¿Qué secreto quería ocultar Einstein en su visita a Barcelona en 1923? En febrero de 1923 Albert Einstein visitó Barcelona para explicar la Teoría de la Relatividad, gracias a la intermediación del físico catalán Esteban Terradas. Sin embargo, el objetivo principal de su visita era otro e implicaba un gran peligro. Noventa años más tarde, en la actualidad, el inspector Ponce investiga el asesinato de un anticuario que guardaba celosamente el antiguo diario de Héctor Jubany, ayudante de Terradas en la construcción de la línea 1 del metro de Barcelona. El caso llevará al inspector a sumergirse en edificios históricos de la ciudad, a descubrir la singular conexión entre los dos científicos y el legado que Terradas protegió para ocultar un objeto que en las manos equivocadas desataría graves delitos.

Daniel Jerez Torns

La fórmula Terradas

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Titivillus 24-02-2021

Daniel Jerez Torns, 2014

Editor digital: Titivillus

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A mis dos tías: Marita y Tere.

Su energía y su fuerza siguen latiendo como el primer día.

LA FÓRMULA TERRADAS

Daniel Jerez

PRIMERA PARTE

1

El temblor de su mano hacía difícil leer el contenido de la hoja. ¿Cómo había llegado aquel trozo de papel a su casa?

Sin embargo, aquella no era la única pregunta que Agustí Maçia debía resolver. El quién era aún más importante.

Se dejó caer en su sillón acolchado del despacho. Notaba que las piernas le flaqueaban, incapaz de detener ese temblor que parecía haberle poseído. Esto no puede estar pasando. Esto no puede estar pasando.

Se levantó y se dirigió al mueble donde guardaba el whisky. Llenó el vaso hasta la mitad. Bebió todo su contenido de un gran sorbo. A medida que el alcohol se depositaba en su estómago para luego disgregarse por su torrente sanguíneo, empezó a sentirse más calmado.

Sé práctico, pensó. Comprobó la puerta de entrada; parecía no haber sido forzada. Miró la caja fuerte que tenía oculta tras un cuadro; todo intacto. Luego, revisó los cajones, armarios y otros lugares donde tenía cosas de valor; no faltaba nada. A continuación, miró los enseres donde Lucía guardaba todas sus joyas. Cada uno de los pendientes, collares y anillos de un gran valor económico estaba en su sitio. No faltaba nada. No habían robado nada. Solo habían dejado aquella nota.

Agustí Maçia cogió el teléfono con intención de llamar a su abogado, pero colgó de forma inmediata. ¿Hasta dónde estaba dispuesto a llegar para saber quién estaba detrás de todo eso? O, mejor dicho, ¿qué cartas de su baraja iba a enseñar?

Su posición le obligaba a ir con cautela y más con unas elecciones autonómicas tan cerca. Agustí era el consejero de Educación de la Generalitat de Cataluña desde hacía tres años. Al iniciarse la legislatura del nuevo partido, Julià Martí fue nombrado conseller d’Ensenyament; sin embargo, al cabo de un año, tuvo que dejar el cargo por su implicación en un caso de corrupción urbanística. Agustí sabía que era hombre de confianza del presidente, aunque nunca llegó a pensar que tendría la posibilidad de acceder al consejo ejecutivo.

El presidente era una persona directa y sin adornos en los mensajes. Por eso, no le sorprendió la frialdad con la que le anunció su nuevo cargo. Era un viernes por la tarde cuando su teléfono móvil sonó. Una voz femenina le anunció que el presidente quería hablar con él y, tras esperar un par de minutos en silencio, oyó su voz.

—Agustí, ¿ya sabes lo ocurrido con Julià?

—Sí.

—Bien, quiero que mañana vengas al Palau de la Generalitat, quiero que lo sustituyas tú.

—¿Yo? ¡Ostras! Me siento muy honrado.

—Bien, mañana a las diez te quiero en mi despacho.

Y colgó. Esa fue la notificación.

Cuando se lo dijo a Lucía, ella empezó a aplaudir y a hacer llamadas a sus amigas. Ante todo, había que cuidar la vanidad. Luego vino la reunión, la rueda de prensa, el anuncio y el nombramiento. El lunes ya ejercía sus funciones.

Y ahora esto. Voy a hundir al partido. Aquel pensamiento le hizo darse cuenta de que debía ir con cautela. ¿Qué pasos debía dar? ¿Llamar a la policía? Sí, llamar a la policía, pero sin explicar lo del papel. Eso es. Diré que han entrado en mi casa pero que parece que no han robado nada. Que investiguen.

Empezó a sentirse algo mejor. Parecía que comenzaba a controlar la situación. Sin embargo, al mirar de nuevo aquel trozo de papel, el castillo de confianza que había levantado se desmoronó como si estuviera hecho de arena. Pero ¿cómo le había descubierto? ¿Alguien se habría ido de la lengua? Lo dudaba. Las personas implicadas estaban tan interesadas como él en ocultar una faceta de su vida. Por lo que sabía, estaba todo controlado.

Miró a su alrededor, consciente de que el sigiloso intruso bien podría haber colocado micrófonos en su casa. Decidido a descubrir cómo habían podido conocer algo tan secreto, empezó a mirar las lámparas, teléfonos, muebles y todos los electrodomésticos que tenía para encontrar algún rastro de micrófonos o manipulación. Sin embargo, no había nada que indicase que en algún momento hubiese tenido algún tipo de aparato de escucha, aunque tampoco sabía si sería capaz de darse cuenta de ello.

Basándose en el escrito, Agustí concluyó que había hecho falta algo más que micrófonos. El ataque no se ceñía a una frase dicha o un comentario, sino a escenas concretas llevadas a cabo la noche anterior. Cámaras, me han metido cámaras, pensó.

Lo que más le asustaba era la profesionalidad de los autores. Debían de haber colocado cámaras en su piso y al día siguiente, mientras él estaba fuera, retirado todos los artilugios instalados.

Leyó de nuevo la nota. Sintió que su cuerpo sufría otro temblor. La nota había sido escrita en ordenador e impresa posteriormente en una hoja din A4. Luego, la habían doblado e introducido en un sobre, que depositaron encima de la mesa de su despacho.

Para el consejero Agustí Maçia

Al principio pensó que era una nota dejada por su mujer para recordarle qué debía hacer durante aquel fin de semana que ella estaría fuera. Lucía acostumbraba a ausentarse con asiduidad. Era una prestigiosa marchante de arte que acudía a numerosas exposiciones en toda Europa. Y él aprovechaba estas salidas para saciar sus «pequeños vicios», como él mismo los llamaba. No hago daño a nadie, se justificaba.

Pero su «pequeño vicio» ahora podía salirle muy caro, a él y al partido. Afrontar unas elecciones con un escándalo de aquel calibre podía suponer el desastre en los votos electorales.

La leyó una vez más. Tenía que encontrar un detalle que le pusiera en la pista de quién podía estar detrás. Y si no, llamaría a la policía.

Apreciado consejero,

Resulta curioso que ocupe el cargo de consejero de Educación; más bien, paradójico. Una persona en cuya figura debe sustentarse la lucha por la educación de una región y la trasmisión de valores, resulta que lo que ofrece es corrupción y depravación.

¿Cuáles serían las consecuencias de que se supiera que la máxima autoridad en materia educativa mantiene relaciones sexuales con chicos adolescentes (siendo generosos, pues algunos podrían estar en el límite de la edad infantil) y consume cocaína?

Supongamos, señor, que todo el país pudiera ver esas imágenes. ¿Cuál sería el revuelo que provocarían? Podríamos entrar en muchos aspectos personales; sin embargo, no seamos inocentes y no nos quedemos en ese punto, pues su figura es clave dentro del partido y estamos en vísperas de unas elecciones autonómicas. Esas imágenes podrían reventarlo todo. ¡Qué lástima! Después de tantos esfuerzos, todo se derrumbaría.

Dígame, señor Agustí Maçia, ¿se sentiría igual cuando todo su partido lo mirase con repugnancia que cuando estaba a cuatro patas esperando que aquel chico rubio con pecas le diera cachetes en su trasero y le escupiera? (Por cierto, no acabo de comprender qué placer produce el hecho de que le escupan).

Verá, yo no me meto con sus vicios. Cada uno que disfrute como quiera. Pero, claro, entenderá que para mí esto no es más que un negocio. Yo tengo un producto que vender y usted debe comprármelo. Es así de sencillo.

¿Cuánto vale mi producto? No me negará que es de calidad: unas imágenes del consejero de Educación en una orgía con chicos y esnifando cocaína son dignas de un precio a su nivel. Le voy a pedir 300 506,05 euros. Bonita cifra, ¿verdad? Haga la conversión a pesetas y la verá más redondeada.

Deberá hacer el ingreso en la cuenta que le pongo más abajo. Ya sé que puede tener dudas, por eso le dejo unos días de reflexión. Cinco días, en concreto. Tras esos cinco días, quiero el dinero. Y si no, no pasa nada; publicaré sus «interioridades».

Siga disfrutando de sus chicos.

Atentamente.

Hinthial

2

Barcelona, viernes 23 de febrero de 1923

Al bajar de aquel tren que expulsaba una intensa columna de humo, lo primero que notó es que el frío era menos intenso que en Berlín. Sus ojos transmitían el cansancio de haber viajado en los últimos meses por medio mundo.

Desde que el año anterior le dieron el Premio Nobel, cualquier país deseaba tenerle como conferenciante de algún tema. Se sentía como Joseph Merrick, el hombre elefante exhibido por diferentes circos para que la gente pudiera ver aquel ser extraño. Primero fue Estados Unidos, luego Francia, seguida de Japón y, finalmente, Palestina. No podía negar que este último lugar le había provocado una intensa emoción. Finalizado este último viaje, él y Elsa tenían que volver a Francia para coger un tren desde la estación de Toulon con destino a Barcelona.

—Es bonita.

—Sí, sí que lo es —dijo Albert Einstein a su mujer.

Los dos admiraban la estructura de hierro de la estación de Francia. Esperaron en el andén, con las maletas en el suelo, pero nadie vino a recibirlos. Todos los pasajeros que habían bajado del mismo tren acabaron marchándose. Tan solo quedaban ellos dos.

—A lo mejor nos esperan fuera —comentó Elsa.

Einstein asintió con la cabeza. Cogieron las maletas y salieron al vestíbulo de la estación. Si la estructura de hierro que cubría los andenes les había fascinado, aquel gran espacio coronado por dos soberbias bóvedas les dejó sin palabras. Sin embargo, seguían ahí solos, sin que nadie los recibiera.

—¿No dijiste que Esteban Terradas vendría a recogerte?

—Sí, eso entendí.

—Lo raro es que no haya nadie más…

—Bueno, a lo mejor es típico de aquí no dar bienvenidas. Ya sabes que cada cultura tiene su librito de protocolos y forma parte de nuestra riqueza personal entender y asimilar como actúa cada una. Vamos, salgamos fuera.

Los coches y las berlinas tiradas por caballos se mezclaban en un tráfico intenso. El cielo estaba medio nublado. Soplaba un ligero viento húmedo, acompañado de un intenso olor a excrementos y animales que hizo arrugar la nariz del matrimonio Einstein.

—¿De dónde viene este olor?

—No lo sé. Es muy fuerte.

Esperaron cinco minutos más hasta que, al final, se convencieron de que nadie había venido a buscarlos.

El profesor Einstein extrajo un papel doblado donde tenía anotada una dirección. Esteban Terradas le había indicado donde estaba su casa, por si tenía cualquier incidencia.

A la derecha veían la entrada de un gran parque que cerraba la calle. Parecía que el olor procediese de ese lado. Decidieron tomar por la izquierda. Un edificio con un porche con vueltas de medio arco llamó la atención de Einstein. En la fachada vio que estaban grabados los signos del zodíaco.

Al llegar al cruce con Via Laietana, observaron a la izquierda el puerto, lleno de barcos descargando sus mercancías. De repente, un hombre vestido con traje chocó con Elsa.

—Disculpe, señora.

Elsa, al no comprender el idioma de aquel extraño, contestó con una sonrisa, y su marido, que miraba en todas las direcciones, aprovechó aquel encuentro fortuito para enseñarle el papel al desconocido.

—¿Habla inglés? —le preguntó Einstein.

—Sí. A ver… —el hombre cogió la hoja—. Mmmm, está un poco lejos de aquí. La calle Córcega queda por encima de la avenida Diagonal. Es posible que esté cerca del paseo de San Juan. —El hombre levantó la vista y miró a su alrededor—. Mire, ahí tiene la parada de metro de Correos. Esta línea le lleva cerca.

—Ah, perfecto. Muchas gracias. ¿Y luego he de caminar mucho?

El desconocido se rascó la barbilla, como si estuviera meditando algo.

—Vamos, que les acompaño.

—¡Oh! Es muy amable, pero no es necesario, de verdad.

—No me importa. Igualmente tenía que ir en metro. Por favor, deje que les acompañe.

Albert Einstein le explicó a Elsa el gesto del desconocido y ella, de forma instintiva, le dio las gracias sin pensar que no hablaba su mismo idioma.

—Danke, das ist nett.

La entrada de metro que buscaban estaba justo enfrente del monumental edificio de Correos, de ahí el nombre de la estación. El andén era excesivamente estrecho.

El vagón iba lleno, por lo que no pudieron tomar asiento. El desconocido aprovechó el viaje para presentarse. Su nombre era Vicenç. El nobel le dio solo su nombre. De este modo podía disfrutar del anonimato en esta nueva ciudad.

Entablaron conversación sobre Barcelona. Einstein aprovechó para preguntarle al amable cicerone sobre ese olor tan fuerte que habían notado al salir de la estación. Vicenç le explicó que en el parque se encontraba el zoológico de la ciudad.

Bajaron en la parada de Verdaguer. Vicenç ayudó a Elsa con su maleta e hizo alguna broma respecto a que el equipaje de las mujeres siempre solía ser más pesado. Subieron un poco el paseo de San Juan y giraron hacia la derecha para adentrarse en la calle Córcega. Tras diez minutos caminando, Vicenç se detuvo en un edificio de cuatro plantas.

—Es aquí.

—Oh, perfecto.

Einstein pulsó el timbre. Esperó unos segundos y, como nadie venía a abrir, volvió a apretarlo. No entendía qué pasaba. Nadie había venido a recogerlo y Esteban Terradas no estaba en su domicilio.

—¿Y ahora qué hacemos? —le pregunta Elsa.

—Pues ir a algún sitio donde podamos hospedarnos. —Einstein se giró hacia Vicenç, que se había quedado algo apartado—. Señor Vicenç, ¿conoce algún hotel donde podamos alojarnos?

Vicenç volvió a rascarse la barbilla.

—El hotel Las Cuatro Naciones tenía mucha fama, no sé cómo será ahora. Está ubicado en un buen sitio, en las Ramblas, muy cerca del Liceo.

—Ese servirá. Muchas gracias.

Albert Einstein extrajo su libreta del abrigo y escribió una nota para Esteban Terradas. En ella dejaba constancia de que había llegado a Barcelona y que había acudido a su casa pero que, al no encontrarle, se alojaba en un hotel de las Ramblas. Pasó la hoja por debajo del quicio de la puerta.

Le dio la mano a Vicenç, agradeciéndole su ayuda y le pidió que le indicara cómo llegar al hotel que le había mencionado. Vicenç anotó en un papel el nombre de la estación en la que tenían que bajarse y el del hotel.

—Ha sido un placer ayudarle, Albert.

—Mi esposa y yo le estamos muy agradecidos.

Una vez se fue Vicenç, Einstein y Elsa decidieron que irían caminando. Por lo que les había indicado, serían unos treinta minutos a pie y era fácil, pues había que bajar todo recto el paseo de Gracia y luego, al llegar a la plaza Cataluña, bajar por las Ramblas. Aprovechando su anonimato y que nadie parecía buscarles, disfrutaron de aquella mañana de febrero, paseando por las calles barcelonesas.

El hotel Las Cuatro Naciones estaba cerca de la plaza Real. Era un edificio antiguo que parecía haber vivido mejores épocas. El vestíbulo destacaba por la decoración del techo con motivos florales. Einstein se acercó a la recepción, situada a la izquierda y pidió una habitación para una noche. Mientras el recepcionista tomaba nota en el cuaderno de entradas, el científico se interesó por el nombre del hotel.

—El origen del nombre ha creado algún debate interesante, señor, aunque la teoría que tiene más adeptos entre los hoteleros de la zona es que del hotel salían los coches hacia Madrid, Francia, Bélgica y Suiza para llevar el correo y a viajeros. Por eso el nombre de las Cuatro Naciones. Piense que es de los hoteles más antiguos… Su fundación fue en el año 1770.

—Vaya, sí que tiene historia.

—Bien, ya está. ¿Puede darme su nombre, por favor?

—Sí. Einstein, Albert Einstein.

—De acuerdo, aquí tienen su habitación.

El recepcionista miró pensativamente a aquel hombre con el pelo alborotado y mirada somnolienta que subía la escalinata acompañado de su mujer. Aquel nombre le era familiar. ¿Dónde lo había leído hacía poco? Cogió el periódico y empezó a pasar las páginas hasta que en la número cinco leyó la noticia de que el ilustre profesor Albert Einstein vendría a Barcelona para ofrecer unas conferencias sobre la relatividad. El alcalde accidental Maynés anunciaba que sería recibido como huésped de la ciudad. El recepcionista no entendía mucho de protocolos institucionales, pero se extrañó mucho de que aquella forma de personarse en su hotel fuera la propia de alguien a quien se le asigna la categoría de «huésped de Barcelona». Intuyó que algo no funcionaba bien, así que cogió el teléfono y llamó a la policía.

Mientras tanto, Einstein y Elsa se dirigieron al salón del hotel. Quedaron gratamente sorprendidos por su belleza. El mobiliario al completo era de una madera robusta y suave. Todo el decorado seguía la línea modernista que invadía la ciudad, pero sin extravagancias. Las paredes estaban pintadas con grandes paisajes al óleo, enmarcadas con relieves en yeso y con adornos de oro. El techo no era menos suntuoso con todo tipo de dibujos y múltiples bombillas eléctricas. Había tres claraboyas de cristales de colores.

Decidieron tomar un té. Rodeado de aquella belleza, el profesor Einstein sintió el impulso de tocar el violín. Lo sacó del estuche, lo colocó en su hombro y empezó a hacerlo sonar. Fue así como al entrar en el salón el alcalde accidental Enric Maynés y el ingeniero Rafael Campalans se encontraron con una estampa insólita. La personalidad más importante del mundo de la Física estaba en el salón del hotel Las Cuatro Naciones tocando el violín sin más acompañamiento que su mujer Elsa. Temerosos de molestarle más de lo que pudiera estar, decidieron esperar a que acabara de tocar. Una vez lo hubo hecho, se acercaron con sumo respeto.

—Disculpe, profesor Einstein, soy el alcalde Maynés. Lamento mucho la confusión que ha habido. Desconozco el motivo por el cual no ha ido nadie a recibirlo. Le aseguro que indagaremos sobre lo ocurrido.

—No se preocupe. He podido disfrutar de la hospitalidad de la ciudad y un buen paseo por sus calles.

—Lo siento mucho, profesor —ahora era Rafael Campalans quien le alargó la mano—. Es un honor tenerle aquí. Estamos ansiosos por oír sus conferencias.

Einstein sonrió al reconocer a Campalans como uno de los artífices de su venida a esa ciudad, junto a Esteban Terradas.

—Profesor —el alcalde carraspeó al pasar un camarero—, si hace el favor de acompañarnos, le llevaremos al hotel donde habíamos reservado habitación. Seguro que será más de su agrado que este otro.

—Bueno, no veo que esté tan mal este.

—Digamos que el otro tiene más categoría.

—Disculpe que le contradiga, pero deje que le diga que yo soy un ciudadano modesto y he cogido la habitación que corresponde a mi categoría[1].

—No lo dudo, profesor, no lo dudo. Pero piense en las molestias que se han tomado en el otro lugar —rectificó el alcalde Maynés esperando convencerle.

Einstein miró a Elsa. Estaba seguro de que a ella no le hubiera importado quedarse en el hotel Cuatro Naciones, pero tampoco podía defraudar a las personas que esperaban su presencia en ciertos lugares.

—Está bien. Vayamos al otro hotel.

3

Sábado 24 de febrero de 1923

El hotel Colón era uno de los hoteles más lujosos de Barcelona. Si el profesor Einstein quedó impresionado por el salón del hotel Las Cuatro Naciones, la sorpresa fue aun mayor con todo aquel edificio donde cada detalle parecía haber sido estudiado al milímetro. Su ubicación era inmejorable, situado en la plaza Cataluña esquina con el paseo de Gracia.

Al profesor Einstein le dieron la habitación 456-457, decorada con motivos de plantas y flores. El matrimonio dio una vuelta por el edificio. En el primer piso, Elsa fijó su atención sobre los pilares: estos se convertían en árboles, siendo el tronco la base y el capitel las hojas con flores de cinco pétalos que se alargaban hasta el techo. Ambos quedaron fascinados por unos vitrales donde aparecían unas ninfas, con flores parecidas a nenúfares. Todo el edificio, incluida la fachada, tenía como eje central de la decoración la ornamentación vegetal. Albert Einstein quedó prendado enseguida de la sala de música y lectura, cuyas paredes estaban pintadas con paisajes bucólicos.

—¿A qué hora tienes la primera conferencia? —le preguntó Elsa mientras desayunaban en el salón comedor.

—A las siete de la tarde. Ahora he quedado con Terradas. Tras la comida creo que me llevarán a visitar algunos lugares, antes de la conferencia.

—Bien. Espero que Terradas pueda explicarte por qué no había nadie cuando llegamos.

—Seguro que habrá una razón, querida. ¿Qué harás tú?

—Daré una vuelta. Dicen que en esta calle hay muchos edificios de este modernismo catalán. Le he preguntado al camarero y con un tono un poco despectivo me ha dicho que es la calle de los burgueses. Me ha comentado que vea las fachadas infantiles de los edificios modernistas.

Un taxi le llevó a la dirección de la casa de Esteban Terradas, que le esperaba en la puerta del edificio. Recordaba bien a aquel hombre que tanto le había atraído. Su primer encuentro fue el año anterior, cuando vino a visitarle en Berlín y acabaron de concretar las conferencias que podría dar en Barcelona.

Vestía con aquella elegancia que solo los hombres con carácter saben transferir a través de la ropa. Traje oscuro, camisa blanca y corbata negra parecían aumentar la intensidad de esa mirada penetrante e inquieta. A diferencia de Einstein, su pelo escaseaba, mostrando una galopante alopecia que atacaba su parte frontal.

El apretón de manos fue decidido y contundente. Estaban ansiosos por encontrarse de nuevo, cada uno por un motivo bien distinto, era innegable que entre ellos ya existía un vínculo. En ello, mucho había tenido que ver su amigo común Blas Cabrera, que no dudó ni un solo momento cuando Albert Einstein le confiaba sus preocupaciones.

Blas Cabrera, unos de los padres de la Física en España, era un referente en el campo del magnetismo. Gracias a la Junta de Ampliación de Estudios viajó a Zúrich en 1912, donde conoció a Albert Einstein, iniciándose una gran amistad entre ambos científicos.

Era el año 1920 cuando Einstein empezó a idear el plan que debía salvaguardar algo que le quemaba en las manos. Pero no solo era protegerlo; deseaba que alguien potenciara aquel objeto. Así, se reunió con su amigo para plantar la primera semilla.

—Blas, necesito alguien de tu experiencia, alguien en el que confíes plenamente y que esté lo suficientemente alejado de ambos.

—Alberto —que así lo llamaba—, dime qué ocurre. No eres el mismo que conocí en Zúrich.

Einstein sonrió.

—Blas, no debes preocuparte. Simplemente busca en España a alguien con esas características, pero a la vez que sea de tu confianza y estima y que esté preparado intelectualmente para asumir un reto muy importante. Sobre todo esto, que tenga una inteligencia fuera de lo común. Si encuentras a dicha persona, dile que venga a Berlín para que yo pueda conocerlo.

Blas Cabrera no tuvo que pensar mucho. Esteban Terradas lo tenía todo y más. Ambos eran los únicos españoles que conocían bien sus teorías y no solo eso sino que, en calidad de profesores universitarios, habían incluido sus teorías en los planes de estudio.

Blas, aunque no llegaba a entender del todo lo que ocurría, asintió. Haría cualquier cosa por Einstein, no solo por lo que representaba a nivel mundial sino por su amistad.

Terradas era el perfil que buscaba Einstein. Hombre de valía y experiencia, gran docente y comunicador. Y además, también gran amigo. Blas consiguió reunirse con Esteban un mes después de su encuentro con Einstein. Lo citó en su despacho de catedrático.

—Esteban, debes visitar a Einstein. Quiere hablar contigo y debes convencerle de que venga a España. Pero debes ser discreto en tu visita.

Terradas no pudo evitar sonreír.

—¿Me dices que me entreviste con Einstein y que sea discreto? Eso es difícil, amigo.

—Lo sé, pero debes serlo. No puedes levantar sospechas.

—Blas, no llego a entender tu mensaje. Eso de sospechas suena a espías.

Blas se removió en su asiento, consciente de que aunque Terradas le pidiera explicaciones no podría darle más información que esa.

—Yo tampoco, si he de serte sincero. No tengo más información que darte. Solo te pido que tú, un profesor universitario e importante físico, visite a Einstein para que venga a España. Te encantará conocerlo.

Terradas frunció el ceño. Tanto misterio no le gustaba, pero si estaba implicado Einstein no podía negarse a ello.

—Desde la Mancomunitat hemos impulsado los Cursos Monográficos de Altos Estudios y de Intercambio. La idea es que grandes matemáticos y físicos vengan a dar conferencias en Barcelona. Puedo incluirlo como parte del programa.

—¡Perfecto!

Terradas estaba encantado de entrevistarse con el gran Einstein y de vuelta a casa empezó a pensar cómo y cuándo iría a Berlín, siendo discreto y no faltando a sus tareas universitarias. Al llegar a su domicilio, ya tenía la solución: aprovecharía un verano en la Bretaña francesa que tenía programado de aquí a dos años para tomar un tren que le llevaría a Berlín.

Ahora, un año después de aquel encuentro, volvían a reunirse, esta vez en Barcelona. Terradas llevó a Einstein a su despacho. Tres atriles con documentos llamaron la atención del nobel.

—¿Lee para alguien? —dijo Einstein señalando los atriles.

—No, no, son para mí. Leo y estudio de pie.

—Curioso, muy curioso.

El profesor alemán escrudiñó el espacio que le rodeaba. Terradas tuvo la misma sensación que en Berlín: Einstein lo analizaba para algo en concreto. Aquella primera vez, tan solo hablaron de Física, de la relatividad, el magnetismo y ciertos aspectos de la óptica. Terradas colocó los brazos a su espalda.

—Profesor, lamento mucho su llegada tan accidentada a Barcelona. Mi familia y yo estábamos despidiendo en funeral a nuestra hija Elena que ha muerto con apenas catorce años.

—Lo lamento mucho. Por favor, no me pida disculpas.

—Como usted estaba de viaje, no pude comunicarme para decirle que no estaría.

—No ocurre nada.

Hablaron sobre las diferentes estancias de Einstein en los países que había visitado, sobre la Física y Barcelona.

—Tienen una ciudad con un invierno bastante beligerante.

—Bueno, lo peor es la humedad.

—Sí, eso lo he notado.

Fue entonces cuando Terradas decidió abordar el tema sin rodeos.

—Profesor, cuando le visité en Berlín lo hice por recomendación de nuestro amigo Blas, que fue algo enigmático en los motivos. Luego, cuando nos reunimos, tuve la sensación de que usted me estaba poniendo a prueba. ¿Quisiera saber qué ocurre?

—Todo a su debido a tiempo, apreciado amigo. Solo puedo decirle que, tal como me dijo Freud, el hombre no está preparado para ver ciertas cosas.

—¿Freud? ¿Qué tiene que ver el psicoanalista en todo esto?

—Todo llegará, todo llegará…

Tras la reunión con Terradas, el enigmático científico volvió al hotel Colón, donde le esperaba el presidente de la Mancomunitat catalana, Josep Puig i Cadafalch. Él y su séquito llevaron a Einstein y Elsa a visitar el monasterio de Sant Cugat y luego las iglesias de Sant Pere de Terrasa. Más tarde, regresaron a Barcelona para iniciar su ciclo de conferencias.

La primera era en el Instituto de Estudios Catalanes, que tenía su sede en el Palau de la Generalitat. En el salón de Sant Jordi se congregaron unas cien personas. A las siete de la tarde, el profesor Einstein se dirigió al público para hablar sobre la Teoría Especial. Einstein advirtió que la relatividad sobre la que él trabajaba tenía un sentido estrictamente físico y no guardaba relación alguna con el relativismo filosófico o moral. Habló sobre lo relativo del movimiento según los referentes, tratando especialmente del movimiento y la velocidad de la luz.

Una vez finalizada la conferencia, y tras hablar con varias personalidades y estrechar decenas de manos, regresó al hotel Colón, donde cenó junto a Elsa. Estaba satisfecho de cómo había ido la primera conferencia y de su encuentro con Esteban Terradas. Lo consideraba la persona adecuada para asumir el reto. Era joven, fuerte, dinámico, inquieto, inteligente y, ante todo, amante de la ciencia. Justo lo que necesitaba aquel objeto, alguien que lo quisiera por su carácter científico, no por su poder y su uso.

4

Domingo 25 de febrero de 1923

Cuando llegaron a Barcelona, tras la excursión que habían hecho, Einstein estaba realmente cansado. Había sido un día muy intenso y agradable. A primera hora de la mañana les había pasado a recoger Rafael Campalans por el hotel Colón para ir a visitar el monasterio de Poblet. Además de Einstein, Elsa y Rafael, la comitiva la formaba Bernat Lassaleta, catedrático de electrotécnica, Casimir Lana, químico, y Ventura Gassol, poeta y político. A Einstein le encantó la abadía cisterciense, aunque lamentó su estado de abandono. Muchas estancias estaban en ruinas.

Mientras deambulaban entre el silencio del monasterio, el profesor Einstein tuvo el primer indicio de que, aunque había recorrido muchos kilómetros, no había esquivado el peligro. Al penetrar en el claustro, vio una sombra que se movía al fondo. Al principio pensó que había sido su imaginación, pero al prestar atención, de nuevo apreció un ligero movimiento. Se acercó hacia el lugar y no encontró a nadie. Al mirar hacia abajo se percató de que había una colilla en el suelo. Al cogerla notó que aún estaba caliente. La marca le era conocida: Nospia. Había visto algunos carteles publicitarios en Berlín con ese nombre. Miró a su alrededor, pero ya no vio nada sospechoso.

De aquel hallazgo le preocupaban dos aspectos: el primero era que claramente alguien le había seguido; el segundo, que la persona que se había ocultado allí parecía tener algún vínculo con Alemania.

Para comer fueron a la Espluga de Francolí, donde habían reservado mesa en la Fonda Ibérica. Allí Einstein se hizo una foto rodeado de niños que, aunque no tenían conciencia de quién era, deducían que se trataba de alguien importante pues no se veían coches de ese tipo por el pueblo. Un día tranquilo, relajante y muy enriquecedor. Esa fue la sensación que tuvo. Tras tantos días de viaje, conferencias y protocolos, era de agradecer un día tan sosegado.

Sin embargo, su mente estaba ansiosa por el encuentro que tendría esa noche. Cuando todos sus acompañantes del día se despidieron en el vestíbulo y salieron por la puerta, Einstein pidió un taxi al recepcionista. Subió un momento a su habitación para coger su maletín. Elsa estaba tan cansada que no quería cenar nada.

El taxi condujo por esas calles bulliciosas donde la noche parecía desplegar su ejército de prostitutas, maleantes, borrachos y sindicalistas en busca de peleas. Sin embargo, la presencia de aquella fauna tan variopinta no le molestó, pues las noches en Alemania era cada vez más oscuras y todo gracias a aquel Adolf Hitler al que todo el mundo parecía reírle las gracias. Según había podido saber, el Partido Nacional-Socialista Alemán de los Trabajadores había aumentado hasta cincuenta mil sus afiliados. Algunos amigos suyos le habían dicho que Hitler tenía un don para la oratoria y que quienes acudían a los mítines parecían quedar hipnotizados. Lo que más le preocupaba era el contenido de esos mítines. Le habían informado de que atacaba claramente a los judíos, haciéndoles responsables de toda la situación económica que vivía el país. Su otra gran baza era el constante ataque al tratado de Versalles, que obligaba a Alemania a pagar unas exorbitantes indemnizaciones económicas. Se oían noticias de peleas nocturnas en las que se implicaba el Ordnungsdienst, el servicio de orden creado por Hitler, formado por soldados con experiencia en el campo de batalla y con una preparación física muy buena. Aunque su función era mantener la seguridad en los locales donde Hitler daba los discursos, también ejercía la fuerza fuera, en las calles, y en especial contra los socialdemócratas y los comunistas. Einstein prefería ver esas prostitutas y borrachos que no toda esa fauna intolerante.

Esteban Terradas le llevó al salón, donde le presentó a su esposa. Einstein le dio el pésame por la reciente muerte de su hija. La mujer agradeció sus palabras y pronto abandonó la habitación dejando a los dos hombres solos. La conversación entre ambos se inició con el relato de la visita a Poblet.

—Un lugar precioso. Es una pena que esté tan en ruinas.

—Creo que se está creando una comisión para restaurarlo.

—Eso espero. Cuidar el pasado histórico de un pueblo es necesario para potenciar su identidad.

Terradas tomó asiento ante el profesor, con un semblante serio.

—Profesor, necesito saber a qué se debe tanto misterio. El pasado día me dejó preocupado.

—Bueno, realmente podemos decir que el panorama mundial nos da elementos para preocuparnos.

—¿A qué se refiere?

—Hablo de ciertos movimientos radicales que están removiendo Europa.

—¿Habla de Mussolini y sus «camisas negras»?

—Por ejemplo. En Alemania tenemos a otro político que parece seguir sus pasos. Todo esto me ha hecho tomar una determinación. Veo que hay demasiadas ansias de poder y eso corrompe a los hombres.

Einstein se calló y se mantuvo en silencio durante unos minutos. Terradas le observaba, respetando lo que parecía ser un momento de reflexión.

—¿Me permite? —Einstein señaló el estuche que había llevado.

—Por favor.

El profesor extrajo su violín y tocó una triste melodía. Cerró los ojos, dejándose llevar por la música y el tiempo. El violín le permitía evadirse de todos los problemas que oía, al igual que desconectar de tanta ciencia.

Cuando acabó, volvió a guardar el violín. Tenía el semblante más serio.

—Si le dieran a escoger entre el conocimiento científico y el poder gobernar a los hombres, ¿qué escogería? —la pregunta de Einstein cogió por sorpresa a Terradas.

—Vaya pregunta. Sin duda la ciencia nos ofrece el mayor poder que pueda alcanzar jamás el ser humano. No me interesa dominar al hombre, pero sí la ciencia.

Einstein sonrió. Cada minuto que pasaba con el ingeniero catalán más se convencía de que era la persona indicada.

—Apreciado amigo, sé que estoy abusando de su paciencia pero debo pedirle que aguarde el momento adecuado para darle a conocer lo que estoy dispuesto a legarle. Dentro de dos días, en la cena, le revelaré mi secreto.

—¿La cena? Profesor, tengo entendido que la cena es mañana.

—No me refiero a la que me han preparado con todos los honores en el hotel Ritz. Me refiero a otra.

—¿A cuál?

—No puedo darle más detalle. Solo le digo que preste atención a los langostinos y los mejillones.

—¿Langostinos y mejillones?

—Ya lo verá. Pero hablando de otros temas más científicos. Según pude deducir de nuestra conversación en Berlín, es usted un gran admirador de las hipótesis de Planck.

—Pues sí, considero que su teoría acerca de que la radiación se distribuye en forma de paquetes de energía es bastante acertada.

—Sí, ya sé que ha potenciado bastante la física cuántica con varios estudios y conferencias. Planck fue para mí una revelación. Gracias a él y su teoría de la catástrofe del ultravioleta, vi claramente que ni la mecánica newtoniana ni la teoría electromagnética de Maxwell describían el universo. Fue entonces cuando apliqué las ideas de Planck a la luz.

—Sí, ya sé, la luz visible está formada por cuantos.

—Exacto —Einstein bostezó—. Apreciado Terradas, lamento anunciar que deberemos proseguir en otro momento, el día ha sido muy intenso.

—Claro, claro. Descanse, profesor, que mañana le espera otro día intenso. Nos veremos tras la comida.

Antes de despedirse, Einstein volvió a tocar el violín, esta vez con la familia Terradas como público. Tal como habían hecho al principio, se dieron un fuerte y decidido apretón de manos.

5

Lunes 26 de febrero de 1923

Tras almorzar en el inmenso salón del hotel Colón, entre sus columnas con detalles florales y sus grandes ventanales, Esteban Terradas lo esperaba en el vestíbulo para ir a la universidad de Barcelona. No estaba muy lejos, así que irían caminando.

El cielo volvía a tener esa tonalidad gris que parecía ser ya un color permanente. Los tranvías pasaban delante del hotel llenos de personas. En su interior se veía a los pasajeros apretados.

Einstein se sentía atraído por la actividad de esa plaza tan grande, que parecía concentrar todo el bullicio de la ciudad con tranvías, coches y ciudadanos que paseaban por la zona central que tenía dos caminos de tierra en forma de x. La plaza estaba llena de árboles y palmeras bajas, oxigenando todo aquel alboroto de tráfico.

En poco menos de diez minutos llegaron a su destino y entraron en el majestuoso edificio de la universidad. Allí se reunieron con el rector, el marqués de Carulla. También asistieron al encuentro Carles Calleja, secretario de la Universidad, Simón Vila Vendrell, decano de la facultad de Ciencias, Eduard Alcobé Arenas, catedrático de Física y presidente de la Real Academia de las Ciencias y Artes de Barcelona y un antirrelativista declarado.

Fue una pequeña reunión en la que hablaron sobre los diferentes postulados físicos y sobre la relatividad, aspecto en el que Einstein y Alcobé mostraron sus discrepancias en referencia a la contracción de la longitud que experimentan los cuerpos cuando se mueven respecto de un observador externo. Alcobé recriminó al profesor Einstein que su teoría de la relatividad era demasiado compleja y que pocas personas podían entenderla. Por su parte, el nobel no entró en la polémica y se limitó a levantar los hombros.

—No son complejas las teorías, lo es el universo, señor Alcobé —le contestó Einstein.

Tras la charla, dieron una vuelta por la universidad. Le enseñaron uno de los dos claustros de la facultad y luego el Paraninfo, situado en el cuerpo central del edificio, justo encima del vestíbulo. Einstein disfrutó de la sala con elementos decorativos de carácter neomudéjar, así como las pinturas.

—En esta sala es donde se hacen los actos más importantes como inauguraciones de curso o investiduras de doctores honoris causa —le dijo el marqués de Carulla.

—Es de una gran belleza. Es un edificio fantástico que invita al estudio y a la reflexión.

—Me alegra mucho que le guste, profesor.

Finalmente, entraron en la biblioteca, dando por concluida la visita del profesor Einstein a la universidad de Barcelona.

Terradas le acompañó de vuelta al hotel Colón.

—¿Desea acompañarnos en la comida? —le preguntó Einstein.

—Gracias, profesor, le estoy muy agradecido por la invitación, pero debido a la triste pérdida de mi hija, deseo estar el máximo tiempo posible con mi familia.

—Claro, herr Terradas, faltaría más. Estará esta noche en la cena, supongo.

—Todavía tengo que decidirlo.

—Está bien. Aunque me interesa más que venga a la otra cena. —Y guiñándole el ojo terminó diciendo—: Guten tag.

Al entrar en el vestíbulo vio a un hombre alto, de mirada dura, con bigote, acompañado de una mujer morena, y junto a ellos un hombre que le era familiar. En cuanto lo tuvo delante reconoció a la persona que le había ayudado a su llegada a Barcelona.

—¡Oh! Es usted, su nombre era…

—Vicenç.

—Encantado. ¿Qué le trae por aquí?

—Verá, me acerqué al hotel Las Cuatro Naciones para preguntar por usted y entonces el recepcionista me dijo que había reservado habitación, pero que enseguida vino un cortejo para llevarlo al hotel Colón, y fue cuando supe que usted era Albert Einstein. ¡Vaya! ¡Podré decir que guie al gran científico por las calles de Barcelona!

Einstein sonrió afablemente.

—Lo más curioso de todo es que conozco a Ulrich von Hassell. El señor Ulrich es el embajador de Alemania en Barcelona. Cuando supe que vendría a verle esta mañana quise acompañarle.

El hombre de bigote dio un paso adelante y estrechó con firmeza la mano de Einstein.

—Herr profesor, es un placer conocerle. Estuve el sábado en su primera conferencia. Un éxito de público, aunque no logré del todo entender lo que explicaba.

—Gracias. Lamento mucho que no lo comprendiera. Suele ocurrir últimamente en Alemania que las mentes están cada vez más cerradas.

Ulrich miró con recelo a Einstein. ¿Le estaba desafiando aquel científico? Decidió no entablar una discusión en aquel primer contacto y en el vestíbulo de aquel elegante hotel.

—Profesor, le presentó a mi esposa, Ilse von Tirpitz.

—Encantado —Einstein tomó la mano de Ilse y besó el dorso.

—Me alegra mucho conocerle en persona, profesor. Es un honor conocer a la persona que ha revolucionado el mundo de la Física.

—Gracias por su cumplido, aunque yo no he revolucionado nada, por desgracia son otros los que se encargan de hacer eso.

Ulrich e Ilse se despidieron del profesor, prometiendo que se volverían a encontrar. Ulrich le aseguró que como embajador asistiría a todas las conferencias y que si necesitaba cualquier cosa, no dudase en ponerse en contacto con él.

Una vez que se quedaron solos, Einstein le preguntó a Vicenç por su relación con el embajador.

—Verá, tengo una tienda de muebles y antigüedades —Vicenç hizo una pausa para encenderse un cigarro— y Urlich y su esposa contrataron mis servicios para amueblar su piso.

—Vaya, para que un embajador acuda a usted, ha de tener buena fama como anticuario.

—Bueno, tampoco es para tanto, profesor. Lo que ocurre es que la mayoría de los muebles proceden de Alemania y eso conlleva que mucha de mi clientela es alemana.

—Vaya, el mundo es un pañuelo.

—Sí.

—Sin embargo… —Einstein dio unos pasos, como si meditara algo—, sin embargo me cuesta creer en la casualidad. La Física me ha enseñado que todo tiene su conexión.

Vicenç sonrió de forma incómoda mientras Einstein lo observaba. Al momento, aquel hombre de mirada nerviosa extrajo un reloj de su bolsillo y lamentó no poder quedarse.

—Espero volver a vernos, profesor. Ha sido un placer ayudarle.

Einstein siguió con la mirada a Vicenç y lo vio salir por la puerta principal del hotel Colón.

A las siete de la tarde, de nuevo en el Palau de la Generalitat, Einstein pronunció su segunda conferencia sobre la relatividad generalizada de la masa constante, la inercia y la gravitación. La sala estaba de nuevo llena y al finalizar recibió una fuerte ovación.

Tras constantes saludos y felicitaciones, el embajador Ulrich y su esposa Ilse llevaron en su coche al profesor de vuelta al hotel Colón para cambiarse con rapidez y acudir a la cena de gala en el hotel Ritz, situado en la Gran Vía, organizada por Josep Puig i Cadafalch.

El hotel por fuera era muy señorial, con una marquesina en la entrada y en lo alto de la fachada, esculpido en piedra, el nombre de hotel Ritz. Einstein e Ilse quedaron sorprendidos por la belleza de su gran vestíbulo, coronado por una gran claraboya.

La cena había concentrado a todos los personajes políticos de la ciudad y personalidades del mundo universitario. Einstein vio que Terradas no había venido y así se lo hizo saber a Campalans.

—Tranquilo, vendrá mañana, seguro.

—Eso espero.

Durante el resto de la velada el profesor dialogó bastante con Ilse. Era una mujer encantadora y muy inteligente. Einstein se sentía más a gusto con ella que con su marido, en el que intuía una cierta afinidad al movimiento que se estaba cultivando en Alemania.

A pesar de que la cena se prolongó hasta tarde, Einstein decidió irse a dormir temprano, ya que al día siguiente le esperaba una jornada muy intensa.

6

Martes 27 de febrero de 1923

Aunque ya habían pasado varios días de su llegada, no fue hasta el martes cuando se llevó a cabo la recepción oficial del profesor Einstein en el ayuntamiento.

Antes de esta, muy temprano, lo habían llevado a ver la Escuela de Mar, situada en el barrio de la Barceloneta, a pie de playa. Se trataba de un centro para alumnos con dificultades físicas, necesitados de baños de mar. Seguidamente, visitó el Grupo Escolar Baixeras, situado en la Vía Laietana, que se había inaugurado un año antes y, según le explicaron, estaba siendo un ejemplo de renovación pedagógica.

A las doce y media, llegó al ayuntamiento. Lo acompañaron primero al despacho de la alcaldía, donde lo esperaba el alcalde accidental Enrique Maynés y concejales, el secretario municipal, el embajador alemán Von Hassell así como representantes de diferentes entidades culturales y científicas de Barcelona.

Tras unas primeras salutaciones de cortesía y presentaciones, pasaron al Salón de Ciento, donde el alcalde Maynés leyó el discurso de bienvenida. Terradas se sentó unas filas por detrás de las primeras. No le gustaban los protagonismos. Eso lo dejaba para los políticos.

El alcalde introdujo su discurso afirmando que desde el principio de la existencia de la humanidad había sido imposible hallar algo absoluto que uniese a los hombres con lazos de firme solidaridad.

—Los progresos de la civilización, que supuestamente deberían llevar al mundo a una mayor perfección, han hecho más cruentas aun las luchas de los pueblos —prosiguió el alcalde Maynés—. Los sentimientos de la humanidad no constituyen un vínculo interno de pueblos y de razas que evite las luchas que agitan al mundo. Las religiones, con su inmensa fuerza espiritual, no han logrado aún la unión de todos los hombres. Solo la ciencia, con sus principios fundamentales, sus hipótesis y sus teorías, ha podido superar todos los obstáculos, imponiéndose a los sentimientos y a las pasiones, uniendo a los hombres en un ideal superior de perfección por encima de razas, pueblos, lenguas, civilizaciones y creencias. Por eso ha podido decirse que la ciencia no tiene patria. Usted, profesor Einstein, es en este siglo XX el representante más sublime de la ciencia; todas las fronteras se han abierto ante su prodigiosa mente. Para nosotros, usted no es un extranjero, porque la ciencia, como antes he dicho, tiene por patria al mundo. La ciudad de Barcelona ha querido recibirlo hoy en esta sala que recuerda su historia y que ha escuchado la voz de muchos grandes hombres. Acepte, profesor Einstein, este homenaje que a todos nos honra. Sea bienvenido. Viva muchos años para la ciencia y para la humanidad[2].

Un gran estruendo provocado por los aplausos inundó la sala. Seguidamente, el homenajeado se levantó para dar la réplica al discurso, lo que provocó una nueva oleada de vítores.

El profesor mostraba un posado modesto e incluso algo sorprendido ante tanta ovación y esas palabras de magnificencia. Durante unos segundos, miró las arcadas del salón y luego volvió la vista hacia los congregados.

—Excelentísimo señor alcalde, señores —su discurso era en alemán, así que decidió hablar poco a poco para que los escasos oyentes que entendieran algo pudieran seguirle—, gracias por vuestra cordial acogida. Muchas veces he oído palabras de elogio por mi trabajo, elogio siempre superior a mis méritos. El progreso de nuestro conocimiento se apoya sobre el esfuerzo de un grupo de hombres trabajadores que en cada generación conservan el fuego sagrado del estudio, trabajadores ocultos que muy a menudo trabajan en medio de una serie de privaciones, pasando muchas veces inadvertidos por la opinión pública. Yo no puedo aceptar para mí sus palabras de alabanza, sino para la totalidad de aquellos que sin ningún lazo externo dan su vida para alcanzar el ideal de la ciencia —Einstein hizo una pausa, carraspeó y prosiguió ante la atenta mirada del auditorio—. Dos cosas me han complacido especialmente de sus palabras. En primer término, hay que hacer constar que en nuestros días, si bien es cierto que hemos contemplado orgías de odio y de afán de poder que sonrojarían a muchas generaciones —Terradas tuvo la sensación de que Einstein le miraba a él cuando mencionaba el afán de poder—, también es cierto que nuestra generación ha demostrado un amor al arte y a la ciencia como ninguna otra. Esto se refleja muy bien en sus palabras y en la delicada forma en la que he sido recibido en Barcelona, así como puede observarse en toda la historia de esta ciudad. Por otra parte, y esto es lo que me ha complacido más, late en su discurso una profunda añoranza hacia una forma más elevada de comunidad humana, hacia una superación de los odios políticos y nacionales —Einstein centró su mirada en el embajador alemán que se removió en su asiento—. Ojalá este espíritu se apodere pronto de los hombres que dirigen la suerte de los pueblos. Por esta expresión de noble espiritualidad que refleja, seguramente, el sentir de todos los ciudadanos de Barcelona, he de manifestar, de una manera muy especial, mi agradecimiento. Deseo, con toda el alma, que esta bella ciudad tan espléndidamente situada, tan soleada, pueda participar de alguna manera bien firme y eficaz en el logro de tan altísimo ideal[3].

Al decir la última palabra, estalló un gran aplauso que obligó al profesor Einstein a volver a levantarse para saludar con la mano. Tras unos últimos agradecimientos por parte del alcalde a todas aquellas instituciones y personas que habían hecho posible la visita del profesor, todo el mundo quería estrechar la mano de aquel hombre que había cambiado la historia de la ciencia.

Cansado tras toda una mañana de actos oficiales, decidió volver al hotel. Se ofrecieron a acompañarle el embajador y su mujer y Esteban Terradas. Subieron por las Ramblas caminando. Pasaron por delante del Liceo, la iglesia de Belén y la Real Academia de las Ciencias y las Artes, donde justamente por la tarde daría una conferencia.

—¿Sabe, profesor? Un discurso muy elocuente. Pero déjeme decir que la ciencia no levanta un país. Con la ciencia no se solucionan los problemas sociales y económicos —dijo el embajador alemán.

—¿No? Pues discrepo un poco. Somos los científicos quienes facilitamos los avances médicos y tecnológicos. Esa tecnología que tanto gusta a los poderes políticos para fabricar armas y someter a los que son diferentes.

Si el embajador se sintió molesto por aquella apreciación, no hizo muestra de ello.

—Una nación avanza unida bajo una idea política, no bajo una teoría científica.

—Al menos, los científicos no golpeamos a los que discrepan de nuestras hipótesis. Al contrario, una hipótesis que se refuta se convierte en teoría.

—Bueno, creo que el profesor necesita descansar un poco —dijo Ilse, con una sonrisa un poco forzada.

—Cierto, estoy algo cansado.

Al llegar a la puerta del hotel Colón, Einstein se despidió del matrimonio alemán. Terradas se quedó con él unos minutos más.

—¿Vendrá está tarde?

—Sí, sí.

—¿Y a la cena?

—Tengo que meditarlo.

—Le espero.

A las seis y media, la sala de conferencias de la Real Academia de las Ciencias y las Artes estaba llena. No cabía nadie más. Las pinturas que decoraban las paredes representando diferentes ramas de las ciencias, asistían atónitas a aquel espectáculo jamás visto.

Albert Einstein habló de las implicaciones filosóficas de la teoría de la relatividad, corrigiendo en especial las ideas de Kant sobre el tiempo y el espacio, explicando que dejaban de ser conceptos a priori para estar sometidos a la experiencia física.

La sorpresa vino al final, mientras hablaba con los asistentes, una delegación de la Confederación Nacional del Trabajo, la CNT, le abordó con Ángel Pestaña y Joaquín Maurín, pidiéndole que les acompañara a la sede del sindicato. Al ver la expresión seria y tensa del embajador, Einstein optó por aceptar la invitación. Le divertía poner nervioso a aquel alemán.

Salieron a las Ramblas y se dirigieron hacia la catedral por un sinfín de calles estrechas. De repente, tapada por multitud de edificios de viviendas, como si una mano la hubiera depositado sin mirar, apareció la fachada de la catedral. Al fin llegaron al local, en la calle Sant Pere Més Baix.

Había unos pocos periodistas, así que Pestaña aprovechó para explicarle a Einstein la dureza de la lucha obrera en Barcelona. Einstein asintió. Miró a Campalans, que sonreía efusivamente, y anotó en su cabeza el preguntarle por tal inesperada reunión. Estaba claro que algo había tenido que ver con ese encuentro.

Volvió al hotel para prepararse para la cena que había preparado Rafael Campalans en su casa. Elsa le esperaba en el salón.

—¿Cómo ha ido?

—Bien. Un día agotador. Voy a arreglarme.

—Muy bien.

Einstein subió por el ascensor. Al llegar a la planta cuarta tuvo una extraña sensación, como si alguien estuviera al acecho. Avanzó por el pasillo, mirando hacia todos los lados. No seas tonto, no hay nadie, se dijo. Abrió la puerta. Sus sospechas se vieron confirmadas al notar como una mano le empujaba hacia adentro y cerraba la puerta. Delante de él tenía un hombre con la cabeza tapada con una capucha negra. Al profesor le costó identificar lo que decía, pues la voz estaba como distorsionada por algo que le cubría la boca.

—Señor Einstein, aparte de sus conocimientos, ha traído algo a Barcelona. Démelo.

—No sé de qué me habla.

—No juegue conmigo —el hombre sacó un revólver que apuntaba hacia el profesor—. Si he de poner fin a su carrera como científico, lo haré.

Einstein valoró la situación. Estaba solo, ante un hombre armado que conocía la existencia del objeto. Estaba claro que no podía seguir fingiendo. Pero debía ganar tiempo.

—¿Quién es usted?

—Eso no importa.

—A mí sí.

—Yo tengo el arma. Así que obedezca.

El profesor dejó ir un suspiro. Cogió la maleta de su violín y abrió un compartimento en su interior que ocultaba el objeto misterioso. Estaba envuelto en una tela negra. Mientras lo sostenía en la mano, pensó que si lo perdía estaría fallando a los otros que lo habían poseído. Alargó la mano para entregárselo, y justo cuando la mano del desconocido tocaba la tela se oyeron unos golpes en la puerta.

—¿Te falta mucho? —la voz de Elsa se oyó al otro lado de la puerta.

Aquella distracción hizo que Einstein retirará un poco la mano, lo justo para que el objeto envuelto cayera al suelo. Se oyó el ruido de algo que se rompía. Entonces el profesor, rápido como un lince, saltó sobre el hombre y le agarró el revólver. Forcejearon unos segundos, aunque al profesor le parecieron una eternidad. De repente, su oponente le dio un puñetazo en el costado, lo que hizo que Einstein se doblara sobre sí mismo. El desconocido acercó el revólver a su cabeza y Einstein aprovechó la cercanía para incorporarse de golpe, provocando que su hombro chocara con las manos y el revólver saliera disparado.

Mientras tanto, Elsa daba golpes y preguntaba si iba todo bien. El desconocido pareció dudar un segundo de si le convenía luchar por recuperar el arma o abalanzarse sobre aquella tela que había en el suelo. Viendo que Einstein cogía el violín para usarlo como arma, decidió ser práctico. Se tiró al suelo, introdujo la mano dentro de la tela y sin ver qué tocaba, cogió un trozo que parecía vidrio. Se levantó, abrió la puerta, pasando por delante de la cara de sorpresa de Elsa, y desapareció por el pasillo. Einstein intentó seguirlo, pero no pudo alcanzarlo.

—¿Qué pasa? ¿Estás bien? —preguntó Elsa.

—Sí, solo un golpe.

—¿Quién era ese encapuchado?

—Alguien que quería robarme.

—¿Y te ha robado?

—Algo sí, algo sí.

7

4 de noviembre de 2013

El olor a orines que impregnaba las calles del casco antiguo rompía el encanto del barrio Gótico. Eran las seis de la mañana y los servicios de limpieza todavía no habían pasado el «manguerazo» que limpiaba la porquería del suelo y se llevaba los malos olores. Un grupo de seis alemanes se tambaleaban de un lado a otro, cantando con fuerza y bebiendo de vasos de plástico. Uno de ellos se detuvo en una esquina de la calle Portal del Ángel para vaciar su vejiga de todo el alcohol bebido y así sumar un nuevo meado a la zona. El inspector Ponce los miró de reojo, haciendo esfuerzos para no ir hacia el chico y empotrarlo contra la pared. Pensaba con desagrado que el turismo en Barcelona se estaba degradando. Si para mantener unos niveles altos de ocupación se tenía que recurrir a ese tipo de visitantes, mejor que se quedasen en su casa.

Una fuerte ráfaga de viento hizo que se ajustara mejor el abrigo y la bufanda. Noviembre en Barcelona no es que fuera excesivamente frío, pero había fuertes contrastes térmicos entre la madrugada y el mediodía. Al llegar a la plaza de la Catedral, vio de pie a Alonso, que no paraba de moverse, intercambiando el peso de un pie a otro y sujetando dos vasos en ambas manos. Nada más llegar, Alonso le entregó uno de los vasos.

—Toma, un café.

—Vaya, esto es muy de las películas americanas.

Alonso sonrió.

—Sí, es verdad. Me parece que al principio de Seven hay una escena de este tipo.

—Buena película —dijo el inspector Ponce tras dar un sorbo al café.

—Sí. Pero ni tú ni yo somos Brad Pitt.

Ponce sonrió.

—Bueno, ¿dónde es?

—Por aquí, sígueme.

Alonso se adentró en una de las calles estrechas situadas al lado derecho de la plaza de la Catedral, con esta situada al frente. El inspector Ponce miró la placa: calle de la Palla.

Todavía no había salido el sol y la estrechez de la calle hizo acentuar la oscuridad. Se trataba de una de esas callejas del barrio Gótico que provocaba en el transeúnte la sensación de ser transportado a la Edad Media.

A la izquierda pasaron junto a una plaza rectangular totalmente vallada y cerrada al público, cuyo nombre vio en otra placa en la pared: plaza Frederic Marés. Recordaba haber oído que aquel muro que se veía cerrando la plaza era la antigua muralla romana.

A medida que se adentraron, la negrura envolvía todo el espacio. El inspector Ponce pensó que si extendía los brazos en cruz tocaría los edificios de ambos lados. Llegaron a un punto en que la calle se dividía en dos, partida por un edificio que parecía decirle al peatón que debía tomar una decisión sobre qué camino seguir. Alonso tomó el callejón de la izquierda, la calle Banys Nous.

—Curioso nombre. Siempre me he preguntado por qué se llama así.

—Recibe el nombre por los baños judíos que hubo aquí hasta el siglo XVIII —contestó el inspector Ponce—. Me parece que en una de estas tiendas se conservan los restos de uno de estos baños del siglo XII o XIII.

Alonso lo miró sorprendido.

—¡Vaya! ¿Cómo sabes tú eso?

—A mi hija mayor le están enseñando historia en el colegio; el otro día fueron de excursión por aquí y el profesor les explicó cosas de los sitios por los que pasaban.

—Ya decía yo.

—¿Qué pasa? ¿Acaso no podría saberlo por mi cuenta? —dijo el inspector Ponce con cierta molestia.

—No te lo tomes a mal, pero vamos, creo que los policías destacamos por cierta falta de culturilla.

—Ya estamos con tus prejuicios. No tienes remedio. El hecho de que tú seas un inculto no quiere decir que los demás lo seamos.

—Cada uno es como es.

—Ya. Oye, ¿sabes que ha ocurrido?

—Se han cargado a un anticuario.

En la calle Banys Nous se concentraba la mayoría de tiendas de antigüedades de Barcelona. Algunos locales por sí mismos ya eran una antigüedad. Unos focos intensos quebraban aquella oscuridad callejera. Apuntaban a una tienda pequeña, fuera de la cual se aglomeraban varias personas. Todas ellas eran mossos d’esquadra. Habían colocado una cinta rayada de pared a pared a modo de prohibición para los curiosos.

Un agente vigilaba que nadie traspasase aquella barrera adhesiva. Este se puso a la defensiva al acercarse el inspector Ponce y Alonso. Los dos tuvieron que enseñar sus placas para que les dejaran acceder a la zona. De entre la multitud de agentes, vio al comisario Pou, con un anorak grueso y la gorra de los mossos, que se frotaba las manos para sobrellevar el frío.

—Buenos días, inspector Ponce y Alonso —dijo el comisario Pou.

—Bueno, todavía es de noche —dijo Samuel Ponce.

—Sí, ya lo sé. Jodida hora para acudir al lugar de un crimen.

—¿Qué ha ocurrido?

—Tenemos un anticuario muerto. Su negocio se centraba sobre todo en libros antiguos, aunque también vendía muebles, especialmente escritorios. Su mujer llamó a la comisaría al extrañarse de que su marido no viniera a casa tras cerrar la tienda. Por lo visto, jamás se desviaba de su camino. Una patrulla se acercó a la dirección que nos dio la mujer. Lo primero que hay que destacar es que la persiana estaba bajada y cerrada. Los agentes forzaron la cerradura y al entrar se encontraron a… —el comisario Pou abrió una pequeña libreta para leer algo que tenía anotado— Maurici Nogués García, setenta y dos años. Se ha dedicado toda su vida al negocio, que ya heredó de su padre.

—¿Se sabe la hora de la muerte?

—El forense estima que entre las nueve y las once de la noche. El asesino le dio varios golpes en la cabeza y le partió la nariz. También le rompió un brazo. Luego le asestó tres disparos en el pecho y uno en la frente.

El comisario se detuvo para que los dos inspectores asimilaran aquella información. Sabía perfectamente que el inspector Ponce sabría ver en aquel detalle un elemento importante.

—Y bueno, ¿qué es lo que se han llevado? —preguntó Alonso.

—Pues eso es lo jodidamente extraño. Nada. Por lo que parece no falta nada, y el poco dinero que había en la caja es el que dejó Maurici. El resto lo había guardado en una caja fuerte escondida en un cuarto pequeño. La caja está intacta. La mujer nos facilitó la clave. No falta nada.

—No me gusta —dijo el inspector Ponce.

—Me lo temía.

—Alguien entra en una tienda de antigüedades y, según todo parece indicar, obliga al dueño a bajar la persiana. Una vez ocultos de la mirada del público, lo golpea y luego lo mata; pero no por los golpes, sino con una pistola. Es decir, nuestro hombre ya va preparado con un arma. ¿Calibre?

—Una 7,65 mm. Podría haber sido disparada desde una beretta —contesta el comisario.

El inspector Ponce extrajo también una libreta y realizó la anotación para luego proseguir sus reflexiones.

—Le dispara, se larga de la tienda, baja la persiana, la cierra y no se lleva nada.

—Exacto. Aunque todo parece indicar que buscaba algo.

El inspector Ponce y Alonso miraron al comisario expectantes ante aquel comentario.

—Nos encontramos la tienda bastante removida. El tío tiró los libros al suelo. Dejó el local como si hubiera pasado un jodido tornado.

El constante uso de la palabra «jodido» estaba poniendo nervioso a Samuel, que sin añadir nada más, decidió entrar en la tienda. Al hacerlo, Samuel accedió a una sala con varios escritorios antiguos. Enfrente había un pequeño mostrador, tras el cual se levantaba hasta el techo una gran estantería con libros, los pocos que quedaban, pues en el suelo había una montaña de los mismos. En el espacio que hacía de escaparate había un butacón de piel, una mesa de hierro y una lámpara, todo con aire de la época victoriana.

A la izquierda, la tienda seguía en otra sala cuyas paredes estaban cubiertas de estanterías con más libros y en el centro una mesa de caoba. Samuel apreció todo el desorden reinante. Libros y hojas arrancadas cubrían el suelo. Y sobre el mismo aquella mancha roja que competía ante tanta tinta allí grabada. Esa tinta que corre por las venas del hombre y que escribe su propia historia. La sangre ya reseca recordaba a los presentes el atroz asesinato que allí había tenido lugar. Samuel observó atentamente todo el escenario, intentando obtener algún tipo de señal. Vio a Alonso que hablaba con un agente, el cual señaló con el dedo la zona donde estaba la sangre seca.

—Por lo visto le disparó aquí.

—Sí, ya lo he visto.

—¡Sí que han retirado rápido el cuerpo!

—Se acercan elecciones. Supongo que los escándalos hay que taparlos rápidamente —dijo el inspector Ponce.

—¿Qué opinas? —le preguntó Alonso.

Buena pregunta, pensó Samuel. Podría decir que habían entrado a robar y que ante la negativa de Maurici de abrir la caja fuerte, el asesino se puso nervioso y le disparó. Totalmente lógico. Sin embargo, eso no explicaba por qué estaba todo removido y habían destripado libros antiguos; ni tampoco que le hubiera golpeado con tanta saña. ¿Qué buscaba aquel desconocido o desconocida? Porque de momento no tenían ningún indicio sobre el sexo del atacante.

El inspector Ponce apuró el café y le entregó a Alonso el vaso para que lo tirara, lo que provocó una mirada de reproche por parte de su compañero. Mientras levantaba algunos libros con el pie, habló en voz alta para que Alonso lo oyera.

—Creo que lo trajo a esta sala para que le diera lo que buscaba. El anticuario debió negarse y le disparó. Pero esa persona siguió su búsqueda.

—Pero qué buscaba.

—Pues no lo sé. Alguna nota escondida en un libro…

—O dinero —le interrumpió Alonso.

—Puede ser.

Samuel asintió pues era otra posibilidad digna de tener en cuenta. Recordaba que su padre guardaba billetes de pesetas en casa dentro de los libros de Karl Marx y Sigmund Freud. Siempre pensó que era una buena técnica, pues no creía que un ladrón fuera a iniciarse en la lectura mientras estaba en plena faena, y menos con aquellos dos libros.

Sin embargo, el inspector Ponce tenía la extraña sensación de que aquel asesinato era la punta de un iceberg del cual tan solo sobresalía una pequeña punta y el resto se mantenía oculto bajo las frías aguas. Se arrodilló para mirar alguno de los libros revueltos. Había obras de todas las temáticas posibles: tratados antiguos de anatomía, ensayos sobre política, estudios de economía, escritos de normas sociales, primeras ediciones de novelas…

Las primeras luces del día se colaban por la vitrina del escaparate. Varios agentes seguían empolvando diversas zonas para encontrar huellas, aunque ya intuía el inspector Ponce que sería algo inútil: primero porque, al ser una tienda pública, el número de huellas por clientes podía ser muy elevado; y, en segundo lugar, por la preparación del asesino. Ir a un anticuario con una pistola denotaba cierta predisposición a llevar a cabo un plan y, por tanto, era muy probable que llevara guantes.

