Daniel Lenaimal

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Primera edición: agosto 2023

CAPÍTULO 1: CITA A CIEGAS

Oliver había descendido cientos de veces las escalinatas de la Costa des Teatre, pero aquella mañana de sábado lo hacía bastante inquieto. Se detuvo unos instantes para respirar profundamente. Ansiaba apartar de su piel esa sensación, que le parecía más propia de un adolescente que de un hombre de 48 años. Era su pensamiento en ese instante. Racionalmente era consciente de que el nerviosismo no era algo exclusivo de la adolescencia, pero se agarraba al hecho de que la madurez y la experiencia presuponen un control y un manejo de las emociones para quitarle hierro a todo el asunto. No quería darle tanta importancia a un encuentro que había aceptado de manera impulsiva y que estaba fijado para las 10 de la mañana.

Oliver miró su smartwatch y, además de descubrir que había dado ya casi cinco mil pasos en esa jornada, vio que tenía que dejarse de tonterías si no deseaba llegar tarde. Él era bastante responsable y hacer esperar a alguien le gustaba tan poco como que se lo hicieran a él. Volvió a llenar sus pulmones a fondo y se puso en marcha de nuevo para cumplir con esa cita a ciegas. Lo era, a pesar de que no fuera, al menos oficialmente, una cita en el sentido romántico de la palabra.

Todo había comenzado hacía tres días con un mensaje privado en su Instagram como escritor de novelas románticas con protagonistas homosexuales. Aunque su verdadero nombre era Oliver García, allí se hacía llamar Oliver Badler, que era como firmaba sus libros. Para él fue una grata sorpresa que alguien le contactase ya que su carrera como escritor autopublicado no brillaba precisamente por sus numerosos éxitos. El texto en cuestión era el siguiente:

«Hola. Quizá te parezca un atrevimiento escribirte, pero necesitaba hacerlo. Me he leído de un tirón tus tres novelas y me han tocado de una manera tan especial que no he podido contenerme. No quiero molestarte, pero es que me he visto tan reflejado en el Ander de ‘Flores de color arcoíris’, que sus diálogos parecían sacados de mi boca; era como si arrancasen de mi alma sus sentimientos. Gracias por haber escrito esta historia y también por ‘Cantaré contigo hasta el amanecer’ y ‘Tú y yo, yo y tú y un para siempre’. Gracias de verdad. Y voy a enviar el mensaje ya porque no quiero aburrirte y tampoco arrepentirme y eliminarlo. Gracias».

JarkoArtist había firmado esas palabras, que inmediatamente atrajeron el interés de Oliver y agitaron su corazón. No solía recibir mucho feedback y menos uno de ese calibre. Leyó el mensaje tres veces y pensó en contestar rápidamente, pero contuvo su primer impulso. Él era bastante impaciente e impetuoso y muchas veces se arrepentía de ello. En esa ocasión optó por curiosear el perfil del remitente para tratar de hacerse una idea de cómo era la persona en la que sus escritos habían provocado emociones tan contundentes. No le llevó demasiado tiempo porque solo tenía once imágenes. Todas ellas eran dibujos que Oliver consideró interesantes, llamativos y atrayentes. Eran bastante diversos entre sí, unos con mucho color y otros oscuros y tétricos. JarkoArtist había elegido una mano manchada de pintura como imagen de perfil con lo que era complicado saber demasiado de él. Esa fotografía ofrecía información muy vaga. Nuestro escritor la observó con detenimiento dando por hecho que la mano pertenecía al autor de ese mensaje, pero era algo que no podía asegurar. Rojo, azul, amarillo, verde y naranja eran los colores que salpicaban la piel y las uñas de esa persona convirtiéndose en una complicación más; eran como un disfraz que le robaban las pocas pistas que podía obtener sobre su edad, aunque sí que podía confirmar que era caucásico. De este modo, ese lector tan encantado y con talento para el dibujo permanecía entre las sombras del anonimato acrecentando un poquito más la curiosidad y el interés de Oliver. 

Tras unos minutos domando su agitada impaciencia, decidió responder al mensaje:

«Muchas gracias por tus amables palabras. Como escritor me produce una gran satisfacción saber que te has sentido identificado con la historia y los personajes hasta ese punto. Para mí, despertar emociones en alguien es el mayor premio al que puedo aspirar».

A los pocos segundos de enviar ese mensaje, Oliver recibió respuesta de JarkoArtist. Fue el inicio de una conversación entre ambos, que se alargó durante casi una hora y que estuvo centrada en el análisis de ‘Flores de color arcoíris’, ‘Cantaré contigo hasta el amanecer’ y ‘Tú y yo, yo y tú y un para siempre’.

Oliver se sintió muy a gusto hablando de sus novelas con alguien tan apasionado como JarkoArtist con quien se entendía de una manera que le resultaba tan chispeante como llamativa. Analizaron los personajes, las acciones y los diálogos. El devenir de sus opiniones y los matices personales de cada uno los acercaron, aunque ninguno de los dos traspasó la línea del arte para adentrarse en terrenos privados a pesar de que la tentación flotó en el ambiente. No querían hacer nada que pudiera enturbiar una conexión que sentían perfecta. De ese modo, conservaron en un anonimato que por momentos llegó a resultar extraño. Fue una charla entre una mano cubierta de pintura y una puesta de sol, que era la foto de perfil del escritor. Finalmente, tras casi dos horas, Oliver rubricó la despedida aduciendo que tenía que trabajar.

Ambos pensaron varias veces en esa tertulia durante el día siguiente. Los dos entraron en ella y repasaron algunas de sus palabras y de las respuestas del otro confirmando sus positivas impresiones. Se vieron envueltos por las buenas sensaciones experimentadas y por el deseo de que eso no quedase allí. Estuvieron tentados en escribir algo, aunque fuese un sencillo “hola”, pero no lo hicieron.

Tres días después de ese momento, a las 7 de la mañana del presente sábado, JarkoArtist no puedo resistirse más y mandó un nuevo mensaje al Instagram de Oliver:

«Hola. Voy a hacer como Ander en ‘Flores de color arcoíris’ y no me voy a quedar con las ganas. Discúlpame si te pongo en un compromiso. No sé, por la ambientación de las tres novelas he pensado que quizá resides en Palma o vienes por aquí de vez en cuando. Yo vivo en Palma y para mí sería el regalo más maravilloso del mundo que pudieras firmarme las novelas».

Oliver estaba frente al mar, cerca del edificio Gesa, cuando su móvil emitió un pitido. Se había levantado pronto, se había calzado sus deportivas y había salido a pasear a Draco, un labrador retriever de cinco años, vivaracho y juguetón. Leyó el mensaje pocos segundos después de recibirlo y respondió dejándose llevar por el momento:

«Efectivamente, Sherlock. Vivo en Palma. Así que sí, puedo firmarte los libros, aunque te reconozco que no tengo mucha práctica».

Nuestro escritor lanzó esas palabras y levantó la vista para controlar a su perro antes de perderla en el horizonte azul del Mediterráneo. Rápidamente le invadió un agradable cosquilleo. Le resultaba extraña la idea de verse firmando libros ya que los había publicado sin muchas expectativas y desde el anonimato que le otorgaba su pseudónimo. Había trazado una barrera clara entre su vida real y la de escritor y ahora se daba cuenta de que si quedaba con JarkoArtist la estaría rompiendo quizá para siempre.

Un nuevo pitido llegó hasta sus oídos interrumpiendo sus pensamientos. Tenía otro mensaje de ese lector ávido de poseer su firma en los ejemplares físicos que había comprado y que eran de los pocos que había vendido en ese formato. Lo cierto era que ni siquiera llegaban al centenar los pedidos totales incluyendo los ebooks de sus tres novelas.

«¡Qué alegría! No quiero presionarte, pero como dice Ander, si coges la cresta de la ola tienes que aprovecharla porque una vez que pasa solo queda espuma. Así que, ¿podríamos vernos esta mañana? ¿Te va bien a las 10 en el bar Bosch?».

Oliver leyó ese mensaje directo de JarkoArtist. Por una parte, sentía que lo estaba arrinconado, pero al mismo tiempo le estimulaba la idea de conocerlo porque le había causado muy buena impresión. Asintió decidido a dejarse llevar y no darle más vueltas. Respondió de manera escueta y tan directa como su interlocutor:

«Perfecto. Nos vemos allí a las 10».

Nada más lanzar su respuesta pensó en que ninguno de los dos sabía cómo era físicamente el otro y que iba a resultar complicado reconocerse en un lugar tan popular y populoso. Una sonrisa nerviosa se apoderó de su rostro imaginándose una de esas situaciones en las que los que van a quedar dicen que llevarán un clavel prendido en la solapa o un pañuelo rojo atado al cuello. Un nuevo mensaje resolvió sus dudas haciéndole sentir, una vez más, que Jarko podía leerle la mente:

«Dejaré todas tus novelas sobre la mesa para que puedas reconocerme. Muchas gracias por aceptar. Nos vemos a las 10».

Oliver leyó el mensaje y resopló. Se sentía muy raro, pero era un raro agradable. Un millón de pensamientos invadían su cerebro. Pasaba de imaginarse a JarkoArtist como un fan loco, que comenzaría un acoso horripilante y destrozaría su vida, a verlo como un estafador que quería engatusarlo para convertirse en su representante y sacarle todo el dinero que pudiera.

Cuando casi eran las 10 de la mañana, todas esas ideas volvían a abonar su nerviosismo invitándole a echarse para atrás, pero no lo hizo. Se agarraba a las sensaciones positivas, que eran muchas y potentes. Oliver estaba ya a pocos metros del bar Bosch en pleno centro de Palma. Tenía el estómago encogido. Ahora solo le restaba dar con la mesa sobre la que estuvieran sus libros. Se tocó las gafas para ajustárselas y comenzó a mover la cabeza. Su ansiedad creció cuando se vio asaltado por la idea de que todo fuera una broma. Pensó que quizá su amiga Patricia podía estar detrás de la identidad de JarkoArtist y él se había tragado que realmente era un lector entusiasmado con sus creaciones. Se quedó parado repasando mentalmente su charla, que ahora le parecía demasiado idílica como para ser real y le encajaba más en un montaje con fieles aduladores. No quería ser un pardillo, aunque se dio cuenta de que si todo era una broma ya había quedado como tal.

Su corazón se aceleró cuando divisó sobre una mesa la portada de ‘Tú y yo, yo y tú y un para siempre’ en la que aparecían dos manos entrelazadas. Tragó saliva y se fijó en la persona que estaba sentada en esa mesa y que quedaba de espaldas a él. Era alguien corpulento, de hombros anchos y pelo corto de un brillante y claro color amarillo. Era evidente que no se trataba de Patricia.

Oliver avanzó hacia la mesa y se colocó delante de esa persona a la que conocía como JarkoArtist. Él levantó la mirada y sus ojos coincidieron. Nuestro escritor descubrió a un chico de 23 años de piel blanquecina, labios sonrosados y carnosos, que le contemplaba con una penetrante mirada azul. Su primera impresión fue que estaba ante el joven de belleza más pura e impactante con el que se había cruzado jamás. Él se alzó evidenciando que, además de tener los hombros voluminosos, era muy alto; media exactamente 1,93 centímetros. Oliver no pudo evitar verlo como un imponente vikingo y eso hizo aflorar una sonrisilla, pese a sus esfuerzos por contenerla. Los dos realizaron el mismo gesto, movieron sus brazos derechos para darse la mano. Cuando sus dedos entraron en contacto, saltó una chispa y ambos se apartaron de manera refleja. Pasada esa sacudida, científicamente considerada como un llamativo efecto triboeléctrico, sus miradas volvieron a coincidir y en sus rostros surgieron sendas sonrisas, que poco a poco fueron perdiendo la timidez inicial para brillar con genuina intensidad.

CAPÍTULO 2: UNA CONEXIÓN ELÉCTRICA

Tras unos primeros minutos con bastante tensión rodeando a ese escritor y a su lector más entregado, las cosas se fueron relajando. Estaban sentados frente a frente en una pequeña mesa de la terraza del bar Bosch sobre la que descansaban un botellín de cerveza y una lata de Coca-cola light, además de las novelas escritas por Oliver. Las miradas, algo tímidas, se sucedían en una conversación que había arrancado un tanto torpe, pero que comenzaba a fluir agradablemente. Oliver había podido confirmar que el nombre de ese chico joven, alto y rubio de belleza clásica era Jarko. A diferencia de lo ocurrido en su charla virtual, en el cara a cara habían cruzado fácilmente al territorio de lo personal. Jarko le había contado que se había criado con su abuela materna y que nunca había conocido a sus padres.

—Te aseguro que no les guardo ningún rencor —confesaba Jarko en relación a sus progenitores—. He sido muy feliz con mi abuela… —su voz se entrecortaba y sus profundos ojos azules se empañaban exacerbando ese aire triste que Oliver había percibido en ellos desde el minuto uno—. Ella nos dejó hace ocho meses.

—Lo siento mucho —dijo Oliver empapándose con el dolor de ese chico.

—No he podido esquivar un hondo sentimiento de tristeza y vacío al perderla, a pesar de sus esfuerzos —continuó dejando entrever una leve sonrisa—. Desde siempre me educó en la filosofía de que tenemos que abrazar la felicidad del presente y que la muerte es algo inevitable que necesitamos aceptar y asumir con naturalidad.

—Muy sabia tu abuela, pero no todos tenemos facilidad para controlar nuestras emociones.

—Era una mujer excepcional y sé que era consciente de que no podía evitar que yo sufriera como lo hubiese hecho ella en caso contrario —pronunciaba orgulloso y embargado por la emoción—. Suvi era una mujer muy sabia, respetuosa y llena de energía. Ella aceptó la decisión de su hija, mi madre, de marcharse. Comprendía sus razones y la ayudó en todo momento haciéndose cargo de mi crianza. Mil veces me repitió que una madre no puede asfixiar la felicidad de sus hijos, que debe dejarles volar libres y ser siempre comprensiva y cariñosa.

—Ojalá todo el mundo pensara como tu abuela.

—Te prometo que jamás la escuché dedicar una mala palabra a nadie. Era una mujer muy comprensiva, que entendía que no se pueden juzgar las cosas desde fuera porque solo quien las vive desde dentro tiene todas las claves —añadía Jarko con una mirada en la que resplandecía el orgullo—. Me habló mucho de mi madre. Me lo contó todo. Ellos eran finlandeses y llegaron a Mallorca cuando mi madre ya era adolescente. La muerte de mi abuelo les cambió la vida y emprendieron aquí un camino diferente. Mi madre encontró en la isla no solo una libertad que anhelaba, sino un amor apasionado.

Jarko inspiraba profundamente porque ese pasado lejano conseguía removerle hasta las entrañas. Elevaba su mirada hasta posarla en el rostro de Oliver. Encontraba en él un agradable sosiego. Durante unos segundos se mantuvo quieto observando el gesto atento del escritor, traspasando sus facciones, sus gafas de pasta y sus ligeras arrugas en el contorno de los ojos.

—Mis padres se enamoraron de una manera absoluta. Mi abuela me decía que fue un flechazo total, que su atracción era tan poderosa que no podían pasar ni un minuto separados… —proclamaba dejando que un suspiro se escapara de su boca—. Siempre lo vi como un cuento mágico.

—Seguro que lo fue…, que lo es.

—Por eso, me impactó tanto lo que tú has relatado en ‘Tú y yo, yo y tú y un para siempre’ entre Teo y Carlos. Cuando leía su historia pensaba en mis padres y en esos sentimientos tan fuertes, tan intensos, incontrolables.

—El amor puede ser como un tsunami —comentó Oliver encantando con el entusiasmo que desprendía ese chico y con el reflejo de su vida en las páginas de sus libros.

—El amor es un tsunami o no es amor —matizó él—. ¿De qué sirve conformarse con un sucedáneo? —Sacudía su cabeza moviendo su pelo intensamente rubio y no demasiado largo—. Por eso comprendo tan bien a mis padres. Entiendo que se amaban tan ardientemente que no podían renunciar a eso por nada, ni siquiera por un hijo. Me podían haber abortado, pero no lo hicieron. Me entregaron a mi abuela, que me ha criado perfectamente. Ocuparse se mí seguramente hubiera marchitado su relación y eso me hubiera hecho sentir muy culpable.

Oliver escuchó atentamente el discurso de ese joven al que había conocido en persona hacía muy pocos minutos y con el que había conectado de una manera tan potente, que sentía que realmente se conocían de siempre. 

—Perdóname si estoy hablando de más… —Jarko cogió su bebida y tomó un tragó de ella.

—No tengo nada que perdonarte. Me encanta escuchar y me gusta más cuando la gente habla desde las entrañas —alegó el escritor animándole a seguir—. Muchas personas en tu situación hubieran optado por aferrarse al rencor, a la sensación de abandono, a la tristeza y al desamparo.

—Pero es que yo no me he sentido triste y desamparado. Mi abuela siempre me inculcó lo contrario y me hizo sentir afortunado por haber surgido de un amor tan puro y especial. Pero eso no quiere decir que tenga la fórmula para lidiar con cualquier quebranto —matizó apartándose los pelos que caían sobre su frente hasta casi taparle los ojos.

—Lo sé —Oliver asintió reafirmando que en los cautivadores ojos de ese atractivo joven podía percibir un halo de melancolía—. Una cosa es la consciencia y otra las emociones. Podemos aprender a lidiar con ellas, pero de alguna manera ahí están y encuentran su cauce siempre.

—Y es bueno que lo hagan, retenerlas es un error —asintió dejando entrever su sonrisa.

—Creo que comencé a escribir precisamente para dar rienda suelta a las emociones, para contar historias alrededor de ellas.

—Y lo haces muy bien. Me sorprende que no tengas más reseñas y no estés mejor posicionado porque me encantan tus libros.

Jarko condujo sus manos hasta la mesa para tocar los ejemplares que había llevado allí; los acarició suavemente y terminó cogiendo el de ‘Flores de color arcoíris’. Seguidamente, pegó su pulgar en la parte del canto para hojearlo. Se detuvo en una página situada en el primer tercio del volumen.

—Un suspiro es el 'te quiero' más sincero, es el lenguaje espontáneo del corazón, es la revelación inconsciente de la pasión, es la vida imponiéndose a la razón —leyó en voz alta; con cada palabra que pronunciaba su voz se notaba más emocionada. Cuando levantó la vista, Oliver pudo observar un brillo que colocaba a sus hermosos ojos azules al borde de las lágrimas.

—Creo que me he sonrojado. —Oliver se tocó las mejillas—. No estoy acostumbrado a que alguien lea en voz alta algo que he escrito y me da un poco de vergüenza. ¿Me he pasado de cursi?

—¿Cursi? ¡Qué dices! Es precioso —defendió con sus ojos clavados en los del escritor—. Cuando lo leí por primera vez me quedé un rato en este pasaje. Es uno de esos que te dije en los que me sentía completamente Ander porque es exactamente lo que creo que puede ser un suspiro.

Jarko pestañeó suavemente antes de cerrar durante un segundo sus ojos y, entonces, emitió un sentido suspiro dando perfecta vida a las palabras escritas por Oliver.

—Me abrumas. —el escritor también suspiró, aunque el suyo estaba embadurnado con cierta inquietud.

—Espero que en el buen sentido de la palabra.

Jarko volvió a mirar al hombre de 48 años que tenía delante. Por unos segundos sintió que quizá estaba siendo demasiado intenso.

—¿Crees que puedo ser un fan loco? —le preguntó preocupado y de manera impulsiva.

—No, claro que no quería decir eso —Oliver se apresuró a aclarar las cosas—. Como te he dicho, no estoy acostumbrado a recibir este feedback tan positivo ni tan directo. Es agradable, pero… No sé, igual es que soy demasiado tímido —añadió descendiendo la mirada.

—Yo también lo soy, no te creas, pero contigo es raro…

Ese joven de 23 años se mordía el labio inferior y se quedaba en silencio dejando espacio a su cerebro para buscar las palabras más adecuadas con las que continuar el diálogo. Deseaba causar una buena impresión en su interlocutor.

—He sentido una conexión brutal con tus historias, que se ha confirmado aquí y ahora en persona —proseguía moviendo su vista y también sus manos, que se aferraban al libro.

—Muchas gracias.

El agradecimiento de Oliver dio paso a un prolongado silencio en el que ambos se esforzaron por buscar un tema con el que continuar la conversación evitando una tensión extraña, que les envolvía en ese instante.

—Quizá es algo que no quieres revelar… —Jarko tomó la palabra—. Puedo intuir que quizá es cosa de esa timidez de la que hablas, pero…

Oliver miraba expectante a Jarko mientras él dudaba porque temía que su pregunta pudiera poner en un compromiso al escritor y era lo último que deseaba.

—¿Oliver Badler es tu verdadero nombre? —le preguntó finalmente.

—¿Tú qué crees?

—Mi intuición me manda señales contradictorias —apuntó sin tener muy claro el tema.

No deseaba revelar que le había buscado en Internet. Sentía que eso podía abonar la teoría de que fuera un friki obsesivo. Él no se veía así. Simplemente era una persona muy apasionada que le gustaba indagar en las cosas y los individuos que despertaban su interés. Además, su búsqueda en la red de redes no había sido nada provechosa; no había dado con ningún hilo del que tirar.

—Oliver te pega —añadió analizando la expresión facial del escritor.

—Oliver sí que es mi verdadero nombre —confirmó provocando que Jarko sonriese por haber acertado—. Pensé que mi apellido no era muy comercial… —dejaba coleando su frase viajando mentalmente el día en que eligió el nombre con el que firmar sus libros—. Bueno, quizá también hay algo de esa timidez en el cóctel y un poco de querer separar mi faceta de escritor del resto.

—¿Te sientes más libre escribiendo así?

—Puede que en parte sí o quizá más bien me siento menos expuesto y juzgado —terminó confesando.

—¿Juzgado por quién? —preguntaba el más joven un tanto sorprendido—. No creo que escribas nada ofensivo, sino más bien todo lo contrario. Puedes estar muy orgulloso de tus textos.

—Te lo agradezco —Oliver también sonreía; para él era agradable percibir un torrente de sinceridad tan positiva—. Para bastantes personas la novela con tintes románticos no es el género más respetado.

—¿Qué sabrán ellos? ¡Odio que la gente siempre esté con prejuicios y clasificando las cosas solo que para poder despreciarlas! —exclamó Jarko un tanto enfadado—. No hay que imponer los gustos ni considerar basura todo lo que no encaje en ellos.

—Yo trabajo en el sector de la banca y…

—Los banqueros tienen que ser grises y con cara de vampiros enfadados, ¿no? —le interrumpió.

Oliver no pudo contener una carcajada. La descripción que había realizado ese chico de rostro suave y piel clara le había hecho pensar en muchos de sus compañeros.

—Creo que hay demasiados vampiros enfadados de traje gris y mente cuadriculada en mi vida —apostilló el escritor.

—Pues no les dejes que te chupen la sangre y te ensombrezcan tu verdadera alma. —Jarko compartía la sonrisa de Oliver.

—No lo hago, pero he elegido el camino más fácil para bloquear a todos esos vampiros. Si ninguno sabe que soy escritor estoy protegido contra ellos. Hago mi trabajo y luego me libero de esa rutina escribiendo y siendo completamente libre.

—¡Te arrancas la corbata y todo tu entorno pasa del blanco y negro al color! —soltaba el chico con entusiasmo en la voz y en el rostro—. Si tú estás a gusto, a mí me parece genial, Oliver Badler.

Jarko pronunció el nombre del escritor con una sonrisa resplandeciente y una mirada intensamente azul que traspasaron al de 48 años hasta hacerlo sentir vulnerable. Percibía una conexión casi eléctrica entre los dos y eso era algo que le atraía, pero al mismo tiempo le inquietaba.

—Eres muy joven y seguramente no te sonará de nada, pero elegí lo de Badler por la mala de la serie ‘V’ —explicó intentando dejar atrás esa vulnerabilidad que lo había envuelto.

—¡Claro que conozco la serie ‘V’! Soy muy fan de la ciencia ficción y Diana es una diva con ese uniforme ceñido y esa mirada reptiliana.

—Eres una caja de sorpresas.

—Es que no solo de romance vive un artista —añadió manteniendo su sonrisa.

—Ya veo, ya… —Oliver asentía—. Pues ella, Jane Badler me cedió su apellido. Sin saberlo, claro está, pero es que lo veía más sonoro que mi García.

Oliver se quedó nuevamente en silencio al darse cuenta de que estaba compartiendo demasiadas intimidades con ese joven al que acababa de conocer y eso era algo poco habitual para una persona tan reservada como él.

—Yo fui menos ingenioso y más presuntuoso que tú y me añadí Artist a mi nombre.

—Es que eres un artista.

—¿Lo dices en serio o es por ser amable? —preguntaba con la mirada todavía más iluminada deseando que ese halago tan delicioso para sus oídos y su alma no fuera una simple cortesía.

—Lo digo en serio. Estuve cotilleando tu Instagram. Eres muy bueno.

—Ahora eres tú el que me deja sin palabras —Jarko era completamente sincero; le impresionaba que alguien a quien consideraba muy talentoso y profundo pudiera valorar positivamente su arte. Se sentía dichoso al saber que Oliver se había tomado la molestia de curiosear en su escaparate online; eso le dejaba claro que había despertado su interés. 

—Me gustó mucho esa cabeza llena de flores empapadas en sangre y ese realismo casi escalofriante que conseguiste. La estuve mirando casi hipnotizado porque es una imagen que te atrapa —añadía al percibir que para el chico tenía mucho valor.

—¡Guau! —Se llevaba las manos a la boca—. Vas a hacerme llorar.

—Llorar de felicidad no está nada mal —matizó Oliver.

—Es verdad.

Jarko cogió su bebida y le dio un largo trago para tratar de templar sus emociones; en esos momentos se sentía flotando, casi al borde de una embriagadora fascinación.

—Te lo agradezco mucho, de verdad —dijo tras dejar el vaso.

—Pues ya somos dos agradecidos.

Nuevamente el silencio se hizo protagonista en esa burbuja formada por Oliver y Jarko en medio de la bulliciosa terraza de ese popular bar de Palma. Los dos cruzaban sus miradas, compartían una sonrisa a medio hacer y movimientos sutiles de cabeza.

—Por cierto, no te puedes olvidar de firmarme los libros —recordó el de 23 años tocando esos tres ejemplares que descansaban sobre la mesa.

—A ver qué te puedo poner porque voy a estrenarme contigo —le reveló.

—¿En serio? ¡No me lo puedo creer! —Jarko sonrió—. Claro que no me extraña si pienso que eres como el Batman de las letras, un justiciero de la palabra oculto en las sombras —proseguía con un tono grandilocuente.

—Casi, casi…, aunque yo siempre he sido más de Spiderman.

—A mí ya me has atrapado en tu telaraña —confirmó Jarko consiguiendo acelerar las pulsaciones del corazón de Oliver.

—¡Menos guasa, artista!

El escritor extendió su brazo para darle un pequeño empujón. Cuando sus pieles entraron en contacto nuevamente se produjo un chispazo. Los dos hicieron un movimiento reflejo de contracción mientras se miraban y sonreían.

Jarko sentía que su piel estaba encendida, más que eso, completamente revolucionada. Y no solo su piel, sino su corazón, que latía acelerado. No recordaba haber compartido algo tan intenso con otra persona. Tragaba saliva para contener el maremágnum que prendía su cuerpo y que le atraía de manera incontrolable hacia ese hombre. Tenía el pulso acelerado y una enorme inquietud se expandía por cada rincón de su anatomía alimentada por las dudas y la inseguridad. Sabía que estaba caminando por un peligroso filo y que subir tan alto podía acarrear una dura caída, pero en esos momentos cerraba los ojos a las advertencias y abrazaba con entusiasmo la excitante efervescencia que le unía a ese ser de luz.

Oliver no era ajeno a la energía electrizante que lo acoplaba a ese chico del que le había llamado la atención, en un primer instante, su atractivo rostro. Sus facciones perfectas habían quedado rápidamente en un segundo plano eclipsadas por una potente conexión que había surgido de forma tan inesperada y extraña, que no había podido resistirse a su fuerza. Era como un imán que lo atraía de manera irracional, pero al mismo tiempo era consciente de que era algo que la razón debía detener antes de que alguien saliese herido.

En ese instante de abstracción y de dialéctica mental, como si fuera la señal que estaba clamando su razón, comenzó a sonar la melodía de un móvil.

Oliver dio un respingo y se llevó la mano al bolsillo de su pantalón vaquero bajo la mirada atenta, nerviosa y algo ansiosa de Jarko. El corazón del escritor intensificó sus latidos mientras sus torpes dedos agarraban el aparato. Cuando sus ojos vieron en la pantalla el nombre de quien llamaba, su agitación creció todavía más.

—Tengo que contestar —dijo Oliver alzándose de su silla y con la mirada esquiva.

Jarko asintió, aunque Oliver ni fue consciente de ello; estaba demasiado preocupado por atravesar el enjambre de mesas que poblaban esa concurrida terraza y encontrar un espacio en el que poder hablar. Cuando estuvo lo suficientemente alejado, aceptó la llamada.

—¿Te he pillado en la ducha? —preguntó al otro lado del hilo telefónico una voz masculina y grave—. Ahora mismo daría lo que fuera por meterme bajo su chorro contigo… —añadió en un tono sensual y suave—. Dos días sin sexo son muchos para mí y lo sabes.

—No te preocupes, ya no queda nada para que vuelvas a casa —respondió Oliver relajando sus latidos mientras perdía la mirada en el horizonte de la calle Jaime III y se concentraba en la voz de ese hombre con el que llevaba conviviendo como pareja desde hacía ya casi veinte años.

CAPÍTULO 3: QUIERO MÁS

Jarko no quería ser invasivo, pero no podía evitar seguir con la mirada los movimientos de Oliver, que continuaba pegado a su teléfono móvil. Se notaba bastante inquieto y, por ello, terminó sacando de su mochila negra un cuaderno del mismo color. Agarró un lápiz y comenzó un dibujo en el que aparecía el escritor hablando por el móvil en medio de la ciudad. Los trazos realistas fueron dejando rápidamente paso a líneas más exageradas, que transformaron la creación convirtiendo al resto de clientes del bar en estatuas y a los edificios que lo rodeaban en figuras deformes y llenas de recovecos.

