara por consumirlo.

Llevaba ochenta años aguardando a la muerte. Ochenta años, la vida entera de cualquier otro, sospechando que podía estar a la vuelta de la esquina, un catarro, una infección sin importancia, quizá un tumor… Ochenta años sintiéndola tan próxima y nunca se había asomado.

No, no podía llegar ahora, ahora que había tanto que hacer, ahora tan cerca del final.

—¡No! —exclamó con todas sus fuerzas.

Trató de incorporarse convencido de que no tenía más que ponerse en pie para ahuyentarla. Pero no pudo.

28

Ayala pasó buena parte de la mañana mirando la lluvia desde un sofá en el salón principal, justo al lado del piano. Habitualmente ocupaba ese tiempo en atender asuntos domésticos, nada importantes ni complicados pero necesarios. Hoy no le habían permitido ocuparse de ninguna de esas labores. Sylvie se había encargado de todo mientras el descansaba tal como ordenó el médico.

Todo por un grito. Recordaba vagamente haber chillado, no creía que lo hubiera hecho con la violencia necesaria para despertar a nadie. Y tal vez no hubiera gritado. Quizá alguno de los asistentes pasaba frente a su dormitorio, escuchó su voz, algún quejido, entró en el dormitorio y lo encontró desvanecido. No le habían dicho quién lo había encontrado, tan solo Sylvie aludió al gritó y al desmayo cuando confundido preguntó que sucedía.

La habitación estaba llena de gente, había un médico que no conocía, se presentó como el doctor Márquez y se disculpó por ocupar el lugar del médico habitual, el doctor Cortázar que se encontraba viajando. Le colocó el medidor de funciones vitales en el dedo índice derecho, lo auscultó, le observó los ojos y la garganta con una linternita, le tomó unas gotas de sangre del dedo índice y las analizó en un dispositivo portátil, realizó un microescáner y concluyó que todo era normal.

—Con la salvedad de que tiene usted ciento cincuenta y seis años —añadió con una sonrisa.

—¿Cuándo me voy a morir? —preguntó Ayala con inusitada brusquedad.

El médico pareció confuso y esforzándose en mantener la sonrisa respondió:

—No hay razón alguna para pensar que eso vaya a suceder a corto plazo, aunque haber llegado hasta aquí ya es un milagro muy extraño.

—Estoy muy cansado.

—Eso se arreglará con unos días de reposo. No es necesario recetarle otra cosa que tranquilidad y descanso.

«Pero la quietud no acabará con este agotamiento creciente», pensó Ayala. Con tristeza, a través de los cristales, contempló el mar amenazador. Afuera continuaba lloviendo, el aguacero no había cesado en toda la mañana.

Sintió unos pasos y apartó la mirada del ventanal. Sylvie, vestida con la sobriedad de siempre, se acercó a él.

—¿Qué tal estás?

Ayala asintió dando a entender que todo estaba bien.

—¿Qué sucedió anoche? —insistió Sylvie.

—Nada de importancia, el grito no fue otra cosa que el resultado de alguna pesadilla que no recuerdo.

—Te desmayaste.

Ayala resopló hastiado.

—Si excluyo mis cada vez más frecuentes e inútiles revisiones, es la primera vez en un siglo y medio que recibo atención médica. No creo que haya motivos para preocuparse.

—En mi opinión, es por eso que debemos preocuparnos.

—Ya… Lo único que a mí me inquieta es que esa injustificada alarma permitió que ese médico desconocido entrara en mi casa. ¿Te vio?

—Claro que sí. Le dije que era Alicia, es solo un poco más baja y unos años mayor que yo. Supongo que puedo pasar por ella.

—No —dijo Ayala girando la cabeza—, eres mucho más hermosa.

—No creo que nadie descubra que estoy aquí gracias a ese médico. Por mucho que se esfuerce en la descripción seré Alicia, una de las asistentas. Me vio un instante y en medio de un gran ajetreo. Bastante menos tiempo que Nibali, que también es un extraño que además sabe mi verdadero nombre.

—En su caso era necesario que lo conocieses.

—¿Por qué?

—Vas a hacer un viaje para volver a verlo.

—¡Qué!

—Quiero que te reúnas con él para contratar sus servicios.

—¡Qué yo vaya…! Llámalo para que vuelva —replicó la joven indignada.

—Sabes que no regresará —respondió Ayala con una sonrisa.

—No, no voy a hacerlo… Me has tenido encerrada aquí durante años y ahora…

—Escúchame Sylvie —replicó Ayala con severidad—, todos debemos desempeñar una función en este juego, algunos realizan grandes sacrificios, ya lo sabes…

—Sí, lo sé —respondió casi sin voz la joven.

—Contratar a Nibali es la parte que a ti te corresponde.

Sylvie se giró hacia el ventanal, la lluvia se había detenido.

—¿Cuándo debo irme?

—Espero que en una semana. Antes debemos traer hasta aquí a Nigel Nay.

—¿No pretenderás que…?

—No podría escogerte un mejor acompañante. Con ninguna otra persona podrás estar tan segura.

NAY

29

Nigel Nay se limpió el uniforme de camuflaje, apoyó la pierna izquierda sobre una roca y apuntó con su fusil láser hacia el bosque que comenzaba en el fondo de la vaguada. Su rostro, curtido por largos períodos a la intemperie, se arrugó alrededor del visor del arma. Observó durante unos instantes, bajó el rifle y se acarició la enorme cicatriz que atravesaba su mejilla derecha.

—Ya están ahí —afirmó.

—No los veo —dijo uno de los cinco hombres que lo rodeaban.

—Porque eres un completo imbécil —respondió Nay sin mirarlo.

Se sentó en la hierba, se quitó la gorra y bostezó mientras se frotaba la cara.

—Estoy viejo para esto —murmuró—. Elías —le dijo al hombre que acababa de hablar—, muévete hasta aquel risco y procura ver algo, si es que hay algo que ver.

—Es una buena caminata para…

Antes de que pudiera concluir su protesta, Nigel Nay lo estaba apuntando con su arma.

—Ve ahora, y ve corriendo —dijo sin asomo de irritación.

Elías emprendió el camino al instante. Corrió un tercio de lo que lo separaba del risco y hubo de detenerse evidentemente fatigado. Nay lo observó y se lamentó por verse rodeado de aquella clase de hombres, un atajo de inútiles que no podían encontrar trabajo en ninguna compañía de defensa o imbéciles bienintencionados que deseaban contribuir a aquella noble causa. En ambos casos, incompetentes que antes o después harían que lo matasen.

Escupió al suelo y masculló una maldición. Él también había temido que lo matasen la primera vez. Había sucedido treinta y cinco años antes. Unos meses después de abandonar los estudios universitarios, un compañero le había hablado de la posibilidad de participar como observador en una acción de una compañía de defensa. Es en Méjico, conozco a un tipo, no tendremos que pagar nada, será algo muy excitante, como participar en la guerra, sin apenas riesgos, cuidarán de nosotros, estaremos siempre en segunda línea, pero veremos todo el lío, ¿qué mejor aventura para este verano?, nos darán un par de días de entrenamiento para evitar las balas perdidas y luego al jaleo, no hay plan mejor para estas vacaciones. Se trataba de una incursión en un barrio de narcos para capturar a un cabecilla de escasa importancia. Una operación rutinaria para los mercenarios de Open Beach. Nigel Nay, su compañero y un par de millonarios ansiosos de emociones intensas, debían mantenerse atrás, siempre dentro del perímetro de seguridad, al cuidado de dos mercenarios expertos. Cuando comenzó la incursión sabía que no se acercarían a la acción, no verían nada y no tendrían ocasión de utilizar las armas ligeras que llevaban y que sospechaba cargadas con balas de fogueo, pero los nervios lo devoraban y apenas se sentía capaz de moverse.

De pronto algo falló. Comenzaron los disparos y Nigel se lanzó al suelo, justo antes de que el mercenario que lo precedía cayese con un agujero de bala en la cabeza. A partir de ahí todo fue distinto. Sin asomo de duda agarró el arma del muerto, se arrastró hacia una pared para protegerse de unas balas que provenían de su espalda, donde se suponía que no había peligro.

Tras parapetarse vio a su amigo, de pie, quieto como una estatua entre las balas. Agáchate, le gritó por varias veces sin resultado alguno. Después disparó varias ráfagas sin saber muy bien adónde. Algo en su interior le dijo: ahora, y saltó como un felino sobre su amigo. Lo arrojó al suelo y disparó de nuevo, y siguió haciéndolo hasta que arrastrándolo logró ponerlo a salvo.

El resto había resultado en exceso confuso, cientos de detonaciones y movimientos caóticos. Solo sabía con certeza que había alcanzado a un narco. Lo vio desplomarse después de su disparo. Alguien agarró a su amigo y, un instante más tarde, otro lo cogió del hombro y le ordenó retroceder. Lo hizo y, sin saber muy bien cómo, se encontró en el interior de un vehículo blindado. Fue entonces cuando se percató de que los nervios y el temor que lo atenazaban se habían esfumado con el primer tiro. A partir de ese momento había actuado sin asomo de duda, todo como si fuera un único acto reflejo.

Un mercenario se detuvo frente a él y dijo: ¡joder, muchacho, pareces haber nacido para esto! Nigel Nay sonrió un tanto confuso y le respondió: creo que sí.

—Ahí están —dijo uno de los hombres.

Nigel Nay se puso en pie y vio a un hombre armado salir del bosque. Detrás de él siguieron varios individuos de aspecto asustado, andrajosos y cansados. Todos eran altos y delgados, de brazos largos, ojos grandes y oblicuos y piel pálida.

—Ahí están los otros —dijo Nigel Nay arrastrando las últimas palabras con un evidente deje de desprecio.

30

Llegaban hasta lo alto de la loma y caían al suelo como frutas maduras. Ninguno parecía en condiciones de continuar la marcha. Cuando llegó el último de los hombres que los escoltaban, Nigel Nay se dirigió a él.

—Son solo treinta y ocho —dijo con brusquedad.

El hombre se encogió de hombros.

—Faltan tres —insistió Nigel Nay.

—Sí —respondió con desgana el hombre—, llevamos cuatro días caminando por estas endemoniadas montañas, han debido perderse.

Nay agarró al hombre por el pecho.

—¡No me gustan las tonterías! —le dijo apretando los dientes—. ¿Dónde están los tres que faltan?

—Uno no acudió a la cita —respondió el hombre—, tal vez llegó tarde o lo atraparon antes de salir del campo. Nadie lo sabe. Una mujer se despeñó y al tercero lo perdimos anoche. Para llegar al punto convenido tuvimos que seguir después de la caída del sol. Cuando nos detuvimos, faltaba uno. No sé más.

—¿Lo buscasteis?

—Sí y no dimos con él, se lo habrán comido los lobos.

—O lo habrán encontrado otros más peligrosos. ¿Sabía a dónde nos dirigimos?

—No. Ninguno lo sabe. Y ni siquiera con un mapa con el camino marcado sabrían cómo llegar. Todos son unos inútiles.

—Y tú has perdido a tres… ¡En marcha, no debemos entretenernos!

Uno de los que permanecía tumbado se puso en pie y caminó hacia Nigel Nay. Era alto, como todos los otros, delgado y pálido, lucía una barba sucia y desordenada. Sus grandes ojos, cansados y enrojecidos, lo miraban con firmeza.

—Necesitamos descansar.

—No hay tiempo —respondió Nigel Nay con desdén.

—No podemos continuar.

—¡Quién demonios eres tú! —contestó con irritación Nay—. ¿Te han elegido portavoz de esta chusma o algo así? Escúchame bien, gilipollas, tenemos dos días para cruzar la frontera, allí nos esperan dos transportes que os pondrán a salvo para siempre. Pero solo si llegamos a tiempo porque no nos van a esperar ni un minuto de más. ¿Lo has entendido? Pues ya que te has nombrado líder, explícaselo a esos putos pálidos, es muy simple: el que no pueda seguir, morirá. ¡Vamos!

En ese momento un silbido llamó la atención de Nay. Elías desde el risco señalaba en dirección al oeste. Sobre un pico, a un par de kilómetros, se deslizaban dos diminutas figuras.

—Mierda —protestó Nay. Tomó su rifle, caminó tres pasos hasta una roca que le llegaba a la rodilla, se agachó y con un movimiento lento y preciso colocó el arma en posición. Desplegó el visor, apuntó, respiró profundamente y apretó el gatillo. Un leve zumbido precedió a la caída de una de las figuras. Apartó la mirada del visor, respiró, volvió a la mirilla, apuntó, respiró otra vez muy despacio y disparó de nuevo. La otra figura se desplomó.

—¿Muertos? —preguntó uno de los hombres.

—Sí, muertos, pero llevan trasmisores —se lamentó Nigel Nay— esos puercos ya saben dónde estamos. ¡Pálidos, ya lo habéis visto! —les gritó a los otros—. Están ahí, vienen a por vosotros, os cortarán en rodajas para dárselas a sus perros si os alcanzan. Pensad en eso cuando creáis que os abandonan las fuerzas. Veréis cómo aún podéis seguir caminando durante un buen tramo. Y ahora, ¡en marcha, escoria!

31

Otra vez soñó con ella, sus grandes ojos de nuevo permanecían fijos en su rostro sin atender al cañón que la apuntaba, como si no entendiese la terrible amenaza que suponía un arma a punto de ser disparada. ¿Lo habría hecho esta vez?, se preguntó Nigel Nay agitado y confuso como cada vez que ella aparecía en sus pesadillas. Tardó unos segundos en comprender que aún era de noche y que lo habían despertado unos ruidos que venían de su izquierda. Murmuró una maldición, se colocó el visor nocturno, se puso en pie y se dirigió hacia los ruidos.

Tres de sus hombres, demasiado nerviosos, apuntaban a cinco cuerpos tumbados sobre el suelo.

—¿Qué demonios sucede? —preguntó.

—Han tratado de escapar —respondió uno de los hombres.

—¿Qué?

—Sí, los sorprendimos tratando de cruzar el perímetro de seguridad. Cuando les dimos el alto echaron a correr. Nos ha costado un poco traerlos de vuelta.

Con gesto asombrado, Nigel Nay observó los cuerpos tendidos, eran cinco pálidos, algunos de los más jóvenes, y dos eran mujeres.

—Ponte en pie —le dijo a la que estaba más cerca.

La muchacha se levantó muy asustada sin apartar la mirada del suelo.

—¿Qué pretendíais? —preguntó con tono irritado Nigel Nay.

La joven tembló sin decir nada.

—¡Te he hecho una pregunta! ¡Responde!

—Queríamos huir.

—¿Huir? ¡Demonios! ¿A dónde, de quién? ¡Malditos pálidos, no os habéis enterado de nada! ¡Os hemos sacado de ese infernal campo para llevaros a un lugar seguro! ¡Nadie os ha explicado eso!

—Nos han asegurado que era una trampa —susurró la muchacha.

—¿Quién?

La joven permaneció en silencio, Nigel Nay la agarró de la mandíbula para alzarle el rostro.

—¿Quién? —exigió.

—Nos lo dijo Kertesz —dijo uno de los que aún permanecía tumbado.

—¿Quién es ese? —preguntó Nigel Nay—. Llévate a esta imbécil contigo —le dijo a uno de sus hombres— y traedme a ese cretino, a ese tal Kertesz.

No tardaron en regresar acompañados de un anciano que apenas parecía contar con fuerzas para mantenerse derecho. Se detuvo con la cabeza baja a escasos pasos de Nigel Nay.

—¿Es este Kertesz? —preguntó Nay.

La joven pálida asintió.

—Eres demasiado viejo para este viaje —dijo Nigel Nay—, ¿por qué estás aquí?

—Creo que no soy tan viejo, solo tengo cincuenta y cuatro años —contestó con un tímido hilo de voz—. Hace diez días tenía otro aspecto y fuerzas para cruzar estas montañas, pero he enfermado.

—Ya veo. Tal vez por eso ahora inventas historias extrañas. ¿Por qué les has dicho que los conducimos a una trampa?

Kertesz alzó fugazmente la mirada y con voz asustada dijo:

—Sé quién eres.

—El que os conduce a un lugar seguro, estúpido.

—No, no. Te conozco, eres Nigel Nay, el Carnicero. Sé de tus atrocidades. De las de África y de las que has cometido contra los nuestros. Yo estaba en Zeuled cuando tú y tus perros aparecisteis… lo vi todo.

—Ya… No debimos hacer un buen trabajo si dejamos vivo a un desecho como tú. Tal vez no debieron pagarnos por aquello. Porque de eso se trata, pálido, de dinero. No soy más que un trabajador que acepta encargos y los cumple.

—Eres un mercenario.

—¡Mierda, llámalo cómo quieras! No vas a ofenderme. Lo único que me importa es llevaros sanos y salvos a esos malditos transportes y cuántos más seáis, mejor. Cobro por cabeza recuperada. Por lo demás, no me interesáis en absoluto, pálidos. Podríais desaparecer del mundo ahora mismo y tal vez lo celebrara o tal vez no. Pero mi trabajo ahora es llevaros vivos a esos transportes y lo voy a hacer. Y utiliza lo que tengas dentro de esa cabeza, malnacido, y piensa un poco. No tiene ningún sentido dar este endemoniado paseo para hacer lo que podíamos hacer en el centro de reasentamiento. ¡Escuchadme bien, escoria! —les gritó a los pálidos—. Si quisiéramos mataros ya lo habríamos hecho. Así que no hagáis estupideces, tenemos escasas probabilidades de salir de estas montañas. Procurad cumplir con lo que se os ordene porque de lo contrario no sobreviviréis… ¿Está claro? ¡Y por cada uno de vosotros que muera yo perderé un buen dinero! Y ahora a dormir, todavía quedan un par de horas antes del amanecer.

Nay resopló cansado, susurró algo ininteligible y miró a Kertesz, parecía aún más viejo ahora.

—A este pálido traedlo conmigo —le dijo a sus hombres—. No quiero que meta más basura en las cabezas de esos imbéciles.

32

Nigel Nay no tenía intención de dormir, ni siquiera se había tumbado, permaneció sentado sobre su saco térmico, frente a Kertesz que lo miraba con gesto aterrado, sin duda, convencido de que antes o después lo degollaría. Y qué podría esperar del Carnicero, pensó Nay a la vez que resoplaba en un gesto de hartazgo.

Se había ganado el apodo. Durante sus primeros años como mercenario, o miembro de las fuerzas de defensa privadas cómo afirmaba la denominación oficial, ya había llamado la atención por acciones que alguno podía considerar crueles. Él solía hablar de eficacia. No era práctico ni seguro entrar en un barrio de narcos y salir con media docena de prisioneros o ir dejando atrás individuos peligrosos.

Los verdaderos merecimientos para el sobrenombre y la celebridad llegaron al abandonar el trabajo en Sudamérica. En África se ofrecía mucho más dinero. Entonces aún no se había popularizado el término neocolonialismo, pero las multinacionales ya se estaban haciendo con grandes extensiones del continente. Los estados se debilitaban y se desintegraban y las empresas se convertían en dueñas de todo lo que contenían sus propiedades. Ellas dictaban la ley y los mercenarios obligaban a que se cumpliese. En principio, la única ocupación consistía en mantener el orden, pero allí no había orden que mantener. Las multinacionales habían impuesto un régimen salvaje donde solo importaba incrementar los beneficios. Convirtieron a los africanos en esclavos sin esperanza y lo que ansiaban que fuese el negocio del milenio se convirtió en un infierno. Primero protestas, acalladas con violencia, luego rebeliones abiertas, ahogadas en sangre y finalmente el terrorismo demente: bombas, incendios, ataques suicidas… en todas partes, día y noche. Muchos de sus compañeros enloquecieron, pero él no, él se mantuvo sereno. Nigel Nay saltó al estrellato cuando dirigió la matanza de Oka Ele.

Aquel maldito pueblo era un nido de asesinos, de allí habían partido infinidad de ataques. Los peores. Nay no lo dudó, reunió a los mejores hombres y les dijo: vamos a Oka Ele, no para detener a ningún cabecilla ni para ajusticiar a ningún criminal, vamos para matarlos a todos, cualquiera que se encuentre en ese maldito pueblo es un objetivo a eliminar, si a alguien no le gusta esto, puede quedarse fuera.

Por desgracia, a algún imbécil le gustó en exceso y, dos días después de la matanza, por internet circulaban un par de videos mostrando las atrocidades cometidas en Oka Ele. Se hicieron demasiado populares y los medios de comunicación empezaron a informar sobre lo sucedido. Un escándalo que sacudió al mundo, como si hasta entonces nadie hubiera sabido lo que sucedía en África. Nigel Nay se convirtió en el responsable de los crímenes. Los ejecutivos de las multinacionales no tardaron en lavarse las manos y señalarlo como único culpable: actúa por su cuenta y riesgo, se ha excedido en sus funciones, nadie sabía nada, nunca informó de sus acciones, solo debía guardar el orden, es un sicópata… Aparecieron pruebas de otras atrocidades y el tribunal internacional dictó orden de busca y captura. Aquellos cabrones que lo habían contratado, y que hasta entonces estaban encantados con su labor, lo hubieran entregado, pero sabía demasiado y se vieron obligados a mirar para otro lado mientras huía.

Se escondió en el Cáucaso. En aquel territorio salvaje no había gobiernos capacitados ni interesados en buscar a un fugitivo del tribunal internacional y sobraba trabajo para los mercenarios. Se incorporó a los escuadrones negros, una inquietante fuerza paramilitar de origen misterioso. Sus miembros se atribuían la función de evitar altercados con los otros y en realidad solo pretendían sembrar el terror. Acabaron perpetrando matanzas espantosas a orillas del mar Caspio y luego en el este de Europa. Otra vez se señaló a Nigel Nay como responsable de los crímenes y se dictaron nuevas órdenes de busca y captura y hasta se ofrecieron enormes recompensas. Lo acusaron de asesinatos en lugares donde nunca había estado, se exageraron las cifras de muertos y hasta se inventaron escritos y testimonios con órdenes atroces que él nunca había dado.

Nigel Nay se encogía de hombros y seguía, convencido de que no lo atraparían porque nadie estaba interesado en hacerlo. Hago el trabajo sucio, se decía, ellos se escandalizan en público y luego duermen tranquilos. Pero no le importaba, disfrutaba con aquella espantosa labor, lo excitaban los disparos, la sangre, los alaridos, el fuego… Hasta que llegó a Zeuled. Era un campamento pequeño, la incursión no debería llevarles más de un par de horas y sin embargo…

Se fijó en Kertesz, aquel despojo, enfermo y débil que parecía un anciano a punto de morir, temblaba, tal vez por miedo o quizá por la fiebre.

—¿Estabas en Zeuled? —preguntó Nigel Nay.

—Sí —susurró Kertesz.

—¿Pasaste mucho tiempo en aquel campo?

—No llegó al año.

Nigel Nay asintió con desgana. Se frotó el rostro con ambas manos repentinamente arrepentido de haber iniciado aquel diálogo.

Kertesz se revolvió inquieto y aprovechando la pausa se atrevió a preguntar:

—¿Por qué lo hizo?

—¿Hacer el qué, pálido?

Kertesz balbuceó durante unos instantes hasta que reunió fuerzas para susurrar:

—Las… matanzas… ¿por qué?

—¿Por qué? ¡Joder! Era mi trabajo… ¡Me pagaban por ello! ¿Qué demonios se supone que debía hacer?

—Los muertos —susurró Kertesz—, mujeres, niños…

Nigel Nay se puso en pie y colocó el cañón de su arma en la mejilla de Kertesz.

—¡Cállate de una puta vez, escoria! ¡Cállate! ¿Por qué estás aquí? ¿Acaso te has preguntado alguna vez por qué estás vivo? ¿Cuántos han sobrevivido a los ataques de los escuadrones negros? ¡Cuántos! Nadie sobrevivió en Huna ni en Liener. ¿Cómo es que un mierda como tú salió vivo de Zeuled? Responde: ¿cómo?

—No… no lo sé —sollozó Kertesz.

Nigel Nay bajó su arma y regresó a su sitio. Resopló, cogió una pequeña piedra, la sostuvo entre sus manos y la lanzó a la oscuridad.

—Yo detuve la matanza —dijo con una voz que parecía dirigida a sí mismo—. Yo. Yo les ordené parar, les ordené guardar las armas y…

33

El sol parecía dispuesto a ocultarse tras las monótonas montañas que se alzaban frente a ellos. Peladas y silenciosas no mostraban ninguna elevación destacada, solo un cordón que se extendía de norte a sur con un borde irregular como el de una muralla abandonada hacía miles de años.

—¿Por dónde? —preguntó Nigel Nay a uno de sus hombres.

—Allí. A través de aquel collado, los transportes nos esperan a unos tres kilómetros en el otro lado.

—Nos costará subir hasta ahí.

—Sí, y deberíamos ir por el bosque de la izquierda. Será más duro, pero es el único camino que nos mantendrá ocultos.

—Y debemos llegar antes de medianoche.

—Podremos hacerlo, el camino después del collado es un suave descenso.

Nigel Nay asintió y echó un vistazo a la carga que debían conducir hasta el paso. Los pálidos se habían dejado caer en el suelo como si careciesen de fuerzas para continuar de pie. Si hubieran de seguir un par de días no llegarían ni media docena, pensó.

—Poneos en pie, pálidos, ya queda poco para…

La aparición de uno de sus hombres a la carrera interrumpió las palabras de Nay.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—Vienen tras nosotros. Están a dos o tres horas.

—¡Mierda! —exclamó Nay—. ¡Cambio de planes, pálidos! —gritó—. Dejad aquí todas vuestras cosas, tenemos que correr hacia ese bosque. Sin detenernos, le pegaré un tiro al que se quede atrás.

Los otros se pusieron en pie lentamente y los primeros del grupo comenzaron a trotar hacia el bosque escoltados por los hombres armados.

—Este no puede —dijo uno de los hombres señalando a Kertesz. Estaba en el suelo, en posición fetal, con la cabeza apoyada en su mochila.

—Pégale un tiro ahora —dijo Nay.

El hombre pareció confundido como si no pudiera creerse la orden.

—Nos persiguen los escuadrones negros —explicó Nay—, si lo encuentran vivo, lo harán sufrir como un perro y, antes de que lo liquiden, les dará información que no deseamos que conozcan. Mátalo ahora y le harás un favor.

—¡Hazlo tú, Carnicero! —exclamó Kertesz.

—Cómo quieras —respondió Nay con indiferencia. Tomó su arma y con dos pasos decididos se situó ante Kertesz. Dirigió el cañón hacia el rostro del viejo y colocó el índice de la mano derecha en el gatillo del rifle. Inspiró con fuerza y permaneció detenido durante unos segundos interminables.

—Largaos —les ordenó a sus hombres sin apartar la mirada de Kertesz—. Corred todo lo que podáis.

—Pero…

—¡Ahora!

Obedecieron. No se habían alejado ni una veintena de metros cuando Nay resopló irritado y bajó el arma.

—Vamos pálido, ponte en pie.

—No puedo.

—¡Joder!

Nigel Nay se agachó, tomó a Kertesz de los brazos y se lo echó a la espalda.

—¡Vas a hacer que me maten, imbécil!

34

Había sido un error. No tenía fuerzas para tanto, con el pálido a sus espaldas no había podido seguir el ritmo del resto en el ascenso al collado. Los había perdido de vista mientras caía la noche. Ahora en la cima, la oscuridad era total, no había ni rastro de sus compañeros, estaba agotado y podía sentir que sus perseguidores se acercaban. Dejó caer a Kertesz al suelo tras unas rocas que servirían de protección.

—No te muevas de ahí, pálido —dijo mientras situaba su rifle en la parte alta de las piedras.

—¿Qué va a suceder? —preguntó Kertesz.

—Que te vas a estar callado mientras vienen a buscarnos —respondió Nay sin mirarlo mientras pensaba en el número de cabrones que vendrían tras ellos y a cuántos podría matar antes de que le metiesen una bala en la cabeza. Ajustó su visor nocturno, tal vez ellos tuviesen detectores de calor, tal vez ya supiesen que estaban allí escondidos tras aquellas rocas. A tres malditos kilómetros del objetivo, se lamentó.

Se fijó en la hora del visor. Solo faltaban cinco minutos para el tiempo límite. Necesitaría alas para llegar a tiempo y unas fuerzas que ya no tenía. ¡Cómo podía haberse equivocado de esa manera!

En ese momento escuchó un crujido, una rama seca rota por una pisada. Ya estaban allí. Se preparó para disparar pero descubrió que aquellos cabrones no avanzaban hacia ellos, se movían despacio y con precaución, tratando de rodear la posición que Nay ocupaba. Saben que estamos aquí, se dijo. Se preguntó qué harían si lo capturaban y descubrían que era el mismísimo Carnicero el que ahora se entretenía salvando pálidos. Era mejor no pensar en ello. Volvió la mirada hacia Kertesz, un bulto negro que respiraba con lentitud. ¡Qué estupidez haber cargado con ese cuerpo inútil! Los hombres se hacen viejos y cometen errores, ¿por qué demonios no le pegué un tiro?

Escuchó el sonido de otros pasos, muy cerca, a menos de cinco metros. Calculó sus posibilidades, debían de ser seis o siete, tal vez ocho y, a juzgar por cómo se movían, tipos hábiles, bien entrenados. Podría disparar una vez y matar a uno, estaba bien parapetado tras la roca, tendría tiempo para disparar otro par de veces y después… bueno, no pensaba dejarse atrapar.

Apretó el gatillo y escuchó varios zumbidos y el sonido de varios cuerpos que caían. Alguien se movía a su espalda. Se giró rápidamente. Su visor le permitió ver una figura muy alta y delgada que avanzaba hacia él con un rifle láser en las manos.

—¡Quieto, Nigel! —le gritó mientras disparaba por encima de su cabeza—. ¡Quieto!

Tras él surgieron otros tres hombres y un deslizador.

—Subidlos, rápido —ordenó el hombre alto.

Los otros tres obedecieron y colocaron a Kertesz y a Nigel Nay en las bandejas del deslizador. El cañón del vehículo comenzó a disparar en violentas ráfagas hacia la oscuridad.

—¡Vamos! —gritó el hombre alto.

35

Solo quedaba un transporte, ya listo para despegar. El deslizador se situó en la portilla de carga. Dos hombres cogieron a Kertesz y lo metieron en el trasporte. Nigel Nay abandonó la bandeja del deslizador. Se asomó a la portilla y vio los rostros cansados y aún asustados de la decena de pálidos que aguardaban en el interior del vehículo.

—¿El resto? —preguntó.

—Se han ido sin problemas —respondió el hombre alto.

—¿Y tú que haces aquí, Paul? —le preguntó Nay.

—Salvarte el culo, ¿es que no te has dado cuenta, viejo? ¿Cómo has podido meterte en ese lío? Cuando llegaron los otros y pregunté por ti no podía creérmelo. ¿Quién es ese pálido?

—Nadie.

—¿Nadie? ¿Por qué te juegas el culo por ese despojo?

—Supongo que me estoy haciendo viejo.

—Y tanto, Nigel…

—Aún no me has dicho que haces aquí.

—He venido a reemplazarte.

—¿Qué?

—Sí, Nigel, se acabó lo de salvar pálidos por una temporada. Yo me encargaré en tu ausencia.

Nay miró a Paul con gesto confuso.

—¡Vacaciones, viejo! Tienes que subir al transporte. El gran jefe te reclama. ¿No pensarías que iba a arriesgar un deslizador, tres buenos hombres y mi propia vida por puro altruismo?

—Creí que era en recuerdo de los viejos tiempos.

—¡No me jodas, Nigel, somos soldados de fortuna, sin amigos ni sentimientos! Solo cumplo órdenes del jefe: tráeme a Nigel, me dijo y yo siempre cumplo.

—¿Y qué quiere?

—No tengo ni idea. Yo no pregunto. Dijo que te quería con él lo antes posible.

Nay esbozó un gesto de fastidio.

—¡Es el gran jefe, viejo, debemos cumplir sus órdenes!

* * *

Las amables palabras de la asistente social contrastaban con los rostros fieros de los dos policías que la escoltaban.

—Deben acompañarnos —dijo la asistente social con un hilo de voz, como si no se atreviera a hablar más alto.

La mujer esbozó un gesto negativo. Desmoronada en el sofá se abrazaba a su hija. Los enormes ojos azules de la niña observaban con pánico a los extraños.

—Deben acompañarnos —repitió la asistente social—, es por su seguridad.

—¿Seguridad? No se burle de nosotras —respondió irritada la mujer.

—No pretendo hacerlo. Aquí la policía no puede garantizar su seguridad, ya se han producido altercados en distintas zonas, algunos con víctimas. Deben irse. El lugar al que debemos llevarlas es completamente seguro.

—¿Dónde nos vamos, mamá? —dijo la niña con voz asustada.

La mujer murmuró algo ininteligible, la asistente se apresuró a responder por ella.

—Es un lugar precioso. Hay muchos parques llenos de juegos divertidos y muchos niños como tú. ¿Cuántos años tienes?

—Voy a cumplir cuatro —respondió la niña con un atisbo de orgullo que no logró aventar el miedo que la dominaba.

—Cuatro años. Sí, hay muchos niños de tu edad. Allí podrás jugar con ellos, serás mucho más feliz que en esta casa…

—¡Cállese de una vez, zorra mentirosa! —respondió la mujer.

El gesto amable de la asistente social se esfumó al instante dando paso a un rosto duro y frío.

—Solo estoy tratando de ser educada —dijo la asistente—. Pero si a usted no le agrada, podemos hacerlo de otra forma. Sabe que no tenemos motivos para perder ni un segundo. Ellos —dijo señalando a los dos policías— pueden llevárselas por la fuerza ahora mismo. O bien puede calmarse, comportarse con corrección, acatar la orden sin protestar y disfrutar de tiempo para recoger algunos objetos personales.

NIBALI

36

Dana Highland, mediocre modelo y ahora aspirante a actriz, salió desnuda de la cama y comenzó a palparse los incipientes abdominales.

—Están blandos —dijo con decepción—, no debería haberme saltado la sesión de gimnasio.

El comentario iba dirigido a Giancarlo Nibali. Sentado en la cama del amplísimo dormitorio, trabajaba ensimismado sobre una pantalla ingrávida.

—Lo hice por ti —añadió Dana con tono de reproche.

Giancarlo no respondió.

—¿Me estás escuchando? —insistió ella.

—No te pedí que vinieses —respondió Giancarlo, con desgana y sin apartar la vista de la pantalla.

Dana torció el gesto y caminó alrededor de la cama tratando de atraer la atención de Giancarlo. El continuó sin mirarla y, como si de pronto hubiera recordado algo, saltó de la cama. Ella se interpuso en su camino y trató de detenerlo colocándole la mano en la entrepierna.

—Podríamos repetir —le susurró al oído.

—Después —respondió Giancarlo.

La apartó y se dirigió al espacio contiguo al dormitorio. La pared del fondo estaba cubierta por una estantería repleta de libros. Buscó con urgencia hasta dar con un ejemplar notablemente antiguo. Lo miró con satisfacción y regresó a la cama. Ya entre las sábanas, frente a la pantalla abrió el libro y comenzó a pasar lentamente las páginas.

Dana lo miró con desagrado y dijo:

—Creí que solo los tenías de adorno. No sabía que los utilizabas.

—Me gustan los libros y el papel.

—Es una excentricidad poco higiénica.

Giancarlo cerró el libro y contempló la cubierta: La Mañana del Fin del Mundo, podía leerse en un grabado dorado ya algo gastado. Mostró un gesto de contrariedad como si las palabras que acababa de oír fuesen una ofensa espantosa y por fin miró a Dana:

—¿Qué demonios quieres decir?

—¿Acaso no lo ves? Es horrible, debe tener mil años, a saber cuántos gérmenes debe haber acumulado en ese tiempo. Es repugnante.

—Podría explicártelo pero no tengo ninguna gana de hacerlo —replicó con desprecio Giancarlo.

—Si te molesto, tal vez debiera irme.

—Lo considero una buena idea —dijo Giancarlo con la mirada de nuevo clavada en la pantalla.

Dana, de pie en mitad de la habitación, lo contempló atónita.

—Tal vez prefieras la compañía de la delgadita esa.

—¿Qué?

—Esa de la foto que no dejas de mirar. Está todo el rato en la pantalla.

—Estoy trabajando.

—¡Ya! Tal vez podrías prestarme un poco de atención. ¿Tienes idea de las horas que he pasado esperándote?

—Si hubiese querido que estuvieses aquí, te habría informado con exactitud de mi hora de regreso. Pero no lo hice, ¿verdad?

—¿Qué?

—Es sencillo, hasta tú lo puedes entender.

—¡Eres un imbécil! —gritó Dana.

Giancarlo se encogió de hombros y continuó manipulando la pantalla. Ella apretó los dientes buscando algo que añadir. Después golpeó el aire con la mano derecha y se fue.

37

Al fin obtuvo respuesta y en la pantalla ingrávida apareció una ventana con el rostro de una mujer. Tenía unos cincuenta años. Su pelo alborotado y sus ojos a medio abrir evidenciaban que la llamada de Nibali acababa de despertarla.

—Buenas noches, Gian —dijo con voz pastosa y tono mordaz.

—Buenas noches, Lisa, espero no haberte despertado.

—No debes preocuparte, nunca me acuesto antes de las cuatro de la mañana, ya sabes, por si me necesitas para algo… ¿Qué sucede?

—Te he enviado una foto.

—Sí, aquí está, ¿quién es?

—Eso es lo que tienes que averiguar. Tan solo sé que se llama Sylvie y tal vez ese no sea su verdadero nombre.

—¿Has probado a introducir la foto en el buscador? —preguntó Lisa con tono burlón.

—Sí, claro que sí, no hay nada. Bueno, la foto no es muy buena.

—Ya veo, no se dejó fotografiar. Estás perdiendo encanto, querido. Aunque imagino que ella debe resultar maravillosa cuando me haces interrumpir mi sueño para buscarla. Imagino que lo podré posponer para dentro de unas horas, no creo que vaya a saltar a tu cama esta misma noche.

—No se trata de eso… es algo distinto… ella estaba con Ayala y…

—¡Demonios, Gian! —exclamó Lisa—. Estoy un poco cansada de ese asunto. Te dije que no hicieses ese viaje, eres demasiado importante, los clientes vienen a ti, nunca tienes que ir a por ellos. Has perdido dos días, ¡dos días! Y no has logrado ningún contrato. Y ahora me vienes con esto, mañana debemos preparar la reunión de pasado mañana con AIT, una reunión que te recuerdo deberíamos haber celebrado ayer y que aplazamos por tu ridículo encuentro con ese anciano.

Giancarlo, contrariado, se quedó mirando la pantalla en silencio.

—Quiero saber quién es —dijo al fin.

—Supongo que eso podrá esperar un par de días.

—No, quiero saberlo ya —ordenó en un tono que no admitía réplica.

Lisa pareció sorprendida y tras una pequeña vacilación respondió:

—De acuerdo, Gian, tú eres el jefe. Dame unos minutos. Supongo que seguirás despierto, ¿verdad?

—Sí, aquí estaré.

Poco después recibió un mensaje de texto: «No he logrado identificarla, el programa de búsqueda compleja no ha conseguido dar con ninguna coincidencia. Se lo he pasado a Kobe, espero su respuesta».

Giancarlo activó la videoconferencia. Lisa, con aire desesperado, contestó de inmediato.

—No puedo hacer más Gian, he buscado con los más sofisticados programas legales de búsqueda de imágenes. Para otras cosas más precisas, refinadas y menos lícitas necesitamos a Kobe. He tratado de localizarlo y no me ha respondido. Sospecho que duerme, lo que no me parece extraño.

—Envíale un mensaje y dile que le dé prioridad absoluta, que deje todo lo demás y que se reúna conmigo a las nueve.

—Gian, mañana no podemos perder tiempo, tenemos que preparar la reunión con…

El gesto frío y determinado de Nibali la hizo desistir de su protesta.

—Está bien, tú decides. Nos vemos mañana —dijo Lisa.

38

Kobe se presentó en el despacho de Nibali a las nueve en punto. Ante la desesperación de la secretaria, aquel individuo de ropas astrosas, pelo desgreñado y piel macilenta que pareciera que nunca había sido expuesta al sol, entró sin esperar permiso alguno y, sin saludar, se sentó frente a Giancarlo.

—Ya estoy aquí —dijo mientras rascaba su desaliñada barba.

—¿No has tenido tiempo para pasar por la ducha? —le preguntó Giancarlo.

Kobe estiró su camiseta hasta tocar con ella la punta de la nariz.

—Me parece que ya lo hice en el último año. Puede que un par de veces —dijo.

—Te creo.

—Tal vez en Navidad repita.

—¿Qué has averiguado?

—Nada.

—¿Cómo?

—Nada. Pero si deseas más detalles te los daré: no hay ni una puta foto de esa chiquilla en toda la red.

Giancarlo esbozó un gesto confuso y preguntó:

—¿Has entrado en los archivos de seguridad?

—Eso es ilegal, se considera un delito y acarrea severas penas de cárcel. Pero cuando yo digo en toda la red, significa que no hay un solo rincón de la jodida red donde se pueda encontrar una foto de ella. Ni siquiera en los archivos de seguridad.

—¿Qué explicación tiene eso?

—Algunas personas cometen algunas imprudencias que les hacen querer desaparecer, se operan y cambian sus rostros. Pero no es el caso, no hay ningún signo de cirugía en esa cara. Es más, sospecho que es más joven de lo que indicaban tus datos, debe tener menos de veinte.

—No, su edad la confesó ella misma sin que yo le preguntase. No tenía motivos para mentir.

—Puede ser cierto, quizá tiene muy buena piel. Pero el programa no suele fallar y nadie se pone años de más.

—¿Qué explicación tiene que no la puedas encontrar?

—Quizá que soy un inútil. Pero por la miseria que pagas no te puedes permitir nada mejor. No lo sé. Lo cierto es que esa chiquilla ha decidido permanecer oculta pero se me escapa qué motivo puede llevar a alguien tan joven a hacer eso. Supongo que tú tendrás alguna idea.

Giancarlo golpeó con la punta de los dedos la superficie de la mesa y un tanto confundido dijo:

—Ninguna.

—Bien, tú sabrás, jefe. ¿Algún otro deseo?

—¿No puedes averiguar más?

—Me has entregado una foto, jefe, el lugar donde la hiciste, la edad y un nombre incompleto. Sin otros datos no hay nada que hacer.

—Ya… Bueno, trabaja para Alexandros Ayala, como secretaria personal o algo así… ¿Te sirve?

—Si trabaja, tiene un sueldo y habrá pagos a su nombre. Tal vez eso nos proporcione alguna información.

Kobe hizo ademán de levantarse.

—Un momento… Toca el piano… muy… parece… es una virtuosa.

—Eso no es interesante —dijo Kobe con un gesto de burla.

—Supongo que habrá aprendido en alguna parte.

—O en su maldita casa por su cuenta, es perfectamente posible.

—No creo, es algo excepcional.

—Bien, jefe, buscaré identidades en los mejores conservatorios —respondió Kobe sonriendo, se desperezó, se levantó y, rascándose el pelo ya en la puerta, añadió—: Esto va a llevar tiempo, ¿sigue siendo prioritario?

Giancarlo dudó un instante y al fin dijo:

—Sí, deja todo lo demás.

—De acuerdo, jefe, tú mandas.

39

Cuando Lisa entró en el despacho, Giancarlo mantuvo la mirada perdida en una de las paredes de la habitación. A ella no pareció importarle que su jefe no advirtiera su presencia, tomó asiento, dispuso una pantalla y conectó el MC.

—Cuando quieras —dijo de manera que no había duda de que iba a empezar ya.

Giancarlo la miró, se acomodó en la butaca y asintió. Al instante ella comenzó a bombardearlo con datos: la estructura financiera de AIT, su organigrama, sus líneas de negocio, sus proyectos pasados y futuros, éxitos y fracasos y sobre todo el proyecto para el que requerían su mediación: la extracción de residuos radiactivos de cementerios nucleares. El proyecto pretendía reutilizar los residuos en una central de fisión de cuarta generación donde al parecer podrían ser útiles.

—¿Has dicho fisión? —preguntó Nibali.

—Sí, fisión, no fusión.

—Creía que ya se habían cerrado y desmantelado todas.

—En la India y en África, dónde AIT ostenta enormes posesiones, aún existen. La idea es sacar los residuos de aquí y enviarlos a algún lugar de África. AIT lleva años comprando cementerios nucleares a bajo precio con la esperanza de hacerse con todos esos desechos. Esperan que una vez tratados sirvan para dar grandes beneficios en su nueva central nuclear. Y sospecho, porque esto no lo aclaran, que tratarán de sanear los cementerios y así vender los terrenos para otros usos.

—¿Y nuestro papel? —preguntó Nibali.

—No hay una legislación que permita extraer residuos radiactivos y comerciar con ellos aunque sea para llevarlos a otro país. Lo que AIT pretende de nosotros es que ayudemos a establecer un marco legal que les permita llevar a cabo la operación.

—Eso suena bastante complejo.

—Según sus asesores legales y los nuestros, lo es. Deberían modificarse varias leyes o crear una ley a medida para este caso.

—No —dijo Nibali—, eso es excesivamente farragoso. Podemos tratar de modificar un proyecto de ley en marcha, pero no crear una ley de la nada. No podemos convencer a medio congreso y…

—Ellos saben de la dificultad de este asunto. Por eso las condiciones que nos ofrecen son muy especiales, muy especiales.

Lisa hizo una larga pausa tratando de crear expectación.

—Di de una vez —se impacientó Giancarlo.

—Cien millones.

—¡Vaya eso no está mal! —sonrió Nibali—. Es un poco superior a nuestra facturación del año pasado, si no recuerdo mal.

—Nos ofrecen cien millones el primer año, y treinta más por cada uno de los diez años que creen necesarios para llevar a cabo todo el proyecto, siempre que garanticemos que puedan realizar año tras año sus labores sin interrupción ni interferencias.

—Es una buena oferta.

—Es una oferta estupenda, nos aseguramos el negocio durante diez años. El problema es qué podemos ofrecerles nosotros mañana.

—Sí… ese es el problema. ¿Alguna idea?

—No, querido, esta es tu parte.

—Me pondré a ello… envíame todos los informes actualizados que tengamos sobre cualquier congresista, senador o miembro de la administración que pueda estar relacionado con este tema. Haz una búsqueda rápida en la base de datos y envíame de inmediato los resultados, después inicia una búsqueda exhaustiva. Si no logro nada antes, me pondré con los resultados después de la comida.

Lisa asintió y se puso en pie. Ya había abierto la puerta del despacho cuando Giancarlo le dijo:

—¿Crees que lo que pretende AIT es honesto?

—¿Honesto?

—Sí, ¿no has escuchado antes esa palabra?

—Lo que no entiendo es la pregunta. Pagando lo que ofrecen es lógico sospechar que su negocio oculta algunos aspectos oscuros. Hace ya cincuenta años que no tenemos centrales de fisión en nuestro país. AIT quiere montar una en África donde poseen enormes propiedades en las que pueden hacer lo que deseen, ya sabes, el neocolonialismo. Pero me sorprende que te plantees eso ahora, creía que nuestra política era satisfacer al cliente sin importarnos las consecuencias de sus pretensiones.

—Ve a hacer esas búsquedas —interrumpió Giancarlo con brusquedad, tal vez arrepentido por haber realizado aquella pregunta.

40

Giancarlo Nibali se desperezó frente a la pantalla de proyección y sonrió satisfecho. Estaba cansado, tenía los ojos enrojecidos, el pelo desordenado y la ropa arrugada. Pero, después de casi veinte horas de trabajo, ya disponía de una magnífica estrategia que sin duda convencería a AIT. Pensaba en dormir un par de horas, darse una ducha, desayunar y reunirse con sus clientes cuando se abrió la puerta del despacho.

Kobe entró, sin pronunciar una sola palabra se sentó, giró la pantalla que usaba Nibali y la conectó a su MC. Mientras el proceso se completaba, miró a su jefe y le dijo:

—Me iba, pero me encontré con uno de seguridad y me informó de que andabas por aquí, así que me dije: si se lo cuento ahora no me despertará mañana para preguntarme cómo van mis averiguaciones, porque después de todo lo que he trabajado pienso tomarme el día libre mañana.

—Está bien, puedes hacerlo —respondió Giancarlo con cansancio.

—¡Eh! No te estoy pidiendo permiso, tan solo te informo.

—Un día de estos debería mandarte a la calle.

—Supongo que tendrías motivos, jefe, pero no lo vas a hacer porque soy el mejor.

—Son las seis de la mañana —dijo Giancarlo con tono irritado— y estoy muy cansado. Si tienes algo que contarme hazlo y déjate de tonterías.

—Así lo haré, jefe. He accedido a las cuentas del señor Ayala y he comprobado a quién hace todos los pagos regulares. He conseguido identificarlos a todos y ninguno es la chiquilla que tanto te gusta.

—Yo no…

—A mí no me importa, jefe. Yo simplemente cumplo con tus órdenes. Continúo, entre los pagos que efectúa Ayala están los del personal de seguridad, y eso, además de los sueldos de sus vigilantes, incluye el mantenimiento de un equipo de vigilancia. Me he estado informando y la casa tiene un equipo de varias cámaras que graban la entrada principal, la secundaria, el helipuerto y todo lo que les interesa, me imagino. He accedido al contenido de las cámaras que vigilan la parte exterior y podría ir a la cárcel por ello, jefe.

—Por eso te soporto.

—Ya. En ninguna de las grabaciones de los últimos seis meses aparece tu amiga.

—¿Las has visto todas? —preguntó incrédulo Giancarlo.

Kobe lo miró como si acabara de escuchar una estupidez inmensa.

—¡No! ¡Cómo iba yo a hacer eso! He diseñado un programa para que lo haga por mí.

—¿Es completamente fiable?

—Puede que sí, puede que no —dijo Kobe revolviéndose molesto en su asiento—. Para comprobarlo solo tienes que dedicar seis meses de tu vida a repasar los videos. Después me dices si mi programa funciona o no.

—De acuerdo, supongamos que funciona.

—Sí, funciona y la chica no aparece. Así que supuse que debía entrar y salir escondida de alguna forma. Busqué con otro programa cualquier imagen de individuos que no pertenecieran al personal de la casa. Todos los que he encontrado, son perfectamente identificables, gente sin importancia. Entre ellos tú, jefe, allí estás, bastante poco favorecido, por cierto. Pero me encontré con una sorpresa.

Kobe hizo una pausa, se rascó la barba y se desperezó mientras Giancarlo se inclinaba hacia la mesa.

—No —dijo Kobe con una sonrisa burlona—, no es la chica. Lo que descubrí fue una grabación borrada. Se supone que el sistema debe borrarse de manera automática. Las grabaciones cumplen seis meses y desaparecen. Pero esta se borró de manera manual. Quién lo hizo no sabía muy bien en qué se metía. Cuando uno borra un archivo, no lo hace desaparecer sin más, solo avisa al sistema de que ahí hay un espacio libre que puede volver a usarse. Y si no se usa otra vez los datos siguen intactos donde estaban y por tanto se pueden recuperar. Como esas malditas cámaras tienen una memoria sólida inmensa, es casi imposible que se almacene algo sobre los archivos antiguos. Así que recuperé la grabación. ¿Sabes quién aparece en ella?

—La chica no —respondió Giancarlo con cierta impaciencia.

—No, es mejor aún. No lo podrías descubrir ni en un millón de años. En la grabación aparecía… Nigel Nay.

—¿Quién?

—Nigel Nay, el Carnicero.

—Sé quién es, lo que ocurre es que… ¡Qué demonios hace ese hombre en la casa de Alexandros Ayala!

—Sí, jefe, a mí también me hubiera encantado escuchar la conversación, pero hasta ahí no llego. Aunque puedo aportar más datos. De la misma forma que recuperé esa grabación borrada manualmente, le eché un vistazo a los datos de más de seis meses. Los archivos están sobreescritos en muchos casos y de los últimos tres años solo he podido analizar como un treinta por ciento. El Carnicero aparece en dos grabaciones más y, al menos, una de ellas ha sido borrada de forma manual, en el caso de la otra no lo puedo determinar, tal vez sí y tal vez no. En cualquier caso todo parece indicar que el individuo en cuestión es un visitante habitual. Esta persona tal vez no sea tan habitual.

Kobe señaló la pantalla. Una mujer con gafas oscuras se acercaba a la puerta de la casa de Ayala. Por un instante, Giancarlo pensó que era ella, algo en su forma de andar le había recordado a Sylvie, pero no, no era tan alta ni tan delgada y cuando se acercó a la cámara descubrió que se trataba de alguien de mucha más edad.

—Sí, ya sé, jefe, esta no es tu amiga. Pero si alguien bastante intrigante, si se presenta llevando una peluca y gafas oscuras, es que algo quiere ocultar. Si lo sumo todo, parece un gran misterio: un anciano de edad imposible esconde a una bella joven de la que nadie sabe nada mientras recibe visitas de uno de los criminales más buscados del planeta y de otros extraños que tampoco desean ser reconocidos.

—La verdad que esto parece un poco complicado.

—Sobre todo si añadimos a la ecuación que el mediador Giancarlo Nibali también pasaba por allí. Jefe, ¿sabes en que te estás metiendo?

—No tengo ni idea —respondió Giancarlo mientras en su cabeza volvía a sonar la melodía que Sylvie había interpretado al piano.

41

Los representantes de AIT ya se habían acomodado en la sala de reuniones cuando apareció Nibali impecablemente vestido. Nada en su aspecto podía indicar que había pasado la noche en vela. Con su mejor sonrisa recorrió la larga mesa y con entusiasmo estrechó las manos de cada uno de los miembros del equipo de AIT, tomó asiento, colocó las manos sobre la mesa y, sin abandonar su sonrisa, indicó que la reunión podía comenzar.

Una mujer de unos treinta años se puso en pie y, sobre una pantalla en el fondo de la sala, expuso, con exceso de retórica y escasez de datos interesantes, las intenciones de AIT. Una vez hubo terminado, un hombre de mayor edad, el que actuaba como jefe de la delegación puntualizó algunos de los aspectos realmente importantes. A continuación Giancarlo realizó algunas preguntas cuya respuesta ya conocía y cedió la palabra a Lisa. Ella realizó un breve resumen de las actividades de su empresa, su modo de proceder y, con cierta vanidad, indicó los resultados de algunas de sus gestiones más exitosas. Después fue Giancarlo quien expuso la estrategia a seguir para lograr los objetivos de AIT. Señaló los apoyos con que contaría en sus gestiones, los pasos que había que dar y se atrevió a fijar unos plazos sorprendentemente breves.

Los hombres de AIT no supieron disimular su agrado, formularon unas entusiasmadas preguntas más o menos intrascendentes y de inmediato comenzaron con los detalles técnicos necesarios para cerrar el trato. Nibali los interrumpió y señaló algunas de las condiciones fijadas de antemano que debían ser modificadas. Sus interlocutores aceptaron sin dudar las dos primeras. Pero la tercera fue como un disparo a bocajarro: quería incrementar las retribuciones en un cincuenta por ciento. Los representantes de AIT se negaron y Nibali, sin dejar de sonreír, quiso dar por terminada la reunión. No le permitieron hacerlo, los de AIT solicitaron una pausa para considerar la propuesta. Giancarlo les indicó que la cifra anunciada era intocable y amablemente él y su equipo se ofrecieron a abandonar la sala.

Afuera Giancarlo se volvió sonriente hacia Lisa y le dijo:

—Los tenemos.

—¡Estás loco! —le gritó ella arrastrándolo por una manga hasta su despacho.

Cerró la puerta con un golpe, clavó una mirada furiosa en Giancarlo y le dijo:

—No lo puedo creer. ¿Qué es lo que has hecho?

—Aumentar nuestra tarifa, nada más —respondió Nibali con tranquilidad.

—Su oferta ya era increíble. Ahora nos van mandar a…

—No. Van a aceptar.

—No, no, no… Es una cantidad fuera de toda… Cómo se te ocurre hacerlo así, por sorpresa, eso no les ha agradado nada.

—Es posible que no. Pero el resto de nuestra oferta les parece excepcional.

—¡Sí! —exclamó Lisa aún furiosa—. Les has ofrecido al vicepresidente. ¡Al vicepresidente! ¡Cómo demonios vas a conseguir que apoye la redacción de esta ley!

—Ese es nuestro trabajo.

—No le puedes ofrecer nada, ya ha dejado muy atrás la edad de jubilación. Es un millonario que carece de ambiciones políticas. Es solo una imposición del partido para controlar a esa bestia que llaman James Kendall. No hay más, no le puedes ofrecer nada.

—En eso te equivocas, todo el mundo tiene ambiciones.

Lisa resopló y se cubrió la cara con ambas manos.

—¿Cómo vas a hacerlo? Si AIT acepta ese precio, nos pondrán unas cláusulas de indemnización tales que si fracasamos necesitarás diez vidas para pagar.

—No fracasaremos —afirmó Giancarlo.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? Has hecho cosas muy extrañas estos días. Deberíamos haber preparado este encuentro a conciencia y en lugar de eso te has ido a un rincón perdido a reunirte con un anciano que debería llevar muerto cien años. ¡Para nada! ¡Has perdido dos días y has vuelto con las manos vacías! No, vacías no. Te has traído unas fotos obtenidas a escondidas de una guapísima chica de la que nadie sabe nada. Y has tenido horas y horas a Kobe, uno de los mejores navegantes del mundo, buscando un rastro de esa maldita princesa. Gian… ¿estás seguro de lo que estás haciendo?

Nibali sonrió, miró a Lisa, le colocó las manos sobre los hombros y le dijo en tono paternal:

—Van a aceptar. Van a aceptar y nosotros les daremos lo que quieren, tendrán al vicepresidente y todo su proyecto. No hay razón para estar preocupados.

WHITE

42

Michael White no se levantó cuando Wilson entró en su despacho. No tenía ningún interés en aquel encuentro. Así que continuó saboreando su whiskey, muy cómodo en su lujosa butaca, con la mirada perdida en las paredes de su despacho. A sus setenta y dos años los individuos como Wilson lo aburrían. No hacía más que buscar problemas y problemas, los buscaba hasta debajo de las alfombras. Era incansable, y siempre los encontraba: estoy muy de acuerdo con la idea, pero a las 19:04, se prevén lluvias, bien Wilson pospondremos el acto hasta las 19:30, sí, señor, pero el público escucharía el discurso sobre el césped que estará mojado, lo haremos mañana Wilson, eso es imposible, señor… Así hasta el infinito.

—¿Qué se te ofrece, Wilson? —dijo White sin apartar la vista de la pared.

—Señor vicepresidente…

—Déjate de formalidades y circunloquios, estoy ocupado. Siéntate aquí, sírvete un maldito whiskey, si te apetece, y ve al grano.

Antes de tomar asiento frente al vicepresidente, Wilson observó con cierto desagrado el espartano sofá que le ofrecía.

—Me gustaría señalarle, señor vicepresidente, que debería contar con otra butaca similar a la que ocupa ahora en esta sala. No es correcto recibir a un invitado…

—¡Joder! —respondió White vaciando de un trago su vaso—. Te voy a decir algunas cosas que espero no tener que repetir en esta… entrevista. Déjate de tonterías, si cada vez que vas a decir una puñetera frase vas a tener que añadir eso de señor vicepresidente, no acabaremos nunca. Respecto a la butaca, alguno de esos hábiles contables, que tienes por ahí escondidos, decidió que no había presupuesto para las cuatro butacas, idénticas a esta, que solicité. Pues que se jodan los invitados, yo tengo la espalda un poco estropeada y necesito un lugar cómodo donde sentarme a pensar con una copa. De las que me tomaré cuántas desee mientras estés tú aquí y también cuando te vayas, sin que tengas que hacer ningún comentario al respecto. ¿Está claro?

Wilson asintió y el vicepresidente apretó el intercomunicador y añadió:

—Loise, tráeme otro par de copas, el señor Wilson está sediento. Y yo muy mayor para entretenerme con detalles de protocolo —le dijo a Wilson—. Dime, ¿qué es lo que sucede? ¿Cuál es el problema?

—James…

—Oh, sí. Nuestro amado presidente, por supuesto, él siempre es el problema. ¿Qué sucede ahora?

—Está completamente decidido a aprobar la nueva ley de derechos civiles.

—Por supuesto…

—En su versión más extremista, no está dispuesto a negociar nada.

White se encogió de hombros.

—Nunca tendrá votos para ello.

—Está convencido de que podrá lograrlo.

—Antes o después habrá de enfrentarse a la realidad —replicó White con indiferencia.

—Eso es lo que hemos tratado de hacerle comprender sin éxito alguno y ahora quiere incluir en el equipo a Ashcroft.

—¿Ashcroft?

—Era su mano derecha durante su campaña, un personaje bastante turbador.

—Sí, ya recuerdo. Se vio involucrado en algún asunto extraño…

—Yo diría espantoso, estuvo implicado en una orgía en la que aparecieron dos prostitutas muertas. Utilizamos el incidente para frenar a Kendall y tomar las riendas de su campaña. Ocultamos el asunto, apartamos a Ashcroft y llegamos tú y yo.

—Sí, yo abandoné mi retiro y el partido nos puso aquí para controlar al iluminado. ¿Qué sucede con Ashcroft?

La secretaria apareció con una bandeja y dos vasos de whiskey.

—¡Vaya, Loise, creí que estabas destilándolo tú misma!

La secretaria dejó los vasos sobre la mesa y se retiró.

—Ashcroft es un individuo peligroso, es extremadamente inteligente y hábil. Sospecho que la mayor parte del éxito de la campaña de Kendall obedece a la labor de ese hombre. Me temo que acabaría por controlar al presidente.

—No creo que esa arpía, con la que nuestro querido presidente comparte cama, lo consintiera.

—Tal vez sí, es muy posible que la primera dama esté detrás de todo esto. Ella siempre ha simpatizado con Ashcroft. Por lo que sabemos es posible que ella haya sido la responsable de introducirlo en el equipo para la campaña de Kendall.

—Entonces no será peor que hasta ahora —suspiró White antes de dar un largo trago a su bebida.

—Me temo que podría ser. A pesar de que tratamos de deshacernos de él, Ashcroft obtuvo su premio tras la elección de Kendall. Estoy seguro de que él hubiera deseado otra cosa pero algo logró: dirige una oficina de información dedicada a hacer estudios estadísticos sobre los otros.

—¡Qué interesante! —exclamó White con desdén—. Loise, unos cacahuetes, por favor —le dijo al intercomunicador.

—Sobre el papel no es nada interesante, parece un puesto sin relevancia creado como premio de consolación o algo parecido.

—A mí me parece un castigo espantoso —dijo el vicepresidente.

—No lo creo, la oficina maneja un presupuesto que quintuplica lo habitual en casos semejantes. A pesar de ello solo ha presentado dos informes en todo este tiempo: uno es una recopilación de tediosas estadísticas sin relevancia ni elaboración ninguna, el segundo informe es una copia apenas disimulada del primero. Si tenemos en cuenta el personal contratado en esa oficina, no cabe sorpresa alguna. No abundan los intelectuales y sí, por contra, individuos que bien podrían ser asesinos a sueldo de alguna organización criminal o cuando menos mercenarios de alguna empresa de alta seguridad.

—¿Es eso cierto?

—Sabemos que alguno ha trabajado para empresas como OAS.

—No es ningún delito haberlo hecho.

—No, pero parece poco probable que ahora se dediquen a realizar estudios estadísticos.

La secretaria volvió a entrar y dejó un pequeño plato repletó de cacahuetes.

—Gracias, Loise.

—Debemos impedir que Ashcroft vuelva al círculo del presidente —dijo Wilson.

—¿Por qué?

Wilson miró al vicepresidente con gesto asombrado.

—Porque es un individuo peligroso —dijo—. Un individuo que puede influir en exceso en el presidente. Y porque en su historial hay algunos hechos escandalosos que, de hacerse públicos, podrían comprometer la presidencia.

White volvió a beber, esta vez un trago pequeño que saboreó despacio.

—Te diré lo que haremos —se detuvo un instante con la mirada fija en Wilson—: nada. Nuestro amigo Kendall ya se equivocó con ese Ashcroft, sin él y su… desliz, no habríamos podido cogerlo de los huevos, yo no sería vicepresidente, tú no serías jefe de gabinete y nadie podría pararlo ahora. Así que dejaremos que vuelva a cometer el mismo error. Entre tanto pon a alguien a indagar lo que sucede en esa oficina. Si hay algo extraño, si Ashcroft vuelve a equivocarse podremos estrangular un poco más a nuestro presidente.

Sonó el intercomunicador.

—Adelante Loise, ¿qué sucede?

—Su visita de las doce ha llegado, el señor Nibali.

—Gracias, Loise. Bien, justo a tiempo, imagino que podemos dar esta conversación por terminada, ¿verdad? Como ves hoy es un día muy intenso.

43

Cuando White vio aparecer a Giancarlo Nibali creyó que se trataba de alguna clase de broma. Aquel joven de aspecto impecable y elegante, gestos comedidos y estudiados, tenía que ser modelo o actor. Cómo era posible que hombres de la talla de Michael Penrose o Steven Mann le hubiesen suplicado una entrevista con aquel tipo. Lo observó con curiosidad y algo de indignación mientras tomaba asiento.

—¿Y bien? —preguntó con desdén, evitando cualquier tipo de cortesía, con la clara intención de irritar a su interlocutor.

No lo logró. Nibali sonrió tranquilo y con tono amabilísimo dijo:

—Le agradezco muchísimo, señor vicepresidente, que haya podido dedicarme algo de su tiempo.

—No lo agradezca tanto y vaya al grano —respondió White con cansancio.

—Represento los intereses de AIT. No sé si está informado de cuál es su actividad empresarial.

—Sí, ligeramente.

—AIT pretende extender su marco de operaciones. El campo que intenta cubrir no está contemplado en la legislación actual. AIT desea su ayuda para introducir los cambios necesarios que permitan llevar a cabo su nueva actividad. A cambio de su colaboración le ayudaríamos a alcanzar la presidencia.

White miró a Nibali con un gesto de incredulidad y enfado. Bebió un trago y, sin soltar el vaso, dijo:

—No esperaba que fuese usted tan directo. O tal vez debería decir insolente. Ya que ha tenido la oportunidad de entrevistarse conmigo, y Dios sabrá cómo lo ha logrado, debería actuar con un poco más de sutileza. Tal vez podría haber comenzado por exponer las ventajas de su proyecto para los ciudadanos, para la nación…

—Tengo entendido que le agradan poco los rodeos.

—Cierto, pero aún me gusta menos la incompetencia. No soy ninguna marioneta que se pueda comprar. ¡La presidencia! Debería estar usted enterado de que mi intención, desde hace ya tiempo, era la de retirarme, carezco de ambición, solo las circunstancias y ciertas necesidades, en un momento tan delicado como el actual, me han llevado a reconsiderar mi decisión. No está en mis planes, ni ha estado ni estará, presentarme a las elecciones.

—Siento contradecirle —respondió con firmeza Nibali—, pero ha estado en sus planes. Desde siempre. Usted es un político muy hábil, maneja los hilos en su partido desde hace tiempo y acaso sea la única persona capaz de controlar a James Kendall. Pero carece del carisma necesario para ganar unas elecciones, sabe utilizar a los políticos, es capaz de lograr adhesiones rápidamente en las distancias cortas, pero fracasa ante el público llano. No le ofrezco ayuda para ganar las elecciones, no lo conseguiría, le ofrezco ayuda para derribar al actual presidente y ocupar su lugar.

—No solo es un insolente sino que además está loco. ¿Cómo pretende librarse del presidente?

—De la única forma posible, obligándole a dimitir para que usted ocupe su lugar.

—Insisto, no me interesa ser presidente.

White percibió una extraña sonrisa en el rostro de Nibali y se sintió repentinamente inquieto.

—Señor White —dijo con aire triunfal Nibali—, gano mucho dinero con mi trabajo, soy el mejor. Y lo soy porque sé ofrecer a todo el mundo lo que quiere: usted desea más que nada la presidencia, es su sueño de siempre, pero la vida se lo ha puesto imposible. Yo puedo solucionarlo y darle la oportunidad de cumplir su sueño.

El vicepresidente dirigió una dura mirada a Nibali, se sentía gravemente ofendido, debería expulsarlo a patadas de su despacho, pero a la vez había algo en las desafiantes palabras de aquel joven arrogante, algo tan atrayente como el mar al fondo del acantilado.

—¿De qué modo? —preguntó, sin querer, con un susurro que de alguna forma escapó de su cansada garganta.

Nibali se inclinó hacia él, sonriendo satisfecho, como el pescador que recoge el aparejo sintiendo que los peces han picado.

44

Pidió otro whiskey, lo bebió despacio, saboreando cada trago con la mirada puesta en el atardecer que se colaba por la ventana de su despacho. Loise entró en la habitación llevando entre sus brazos un buen fajo de papeles.

—Has tardado —le reprochó White.

—Señor, me ha pedido los informes en papel y… bueno… no es el procedimiento habitual. Por eso…

—Ya sé. Ya sé. Cuando yo era niño todo era en papel. Estudiábamos en libros de papel y escribíamos en libros de papel. Hasta los diez años, después dejábamos esos cuadernos y esos libros para utilizar esas pantallas táctiles. ¿Has usado libros de papel para estudiar, Loise?

—No, señor, nunca, creo que su generación debió ser de las últimas.

—Posiblemente. Una lástima.

—Ya sabe que el coste de producir papel…

—Sí, sí por supuesto. Déjalos sobre la mesa.

La secretaria atendió la orden, y colocó los informes en el centro del escritorio. Después se encaminó hacia la puerta. Antes de abrirla, se detuvo y preguntó:

—¿Desea otra copa?

White miró el vaso casi vació que tenía en la mano y con cierta incomodidad dijo:

—Creo que esperaré un poco para la siguiente.

Cuando la secretaria abandonó el despacho se sentó a la mesa, frente a tres informes: AIT, Fundación Humanos y Giancarlo Nibali. Lo ojeó por encima sin detenerse en nada en concreto hasta llegar al de Nibali. Le había incomodado la entrevista con aquel individuo, era arrogante en exceso y actuaba con un aire de superioridad propio de quien conoce todas las respuestas. Uno de esos muchachos brillantes a los que ciega el éxito temprano y luego creen saberlo todo. White sonrió y terminó su bebida. Demasiado joven para saber nada, se dijo.

A continuación colocó su dedo índice en el sensor de seguridad del cajón derecho del escritorio. Lo abrió y cogió una caja, tecleó un número de seguridad y la tapa se deslizó dejando al descubierto un pequeño y sencillo teléfono. Apretó una tecla y colocó el aparato en su oreja.

—Quiero que añadas una cita en la agenda del presidente, pronto, antes de tres días… A petición suya… ¿Motivo? El que tú decidas, me da lo mismo, escruta la agenda y busca algo relacionado con las siguientes reuniones. ¿El desayuno de pasado mañana? No me gusta madrugar. ¿No hay otro hueco?… La semana que viene es muy tarde… ¿No es posible anular una cita?… No, claro que no deseo que se descubra… conozco los riesgos de todo esto… De acuerdo, el desayuno de pasado mañana.

45

White llegó con puntualidad al salón azul. Se sentó a la mesa ya dispuesta para dos. Rápidamente la asistente le sirvió un café y le preguntó qué más deseaba. Él le respondió que no quería nada. Tras unos minutos sentado y aburrido, lamentó no tener un vaso de buen whiskey y comenzó a beber el café. Había bebido la taza entera cuando el presidente se dignó a aparecer.

—Disculpa el retraso, Michael —le dijo al tiempo que le estrechaba la mano—. El de ayer fue un día muy intenso, tanto que había olvidado que hoy tenía que desayunar contigo.

—¿Para qué me has convocado?

En el rostro del presidente apareció un gesto confuso y algo avergonzado.

—Bueno, ya sabes… Lo de siempre…

—Ya —respondió White al tiempo que se preguntaba cómo James Kendall podía ser tan estúpido. Cualquiera que se detuviese a hablar con él un instante no tardaría en preguntarse lo mismo. Y sin embargo, cuando había de enfrentarse al público, cuando hablaba a las multitudes se transformaba en algo completamente distinto, un orador poderosísimo que convertía en verdad incuestionable cuanto partía de sus labios. El mismo White había sido testigo asombrado de uno de sus discursos al inicio de su carrera por la nominación. Allí contempló incrédulo cómo hombres de gran peso en el partido, que solo habían acudido a aquella celebración para burlarse del paleto desconocido, terminaban por aplaudir entusiasmados ante las palabras de Kendall. Así, mientras White, que había sido educado para la política desde el primer día, era un hombre eficaz y gris, incapaz de entusiasmar ni a los más fieles, Kendall arrastraba multitudes con solo abrir la boca. ¿Por qué Dios había puesto en aquel cerebro hueco semejante don?

—El asunto de la ley de derechos civiles —continuó el presidente—, va tan despacio… Es algo desesperante.

—La política tiene sus ritmos —respondió White.

—No podemos contentarnos con eso. Hablamos de una ley fundamental para nuestro futuro, todo retraso es una catástrofe.

—Estoy de acuerdo y sabes que tienes todo mi apoyo. Pero…

—¡Sí! —interrumpió Kendall irritado—. Siempre hay un pero. Sí, señor presidente, pero… ¿Cuál es el maldito problema?

White hizo un gesto a la asistente indicándole que deseaba más café.

—Algunos de nuestros congresistas desean suavizar parte de los aspectos más controvertidos del borrador.

—Sí, sí ya sé… ¿Y tú, Michael?

—Siempre he sido un hombre de consenso. Y creo que cuántas más adhesiones podamos sumar a una iniciativa, mejor.

—¡No! —exclamó Kendall golpeando la mesa con su mano derecha—. ¡Odio ese lenguaje! ¡Iniciativa! Hablamos del futuro de la humanidad. No de una maldita ley de impuestos.

—Me he expresado como el político que soy —respondió White con firmeza—. Un hombre acostumbrado a medir sus palabras y a tratar de conseguir el mayor número de apoyos para su causa. Y la nueva ley de derechos civiles es ahora mi causa. Pero debemos actuar con precaución. Para muchos tu victoria ha sido excesiva y no están dispuestos a proporcionarte otro triunfo. Pueden estar de acuerdo con cada uno de los puntos de ese borrador, pero lucharán con uñas y dientes contra ello solo para causarte una derrota y evitar que acumules más poder.

—¿Y he de ceder ante ellos? —preguntó el presidente.

—Solo si no quedase más remedio. Antes debemos de encontrar la forma de doblegarlos.

—Muchos de esos que nos ponen trabas son de los tuyos —replicó Kendall.

White hizo un gesto de negación.

—Creo que ese no es un término adecuado, esos que llamas míos, son congresistas con los que tengo una cierta afinidad y confianza y con los que, en ocasiones, comparto objetivos. No son mis subordinados, no obedecen mis órdenes. En el mejor de los casos puedo influir en algunos, pero a veces las presiones en sentido contrario pueden ser muy poderosas.

—No entiendo qué quieres decir.

—Hay fuerzas muy poderosas en contra de la ley de derechos civiles. La Fundación Humanos ha conseguido que algunos de los mejores mediadores trabajen para ellos y también ha logrado la financiación de algunas grandes empresas.

—¿Son ellos los que nos roban los votos que necesitamos?

—En parte es debido a sus presiones.

—Ya veo. Pero, esos congresistas… no comprenden que se oponen a su pueblo. Lo que han pedido nuestros ciudadanos es esa ley.

—James, eres demasiado ingenuo.

El presidente dio otro puñetazo en la mesa que hizo saltar unas gotas de su café al mantel.

—¡Estoy hablando de justicia, de defender los derechos de millones de personas que hoy viven atemorizadas porque temen un futuro oscuro y siniestro! ¿Por eso soy un ingenuo?

—No, por eso eres el presidente. Pero eres un ingenuo porque desconoces la talla de tu enemigo.

—¿Fundación Humanos? Es esa la organización que dirige ese… intelectual tan famoso y tan viejo.

—Alexandros Ayala. Creo que ganó dos veces el premio Nobel. Y tal vez dirigió en algún momento la fundación. Pero ya no la dirige, eso solo es una leyenda absurda inventada para dar cierto lustre a la institución. Si Alexandros Ayala viviera tendría unos doscientos años.

AYALA

46

Ayala contemplaba el mar desde su silla, al pie del acantilado, sobre la plataforma deslizante. Era un cuadrado de tres por cuatro metros de superficie que flotaba sobre las aguas, construido con listones de madera que ahora se veían viejos y estropeados. A pesar de la insistencia del diseñador, Ayala se había negado a utilizar ninguno de esos materiales más seguros, duraderos y modernos. Le gustaba el sonido de la madera cuando se estiraba y encogía mecida por el mar. El diseñador sostenía que el agua salada era muy corrosiva y que una plataforma móvil que debía ascender y descender por la pared del acantilado siguiendo el ritmo de las mareas era una estructura muy delicada. Debería ser sustituida cada cinco años, había insistido el diseñador. ¿Cree que viviré otros cinco años?, había zanjado Ayala. Hacía veinte años de aquello, y ambos se habían equivocado: la madera de la plataforma no había sido sustituida y Ayala continuaba vivo.

El sonido del ascensor que bajaba hasta la plataforma sobresaltó al anciano. Se volvió e intuyó que la borrosa figura que entreveía tras la puerta de cristal era Nigel Nay.

—¡Buenos días, anciano!

—¡Buenos días, Nigel! —respondió Ayala—. ¿Qué hora es?

—Falta poco para las once.

—No te esperaba tan temprano. Me informaron de que habías llegado a las cinco de la madrugada.

—Así fue, pero ya sabes que no duermo mucho.

—¿Sigues teniendo pesadillas?

—Cada noche.

Ayala suspiró y dijo:

—Imagino que es el precio a pagar.

Nay caminó hasta el borde de la plataforma y bajó la mirada hacia el agua.

—Tendría que vivir una vida aún más larga que la tuya para acabar de pagar por todos mis pecados… ¿Aún sueñas, Alexandros? —preguntó Nay sin apartar la vista del mar.

—Sí —respondió el anciano.

—¿Para qué demonios sirven los sueños? Ella viene cada noche y vuelve a clavar su mirada en mis ojos mientras la apunto con mi arma… En ocasiones termina ahí, pero a veces el sueño continúa y disparo, su cabeza estalla y todo se vuelve rojo. Me despierto empapado en sudor, con el corazón desbocado y lloro… ¿Sabes que esta vez he estado a punto de no regresar?