El comisario entró en la tienda con la expresión seria. Parecía extrañado por algo.

—Samuel —era el único que solía llamarle de vez en cuando por su nombre de pila—, ningún vecino oyó nada; ningún disparo.

—¿Qué?

—Lo que oyes.

—¿Me estás diciendo que este tipo o tipa le mete cuatro balazos al anticuario en una calle en la que el vecino podría darle la mano al de enfrente por la ventana… y nadie ha oído nada?

—Así es.

Tanto el comisario como los dos inspectores se quedaron en silencio, sabiendo cuál era la respuesta. Finalmente, fue Alonso quien verbalizó esa idea.

—El tío usa un silenciador.

—Sí, y te recuerdo que puede ser tío o tía —dijo el inspector Ponce con cierta desgana.

—¿Una tía? Vamos, esto solo lo hace un hombre.

—¿Por qué?

—Si fuera una tía, le metes un empujón y ya le has quitado el arma. Vamos, jefe, ahora me dirá que no podría con una mujer…

Al instante, Samuel comprendió por qué a su compañero le costaba tanto encontrar pareja; una mentalidad como esa no facilitaba la convivencia entre dos personas.

—Alonso, que tú pienses que la mujer sea inferior al hombre no quiere decir que la realidad sea así. Que yo sepa, una mujer puede apretar un gatillo igual que un hombre. Y te recuerdo que, si te apuntan a cierta distancia, llegar al atacante para empujarlo es algo difícil.

Un ruido seco sobresaltó a los tres. Un agente había tirado al suelo una lámpara. Alonso, que se había sentido molesto ante la respuesta de Samuel, descargó su enfado contra aquel joven agente.

—¡Mierda! ¿Queréis vigilar lo que hacéis?

—Bueno, como bien decía Alonso, debió de usar un silenciador —dijo el comisario tras irse Alonso hacia el lugar donde había caído la lámpara.

—Sí, y esto cada vez me gusta menos. Esa persona se tomó demasiadas molestias cargándose al anciano como para no llevarse nada de dinero.

—¿Qué buscaría?

—Esa es la pregunta que debemos abordar.

—Sí. Jodida manera de empezar el día.

Samuel se apartó antes de que el comisario siguiera añadiendo aquella palabra a sus comentarios. Se quedó quieto, mirando los estantes vacíos de libros que estaban en el suelo. De repente, se extrañó del silencio que reinaba en la tienda. Se giró y comprobó que los tres agentes encargados de tomar muestras y fotos se habían ido y Alonso y el comisario habían salido a la calle para fumar. La soledad le permitía pensar con mayor claridad. Su mente empezó a analizar lo ocurrido y las posibilidades que había en juego. Alguien había entrado en la tienda y se había encerrado con su propietario. ¿Por qué te encierras con él?, se preguntó Samuel. Sin duda para sacarle información. Si la caja fuerte no había sido abierta, al desconocido o desconocida le interesaba otra cosa. ¿Qué podía ser? Miró a su alrededor. Muebles antiguos y libros. ¿Algo en un mueble? Alguno de esos escritorios tendría multitud de cajones pequeños, sin embargo no se apreciaba que hubiesen rastreado en ellos. Así como habían tirado los libros al suelo, los cajones estaban todos bien colocados. Los libros. El objeto buscado debía ser algo que estaba entre los libros… O un libro.

El sonido del timbre de su teléfono móvil lo sobresaltó. En la pantalla leyó el nombre de su mujer.

—Dime.

—Hola, Samuel, ¿cómo va todo?

—Bueno, hay faena. ¿Qué ocurre?

—Te llamaba para recordarte que hoy tienes dentista.

—¡Es verdad! —exclamó.

—Es por la tarde, a las siete.

—Bien, ahí estaré. Un beso.

Hacía varios días que tenía dolor en una muela y debido a su temor a los dentistas lo había pospuesto, hasta que ya no pudo más.

Se situó tras el mostrador para analizar lo que había. Encima de la mesa había una caja registradora muy acorde con la tienda, ya que tenía aspecto de tener dos siglos, una agenda y una libreta. En uno de los cajones había multitud de hojas de recibidos y la máquina de cobrar con tarjeta de crédito. En el otro había una pequeña botella de ron, dos vasos pequeños y varias revistas de antigüedades y catálogos.

Samuel abrió la agenda. Era grande y del tipo semanal. El punto de tela marcaba la semana en la que se encontraban. El lunes había anotado recoger varios paquetes en correos, llamar a un tal Marc Capmany, comprar una bombilla y varias cosas de comer. La caligrafía era fina y elaborada, de alguien que se toma su tiempo al escribir. El martes había cinco anotaciones: M.T butacón, S.L. candelabro, R.T. libro, llamar al banco y al médico. El miércoles, el día que lo asesinaron, había dos apuntes, M.S. libro derecho y A.M. ensayo. Sin embargo, este último estaba tachado y una flecha indicaba que pasaba al jueves. El jueves debía ir a visitar a Roger y comprar un regalo. El resto de días estaban en blanco. Por desgracia, así seguirían. Una vida detenida, una agenda sin más anotaciones. Aquella agenda era bastante interesante y habría que seguir la pista de aquellas iniciales.

Seguidamente abrió la libreta. Descubrió que se trataba de un libro de registro de ventas. Anotaba el producto, la fecha, el precio y el nombre del cliente, si lo conocía. Dio una hojeada al libro y descubrió que tenía bastante actividad. Debía de ser uno de los anticuarios con más clientela de la calle. Samuel se sorprendió, pues los precios de los muebles no eran precisamente baratos. Leyó los días de esa semana. Había vendido bastantes libros y algunos muebles.

Al cerrar el cuaderno, se dio cuenta de que no lo hacía del todo bien. Al abrirlo por el punto que parecía estar marcado, apreció que alguien le había arrancado varias hojas. Correspondían al cuatro de octubre, un mes atrás. ¿Las habría arrancado el asesino? Cabía esa posibilidad y, de ser así, aquel acto indicaría que el desconocido buscaba algo ya vendido. Entonces Samuel tomó conciencia de que aquello era tan solo el inicio de algo, ya que si la persona que había matado a Maurici se había llevado la hoja de registro y en ella quedaban reflejados los nombres de los compradores, otra persona podía estar en peligro.

Si el 4 de octubre era importante en el libro de registro, podía haber algo en la agenda de ese día que pudiera darle alguna pista. Encontró la hoja con la fecha señalada. Ponce frunció el ceño ante las anotaciones que estaba leyendo, de nuevo sorprendido ante el volumen de actividad que tenía Maurici.

4 de octubre

Llamar a Marc Campany

AS libro

HT cuadro

SR Reloj de mesa

VS libro

IO libro

JM libro

JR Silla

Comprar fruta

Llamar electricista

Ponce tomó nota de los apuntes de ese día. Abrió el cajón donde estaba el datáfono y lo miró con atención. Seguidamente, salió con rapidez a la calle. El día empezaba ya a clarear, aunque la humedad de la madrugaba seguía resistiéndose a irse. Se acercó al comisario Pou que hablaba con algunos agentes para que retiraran el dispositivo.

—Comisario.

—Dime, Samuel.

—Necesitaríamos tener el listado de las transacciones hechas los dos últimos meses con tarjetas de crédito.

—¿Dos meses atrás? —preguntó el comisario.

—Sí. El viejo llevaba un libro de registros de las ventas y falta una hoja. Creo que nuestro asesino se la llevó y, por tanto, busca algo que ya fue vendido.

—Con lo que tenemos otra posible víctima.

—Sí.

—Está bien, intentaré que vayan rápido, ya sabes que los bancos ponen muchas pegas para ofrecer los datos.

—Gracias.

La expresión del comisario se ensombreció y su voz se volvió más apagada cuando le explicó lo que había hablado con Alonso.

—Le estaba diciendo a Alonso que la mujer de Maurici ya conoce su muerte, pero todavía no hemos hablado con ella.

—Entiendo —Samuel suspiró—. Ahora vamos a verla.

En cuanto el comisario se alejó, Alonso protestó por ser los primeros que tuvieran que hablar con la mujer y recibir toda la carga emocional.

—¿Otro café?

—Sí, no vendría mal más cafeína. Esto parece que va a exigir tener la mente bien despejada —dijo Samuel.

8

La casa de Maurici estaba situada en la calle Parlament, una vía que conectaba con la avenida Paralelo. Dejaron el coche en la esquina con la calle Comte Borrell. Caminaron hacia la ronda Sant Pau y entraron en un edificio antiguo, situado enfrente de una de las horchaterías más famosas de Barcelona, Sirvent. Aurora, la mujer de Maurici, los recibió con los ojos rojizos. Su estatura y su delgadez hacían pensar que en cualquier momento podría romperse. Tenía la piel tan ajada como los libros que su difunto marido vendía. Les invitó a pasar con una sonrisa forzada y una voz dulce.

La casa de Maurici parecía ser una prolongación de su tienda de antigüedades. Vasijas, jarrones, estatuillas, cuadros, muebles y elementos decorativos de otras épocas… Se sentaron en un sofá de piel chéster marrón, que crujió al soportar el peso de los tres.

—Es muy ruidoso pero le costó mucho restaurarlo. Este es de 1905.

—Increíble —dijo el inspector Ponce tocando su superficie con la mano, como si estuviera acariciando un perro.

—Era un amante de los objetos cercanos al cambio de siglo. Él buscaba cosas de 1899 o 1900. Otra de sus obsesiones era el año 1888, el año de la Exposición Universal en Barcelona.

De repente, la sala quedó en silencio, tan solo roto por el tictac de un reloj de cuco del tamaño de una persona, situado al lado de una estantería cargada de libros.

—Lo sentimos mucho, señora Nogués. Lamentamos la muerte de su marido y le transmitimos nuestras condolencias.

—Gracias —el labio le tembló. Hacía un gran esfuerzo por no mostrarse débil.

—No queremos molestarla, pero necesitamos hacerle algunas preguntas.

Aurora realizó un rápido movimiento con la mano para enjugarse los ojos llorosos.

—Lo entiendo. Estaré encantada de ayudarles. Mi marido era una buena persona. No se merecía esto.

—Lo sé y por ello haremos todo lo posible por detener al asesino.

Sus menudas manos temblaron.

—Señora Nogués, ¿su marido le había comentado últimamente que tuviera algún problema con alguien?

—No —Aurora sonrió—, Maurici no tenía problemas con nadie.

—¿Habían sufrido algún robo antes?

—Pues no, es la primera vez que… Mentira. La otra vez sucedió hace ya mucho tiempo. Creo recordar que era… —Aurora se tocaba un pendiente de la oreja—. ¡Sí! Creo que fue en el año 1974. Maurici se encontró la tienda abierta por la mañana. Abrieron la caja y se llevaron lo que había, creo que eran unas cincuenta mil pesetas. Por aquella época mucho.

El inspector Ponce anotó la fecha y el incidente en su libreta pequeña.

—¿Ningún problema con las demás tiendas de la calle?

—No, no, en absoluto. Es cierto que está llena de anticuarios y uno tendería a pensar que podría haber mucha competencia y malas relaciones, pero no es así. Todos se llevan muy bien.

—¿Qué aficiones tenía su marido?

Aurora rio.

—Las antigüedades, inspector. Esa era su gran afición.

—Ya, pero ¿no tenía otro tipo de distracción?, ¿un grupo de amigos que se reuniesen semanalmente, un club privado?

—No, nada de eso. La tienda era su mundo. Cuando cerraba, volvía a casa sin detenerse por el camino.

—¿Tienen hijos? —preguntó Alonso.

—Un chico. Está ahora en Alemania trabajando de ingeniero.

—La crisis… —dijo con una mueca Samuel.

—Sí. Los jóvenes han de volar lejos para encontrar su futuro y los viejos estamos atrapados por nuestro pasado.

El inspector Ponce buscó en su libreta algo anotado y le formuló una nueva pregunta a Aurora.

—¿Quién es Marc Capmany?

—Un amigo de Maurici con mucho dinero, solía conseguirle contactos de personas que tenían objetos antiguos. Tiene 84 años pero la mente muy lúcida. Vive en una casa en la zona de Pedralbes.

—¿No tendrá su teléfono?

—Sí, claro. —Se levantó, abrió un cajón de una cómoda y extrajo una agenda negra—. ¿Sospechan de él?

—No, no. Es que en la agenda de su marido había una anotación que indicaba que debía llamarlo y su nombre aparece en otros días.

—Aquí tiene. Es normal que Marc Campany aparezca en su agenda. Le conseguía muchos clientes.

Samuel apuntó el número que Aurora le mostraba, justo en el instante en que un fuerte calambre nacía en su muela y recorría toda su columna vertebral. Rápidamente, se colocó una mano en la mejilla como si aquello sirviera para aliviar el dolor.

—¿Se encuentra bien, inspector? —preguntó Aurora.

—La muela —consiguió decir entre jadeos Samuel.

—Oh. Espere, aquí tengo de todo.

Aurora se levantó y desapareció del salón. Oyeron ruido de frascos y cajas. Regresó con un vaso de agua y una pastilla.

—Tome esto, le aliviara.

—Gracias —Samuel se tragó la pastilla implorando mentalmente que hiciera efecto—. En la misma agenda tenía escrito que el martes debía llamar al médico, ¿se encontraba bien?

—Sí, estaba sano, tan solo achaques de la edad. Algún dolor en la rodilla pero nada más.

—Señora Nogués, no quiero molestarla más. Tan solo una última pregunta. ¿Su marido nombró últimamente algún objeto de forma muy insistente?

—Pues no recuerdo nada fuera de lo normal. A ver que piense… Me comentó algo de una lámpara, pero nada más.

Alonso y Samuel se incorporaron del sofá, cuando la exclamación de Aurora les asustó.

—¡Ay! Ahora recuerdo otra cosa. Me dijo que una persona había venido varias veces preguntando por un diario. Eso fue a finales de agosto.

—¿Qué diario?

—No me lo dijo. Pero no quería deshacerse de él hasta que al final aceptó. Sí que me acuerdo el comentario que me hizo cuando le pregunté por qué había cedido: «Transmite mucha ilusión». ¿Cómo va su muela?

—Mejor, gracias —ciertamente aquella pastilla había sido salvadora, pues ya apenas sentía dolor.

—¿Por qué mata la gente? —la pregunta de Aurora dejó sin palabras a los dos inspectores que la miraron en silencio—. ¿Qué lleva a una persona a quitar la vida a otra? Nadie tiene ese derecho. Solo lo que nos ha creado. Ya sea natura o Dios. El esfuerzo de los padres de mi marido por criarlo, por darle todo lo mejor, su lucha ante la vida, el solventar problemas… Todo eso, para nada. Nuestro destino debe ser apagarnos con nuestro esfuerzo. ¡No que venga un desconocido y nos arrebate lo que nos pertenece: nuestra vida!

El silencio era demasiado asfixiante; parecía que aquella casa se estuviera encogiendo. Ponce y Alonso se miraron incómodos por no saber qué contestar. Se despidieron de la señora Nogués, transmitiéndole de nuevo el pesar por su pérdida y asegurándole que harían todo lo posible por aclarar lo ocurrido.

El cielo estaba despejado. El sol, sin oposición de nubes, aumentaba la temperatura de forma agradable en aquella mañana de noviembre. Al sentarse en el coche, Alonso soltó un gruñido y se tocó en la zona del estómago.

—¿Te sigue doliendo? —le preguntó Samuel.

—De vez en cuando. Según la postura que haga.

Samuel recordaba aquel día en el hotel Oriente cuando Alonso recibió el puñal lanzado por uno de los gemelos[4]. De aquello ya hacía prácticamente un año. La pregunta de Alonso le hizo volver de nuevo a la realidad.

—Maja la yaya. ¿Qué opinas?

—Ese último comentario del diario hay que estudiarlo. Podría ser lo que busca. Por lo que sabemos, al viejo le costó decidirse, por tanto puede ser algo de gran valor.

—¿Un diario? Pues no veo qué valor puede tener.

—Yo tampoco, pero tenemos que investigarlo. Voy a llamar a ese tal Marc Campany.

El primer intento fue fallido. Al segundo, le atendió una voz femenina que se presentó como su hija, Clara. Ella le dio la dirección. El inspector Ponce calculó que desde donde estaban tardarían media hora. Clara les dijo que no se preocuparan, ellos no se moverían de allí.

La casa era algo más parecido a un palacete. Situada en la zona alta de Barcelona, en el barrio de Les Corts, en el lado montaña de la avenida Diagonal, tenía dos plantas y buhardilla y un amplio jardín con un pequeño estanque en un lateral.

Fueron recibidos por un sirviente que les condujo a una sala que claramente hacía de biblioteca. Cada pared tenía estanterías que llegaban hasta el techo. El inspector Ponce y Alonso se sentaron en un sofá.

—Inspectores, sean bienvenidos.

Ponce y Alonso se levantaron como unos resortes al oír la voz femenina.

—Soy Clara, la hija de Marc.

—Encantado de conocerla. Perdone que le moleste pero queríamos hablar con su padre respecto a un amigo suyo, Maurici Nogués.

—Sí, cierto, le conozco. Viene mucho por casa para hablar con mi padre, aunque últimamente soy yo la que me comunico con él. Mi padre ya es mayor para estar hablando de negocios durante todo el tiempo. La relación entre ambos viene de muy lejos. Mi padre le ha conseguido clientes importantes para ciertas antigüedades. ¿Ha ocurrido algo?

—Verá, el señor Maurici fue asesinado anoche en su tienda.

—¡Dios mío! —Clara se puso las manos en la boca y por un momento casi perdió el equilibrio—. No me lo puedo creer.

—Lamentamos mucho molestarles, pero en la agenda de Maurici vimos que tenía anotado llamarlo, y su mujer nos confirmó la relación comercial que tenían los dos.

—Sí, Aurora —la voz de Clara mostró cierto temblor—. Es una bellísima mujer. Pobre, le han arrebatado su vida.

Los inspectores Ponce y Alonso inclinaron la cabeza, conscientes de la dureza de las palabras de Clara.

Subieron por una escalera al piso superior donde estaban las habitaciones. Clara les guio por un largo pasillo lleno de cuadros con personajes situados en laboratorios o talleres medievales y repleto de objetos, botellas y vasijas. Se paró a mirar algunos de ellos. Más que cuadros parecían acertijos, con multitud de símbolos por todos lados. Le llamó la atención un grabado enmarcado en el que se veía un ángel alado sosteniendo dos espadas con serpientes y encorvándose sobre ellas. A ambos lados del ángel, el sol y la luna y dos guerreros dispuestos a atacarle. Sobre su cabeza, un símbolo parecido al de la mujer pero con unos cuernos.

—¿Qué símbolo es este? —preguntó Ponce.

Clara se acercó para mirar el punto que señalaba el inspector.

—Es Mercurio.

—Qué dibujo más extraño.

—Sí. Es un grabado del siglo XVII, atribuido a un monje benedictino llamado Basilio Valentino.

Entraron en una habitación iluminada por unos grandes ventanales que dejaban entrar la luz exterior. Ponce se percató de que comunicaban con una gran terraza. Pero lo que más le llamó la atención fue un caballete de pintura, que en lugar de lienzo sostenía un espejo.

—¿Pintan espejos?

—¿Perdón?

Ponce señaló el caballete. Clara sonrió de forma relajada.

—No, no. Verá, este espejo lo adquirimos en una subasta de antigüedades muy selecta.

—¿Y qué tiene de especial? —preguntó Ponce, que no entendía qué atractivo podían tener todos esos objetos antiguos.

—Verá, este espejo es el que estaba en la habitación de Mary Jane Kelly —Clara guardó silencio, esperando una reacción de sorpresa de los dos agentes, pero no mostraron ningún tipo de emoción.

—Disculpe nuestra ignorancia, pero ¿quién es esa Kelly?

—¿No lo saben? —Los miró esperando que rectificaran mientras el desconcierto no desaparecía de sus caras—. Es la última víctima de Jack el Destripador. La mató en su casa.

—Vaya. Pues sí que tiene valor.

—Sí, mucho. Acompáñenme.

Ponce y Alonso siguieron a Clara. Samuel se preguntaba qué interés podía tener guardar en casa el espejo que perteneció a la última víctima de Jack el Destripador. Intuía que le faltaba espíritu de anticuario.

Fuera estaba Marc Campany, sentado en una silla de ruedas, leyendo un libro antiguo y bebiendo una copa de vino. Una vez hubo presentado los inspectores a su padre, Clara se retiró. Marc Campany tenía una mirada viva y audaz. A pesar de tener la espalda medio encorvada y una delgadez extrema que hacía que los pómulos de la cara resaltasen por encima de todo, su semblante era el de alguien inquieto y lúcido.

—Buenos días, inspectores. ¿En qué puedo ayudarles?

—Buenos días, señor Campany. Es sobre Maurici Nogués —Ponce era partidario de ser práctico y no dar rodeos.

La expresión de Marc Campany se ensombreció al instante.

—¿Qué ha ocurrido?

—Lo asesinaron anoche en su tienda.

—¿Qué? ¿Quién haría algo así? Pobre Maurici… —Marc Campany fijó la mirada en el jardín de su casa—. Asesinado…

—Realmente es algo terrible.

—Sí… —Marc Campany se detuvo ante un fuerte ataque de tos—. Disculpen. La edad, cuando viene el frío, me ataca el pecho. Sí, es algo terrible. Me da la sensación, por las noticias que leo y oigo, de que Barcelona es cada vez más peligrosa. ¿Es así, inspector Ponce?

—No lo creo. Lo único es que estamos en la era de la información, con Internet y las redes sociales en auge, y todo se da a conocer con mayor rapidez y detalle. Lo que antes sucedía y quedaba en la sombra del desconocimiento, ahora cualquiera lo graba en vídeo y en pocos segundos lo sube a Internet desde el móvil.

—Supongo que sí. La sociedad está cambiando demasiado rápido.

El inspector Ponce le explicó la razón por la que habían acudido a su casa.

—Maurici tenía anotado en su agenda llamarle.

—Sí, sí, me llamó el lunes. Tenía que concretarle el interés de dos clientes en ciertos objetos. Verá, a lo largo de mis años me he movido entre gente importante y otro tipo de personas que no lo eran pero aparentaban que sí. Muchos de ellos, cuando se han cansado de tener toda la tecnología posible, se dedican a decorar sus casas con objetos antiguos. Ahí es donde yo les ponía en contacto con Maurici.

—¿De qué se conocían? —preguntó Alonso.

—Sencillamente de compartir la afición por lo antiguo. Cuando empecé a amueblar esta casa me paseé por la calle de los Anticuarios, esa estrecha arteria que parece tragarse a los viandantes. Entré en su tienda y quedé maravillado por los objetos pero, sobre todo, por el gran conocimiento que tenía Maurici —Marc Campany se detuvo, consciente de que había utilizado el verbo tener en pasado. Maurici ya no estaba entre ellos—. Verán, transmitía una gran pasión por las antigüedades. Y fue esa pasión lo que hizo que decorase mi casa con objetos de su colección.

—El día que habló con él, ¿le notó nervioso o preocupado?

—No, estaba como siempre.

—¿Le comentó algún problema con un cliente?

—No. Maurici era una persona muy respetable y querida dentro de este mundo. Durante todos estos años que he conocido a Maurici, jamás oí que tuviera un problema con un comprador.

—¿Le comentó alguna vez algo referente a una chica que buscaba un libro?

Marc frunció el ceño rebuscando en su memoria. Mantuvo el silencio durante varios minutos, pues en su mente algo como una baliza en el mar emitía una débil señal de ubicación. A Marc le era familiar aquello.

—Pues ahora que lo dice, algo me suena. Espere que haga un esfuerzo, a mi edad cuesta lo mismo recordar algo que subir una escalera.

El inspector Ponce guardó silencio. Había aprendido de su primer jefe que un buen policía debía cuidar mucho los silencios en los interrogatorios. Recordaba muy bien sus palabras: «Cuida bien las pausas que haces, son más importantes que lo que vayas decir. Concéntrate en alargar los silencios si fuera necesario».

Esperaba que Alonso no se impacientase y dijera algo que pudiera descentrar a Marc Campany. Miró de reojo a su compañero y apreció que este centraba su atención en algo del jardín. Al seguir la trayectoria de la mirada descubrió qué le atraía. Clara, la hija de Marc Campany, parecía estar podando los rosales. Su cabello rubio y su esbelta figura parecían tener hipnotizado a Alonso, por tanto estaba seguro de que no rompería la concentración del señor Campany.

La voz del viejo sobresaltó al inspector Ponce:

—¡Sí! Recuerdo que me comentó algo, pero siento decirles que no sé mucho. Verán, me dijo que una chica joven había venido varias veces a la tienda para comprarle un libro.

—¿Podría ser un diario? —le interrumpió Ponce.

—Sí, sí. Ahora que lo menciona dijo que era algo parecido a un diario. Maurici no quería desprenderse de él así como así. Recuerdo… —Marc Campany se frotó la frente con los dedos—, recuerdo que me comentó algo como que en aquel diario se mencionaban dos genios de la Física.

—¿Le dijo algo más de la chica?

—No mucho. Solo cuando ya decidió que se lo vendería me dijo que no se arrepentía, pues aquella chica trasmitía mucha pasión por el tema.

No era mucho más de lo que le había dicho Aurora, pero ahora sabían que aquel diario hacía referencia a dos físicos. Ponce intuía que aquel viejecito ya no les podría dar más datos. Se despidieron agradeciéndole la atención prestada.

—No hay de qué, inspector. Para cualquier otra pregunta que quiera hacerme no dude en llamarme. Estaré encantado de colaborar con el caso. Maurici era una persona muy cercana a mí.

—Gracias —dijo justo en el instante en el que aparecía Clara con algunas rosas cortadas—. Tiene una hija muy guapa.

—Sí y muy lista. Guapa y lista. Un peligro.

Ponce sonrió.

—¿Tiene más hijos?

—¿Eh? No, no.

La expresión de Marc mudó durante un segundo, pasando de estar relajada a tensar los músculos. Ponce anotó mentalmente aquel detalle.

Mientras el inspector Ponce se dirigía al coche reflexionaba sobre la extraña joven que se había presentado en el anticuario para pedirle aquel diario que presuntamente mencionaba a dos físicos. ¿Qué podía tener aquello de interesante? Y lo más importante, ¿realmente aquel diario era parte del móvil del crimen o estaban dando palos de ciego?

A Ponce le parecía estar moviéndose por terrenos ya conocidos. Recordaba el caso en el que atrapó al famoso Zoe, involucrado en los misteriosos asesinatos de los miembros de un extraño grupo de Facebook. Todo había acabado bien, finalmente. El malo, en ese caso los malos pues Zoe tenía un matón que hacía el trabajo sucio, entre rejas y las dos personas amenazadas a salvo. Sin embargo era consciente de que en aquel caso habían quedado muchas incógnitas por resolver. ¿Qué perseguía exactamente Zoe? ¿Cómo se vio involucrada aquella pareja, Adrián y Valeria? Y lo más inquietante, ¿cómo había ido a parar aquel papel en su mano? Todos parecían buscar algo relacionado con Galileo Galilei. Mientras intentaba descubrir el autor de los asesinatos no se interesó por lo que realmente había detrás. Para él, era un grupo de gente que jugaba a creerse algo. Pero ahora, tras un año, necesitaba saber qué había ocurrido.

A Ponce le inquietaba además otro detalle; algo extraño había percibido en la reacción de Marc Campany al preguntarle si tenía más hijos y así lo comentó con Alonso:

—No sé, me dio la sensación de que dudaba al responder y eso no es normal. O tienes más hijos o no tienes más. A ver qué averiguas de este hombre.

—Muy bien. A lo mejor de jovencillo tuvo más de un lío y pensaba en los posibles hijos no legítimos…

—Puede ser. Míralo bien.

Antes de arrancar el coche, su teléfono móvil sonó. Se extrañó al ver el número del comisario Pou. Por regla general nunca lo llamaba a no ser que fuera muy importante. Ponce no tardó en descubrir que así era.

—Ponce, necesito que vayas al piso de Agustí Maçia.

—Me suena ese nombre.

—Sí, lo habrás oído por la tele. Es el consejero de Educación.

—Ah, sí. ¿Qué ha ocurrido?

—Por lo visto ha denunciado que han entrado en su casa.

—Vaya. ¿Qué han robado?

—No lo sé. Ve ahora mismo y toma datos.

Ponce entendía que tuviera prioridad una denuncia de un político, pero no le gustaba nada que le indicasen cuándo debía ir a los sitios. Tenía la suficiente experiencia y antigüedad para poder planificarse él mismo las tareas.

—Bueno, luego iremos.

—No, Ponce, ahora. Nos han dicho que fuéramos rápidos y, sobre todo, muy discretos. Piensa que hay elecciones a la vuelta de la esquina. Prioridad absoluta.

Por un momento dudó en colgar. En todos los años que llevaba ejerciendo de policía jamás había tenido ningún problema por haber roto la confidencialidad de un caso. Respiró hondo y le contestó que no se preocupara. Pero antes de colgar, oyó la voz ronca del comisario que le gritaba algo.

—¡Ponce!

—Sí, sí. Estoy aquí.

—Oye, perdona que haya sido tan brusco, pero no sabes la presión que me ha metido el consejero.

—Ya me lo imagino —Ponce bajó su tono de crispación. Agradecía ese detalle. No todo el mundo era capaz de reconocer cuándo se excedía en dar órdenes.

—Sí, pero quería comentarte algo más. Cuando me ha llamado, me ha parecido que estaba muy nervioso y me ha dicho que nadie más tenía que saberlo. Y otra cosa…

—Dime.

—Resulta que le entraron hace tres días.

—¿Tres días? ¿Y ha llamado hoy?

—Sí.

—¡Qué raro!

9

Samuel se tomó un antiinflamatorio; de nuevo notaba molestias en la muela. Tenía hora con el dentista por la tarde y notaba un nudo en el estómago. No sabría decir qué le daba más pánico: si el dolor o el ruido de la sierra al perforar su diente.

Alonso le indicó la dirección del consejero, cerca de la plaza Lesseps. Mientras él conducía, Alonso iba consultando su nueva tableta. Ponce sonrió pues parecía un niño con un juguete nuevo.

—Ya hemos recibido el informe de Agustí Maçia.

Pero la mente de Ponce volvió a centrarse en aquel viejecito que tenía una tienda de antigüedades en el barrio Gótico y que había sido asesinado. Estaba impaciente por obtener el registro de las compras realizadas con tarjeta de crédito y el análisis de esa huella parcial.

—Vale, resulta que el consejero se va a cenar fuera —la voz de Alonso leyendo el informe rompió sus pensamientos—. Está solo porque su mujer se ha ido fuera por trabajo. Al regresar, se encuentra la puerta abierta. Mira en todas las habitaciones y, tras asegurarse de que no hay nadie, dice que comprueba sus objetos de valor. Luego se encierra en su casa y, al cabo de tres días, hace la denuncia.

—¿Ya está?

—Sí.

—¿No dice qué le robaron?

—Pues no.

¿Tres días?, pensó Samuel. Aquel dato le extrañaba. Lo habitual era denunciar al momento. ¿Qué le habría llevado a esperar tres días? ¿Y por qué no mencionaba nada de lo robado? Subió Paseo de Gracia dirección montaña, viendo la marea de turistas que iban a la caza de algo que comprar en esas tiendas de lujo, y siguió por la calle Gran de Gracia, llegando a la plaza Lesseps. Tras aparcar el coche, Alonso le invitó a desayunar algo. Ponce pensó que no sería mala idea. Eran ya cerca de las doce del mediodía y llevaban muchas horas despiertos. Entraron en un bar. Ponce pidió un café y un bocadillo pequeño de jamón, y Alonso un café con leche y un dónut.

—Esto es una porquería, Alonso.

—Están buenos —dijo con la boca medio llena por un bocado al dónut.

—Sí, claro, pero no quita que no sea sano.

Alonso le ignoró y Ponce aprovechó para leer el periódico que tenía al lado. El titular hacía referencia a los últimos casos de corrupción política que estaban sacudiendo el país, pero su atención se fijó en un pequeño recuadro que informaba sobre una nueva muerte de una mujer a manos de su marido. Samuel notó como su ánimo decaía. ¿Qué llevaba al sexo masculino a creerse tan superior a la mujer para arrebatarle la vida? Era incapaz de entender aquellos comportamientos. Cada vez había más casos de lo que llamaban «violencia doméstica», un simple eufemismo que servía para suavizar la real etiqueta: «homicidio machista». No había más que eso. Ese sentimiento absurdo de posesión, de fuerza, de creer que el otro es inferior a ti y que eres el dueño de la vida del otro.

Un mundo gobernado por mujeres sería muy diferente, seguro, pensó. Y recordó aquellas frases de Aurora, la mujer del anticuario, antes de despedirse. Nadie tenía el derecho de arrebatarnos nuestra vida, trabajada con tanto esfuerzo por nosotros.

Antes de entrar en el piso de Maçia, Ponce llamó a la comisaría para preguntar si tenían algo interesante. La respuesta fue negativa, tanto para los datos de las tarjetas como para la huella. Todo iba demasiado lento. Sonrió al pensar en las series norteamericanas, donde en apenas unos minutos obtenían cualquier dato. Y él todavía ni tenía nada de la huella, ni los registros de las compras del anticuario.

La casa del consejero era un edificio nuevo de unas nueve plantas. El de Agustí era el ático. Al llamar al interfono les contestó el mismo Agustí, que les abrió la puerta. Al entrar en el piso, el inspector Ponce frunció el ceño. Miró a Alonso y este parecía pensar lo mismo: ¿Y no robaron nada?

El salón contrastaba con aquel otro en el que habían estado hacía unas horas, el de Aurora. Una gran pantalla de televisión presidía un mueble totalmente minimalista, blanco y de líneas rectas. Sin embargo, no era el único aparato electrónico allí presente. Un equipo de música futurista, un portátil Apple y un blue-ray. De dos paredes colgaban dos cuadros abstractos que el inspector Ponce intuyó originales. El salón tenía forma rectangular, con unos enormes ventanales que daban a una gran terraza en uno de los lados más estrechos. Enfrente de esos ventanales, un gran espejo en la pared reflejaba la luz que entraba por ellos. Un sofá de cuero blanco y una mesa de cristal completaban el mobiliario.

—¿Quieren tomar algo, inspectores?

—No, gracias. Queríamos aclarar un punto…

—Dígame —le cortó el consejero.

Samuel se fijó en que era una persona bastante nerviosa. Tenía cuarenta y siete años, según había leído en el informe. El pelo le llegaba a la altura de los ojos. Era canoso, con unos ojos pequeños, surcados por bastantes arrugas. No paraba de rascarse la nariz.

—Según declaró usted, no robaron nada.

—Así es.

—Pues la verdad, no lo entiendo.

—¿Qué quiere decir?

—Que aquí un ladrón se pondría las botas —dijo Alonso, señalando el televisor, la cadena de música y el portátil.

—Ya.

—Hay otra cosa que no acabo de entender. ¿Por qué esperó tres días para denunciar que se había encontrado la puerta abierta?

Maçia se retiró el pelo hacia atrás.

—Verá, inspector, el portátil estaba abierto y quise asegurarme de que no hubieran entrado para robarme información, así que un informático estuvo rastreando los movimientos que se habían hecho con el ordenador y me confirmó que nadie había entrado en él. Tras los tres días que estuvo trabajando el informático y con su diagnóstico, decidí denunciarlo. Ya sabe cómo es todo esto. Imagínese que lo denuncio, se entera la prensa, la policía me pide el ordenador, descubren que han sustraído información y se publica en todos lados. Tenía que asegurarme.

Tanto el inspector Ponce como Alonso miraron con desconfianza al consejero. No acababan de creerse esa historia.

—Está bien; aunque me sigue pareciendo increíble que alguien entre en su piso, lleno de maravillosos aparatos tecnológicos, y no se lleve nada.

—Pues sí. Ha sido una suerte. Pero bueno, para eso están ustedes, para investigarlo.

—Sí, supongo que sí.

No habían transcurrido ni diez minutos y el inspector Ponce empezaba a cansarse de Agustí Maçia.

Los dos inspectores se movieron por el piso con la intención de recoger más datos. La cocina era muy amplia y los electrodomésticos seguían siendo de última generación. El dormitorio era muy sencillo: una cama de matrimonio, una mesita de noche y un armario. Luego, un despacho con una estantería llena de libros y carpetas. Volvieron a encontrarse todos en el salón.

—Señor Maçia, tengo que reconocer que esto no sé cómo encararlo. Entran en su casa pero no roban nada y, viendo todo el contenido tecnológico, me extraña. Creo que nuestro trabajo acaba aquí.

—¿Ya está?

La expresión facial del consejero cogió desprevenido al inspector Ponce. ¿Terror? Parecía la cara de alguien al que acaban de decirle que tiene que saltar desde un puente agarrado a una cuerda elástica.

—Sí. ¿Qué espera?

—Pues podrían poner un coche vigilando.

—Señor, con todos mis respetos —el inspector Ponce tuvo que dominar su primer impulso de reír a carcajadas—, no podemos destinar agentes a vigilar un escenario en el que no ha pasado nada. Además, como sabrá, tenemos tantos recortes debido a sus políticas de ahorro que nos faltan agentes. Buenos días.

Al salir, Ponce le daba vueltas a toda esa farsa que había planteado Maçia. ¿Qué ocultaba realmente? El teléfono del inspector sonó. Le llamaban de la comisaría:

—Señor, hemos estado leyendo la agenda de la víctima.

—¿Sí?

—Hay algo que debe ver.

10

Al llegar a la comisaria, los inspectores Ponce y Alonso se fueron directamente a la sala de reuniones. Allí les esperaba un joven agente rubio que meticulosamente, con guantes blancos, leía la agenda del anticuario. Se trataba de Jaume, un buen policía que a Ponce le gustaba por lo detallista que era. El muchacho les explicó que había estado mirando día a día para ver si apreciaba algo que pudiera darles una pista:

—Una semana antes del asesinato, Maurici hizo una anotación que me ha llamado la atención.

Jaume giró la agenda para que Ponce y Alonso pudieran leerlo. La caligrafía era cuidadosa, propia de alguien que se toma su tiempo para escribir.

Introducir en el libro las hojas del maestro. Utile non subtile legit.

Ponce volvió a leer esa extraña frase.

—¿Qué significa lo último? —preguntó Ponce, consciente de que Jaume ya lo habría traducido.

—Como os habréis dado cuenta, es latín. «Escoge lo útil entre lo sutil».

Ponce se levantó, tocándose la mejilla donde tenía la muela que le estaba haciendo la vida imposible.

—¿Qué piensas? —le preguntó Alonso.

Ponce suspiró. Buena pregunta, cavilaba para sí. Qué pienso. Todo apuntaba a que el asesino había ido en busca de un libro. Y ahora aparecía aquella instrucción escrita: colocar unos papeles en un libro, un comentario que podía ser tan intrascendente como un añadido a unos apuntes sobre comprar comida. Pero Ponce no era muy partidario de las coincidencias divinas. Resultaban demasiadas referencias ya a la palabra «libro».

Ponce compartió con Alonso sus pensamientos: parecía que un determinado libro podía ser el elemento clave.

—Lo que no entiendo son varias cosas: ¿por qué introducir unas hojas? y ¿a qué maestro se referirá?

A continuación, Alonso hizo una apreciación que hizo reflexionar a Ponce.

—A lo mejor, más que introducir, lo que iba a hacer el viejo era esconder.

Podía ser, pensó. Si fuera así, sería posible que el poseedor del libro no conociera la existencia de las hojas ocultas. Ponce empezaba a intuir que volvía a estar envuelto en una nueva historia de locos que persiguen fantasmas y misterios donde los hay.

Y luego estaba aquella frase en latín. ¿Era una especie de código, de advertencia? ¿Escoge lo útil de lo sutil? No entendía nada. A pesar del dolor de muelas, notaba el vacío de alimento en el estómago. Le preguntó a Alonso si deseaba comer algo y aceptó de inmediato.

La plaza Cataluña estaba tan llena como siempre. Daba igual si era verano o invierno. Los turistas no entendían de estaciones. A petición de Alonso, se dirigieron a las Ramblas. Ponce conocía su afición a los bocadillos de los restaurantes Viena. Aunque en la calle Pelayo había un establecimiento muy grande de la marca, a Alonso le gustaba más el local estrecho situado justo al lado del teatro Poliorama. Encontraron un par de taburetes libres en la barra central y pidieron un par de bocadillos de hamburguesa con cebolla.

El frío parecía demorarse en llegar a Barcelona. Aun siendo noviembre, la temperatura se mantenía lo suficientemente agradable como para no abrigarse en exceso, aunque sí era cierto que por las noches y las primeras horas de la mañana, la temperatura era muy baja. Los dos inspectores comían en silencio, cada uno concentrado en sus pensamientos, hasta que Alonso rompió a hablar interrogando a su compañero sobre la visita al consejero.

—No me ha gustado nada él ni el caso —respondió Ponce.

—Sí, a mí tampoco. Lo de poner la denuncia tres días después y todo eso del ordenador me suena a chino.

—Sí, parece que esté ocultando algo. Y sigo sin entender que le entrasen en casa y no robasen nada.

—Pues sí, con la de tecnología que tenía allí. ¿Te fijaste en la tele?

—Sí, enorme.

—Creo que esa tele nos costaría a nosotros cinco años de sueldo.

Alonso pareció reflexionar sobre algo. Tras apurar su bocadillo, planteó una cuestión realmente interesante y delicada.

—Dime, Samuel, y si fuera así, ¿qué haremos?

—¿Cómo? ¿No te entiendo?

—Has dicho que parecía que ocultase algo. Imagina que así fuera. ¿Cómo actuamos?

—Pues como siempre, descubriendo la verdad.

—Ya, pero supón que nos presionan, que nos dicen que por ahí no se va.

—Alonso, ¿tú para qué te hiciste policía?

—Para tirar de la cadena y que la mierda se vaya.

—Pues eso, si encontramos algún tipo de mierda, se limpia y punto. No creo que tengamos que hacer distinciones.

Ya con el estómago lleno, decidieron ir a visitar de nuevo a la mujer del anticuario. El inspector intuía que el viejo era un amante de las antigüedades y que su otra pasión debía ser su mujer. Ponce creía que el anticuario, al llegar a casa cada día, le explicaría sus inquietudes a ella. Lo más probable es que Aurora supiera algo pero no fuera consciente de ello.

Un fuerte viento agitaba los árboles como si fueran de goma. Bolsas de plástico volaban de un lado a otro. Aurora les abrió la puerta y se sorprendió de volver a verles. La expresión de expectativa, esa mirada de quien espera que le den una buena noticia, hizo que el inspector Ponce aclarara rápidamente el motivo de su presencia.

—Todavía no sabemos nada sobre el culpable. Queríamos hacerle una pregunta.

—Pasen —Aurora les guio hacia el salón—. ¿Cómo va su muela?

—Mejor, algo mejor, gracias.

Se sentaron en el mismo sofá. Aurora les ofreció algo de beber pero rechazaron argumentando que tardarían solo un momento. El inspector Ponce le expuso a la mujer la extraña anotación sobre guardar unos papeles en un libro.

—Pues no sé qué puede ser.

—Intente recordar, por favor. Es posible que le hiciera un comentario banal, sin importancia.

Aurora frunció el ceño, creando en su frente una cordillera de arrugas que ni el mejor alpinista se atrevería a escalar.

—Sigo sin recordar nada. Maurici me explicaba muchas cosas, pero a veces divagaba tanto que una perdía el hilo.

Ponce sonrió de forma dulce. En su interior, maldijo al asesino por haber roto aquella encantadora pareja de ancianos.

—¿Y lo del maestro? ¿Le dice algo?

—Tampoco. La verdad es que me sorprende esa anotación. Siento no serles de mucha ayuda.

—No pasa nada. Lamentamos haberla molestado de nuevo.

Ponce y Alonso se levantaron y se dirigieron a la puerta, seguidos por Aurora, con su paso más lento. Iban los tres en silencio. En sus facciones se adivinaba que cada uno pensaba en algo concreto. Ponce y Alonso se preguntaban, como si su mente estuviera conectada, qué podía significar aquella frase. La siguiente cuestión era si realmente tenía importancia o era solo una sencilla e inocente anotación. Por su parte, Aurora le daba vueltas a lo del maestro, pues si bien era cierto que no sabía a qué se refería, su cerebro parecía querer indicarle que había algo que ella conocía. Se sentía como si mirara al mar y de repente percibiera cierto movimiento en el agua, alguien flotando, agitando los brazos para llamar su atención.

Al cerrar la puerta, Aurora sintió una sacudida interna. Oyó la voz de Maurici hablándole tan apasionadamente al referirse a algo de la tienda… Y entonces recordó sus palabras.

Abrió la puerta. Los inspectores estaban ya bajando por el ascensor. Cogió el auricular del interfono y esperó a oír el ruido de la puerta. Al escuchar las voces de los dos inspectores, Aurora no pudo evitar gritar:

—¡Terradas! ¡Terradas!

Alonso dio un salto, asustado por la repentina aparición de aquella voz chillona. Ponce fue el que se acercó.

—¿Cómo dice?

—Que ya me acuerdo. Un día me dijo algo de un libro y unos papeles. Como siempre me ocurría, desconecté, pero me dijo algo de que su maestro había sido un tal Terradas.

—¿El maestro de quién? —dijo Alonso.

—No lo sé. Solo recuerdo ese comentario.

—Está bien. Gracias, Aurora.

Ponce llamó a la comisaria y pidió que investigaran todo lo que pudieran acerca de un tal Terradas.

11

Al llegar a la comisaria, Ponce se encerró en su despacho. Vio cómo en su mesa se acumulaban carpetas. Quería centrarse en el asesinato de Maurici, pero no podía dejar de lado otros temas. Debido a la crisis, los casos de robos habían aumentado considerablemente, siendo uno de los materiales más buscados el cobre. Samuel tenía encima de la mesa uno de los casos más importantes sobre el tema. Llevaban ya siete meses detrás de aquella banda de rumanos que robaban cobre de líneas telefónicas, ferroviarias, de edificios y de todo tipo de lugares. El grupo estaba formado por treinta personas, con una infraestructura bien elaborada para tratar el cobre, fundirlo y venderlo después. El mercado negro del cobre movía alrededor de seis millones de euros al año y acarreaba grandes dificultades a las empresas a las que era sustraído, e incluso para los ciudadanos, pues se habían dado casos de que se había robado del alumbrado público. El grupo que ahora tenían vigilado estaba ubicado en una nave industrial abandonada del barrio de Poble Nou.

Tenían casi todo atado, sin embargo eran conscientes de que les faltaban ciertas pruebas. En todos los casos denunciados no tenían imágenes grabadas, salvo en el último. Se trataba de una importante empresa de construcción, ConstruMartí, en cuyas obras habían padecido un gran robo de material de cobre. Gracias a unas cámaras que habían colocado dentro del recinto, habían grabado la acción de los ladrones.

Samuel llamó al número que tenía en las hojas del informe. Una voz femenina algo estridente respondió.

—ConstruMartí, ¿dígame?

—Quisiera hablar con el señor Alfons Marti.

—Ahora mismo está muy ocupado. Si quiere, tomo nota del recado y le digo que le llame.

—Soy el inspector Ponce, creo que el señor Marti está esperando mi llamada.

—Perdone, inspector. Ahora mismo le pongo en comunicación.

—Gracias.

Solamente tuvo que esperar unos quince segundos hasta que oyó la voz grave y algo carrasposa al otro lado del teléfono.

—¿Inspector Ponce?

—Sí.

—Gracias por llamar. Como le dije al agente, tengo las cintas donde se ve a los desgraciados que nos robaron.

—Le va bien que me pase ahora… —un fuerte dolor en su muela le impidió acabar la frase.

—¿Inspector?

—Sí, sí —dijo entre jadeos—. Mejor lo dejamos para mañana por la mañana.

—Está bien, cuando usted diga. Anote la dirección.

Tras apuntar en su libreta el edificio donde tenía las oficinas ConstruMartí, colgó con fuerza y se agarró la mejilla como si fuera a caérsele. Otra vez la muela, que parecía despertarse de su letargo provocado por los medicamentos. Abrió el cajón y encontró una pastilla.

Cogió su abrigo y se fue rápidamente al dentista. Mientras iba en el autobús, aprovechó para enviarle un mensaje a Alonso y comunicarle que no estaría el resto de la tarde. La chica de la recepción le hizo pasar a una sala llena de asientos. Los dentistas no le gustaban. Le creaban una ansiedad irracional. Su mente recreaba obsesivamente el peor momento: la aguja clavándose en su encía, inyectando la anestesia. Intentó leer varias revistas pero era incapaz de centrarse. Desde su sitio, oía el temido sonido de los aparatos perforando los dientes, como si se tratara de una sierra asesina en una de esas películas de miedo para adolescentes. Llevaba ya media hora de espera. Aquello le alteraba más que el propio dolor de muela.

—¡Samuel Ponce! —una enfermera joven, de larga melena oscura, apareció desde uno de los boxes.

Samuel se levantó y entró. Se sentó en aquella butaca tan odiosa, y echó la cabeza hacia atrás, quedando deslumbrado por la lámpara que tenía encima. Otra chica con gafas le colocó un babero de papel.

—¿Qué le ocurre, Samuel?

—Tengo latigazos en la muela inferior del lado izquierdo.

—Bien. Vamos a ver.

Al abrir la boca, Samuel sabía que ya estaba perdido. Un soplo de aire hacia la muela dolorida provocó una nueva sacudida de dolor.

—Tiene una carie bastante avanzada. Hay que matar el nervio.

—¿Seguro?

—Bueno, podemos dejar que el dolor se vuelva insoportable e infecte la boca.

—Ya. Entiendo.

La doctora preparó la inyección y Samuel cerró los ojos. Apretó con fuerza los apoyabrazos en cuanto notó el pinchazo.

Una vez que la anestesia hizo efecto, todo fue mejor; aunque tenía que seguir luchando con el terror psicológico que le provocaba el ruido de la sierra al tocar el diente. Para desviar la atención, pensó en el anticuario. Alguien había matado a un simple viejecito, que no poseía grandes cantidades de dinero, ese no había sido el verdadero objetivo. Quien le había matado buscaba un libro. ¿Qué podía uno encontrar en un libro antiguo? Hacía un año, había vivido una experiencia extraña con el caso que le había llevado a Yecla. Aún recordaba cómo hubo ciertas lagunas misteriosas sobre las que no quiso indagar. Para Samuel, el caso estaba cerrado con la detención de Zoe. ¿Sería este un nuevo caso con elementos misteriosos? No, no podía dejarse llevar por las fantasías. Si alguien buscaba algo en un libro de un anticuario podía ser que aquello tuviera mucho valor en el mercado negro de antigüedades, o bien que el asesino tuviera una vinculación personal con el libro.

—Ya está.

Samuel se sorprendió de lo rápido que había ido todo. Notaba el lado izquierdo dormido e hinchado. Tenía la sensación de que babeaba constantemente.

Antes de irse hacia casa, decidió acercarse a la comisaría. Había muy pocos agentes. El despacho de Alonso estaba vacío. Samuel entró en su despacho y vio que encima de la mesa le habían dejado una carpeta con una etiqueta. En ella estaba escrita una sola palabra: «Terradas». Dentro había una hoja. Empezó a leer la escueta nota:

Esteban Terradas e Illa, nacido en Barcelona en 1883 y muerto en Madrid en 1950.

Físico, ingeniero, matemático.

Ocupó diversas cátedras y fue miembro de múltiples instituciones, como la Real Academia de la Lengua Española, Real Academia de Ciencias Exactas, Físicas y Naturales, Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona, el Instituto de Estudios Catalanes, etc.

Nada más. Desconocía quién era ese personaje y si correspondía con aquel Terradas que mencionó Aurora. ¿Qué tenía que ver un físico de principios del siglo XX en la muerte de Maurici? Dobló la hoja y se la guardó en la libreta.

12

Por la mañana seguía notando una cierta hinchazón en la encía.

—¿Te duele? —le preguntó Eva al entrar en la cocina.

—No, pero molesta. Me voy a tomar un poco de café.

—No te lo calientes mucho por si acaso.

—Sí.

Noa, la mayor de sus dos hijas, entró protestando porque su hermana no la dejaba entrar en el lavabo. Noa tenía ya ocho años, mientras que Berta tenía cuatro. Eva se levantó y ambas se fueron hacia el lugar del conflicto. Samuel encendió la televisión, atento a las noticias por si mencionaban el asunto del anticuario. En la cadena autonómica no mencionaron nada. Eso le daría más tranquilidad para centrarse en resolver el caso. No había nada peor que un caso de asesinato mediático.

Abrió el informe del robo de cobre. Había muchas presiones para acabar con aquel negocio ya que, en apenas tres años, se había triplicado el valor del cobre sustraído, pasando de 1,3 millones de euros a 5,8 millones. Cerró la carpeta y cogió su abrigo. Berta vino corriendo hacia él y le dio un fuerte abrazo.

—¿Qué pasa pequeña?

—Papá, Noa no me deja estar en el lavabo.

Samuel se arrodilló para situarse a la altura de su hija.

—No, cariño. Lo que ocurre es que tiene que hacer algunas cosas y necesitaba entrar, ¿vale?

Berta asintió. Samuel le dio un beso en la mejilla.

—Pórtate bien.

Eva entró justo en aquel instante en la cocina.

—Me voy. Nos vemos por la tarde.

—¿La muela bien?

—Sí, he soportado el café.

Tras besarla, salió y subió en el ascensor, al tiempo que entraba su vecino de ochenta y tres años, Miguel. Cada mañana salía a comprar el periódico, muy temprano, demasiado. Tanto que a veces debía esperar a que el quiosquero abriera la tienda. Luego, una vez se lo había leído en profundidad, se iba al bar con los amigos, ofreciéndoles de viva voz las noticias del día.

—Buenos días, inspector —Miguel era el único vecino que le llamaba así.

—Buenos días, Miguel. ¿Cómo va el mundo hoy?

—Mal, muy mal. Imagínese que ya matan a viejecitos como yo.

—¿Cómo dice?

—Sí, ayer asesinaron a un anticuario en Barcelona. ¿No lo investigará usted?

—No, no —Samuel no deseaba hablar del asunto con Miguel, menos teniendo en cuenta que todavía no sabía qué se decía en el periódico en cuestión.

Al salir a la calle, se despidieron. Samuel paró en un quiosco y compró el mismo diario que solía leer su vecino. Entró en el metro para ir a las oficinas de ConstruMartí. Buscó en la sección de sucesos y allí, en un recuadro pequeño, encontró la noticia:

M.N, un anticuario de la calle Banys Nous, fue encontrado muerto la pasada madrugada en su tienda. El cuerpo fue hallado con varios disparos en el cuerpo. Se desconoce todavía el móvil del asesinato, pero la policía se centra en el robo. M.N. era uno de los anticuarios de mayor tradición en la zona. El gremio ha mostrado su pésame y preocupación, pues ya han denunciado en varias ocasiones la inseguridad de la calle, en especial, durante los meses de invierno, cuando oscurece más rápido.

Era una pequeña mención, pero suficiente para que los lectores quisieran saber más al día siguiente.

Salió en la parada de Selva de Mar. El edificio estaba situado muy cerca. Una construcción nueva, pensada para uso exclusivo de oficinas. Antes de entrar, su teléfono sonó. Lo llamaba Alonso.

—¿Dónde estás?

—A punto de entrar en ConstruMartí por el tema del robo de cobre.

—Bien, cuando acabes ven a la comisaría, creo que al mediodía tendremos el listado de las transacciones hechas con tarjetas de crédito en la tienda de Maurici.

—Perfecto.

Samuel entró en el edificio, donde le recibió un guardia de seguridad que parecía un jugador de rugby por su corpulencia. Se presentó y le dijo que tenía una cita con el señor Martí. El guardia hizo un par de llamadas, anotó en una hoja su nombre y DNI y le indicó que debía subir por el ascensor del final del pasillo y subir a la planta diez.

Mientras ascendía, Samuel pensó en la muerte del anticuario. ¿Qué valdría tanto en una tienda de antigüedades como para matar? Y además, a un viejecito de setenta y dos años. Aquello le encendía de ira. Como policía, nunca había llevado bien los casos en los que las víctimas eran niños, mujeres maltratadas o ancianos. Le parecía un desprecio hacia la humanidad. ¿Por qué golpeas a tu víctima, le rompes la nariz y el brazo para luego dispararle? Si el atacante llevaba la pistola, ¿no era más lógico amenazarle con ella? Había algo en todo aquello que no le acababa de encajar.

A pesar de los años de experiencia, le seguía sorprendiendo la capacidad del ser humano para hacer sufrir a otros. Y lo más preocupante, esa frialdad emocional para llevar a cabo un acto tan atroz. Siempre que se imaginaba si él podría hacer algo similar un escalofrío recorría su cuerpo. Uno no puedo matar a alguien brutalmente y quedarse tan tranquilo, dormir plácidamente y vivir como si nada, pensaba.

El timbre seco le avisó de que ya había llegado a la planta diez. Las puertas se abrieron. Samuel accedió a una amplia recepción muy luminosa, con un mueble blanco y unos cuadros de obras importantes elaboradas por la empresa. Una chica joven, con el pelo recogido en un moño y un auricular de una sola oreja, le recibió con una amplia sonrisa.

—¿En qué puedo ayudarle, señor?

—Tengo una cita con Alfons Martí.

—¿De parte de quién?

—Soy el inspector Ponce.

—Ah, sí —la chica amplió más, si cabe, su sonrisa. Tecleó algo en su mesa en lo que seguramente debía ser una centralita—. Señor Martí, está aquí el inspector Ponce. Sí, de acuerdo —apretó un botón y le miró—. El señor Martí viene ahora mismo.

—Gracias.

Una puerta situada a la izquierda de la recepción se abrió. Un hombre con el pelo engominado hacia atrás lo recibió con una sonrisa demasiado artificial.

—Inspector Ponce, un placer.

—Señor Martí —dijo Samuel mientras se estrechaban la mano.

De forma instintiva sintió cierto reparo hacia Alfons Martí. Las personas con el pelo engominado hacia atrás nunca le inspiraban confianza.

—Vayamos a nuestro despacho.

Anduvieron por un pasillo paralelo a los ventanales, hasta llegar al final. Alfons abrió la puerta y dejó entrar a Samuel. Si esto es un despacho, ¿cómo será la sala de reuniones?, se preguntó. Samuel era un ignorante en cuanto a las reglas empresariales, pero empezaba a entender que cuanto más alto era el cargo, más espacio debía tener su despacho, aunque esto significara dejar al resto del personal con escaso espacio de trabajo.

Alfons se sentó en su silla de cuero.

—Veamos, tengo por aquí el vídeo —dijo Alfons mientras abría carpetas de su ordenador en busca del archivo que parecía no encontrar.

Samuel empezaba a impacientarse. Tenía en mente resolver el asesinato de Maurici y sentía que estaba perdiendo el tiempo en aquella constructora. Además, el aspecto de Alfons Martí y toda esa opulencia le molestaban.

Al fin, dio con el vídeo. En la pantalla se abrió una ventana en la que se veía una imagen en blanco y negro. La imagen se iba entrecortando. Por lo visto, la cámara estaba situada en una esquina de un recinto cerrado. Enfocaba los materiales acumulados y parte de un pasaje flanqueado por dos edificios. El de la derecha tenía unos escalones que daba acceso a una puerta.

—Vinieron en una furgoneta que usaron para transportar el cobre. La dejaron en la calle y abrieron la reja.

—¿Qué reja?

—La obra se hace en la calle, pero llegamos a un acuerdo con los del edificio para que nos dejaran guardar los materiales de la obra. Lo guardamos en la esquina de la izquierda. Se accede desde la calle por una puerta enrejada.

De repente, se veían tres figuras encapuchadas que se acercaban a la zona de almacenamiento que le indicaba Alfons. Se detenían un instante y luego miraban a ambos lados, para confirmar que no había nadie. Luego, las tres figuras se acercaban al material de cobre. Dos de ellas empezaron a mover las bobinas de cobre. Sin embargo, la tercera se alejó de allí. La cámara seguía enfocando a aquellos dos encapuchados, mientras que la tercera figura se alejaba. Subió las escaleras que llevaban a la otra puerta. El ladrón parecía forzar la cerradura, hasta que consiguió su objetivo. Abrió la puerta y desapareció.

—¿Dónde ha ido el otro? —preguntó Samuel.

—Esa puerta lleva al edificio del Instituto de Estudios Catalanes. Miré, están como diez minutos recogiendo material y aparece el otro.

—Ya, pero el otro…

—Oiga, lo que haga el otro no me importa, estos de aquí son los que me robaron a mí. Tranquilo, ya verá como ese se une luego.

Tal como anunciaba Alfons, el tercer hombre aparecía en la escena, ayudando a los otros dos a mover y transportar las bobinas.

—¿No llevaba nada en la mano?

—No.

—¿Qué tipo de obra están haciendo?

—Estamos realizando una pequeña obra para mejorar el sistema de cableado de comunicaciones.

—¿Dónde está?

—En la calle del Carme, cerca del Liceu.

Ponce asintió.

—¿Tenían algo más guardado allí, en ese Instituto?

Era la primera vez que Ponce oía de la existencia de aquella institución. Pensó que tendría que conocer mejor la ciudad donde había vivido toda la vida.

—Pues no, la obra se centra en la calle.

—¿Ha hablado con alguien del edificio?

—Sí, hablé con el presidente. Hicieron indagaciones y no encontraron a faltar nada. El guardia de seguridad confirmó que la puerta no estaba cerrada con llave cuando llegó, pero que no habían robado nada. Pero fíjese en esto.

Alfons retrocedió unos segundos la imagen, justo en el instante en que el hombre que se había ido, alargaba el brazo para levantar una bobina con ayuda de uno de los encapuchados. Congeló la imagen en aquel instante.

—Mire —le dijo Alfons, colocando el dedo en la pantalla.

Debido a la acción de izar la bobina, la manga de la chaqueta se le había retirado un poco. Justo a la altura de la muñeca, se apreciaba un dibujo.

—Parece un tatuaje —dijo en voz alta Samuel.

—Exacto —Alfons se giró y miró fijamente a Samuel. Su miraba transmitía desprecio y ambición—. Quiero que atrapen a esos hijos de puta. Estoy hasta las narices de que me roben en cada obra.

—Trataremos de identificarlos.

—Espero que sea así —aquel tono agresivo puso en guardia a Samuel.

—Señor Martí, entiendo su preocupación, pero es una tarea difícil.

—¡No tiene ni idea de lo que me cuesta a mí todo esto! Siempre acudo a vosotros y nunca me resuelven nada. Tenga —colocó encima de la mesa un CD con una funda—. Son las dos filmaciones. Espero noticias suyas.

—No dude que haremos todo lo posible por solucionar su problema.

Samuel se levantó y estrechó la mano a Alfons Martí.

—No es necesario que me acompañe. Ya sé dónde está la salida.

—Disculpe mi reacción anterior —Alfons volvía a ofrecerle una amplia sonrisa—, pero entienda que en estos tiempos de crisis, cualquier contratiempo pone en peligro los proyectos y estos cuestan mucho de conseguir.

—Lo entiendo. Buenos días.

Samuel salió lo más rápido que pudo de aquel despacho. En el ascensor, sonó su teléfono móvil. Era Alonso.

—¿Qué tal?

—Acabo de salir del despacho de Alfons Martí. Un tío algo chulesco. Tengo su filmación. Voy hacia la comisaría.

—¿Por qué chulesco?

—Nada, cosas mías —Alonso no era justamente la persona con la que quería compartir sus impresiones hacia una persona—. ¿Qué querías?

—A ver, todavía no sabemos nada de la huella. Les está costando bastante. Pero tenemos ya los datos de las tarjetas que compraron en la tienda del viejo.

—De Maurici.

—Bueno, como quieras. Tienes que venir ya.

—¿Qué ocurre? —dijo Samuel, nada propenso a melodramas, al sentir un remolino en el estómago.

—Hay un nombre que conocemos.

13

Samuel Ponce siempre había sido una persona práctica. Nunca había creído en cosas raras como ciertos compañeros que había tenido, sobre todo de adolescente. Temas como los extraterrestres, los espíritus, el monstruo del lago Ness, el aura y más asuntos por el estilo los asociaba al cine y nada más. Tampoco creía en aquello que algunos llamaban destino, ni que su vida estuviera escrita en algún libro secreto. Si no hubiera sido policía, podría muy bien haberse convertido en científico. Hechos. Para él la vida era eso, hechos. Aquello que pudiera contrastar, demostrar, tocar… era lo real. Lo demás, dejar volar la imaginación.

Esa forma de pensar fue la que le llevó a cerrar el caso de Yecla sin darle más vueltas al asunto. Sabía que había cabos sueltos. Sobre todo aquel papel aparecido en su mano cuando un segundo antes no lo tenía. Intuía que había algo que se escapaba a su raciocinio, pero prevalecía más su ley interna de no desequilibrar el orden natural de las cosas que la curiosidad de entender qué había ocurrido.

Para él, un problema que no se había resuelto era porque todavía no se había formulado la pregunta correcta. Eso sucedía en muchos casos, que daba vueltas y vueltas en una dirección incorrecta, solo por no formular esa pregunta que abriría la puerta adecuada.

El caso se resolvió favorablemente y eso era lo que importaba. Logró detener a Zoe y demostrar la autoría de los asesinatos ocurridos en Barcelona, Viella, Ronda y Yecla. Pero creía saber que había algo más; sobre todo al ser interrogado por el FBI. Aunque ¿quién era él para remover cosas que no sabría entender? Había pasado un año de aquel suceso y el único recuerdo era la herida de Alonso por aquella navaja.

Sin embargo, ahora todo parecía trastabillarse. Sentía que su sentido del orden natural era como un castillo de naipes. Estaba sentado en su despacho, leyendo las hojas que le había entregado Alonso sobre los datos de los titulares de las compras realizadas con tarjeta de los últimos dos meses. Un nombre resaltaba sobre los demás. No estaba marcado en color, pero no era necesario. Era como un faro en la noche.

—¿De verdad no crees en el destino? —le preguntó Alonso.

—¿Qué significa esto? —dijo Ponce como para sí mismo, sin intención de obtener respuesta alguna de su compañero, al que suponía igual de asombrado que él.

—No tengo ni idea. Pero cuando lo he leído, la cicatriz ha empezado a picarme.

Y no te falta razón, pensó Samuel. ¿Quién movía los hilos para que las vidas de las personas se cruzaran de forma tan inverosímil?

El inspector Ponce cogió un fluorescente de color naranja y marcó el nombre: «Valeria Soto». La exnovia de Adrián Barral, el chico que había denunciado su desaparición. La misma que tiempo atrás resultó estar secuestrada por un lunático que buscaba un objeto del pasado. Valeria Soto volvía a cruzarse en su camino.