—No te lo vas a creer. —Oliver volvía a notarse nervioso en su conversación telefónica—. Estaba en uno de mis bloqueos cuando me ha vuelto a mandar un mensaje ese lector del que te hablé y justo vive aquí en Palma y me ha pedido que le firmase los libros y…

—¿Has quedado con él? —preguntaba la pareja de Oliver, que se llamaba Miquel y tenía dos años más que él.

—Ya ves… —suspiraba manteniéndose de espaldas a la mesa que había compartido con Jarko hasta hacía unos minutos—. No sé qué me ha dado. Seguramente si tú hubieses estado aquí me hubiese inventado una excusa, pero me ha pillado en un día tonto.

—No disimules, Oli —Miquel se echaba a reír—. Te ha tentado mucho la idea de conocer a alguien que se ha leído todos tus libros y que te ha regalado el oído. El ego necesita aduladores.

—Admito que es agradable que te digan cosas bonitas sobre lo que has creado, pero…

—Nada —le cortó—. ¿Y cómo es? Me lo imagino como un bicho raro entrado en años y con gafas de culo de vaso. Ahora mismo me ha venido a la mente el protagonista de esa película de ‘El ciempiés humano’.

—¡Menuda imagen tienes de mis lectores! —protestó Oliver.

—De tus tres lectores —corrigió Miquel en tono de guasa—. Me los imagino como amargados y frustrados, apolillados en el armario, que creen que la fantasía que tú les ofreces puede ser para ellos una realidad y se les cae la baba.

Oliver se sentía ofendido y molesto con la descripción que realizaba Miquel de las personas que habían leído sus novelas. Esas palabras evidenciaban para él la falta de aprecio por la calidad de sus obras.

—¡Te equivocas por completo! —soltó con contundencia interrumpiendo sus risas—. Es un chico joven, que podría interpretar perfectamente al protagonista de un taquillazo como ‘Crepúsculo’ o ‘Titanic’ y despertar más pasiones que Robert Pattinson y Leonardo DiCaprio juntos.

—¿En serio? No sé si creerte. ¿Os habéis hecho una foto? Seguro que siendo tan fan te ha pedido un selfie.

—Te voy a dejar porque todavía tengo que firmarle los libros —le anunció queriendo acabar esa conversación que había agitado y puesto nubarrones en una mañana, hasta ese instante, de lo más estimulante y agradable.

—¿Estás ahí con él? Pues no te olvides de la foto, que ahora tengo curiosidad y no me engañes, que ya te veo usando a un doble para la fotografía.

—¡Qué absurdo te pones a veces! ¿De verdad me imaginas pidiendo a un desconocido que se haga una foto conmigo para algo así? —preguntaba sorprendido.

—Yo lo haría —continuaba Miquel riendo—. Aunque supongo que tú eres demasiado cortado para eso y para casi todo, que si no fuera por mí ni te hubieses lanzado a publicar.

Esa sentencia molestó a Oliver. Era cierto que Miquel le había propinado el empujón final convenciéndolo para dar el paso, pero no se sentía ni valorado ni apoyado realmente por él en el terreno literario.

—Paso de retos estúpidos —aseguró tras unos segundos en silencio—. Y voy a colgar. Ya hablamos luego.

—Vale, pero no te enfades. Ya sabes que te lo digo en broma.

—Tú siempre lo dices todo en broma, pero lo dices —Oliver no pudo contener esas palabras.

—Ya te recompensaré cuando vuelva —prometió Miquel a modo de despedida.

Oliver concluyó su llamada con Miquel e inspiró profundamente. Hablar con su pareja le había revuelto por dentro arrastrándole en un torbellino emocional que había pasado de la inquietud, a la rabia e incluso a la tristeza. Se mantenía de espaldas a Jarko experimentando una desagradable sensación en la tripa, que estaba muy alejada del fulgurante cosquilleo que le había embadurnado minutos antes.

Al ver que el escritor iniciaba el camino de regreso hacia la mesa, Jarko cerró su cuaderno y se lo guardó en la mochila rápidamente.

—Perdona la interrupción —expresó Oliver al encontrarse frente a ese chico, que le miraba con ojos entregados y un gesto dulce y sonriente. Pensó en la comparación que había hecho a Miquel y se ratificaba por completo, ese joven intensamente rubio era extremadamente atractivo.

—No pasa nada —Jarko agrandaba su sonrisa—. Espero que no fuera nada grave.

—No, nada grave —aclaró el de gafas sin entrar en detalles y se acomodó en su silla—. ¿Dónde estábamos?

—Ibas a firmarme los libros —le recordó tomando los ejemplares de encima de la mesa.

—Es verdad… —Oliver se mordió el labio inferior—. No sé qué puedo ponerte. Reconozco que me genera un poco de tensión.

—Escribe lo que sientas.

—¡Qué presión! —exclamó exteriorizando sus sentimientos y echándose a reír para tratar de relajarse, cosa que le resultaba complicada porque tenía en la cabeza la conversación con Miquel y en frente los ojos expectantes de ese chico.

—No pasa nada, soy consciente de que acabamos de conocernos y… —detuvo sus palabras al ver que Oliver estaba escribiendo en esa primera página de ‘Flores de color arcoíris’.

El chico notaba que las pulsaciones de su corazón se intensificaban y crecía dentro de él el deseo por capturar las palabras manuscritas de ese escritor que le había fascinado desde el primer momento. No quería ser impaciente y, por ello, se controlaba para no despegar su trasero de la silla y alzarse lo suficiente para que sus ojos fueran capaces de descifrar el ansiado mensaje. El movimiento de la mano de Oliver le dejó claro que estaba estampando su firma como colofón. Segundos después, sus miradas se encontraron a medio camino cuando el más mayor despegó los ojos de la página del libro. Se quedaron congelados prolongando ese encuentro hasta que Oliver sonrió. Seguidamente, cerró la novela y la levantó para entregársela.

—¿Puedo pedirte que no la leas ahora? —le preguntó Oliver dejando parado a Jarko.

—Si tú me lo pides… —Jarko notaba su respiración muy agitada; leer esas palabras era lo que más deseaba en ese instante, pero estaba dispuesto a amordazar a su ansiedad por complacer a Oliver—. Pero tendrás que darme algo a cambio —añadió aprovechando la situación.

—¿Qué es lo que quieres?

—Deseo que aceptes quedar otro día para firmarme el resto de libros. Quiero que podamos volver a hablar —prosiguió notando la garganta seca y que el corazón estaba a punto de salírsele del pecho.

—Acepto el trato —Oliver asintió dejándose llevar por un impulso—. No te doy la mano porque no quiero provocar otro chispazo y que acabemos electrocutados—agregó en tono gracioso para romper con una intensidad que le tenía casi inmóvil.

Jarko guardó los libros en la mochila. Estaba contento, más que eso, ilusionado y eufórico. Veía como un triunfo el que Oliver hubiera aceptado volver a quedar con él. Se había sentido conectado con él desde el instante en el que se zambulló en sus historias y el encuentro en persona había ratificado sus impresiones y las había exacerbado hasta el punto de hacerle estar casi fascinado.

Cuando el camarero trajo la cuenta, Jarko agarró ese platillo y echó mano a su cartera para pagar las consumiciones.

—Deja que te invite —propuso Oliver ante el rápido gesto del joven.

—De ninguna manera —respondió alzando la vista—. Estoy muy agradecido por haber aceptado que nos viéramos y quiero invitarte. ¡Las estrellas nunca pagan!

La apreciación de Jarko hizo que Oliver comenzase a reír.

—No sé si eso es verdad, pero desde luego yo no soy ninguna estrella, más bien un estrellado —matizó el escritor manteniendo una sonrisa.

—Eres una estrella, aunque quizá hay un eclipse y todavía no has deslumbrado al universo, pero lo harás, no tengo ninguna duda de ello.

—Me vas a sonrojar de nuevo —Oliver estaba a punto de volver a reír—. Eres muy gracioso.

—No lo pretendía, solo estaba siendo sincero —continuó antes de pagar con su tarjeta de crédito—. Tienes que promocionar más tus libros para que la gente pueda descubrirlos. Son como joyas enterradas en la arena y hay muchas personas que podrían disfrutarlos, pero lo que desconoces no existe para ti.

—Eso es cierto… —se detuvo y una sonrisa fluyó en su cara—. No lo de que mis libros sean joyas, me refiero a que cuando no conoces algo para ti es invisible.

—Las dos cosas son ciertas —Jarko se levantó dejando claro una vez más que era un joven muy alto.

—Me alegro de que para ti lo sean. Yo soy más modesto. Estoy contento, aunque siempre veo cosas que retocar o corregir.

—Siempre he pensado que hay que saber aceptar nuestra propia imperfección y saber que eso mismo pasa con el arte. Nos podríamos pasar toda la vida ante un trozo de arcilla moldeándolo y siempre nosotros u otra persona vería algo que se podría perfilar más, pero hay que moverse y fluir para no quedarnos atrapados en un bucle eterno.

—Tienes razón —Oliver asentía totalmente de acuerdo con ese chico.

—Suelo tenerla —Jarko se dejó llevar y sacó la lengua—. Así que tú hazme caso y haz algo para que el mundo descubra y disfrute de tus historias.

—Vale, estudiaré tu plan de expansión y promoción —aceptó llevándose las manos a las gafas para colocárselas.

—¿Has pensado en llevar ejemplares a algunas librerías? Podrías llegar a un acuerdo y si te ponen en el escaparte… —dejó colgando la frase ante el gesto de Oliver, que le indicaba que estaba lanzándose demasiado—. Me has dicho que te presente un plan y yo…

—No hace falta que lo hagas ahora, tómate tu tiempo.

—Vale, es que a veces me puede la impaciencia.

—Yo también soy impaciente, pero hay cosas que es mejor dejar que reposen un poco.

—Tienes razón. Perdóname si soy un poco intenso y pesado —Jarko no quería estropear la buena atmósfera que había creado con ese hombre de 48 años.

—Admiro a la gente que es espontánea. Yo siempre he sido un tanto contenido —admitía el escritor—. Incluso escribiendo, sobre todo al principio me costó soltarme.

—Yo tengo mis momentos, no te creas… —Jarko sonreía—. Creo que me causas un influjo extraño que me hace soltarme —confesó mordiéndose el labio inferior.

Su mirada volvía a posarse sobre la de Oliver, que mantenía durante unos segundos su posición notando que su piel se erizaba y una agradable sensación envolvía su cuerpo.

—Se ha hecho un poco tarde y debería marcharme —advirtió Oliver rompiendo el contacto visual.

—¿En serio? —preguntó Jarko de manera casi inconsciente—. ¿Tienes otros compromisos ineludibles? Porque si no es así… —continuaba notando que las pulsaciones de su corazón eran cada vez más contundentes—. Podría invitarte a comer a un sitio que no está muy lejos de aquí y hacen unos arroces deliciosos. ¿Te gusta el arroz? Porque también hacen otras cosas y…

—Pisa el freno —Oliver sonrió.

—Lo siento —Jarko se echó hacia atrás de manera refleja—. Perdóname si te estoy agobiando, pero es que…

El chico de 23 años decidió no continuar esa frase y se guardó para él que no deseaba despedirse tan pronto. Se resistía a decirle adiós y a cerrar ese capítulo tan intenso; temía que, a pesar de la promesa de volver a verse, las palabras se las llevase el viento y jamás volvieran a cruzarse los astros para juntarlos de nuevo.

—No me agobias para nada. Lo he pasado genial —se apresuró a decir Oliver haciendo que Jarko sintiera que estaba ante una temida e inapelable despedida.

—Yo también —intervino viendo un pequeño resquicio; buscó sus ojos, algo esquivos para presionarle—. ¿De verdad tienes que marcharte?

—Lamentablemente sí —contestó el escritor.

Lo cierto era que no tenía ninguna prisa, pero sentía que era mejor finalizar ese encuentro que le estaba haciendo notar demasiadas cosas y eso sí que lo estaba agobiando un poco. No podía reconocerlo a viva voz, pero conocer a Jarko había prendido en él una ilusión que creía era algo más propio de un pasado bastante lejano. Le resultaba muy estimulante, pero al mismo tiempo le llenaba de inseguridad. En realidad, no quería irse, pero la razón le animaba a alejarse y a poner tierra de por medio antes de que los impulsos lo llevasen a dejarse arrastrar por los cantos de sirena y a surcar mares en los que podía ahogar su equilibrada vida.

—Es una pena, pero recuerda que tenemos que quedar otro día para que me firmes el resto de libros —insistió Jarko recalcando su compromiso.

—Por supuesto —Oliver asintió convenciéndose de que era mejor dejar en ese punto la cita—. Estamos en contacto —añadió antes de hacer un gesto con la cabeza en señal de despedida.

Jarko se quedó inmóvil; sintiendo un gran vacío en su interior, controlando la propulsión de salir corriendo detrás de ese escritor, agarrarle de la mano y dejar que su alocado corazón hablase con total claridad. Nunca se había sentido tan conectado a alguien. No podía perderlo de vista, no podía dejar que se esfumase antes de descubrir si ese torbellino era una tormenta pasajera o algo mucho más profundo. Necesita saber si lo que había surgido con Oliver era un amor tan intenso como el que protagonizaron sus padres y engendró su vida.

CAPÍTULO 4: CARTAS MÁGICAS

Jarko había leído tantas veces la dedicatoria de Oliver que se la sabía de memoria. Se dejaba envolver por esas palabras manuscritas mientras el agua de la ducha caía sobre su piel.

—Me has dicho que eres la encarnación de Ander y yo te creo porque las palabras pueden mentir, pero los ojos siempre son sinceros. Gracias por esa devoción tan auténtica, que para mí es el mejor premio y alimenta mis ganas de seguir creando historias —recitó cargado de emoción.

Su mente evocaba la imagen de ese escritor de 48 años con gafas y pelo salpicado de canas. La había capturado con nitidez y se recreaba en su sonrisa, algo tímida, en su mirada cristalina y curiosa y en cada uno de sus gestos.

Tras cerrar el grifo, agarró una toalla y secó su piel y su cabello rubio rápidamente; lo hizo sin ningún tipo de delicadeza ni esmero. Por ello, un reguero de gotas marcó su camino hasta la cama; se dejó caer sobre ella y lanzó un largo suspiro. Su cuerpo desnudo empapó las sábanas de ese catre amplio y revuelto. Agarró el ejemplar autografiado de ‘Flores de color arcoíris’ y sus ojos azules volvieron a perderse entre las letras estampadas por el autor. Deslizó suavemente las yemas de sus dedos antes de pasar la del pulgar por las páginas y elegir una al azar.

—Un beso es el pacto de la pasión y la fiesta de la atracción —comenzó a leer un pasaje del libro mientras se imaginaba frente a Oliver y al escritor recitando esas frases—. Un beso es detener el tiempo, es abrazar el alma y sentir con calma —pronunciaba de manera sensual llevándose la mano derecha a la boca para comenzar a acariciarla—. Es saborear tus labios, acompasar el latido de dos corazones, es ilusión y devoción. Un beso, dos vidas, un futuro.

Jarko cerró los ojos entregando completa libertad a su mente, que dio vida a esa imagen, hasta ese momento estática, de él y el escritor. Las miradas ejercieron de imanes atrayéndolos poderosamente; sus bocas se rozaron; podía sentir el cosquilleo de ese contacto tan íntimo y cálido; las respiraciones chocaban y sus pieles se encendían hasta casi abrasarlos.

Ese joven de 23 años se estremecía desnudo sobre su cama imaginando un beso que cada vez deseaba con más fuerza, con tanta que ya se había convertido en una necesidad casi vital para él.

Oliver también se hallaba en la cama en ese instante. Sus gafas descansaban sobre la mesilla y, por ello, sus ojos percibían borrosa la imagen de un hombre de 50 años acercándose a él completamente desnudo. Se trata de Miquel, su pareja, que se había dado una rápida ducha y regresaba al lecho dispuesto a repetir la fiesta sexual que había disfrutado hacía pocos minutos con él.

Miquel Bellver acababa de cumplir medio siglo de vida. Se mantenía en muy buena forma física a pesar de su creciente pasión por pasarse horas tumbado en el sofá jugando a videojuegos. Practicaba deporte desde muy joven y no perdonaba su partido semanal de pádel con los colegas. Le gustaba cuidarse y gastaba mucho tiempo y dinero en ello. Su rutina matinal consistía en lavarse la cara con distintos jabones nutritivos, darse un masaje y ponerse un cóctel de cremas regeneradoras que le preparaba en exclusiva su dermatóloga. Había logrado tener a raya a las arrugas, aunque en honor a la verdad, había hecho alguna incursión al quirófano tanto para corregir el avance de la edad en su cara como para implantarse pelo. Ahora lucía una buena cabellera, que llevaba teñida de negro y con un corte clásico. Miquel había hecho carrera en el sector bancario y su ambición le había llevado a ocupar un cargo de responsabilidad.

Miquel se colocó sobre Oliver y tomó su boca; sus lenguas se enredaron al tiempo que las manos del uno se perdían sobre la piel del otro. Sus cuerpos, completamente encendidos, se entregaron a la pasión entre las sábanas de esa cama que tantas veces habían sido testigos de su complicidad sexual.

Una hora después, los dos estaban terminando de desayunar en el salón de su casa disfrutando de la quietud tras la intensa excitación previa. Oliver mantenía la mirada perdida en la ventana a pesar de que los rayos del sol pegaban de lleno; le agradaba enfrentarse a esa luz potente y casi cegadora.

—Creo que deberías replantearte lo de optar al puesto de director de la sucursal. —Miquel se sentó frente a Oliver—. Llevas demasiado tiempo estancado.

—Sabes que estoy bien así —respondió con cierta desgana porque no le apetecía entrar de nuevo en ese tema, que siempre los llevaba a discutir.

—Pero podrías estar mejor. —extendió su mano hasta tocar la que el escritor tenía apoyada en la mesa—. No te cierres.

—No me cierro, pero donde tú ves estancamiento yo veo comodidad. No quiero dedicar más tiempo al banco —repetía una explicación que le había dado decenas de veces.

—Al principio te requeriría un esfuerzo mayor, sí, pero luego…

—Luego te ves absorbido por la vorágine —Oliver le cortó—. Los puestos con mucha responsabilidad exigen mucha dedicación y estar siempre pendiente de cosas. ¿Cuántas veces te han llamado a ti en tu día libre? —le preguntó clavando sus ojos en los suyos.

—Cualquiera que te escuchase pensaría que estoy todo el día trabajando y no es así. ¿Cuántas veces te quejas de que me paso horas tirado jugando a la consola? —soltó con tono de broma.

—Yo no me quejo —aclaró.

—Si tú lo dices… —Miquel sonrió—. El caso es que sí, que a veces me requieren porque hay un problema, pero son cosas puntuales, vamos que el balance es muy positivo.

—Para ti, pero tienes que entender que yo tengo otros intereses en los que quiero invertir mi tiempo —Oliver se pasó las manos por el pelo.

—¿Cuánto has ganado con tus novelas? —Miquel lo miraba fijamente—. Si tuvieras que hacer un balance con las horas invertidas, ¿a cuánto te saldría? ¿A cinco céntimos?

—No escribo para hacerme rico —replicó Oliver algo molesto.

—¡No hace falta que lo jures! Pero no seamos hipócritas, por favor. Si has publicado las novelas es con la esperanza de que se conviertan en un bestseller y…

—No soy tan ingenuo —Se levantó de su asiento porque no tenía ganas de seguir con esa discusión, que consideraba demasiado manida.

—¿No crees que lo que escribes sea bueno? —Fue detrás de él—. Porque si lo has publicado, entiendo que es porque te parece que está bien y que puede gustar al público.

—Sí, creo que está bien y que hay gente a la que le puede gustar. De hecho, hay gente a la que le ha gustado —defendió con vehemencia evocando el rostro ilusionado de Jarko.

—Sí, a una persona le han encantado. ¿Vale la pena todo el esfuerzo y renunciar a tantas cosas solo por una persona?

Miquel se colocó delante de él y dispuso sus manos sobre los hombros de su pareja. Oliver se mantuvo en silencio porque no quería responder de manera impulsiva.

—Sé que te ha ilusionado que ese tío te escribiera —Miquel continuaba—. Pero no puedes hipotecar tu carrera porque haya un friki que se haya obsesionado contigo.

—Te estás pasando un poco. —Oliver lo apartó—. Tildas a ese chico de friki solo porque le hayan apasionado mis historias.

—Lo tildo de friki por lo que tú me has contado de vuestro encuentro. Encaja perfectamente en el perfil de persona rarita que idolatra algo y se obsesiona. Cuando tú le respondiste y quedaste con él le diste la gasolina para alimentar esa fantasía.

—¿Y no encaja también en el perfil de un chico sensible al que le han llegado las historias que cuento? —replicaba—. Claro que como tú ni te las has leído no sabes…

—Ya sabes que yo nunca he sido mucho de la lectura de ficción —se justificaba Miquel—. Y menos de las historias románticas. Si hubieses escrito una de misterio… —ponía una sonrisa en su cara.

—Más bien un balance contable.

—No te pases —Miquel sonreía—. ¿Me mentías cuando me decías que me entendías y que no te importaba que no las hubiese leído?

—No quiero que nadie lea mis historias como una obligación —aclaraba él.

—Pero te molesta, reconócelo.

—Te lo he dicho mil veces. No me molesta, solo es que me hubiera gustado que te interesases un poco —confesaba.

—Empecé a leer la primera, pero fue cuando tuve tanto jaleo con la fusión y luego… —Miquel miraba el rostro apagado de Oliver—. Si es importante para ti, me pondré a leerlas. ¿Dónde las tienes?

—No hace falta, te lo digo de verdad. No tenemos que compartirlo todo —Oliver forzaba su sonrisa—. Solo quiero que entiendas que para mí es importante y que no me insistas en meterlo dentro de tus análisis de resultados económicos.

—Vale, no lo haré más. Además, mis partidas en la consola también tienen un balance muy negativo si tengo que poner en el debe todos los juegos que me compro —dijo en tono de broma para relajar el ambiente—. Está bien que tengamos nuestras parcelas privadas y nos demos nuestros caprichos —sonrió de nuevo—. ¿Has vuelto a hablar con ese chico?

—No desde que me escribió para agradecerme la dedicatoria.

Jarko se encontraba sentado frente a una mujer oronda de 55 años, que lo miraba fijamente con sus ojos grandes, negros y saltones. Se trataba de Madame Berenice, una venezolana de carácter risueño que durante dos décadas había sido una de las personas más cercanas de su abuela Suvi.

—No sabes la alegría que me ha dado verte, cariño —repitió esa mujer.

Madame Berenice siempre iba muy maquillada; Jarko no recordaba haberla visto nunca sin sombra de ojos y un potente color rojo en los labios; llevaba el pelo hacia atrás, recogido en una coleta en la que sobresalía el color rojizo de sus mechas. Vestía un traje suelto confeccionado por su hermana Petra con un estampado de flores grandes y muy vistosas. Iba muy enjoyada. Lucía una docena de pulseras en ambas muñecas. La que más le llamaba la atención era una con cuentas de madera oscura alternadas con abalorios representativos de cada signo del zodiaco.

—Estás muy guapo, mi niño bonito —Extendió la mano para tocar la suya—. Te veo muy bien, aunque percibo algo de ansiedad. Tus ojos azules son ahora mismo un mar embravecido —continuaba analizando al chico de 23 años al que conocía casi desde que nació—. ¿Qué es lo que te tiene atenazado?

—Necesito algunas respuestas de tus cartas mágicas —respondió él notando que su respiración estaba cada vez más agitada.

—Por supuesto, mi niño bonito. ¿Qué tema es el que te inquieta? —Le agarró las manos con fuerza—. ¿Es una duda sentimental? —preguntó clavando sus ojos en los de él.

Jarko asintió y Madame Berenice le soltó las manos y mostró una pequeña sonrisa apuntándose el tanto por haber acertado. Seguidamente, se dio la vuelta y abrió el primer cajón de un armario de madera antiguo y robusto; tuvo que tirar con fuerza porque estaba algo atascado. Envuelta en una tela de terciopelo granate se hallaba la baraja de cartas; eran grandes y gruesas.

—Entrégame tu mano izquierda —le pidió antes de cogérsela de la muñeca para colocarla encima de la carta superior del taco.

Jarko notó que su pulso se aceleraba todavía más con el contacto con esa mujer, que colocó la palma de su mano sobre el mazo de cartas y la presionó ligeramente durante unos segundos.

—Deja que conecten contigo, que se empapen de tu energía —explicaba la adivina consiguiendo que el chico cerrase los ojos y se concentrase.

Madame Berenice acarició el dorso de su mano antes de despegarla de las cartas. Jarko la retiró y siguió con la mirada esos naipes cuya parte posterior le resultaba casi hipnótica con unos dibujos de líneas laberínticas y ensortijadas en color rojo oscuro.

La mujer de 55 conectó visualmente con Jarko mientras sus manos comenzaron a mover las cartas y a mezclarlas. Respiró profundamente y cerró los ojos al tiempo que dividía el mazo en dos partes.

Siendo adolescente, Jarko había estado muy interesado por el mundo esotérico y, en especial, por las cartas del tarot. Le habían provocado una gran fascinación y había leído bastantes cosas tanto por internet como en libros buscando interpretar las señales que ofrecían para resolver los misterios de la vida. No obstante, las cartas de Madame Berenice no tenían mucho en común con ninguna de las que él había estudiado. Las había creado la madre de la adivina. Sus dibujos eran coloridos y llenos de detalles, que solo ella era capaz de descifrar. De hecho, usaba una baraja diferente según el tema de la consulta con el objetivo de conseguir predicciones más certeras.

Jarko pudo distinguir, en la primera carta que destapó Madame Berenice, a una mujer vestida con un vaporoso traje blanco con la melena rubia al viento y las manos elevadas; el fondo estaba lleno de luz y en la parte inferior brotaban coloridas flores entre las que predominaban las de tonos granates. La figura lucía un medallón con un corazón y en la pierna tenía enroscada una culebra con escamas doradas.

—¿Qué es lo que te preocupa exactamente? —la mujer formuló esa pregunta trasladando su mirada de la carta a los expectantes ojos de Jarko.

—Si la conexión que he sentido con una persona es real o simplemente él es amable conmigo porque es muy educado —explicó el chico.

—A ti te gustaría que fuera real esa conexión, ¿verdad?

Acarició suavemente la carta repasando el contorno de la figura principal hasta llegar a las manos y comenzó a hacer círculos con su dedo índice.

—Tienes que confiar en tu intuición. Percibo un magnetismo que es completamente real y muy poderoso —anunció ella avivando el corazón de Jarko—. Sabes que eres un ser especial porque has surgido de un amor puro y luminoso. La otra persona se ha visto golpeada por tu energía potente y huracanada. Ahora mismo debe estar sintiendo que todo su mundo se ha puesto patas arriba. Te has clavado en su corazón.

—¿En serio? —Jarko se sentía tan contento como abrumado ante el parlamento de la adivina.

—Es lo que me dicen las cartas, que se han impregnado de tu energía para hablarme —exponía de forma potente, pero pausada.

—Entonces, ¿crees que puede surgir algo?

—Ha surgido algo. El volcán ha entrado en erupción, pero ya sabes que eso a veces no es suficiente.

—¿A qué te refieres? —preguntaba el chico preocupado.

—Muchas veces los humanos nos empeñamos en levantar barreras a nuestros sentimientos por miedo.

—¿Ves complicaciones? —Jarko miraba las cartas—. ¿Quizá por la diferencia de edad?

—La edad puede influir, pero puede haber muchos prejuicios —añadía ella dando la vuelta a otra carta en la que aparecía un enorme sol.

—El sol es bueno, ¿verdad? —se adelantaba a la adivina.

—Estás muy ilusionado y eso es muy bueno, pero no dejes que el miedo te frene. Tienes que dar pasos adelante.

—¿Debería escribirle? —se mordía el labio—. No quiero parecer pesado.

—Debes dejarle claro tu interés. Es mejor ser pesado que ser invisible. Siempre tienes que perseguir tus metas porque la pasividad es el alimento de los perdedores.

—Entonces, ¿le escribo otra vez? —Juntaba sus manos y se apretaba los dedos—. ¿Y qué le digo?

—No racionalices, sé tú mismo, déjate llevar… —pronunciaba la mujer con una sonrisa—. Eres un ser de luz por dentro y por fuera. Confía en ti. Piensa que para cualquier persona tenerte a su lado es un regalo inmenso. Seguramente la otra persona estará intimidada.

—No creo —resoplaba.

—Es lo que me dicen las cartas. Ya verás como si tú das un paso, él te sigue.

—¿De verdad? —una gran sonrisa se forjaba en su cara—. ¡Muchas gracias!

Jarko se sentía lleno de energía e ilusión, tanto que entregó a esa mujer un buen fajo de billetes en señal de agradecimiento; era lo que le había enseñado su abuela, que siempre había sido extremadamente generosa con Madame Berenice.

De vuelta en casa, Jarko se tiró sobre la cama; estaba nervioso porque quería encontrar la mejor manera de contactar con Oliver. Una gran sonrisa surgió en su cara al dar con la fórmula que creía perfecta.

Comenzó a escribir un mensaje privado a través de su cuenta de Instagram, que a pesar de ser sencillo tuvo que repetir en múltiples ocasiones porque no estaba convencido de las palabras elegidas. Al final, escribió y borró el abrazo de despedida una docena de veces antes de darle a la tecla de enviar.

«Hola. ¿Cómo estás? Espero que muy bien. Hace tiempo hice un dibujo de Ander y me gustaría publicarlo en Insta si a ti te parece bien. Ojalá te guste».

Oliver abrió el mensaje de Jarko segundos después de escuchar el pitido anunciador de su móvil. Le hizo sonreír ver que era él quien le contactaba y más encontrarse con una preciosa creación del protagonista de su primera novela. Observó el dibujo y sintió que era perfecto.

«Hola, Jarko. Eres un súper artista. Me encanta. Para mí sería un honor que lo publicases en tu Instagram».

Jarko estaba totalmente pendiente del teléfono; lo tenía entre las manos y sus ojos observaban la pantalla como dos águilas reales al acecho de su presa. Cuando vio que Oliver estaba escribiendo sintió que su ansiedad se disparaba. Al leer su mensaje, su corazón se encendió un poco más y una enorme sonrisa afloró en su cara. Todo iba genial. Por eso, quiso aprovechar el momento y se lanzó de lleno con una nueva comunicación.