—Sí, algo de eso me han contado.

—Me estoy volviendo blando. Arriesgué mi vida y la de otros por salvar a un solo hombre.

—¿Acaso no merece la pena?

Nay se volvió hacia Ayala.

—Hace unos años me hubiera reído ante esa pregunta. Hoy no sé qué responder. Me estoy volviendo viejo —dijo Nay arrastrando las palabras como si realmente se sintiera agotado.

Ante esta demostración de debilidad, Ayala recordó el primer encuentro entre ambos. Había acudido lleno de temor, no podía confiar en aquel asesino implacable, sospechaba que debía ser algún tipo de trampa, pero la curiosidad había sido más fuerte que el miedo. La insistencia de Nigel Nay tuvo su premio y se encontraron en un atardecer lluvioso en un hotelucho en una ciudad cuyo nombre había olvidado. El cruel mercenario, un hombre temido y odiado por medio mundo, llegó tarde, asustado y tembloroso. Habló con un hilo de voz y sin mirar ni una sola vez a Ayala confesó todos sus crímenes. Buscaba el perdón, pero quién podría perdonar aquellas atrocidades.

Todavía hoy Ayala se preguntaba cómo Nigel Nay podía soportarlo, cómo podía seguir vivo ahora que reconocía el atroz monstruo que había sido.

—Somos demasiado viejos —dijo Ayala.

—¿Somos? —se preguntó Nigel Nay al tiempo que esbozaba una débil sonrisa—. Has vivido un siglo más que yo, anciano.

—No deberíamos medir nuestras vidas tan solo por el número de veces que la tierra da vueltas alrededor del sol. Hay vidas llenas de acontecimientos y vidas vacías. Y tú, amigo mío, eres demasiado viejo.

—Tal vez —respondió Nigel Nay. Sobre el horizonte se dibujaba la silueta de una embarcación, tal vez un yate de recreo—. A través de esta plataforma alguien podría entrar en la finca sin que lo detectase el sistema de seguridad.

—Creo que eso ya lo mencionaste en alguna visita anterior.

—Deberíamos corregir ese fallo de seguridad.

—¿Crees que alguien estaría dispuesto a desembarcar en este reducido muelle para tomar mi mansión?

—En el mismo instante que sepan lo que escondes aquí dentro. Alguien ha estado curioseando en las grabaciones de las cámaras de seguridad.

—¿Qué han podido ver?

—Nada, todo lo que no debe ser visto fue borrado. Pero ya has llamado la atención de alguien y sospecho que esos fragmentos borrados pueden incrementar su curiosidad.

—¿Se puede averiguar quién lo ha hecho?

—Están trabajando en ello, pero no creo que logren nada. Alguien lo suficientemente bueno como para entrar en nuestro sistema debe ser lo bastante hábil como para no dejar el rastro de su identidad.

—¿Hay motivos para preocuparnos?

—Al menos deberíamos reforzar la seguridad. Por ejemplo, esta plataforma.

—No —respondió Ayala con un gesto cansado—. Este sitio me gusta tal como está.

—No parece una postura muy razonable.

—Soy un viejo cascarrabias, no esperaba parecer razonable.

—Podrían entrar…

—Sí, sí, ya sé. Lo tendré en cuenta. Veremos que se puede hacer. Pero ahora debemos atender asuntos más importantes que ya no admiten dilación. Llevo tres semanas aguardando tu llegada.

—Bueno, estaba en una parte del mundo de la que es un poco complicado salir. Y ya sabes que no acostumbro a utilizar las líneas de transporte habituales. ¿Para qué me has hecho venir?

—Para que escoltes a Sylvie en un viaje de gran importancia.

—¿A Sylvie? —preguntó Nay sorprendido.

—Sí, a Sylvie.

—Eso va a ser un poco complicado. ¿Cuándo debemos irnos?

—Cuanto antes, mejor. ¿Qué tiempo se necesita para disponer de toda la documentación y planificar el viaje?

—El viaje podría estar listo hoy mismo, pero lo de la documentación falsa llevará más tiempo. No tenemos nada de Sylvie. Tal vez necesite una semana.

—Confiaba en que fuera menos tiempo —respondió Ayala evidentemente contrariado.

—No es sencillo falsificar toda la documentación de un individuo. En este caso debemos tomar todas las precauciones posibles. No parece una buena idea emparejarnos a mí y a Sylvie en ningún viaje.

—Nigel, debes estar loco si crees que voy a confiarla a otro que no seas tú.

—¿Qué opina ella?

—Oh, ¡eso sí es un problema! Se muestra muy enfadada, no le gusta el viaje, le desagrada la compañía y le repugna hasta la náusea la misión que se le ha encomendado. Pero no debemos preocuparnos, lo hará.

47

Ayala vio desde la puerta como Sylvie jugueteaba con las teclas del piano. Parecía relajada, Tocaba de forma descuidada como si estuviese probando algo en lugar de interpretar una melodía concreta. Cuando Ayala entró en la habitación acompañado por el leve zumbido de su autosilla, ella ni siquiera alzó la cabeza, pero su rostro se tensó, apretó los labios y el piano sonó distinto.

—Llevo un rato buscándote —dijo Ayala.

—Deberías haber utilizado el intercomunicador, como casi siempre —respondió Sylvie con acritud.

—Ahora quería encontrarte.

—Pues ya lo has hecho.

—Con el tiempo perderás esa encantadora manera de enfadarte.

—¡No estoy enfadada! —exclamó Sylvie volviéndose hacia el anciano.

—Tal vez no, pero te comportas como si lo estuvieses.

Sylvie apretó los labios ahogando una réplica feroz.

—¿Para qué me buscabas? —preguntó regresando la mirada al teclado del piano.

—Debes irte pasado mañana.

—Muy bien —respondió Sylvie como si aquello no tuviera importancia alguna y comenzó a interpretar una delicada melodía que Ayala no recordaba haber escuchado antes. Miró a Sylvie encantado. La joven, con los ojos cerrados, parecía ahora relajada y sus manos acariciaban el piano con una elegancia deliciosa, logrando una interpretación magnífica.

Se detuvo cuando sonó una nota equivocada. Sylvie apretó los labios, abrió los ojos y se volvió hacia Ayala:

—¿Alguna cosa más?

—No —respondió el anciano—, Nigel ya ha terminado con los preparativos, todo está listo, no hay motivos para retrasar el viaje.

—¿Por qué he de ir con Nigel Nay?

—No hay otro mejor para acompañarte.

—Es un asesino.

—Fue un asesino, es cierto, un hombre espantoso. Pero hoy, sin dudar un instante, daría la vida por protegerte. Ya no es el que fue. Deberías ser más amable con él, al fin y al cabo, si no es por su intervención…

—¡No me salgas con eso ahora! —exclamó con enorme brusquedad Sylvie.

—De acuerdo —respondió con un susurro Ayala—. Discúlpame, pero te garantizo que nadie podrá causarte daño alguno si estás con él. A su lado no te pasará nada.

—¿Estás seguro de eso?

—Sí, Sylvie, no deseo que te suceda nada, para mí eres como una hija.

—¡Oh! Eso sí que es tranquilizador. Siempre has cuidado mucho de tus hijos.

Ayala bajó la cabeza e hizo un leve movimiento de negación.

—Ese comentario es excesivamente cruel, Sylvie.

Sylvie guardó silencio con la mirada fija en el anciano.

—Yo era demasiado mayor, no deseaba tener un hijo, nunca lo había deseado, ya tenía sesenta y un años.

—Pero era tu hijo —añadió implacable Sylvie.

—Sí, era mi hijo —contestó Ayala con un hilo de voz temblorosa— y cuando murió solo tenía cuarenta y tres años y yo ya tenía ciento cuatro. Y no por eso su muerte me causó menos dolor. Al contrario, Sylvie, todos los errores cometidos, que no fueron pocos, lo hicieron más doloroso, mucho más doloroso, porque entonces supe que nunca dispondría de oportunidad alguna para reparar ni el más insignificante de esos errores.

Sylvie miró al anciano, continuaba enfadada, parecía dispuesta a añadir algo aún más cruel. Pero se puso en pie y se fue sin decir nada.

48

Ayala se acercó al piano y apretó una tecla. El sonido le pareció espantoso. Le habría gustado saber tocar, pero nunca había dispuesto de tiempo para ello, además sospechaba que carecía de dotes para interpretar con cierta dignidad. Por lo que había sabido su hijo sí tenía talento, pero como alguien le había reprochado: ese muchacho podría ser algo grande, pero carece de guía. Su madre apenas contaba con recursos para encargarse de ella misma. Y su padre, Alexandros Ayala, era un intelectual demasiado ocupado para perder el tiempo con niños. Se negó a aceptar cualquier responsabilidad y a conocerlo. Tras exigir una prueba de paternidad, su relación se limitó a pasar una cantidad más que generosa para la manutención del niño. Lo conoció por accidente cuando ya contaba cinco años. Entonces comprendió que el niño tenía grandes capacidades, incluso sintió cierto afecto por él. Pero no por ello se convirtió en un padre. Se interesó más por él, se encargó de dirigir su educación, de proporcionarle los mejores estudios, música, idiomas, los mejores profesores y todo lo que necesitaba, pero en la distancia, tan solo se reunían ocasionalmente, una vez al año como mucho.

Aquello no bastaba, el muchacho era brillante en los estudios, pero su comportamiento era con excesiva frecuencia inestable y conflictivo. Ayala consiguió, sin especial esfuerzo, arrancarlo de su madre a los ocho años. Lo internó en el mejor colegio y logró que le asignaran el mejor tutor, hasta accedió a visitar al muchacho una vez al trimestre. Pero no encontraba ningún placer en las entrevistas ni creía que le hicieran ningún bien a su hijo.

Sin embargo, obtuvo resultado, el comportamiento del muchacho se hizo menos errático, finalizó los estudios de derecho con brillantez, aunque en el camino, para disgusto de Ayala, había abandonado los de piano. Se colocó en un bufete importante, se casó con una extraña mujer atractiva y fría como el hielo, tuvo un hijo al que llamó Alejandro y comenzó una vida completamente normal.

La última vez que Ayala vio a su hijo fue en el funeral de su mujer. Ella había muerto en un desgraciado accidente doméstico. Allí Ayala conoció a su nieto, un niño de cuatro años que había heredado la frialdad de su madre. Se fue sin siquiera abrazarlos y no supo nada más de ellos hasta diez años después.

Hasta que una secretaria le pasó una comunicación urgente. Una voz aséptica y distante le informó de que su hijo había muerto. Y entonces a pesar de la distancia, de la relación apenas existente entre ambos, Ayala se sintió destrozado. Comprendió lo mucho que se había equivocado y no se le ocurrió otra forma de enmendar los errores que haciéndose cargo de su nieto.

Le advirtieron que se trataba de un niño sumamente inteligente, muy brillante, pero extraño, parecía tener dificultades para relacionarse de manera normal con otros niños y establecer vínculos afectivos con otras personas. No le dio importancia, era un muchacho de catorce años que había perdido a su padre y a su madre, no podía esperarse que no tuviera problemas.

Ayala tenía entonces ciento cuatro años y, de pronto, se aferró a la absurda esperanza de que viviría algunos años más, los suficientes para ayudar al muchacho. Pero nadie podía ayudarlo. Había algo equivocado, completamente erróneo en su naturaleza. Los cuatro años que Ayala dedicó a ser su tutor legal, a actuar como su padre, fueron un infierno.

Al cumplir los dieciocho años Alejandro Ayala se fue, dejando en su abuelo unas abominables sospechas. Era un monstruo, pero ¿hasta dónde podía llegar su brutalidad? ¿Era responsable Ayala de ello? ¿Era así por sus genes? ¿Tenía algo que ver con ser hijo de un hombre que no había recibido afecto en su vida? Cómo podía el hijo de Ayala haber educado a un niño cuando él no había conocido nada semejante a un padre o una familia.

¡Con cuánta justicia le reprochaba ahora Sylvie su comportamiento!

49

Hacía frío. Faltaban unas horas para el amanecer. El aerotransporte aguardaba listo para iniciar el vuelo. Nigel Nay descendió del aparato y se dirigió hacia Ayala. El anciano esperaba en su silla cubierto con un grueso abrigo.

—Ya es la hora —dijo Nay.

—Vendrá —respondió Ayala.

—No deberíamos retrasarnos. Iré a buscarla.

—Eso no haría más que dificultar la salida. Ten un poco de paciencia. ¿Tienes la tarjeta de Sylvie? Si no te importa, me gustaría entregársela yo mismo.

Nay asintió y le tendió un estuche rojo a Ayala, este lo abrió y observó el holograma de la tarjeta. Pensó que la imagen no le hacía justicia a Sylvie. Después leyó el nombre, Verónica Lehmans, y le pareció espantoso.

—¿Habrá algún problema? —preguntó Ayala.

—Ninguno. Es mejor que una verdadera. Hemos incluido todo lo necesario, crédito, permisos, los billetes del vuelo, la reserva del hotel y hasta un historial ficticio: cuentas anuladas, una cuenta para un gimnasio ya cancelada, permiso para conducción de motos, la identificación de estudiante… todas esas cosas.

—¿Para qué se necesita todo eso? —preguntó Ayala.

—Las malas falsificaciones carecen de historial. Solo contienen los permisos válidos. Es algo que es fácil de detectar en los lectores de la policía si hacen un escaneo profundo y eso es relativamente frecuente en los aeropuertos. Una buena falsificación debería incluir un largo historial y por si algo va mal un rastro que lleve a una segunda personalidad falsa.

—Sigue siendo tu intención viajar separados en el avión.

—Iré a tres asientos de ella —dijo Nay—. Es lo mejor, también debemos entrar por separado en el aeropuerto, pero no la perderé de vista ni un instante.

—Eso espero. Ahí viene —dijo Ayala al ver a Sylvie arrastrando una pequeña maleta.

La joven llegó hasta su altura sin decir una sola palabra. Ayala le tendió el estuche rojo.

—Es tu nueva identidad —le dijo—. Verónica Lehmans.

—Bien —respondió Sylvie con indiferencia al tiempo que recogía la caja y la guardaba en un bolso de su chaqueta.

—¿Nos vamos de una vez?

—Sí —respondió Nigel Nay—. Solo estaba esperando tu llegada.

—De noche y en secreto, como criminales —protestó Sylvie.

—Por desgracia, querida Sylvie —replicó Ayala—, para muchas personas, y algunas muy importantes, eso es lo que somos: peligrosos criminales.

La joven asintió y se dirigió al interior del transporte.

—Un instante, por favor —suplicó Ayala.

Sylvie se detuvo y se limitó a volver la cabeza en dirección al anciano.

—Espero que disfrutes del viaje —dijo Ayala—, que todo resulte tal como deseamos y que regreses pronto. Tal vez viajemos juntos a tu vuelta. Creo que debería operarme los ojos, cada vez veo menos.

—No sé si merecerá la pena hacer eso, Alexandros. —Sylvie sonrió sin ganas y subió al transporte, tras ella ascendió Nay.

Mientras el aparato despegaba, Ayala volvió a sentirse cansado. Tal vez no dé tiempo, se dijo, tal vez no dé tiempo. Solo necesito unas semanas, un puñado de días más y todo habrá terminado.

ASHCROFT

50

El hombre trataba de mantener un gesto tranquilo, de mostrar el aspecto de un individuo acostumbrado a mandar y a controlar todo tipo de situaciones, pero las manos que frotaba nerviosamente sobre la mesa blanca delataban su nerviosismo.

Cuando se abrió la puerta y apareció Ashcroft el hombre pareció sentir cierto alivio.

—¿De qué va todo esto? —preguntó.

Ashcroft no respondió, sin mirarlo se sentó frente a él y recorrió con la mirada la habitación completamente vacía.

—¿Estoy detenido? ¿Debería llamar a mi abogado?

Ashcroft lo miró con gesto meditabundo, como si necesitara reflexionar la respuesta.

—No, señor Cervantes, no está detenido. Creo que ha venido por propia voluntad.

—¡Cómo! Esos tipos me amenazaron —respondió con indignación el hombre—, me enseñaron las identificaciones de la policía.

Ashcroft negó con un gesto de la cabeza.

—Se ha confundido. No somos policías.

—Pero esas placas.

—¡Se ha confundido! —zanjó Ashcroft dando un puñetazo sobre la mesa.

Miró al hombre con gesto enfadado, colocó los codos sobre la mesa blanca y juntó las manos a la altura de la boca, sonrió y dijo:

—Se ha confundido, no somos policías y nadie le ha obligado a venir. Creo que es importante que esto esté claro.

—¿Qué hago aquí?

—Debemos tratar unos asuntos que le resultarán de suma importancia.

—Soy un hombre de negocios, no hace falta todo esto para tratar ningún asunto conmigo, basta con pedir una cita a mi secretaria.

—Imagino que ese será el procedimiento adecuado para las cuestiones ordinarias, pero en esta ocasión quiero hablarle de un tema que no creo que sea del interés de su secretaria.

—¿Ah sí?

—Sí, es sobre su vida sexual.

—¡¡Qué demonios es esto!! —exclamó el hombre poniéndose en pie con actitud amenazadora.

Ashcroft lo miró con desprecio y con gran calma dijo:

—Deje de hacer el imbécil y siéntese.

—¡A la mierda! —dijo el hombre y se dirigió hacia la puerta.

—En el momento que abandone esta habitación —dijo Ashcroft con tono muy calmado—, su mujer recibirá un video donde usted aparece solicitando los servicios de una prostituta.

El hombre dio media vuelta, pálido y sudoroso. Se sentó ante Ashcroft y con un hilo de voz dijo:

—Eso es falso. Yo nunca…

—No creo que eso importe mucho. El video le muestra de noche al lado de una prostituta.

—Yo… Es una encerrona. Yo nunca…

—Puede explicar lo que quiera a su mujer. Pero esa noche llegó tarde a casa.

—Yo…

—Sí, lo lamenta. Supongo que no lo volverá a repetir, pero también imagino que no desea que nadie más sepa esto.

El hombre asintió sin atreverse a mirar a Ashcroft.

—¿Cuánto dinero quiere?

Ashcroft rio y dijo:

—Es demasiado ingenuo. No necesito dinero. Eso no es importante. Necesito cierta ayuda. Eso es todo.

—¿Qué ayuda? Solo soy un asesor fiscal.

—Entre sus clientes hay personas de cierta relevancia. Solo quiero que me dé lo que yo precise de ellos cuando yo se lo pida, señor Cervantes.

El hombre asintió en silencio.

En ese momento una mujer abrió la puerta de la habitación. Ashcroft le dirigió una mirada irritada.

—¿Qué sucede?

—Lo siento, señor, no quería molestar, pero creo que puede ser muy importante. Lo llaman de la oficina del presidente.

Ashcroft sonrió levemente y dijo.

—Sí, creo que es importante.

51

Cuando la secretaria abrió la puerta y Ashcroft entró en el despacho presidencial, James Kendall se puso en pie con un movimiento extremadamente apresurado. Rodeó el escritorio y se dirigió hacia él, le tendió la mano y le indicó que tomara asiento en una butaca.

—Tráigame una infusión —le dijo Kendall a la secretaria—, el señor Ashcroft tomará…

—Lo mismo.

Kendall se sentó frente a Ashcroft.

—¡Cuánto tiempo! —exclamó.

—Sí —respondió Ashcroft.

—Bueno las cosas no han ido tan mal, ¿verdad? —dijo Kendall un tanto azorado.

—Imagino que no.

La secretaria regresó trayendo las bebidas.

—Yo… —balbució Kendall—. No tuve otra opción. No podíamos dejar que el escándalo saliera a la luz. Me habría visto obligado a renunciar.

Ashcroft asintió.

—¿Qué podía hacer yo? Ese era un asunto nauseabundo… No sé qué hacías allí. No era lo que esperaba de ti.

—Yo no tuve nada que ver. Fueron otros, yo solo estaba allí intentando detener aquella orgía. Lo sabes, James.

—Sí, pero las apariencias… era necesario…

—Los culpables eran otros —replicó Ashcroft.

—¡Todos pagaron! ¡Todos! —respondió Kendall con irritación—. Tú al menos has recibido una compensación.

—¿Esa agencia, esa oficina?

—Claro.

—Es un agujero infecto.

—Vamos, Ashcroft, tienes todo lo que quieres: personal, un presupuesto amplio y la libertad de hacer lo que te da la gana.

—¿Hacer lo que me da la gana? No, James, solo aquello que considero imprescindible para salvaguardar nuestra nación.

—Sí, claro, claro que sí…

—Nadie más está haciendo lo que yo y mis hombres estamos haciendo ahora. Nadie.

—Lo sé, discúlpame.

—Los otros son un peligro espantoso al que pocos atienden.

Kendall asintió con exagerada vehemencia.

—Es por eso que no podía poner en riesgo mi candidatura. Yo debía obtener la nominación y la presidencia. ¿Quién si no podría hacer frente a la amenaza que suponen los otros? Ciertos sacrificios fueron necesarios, pero las cosas han cambiado y estás a mi lado de nuevo. Tendrás un despacho en el ala oeste y me informarás a mí directamente.

—¿Cuál será mi labor?

—Debemos aprobar la nueva ley de derechos civiles. Necesito los votos de esos timoratos congresistas, los necesito ya y nadie a mi alrededor parece darse cuenta de ello. ¿Puedo contar con tu ayuda?

—Sí, puedes hacerlo.

Kendall sonrió y dijo:

—Será un nuevo comienzo. Retornaremos al punto donde lo dejamos. Siempre nos ha ido bien juntos, ¿verdad? Consideraremos todo esto como un desgraciado paréntesis. Nunca deseé que salieses de mi equipo y aquí estás de nuevo.

—Antes querría aclarar un par de cuestiones —dijo Ashcroft con frialdad.

—Dime.

—Necesitaré ampliar el presupuesto de mi oficina y contratar más personal.

—Eso no será un problema.

—Tal vez sí —replicó Ashcroft—, no deseo que ningún minucioso contable escudriñe las cuentas de mi equipo. Ya sabes que habrá gastos difíciles de justificar.

Kendall mostró un gesto dubitativo.

—Ya sabes, James, ya lo hemos hecho antes, para torcer algunas voluntades necesitamos recurrir a actos que pueden ser mal considerados por aquellos que no son capaces de ver nuestro objetivo final.

—Sí —dijo Kendall con cierta indecisión—, supongo que podremos arreglarlo.

—Y quiero autonomía total. Nadie meterá las narices en mis asuntos y solo responderé ante ti.

—Será como tú deseas.

—Entonces estamos de acuerdo.

Ashcroft sonrió y tendió la mano derecha al presidente.

52

Colocó todos los objetos de la mesa de su nuevo despacho con exactitud milimétrica. La pantalla, el intercomunicador, el teclado, el generador de hologramas… todo dispuesto al milímetro. Cuando terminó, esbozó una sonrisa y desde su butaca contempló con evidente satisfacción la amplia habitación que le serviría de oficina.

En ese instante su MC emitió un aviso. Ashcroft dio paso a la llamada. No había imagen, solo una voz femenina que dijo:

—Imagino que estarás disfrutando del momento.

—Es posible que sea así —respondió Ashcroft con indiferencia.

—Ha costado un esfuerzo enorme traerte hasta aquí. Así que espero que esta vez no lo estropees.

—Yo no…

—No quiero excusas —dijo la voz del MC—, a mí no vas a engañarme, así que no pierdas el tiempo. Solo quiero estar segura de que esta vez te comportarás como espero.

—No debes preocuparte, lo haré —respondió Ashcroft a regañadientes.

—Eso es lo que quería escuchar.

—¿Para eso es la llamada?

—Para eso y para recordarte quién manda aquí.

—El presidente Kendall, claro.

Del MC salió una sonora carcajada.

—Sí, esa es la respuesta correcta. Pero no olvides cuál es la verdadera. Estás aquí porque yo lo he querido y te irás cuando yo decida.

Ashcroft asintió mientras miraba con un gesto malicioso la pantalla negra del MC.

—Por supuesto —dijo—. ¿Y cuáles son tus órdenes?

—Sigue con lo que estabas haciendo hasta ahora. Cuánto más sepamos de los otros mejor. Pero necesitamos información que sirva a nuestros propósitos. Necesitamos datos que indiquen que los otros son una amenaza.

—¿Y si realmente no son una amenaza?

Se produjo un instante de silencio. Ashcroft deslizó la mirada por el techo del despacho.

—¿A quién le interesa la verdad? —preguntó al fin la voz del MC—. Conviértelos en una amenaza, haz que lo crean, eso es todo lo que importa.

Ashcroft sonrió y dijo:

—Solo quería saber cuáles son tus instrucciones.

—Haz lo que haga falta.

—¿Hasta dónde?

—Hasta donde sea necesario para que James tenga su maldita ley de derechos civiles. Sin esa ley nunca habrá reelección.

—Y tendrás que irte a casa.

—No antes que tú, Ashcroft —respondió la voz del MC con tono evidentemente irritado.

—Ya.

—Espero que esté todo claro.

—Hay un problema.

—¿Cuál?

—La Fundación Humanos —dijo Ashcroft mostrando una sonrisa siniestra.

—¿Qué ocurre con ella?

—Sé que se están moviendo para impedir que se apruebe la ley.

—Lo imagino, es su objetivo.

—Cierto, pero parece que han realizado algunos movimientos muy hábiles y ahora cuentan con gran capacidad de influencia.

—¿Podrían llegar a entorpecer nuestros objetivos? —preguntó la voz del MC.

—No es descartable, ese anciano posee una fortuna considerable.

—¿Es cierto que es Alexandros Ayala quien dirige esa organización?

—Su existencia es un misterio —dijo Ashcroft—. Debería haber muerto, pero parece que aún vive. Aunque oculto en algún lugar desconocido.

—Ya… Imagino que podrás ocuparte de este asunto convenientemente.

—Por supuesto… estaría encantado de tener la oportunidad de saldar cuentas con ese viejo.

—¿Lo conoces?

—Ligeramente.

* * *

El tobogán del centro de reasentamiento era antiguo, se veía desgastado y muy oxidado. A su lado, los columpios, viejos y desconchados, chirriaban de forma espantosa. Había muchos niños, pero ninguno mostraba ganas de jugar. Languidecían entre los barracones prefabricados, dejaban pasar las horas sin hacer nada. Las autoridades prometieron escolarizar a los niños, pero habían pasado tres meses desde la llegada de los primeros y los niños continuaban consumiéndose entre el polvo.

Una mañana algunos se reunieron. Eran muy pocos y hablaban con una vehemencia casi imposible en aquel lugar. Pronto decidieron que nada se podía esperar del exterior, no los ayudarían, nadie llevaría a los niños a ningún centro educativo, los de afuera no deseaban que recibieran ninguna enseñanza. Debían educarlos ellos mismos, no había otra salida. Decidieron improvisar una escuela. En uno de los pabellones, sin luz ni ventilación, algunos voluntarios dispusieron una docena de mesas maltrechas y sillas estropeadas que pretendían ser un aula.

—Mamá este cole no me gusta —había dicho la niña de los ojos azules en cuanto se asomó al interior del barracón.

—No seas tonta, lo pasarás muy bien —mintió su madre—, recuerda cómo te divertías en el otro colegio.

La niña no disfrutó ni un instante, regresó a su barracón tras el primer día de clases y dijo:

—Mamá, no quiero ir más, los niños no se ríen, mamá.

NIBALI

53

Nibali golpeó con los dedos la superficie de la mesa de su despacho y resopló aburrido y cansado.

—No, no, no. —Protestó Lisa—. No me pongas esa cara, yo también estoy cansada pero vas a explicármelo todo otra vez.

—Creo que ya ha quedado claro —respondió Nibali.

—No ha quedado claro, porque lo que yo he entendido no es posible.

—Es tarde, Lisa…

—Me has dicho que vamos a prestar nuestros servicios a la Fundación Humanos a cambio de nada. Pero no debemos preocuparnos porque los fondos para su campaña saldrán de la cuenta de AIT. AIT no tendrá queja porque no necesitamos nada de su dinero porque has conseguido una especie de compromiso por parte del vicepresidente para que se apruebe la legislación que necesita. ¿Ves cómo tienes que explicármelo otra vez? ¡Esto no tiene ningún sentido!

Nibali permaneció en silencio, convencido de que cualquier cosa que pudiera añadir solo serviría para incrementar la furia de Lisa.

—¿Te das cuenta de que todo descansa en la voluntad de un anciano que probablemente sea el vicepresidente más holgazán y gris que hayamos tenido nunca? White no es un tipo de fiar. Es imposible que se haya tragado tu oferta. Debería ser un tarado para hacerlo. ¿Cómo puede aspirar a ocupar el lugar del presidente Kendall? Te ha tomado el pelo. Tiene que ser eso, te ha tomado el pelo. Ni siquiera tú te lo puedes creer. Dime, Gian, ¿es verdad todo esto?

Nibali asintió.

—¡No puede ser! —exclamó Lisa—. ¡Te estás volviendo loco!

—Tranquilízate —replicó Nibali.

—¡Que me tranquilice! ¡Nos vas a mandar a todos a la calle!

—Creo que estaría en mi derecho, soy el jefe. ¿Lo recuerdas? Yo soy el dueño de todo esto.

Lisa miró a Nibali sorprendida. Su labio inferior tembló como si no pudiera controlarlo.

—En todos estos años —replicó ofendida Lisa—, señor Nibali, nunca me habías hablado en esos términos.

—Siempre hay una primera vez.

—Quizá sea porque es la primera vez que te ves obligado a defender una posición tan absurda que no dispones de argumento alguno. Gian, piensa un poco lo que estás haciendo, no hay ni una posibilidad de que salga bien. Si fracasamos con AIT las consecuencias pueden ser impredecibles, han puesto en esto más dinero que ninguna otra empresa antes. ¿En qué posición quedaremos?

—Ya no hay marcha atrás.

—¡Vamos! Claro que la hay, olvídate de lo de la Fundación Humanos. No tiene ningún sentido. Utiliza el dinero de AIT para lo que te lo han dado: para conseguirles lo que quieren. Tienes que encontrar otra forma de darles lo que desean, porque lo que pretendes no es posible, Gian, no es posible. Se cabrearán si les dices que no tienes al vicepresidente, pero…

—Tengo al vicepresidente…

—¡No! No lo tienes. Ni lo vas a tener, porque lo que le ofreces no tiene ningún sentido.

Nibali suspiró y lentamente se puso en pie.

—Es tarde, estoy cansado. Me voy a casa.

54

A través de la ventanilla del autotaxi Nibali contemplaba la lluvia. Había comenzado con la caída de la noche y cada vez era más intensa. Escuchó un pitido en el MC y apartó la vista de la ventanilla. La pantalla del dispositivo volvió a parpadear como si no estuviera funcionando de la forma correcta. Nibali esbozó una mueca de fastidio y volvió a mirar por la ventanilla. El vehículo aminoró la velocidad y penetró en el carril de acceso a la vivienda.

—Alcanzando destino —dijo una voz artificial.

Las puertas del embarcadero se abrieron, el vehículo pasó y se detuvo justo delante de la puerta de acceso al edificio.

—Destino alcanzado, número dieciséis.

Nibali extrajo del lector su tarjeta de identificación.

—Buenas noches, señor Nibali —dijo la voz artificial.

Descendió del vehículo, se colocó el traje y caminó hacia la entrada del edificio. Las puertas del embarcadero se abrieron lentamente. Vio a Dana Highland apoyada en la pared junto al lector de la puerta de acceso y mostró un gesto de sorpresa.

—¿Qué haces aquí?

—Mi tarjeta ya no tiene acceso a tu piso. No me queda más remedio que esperar.

—Sí, han cambiado los códigos, no he tenido tiempo de pedirte la nueva autorización.

—Ya. ¿No has tenido tiempo, no te has acordado o no has querido?

—Dana, estoy cansado, no tengo ganas de…

—No es agradable estar esperando aquí como si fuera una puta en busca de clientes.

—Hace años los edificios como este tenían a un hombre que llamaban portero, le habrías podido explicar tu problema y te hubiera dejado pasar, pero ahora ya solo hay máquinas que no atienden a razones.

—¿Me estás tomando el pelo, Giancarlo?

—No, Dana, no. ¿Qué quieres? —suspiró Nibali.

—¿Qué crees que quiero?

—No lo sé —respondió con evidente desgana Nibali—. No lo sé. Imagino que lo que todo el mundo, una buena oportunidad que lance tu carrera de actriz, unas cuantas portadas, unos buenos contratos. ¡Qué sé yo!

Dana lo miró como si no pudiera creer lo que acababa de oír.

—¡Eres un grandísimo hijo de puta! —exclamó al fin. Hizo ademán de irse, pero Nibali trató de sujetarla cogiéndola de un brazo.

—Aguarda un instante.

—¡Suéltame! —gritó Dana.

Se alejó unos pasos de Nibali, se detuvo y se volvió hacia él.

—¿Y tú qué es lo que quieres? ¿Lo sabes? Tú lo que quieres es alguien que te la chupe, y que después cierre la boca y desaparezca.

—Yo no te prometí nada…

—Ni yo te he pedido nada… ¡Tan solo un poco de respeto!

—¿Todo esto por el puto acceso?

—No lo quieres entender, ¿verdad?

Dana Highland no esperó ninguna respuesta, se alejó caminando todo lo deprisa que pudo. Nibali se dirigió hacia la puerta, cogió su tarjeta de identificación y un tanto anonadado comprendió que la marcha de Dana le producía más alivio que pesar. Miró hacia las puertas del embarcadero. A través de los cristales se veía la lluvia y ni rastro de Dana, Nibali pensó que estaría mojándose y que tal vez debería haberle solicitado un autotaxi. Seguramente lo sabrá hacer ella misma, se dijo. Se encogió de hombros, introdujo su tarjeta en el lector y escuchó una voz metálica que dijo:

—Bienvenido, señor Nibali.

55

A las diez Lisa entró en el despacho sin pedir permiso, era lo habitual. A esa hora ella y Nibali acostumbraban a reunirse para planificar el resto del día. Tomó asiento sin saludar y desplegó un flexpapire.

—Antes de empezar —dijo sin mirar a Nibali—, tal vez te interese saber que hay una joven que aguarda para reunirse contigo. No ha dado su nombre ni el motivo por el que desea verte, solo ha dicho que esperará.

Nibali murmuró una maldición al tiempo que a su mente acudía la imagen de Dana alejándose furiosa bajo la lluvia.

—Envía a alguien que le diga que estoy trabajando y que no tengo tiempo para más espectáculos. Si insiste y no se va, llama a seguridad.

—Como tú desees, pero creo que te equivocas.

—¿Qué?

—No me parece que la que te espera sea una de tus amiguitas. Tiene aspecto de saber leer y escribir.

—¿Cómo es? —preguntó Nibali repentinamente intrigado.

Lisa se encogió de hombros y dijo:

—Guapa y elegante. Alta y delgada. No tiene aspecto de modelo ni de actriz, parece demasiado tímida y recatada para dedicarse a algo de eso. Hasta parece inteligente, así que creo…

—Crees que no puede ser una de mis amigas, ¿verdad?

Lisa asintió sonriendo.

—Ya. ¿Cómo has dicho que se llama?

—No lo he dicho y ella tampoco.

—¿El motivo para entrevistarse conmigo?

—Como ya te indiqué, tampoco lo ha dicho. Es todo bastante extraño, no entiendo que pretende, creí que tú sabrías algo.

—Nada.

De pronto Nibali tuvo una intuición. Accedió al intercomunicador y dijo:

—Kobe, entra en el sistema de información. Busca los nombres de todas las mujeres que hayan accedido al edificio en los últimos…

Nibali miró a Lisa con gesto interrogante.

—Lleva aquí unos diez minutos —respondió Lisa.

—En el último cuarto de hora, Kobe. Y es para ahora.

—Vaya, jefe —dijo la voz del intercomunicador—, van a ser unas cuantas, este es un edificio de buen tamaño y bastante transitado.

—Identifica a todas las que no trabajen aquí y envíame el listado completo.

—Creo que eso no es del todo legal.

—Por favor, Kobe…

—Ya va, jefe, ya va.

En apenas un minuto Kobe respondió a través del intercomunicador:

—Ya está, jefe, son treinta y tres.

—Gracias Kobe. Por cierto quiero que veas mi MC, no funciona bien.

—¿Hm…? ¿Que no… funciona bien? ¿Seguro? ¿Seguro que no funciona bien?

—No, hace ruidos extraños y parpadea.

—Bien, lo revisaré. Pero estoy seguro de que funciona a la perfección.

Nibali miró la pantalla de proyección de su escritorio y recorrió la lista de nombres, sonrió y le dijo a Lisa:

—Hazla pasar ahora mismo.

—Gian tenemos que…

—¡Después! Después, Verónica Lehmans es una persona muy importante, no debemos hacerla esperar ni un instante.

56

La joven llevaba unas gafas grandes y oscuras, el pelo recogido y un gran pañuelo enrollado alrededor del cuello. Entró despacio en el despacho, con la cabeza baja como si no se atreviese a mirar a Nibali.

—Buenos días, señorita Lehmans, si lo desea puede tomar asiento —dijo Nibali señalándole una silla ante su escritorio—. ¿Puedo llamarla Verónica?

—¿Cómo lo has sabido? —preguntó Sylvie al tiempo que se quitaba las gafas.

—Para entrar en el edificio has utilizado… ¿tu tarjeta de identificación?, los nombres de los usuarios quedan registrados por motivos de seguridad. Solo tú podías ser Verónica Lehmans.

—¿Por qué?

—Es un personaje de La Mañana del Fin del Mundo, la novela de Ayala.

—Sí, he leído la novela, pero no recordaba ese nombre.

—En realidad ni siquiera aparece en la trama, es mencionada por otros personajes. Desearía volver a encontrarme con Verónica Lehmans, dice. ¿Por qué?, le preguntan, eso no te traería más que problemas. Sin duda, pero no soporto la idea de no volver a verla.

—No, no lo recuerdo, y me sorprende que tú lo hagas.

—Tengo muy buena memoria y he leído varias veces la novela.

—Sí, eso parece.

—¿Cómo he de llamarte?

—Sylvie.

—¿Es tu verdadero nombre?

—Sí.

—Sylvie qué más.

—Nada más. El resto no importa.

—¿Por qué?

—El señor Ayala —replicó Sylvie con brusquedad— quiere proponerte nuevas condiciones. Desea que representes los intereses de la Fundación Humanos y está dispuesto a desembolsar por tus servicios la tarifa habitual.

—¿A qué se debe ese cambio de opinión?

—Lo desconozco.

Nibali sonrió mirando a Sylvie, se encogió de hombros y dijo:

—Imagino que tampoco importa. Prepararemos un presupuesto, si Ayala está de acuerdo, le haremos llegar un contrato a sus abogados y, si lo desea, podremos concertar una reunión para firmarlo.

—No será necesario, dispongo de un certificado de firma de Ayala. ¿Cuánto tardará todo esto?

—En una semana tendremos el presupuesto, debemos diseñar el plan de trabajo. El contrato podría estar listo el mismo día.

—¿Es posible acelerar el proceso? Me gustaría regresar con todo esto concluido.

—Ese no es el procedimiento habitual, tal vez hubiera sido así hace algunas decenas de años, puede que Ayala crea que sea necesario, pero hoy los documentos viajan a través de la red en un instante. Y las personas también pueden moverse con gran rapidez.

—No es mi caso —dijo Sylvie y de inmediato cambió el gesto como si hubiera dicho algo inconveniente—. Agradecería que se pudiese acelerar el proceso.

—Lo haremos tan rápido como sea posible. Tres días, cuatro como mucho.

—Gracias, nos veremos entonces —dijo Sylvie levantándose de la silla con la clara intención de irse.

—Sylvie —dijo Nibali.

Ella se volvió.

—Si no tienes planes para esta noche me gustaría invitarte a cenar.

—En otra ocasión —respondió Sylvie con el mismo tono que podría haber utilizado para devolver un insulto.

En el momento que ella abandonó el despacho, Nibali accionó el intercomunicador.

—Lisa, entretén a la chica.

—¿A quién?

—A Verónica Lehmans. Solo cinco minutos.

—¿Qué quieres que haga con ella?

—No lo sé, lo que se te ocurra, solo cinco minutos.

Nibali volvió a accionar el intercomunicador.

—Kobe, hay una chica con Lisa, envía a alguien tras ella y que le haga las mejores fotos que pueda, necesitamos identificarla. Hazlo rápido, no tenemos mucho tiempo.

—Ahora mismo, jefe.

57

Reclinado en la silla de su escritorio Nibali meditaba sobre lo sucedido. Sospechaba que todo aquello no obedecía a las manías o delirios de un anciano de edad imposible. Ayala conservaba una mente perfecta y no parecía que nada de lo que hacía o decía obedeciese al azar. ¿Por qué ahora estaba dispuesto a contratar los servicios de Nibali sin negociación alguna? ¿Por qué no había allí un equipo de abogados en lugar de aquella misteriosa joven? ¿Quién era Sylvie? Si su intuición no lo engañaba, y no solía fallarle, había un motivo oculto para todo aquello, para aquel encuentro teatral en la mansión de Ayala en el fin del mundo, para la extraña aparición de Sylvie y su estrafalaria forma de intentar llevar a cabo el acuerdo. ¿Cuál era?

Lisa entró en el despacho. Iba a hablar pero antes de poder hacerlo Nibali le dijo:

—El diseño de la operación Humanos ya estaba listo, y el presupuesto también, ¿verdad?

—Sí, para que sepas cuánto dinero estás dispuesto a…

—No sigas protestando: van a pagarnos. Prepáralo todo para presentar y también el contrato.

—Ah, bien… Lo tendremos, estará en dos o tres horas. Antes deberías hablar con Kobe, está esperando.

—¿Ha conseguido las fotos?

—¿Fotos?… No, no creo. Está bastante nervioso, será mejor que te lo explique él. ¿Lo hago pasar?

—Sí…

Lisa se retiró y Kobe entró hecho una furia. No se sentó y comenzó a dar vueltas por el despacho murmurando algo ininteligible.

—Tranquilízate, no entiendo ni una sola palabra de lo que dices —dijo Nibali.

Kobe de pie, dispuso ambas manos sobre el escritorio y se inclinó hacia Nibali.

—¡Le han partido la nariz, jefe!

—¿Qué?

—¡A Jimbo, le han dado una paliza, le han roto la nariz!

—Siéntate y háblame despacio, no entiendo nada.

—Joder, jefe, vi a la chica antes de que saliese de la oficina. Le dije a Jimbo: coge una maldita cámara y hazle unas cuantas fotos. Hazlas bien, máxima resolución y buen ángulo. Son para un escaneo. Pues Jimbo agarra el aparato y se va a la calle detrás de la chica. En cuanto tiene oportunidad se prepara para hacerle una foto. Y entonces un gorila se le cae encima, con dos puñetazos le deja tendido en el suelo, le destroza la cámara y desaparece. Jefe, Jimbo tiene la nariz rota y un labio partido. Deberías haberme advertido de que este era un asunto peligroso.

—No creía que lo fuese. ¿Puede Jimbo identificar al que lo ha atacado?

—Cuando se recupere tal vez pueda decir algo coherente, jefe. Pero ahora no tiene nada claro. Dice que sintió que algo se le acercaba y al instante sintió un golpe terrible en la cara. Ha llegado como ha podido hasta aquí. Ahora mismo se lo han llevado al hospital.

Nibali asintió con gesto preocupado.

—Haré unas llamadas y me ocuparé de que lo atiendan bien.

—Sí, jefe, porque estas acciones de guerra no entran en nuestras funciones. ¿Quién es esa chica?

—Eso es lo que trato de averiguar.

58

El MC registró una llamada desconocida y como era habitual, Nibali no respondió. Quitó el aparato de su muñeca y abrió la nevera en busca de algo para cenar. Se decidió por una bandeja de rissoto de setas. Retiró la pestaña protectora, colocó la bandeja en el robot de cocina, accionó el programa de preparación y una desagradable voz metálica de apariencia femenina anunció que el plato estaría listo en cuatro minutos.

El MC registró otra llamada desconocida. Nibali hizo una mueca de fastidio y abrió el cajón de los cubiertos, cogió un tenedor y lo sostuvo en el aire, se volvió hacia el MC y mientras lo veía parpadear intuyó que debía contestar aquella llamada. Dio dos pasos rápidos hacia el aparato y accionó el botón de respuesta.

—¿Sí?

—Gi… Giancarlo —tartamudeó la voz de Sylvie.

—Sí. ¿Qué sucede?

—Necesito hablar contigo.

—Bien, puedes hacerlo.

—No. Así no. Hablemos en persona.

—De acuerdo pero…

—Te envío un mensaje con el lugar donde podemos vernos. Estaré allí en veinte minutos. Creo que es lo que tú tardarás en llegar.

WHITE

59

A White le había molestado que el presidente se atreviera a convocarlo a una reunión inaplazable y urgente a una hora tan poco presentable como las nueve y media de la mañana. Por eso llegó con extrema puntualidad, se acomodó en uno de los sillones de la sala de estar y pidió que le sirviesen un whiskey. No le apetecía tomarlo tan temprano, pero sabía que escandalizaría a Kendall encontrarlo con el vaso en la mano. Aquel puritano detestaba el alcohol y cualquier otra cosa que pudiera proporcionar algo de diversión.

Antes de que le sirvieran la bebida apareció Wilson. Casi al mismo tiempo llegó una secretaría con una pequeña bandeja y un vaso. White le dio las gracias, cogió su bebida, hizo una especie de brindis hacia Wilson y bebió un pequeño sorbo.

Un poco después llegaron William Burns, secretario de seguridad nacional, y el presidente Kendall acompañado de un hombre alto de aspecto un tanto inquietante. Es Ashcroft, pensó inmediatamente White.

Mientras se sentaban, White le dio un buen trago a su vaso de whiskey, con la lentitud necesaria para que Kendall se percatara.

—Puedes empezar, William —dijo el presidente, mirando a White con gesto indignado.

El secretario carraspeó, se colocó el traje y se giró hacia Ashcroft.

—El que nos acompaña, es el responsable de la Oficina para el Estudio de las Poblaciones Singulares.

—Curiosa denominación —interrumpió White.

—Sí, la manera más elegante de nombrar una oficina para vigilar a los otros —continuó William Burns—. Oficialmente se trata de un grupo de estudios estadísticos. Como decía este es su responsable, Richard Ashcroft. Lleva dos años al frente de la agencia y tiene importantes noticias que comunicarnos. Cuando quieras, Richard.

Ashcroft asintió con un gesto displicente y después paseó lentamente su mirada por los rostros de los presentes.

—Como bien ha dicho el señor secretario, llevamos dos años estudiando las acciones de los otros. El primer año no obtuvimos ninguna información relevante. Es posible que no la hubiese o que nuestra red de información no llegase a funcionar de la manera adecuada. A partir de entonces empezamos a detectar algunos movimientos ciertamente preocupantes. Conseguimos indicios de asociaciones un tanto oscuras, existían pero era evidente que trataban de ocultar su existencia. Creímos que se podría tratar de delincuencia común, algún tipo de asociación mafiosa. Hemos dedicado buena parte de nuestro esfuerzo a averiguar sus propósitos. Ahora tememos que su objetivo es constituir una organización terrorista capaz de realizar atentados a gran escala.

—¿Cómo de avanzado está eso? —preguntó Wilson.

Ashcroft lo miró fijamente durante un instante y con gran solemnidad dijo:

—Un atentado podría ser inminente.

—Cuesta creer que los otros sean capaces de llegar hasta ese punto —dijo White—, por lo que sabemos no parecen capaces de organizarse en modo alguno.

—Sabemos que ahora están organizados, de eso no hay duda —respondió Ashcroft—. También poseemos pruebas de que han mantenido contactos con traficantes de armas. En los últimos días hay indicios de cierto incremento de la actividad de algunos grupos que están bajo vigilancia. Evidentemente hablamos de una opinión, pero nuestro análisis indica que hay riesgo de que, en un espacio de tiempo relativamente breve, se produzca un atentado.

—¿Qué opina el director de inteligencia de todo eso? —preguntó White.

—La agencia depende del departamento de seguridad nacional. No está informado.

—Pero lo estará —interrumpió Kendall—, convocaremos al consejo de seguridad y tomaremos las decisiones oportunas. Ahora nos hemos reunido porque he decidido que Ashcroft pase a informarme directamente. Formará parte de mi oficina, será asesor presidencial. Deberás encargarte de los detalles técnicos, Wilson.

El jefe de gabinete asintió. White vació su vaso, lo miró con decepción y preguntó:

—¿Y qué más?

—Creo que esto —dijo Kendall—, hace necesario un esfuerzo suplementario para la aprobación de la nueva ley de derechos civiles. Incluso creo que el conocimiento de esta amenaza puede ayudar a convencer a algunos indecisos.

—Podría intentarlo —respondió White—. ¿Tengo permiso para rebelar esto?

—Bajo la premisa de que aquellos que lo conozcan no lo divulgarán.

White asintió con un leve movimiento de cabeza y se pasó la mano derecha por el rostro.

—Una última cuestión, señor Ashcroft. ¿Qué probabilidades reales hay de que un grupo de… pálidos, como suelen decir en la calle, y ahora que sabemos de sus intenciones, logre realizar con éxito un atentado?

Ashcroft miró fijamente a White y dijo:

—Si supiésemos cuál es su objetivo le podría contestar con certeza. Si es matar al presidente lo que persiguen, le diría que las probabilidades son nulas. Pero si quieren volar una guardería llena de niños en algún pueblo remoto, le diría que tal vez no podamos evitarlo.

—No me hubiera importado que fuese un poco menos gráfico —respondió White.

60

Wilson acudió en cuanto pudo al despacho de White. Lo encontró sentado en su butaca preferida con un vaso de whiskey frente a la proyección de un partido de baloncesto. Sin apartar la mirada del juego, el vicepresidente dijo:

—Desde la retirada de Big Andrew el baloncesto es un juego patético.

—No sé, nunca he seguido mucho este deporte —dijo Wilson mientras se sentaba frente a White.

—Olvidaba que eres un hombre de gustos refinados, la ópera, ¿verdad?

Wilson asintió.

—Presencié una vez una ópera. Me aburrí. Además no está bien visto el consumo de bebidas durante la representación, no entendí por qué.

—El ruido.

—Sí, claro. Debería haberme dado cuenta. ¿Quieres beber algo?

—No, gracias.

—¿Qué sabes de Giancarlo Nibali?

Wilson hizo memoria un instante y dijo:

—Nibali… Te entrevistaste con él, ¿verdad?

—Sí, ¿qué sabes de él?

—Es un mediador de mucho prestigio, uno de los mejores. Ha tenido que ver con algún asunto legislativo de cuando en cuando, pero creo que su campo de acción son las negociaciones entre empresas: fusiones, ventas… asuntos de ese estilo.

—Ya. Penrose y Mann me pidieron que me entrevistase con él.

—¡Penrose y Mann! ¡Vaya! Parece saber que teclas apretar.

—Sí, por eso te he preguntado, por si sabías algo interesante.

—No, no es un individuo especialmente notorio, que yo sepa no se le conoce ninguna simpatía política.

—El caso es que me entrevisté con él, no me importó acceder a la petición de Penrose y Mann, y me pareció un joven arrogante y pretencioso que no sabía dónde pisaba… Olvídalo, no tiene ninguna importancia. Tenemos asuntos más importantes que atender. No nos olvidemos de nuestro querido Kendall que por sorpresa se ha salido con la suya. Ya tiene aquí a su amigo.

—Sí. ¿Qué te ha parecido Ashcroft?

White se encogió de hombros, miró durante unos segundos el partido y al fin dijo:

—Como habías dicho, un tipo peligroso, uno de esos que sabe bien lo que hace. Bastante más inteligente que nuestro presidente.

—Tal vez logre demasiada influencia.

—Es posible, supongo que no le supondría gran esfuerzo, pero para eso estamos nosotros. De todas formas, ahora Ashcroft está donde queríamos, ahora debemos hacer que vuelva a ser un problema para el presidente. ¡Qué canasta! —exclamó White mirando a la pantalla—. Ese novato, Rico, es muy bueno.

White siguió un rato pendiente del partido y después miró a Wilson. Sonrió levemente y dijo:

—¿Qué has averiguado sobre esa oficina de Ashcroft?

—No mucho. Aunque el secretario de seguridad nacional ha dado a entender que está bajo su responsabilidad, parece que actúa con total independencia. Y desde luego con suma discreción. La verdad es que todavía no hemos podido averiguar qué es lo que realmente hacen. Pero es evidente que no se dedican a los estudios estadísticos.

—Creo que ahora eso ya no es una prioridad, lo que debería preocuparnos es la hábil maniobra de la que se han servido para imponernos a Ashcroft. Ha sido impecable, no hay forma de oponerse. ¿Quién habrá inventado ese bulo del atentado?

—¿No es creíble?

—En absoluto.

—Yo lo veo posible, los otros…

—Por supuesto que puede ser posible —interrumpió White—, y hasta probable. Las condiciones en las que viven los pálidos en algunos lugares les pueden obligar a tomar medidas desesperadas. Pero es poco creíble que todo eso suceda en un momento como este. Sería el sueño de Kendall. Si consigue detener a un grupo de pálidos terroristas y demuestra que tienen muy malas intenciones, se le despejaría mucho el camino. Si el asunto se torciese aún más y se produjese un atentado con víctimas, la nueva ley de derechos civiles sería aprobada al día siguiente por unanimidad y en la versión más extrema que Kendall pueda desear. No, es demasiado perfecto, no creo que haya en marcha nada de eso.

—Espero que estés en lo cierto —dijo Wilson sin mucha convicción.

—Sí, no podemos imaginarnos lo contrario. Por el momento trata de controlar a Ashcroft hasta donde puedas, no creo que se deje, pero deberíamos saber con quién se reúne y todas esas cosas. Ponle personal de confianza. Tratará de traer a su gente, pon todas las trabas que puedas. No debemos darle ningún tipo de facilidad. Y averigua todo lo que puedas sobre él. Cualquier información podrá sernos útil.

61

Cuando White llegó al restaurante, Robert Tipler ya estaba sentado a la mesa. El joven congresista se entretenía leyendo en una pequeña pantalla de fibra activa que sujetaba con la mano derecha.

—Hola, Robert —dijo White tendiéndole la mano.

Tipler se puso en pie, le estrechó la mano y esperó a que el vicepresidente se sentara para volver a su sitio.

Un camarero se acercó rápidamente, abrió frente a White el lujoso estuche de cuero que contenía la carta del restaurante. El vicepresidente miró un breve instante la pantalla y sus hermosas letras de tinta electrónica, agitó su mano dando a entender que no deseaba estudiar el menú y dijo:

—Lo de siempre.

El camarero asintió y se retiró.

—Habrás pedido un buen vino, supongo —dijo White.

—Uno muy bueno —respondió Tipler con evidente orgullo.

—¿Qué tal tu encantadora esposa y tu hermosa niña?

—Muy bien —dijo Tipler mostrando una amplia sonrisa—. La niña sigue creciendo y su madre se empeña en negarlo. Como siempre.

—¿Qué edad tiene ya?

—Seis años.

—¿Y tu padre?

La sonrisa de Tipler se esfumó.

—Sigue… La verdad que no hay mucho que decir. A veces está bien y a veces no…

—Creo que buscaré un hueco para visitarlo uno de estos días.

—Deberías avisarnos con algo de antelación —dijo Tipler torciendo el gesto—. Cuando el virus se activa… no se comporta de una manera muy civilizada y es posible que ni siquiera te reconozca.

—Resulta difícil imaginarlo en alguien que ha sido un gran amigo durante sesenta años.

—Pues sucede, Michael, y cada vez con más frecuencia.

—¡Cuánto lo siento! No hay ninguna… ya sabes…

—No. El virus está dentro de sus células, de cuando en cuando se activa, pasa cinco días horribles, su sistema inmune frena el virus y vuelve a estar bien. Hasta que vuelve a empezar. Es un ciclo que se repite una y otra vez y donde el virus va ganando terreno.

—Parece imposible que no haya una cura.

—Es lo que sucede con las nuevas enfermedades. Tal vez dentro de diez años… Uno de los especialistas con los que he hablado me aseguró que antes de cinco años habrá una vacuna, pero eso no curará a ningún infectado y tampoco a mi padre.

—Una verdadera lástima.

Un camarero sirvió los platos de White y Tipler, y otro rellenó dos copas con vino tinto.

White bebió un sorbo y dijo:

—Excelente, gran elección.

—Gracias —respondió Tipler—. Supongo que tendrás cierta curiosidad por conocer el motivo de esta comida.

White hizo un leve gesto de negación con la cabeza mientras masticaba el primer bocado de su ensalada Baltazhar. Tragó y dijo:

—Tan solo pensaba en la buena comida y el delicioso vino. El resto tiene bastante menos importancia.

—Bueno. La razón de este encuentro es comunicarte que no puedo seguir manteniendo mi postura en contra de la nueva ley de derechos civiles.

White, con un nuevo bocado colgando del tenedor a dos centímetros de su boca, miró con extraordinaria fijeza al joven congresista.

—¡Vaya! Esto es una contrariedad muy inesperada, Robert. Me imagino que tendrás buenos motivos.

—Eh… Sí, verás… La situación en mi distrito ha empeorado, el desempleo continúa aumentando y los otros siguen incrementando su población.

—Eso es lo que sucede en el resto del país. Estamos en mitad de una recesión.

—Sí —respondió Tipler con rapidez y gran agitación—, pero ningún distrito con una tasa de desempleo y un porcentaje de otros en su población como mi distrito tiene a un representante que se oponga a la nueva ley. Mis rivales lo saben y todos son ahora partidarios de la ley Kendall. En estas condiciones no puedo ni soñar con ganar las primarias.

White posó los cubiertos sobre la mesa y retiró unos centímetros el plato, se limpió con la servilleta y la dejó al lado de su copa.

—Escucha bien, jovencito —dijo con tono grave—. Esto es algo que no hubiera sido necesario explicar a tu padre cuando tenía tu edad, imagino que si su salud fuese mejor ya lo habría solucionado y no estaríamos aquí sentados. Nosotros trabajamos por el bien de nuestro país, ese es nuestro deber, nuestra obligación y la única prioridad. Que tú renueves o pierdas tu puesto de congresista es un asunto secundario. ¿Lo comprendes?

—Sí, Michael, pero tú…

—¡No he terminado! —exclamó White—. Nuestro país está regido por un iluminado, un demente que ha ganado las elecciones presidenciales con un porcentaje de votos nunca antes visto. Con esa maldita ley tendría la reelección asegurada. Antes del segundo mandato nuestra economía entrará de nuevo en un ciclo expansivo que durará más de cuatro años. Con la economía a favor, ¿qué le impediría presentarse a un tercer mandato?

—¡Eso es imposible! —protestó Tipler.

—No seas ingenuo, hasta la constitución puede cambiarse, una enmienda puede revocar a otra. Si dejamos a ese chiflado en su puesto durante el tiempo necesario, no dudes que podría lograrlo. Tú eres una de las grandes esperanzas del partido, eres joven, inteligente, guapo, buen orador, desciendes de una estirpe de grandes políticos, tienes una familia estupenda… No dudes que serás el candidato del partido, yo me encargaré personalmente de ello. Y cuando James Kendall caiga, tú serás uno de los héroes que se opusieron a su locura. Serás el primero en la carrera para sucederlo.

Los ojos de Tipler se iluminaron codiciosos.

—Para facilitar tu reelección —continuó White—, te haré un regalo. Comenzarás a promover una ley que permita la extracción y traslado de residuos radiactivos. Nos aseguraremos de que una vez que esté aprobada, AIT, la empresa interesada en el negocio, comience los trabajos en tu distrito, hay un par de cementerios nucleares en tu zona, me imagino que será suficiente para crear unos miles de puestos de trabajo y reactivar la economía. Te adjudicaremos todo el mérito. ¿Te bastará con eso?

Tipler asintió satisfecho y preguntó:

—¿Y qué pasará con Kendall? ¿Cómo piensas librarte de él?

—El primer paso es impedir que apruebe su ley…

—Pero…

—No, no, no debemos entretenernos con consideraciones inútiles, el peligro es Kendall. Eso es lo único que importa. Te contaré una historia, ¿has oído hablar de Julio César?

—No.

* * *

—Deberías interesarte más por la historia. A mí siempre me ha gustado la historia, mi tema preferido es, sin duda, el imperio romano. No te haría mal leer algo de ese periodo. Bien, creo que uno de los personajes más relevantes de Roma es Julio César. Fue un general que a base de triunfos militares y habilidad política acabó haciéndose con todo el poder en Roma. Temiendo que las ambiciones de César pudieran terminar con la república y la democracia para dar paso a una monarquía, un buen número de senadores conspiraron para acabar con su vida y lo lograron. Julio César murió víctima de un buen número de puñaladas.

—¿Quieres asesinar a Kendall? —preguntó escandalizado Tipler.

White lo miró asombrado como si se preguntase si aquel joven de apariencia impecable no sería idiota.

—No —respondió el vicepresidente con desgana—, te he contado está historia como un ejemplo de hasta dónde pueden llegar los patriotas que defienden a su nación y su democracia… Hasta dónde sea necesario.

—¿Cualquier acción es válida para defender la democracia?

White alzó ambas manos un gesto de desesperación y dijo:

—Robert, cuando hablamos de preservar la democracia, tanto aquí como en la antigua Roma, hablamos de hacer que el mundo siga funcionando como hasta ahora, de la forma correcta. Nada más que eso.

RAMÍREZ

62

En mitad de la noche, tumbado en la cama boca arriba, con la mirada fija en el techo, Ramírez se resistía a dormir. Por su cabeza circulaban sin parar numerosas ideas inquietantes y contradictorias. Los tipos de la «agencia» ya le habían comunicado cómo y cuándo debía realizar su primera misión. El encargo no parecía difícil, pero no le gustaba la forma en que lo habían tratado. Aquellos individuos trajeados se conducían con la misma superioridad de aquellos niños ricos con los que había compartido estudios, con la misma soberbia, con la misma altanería que los clientes de la empresa de transportes solían tratarlo en sus oficinas. Eh, muchacho, ten un poco de cuidado con esos muebles, eso vale un año de tu sueldo, le escupían como si necesitaran demostrar que Ramírez era un ser inferior. Los de la agencia actuaban de la misma forma. Por momentos le apetecía mandarlos a tomar por el culo, pero pronto cambiaba de idea persuadido por el dinero que le ofrecían y por la posibilidad de hacer algo realmente bueno, algo útil contra aquellos asquerosos pálidos.

Harto de darle vueltas a todo esto sin poder dormir, saltó de la cama y se lanzó al suelo. Boca abajo se apoyó en las palmas de las manos y comenzó a hacer planchas. Muy despacio, como a él le gustaba, alzó el torso a palmo y medio del suelo, una y otra vez mientras sentía como sus músculos se tensaban y como el dolor avanzaba por cada una de sus fibras. Durante unos minutos no hubo espacio en su cabeza para otra cosa que no fuera el lento y torturante movimiento. Siguió sin pausa hasta que el dolor se hizo insoportable. Apretó los dientes y se dijo: diez más. Gimiendo a causa del esfuerzo logró completar la tanda antes de dejarse caer sobre el suelo.

Fatigado esperó unos segundos antes de ponerse en pie. Ahora estaba convencido: haría el trabajo que le habían propuesto. Caminó un par de pasos hasta la única ventana de su pequeño apartamento. Desde allí contempló la ciudad vacía y silenciosa. Con cierta inquietud pensó en los tipos de la agencia y se preguntó si de verdad tenían poder para decidir su destino.

63

Desde la carretera Ramírez vio la nave abandonada y frente a ella el aparcamiento y el solitario coche de sus amigos. Rocket y Vince charlaban con desgana apoyados en el lateral del vehículo. El gordo daba vueltas y saltitos como un gilipollas.

Ramírez cruzó la carretera y se dirigió hacia el aparcamiento. Vio al gordo mostrando un notable gesto de alivio mientras se desabrochaba los pantalones.

—¡Qué mierda estás haciendo! —le gritó Ramírez.

—¿No lo ves? Estoy meando. Joder, si no hubieras tardado tanto, o hubiéramos quedado en un sitio donde tomar unos hielos no estaría con la polla al aire. Aquí hace frío, Lance. ¿A qué viene tanto misterio?

—Tengo algo que ofreceros que es solo para vosotros.

—¿Qué es? —preguntó Vince.

—Un buen trabajo.

—¿Para los cuatro?

—Sí, para los cuatro, varios días y buen sueldo.

—Cuenta conmigo, no tengo nada a la vista —dijo Rocket.

Vince escupió al suelo y dijo:

—Cualquier cosa será buena para mí.

—¿Y tú, gordo? —preguntó Ramírez.

—No sé, tío. Dime que días va a ser eso y cuánta pasta.

—No puedo ser más preciso, no sé los días que nos llevará el trabajo, pero sé que nos embolsaremos una muy buena suma de dinero.

—No sé, Lance —respondió el gordo—. Porque aquí tengo unos asuntos pendientes muy interesantes, me podría sacar bastante pasta y no me gustaría perder dinero.

—¿De qué cojones hablas, gordo? —preguntó Rocket.

—Son mis negocios, tío.

—¿Negocios? —se rio Rocket—. Ir con Fredy y el chino a robar chatarra no es ningún puto negocio.

—No es chatarra, es litio.

—Lo que quieras, gordo, litio o chatarra, pero una puta mierda de la que no se saca nada.

—¡Qué sabrás tú! Tenemos localizado…

Ramírez le dio una fuerte colleja al gordo.

—Cállate —ordenó—. A veces pareces un puto retrasado. Eres muy libre de quedarte a recoger mierda, no tardaremos mucho en encontrar algún imbécil por ahí para sustituirte. Así que no te lo diré otra vez, ¿cuento contigo o no?

—Vale tío, iré, pero por vosotros.

—Vete a la mierda, gordo —dijo Rocket.

64

El gordo mostró un gesto de sorpresa cuando vio aparecer a Ramírez en el coche alquilado. Era un vehículo pequeño de aspecto deportivo.

—¿Qué coño de trabajo vamos a hacer con ese carro? —preguntó—. Ahí dentro no se puede transportar nada.

—Calla, mete tu puta mochila en el maletero y sube —ordenó Ramírez a través de la ventanilla del coche.

El gordo obedeció todo lo rápido que pudo.

—Vamos a por Rocket y Vince —dijo Ramírez y arrancó.

—¿Qué es lo que vamos a transportar, Lance?

—No se trata de transportar nada. Solo tenemos que ir hasta un sitio, hacer un trabajo, volver y cobrar. Nada más —respondió Ramírez con aspereza.

El gordo asintió y durante un par de minutos permaneció en silencio. Y después, casi como si la pregunta se le escapara de los pulmones dijo:

—¿A dónde vamos? Algo me podrás decir, ¿no?

Ramírez resopló aburrido, apretó con fuerza el volante y dijo:

—A Seridan.

—¿Seridan?

—Sí, joder, ya me has oído.

—¿Qué cojones vamos a hacer en Seridan? Eso es un puto agujero de mierda lleno de pálidos.

Ramírez apartó la mirada de la carretera y con el dedo índice derecho apuntó amenazadoramente a su compañero:

—Mira, gordo, vamos a hacer lo que tenemos que hacer. Y lo vamos a hacer en Seridan y nadie tiene que saber adónde vamos. ¡Nadie! Está claro, gordo.

—Claro, que sí, Lance, nadie lo sabrá.

—Eso espero —dijo Ramírez.

AYALA

65

El médico introdujo una diminuta muestra de sangre en el analizador. Aguardó un instante y en la pantalla comenzaron a aparecer los resultados. Los estudió con detenimiento, alzó la cabeza y miró al anciano que aguardaba expectante y finalmente dijo:

—Todo es correcto.

—¿Todo, David? —preguntó Ayala con cierta incredulidad.

—Sí. Hay una elevación de una proteína que es un marcador tumoral asociado al cáncer de próstata. Pero ese incremento de concentración solo sería preocupante en individuos de menos de cincuenta años. En tu caso podría desarrollarse un tumor que sería visible en diez o quince años y…

—Para entonces no estaré aquí. Ya me imagino. Lo que me intriga es saber de qué me voy a morir. Si todos los resultados de estos exámenes son siempre correctos, ¿por dónde va a llegar la muerte?

El médico se encogió de hombros mientras recogía el analizador.

—Quién sabe, Alexandros. En cualquier momento podrías sufrir un leve catarro que evolucionase hacia una neumonía y luego… Les sucede a muchos ancianos.

—Nunca he tenido un catarro.

—Lo sé. Así que lo más probable es que un día te apagues sin más. Dejarás de estar vivo sin otra causa que los años. Así de simple.

—¿Y cuándo? —preguntó Ayala.

El médico mostró una media sonrisa y dijo:

—¡Quién sabe! Tus células no muestran el envejecimiento que les corresponde, podrían ser las de un hombre de cien años. Así que aún podrías vivir algunos años más. Tal vez una década.

—Hace unos días, me desperté en plena noche convencido de que me moría.

—Lamento no haberte podido atender entonces. Según el relato de mi colega, se trataba de tan solo un ataque de ansiedad. El temor a que pueda suceder algo malo es la base de esos ataques, la respuesta es exagerada y se puede creer que uno se muere. ¿Te preocupa algo?

—Todo, tengo prisa y se acaba el tiempo.

—Podríamos aplazar la operación.

Ayala ahogó una carcajada y dijo:

—Aplazarla puede significar no hacerla. Cuando tu abuelo comenzó a tratarme, yo ya tenía unos ochenta años…

—Entonces hablas de mi bisabuelo.

Ayala se mostró confuso.

—¿Cómo?

—Mi abuelo nació hace ochenta y cinco años. Hablas de una época en que mi abuelo tendría como mucho quince años.

—¡Claro! Soy tan viejo que aún me parece increíble. Me trató tu bisabuelo y luego tu abuelo que me prometió que seguiría atendiéndome hasta que su nieto estuviese listo. Estaba encantado con que estudiases medicina, le dolió que tu padre prefiriese la abogacía.

—Aún se lo recuerda cada vez que tiene oportunidad.

—Cuando conocí a tu bisabuelo, él tendría algo más de cincuenta años, le propuse un contrato de por vida. Me miró y me preguntó: ¿qué vida marcará la finalización del contrato? Le respondí sorprendido: la mía, quiero que sea mi médico hasta que me muera. Él giró la cabeza de lado a lado y dijo: Señor Ayala, no podré cumplir semejante acuerdo, usted va a vivir más de cien años. No le creí, le sacaba veinticinco o veintiséis años… y asistí a su funeral.

Ayala calló y miró al suelo durante unos instantes.

—Ha pasado tanto tiempo —dijo con voz triste, sin alzar la cabeza—, han muerto tantos. Ya no queda nadie, no ya de mi juventud sino del inicio de mi vejez. En fin… ¿Ya has averiguado por qué vivo tanto?

—No aún no. Es difícil dar con ello.

—¿Cuánto hace que comenzasteis?

—Siete años.

—Creí que sería algo sencillo.

—Tal vez lo fuera si hubiésemos contado con algo de suerte, pero no ha sido así. Puede parecer extraño, pero en las investigaciones de genética molecular el azar tiene demasiada importancia. Hace cien años se leyó el genoma humano, conocimos toda la información que contenían nuestras células, pero entonces apenas sabíamos nada de lo que significaba. Creímos que sería una cuestión de dos o tres décadas descifrarlo. Teníamos 25 000 genes, era cuestión de tiempo. Se creía que un gen contenía información para producir una proteína, una proteína tenía una función y ya estaba. Si el gen de la hemoglobina contiene una información defectuosa se produce una hemoglobina que no transporta oxígeno y el individuo sufre anemia falciforme. Pero no todo funciona a través de un mecanismo tan directo y simple. Se empezaron a complicar las cosas. Se descubrió que un gen podía producir proteínas distintas, que enormes partes de nuestro material genético que parecían inútiles tenían función, los ribozimas, los trasposomas, los priones, el neolamarckismo, la epigenética… se creía que la epigenética comprendía un sistema de activación y desactivación de los genes, ahora se sabe que incluye multitud de intrincados procesos capaces de modificar la estructura de los propios genes, los ARN autónomos… La genética molecular se convirtió en una selva. Teníamos 25 000 genes pero imbricados en una complicadísima tela de araña que hace que en la práctica nuestros genes equivalgan a veinticinco millones…

El médico miró fijamente a Ayala.

—Conocemos un buen puñado de genes relacionados con el envejecimiento —añadió—. Sabemos que algunos alelos, es decir, algunas versiones, ralentizan el envejecimiento. La mayor parte de los centenarios los poseen en una u otra combinación, pero rara vez superan los ciento veinte años. Tú has excedido esa frontera en treinta y seis años, casi un treinta por ciento más viejo de lo que, como mucho, cabría esperar. Y todavía no hemos encontrado qué gen es la clave de tu sorprendente longevidad. Es complicado, eres un caso único, si hubiese otros podríamos comparar vuestras secuencias y a lo mejor encontrar algún patrón, pero no hay otro.

—¿Y Denis Patrov?

—No es el mismo caso. Tú has retrasado de una forma asombrosa tu envejecimiento. Él solo retrasó su muerte. En la última década de su vida era un amasijo de huesos frágiles en un estado casi vegetal. Lo asombroso de Patrov es que para estar muerto solo le faltaba morirse, por lo demás no se podía decir que viviese. Estudiar ese caso no ayudaría a resolver tu misterio. Si tuvieses descendientes…

Ayala lanzó una dura mirada al médico y dijo:

—Mi hijo murió.

—Sí, lo sé… pero… hay un nieto.

Ayala apretó los labios como si estuviera a punto de estallar.

—¿Por qué sabes eso? —preguntó furioso.

—Mi abuelo —se disculpó el médico.

—Le hice prometer que no lo revelaría a nadie.

—Sabe que eso podría ser importante y yo le he insistido muchas veces…

—Pues olvídalo, no hay ningún nieto. ¡No sé nada de él ni quiero saberlo! —exclamó Ayala.

—Está bien, está bien. Lo lamento, no volverá a suceder.

Un incómodo silencio se apoderó de la habitación. El médico continuó recogiendo sus cosas con la cabeza baja, como si temiese cruzar su mirada con la del anciano. La primera vez que Ayala había visto a David, este era un niño de ocho o nueve años que había acompañado a su abuelo para ver cómo trabajaba. Era tranquilo y silencioso, había observado, sin distraerse ni un instante, todas las pruebas que su abuelo le había hecho a Ayala. Voy a ser médico, dijo antes de irse, cuando mi abuelo deje de trabajar, seré tu médico. A Ayala le había hecho gracia aquella propuesta imposible, pero el tiempo había pasado, seguía entre los vivos, y el niño era médico y un prestigioso investigador.

Ayala pensó que no tenía sentido irritarse, no había ninguna mala intención en el comportamiento de David, solo era una mente curiosa, empeñada en descubrir secretos, en desentrañar enigmas… ¿Cómo impedirle que tratase de indagar todo lo posible?

—Bien —dijo Ayala tratando de sonar amable—, después de lo que has visto, estoy en condiciones de someterme a la operación.

—Sí, supongo que sí. Con los datos de tus análisis no habría duda alguna, se podría operar al paciente. Pero en tu caso… ¿Es imprescindible hacer esto?

—Sí, David, veo muy mal, las cataratas están a punto de dejarme ciego.

—¿Y lo otro?

Ayala se encogió de hombros.

—Lo otro… ¿No me habías dicho que no comportaba riesgo alguno?

—Es una operación sencilla. Sí. Pero cualquier intervención implica ciertos riesgos, eso es inevitable. Y luego está el asunto del viaje. Eso también entraña ciertos inconvenientes.

—Sí, desde luego. Preferiría llevar a cabo todo el asunto aquí mismo. Ya te expresé ese deseo pero…

—No, no es posible. Ya ha sido bastante complicado convencer a los cirujanos para que operen a alguien de tu edad. Hacerlos venir hasta aquí es imposible. Eso sin tener en cuenta todas las complicaciones y dificultades que supondría instalar un quirófano del nivel necesario en esta casa. Algunas de las máquinas necesarias son muy costosas y difíciles de transportar.

—Lo sé.

—¿Cuánto tiempo hace que no viajas?

—Hace mucho —respondió Ayala con una voz muy lenta—, me temo que hace mucho…

David esbozó un gesto de asentimiento.

—Procuraremos que todo sea lo más cómodo posible.

—Eso espero… Dentro de una hora servirán la comida, espero contar con tu presencia.

—Estaré encantado. Aún no he visto a Sylvie, ¿se unirá a nosotros?

—Me temo que no, lleva unos días fuera.

—¡Vaya! Una lástima.

66

Ayala se mostró muy irritado cuando descubrió que la comida se serviría en el comedor interior. Él deseaba almorzar en la terraza. Cuando le informaron de que llovía lo consideró una excusa ridícula.

David se sentó en su lugar, frente a Ayala y lo contempló sorprendido mientras protestaba por la ineptitud de sus empleados domésticos.

—¿Te sucede a menudo? —preguntó en cuanto Ayala se calmó un poco.

—¿A qué te refieres?

—A esto, a montar en cólera de forma más o menos injustificada.

—Tal vez —respondió Ayala a regañadientes.

—Probablemente el ataque de ansiedad y estos arrebatos se deban a la misma causa. Demasiada tensión. Tal vez deberías implicarte menos en todos esos asuntos de la Fundación Humanos.

Ayala realizó unos ostensibles gestos de negación.

—No, ahora no. No es posible, no es el momento de abandonar.

—¿Por qué tanto interés?

Ayala suspiró.

—Tú no crees que nada de esto tenga utilidad alguna.

David miró hacia el plato vacío que tenía ante sí.

—Para ser sincero, la verdad es que no —dijo sin levantar la cabeza.

Ayala asintió con desgana evidenciando el desagrado que le producía esa respuesta.

—Nada va bien ahora mismo —dijo David tratando de disculparse—, hay demasiados problemas económicos, demasiada gente sin trabajo. No parece el momento adecuado para convencer a nadie de que los otros tengan que tener los mismos derechos que nosotros.

—Te equivocas —respondió Ayala con brusquedad.

—Tal vez. Pero no hay trabajo para todo el mundo, muchos ven la solución en excluir a los otros del acceso al trabajo.

—¡Eso es una falacia! —exclamó Ayala—. En el este llevan veinte años maltratando a los otros, les han privado de todos sus derechos, los deportan, los hacinan en campos de concentración y permiten espantosas matanzas. Allí la situación económica no es mejor que en otros lugares.