Miró el apunte de la compra: «4 de octubre, 80 euros». En la descripción tan solo aparecía el nombre del anticuario. Ponce cogió el libro de contabilidad de Maurici y constató que coincidía con el día arrancado. Seguidamente, abrió la agenda del anticuario para buscar esa fecha:

4 de octubre

Llamar a Marc Campany

AS libro

HT cuadro

SR Reloj de mesa

VS libro

IO libro

JM libro

JR Silla

Comprar fruta

Llamar electricista

Sintió como si el estómago se le hubiera subido de golpe hasta la garganta. En la quinta línea aparecía una anotación que coincidía con la venta realizada a Valeria Soto. VS, sus iniciales. Y el concepto estaba claro. Libro.

Ponce empezó a especular sobre aquel dato, unido a todo el caso. Un anticuario había sido asesinado. Su atacante había removido toda la tienda en busca de algo y todo parecía sospechar que era un libro, pues lo más caótico de la tienda habían sido los estantes con los diferentes volúmenes antiguos. Por otra parte, estaba la extraña anotación de Maurici de introducir ciertos papeles del maestro en el libro. Y finalmente, para complicarlo más, aparecía como compradora del anticuario, justo en la fecha que faltaba del libro de contabilidad, Valeria Soto, la chica que se vio involucrada hacía un año en un caso de secuestro y asesinatos. Curiosamente, su compra había sido un libro.

—¿A qué se dedicaba Valeria?

—Era profesora de Física, creo —contestó Alonso.

—Sí, es verdad. Bien. Me parece que esa VS se refiere a Valeria Soto. Parece ser que Maurici anotaba las iniciales de sus compradores en la agenda y luego debía pasarlo al libro de contabilidad. Veamos si aparece más VS.

Miró las anotaciones que había tomado el día que fueron a ver a la mujer de Maurici. Recordaba que les comentó algo de que una chica había venido varias veces. Enseguida encontró lo que buscaba. Según les había dicho Aurora, a finales de agosto era cuando esa chica había hecho acto de presencia. Pasó las páginas de la agenda hasta situarse a principios del mes de agosto. Las tres primeras semanas no había nada que llamase la atención. Fue en la cuarta, el día 21, en la que aparecían de nuevo las iniciales.

VS solicita el diario de HM

Aquello coincidía con la declaración de Aurora, según la cual una chica estaba interesada en un diario. Pero ¿quién era HM? Siguió buscando los días sucesivos. El último día de agosto volvía aparecer:

VS quiere comprar el diario.

La siguiente aparición era el 6 de septiembre. Sin embargo, la anotación creó en Ponce cierta confusión.

VS 17h. Café de la Ópera.

¿Había quedado Maurici con Valeria Soto para tomar algo en el Café de la Ópera? ¿Comprador y vendedora se reunían fuera de la tienda? ¿Con qué fin? Aquello le llamó la atención. Aurora les había comentado qué hiciera en su día Maurici. Miró en su libreta. Por suerte, solía anotar todo lo posible en las entrevistas.

«Transmite mucha ilusión», le había dicho Maurici a su mujer sobre Valeria. Si esa fue la impresión que le causó a Maurici, no sería de extrañar que quisiera quedar con ella. Quizás quería valorar qué tipo de persona era.

El 21 de septiembre volvían a aparecer las iniciales.

VS 18h. Tienda

Y cinco días después, el 26 de septiembre:

VS Comer

La última anotación era la del 4 de octubre, en la que constaba la palabra «libro». Parecía que Maurici hubiera puesto a prueba a Valeria Soto hasta que al fin se decantara por venderle el diario.

—Vaya, sí que se vieron veces. Qué picarón el viejecillo. Aunque no me extraña, creo recordar que estaba bastante buena.

—Oye, Alonso, ¿tus valoraciones respecto a las mujeres se ciñen exclusivamente a si están buenas o no?

—Bueno, no, pero es lo primero que entra por la vista.

—Ya. ¿Sabes? Pensaba que la herida te habría cambiado, no sé, a lo mejor te habrías vuelto más… profundo. Pero veo que no.

—Oye, oye. Cada uno tiene sus valores.

—Sí, ya lo creo. Bueno, volvamos al asunto. Como vemos, Maurici y Valeria Soto se vieron bastantes veces. Valeria quería comprarle un diario y Maurici era reacio a desprenderse de él. Por lo que sabemos, Maurici vio en Valeria una chica que le transmitía ilusión, pero creo que debió de ser algo más.

—¿Por qué lo dices?

Ponce se levantó para estirar la espalda. Estar tanto rato sentado le acartonaba.

—Veras, me da la sensación que Maurici quiso dialogar con Valeria para conocerla mejor y saber si era la persona adecuada para venderle el diario.

Alonso se quedó callado, sopesando las palabras de su compañero.

—Sí, puede ser. Pero, entonces, ¿el diario que compró Valeria es el que buscaba el asesino?

—Son solo suposiciones, pero podría ser.

—Tenemos que encontrar a Valeria.

—Sí, busca su ficha. Estará anotada su dirección.

—Otra cosa. Tengo los datos de Marc Campany —Alonso sacó de su pantalón una hoja doblada.

—¿Por qué no te compras una libreta? Luego pierdes las hojas.

—Yo ya me aclaro, ¿vale? A ver. Marc Campany Soles, hijo de un importante empresario catalán con viñedos. Él heredó todo e invirtió en negocios como hoteles y textil y aún se forró más. Se casó con María Puig, hija de otra familia importante. Ya sabes, esta gente solo se une entre ellos, son como una secta —Alonso sonrió por su propio comentario—. Pues bien, ahora viene lo bueno. Tuvo dos hijos.

—¡Qué!

—Sí. Clara Campany Puig y Alejandro Campany Puig. Ella tiene treinta y dos años y él treinta y seis.

—¿Y qué se sabe de este tal Alejandro?

—Pues es un tipo peculiar. Un crack con los estudios: licenciado en Arquitectura, en Física, en Derecho y en Filosofía. Pero también algo conflictivo: se le conocen ciertas trifulcas en la vida nocturna, pero claro, su papi siempre le sacó las castañas del fuego. También ha participado en ciertos círculos de rollo ocultismo y cosas de esas. La última noticia que tenemos de él es de hace un año. Por lo visto, Marc Campany hizo una fiesta de gala en su mansión, con políticos y ese rollo. En un momento de la fiesta, padre e hijo se enzarzaron en una discusión, algo que por lo visto llevaba tiempo cociéndose. Y el chaval se fue. Y ya no se supo más de él.

Ponce se rascó pensativamente la barbilla.

—Y Marc reniega de su hijo, hasta el punto de que nos dice que solo tiene a Clara. ¿Tenemos alguna foto de Alejandro?

—Esta es de una detención.

La foto mostraba a un chico con el pelo rubio, corto y una nariz bastante ancha. Parecía tener en las mejillas una erupción de la piel.

—¿Y no sabemos dónde está?

—No.

—Está bien. Lo pondremos en tareas pendientes. Ahora tenemos demasiadas cosas en las que centrarnos. Ve a buscar la dirección de Valeria.

Justo en el instante en que Alonso salía del despacho, el teléfono de Ponce sonó. Era el comisario Pou.

—Samuel, ve rápidamente a casa del consejero. Está bastante nervioso.

—Comisario, ahora no puedo. Estamos siguiendo una pista…

—¡Esto no puede esperar! —Tras aquel grito, los dos guardaron silencio—. Lo siento. Es que los políticos me están apretando. Por favor, ve. Parece que ha recibido algo, pero solo quiere hablar contigo.

—Está bien.

Al regresar Alonso, Ponce le explicó la llamada del comisario. Aunque a ambos no les hacía ninguna gracia volver a ver al político, decidieron obedecer de inmediato al comisario y posponer la visita a casa de Valeria Soto.

SEGUNDA PARTE

14

13 de abril de 1924

Ayer ocurrió una desgracia en la obra. Un hundimiento se ha llevado a varios obreros[5]. Fue de madrugada, en la calle de Cortes, frente a la de Villarroel. A las cinco de la madrugada, los gritos de un mozo fuera me despertaron. Su semblante blanco como la luna y su temblor en todo el cuerpo auguraban algo malo. Aquel chico, al que le empezaba a despuntar el vello en la cara, tan solo pudo articular una frase:

—Se ha hundido el suelo, señor.

Me vestí lo más rápido que pude y seguí aquel mozo que corría como el viento. Tardamos veinte minutos en llegar. Toda la energía que había demostrado corriendo parecía haberse disuelto en un segundo. Me quedé quieto, sin reaccionar. Mientras, el chico me tiraba de la manga para que me acercara.

Vi los coches de policía, los cuerpos, la humareda provocada por el polvo, el gran hueco abierto en el suelo. Lo vi todo, pero al mismo tiempo no quería ver nada. A mi alrededor se oían gritos de dolor y rabia. Algunos obreros intentaban mover piedras para socorrer a sus compañeros. Otros, quietos como estatuas, miraban atónitos aquella escena. Tristes por sus amigos. Temerosos por ser conscientes de las condiciones en las que trabajaban. Pero alegres, sí, alegres, por no ser ellos los que estaban abajo, entre los escombros. No es justo que gente que trabaja día a día, honrada, sacrificada con los suyos, reciban este final. El trabajo no debería suponer ningún mal para el trabajador.

Movido por un impulso, me acerqué a todo aquel caos y, con mis propias manos, empecé a retirar piedras y más piedras. De repente, entre aquella ruina, apareció una mano. Al principio, el corazón se me aceleró y, con rapidez, retiré más escombros. Pero fue todo inútil, pues enseguida aprecié que aquella mano estaba inmóvil, sin vida.

No recuerdo mucho más. Según me contó el mozo, me desmayé. Me llevaron al hospital. Cuando desperté, creyeron que era un herido más de la obra. En cuanto aclaré todo, me dejaron ir.

Al llegar a casa me tumbé en la cama y me quedé dormido. Me he despertado apenas para comer algo, escribir en el diario y luego volver a dormir. Espero que el sueño tranquilice mi pesar.

14 de abril de 1924

Me he despertado con un fuerte dolor de cabeza. He tenido pesadillas con manos que surgían del suelo y me agarraban los tobillos. No puedo desatender mis obligaciones. Acudiré a la obra para saber qué ocurrió. Además, el maestro querrá tener un informe de lo sucedido.

Tras hablar con varios obreros, he podido hacerme una idea clara del accidente. Por lo visto, en un anillo del túnel del metro en construcción, estaba la brigada del tercer turno trabajando. Esta entra a las diez de la noche y sale a las 6 de la madrugada. Sobre el túnel, había unos diez o doce obreros, preparando el hormigón que había de revestir la bóveda. Otros diez trabajadores estaban en la parte subterránea. Según dicen los de abajo, oyeron crujidos en el maderamen colocado para apuntalar la bóveda. Por lo visto, unos segundos bastaron para que los que se dieron cuenta de lo que iba a suceder saltaran para salvarse. Sin embargo, por desgracia, muchos no tuvieron esa suerte.

El hueco es casi de unos veinte metros cuadrados del pavimento de la calle, llevándose consigo parte de la calle y del arroyo. La imagen es espectacular. Parece como si el infierno se hubiera abierto camino para emerger a la superficie. Se pueden ver los raíles del tranvía.

Sin embargo, lo más dantesco es un platanero que cayó con el hundimiento y ha quedado plantado en el fondo del hueco, con sus ramas sobresaliendo a ras de suelo. Esas ramas me recordaron a la mano, inerte, sobresaliendo de entre los escombros.

El alcalde, el señor Álvarez de la Campa ha visitado el lugar, junto a otras autoridades. Se intentó hacer un primer balance de víctimas pero fue una tarea ardua. En la confusión del accidente, muchos obreros se fueron y otros escaparon por los túneles de las obras del metro. Cuando al fin se pudo hacer un recuento, el balance fue de cinco muertos.

Al no encontrar más cadáveres, se pasó a realizar el desescombro. Se apuntalaron varias partes agrietadas. Lo primero que se hizo fue talar el árbol. Se necesitó abrir más el boquete para mayor seguridad y mejor trabajo, algo que a ciertos ingenieros de la compañía no les ha gustado. Según he podido saber, han hallado cuatro de los cinco cadáveres. Del quinto se desconoce su identidad.

Me siento bastante agotado. No puedo creer que unas personas que intentan ganar un dinero para sus familias pierdan la vida sin más.

Cuando estaba a punto de retirarme, he visto al maestro. Estaba de pie, mirando, analizando, el agujero que se abría ante él. Se acercó a mí. Me miró con esos ojos penetrantes que parecían estudiarlo todo, incluso el interior de las personas. Posó una mano en mi hombro. Su contacto relajó mis músculos.

—Héctor, descansa.

—Señor, hay que averiguar todavía qué ha pasado.

—Todo vendrá. Ahora descansa. Estás cansado.

Asentí con la cabeza. Antes de irme, le transmití el número de muertos.

—Han sido solo cinco.

—¿Solo? Uno basta para que el trabajo pierda su sentido. —De repente, se cayó. Miró el hueco y volvió a hablar; su voz sonaba distante—. Algún día, nuestras obras deberán pensar tanto en lo estético como en la seguridad de quienes las levantan.

Me despedí de mi maestro, deseoso de encontrar el abrazo de mi cama. Me giré para ver la figura firme y segura de Esteban Terradas observando todo aquel desastre.

15 de abril de1924

No hay una sola causa para un accidente. Eso es lo que he podido aprender investigando lo sucedido. Que se hundiera el suelo puede deberse a la suma de tres factores: primero, tenemos una defectuosa entibación atribuible a la mano de obra; segundo, la calidad deleznable del terreno; y tercero, la proximidad de una cloaca abandonada, cuyas paredes ofrecían menos resistencia de la que se preveía.

Esto demuestra qué complicado es conseguir unas perfectas condiciones de seguridad en una obra, pues cuando crees que tienes controlado un peligro, otro está acechando para saltar sobre su presa.

He ido a ver al maestro a su despacho. Estaba de pie, como siempre, leyendo un documento en un atril. Él nunca se sienta (o al menos yo no lo he visto). Tal como me explicó él mismo, sentarse le distrae.

Esteban Terradas dejó lo que estaba haciendo y me preguntó cómo estaba.

—Bien, estoy bien.

—Me alegro. Dime, Héctor, ¿crees que el accidente pudo evitarse?

No sabía si me estaba poniendo a prueba o realmente tenía él esa duda. Me extrañaba que así fuera, pues su inteligencia me atrapaba como una polilla a la luz.

—Señor, creo que podría haberse minimizado el accidente, pero hubiera pasado igualmente.

—¿Por qué?

—Hay cosas del terreno que no se tuvieron en cuenta.

—Entonces, si se conocen todas las variables, el efecto no hubiera pasado.

—Bueno, es posible. Pero, entonces, se hubieran invertido muchos esfuerzos para trabajar esa parte.

—¿Y qué mal hay en ello, si eso supone salvar las vidas de quienes trabajan en la obra?

Me quedé callado. ¿Qué podía decir? ¿Que era mejor no invertir en seguridad a costa de los trabajadores? No, eso no.

Caminó por el despacho, con ese posado seguro, autoritario.

—Héctor, como bien sabes, el peritaje da tres causas. Dos de ellas son controlables y evitables. Si sé cuál es la calidad del terreno, aplicaré medidas. Si sé que hay una cloaca abandonada, aplicaré medidas. Pero ¿quién me asegura que se entibará bien la estructura?

No supe qué responder. Quise decir que a fuerza de estar pendiente de los trabajadores, de coger gente cualificada, de explicarles cómo se hacen las cosas. Sin embargo, la conversación dio un giro imprevisto. Fue en aquel despacho donde mi vida cambió. Un comentario lo cambió todo.

—Si tienes dos variables potenciales, ¿no sería fácil sumar una tercera expreso para que el accidente ocurriera?

¿Expreso? ¿Qué insinuaba mi maestro?

—¿Qué quiere decir, señor?

—Héctor, puede que los obreros no hayan leído a Homero ni Sócrates, pero son gente que sabe hacer su trabajo. Y lo más importante, saben que su vida depende de detalles. La mala entibación no fue accidental, fue hecha expresamente.

—¿Qué? Señor, ¿quién podría tener interés en provocar algo así?

—El tema no es el quién sino el porqué. Es tarde, seguiremos hablando en otro momento, Héctor. Tengo depositadas en ti… grandes esperanzas.

Con estas palabras Esteban Terradas me despidió.

¿Qué ha querido insinuar? ¿Realmente cree que alguien provocó el accidente?

16 de abril de 1924

Me siento muy cansado. He dormido poco debido a la conversación que tuve con el maestro. Mi mente no para de dar vueltas al asunto de que alguien haya podido provocar el hundimiento.

Me sorprendió mucho la confidencia de Esteban Terradas, pues desde que estoy junto a él jamás se había mostrado tan enigmático. Hace ya seis meses que trabajamos juntos en las obras de la construcción del Metro Transversal. Me gusta pensar que soy su ayudante. Es cierto que ha delegado las supervisiones de ciertos tramos (entre ellos el accidentado), pero no soy más que un simple recién licenciado que busca obtener algo de experiencia.

Tuve suerte de asistir aquel día caluroso de septiembre a la universidad para recoger mi título de ingeniero. No sé si fue el destino o simple casualidad, pero me acerqué al mural de anuncios y vi un papel donde se solicitaban practicantes de ingeniería para las obras del metro.

Recuerdo lo nervioso que estaba en la entrevista. Las manos sudorosas y la voz temblorosa. Siempre he sido un buen estudiante y mi curriculum académico gustó enseguida.

Terradas me entrevistó en la segunda fase del proceso. Hablamos de Ingeniería, Física, libros, viajes e idiomas. Le expliqué que me quedé huérfano siendo yo muy pequeño y desde entonces viví con mis tíos. Ellos viajaban mucho, así que aprendí alemán e italiano. Para mí era una proeza, sin embargo, comparado con él, era una minucia. ¡Qué despliegue de conocimientos lingüísticos ofrece Terradas! No he conocido a nadie igual, con esa capacidad de hablar tantos idiomas. Domina a la perfección el alemán, el italiano, el francés, el inglés, el ruso… e, incluso, de cada idioma conoce los dialectos. Supongo que eso fue un factor determinante para que viera en mí a su ayudante en prácticas.

Desde el principio me atrajo el proyecto. El Metro Transversal era una gran obra que uniría en ferrocarril los dos ríos, el Llobregat y el Besós. La primera fase se aprobó hace tres años y debía unir la Bordeta con la plaza Cataluña. En febrero de 1923 empezaron las obras, pero su evolución no estaba contentando a nadie. Fue entonces cuando en agosto del año pasado se colocó al frente de las obras a Esteban Terradas. Todo un reto para él, pero no un obstáculo. Terradas no tenía ninguna experiencia en obra civil, pero sus grandes conocimientos científico-técnicos y su creatividad para resolver problemas de ingeniería le han llevado a gestionar de forma brillante una obra bastante compleja, ya que requería de la construcción de un túnel.

Mi admiración por mi maestro (así me gusta llamarle, aunque no en persona, pues no le gusta el protagonismo) es inagotable. Su capacidad de aplicar conocimientos y de aprender parece no tener fin.

Desde el principio, delegó en mí muchas responsabilidades y eso me dio confianza para trabajar día a día en las excavaciones. Sin embargo, ahora, el accidente ha mermado mi energía; además de esa extraña conversación.

17 de abril de 1924

Un día doloroso. No puedo más que clamar al cielo para que trabajar no suponga la muerte de nadie. Hoy se han celebrado los funerales por las víctimas del hundimiento del metro. Finalmente fueron diez los fallecidos. Me tiembla la mano al pensarlo. Aún guardo en mi memoria el olor a tierra revuelta, los gritos de los obreros y esa mano, sobresaliendo de entre los escombros.

Me siento mal. Descansaré.

—Disculpe, debe subir la bandeja para aterrizar.

—Sí, sí. Perdone.

Valeria cerró el libro. Se había abstraído de tal manera que no se había percatado de que ya llegaba a su destino. Iba a hacer una pequeña escapada de cuatro días a Oxford bajo la excusa de acudir a un encuentro de físicos. Al principio su nueva jefa había dudado un instante, pero acabó dándole su aprobación.

Hacía ya ocho meses que su anterior jefe había dejado el cargo por un ataque al corazón, frenando con ello la carrera de Valeria. Luis deseaba crear un nuevo departamento en la facultad de Física para que Valeria lo dirigiera, pero todo se truncó. Luis se marchó y llegó Ruth, una nueva jefa de la que Valeria sabía muy poco, tan solo que era una experta en física nuclear, óptica y todo lo relacionado con la relatividad. Luego, a medida que fue conociéndola, pudo comprobar que tenía unos grandes conocimientos, sin embargo, ella y Valeria chocaban en muchas cosas. Tenían caracteres diferentes. Ruth parecía ocultar algo, ir con la sonrisa por delante para luego poner la zancadilla. Era una persona metódica, ordenada y poco amante de las bromas. Aun así, su atractivo era innegable. La combinación de pelo negro como la noche y ojos verdes atraía a los hombres como moscas. De hecho, los rumores apuntaban que había conseguido el puesto por acercarse mucho al decano.

A Valeria eso no le importaba, siempre y cuando le dejara hacer su trabajo. Ruth no opuso resistencia al viaje y ni siquiera preguntó en qué college tendría lugar, ni pidió más datos. Valeria no hubiese tenido problema en responder pues lo había preparado todo a conciencia. Las fechas escogidas no eran al azar; coincidían con unas jornadas sobre Física en Oxford. Pero ese no era el motivo real de su viaje.

La verdadera motivación de aquella escapada residía en el libro que compró en Barcelona. Un libro inocente; aparentemente un ensayo, en realidad un diario. Un libro escrito por un ayudante de Esteban Terradas, figura destacada en Barcelona y, al mismo tiempo, poco conocida, físico e ingeniero que intervino en las obras del metro de la Ciudad Condal.

Valeria conoció la existencia del libro al hacer algunos estudios de óptica, ya que en uno de los manuales consultados se hacía referencia a un capítulo del libro de Héctor Jubany. El título era La física y la ingeniería como aprendizaje.

La primera parte de la obra consistía en una serie de pequeños artículos sobre ingeniería y otros sobre física y óptica, estos últimos vinculados a temas tratados por Esteban Terradas. Justamente en un capítulo acerca de un trabajo de Terradas sobre el equilibro y movimiento de los hilos rígidos y no elásticos Valeria leyó una curiosa anotación:

El camino es Oxford, Praga y Barcelona.

15

A Valeria le faltó bien poco para que en su interior se encendiera una alarma. Era un sentimiento que conocía muy bien: la sensación de que el autor del escrito tenía el propósito de que en un futuro otra persona descubriera algo.

Ella no era precisamente el tipo de persona que reflexionaba sobre los pormenores de hacer tal cosa o la otra. Valeria actuaba. Sin más. No era la típica turista que contrataba para sus vacaciones por agencia el paquete de avión, hotel y excursiones, con un minibús que la recogiera a la puerta del hotel. No, a ella le gustaba vivir los viajes. Volar y, una vez en el sitio, improvisar.

Otra persona leería esa frase y pensaría: Qué curioso. Valeria no. ¿Cuestión de imaginación? Ella prefería llamarlo intuición. Y otra persona, por mucho que se creyera que había algo oculto en esa anotación, pensaría: Interesante. Nada más. Pero Valeria no.

Su primer pensamiento fue ir a Oxford; y así lo hizo. Dos horas después de leer aquella frase, ya tenía los billetes comprados. No sabía qué buscar ni qué hacer, pero al menos estaría allí, y le iría bien para desconectar.

Su relación con Ruth era un poco tensa. Por suerte había encontrado en Àlex Puig un apoyo. Él había entrado un mes más tarde que Ruth. Era profesor de Electromagnetismo, Óptica y Física de materiales dieléctricos y ópticos. Al principio, Valeria guardó las distancias, pues veía en él un cierto aire intelectual que no le gustaba. Su media melena, su piel morena y una mandíbula bien marcada le daban más un aire de actor de Hollywood que de físico. Y le encantaba su nariz respingona.

Enseguida se oyeron los comentarios de que las jovencitas iban como locas tras él. Pero lo cierto es que, a pesar de su físico, tenía unos grandes conocimientos y, lo más importante, los sabía transmitir. Sin embargo, había otro aspecto que le atraía de Àlex: su espíritu aventurero. No explicaba muchos detalles de su vida, pero le había mencionado sus experiencias en México, Brasil y Argentina, países en los que había estado viviendo en el último año. A Valeria le fascinaba esa osadía de dejarlo todo e irse a vivir a otro país; cuanto más lejos, mejor.

Las críticas y burlas hacia la jefa acabaron por crear una fuerte amistad entre ambos. Al finalizar las clases, muchas veces iban a tomar algo con la intención de desahogarse mutuamente. Cuando le comentó a Àlex que quería irse a Oxford pero que no le quedaban días de permiso, fue él quien le dio la idea de las jornadas de Física.

—Pero ya me dirás qué se te ha perdido allí.

Valeria no dudó en explicarle el motivo: una extraña frase anotada en un libro de un ayudante de Terradas insinuando que había algo en Oxford, Praga y Barcelona.

—¡Madre mía! ¿No me digas que vas a hacer ese viaje solo por esa frase?

—Sí.

—Estás loca. Pero tú misma. Si quieres dar alas a tu fantasía, allá tú.

—Ya lo sé, es una locura; pero también me irá bien para pasar página de ciertas cosas.

Nada más decir eso, Valeria tuvo que hacer un esfuerzo por no dejar entrever sus sentimientos. No quería mostrarse débil. Tenía que olvidar a Jairo.

Cuando le comunicó a Ruth su viaje, aunque no puso reparos, quiso contrastar la información y paró a Àlex por el pasillo para comentarle que Valeria se iba a unas jornadas «a no sé dónde». Era una buena manera de ver si aquello era inventado o no, pues Àlex había demostrado muchas veces estar a la última de todas las convenciones, congresos, jornadas, charlas y demás cosas relacionadas con la física.

—¿Y qué le dijiste? —preguntó temerosa Valeria cuando este se lo explicó.

—Pues la verdad.

—¿Qué?

—Pues claro. Que era en Oxford y que sería muy interesante. Le he dicho que ojalá pudiera ir yo también, pero su mirada me ha dejado claro que con uno ya era suficiente.

Valeria sintió que su corazón volvía a latir.

—Gracias, Àlex, te debo una.

Le cogió la mano y se la apretó. En aquel instante, un escalofrío recorrió su brazo.

No le costó encontrar un billete para Birmingham. Desde allí cogería el tren hasta Oxford. Una hora y cuarenta minutos después, llegaría a la estación de su destino.

Nada más salir del vagón, vio las edificaciones típicas de poca altura y de ladrillo rojo. Preguntó a un chico joven dónde estaban los hoteles y este le indicó que siguiera recto hasta llegar a la estación de autobuses, y que allí siguiera por George Street.

Al llegar a esa calle, vio The Bocardo Hotel. Tenían habitaciones libres, así que se quedó allí mismo pues el recepcionista le indicó que en menos de un minuto estaba en el centro de Oxford. Se duchó para quitarse el cansancio del viaje y salió a dar una vuelta.

Oxford es una ciudad universitaria que transmite una gran actividad cultural por todos lados. Al ser principios de octubre, las calles estaban invadidas por estudiantes. El cielo gris y nublado, amenazando una lluvia que parecía no caer nunca, estuvo presente todo el día. Hacía un frío intenso y tuvo que ponerse los guantes y la bufanda. Valeria no sabía bien qué buscar, pues no conocía ningún tipo de vinculación entre Esteban Terradas y Oxford.

Dejó las calles principales y se adentró en un laberinto de callejuelas que le transportaron temporalmente a siglos anteriores. Decidió entrar en un pub y tomar media pinta de Guinness. El aire cálido del local, el murmullo y efecto de la cerveza consiguieron adormecer a Valeria. Cansada por el viaje, decidió irse a descansar y recuperar fuerzas.

Al día siguiente, compró una guía de Oxford y se dirigió al College Christ Church. Tenía tan solo tres días por delante y debía aprovecharlos bien. El edificio tenía una impresionante estructura que presidía un inmenso parque con el río Támesis bordeándolo.

Según leyó en la guía, en el comedor de dicha institución educativa se habían rodado escenas de las películas sobre Harry Potter. Sin embargo, ese no era el legado que dejaba sino el hecho de que de entre sus alumnos hubiesen salido trece primeros ministros a lo largo de la historia. Leyó también el elenco de profesores que habían pasado por sus aulas, J.R.R. Tolkien y Lewis Carroll por ejemplo.

Aprovechando que había salido el sol, se adentró en sus jardines. Cerca del río, multitud de patos parecían hacer lo mismo que los ingleses, disfrutar de los pocos rayos de sol que dejaba escapar el cielo encapotado. A pesar del frío de principios de octubre, en su paseo se cruzó con muchos corredores que emitían un continuo vaho al respirar, como si fueran pequeñas locomotoras.

Abandonó el sendero que transcurría junto al río para adentrarse en un pequeño camino cubierto por altos árboles. Tardó media hora en dar toda la vuelta y volver al punto de partida, enfrente de la entrada principal del college. Allí se encontró un vigilante que le negó el paso. Valeria le enseñó su acreditación de profesora de Física de la Universidad de Barcelona. El vigilante hizo un par de llamadas y, finalmente, la dejó pasar.

Nada más flanquear las puertas, recibió el impacto visual de la gran plaza que distribuía el acceso a los diferentes edificios. El espacio estaba cubierto por un césped cuyo verde parecía brillar. Cuatro caminos en forma de cruz marcaban los recorridos. En medio de la plaza había una fuente con una figura.

Valeria avanzó poco a poco, dejando que la energía del lugar penetrara en cada poro de su cuerpo. Los estudiantes iban de un lado a otro, como si aquel paisaje ya no tuviera nada que ofrecerles.

En el college visitó el famoso salón donde se rodó Harry Potter, con sus mesas alargadas y sus paredes llenas de cuadros y la catedral, con vitrales maravillosos y algunos curiosos como los dedicados a Lewis Carroll con el Sombrerero y el Conejo.

Ya era mediodía cuando salió del college, recibiéndola una fina lluvia que a nadie parecía importarle. Comió un bocadillo y se fue al hotel a descansar.

Mientras volvía caminando se dejó llevar por los recuerdos de los últimos meses. Le daba vergüenza pensar en cómo se había dejado engañar por Jairo. Ella, que se veía como una mujer capaz de afrontar todas las situaciones posibles, no había visto, o no había querido ver, el problema que había con Jairo.

Como siempre, todo fue resultado de su impulsividad. Conoció a Jairo en una salida que hizo para hacer rafting por el pirineo. En cuanto llegaron a Barcelona, se empezaron a ver y, tras una semana, Valeria le dijo que podía instalarse en su casa. ¿Por qué habría tenido que ir tan rápido? No había que darle más vueltas, ella era así. Sentía cierto malestar al recordar a Jairo: lo mejor era quitárselo de la cabeza. Haría una pequeña siesta.

Por la tarde visitó el Museo de Historia Natural, otro edificio de gran envergadura. La atención de Valeria se centró en la placa exterior que recordaba que, en dicho museo, en 1860 se celebró un debate sobre el evolucionismo entre Darwin, Thomas Henry Huxley, Samuel Wilberforce, obispo de Oxford, Benjamin Brodie, Joseph Dalton Hooker y Robert Fitz Roy. El museo era una mezcla de contenidos de lo más variado: fósiles, esqueletos de dinosaurios, instrumentos, herramientas y vestimentas antiguas.

La sala principal era un cúmulo de vitrinas con muchos objetos. La sensación que tuvo Valeria es que el museo no sabía dónde colocar tanto material disponible.

Mientras paseaba por los pasillos creados por las vitrinas, de pronto tuvo la sensación de que alguien la observaba. Abandonó la sala para ir a ver la de los dinosaurios y creyó ver una sombra que seguía sus pasos. Protegida por la sensación de compañía entre los desconocidos visitantes del museo, decidió actuar. Se adentró entre los dinosaurios y oyó unos pasos a su espalda. En cuanto estuvo cerca de una gran columna se colocó detrás de ella. Los pasos se acercaban, pero de repente se detuvieron. Con el corazón latiendo con fuerza, Valeria intuía que su perseguidor había adivinado sus intenciones. Decidió aprovechar el factor sorpresa y salió de la columna con rapidez, pero en el pasillo no había nadie. Al fondo, un niño miraba embobado un alargado esqueleto de dinosaurio. Nadie más. ¿Se lo había imaginado todo?

Al salir, ya era de noche y el frío era intenso. Se fue al hotel con paso acelerado, mirando de vez en cuando hacia atrás. Al llegar, se dio una ducha de agua caliente y continuó leyendo con atención el diario.

16

20 de abril de 1924

La vida sigue. Es así de duro y al mismo tiempo reparador, ya que si no deseas dejarte arrastrar por la melancolía, debes agarrarte bien al tren del presente y seguir con tus quehaceres. Las obras del metro siguen su curso, aunque en la memoria de todos está el fatídico accidente y los pobres que murieron.

La viuda de uno de los obreros muertos se ha acercado hasta donde yo estaba y ha empezado a llorar y a maldecir. Cuando se ha calmado, la rabia y la indignación, sumadas a un sentimiento de incomprensión, han provocado que sus palabras estuvieran cargadas de dolor. Su voz ronca de tanto llorar y gritar ha roto nuestros corazones.

—¿Por qué? Solo estaba trabajando. ¡Trabajando! ¿Me oyes? No robando, ni planeando nada malo. Solo trabajar. Jornadas duras de trabajo para que finalmente te quiten la vida. Buscas sobrevivir y obtienes la muerte. Esto no tiene lógica.

La mujer se ha ido en medio de un silencio que podía palparse. Verdaderamente, cuando veo cómo trabajan los hombres metidos en las zanjas, pienso que el trabajo debe ser algo más y que, en algún momento, tendremos que preocuparnos por esta gente que consigue que los proyectos se plasmen en realidad.

Hoy me ha llamado el maestro. Como siempre, estaba de pie, leyendo un texto en alemán. Su expresión seria transmitía preocupación. He notado en su mirada algo que antes no había visto. Al sentarme, me ha hablado con calma. Me ha preguntado si todo iba bien. Le he explicado que se estaba trabajando en el apuntalamiento de la sección del túnel que se cayó y que, en pocos días, estará todo cubierto. Al oír esto ha asentido en silencio. Cuando pensaba que ya no diría nada más, ha vuelto a hablar:

—Hay cosas que deben ser escondidas.

Me he sentido tan aturdido al oírlo que he sido incapaz de preguntarle a qué se refería. Ahora, sentado en la mesa de mi habitación, empiezo a temer por el maestro. Hay algo que oculta y parece ser una carga para él.

03 de mayo de 1924

No sé qué sentimiento ha despertado en mí el hundimiento, pero cada día compro La Vanguardia y leo la sección del Tribunal Industrial. Hoy había tres señalamientos por casos de accidentes de trabajo, y otros días es más de lo mismo. ¿En tan malas condiciones está la mano de obra?

Cuando pienso en las familias que se han quedado sin sus maridos, padres o hermanos, siento que me falta el aire. Esa es la realidad. La gente se muere trabajando.

Sin embargo leo que los trabajadores son conscientes de que esto ha de cambiar. He leído que los mineros de Ruhr (Düsseldorf) se oponen a la jornada de ocho horas, llegando incluso a abandonar los pozos cuando ya han cumplido las siete horas. El lado negativo es que los patronos insisten en esas ocho horas bajo tierra. Pero estos debates son buenos. Hay que ver los trabajadores como personas.

Me gusta leer con atención el periódico y así poder hablar con propiedad de temas actuales con Esteban. De nuevo, me ha sorprendido su respuesta a la apreciación que le he hecho sobre la situación en Alemania. En un pueblo cerca de Berlín, un obrero ha muerto al entrar en disputa con miembros del Partido Popular Alemán. Parece ser que la víctima intentó rasgar una de las proclamas que había en el muro y uno de los del partido ha sacado una pistola y ha disparado. Terradas me ha mirado con el ceño fruncido.

—El ansia de poder puede llevar al hombre a hacer atrocidades. Héctor, tendrás que ayudarme a ocultarlo.

—¿El qué?

—Ya hablaremos cuando llegue el momento.

Y sin más, la conversación se acabó.

Todo esto me preocupa; no tanto por el peligro en sí mismo que dice el maestro, sino por el hecho de que tenga algún problema en la mente. La gente habla mucho últimamente de un tal Freud que señala como fuente de nuestros problemas los traumas infantiles. Espero que no sea nada grave.

15 de mayo de 1924

La perforación del metro va muy bien. Eso ya no me preocupa. Barcelona tendrá una magnífica conexión de metro, de punta a punta.

Hoy me he acercado para ver cómo evolucionaba la maravillosa creación que será la estación de la plaza España. El maestro ha ideado una bóveda que impresionará al mundo. Pero no es de un tema relacionado con las numerosas obras que asolan Barcelona de lo que quería hablar, sino de Esteban Terradas. Esta tarde, al entrar en su despacho, su mirada inquieta ya presagiaba que algo iba a suceder. Estaba escuchando música. Creo que era Bach. Guardé silencio, hasta que me habló. Me dijo que estaba muy satisfecho con mi trabajo de supervisión, pero que quería hablarme de otro asunto. Mencionó el hundimiento.

Yo le dije que fue un cúmulo de factores, que no se preocupara más. Pero entonces, movió la cabeza negativamente y sonrió. Estaba convencido de que el accidente había sido provocado para darle un aviso. Le he preguntado a qué se refería con un aviso. Su respuesta me ha dejado helado. Dice que hay alguien que quiere algo que él tiene, algo que ha fabricado y que tiene un gran poder. Esto me ha dejado asombrado, pero no más que lo que a continuación venía.

Se ha acercado a uno de esos atriles y ha cogido unas hojas.

—Ten, quiero que leas esto. Luego, te diré su significado y, lo más importante, cómo lo vamos a ocultar.

Valeria vio en el margen un símbolo dibujado, aunque no se identificaba muy bien pues la tinta había perdido fuerza. Parecía una especie de círculo… Cerró el libro con fuerza. Sintió que sus músculos estaban tensos. Dos factores provocaban su inquietud: esa sensación, que no se había quitado de encima, de que alguien la había seguido y, además, esas extrañas declaraciones de Esteban Terradas a su ayudante. Por lo que podía leer, Terradas quería ocultar algo, pero no veía el momento.

En el escritorio vio unas bolsitas de té e infusiones varias, junto a un termo con agua caliente. Seguramente lo habrían subido las mujeres de la limpieza del turno de tarde. Se preparó una manzanilla y pareció que volvía a calmarse. Poco a poco le fue invadiendo una sensación de bienestar.

De repente, pensó en Adrián. Tuvo un sentimiento de culpabilidad por las veces que había menospreciado su trabajo como técnico de prevención de riesgos laborales en una empresa de catering. Valeria le había dicho, en alguna ocasión, que escribía muchos documentos para luego pasar lo que tenía que pasar: que si estás en una cocina, pues te cortas con el cuchillo y ningún papel lo puede evitar. Sin embargo, leer ese lado trágico de un hundimiento, con víctimas, le hizo tomar consciencia de lo duras que pueden ser ciertas condiciones de trabajo. Adrián, él seguro que no habría viajado a Oxford. Pero ella era así.

17

Se despertó con mucha hambre. Desayunó todo lo calórico que pudo: huevos, beicon, salchichas… La visita del día era a la Bodleian Library, una de las bibliotecas más importantes y majestuosas.

La puerta de madera ya daba una idea de su gran historia, con escudos de diferentes colleges. Pero su ilusión se fue por el suelo cuando la mujer que estaba en la entrada le dijo que no podía entrar.

Valeria aludió a su cargo como profesora de Física, pero la mujer se mostró estricta y le explicó que tendría que acudir con una autorización para consultar algo en concreto.

Indignada por aquel contratiempo, caminó sin rumbo por las estrechas calles de Oxford. ¿Y ahora qué?, se preguntó. ¿Qué buscaba exactamente? Solo sabía que Oxford era el inicio del camino, pero no conocía razones ni objetivos.

Entró en un pub para coger calor y pidió una cerveza. Abrió el diario en la hoja en la que Héctor exponía que Esteban Terradas le había dado unos papeles. Y allí, en el margen derecho, había dibujado algo.

Siguió con el dedo la marca y entonces descubrió que bajo el círculo seguía una línea, que era cruzada por otra más pequeña, formando una cruz. Palpó todo el círculo. Sobre él, parecía dibujarse otro; pero no, era un semicírculo. Valeria conocía muy bien aquel símbolo.

Se trataba del símbolo del mercurio. Aquello no tenía ningún sentido. ¿Por qué iba alguien a colocar el símbolo del mercurio en aquel párrafo?

Decidió leer la siguiente anotación del diario. Tuvo que coger bien el vaso, pues a punto estuvo de soltarlo. La mano le temblaba. Lo más curioso de todo es que, en los siguientes días, no se hacía ninguna referencia al símbolo. Parecía una anotación inocente, como si hubiera sido trazada con aburrimiento en el papel. Pasó las páginas en busca de una mención y quedó sorprendida de la fecha en que Héctor escribía sobre ello: justo cinco años después.

17 de mayo de 1929

Faltan tres días para que se inicie la Exposición Internacional. Al maestro le parece buena idea que haga un viaje para descansar. ¿El lugar? El símbolo muestra la primera letra y el lugar concreto.

Aquel era el pequeño escrito de ese día. Parecía que Héctor había comprendido el valor de lo que le exponía Esteban Terradas, al tiempo que se mostraba igual de precavido, por no decir temeroso.

—El símbolo muestra la primera letra… —murmuró Valeria.

Si lo pensaba bien, el único símbolo que había encontrado era ese. La circunferencia coincidía con la O de Oxford. Ahora bien, ¿el lugar concreto? ¿Qué podía haber en Oxford relacionado con el mercurio? Abrió la guía que se había comprado pero no encontró nada. Tenía que ayudarle alguien de ahí. Eran cerca de las doce del mediodía. Podría ir al Museo Natural de Historia y preguntar por algún trabajador del centro.

Tras esquivar a la marea de estudiantes que se movían por las calles, llegó al museo. Al entrar, a mano izquierda, había una pequeña garita con una mujer sentada leyendo un libro sucio y raído. Llevaba unas pequeñas gafas caídas a media nariz y el pelo blanco recogido en un moño. La típica abuelita inglesa, pensó Valeria.

—Oh, lo siento, jovencita, estamos a punto de cerrar.

—No, no. No quiero entrar. Ya lo he visitado. Verá, quería saber si puede ayudarme en algo.

—Dime —contestó la mujer con una dulce sonrisa.

—Soy española, física, y un amigo mío, cuando supo que venía a Oxford, me dijo: «No te olvides de ver a Mercurio». Y bueno, he estado buscando y no encuentro nada relacionado con Mercurio. ¿Puede ayudarme?

Valeria creyó que había sonado convincente, pero el silencio de la mujer le hacía dudar. De repente, con voz frágil y apagada, le dijo que lo desconocía.

—Pero podemos llamar a James, uno de los vigilantes. Es mayor, pero ha hecho de guía en otros tiempos. Espere, que lo llamo.

La ancianita cogió un walkie y empezó a berrear el nombre de James. Por la otra línea alguien respondió.

—¿Puedes venir? Hay una joven que necesita saber algo de Oxford.

A los pocos minutos, con pasos cortos y vacilantes, apareció la imagen de un hombre muy delgado, tanto que Valeria creyó que si se caía se rompería en mil pedazos. Tenía el pelo totalmente blanco y unas graciosas mejillas rojizas. Su piel blanca no dejaba lugar a dudas de que su hábitat natural era el norte nublado. Sus ojos achispados conectaron enseguida con los de Valeria.

—¿En qué puedo ayudarle?

Valeria le explicó de nuevo su mentira. El viejo James escuchó con atención y, finalmente, sonrió.

—Su amigo conoce muy bien Oxford. Aunque lo cierto es que no es muy difícil no verlo. Creo que cientos de estudiantes pasan cada día delante de él y no lo saben.

—¿Cómo? ¿Está en un college?

—Sí, y en el más grande.

Valeria creyó que el estómago había entrado en un remolino. Sentía la emoción propia de estar a punto de descubrir un secreto.

—¿El Christ Church?

—Exacto.

—¿Dónde?

—Pues en la fuente que hay en medio de la gran plaza. Allí hay una figura sosteniéndose sobre un pie y con un brazo elevado. En la cabeza lleva un casco; y en la mano del otro brazo, el caduceo.

Había pasado por delante el día anterior y no se había fijado. Notaba cómo su cuerpo hervía de adrenalina. Sus músculos tensos estaban preparados para afrontar la acción. Le dio las gracias y salió corriendo hacia el Christ Church.

Tardó treinta minutos en llegar. A pesar del frío, notaba el sudor que corría por su frente. Entró en aquella inmensa plaza y siguiendo el camino recto de tierra fue a parar delante de la fuente.

Allí estaba Mercurio; apoyando todo el peso de su cuerpo de bronce sobre la pierna izquierda. Su brazo derecho levantado, doblado en un ángulo de cuarenta y cinco grados, con la mano señalando hacia su cabeza. En la otra, agarraba el caduceo. Tal y como había dicho el viejo James. Aquí está, pensó.

Mirando bien la figura, solo podía haber dos sitios donde buscar algo: el casco o el caduceo. Pero no podía tocar o golpear la escultura a la vista de todo el mundo. Además, la figura de Mercurio estaba situada encima de un pilar, justo en medio de un estanque redondo, así que tendría que meterse dentro del agua para acercarse.

Entonces, se dio cuenta del detalle de la forma. El símbolo mostraba la primera letra y el lugar concreto. No había duda. Ahí debía estar. El círculo del símbolo coincidía con la letra O de Oxford y con la forma del estanque.

Tendría que actuar en otro momento; y con ayuda. Un plan empezó a coger forma, pero antes tenía que comer algo. De cualquier manera, el museo cerraba ahora.

18

A las cuatro de la tarde se acercó de nuevo al museo y preguntó por James. Valeria estaba nerviosa. No sabía cómo abordar el tema, pero necesitaba un aliado. A los pocos segundos apareció la figura enclenque del anciano.

—Vaya, es usted. ¿Ha encontrado a Mercurio? —le dijo con una sonrisa amistosa en los labios.

—Sí, sí. Le estoy muy agradecida. Pero necesito su ayuda.

James frunció el ceño.

—¿Mi ayuda? ¿De un viejo lento y débil como yo?

—Verá, es un poco difícil de explicar, pero necesito acercarme a la escultura.

—Esto se pone interesante. Vayamos a otro lugar.

Valeria siguió el caminar lento de James, que la condujo por unos pasillos estrechos. Entraron en un despacho con unas impresionantes vistas al parque que rodeaba el edificio.

—Aquí podemos hablar con tranquilidad. Es el despacho del ayudante de dirección, pero hoy no está.

Valeria carraspeó. Se sentía algo ridícula ahora que iba compartir su aventura.

—James, ¿cree en los misterios?

El viejo dejó escapar una gran carcajada que sorprendió a Valeria.

—Hija, estás en Oxford, el lugar ideal para encontrar misterios.

Valeria sonrió.

—Como ya le dije, soy física. Compré un libro de un ayudante de un físico barcelonés muy importante.

—¿Quién es?

—Esteban Terradas.

—No lo conozco.

—Ya, por desgracia en mi país tampoco es muy conocido. Resulta que ese ayudante parece que escondió algo por petición de Terradas. Según lo que he podido descubrir, todo indica que puede estar en la escultura de Mercurio.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Encontré un dibujo del símbolo del mercurio en el margen de un párrafo y, más adelante, una anotación que explicaba que la forma del símbolo coincidía con la primera letra de una ciudad. Esto, sumado a que ya había anotado anteriormente el nombre de las ciudades de Oxford, Barcelona y Praga, me trajo hasta aquí.

—¿De qué año es esa anotación?

—De 1929.

—Vaya, vaya.

James guardó silencio. Se rascó su pelo cano. Parecía reflexionar. Valeria lo miró con atención, analizando su reacción. ¿La tomaría por loca? James se acercó a la ventana.

—Aún no sé tu nombre.

—¡Huy! Es cierto. Valeria, Valeria Soto.

—Valeria, a largo de mi vida como guía he conocido a mucha gente que venía a Oxford en busca de enigmas, misterios y pistas en edificios. Todos sueños de aventuras. ¿Qué hace diferente tu historia de la de tantos otros?

Valeria meditó la pregunta. ¿Qué le hacía diferente a los otros? Su único aval era el diario, y aquello tampoco era una prueba irrefutable. Verdaderamente, todo lo relacionado con la estatua eran suposiciones suyas. Sin embargo, pensó que tenía algo distinto a sus antecesores.

—James, sé que todo esto resulta absurdo, pero tengo cierta experiencia en enigmas. El año pasado me vi envuelta en un misterio relacionado con Galileo Galilei. Y te puedo asegurar que encontré lo que buscaba.

—Valeria, hay personas que también me han dicho que habían encontrado el santo grial y que buscaban otra reliquia.

—Lo sé y entiendo tu escepticismo. Sé que hay algo oculto en la estatua; no puedo ofrecerte más garantía.

James sopesó los argumentos que le había dado Valeria. Llevaba ya diez años de vigilante del museo, tras haber dejado el puesto de guía por culpa de una angina de pecho. No podía quejarse del trabajo, resultaba tranquilo y poco exigente. Era cierto que había atendido a personas que venían en busca de misterios ocultos, pero también era justo decir que él siempre se había dejado arrastrar por esa sensación de aventura. Vivir en Oxford era palpar la historia. ¿Qué tenía que perder? A sus setenta años, no le vendría mal recordar viejos tiempos en los que ayudaba a extranjeros a adentrarse por lugares secretos, que luego resultaban no ser tan secretos.

—Está bien. Te ayudaré. Conozco al vigilante que está en la puerta. Le pediré que nos deje entrar de noche.

—¡Gracias! —gritó Valeria sin poder controlar el impulso de abrazarse a James.

Quedaron en encontrarse a las once de la noche enfrente de la puerta de Christ Church y se despidieron hasta entonces.

Una fuerte ráfaga de viento hizo que Valeria se estremeciera de frío. Las nubes cubrían totalmente la luna, creando mayor sensación de oscuridad. Seguía habiendo actividad en las calles, con estudiantes que tomaban copas en los pubs.

Valeria llegó media hora antes de lo estipulado; estaba impaciente por palpar aquella estatua. Durante el tiempo de espera, tuvo que calentarse dando saltitos y frotándose las manos enguantadas. Por fin, vio una figura que se acercaba con un ritmo lento. En cuanto llegó a su altura, James sonrió.

—¿Preparada?

—Sí.

—Toma, he traído una linterna.

—¡Oh! No había caído en eso.

Valeria cogió la linterna y siguió a James.

—Espera aquí.

James se acercó a la puerta y otra figura surgió de la oscuridad. Hablaron durante unos cinco minutos. Luego, James volvió donde estaba Valeria.

—Bien. Tenemos quince minutos. Ni uno más. Cuando pasemos la puerta, no saludes a mi amigo. Me ha dicho que no quiere saber ni quién eres ni hablar contigo. Para él, no existes.

—Entiendo.

Tal como le había indicado, al atravesar el portal, Valeria ni siquiera miró al vigilante. Caminaron por el camino de tierra que les llevó directamente al estanque redondo situado en medio de la plaza. La voz de James rompió la concentración de Valeria.

—¿Sabes por qué accedí?

Valeria no respondió, pues intuía que era una pregunta retórica.

—Por la fecha del escrito de ese ayudante. 1929 fue el año en el que se colocó la estatua.

Valeria notó un nudo en el estómago. Las fechas coincidían. Ya no había duda. Iba por el buen camino.

—Resulta que esta estatua es una copia de una idéntica. Su autor es Giovanni da Bologna y la original está en el Museo Bargello. La estatua de bronce de Giovanni es de 1580.

La fuente estaba apagada. James seguía hablando, mientras se acercaban cada vez más.

—Este es el patio más grande de Christ Church. Sus dimensiones son 264 por 261 metros. Allí, al oeste, tienes la Tom Tower; al este, la entrada a la catedral de Christ Church; en la esquina sur, la entrada al comedor universitario y, al norte, las casas de los canónigos.

—Veo que tu espíritu de guía no ha desaparecido.

—Me encanta explicar la historia.

Al llegar al estanque, Valeria tocó el agua con la mano y se maldijo por no tener unas botas de agua.

—¿Está muy fría? —le preguntó James.

—Congelada.

—Ahora ponen multas a los estudiantes que se adentren en la fuente.

Se quitó las bambas y los calcetines. Con los pantalones subidos hasta la rodilla, introdujo el pie derecho en el agua. El contacto la dejó sin respiración. Tengo que ir rápido, pensó. Con decisión, pasó el otro pie y empezó a andar hacia el pivote donde estaba la estatua de Mercurio. Le dolían los pies del frío. Parecía que le estuvieran clavando miles de agujas.

Al llegar, subió al pedestal. Desde abajo, los pies de Mercurio le quedaban a la altura de los ojos. Trepó hasta colocar los pies encima de la base. Ahora estaba a la misma altura que la estatua. Encendió la linterna que le había dado James. Enfocó varias zonas de la figura y llegó a la misma conclusión que antes: lo que buscaba debía de estar en el casco o en el caduceo.

El casco tenía unas pequeñas alitas en ambos lados. Valeria intentó moverlo pero no ocurrió nada. A continuación tiró de las alas por si fueran algún tipo de mecanismo. Todo seguía igual.

El siguiente paso era probar en el caduceo que Mercurio sostenía en la mano izquierda. En la parte superior había dos alas. Intentó moverlas pero tampoco sucedió nada.

Miró el reloj. Le quedaban cinco minutos. Estaba a punto de desistir cuando vio que el caduceo parecía tener una junta entre lo que era el mango y el palo donde se enroscaban las serpientes. Estas se cruzaban entre sí, creando una figura de un ocho. Parecían cuatros asas, dos en cada lado, una encima de la otra. Valeria cogió las dos más inferiores e hizo fuerza. No se movió nada.

Enfocó con la linterna todo el caduceo. La parte superior finalizaba como si fuera un tapón. Palpó la zona. Notó que también había una hendidura. Con todas sus fuerzas, tiró hacia arriba y se oyó un clic. Entonces, cogió las dos asas, haciéndolas girar. Cuando creía que ya no podía ejercer más fuerza, notó cómo el tronco giraba un poco. Su corazón se aceleró. Hizo más fuerza. Era tan sencillo que incluso rio. El caduceo empezó a desenroscarse por el mango que sujetaba la estatua. Una vez desenroscado del todo, vio que el palo con las serpientes era hueco por dentro. Introdujo el dedo para ver si escondía algo. Notó la presencia de un hilo. Consiguió cogerlo con la uña y arrastrarlo. Parecía que había algo que impedía que se deslizara.

Una vez tuvo la punta del hilo fuera, estiró con fuerza. Junto a él, salió una pequeña bolsa de plástico con un trozo de papel doblado. Colocó de nuevo el caduceo, bajó al agua congelada y salió del estanque. James le esperaba con una toalla.

—Menos mal que te tengo a ti. No había previsto lo de la toalla.

—Me lo imaginaba. ¿Has encontrado algo?

Valeria hizo bailar el plástico delante de sus ojos.

—Vaya, esto sí que es una sorpresa. Al final va a resultar que realmente aquí hay un misterio oculto.

—Sí. Salgamos de aquí y leamos lo que pone.

19

El piso de James era pequeño. Según le explicó, antes tenía una casa de dos plantas pero, cuando su mujer murió de leucemia, decidió trasladarse a un espacio más reducido.

—Lo único malo es no tener ascensor y subir las tres plantas por esta estrecha escalera.

Sin embargo, a Valeria aquel ejercicio le fue bien para entrar en calor. Se sentaron en el sofá y Valeria abrió el plástico para desplegar el papel. Se trataba de una hoja de pequeña, cuadriculada. Valeria reconoció la caligrafía: coincidía con la del diario.

The Life and Letters de LC–CLD

—Vaya, es la letra de Héctor, el autor del diario que compré —dijo Valeria—. No entiendo nada.

—Déjame ver. LC y CLD. No se me ocurre nada.

—¿Hay algún college que tenga esas iniciales?

—No, para nada. Ni tampoco un lugar.

Tras una hora de probar hipótesis de lo más variadas, incluso con iniciales de árboles de los jardines, James tuvo una idea.

—La vida y letras de alguien. ¿Puede ser el título de un libro?

—Podría ser —Valeria frunció el ceño—. ¿Tienes ordenador?

—No, hija. Yo soy como el museo, antiguo antiguo.

Valeria sonrió; se sentía bien junto a James. Consultó Internet con su teléfono móvil y buscó la frase. No encontró nada.

—Entra en el catálogo de la Bodleaine Library.

—Sí, buena idea. Escribió «The Life and Letters» como término de búsqueda. El resultado fue una gran cantidad de libros biográficos de diferentes personajes. Valeria fue pasando página tras página hasta que, de repente, James le puso la mano encima del brazo.

—Mira —su dedo alargado y arrugado señalaba un punto de la pantalla del móvil—. ¡Dios mío! Las letras coinciden.

The Life and Letters of Lewis Carroll — Charles Lutnidge Dodgson.

—¿El autor de Alicia en el País de las Maravillas?

—Sí, así es. Toda una celebridad en Oxford. Se hacen tours turísticos sobre Carroll.

—¿Quién es Charles Lutnidge Dodgson?

—Ese es el verdadero nombre de Carroll.

—¿Y qué pinta Lewis Carroll en todo esto?

—Pues no lo sé, pero solo hay una forma de averiguarlo: consultar dicho libro que, por lo que veo, es muy antiguo.

Así era. Según constaba, la edición era de 1898.

—Espero que me dejen entrar esta vez.

—¿No te dejaron?

—No.

—Yo te acompañaré.

—Gracias, James.

James le ofreció dormir en el sofá. Parecía disfrutar con la compañía de Valeria. Lo cierto es que, desde que murió Ángel, no se había relacionado mucho con la gente; pero la vitalidad de aquella chica española le llenaba de energía.

Ahora tenía setenta años y trabajaba como vigilante del museo; antes había estado cuarenta años como guía en Oxford. Estudió Historia y, en cuanto acabó la carrera, supo que quería explicarla pero no a alumnos sino a las personas que vinieran a visitar su querida ciudad. Estaba enamorado de Oxford. Le gustaba pensar que era la cuna de la política y la literatura inglesa. Disfrutaba enseñando todos sus rincones, sus anécdotas, su arquitectura.

Pero Ángel había muerto hacía ya doce años. Desde entonces, se le hacía difícil comunicarse; Estaba taciturno… Por suerte, el director del Museo Natural de Historia era amigo suyo. Ambos compartían la pasión por Oxford, por las pintas de Guinness y por el equipo de fútbol, el Arsenal. Por eso, pudo acceder al cargo de vigilante y su estado anímico se estabilizó.

Valeria aún estaba dudosa cuando James apareció con unas sábanas y una manta en las manos.

—Es muy tarde. Ya sé que eres muy aventurera, pero mejor quédate aquí.

La chica sintió que su oposición se derrumbaba; tenía que admitir que estaba realmente cansada. Sin embargo, aquel ofrecimiento de pernoctación en un sofá le empañó el ánimo al traerle el recuerdo de ella mismo ofreciéndole el suyo a Jairo. Qué inocente había sido.

—Veo tristeza en tu mirada.

—¿Eh? No, no. Estoy bien.

—A pesar de lo atrevida que eres, veo una pequeña grieta en tu seguridad.

Valeria no respondió. James había leído muy bien en su interior.

—Prefiero no hablar de ello.

—Está bien. Duerme.

Acurrucada bajo el agradable calor de las mantas y con la liberación de la tensión de la noche por el descubrimiento del extraño papel, Valeria se dejó llevar por el sueño.

El olor de unas tostadas la despertó. En la cocina, James las estaba preparando con mermelada, además de unos huevos fritos, beicon y café.

—Buenos días. Espero que con esto tengas suficiente.

—¡Sí! Hay para un regimiento.

—Tengo buenas noticias. He llamado a la Bodleian Library. Por suerte, el vigilante me conoce bien, entre los del gremio nos conocemos todos. Le he dicho que quería consultar un libro con una amiga y me ha asegurado que nos dejará entrar.

—¡Bien!

Valeria agradecía al destino el haber puesto en su camino a James. Aparte de ser agradable y atento, tenía conocimientos y contactos que hasta el momento le habían sido muy útiles.

Una hora después, salieron hacia la Bodleian Library. Valeria no olvidaría jamás la sensación que le produjo el ver aquella biblioteca. El suelo de madera crujía a cada paso que daba por un pasillo flanqueado a la izquierda por librerías antiguas, llenas de libros con lomos que acumulaban siglos de supervivencia. Entre cada librería había una mesa rectangular con varias sillas y lámparas individuales. Era como estar en una biblioteca medieval.

Por suerte, estaban en la era tecnológica y podían consultar la base de datos en el ordenador que estaba a disposición del visitante. Buscaron el libro y obtuvieron un número de referencia. Consultaron al bibliotecario, que estaba guardando libros. Este les indicó la estantería donde debían buscar.

Valeria lo vio enseguida. Lomo de color marrón, desgastado por el tiempo y el uso, con unas cenefas de plantas en la parte superior e inferior. La tapa tenía otro color: un verde apagado.

Se sentaron en una mesa libre que encontraron. Valeria abrió el libro al tiempo que le invadía la sensación de estar viajando en el tiempo. Pasó varias páginas y de repente se detuvo.

—¿Qué buscamos? —le dijo a James.

—No lo sé. Eres tú la aventurera.

Valeria hizo una mueca con la boca. Sí, ella era la aventurera, pero se movía demasiado por los impulsos. De vez en cuando era conveniente detenerse para pensar y analizar la situación. El libro constaba de once capítulos, cada uno de ellos trataba una época concreta de la vida de Lewis.

—Esto no tiene sentido.

—Tranquila, busquemos bien.

Dos horas después, Valeria notaba los ojos cansados y su nivel de impaciencia había alcanzado cotas muy altas. Se levantó para estirar las piernas. Miró todos aquellos libros con tanta historia…

—Bonitos, ¿eh? —le dijo James al ver que Valeria observaba los libros.

—Sí. Una delicia.

—Cada libro de estos esconde su historia, su mundo, su tiempo.

Cada libro esconde, repitió para sí Valeria. Esconde. Sintió que el vello de sus brazos se erizaba. ¿Podía ser que algo estuviera escondido en el libro? Le daba miedo pensar que ella misma estuviera creando pistas donde no las hubiera; pero bien era cierto que aquella nota encontrada en la fuente era real.

—James, ¿y si Héctor no se refería a algo escrito en el libro sino a algo oculto?

—¿Cómo? No te entiendo.

—En los libros se pueden esconder hojas, sobre todo en sus cubiertas.

Valeria abrió la tapa delantera y palpó el papel que la forraba por su lado interno. Luego, hizo lo mismo con la tapa posterior. Sus dedos notaron un pequeño pliegue.

—¡Aquí! —gritó provocando la mirada de varias personas. Valeria bajó el tono de voz—. Hay algo.

—Déjame ver…

Tras hacer el mismo movimiento, James abrió los ojos y su labio inferior tembló; era cierto.

Valeria sacó de su bolso un pequeño neceser donde tenía un cortaúñas. Con cuidado, rasgó un poco el papel, ante la mirada de reproche de James, y fue abriendo una ranura lo suficientemente amplia como para pasar tres dedos.

—Toma, hazlo tú, tus dedos son más finos.

—Querrás decir más esqueléticos.

James notó las hojas. Las retiró. Eran tres páginas escritas a mano.

20

1869

Ya hace cuatro años que se publicó Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas, y no puedo más que sentirme feliz por el éxito obtenido. Todo se lo debo al entusiasmo e inocencia de Lorina, Alice y Edith. Aquella tarde de pícnic junto al río, fui contándoles una historia que, a cada palabra, forzaba la lucha de mi imaginación por conseguir que el argumento siguiera su curso. Luego, si no llega a ser por Alice, que me pidió que transcribiera la historia, no sé si hubiera salido a la luz.

Muchos dicen que Alice Liddell es el personaje de la historia. Ineptos. Las mentes sencillas colocan premisas fáciles para satisfacer su hambre de crítica.

Oxford es una gran inspiración para mi creatividad. Pasear por los jardines y perderme por rincones ocultos, como hiciera Alicia al caer por la madriguera, es tan estimulante que siento que toda esta ciudad forma parte de un punto estratégico para que los escritores podamos potenciar nuestro trabajo.

Mi editor me ha pedido que siga trabajando en Alicia y ya le he dicho que eso requiere su tiempo. Pero cosas del destino, cuando creía que sería incapaz de idear algo nuevo, ha caído en mis manos un objeto cuyo poder me ha dejado asombrado. Lo he probado varias veces y mis manos son incapaces de controlar el temblor. Podría decir que siento emoción y admiración por lo que hace, pero a la vez temor por lo que otra persona con intenciones malignas haría con él. Creo que el objeto es increíble. Como diría Alicia, «curioso y más que curioso».

Tengo ciertas dudas sobre qué debo hacer con él. ¿Ocultarlo? ¿Destruirlo? ¿Darlo a conocer? Aunque el tenerlo en mi posesión me cree cierta inquietud, me ha servido para idear la segunda historia de Alicia.

La primera hoja finalizaba en este punto. Leyeron la segunda:

1891

Hoy me he desecho del objeto que tanto me ha acompañado durante estos últimos años. Lo he tenido guardado, como quien esconde los ahorros de toda una vida; sabiendo el valor que atesora, pero con el temor de que caiga en manos ajenas.

Me siento mayor y sé que en cualquier momento puedo morir. Por eso, he buscado a alguien con quien compartir (y, por qué no, trasladar) tan extraño y poderoso objeto.

Mis visitas a Whitby, además de calmar mi alma perdiéndome por sus callejones estrechos y contemplando el puerto y sus playas, me han permitido conocer a un hombre muy interesante. Es escritor y posee un gran talento. Lo conocí el año pasado. Hemos hablado de nuestras inquietudes y nuestros proyectos, más los suyos que los míos.

Me ha revelado cómo la atmósfera de Whitby le ha inspirado en una historia que tiene en mente: su contexto medieval y esa espesa niebla que surge del puerto para adentrarse en la ciudad le han facilitado la creación de un entorno adecuado para su historia.

He mantenido varias conversaciones con él para asegurarme de que será un buen custodio para el objeto. Las conclusiones que extraigo sobre él son positivas: es un hombre honrado y, por la historia que quiere narrar, es consciente de la lucha constante que existe entre el bien y el mal.

Al fin, en el encuentro de hoy le he explicado el secreto que guardo. Al principio, su expresión de asombro denotaba cierta incredulidad. Se lo he entregado y le he demostrado su poder. ¡Su cara ha perdido todo color! ¡Qué blanca ha quedado su piel!