«Muchas gracias por tus palabras. No sabes lo feliz que me haces. Me gustaría regalarte una copia de mi dibujo enmarcada si quieres aceptarla».

Oliver también estaba bastante pendiente del móvil; esperaba que Jarko volviera a escribirle. Leyó rápidamente su mensaje y le respondió con la misma celeridad.

«La aceptaré encantado, pero no hace falta que te molestes».

Jarko le dejó claro que no era una molestia y que deseaba hacerle ese regalo. Pensó en las palabras de Madame Berenice y dio un paso más preguntándole si le vendría bien que se vieran el miércoles por la tarde. Oliver también se lazó y aceptó la invitación. Los dos quedaron en encontrarse nuevamente en el mismo lugar en el que se habían conocido personalmente.

En la distancia, Oliver y Jarko compartían una sonrisa sincera y cargada de alegría. El más joven sentía que las cartas habían acertado mientras que el escritor se encontraba con la mirada de Miquel, que se había acercado hasta él sorprendiéndolo.

—¿Qué es lo que te ha puesto tan contento? —le preguntó apoyándose sobre la mesa.

—No es nada… —titubeaba algo nervioso notando una presión en el pecho ante la mirada inquisitiva de Miquel.

—¿Te ha escrito de nuevo tu fan?

La pregunta de Miquel hizo que los ojos de Oliver se abrieran como platos y que su cara se tensara; se sentía descubierto.

—Disfruta el momento, pero cuidado con ilusionarte demasiado porque las fantasías son como esas bombas de confeti, muy coloridas, pero cuando explotan dejan todo hecho una mierda.

La sentencia de Miquel dejó con un regusto amargo a Oliver, que sintió que quizá se estaba embarcando en un juego demasiado peligroso, que podía conllevar consecuencias nefastas.

CAPÍTULO 5: EL DESEO ES FURIA

Por fin era miércoles. A Jarko la espera se le había hecho eterna. Desde el inicio de la semana había sentido que el tiempo pasaba muy lentamente esperando a que llegase su nuevo encuentro con Oliver. Su mente había estado tan ocupada imaginándose frente al escritor que no había podido concentrarse en nada más. Estaba tan agitado que había terminado visitando de nuevo a Madame Berenice para buscar el consejo de sus cartas mágicas de cara la cita de esa misma tarde.

—Haz una pregunta directa, mi niño bonito —le pidió la adivina mientras apretaba su mano contra la torre de cartas, que había colocado sobre la mesa.

—Estoy muy nervioso —exteriorizaba el atractivo joven de 23 años—. Siento que me lo juego todo y no quiero precipitarme, pero tampoco actuar con pasividad. He pensado mucho en mi madre estos días —confesaba—. Me gustaría preguntarle cómo supo que mi padre era el hombre de su vida.

—Tu madre no está aquí, pero sí nuestras mágicas amigas.

—¿Debo lanzarme con todas las consecuencias? —enunció esa pregunta.

Madame Berenice sonrió antes de apartar la mano del chico de las cartas para comenzar la moverlas. Levantó la primera; contenía un corazón enorme, que ocupaba casi toda la superficie y que estaba coloreado en un rojo intenso y luminoso; ver esa figura hizo que los ojos de Jarko se abriesen evidenciando la alegría que le había provocado esa figura, que interpretaba como una señal de respaldo.

—Debes seguir tu corazón. No hagas planes, simplemente siente y déjate llevar por tu intuición, es tu fórmula magistral para triunfar —le aconsejó la adivina.

—Siempre he actuado así, pero esta vez me siento inseguro y necesito saber hasta dónde llegar. —Se mordía el labio sin poder apaciguar del todo su ansiedad—. No sé qué me pasa.

Jarko se tocaba el pelo y apretaba sus manos. Sus ojos buscaban la aprobación de las cartas y de esa adivina a la que se estaba enganchando peligrosamente.

—Estoy muy nervioso y temo que eso me nuble el sentido y no sepa leer bien lo que pasa realmente.

—Es normal sentir nerviosismo ante algo trascendental, pero no te preocupes tanto. Eres especial y debes confiar en ti, en tu instinto, en tu corazón —añadió ella moviendo su mano derecha hasta tocar la del chico—. Eres más poderoso de lo que crees. Solo tienes que dejarte fluir y que tu energía te guíe.

—Muchas gracias. Lo intentaré —asentía complacido por el refuerzo de esa mujer.

La voz de Madame Berenice le resultaba tan tranquilizadora como las señales que habían emitido sus cartas mágicas, pero no lograba sentirse relajado y sabía que eso jugaba en su contra. Se marchó a casa y se metió en la ducha; ya no quedaba ni una hora para su encuentro con Oliver y debía arreglarse.

Se cambió de ropa siete veces antes de quedarse con una camisa azul celeste, que combinaba con sus ojos; se enfundó sus vaqueros ajustados y se colocó el pelo, despuntado y con un aire informal. Inspiró profundamente y salió del domicilio intentando interiorizar los consejos de la adivina.

Oliver estaba igualmente nervioso. No podía desprenderse de la sensación de que estrechar lazos con Jarko iba a acabar pasándole factura, pero le apetecía dejarse llevar y empaparse de la ilusión y el magnético entusiasmo de ese muchacho. Por ello, al contrario que en su primer encuentro, no se planteó darse la vuelta. Caminó con decisión hasta el bar Bosch y sonrió al divisar a ese artista sentado en la misma mesa que ocuparon la ocasión anterior. Le gustó que hubiera elegido ese lugar.

—Hola —le saludó colocándose delante de él.

—Hola —Jarko se alzó evidenciando nuevamente que era muy alto e hizo ademán de extender su mano.

—¿Nos arriesgamos? —preguntó Oliver con una sonrisa pensando en los chispazos que habían sufrido en la anterior ocasión.

—Yo digo un sí rotundo. —Jarko le ofreció su mano.

Los dos se miraron fijamente mientras el escritor aceptaba unir su mano con la de Jarko; ambos estaban preparados para recibir una descarga eléctrica, la esperaban y, en cierto modo, hasta la deseaban, pero no sucedió. Sus pieles entraron en contacto sin dar pie al esperado efecto triboeléctrico, pero sí provocándoles un agradable cosquilleo, que agrandó sus sonrisas.

—¿Cómo estás? —se interesó Oliver con sus ojos posados en los del chico; seguidamente retiró su mano tras varios segundos pegada a la de Jarko.

—Muy bien, gracias —respondió él manteniendo su refrescante sonrisa y separó la silla para sentarse—. ¿Y tú?

—Bien —asintió ocupando su asiento sin borrar la sonrisa de su cara y se llevó las manos a las gafas.

—Muchas gracias por aceptar quedar de nuevo —dijo Jarko desviando su mirada para no resultar demasiado intrusivo en su análisis de las facciones del escritor.

—No me tienes que dar las gracias por eso.

Oliver también observaba el rostro delicado y pálido de Jarko y volvía a reafirmarse en que era, sin duda, el chico más atractivo que había conocido nunca. Sus facciones rozaban la perfección. Sus ojos azules iluminaban los trazos suaves de su armónica cara. Se fijaba especialmente en sus labios, tan sonrosados que no podía evitar estar casi seguro de que los llevaba maquillados.

—Te he traído el dibujo.

Jarko le entregó una bolsa de tela de color negro dentro de la que se hallaba el dibujo enmarcado de Ander, el protagonista de ‘Flores de color arcoíris’.

—¡Qué pasada! —Oliver lo extrajo y comprobó que la ilustración tenía todavía más fuerza que vista en formato digital—. No esperaba que fuera tan grande —apuntó ante esa creación enmarcada y protegida por un cristal, que Jarko había impreso en formato de un metro de ancho por metro cuarenta de alto.

—Igual es un trasto para ti… —lamentó dándose cuenta de que una pieza grande era más complicada de guardar que una pequeña.

—¿Qué dices? Me encanta. Es una maravilla. Estoy un poco abrumado.

Oliver trasladaba su mirada del dibujo de su protagonista al rostro sonriente de Jarko, que evidenciaba que estaba encantado con su reacción. Realmente le había gustado mucho el regalo, aunque no sabía bien qué lugar podría buscarle en las paredes de su casa. Ese pensamiento le llevó hasta la imagen mental de Miquel y a sus palabras. Se imaginaba a su pareja diciendo que el cuadro era la prueba fehaciente de que Jarko era un friki con una obsesión patológica que iba a más.

—¿Estás bien? —preguntó Jarko al ver el gesto distraído del escritor.

—Sí, perdona… —Oliver sacudió la cabeza para espantar esos pensamientos negativos, que no quería que lo intoxicasen—. ¿Al final colgaste la foto en Insta?

—No porque pensé que quería que esta imagen fuera una exclusiva tuya y quiero poner otra, pero estos días he estado un poco disperso —confesó sin decirle que su falta de concentración se debía a que había estado pensando, de manera casi obsesiva, en él.

—Debe ser algo que hay el ambiente porque a mí también me ha pasado.

—¿En serio?

Jarko clavó sus ojos azules en los de Oliver queriendo interpretar sus palabras como que él también lo había tenido en la mente de manera casi perpetua.

—No he avanzado ni una página de mi nueva historia —suspiró fijándose de nuevo en el color sonrojado de los labios de Jarko.

—¿Tengo algo?

El más joven se llevó las manos a la cara como reacción a la mirada de Oliver.

—No, perdona… —Oliver se sintió descubierto—. Es que…, no he podido evitar… —se detenía porque le costaba hacer mención a que creía que llevaba los labios pintados.

—¿Qué es? —preguntaba nervioso.

—¿Te has puesto algo en los labios? —cuestionó finalmente.

—No. ¿Por qué? ¿Tengo algo?

Jarko cogió una servilleta del expendedor que había sobre la mesa y se frotó vigorosamente con ella los labios; Oliver estuvo muy atento a su gesto y, sobre todo, a ese trozo de papel blanco, que esperaba ver tintado con el color rosado de los labios del chico, pero que acabó igual de albo que estaba.

—Se ve que es el color natural de tus labios —aceptó Oliver—. Son tan sonrosados que pensaba que…

—Que me los había pintado —completó Jarko—. Admito que siendo un crío de ocho años le pillé el pintalabios y el maquillaje a mi abuela, pero no lo he vuelto a hacer. Soy del club de la cara lavada.

—Yo también lo era, pero ya tengo una edad y mi piel exige una ayudita para hidratarse bien —apuntaba Oliver—. En honor a la verdad, creo que siempre viene bien la ayudita.

—Lo sé, pero para esas cosas soy un poco dejado y además no me gusta sentir la cara grasa.

—Parece que tienes buena genética, aunque seguramente la edad es un factor esencial. ¿Puedo preguntarte cuántos años tienes? —decidió abordar esa cuestión.

Miraba el rostro dulce y liso de ese chico y temía que pudiera ser incluso menor de edad. Sabía que su abuela había muerto y que vivía solo, así que eso hacía imposible que tuviera menos de 16 años, que era una cifra que de confirmarse le preocuparía muy seriamente.

—Tengo 23 —le informó Jarko haciendo que Oliver respirase más tranquilo—. Espero que no pensases que era un crío porque siempre me pasa que creen que soy más pequeño y eso que soy bastante alto.

—¿Bastante? —Oliver sonrió—. ¡Eres un pino! —exclamó llevando a que Jarko sonriese—. Hoy estoy preguntón, espero que no te moleste.

—No, para nada. Puedes preguntarme lo que quieras —asintió Jarko sonriente y encantado al equiparar la curiosidad del escritor con interés por él y su vida.

—¿A qué te dedicas?

—Bueno… —Jarko se mordía el labio inferior—. Ahora mismo me dedico a mi arte.

—¿Te da para vivir?

—Económicamente no, pero sí personalmente. No sé, la vida es mucho más que dinero.

—Evidentemente, pero el alimento del estómago solo lo paga el dinero —afirmó Oliver.

—Soy afortunado porque esa parte la tengo cubierta. Mi abuela tenía varias propiedades y los alquileres me proporcionan mucho más que un buen sueldo —revelaba atento a la reacción del escritor.

—Me alegro mucho por ti. No creo para nada en eso de que el trabajo dignifica. Pienso que se lo inventaron porque si no tienes a la gente entretenida hay quienes acabarían provocando muchos problemas —expuso.

—Sí, un mandamiento más. Es como si no trabajar fuera un pecado, pero entendiendo el trabajo como un acto de sometimiento —Jarko sonreía contento por sentirse en sintonía con Oliver.

—Se quiere contraponer el concepto de trabajar con ser un holgazán.

—Eso es. Yo no trabajo para nadie, pero no me paso el día tirado en la cama sin hacer nada —defendía con vehemencia—. Me sabe mal por la gente que tiene que vivir esclavizada dejándose la salud atada a una máquina en una fábrica. Algo así a mí consumiría mentalmente y me haría enfermar —afirmaba plenamente convencido de ello—. Por eso entiendo tanto a mis padres y su decisión de darlo todo por su gran amor —continuaba mirando fijamente al escritor—. Renunciar a tus sentimientos es darte la espalda a ti mismo y condenarte a la infelicidad. ¡Merecemos ser felices! O al menos intentarlo.

—Totalmente cierto, aunque hay que ser muy valiente para hacer lo que hicieron tus padres.

—Mucha gente lo llama egoísmo y puede que tengan razón, pero creo que es necesario ser egoísta con uno mismo. Hay momentos en los que tienes que elegirte a ti porque si tú te hundes tampoco vas a ser útil a nadie —Jarko se expresaba con entusiasmo sintiendo que Oliver comprendía y compartía sus palabras.

Así era. El escritor escuchaba su discurso y sonreía. Le gustaba la manera tan intensa y contundente en la que defendía sus ideas ese joven al que se sentía muy conectado.

—Si mis padres se hubieran quedado ocupándose de mí quizá hubieran descubierto nuevos matices de su relación, pero posiblemente hubieran tenido que renunciar a los mejores y al final la infelicidad se hubiera expandido por sus pieles hasta devorar sus almas —soltaba en un tono casi poético.

—No somos adivinos, así que nunca sabremos cómo pudo transcurrir la historia, pero es un camino más que plausible.

—Mi abuela siempre decía que la maternidad es la espada de Damocles de la pareja —Jarko recordaba las palabras que Suvi le repitió en incontables ocasiones—. Odiaba a la gente que quería estar en todo porque, según ella, no estaban realmente en nada.

—En eso tenía razón. Muchas veces nos engañamos creyendo que atendemos a veinte cosas a la vez y es verdad, pero lo hacemos en la superficie, sin entrega. Es una atención de usar y tirar.

—Exacto. Y yo no quiero emociones de usar y tirar —proclamaba posando sus ojos en los de Oliver—. Quiero sentir de verdad, al máximo, hasta que el corazón se hinche y la pasión me estremezca —añadió antes de retirar la mirada.

Oliver estuvo pendiente de todos los gestos del chico de 23 años. La timidez vergonzosa que había brotado tras su proclama le otorgaba un aire entrañable, que enternecía su corazón un poco más. Un agradable cosquilleo recorría su piel hasta revolotear en su estómago con total libertad. Eran sensaciones estimulantes y muy placenteras, pero al mismo tiempo creía que debía ponerles freno. No podía dejarse arrastrar por el aura luminosa y tentadora de ese chico.

Jarko respiraba agitadamente. Era consciente de que se había dejado llevar demasiado y de que sus mejillas se estaban sonrojando. Se agarró a la mesa para contener ese ímpetu que le animaba a apartar los obstáculos que lo separaban del escritor y a tomar sus labios. Deseaba besarle. Ansiaba atrapar su boca y fundirse con él. Quería certificar con esa fusión lo que él ya sentía: Oliver podía ser el gran amor de su vida.

CAPÍTULO 6: COMPLICIDAD GANADORA

Jarko se sentía frustrado por la manera en la que había concluido su segundo encuentro con Oliver. Había contenido sus impulsos, se había mesurado y eso le había llevado a quedarse sin nada. Se arrepentía de no haberse levantado para besar al escritor, de no haber reaccionado con más contundencia cuando, de pronto, le anunció que debía marcharse. Su explicación de que no se acordaba de algo importante que tenía que hacer le había sonado demasiado a excusa para huir. Entendía perfectamente que sintiera vértigo porque definía lo que había entre ellos como un huracán de categoría 5 en la Escala Saffir-Simpson. Era algo tan poderoso que podía darle la vuelta por completo a sus mundos en cuestión de un segundo. Jarko quería abrir los brazos y entregarse en cuerpo y alma a esa fuerza arrolladora. No le tenía miedo, sino todo lo contrario. Lo que a él le asustaba no era sufrir las posibles, y devastadoras, consecuencias de un amor brutal sin final feliz. Lo que le angustiaba era verse atrapado en una relación ligera y rutinaria, en un sucedáneo del amor, anestésico y mediocre, que le condenase a consumir su vida sin vivirla de verdad. Le aterraba no llegar al límite de la locura infinita del deseo. Quería quemarse con el fuego ardiente de la pasión. Ansiaba que en su pecho resonase, hasta rozar el filo del dolor, el potente latido de un enamoramiento que le alcanzase la médula, que lo hiciese vibrar a cada segundo y lo dejase sin aliento.

Los ojos de Madame Berenice evidenciaban que estaba contenta por volver a tener delante a ese joven generoso y apasionado de 23 años al que había visto crecer. Le alegraba que frecuentase su consulta de nuevo tras un tiempo alejado de los dictados de sus cartas mágicas. Los dos llevaban un rato conversando alrededor de la bebida especial que preparaba la mujer a base de cacao, frutos secos y varios ingredientes que guardaba celosamente en secreto.

—No tengas prisa, mi niño bonito —la mujer sonreía con dulzura—. La ansiedad no es buena compañera de viaje.

—Esa frase me la decía siempre mi abuela —reveló notando su conexión con ella.

—Suvi era una sabia. La echo mucho de menos —pronunciaba dotando su sentencia de un halo de tristeza.

—Ella era luz y sigue brillando en nuestros corazones —dijo Jarko esforzándose por sonreír.

—Eso es. Y tú también eres luz, mi niño bonito, pero debes entender que a veces las personas se comportan como caracoles, que se encogen y se esconden en su caparazón cuando se topan con una presencia tan deslumbrante —se expresaba de manera pausada—. Los cambios asustan, los sentimientos impresionan. Creo que es lo que está ocurriendo aquí y más habida cuenta de que esa persona tiene edad como para ser tu padre.

—La edad solo son experiencias vividas, nunca debe ser una barrera y mucho menos para los sentimientos —defendía con seguridad Jarko.

—Lo sé, pero tienes que entender que vivimos constreñidos por muchos prejuicios y normas, que nos arrinconan. Debes aceptar que ese hombre puede estar en medio de un hambriento vórtice, asediado por el deseo y esos asfixiantes prejuicios.

—Lo entiendo, pero me frustra —resoplaba sin poder despegarse de las emociones que otorgaban ese punto mohíno a sus ojos—. Cuesta tanto acariciar la felicidad…, ¿por qué ponerle trabas?

—Por el miedo a ser juzgado por la sociedad. Por la ansiedad que implica juzgarse a uno mismo.

—¿Y qué debo hacer? No quiero darle espacio y tiempo para que los prejuicios puedan ganar la batalla.

—Vamos a ver qué nos recomiendan las cartas.

La vidente se levantó de su asiento y fue a buscar sus cartas mágicas. Siguió el rito habitual de embadurnarlas con la energía de su cliente y comenzó su lectura en esa estancia lúgubre, íntima y silenciosa en la que reinaba un fuerte olor a incienso.

La primera imagen que desvelaron los naipes fue la de un corazón de piedra en el que aparecían tatuadas dos palomas blancas. La mente activa de Jarko le llevó a interpretar el dibujo como una señal positiva, que le daba esperanzas y conseguía apaciguarle, pero necesitaba que Madame Berenice lo confirmase.

—Es amor verdadero. El corazón de piedra representa la eternidad de esa pasión. Las dos palomas son la unión pura y sincera —explicó llenando de brillo los ojos de Jarko.

—¿Y cómo debo actuar?

—Vuelve a quedar con él y da un paso adelante. Ábrele tu corazón —recomendó la mujer.

Jarko sintió que su estómago se encogía. Tenía muchas ganas de seguir sus instrucciones, de dar uno y mil pasos adelante porque estaba convencido de que su sentimiento era recíproco y que estaba predestinado. Deseaba entregarse con cuero y alma y explorar una felicidad suprema con la que, hasta ese momento, solo había podido fantasear.

Oliver llevaba un rato delante del teclado del ordenador tratando de avanzar en su nueva novela, pero era incapaz de construir una frase que le convenciera. Estaba disperso y se veía asaltado por la imagen dulce, excitante y tremendamente atrayente de Jarko. Se quitó las gafas para descansar los ojos, se levantó de su asiento y se encaminó a la cocina a buscar algo fresco para beber; allí se encontró con Miquel.

—¿Te apetece una birra? —le preguntó ese hombre de 50 años, que vestía una pantaloneta y una camiseta vieja.

—Sí —asintió él acercándose y colocando sus manos en la cintura de su pareja—. Siempre me pones un montón cuando vas así de desarreglado —admitió al tiempo que lo estrechaba para pegar su cuerpo al suyo.

—Y yo que pensaba que era irresistible en traje y corbata.

Miquel rodeó a Oliver con sus brazos antes de tomar su boca y arrancar un beso húmedo en el que sus lenguas se enredaron sinuosamente. Sus cuerpos se encendieron a la velocidad de la luz friccionándose en un acompasado movimiento, que desbocaba sus respiraciones. Miquel empujó al escritor provocando que se moviera; los dos dejaron la cocina enzarzados en un fogoso baile en el que sus bocas no se separaban ni un milímetro. Oliver se dejó caer sobre el sofá y Miquel se posicionó sobre él al tiempo que se quitaba la camiseta. Se inclinó para colar sus manos bajo la ropa de su pareja y descubrió su torso antes de acariciar la zona del pecho, que lucía con algo de vello rasurado. Pegó su lengua al pezón izquierdo de Oliver y subió en zigzag hasta alcanzar el cuello; sus labios se encontraron nuevamente para devorarse con un frenesí volcánico. El sofá fue testigo de un encuentro sexual que ambos disfrutaron hasta el éxtasis y al que se entregaron por completo.

Oliver se abrazó al cuerpo desnudo de Miquel y apoyó su cabeza sobre sus esculpidos pectorales dejándose mecer por ese contacto ya más tranquilo y sosegado.

—Esto tenemos que repetirlo más a menudo —propuso Miquel acariciándole el pelo—. Me ha recordado a nuestros inicios cuando parecía que nada ni nadie podía despegarnos.

—Es verdad —Oliver sonrió—. Lo hacíamos a todas horas.

—Tu amiga Patricia decía que éramos adictos al sexo —recordaba Miquel antes de echarse a reír—. Yo creo que siempre lo he sido.

—Es verdad y eso es algo que me encanta de ti —reconocía Oliver.

—Tú eras un poquito mojigato cuando te conocí, aunque solo en apariencia, que enseguida te avivaste.

—Tú despertaste mi instinto animal —Oliver también reía—. Es muy gratificante. Conectamos muy bien en la cama…, o en el sofá —continuó en tono burlón.

—Encajamos a la perfección —enfatizó entre risas.

—¿En qué terreno dirías que tenemos más compatibilidad? —Oliver ladeó la cabeza para mirarle, aunque lo veía algo borroso porque se había dejado las gafas en el estudio.

—Definitivamente en el sexual. Tenemos la puntuación máxima —afirmó Miquel con rotundidad.

Oliver asintió pensando que en otros campos eran bastante diferentes y no se complementaban de igual manera que en el sexual.

Jarko volvió a mirar su móvil y su ansiedad creció un grado más al ver que Oliver no había visto ni contestado el mensaje que le había enviado para quedar con él de nuevo. Se sentía algo nervioso y asumió que estar pendiente de su teléfono solo iba a acrecentar esas sensaciones. Por ello, optó por cambiarse de ropa, coger su mochila e irse al gimnasio.

Se concentró en los ejercicios en las diferentes máquinas de fuerza. Entrenar su cuerpo era algo que le gustaba porque le ayudaba a liberar tensiones. Su anatomía era agradecida con el esfuerzo y le había permitido desarrollar una musculatura abultada, sobre todo los hombros, que le daban un volumen importante. Tenía el estómago plano con los abdominales marcados y también los pectorales, aunque no demasiado. Se consideraba fibrado, salvo por los deltoides, que los había trabajado demasiado.

El sudor resbalaba por su frente; tenía su pelo rubio completamente empapado por el esfuerzo y se notaba la respiración algo fatigada, pero había logrado encontrar el ansiado equilibrio.

—Te hace falta hidratarte —indicó un chico moreno que ya había sobrepasado la treintena y que le ofrecía una botella de agua.

Jarko, que no había notado ni su presencia ni que llevaba un rato observándole, levantó la mirada para encontrarse con ese individuo de ojos marrones, pelo oscuro y mandíbula prominente.

—Gracias, pero ya tengo la mía —respondió Jarko forzando la sonrisa.

—La acabo de sacar de la máquina —ese joven señaló a la expendedora que estaba en uno de los frontales de esa amplia y moderna sala del gimnasio—. Como quieras… Me llamo Juan —añadió ofreciéndole la mano.

—Encantado —Jarko sonrió de nuevo y se giró para colocar las mancuernas que estaba usando en su lugar.

—No he escuchado tu nombre —Juan lo siguió.

—Se me ha hecho tarde y tengo que marcharme. Ya nos veremos otro día —dijo a modo de despedida.

Se encaminó hacia los vestuarios deseando perder de vista a ese tipo, que había quebrado su anhelada serenidad.

Jarko sacó de su taquilla la mochila con su ropa, su toalla y los diferentes productos de higiene personal y los colocó todos sobre un banco de madera. Se quitó la camiseta y, entonces, pudo ver a ese hombre llamado Juan entrando en la estancia con una sonrisa, que le resulto perturbadora. La reacción del artista fue ponerse de nuevo la camiseta y comenzar a guardar en su mochila todos sus enseres.

—¿Te vas a ir sin ducharte? —Juan se detuvo al lado de ese banco en el que Jarko estaba recogiendo sus cosas—. Es malísimo no quitarse el sudor de la piel.

—Es que tengo un poco de prisa. Me ducharé en casa.

—Vas a tardar lo mismo duchándote en casa que aquí —añadió apoyándose en la pared—. ¿O es que te da vergüenza?

La insistencia de ese hombre y su tono, entre agresivo y chulesco, estaban poniendo muy nervioso a Jarko. Inspiró profundamente, terminó de guardar el jabón y cerró su mochila.

—¿Qué te pasa, tío? —Juan lanzó su pregunta y le bloqueó el paso.

Jarko resopló porque no quería una escalada agresiva en esa situación, pero le costaba controlarle para no propinarle un fuerte empujón.

—¿Estás sordo? —insistió Juan agarrándole del brazo ante el gesto esquivo del rubio.

—¡Déjame en paz, puto pesado! —Jarko reaccionó empujándole con tanta fuerza, que consiguió que se cayese al suelo.

Jarko sintió un vacío en el estómago al verlo impactar contra los azulejos; no había controlado su fuerza y temía que ese joven se hubiera hecho daño. Hizo ademán de acercarse, incluso de preguntarle, pero al ver que varias personas se aproximaban se quedó parado, casi congelado.

—¡Estás loco, tío! —clamó Juan ganándose el apoyo de los presentes.

Jarko no abrió la boca; esquivó las miradas bastante agobiado y sorteó a toda la gente que se estaba arremolinando junto a la entrada de los vestuarios. Apretó su paso y aguantó la respiración hasta pisar la calle. Una vez en el exterior, llenó sus pulmones y se marchó a casa sin mirar atrás.

Encontrarse con un mensaje de Jarko en su Instagram había conseguido que Oliver volviese a estar disperso y que no pudiera juntar letras para avanzar en la historia que estaba desarrollando. Su desfogue carnal con Miquel había sido una balsa de aceite demasiado efímera y la imagen del joven artista volvía a cobrar relevancia en su mente. Lo cierto era que le apetecía quedar con él y volver a charlar, pero le preocupaba la deriva que pudiera tomar esa incipiente relación. No obstante, quiso apostar por sus deseos y contestó el mensaje.

«Me parece perfecto. Ya sabes que normalmente por las tardes dispongo de flexibilidad. ¿Cuándo te apetece que nos veamos?»

Después del mal trago que había pasado en el gimnasio, para Jarko fue una gran alegría descubrir que Oliver había respondido a su mensaje. Su cara resplandeció con una gran sonrisa al ver que el escritor no solo aceptaba quedar, sino que le daba todo tipo de facilidades. Jarko apostó por ser audaz y dejarse llevar. Dio forma a un rápido mensaje y lo envió sin concederse tiempo para cambiar de opinión.

«Hola. Ver tu mensaje me ha alegrado porque acabo de tener una mala experiencia en el gimnasio. Sé que es un poco precipitado, pero si pudieras quedar en un rato me vendría bien desahogarme».

Oliver llegó a la terraza de Es Baluard diez minutos antes de la hora en la que había quedado con Jarko. Quería adelantarse para cambiar la dinámica de sus dos anteriores encuentros, pero no lo consiguió. Ese joven rubio había vuelto a ganarle. Lo identificó sentado de espaldas a su posición. Sonrió y se aproximó a él; cuando estuvo delante pudo ver iluminarse su rostro y eso le provocó un agradable cosquilleo. Jarko se alzó para recibirle y el escritor agrandó su sonrisa.

—Siempre quieres hacerme sentir como un liliputiense —protestó Oliver ante su evidente diferencia de altura.

—¿Qué dices? Tú eres bastante alto —recalcaba él sintiéndose con permiso para analizar su aspecto.

—Tú debes hacer más de uno noventa y yo siempre digo que mido uno ochenta, pero realmente me quedo en el uno con setenta y nueve —confesó.

—A mí es que me alimentaron con tanto amor que crecí y crecí —defendía en tono de broma.

—¿Estás queriendo decir que la gente bajita no ha tenido amor?

—Yo solo hablo de mi caso, pero no estoy afirmando o negando nada más. Cada uno conoce su historia.