—No pretendo que sea cierto —replicó David—, tan solo señalo que es la forma de pensar de demasiadas personas. Siempre ha sido así, alguien debe pagar los platos rotos, eso es lo que sucedió con los judíos en la segunda guerra mundial, con los gitanos en Europa en el siglo pasado o con los africanos con el neocolonialismo.

Ayala alzó un dedo amenazadoramente y dijo:

—Eso es una ridícula simplificación. Hay historiadores que se sienten muy cómodos con esas interpretaciones… las circunstancias son las responsables… Muchos de ellos han puesto como ejemplo las matanzas de Ruanda a finales del siglo XX. Dicen que había un exceso de población, que no había ni tierras ni comida para todos. Así la consecuencia lógica de todo era la barbarie, el genocidio. ¿Es aceptable plantear como una forma válida de solucionar un problema demográfico eliminar una parte de la población a machetazos?

—No creo que nadie sostenga eso. No es lo mismo analizar las causas de algo que convertir esas causas en algo aceptable o correcto.

—Si no se exponen las causas reales, el resultado es ese. Algunos han tratado de justificar las atrocidades nazis durante la segunda guerra mundial amparándose en las draconianas sanciones que las potencias vencedoras de la primera guerra impusieron a Alemania. O las matanzas en China para sofocar la revuelta del nuevo siglo, descritas como un mal menor imprescindible para conservar la integridad de la nación. ¡Todo es falso! El mal es la causa primera de todas las atrocidades, cualquier otra consideración no es sino parte del ponzoñoso argumentario con el que los canallas pretenden justificar sus crímenes.

—Esa idea parece algo simplista.

—No lo es. ¿No crees que exista el mal?

—Supongo que todo depende de las circunstancias. Actos espantosos pueden tener justificación en determinados contextos y parecer pura maldad en otras situaciones.

Ayala golpeó la mesa con la mano derecha.

—¡Tonterías! ¿Acaso no existen personas que obtienen placer causando daño a los demás?

—Son enfermos.

—¡Enfermos! —exclamó colérico Ayala—. ¿Son enfermos los sicópatas? Por lo que yo sé no hay tratamiento posible y ningún sicópata deja de serlo.

—La condición de sicópata, que es anormal e irreversible, está considerada un trastorno mental. Que no podamos ni curarlo ni tratarlo en forma alguna, no significa que no sea una enfermedad.

—¿Una enfermedad? ¡El mal no es una enfermedad! ¡No sabes nada! —exclamó con gran irritación Ayala. Después bajó la cabeza y respiró con lentitud como si estuviese tratando de sosegarse.

—No pretendía irritarte —se disculpó David—. No estoy en desacuerdo contigo, tan solo creo que las posibilidades de éxito de la Fundación Humanos son muy reducidas.

Ayala alzó la cabeza lentamente, tomó aliento y dijo:

—Olvidas que ocultamos una carta muy importante.

—No, no lo olvido, pero sigo pensando, y sé que tú también estás de acuerdo, que hay cosas que es mejor que permanezcan ocultas. ¿No es así?

Ayala asintió con desgana.

Uno de los asistentes entró en la sala y se acercó con gran prisa hasta la mesa. Ayala se fijó en que traía las manos vacías y con evidente irritación dijo:

—Me gustaría que se sirviese la comida antes de que se haga de noche.

—Acabamos de recibir una comunicación —dijo el asistente—, es Sylvie, parece que tiene problemas.

* * *

La mujer aguardaba en la destartalada sala de espera. La niña de los ojos azules dormitaba entre sus brazos. Apenas había pegado ojo durante la noche, la tos y la fiebre la despertaban y, entre angustiados llantos, llamaba a su mamá. La mujer la abrazaba y con la más dulce de las voces trataba de calmarla. Así pasaron la noche. A la mañana, en cuanto fue posible, acudieron al pequeño consultorio del centro de asentamiento.

Frente a ellas una pareja de ancianos aguardaba su turno. El hombre no apartaba la mirada de la niña de los ojos azules, atendía al leve ronquido que acompañaba cada una de las respiraciones de la niña como si su propia vida dependiera de ello.

De pronto clavó los ojos en la mujer y casi sin voz, como si no se atreviera a pronunciar las palabras, dijo:

—¿Por qué no se la lleva?

—¿Cómo dice? —preguntó la mujer completamente confundida.

—La niña —explicó el anciano—, ¿por qué no se la lleva?

—Está enferma, ha pasado muy mala noche, tiene fiebre —se excusó la mujer.

El hombre negó con un lento movimiento de su cabeza.

—No, aquí no le van a dar nada bueno… Solo veneno para que se muera antes.

La anciana se volvió hacia él con gesto alarmado.

—¡Cállate! —le ordenó.

El anciano alzó el brazo en un gesto de desprecio.

—¿Por qué? —replicó—. Es la maldita verdad, no quieren otra cosa que matarnos a todos.

—No digas eso —rogó la anciana—, es su niñita.

El anciano miró a la mujer que apretaba a la niña de los ojos azules como si temiera que alguien pudiera arrebatársela.

—No me haga caso —dijo el anciano bajando la cabeza—, ya soy tan mayor… No digo más que tonterías. No tema… su hija se pondrá bien.

NIBALI

67

Nibali solicitó un autotaxi, se colocó el MC en la muñeca y se olvidó de su propósito de cenar. En el interior del vehículo comenzó a reflexionar sobre aquella extraña cita. Recordó la agresión a Jimbo y se preguntó si no sería algo semejante lo que en realidad le esperaba en el lugar indicado. Sintió un momento de pánico, pero se desvaneció en seguida. No había motivo para ello, si fuera la intención de Sylvie y los que la acompañaban causarle algún daño, no habría acordado una reunión en una local de moda como aquel.

El autotaxi se detuvo en la dirección indicada. Nibali descendió y entro en DRiO=s. Sonaba una música relajante, había una luz tenue y decenas de personas charlaban tranquilamente alrededor de unas pequeñas mesas. Siéntate y espera, decía la última línea del mensaje. Nibali escogió una mesa cercana a la pared y se acomodó con la vista puesta en la entrada.

Al instante, como si hubiera estado aguardando a que Nibali tomara asiento, Sylvie entró. Nibali la contempló fascinado mientras se acercaba caminando con la cabeza ligeramente agachada como si su timidez la obligara a intentar ocultarse. Cuando ella se acercó, pudo ver que parecía muy nerviosa. Se sentó sin saludar y con su habitual movimiento de cabeza apartó el flequillo del rostro.

—Buenas noches —dijo Nibali—, confío en que tanta urgencia tenga algún tipo de justificación —añadió fingiendo una leve irritación.

—Creo que sí —dijo Sylvie con temor, evidenciando que no sabía muy bien como continuar.

—Adelante —le replicó Nibali.

Sylvie bajó la cabeza y paseó los dedos de ambas manos por la superficie de la mesa. Como si quisiera tocar un piano, pensó Nibali.

—Un amigo mío se ha metido en un problema.

—¿Qué clase de problema? —preguntó Nibali con impaciencia.

—Ha agredido a alguien que creo es uno de tus empleados.

—Así que el atacante era tu amigo.

—Podemos llamarlo así.

—¿Es tu guardaespaldas? —preguntó Nibali.

—Agredió a tu empleado tratando de protegerme. Supongo que se excedió, pero no tenía intención de hacerle daño. Solo quería evitar que me hiciese una foto.

—¿Y por qué? Es legal hacer fotos en público.

Sylvie apartó la mirada y resopló nerviosa.

—Eso no importa. Él solo pretende protegerme.

Nibali deslizó su mirada a lo largo del local. Tenía la certeza de que el hombre estaba allí, sentado en alguna mesa y vigilando. Debía ser alguien muy hábil, había escogido un lugar perfecto para la cita, allí nadie se fijaría en ellos. Y además, sabía con toda exactitud el tiempo que Nibali tardaría en llegar. Conoce muy bien la ciudad, pensó Nibali con cierta inquietud, y sabe dónde vivo.

—Le ha roto la nariz y le ha partido un labio a un muchacho que ahora está en el hospital. Además ha destrozado una cámara bastante valiosa.

—Me harías un gran favor si no presentaseis una denuncia —dijo Sylvie.

—Eso en principio dependería de él, yo no puedo presionar a nadie para que dé por buena una agresión. Pero en este caso ni siquiera eso está a mi alcance, ha sido hospitalizado, la agresión es evidente y los servicios sanitarios están obligados a presentar la denuncia.

—Imagino que, dadas tus habilidades, no tendrás dificultad en solucionar eso.

—Tal vez, pero ¿por qué habría de hacerlo?

—Podrías evitarnos algunos problemas a mí y a mi amigo. Y Ayala me ha solicitado que te lo pida. Lo entendería como un gran favor personal.

Nibali asintió sin decir nada. Sylvie se revolvió impaciente en el asiento. Miró hacia el suelo un instante y después alzó el rostro, apretó los labios, y mirando a Nibali dijo:

—Ya sabes que estamos aquí con identidades falsas. No deseamos llamar la atención. Podríamos vernos en una situación muy complicada.

—¿Quién eres?

—¿Cómo? —preguntó sorprendida Sylvie.

—¿Quién eres? No hay nada de ti en la red, ni un dato ni una foto, no hay posibilidad de encontrarte. Ni siquiera el piloto del transporte que me sacó de la casa de Ayala sabía de tu existencia. ¿Por qué llevas escolta? ¿Por qué viajas con una identidad falsa?

—¿Para eso querías una foto? ¿Para encontrarme?

—Sí…

Nibali miró fijamente a Sylvie, por un momento tuvo la certeza de que la respuesta a todos los interrogantes se hallaba frente a sus ojos. Pero fue solo un instante, la seguridad se desvaneció tal como vino y las dudas regresaron a su mente.

—De acuerdo —dijo al fin—, os ayudaré en la medida de mis posibilidades. No habrá denuncia y trataré de que el personal sanitario que ha atendido a Jimbo olvide el asunto.

68

Lisa había sido la primera en llegar a la sala de reuniones. Nibali la encontró discutiendo algo con el técnico encargado del sistema de videoconferencia.

—¿Todo listo?

Lisa miró al técnico y este asintió. Nibali se dirigió hacia su sitio, frente a la pantalla. Se acomodó en la silla con la espalda perfectamente apoyada en el respaldo. Agarró con las manos los bordes de los apoyabrazos, y después estiró lentamente los dedos hasta que las yemas alcanzaron el borde de la mesa. Allí los dejó un instante como si estuvieran midiendo la distancia. Después se aseguró de que su traje se hallaba adecuadamente dispuesto.

El técnico conectó la pantalla y se fue. Una de las secretarias se asomó a la sala y avisó de que los representantes de la Fundación Humanos habían llegado. Nibali le dijo que los hiciera pasar. Lisa se sentó a su lado.

Sylvie entró la primera, tras ella siguió el que debía ser el director de asuntos financieros de la fundación. Sylvie había anunciado su presencia el día anterior y Nibali había reconocido cierto disgusto en su voz, lo atribuyó a la amargura que debía suponerle verse de alguna manera relegada en aquel asunto. Pero ahora, al ver a Jasen, se daba cuenta de que el motivo de la decepción se debía a la presencia de aquel individuo. Independientemente de cuáles fueran las funciones de uno u otro, Jasen desagradaba a Sylvie. Tampoco a Nibali le pareció una persona digna de confianza y menos cuando con una sonrisa en exceso forzada le estrechó la mano por encima de la mesa y dijo:

—¡Qué gran placer conocer al famoso señor Nibali!

Giancarlo se sentó sin hacer caso al exagerado elogio y dijo:

—Ayala aún no se ha conectado.

Jasen miró un antiguo reloj de pulsera que llevaba en su muñeca izquierda y dijo:

—Aún falta un minuto para la hora fijada, el señor Ayala es de una puntualidad extrema. Espero que a ninguno de ustedes les incomode está pequeña espera.

Sin tiempo para más, en la pantalla apareció la señal de comienzo de trasmisión y un instante después surgió la imagen del anciano en un despacho con una librería repleta de libros antiguos tras él.

—Buenos días —dijo y tras el saludo de los demás, añadió—: Si estamos todos, y así parece, podemos comenzar en cuanto deseen.

—Antes —dijo Nibali— me gustaría tener unas palabras a solas con el señor Ayala.

Lisa y Sylvie mostraron un gesto de extrañeza. Jasen pareció indignado y dijo con tono destemplado:

—¡De ninguna manera, eso no es lo acordado!

—Señor Jasen —respondió Ayala con voz calmada—, opino que esa decisión me corresponde a mí. No creo que el señor Nibali vaya a engañarme, secuestrarme o atentar contra mi vida, sería harto complicado que lo hiciera. Además, nuestras conversaciones suelen resultarme bastante agradables. Así que si no les importa…

Lisa, Sylvie y Jasen abandonaron la sala. Ayala sonrió y dijo:

—Ya que estamos solos, aprovecharé este momento para agradecerle lo realizado en favor de Sylvie y su acompañante.

—No tiene importancia. Me gustaría hacerle algunas preguntas.

—Adelante.

—¿Quién es Sylvie?

Ayala hizo un gesto que parecía indicar que aquella era una pregunta imposible de contestar. Permaneció unos segundos en silencio como si necesitase meditar una respuesta.

—Sylvie es todo —dijo al fin—, nuestra última esperanza y el mejor de nuestros sueños… todo.

—Eso suena bastante ambiguo.

—Imagino que sí. Pero no me siento capacitado para explicarlo mejor. Verá, tengo ciento cincuenta y seis años y estoy muy cansado. La vida cada vez me ofrece menos alicientes. Durante años los acontecimientos han hecho crecer en mí la convicción de que no hay esperanza alguna. La humanidad siempre ha estado destinada al fracaso, antes o después alcanzaremos un espantoso final: los años de terrorismo islámico, el neocolionialismo, la dictadura interminable en China, la desintegración de estados destruidos por las mafias, las matanzas de dobris… Hay tantos horrores. ¿Sabe usted qué hecho me causó especial espanto?

Nibali hizo un leve gesto de negación.

—El viaje a Marte. Sin duda que lo que allí sucedió ha de parecerle de poca importancia respecto a otros sucesos. Pero a mí me resultó especialmente espantoso.

—Fue un accidente, lo que sucedió después… No podemos culpar a aquellos hombres.

—Tal vez, pero eran los mejores. Los seis astronautas eran los mejores. La representación de la humanidad, dijo alguien entonces. Cuando se supo que les sería imposible regresar, sentí una honda tristeza por esos hombres condenados a una muerte espantosa a un año de distancia de su hogar, y por la humanidad que perdía algunos de sus mejores especímenes en una alocada empresa. Y lo que todo el mundo había aplaudido como una inmensa hazaña se trasformó, de la noche a la mañana, en una desmesurada chapuza destinada desde el inicio al más vergonzante fracaso. Lo más triste es que las retransmisiones desde Marte se convirtieron en éxito desmedido desde el mismo instante en que se supo que aquellos hombres estaban condenados a morir. Y peor todavía cuando la situación se deterioró y los astronautas se convirtieron en bestias enloquecidas. Las imágenes se censuraron y oficialmente acabaron por ser interrumpidas, pero a través de la red, de forma más o menos irregular, continuaron difundiéndose de manera masiva… Algo tan macabro, tan despreciable…

Ayala sacudió la cabeza como intentando borrar aquellas imágenes de su mente.

—Y sin embargo, cuando ya no hay esperanza aparece Sylvie. Y de pronto todos estos años vividos me parecen una inmensa pérdida de tiempo y me gustaría ser joven de nuevo y poder hacer algunas de esas actividades que ya no son posibles a mi edad… Sí, señor Nibali, lo que más deseo ahora es poder tener su edad. Retroceder todos esos años y enfrentarme a una nueva vida… Pero ya no es posible, nací con un siglo de antelación, demasiado pronto, muy muy pronto… y ahora me queda tan poco tiempo… ¿Entiende algo de lo que le digo?

—Creo que sí.

—Entonces no pierda más tiempo.

—La que me ha dado no es la respuesta que esperaba.

Ayala sonrió maliciosamente y dijo:

—Y usted sabe que no le daré otra.

—Ya. Tal vez tenga más suerte con la otra pregunta.

—Adelante.

—¿Por qué ha encargado a Sylvie algo que podríamos haber solucionado sentados como estamos ahora? Ella no tiene ninguna preparación para este tipo de labor y además parece que ha tenido que correr algunos riesgos para llegar hasta aquí. ¿Por qué la ha enviado?

Ayala rio a grandes carcajadas.

—Señor Nibali, no ha entendido ni una sola palabra de lo que le he dicho en respuesta a su anterior pregunta. Si lo hubiera hecho no formularía una cuestión tan ridícula como esa.

—Yo… —balbució confuso Nibali.

—No perdamos más tiempo —sonrió Ayala— comencemos con la reunión.

En un instante todos se hallaron otra vez en la sala. Lisa leyó los principales puntos del acuerdo ante la indiferencia de Ayala, la forzada atención de Sylvie y el minucioso escrutinio de Jasen. El contable mostró su feroz desacuerdo con algunas condiciones económicas. Cuestiones técnicas que Nibali consideró de escasa importancia y que rápidamente accedió a modificar.

En veinte minutos el acuerdo se hizo efectivo. Ayala, mostrando un evidente cansancio, indicó que deseaba dar por terminada la reunión. Se despidió y su imagen desapareció de la pantalla. Sylvie se puso en pie, tendió la mano a Lisa y Nibali y anunció que se iba. Jasen, como si nada de esto fuera con él, comenzó hablar de cifras, modos de pago y plazos.

—Lisa se encargará de aclararle todo eso —interrumpió Nibali tendiéndole la mano.

Salió todo lo aprisa que pudo de la sala de reuniones y no se detuvo hasta alcanzar a Sylvie.

—¿Te vas? —preguntó.

—Sí.

—Tal vez aún tengas tiempo para…

—No, el vuelo sale en una hora.

—Ya… ¿Es posible que volvamos a vernos?

Sylvie miró a Nibali, se encogió de hombros, apartó la mirada y se fue sin decir nada.

69

Nibali entró sin llamar en el despacho de Kobe. Con disgusto contempló el espantoso desorden de la habitación. Debería despedirlo de una maldita vez, pensó cuando vio un vaso de papel sucio, vacío y arrugado tirado en una esquina.

—¿Qué se te ofrece, jefe? —preguntó con aire divertido desde detrás de una maraña de cables, pantallas y teclados coronada por los envoltorios de distintos tipos de alimento.

—Esto es un asco.

—Ya ves en qué condiciones me tienes trabajando, jefe.

—¿No hay servicio de limpieza para este antro?

—Sí, pero siempre quieren limpiar cuando estoy dentro y eso no me gusta nada. Interrumpen mi trabajo.

Nibali se dirigió hacia una silla, apartó una caja llena de extraños componentes electrónicos y se sentó.

—Sylvie va a coger un vuelo en una o dos horas —dijo inclinándose hacia Kobe—, quiero que entres en las grabaciones de las cámaras de seguridad del aeropuerto.

—Jefe, las imágenes de esas cámaras no servirán de nada. Para realizar una búsqueda de estructura facial, la más precisa que existe, jefe, ya te lo he dicho, necesitamos una excelente foto frontal. Con eso podríamos encontrarla aunque se haya cambiado toda la cara. Pero ya lo intentamos, no creo que Jimbo pretenda volver a ello y yo tampoco pienso acercarme a esa muñequita.

—Lo que quiero es que identifiques a su acompañante. Imagino que a ella podrás reconocerla a través de las cámaras. Solo quiero saber quién la acompaña. Eso si es posible, ¿no?

—¿Quieres saber quién le dio la paliza a Jimbo? La policía podría haberlo averiguado si no detienes el asunto de la denuncia.

—Tal vez. Pero lo que me interesa es que solo lo sepamos nosotros. ¿Vas a poder hacerlo?

—Sí, hay mucha gente en el aeropuerto, pero supongo que podremos localizarla y averiguar quién es el tipo que la lleva de la mano… Aunque es posible que su equipo de seguridad incluya a varias personas.

—Entonces identifícalos a todos.

—Bien, jefe, pero estoy asumiendo mucho trabajo y muchos riesgos, así que un día de estos me pasaré por tu despacho para pedirte un aumento.

—Antes deberás recoger esta pocilga.

—Pufff…

70

Cuando Nibali entró en su despacho encontró a Lisa aguardándolo. Estaba de espaldas y se volvió al abrirse la puerta, se la veía seria y preocupada.

—Ya está —dijo.

—Sí.

—Has firmado las dos operaciones por una cantidad de dinero que no podríamos haber imaginado hace unos meses. ¿Te das cuenta de lo que sucederá si fracasas?

—Sí —respondió con cierta irritación Nibali—, tendré que dedicarme a otra cosa.

—No hay ninguna posibilidad de éxito, Gian, ninguna.

—Solo falta una pieza.

—¿Una pieza? ¿Qué pieza?

—No lo sé, pero hay algo más y aún no lo hemos descubierto.

Lisa resopló, agitó las manos en un gesto de impaciencia y dijo:

—No entiendo nada.

—Sí, es como un inmenso puzle y está todo, pero falta una pieza, solo una pieza, un detalle, una información que aún no tenemos. Pero cuando lo descubramos, todo estará hecho.

—¿Toda esta operación está basada en… una… intuición? ¿Es eso lo qué me quieres decir?

—En cierto modo…

—No me puedo creer esto —replicó indignada Lisa.

Nibali se dirigió a la ventana de su despacho, desde allí contempló, enmarcado entre las siluetas de dos rascacielos, un cielo gris que amenazaba lluvia.

—Antes de todo esto —dijo sin volverse hacia Lisa— durante mi época de estudiante, cada vez que tenía un momento libre escribía historias. Las ideas surgían sin más, a veces en mi mente aparecía el comienzo de la historia o el final. Escribir solo era sentarse para ir descubriendo el resto, como si la historia ya existiese en alguna parte. A veces me atascaba y parecía imposible continuar hacia ninguna parte. Unos días después, a veces sin siquiera pensar en ello, aparecía la solución, el camino a seguir y era tan evidente que no había otro que resultaba difícil entender porque había tardado tanto en encontrarlo.

—No sabía que escribías.

—Dejé de hacerlo hace mucho tiempo. Un test de aptitud…

—¿Qué sucedió?

—El resultado indicaba que era apto para la mediación. Una dedicación mucho más rentable. Eso y algunas presiones me llevaron a esto.

—Creo que es evidente que este es un negocio distinto.

—Desde luego, pero no me ha ido mal hasta ahora, ¿no te parece?

—No.

Nibali se apartó de la ventana.

—Créeme, la pieza que falta está en alguna parte. Lo sé.

—¿Qué vas a hacer para buscarla?

—Imagino que lo de siempre, pasado mañana me reúno con White. Si el vicepresidente nos da su apoyo explícito en el asunto de AIT, tendremos la mitad de la tarea.

—¿Y si no?

—Nos lo dará, la recompensa que le ofrecemos es muy grande.

—Te olvidas de que James Kendall acumula un poder enorme.

—No, no me olvido.

—Entonces cómo vas a hacer que un hombre tan gris como White ocupe su lugar.

Nibali sonrió extendió los brazos y dijo:

—Esa es la pieza que falta, pero la conseguiremos.

—Ojalá tengas razón, Gian.

71

White aguardaba sentado en una vieja mecedora sobre el amplio porche de madera de una casa blanca, enorme y antiquísima. Mientras se dirigía hacia el vicepresidente por un tortuoso camino de arena, Nibali se sintió avanzando hacia otra época, quizá hacia el siglo veinte y enseguida pensó que tal vez a un tiempo aún más lejano.

—Bienvenido —dijo White alzando un vaso de whiskey a modo de saludo—. Siéntese y disfrute la vista.

Nibali ocupó una silla a la derecha de White. Dirigió la mirada hacia el frondoso bosque que se extendía al pie de la colina sobre la que se alzaba la mansión. Hasta los primeros árboles se extendían unos doscientos metros de un césped verde intenso, perfectamente segado, salpicado por algunos arbustos podados con esmero.

White tomó una botella de la mesa que tenía ante sí y llenó un vaso que ofreció al visitante.

—Espero que el viaje no le haya resultado demasiado duro —dijo.

Nibali bebió y, mientras sostenía el vaso en su mano derecha, recordó el incómodo recorrido en aquel extraño vehículo a través de una carretera llena de curvas y baches.

—Un poco largo.

—Sí, eso pienso cada vez que vengo. He tratado de convencer a mi mujer para instalar un pequeño puerto, lo imprescindible para un aerotransporte, pero se niega. Y la verdad, cuando me siento aquí y puedo disfrutar de este paisaje, la entiendo. Debería ver los frutales de la parte de atrás, son el orgullo de Carol. No tema, no dejará que se vaya sin mostrárselos.

—En cualquier caso el viaje merece la pena, este es un lugar muy hermoso.

White asintió:

—Lo es. Aquí me gustaría retirarme y pasar días y días. Esa era mi intención, dejar la política y esconderme aquí para siempre hasta que apareció James Francis Kendall… El nuevo JFK. ¡Qué abominación!

—El presidente no es de su agrado.

—No —respondió White, bebió pausadamente y añadió—: Por supuesto que no… Yo tampoco soy del agrado del presidente, pero así es la política: pactos y concesiones… Kendall es un peligro, un iluminado llamado a salvar el mundo. A veces sospecho que cree que Dios le habla al oído.

—¿Y su ley de derechos civiles?

White esbozó un gesto de asco y después dirigió su mirada al cielo como si necesitara meditar la respuesta.

—Los otros no me inspiran ninguna simpatía —dijo al fin con voz pausada—. Al contrario, su indolencia me causa repulsión. Pero es por eso que no deben preocuparnos. Carecen de capacidad para desplazarnos, poco ha de importaros su tasa de fecundidad, carecen de fuerza o ambición para alcanzar el éxito. Sin embargo, unas leyes que los priven arbitrariamente de derechos fundamentales dan pie a que en cualquier momento otros perdamos esos derechos. Abriríamos la puerta a la barbarie más espantosa. Eso es lo que persiguen los canallas que sustentan a Kendall: Acabar con el mundo tal como lo conocemos.

—Parece un poco exagerado.

White sonrió, apuró su vaso y dijo:

—Debería conocerlos, Nibali. Están decididos a construir un nuevo mundo barriendo toda la escoria del antiguo. Habría dejado la política y me habría sentado aquí mismo para dejar pasar los días sin ocuparme en otra cosa que beber, pero alguien debía frenarlos. ¿Ha oído hablar de William Red?

—No, la verdad es que no.

—Si no lo ha hecho es porque hace ya algunos años, un puñado de políticos sensatos lo detuvieron. De lo contrario, su nombre aparecería con letras mayúsculas en todos los manuales de historia. Estaba llamado a ser presidente. Era un congresista sumamente brillante y muy poderoso. Quiso cambiar el mundo y acabar con el sufragio universal. Estaba convencido de que no todos los hombres están capacitados para participar en la elección de sus gobernantes. Y en el fondo no puedo dejar de estar de acuerdo con él, el mundo está lleno de imbéciles incapaces de comprender nada, pero… ¿cómo decidir quiénes son aptos? ¿Los sabios, los ricos, los poderosos? ¿Quiénes? Red quería un mundo mejor, pero ese no era el camino. Lo derrotaron, acabaron con sus aspiraciones y hoy nadie recuerda su nombre. Kendall también pretende cambiar el mundo. Así que aquí me tiene, tratando de que el mundo siga por el viejo camino, como siempre me ha gustado.

—Me alegra oírle decir eso, nuestros intereses son más coincidentes de lo que creía.

—No esté tan seguro, amigo. Me he informado sobre la operación de AIT. Parece que entraña una serie de riesgos que no serían del agrado de la opinión pública. El suyo es un encargo envenenado.

—No habrá problemas con ello. AIT está dispuesta a presentar una tecnología que disminuirá los riesgos a un nivel despreciable. Y hemos diseñado una campaña informativa que permitirá atemperar la oposición popular.

White asintió mientras llenaba otra vez el vaso.

—Si puede certificarme esas garantías, podré ayudarle en este asunto. Siempre y cuando obtenga las contrapartidas que espero.

—Las tendrá. Aunque para mis propósitos tal vez fuera interesante contar con su oposición a la ley de derechos civiles.

—No puedo hacerlo. Si me opongo al presidente en eso, acabaría con mi posición en un suspiro. Es lo que está esperando para alejarme de él.

—Entonces apoye la ley en su versión más extrema. El supremo la invalidaría.

—No sea ingenuo —se rio White—. Algún congresista ya ha propuesto esa alternativa. Pero el resultado sería que Kendall también se libraría del supremo. Tiene que tener algo más que esa ley para derrotar a Kendall. ¿Qué es?

«No lo sé», se dijo Nibali pero sin mostrar un mínimo signo de debilidad sonrió, clavó los ojos en su interlocutor y con un tono intencionadamente esquivo respondió:

—Ya se lo dije en nuestro anterior encuentro.

—Fue muy vago.

—No puedo ser más concreto. Si usted sabe tanto como yo, ¿de qué le sirvo?

—Ya. ¿Ha pensado que podía tomar esa desconfianza por un insulto?

—Desde luego que no es mi intención ofenderlo, pero cada uno de nosotros ha de jugar sus cartas lo mejor que pueda. Además, cuanto menos sepa, mejor, no nos interesa que usted pueda aparecer como un conspirador.

—Suena razonable.

—Pero antes de abrir la caja de los truenos, creo que sería conveniente haber debilitado al presidente y nada mejor que impedir la aprobación de esa ley.

—Estoy de acuerdo, pero ese es su problema —replicó de forma un tanto brusca White—. Para dentro de un mes podremos presentar una iniciativa para iniciar el proceso que permita a AIT salirse con la suya. ¿Podrá ofrecerme algo más concreto para entonces?

Nibali sonrió, seguro y confiado, mientras pensaba qué demonios podría ofrecerle para entonces:

—Por supuesto que sí.

NAY

72

El autotaxi se detuvo en el acceso al aeropuerto. Nigel Nay descendió del vehículo y vio que Sylvie acababa de llegar y se dirigía hacia la entrada. Nay dejó que ella avanzara primero, mientras observaba con atención lo que sucedía en los accesos del aeropuerto. Conforme a lo previsto el aeropuerto estaba atestado. Le pareció que todo era correcto y siguió los pasos de Sylvie siempre desde una distancia de unos diez metros.

Atravesaron el arco de seguridad sin ningún problema. Antes de llegar a la zona de embarque, Sylvie se detuvo, inmediatamente Nay se apartó hacia la derecha y fingió observar uno de los paneles informativos.

«¿Qué ocurre?», escribió en el panel de su MC.

«Necesito ir al baño», respondió Sylvie.

Nay resopló molesto, echó un rápido vistazo a su alrededor y mostró un gesto de conformidad.

«De acuerdo. Espero lado máquina refrescos. Rápido», tecleó Nay.

Se volvió de inmediato y siguió con la mirada a Sylvie hasta que atravesó la puerta de los servicios femeninos. A continuación se dirigió a la máquina expendedora, acercó al sensor su tarjeta personal y solicitó un zumo de manzana. Aguardó un instante, recogió el vaso y le dio un sorbo. Después se volvió hacia la puerta de los baños. Una mujer pelirroja salió gritando con verdadera irritación a su MC. Preguntándose divertido si la pelirroja le chillaba a su asistente o a su amante, Nay la siguió con la mirada hasta que la mujer pasó ante un tipo vestido con un traje algo grande. En el mismo instante que Nay lo descubrió, supo que aquel hombre también vigilaba la puerta de los servicios. Sintió un estremecimiento, no podía ser una casualidad, aquel individuo seguía a Sylvie.

Tratando de disimular su agitación buscó entre la multitud del aeropuerto a los compañeros de aquel hombre. Localizó a uno sentado en una butaca de una zona de espera aparentemente entretenido con un flexpapire. No parecía haber ningún otro.

«No salgas hasta que te avise», escribió en el MC.

Se dirigió hacia la zona de espera caminando despacio. Al llegar se movió distraídamente hasta sentarse justo al lado del hombre del flexpapire. Se sentó tan cerca que el hombre se giró airado hacia él.

—Ni te muevas —dijo Nay con tranquilidad.

El hombre palideció.

—Sigue con la lectura, como si yo no estuviese. Has notado el pinchazo en el costado, ¿verdad? ¿Sabes lo qué es? Lo llaman estoque, es un pequeño tubo extensible de no sé qué demonios de material indetectable. Con un imperceptible movimiento se extendería hasta atravesarte el corazón. Así que permanece quieto.

El hombre miró hacia el lugar que ocupaba el compañero que vigilaba los baños.

—¿Qué estáis haciendo aquí?

—¿Quién? ¿De qué me estás hablando?

—De ti y del idiota al que acabas de mirar. Ya está confirmado que es tu colega. Ahora tengo que saber por qué seguís a la chica.

—No sé de qué hablas.

—Claro que no.

El hombre emitió un pequeño quejido y su cabeza se desplomó hacia el pecho. Con un rápido movimiento Nay lo colocó para que pareciera dormido. Se puso en pie, se alejó unos pasos y accionó el MC.

«Sal ahora. Camina hacia el embarque treinta pasos. Una vez que lo hayas hecho da media vuelta y ve, sin correr pero todo lo aprisa que puedas, a los servicios de hombres, están frente a los femeninos, al otro lado del pasillo. Hazlo y no preguntes».

Nay aguardó a que Sylvie saliera del baño. Ella comenzó a andar hacia el embarque y el hombre que la vigilaba comenzó a seguirla. Cuando Sylvie dio la vuelta y aceleró el paso con evidente urgencia hacia los baños masculinos, el hombre mostró un gesto de desconcierto y al instante trató de comunicarse a través del MC. No obtuvo respuesta y pareció aún más confundido. Vaciló unos instantes y se dirigió hacia los baños.

Justo detrás de él entró Nay. En el interior se encontró a Sylvie mirando aterrorizada al hombre que tenía ante sí. Nay se abalanzó sobre él, lo cogió por la espalda y lo lanzó hacia un lavabo, le golpeó dos veces la cabeza contra la dura superficie y el hombre cayó al suelo inconsciente.

Nay miró a Sylvie que contemplaba la escena horrorizada.

—Ve al embarque, rápido. Cuando subas al avión activa el modo directo del MC, ya te contaré.

Sylvie salió. Nay se agachó al lado del que acababa de golpear, cogió el estoque en la mano derecha. Con un movimiento decidido lo clavó en el corazón del hombre inconsciente.

73

Nay viajaba en el avión tres filas detrás de Sylvie. Desde allí veía que la joven, muy nerviosa, no dejaba de juguetear con sus cabellos. Nay activó el MC.

«No te preocupes, todo ha salido bien», escribió.

«¿Qué ha pasado?».

«Te seguían».

«¿El del baño?».

«Había otro».

«¿Qué les has hecho?».

«Les he dado un par de golpes. Ahora ya se habrán despertado».

«¿Por qué me seguían?».

«No lo sé».

«¿Saben quién soy?».

«No lo creo».

«¿Estás seguro?».

«Sí. No tienen manera de saberlo».

«¿Quiénes eran?».

«Seguramente tienen que ver con tu amigo Nibali».

«No es mi amigo».

«El caso es que está muy interesado en saber quién eres».

«Nos ayudó con el otro incidente. Y ahora vuelves a hacer lo mismo. No te entiendo».

Nay contempló la pantalla del MC con gesto de enfado.

«Deberías descansar, intenta dormir», escribió.

«No tengo sueño».

«Eran peligrosos. No sé quién los envió. Pero eran peligrosos. Estaban armados. No sé qué querían hacer».

«No iban a secuestrarme en mitad del aeropuerto».

«¿Por qué estás segura de que no?».

Sylvie no respondió. Nay se acomodó en su asiento, se colocó los auriculares en las orejas y seleccionó un canal de música rock.

74

Estaba delante de ella, la apuntaba con el cañón de una vieja pistola, no quería disparar, no quería, no quería, pero el dedo se deslizaba lentamente y muy despacio arrastraba el gatillo hasta la posición de disparo, trataba de impedirlo con todas sus fuerzas, pero no podía, el dedo se movía solo, como si se deslizase por una pendiente cubierta de hielo, y al fin sentía que el dedo ya no avanzaba más, que el gatillo había llegado al fondo, entonces escuchaba el sonido del percutor sobre la base del casquillo y la detonación. Sintió la bala saliendo despedida a través del cañón y la vio salir en dirección al blanco.

—¡No! —gritó.

La mujer que ocupaba el asiento de al lado lo observaba asustada.

—¿Le ocurre algo?

Nigel Nay la miró aún confundido. Sentía unas gotas de sudor recorriendo su frente.

—No —balbució—, no es nada.

Una azafata se acercó.

—¿Puedo ayudarle en algo? —preguntó mostrando un gesto de alarma.

—No… Gracias. Solo ha sido una pesadilla.

—¿Está seguro de que se encuentra bien? No tiene buen aspecto.

—Sí, estoy bien, no se preocupe.

—Cualquier cosa que necesite, no dude en pedirla.

—No necesito nada. Gracias por su atención.

Nay cogió una toallita limpiadora y se secó la frente y el rostro. Miró a la mujer que tenía a su lado, parecía bastante incómoda.

—Lamento haberla molestado.

—No importa —respondió la mujer mostrando una sonrisa forzada.

Nay bajó la cabeza un tanto avergonzado. En ese momento llegó un mensaje al MC.

«¿Estás bien?».

«Sí».

«Qué escándalo, todo el avión ha escuchado el grito».

«Solo ha sido una mala pesadilla».

«¿La de siempre?».

«Sí».

«Lo siento».

«No es culpa tuya».

«Deberías haberte tomado las pastillas».

«No creí que fuera a quedarme dormido».

75

Antes de aterrizar en el aeropuerto de destino, el avión sufrió algunas sacudidas y hubo de realizar varias maniobras de aproximación. Al fin tomó tierra con diez minutos de retraso. Las puertas se abrieron y los pasajeros rápidamente abandonaron la aeronave y accedieron al pasillo móvil del pasadizo. Desde el avión Nay observó a Sylvie aparentemente tranquila dejándose arrastrar hacia la terminal. Cuando iba a acceder al pasadizo escuchó a uno de los tripulantes decir que aquel había sido el último vuelo del día, no podrían entrar ni salir más aviones.

Ya en la banda transportadora Nay miró al cielo a través de uno de los cristales del pasadizo. Llovía con fuerza y el viento soplaba con furia. Masculló una protesta y escribió en el MC:

«Tal vez no haya vuelo. Habrá que improvisar».

Al terminar alzó la cabeza y vio al fondo del pasillo un control policial.

—¡Mierda! —murmuró.

KENDALL

76.

Sentado en el asiento trasero del vehículo oficial, Kendall se percató de que había olvidado el nombre de la ciudad a la que acababa de llegar. Recordaba la reunión con sus asesores y algunos de los detalles en los que Wilson había insistido: una ciudad fundada en mitad de la nada hacía ochenta años para explotar el boom del petróleo sintético, llena de problemas ahora que el hidrógeno y las baterías solares habían hecho caer el precio del petróleo, una población de cien mil habitantes, casi el cincuenta por ciento pálidos, la proporción más alta de todo el país.

Kendall miró al individuo que tenía a su izquierda, el alcalde de la ciudad, un tipo gordo y grasiento que no se había callado desde que se habían saludado.

—Ve, señor presidente, allí está —dijo señalando la ventana del lado del presidente.

Kendall dirigió la mirada en la dirección que le indicaba sin tener la menor idea de qué demonios tenía que ver.

—¿Qué le parece? —preguntó el alcalde.

—Habrá que tomar alguna medida, señor Pinker —respondió vagamente el presidente.

El alcalde sonrió satisfecho y dijo:

—Efectivamente, señor presidente, eso es lo que necesitamos, medidas y mano dura. Pero, y no quiero que esto le parezca un atrevimiento, no podemos esperar más tiempo por esas medidas. Las necesitamos ya, la nuestra es una situación excepcional y…

—Lo sabemos, y estamos trabajando para solucionarlo, pero ya sabe que algunos congresistas no parecen dispuestos a facilitarnos las cosas.

—¡Oh, sí, claro que sí! —exclamó el alcalde mostrando un gesto de enorme desagrado—. Me conozco a esos políticos profesionales, no tienen otro interés que su asiento. Debería haberlos traído con usted para que viesen el infierno que es esto.

—Espero poder persuadir a algunos después de comunicarles mis impresiones.

—Que Dios nos ayude tanto como espero que confunda a nuestros enemigos —dijo el alcalde Pinker—. Son sus leyes prointegración las que nos han traído todos estos problemas. Durante los treinta primeros años aquí no puso sus pies ni uno de esos pálidos. ¿Por qué demonios lo iban hacer, si aquí todo lo que podían encontrar era trabajo del duro? Ninguno apareció por aquí. Luego vinieron esas leyes con esa absurda discriminación positiva y todos esos beneficios y subvenciones. ¡Esto se llenó de pálidos! He de decir que también hubo gentes bien intencionadas que favorecieron su llegada. Creyeron que podrían ser un beneficio para todos, sueldos más bajos y los trabajos más duros para los pálidos. Había muchas tareas desagradables que nadie estaba dispuesto a hacer, al menos no por la miseria que aceptan los otros. Lo que ninguno esperaba es que esos puercos se reprodujesen como malditos conejos. ¡Es algo realmente asqueroso! El petróleo sintético apenas da beneficios, las plantas productoras bajan su actividad, las refinerías cierran, el trabajo escasea y los pálidos pululan como las moscas. ¿Qué podemos esperar? La gente normal se va. Si seguimos así dentro de una década nos duplicarán.

El presidente asintió y dijo:

—Mi gobierno es muy consciente del problema que hay en toda la nación y por supuesto del gravísimo problema que existe en…

Se maldijo por haber iniciado esa frase que necesitaba terminar con el nombre de la ciudad. Seguía sin recordarlo. Mientras trataba de hacerlo el alcalde lo miraba incrédulo, tal vez sospechando algún problema grave.

—En Seridan, señor, estamos en Seridan —dijo un tanto temeroso Pinker—. ¿Se encuentra bien?

—Sí, sí, por supuesto —se excusó con excesiva energía Kendall—. Solo… se me ha ido la cabeza a otro asunto…

—Claro, claro, señor. Me imagino que son muchos los frentes que debe atender un presidente.

—Sí, desde luego que sí. Como le decía somos conscientes de la situación. Y no vamos a dejar que los otros se apoderen de esta ciudad, ni vamos a abandonar a los nuestros de ninguna manera. Creo que mi presencia aquí es prueba suficiente de nuestro compromiso con Seridan y de nuestra intención de buscar soluciones a su problema.

El alcalde asintió con una sonrisa satisfecha.

—Sabe, señor —dijo sin dejar de sonreír—, creo que es un gran hombre y estoy convencido de que hará lo que pueda. Espero que no lo tome por un atrevimiento, pero creo que debería obligar a un puñado de esos congresistas radicales a vivir un mes o dos en los barrios blancos de Seridan. Demonios, le aseguro que cuando regresaran al congreso votarían dos veces por la nueva ley de derechos civiles.

El presidente rio con ganas.

77

Durante la cena James Kendall pensaba en su pequeño discurso. No se había sentido a gusto ni un instante y el resultado se le antojaba horrible. El formato de la alocución no era de su agrado, solo diez minutos y un público reducido, solo cien personas escogidas entre las elites de Seridan, él prefería multitudes heterogéneas y tiempo de sobra para explicarse. A pesar de ello, sabía que podía haberlo hecho mucho mejor. Tal vez la culpa era del ambiente deprimente de la ciudad. Aquellos hombres y mujeres parecían desesperanzados y agotados. Sus vidas se derrumbaban y cada día eran más los que se rendían y se iban. Él estaba allí para insuflarles ánimos, convencerlos de que les aguardaba un porvenir mejor, pero parecía haberse contagiado de su pesadumbre. Si Martha y la niña los hubiesen acompañado se sentiría mejor. Pero Martha se había negado a poner un pie en aquel estercolero y le había parecido una locura irresponsable solo imaginarse a la niña en aquel lugar.

—¿No es de su agrado el plato, señor presidente? —preguntó la mujer que se sentaba a su derecha. Era la esposa de uno de los magnates de la ciudad, suponía Kendall que el más rico de todos, por eso ambos se sentaban en los mejores asientos de la mesa de doce. Del otro lado estaban el alcalde y su esposa, en este caso por razones de protocolo.

—¡Oh, sí! —mintió porque ni siquiera la comida le sabía bien—. Es exquisito, pero no tengo mucho apetito.

El presidente tomó su copa de agua y bebió hasta vaciarla.

—¡Debería haber visitado los barrios blancos! —rio el magnate—. Eso le hubiera quitado las ganas de comer para varias semanas.

—¡Vaya! —respondió el presidente mientras un camarero rellenaba su copa—. Me temo que esa visita se encuentra en mi agenda.

—¡Pero eso es horrible! —se escandalizó la mujer.

—Un presidente debe conocer la realidad de su país de su propia mano —se explicó Kendall—. A pesar de que eso puede incluir actos poco apetecibles.

—La visita a esos barrios debería ser una obligación para cualquiera que quiera opinar de los otros. Especialmente todos esos pseudointelectuales radicales que pretenden igualar la condición de los otros a la nuestra —dijo el hombre que se sentaba frente a Kendall, era, según recordaba el presidente, el rector de la pequeña universidad de Seridan, un sociólogo considerado toda una autoridad de la zona en temas de pálidos.

—¿Cómo pueden hacerlo? —preguntó la mujer—. Quiero decir que cómo es posible que piensen que ellos son iguales que nosotros.

—Porque nunca los han visto —dijo el rector—, se limitan a opinar basándose en opiniones infundadas. Les anima la creencia absurda de que la justicia ha de estar del lado de los débiles. Se niegan a aceptar que la debilidad de los otros no es una imposición de una sociedad que los desprecia o que no los acepta. Esa debilidad es algo intrínseco en su propia naturaleza. Son débiles, son vagos, son indisciplinados. Si han llegado a existir, si han llegado a reproducirse a esa velocidad y convertirse en una auténtica plaga, es porque, en contra de lo que pretenden hacernos creer, nuestra sociedad, tal como ha estado estructurada y diseñada hasta hoy, no solo no perjudica o discrimina a los otros, si no que los favorece y permite que esos parásitos chupen nuestra sangre hasta dejarnos sin fuerzas. Por eso, como bien sabe nuestro querido presidente, ha llegado el momento de cambiar las reglas del juego, crear una nueva sociedad que evite que esas alimañas pongan en peligro nuestra existencia. ¿No es así, señor presidente?

Kendall, bebió otra vez, sonrió y dijo:

—Así es. Estoy completamente de acuerdo con sus palabras. Lo que nos jugamos en estos momentos no es el futuro de los otros si no nuestra propia supervivencia.

—Perdonen que insista —dijo la mujer—, sigo sin entender como hay personas que los pueden considerar iguales a nosotros. ¡Son horribles! ¡Son tan pálidos! ¡Tan delgados! Y esos ojos tan grandes… ¡Son realmente repugnantes!

—Nadie podría nunca confundir a un pálido con un hombre. ¡Es imposible! —afirmó el magnate.

—¿Por qué entonces pretenden que sean iguales a nosotros? —preguntó de nuevo la mujer.

El rector sonrió y extendió las manos en el aire indicando que aquella pregunta carecía de respuesta.

—Es un disparate —dijo—. Ni siquiera en el plano intelectual sería posible una confusión. Los estudios más serios y rigurosos evidencian una notable inferioridad en el cociente intelectual de los otros. Es, al menos, unos quince puntos inferior. Pero no es necesario entrar en detalles tan técnicos. Cualquiera puede darse cuenta de su inferioridad intelectual: entre ellos no hay escritores, ni artistas de ninguna clase, no existen profesores universitarios, ni científicos, ni siquiera cuentan con líderes que puedan encabezar sus poblaciones.

—Tampoco hay deportistas profesionales —señaló el magnate.

—Eso sería algo de lo más… —dijo la mujer luciendo un gesto de repugnancia mientras intentaba dar con la palabra adecuada.

—Grotesco —señaló el rector.

—¡Eso es! —exclamó la mujer.

—Y no olviden —añadió el alcalde—, que en contra de lo que pretenden hacernos creer, su tasa de delincuencia en Seridan supera con mucho la de los ciudadanos normales.

—Consecuencia lógica de sus carencias intelectuales —apostilló el rector—. El mito del pacifismo y la bondad de los otros no es más que otro disparate.

—Si lo desea, señor presidente —dijo el alcalde—, mañana le proporcionaré un informe reciente donde se detallan las cifras de delincuencia en la ciudad durante los últimos cinco años. Son muy muy claros, no dejan lugar a dudas.

El presidente asintió y bebió otro trago de agua. De pronto se sentía lleno de fuerzas, el abatimiento había dejado paso a una sensación de poder invencible, de nuevo era consciente de sus fuerzas y de la inmensa labor que debía cumplir.

—Señores —dijo con la mayor solemnidad posible—, como presidente soy completamente consciente de las terribles preocupaciones que los angustian. Permítanme decirles que pronto terminarán sus penalidades. En un plazo muy breve restauraremos el orden natural en el mundo. Y todos ustedes podrán disfrutar de una vida plena y tranquila. Los otros habrán de adaptarse a la nueva realidad. ¡Vivirán donde nosotros decidamos, en las condiciones que nosotros decidamos y comerán, beberán y respirarán lo que nosotros digamos!

El presidente tomó la copa, se puso en pie y exclamó:

—¡Brindemos por ello!

Los demás comensales, desbordando entusiasmo, se pusieron en pie y se unieron al brindis.

78

—Señor, no debería entrar en ninguna discusión. Debería limitarse a escuchar su exposición y terminar afirmando que estudiará con detalle todas las propuestas.

El presidente asintió con desgana, miró aburrido las paredes de la habitación del hotel y después a los tres colaboradores que llevaban un rato atormentándolo con sus ocurrencias. ¿Había sido idea de ellos la reunión con los representantes de la Asociación por la Igualdad? Sí, había sido Rose el que había insistido: Señor, no debemos irritar a nadie, y este grupo representa a más de la mitad de la población de Seridan. Kendall le respondió que los pálidos no podían ser tantos. Y Rose le aclaró que un buen número de ciudadanos normales eran miembros de la asociación. El presidente resopló con hastío y murmuró: me entran ganas de vomitar.

—Está bien —dijo al fin Kendall—. Los escucharé atentamente, les agradeceré su esfuerzo y los despediré con alguna vaga promesa. ¿No es eso?

Los tres colaboradores asintieron al unísono.

—Hacedlos pasar —dijo el presidente.

Un instante después, tres personas entraron en la habitación, un hombre completamente calvo, otro que lucía una barba poblada y una mujer muy joven que a todas luces parecía ser la líder del pequeño grupo. Caminaba con gran seguridad, llevaba la cabeza un tanto echada hacia atrás en lo que a Kendall le pareció un gesto de extrema soberbia. Rose la presentó como Sara House. Kendall le estrechó la mano, la humedad que percibió en la palma y la mirada desafiante de la joven le produjeron una enorme repugnancia. Cuando la vio sentarse frente a él, con unas formas que le parecieron muy poco femeninas y nada educadas, se sintió profundamente irritado y no pudo contenerse:

—Les agradeceré que sean breves, está reunión me resulta bastante desagradable. Cuanto antes termine, mejor para todos.

Los dos hombres miraron asombrados al presidente. Sin embargo, Sara House lo miró con una sonrisa satisfecha como si aquellas palabras fuesen la confirmación de lo que esperaba.

—Lamentamos que sea así —dijo con evidente ironía—, pero esperábamos que el señor presidente agradeciese el gesto que hemos tenido al dejar fuera de esta reunión a algunos de los más destacados miembros de nuestra asociación.

Kendall dirigió una confusa mirada a Rose:

—Se refiere a los otros, señor —susurró el asesor.

—¡Demonios! No pretenderán que me siente al lado de uno de esos…

—¡Señor! —interrumpió apresuradamente Rose.

El presidente apretó los labios y los puños, respiró hondo y clavando la mirada en Sara House dijo:

—Descuida, Rose. No caeré en sus provocaciones. No van a sacarme ningún exabrupto que vender a la prensa radical para fabricar uno de esos titulares incendiarios.

—Disculpe, señor presidente —dijo el hombre de la barba—, nuestra única intención es exponerle las espantosas condiciones de vida que sufren los otros. Queremos mejorarlas y nos gustaría contar con su apoyo.

—¿Y qué hay del resto? —preguntó Kendall.

—¿El resto? No le entiendo, señor —balbució el hombre de la barba.

—Que sucede con todos aquellos que no son los otros —protestó Kendall—. Hay personas normales en esta ciudad que hoy carecen de empleo y de ingresos. ¿Qué pasa con ellos? ¿Quién se ocupa de ellos?

—No nos parece correcto la utilización del término normales para referirse a… —dijo Sara.

—¡Por Dios! ¿No le parece…? Olvídelo, lo retiro —respondió el presidente con gran desprecio.

—Si visita los barrios blancos, señor presidente —dijo el hombre de la barba—, sabrá que no son situaciones comparables. Los otros…

—Visitaré los barrios blancos hoy mismo, lo antes posible —interrumpió Kendall.

Los representantes de la asociación se miraron sorprendidos. Kendall sonrió y poniéndose en pie dijo:

—Veo que se dan por satisfechos, así que podemos dar por terminada la reunión.

—Pero…

—Rose, encárgate de…

—¡No es buena idea visitar hoy los barrios blancos! —exclamó el hombre de la barba.

—¿No? —replicó Kendall lleno de ironía—. ¿Acaso no desean que contemple con mis propios ojos la espantosa realidad en que viven los otros?

—Señor presidente, no es seguro hacerlo hoy… Quizá en otro momento.

—¡Esto es ridículo! —exclamó Kendall.

—Al menos deje que lo acompañemos.

—No me dejaría acompañar por ustedes en circunstancia alguna. La reunión ha terminado.

79

El vehículo, el segundo de una pequeña caravana de tres, comenzó a botar cuando dejó la vía principal y se internó en el camino cubierto de asfalto viejo y descarnado.

—Ya hemos llegado —dijo el alcalde—. Aquí comienzan los barrios blancos. Activen el sistema de estabilización o acabaremos con nuestras cabezas en el techo.

El agente de seguridad que viajaba al lado del conductor se volvió y dijo:

—Inmediatamente, señor.

El presidente, sentado en la parte trasera del vehículo al lado del alcalde y frente a Rose, miró hacia la derecha y, a través de la ventanilla tintada, vio unos edificios antiguos, grises y sucios con ventanas rotas y tejados destartalados.

—No sufra, señor —le dijo el alcalde al percibir un gesto de desagrado en el rostro de Kendall—. Esas vivienda eran unos edificios bien dignos el día que los otros las ocuparon. Edificios comparables a cualquier otro de Seridan. Mírelos ahora, son una ruina miserable, pero son ellos quienes los han convertido en esos estercoleros. Esos malnacidos de la Asociación por La Igualdad suelen incordiar bastante con este asunto. Pretenden convencer al mundo de que los hemos obligado a vivir en pocilgas. La realidad es que son ellos mismos los que han trasformado unas viviendas más que dignas en esos agujeros miserables.

—Ya veo —respondió Kendall.

El vehículo pasó ante dos niños pálidos y sucios que jugueteaban con unas piedras al borde del camino.

—Mírelos —continuó el alcalde—, así pasan los días, sin hacer nada. Ni siquiera asisten al colegio.

—¿Es cierto que no disponen de centros educativos? —preguntó Rose.

El alcalde se llevó las manos a la cabeza, hizo ostensibles gestos de negación y al fin dijo:

—Es increíble la fuerza que tiene la propaganda de esta gentuza. Discúlpenme, pero me espanta que un asesor presidencial pueda llegar a formular semejante pregunta.

—Es un rumor que nos ha llegado por varias vías —se disculpó Rose.

—Sí, claro —replicó el alcalde visiblemente molesto—. Es muy fácil vender eso como una realidad. Cualquier radical puede venir aquí y contar las plazas escolares. Después cuenta el número de pálidos en edad escolar y llega a la conclusión de que no hay plazas para ellos. Y no las hay, es cierto. Pero tampoco las quieren, si abrimos un centro aquí, no vendrá ni un solo profesor a trabajar en este lugar. Hace diez años abrimos un centro en la zona este, frente a un parque, un lugar ideal. De trescientas plazas gratuitas con las que contaba, solo se ocuparon cuarenta. Estaba demasiado lejos, querían transporte gratuito, querían comedores gratuitos. ¡Son insaciables! La Asociación por La Igualdad quiere que les cedamos plazas en los mejores colegios de la ciudad. Eso se intentó hace treinta o cuarenta años y obligó a cerrar todos los centros que permitían el acceso a los pálidos. La gente normal no quiere que sus hijos se mezclen con los otros. Esa es una realidad que no podemos cambiar. Y la otra realidad es que el noventa por ciento de estos —dijo el alcalde señalando al exterior— no quieren recibir ningún tipo de educación.

El alcalde resopló con gesto hastiado. El coche continuaba botando a través de aquella callejuela mal asfaltada, entre aceras destrozadas cubiertas de desperdicios. A izquierda y derecha se alzaban una y otra vez los mismos edificios grises y destartalados. De cuando en cuando se cruzaba con algunos individuos pálidos y delgados, de aspecto apático y enfermizo que miraban la caravana de vehículos con escaso interés.

—También habrá oído que les negamos los servicios básicos —dijo el alcalde—. Es otra falsedad. Pero no podemos obligar a nuestros hombres a venir a limpiar estas calles, a reparar estas carreteras, a cuidar de las canalizaciones del agua… Así que deben encargarse ellos y este es el resultado: son holgazanes, desorganizados, indolentes… incapaces de llevar a cabo un mínimo trabajo. Sus defensores dirán que las partidas presupuestarias que les otorgamos son escasas. ¡Por el amor de Dios! ¿Acaso deben recibir el mismo sueldo que uno de los nuestros? ¿Deben recibir estas zonas llenas de vagos y delincuentes el mismo dinero que los barrios repletos de honrados trabajadores que pagan sus impuestos? Usted y yo conocemos perfectamente la respuesta a esta pregunta, ¿verdad, señor presidente?

Kendall no atendía a las palabras del alcalde, observaba con preocupación la creciente multitud de pálidos que se iban encontrando en el camino. Parecían estar aguardando el paso de los vehículos. Kendall percibió sus extrañas miradas como una amenaza. Por detrás de las cabezas de los pálidos vio varias humaredas negras que salían de un edifico sin techo.

—Otra de las mentiras que circulan por ahí —continuó el alcalde—, es que impedimos que se mezclen con nosotros. Tampoco es cierto, en el límite de los barrios blancos hay unas calles llenas de bares donde abundan los pálidos. Es cierto que no recomendaría a nadie visitar esos antros, están llenos de prostitutas y borrachos, pero la ciudad de Seridan jamás ha tomado una sola medida en contra de esos establecimientos.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó el presidente que no había podido apartar la mirada de las columnas de humo.

—Anoche hubo un incendio —dijo el alcalde con indiferencia—, suponemos que algún accidente, aún no disponemos de un informe completo.

De pronto el vehículo frenó bruscamente.

—¿Qué sucede? —preguntó el presidente.

—El coche que nos antecede se ha detenido —informó el conductor.

—¿Qué ocurre, alfa-1? —preguntó por radio el agente de seguridad.

—¡Estos asquerosos no nos dejan pasar! ¡Hay centenares obstruyendo el paso! —gritó una voz a través del receptor de radio.

—¡Pasen por encima de ellos! —exclamó el alcalde.

En ese momento algo se estrelló en el techo del vehículo que los precedía y comenzó a arder mientras la multitud se abalanzaba sobre el vehículo y lo zarandeaba salvajemente.

—¡Marcha atrás! ¡Salgamos de aquí! —gritó el agente de seguridad.

El coche comenzó a moverse hacia atrás. El presidente miró a través de la ventana y descubrió un objeto negro que se acercaba a gran velocidad. Se lanzó al suelo del vehículo y se cubrió la cabeza con ambas manos. Escuchó una explosión y el ruido de cristales rotos. Notó algunos pedazos que caían sobre su espalda.

RAMÍREZ

80

Lance Ramírez conducía preocupado. No estaba seguro de haber realizado bien el trabajo de Seridan. Tal vez el asunto se les había ido de las manos. Soltó el volante un instante y trató de relajar los brazos. Después miró a Vince que dormía en el asiento de al lado, las vendas que cubrían el corte de su brazo estaban ensangrentadas. Atrás viajaban Rocket y el gordo que roncaba haciendo un ruido insoportable. Él sí que se había excedido. A las putas solo había que romperles un poco la ropa y darles un par de cachetes. Lo justo para que pudiesen fingir que las habían violado. Pero el gordo se excitó, perdió el control, le dio un puñetazo terrible a su puta y le arrancó dos dientes. Aquello había estado a punto de echar a perder el plan. Se vieron obligados a pagarle el triple a la chica y solo para que no los denunciase, porque se negó a montar el número de la violación. Así que fue solo una la puta que entró dando gritos histéricos en aquel antro, aullando que los otros la habían violado. Sin esperar a que la muchacha diese muchas explicaciones, el gordo se abalanzó sobre cuatro pálidos que bebían en una mesa cerca de ellos. Todos parecieron contagiarse del comportamiento del gordo y en un instante estalló una batalla salvaje. Volaron vasos y sillas en un confuso estruendo. Al cabo de diez minutos casi todos los pálidos habían huido. Los cinco desgraciados que no consiguieron escapar yacían en el suelo más muertos que vivos.

En ese momento de calma, tal como habían acordado, la puta dijo que ninguno de aquellos pálidos la había atacado. Los violadores se habían largado hacia el interior de los barrios blancos. El propio Lance se encargó de enardecer aquella pequeña multitud de borrachos. A la tercera frase ya escuchaba gritos descontrolados y violentas amenazas. Dos minutos después tres docenas de furiosos justicieros se dirigían hacia los barrios blancos. Para sorpresa de Ramírez, a cada paso que daban se les unían más exaltados, como si la noticia volara por todo Seridan.

Los pálidos se escondían aterrados por los gritos, pero cada uno que atrapaban recibía una buena paliza. Algunos entraban en las casas persiguiendo a los otros y Lance vio salir por una ventana a un pálido. Se preguntó si habría saltado o lo habrían arrojado, pero no había tiempo para entretenerse con estupideces, siguió dando gritos y jurando que los matarían a todos.

Después de un rato, en lo que le pareció que ya sería el centro de los barrios blancos, vio un edificio un poco mayor que los demás y pensó que ese sería el adecuado. Le hizo un gesto a Rocket. Al instante, él y Vince se dirigieron al interior del edificio. Desaparecieron por la puerta y apenas dos minutos después salieron a la carrera. Sonó una pequeña explosión y el edificio comenzó a arder.

Se escucharon unos gritos aterrados mientras Vince se lamentaba del profundo corte que una jodida pálida le había abierto en el brazo con un puto cuchillo de cocina. Al parecer trataba de proteger a sus niños. Al saber esto, Ramírez pensó en los gritos cada vez más fuertes que salían de la casa, miró hacia el humo que escapaba por las ventanas y experimentó una cierta sensación de angustia. Se encogió de hombros y pensó que ellos se lo habían buscado. La casa ardía y el jaleo estaba bien montado. Vince no estaba en condiciones de seguir, había que irse. Costó trabajo encontrar al gordo y convencerlo de que se había acabado la fiesta.

Salieron de los barrios blancos y llegaron al motel al amanecer, recogieron sus cosas, pagaron la estancia y se fueron a toda velocidad. Apenas se habían alejado de Seridan cuando les llegaron noticias que hablaban de un ataque al presidente en los barrios blancos.

Eso era lo que preocupaba a Ramírez, ¿qué había sucedido con el presidente?, ¿era una venganza por lo sucedido la noche anterior?, ¿qué demonios hacía el presidente en los barrios blancos? Si le había sucedido algo no se podía culpar a Ramírez y los suyos. La responsabilidad pertenecía al imbécil que había metido al presidente en aquel basurero. ¿Es qué no disponía de un servicio de seguridad para protegerlo de estos incidentes? ¿Nadie en su entorno conocía lo sucedido la noche anterior?

—Qué, Rocket, ¿se sabe algo nuevo? —le preguntó Ramírez a su compañero.

—¡Qué va, tío! Hace una hora que mi MC no recibe señal. Joder, no hay un puto satélite que mire a este puto lugar. Esto debe ser el culo del mundo.

—Seguro —murmuró Ramírez.

81

Se detuvieron en el parking de una cafetería vieja y descuidada. El gordo se despertó y protestó algo inaudible.

—Será mejor que te quedes aquí —le dijo Ramírez a Vince—, ese brazo…

—No jodas, Lance, ahí no me verá nadie.

—Te quedas aquí, capullo.

En la cafetería una docena de mesas vacías aguardaban a unos clientes que hacía años que no llegaban. Tras la barra, el que debía ser el dueño, un viejo mal encarado y delgado, se entretenía organizando algunos platos y tazas. Alzó la cabeza al ver aparecer a los tres extraños, los observó con desconfianza y preguntó:

—¿Qué se les ofrece?

—Hielos —dijo el gordo.

El viejo lo miró confuso durante unos instantes, hasta que pareció comprender lo que le pedía.

—¡Aquí no se sirve esa mierda! —exclamó—. Aquí hace más de un siglo que se pone café, tostadas, salchichas, huevos y nada más.

—El café y algo de comer, con eso valdrá —dijo Ramírez.

Tomó asiento junto a sus compañeros, en la mesa más cercana a la puerta, y señalando a la pared preguntó:

—¿Funciona esa pantalla, jefe?

El viejo lo miró con indiferencia y dijo:

—Funcionaba en tiempos de mi abuelo, tal vez siga haciéndolo.

La pantalla se encendió y apareció un listado de canales.

—¿Qué queréis ver?

—Cualquier canal de información —dijo Ramírez.

—¡Joder, estáis preocupados por el gran jefe!

—¿Sabes algo de lo que ha pasado, jefe?

El viejo escupió al suelo antes de contestar:

—No, solo sé que esa loca que tengo por mujer dice que lo han atacado unos pálidos, pero si lo han matado o se lo han comido me importa una mierda.

—Eh, tío —gritó el gordo—, estás hablando del presidente.

El viejo mostró un gesto de incredulidad y dijo:

—Joder, claro que sé quién es: el hijo de puta al que voté porque iba a arreglar todo este desaguisado, pero yo sigo sin clientes y los pálidos continúan haciendo lo que les da la gana. Él los iba a mandar al infierno y, por lo que sé, ha ido a chuparles la polla. Si le han dado por el culo, se lo tiene bien merecido. No voy a derramar una sola lágrima.

—Bien, jefe —dijo Ramírez—, lo que tú digas. Ahora pon las noticias.

—Ahí están —dijo el viejo.

En la pantalla apareció un presentador que con rostro serio y preocupado decía:

—… no hay ninguna confirmación oficial, en estos momentos las noticias son confusas. Vamos a conectar con Seridan donde se encuentra nuestro compañero Jim Taylor.

La imagen cambió, un reportero con aire inquieto y un ridículo micrófono-auricular rojo en su mejilla izquierda aguardaba ante lo que parecía ser el comienzo de los barrios blancos de Seridan.

—Adelante, Jim —dijo la voz del presentador.

—Buenos días —respondió el reportero—, nos encontramos en Seridan, donde desde hace unas horas se viven unos momentos de gran agitación. Esta mañana ha estallado el rumor de que el presidente Kendall fue atacado en los barrios blancos. Por el momento no podemos confirmar este hecho, pero sí disponemos de un comunicado oficial que asegura que el presidente visitó los barrios blancos. El comunicado no precisa el estado del presidente. No sabemos si ha sido evacuado o si continúa en los barrios blancos. Ahora mismo sabemos que toda la zona esta acordonada, la policía impide el paso. Hay rumores de que varias unidades de tropas especiales, puede que hasta un centenar, han atravesado el cordón policial. Hay testigos que aseguran haber escuchado disparos y explosiones. Como ya hemos dicho, la situación es muy confusa.

La imagen regresó al estudio:

—¿Sabemos ahora dónde y cómo se encuentra el presidente, Jim?

—La realidad es que no lo sabemos y nadie parece saberlo. Aunque los rumores señalan, y esa es también nuestra opinión, que el presidente aún permanece dentro de los barrios blancos, las fuerzas especiales estarían tratando de sacarlo de allí.

—Bien Jim, y ahora una pregunta que creo todos estamos haciéndonos, ¿por qué visitaba el presidente los barrios blancos?

—Esa es una cuestión importante para la que me temo tampoco hay una respuesta clara. Es posible que la visita estuviera relacionada con un accidente que pudo haber sucedido durante la noche. Es posible que el presidente quisiera interesarse por las víctimas del accidente.

—¡Que cojones de accidente! ¿De qué habla ese gilipollas? —gritó el gordo.

—No hagas el idiota y cállate —ordenó Ramírez.

—Joder, Lance, te estás volviendo paranoico.

—Sí, tío, parece que tengamos que avergonzarnos de lo que hicimos —dijo Rocket.

El viejo se acercó llevando una bandeja.

—Aquí está. Café y huevos revueltos, lo de toda la vida —dijo el viejo mientras repartía las tazas y los platos por la mesa.

—Está bien, jefe. Perfecto —dijo Ramírez.

—¿Ya sabéis algo de vuestro presidente? —preguntó el viejo.

—No. Aún no —respondió Ramírez.

—Joder, con esa mierda de canal no hay manera de enterarse de nada —protestó el gordo—. ¿No tienes un puto acceso a la red?

—No —respondió con desprecio el viejo—. Me la suda toda esa mierda. ¿No funcionan vuestros aparatos?

—No, los satélites no cubren este pozo de mierda —dijo Rocket.

—A mí no me toquéis los huevos, yo no os he pedido que vinieseis.

—Joder, jefe, deberías ser un poco más amable con los clientes —dijo Ramírez.

—¡Que va, Lance, hace tanto tiempo que no ve uno que no sabe cómo tratarlos! —se rio el gordo.

—Puede que no sepa cómo tratarlos —replicó el viejo con tranquilidad—, pero puedes apostar tu polla a que sé distinguirlos. ¿Qué cojones hace vuestro amigo en el coche?

—Duerme —dijo Ramírez.

—Sí —añadió el gordo—, lleva una buena borrachera, le gusta demasiado la bebida, su desayuno siempre es alcohol.

—A mí me parece que se mueve mucho para estar dormido. Quizá deberíais echarle un vistazo o llevarle algo para comer. Y yo en vuestro lugar lo haría rápido. Mi amigo Coleman suele aparecer por aquí acompañado de su ayudante. Es un policía con muy malas pulgas y costumbres fijas, en menos de una hora estará aquí sentado tomándose su puto café de todos los días. Es un hombre extraño, de esos que todavía cree en la ley y a los que no le gustan los vagos ni los delincuentes.

—¡Eh, viejo, cuidado con lo que dices! —exclamó el gordo señalando con un dedo amenazador al tipo de la cafetería.

El viejo miró con indiferencia la mano del gordo.

—Baja esa mano, muchacho, solo estoy tratando de ayudar. Lo que hayáis hecho en Seridan no es asunto mío.

—¿Cómo sabes que venimos de Seridan? —preguntó Ramírez repentinamente inquieto.

—¿De dónde hostias vais a venir? Esta puta carretera no llega a ningún otro sitio. Y hace mil años que por aquí no aparecen extraños. Pero no pongáis esas caras, no soy un maldito soplón. A mí tampoco me gustan los pálidos. Debéis haberles tocado bien los huevos para que se hayan puesto así, de normal esos asquerosos no son capaces ni de espantar las moscas que pasean por su cara. A Coleman tampoco le gustan los pálidos, pero no va a permitir que nadie se salte la ley. Así que terminad vuestros cafés, llevadle algo a vuestro amigo y largaos. Es lo mejor.

82

Una hora después de dejar la cafetería, Ramírez, mientras el gordo conducía, se revolvía en el asiento trasero del coche sin conseguir dormir. Que el viejo hubiera sabido que ellos tenían algo que ver con el lío de Seridan lo había inquietado sobremanera. Si aquel palurdo era capaz de averiguarlo, cualquiera podía hacerlo. ¿Qué opinarían de aquello los tipos que le habían encargado el trabajo? Le habían dado instrucciones claras, llegar, montar el numerito de la violación, caldear el ambiente, poner la bomba incendiaria y salir de allí sin hacerse notar. Esto último no parecía haberlo logrado. Ramírez no creía que se lo tomasen bien. Aquellos tipos actuaban con una precisión milimétrica. Cómo lo habían librado de ir la cárcel y, sobre todo, cómo lo esperaban a la salida eran pruebas bien evidentes de su habilidad. Lo tenían todo preparado, todos los detalles. ¿Cómo se tomarían la chapuza de Seridan? Y sobre todo lo del presidente…

—Eh, Rocket, ¿hay noticias? —preguntó Ramírez.

Rocket no apartó la vista de las figuras tridimensionales que se agitaban en la proyección de su MC.

—Espera un momento. Estoy jugando.

—¡Déjate de gilipolleces!

Rocket murmuró una protesta, cerró el juego y accedió a una plataforma de información.

—¡Joder! —exclamó y le mostró a Ramírez la imagen de un coche destrozado.

—¿Es el coche del presidente?

Rocket asintió:

—Eso dice aquí.

—Menuda mierda. ¿Qué más?

—Eh, el presidente ha salido ileso. El que está jodido es el alcalde de Seridan, le estrellaron algo en la cabeza.

—¿Esos putos coches no llevan cristales especiales? ¿No son de fibra irrompible?

—A saber que habrán lanzado esos pálidos —dijo Rocket—, un puto proyectil preparado para atravesarlo todo.

—Esos son incapaces de hacer algo así —dijo el gordo desde el volante.

—Joder —replicó Rocket—, date la vuelta y mira como ha quedado el coche, tiene los cristales rotos. Verás de lo que son capaces.

—A saber, será un montaje —dijo el gordo.

—¿Qué más dice? —preguntó Ramírez.

—Hay denuncias de los amigos de los pálidos. Dicen que las fuerzas especiales han causado numerosos muertos entre la población de los barrios blancos. Hablan de al menos un centenar.

—Al final serán solo una docena —dijo Ramírez—. Esos cabrones no hacen más que propagar bulos.

—Y aunque fuesen mil muertos, ¿qué? —se preguntó el gordo—. Ellos se lo han buscado, han atacado al presidente. Tal vez pensaban que las fuerzas especiales iban a preguntarles amablemente si les importaba apartarse del coche presidencial. ¡Que no me jodan esos chupapollas!

—Aquí hay un tipo que afirma que las fuerzas especiales han cometido atrocidades inimaginables —informó Rocket.

—¡Que le den a ese maricón! —exclamó el gordo—. Si yo hubiese estado entre las fuerzas especiales sabría lo que son atrocidades. ¡Joder, qué pasada que te suelten allí con un buen par de fusiles láser y rodeado de pálidos! No pararía hasta llevarme por delante a un millar de ellos. ¿Os lo podéis imaginar?

El gordo soltó las manos del volante, hizo el gesto de disparar y el vehículo se desvió a la derecha. El coche estuvo a punto de salirse de la carretera, el gordo lo enderezó a duras penas en el último segundo.

—¡Joder, gordo —protestó Ramírez—, si vas a dedicarte a hacer el gilipollas, ponlo en automático! Lo que nos faltaba era acabar en la puta cuneta —añadió pensando que si los hombres de «la agencia» lo encontraban tirado a un lado de la carretera lo liquidarían como a un perro, por imbécil.

83

La carretera que habían seguido hasta entonces se acercaba a un nudo de comunicaciones donde enlazaba con la vía estatal. A la derecha se veía una gran área de servicio atestada de decenas de enormes camiones. Había varios restaurantes, un hotel, dos zonas de recarga de hidrógeno y un pequeño puerto para aerotransportes.

—Detente aquí —ordenó Ramírez.

—¿Ahora? —preguntó el gordo.

—Sí, joder, me estoy meando. Y ese es un sitio estupendo.

El gordo tomó la desviación que conducía al área. Ramírez le indicó que aparcase frente al más cercano de los restaurantes. El gordo miró con desgana la entrada del local y dijo:

—Ahí no venden hielo, me juego el culo.

—¡Toma lo que te salga de los huevos, me la suda! —exclamó Ramírez—. ¡Yo voy a echar una meada!

Bajó del vehículo y se dirigió a los servicios. Las instrucciones eran claras: ocupar el cuarto urinario, a contar desde la puerta, y permanecer allí hasta que alguien le indicase qué hacer.

Mientras se preparaba frente al urinario, Ramírez se preguntó si tendría que esperar mucho tiempo. Acabaría pareciendo un maricón en busca de rollo si aguardaba demasiado.

—Buen trabajo, Lance —dijo el hombre que acababa de situarse en el urinario de su derecha.

Ramírez se giró hacia él.

—No hagas eso —dijo el hombre—, sigue con lo tuyo. Afuera, a la izquierda de la puerta hay un dispensador. En el centro, en la parte de arriba, pegada a la pared hay una tarjeta. Contiene el dinero acordado. Está limpia, no podrán seguirla, pero gasta el dinero con cuidado, no debes llamar la atención.

—¿El próximo encargo?

—Hemos cambiado de planes. Pasarás un tiempo tranquilo, limítate a seguir haciendo ruido con la asociación esa de tarados, pero sin excesos, no vuelvas a matar a ningún pálido. Ahora ya se ha montado jaleo de sobra. ¡Quién iba a decir que los otros iban a hacerle un agujero al coche del presidente! Esos cabrones tenían una bazuca de última generación, pero el proyectil no funcionó bien.

El hombre se rio, hizo ademán de irse y añadió:

—Esos idiotas la han jodido bien. Buen trabajo, Lance.

* * *

El hombre de la barba cana se inclinó sobre la niña de los ojos azules. Ella lo miró angustiada desde la cama donde tiritaba devorada por la fiebre.

—No temas —dijo él.

Colocó su mano derecha sobre la frente de la niña y después con gran delicadeza le palpó el cuello.

—¿Puedes sentarte? —le preguntó.

La niña trató de incorporarse con gran esfuerzo. La mujer se acercó y la ayudó.

—Ya está, hija —le dijo y la besó en la mejilla.

El hombre de la barba cana colocó su oreja en la espalda de la niña y le dijo que respirase con fuerza. Después le pidió que abriese la boca.

—Muy bien, te has portado muy bien —le dijo mostrando una amable sonrisa.

Se dirigió hacia la mujer, le mostró un pequeño bote.