Sé que está en buenas manos. Bram Stocker sabrá guardarlo bien. Hemos hablado largo y tendido sobre el partido que se le puede sacar a tal objeto. No he podido evitar mencionarle la influencia que ha tenido en mí. Le he explicado como…

La última palabra finalizaba al término del reverso de la hoja. Valeria miró la tercera hoja, pero era distinta a las anteriores. ¿Dónde estaría entonces la continuación? ¿Y por qué no había guardado el texto completo? ¿Quizá lo que seguía era demasiado explícito y no interesaba que alguien que casualmente encontrase estas hojas conociera el alcance total del objeto? El otro punto sorprendente era la mención de otro escritor: ¿Bram Stocker? Valeria cada vez entendía menos de todo aquel puzle.

La letra de la tercera hoja no parecía ser la de Lewis Carroll.

Dame la hora exacta y te daré por primera vez.

No busques en el lugar sino en su imagen.

Mira la G.

E.T.

De nuevo aparecía el símbolo del mercurio. Y para Valeria no había duda de quién era el autor de la nota: las iniciales coincidían con las de Esteban Terradas.

—¿Entiendes lo que quiere decir?

—Oh, perdona, te lo traduzco.

—No, no. Sé leer el español. Te preguntaba por el sentido.

—Pues no. Me desconcierta que vuelva a salir el símbolo del mercurio. Y luego eso de la hora exacta y que no busque en el lugar…

—¿Conoces bien la vida de ese tal Esteban Terradas?

—Algo. Sobre todo temas relacionados con la Física, pero creo que tendré que profundizar en su historia para entender lo que quiere decir.

—Vamos, salgamos a dar un paseo.

Mientras deshacían el recorrido, James volvió a enfundarse su disfraz de guía para explicarle que la biblioteca databa de 1602, siendo una de las más antiguas de Europa. Según le dijo, contaba con más de once millones de artículos, algunos de tanta importancia como la Carta Magna, una Biblia de Gutenberg y el primer folio de Shakespeare. El edificio que más llamaba la atención era la Radcliffe Camera, ya que era la primera biblioteca circular en Inglaterra.

Al salir al exterior, un cálido sol de principios de octubre les acompañó de forma agradable. Anduvieron por las calles flanqueadas por los edificios monumentales de los colleges. Pasaron por delante del Puente de los Suspiros, que une dos dependencias del Hertford College.

—¿Tienes novio? —le preguntó James mientras Valeria tomaba una foto del puente con el móvil.

Su dedo se quedó congelado, sin apretar el botón de disparo.

—No.

—Vaya. Una chica tan guapa no tendría que estar sin pareja.

—Ya, eso dice mi madre.

—Sabes, dime anticuado o carca, pero no me gusta ver chicas de tu edad tan solas. Creo que una pareja da estabilidad.

—Pero a veces es mejor estar sola, James.

—No creo que eso sea cierto. Ahora que me encuentro solo, te puedo asegurar que no te gustará llegar a mi edad con la soledad como compañera.

Valeria se sentía incómoda hablando de temas personales. Temía que su tono de voz fuera demasiado distante justamente con James, que le había ayudado tanto.

—James, gracias por todo lo que has hecho.

—De nada. Ha sido un placer sentirme como un chaval de veinte años y descubrir unas cartas escritas por Carroll.

—¿Sabes? Hace un año, cuando estuve liada en otro asunto de misterios, otra persona mayor me ayudó mucho. Por desgracia, murió por protegerme.

—Vaya. Lo siento. Espero que a mí no me pase nada —dijo James y sonrió.

—A veces pienso que atraigo a los problemas. Y por eso me planteo si es buena idea tener una relación con alguien.

James se ajustó mejor el abrigo, pues varias nubes habían tapado el sol y este ya no ofrecía su cálida protección.

—A lo mejor atraes a los problemas precisamente porque estás sola.

Valeria sonrió a James. Pensó que era más duro que su padre, que ya había desistido del asunto.

—Pero es difícil encontrar a la persona adecuada. Yo pensé que la tenía y luego…

Sintió un escalofrío. Fue incapaz de acabar la frase, pues se le instaló un nudo en la garganta. James, sin pensarlo, le pasó el brazo por encima del hombro. Valeria, lejos de molestarse, reclinó la cabeza sobre él.

—Buscas misterios y enigmas y los primeros que debes resolver son los tuyos.

Nadie le había dicho una verdad tan clara y tan directa. Fue por eso, o por el frío, o por todo, que una lágrima inició su descenso por la mejilla de Valeria; la primera de unas cuantas.

Valeria y James cenaron en un restaurante italiano. Era su última noche en Oxford. Al día siguiente, su avión salía a las doce del mediodía. James le preguntó qué haría a continuación.

—Lo primero es analizar bien la vida de Esteban Terradas. Cuando vaya al hotel me dedicaré a buscar por Internet, a ver qué encuentro.

—Ten cuidado.

—¿Por qué? —Valeria se quedó sorprendida por la cara de preocupación de James.

—Por lo que me explicas, te sueles meter en líos gordos, y has mencionado que una persona que te ayudó murió.

—Tranquilo, aquí no ha muerto nadie. Creo que esto es más inocente que lo del año pasado. Además, si aparece un escritor como Lewis Carroll, no puede ser muy poderoso el objeto. Será un libro o algo así.

—Bueno, tú vigila.

—Sí. ¡Pareces mi padre!

—¿Eso es bueno o malo?

Valeria suspiró.

—Bueno, muy bueno —aquel viaje a Oxford estaba resultando demasiado terapéutico—. ¿Sabes? Durante un tiempo me distancié de él…

Sin pensarlo, había dicho aquella frase. No le suponía ningún esfuerzo abrirse a James y depositar en él sus preocupaciones.

—¿Por qué?

—Sencillamente me desquiciaba su control de todo, su orden y su planificación. Todo tenía que ser como se había dicho. Ir de viaje era horroroso. Todo anotado, sin imprevistos. A mí me gusta sentirme viva, no tener nada previsto.

—¿Tan solo eso?

—No. Cuando quise estudiar Física, no me apoyó. Dijo que aquello no era una carrera para una chica. No quiso saber nada de mis estudios. Tuve que trabajar de otras cosas para pagármelos yo. Eso me dolió. Pero con el tiempo, he visto su lado humano y ha sido un buen marido. A mi madre no le ha faltado de nada.

—Eso es bueno, muy bueno.

—Sí.

James acompañó a Valeria hasta el recibidor del hotel. Se intercambiaron los números de teléfonos y las direcciones. Se dieron un fuerte abrazo. Cada uno estaba agradecido al otro, por diferentes motivos. Valeria por la ayuda con el enigma y por haberla escuchado; y James, por haberle sacado de su monotonía y de esa sensación de que la vejez vuelve inútiles a las personas.

Una vez en la habitación, encendió el portátil y se conectó a la red wifi del hotel. Empezó a buscar todo lo relacionado con Esteban Terradas: documentos, citas, fotos, libros, artículos… Había mucho material, más de lo que se imaginaba. A medida que acumulaba información, el respeto que sentía por la figura de Terradas se transformaba en admiración. Eran las dos de la madrugada y sus ojos luchaban por cerrarse. Preparó la maleta y se fue a dormir.

21

El avión a Barcelona había salido puntual del aeropuerto de Birmingham. El vuelo estaba siendo tranquilo. Valeria estaba sentada junto a la ventana. Lo mejor de todo era que el asiento de al lado estaba vacío, así que lo ocupó con papeles, libretas y libros que iba consultando. En su bandeja tenía una libreta en la que empezó a escribir una radiografía de Esteban Terradas. En el encabezamiento de la primera hoja, a modo de título, escribió el nombre completo.

Esteban Terradas e Illa

Nació en Barcelona el 15 de septiembre de 1883. Su padre muere siendo él muy pequeño. Su tío Josep Terradas decide enviarlo entonces a un internado en Alemania, país en el que vive de los 2 a los 13 años, realizando sus estudios primarios. Allí perfecciona el alemán y el francés. Vuelve a España e inicia el bachillerato, que concluye dos años más tarde. Aparte de los idiomas ya conocidos, aprende el inglés, el italiano y también el ruso.

Su intelecto empezó a despuntar muy temprano. A los 15 años ingresa en la facultad de Ciencias de la Universidad de Barcelona, para así preparar el examen de acceso a la Escuela de Ingenieros Industriales. Dicho ingreso se produjo en 1902, con 19 años.

Asistiendo a la facultad de Ciencias se destapó en Terradas su gran capacidad para las matemáticas. Este descubrimiento provocó un cambio de planes: decidió acabar los estudios de la licenciatura en Ciencias Físico-Matemáticas antes que los de Ingeniería. En 1904, a los 21 años, se licenció con premio extraordinario. Durante este tiempo realizó sus trabajos científicos Raíces de la unidad y Equilibrio de hilos que fueron premiados por el Ateneo Científico Escolar de Zaragoza.

En 1905 participó en la expedición del observatorio Lick para avistar el eclipse total de sol del 30 de agosto.

Posteriormente, se trasladó a Madrid para dedicarse a la actividad docente universitaria. Para ello hizo el doctorado, al mismo tiempo que hacía un curso completo en la Escuela Central de Ingenieros.

En junio de 1905 obtuvo los grados de doctor en Ciencias Exactas y en Ciencias Físicas. Tenía entonces 22 años. Sus memorias trataron los temas del movimiento de hilos según curvas y absorción de la luz por cuerpos cristalinos.

En febrero de 1906 empezó su carrera como profesor. Primero, como profesor auxiliar en la Facultad de Ciencias de Madrid; pero, dos meses más tarde, ganó la cátedra de Mecánica Racional de la Facultad de Ciencias de Zaragoza.

En marzo de 1907 obtuvo la cátedra de Óptica y Acústica de la Universidad de Barcelona. También ejerció la cátedra de Electricidad y Magnetismo.

Gracias a todos estos reconocimientos y al prestigio que fue labrándose en la comunidad científica, empezó a vincularse con ciertas entidades científicas como, por ejemplo, la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona, la Academia de Ciencias Exactas, Físicas y Naturales de Madrid y el Instituto de Estudios Catalanes.

A finales de 1909 acabó la carrera de ingeniero industrial.

En 1910 se constituyó la Sociedad Astronómica de Barcelona, de la que fue el primer presidente.

En los años siguientes, Esteban Terradas estuvo muy pendiente de todo lo relacionado con la radiación y la relatividad. Incluso hizo el intento, en 1915, de poner en marcha en la facultad de Ciencias un laboratorio especializado en radiactividad, con el objetivo de divulgar la radiología médica en Barcelona. Pero su idea no se materializó.

—Disculpe, debe subir la bandeja para aterrizar.

—Sí, sí. Perdone.

Valeria empezó a recoger todos los papeles. De repente, se detuvo. Esto ya lo he vivido, pensó. Y sonrió al recordar que, al llegar a Oxford, la azafata también le había tenido que llamar la atención al respecto. Un déjà vu.

Una vez hubo guardado todo y colocado la bandeja en su posición vertical, suspiró ante toda la información que había conseguido recabar sobre Terradas.

Tuvo una sensación de culpabilidad por no aprovechar bien el tiempo. Todos aquellos datos mostraban a una persona con una capacidad intelectual por encima de los demás mortales, así como con una dedicación y un trabajo envidiables. Y pensar que ahora estaba tan en boga en la sociedad el concepto de los nini, jóvenes que ni estudian ni trabajan… Definitivamente, Valeria sentía una enorme fascinación por aquel personaje de principios de siglo XX.

Compró un bocadillo en el aeropuerto. Eran las dos de la tarde y su estómago pedía comer algo. Decidió ir directamente a la universidad para ver si había algo importante. Para ello tuvo que soportar la pesadez de coger el autobús lanzadera de la terminal 1 a la 2, ya que la terminal nueva quedaba aislada de la estación de tren y parecía que no era digno construir el metro hasta el aeropuerto.

Tras llegar algo mareada por los constantes giros de rotondas, tuvo que ir a buscar la estación de tren, pasando por una elevada pasarela abandonada, con el suelo levantado y cristales rotos. Esperó veinte minutos hasta que llegó el tren. Bajó en la estación de Sants y luego fue a buscar la línea 3 de metro para ir a la zona universitaria. Toda una odisea.

Enseguida fue a buscar a Àlex. Estaba en su despacho, leyendo el periódico. Tenía una bufanda en el cuello y los ojos algo rojizos.

—¿Te encuentras bien?

—Un catarro —contestó con voz ronca y a medio susurro.

—Vaya.

—Sí, he faltado un par de días.

—¡Madre! Pues Ruth estará que se sube por las paredes.

—Bueno, algo nerviosa, para qué engañarnos —dijo Àlex haciendo grandes esfuerzos por hablar.

—Bueno, no te molesto más. ¿Algo importante?

—Sí. Esta mañana han estado aquí dos policías preguntando por ti.

—¿Dos policías?

—Sí. Un tal inspector Ponce y Alonso.

Todos sus músculos se tensaron. Notó un fuerte escalofrío, como si alguien hubiera bajado la temperatura en veinte grados.

—¿Los conoces? Pones mala cara.

—Sí. Son viejos conocidos. ¿Te dijeron qué querían?

—No. Solo que te pusieras en contacto con ellos de forma urgente. ¿Bien por Oxford?

—Sí.

Pero Valeria respondía como un autómata. Su mente no estaba en el despacho de Àlex, sino un año antes en Yecla, luchando por su vida y, al mismo tiempo, por descifrar un misterio histórico.

Se despidió de Àlex, deseándole que se recuperase. Mientras bajaba por el ascensor, hizo esfuerzos para normalizar la respiración. ¿Qué quería el inspector Ponce ahora? ¿Tendría que ver con algo de aquel suceso? Decidió acudir sin falta a la comisaria. Tardó treinta minutos en llegar con la línea 3.

Bajó las escaleras de la comisaria situada en la plaza Cataluña, cuya entrada miraba al edificio donde estaba la tienda de Apple. Preguntó por el inspector al agente de la recepción. En dos minutos apareció la figura del inspector Ponce, acompañado de su ayudante Alonso. Ponce tenía ese aire bondadoso y racional, parecido al de James.

—Valeria, gracias por acudir tan rápido.

—He llegado este mediodía de Oxford. Mi compañero me ha explicado que había ido a buscarme esta mañana, así que no quise retrasar el asunto.

—Gracias de nuevo. Pasemos a mi despacho.

Valeria pensó que, si iban al despacho y no a la sala de reuniones, era buena señal. Eso quería decir que no estaba metida en ningún lío.

—¿Cómo te va, Valeria?

—Bien, no puedo quejarme. Dando clases en la universidad.

—Me alegro —Ponce hizo una pausa—. Ha pasado ya un año de todo aquel embrollo.

—Sí, es cierto. ¿Me ha llamado por eso?

—No. Es sobre otra cuestión. ¿Conoces a Maurici Nogués?

—Sí. Un anticuario de Barcelona al que le compré un libro.

—Lo han asesinado.

—¿Qué? —preguntó alarmada Valeria mientras el bocadillo que había comido fugazmente empezó a removerse en su estómago con la intención de salir al exterior.

—Así es. Le dispararon en la tienda —dijo Alonso, de pie, apoyado en una ventana que daba al pasillo.

—Pero ¿por qué…? —y Valeria no acabó la frase, ya que se dio cuenta de que aquella no era la pregunta adecuada. Había otra más importante que formular—: ¿Qué tiene que ver eso conmigo?

—Valeria, resulta que quien lo mató, removió todo. Pero fueron los libros la parte que más sufrió la búsqueda del asesino. Maurici llevaba un libro de contabilidad y una agenda. Arrancaron una hoja del libro de contabilidad. Era el día de tu compra. Creo que el asesino busca el libro que tú le compraste.

Valeria tenía la mirada perdida. Si no fuera por el subir y bajar de su pecho respirando, cualquiera pensaría que era un maniquí, pues seguía sentada, sin hablar, con la boca abierta y todo el cuerpo agarrotado.

—¿Valeria? ¿Te encuentras bien?

—No lo sé. Esto es… Pobre Maurici.

—Sí, la verdad es que sí. Valeria, háblanos del libro.

Entonces, como si hubiera apretado un botón de encendido, su cuerpo y su mente reaccionaron. El libro.

TERCERA PARTE

22

El inspector Ponce miraba atentamente a Valeria. Estaban sentados en una mesa del mítico café Zurich. En el interior había pocas personas.

—¿Y eso es todo lo que contiene el libro?

Valeria se obligó a mirar a los ojos del inspector para que él no detectara cualquier señal de ocultamiento. Sobre todo se concentró en no mirar a la izquierda. Había leído que cuando se miente se tiende a mirar hacia ese lado.

En el despacho de Ponce, Valeria les explicó que el libro era mitad ensayo mitad diario de un ayudante de Esteban Terradas, un físico e ingeniero que vivió a principios del siglo XX.

—¿Y qué explica el diario?

—Lo podéis leer si queréis.

—Eso haremos —contestó con sequedad Alonso.

Desde que había entrado, Valeria notó cierta hostilidad de Alonso hacia ella. Podía entenderlo. Quizá la causa fuera aquella herida que se hizo cuando su secuestrador le lanzó el puñal en el hotel Oriente, situado más abajo de donde estaban ellos ahora.

—Pues explica los contratiempos que tenía la obra del metro de Barcelona…

—¿Qué tiene que ver el metro con ese hombre? —preguntó Ponce.

—Terradas fue el que hizo la línea de metro transversal, la que conocemos ahora como la línea 1 o roja. Sobre todo el tramo de Plaza Cataluña a Plaza España.

—Sigue.

—El ayudante anota un accidente que hubo con el hundimiento de un tramo. Luego cierta preocupación de su maestro por si ha sido un sabotaje…

—¿Sabotaje? ¿Con qué intención?

—No lo sé.

—¿Algo más?

—Poca cosa más —mintió.

No les dijo nada del símbolo del mercurio, ni la referencia a las ciudades de Oxford, Praga y Barcelona, ni la aparición de un personaje como Lewis Carroll.

Le preguntaron sobre el motivo de su viaje a Oxford y contestó lo mismo que a Ruth, una conferencia de Física. Pero estaba claro que el inspector Ponce no acababa de ver claro aquellas explicaciones. Por eso le dijo a Alonso que fuera a ver al consejero. En cuanto entró Valeria en la comisaria, se disponían a ir a su casa bajo la presión del comisario. Él por su parte, invitó a Valeria a tomar un café.

—Sí, no dice mucho más.

Era consciente de que volvía a ocultar información. No sabía muy bien por qué lo hacía, pues bien mirado había acudido a la comisaria con la intención de colaborar. Era consciente de que el peligro volvía a rondarle. Maurici había muerto. Sintió un gran pesar por ello. Durante las citas que tuvieron, había conectado con aquel anticuario lleno de conocimientos y sabiduría. Enseguida entendió que le estaba sometiendo a una prueba con tantas charlas. ¿Podría ser que esa prueba tuviera que ver con lo que ocultaba el libro? ¿Sabía Maurici lo que el diario podía desvelar y quería asegurarse de que cayera en buenas manos?

—Valeria, en su día acepté las cosas como vinieron porque conseguí atrapar al culpable. Pero esta vez no dejaré ni un cabo suelto. Querré saberlo todo, y eso implica que si me entero de que se me ha ocultado algo, tomaré medidas.

—Leedlo vosotros mismos.

—Está bien, está bien —Ponce se relajó. Intuía que la chica no decía todo lo que debería, pero sabía que presionando no conseguiría nada—. ¿Estás bien?

La pregunta cogió por sorpresa a Valeria.

—Sí. ¿Por?

—Tu mirada. Estoy acostumbrado a tratar a personas en todo tipo de situaciones: al detenerlas, al dar una noticia mala, al descubrir una doble vida… Y lo que más transmite un estado de ánimo es la mirada.

—¿Y cómo es la mía?

—Triste. No, diría que abatida o defraudada.

Valeria sonrió levemente.

—Vaya, parece que tiene rayos x, inspector. Pues yo diría que la segunda encaja mejor.

—Eso solo puede deberse a tema de amores…

—Podríamos llamarlo así.

Algo en la expresión de Ponce cambió. Su rostro pareció oscurecerse. Reclinó un poco su cuerpo sobre la mesa y bajó el tono de voz.

—Valeria, no debes sentirte culpable ni avergonzarte. Pero si ese hijo de mala madre te vuelve a poner la mano encima, dímelo.

—¿Cómo…? ¿Cómo…? —Valeria era incapaz de formular la pregunta completa; el dolor atragantaba su garganta.

—Hay cosas que me sublevan y supongo que por eso tengo un sexto sentido. Oye, no sé si me has dicho la verdad o no; pero si estás metida en un nuevo lío de gente loca que se cree misterios de santos griales, olvídate y céntrate en resolver los verdaderos enigmas del día a día.

Esta vez Valeria tuvo que mirar hacia otro lado. No quería que el inspector viera las lágrimas en sus ojos. El teléfono de Ponce sonó; era Alonso.

—Estoy con el consejero. Tienes que venir.

—¿Ahora?

—Sí, tienes que ver algo y no desea que salga de su casa.

—Está bien.

Colgó. Ponce lanzó un suspiro al aire. Parecía que no podía centrarse en algo concreto.

—Tengo que irme. Te doy mi tarjeta. Cualquier cosa, me llamas, sea la hora que sea.

—Gracias.

El inspector Ponce tardó cuarenta minutos en llegar al piso del consejero Agustí Maçia. El hombre daba vueltas como un tiburón en una pecera. En una mano sostenía un vaso con whisky con hielo.

Ponce se dio cuenta de que algo no iba bien, pues tenía los ojos inyectados en sangre y sus manos temblaban.

En cuanto Maçia vio a Ponce, se abalanzó sobre él, lo cogió por la camisa y lo zarandeó gritándole:

—¡Hagan algo! ¡Cojan a ese hijo de puta! ¡Si no hacen algo, les voy a destrozar su carrera!

Ponce consiguió liberarse con un puñetazo en la mandíbula de Agustí, que se tambaleó un poco hacia atrás sin llegar a desmayarse, por su propia corpulencia.

—¿Qué ocurre aquí? —dijo Ponce, arreglándose la camisa.

Alonso le expuso la situación.

—Han vuelto a entrar. Le han dejado una nota y un CD. Esto es lo que se ve.

Conectó el DVD de última generación. En la pantalla apareció una grabación de una fiesta en el piso de Agustí. Estaban él, dos personas de su misma edad y cuatro chicos que debían rondar los veinte. Todos desnudos. La grabación no tenía sonido. Agustí se sentaba encima de uno de los chicos y le acariciaba el pene. En otra escena, se arrodillaba ante la mesita central y esnifaba una raya de coca. Luego se veía al consejero de Educación arrodillarse ante uno de los chicos. El pene erecto de este quedaba a la altura de su boca y Agustí la abría cuando Ponce rompió el silencio incómodo que se había impuesto.

—¡Páralo! Ya tengo suficiente.

—La nota es esta —le dijo Alonso.

Se trataba de un din A4 doblado por la mitad. Estaba escrito en ordenador.

¿Te lo pasas bien follando a chicos y esnifando coca? ¿Qué diría la opinión pública si el consejero de Educación tuviera estos «programas electorales»? ¿Y el partido? Uf, ahora que hay elecciones…

Esto es solo un aperitivo. Tengo más grabaciones.

Si no quieres que lo difunda, te recuerdo la cantidad: 300 506,05 euros. Eso es lo que quiero. El cómo es muy sencillo. Lo ingresas en tu cuenta y me das las claves para acceder a ella desde Internet. Ya está.

Estaré esperando una semana como máximo, entiendo que sea difícil reunir el dinero.

Saludos.

Hinthial

—¿De qué va todo esto? ¿Había tenido otra nota antes?

—Sí —Agustí se levantó y le entregó la primera amenaza, donde dejaba constancia de que conocía sus vicios—. Deben entender que esto es muy delicado.

Ponce tuvo que hacer un esfuerzo por no saltar al cuello de aquel impresentable.

—Sí, me hago cargo.

—Además, mi mujer, como se imaginan, no sabe nada. Esto sería un escándalo.

—Haberlo pensado antes. ¿Sabe quién es Hinthial?

—No, no sé quién es.

Ponce cogió del brazo a Alonso y se dirigieron a la cocina.

—Esto se complica mucho. Averigua lo que puedas de esta firma. Envía un equipo para encontrar huellas o cualquier cosa. Yo hablaré con el comisario.

—Está bien. Menudo vicioso el tío.

—Sí. Me repugna.

En cuanto Alonso se marchó, Ponce y Agustí se sentaron cómodamente en el sofá.

—¿Había notado algo extraño antes?

—No.

—Nada fuera de sitio, ni que faltase algo…

—No.

—Por lo que he visto, la cámara apunta hacia este sofá. Así que…

Ponce levantó la mirada hacia la pared. Había un cuadro abstracto que ni en cien años entendería y un espejo.

—La cámara tenía que estar situada encima del cuadro o del espejo.

Tiene que ser un profesional, pensó. Debe usar un equipo muy pequeño y puede que inalámbrico, enviando la señal por wifi.

—Tengo que hacerle una pregunta y quisiera una respuesta sincera.

—Diga.

—¿Ha habido muchas fiestas de este tipo?

—Unas cuantas.

—Joder. Bien, haré venir un equipo para que analicen el piso. No se preocupe; nadie conocerá los detalles de la actuación.

—Gracias, inspector.

—Sí, ya puede dármelas. Otra cosa: si tiene cualquier comunicación con ese hombre, llámeme enseguida.

Ponce se levantó. Agustí le alargó la mano, pero él la rechazó.

—Hay alguien que lo extorsiona, señor Maçia, pero no olvidemos que en sus fiestas hay actos ilegales. Cada cosa a su tiempo. Adiós.

23

Al salir del edificio y recibir el fresco aire otoñal, Ponce sintió cómo se disipaba la sensación de mareo. Aquel caso le incomodaba por doble motivo: por un lado, se entrometía con la investigación del asesinato del anticuario; por otro, esas repugnantes fiestas le horrorizaban.

Sabía que estaba metido en tierras movedizas. Debía tener cuidado con lo que se descubría, pues se acercaban elecciones y un escándalo así podría determinar la balanza en la presidencia de la Generalitat.

La cantidad que pedía el tal Hinthial era elevada: 300 506,05 euros. Seguramente, conocedor del cargo político y de la situación tan especial en la que se encontraba con las elecciones próximas, se sentía con la fuerza suficiente para pedir todo ese dinero.

Decidió caminar un poco para airearse. Noviembre en Barcelona no era excesivamente frío, aunque esa humedad que abraza a la ciudad se filtraba entre las ropas e incrementaba la sensación de frío.

Ponce pensó en lo extraño del caso. A él no le interesaban las fiestas ni lo que hacía el consejero, ni el porqué del dinero. A Ponce, por su olfato de inspector, le atraía otra pregunta: ¿cómo había llegado a conocer el chantajista los vicios del consejero? Tenía que ser alguien cercano a él. Pero ¿qué conocido está dispuesto a desempolvar toda esa porquería? ¿Amigos?, ¿compañeros del partido?, ¿familiares?, ¿alguien de la oposición?… Cuanto más le daba vueltas a ese asunto, más tomaba conciencia de que ese era el punto de partida.

Maçia confesó que había participado en varias fiestas, por tanto tendría que conseguir los nombres de todos los participantes, tanto de los chicos como de los invitados por el consejero en las fiestas. Ponce llamó a Alonso para comentarle que Maçia tendría que darles los nombres de los asistentes a las fiestas.

Miró el reloj; eran las cinco de la tarde. El cielo de Barcelona empezaba a perder la luz del día. Pensó entonces en Valeria. ¿Qué necesidad tendría de meterse en líos? Aquella chica tenía que asentarse. Se acordó de sus hijas. No querría que en el futuro alguna de ellas se pareciera a Valeria. Aunque bien mirado, la muchacha era una importante profesora de Física y parecía tener reconocimiento en el mundo académico. Pero lo malo era ese caos de vida lo que le inquietaba. Seguramente, Alonso le diría: «Claro, como no tiene novio, ya piensas que es una cabra loca». En parte no, pero en parte sí. No es que fuera un anticuado; al contrario. No tenía prejuicios con respecto a razas o sexualidad, pero sí que pensaba que la vida en pareja ofrece mayor estabilidad emocional. Para él, la vida familiar era un escudo contra toda la mierda que veía fuera. Sabía que sin Eva no podría haber sobrellevado todos los robos, violaciones, asesinatos, maltratos que había tenido que investigar.

Pensando en Valeria, decidió acercarse a la comisaria para echar un vistazo al famoso libro de esta.

Alonso le esperaba cerca de la máquina de café.

—Ya tengo todos los nombres.

—¿Todos?

—Sí. Por lo visto el tío tiene una agenda donde va apuntando sus juergas y anota los asistentes.

—¿Y los chicos?

—Dice que vienen todos de una agencia. Espera… —Alonso sacó una hoja arrugada donde había anotado el nombre—. La perla rosa. Muy gay, ¿no?

—¿Por qué? ¿Por lo de rosa?

—Pues claro. Con eso ya te dice todo.

—Bueno, dejémoslo estar. ¿Has hablado ya con ellos?

—Sí. Me ha atendido una mujer mayor. Decía llamarse Lila, aunque yo creo que es un apodo. Ha estado bastante a la defensiva. Como es normal ha dicho que esos datos son confidenciales y blabla. Yo me he ofrecido a enviar un equipo de investigación, comprobar todas las partidas de nacimiento de los chicos y ver si hay algún menor. Antes llamando a los periodistas, claro.

—¿Y?

—Accede a dar los nombres de los chicos enviados a las fiestas, con una condición.

—¿Cuál?

—Dárselas en mano al encargado de la investigación.

Ponce, que estaba dando vueltas a la cucharilla de plástico en el café, se detuvo y miró a Alonso. Este tenía una sonrisa pícara.

—¿Qué te pasa?

—Nada, nada. Pero ojito con esa Lila —contestó Alonso usando un tono seductor.

—Alonso, eres imposible. Me voy a mi despacho. ¿Tienes el teléfono de Lila?

Alonso le dio otro trozo de papel arrugado. Ponce detestaba esa falta de pulcritud de su compañero. Él tenía sus libretas y carpetas de colores perfectamente conservadas y ordenadas, mientras que Alonso era un desastre con los documentos.

Al sentarse ante su mesa y mirar las carpetas, sintió una opresión en el pecho. Se le estaban acumulando los casos. Tenía el del anticuario, el robo de cobre de ConstruMartí y la amenaza al consejero. Alguien había dejado un sobre en su mesa. Tenía una etiqueta escrita a ordenador:

Resultados de la ampliación de imagen de tatuaje. ConstruMartí.

Se había olvidado de que había solicitado que trataran la imagen del vídeo del robo del cobre para obtener una imagen bien definida del tatuaje. Abrió el sobre. Dentro había una foto en din A4 y una hoja escrita. A pesar de haber aumentado considerablemente la imagen, se veía bien nítido el dibujo. Se trataba de un dragón cuya cola parecía enroscarse en su cuello. Bajo sus patas, había unas letras que Ponce no consiguió descifrar. Empezaba por T, eso seguro.

A continuación cogió la hoja, que resultó ser una pequeña aclaración sobre la imagen.

Imagen de un tatuaje con símbolo de un dragón. La simbología corresponde a la del Orden del Dragón, fundada en 1408 por el rey Segismundo de Hungría. La Orden del Dragón tuvo especial importancia en Hungría, Croacia, Alemania e Italia. Dicha orden estaba obligada a defender la Santa Cruz y a luchar contra los enemigos de la cristiandad.

En la parte inferior del tatuaje aparecen unas letras: Tepes. Corresponde al término rumano de «empalador» y así era conocido Vlad Tepes, Vlad el Empalador, es decir, Vlad Draculea. Fue príncipe de Valaquia (hoy sur de Rumanía) entre 1456 y 1462. Conocido por su fama de sangriento y violento. Se supone que es la figura en la que se inspiró Bram Stocker para escribir Drácula.

De todo ello se deduce que la persona pueda ser rumana.

Ponce subrayó la palabra «rumano». Lo demás no le interesaba.

Decidió leer el libro. La primera parte era demasiado técnica. Le sorprendieron los temas, pues su autor era un ingeniero que ayudaba al tal Esteban Terradas. El chico hablaba un poco de Ingeniería, de Física y Matemáticas. A mitad del cuaderno abandonaba el formato ensayo para convertirse en diario.

El inspector leyó lo referente al trágico accidente laboral de la construcción del metro y se estremeció. Pensó que si ahora se daban accidentes, cuántos debieron darse en el pasado con menos medidas de seguridad y, sobre todo, con personas más desesperadas por la pobreza, aceptando hacer cualquier temeridad.

Unos golpes en la puerta le sobresaltaron.

—¿Aún está aquí, jefe? —Alonso asomó medio cuerpo por la puerta.

Ponce miró la hora; las ocho. Se había zambullido en aquella lectura algo pesada por sus tecnicismos, sin darse cuenta de lo tarde que era.

—Enseguida me iré.

—¿Ha llamado a Lila?

—¡No! Ahora la llamo.

—Eh, tranquilo. Hasta mañana.

Cuando se quedó solo de nuevo, Ponce llamó al número de teléfono que le había dado Alonso. Respondió una voz de mujer que parecía mostrarse sensual y atractiva, aunque los años la habían modelado con cierta dureza.

—Lila. ¿Qué desea?

—Soy el inspector Ponce. Habló antes con mi compañero Alonso.

—Sí. Muy amable, por cierto.

—Ya. Según me dijo nos dará el listado con los nombres de los asistentes a las fiestas de Maçia.

—Así es. Ya los tengo. Si quiere puede pasar ahora mismo. Como ya le dije a su compañero, solo los daré en mano a usted.

—De acuerdo. Deme la dirección y en media hora estoy ahí.

Ponce anotó en su libreta los datos que le dictaba Lila. Consultó la dirección y vio que estaba relativamente cerca del palacete de Marc Campany, el amigo de Maurici Nogués. Llamó a Eva para decirle que llegaría tarde por unas gestiones. Al preguntarle dónde iba, Ponce le contestó que a interrogar a alguien en su casa. Se sintió mal por no decirle que iba a pisar un lugar de citas. ¿Por qué no iba a decírselo si correspondía a un caso? La sensación de hacer algo mal le dejó de mal humor.

El lugar en cuestión era una mansión de tres plantas. En la recepción le atendió una chica joven que vestía de forma muy recatada. Se maldijo por haberse dejado llevar por los prejuicios y haber pensado que encontraría a una mujer con aspecto de bailarina de estríper en lugar de una recepcionista con tejanos y un jersey de cuello alto.

Lila era una mujer de unos cincuenta años que mantenía un aspecto joven, no por estar operada sino por una belleza que cualquier jovencita envidiaría. Su mirada altiva, segura y madura le daba esa imagen de mujer fatal que no necesita el amor para ser feliz.

Ponce se fijó en que no iba muy maquillada. De nuevo se había dejado llevar por la típica imagen de la madama que va pintada de forma cómica con el fin de combatir el paso del tiempo con capas de pintura.

—Encantada de conocerle, inspector Ponce.

Su voz era algo ronca, posiblemente debido al hábito de fumar. En la mesa, un cenicero de metal lleno de colillas lo confirmaba.

—Igualmente… —Ponce prolongo un silencio expresamente—. Lila no es su nombre, ¿verdad?

—No, exactamente. Me llamo Inés Molina.

Ponce asintió, al tiempo que abría su libreta para tomar notas.

—A ver, para situarme, ¿su negocio consiste en organizar fiestas sexuales?

—Inspector Ponce, no se confunda. Yo tengo a chicos y chicas que pueden ser contratados para realizar diversas tareas. Lo que hagan los clientes con ellos, es cosa suya —Inés sonrió.

—¿Quiere decirme que usted no recibe una petición expresa de lo que quiere el cliente?

—No. La persona se pone en contacto con nosotros y nos pide «azafatas» o «azafatos» para algún evento.

—¡Por favor! Ahora dirá que ofrece servicios de catering.

—Inspector, los eventos los planifica el cliente. Yo solo doy los trabajadores. Si me dicen que necesitan cuatro chicas para un evento, pues yo le ofrezco esa cantidad.

—¿Cómo son las solicitudes?

—¿A qué se refiere?

—Ya me entiende. Está claro que a nivel legal usted nunca reconocerá que los pedidos son explícitos, pero debe usar algún tipo de código para saber lo que requiere el cliente. Es decir, no todos querrán lo mismo.

Inés miró a Ponce, ofreciéndole una sonrisa dulce y juguetona.

—Nuestros clientes solo nos dicen si es para un evento suave, intenso o con espectáculo.

—¿A qué se refiere todo eso?

Inés no respondió y dejó que el silencio se prolongara. Ponce tomó consciencia de que para obtener información debería ceder en algo.

—Entienda que las peticiones son muy personales y privadas.

—Y entienda que hay mucho en juego.

—También tengo yo mucho en juego.

—Está bien. Le aseguro que no dejaré por escrito a qué se refiere cada evento.

—Bien, le creo. Se le ve hombre de palabra —Inés se apartó un mechón rubio—. «Suave» se refiere a algo básico, sexo sin florituras y, por regla general, de forma individual. «Intenso» ya puede ser en grupo y con la posibilidad de que haya algún tipo de juego sexual. Y por último está «con espectáculo», que se refiere a actos de sadomasoquismo.

—Me parece increíble todo esto.

—Pues que no se lo parezca tanto. Le sorprendería saber la cantidad de personas que buscan estos servicios. Incluso, como diría yo, de su ramo.

Aunque le hervía la curiosidad de conocer nombres, prefirió seguir en la ignorancia de tales perversiones.

—Bueno, entonces el señor Maçia le pidió chicos para un evento intenso.

—Así es.

—¿Tiene la lista?

Inés se levantó. Aun teniendo cincuenta años, ofrecía un cuerpo trabajado por el gimnasio. La falda roja mostraba unas piernas fibrosas. Se acercó a un armario cerrado con llave. Abrió la puerta y extrajo una carpeta.

—Aquí está.

Ponce leyó la lista. Contenía seis nombres. Uno de ellos estaba marcado con un asterisco.

—¿Solo seis?

—Sí. El señor Maçia hizo cuatro fiestas y en cada una de ellas solicitó a los mismos chicos. Le debieron gustar sus servicios.

Al oír esto, Ponce notó cómo se le removía el estómago.

—¿Por qué tiene este un asterisco?

—En una de las fiestas, tuvo que ausentarse para ir al hospital. Algo de la cena le sentó mal. Volvió al cabo de dos horas.

—¿Qué le ocurrió?

—Por lo visto, le hizo reacción alérgica algo. Solicitó un taxi y fue al hospital, donde lo atendieron. Pasados los síntomas volvió.

—Necesitaremos hablar con los seis. ¿Puede convocarlos mañana aquí?

—¿Aquí? ¿No quiere que vayan a la comisaría?

—Prefiero que todo esto sea lo más discreto posible. Además, creo que los chicos colaborarán más si están aquí que en la comisaría.

—Me parece bien. Ningún problema. Puede venir a las doce de la mañana.

—Perfecto.

Eran ya las nueve y Ponce tenía ganas de irse de allí. Se levantó al tiempo que lo hacía Inés, que se acercó a él ofreciéndole la mano.

—Ha sido un placer, inspector —Inés mantuvo la mano de Ponce en la suya—. ¿No desea tomar algo?

—No gracias.

Inés se acercó más, como si fuera una gata que intentara ganarse al amo para que le diera comida. Ponce olió el perfume dulzón que desprendía Inés.

—Para cualquier cosa que necesite, no dude en llamarme.

—Señora Inés, le aseguro que de usted y de su negocio no necesito nada.

—Nunca se sabe, nunca se sabe.

—Hasta mañana.

Se fue con rapidez de aquel lugar, pues solo de pensar los servicios que daba le entraban arcadas. Llegó a casa a las diez. Sus hijas ya estaban durmiendo y Eva lo esperaba en el salón para cenar juntos.

—¿Todo bien?

—Sí —contesto escuetamente. Y dolido por no haberle dicho dónde iba, tomó la decisión de subsanar aquel ocultamiento absurdo—. Vengo de una casa de citas. Es increíble lo que la gente contrata.

—¿De algún caso?

Eva se arrepintió, al momento, de la pregunta. Con ella parecía dudar de los motivos de su marido para acudir a aquel sitio. Pero Ponce estaba tan concentrado en todos los frentes que tenía abiertos que no se percató del sentido de la pregunta.

—Sí, sí. Uno un tanto complicado. Es bastante confidencial.

—Las niñas han preguntado si podremos ir al parque de atracciones del Tibidabo este fin de semana.

—Supongo que sí.

Ponce se sentó en el sofá y cerró los ojos. Pensó en descansar cinco minutos antes de cenar, pero su cansancio le robó más tiempo.

24

El día se había levantado con unas nubes gruesas y negras. Poco a poco empezaron a sonar los primeros truenos y luego la lluvia cayó sobre Barcelona. Que llueva en la Ciudad Condal es sinónimo de caos circulatorio. Todo perdía su orden.

Valeria se retrasó quince minutos en su clase de Física teórica. Algunos alumnos ya estaban frotándose las manos pensando que no habría clase y podrían ir al bar.

Tras terminar, fue a buscar a Àlex. Estaba en su despacho, revisando unos exámenes. En cuanto vio entrar a Valeria, le devolvió una amplia sonrisa.

—Buenos días. Vaya día de lluvia.

—No me hables. He tardado una eternidad en llegar aquí.

—Sí. Barcelona y la lluvia no son compatibles. Oye, ¿fuiste a la policía?

—Sí, sí.

—¿Qué querían?

—Por lo visto, asesinaron a un anticuario y yo compré un libro allí. Nada. Todo rutinario. Tomar declaración a los que habían estado en la tienda y punto.

Valeria quería zanjar el tema. No le apetecía hablar de ello con nadie.

—Vaya. Parece mentira que pasen estas cosas.

—Sí. Oye, ¿te apetece ir al cine esta noche?

La ansiedad de Valeria por cambiar de tema le había llevado a lanzar aquella propuesta que, en cuestión de un segundo, ya se lamentaba de haber dicho. ¿No podía mantener la boca cerrada? Álex abrió los ojos.

—¡Pues claro! ¿Vemos Un método peligroso? Va sobre Freud y Jung.

—Bien, me parece bien.

Valeria salió del despacho algo sulfurada. Decidió evadirse y quitarse de la cabeza la cita de la noche siguiendo con la vida de Esteban Terradas. Tenía una hora y media libre hasta la siguiente clase.

Entró en Internet y, combinando varias fuentes, prosiguió anotando en la libreta la biografía del eminente físico.

En 1911 asistió al Congreso Científico de Karlsruhe con el encargo de invitar a los científicos alemanes del momento a colaborar en la revista Arxius, perteneciente al Instituto de Estudios Catalanes. Al congreso acudieron figuras como Sommerfeld, Einstein o Nernst.

En 1913 fue nombrado miembro del Consejo de Pedagogía de la Mancomunitat de Cataluña (producto de la integración con fines administrativos de las cuatro diputaciones provinciales catalanas: Barcelona, Tarragona, Gerona y Lérida). Desde la mancomunidad impulsó los Cursos Monográficos de Altos Estudios y de Intercambio. Con estos, se conseguía que grandes matemáticos y físicos vinieran a dar sus conferencias a Barcelona. Así, entre 1921 y 1923, acudieron a la Ciudad Condal personalidades como Levi-Civita, Weyl, Sommerfeld, Hadamard y Einstein.

En 1918 obtiene de forma fugaz, con solo dos convocatorias, las de junio y septiembre, el título de Ingeniero de Caminos.

En 1923 es nombrado director de la construcción del Transversal, el segundo de los ferrocarriles metropolitanos de Barcelona, que unió la plaza de Cataluña con el recinto de la Exposición Universal de 1929.

En el mismo año, Albert Einstein visita Barcelona gracias a los contactos con Esteban Terradas.

En 1927 realiza un viaje a Argentina para desempeñar la cátedra de Cultura Hispánica. En los siguientes años, Terradas irá sumando cargos y cátedras uno tras otro.

En 1936 viaja de nuevo a Argentina y se instala allí hasta 1941, fecha en la que regresa a España ocupando la cátedra de Física Matemática de la Universidad de Madrid.

Elegido académico de la Lengua Española, pronunció su discurso de entrada en 1946 sobre «Neologismos, arcaísmos y sinónimos en plática de ingenieros».

En 1948 participa activamente en el programa de investigación nuclear desde la Junta de Investigaciones Atómicas.

Murió en Madrid el 9 de mayo de 1950. Fue enterrado en Barcelona el 10 de mayo de 1950.

Al acabar todo el perfil de Terradas, tomó consciencia de la inmensidad del personaje. Abarcaba temáticas tan diversas como ingeniería, física, matemáticas, aeronáutica…

El teléfono móvil sonó con la melodía que indicaba que quién llamaba era Ruth.

—¿Qué ocurre, Valeria?

—¿Qué pasa?

—Tus alumnos están esperando en la clase.

—¡Oh, Dios mío!

Valeria colgó sin despedirse y salió a toda prisa. Volvía a llegar quince minutos tarde; esta vez no por el tráfico sino por sumergirse en la vida de Esteban Terradas.

Ponce se despertó antes de que sonara la alarma. Faltaba una hora exacta. Estaba claro que tantos temas por resolver le estaban asfixiando. Eran las seis de la mañana. Eva dormía plácidamente. Se levantó con cuidado para no despertarla. Una vez estuvo de pie, la contempló un instante. El paso del tiempo le había dibujado algunas arrugas en la cara y, aunque ella no le creyera, para él le daban una belleza diferente a cuando se conocieron de jóvenes.

En la cocina se preparó un café. Miró las noticias. Todas mencionaban la crisis y los malos augurios económicos para Europa y en especial para España.

Decidió ir a la comisaria para adelantar trabajo. Mientras se vestía, Eva se despertó.

—¿Te vas ya?

—Sí, tengo cosas que hacer.

—Samuel, acuérdate de que las niñas quieren ver a su padre también.

—Lo sé, lo sé.

—Dame un beso, anda.

Llegó a su despacho justo cuando daban las siete. Empezaba a llover sobre Barcelona, así que intuía que sería un día duro de tráfico. Se encontró al personal del turno de noche y a las mujeres de limpieza.

Decidió leer más del diario de aquel ayudante. Por lo que leyó, aquel chico sentía una fuerte admiración por Esteban Terradas. No encontró nada interesante. Volvió algunas hojas hacia atrás. Pasó las páginas de los artículos más técnicos; no los había leído todos por su complejidad. De repente, como si le hubieran pinchado con una aguja en el trasero, paró el dedo en una hoja. El texto mencionaba cosas de hilos inelásticos pero le llamó la atención una anotación entre unos párrafos.

El camino es Oxford, Praga y Barcelona.

—¡Mierda!

Valeria les dijo que había ido a Oxford por una conferencia de Física; sin embargo, ahora veía el nombre de esa ciudad anotado en aquella página. Su mente empezaba a ensamblar piezas: Valeria había ido a Oxford porque se mencionaba en el libro. Por tanto, la chica debía creer que algo se ocultaba allí. ¿Sería ese el motivo por el que el asesino quería el libro?

Estaba claro que la chica volvía a estar en un estúpido juego de búsqueda de pistas y acertijos misteriosos por parte de personas que se creía a pies puntillas todas esas patrañas.

El teléfono de su mesita sonó. Se trataba del Departamento de huellas. Todavía no tenían la imagen nítida de la huella encontrada en la tienda. Ponce pensó que si estuvieran en una serie de televisión, seguramente ya tendría resultados sobre su mesa.

Al colgar, volvió a sonar el teléfono. Esta vez era el chico encargado de analizar las llamadas realizadas por Maurici Nogués.

—Señor, hay algo que debe saber.

—Dime.

—El mismo día que asesinaron a Maurici recibió una llamada cuya duración fue de una hora y dieciocho minutos.

—¿A su móvil?

—Sí. Lo curioso es que venía de Clara Campany.

—¿Clara? ¿La hija de Marc Campany?

—Sí.

—Está bien. Gracias.

¿Qué relación podía tener aquello con el asesinato? Que lo llamara Clara podía ser normal. Seguramente, el estado de salud de su padre haría que Clara tomará ciertas responsabilidades y actuara en nombre de Marc. Pero ¿durante una hora? No había que descartarlo.

Oyó la voz de Alonso por el pasillo. Abrió la puerta y le llamó.

—¿A qué hora has llegado?

—Me desperté temprano. Oye, de la huella todavía nada. Resulta que Clara Campany llamó al anticuario el día antes de su asesinato y hablaron más de una hora. En breve me voy a entrevistar a los chicos que actuaban en las fiestas, pero quiero que hagas una cosa. Ve a ver a Valeria. Nos ha ocultado algo.

—Vale. ¿Qué le pregunto?

—¿Qué hizo exactamente en Oxford? Y lo más importante, ¿qué busca?

—Bien, no entiendo nada, pero bien. Ah, por cierto, ya sabemos quién es Hinthial.

—¿Ah, sí?

—Sí, es la diosa etrusca del amor.

Ponce llegó a la mansión con media hora de antelación. Inés lo esperaba con un traje de chaqueta azul oscuro y una blusa azul marino con el primer botón abierto.

—¿Quiere tomar un café, inspector?

—Sí, se lo agradecería.

Mientras le servía café en una taza, Inés le habló con una voz suave y seductora.

—Dígame, inspector, ¿le dijo a su mujer dónde había estado?

—Sí, claro. ¿Por qué no iba a hacerlo?

—No, nada, nada. Eso mismo me pregunto yo, por qué iba a ocultarlo.

—¿Están ya los chicos? —Ponce cambió de tema con rapidez.

—Sí. Por favor, sea comprensivo con ellos. Estos chicos no han tenido una vida fácil y muchos de ellos no se sienten orgullosos con lo que hacen, pero comprenda que tienen que comer.

—Lo tendré en cuenta. ¿Podemos empezar?

—Por favor.

Inés se levantó. Ponce la siguió por un pasillo llenó de cuadros abstractos. Abrió una puerta en un lateral y accedieron a una biblioteca. Había dos sofás y dos butacas. Los seis chicos estaban sentados.

—Bueno, chicos —Inés se dirigió a ellos con la voz más dulce que pudo—, os quiero agradecer vuestra colaboración. No temáis por el inspector, no os acusa de nada. Solo necesita vuestra ayuda. Inspector, yo me retiro. Los dejo en sus manos.

A Ponce aquella expresión no le gustó nada sabiendo a lo que se dedicaban aquellos adolescentes.

Una vez estuvieron solos, les sonrió.

—Bueno, me gustaría hablar con cada uno de vosotros a solas. Veo que en el rincón hay una mesa con dos sillas. Me sentaré ahí y hablaré uno por uno con todos. A ver, el primero… —Ponce sacó la libreta donde había anotado los nombres—. Ernesto Vitolo.

Un chico con pelo rizado y ojos marrones se levantó. Su expresión seria demostraba que todo aquello no le gustaba nada.

—¿Cuántos años tienes? —le preguntó Ponce cuando se hubieron sentado.

—Diecinueve —contestó con una voz algo aguda.

—Has asistido a las fiestas de Agustí Maçia, ¿es así?

—Sí.

—No me hables de lo que hacéis allí. Quiero saber si alguna vez viste algo extraño.

—¿Extraño? —preguntó medio riendo—. Señor, todo allí es extraño.

—Ya. Pero ¿recuerdas a alguno de los participantes nervioso o pendiente de otras cosas, que llevara una cámara de vídeo o algo similar?

—No.

El resto de preguntas se sucedieron con la misma rapidez con las que contestaba Ernesto. Los tres siguientes fueron igual de monótonos y escasos de datos interesantes: Miguel Canto, Abel Losa y Santi García. Luego llamó a Fabián Arco. Era el que tenía el asterisco.

—¿Qué ocurrió en aquella fiesta Fabián?

—Ah, me salió una alergia.

—¿Qué pasó?

—Bah, empecé a estornudar y me faltaba el aire. No veas, tío, me ahogaba.

—¿Qué comiste?

—Pues algo con queso.

—¿A qué hospital fuiste?

—Pues a uno de por aquí.

—¿Cuál?

Ponce observó que Fabián se hacía crujir los dedos de forma compulsiva.

—No sé, no me fijé. Me estaba ahogando, tío.

—Te debieron dar un informe.

—No recuerdo.

—Fabián, ¿dónde fuiste?

—A ver a un colega. Para no decir dónde estaba pues me fui a ver a un colega que es médico.

—¿Tienes un colega que es médico?

—Sí.

—Ya. Y ¿cómo se llama?

Fabián miró hacia atrás. Sus compañeros estaban charlando distraídamente. Parecía buscar una salida a la situación en la que se había metido.

—Fabián, ¿qué pasó realmente?

Su cara palideció.

—No puedo decir nada.

—Fabián, hay alguien que está amenazando a Agustí Maçia. Si sale a la luz toda esta mierda, tu nombre saldrá también. Si quieres que eso no pase, ayúdame.

La pierna del chico temblaba como si estuviera pedaleando una etapa del Tour de Francia.

—Joder, joder, joder. Me he metido en un lío.

—¿Qué pasó aquella noche?

—Una semana antes un tío pidió mis servicios. Hicimos algunas cosas y luego tomamos mucho vino. Estaba borracho. Empezó a preguntarme sobre las fiestas en las que participaba y si había ido con alguien famoso. Le expliqué lo del consejero y se interesó mucho. Al cabo de dos días, volvieron a llamarme. Me dieron el mismo nombre, pero luego resultó que me esperaba un tío con la mirada más fría que he visto en mi puta vida. Era fuerte. Tenía acento extranjero. Me dijo lo que tenía que hacer. La siguiente fiesta, conseguiría las llaves de la casa y saldría con cualquier excusa. Me encontraría con él y tras ellos hacer una copia, volvería a la casa y dejaría las llaves. Y así lo hice.

—Podrías haberte negado.

—Podría. Pero la oferta era muy suculenta. Seis mil euros de una tajada por nada.

—¿Podrías describirme a esas dos personas?

—Al segundo un poco; era de noche y no le vi bien. Pero para el primero no serviría de mucho: llevaba gafas de sol, barba postiza y se había teñido el pelo. No sé, como mucho puedo decirte que treinta y algo, por la voz.

—¿No te extrañó?

—Una vez un cliente iba disfrazado de Superman. ¿Qué quiere que le diga?

—Vale. Oye, voy a llamar a la comisaría para decir que envíen al agente encargado de hacer retratos robot aquí. Le darás la descripción y ya está.

—Vale.

—¿Te acuerdas del nombre que te dio el tipo?

—Sí, era muy raro. Hinthial.

25

En solo cuatro años había catapultado su carrera. Había dejado de ser un don nadie que se arrastraba por los túneles del metro para tocar la guitarra y cantar canciones melódicas. Las furtivas miradas de lástima de los pasajeros que se movían de una línea a otra se habían acabado.

Antes su padre le pasaba una pequeña cantidad que él había aceptado; su orgullo le había hecho rechazar una suma mayor. Si se había ido de casa para cumplir el sueño de ser alguien en la música, era para asumir con todas las consecuencias lo que había decidido. Solo aceptó el dinero por la comida.

Los meses pasaban lentamente sin más expectativas que cantar en una gran estación de metro como la de plaza España o plaza Cataluña. Sería como tocar en el Wembley de la línea de metro de Barcelona.

Pero entonces, en pocos años, se televisaron tantos concursos de cantantes que, entre ellos, se solapaban en la parrilla de la programación. En el primero al que se presentó, no pasó el casting. Él conocía perfectamente el significado de luchar y ser constante, así que no se rindió. En el segundo, fue escogido y formó parte del grupo de jóvenes que pasarían a entretener a los espectadores con sus clases de canto. Fue eliminado en la segunda nominación. Al tercer intento fue eliminado en la primera ronda. Y llegó el cuarto. Pasó el casting sin problemas. Se dio cuenta de que la gente no solo se sentía atraída por los dotes de canto de los concursantes. Una personalidad fuerte, conflictiva o, incluso, histriónica, sumaba puntos para seguir adelante. Si no llamas la atención, no eres nadie.

De este modo se fue creando su nueva forma de ser, algo chulesca y con un toque de malcriado. En la convivencia decidió que no haría nada. Lavar platos, barrer, hacer la cama… Todas esas cosas las dejaba para otros.

Fue pasando las rondas y llegó a la final con otros dos concursantes. Uno de ellos era una chica rubia con un cuerpo por el que podría haberse presentado al programa de modelos con toda tranquilidad. A Sebastián, esas caderas y esos pechos le traían loco. Y Patricia lo sabía; al igual que sabía que Sebastián era su principal rival.

Una noche se acercó a su cama. Llevaba poca ropa. Se tumbó a su lado.

—Sebas, los dos sabemos que Jesús no tiene ninguna opción. La cosa está entre tú yo.

Le hablaba en susurros, al tiempo que su mano acariciaba su pene.

—Y yo tengo más carisma —dijo Sebastián jadeando, mientras sentía que su excitación aumentaba cada vez más.

—Lo sé.

Sebastián intuía la estrategia de Patricia.

—¿Qué quieres?

—Que te dejes ganar. Comete algún fallo intencionadamente.

—Eso significa que ganarías tú.

—Sí, pero no tendrás problemas para encontrar a alguien que apueste por ti. En cambio yo, si no gano, caeré en el olvido.

Patricia le lamió el cuello, bajó por su pecho y siguió bajando. Notó cómo la lengua húmeda de ella lamía su miembro.

—Está bien.

Disfrutó de su cuerpo todo lo que quiso. Patricia se fue contenta por haber conseguido su objetivo y él obtuvo sexo sin ningún tipo de compromiso emocional.

Llegado el día de la final, Sebastián descubrió que el personaje mediático que había construido había sustituido a la persona. Se había labrado un carácter chulesco, déspota e irónico, propio de alguien que infravaloraba los principios éticos.

Fue el Sebastián del concurso el que tomó esa decisión; no el verdadero. Pensó que no había luchado toda su vida para dejarse camelar por una rubia que se abría de piernas con facilidad. Él había disfrutado del producto y ya está. Cantó como jamás lo había hecho. Fue todo pasión, expresión y perfección. Ganó el concurso sin problemas.

Patricia fingió muy bien la alegría que debían simular los perdedores. Al darle un abrazo, le susurró al oído:

—Eres un hijo de puta.

—Hay muchos en esta vida.

De aquel concurso pasó al estrellato. Tres discos en cuatro años; giras nacionales e internacionales; lujos, chicas y fama.

El Sebastián que tocaba en las paradas de metro había desaparecido y, en su lugar, había ocupado el puesto el que todo lo que quiere y todo lo consigue. Sabía que mucha gente de su entorno de siempre se había apartado de él debido al cambio sufrido por su fama. Decían que ya no era el chico bueno de antes. A él no le importaba. Con dinero y fama, las amistades no le faltaban.

Bebía y consumía droga; pero su verdadera adicción eran las mujeres. Le encantaba que las fans entraran en su camerino, y gozaba especialmente cuando alguna le guiñaba el ojo. Aquel gesto era la premonición del revolcón que vendría después. Se sentía como el marajá que dispone de su harén y hace lo que quiere con las mujeres.

—Para eso han venido al mundo, para ser folladas —decía muchas veces a sus amigos, ya borrachos todos.

Pero tenía que suceder: algún día tendría un problema. Fue en el concierto que hizo hacía apenas un mes en el Palau Sant Jordi de Barcelona. Dos días de lleno absoluto. Un gran éxito. Tras el concierto, hizo la típica recepción de fans en el camerino para firmar pósteres, discos o camisetas que le ofrecían las chicas, con los pezones marcados debido a la excitación de tener a su ídolo delante. Y apareció aquella chica, morena, ojos verdes, labios gruesos y unos vaqueros que marcaban unas piernas largas y finas.

Le propuso tomar una copa con otras fanes y su cara se iluminó de alegría. Qué fácil es engatusarlas, pensó. Pero no había otras fanes. Solo estaban ellos dos en su suite del hotel.

Sebastián notó enseguida la turbación de la chica, que tendría unos dieciocho años. Estaba nerviosa e insegura, algo que excitó más al cantante. Bebieron un par de cubatas. Ella pareció relajarse. Ese fue el momento en el que Sebastián decidió atacar. Con un gesto suave, apartó un mechón de su cara y acarició su mejilla. Ella pareció asustarse. Él se acercó, colocándole la mano en su pierna. Notaba cómo la erección iba creciendo.

—Oye, no quiero nada de esto.

La voz temblorosa de la chica le había dejado sin respuesta. Pero más que un impedimento, aquello fue una motivación. ¿Se estaba resistiendo? ¿A él? ¿Al gran Sebastián Sancho? Siguió acariciando su pierna y acercó sus labios a los de la chica. Con un movimiento rápido, ella giró la cara.

—¿Qué te ocurre, nena? Vamos a pasarlo muy bien. Tú tranquila.

—Oye, que sea fan tuya, no quiere decir que quiera follar contigo.

—Muchas chicas desearían estar en tu lugar.

—Pues las compadezco.

Más que la frase, fue el tono despectivo lo que le molestó a Sebastián. No sabía si era el alcohol que tenía en la sangre o la excitación de tener a alguien que se resistiera, pero a partir de aquel instante conoció a otro Sebastián que hasta ese momento no se había dado manifestado.

Atrajo a la chica hacia sí para besarla, pero ella se resistía. Forcejearon. Sebastián le cogió las manos y las apretó contra la pared. Empezó a lamerle el cuello, la cara, la boca, mientras ella gritaba que la dejara en paz. Entonces notó un dolor intenso que lo dejó sin respiración. Por un momento, su visión se volvió nublada. Cayó de rodillas ante el rodillazo recibido en su entrepierna.

La chica aprovechó para coger su bolso y correr hacia la puerta. Consiguió abrirla un poco, pero de golpe se cerró. Tenía detrás a Sebastián, que medio jadeando había conseguido levantarse. Ella no vio venir la mano hacia su cara. Lo único que notó fue un fuerte dolor, como si le hubieran colocado una estufa ardiendo en la mejilla. Tras la primera bofetada, vino otra y cayó al suelo. Sebastián aprovechó para cogerla y llevarla a la cama. Se tiró sobre ella. Henchido de rabia y excitación, le quitó la ropa con furia. La chica gritaba entre sollozos.

Le puso la mano en la boca en el momento en el que la penetraba. Era consciente de que la estaba violando. Lo más seguro es que el Sebastián de antes del concurso no hubiera hecho nada de eso y, en caso de ser así, la culpabilidad le hubiera llevado por un fastuoso camino de arrepentimiento y dolor. Pero había cambiado.

Le sorprendió darse cuenta de que se sentía indiferente ante lo que había hecho. Se creía con derecho de poder disfrutar de todo lo que él quisiera.

La chica tardó quince días en poner la denuncia y publicarlo en una revista del corazón. Pero él era Sebastián Sancho. Tenía fama, dinero y buenos abogados.

Sin embargo, ahora que creía que todo estaba controlado, aparecía aquella nota y el maldito DVD. Cada día recibía multitud de cartas y paquetes de sus fanes. Tenía un equipo encargado de procesarlo todo y responder por él. Tan solo le entregaban a él los envíos que resaltasen. En aquella ocasión, era un paquete del tamaño de una caja de zapatos, envuelto en papel marrón. Sobre él, con unas grandes letras habían escrito:

Para Sebastián Sancho. La violación tiene un precio.

En cuanto le informaron del paquete, mandó que se lo trajeran a su cuarto. Ordenó a las dos chicas que estaban en su cama que se vistieran y se fueran. Una vez solo, abrió la caja. Dentro había un sobre y un DVD.

Hola, Sebastián.

A veces hay que saber parar. Cuando te dicen que no, es que no. ¿No te enseñaron eso tus padres? ¿Qué lleva a una persona a creerse superior a otra hasta el punto de creerse dueño del cuerpo de esa persona? Al menos dime que disfrutaste. La verdad es que el golpe en los huevos debió doler. Pero ¡caray!, qué capacidad de resistencia tuviste. Yo creo que no hubiera podido correr tanto. A punto estuvo la zorrita de irse, ¿eh?

La verdad es que la chica estaba muy bien. Tenía unos buenos pechos. Cómo los lamías, pillín. Pero mira que no consigo entender cómo un hombre que tiene a cualquier chica a su disposición cae en el error de forzar a una de ellas. ¿No pensaste: «que se vaya, ya conseguiré otra»? Porque eso es lo que tiene ser famoso. Puedes disponer de lo que sea. Pero no, tú querías a esa putita. Lástima que se te pusiera chula. Ahora, eso de pegar… no sé, no me acaba de gustar mucho. Pero bueno, son tus gustos. Los míos son otros.

Verás, a mí me gusta el dinero. ¿Y cómo lo consigo? Muy fácil. Aprieto a hijos de puta como tú para que me lo deis. Es muy sencillo. En la caja hay un DVD. En él, verás una grabación de aquella violación. Se ve todo muy bien.

¿Sabes sumar dos más dos, verdad? Pues eso. Si no quieres que salga en todos los medios, me tendrás que dar 300 506,05 euros. No hace falta que calcules, ya te lo digo yo: son 50 millones de las antiguas pesetas.

Sé que has firmado suculentos contratos con discográficas, así que no te hagas el remolón. Si quieres el original, tendrás que pagar. Para ello, lo que tienes que hacer es ingresar el dinero en tu cuenta y darme las claves de acceso por Internet. Puedes enviarlas a hinthial@hinhial.com. Te doy tres días.

Eres libre de acudir a la poli. Pero, entonces, tendrás que asumir las consecuencias.

Hinthial

Colocó el DVD en su lector del portátil. La imagen era muy nítida. La cámara enfocaba la cama. De repente, aparecía él arrastrando a la chica. Tras lanzarla sobre el colchón, empezaba a forzarla.

¿Cómo había conseguido colocar una cámara? ¿Y con qué objetivo? No podía saber que él iba a violar a la chica. ¿O la chica formaba parte de un complot contra él? Eso era. La niña esa habría maquinado con su novio sacarle dinero y habría fingido que se resistía para simular una violación. Ya podían ir esperando; no le sacarían ni un duro.

26

Valeria miraba absorta la ventana. Se veía parte de la avenida Diagonal. Ya no llovía. La entrevista con Alonso le había dejado mal sabor de boca. Primero por la actitud de aquel machista que no paraba de mirarle los pechos en lugar de los ojos; y segundo, porque claramente Ponce había descubierto que le estaba ocultando información.

No quería enfrentarse a Ponce, así que le explicó que pensaba que el ayudante había escondido un artículo de Terradas que no quiso darse a conocer en su momento. Alonso se lo había creído, pero intuía que Ponce no.