—Una respuesta muy hábil —Oliver asintió antes de separar una silla para sentarse.

—Si algo me enseñó mi abuela Suvi fue a no creerme nunca en posesión de la verdad absoluta.

El azul de los ojos de Jarko se intensificaba con la mención a la mujer que se había ocupado de su crianza y que había sido todo para él.

—Siempre me decía que la verdad puede tener muchas caras y que solo mirar la tuya te convierte en alguien ignorante e intransigente —proseguía.

—Muy cierto. Todo sería más fácil si la gente fuera un poco menos absolutista con sus verdades, pero el mundo es el que es y hay gente a la que es imposible hacer cambiar de idea —sentenciaba Oliver.

—Se nota que has conocido a muchos de esos.

—¿No lo hemos hecho todos? —Oliver sonrió—. Te confesaré que entre los vampiros enfadados de trajes grises abundan mucho.

Esa apreciación agrandó la sonrisa de Jarko mientras un agradable cosquilleo recorría su piel; le encantaba que Oliver recordase con exactitud la definición que había hecho él de los banqueros el día en que se conocieron.

—Bueno, cuéntame, ¿qué tal estás? Me has dicho que habías tenido una mala experiencia esta tarde.

—Sí, pero ya da igual. Has hecho tu magia y has logrado que me olvide de todo eso —confesaba—. No vale la pena recordarlo. Es mejor desprenderse de las malas experiencias lo antes posible y no volver a pensar en ellas. Regodearse solo te hace revivir el momento y te envenena.

—Tienes toda la razón —Oliver asintió; le gustaba mucho la forma de pensar y de expresarse de ese chico tan dulce y poderosamente atractivo.

—Es mejor emplear nuestro tiempo en cosas que nos hagan sentir bien.

—¿Y qué te hace sentir bien a ti? —sondeó el escritor.

Jarko se quedó en silencio, algo impactado por esa pregunta que podía interpretar como una puerta abierta para dar un paso adelante. Tenía la oportunidad de confesar que estar con él era suficiente para sentirse bien.

—Depende del momento. Me ha hecho muy feliz leer tus libros, sumergirme en esas historias tan cercanas, valientes y emotivas —comenzó a hablar con sus ojos posados en los del autor de sus libros favoritos.

—Vas a sacarme los colores —Oliver se tocó sus gafas.

—Es la verdad. Ya te he dicho que me han encantado… —Jarko tragaba saliva y hacía una pausa—. Tu dedicatoria me ha hecho sentir muy bien —decidía continuar pendiente del rostro de ese hombre que tenía sentado en frente y que se esforzaba por contener sus emociones—. Que hayas aceptado quedar conmigo me hace sentir bien —afirmaba notando que su respiración se aceleraba tanto como el latido de su corazón.

Oliver recibía esas palabras como la confirmación inequívoca de todas sus sensaciones sobre los términos del interés de ese chico. Le halagaba que alguien con un físico y una personalidad tan imponentes pudiera sentir algo así por él. Ciertamente le resultaba estimulante y tentador, pero al mismo tiempo tremendamente conflictivo. No creía que fuera una buena idea desdibujar los límites de esa incipiente amistad que estaban construyendo y mucho menos traspasarlos.

—¿No dices nada? —Jarko lanzó esa pregunta ante el prolongado silencio del escritor.

—Me has dejado mudo —Oliver sonrió y se tocó las gafas.

—Espero que a ti también te haga sentir bien estos encuentros —continuó ansiando una respuesta clara por parte de su compañero en esa mesa.

—Claro que sí. Si no fuera así no estaría aquí —confirmó él.

Esa sentencia fue como un dulce abrazo para Jarko. Pensaba en las predicciones de las cartas mágicas de Madame Berenice, en esa lucha interna que debía estar manteniendo Oliver y creía que tanto sus palabras como sus expresiones eran una prueba irrefutable de ello.

—Quizá nos vendría bien estirar las piernas —propuso Jarko.

Oliver se levantó de su asiento. Esa idea podía convertirse en un necesario punto de corte para un momento demasiado intenso. Los dos caminaron hacia la muralla y continuaron por las estrechas calles colindantes dejando que el silencio marcase la distancia entre ellos.

—¿Puedo preguntarte algo? —Jarko decidió aprovechar el momento.

Se detuvo junto a una escultura que parecía un enorme huevo, se giró y miró al escritor, que se hallaba a pocos centímetros de él. Esa pintoresca ubicación de Palma les pertenecía en exclusiva ya que nadie más transitaba por allí en esos instantes.

—Claro, no tienes que pedirme permiso para eso —Oliver sonrió.

—¿Para ti es un problema el que yo tenga 23 años? —cuestionó sintiendo una gran tensión dentro de su cuerpo.

—¿Debería serlo?

—No debería, pero sé que la gente tiene muchos problemas cuando se relaciona con personas con una diferencia de edad significativa —explicó de manera un tanto acelerada.

—La diferencia de edad a veces puede ser una barrera por el cambio generacional, que puede colocar a dos personas en posiciones muy distantes —Oliver tomó la palabra—. Yo pienso que las diferencias nos enriquecen, que nos sirven para aprender, para abrir la mente.

—¡Exactamente! —exclamó con efusividad.

—Espero que haya contestado a tu pregunta.

—Sí —Jarko asintió y posó de nuevo sus pupilas sobre las del escritor, que se mantuvo inmóvil frente a él.

El silencio se hizo protagonista de nuevo. Jarko no pudo contener una sonrisa, que iluminaba su pálido rostro y resaltaba aún más el color rosado de sus labios. Oliver correspondió el gesto y el más joven dejó caer todos los diques de contención de sus impulsos y emociones y se inclinó sobre él al tiempo que extendía su mano derecha para tomar su cintura. Acercó su boca a la de Oliver y pegó sus labios a los del escritor iniciando un deseado beso.

CAPÍTULO 7: EL AMOR ES EL COLOR DE LA VIDA

Jarko sintió que toda su piel se encendía y lo llenaba de una magia que nunca había conocido. Su corazón latía desbocado con el inicio de ese beso, que era para él el certificado máximo de los sentimientos que compartía con Oliver. Su mano agarró con firmeza la cintura del escritor; necesitaba aferrarse a él. El dulce sabor que impregnaba sus labios le daba alas para ir más allá. Por eso, abrió ligeramente la boca para convertir ese beso suave en algo más intenso. Estaba extasiado, casi flotando envuelto por una apoteósica sintonía de felicidad. Pero, entonces, Oliver apretó su boca, se echó para atrás y lo apartó posando sus manos sobre su pecho. Jarko se vio golpeado por una sensación de desconcierto, que se expandió por toda su piel matando la ilusión y congelando sus facciones. Los dos se miraron en silencio. Se podía percibir una gran inquietud en ambos.

—Perdóname si te he dado pie… —Oliver daba otro paso hacia atrás para separarse de ese joven de 1,93 metros de alto, que se había quedado como una estatua frente a él—. Esto no puede ser.

—¿Por qué? —reaccionó ante sus palabras e hizo ademán de acercarse, pero la reacción esquiva del escritor le llevó a detenerse—. ¿Cuál es el problema? ¿Acaso lo he imaginado? ¿Acaso no es real nuestra conexión?

—Nuestra conexión es real —a Oliver también le costaba expresarse; se sentía agobiado y con ganas de salir corriendo, pero no quería ser injusto con ese chico, que no tenía la culpa de nada—. Pero en el terreno amistoso. Es el único que puedo ofrecerte.

—¿Por qué? —intervino ansioso, pero manteniendo las distancias—. ¿Es por la diferencia de edad?

—Ya te he dicho que la edad… —Oliver se sentía cada vez más tenso; sabía que no podía buscar excusas, que necesitaba ser tajante—. No puede ser porque yo tengo pareja —le reveló.

La sentencia de Oliver impactó en el pecho de Jarko como si fuera una flecha mortal directa a su corazón. Sus ojos se abrieron y los músculos de su cara se tensaron todavía más ante una noticia que parecía un negro punto final a sus fantasías más dulces.

—Siento mucho si… —le resultaba difícil seguir. Se sentía mal al ver a Jarko roto y por estar atrapado en un enjambre emocional perverso y enrevesado—. Perdóname. Sé que debería haber actuado antes —dejaba que sus pensamientos se convirtieran en palabras.

Oliver respiró profundamente moviendo su mirada del rostro pálido y derrotado de ese muchacho encantador a los adoquines gastados de la calle que nacía en ese punto.

—¿Por qué no lo has hecho? —le preguntó.

—No lo sé… —Oliver movía su cabeza en sentido negativo.

—¿De verdad no lo sabes? —Jarko lo miraba sintiendo que el escritor no era sincero.

—De verdad… —pronunció sin querer profundizar en la realidad y eso era algo que decepcionaba enormemente al más joven—. Creo que será mejor que me marche. Necesitamos tiempo para procesar esto y… —Se llevó las manos a la cabeza—. ¿Estarás bien? —se interesó sin que él respondiera—. Venga, Jarko, no me hagas esto.

—Vete si es lo que quieres —murmuró el chico completamente abatido.

—Es mejor aplazar esta conversación. Tenemos que… —lanzó el aire de sus pulmones, buscó los ojos de Jarko y decidió dar otro paso atrás—. Me voy. Cuando quieras puedes escribirme y hablamos, ¿vale?

Oliver esperó unos segundos y al no obtener respuesta, se dio la vuelta y comenzó a alejarse por esa calle empinada forjada con escalones; tenía la tentación de girarse y mirar a ese joven de belleza angelical, pero no lo hizo. Avanzó lentamente, con pasos pesados cargados de culpa, con un potente malestar en el estómago, con el miedo adherido a su piel. Dobló la calle y rompió por completo con ese escenario en el que un impetuoso beso había quemado sus labios y prendido fuego a su alma.

Jarko había pasado del cielo al infierno y ahora se sentía atrapado en ese oscuro y tenebroso lugar. Se resistía a aceptar el rechazo de Oliver tanto como a regodearse en su fracaso. Le carcomía su reacción, que definía como sumisa. Se arrepentía de no haber sido más contundente, de no haber sacado las garras para pelear por un sentimiento que consideraba único. Tras un largo rato de elucubraciones solitarias decidió refugiarse en casa de Madame Berenice y buscar la luz de esas cartas mágicas a las que definitivamente estaba enganchado.

Como siempre, la conversación amistosa con la mujer y su hermana Petra alrededor de unas de sus famosas infusiones y unos dulces contribuían a liberar tensiones y a relajar el ambiente.

—Tú no has hecho nada malo, ni niño bonito —recalcó Madame Berenice tomando sus manos.

—Seguir los dictados de tu corazón es lo que hay que hacer siempre —apuntó Petra.

La hermana de Madame Berenice era una mujer físicamente muy diferente a la vidente; era muy delgada y mayor que ella; vestía con tonos oscuros y llevaba su pelo canoso recogido en un moño alto perfectamente arreglado.

—El mundo funcionaría mejor si mandasen los corazones —continuó esa mujer con una sonrisa que dejaba al descubierto sus dientes grandes y bastante amarilleados—. Pero el miedo a sentir nos arruina la vida muchas veces y hablo por experiencia.

—No le cuentes al chico tus historias añejas y apolilladas —intervino Madame Berenice—. Él ha sido valiente y ha dado el paso.

—¡Yo también lo fui! —espetaba Petra con furia en la voz y en la mirada—. Pero es complicado cuando te topas con parejas lapa, que parasitan a sus supuestos amores y los asfixian haciendo lo que sea para que no escapen de su dominio —continuaba encendida y mirando a Jarko—. No se lo permitas.

Petra hizo ademán de agarrar la mano del chico, pero Madame Berenice intervino y se la apartó.

—No hagas caso a mi hermana —recomendó en tono sosegado y moviendo sus ojos de los de Petra a los de Jarko.

—¿Qué crees que debería hacer ahora? —cuestionó Jarko concentrándose en sus ojos.

—Agarrarte a lo positivo. Ese hombre se ha mostrado abierto a hablar, eso quiere decir que no cierra la puerta —la vidente sonreía—. Su reacción inicial era de esperar si tiene pareja. Piensa que lo contrario no hubiera hablado nada bien de él porque lo convertiría en un infiel.

—Y de los infieles no te puedes fiar ni un pelo —apostilló Petra atrayendo de nuevo la atención de Jarko.

—Bien sabes que en la vida a veces hay que transitar territorios complicados para llegar al paraíso —la adivina tomó de nuevo la palabra.

—Es verdad… —Jarko suspiró—. No supe reaccionar. Debería haberle insistido para que abandonase su posición facilona y ambigua.

—¡Qué bien transitan en la ambigüedad algunos! —intervino Petra—. ¡Quieren tener fichas en todas las apuestas!

—Deja tranquilo al chico, Petra —solicitó la vidente—. Tú has actuado bien.

Madame Berenice se concentró de nuevo en Jarko, que repasaba una y otra vez lo ocurrido con Oliver tras su beso.

—Racionalmente sabía que su rechazo era posible, pero no lo esperaba porque me sentía seguro, estaba convencido de que iba a corresponderme. Sé que he pecado de ingenuo, pero lo que nunca me planteé fue que tuviera pareja; eso me descolocó por completo y rompió todos mis esquemas. 

—Cuando algo nos deja en shock es normal que nos cueste reaccionar, pero tú no te preocupes. Nosotras estamos aquí para ayudarte —Madame Berenice sonrió—. Y las cartas también, así que vamos a ver qué nos dicen.

Jarko se sentó frente a Madame Berenice en su sala especial para la lectura de cartas, que era un lugar más íntimo y oscuro e invitaba al recogimiento. Con los nervios a flor de piel, siguió con sus ojos la mano de esa mujer de 55 años ansioso por descubrir el dibujo de su futuro. Se trataba de una figura masculina de porte regio y sombrero de copa dorado; lucía una túnica azul con las constelaciones estampadas en ella y el fondo estaba lleno de luces.

—Como suponía, las cartas certifican lo que hemos hablado —la mujer sonreía—. Tienes todos los avales. Los astros están contigo, las estrellas resplandecen para guiar tus pasos —explicaba llenando de fuerza a Jarko—. Eso no quiere decir que no tengas que pelear, pero el universo está de tu lado. Sé que conseguirás que ese hombre abra sus ojos y vea tu luz.

—Me emocionas —Jarko agrandó su sonrisa y respiró profundamente; el aval de las cartas se convertía en el impulso necesario para levantar el vuelo e ir a por todas.

—Yo simplemente soy la mensajera, pero me alegra mucho que el mensaje sea tan claro. Te lo mereces, pero quiero decirte que recuerdes que la paciencia es un aliado indispensable.

—¿Qué quieres decir? ¿Debo esperar a contactar con Oliver? —interpeló deseando clarificar las cosas.

—No, simplemente que sepas aceptar que él puede seguir resistiéndose y que la clave está en la perseverancia.

—Muchas gracias —Jarko asintió; tenía claro que iba a ser paciente porque estaba convencido de que su futuro estaba unido al de ese escritor e iba a luchar por ello con todas sus fuerzas.

Tras dejar una suculenta propina, Jarko abandonó el portal de la finca en la que se hallaba la consulta y cogió su móvil para escribir a Oliver; quería hablar con él lo antes posible.

—Niño.

Escuchó una voz a su espalda, que le llevó a detenerse y a girarse; se encontró con el rostro ajado de la hermana de Madame Berenice.

—Yo no he sido bendecida con los poderes de mi hermana —Petra comenzó a hablar mientras se acercaba a Jarko—, mis capacidades son más mundanas, pero siempre me he considerado muy intuitiva.

Esa mujer de pelo grisáceo mostró una amplia sonrisa, que evidenció que le faltaban algunas muelas. Jarko nunca había tenido mucha relación con ella porque casi siempre se mantenía en un segundo plano escuchando y ejerciendo de secretaria de la vidente. Además, recordaba que cuando era muy pequeño le tenía un miedo atroz y siempre acababa llorando nada más verla. Ciertamente, había superado esa etapa, pero no terminaba de estar del todo cómodo con ella.

—Tengo el pálpito de que tu historia de amor con ese hombre va a ser épica y quiero que luches incansablemente.

—Gracias —Jarko se sentía reforzado por las palabras de esa mujer.

—No las merecen. Te lo quería decir porque yo tuve la oportunidad de vivir algo muy bonito, pero no acabó bien —continuaba tintando de tristeza su tono y sus ojos—. Me enamoré perdidamente sin saber que él era un hombre casado. Eso me hizo apartarme y renunciar, aunque me costó mucho. Custodio intentó hacerme cambiar de parecer, me propuso fugarnos juntos y buscar un lugar en el que vivir con libertad nuestro amor, pero yo dejé que las cadenas del matrimonio nos robasen a ambos la oportunidad de ser plenamente felices.

—Lo siento mucho —dijo Jarko viendo que Petra estaba afectada por esos recuerdos.

—Te lo agradezco, pero no te lo cuento para darte pena sino porque no quiero que te pase lo mismo —centraba sus ojos oscuros en la luminosa mirada de ese atractivo joven—. El matrimonio no puede ser una condena ni una barrera para el amor verdadero. ¡No lo permitas! —exclamó tomando sus manos.

—Yo voy a luchar por lo que siento —aseguró él con firmeza—. Pero soy consciente de que el amor es un sentimiento que va en dos direcciones y si la otra parte cierra la puerta…

—Le das una patada y la abres de nuevo —Petra lo interrumpió—. Una vida sin amor es una vida sin color. Por suerte, tienes al destino de tu parte —concluyó apretándome las manos antes de soltárselas y dejarle ir.

Dos horas más tarde, el dique en la zona aledaña al Molinar era el escenario del esperado reencuentro entre Jarko y Oliver. El escritor había aceptado la invitación del chico y su idea de charlar junto al mar. Tras unos primeros instantes de indeciso silencio y de miradas furtivas cargadas de nerviosismo, el más joven propuso sentarse en las rocas y dejar que el sonido de las olas fuera la melodía en la que se hilvanasen con naturalidad sus palabras y emociones. Los dos se acomodaron uno al lado del otro y entornaron sus cabezas para poder mirarse.

—Causarte problemas es lo último que deseo — Jarko se arrancó inspirando profundamente y centrando sus ojos en los de Oliver, que lo observaba a través de sus gafas.

—Lo sé —reconoció él manteniendo la distancia suficiente para que sus piernas no tocasen las de él.

—Quiero pedirte disculpas si te sentiste violentado cuando te besé —decía intentando controlar sus emociones—. Me dejé llevar porque creía que tú compartías también el vigor de esos sentimientos —continuaba sin que Oliver dijese nada—. Nunca había conectado con nadie tan profunda y directamente. ¿Acaso esa conexión es simplemente algo que he imaginado? —preguntó con ímpetu buscando que interviniera.

—Ya te lo dije. Claro que la conexión existe y no es algo imaginario —expuso intentando mantenerse calmado.

—¿El problema para ti es que tienes pareja? —quería clarificar ese punto.

—El que exista una conexión entre dos personas no implica que tenga que llevar a algo amoroso —señaló Oliver—. Creo que son dos cosas diferentes. Yo me he sentido conectado a ti porque compartimos conceptos y modos de ver algunas cosas, porque hay una buena sintonía, pero tienes que entender que los sentimientos son de muchas clases.

—Eso lo entiendo perfectamente —Jarko se sentía frustrado porque no era capaz de expresarse como deseaba.

—No te enfades, pero creo que lo que ha pasado es que tú te has sentido fascinado por las novelas, las has idealizado y has reflejado eso en mi persona. Pero yo no soy el protagonista de mis historias, solo soy el autor. Pienso que todo eso, unido a la buena conexión entre nosotros ha disparado tu imaginación y…

—Al final resulta que sí que lo he imaginado todo —Jarko le interrumpió algo molesto.

—No digo eso, pero sí que a veces es fácil romper el fino velo que separa el amor de la amistad porque nos parece que el amor es la cúspide y si hay una buena conexión amistosa, ¿por qué no subir ese peldaño? —Oliver se mantenía sosegado.

—¿Por qué no? —cogió su argumento—. ¿Por qué no lo subes tú?

—Quizá es porque yo soy bastante más mayor que tú y tengo más experiencia…

—O eres más prudente y temeroso —Jarko volvió a cortarle.

—Puede ser, no lo niego, pero quizá sea la prudencia la que me permite analizar mejor las cosas y me hace darme cuenta de que, en el fondo, la espuma de una ola es efímera y vuelve a ser agua en pocos segundos.

—Y entonces… ¿Todo lo que proclaman Ander y los protagonistas de tus novelas es un engaño? —cuestionó sintiéndose herido por la frialdad que mostraba el escritor.

—Eso son historias, fantasías, fabulaciones, pero la vida no acaba en con un beso apasionado y un “y fueron felices y comieron perdices”.

—¿Todo es una farsa? ¿Escribes historias de amor, pero no crees en el amor? —Jarko apretaba los ojos para controlar las lágrimas que quería hacer acto de presencia.

—Claro que creo en el amor, pero no como concepto legendario —defendía Oliver—. Tú eres muy joven y estás influenciado por el utópico amor que te han contado que vivieron tus padres. Creo que tu abuela lo ha magnificado tanto que tú…

—¿Qué? —se notaba muy acelerado—. ¿Ahora acusas a mi abuela de fantasiosa?

—No, pero a veces…

—¿Por qué no eres sincero de una vez? —le pidió Jarko.

—Estoy tratando de ser sincero.

—¿Amas a tu pareja? —indagó fijando sus pupilas en las suyas.

—Claro que sí —Oliver asintió.

—¿Lo amas incondicionalmente? ¿Lo amas locamente? ¿Lo amas porque te quema y no puedes respirar? —el más joven lanzaba sus preguntas a toda velocidad con la mandíbula cada vez más tensa.

—Llevamos muchos años juntos. Ya hemos dejado atrás esa fase del amor loco.

—Es una fase cuando no es real, pero el amor como yo lo entiendo, es un fuego que no se extingue, que arde dentro de ti y te hace sentir al máximo.

—Eso es muy bonito, pero no es real y solo necesitas tiempo para darte cuenta de ello.

—¡Ni hablar! No pienso dejarme atrapar por la amargura de un amor de plástico. —clamó Jarko sintiendo una gran furia dentro—. ¿De verdad quieres conformarte con vivir un amor marchito?

Jarko lo miraba fijamente, casi desafiándole con esos ojos intensamente azules, que parecían un mar totalmente encrespado. Oliver se sentía intimidado tanto por sus palabras como por su pose.

—Lo que tenemos es el paso lógico en el camino del amor, es una complicidad, un compartir… —Oliver pensaba en Miquel.

—¿Y has compartido con él lo que pasó? ¿Le has dicho que te besé?

—No —Oliver tragaba saliva—. No se lo he dicho porque está fuera y creo que es algo que hay que hablar cara a cara.

—¿Y qué le vas a decir? —preguntaba notando su corazón muy acelerado.

—No lo sé. No quiero pensarlo —Oliver suspiraba y se tocaba las gafas.

—Me has dicho que ibas a ser sincero. ¿De verdad no has sentido nada por mí?

El escritor se quedó en silencio. Estaba siendo bastante sincero con Jarko, pero creía que si se pasaba podía complicar todavía más las cosas. Ese instante entre las rocas, abrazados por el oleaje del Mediterráneo, estaba siendo muy intenso y complejo. No podía admitir que, evidentemente, se había sentido tentado e ilusionado, que le había deslumbrado el brillo de sus ojos, su sonrisa dulce, su impactante belleza y su personalidad vivaz y pasional. No podía confesar que había sentido mariposas en el estómago, que la fantasía había nublado su visión por unos segundos, que la alegría le había desbordado hasta paralizarlo.

—Apenas nos conocemos —admitió finalmente.

—A veces se conoce a alguien más en un segundo que a otra persona en toda una vida —replicó Jarko.

—No lo niego —Oliver se sentía atrapado.

—Si hasta saltaron chispas entre nosotros —rememoraba su primer encuentro.

—La explicación para eso es muy física y nada mágica o emocional —quiso aclarar, sobre todo después de que hubiera buscado información en internet, aunque eso no lo iba a declarar—. Es el efecto triboeléctrico.

—Lo puedes llamar como quieras, pero no estoy ciego ni tengo la mente nublada por las historias de amores épicos —se detuvo al pensar en que las cartas mágicas lo avalaban, pero eso él no iba a expresarlo—. ¿Te hubieras apartado cuando te besé si no tuvieras pareja?

—Posiblemente no —admitió casi sin pararse a pensar.

—Bien —Jarko se sintió contento, pero contuvo esa emoción—. Entonces es que hay algo.

—O simplemente es que eres agradable, hay una buena conexión y eres muy atractivo —quiso restarle importancia.

—Todo eso es un buen comienzo para explorar lo que puede llegar a haber entre los dos, ¿no crees?

—¿Te has olvidado de que tengo pareja? —mencionó de nuevo ese punto como barrera infranqueable.

—¿Y? —Jarko arqueaba las cejas.

—Pues que yo no soy un infiel ni un traicionero —proclamó con la voz encendida.

—Y yo no quiero que lo seas, pero tampoco quiero que lo uses como excusa. No dejes que te robe la oportunidad de vivir el amor en mayúsculas —defendió Jarko.

—¿Por qué vuelves a dar por hecho que no lo estoy viviendo ya? ¿Te crees que tú eres la quintaesencia del amor?

—No, pero sí que lo que hay entre nosotros es especial —Jarko quería cogerle la mano, pero se controlaba—. El amor no es una carrera de velocidad, no se trata de llegar y agarrar a alguien y ya está. Puede que ese alguien con quien has estado no sea tu persona especial. A veces abrimos los ojos y descubrimos algo nuevo que no sabíamos que existía.

—¿Tú eres ese algo nuevo? —Oliver se tocaba las gafas.

—Yo creo que no puedes ignorar lo que sientes, que te lo debes a ti mismo.

Oliver cerró los ojos y al abrirlos se alzó. Se estaba sintiendo cada vez más agobiado. Las proclamas que lanzaba ese chico rubio lograban atravesar su piel y hacerle dudar de todo. Percibía una poderosa energía entre ambos, una ilusión que había intentado apartar y que ahora se tornaba un tanto asfixiante y amenazaba de lleno su estabilidad.

—Solo quiero que lo pienses de verdad —Jarko también se levantó y, finalmente, lo tocó.

Posó sus manos sobre los hombros del escritor, que se quedó quieto; seguidamente movió la derecha para rozarle la barbilla y elevarle el mentón; logró que sus ojos coincidieran de nuevo.

—Te lo he dicho al principio, no quiero crearte problemas, pero sé que tú y yo estamos destinados —pronunció de manera más sosegada.

—¿Destinados? —Oliver suspiraba—. Eres muy inocente, Jarko. Me encanta, pero la realidad se impone y…

—¡No te conformes! —clamaba—. Tienes que abrir los ojos y vivir la vida a todo color. Rompe las cadenas y…

—Creo que es mejor que lo dejemos aquí —le interrumpió.

—¿Qué quieres decir? —preguntó Jarko asustado pensando que Oliver no quería volver a verlo.

—Que hemos dicho muchas cosas y necesitamos masticarlas —añadió consiguiendo que Jarko se tranquilizase un poco.

—Vale. Estoy dispuesto a darte todo el espacio que necesites, pero quiero que sepas que no me voy a rendir. Yo no voy a renunciar porque lo que hay entre nosotros no ocurre todos los días y tú lo sabes —afirmó antes de que Oliver cerrase los ojos deseando escapar de esas palabras.

Sin decir nada más, el escritor se dio la vuelta y comenzó a alejarse mientras Jarko lo observaba conteniendo, una vez más, sus impulsos. Deseaba ir detrás de él y abrazarlo por la espalda, pero sabía que necesitaba ser paciente y darle el espacio suficiente para que tomase una decisión valiente. Por ello, apretó los dientes y los puños y permaneció quieto contemplando como la figura de su amado se perdía en el horizonte.

CAPÍTULO 8: UNA VERDAD CONFUSA

Oliver puso una gran sonrisa en su cara al abrir la puerta y encontrarse con un hombre con el pelo teñido de un vistoso rosa. Los dos se miraron durante un par de segundos antes de fundirse en un caluroso abrazo.

—¡Estás igualito, no has cambiado nada! —exclamó con entusiasmo el del pelo corto rosado—. ¡Deja que te achuche de nuevo!

—¡Lo dices como si no nos hubiéramos visto en años! —protestó con gracia Oliver.

El escritor rodeó con sus brazos a su amigo al que se parecía en edad, pero no en aspecto físico. Jordi, era más bajito que él y paseaba sin complejos bastantes kilos de más.

—Pues casi un mes porque entre que tú estás siempre muy liado y yo he estado visitando a mi hermana en Boston… —comentaba entrando en el piso—. Me alegro de que me hayas llamado. Supongo que Miquel estará de viaje.

—¿Por qué lo asumes?

—Porque conozco tu modus operandi y solo me invitas a tu casa cuando el amo no está —soltaba con su habitual gracia y amaneramiento.

—¡No lo llames así! —le reprendió—. Estamos más cómodos a solas, ¿no?

—Mucho más. ¡Dónde va a parar! —Entraba en la casa—. Yo estoy ahora mismo en mi fase rosa. —Se tocaba sus cabellos tintados—. Pero vosotros parece que estáis siempre en el mismo punto.

—No te creas —Oliver suspiró.

—¿Problemas en el paraíso? —Jordi lo miró fijamente.

—No, no son problemas, simplemente… —suspiró—. Una situación inesperada, que me ha dado un poco la vuelta.

—¡Eso es maravilloso! Necesitamos que pasen cosas que nos den la vuelta por completo porque si no todo es muy aburrido y tedioso.

—No sé qué decirte —Oliver se dirigía a la cocina para sacar del frigorífico unas cervezas.

—Ya sé que tú siempre has sido alérgico a los cambios, pero venga, cuéntame.

Jordi aceptaba el botellín de cerveza y se sentaba con Oliver en el salón de ese piso situado en el centro de Palma. El hombre del pelo rosa escuchaba con una sonrisa el relato de la historia con Jarko y contenía sus ganas de interrumpir la narración para opinar porque sabía que si frenaba a su amigo provocaría que no fuera tan explícito en los detalles.

—Y entonces me besó —reveló Oliver.

—¡Madre del amor hermoso! —Jordi juntaba sus manos y aplaudía mientras él lo miraba en silencio y algo cortado—. ¿Qué hiciste? ¿No me digas que saliste corriendo como flor asustada?