—Tome, esto debería curarla. Espero que sean suficientes pastillas. No podré conseguir más.

—¿Qué es lo que le han dado los médicos del dispensario?

—Analgésicos que no sirven para nada.

—¿Por qué…?

—No los culpe, no tienen otra cosa y tal vez ni siquiera sean médicos.

El hombre miró a la niña, parecía a punto de dormirse.

—¿Cuánto hace que llegaron? —preguntó a la mujer.

—Un par de meses.

—No las había visto antes, ¿es la primera vez que ella enferma?

—Sí.

—Tiene suerte, es una niña fuerte. Cuídela.

—¿Se pondrá bien?

—No lo sé…

NIBALI

84

Detestaba las fiestas como aquella. Lo aburrían los saludos forzados, demasiado corteses, y las conversaciones agradables y fútiles. A pesar de ello, Nibali, solía acudir porque allí encontraba mayores facilidades que en los despachos para lograr sus propósitos. En las fiestas, los grandes hombres se mostraban más distendidos, algunos consumían demasiado alcohol y hablaban más de lo debido. También acostumbraban a acompañarse de sus esposas. Por alguna razón, Nibali conseguía con suma facilidad la simpatía de las mujeres de cierta edad. No creía que fuera por una cuestión de atractivo sexual, más bien pensaba que eran sus pulidos modales y su cuidada apariencia lo que hacía que ellas lo viesen como un hijo ideal. En cualquier caso, agradar a las grandes damas y hacerles partícipes de sus proyectos le permitía introducir una poderosa fuerza de convicción en las alcobas de los amos del mundo. Y cuando acudía con Dana Highland todo resultaba más sencillo. Ella parecía haber nacido para moverse en aquellos ambientes. Los hombres babeaban sin pudor en su presencia, ella parecía encantada y siempre parecía capaz de entablar y mantener conversación con cualquiera.

Por desgracia, en esta ocasión Dana se había negado a acompañar a Nibali. Él se había sorprendido, entendía que no podía estar muy contenta después de los últimos desplantes, pero no esperaba que declinase su invitación. Le encantaban esas reuniones, afirmaba que las necesitaba para potenciar su carrera. Nibali sabía que, antes de conocerlo, ella pagaba para asistir a alguna fiesta especialmente interesante. La negativa lo había descolocado y sin otra opción, había acudido solo. Y más incómodo que de costumbre deambulaba por la fiesta sin encontrar la oportunidad de abordar a William Bryson.

Un tanto desesperado tomó una copa de la bandeja que un estirado camarero le ofreció, le dio las gracias y se dirigió hacia la puerta acristalada que daba acceso a la terraza. Tenía la intención de respirar un poco de aire puro en silencio. Tomó un sorbo de su bebida y se acercó a la balaustrada de mármol que se asomaba sobre las luces de la ciudad. Se percató de que a su izquierda, en la parte más oscura de la terraza, alguien susurraba una despedida en el MC. La figura salió de las sombras y se acercó. Nibali se sorprendió al descubrir a William Bryson.

—¡Qué tal, Giancarlo! —saludó con cierta incomodidad—. Necesitaba un rincón silencioso para hablar con mi hija. La pobrecilla tiene un examen muy importante y muy complicado, necesitaba ánimos.

—Estudia arquitectura, ¿verdad? —preguntó Nibali.

—Sí, sí… Lo hace, lo hace… Siempre quiso eso y… bueno los test de aptitud eran favorables así que… Creo que está contenta con lo que hace.

—Eso es importante.

—Cierto… Es una gran chica, no nos ha dado otra cosa que alegrías… ¿Y tú? ¿Qué haces aquí?

Nibali trató de mostrar su mejor sonrisa y dijo:

—La verdad: te buscaba, pero no conseguía dar contigo y decidí salir a tomar un poco de aire.

—Has tenido mucha suerte.

—Sí.

—¿Me buscabas por negocios?

—Has acertado.

—Ah… Giancarlo, es una velada estupenda, no la estropees. Sabes que mi despacho siempre está abierto para ti.

—No deseo que haya ninguna constancia de nuestro encuentro.

—¿Vas a pedirme algo ilegal? —preguntó Bryson mostrando un poco creíble interés.

—No, por supuesto que no.

—Ya… Dispara.

—Me gustaría que vuestra plataforma lance una campaña en favor de los otros.

Bryson miró a Nibali con un gesto de incredulidad que pronto transformó en una franca sonrisa.

—¿Me tomas el pelo?

—No.

—Podría haber tomado esa propuesta en serio hace unos días. Ya no. Nadie en su sano juicio se atreve ahora a defender a los pálidos. ¿No te has enterado de lo sucedido en Seridan?

Nibali suspiró y bebió de su copa antes de responder.

—Sabes que hay algo muy extraño en toda esa historia. ¿Qué hacia el presiente Kendall en mitad de los poco recomendables barrios de pálidos horas después de unos brutales asesinatos?

—Sí —contestó Bryson con tono aburrido—. Puedes imaginar todo tipo de explicaciones. He oído algunas muy curiosas estos días. Pero a nadie le importan. Han atentado contra nuestro presidente. Según las encuestas más minuciosas, un ochenta por ciento de nuestros ciudadanos aprobarían cualquier medida que se tomara contra los otros.

—Desde tu plataforma siempre se ha mostrado una actitud de tolerancia hacia ellos.

Bryson asintió con desgana.

—Sí, es cierto. Pero los tiempos han cambiado. Nos opusimos a Kendall con todas nuestras fuerzas. Nuestra línea editorial fue bien clara en todos nuestros productos. No permitimos una sola opinión que fuera mínimamente favorable a ese demente. Pero perdimos. Hoy Kendall es el presidente más poderoso de la historia. No puedes imaginar el daño que nos está haciendo. Los suyos van a por nosotros con todo lo que tienen. Hemos perdido un buen número de anunciantes solo a causa de las presiones del gabinete presidencial. El mundo está en crisis y nosotros aún más. Tengo que hacer acrobacias para mantener mi puesto. En el consejo de administración estarían encantados de darme una patada. No puedo hacer nada que irrite a Kendall.

—Por eso deberías escuchar toda mi propuesta. A cambio de tu apoyo recibirías una gran inversión publicitaria de AIT y de la Fundación Humanos.

—¿Dios y el diablo de la mano? —Se río Bryson—. Esos de AIT son unos buenos elementos. No creo que nos consideren amigos. ¿En qué están ahora? ¿Siguen empeñados en explotar la energía de fisión nuclear?

—Algo así.

—Imagino que el negocio no les durará mucho tiempo. En unos años solo se utilizará fusión nuclear.

—Confío en que estés en lo cierto, pero de momento aún pueden manejar grandes sumas de dinero. El patrocinio de AIT y la fundación…

—No —interrumpió con firmeza Bryson—, no hay una cantidad que pueda evitar todos los problemas que nos causaría Kendall.

—Supongamos que todo esto es parte de un plan para acabar con Kendall.

Bryson miró la copa que sostenía Nibali, la señaló y preguntó:

—¿Qué demonios estás bebiendo? Tal vez debería pedir uno de esos. No sé qué pretendes con estas cosas tan extrañas que me dices. Kendall será presidente durante todo este mandato y será presidente durante el siguiente, nadie podrá vencerle en las elecciones. Hasta entonces deberemos mantenernos a salvo. No hay manera de dañar a Kendall. Lo intentamos por todos los medios desde el principio, pero no logramos nada.

—Tiene que haber algo.

—No lo hay. Lo más cercano que sucedió en su entorno fue una desmadrada orgía en la que participo un colaborador suyo.

—¿Qué sucedió?

—Lo que te acabo de decir es todo lo que sé. Por desgracia, el partido se enteró antes que la prensa. Lo taparon todo, apartaron al colaborador y rodearon a Kendall de miembros de la vieja guardia. Ahí ya no hay nada, y, en cualquier caso, nada de que reprochar a Kendall. Es una especie de monje sin tacha alguna. Un mediocre con gran capacidad oratoria que ha trabajado toda su vida para llegar donde está, no ha hecho otra cosa, sus escasas capacidades intelectuales no le han dejado tiempo para distraerse, se ha pasado la juventud estudiando. No bebe, no tiene vicios, ni siquiera aficiones que lo distraigan. Sospecho que tampoco le gusta el sexo. Tal vez a su mujer tampoco. Es como él. También a ella la investigamos y no encontramos nada. Ni un antiguo novio ni una amiga con ganas de soltar la lengua: nada. Es demasiado perfecta.

Bryson hizo un gesto de desprecio y estiró la mano indicando que regresaba a la fiesta.

—Te aseguro que hablamos de mucho dinero —atajó Nibali—, muchísimo.

—No.

—Podrías entrevistar a Alexandros Ayala.

—¿Es cierto que sigue vivo?

—Sí, y dirige la Fundación Humanos.

Bryson asintió y dijo:

—La verdad es que eso podría ser interesante, si es que a su edad Ayala es capaz de decir algo coherente.

—Te aseguro que puede.

—Incluso así no estamos en condiciones de exhibir a un intelectual olvidado hablando de los derechos de los otros. No nos conviene.

—Eso es un no.

—Es una negativa a toda tu propuesta —respondió con solemnidad Bryson—. Espero que en otra ocasión pueda serte de más ayuda y ahora si me disculpas…

Mientras su interlocutor se giraba, Nibali decidió que era el momento de arriesgarse y fiarse de su intuición, tal vez se equivocara y arruinara para siempre sus tratos con Bryson, pero era su única oportunidad.

—Aguarda, tal vez debieras reconsiderar tu postura.

Bryson se volvió un tanto irritado.

—¿Por qué? —preguntó.

—Porque la persona con la que hablabas hace un momento no era tu hija.

—¡Qué!

—Tal vez tenga la misma edad y hasta es posible que esté preparando sus exámenes, pero no es tu hija.

Nibali supo que había acertado, Bryson apretó los dientes antes de responder:

—¡Estás completamente loco!

—No lo niegues, no tardaría en averiguar quién es.

—¡Vete a la mierda! —respondió furioso Bryson.

Nibali observó cómo Bryson regresaba a la fiesta con gesto indiferente. Dejó pasar unos segundos y activó el MC.

—¿Kobe?

—Joder, jefe —respondió una voz a través del MC—, estaba a punto de echar un polvo.

—¡Vaya, Kobe, lamento haberte despertado! Localiza mi posición y busca una llamada efectuada hace unos quince minutos desde aquí.

—Jefe, eso es ilegal, puedo ir a la cárcel.

—Déjate de tonterías, ya hemos hablado de eso.

—En quince minutos puede haber varias docenas de llamadas en la zona.

—No creo, estoy en una fiesta en una mansión algo aislada y creo que la mayor parte de los asistentes están demasiado ocupados como para atender llamadas.

—Bien, ¿algún dato más?

—Solo quiero saber a quién iba dirigida, probablemente una chica joven que se aloja en algún campus universitario. ¿Puedes hacerlo?

—Sí… Seguro. Me pongo a ello.

85

Nibali decidió que ya podía abandonar la fiesta y antes de hacerlo pensó en pasar por los baños. En el pasillo que conducía a los aseos, cuando estaba punto de abrir la puerta, vio a una mujer salir del baño de señoras. En lugar de abrir la puerta, Nibali se apartó para dejarla pasar sin dificultad y entonces descubrió que era Dana Highland.

—Hola, Giancarlo —saludó ella con un tono ligeramente burlón.

Él la miró de arriba abajo, llevaba un vestido azul, corto y ajustado, y no pudo evitar pensar que estaba impresionante.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Nibali.

—Supongo que lo mismo que tú, disfrutar de la fiesta.

—Pero… ¿cómo…? Decías que no podías, que… ¿Con quién has venido?

Dana sonrió maliciosamente, estiró su brazo derecho y con la punta de los dedos acarició la mandíbula de Nibali.

—No eres el único hombre en el mundo que dispone de invitaciones para acudir a estas fiestas.

Y dicho esto se alejó despacio sin atender a Nibali que la miraba confuso, sintiéndose irritado y de algún modo traicionado. Cuando la perdió de vista, se dirigió hacia la salida olvidando su intención de pasar por el baño. Al llegar al exterior, contempló la hilera de taxis de lujo que aguardaban al pie de la amplia escalinata. Pensó en lo ridículo que se había sentido frente a Dana. Se encogió de hombros, se lo tenía bien merecido, no la había tratado como para esperar nada mejor, aunque tal vez Dana no mereciera ningún esfuerzo.

Descendió la escalinata en dirección al primer taxi. Entonces recordó a Sylvie y sintió un ligero estremecimiento. Justo un instante después su MC vibró advirtiéndole de la llegada de un mensaje.

Sorprendido descubrió que lo enviaba Sylvie. Ayala quiere que veas esto, confía en que sabrás usarlo, decía el mensaje. Dentro del taxi abrió el video adjunto al mensaje y se quedó helado.

86

Tumbado en la cama de su dormitorio, Nibali aguardó despierto y muy inquieto hasta que a las cinco de la madrugada recibió un mensaje de Kobe. Sonrió, se incorporó y al instante envió el video del mensaje de Sylvie a Bryson. Paseó un poco inquieto por la habitación diez minutos, hasta que recibió una contestación: ¡Estás loco, no pienso publicar esto! Sin mutar el gesto, como si aquellas palabras furiosas fueran la respuesta que esperaba, Nibali hizo un imperceptible gesto de asentimiento, sonrió y escribió en su MC: Piénsatelo, Cristine Lovelock solo tiene diecinueve años.

NAY

87

El identificador manual detectó el enmascarador. Al escuchar la señal de alarma, nerviosos y asustados, los dos policías sacaron sus pistolas y apuntaron a Nigel Nay. El alzó lentamente las manos y con voz tranquila dijo:

—No voy armado.

—¡Las manos a la espalda! —le gritaron sin bajar las pistolas.

Obedeció inmediatamente, uno de los policías se situó a su espalda y le ató las muñecas con las esposas automáticas. Nay cerró los ojos y apretó los labios cuando escuchó el sonido eléctrico del cierre y sintió los eslabones metálicos aferrándose a su piel.

—Esto es un error —dijo—. No he hecho nada.

—Claro que no —respondió uno de los policías—, el enmascarador es para librarse de las fans, ¿verdad?

Nay resopló.

—Debe acompañarnos —dijo el otro policía.

Lo sacaron del pasillo de tránsito hacia las dependencias de seguridad. Lo introdujeron en una pequeño habitáculo de paredes desnudas y grises.

—Siéntese —le ordenó el policía señalando un taburete frente a una mesa de superficie gris.

Obedeció con desgana.

—¿Pueden quitarme las esposas? —preguntó Nay.

—Por el momento, no.

En ese instante, otro hombre apareció en la habitación. Desde la puerta miró al detenido con gesto curioso y, tras unos segundos, avanzó hacia él. Se agachó a su lado, le estudió el rostro con atención, asintió y extrajo del bolsillo de su chaqueta un estuche. Lo abrió y escogió uno de los bisturís láser. Lo encendió y, con movimientos precisos, deslizó la luz roja alrededor de los ojos de Nay. Después lo apagó y retiró las dos piezas del enmascarador del rostro del detenido. Después sopesó las dos partes del artilugio en la palma de su mano derecha.

—Ha sido fácil, creí que me iba a costar más retirarlo. Es un aparato de última generación, de los caros —les dijo a sus compañeros—. Este tipo tiene verdadero interés en pasar desapercibido.

—Ya ves que no lo ha conseguido —rio uno de los policías.

El que estaba frente a Nay le enfocó un escáner directamente a los ojos. Después miró el resultado en la pantalla y alzó la vista hacia Nay.

—Creo que le vas a interesar al jefe.

—No me digas —respondió Nay con indiferencia.

—Sí, creo que sí —dijo el policía poniéndose en pie sin apartar la mirada del rostro de Nay.

88

Nigel Nay permaneció solo en la habitación durante unos quince minutos. Después se abrió la puerta y apareció un policía de más rango, probablemente el jefe de la seguridad del aeropuerto. Parecía muy contento, entró silbando y sin dejar de hacerlo se sentó frente a Nay.

—Te hemos pillado —dijo sonriendo.

—Eso parece.

—¿Quién eres?

—¿Es que no lo sabes?

El oficial asintió, sonrió y dijo:

—Un tipo listo, ¿verdad? Claro que lo sé. Pero ahora vas a decirme qué podemos sacar de esto.

—Tal vez saques una medalla, pero la verdad: me importa una mierda —respondió con irritación Nay.

El policía resopló con impaciencia.

—No, esa no es la actitud. Así no vamos a llegar a ninguna solución satisfactoria.

Con gran parsimonia el policía activó su MC hasta que logró proyectar una imagen en una de las paredes de la habitación. Una mujer de unos treinta y cinco años y dos niñas de menos de diez sonreían sentadas en un antiguo banco de madera rodeadas de árboles y montañas.

—¿Qué te parece? —preguntó el policía.

—Muy bonito —respondió Nigel Nay.

El policía mostró un gesto de disgusto y dijo:

—No trates de hacerte el duro con nosotros. Es evidente que sabemos quién eres. ¿Qué vas a lograr negándolo? Creo que será mejor dejarse de tonterías. ¿Qué crees que pensarían ellas si ahora pudieran verte aquí?

Nay miró la fotografía durante unos segundos. Después bajó la cabeza y con voz repentinamente temblorosa dijo:

—No sé quién son ellas.

El policía descargó un puñetazo furioso sobre la superficie de la mesa.

—Estoy empezando a perder la paciencia. ¿Qué crees que pensarán tu mujer y tus hijas cuando sepan que estás aquí detenido? Podría llamarlas ahora mismo y decirles lo que sucede. Hemos comprobado tus destinos y todo encaja. No eres el único que lo hace, todos los días encontramos a alguno como tú. Os creéis muy listos. Dispones de dinero de sobra y crees que un enmascarador y una documentación falsa bastarán para hacer que tu rastro se pierda. Y así puedes irte a cualquiera de esos inmundos paraísos sexuales. ¿Qué crees que pensarían ellas de todo esto?

Nay bajó la cabeza avergonzado.

—Yo no —sollozó.

—No vengas ahora con lloros —replicó el policía—. Deberías haberlo pensado antes… Pero sabes algo… Hum… En el fondo te entiendo, ¡somos hombres! ¿Sabes que hace años uno podía encontrar putas a la vuelta de la esquina? No hacía falta ni salir de la ciudad. A uno le bastaba con coger su vehículo, diez minutos y se encontraba dentro de un local lleno de las mejores putas. ¿Te lo puedes creer?

El policía hizo una pausa y apagó el MC.

—Pero eso ya no es posible, el mundo ha progresado y no podemos consentir esas aberraciones, al menos no en el mundo civilizado. Pero hay pozos de podredumbre. Lugares sin ley a los que un hombre, de vez en cuando, le gustaría viajar para pasar un buen rato… Sí, puedo entenderlo, pero la ley no lo permite.

—Yo…

—Sí, ya lo sé, no lo volverás a hacer. Ya, lo sé, lo he escuchado muchas veces. ¿Cómo vamos a solucionar esto?

—Yo… tengo dinero…

—¡Bien! —exclamó mostrando una amplia sonrisa el policía—. Estamos entre hombres razonables, ahora solo debemos encontrar la cantidad que evite que este desagradable asunto pueda llegar a nada importante.

89

Nigel Nay se dirigió a los baños del aeropuerto. Comprobó que no había nadie, se quitó el MC, lo dejó caer al suelo y lo pisoteó, después arrojó los restos al inodoro. Salió de los servicios y miró a su alrededor como si desease asegurarse de que nadie lo seguía.

Caminó sin prisa alguna hacia la zona de las consignas. Abrió una taquilla y extrajo una mochila. La colgó al hombro y abandonó el aeropuerto.

En el exterior se detuvo y miró a su alrededor una y otra vez. Estaba a punto de amanecer y había parado de llover pero el viento aún soplaba con fuerza. Vio un pequeño parque a unos cien metros hacia el este y allí se dirigió. Se sentó en un banco y abrió la mochila. Extrajo un MC, lo activó y realizó una llamada.

—¿Dónde estás? —preguntó.

—Estoy en un área de descanso del aeropuerto —respondió la nerviosa voz de Sylvie.

—Debes salir de ahí. Busca la puerta A-2 y dirígete hacia un pequeño parque, cuando llegues llámame, te indicaré qué hacer.

—¿Y el vuelo? Anuncian que saldrá en una hora.

—Yo no debo subir al avión. Y creo que lo mejor será que tú tampoco lo hagas. Es posible que no sea seguro.

—Pero…

—Escúchame. Ya has permanecido demasiado tiempo en ese aeropuerto, quién sabe cuántas cámaras te han grabado. Con solo un idiota que realice un escaneo aleatorio y trate de identificarte te verás en problemas y yo no estaré a tu lado. No puedo obligarte a venir conmigo, pero sabes que es lo más seguro. Tardaremos un par de días, será un viaje un poco incómodo, pero llegaremos sin problemas.

—¿Estás, seguro?

—Sal de ahí, Sylvie, no debemos perder más tiempo.

—De acuerdo.

90

Nigel Nay detuvo el vehículo junto a la acera, a la altura de Sylvie. Ella miró el coche con gesto de alivio. Nay le hizo un gesto para que subiese.

—Por fin —dijo Sylvie al sentarse—, creí que no volvería a verte.

Nay sonrió y dijo:

—Siempre he pensado que no te importaría perderme de vista.

Sylvie asintió.

—Antes de eso me gustaría estar en un lugar seguro… Después puedes desaparecer y no volver. ¿Cómo te has escapado?

—No lo he hecho. Me han soltado.

—¿Cómo?

—Esos imbéciles han usado un escáner de mierda que no ha servido para identificarme. Han dado con una de las personalidades falsas. Así que han creído que yo era un turista sexual que solo usaba un enmascarador para no dejar rastro de sus visitas. Me han soltado a cambio de una buena cantidad de dinero y se han quedado muy contentos.

—Han detenido al Carnicero y lo han dejado ir, ¿crees que estarán muy contentos?

—Tal vez nunca lo sepan. Lo borrarán todo y nunca nadie sabrá de mi detención. Son unas sanguijuelas, no están interesados en identificar fugitivos, solo desean encontrar viajeros a los que chantajear.

—Has tenido suerte.

—Por el momento. Tal vez alguno sienta curiosidad o trate de volver a chantajearme y se enterará de que mis datos eran falsos. Si eso sucede, descubrirán quién soy en un segundo y removerán el mundo entero para cazarme. Hace años que nadie sabe de mi paradero. Así que es mejor alejarse de los aeropuertos, si se ponen a buscar descubrirán que no hay datos sobre ti y tú también estarás en problemas.

—Lo sé —respondió Sylvie con voz cansada.

—No te preocupes, te llevaré de vuelta a casa.

—¿A casa?

—Bueno, imagino que es lo más parecido que tienes a un hogar ¿no es así?

Sylvie miró a Nay con gesto irritado.

—No basta con dejar de matar inocentes para convertirse en un ser humano —replicó después de unos segundos—, imagino que lo entiendes, ¿no es así?

Nay se encogió de hombros y sin apartar la vista de la carretera respondió:

—Tal vez tengas razón.

KENDALL

91

Cuando la proyección terminó todos permanecieron en silencio. Wilson, John Rose, William Burns y Hannah Kelly continuaron con la mirada fija en la pantalla ya en negro como si esperasen que apareciese alguna imagen más. Solo Ashcroft se atrevió a mirar al presidente. Kendall se frotaba la cara utilizando ambas manos con movimientos muy tensos.

—¡Qué significa todo esto! —dijo al fin.

Miró con gesto desafiante a sus colaboradores, alzó los brazos y gritó:

—¡¡Que alguien me explique qué significa esto!!

Hizo una pausa, pero era evidente que no aguardaba ninguna respuesta.

—¡Cómo es posible —continuó enfurecido— que yo sufra un atentado y unas horas después se me exijan explicaciones por esto!

—Señor, con todos los respetos —dijo Rose—, lo que aparece en el video es sumamente… escandaloso. Hay niños muertos, se ve a miembros de las tropas de elite disparando indiscriminadamente. Y lo peor, señor, se escucha a un oficial informar de que las órdenes son acabar con todos. El objetivo de esta reunión es tratar de controlar la situación para impedir que esto pueda dañar de alguna manera la imagen presidencial.

Kendall alzó la mano a modo de protesta.

—¿Y hasta ahora que hemos hecho, señor secretario de seguridad? —preguntó el presidente.

William Burns se aclaró la garganta y dijo:

—Buscamos al individuo que hizo la grabación. No parece que sea problema encontrarlo. Al parecer la grabación de acciones como esta suele ser una práctica frecuente. Pero en cualquier caso se trataría de material reservado que nunca puede ser publicado. —Burns consultó el flexpapire—. También hemos identificado al oficial que afirma en el video que las órdenes eran acabar con todos, es George Smolin. Lo hemos interrogado y no hay prueba alguna de que ningún mando superior le transmitiera la orden.

—¿Cómo es posible que un oficial dé semejante orden? —preguntó Wilson.

—Eso no debería suceder —dijo Burns—, pero la situación era extremadamente compleja y confusa. En el momento de la llegada de los primeros hombres a los barrios blancos ni siquiera se sabía cuál había sido la suerte del presidente. Al parecer algunos de los grupos que entraron estaban convencidos de que el presidente había sido asesinado.

—Y ese teniente Smolin va a ser el cabeza de turco —dijo Kendall—. Él va a pagar por la ineptitud de los que no supieron protegerme y por los pálidos que intentaron asesinarme.

—Señor presidente —interrumpió Hannah Kelly—, me gustaría recordarle que el término pálido…

—¡Mierda! —exclamó Kendall muy irritado—. ¡No estamos ante una de tus malditas ruedas de prensa! Hablaré cómo me dé la gana.

—Señor presidente, yo…

—Sí ya sé Hannah, ya sé. La cuestión es que el atentado que he sufrido, algo que habría de ser favorable, se nos está volviendo en contra. Y yo quiero saber por qué. ¿Cómo ha llegado esa grabación a los medios? ¿De dónde ha salido?

—Aún no lo sabemos, señor —dijo Burns.

—Según mis informaciones —dijo Ashcroft—, la Fundación Humanos le hizo llegar a William Bryson el video.

—¡Y ese hijo de puta cómo se ha atrevido a publicarlo! ¿No lo teníamos cogido por los huevos? —le preguntó el presidente a Rose.

—Eso creíamos, últimamente sus medios se mostraban poco beligerantes. Ha decidido cambiar de estrategia.

—La Fundación Humanos —dijo Ashcroft— cuenta con los servicios de Giancarlo Nibali, un mediador de gran prestigio. Creemos que él ha sido el encargado de entregar el video a Bryson. No me cabe duda de que habrá logrado ofrecer alguna contrapartida que decidiera a Bryson a publicar algo tan delicado.

—¡Qué se pudra en el infierno! —exclamó Kendall—. Acabad con él y toda su nauseabunda plataforma informativa. Hay que encontrar la manera de hundirlo.

—Antes de eso, señor presidente —dijo Rose—, hemos de tratar de salir lo mejor posible de este asunto.

Kendall resopló aburrido y agitó su mano derecha invitando a Rose a continuar.

—Creo que deberíamos tomar medidas penales y muy rápidas contra los oficiales que hayan dado órdenes de abrir fuego contra civiles.

—¿No es suficiente con Smolin? —protestó Burns.

—Si no hay pruebas que impliquen a otros no veo por qué habría que buscarlas —dijo Rose.

Kendall hizo un gesto de desagrado y dijo:

—Pobre hombre, que Dios lo asista.

—Por otra parte creo que sería conveniente que usted diera una rueda de prensa, señor presidente —dijo Rose—. Creo que debería mostrar una posición contundente en contra de la actuación de las fuerzas especiales y anunciar que pondrá a disposición de la justicia a todos aquellos que hayan quebrantado la ley.

—Has debido perder el juicio —replicó Kendall.

—Señor…

—Es lo más conveniente, señor presidente —dijo Hannah Kelly—. Yo me ocuparé de los preparativos.

—¿Estáis de acuerdo con esta majadería? —preguntó Kendall.

Todos asintieron.

—¿Ashcroft?

—Sí, señor, creo que es lo más conveniente.

—Tratan de asesinarme y yo ahora voy a bajarme los pantalones en lugar de bombardear ese lugar infecto. ¿Para esto soy presidente?

92

Los ojos de Kendall inmóviles apuntaban hacia el suelo cuando la niña se asomó tímidamente a la puerta del despacho presidencial. Él la miró con el gesto confuso de aquel que se ve sorprendido mientras vaga sin rumbo entre sus pensamientos.

—Hola, Mary Ann…

—Hola, papá —respondió la niña con voz asustada desde la puerta del despacho.

—¿Qué ocurre?

La niña caminó con pasos vacilantes, como si no se atreviera a acercarse a su padre. Kendall abrió un cajón y sacó un pequeño objeto rectangular de color rosa. Se lo tendió a la niña:

—Tu memo.

—¿Te gustó el mensaje?

Kendall sonrió y dijo:

—Lo que más me gustó fue poner el memo en marcha y poder ver tu imagen y escuchar tu voz. Lo hice muchas veces durante el viaje.

—Sé que en ese viaje te sucedió algo muy malo.

Kendall le indicó a la niña que se acercase. La sentó en su regazo, frente al escritorio.

—No me ha pasado nada. Aquí estoy. Mírame, no me ha pasado nada.

—Pero lo niños me han dicho que…

—No debes hacerles caso. Hablan por hablar.

La niña avergonzada bajó la mirada.

—Escucha Mary Ann. El mundo está lleno de gente mala, gente muy mala. Yo trabajo todos los días, sin descanso, contra esa gente malvada. Y a ellos no les gusta esto. No les gusta nada. Así que tratan de impedirlo. Y sí, quisieron hacerme daño, pero no lo consiguieron. Y no debes preocuparte, no lo van a conseguir nunca. Los mejores hombres se ocupan cada día de que ninguno de esos malvados pueda hacerme daño. Me vigilan y me protegen todo el tiempo.

—¿De verdad?

—De verdad. Tienes que creerme, nosotros somos los buenos y los malos nunca ganan.

La niña asintió y comenzó a acariciar la superficie de la mesa.

—¿Estás más tranquila ahora?

—Sí, papá.

—Me alegro.

—¿Qué es eso? —preguntó la niña señalando un objeto con forma de cuchillo situado en el lado derecho del escritorio.

Kendall sonrió, lo cogió con delicadeza y lo alzó frente al rostro de su hija.

—Es un abrecartas que perteneció a mi abuelo.

—¿Para qué sirve?

—Para nada. Es solo un objeto de adorno muy antiguo. Seguro que hace cien años servía para algo, pero hoy ya nadie sabe cuál es su utilidad.

—¿Por qué está ahí?

—Mi abuelo lo tenía en su escritorio, había pertenecido a su padre. Me lo dio y para mí es un regalo muy importante.

—Pero si no sirve para nada.

—Eso no importa. Lo que cuenta es su valor sentimental… Algún día será tuyo. Entonces sabrás lo importante que es.

Mary Ann miró el abrecartas con curiosidad como si intentara desentrañar su significado. Estiró la mano tratando de asirlo, pero Kendall lo retiró rápidamente.

—No debes cogerlo. La hoja está muy afilada, podrías cortarte.

Un destello apareció en los ojos de la niña.

—Podrías utilizarlo contra los malos.

Kendall rio a carcajadas.

—Sí, no es mala idea. Pero no será necesario. Acabaré con todos ellos sin necesidad de usarlo. Cuando tú seas mayor, no quedará ninguno y tú y todas las buenas personas podrán vivir felices sin tener que temer nada.

Mary Ann miró a su padre, sonrió y le dio un beso en la mejilla:

—Eres el mejor, papá.

93

Con gesto sereno y ambas manos apoyadas firmemente en la superficie del atril, James Kendall asintió cuando el periodista terminó la pregunta y se sentó entre sus compañeros.

—Lo que nadie debe dudar —dijo el presidente alzando la mano derecha con determinación— es que todos nuestros actos siempre han estado y estarán guiados por el principio de que la ley debe ser respetada. Así ha sido durante todo mi mandato y así seguirá siendo en el futuro. Nadie tiene el derecho a poner esto en duda. Y guiándonos por este principio, haremos todo lo necesario para poner a disposición de nuestros jueces a los responsables de cualquier hecho delictivo que haya sucedido en la ciudad de Seridan. No les quepa duda alguna de que así será.

Kendall hizo un gesto dando la palabra a un periodista de la segunda fila.

—¿Qué opinión le merece la actuación de las fuerzas especiales en los incidentes de los barrios blancos de Seridan?

—Creo que es justo reconocer que su rápida actuación me ha permitido salir con vida y no sufrir daño alguno en lo que creo que no es exagerado calificar como un gravísimo acto terrorista. Dios no ha querido que los asesinos lograran su propósito, sé que Él inspiró la rápida y eficaz actuación de esos muchachos. Por desgracia sabemos que algunos de nuestros hombres se excedieron. Podemos tratar de comprender que la situación era excesivamente compleja, y que la urgencia y saber que el objetivo del ataque era el presidente pueden haber causado que perdiesen el control y actuasen de forma poco adecuada. Pero eso no les exime de su responsabilidad y si se prueba que obraron de forma incorrecta, serán castigados. Me reitero en lo dicho: no lo duden.

Kendall trató de dar la palabra a otro periodista. Pero el que acababa de preguntar volvió a hablar:

—Nos ha llegado información que demuestra que usted ya había abandonado los barrios blancos a la llegada de las fuerzas especiales. ¿Puede confirmarlo?

—No acabo de entender la finalidad de su pregunta. Como ya he dicho las fuerzas especiales permitieron mi rescate. No veo qué necesidad hay de cuestionar esto.

Antes de que el presidente otorgara otra pregunta, el periodista insistió:

—Esto que acabo de señalar y otras evidencias, como las imágenes del video, hacen pensar que el único objetivo de las fuerzas especiales era provocar una matanza entre la población de los barrios blancos.

Kendall señaló amenazadoramente al periodista.

—Se está excediendo —dijo con un tono muy irritado.

—Hay testigos que pueden corroborar esto.

—¡Testigos! —gritó Kendall—. Yo soy testigo de lo que sucedió en Seridan: Intentaron asesinarme. Eso es lo que realmente ocurrió: Intentaron asesinarme. Pueden, usted y todos sus compañeros, empeñarse en negar lo evidente pero eso es la verdad: Intentaron asesinarme. Y esos que usted llama testigos son los asesinos. Todos ellos son p…

En ese instante, Hannah Kelly se interpuso entre el presidente y el micro:

—Debemos concluir aquí la rueda de prensa —dijo con voz nerviosa. Después se volvió hacia el presidente y le susurró algo al oído.

Kendall clavó una mirada furiosa en el periodista, mientras Hannah Kelly continuaba hablándole. Finalmente el presidente asintió, se dio media vuelta y se alejó del estrado agitando su mano derecha.

94

El presidente miraba a través de la ventana de su despacho cuando la puerta se abrió y entró Ashcroft. Sin esperar ninguna indicación, avanzó hacia el centro de la habitación, allí se detuvo y observó la espalda de Kendall.

—Me has llamado, ¿no es así? —dijo con cierta impaciencia.

—Sí, toma asiento —respondió Kendall sin apartar la vista de la ventana.

Ashcroft se sentó en una de las sillas frente al escritorio.

—¿Crees que me merezco esto? —preguntó Kendall sin mirarlo.

—¿El qué? —respondió con cierto desdén Ashcroft.

—¡Todo esto! —exclamó Kendall a la vez que golpeaba el cristal de la ventana—. ¿Acaso no te has dado cuenta? ¡Han tratado de matarme y ahora quieren hacerme aparecer como el culpable! Esos malnacidos serían capaces de vender la nación con tal de hundirme… Pero no lo van a hacer, llevo toda mi vida luchando contra bastardos que no buscan otra cosa que hacerme daño.

—Sí, lo sé, ya en el colegio se burlaban. Imagino que me habrás llamado para algo más importante que lloriquear, ¿verdad, James? —preguntó con tono aburrido Ashcroft.

Kendall se volvió rápidamente mostrando un gesto indignado.

—Soy el presidente, no debes dirigirte a…

—Ya sé quién eres… James —respondió con tono desafiante Ashcroft clavando sus ojos en Kendall.

El presidente bajó la mirada, se apartó de la ventana y se dirigió hacia el escritorio, apoyó la mano izquierda sobre su superficie y pasó la derecha suavemente sobre el abrecartas.

—Quiero que acabes con ellos.

Ashcroft sonrió y dijo:

—¿Quiénes son ellos, James?

Kendall resopló, posó ambas manos sobre la superficie de la mesa, se inclinó hacia Ashcroft y dijo:

—Los que han distribuido ese maldito video. La Fundación Humanos y ese hijo de puta, ese mediador… No recuerdo su maldito nombre.

—Nibali.

—Sí, Nibali. Acaba con él.

—¿Qué significa exactamente acaba con él?

—¡Lo que acabas de escuchar! ¡Acaba con él, y con esa fundación de pálidos! ¡Haz lo que tengas que hacer, encuentra lo que sea y acaba con ellos! ¡Lo que sea!

—¿Tengo completa libertad? —preguntó Ashcroft.

Kendall lo miró con gesto dubitativo, durante unos segundos pareció asustado, al fin asintió y dijo:

—Haz lo que tengas que hacer.

Ashcroft sonrió satisfecho:

—De acuerdo. Necesitaré algunos medios.

—¿Qué medios?

—Más hombres y dinero.

—No habrá problema, lo que necesites.

—De acuerdo, si no deseas nada más… —dijo Ashcroft haciendo ademán de ponerse en pie.

—Sí una última cosa —dijo Kendall.

—¿Qué?

—Hazlo, pero nunca me digas cómo.

Ashcroft sonrió, asintió y dijo:

—Por supuesto.

ASHCROFT

95

Ashcroft estaba sentado en mitad de la larga mesa de la sala de reuniones. Parecía ligeramente irritado. En frente, Dawkins aparentaba tranquilidad, pero la mujer que tenía a su lado se mostraba bastante incómoda.

Ashcroft dejó el flexpapire que tenía en sus manos sobre la mesa y miró a la mujer, se acarició la barbilla y dijo:

—Me gustaría encontrar una explicación a esto, señorita Parker, pero la verdad: no lo consigo. Se le encargó una labor aparentemente sencilla: seguir a una mujer e identificarla. No lo ha conseguido y han muerto dos de nuestros hombres. ¿Cómo es posible?

Parker bajó la cabeza y deslizó nerviosamente las manos por la superficie de la mesa.

—No lo sabemos. Era una operación sin dificultad, solo tenían que seguir a la chica, pero alguien descubrió a nuestros hombres.

—¿Quién? —preguntó Ashcroft.

Parker se encogió de hombros y Ashcroft dirigió la mirada a Dawkins.

—Alguien muy habilidoso, no se dejó grabar por las cámaras, así que no hemos podido ver su rostro —dijo Dawkins—. Tampoco hemos podido acceder a los cuerpos, por desgracia la policía llegó antes, pero lo que sabemos es que creen que se trató de un asesino profesional.

—Lo que hará que la policía trate de averiguar quiénes eran nuestros hombres, ¿verdad, señorita Parker? —preguntó Ashcroft.

—Supongo que sí.

—Bien, pues ocúpese de que no sea así. Haga lo necesario para que esos muertos sean rápidamente olvidados.

—Sí, lo haré.

Ashcroft la miró con dureza y dijo:

—¡Ahora!

Parker abandonó la sala azorada y tan aprisa como pudo. Cuando cerró la puerta Ashcroft mostró un gesto asqueado y dijo:

—Es una imbécil.

—Hasta ahora había hecho bien las cosas —respondió Dawkins—, y no creo que debamos culparla en este asunto. No podíamos saber que la enviada de la Fundación Humanos fuese escoltada por un individuo semejante.

—¿Qué quieres decir?

—El tipo que se deshizo de nuestros hombres es muy bueno. Los nuestros no eran los mejores, pero no tan incompetentes como para no darse cuenta de que alguien escoltaba a la muchacha, ni tan inexpertos como para dejarse matar de esa forma por cualquiera.

—Y seguimos sin saber quién es ella —dijo con evidente fastidio Ashcroft.

—Una especie de fantasma, no hay un solo dato de ella en ninguna parte. Pero es lo suficientemente importante como para que no duden en matar y así garantizar su seguridad o simplemente su anonimato.

Ashcroft manipuló el flexpapire que había dejado sobre la mesa, le mostró la imagen que acababa de escoger a Dawkins.

—Es muy joven —le dijo—, ¿qué edad tiene, veinte años?

Dawkins se encogió de hombros y dijo:

—Creo que alguno más.

—¿Para qué la envió Ayala?

—Antes deberíamos estar seguros de que es ese Ayala el que dirige la Fundación Humanos.

—Es él —respondió Ashcroft con cierta irritación.

—Si aún siguiese vivo sería demasiado viejo, es solo una leyenda.

Ashcroft furioso golpeó la mesa con ambas manos.

—¡Es él! ¡Y ella debe conducirnos a él! ¡Pero no habéis logrado saber quién es! ¡Ni siquiera la habéis podido seguir! Ella era nuestra oportunidad de dar con Ayala y la habéis dejado escapar. Esa muchacha es muy importante, que su… escolta haya matado a dos de nuestros hombres solo por asegurarse de que nadie la siguiera… ¡Es de la máxima importancia dar con ese jodido viejo! ¡¡Eso es lo más importante!!

—Bueno, tal vez tengamos otra opción…

—¿Cuál?

—Creemos que a la reunión acudió otro hombre en representación de la Fundación Humanos.

Ashcroft asintió con evidente interés.

—Consíguelo.

—De acuerdo —respondió Dawkins haciendo ademán de ponerse en pie.

Ashcroft alzó la mano derecha indicándole que permaneciese sentado.

—Hay algo más… Nibali. Ese individuo está resultando un tanto molesto.

—¿Qué quieres que hagamos?

—Ha irritado al mismísimo presidente y su deseo es que no vuelva a hacerlo. Por lo tanto buscaremos el modo de complacerlo. Encuentra la manera de hacer que esté quieto y si no lo conseguimos… elimínalo, tenemos autorización.

96

El hombre, alto y gordo, sujetaba con ambas manos un rifle antiguo. Desde una plataforma que se asomaba a un gran jardín miraba hacia el cielo. Sonó una señal, situó el rifle en su hombro y apuntó al objeto que apareció elevándose en el aire desde su derecha. Disparó una vez, dos veces, tres veces, el objeto continuó su camino y comenzó a descender.

—Mierda —dijo el hombre a la vez que bajaba el arma.

Se giró hacia la entrada de la plataforma y vio a Ashcroft que se acercaba. Lo saludó y le mostró el rifle.

—Vamos, prueba.

—¿Para eso me has pedido que viniese, Red?

—No, no me gusta tratar esos asuntos tuyos si no es en persona y tenía ganas de verte la cara ahora que eres un hombre poderoso.

—Las noticias vuelan.

—No sabes cómo.

Se escuchó otra señal y otro objeto cruzó el cielo, Red disparó en tres ocasiones sin acertar.

—¡Mierda! ¡Esto es una puta mierda! —exclamó Red—. No tienes ni idea de lo que me ha costado todo esto. Tiro al plato lo llaman, lo vi en una puta película antigua y no he parado hasta conseguir probarlo. Pero no acierto un puñetero blanco. ¿Qué te parece esto?

—Imagino que es una cuestión de puntería. No se puede comprar todo.

Red miró a Ashcroft como si no lograse comprender qué significaban sus palabras.

—¿No? ¡Qué estupidez!, claro que sí. Hace unas semanas mi médico me advirtió de que debía cuidarme, que estaba muy gordo, que no me podía incrementar la dosis de pastillas reductoras, que me joderían el hígado. Le dije que entonces me compraría uno nuevo. Me propuso una liposucción para al menos mejorar mi aspecto físico. Le dije que para qué querría yo hacer eso y el muy gilipollas me contestó que podría resultarle más atractivo a las mujeres. ¡Imbécil! Cómo si no tuviese dinero suficiente para cepillarme a cualquier zorra que desee. ¿Qué te parece?

—Que no tengo tiempo para discutir sobre tus pensamientos filosóficos.

Red pareció indignarse.

—¿Te estás burlando de mí?

—No.

—¡Joder, Ashcroft, a veces es una mierda tratar contigo!

—Pago bien.

—Sí, eso es cierto. Dime ¿qué es lo que quieres ahora?

—Dos pálidos.

Red resopló y agitó la cabeza de un lado a otro.

—No hay pálidos que sirvan para tus trabajos.

—Tiene que haberlos.

—¡No! Son todos unos mierdas, no valen para nada.

—Búscalos, que sirvan y que no tengan antecedentes. Te pagaré el doble.

—No. El triple. Teniendo en cuenta lo alto que ahora vuelas, no creo que eso sea un problema.

Ashcroft asintió.

Red se rio y le tendió el rifle.

—Venga, pega un tiro. Celebremos que el dinero todo lo arregla.

Ashcroft cogió el rifle, lo sopesó, apuntó con él al cielo y dijo:

—No estoy de acuerdo con eso.

—¿Lo del dinero? Joder, ¿por qué cojones te mueves tú si no es por el dinero?

—El dinero no lo es todo. Pero tu insistencia me está empezando a irritar.

Ashcroft apuntó directamente al rostro de Red.

—¡Qué mierda haces con eso! ¡Se puede disparar!

—Lo sé —dijo Ashcroft con solemnidad—, si ahora quisiera disparar, ¿de qué serviría tu fortuna? ¿Cómo podría tu dinero impedirme apretar el gatillo y reventarte la cabeza?

—Ya he cogido la idea, deja ya la broma —balbució Red mientras el sudor arrollaba por su frente.

—No es ninguna broma. Tengo tu vida en mis manos. Depende de mi voluntad, apretar el gatillo o no hacerlo, eso es todo y no lo puedes comprar con tu maldito dinero.

—Joder, Ashcroft, ¿qué mierda quieres? ¿Dinero?

—No, solo disparar —dijo Ashcroft, sonrió y apretó el gatillo.

Se escuchó una detonación y después de unos segundos la voz de Ashcroft.

—He fallado —dijo con indiferencia.

Red abrió los ojos muy despacio como si temiese descubrir que aún estaba vivo.

—Toma —le dijo Ashcroft entregándole el arma. Red apenas acertó a sujetarla—. No me hagas volver a perder el tiempo con tus estupideces, no me interesan tus caprichos. Si vuelvo a necesitarte nos citaremos como de costumbre.

Ashcroft le dio la espalda a Red con la intención de irse.

—Me pagarás esto —dijo Red.

Ashcroft se detuvo y, sin girarse, dijo:

—Dos pálidos.

97

Ashcroft viajaba en la parte trasera de un autotaxi cuando recibió una llamada. Activó el MC y escuchó la voz de Dawkins.

—Creo que podemos conseguir al tipo.

—¿Qué tipo?

—El que se reunió con Nibali y la desconocida. Se llama Jasen, es contable y en ciertos momentos actúa como representante de la Fundación Humanos. Le hemos propuesto una entrevista.

—¿Qué te hace pensar que puede darnos la información que queremos?

—Es un hombre de gustos muy peculiares. No creo que le agrade que sean publicados de ninguna manera.

—Bien.

—Tengo otra noticia, ¿recuerdas a nuestro amigo Cervantes?

—Sí, el asesor fiscal.

—Creo que no tendría ningún inconveniente en facilitarnos contactar con Dana Highland.

—¿Quién es ella?

* * *

El hombre de la barba cana nunca se reía, pero estaba en todas partes y siempre hablaba con gran seguridad. Iba y venía, movía sus manos con gestos decididos, decía muchas cosas y los demás lo escuchaban atentos y siempre parecían estar de acuerdo con sus ideas. A veces hasta se mostraban entusiasmados tras escuchar sus palabras, como si la voz del hombre de la barba cana pudiera aventar la desesperanza y el hastío que día a día los consumía en el centro de reasentamiento.

La niña de los ojos azules siempre lo observaba con atención. Dejaba los juegos y se sentaba para contemplarlo, mientras lo hacía, sus ojos se iluminaban y, a veces, enseñaba una delicada sonrisa. Pero no mostró signo alguno de alegría cuando vio al hombre de la barba cana rodeado por los extraños recién llegados. Habían aparecido hacía una semana, todo el rato estaban juntos, jamás se relacionaban con los demás y siempre permanecían vigilantes.

Rodearon al hombre de la barba cana, él se mostró tranquilo y ellos inquietos. El hombre comenzó a hablar con voz pausada, como acostumbraba, quizá tratando de convencer de algo a los extraños. Ellos parecían en desacuerdo, irritados y cada vez más nerviosos. El hombre de la barba cana continuó hablando con calma, pero uno de los recién llegados le gritó algo que le hizo callar.

La niña de los ojos azules descubrió el cuchillo en la mano derecha del extraño, pero no se alarmó, se limitó a observarlo con curiosidad y ni siquiera se sorprendió cuando vio como el extraño lo empujaba hacia el vientre del hombre de la barba cana. Cuando apareció la sangre quiso gritar, pero sus labios se abrieron inútilmente, sin emitir sonido alguno mientras el hombre caía desplomado en el suelo.

La niña permaneció con la boca entreabierta y los ojos azules fijos en la agonía del hombre de la barba cana. A su alrededor comenzaron los gritos y las carreras y los extraños en pie, quietos y al fin tranquilos.

NIBALI

98

Al entrar, Nibali observó sorprendido los centenares de libros que se amontonaban en las estanterías que cubrían las paredes del despacho. Había ejemplares que parecían muy viejos, algunos estaban muy estropeados y todos se hallaban dispuestos formando un conjunto sumamente desordenado. Pensó que aquello sería una evidencia del excéntrico carácter del profesor Collins. Ya le habían advertido que se trataba de un individuo bastante atípico. Nibali miró hacia la mesa que ocupaba el fondo de la habitación, buscando confirmar su idea.

—No se asombre, la mayoría son malas obras técnicas sin valor, alguno incluso repetido, pero me gusta cubrir las paredes con libros —dijo el hombre calvo antes de ajustarse sus antiguas gafas, al tiempo que se ponía en pie tras un escritorio lleno de objetos cuanto menos peculiares. Le estrechó la mano a Nibali y le indicó que tomase asiento frente a él—. En mi casa guardo ejemplares de verdadero valor, estos de aquí son una cuestión de estética.

Volvió a sentarse, colocó las manos sobre la mesa, sonrió y dijo:

—Así que es usted Giancarlo Nibali. Muy bien. Como ya sospecha, yo soy Allan Collins, profesor de antropología. Me han informado, más o menos, del objeto de su visita, si me indica que es lo que desea de mí, estaré encantado de ayudarle en la medida de mis posibilidades.

—Creo que no le costará hacerlo —dijo Nibali—, me han asegurado que usted es uno de los mayores expertos en todo lo referente a los otros.

—No es una afirmación exagerada, no.

—Entonces para empezar podría explicarme qué son los otros.

Collins se encogió de hombros y dijo:

—Humanos como usted y yo.

Nibali lo miró con sorpresa. Después de unos instantes de vacilación respondió:

—No es eso lo que la mayoría cree.

—Tal vez no —respondió Collins mostrando indiferencia—, pero la opinión de la comunidad científica es que los otros son tan humanos como usted y yo.

Nibali mostró un impaciente gesto de incomprensión.

—No le entiendo —replicó Nibali—, hay muchos científicos que sostienen que los otros pertenecen a otra especie.

Collins agitó su cabeza en un ostensible gesto de negación.

—Siento contradecirle, señor Nibali, pero eso no es cierto. Por mucho que se esfuerce no encontrará una sola referencia en ninguna publicación científica de mínimo prestigio que afirme tal cosa. Podrá encontrar algunas referencias antiguas, de hace más de dos décadas que planteen dudas y la necesidad de estudios y nuevos planteamientos, pero ninguna que afirme que pertenecemos a especies distintas. Es cierto que no le costará encontrar artículos en publicaciones de divulgación y pseudoensayos escritos por charlatanes que presumen de cierta formación científica. Pero nunca un artículo firmado por un verdadero científico. La única excepción es Martin High, pero tanto su prestigio como su Nobel proceden de sus descubrimientos en la física de partículas, ese es su campo de trabajo. Aunque se empeña en negarlo, sus conocimientos sobre biología y antropología están al nivel de los de un paramecio. Además debe tener en cuenta que ciertos comportamientos suyos nos invitan a sospechar que sufre una grave enfermedad mental.

—Esto resulta bastante sorprendente —respondió Nibali con tono vacilante—, creo que la idea de que los otros son una especie distinta tiene muchos seguidores.

—Entre los políticos y los charlatanes y, por tanto, entre las masas. Es lo habitual.

—Pero…

—No se sorprenda —dijo Collins mientras se quitaba las gafas y las acercaba a la boca para empañar los cristales con su aliento—, siempre es más fácil extender una falacia que encontrar los medios para argumentar una verdad. Fíjese en la teoría de la evolución. Es un hecho que toda la comunidad científica aceptó desde su publicación en 1859, sin embargo, los creacionistas han seguido incordiando hasta hace unos cuarenta años —limpió las gafas con el faldón de su camisa—. Y supongo que si al fin se han callado es porque esos mismos ignorantes que sustentaban algo tan burdo como el diseño inteligente son los mismos que ahora se empeñan en demostrar al mundo que los otros no son nuestros hermanos y no merecen los mismos derechos que nosotros.

—¿Se pueden reproducir los otros con los humanos?

Collins sonrió como si hubiera estado esperando la pregunta.

—Como científico he de contestarle que no existe constatación de que se haya producido un cruce de esas características, es decir entre un Homo sapiens sapiens y un Homo sapiens dobris. ¿Sabía que esa era la terminología adecuada para hablar de lo que entre el vulgo se conoce como los otros?

—Algo había leído.

—Pues así es, se trata de un nombre formado por tres palabras lo que indica que nos referimos a una subespecie, la especie sería Homo sapiens y las subespecies, nosotros y los pálidos. En opinión de algunos colegas resulta hasta excesivo hablar de subespecies. Pero volviendo a su pregunta: la respuesta es que no tenemos constancia de que se haya producido ningún cruce entre sapiens sapiens y sapiens dobris, pero no podemos descartar que haya sucedido o que pueda suceder.

—¿Es posible?

—Si le soy sincero, creo que es extremadamente improbable que ocurra. Llevan más de tres siglos entre nosotros y, si en este tiempo no se ha producido algún episodio de hibridación, la lógica nos lleva a pensar que existe algún tipo de barrera reproductiva entre ambos grupos aunque aún no se haya certificado cuál es.

—Entonces la definición biológica de especie…

Collins interrumpió a Nibali mostrando un gesto de exagerado asco.

—Por favor, le pido que no utilice esa estupidez en mi presencia. ¡Me produce náuseas! No es más que una simpleza para estudiantes de primaria. ¡Qué asco! ¡Dos individuos pertenecen a la misma especie si se pueden cruzar entre sí! ¡Estoy a punto de vomitar! ¿No se da cuenta que es una simplificación absurda? En nuestro planeta existen millones de organismos que se reproducen asexualmente. ¿Acaso deben pertenecer todos a la misma especie? Por supuesto que no. Es sencillo encontrar más puntos débiles en esa definición. Imagine un oso que vive en Norteamérica y otro que habita en el este de Europa y suponga que son muy parecidos. ¿Son de la misma especie? Al parecer deberíamos buscar un macho y una hembra de cada grupo, cruzarlos y esperar que esos oseznos se hagan adultos para ver si a su vez pueden tener crías. Porque, como sabe, un asno y una yegua pueden tener descendencia, pero las mulas son estériles y la fertilidad de los descendientes es imprescindible para considerar que los progenitores pertenezcan a la misma especie. Y si todo esto no le parece suficientemente ridículo démosle otro enfoque a la definición. Piense en un elefante y una trucha. ¿Cree que es razonable afirmar que pertenecen a especies distintas porque un elefante no puede copular con una trucha?

—No —respondió con escasa convicción Nibali.

—La capacidad de reproducción no es un criterio válido para establecer especies, sin duda que la imposibilidad de reproducción puede ser un primer paso para la especiación, pero nunca un medio para definir especies. Para hacerlo deberíamos atender a otras cuestiones: la similitud genética y el nicho ecológico. El concepto de nicho se refiere, por decirlo de una forma muy simple, al espacio funcional que una especie ocupa en el ecosistema. Volviendo al ejemplo del elefante y la trucha, no pueden pertenecer a la misma especie, la trucha vive en ríos de agua dulce y es un depredador, el elefante es un vegetariano que vive en regiones de clima tropical. En este sentido no hay posibilidad de establecer ninguna diferencia entre un sapiens sapiens y un sapiens dobris, ambos grupos son cosmopolitas y explotan los recursos del medio de la misma forma porque no hay ninguna diferencia mínimamente significativa en las capacidades de sus cerebros. En cuanto a las diferencias genéticas… Son tan escasas que podrían ser mayores entre usted y yo que entre cualquiera de nosotros y un dobris.

—No estoy de acuerdo —interrumpió Nibali—. Podría distinguir perfectamente a un pálido de…

—¿De una persona normal? —sonrió Collins—. ¿Ve? Sus prejuicios son tan grandes que se irrita si le digo que los otros son como usted y yo. Sí, podría distinguirlos, también a un chino o a un africano y hace más de un siglo que se considera que las diferencias entre ambos son demasiado pequeñas siquiera para hablar de razas. Las pequeñas diferencias que usted ve tan notables son solo un artificio de nuestro cerebro que desde nuestro nacimiento se entrena para reconocer rostros humanos, por lo que se prepara para encontrar diferencias donde apenas las hay.

—Pero son distintos —protestó Nibali.

Collins levantó el dedo índice de la mano derecha y lo agitó en el aire.

—No, señor Nibali, no son distintos, le parecen distintos. Su estatura es más elevada, pero está dentro de los estándares humanos, hay etnias aún más altas que los dobris e igual de delgados. Son muy pálidos, pero menos que los albinos y más o menos lo mismo que los lapones. En cuanto a sus enormes ojos oblicuos en ningún caso son mayores ni más extraños que los del escritor argentino Julio Cortázar. ¿Lo conoce?

—Sí, he leído alguno de sus cuentos.

—Me sorprende —dijo Collins mostrando auténtica admiración—. Hoy en día, Cortázar podría haber pasado por un dobri, pero murió a finales del siglo XX, en un momento en que la población mundial de los otros no llegaba a cincuenta mil y nadie se preocupaba por ellos, eran unos completos desconocidos.

—¿Cómo surgieron?

—Verá, se cree que su aparición se remonta a principios del siglo XIX en el Cáucaso, probablemente en Daguestán, no lo sabemos con certeza. Algún pobre hombre debió infectarse con una bacteria que aún no hemos logrado identificar. Esta bacteria debería haber causado una septicemia y la muerte o bien haber sido eliminada por completo. Son las dos resoluciones habituales en la mayoría de las infecciones. En esta ocasión, por alguna suerte de extraño accidente, lo que sucedió fue que las células productoras de espermatozoides de este individuo adquirieron varios de los genes de la bacteria. Sospechamos que era un hombre promiscuo que embarazó a varias mujeres. Debió tener al menos media docena de hijos que portaban los genes bacterianos. Hoy creemos que esos genes son cinco, tal vez cuatro, se especula que el quinto sea una mutación que nada tiene que ver con la bacteria. Eso supone que la diferencia genética entre un sapiens y un dobris no puede ser superior al 0,0001%. Espero que esto disipe sus dudas en cuanto a las diferencias genéticas.

—La cifra parece ridícula pero…

—Aguarde —interrumpió Collins—, esos genes no parecen tener más que dos efectos. Uno es que afecta a la ovulación de manera que las mujeres que los portan producen varios óvulos simultáneamente. Lo cual no es nada extraño, se sabe desde muy antiguo que la posibilidad de engendrar gemelos dizigóticos es heredable. Lo extraño es que esa tendencia se ve acompañada de una altísima fertilidad, como ya sabe las mujeres dobris son extremadamente fértiles. El segundo efecto de esos genes es que los embriones tienen un desarrollo un tanto anómalo que hace que sus extremidades y sus ojos sean algo más largos de lo normal, pero no son valores extremos. Todas las demás características de los dobris derivan de genes humanos completamente corrientes.

—¿Incluida su naturaleza pacífica?

—Por supuesto. Sus tendencias pacíficas se deben a la escasa producción de testosterona de los varones, pero dentro del rango normal en el resto de la población humana. Las peculiaridades de su conducta y un buen número de rasgos que creemos únicos no se deben a genes nuevos, son genes completamente humanos y que podemos encontrar en cualquier parte del mundo. El que se presenten con mayor frecuencia entre los dobris se debe a lo que se conoce como efecto fundador y es algo muy frecuente en poblaciones pequeñas y aisladas. Usted dirá que los otros no son precisamente una población pequeña, pero el hecho de que no puedan reproducirse con el resto de los humanos los convierte, a efectos prácticos, en el equivalente a una población pequeña y aislada.

Nibali asintió con cierta desgana.

—No parece que le haya convencido —respondió Collins—, si lo desea puede entrevistarse con cualquiera de mis colegas, ninguno con un mínimo de prestigio le rebatirá ni una sola de mis afirmaciones.

—Estoy dispuesto a creerle —dijo Nibali con tono vacilante—, pero mientras usted hablaba he recordado algunos datos de un informe que he leído en los últimos días. En uno se afirmaba que alrededor del noventa por ciento de la población estaba convencida de que los otros pertenecen a otra especie. Si las evidencias científicas están en contra, ¿cómo es posible?

Collins sonrió y se balanceó en la silla.

—Ya se lo he dicho —respondió sin dejar de sonreír—, es sencillo difundir una falacia. Recuerde la teoría de la evolución, cualquier imbécil puede afirmar que nunca ha visto un mono convertirse en un humano. Sin embargo, rebatir eso implica que el imbécil esté dispuesto a prestarnos toda su atención durante los minutos necesarios para explicarle que la evolución sucede en períodos de tiempo enormes, inconcebibles para nuestra mentalidad, y que en realidad nunca un mono se ha convertido en humano sino que ambas especies comparten un antepasado común. En el caso que nos ocupa sucede lo mismo. Cualquiera de esos charlatanes puede gritar: ¡somos especies distintas, no pueden reproducirse con nosotros! Pero ya ha visto que explicarle que este es un argumento que no se sostiene requiere cierto tiempo. Y además es necesario tener enfrente a alguien dispuesto a escuchar y aceptar nuevas ideas. Porque ese es uno de los grandes problemas de la humanidad, una buena parte de nuestros semejantes no están dispuestos a tolerar los cambios ni las ideas nuevas.

Collins hizo una pausa, bajó la mirada y ajustó las gafas de nuevo.

—Eso es lo que nos conduce a los trágicos horrores que jalonan nuestra historia —continuó con tono abatido—. Verá, ya hace tiempo que los sicólogos se percataron de que la mentalidad de las personas que se alinean con las posturas políticas conservadoras y las que simpatizan con las ideas progresistas son distintas. Pero no solo en lo político, que es lo que cabría esperar, si no en todas las facetas de la vida, los progresistas son favorables a las innovaciones, tal vez sea esa la causa de que la mayoría de los artistas e intelectuales simpaticen con lo que tradicionalmente se ha llamado la izquierda. En el lado opuesto están las personas que son reacias a los cambios, que desconfían de lo nuevo, de lo diferente y en esa línea, en el extremo, se encuentran los fascistas. Son impermeables a la duda. Sus estrechas mentes no están dispuestas a debatir nada, a aceptar ningún argumento externo a su pequeño arsenal de ideas ridículas y simples. Ellos son la base del movimiento antidobri y la base de los espantosos movimientos que han sacudido la historia de la humanidad como el nazismo o el integrismo árabe.

—Creo que el comunismo puede sumarse a esa lista —interrumpió Nibali—, se trata de una ideología de izquierdas.

—No se confunda —rio Collins—. Es posible que Marx fuera progresista, una persona de mente abierta. Pero los que llevaron a cabo la revolución no. Eso es inevitable, solo los fanáticos, los que no están dispuestos a dudar nada, los que creen que el fin justifica los medios, pueden llevar a cabo semejante empresa. Lo que vino después, la revolución rusa y todo lo demás, es puro fascismo. Las banderas rojas de las dictaduras comunistas y sus loas al proletariado no pueden ocultarlo. Pero creo que nos estamos desviando del tema. Lo que quiero decirle es que una buena parte de la población mundial está dispuesta a aceptar como dogma de fe ideas que son absolutamente falsas. Una vez que están convencidos de que esas ideas simples y equivocadas son verdades absolutas, las difunden con una convicción irresistible. Por eso hacen tanto ruido y llevan a creer a otras personas que están en lo cierto. Eso es así desde el principio de los tiempos.

Collins calló y observó a Nibali aguardando una respuesta. Este asintió lentamente y al fin dijo:

—Sus puntos de vista me parecen muy interesantes y muy útiles para mis propósitos. ¿Estaría dispuesto a expresarlos a algunos medios de comunicación?

Collins estalló en una sonora carcajada que prolongó durante un largo rato ante la incrédula mirada de Nibali.

—No puede hablar en serio —dijo entre risas Collins—, le tenía por un hombre cabal.

—Pero…

—No, no, nadie me tomaría en serio fuera de estas paredes. ¿Se ha fijado bien en mí? Cuesta trabajo pensar que soy una persona inteligente, ni siquiera mis colegas me hacen mucho caso cuando doy alguna conferencia en congresos especializados. Pero no se preocupe si desea divulgar estas ideas puedo proporcionarle a la persona adecuada: Angela Faulkner, es una compañera que comparte mis puntos de vista, tiene cuarenta y cinco años, es guapa, elegante, inteligente y posee una locuacidad verdaderamente admirable. Es la persona ideal para explicarle todo esto al gran público.

99

Nibali entró en su despacho y descubrió los pies de Kobe sobre la mesa. Protestó para sí, cerró la puerta y se dirigió hacia su asiento.

Mientras se acomodaba, Kobe retiró con desgana los pies de la mesa y, en un gesto más cómico que efectivo, pasó la mano sobre la superficie del escritorio tratando de limpiarlo.

—Debería despedirte —dijo con indiferencia Nibali.

—Siempre me dices lo mismo, jefe —respondió Kobe sin mostrar preocupación alguna.

—Ya. Tal vez debería despedir a Elizabeth, que no te ha impedido entrar en mi despacho.

—No, jefe, no. Ella no tiene la culpa. Ha recibido un mensaje urgente que le ordenaba que se reuniese con algún pez gordo del departamento de personal… Ahora no recuerdo que nombre utilicé. Pero era alguien importante, salió disparada hacia el pasillo D. Es lo que tienen las redes, se pueden alterar con facilidad.

—Ya…

—No pongas esa cara, jefe, lo que merezco es un aumento de sueldo.

—Te agradecería que no me hicieses perder el tiempo. Estoy muy ocupado.

—¡Eh! ¡Esto era prioritario, jefe! ¡He encontrado al acompañante de la muchacha!

Los ojos de Nibali, repentinamente abiertos, se clavaron en los de Kobe.

—¿Quién?

—Un viejo conocido… Nigel Nay.

—¿Qué? Eso es imposible.

—No hay error. Lleva unos enmascaradores faciales, pero manejo un programa que es capaz de eliminarlos y luego identificar al individuo con una certeza del noventa y nueve por ciento.

Nibali agitó la cabeza.

—No puede ser.

—No, jefe, no puede ser, pero es. Ya sabíamos que el tipo se paseaba por la casa del anciano ese. No sé en qué clase de lío está metida toda esa gente. Pero debe de ser algo muy gordo cuando utilizan como escolta a un individuo de este estilo. Tal vez hiciéramos un buen negocio denunciándolos. Debe ofrecerse una buena recompensa por Nigel Nay, el Carnicero.

Mientras Kobe hablaba, Nibali, sin atender a sus palabras, activó el intercomunicador.

—Lisa, tendrás que ocuparte de todo unos días, tengo que irme.

—¿De qué hablas, Giancarlo? ¿A dónde demonios tienes que irte?

AYALA

100

Ayala parecía dormitar en mitad de la pequeña sala de cine. En la pantalla se mostraban imágenes de una película antigua: tres hombres armados con revólveres se alejaban cautelosamente en mitad de lo que parecía la plazoleta de un miserable cementerio. Sonaba una música poderosa y extraña mientras se alternaban planos de los sudorosos y tensos rostros de los tres hombres.

Nigel Nay se acercó con cautela hacia Ayala, tal vez temiendo despertarlo.

—Bienvenido —dijo el anciano desde su silla, sin realizar movimiento alguno.

—Me sorprende que veas algo —respondió Nay.

—Recuerdo las imágenes perfectamente, la música es lo importante y mi oído todavía es bastante bueno.

Nay se sentó en una de las butacas, al lado de Ayala.

—Nunca me ha interesado el cine —dijo.

—Ah, amigo, qué lástima —replicó el anciano.

—Siempre he disfrutado de otras ocupaciones —dijo con tono sombrío Nay.

Ayala asintió.

La música se detuvo y los hombres de la película dispararon sus revólveres.

—En esta ocasión me he librado por muy poco —continuó Nay—, por muy poco.

—Has sabido salir airoso —dijo Ayala.

—No, no he sabido. Si estoy aquí es gracias a un imbécil que no estaba capacitado ni para recordar su maldito nombre. Tuvo al Carnicero ante sus narices y lo dejó ir con un vulgar soborno. Creo que tus planes son demasiado complejos, dependen de tantas cosas que no podrán salir bien.

—Hasta ahora todo ha sucedido de acuerdo a lo esperado.

—Lo que es un logro extraordinario. Pero solo un golpe de suerte me ha impedido terminar detenido.

—Por desgracia, en el mundo abundan los asesinos, imagino que no sería muy difícil dar con otro.

Nay esbozó una desganada sonrisa.

—Eres un capullo, ¿verdad? Sí, supongo que podrías encontrar a otro como yo. ¿Has pensado en lo que podría haberle sucedido a Sylvie?

—Hubiese vuelto.

—No lo creo, anciano. No lo creo… Todo esto depende de demasiados factores que no puedes controlar. ¿No has pensado en parar?

—Parece que en estos últimos tiempos muchos pretenden que considere la posibilidad de abandonar. Pero esa no es una alternativa válida.

—¿Y ella? ¿Vas a seguir poniéndola en riesgo?

—Solo si es necesario.

Nigel Nay agitó la cabeza de lado a lado.

—Si le sucede algo, nada de todo esto habrá merecido la pena.

—Mi intención es salvar a millones, no solo a Sylvie —respondió Ayala con irritación.

Nay lo miró fijamente.

—¿Crees que eso merecerá la pena? Salvar a la humanidad entera y perder a Sylvie.

—Deberías contestar tú a esa pregunta.

—Creo que ya respondí hace tiempo —contestó Nay poniéndose en pie.

Ayala asintió y manipuló el panel de control del reposabrazos de su butaca. La imagen de la pantalla desapareció y se encendieron las luces de la sala.

—Disculpa —dijo con una voz muy débil—, disculpa. No deseo irritarte. Estoy demasiado cansado y… El final de toda esta aventura se acerca y me temo que ya me quedan muy pocas fuerzas. A pesar de ello, estoy convencido de que todo ha de seguir cómo estaba previsto. Es cierto que el caprichoso azar podría dar al traste con todo, pero eso no es motivo para detenernos. Ha costado tanto llegar hasta aquí… Los sacrificios que ellas dos ya han llevado acabo son enormes. ¿Cómo detenernos ahora? Debemos proseguir hasta el final.

—Como tú digas. Pero esos, sean quienes sean, vigilaban a Sylvie, no a mí. No sé si saben quién es, pero el incidente del aeropuerto hará que ahora no la pierdan de vista.

—Tal vez deberías haber sido más discreto.

—Esa nunca ha sido una de mis virtudes.

101

Al entrar en el despacho Sylvie contempló al anciano con gesto de disgusto. Ayala ni siquiera la miró pero intuyó el enfado de la joven.

—No es necesario escenificar nada —dijo con voz muy lenta—, llevas evitando este encuentro desde que has regresado. Ya sé que estás enfadada.

—Si no quieres que ponga mala cara, no haberme llamado.

Ayala asintió y con un gesto le indicó que se sentara.

—Es importante que hablemos.

—¿Del viaje? Ya sabes que no quería hacerlo y creo que estarás de acuerdo en que, visto el resultado, habría sido mejor haberlo evitado.

—¿Tan malo fue?

Sylvie abrió sus grandes ojos en un gesto de incredulidad.

—¿Malo? Tal vez peor, Nigel Nay agredió a un hombre que trató de hacerme una foto. En el aeropuerto golpeó de manera salvaje a otro. Tal vez lo haya matado. Y después me quedé sola en un aeropuerto sin saber qué hacer.

—Solo tenías que regresar.

—¿Y cómo? No sabía si era seguro, si me detendrían nada más volver al aeropuerto… ¡Qué infierno!

—¿Y Nibali?

—Ya lo sabes, ha accedido a tus condiciones, ¿qué más?

—Me preguntaba cómo te ha tratado.

—Con mucha cortesía, intentó invitarme a cenar y cuando pudo me ayudó sin dudarlo. Así que supongo que me ha tratado bien.

—¿Te ha agradado volver a verlo?

Sylvie frunció las cejas y con tono irritado replicó:

—No te entiendo, Alexandros, ¿qué es lo que pretendes? Estás comportándote como si… Debe existir alguna palabra para ello.

Ayala sonrió y dijo:

—Sí, existe… casamentero. Aunque hace años que no la recordaba, es antigua, ya olvidada.

—¿Qué es lo que pretendes? —preguntó Sylvie con aspereza.

—Nada. Solo me preocupo por ti.

—¿Nada? Eso no es posible, todo lo que haces persigue una intención.

—En este caso te equivocas. Solo me intereso por ti. Imagino que Nibali es un joven que debe parecerte atractivo.

Sylvie esbozó un gesto donde mezclaba asco y disgusto.

—¡Por favor! Alexandros, no eres mi padre.

—Lo sé.

—¡Entonces no trates de parecerlo!

Ayala bajó la cabeza y suspiró.

—Disculpa, me preocupo por ti… es inevitable. Llevas años a mi cuidado.

—Sin embargo, no te importa tratarme como a tu secretaria cuando te conviene.

—¿Cómo?

—Me ordenaste hacer el viaje. No te importó obligarme a hacer algo que evidentemente me resultaba desagradable y que me pondría en peligro.

—Era necesario y no esperaba que supusiese ningún riesgo.

—¡Necesario! ¿Qué era necesario, que me encontrase de nuevo con el playboy de Nibali y sucumbiese a sus encantos?

—¡Por favor!

—¡Sí, Alexandros, por favor! —gritó Sylvie—. ¿Quieres explicarme que es lo qué sucede? Haces y deshaces sin que yo sepa los motivos. ¿También soy una pieza de ese maldito tablero que manejas a tu antojo?

Ayala volvió a resoplar, hizo un gesto que trataba de evidenciar cansancio, que prefería dejar el asunto para otro momento. Pero Sylvie se puso en pie.

—¡No, no pienso irme! Contéstame antes.

—La vida es un tablero de ajedrez y todos somos piezas.

—Y tú eres el dios que las mueve, ¿verdad?

—No, solo soy una pieza más. Mi única intención es darte un futuro mejor. No creo que viva mucho más tiempo. Todo esto será tuyo.

—Eso no te da derecho a…

—¡Por favor! —exclamó Ayala con toda la fuerza que le permitía su voz—. Ya es suficiente. Debes continuar confiando en mí. En su momento podrás comprenderlo todo. Pero hasta entonces debes confiar en mí, tal como hasta ahora y hacer lo que te ordene.

Sylvie clavó los ojos en la temblorosa figura del anciano, apretó los labios en un gesto lleno de furia y al fin dijo:

—¿Puedo retirarme, señor Ayala?

El anciano alzó la mano derecha dando su asentimiento mientras agitaba la cabeza mostrando cierta desesperación.

102

Con desgana Ayala accedió a que la asistente conectase la pantalla y diese paso a la videollamada.

—¡Buenos días, señor Ayala! —saludó Jasen mostrando una amplia sonrisa en mitad de la pantalla ubicada frente a Ayala.

—Buenos días.

—Le veo con un gran aspecto.

—Sí, tal vez parezca que solo tengo cien años.

—Yo diría menos.

—Bien, Jasen, me imagino que el objeto de esta inesperada conversación no es el de halagarme. No tengo especial interés en perder el tiempo.

—Por supuesto, no es mi intención. Solo pretendo aclarar algunos aspectos del acuerdo con el señor Nibali.

—¿Algún problema?

—El dinero necesario para cubrir el acuerdo debe ser extraído del fondo y…

Ayala agitó la mano derecha obligando a Jasen a callar.

—No deseo conocer los detalles —dijo el anciano—, es tu función encargarte de todo eso. Para ello tienes las autorizaciones necesarias.

—Sí, pero dado que Sylvie se encargó de la negociación, he presumido que tal vez eso responda a una reorganización de funciones y quería estar seguro de que seguía contando con la autorización para llevar a cabo este tipo de operaciones.

—Sabes que la tienes.

—Lo entiendo. ¿Cuáles serán ahora las funciones de Sylvie?

Ayala miró hacia la pantalla, sus pequeños ojos acuosos se fijaron en el rostro de Jasen como si deseara descubrir algo oculto.

—Las funciones que encomiende a Sylvie no son de la incumbencia de nadie.

—Eh… Bueno es… en fin, tan solo quería que… saber a qué atenerme.

—Todo sigue igual.

—Claro, por supuesto… De todas formas creo que tal vez fuera oportuno que nos reuniésemos para tratar algunos de los asuntos referentes a la contabilidad de la fundación. Ya habíamos hablado de la situación delicada en que se situarían nuestros números tras este desembolso.

Ayala asintió con desgana.

—Conforme, haré que alguien se encargue de fijar una fecha de reunión.

Jasen sonrió con entusiasmo.

—Bien, no le entretendré más tiempo.

Antes de que Ayala pudiera responder, la imagen de la pantalla desapareció. Ayala apretó el botón del intercomunicador y de inmediato apareció un asistente.

—Puede retirar la pantalla. Y no deseo que se me pase ninguna otra llamada del señor Jasen. Si vuelve a intentarlo dígale que estoy ocupado, cansado o lo que sea.

—Como usted desee —respondió el asistente.

103

Sylvie entró en el despacho de Ayala y sin saludar ni esperar invitación alguna se sentó frente al escritorio del anciano.

—¿Nigel ya se ha ido? —preguntó Ayala.

La joven asintió.

—Vaya, aún continuas enfadada —dijo Ayala mostrando una media sonrisa.