Para quitarse esa sensación de malestar, decidió indagar más cosas sobre Terradas. Leyó varios textos por Internet y pudo hacerse una idea de la personalidad de un personaje tan increíble como olvidado. No había duda de que Esteban Terradas tenía una mente privilegiada, pero lejos de sucumbir a la dejadez de quién se sabe con un don especial, Terradas desarrolló una gran vocación por el estudio. Su fascinación por distintos temas hizo que su conocimiento de cada uno de ellos fuera tan alto que uno pudiera pensar que era un especialista en cada campo que estudiaba. Las novedades técnicas, matemáticas, físicas y de ingeniería eran alimento para su hambre de saber.

Valeria encontró varias fotografías de Terradas. Tenía una mirada penetrante, tal como había descrito Héctor Jubany, el ayudante de Terradas. Era una mirada con fuerza, con ansias de conocimiento. No satisfecho con su saber científico, tuvo otras pasiones con las que saciar su intelecto: los idiomas, la literatura, la fotografía, la música y los viajes.

Así, Valeria supo que Terradas cedió su amplia biblioteca al Instituto de Estudios Catalanes. Esta contenía un amplio catálogo de estudios, revistas, libros de literatura, historia y arte. Sentía devoción por los libros y ese fue el motivo de que dejara por escrito que se conservaran en el IEC. Todos los libros fueron depositados en 1977.

Sobre los idiomas que Terradas dominaba, ya había leído su amplio conocimiento del alemán, el francés, el inglés, el italiano, el latín y el ruso; y no contento con ello, se dedicó a estudiar los dialectos de algunos idiomas. Para ello aprovechaba su otra gran pasión: los viajes. A Terradas le encantaba viajar a otros países para conocer sus culturas y, sobre todo, sus idiomas.

En la colección donada por Terradas al Instituto de Estudios Catalanes, se podían consultar además los frutos de otra de sus grandes pasiones: la fotografía. Tanto fotografiaba monumentos y construcciones como retratos familiares. El arte, en especial la arquitectura, y la música también le fascinaban.

En general, en todos los escritos destacaban la figura de Esteban Terradas como una persona decisiva para configurar la Física y la Ingeniería, las Matemáticas y la Arquitectura de la Cataluña y la España del siglo XX.

Valeria cerró su bloc de notas. Cómo me habría gustado conocer a este hombre, pensó. Valeria entendía a Héctor. Una persona así creaba fascinación. Era como un imán que atraía las ansias de saber y trabajar.

Abrió su bolso y extrajo aquella nota que encontró en Oxford.

Dame la hora exacta y te daré por primera vez.

No busques en el lugar sino en su imagen.

Mira la G.

¿Qué quería decir Terradas con estas dos enigmáticas frases? ¿Dame la hora exacta? ¿Y qué tenía que ver mercurio con la hora exacta? Todavía era más enigmática esa G. No conseguía descifrar aquel código oculto por Terradas.

Valeria se levantó para estirar las piernas y notó la cabeza pesada. Entre la entrevista con Alonso y la búsqueda por ordenador de datos sobre Terradas, empezaba a hacer acto de presencia una incisiva migraña en el lado izquierdo de su cabeza.

Salió a dar una vuelta. Cruzó la avenida Diagonal y se adentró en el parque de Pedralbes. Tuvo que sortear varios charcos en la tierra por la lluvia. Se abrochó bien el abrigo pues parecía que había bajado más la temperatura. A medida que se adentraba en el parque, el sonido de los coches de la avenida, disminuía, convirtiéndose en un imperceptible susurro.

Vio un banco seco. Se sentó y respiró el olor de la tierra mojada. Pensó en su vida. No podía quejarse. Tenía un buen puesto en la Universidad y era valorada, pero seguía sintiendo que no podía controlar todo lo que le sucedía. ¿Valía el argumento de que era así? ¿O era una excusa para no realizar ningún esfuerzo?

A sus conocidos les hacía gracia su temperamento aventurero y atrevido. «Estás loca», le decían. Tan loca como para no ver que una mano se acercaba a mi cara, pensó. ¿Acaso era tan ingenua de pensar que a ella no podían pasarle esas cosas? Ahora, con el paso del tiempo, era consciente de que no había visto los detalles que podían haberle evitado aquella situación. Por mucha discusión que haya entre dos personas, jamás debe aparecer un insulto. En el momento que eso sucede, hay algo en esa persona que desencadenará en algo más. El insulto es la antesala de la agresión física. ¿Por qué aceptó ciertas palabras hacia ella? Ella, tan aventurera y alocada.

Temía la cita dentro de unas horas con Àlex. Desde que rompió con Jairo, no había tenido contacto con ningún otro hombre. Àlex era atractivo y simpático. No quería hacerle daño. Tendría que dejarle las cosas claras desde el principio.

El inspector Ponce aparcó el coche ante el palacete de Marc Campany. Como la casa de citas estaba relativamente cerca, decidió acercarse para aclarar el asunto de la llamada. Clara le recibió en el salón principal. Llevaba su melena rubia suelta.

—Disculpe que me presente sin avisar.

—No se preocupe, inspector. ¿Desea tomar algo?

—No gracias.

—¿Desea hablar con mi padre?

—Pues no, quería hablar con usted. Verá, hemos comprobado las llamadas de Maurici y aparece una realizada por usted el día antes de su muerte. Según consta, estuvieron hablando durante más de una hora.

Clara no alteró ni un músculo de su cara. Si Ponce esperaba ver algún detalle que demostrara que ocultaba algo, quedó decepcionado enseguida. Al contrario, respondió con toda tranquilidad.

—Sí, así es. Llevo muchas cosas de mi padre, así que muchas gestiones las hago yo. Él ya no está para ciertos trotes.

—Sí, claro, me hago a la idea. ¿Sobre qué asunto era?

—Era referente a la venta de ciertos muebles a un cliente importante.

—¿Algo más? Una hora da para mucho.

—Bueno, le comenté más asuntos. Una subasta que habría en enero, la restauración de unas mesas, unos cuadros que había que valorar. Asuntos de negocios.

—Ya. —Ponce se rascó el puente de la nariz con energía.

—Le veo cansado, inspector.

—¿Eh?, sí, voy algo saturado de trabajo.

—Vaya, espero que consigan detener al asesino de Maurici. Era un buen hombre.

—¿Le conocía personalmente?

—Sí, había ido alguna vez a su tienda.

—Señora Campany, quisiera que viera esto. Es una anotación encontrada en la agenda de Maurici.

Ponce le enseñó la frase en latín que había anotado en una hoja de su libreta.

Utile non subtile legit.

La cara de Clara pareció mostrar un cierto cambio. Fue un segundo nada más. Puede que menos. Luego, su expresión fue de extrañeza, con el ceño fruncido.

—No. Es latín, está claro, pero no sé a qué se refiere.

Ponce cerró la libreta, guardándosela en el bolsillo, junto con aquella sensación de que Clara había reconocido algo en aquella frase.

—Bueno, pues entonces no la molesto más. Si supiera algo o recordara algo más, no dude en llamarme.

—Así lo haré, inspector.

Ponce recordaba muy bien la serie Colombo. Peter Falk siempre se reservaba para el final la pregunta crucial, lanzada como si le viniera en ese momento a la memoria por casualidad. Y eso fue lo que hizo con Clara:

—Por cierto, Clara. Tu padre el otro día nos dijo que no tenía más hijos; sin embargo, me choca mucho pues sí tienes un hermano.

—Vaya, inspector. ¿Nos ha investigado?

—Bueno, es algo rutinario. En todos los casos miramos con lupa a las personas que aparecen vinculadas.

Ponce notó que Clara parecía no sentirse cómoda al hablar del tema.

—Sí, tengo un hermano. Alejandro. Con mi padre nunca se ha llevado bien. Tiene un carácter muy agresivo y, además, se mueve por unos ambientes que a mi padre no le gustaban en absoluto. Luego ocurrió lo de aquella fiesta. Se pelearon. Fue muy desagradable, a la vista de todos los invitados. Mi padre lo echó y le dijo que dejaba de ser hijo suyo.

—¿Qué ocurrió?

—No lo sé. Según me explicaron, mi hermano estuvo toda la fiesta haciendo migas con los periodistas. Más tarde, mi hermano pidió hablar con mi padre en su despacho. A partir de ahí todo sucedió muy rápido. Gritos, insultos, portazos y la marcha de Alejandro. Recuerdo que antes de irse gritó que él tendría más que todos nuestros antepasados juntos.

—¿Y no sabe nada de él?

—No. Un mes después del incidente, me llamó para decirme que se iba a México. Desde entonces, no he sabido nada más.

Ponce se dio por satisfecho. Ya tenía la información que quería.

—Gracias de nuevo.

—De nada, inspector. Y si se me ocurre algo sobre la frase, ya se lo diré.

Mientras conducía hacia la comisaria, le llamó Alonso para contarle que Valeria le había explicado su ilusión de que el ayudante hubiera escondido un último escrito de Terradas relacionado con algo de física cuántica en Oxford.

A Ponce empezaban a revoletearle demasiadas moscas detrás de la oreja. No sabía explicar por qué, pero intuía que tanto Clara como Valeria escondían cosas.

Su teléfono sonó justo en el instante en el que entraba en la comisaría. Se trataba del comisario Pou. Estuvo a punto de no cogerlo, pero finalmente descolgó.

—¿Alguna novedad, Samuel?

—¿En qué caso? Porque te recuerdo que llevo tres.

—Ya sé que estás liado, pero lo estamos todos. ¿Cómo va lo del consejero?

—Estoy detrás de una pista. Resulta que uno de los chicos que participó en las fiestas recibió el encargo de alguien de sustraer la llave del piso para hacer una copia. Eso explicaría por qué no forzaron la puerta. He enviado a alguien para hacer el retrato robot, aunque el chico dice que estaba muy oscuro y no lo vio bien.

—Bien. Sigue apretando con eso.

—Ya, pero tengo lo del anticuario y lo del robo de cobre.

—Esto es prioritario, Samuel. Ya lo sabes.

—Está bien.

Lo dijo más para acallarlo que por convicción. Para él, la muerte de una persona era un asunto más prioritario que cualquier otra cosa, incluso la posible debacle de un partido político ante la amenaza de publicar un escándalo sexual de uno de sus políticos.

Cuando colgó, un agente se acercó a él.

—Señor, tenemos un chico en la sala de reuniones. Ha venido voluntariamente diciendo que la noche en la que asesinaron al anticuario pasó por delante de la tienda.

—¡Joder! ¿Y Alonso?

—En su despacho. Ha dicho que esperaría a que usted viniera.

Ponce fue directo al despacho de Alonso.

—¿Vamos? —dijo Ponce al abrir la puerta.

El chico, con rastas en el pelo y varios pendientes en las orejas, vestía con ropa raída.

—¿Tu nombre es…?

—Carlos.

—Dime, Carlos, ¿qué quieres decirnos?

—Pues, nada, que el otro día me enteré de lo del viejo que se han cargado y luego caí en que yo había pasado por ahí esa noche.

—¿Oíste algo?

—Sí. Oí a dos tíos peleándose. Había uno que parecía bastante cabreado.

—¿Pudiste oír bien lo que decía?

—Qué va. Entre que yo iba un poco colocado de birra y que el tío hablaba raro…

—¿Raro?

—Sí, no era español. A mí me parecía que hablaba como esos tíos que entran en el metro para tocar el acordeón y las tías van con los críos en los brazos para dar pena.

—Esos son rumanos —dijo Alonso.

—¡Sí! Como esos. Tengo un tío que me pasa… —Carlos se calló al darse cuenta de que iba a delatarse en la compra de hachís.

—No me importa lo que compres, sigue —dijo Ponce.

—Pues ese tío es rumano y habla igual.

Alonso acompañó a Carlos fuera y le agradeció su colaboración. Cuando regresó a la sala, vio a Ponce que seguía sentado mirando la libreta.

—¿Qué piensas? —le preguntó Alonso.

—¿Crees en las casualidades?

—No mucho.

—Como sabes, estoy investigando el robo de cobre en la empresa ConstruMartí. El dueño tenía puestas unas cámaras y grabó a los ladrones. Uno de ellos realiza una conducta extraña, pues se aparta. Esa misma persona muestra un tatuaje en el brazo. El informe de la ampliación de la imagen explicaba que se trataba de un dragón y una palabra, todo de origen rumano.

Alonso se rascó la zona del tórax donde tenía la cicatriz. Era una costumbre que había adquirido cuando pensaba.

—Uf, no sé. Es demasiado rocambolesco.

—Lo sé, lo sé.

Ponce suspiró. A lo mejor se estaba dejando llevar por esas mismas paranoias que aquellos que creían ver misterios y enigmas por todas partes. Miró el reloj: eran las seis y media. Temprano, pero notaba su mente muy cansada. Además, llevaba muchas horas levantado.

—Me voy a casa o mi mujer me pondrá a dormir en el sofá.

27

Valeria fue incapaz de concentrarse en la película. Sentía el perfume de Àlex, oía su respiración y, de vez en cuando, sus codos chocaban en el apoyabrazos. Se había dicho a sí misma que no cometería más errores, pero sus muros defensivos parecían estar cayendo poco a poco.

Tras la película, tomaron algo en una tasca del paseo de Gracia. Hablaron de la película, del día a día en la universidad, de sus compañeros, de Ruth… El alcohol y el buen rato que estaba pasando hicieron que Valeria se olvidara de mantener las distancias.

Caminaron por el paseo de Gracia hasta llegar a la plaza Cataluña. Luego bajaron por las Ramblas, pero al poco rato se detuvieron. En el lado derecho brillaban las luces de una ambulancia y las de dos coches de policía, y un coro de curiosos miraban algo que había en el suelo. Ellos también se acercaron para mirar. Les pareció ver a alguien tendido con una sábana blanca tapándolo. Estaban justo delante del teatro Poliorama.

—Parece que han atropellado a alguien —dijo Valeria.

—Sí, eso parece.

La noche era fría. Un viento racheado aumentaba la sensación de baja temperatura. De vez en cuando, caía alguna gota. Al llegar al metro, Àlex se detuvo y posó sus ojos marrones, audaces, en los suyos. Valeria sabía lo que iba a ocurrir. No lo quería pero, como se decía a sí misma, ella era así. Sus labios se encontraron con rapidez. Pensó que opondría más resistencia; sin embargo, se asombró al ver que su boca se abría para dejar entrar la lengua de Àlex. ¿Acaso no era dueña de su cuerpo? ¿Por qué nunca podía poner freno a sus impulsos?

Se separaron.

—Me gustaría invitarte a mi casa pero está hecha una pocilga.

—¡Hombres! Vamos a la mía.

Volvieron a besarse. Esta vez notó cómo la mano de él abría su abrigo y acariciaba su pecho. Notó un escalofrío recorrer su cuerpo.

Al llegar a casa de Valeria, sus manos y sus bocas parecían tener prisa por surcar cada rincón del cuerpo del otro. Tras hacer el amor, quedaron tendidos en la cama. Valeria se durmió.

Valeria se despertó sobresaltada por un ruido seco. La puerta de casa se había cerrado. ¿Alguien había entrado? Se incorporó y vio una nota a su lado y entonces recordó que se había acostado con Àlex.

Una noche fantástica. Pero tengo que irme para preparar un par de cosas para la clase. Besos.

Al mirar la hora, vio que ella aún tenía cuarenta minutos de margen. Se sentía alegre pero al mismo tiempo enfadada. Había sucumbido a la feroz impulsividad que tanto le llevaba a cometer errores o meterse en líos. Pero Àlex es diferente, se dijo. ¿Por qué lo era? ¿Por ser un profesor? ¿Por ser guapo y educado? Todo eso no era garantía de nada y ella lo sabía.

Se levantó y desayunó. El café con leche y las tostadas parecieron calmar su sentimiento de culpabilidad. ¿Acaso no tenía derecho a divertirse y darle a su cuerpo lo que quería? Se estaba dejando influenciar por gente como Ponce, que actuaba como si fuera su padre para que se comportara como una niña buena y recatada. Todo el mundo le decía que debía tener pareja. Ya habría tiempo para eso. Estaba convencida de que cuando llegara el momento lo sabría.

Abrió el bolso para mirar el teléfono móvil y vio que tenía una llamada perdida y un mensaje en el contestador. Marcó el número de tres dígitos para oír el mensaje. Valeria andaba por el salón pero, al escuchar aquella voz familiar, se paró con la tez blanca.

Justo en el instante en que Valeria se dejaba arrastrar por el mundo onírico tras hacer el amor con Àlex, el teléfono de Ponce sonó con estridencia en el silencio de la noche. Se incorporó sobresaltado, algo desubicado. Eva emitió algunos gruñidos de protesta. Él descolgó el teléfono al tiempo que miraba la hora: las doce y media de la noche.

—¿Qué pasa?

—Samuel, soy Alonso. Ayer por la tarde consiguieron obtener la huella completa.

—¿Y para eso me llamas?

—No. Resulta que esta noche ha habido una coincidencia.

—¡Qué! —el grito de Ponce asustó a Eva, que le señaló con la mano que hablara más bajo.

Se levantó y se fue al salón.

—¿Lo tenéis identificado?

—Sí. Pero será mejor que vengas aquí porque esto es algo lioso.

—¿Qué ocurre?

—Tú ven. Te espero delante de la fuente de Canaletas.

—¿Canaletas?

—Tú ven.

Se vistió todo lo rápido que pudo. Al salir a la calle, era tal su estado de excitación que ni siquiera sintió la humedad de una madrugada de noviembre. Condujo tan velozmente que se saltó todos los semáforos que pudo. En poco menos de veinte minutos llegó al principio de las Ramblas por la calle Pelayo. Al bajar, ya intuyó que algo no iba bien. Vio las luces de una ambulancia y de unos coches de policía. Una gran cantidad de personas rodeaba una zona concreta.

Vio a Alonso abrigado con un anorak, más acorde para ir a esquiar, y una bufanda.

—¡Joder! ¡Qué frío! Vamos.

—¿Qué ha ocurrido?

—Ahora lo sabrás.

Se acercaron a la multitud. Un agente les cortó el paso pero, al mostrar las placas, les dejó pasar de inmediato. Ponce observó que enfrente tenía el restaurante Viena, donde hacía pocos días había comido con Alonso. Al lado, estaba la entrada al Teatro Poliorama. Varios agentes tomaban fotos tanto del cuerpo, que estaba cubierto por una sábana blanca, como hacia arriba. Al levantar la vista, vio que el edifico tenía un balcón en el que ondeaban tres banderas: la española, la catalana y la de la ciudad de Barcelona. ¿Un edificio oficial? Había pasado multitud de veces por ahí y nunca se había percatado de aquel detalle. Se detuvieron delante del cuerpo. Alonso le miró.

—Samuel, aquí tienes a tu hombre.

—¿Es este?

—Sí, se trata de Vasile Petrescu. Su huella coincide con la que dejó con rastros de sangre en la tienda del anticuario.

—¿Vasile Petrescu? ¿Rumano?

—Sí, y ahora viene lo mejor.

Alonso se agachó y levantó parte de la sábana. Ponce vio rastros de sangre en el suelo, pero no era eso lo que le hizo tener la sensación de que se mareaba. El cuerpo estaba boca abajo, con un brazo torcido. Alonso le remangó la manga de la camisa. El dibujo del dragón se veía perfectamente, así como las letras Tepes.

—Es el mismo tatuaje —dijo Ponce como en trance.

—Sí.

—¿Cómo ha muerto?

—Espera, que las sorpresas no acaban aquí. Resulta que este edificio es la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona.

—¿La Real qué? ¿Qué narices es eso? —le interrumpió Ponce.

—Sí. Yo tampoco sabía que existía esto. Pues, por lo visto, hacían una entrega de un premio y daban un pequeño catering. Vasile Petrescu estaba como trabajador de la empresa que organizaba el evento. Parece que salió por el balcón y resbaló. Se dio un golpe en la cabeza que resultó mortal.

—¿Qué hacía ahí fuera?

—Buena pregunta. Pero ¿sabes para qué empresa trabajaba?

—No.

—Zocaro.

Ponce frunció el ceño. Algo en su mente se encendió.

—Me suena —se rascó la barbilla como si de esa forma pudiera recuperar la información.

Alonso esperó unos segundos hasta que, satisfecho de dar la sorpresa, le comunicó el dato a su compañero.

—Es la empresa donde trabaja Adrián Barral como técnico de prevención de riesgos laborales.

Ponce no sabía si todo eso era una burda broma. Hacía unos días que había vuelto a cruzarse con Valeria, involucrada en el asesinato de un anticuario por comprar un libro que, según todo indicaba, el asesino quería por algo especial. Y ahora, el asesino del anticuario resultaba trabajar en la empresa de Adrián.

Adrián y Valeria fueron, un año atrás, las dos personas que se vieron envueltas en el extraño caso de la detención de Zoe por el asesinato de varias personas.

—¿Dónde está Adrián?

—Espera sentado porque lo tenemos crudo. Como es lógico, ha tenido que venir de inmediato por ser un accidente de trabajo, pero se las ha tenido que ver con el sargento Llorens, que es quien lleva el caso.

—¿Llorens? Toda amabilidad.

—Y una historia que no ayudará mucho.

—¿Qué quieres decir?

Pero Alonso no respondió, ya que los camilleros les pidieron que se retiraran para levantar el cuerpo.

Ponce se giró y miró el edificio. Tenía tres plantas, además de la planta baja y parecía tener una torre arriba. ¿Cuántos lugares desconozco de mi ciudad?, pensó. Se asombraba de que jamás hubiera visto ni oído dicha Academia, más estando en las Ramblas, lugar que cualquier barcelonés ha recorrido miles de veces.

—¿Dónde está Adrián?

—En la comisaria de la calle Nou de la Rambla.

—Es verdad, Llorens es de ahí.

—Hay que hablar con él.

—No lo tendremos fácil.

—Probemos. Voy a hacer una llamada.

Ponce se apartó. No le cogían el teléfono. Esperó a que el contestador diera el típico mensaje para hablar tras la señal. Tras oír el pitido, dijo:

—Valeria, Adrián está en un lío. Un trabajador suyo ha muerto al caerse de un balcón de la Real Academia de las Ciencias y las Artes de Barcelona. No se sabe qué hacía allí colgado. Lo importante es que todo indica que esa persona fue la misma que mató a Maurici Nogués. Por favor, cuando puedas llámame.

CUARTA PARTE

28

A las once de la noche, el paseo marítimo de Barcelona tenía la misma actividad que las Ramblas pero con carácter deportivo. Personas corriendo, en bicicleta o en patines hacían ese recorrido cada noche. Adrián se asombraba de la cantidad de gente que salía hasta tan tarde para hacer ejercicio. Él, sin más, se había convertido en uno de ellos. Se había aficionado a correr hacía escasamente ocho meses. Había empezado haciendo carreras cortas de diez minutos para luego pasar a caminar. Tras varias semanas así, pasó a carreras de veinte y treinta minutos, eliminando la acción de caminar, hasta que hacía un mes que había logrado una carrera de cuarenta minutos.

Se sentía bien. Correr le despejaba. Había notado que su cuerpo reaccionaba al ejercicio físico. Sus músculos se habían vuelto más fuertes. Incluso le daba la sensación de que algunas camisetas le apretaban más de lo normal debido a que tenía algo más de pectoral.

Adrián descubrió que lo de correr era todo un mundo. Tras las primeras semanas, empezó a buscarse ropa más deportiva: bambas específicas para hacer carreras, camisetas transpirables, pantalones más ajustados. Luego vinieron los complementos más caros: pulsómetro con medidor de kilómetros recorridos, soporte para llevar el iPod en el brazo, barritas de alimentación…

Cuando le explicó a su compañero de trabajo, Iker, su nueva afición, este lo miró con cara de sorpresa.

—¿Te estás preparando para la maratón?

—Bueno, no lo descarto. He hecho una media maratón y me he sentido bien.

Adrián había conseguido finalizar los 21 kilómetros sin demasiados apuros. Aquello le animó a plantearse la posibilidad de apuntarse a una maratón que se celebraría en pocas semanas.

—Tío, quién te ha visto y quién te ve.

—Hay que cuidarse.

—Ya, yo prefiero la bici.

—¿Y sales mucho?

—Buf, hace tiempo que no. Supongo que me falta una mujer que me motive —contestó Iker guiñándole un ojo a Adrián.

Podía argumentar muchas cosas: que necesitaba bajar algo de peso, que tenía un poco de colesterol, que así se despejaba de sus problemas en el trabajo. Sin embargo, él conocía perfectamente la principal razón.

Un día soleado de febrero, dos meses después de la aventura de Yecla, Valeria y él paseaban junto a la playa. El sol calentaba de forma confortable, contrarrestando el frío húmedo de la ciudad. En Barcelona, febrero siempre resultaba ser el mes con más baja temperatura. Anduvieron por la parte superior del paseo. El mar estaba algo movido. Adrián miraba las olas, cómo se adentraban en la arena y luego se iban con fuerza. Pensó que su relación con Valeria se asemejaba bastante; era un ir y venir de aproximaciones. Algo había mejorado; sin embargo, era un proceso lento. Y él no quería forzar las cosas.

—¡Cuánta gente corriendo! —dijo Valeria.

—Sí, es cierto.

—¿No te has planteado hacer un poco de deporte?

—¿Por qué lo dices?

—Nada, por nada.

Adrián miró a dos chicos que venían de frente. Tenían camisetas ajustadas, marcando bíceps bien moldeados, unas piernas musculosas y una piel bronceada por muchas horas de carreras al sol. Algo en su interior se despertó. Seguramente podría llamarlo celos o inseguridad, pero sintió que perdía terreno. Adrián sabía que Valeria practicaba varios deportes, algunos incluso arriesgados. Le gustaba la sensación de peligro. Por eso nos vimos metidos en aquel lío de Yecla, pensó.

—La verdad es que he empezado a correr un poco —mintió.

—¿Sí?

—Sí, pero voy poco a poco.

La mirada de Valeria reflejó cierta satisfacción. Él lo notó. Al día siguiente, empezó su nueva faceta de corredor.

Se detuvo al llegar a la Torre Mapfre. Había hecho treinta y cinco minutos. Recuperó el aliento y realizó varios ejercicios de estiramientos que había descubierto en Internet. A su lado, una chica se paró para hacer también estiramientos. Su caballera rubia estaba recogida en una cola. Debía de tener poco más de veinte años. Al mirarla, la chica le sonrió. Pensó que aquello era efecto del ejercicio. En el trabajo ya le habían dicho que tenía mejor cara y que estaba incluso algo más rejuvenecido. Tras algunos estiramientos, la chica se fue corriendo. Pensó en seguirla, pero no confiaba mucho en su capacidad para proseguir el ejercicio.

Caminó poco a poco hacia donde tenía aparcado el coche. Abrió el maletero y cogió la toalla para limpiarse el sudor. Antes de que se enfriara, se cambió la camiseta por otra seca y se quitó la sudadera. Durante el día, noviembre estaba siendo casi primaveral, pero cuando anochecía la temperatura bajaba radicalmente.

Al sentarse en el coche, abrió la guantera y cogió su teléfono. Le extrañó ver que tenía cuatro llamadas de Iker y dos mensajes en el buzón de voz. Al escuchar el primero de ellos, le costó reconocer a su compañero. Su nerviosismo distorsionaba su tono de voz.

—¡Adrián! ¿Dónde estás? ¡Llámame rápido! Es muy urgente. Ha pasado algo en el catering. ¡Llámame!

Guardó el mensaje y escucho el segundo, también de Iker.

—¡Por favor, Adrián! ¡Álvaro está como loco! Se ha matado un trabajador. ¡Llámame!

No sabía si era por el ejercicio que acababa de hacer o por lo que acababa de escuchar, pero su respiración se aceleró hasta niveles de hiperventilación. Se ha matado un trabajador. Adrián seguía con el teléfono en la mano, mirando la oscuridad de la noche. No podía ser. ¿Cómo podía matarse un trabajador en un catering? De forma inmediata le vino una posible respuesta: un accidente de coche.

Como técnico de prevención de riesgos laborales, Adrián había visto ciertos accidentes aparatosos en su sector, la hostelería, pero jamás había tenido un accidente mortal. Eso, pensaba, estaba reservado a la construcción.

Lo más grave que había tenido era el corte de un dedo con una máquina de cortar fiambre. Por lo demás, en las cocinas, los accidentes más típicos eran resbalones por acumularse charcos en el suelo, golpes con el mobiliario, quemaduras, cortes y problemas en las lumbares por acarrear cajas pesadas.

Llamó a Iker, que descolgó el teléfono de inmediato. Su voz denotaba nerviosismo.

—Tío, ¿dónde estabas?

—Corriendo.

—Pues corriendo has de venir hacia aquí.

—¿Qué ha pasado?

—No lo sé muy bien, pero parece ser que se ha caído de una altura.

—¿De una altura? No entiendo nada.

—Yo tampoco. Será mejor que vayas hacia allá.

—Voy ya mismo.

No le gustaba presentarse con pantalones de chándal y sudadera, pero no podía perder tiempo en ir a ducharse. Era la primera vez que tenía un trabajador muerto en el trabajo y tenía que darle la máxima prioridad.

En apenas veinte minutos llegó a la plaza Cataluña. Dejó el coche en el aparcamiento subterráneo y salió corriendo hacia el lugar donde tenían el evento. Se trataba del edificio de la Real Academia de las Ciencias y Artes de Barcelona, ubicado al principio de las Ramblas. En la planta de abajo había un teatro y justo al lado un pequeño local de bocadillos.

Adrián fue corriendo hacia el tumulto de gente congregada en la calle. Las luces de las sirenas de la policía y de los servicios sanitarios parpadeaban. La zona estaba acordonada con cintas amarillas para impedir que los curiosos se acercaran más. Se dirigió a un agente para pedirle que lo dejara pasar.

—Perdone, agente, soy Adrián Barral, el técnico de prevención de la empresa que hacía el catering. Era un trabajador nuestro.

El agente lo estudió un instante. Claramente, su aspecto no transmitía mucha confianza con el chándal y el pelo revuelto.

—Un momento.

Se alejó un poco para hablar por el comunicador que tenía cogido a la altura del hombro. El agente estaba trasladando la información a alguien y esperaba respuesta. Finalmente, se acercó a Adrián.

—Señor Barral, ahora vendrá mi superior, el Sargento Llorens.

El agente se apartó y Adrián pudo ver sobre la acera una manta blanca debajo de la cual había un bulto. Un pequeño charco rojizo sobresalía de la misma. Adrián sintió un escalofrío. Allí estaba el cuerpo del trabajador, pero no entendía qué hacía allí. Levantó la vista y vio, en la tercera planta, un agente asomado a una ventana tomando fotos. ¿Se había muerto por caerse desde arriba? ¿Qué hacía allí el trabajador? No entendía por qué se habría asomado por la ventana y, menos, qué habría provocado la caída.

—¿Señor Barral? —una voz fuerte, algo ronca, le hizo apartar la mirada de arriba.

Delante de él estaba un mosso d’esquadra con una mirada desafiante. A Adrián no le gustó la primera impresión que tuvo del sargento. Su bigote fino remarcaba unos delgados labios, que parecían estar en tensión.

—Sí, soy yo.

—Entrégueme su carné de identidad.

No fue una solicitud, sino una orden. Adrián extrajo su carné y se lo dio. El sargento se apartó con él, acercándose al agente que le había atendido al principio. Adrián vio cómo realizaba una llamada y asentía hacia el sargento. Un par de minutos después, regresó y le devolvió el carné.

—Venga conmigo.

Aquel tono autoritario no le gustaba en absoluto a Adrián.

—El trabajador se llamaba Vasile Petrescu. Rumano. Treinta y cuatro años. Presuntamente, se asomó a la ventana y se cayó. ¿Cuál era su función?

—Creo que camarero.

—¿Cree? ¿No sabe a qué se dedican sus trabajadores?

—Oiga, no puedo saber qué hace cada uno.

—Pues yo sí sé qué hace cada uno de mis agentes —contestó el sargento.

Adrián lo miró con desdén. ¿Le estaba provocando o era esa su forma natural de comunicarse? Le asombraba mucho cómo cierto tipo de personas vivían constantemente sumergidos en la confrontación, la tensión y la provocación.

—Sargento, mi empresa mueve a muchos trabajadores y hay muchas categorías. Pero en este caso, siendo un catering, supongo que sí, sería un camarero.

—Bien, vamos mejorando. Y digamos que un camarero tiene que servir, ¿correcto?

—Sí.

—Entonces, ¿puede decirme qué hacía su trabajador por el balcón del edificio?

La pregunta era clara y directa. Adrián meditó antes de contestar. Tenía que medir sus palabras, pues el sargento Llorens daba muestras de buscar la confrontación. Sin embargo, era incapaz de darle una respuesta racional, ya que él mismo se había formulado esa pregunta. El sargento lo miraba a los ojos con atención. Esperaba una respuesta.

—No lo sé, sargento. Realmente no debería haber estado allí.

—¿No les explican a sus trabajadores que no deben trepar por sitios peligrosos?

El sargento se había acercado de tal manera que Adrián olió el fuerte aroma a tabaco de su aliento. Parecía estar disfrutando con acorralar a Adrián, que estaba desconcertado por su actitud.

—Claro que les damos formación en prevención, pero…

—¡No me joda! ¡Esa formación que dice usted la podría dar hasta un niño de cinco años! No se vaya muy lejos, señor Barral —la pronunciación de su apellido en boca de aquel individuo, alargando las dos erres, le provocó un escalofrío—, comprobaremos si tiene todo en regla en cuanto a prevención.

Adrián vio alejarse al sargento, incapaz de reaccionar. ¿De qué podían culparle si el trabajador se había asomado por un lugar que no debía? De repente, se avergonzó por pensar de esa forma tan egoísta. Había muerto una persona trabajando. Eso era lo importante. Posiblemente, tendría familia, mujer, hijos, padres… Vasile Petrescu, un trabajador que intentaba ganarse algo de dinero para llevar a su casa, había perdido la vida por ello. No tendría que haber sido así.

Recordaba haber dado una formación a diez nuevos empleados. Y una mirada dura en segunda fila. Vasile. Ahora ya le había puesto cara. Su sensación sobre él fue la de una persona que ha vivido muchas desgracias y dificultades. Interpretó su expresión seria como el producto de la necesidad de alimentar a su familia.

El sargento volvía hacia él, acompañado de otro agente.

—Señor Adrián, ahora mismo el agente Aguilera le acompañará a su oficina para que le entregue la documentación en prevención de riesgos laborales.

—¿Qué? Oiga, ¿podemos esperar a mañana? Son casi las doce de la noche.

—Mejor ahora mismo, no sea que retoque algo que no deba —la sonrisa del sargento mostró algunos dientes amarillentos por el tabaco.

Adrián sintió su pulso acelerarse por aquella insinuación, pero decidió no contestar, pues intuía que era justamente lo que esperaba el sargento. Asintió dócilmente y se fue con el agente a la oficina.

29

El guardia de seguridad se quedó sorprendido de ver a Adrián a esas horas acercarse a la puerta, aunque lo que más le asombró fue la presencia de un agente de los mossos acompañándolo. Adrián le explicó que necesitaba entrar para darle a la policía ciertos documentos en relación a un accidente de trabajo que había sucedido esa noche.

—¿Un accidente? ¿Algo grave?

El temor mostrado por José sorprendió a Adrián. Entendía muy bien la empatía en su pregunta. Aunque su trabajo era relativamente tranquilo, ser vigilante nocturno no dejaba de ser una categoría expuesta a posibles ataques de delincuentes y ladrones. Adrián recordó un día en el que José le comentó algo que le hizo pensar. Salía tarde de la oficina y estaba a punto de empezar un partido del F.C. Barcelona en la competición europea, no recordaba ahora contra quién, cuando José le detuvo un instante.

—Señor Barral, quería hacerle una pregunta.

—Dígame.

—Usted que está metido en esto de los riesgos. ¿Cree que sufro realmente algún peligro por estar vigilando aquí?

Adrián tardó unos segundos en responder. No quería transmitirle a ese hombre con ya cuarenta y dos años, padre de tres hijos, el miedo a dejar a su familia huérfana, pero tampoco deseaba plantearle su trabajo como una balsa de aceite.

—Bueno, digamos que el puesto de vigilante nocturno siempre es algo peligroso, pero depende dónde. Aquí la verdad es que no veo que tengas que preocuparte mucho.

—Gracias. Me quedo más tranquilo.

Siempre y cuando no te dé por escalar por una ventana de un tercer piso, pensó entonces Adrián.

José los dejó pasar. Subieron en el ascensor a la planta cuarta. Adrián se sintió extraño al verse en su oficina con todas las luces apagadas y un intenso silencio que contrarrestaba con las llamadas, voces y zumbido de la fotocopiadora que había durante el día. Se acercó a su mesa y buscó entre los papeles que tenía en una de las bandejas para almacenar documentos. Encontró lo que buscaba. El agente se mantenía detrás de él, mirando todos sus movimientos con atención. Se levantó y se acercó a uno de los archivadores. Cogió una caja con el título racab y lo trajo a la mesa.

—Aquí está todo.

—¿Ya está?

—Sí. En esta carpeta tengo los documentos de la coordinación de actividades y aquí todo lo que hemos generado.

—Bueno, pues que lo mire el sargento. Vamos.

Adrián suspiró. Estaba cansado, hambriento y, además, notaba el olor a sudor en su cuerpo por no haberse duchado.

En treinta minutos llegaron a la comisaria situada en la calle del Nou de la Rambla, en la zona llamada el Raval. El agente lo llevó a una sala de reuniones bastante simple y fría.

Adrián tuvo la extraña sensación de estar reviviendo el pasado, cuando un año atrás se presentó para denunciar la desaparición de Valeria y se entrevistó con dos inspectores. En ese caso, fue en la comisaria situada más arriba de las Ramblas, en la plaza Cataluña.

El agente le señaló una silla para que se sentara y dejó en medio de la mesa los documentos traídos de la oficina de Adrián. Luego se fue y lo dejó solo. Aún no había llamado a Iker. Marcó su número de teléfono. Contestó inmediatamente.

—¡Adrián! ¿Qué ha pasado?

—Hola, Iker. Pues que un tal Vasile Petrescu se ha matado.

—¿Qué dices? ¡Qué fuerte!

—Sí. No me hago a la idea.

—Y este Vasile ¿era un trabajador fijo en los eventos? —Los trabajadores que acostumbraban a hacer muchos eventos de catering eran ya conocidos y tratados casi como fijos, aunque tuvieran contratos temporales.

—No, no. He mirado por encima y se apuntó hace una semana. Por lo visto entregó el curriculum en Personal y llevaba tan buenas referencias que lo llamaron como extra para el evento de la Real Academia de Ciencias y Artes.

—Pero no debía haber muchos camareros allí, ¿no?

—Bueno, creo que veinte.

—¿Veinte? —Iker se extrañó, pues recordaba que Adrián le había enseñado el plano del recinto que la Real Academia le había entregado para indicar las vías de evacuación y ambos habían comentado que aquello era muy pequeño.

—Sí, es que resulta que estaban tanto arriba como abajo.

—Vaya cosa más rara.

—Bueno, ahí no me meto. El cliente pide y paga.

—Y oye, ¿está todo bien?

—Sí, creo que sí —Adrián tragó saliva como si fuera una bola de cemento—. Le he dado un vistazo a todo y me parece que sí.

—Oye, ¿dónde estás que se oye como hueco?

—En la sala de reuniones de la comisaria.

—¿Por qué?

—Hay un sargento que quiere mirar la documentación.

—Joder, qué raro. Oye, si necesitas algo, me llamas.

—Vale. Gracias, Iker.

—De nada.

Justo al colgar, la puerta se abrió y entró aquella figura grande con la mirada desafiante del sargento Llorens. Se sentó delante de él y cogió el archivador. Empezó a hojear los papeles.

—Bien, señor Barral. Dígame, ¿tiene el trabajador Vasile todo en regla?

—Sí. Le dimos la formación y la información de riesgos. Luego firmó la renuncia al reconocimiento médico.

—Oh, impresionante. Y con eso ya está todo controlado, ¿verdad?

Adrián pestañeó varias veces como si con eso pudiera aclarar algo de lo que estaba viviendo. ¿Era cosa suya o el sargento estaba a la defensiva?

—Sargento, le aseguro que hacemos todo lo posible para que nuestros trabajadores estén seguros.

—¿Que firmen unos papeles es darles seguridad?

—Bueno, lo que hay en ellos les está informando de muchas cosas.

El sargento cogió un documento que estaba encuadernado con espiral.

—Esto es la evaluación de riesgos.

—Ya. ¿Está la categoría de camarero?

—Sí, por supuesto. En él verá los riesgos de cortes, quemaduras por los platos, golpes con mobiliario, caídas por tropiezo… Sin embargo, como comprenderá, no puse nada sobre caerse desde una altura.

—Pues muy mal. Ya ve que la gente se mueve por todos lados.

Adrián decidió no contestar, ante la posibilidad de que sus palabras sirvieran de alimento para esa actitud agresiva del sargento.

—Señor Adrián, su trabajador estaba en el balcón. ¿Sabe qué podía hacer allí?

—No. Allí no teníamos nada que hacer.

—¿Dónde tenían que realizar el trabajo?

—Bueno… —Adrián se detuvo para bostezar—. ¿No tendrían un poco de café?

—¿Cree que esto es un bar?

—Disculpe. Pues teníamos que hacer un pequeño catering en la planta baja, en la entrada, y luego otro en la primera, en el salón de actos.

—Bien. Dígame, ¿es el primer muerto que tienen?

—Sí.

El sargento cerró el archivador y abrió una carpeta que había traído. Le alargó una fotografía impresa en papel.

—¿Lo reconoce?

—Sí, claro.

En la foto aparecía un papel muy arrugado. Se trataba del plano de la planta primera de la Real Academia de las Ciencias y las Artes. El mismo que él había recibido de la organización y que había entregado a los trabajadores para que conocieran los recorridos de evacuación.

—¿Se lo dio usted?

—Sí, como parte de la información de emergencia.

—¿Y esto lo puso usted?

Adrián frunció el ceño. En el plano, se veían unas letras que rodeaban el cuadrado del salón de actos. En cada lado había dos letras, salvo en el lugar donde estaba la mesa presidencial.

b m t c g p

En la pared sin letras, justo en la mitad, había una x redondeada.

—No, esto no es mío.

Adrián no pudo apreciar más detalles, pues el sargento lo guardó rápidamente.

—Dígame, señor Barral, ¿acostumbran a llevar sus trabajadores el plano de la instalación en un bolsillo?

Aquella pregunta sorprendió a Adrián. La reflexión no era mala, pues seguramente eran muy pocos los que a lo largo de su carrera se habrían mirado dicho documento, y menos llevarlo encima el día del evento.

—Supongo que muy pocos.

—Ya. Me resulta curioso que un trabajador suyo caiga de un sitio al que no le estaba permitido acceder y llevase uno de sus planos con unas extrañas anotaciones.

Adrián abrió los ojos. Ya no necesitó el café para despejarse.

—¿Qué insinúa?

—¿Yo? —el sargento esbozó una sonrisa maliciosa—. Nada, señor Barral, nada. Por hoy ya es suficiente, pero no se vaya muy lejos.

Como si le hubieran puesto una descarga eléctrica bajo el asiento, Adrián no dudó ni un momento y se levantó. Notaba que las manos le sudaban.

Anduvo toda la calle Nou de la Rambla hasta llegar a las Ramblas y giró a la izquierda, dirección plaza Cataluña. Se detuvo para mirar el edificio que tenía a la izquierda. Era curioso cómo el destino lo llevaba de nuevo cerca del hotel Oriente. Sintió cómo el estómago se le encogía al recordar aquella escena en la planta baja con aquel bestia apuntando con un cuchillo a Valeria. Unos turistas chocaron con él y su mente volvió al presente. Siguió caminando. Necesitaba comer algo para aclarar sus ideas. Comer y ducharse con agua bien caliente para quitarse el olor a sudor. Sobrepasó el Liceo, absorto en sus pensamientos, sin darse cuenta de que a pocos metros, caminando en dirección opuesta, iban el inspector Ponce y Alonso.

30

Ponce pidió hablar con el sargento Llorens. Lo recordaba como un hombre siempre malhumorado y amante de las confrontaciones. Había tenido varios problemas con acusaciones de agresiones y era conocido por su afición al alcohol.

Ponce y Llorens coincidieron en el mismo año de graduación. En la academia tuvieron el mismo grupo de amigos, aunque Ponce empezó a distanciarse de Llorens al conocer su carácter agresivo. El punto de inflexión fue cuando ambos fueron destinados a la comisaría de Sants. Al cabo de un año, Ponce y Llorens patrullaron juntos durante seis meses hasta que sucedió un incidente con un grupo de jóvenes, en concreto cinco chicos de entre veinte y veinticinco años. Estaban bebiendo en el parque de la España Industrial y fumando marihuana. Ponce y Llorens les pidieron la documentación y confiscaron todo el material. Uno de los jóvenes iba tan colocado que no paraba de reírse. Llorens empezó a ponerse nervioso y le dijo que se callara. Todo empeoró en cuestión de segundos. Alguien tocó el brazo de Llorens, que respondió al instante con un puñetazo. Otro de los chicos se abalanzó con una de las botellas y Llorens logró esquivarlo, lo tiró al suelo y comenzó a darle patadas. El chico quedó en coma durante cinco meses, tras los que despertó con secuelas en el habla. A partir de esa fecha, Ponce se fue alejando cada vez más de Llorens.

—¡Hombre! ¡Si está aquí Samuel Ponce! ¿A qué debo el gusto?

Llorens seguía teniendo la misma mirada inquieta y llevando aquel bigote que tanto le repugnaba a Ponce. Había ganado algo de peso, pero tenía una constitución muy fuerte.

—Hola, Llorens, este es el inspector Alonso.

—Mucho gusto —dijo Llorens tras estrecharle la mano.

—Oye, sé que tienes a un chico que se llama Adrián Barral. Nos gustaría hablar con él.

—Vaya, vaya. Así que venís por lo del tío que se ha caído del balcón. Sí que sois sibaritas los de la plaza Cataluña. No veo que vengáis cuando se trata de temas de putas, drogadictos, traficantes de latas, borrachos y robos a turistas.

—De eso también tenemos nosotros.

—Bueno, pues resulta que no puedo ayudaros. Lo hemos dejado ir.

—¿Se ha ido ya a su casa?

—Sí.

Ponce y Alonso estaban a punto de girarse cuando la voz de Llorens los detuvo.

—Pero una cosa —Llorens se acercó a Ponce hasta colocarse justo enfrente—. Ni se te ocurra tocarlo. Es mi caso y es mi sospechoso.

—¿Sospechoso? Pero si el otro se ha resbalado —dijo Alonso.

—¿Aquí quién lleva la investigación? Hay elementos que no están claros. Además, hay que ver que esté todo correcto en cuanto a seguridad, ¿verdad?

—Llorens, siento comunicarte que tendremos que hacernos nosotros con el caso, ya que la víctima es el sospechoso de haber cometido un asesinato y un robo que estamos investigando.

—¡No me toques los huevos!

—No, te los tocará el juez. Ya hablaremos.

Al salir de la comisaria y llegar a las Ramblas, Ponce vio cómo Alonso miraba el hotel Oriente. Su mirada transmitía ese dolor de quien recuerda un hecho impactante. Un año atrás, Alonso era acuchillado en el tórax. Para distraerlo de ese fatal recuerdo, le preguntó si tenía la dirección de Adrián.

—Sí, vive en Poble Sec.

—Vamos.

En quince minutos llegaron al portal. El piso estaba situado en un edificio antiguo, en el lado montaña de la avenida Paralelo. Llamaron varias veces pero no contestaron.

Regresaron a la comisaria de la plaza Cataluña. Ponce despertó al comisario Pou y le expuso todo lo ocurrido esa noche. Al explicarle que el rumano era la misma persona que había matado al anticuario, el comisario comprendió el alcance de la situación.

—Tranquilo, ahora hablo con el juez instructor y que asigne el caso a nuestra comisaría.

—Bien. Otra cosa. Hemos mirado en nuestras fichas y no aparece nada de este Vasile Petrescu. Hemos enviado las huellas a la Interpol.

—De acuerdo.

Tras una hora de espera, les llegó el informe de Vasile Petrescu. Su verdadero nombre era Radu Matei. Se trataba de un mercenario rumano que había participado en las guerras de Irak y Afganistán. En Rumanía había sido acusado de violación, robo y asesinato. Se le consideraba muy peligroso. Ofrecía sus servicios sin escrúpulos a cualquier postor.

—¿Un mercenario? Entonces…

—Entonces tenemos solo la punta del iceberg —dijo Ponce—. Hay más gente detrás. Lo que no entiendo es qué hacía Radu Matei en el edificio y por qué salió al balcón. ¿Qué necesidad tenía de infiltrarse como trabajador?

—Y ¿qué tiene que ver Adrián con todo esto?

—Demasiadas preguntas, Alonso, demasiadas. ¿Qué hora es?

—Las dos y cuarto.

—Vayamos a dormir; ahora no consigo pensar con claridad. Mañana nos vemos en la comisaría.

Ponce notaba un fuerte picor en los ojos debido al cansancio. Cuando llegó a casa, vio que Eva encendía la luz de la habitación. No estaba enfadada. Ya sabía lo que era ser la esposa de un policía y, más, de la reputación de Samuel. Aunque no había logrado acostumbrarse aún a las salidas nocturnas de urgencia. Para ella, la noche era sinónimo de peligro.

Ponce se sentó a su lado y le acarició la mejilla.

—¿Todo bien?

—Sí. Empiezan a aclararse cosas de algunos casos. Estoy muy cansado.

—Acuéstate.

—Ahora voy, cariño. Voy a beber agua.

En la cocina pensó en el giro que había dado todo en un segundo. Ya conocían el asesino de Maurici, pero este era solo un brazo ejecutor. Le parecía increíble que sucediera esto en Barcelona. No podía negar que le daba miedo toda aquella violencia. ¿Qué estaba sucediendo en el mundo? El año pasado ya se encontró con la misma situación. Los asesinatos fueron llevados a cabo por personas que habían sido contratadas para matar. ¿Qué mundo se encontrarían sus hijas? Mercenarios campando a sus anchas en una ciudad cosmopolita como Barcelona. Aquello no le parecía una vida segura. ¿Era ese el legado que estaban dejando a la siguiente generación?

De joven, le aburrían los casos de robos sin violencia o los de peleas entre borrachos. Sin embargo, ahora desearía que todos los delitos fueran esos. Se fue a dormir con la inquietud de que la violencia era más fácil de encontrar en el mundo que la convivencia tranquila.

Eran las siete de la mañana cuando el teléfono sonó. Ponce descolgó medio dormido.

—¿Sí? —preguntó con cierta dificultad, sintiendo la boca pastosa.

—Soy Alonso. Adrián está en su casa. Acabo de hablar con él. Nos espera en una hora.

—Bien, dame media hora.

—Vale.

Notaba cierta dificultad al moverse. Todo parecía ir a cámara lenta. Era tal el cansancio que tenía, que casi se durmió en la ducha.

Alonso lo recogió con su coche y fueron hacia Poble Sec.

31

Adrián les sirvió café y les ofreció algunas pastas que había salido a comprar. Estaban sentados en el salón. Adrián mostraba signos de no haber dormido mucho.

—Me alegro de volver a verle, inspector.

—No deberías alegrarte tanto, tienes a Llorens en el cogote.

—Lo sé. Ayer ya conocí su «amabilidad».

—Llorens es buen policía, pero tiene un carácter agresivo y duro. No te conviene tenerlo como enemigo —dijo Ponce.

—Soy consciente de eso.

—¿Dónde fuiste tras salir de la comisaria? —le preguntó Ponce. La pregunta fue directa. Adrián miró atónito a Ponce—. Ayer fuimos a la comisaría del Nou de la Rambla y Llorens nos dijo que te habías ido. Luego vinimos a tu casa y no estabas.

—¿Por qué me buscaban?

—Responde la pregunta —el tono de voz de Ponce no era muy cordial.

Adrián empezaba a percatarse de que el inspector no mostraba mucha simpatía por él. Desconocía el motivo, pero estaba claro que algo le molestaba.

—Pues estaba tan nervioso que fui a dar una vuelta. Me tomé algo en un pub de la calle Ferrán. Como no llovía, vine caminando hasta casa.

Ponce anotó en su libreta lo que le acababa de decir Adrián.

—¿Conocías a la víctima?

—Solo lo vi el día de la formación de prevención. Sé que se le contrató una semana antes y ya está.

—¿Nada más?

—Nada más.

—¿Qué tenía que hacer?

—¿Es esto un interrogatorio? —dijo molesto Adrián, cansado cada vez más de la actitud distante de Ponce.

—No, ¿tienes reparos en contestar a las preguntas? —intervino Alonso.

—No, en absoluto. Teníamos que hacer un catering en la Real Academia de las Ciencias y las Artes de Barcelona. Algo sencillo abajo, una copa de cava, y luego algo más elaborado en la primera planta. Vasile fue contratado como camarero.

—¿Hay alguna razón por la que saliera fuera, al balcón?

—Ninguna. Inspector, ya se lo dije a Llorens, el que saliera al balcón fue una decisión suya.

—¿Tienes todo lo de prevención en regla? ¿Hay algo por lo que te pueda coger Llorens?

—Tengo la evaluación de riesgos, la planificación, el trabajador rechazó hacerse el reconocimiento médico, tengo firmada la hoja de información de riesgos y la formación. Está todo bien. Lo que no entiendo es por qué investigáis vosotros también el accidente.

Samuel cerró la libreta y miró atentamente a Adrián.

—Resulta que tu trabajador era un mercenario a sueldo involucrado en el asesinato de un anticuario.

—¿Qué? —Adrián miró a los dos inspectores, esperando que uno de los dos le dijera que era una broma, pero sus expresiones serias daban a entender que lo que le decían era muy cierto—. ¿Un mercenario? No puede ser.

—No es cuestión de que tú decidas lo que puede o no puede ser. Los datos son los que son. La Interpol nos ha enviado un informe sobre él.

Adrián guardó silencio. Estaba claro que Ponce se sentía incómodo ante él. Parecía que hubiera hecho algo realmente malo. Sintió que no tenía por qué hacer un esfuerzo no correspondido, así que también empezaba a molestarse con la presencia de los dos inspectores en su casa. Pensó en la nota que le había enseñado el sargento Llorens del plano con aquellas letras. Puede que en otras circunstancias, se lo hubiera comentado a Ponce, pero visto el trato que le dispensaba, decidió no decir nada.

—Bueno, pues ya saben lo que querían. Si no hay más preguntas, tengo que hacer cosas.

—Sí, te dejamos con tus cosas. Procura estar localizable.

En cuanto se fueron, Adrián reflexionó sobre la actitud de Ponce. No comprendía qué podría haber pasado para que se mostrara tan hostil. Se sentía algo decepcionado, pues gracias a él había detenido a Zoe.

¿Un mercenario?, pensó. ¿Qué hacía un mercenario dándose de alta en su empresa? Si había dado ese paso era por algo. Todo indicaba que el objetivo era el evento en la Academia; y esa conducta de salir al balcón parecía confirmarlo. ¿Hay alguna razón por la que saliera fuera, al balcón?, la pregunta de Ponce se repetía en su cabeza.

Adrián había visitado el edificio y recordaba perfectamente que en el balcón no había nada. Incluso era estrecho. Tan solo estaban los mástiles de las tres banderas que ondeaban.

Preguntó a los compañeros si el fallecido había tenido algún problema o discusión con alguien que hubiera provocado que intentara huir, pero nada de eso ocurrió. Según explicaron, todo fue bien, de acuerdo con lo previsto. El chico que estaba en la primera planta le dijo que vio a Vasile servir algunos canapés en una bandeja y que luego lo perdió de vista. Después oyó un golpe fuera y gritos. ¿Qué estaría buscando?

El teléfono móvil sonó. Al descolgar, la voz crispada del inspector Llorens le saludó.

—Buenos días, señor Barral. ¿Ha dormido bien?

—Lo que se puede.

—Bien. Verá, tendrá que venir usted a comisaría para aclarar un asunto.

—¿Qué ocurre?

La pregunta quedó sin responder; Llorens ya había colgado.

Ir a la comisaria era un contratiempo, pues quería llegar pronto a la oficina para hacer el informe del accidente, notificar a la autoridad laboral antes de 24 horas todos los datos del accidente y hablar con su jefe; pero no debía hacer esperar a Llorens o lo tendría aún más crispado.

Bajó en la parada de metro del Liceo y se dirigió a la estrecha calle del Nou de las Ramblas. Varios servicios de limpieza regaban el suelo con la intención de eliminar el olor a orines y basura que se había acumulado durante la noche. La calle era una torre de Babel con negocios de todo tipo de nacionalidades.

El agente de la recepción le llevó al despacho de Llorens, que estaba sentado tras su mesa, leyendo unos papeles.

—Siéntese, señor Barral. He estado leyendo los documentos y hay algo que no me cuadra. Dice en la evaluación de riesgos que los camareros tienen el riesgo de resbalarse.

—Sí, así es. Lo ponemos en todas las evaluaciones porque siempre existe esa posibilidad. Ya sabe, algún líquido que se derrame, o que el suelo esté húmedo.

—Ya. En las medidas preventivas pone usted que es recomendable que usen calzado antideslizante. ¿Dónde está el recibí del trabajador conforme le han dado calzado antideslizante?

Adrián se quedó en silencio. Aquel detalle se le había escapado. Ocurría a menudo que los trabajadores extras, contratados de forma esporádica, venían a trabajar con su propio calzado. Se les decía que fuera negro, pero nada más.

Había hablado muchas veces con el responsable de compras para poder negociar con una empresa de equipos de protección la posibilidad de disponer al momento de calzado antideslizante de cualquier talla; pero siempre se encontraba con el argumento de que eso suponía un coste. Le decía que para un día de trabajo no iban a comprar a un trabajador un zapato que seguramente nadie más se pondría después. Adrián era consciente de que, en ese caso, Vasile probablemente llevaría su propio calzado.

—Creo que no le dimos nada. Normalmente, la primera vez no se lo damos. Esperamos a un segundo evento.

—¿Me está diciendo que dejan que alguien trabaje en malas condiciones solo porque es su primer día?

—Yo no he dicho eso. Además, no hay riesgo potencial.

—Pero está aquí escrito.

—Como probabilidad.

—¿Ahora hace estudios matemáticos, señor Barral? ¿Calcula la probabilidad de que alguien pierda la vida? ¿Ha calculado la probabilidad de que la mujer del trabajador muerto tenga una depresión? ¿O de que su familia quede desestructurada?

—No, no hago tales cosas.

—Bien. Volvamos al asunto. Tenemos un accidente laboral en el que un trabajador se cae de un balcón y resulta que no lleva calzado antideslizante.

—¡Pero yo no tengo la culpa de que se suba allí! ¿No lo ve?

—¿Está nervioso, señor Barral? Le recuerdo que en cuanto la autoridad laboral reciba la notificación enviará una copia a la Unidad Provincial de la Inspección de Trabajo, que abrirá una investigación.

—Ya lo sé.

—Bien. ¿Sabe? He hablado con todos los trabajadores de ese día y cuatro tenían el zapato adecuado. El resto no. —Llorens cerró la carpeta y ofreció una sonrisa cínica a Adrián—. Ya puede irse si quiere. Y disfrute del día.

Al salir de la comisaria, notó que su estómago daba vueltas, como si estuviera atrapado en una lavadora. El olor nauseabundo de la calle no ayudó a mitigar el mareo. Notaba un sudor frío recorriendo su frente. Estaba justo delante de la puerta del hotel Oriente. Entró y pidió al recepcionista ir al baño. Subió las escaleras que llevaban a la primera planta. Los lavabos estaban justo enfrente del salón de desayunos, que ocupaba el cuadrado central de la planta.

Vomitó dos veces. Al lavarse la cara con agua fría, empezó a sentirse algo mejor.

Adrián entró en el salón y miró por encima de la barandilla la zona de abajo. Aquel lugar lleno de historia había sido testigo de una de las situaciones más tensas que recordaba. Allí estaban las antiguas columnas del convento.

—¿Desea tomar algo? —le preguntó un camarero.

—No, gracias. Estaba mirando.

—Muy bien.

Allí estuvo en su día Ludovic. Ludovic. Nunca supieron qué fue de él al abandonar el antiguo convento que ahora ocupaba el hotel. Salió de allí, sumergiéndose en la marea de turistas que paseaban por las Ramblas. El frío se endurecía a medida que avanzaba noviembre.

32

Tras salir de casa de Adrián, Ponce y Alonso se dirigieron a la Ramblas. Fueron directamente a la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona. A la luz del día pudieron fijarse bien en el edificio. A Ponce le costaba creer que jamás se hubiera fijado en él.

Realmente, el protagonismo lo tenía el teatro situado en la planta baja, el Poliorama. Una vez se entraba por el acceso de la calle franqueado por dos columnas, justo enfrente quedaba el teatro. Todavía no habían recogido las mesas del vestíbulo utilizadas para el catering.

¿Por dónde se entra a la academia esta?, se preguntó Ponce. Pero no tardó en descubrirlo, en parte gracias a un agente situado ante unas escaleras a mano izquierda. Al acercarse, el agente se cruzó en su camino, impidiéndoles el paso. Ponce se presentó y luego hizo lo mismo con Alonso. El agente tragó saliva. Se veía que la situación le incomodaba.

—Señor, tengo órdenes de no dejarlos pasar.

—¿Quién ha ordenado eso?

—El sargento Llorens, señor.

—Agente, la víctima tiene relación con un caso de nuestra comisaría. Por tanto, haga el favor de dejarme pasar.

—Lo siento, señor.

Ponce era consciente del lío que podía suponer para el agente, que parecía rondar los veinticinco años. Notó un cierto movimiento de Alonso y con rapidez estiró el brazo para impedir que avanzara.

—Lo entiendo, agente. No se preocupe. Volveremos más tarde.

En cuanto salieron a la calle, Alonso le recriminó que no se hubiera impuesto.

—¡Pero si tenemos todo el derecho del mundo a entrar!

—Sí, pero hay que pensar en los demás. Este chico no tiene ninguna culpa de nuestro enfrentamiento con Llorens. Lo más seguro es que Llorens le hubiera puesto de patitas en la calle si hubiéramos pasado.

—¡Joder, Samuel! No somos de la Caridad.

—Somos personas, Alonso. No te olvides nunca. El día que seamos incapaces de ponernos en la situación del otro, el mundo caerá en el caos.

Alonso negó con la cabeza. Ponce no sabía si porque no entendía lo que le había dicho o porque seguía lamentándose de no haber forzado la entrada. Le daba igual. Empezaba a cansarse de su compañero. Le tenía aprecio y valoraba su trabajo, pero no entendía cómo un agente de policía podía ejercer sin tener unos valores éticos bien establecidos. O quizás fuera al contrario: los tenía, pero en discordancia con lo que a la sociedad podía hacerle bien.

Decidió que era un buen momento para ir al Instituto de Estudios Catalanes, ya que allí era donde el mercenario rumano había fingido robar cobre para adentrarse en el edificio. Bajaron las Ramblas dirección mar y a los pocos metros giraron a la derecha, por la calle del Carme. Una calle estrecha de un solo carril. Tras dejar atrás un parque, tuvieron que cambiar de acera, pues por la que iban estaba levantada por obras. En el suelo había un canal abierto donde se veían grandes tubos. Las vallas impedían que los transeúntes cayeran a la zona.

Era justo en esa acera donde estaba el edifico que buscaban. Una gran puerta enrejada de medio arco daba acceso al recinto. Junto a la puerta, en el lado derecho, había una placa: «Instituto de Estudios Catalanes. Biblioteca de Catalunya». Ponce frunció el ceño al ver la placa que había a la izquierda: «Real Academia de Medicina y Cirugía». Y junto a esta, había otro rótulo que informaba del origen del edificio: «Antiguo Hospital de la Santa Cruz».

Al cruzar la puerta accedieron a un pasillo empedrado en el que había dos edificios a ambos lados. Al final, otra puerta enrejada parecía llevar a un parque. Se acercaron al edificio de la izquierda y leyeron en el dintel de la puerta la indicación de que se trataba de la Real Academia de Medicina y Cirugía. A la izquierda de la puerta había una curiosa placa que informaba que ahí se encontraba un anfiteatro anatómico del siglo XVIII.

El edificio de enfrente era el del Instituto de Estudios Catalanes. Se accedía a él por unas escaleras de madera. Accedieron a una sala donde estaba la garita del guardia de seguridad. El espacio tenía una gran belleza pictórica: todas las paredes tenían unos mosaicos que parecían representar la vida de algún santo, según dedujo Ponce por la serie de martirios que representaban los dibujos. Uno de ellos mostraba a un hombre barbudo al que le habían cortado la cabeza. De su boca parecía emanar agua, al igual que de su cuello. La cabeza del hombre poseía una aureola amarilla de santidad. Detrás del cuerpo, otro personaje blandía una espada, supuestamente, la causante de la decapitación.

El guardia había dejado de leer el periódico y les miraba atentamente. Alonso admiraba las pinturas como si fuera un experto.

—Hola, quisiéramos hablar con el presidente de esta institución —dijo Ponce al tiempo que enseñaba su placa.

El guardia pareció despertar del sueño de la monotonía. Sumergido en un constante aburrimiento de ver pasar a los trabajadores y dejar entrar a los pocos turistas que descubrían aquel recinto, aquello era toda una chispa de adrenalina para él.

—¿Ocurre algo, inspector Ponce?

—Es sobre el robo del cobre.

—Ah, sí. Pero ya les explicamos a los de la empresa que nosotros no podíamos ayudarles. No había nadie aquí.

—Ya. Bueno, queríamos hacerle algunas preguntas.

—Muy bien. Ahora llamo.

—Gracias.

El guardia realizó varias llamadas. Les explicó que el presidente no estaba, pero que podría atenderles la vicepresidenta, Úrsula Puigventos.

—Vaya, ahora está muy de moda poner a mujeres en la vicepresidencia o adjunta de algo —dijo Alonso.

Se había apartado del guardia para no molestarlo. Ponce le miró algo sorprendido.

—Pero ¿qué estás diciendo?

—Sí, hombre. Las ponen en esos cargos y así van del rollo de que hay igualdad.

—De verdad, Alonso, no sé qué problema tienes. Si están ahí, es que valen.

—Pues yo creo que es solo por cumplir la ley y quedar bien.

—¿Tú en qué siglo vives? ¿En la prehistoria? Si hay mujeres en cargos altos, es porque lo valen. Y pocas hay. Creo que nos iría mejor con más mujeres dirigiendo cosas.

—¿Sí? ¿Y cuando se queden embarazadas y tengan que estar de baja?

—Pues si se han de quedar embarazadas, se quedan, y luego tendrán la ayuda de sus parejas. Porque te recuerdo que estamos en el siglo XXI.

—¿Inspector Ponce?