—No, pero casi… —Oliver optaba por sonreír—. Me aparté y le conté que tenía pareja.

—Claro, que hasta ese momento habías callado como una perra —soltaba en tono burlón.

—No se había dado la ocasión porque no habíamos entrado demasiado en temas personales.

—¡Excusas! Estabas disfrutando del tonteo y no me extraña porque si es verdad que ese chico es la representación terrena de un Dios griego yo también me hubiera caído para atrás. ¡Qué suerte tienes, cabrito! —exclamó dándole un manotazo.

—No seas tan superficial —Oliver sonreía porque, en el fondo, le encantaba que Jordi fuera superficial y escandaloso; era lo que necesitaba en esos momentos para contrarrestar su excesiva corrección.

—¿Y cómo está la cosa?

—Jarko se quedó parado porque no se lo esperaba. Me partió el corazón verlo tan abatido —compartía sus impresiones—. Y más que cuando hemos vuelto a vernos esta tarde me haya soltado que el amor no es una carrera de velocidad y que va a luchar.

—¡Ese chico es oro puro! —Jordi levantó su botellín de cerveza para brindar, pero Oliver no correspondió el gesto—. Y tiene más razón que un santo. En el amor no ganas cuando te quedas al primero que agarras, ganas cuando sabes soltar a quien no te llena para restregarte con quién sí lo hace.

—¿Qué sabrás tú del amor? —Oliver sonreía—. Solo te interesa el sexo.

—No es verdad. Tú sabes que yo he estado muy enamorado… —decía fijando sus ojos en los del escritor—, de ti, pero siempre me has dado calabazas.

—Nosotros funcionamos genial como amigos, pero no lo haríamos como pareja.

—Si yo fuera un Dios griego…

—El problema no es el físico y lo sabes —Oliver lo miraba serio.

—No removamos el pasado, que tenemos un jugoso presente entre manos. —Volvía a poner una sonrisa en su cara—. ¿Qué vas a hacer? ¿Le vas a dar una oportunidad al yogurín?

—¿Qué dices? —Oliver negaba con la cabeza—. Yo tengo una vida hecha.

—Pues la deshaces y la vuelves a hacer.

—¡Qué lío! ¡Qué pereza! —Oliver optaba por sonreír—. En serio, yo estoy bien con Miquel, llevamos una vida juntos, nos entendemos…

—Siempre te estás quejando de que cada vez él va más a su rollo y que hacéis menos cosas juntos.

—Pero eso es normal cuando llevas tanto tiempo con alguien.

—¡Me parece vergonzoso que el escritor del amor me suelte algo así! —Jordi le reprendió—. Deberías aprender de tus personajes. Sé un poco más Ander y no te conformes con un amor desnatado.

—¿Me sugieres que lo deje todo para salir corriendo con un jovencito al que acabo de conocer? ¿No te das cuenta de que las novedades son muy excitantes, pero que se acaban enseguida?

—¡Yo que sé! Pero si no lo pruebas nunca sabrás si es una novedad de corta duración o si es la entrada a un mundo nuevo y maravilloso de color de rosa, como mi pelo —sonrió y se tocó el cabello—. Recuerda que también estabas indeciso cuando comenzaste con Miquel hace mil años.

—Lo recuerdo —Oliver sonreía—. Tuviste mucha paciencia conmigo.

—Pues sí, amigo, porque tenía que tragarme mis sentimientos —soltaba gesticulando con las manos—. Pero estuve a tu lado porque siempre voy a estarlo porque te quiero y eres mi amigo.

—Yo también te quiero —Oliver se levantó para abrazarlo.

—Y como te quiero, te digo que no puedes decir no a un sentimiento porque te asuste perder lo que tienes.

—Te seré sincero. Si esto me hubiera pasado con 25 años seguramente me dejaría llevar, pero es importante que las cosas pasen en el tiempo en el que toca.

—¡Más excusas no, por favor! Siempre va a haber razones para no hacer algo —añadía Jordi—. Cierra los ojos y piensa en ti dentro de un año. Imagina tu vida tal y como está ahora con Miguel y después piensa en cómo podrías estar junto a Jarko.

Oliver siguió las indicaciones de su amigo y apretó los ojos; lo hizo con fuerza. Evocó su vida presente junto a su pareja y la proyectó a futuro sintiendo que todo podía seguir exactamente igual. Inspiró profundamente y se dejó llevar a una realidad paralela en la que estaba junto a Jarko.

—¿En quién piensas ahora mismo? —la voz de Jordi irrumpió con fuerza.

Oliver abrió los ojos y se encontró con la mirada penetrante de su amigo; su respiración estaba acelerada.

—Responde.

—Estaba haciendo lo que me has pedido —tragaba saliva algo tenso.

—Muy bien, pero pensabas en Miquel o en Jarko cuando te lo he dicho. Sé sincero.

—¿Por qué? —Oliver se sentía acorralado.

—Porque has sonreído —le reveló sin que él dijera nada—. Si no quieres ser sincero conmigo pues bueno, pero debes serlo contigo.

—Y lo soy, Jordi, pero es que… —Oliver decidió levantarse—. No se puede vivir la vida a base de impulsos.

—Quizá, pero la vida no es vida sin impulsos —corrigió él.

—Según tú debería liarme con Jarko, tirar a la mierda mi relación de dos décadas y mañana cuando este chico deje de estar deslumbrado pues ya me busco la vida, ¿no?

—¿Y por qué crees que mañana dejará de estar deslumbrado? Tú eres deslumbrante, amigo mío, pero claro, con Miquel te has ido aplatanando y acomodando a una rutina tranquila, pero totalmente opaca y nada estimulante.

—Tú y yo sabemos bien que no se puede estar 24 horas de fiesta y es más, que cuando sumas años ya ni te apetece.

—¡Habla por ti, querida! —Jordi se echó a reír.

—Pues sí, hablo por mí.

—¡Vives en la rutina!

—Lo que tú digas… —Oliver suspiraba.

—Es una rutina cómoda, que te envuelve con sus tentáculos aterciopelados… —Jordi movía sus brazos imitando a un pulpo delante de la cara del escritor.

—No sé para qué te he llamado porque solo me estás poniendo la cabeza más loca —Oliver optó por darle un suave manotazo y sonreír.

—Precisamente por eso me has llamado. En el fondo sabes que ese tal Jarko ha despertado cosas que creías muertas, ha encendido tu ilusión y el brillo de tus ojos y yo soy como tu hada madrina —Jordi soltaba una carcajada—. ¡Hoy más que nunca con este pelo rosa!

—Por lo menos me haces reír, eso no lo puedo negar.

—Pero quiero hacer más que eso, Oli… —Jordi le cogió la mano—. Te mereces sentir al máximo, no ahogarte en un mar en calma, que arruga tu piel sin darte nada más que días grises. Creo que vale más vivir un día al máximo, sonreír y estar pletórico que cien días grises en los que solo haces que ver pasar las horas.

—Eres un poco extremista, pero entiendo lo que dices.

—¡Pues si lo entiendes, haz algo! ¡Vive, amigo mío!

Jordi levantó los dos brazos de Oliver y lo obligó a bailar al son de una música que solo estaba en su cabeza. Los dos sonrieron dejándose llevar por ese momento alocado.

Un día después de recibir los consejos explosivos de su amigo del pelo rosa, Oliver se encontraba frente a Miquel. Estaba dispuesto a hablar con él, pero le costaba arrancarse. Notaba que el corazón iba a salírsele del pecho. No quería herir a su pareja, pero necesitaba ser sincero.

Miquel había llegado hacía solo media hora de su viaje de negocios a Barcelona; había dejado sus maletas y había comenzado a narrarle algunas de las anécdotas vividas, pero el escritor apenas percibía sus palabras como un sonido sucio, lejano y distorsionado. No podía concentrarse en lo que le contaba porque le quemaba lo que tenía que confesarle.

—¿Te pasa algo? —preguntó el recién llegado.

—Jarko me besó —soltó a bocajarro para liberarse de esa verdad que lo tenía secuestrado.

—¿Qué? —Miquel se levantó del sofá como si se hubiera activado un muelle propulsándole con fuerza—. ¿Qué quieres decir con que te besó?

—Pues eso. —Oliver se tocaba las gafas y tragaba saliva.

—El te besó y tú…, ¿qué hiciste? —Miquel volvía a acomodarse frente a su pareja para mirarle a los ojos.

—Yo me aparté —respondió repitiendo en su cabeza ese instante.

—¿Te apartaste al instante o tardaste en hacerlo? —Miquel quería saberlo.

—Al instante —soltó rápidamente, aunque no fuera del todo cierto ya que había tardado algunos segundos en reaccionar embriagado por el sabor de sus labios.

—Ya… —Miquel emitía un bufido cargado de furia.

—Te aseguro que no pasó absolutamente nada más. Le conté que tenía pareja…

—¿No se lo habías dicho hasta ese momento? —Miquel lo interrumpía en un tono henchido de indignación.

—No habíamos entrado en temas personas y ya sabes que yo…

—Sí, ya sé que tú eres muy reservado siempre —volvía a interrumpirle—. ¿Te gustó el beso?

—Realmente ni puede decirse que fuera un beso —matizaba tocándose el pelo.

—Yo no estaba allí y tú has dicho que te besó —sentenciaba Miquel manteniendo su voz gruesa.

—Sí —asentía volviendo a pensar en ese contacto efímero—. Pero simplemente fue que él se acercó y pegó sus labios a mi boca, pero como yo me aparté no se completó lo que sería técnicamente un beso.

—¿Y qué le dijiste además de que tenías pareja?

—Pues eso, que estaba confundiendo el buen rollo que había entre los dos con otra cosa, que estaba deslumbrado…

—¿Y tú no estás deslumbrado?

—¿Qué dices? ¿Yo? —Oliver ponía un gesto de extrañeza.

—Sí, tú… Deslumbrado porque alguien se apasione tanto por tus historias, deslumbrado ante un chico que has definido como espectacular.

—No creo que lo haya definido como espectacular —quiso puntualizar.

—Dijiste textualmente que era mucho mejor que Robert Pattinson y DiCaprio juntos, así que no me jodas porque si eso no es espectacular… —Miquel se expresaba con vehemencia.

—Vale, sí, su atractivo físico es innegable —reconocía.

—Pues eso. ¿No te ha tentado saber que tenías a tus pies a un tío así? ¿No te has imaginado revolcándote con él?  Porque yo lo hubiese hecho

—¿El qué? ¿Imaginártelo o revolcarte? —Oliver lanzó esa pregunta poniéndose serio.

—¿Me vas a sacar ahora lo de Mario? ¿En serio? —Miquel abrió la boca.

—Yo no he mencionado a nadie.

—No hace falta. Te conozco perfectamente y eso pasó hace mil años cuando no llevábamos nada —argumentaba.

—Pero pasó y yo te estoy diciendo que aquí con Jarko no ha pasado nada —insistía.

—¡Muy bien! —exclamaba apretando la mandíbula—. ¿Y qué quieres hacer? ¿Vas a seguir quedando con él?

—No sé lo que voy a hacer —era sincero.

—Desarrolla eso porque… —Miquel comenzó a moverse por el salón—. ¿Qué es lo que no sabes? ¿Si vas a verlo, si vas a tirártelo…?

—No sé si podemos aclarar las cosas y ser amigos —admitía Oliver sintiéndose confundido, tenso y preocupado.

—Ya te digo yo que no podéis ser solo amigos —certificaba Miquel.

—¿Por qué no? Jordi siempre ha estado colado por mí y me lo ha dicho, pero hemos seguido siendo amigos.

—¡No compares! —Miquel volvía a colocarse frente a su pareja—. A Jordi lo conoces de toda la vida y es típico gordito alocado que no te pone cachondo para nada.

—Eso que has dicho me parece muy…

—¿Qué? —le cortaba—. Es la realidad. No me compares a un tipo gordo y afeminado de cincuenta tacos con un tío espectacular de veinte.

—Este discurso tan superficial me espanta —Oliver hablaba desde la sinceridad—. Yo soy un tío de casi 50, tú eres un tío con 50 tacos… ¿Somos deshechos? ¿Estás conmigo porque no se te ha puesto delante un tío joven?

—No le des la vuelta a lo que he dicho —replicaba enfadado.

—No le doy ninguna vuelta, solo quiero aclararlo porque tu discurso me da a entender eso, me hace pensar en que te conformas con lo que tienes porque no te ha tocado la lotería, pero que huirías si pudieras.

—No te pongas en plan absurdo porque sabes que me pones a mil.

—Ya, pero un jovencito te pondría a dos mil, ¿no? —Oliver suspiraba sintiéndose cada vez más turbado.

—Estamos confundiendo las cosas. Yo te quiero más allá de que me pongas a diez mil —Miquel lo agarró de los hombros para mirarle a los ojos—. Lo sabes. Dime que lo sabes —insistió ante su silencio.

—Sí, pero… —notaba la boca muy seca y la mente espesa.

—No hay peros —Lo agarró de los hombros de nuevo—. Me enfada lo que ha pasado porque me he asustado. No quiero perderte y pensar que puede llegar un chulazo y engatusarte pues me saca de mis casillas, ¿lo entiendes?

—La cabeza me va a estallar —Oliver se apartó de su pareja.

—Sinceramente, creo que la única solución es que dejes de ver a ese chico —Miquel intentaba mirarle a los ojos, pero Oliver lo esquivaba—. A ti siempre te ha gustado la tranquilidad y ese tío solo te va a dar problemas. Ya te los ha creado lanzándose. Se ha encaprichado de ti y le pone la idea de tirarse al autor de su libro favorito y cuando lo consiga pues perseguirá otro objetivo —argumentaba para convencerlo.

Oliver se mantenía en medio de la estancia, quieto y callado, con la mirada en el suelo y sintiéndose acosado por las imágenes que recreaban las palabras de su pareja.

—Eres escritor, sabes bien que es lo que pasará —insistía.

—Yo solo quería ser sincero porque es como concibo una relación —aducía Oliver moviendo sus ojos.

—Y te lo agradezco, aunque me haya puesto un poco nervioso.

Miquel intentaba cogerle nuevamente de los hombros, pero Oliver se apartaba de él.

—Creo que necesito darme un baño relajante.

—¿Quieres que te acompañe? —sondeó Miquel con tono picante.

—He dicho que necesito relajarme y así no lo haría…

—Es verdad —Miquel sonrió, posó su mano derecha sobre su hombro y con la izquierda le levantó la barbilla antes de darle un suave beso en los labios—. Relájate y luego hablamos con más calma, pero no olvides nunca que te quiero —continuó con tono dulce y acariciándole las mejillas; seguidamente volvió a pegar su boca a la suya sin que él se opusiera, pero tampoco colaborase.

CAPÍTULO 9: MIEDO OSCURO CASI NEGRO

Jarko estaba apoyado en la muralla buscando en el azulado horizonte de la había de Palma un poco de sosiego para ese huracán de nervios que azotaba su piel. Había recibido un mensaje de Oliver pidiéndole encontrarse en ese lugar de manera urgente para hablar. Quería verlo, conversar con él y encontrar juntos una forma de ir hacia adelante con los sentimientos que estaba seguro que compartían. Pero, al mismo tiempo, le inquietaba que lo hubiera convocado para poner un fulminante punto final a su historia. El mensaje había sido muy escueto, breve, directo y bastante impersonal con lo que no podía anticipar nada. Lo que sí que tenía claro era que se reafirmaba en su idea de seguir luchando por algo que tenía el poder de llegar a ser espectacular.

Escuchó unos pasos acercarse detrás de él y se dio la vuelta lentamente convencido de que podía ser Oliver, pero no era él. Cruzó su mirada con ese individuo al que no conocía de nada y le dedicó una sonrisa cortés, pero a medio hacer.

Esa persona mantuvo el rictus serio y lo radiografió rápidamente. La primera impresión que tuvo fue que efectivamente ese chico era tremendamente atractivo y tenía un físico impactante. Comprobarlo le enfureció todavía más.

Oliver no había citado allí a Jarko; se encontraba en la bañera de su casa intentando calmar sus nervios. Miquel había cogido su móvil y había escrito al artista que amenazaba su relación haciéndose pasar por el escritor y lo había citado en Dalt Murada. En esos instantes estaba a pocos metros del chico, que le daba de nuevo la espalda y se mantenía apoyado en esa histórica construcción de piedra.

—Jarko —Miquel pronunció su nombre haciendo que él se diese la vuelta y lo mirase con gesto de extrañeza.

—¿Nos conocemos? —le preguntó tras unos segundos de máxima tensión visual en los que había percibido una amenazante agresividad e incluso rabia en la persona que tenía frente a él.

—Me llamo Miquel —se presentó dando un paso adelante—. Soy la pareja de Oliver.

El anuncio de ese hombre de 50 años cogió al de 23 totalmente desprevenido; esas palabras impactaron en su pecho y congelaron los músculos de su cara.

—Oliver no va a venir —dijo confirmando lo que en esos instantes Jarko ya había imaginado—. Quiero que te olvides de él y no vuelvas a escribirle —continuó acercándose más a él; lograba intimidarle, aunque le sacase más de una cabeza—. Quiere que respetes nuestra relación, nuestra historia, nuestra vida —se expresaba con un tono firme y hasta autoritario.

—Yo no he hecho nada malo —respondió finalmente el rubio.

—Pues sigue sin hacer nada malo —replicó él—. ¡Apártate, desaparece, esfúmate! —exigió.

Jarko no sabía qué decir. No deseaba comenzar una discusión. No le gustaban los enfrentamientos y menos con alguien que exhalaba furia por cada poro de su piel. Además, entendía que con él no tenía nada de lo que hablar ya que él único que podía decidir era Oliver.

—¿No dices nada? —Miquel se pegó tanto a él que casi podía percibir su aliento; le salvaba la diferencia de altura—. Pues eso es lo que debes hacer, no decir nada más, no volver a hablar con Oliver.

—¿Te crees su dueño? —Jarko no pudo contenerse más.

—¡Soy su pareja! —clamó con prepotencia.

—Una pareja no toma decisiones por ti, no aparta a la gente, no…

—¡Una pareja cuida de ti! —Miquel tomó la palabra intensificando su pose chulesca; se puso casi de puntillas para intentar estar a la altura de Jarko.

—Cuidar no es poseer, no es esclavizar, no es atar con cadenas —hablaba mientras se echaba ligeramente hacia atrás para poner distancia con ese hombre que no le daba buenas vibraciones.

—¡Tú no tienes ni idea, chavalín! —pronunció con cierto aire de desprecio—. Aún tienes mucho que aprender en esta vida y te aseguro que no lo vas a hacer leyendo noveluchas románticas en las que todo está exagerado y nada es real.

—No tienes muy buen concepto del trabajo de Oliver.

—¡Deja de tocarme los cojones! —espetó haciendo ademán de levantar su mano derecha.

Jarko se echó hacia atrás de manera refleja sintiendo, por primera vez, que ese hombre podía ser capaz de emplear la violencia física.

—Te crees que con tu cara bonita y tu cuerpo esculpido puedes tener a cualquiera, que eso te da carta blanca para meterte en medio de una pareja y divertirte. Pues yo no me estoy divirtiendo y te aseguro que Oliver tampoco lo hace —hablaba de manera rápida—. No quiero perder más el tiempo. No te lo volveré a repetir. Si no te apartas del camino de Oli te aseguro que lo lamentarás.

—No sabía cómo era la relación que tenía Oliver, pero ahora me queda claro que es tóxica —sentenció Jarko.

Miquel reaccionó coléricamente; se lanzó sobre él y lo empotró contra la muralla. Las piernas del chico impactaron con la pared del mirador haciendo palanca y llevándole a volcarse; su espalda golpeó con las piedras que daban forma a la terminación inclinada de ese muro de varios metros de altura.

Todo ocurrió muy rápido. El arrebato de la pareja de Oliver dejó a Jarko completamente sobrecogido. Por unos segundos se vio estampándose contra el terreno tras precipitarse desde la muralla. El movimiento furioso del de 50 años los puso a ambos en peligro. El destino no quiso otorgarles un final tan trágico, al menos en ese instante, pero el chico era consciente de que los dos podían haber caído al vacío si Miquel no hubiera logrado reducir algo su fuerza en el último segundo. Él también se había dado cuenta de ello; su rostro tenso y asustado lo reflejaba con claridad. Un cortante silencio los envolvió. Se apartaron de la muralla sin decir nada. Miquel lo miró de reojo antes de darse la vuelta para marcharse apresuradamente. Jarko se llevó las manos a la cabeza y comenzó a respirar con agitación. El susto había pasado dando lugar a una ansiedad desmesurada. Se arrodilló y levantó la vista fijándola en el cielo poderosamente azul. Intentó relajarse dejándose guiar por el recuerdo de la voz de su abuela Suvi; ella siempre lograba calmarlo cuando estaba frenético.

Una hora después del incidente en las murallas, Jarko atravesaba la puerta de la consulta de Madame Berenice. Buscaba una suerte de apoyo espiritual que le ayudase a encontrar de nuevo la estabilidad tras un episodio altamente desagradable.

—Te estaba esperando —anunció la mujer al encontrarse con su mirada mohína.

Jarko se dejó llevar y la abrazó con fuerza. Cerró los ojos y se imaginó que a quien estaba rodeando con sus brazos era a su abuela Suvi; eso le hizo entregarse por completo a ese contacto reconfortante y regenerador.

—Estaba haciendo una tirada con las cartas y me han hablado de ti —le reveló captando por completo su atención.

—¿Y qué te han dicho? —tanteó Jarko henchido de curiosidad.

—Me han dicho que estabas mal, que estabas luchando contra una fuerza oscura —continuó logrando poner la piel de gallina a ese joven rubio de labios sonrosados—. Acompáñame a la sala y vemos que tienen que decirte las cartas.

Jarko hizo el recorrido a la estancia con más nervios que nunca; las palabras de la vidente le habían traspasado por completo. Se sentía descolocado y totalmente entregado a ese poder esotérico al que durante mucho tiempo había logrado mantener a raya.

—Déjame tu mano, aunque las cartas están tan calientes que casi ni haría falta —indicó Madame Berenice tomando su mano derecha.

La tarotista siguió su ritual de mezclar las cartas antes de destapar la primera. Se trataba de una carta oscura en la que sobresalía un rayo blanco en medio de un paisaje tormentoso con nubes grisáceas.

—Has tenido un choque frontal con una energía muy negativa —explicaba la mujer levantando la mirada para capturar los ojos azules de Jarko.

El chico asintió rememorando su encuentro inesperado con Miquel y sintió un escalofrío que le recorrió toda la espalda y le sacudió hasta el alma.

—Ha sido algo imprevisto —continuaba ella pasando su mano por la carta—. Una trampa.

Las palabras de Madame Berenice removían el estómago del rubio, que se sorprendía ante la precisión de esa lectura.

—Las cartas me hablan de una situación muy complicada, incluso de amenazas y de un peligro muy real.

—Exacto —admitía casi anonadado.

Ella asintió antes de destapar otra carta de la baraja. En esta ocasión era una bola de fuego muy brillante sobre un fondo de colores.

—Tienes que resistir, mi niño bonito —le pidió ella trazando una sonrisa en su rostro—. Las amenazas te dan la razón, son la confirmación de que luchar es lo correcto. Un ser maligno, cuando se siente amenazado, ataca. Tú eres poderoso y saldrás victorioso.

Jarko la escuchaba atentamente reviviendo una y otra vez su duro encontronazo con Miquel, las sensaciones angustiosas que le había provocado y ese momento en el que incluso había visto peligrar su vida.

—El mal es escandaloso, pero en el fondo es cobarde.

—¿Qué debería hacer? ¿Debería hablar con Oliver y contarle lo que ha pasado?

—Rotundamente sí. El mal es tramposo e intentará dar la vuelta a la situación y culparte a ti. No puedes esperar a que te ataque de nuevo, debes actuar.

—Pero es que… —suspiraba inquieto—. Realmente solo tengo el Instagram como forma de contacto. Puedo intentar llamarle, pero si él le ha cogido el móvil… Quizá me haya bloqueado y no pueda ni escribirle.

—No te agobies —Colocó sus manos sobre las suyas—. El amor siempre encuentra la manera de abrirse paso. Confía en ti. Confía en tus sentimientos. Confía en el universo.

—¿Y eso qué significa? ¿Me siento a esperar? —peguntó ansiando una respuesta certera que le guiase.

—Ahora mismo estás revolucionado y necesitas reposar. Deja que la noche te acune y que los sueños te iluminen. Seguro que mañana lo tendrás todo más claro.

Jarko asintió. Estaba confundido, pero era cierto que todavía acumulaba demasiada ansiedad dentro de él y que en ese estado era incapaz de pensar con claridad. Tras pagar a Madame Berenice la sesión, salió del piso y se perdió por las calles de Palma. Caminar sin rumbo le ayudaba a serenarse y eso era algo que necesitaba casi tanto como el aire para respirar.

Oliver había intentado encontrar algo de sosiego entre las cálidas aguas de su bañera. Había tenido tiempo para pensar en su vida, en su relación, en las palabras de Miquel, en los sentimientos pasados y presentes, en los deseos…, pero continuaba sumergido en una espiral de confusión. Y eso que estaba totalmente ajeno al encuentro vivido por los dos protagonistas de sus devaneos mentales.

Le había sorprendido, y hasta preocupado, no encontrarse con su pareja en casa al salir del baño. Se había dirigido a la habitación que compartía con él y se había arreglado tranquilamente sin poder apartar de su mente una maraña de pensamientos contradictorios. Después, había salido a la terraza para contagiarse del vivaracho entusiasmo de su perro Draco. Le acarició su pelaje y disfrutó de su genuino entusiasmo y entrega hasta que escuchó la puerta de entrada. Tras el sobresalto, abandonó la terraza dejando dentro al labrador retriever. Segundos más tarde vio a Miquel cruzar la entrada y dejar sus llaves. Se sentía nervioso porque no sabía cómo iba a continuar su larga historia con él.

—¿Qué tal estás? —le preguntó Miquel parado en el salón—. Quiero disculparme por todo lo que te he dicho antes. Estaba alterado y no pensaba con claridad.

Miquel miraba fijamente a Oliver, que continuaba de la puerta de la terraza. Finalmente, decidió acercarse a él lentamente.

—Me he asustado porque no quiero, por nada del mundo, perderte —declaraba con contundencia y un tono marcado por la sensibilidad—. Eres lo más importante de mi vida, aunque a veces lo dé por hecho y no te lo demuestre como te mereces, pero te aseguro que me voy a esforzar por recuperar las buenas costumbres. Tú y yo para siempre, ¿recuerdas?

—Sí —asintió él ante un Miquel que estaba ya a menos de un metro de su posición.

—El tiempo que he pasado a tu lado ha sido el mejor de mi vida porque tú enriqueces mis minutos, iluminas mis días —decía llevando a Oliver a sonreír—. Sé que quieres reírte porque yo no suelo ser tan empalagoso, lo sé. —Se colocaba a pocos centímetros de él—. Eso te lo dejo a ti. Supongo que me he acostumbrado mucho a que tú lleves la carga más romántica y yo la iniciativa sexual, a que tú dirijas el hogar…, pero te prometo que todo va a cambiar a partir de ahora. Tenemos mucho futuro por delante y sé que juntos vamos a disfrutarlo al máximo.

Oliver se sentía abrumado por la declaración de Miquel; estaba sorprendido y halagado. No obstante, la duda que nacía en su corazón era si esa declaración simplemente era una respuesta ante una amenaza y se diluiría en cuestión de segundos.

—No dices nada…, mejor —levantó lentamente su mano izquierda hasta rozar los labios del escritor—. Porque tengo algo más y, entonces, sí que tendrás que responder.

Miquel mostró una sonrisa enigmática y chispeante antes de dar un paso atrás y agacharse; clavó la rodilla en el suelo al tiempo que extraía de su bolsillo una pequeña caja de terciopelo negro. El corazón de Oliver se aceleró anticipando lo que iba a ocurrir.

—Miquel… —pronunció su nombre casi en un suspiro.

—Oliver García, quieres… —elevó la cajita y la abrió mostrando un anillo grueso de oro—, ¿quieres hacerme el hombre más feliz de la tierra y casarte conmigo?

El escritor se quedó completamente impactado por esa imagen y esa petición. No podía negar que alguna vez había fantaseado con esa escena, pero en ese momento no sentía una alegría infinita envolviendo su corazón, sino los asfixiantes tentáculos de la presión.

—Sé que te he dejado sin palabras, pero agradecería alguna porque esta posición me va fatal para la espalda —dijo en tono de broma Miquel.

Oliver le agarró del brazo para tirar de él y hacer que se levantara.

—¿No te gusta el anillo?

—Estoy descolocado —confesó Oliver.

—Eso es bueno, ¿no? —Miquel sonreía—. Es bueno descolocar a tu pareja, mantener la llama viva.

—Tú y yo hemos hablado algunas veces del tema del matrimonio y…

—Lo sé, pero olvídate de esas conversaciones. Son parte del pasado. Lo que cuenta es que ahora creo que es lo mejor.

—¿Por qué? —Oliver planteó esa pregunta de manera espontánea.

—Porque lo ocurrido me ha girado y me ha hecho darme cuenta de que es importante.

—La última vez que hablamos del matrimonio yo te dije que era algo que en mí había quedado anticuado, que sus ventajas legales se podían articular hoy con otras fórmulas y…

—Pero es que ahora creo que es lo que siempre decías tú, es un símbolo, un compromiso —defendía él—. ¿No quieres comprometerte conmigo?

—¿No es suficiente compromiso caminar juntos por la vida? —interpeló sintiendo que Miquel quería ahora una cadena para atarlo en corto y sentirse seguro.

—No te entiendo, Oli… —resopló—. Sé sincero de una vez. ¿Estás pensando en ese tío?

—No estoy pensando en él. El problema es que creo que tú sí estás pensando en él y que solo lo haces por eso —soltó finalmente.

—¡Estupendo! —apretó los dientes y en un impulso lanzó un grito al tiempo que estampaba el anillo contra la pared.

Oliver se quedó parado ante la violenta reacción de Miquel, que le hizo pensar en algún episodio en esa línea que vivió en el inicio de su relación con él.

Sin que pudiera hacer o decir nada, Miquel se dio la vuelta, agarró sus llaves y salió del piso cargado de furia.