—Tal vez —respondió ella sin mirarlo.

—Recuerdo a tu madre contándome que siempre le llamó la atención tu incapacidad para enfadarte siendo niña. Todos los niños se enfadan de continuo y tú no lo hacías.

—Es evidente que ya no soy una niña —respondió Sylvie clavando sus grandes ojos en el anciano—. Mencionar a mi madre no va a ayudar.

—No seas injusta con ella. Su decisión fue la correcta.

—No esperaba que tú estuvieses en desacuerdo.

Ayala resopló agotado y dijo:

—Deberías ver lo sucedido bajo una perspectiva más…

—¡Por favor, Alexandros! —interrumpió Sylvie—. No vengas ahora con excusas absurdas. Eso no me sirve. Y dejemos todo esto. Creí que se trataba de una reunión de trabajo.

Ayala asintió lentamente.

—Adelante —dijo Sylvie.

—Es sencillo, quiero que te encargues de todos los preparativos de mi viaje.

—¿Qué viaje?

—La operación de los ojos.

—Creí que eso no iba en serio.

—Te has equivocado, lo haré. Ya lo he arreglado todo con David.

—No es una buena idea…

Ayala alzó el brazo con un movimiento violento que hizo callar a Sylvie.

—Apenas veo y no deseo pasar más tiempo en esta confusa bruma.

—Pero…

—Asumo todos los riesgos. Hubiera preferido que la operación pudiera realizarse aquí, pero no es posible, por lo que habré de viajar hasta la clínica donde me puedan tratar con las mayores posibilidades de éxito.

—Está bien —respondió sin convencimiento Sylvie.

—¿Te ocuparás de todo?

—Por supuesto.

—Una cosa más… Dispón lo necesario para recibir a un invitado. Llegará pronto.

—¿Quién?

Ayala sonrió de forma enigmática.

RAMÍREZ

104

El gordo se hurgó la nariz sin ningún disimulo, desde el otro lado de la mesa, a través de una docena de vasos vacíos, Rocket lo miró con asco y dijo:

—Puto gilipollas, no vas a aprender modales en toda tu puta vida.

—Joder, tío, me molestaba —replicó el gordo.

—Levántate y haz algo útil, cerdo —dijo Ramírez—, pide otra ronda de hielo.

—Yo no quiero más —dijo Vince sin dejar de manipular su MC.

—¿Qué cojones dices, tío? —preguntó el gordo.

—Joder que no q… ¡¡Mierda!! Mira lo que me dice aquí.

—¿Qué pasa? —preguntó Ramírez.

—Es Rata, me avisa de que hay un grupo de mierdas gritando gilipolleces a favor de los pálidos en la quinta.

—¡La hostia! —exclamó el gordo—. ¡Hay que llamar a todo el mundo y machacarlos ya mismo!

—Yo estoy a gusto aquí —dijo Ramírez.

Los otros lo miraron con gesto sorprendido.

—¿Qué cojones dices, Lance? —preguntó Rocket.

—Eh, tío —dijo Vince—, Rata dice que están en la quinta, a cuatro manzanas de aquí. ¡Qué hijos de puta!

—¡No vamos a consentir eso, vamos a abrirles sus putas cabezas! —gritó el gordo poniéndose en pie—. ¡Vamos Lance!

—No voy a ninguna parte —respondió Ramírez.

—Seguro que son solo un puñado de mierdas —dijo Rocket—. ¿A qué coño tienes miedo, Lance?

Ramírez se puso en pie con un rápido movimiento agarró la camiseta de su amigo a la altura del pecho. Lo atrajo hacia sí tensando toda la poderosa musculatura de sus brazos.

—¡Yo no tengo miedo a nada, hijo de puta!

El gordo trató de separarlos.

—Vamos, Lance, Vince no quería decir eso. Vamos a darles una paliza a esos mierdas, será divertido.

—Sois un atajo de gilipollas. No os enteráis de nada, no habéis escuchado una puta noticia desde lo de Seridan. Joder, ahora los pálidos son unos putos mártires y todos los maricones del país se han puesto de su lado. Si esos chupapollas se han atrevido a venir hasta la quinta es porque vienen escoltados por la policía. Me encantaría reventarlos a todos, pero no estoy dispuesto a que me detengan otra vez. No creo que saliese otra vez bien librado.

Lance soltó a Rocket, volvió a sentarse y le dio un trago a uno de los vasos de la mesa.

—Joder, es verdad —dijo Vince—, Rata me dice que hay más policías que maricones.

—¡Qué mierda! —exclamó el gordo—. ¡Qué mierda, la policía nos trae a esos hijos de puta a reírse en nuestras mismas narices!

—Y tenemos que quedarnos aquí tocándonos los huevos —se lamentó Vince.

—¡Qué puta mierda! —exclamó el gordo.

—Deberíamos ir con armas y dispararles a todos —dijo Rocket—, policías incluidos, si ahora van a estar del lado de los pálidos, ya les pueden dar por el culo.

Ramírez clavó la mirada en Rocket.

—Tranquilo, Lance, solo es hablar por hablar.

—Pues a veces tienes buenas ideas —respondió Ramírez.

—¿Qué?

—Venga, poneros en pie —dijo Ramírez repentinamente exultante—, vamos a dar una buena lección a esa pandilla de mierdas.

105

Desde el final de la calle Ramírez veía a dos centenares de manifestantes que agitaban sus pancartas rodeados de, al menos, un centenar de policías. A su lado tenía a Vince y a una docena de tipos del grupo que observaban la manifestación con gesto desafiante.

—Ya están allí —dijo Vince.

—¿Dónde? —preguntó Ramírez.

—Al lado de la pancarta roja.

Ramírez vio al gordo y a Rocket mezclados entre los manifestantes. El gordo parecía que trataba de hacerse con la pancarta y Rocket se ocupaba de sujetar un tubo lanzador.

—¡Qué par de gilipollas! —exclamó Ramírez—. Media ciudad ha debido de ver ese jodido tubo. Están llamando demasiado la atención, diles que lo usen de una puta vez.

Vince tecleó algo en su MC.

—Ya está —dijo.

Al instante Rocket le dijo algo al gordo y este señaló a uno de los policías que escoltaba la manifestación. Era un tipo grande y negro. Rocket apuntó el tubo lanzador hacía el policía negro y este se derrumbó al instante. Rocket lanzó el tubo y echó a correr detrás del gordo en la dirección contraria.

Otro policía se agachó al lado del compañero caído y enseguida comenzó a agitar los brazos en una evidente señal de alarma.

—Tal vez se lo hayan cargado —le dijo Vince a Ramírez.

—No lo creo. Una de esas bolas de acero solo te abre la cabeza si estás muy cerca, además, ese era un tipo grande y fuerte, se despertará con un poco de dolor de cabeza y nada más. Y si no es así, él se lo ha buscado, ¿qué mierda hacen protegiendo a esos hijos de puta?

Ahora los policías parecían bastante alterados, corrían de un lado a otro dando gritos, reuniéndose en pequeños grupos y gesticulando de manera llamativa.

—Esto está a punto de empezar —dijo Ramírez mientras contemplaba cómo los aparentemente caóticos movimientos de la policía buscaban formar una línea frente a los manifestantes.

Se escuchó una voz notablemente irritada a través de un potente megáfono.

—¡¡Retírense!! La manifestación debe ser disuelta. ¡¡Retírense!!

Los manifestantes se callaron, dejaron de agitar las pancartas y permanecieron quietos y expectantes sin comprender lo que sucedía. Las fuerzas de seguridad se habían dispuesto frete a ellos. Los policías sujetaban con firmeza sus escudos trasparentes y blandían amenazadoramente sus porras antidisturbios.

—¡¡Por última vez: retírense!! —aulló la voz del megáfono.

Un segundo después sin dar tiempo siquiera a que los manifestantes pudiesen reaccionar la voz gritó:

—¡¡Carguen!!

Los policías se abalanzaron sobre los manifestantes y sin dejarlos huir los golpeaban con furia mientras se abrían camino hacia el centro de la manifestación.

—Joder, no sé si el gordo y Rocket se las habrán arreglado para largarse de ahí, qué infierno —dijo Vince.

—Sabrán arreglárselas —dijo Ramírez—. Muchachos, nos toca. Esta vez vamos con la policía, así que dadles a los de las pancartas. Sacudidles tan fuerte como podáis, cómo ya sabéis, sin piedad. ¡¡Vamos!!

Al grito de Ramírez todos partieron a la carrera hacia el combate. Se internaron entre la multitud repartiendo golpes como animales furiosos.

106

El OAS parecía una fiesta. Todos se mostraban alegres, los vasos repletos de hielo azul se entrechocaban unos con otros celebrando alguna clase de victoria. En la mesa de siempre Ramírez sonreía satisfecho. A su lado el gordo parecía amodorrado y algo incómodo. Su mejilla izquierda se mostraba hinchada y amoratada.

—Cambia esa cara —dijo Ramírez.

—Joder, Lance —replicó el gordo—, estoy jodido, debo tener varias costillas rotas.

—¡Qué dices! Con toda la grasa que tienes protegiendo tus putas costillas es imposible que les pase nada.

—¡Cojones, duele!

—Haber corrido mejor.

Ramírez le tendió un vaso.

—Bebe, gilipollas, te aliviará. Y piensa en cómo hemos jodido a esos mierdas. Vi a un gilipollas tirado en el suelo con los sesos esparcidos.

—Mierda, Lance, podía haber sido yo, no había manera de escapar de allí.

—Es la guerra, gordo, hay que arriesgarse si queremos ganar.

—La próxima vez que arriesgue el culo otro, joder.

Ramírez lanzó una mirada furiosa al gordo.

—Eres un gilipollas que no tiene ni puta idea de nada. ¿Siempre ha sido así, verdad? ¿Qué cojones sabrás tú de lo que se juegan los demás en toda esta historia? Te has llevado un par de patadas y ya te crees un puto mártir.

Rocket se acercó a la mesa.

—¡Eh tíos! —exclamó—. ¡Esto es impresionante! Estamos en las plataformas grandes. ¡En Sky-1! ¡Vamos, gilipollas —le gritó a uno de los camareros—, pon la pantalla grande!

En un momento, sobre la pared del fondo del local se desplegó una pantalla. En ella aparecieron imágenes de muy mala calidad de los altercados durante la manifestación.

—… la carga policial obedeció a las deliberadas provocaciones de los manifestantes —dijo la voz en off—, así lo han declarado distintos testigos presenciales.

La imagen cambió y apareció un plano medio de un individuo que sonreía nervioso.

—¡¡Es Vince!! —gritó un coro de voces en el interior del OAS.

Se desató una algarabía de silbidos, aplausos y vítores.

—¡¡Callad hijos de puta!!! —gritó Ramírez poniéndose en pie.

—Han venido a provocar —dijo la imagen de Vince—, desde el principio han venido a provocar. Todo el mundo sabe que por aquí no nos gusta esa clase de gente, pero han tenido que venir aquí a provocarnos con esas malditas pancartas. Pero no les ha servido, la gente se ha mantenido al margen. Hasta que han decidido armarla. Han sido ellos los que han atacado a la policía. Yo mismo los he visto lanzar bolas de acero a los antidisturbios.

La imagen de Vince dejó paso a la de dos policías que acercaban a un compañero a una ambulancia.

—El incidente se ha saldado con tres antidisturbios heridos —continuó la voz en off— y una veintena de manifestantes detenidos. Según fuentes policiales varios de ellos contaban con materiales que demuestran la clara intención de provocar un altercado. La policía ahora trabaja en averiguar quiénes están detrás de esta acción que algunos llegan a considerar un puro acto terrorista.

Ramírez alzó ambas manos en una clara señal de triunfo:

—¡Ahí lo tenéis! —exclamó—. Les hemos dado en sus asquerosas narices a esos hijos de puta. Han creído que podían venir a nuestra casa a reírse en nuestra cara. Y les hemos demostrado que no lo harán nunca. Ahora todos saben qué hijos de puta son esos amigos de los pálidos. Hablan mucho, se les llena la boca con grandes palabras: igualdad, solidaridad, humanidad, justicia… Todo es una puta basura. Son solo un puñado de malditos delincuentes al servicio de esos cerdos, las malditas putas de los pálidos. Y lo único que pretenden los pálidos es arrebatarnos todo lo que es nuestro: nuestras casas, nuestras calles, nuestro país, ¡todo! Y no vamos a permitirlo. ¡Vamos a luchar y a acabar con ellos!

107

El gordo detuvo el vehículo ante la indicación de Ramírez a doscientos metros de la dirección acordada. Miró por la ventanilla con gesto confuso como si no acabara de creerse que aquel era el lugar.

—Lance, ¿estás seguro de que es aquí? —preguntó el gordo.

—¡Claro que sí, gilipollas, por quién cojones me tomas!

—Es que tío, ahí afuera no se ve un carajo, no hay nadie, ¿no será una trampa?

Ramírez resopló mientras el gordo continuaba escrutando la oscuridad.

—Eres un puto imbécil, gordo. Debería darte un par de hostias. Deja de pensar, no sabes hacerlo. ¿Qué huevos te pasa? ¿Crees que me voy a dejar engañar como si fuera un retrasado?

—No, Lance, yo… Solo quiero hacer las cosas bien.

—Pues quédate en el puto coche y espera. Eso es todo lo que tienes que hacer.

Ramírez se bajó del vehículo y se dirigió, de acuerdo con lo convenido, hacia la caseta de mantenimiento. Mientras avanzaba miró a su alrededor, por allí no había otro coche que el del gordo. Pensó que ellos aún no habían llegado. Pero al dar la vuelta a la caseta se encontró con un tipo trajeado.

—Buenas noches, Ramírez, has llegado a la hora, eso está bien.

—Sí… ¿quién eres?

—La persona con la que debías encontrarte —respondió con indiferencia el hombre del traje—. Eso es todo lo que importa.

—Está bien, está bien.

—No hay razón para entretenernos en presentaciones.

El hombre le tendió un sobre a Ramírez.

—Un anticipo para el siguiente trabajo —dijo el hombre mientas Ramírez observaba los billetes del interior del sobre—. Ya sabes: gástalo bien.

Ramírez se guardó el sobre y dijo:

—¿Cómo es el siguiente trabajo?

—Fácil.

Ramírez mostró un gesto de disconformidad y el hombre rio con una carcajada forzada.

—Solo tienes que ir a un lugar. Fácil, ¿verdad?

—¿Qué lugar?

—Recibirás un mensaje con las coordenadas del sitio y la hora. Los números estarán alterados, deberás multiplicar las cifras por 1,1 la primera, por 1,2 la segunda y luego darles la vuelta. ¿Lo entiendes? ¿Serás capaz de recordarlo?

—Sí.

—Claro que sí, ya me habían dicho que eras un tipo espabilado. Cuando llegues al lugar se te indicará otra dirección, allí recibirás algo que deberás llevar a otro lugar.

—¿Qué es lo que me darán?

—Algo. Tú ocúpate de llegar a tiempo y hacer lo que se te diga. Nada más. ¿Está claro?

—Sí.

—Otra cosa. Debes ir solo, ninguno de esos chimpancés que habitualmente te acompaña puede ir contigo ni saber nada de esto. Espero que entiendas eso.

El hombre tendió otro sobre a Ramírez.

—Alquilarás un coche discreto utilizando la tarjeta de identidad que hay en el sobre. No te preocupes con eso, está todo perfectamente arreglado. ¿Todo claro?

Ramírez asintió.

—Espero que lo hagas bien, está vez es muy importante, muy importante. Todo tiene que hacerse tal como se te indique y nadie debe saber nada. Ya sabes por el bien de la nación y sobre todo por tu buena salud.

—¿Me estás amenazando, tío? —preguntó con irritación Ramírez.

El hombre lo miró a los ojos durante unos largos segundos.

—Claro que sí.

108

Ramírez regresó al coche y se encontró al gordo durmiendo.

—Arranca, gilipollas —dijo mientras se sentaba.

—¿Qué tal ha ido, Lance?

—¡Conduce y calla!

—Vale, vale…

Recorrieron el camino de vuelta en completo silencio. A mitad del recorrido Ramírez le ordenó al gordo desviarse hacia el Soho.

—Mierda, Lance, ¿qué coño quieres hacer allí ahora? Eso está lleno de pálidos, yonkis y maricones.

—Haz lo que te digo.

—Tú mandas…

Siguieron en silencio hasta que al pasar a la altura de un par de tipos que caminaban despreocupados, Ramírez gritó:

—¡Para!

El gordo detuvo el vehículo y Ramírez bajó corriendo hacia los dos hombres. Sin mediar palabra golpeó al primero de ellos en la espalda con ambas manos y el hombre cayó de bruces. Antes de que el segundo pudiera reaccionar, Ramírez lo agarró por el cuello con la mano izquierda y le propinó tres puñetazos en el estómago. Después lo arrojó al suelo y le dio media docena de furiosas patadas. Sin perder ni un instante se movió hacia el primer hombre y comenzó a patearlo.

—¿Qué haces, Lance? —le preguntó alarmado el gordo al llegar a su lado—. ¿Has perdido la cabeza?

Ramírez se volvió a su amigo. Lo miró con gesto furioso, los ojos casi fuera de las órbitas y los dientes apretados.

—¡¡Esos hijos de puta creen que pueden tratarme como mierda!! —aulló—. ¡¡No son mejores que yo, no soy su puto perro!! ¡¡Me oyes, gordo, no soy su puto perro!!

—Lance, no sé de qué hablas.

—¡¡Lo acabarán pagando!! ¡¡No me importa lo poderosos que sean!! ¡¡No soy una mierda!! ¡¡Haré que se acuerden de mí!!

KENDALL

109

Kendall clavó la mirada en el ojo de cristal del congresista Peterson. No acababa de creerse que al otro lado del escritorio del despacho presidencial pudiera encontrarse un hombre con aquella monstruosidad en la cara. Cómo podían votarlo sus electores. Carraspeó evidenciando incomodidad, apoyó ambas manos en la superficie del escritorio y, después de una larga inspiración, dijo:

—Samuel, espero que ya hayas podido leer la nueva propuesta…

—En realidad es idéntica a la anterior —interrumpió Peterson.

—Lo cierto es que hemos modificado algunos puntos de la ley de derechos civiles y…

—Nada significativo, poco más que correcciones de estilo.

Kendall resopló irritado.

—Supongo que esto implica que no tienes intención de apoyar…

—No.

El presidente torció el gesto y paseó lentamente la mirada por la superficie de la mesa como si necesitara tomarse un tiempo antes de continuar con la conversación.

—Verás, Samuel —dijo al fin—, creí que este podría ser un dialogo un poco más…

—No, señor presidente, no lo será —replicó Peterson—. Usted no me tiene ninguna estima, y a mí me sucede lo mismo con usted. Es una pérdida de tiempo tratar de disimular esto. En cuanto a la ley de derechos civiles, no pienso apoyarla en ninguna circunstancia.

—¿Por qué?

Peterson sonrió dando a entender que aquella era una pregunta estúpida.

—Esa ley es una aberración. Casi del mismo tamaño que el hecho de que usted haya sido elegido presidente.

—¡Qué! —exclamó Kendall con evidente irritación—. ¿Aberración? Creo que deberías mostrar un mayor respeto por los millones de votantes que me han apoyado.

—No hay razón para ello, cualquier imbécil tiene derecho a voto.

Kendall apretó los dientes mientras sus manos se crispaban sobre la superficie del escritorio.

—Mis asesores me habían preparado una serie de argumentos para tratar de convencerte. Pero creo que es inútil utilizarlos, el bien de la nación no te interesa nada. Me temía que esto fuese un poco difícil, pero veo que me equivocaba.

—Cierto, no es difícil, es imposible —sonrió Peterson—. No alcanzo a entender para qué sus asesores han propuesto un encuentro como este. Con lo que cobran, deberían ser conscientes de la imposibilidad de contar con mi voto, aunque sea el mismísimo presidente el que me lo pida.

—Ya veo —dijo Kendall al tiempo que recogía el cortaplumas que adornaba el escritorio. Lo sostuvo en su mano derecha mientras contemplaba su filo—. Lo cierto es que mis asesores me han informado de que conocen algunos hechos que tal vez hagan cambiar tu voto.

—¿Me vas a chantajear? ¿El honesto James Kendall rebusca en la basura para lograr votos? —se preguntó Peterson sin dejar de sonreír—. Esto sí que es algo inesperado.

—No, nunca haría algo así.

—¿De qué se trata entonces? Estoy empezando a inquietarme —se burló Peterson.

—Ray Dicker piensa presentarse a las primarias para competir contigo.

La sonrisa de Peterson se esfumó.

—Y en esa competición contará con todo mi apoyo —continuó Kendall.

—Eso no tiene sentido —replicó Peterson—, no va a abandonar su puesto de secretario de estado.

—Claro que sí, el mismo ha solicitado dejar sus funciones. Parece ser que tiene razones muy poderosas. Le apetece regresar al congreso.

—Bien, es libre de intentarlo, no se lo pondré fácil.

—Piénsalo, Samuel, Dicker es un hombre muy popular, sin defectos, con una visión perfecta.

Peterson se rio con una estruendosa carcajada.

—Ja, ja, ja… Muy ocurrente, señor presidente. Pero ese comentario me hace recordar que yo no encajo en su paraíso, en esa endemoniada utopía que se han tragado todos esos imbéciles… Señor presidente, no hay nada que pueda hacer, jamás contará con mi voto.

110

El asistente entró en el despacho y ante el gesto malhumorado del presidente solo se atrevió a murmurar algo ininteligible.

Kendall permaneció ensimismado en sus pensamientos como si no hubiera nadie ante él.

—¿Señor? —repitió el asistente.

El presidente continuó con su furiosa mirada perdida en la nada y dijo:

—Póngase en contacto con Robert Tipler y dígale que debe entrevistarse esta misma tarde conmigo. Busque un hueco en mi agenda, se trata de un asunto de extrema importancia, algo inaplazable.

—Sí, señor.

—También tengo que tratar algo sumamente urgente con Ashcroft.

—¿También desea verse con él, señor?

—No. Con una llamada será suficiente. Que sea ahora.

El asistente se retiró y en menos de un minuto, su voz sonó a través del intercomunicador.

—El señor Ashcroft está en línea, señor presidente.

—Gracias. Buenos días.

—Buenos días, James —respondió la voz de Ashcroft.

—La reunión con Peterson no ha ido como a mí me hubiese gustado.

—Ya.

—No contaré con su voto.

—Era lo esperado.

—Verás, Ashcroft, creo que… utilizaré ese material que has conseguido sobre Robert Tipler.

—De acuerdo, ese material hará que Tipler sea mucho más dócil que Peterson.

111

Robert Tipler parecía muy tranquilo, relajado y cómodo. En la butaca de enfrente el presidente Kendall se mostraba contrariado, como si el aire distendido del joven congresista lo irritase. La asistente se acercó con las bebidas, Tipler recibió la suya mostrando una agradable sonrisa. Lo que pareció indignar a Kendall y, antes de que la asistente se hubiera retirado, con excesiva brusquedad preguntó:

—¿Cuál será tu voto con respecto a la nueva ley de derechos civiles?

Tipler bebió con calma y sin abandonar su gesto relajado dijo:

—Mi intención es conocida desde hace tiempo: votaré en contra.

El presidente asintió.

—Me desagrada escuchar esto. Esperaba que los últimos acontecimientos hubieran ayudado a modificar esa posición.

—Lo lamento, pero con todos los respetos, creo que los últimos sucesos me reafirman en mi postura, señor presidente.

—Acabas de ver un intento de magnicidio y crees que no es necesario controlar a esos… a esos… individuos.

—Señor, lamento sinceramente lo sucedido, es algo imperdonable y absolutamente condenable. Espero que los culpables sean detenidos, juzgados y condenados. Pero las atrocidades cometidas en Seridan tras el atentado nos indican que debemos ser sumamente cuidadosos con cualquier tipo de legislación que limite los derechos de ninguna minoría.

—¿Minoría? ¿De qué estás hablando? ¡No son una minoría! ¡No son de los nuestros! ¡Son unos malditos salvajes! ¿Acaso no te has enterado de cómo los otros y sus amigos han atacado a la policía que los protegía en la manifestación de la quinta?

—Con todos los respetos, señor, hay indicios que hablan de saboteadores…

—¡Cállate! ¡Esa basura es espantosa! ¡Es inconcebible que un congresista pueda dar por buenas esas mentiras!

—Señor…

—¡Cállate! Es evidente que no es posible mantener un diálogo serio contigo. Pero vas a votar a favor de la ley de derechos civiles.

—Creo que…

—Sí, lo harás. El legado de tu padre depende de ello.

Tipler miró al presidente con gesto confuso como si no comprendiera lo que acababa de escuchar.

—¿Qué? —preguntó tras unos segundos de vacilación.

—El anciano senador Tipler es un hombre muy respetado y admirado —dijo Kendall con notable aspereza—. Todo esto podría cambiar si se supiesen algunos datos de su pasado.

—Deberíamos interrumpir esta conversación de inmediato —respondió desafiante Robert Tipler.

—Si abandonas esta sala sin comprometer tu voto a favor de la ley de derechos civiles, haré que a la prensa lleguen ciertas informaciones referentes a la enfermedad de tu padre.

—Todo el mundo sabe que mi padre está muy enfermo y que…

—Lo que no saben es que su enfermedad no se debe a una demencia degenerativa. Se trata de una infección causada por el virus Y. Todos saben que esa enfermedad solo se contagia manteniendo relaciones sexuales entre hombres, seguramente en alguno de esos nauseabundos paraísos sexuales donde está permitido acostarse hasta con niños.

—¡Eso es una infamia!

—Tenemos pruebas que demuestran que el senador está infectado. Del resto dejaremos que la opinión pública saque sus propias conclusiones.

—Esto es… ¡es tan rastrero!

Kendall sonrió con desgana y tras una pequeña pausa añadió:

—No me enorgullezco de llegar a esto. Pero es el único camino cuando algunos de los que creemos nuestros mejores hombres anteponen sus intereses particulares a los intereses de toda la nación. Llegado a este punto, señor Tipler, debe saber que haré lo que sea por salvar nuestra nación, nuestro modo de vida, por salvaguardar el futuro de nuestros hijos. Esa es mi opinión.

112

Cuando Martha Kendall entró en el dormitorio encontró a su marido tendido sobre la cama con los ojos cerrados.

—¿Duermes? —preguntó ella.

Él abrió lentamente los párpados y dijo:

—No, estoy cansado pero me temo que tardaré en dormir.

—¿Un día difícil? —preguntó Martha sentándose al lado de Kendall.

—¿No lo son todos? —se preguntó el presidente—. ¿Acaso es sencillo ocupar mi posición?

—No, no es sencillo, James, por eso eres tú quien soporta esa responsabilidad.

—Lo sé… Hoy, con mucho esfuerzo he logrado un par de votos más —dijo Kendall incorporándose en la cama—, pero no son suficientes, necesitamos al menos diez más.

—Debes perseverar.

—Sí, hace un par de horas he tenido una reunión donde estaba Ashcroft. Ha hecho una propuesta curiosa, pretende que obtengamos una resolución de la ONU en la que se establezca que los otros no son como nosotros. Si los representantes del mundo civilizado certifican que los pálidos no son humanos, nuestros congresistas se verían casi obligados a aprobar la ley de derechos civiles.

—Parece una idea con posibilidades —dijo Martha sin mostrar gesto alguno de sorpresa.

—Ashcroft piensa que es más fácil comprar votos en la asamblea general de la ONU que en nuestro congreso —dijo con voz apenada Kendall.

—Eso no debe preocuparte, ya lo sabes, el fin justifica los medios.

—No es comprar esos votos lo que me disgusta, aunque no me agrada, eso es evidente, es el hecho de que haya que hacerlo. No puedo aceptar que sea necesario llegar a esto, que todos estos hombres permanezcan ciegos ante la amenaza que nos acecha. O peor aún, no están ciegos, pero no están dispuestos a obrar sin obtener algún tipo de beneficio. Es nauseabundo.

Martha acarició el brazo de su marido.

—Lo conseguiremos —susurró ella.

—Sí, Martha, barreremos toda la inmundicia del planeta y lograremos un mundo mejor, lo haremos, un mundo donde los niños como Mary Ann crecerán felices y puros, alejados del mal y la corrupción. Lo haré cueste lo que cueste. Conseguiremos los votos cómo y dónde sea necesario, aquí o en la ONU, dónde sea, pero salvaremos nuestro futuro.

* * *

Los guardias entraron en el barracón sin avisar. No pidieron permiso, blandieron sus siniestras porras y entraron. Nadie les dijo nada, todos se limitaron a mirar asustados mientras el guardia que parecía el jefe hacía un gesto a sus compañeros indicándoles que se distribuyesen por el interior del barracón.

La niña de los ojos azules aterrada se abrazó a su madre.

—No pasa nada, cariño —mintió con voz temblorosa la mujer.

Los guardias empezaron a revolverlo todo con una brutalidad injustificada. Abrían los armarios y arrojaban su contenido al suelo, derribaban las sillas y volcaban las camas.

La niña de los ojos azules comenzó a sollozar entre los brazos de su madre.

—No pasa nada —repitió la mujer.

Los guardias sacaron a una anciana de su cama. Apenas podía tenerse en pie y con dificultad se apoyó en la pared para no caer. Otra mujer de cabellos blancos acudió en su ayuda, la sostuvo por los brazos y se atrevió a gritar:

—¡No tenéis derecho!

El que parecía ser el jefe de los guardias se plantó ante ella y sonrió de forma aterradora.

—No pueden hacer esto —protestó la mujer del pelo blanco—, ¿qué buscan?

El guardia la miró y dijo:

—Armas. Buscamos armas para evitar que os matéis los unos a los otros.

—Aquí no hay armas —respondió la mujer.

—Ya veremos —dijo el guardia. Se apartó de la mujer y caminó con aire distraído hasta detenerse a dos pasos de la niña de los ojos azules. Observó con curiosidad a la madre. Se acercó un poco y le obligó a alzar la barbilla para ver su rosto. Pareció confuso y sorprendido, después se fijó en la niña que escondía su cabeza en el pecho de la mujer.

—Déjame verla —le ordenó a la mujer.

Ella obligó a la niña de los ojos azules a girar la cabeza hacia el hombre.

El guardia mostró un gesto asqueado y dijo:

—¿Qué demonios hacéis vosotras aquí?

NIBALI

113

El aerotransporte aterrizó. Nibali se puso en pie, tomó su maleta y se dirigió hacia la salida. Despidió con un saludo rutinario al piloto y la puerta se abrió. A cinco metros Ayala aguardaba sobre una silla automóvil. El anciano alzó una mano y esbozó una sonrisa.

—No esperaba verle tan pronto —le dijo a Nibali—. Es todo un placer tenerle aquí de nuevo.

—El placer es mío —respondió sonriendo Nibali.

—Sígame, le acompañaré hasta la casa. Deberá cargar con su equipaje. Su llegada ha sido un tanto repentina y no he dispuesto de tiempo para prepararle un recibimiento adecuado.

—No se preocupe, no hay ningún problema.

—En cualquier caso espero que su estancia resulte agradable. Pero me gustaría saber por qué ha regresado. Me pareció que no había sido de su agrado su última estancia y no esperaba volver a verle por aquí.

—Hay asuntos que creo mejor atender personalmente…

—Sospecho que no tiene intención de esperar a la cena para comunicarme esos asuntos.

—No. Y he descubierto quién acompañaba a Sylvie.

Ayala esbozó un gesto de contrariedad.

—¿Acaso eso es importante?

—Si el acompañante es uno de los criminales más buscados en todo el planeta tal vez sí lo sea.

—Me alegro de haberle contratado —respondió Ayala con indiferencia—, sus métodos son magníficos, no creí que fuera posible descubrir a Nigel Nay.

—Digamos que se ha vuelto un poco descuidado. Ha llamado demasiado la atención. Pero lo que quiero saber es por qué un asesino perseguido por todo el planeta se encarga de la seguridad de Sylvie.

—No creo que la seguridad de mis empleados sea algo que deba de preocuparle —respondió con notable brusquedad Ayala.

—Está utilizando a Sylvie, está poniéndola en riesgo.

Ayala detuvo su silla móvil. Miró a Nibali como si no pudiera dar crédito a lo que acababa de escuchar.

—Es usted un joven extremadamente arrogante —dijo al fin muy irritado—, se atreve a venir a mi casa para insultarme. ¡Poner en riesgo a Sylvie! No hay nada en el mundo que pueda resultarme más querido que ella y usted osa reprocharme que la pongo en riesgo. ¡Daría todo por Sylvie y usted tiene la desfachatez de afirmar que…! Es sumamente indignante, por qué no pone a sus sabuesos a husmear, tal vez así descubra todo lo que he hecho por Sylvie y sepa que aún haría más si pudiera.

—Tal vez eso sea parte del problema. No sé quién es Sylvie no he conseguido averiguar nada de ella. Por lo que sé podría tratarse de un fantasma.

—¡Un fantasma!… Es usted un necio. Sabe perfectamente que es de carne y hueso y una de las criaturas más fascinantes que nunca ha encontrado. Estoy en lo cierto ¿verdad? No se le ha ocurrido pensar que tal vez la esté protegiendo.

—¿De quién, de qué? ¿Quién es Sylvie?

Ayala clavó su acuosa mirada en Nibali, apretó sus temblorosos labios y dijo:

—Pregúnteselo usted mismo.

Accionó el mando se su silla automóvil y se alejó sin esperar repuesta.

114

Nibali vio acercarse a Sylvie caminando distraída y muy despacio por el camino que conducía de la casa al embarcadero. Solo llevaba una camisa blanca con los cuellos levantados y en la mano izquierda una toalla. La mano derecha se agitaba siguiendo lo que debía ser el ritmo de una canción. Sacudió levemente la cabeza para apartar el flequillo que inevitablemente caía sobre su ojo derecho. Sonrió al ver a Nibali y caminó hacia él como si fuera lo más natural del mundo encontrarlo allí, de pie al lado de su maleta.

—¡Qué sorpresa, el señor Nibali!

—¿Estaba fría el agua?

—Helada, apenas he mojado las puntas de los pies.

—Sería más seguro y más cómodo utilizar la piscina.

—Tal vez, pero nadar en el mar no tiene nada que ver con una piscina, señor Nibali —respondió Sylvie mostrando una sonrisa juguetona.

—Creí que ya habíamos abandonado lo de señor Nibali.

—Tal vez… ¿Qué hace aquí plantado al lado de esa maleta… señor Nibali?

—Ayala me conducía al interior de la casa. Pero hemos discutido, se ha enfadado y me ha abandonado aquí.

Sylvie ahogó una pequeña carcajada y dijo:

—¡Qué descortés! Pero no se preocupe, sus pequeños arrebatos de cólera son tan frecuentes como cortos. Enseguida se olvida. Para la cena se mostrará tan educado como de costumbre.

—En mi anterior visita su cortesía me resultó un tanto confusa.

Sylvie se encogió de hombros, apartó el flequillo y señaló la maleta.

—Pienso que estará mejor dentro de la casa —dijo.

Nibali asintió y cogió la maleta.

—Te sigo.

—Dime, Giancarlo, ¿por qué discutíais?

—Por ti.

—¿He de sentirme halagada?

—No lo sé…

Sylvie se mostró sorprendida y dijo:

—Una respuesta un tanto descortés.

—Te ruego que me disculpes. Empiezo a cansarme de tropezar una y otra vez con la misma piedra.

115

Ayala aguardaba sentado a la mesa de su despacho. Sonrió educadamente cuando vio aparecer a Nibali y con un leve movimiento de su cabeza lo invitó a sentarse.

—Debo pedirle disculpas por mi comportamiento de hace unas horas. Lo lamento —dijo Ayala—. Espero que sepa perdonar y olvidar mi desafortunada conducta.

—No tiene importancia. Considérelo completamente olvidado.

—Entonces supongo que podríamos dedicarnos a los asuntos que realmente nos interesan. Ya que se ha dignado a visitarme me gustaría que me detallase el desarrollo de sus gestiones.

—Le he proporcionado un pequeño informe que se elaboró en mi oficina mientras yo viajaba. De todas formas, le haré un pequeño resumen. Hemos conseguido que una docena de artistas, actores y escritores de primer nivel se hayan incorporado a la Fundación Humanos y participen en sus campañas. Esperamos que antes de un mes ese número pueda acercarse a cincuenta. La difusión del video sobre las matanzas en Seridan nos ha facilitado el trabajo.

—Ha demostrado gran habilidad para difundir el video. No creí que Bryson se prestase a hacer algo así.

—Ese es mi trabajo, convencer a personas para que actúen en la dirección que desean mis clientes. ¿Cómo consiguió Sylvie el video?

—Presido la Fundación Humanos, tenemos bastantes contactos con los otros. Pero preferiría que no nos entretuviésemos con detalles superfluos… Si no le importa continuar.

—Por supuesto. Algo que espero que permita captar un buen número de simpatizantes para los proyectos de la fundación será el debate que se celebrará en unas horas. La doctora Ángela Faulkner discutirá con Bill Arkardan, uno de los más destacados…

—No hace falta que me detalle su currículo, ya he oído hablar de ese destacado canalla. Un malnacido, un digno descendiente de los más oscuros representantes del género humano.

—Y también un hombre de escaso intelecto que no puede ser rival para la doctora Faulkner. Creo que las ideas de la Fundación Humanos saldrán muy reforzadas después de este debate.

—¿Contemplará alguien esa emisión?

—Nos hemos esforzado, para que se emita en la mejor plataforma, en el mejor horario y conducido por uno de los periodistas de mayor éxito. Además hemos invertido una buena cantidad de dinero en publicitarlo. Estoy convencido de que será un éxito.

—Espero que tenga razón… ¿Qué más hay?

—Contamos con que cinco de los congresistas que se suponían en el grupo de los indecisos se sitúen en el grupo de los que se oponen a la nueva ley de derechos civiles.

—Cinco no son muchos.

—No, no lo son y más si consideramos que hasta que no se produzca la votación ningún voto está irreversiblemente comprometido. Trabajamos con otros congresistas y espero obtener resultados en poco tiempo. Además confío en contar con el apoyo de White.

—¿El vicepresidente? —preguntó Ayala.

—Sí.

—Nunca se enfrentará a Kendall.

—No, no puede hacerlo abiertamente pero controla a un grupo de congresistas que seguirán sus instrucciones.

—White es un viejo zorro que no está interesado para nada en el destino de los otros. ¿Por qué habrá de ayudarnos?

—Es cierto, no simpatiza con los otros, lo ha manifestado en numerosas ocasiones, pero no los odia más de lo que odia a Kendall. Haría cualquier cosa con tal de debilitar al presidente.

Ayala no parecía de acuerdo.

—Pero Kendall no se arriesgará a perder esa votación. Solo presentará la ley si está convencido de que cuenta con votos más que suficientes para obtener el triunfo.

—Si no la presenta, usted habrá conseguido lo que se proponía.

—Temo que Kendall y sus poderosos socios busquen otro camino —respondió Ayala con fatiga.

—¿Cuál? —preguntó mostrando una leve sorpresa Nibali.

Ayala se demoró en la respuesta como si necesitase tomar algo de aire antes de continuar.

—La ONU.

—¿La ONU? Eso no parece tener mucho sentido.

—Lo tiene. Se supone que una resolución de la Asamblea General de la ONU es vinculante para todos los estados miembros. Si la ONU afirma que los otros no son humanos… Pero lo discutiremos en… otro momento, ahora me encuentro algo fatigado, necesito descansar.

—¿Quiere que…?

—No, no se preocupe, ellos se encargarán.

116

Ayala anunció que se encontraba cansado y Sylvie y Nibali cenaron solos. Degustaron la comida mientras charlaban animadamente. Al terminar, Sylvie sugirió salir y dar un paseo y Nibali aceptó encantado.

La escasa iluminación de los alrededores de la casa de Ayala permitía contemplar un cielo repleto de estrellas. Caminaron en dirección al acantilado, cuando divisaron el mar Sylvie se detuvo y dijo:

—Una vista maravillosa, ¿no te parece?

—Sí, no cabe duda que Ayala supo escoger el lugar adecuado para construir su palacio —respondió Nibali.

—¿Palacio? —preguntó Sylvie acercándose a Nibali.

—O tal vez sea más adecuado el término fortaleza. Ese muro que rodea toda la finca y todas esas cámaras parecen dignas de algún centro de alta seguridad.

—El señor Ayala tiene sus manías —rio Sylvie—, supongo que como todos los ancianos.

—Hoy me ha parecido demasiado cansado —dijo Nibali.

Sylvie apartó el flequillo, se cogió del brazo de Nibali y miró al mar. Negro y silencioso.

—Tiene ciento cincuenta y seis años —dijo Sylvie con voz apagada—, me temo que no pueden quedarle muchas fuerzas… Creo que todo esto está consumiendo rápidamente lo poco que le queda.

—¿Todo esto?

—Lo que te ha traído hasta nosotros. Este asunto de los dobris.

—Los otros.

—Sí, los otros —respondió Sylvie con acritud—. Supongo que lo mismo da un término que otro. ¿Sabes de dónde procede la palabra dobri?

—No, nunca me he preocupado en exceso de los otros.

—Ya… Significa bueno.

—Me parece estupendo, pero son pocos los que utilizan ese término.

—A ti no te interesan nada, ¿verdad? —preguntó Sylvie a la vez que soltaba el brazo de Nibali—. Es todo por dinero… solo es eso: dinero.

—Es mi trabajo.

—¿Qué opinas de los otros?

Nibali resopló.

—No estoy de acuerdo con aquellos que quieren privarles de sus derechos, pero… No siento ninguna simpatía por ellos, su aspecto me resulta repulsivo y estoy en completo desacuerdo con todos aquellos que sostienen que somos iguales.

Sylvie agitó la cabeza con resignación:

—Señor Nibali, siempre tiene usted que estropearlo todo. ¡Qué habilidad!

Apretó los labios y comenzó a alejarse.

—Tampoco estoy de acuerdo con aquellos que acostumbran a asesinar a los otros —gritó Nibali.

Sylvie se volvió.

—¿Qué quieres decir?

—Nigel Nay… Lo persiguen por todo el planeta por genocida. Muchas de las atrocidades de las que le acusan fueron cometidas contra los otros, matanzas espantosas. ¿Lo sabías?

Sylvie miró en silencio a Nibali.

—Sí —dijo al fin con voz temblorosa—. Pero todos pueden cambiar…

Parecía dispuesta a añadir algo más, pero se dio la vuelta y se fue.

117

Nibali se tumbó sobre la cama y conectó el proyector del MC. El debate estaba a punto de comenzar. El moderador ya había presentado a Ángela Faulkner y ahora se encargaba de Bill Arkardan, tras una breve semblanza le dio la palabra.

Arkardan, un hombre gordo de unos sesenta años de edad y gesto agresivo, dirigió una mirada de superioridad a su rival.

—No estoy aquí para tratar de convencer a nadie de mi postura —dijo—. No, señor, no. He venido con toda humildad a plantear preguntas y a escuchar las respuestas. Quiero que una ilustre científica como la señora Faulkner pueda iluminar mi enorme ignorancia. Mire, señora, soy un hombre pacífico que no se mete en los asuntos de sus vecinos. Ellos pueden hacer lo que deseen en sus casas, ese es uno de los principios en los que se basa nuestra nación. Pero no dudaría en hacer todo lo que fuera necesario para proteger a los míos y a mis propiedades. Si uno de mis vecinos tuviese la osadía de colocar sus posaderas sin mi permiso en mitad de mi finca, no dude que no tardaría en sacarlo a patadas. Y ahora mi pregunta, ¿puede usted, señora, usted y toda su sabiduría científica asegurarme que los otros no van a sentar sus culos en mi finca?

—No sé si he entendido la pregunta —dijo con voz asustada Faulkner.

Arkardan mostró una sonrisa displicente, abrió los brazos y dijo:

—No es tan difícil, sabemos que los otros se reproducen como conejos. ¿Hay algún científico que pueda garantizar que en unos años no estarán ocupando todas nuestras tierras, comiéndose el pan de nuestros hijos?

—Bueno —respondió vacilante Faulkner—, es una pregunta difícil de responder. Deberíamos utilizar modelos matemáticos cuya exactitud no es total y calcular los recursos disponibles y los crecimientos poblacionales…

Nibali se irguió hacia la pantalla, no podía creer lo que escuchaba.

—Debo entender que no hay evidencia científica que pueda descartar que los otros sean un peligro —dijo Arkardan.

—En el sentido de que incrementan su población a un ritmo muy superior… pues se podría decir que sí son una amenaza.

—Entonces —añadió Arkardan—, si hasta los científicos reconocen que los otros suponen una amenaza ¿cómo es posible que alguien se oponga a la adopción de las medidas necesarias para garantizar nuestra seguridad?

—Supongo —titubeó Ángela Faulkner— que la discrepancia estriba en el tipo de medidas a adoptar.

Nibali mostró un gestó de irritación y accionó la opción de llamada en el MC.

—¡Qué demonios está pasando! —gritó antes de oír la voz de Lisa.

—No lo sé, Gian, no lo sé.

—¿No habéis preparado el maldito debate?

—Te aseguro, Gian, que todo lo bien que podíamos hacerlo.

—Pues menuda mierda. Se supone que ella es un genio y se comporta como una auténtica imbécil.

—No sé qué sucede. Cuando termine trataré de hablar con ella, ahora no puedo hacer nada.

—Nos ha traicionado. Descubre cuánto le han pagado. O lo que sea…

Nibali cortó la conexión y continuó mirando la pantalla. Arkardan sonreía satisfecho mientras hablaba de la necesidad de controlar las poblaciones de los otros, de restringir sus derechos por el bien de la verdadera humanidad.

Nibali apagó el MC, recogió la pantalla y se tumbó en la cama.

Lo despertó el aviso de llamada, sin apenas abrir los ojos Nibali recogió el MC de la mesilla de noche.

—¿Qué sucede?

—Tenemos problemas —dijo la voz de Lisa.

—¿Qué tipo de problemas?

—Verás, Giancarlo, creo que deberías regresar ya.

Nibali se frotó la cara y miró el indicador horario.

—Aquí aún no son las nueve de la mañana. Todavía he de desayunar y arreglar algunos asuntos. Tal vez por la tarde.

—Giancarlo, es urgente que vuelvas. Se te acusa de violación.

—¡¡Qué!! —exclamó Nibali incorporándose de un salto sobre la cama—. ¿Cómo? ¿Quién?

—Dana Highland, ¿la conoces?

—Sí, la conozco, pero… esto es absurdo.

—Debes volver de inmediato. Nuestros abogados ya están trabajando en ello.

118

El transporte ya estaba listo. A unos metros aguardaban Ayala sentado en su silla y Sylvie a su espalda. Nibali se acercó apresuradamente, en la mano derecha llevaba su maleta, saludó alzando el brazo izquierdo, pero antes de que pudiera añadir nada, Ayala lo interrumpió:

—Lamento decirle que ya conocemos la verdadera causa de su apresurada partida —dijo con voz muy seria.

—Ese asunto es pura invención —replicó Nibali mostrando cierta irritación.

—Estoy completamente inclinado a creerle. Nuestros enemigos son muy poderosos y capaces de cualquier cosa.

Nibali miró fijamente a Ayala.

—Créame —prosiguió el anciano—, no se detendrán ante nada. Tal vez le convendría contratar al alguien que cuide de su seguridad.

—Ya —asintió Nibali—, ¿es por eso que vive usted en esta especie de fortaleza?

—Tal vez, o puede que no sea más que una manía más, un capricho de anciano.

—Espero que volvamos a vernos.

—Eso cada vez es menos probable —dijo Ayala mostrando una débil sonrisa—, cuídese y cumpla con su trabajo.

—Lo haré —dijo Nibali estrechando la huesuda y pálida mano de Ayala.

Después alzó la vista hacia Sylvie pero esta apartó la mirada. Nibali susurró algo que debía ser una disculpa, se dio la vuelta y se dirigió a la escalera de acceso del aerotransporte. Al poner el primer pie en el escalón percibió que alguien se acercaba, se volvió y se encontró a Sylvie. La joven lo besó en la mejilla, sonrió con timidez y le dijo:

—Suerte, Giancarlo.

RAMÍREZ

119

Tal como le habían indicado, Ramírez alquiló un vehículo y condujo durante dos horas en dirección a la estación de servicio de Coma. Allí dejó el coche estacionado en la zona más cercana a la cafetería. Al bajar comprobó la hora, había llegado a tiempo. Se dirigió hacia los servicios. Justo en la entrada, a la izquierda encontró las taquillas. Abrió la número treinta y tres utilizando el código que había memorizado. Dentro encontró un indicador de ruta. Lo recogió y cerró la taquilla. Cuando se dirigía a la salida vio a un tipo de unos treinta años con aspecto de chapero que lo miraba. Ramírez le lanzó una mirada desafiante. El otro respondió con una sonrisa y después se pasó lentamente la lengua por los labios. Ramírez apretó los puños, hizo ademán de dirigirse hacia el chapero, pero respiró hondo y continuó su camino.

Dentro del coche propinó tres furiosos golpes al volante.

—¡Puto maricón! Debería arrancarte los huevos y metértelos en la boca.

Después respiró hondo por varias veces. Ya más tranquilo, activó el indicador de ruta que había recogido en la taquilla. Leyó la pantalla, indicaba un destino a más de una hora en mitad de una carretera.

—¡Qué mierda es esto! ¿Qué hostias se supone que tengo que hacer allí?

Se quedó mirando el indicador de ruta, no estaba seguro de seguir el trayecto que allí aparecía. Se estiró un tanto nervioso y vio pasar ante su vehículo al chapero acompañado de un tipo de más de sesenta años. Los siguió con gesto asqueado hasta que los perdió de vista.

—¡Qué puta mierda! —murmuró.

Por un momento pensó en abandonar el coche, pero finalmente miró la pantalla del indicador de ruta, bajó la cabeza y susurró:

—Vamos allá.

120

El lugar donde se detuvo, el punto acordado, era una recta interminable, un pedazo de carretera lleno de polvo por donde, con seguridad, nadie pasaba nunca. Ramírez, irritado y confuso, miró la llanura vacía y reseca que atravesaba la carretera. Consultó la hora en el MC. Había llegado a tiempo y allí no había nadie. Durante cinco minutos permaneció completamente quieto en su asiento. Después volvió a mirar la hora. Contempló la carretera, se agitó impaciente y realizó una llamada.

—¿Gordo?

—¡Qué hay, Lance! ¿Cómo te va?

—Bien, gordo, de maravilla. Acabo de echar un polvo de primera. Esa hembra es una verdadera golfa.

—Sí, tío, esas son las mejores, seguro. Podrías ponerle imagen a este cacharro, para verla un poquito.

—¡Vete a tomar por el culo, gordo! Esta no es de esas. No le gustaría.

—Vale, tío, te entiendo. Joder, espero que te lo pases bien porque yo he tenido un día jodido…

—No me hables, gordo, que esto no ha sido fácil. No te vas a creer qué mierda. Estaba esperando por esta tía y un puto maricón se ha pasado por delante de mí. El muy hijo de puta me ha lanzado una mirada asquerosa y se ha atrevido a sacar la lengua para frotarse los labios como si fuese una puta barata.

—¡Qué asco, Lance! ¿Qué hiciste?

—¿Qué cojones crees que hice, gordo? ¿Qué cojones crees que hice?

—No sé, tío, yo no estaba allí.

—Eres un gilipollas, gordo. Le di una paliza, le reventé el cráneo. Va a tardar meses en apoyar la cabeza en la almohada.

—Lance, te vas a meter en líos. Acuérdate de la paliza que le diste a…

—Para, gordo, sé cuidarme solo. No te preocupes de esto no va a enterarse nadie. Puedes confiar en mí. Nadie.

Ramírez vio un vehículo que se acercaba levantando una notable nube de polvo.

—Gordo, tengo que cortar. Creo que esa tía viene a por más.

—Dale fuerte, Lance.

El vehículo se detuvo a la altura de Ramírez. Dos tipos con aspecto un tanto descuidado bajaron. El primero llevaba unas gafas oscuras y un gesto muy serio, caminó hacia el coche de Ramírez, miró al interior, pareció conforme con lo que vio y le hizo un gesto indicándole que saliera. A continuación se volvió hacia su compañero, era un tipo más bajo que mostraba continuamente una sonrisa estúpida.

—Coge el material y dáselo.

El tipo de la sonrisa obedeció al instante.

—¿Qué tal? —saludó Ramírez.

El hombre de las gafas le tendió un indicador de ruta.

—Deshazte del otro y sigue las indicaciones de este —le dijo con una voz muy lenta—. Cuando llegues al destino, y solo cuando llegues, aparecerá un texto indicándote qué debes hacer. Nada más que eso. Ahora abre el maletero, tienes algo que guardar.

El tipo de la sonrisa estúpida sujetaba un estuche metálico, de forma cúbica, de unos cincuenta centímetros de lado.

—¿Eso? ¿Qué es?

—La mercancía que debes entregar. Eso es todo lo que necesitas saber —dijo el hombre de las gafas oscuras.

—Vamos, que pesa —se impacientó el tipo de la sonrisa.

Ramírez abrió el maletero y cogió el estuche metálico.

—Con cuidado, podría hacer ¡pum! —le susurró el de la sonrisa.

El hombre de las gafas le dirigió una dura mirada a su compañero mientras Ramírez colocaba la caja en el maletero.

—Nos vamos, grandote —le dijo el hombre de las gafas—. Sigue el indicador de ruta, haz lo que tienes que hacer y hazlo bien: rápido y sin preguntas.

121

Había anochecido. Ramírez llegó a su destino, el parking de un bar mugriento, uno de esos locales de las afueras de las ciudades donde se podía encontrar de todo: putas, yonkis y hasta pálidos. Ramírez estacionó el vehículo y comprobó el indicador de ruta. En la pantalla aparecía un texto: entra y pide una cerveza Flod, después ve hasta la puerta de los servicios de mujeres, apóyate en la pared de la derecha y bebe tu cerveza. Espera a que contacten contigo y sigue las instrucciones.

Ramírez dejó el vehículo y entró en el bar. No pudo evitar un gesto de enorme asco al asomarse al interior. Dentro había un buen número de pálidos y algunas pálidas que parecían ser putas. Ramírez sabía de lugares como aquel, donde los depravados acudían para acostarse con prostitutas pálidas. ¡Cómo podía gustarles eso!

Caminó hasta la barra, mirando con disgusto todo lo que le rodeaba. Había poca luz y todo parecía sucio. Hasta la música, demasiado alta, sonaba horrible. Pidió una cerveza. El camarero se la puso sin muchas ganas.

—Este sitio apesta —dijo Ramírez.

—¿Qué? —preguntó el camarero.

—Nada, gilipollas, olvídalo —dijo Ramírez mostrando una gran sonrisa.

Hizo un amago de saludo con la mano derecha, cogió la bebida, le dio un trago y se dirigió hacia el servicio de mujeres. Se apoyó en la pared del lado derecho de la puerta. Desde allí podía contemplar todo lo que sucedía en el bar. Vio a un tipo que tal vez no tuviera ni veinte años tonteando con una puta pálida. Ramírez agitó la cabeza en un gesto de contrariedad y dio otro trago a su bebida. Cuando bajó la botella se encontró a un pálido a dos palmos de su cara. El tipo sonrió como si se conociesen de algo.

—Lárgate de aquí, pedazo de mierda, o te reventaré la cara —dijo Ramírez.

—No creo que lo hagas —dijo el pálido.

—¿No?

—Estás esperándome.

—Te confundes —replicó Ramírez—, lárgate.

—No me confundo. Estás en el lugar indicado, bebiendo la cerveza indicada, así que tienes un coche con algo que debes entregarme.

Ramírez no alcanzaba a entender qué era lo que sucedía, atónito, miró al tipo de arriba abajo, el otro era muy alto, le sacaba una cabeza, sus ojos, demasiado separados, eran muy grandes y de un extraño color grisáceo.

—No debemos perder el tiempo —dijo el pálido—, vamos al aparcamiento.

El hombre se alejó en dirección a la salida mientras Ramírez continuaba mirándolo asombrado, no podía creer lo que sucedía. El otro se detuvo en la puerta y le hizo un gesto indicándole que le siguiera. Ramírez se encaminó a la salida. En el aparcamiento alcanzó al pálido. Lo esperaba con gesto impaciente.

—No pareces muy espabilado —le dijo a Ramírez.

—¿Quién cojones eres?

—El tipo con el que te tienes que encontrar. El resto no es asunto tuyo. ¿Dónde está tu coche?

—¿Por qué?

—De verdad que acabaré por cansarme de esto. Debo llevármelo, el coche y lo que va dentro.

—¿Cómo sé que eres tú a quién debo entregárselo?

—¿No sucedió todo como esperabas? ¿Cuántos de esos gilipollas crees que te pedirían tu coche? Joder… Tienes una caja metálica dentro de tu puto maletero. ¿Así te sirve?

Ramírez asintió con desgana.

—Ahora dime cuál es tu coche.

—Ese de ahí.

—Bien, dame el mando.

—¿Qué?

—Que me des el mando, me llevo tu coche y el paquete.

—¿Cómo voy a volver yo?

El pálido se encogió de hombros.

—¡Qué sé yo! Coge esa chatarra blanca, está ahí esperando por ti. No necesitas nada para ponerlo en marcha. Pulsa el botón y arrancará. ¿Ahora me das el puto mando? No tengo intención de pasar toda la noche en tu compañía.

Ramírez le entregó el mando.

—¿Qué hay dentro?

—¿Cómo? —preguntó el pálido.

—Dentro del estuche metálico, ¿qué hay?

El pálido resopló hastiado.

—Oye, puto chalado, déjame en paz y lárgate. Tío, lo que llevas de un lado para otro no es asunto tuyo. Tú sigues las instrucciones y punto. Si te quieres ganar la vida como correo procura no hacer preguntas. Oír, ver y callar. ¿Nunca lo has oído? Es muy viejo.

El pálido le dio la espalda y se metió en el coche.

122

Ramírez abrió la puerta de su apartamento. A oscuras caminó hasta la cocina. Abrió la nevera, cogió una lata de cerveza, la destapó y la bebió de un trago. Después cerró su mano derecha hasta aplastar el envase y lo lanzó al fregadero.

Se fue al dormitorio y se tumbó en una cama que llevaba días sin hacerse. Era muy tarde y estaba cansado. Cerró los ojos, pero no pudo dormir. La imagen del pálido que se había llevado el coche y lo qué hubiera dentro, revoloteaba continuamente por su mente. Lo irritaba recordar como lo había tratado aquel mierda, como si fuera su criado. Como todos aquellos hijos de puta trajeados. Debían creerse mucho mejores que él por ir vestidos con ropas caras. Y esos imbéciles de la carretera, lo mismo. Lo habían usado como a un chico de los recados idiota. Pero lo del pálido rebasaba todos los límites. ¿Por qué tenía que aguantar todo aquello de ese animal asqueroso? Sí, solo eran repugnantes animales. Había que matarlos a todos, acabar con ellos, exterminarlos. ¿No se trataba de eso? ¿No trabajaba para eliminarlos? ¿No era esa la misión para la que lo habían llamado? Entonces… ¿por qué entregarle nada a un pálido? ¿Qué pintaba aquel malnacido en todo aquello? ¿Qué le había entregado?

Se durmió sin encontrar respuesta.

Soñó con un pasillo blanco y silencioso por el que caminaba con cierto temor. De pronto el pasillo se transformó en una sala más amplia llena de gente. Eran sus antiguos compañeros del colegio de élite. Lo miraban con gesto burlón y le decían: lárgate, no eres de los nuestros, no eres más que un pedazo de mierda, lárgate. Pero no había donde ir, no había ninguna puerta por la que salir de aquella sala. Dio vueltas y vueltas, rodeado por las burlas y los gritos de sus antiguos compañeros, cada vez más angustiado. Entonces vio al hombre del traje, lo miraba con simpatía y parecía decir: ven acércate, y te ayudaré. Caminó hacia él, pero cuando estaba a menos de un paso, su rostro amable se transformó en una mueca de asco. No te acerques, dijo el hombre del traje, lárgate, ya no hay trabajos para ti, ya no necesitamos más chicos de los recados, tenemos algunos animales que lo pueden hacer mejor que tú, no hacen preguntas estúpidas. Entonces apareció un pálido y le pasó la mano por encima del hombro al hombre del traje. No lo maltrates, le dijo el pálido, tal vez pueda servir de algo, ¿qué te parece si lo contrato para limpiarme el cagadero?, ¿estará a la altura del puesto? El pálido comenzó a reírse con unas carcajadas estruendosas. Todos se unieron a su risa. En un instante Ramírez estaba en el centro de una habitación inmensa llena de gente que lo señalaba mientras reían con carcajadas insoportables.

Ramírez despertó sudoroso, con lentitud se sentó sobre la cama y contempló la desordenada y sucia habitación. Se frotó la cara con ambas manos para aclararse la visión. Manipuló el MC con torpeza hasta que consiguió realizar una llamada.

—¿Qué pasa, Lance?

—Oye, Rocket, necesito que reúnas a los chicos, para esta tarde.

—Veré lo que puedo hacer, es domingo tío. ¿Dónde hay que ir?

—A la 37.

—¿A la 37?

—Ya lo has oído.

—Pero ahí no hay más que pálidos.

—Por eso… Vamos a ir a darles por el culo.

NAY

123

Nigel Nay paseaba absorto por la enorme biblioteca de Ayala. Contenía más de veinte mil ejemplares de libros antiguos y la casa entera parecía diseñada alrededor de aquella estancia, como si el resto no fueran más que anexos prescindibles. Nay se detuvo ante una estantería llena de libros negros de pequeño tamaño. Tomó uno al azar. Lo abrió por el principio y leyó un rato.

Al terminar alzó el rostro y permaneció con la mirada perdida y el libro abierto entre sus manos. Así se mantuvo durante un largo rato, hasta que un sonido lo obligó a mirar a su derecha. Vio a Sylvie que acababa de entrar en la biblioteca. Al instante cerró el libro evidentemente azorado.

—¿Ocurre algo? —preguntó Sylvie.

—No. Nada… Solo estaba… estaba…

—¿Leyendo?

—Sí, leyendo.

—No sabía que te gustase la lectura.

—No, no me gusta mucho. No suelo leer.

Nay, con sumo cuidado, depositó el libro en el lugar donde lo había encontrado.

—Te estaba buscando —dijo Sylvie.

Nay pareció sorprendido.

—Creí que habitualmente me esquivabas. Es una sorprendente novedad.

—Quería hablarte de Alexandros.

—Adelante.

Sylvie vaciló como si no supiera como empezar.

—Es sobre el viaje…

—¿La operación de los ojos?

—Sí, creo que no debería hacerlo. Es demasiado mayor, es demasiado arriesgado, el viaje, la operación.

—Supongo que ha medido los riesgos y los beneficios. Al parecer los médicos están de acuerdo, así que imagino que los riesgos son muy reducidos.

—Me gustaría que trataras de convencerlo para que no lo hiciera.

—¿Por qué?

Sylvie bajó la cabeza avergonzada.

—Tengo el presentimiento de que algo horrible va a suceder.

—Un presentimiento no será un motivo que haga desistir a Ayala.

—Lo sé. Ya lo he intentado. Por eso recurro a ti.

—No imagino cómo podría convencerlo.

—Dile que no se puede garantizar su seguridad durante el viaje, que temes que alguien trate de matarlo.

—No habrá ningún problema con eso, puedes estar segura —respondió con firmeza Nay.

—No lo dudo, pero podrías decirle que sí.

Nay miró a Sylvie directamente a los ojos mientras en su rosto se dibujaba un leve gesto de incomodidad.

—No voy a mentirle a Ayala. También puedes estar segura de eso.

—No creí que eso fuera tan importante para alguien como tú —respondió con evidente rencor Sylvie.

Nay se volvió hacia los libros, colocó ambas manos sobre una de las estanterías. En aquel momento parecía abatido y muy cansado.

—Supongo que he causado suficiente daño como para merecer eso y más, ¿verdad? —dijo con apenas voz.

—No deberías ni preguntarlo —respondió Sylvie.

Hizo ademán de irse pero se detuvo, clavó los ojos en Nay y dijo.

—¿Cómo pudiste hacerlo? ¿Cómo pudiste asesinar a todas esas personas?

Nay permaneció mirándola durante unos segundos, después dijo:

—No lo hice, nunca maté a ninguna persona… para mí solo eran objetos, animales que se interponían en mi camino. Era mi trabajo, nada más. Disfrutaba entre las balas y jamás pensé en ellos como otra cosa.

—¡Eran personas aterradas, angustiadas, personas enfrentadas a la muerte!

—Lo sé… Ahora lo sé. Entonces no escuchaba sus gritos. Ahora me persiguen sin descanso, no hay noche en la que sus angustiadas voces no me despierten.

—No me parece penitencia excesiva.

—No, no lo es. Supongo que pueden imaginarse mil castigos peores. Pero la mayor condena es saber que yo lo hice, que fui yo, y no otro. Yo los maté, los maté a todos, a los hombres, a las mujeres y a los niños, y disfruté de ello. Sé que soy un monstruo, sé que todos saben que soy un monstruo. El Carnicero, así me llaman, y creo que merezco el título. Nunca podré borrar nada del pasado. Esa es mi condena.

124

El sol lucía en un cielo sin nubes. Ayala estaba semiincorporado en una hamaca desde la que miraba al mar. Nay acababa de sentarse a su lado.

—No recordaba que te gustase tanto el sol —dijo.

—Es una costumbre reciente. A medida que los años me obligan a abandonar mis antiguas ocupaciones, dispongo de más tiempo para disfrutar del sol. Es agradable y al parecer bastante saludable.

Un asistente apareció trayendo una bebida para Nay. Este lo agradeció con un gesto silencioso y bebió un pequeño trago.

—Me han pedido que intente convencerte para que no viajes y olvides la operación.

—¿Quién?

—Sylvie —dijo Nay—. ¿Quién si no?

Ayala asintió y dijo:

—Imagino que comprendes que es inútil intentarlo.

—Lo sé. Solo quería que supieses de la preocupación de Sylvie.

—Esa preocupación debe ser muy grande para que haya decidido pedirte a ti el favor.

—Sí, me ha sorprendido. De todas formas tiene ganas de perderme de vista. ¿Qué va a suceder con ella cuando todo esto termine? ¿Lo has previsto?

Ayala asintió. Alzó el dedo índice de su mano derecha y lo hizo temblar en el aire unos segundos:

—En la medida de lo posible —dijo con voz fatigada—, el azar siempre es incontrolable y más en el caso de Sylvie. ¿Y tú que harás cuando todo esto haya terminado?

Nay se encogió de hombros.

—No lo sé. Nunca pienso mucho en el futuro. ¿Qué planes tienes tú, Alexandros?

Ayala esbozó una sonrisa.

—No tengo futuro. Soy todo pasado. Esto concluirá pronto. No voy a disfrutar de muchos más días como este.

—¿Y qué hay después?

—No lo sé, aunque he dispuesto de muchísimo más tiempo que cualquier otro para pensar en ello, no lo sé. Creo que no hay nada, que la muerte es el final. Sin embargo, la sensación de que hay algo más es a veces demasiado poderosa. Es algo un tanto irracional, pero con cierta frecuencia intuyo que nuestra verdadera esencia es algo que escapa al mundo físico que conocemos.

—¿Crees en Dios?

—No, la existencia de Dios es muy improbable. A no ser que entendamos Dios como la causa primera, lo que provocó el origen de todo, si es que todo esto tuvo alguna vez un principio. Aunque demasiadas cosas muy improbables acaban sucediendo. Yo tengo ciento cincuenta y seis años y trato de salvar el mundo con la ayuda del Carnicero… Tal vez Dios exista y esté esperándonos para hacernos pagar nuestros pecados el día del Juicio Final.

—Espero que no sea así —dijo Nay mostrando una forzada sonrisa—. No creo que saliese muy bien parado.

Se levantó y caminó hacia el borde de la terraza. Allí se apoyó en la superficie del cristal que hacía de cierre y contempló las lentas olas que agitaban el mar. Después de un par de minutos se dio la vuelta y regresó junto a Ayala.

—Hoy paseaba por tu biblioteca. Curioseé entre los libros y encontré un libro de poesía que me llamó la atención y leí algo que me ha hecho pensar.

—¿De que hablaba?

—De la muerte. El autor vaticinaba su propia muerte. No recuerdo su nombre.

—Tal vez César Vallejo.

—Sí, creo que ese era. Tanto da. No creo que vaya a dedicar mucho tiempo a leer poesía.

Ayala esbozó un gesto de desaprobación y dijo:

—¿Qué fue lo que te hizo pensar?

—¿Qué?

—Lo que has leído en el libro, ¿qué te hizo pensar?

Nay dirigió otra vez la mirada al mar.

—Nada… No tiene importancia.

—Como quieras, pero si algún día deseas leer poesía, mis libros están a tu entera disposición.

—Lo tendré en cuenta —dijo Nay—. Ahora, creo que continuaré revisando el sistema de seguridad.

—Apostaría a que se encuentra en perfecto estado.

—Sí, seguro, porque lo reviso cada vez que vengo por aquí.

125

Nigel Nay dio un paseo de más de una hora por toda la finca que rodeaba la mansión de Ayala. Comprobó los muros, las cámaras y sobre todo las dos puertas de acceso. Los sensores de movimiento funcionaban y todo el sistema de alarma se encontraba en perfecto estado. Dio por buena la revisión y emprendió el camino de regreso a la casa.

Se dirigió a la cocina. Una de las asistentes trató de impedirle la entrada sugiriendo que ella le proporcionaría lo que desease.

—Solo quiero hacerme un maldito bocadillo yo mismo, no tengo doscientos años.

Nay lo preparó con sumo cuidado, escogió el pan, lo cortó despacio, seleccionó media docena de lonchas de jamón que fue colocando una a una sobre el pan. Cuando terminó, miró satisfecho el bocadillo, después escogió una cerveza de la enorme nevera y se fue a la sala de vigilancia.

Al llegar el guardia de seguridad se puso en pie y a punto estuvo de cuadrarse para saludarlo.

—¡Lárgate! —le gritó Nigel Nay.

El hombre abandonó la habitación tan deprisa como pudo. Nigel Nay se sentó en su butaca. Colocó el bocadillo y la cerveza en un rincón del panel que controlaba las pantallas y las cámaras de video de todo el recinto. Bebió un trago de cerveza, mordió el bocadillo y comenzó la comprobación del funcionamiento de las cámaras.

A través de la que vigilaba la entrada lateral de la casa, Nay vio salir a Sylvie. Llevaba una blusa que le cubría hasta la mitad de los muslos y una toalla naranja de gran tamaño. Ella rodeó la casa y Nay activó las cámaras para seguir su recorrido. Al llegar al extremo norte de la casa Sylvie se dirigió hacia el acantilado, siguió el camino que conducía hacía la plataforma flotante. No parecía tener prisa alguna, caminaba con calma deleitándose en cada paso. Al llegar al borde del acantilado tomó la rampa que conducía hacia la plataforma y desapareció de la pantalla. Nay trató de conectarse a la cámara correspondiente y en seguida recordó que en aquella parte no había ninguna.

Nay sonrió, de pronto comprendía la negativa de Ayala a instalar ningún equipo de vigilancia en la zona de la plataforma, quería que Sylvie gozase de algo de intimidad mientras disfrutaba de sus frecuentes baños en el mar. Pensó que no sería mala idea insistir al viejo en el tema de la seguridad y obligarlo a confesar el verdadero motivo de su negativa a vigilar aquella zona.

WHITE

126

White con gesto malhumorado contemplaba el contenido del vaso que sujetaba con su mano derecha. Con la mano izquierda golpeó con cierta violencia el reposabrazos de la butaca. Después señaló a Tipler. Permanecía sentado con aire abatido frente al sofá de dos plazas. A su lado el congresista Parker disfrutaba de una taza de café.

—La verdad, muchacho —le dijo White a Tipler— que no esperaba semejante maniobra. No creí que nuestro ejemplar presidente fuera capaz de algo tan rastrero. ¿Qué has pensado?

—Apoyar esa maldita ley —dijo Tipler.

—No seas absurdo, Robert —replicó Parker.

—Estamos hablando del honor de mi padre. No voy a dejar que ensucien su nombre —respondió Tipler.

White lo miró con desdén.

—Cede al chantaje ahora y serás su perro faldero para siempre. Cada vez que Kendall desee algo de ti agitará esa nauseabunda historia y tendrás que obedecer como una mascota bien enseñada.

—¿Qué se supone que debo hacer?

—Por el momento no apresurarte —dijo White—. Tómate tu tiempo, no va a sacar esa información mañana, si lo hace pierde tu voto para siempre. Mientras tanto debemos de encontrar la manera de pararle los pies.

—¿Cómo? —preguntó Tipler.

White dio un trago, saboreó la bebida y dijo:

—Buena pregunta. ¿Se te ocurre algo, Parker?

—La verdad es que el asunto no es sencillo. No parece que Kendall tenga muchos flancos abiertos.

White mostró un gesto de aburrimiento y dijo:

—Ya he oído eso demasiadas veces. De momento debemos dejar atrás esa aparente postura incierta ante la ley de derechos civiles. Debemos empezar a mostrarnos beligerantes. Es hora de que entre los nuestros se oigan algunas voces contrarias a esa maldita ley.

—¿Quién lo hará? —preguntó Parker—. Ahora eso sería poco menos que un suicidio político.

—Encárgate tú de escoger los nombres —dijo White—. Las grandes causas requieren grandes sacrificios. Recuerda que Kendall está atacando el legado del senador Tipler, uno de los nuestros, uno de los grandes.

—Pero…

—Tal vez sea ya imposible salvar su buen nombre —continúo White—. Pero nuestro presidente habrá de pagar un precio.

—¿Estás diciendo que vamos a permitir que esa información salga a la luz? —protestó Robert Tipler.

—No, tan solo digo que tal vez sea inevitable, porque no vamos a bajarnos los pantalones por salvar el honor de nadie. No deseo ver el nombre de tu padre enfangado, recuerda que es mi amigo. Pero hay deberes superiores a la amistad, Robert. Lo sabes bien.

Tipler suspiró llevándose las manos a la cabeza.

—No desesperes. Espero que no tengamos que llegar a eso. Aún guardo un as en la manga.

—¿Qué es?

—Si es necesario, lo sabréis en su momento —dijo White—. Por ahora, dale largas al señor presidente, Robert. Y tú, Parker, escoge a alguien que se muestre claramente en contra de la ley de derechos civiles, que lo haga esta misma tarde con todo el ruido que sea posible. Que Kendall sepa que no estamos dispuestos a plegarnos sin más a sus pretensiones.

127

White se sentó ante el escritorio de su despacho, se colocó tan derecho como pudo y con gran solemnidad apretó el intercomunicador.

—Por favor, señorita, comunique al señor Travis que me gustaría reunirme con el de inmediato.

—Muy bien, señor White.

—Gracias.

Apenas treinta segundos después el asesor del vicepresidente apareció en el despacho.

—Buenos días, Carl, siéntate.

—Buenos días, Michael —respondió Travis mientras se acomodaba en la silla frente al escritorio de White—. No tienes buen aspecto. ¿Qué sucede?

El vicepresidente recorrió con la mirada la superficie del escritorio. Con el dedo índice apartó una pequeña mota de polvo.

—Ayer fue un día duro. Creo que las cosas están tomando un rumbo peligroso. Nuestro amigo Kendall está definitivamente desatado.

—Entraba dentro de lo posible, pero declaraciones como las de William Sparks de ayer, no ayudarán a calmarlo.

—Lo sé, pero el presidente no regresará al redil por propia voluntad. Es el momento de emplear toda la artillería. Esa especie de playboy…

—¿Nibali?

—Sí, Giancarlo Nibali. ¿Qué clase de nombre es ese? En fin. No tiene nada de nada. Solo es un farol. No tiene nada con que atacar a Kendall.

—¿Y la iniciativa de ley que necesita AIT?

—Eso puede que nos sea útil para garantizar la reelección de Tipler. Así que, llegado el momento, trataremos directamente con AIT, que le den a Nibali. Pero antes de eso debemos darle algo con lo que molestar a Kendall. Quiero que recopiles toda la información de que disponemos sobre Ashcroft y el caso de las prostitutas.

—Prometimos olvidarlo a cambio de…

—Sí, la vicepresidencia y la jefatura de gabinete, White y Wilson. No es necesario que me lo recuerdes. Pero esa promesa no vale absolutamente nada y además el presidente no ha pedido permiso a nadie para hacer regresar a Ashcroft, ¿verdad? ¿Cómo de grave es esa información?

Travis agitó la cabeza en un gesto de duda.

—No demasiado, no creo que sirva siquiera para forzar la destitución de Ashcroft y aun así Kendall no saldría muy dañado. A fin de cuentas es un… digamos que un asesor extraoficial. Al presidente le sería fácil fingir que está bastante alejado de su posición. Ashcroft dimitiría rápidamente y la prensa no se entretendrá más de una semana con el asunto.

—¿Crees que se puede averiguar algo sobre toda esa basura que no sepamos?

Travis se encogió de hombros.

—La verdad es que conocemos más bien poco. Sospecho que puede tratarse de algo bastante más oscuro, pero desconozco qué posibilidades hay de recabar más información. Todo sucedió hace años.

—Envíale de manera anónima todo lo que tengas a Nibali.

Travis se mostró muy sorprendido.

—¿Estás seguro?

—Sí, ¿hay algún problema?

—La verdad es que sí. No creo que ahora él sea el hombre adecuado. ¿No has visto las noticias?

—No.

—A Nibali lo acusan de violación.

White se quedó estupefacto. Después de unos instantes se frotó los ojos como si necesitara asegurarse de que veía bien.

—¡Demonios! ¡Es que nada va salir bien!

En ese instante Travis recibió una señal en el MC. Observó la pantalla con gesto de sorpresa.

—¡Vaya! —exclamó—. No sé si se trata de una buena noticia. Pero al menos si es algo muy inesperado. El reverendo London solicita una entrevista con el vicepresidente.

—Así que el dragón ha decidido salir de la cueva. Muy interesante.

128

El vicepresidente White descendió del vehículo y vio a dos guardaespaldas de gran tamaño protegiendo la entrada de la pequeña casa de planta baja y aspecto espartano.

White se volvió hacia Travis.

—¿Esto es terreno neutral? A esa casucha le falta poco para ser una iglesia. Seguro que pertenece a una de las asociaciones controladas por ese buitre.