Úrsula era una mujer de unos cuarenta años, morena, con el pelo recogido en una coleta y muy bajita. Tenía una voz aguda, muy despierta y vivaz. Tras presentarse, Úrsula les invitó a acceder al interior. Pasaron a un gran patio cuadrado. En el centro había una escultura en un pedestal muy alto. Ponce creyó ver similitud con el hombre pintado en los mosaicos.

—¿Quién es? —preguntó señalando la estatua.

—San Pablo.

—¿El mismo de la entrada?

—Sí, el mosaico muestra la vida y martirio del santo.

—¿Le cortaron la cabeza? —intervino Alonso.

—Así es. No lo podían crucificar ya que era ciudadano romano, así que lo decapitaron con una espada. Dígame, inspector, ¿en qué puedo ayudarle?

—Verá, ya sabrá que robaron cables de cobre en la obra que tienen fuera.

—Sí, sí.

—Creo que el señor Alfons Martí de la empresa ConstruMartí ya les comunicó que uno de los ladrones accedió al recinto.

—Sí, así es. Hicimos una exhaustiva comprobación pero no encontramos nada que faltara.

Ponce miró el patio con atención. Era como un claustro. En cada lado había varias puertas.

—¿Y todas las puertas estaban cerradas?

—Creo que sí —la voz aguda de Úrsula mostró cierta duda—. Bueno, lo cierto es que nadie lo confirmó. Vamos a preguntarle al guardia.

Volvieron a la sala de entrada. El guardia volvió a levantar la vista del periódico.

—Luis, dime, el día que robaron el cobre, esta puerta estaba cerrada pero no con llave.

—Sí. Llegué y, al querer abrir, la puerta se abrió sola.

—¿Comprobaste que las otras puertas estuvieran cerradas?

—Bueno, no faltaba nada.

—No es esa la respuesta. La pregunta es si comprobó que las puertas estuvieran cerradas —dijo Ponce.

El guardia tragó saliva.

—No lo recuerdo. Juraría que no había ninguna abierta.

—¿Comprobó que las puertas estuvieran cerradas? ¿Sí o no? —Ponce empezaba a impacientarse.

—No.

—Tendréis que preguntar a vuestro personal si alguna puerta que normalmente estuviera cerrada la encontraron abierta —le dijo Ponce a Úrsula.

—Sí, ahora mismo empezaré —Úrsula miró enfadada al guardia. Aquello podía suponer un error garrafal de cara a la reputación del Instituto.

Ponce le entregó su tarjeta para que lo llamase en cuanto supiera algo. Se despidieron de Úrsula. Salieron del edificio y volvieron a las Ramblas.

Alonso recibió una llamada de teléfono. Estaba tan concentrado hablando que no vio a Adrián, caminando por el centro de las Ramblas, dirección plaza Cataluña; pero Ponce sí le vio.

El viento había limpiado las pocas nubes que trajeron la lluvia. El sol relucía, dando una confortable sensación de calor a pesar de ser noviembre.

Alonso le informó que el consejero había llamado a la comisaría para saber si tenían alguna novedad.

—Joder, qué pesado el tío este.

—Sí, pero ya sabes que con esto nos jugamos el culo. Con temas de política no se juega.

Ponce sabía que Alonso tenía razón. Por muy mal que le cayera el político, no podían abandonar el asunto, o tendría graves repercusiones.

—Está bien. Ve a la comisaria y comprueba el retrato robot que hizo el chico. No creo que sirva de mucho pues ya me dijo que iba disfrazado. Cítalo otra vez para un nuevo interrogatorio. Yo voy a hacer unos recados.

Ponce esperó a que Alonso se perdiera entre los turistas para seguir a Adrián.

Caminaba poco a poco, pensativo. Al pasar por delante de la Real Academia de las Ciencias y las Artes se detuvo. Ponce vio que miraba atentamente la fachada. Luego, prosiguió andando. Cruzó a la izquierda y se adentró en la calle Elisabets. A mitad de esta calle estrecha, como tantas otras del Raval, se paró y alzó la vista hacia un edificio de viviendas antiguo. Ponce se quedó medio escondido mirando un escaparate en cuyo reflejo podía controlar a Adrián.

Tras un par de minutos de mirar arriba, volvió hacia las Ramblas. Ponce se acercó al lugar y miró en la misma dirección que Adrián, sin ver nada de interés. ¿Qué miraba con tanta insistencia? Allí solo había balcones.

Lo siguió de nuevo. Llegaron a la plaza Cataluña. Luego, prosiguió en dirección a Urquinaona, pero se detuvo al inicio del Portal del Ángel. Parecía haber cambiado de opinión. Descendió la amplia calle peatonal, llena de tiendas de primeras marcas internacionales. Los operarios municipales colocaban las luces de Navidad que iluminarían aquella arteria comercial durante el mes y medio siguiente.

Ponce siguió a Adrián al girar por la calle Montsió. Vio cómo entraba en el restaurante modernista Els 4 gats.

Adrián estaba sentado solo, en una de las mesas. Ponce se acercó.

—¿Puedo acompañarte para comer?

Adrián se sorprendió del encuentro, pero al instante comprendió que nada de aquello era casual.

—¿Me ha seguido?

—Te he visto por las Ramblas.

—Venía de la comisaría de ver a Llorens. Me está apretando de verdad.

—Por algo será.

Adrián miró con atención a Ponce. No entendía aquella actitud.

—¿Qué ocurre, inspector? Le veo distante conmigo.

Ponce era conocido por su paciencia y sus buenas formas. Sin embargo, había en su interior un sentimiento de repulsa que no pudo controlar. Si Alonso le hubiera visto, no habría reconocido a su compañero. Se abalanzó sobre la mesa y agarró del cuello a Adrián.

—¿Qué pasa? ¡Asco me das! Los mierdas como tú tendríais que estar en una isla desierta.

La mano de Ponce apretaba con fuerza. Adrián era incapaz de conseguir aflojarla.

—¿Te crees superior? ¿Te excita? ¡Te partiría la cara aquí mismo, desgraciado!

—¿De qué me habla? —consiguió decir Adrián, medio ahogándose.

—No te hagas el tonto. Sé lo que le has hecho a Valeria.

—¿Valeria? ¡Pero si no sé nada de ella!

La mano de Ponce aligeró un poco la presión, lo que permitió a Adrián ir recuperando el aire.

—¿Cómo que no sabes nada de ella? ¿Es eso cierto?

—Sí. Si me suelta, le explico.

Se sentaron uno enfrente del otro; Adrián colocándose bien la ropa.

—Cuando sucedió todo aquello de Yecla, estuvimos un mes saliendo. Parecía que todo iba bien, pero volvimos a los tiempos en que nuestros caracteres no encajaban. Valeria se apartó y dejamos de contactar. Desde entonces no hemos vuelto a hablar.

—¿Qué? De verdad, no entiendo a los jóvenes de hoy en día. Las personas se quieren, los caracteres son de cada uno, no tienen por qué encajar. Veis demasiadas películas que os muestran una perfección irreal.

—Ya, pues eso se lo dice a ella. Pero ¿qué se suponía que le había hecho a Valeria?

Ahora era Ponce al que parecía faltarle el aire. Se dio cuenta de que se había metido en un camino sin salida. Si Adrián seguía enamorado de Valeria, decirle que alguien la había maltratado, despertaría en él un fuerte sentimiento de protección y de rabia. Por el contrario, ya había dado demasiados indicios para no decir nada. Además, él no era nadie para darle esta información.

—Creo que Valeria ha tenido algún problema con algún chico y pensé que eras tú.

—¿Qué problemas? ¿Y cómo sabe de ella?

Ponce guardó silencio. Adrián le había ayudado un año atrás. Y él se había portado muy fríamente en su reencuentro.

—Te parecerá increíble, pero estáis unidos por dos casos policiales que ahora son uno.

33

Valeria notaba cierto malestar en el estómago. ¿Existe un ser superior que mueve nuestros caminos? Se imaginaba a todos los habitantes del mundo como marionetas y cómo ese gigante invisible se divertía haciendo que los hilos se mezclaran entre ellos. Adrián volvía a aparecer en su vida; y de nuevo en un asunto en el que ella investigaba. ¿Qué tenía que ver él con la muerte de Maurici? Tenía que aclararse. Cogió las fotocopias que hizo del libro antes de entregárselo a Ponce.

Lo que en un principio fue un cuaderno de ensayos sobre Física e Ingeniería se convirtió luego en una mezcla de bloc de notas, diario y artículos. Sin embargo, después de la anotación que le había llevado a Oxford, el libro proseguía con referencias técnicas sobre cómo perforar un túnel y parecía apartarse del formato de diario. Sus escritos dejaban constancia de que las obras del metro habían impresionado al ayudante de Terradas. Doce páginas más adelante, encontró un apunte extraño. De mayo de 1929, donde Héctor expresaba su intención de viajar a Oxford, pasaba a 1931.

Marzo 1931

Allí donde hay libros, suma 7, 10 y 10 y pon la «i», hasta alcanzar la libertad y recibe el saludo. Luego, fomenta en tu interior la Libertad.

Valeria arrugó la frente. Notaba un fuerte dolor en la sien. Necesitaba que le diera el aire.

¿Qué significaba aquel galimatías? No entendía nada, y lo peor de todo es que su paciencia parecía desmoronarse como un castillo de arena golpeado por una ola.

—¡Ya vale de malditos acertijos! —gritó.

No podía quedarse allí encerrada. Los jueves tenía solo una clase. Decidió llamar a Ruth. Le dijo que se encontraba mal y necesitaba un par de días de reposo. Oyó el tono frío y seco de su jefa diciéndole que no se preocupara, mientras su voz transmitía todo lo contrario. Estaba claro que empezaba a cansarse de tanta ausencia. A Valeria le daba igual. Desde el principio no había conectado con ella.

El viento de noviembre pareció darle fuerzas. Decidió dar un paseo por la playa. Siendo invierno y un día laborable, estaría vacía. Accedió a la línea amarilla de metro y bajó en la parada de la Ciutadella. Quedaba cerca del zoo y en cinco minutos estaría en la playa, cruzando por las Torres Mapfre. El paseo marítimo ofrecía un aspecto irreconocible. Sin la presencia de miles de bañistas y turistas, uno podía disfrutar de una agradable caminata.

El viento levantaba furiosas olas que rompían en los diferentes espigones que el ayuntamiento se había visto obligado a colocar para que el mar no devorara las playas. Un fuerte olor salado envolvía todo. Mientras paseaba, pensó en Maurici. Toda su vida dedicada a su pasión por las antigüedades. Un hombre afable. Tendría que haberse ido como se merecía. Durmiendo, cogido de la mano de la mujer de su vida. Pero no. El mal acechaba en la codicia de los hombres. Esas ansias de poder hacían que cualquier hombre cometiera actos inmorales. ¿Cualquier persona? Valeria nunca se había planteado asuntos tan filosóficos. Ella era física, una científica para quien una hipótesis podía ser contrastada.

La muerte de Maurici parecía haberle destruido la confianza en el ser humano. Sentía que nadie estaba exento de practicar el mal, siempre que el fin encendiera sus instintos más básicos.

Sus recuerdos se dirigieron entonces hacia Jairo. Un chico atractivo, simpático, inteligente, que un buen día levanta la mano y la dirige hacia la mejilla de la persona que, se supone, quiere. ¿Qué beneficio pensaba obtener con eso? ¿Demostrar su poder? ¿Imponer una relación de sumisión? Se sentía avergonzada por haber sucumbido al maltrato. Cuando veía por la televisión las noticias de tantos casos así, siempre pensaba que esas mujeres no tenían la fortaleza de enfrentarse a sus parejas. Les adjudicaba un papel de mujeres sumisas, con pocos estudios, sin recursos… Malditos estereotipos. La vida le había enseñado que el mal está al alcance de cualquiera y, por tanto, cualquiera puede padecer sus consecuencias, sin importar la edad, los estudios o la clase social. Todo eso daba igual.

Se sentó en un banco, disfrutando de la soledad que le ofrecía el paseo marítimo. Reflexionó sobre todo lo que le había ocurrido hasta aquel instante. Había conseguido dar con un libro de un ayudante de Esteban Terradas que contenía artículos sobre óptica. El libro estaba en una tienda de anticuarios, propiedad de Maurici, quien no cedió fácilmente a venderlo. Al fin, tras superar los interrogatorios y demostrar su valía, Valeria lo consiguió. Al leerlo, descubrió que había anotaciones tipo diario e incluso algunas pistas sueltas. Héctor Jubany, que así se llamaba el ayudante, dejaba entrever que algo había en Oxford, Praga y Barcelona, al tiempo que sus escritos desvelaban algo que Terradas quería ocultar. En el diario llamaba la atención una referencia a Mercurio mediante el dibujo de su símbolo.

En Oxford, había descubierto, oculto en una estatua de Mercurio, una referencia a un libro de Lewis Carroll en la Biblioteca, que luego resultó contener unas hojas ocultas del mismo Lewis Carroll, explicando que había tenido en sus manos algo de gran poder y que luego se lo entregó a Bram Stoker. Otra hoja contenía una pista en clave del propio Terradas.

Al volver, descubre que Maurici ha sido asesinado y todo parecía indicar que el asesino buscaba el mismo libro. Días después, el asesino aparecía muerto en la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona. Estaba contratado por la empresa de Adrián.

Y ahora, para complicar más el asunto, había localizado una nueva anotación codificada en el diario. Sacó las fotocopias del libro y volvió a leerlo.

Marzo 1931

Suma 7, 10 y 10 y pon la «i», hasta alcanzar la libertad y recibe el saludo. Luego, fomenta en tu interior la Libertad.

Era incapaz de comprenderlo. ¿Dónde le llevaba todo aquello? Parecía no tener lógica alguna la relación entre Terradas, Carroll y Stoker. Valeria estaba tan concentrada en sus reflexiones que no se dio cuenta de la figura que se situó detrás de ella.

—Dame el bolso.

Se levantó de un salto. Se giró y vio a un chico de unos veinte años, marroquí, con la ropa bastante sucia y el pelo rizado encrespado. Tenía en la mano una navaja, pero sus ojos transmitían más inseguridad y miedo que los de Valeria.

—Dame el bolso —le repitió elevando el tono.

Ella no quería enfrentamiento alguno, así que le alargó el bolso. El chico lo abrió, buscando la cartera. Sacó los veinte euros que llevaba y se los guardó en el bolsillo. Luego, hizo lo mismo con su móvil.

—Reloj.

—No llevo.

—Lo que llevas en la chaqueta.

¿Y que llevo?, pensó. En el bolsillo interior había guardado las hojas fotocopiadas dobladas.

—Son solo unas hojas.

—Dámelas —su tono de voz parecía más ansioso.

Aquello puso en alerta a Valeria.

—¿Unas fotocopias? ¿Quieres unas fotocopias?

—Sí.

Entonces su mente empezó a encajar las piezas. Daba la impresión de que el chico marroquí seguía instrucciones de alguien. No podían interesarle para nada esas hojas a aquel inmigrante que parecía malvivir por la ciudad mientras turistas de lujosos cruceros paseaban por las Ramblas.

—¿Quién te envía?

—¡Dame las hojas!

—No. ¿Quién te envía? —insistió Valeria con coraje.

—Oye…

—Mira, no te voy a denunciar. Está claro que alguien se ha aprovechado de tus necesidades para ofrecerte una forma rápida de conseguir dinero. Seguro que te ha dicho «consigue esos papeles y tendrás unos cuantos billetes». —Valeria hizo una pausa teatral para ver la reacción del chico. Su coraza de dureza se rompía por segundos—. Mira, no sé si tienes los papeles en regla. Te meterías en un buen lío si empiezo a chillar. Dime cómo era y te dejo ir.

El chico miró a ambos lados, como si temiera que alguien lo escuchara. Se veía en su rostro que luchaba por una decisión difícil. Seguramente la más difícil desde que había subido en la barca para cruzar el estrecho dejándose engañar por sueños de oportunidades.

—Yo estaba tirado bajo un árbol cuando un tío se me acercó. Me dijo si quería ganarme 500 euros. Yo le dije que sí. Entonces me llevó hasta dónde tú estabas y te señaló. Me dijo que te robara el bolso, asegurándome que había unos papeles. «Sin los papeles, no hay dinero», me dijo.

—¿Cómo era?

—Pues era…

El sonido de un disparo provocó que las palomas y cotorras que estaban en las palmeras salieran en estampida, llenando el cielo de puntitos negros que se alejaban. El marroquí cayó de rodillas y luego se desplomó. Valeria levantó el jersey y vio una herida de bala en la espalda. El chico tenía dificultades para respirar y su mirada se perdía en el infinito. De repente, su cuerpo empezó a convulsionar hasta que, al fin, quedó inmóvil.

Valeria permaneció unos segundos atónita, mirando el cuerpo inerte de aquel chico que había querido robarle. Alguien le había disparado por la espalda justo cuando iba a describirle a la persona que lo había contratado. Entonces, se dio cuenta de que ella también estaba en peligro. Cogió su teléfono móvil del bolsillo y, aprovechando que varias personas se acercaban, intentó escabullirse pero un hombre alto le agarró por el abrigo.

—Oiga, oiga, usted estaba con el chico, espere hasta que llegue la policía.

—Eso —dijeron varias voces.

—Por favor, no lo entienden —dijo Valeria intentando zafarse del hombre—, tengo que irme.

Entonces se oyó un nuevo disparo. Todos se agacharon al suelo, momento que Valeria aprovechó para deshacerse de aquel hombre y huir.

Se giró para ver le seguían, pero vio que los curiosos que se habían acercado estaban más preocupados por salvarse que de ella.

Estaba en el piso superior del paseo marítimo. A la izquierda tenía un chiringuito cerrado y a la derecha palmeras y arbustos. No vio nada sospechoso. Tenía que irse de allí. Las primeras sirenas empezaron a oírse. Serían de la ambulancia, pues muy cerca quedaba el Hospital del Mar. Se alejó del grupo de curiosos que rodeaban al pobre chico marroquí. Emprendió el camino hacia el metro con la sensación de que le seguían. De vez en cuando se giraba pero no había nadie. Nunca aprenderé. Pensó en Adrián. Él seguro que habría ido con más cautela. Él siempre evaluaba el riesgo de cada acto antes de cometerlo. ¿Le habría servido de algo esa evaluación ante la bofetada de Jairo? Sentía el corazón latir muy rápido. Sabía que tendría que ir a la comisaría para hablar con Ponce, pero su mente prefirió el abrazo cálido de Àlex. Ya en el metro, entre personas anónimas, se sintió más tranquila. Cerró los ojos y vio la expresión de asombro del chico marroquí al recibir el balazo.

34

Adrián se sentó en la única silla que había frente a la mesa de Ponce. Su mesa parecía haber sufrido un tornado: hojas sueltas, carpetas, fotografías, bolígrafos… Todo estaba desperdigado.

—Siento el desorden, pero llevo una semanita que no doy más de mí.

Adrián sonrió para dar a entender que se hacía cargo de la situación. Tras ordenar un poco todos los documentos, Ponce pasó a relatarle la secuencia de acontecimientos que habían unido de nuevo, casualmente, a Adrián y Valeria. Le explicó lo del anticuario y el libro comprado por Valeria y como este tenía anotaciones de presuntas pistas. No le dijo nada de sus sospechas sobre Oxford, pues todavía quería hablar ese tema con la chica. Seguidamente venía la información que él ya sabía. Su trabajador, llamado Vasile, muerto en el servicio de la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona, era realmente un mercenario rumano cuya huella coincidía con la hallada en la tienda del anticuario.

—Y para acabarlo de liar, resulta que la víctima intervino también en un extraño robo de cobre, cerca de aquí, en el Instituto de Estudios Catalanes.

—Sí, ya sé dónde está. Hemos dado algún servicio en los Jardines Mercè Rodoreda.

—¿Qué jardín?

—Está arriba, en una terraza. Es muy bonito. Con pérgolas, plantas aromáticas y un estanque con plantas acuáticas. Ha dicho un extraño robo. ¿Por qué extraño?

—Hay un vídeo. En él se ven tres hombres que entran. Dos de ellos roban el cobre, pero el tercero entra en el edificio del instituto. No se le ve la cara pero sí el tatuaje del brazo, que corresponde con el de Radu.

—Pues sí que es raro.

—Dices que habéis dado eventos allí, en el instituto. ¿Estaba entre la plantilla ese tal Vasile, Radu o como se llame?

—No, no. Era la primera vez que trabajaba para nosotros.

Ponce asintió.

—Me gustaría igualmente que me consiguieras el listado de trabajadores que hayan dado servicio allí.

—Ningún problema.

—Adrián —la voz de Ponce sonó más seria—, siento mucho lo de antes.

—No pasa nada. Pero me gustaría saber si ella está bien.

—Sí. Creo que ahora sí. ¿Y tú? ¿Todo bien?

La pregunta sorprendió a Adrián.

—No del todo. Mi madre murió hace un mes. Tuvo un ataque de corazón.

—Lo siento.

—Se me hace difícil pensar que ya no me preparará más sus platos. Lo que más me duele es saber que me he dejado cosas por decirle. No tuve tiempo de nada. No es como con una enfermedad larga en la que puedes ir cerrando heridas y despedirte de la persona. No. Así, de repente, hace una hora está y luego no.

—Eso siempre ocurre, Adrián. Te puedo asegurar que de eso sé un rato. Cada vez que visitamos a un familiar para darle una mala noticia, tras la explosión inicial de rabia y tristeza, vienen dos fases: la primera es preguntar por qué; para lo cual, nadie tiene respuesta. Y la segunda, verbalizar todo aquello que les hubiera gustado decirles.

Se hizo un prolongado silencio en el despacho que a Ponce le costó romper.

—¿Lo sabe Valeria?

—No.

—¿Por qué no se lo has dicho?

—No quiero dar lástima a nadie. Además, he preferido llevar el dolor yo solo y la verdad es que me ha ido bien.

Adrián tenía la mirada perdida, centrada en el cuaderno que había en una bandeja de la mesa. Ponce siguió su mirada y se percató de qué era lo que llamaba su atención.

—¿Estás mirando esto?

—Lo cierto es que no. ¿Qué es?

—Es la agenda del anticuario. Ahora que lo dices, ya no me acordaba. Había una anotación un tanto extraña. A ver si la encuentro.

Ponce giró las páginas con vehemencia. Se detuvo y buscó el texto. Giró la agenda para que Adrián pudiera leerlo, señalando con el dedo las frases clave.

Introducir en el libro las hojas del maestro. Utile non subtile legit.

—¿Y las hojas?

—No lo sé. Lo cierto es que el libro no contiene nada. Y luego está esta frase en latín…

—Es curioso. Me suena.

Ponce levantó la mirada intrigado.

—¿De qué?

—No lo sé. Pero la he leído en algún sitio, seguro —Adrián forzaba su memoria para que le mostrara el lugar dónde había visto antes aquellas palabras—. Lo siento, ahora no recuerdo.

—Tranquilo, ya vendrá.

Ponce cerró la agenda y la guardó en un armario con llave.

—Inspector, ¿tengo que preocuparme por el sargento Llorens?

—Es alguien con quien no tienes que jugar. Es agresivo y tenaz. Buen policía, pero no comparto sus modos ni sus modales.

Y había algo más que a él se le escapaba. Alonso había insinuado que el caso en sí mismo podía ser un agravante para aumentar la agresividad de Llorens. Desconocía sí había tenido problemas con rumanos antes. Tomó nota mental de ello para preguntarle a Alonso en otra ocasión.

El teléfono de la mesa sonó. Ponce descolgó y escuchó atentamente mientras tomaba notas.

—Adrián, tenemos que dejarlo aquí.

—¿Ocurre algo?

—Resulta que la Interpol nos ha informado de que Radu usaba otros tres nombres falsos. Uno de ellos coincide con el arrendatario de un piso en la Rambla del Raval. Voy para allá.

Al salir al exterior, Adrián oyó las sirenas de varios coches de policía que se alejaban con rapidez. Se quedó mirando el edificio que hacía esquina con el paseo de Gracia, recientemente restaurado con grandes cristaleras, donde en su día había estado el Hotel Colón. Adrián seguía pensando dónde había leído aquella frase en latín. Como había dicho Ponce, ya vendría.

El piso estaba situado en una cuarta planta de un edificio antiguo de la Rambla del Raval. Una zona con una historia muy interesante, en el que la cultura es híbrida, donde el turismo, la prostitución y el arte conviven.

La Rambla del Raval era una calle ancha, con una amplia zona peatonal en medio, donde se situaban todas las terrazas de los bares. Los agentes bajaron de los coches, acordonando la zona. Ponce subió detrás del equipo que llevaba un martillo. Iban protegidos con todo el equipo que les servía de protección en caso de que hubiera una explosión. Dieron unos golpes en la puerta como protocolo, pues ya sabían que su inquilino estaba muerto. El agente golpeó con fuerza la puerta. En poco menos de cinco golpes, el acceso a la vivienda estaba libre. Dos agentes entraron para inspeccionar el piso. Uno de ellos asomó la cabeza al cabo de un par de minutos.

—Señor, está todo despejado.

Ponce sonrió. Cuánto daño hacían las películas de policías. No solo la gente se pensaba que los procedimientos se realizaban en cuestión de horas, como por ejemplo obtener el resultado de una huella, sino que los propios policías adoptaban el argot que se oía en ellas.

El piso era muy pequeño. Una cocina, un salón, una habitación y un lavabo. Los muebles parecían ser los que ya venían con el piso. Antiguos y en mal estado; pero, por lo visto, eso a Radu no le importaba. En la cocina había platos sucios en el fregadero. La nevera tenía pocos alimentos. Ponce se acercó a la mesa del salón. Había varios papeles: correspondencia de recibos, propaganda de pizzerías de la zona y hojas escritas en rumano, dedujo.

—Agente, coja estas notas y que las traduzcan.

Un agente las guardó, colocándolas en un sobre. Sobre la mesa había unos trípticos explicativos de dos edificios: el de la Real Academia de las Ciencias y Artes de Barcelona y el del Instituto de Estudios Catalanes. En otra hoja Ponce halló un plano hecho a mano. Por las indicaciones, reconoció claramente que se trataba del Instituto de Estudios Catalanes. Había algo en el plano que le llamó la atención. A la derecha de la entrada al patio interior, Radu había marcado con una x la esquina. Ponce anotó en su libreta aquello. Luego vio una carpeta; dentro había fotos de la tienda de antigüedades desde fuera.

—Señor, hemos encontrado esto en el cajón de su mesita de noche.

Era una pistola con silenciador. El inspector recordó al instante que cuando dispararon a Maurici le dispararon nadie había oído nada.

—Enviadlo a balística y que comprueben el arma con la bala de Maurici.

—De acuerdo —asintió el agente, que se marchó corriendo.

Ponce entró en el dormitorio. La cama estaba sin hacer. Había ropa por el suelo y amontonada en una silla. Miró la mesita de noche. Había algo fuera de lugar. Los tiempos cambian y eso se refleja en los hábitos y en los objetos que ocupan nuestro día a día. Pensó en su mesita: allí ponía la cartera, las monedas, el libro que estuviera leyendo y el móvil. Ya no había despertador; el móvil hacía de él. En cambio, Radu sí tenía despertador.

—¡Agente! ¡Agente! —llamó Ponce y, al instante, apareció un policía que tomaba fotos al escenario—. ¿Han encontrado algún teléfono móvil?

—No, señor. Ni cargador. Parece que este tío no tuviera, cosa rara. Sí tenía teléfono fijo.

—Ya. Puede que lo viera más seguro. Que comprueben el listado de llamadas.

Abrió el armario. No había mucha ropa.

Volvió a la cocina y abrió los cajones y la despensa. Al mirar de nuevo la nevera se dio cuenta de que la luz del congelador estaba apagada. Al abrirlo, comprobó que estaba estropeado. Sin embargo, había botellas y algunas bolsas de guisantes y ensaladilla rusa. Y entonces vio un sobre debajo de los bloques que se usan para dar frío en las neveras portátiles. Dentro había tres mil euros en billetes de cien euros. Un pago por los servicios.

Su teléfono móvil sonó. Alonso le informaba de que habían matado a un chico marroquí en el paseo marítimo.

—Bueno, ¿y qué tiene que ver esto con nosotros?

—Unos testigos dicen que había una chica con él. Parece ser que cogió algo del bolsillo y se alejó. Hemos conseguido alguna descripción y tenía cierto parecido con Valeria, así que hemos enseñado la foto de la chica y la han reconocido.

—¡Joder! No podrá estarse quieta esta chica. Hay que encontrarla.

QUINTA PARTE

35

Al salir del metro, Valeria llamó a la Universidad para hablar con Àlex. Necesitaba oír su voz. Le dijeron que había salido pero que no tardaría en regresar.

Estaba sentada en un banco del paseo de Gracia. Se sentía mal. Aquel pobre chico había querido ganarse algo de dinero y había acabado muerto. Empezaba a pensar que atraía la muerte. A lo mejor tendría que separarse también de Àlex por temor de que pudiera pasarle algo. Tenía que pensar en otra cosa para sacarse de la mente esa mirada sin vida del chico. Pensó entonces en lo que quería robarle: las fotocopias. ¿Quién había detrás de todo eso? ¿Y qué sería tan importante para que fuera capaz de matar? Leyó de nuevo el acertijo.

Allí donde hay libros, suma 7, 10 y 10 y pon la i, hasta alcanzar la libertad y recibe el saludo. Luego, fomenta en tu interior la Libertad.

Vayamos por partes, pensó. Libros. ¿Dónde hay libros? En las librerías y en las bibliotecas. Bien, por ese camino iba bien. ¿Suma 7, 10 y 10? ¿Qué significaba aquello? ¿Hasta alcanzar la libertad?

Con el teléfono móvil accedió a Internet y escribió en el buscador las palabras «librería», «libertad» y «Barcelona». No vio nada destacable. A continuación, cambió «librería» por «biblioteca». Estaba claro que si Héctor hubiera vivido en la época de Internet no hubiera escrito de aquella forma el acertijo, pues actualmente introduciendo ciertas palabras claves era fácil encontrar la información.

El corazón le dio un vuelco al leer las tres primeras entradas. Dos pertenecían a dos blogs diferentes que daban a conocer rincones de Barcelona, y el otro era un artículo de un periódico. Sin duda, lo había encontrado. En el paseo de San Juan había una biblioteca masónica. Su nombre era Biblioteca Arús. Según leyó, al acceder a ella, uno tenía que subir una escalera de siete escalones, otra de diez y otra más de la misma cantidad. Al final, había una réplica de casi dos metros de la Estatua de la Libertad.

Incapaz de seguir leyendo más, se levantó y fue hacia la parada de metro. La línea amarilla le llevaría cerca, bajando en la parada de Girona.

En diez minutos salía a la calle. Bajó por el paseo de San Juan, dirección al Arco del Triunfo. Dejó atrás la plaza Tetuán y a punto estuvo de pasar por delante sin verlo. Le llamó la atención un fanal colgando en el que podía leer: «Biblioteca Pública Arús». La puerta de madera estaba abierta. Nada más entrar en el vestíbulo, vio la escalinata y, al final, la inmensa estatua.

Valeria se quedó paralizada, absorta en aquella figura con el brazo levantado, enarbolando una lámpara en forma de llama. Subió la escalera, poco a poco, flanqueada por cuatro columnas que parecían guiar al visitante hasta el altar.

En voz baja iba contando cada peldaño.

Sumaban exactamente veintisiete, tal como decía la nota.

Al llegar arriba, Valeria se quedó plantada delante de la estatua, sin decir nada. De repente, la voz de una mujer la asustó.

—¿Puedo ayudarla?

Tendría unos cuarenta años, con el pelo rizado, castaño y con unas gafas con montura de color rojo.

—Vengo a hacer una consulta —Valeria se dio cuenta de que su tono de voz no sonaba muy convincente.

—¿Tiene usted el carné de lector?

—¿Perdone?

—Verá, tiene que rellenar una ficha, traer dos fotos y pagar veinte euros. Entonces, se le dará un carné con validez de tres años. Ahora bien, si lo único que quiere es entrar a estudiar, con solo enseñarme el carné universitario puede entrar.

—Y no podría ver la biblioteca.

—Lo siento, hay visitas guiadas para grupos reducidos.

—Bueno, pues entraré a estudiar.

—Ya. No veo que lleve ninguna carpeta, señorita.

A Valeria aquel tono no le gustó en absoluto, así que miró a los ojos a aquella mujer con la intención de imponer algo de respeto hacia su persona.

—Pues mire por dónde, soy profesora de Física en la Universidad. Aquí tiene mi carné. Si no le gusta, llame al director y lo discutimos.

La mujer examinó atentamente el carné y luego se lo devolvió con una sonrisa en la boca.

—Por lo del director no se preocupe, lo tiene ahora mismo delante. Soy Estefanía Antic.

Tierra trágame, pensó Valeria.

—Señora Soto, ¿por qué no me dice exactamente qué desea de la biblioteca?

Valeria se quedó mirando la cara sonriente de aquella mujer. Luego, miró la estatua, tan cercana, a veintisiete peldaños tal como indicaba la suma. Encontró cierto paralelismo con lo ocurrido en Oxford. En su camino se cruzaba de nuevo un desconocido. En aquel caso fue en el museo de Oxford. James le ayudó a entrar en el Christ Church y acercarse a la estatua de Mercurio. ¿Qué sería de James? ¿Tenía que dejarse guiar por el destino y confiar en aquella mujer?

Valeria decidió que no tenía otra opción. Si además quería acercarse a la estatua para analizarla sin llamar la atención, tendría que ser franca con sus intenciones.

—Estoy buscando algo oculto en esta biblioteca.

—Vaya, por qué será que no me sorprende. Verá, el hecho de que sea una biblioteca masónica hace que mucha gente venga en busca de pasadizos secretos, puertas ocultas y otros misterios. Cosas de películas —la expresión de Estefanía era de resignación.

—La entiendo, pero mi caso es diferente. Tengo una pista que me lleva aquí.

—Muchos dicen eso, querida. No sabe cuántas veces he oído eso de «tengo una pista».

—No, de verdad. Es algo relacionado con la estatua de la Libertad.

—Vuelvo a decirle lo mismo, muchos dicen eso.

Valeria miró atentamente a los ojos de Estefanía. No sabía qué paso dar. Su intuición le decía que confiara en ella. Tenía una mirada limpia, perspicaz.

—Señora Antic…

—Estefanía, por favor.

—Estefanía, he llegado aquí por una anotación en un diario de Héctor Jubany, un ayudante de Esteban Terradas.

Algo cambió en la expresión de Estefanía. Fue un ligero matiz, casi imperceptible, pero no así para Valeria, cuyo cerebro procesaba la alerta de que esa mujer podía ser útil.

—¿Y qué pista es esa?

¡Bingo! El hecho de interesarse daba credibilidad a su pista. Valeria buscó en su bolso los papeles y le enseñó únicamente el que tenía la frase escrita.

—Vaya, pues sí. Parece indicar que lleva a la estatua.

—Lo que no entiendo es lo de «recibe el saludo» y «fomenta en tu interior la Libertad».

Ahora era Estefanía la que no hablaba y parecía sopesar hasta qué punto podía ayudar a aquella chica.

—Señora Soto…

—Valeria.

—Valeria, ¿qué interés tiene todo esto?

—No lo sé. Parece que Terradas quiso esconder algo y que se sirvió de su ayudante para hacerlo. Una pista me llevó a Oxford y allí encontré unos escritos secretos de Lewis Carroll.

—¿Carroll? Curioso. Bueno, lo que me comentaba del resto del acertijo es fácil de entender.

Valeria sintió que su corazón se aceleraba. De nuevo alguien le echaba una mano. No podía negar que, de la misma forma que parecía atraer la muerte, también la suerte le acompañaba. A lo mejor existe un equilibrio natural entre mala y buena suerte, pensó. Estefanía rodeó la estatua y se colocó delante de esta, pero no miraba a la imponente figura sino al suelo.

—Mire a sus pies.

En el mármol, había dibujadas cinco letras de colores formando un mosaico: salve.

—«Saludo» en latín —le dijo Estefanía.

—«Recibe el saludo».

—Y lo otro se refiere a la inscripción que tiene la estatua en su libro. Venga.

Se acercaron a la gran escultura. Era idéntica a la famosa de Nueva York y así se lo hizo saber Estefanía.

—Bueno, resulta que existen solo tres reproducciones de la Estatua de la Libertad fechadas a finales del siglo XIX. Una es la que ya conoce, la de Nueva York, de 1886. La otra está en París, en L’ile des Cygnes, de 1889. Y la última es esta, de 1894. Pertenece al escultor LL. Razzuoli.

Increíble, pensó Valeria. Vivir en Barcelona toda la vida y desconocer que había una de las tres réplicas más antiguas en todo el mundo de la Estatua de la Libertad. Como la original, levantaba el brazo derecho con la antorcha y en el brazo izquierdo sujetaba un libro. En la cubierta, se podían leer dos palabras: «Alma libertas».

—Libertad nutricia, la libertad que alimenta —le tradujo Estefanía.

Sin esperar el permiso de la directora, Valeria empezó a palpar la estatua. Buscaba algo que pudiera servir de escondite o algún tipo de mecanismo que abriera un compartimento secreto. Tras cinco minutos de apretar, estirar el dedo índice que sujetaba el libro y tirar de la antorcha, no sucedió nada. Estefanía le observaba sin decir nada.

—¡Joder!

—Habla bien, Valeria. No me gusta que la gente diga palabras malsonantes. Creo que el lenguaje debe cuidarse; pues de la misma forma que es el reflejo de nuestro temperamento, también funciona en dirección opuesta: usar insultos altera nuestro humor.

—Lo siento, tienes razón. Es que no entiendo dónde he de buscar.

—¿Me dejas leer el escrito otra vez?

Valeria le tendió la hoja, mientras ella rodeaba la estatua en busca de algo llamativo.

—Un momento…

Valeria se detuvo expectante.

—Tras la suma dice que hay que añadir la i.

—Sí, eso no lo comprendo.

—Es nuestro sistema de catalogación. Lo que ocurre es que esa letra es algo… ¿cómo diría? Poco conocida.

—Un libro —Valeria sintió un escalofrío. Tenía sentido. En Oxford, Héctor había escondido las hojas en un libro de Carroll.

—Ven, vamos a mirar. A lo mejor tu pista no se refiere a la estatua en sí, sino que una vez descubierto el lugar has de buscar en otro sitio.

Valeria siguió a Estefanía hacia su despacho, situado a la izquierda de la entrada. Se trataba de una estancia que toda ella desprendía antigüedad: suelo de madera, muebles antiguos, estanterías llenas de libros con lomos desgastados… El ordenador era la nota discordante en aquel ambiente. Estefanía se sentó y empezó a teclear. Valeria se sentó en la silla que había delante.

—Bueno, he hecho la suma de los números que ponía en la cita, 27 y he añadido la i. No aparece nada.

Valeria suspiró. A lo mejor veía demasiadas películas de aventuras y dejaba demasiado margen a la imaginación. ¿No estaría creando todos esos enigmas con el fin de ocultar sus verdaderos problemas, más terrenales?

—Un momento… ¡Claro! Probaré con los números puestos uno detrás del otro.

Estefanía frunció el ceño al leer lo que tenía en la pantalla.

—¿Qué ocurre?

—El código 7i1010 pertenece a un libro un tanto peculiar: Estudios sobre el vampirismo y la masonería. Es anónimo, pero lo que resulta más curioso es que no está disponible al público.

Valeria levantó una ceja en señal de sorpresa. Guardó silencio a la espera de que Estefanía se explicara, pero la directora parecía haberse dado cuenta de que había hablado demasiado.

—Estefanía, sé que todo esto te parecerá extraño. Aparezco aquí explicando una extraña historia sobre algo oculto y unas pistas… Pero antes me pareció que, al decir el nombre de Terradas, te había provocado una pequeña reacción de sorpresa.

—No era por Terradas. Fue al oír el nombre de Héctor Jubany.

—¿Héctor?

—Sí. ¿Conoces la biblioteca?

—No mucho.

—Verás, al morir Rossend Arús, demócrata, liberal y masón, dejó en su testamento la voluntad expresa de que se creara una biblioteca para el pueblo de Barcelona. Así, en 1895 se inauguró la primera biblioteca pública de la ciudad, en el edificio donde justamente vivió el propio Arús. Para llenarla, se compraron 20 000 volúmenes y se añadieron los 4000 procedentes de la biblioteca particular de Arús. Consiguió eludir el saqueo durante la Guerra Civil, ya que en 1936 el portero decidió cerrar las puertas y quedó oculta en la clandestinidad —Estefanía se levantó y empezó a caminar por el despacho—. La biblioteca tiene una junta cuya estructura se definió en 1896. Así, la debe componer el alcalde de Barcelona, dos concejales designados por el propio alcalde, un socio de la Academia de Buenas Letras, un socio de la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona y cuatro ciudadanos de Barcelona, designados por primera vez por el alcalde y en lo sucesivo por la Junta de la Biblioteca. Es aquí donde aparece el nombre de Héctor Jubany. Entre 1930 y 1934, Héctor fue uno de los ciudadanos escogidos. Todo parece indicar que bajo la influencia de Terradas.

—Sería lógico entonces que Héctor tuviera acceso a los diferentes documentos de la biblioteca y pudiera esconder algo aquí con toda tranquilidad.

—Sí. Pero ahora abordemos el tema del libro. Como sabes, durante la época del franquismo se persiguió la masonería, tanto que en 1940 se recibió notificación de la Jefatura de Policía para que se entregasen los volúmenes relacionados con ella.

—¿Ah, sí? ¿Y qué ocurrió?

—Nada. Se ordenó no contestar dicha notificación y quedó en el olvido o alguien movió hilos para que nada pasara. Bueno, como te decía, para esquivar esta presión, se creó una serie de pasadizos secretos que permitiese una rápida salida del edificio. Pero, al mismo tiempo, estos pasillos fueron llenándose de estanterías con volúmenes que quedaban fuera del alcance del público. Resulta que el 7i1010 es uno de ellos.

A Valeria la cabeza le daba mil vueltas. Entre tanta información, algo le inquietaba poderosamente. Un socio de la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona formaba parte de la Junta de la biblioteca Arús. Creía recordar que Esteban Terradas formó parte de dicha academia. Si Héctor fue el ciudadano elegido, podría ser por influencia de este. Pero la mención de la Real Academia conllevaba otra conexión: la implicación de la muerte de un trabajador de Adrián en el edificio de dicha institución. Valeria empezaba a sospechar que todo aquello no era nada casual. La voz de Estefanía la sacó de sus pensamientos.

—¿Qué me dices?

—Perdona, estaba pensando en otra cosa.

—Te decía que si me acompañas a buscar el libro.

—¡Pues claro!

36

Las salas de la biblioteca Arús parecían estar ancladas en el tiempo. Las paredes estaban cubiertas íntegramente por estanterías, todas ellas con vitrinas. Los suelos estaban compuestos por baldosas de color blanco y negro, siguiendo la coloración de un tablero de ajedrez. Valeria había leído algo respecto a que la masonería solía utilizar dicho simbolismo en sus edificios. Al dejar atrás la Estatua de la Libertad, se accedía a la sala de expositores, llamada así porque había dos largas mesas con grandes vitrinas en las que se exponían objetos relacionados con la masonería. Encima de ambas mesas había sendos globos terráqueos.

En la estancia había dos plantas de estanterías; la planta superior estaba rodeada por un pasillo con barandilla. Unas lámparas colgando del techo con una tenue luz, los muebles antiguos y los desgastados libros que parecían esconder historias ya olvidadas le daban a la sala un aire victoriano en el que Sherlock Holmes no habría desentonado.

—Ven, antes te enseñaré el resto del edificio.

La siguiente sala era la de lectura. Tenía mucha luz natural debido a una serie de ventanales que bordeaban todo el techo. Estefanía le explicó que aquel espacio formaba parte del antiguo patio de la casa que, al convertirse en biblioteca, se cerró. Una gran columna de la que se ramificaba una bella lámpara con varios fanales a ambos lados se situaba en mitad de la sala.

—Las mesas de estudio y las sillas son originales. Y mira esto —Estefanía se había dirigido al lugar donde estaba el bibliotecario.

A su lado, tenía una silla a modo de butaca más alta que las demás.

—Esta silla es la que había entonces. Era más alta para poder controlar a la gente que venía a trabajar aquí.

Valeria se fijó en que, debajo de los ventanales, había una cenefa que rodeaba toda la sala con nombres de personajes famosos como Julio Verne, Descartes o Rusiñol.

Volvieron a la sala de los expositores. Valeria observó un escrito enmarcado apoyado en un caballete.

—¿Qué esto?

—El documento original de las normas de la biblioteca. Mira esto. —Estefanía colocó un dedo en una línea y leyó en voz alta—: «La biblioteca será siempre libre, no pudiendo excluir sistemáticamente ningún género de libros por motivos sociales, políticos ni religiosos, pudiendo solo cerrarse las puertas a las publicaciones criminosas o pornográficas clandestinas». —Estefanía sonrió—. Curioso este apunte. Solo si son clandestinas, si no, podrán pasar. Y oye este otro: «Durante las horas públicas no se podrá impedir la entrada ni los medios de leer o estudiar a ninguna persona por razón de sexo, edad ni clase. Solo podrán ser expulsados aquellos que no guarden el orden y compostura propios de la casa».

—Me gusta. Muy avanzado a su tiempo.

Estefanía se dirigió a una esquina de la sala y se detuvo ante una de las estanterías. Miró a su alrededor. Tras asegurarse de que no había nadie, tiró de un estante con fuerza. Valeria se quedó sin respiración al ver cómo aquel bloque se abría como una puerta. Le parecía increíble que, después de ver en tantas películas bibliotecas ocultas tras puertas secretas, ahora hallaba una de verdad.

Entraron en unos pasillos estrechos y oscuros, iluminados por unas pocas bombillas que colgaban del techo. Dichos pasillos estaban creados por estanterías que contenían innumerables libros.

—Estos son los libros que te decía.

Valeria asintió en silencio, incapaz de articular palabra. A medida que avanzaban, miraba los estantes. Algunos estaban cubiertos con una gruesa capa de polvo, olvidados hacía décadas. ¿Qué historias y secretos guardaban esos libros? Leyó títulos en latín, en alemán, en francés y en inglés.

Se detuvieron en una estantería. Estefanía pasó el dedo por las etiquetas ya desgastadas por el paso del tiempo y explicó a Valeria el sistema de codificación.

—El código que seguimos es de ubicación. Es decir, como ves, los números están puestos en vertical. Así, en la etiqueta tienes tres líneas: la primera te indica el número de la estantería, la segunda el estante y la tercera el número correlativo que ocupa el libro en el estante.

—Entonces, si un libro no se deja en su lugar correspondiente…

—Se pierde. Y hay otro detalle. Habrás observado que hay estanterías que tienen un armario abajo. Allí hay más libros. Para estos, en la etiqueta, se pone una b detrás del número del armario, indicando que está abajo.

—¿Y la i qué indica?

—Una estantería del interior.

—Entiendo —dijo Valeria.

Entonces, se percató de que estaban ante la estantería número 7. Los estantes eran muy estrechos; tenía exactamente diez. Y justo ahí, en el décimo estante, había que buscar el libro colocado en décimo lugar.

—¡Ahí está!

Un libro estrecho, de color azul oscuro, en cuyo lomo se podía leer, en letras doradas, el título Estudios sobre el vampirismo y la masonería. Abajo, un papel ya amarillento con el código 7i1010.

Valeria dejó que Estefanía lo examinara con atención. Tenía que controlar el impulso de cogerlo y ponerlo boca abajo. Temía que Estefanía pudiera escuchar los latidos de su corazón, que repicaban como una manada de caballos al galope.

—Aquí no hay nada.

—Mira en el papel que hay enganchado en las tapas. En Oxford estaba escondido ahí.

Estefanía palpó la tapa delantera. No había nada. Hizo lo mismo con la parte de atrás. Su mano se paró en una esquina.

—Hay algo. Noto un bulto debajo de la cubierta.

Valeria buscó en el bolso. Encontró un pequeño alfiler. Estefanía lo cogió y perforó el papel de la cubierta. Fue ensanchando el agujero hasta que pudo colocar la uña y rasgar todo el papel. Al sacudir el libro, unas hojas dobladas cayeron al suelo. Las dos mujeres se miraron con el corazón latiendo a toda velocidad.

—No me lo puedo creer.

—Te lo dije. Había algo escondido.

Estefanía cogió las hojas. Empezó a leerlas. Valeria vio dibujarse una sonrisa en sus labios.

—Héctor lo hizo a conciencia. Qué mejor sitio para esconderlo que aquí.

Cuando Valeria recibió las hojas y empezó a leer, entendió por qué Estefanía había dicho aquello. La primera hoja era una anotación parecida a las anteriores pistas.

Allí donde el fuego se apaga, está San Pablo. Sobre su cabeza encontrarás la respuesta.

El otro documento es el que dejó definitivamente sin respiración a Valeria.

Noviembre de 1892

Cuando uno busca la inspiración, no la encuentra; y cuando intenta olvidarse de todo y dejar que la mente se pierda en un mar ausente de ideas, el destino coloca ante nosotros las casualidades que nos llevarán a sentir que una historia reclama nuestra atención para ser narrada.

Hace dos años, la idea de veranear en una pequeña población de la costa del nordeste de Inglaterra, en Whitby, me trajo una doble inspiración para una novela por la que me siento absorbido.

A veces pienso que las casualidades necesitan de los escritores para dar sentido a su existencia. Y si analizamos la vida de los novelistas, veremos esos detalles insignificantes que hacen que su destino no sea otro que narrar historias a los ávidos lectores.

Yo mismo podría haber tenido muchas aficiones, pero solo una encajaba en mi desgraciada infancia. Postrado en la cama debido a una parálisis parcial y a una salud más débil que una copa de cristal, la lectura me acompañó en mis largos días de letargo. Y no solo eso; mi madre, para distraerme, me relataba historias de terror y misterio.

¿Qué habría pasado si estos factores no se hubieran dado en mi vida? ¿Seguiría teniendo en mi interior esa necesidad de escribir? Nunca se sabrá. Sin embargo, me planteo la cuestión de si todas nuestras experiencias nos llevan a un punto concreto. ¿Fue determinante el hecho de que me dedicara a ser crítico de teatro de periódicos locales y nacionales para adentrarme en el mundo narrativo? ¿Hasta qué punto esta faceta puede marcar un sendero para llegar al punto en el que ahora me encuentro?

En 1876 murió mi padre y también conocí a Henry Irving. Hay años en los que parece haber una confluencia de acontecimientos para marcar a ciertas personas. Aquí sí que puedo afirmar que la entrada en mi vida del famoso actor fue un punto de inflexión. Me convertí en su mánager (tarea que sigo desarrollando) y entre los dos dirigimos el Lyceum Theatre de Londres. Bueno, dirijo, pues me asombro de mi capacidad de llevar tanto la contabilidad como la organización de las giras, la supervisión de las obras que se representan y un largo etcétera de trabajos que Irving elude debido a su papel de actor. Toda esta carga me ha impedido centrarme en mi verdadera pasión: escribir.

Londres, una ciudad moderna, una ciudad con vida, una ciudad de oportunidades, pero también oscura y enferma. Basta recordar los sangrientos asesinatos cometidos por el enigmático Jack el Destripador hace cuatro años.

Me asusta la crueldad del ser humano y esa capacidad de convertirse en un animal devorador de personas inocentes. Esta fue una de las semillas que quedó incrustada en mi mente de escritor. Pensé que sería interesante poder mostrar esa transformación del hombre a bestia para satisfacer su instinto más animal.

Tan solo hay que buscar en la historia para encontrar más inspiración. Vlad Tepes. Este nombre no significaba nada para mí, hasta que, estudiando el folclore de la Europa del Este, me encontré con la vida de este príncipe de Rumanía, conocido por su ferocidad y métodos sangrientos; un ser que se deleitaba haciendo sufrir a sus enemigos. Leía cosas sobre muertos que volvían de las tumbas, con los dientes afilados, las uñas largas y la piel blanca. Eran los que no morían. Mi mente devoraba toda esta información, incapaz de volcarla en una hoja por la dedicación que exigía el teatro. Por eso, decidí que los veranos servirían para tomar aire, como si fuese un ahogado que necesita asomar la boca a la superficie para que sus pulmones cojan oxígeno.

Me informé de lugares que pudieran cumplir con las condiciones que yo quería: tranquilidad, relajación y aire puro. Tras meses buscando, encontré lo que buscaba: Whitby. Está en Yorkshire, en el norte, a unos 260 kilómetros de Londres. Se trata de un pueblo costero donde el cielo es azul y no gris. De nuevo, el destino hizo encajar todas las piezas para que… ¿para qué exactamente?

Ya hace dos años que veraneo en Whitby. Me ofrece ese reposo que necesito para plasmar las ideas que tengo en la cabeza. Pero Whitby no solo es el lugar donde concentrarse, sino que él en sí mismo es parte importante del desarrollo de la historia que estoy escribiendo. Y lo es por tres motivos.

Uno es el constante problema que tienen los barcos al chocar con los escollos de la costa o al embarrancarse en la playa. Es curioso, que aun en noches despejadas, ocurran estos accidentes. Me gusta la gente de los pueblos porque encuentra explicaciones más atractivas a los hechos que los de la ciudad. He oído historias tan dispares como una niebla endemoniada, un monstruo marino e incluso sirenas. Sin embargo, fue uno de los comentarios hecho por un pescador en una taberna el que llamó mi atención: «Algún día tendremos algún problema con alguno de esos barcos que quedan atrapados aquí. A saber qué llevan dentro». Rápidamente, anoté en mi libreta aquella apreciación.

El segundo motivo de inspiración en Whitby es la abadía. Fue fundada en el año 657 y destruida en 1540 durante la disolución de los monasterios, por la que Enrique VIII confiscó la propiedad de las instituciones de la Iglesia católica en Inglaterra. Todo el conjunto quedó abandonado durante siglos, convirtiéndose en unas ruinas orgullosas de su pasado. Esas ruinas, al caer la noche, entreabren las puertas del miedo y el terror. Esta abadía también forma parte de mis apuntes.

Y el último motivo es un encuentro. Los encuentros casuales tienen el poder de darte lo que siempre has deseado sin saberlo. Paseando por los acantilados de Whitby, cuando meditaba sobre el argumento de mi novela, una voz ronca y entrecortada, rompió mi concentración.

—Un escritor reconoce fácilmente a otro escritor.

Detrás de mí había un hombre mayor, con el pelo canoso, delgado y vestido elegantemente con un traje negro, camisa blanca y pajarita. Definitivamente, fueron sus ojos, tristes y hundidos, los que identificaron a mi inesperado invitado.

—Señor Carroll, qué sorpresa encontrarle aquí.

—Bueno, el aire… Esta brisa que trae el mar, con toque salado, parece ensanchar mis pulmones.

Asentí, sabiendo perfectamente los efectos que causaba el ambiente marino de Whitby.

Este encuentro fue el primero de muchos. Hablamos mucho sobre su Alicia. Ese mundo ilógico que mostraba una sociedad absorbida por las normas y el orden establecido. Y durante dos años, Carroll fue mostrándose cada vez más… podría decir «oscuro». Varias veces me preguntó mi opinión sobre la maldad del hombre y las ansias de poder. Tenía la sensación de que me estaba evaluando, como si me analizara para tomar una decisión sobre algo secreto para mí. Pero no tardé en descubrirlo.

Una tarde, mientras sentados mirábamos las ruinas de la abadía, Carroll, que tosía de forma abrupta, me preguntó si creía en cosas fuera de la lógica.

—Supongo que el mundo esconde lo que no estamos preparados para asumir —le dije. Y pareció gustarle mi respuesta, pues sonrió con satisfacción.

—Tengo algo que debo legar. Tú eres la persona adecuada.

37

Tras despedirse de Ponce, Adrián se dirigió hacia las Ramblas. Al atravesar la plaza Cataluña tuvo que sortear a los turistas que tiraban comida a las palomas.

Hablar sobre la muerte de su madre le había removido los recuerdos y también el sentimiento de culpabilidad por no haberle dicho nada a Valeria. Él se justificaba pensando que ya que ella le había rechazado, no tenía por qué ir detrás de ella; sin embargo, reconocía que tendría que habérselo comunicado. Valeria conocía a su madre y lo más seguro es que hubiera querido estar en el funeral.

Había caminado sin darse cuenta de adónde le llevaban sus pasos. Estaba delante del Café Zúrich. Miró hacia las Ramblas. A pocos metros tenía el edificio de la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona.

Cruzó la calle Pelayo y bajó por las Ramblas. Antes de entrar, observó el edificio desde fuera. Era realmente bonito. En la fachada unos ángeles alados custodiaban el reloj central, bajo el que rezaba el siguiente letrero: «Hora oficial».

Al entrar en el vestíbulo, vio al fondo las puertas que daban acceso al teatro. A la izquierda estaban las escaleras que comunicaban con la academia. El primer tramo de la escalera acababa en un rellano presidido por un gran escudo colgado en la pared y las letras con el nombre de la entidad. A cada lado, la escalera proseguía su ascenso.

Llamó a la puerta cerrada que encontró en el primer piso. Se oyeron unos pasos que se acercaban. Una mujer mayor le abrió.

—¿Qué desea?

—Disculpe, soy el técnico de prevención de la empresa en la que trabajaba el chico que se cayó y quería analizar un poco el lugar.

La mujer no dijo nada, parecía meditar sobre la conveniencia de dejar pasar a Adrián o no. Finalmente, ganó el sí.

—Está bien, pero le acompañaré.

—Ningún problema.

La mujer abrió otra puerta y pasaron al interior de la sala de conferencias. Era la segunda vez que lo veía y le causó la misma admiración. En medio de la estancia había una hermosa lámpara de lágrimas de cristal. Las paredes estaban cubiertas por unos delicados murales. Había seis pinturas relacionadas con ramas de la ciencia: dos por el lado por el que habían accedido, dos más en el lado opuesto y dos en la pared que quedaba enfrente de la mesa presidencial. Escritos bajo ellas los nombres de las materias: Biologia, Physica, Geophysia, Chymia, Technica y Mathematica. Tanto las sillas como la mesa presidencial eran de madera. Tras dicha mesa, un busto de un ilustre personaje cuya identidad Adrián desconocía.

—¿Quién es? —preguntó Adrián señalando el busto.

—Carlos III. Fue el monarca que otorgó a la academia la categoría de Real, por eso se llama Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona.

Adrián asintió sorprendido.

Tras la mesa presidencial, dos grandes ventanales daban acceso al balcón desde el que cayó el trabajador. Adrián intentó abrir una de las puertas pero estaba cerrada.

—¿Puede abrirla? Desearía ver desde dónde cayó.

—Sí, claro.

La mujer sacó unas llaves y abrió la puerta. El frío viento le sacudió la cara al asomarse. A sus pies tenía las Ramblas, con su marea de turistas deteniéndose ante las estatuas humanas que se movían a golpe de moneda. ¿Qué haría aquí el rumano?, pensó Adrián. Tal como había podido ver, la puerta tendría que estar cerrada; por tanto, la forzó. En el balcón, había tres mástiles con las tres banderas: la española, la catalana y la de Barcelona. Nada más.

Miró hacia arriba y vio algo que le llamó la atención. Por encima de él había una plancha metálica en la que estaba el reloj que había visto desde la calle. En una de las paredes había una huella de zapato. Y más arriba, otra. Por tanto, el rumano intentó trepar por aquel ventanal en forma de medio arco para llegar al reloj.

Entró de nuevo en la sala, indicando a la mujer que podía cerrar la puerta.

—¿Qué hay allí?

—Es el despacho presidencial y desde él se accede a una sala de reuniones.

—¿Puedo verlo?

—Oiga, esto no es un museo.

—Ya lo sé, pero necesito hacerme a la idea de cómo es el lugar para entender la actuación de mi trabajador.

La mujer dejó escapar un suspiro y abrió la puerta. El despacho mantenía la misma estética antigua que la sala principal. La sala estaba llena de retratos.

—Son los antiguos presidentes —dijo la mujer, como si intuyera que Adrián se preguntaba quiénes eran esas personas.

A la derecha, había otra puerta, que su anfitriona abrió. Accedieron a una sala rectangular, presidida en el centro por una gran mesa y decorada con piezas antiguas relacionadas con las ciencias.

—Si desea una explicación del edificio, mejor contacte con Lucía. Yo me ocupo de los temas administrativos. Ella sabe más cosas de su historia. Mañana puede encontrarla.

El tono de voz, unido al mensaje, era una clara señal para Adrián de que su tiempo se había agotado, toda una invitación a marcharse. Salieron por una puerta lateral situada al final de la sala, que llevaba a una especie de vestíbulo en el que destacaba un gran armario con una vitrina a través de la cual se veía un reloj con dos grandes esferas, una encima de la otra, y la que estaba debajo rodeada por pequeñas esferas. A cada lateral, había otras esferas.

Adrián se acercó y leyó la placa.

Inventado y construido

por

Alberto Billeter

en gracia

de

Barcelona

1869

—¡Qué maravilla!

—Sí. Es el segundo reloj astronómico más antiguo que se conserva en España. Pero, como le digo, si quiere saber más, mañana pregunte por Lucía.

Adrián no quiso seguir molestando a aquella mujer. Le dio las gracias y bajó las escaleras.

Cuando estaba en el vestíbulo, observó una vitrina con documentos colgada en la pared. Los papeles hacían referencia a datos meteorológicos de la ciudad, a unas jornadas sobre Física en la Academia y unas fotos del Observatorio Fabra situado en el Tibidabo.

Estaba leyendo los datos sobre temperatura, humedad y cantidad de litros por metros cuadrados recogidos en el último mes cuando vio que los papeles tenían el sello de la academia. Se trataba de una circunferencia en la que en su interior había dibujado un angelito que parecía sacudir una bandeja como esas que se ven en las películas del Oeste para apartar las pepitas de oro de la arena. El nombre de la academia rodeaba toda la circunferencia. Debajo del ángel había unas letras. A Adrián le costaba leerlas. Parecía latín. Pudo descifrar la última palabra: «legit». En su mente se activó una luz. ¿Dónde había leído eso? ¡Ponce! Recordaba perfectamente la nota escrita del anticuario que el inspector le había dejado leer.

Introducir en el libro las hojas del maestro. Utile non subtile legit.

—¡Claro!

Su voz resonó por el vestíbulo vacío. Sabía que había leído con anterioridad dicha frase. En los documentos que le había enviado la academia para la coordinación de actividades en prevención estaba la evaluación de riesgos y el plan de emergencia. En ellos aparecía el sello y esa frase se leía nítidamente.

La misma frase aparecía en el diario que un anticuario vendió a Valeria; luego él es asesinado a manos de un mercenario, que resultó ser el mismo trabajador rumano que muere buscando algo en el edificio donde, casualmente, la cita forma parte del sello de la institución que alberga. No, aquello no era casual. Todo seguía un objetivo. Todo estaba relacionado. Y de nuevo Valeria estaba en el lío.

—No cambiarás —dijo en voz alta con una sonrisa en los labios.

A Ponce empezaba a no gustarle todo aquel cruce de acontecimientos: un anticuario muerto a manos de un sicario que muere mientras escala por la fachada de un edificio de las Ramblas, tras infiltrarse como trabajador de la misma empresa donde trabaja Adrián, resultando ser el ladrón que se coló en el Instituto de Estudios Catalanes y, para colmo, Valeria recibe un nuevo ataque en el que muere un chico marroquí. Tenía muchos frentes abiertos, a los que además tenía que sumar las amenazas del consejero.

Al entrar en su despacho, el aspecto de su mesa le asustó hasta tal punto que tuvo la tentación de irse a su casa a dormir. Por primera vez en muchos años, se sentía desbordado. Abrió la carpeta con el caso del consejero Maçia. Tenía la declaración del chico sobre el extraño que le pidió que robara la llave y un retrato robot de lo más inútil: con gafas de sol, barba y sombrero. Nada destacable. La carpeta del anticuario se había completado con el resultado de la huella identificada.

Abrió una tercera carpeta, la que contenía los datos del robo de aluminio del Instituto de Estudios Catalanes. Allí añadió la nota sobre el mapa encontrado que marcaba con una x una esquina del claustro. Decidió que tendría que ir a ver con qué se correspondía dicha señal.

Por último, tomó otra carpeta: la de Adrián y la muerte del rumano. No tanto por el chico, sino por el sitio. Intuía que el sicario había caído porque buscaba algo.

Cogió el teléfono y llamó a Alonso.

—¿Dónde estás?

—Estoy con los traductores de rumano.

—¿Dicen algo interesante esos papeles?

—Hay anotaciones sobre los horarios, clientes y hábitos del anticuario, pero nada más.

—Bueno, que sigan. Oye, ven al despacho. Nos vamos a la Real Academia de Ciencias, seguro que ahora ya podremos acceder. Llorens no puede tener un agente eternamente allí.

—Vale, ahora voy.

Mientras esperaba que Alonso apareciera, llamó a Eva para preguntarle por sus hijas.

—Bien, están bien, aunque añoran un poco a su padre.

—Cariño, estoy desbordado.

—Ya lo sé, ya lo sé —dijo ella con un tono suave—. Solo digo que pienses que tienes una familia. Te recuerdo que dijiste que este fin de semana iríamos al Tibidabo.

—Y así será.

Colgó el teléfono con cierto temor a que Eva se sintiera sola. Ella ya sabía lo que le esperaba cuando se casó con él. Estaban a miércoles. Ya podía caer un diluvio universal que el sábado estaría en el parque de atracciones con su familia.

Alonso entró como si hubiera recorrido cien metros en cinco segundos. Parecía alterado por alguna noticia. Ponce pensó en los documentos que estaban traduciendo, pero en lugar de eso se encontró que le colocaba el periódico del día encima de la mesa.

—¿Qué ocurre?

—Tú lee.

Escándalo por la violación del cantante Sebastián a una fan.

Las imágenes de un vídeo difundidas por todos los medios de comunicación en las que se ve cómo el famoso cantante Sebastián viola a R.T.F de diecinueve años han conmocionado al mundo del espectáculo.

Sebastián, que saltó a la fama hace cuatro años al ganar un televisivo concurso de talentos, es uno de los artistas más aclamados del panorama actual de la canción española.

Una persona anónima hizo llegar un DVD con la grabación en la que se ve cómo Sebastián en una habitación de hotel invita a pasar a una fan. El cantante fuerza a R.T.F. que se niega. Ante la insistencia de Sebastián, R.T.F. lo golpea e intenta huir, pero Sebastián la coge y tras abofetearla, la tira en la cama y la viola.

R.T.F., que hasta ese momento no había denunciado los hechos, tras las imágenes difundidas por los medios de comunicación, ha puesto la denuncia en comisaría. «Iremos hasta el final para que Sebastián pague por lo que ha hecho», dice el abogado de R.T.F. Ni Sebastián ni nadie de su entorno han emitido ningún comunicado.