Jarko continuaba vagabundeando por las calles de Palma intentando calmar el torbellino que lo sacudía interiormente. Necesitaba ordenar sus ideas. Se detuvo junto a una de las estatuas del Borne y miró su móvil. Buscó el Instagram de Oliver, pero no lo encontró; eso encendió todavía más su rabia. Estaba seguro de que Miquel lo había bloqueado y eso lo alejaba completamente del escritor porque desconocía su teléfono y su dirección.

Oliver se había tumbado en su cama para intentar recuperar la calma tras la tensión que le había provocado su último encontronazo con Miquel. Daba vueltas sobre ese lecho en el que había vivido innumerables momentos de pasión y ternura con su pareja. Se sentía atrapado en el ojo de un huracán arrollador. No tenía la menor idea de cómo podían acabar las cosas. Todo había ocurrido de manera tan precipitada y con picos de intensidad tan altos que no era capaz de sosegarse lo suficiente como para poder contemplar la situación desde una perspectiva que le permitiese ver la luz. Su vida estaba enmarañada, tanto como su corazón. Se empeñaba en sacar a Jarko de la ecuación, pero no estaba seguro de querer hacerlo. No podía evitar que pensar en ese chico le hiciera sentirse bien. Y eso le inquietaba un poco más porque no era un camino que racionalmente quisiera tomar. Cerró los ojos y se apretó las sienes; respiró profundamente y trató de concentrarse en el latido de su corazón, que sobresalía en el silencio reinante en la casa. Deseaba dejar la mente en blanco, pero se veía asaltado por imágenes que mezclaban en beso de Jarko con la petición matrimonial de Miquel. Esos momentos se cruzaban con la fiereza de su pareja lanzando el anillo contra la pared y la cara de decepción de su lector más apasionado.

Posó sus pies descalzos sobre el suelo y caminó hacia la cocina para tomar un vaso de agua. Draco se espabiló y se levantó de su camastro.

—Tranquilo, muchacho… —comenzó a acariciar al perro.

Oliver vio en el reloj de la pared que ya era casi medianoche. La inquietud se prendió en su piel y le llevó a coger su móvil para llamar a Miquel. Mañana era un día laborable y se estaba haciendo muy tarde. La idea de que se hubiese ido a casa de un amigo o a un hotel le hizo detenerse, pero tras unos instantes de indecisión finalmente lo llamó. Pegó el aparato a su oreja derecha y escuchó el tono una y otra vez hasta que la llamada finalizó al no ser atendida. La preocupación se mezcló con la rabia. Sus ojos acabaron sobre el anillo que había rescatado del suelo después de que su pareja lo estampase contra la pared y que reposaba sobre la encimera de mármol. Un largo suspiro se escapó de su boca antes de dejarse caer en el sofá. Draco se acomodó con él y Oliver comenzó a acariciarlo.

Dos horas más tarde, cuando el reloj marcaba la 1.48 de la madrugada, el timbre de la puerta lo despertó y también a su labrador. Su corazón comenzó a latir tempestuosamente. Ese sonido se repitió aumentando la agitación de Oliver, que se encaminó a la entrada asaltado por imágenes mentales que iban desde un Miquel borracho incapaz de meter la llave en la cerradura a la policía informándole de que había tenido un accidente. Su corazón dio un vuelco al ver al otro lado de la madera a dos agentes uniformados. Los peores presagios se hicieron realidad cuando le revelaron que habían asaltado a su pareja. Todo se volvió de un negro rotundo en el instante en el que le informaron de que había ingresado cadáver en el hospital. Se quedó inmóvil, blanco, congelado. Draco se movía agitado a su alrededor, pero Oliver ni si quiera llegaba a ser consciente de ello. Se había convertido en una estatua de piedra incapaz de reaccionar tras recibir una información devastadora, que retorcía su vida y aplastaba su presente.

CAPÍTULO 10: UN MAR DE CULPAS

Oliver estaba atrapado en su peor pesadilla. Habían pasado dos días desde la muerte de Miquel y todavía no era capaz de asumir lo ocurrido. Había adoptado un rictus serio y contenido para hacer frente al ritual de muerte en el que estaba inmerso y que le había llevado de la comisaría al cementerio pasando por el tanatorio. Actuaba como un autómata conteniendo las sensaciones y pensamientos y viviendo en un estado casi de letargo emocional.

Sentía una despersonalización tan enorme que no lograba ni separar el día de la noche a la hora de hacer un repaso a lo acontecido. Cerró la puerta de su casa y se dejó caer en el sofá. De pronto, sus ojos se llenaron de lágrimas y una sensación de alivio invadió su cuerpo. Había terminado con la fase de dar la cara, de saludar gente, de responder preguntas. Era el momento de abrir los ojos a su nueva realidad y darse cuenta de que estaba solo, de que Miquel nunca más volvería a cruzar esa puerta, no se pasaría horas jugando a la consola en ese sofá, no se colaría en la ducha ni lo esperaría en la cama. Una inmensa sensación de vacío se expandió por su piel. En esos instantes se arrepentía de haber accedido a que su amiga Patricia se llevase a Draco a su casa de campo. Necesitaba achucharlo para reactivarse y encender de nuevo la vida. Se pasó las manos por los ojos mientras los recuerdos continuaban asediándolo. Un gélido escalofrío lo estremeció al recuperar la última mirada de Miquel, de sus pupilas encendidas por el fuego de la rabia. Fue unos segundos después de haber lanzado el anillo contra la pared y justo antes de darse la vuelta para no volver jamás. Una ráfaga de amargura llevó a Oliver de nuevo al precipicio de las lágrimas y la desesperación.

—Tienes que comer algo —solicitó Jordi presentándole un plato con una tortilla y algo de ensalada.

Oliver lo miró sorprendido porque había estado tan absorto que ni había tenido consciencia de que no estaba solo en la casa.

—No tengo hambre —contestó con apatía.

—Ya lo sé, pero no quiero que desfallezcas —Jordi se sentó a su lado y Oliver fijó sus ojos en el llamativo pelo rosa de su amigo.

—Gracias por no separarte de mí.

—No tienes que dármelas y ahora come un poquito —le pidió cogiendo el tenedor para partir un trozo de tortilla; lo pinchó y se lo acercó a la boca.

—No soy un niño, puedo yo.

El escritor tomó el tenedor y se metió en la boca ese pedazo de huevo con patata y cebolla; lo masticó muy lentamente y con desgana.

—Me da tanta rabia que lo hayan matado por robarle un puñado de euros, el móvil y el reloj —Oliver se veía asaltado por la recreación mental del instante del atraco a Miquel.

—Es asqueroso, pero no te hagas mala sangre porque no va a cambiar nada. El mundo funciona así. Todo se acaba en un segundo y a veces por el motivo más absurdo.

—Si yo hubiera aceptado… —suspiró dejando el tenedor sobre la mesa.

—¡Oliver García! —Jordi levantó la voz.

—No me hagas caso —le pidió mirándole fijamente—. He soltado un pensamiento de los muchos que cruzan mi cabeza. Sé que no es culpa mía.

—¡Más te vale! Tú eres Dios solo en las novelas que escribes, en ningún sitio más.

—Lo sé —asintió—. Voy a comerme esto, no te preocupes —indicó cogiendo de nuevo el tenedor.

—Muy bien. Y yo iré a buscarte un poco de agua, que veo que me he olvidado —anunció levantándose—. Te la traigo y voy un momento al baño que me estoy meando viva.

Cuando Oliver se quedó a solas, agarró su móvil y, por primera vez en estos días, abrió su Instagram. No le aparecía ningún mensaje nuevo. Se movió por su timeline pasando las publicaciones rápidamente y sin fijarse demasiado en ninguna. De pronto, la imagen de Jarko surgió en su cabeza y, durante un segundo, le hizo sentir culpable. Su encuentro con ese joven rubio de sonrisa luminosa y mirada azul había sido el detonante de todo. Estuvo a punto de apartar su teléfono, pero decidió entrar en el perfil del chico. Se quedó perplejo al descubrir que el usuario estaba bloqueado.

—¿Qué ocurre? ¿Ha pasado algo? —Jordi se interesó ante la expresión de la cara de Oliver al regresar del baño—. Por favor, no más tragedias —pidió llevándose la mano a la frente.

Oliver dio la vuelta a su teléfono y le mostró el perfil bloqueado de JarkoArtista.

—¿Qué? —Jordi lo miraba sin percatarse de la realidad—. ¿Por qué has bloqueado al pobre chico? Bueno, si es lo que necesitas ahora mismo lo entiendo, pero…

—Yo no lo he bloqueado —le informó Oliver.

—¿Y entonces? ¿Se ha bloqueado solo? ¿Te ha bloqueado él?

—No me ha bloqueado él y, por supuesto, no se ha bloqueado solo —explicó algo acelerado.

—Pues te aseguro que yo no te he cogido el móvil porque para empezar no me sé tu clave

—Ya lo sé, pero hay alguien que sí que se la sabía…

Oliver cerró los ojos y recordó cómo tras contarle a su pareja que Jarko le había besado discutieron y él se encerró para darse un baño relajando dejando su móvil en el salón.

—No veía yo a Miquel como uno de estos maridos que le cotillean el móvil a sus parejas —comentó Jordi.

El escritor se quedó callado porque no quería imaginarse a su difunto compañero de vida como alguien tan posesivo y manipulador como para hacer algo así, aunque no cabía otra explicación.

—¿Qué vas a hacer? Supongo que lo desbloquearas, ¿no?

—Ahora mismo no me apetece hablar con nadie —contestó algo ansioso dejando el móvil sobre el sofá.

—Exceptuando a los amigos simpáticos de pelo rosa, ¿cierto? —Jordi se expresaba con tono gracioso y tocándose el cabello.

—Cierto —él le dedicó una sonrisa y trató de relajarse, pero le costaba apartar de su cabeza lo que acababa de descubrir.

—A veces los impulsos son explosivos. Si no se controlan los celos o la rabia pueden conducirnos a hacer cosas cuestionables —exponía Jordi entendiendo que su amigo seguía pensando en lo que había hecho Miquel—. Recuerda cuando tú le diste un mordisco en la cara a aquella chica.

—¡Era un crío! —exclamó Oliver rememorando un episodio ocurrido en la guardería.

—Sí, pero a veces todos podemos actuar como críos.

—A mí no se me hubiera ocurrido hacer algo así. —Oliver tragaba saliva.

—Cuando rompí con Javi cogí todas las fotos que teníamos juntos y recorté su cabeza —confesaba Jordi—. ¡Fue un arrebato!

—¡Todo es una mierda! —profirió desbordado por un torrente de emociones vigorosas y contradictorias.

—En la vida a veces pisamos una mierda. Es asqueroso, sí, pero se trata de quitárnosla del zapato y seguir caminando.

Jarko se encontraba en casa de Madame Berenice esperando tener otra sesión de cartas, que aliviase la ansiedad que acumulaba en su cuerpo. Mientras aguardaba a que la vidente concluyese su cita con una pareja, había aceptado tomarse en la cocina una infusión, que le había ofrecido Petra.

—Le he intentado escribir en todas las redes sociales, pero en muchas no te deja si no te siguen, así que por una cosa o por otra no he sabido nada de él —narró mientras removía la infusión.

—Los chicos de hoy en día sois muy impacientes, queréis respuestas al instante y hay gente que no está colgada de su teléfono las 24 horas del día —explicaba esa mujer de pelo grisáceo.

—Han pasado tres días y…

—El hombre al que amas tiene bastantes más años que tú, ¿cierto? —indagó esperando a su asentimiento para proseguir—. Igual es más de la vieja escuela y no está tan pendiente de las redes o quizá está de viaje o le ha surgido algún tema que lo ha absorbido por completo.

—Nosotros siempre hablábamos por Instagram y ahí estoy bloqueado —reveló exteriorizando su rabia.

—Pero desconoces si te bloqueó él o su pareja, que ya sabes que hay muchos amantes posesivos, que controlan el móvil y hasta lo que gastas.

—Creo que sí porque él me engañó escribiéndome como si fuera Oliver para quedar conmigo.

—Pues ahí lo tienes. Quizá tu enamorado ni siquiera se ha dado cuenta de que su pareja te ha bloqueado.

—Puede ser.

—Estoy convencida de que es así. Ya sabes que yo no tengo los poderes de mi hermana, pero siempre me he dejado guiar por los pálpitos y contigo tengo uno bueno. —Se tocaba el pecho—. Piensa que tu historia es como una novela romántica en la que siempre hay un villano que pone problemas a los protagonistas, pero al final todo acaba bien.

—Ya, pero la vida no es una novela.

—¿Por qué no? Sé que va a acabar bien.

—Tú me dijiste que tu historia no acabó bien —recordaba Jarko haciendo que Petra asintiese con una mezcla de pena por su pasado y alegría porque el chico la había escuchado.

—Yo no soy tú. Mi historia estaba condenada por las mentiras y los tejemanejes más sucios y concluyó de manera trágica. Yo no acepté entrar una guerra y mucho menos arrastrarme por el pecado. Me aparte con todo el dolor de mi corazón. Poco después mi Custodio y su mujer se mataron en un accidente de tráfico.

—Lo siento mucho —lamentó Jarko impactado por la noticia.

—Fue duro, pero comprendí que ese destino al que culpaba por hacerme sufrir tanto realmente me estaba protegiendo. Si mi historia de amor hubiese salido adelante, quizá hubiera sido yo la que hubiese muerto en ese coche.

—O puede que nadie hubiera hecho ese viaje —objetó el de 23 años.

—Era un viaje que habíamos planeado cuando yo todavía tenía una venda sobre los ojos, así que sí que estaba previsto. La providencia me apartó de ese camino porque no había llegado mi momento —relataba esa mujer—. Todo pasa por algo en esta vida y hay que ser pacientes. Tu amor encontrará la manera de localizarte.

—No sé cómo porque la única forma de ponernos en contacto es Instagram —decía casi desesperado.

—Tú quédate tranquilo. Ya verás que todo se solucionará —aseguró la hermana de la vidente poco antes de escuchar la puerta de la consulta abrirse—. Ya han acabado.

Una noche más, Oliver se había tomado unas cuantas pastillas de Orfidal para conciliar el sueño y había logrado abstraerse de las sombras negras que lo perseguían desde la muerte de Miquel. El sol de la mañana se coló por la ventana de la habitación golpeando su cara; abrió los ojos y vio en el despertador digital que pasaban unos minutos de las ocho. Estiró su mano y agarró su teléfono móvil, que descansaba sobre la mesilla; al tocarlo le vino a la mente el bloqueo a Jarko orquestado, con casi total seguridad, por Miquel. Apartó su teléfono en un intento de espantar ese tema y con él la ansiedad. No quería arrancar la mañana así. Sus pies pisaron el suelo de esa estancia, habitualmente destinada a los invitados. Llevaba durmiendo en ella desde el trágico suceso que había acabado con la vida de su pareja. Era incapaz de meterse en la cama que había compartido durante años con él. Al abrir la puerta pudo ver a Jordi roncando en el sofá; había vuelto a quedarse allí para no dejarlo solo. Le sabía mal condenarlo al sofá, pero su habitación estaba blindada en esos momentos. Pasó a su lado con cuidado para no despertarle, aunque tenía claro que ni el camión de la basura que recoge el vidrio lo conseguiría. Los ronquidos retumbaban entre las paredes con tanta fuerza, que Oliver estuvo a punto de no escuchar el timbre de la puerta. Acudió a la entrada inquieto por una temprana visita, que no esperaba. Su gesto se tensó y la ansiedad creció exponencialmente al hallar al otro lado de la puerta a la detective Regina Cladera. Esa mujer bajita, de mediana edad, delgada y cabello rizado oscuro era la que lideraba el caso de Miquel.

—¿Habéis descubierto algo? —consultó convencido de que era la única razón posible para que estuvieran delante de su puerta a esas horas.

—¿Podemos pasar? —preguntó la detective Cladera, que estaba acompañada por un hombre que doblaba sus dimensiones tanto a lo alto como a lo ancho.

—Sí, perdonadme, es que estoy un poco… —se apartó para permitirles entrar en la casa sin acordarse de que Jordi estaba dormido como una roca y roncando como una morsa en el salón.

—No pasa nada —ella mostró una media sonrisa y avanzó hasta llegar al salón; se detuvo al divisar al hombre de pelo rosado.

Oliver corrió apurado al ser consciente de la situación y pensó en despertar a Jordi, pero se detuvo antes de hacerlo. Decidió señalar la puerta del despacho, que le parecía un lugar mucho más apropiado para recibirlos.

—¿Qué novedades hay? —se aceleró nada más cerrar la puerta.

—Queremos enseñarle un vídeo para ver si le es familiar de algo la persona que aparece en él —indicó la detective.

—¿Un vídeo? —Oliver se notaba muy agitado; no tenía ni idea de qué podía tratarse y, después del episodio del bloqueo con el móvil, se esperaba cualquier cosa, incluso que Miquel hubiera podido tener una aventura sentimental.

—Es un vídeo al que hemos tenido acceso y está grabado el mismo día de la muerte del señor Bellver —expuso la detective Cladera haciendo un gesto a su compañero para que le mostrase a Oliver la prueba—. Quizá no sea nada, pero revela un altercado de la víctima con otro individuo.

Los ojos de Oliver se abrieron como platos al reconocer en las imágenes a Jarko. La grabación recogía el instante en el que Miquel y el rubio estaban con sus cuerpos sobre la muralla a nada de precipitarse al vacío. Lo había registrado una pareja que se hallaba en el césped en ese parque lleno de palmeras.

—¿Reconoce al individuo que está con el señor Bellver? —inquirió la detective convencida de que así era.

Oliver se había quedado paralizado. Estaba completamente descolocado. No entendía qué había ocurrido para que Miquel apareciera en esas imágenes con Jarko.

—Señor García —la mujer llamó su atención logrando que reaccionase—. ¿Quién es esa persona?

—Se llama Jarko y… —le costaba hablar porque estaba bloqueado—. Es un chico al que conocí hace poco.

—¿Lo conocieron los dos?

—No —negó con la cabeza—. Me escribió por Instagram porque había leído las novelas que he publicado y como vivía en Palma acabamos quedando.

—¿Ocurrió algo preocupante?

—No, para nada… Estuvimos en el Bar Bosch primero y otro día en Es Baluard. La verdad es que no sé demasiado de él, ni siquiera su dirección —le relataba intentando ordenar los acontecimientos y casar ese encuentro con Miquel.

—¿No pasó nada reseñable? —La detective lo miraba fijamente.

—Bueno… —resopló notando que su inquietud aumentaba—. Me dijo que le gustaba y quiso besarme, pero yo le paré y le informé de que tenía pareja.

—¿Y cómo se lo tomó? ¿Le disgustó?

—Sí, bueno… —Oliver notaba que se estaba agobiando.

Anticipaba que la detective estaba buscando un móvil pasional que convirtiera a Jarko en el asesino de Miquel. El que la víctima hubiera recibido tres puñaladas mantenía en jaque a la policía, que no descartaba que pudiera tratarse de algo más que una muerte no premeditada en un atraco violento.

—Es un chico inofensivo —insistió García.

—Eso no lo sabe —matizó la policía—. ¿El señor Bellver también lo conocía?

—No —negó con la cabeza—. Ese día le conté lo que había ocurrido y discutimos.

—Consta en el informe que él dejó la casa muy molesto y agitado tras una discusión —recapitulaba Cladera—. ¿Cómo explica las imágenes del vídeo?

—No lo sé, pero Jarko no ha podido tener nada que ver… —Oliver no quería imaginarse ni por un segundo a su lector involucrado en la muerte de Miquel.

—He creído entender que tampoco lo conoce tanto —indicó la mujer.

—No, pero… —movía la cabeza en sentido de negación—. Ha tenido que ser un robo. Miquel no tenía enemigos y…

—No se preocupe, es nuestro trabajo descubrirlo.

De pronto, Oliver abrió la puerta del despacho y salió precipitadamente en dirección a la habitación de invitados; regresó poco después con su móvil.

—Ayer descubrí que el perfil de Jarko estaba bloqueado —informó a la representante de la ley.

—¿No lo bloqueó usted?

—No —el escritor sacudió la cabeza—. La única opción es que fuera Miquel.

—¿El conocía su clave de acceso? —preguntó la detective y Oliver asintió—. ¿Puedo verlo?

Regina Cladera tomó el móvil de Oliver y observó el perfil de Jarko en Instagram.

—¿Puede desbloquearlo y contactar con él? —Le devolvió el terminal—. No se preocupe. Solo queremos hacerle unas preguntas y aclarar las cosas.

—Por supuesto, pero ya le digo que está perdiendo el tiempo porque es imposible que este chico… —Oliver no acabó la frase porque esa imagen de Jarko con Miquel lo trastornaba haciéndole ver que no tenía todas las piezas.

—Tenemos que descubrir el motivo por el que se encontraron el día del crimen, qué paso realmente y si se habían visto en más ocasiones —expuso la detective.

—Todo me parece muy extraño —Oliver se sentía confundido.

—Es nuestro cometido clarificarlo todo y que el relato encaje.

—De acuerdo… —suspiró antes de centrar su mirada en el móvil y en esas fotos que configuraban el perfil de JarkoArtist—. ¿Qué quiere que le diga?

—Como ha manifestado que no está al corriente de su dirección lo ideal sería que quedase con él en algún espacio público —indicó la policía.

—De acuerdo —Oliver volvió a suspirar.

Tras desbloquear a Jarko, comenzó a escribirle sin poder despegarse de ese nerviosismo casi angustioso que sentía y que hacía que sus dedos se moviesen de manera torpe sobre el teclado. Consensuó con la detective el texto y se lo envió inmediatamente.

Jarko estaba tumbado sobre su cama. Hacía un rato que se había despertado, pero no tenía muchas ganas de levantarse. Sus ojos azules observaban el techo de su habitación perdiéndose en las sombras que creaba la luz que entraba por la ventana cuando se sobresaltó al recibir el aviso de que tenía un nuevo mensaje en Instagram. Un gran nerviosismo se apoderó de él. Se incorporó tan inquieto que cuando trató de agarrar su teléfono, se le escurrió y terminó en el suelo. Se arrastró fuera del lecho, cogió el aparato y respiró tranquilo al ver que ni se había apagado ni se había roto. Se sentó en el suelo y accedió a la aplicación. Algo dentro de él le hacía estar seguro de que era Oliver quien le había escrito.

«Hola. ¿Qué tal estás? No sé qué ha podido ocurrir, pero me salías bloqueado. ¿Podemos vernos en Es Baluard? ¿Te va bien a las 10?».

Una enorme sonrisa brotó en el rostro del chico; estaba eufórico tras leer las palabras de Oliver. Ansiaba verlo. Una emoción descontrolada se expandió por su piel. Le temblaban hasta las piernas. Deseaba contestarle inmediatamente, pero era incapaz de hacerlo. Respiró profundamente, apretó la mano y trató de sosegarse para poder aceptar la propuesta del escritor.

«Claro que sí. Me alegra muchísimo saber de ti. A las 10 en punto estaré allí».

Oliver leyó el mensaje bajo la atenta mirada de la detective Cladera.

—Perfecto. Nosotros acudiremos al encuentro y lo invitaremos a acompañarnos a comisaría para interrogarlo y así poder descubrir cómo conoció al señor Bellver y si está implicado de alguna manera en su muerte —le explicó.

—Quiero estar presente —solicitó Oliver.

—Lo siento, pero no es una buena idea. Es mejor que deje que nos ocupemos nosotros de todo y después ya le informaremos.

La ilusión que tintaban los ojos de Jarko se transformó en desconcierto e incertidumbre cuando fue abordado por la detective Regina Cladera en la terraza de Es Baluard. El que le pidiera que le acompañase a comisaría para declarar en un caso le encogió el estómago.

—Lo siento, pero ahora mismo va a ser imposible —aseguró con la imagen de Oliver en la cabeza.

—Si no viene por las buenas, tendrá que ser por las malas —amenazó la policía.

—Le juro que no puedo —respondió dominado por un nerviosismo extremo mientras buscaba con sus ojos a Oliver; necesitaba que apareciera por allí.

La detective movió su mano para cogerle del brazo; él se echó para atrás y, tras unos instantes de indecisión, hizo ademán de salir corriendo, pero esa mujer lo detuvo agarrándole de ambos brazos y lo fulminó con la mirada.

—Por favor, estoy esperando a alguien y es muy importante —suplicó sin éxito.

Ya en comisaría, su reacción pesaba en su contra; podía percibirlo en la mirada de la detective y también en la de su compañero. Los tres ocupaban una sala de interrogatorios, que sumergía al joven artista en el escenario de una de las muchas series de crímenes que adoraba su abuela. Nunca había imaginado hallarse en esa posición. Todos los poros de su piel sudaban por la tensión acumulada. Solo deseaba entender qué estaba pasando y salir de allí lo antes posible.

—¿De qué se me acusa? —quiso saber Jarko ante el asfixiante silencio de los policías.

—Nadie ha dicho que se le acuse de nada —respondió Regina tras comprobar el DNI del joven—. Voy a enseñarle una imagen y quiero que me explique, con sus propias palabras, qué es lo que ocurrió.

La detective le mostró en una tablet el breve vídeo grabado de su altercado con Miquel en las murallas de Palma. Esas imágenes removieron todavía más al chico.

—Yo no hice nada —Jarko levantó la vista de la pantalla—. ¿Me ha denunciado? Porque fue él. Me engañó para vernos.

—¿Cómo le engañó?

—Me mandó un mensaje haciéndose pasar por Oliver y pidiéndome que nos viéramos… —frenó en seco su discurso al darse cuenta de algo—. Lo mismo que han hecho ustedes ahora. ¿No es un delito suplantar la identidad de otra persona?

—No es el caso porque nosotros no hemos suplantado a nadie.

—¿Quiere decir que Oliver está al tanto de todo esto y me ha tendido una trampa? —preguntó sorprendido y dolido a partes iguales.

—Así que asegura que el señor Bellver lo citó.

—¿Quién? —Jarko no reconocía a Miquel por su apellido.

—Miquel Bellver —aclaró la representante de la autoridad.

—Sí, de hecho, si me permite coger mi móvil puedo demostrárselo —le aseguró.

Cladera decidió entregarle su teléfono, que le habían confiscado al acceder a la sala de interrogatorios. Él lo agarró y lo desbloqueó para acceder a Instagram.

—Aquí lo tiene.

La detective aceptó el teléfono del chico y pudo ver que, efectivamente, tenía un mensaje de la cuenta de Oliver Badler en el que le citaban en las murallas el día de autos.

—¿Y qué pasó en ese encuentro? —exigió saber tras devolverle el teléfono.

Jarko Cabot explicó a los policías, con pelos y señales, los pormenores de su encuentro con Miquel en la zona de las murallas. Repitió su narración varias veces manteniéndose fiel al recuerdo de los hechos e insistiendo en que la pareja de Oliver se había comportado de manera agresiva y se había lanzado a por él.

—Así que el señor Bellver le pidió que no volviera a contactar con su pareja, ¿no es así?

—Es lo que he dicho —recalcó el joven de 23 años.

—Pero usted no estaba por la labor y por eso él se encendió y se lanzó a por usted, ¿correcto? —Cladera continuaba con el interrogatorio y Jarko asentía—. ¿Está usted obsesionado con Oliver García?

—¿Que? —Jarko abría la boca—. ¿Ahora quiere pintarme como un maniaco obsesivo? ¡Esto es el colmo!

—¿Cómo definiría su interés por él?

—Como una conexión especial —el chico intentaba tranquilizarse porque se daba cuenta de que no hablaba a su favor el saltar a la mínima—. Yo me sentí fascinado por sus historias, me tocaron mucho y cuando lo conocí en persona percibí una enorme conexión entre ambos. No sé si le ha pasado… —dejaba la frase inacabada al observar el gesto serio de la mujer.

—Pero el señor García le frenó en seco cuando quiso besarle, ¿cierto? —interpeló la detective con tono cortante.

—Es normal teniendo en cuenta que tenía pareja —contestó intentando mostrarse racional.

—¿Tenía? ¿Por qué habla en pasado? —Regina se apoyó en la mesa y clavó sus ojos en los de él—. ¿Ya no la tiene?

—Supongo que sí. No creo que hayan roto. Me ha salido así —resoplaba sintiéndose acosado—. Lo que quería decir es que cuando alguien tiene pareja es normal frenar a otra persona por mucha conexión que puedas sentir. Es una cuestión de respeto.

—¿Usted respetó la decisión del señor García?

—Sí, por supuesto, solo le dije que fuera sincero consigo mismo y… —Se llevó las manos a la cabeza—. No sé qué les ha contado ni qué es lo que pretende ese tipo, pero les aseguro que yo no hice nada —recalcaba cansado—. Sé que es su palabra contra la mía, pero yo estoy diciendo la verdad. ¿No podemos hacer un careo o algo así?

—Me temo que no es posible porque el señor Bellver está muerto.

Esa revelación impactó en la cara de Jarko, que palideció por completo. Se daba cuenta que ese giro dramático daba sentido al interés mostrado por la policía y complicaba su situación de manera exponencial.

—¿Muerto? —preguntó pensando inmediatamente en que Oliver debía estar pasándolo fatal.

—Sí, muerto —Regina tomó la palabra—. Asesinado, más concretamente.

La aclaración de la detective puso nuevamente en alerta a Jarko, que sentía que todo se complicaba un poco más.

—¿Y creen que he sido yo? —verbalizó impulsivamente esa pregunta mirándola fijamente a los ojos.

—Tenemos que contemplar todas las posibilidades. Usted tuvo una discusión con la víctima horas antes del crimen, mostró un interés casi patológico por su pareja y, además, no tiene coartada.

—Porque estuve dando vueltas por la ciudad, pero yo no lo hice —clamaba con vehemencia agarrándose a la mesa que tenía delante—. ¡No estoy obsesionado! —levantó la voz exaltado por esa descripción con la que sentía que le estaban pintando como un psicópata—. Oliver no puede pensar que yo lo he matado —sosegó su tono sintiéndose observado. 

Jarko se quedó callado porque notaba que cada vez que decía algo todo se complicaba un poco más. No sabía qué pose adoptar. Se tocaba el pelo de manera nerviosa, se frotaba las manos, se las llevaba a la cara…, se sentía enjaulado física y mentalmente.