—Es de una sociedad de amigos de la literatura —respondió Travis un tanto azorado.

—Amigos de la literatura religiosa. Nos están tomando el pelo.

White no pudo evitar un gesto de desagrado al pasar entre los guardaespaldas. En el recibidor, un hombre de aspecto afeminado indicó que el señor White y solo él, podía pasar a la sala principal. Era una habitación amplia de paredes blancas sin ventanas, tenía el aspecto de ser una sala de reuniones destinada a un grupo numeroso, pero el mobiliario se reducía a dos butacas de aspecto poco confortable dispuestas una frente a la otra.

El vicepresidente se sentó en la que tenía más cerca. No le dio tiempo a acomodarse cuando el reverendo London entró y se dirigió a la silla que había libre.

Era un hombre alto y extremadamente delgado, a pesar de la barba oscura y muy cuidada, su rosto presentaba una apariencia casi cadavérica. Se sentó, juntó las manos sobre el regazo y bajó la cabeza.

—¿Desea unirse a mi oración? —preguntó sin mirar a White.

—Preferiría tomar un whiskey.

—Me temo que este lugar no dispone de bebidas alcohólicas.

—Es una lástima.

London permaneció con la cabeza inclinada durante un par de minutos. Entretanto susurró una letanía ininteligible. Cuando terminó miró a White.

—Le agradezco que haya acudido, señor vicepresidente.

—Es un placer.

—Ahora que sus lacayos han mostrado sus verdaderas intenciones, no creo que sea necesario entretenerse en más formalidades.

—Por fortuna no creo que haya nadie en el planeta que pueda considerarse mi lacayo —respondió con cierta irritación White.

—Utilice la palabra que desee. No es importante. La cuestión radica en que el congresista Sparks, uno de aquellos que siguen sus directrices, ha expresado con especial vehemencia su oposición a la nueva ley de derechos civiles.

White se encogió de hombros.

—Es muy libre de hacerlo.

El reverendo London juntó las manos y las apoyó en los labios como si fuera a volver a rezar.

—No tiene ningún sentido, que nos entretengamos tratando de guardar las apariencias. Ambos sabemos cuál es la verdad. Para continuar, será lo mejor tener esto en cuenta.

White abrió los brazos, sonrió y dijo:

—Adelante.

London miró fijamente al vicepresidente.

—Queremos su apoyo explícito y, sobre todo, el de todos sus amigos.

—¿A cambio de qué?

—De nada, queremos su apoyo porque es lo correcto.

White sacudió la cabeza.

—De verdad que voy a necesitar un trago de whiskey. Lo que pretenden no es lo correcto. Esa ley de derechos civiles es una aberración.

—No, señor White, no lo es y usted lo sabe. Su postura no nace de ningún sentimiento favorable a los otros. Solo se trata de oportunismo político. Usted sabe que la voluntad de Dios no es la de considerar a los otros como hijos suyos.

—No sé, Dios habla por muchas voces en esta nación.

—En algunos lugares habla con una sola voz. Y esa voz pronto expresará lo que acabo de indicar: los otros no son hijos de Dios.

—¿Se refiere al Papa, reverendo? Siempre he creído que ustedes no le profesaban especial aprecio a ese individuo.

—No, pero su opinión será de una gran ayuda para obtener el voto de los países católicos en la ONU y la simpatía de los católicos de este país.

—Seguirán sin tener los votos necesarios en el congreso —replicó White con tono displicente.

El reverendo London se inclinó hacia delante.

—¿Durante cuánto tiempo, señor White? ¿Cuánto cree que esos congresistas y senadores seguirán sus órdenes cuando vean peligrar sus puestos? El pueblo eligió a Kendall para librarnos de los otros, pero siguen aumentando su número y cada día se les percibe como un peligro mayor. ¿Cómo explicaran sus amigos a los votantes de sus distritos que ellos se oponen a una ley que apartaría para siempre la amenaza de los otros? Es posible que Kendall pierda votos si no consigue aprobar esa ley, pero seguirá siendo presidente, ningún rival de peso se atreverá a enfrentarse a él, ni en su partido ni fuera de él. Pero algunos de sus amigos perderán sus puestos y entonces se aprobará la ley de derechos civiles sin problema alguno.

—Entonces no hay más que sentarse a esperar.

—Señor White, es usted un cínico. En todo ese tiempo el daño a la nación puede ser irreparable. ¿Cuántas familias sufrirán por culpa de los otros? ¿Cuántos perderán sus trabajos, vivirán amedrantados y sufrirán su violencia? No postergue lo inevitable, permita aprobar la ley cuanto antes. Piense en el bien de sus conciudadanos.

—Eso hago.

El reverendo pareció ofenderse ante la desdeñosa respuesta de White.

—Usted no volverá a ser vicepresidente, pero podríamos colocar alguien de su confianza en ese puesto. Robert Tipler podría ser el candidato. Olvidaríamos el asunto de Tipler padre. La vicepresidencia podría facilitarle una nominación como candidato presidencial al término del segundo mandato de Kendall.

—Tipler es un pobre idiota. No vale nada —dijo White.

London se levantó evidenciando su deseo de abandonar la sala y dar por terminada la discusión.

—Es todo lo que vamos a ofrecerle, señor White. Piense en ello. Si no acepta nuestra propuesta, conseguiremos los votos de otra forma. No le quepa duda. Ya sabe que Dios guía nuestros pasos y no nos permitirá detenernos ante nada.

—¿Eso es una amenaza?

—Es la voluntad de Dios.

—En fin, reverendo —dijo White poniéndose en pie—, si la voluntad de Dios es dar todo el poder a un imbécil como Kendall por mí puede irse a tomar por el culo.

Los ojos de London echaron chispas.

—Ándese con cuidado —dijo agitando un dedo amenazador frente a White—, Dios no perdona a los blasfemos.

—En ese caso, me cuidaré de no expresar la opinión que usted, su dios y su mierda de ley me merecen, reverendo London.

* * *

Llovía desde hacía tres días. La lluvia, incesante, densa y monótona, había convertido el omnipresente polvo que cubría las calles del centro de reasentamiento en un barro pegajoso. Todos trataban de evitarlo y permanecían la mayor parte del día en los barracones esperando un sol que nunca llegaba.

La niña de los ojos azules, en cuclillas, se protegía en el exterior bajo un pequeño tendejón. Miraba con curiosidad la entrada del centro. Tras las rejas se intuía una inesperada agitación.

Después de un rato las puertas se abrieron y media docena de guardias dieron paso a un centenar de hombres y mujeres que, más que caminar, se arrastraban sin fuerzas sobre el barro y bajo la lluvia.

—Nuevos compañeros —dijo un hombre tras la niña de los ojos azules.

Ella escrutó a los recién llegados y después se volvió hacia el individuo que había hablado tras ella.

—No son nuevos. Están viejos y sucios —dijo la niña.

El hombre no respondió.

Uno de los guardias se adelantó al grupo y gritó:

—¡Aquí están vuestros nuevos vecinos! ¡Hacedles sitio!

—No hay más sitio —dijo una mujer desde la puerta de uno de los barracones.

El guardia rio y dio media vuelta.

—Ya lo habéis oído —le dijo al grupo de recién llegados— vuestros amigos piensan dejaros bajo la lluvia.

Él y el resto de los guardias se retiraron mientras las puertas de las verjas volvían a cerrarse. Los recién llegados quedaron abandonados bajo la incesante lluvia.

NIBALI

129

Los dos abogados parecían muy preocupados mientras que, parapetado tras la mesa de su despacho Nibali, aparentaba aburrirse.

—La situación es bastante grave, señor Nibali —dijo el abogado que se sentaba a la derecha—. Haber pagado la fianza no soluciona nada.

—No soy idiota —respondió Nibali con acritud—, pero me resulta difícil tomarme esto en serio, es completamente absurdo.

—Después de diez días tratando de llegar a un acuerdo, es evidente que la señorita Highland no muestra intención de retirar los cargos —dijo el abogado de la izquierda, el de mayor edad—, así que es hora de empezar a tomarse todo esto con la importancia y relevancia que merece.

Nibali se inclinó hacia la mesa y dijo:

—Nadie puede tomárselo en serio. No tengo necesidad de violar a ninguna mujer, puedo tener la que quiera.

—Sí, ya hemos comprobado que ese comportamiento suyo es bastante notorio, pero ese exceso de actividad sexual bien podría ser interpretado en la dirección opuesta.

Nibali se frotó el rostro con ambas manos y resopló cansado.

—Bien, de acuerdo… ¿Y qué es lo que ella tiene? ¿Qué pruebas? Cuando ella dice que… habla de un encuentro absurdo, esperaba en la recepción del edificio donde vivo, hablamos en la calle, durante un instante, hacía mal día y era tarde, nadie pudo vernos.

—Ha presentado un video de las cámaras de seguridad del edificio. Hemos podido verlo, se ve como ella se aleja corriendo muy agitada y llorando.

—Digamos que la conversación no fue muy agradable.

Los abogados se miraron el uno al otro mostrando inquietud.

—No —protestó Nibali—, no sucedió nada extraño. Ella quería subir a mi piso y yo no tenía ganas de soportarla, ese día estaba cansado y ella empezaba a aburrirme. Sobre eso trató nuestra breve conversación y ella no se lo tomó muy bien.

—¿Volvieron a verse? —preguntó el abogado de la derecha.

—No. ¡Sí! Es cierto, nos vimos en una fiesta unos días después. Charlamos un momento con toda normalidad.

—¿Tiene testigos?

—No. Nos encontramos en el acceso a los lavabos, no había nadie en ese momento.

Los abogados se miraron otra vez con evidente gesto de preocupación.

—¿Qué sucede ahora? —preguntó Nibali con impaciencia.

—Ese encuentro no es una buena noticia —dijo el abogado de la derecha—, no parece la situación más adecuada para utilizarla como defensa en este caso.

—¡Qué!

—A la señorita Highland no le costaría mucho esfuerzo sugerir que usted la persiguió hasta los lavabos.

—¡Esto es increíble! —exclamó Nibali—. Fue un encuentro casual.

—Lo entendemos, no ponemos en duda sus palabras, solo tratamos de ver todos los posibles ángulos de ataque para encontrar la mejor defensa.

—Ya. ¿Cuál es la mejor defensa?

—De momento seguiremos tratando de llegar a un acuerdo.

—¡Soy inocente!

—Insisto, señor Nibali, no lo ponemos en duda —dijo el abogado de mayor edad con cierto hartazgo—. Pero se trata de minimizar los daños cuánto antes podamos llegar a un acuerdo, mucho mejor.

130

Cuando Lisa entró en el despacho de Nibali para iniciar su reunión diaria, lo encontró mirando por la ventana. Ella se sentó frente al escritorio y él no se movió, como si no se hubiese percatado de la llegada de su colaboradora.

Ella aguardó unos segundos y finalmente dijo:

—Estoy aquí.

—Lo sé. Te he oído entrar.

—Pues agradecería que me prestases un poco de atención.

De mala gana, Nibali se apartó de la ventana y tomó asiento frente a Lisa.

—¿Crees que lo he hecho? —preguntó Nibali.

—¡Por favor, Giancarlo! Cómo iba a creer nada que saliese de los labios de esa golfa. Lo que lamento es que nunca hayas atendido a mis advertencias. Siempre te dije que no me gustaban tus compañías, que acabarían por traerte problemas.

Nibali asintió con cierto aire de arrepentimiento.

—Lo que no podía imaginarme es que ninguna fuera tan retorcida como para llegar a todo esto —dijo Lisa.

—La verdad es que es imposible que Dana haya organizado esto sola —dijo Nibali.

—¿Sabes quién está detrás?

—No tengo ni idea. Pero, antes de regresar, Ayala me advirtió de que nos enfrentábamos a enemigos muy poderosos. Tal vez los que obligaron a la doctora Faulkner a mostrarse como una imbécil en el debate.

Nibali miró a Lisa, esbozó un gesto burlón y añadió:

—Podría habérmelo dicho antes de contratar mis servicios. Pero creo que solo son delirios de un viejo chocho.

—No. Dana es demasiado estúpida. Tiene que haber alguien detrás —dijo Lisa.

—Con un representante un poco espabilado basta, no hace falta inventar una gran conspiración.

Lisa miró el MC, resopló con angustia y dijo:

—Y ahora los problemas reales. Este asunto ha espantado a varios clientes que han decidido prescindir de tus servicios.

—Rebájales las tarifas.

—Son tres clientes pequeños, creo que no merece la pena. Sin embargo, debemos emplear mucho tiempo y esfuerzo en convencer a los que aún no han decidido abandonarnos de que no lo hagan. Es muy preocupante el caso de AIT, ya se ha puesto en contacto con nosotros preguntando qué es lo que sucede y en qué grado amenaza a tu capacidad de lograr lo pactado.

—En nada —respondió Nibali con vehemencia.

—Esto es serio Giancarlo, debemos estudiarlo, si AIT cancela el contrato, y con un motivo más que aceptable, no tenemos posibilidad de afrontar los gastos.

—Tenemos un fondo de reserva, ¿no?

—Del que ya ha salido dinero para pagar tu defensa y para preparar una campaña que pueda reparar tu honor y hacer que no perdamos ni nuestros contactos ni nuestros clientes. Has gastado una fortuna en el asunto de la Fundación Humanos. Nuestro mejor cliente en estos momentos es AIT y para ellos no tenemos nada. Si deciden cancelar el contrato argumentando que tus escándalos dañan su imagen, quebraremos.

Nibali se inclinó hacia Lisa y la miró en silencio.

—¿Hablas en serio? —preguntó al fin.

—Sí. En AIT están muy enfadados, es muy probable que, si no les damos resultados en un plazo muy breve, esto se acabe.

Nibali se dejó caer en el respaldo, balanceó la silla con desgana.

—Tengo que hablar con el vicepresidente White —dijo al fin.

—Giancarlo…

—No te preocupes, encontraré el modo de convencerlo.

131

Nibali contempló los altos techos de la casa, no parecía dar crédito a semejante dispendio de espacio, se sentó en el sofá que le indicó la asistente, en mitad de un inmenso hall, rechazó la bebida que le ofrecieron y se dispuso a esperar. En unos segundos apareció un anciano, vestido de forma un tanto desaliñada, sin saludo alguno se sentó a su lado, se limpió la nariz con la mano derecha, murmuró algo para sí y extendió la mano hacia la gran escalera que daba acceso a la planta superior.

—¿Le gusta? —preguntó y sin dar tiempo a que Nibali respondiera añadió—: Mi bisabuelo estaba empeñado en que esta casa tendría una escalera grandiosa, la mejor escalera, una escalera perfecta, pero ¿sabe una cosa joven?… Si algo es demasiado perfecto, es falso. Nadie sabe cuánto dinero invirtió mi bisabuelo en esa escalera, ni cuánto tiempo se invirtió en su construcción, pero el decimotercer peldaño tiene dos centímetros más que el resto… ¡Terrible! Creí que era perfecta, pero yo mismo he comprobado que no lo es y…

—¡Papá! —interrumpió Robert Tipler—. No deberías estar aquí.

El joven congresista acababa de aparecer en el gran recibidor. Se acercó con pasos apresurados hacia el anciano.

—¡Loise! —gritó, la asistente apareció de inmediato—. ¿Qué hace aquí mi padre, dónde están sus cuidadores? —preguntó muy irritado.

—Ahora mismo me ocupo, señor. Por favor, señor Tipler, le agradecería que me acompañase.

El anciano se puso en pie, miró a su hijo y dijo:

—Claro, claro, siempre es un placer acompañar a alguna de las hermosas amigas del joven Tipler.

—Disculpe lo sucedido —le dijo Robert Tipler a Nibali—, la salud de mi padre se está deteriorando gravemente. Apenas sabe lo que hace.

—Algo había oído, lo siento.

—Si tiene la bondad de acompañarme, estaré encantado de atenderle en mi despacho.

Nibali se puso en pie y siguió a Tipler.

Atravesaron un pequeño pasillo, llegaron a una puerta entreabierta. Tipler le hizo un gesto a Nibali indicándole que pasara.

La estancia, tenuemente iluminada, no parecía un despacho, tan solo disponía de una pequeña ventana demasiado alta, había una antigua mesa de billar y una peculiar barra de bar que protegía una pared repleta de botellas de licor.

—Bienvenido —dijo el vicepresidente desde la butaca que ocupaba en el fondo de la habitación—. Ofrécele algo a nuestro invitado, Robert.

Tipler asintió y le hizo un gesto a Nibali indicándole que pidiese lo que quisiera.

—Un poco de agua, por favor.

—¡Agua! —se burló White agitando su vaso de whiskey—. Seguro que es usted de esos individuos que acude a diario a un gimnasio y cuida su salud. Tome asiento.

—Hago lo que puedo —respondió Nibali mientras se acomodaba frente a White.

—Pues hace mal, disfrute de la vida. Tal vez haya podido encontrar a mi viejo amigo Jimmy Tipler, el padre de Robert. El disfrutó de la vida y eso ya nadie puede arrebatárselo. Ahora es una triste piltrafa, un maldito virus contraído Dios sabe cómo. Podía haberse cuidado para vivir cien años y el resultado habría sido el mismo. Pero por fortuna no lo hizo, vivió… sí, vivió… Es un consuelo pensar eso, ¿verdad Robert?

—Por supuesto.

—Bien, hijo, supongo que tendrás asuntos que atender.

Tipler mostró un gesto de sorpresa, asintió con desgana y dejó la habitación.

—Una gran promesa —dijo White—, tal vez un futuro presidente, pero todavía debe de aprender muchas cosas. Creo que esto es lo más estúpido que he hecho en mi vida —dijo White—. Y no estoy hablando de encontrarnos en este lugar. Me refiero al hecho de reunirme con un sospechoso de violación.

—Le aseguro que soy inocente.

—Su inocencia no le importa a nadie. Lo único que importa es el tiempo que emplee en taparle la boca a su puta y le aseguro que está tardando más de lo debido. Y ahora dispare, ya puede tener algo bueno que ofrecerme.

—Antes me gustaría que se comprometiese a apoyar la reforma legislativa que persigue AIT. Que lo haga públicamente y que dé una fecha para su tramitación.

White bebió, saboreó el licor mientras contemplaba el vaso vacío, después lo colocó sobre la mesilla que tenía a su derecha, al lado de una botella de whiskey. La cogió por la base y rellenó el vaso.

—Ahora no sé qué hacer —dijo con voz pausada—, no sé si largarle sin despedirle, darle un puñetazo antes, o disfrutar de este whiskey mientras me río de sus bravatas. Deme una razón para hacer lo que me pide.

—Ya se la di en nuestro último encuentro: si me ayuda será presidente.

—Sí, claro y, como decía mi amigo, el viejo Tipler, tal vez los cerdos vuelen.

Nibali recordó la conversación que minutos antes había tenido con Tipler padre. La frase si algo es demasiado perfecto es falso, apareció en su mente como un fogonazo y sin poder evitarlo dijo:

—Martha Kendall.

—¡Qué! —exclamó entre asombrado y confuso White—. ¿Martha Kendall? ¿La primera dama?

—Sí —respondió Nibali sin mostrar sombra de duda.

—¿Pretende que crea que la esposa de nuestro presidente, más inmaculada que el puritano James Kendall, oculta un secreto tan oscuro y escandaloso como para hacer perder la presidencia a su marido?

—Así es.

White tomó su vaso y bebió sin apartar la mirada de Nibali. Lo observó como si tratara de descubrir lo que se escondía tras sus palabras. Al fin posó el vaso, sonrió y dijo con tono relajado:

—No es un farol, no se atrevería a decir algo tan disparatado sin pruebas. Pero claro, no me las mostrará.

—No, no lo haré hasta que usted cumpla su parte. Apoye públicamente la ley, dé una fecha para su tramitación.

—Lo haré. ¿Cuándo sabré…?

—Le diré de qué se trata cuando la tramitación esté en marcha y tendrá en su poder las pruebas al día siguiente de que la ley esté aprobada y ratificada.

White alzó el vaso a la altura de los ojos, sonrió abiertamente y exclamó:

—¡De acuerdo!

132

Nibali dejó la mansión de Tipler sintiendo que se había lanzado al vacío y que ahora caía sin posibilidad de salvarse.

Subió al autotaxi y se puso en contacto con Lisa:

—Avisa a AIT que su asunto está listo. Trata de que paguen todo lo acordado.

—Eso va a ser un poco complicado —respondió Lisa a través del MC—, no tienen más que tu palabra. ¿Seguro que lo tienes?

—¡Seguro! El vicepresidente White está de nuestro lado al cien por cien. Tú convéncelos, necesitamos el dinero ya. Para mi defensa y para el asunto de los otros.

—Ya has invertido bastante en eso.

—Mira Lisa, estoy acusado de violación porque a alguien le ha molestado lo que estamos haciendo por la Fundación Humanos, así que no pienso parar, seguiré incordiando todo lo que pueda.

—Escucha Gian… El asunto de la violación se ha complicado, la señorita Highland ha rechazado el acuerdo y no piensa seguir negociando, amenaza con presentar nuevos cargos por malos tratos.

—Eso es absurdo.

—Puedes acabar en la cárcel Gian…

—Joder, Lisa… ¡Haz lo que te he dicho!

Nibali cortó la comunicación y llamó a Kobe.

—¿Qué sucede, jefe?

—Necesito que busques toda la información posible sobre Martha Kendall.

—¿Martha Kendall? Joder, jefe, qué interesante… ¿Qué tipo de información se necesita?

—Algo comprometido, algo que la haga incompatible como primera dama.

—¿Es una broma, jefe?

—No lo es.

—Eh, jefe, veo más factible encontrar un glaciar en el desierto.

—Busca, Kobe, si no damos con algo, acabaremos todos en la calle en un par de meses.

—Si es así creo que sería mejor empezar a buscar trabajo antes que perder el tiempo en este asunto, es inútil, jefe, es una especie de monja, todo el mundo sabe que no hay nada en su pasado ni en su presente, siempre está en su sitio, jamás dice una palabra de más. ¡Qué demonios voy a encontrar!

—¡No lo sé! ¡Busca, es absolutamente necesario!

—De acuerdo, jefe, tú mandas. Por cierto he descubierto algo con respecto al asunto de la violación.

—¿Es importante? —preguntó con desgana Nibali.

—Sí… creo que sí.

—Dime…

—Creo que sería mejor que te lo cuente en persona. No estoy muy seguro de saber cómo te tomarás esto, jefe.

—Bien, creo que podré esperar.

AYALA

133

Ayala esperaba en la habitación sentado en la autosilla. Sylvie abrió la puerta y, a una indicación suya, entró un hombre joven, alto y delgado que miró al anciano como si nunca antes en su vida hubiera visto algo semejante.

—Puede tomar asiento —dijo Sylvie al tiempo que se iba cerrando la puerta.

El hombre se acercó a la silla con aspecto indeciso.

—Siéntese, por favor —dijo Ayala con voz cansada—, lo más terrible que le puede pasar es que me muera.

—Discúlpeme —dijo el joven— es que… no esperaba encontrarme con alguien tan…

—Tan viejo, no se preocupe a mi edad lo he escuchado más de una vez.

—Insisto en que me disculpe. Hemos conversado en varias ocasiones y usted no parecía… en fin, su voz si era de alguien de edad, pero… su mente.

—Cuando nací ya existían los ordenadores —dijo Ayala—, aunque nadie tenía uno en su casa. Me he ido adaptando y parece que mi cerebro todavía funciona. Vayamos al asunto que de verdad nos ocupa.

—Sí, claro. Ya tengo el presupuesto completamente cerrado y…

—El dinero no es problema, no es esa mi preocupación. Lo que quiero es que todo funcione perfectamente.

—Eso esperamos.

Ayala frunció el ceño y agitó el dedo índice en el aire.

—Eso no es suficiente, deseo una certeza absoluta, no una bienintencionada esperanza.

El hombre miró boquiabierto al anciano.

—Se instalará el mejor sistema del que disponemos. Pero ningún artilugio electrónico como ese está libre de fallo, la transmisión es sumamente segura, aunque también cabe la posibilidad de error. Creemos que en total la probabilidad de que todo vaya bien es del noventa y nueve por ciento.

—No es suficiente.

—En general nuestros clientes lo dan por bueno, en realidad, lo consideran excelente.

Ayala se acarició la barbilla mientras trataba de encontrar las palabras adecuadas.

—Verá —dijo al fin—, no le puedo confiar más detalles. Solo le diré que dispondremos de una única oportunidad, en ningún caso habrá posibilidad de repetir el intento. Una probabilidad de error del uno por ciento es un riesgo excesivo.

—En realidad es algo inferior pero…

—¿No hay ninguna posibilidad de rebajar ese valor?

El hombre resopló mientras paseaba la mirada por toda la habitación como si esperara encontrar una solución entre las paredes.

—Es que… En fin, yo nunca he visto fallar ningún sistema como este. Y en la transmisión sí que he visto en alguna ocasión algunas interferencias. Pero estos valores que estamos manejando son puramente teóricos, no podemos reducirlo porque eso es el… bueno, quiero decir que el sistema que hemos diseñado cuenta con los mejores componentes que se pueden conseguir, no hay posibilidad de diseñar o montar algo que mejore ese margen de error. La única posibilidad es despreciar el error, pero le estaríamos engañando.

Ayala asintió evidenciando la decepción que le producía aquella respuesta.

—Solo se me ocurre una solución —dijo el hombre.

—¿Cuál?

—Duplicar el sistema, eso reduciría la posibilidad de fallo a una entre diez mil. Quizá eso si le resulte aceptable.

—Creo que sí, pero duplicar el sistema implica…

—Implica instalar dos cámaras… Usted debe decidir si está dispuesto a asumir todos los inconvenientes que eso supone.

—Me temo que no hay otra opción.

134

Sylvie se sorprendió al encontrar a Ayala tumbado en la cama.

—¿Aún no te has levantado?

—Hoy me apetece descansar.

Sylvie echó un rápido vistazo a la habitación tratando de asegurarse de que todo estaba en su lugar.

—¿Qué es lo que querías?

—Me voy mañana —respondió el anciano.

—Sí, lo sé.

—Tú también te vas mañana.

Sylvie abrió asombrada sus grandes ojos.

—¿Qué? ¿Contigo?

—No. Te vas a ver a Giancarlo Nibali.

—¿Cómo? No lo entiendo.

—Solo debes ir a visitarlo.

Sylvie, impaciente, movió la cabeza apartando el flequillo de la frente.

—¿Para qué?

—Me gustaría que preparases mi visita, que me buscases un lugar adecuado para alojarme y lo dispusieses todo para cuando deba hablar en la ONU.

—Eso es algo que aún no está claro ni cuándo ni si va a suceder —respondió Sylvie con brusquedad—. ¿Por qué he de ir a preparar algo que no es más que una lejana posibilidad?

—Debes ir.

—No, no voy a ir, no soy un juguete del que puedas disponer a tu antojo.

—Quisiera poder explicarte las razones, pero no es posible ahora. Lo sabrás en su momento. Créeme que es necesario que lo hagas. Será la última vez, no habrá más imposiciones, después de esto tú decidirás, podrás disponer libremente de tu vida.

Sylvie agitó de lado a lado la cabeza.

—¿Por qué tiene que ser todo tan misterioso?

—Estamos muy cerca del final, queda muy poco, Sylvie, muy poco. —Ayala miró a la joven con enorme tristeza—. Es mejor que no sepas nada. Es por tu propio bien.

—Siempre dices lo mismo.

—Porque esa es la verdad.

—Cada vez cuesta más creerte.

—Lo sé y eso resulta sumamente doloroso —dijo Ayala emitiendo un largo suspiro.

Sylvie se aproximó a la cama y contempló las deformadas y huesudas manos del anciano, como dos adornos viejos y olvidados sobre las inmaculadas sábanas.

—Tal vez deberías levantarte. No es bueno que permanezcas tanto tiempo acostado.

Ayala asintió.

—En una hora debo ponerme en comunicación con Jasen —dijo Ayala—. Así que tendré que levantarme. Mientras hable con él me gustaría que nadie nos interrumpiese, ¿podrías ocuparte de ello?

—Claro. Te prepararé el despacho.

Sylvie dio media vuelta y se alejó de la cama. Tras cuatro pasos se detuvo y miró de nuevo al anciano.

—Iré —añadió Sylvie—, pero será la última vez.

—Sí, lo sé… será la última vez.

135

En la pantalla apareció el rostro de Jasen, mostraba mal aspecto, parecía recién despertado tras una noche agitada.

—Buenos días —saludó Ayala—, parece que acabas de iniciar la jornada.

—No, pero no me siento demasiado bien, he dormido bastante mal.

—¿Has terminado con todos los trámites?

—Sí, todo está listo, pero quizá haya que hacer algunas modificaciones.

—¿Cómo? —preguntó Ayala contrariado.

—El testamento.

—¿Qué le ocurre?

—Se ha redactado siguiendo tus indicaciones, pero está el problema de los familiares.

Ayala contempló la imagen de la pantalla con evidente irritación.

—No hay familiares. Creí haber dejado eso muy claro en su momento.

—Sí, tan claro que no me lo creí. Fingir que no los hay no les privará de sus derechos. He descubierto que hay un nieto. Al menos, que ha habido un nieto, no sé dónde está ahora, pero en tanto no se pueda demostrar que ha muerto, él o sus herederos podrían considerarse legítimos beneficiarios.

—No sé nada de ese individuo —contestó con gran enfado Ayala—. Nunca he tenido ningún trato con él y no deseo tenerlo.

—Eso no impide que él pretenda en el futuro reclamar sus derechos.

Ayala bajó la cabeza y apoyó las manos sobre la superficie de la mesa que sostenía la pantalla.

—¿Qué propones? —dijo con desgana.

—La mayor parte de los bienes, en especial los monetarios, deberían ser transferidos a la fundación. Después se le otorgaría la titularidad de la fundación a Sylvie y sería la dueña de todo. El testamento seguiría considerando a Sylvie como heredera de todo aquello que no se haya podido ceder a la fundación.

—¿Supondría todo eso algún inconveniente para Sylvie?

—Ninguno. La fundación ha sido diseñada para que el presidente ejerza un poder absoluto y vitalicio. Todo sería suyo. Y el coste económico de toda esta maniobra sería bastante moderado. Casi más beneficioso para Sylvie que recibirlo a través de una herencia.

—De acuerdo. Se hará así.

—Me pondré a ello de inmediato. ¿Alguna cosa más?

—Sí —dijo Ayala, hizo una pausa como si no tuviera claro como continuar—, la operación.

—Los fondos asignados para el pago están listos.

—El coste de la operación se ha duplicado.

Jasen torció el gesto y no dijo nada.

—¿Es eso un problema? —preguntó Ayala.

—No es un problema de falta de dinero, pero sí de liquidez, es una suma importante. Pero creo que podré solucionarlo.

—Debes solucionarlo.

Jasen arqueó las cejas y dijo:

—Está bien, lo haré. ¿Regresarás a casa después de la operación?

—Solo si sobrevivo.

Jasen esbozó una sonrisa.

—¿El resto va conforme a lo previsto? —preguntó Ayala.

La sonrisa de Jasen se esfumó para mostrar un gesto de gran incomodidad.

—Sí… tal como estaba previsto.

—Bien.

136

La silla automóvil se deslizaba con lentitud por los estrechos pasillos de la biblioteca. Ayala estiraba la cabeza buscando algo entre las estanterías. Al fin se detuvo, sonrió y lentamente estiró la mano derecha hasta hacerse con un ejemplar. Lo sostuvo entre sus manos con gesto satisfecho y se dirigió hacia el escritorio que había en el centro de la sala.

Al llegar, dejó el libro sobre la mesa, abrió un cajón y extrajo un estuche lacado. Con gran delicadeza, como si se tratara de un objeto sagrado, colocó el estuche al lado del libro. Apartó la tapa y contempló con felicidad el bolígrafo que descansaba en su interior. Con movimientos temblorosos, lo cogió y comprobó su peso. Abrió el libro y trabajosamente consiguió escribir algo. Al terminar observó el resultado durante unos instantes y cerró el libro.

Un poco después llegó Nigel Nay.

—¿Querías verme?

—Sí. Toma.

Ayala le tendió el libro, y Nay lo miró con sorpresa.

—Es un regalo —aclaró Ayala.

Nay observó la portada: César Vallejo. Poesía completa. Hizo un ademán de abrir el libro. Ayala se lo impidió:

—En otro momento… Cuando yo ya no esté.

—De acuerdo —dijo Nay asintiendo lentamente con la mirada fija en el anciano—. Como desees… Muchas gracias.

—No me lo agradezcas, no es necesario.

Nay sostuvo el libro con las dos manos mientras volvía a mirar la portada.

—Si no me necesitas para nada más…

—No.

—Seguiré con los preparativos.

—Muy bien.

Nay permaneció de pie frente al escritorio.

—Es muy arriesgado sacar de aquí otra vez a Sylvie.

—Lo sé, pero es lo que hay que hacer.

—Ya…

Nay repasó con la mirada toda la biblioteca, mientras Ayala lo contemplaba en silencio. En un instante el tiempo, en aquella sala repleta de millares de libros tan antiguos, parecía completamente detenido.

—Las despedidas son difíciles, ¿verdad? —dijo al fin Ayala.

—Cierto.

137

El silencio se hizo demasiado espeso cuando se apagó el eco de los pasos de Nay. Ayala miró el bolígrafo, apenas ya podía sostenerlo. El esfuerzo de dejar una dedicatoria, que sospechaba apenas legible, le había parecido excesivo. ¡Qué cansado se sentía! Necesitaba descansar. Cerrar los ojos y descansar… Quizá era eso morir de viejo, llegar a un día donde ya no había fuerzas para más y los párpados caían como el telón al final de la función. Se recordó con quince años, lanzándose desde una roca al mar, el agua fría y salada, unas brazadas bajo la superficie del agua, hasta que los pulmones decían basta y luego una bocanada de aire empapado en salitre. ¡Qué lejano todo aquello! ¿Dónde se habían ido las fuerzas de entonces? ¿Cómo era posible convertir a aquel muchacho incansable, en una ruina agotada? ¿Cómo se podía alcanzar semejante grado de debilidad? ¿Cómo podía ser que el mismo hecho de mantenerse con vida resultase tan agotador? Ayala presintió que si cerraba los ojos en ese preciso instante ya nunca volvería a abrirlos. Pero no podía hacerlo, debía continuar vivo, solo unos días después cerraría los ojos y descansaría durante toda la eternidad.

—Alexandros —dijo con una voz infinitamente suave Sylvie—. ¿Estás dormido?

El anciano alzó los ojos hacía la joven y sonrió.

—No, afortunadamente no.

—El aerotransporte está listo.

—Entonces es hora de irse.

Ayala puso en marcha la silla automóvil y abandonó la biblioteca junto a Sylvie. En silencio atravesaron un largo pasillo blanco. Se detuvieron en una sala frente a una puerta de dos hojas de cristal. Uno de los asistentes aguardaba al otro lado.

—¿Te volveré a ver? —preguntó Sylvie sin mirar al anciano.

—A mi edad es difícil responder a eso. Aunque considero bastante probable que me encuentres por aquí a tu regreso.

—Tengo la sospecha de que mientes.

Sylvie clavó sus grandes ojos en Ayala. Este negó con un leve movimiento de cabeza.

—No me convences —dijo ella.

—Lo sé, pero se trata solo de una intuición que no podré disipar haga lo que haga…

Sylvie bajó la cabeza y una lágrima se deslizó por su mejilla derecha.

—Sucederá, es inevitable, todo se acaba antes o después. En mi caso este asunto de vivir se ha prolongado mucho más de lo esperado. No estés triste, ya no tengo fuerzas para seguir mucho más tiempo. Vivir se ha convertido en una actividad agotadora. —Ayala tragó saliva, miró a Sylvie—. Si tuviera treinta años estaría dispuesto a vivir en este lugar hasta el fin de los días. Pero ya nunca tendré treinta años…

El asistente abrió la puerta y dijo:

—El aerotransporte está listo, señor Ayala.

—Un momento, por favor —respondió Ayala sin apartar la mirada de Sylvie—. Esto no tiene porqué ser una despedida definitiva —le dijo—. En unos días volveré y estaré esperando tu regreso. Aún tendré oportunidad de escucharte al piano.

—Seguro que sí —dijo con voz ahogada Sylvie. Se agachó y besó al anciano en la mejilla—. Adiós, Alexandros.

—Adiós, Sylvie.

Ayala puso la autosilla en marcha. El asistente abrió la puerta y lo dejó salir. En el exterior Ayala notó algo en su mejilla. Lentamente su temblorosa mano llegó hasta el rostro, con la punta del dedo anular retiró una lágrima.

—¿Le ocurre algo? —preguntó el asistente.

—Una mota de polvo, supongo —dijo Ayala mientras sus cansados ojos intuían la diminuta gota sobre la yema del dedo.

KENDALL

138

Los asistentes colocaron sobre la mesa un plato de carne estofada para cada uno de los cuatro comensales. A continuación rellenaron las copas con agua y con vino. Tras un gesto del presidente Kendall se retiraron.

El comensal situado a la izquierda del presidente, Kenneth Gailey, un hombre de pelo blanco y modales refinados, fue el primero en hablar:

—Entiendo todo lo que amablemente nos ha expuesto, señor presidente, pero espero que usted pueda comprender que todas estas consideraciones de carácter… digamos, patriótico, que por supuesto comparto, pueden ser no aceptables en determinados contextos. Como hombre de negocios me debo a mis accionistas y para ellos el bien de la nación puede resultar un concepto un tanto intangible. En otras palabras, señor presidente, necesitamos conocer cuáles son los beneficios económicos que puede reportarnos esa nueva ley para justificar una inversión de recursos en apoyo de su aprobación.

Kendall miró con un gesto un tanto confuso a su interlocutor, le costaba entender lo que acababa de escuchar. El hombre situado a su derecha, Ronald Marks, más gordo y de aspecto mucho más tosco que Gailey, sonrió y dijo:

—Lo que mi colega se pregunta, señor presidente, es qué beneficio económico obtendremos si apoyamos su querida ley.

Kendall rio y dijo:

—Por supuesto —extendió la mano hacia su asesor económico—, es tu turno William.

—Sí, gracias señor presidente. Una vez que la ley de derechos civiles sea aprobada. Los otros no estarán protegidos por la legislación laboral actual, sus salarios y jornadas podrán ser fijados libremente por los empleadores.

—De acuerdo —dijo Marks—, podremos contratar a los pálidos para que trabajen más por menos dinero. Parece estupendo.

—El inconveniente —dijo Gailey—, estriba en que si comenzamos a contratar a los otros para disminuir los costes, ampliaremos la tasa de desocupación entre la población normal. Eso nos situaría en una posición delicada con los sindicatos, nuestros trabajadores y la sociedad en general. Lo que parecería comprensible ya que se supone que el objetivo de esta ley no es castigar a los nuestros.

—¡Desde luego que no! —exclamó Kendall.

—Para evitarlo —dijo William Burns—, hemos previsto una serie de medidas adicionales. Crearemos un listado de categorías de puestos de trabajo, los que entren en la categoría de puestos cualificados no podrán ser ocupados por los otros. Calculamos que esto dejaría libres un mínimo de cinco millones de puestos de trabajo.

Marks torció el gesto y dijo:

—No es sencillo desprenderse de todos esos trabajadores con experiencia.

—Sí —vaciló William—, quizá se podría realizar de una forma gradual, establecer un período de transición…

—Que quede claro, no soy partidario de esa idea —interrumpió Kendall—, los otros deben ser fácilmente sustituibles. Ese período debería ser muy corto o inexistente, eso sería lo mejor.

—¿Qué hay del resto de trabajadores? —preguntó Marks.

—Los trabajadores no cualificados se agruparán en la categoría A, de la que también estarán excluidos los otros, y la B que los incluirá —dijo Burns—. Como dije antes, los salarios y horarios de estos trabajadores de categoría B carecerán de regulación. Esto permitirá descender los costes de producción de manera espectacular.

Gailey levantó la mano derecha indicando que no estaba totalmente de acuerdo.

—Pero insisto en mi preocupación: las empresas contratarán preferentemente a los otros. ¿Cómo mejorará eso el nivel de vida de la gente normal?

—Nuestros costes de producción disminuirán —dijo Burns—, seremos más competitivos, mejorarán nuestras exportaciones, nuestros beneficios y nuestros empresarios podrán generar nuevas empresas y nuevos puestos de trabajo reinvirtiendo esos beneficios.

Marks alzó su copa y dijo:

—Estaría dispuesto a brindar por ellos, pero me asalta una duda. Esos pálidos, no son gente muy trabajadora, parece que algunos están dispuestos a pasar hambre antes de buscarse un trabajo. ¿Qué los va a obligar a trabajar por el salario que yo les ofrezca?

Burns miró al presidente con gesto inquieto. Kendall le hizo un gesto tranquilizador, sonrió y dijo:

—Señores, vamos a comenzar una nueva era, debemos protegernos, y por ello los pálidos no podrán moverse con libertad, y solo aquellos que dispongan de trabajo tendrán la posibilidad de llevar una vida más o menos normal. No vamos a permitir que los vagos y los parásitos continúen sangrando a nuestra sociedad. Aquellos que no tengan intención de trabajar serán recluidos en zonas destinadas a tal efecto.

—¿Reservas de pálidos? —preguntó Marks.

—El nombre es lo de menos —dijo Kendall— lo importante es que rogarán por cualquier tipo de trabajo para salir de allí.

—Brindemos entonces —dijo Marks alzando su copa.

139

Cuando Kendall entró en la sala de reuniones se encontró al vicepresidente White, a Wilson, Ashcroft, John Rose y William Burns ocupando sus lugares alrededor de la gran mesa oval de la habitación. El presidente se sentó en la cabecera y dijo:

—Comencemos. ¿Qué es lo que sucede?

Wilson se inclinó sobre la mesa evidentemente incómodo, sin mirar al presidente dijo:

—Creo que será mejor que Ashcroft exponga el motivo de esta reunión.

Kendall hizo un gesto indicando que daba su asentimiento.

—Tenemos informes —dijo Ashcroft con voz potente y serena—, que nos hacen sospechar que existe una organización terrorista, que actúa en nombre de los otros, y que pretende llevar a cabo un atentado inminente.

—¿Qué quiere decir inminente? —preguntó Kendall.

—Podría suceder en los próximos días. No más allá de una semana —respondió Ashcroft—. La información de que disponemos nos hace pensar en un gran atentado indiscriminado destinado a causar el mayor número de víctimas.

Rose alzó la mano:

—Nos hablas de informes, ¿qué tipo de informes?, ¿qué probabilidad de que ese ataque suceda realmente?

—Nuestros hombres —dijo Ashcroft— llevan mucho tiempo vigilando los movimientos de los otros. Ya advertimos de que se estaban organizando. Hemos interceptado conversaciones y correos que nos indican que esa organización se ha incrementado de manera más que notable. En los últimos días hemos accedido a algunas conversaciones donde se infiere que un gran objetivo está listo.

—Suponer que eso ha de ser un atentado parece ir muy lejos, ¿no? —interrumpió Rose.

—Es lo único que se menciona en esas conversaciones —contestó Ashcroft—. Sabemos que algunos elementos sospechosos están, desde hace unos días, en esta ciudad, pero son ilocalizables. Suponemos que están muy bien escondidos.

—¿Qué propones? —preguntó Kendall.

—La proclamación del estado de emergencia —dijo Ashcroft.

Todos los presentes miraron con gesto de sorpresa a Ashcroft.

—Parece un poco excesivo —dijo Wilson.

—El peligro, es real, trabajamos con todas nuestras fuerzas, sabemos que sucederá algo, pero no sabemos ni cómo ni cuándo.

—Pongamos a la policía y a todas las agencias, tras ellos —dijo Burns—. Pero el estado de emergencia sería una medida excesiva. Si no se concreta la amenaza, nuestros rivales políticos se encontrarán con un regalo que no esperan.

—¿Rose? —preguntó el presidente.

—Puede parecer una medida excesiva, pero siempre es mejor optar por la prevención.

—¿Wilson?

—Creo que es muy arriesgado, la mayor parte de la población no imagina a los otros como una amenaza violenta. El estado de emergencia podría ser mal interpretado.

—¿No son una amenaza violenta? ¡Han tratado de asesinarme en Seridan! —exclamó Kendall—. ¿Qué tendrán que hacer esos pálidos para que se comprenda la amenaza que suponen?

—Señor presidente —dijo Burns—, lo que está en discusión no es eso. La cuestión es que el estado de emergencia es una medida impopular. Si no está justificada podría causar mucho malestar y sería un lastre en un momento que debemos sumar todas las adhesiones posibles. Como bien ha señalado Wilson, nuestros rivales no dudarían en utilizarlo como arma arrojadiza.

Kendall frunció el ceño, durante unos segundos pareció meditar algo y dijo:

—¿Qué opina el señor vicepresidente?

White estaba totalmente apoyado en el respaldo de su silla, con la cabeza echada hacia atrás. Se incorporó hacía la mesa sin prisa alguna.

—Creo que un atentado de las características que vaticina el señor… En fin, solo beneficiaría la aprobación de la ley de derechos civiles. Así que no creo posible ningún atentado en estos momentos. Me temo que no es más que una fantasía.

El presidente miró con notable irritación a White, pero antes de que pudiera replicar se le adelantó Ashcroft:

—Señor vicepresidente, creo que este no es un tema para tratar a la ligera. Le aseguro que los indicios son ciertos. Estaría encantado de equivocarme, pero me temo que no es así. Y no podemos desestimar la amenaza simplemente porque creemos que los terroristas no obtendrán beneficios. Son asesinos, lo único que persiguen es causar muertes, dolor y destrucción. Para ellos el momento adecuado es aquel en el que no se ven vigilados.

—Pero en este caso están vigilados ¿no es cierto? —replicó White.

—No exactamente —dijo Ashcroft.

—Pues levante su culo de la silla y vaya a buscarlos —dijo White—. Ese es su trabajo, y no proponer medidas peculiares.

Ashcroft clavó una mirada furiosa en el vicepresidente.

—No le quepa duda que los buscaremos. Eso es lo que queremos hacer, solo estoy pidiendo la mayor ayuda posible. Lamentaría no poder evitar una masacre porque no se tomaron las medidas adecuadas.

—Estado de emergencia, ¿verdad? —dijo White—. ¿Eso es todo lo que necesita para capturar a cuatro pálidos armados con cuchillos? Creo que lo más sensato sería poner a todos los hombres disponibles a buscar a esos asesinos, si es cierto que suponen una amenaza verdaderamente grave.

—Espero que no tenga que arrepentirse nunca de estas burlas —amenazó Ashcroft.

140

Kendall entró de manera un tanto violenta en la habitación. Su esposa estaba tumbada boca abajo en una camilla, mientras la masajista se ocupaba de sus hombros. Martha Kendall se incorporó trabajosamente hasta quedar sentada. Recolocó la toalla blanca que le cubría el cuerpo, dirigió una mirada cargada de reproche a su marido y, sin dejar de mirarlo, le dijo a la masajista:

—Puedes retirarte, Melissa.

Martha aguardó a que se fuera y le dijo a Kendall:

—Sabes que no me gustan nada estas interrupciones. Espero que haya un motivo muy importante.

—Perdona, lamento haberte molestado pero…

Kendall empezó a moverse por la habitación con pasos muy nerviosos.

—James…

—Es White —dijo el presidente apretando los dientes.

—¿Qué ha sucedido? —preguntó Marta con evidente impaciencia.

—Ese maldito borracho se está burlando de todos nosotros. Qué error haberlo aceptado como vicepresidente.

—No quedó otra opción que hacerlo.

—Sí… lo sé. Pero…

Martha cruzó los brazos sobre el pecho demostrando aún más impaciencia.

—Se ha burlado de todos nosotros —continuó Kendall—, ese repugnante borracho, se ha atrevido a burlarse de nosotros. Ha ridiculizado a Ashcroft por proponer el estado de emergencia y nos ha obligado a rechazar la idea.

—¿Rechazar?

—Sí, no queda otro remedio, nadie estaba de acuerdo, hasta Ashcroft parecía desistir.

—Pero tú eres el presidente.

—¿Crees que no lo sé? Tenemos que librarnos de White como sea. No puedo esperar a que termine el mandato, tiene que ser antes.

—Eso será difícil.

—¡Es un reptil, un buitre, es lo peor! Se ha atrevido a afirmar que no habrá ningún atentado. Lo ha hecho sin ningún pudor. ¡Se ha atrevido a decir eso! Y lo justifica porque algo tan monstruoso solo me beneficiaría a mí. ¿Puedes creer que se haya atrevido a afirmar eso?

—La verdad es que tiene razón.

—¡Qué!

—Piensa un poco, James. Es evidente, ¿quién se atrevería a oponerse a la ley de derechos civiles si sucede algo así? ¿En qué posición quedaría el vicepresidente White si algo así sucede? ¿Se atrevería a continuar oponiéndose a tus planes?

—Supongo que no, pero…

—Tal vez deberías rezar para que suceda ese atentado.

Kendall se detuvo asombrado en mitad de la habitación.

—¡Martha! Eso es…

—Claro que es monstruoso —respondió muy irritada Martha, de pronto parecía muy nerviosa—, por eso tienes que evitar que suceda. Te será aún más beneficioso detener a los terroristas que esperar a que hagan estallar una bomba.

—Ashcroft ha dicho que será muy difícil hacerlo.

—Pon tras ellos a alguien que sepa atraparlos. Ashcroft es más útil en otro tipo de funciones.

—¿A qué te refieres?

—Si White te molesta, ordénale a Ashcroft que se encargue de él. Seguro que encuentra el modo de lograrlo.

—Tal vez sea buena idea.

—Deberías ponerte a ello ahora mismo. A mí me gustaría poder terminar con mi sesión de masaje y luego arreglarme y estar lista a tiempo para la cena.

—Sí, claro… disculpa —dijo Kendall mientras se dirigía un tanto apurado hacia la puerta.

ASHCROFT

141

Un camarero condujo a Ashcroft a una amplia habitación llena de humo. No pudo evitar un gesto de disgusto, mientras el hombre le señalaba una butaca enorme de aspecto muy antiguo. Todo en la sala parecía enormemente antiguo, los cuadros que colgaban de las paredes, las aparatosas cortinas que cubrían las ventanas y sobre todo los acartonados individuos que en un silencio casi absoluto fumaban en la sala.

El camarero se acercó a la butaca seguido de Ashcroft. Se detuvo a dos pasos, y esperó a que el hombre que estaba allí sentado, alzase la cabeza. Tenía el pelo de un color gris amarillento y un rostro muy delgado y arrugado.

—Señor Cirus —dijo el camarero.

Antes de que pudiese continuar, el señor Cirus sonrió y dijo:

—Imagino que este visitante debe ser el señor Ashcroft, por favor, acérquele una butaca, no lo tenga ahí de pie.

El camarero obedeció de inmediato y arrastró trabajosamente una butaca hasta colocarla frente a la que ocupaba Cirus. Ashcroft tomó asiento y Cirus le preguntó:

—¿Desea beber algo?

—No, gracias.

—Puede retirarse —le dijo Cirus al camarero.

A continuación le dio una larga calada a su puro.

—Sospecho que nunca ha disfrutado de un buen cigarro, ¿verdad?

—No, nunca.

—Es una costumbre tristemente olvidada. Que, por otra parte, solo puede practicarse en lugares como este. ¿Puede creerse que hace dos años algunos socios pretendían cerrar esta sala? Pero se olvidaron de un detalle: el lugar entero nació como un club de fumadores. ¡Qué desfachatez! Pero será mejor que deje este asunto que no creo que sea de su interés. ¿Qué es lo que desea de un humilde periodista como yo?

—He pensado que puede resultarme útil como renombrado experto en los otros.

Cirus sonrió complacido.

—Podría decirse que no es exagerado considerarme así.

—Me gustaría que me hablase de las posibilidades de que los otros comiencen a actuar de forma organizada y violenta.

Cirus agitó el cigarro en el aire y dijo:

—Está mezclando un par de conceptos que no casan muy bien con lo que representan los otros.

—Creemos que pueden estar creando grupos terroristas.

Cirus ahogó una carcajada.

—Realmente eso suena un tanto imposible. Aunque albergaran esa intención violenta, que no lo descarto, sus capacidades no les permitirían construir nada que pudiera considerarse una amenaza mínimamente seria.

Ashcroft agitó levemente la cabeza y se inclinó en dirección a su interlocutor.

—El caso es que yo quiero que haga justamente lo contrario.

—¿Cómo?

—Quiero que utilice toda su capacidad de comunicación, su programa y sus artículos, para advertir al mundo del peligro que suponen los otros y sus grupos terroristas.

Cirus pareció tan ofendido que necesitó de unos segundos para contestar.

—Mire, nunca, jamás, en mi dilatada carrera en los medios de comunicación, he admitido que nadie me diga que asuntos debo tratar y menos cómo los debo tratar.

—Me lo imagino, pero en este caso lo hará.

La indignación de Cirus fue tal que su puro estuvo a punto de caer al suelo.

—Su osadía comienza a ser una evidente falta de respeto.

—Debería permitirme explicar las causas por las que usted va a aceptar hacer lo que le digo.

—¡Creo que no! —dijo Cirus tratando de ponerse en pie. Ashcroft se movió con gran rapidez, sujetó el brazo derecho de Cirus y lo obligó a permanecer sentado.

—Déjese de estupideces y escuche.

Ashcroft le soltó el brazo y continuó:

—Anunciará al mundo que los pálidos preparan un atentado por las siguientes razones: Primero porque es cierto. Segundo porque le hará un enorme bien a la nación. Tercero porque usted será el primero en vaticinarlo y cuando suceda, aumentará notablemente el número de imbéciles que siguen su programa y demás tonterías. Y cuarto, y sin duda el más importante, si no accede, en menos de cuarenta y ocho horas se harán públicos unos datos que demuestran que usted no tiene ninguno de los títulos de los que presume. Es decir, que es un farsante.

—¡Está usted muy equivocado!

—No tengo ganas de perder el tiempo —dijo muy despacio Ashcroft—, si quiere, puedo irme ahora mismo y publicar esa información. O puedo quedarme para decidir los detalles de su desinteresada colaboración.

—De acuerdo —dijo Cirus casi sin voz—, quédese.

142

Ashcroft atendía una llamada sentado a la mesa de su despacho.

—¿Está todo listo? —preguntó.

—Sí, todo conforme a lo previsto —respondió la voz a través del altavoz del MC—. No se ha producido ningún incidente. La entrega se ha realizado y ya estamos en la fase tres.

—¿Están bajo vigilancia los pálidos?

—Sí, las veinticuatro horas, tal y como se ordenó. Solo queda por decidir el asunto de la eliminación.

—No debe sobrevivir ninguno. Creí que estaba claro —dijo Ashcroft con irritación.

—Sí, señor, los pálidos deben desaparecer, pero queda el asunto de decidir cómo y cuándo.

—Eso lo decidiremos en su momento.

El aviso de llamada del MC interrumpió a Ashcroft. Comprobó la identidad de la llamada, sonrió de forma siniestra y dijo:

—Tengo que atender otro asunto… Hola.

—¿Qué es lo que estás haciendo? —preguntó una voz femenina irritada y nerviosa.

—Trabajo.

—No trates de burlarte de mí, quiero saber en qué estás metido.

—Estoy salvando a la nación y al presidente Kendall —dijo Ashcroft sin perder la sonrisa. ¿No era eso?

—¡Detén lo que estés haciendo!

—¿Cómo?

—No te hagas el idiota, Ashcroft. Me has escuchado, perfectamente.

—Sí, pero ni sé a qué te refieres ni pienso aceptar tus órdenes.

—Estás aquí porque yo lo he querido. Si no me sirves volverás a lugar del que has salido.

Ashcroft se rio a carcajadas.

—Creo que no entiendes la situación. Tú ya no puedes detenerme. Has abierto la puerta de la jaula y las fieras no van a regresar.

—¡¡Eres un hijo de puta!!

—Tengo que atender otra llamada —dijo Ashcroft sin perder la sonrisa.

143

Ashcroft viajaba en la parte trasera del vehículo autodirigido mirando distraídamente a través de la ventana. A su lado Dawkins parecía muy concentrado en la pequeña pantalla que flotaba a un palmo de su rostro.

—Creo que acabo de recibir un mensaje importante —dijo.

—¿Qué sucede? —preguntó Ashcroft sin mostrar demasiado interés.

—La joven. Ha vuelto.

—¿Qué joven?

—La muchacha desconocida que se entrevistó con Nibali. La seguimos hasta el aeropuerto y luego… bueno las cosas no salieron muy bien.

—Ya recuerdo. ¿Cómo la han encontrado?

—Por casualidad, en realidad no la estábamos buscando. Ha sido gracias a una revisión rutinaria de las grabaciones de las cámaras del aeropuerto. Ha estado allí hace unas tres horas. Tal vez sea algo importante.

—Es posible.

El vehículo aminoró la velocidad y acabó por detenerse.

—Parece que hemos llegado —dijo Dawkins.

Desde la ventanilla Ashcroft vio una pequeña plaza con una gran fuente de forma circular en el centro. A su alrededor había varios bancos. En uno de ellos un hombre contemplaba el gran chorro de agua que partía del centro de la fuente.

—Ese debe ser Jasen —dijo Ashcroft—. Baja y vete hasta el otro lado, comprueba que todo va bien.

Dawkins asintió y descendió del vehículo. Unos instantes después Ashcroft hizo lo mismo, caminó hasta el banco que ocupaba Jasen y, sin sentarse y mirando a la fuente, dijo:

—Es un espectáculo bastante estúpido ¿verdad? Un gasto absurdo de agua y energía.

—Supongo que sí —respondió Jasen.

Ashcroft lo miró con desdén.

—¿Ha traído lo acordado?

Jasen rebuscó en el bolsillo de su chaqueta y extrajo una pequeña tarjeta de almacenamiento.

—Aquí está —dijo ofreciéndole la tarjeta a Ashcroft.

—¿Todo?

—Sí, la ubicación de la casa de Ayala, los planos de toda la vivienda y una memoria de todo el sistema de seguridad.

—¿Estará allí Ayala?

—En la fecha indicada sí. Es el mejor momento, habrá menos personal en la vivienda.

—Muy bien —dijo Ashcroft mostrándose satisfecho.

—¿Y mis…?

—¿Sus…? Ah, debe referirse a sus vergonzantes grabaciones. Tal vez esperaba que se las entregásemos, pero creo que eso habrá que retrasarlo un tiempo.

—Pero…

—Debemos estar seguros de que todos estos datos —dijo Ashcroft señalando la tarjeta son ciertos.

—Le juro que lo son.

—Eso espero, sería lo mejor para todos. De todas formas guardaremos todos esos videos un tiempo para asegurarnos su lealtad. Así la tentación de advertir a Alexandros Ayala será más débil, ¿no le parece?

Jasen suspiró abatido.

—No tiene por qué preocuparse, mientras colabore, nada que pueda resultarle comprometedor verá la luz.

Ashcroft dio media vuelta con la intención de irse pero se detuvo como si hubiera recordado algo.

—Una última cosa —le dijo a Jasen—, ¿quién es la chica que Ayala envió para entrevistarse con Nibali?

Jasen miró muy sorprendido a Ashcroft, después bajó la cabeza, se mantuvo en silencio durante unos segundos y al fin dijo:

—Es Sylvie.

—¿Qué más?

—No sé más.

—No me tome el pelo —respondió irritado Ashcroft.

—¡Se lo juro! —exclamó Jasen poniéndose en pie—. ¡Se llama Sylvie y no sé más! Vive con Ayala y apenas se deja ver. Fue una sorpresa que apareciese en esa reunión. Ella nunca se había ocupado de nada. Ya se lo he dicho, ni siquiera se la ve por la casa.

Ashcroft lo miró de arriba abajo como si deseara averiguar si podía confiar en él.

—¿Quién es? ¿Su amante? ¿Un familiar?

—No lo sé, pero su amante no, Ayala tiene mil años, por favor. Tampoco es de su familia. No tengo ni idea de dónde ha salido.

—¿Dónde está ahora?

—Lo desconozco. Imagino que en la casa de Ayala.

—Tal vez —dijo Ashcroft y echó a andar en dirección al vehículo en el que había llegado.

* * *

El anciano ocupaba el centro de la sala y a su alrededor se arremolinaban una docena de hombres y mujeres deseosos de escuchar las noticias de aquel que decían había llegado de otro asentamiento. La niña de los ojos azules, tal vez sospechando que no le estaba permitido hacerlo, escuchaba escondida tras una cama.

—Ninguno de nosotros esperaba algo así —dijo el anciano con la mirada pérdida—. Ninguno lo creía posible.

—No puede ser verdad —dijo una de las mujeres.

—Es cierto —respondió el anciano—, es cierto. Yo estaba allí, yo lo vi todo.

—No… no puede ser —insistió la mujer—, los guardias lo habrían impedido.

El anciano dijo:

—Yo no lo vi, pero, algunos de los que como yo sobrevivieron, dicen que los guardias les abrieron las puertas y después, o se fueron, o miraron para otro lado y comenzó la carnicería.

—¿Por qué iban a hacer eso? —sollozó la mujer—. ¿Por qué iban a consentirlo? ¿Qué sentido tiene?

—Por la misma razón que nos tienen aquí —dijo con voz resignada uno de los hombres que escuchaba al anciano—, solo quieren acabar con nosotros, de desesperanza, de hambre, o con balas, ¿qué ha de importarles una forma u otra?

La mujer se aproximó al anciano.

—¡Mientes! —aulló—. ¡Tú has sobrevivido! ¿Por qué te han dejado vivo, por qué estás aquí? ¿Por qué nos cuentas esto?

El anciano bajó la cabeza y susurró:

—No lo sé.

Otro hombre se puso en pie y dijo:

—Podéis creer o no hacerlo, tanto da. La única verdad es que quieren exterminarnos y, antes o después, todos terminaremos muertos.

En ese momento la niña salió de su escondite y tropezó con la pata de la cama. Todos se volvieron en la dirección del ruido y contemplaron aterrados a la niña de los ojos azules.

—Lo ha escuchado —dijo la mujer con voz angustiada.

NIBALI

144

Nibali entró en el despacho de Kobe y mostró un gesto de desagrado, el que siempre aparecía cuando contemplaba la inescrutable maraña de cables y artilugios que ocupaban aquella habitación apenas iluminada. Kobe parecía absorbido por los indescifrables códigos que se deslizaban por una enorme pantalla.

—Hola —saludó Nibali.

Los grandes auriculares que cubrían las orejas de Kobe le impidieron escuchar nada. Sin apartar la vista de la pantalla comenzó a aporrear el teclado a una velocidad impresionante.

Nibali se acercó y golpeó con dos dedos su hombro derecho.

—¡Joder! —exclamó Kobe y continuó sin atender a Nibali.

—¡Estoy aquí! —protestó—. ¡Creo que tenías algo muy importante que contarme!

Kobe asintió mientras tecleaba sin dejar de mirar la pantalla. Alzó el dedo índice derecho frente al rostro de Nibali.

—Un minuto —dijo.

Tras unos instantes dejó de teclear, sonrió, se frotó las manos, miró hacía Nibali, retiró los auriculares y exclamó:

—Listo, jefe. No podía posponerlo, en unos minutos tal vez tenga que dejar este despacho… para siempre.

—No me digas —respondió Nibali con resignación—. ¿Qué es lo que tienes que contarme?

—Vamos a ver, jefe… Este es un asunto delicado, hay que sopesar bien el… contenido, pero, sobre todo, los resultados… quiero decir que lo importante son los resultados. Creo que este es un momento donde esa frase de que el fin justifica los medios tiene más vigencia que nunca.

—No entiendo nada, Kobe.

—Vale, jefe, sentémonos allí.

Kobe se apresuró a apartar algunos artilugios de la silla que debía ocupar Nibali, cogió una pequeña pantalla que mantuvo protegida entre sus manos y se sentó frente a su jefe.

—Creo que tenías algo que contarme en referencia al asunto de… la acusación de violación —dijo Nibali con evidente impaciencia.

—Así es. Pero debemos dejar claro ese concepto: el fin justifica los medios.

—Me estoy impacientando.

—Ya voy, jefe, ya voy —respondió Kobe contemplando con aire preocupado la pantalla que tenía entre las manos—. A ver… Yo soy un tipo inquieto, me gusta probar cosas nuevas y hace un tiempo descubrí la manera de interferir un MC.

—¿Interferir?

—Bueno, digamos que la manera de controlarlo a distancia y poder recoger todas la señales que recibe.

—Ya.

—Pues esto son asuntos que… antes o después hay que poner en práctica. Necesitaba probarlo en un MC que tuviese a mano, instalar el programa que había diseñado y comprobar que el programa funcionaba… Podría haber elegido otro aparato, pero de pronto allí estaba el tuyo y…

—¡Qué demonios me estás contando! —exclamó Nibali furioso.

—Joder, jefe, que pirateé tu MC. ¡Es fácil de entender!

—¡Claro que lo entiendo, imbécil! —gritó Nibali poniéndose en pie—. ¡Cómo te atreves a…!

—¡Un momento! —rogó Kobe—. Recordemos el principio: el fin y los medios. Solo lo hice un día, solo unas horas, bueno, una hora de nada, que coinciden con el momento en que la aspirante a estrella te acusa de violación.

—¿Lo tienes? —preguntó Nibali repentinamente calmado.

—La imagen es confusa, el MC lo llevabas en la muñeca y ella aparece poco, pero el sonido es perfecto. Aquí está.

Kobe accionó la pequeña pantalla y se la pasó a Nibali.

145

La secretaria abrió la puerta del despacho de Nibali con gesto asustado.

—¿Sí? —preguntó Nibali con aire confuso.

—Siento molestar, pero como Lisa no está, no sé muy bien cómo actuar…

—¿Qué sucede?

—Hay una joven que insiste en una entrevista y afirma que no piensa irse. Está de pie esperando en la recepción.

—¿Cómo se llama?

—No hay cita ni…

—¿Cómo se llama?

—Se ha identificado como Sylvie, nada más, ha dicho que con eso es suficiente.

Nibali sonrió y se puso en pie.

—Sí, es suficiente. Yo la atenderé.

Salió del despacho y encontró a Sylvie de pie en la recepción, sus manos, cruzadas ante la cintura, sostenían una chaqueta negra y su cabeza se inclinaba hacia el suelo como si deseara esquivar cualquier mirada.

—Hola —dijo Nibali.

Sylvie alzó el rostro, apartó el flequillo de sus ojos con la mano y lentamente sus gruesos labios esbozaron una sonrisa.

—Hola, Giancarlo.

—Si me acompañas…

La condujo a su despacho y le indicó que tomara asiento.

—¿Te apetece beber algo?

—No.

—De acuerdo —replicó Nibali sentándose frente a Sylvie—. ¿Cuál es el motivo de esta visita tan agradable?

—El señor Ayala me ha pedido que le informe de cómo están las gestiones para lograr su discurso en la ONU.

—Es complicado, necesitamos que un país nos ceda su derecho a intervención pero está casi hecho, las negociaciones van por buen camino. En unos días tendremos todo atado.

—¿No hay nada más que contar?

—No, no puedo dar más explicaciones.

—Una información un poco… decepcionante —dijo Sylvie muy seria, clavando sus grandes y alargados ojos en Nibali.

—No puedo dar más detalles. La mediación funciona así, casi todo es secreto.

Sylvie resopló con cierta irritación.

—¿Por qué has venido? —preguntó Nibali—. De esto podía haber informado a Ayala a través de videoconferencia.

—También he de ocuparme de preparar su viaje y estancia en la ciudad. El señor Ayala es un hombre de gustos complejos y de necesidades aún más complicadas.

—Lo entiendo —respondió Nibali—, ha venido contigo… Nigel Nay.

—Eso no es asunto tuyo y tampoco tiene ninguna importancia.

—Disculpa. Hm… para cumplir con tu misión supongo que necesitarás algunos días. ¿Querrías cenar conmigo alguna noche?

Sylvie se mostró sorprendida y tardó unos instantes en responder:

—Hoy no es posible…

—¡Mañana entonces! Conozco un lugar que te encantará.

146

Cuando Nibali escuchó la señal acústica que indicaba el fin de su sesión de entrenamiento, se sentía excesivamente cansado, casi agotado. La rutina se le había hecho exageradamente larga, especialmente el último bloque de natación. Salió de la piscina muy fatigado, hizo los ejercicios de estiramiento y se dirigió a los vestuarios.

Allí se sorprendió al no encontrar a ningún otro usuario. Inquieto por encontrarse en aquella sala vacía, se dirigió a su taquilla, la abrió y comprobó la hora en el MC. Su sesión había durado media hora más de lo previsto.

Se desnudó y apresuradamente se dio una ducha, salió y se situó bajo el secador, en contra de su costumbre lo puso a la máxima potencia. Al terminar escuchó un aviso en el MC, Kobe lo llamaba.

—¿Qué sucede?

—Tengo algo sobre Martha Kendall, jefe.

—¿Qué es?

—Nada.

—Kobe, no tengo tiempo para juegos.

—No es un juego, jefe, es que no hay nada.

—Entonces no tienes nada.

—Ja, ja, eso podría parecer, pero una ausencia tan extensa como esta tiene que ocultar algo.

—No te entiendo.

—Verá jefe, no hay posibilidad de encontrar ningún dato concreto sobre la primera dama. Es hija única, sus padres la educaron en casa hasta los dieciséis años. A esa edad fue ingresada en una institución en Suiza, especializada en educar a jóvenes con grandes recursos y caracterizada por no dar información alguna sobre sus clientes. Allí estuvo hasta los diecinueve años. Era un centro educativo pequeño, cerró hace años, no hay posibilidad de contactar con ninguno de los que fueron profesores allí. No hay parientes, los padres murieron y también eran hijos únicos. Fallecieron en un accidente de circulación, el hecho afectó tanto a la joven Martha que se pasó cinco años viajando por el mundo a costa de la fortuna que le dejaron sus padres. Con veinticuatro años se hartó de viajar, ingresó en la universidad y ahí comienza su vida normal. Seis años después conoció a Kendall, pero todo esto ya es conocido por todo el mundo.

—¿Nada más? —preguntó irritado Nibali—. Esto no vale para nada.

—¡Vamos, jefe! ¿Es que no lo ves? Martha Kendall es un personaje absolutamente desconocido hasta que cumple veinticuatro años. Es un caso perfecto para crear una personalidad falsa. Está claro, jefe, Martha Kendall no es Martha Kendall.

—No entiendo cuál es el motivo por el que alguien ha de hacerse pasar por una tal Martha Kendall.

—Joder, jefe, es simple: esa mujer oculta un secreto imposible. La identidad de Martha es perfecta para ocultarlo.

—¿Y la verdadera Martha?

—¡Qué sé yo! Estará muerta, como todos los que se supone que la han conocido.

—Esto es absurdo. ¿Cuál es el secreto que oculta?

—Jefe, no puedo averiguarlo todo.

—Está bien, Kobe, sigue en ello, yo no puedo entretenerme, se me ha hecho tarde, aún estoy en el gimnasio.

—¡Jefe! Hace un buen rato que ha pasado la hora de cierre… qué falta de seriedad, alguien está esperando por ti para poder irse a su casa.

—Lo sé. Adiós, Kobe.

147

Nibali se disculpó con el empleado del gimnasio que aguardaba su marcha. Le explicó que el entrenamiento se había prolongado treinta minutos más de lo esperado sin que Nibali entendiera por qué. El hombre aceptó educadamente las excusas, aunque afirmó que todo había funcionado con normalidad y no había encontrado ningún error en la rutina de ejercicio. Ante el gesto de sorpresa de Nibali el hombre se encogió de hombros y activó el proceso de cierre. Nibali se disponía a añadir algo cuando vio aparecer al fondo del pasillo un pequeño robot limpiador. Las luces comenzaron a apagarse, el empleado alzó el rostro, sonrió y dijo:

—Su autotaxi ya debe estar esperándole. Buenas noches.

En la calle no había nadie. Cuando las luces del gimnasio se apagaron y no quedaron otras que las de la tenue iluminación de las aceras, Nibali sintió un estremecimiento. Se hallaba en una zona de equipamientos, sin viviendas, donde todos los establecimientos comerciales habían cerrado hacía más de media hora y todo permanecía silencioso y vacío.

Consultó el MC y descubrió que sorprendentemente faltaban aún cinco minutos para la llegada del autotaxi.

—Ese cabrón me la ha armado, quería cerrar —murmuró.

Escuchó unos pasos a su izquierda, volvió la cabeza y vio a un hombre que se acercaba caminando con demasiada prisa, llevaba la cabeza rapada y la vista fija en Nibali. Aterrorizado, este tragó saliva y con un movimiento indeciso retrocedió unos centímetros.

El hombre que se acercaba, aceleró sus pasos y metió la mano derecha en el bolsillo de su chaqueta.

—¡¡Qué demonios estás haciendo!! —gritó una voz a la espalda de Nibali.

El hombre del pelo rapado dio media vuelta y rápidamente se alejó corriendo. Nibali se volvió hacia el lugar del que provenía el grito. Otro hombre, alto y fuerte, caminaba pausadamente con las manos en los bolsos del abrigo. Un gorro cubría su cabeza y unas gafas oscuras sus ojos. Llevaba las manos en los bolsos de un abrigo negro. Pasó junto a Nibali sin siquiera mirarlo. Se alejó unos pasos y se detuvo. Giró la cabeza hacia Nibali.

—Tenga cuidado, el mundo es un lugar muy peligroso.

Nibali observó confundido como el hombre se alejaba. Lo perdió de vista justo cuando el autotaxi se detuvo a su altura. Se introdujo rápidamente en el vehículo y resopló aliviado.

148

Sylvie no dejaba de mirar de un lado a otro, parecía sumamente incómoda sentada frente a Nibali y rodeada de un buen número de personas que hablaban y hablaban mientras disfrutaban de sus cenas en aquel elegante restaurante.

Nibali se llevó el tenedor a la boca, masticó pausadamente el trozo de pescado, deleitándose en el bocado, tragó y bebió un sorbo de vino.

—¿No te gusta la comida?

—Sí —respondió Sylvie con escasa convicción.

—¿Acaso es el lugar?

—No, está bien, está bien.

—Entonces —sonrió Nibali—, disfruta de la comida.

Sylvie asintió con timidez y miró de nuevo a ambos lados.

—¿Qué sucede? Estás demasiado… intranquila. ¿Qué es lo que te molesta?

—No lo sé. Algo me inquieta… El presentimiento de que algo espantoso puede suceder. No me hagas caso. También experimenté una sensación parecida cuando se marchó Ayala. Él se despidió como si fuese la última vez. Y yo también sentí que no volvería a verlo.

—Ya… Últimamente también sospecho que pueda suceder algo. Ayer creí que me habían preparado una especie de trampa.

—¿Cómo?

—Nada, una tontería, no importa. Esa operación de Ayala, la de los ojos de dentro de un par de días, ¿es muy arriesgada?

—Él me dijo que no, que no habría ningún problema, pero a su edad…

Nibali asintió y dijo:

—Imagino que es la edad de Ayala la que le hace temer que no puede haber mucho más. Quiero decir que tal vez él se despida como si fuese la última vez porque… En fin, debe ser duro llevar tanto tiempo tan cerca de la muerte.

—Razón de más para no realizar esa operación. ¿Para qué mejorar la vista ahora? ¿Para qué someterse a ese viaje y al riesgo de una intervención quirúrgica por pequeño que sea ese riesgo?

—No lo sé. ¿Quieres que pida alguna otra cosa? ¿El postre quizás? —preguntó Nibali.

Sylvie no escuchó la pregunta, su mirada permaneció fija en la puerta del restaurante.

—¿Sylvie?

—Perdón… ¿Qué decías?

Nibali suspiró y dijo:

—Tal vez quieras…

No pudo terminar la frase. Se oyó una poderosa detonación y algo lo lanzó con enorme violencia lejos de su silla. Su cara golpeó con el suelo, los oídos comenzaron a zumbarle y todo empezó a girar a su alrededor. Trató de ponerse en pie. Una mesa había caído sobre su espalda. Logró apartarla y ponerse de rodillas. Se notó cubierto de polvo. Comenzó a escuchar gritos de pánico, agua que caía, llamas y sirenas lejanas. Con gran esfuerzo consiguió incorporarse. Apenas podía distinguir nada en la oscuridad del ruinoso amasijo que un instante antes era un restaurante.

KENDALL

149

Fueron dos golpes en la puerta los que despertaron a Kendall. Abrió los ojos, un tanto confuso, y comprobó que Martha dormía plácidamente a su lado. Creyó que había soñado los sonidos, cerró los ojos, pero los golpes volvieron a repetirse. Murmuró una protesta y torpemente se levantó de la cama. La débil luz de cortesía se encendió indicándole el camino.

Abrió la puerta y se encontró con su asistente. Mostraba un gesto de pánico en un rostro sudoroso.

—¿Qué ocurre? —preguntó Kendall.

—Lamento molestarle, señor presidente —dijo el hombre casi temblando—, pero creo que es necesario que se vista y acuda a su despacho.

—¿Qué ocurre? —repitió Kendall.

—Es horrible, señor, ha sido una bomba. Sé que hay muchos muertos pero no sé nada más. El señor Wilson me ha pedido que lo despierte.

—Está bien… Muchas gracias.

Kendall cerró la puerta y se dirigió al vestidor. Por el camino vio a su mujer incorporándose en la cama.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella.

—Ha sucedido algo, debo vestirme.

—¿Qué es?

—Aún no lo sé. Un atentado, creo.

—¿Dónde?

—No lo sé, ni siquiera sé si es importante. Tal vez se trate de alguna embajada en algún país perdido. No hay porque alarmarse. Trata de seguir durmiendo.

Martha se levantó de la cama.

—¿A dónde vas? —preguntó sorprendido Kendall.

—Quiero asegurarme de que Mary Ann está bien.

—Por Dios, Martha, no sé ni cómo de lejos ha sido el atentado, pero aquí no ha sucedido nada. ¡Aquí no puede pasarnos nada!

—Entonces Mary Ann estará dormida en su cama y regresaré antes de que te hayas vestido.

150

Kendall, tras el escritorio de su despacho, con gesto grave jugueteaba con el cortaplumas. Wilson se agitaba nervioso tras una butaca desde la que Burns, con la mirada hacia el suelo, informaba al presidente:

—No sabemos nada del número de muertos. Pero con toda seguridad ha sido muy alto. La explosión ha afectado a varios edificios. Es una zona llena de locales de ocio, y a la hora del atentado estaban llenos de público.

—Han querido causar el máximo daño posible, ¿verdad? —preguntó el presidente.