Ponce dejó de leer, ya que los siguientes párrafos explicaban detalles de la vida del cantante y otra denuncia de acoso de una de las finalistas del programa en el que participó. Con el ceño fruncido, miró a Alonso.

—¿Qué tiene que ver esto con nosotros?

—El representante del cantante es conocido del comisario y le ha pedido que les eche una mano. El tipo le ha entregado una nota de amenaza recibida por Sebastián días antes.

Alonso le entregó, dentro de una bolsa de plástico, una hoja. La persona que la había escrito amenazaba al cantante con difundir un vídeo en el que aparecía la violación a una fan si no pagaba la cantidad de 300 506,05 euros. Ponce sintió que el pulso se le aceleraba. Pero no acababa ahí la sorpresa. La firma era bien conocida.

—Hinthial.

—Sí. Y la cantidad es la misma que pide al consejero.

—Joder. ¡Maldita sea! ¡Si no teníamos suficiente faena, ahora esto se lía más!

—Sí, esto nos va quitar tiempo para el tema del rumano. Seguro que ahora nos apretarán más.

Ponce dio un puñetazo en la mesa que hizo temblar la pantalla del ordenador, la lámpara y el lapicero. Sabía que el comisario les presionaría para que dieran prioridad al caso de las amenazas, ya que con Sebastián se ponía en evidencia que el amenazante iba en serio.

Como si el comisario lo hubiera intuido, el teléfono sonó. El número en la pantalla no dejaba dudas: era él.

—¿No lo vas a coger? —preguntó Alonso, viendo que Ponce miraba el teléfono sin mover ni un músculo.

—Vamos, vayamos a la Real Academia. Mientras no me diga nada Pou, nuestra prioridad sigue siendo el anticuario y Valeria.

Al abandonar la biblioteca Arús, Valeria todavía no se acababa de creer lo que había leído: la carta manuscrita por el mismo Bram Stoker. En ella relataba su encuentro con Lewis Carroll y cómo este le transfería algo. Esto encajaba con la nota encontrada de Carroll. Lo más sorprendente era leer que aquel objeto también había sido fuente de inspiración para la novela que estaba escribiendo Stoker, que por las fechas debía corresponder a Drácula.

Lo que más la desconcertaba era la pista de dos frases.

Allí donde el fuego se apaga, está San Pablo.

Sobre su cabeza encontrarás la respuesta.

No conseguía verle ninguna lógica a aquello. Su mente iba como un coche de fórmula uno. Había retenido el detalle de que la biblioteca Arús tenía un nexo común con la Real Academia de Ciencias y Artes. No tenía más que seguir los caminos que parecían cruzarse para poder llegar a un destino claro.

Llamó de nuevo a la universidad y le dijeron que no localizaban a Àlex en su despacho. Lo llamó al teléfono móvil pero saltó el contestador.

—Àlex, no te puedes creer lo que he leído. He ido a la biblioteca Arús, un lugar precioso y misterioso. Allí he encontrado unos documentos ocultos en un libro. Es muy largo de explicar. Ahora me voy a la Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona. Cuando puedas me llamas.

Bajó el paseo de San Juan, llegando hasta el inmenso monumento del Arco de Triunfo y entró en la parada de metro de la línea roja. Una vez sentada, pensó en el chico marroquí que había intentado robarle. ¿Quién estaba detrás de todo aquello? ¿Qué era lo que estaba oculto y por lo que alguien estaba dispuesto a matar?

Ya habían muerto dos personas: Maurici, el anticuario, y el joven marroquí. Recordó con un escalofrío cuando la secuestraron. No deseaba volver a pasar por una experiencia semejante.

Llegó a la plaza de la Universidad, bajó por la calle Pelayo y luego las Ramblas en dirección a la Real Academia. Desde la acera, apreció el gran balcón con las banderas. Arriba un reloj con un letrero, debajo del cual se podía leer «Hora Oficial». Junto al reloj, dos esculturas que parecían ser custodios del edificio. Los dos tenían alas desplegadas. En la base del balcón se podía leer el nombre de Real Academia de Ciencias y Artes de Barcelona. Era lo único que lo identificaba pues, en la planta baja, la puerta que daba a la calle correspondía a la entrada de un teatro. Al entrar, notó que se quedaba sin aire. Sus miradas se cruzaron, incapaces de pestañear.

38

Cuando Adrián estaba a punto de salir, pensó que el destino le había ahorrado el tener que desplazarse a la comisaría. Vio al inspector Ponce y Alonso que entraban por la puerta. Los dos se quedaron tan sorprendidos como él.

—¿Qué hace aquí? —le preguntó Alonso.

—He venido para ver si podía entender algo más del accidente. No me mire así, al ser un caso de accidente laboral puedo venir al lugar para hacer la investigación.

Adrián notó la mirada suspicaz de Alonso. Por el contrario, Ponce parecía menos agresivo con él.

—¿Y alguna novedad?

—Pues sí. He descubierto un par de cosas. La primera es que nuestro mercenario intentó escalar por el ventanal que hay fuera y llegar al reloj.

—Curioso.

—Y luego…

Al no continuar, Ponce miró a Adrián que tenía una expresión de sorpresa. Miró hacia el punto en el que Adrián tenía clavada la mirada y comprendió el motivo de su sobresalto. En la puerta, quieta como una estatua de las Ramblas, estaba Valeria.

—Bueno, pues ya estamos todos.

Ponce no pudo reprimir una sonrisa ante el comentario de Alonso. Adrián notó cómo el corazón latía con fuerza. La imagen de Valeria le recordaba que no podía ocultar sus sentimientos. Aunque hacía meses que no sabía nada de ella y no se habían visto, seguía queriéndola.

Valeria se acercó con paso vacilante hacia ellos.

—Hola, Adrián.

—Hola.

—¿Estás bien? Ponce me dijo que estabas en un lío por un accidente.

—Sí, bueno, ya se va arreglando todo. ¿Qué haces tú aquí?

—Sí, eso me gustaría saber a mí también —dijo Ponce—. Y otro punto importante, ¿qué ha pasado en el paseo marítimo?

Valeria se sentó en el banco que había en el vestíbulo. De repente, sintió sobre ella todo el peso del pánico y el miedo que la adrenalina de su cuerpo había conseguido bloquear hasta entonces desde el momento en el que el chico cayó al suelo. Notó una fuerte opresión en el pecho, no podía respirar; y como si fuera una olla presión, sus ojos se llenaron de lágrimas.

Adrián se sentó a su lado. Colocó el brazo sobre su hombro.

—¡Aquel chico no tenía ninguna culpa!

—Tranquila, tranquila —la voz de Adrián cerca de su oído sonaba reconfortante.

—Valeria, o nos explicamos las cosas o aquí alguien más sufrirá algún daño —Ponce se había arrodillado ante ella, cogiéndole las manos.

Tras limpiarse las lágrimas y los mocos, consiguió calmarse. Ponce tenía razón y ella lo sabía. No podía ir por la vida de aventurera mientras detrás de ella dejaba una estela de muertos.

—Le utilizaron. Alguien le mandó a que me robara el bolso. Pero no quería el bolso. El chico me dijo que le diera los papeles.

—¿Qué papeles? —preguntó Adrián.

Valeria miró avergonzada al inspector Ponce.

—Lo siento. No pude evitar hacer fotocopias del diario.

—No sé por qué no me extraña. Sigue.

—Yo había estado leyendo en un banco las fotocopias. Me las guardé en la chaqueta. Cuando me levanté, el chico me pidió el bolso. Se quedó el dinero y el móvil y siguió rebuscando. Entonces me pidió que le diera las hojas que me había guardado en la chaqueta. Le dije que eran unas fotocopias y él insistió. Aquello me resultó extraño, así que le pregunté quién le había enviado. El chico me explicó que un hombre le ofreció dinero a cambio de conseguir esos papeles. No consiguió decirme más…

—Porque le dispararon.

—Exacto.

Ponce empezó a caminar por el vestíbulo de un lado a otro.

—Es decir, tenemos a tres personas muertas: el anticuario, el mercenario rumano y un chico marroquí. Sabemos que el rumano es quien mató al anticuario y luego murió al caerse escalando por la fachada de este edificio. El marroquí fue disparado o bien por otro sicario o por quien contrató al rumano; y esa persona busca algo del libro que compraste en el anticuario. Pero no has respondido a la pregunta de qué haces aquí, aunque he de decir que tengo otra más importante: ¿qué fuiste a hacer realmente a Oxford?

—Ya le dije que…

—Sí, recuerdo lo que me dijiste, pero leí en el libro del anticuario una referencia a Oxford; y bueno, dos más dos son cuatro.

Valeria quedó sorprendida de lo minucioso que era el inspector. Presumía que la lectura de aquel libro sería tan farragosa para alguien que no estuviera familiarizado con las materias que trataba, que pasaría por alto ciertos apuntes. Sin embargo, el inspector Ponce mostraba una gran capacidad de análisis. No era tanto la sensación de haber sido descubierta sino el hecho de que estaba cansada de ocultar cosas lo que hizo que Valeria detallara al inspector y a Adrián los pasos que le habían llevado hasta donde estaba ahora. Les explicó sus reuniones con Maurici, la compra del libro y el descubrimiento de que tenía algunos pasajes escritos en formato de diario.

—El libro está escrito por Héctor, un ayudante de Esteban Terradas, un ingeniero y físico de principios del siglo XX. Héctor trabajó con Terradas en las obras de construcción de la línea roja del metro, el tramo que va de la plaza España a la plaza Cataluña. En sus escritos explica cómo Terradas le da algo para que lo esconda, pues teme por su integridad. Pues bien, en una anotación aparecía el nombre de Oxford. Exactamente, esto.

Valeria buscó en su bolso y extrajo las fotocopias. Buscó en los papeles hasta que encontró la frase.

—El camino es Oxford, Praga y Barcelona —leyó en voz alta Adrián.

—Sí. Así que cogí el avión y me fui para allá.

—¿Así? ¿Sin más? De verdad, Valeria, no aprenderás nunca.

—Deja que hable —dijo Ponce.

—Pues, como iba diciendo —continuó Valeria, tras reprender a Adrián con una mirada de desaprobación—, me fui a Oxford. Allí encontré oculta en una estatua una pista que me llevó a unos papeles escondidos en un libro de Lewis Carroll. Resultaron ser unas hojas escritas por el mismo Carroll en las que dice que tiene un objeto de gran poder y que le ha servido de inspiración, pero que quiere desprenderse de él.

—¿El Carroll este no escribió Alicia en el país de las maravillas? —preguntó Ponce.

—Sí.

—¡Vaya! ¡Qué culto! —dijo Alonso con los ojos bien abiertos.

—Lo sé por los libros de mi hija.

Valeria sonrió. Se sentía bien junto a Ponce.

—Encontré otro papel con otra pista que me llevó a la biblioteca Arús. Dentro de otro libro, hallé unos papeles escritos por Bram Stoker en los que menciona su encuentro con Carroll y cómo este le entrega algo que también le sirve de inspiración para una obra suya, que deduzco es Drácula.

—¿Cómo? Estoy alucinando —Adrián se levantó y empezó a caminar como lo estaba haciendo Ponce—. ¿Y dice algo más Bram Stoker?

—No. Al igual que Carroll, el documento está incompleto. Ahora viene la explicación de por qué estoy aquí. Resulta que entre los miembros de la junta de la biblioteca Arús se establece, desde sus inicios, que participará un socio de la Real Academia de las Ciencias y Artes de Barcelona, al igual que cuatro ciudadanos. Uno de esos ciudadanos fue Héctor Jubany; Terradas fue socio de la Real Academia, así que pudo ser por su influencia. Por eso pensé en acercarme a ver si obtenía más información, ya que tengo otra pista.

Valeria extrajo la hoja y se la entregó a Ponce.

—Allí donde el fuego se apaga, está San Pablo. Sobre su cabeza encontrarás la respuesta.

El papel pasó a manos de Alonso y luego a Adrián. Ponce tenía el ceño fruncido, como si estuviera pensando algo.

—No sé a qué se refiere —dijo Adrián devolviéndole el papel—. Entonces, todo apunta a que ese algo que quería ocultar Terradas podría ser lo mismo que tenían Carroll y Stoker.

—Sí, eso parece. ¿Ocurre algo, inspector? —Valeria vio que Ponce estaba como ausente.

—Es esa referencia a San Pablo. ¿Dónde hemos oído hace poco su nombre?

La cara de Alonso se iluminó.

—¡Es verdad! ¿No fue en el edificio del robo de aluminio?

—¡Sí! Allí había unas pinturas de San Pablo y una estatua. Es el Instituto de Estudios Catalanes, cerca de aquí, por cierto.

—Pero habrá muchos sitios en Barcelona con esa imagen —dijo Adrián.

—Comprobémoslo —Valeria tecleó en su móvil las palabras clave para que el buscador le diera el resultado. Tras unos segundos de espera, su exclamación resonó en todo el vestíbulo—. ¡Dios mío!

—¿Qué ocurre?

—El buscador me ha dado algunos textos en los que aparece la mención de San Pablo dentro del Instituto de Estudios Catalanes, pero también algunas fotos del edificio. Mirad esta.

Colocó el móvil para que pudieran verla todos. En la foto, aparecían las piedras de la fachada con unas inscripciones.

—Mirad esta.

Con dos dedos, amplió la imagen. Se leía con claridad: «El fuego se apaga».

—Pues parece que tu pista se refiere a aquí —dijo Adrián.

—Sí.

—Yo he descubierto algo. —Todas las miradas se centraron en Adrián—. Mirad estas hojas. Son partes meteorológicos y todas tienen el sello de la Academia. Mirad el texto que hay debajo del ángel.

Todos acercaron la cara a la vitrina. El grito de Ponce asustó a Valeria.

—¡Joder! Es lo de la agenda.

—¿Qué ocurre? —preguntó Valeria.

—En la agenda de Maurici hallamos una anotación que decía… —Ponce extrajo su libreta y leyó en voz alta—: «Introducir en el libro las hojas del maestro. Utile non subtile legit».

—Es lo mismo que dice aquí —Valeria sintió un escalofrío. No era solo porque la frase en latín que había anotado el anticuario estaba en el sello de la Real Academia, sino por la primera parte del texto—. ¿Os habéis fijado en lo que dice de las hojas?

—Sí. Hemos mirado el libro, pero no hay nada —contestó Ponce.

—Ya. Bueno, resulta que los documentos que hallé estaban escondidos en el forro de la solapa.

Durante un par de minutos nadie dijo nada. Fue Ponce quien tomó la iniciativa de romper el silencio.

—El libro lo tengo en el despacho. Habrá que mirar lo que dices. Pero antes, quisiera ir al Instituto de Estudios Catalanes.

—¿Y aquí no miramos nada? —preguntó Adrián—. La frase en latín corresponde con la del sello. Además, os recuerdo que el rumano se cayó escalando por la fachada al intentar acceder al reloj de fuera, ese en el que pone «Hora Oficial».

Valeria, que estaba pensando qué podía ocultar el libro, levantó la mirada hacia Adrián. Lo vio diferente. Estaba atractivo. Más delgado.

—¿Perdona? ¿Qué has dicho?

—El trabajador que cayó resultó ser un mercenario que estaba buscando algo en la fachada.

—Hora oficial…

—Sí, eso pone ahí fuera.

Como si le hubieran dado una descarga eléctrica, Valeria se levantó del banco de un salto.

—¡La hora oficial!

Todos la miraron expectantes para que acabara de explicarse. Valeria rebuscó en su bolso. Sacó el papel que había encontrado en el libro de Carroll.

—Mirad, esta pista estaba en el libro de Carroll. Menciona justamente esta expresión de «la hora exacta».

Dame la hora exacta y te daré por primera vez.

No busques en el lugar sino en su imagen.

Mira la G.

—¿Y ese símbolo? —preguntó Alonso.

—Es el del mercurio —contestó Adrián.

—Así es —Valeria miró a Adrián con cierta admiración.

—Yo he visto este símbolo… —Todos aguardaron a que Ponce continuara. Tras unos segundos, la cara del inspector se iluminó—. ¡Ya me acuerdo! Fue en casa de Marc Campany. Tenían un pasillo lleno de cuadros raros y uno de ellos era un dibujo de un tío con alas y encima de su cabeza tenía ese símbolo.

—¿Quién es Marc Campany? —preguntó Adrián.

—Un viejo amigo de nuestro anticuario muerto. Tenía negocios con él. En los últimos años, su hija era la que mantenía el contacto entre ellos.

Adrián asintió y memorizó aquel nombre. Entonces recordó que aquel símbolo también aparecía en el reloj astronómico que había en la Real Academia.

—Antes de encontrarnos aquí abajo, yo he subido para mirar el lugar del accidente. La mujer que me ha atendido no ha sido muy colaboradora, pero me ha dicho que mañana estará una chica que podrá explicar con más detalle todo lo que se refiere al edificio.

—Está bien —Ponce se ajustó el abrigo en señal de que aquella reunión finalizaba y había que ponerse en acción—. Propongo que vayamos todos al instituto. Aprovecharé para mirar algo que encontramos en el piso del rumano. Resulta que tenía un mapa del claustro y había marcado con una x una esquina. Luego nos vamos a la comisaria a buscar el libro y mañana volvemos aquí. ¿Sí?

Valeria asintió, Alonso también, pero Adrián estaba ausente.

—¿Adrián?

Perdona, perdona. Estaba pensando en lo de la x. Resulta que Llorens me enseñó un papel que llevaba el mercenario. Era un mapa del salón de conferencias de la Real Academia. En el mapa había escrito unas letras y en una de las paredes había puesto una x. Creo que era la misma pared donde está el reloj.

—¡Mierda! Hemos de conseguir ese papel. Bueno, ya pensaremos algo. Vamos, tenemos trabajo.

Los cuatro salieron a las Ramblas. El tiempo había cambiado de forma inesperada. Soplaba un fuerte viento que conseguía aumentar la sensación de frío. Unas finas nubes grises amenazaban con dejar caer alguna gota.

Valeria sonreía. La reunión había sido muy fructífera. Cada uno de ellos tenía, sin saberlo, una pieza del puzle. Aquel intercambio de información había sido muy fructífero.

—El destino.

Adrián, que caminaba a su lado, la miró.

—¿Qué?

—Nada, pensaba en voz alta.

Durante unos segundos, las miradas de ambos se enlazaron. El tiempo podía hacer crecer hierba en el camino, pero no podía borrar el sendero que se escondía debajo.

Ponce y Alonso caminaban tras ellos. Ponce los miraba con afecto. Sabía que esa pareja estaba destinada a unirse. Sin embargo, temía por la reacción de Valeria cuando supiera que la madre de Adrián había muerto y este no le había dicho nada.

—Tiene suerte el Adrián este. Tiene un buen culito la profesora.

—Alonso, no tienes remedio.

Ponce alzó los ojos al cielo, como si pidiera comprensión a alguien de arriba por la conducta de su compañero. Justo en aquel instante, cayeron las primeras gotas de lluvia.

39

Al llegar al Instituto de Estudios Catalanes la lluvia seguía cayendo, pero no había aumentado su intensidad. Ponce, Alonso, Adrián y Valeria se detuvieron en la entrada, analizando las inscripciones que había en la pared: una letra G y una serpiente erguida, un número 4, un triángulo invertido hecho con siete puntos, otro triángulo hecho con diez puntos, un 2 y un 3, una P mayúscula, una M y una N, cruces y rayas. Se apreciaba también la frase «Fueresse luego Oliveros», la palabra Poma y Beu más arriba, el dibujo de una mujer colgada boca abajo y la frase «Fuego que se apaga[6]».

—Valeria, en la nota que encontraste en el libro de Carroll, ¿no decía algo de la G?

—¡Sí! «Mira la G» —A Valeria no le hacía falta mirar el papel, se sabía la cita de memoria—. Pero me parece algo confuso. Si al principio la pista parecía indicar hacia la Real Academia, ¿por qué guiar luego hasta el instituto?

—No tengo ni idea. Tenemos que asegurarnos de si estas inscripciones ya estaban hechas en la época de Héctor —Ponce aportaba la parte racional de todo aquello—. Entremos. Preguntaremos por Úrsula; ya nos atendió la otra vez.

Valeria quedó asombrada ante lo imponente del edificio. Subieron las escaleras y en el vestíbulo encontraron el guardia de la otra vez. Ponce le pidió que llamara a Úrsula. Mientras esperaban, analizaron las pinturas del santo. Eran unos mosaicos en los que predominaba el azul, el amarillo y el blanco.

—¡Por favor! ¡Qué asco! —dijo Valeria.

—Sí, yo también pensé eso la primera vez que lo vi —dijo Ponce al acercarse y ver la escena en la que a Pablo le cortaban la cabeza.

Adrián se adentró en el patio, resguardado de la lluvia por las arcadas. Le siguieron Valeria y luego Ponce y Alonso.

—Qué bonito —dijo Valeria.

—Sí. Y pensar que poca gente se acerca aquí… —Adrián señaló hacia arriba—. Pues allí arriba hay unos jardines preciosos. Hay jardineras y pérgolas con plantas aromáticas y un estanque con plantas acuáticas.

—¡Vaya, y yo sin conocerlo!

—Mirad al frente. —Los dos obedecieron a Ponce—. Esa estatua corresponde a San Pablo. Nos lo dijo Úrsula. Creo recordar que el papel mencionaba algo en su cabeza. Pues esta estatua tiene una corona redonda enorme encima de la cabeza.

Frente a ellos, por una puerta apareció una pequeña figura que al caminar hacía resonar los tacones por todo el patio. Úrsula sonrió a Ponce.

—Hola, inspector, ¿ya han descubierto algo más del robo?

—Sí y no. Verá, Úrsula, necesito que nos ayude. Ya se acordará del inspector Alonso. Estos son Valeria y Adrián. Son colaboradores nuestros.

—Encantada —Úrsula apretó las manos de los dos y miró de nuevo a Ponce—. ¿En qué puedo ayudarles?

—¿Qué historia tiene el edificio? —preguntó Valeria sin poder contenerse. Al instante, notó la mirada inquisitiva de Adrián. Sabía que estaría pensando que era incapaz de controlarse…

—A ver, el Instituto fue la antigua Casa de Convalecencia y todo el conjunto formaba parte del antiguo Hospital de la Santa Cruz. Ahora tenemos el instituto, en otro edificio la Biblioteca de Cataluña y en otro el Colegio de Cirugía. Fue hospital general de Barcelona entre 1401 y 1926.

—Vale. ¿Y las inscripciones de fuera?

—Ah, veo que como todo el mundo se han sentido atraídos por su misterio. Se cree que fueron escritos entre el siglo XVI y XVII. La mención de Oliveros podría corresponder al conde-duque de Olivares, que luchó contra los catalanes en la Guerra de los Segadores. Lo de «Fuego que se apaga» puede hacer referencia al incendio que sufrió el hospital en 1638.

—Hay un dibujo de una mujer boca abajo —dijo Adrián.

—Sí. Se dice que fue una muchacha acusada de quemar un horno de pan en esta misma calle. También hay símbolos numéricos y letras. Hay una que está vinculada con la medicina. La G y la serpiente erguida puede ser una mención al dios de la medicina Esculapio. Podría ser, al estar aquí el Colegio de Cirugía. A lo mejor los estudiantes se distraían así.

Aprovechando que la lluvia había remitido, Ponce salió de las arcadas para acercarse a la estatua.

—Úrsula, necesito dos cosas: la primera es saber qué hay en aquella puerta —Ponce señaló la esquina que había a la derecha de la entrada al patio.

—Pues allí está la Sala Pi i Sunyer. Tiene capacidad para cuarenta y dos personas.

—¿Nada más?

—Bueno, hay una puerta que da acceso al archivo del Fondo Terradas.

—¡Qué! ¿Cómo ha dicho? —el grito de Valeria resonó por todo el patio.

—Que allí tenemos el archivo con toda la documentación relacionada con Terradas. Cuando murió, legó su biblioteca profesional y personal al Instituto de Estudios Catalanes, al que estaba fuertemente vinculado.

Valeria y Ponce se miraron, conocedores de que iban por buen camino. El autor del diario era un ayudante de Terradas, el cual quería ocultar algo, y resultaba que el punto que el rumano había señalado en el mapa era el archivo Terradas.

—Eso significa que quién está detrás de esto, conoce muy bien la historia —Valeria miró a Adrián que parecía haberle leído la mente.

—Tendremos que echar una mirada.

—Ningún problema. ¿Qué era lo otro que quería pedirme, inspector?

—Verá, Úrsula, tenemos que subirnos a la estatua y analizarla. Sé que parecerá extraño, pero seguimos una pista muy fiable de que podría haber algo oculto en ella y eso nos podría llevar a conocer al asesino de un caso.

Las cejas de la vicepresidenta se levantaron como si fueran los arcos del claustro.

—Esto sí que es algo fuera de lo normal. Bueno, no sé qué decir, pero si me lo pide la policía… Si van con cuidado…

—Lo tendremos.

Los cuatro se acercaron a la estatua de San Pablo. Estaba situada encima de un pozo, a unos cinco metros de altura. Tal como estaban, todos mirando hacia arriba, parecía que la veneraran.

—Adrián, ¿puedes trepar?

—Sí, supongo que sí.

—Yo también podría hacerlo —dijo Valeria, molesta porque Ponce la hubiera excluido—. ¿O una mujer no puede escalar? Que sepa que estoy más acostumbrada a los deportes de riesgos que él.

—Lo siento, no era mi intención menospreciarla. Solo que, al ver todo mojado, las suelas de Adrián me han parecido mejores.

—Ah.

Adrián sonrió al ver la expresión de enfado de Valeria. Se subió al pozo y se puso de pie. Lo difícil era tomar impulso para subir al techo. Se agarró a una cornisa y colocó el pie en una especie de pequeño capitel. Con la fuerza del pie y de las manos, consiguió alzarse. Se agarró a una de las esferas que había en cada una de las cuatro esquinas y se puso de rodillas. Se encaramó a la estatua, colocándose a su espalda.

El círculo que cubría su cabeza, a modo de aureola, parecía de metal. Se sujetaba por un anclaje que tenía en la base del cuello. Adrián intentó moverlo, pero sin éxito.

—¡Prueba a girarlo! —le gritó Valeria.

Adrián asintió. Colocó ambas manos en el borde del círculo e hizo fuerza hacia un lado. De repente, su pie resbaló y notó cómo se deslizaba hacia el vacío. Por un momento pensó en su trabajo de técnico de prevención. Por él, sabía que una caída a distinto nivel era la producida desde una altura de dos metros. Recordó que cuando le explicaron esto en clase todo el mundo se sorprendió de que esa altura fuera clasificada como peligrosa. El profesor los rebatió diciéndoles que no podían imaginarse el daño que uno podía hacerse desde dos metros: «Pensad estar subidos encima de un jugador de baloncesto y caer hacia atrás». Ese fue el ejemplo usado. Y eso era lo que le estaba pasando. Me falta el arnés, pensó. Por suerte, sus manos reaccionaron rápido y se agarraron con fuerza a la aureola. Con la fuerza de la caída, Adrián notó que algo en sus manos había cedido. Le pareció haber oído un chasquido.

Una vez volvió a impulsarse con los pies, recuperó la posición e hizo girar la esfera. Esta empezó a moverse poco a poco, pero a medida que ejercía más fuerza, rotaba con mayor rapidez.

Estaba a punto de desenroscarla totalmente cuando cayó en la cuenta de que aquella pieza pesaría mucho.

—Necesito ayuda. Alguien tiene que subir.

Valeria no necesitó más palabras para trepar como una gata y colocarse al lado de Adrián. Lo que me ha costado a mí y ella lo ha hecho en un santiamén, pensó. Giraron del todo la pieza. Entre ambos estiraron y la desvincularon de la piedra. En el cuello se veía un agujero donde antes se insertaba el hierro que sujetaba la pieza. El hueco solo dejaba introducir dos dedos. Valeria palpó sin encontrar nada.

—¿Tiene una linterna? —le preguntó a Ponce.

—Sí. Tenga.

Enfocó al interior y de nuevo, notó cómo la sangre hervía y su corazón se aceleraba.

—Aquí hay algo. Está un poco hundido. Necesito algo alargado para sacarlo.

Alonso salió corriendo y regresó con una fina rama de un árbol.

—La he cogido de los jardines que hay fuera.

—Los jardines de Rubió i Lluc —dijo Úrsula.

—Pues eso —le alargó la rama a Valeria.

Valeria hurgó en el agujero con el palo, al tiempo que Adrián le enfocaba con la linterna.

—Date prisa que esto pesa mucho.

—Ya voy, ya voy.

Fue arrastrando lentamente lo que parecía un rollo de papel. Oía cómo se deslizaba hacia arriba. Introdujo el dedo para acabar de extraerlo. Se trataba de un plástico en el que había un canuto hecho con unas hojas. Volvieron a colocar el aro, enroscándolo bien.

Al bajar, Úrsula estaba tan blanca que parecía haber visto un fantasma.

—No me puedo creer que eso estuviera allí tanto tiempo.

Una vez que Adrián y Valeria bajaron, ambos se miraron y sonrieron. Notaban la adrenalina correr por sus venas. Pero no era solo eso. Sentían que aquel momento mágico había hecho renacer un antiguo fuego que estaba al acecho.

—Antes de leer estos papeles, me gustaría poder ver el lugar del archivo —dijo el inspector Ponce.

—De acuerdo —dijo Úrsula.

Adrián y Valeria intercambiaron una mirada. Se morían de ganas de leer lo antes posible aquellos documentos, pero entendían que Ponce marcaba los pasos, teniendo en cuenta que él era el que dirigía la investigación.

Úrsula abrió con llave la puerta de madera maciza. Entraron en una sala con las sillas enlazadas entre ellas con una barra y un apoyabrazos que se podía bajar y subir al gusto del ocupante. Las paredes estaban cubiertas de mosaicos con dibujos geométricos y florales.

—Por aquí —les señaló Úrsula.

A la izquierda, había un gran biombo que ocultaba otra puerta. Tras ella, se abría una sala pequeña, con una lámpara de hierro colgando justo en el centro. A la derecha, había nueve archivadores metálicos con unas manivelas de tres asas para moverlos y en cada uno de ellos varios carpesanos con anotaciones en bolígrafo en los lomos.

—Esto es el archivo del Fondo Terradas.

—Vaya. Me imaginaba algo más… antiguo —dijo Adrián.

—Bueno, nos va muy bien, porque si alguna persona quiere consultar algo, venimos aquí y se lo llevamos a una sala que está casi en diagonal a esta. Allí, se le entrega el material para que pueda leerlo.

Ponce miró atentamente el espacio. A simple vista, nada parecía haber sido forzado allí. Por eso le pidió a Úrsula, que estaba más familiarizada con el lugar, que analizara el material.

—¿Podría echar un vistazo a lo que corresponde a Terradas y ver si encuentra algo raro?

—Sí, claro.

Se dirigió hacia el archivador más cercano a la puerta e hizo girar la manivela para separarlos. Miraba atentamente los carpesanos, sin saber muy bien qué tenía exactamente que ver, cuando se percató de que uno de ellos estaba mal cerrado. Aquello le extrañó, pues el personal del centro era muy meticuloso en ese sentido. Los documentos se protegían con sumo cuidado. Todos los archivos debían cerrarse correctamente para evitar la filtración de humedad, polvo o entrada de insectos bibliófagos.

Cogió el carpesano y lo llevó a una mesa. Al abrirlo, supo de inmediato que algo no iba bien. Los papeles estaban mal colocados, como revueltos.

—Alguien ha rebuscado aquí algo y no es nadie del instituto.

—¿Cómo puede estar tan segura?

—Inspector, mi personal ama estos documentos. Esto es la Historia plasmada en papel. Los trabajadores de aquí son personas que miman y cuidan cada hoja, sabedores de que en ellas está el legado de nuestra cultura.

—Entiendo. ¿Qué contiene?

—Deje que lo mire.

Úrsula extrajo algunos documentos. La mayoría tenía ese color amarillento que con el paso del tiempo va adquiriendo el papel. Desplegó mapas grandes que parecían estar acartonados.

—Pues todo lo que hay aquí son planos de estaciones de metro y anotaciones sobre su construcción. Hay papeles de cuentas de materiales y gastos, así como procedimientos de excavación. Nada más. No me da la sensación de que falte nada, aunque tendré que cotejarlo.

—Bien. En cuanto lo tenga, por favor, hágame saber el resultado.

Salieron del archivo y volvieron a la sala de conferencias. Valeria tomó la iniciativa de sentarse en una silla para abrir el plástico. Estaba impaciente por conocer su contenido. Con mucho cuidado sacó los papeles que estaban enrollados. Valeria leyó el primer documento ante la atenta mirada de Adrián, Ponce, Alonso y Úrsula. A medida que avanzaba en el texto sentía que se adentraba en la historia de personajes cada vez más importantes para la humanidad. Estaba emocionada y excitada por lo que estaba descubriendo.

—Esto es increíble. No me lo puedo creer. Toma.

Se lo entregó a Adrián. Sonrió al ver cómo abría los ojos como dos platos soperos. Cuando él acabó, se lo pasó a Ponce pero este negó con la cabeza.

—Está en inglés. ¿Puede alguien traducirlo en voz alta?

Valeria fue la encargada de hacerlo.

Leipzig, noviembre de 1899

Este mes se publicará el libro en el que he trabajado tanto. Los sueños son ese estado en el que las emociones enterradas en la profundidad del subconsciente suben a la superficie consciente. Hay pocas personas que los recuerden (o que sepan recordarlos); porque, a menudo, nos faltan las herramientas para forzar nuestra mente a que recupere esos recuerdos oníricos. ¿Con qué fin? Pues he descubierto que los sueños dicen mucho de nuestros deseos.

¡Ah, el inconsciente! Qué inocente ha sido el ser humano hasta ahora al pensar que él controlaba todo lo que decía, pensaba o sentía. Claramente, la humanidad ha tenido tres grandes derrumbamientos: el primero fue descubrir que la tierra no era el centro del universo gracias a Galileo. El segundo, que el ser humano no es la pieza inicial de la evolución, sino que somos el resultado de cambios y cambios a lo largo de los años; Darwin nos abrió los ojos. Y ahora, yo le digo al hombre que, además de que su planeta no es el centro del universo y su existencia es resultado de una evolución, no puede controlar su propia mente. No somos dueños de nada. Ni del universo, ni de la creación ni de la mente.

El hombre esconde sus miedos y sus deseos para que no choquen con la sociedad. Esa es la realidad. Buscamos el equilibrio social que nos permita subsistir mentalmente. De ahí la importancia del inconsciente. Sin él, sería difícil afrontar el día a día.

Pero he de reconocer que el origen de mis ideas es consecuencia de mi encuentro con el escritor Bram Stoker. Todo fue muy casual (o puede que mi inconsciente me guiara por el camino que necesitaba recorrer). Desde 1895 empecé a realizar viajes por Europa, en especial por Italia. Sin embargo, hice un viaje relámpago a Londres, aprovechando la invitación a ver una obra de teatro en el Lyceum Theatre. Dicha invitación venía del propio director, que no es otro que el propio Bram Stoker.

Tras la función, me invitó a su despacho. Me dijo que estaba escribiendo una novela sobre un ser sobrenatural pero necesitaba ahondar en las profundidades del ser humano. Por eso, conocedor de mis estudios, había ingeniado esta entrevista que ya no era tan casual. Quería que le explicara los entresijos de la mente, sus laberintos y los bloqueos que llevaba a cabo para mantener a la persona en su sano juicio. Recuerdo una de sus consultas: «Señor Freud, dígame, ¿cómo sobrellevaría una persona el hecho de vivir un trauma terrorífico? Imagine que ve algo que su parte racional es incapaz de comprender». Luego, me explicó las posibles vivencias de su personaje, Jonathan. Quedé fascinado por la historia que me narraba.

A mi regreso a Viena mantuvimos una intensa correspondencia sobre el inconsciente y los miedos. Cuando publicó hace dos años su novela Drácula, quedé encantado de cómo había planteado los problemas que le suponen a Jonathan las visiones del castillo.

Sin embargo, el año pasado ocurrió lo que en su día ya me dejó entrever Stoker. Al principio, pensé que eran cosas de escritor. Los literatos tienen mentes capaces de crear misterios donde no los hay. Aquella noche que nos entrevistamos, con voz baja, casi como quien teme ser escuchado, me confesó que se sentía espiado por alguien.

El año pasado el Lyceum Theatre fue devorado por las llamas. A la semana, recibí un paquete desde Londres. El remite no podía ser más esclarecedor: Jonathan Parker, el personaje de Drácula. En su interior, una escueta nota decía que, tras los últimos acontecimientos, no podía seguir en posesión de un poderoso objeto, que había sido fruto de su inspiración. Así, me lo entregaba para que lo guardara y protegiera. Dentro de la caja, cuidadosamente envuelto, estaba el objeto con una breve explicación de su poder.

Mi yo consciente fue incapaz de creer algo semejante. Tal vez mi inconsciente, con permiso del preconsciente, podría comprender aquello. Pero la curiosidad pudo con el sentido común. Hice uso del objeto y mis manos temblaron ante lo que mis ojos vieron. Me sentía como Jonathan Parker al presenciar las monstruosidades del castillo de Drácula.

Aquel objeto me brindó la posibilidad de comprender los comportamientos humanos; y así fue como empecé a elaborar mi teoría sobre el inconsciente y los sueños, ya que…

—Aquí acaba. No hay más —dijo Valeria.

—¡Y ahora tenemos a Freud por medio! —exclamó Alonso—. ¿Quién será el próximo? ¿Kennedy?

—A ver, tenemos manuscritos de Lewis Carroll, de Bram Stoker y de Sigmund Freud. Todos ellos mencionan un objeto que parece ser tiene el poder de hacer algo que les sirvió de inspiración —Adrián caminaba por la sala a medida que iba exponiendo sus reflexiones—. ¿Qué era cada uno? Carroll y Stoker eran escritores, autores de Alicia en el país de las maravillas y Drácula, respectivamente; y Freud, el padre del psicoanálisis. No lo entiendo. No veo la conexión.

—¿Y qué relación tienen estos personajes con Terradas? —dijo Valeria.

—Es verdad. Todos estos papeles los hemos encontrado porque Héctor, el ayudante de Terradas, los escondió, suponemos que por petición suya.

Ponce, Alonso y Úrsula miraban la conversación que mantenían Adrián y Valeria como si estuvieran pendientes de un partido de tenis. El inspector Ponce sintió cierto alivio al verlos colaborar de esa manera. Quizás aquella relación podría llegar a buen puerto.

De repente, la sala se quedó en silencio. Parecía que habían llegado a un callejón sin salida. La melodía del teléfono de Ponce sonó con fuerza. Descolgó y, nada más oír la voz del comisario, supo que tendría que dejar aparte el caso del anticuario.

—Ponce, ¿ha oído lo del cantante?

—Sí, me ha puesto al día Alonso.

—Bien, quiero que se dé prioridad al asunto. El consejero está muy nervioso tras enterarse de los pormenores del asunto.

—¿Cómo se ha enterado?

—Ponce, ya sabes que estos tíos tienen contactos por todos lados. La cuestión es que sabe que la firma y la cantidad son la misma, por tanto, el tipo este no va de farol. Hemos hecho venir al cantante. Está en el hotel Colón, delante de la catedral. Reúnete con él inmediatamente. Y luego quiero que me digas cómo está todo. Me dijiste que teníais una pista de unos chicos que habían acudido a las fiestas del político. Aprieta. ¿Está claro?

—Muy claro.

Ponce colgó con el pulso acelerado. Sabía que no podría dejar de lado ese caso. Informó a Alonso de la situación.

—Lo siento, chicos. Ahora mismo no podemos centrarnos en esto. Pero haremos lo siguiente: Úrsula, mire por favor lo que falte en el archivador; y vosotros dos, id mañana a la Real Academia y que esa chica os explique cosas sobre el edificio. ¡Ah! Y otra cosa —Ponce hizo una pausa—, no os metáis en líos.

40

—¿Qué tal si tomamos algo antes?

Adrián asintió. Le parecía una buena idea, ahora que estaban solos. En lugar de ir hacia la plaza Cataluña, caminaron por las Ramblas, sentido mar. Entraron en el Café de la Ópera. Adrián pidió un café con leche y Valeria un capuchino. Una vez solos, se miraron con discreción. El tiempo había abierto una amplia brecha entre ambos.

—¿Qué tal estás? —preguntó Valeria.

—Bien.

—Te veo más delgado.

—Sí, acostumbro a correr.

—Muy bien. Se nota.

Se callaron en cuanto el camarero dejó las tazas en la mesa, para emprender de nuevo la conversación cuando se hubo ido. Esta vez fue Adrián quien habló.

—¿Qué tal en la Universidad?

—Bien. Bueno, me pusieron a un jefe nuevo, una mujer, y no cuajamos mucho. Pero tengo un compañero con el que me llevo muy bien —Valeria miró hacia otro lado, temerosa de que sus pensamientos pudieran leerse.

Adrián no necesitaba muchas pistas para deducir cómo estaba la situación.

—¿Es tu pareja?

—No. A lo mejor. No lo sé.

—Vaya, veo que sigues mareando a los hombres.

El tono irónico de Adrián no le gustó. Podía cometer muchos errores en su vida, le podían echar en cara el ser impetuosa, pero no la podían acusar de no decir las cosas claras.

—Creo que no he jugado con ningún hombre. Si hacía falta dejarlo, lo he dejado —Valeria aguantó la mirada de Adrián, que parecía no estar dispuesto a tirar la toalla.

—No se trata de eso, sino de crear expectativas en el otro, dejar que se lo crea para luego, una vez te lo has pasado bien, adiós, muy buenas.

—No es cierto eso. Perdona, pero después de lo de Yecla, sentí de veras que podía haber algo. Se intentó, pero me di cuenta que seguía sin haber…

—¿Sin haber qué? ¿Valeria, qué esperas de un hombre? No es que quiera insistir y forzarte a que me quieras, pero es curiosidad. Yo te quiero y necesito entender por dónde piso.

—Es que no has de pisar en ningún sitio.

Adrián se sentía dolido por la actitud fría y distante de Valeria. Entendía que no le viera a él como la persona que ocupara su corazón, pero al menos necesitaba saber por qué. Aquello de que eran diferentes no le valía. Todas las personas eran diferentes. Decidió pasar al ataque.

—¿Qué te pasó con un chico?

—¿Cómo dices?

—Al principio, Ponce estaba muy agresivo conmigo. Se pensaba que yo era la persona que te había hecho algo. No me dijo qué te ocurrió.

—No es asunto tuyo.

Adrián apoyó los brazos encima la mesa y echó el cuerpo hacia delante.

—Deja ya de cerrarte como una niña pequeña. Debes aprender a confiar en los que te rodean.

El café se estaba llenando de gente. Había un grupo de universitarios que hacían bastante escándalo y numerosos turistas.

—Salí con un chico. Era igual de alocado que yo. Amante del riesgo, aventurero, atrevido. Y además era guapo. Pero un día, todo eso dejó de tener importancia —su mano cogió la cuchara del capuchino y empezó a removerlo—. Un día me pegó. Solo fue una vez. Bastó para que lo dejara. Pero también para destrozar mi confianza y mi autoestima. Fue como si me hubiera enseñado que, por mucho que me creyera una mujer capaz de todo, siempre habría un hombre para frenar mi proyección y decirme: «Eh, chica, no eres nada».

A pesar de todo el vocerío que había en el café, Adrián solo oía el sonido de la cuchara al chocar con la taza.

—Podrías haberme llamado.

—¿Y qué hubieras hecho? ¡Venir con una capa roja y pegarle una hostia al tío! ¡Venga, no me hagas reír!

—¡Deja ya de menospreciarme! ¡Joder! ¿Quién narices te crees que eres?, ¿la Tom Raider de Barcelona? ¿Y los demás qué, no sabemos ni sumar dos más dos?

Valeria hizo un gesto al camarero para que se acercara. Pidió una cerveza. Necesitaba algo más fuerte que el capuchino.

—Mira Adrián, lo nuestro ya se acabó, ¿vale? No sé qué esperas de mí.

—No espero nada. Solo pienso que no debes cerrar las puertas tan pronto. Después de lo de Yecla, salimos solo tres veces. Una para cenar, otra para ir al cine y otra a tomar una copa. Tras esta última, decidiste que ya tenías suficiente. Es eso lo que no entiendo.

—No se trata de entender, sino de asimilar. Me parece que va siendo hora de que aceptes que no soy tu chica.

Aprovechando que el camarero pasaba cerca de ellos, Adrián pidió también una cerveza. El café se había vaciado de turistas y ahora parecía estar lleno de parejas.

—Siento lo de ese tío.

—Gracias, pero ya está olvidado. Me costó mucho superarlo. No quiero ni pensar lo que supone vivir cada día bajo la amenaza de la agresión y de la humillación. Yo solo recibí una bofetada, pero hay mujeres que reciben palizas y cada día. No sabes el desgaste psicológico que supone eso. Casi no dormía. Me preguntaba qué había hecho mal. Te autodestruye.

—Lo lamento.

Los dos guardaron silencio, mirando cada uno su botella de cerveza. Valeria decidió cambiar de tema.

—¿Cómo está tu madre?

—Murió.

—¿Qué? —Notó cómo le faltaba aire en los pulmones.

—Hace ya unos meses, cuando rompimos por segunda vez. Un ataque al corazón. Es duro. La persona que te ha amado tanto y te ha dado todo, en un minuto deja de estar a tu lado. Fue muy duro porque no fue como con una enfermedad larga en la que vas asimilando el final poco a poco. Fue de golpe. Ahora está, ahora no está.

Valeria alargó la mano y cogió la de Adrián, que agradeció el gesto.

—¿Por qué no me dijiste nada?

—Pensé que era lo mejor.

—¿Lo mejor para quién? ¿Eres tan egoísta que pensaste que era mejor no verme en el funeral de tu madre?

—¿Egoísta? ¿Me llamas tú egoísta? —dijo Adrián elevando el tono de voz, sin que le importaran las miradas ajenas que había provocado con ello—. Tú, que solo piensas en tu diversión y no te importan las consecuencias que puedan conllevar tus actos. La Valeria impulsiva que se mete en líos y a la que tenemos los demás que sacarle las castañas del fuego.

—Adrián, estamos hablando de algo tan serio como un funeral. Siento mucho lo de tu madre, pero me duele que no me dijeras nada.

—A mí también me duele que no contaras conmigo cuando tenías problemas.

Valeria se tapó la cara con las manos. Se sentía agotada.

—A lo mejor es la muestra de que realmente no merecemos estar juntos.

—Pues ahora que lo dices, es posible —a Adrián le parecía increíble que hubiera dicho esa frase, pero empezaba a sopesar que quizás vivía un sentimiento de amor platónico que no se ajustaba a la realidad.

—Me voy a la universidad.

Adrián abandonó el café con la sensación de haber cerrado una puerta como las de salidas de emergencia. Puedes salir apretando la barra de quitamiedos, pero no puedes volver a entrar ya que por fuera no tiene pomo, tan solo una cerradura para que pueda abrirse con llave en caso de que se requiera. ¿Podía haber una llave para la puerta que acababa de cerrarse?

Anduvo por las Ramblas, ajeno al constante devenir de turistas y carteristas que se mezclaban como si ambas especies se necesitaran. Se paró ante un hombre que hacía de estatua disfrazado de guerrero. Cada vez que alguien dejaba una moneda, cambiaba de posición. Todos los que se habían detenido eran turistas: chinos, un grupo de adolescentes ingleses, alemanes, rusos… Fue entonces cuando se dio cuenta de que alguien de entre el público no miraba a la estatua, sino a él. En cuanto se cruzaron las miradas, rápidamente giró la cara. Estaba convencido de que aquella persona le estaba observando a él. Decidió seguir caminando por las Ramblas hacia la plaza Cataluña. Se detuvo en un puesto de flores para simular que quería comprar una, mientras miraba de reojo hacia atrás.

Ahí estaba. La misma cara observándole. Era alto y de constitución fuerte. Su calva resaltaba más sus duras facciones. Decidió girar a la derecha y bajar por el Portal del Ángel, donde se concentraba el mayor número de tiendas de marca por metro cuadrado. La afluencia de gente allí era muy elevada, por tanto sería fácil esquivar a su perseguidor.

Notaba el corazón latir cada vez más fuerte. Los nervios le atenazaban los músculos. Fue esquivando la riada de personas. Sin embargo, no conseguía deshacerse de aquel armario empotrado que cada vez se acercaba más.

Al llegar a la catedral, empezó a acelerar el paso hacia Vía Layetana. Aprovechando que el semáforo estaba verde, corrió todo lo rápido que pudo, agradeciendo su nuevo hábito deportista. Pero su perseguidor estaba también en forma, ya que en lugar de haber aumentado la distancia, esta se acortaba.

Pasó por delante del edificio de Fomento y siguió recto, en dirección al Mercado de Santa Catarina. Notaba que empezaba a coger el ritmo de la carrera. Sus músculos se estaban acostumbrando a la acción de correr y su respiración se estaba acompasando bien. Pero, de repente, la huida se detuvo. Sucedió tan rápido que no tuvo tiempo de reaccionar. Oyó unas sirenas de policía; luego aparecieron dos coches patrulla que se cruzaron ante él. Su perseguidor aprovechó su parón para abalanzarse sobre él. Notó cómo su cara chocaba contra el suelo y le colocaban las manos tras la espalda. Un líquido caliente empezó a llenarle la boca. Por su nariz, debido al golpe con la acera, no paraba de emanar sangre. Ante tal confusión, oyó una voz familiar.

—Vaya, vaya. Así que nuestro técnico de prevención parece que huye de algo.

El sargento Llorens se acercó tanto que, a pesar de la sangre que le goteaba de la nariz, pudo oler su aliento a alcohol.

—Dime, ¿qué tramáis Ponce, Alonso y esa chica tan buena? ¿Qué hacíais en el Instituto de Estudios Catalanes? ¿Y en la Academia? ¿Has ido a ocultar pruebas de tu negligencia como técnico de prevención y necesitabas ayuda de tus amigos?

Adrián era consciente de que era mejor no decir nada. Cualquier cosa que dijera, encendería más al sargento.

—¡Lleváoslo a comisaría!

—¿Por qué? No he hecho nada.

—Te crees que lo tienes todo controlado, ¿eh? Haces firmar papelitos a tus trabajadores y ya están preparados para hacer cualquier faena. Volveremos a mirar bien tus papeleos. Si está todo bien, no te importará, ¿verdad?

La sonrisa del sargento no presagiaba nada bueno. Dos agentes le hicieron entrar en uno de los coches patrulla.

Entonces, como si hubiera encendido una bombilla en su oscuro cerebro, sintió que aún sacaría algo bueno de todo aquello. Pensó en lo que le acababa de decir el sargento: «Volveremos a mirar bien tus papeleos».

41

Valeria llegó a la universidad con un humor de perros. Adrián la sacaba de sus casillas. ¿Y aún se preguntaba por qué no estaban juntos?

Fue directamente al despacho de Àlex. Necesitaba hablar con alguien. Abrió la puerta y vio sus ojos oscuros levantarse de unos papeles que estaba leyendo. Le encantaba esa media melena y ese tono moreno de su piel. Él saltó de la silla y se fue hacia ella para abrazarla.

—¿Estás bien?

—Sí, sí.

—Tienes mala cara.

—Tengo muchas cosas en la cabeza.

—Vamos, te invito a un café.

Salieron a la diagonal y caminaron en silencio en dirección hacia el hotel Princesa Sofía. Se sentaron en una terraza de un restaurante. Pidieron dos cortados; Valeria descafeinado, no quería excitarse más de lo que estaba.

—Me dejaste un mensaje en el contestador diciéndome no sé qué de una biblioteca con un nombre raro y que ibas a la Real Academia de… ¿Artes?

—De Ciencias y Artes de Barcelona —le corrigió.

—Pues eso. ¿Qué está pasando? ¿Está relacionado con ese viaje que hiciste a Oxford?

—Sí. Y hay más —bajó la vista al vaso del cortado, removiendo la cucharilla—. Verás, han muerto dos personas por culpa de lo que ando buscando.

—¡Qué! Valeria, por favor, deja todo esto.

—Es que…

—¡Es que no! —Àlex se lamentó de haber elevado tanto la voz—. Lo siento, pero es que me preocupa lo que me estás contando. Te lo tomas como un juego y me dices que hay gente que muere.

—Tienes razón, pero estamos muy cerca de…

—¿Estamos?

Valeria esquivó la mirada de Àlex.

—Estoy colaborando con los inspectores Ponce y Alonso, y con Adrián.

Los ojos de Àlex se agrandaron.

—¿Tu exnovio?

—Sí.

—Vaya, esto se pone cada vez más emocionante.

—Es un imbécil.

Valeria le relató su última discusión.

—Bueno, realmente no es un buen detalle que no te dijera nada de lo de su madre. Pero, oye, ¿qué es ese lío en el que estáis metidos?

—No puedo explicarte mucho. Busco algo que escondió Terradas. Encontré un diario de un ayudante suyo y voy siguiendo pistas que me llevan a otras pistas y a otras… No sé si sacaremos algo en claro.

—¿Y lo de esa biblioteca y lo de la academia?

—Son sitios dónde hemos encontrado cosas. Oye, no tengo ganas de hablar de eso.

Àlex le cogió las manos. Valeria notó el calor que desprendían las de él.

—Tranquila, no pasa nada.

Valeria sonrió agradecida. Se sentía bien junto a Àlex. La respetaba y le dejaba espacio para ella. No le exigía respuestas para todo.

Ponce salió del hotel Colón hecho una furia. Durante una hora, Alonso y él tuvieron que soportar los malos modos de aquel cantante que se creía la estrella mundial de la canción. Tras constantes ataques de ira, insultos, improperios y chulerías, lo único efectivo que sacaron fue la nota de amenaza que le habían dejado.

Se trataba del mismo tipo de papel y la misma firma que en la nota de chantaje al consejero. Además, había otro detalle que coincidía: el lugar donde habían colocado la cámara. Según la perspectiva, todo indicaba que en ambos casos la microcámara había sido escondida en un espejo frente a la cama. Decidieron directamente ir a hablar con el consejero. Quedaron en verse en su apartamento. A Ponce, el cantante de pacotilla le importaba poco; aparte, el mal ya estaba hecho. Todo el mundo había visto la violación de aquella fan. Las imágenes evidenciaban el delito, así que no pretendía esforzarse mucho por aquel niñato.

El problema lo tenían con Maçia. Aquello tenía mayores repercusiones. El político estaba de peor humor que el cantante. El hecho de que tragara el whisky como si se tratase de una bebida isotónica no ayudaba en absoluto a calmarlo.

—¿Tienen alguna pista de ese hijo de puta?

—Seguimos una de un chico que vino a sus fiestas.

—¿Sí?

—Por lo visto, alguien le pagó para que sustrajera las llaves y así ellos hacer una copia.

—¿Qué más?

—Nada más. No tenemos la descripción pues el chico dice que se tapaban bastante la cara.

De repente, el consejero pareció estar poseído por un demonio. Perdió el control. Lanzó el vaso hacia una pared y empezó a gritar.

—¡Nada más! ¡Nada más! ¿Qué coño están haciendo? ¡Detengan a este tipo! ¡Me ha oído! ¡Hagan algo!

—Señor Maçia, quiero que sepa… —Ponce se vio interrumpido por una nueva explosión de ira.

—¡Lo único que quiero es saber quién es y que lo cojan! ¡No me explique más cuentos!

La paciencia de Ponce para ese día se estaba agotando, así que decidió pasar al ataque.

—Señor, hacemos lo que podemos. Pero le recuerdo que el delito no está en la amenaza, sino en lo que usted hace.

Se hizo un silencio incómodo que pareció durar una eternidad. Nadie dijo nada. Agustí desapareció por la cocina. Regresó con una escoba y un recogedor para limpiar los cristales del vaso. Luego volvió al salón y se sentó en un sillón. Juntó las manos, como si estuviera rezando. Esta vez su tono de voz fue más pausado.

—Todos sabemos qué consecuencias puede tener si se publica lo mío. Les pido, por favor, que pongan los cinco sentidos.

—Eso hacemos.

Y con estas palabras, Ponce y Alonso se fueron.

Mientras bajaban por el ascensor, Ponce pensó por un momento no mover ni un dedo respecto a aquel cretino y dejar que le salpicara toda la mierda. Sin embargo, se arriesgaba a que todo el mundo fijara su objetivo en él.

Al salir a la calle, la temperatura había subido tanto que la chaqueta molestaba más que otra cosa. El tiempo en Barcelona tenía esas peculiaridades. En pleno mes de noviembre, tanto podía hacer frío como calor.

Antes de subir al coche, Ponce se detuvo alarmado por el sonido de unos gritos. Venían de un contenedor de color azul, de los que sirven para tirar el papel y el cartón. Había un chico de color y una mujer con una falda roja larga y un pañuelo en la cabeza. Se peleaban por un montón de periódicos.

—¡Joder! Sí que estamos mal con esto de la crisis, que la gente se pelea por unos papeles —dijo Alonso.

—Creo que no podemos hacernos una idea real de cómo está todo.

—¿Qué hacemos?

Justo cuando iba a contestar que lo mejor era separarlos, la mujer se fue insultando y escupiendo en el suelo.

—Ha ganado el negrito. Normal, más acostumbrado a pelearse con fieras.

—¿Qué?

—Ya sabes. Con leones, tigres…

Ponce miró a Alonso como si fuera la primera vez que le viera.

—No tienes remedio.

—¿Ahora qué he dicho?

Mientras Alonso conducía, Ponce reflexionaba sobre el caso de las amenazas. No tenían nada. Absolutamente nada. Solo esas notas. Esa persona sabía de los malos comportamientos de sus víctimas y les grababa para luego hacerles chantaje. Pero la clave era saber cómo lo hacía. No habían encontrado ningún indicio de que hubieran instalado nada. No había restos de cinta adhesiva con la que sujetar un cable o una microcámara. Nada.

Y la única pista que tenían era muy difusa: un chico que había participado en las fiestas había sustraído las llaves del piso del consejero para entregárselas a alguien. ¿Y cómo se había puesto en contacto con el chico? Sacó su libreta y repasó las anotaciones. El chico había sido contratado por un hombre. Una vez que lo emborrachó, le extrajo la información sobre las orgías del consejero. ¿Cómo sabía que un político en concreto podía contratar a chicos jóvenes para fiestas? ¿Una suposición? Ponce no creía mucho en las casualidades.

—Oye, Alonso.

—¿Sí?

—¿Cómo puede alguien dar por supuesto que nuestro consejero contrataba chicos para sus juergas? Es decir, hay muchos políticos. ¿Cómo dar con el adecuado si nadie sabe nada?

—Mmmm… no sé. Tendría que conocer bien a esa persona.

—No lo veo claro.

—Pues no lo sé, Ponce. Pero debió enterarse.

—Sí, eso está claro, pero la cuestión es saber cómo. Porque ni tú ni yo habíamos sospechado nada de Agustí.

—¿Periodista? —Al ver la expresión de extrañeza de Ponce, Alonso se explicó mejor—: No sé, normalmente son los que sacan los trapos sucios de la gente. A lo mejor se enteró de algo, fue estirando de la cuerda y se dijo «joder, si puedo sacar pasta con chantajes».

La idea no era descabellada, sin embargo a Ponce seguía sin encajarle del todo ese argumento, ya que todos los periodistas que conocía a lo que aspiraban era a publicar alguna vez la noticia de su vida. Y esa era una bomba informativa.

—Es posible, pero no veo a un periodista amenazando.

—A lo mejor un periodista lo descubrió pero se lo largó a otra persona.

Ponce se rascó el puente de la nariz con los dedos. Empezaba a notar una fuerte presión en la cabeza.

—Oye, necesito descansar. Mañana nos vemos en el IEC. A ver qué nos dice Úrsula…

42

A Adrián le dolían los ojos de tanto mirar documentos. Habían repasado por quinta vez la evaluación de riesgos y la planificación. El sargento Llorens insistía en que no había detallado el riesgo de caída a distinto nivel y, aunque Adrián le repetía que no tenía sentido ponerlo si no existía un riesgo potencial para ello, el sargento no se daba por vencido.

Miraron los certificados de formación, la hoja de información y los reconocimientos médicos. Luego, examinaron toda la documentación relativa a la coordinación de actividades, esos impresos que se intercambian las empresas para cumplir la ley. A Adrián le apasionaba su trabajo, pero reconocía que había un punto negro en la prevención y ese era la coordinación. Las empresas se limitaban a darse papeles y firmar y ya está, pero los trabajadores no conocían realmente qué peligros había en su entorno de trabajo. Fue entonces cuando el sargento volvió a enseñarle ese plano que llevaba el mercenario.

—¿Y esto? ¿Cómo puede explicar esto?

—No lo sé.

Miró atentamente el plano para retener el máximo de información. Memorizó que las letras B y M estaban en la pared de enfrente de la mesa presidencial. Luego, T y C en la pared que daba acceso al despacho y P y G en la de enfrente, por donde se accedía viniendo de la calle. Y, finalmente, una x redondeada en el lugar de la mesa.

—¿No estaría tramando algo con el rumano?

—¡Pero si todos tenían ese plano! Cada trabajador recibió las instrucciones de emergencia con el plano de evacuación.

—Ya. El técnico de prevención que todo lo controla y todo lo pone por escrito.

Los ojos del sargento le transmitían odio. Adrián no entendía qué tenía aquel hombre contra él.

—Está bien, puede irse. Pero lo estaré observando.

Eran ya las nueve de la noche cuando salió de la comisaría de la calle de Nou de las Ramblas. Cogió el teléfono móvil para concretar con Valeria cómo quedarían para el día siguiente en la Real Academia. En lugar de llamarla, decidió enviarle un mensaje.

Al llegar a la plaza Cataluña, recordó el motivo de que se desencadenara todo: la muerte del anticuario al que Valeria había comprado el libro. Según le había dicho Ponce, la tienda estaba en la calle de la Palla. Sin pensarlo dos veces, fue hacia el Portal del Ángel y al llegar a la plaza de la Catedral, giró hacia esa estrecha calle que parecía engullir a los paseantes. No le costó mucho encontrar la tienda. Una cinta amarilla cruzaba la puerta para indicar que no estaba permitido el acceso. Entonces, como si el lugar activara la asociación de ideas, recordó el nombre de Marc Campany. El inspector había dicho que había hecho negocios con el anticuario. Escribió el nombre en el buscador del móvil y enseguida obtuvo referencias de una personalidad importante de Barcelona, un rico burgués filántropo. Encontró una noticia de hacía apenas un año, de un coctel que había hecho en su palacete de las Cortes, en el que se habían reunido varias personalidades de la política y de la cultura. La noticia iba acompañada de una foto en la que se veía a un viejo sentado en una silla de ruedas rodeado del presidente de la Generalitat y otros cargos políticos. El artículo señalaba la dirección exacta del palacete, así como un incidente ocurrido entre Marc Campany y su hijo. ¿Y si se acercaba para averiguar algo más? ¿Pero qué iba a decir? «Hola. No soy ni policía ni investigador, pero venía a preguntar por el anticuario que asesinaron». Aquello resultaba absurdo. Además, criticaba a Valeria por sus acciones alocadas y esa era exactamente una de ellas. Si analizaba el riesgo, podía llegar a la conclusión de que era muy elevado. Pero bien mirado, ¿qué podía ocurrir? ¿Que no le dejaran entrar? Decidió que se acercaría.

Adrián se quedó asombrado de las dimensiones de aquella casa. Estaba situada bastante arriba de la avenida Pedralbes. Tras la puerta enrejada, se abría un camino de gravilla que llevaba a una pequeña escalinata. El porche tenía cuatro columnas clásicas como si fuera el Partenón. Por las dimensiones del seto que rodeaba la parcela, dedujo que por la parte de atrás habría un jardín.

De repente, alguien abrió la puerta del porche. Aquella silueta oculta entre las sombras de la noche parecía ser de una mujer. Una bombilla se encendió y entonces pudo ver claramente el cabello rubio, los ojos penetrantes, unos labios carnosos y una piel fina y sedosa. Le miraba atentamente. Bajó con decisión los escalones. Adrián fue incapaz de reaccionar, tan absorto como estaba admirando aquella belleza.

—Disculpe, ¿busca a alguien?

—¿Qué?

—Le he preguntado si busca a alguien. He visto desde mi habitación que miraba la casa.

—Eh… Quería hablar con Marc Campany.

—Lo siento, pero no podrá ser. El señor Campany es una persona mayor y necesita cuidar su salud.

—Claro, claro.

Aquella respuesta era su salvación. Así podría dar media vuelta e irse. Sin embargo, la conversación dio un giro de 180 grados.

—Yo soy su hija. ¿Qué quería hablar con él?

—Nada importante.

—¿Perdón? ¿Se planta delante de nuestra casa de noche, mirando entre las rejas, y dice que «nada importante»?

Touché, pensó Adrián.

—Bueno, quería preguntarle sobre el anticuario asesinado.

¿Eran imaginaciones suyas o los ojos de aquella mujer parecieron desprender de golpe un intenso brillo?

—¿Maurici Nogués?

—Ese mismo.

—¿Y usted es…?

—Soy Adrián Barral. Verá —Adrián carraspeó para coger fuerzas—, es una historia un poco larga. Pero se resume en que estoy algo implicado en este asunto.

—Vaya. Yo conocía personalmente a Maurici, así que me interesará saber qué tipo de «implicación» tiene usted.

—De tú, por favor.

—Muy bien, Adrián. Yo soy Clara. Te invito a tomar algo y hablamos.

El vestíbulo de la entrada impresionó a Adrián, lleno de estatuas al estilo griego y de cuadros que parecían extraídos del Museo del Prado. Entraron en una sala destinada a biblioteca. Estanterías llenas de libros cubrían las paredes. Clara se acercó a un mueble bar y se sirvió un whisky. Alzó la copa a modo de pregunta y Adrián asintió. Se sentaron en un sofá de cuero negro que había cerca de unas ventanas, cada uno con su whisky.

—Una casa increíble.

—Sí, la verdad es que es preciosa. Dime, Adrián, ¿qué es lo que sabes de Maurici?

Tras dar un buen sorbo y notar cómo el alcohol calentaba su garganta creando una sensación de calidez, Adrián contestó:

—Sé que era anticuario, uno muy importante. Por lo visto, una noche alguien entró en su tienda y le dispararon. Verás, quien mató a Maurici buscaba algo. Y resulta que quien lo mató ahora está muerto por haberse caído del balcón de la Real Academia de las Ciencias y Artes de Barcelona mientras trabajaba en un servicio de catering de la empresa en la que trabajo yo —Adrián miró atentamente a Clara—. Un poco lioso, pero ese es el resumen.

No le dijo nada del libro comprado por Valeria, pues ya estaba en suficiente peligro como para que él fuera explicando que ella era la clave de todo.