—¿Estoy detenido? —lanzó finalmente para resolver un interrogante de calibre máximo.

—De momento no.

—¿Puedo marcharme? —Jarko notaba la presión del silencio con el que jugaba la detective.

—Vamos a pedir una triangulación de su móvil para intentar ubicarlo —le anunció—. Manténgase localizable y si necesita salir de la ciudad, comuníquenoslo antes —le indicó.

—¿Quiere decir que puedo marcharme? —preguntó con inseguridad.

La detective Claderra asintió y su compañero se encaminó a la puerta de esa claustrofóbica estancia para abrirla.

Jarko tuvo la tentación de salir corriendo en cuanto vio la luz del pasillo al que daba la sala de interrogatorios, pero supo controlar sus infinitas ganas de abandonar aquel lugar en el que lo había pasado realmente mal. Descendió por la escalinata de la Jefatura de la Policía Nacional de la calle Simón Ballester y, cuando estaba a la mitad, sus ojos divisaron a Oliver. Se detuvo en seco notando un escalofrío recorrer su anatomía desde la punta de los dedos de los pies hasta las orejas. La expresión de su rostro cambió al instante con un potente chute de alegría. Sus miradas coincidieron en la distancia; les separaban unos tres metros y él tampoco se movía. El más joven contuvo su entusiasmo y la preocupación ensombreció su gesto. Tras unos segundos de intensas dudas, finalmente se dejó llevar y continuó el descenso hasta alcanzar la posición del escritor. Se detuvo a pocos centímetros de él dejando que sus ojos confluyeran y que sus piernas temblasen todavía más que durante el interrogatorio al que había sido sometido. Quería preguntarle cómo estaba, deseaba abrazarle con todas sus fuerzas, pero no lo hizo.

—¿De verdad crees que yo he tenido algo que ver? —esa interrogación surgió de los labios de Jarko de manera espontánea—. Sé sincero, por favor.

—No —respondió manteniendo la seriedad en su rostro.

Jarko experimentó una enorme liberación, que logró cambiar su semblante; un exorbitante gozo se propagó por su piel; deseaba lanzarse a los brazos de Oliver, pero apretó las manos y se quedó quieto.

—Gracias porque yo no he hecho nada —quiso dejar claro—. Acudí a esa cita pensando que eras tú y… —detuvo su discurso dándose cuenta de que justificarse no era lo más apropiado—. Lo siento mucho. Debes estar fatal… —agregó sin poder controlar el brillo intenso de sus ojos por los que bordeaban las lágrimas.

—No estoy bien —Oliver era sincero—. Pero estoy mejor que hace un rato —añadió mirando al chico, que asintió asumiendo que el verse estaba resultado positivo para él—. Espero que no te hayan puesto contra las cuerdas ahí dentro. La detective Cladera puede ser implacable.

—Lo es. Entiendo que es su trabajo y que la situación es rocambolesca, pero es angustiante verte acorralado y acusado de algo que no has hecho. Solo espero que encuentren pronto al responsable.

—Yo también, aunque supongo que será un ratero cualquiera al que solo le importaba robarle —hablaba con rabia—. No me creo que alguien lo haya asesinado. Y, de todas maneras, el que lo detengan no va a… —a Oliver le costaba continuar.

—Nada puede devolver la vida a alguien que ha muerto, pero al menos te dará paz saber que el culpable está encerrado y que pagará por lo que ha hecho.

—Supongo —suspiró—. Creo que voy a marcharse.

—Yo… —Jarko quería detenerlo, pero al mismo tiempo no deseaba forzar al escritor sabiendo que estaba en un momento emocional tan delicado—. Quiero que sepas que estoy aquí para lo que necesites —continuó dando un paso adelante y reduciendo la distancia entre ambos a escasos diez centímetros—. Si quieres hablar, simplemente alguien que te acompañe o cualquier otra cosa…

—Gracias —Oliver asintió.

—Lo digo completamente en serio —Jarko no podía despegar su mirada de los ojos tristes de Oliver—. Por favor, cuenta conmigo. A cualquier hora del día o de la noche.

La voz del chico se quebraba por la emoción que albergaba dentro y que hacía brillar sus ojos hasta que una lágrima se escapaba de ellos.

—Gracias —repitió Oliver tragando saliva y apartando la mirada—. Cuídate.

Jarko sintió en esa última palabra el amargo aroma de la despedida. No quería decir adiós, pero se metía en su piel y entendía completamente que no era el momento de presionarle. Oliver necesitaba espacio para respirar y lamerse las heridas. Por eso, se quedó parado en medio de la calle y observó como Oliver se alejaba por el Passeig Mallorca caminando junto a la Riera. Le dolía verlo así, se sentía triste, pero abrigaba la esperanza de que esa gran luminosidad que envolvió su primer encuentro volviera pronto a la vida del escritor.

CAPÍTULO 11: CARTAS OSCURAS

Petra abrió la puerta de la habitación de su hermana Berenice y la encontró sentada frente al tocador revisando su joyero.

—El joven Jarko está aquí otra vez —le informó en voz baja aproximándose a ella.

—Al final va a ser más asiduo que su abuela —comentó alegre Berenice levantando la vista y contemplando a su compañera a través del espejo.

—Sí y es tan generoso como ella —apuntó sonriente.

—Cuando murió Suvi me preocupé porque el chico tardó en volver por aquí —Berenice dejaba que su hermana le colocase al cuello un collar de perlas—. Pero parece que ha superado esa fase.

—Las cartas pueden ser adictivas, sobre todo cuando te guían tan hábilmente —una sonrisa traviesa se forjaba en los labios de esa mujer delgada marcando todavía más sus arrugas.

—Formamos un gran equipo —Madame Berenice también sonreía.

—El mejor. A nuestro padre, que en paz descanse, le perdía la bebida y el juego —recordó santiguándose—. El pobre hombre estuvo a punto de llevarnos a la ruina en más de una ocasión.

—A mamá le perdía la devoción que sentía por él. Siempre lo he dicho, el amor es el peor consejero porque te nubla la vista.

—Eso no se lo digas al chico —Petra sonrió.

—Por supuesto, en la consulta soy la embajadora del amor —alardeó en tono grandilocuente.

—Sí que lo eres, la emperatriz de la seducción y la pasión —añadió ella—. Será mejor que no hagas esperar al chaval que ha venido muy agitado, tanto que ni siquiera ha querido contarme nada.

Madame Berenice se quitó el collar de perlas y lo dejó en el joyero antes de abandonar su habitación para encontrarse con Jarko. Los dos pasaron a la sala en la que la mujer leía las cartas y comenzaron el ritual.

—¿Qué es lo que te preocupa? —le preguntó la vidente mirándole a los ojos.

—No sé ni por dónde empezar.

Jarko cerraba los ojos y se llevaba las manos al pelo; se lo echaba para atrás y suspiraba antes de volver a abrir su mirada.

—Tranquilo, ya sabes que este es un espacio seguro —recalcó Berenice con tono muy dulce.

—He visto a Oliver —le informó rescatando su imagen del ovillo enmarañado de pensamientos que tenía en el cerebro.

—Eso es bueno, ¿no?

—Sí, pero… —recordaba sus últimas palabras—. Está destrozado y parecía despedirse de mí —revelaba llenando de tristeza el azul de su mirada.

—¿Por qué crees que se despedía? Seguramente está librando esa dura batalla de la que te hablaron las cartas.

—Ha ocurrido una tragedia. Han matado a su pareja —soltó con gran dramatismo haciendo que los ojos de Madame Berenice se abrieran de par en par—. Parece que lo atracaron y… Me han interrogado a mí y…

—¿A ti? —la adivina estaba casi conmocionada.

—Sí, he recibido un mensaje de Oliver, pero no era él, sino la policía, que me ha tenido una trampa. Resulta que alguien grabó el altercado que tuve con Miquel y… —hablaba a toda velocidad y se llevaba las manos a la boca—. ¡Lo han matado!

—Has dicho que fue un atraco, ¿por qué te interrogan a ti?

—Porque quieren pintarme como un psicópata de esos de las películas, enamorado obsesivamente de su pareja y que se lo quita de en medio para poder tenerlo. Eso me da un móvil y encima con la pelea y todo eso… —continuaba alterado y sintiendo que realmente no estaba libre y que podía acabar en la cárcel—. Yo no lo he hecho —sentenció al ver el gesto frío y distante de la mujer.

—Tranquilo, sé perfectamente que tú no has matado a nadie —verbalizó ella para tranquilizarlo—. Vi cosas muy oscuras en las cartas el otro día, pero me resistí a ir tan lejos.

—¿Y qué puedo hacer? No tengo coartada —anunciaba con preocupación—. La policía ha dicho que van a mirar lo del GPS del móvil, pero es que tengo ni idea de dónde lo mataron y…, ¿y si fue por uno de los sitios en los que yo estuve?

—No te inquietes, todo se aclarará, pero ahora es mejor que te vayas a tu casa y te relajes —le indicó levantándose de su silla.

—¿Y las cartas?

—Ahora no es buen momento. —Madame Berenice recogió las cartas de la mesa y las guardó en su cajón—. Hay una energía muy convulsa y negativa. Puede ser contraproducente —le explicó girándose para mirarlo—. Es mejor que hagas lo que te he dicho. Ve a casa, date un baño relajante, pon incienso, descansa, intenta dejar la mente en blanco, dibuja… Deja que todo se calme un poco.

—No sé si voy a conseguirlo —Jarko daba voz a sus pensamientos; estaba tan atacado que veía imposible encontrar sosiego y sacar de su cabeza todas las preocupaciones.

—Tienes que esforzarte en ello.

Madame Berenice le dio una palmadita en la espalda y lo acompañó hasta la entrada de la vivienda; Jarko la abrazó de manera espontánea y cuando se separaron, abrió la puerta para marcharse.

La vidente se dio la vuelta inmediatamente y se encaminó con premura hacia la cocina buscando a su hermana; al no hallarla se dirigió a su habitación. De pronto, se abrió la puerta del baño y las dos se encontraron en medio del pasillo.

—¿Qué es lo que ha ocurrido? —preguntó Petra inquieta ante el rictus de su hermana; la conocía como la palma de su mano y sabía que algo la había trastocado—. ¿Y la sesión?

—Lo he mandado a casa.

—¿Y eso? ¿Vas a contarme de una vez qué es lo que ha pasado? —insistió para que le diera detalles.

—Me ha contado que han asesinado a la pareja del hombre que le gusta —le reveló—. ¿Sabes algo?

—¿Yo? —Petra abrió la boca de manera exagerada y arqueó las cejas—. ¿Qué clase de pregunta es esa? Aquí la vidente eres tú no yo.

—Ya lo sé, pero tú eres… —titubeaba muy pendiente de los gestos de su hermana mayor.

—¿Ahora crees que soy una asesina? —pronunció ofendida.

—Lo único que creo es que a veces se te va la mano y llegas demasiado lejos —indicaba Berenice concentrada en los oscuros ojos de Petra—. Dime la verdad.

—Yo simplemente he hecho mi trabajo como siempre —se defendió acentuando su enfado—. Me he limitado a seguir al chico y sí, fui testigo de su encontronazo con ese hombre, como te conté para que lo usases en tu sesión. Nada más —enfatizó apretando su mandíbula—. Me ofende sobremanera que puedas llegar a pensar algo así de mí. ¿En qué cabeza cabe que yo haya matado a ese hombre? ¿Para qué?

—Perdóname si me he excedido, pero es que he tenido una mala sensación cuando me lo ha contado. —Se llevaba las manos al pecho.

—¡Por favor! ¿No me digas que ahora te vas a creer que tienes poderes adivinatorios de verdad? —pronunció con aire de burla—. Tus aciertos me los debes a mí que me encargo de seguir a tus clientes, de investigarlos y de propiciar las cosas que les dices que van a pasar. Sin mí acertarías menos que cuando jugamos a la lotería. ¡Ni una!

—No te pases, Petra —Berenice se mostró molesta—. Tú me ayudas, sí, pero las cartas me hablan a mí.

—No lo digas demasiado alto, que tendré que encerrarte en un psiquiátrico —dijo carcajeándose.

—Creo que será mejor que dejemos esta conversación… —suspiró la vidente.

—Será lo mejor porque a este paso temo que acabes pensando que también voy a asesinarte a ti —añadió con un tono siniestro y tocándose el moño.

De pronto, el sonido de algo cayéndose en la cocina alertó a las dos mujeres. Corrieron hasta esa estancia y se toparon con Jarko en medio con el gesto muy tenso.

—¿Qué haces tú aquí? —inquirió la vidente muy turbada ante su inesperada presencia.

—Me olvidé el móvil… —explicó el chico con voz entrecortada—. Lo había dejado cargando, pero…, ya me iba.

—¡No vas a ningún sitio! —espetó Petra apartando sus ojos del plato que se había caído al suelo para posarlos en los de él—. ¿Qué has escuchado?

—Nada —contestó Jarko asustado.

—No me mientas —Petra apretó los dientes—. Lo has escuchado todo, ¿verdad?

—Petra, por favor… —Berenice miró a su hermana al verla muy alterada y creerla capaz de todo.

—No voy a decir nada —certificó Jarko.

—¡Por supuesto que no! —clamó la de pelo gris agarrando un cuchillo cebollero y alzándolo de manera amenazante ante la mirada aterrorizada de Jarko y de Madame Berenice.

—¡Petra! Suelta eso ahora mismo —ordenó la vidente.

Ella no le hizo el menor caso; se movió hacia la puerta de la cocina que daba al pasillo de salida de la casa. Jarko se apartó instintivamente temiendo que pudiera herirle con el filo. Petra sonrió encantada con el miedo que percibía en el chico y cerró la puerta.

—Lo primero que vas a hacer es sentarte porque eres demasiado alto —ordenó al muchacho, que siguió sus indicaciones sin rechistar.

—¿Qué es lo que pretendes? —preguntó la tarotista a su hermana.

—Aclarar las cosas —manifestó ella mostrando una gran frialdad y centrando sus ojos oscuros en los de Jarko, que estaba sentado en el suelo de la cocina con el semblante muy asustado—. Te voy a hacer una pregunta muy sencilla y si la contestas con la verdad no pasará nada… —Petra se aproximó al de 23 años—, pero si me mientes ya no podrás conquistar a nadie con ese rostro tan perfecto y angelical —amenazó al tiempo que movía el cuchillo delante de él en un gesto que parecía cortar el aire.

—¿Te has vuelto completamente loca? —Berenice hizo ademán de acercarse.

—¡Tú quédate ahí quieta! —le ordenó girando la cabeza para mirarla—. Tú estás metida en esto tanto como yo. Tu futuro está en juego.

—Yo no voy a contar nada —reiteró Jarko.

—¿Y qué es lo que no vas a contar exactamente? —Petra levantó su cuchillo.

—Lo de que usted sigue e investiga a los clientes —Jarko se decantó por la sinceridad ya que se tomaba muy en serio las amenazas de esa mujer a la que siempre había considerado bastante siniestra.

—¿Y cómo podemos estar seguras de eso? —Dio un paso hacia él—. ¿Qué te impedirá hundirnos el negocio en cuanto te deje salir por esa puerta?

—Le doy mi palabra —prometió él provocando que Petra se echase a reír.

—¿Te crees que estamos en la Edad Media? Tu palabra no me vale de nada.

—Petra, por favor… —Berenice intervenía de nuevo—. Jarko es un buen chico, leal y honesto.

—Por eso mismo no me fío de él. A la gente oscura y ambiciosa se la puede comprar, pero con la gente tan luminosa no se puede llegar a un acuerdo. Les pierde la conciencia —declaraba ella. 

—Si él dice que no lo va a contar… —intentaba convencer a su hermana.

—¿En serio le crees? Yo no y, ¿sabes una cosa? —se centraba en la cara de la vidente—. Antes te he mentido. Sí que fui yo la que mató a Miquel.

La confesión de Petra dejó sin palabras a Madame Berenice, que veía confirmarse sus peores presagios. Jarko sintió que su corazón se congelaba porque esa sangrienta verdad era una amenaza clara a su vida y una losa cargada de culpa sobre su espalda.

CAPÍTULO 12: SIN LÍMITES

El día del asesinato de Miquel Bellver, Petra había seguido a Jarko hasta la zona denominada Dalt Murada convirtiéndose en testigo de primera fila del altercado entre ambos. Había percibido en ese hombre su ira, su furia desbocada y sus instintos más primitivos. La pareja de Oliver había captado por completo su atención y, por ello, había optado por ir detrás de él olvidándose de Jarko. Estaba acostumbrada a moverse pasando totalmente desapercibida. Lo había visto vagabundear sin rumbo aparente, agitado e indeciso hasta que se había decidido a entrar en una prestigiosa joyería del centro de Palma. Ella también había cruzado la puerta de ese lujoso establecimiento. Había presenciado la compra de un rutilante anillo de compromiso. De su interacción con el dependiente y de sus gestos había colegido que Miquel se sentía tan amenazado, que era presa de una desesperación arrebatadora, que lo hacía capaz de todo. Después, había caminado detrás de él hasta descubrir la dirección de su domicilio. Se había quedado husmeando por la zona el tiempo suficiente para ver salir al hombre del portal como un toro embravecido. Pudo intuir sin equivocarse que las cosas no habían ido bien y por eso su descontrol se había exacerbado. Nuevamente se había transformado en su sombra. En el momento en que Miquel tomó un camino solitario y apartado selló su suerte. Petra no había podido resistirse. Un impulso incontrolable la hizo aprovechar la ocasión para caer sobre él y clavarle su inseparable navaja. En total fueron tres las puñaladas que necesitó Petra para acabar con la vida de su víctima. La primera por la espalda le hizo caer sobre el terreno; la segunda se la dio en la ingle seccionándole la arteria femoral; su tercer golpe fue en la yugular.

—Me recordó a cuando de niñas íbamos a las matanzas a casa de la tía Cinta. Sangraba igual que un cerdo —Petra había realizado un descriptivo relato de su agresión a Miquel—. Tú no me mires así que te he hecho un favor despejándote el camino. —Se giró hacia Jarko—. Bueno, al menos lo había hecho porque ahora las cosas se han complicado un poco. Pero yo quería ayudarte y que fueras feliz con ese gran amor que has descrito en cada una de tus visitas. Estaba predestinado, ¿no es así? Pues yo soy la aliada del destino más comprometida y servicial —añadió con una sonrisa.

Las declaraciones de esa mujer estrangulaban el corazón de Jarko, que sentía el cruel arañazo de la culpa al imaginar esa escena con una endemoniada Petra acabando con la vida de Miquel en nombre del amor.

—¿Qué crees que dirían ahora tus cartas mágicas? —Miró a su hermana.

—Petra, por el amor de Dios. Tú no estás bien —Madame Berenice juntaba sus manos en señal de plegaria.

—¡Estoy perfectamente! —reivindicó con furia—. Yo sé lo que dirían las cartas… —Se giró hacia Jarko—. El amor verdadero siempre se impone, aunque a veces exija pagar un precio —hablaba imitando a su hermana—. En esta vida nada es gratis.

—Petra… —Berenice se llevaba las manos a la cabeza—. ¿Cómo has podido llegar tan lejos?

—Ya te lo he dicho, soy la mano ejecutora del destino —anunció mostrando una sonrisa tétrica—. En este mundo terrenal, si quieres que las cosas funcionen, no puedes quedarte de brazos cruzados esperando pasivamente. Ese hombre era una amenaza, no solo para tu amor… —Miró a Jarko—, sino para tu vida porque su gesto en la muralla solo era un aviso. Vi en sus ojos la llama del mal, el azufre había tomado sus pupilas y te aseguro que si yo no lo hubiese detenido, tú no estarías ahora aquí. En un segundo envite te hubiera matado sin dudarlo.

—No lo creo —musitó Jarko.

—¡Ya te digo yo que sí! —aseveró Petra—. Lo que ocurre es que tú tienes muy poco mundo. Has vivido entre algodones y crees que todo es muy sencillo, que la gente es bondad pura, pero no es así.

—Petra... —Madame Berenice no sabía cómo reconducir esa situación.

—¿Qué? —Petra la observaba sin soltar su arma—. Tú no te hagas la tonta ahora porque hace unos segundos me has señalado con el dedo. Puede que no seas vidente, pero me conoces bien y sabes que no es la primera vez que tengo que intervenir —continuaba confirmando que no era la primera ocasión en la que se cobraba una vida—. Claro que siempre ha sido mucho más sencillo mirar hacia otro lado y disfrutar de las ventajas sin mancharte las manos. Pero que te quede claro que sin mí, tú no eres nada. Yo soy la que ha tirado de esta familia desde que faltan papá y mamá.

—¿Y qué pretendes hacer ahora? ¿Cómo quieres solucionar esto? ¿Vas a matarnos a los dos? —la vidente miraba a su pariente.

—Puede estar tranquila, a ti no voy a matarte, pero puedo cortarte la lengua si no te callas un rato y me dejas pensar —soltó en tono amenazante—. Sabes que soy muy capaz. Y la verdad es que a veces muda estarías mucho mejor…, sí, yo podría hacerte de intérprete con los clientes —proseguía con un tono tétrico que provocaba escalofríos a su hermana—. Ya lo sé. Creo que lo mejor es que Jarko grave un vídeo confesando que mató a Miquel para poder tener el camino libre con Oliver y luego se suicide corroído por la culpa.

El plan de Petra había conseguido que Jarko estuviera todavía más paralizado. Su mente había imaginado el oscuro destino que quería tejer esa mujer y que le dejaba sin muchas alternativas. Era consciente de que Petra había sellado su suerte al confesar un crimen, que ahora pretendía cargarle a él. Se daba cuenta que ya no era una opción mantenerse quieto; su única oportunidad real pasaba por enfrentarse a ella frontalmente.

—Creo que lo mejor será ir a su casa, claro está porque sería un poco raro que todo pasase aquí —Petra se movía por la cocina—. Ahora mismo voy a prepararte una infusión con un buen cóctel de somníferos para que descanses un poco —le anunció—. Y luego yo te llevaré a tu casa. Es una suerte que no tirásemos la silla de ruedas de papá, ¿verdad?

Petra sonrió mirando a su hermana antes de coger un viejo cazo de acero inoxidable, que llenó de agua y puso en el fuego bajo la atenta mirada de Jarko, que sentía su cuerpo en máxima tensión. No sabía cuándo, pero debía levantarse y hacer valer su superioridad física frente a esa mujer delgada y huesuda.

Su mirada conectó con la de Madame Berenice, que estaba en otra de las esquinas de esa cocina asustada e indecisa; ella también buscaba una salida a la locura que se había desencadenado en su domicilio, pero era incapaz de pensar y temía que Petra clavase en su prominente estómago el afilado cuchillo del que no se separaba ni un segundo.

—Recapacita, por favor… —Madame Berenice intentaba que su hermana mayor reflexionase—. Tiene que haber otra alternativa.

—Podríamos buscar otro culpable. —Petra ladeó la cabeza hacia la posición de la vidente—. Yo soy de darle mucho a la sesera y, por si las cosas se complicaban, tenía previsto un cabeza de turco perfecto —forjaba una media sonrisa en su cara—. El amigo de Oliver del pelo rosa, que lleva toda la vida enamorado de él y que en un arrebato de celos al saber que querían casarse lo mató —compartía su fabulación sin soltar la amenazante arma blanca que le otorgaba el control de la escena.

—Me parece mejor solución —asintió Madame Berenice.

—No lo es porque eso nos seguiría dejando en manos del chaval. —se giró bruscamente hacia el lugar que ocupaba Jarko.

—Tú apreciabas mucho a Suvi, no puedes matar a su nieto —insistía la pitonisa.

—Apreciaba el buen dinero que dejaba en cada una de sus visitas. Suvi iba de santa, pero solo era una ricachona que nos miraba con superioridad moral a todos —soltó controlando a Jarko, que notaba como su cuerpo se encendía ante las malas palabras dedicadas a su abuela.

—No tienes ni idea —espetó Jarko apretando los dientes.

—Tú eres el que no tiene ni idea, chaval —prosiguió con desprecio y mostrándole el filo de su arma—. Te has criado rodeado de comodidades y fantasías. ¿Cómo sabes que es cierto eso de que tus padres se enamoraron tan perdidamente que te dejaron con ella para vivir su pasión infinita? ¿No te parece un cuento chino? —continuaba poniendo en tela de juicio los principios sobre los que se había formado él—. Como he dicho antes, es más cómodo quedarse con una edulcorada fábula, que con la sucia realidad. Seguramente tus padres serían dos drogadictos que acabaron muertos en una cuneta tras sufrir una sobredosis, pero no de amor, sino de cocaína.

Jarko no pudo contener su rabia por más tiempo y se alzó con furia. Petra levantó el cuchillo de manera amenazante y se inclinó sobre él; Jarko se movió lo suficiente para evitar que la afilada hoja alcanzase su piel y le dio una patada en el brazo casi al mismo tiempo que Madame Berenice agarraba el cazo del fuego y lanzaba su contenido a la espalda de su hermana. Petra gritó agonizante al sentir el agua hirviendo impactando contra su cuerpo. El cuchillo se le escapó de las manos y Jarko le dio con el pie para apartarlo de ella. 

—¡Perra traidora! —berreó Petra lanzándose contra su hermana, pero no la alcanzó; ella salió corriendo y cerró la puerta de la cocina.

Jarko agarró su móvil y bloqueó la otra puerta de la cocina consiguiendo que la asesina quedase encerrada en su interior. De manera instintiva, mientras Petra aporreaba la puerta, llamó a la detective Regina Cladera para relatarle lo que había ocurrido y pedirle ayuda. Pocos minutos después irrumpieron en el piso los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado procediendo a la detención de Petra.

CAPÍTULO 13: MOMENTOS INCOMPATIBLES

Jarko se sentía enormemente culpable por todo lo ocurrido. La consciencia de que había puesto a la asesina en el camino de Miquel le atormentaba. Para él era inapelable que la muerte de ese hombre no se hubiese producido si él no hubiera pisado de nuevo la consulta de Madame Berenice. No obstante, no quería esconderse. Necesitaba dar la cara con Oliver y pedirle disculpas por poner su vida patas arriba.

Decidió escribirle un corto mensaje por Instagram porque deseaba hablar mirándole a los ojos y no a una pantalla de móvil. No sabía si él iba a aceptar su propuesta, ni siquiera si llegaría a leerla, pero tenía que intentarlo.

«Hola. Espero que estés un poquito mejor. Me duele mucho todo lo que ha pasado. Me gustaría poder verte una vez más. Necesito estar frente a ti. Por favor, concédeme esta oportunidad. Estaré esperándote, todos los días de esta semana a las 11 en la terraza de Es Baluard. Muchas gracias».

Ese chico rubio de profundos ojos azules sentía que su vida también estaba patas arribas después de lo acontecido. Necesitaba poner orden y tomar decisiones para enderezar su rumbo. Para él, el primer paso era su encuentro con Oliver, aunque era consciente de que quizá tendría que actuar sin esa pieza clave.

Tal y como le había prometido, a las 11 de la mañana del día siguiente a enviar el mensaje ocupó una mesa en la terraza de Es Baluard. Aguardó clavado en esa silla intentando aferrarse al positivismo. Se tomó varios refrescos y observó con atención cada movimiento a su alrededor. Cada pocos minutos, chequeaba su Instagram para comprobar si el escritor había leído sus palabras; no le aparecía la señal de que así hubiera ocurrido y eso le otorgaba muy pocas esperanzas. No obstante, se mantuvo en su posición hasta que su reloj marcó las dos y media de la tarde y, entonces, se levantó. Giró su cabeza buscando a Oliver, deseando que apareciera en el último minuto, pero no fue así. Por ello, comenzó a alejarse a un ritmo lento, que alargaba un desenlace anunciado que no deseaba aceptar. Se sentía mustio y apagado, pero no tiraba la toalla.

Se pasó la tarde volviendo a leer la primera historia de Oliver Badler, esa protagonizada por Ander y en la que se había visto reflejado como en un impoluto espejo. Sus impresiones se reafirmaron y esas palabras que conformaban la narrativa de ‘Flores de color arcoíris’ le atrapó de nuevo consiguiendo erizarle la piel y ablandarle el corazón. Sus ojos se cubrieron de lágrimas y su respiración se agitó envuelto por el recuerdo de ese eléctrico primer encuentro con el escritor; había sentido una conexión total con él desde el segundo uno. Le afligía enormemente el devenir trágico de los acontecimientos, pero dentro de ese laberinto de espinas se quedaba con la alegría que había iluminado su vida al conocer a Oliver y sus fabulaciones.

Jarko no faltó a su cita el segundo día, pero se repitió la historia del primero y también terminó solo. No obstante, esa tarde la esperanza encendió su mecha al encontrarse con la señal de que Oliver finalmente había entrado en su mensaje. Era consciente de que eso no le garantizaba que lo hubiera leído ni mucho menos que fuera a acudir a su encuentro, pero se lo tomaba como un gran paso adelante y para él era suficiente.

Al día siguiente, se presentó en Es Baluard diez minutos antes de las 11 de la mañana y tomó la misma mesa de siempre. Estaba esperanzado. Siempre había sido partidario de dar alas a la ilusión en lugar de blindarse ante los posibles contratiempos. Sabía que el que Oliver no hubiera respondido no jugaba a su favor, pero esperaba que, aunque dudase, en el último momento diera el paso y apareciera ante él. Era lo único que realmente le importaba. Los minutos pasaron lentamente haciéndose realmente pesados porque Jarko no dejaba de mirar la hora en el móvil. Su sonrisa se fue apagando paulatinamente ante el movimiento espeso del tiempo y el trajín de centenares de desconocidos. Pudo ser testigo de innumerables encuentros de amigos, de familiares, de socios de negocios, de turistas…, pero no del que él deseaba. La decepción volvió a ganar la batalla con la confirmación de que esa tercera jornada tampoco se produciría el ansiado reencuentro.

Jarko tuvo la tentación de volver a escribir a Oliver, pero contuvo su impulso porque no quería presionar al escritor. Todavía tenía por delante dos nuevas oportunidades; ya eran menos de la mitad de las que había propuesto, pero eran más que suficientes. Solo necesitaba una. Mientras, en su cabeza se iban asentando las ideas sobre los pasos que debía dar para encauzar su futuro.