—Parece bastante evidente, señor —repuso Burns—. No tenemos constancia de que haya habido ningún tipo de advertencia.

Kendall golpeó con la mano derecha la superficie de la mesa.

—¡¡Malditos pálidos!! —gritó y golpeó cuatro veces la mesa.

—Señor —dijo Wilson.

Kendall se detuvo y miró al jefe de gabinete.

—No tenemos ninguna certeza de que hayan sido los otros —continuó Wilson.

—¡Tienes alguna duda! —exclamó Kendall—. ¡Nos lo advirtió Ashcroft! ¡Importantes voces de la prensa han advertido durante días que esto sucedería! ¡¡Aquí lo tenemos!!

—Señor presidente —dijo Wilson con voz temerosa—, solo me gustaría precisarle que no tenemos conocimiento de ningún tipo de reivindicación. Comparto sus sospechas, pero son solo eso: sospechas. Debemos cuidarnos de formular acusaciones sin tener pruebas, lo contrario podrá causarnos graves problemas.

—¿Dónde está Hannah? Debo aparecer de inmediato para informar a la nación de lo sucedido.

—Hannah está trabajando en ello —dijo Wilson—, pero aún debemos aguardar. Sin poseer datos más ciertos y concretos, señor presidente, no debería aparecer en público. En estos momentos ni siquiera tenemos la confirmación policial de que haya sido un atentado.

—¿Qué demonios se necesita para confirmar eso?

—Imagino —dijo Wilson—, que será necesario que…

En ese momento sonó la señal de llamada entrante en el MC de Burns.

—¡Es el jefe de policía! —exclamó.

Kendall le hizo un rápido gesto indicándole que respondiera.

—Buenas noches, Frank —dijo Burns—, ¿cómo están las cosas?

—Nada bien, hace un par de minutos que he llegado a la zona, el espectáculo es espantoso.

—¿Puedes confirmar que se trata de una bomba, un atentado? —preguntó Burns.

—Casi al cien por cien. Hay un vehículo en mitad de la calzada completamente destrozado. Está justo en el centro de la explosión, suponemos que contenía una bomba.

—¿Hay alguna otra posibilidad? —preguntó Burns.

—La verdad, parece difícil imaginar otra explicación.

—Jefe Heller, soy el presidente Kendall, me gustaría expresarle…

La aparición de Rose lo interrumpió. Kendall miró con irritación al hombre que acababa de cruzar la puerta.

—Le pido disculpas, señor presidente —dijo Rose con incomodidad—, pero acaba de ser emitida una información, que cita fuentes gubernamentales, que hablan de unos cinco mil muertos.

—¡Dios mío! —exclamó el presidente.

—¿De dónde ha salido esa información? —preguntó Wilson.

—La ha publicado la plataforma AGM —respondió Rose—, pero no sabemos realmente de dónde han sacado el dato.

—Es terrible —dijo Burns—. Frank, ¿es posible confirmar ese dato?

—Ahora mismo no disponemos de información suficiente —respondió el jefe de policía—. Esto está lleno de heridos, escombros, ambulancias… Pero creo que esa cifra es una exageración… Hay muchos daños, hay ventanas destrozadas hasta la cuarta planta de los edificios a ambos lados de la calle, pero lo realmente afectado son dos restaurantes. No me sorprendería que estuviesen llenos de cadáveres. Pero en el peor de los casos estaríamos hablando de unos pocos de centenares de fallecidos.

—Señor presidente —dijo Rose—, ante esto tal vez debiéramos desmentir la información de AGM.

—¿Cómo? —preguntó Kendall mostrando una notable confusión.

—Bien, Frank —dijo Burns al MC—, no te entretendremos más. Esperamos que hagas un buen trabajo y que pronto tengamos a los culpables.

Mientras Burns interrumpía la conversación con el jefe de policía, Kendall se puso en pie y empezó a moverse por el despacho sin rumbo.

—No vamos a desmentir nada —dijo.

—Señor presidente —dijo Wilson—, es una insensatez permitir que la población crea que se ha producido semejante matanza.

Kendall clavó una furiosa mirada en el jefe de gabinete.

—No tengo intención alguna de suavizar los efectos de esta atrocidad.

—Pero…

—¡No quiero discutir nada más! En cuanto tenga la confirmación de que han sido los pálidos apareceré ante la prensa y eso es todo. ¿Dónde está Ashcroft? ¡Quiero aquí a Ashcroft! ¡¡Ya!!

151

Kendall llevó a Ashcroft a una pequeña habitación anexa al despacho principal. Él mismo cerró la puerta y se aseguró de que estaba bien cerrada. Después señaló las dos butacas en el centro de la habitación.

—Siéntate —le dijo a Ashcroft.

Este obedeció y Kendall se acomodó frente a él.

—¿Han sido ellos? —preguntó el presidente.

Ashcroft asintió.

—¿Estás seguro?

—Ya había avisado de que esto estaba a punto de producirse —dijo Ashcroft—. Claro que han sido los otros, no tengo ninguna duda.

—Yo tampoco tengo dudas, pero necesitamos pruebas.

—No tardarán en aparecer.

—Necesito explicar a los ciudadanos lo que ha sucedido, hacerlo cuanto antes y con pruebas indudables.

Ashcroft se acarició el mentón con la mano derecha.

—Tal vez haya algún tipo de reivindicación en breve.

Los ojos de Kendall se iluminaron.

—¿Tú crees?

—Es lo que cabe esperar tras una acción como esta.

—Necesitaré un discurso… Quiero que te encargues de ello.

Ashcroft sonrió y dijo:

—No será ningún problema.

152

Hannah fue la primera en entrar en la sala llena de periodistas, mientras Kendall la observaba oculto en el estrecho pasillo que daba acceso al estrado. Hannah se colocó tras el atril, con un gesto un tanto nervioso toqueteó la pantalla asegurándose de que su texto estaba allí. Después recorrió con una rápida mirada la sala y terminó fijándose en el presidente.

Él asintió con firmeza.

Hannah respiró hondo y comenzó:

—Señores, debo agradecerles, una vez más su presencia en esta sala. Lamentablemente, como bien saben todos ustedes, son los desgraciados acontecimientos de las últimas horas los que nos obligan a esta convocatoria. La gravedad de estos hechos hace necesario que sea el presidente Kendall quien deba dirigirse en estos momentos a la nación. Señor presidente —dijo Hannah a la vez que se retiraba dos pasos para dejar espacio a Kendall.

El presidente se plantó ante el atril con la cabeza baja, mostrando un gran dolor.

—Ante todo —dijo con voz pesarosa— debo expresar mis más profundas condolencias a las víctimas de este ignominioso acto y a todos sus familiares. Les será imposible encontrar consuelo en estos dolorosos momentos, pero deben saber que todas las buenas almas de esta nación están ahora a su lado. Me gustaría dedicarles una oración silenciosa.

Kendall bajó la cabeza y unió las manos a la altura del pecho y permaneció así durante casi un minuto.

—Hace apenas unos instantes —dijo con voz firme—, hemos recibido un mensaje que pretende reivindicar la matanza. El mensaje está firmado por un grupo denominado Nuevos Humanos. En este mensaje justifican su diabólica acción por la continuada agresión del gobierno hacia lo que ellos denominan «nuevos humanos». En el mensaje se infiere que esos nuevos humanos son los que vulgarmente conocemos como los otros.

»Debemos condenar este vil atentado y no podemos en modo alguno aceptar sus malvadas y burdas justificaciones. La responsabilidad de los centenares de muertos y miles de heridos que se han producido hoy es única y exclusivamente atribuible a los despiadados terroristas que decidieron hacer estallar esa bomba. Como presidente de esta gran nación, he de decir que no cederé a ninguna clase de chantaje y que pondré todas mis fuerzas, todo mi esfuerzo en capturar a los culpables, ponerlos a disposición de la justicia y asegurarme de que sean condenados.

»Muchos han levantado la voz en los últimos tiempos para hablar de los derechos de los otros, como si los otros no pudiesen caminar con libertad por nuestras calles, vivir libremente en cualquier parte o decidir libremente qué hacer con sus vidas… Espero que esas voces dediquen hoy algún tiempo para pensar en los derechos de esas personas cuyas vidas han sido cruelmente sesgadas. Todos sus derechos han sido despreciados y borrados en un instante, sin misericordia alguna.

»Piensen en ellos y no tengan duda de que, en tanto sea presidente de esta gloriosa nación, lucharé día y noche para evitar que atrocidades como esta se repitan.

»Esto es todo. Espero, que en la medida de lo posible, tengan un buen día.

Kendall se retiró rápidamente entre una algarabía de voces que lanzaban una lluvia de preguntas.

153

El presidente entró en la habitación y vio a su esposa tumbada en la cama. Estuvo a punto de decirle algo, pero las voces de la pantalla que flotaba a un lado de la cama llamaron su atención.

En un programa de debate, un hombre de unos cincuenta años, algo gordo, hablaba muy excitado hacia alguien situado frente a él:

—Las palabras del presidente Kendall han estado fuera de lugar, necesitamos un líder que pueda calmar a las masas, no alguien que hable incitando al odio.

—Cállese —gritó otra voz. El plano cambió rápidamente y mostró a otro hombre de rostro furioso—. Usted es un traidor. Estas palabras deben considerarse alta traición —gritó agitando un dedo amenazador hacia el hombre gordo.

En ese instante Martha chascó los dedos y apagó la pantalla. Kendall permaneció mirando el rectángulo transparente.

—Es mejor no escuchar las tonterías de esos malnacidos —dijo Kendall—. Ha sido un día muy duro.

Se sentó al lado de Martha, la miró y se percató de que estaba llorando. Kendall suspiró y dijo:

—Sí, ha sido un día terrible.

Estiró el brazo para acariciar el hombro de su esposa, pero ella lo impidió con un violento movimiento.

Kendall la miró sorprendido.

—Entiendo que todo esto te resulte terrible, pero debemos sobreponernos al dolor.

—¡Cállate! —gritó con rabia Martha—. Es por tu culpa.

Kendall se puso en pie, parecía muy confuso.

—¿Qué es lo que has escuchado en las noticias? ¿Qué es lo que cuentan esos bastardos? No debes hacer caso a esa gente.

—¡Cállate! —aulló Martha—. Eres tú el que no entiende nada. ¡Nada! Todos esos muertos… todos esos… ¡Dios mío! ¡Tú eres el culpable!

—¿De qué estás hablando, Martha?

—¡Sal de esta habitación! ¡¡No quiero verte!! ¡¡Fuera de mi vista!!

Kendall trató de acercarse, pero Martha agitó amenazadoramente su brazo derecho.

—Está bien —susurró Kendall, retrocedió unos pasos, dio media vuelta y abandonó la estancia.

ASHCROFT

154

Ashcroft miraba por la ventana del despacho. Había apartado las cortinas y mantenía las manos extendidas por encima de la cabeza y apoyadas en el marco de madera. A su espalda Dawkins y otro colaborador aguardaban con gesto inquieto.

—¿Están localizados los autores del atentado? —preguntó Ashcroft sin volverse.

—Sí, por supuesto —dijo Dawkins—, están perfectamente localizados. No van a ir a ninguna parte sin que lo sepamos.

Ashcroft se dio la vuelta sonriendo.

—Podríamos detener ya a los pálidos, señor —dijo el otro hombre.

Ashcroft lo miró con desdén.

—¿Tienes prisa por ponerte una medalla? —preguntó—. Aquí no se reparten medallas.

—No, yo…

—No los vamos a detener —prosiguió Ashcroft—. A nadie le interesa lo que tienen que contar. Los eliminaremos antes de que puedan decir nada.

—¿Cuándo? —preguntó Dawkins.

Ashcroft sopesó la respuesta.

—Todavía no. Nos conviene mantener la incertidumbre. Que crean que los asesinos siguen libres, que cualquier pálido puede ser el asesino.

—No podremos mantenerlos vigilados indefinidamente —señalo Dawkins.

—Serán solo unos días. Después actuaremos con sumo cuidado, no podrá haber duda alguna de que los cadáveres corresponden a los autores del atentado. Así que por el momento nos limitaremos a seguir vigilando.

Dawkins y su compañero asintieron. Ashcroft hizo ademán de volver hacia la ventana.

—Hay algo más —dijo Dawkins.

—¿Qué?

—Ramírez.

Ashcroft asintió.

—No parece muy conforme con los últimos acontecimientos —dijo el otro hombre.

—¿Qué quiere decir eso? —preguntó Ashcroft.

—Creemos que no le han gustado las últimas cosas que ha tenido que hacer. Lo tenemos vigilado y parece bastante irritado con nosotros.

—¿Es un peligro? —preguntó Ashcroft.

—La verdad es que es un individuo poco estable y muy violento. No sabemos muy bien qué podría hacer si decide arreglar las cosas a su modo.

Ashcroft se encogió de hombros.

—Ese Ramírez es un cabo suelto —dijo Dawkins—, el indicio que podría mostrar un camino que no deseamos que nadie recorra.

—Habrá que tomar alguna determinación. Lo mejor…

El aviso acústico del intercomunicador interrumpió a Ashcroft.

—El presidente desea hablarle —dijo una voz femenina a través del intercomunicador.

—Pásame la llamada. Caballeros, si no les importa —dijo Ashcroft indicando a su colaboradores que abandonasen la habitación.

155

—Buenos días, James —dijo Ashcroft.

—Quiero que acabes con todos.

—¿Perdón?

—Todos esos bastardos, acaba con todos ellos.

—James, sería más conveniente que te calmaras y fueses un poco más preciso. ¿Quiénes son todos?

—¡La Fundación Humanos! Todos esos malditos bastardos, el anciano, ese tal Nibali, ¡todos!

—Creo que, dadas las circunstancias, no son un motivo de preocupación.

—Han conseguido dar la vuelta a otras situaciones. Recuerda lo sucedido en Seridan.

—En está ocasión no será así.

—¿No? Acabo de enterarme de que hay un imbécil que ha publicado un artículo que niega que los pálidos hayan podido cometer el atentado.

—Sí, lo sé, pero no podemos evitar los delirios de personas desinformadas. No tendrá mayor transcendencia. Nos estamos ocupando de ello.

—¿Y los culpables? ¿Dónde están?

—No vamos a tardar mucho en dar con ellos, es una cuestión de días, tal vez horas.

—Cuanto antes mejor. No quiero sorpresas. La Fundación Humanos va a tratar de hablar en la ONU.

—James, eso no será un problema. Después de lo sucedido, intervenir en favor de los otros será imposible.

—No quiero escuchar a ese anciano.

Ashcroft resopló aburrido.

—No debes preocuparte, me encargaré personalmente de que eso no suceda.

—Eh… Sé que algunas de tus acciones, no se ajustan del todo a la legalidad. No quiero detalles, no quiero saber nada. Nada de nada. Pero acaba con ellos, no quiero que puedan retrasar ni un segundo nuestros planes.

—Haré lo que pueda.

—Añade a White a tu lista de objetivos —ordenó Kendall.

—¿White?

—Sí, el vicepresidente White.

—James, es tu vicepresidente.

—¿Crees que no lo sé?

—Es tu vicepresidente. Es tu problema. Tú deberías ocuparte de él, creo que no debería causarte demasiadas dificultades. Envíalo al fin del mundo con alguna misión estúpida y que permanezca allí un par de meses. Cuando él regrese todo estará hecho.

156

Dawkins volvió al despacho de Ashcroft, parecía un tanto sorprendido por la llamada.

—¿Qué desea, señor?

—La chica —respondió Ashcroft sentado tras su escritorio.

—¿La chica?

—Sí, esa joven de la Fundación Humanos que aún no hemos logrado identificar.

—Todavía no tenemos nada. Ahora mismo ni sabemos quién es ni dónde está.

—No importa. Envía las fotografías de las que disponemos a la policía. Diles que es uno de los sospechosos del atentado.

—¿Esa chica? Lamento no estar de acuerdo —respondió Dawkins con tono temeroso—, pero me temo que eso es del todo absurdo.

—Por supuesto que lo es. Pero si la policía la busca y la atrapa por fin sabremos quién es y sobre todo qué hace. No me cabe duda de que se trata de algo importante. En cualquier caso, es parte de la Fundación Humanos, obtendremos unos notables beneficios si logramos implicar o, al menos, extender algunas sospechas de la implicación de la fundación en el atentado.

—Ya veo.

—Y otra cosa. Sobre la operación Diciembre.

—Sí, la mayor parte de los detalles están listos. Tan solo debemos concretar la fecha exacta.

—Eso depende de una fuente externa, de ese tal Jasen. Pero creo que tendremos el día preciso en unas horas. Quiero ser uno de los hombres que participen en la operación.

Dawkins miró con asombro a Ashcroft.

—No le entiendo.

—Es sencillo —respondió con irritación Ashcroft—. Quiero estar en la operación, ser uno de los hombres que entren allí.

—¿Quiere verlo de cerca o…?

—Quiero estar entre los que lleguen hasta el mismo objetivo.

—Sí… Creo que eso necesitaría un nuevo diseño de los planes. Introducir un hombre más ocasionará algunas dificultades.

—No será necesario un hombre más.

—Pero todos tienen su misión y…

—Lo sé, yo ocuparé el lugar del ejecutor.

RAMÍREZ

157

Sentado entre el gordo y Rocket, Ramírez agitaba lentamente su vaso de hielo. Mostraba un gesto ausente y no parecía escuchar las palabras de sus compañeros.

—Les han dado una lección —decía el gordo muy entusiasmado— esos tipos han entrado en su barrio y le han prendido fuego a todo. Hablan de doscientos muertos. ¡Malditos pálidos! Eso es todo lo que merecen. Creían que podían ponernos una bomba en el culo para jodernos. ¡Ja! Nosotros los estamos jodiendo ahora.

—Y eso que no se sabe la verdad —dijo Rocket—. Esos cabrones nos mienten. Estoy seguro de que no han sido doscientos muertos. Esos cabrones han matado a miles de los nuestros, pero nos ocultan información para mantenernos tranquilos.

—¿Cuántos muertos cuentan ahora? —preguntó el gordo.

—Doscientos y poco, y menos de mil heridos —respondió Rocket.

El gordo hizo un gesto de indignación y dijo:

—¡Putos mentirosos! Yo les oí hablar de miles de muertos a las pocas horas del atentado. ¿Qué cojones ha pasado con ellos? ¿Los han resucitado? Esto es lo peor, nos toman por idiotas, ¿para qué nos ocultan la verdad?

—Quieren tenernos tranquilos —dijo Rocket.

—Eso ya es imposible —dijo el gordo—, la gente ya está loca, no vamos a permitir que nos sigan engañando con más tonterías. Esos cabrones no se atreven ya a salir de sus casas. Ayer en la veinticinco se cargaron a dos que iban a trabajar. En la fábrica de Stu hace días que por allí no aparecen los pálidos. No se sabe si se los han cargado o no tienen huevos a pasar por allí. Deberían ir a buscarlos a sus putas casas.

—Y pegarles allí dos tiros —dijo Rocket.

—¡Sí, joder! —exclamó el gordo con entusiasmo—. ¡Es hora de acabar con los pálidos! ¡Tenemos que sacar esa basura maloliente del mundo! ¿No es verdad, Lance?

Ramírez se limitó a asentir. Tomó su vaso y le dio un sorbo.

—Tío, ¿qué cojones te pasa? —preguntó el gordo.

—Nada —respondió Ramírez con un susurro.

—¡Cómo que nada! —exclamó el gordo—. Si pareces un puto fantasma. Apenas se te ve. Y cuando vienes te sientas ahí, te tomas tus hielos y no dices ni una puta palabra. Algo pasa, Lance.

—Ya te he contestado —respondió irritado Ramírez.

El gordo lo miró con un evidente gesto de incredulidad.

—Algo sucede, Lance —dijo Rocket con suavidad—. Tío, sabemos que son momentos jodidos, a todos nos ha dado fuerte esta historia. Esos cabrones han matado a muchos de los nuestros, por todas partes hay gente jodida. Pero no sirve de nada sentarse en una puta silla a lamerse las heridas.

—Y menos nosotros, joder —interrumpió el gordo—. Siempre hemos estado en la brecha, manteniendo a raya a esos hijos de puta. Y es ahora cuando de verdad hacemos falta. Todo el mundo está haciendo lo que puede. Todos están yendo a por ellos y nosotros estamos aquí sentados sin hacer nada.

—Nadie te impide que hagas lo que te salga de los huevos —dijo Ramírez.

—¿Qué significa eso, Lance? —preguntó el gordo—. Siempre hemos ido a una. Tú diriges y nosotros te seguimos. ¿No piensas moverte?

—Tú haz lo que te salga de los huevos. Yo bien sé que tengo qué hacer —dijo Ramírez señalando amenazadoramente al gordo.

El gordo bajó la mirada acobardado.

—¿Lo has entendido? —le preguntó Ramírez.

—Sí —balbuceó el gordo.

Ramírez miró a Rocket.

—¿Algo más? —le preguntó amenazadoramente.

—No, Lance, nada.

Ramírez vació su vaso de un solo trago. Y sin decir una sola palabra se puso en pie y se fue.

158

Ramírez caminaba por la calle con aire enfadado. Llevaba las manos encajadas en los bolsillos de un pantalón sucio y gastado, la boca apretada y la cabeza baja. Vio algo en el suelo, en mitad de su camino, y le dio una patada furiosa. El objeto, algo de plástico ligero y negro voló de la acera hasta la carretera. Ramírez siguió su recorrido hasta verlo de nuevo estrellado en el suelo y en la acera de enfrente vio un vehículo plateado con cristales opacos.

No había nada excepcional en el automóvil detenido en el otro lado de la calle, pero Ramírez intuyó algo extraño. Decidió cambiar de dirección y en cuanto tuvo oportunidad se desvió a la derecha. Se sintió un poco ridículo, daba un rodeo de varios minutos por una sospecha absurda.

Siguió caminando a su ritmo con la cabeza baja. Escuchó un vehículo que se acercaba. Miró hacia la carretera y vio al coche gris a su altura. Una de las ventanillas del automóvil descendió y apareció un tipo de gafas oscuras.

—¡Eh, Ramírez! —gritó.

Ramírez no atendió a la llamada, comenzó a correr todo lo rápido que pudo.

—¡No te muevas gilipollas!

El vehículo se detuvo y dos hombres descendieron rápidamente de él. El primero corrió tras Ramírez, el segundo sacó una pistola y cuidadosamente apuntó hacía el fugitivo. Cuando lo tuvo en el punto de mira, inspiró muy despacio y, antes de soltar el aire, disparó.

Ramírez escuchó la detonación y casi al tiempo sintió un impacto en su espalda. Creyó que no era nada, podía soportarlo, aún podía seguir corriendo, pero dos segundos después todo fue devorado por una espiral oscura.

159

Cuando abrió los ojos se encontró sentado en una incómoda silla metálica, en mitad de un pequeño habitáculo que parecía parte de un almacén. Trató de moverse y descubrió que tenía las manos sujetas con unos grilletes magnéticos.

—Ahora no vas a poder correr —dijo una voz a su derecha.

Ramírez miró hacia la voz y vio una silueta borrosa.

—¿Quién eres? —preguntó.

Dawkins se rio y dijo:

—Ya nos hemos visto en alguna ocasión. ¿No lo recuerdas o te confunde el anestésico?

Ramírez no respondió.

—¿Por qué trataste de huir? —preguntó Dawkins.

—Porque sé la clase de hijos de puta que sois y vais a matarme.

Dawkins volvió a sonreír.

—Tal vez lo hagamos, pero antes nos gustaría que nos explicases porque le diste la entrega a un pálido.

Ramírez miró con incredulidad a Dawkins.

—¡Porque fue eso lo que me ordenasteis, hijos de puta! ¡Pedazo de cabrones sois los responsables de esa matanza!

Dawkins le dio una brutal bofetada a Ramírez.

—¡Cállate! Le diste el paquete a un pálido, ¿por qué?

—Hice lo que me ordenasteis, seguí cada una de vuestras putas instrucciones. El pálido era el que estaba esperándome.

Dawkins agitó la cabeza de lado a lado.

—¿Te crees que soy idiota? ¿Te parece que me voy a tragar que le diste el paquete al pálido porque te lo habían ordenado?

—Sí, joder, eso hice.

—¡Maldito imbécil! Nosotros no trabajamos con pálidos, trabajamos contra los pálidos. Hasta un chimpancé como tú debería ser capaz de entender eso.

—¡Que te den, hijo de puta!

Dawkins volvió a abofetear a Ramírez.

—Eres un cerdo sin modales.

Dawkins hizo ademán de golpearlo, pero se detuvo ante la llegada de otro hombre.

—¿Ha confesado? —preguntó.

—No —respondió Dawkins—, parece ser que fue víctima de una trampa. El pálido lo engañó. Este idiota dice que creyó que el pálido era el verdadero destinatario.

—La verdad que tiene pinta de ser lo bastante estúpido.

—Claro que lo es. Es un auténtico orangután, todo músculo y nada de cerebro.

—¿Qué hacemos con él?

—O es un traidor o un retrasado —dijo Dawkins—. ¿Crees que sirve para algo que no sea reventarle la cabeza?

—Tal vez podríamos encontrarle alguna utilidad.

—¿Tú crees?

—Si es capaz de identificar al pálido…

Dawkins miró a Ramírez con aire pensativo.

—¿Serías capaz de hacerlo, gorila? —preguntó.

* * *

La mujer, sentada en el suelo miraba al infinitivo mientras la niña de los ojos azules se apoyaba en su costado. La niña deslizaba el pequeño dedo índice de su mano derecha en el polvo tratando de hacer algún dibujo. Después de un rato se detuvo y observó el resultado. Pareció alegrarse, tiró de la manga de la camisa de su madre y mostrando una sonrisa señaló las líneas que acabada de formar entre el polvo.

La mujer se esforzó para lograr una sonrisa y dijo:

—Es muy bonito.

—¿De verdad te gusta?

—Claro que sí.

—Ahora le pondré unas flores —dijo la niña regresando a su dibujo.

Realizó un par de trazos y se detuvo.

—¿Cuándo nos iremos a un sitio donde haya flores?

La mujer suspiró, acarició lentamente los cabellos de la niña y dijo:

—Pronto.

La niña sonrió y dijo:

—Tengo muchas ganas.

La mujer asintió mientras luchaba por sujetar las lágrimas y apenas alcanzó a decir:

—Yo también.

La niña dejó el dibujo y miró al cielo. Alzó la mano y señaló una pequeña mancha que se acercaba.

—¿Qué es eso, mamá?

La mujer alzó la vista y vio la mancha que aumentaba de tamaño, y detrás otras pequeñas manchas. Sin saber por qué abrazó a la niña de los ojos azules todo lo fuerte que pudo antes de empezar a escuchar el amenazante sonido de los helicópteros.

NIBALI

160

Alguien lo tomó del brazo y preguntó algo que Nibali no pudo entender. Era un policía, le señaló el exterior, le indicó que saliera y Nibali asintió. La calle estaba atestada de gente que se movía frenéticamente alrededor de decenas de ambulancias, vehículos de bomberos y coches de policía.

Una enfermera corrió hacia Nibali.

—¿Ha salido por su propio pie? —preguntó muy agitada.

Nibali la miró con gesto confuso.

—¿Ha dejado el restaurante por su propio pie?

Nibali asintió.

—¿Recuerda su nombre?

—Sí…

La enfermera situó un escáner frente a los ojos de Nibali.

—Dígame su nombre, por favor.

—Giancarlo.

—¿Qué más?

—Giancarlo Nibali.

—Muy bien.

La enfermera le dio la espalda y gritó:

—¡Identificado! ¡Sin daños graves aparentes! ¡Traslado ordinario!

Un hombre se acercó a Nibali.

—Acompáñeme, le llevaremos al hospital.

—No.

—Debe venir conmigo, señor.

—No, falta Sylvie.

—¿Quién es Sylvie?

—Estaba conmigo… en el restaurante.

—Lo entiendo, señor, no se preocupe tendrá noticias de ella. Ahora…

—Debo encontrarla.

—No se preocupe, tal vez haya sido trasladada. Ahora no puede permanecer aquí, es peligroso y entorpece las labores de rescate.

—Pero…

—Suba al transporte, por favor.

Había una docena de personas dentro del vehículo, todas cubiertas de polvo, y algunos ensangrentados. Nibali se sentó al lado de la puerta. Desde allí contempló el frenético deambular de innumerables individuos bajo las inquietas luces de decenas de vehículos, entre un caos imposible de escombros y cristales.

—¿Qué ha sucedido? —le preguntó al hombre que lo llevó hasta el vehículo.

—¡Completo! —gritó el hombre sin atender a las palabras de Nibali—. Traslado inmediato al H-22.

161

Lisa entró dando grandes pasos en el habitáculo que ocupaba Nibali. Se acercó a la cama.

—¿Cómo estás? —preguntó muy nerviosa.

Nibali se sentó en la cama.

—Bien —dijo—, creo que dentro de un rato me dejarán irme. ¿Qué ha ocurrido?

—¿De verdad que estás bien?

—Sí, Lisa, estoy bien. Ya te lo he dicho —respondió Nibali con impaciencia—. Un poco confundido, mi MC no funciona y no sé qué ha ocurrido. ¿Puedes explicármelo?

—Ha habido una explosión espantosa. Dicen que ha sido un atentado. Hablan de miles de muertos, pero las informaciones son confusas. Ahora mismo la ciudad es un caos. No hay autotaxis, nada funciona, me ha costado lo indecible llegar hasta aquí.

—¿Cómo me has encontrado?

—Traté de comunicar contigo cuando me enteré de la explosión. Me asusté cuando recibí el mensaje de que tu MC no estaba operativo. Nunca lo apagas.

—Jamás.

—La verdad es que estaba muy preocupada, pero hace una hora empezaron a publicarse en la red las listas de los heridos que estaban siendo atendidos en los hospitales. He venido lo antes que he podido. Pero ya te lo he dicho, la ciudad es un caos, me ha traído uno de mis vecinos en uno de esos vehículos que llaman deportivos, funcionan con gasolina y hace un ruido espantoso.

—Ya, ¿sabes algo de…?

—Las calles están atestadas de vehículos ha sido horrible, he tardado muchísimo.

—Bien. Ahora ya estás aquí. ¿Sabes algo de Sylvie?

—No. ¿Estaba contigo?

—Sí, estábamos cenando en un restaurante, en el Disp.

—¡Dios mío, Gian —exclamó Lisa—, eso está en el centro de la explosión! ¡Has tenido mucha suerte!

—Hay que encontrar a Sylvie —dijo Nibali tratando de ponerse en pie.

Lisa lo detuvo.

—Espera, consultaré las listas.

Lisa retiró el MC de su muñeca y lo desplegó. Comenzó a manipular con la vista clavada en la pantalla. Nibali la observó inquieto hasta que con un rápido movimiento le arrancó el MC a Lisa.

—No está —dijo Lisa—. No hay ninguna Sylvie en esa lista.

—No —dijo Nibali con tono abatido. Entregó con desgana el MC a Lisa y se dejó caer en la cama.

—No hay motivo para inquietarse. Siguen llegando heridos a los hospitales, las listas crecen a cada minuto.

—¿Hay listas de muertos?

Lisa negó con un movimiento de cabeza.

Nibali asintió. Se frotó la cara con ambas manos. Y de pronto mostró un gesto de sorpresa, sonrió levemente y dijo:

—No, ella no puede aparecer en esas listas.

—¿Por qué?

—Estoy seguro de que Sylvie no es su verdadero nombre. No pueden identificarla como tal. Tenemos que encontrarla.

—¿Cómo, si no sabemos quién es?

—Tiene que haber algún modo. ¿El vehículo de tu vecino sigue a tu disposición?

—Sí, bueno, supongo que sí.

—Ya le compensaremos por las molestias. Ahora necesito un MC nuevo, completamente operativo.

—Tal vez mañana…

—¡Ahora! —gritó Nibali—. Tienes diez minutos para conseguirme uno o te arrancaré el tuyo.

Lisa inspiró fuerte tratando de calmarse.

—Está bien —dijo con tono pausado—, iremos a la oficina, llamaré a Kobe, si hay suerte aún estará allí, le pediré que nos active uno de los que tenemos de reposición. No son modelos tan sofisticados como el tuyo, pero me imagino que valdrán.

—No era tan difícil.

—En cuanto el hospital te dé el permiso nos iremos.

—No —replicó Nibali poniéndose en pie—, nos vamos ahora.

162

Nibali aguardaba sentado tras la mesa de su despacho respuesta a la comunicación que había solicitado. Nervioso, tamborileaba con los dedos de ambas manos sobre la superficie del escritorio. Mantenía la mirada fija en la pantalla de proyecciones completamente negra.

Al fin la pantalla se encendió y pudo ver el arrugado rostro de Alexandros Ayala.

—Disculpe la tardanza —dijo el anciano con voz agotada—, mi asistente me ha informado que el asunto que lo obligaba a comunicar conmigo era sumamente urgente. Pero aquí es muy temprano y mi edad ya no es compatible con las prisas. ¿Qué es lo que sucede?

—Supongo que ya se habrá enterado —respondió Nibali—, hace unas horas se ha producido un terrible atentado.

Un alarmado brillo se asomó a los ojos de Ayala.

—¿Está bien Sylvie?

—Cenábamos juntos muy cerca del lugar de la explosión. La onda expansiva me arrojó lejos del lugar que ocupaba. Cuando pude ponerme en pie, Sylvie no estaba y aún no sé dónde se encuentra.

—¡Qué! —exclamó Ayala notablemente agitado—. ¡Qué está diciendo! ¡Tiene que encontrarla!

—Cálmese. De eso se trata, de encontrarla. Y necesito su ayuda. No sé si conoce el procedimiento, pero en estos casos los afectados son identificados por un escaneo de retina y normalmente conducidos a un hospital. ¿Con qué nombre aparecerá identificada Sylvie?

—No. No —protestó Ayala sacudiendo la cabeza.

—¡Es necesario saberlo! —gritó Nibali.

—No lo entiende, estúpido, no va a ser identificada. Por eso no la encuentra, ha huido para no ser identificada.

—¿Por qué no quiere ser identificada? ¿Quién es?

—¡Déjese de preguntas estúpidas! ¡No pierda tiempo! ¡Búsquela y encuéntrela! ¡No tiene ni idea de lo importante que es Sylvie!

—Créame que para mí es muy importante, el resto no me preocupa —respondió irritado Nibali—, pero necesito saber qué nombre aparecerá si la identifican, tenga en cuenta que tal vez…

—¡No! —exclamó Ayala alzando el puño en un gesto amenazador—. No puede estar muerta. ¡Búsquela!

—Escuche es posible que…

—¡Maldito necio! ¡Le he dicho que no está muerta! Si lo estuviese yo lo sabría. ¡Lo sabría todo el planeta!

—¿Qué quiere decir eso?

Ayala resolló, parecía agotado.

—Por favor… No haga más preguntas… No pierda el tiempo… Le ruego que ponga todo su empeño, que la busque y que la encuentre. A su debido tiempo todas las preguntas serán contestadas.

163

Amanecía cuando Nibali dejó la oficina. Al llegar a la calle vio un autotaxi que le esperaba aparcado en la acera. Nibali creyó ver a su derecha a un tipo de aspecto extraño, ocultaba su rostro tras unas gafas oscuras y sus cabellos bajo una gorra verde. Se detuvo a un metro del vehículo y giró la cabeza hacia la derecha, pero el hombre ya no estaba.

La puerta del autotaxi se abrió, Nibali entró y se acomodó en el asiento. Cuando iba a indicar el destino, un hombre se introdujo rápidamente en el vehículo. Se sentó al lado de Nibali y se quitó el gorro y las gafas oscuras.

—Ahora que sale el sol no me hacen falta —dijo como si todo aquello fuese lo más normal del mundo—. Indique el destino de una vez.

—Qué…

—Son gafas de visión nocturna, ya no me hacen falta —dijo el hombre mientras las guardaba en el bolsillo de su abrigo—. El destino —añadió mostrando una pequeña pistola.

Nibali tecleó el código en la consola del autotaxi.

—Muy bien, luego lo cambiaremos. No nos han presentado, pero imagino que sabe quién soy.

—Nigel Nay —dijo Nibali con voz asustada.

—Exacto. Aunque los enmascaradores no deberían permitirle que me reconociese, sospechaba que su intuición le ayudaría a llegar a esa conclusión.

—¿Qué quiere de mí?

—Que me ayude a encontrar a Sylvie.

—¿Para qué?

—No sea idiota, olvídese de mi oscura leyenda. El único interés que tengo es proteger a Sylvie. Haría lo que fuera para salvarla.

—¿Por qué la protege?

Nigel Nay giró la cabeza y dijo:

—Ya está bien de preguntas. Necesito saber dónde estaba Sylvie cuando se produjo la explosión. No podemos visitar la zona. Así que necesito que me indique el lugar exacto donde se encontraban. Después su experto informático debería hacer una reconstrucción tridimensional del lugar —dijo Nay.

—Mi informático no está en la oficina.

—No, hace dos horas que se fue a casa. Ya sabe la dirección a la que ha de dirigirse el autotaxi ahora.

164

Kobe no mostró nada de temor ni de asombro al ver aparecer a Nigel Nay. Al contrario, parecía encantado de tenerlo en su casa. Escuchó su petición con gesto tranquilo y despreocupado y se puso a trabajar al instante. En veinte minutos había terminado. Comenzó la proyección de la simulación. Nay la estudió con gran atención. Tan solo interrumpió la observación para indicarle a Kobe que variase el ángulo de visión.

Al cabo de casi una hora dijo:

—Ya es suficiente. Dígame, señor Nibali, ¿no vio a Sylvie cuando se levantó en el restaurante?

—No, estaba oscuro y yo bastante confundido.

—Lo más probable es que haya abandonado el restaurante antes de que llegaran las asistencias. Pero temo que algo le haya impedido ponerse en contacto conmigo.

—Se habrá muerto —dijo con total indiferencia Kobe.

—Ayala estaba seguro de que no era así —replicó Nibali.

—Lo único cierto es que aún no la han encontrado —dijo Nay—. Y espero ser el primero en hacerlo.

—¿Cómo sabe que no la han encontrado? —preguntó Nibali.

—No importa. Si Sylvie está herida, cuando la encuentre, necesitará atención médica, ¿puede conseguirme un lugar seguro donde un médico discreto pueda atenderla?

—Sí, lo haré.

—Eso es todo. Agradezco su colaboración.

—Antes de que se vaya, jefe… quiero decir señor Nay —dijo Kobe—, podría obtener alguna prueba de este encuentro.

—Creo que es lo bastante inteligente para darse cuenta de que esa es una pregunta muy estúpida —respondió Nay con acritud.

—Me lo imaginaba —respondió Kobe—. Una lástima, me hubiera gustado una foto.

—¿Admira a los genocidas? —preguntó Nay.

—En absoluto, señor Nay, pero un encuentro semejante es algo digno de contar, pero muy poco creíble si uno no presenta pruebas.

KENDALL

165

Kendall entró en la habitación donde el reverendo London lo aguardaba de pie. Trató de aparentar tranquilidad luciendo una enorme sonrisa. Con forzada seguridad tendió la mano al visitante y dijo:

—Buenos días, reverendo.

London sonrió levemente y, sin decir nada, estrechó la mano del presidente.

—¿Le gustaría tomar algo?

—No, gracias, señor presidente. Ya he rechazado el amable ofrecimiento de sus asistentes.

—¿A qué debo este honor?

—El honor es mío, ser recibido por el presidente en un día tan grande. Es un día histórico.

—Espero estar a la altura.

—Lo estarás, James, permíteme que deje a un lado las formalidades.

—Por supuesto, reverendo.

—Estarás a la altura, has trabajado muy duro para llegar hasta aquí y no vas a fallar ahora. Hemos reunido a toda nuestra gente. Hemos traído a cuántos hemos podido hasta aquí. Son miles los que hoy aguardan tus palabras. Todos esos parques alrededor de ese gran monumento desde el que te vas a dirigir a la nación están abarrotados de hombres y mujeres, gentes de buen corazón, que esperan la verdad.

Kendall asintió emocionado y dijo:

—Tendrán la verdad.

—No lo dudo —dijo sonriendo London—. Sé que escucharán lo que sus acongojados corazones necesitan. Hoy sabrán que comienza el principio del fin de su sufrimiento. Hoy sabrán que comienza la purificación del mundo, primero los otros y después todos los demás, hasta librarnos de la hez del mundo.

Kendall asintió en silencio. London le colocó una mano sobre el hombro.

—No debes temer nada. Dios te ha elegido para esto. No te abandonará ahora. Tú voz será Su Voz, tu fuerza será Su Fuerza.

—Lo sé.

—Ahora debemos rezar.

—Recemos.

166

Kendall atravesó el pasillo creado entre la multitud por centenares de policías. Cuatro guardaespaldas lo rodearon durante todo el trayecto. Al llegar al estrado pudo ver a un muro de una treintena de hombres de seguridad que lo separaban del público. A su espalda otra docena de ellos vigilaba a los millares de ciudadanos que aguardaban las palabras de su presidente.

Kendall subió al estrado y lentamente colocó ambas manos en los laterales del atril. Bajó la cabeza fingiendo rezar mientras con un movimiento imperceptible accionó la pantalla de lectura y repasó el inicio de su discurso.

Alzó la cabeza, contempló el inmenso mar de rostros ansiosos y esperanzados, y comenzó:

—Un gran pesar acongoja hoy nuestros corazones —dijo con una voz suave y calmada. El sonido, impulsado por los poderosos altavoces, resonó con fuerza a través de la interminable multitud—. ¿Cómo podemos consolar a los padres que han perdido a sus hijos, a los hijos que han perdido a sus padres? ¿Cómo llenar ese irreparable vacío causado por el más repulsivo, vil y atroz de los actos? Nuestros seres queridos nos han sido robados a través de las cobardes voluntades de monstruos inclementes animados por la más oscura maldad. Es el mal en estado puro el responsable de esta ignominiosa barbaridad. Es el mal en estado puro el responsable de este profundo dolor que hoy compartimos todos juntos.

Kendall se detuvo y miró al cielo.

—Estamos aquí —continuó—, juntos, más cercanos que nunca, para honrar la memoria de todos aquellos que ellos nos han arrebatado. La pena y el dolor son infinitos. Pero debemos sobreponernos al dolor. Debemos dejar a un lado el pesar que nos aflige. No hablo de olvidar. ¡No podemos olvidar! ¡Nunca debemos olvidar! —exclamó Kendall golpeando el puño sobre el atril—. Pero las lágrimas no deben nublar nuestra visión —dijo recuperando la calma—. Lo sucedido no es un acto aislado, no es un accidente, no es algo sin significado. No. Lo sucedido es parte de lo que antes fue una guerra soterrada y ahora es una guerra abierta. Ellos nos han atacado. Ellos se han quitado la máscara y nos han atacado. No debemos flaquear, debemos continuar en pie, mantenernos en la lucha. En esta batalla está en juego nuestra supervivencia. ¡¡Sí, compatriotas —exclamó Kendall con todo el entusiasmo posible—, esta es una lucha en la que está en juego nuestra tierra y nuestra vida!!

Los aplausos interrumpieron el discurso. Kendall contempló complacido la masa entregada y lentamente alzó la mano derecha pidiendo silencio.

—Hoy —prosiguió con tono otra vez comedido—, muchos de esos hombres que se creen con derecho a decirnos lo que debemos hacer porque afirman que han leído muchos libros, esos que así mismos se llaman intelectuales. —Kendall dejó un pequeño espacio para permitirse que se escuchasen los silbidos—. Esos hombres de ciencia se llenan la boca de palabras huecas: moderación, entendimiento, igualdad, derechos. ¿Derechos? ¿Qué hay de esos que han perdido su derecho a vivir, a disfrutar del amor y la compañía de los suyos? ¿Qué nos pueden decir ahora esos hombres tan sabios de los derechos de esas personas de corazón sincero que han sido asesinadas? ¿Por qué no se alzan ahora sus voces para pedir justicia con los inocentes muertos?

Otra vez los aplausos hicieron que Kendall se detuviera.

—Esos hombres ahora callan —dijo Kendall crispando las manos—, pero no tardarán en regresar con su cantinela babosa. Volverán con sus infamias y sus retorcidas razones para afirmar que nos equivocamos. ¡No nos equivocamos! Pero no seré yo quien conteste a sus argumentos de humo. Será un verdadero sabio quien les de la respuesta adecuada. Utilizaré las ciertas y sabias palabras de William James. Unas palabras ya escritas en el siglo XVIII pero más vigentes que nunca en estos difíciles días. Así dicen:«Nosotros, los representantes lineales de los protagonistas vencedores de una escena de matanza tras otra, debemos, cualesquiera que sean las otras virtudes pacíficas que podamos poseer, seguir llevando a cuestas, preparados para hacer explotar en llamas en cualquier momento, los rasgos de carácter ardientes y siniestros gracias a los que sobrevivieron a tantas matanzas, hiriendo a los demás y manteniéndose ellos ilesos».

Kendall calló dejando lugar a un confuso silencio.

—Esta es la auténtica verdad: estamos aquí porque hemos sobrevivido. En la noche de los tiempos, nuestros antepasados hubieron de enfrentarse a monstruos terribles con las manos desnudas. Lucharon, día tras día, año tras año, generación tras generación. Lucharon y vencieron. ¡Vencieron! ¡Sí, vencieron —gritó Kendall—, se adueñaron de la tierra para entregársela a sus hijos! ¡Somos los hijos de aquellos gigantes que se apoderaron del mundo! Sus esfuerzos y sus gloriosas vidas se dedicaron a entregarnos este fabuloso legado.

Kendall extendió los brazos mientras la enfervorizada multitud aplaudía.

—Tengo una hija y como todo padre espero poder hacerle entrega del mismo legado que he recibido. Y como presidente de esta nación tengo un deber aún mayor con mis ciudadanos que no es otro que el de preservar este legado. Ese es mi mayor empeño y pongo todas mis energías en lograrlo. En tanto yo dirija esta nación no cederé ni el más insignificante fragmento de eso que no es sino el legado de nuestros antepasados. Los espantosos acontecimientos de estos días no hacen otra cosa que reafirmarme en mi inquebrantable voluntad de luchar, luchar y luchar y luchar…

Los atronadores aplausos y vítores interrumpieron el discurso de Kendall. Tomó aliento y alzó la mano derecha pidiendo calma a la multitud.

—Lucharé hasta el último aliento. Os prometo que lucharé hasta el último aliento. Y os pido que os unáis a la lucha. Debemos unirnos y combatir a nuestros enemigos para garantizar el futuro de nuestros hijos. No permitáis que nadie os confunda. Hoy no luchamos por un pedazo de tierra, no luchamos por el honor, hoy luchamos por asegurar nuestra propia existencia. Solo la derrota de nuestros enemigos puede garantizar nuestra victoria. Debemos luchar hasta exterminar a nuestros enemigos. Y todos sabemos que nuestros enemigos son los otros. Hasta los más ciegos pueden hoy ver la verdad. Han sido necesarios centenares de inocentes asesinados sin compasión para poder mostrar la verdad ante los ojos de todos los que se negaban a aceptar la realidad. Pero hoy afirmo que ninguna de esas muertes será en vano, ninguno de los nombres de los caídos será olvidado. Aquí alzaremos un monumento a su memoria con sus nombres grabados en la misma roca, para que nunca se olviden. Ni siquiera los olvidaremos cuando la victoria definitiva nos permita entregar el legado que tanto merecen nuestros descendientes. ¡¡Unidos lograremos la victoria!! —gritó Kendall.

Los aplausos regresaron y se prolongaron durante varios minutos. Con ambas manos apoyadas en el atril Kendall sonreía satisfecho mientras observaba la multitud con el aire del emperador que complacido contempla sus leales tropas.

WHITE

167

White parecía malhumorado y miraba con gesto amenazante al congresista Horder. Este sentado frente al vicepresidente parecía muy incómodo. Se removía en el asiento y mantenía la mirada baja como si temiera enfrentarse a la de White.

Se abrió la puerta del despacho y una asistente apareció con una bandeja que transportaba dos vasos. Le sirvió uno a Horder que rápidamente dio un trago. La asistente ofreció el otro vaso a White y se retiró.

—Un gran whiskey —dijo Horder.

White continuó mirándolo con gesto amenazante. Horder volvió a beber y dijo:

—Sí, realmente se trata de un licor excepcional.

White resopló aburrido y dijo:

—¿Te ha enviado Penrose para eso?

—¿Cómo? —preguntó con auténtica sorpresa Horder.

White mostró un gesto de desesperación, bebió y degustó pausadamente el licor.

—Me pregunto si Penrose te ha enviado aquí para catar mi whiskey.

—No —respondió un tanto azorado Horder—, he solicitado este encuentro por propia iniciativa.

—Me sorprende. Creía que no ibas ni a cagar sin el permiso de Penrose.

—Señor vicepresidente —respondió muy indignado Horder—, soy un congresista…

—¡Déjate de sandeces! —exclamó—. No tengo tiempo que perder. Dame el mensaje y explícame porque razón Penrose se sirve de un lacayo para enviármelo.

Horder esbozó un gesto de protesta, pero, tras un instante de vacilación, se rindió y dijo:

—Penrose va a apoyar la nueva ley de derechos civiles.

White asintió.

—¿Eso incluye a todo el grupo?

—Sí.

—Ya veo —dijo White y bebió hasta vaciar su vaso.

—Penrose no quiere que esto sea interpretado como una traición.

—Cuando menos parece un mal gesto no haber acudido en persona —dijo White.

—Su agenda lo ha impedido. No era posible, pero no hay ninguna mala intención. Pero en estos momentos Kendall es imparable y no tiene sentido apostar contra el caballo ganador.

White clavó su mirada en Horder y tras unos incómodos segundos dijo:

—¿Esto último del caballo es tuyo o también te lo ha dictado Penrose?

—Yo…

—¡Cállate! —ordenó White. Contempló su vaso vació con desagrado—. La verdad es que no me interesa nada saberlo. Pero memoriza bien lo que voy a decirte. Espero que sepas contárselo bien a tu amo. Tu jefe, Penrose, me debe mucho, demasiado. Considero que votar la ley de Kendall es una traición, no a mí, sino a la nación y lo pagará. El desprecio que me hace enviándote a ti a contarme esto es una afrenta personal que no pienso perdonar de ninguna manera, y también se lo haré pagar. ¿Hasta aquí lo has entendido?

Horder asintió de una forma bastante estúpida.

—Dile también —continuó White— que las ratas son siempre las primeras en abandonar el barco que se hunde. Pero ese es su error, el barco no se hunde. Yo estoy al mando y he visto tempestades peores que esta. Sí, soy viejo, tal vez demasiado viejo para esto, pero aún no me he muerto. Y no tengo intención de abandonar, pero cuando la tenga me llevaré unos cuantos cadáveres conmigo.

White miró otra vez su vaso vació.

—Mierda —masculló—. ¡Loise! —gritó.

La asistente tardó un par de segundos en aparecer en el despacho.

—¿Lo has entendido todo? —le preguntó White a Horder.

—Sí —respondió el congresista.

—Me alegro. Loise, conduce a este pedazo de mierda fuera de mi despacho.

168

White estaba sentado frente a una enorme pantalla donde veía un partido de baloncesto. Cuando Wilson entró ni siquiera le dirigió una mirada. El jefe de gabinete permaneció al lado de la pantalla, con gesto impasible, como si no hubiera nada extraño en la indiferencia del vicepresidente.

Al fin White se dignó a hacer un gesto indicando a Wilson que podía sentarse.

—¿Cómo le van las cosas al semidiós Kendall? —preguntó White sin apartar la mirada de la pantalla.

—Él me ha pedido que venga a hablar contigo.

—¡Qué alto honor! Después de su gigantesco triunfo, de ese glorioso discurso que merece ya un lugar en la historia, como dicen todos esos imbéciles, después de todo eso el gran Kendall se digna a tratar asuntos que conciernen a los mortales. Lo dicho: todo un honor. ¿Qué es lo que quiere?

—Que dimitas.

White ahogó una carcajada.

—Tal vez fuera mejor que me arrojase yo mismo a través de la ventana.

Wilson resopló y con indecisión se acarició los labios.

—Michael, creo que es algo que debes considerar. Nuestra posición es ahora casi desesperada.

—¿Ha hablado el cabrón de Penrose con Kendall? —preguntó White.

—Es muy posible, pero no lo puedo asegurar.

—Así que ya sabe que tiene sus votos.

—Me temo que eso es lo más probable. Ya no tenemos nada con que negociar que no sea tu dimisión.

—¿Qué está dispuesto a ofrecer a cambio? —preguntó White.

—No lo sé, pero no te quiere ahí, con que te apartes quedaría satisfecho. Tal vez podríamos colocar en tu lugar a alguien de confianza.

—¿Tipler?

—Tal vez.

—Ni siquiera sé si sigue con nosotros.

Wilson mostró un gesto de impotencia y dijo:

—Creo que hemos perdido, ahora se trata de minimizar la derrota.

White volvió a mirar la pantalla y después de unos instantes agitó la cabeza y dijo:

—No, dile a ese imbécil que no voy a dimitir. Aún tenemos una carta.

—¿Cuál?

—Nibali.

—¿Tiene algo?

White torció el gesto y dijo:

—Espero que sí.

169

White observaba con gesto impaciente el altavoz del intercomunicador que descansaba sobre la mesa de su despacho.

—El señor Nibali —anunció la voz de la secretaria.

—Al fin —rezongó White—. Páseme la llamada.

—Buenas tardes, señor White —dijo la voz de Nibali a través del altavoz.

—Buenas tardes —respondió con sequedad el vicepresidente.

—Lamento no haber podido atender antes su llamada pero he tenido algunos problemas.

—Lo imagino, son días muy difíciles para todos, así que evitemos más pérdidas de tiempo. Tenemos un acuerdo, y me veo en la obligación de anunciarle que no podré cumplir mi parte a no ser que usted cumpla antes la suya.

—Eso es algo complejo.

—Desde luego, pero he accedido a pactar en base a unas promesas cuando menos vagas. Debe concretar ahora el modo en que va a cumplir con su parte.

—¿Cree que es buena idea tratar eso a través de una conversación telefónica? —preguntó Nibali.

—Seguramente no es el medio ideal, pero necesito su respuesta urgentemente.

Se hizo el silencio. Parecía que Nibali meditaba qué contestar.

—Un estrecho colaborador del presidente Kendall —dijo con voz vacilante Nibali.

—¿Ashcroft? No. Eso tal vez fuera útil hace unas semanas. Ahora eso no conseguiría dañar a Kendall.

—Creo que debería conocer todo el asunto.

—Lo conozco, yo mismo le hice llegar la información.

—¿Qué?

—Supuse que le sería útil, que tal vez encontrase algo más, pero su vacilación me hace suponer que solo sabe lo que yo ya sabía. Me habló de Martha Kendall, pero eso parece un embuste. No tiene nada más, ¿verdad?

Nibali no respondió.

—Me temo que debemos dar nuestro acuerdo por cancelado —dijo White.

—No, espere, necesito algo más de tiempo.

—No disponemos de más tiempo. No es un capricho, señor Nibali, no podré ayudarle sin algo con lo que dar un gran golpe sobre la mesa.

—Martha Kendall.

—¿Cómo dice?

—Martha Kendall, la mujer del presidente.

—Sí, ya lo sé, lo mismo que lo sabe la mayor parte del mundo. ¿Insiste en eso? ¿Quiere hacerme creer que de verdad tiene algo contra nuestra intachable y perfecta primera dama?

—Sí.

—¿Qué es?

—No es quién pretende.

—¿Y quién es?

—Eso es lo que aún no he descubierto, por eso necesito algo más de tiempo.

—Señor Nibali, creo que esto constituye una dilación con muy poco fundamento. O simplemente una tomadura de pelo —dijo con irritación White.

—Puede estar seguro de que no trato de engañarlo. Solo necesito un poco más de tiempo para reunir toda la información y las pruebas.

—No hay tiempo, señor Nibali. No hay tiempo.

NAY

170

Cuando comenzó a oscurecer los curiosos empezaron a irse. La decreciente luz ya no permitía hacer fotos a los acordonados restos del atentado. Nay contempló con gesto indiferente a los policías que impedían el acceso a la zona de la explosión y a los técnicos que se afanaban buscando pruebas, restos humanos y a saber qué entre los espantosos escombros. Después caminó en dirección al sur hasta llegar a la calle que había visto en la simulación. No tenía duda: aquel era el lugar más adecuado para huir. Era una calle de dirección única que se alejaba del lugar del atentado. Ni la policía ni los bomberos ni las ambulancias habrían llegado hasta allí por aquella vía. Después de la explosión ese era el único lugar despejado, Sylvie había tenido que huir por allí.

La calle descendía. Nay la recorrió lentamente preguntándose qué hacer una vez alcanzado aquel lugar. Después de unos cincuenta metros se encontró en una bifurcación, miró hacia la derecha y hacia la izquierda. A diez metros vio un edificio antiguo de un extraño color verde con una aún más extraña puerta de acceso. Entre ese edificio y el anterior se abría la entrada a un pequeño callejón de poco más de dos metros de ancho. A Nay le pareció un lugar donde buscar refugio.

Recorrió el callejón durante una veintena de metros. Al encontrarse frente a una pared oscura y sucia Nay se dio la vuelta. Allí no había nada, solo cubos de basura en el suelo, un par de puertas bloqueadas, ventanas muy altas y pequeñas y las antiguas y herrumbrosas escaleras contraincendios. Las escaleras estaban demasiado altas, Sylvie no habría podido alcanzarlas. Pero bajo la escalera de incendios del primer edificio había un cubo de basura tumbado. Nay se imaginó que tal vez alguien lo había utilizado para alcanzar el primer escalón.

Colocó el cubo de pie, se subió y estiró el brazo hacia las escaleras, consiguió alcanzar el primer tramo y lo hizo descender. Subió todos los tramos de la escalera sin ver nada en ninguno de los cuatro pisos que le indicase el paradero de Sylvie. Al llegar arriba tampoco vio nada.

Recorrió la azotea con calma y no encontró nada. Cagadas de pájaros, polvo, humedad y nada más. Se asomó al borde de la azotea y desde allí contempló el cielo ya casi negro sobre las luces de la ciudad. ¿Dónde estaría Sylvie?, se preguntó.

Entonces escuchó un leve sonido a su espalda. Se volvió tan rápido como pudo y vio a un gato al lado de una rejilla de ventilación. Miró al animal con irritación, pero solo un instante, sorprendentemente tuvo la certeza de que tras aquella rejilla había algo más.

171

Sylvie estaba muy encogida, casi encajada en el hueco tras la rejilla.

—Hola —dijo Nay con el tono más amable que pudo.

—Has tardado —dijo Sylvie mostrando una débil sonrisa.

—Me ha costado bastante encontrarte —dijo Nay—. Te has escondido demasiado bien. Deja que te ayude a salir.

Nay trató de coger las piernas de la joven.

—Cuidado —le advirtió Sylvie—, tengo herida la pierna.

Nay utilizó la luz del MC y vio un corte profundo de unos cinco centímetros, que no tenía muy buen aspecto, sobre la rodilla derecha.

—¿La explosión?

—Un cristal acabó en mi pierna.

—¿Cómo has conseguido llegar hasta aquí arriba?

—Me ha costado mucho.

—¿Podrás caminar ahora?

—No lo sé, me duele mucho, tengo frío, hambre y sed.

—No te preocupes te llevaré a un lugar seguro. Todo va a salir bien.

172

Nigel Nay miraba una de las pantallas de la cafetería mientras tomaba una cerveza. En la imagen aparecía un hombre que hablaba con excesiva vehemencia.

—La realidad es que nos hemos encontrado con un error de dimensiones siderales. Lo que necesitábamos en estos momentos, y me refiero al mundo en todo su conjunto, era la voz de un auténtico líder. Alguien que llamase a la serenidad y a la calma. En lugar de eso hemos asistido a la incontenible verborrea de un pirómano. El discurso de Kendall no fue más que un conjunto de excesos que solo sirven como combustible del más extremo de los fanatismos y la más salvaje de las violencias.

—¡Menuda mierda! —exclamó un hombre que bebía a dos metros de Nay—. ¡Frank, cambia el puto canal! —le exigió al camarero con un grito excesivo.

—¿Qué ocurre, Mike? —preguntó el camarero.

—Se te ha colado uno de esos maricones defensores de los pálidos en la pantalla. Busca otro canal.

—¿Qué quieres que ponga?

—Qué cojones sé yo. Algún sitio donde no aparezca un maricón diciendo que los pálidos no tienen la culpa. Tiene que ser fácil, ¿no?

El camarero cambió al siguiente canal y aparecieron unas imágenes de disturbios. Se veía un grupo de gente tratando de asaltar unas viviendas mientras la policía trataba de evitarlo.

—¡Otra mierda! ¡Qué coño están haciendo esos polis! ¡Kendall es otro gilipollas, se le va toda la fuerza por la boca! Habla y habla y habla y luego pone a la policía a proteger a esos malditos pálidos.

—No los están protegiendo —dijo el camarero un tanto temeroso—, están sucediendo cosas horribles.

—¡Menuda mierda! Todo eso son mentiras difundidas por los pálidos. Y si fueran verdad, ¿qué?, ¿acaso no se lo tienen merecido?

Mike miró al camarero esperando una réplica y al no obtenerla miró a Nay.

—¿Y tú qué opinas, amigo?

Nay dio un trago a su vaso de cerveza, lo dejó sobre la mesa, se encogió de hombros y dijo:

—No tengo opinión.

—¿No tienes opinión? —se extrañó Mike.

—No.

—¿Cómo que no? Esto no es un partido de baloncesto, esto es importante, tío. Tienes que tener opinión. Debes escoger, estás con ellos o con nosotros.

Nay contempló su vaso, deslizó el dedo índice por el borde y lanzó una mirada amenazadora a Mike. Este bajó la cabeza repentinamente atemorizado. Nay asintió, se dio media vuelta y se fue.

Se había hecho de noche. Nay miró la hora y después caminó hasta la esquina desde donde cada día observaba la llegada de Nibali para asegurarse de que nadie lo seguía.

* * *

Al principio nadie parecía saber qué ocurría. Se miraban unos a otros con rostros inquietos convencidos de que aquel repentino silencio aventuraba algún suceso extraño. La mujer corrió hacia la niña de los ojos azules. La cogió con brusquedad de un brazo y trató de llevársela. La niña se resistió y dijo:

—¿Qué ocurre, mamá?

—¡Ven! —exclamó la mujer.

—Pero…

El primer grito le impidió continuar. La niña miró nerviosa a su alrededor.

—¿Qué ocurre, mamá? —volvió a preguntar.

—Nada —respondió la mujer sin mirarla.

Entonces llegaron más gritos y algunos hombres aparecieron huyendo de algo espantoso.

—¡Han llegado! —gritó uno de ellos.

Se escuchó un disparo y después otro, y otro y ya fue imposible contarlos.

La mujer tiró de la niña y gritó:

—¡Vamos!

Las dos corrieron juntas tratando de alejarse de los disparos en medio de un caos de alaridos. La mujer aferraba la mano de la niña con todas sus fuerzas. Se dirigió a un barracón y la arrastró hasta el fondo.

—Tengo miedo, mamá —sollozó la niña.

La mujer no respondió, se limitó a señalar un pequeño armario. Abrió la puerta y le dijo a la niña:

—Métete dentro y no salgas.

—Pero, mamá…

—¡Haz lo que te digo! —ordenó.

La niña obedeció asustada y se metió en el armario.

La mujer la abrazó y la besó.

—No te muevas hasta que vuelva. Tienes que estar muy quieta, en seguida volveré a por ti.

La mujer volvió a besarla y cerró la puerta del armario.

NIBALI

173

Como cada tarde en los últimos diez días, Nibali compró algo de comida, otra vez en un establecimiento que nunca antes había visitado. Después tomó un autotaxi que lo condujo a un aparcamiento subterráneo. Allí se subió a un vehículo que Kobe había alquilado con nombre falso y condujo hasta un edificio en el sur de la ciudad. Dejó el vehículo en el subterráneo y tomó el ascensor hasta el piso 23.

En el apartamento 2345, Sylvie lo esperaba.

Aquel recorrido se había convertido en una deliciosa rutina, Nibali pasaba las mañanas en el trabajo deseando que llegara el momento de dejar el despacho. Nada mejor que las horas que pasaba sentado al lado de Sylvie, cenando mientras charlaban sin prisa, para después ver una película o dos, las necesarias para que ella acabara vencida por el sueño. Entonces Nibali la dejaba dormir y observaba su lenta respiración y su relajado rostro. Lo hacía durante minutos, hasta que ella despertaba, sorprendida y confundida para acabar sonriendo al descubrir a Nibali a su lado.

—Has tardado —protestó Sylvie.

—Todo este maldito procedimiento lleva bastante tiempo. Si al menos supiese por qué.

Sylvie esbozó un gesto de disgusto y dijo:

—No, Gian, no empieces con eso.

—De acuerdo.

—Comamos —sugirió ella.

Nibali asintió y Sylvie comenzó a desempaquetar los alimentos. Sonó el MC y Nibali se dirigió a otra habitación. Activó el modo de conversación. Era Kobe:

—Jefe, lo tengo, ¡lo tengo!

—¿Qué es lo que tienes?

—A Martha Kendall, jefe, proyecta esta foto.

Nibali obedeció, apuntó la salida de video hacia la pared y vio una foto de juventud de Martha Kendall.

—Una foto de hace tiempo —dijo Nibali sin mucho interés.

—No tanto, jefe. Es una foto del anuario del colegio de Suiza donde estudió la primera dama.

—Muy interesante.

—No me interrumpas, jefe. Sí es interesante, en esa foto Martha tiene veinticuatro años y debería tener dieciocho.

—¿Estás seguro?

—Sí. No hay error, está trucada. Creo que esto es lo que buscabas, jefe, todo un escándalo, ella no es la verdadera Martha. ¡Lo tenemos, jefe!

Nibali sonrió satisfecho.

—Bien, sigue trabajando en ello, asegúrate de que no hay error, ya me ocuparé de encontrar la forma de utilizarlo.

—Muy bien, jefe —dijo Kobe antes de cortar la conexión.

Nibali no respondió, se quedó mirando hacia la foto de Martha Kendall que continuaba proyectada en la pared.

—¿Quién es? —preguntó Sylvie al entrar en la habitación.

—Alguien que está suplantando la personalidad de Martha Kendall —dijo Nibali un instante antes de percatarse de lo extraño de la pregunta—. ¿Acaso no conoces a Martha Kendall?

—No —respondió Sylvie contemplando absorta la imagen de la primera dama.

—Es imposible que no lo sepas. Esta mujer…

—No la conozco —replicó Sylvie con mucha brusquedad—. Me gustaría cenar. Tengo hambre.

174

Sylvie apenas habló durante la cena, se sentó frente a Nibali, comió con desgana se mostró taciturna y ensimismada.

—¿Qué te sucede? —preguntó Nibali.

—Nada.

—Yo creo que te sucede algo.

—¡No! —gritó Sylvie—. ¡No me sucede nada!

Nibali la miró sorprendido.

—Perdona, no quería molestarte.

—No, disculpa tú. No debería haber gritado. Es este lugar… estoy harta de estar aquí encerrada.

—Lo imagino… ¿qué película te gustaría ver hoy?

—Me gustaría salir de aquí.

Nibali agitó la cabeza.

—No…

—El médico me ha dicho que ya puedo caminar con normalidad —replicó Sylvie—. Y pienso que tal vez sería capaz de correr, la pierna ya no me duele.

—Ese no es el problema, es la seguridad impuesta por tu amigo Nigel Nay lo que no permite que salgas de aquí. No sé por qué debes permanecer oculta, pero a estas alturas ya no espero que nadie me lo cuente.

—Nay no es mi amigo —replicó Sylvie—. Y no está.

—No, se ha ido. A pesar de tus preocupaciones, parece que Ayala ha superado su operación de cataratas. Los dos estarán aquí en unos días, entonces podrás hacer lo que te parezca.

Sylvie se llevó las manos a la cara.

—Por favor, Gian, sácame a la calle o me volveré loca.

Nibali la miró con gesto indeciso.

—Llovía cuando llegué, tal vez vuelva a llover, creo que no es buena idea.

—Por favor Gian. No puedo soportarlo más.

RAMÍREZ

175

Ramírez viajaba en la parte de atrás del vehículo. Dos de los hombres de Dawkins iban en la parte delantera. Un tercero se sentaba a su lado observando en una pantalla la foto de una joven. La contemplaba con gran atención como si deseara recordarla.

—La foto no es muy buena, ¿quién es? —preguntó Ramírez.

El hombre se encogió de hombros y apagó la pantalla con excesiva rapidez.

—¿A ti qué cojones te importa? Ocúpate de lo tuyo. ¿Tienes claro lo que tienes que hacer?

—Sí.

—Pues hazlo bien y rápido. Ya hemos llegado.

El vehículo se detuvo. El hombre entregó un arma a Ramírez.

—Ese edificio —dijo el hombre indicándole una puerta a cinco metros a la derecha del vehículo—. El apartamento 4B, te está esperando, en cuanto abra, disparas y te vas. Subes al coche y nos largamos. ¿Está claro?

—Sí.

Ramírez bajó del vehículo y caminó hasta la entrada del edificio. La puerta estaba abierta. No utilizó el ascensor, subió los cuatro pisos a pie. Al llegar se acercó a una de las ventanas de la escalera. Desde allí vio a dos de los tres hombres que lo habían acompañado fuera del coche, observaban inquietos el movimiento en la calle. Se apartó de la ventana y comprobó la pistola que le habían entregado. Solo tenía una bala. Asintió como si aquello fuera lo que esperaba.

Caminó hasta la puerta del apartamento 4B con el arma en las manos. Tocó el timbre y tres segundos después la puerta se abrió.

El pálido lo miró con verdadera sorpresa.

—Pon las manos en alto y métete dentro —ordenó Ramírez apuntándolo con la pistola—. Me recuerdas, ¿verdad?

El pálido asintió.

—¿Qué hiciste con el puto paquete? —peguntó Ramírez.

—Lo que me ordenaron esos cabrones.

—¿Quiénes?

—Los mismos que te mandaron con el paquete. ¿Quién cojones si no?

—¿Y qué hiciste?

—Poner el puto paquete dentro de un coche donde me dijeron. Nada más. Yo no hice explotar nada.

—¡No me jodas!

—Es la puta verdad. Nunca me dijeron qué iba a pasar.

Ramírez miró al atemorizado pálido, sus piernas se agitaban nerviosas y apenas parecía capaz de mantener los brazos en alto.

—Esos tipos me han enviado para matarte —dijo Ramírez—, quieren cargarme el muerto, en cuanto salga de aquí me pegaran un tiro a mí también. ¿Tienes un arma?

El pálido asintió con fuerza.

—¿Dónde?

—En el primer cajón —dijo el pálido indicando con un movimiento de cabeza un aparador a la izquierda de la puerta.

Ramírez se acercó al mueble, abrió el cajón y cogió la pistola.

—¿Está cargada?

—Sí.

—Me alegro —dijo Ramírez y disparó con la primera pistola justo en mitad de la frente del pálido.

Miró un segundo el cuerpo tendido, guardó las dos pistolas y salió del apartamento. Bajó todo lo deprisa que pudo las escaleras. Salió a la calle y con paso tranquilo se introdujo en el vehículo.

—Hecho —dijo.

El hombre a su derecha asintió y dijo:

—Bien.

—¿Por qué la pistola tenía solo una bala? —preguntó Ramírez.

El hombre se encogió de hombros y dijo:

—¿Para qué querías más?

—Para esto —dijo Ramírez y con un rápido movimiento sacó la pistola del pálido y, antes de que ninguno pudiera hacer nada, disparó tres veces. Un tiro en cada una de las cabezas de los tres tipos.

Ramírez abrió su puerta, pero antes de salir vio la pantalla encendida en las manos del hombre que estaba a su derecha. Cogió la pantalla y vio la imagen de la joven de antes.

—¿Y esta quién es? —le preguntó Ramírez al cadáver—. ¿También tenía que matarla?

Miró durante unos instantes la imagen. Se guardó la pantalla y antes de descender del vehículo dijo:

—Creo que os voy a joder los planes, hijos de puta. No tenéis ni puta idea de quién soy.

NAY

176

Ya había oscurecido, el tráfico disminuía y pocas personas caminaban por la aceras. Nigel Nay paseaba sin prisa observando lo que sucedía a su alrededor. En el otro lado de la calle, a unos cincuenta metros, vio a un coche detenerse con brusquedad. De él descendieron cuatro hombres.

Al verlos, Nay, con evidente urgencia, activó su MC.

—¿Alexandros? —preguntó.

—¿Qué sucede? —respondió la débil voz de Ayala—. Me has despertado.

—Las cosas se están complicando.

—¿Le ocurre algo a Sylvie?

—No, está bien. Mejorando. Pero hay algunos individuos por esta zona que no deberían estar. Creo que la están buscando.

—¿Es la policía?

—No, son los tipos del aeropuerto.

—¿Estás seguro de que la siguen?

—No, Alexandros, no estoy seguro, pero sí sé que están buscando algo y lo buscan por aquí.

—¿Cómo pueden saber que está ahí?

—Me imagino que están siguiendo a Nibali.

—Haz lo que tengas que hacer. La prioridad es mantener a salvo a Sylvie, el resto es secundario.

—No tengo ninguna duda acerca de eso. Pero se está complicando, creo que deberíamos irnos de aquí. Necesitaremos algo de tiempo. Tienes que hacer algo para detenerlos.

—¿Cómo, Nigel? Estoy muy lejos.

—Me has dado a entender en alguna ocasión que alguien en lo más alto está contigo. Llama a esa persona y que pare esto.

Ayala no respondió.

—¿Alexandros? —preguntó Nay inquieto.

—¿No puedes deshacerte de esos hombres? —preguntó Ayala.

—Estoy viendo a cuatro y tengo la sensación de que hay más. Ya saben lo que les pasó en el aeropuerto, ahora estarán preparados. Llama, por favor.

—No…

—¡La prioridad es Sylvie! ¡Acabas de decírmelo!

—De acuerdo, llamaré. ¿De cuánto tiempo dispones?

—Poco, ya están aquí a cien metros de mí. Tal vez ya sepan dónde se esconde.

—Haré lo que pueda.

Nay colgó. En el otro lado de la calle dos hombres interrogaban a un transeúnte. Eran dos tipos bien vestidos, altos, fuertes, con aspecto de duros. Otros dos esperaban unos metros más atrás. No, aún no sabían dónde se escondía Sylvie, pero no tardarían en dar con el lugar exacto.

Nay volvió a manipular su MC. Llamó a Sylvie. No contestó.

—¡Mierda!

Repitió la llamada sin resultado. Trató de conectarse con el intercomunicador del apartamento de Sylvie pero nadie contestó.

—¿Dónde te has metido, Sylvie? —murmuró.

Miró al otro lado de la calle, los cuatro hombres se habían reunido y caminaban hacia el norte. Nay se aseguró de que tenía el arma escondida en la espalda y que estaba lista para ser usada.

ASHCROFT

177

El jefe de operación, armado con un subfusil y completamente vestido de negro, informó de que todo era correcto. Las cámaras estaban anuladas, todo el personal había sido dormido y el edificio era seguro. Ashcroft, también vestido con ropas militares negras, asintió y preguntó:

—¿El objetivo?

—Listo.

—Vamos.

Ambos entraron en la vivienda a través de una gran puerta de dos hojas de madera. Se adentraron en un espacioso hall de paredes de cristal que dejaban ver las estrellas. El jefe de operación señaló hacia el lado izquierdo. Siguieron por un estrecho pasillo de paredes completamente blancas hasta llegar a otro hombre armado y cubierto con un pasamontañas que vigilaba una puerta abierta.

Al otro lado de la puerta se abría una habitación amplia y blanca, donde otros dos hombres vigilaban a un anciano tumbado en una gran cama.

Ashcroft caminó hasta el borde de la cama y miró al anciano con infinito desprecio.

—Ha pasado mucho tiempo desde nuestro último encuentro —dijo mostrando una siniestra sonrisa—. Espero que no hayan interrumpido tu sueño.

—Cuando entramos estaba despierto —dijo uno de los hombres de negro—, estaba utilizando el intercomunicador.

—¿A quién llamabas, Alexandros? —preguntó Ashcroft.

—A nadie —respondió Ayala—, tus gorilas llegaron antes de que pudiese decirle a mi asistente que necesitaba un poco de agua.

—¿Realizó alguna llamada? —preguntó Ashcroft a sus hombres.

—No, no tuvo tiempo.

—Bien.

Ashcroft vio la autosilla de Ayala junto a la pared. Hizo un gesto para que se la acercaran. La colocaron al lado de la cama y se sentó en ella.

—Para ser tan viejo, molestas demasiado, ¿por qué no te has muerto ya?

—Supongo que para darte el placer de llegar a esto —dijo Ayala—. No te ha bastado con matar a tus padres, ahora tienes que matar a tu abuelo.

—Mi abuelo… Lo dices como si eso pudiese significar algo para mí… Pero es una palabra vacía. Y te repito que no tuve nada que ver con la muerte de mi madre. No quieres creerlo, pero fue un accidente. Mi padre se lo buscó, era demasiado curioso y hurgó donde no debía.

—Cómo me avergüenza pensar que eres mi descendiente —dijo con verdadero asco Ayala.

—Sí, lo sé. Debiste haberme denunciado entonces, pero te pareció mejor ocultarlo. Claro, estabas seguro de que podrías corregirme. Una buena educación puede arreglarlo todo, ¿verdad? Qué iluso, siempre fuiste un estúpido.

—Sí, no dudo que eso fue uno de los mayores errores de mi vida.

—No, abuelo, tampoco tanto. ¿Qué otra cosa podías hacer? Nunca te ocupaste de tu hijo. No ibas a encerrar a tu nieto en la cárcel. Trataste de aliviar tu mala conciencia ocupándote de mí, pero no fuiste capaz de hacerlo.

—No, pero nadie podría haberlo mejorado, era inevitable, eres un monstruo.

Ashcroft hizo un gesto de aburrimiento.

—Aún no lo has entendido. Sospecho que no quieres entenderlo, abuelo, quieres convencerte de que soy un error. Pero no, no hay nada equivocado en mí, nada. Soy un ser superior, que no está sujeto a inútiles convenciones, a absurdos sentimientos, a despreciables remordimientos. No le des más vueltas y acéptalo, esta es tu única herencia.

—¡Eres repugnante! ¡Tu naturaleza es…!