El cuarto día, Jarko ocupó su mesa habitual y estuvo muy pendiente de todos los movimientos en esa soleada terraza ubicada en lo alto de las murallas y desde la que se podía contemplar la bahía de Palma e incluso el castillo de Bellver. Sus ojos observaban el ir y venir de las personas que circulaban por ese espacio esperando que una de ellas fuera Oliver.

Eran las 12.30 horas cuando Oliver volvía a entrar en Instagram para leer, una vez más, el mensaje que le había escrito Jarko.

—¿Por qué no acudes y hablas con él? —la voz de Jordi penetró en los oídos del hombre de 48 años.

—Ya te he dicho que no puedo —alegó levantando la vista para mirar a su amigo de pelo rosa.

—Sé que sigues muy afectado por la muerte de Miquel y por todo lo que ha pasado. Es normal, necesitas tiempo para asimilarlo, pero…

—Nada —lo cortó—. No puedo verle.

—Lo entiendo, pero en el fondo sé que quieres ir a verle y pienso que te vendría bien tenerlo delante y poder liberar todo lo que te estás guardando dentro —argumentó Jordi.

—No podría hablar —Oliver negaba con la cabeza.

—Podrías escucharle, quizá eso es suficiente.

—Duele todo mucho y, aunque sé que él no tiene la culpa de nada realmente, no puedo evitar esa sensación de que ha sido el desencadenante de todo —era sincero con su amigo.

—Es normal, pero al mismo tiempo ridículo. Si tú me hubieses aceptado a mí como tu gran amor entonces Miquel no hubiera entrado en tu vida y no se hubiera enfadado ese día —exponía gesticulando con las manos—. Podemos retorcer la realidad de mil maneras para que encaje, pero es como esa película de ‘Destino final’, si algo está escrito la muerte busca el camino alternativo siempre.

—¿Esta es tu forma de ayudarme?

—No, mi forma de ayudarte es esta —advirtió agarrándole del brazo y tirando de él para conseguir que despegase el culo del sofá.

—¿Qué pretendes? —le preguntó quedando frente a él.

—Nos vamos a Es Baluard y hablas con el chico y luego ya haces lo que te salga del nabo —soltó de manera contundente.

Oliver y Jordi llegaron a los aledaños de Es Baluard a las 13.30 horas, pero el escritor consiguió convencer a su amigo para observar desde la distancia. Desde su posición pudieron ver a Jarko sentado.

—No lo veo bien porque estamos lejos y estoy medio cegato, pero no exagerabas nada al describirlo como un Dios griego. —Jordi se llevaba las manos a la boca y Oliver lo fulminaba con sus ojos—. Lo siento, ya sabes que a veces…

—Creo que esto no ha sido una buena idea.

—¿Por qué? —Jordi miraba a su amigo y lo agarraba para que no se diera la vuelta y se marchase—. Ya que estás aquí, acércate y dile algo.

—No puedo. Por favor… —Oliver suplicaba con su mirada a Jordi, que decidió soltarle.

—Quizá no ha sido buena idea que te haya acompañado. Lo siento —se disculpó con él—. Puedo esperarte en un bar por Jaime III y luego me avisas. Necesitas estar tranquilo.

—Lo que necesito es marcharme a casa —Oliver estaba demasiado agitado.

—Respira profundamente y mírale. ¿No te da pena verlo ahí esperándote? Es tan dulce… Se merece que hables con él.

La insistencia de Jordi hizo que Oliver volviese a girarse hacia el punto en el que aguardaba Jarko y que acudieran a su cabeza todos los momentos vividos con él.

Jarko volvía a consultar la hora en su móvil. Eran las 13.45 horas y la decepción volvía a salpicar su rostro. No quería que se expandiera por su piel, pero era incapaz de poner barreras efectivas para ello. Llevaba ya tres horas sentado en ese lugar sin conseguir nada más que una incómoda angustia en el estómago. Intentó desprenderse de todo resoplando con fuerza y lo hizo justo cuando alguien se detuvo ante él.

—¿Estás bien? —se interesó el camarero.

Jarko levantó la vista y se encontró con un joven muy delgado, de pelo claro y ojos marrones detenido frente a él.

—No quiero entrometerme, pero… —el trabajador de la cafetería dejó su bandeja vacía sobre la mesa—. Llevas varios días viniendo y se nota que esperas a alguien.

—Eres muy observador —apuntó Jarko.

—No te creas, pero en este caso me lo has puesto fácil —sonrió el camarero.

—Supongo que sí —Jarko correspondió esa sonrisa.

—Ahora estoy trabajando, pero si te apetece hablar más tarde… —se mordió el labio—. Me llamo Javier.

—Encantado, Javier —señaló levantándose y ofreciéndole su mano.

Oliver observaba atentamente la escena desde la distancia; el encuentro del camarero con Jarko había captado por completo su interés.

—Al final le va a venir bien que yo no haya aparecido —comentó Oliver.

—¿Qué dices? —Jordi también era testigo de ese momento.

—Seguro que ese chico pega más con Jarko

—¿Más que tú? ¿Por qué? ¿Solo que porque es más joven? Pensaba que la edad no era el problema.

—El problema es que todo esto es absurdo. Yo no debería haber venido. —Oliver se daba la vuelta.

—Lo que deberías era haber hablado con él. Aún puedes hacerlo —defendía con insistencia.

—¿Podemos irnos?

—De acuerdo, pero, por favor, vuelve mañana y habla con él.

—¿Para qué? No creo que mañana él esté aquí.

—¿Y si está? —Jordi clavaba sus ojos en los de su amigo—. No dejes que esto termine así.

Jarko mantenía su mano unida a la de Javier mientras sus ojos comenzaban a brillar con intensidad y su cuerpo se veía sacudido por una desagradable sensación; pensaba en cuando estrechó su mano con Oliver, en ese chispazo tan inesperado, en esa conexión tan potente, en esa fuerza única que no quería perder.

—¿No me dices tu nombre? —insistió el camarero.

—No merece la pena —respondió él despegando su mano de la de Javier.

—¿Por qué?

—Porque tengo que marcharme. Lo siento —añadió antes de darse la vuelta para salir de allí.

No sabía el motivo, pero había sentido una imperiosa necesidad de alejarse de ese lugar. Tenía claro que debía marcharse en ese instante. No tenía ni idea de lo cerca que había estado de producirse ese esperado encuentro con Oliver y solo era capaz de centrarse en que se le agotaban las oportunidades.

Se pasó la tarde ordenando cosas en esa casa en la que había crecido al amparo de su abuela Suvi y rodeado de todo tipo de comodidades. No pudo evitar pensar en las palabras de Petra, en sus acusaciones, en que realmente no tenía pruebas tangibles de ese amor infinito que supuestamente se profesaban sus padres. Le entristecía la posibilidad de que quizá la realidad podía haber sido muy diferente y que él había abrazado la versión grandilocuente y edulcorada que le había facilitado su abuela. Se tumbó sobre la cama y se quedó mirando el techo; se sentía confundido, cansado y perdido. Toda su vida había apostado ciegamente por el amor y en ese instante, la posibilidad de romper sus esquemas perfectos lo inquietaba. Pero creía que no debía cerrar los ojos a la verdad ni mirar el mundo tras un cristal rosado. Necesitaba aceptar que las cosas no siempre acaban bien y que muchas veces los finales no son felices.

Llegó el quinto día; era una jornada trascendental y sentía los nervios a flor de piel. Jarko acudió hasta el punto de encuentro intentando mantener en alto las expectativas, aunque realmente ya había aceptado su fracaso. Hasta que no ocupó la silla de siempre y pidió un refresco no se acordó de Javier. Pensó en ese camarero y en que no había sido demasiado amable con él y se alegró de que no fuera quien le había atendido. Resopló para dejar atrás esa historia, que no iba a ninguna parte, y miró el bello horizonte que le regalaba ese paraje. Lentamente permitió que su mente se disipara para trazar líneas nuevas, que le llevasen a tomar una decisión. Los minutos transcurrieron sin ningún tipo de sobresalto, en una calma tensa que agotaba sus esperanzas.

En su domicilio, Oliver se miraba en el espejo sin poder dejar de pensar en el mensaje de ese joven de mirada azul ni en las palabras de su amigo del pelo rosa. La imagen de Jarko esperando día tras día le emocionaba, pero había demasiadas energías que lo ataban a ese piso y no lo dejaban acudir al encuentro. La idea de que apartarse de su camino era la mejor opción aparecía incesantemente en su cabeza y llegaba a sentir que el propio Miquel se la susurraba al oído. Él le había advertido de que debía olvidarse de ese chico y ahora estaba muerto. Oliver se apretó la cabeza para acallar todos esos pensamientos intrusivos y se dejó caer sobre el sofá.

Jarko contempló en su reloj que eran ya las 12.30 horas. Sentía que estaba haciendo el tonto, que su espera era absurda, pero no podía renunciar a ella. Pese a todo, algo dentro de él le hacía mantenerse sentado en esa silla. Se agarraba con uñas y dientes al anhelo de que el escritor se acomodase frente a él. Esa fantasía colocaba una sonrisa en su cara y eso para él era la mejor señal.

Eran las 13 horas cuando Oliver pisaba la calle y encaminaba sus pasos hacia Es Baluard. Sentía una gran tensión en su interior, una lucha de fuerzas, que revolvían sus tripas por completo. Evocaba la imagen de Jarko y sus encuentros y la mezclaba con distintos pasajes de su romance con Miquel. Todo eso le hizo sentirse tan agobiado que tuvo que pararse en medio de la avenida de Jaume III y cerrar los ojos durante unos segundos. Se notaba tan acalorado que terminó entrando en unos grandes almacenes para refrescarse con su potente aire acondicionado. Se paseó por las distintas plantas del establecimiento mientras trataba de tomar una determinación. Los recuerdos lo asediaban, las emociones agitaban su corazón, las dudas le hacían sentirse muy pequeño, tanto que se metió en un probador y cerró la puerta. Se quedó frente al espejo, casi enganchado a él, contemplando su imagen con un gesto estático y la mente en blanco hasta que, de pronto, abrió la puerta y salió rápidamente para dirigirse a las escaleras mecánicas. Unos minutos más tarde, volvió a posar sus pies sobre los adoquines y avanzó con decisión por esa avenida rumbo a Es Baluard.

Jarko miró nuevamente la hora en el móvil justo en el instante en el que se producía el cambio de las 13.59 a las 14 horas. Se alzó con ímpetu y observó casi con desesperación todo lo que acontecía a su alrededor. Era una imagen similar a la de los pasados días, que le hizo sentirse atrapado en una especie de ‘Día de la marmota’. Una ola de tristeza, cruda y tajante, abofeteó su rostro. Cerró durante unos segundos sus hermosos ojos azules para imaginar que el escritor aparecía frente a él y le sonreía. Se agarró a esa imagen sin presagiar que Oliver estaba cada vez más cerca y continuaba avanzando por la avenida de Jaime III. Apretó con fuerza sus ojos preparándose para abrirlos; deseaba materializar sus sueños trasladando la imagen de Oliver de su mente a la realidad.

—Oliver —pronunció el nombre del escritor al tiempo que abría su mirada embargado por el miedo, pero también por la ilusión.

Ante él no había nadie, solo la misma panorámica de esa terraza de la cafetería del museo. La fantasía no se había hecho realidad y eso le hacía sentirse realmente mal. Notaba que las lágrimas peleaban en sus ojos por comenzar a invadir sus mejillas, pero no se lo permitió. Jarko apretó los dientes, apartó la silla y decidió marcharse. Era el día que se iba antes, pero tenía claro que seguir anclado a esa esperanza solo le hacía daño. Debía seguir adelante. Por ello, acrecentó sus pasos con ímpetu y se encauzó hacia el paseo marítimo. Lo hizo justo unos segundos antes de que Oliver alcanzase el final de la avenida de Jaime III y encaminase sus andares hacia Es Baluard.

Oliver avanzó con un incontrolable remolino de sensaciones en su pecho. Sobre todas ellas predominaba el deseo de plantarse frente a Jarko y hacerlo sin guion para dejar que todo fluyese. No sabía lo que podía pasar ni siquiera lo que quería que pasase, solo deseaba verle. Al descubrir que el chico no era una de las personas que disfrutaban de esa terraza sintió un enorme vacío. Avanzó buscándolo y terminó quedándose inmóvil junto a la escultura firmada por Santiago Calatrava; pasó en esa posición casi diez minutos antes de arrimarse a la muralla y perder la mirada en el horizonte marino.

Cogió su móvil y pensó en contactar con Jarko, pero no concluyó la acción. Sabía que quería hacerlo, pero no le parecía que fuese el mejor momento; sentía que necesitaba más días para encontrar el sosiego necesario para ello. Por ello, guardó su teléfono y regresó a su casa caminando tranquilamente.

A las 17 horas, Jarko cruzaba las puertas del Aeropuerto de Palma y se dirigía al mostrador de facturación con una maleta no demasiado voluminosa de color gris metalizado. Había tomado la decisión de emprender el vuelo y alejarse de la isla en la que nació.

Acomodado en el asiento de un gran avión, agarró su móvil y entró en su cuenta de Instagram. No había podido disfrutar de esa ansiada despedida cara a cara, pero no podía marcharse sin decir adiós; era algo que necesitaba tanto como respirar. Por eso, comenzó a teclear escribiendo sin filtros, a vuelapluma, dejando que sus emociones tomasen el control de las palabras. Y, tras enviar el mensaje privado a Oliver, inspiró profundamente mientras una grabación indicaba al pasaje que debían desconectar sus móviles. Sintió que había tenido el tiempo exacto para poder elaborar su adiós. Iba a poner el aparato en modo avión, pero decidió entrar de nuevo en Instagram. Oliver no había leído su mensaje todavía. En un impulso, se dirigió a la configuración de su cuenta y decidió suspenderla. Quería despegarse de todo y creyó que esa era la mejor manera.

El avión de Jarko despegó sus ruedas del asfalto de Son Sant Joan justo en el instante en el que Oliver tenía entre sus manos su teléfono móvil y descubría el mensaje que le había enviado Jarko.

«Oliver, me hubiera gustado mirarte a los ojos, pero escribo estas palabras con ellos muy presentes. Descubrir tus libros ha sido una de las mejores cosas que me han pasado en la vida porque en ellos he encontrado el reflejo que necesitaban mis emociones. Me has hecho soñar, desear, imaginar y creer. Por ello siempre te estaré eternamente agradecido. Conocerte en persona dotó de una contundente realidad esas emociones. Sentí una conexión extraordinaria e indescriptible. No creo que se debiera simplemente a una fascinación idealizada. Sé que no es así, pero acepto que esa fuerza que me invadió solo tuviera una dirección y no pudieras corresponderla. Pero, sobre todo, siento que cruzarme en tu camino haya podido ser la causa del dolor que se ha instalado en tu corazón. Hablaba muy en serio cuando te dije que lo último que deseaba era hacerte daño. Y me duele enormemente haber metido en la ecuación de manera inconsciente a esa asesina. Me destroza ser responsable, aunque sea indirectamente, de tu sufrimiento. Ojalá las cosas hubieran sido de otra manera. Como decía mi abuela, el universo tiene un plan y hay veces en las que es necesario atravesar desiertos de fuego para llegar al paraíso. Espero que encuentres tu paraíso y que seas infinitamente feliz. Te lo mereces. Yo intentaré buscar el mío. Ahora mismo estoy en un avión. Mi primer destino está en Finlandia, la tierra de mi madre, de mi abuela, de mis antepasados… Desconozco cuál será mi segundo paso. Solo espero que un día, uno de esos pasos me regalen tu mirada y esa sonrisa que me cautivó desde que el efecto triboeléctrico nos dio esa primera descarga, que nunca olvidaré. Hasta otra, hasta siempre».

CAPÍTULO 14: SIN CHISPA NO HAY AMOR

Había trascurrido un año desde la última vez que Oliver y Jarko se habían visto. Para el artista, su último encuentro se había producido frente a la comisaría de Policía de Palma. Para el escritor, el último contacto visual había sido solo suyo, observándole en la distancia en la terraza de Es Baluard. En este tiempo, sus vidas habían discurrido por caminos muy distintos y sus pies habían pisado terrenos muy distantes. El paso de los meses les había regalado a ambos sosiego y espacio suficiente para canalizar lo ocurrido. Dicen que “la distancia es el olvido”, pero para nuestros protagonistas no había sido así y el uno había tenido al otro muy presente pese a esa distancia que se empeña tantas veces en desdibujar recuerdos y sentimientos. Precisamente, Oliver se había zambullido de lleno en sus emociones plasmándolas como mejor sabía hacerlo: con palabras. Se había puesto delante de su ordenador portátil y había dejado que sus manos tecleasen sin descanso vomitándolo todo. Tras varias revisiones para pulir el estilo y corregir erratas, había publicado su cuarto libro. Hacía tan solo tres semanas que estaba a la venta. Por primera vez en su carrera como novelista, la historia había llamado la atención de los lectores alzándola a los primeros puestos de ventas.

En esos momentos, Oliver se encontraba sentado sobre su cama tras haberse cambiado tres veces de camiseta. Se notaba algo nervioso y sus manos jugueteaban con su móvil. De manera casi instintiva, entró en Instagram y buscó a Jarko; el resultado fue el mismo que las tropecientas veces que lo había hecho durante ese año: el perfil estaba desactivado.

—Podemos contratar a un detective privado para que lo localice —soltó Jordi al fijarse en lo que estaba haciendo su amigo.

—O mejor a tres —replicó sonriente Oliver mirando a su amigo, que ahora llevaba el pelo de color azul.

—Un número perfecto, es el de ‘Los Ángeles de Charlie’ —proclamó él adoptando una de las poses de la cabecera de la popular serie televisiva—. Aunque ya sabes que yo tengo debilidad por Moisés San Juan.

—¡Qué listo, tú! —Oliver sonrió—. ¿Qué te parece?

El escritor se puso en pie para que su amigo pudiera ver el atuendo que había elegido. Se había decantado por una camiseta de tonos azulados y un pantalón vaquero.

—Menos mal que me has hecho caso —sonrió Jordi, que vestía una colorida camisa y un pantalón beige, todo con amplitud suficiente para que no se le pegase al cuerpo y marcase sus muchas curvas—. Yo entiendo de estas cosas.

—Ya lo sé, eres el gurú de la moda —apuntó en tono de guasa.

—No te pases, que puedo reventarte la presentación —le amenazó con una gran sonrisa—. Ya sabes que en estos actos realmente el presentador es la estrella.

—Sí, todo el mundo va a acudir por ti, a nadie le interesa mi libro —Oliver volvía a sonreír.

—Tu libro es una maravilla y es lo que voy a decir. Eso sí, si llegamos a tiempo porque se nos está echando la hora encima.

La pequeña librería de su amiga Flor estaba a rebosar esa tarde. La presentación de la nueva novela de Oliver Badler había atraído a muchos lectores, que ya la había podido disfrutar, y también a la prensa. El escritor sabía que tenía que poner su mejor cara, a pesar de que enfrentarse a esos actos sociales le costaba bastante. Había aceptado aparcar la tranquilidad que le daba escribir amparado en un pseudónimo para dar la cara y complacer a sus fans y a su recién estrenado editor.

Tras saludar a muchos de los presentes y poner una perfecta sonrisa, que había ensayado mil veces frente al espejo para salir bien en las fotos, Oliver se sentó tras la mesa y delante del póster promocional de su nuevo libro.

—Vamos a empezar —Jordi tomó la palabra y se dirigió al público agarrando el micrófono; le encantaba sentirse protagonista y tener tantos ojos pendientes de él—. Lo primero de todo quiero dejar claro que estoy soltero por si alguien se lo está preguntando. Lo digo porque tengo en blanco mi agenda de citas, así que no seáis tímidos y mientras Oliver firma yo puedo apuntar vuestros teléfonos —soltó en tono burlón analizando la fauna presente. Le llamaron la atención varios jóvenes y también un sugerente cuarentón al que le guiñó un ojo.

—Había oído lo de llevar a pasear a un perro para ligar, pero no lo de usar a un escritor —Oliver aprovechó la pausa de su amigo provocando con su comentario risas, y hasta carcajadas, en gran parte del público.

—¡No me robes el show! —protestó Jordi girándose hacia él—. Calladito hasta que sea tu turno. Bueno, que voy al grano y os voy a presentar a mi buen amigo Oliver. Todos lo conocéis como Oliver Badler un escritor bueno no, buenísimo, con unas historias ricas ricas. Yo que lo conozco de cerca… —se mordió el labio—, aunque no de tan cerca como me hubiera gustado, no os vayáis a pensar —añadió logrando sumar algunas risas—. Oliver es un amigo excepcional, siempre está ahí para escucharte, es muy observador, intuitivo y sensible. Creo que son características esenciales para dar a sus historias ese toque tan auténtico y cercano. Y bueno, sin más dilación os dejo con él para que cuente algo de esta novelita guapa guapa.

Jordi agarró un ejemplar del libro y lo mostró al público, que comenzó a aplaudir.

—Estoy emocionado con la gran acogida que ha tenido esta historia, sobre todo porque escribirla ha sido algo terapéutico para mí —confesaba Oliver—. La escritura para mí siempre ha sido una puerta abierta a imaginar, a fantasear y fabular universos paralelos. Ha sido un juego en el que explorar las emociones. A veces el detonante es algo que observas, una idea que fluye en tu cabeza, un deseo o una fantasía. En esta ocasión he arrancado con una realidad. Sí, los dos protagonistas de la historia existen, pero solo como punto de partida —confesó.

—Yo puedo certificarlo —intervino Jordi—. Y para todos los que os los estáis preguntando, yo podía ser Xavier, pero no lo soy —sonrió.

—No eres Xavier porque no tienes 23 años —aclaró Oliver.

—Bueno, quien dice 23 dice 28 —comentaba el del pelo azul ganándose una mueca de burla por parte de Oliver—. O 32, pero de ahí no paso.

—Insisto en que no es el Xavier que puso patas arriba la tranquilidad emocional de ese escritor frustrado al que bauticé como Peter y que sí, lo confieso, surge como un reflejo de mí mismo.

—Tú eres más guapo, eso sí —apostilló Jordi.

—Como veis, no necesito tener abuela porque tengo a este oso amoroso de pelo azul —Oliver sonreía—. El punto de partida es una realidad, un escritor desconocido que se acerca a los cincuenta años y que, de pronto, se cruza con un lector joven y entusiasta —explicaba sin poder evitar una sonrisa, algo triste, en su rostro. Los recuerdos de sus encuentros con Jarko se hacían muy intensos en su cabeza.

—Y tan imponente como un Dios griego —opinó Jordi viendo que su amigo estaba algo emocionado—. Para caerse de culo, vamos.

—He querido analizar el choque de esas dos fuerzas, la potencia de una juventud tan ilusionada como fascinada, de un ser tan luminoso por dentro como por fuera y la efusividad somnolienta de alguien maduro, que se cree seguro en la estabilidad de su día a día —explicaba bajo la atenta mirada de los presentes—. Ese impacto, lo hará tambalear todo y que ambos personajes se replanteen muchas cosas.

—No te pases con los spoilers porque luego no compran libros —Jordi tomaba de nuevo la palabra y levantaba varios ejemplares—. Los que todavía no hayáis leído esta maravilla, os la recomiendo con todo mi corazón, que es tan azul como mi pelo. Os van a encantar los protagonistas porque son dos personajes muy bien construidos, complejos y diferentes, pero que casan de una manera casi perfecta. Su historia va de muchas cosas en mi opinión… —Levantaba la mirada encontrándose con la del escritor—. Me gustaría leer tan solo un pasaje que no desvela nada de la trama. ¿Me dejas? —miró a su amigo.

—Por supuesto, que te dejo —consintió Oliver.

Ese hombre de pelo azul abrió su ejemplar de ‘Sin chispa no hay amor’ y se dirigió a la página que tenía marcada con una cartulina amarilla.

—Perdonar es mirar al futuro, es sentir, es amar, es soñar. Quien perdona comprende y avanza, sobrepasa las tinieblas para continuar juntos el camino —recitaba cargado de emoción—. Perdonar es entender que la imperfección es parte del todo y que vale más seguir sumando de la mano, que consumirse en el adiós.

Oliver y Jordi se miraron fijamente antes de que el escritor lo abrase en medio de una sala, que comenzó a aplaudir.

—Gracias por perdonarme siempre —le susurró el del pelo azul al oído.

—Gracias a ti por caminar a mi lado desde hace tanto tiempo.

—Y para siempre —afirmó en voz baja antes de separarse—. ¡Basta ya de sensiblería! —exclamó haciendo aspavientos con las manos—. Se me va a correr el rimel. ¡No seáis mal pensados!

Jordi consiguió sacar de nuevos un puñado de carcajadas y bastantes sonrisas en esa librería.

—Yo creo es el momento perfecto para que si alguien quiere preguntar algo lo haga —propuso Oliver.

—Lo primero de todo quiero decir que me ha fascinado ‘Sin chispa no hay amor’ —dijo un chico jovencito que estaba entre el público—. Me lo recomendó una amiga. Me encanta ese chispazo que sienten los dos protagonistas y todo lo que les pasa, pero el final me ha dejado con ganas de más porque quiero que acaben juntos y…

—¡Alerta spoiler! —Jordi corrió hacia el lugar en el que estaba ese joven y le tapó la boca.

—Lo siento —se disculpó el muchacho.

—Como digo en el libro, Xavier encendió de nuevo el corazón de Peter de manera totalmente inesperada para él —Oliver respondía—, ya que él creía que funcionaba a toda máquina. No se había dado cuenta de que poco a poco se había ido parando y estaba oxidándose. Es como esos techos que se van amarillando y no somos conscientes porque pasa lentamente, poquito a poquito… Con los sentimientos es igual, se van adormeciendo si no los riegas. A Peter le pasó eso y se quedó perplejo cuando tuvo delante a Xavier y le puso ese espejo en el que vio una realidad que no estaba percibiendo. Pero a veces, nos cuesta reaccionar y por eso he insistido en el título de ‘Sin chispa no hay amor’ porque es un chispazo, que te despierta, que te hace mirarte a los ojos, pero si te quedas parado y no aprovechas esa descarga, se diluye y se pierde en el aire.

—Ahora hubiera estado bien mi propuesta que rechazaron todos —Jordi rompía el silencio en la sala—. Yo quise poner unos cables en las sillas para dar alguna descarga —soltaba echándose a reír.

—Hay mucha verdad y mucha valentía en la narración. Me ha cautivado que Peter haya abierto los ojos para ver más allá de su círculo seguro, pero me sabe a poco. ¿Es el final que hubieras deseado para tu personaje? —preguntó alguien entre el público.

Oliver escuchó atentamente esas palabras; su formulación le resultaba interesante; su tono atrayente; su pregunta provocativa. Movió la cabeza para intentar localizar con la mirada al artífice, pero no lo consiguió.

—Es el final que se precipitó en ese momento. Me alegro que te haya cautivado el viaje de Peter. Quizá sabe a poco, pero quería ser honesto y a veces hay que pagar por los errores. Él admite un poco tarde que Xavier es una de esas personas con las que te cruzas una vez en la vida si tienes suerte, alguien tan especial que duele a la vista y no solo por su belleza, sino por su magnetismo. Te da una descarga en el corazón cada vez que te mira con sus intensos ojos azules, que están colmados de verdad, de fuerza, de magia… —Oliver cerró los ojos lentamente y recreó el rostro de Jarko—. Te traspasa con ellos para iluminar hasta tu alma. Peter fue un estúpido por resistirse a un regalo tan precioso. 

—O quizá es que necesitaba un tiempo para que todo fuera perfecto. Por eso nos hace falta una segunda parte en la que vivamos su merecido reencuentro —continuó ese joven lector haciendo que Oliver se alzara ansiando contemplar su rostro.

—Ojalá hubiera una segunda parte, sería mi mayor deseo, aunque siento deciros que la disfrutaríamos solo él y yo —Oliver sonrió logrando finalmente alcanzar su objetivo.

Su corazón se sobresaltó al descubrir a la persona que había lanzado esas últimas preguntas y que acababa de dar un paso adelante abriéndose hueco entre las decenas de seres que llenaban la librería. Sus ojos confluyeron creando una conexión henchida de emoción y de un brillo casi cegador. Todo a su alrededor parecía difuminarse hasta desaparecer por completo y dejarlos solos.

—Me parece justo porque te mereces esa segunda parte que bien podría titularse ‘Sin chispa no hay sonrisa’ —propuso ese chico de 24 años, pelo rubio, labios rosados y unos potentes ojos azules.

Oliver no fue capaz de decir nada al tener frente a él a Jarko, que acababa de aterrizar en Palma y sostenía entre las manos un ejemplar de la novela ‘Sin chispa no hay amor’. Simplemente dejó que floreciera en su rostro su sonrisa más pletórica. Se sentía invadido por una felicidad inconmensurable. Jarko también sonreía. Notaba una energía brutal a su alrededor, algo tan sublime que casi le parecía que sus pies flotaban. Eran como dos piezas que encajan a la perfección para completar un puzle hasta ese instante inacabado.

—Me lo apunto —dijo Oliver dando otro paso hacia Jarko.

—Tendré que cobrarte derechos de autor —Jarko avanzó por el pasillo central de la librería guiado por los ojos del escritor.

Los dos estaban tan absortos que no eran conscientes de que todo el mundo en esa librería los estaba mirando. No importaba nada, solo ese contacto visual tan electrizante que anticipaba que entre ellos estaba a punto de pasar algo grande.

—Habrá que negociarlo —Oliver se colocó frente a ese joven alto y rubio.

—Me encantan las negociaciones —el más joven amplió su sonrisa—. Prepárate porque puede ir para largo.

—Tengo todo el tiempo de mundo para ti.

Oliver extendió su mano para sellar el trato. Jarko sonrió y alargó la suya hasta que sus dedos se rozaron ligeramente. Sus pieles entraron en contacto y, como estaban deseando, se produjo un chispazo entre ellos. Esa agradable electricidad se propagó por su anatomía iluminando tanto sus sonrisas como sus ojos. Ninguno de los dos se apartó, simplemente entrelazaron sus dedos firmando el inicio de ese camino que ansiaban emprender juntos. Ahora sí que estaban en el momento vital idóneo. Habían vencido todos los obstáculos y derribado todas las barreras. Solo les quedaba disfrutar cada día del efecto triboeléctrico del amor.

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