—¡Cállate! —interrumpió con un grito Ashcroft—. ¿Vas a dedicarme otro de tus sermones? La verdad es que jamás he odiado nada como esos insoportables discursos tuyos, el bien, la honestidad, la decencia… ¡Qué horror! Me obligabas a permanecer de pie frente a ti y hablabas y hablabas. Parecía que nunca ibas a terminar. ¿No te cansabas? ¿De verdad que no te cansabas? Todo lo que yo deseaba era que te callases y seguías y seguías. Debería haberte matado entonces. No sé por qué no lo hice.

Ashcroft suspiró y extrajo algo semejante a una jeringuilla de uno de los bolsos de sus ropas.

—¿Ves esto, viejo? Tiene una aguja tan fina que ni siquiera dejará huella en tu piel. Dentro hay una sustancia que en un par de latidos hará que tu corazón se detenga. Es una sustancia curiosa, en veinte minutos el veneno se degradará y no quedará rastro alguno. Nosotros nos iremos sin dejar ni una huella y nadie sospechará nunca que tu muerte no ha sido natural.

—Mi fallecimiento podría suceder en cualquier instante, ¿para qué te has tomado tantas molestias?

—Pareces empeñado en no morirte, he creído que necesitabas una pequeña ayuda —rio Ashcroft.

—Di la verdad —exigió Ayala.

—No la entenderías.

—Te la diré yo: eres un animal, solo eso, un animal que no puede controlar sus instintos, que no puede saciar su sed de sangre.

—¡Cómo me aburres! —respondió Ashcroft al tiempo que ponía la jeringuilla ante los ojos de Ayala—. ¿Tienes miedo?

—¿Crees que puedo temer a la muerte a los ciento cincuenta y seis años? Llevo una vida entera esperándola. Eres un imbécil.

—¡Claro que sí, viejo!

Ashcroft se rio, tomó el brazo derecho del anciano y dirigió la aguja hacia su amarillenta y gastada piel.

—¿Estaba fría el agua? —preguntó Ayala mirando fijamente a los ojos a Ashcroft.

Este pareció un tanto sorprendido, percibió un extraño brillo en los pequeños y acuosos ojos del anciano, pero enseguida volvió a sonreír y apretó el embolo de la jeringuilla.

—¿Esas son tus últimas palabras? Esperaba algo más del gran Alexandros Ayala.

NIBALI

178

Cuando Sylvie y Nibali alcanzaron la calle ya había oscurecido. Caminaron un tiempo sin intercambiar una sola palabra. Al fin fue Nibali el que se decidió a hablar:

—Parece que el paseo no te ha cambiado el humor.

Sylvie suspiró y dijo:

—Me despejará, me hará bien… pero no puedo estar contenta con todo lo que está sucediendo.

—¿A qué te refieres?

Sylvie miró a Nibali con un gesto de incredulidad.

—Las matanzas, todos esos muertos… ¿acaso todo eso te es indiferente?

—No, pero…

—¿Pero qué? Qué importa, son los otros, ¿es eso? —preguntó Sylvie deteniéndose frente a Nibali—. Todas esas cosas horribles le suceden a los otros, ¿verdad?

—No. No quería decir eso.

—Sí, sí querías. Desde el principio es así, no te importan nada.

—No, Sylvie, no. No me gusta todo lo que sucede, no puedo celebrar que los persigan y los maten. Pero tú y yo estamos aquí, no estamos en ninguno de esos lugares. Y no somos como ellos.

—Ellos —respondió Sylvie desolada, se alejó unos pasos de Nibali—. Ellos —continuó—, lo dices con tanto desprecio, como si no tuviesen nada que ver contigo.

—Es que no tienen nada en común conmigo ni contigo —respondió con irritación Nibali—, ¿no lo entiendes, no lo ves? ¿Cómo puedes creer que somos iguales? Son… son tan… repugnantes.

Sylvie lo miró asombrada.

—Tú eres el que no entiende nada —gritó Sylvie mientras dos lágrimas se deslizaban por sus mejillas.

—¡Qué sucede! —exclamó Nibali al tiempo que trataba de asir los brazos de ella.

—¡No me toques! —gritó ella temblando y apartando las manos de Nibali—. ¡No me toques!

—¡Escúchame!

—Aléjate de mí —gritó Sylvie a la vez que empujaba a Nibali con todas sus fuerzas.

Él retrocedió unos pasos y contempló la mirada furiosa de Sylvie y sus ojos repletos de lágrimas. Ella alzó el brazo derecho y sus labios temblaron como si fuese a decir algo. Pero calló, se dio media vuelta y se fue corriendo.

—¡Sylvie! —gritó Nibali sin atreverse a dar un solo paso.

* * *

La niña de los ojos azules abrió ligeramente las puertas del armario cuando escuchó varias voces en el interior del barracón.

Eran cuatro mujeres asustadas que habían entrado buscando refugio. La niña salió del armario y dio unos pasos hacia ellas. Antes de que llegara a acercarse, aparecieron tres hombres armados. Dispararon a las mujeres sin darles tiempo a nada. Después se pasearon entre los cuerpos asegurándose de que todas estaban muertas.

Uno de ellos advirtió de la presencia de la niña.

—Allí —gritó.

Un hombre que llevaba una boina roja apuntó su arma hacia la niña de los ojos azules con la clara intención de disparar. Pero algo lo detuvo. Bajó el arma. Al instante uno de sus compañeros encañonó a la niña. El hombre de la boina roja lo apartó golpeándole con su arma en mitad del rosto.

—¡Quietos! —gritó el hombre de la boina roja.

—¿Qué sucede? —preguntó un compañero muy sorprendido.

—¡Se acabó!

—Pero…

—¡Yo doy las órdenes! —gritó.

El hombre de la boina roja se acercó a la niña de los ojos azules. Se agachó hasta que sus rostros estuvieron a la misma altura. La contempló extasiado, como si se hallara ante algo imposible, mientras las lágrimas se deslizaban por las mejillas de la temblorosa niña.

—¿Qué haces aquí?

—Mi mamá… dijo que la esperase —sollozó la niña.

El hombre asintió sin dejar de mirarla.

—No llores —dijo—, detendré todo esto, no habrá más disparos, te voy a sacar de aquí, no te pasará nada.

El hombre le secó las lágrimas con toda la delicadeza que pudo.

—Soy Nigel. ¿Cómo te llamas tú? —preguntó.

La niña de los ojos azules lo miró asustada y con apenas un susurró dijo:

—Sylvie.

NIBALI

179

—¡Sylvie! —gritó Nibali en mitad de la noche. Hizo ademán de seguirla pero la vio alejarse paralizado, incapaz de dar un paso. Ahora lo entendía, era tan evidente: los ojos tan grandes, la piel tan blanca, tan delgada, tan alta…

Nibali retrocedió sin dejar de mirar la calle por la que corría Sylvie. Se apoyó en una pared y se dejó deslizar por ella hasta quedar sentado en el suelo. Ya no podía ver a Sylvie, había desaparecido, pero aún continuaba mirando las interminables y oscuras calles.

—Sylvie —susurró.

Comenzó a llover. Pero no le importó, permaneció sobre la acera empapándose sin moverse bajo una lluvia cada vez más intensa.

NAY

180

Apenas circulaban vehículos por las calles oscuras. Nay vigilaba a los cuatro individuos que sospechaba seguían a Sylvie. No parecían tener muy claro a dónde se dirigían. Atravesaron un par de calles y detuvieron a un tipo con un perro. Le preguntaron algo pero la respuesta no pareció ser de ayuda. Siguieron y al llegar a un cruce se separaron en dos grupos. Nay optó por seguir a los dos hombres que continuaron por la derecha.

Después de veinte minutos de caminar indecisos, se detuvieron. Comenzó a llover. Era evidente que ahora no sabían por dónde continuar. Nay se detuvo para observarlos, pero cuando vio que los hombres daban media vuelta se vio obligado a continuar caminando. Al cruzarse con ellos llevó su mano al arma. Estuvo tentado a disparar, los habría eliminado sin ningún problema, pero pensó que sería mejor esperar a saber que Sylvie se hallaba en un lugar seguro.

Caminó una docena de pasos muy despacio, se detuvo y discretamente miró hacia atrás para ver a dónde se dirigían los dos hombres. Uno de ellos atendía una llamada. Al terminar le dijo algo al otro y ambos echaron a correr.

Nay sacó su pistola, aguardó unos segundos y corrió tras ellos convencido de que sus compañeros habían encontrado a Sylvie.

Recorrieron doscientos metros a toda velocidad y después giraron a la izquierda, atravesaron una calle estrecha de unos cincuenta metros y luego se internaron en una gran avenida por la que en aquel momento no circulaba ningún vehículo.

Nay se detuvo en la intersección. Tomó aliento, miró hacia el norte, y vio que le llevaban unos cien metros de ventaja. Un poco más allá, a la altura de un parque lleno de árboles estaban los otros dos hombres, quietos y apuntando con sus armas a alguien arrodillado en el suelo.

—Sylvie —murmuró espantado Nay.

Alzó su pistola y apuntó. Tras una leve vacilación bajó el arma, estaban demasiado lejos. Apretó los labios y maldijo. Los otros dos ya habían llegado a la altura de los primeros y ahora eran cuatro hombres los que rodeaban a Sylvie. Miró a su alrededor tratando de encontrar el camino más seguro para acercarse. Necesitaba estar a menos de cincuenta metros para tener la certeza de no errar el tiro. Tenía que aproximarse sin ser visto, debía disparar cuatro veces sin fallar y antes de que ninguno de ellos pudiera responder ni disparar a Sylvie.

Se acercó hasta cien metros. Los hombres estaban demasiado ocupados con Sylvie, los cuatro la apuntaban con sus armas como si la joven fuera un peligroso criminal. Uno de ellos hablaba a través del MC, seguramente comunicando que habían cogido a Sylvie.

Nay siguió, caminaba todo lo rápido que podía, tratando de no hacer ruido, con el cuerpo un poco encogido y la pistola sujeta con las dos manos. Seguían ocupados, como hechizados ante la presencia de la joven.

Ya faltaba poco, una docena de pasos y estarían a tiro. Entonces escuchó el sonido de un coche que se acercaba por su espalda. Iba muy deprisa y en aquella avenida vacía y silenciosa hacía demasiado ruido. Uno de los hombres se giró hacia el coche y de inmediato apartó la vista hacía Nay. Vio la pistola.

Está demasiado lejos, se lamentó Nay a la vez que apretaba el gatillo.

Escuchó el disparo y vio la sangre explotando en el pecho del hombre y el cuerpo cayendo hacia el suelo. Buscó otro blanco y escuchó el brutal frenazo del coche y tres disparos.

Nay no entendió lo que sucedía pero disparó de nuevo. La bala se perdió en la noche. Avanzó buscando mejor posición y vio a un hombre grande, musculoso y rapado bajar del coche.

—¡Hijos de puta! —gritó el rapado mientras disparaba.

Nay vio caer a dos de los otros hombres. El tercero tuvo tiempo a utilizar su arma y el tiro alcanzó al tipo musculoso. El rapado gritó y cayó contra su coche mientras el otro se giraba hacia Nay. Este vio a Sylvie levantarse por detrás del hombre y echar a correr hacia los árboles del parque. Inmediatamente Nay se lanzó al suelo, escuchó una detonación y el zumbido de una bala que pasó por encima de su cabeza. Apoyó los codos en el asfalto mojado, sujetó la pistola con firmeza, apuntó, apretó el gatillo y no falló. El proyectil impactó en mitad del pecho del hombre, su boca se abrió muda y los ojos sin vida trataron de mirar al cielo. Se desplomó sin soltar el arma.

Nay se puso en pie y rápidamente se movió hacia los cuerpos tendidos. Los tres primeros estaban muertos. El cuarto aún respiraba, le dio un tiro en la cabeza. Después se dirigió hacia el coche. El tipo rapado estaba sentado en el suelo y apoyado en el vehículo, tenía una herida de bala en el hombro derecho, trataba de detener la hemorragia con la mano izquierda.

—¿Quién eres? —preguntó Nay.

—¿A ti qué cojones te importa?

Nay se agachó y apretó el cañón de la pistola en la herida del hombro. El rapado aulló.

—No tengo mucho tiempo. ¿Quién eres?

—Nadie, joder, nadie. Me llamo Ramírez. No soy nadie.

—¿Y esos tipos?

—Unos hijos de puta que quisieron joderme.

—¿Y la chica?

—No sé quién es, ellos andaban tras ella. Pero no sé quién es.

—¿Estás seguro?

—Te lo juro, no tengo ni puta idea de quién es.

—Bien —dijo Nay. Se puso en pie y miró hacia el parque, no había rastro de Sylvie entre los árboles—. Deberías largarte bien lejos, muchacho, la policía no tardará en llegar.

Ramírez se incorporó trabajosamente.

—¿Quién eres tú? —le preguntó a Nay.

—Nadie, un paseante —respondió Nay con indiferencia mientras caminaba bajo la lluvia hacia el interior del parque.

Apenas se veía nada, a sus pies se iniciaba un sendero que se perdía en la oscuridad. Avanzó unos pasos.

—¡Sylvie! —gritó.

ASHCROFT

181

Ashcroft se detuvo en el embarcadero y miró al cielo. En aquel lugar silencioso y solitario, tan alejado de las luces de la civilización, el firmamento aparecía repleto de estrellas, como cubierto de una especie de polvo dorado. Mientras lo observaba recordó que el viejo, en uno de sus primeros encuentros, lo había llevado a ver las estrellas para aburrirlo durante un tiempo interminable con nombres de constelaciones y galaxias. Ashcroft sonrió con desdén.

—Debemos irnos, señor —dijo el jefe de operación.

Ashcroft miró hacia la lancha rápida. Solo él y otros dos permanecían todavía en el pequeño muelle.

—Sí, vamos —dijo.

Uno de los hombres soltó la amarra que sujetaba la lancha al embarcadero. Ashcroft ocupó su lugar en mitad de la pequeña nave, al lado del jefe de operación. Desde allí ya no veía las estrellas, solo la silueta del acantilado.

—Todo ha ido perfecto, señor —dijo alguien a su espalda—, se ha cumplido el objetivo sin ningún contratiempo. En un par de horas estaremos volando hacia casa.

—Sí, ha sido perfecto —dijo sin volverse, mostrando una gran sonrisa.

La lancha giró y entonces desde su costado pudo ver toda la inmensa y negra extensión del mar. Su rostro se ensombreció.

—¿Ocurre algo, señor? —le preguntó el jefe de operación al percatarse del cambio en su semblante.

—¿Está el agua muy fría? —dijo con una voz vacilante y llena de inquietud Ashcroft.

—Me imagino que lo normal, señor —respondió con inseguridad el jefe de operación.

—¿Por qué hemos entrado por el embarcadero?

—Era el único lugar sin vigilancia, allí no había cámaras. ¿Por qué lo pregunta?

—No tiene importancia —dijo Ashcroft mientras la desagradable sensación de que algo había ido muy mal se abría paso en su mente borrando aquella poderosa sensación de triunfo.

WHITE

182

Wilson se paseaba bastante nervioso por el despacho de White. Mientras el vicepresidente sentado tras su escritorio lo observaba con gesto irritado.

—¿Vas a parar? —preguntó al fin.

Wilson se detuvo en mitad de la habitación.

—Tienes que hacerlo, Michael —dijo—. Cada minuto que pasa tu situación es peor.

—No me digas —respondió con despreció White.

—Sí, te lo estoy diciendo. Hace media hora que McGregor me ha anunciado que votará a favor de Kendall, a medianoche tendrá los votos suficientes y en dos días no quedará nadie a tu lado.

—Seguiré siendo el vicepresidente —dijo White.

—No tendrás ningún poder.

White dio un puñetazo en el escritorio y señaló amenazadoramente a Wilson.

—¡Después de tanto tiempo no he venido hasta aquí para dejarme derrotar por un imbécil como Kendall!

—Ya te ha derrotado. Y yo también me iré si no consigo que dimitas.

—¿Es eso lo que te preocupa, tu maldito puesto de jefe de gabinete?

—Tal vez sea mejor que Kendall coloque a uno de los suyos en mi puesto, ¿no crees?

El MC de Wilson emitió un pitido, miró la pantalla y contestó:

—¿Qué sucede?

—Disculpe, señor, quería confirmar si el presidente va a asistir a la recepción.

—No, solo irá la primera dama. Creí que eso estaba claro.

Wilson cortó la comunicación.

—¿Dónde es la recepción? —preguntó White.

—En el salón azul —dijo Wilson mientras White se ponía en pie.

—¡Eso está muy cerca! El vicepresidente es el mejor sustituto de un presidente ausente.

Wilson lo miró con incredulidad.

—¿Crees que es el momento para montar escenas? A Martha Kendall no le agradará nada verte a su lado.

—Tal vez no le parezca buena compañía, pero, tú lo has dicho, la situación es desesperada, habrá que tomar medidas desesperadas.

White se encaminó hacia la puerta, abrió y salió del despacho. Hizo un leve saludo a la secretaria y continuó. Tras él apareció Wilson con aspecto apresurado.

—¡Michael! —gritó.

Pero White no le hizo ningún caso. Recorrió todo el pasillo hasta llegar a la puerta que conducía al salón azul. Giró el pomo, abrió y entró sonriendo.

Una treintena de personas se congregaban allí disfrutando de un aperitivo y aguardando el saludo de Martha Kendall. Ella hablaba con un matrimonio de bastante edad cuando se fijó en la aparición de White. El vicepresidente sonrió, saludó a un par de personas y se dirigió a un camarero para que le sirviera una bebida.

El camarero le ofreció una copa de vino tinto, White le dio las gracias y se llevó la copa a los labios. Apenas había terminado de saborear el primer sorbo cuando escuchó la voz de Martha Kendall:

—¿Qué haces aquí?

—Una recepción magnífica. ¿Quiénes son todos estos?

—¿Qué haces aquí? —repitió la primera dama con evidente irritación.

—Me he enterado de que Kendall no podía asistir. Me ha parecido buena idea ocupar su lugar.

—Nadie te ha pedido que vinieras.

—Soy el vicepresidente.

—Por poco tiempo.

—Hasta las próximas elecciones.

—No —replicó Martha con brusquedad—, no durarás tanto, James no te quiere en el puesto.

—Creí que tú podrías ayudarme a solucionar eso.

Martha Kendall miró a White con un evidente gesto de incredulidad.

—Has bebido demasiado.

—Querida, ya deberías saber que para mí nunca es demasiado —dijo White—. Tal vez no nos conocemos lo suficientemente bien. ¿Acaso alguien conoce a la verdadera Martha Kendall?

White bebió otra vez mientras se deleitaba contemplando el gesto de turbación de la primera dama.

—La verdadera Martha Kendall —dijo White sonriendo, convencido de que por fortuna había acertado—, la verdadera.

—No entiendo nada de lo que dices —dijo ella con gran esfuerzo.

—Sí, lo entiendes perfectamente —dijo White—. Los dos deberíamos entendernos mejor, ¿no crees?

—¿Qué es lo que quieres?

—De momento que Kendall confirme públicamente su confianza en el actual vicepresidente. Hay algunos idiotas que se han tragado esos bulos que dicen que no me quiere a su lado. ¿Puedes creértelo?

—¿Y a cambio?

—Mi leal labor como vicepresidente y mi silencio, por supuesto.

La primera dama miró a White con los labios apretados. Temblaba como si se viera obligada a controlar una enorme furia.

—No tienes otra opción —dijo White sonriendo—. Además creo que es un buen precio. Quién sabe lo que valdría la información sobre tu pasado en manos menos leales.

El vicepresidente bebió sin apartar la mirada de Martha Kendall mientras se preguntaba qué maldito secreto guardaba la intachable primera dama.

* * *

El hombre que afirmaba llamarse Nigel sacó a la niña de los ojos azules del barracón. Afuera todo parecía detenido. Nadie corría, no había disparos, no se escuchaban gritos.

—¿Alguien cuida de ti? —le preguntó Nigel a Sylvie.

—Mi mamá.

Nigel miró a uno de los hombres que llevaban armas.

—Buscad a su madre —le ordenó.

—¿Cómo?

—¡Qué demonios! Preguntad, idiotas. Fíjate en la niña, no puede haber otra igual aquí. Se llama Sylvie, encontrad a su madre.

Tardaron en conseguirlo. La niña permaneció al lado del hombre sin moverse y sin decir una sola palabra durante unos minutos que debieron parecerle eternos. Al fin apareció su madre. Llorando, se acercó muy despacio y a dos pasos de Sylvie se detuvo. Miró al hombre y con voz temblorosa preguntó:

—¿Qué le vais a hacer?

—¿Por qué estáis aquí?

—Por lo mismo que todos los demás, porque no nos quieren en ninguna parte.

—¿Sois pálidos?

—Ella sí.

Nay miró a la niña con gesto incrédulo y le acarició el cabello.

—¿Qué le vais a hacer? —preguntó la mujer.

—Nada —respondió avergonzado Nigel—. Todo ha terminado.

La mujer se arrodilló y abrazó a Sylvie como si nunca antes lo hubiera hecho.

—Tenía miedo, mamá.

—No te preocupes —dijo la mujer entre nerviosos sollozos—, ya estoy aquí.

—Os llevaremos a un lugar seguro —dijo Nigel.

Los hombres armados las acompañaron hasta un helicóptero que aguardaba en el triste parque para niños del centro de reasentamiento de Zeuled. El movimiento de las hélices del aparato agitaba un herrumbroso columpio.

NIBALI

183

Nibali llegó a casa completamente empapado y abatido. Se cambió la ropa, se dirigió al salón, desplegó la pantalla de proyección y activó el sistema de sonido. Era muy tarde pero no tenía intención de dormir. Tecleó un código en el proyector de video, accedió a una base de películas y recorrió con desgana un centenar de títulos. Aún no se había decidido por ninguno cuando sonó la señal de aviso de su MC. Acababa de recibir un video-mensaje de Ayala.

Lo envió al proyector y en la pantalla apareció la imagen de Ayala. El anciano mostró una leve sonrisa y comenzó a hablar con voz débil.

—Encantado de saludarle, señor Nibali. Si recibe el presente mensaje, es porque yo he muerto. ¡Qué novelesco! Pero así es: he muerto. No se preocupe, no es tan malo. Habría querido vivir trescientos años si hubiesen sido tres siglos de eterna juventud, pero esto no… A los treinta años la eternidad no basta para cumplir nuestros planes, en cambio ahora todo va tan despacio… Esta constante decrepitud es desesperante. Estoy tan cansado… En los últimos años solo he tenido un objetivo, y creo que mi muerte es la primera de las etapas que ha de permitirnos obtener ese objetivo. Me explicaré: He sido asesinado por uno de los más cercanos colaboradores de Kendall. No se sorprenda, pronto le llegarán las pruebas. La operación de mis ojos no trataba de mejorar mis cataratas. Este es el primero de los golpes que habrán de hundir a Kendall. El segundo será el discurso que usted habrá de pronunciar en mi nombre ante la asamblea de las naciones unidas. Le llegará también el texto de un discurso que yo nunca tuve intención de leer. Imagíneme sobre mi silla con mi aire moribundo y mi débil voz aflautada, ¿de qué habría servido? Así que le ruego que ocupe mi lugar, es usted el candidato perfecto, su voz y su magnífico aspecto son los vehículos ideales para mi discurso. Se lo ruego, hágame ese favor.

La imagen del panel de proyecciones mostró como Ayala cogía con dificultad un vaso con agua para beber un pequeño sorbo.

—El tercer golpe es Sylvie. Usted ha esperado durante mucho tiempo una respuesta al enigma que supone Sylvie. Así que no le haré esperar más. Sylvie es hija de una mujer digamos normal, pero su padre es un dobri, un otro. Ya sabe lo que esto supone, si los dobris pertenecen a otra especie, Sylvie es un hibrido, pero no lo es. Unas sencillas pruebas han demostrado que los óvulos de Sylvie son fértiles, los exámenes ginecológicos apuntan a que no debería tener problemas para concebir hijos. Por supuesto que no estoy dispuesto a que Sylvie se convierta en una atracción de feria. Lo he organizado todo para que su identidad permanezca oculta. Las muestras genéticas y celulares que prueban todo esto también estarán a su disposición. Sé que usted no querrá causar ningún daño a Sylvie y que guardará silencio sobre ella. ¿Verdad que su belleza es cautivadora? ¡Cómo se han suavizado en su rostro los rasgos dobris para conformar tan hermosa criatura! Pero no le entretendré más con la belleza de Sylvie, es evidente que usted se ha percatado de ella.

La imagen de Ayala esbozó una pequeña sonrisa.

—El cuarto golpe será el definitivo. Pero usted no tiene ya nada que ver con esa acción. Confío en que sabrá disculpar que no le haga participe de ello. Usted deberá limitarse a cumplir con lo que le pido: muestre las pruebas de mi asesinato, dé el discurso en la ONU, y difunda los datos que demuestra la existencia de una hembra fértil como resultado de la relación entre una mujer humana y un hombre dobri.

Ayala hizo una pausa. Parecía que le resultaba trabajoso expresar lo que venía a continuación.

—Ha sido un verdadero placer haberlo conocido, Giancarlo. Creo que hubiera sido un magnífico escritor, pero usted era necesario para otros fines. Estamos salvando a la humanidad, impidiendo que las fieras se apoderen del mundo. Cualquier sacrificio es poco. Espero que no lo olvide. Aún es joven, quizá todavía haya tiempo para regresar a lo que abandonó… Adiós.

La imagen desapareció y Nibali permaneció con los ojos fijos en la pantalla. Después de unos minutos sin mover un solo músculo, regresó al inicio del videomensaje. Lo escuchó íntegro, con gesto anonadado como si no acabará de creer todo lo que la imagen del anciano le contaba. Apagó la pantalla justo después de que Ayala dijera:

—Creo que hubiera sido un magnífico escritor…

Nibali se puso en pie y recorrió muy nervioso la habitación. En su cabeza se agolpaban numerosas imágenes y pensamientos, pero sobre todo Sylvie. Debía encontrar a Sylvie. Tratando de decidir qué hacer recordó a su padre. Lo recordó mucho tiempo atrás, con gesto serio, casi obligándolo a que renunciase a su idea de dedicarse a la literatura, convenciéndolo para que estudiase mediación. ¿Por qué?

NAY

184

Nay se sentía agotado, llevaba dos días vagando por la ciudad sin descanso. Buscaba a Sylvie. Durante toda la noche de su desaparición, había recorrido el parque sin dar con una señal de su paradero. Al amanecer se dirigió al apartamento de Nibali, allí no había nadie. Llamó a Giancarlo y él tampoco le pudo decir donde se hallaba Sylvie. Le pidió que tratara de encontrarla en las grabaciones de las cámaras de seguridad del aeropuerto a sabiendas de que era absurdo pensar que Sylvie pudiera dirigirse hacia allí. Nibali aceptó muy poco convencido. Nay salió a la calle y dio vueltas sin sentido con la esperanza de descubrir algún indicio.

Dos días después seguía haciéndolo sin obtener ningún resultado. Sylvie no había aparecido en las grabaciones de ninguna cámara de seguridad ni en los aeropuertos ni en parte alguna. Desesperado Nay se dirigió a la zona del atentado y realizó el mismo recorrido que entonces le había permitido encontrar a Sylvie. Llegó al callejón, subió las escaleras de incendio hasta llegar a la azotea.

Caminó hacia el extremo oeste, se detuvo en el borde, y contempló como el atardecer caía sobre la ciudad.

—Has tardado —dijo una voz a su espalda.

Se volvió. Sylvie lo miraba asustada y temblorosa, parecía aún más pálida que de costumbre.

—Era difícil imaginar que volverías aquí —dijo Nay.

—Pero lo has hecho.

—En realidad no tenía muchas esperanzas de dar contigo.

—No importa, has vuelto a encontrarme.

—¿Por qué huiste?

—Me asusté. Le disparaste en la cabeza a aquel hombre.

Nay bajó la cabeza, inspiró con fuerza y miró hacia la ciudad.

—¿Por qué lo hiciste? —preguntó Sylvie.

—No sabía si ese hombre… ¿Qué importa? Soy como ellos, soy uno de ellos, esa es la única razón. En todo este tiempo no ha cambiado nada. Imagino que hiciste bien en huir.

—Pero has vuelto para salvarme… Otra vez.

—Sí. Pero no sé quién salva a quién. Nunca supe que yo era un monstruo hasta que te encontré en el barracón de aquel centro de reasentamiento. Una criatura tan hermosa, y aquellos ojos enormes y tan profundos mirando al cañón de mi arma.

Nay bajó la mirada.

—¿Y ahora? —preguntó Sylvie.

Nay se encogió de hombros.

—No lo sé —dijo.

—Lo he estropeado todo, ¿verdad?

—No lo sé, Sylvie, no lo sé. Ha sucedido algo…

—¿Qué?

—Ayala ha muerto, así que no sé qué es lo que viene a continuación.

Sylvie miró atónita a Nay.

—¿Es cierto, ha muerto?

—No he podido comunicarme con él en estos dos días. Nibali me ha informado.

Nay contempló en silencio como dos lágrimas se deslizaban lentamente por las mejillas de Sylvie.

—¿Qué vamos a hacer ahora?

—Te llevaré a casa.

—¿Cómo?

—Nos las arreglaremos. Ahora será un poco más complicado pero lo conseguiremos.

ASHCROFT

185

Ashcroft pareció un tanto inquieto cuando la voz del intercomunicador le anunció que el presidente Kendall deseaba hablarle.

—De acuerdo —dijo Ashcroft recolocándose en la silla frente a su escritorio.

—¿Ashcroft?

—Sí, aquí estoy, James.

—Creo que va siendo hora de que utilices el tratamiento adecuado —respondió irritado el presidente.

Un gesto de asco se dibujó en el rostro de Ashcroft.

—Sí, señor presidente —dijo con un tono poco respetuoso—, aquí estoy. ¿En qué podría ayudarle?

—El asunto de la Fundación Humanos, ¿no estaba arreglado?

—Sí, está arreglado. Como bien han indicado los medios de comunicación Alexandros Ayala ha muerto.

—A pesar de ello planean dar el discurso en la ONU igualmente.

—Sí, eso ya no lo podemos evitar. Pero sin Ayala el impacto de esa intervención será poco importante. Además tenemos asegurados todos los votos necesarios la resolución saldrá adelante.

—No quiero que haya ningún discurso.

—Eso es difícil de evitar. Utilizar el método aplicado para solucionar el problema de Ayala traería muchos inconvenientes. Los ancianos centenarios se mueren y nadie pregunta por qué. Que le suceda lo mismo a su sustituto levantaría muchas sospechas.

—¡Haz lo que tengas que hacer! ¡El método no me importa! ¡No quiero ese discurso! ¡Eso es todo!

La comunicación se interrumpió y Ashcroft, con gesto contrariado, murmuró una maldición. Deslizó la mano hacia el intercomunicador y dijo:

—Que venga Dawkins, es muy urgente.

En dos minutos apareció en el despacho.

—¿Qué sucede?

Ashcroft lo miró y con un gesto que indicaba hartazgo dijo:

—Nuestro amigo, James Kendall, empieza a creerse Dios o algo semejante. Supongo que tanto aplauso ha empezado a hacerle perder el poco juicio que tenía. En su momento habremos de ocuparnos de su endiosamiento. Ahora hay otros asuntos más urgentes. ¿Quién se encargará de la intervención en las Naciones Unidas de la Fundación Humanos?

—Todavía no lo han publicado.

—Averígualo. Busca cualquier mierda que nos permita desacreditar al orador.

—¿Solo eso? —preguntó Dawkins.

—¿Quieres matarlo?

—En estos días tan confusos cualquier chiflado podría cometer alguna locura.

Los ojos de Ashcroft se iluminaron con un brillo siniestro y mostró una inquietante sonrisa.

—Sí. Y alguno de esos fanáticos de las conspiraciones no tardaría en situar al presidente Kendall detrás de una trama que pretende impedir que se escuche a la Fundación Humanos.

—Sí, probablemente —dijo Dawkins.

La sonrisa de Ashcroft se borró y dijo:

—Vayamos al otro problema, ¿dónde está Ramírez?

—No lo sabemos. Pero…

Dawkins calló como si no se atreviera a continuar.

—¿Qué?

—Uno de nuestros hombres se ha recuperado, y sabemos que Ramírez no estaba solo, alguien lo ayudó. Sabemos quién es.

Ashcroft se enfadó.

—¿Vas a dejar los enigmas? ¿Quién lo ayudo? —preguntó.

—Nigel Nay.

—¿Nigel Nay?

—Sí, el Carnicero.

Ashcroft miró a Dawkins como si estuviera convencido de que se había vuelto loco.

—¿Qué demonios hace aquí? —preguntó.

—Creemos que es el que protege a la muchacha que seguíamos —dijo Dawkins—. Y que él es el responsable del incidente en el aeropuerto donde perdimos dos hombres.

—¿El Carnicero tiene algo que ver con la Fundación Humanos? —preguntó asombrado Ashcroft.

—Eso sospechamos.

Ashcroft recordó las últimas palabras de Ayala y sintió un estremecimiento.

—No podemos dejar que hablen en la ONU. Hay que impedirlo como sea. Y tenemos que eliminar a Ramírez lo antes posible. Está descontrolado y eso no es bueno.

KENDALL

186

El presidente Kendall entró en el comedor sorprendentemente vacío y ocupó su lugar en la cabecera de la mesa. La asistente se acercó, rellenó con el agua de una jarra de cristal la copa del presidente y preguntó:

—¿Desea que se sirva el primer plato, señor?

Kendall miró a la asistente con evidente sorpresa.

—La señora Kendall aún no ha llegado —dijo con acritud.

La asistente miró azorada hacia el otro extremo de la mesa y entonces el presidente se percató de que no había otros platos y cubiertos en la mesa que los suyos.

—Se nos indicó que debíamos preparar la mesa solo para usted —balbuceó la asistente.

—¿Quién lo ordenó?

—La primera dama, señor.

Kendall asintió muy despacio y dijo:

—Bien… sí… pueden servir ya la comida.

Kendall esperó a que la asistenta le sirviera la ensalada de casi siempre sin mover un solo músculo. Después contempló con gesto confuso las hojas de lechuga dispuestas en una perfecta espiral en mitad de un plato enorme. Y como si hubiera hallado alguna respuesta entre la confusa mezcla de vegetales, decidió utilizar el MC para llamar a su esposa. No obtuvo contestación y con evidente nerviosismo marcó el número de su secretaria.

—La señora Kendall no me acompaña en la comida —dijo el presidente—, ¿tenía algún acto programado para hoy?

—No —respondió dubitativamente la secretaria—, no, señor, no tengo constancia de que haya ningún acto en su agenda. Dado que esta tarde se vota la resolución en la ONU, parece poco probable que… Tal vez su secretaria personal…

—Hágame un favor —interrumpió Kendall—, por alguna extraña razón no he conseguido contactar con mi esposa, le agradecería que tratara de localizarla.

—Por supuesto, señor.

Kendall cogió el tenedor y removió las hojas de su plato hasta que no quedó nada de la hermosa espiral inicial.

El MC emitió una señal acústica.

—Señor —dijo la voz de la secretaria—, la primera dama salió acompañada de su hija hace poco más de una hora.

—¿Salió?

—Sí.

—¿A dónde?

—Parece ser que no lo indicó. Al parecer no informó al servicio su seguridad. Solo pidió que dos escoltas la acompañaran sin precisar el destino. ¿Tiene alguna idea de cuál puede ser el objeto de esta salida?

—No —dijo Kendall.

—¿Quiere que el servicio de seguridad presidencial la localice?

—Sí.

—No se preocupe, señor presidente, estoy segura de que en unos minutos esto estará aclarado.

—Sí, por supuesto.

Kendall se levantó y con aire sonámbulo abandonó el comedor y se dirigió hacia el dormitorio presidencial. Abrió la puerta despacio y se encontró con una habitación perfectamente ordenada y vacía. La recorrió con la mirada tratando de hallar algo incorrecto pero todo estaba en su lugar.

Caminó hasta la cama, abatido se sentó en el borde, resopló y miró hacia el espejo que colgaba sobre la cómoda de Martha. Allí reposaba un pequeño objeto de color rosa. Se sorprendió, era el memo de Mary Ann, ¿de dónde había salido aquello? Se puso en pie y con cierto temor recogió el artilugio, lo sostuvo en su mano un instante y finalmente lo accionó.

Comenzó la proyección holográfica, pero la imagen no correspondía a Mary Ann, la que hablaba con gesto apenado era Martha Kendall.

* * *

Era una casa enorme, blanca y llena de cristales. La niña sonrió y miró con los ojos abiertos de par en par la enorme sala. Giró asombrada sobre sí misma con la cabeza inclinada hacia el techo para verlo todo rápidamente y, cuando terminó, corrió hacia el gran ventanal que se abría al norte.

—¡Se ve el mar, mamá! —exclamó con la naricilla apoyada en el cristal—. ¡Se ve el mar!

La mujer se acercó despacio y contempló la interminable mancha azul mientras acariciaba los cabellos de la niña. Así permanecieron felices hasta que un extraño zumbido las hizo volverse.

Un anciano se acercaba a ellas sentado en una autosilla.

—Bienvenidas —dijo con una voz débil y aflautada.

La niña de los ojos azules lo miró con curiosidad.

—¿Cómo te llamas? —preguntó el anciano.

—Sylvie —dijo la niña.

—Yo soy Alexandros.

—Eres muy viejo.

—Sí, muy viejo, más viejo que ningún otro. Ya era viejo cuando tu mamá era una niña como tú.

Sylvie miró a su madre y después al anciano.

—Eso es mucho tiempo —dijo.

El anciano sonrió y asintió.

—Vives en una casa muy bonita —dijo la niña.

—¿Te gusta?

—Sí, me gusta mucho.

—¿Querrías vivir aquí?

NIBALI

187

Como todos los días durante la última semana Lisa entró en el despacho de Nibali con una prisa exagerada, fatigada y a punto de colapsar.

—Ya está todo —anunció.

Nibali alzó la mirada, asintió y colocó las manos sobre la superficie de su escritorio.

—¿También el discurso? —preguntó.

—Sí.

—¿En papel?

—Sí en papel, en papel auténtico, tal como pediste por no sé qué clase de capricho.

—Ayala nunca hubiera utilizado una pantalla.

—Claro que no. Me imagino que se puede entender o consentir en un hombre nacido hace siglo y medio. Pero tú… tendrás que bajar la vista para leer esos papeles.

—No lo haré. Sé el discurso de memoria.

—Razón de más para…

—Déjalo, Lisa —interrumpió Nibali—, déjalo. Estará bien así.

—Como quieras. Necesitas alguna cosa.

—No, nada.

—Solo faltan tres horas, quizá fuera momento de ponerse en camino.

Nibali asintió.

—Antes me gustaría hablar con Kobe.

Lisa pareció incomodarse.

—Ya… ¿aún no sabes nada de…?

—No, no sé nada de Sylvie. En caso contrario tú estarías al tanto.

—Imagino que sí. ¿Quieres que llame a Kobe?

—No, yo iré a su despacho.

188

Kobe parecía muy atareado. Ni siquiera apartó la vista de la pantalla en la que trabajaba cuando Nibali entró.

—Estaba esperando por ti.

—Me lo imagino, jefe, pero ya sabes que los horarios y yo… Estoy tratando de encontrar algo más sobre nuestra amiga la primera dama. He dado con otro pequeño error en su biografía. Hay un viaje a Tokio en unos días que el aeropuerto estaba cerrado por un huracán.

—De acuerdo —dijo sin emoción alguna Nibali—, tenemos ya varios datos que nos hacen pensar que Martha Kendall oculta algo, pero seguimos sin saber qué es. No parece suficiente.

—De momento no hay más, jefe. Habrá que contentarse con eso.

—Prepáralo todo para presentar un informe.

—¿A quién se lo va enviar, jefe?

—Eso ya no es asunto tuyo.

Kobe asintió con un exagerado movimiento de cabeza.

—Claro que no, jefe. Pero me pica la curiosidad, podría incluir en el informe un pequeño programa que se activaría en el momento adecuado para decirme a que manos ha llegado.

—¿Me estás amenazando? —preguntó Nibali visiblemente irritado.

—No, jefe, me limito a exponerle los hechos, yo lo averiguaré de todas formas, solo se trata de ganar un poco de tiempo.

—Debería despedirte.

—¡Vaya, jefe, hacía tiempo! Ya sabes que no lo harás, por la miseria que me pagas no encontrarás otro mejor. Ni por todo el dinero del mundo, lo encontrarías ¿verdad, jefe?

—El informe es para White —respondió con cansancio Nibali.

—¡El vicepresidente! ¡Vaya, se trata de un asunto muy peculiar!

—Tal vez lo sea —zanjó Nibali—. ¿Qué has averiguado de Sylvie?

Kobe bajó la cabeza un tanto avergonzado.

—Aún nada. No la he localizado en ningún aeropuerto, así que no creo que haya abandonado el país. Tampoco está en ningún hospital y ninguno de los cadáveres hallados en este tiempo corresponde con su descripción.

—¿Dónde está? —murmuró Nibali.

Kobe permaneció en silencio.

189

Nibali se acomodó en el asiento trasero del vehículo al lado de Lisa. En el asiento delantero el conductor aguardaba órdenes, a su lado el jefe de seguridad comprobaba su MC, cuando terminó, se volvió hacia Nibali.

—¿Están listos?

—Sí.

Con un gesto el jefe de seguridad le indicó al conductor que pusiera en marcha el vehículo.

—¿No es todo esto un poco excesivo? —preguntó Lisa.

—¿El qué?

—Tanta seguridad.

—Una recomendación de White —dijo Nibali—. Está convencido de que no van a consentir que nadie hable en la ONU en favor de los otros.

—Eso podrían haberlo logrado con presiones políticas, si Kendall lo ha permitido es que el asunto no les preocupa tanto.

—Creo que no sabían de la información que tenía Ayala. Cuando lo supieron ya era demasiado tarde. Ya no podían impedir que hablara sin matarlo.

—Y ahora —dijo Lisa con voz temerosa— tú eres el siguiente…

—Tal vez, si creen que tengo la información que tenía Ayala.

—¿Y la tienes?

—No estoy seguro.

190

Nibali subió al estrado y respiró hondo, ante sí tenía a la asamblea de las Naciones Unidas, los representantes del mundo. Doscientas naciones y más de mil personas aguardando sus palabras. Apartó la pantalla invisible que dominaba el atril y sobre él dejó los papeles que llevaba en la mano derecha. Cuánto tiempo habría discurrido desde la última vez que alguien había utilizado unos folios para leer su discurso. Cuadró las hojas con lentos y medidos movimientos, alzó la cabeza y dijo:

—Buenos días, señores delegados, señoras y señores, acudo ante ustedes para hablar en nombre de la Fundación Humanos. Como señala el acta fundacional de dicha institución su razón de ser no es otra que preservar los valores de lo que todos hoy reconocemos como humanidad. Hoy esos valores se encuentran en grave riesgo. Los seres humanos hemos vivido durante ciento cincuenta mil años inmersos en un mundo extremadamente cruel. Como bien señaló Darwin hace ya casi tres siglos, la naturaleza solo espera la supervivencia de los más aptos. Así, el león devora a las débiles gacelas, la orca se abalanza en la orilla sobre las inexpertas focas y las avispas icneumónidas depositan sus huevos en el interior de víctimas paralizadas que serán devoradas vivas por las larvas de avispa cuando eclosionen de los huevos. Los machos dominantes de muchas especies asesinan a las crías de los machos rivales, otros devoran a sus congéneres más débiles y algunos exterminan a sus rivales con implacable brutalidad. Los humanos no hemos sido ajenos a este entorno salvaje y durante miles de años no hemos sido nada más que otra de esas bestias. Hemos asesinado, exterminado y destruido más allá de lo imaginable. Sin embargo, en los últimos siglos de nuestra penosa existencia, la humanidad se ha ido abriendo paso en nuestros corazones, abominamos el infanticidio, el canibalismo y el asesinato, condenamos la brutalidad, la crueldad y la impiedad. Alabamos la compasión, la solidaridad y el amor. Es un camino lento y trabajoso que llevamos recorriendo cientos de años, construyendo sociedades más justas, donde destinamos enormes recursos a la atención de los débiles, los ancianos y los enfermos. Hoy un padre no puede pegar a sus hijos, el maestro no puede imponer castigos físicos a los alumnos, los hombres no pueden dominar a sus esposas… No ha sido un camino recto ni sencillo, se ha visto interrumpido por enormes fracasos, espantosos retrocesos y atrocidades innombrables. Pero a pesar de todo esto, la civilización, es decir, la humanidad, sigue avanzando. Esta asamblea nació tras una de las mayores atrocidades que ha contemplado nuestra historia: la segunda guerra mundial. Poco después, el territorio que más sufrió en aquella espantosa contienda, Europa, desangrada por siglos de guerras y matanzas, comenzó a unirse, en un proceso arduo y tortuoso que ha durado siglo y medio, pero que ha alejado para siempre el fantasma de otra confrontación. Hoy se nos plantea la disyuntiva de regresar a esa época siniestra de inicios del siglo XX o continuar en ese camino de progreso que, con enormes errores y lentitud exasperante, llevamos décadas recorriendo. Se nos pide que señalemos a los que llamamos los otros como extraños, que los privemos de su condición de humanos y les arrebatemos los derechos que hemos ganado tras miles de años de penalidades. ¿En qué somos distintos?, me pregunto con frecuencia. ¿En qué somos distintos? Todos hemos llegado al mundo sin pedirlo, sin saber de dónde y antes o después, nos iremos sin saber a dónde. Ante esta inquietante e inmensa duda que atenaza nuestras existencias, ¿qué son esas otras insignificantes diferencias que pregonan sin cesar los partidarios del horror? Sí, el horror, es el más espantoso de los futuros lo que nos aguarda si decidimos que ellos no tienen derecho a ser lo que nosotros somos.

»Hace unos días el presidente Kendall decía que no luchábamos por un pedazo de tierra, que no luchábamos por el honor, que luchábamos por nuestra propia existencia. Pues solo la derrota de nuestros enemigos puede garantizar nuestra victoria. Kendall afirmó que si queríamos proteger a nuestra especie, deberíamos luchar hasta exterminar a nuestros enemigos.

»Suscribo cada una de las palabras del presidente Kendall. Pero el enemigo no son los dobris, no son los otros… El enemigo son aquellos que se dicen humanos, pero que ocultan bajo su apariencia de humanos un alma oscura y sangrienta en la que no hay lugar para la piedad. Son bestias disfrazadas de hombres, empeñadas en acabar con nuestros esfuerzos por construir un mundo más justo, más humano.

»Es cierto, luchamos por nuestra supervivencia y debemos derrotar a los que ponen en peligro nuestra existencia. Debemos derrotar a las crueles fieras responsables de las miles de matanzas que jalonan nuestra sangrienta historia. Ellos son nuestros enemigos, esas fieras inhumanas que ambicionan imponer de nuevo la ley de la selva, que desean la desaparición de la democracia, de los estados, de las leyes, de los impuestos, de todo aquello que permite proteger a los débiles. Nuestros enemigos son esas fieras que se llenan la boca hablando de más libertad… Más libertad, dicen, libertad para ejecutar sus siniestros actos, para especular con el precio de los alimentos y condenar a miles al hambre, para hacerse con enormes reservas de medicinas con la intención de incrementar su valor y condenar a la muerte a miles de seres humanos, para vender armas dónde deseen, libertad para esclavizar la mano de obra… libertad para matar…

»Hace dos siglos, la humanidad sufrió una de las mayores tragedias de su historia: la segunda guerra mundial, nunca se ha producido combinación de horror y destrucción comparable a la de este negro episodio. Quiero recordar ahora los versos de un viejo poeta ya olvidado, León Felipe, un fragmento del poema que tituló Auwisch, un nombre que aún hoy evoca la mayor de las ignominias. Dice así:

… asustar a ese niño judío

que está ahí,

desgajado de sus padres…

Y solo.

¡Solo!

Aguardando su turno en los hornos crematorios de Auschwitz […]

esperando que se abran las puertas de un infierno que

tú ni siquiera pudiste imaginar.

»—Eso es lo que se está solicitando ahora a esta asamblea… Que abran las puertas del infierno. Negar la condición de humanos a los otros significa ponerlos a los pies de las fieras, cerrar los ojos a la discriminación, a las atrocidades, a las matanzas… significa poner fin a nuestro sueño de ser verdaderamente humanos. Por eso les pido, señores delegados, que se opongan con todas sus fuerzas a esta ignominiosa resolución. Voten en contra, es su obligación como miembros de la humanidad.

Nibali hizo una larga pausa.

—Aquí concluye el discurso —continuó con voz calmada— que Alexandros Ayala escribió para leer ante esta asamblea. Ahora debo anunciar, como era la intención de Ayala al terminar su discurso, que han sido enviadas, a veinte laboratorios independientes y treinta medios de comunicación, una serie de pruebas que desmontan las teorías de aquellos que niegan su condición de humanos a los dobris. Esas pruebas demuestran que existe un individuo, en concreto una mujer, que procede de la unión entre un dobri y una mujer, digamos, normal. Esto demuestra que los dobris son Homo sapiens, miembros de nuestra especie.

Nibali aguardó a que los inquietos murmullos se apagasen y añadió:

—Alexandros Ayala contaba ciento cincuenta y seis años y el sueño de los últimos días de su larga vida fue lograr salvar a los otros y a la humanidad entera. No pudo llegar a verlo cumplido, no pudo llegar a leer su discurso… Porque fue asesinado por miembros del gobierno de James Kendall, las pruebas del crimen infame ya han sido puestas en manos de la justicia y de los medios.

Un murmullo sorprendido saludó estas palabras. El sonido de voces irritadas y sorprendidas creció mientras Nibali recogía sus papeles, cuando descendió del estrado se había convertido en una espantoso algarabía.

—¡Cómo se atreve, malnacido! —le gritó alguien a Nibali mientras se dirigía hacia la salida.

191

Nibali se sentó en el vehículo otra vez al lado de Lisa.

—Nos vamos —dijo.

El guardaespaldas se volvió hacia él y dijo:

—Parece poco recomendable regresar a su oficina. Nos han informado de que hay grupos de fanáticos dirigiéndose hacia allí. Hemos avisado a la policía y enviaremos a algunos hombres para que no suceda nada. Pero creo que no es conveniente que usted aparezca por su oficina.

Nibali asintió:

—Vayamos a mi casa.

—Señor, si tiene otro lugar al que ir tal vez, en estos momentos, fuese mejor dirigirse allí.

—Podemos ir a mi casa, Gian —dijo Lisa.

—No, tengo un lugar mejor.

192

Nibali y Lisa entraron en el apartamento y él se dejó caer en la butaca donde se había acostumbrado a sentarse para disfrutar de películas en compañía de Sylvie.

—Puedes tomar asiento, hay mucho que hacer —le dijo a Lisa.

—Pareces muy cansado, ¿seguro que estás en condiciones de trabajar?

—Sí, claro.

Lisa recorrió con la vista la sala del apartamento, paredes vacías, muebles fríos y vacíos.

—¿Era aquí donde la escondías?

—Sí, aquí, hasta que…

Nibali agitó la mano derecha en un gesto de significado incierto.

—Tiene que estar en algún sitio —respondió Lisa.

Nibali agitó la cabeza.

—¿Dónde? —preguntó y resopló con desesperación—. ¿Dónde está? Yo tenía que protegerla y la dejé ir. Ella huyó corriendo y yo me quedé quieto sin hacer nada. Se fue…

Lisa se levantó y colocó una mano en el hombro de Nibali. Él alzó la cabeza y la miró a los ojos:

—¿Dónde está?

WHITE

193

White pidió a la secretaria que desconectase la pantalla mural. Parecía irritado y descontento. Pidió un whiskey, la secretaria no tardó ni un instante en ponérselo en la mano. White musitó unas ininteligibles palabras de agradecimiento. Agitó el vaso sin apartar la mirada de la pared. Le dio un sorbo.

—¡Horrible! —exclamó.

Dejó el vaso en la mesilla, pulsó el intercomunicador.

—Quiero otro whiskey, y bien preparado, no tiene otra maldita cosa que hacer en todo el día, así que hágalo bien.

Se levantó y dio unos pasos agitados por el despacho. De pronto se detuvo apretó los puños con rabia y se dirigió al intercomunicador.

—¡Póngame con Nibali!

—¿Nibali, señor?

—¡¡Sí, Giancarlo Nibali!! ¡¡Ya!!

Solo tardaron dos minutos. La voz de la secretaria le anunció la comunicación.

—¿Nibali?

—Sí, soy yo, ¿qué desea?

—¡Qué mierda es todo esto! ¿Cree que ese discurso sensiblero va a servir para derribar a Kendall?

—Espero que ayude.

—Si habla en serio es que es usted un auténtico imbécil.

—Tal vez —respondió la voz de Nibali con tono indiferente.

—¿Eso es todo lo que tiene que ofrecerme?

—He anunciado que hay pruebas que demuestran que todos somos la misma especie y…

—¡Esa mierda no le interesa a nadie! Los cerebritos pueden decir lo que les dé la gana a Kendall y a sus seguidores les dará exactamente lo mismo.

—También he anunciado que el presidente está implicado en un asesinato.

—¡Maldita sea! ¡¡Cree que eso vale algo!! Encontrará la manera de culpar a no sé quién que actúa por su cuenta. No será el primero en hacerlo. ¡¡Eso no vale nada!! Qué hay de lo de Martha Kendall, aún no me ha ofrecido nada.

—Ella no es quién dice ser.

—Eso ya me lo ha dicho. ¿Pero quién demonios es? Una antigua prostituta, una actriz porno, una asesina. ¿Tienen pruebas?

—…

—¡¡¡Tienen alguna prueba!!!!

—Solo sabemos que trata de ocultar su pasado y tengo evidencias que lo demuestran.

—¿Pero cuál es su puto pasado?

—No lo sé.

—Entonces, hijo de puta, no tiene nada. ¡¡Me la ha jugado!! ¡¡Yo le he conseguido un despliegue de seguridad superior al de un jefe de estado en su aparición en la ONU!! ¡¡¡Y se burla de mi, Nibali!!! ¡¡¡Le aseguro que le voy a hacer pagar esto!!! —gritó White.

Con un puñetazo en el intercomunicador dio por terminada la conversación. Miró el aparato y con furia lo lanzó al suelo. Después vació el vaso de whiskey, lo apretó con fuerza y lo estrelló contra la pared.

194

Se había quedado dormido en el despacho, lo despertó la voz de uno de sus asistentes.

—Señor White.

El vicepresidente no abrió los ojos, se revolvió en la butaca.

—Señor White —repitió el asistente.

White abrió un solo ojo que pareció taladrar al hombre que trataba de despertarlo.

—Disculpe sé que esto no es lo acostumbrado, pero el señor Wilson desea comunicar con usted, dice que es algo de suma urgencia.

White se frotó los ojos y con gran lentitud se movió hasta sentarse correctamente.

—¿Quién es Wilson?

—Es el jefe de gabinete, señor.

—Ah… Sí, claro. ¿Y ha dicho que es muy urgente?

—Dijo que era un asunto de suma urgencia.

—¿Y no ha activado el protocolo?

—No señor, ha utilizado una comunicación personal.

En el rostro de White se dibujó un gesto asqueado.

—A ese imbécil se le han debido quemar los huevos del desayuno —dijo el vicepresidente.

—Tal vez haya sido la cena señor, el desayuno…

—¿Qué hora es?

—Son casi las tres de la madrugada.

—¿Las tres? Vaya. He dormido un buen rato.

—Sí, yo no me he atrevido a despertarlo porque…

—Vaya, hace años que no bebo como para olvidarme de… ah, póngame con ese cretino.

El asistente activó el dispositivo comunicador de la habitación.

—Me has despertado, Wilson. Espero que sea importante —dijo el vicepresidente.

—Lo es… Es muy importante. Mañana aparecerá en todos los medios. Se ha difundido un video que prueba que Ashcroft ha asesinado Ayala.

—¡Qué!

—El anciano tenía una nanocámara insertada en su retina. Lo grabó todo. Un primer plano de Ashcroft explicando todo lo que va a hacer y haciéndolo.

White saltó de la butaca y alzó las manos.

—Eso lo cambia todo. ¡Lo tenemos! —gritó.

KENDALL

195

Estaba a punto de amanecer. Rose y Burns llevaban horas moviéndose nerviosos por el despacho presidencial. Atendían llamadas, gesticulaban y gritaban mientras el presidente Kendall permanecía con la mirada fija en la superficie del escritorio.

—Debemos actuar rápido, no podemos perder ni un segundo —dijo Burns—, hay que demostrar que Ashcroft actuó por su cuenta, que nadie sabía nada.

—Señor —dijo Rose ante la indiferencia de Kendall—, es obligado actuar antes de que la noticia salga a la luz. Necesitamos un comunicado.

—Debemos detener a Ashcroft —dijo Rose.

—Sí, señor presidente, enviemos a nuestros chicos, a la policía, a todos. Pongámoslo entre rejas antes de que nadie pueda preguntarse quién es.

—¡Señor —aulló Burns—, haga algo!

Kendall alzó el rostro y miró a su colaborador con un gesto que parecía indicar que no entendía nada.

—Que se haga lo que sea necesario —dijo Kendall con un susurro.

Al instante Rose activó su MC y dijo:

—Detengan a Ashcroft. Prioridad absoluta. Emplear todos los efectivos necesarios.

—¿Ya está? —preguntó el presidente.

—Tal vez así comencemos a enderezar la situación.

Kendall asintió y con un hilo de voz pidió que lo dejaran solo. Todos se fueron en silencio. El presidente permaneció varios minutos quieto. Después cogió la pantalla que mostraba imágenes de su hija. La contempló durante unos instantes, sonrió con tristeza, la apagó y la colocó en su lugar. De un cajón extrajo el memo que Martha había dejado en su habitación. La accionó y volvió a ver su contenido.

Después de apenas tres minutos, el mensaje terminó y la imagen desapareció.

—¿Dónde te la has llevado? ¿Por qué me haces esto? ¿Cómo puedes mentir de esa forma? —preguntó a la habitación vacía.

Dejó el dispositivo sobre la mesa. Con la mano derecha cogió el abrecartas dorado y lo apretó con fuerza.

—¿Por qué? —volvió a preguntar.

Con un movimiento rápido y decidido se abrió la garganta. Se desplomó sobre la mesa, el abrecartas cayó al suelo, la sangre comenzó a manar sobre el memo de Mary Ann y, poco a poco, goteó hacia la alfombra.

ASHCROFT

196

Por primera vez en mucho tiempo Ashcroft se había sentido cansado. Pero apenas había dormido, la noche había transcurrido en una difusa duermevela. Los acontecimientos del día anterior revoloteaban sin descanso en su mente. Aún no lograba comprender a qué obedecía el formidable despliegue de seguridad que había acompañado la llegada de Nibali a la ONU. La operación para su eliminación hubo de ser suspendida y el arrogante joven había pronunciado su discurso. A Kendall no le sirvió ninguna explicación, se enfureció y le ordenó irse. Después trató de ponerse en contacto con Martha Kendall y ella no respondió a ninguna de sus llamadas. Todo parecía ir en la dirección incorrecta.

Ashcroft se levantó de la cama, se preparó un café, se dirigió al salón con la taza humeante en la mano, encendió la pantalla mural y se acomodó en su butaca. Probó el café mientras atendía con gesto indiferente a las noticias que aparecían en la pantalla. Se inquietó cuando el locutor mencionó el asesinato de Alexandros Ayala y dejó caer la taza al suelo cuando se vio en la imagen. Allí estaba sonriendo mientras clavaba la jeringuilla en el brazo del anciano. Durante unos segundos permaneció completamente quieto sin siquiera atreverse a respirar.

—Era una trampa —murmuró.

Después se levantó y paseó muy nervioso por la habitación. Le dio una patada a una mesa, volcó la butaca, agarró la taza que había dejado en el suelo y la lanzó contra la pantalla mural que seguía mostrando noticias. Derribó los muebles y comenzó a darles patadas con furia incontrolada. Se detuvo resollando y activó el MC para comunicarse con Martha Kendall.

No obtuvo respuesta.

—¡¡Joder, contesta, puta, tienes que sacarme de esta!!

Volvió a intentarlo sin resultado.

Cogió una silla y la estampó en la pantalla mural. Agarró otra y la golpeó contra el suelo, una vez, dos veces, tres veces. La silla se había convertido en un amasijo de astillas, la arrojó a su derecha y luego agotado se dejó caer en el suelo. Miró hacia la pantalla, la marca del impacto de la silla atravesaba el rostro de un presentador que anunciaba con gesto atónito la conexión con una rueda de prensa que estaba ofreciendo la primera dama. Ashcroft abrió los ojos de par en par y vio a Martha Kendall que con gesto sereno decía:

—Yo misma puedo confirmar que existe una mujer de veintidós años de edad que es el resultado de la relación entre un hombre dobri y una mujer humana. Yo soy la madre de esa joven.

—¡¡Puta!! —aulló.

Ashcroft no pudo escuchar el resto de las explicaciones, unos violentos golpes en la puerta de la casa se lo impidieron.

—¡Policía, abra o entraremos por la fuerza!

* * *

La niña de los ojos azules escuchaba sentada frente al enorme ventanal que miraba al mar. Su profesora de piano interpretaba una pieza y la niña sonreía complacida. Cuando la profesora terminó la niña se puso en pie y aplaudió con entusiasmo.

—¿Lo haré así de bien cuando sea mayor? —preguntó.

—Seguro que sí, siempre que ensayes lo suficiente —respondió la profesora.

—¡Me esforzaré!

—Muy bien. Deberíamos comenzar la lección.

—Toca una más —rogó la niña.

La profesora dijo que no.

—Por favor —insistió la niña.

La profesora sonrió y comenzó otra melodía. La niña abrió los ojos y la boca asombrada ante el delicioso sonido que producían las suaves manos de la mujer deslizándose sobre el teclado. Pero cuando terminó la pieza no aplaudió. Su mirada inquieta permaneció fija en la puerta y en el niño mayor que desde allí miraba al piano.

La profesora se percató y saludó al muchacho.

—¿Quién es? —le susurró la niña de los ojos azules.

—Es un niño que ha venido con su papá a conocer a Alexandros.

—¿Y cómo se llama?

—Pregúntaselo.

—¿Cómo te llamas? —le dijo la niña de los ojos azules al niño.

—Giancarlo —respondió el niño tan serio y altivo como pudo, tratando de aparentar más de once años.

NIBALI

197

Durante el funeral de Ayala, Nibali apenas atendió a las palabras del frío oficiante. El hombre vestido completamente de negro, hablaba con voz monótona, con las manos siempre cruzadas sobre el vientre, ante una veintena de personas. Mientras lo hacía, Nibali no dejaba de mirar a la mujer de gafas oscuras. El cielo completamente gris las hacía innecesarias, pero ella las mantuvo ocultando sus ojos mientras escuchaba la ceremonia alejada de los demás. Vestía de negro y cubría sus cabellos con un pañuelo gris.

—Ahora —dijo el oficiante— acerquémonos al acantilado y, conforme a su último deseo, esparzamos las cenizas de Alexandros Ayala.

Nibali, como los demás, siguió al oficiante. La mujer se quedó atrás. El oficiante aguardó a que todos llegasen al borde del acantilado. Abrió la urna y lanzó las cenizas al aire. Todos guardaron silencio mientras los restos de Ayala se agitaban en el aire cayendo hacia el mar. Algunas personas comenzaron a retirarse. Nibali se dio la vuelta y contempló la casa donde había conocido a Ayala y a Sylvie. Entonces se percató de que la mujer había desaparecido.

Nibali regresó al lugar de la ceremonia funeraria con la intención de descubrir hacia dónde se había dirigido la mujer. No pudo encontrarla. Se encogió de hombros, volvió a mirar la casa, suspiró y comenzó a caminar hacia la carpa donde algunos de los asistentes se reunían para disfrutar de una pequeña comida.

—Giancarlo Nibali, toda una sorpresa encontrarlo aquí —dijo una voz a su espalda.

Nibali se volvió y se encontró con la mujer de las gafas oscuras.

—¿Una sorpresa? No sé, recibí una invitación y aquí estoy, supongo que como todos los demás.

—Lo sé, discúlpeme solo fue una frase para entrar en conversación. Yo me encargué de hacerle llegar la invitación.

—¿Usted? Vaya. Creí que…

—¿Sylvie? Ella no lo hubiese invitado.

—¿Dónde está Sylvie?

—Tal vez usted no merezca saberlo. Una madre debe cuidar de su hija.

—Entonces usted es Martha Kendall —dijo Nibali.

La mujer apartó las gafas y dijo:

—Ahora prefiero utilizar mi verdadero nombre: Julia.

—Pero…

—Todo es parte del elaborado plan de Ayala. Había que conducirlos al precipicio y luego arrojarlos al vacío. ¿Nunca se lo escuchó decir?

—No… No, esto no puede ser cierto.

—Lo es. Ayala poseía una mente inigualable. Sabía que todo esto ocurriría. Desde el momento que encontró a Sylvie empezó a trabajar para que esto sucediera. Quería salvar a la humanidad.

—Es tan…

—No se esfuerce en buscar ningún adjetivo. El adecuado es espantoso.

—¿Espantoso? ¿Por qué? ¿Por qué dice eso?

Julia sonrió con tristeza.

—No se puede hacer una idea de lo que ha supuesto todo esto. Tal vez le baste saber que tengo dos hijas, una es Sylvie que me odia porque la abandoné, la otra se llama Mary Ann y me odia porque soy la causa de la muerte de su padre. Y es cierto, llevé a James Kendall a una situación sin salida posible. ¿No le parece? Lo que quizá sea nada comparado con el infierno de tener que convertirme en una persona que no soy durante años, ser su esposa y dejar de odiarlo para llegar a pensar que tal vez no era una mala persona.

—¿Habla en serio? —preguntó con cierta sorpresa Nibali.

—¡Ah! Ojalá pudiera contestar con seguridad. No lo sé. Era un idiota, un simple, pero estaba convencido de que sus repugnantes ideas eran la única verdad. Era un buen marido, un buen padre que quería lo mejor para su hija.

—Y un aspirante a genocida —replicó Nibali.

—Sin duda, pero bajo su perspectiva sus motivos eran nobles.

—¿Nobles? Dadas las intenciones de Kendall me sorprende que utilice esa…

—No sea ingenuo —replicó Julia—. Estoy segura de que no dudaría de calificar de noble la labor de Ayala.

—Ahora ya no, no lo dudaría.

—¿Ni siquiera si ahora supiera que Alexandros Ayala supo del atentado que estuvo a punto de costarle la vida a usted y a Sylvie? ¿Si supiera que pudo haberlo evitado y no lo hizo, prefirió callar y dejar que varias decenas de personas murieran?

—¿Eso es cierto?

—No estoy segura de que pudiera evitarlo, pero estaba convencido de que los detalles que era necesario revelar para intentar impedir el atentado me pondrían en evidencia ante Ashcroft y todo su meticuloso plan se vendría abajo. Sospecho que la posibilidad de salvar esas vidas no fue bastante aliciente para interrumpir su plan.

Nibali miró con asombro a Julia sin atreverse a decir nada.

—El mundo no es un lugar sencillo, señor Nibali. Sylvie y yo pasamos años muy difíciles. No se lo puede imaginar. Pero le debemos la vida a Nigel Nay, un despiadado asesino, un verdadero genocida que decidió detener su vida de asesino justo cuando estaba a punto de matar a Sylvie. Me siento muy agradecida, pero no puedo evitar pensar en los centenares de víctimas inocentes que no tuvieron esa suerte. ¿He de olvidar todas las atrocidades que cometió y considerarlo un buen hombre? Ayala quería salvar a los otros, esa era su meta, pero para ello se sirvió de los métodos que consideró necesarios, costasen lo que costasen. Ayala eligió a Kendall, él lo situó a la cabeza del movimiento antidobri y a mí a su lado para ridiculizarlo cuando llegara el momento. Lo ha logrado, los ha hundido y esos canallas tardarán años en volver a alzar la voz. Por el camino ha logrado el final heroico que siempre quiso. También odiaba a su nieto y lo ha manejado para causarle todo el daño posible. Usted, señor Nibali, no se libró de ello. Imagino que lo desconoce, a Alexandros no le gustaba dar explicaciones. Ayala le encontró a usted cuando era un niño, ya sabe esos endemoniados test de aptitudes, y descubrió que era el candidato ideal, tal vez usted habría querido ser otra cosa, elegir otro oficio, pero Ayala lo dispuso todo para obligarlo a ser mediador, le necesitaba y no quería a otro. No se equivocó, usted ha colmado sus expectativas, ha llegado a ser el mejor. Pero esté seguro de que muchos de esos golpes de suerte que lo han llevado hasta la cima no eran tales sucesos afortunados. Ayala se encargó de facilitarle llegar a donde ha llegado.

—No puede ser cierto.

—¿No me cree? —se preguntó sonriendo Julia—. Recuerda la melodía que le interpretó Sylvie al piano.

—¿Cómo sabe eso?

—He tenido contacto regular con Ayala todo este tiempo, me gustaba que me contase sobre mi hija. A ella le costó mucho aprender esa canción, mucho, pero era necesario que la tocase a la perfección. Tal vez no la recuerde, pero la escuchó en esta misma casa hace muchos años, la primera vez que se encontró con Sylvie, entonces eran dos niños. Ayala estaba convencido de que se quedaría fascinado al escucharla de nuevo.

—No.

—Pregúntele a Sylvie por qué Ayala la obligó a aprenderla. Él no dejo nada al azar. Hasta había previsto la traición de Jasen. No se sienta mal, la naturaleza humana es así de oscura. Me pregunto si yo no le estaré contando todo esto llevada por algún tipo de siniestro placer, pues sé que no le va a hacer ningún bien.

Nibali miró a Julia con gesto desolado, el mismo que mostraría un niño perdido en un bosque oscuro.

—¿Y Sylvie? ¿Qué le ha sucedido a Sylvie?

—No creo que haya disfrutado con nada de todo esto, pero confío en que su futuro sea mejor. Esa era la esperanza que me ha permitido soportar todo esto.

—¿Está bien? ¿Dónde está?

Julia dirigió una mirada severa a Nibali y dijo:

—Usted se equivocó una vez, la dejó ir exponiéndola a graves peligros.

—Lo lamento pero…

—No vuelva a hacerlo —interrumpió Julia—. Sylvie está en la casa. Si le preguntan lo negará, pero sospecho que está deseando que usted regrese. Trátela con cuidado, se lo ruego, ya ha sufrido demasiado.

RAMÍREZ

198

Lance Ramírez apuraba los restos de un vaso de hielo sentado ente Rocket y el gordo. Contemplaba con una media sonrisa las imágenes de la pantalla en la pared del bar de siempre.

—Qué se joda —dijo al ver a Ashcroft esposado y rodeado de policías.

Ramírez todavía recordaba su encuentro con aquel tipo. En aquella ocasión era él el detenido, pero todo había cambiado.

—¿Lo conoces? —preguntó el gordo.

—Algo así —respondió Ramírez—. Un auténtico hijo de puta.

—Pues parece que ahora está en problemas —dijo el gordo—. Se va a pasar toda la vida en prisión.

—Qué más da —dijo Rocket—, a estos mierdas los tratan de puta madre. En la cárcel viven mejor que nosotros fuera. Acordaros de…

Ramírez le hizo un gesto ordenándole callar. En la pantalla apareció el nuevo presidente: Michael White y a su lado el recién nombrado vicepresidente Robert Tipler.

—No son estos días difíciles tiempo para la discordia —dijo el presidente White con gesto grave y tono convencido—, es el momento de aparcar las diferencias, de buscar lo que nos une como humanos para entre todos lograr un futuro mejor. Sepan que desde hoy mismo pondré todas mis energías y todo mi empeño en lograrlo.

—¡Qué mierda dice ese hijo de puta! —exclamó el gordo.

—Ya lo has oído —dijo Ramírez—, todo se ha jodido. Hay manifestaciones en todas partes a favor de los pálidos y ahora este mierda se ha cagado. Les dará todo lo que pidan como siempre. Estos putos pálidos han movido los hilos, se han cargado a Kendall y ahora pretenden hacernos creer que se ha suicidado. ¡Qué asco! ¡Nos van a seguir jodiendo! Tendremos que emigrar a uno de esos putos sitios donde todavía tratan a los pálidos como la mierda que son.

Ramírez hizo un gesto de asco y apartó la mirada de la pantalla. Entonces vio al desconocido que lo observaba con fijeza. Venía desde la puerta y se movía rápido. Ramírez percibió la amenaza y se dispuso a ponerse en pie. Antes de poder hacerlo vio el cañón de una vieja escopeta. Apuntaba directamente a su pecho. Escuchó la detonación y una fuerza terrible lo arrojó al suelo. Después los ruidos de voces y gritos alarmados que se perdían en la lejanía. Sintió el sabor de la sangre inundado su boca mientras una oscuridad infinita lo devoraba.

NAY

199

Seis hombres armados y con ropas de camuflaje, comían sentados y desperdigados en la ladera de la colina, frente al comienzo del espeso bosque que debían atravesar. En la parte más alta, casi en la cima, sobre una piedra desnuda que hacía las veces de trono, Nay leía un libro. El hombre que estaba más cerca de él terminó su comida, miró al cielo y observó con detenimiento las nubes amenazadoras que lo cubrían por completo. Tras unos segundos decidió ponerse en pie y ascendió por la ladera hacia el lugar que ocupaba Nigel Nay.

—Tal vez debiéramos ponernos en marcha, antes de que comience a llover —dijo el hombre.

Nigel Nay lo miró con indiferencia. Después dirigió la vista al cielo y por alguna extraña razón recordó la mirada de aquella niña asustada, Sylvie, y como confusamente había tratado de explicárselo a Ayala años después: «… una terrible revelación, algo semejante a encontrar la verdad en el fondo de sus ojos y descubrir en aquel mismo instante la monstruosa atrocidad que suponía todo aquello. En un instante, solo con mirarla, una insignificante fracción de segundo antes de apretar el gatillo…».

Nay apartó la mirada de las espesas nubes y dijo:

—¿Te da miedo mojarte?

—Eh… He pensado que sería más cómodo alcanzar el bosque antes de que empiece la lluvia.

—Una mierda de idea. Pero es hora de ponerse en marcha.

Nay cerró el libro y escuchó al hombre decir:

—Vamos, muchachos, a París.

Nay miró al hombre con gesto confuso.

—¿París? —preguntó con cierta irritación.

—Sí, bueno —balbució el hombre—, hay una torre de vigilancia en mitad del campo que dicen que recuerda a la torre Eiffel… Solemos referirnos al campo como París.

—Hay unos tres mil pálidos muriéndose de hambre allí, ¿no te parece una broma de mal gusto?

—Tal vez —respondió el hombre acobardado—. No queremos burlarnos… Nuestra misión es ayudarlos a salir de allí.

—Eso es… ¡Vamos! ¡En marcha! —ordenó Nigel Nay.

Se puso en pie con el libro en la mano y observó cómo los hombres recogían sus pertrechos y se dirigían hacia el bosque. Se agachó para recoger su mochila cuando pareció recordar algo. Abrió de nuevo el libro y buscó entre sus páginas, se detuvo en un poema y leyó los dos primeros versos:

Me moriré en París con aguacero,

un día del cual tengo ya el recuerdo.

Después se fue hasta la primera hoja del libro y leyó la dedicatoria de Ayala: para mi amigo Nigel, esperando que algún día alcance la paz.

—Tal vez en París, amigo, bajo un aguacero espantoso —murmuró para sí Nigel Nay mientras cerraba el libro.

Lo guardó en su mochila y miró al cielo. Las nubes densas y oscuras amenazaban tormenta.

NIBALI

200

Sobre la misma terraza en la que Nibali había conocido a Ayala, Sylvie miraba al mar con el cuerpo recogido en una butaca de plástico transparente. Nibali la observó unos instantes en silencio, veía su espalda, sus cabellos y sus brazos rodeando sus largas piernas. El cielo amenazaba lluvia.

—Hola —se atrevió a decir Nibali.

Sylvie se volvió hacia la voz, solo un instante, apenas entrevió la figura que se aproximaba y se giró otra vez hacia el mar.

Nibali continuó indeciso hacia ella.

—Lo siento —dijo a un par de pasos de la silla.

—Deberías irte —dijo Sylvie sin mirarlo.

—Lo siento, de verdad que lo siento —dijo Nibali con un hilo de voz mientras se situaba ante ella dando la espalda al mar.

Sylvie escondió el rostro entre las rodillas.

—Me he equivocado tanto… perdóname —insistió él.

Ella alzó la cabeza y clavó sus enormes ojos en Nibali.

—Ahora ya sabes lo que soy.

Nibali aguantó la mirada con gesto indeciso, al fin dijo:

—Eres maravillosa, lo demás no me importa.

Sylvie agachó la cabeza, lentamente bajó las piernas hasta colocar los pies sobre el suelo.

—Deberías irte —dijo.

—No quiero hacerlo —susurró Nibali.

Sylvie se puso en pie muy despacio, mirando hacia el suelo. Nibali dio un paso hacia ella y con un delicado movimiento le tocó el antebrazo. Ella apartó la mano y trató de irse. Nibali le sujetó la muñeca.

—Por favor —le rogó.

—Déjame —replicó Sylvie y se liberó de la mano de Nibali.

—No puedo…

Una gota cayó sobre el rostro de Nibali. Comenzaba a llover. Alzó la mirada y contempló las imponentes cumbres calizas que se erguían al sur de la casa. Al instante pensó en las pequeñas gotas de agua pura que caerían sobre la desnuda roca gris y se infiltrarían a través de insignificantes grietas, deslizándose, sin remedio y para siempre, hacia insondables abismos de aguas heladas. Se estremeció al tiempo que descubría los ojos de Sylvie clavados en su rostro. Parecían enormes, infinitos, tan azules, tan profundos…

DANIEL MENÉNDEZ CUERVO nació en 1973 en Candás (Asturias), en la actualidad reside en Gijón. Estudió Bioquímica y Biología Ambiental en la Universidad de Oviedo. Imparte clases de biología en el colegio Paula Frassinetti.

Ha sido finalista del premio «Asturias Joven» de narrativa en las ediciones de 1996 y de 1998, y ganador del «Premio Especial» del Concurso de Cuentos del Ayuntamiento de Carreño en 1991 y en 1997.

Es el autor de La leyenda de Jay-Troi, el inmortal (2012) y Abismos de aguas heladas (2015).