—Vaya, vaya. ¿Y cómo sabes todo eso del asesino de Maurici?

—Me lo ha explicado un inspector con el que colaboro a raíz del accidente en la academia.

—¿El inspector Ponce?

—Sí, así es.

—Así que ya han descubierto al asesino.

—Sí. No sé si tendría que seguir hablando del tema.

Clara sonrió a Adrián.

—Tranquilo, no diré nada.

Adrián notó cómo la mano de Clara se posaba sobre su pierna. Incapaz de reaccionar, atisbó que su cara se acercaba a la suya sin oponer resistencia. Todo parecía suceder a cámara lenta. Luego, sus labios se abrieron posándose sobre los suyos. Y notó cómo en su boca se adentraba su lengua húmeda. Tras el beso, se quedaron mirando en silencio. Clara acercó sus labios a la oreja de Adrián.

—Dejemos para otro rato esas cosas de asesinatos.

A continuación, sintió cómo su lengua le lamía el lóbulo de la oreja. Su excitación aumentaba a cada segundo. El olor dulzón del perfume de Clara lo envolvió.

Clara se quitó la ropa. Adrián admiró aquel cuerpo modelado por la perfección. Se acercó a él con sigilo, moviendo aquellas caderas de forma sinuosa. Mientras se besaban, Adrián advirtió que la mano de Clara le desabrochaba los pantalones.

Él besó cada rincón de su cuerpo. Sentía tal excitación que se dejó llevar por aquella mujer que parecía estar acostumbrada a llevar las riendas en temas sexuales. Ella se colocó encima de él y empezó a moverse con un ritmo enérgico. Clara parecía querer llevarle al galope al clímax. Y así fue. Sus gemidos resonaron en el silencio de la biblioteca, impidiendo que Adrián oyera el sonido del mensaje enviado por Valeria en el que le citaba a las diez de la mañana delante de la Real Academia.

43

Valeria no recibió ninguna respuesta de Adrián. Pero no iba a esperarlo. Decidió ir igualmente a la Real Academia de las Ciencias. Y más, tras la discusión de la pasada tarde.

Mientras se dirigía en autobús hacia allí, la llamó por teléfono Àlex. Su corazón pareció dar un triple salto. Le preguntó cómo estaba y ella agradeció esa atención.

A esa hora de la mañana el bus iba lleno de personas, así que era difícil hacerse oír. Àlex quiso saber adónde iba y Valeria se dio cuenta de que cada día se sentía más cercana a su compañero de facultad. Por eso, decidió no esconderle nada.

—Voy a la Real Academia de las Ciencias y las Artes.

—Anda, suena muy bien. ¿Puedo acompañarte?

—Sí, claro. Está en las Ramblas. Es el mismo edificio que el teatro Poliorama. Te espero en la puerta.

—Vale.

Al colgar, se alegró de que Adrián no contestara. Se alegró de que el día anterior se hubieran enfadado. Se alegró por sentir que encajaba con alguien.

Tuvo que esperar unos diez minutos hasta que vio salir de la boca del metro a Àlex con su piel morena y su media melena. Entraron. Mientras subían las escaleras, Àlex le manifestó su asombro por la existencia de la academia en ese edificio, delante del cual tantas veces había pasado.

—Tranquilo, yo pensé lo mismo —le dijo con una sonrisa.

Una mujer de unos cuarenta años salió a atenderles cuando llegaron al primer piso.

—¿Puedo ayudarles en algo?

—Busco a Lucía.

—Soy yo —contestó la mujer sorprendida de que alguien preguntara por ella.

—Ayer vino un amigo mío, y una compañera suya le acompañó, pero le dijo que si quería saber más cosas viniera hoy y preguntara por usted.

—Sí, algo me ha dicho.

—Mi amigo es el responsable de prevención de la empresa que hizo el catering la noche…

La mujer no le dejó acabar la frase.

—Huy, sí, qué desgracia.

Sí, sí, lo cierto es que estamos muy afectados en la empresa. Verá soy una compañera suya y hoy no podrá venir, así que me pidió que viniera yo.

Se hizo un silencio. Lucía sopesaba qué respuesta dar.

Verá, lo siento, pero no sé si debería…

Ver el edificio era de suma importancia, así que Valeria decidió actuar, esperando que su voz no le traicionara.

Por favor. Mi compañero me va a echar una bronca que no veas si vuelvo sin nada. Ya sabes cómo son los jefes, se ponen ellos las medallas cuando salen las cosas bien, pero si no, te las cargas tú.

Lucía pareció conectar con aquel argumento, rememorando alguna situación vivida por ella. Sonrió a Valeria.

—Bueno, pues vengan y veamos el edificio.

Valeria y Àlex siguieron a la mujer. Abrió una puerta que tenía enfrente de su mesa de recepción y accedieron a una sala anclada en el tiempo. Las paredes estaban dibujadas con murales, una gran lámpara de cristal colgaba del techo y filas de sillas antiguas le daban un aire victoriano. Todo lo que se respiraba allí era de otro siglo.

—Bien. ¿Saben la historia de la Real Academia?

Los dos negaron con la cabeza. Lucía sonrió.

—En 1764 un grupo homogéneo de hombres se reúne para poder hablar de ciencia, después de que Felipe V hubiera suprimido las universidades. De estos encuentros se constituyó el 18 de enero la Conferencia Physycomatemática Experimental como sociedad literaria. A finales de 1765, y gracias a Carlos III, se le otorga el nombre de Real y pasa a ser Real Conferencia Física. Fue en 1887 cuando obtuvo su nombre actual. ¿Ven ese busto que hay allí?

Lucía señaló la mesa presidencial.

—Sí.

—Ese es Carlos III. Lo tenemos como reconocimiento de la Real Cédula que permitió que la academia fuera «Real». Sus objetivos fundamentales son el estudio para el progreso de las ciencias con sus aplicaciones y las artes industriales. Pensad que al principio, básicamente hacían cursos y experimentos de Física.

—¿Ah, sí? —dijo Valeria.

—Sí. En 1886, por petición de la Catedral de Barcelona y el Ayuntamiento, la Real Academia pasó a ser el organismo que determinaba la hora oficial en Barcelona. Así, la iglesia y el ayuntamiento tendrían la misma hora en sus relojes y las campanas no desentonarían.

—Curioso. ¿El edificio ha sido siempre así? —preguntó Àlex, cuyo interés crecía cada minuto.

—Hubo una reforma por parte de Josep Domenech i Estepa, ¿os suena? —Lucía miró cómo los dos negaban en silencio—. Bueno, es igual. Con la reforma se construyeron las dos torres que coronan el edificio. Una era para la observación astronómica, que se realiza desde 1893, y la otra para determinar la hora. Y así continuó hasta que llegó la calidad de vida y acabó con poder ver las estrellas.

—¿Cómo?

—Pues la llegada de la luz en las calles. Las farolas se fueron imponiendo, iluminadas con gas, hasta que las Ramblas se llenaron de ellas y el cielo de Barcelona dejó de ser leído. Fue entonces cuando se planteó buscar otro lugar para la observación de las estrellas. ¿Qué lugar ofrecía la visión de un cielo limpio?

Lucía guardó silencio como la maestra que pregunta algo a sus alumnos. Fue Àlex el que contestó.

—¡El Tibidabo!

—Exacto. Allí encontraron los terrenos ideales para la observación del cielo. De 1902 a 1904 se construyó el observatorio Fabra. Como podéis deducir, dicho observatorio está ligado a la Real Academia.

—¿Se inauguró en 1904? —preguntó Valeria.

—Sí. Desde entonces se hacen observaciones sismológicas, meteorológicas y astronómicas.

Lucía los llevó hacia el lado opuesto por donde habían entrado y les señaló la pintura que tenían sobre sus cabezas.

—Las pinturas que decoran toda la sala son de Félix Mestres y, como podéis apreciar, cada una se relaciona con una temática científica: Química, Geofísica, Física, Técnica, Biología y Matemáticas; menos la que está detrás de la mesa presidencial que es de Luis Riera, que además de pintor era joyero. Es la pintura de las ciencias. Este cuadro tiene un secreto —Lucía hizo una pausa para aumentar el interés de sus oyentes—. Resulta que el cuadro se abre: es una puerta para acceder al mecanismo del reloj que da a la calle. Pensad que antes se tenía que hacer el mantenimiento y la puesta en marcha a diario, por tanto se ideó esta forma sutil de esconder el mecanismo. Seguidme.

Pasaron por la puerta bajo la pintura de la Química. Accedieron a una sala con moqueta amarilla y verde, un gran armario con volúmenes antiguos y multitud de cuadros con rostros que miraban seriamente al frente.

—La Sala de Presidencia. Todos estos cuadros son los retratos de los antiguos presidentes de la Real Academia. Y por aquí se accede a la Sala de Reuniones.

Abrió una puerta lateral y entraron. En el lateral derecho había un gran armario con vitrinas, a modo de expositor, donde se veían muchos objetos extraños.

—Aquí se exponen objetos antiguos relacionados con aspectos científicos. Por ejemplos —Lucía se acercó y señaló un lugar en la estantería—. Aquello es un antiguo telescopio, también hay microscopios, un higrómetro, lentes, un daguerrotipo, una cámara fotográfica Kodak de 1925…

—Perdone, ¿ha dicho daguerrotipo? ¿Qué es? —preguntó Valeria.

—Es el primer instrumento inventado para tomar una fotografía. Es esa caja de madera que ven allí.

Tanto Valeria como Àlex se acercaron a la vitrina para ver una caja cuadrada de la que sobresalía por su parte frontal un objetivo metálico. En el lateral había una placa.

Daguerrotipo

M. Louis, J. M. Daguerro

Aparato n.º 178 de los que fabricó M. Girau

Vapores de Mercurio

—Con este que veis aquí se hizo la primera fotografía en España y se tomó aquí, en Barcelona, más concretamente enfocando la Casa Vidal Quadras. Se tomó desde el tejado de un edificio situado enfrente de la Casa Xifré.

—¿En qué año fue eso?

—En 1839. Si seguimos por aquí, la sala continúa, pero ya con una librería y, luego, si giramos a la izquierda accedemos a una pequeña sala de espera donde veréis otro objeto fantástico.

Lucía y Àlex empezaron a caminar, pero se detuvieron al ver que Valeria seguía mirando de forma hipnótica la vitrina. Sus ojos seguían leyendo aquella placa una y otra vez; y en especial una palabra: «Mercurio».

—¿Valeria?

Y fotos. Terradas era aficionado a la fotografía. Su mente empezó a ir de un lado a otro. La pista. La primera frase hacía referencia a la hora y el símbolo dibujado al mercurio.

Dame la hora exacta y te daré por primera vez.

La hora exacta. La Real Academia era el lugar de Barcelona que más había trabajado la hora exacta. ¿Y qué decía la segunda frase?

No busques en el lugar sino en su imagen.

Hora, mercurio, fotos, imagen. ¿Qué era sino una fotografía? Una imagen. ¿Podía referirse ese «te daré por primera vez mercurio» a la máquina con que se hizo la fotografía? «No busques en el lugar». Lo que quería decirles es que no tenían que fijarse en el edificio que salía fotografiado. En su imagen. El daguerrotipo.

—¿Valeria?

—¿Eh? —se giró y vio a Àlex y Lucía que le esperaban en el umbral de una puerta—. Perdón, estaba absorta mirando estos artilugios.

Para sorpresa de Valeria, la sala en la que entraron contenía un reloj de una gran belleza. A la derecha había una mesa expositora con varios astrolabios de los siglos X, XI y XV. Pero la estrella era un gran reloj en un gran armario de ébano.

—El reloj astronómico —dijo Lucía con tono de orgullo—. Es el segundo más antiguo de España.

—¿Dónde está el más antiguo?

—En el Congreso de los Diputados. Es de 1858 y fue construido por el relojero suizo Alberto Billeter. Viendo el éxito que tuvo, se le solicitó crear otro para el palacio del Senado. Le pidieron que fuera más grande que el otro, así que lo hizo de tres metros de alto y dos de ancho. Era muy similar, pero a nivel técnico más elaborado. Además, quiso que fuera más atractivo, así que hizo que todos los mecanismos fueran visibles a través del cristal. Esta esfera de la izquierda es la hora local, que funciona con su propio péndulo. A la derecha, esta otra indica la ecuación del tiempo y las horas de salida y puesta del sol para el día actual.

—¿Y todo lo demás? —dijo Àlex.

—Vale. El gran disco de arriba está grabado con los signos del zodíaco que enmarca el sistema Sol, Tierra y Luna. Así, se pueden ver en todo momento las posiciones de estos tres astros entre ellos y respecto al círculo zodiacal. También reproduce la fase de la Luna y la inclinación del eje de la Tierra respecto del Sol.

—Increíble.

—Sí, —Lucía miró a Valeria, contenta de que le estuviera entusiasmando la exposición. Animada por la emoción de su «alumna», prosiguió—. Debajo, hay cuatro esferas pequeñas, que separan este gran disco con el de abajo. Estas cuatro esferas hacen referencia al día del mes, el día de la semana, el mes y el año. El original solo llegaba hasta 1939, pero con la última actualización se amplió hasta el 2029.

—Vaya, espero que no sea presagio de nada —comentó Àlex.

—No, no creo. Supongo que es solo cuestión de temas mecánicos. Bueno, y para acabar, el otro gran disco: también con los signos zodiacales grabados, el sistema planetario, donde se marca la posición de cada uno de los planetas.

—Faltan dos. Neptuno y Plutón —apuntó Àlex, que se había acercado al cristal para analizar el disco.

—Cierto. Neptuno había sido descubierto hacía poco y supongo que Billeter no quiso modificar el reloj; y el otro, hay que tener en cuenta que no se supo de Plutón hasta 1930.

—Mercurio —la voz de Valeria sonó como en una ensoñación.

—Sí, sí. Todos los demás están, incluido Mercurio. Y estas veinticuatro pequeñas esferas representan la hora de veinticuatro ciudades del planeta. Arriba tenemos la biblioteca, si la quieren ver, pero es solo una sala…

—No, ya está bien. La verdad es que ha sido muy interesante y muy amable —la interrumpió Valeria.

—Me alegro de que os haya gustado.

—Una pregunta —cortó Àlex—: ¿Cómo es que el reloj no fue al Senado?

—Billeter tardó diez años en hacerlo, lo acabó en 1869. A lo mejor ya no interesaba, así que nadie lo quiso. En 1888 fue expuesto en la Exposición Universal. Luego, la familia Moragas, que hizo el mueble y que era propietaria del reloj, lo entregó a la Real Academia. Se buscó comprador y fue ofrecido al Ayuntamiento de Barcelona, pero sin éxito. Finalmente, en 1926 lo adquirió oficialmente la Academia por tres mil pesetas.

—Vaya. Una obra maestra y que nadie la quisiera…

—Sí, así es.

Se despidieron de Lucía y bajaron la escalinata. Al llegar al vestíbulo, Valeria se detuvo al ver la figura de Adrián que entraba justo en aquel instante.

—Llegas tarde —Valeria no pudo evitar que su comentario sonara seco y frío.

—Me he dormido. ¿Ya has visto el sitio?

—Sí. Lucía nos ha explicado muchas cosas.

Entonces Adrián miró a Àlex.

—¿Quién es?

—Es Álex, mi compañero del trabajo.

Àlex se adelantó, alargando la mano, con una amplia sonrisa en los labios. Adrián respondió al gesto estrechándola.

—No creo que le haga gracia a Ponce que metamos a gente ajena al caso.

—¿Lo decides tú eso? ¿Ya estás analizando los riesgos?

—No empecemos, ¿vale?

—Vayamos a la comisaria, a ver si Ponce y Alonso están allí.

—Yo me iré ya, Valeria. Tengo trabajo que hacer y es mejor, como dice Adrián, que la policía no vea a gente que no conoce dentro de la investigación.

Valeria iba a decirle que eso no importaba, que se quedase, que se sentía bien a su lado, que prefería sentir su presencia a la de Adrián, pero cedió a la idea. Àlex tenía razón.

Sin pensarlo, se acercó a él y le dio un beso en los labios a modo despedida.

—¿Es tu novio? —preguntó Adrián cuando se quedaron solos.

—No lo sé. ¿Te importa?

Cansado de tanta trifulca, Adrián decidió no responder y emprender el camino a la comisaria.

44

Ponce y Alonso los esperaban en una sala de reuniones de la comisaría. En la mesa rectangular, había varias carpetas y papeles del caso. Adrián y Valeria se sentaron.

—¿Habéis ido a la Real Academia?

—Venimos de allí —dijo Valeria, mirando de reojo a Adrián.

—¿Algo interesante?

—Sí. Hay muchas referencias a Mercurio, el símbolo que aparece en varias pistas. Creo que en dos objetos puede haber escondido algo: en una antigua máquina de hacer fotos y en un reloj astronómico.

—Explícate —Ponce no podía negar que el arrojo y la osadía que mostraba Valeria le gustaban, a pesar de que un poco de freno no le iría mal.

—Verás, en una vitrina hay expuesto un daguerrotipo, la máquina con la que se tomó la primera fotografía en España. Hay una placa que pone «Vapores de Mercurio». Además, en la pista menciona que no busque en el lugar sino en su imagen. Y sé que Terradas era un gran amante de la fotografía.

—Bien.

—Y el otro es un reloj astronómico, que además de dar las horas, te dice la posición de la tierra, la luna, el sol, las horas de diferentes ciudades, los signos del zodíaco y las posiciones del sistema planetario, entre cuyos astros está Mercurio.

—Interesante —Ponce iba tomando notas en su libreta. Su frase había sonado carente de alegría y entusiasmo—. Tenemos un problema. Nuestro comisario nos ha exigido que dediquemos nuestra atención al caso del consejero. Entended que si el rumano que mató al anticuario está muerto, caso cerrado.

Valeria y Adrián miraron atónitos al inspector. No podían creer lo que estaban escuchando.

—No puede ser.

—Lamento decirte que sí.

—Pero alguien contrató al rumano para matar a Maurici —Valeria iba elevando el tono de voz—. ¡Y luego, esa misma persona le ordenó que robara algo del Instituto de Estudios Catalanes e intentó lo mismo en la Real Academia!

—Ya, pero no hay pruebas de eso —Ponce levantó la mano para frenar a Valeria que iba a responder a esa observación—. Sabemos que era un mercenario pero ¿y las pruebas de que fuera contratado por alguien? No tenemos nada. En su casa no había nada que le vinculara con otra persona. Para nuestro comisario, el rumano actúo por su cuenta.

—Pero eso no es cierto.

—Valeria, luchamos contra otro tipo de intereses. Ahora mismo estamos metidos en otro asunto muy gordo y este ya no interesa. Se tiene el asesino y punto. No hay nada que demuestre que el rumano fue contratado por alguien. Como te he dicho, no encontramos ni un papel en su casa que así lo demostrara. Lo siento, pero no podemos seguir con esto.

Valeria daba golpes con el dedo meñique sobre la mesa. Estaba tan nerviosa que aquella sala se le estaba quedando pequeña. Tenía ganas de chillar y golpear las paredes. No podía ser que todo se parara aquí. Maurici se merecía que se descubriera quién estaba realmente detrás de su asesinato. El rumano había sido el verdugo, pero había alguien más que movía los hilos.

Le preguntó a Ponce qué habían descubierto en el instituto.

—Por lo visto, echan en falta unos planos de la antigua estación de Correos.

—¿De Correos? ¿Dónde? —Adrián no conseguía situar una parada con dicho nombre en el mapa del metro de Barcelona.

—Al final de Via Laietana —Ponce se levantó, gesto que imitó Alonso—. Mirad, tenéis que dejarlo. El caso se ha cerrado.

—¡Y una mierda! —Valeria se lamentó al instante de haber elevado la voz—. Lo siento, pero esto no tendría que acabar así.

Ponce miraba atentamente a Alonso. Valeria y Adrián no entendían qué estaba sucediendo. Daba la impresión de que estuvieran comunicándose por telepatía. Entonces, Alonso hizo un leve gesto afirmativo con la cabeza. Ambos se dirigieron a la puerta y antes de salir, Ponce se giró.

—Chicos, tendréis que iros a casa. Vamos a buscar un café, ¿queréis uno?

—No, gracias.

—Bien. Procurad no tocar nada.

Antes de irse, Valeria vio cómo Ponce le guiñaba un ojo. Miró la mesa y vio las carpetas y papeles del caso de Maurici, y un sobre abultado. Alargó la mano. Nada más cogerlo, supo lo que era.

—¿Qué haces? Ha dicho que no toquemos nada.

—Ay, de verdad, Adrián, tan temeroso como siempre. Si estuvieras más atento, te habrías dado cuenta de que Ponce quiere que sigamos nosotros.

Adrián negó con la cabeza, incapaz de creerse algo así. Valeria extrajo del sobre el libro de Héctor Jubany. Sintió un escalofrío al volver a tener el libro en sus manos. Palpó la cubierta delantera. No había nada extraño. Le temblaban las manos. Sabía que tenía pocos minutos para que la pantomima que habían hecho Ponce y Alonso terminara. Acarició la cubierta trasera y aquí sus dedos notaron un leve abultamiento. Sin contemplaciones, cogió el bolígrafo y con la punta empezó a rasgar el papel. Colocó los dedos en el interior. Enseguida notó el tacto de unas hojas. Aquel procedimiento empezaba a ser familiar. Tiró con fuerza. Estaban dobladas en dos mitades.

Al oír las voces de los dos inspectores que se acercaban por el pasillo, se guardó las hojas en el bolsillo del pantalón, guardó el libro en el sobre y dejó todo tal como estaba. Tenía las manos sudando. Notaba la mirada de Adrián sobre ella, pero prefería no mirarlo.

—Bueno, pues como os iba diciendo, el caso está cerrado. Espero que no os metáis en más líos y si tenéis cualquier cosa, lo mejor es que quedemos en algún lugar y a una «hora» concreta.

Valeria notó que Ponce recalcaba la palabra «hora». Ambos se miraban profundamente. Ella asintió, dándole a entender que había captado el mensaje.

—No se preocupe, inspector, seremos buenos niños. Gracias por todo.

Adrián siguió a Valeria, aún sin entender qué estaba sucediendo. En cuanto estuvieron fuera, Valeria le explicó lo del guiño, que todo estaba preparado para que sacaran las hojas y que el haber remarcado la palabra «hora» quería decir que se verían en la Real Academia en caso de haber noticias.

—No entiendo por qué tenemos que seguir nosotros.

—Pues porque estarán absorbidos por ese caso tan importante y no les dejarán hacer otra cosa.

—Ya, y por eso un policía les dice a unos civiles que sigan ellos una investigación, con tipos dispuestos a matar. ¡Por favor, Valeria! No tiene sentido. No me esperaba esto de Ponce.

—¿Ah, no? ¿Qué esperabas Adrián? ¿Qué esperas de la gente?

—No entiendo a qué viene esto ahora.

—Pues a que el problema es que tienes expectativas muy rígidas de la gente, y cuando no se ajustan a tus modelos seguros, eso te descuadra. A lo mejor Ponce ha entendido que somos el camino para resolver el caso.

Adrián calló. Le dolía estar siempre en confrontación.

—Venga, vamos a leer esto.

Entraron en una cafetería situada en el paseo de Gracia, esquina con la ronda Sant Pere. Encontraron sitio al lado de unos ventanales desde donde se veía el recién inaugurado edificio de una importante marca norteamericana de ordenadores.

Con dos cafés delante, Valeria desdobló las hojas y las colocó encima de la mesa, para que ambos pudieran leerlas. Sus cabezas casi se tocaban.

Valeria empezó a leer las primeras frases, sintiendo que el peso de la historia caía sobre ella. Terradas les estaba hablando.

SEXTA PARTE

45

Aún recuerdo la emoción de aquel día, en que recibí su respuesta. Guardo todavía la carta.

Berlín, 16-vii-1921

Muy honorable colega:

Su cordial carta del primero de marzo me ha llenado a la vez de alegría y tristeza. La tristeza es debida al hecho de que un trabajo largo e importante me impide ausentarme de Berlín durante un largo período antes del próximo verano. Le aseguro que lamento mucho que esto no me permita aceptar su invitación, pero de todas formas estoy seguro de que me será posible aceptarla durante el curso académico 1922-1923, si es que aún mantiene su invitación.

Con mi más sincera estima,

Einstein[7]

Una simple carta. Rechazo, con aceptación. Las puertas no se cerraban del todo. Barcelona podría recibir a una figura tan importante.

Aquella carta no tenía nada de inocente. En su momento, no di importancia a aquel subrayado. Y, sin embargo, ese trabajo importante me permitió conocer un objeto maravilloso y, al mismo tiempo, la maldad del hombre.

Finalmente fue en 1923, en febrero, cuando vino a la Ciudad Condal. Una desgracia familiar impidió que fuera a recibirle. La muerte de mi hija asoló de tristeza aquellos días grises. Justo el día del funeral, su tren llegaba a la estación de Francia.

El profesor Einstein disfrutó de unos días llenos de visitas, conferencias y reuniones con diferentes estamentos culturales. Barcelona se rindió al científico; y fue un sentimiento recíproco, pues el profesor quedó encantado de la ciudad.

Pero no quiero enredarme en recordar aquellos días con un sinfín de acontecimientos. Lo que interesa es el legado que me hizo el profesor. Su llegada a Barcelona no fue tan casual como había imaginado. Orquestado por él mismo y por mi amigo Blas, todo quedó bien hilado.

El profesor quería desprenderse de algo, pero traspasarlo a alguien que tuviera el mismo amor por la ciencia y el estudio que él. Me sonrojo al recordar las palabras que Einstein utilizó para referirse a mí como una de las seis personas más inteligentes que había conocido[8]. Supongo que aquellos días, con el aire del Mediterráneo y la cordialidad catalana, el profesor se sintió tan relajado que su percepción de las cosas se vio algo alterada.

Durante varios días, el profesor me dio pinceladas de su verdadero motivo para la visita, con cierto aire de misterio. Mi curiosidad aumentaba cada vez más, especialmente cuando su cara mostraba una expresión de preocupación.

Recuerdo la noche del martes 27 de febrero como si fuera ayer. Fue una cena en pequeña comitiva, casi podríamos decir que clandestina. Acudimos a casa de Rafael Campalans, en la calle Rosselló, entre Enric Granados y Aribau. Los asistentes eran el propio Campalans y su mujer Conxita Permanyer, Bernat Lassaletta Perrin, catedrático de Electrotecnia de la Escuela de Ingeniería Industrial, Lana Sarrate, el embajador alemán Ulrich von Hassell, su esposa Ilse Von Tirpitz y Miquel Vidal i Guardiola, funcionario del Ayuntamiento de Barcelona y encargado de traducir el discurso de Einstein en el Salón de Ciento.

La cena fue muy copiosa y acompañada de una agradable velada musical, con el guitarrista Regino Sáinz de la Maza, un trío de Barcelona que ejecutó piezas clásicas de Bach y Mozart y la soprano Andreua Fornells. Pero lo que más destacaba era el menú, elaborado por Sarrate y Campalans. Estaba escrito en latín, con letras góticas y cada plato era un guiño a personajes científicos.

En el anverso aparecía la frase «Coena in honorem Doctoris Einstein Pontificis scientiarum» («Cena en honor del doctor Einstein pontífice de la ciencia»).

Solida

Cannulae Fizeauniensis

Penaei Caramote et Mollusci Gaussensis cum jure Magonensi in perihelio

Fabae Laurentzianae catalaunice transformate

Phasianus nycthemerus Minkowskiensis, quatriplex dimentiones

Homo platonicus secundum Diogenem cum jure Michelsoniense

Continuos 7 Euclidianus glaciatus

Encasadae Furni Sancti Jacobi et Saccharea edulia Weyliensia, simultanea

• Fructus Galilei

Liquida

Castrum Remedii gravitatorium

Xeres Thii Josephi inertialis

Malum parvum cum Doppler effectu

Xampanyus relativisticus Codorniuensis deflectens lucem

Caffea sobraliensis cum spirituosibus liquoribus et vectoribus tabacalibus

Tempus locale

II Kalendas Martii, Anno XLIV Erae Einsteinianae

Locus

Aedibus Campalani, studiosi catalaunici Barcinonensis

[Reverso]/Scientia a priori[9]

Fue al leer el menú cuando enseguida vi en la segunda línea de los sólidos la referencia a los mejillones, mollusci. El profesor me había dicho que prestara atención a los langostinos y los mejillones, sin embargo estos tenían dos menciones físicas: Gauss y Perihelio. No tardaría mucho en desvelar el misterio.

Al tomar ese café «sobraliensis» (que, según me explicó Campalans, hacía referencia a la población de Sobral, en Brasil, donde una expedición británica observó el eclipse solar de 1919, con el objetivo de poner a prueba la deflexión de la luz prevista en la teoría general de la relatividad), acompañado de los puros vectoriales, Campalans, Einstein y yo mantuvimos una conversación que marcaría el trabajo de los siguientes años. Intentaré ser fiel a las palabras de cada uno. Recuerdo que fue el profesor el primero en mencionar un tema tan delicado como el rechazo a la reciente Gran Guerra:

—Ya me dijo Campalans que firmó el manifiesto denunciando la Gran Guerra como una guerra civil entre europeos.

—Sí, así es. Aunque España se ha mostrado neutral eso no impide que tengamos una opinión al respecto —le contesté—. Creo que el manifiesto de la Asociación de Amigos de la Unidad Moral de Europa destacaba por esa conciliación de valores entre Francia y Alemania para una unidad europea.

—Sí, leí el manifiesto que se publicó a través del escritor Romain Rolland. —El profesor sonreía, satisfecho de apreciar mi rechazo a la guerra—. Es sabido que él también firmó un manifiesto contrario a ella, aparte de negarse a firmar otro que daba apoyo al káiser alemán en la guerra, el llamado «Manifiesto de los 93». —El número se refería al de los intelectuales que le daban soporte.

—Fue una suerte su involucración, ya que se consiguió una gran difusión —dijo Campalans—. Yo también entendía que la unidad de Europa es crucial para evitar conflictos innecesarios.

—La guerra solo aporta destrucción —dije.

—Así es. Pero aparte de analizar las consecuencias, haríamos bien en mirar qué las genera. Creo que ese afán de poder del ser humano, le ciega y elimina su parte moral para convertirlo en un ser que es capaz de conseguir lo que quiere de cualquier forma. Por cierto, amigo Campalans, me gustaría saber cómo se define usted políticamente. Hemos tenido muchas conversaciones sobre el tema y a menudo me desorientan sus puntos de vista.

Campalans hinchó el pecho y con tono de voz grave, expuso su etiqueta:

—Todo aquel que me conoce, sabe que soy nacionalista y socialista.

—¡Eso no liga! —exclamó Einstein—. No entiendo. Esas dos ideologías son opuestas.

—No, se equivoca, herr profesor. Los trabajadores con conciencia de clase en Cataluña, también adquieren conciencia de pertenecer a una nacionalidad oprimida.

—Mmmm, no sé. Creo que su concepto de nacionalismo no es el adecuado. Le aconsejo que, en todo caso, cambie el nombre a la etiqueta.

La conversación política siguió por parte del profesor, exponiendo el movimiento nacionalsocialista que estaba germinando en Alemania con la figura de Adolf Hitler. Einstein nos explicó cómo se estaban alimentando ciertos odios en función de diferencias ideológicas, caso de los comunistas, y de etnia, los judíos por ejemplo. Manifestó su preocupación, afirmando que nada bueno podía salir de esas ideas.

—Creo que Europa camina hacia un precipicio. Me parece que no hemos aprendido nada de la Gran Guerra —Einstein se calló, con expresión taciturna, pero entonces algo cambió. Miró a Campalans. Me pareció que Rafael realizaba un leve gesto afirmativo con la cabeza al profesor y entonces este me hizo una extraña pregunta—. Profesor Terradas, ¿conoce las propiedades del espejo?

Incapaz de entender el sentido de aquella cuestión, me limité a fruncir el ceño. La conversación había dado un cambio radical de tema que me había dejado sin habla.

—Tiene la cátedra de Óptica, ¿verdad?

—Sí, así es. Pero no entiendo a qué viene la pregunta.

—¿Sabía que la capacidad para reconocerse es propia de los primates superiores? Bueno, creo que también la tienen los delfines y los elefantes —dijo Campalans.

—Algo había oído —dije.

—La mayoría de los animales ven en su mismo reflejo a un rival o un amigo —Campalans parecía muy interesado en el tema.

Einstein asintió e intervino aportando una larga reflexión.

—Los espejos solo adquieren sentido cuando alguien se mira en ellos. Piénselo. Sin nadie que los mire, pierde su leitmotiv. Al mirarnos en él, nos da información sobre de dónde venimos, qué imaginamos, cómo pensamos y qué anhelamos. Es un medio de autoconocimiento pero también de autoengaño, ya que tanto revela la realidad como la oculta —Einstein dio un sorbo al café. De fondo se oía la pieza de Mozart interpretada por el trío—. Los antiguos egipcios, indios, chinos, mayas, incas y aztecas enterraban a sus muertos con reflectores mágicos de piedra o metal destinados a retener el alma. Curioso, ¿verdad? El espejo es el objeto que mejor muestra la contradicción del ser humano: queremos ver las cosas como son en realidad, pero al mismo tiempo deseamos que los misterios sigan siendo misterios.

—Bueno, está claro que ante un espejo vemos lo que ponemos delante, tanto lo físico como nuestra actitud —dije.

—¡Exacto! —el profesor miró a su alrededor, por si la exclamación había llamado la atención, pero la música de Mozart seguía llenando la casa de Campalans—. Vernos reflejados es algo muy antiguo. Piensen que ya en Egipto, sobre el 4500 a. C., había espejos. Estos eran planos, pulidos por las dos caras y ligeramente elípticos, con una afilada espiga en la base que encajaba en un mango de madera, piedra, marfil o metal. El año pasado se hizo uno de los descubrimientos más espectaculares de la arqueología: la tumba de Tutankamón. En ella había un espejo en una caja de madera, revestido de oro e incrustaciones de cristales de colores. Parece ser que los egipcios lo relacionaban con Ra y con Hator, diosa del amor, la fertilidad, la belleza y la danza.

Yo estaba atónito ante aquella conversación tan extraña. Lo que más me sorprendía era el conocimiento histórico que mostraba Einstein de los espejos. Igualmente, me quedé atónito cuando pidió a Campalans que nos dejara a solas. Este se alejó sin mostrar molestia alguna. Todo parecía estar acordado previamente.

—Los egipcios lo llamaban anj-en-maa-her, la puerta vital para ver la cara. También se refirieron a él como el divino, aquel que es la verdad. Pero ellos vieron la utilidad de su uso. Con los espejos, lograron desviar la luz solar hacia el interior de las pirámides, permitiendo así que los esclavos pudieran trabajar.

—Todas las culturas le han dado importancia a los espejos —dije—, los griegos mismos. Tenemos el mito de Medusa, que tuvo relaciones forzadas con Poseidón en uno de los templos de Atenea y la diosa, indignada, la convierte en un monstruo haciendo de sus cabellos una manada de siseantes serpientes. Quien la mire directamente, se transformará en piedra. Para matarla, Perseo tuvo que recurrir a un escudo de Bronce, que usó como espejo para observar a Medusa sin convertirse en piedra.

—Sí, y tenemos a Narciso —Einstein disfrutaba de la conversación—, joven bello que es castigado por Némesis por esquivar a las ninfas. Se enamora de su propia imagen al verla reflejada en el agua. Desea besarla, pero la imagen huye. Narciso comprende que es él, pero no puede evitar querer la imagen reflejada.

—Si hablamos de reflejos podríamos incluir aquí la parábola de la caverna de Platón.

—Lo escucho, profesor Terradas.

—Sócrates y Platón afirmaron que nuestra realidad ilusoria es solo el reflejo de un bien más amplio y abstracto que se encuentra en un hipotético mundo superior, más allá de la bóveda celeste, semejante a un espejo.

—¿Sabía que Sócrates instaba a sus seguidores a mirarse en el espejo para cerciorarse de que su rostro no reflejase pensamientos o hechos deshonrosos? —negué con la cabeza ante aquella curiosa anécdota—. Sí, así es. ¿Y los romanos? Para ellos era un objeto de ostentación, lujo e incluso, relacionado con el sexo. Se sabe de ciertos romanos de alto poder que realizaban orgías con espejos cóncavos de metal que aumentaban el tamaño de todo lo reflejado. Más culturas: los chinos creían que los demonios evitaban los espejos porque estos les hacían visibles; los aztecas tenían un dios, Tezcatlipoca, que tenía un espejo en lugar de su pie derecho… Ha sido, también, un objeto importante en el arte de la adivinación.

Einstein se detuvo al acercarse la mujer de Campalans para preguntar si todo iba bien. Los dos respondimos que estaba siendo una cena fantástica.

—Gutenberg, en 1438, abrió una fábrica de espejos en Estrasburgo —prosiguió Einstein—. Vendía pequeños espejos metálicos a los peregrinos para que pudieran captar en ellos el reflejo de las reliquias de los santos. Pero miremos su aportación en la ciencia: el espejo ha sido crucial para su desarrollo. Piense. Newton pulió un espejo para fabricar el primer telescopio reflector; Platón y Aristóteles estudiaron la luz, la visión y los espejos; el descomunal espejo curvo de metal del Faro de Alejandría; Arquímedes usó espejos planos o cóncavos para incendiar los barcos romanos desde lejos…

—Sí, creo que fue Antemio, en el siglo V, quien dijo que se necesitarían veinticuatro espejos para producir combustión con los rayos del sol.

—Sí, así es. ¿Y a nivel narrativo? Dante, en el Paraíso, describe un experimento con espejos relacionados con la Luna. Y el mismo Shakespeare: Hamlet usa el espejo del dormitorio de su madre para obligarle a afrontar la realidad.

—«Sentaos y no saldréis de aquí, no os moveréis sin que os ponga un espejo delante, en que veáis lo más oculto de vuestra conciencia» —recité.

—Veo que es un ávido lector —me dijo y asentí con la cabeza—. Hasta el Rey Sol quedó fascinado por tal objeto que le servía para reflejar su gloria. Decoró su carroza y las casas de sus amantes con ellos, e incluso los comerciantes instalaron un corredor de espejos en un puente parisiense por el que pasaría el rey. Pero su obra magna es la Sala de los Espejos del Palacio de Versalles, con diecisiete grandes espejos.

—Profesor, todo esto es muy fascinante, pero ¿a dónde nos lleva?

—Está bien. Iremos a aspectos más técnicos. Los primeros espejos de metal se hicieron con una aleación de cobre y estaño. Los romanos modificaron la aleación de bronce, aumentando la proporción de estaño: 65 % de cobre, 27 % de estaño y un 8 % de plomo. Fueron los romanos quienes aplicaron el azogue, se trataba de, una vez soplada la bola de vidrio, verter plomo derretido en su interior. Pero fueron los venecianos quienes mejoraron la técnica del soplado en forma de cilindro y la aplicación del azogue, mezclando estaño y mercurio.

Aquí Einstein hizo una pausa. Me miraba atento, esperando una reacción.

—¿Recuerda la salsa de los mejillones?

—¿La salsa…? —entonces entendí a qué se refería—. ¡El perihelio!

Gracias a su teoría general de la relatividad, Einstein había dado una explicación al movimiento anormal del perihelio de Mercurio, es decir, en la distancia más corta del planeta al sol.

—Mercurio —dije.

—Sí, el mercurio. Hasta finales del siglo XIX, el mercurio fue el principal elemento en la elaboración de los espejos. El azogamiento se hacía de la siguiente forma: la hoja de estaño, de una pulgada de espesor, se aplicaba con un rodillo y se extendía en todas direcciones. Cuando solo medía unos pocos milímetros de espesor, se extendía sobre una piedra caliza con una regla y después se frotaba con una piel empapada de mercurio. Luego, se sumergía por completo en mercurio y se colocaba el espejo encima, empujándolo con fuerza para expulsar las bolas de aire.

—No era una técnica muy saludable.

—No, ciertamente. Piense que Saint-Gobain, importante empresa francesa que fabricaba espejos en el siglo XVII, se anticipó a la legislación laboral, creando un sistema de seguros para prevenir los riesgos de accidentes, enfermedad y vejez. Por enfermedad se le daba medio sueldo, y en caso de accidente laboral una indemnización proporcional a la duración de la baja. Se daban jubilaciones con veinticinco años de servicio.

—Pensaba que era Italia el gran fabricante de espejos…

—Italia y Francia competían por el mercado. Tanto es así, que hay constancia de espionaje y asesinatos relacionados con los espejos. En 1667, en tres semanas, aparecieron dos cadáveres, uno era de un pulidor veneciano y el otro de un soplador. Las investigaciones concluyeron que detrás estaba la República veneciana. Para los venecianos, la fabricación de los espejos era algo sagrado. Debido a los constantes problemas de incendios en los talleres, el Gobierno decidió trasladarlos todos a la isla de Murano. Pues bien, en dicha isla se implantó la ley del silencio, por la que estaba prohibido, bajo pena de muerte, dar a conocer cualquier detalle de la elaboración de los espejos.

Mentiría si dijese que no me impacientaba por saber el motivo de esa clase magistral sobre los espejos. El profesor, consciente de que se estaba alargando demasiado, quiso ir al núcleo del asunto.

—Bueno, creo que ya hemos divagado bastante sobre los espejos. Pero es importante conocer su historia, así como el poder que ejercen sobre nosotros. ¿Ha oído hablar de Sigmund Freud? —me dijo y asentí con la cabeza—. Cuando hablé con él, me expuso esa doble vertiente que tiene el espejo: tomamos consciencia del reflejo y es, a la vez, reflejo de la consciencia. La imagen del espejo no deja de ser una ilusión; aunque no siempre esa ilusión es engañosa, puede incluso convertirse en un principio útil de la realidad psíquica. ¿Conoce la historia del espejo de Scotto?

—No.

—Es una persona misteriosa. Se cree que llegó a Praga sobre 1590. Se dice que se llamaba Jerónimo, aunque algunos lo llamaban Alejandro. Llega atraído por todo el movimiento que el emperador Rodolfo II ha creado en la ciudad alrededor de las artes, la astrología, la magia y la alquimia. Scotto entra en el castillo, precedido por su fama de mago, y consigue un puesto en uno de los numerosos laboratorios alquímicos. Como es bien sabido, Rodolfo estaba trastornado por la vida eterna y por conseguir oro. Scotto, mago, espía, mujeriego y un aventurero, afirma tener un espejo mágico. Se sabe que intentó impresionar con el espejo a un embajador de España. Se lo enseñó y le hizo ver en él al rey Felipe escribiendo una carta. Scotto le dijo que si quería, podía leer el texto, aunque nuestro embajador se negó a mirar. Pero Scotto ha de competir con Edward Kelly, el alquimista oficial del emperador. Tres años después, Scotto se traslada a una humilde casa de Praga. No consigue prosperar y se dedica a hacer ungüentos y potingues. También se le conoce estancia en Venecia, donde entró en contacto con el alquimista e impostor Marco Bragadino. No sabe nada más de él. Pues bien, ese espejo existió y realmente tiene un poder.

¿Podía ser que el gran Einstein me estuviera gastando una broma? ¿O que hubiera perdido la razón debido a tantos viajes en tan pocos días? A lo mejor, el agotamiento le estaba pasando factura. Le expresé mi asombro al oír tales palabras.

—Ya sé que es difícil de creer —me contestó—, sin embargo, debe confiar en mí. Antes le hablé del doctor Freud. Él fue la persona que me trasladó el objeto. Varias personas lo han tenido en sus manos y han visto de lo que es capaz. Hablé con Blas de la necesidad que tenía de encontrar a alguien para legarle una delicada posesión. ¿Por qué? Por dos razones: una es que la situación política en Alemania no me gusta y no quiero que caiga en manos de alguien cuya ideología sea el odio; y otra es encontrar a alguien capaz de desarrollarlo. Verá, como ciudadano del mundo, me preocupa la existencia de este objeto, pero como científico siento la necesidad de que se potencie.

—¿Qué quiere de mí, profesor?

—Mi intención es darle el espejo y también ciertos manuscritos de las personas que lo poseyeron. Pero tenga cuidado, hay gente que haría cualquier cosa por tenerlo. Hoy mismo, alguien intentó robarlo en mi habitación. Luchamos y con el forcejeo se ha roto. El desconocido se ha llevado un trozo.

—¿Qué? ¿Lo ha denunciado?

—No, no. Por favor. Profesor Terradas, ha de entender que esto, para el resto de la humanidad, no existe.

Su mirada penetrante esperaba una respuesta mía. Asentí con la cabeza. Me dijo que al día siguiente nos veríamos y me daría el regalo.

Era su último día en Barcelona. Por la mañana fue a visitar el puerto en canoa, luego lo llevaron a la Escuela Industrial de Barcelona donde le hicieron una recepción con varios bailes de sardanas y le regalaron dos discos. Por la tarde dio la última conferencia sobre los problemas de la relatividad como la integración de la gravedad y el electromagnetismo. A la hora de la cena, nos vimos en el hotel Colón y me entregó el espejo y varios manuscritos.

El día 1 de marzo, Einstein y Elsa cogieron un tren en la estación de Francia rumbo a Madrid. Allí estaban el embajador y su esposa y toda la cúpula política de la ciudad.

En un aparte, el profesor me dijo algo que me inquietó.

—Profesor Terradas, desconfíe de aquel que os diga que me guio.

Tal como prometí a Einstein, trabajé duro para obtener un espejo aún más poderoso. ¡Y lo conseguí! Mi buen ayudante Héctor me ha ayudado a esconder las evidencias. Ocultamos los manuscritos de los antiguos dueños del espejo. Tuve la idea de dejarlos a medias, no fuera a ser que cayeran en manos equivocadas. El conocimiento debe trabajarse.

La continuación de cada carta y una última anotación mía están en el lugar en el que el profesor habló sobre el espacio y el tiempo. Allí y con Mercurio siempre de testigo.

46

Valeria no conseguía centrarse. Leer aquella carta de Esteban Terradas le había dejado en estado de conmoción. Aunque parecía que no era la única persona incapaz de reaccionar, pues Adrián seguía mirando los papeles como si pudieran decir algo más. Había demasiada información en aquella hoja para poder asimilarla en pocos segundos.

Lo primero que hizo Valeria fue escribir en su teléfono móvil las palabras «hotel Colón y Einstein». Sabía que el hotel que había delante de la catedral se llamaba así, pero dudaba de que fuera ese. El resultado se lo confirmó. El hotel Colón había estado antiguamente justo donde ahora estaba la tienda de Apple. Hizo una nueva búsqueda: «Einstein y Barcelona». Encontró varios artículos, muchos de ellos escritos por un profesor de la Universidad Politécnica de Cataluña, Antonio Roca. Valeria sabía quién era. Tenía un doctorado sobre la Historia de la Física en Cataluña. Siguió buscando y encontró el escrito de Albert Einstein en su diario sobre la visita de Barcelona.

22-28 de febrero. Estancia en Barcelona. Mucha fatiga, pero gente amable (Terradas, Campalans, Lana, la hija de Tirpitz), canciones populares, bailes, Refectorium. ¡Ha sido agradable!

2 de marzo. Llegada a Madrid. Partida de Barcelona, cálida despedida. Terradas, cónsul alemán y la hija de Tirpitz, etc[10].

Sintió como su corazón latía a toda velocidad. Aquellos nombres que hacía un segundo habían cobrado vida bajo el relato de Terradas, aparecían ahora allí mencionados: Campalans, Lana, el cónsul alemán…

—Fíjate, menciona a la hija de Tirpitz, y en el manuscrito la mujer del embajador se llamaba Ilse von Tirpitz —dijo Adrián.

—Sí, será ella. Busquemos por Internet.

El nombre por sí solo no tenía referencias. Aparecía vinculado al de Ulrich von Hassell, su esposo. Ilse era hija de un almirante muy conservador, llamado Alfred von Tirpitz. Pero lo que más sorprendió a Valeria y a Adrián fue la vida de Ulrich. Durante la visita de Einstein a Barcelona, era el embajador alemán. En 1933 se hizo nazi y en 1938 fue suspendido como embajador, ya que se mostraba algo vacilante con los preparativos de guerra. Participó en varios complots contra Hitler y fue arrestado por participar en la operación de Valquiria, aunque no está probado que participara. Fue sentenciado a muerte en septiembre de 1944.

—Vaya, y eso que, según decía Terradas, entre Einstein y Ulrich no hacían buenas migas por el tema político.

—Bueno, eran los inicios de Hitler y la población alemana estaba ahogada por las deudas contraídas por la Primera Guerra Mundial. Supongo que lo que al principio sonaba como cantos de sirena luego ya no lo era, y él debió abrir los ojos.

—Valeria, estoy aún alucinando.

—Ya lo sé. Yo también. Sabemos que Albert Einstein trajo algo y se lo dio a Terradas y este lo potenció. Tenemos que encontrar los escritos que faltan.

—Pero ¿dónde?

—Lo intuyo, pero vamos a asegurarnos. Terradas nos dice que en el lugar donde habló del tiempo y el espacio —Valeria escribió de nuevo en el buscador—. Mira. He buscado las conferencias que dio Einstein en Barcelona. Una fue en la Real Academia de las Ciencias y las Artes, habló sobre las ideas de Kant sobre el tiempo y el espacio. Además, allí tenemos varios objetos con referencias a Mercurio.

—El mercurio. Así que las pistas que dejó Héctor Jubany sobre el mercurio estaban vinculadas al material con el que se hacían los espejos. ¿Sabes? Llegué a pensar en algo más alquímico.

—Bueno, te recuerdo que Einstein le explica a Terradas el origen del espejo: Scotto, en la Praga donde la alquimia era una obsesión.

Valeria empezaba a encajar las piezas. Recordó aquella frase que leyó en el diario y que, como un resorte, la empujó a emprender aquella aventura.

El camino es Oxford, Praga y Barcelona.

Praga era el origen; Oxford, un lugar accidentado donde esconder una pista relacionada con uno de los dueños del espejo; y Barcelona, la conclusión.

—¿Qué relación tendrán Carroll, Stoker y Freud con el espejo? —se preguntó en voz alta Valeria.

—Yo me hago otra pregunta. ¿Qué narices hace el espejo?

—Sí, tienes razón. Oye, tenemos que ir a la Real Academia. En el reloj astronómico aparece Mercurio y en la cámara fotográfica también aparecía su referencia en la placa.

—¿Y qué les decimos? «¡Hola! Venimos a mirar dentro de estos objetos que no se pueden tocar. Verá, intuimos que hay algo poderoso escondido desde hace un siglo. Gracias».

Al principio, Valeria sintió rabia de que Adrián, como siempre, pusiera freno; pero al instante comprendió que lo que decía era cierto e incluso tenía gracia, tanta que no pudo evitar reír. Adrián también rio. Justo en aquel instante su teléfono móvil sonó. No tenía identificado el número, así que descolgó con cierta reticencia.

—Hola, Adrián, ¿te molesto? —la voz sensual de Clara le provocó un escalofrío.

—No, no. ¿Cómo tienes mi número?

—Te cogí el móvil y me llamé mientras dormías. ¿Dónde estás? Yo es que estoy por el centro.

Adrián miró de reojo a Valeria que estaba analizando cada una de sus palabras. Le indicó dónde se hallaba y colgó. Valeria le preguntó quién era.

—Una amiga.

—¡Ah! ¿Muy amiga, muy amiga?

—No te importa.

—Huy, perdona.

Adrián iba a replicar cuando vio entrar por la puerta de la cafetería la melena rubia de Clara. En cuanto se acercó a la mesa, Adrián se levantó y Clara le dio un beso en los labios. Valeria, atónita, sintió malestar por la secuencia, pero también por la belleza de aquella mujer. Adrián las presentó, pero Valeria se levantó excusándose de que tenía cosas que hacer.

—Oh, qué lástima, ¿no habré interrumpido nada? —dijo Clara con una sonrisa en la boca.

—No, tranquila, yo ya me iba —Valeria miró a Adrián—. Ya hablaremos.

—Habla con Ponce y explícale el tema.

—Vale.

Adrián vio cómo Valeria se iba sin despedirse. ¿Estará celosa?, pensó. Aquello le hizo sentirse bien. No quería utilizar a las personas, pero sentía que, por primera vez, había captado la atención de Valeria.

Clara se sentó a su lado, colocando una mano sobre la pierna y subiendo peligrosamente.

—¿De qué conoce esta chica al inspector Ponce? —preguntó Clara.

—Es la chica que le compró a Maurici el libro que alguien busca.

—Vaya. ¿Y es…?

—Salí con ella —notó que su mano se detenía—, pero ya acabó.

Las caricias continuaron. Sus labios se acercaron a su oreja, lamiendo el lóbulo.

—Me alegro. Oye —dijo tras haber jugado con su oreja—, el otro día no acabaste de explicarme el tema del asesino de Maurici.

—¡Buf! Es muy complicado. A ver, resulta que lo mató un mercenario rumano. Alguien debió de contratarlo para no mancharse las manos de sangre. Luego, ese mercenario aparece también en un robo del Instituto de Estudios Catalanes, que resulta ser el lugar donde está el fondo documental de Esteban Terradas. El tipo este se infiltra como trabajador mío para colarse en la Real Academia y allí se cae del balcón. Todo parece indicar que buscaba algo en el reloj; sin embargo, se equivocaba de sitio.

—¿Ah sí?

Adrián notó un nudo en la garganta. Había hablado demasiado.

—¿Qué pasa? Venga, Adrián, Maurici era amigo de la familia.

—Está bien. Hemos descubierto que Esteban Terradas, un importante ingeniero y físico de principios del siglo XX, trajo aquí a Albert Einstein y que este le legó un objeto. Resulta que Terradas hizo algo con él y lo escondió. Hemos seguido varias pistas, algunas incluso en Oxford, pero todo parece indicar que las últimas claves están en la Real Academia de las Ciencias y las Artes.

—Vaya. Esto es de película. ¿Y por qué allí?

—Bueno, allí dio una conferencia Einstein y, además, hay ciertas señales sobre Mercurio, algo que se repite en las pistas.

—¡Es fantástico! Oye, tengo que irme, ¿nos vemos a la noche?

—Sí, claro.

Clara se acercó y besó a Adrián que sentía como su deseo crecía a cada segundo. Ahora ya no pensaba en Valeria, ni en Terradas, ni en espejos. Solo tenía en mente saborear de nuevo aquel cuerpo.

47

El consejero Agustí Maçia estaba fuera de sus casillas. Había recibido un nuevo mensaje.

Apreciado señor Maçia,

Ya ha visto que cumplo mis promesas. No he visto mucha colaboración por su parte. Le doy 24 horas para ingresar el dinero en su cuenta o difundiré el vídeo. Intuyo que habrá acudido a la policía, así que les dice que no metan mucho las narices o difundiré sus vicios. No es necesario que rastreen su cuenta, no soy tan imbécil como para hacer una simple operación de transferencia. Lo tengo todo calculado, en cuanto entre el dinero, será transferido a otra cuenta, y esta a otra, y esta a otra… Pero aviso: si encuentro el menor obstáculo, el vídeo saldrá en todos los medios.

24 horas.

Hinthial

—¿Qué coño están haciendo? ¿Jugando al parchís? ¡Encuentren ya a este hijo de puta! ¿Entienden sus cerebros de mosquito la repercusión de todo esto? ¡Me van a dar por culo y les aseguro que no seré al único!

Alonso y Ponce aguantaban estoicamente el ataque de ira del consejero. Agustí tenía las mejillas rojas y en la frente varias gotas de sudor que se limpió con la mano.

—Señor Maçia, le puedo asegurar que estamos haciendo todo…

—¡Y una mierda! ¡No tienen nada! Cada vez me dicen lo mismo. Todo esto me parece impresentable. Menudo cuerpo policial tenemos. Seguramente harían más que ustedes los periodistas, que husmean y sacan la mierda con mayor rapidez.

A Ponce, que hasta ese momento se había mostrado ausente como coraza para soportar toda aquella verborrea, algo en el comentario de Agustí le hizo volver a la realidad.

—Consejero, ¿ha tenido problemas con algún periodista?

Agustí Maçia sonrió.

—Suelo tener muchos con ellos. Pero hubo uno que, supongo que por fuentes suyas, había conseguido averiguar lo de las fiestas. Un hombre ya cincuentón, de la vieja escuela, con ganas de denunciarlo todo. Un día, el muy desgraciado, me llamó para saber si solo acudían chicos.

—¿Y no ha sospechado de él?

—No, no. Es un tipo que busca la noticia y ganarse el premio Pulitzer.

—¿Cómo se llama?

—Pablo Arjona, del periódico La Fábula.

—Muy bien, gracias.

Ponce hizo una señal a Alonso para irse. Mientras bajaban por el ascensor, llamó a Marc Campany para preguntarle si podrían hacerle una visita. Alonso no entendía el motivo de visitar a aquel viejo rico.

—Tengo una corazonada —le contestó Ponce.

Marc Campany les esperaba en la biblioteca. Ponce se dio cuenta de que los cuadros allí también eran parecidos a los del pasillo. Un mayordomo les trajo una cafetera, leche, té y pastas.

—Dígame, inspector, ¿ya saben quién asesinó a Maurici?

—Sí, aunque seguimos con la investigación.

—Comprendo. ¿Qué desea saber?

—Hay un dato que nos ocultó y que me parece extraño. Nos dijo que solo tenía una hija, pero hemos averiguado que tiene además un hijo, Alejandro —Ponce hizo una pausa. Marc le miraba con expresión seria—. ¿Qué ocurrió en aquella fiesta?

—Vaya, ¿acaso me están investigando, señor Ponce?

—No, solo que los datos han ido apareciendo y no encuentro normal negar la existencia de un hijo.

—Verá, inspector, mi hijo es algo especial. Tiene una gran mente, pero se dejó llevar por influencias que no eran buenas. Tuvimos una discusión familiar muy fuerte y para mí es un tema ya zanjado.

Ponce no quiso apretar. Su olfato le decía que si insistía se encontraría con una actitud defensiva y aún deseaba obtener otro dato, por tanto necesitaba la colaboración de Marc.

—Señor Campany, tengo entendido que en aquella fiesta hubo políticos y gente de la cultura.

—Así es.

—Y también periodistas —Marc asintió con la cabeza—. Me gustaría saber si un periodista en concreto estuvo aquí.

—¿Tiene relación con el caso de Maurici?

—No, es para otro caso.

Con la silla de ruedas, Marc se acercó a la mesa de roble y abrió un cajón. Cogió una carpeta y buscó en los papeles. Cerró la carpeta y cogió otra. Al examinar los documentos, se detuvo y sonrió.

—Aquí tiene. De todos los eventos que hago, guardo la relación de invitaciones y asistentes. Es bueno controlar quién responde.

Marc Campany le entregó la hoja a Ponce. En el apartado de periodistas encontró lo que buscaba: Pablo Arjona, La Fábula. Y en políticos, Agustí Maçia.

—Tengo entendido que su hijo se fue a México.

—Sí, así es. Pero no he vuelto a saber nada más de él, ni quiero.

—Eso es muy duro viniendo de un padre —dijo Ponce, que no se imaginaba a sí mismo rechazando a alguna de sus dos hijas.

—A veces, en la vida uno ha de tomar decisiones duras, pero necesarias.

Cuando salieron a la calle, la temperatura había subido un poco. Alonso le expresó a Ponce su malestar por la reacción del consejero.

—¿Qué se ha creído ese tío?

—Alguien que podría hacernos mucho daño.

—Pues habérselo pensado mejor antes de hacer esas orgías. ¿Qué opinas de lo del periodista?

—Creo que es un elemento importante. Hemos de ir a por él.

—¿Crees que es él?

—Podría ser.

Ponce llamó a comisaría para que obtuvieran los datos de Pablo Arjona. Le dieron la dirección de las oficinas del periódico y la de su domicilio. Al colgar, tenía una llamada perdida de Valeria. La llamó. Notó por su tono de voz que estaba algo irritable. Le explicó que habían averiguado algo importante y los convocaba para reunirse «en el lugar que da la hora exacta en el momento en que el sol se pone».

—¿A qué hora se hará de noche hoy?

—¿Cómo? —preguntó Alonso—. ¿Es una pregunta del Trivial? Pues sobre las seis de la tarde.

—Bien, a esa hora hemos de estar en la Real Academia para vernos con Valeria y Adrián. Ahora vayamos a ver al periodista.

El periódico La Fábula tenía su sede en un edificio situado en la avenida Diagonal con la calle Aribau. Un guardia de seguridad les solicitó su identificación y el motivo de la visita. Ponce se presentó como inspector de los mossos y luego hizo lo mismo con Alonso. Le dijo que querían hablar con el periodista Pablo Arjona. El guardia consultó en su ordenador y les notificó que no estaba.

—Es más, creo que lleva una semana sin venir.

—¿Está de vacaciones?

—Pues no lo sé. Si lo desean, puedo avisar al jefe de Redacción de que suben y hablan con él.

—Por favor.

Subieron por el ascensor a la cuarta planta. Accedieron a una gran sala llena de mesas de oficinas y ordenadores entre un gran estruendo de llamadas de teléfonos y conversaciones.

Un hombre calvo, con una inmensa barriga y unas pequeñas gafas, vino a recibirles. Se presentó como Víctor, el jefe de Redacción, y los llevó a una sala de reuniones.

—¿En qué puedo ayudarles, inspectores?

—Queríamos hablar con Pablo Arjona, pero nos han dicho que lleva una semana sin venir.

—Sí, así es. Lo raro es que ni está de vacaciones ni ha enviado ningún parte de baja. Lo hemos llamado varias veces pero no contesta.

—¿Nadie ha podido hablar con él? —preguntó Alonso.

—No. No responde ni al móvil ni al teléfono de casa.

—¿Eso es habitual en él?

—No, en absoluto.

—¿En qué estaba trabajando últimamente?

—Su especialidad: políticos corruptos. No me dijo exactamente qué era pero me comentó que tenía algo muy gordo entre manos.

—¿Podemos ver su mesa?

—Sí. Vengan.

La mesa de Pablo Arjona estaba llena de papeles en bandejas y carpetas como las que usaba Ponce para clasificar los casos. En la pantalla del ordenador había varios post-its, con teléfonos, nombres, fechas y otras anotaciones. Abrió los cajones, pero era tal el desorden que difícilmente podría encontrar algo de interés en ellos.

Sin embargo, apreció que no había ninguna agenda. Miró por encima en sus papeles y encontró uno que le llamó la atención. Había un listado de nombres indicando el cargo, siendo todos puestos vinculados a periódicos, revistas, canales de televisión, emisoras de radio. Enganchado a la hoja, había un post-it en el que había anotado una frase: «Enviadles el vídeo».

Ponce se lo enseñó a Alonso y este arqueó las cejas.

—Joder. ¿Será el vídeo del marica?

—¡Alonso, por favor!

Alonso se encogió de hombros, sin entender qué le reprochaba su compañero. El inspector se guardó la hoja y se despidieron de Víctor.

El siguiente paso era ir a su casa. Estaba cerca de la plaza Tetuán. Alonso puso la sirena en el coche y en apenas quince minutos llegaron. El piso estaba en el ático. Al salir del ascensor, supieron enseguida que algo no iba bien. Aquel familiar olor a descomposición inundaba la planta. Llamaron varias veces, pero nadie contestó.

—Llama a los chicos de asalto para que la abran, mientras llamo al comisario para que obtenga la orden del juez.

En tan solo media hora, un equipo de cinco mossos, equipados hasta los dientes, vino con una maza para abrir la puerta a golpes. Uno de ellos le entregó a Ponce la orden para abrirla. Cuando hay políticos por medio, todo se agiliza, pensó.

Los golpes le sobresaltaron. El agente golpeaba con tal fuerza que con solo tres mazazos, la puerta se astilló. Un olor putrefacto les asaltó de tal manera que tuvieron que contener las arcadas. Era el olor a muerte.

Varios agentes entraron apuntando con escopetas, pero Ponce ya sabía que no serían necesarias esas armas. Al llegar al salón, el olor era más fuerte aún. Ponce vio una figura sentada en el sofá, ante el televisor; un hombre de unos cincuenta años, con los ojos abiertos y un cuchillo clavado en la altura del corazón. Un gran charco de sangre ya seco se había acumulado en el suelo.

En pocos minutos ya estaba todo el operativo en marcha: forense, fotógrafo, toma de huellas, declaración a vecinos. El carné de identidad que llevaba en la cartera confirmó que se trataba de Pablo Arjona.

Mientras el equipo policial se desplegaba por el piso, Ponce examinó las diferentes habitaciones. No parecía haber signos ni de lucha ni de robo. Todo estaba ordenado. El inspector tenía claro que el objetivo había sido únicamente matar al periodista.

En el dormitorio había una mesita de noche con un par de novelas encima. Abrió el primer cajón y vio una agenda de color marrón. En ella, había multitud de anotaciones. Se centró en los días de esa semana y, al retroceder dos días atrás, se quedó sin respiración. Anotado al final del día, Pablo había escrito una única frase:

A las 20, en casa, Hinthial.

—Joder. ¡Alonso!

En cuanto entró en la habitación, le mostró el apunte. Sonrió al ver su expresión, pues imaginó que él acababa de poner la misma cara.

—Entonces, ¿era un ayudante del tío que amenaza?

—Es posible.

Un agente los llamó desde una habitación pequeña que era usada como estudio. Les enseñó una carpeta con tiras.

—Señor, hemos encontrado esto.

Dentro de la carpeta había fotos del consejero Agustí, fotos de la Perla Rosa desde fuera, una hoja con nombres, algunos de los cuales Ponce reconoció de los chicos de las fiestas, anotaciones sueltas, fuentes, testigos, teléfonos… Todo un arsenal para hacer un reportaje en profundidad.

Una hoja llamó la atención del inspector: era la acreditación para entrar en la fiesta de Marc Campany, un año atrás, junto a una fotógrafa del periódico llamada Isabel. Pablo Arjona había escrito unas palabras en bolígrafo.

Atacar al cerdo de Agustí.

—¿Qué? —preguntó a su compañero, pues había oído la voz de Alonso que le decía algo, pero no había prestado atención.

—Que son las cinco y media. Si hemos de encontrarnos en la Real Academia, tenemos que salir ya.

—Sí, sí. Tienes razón.

Sacó su libreta y anotó el nombre de la fotógrafa. Suspiró. El trabajo se acumulaba y todo se estaba acelerando.

48

Eran ya las seis y Valeria y Adrián esperaban en la puerta de acceso al teatro Poliorama. No se hablaban.

Adrián pensaba que su nueva relación con Clara era un sueño hecho realidad. Una mujer guapa, rica e insaciable en el sexo. Por otra parte, le gustaba lo que parecían ser celos de Valeria. En otro momento, podría haberse sentido culpable, pero sabía que ella tenía algo con ese profesor de la Universidad. Por tanto, estaban en paz.

Y Valeria se sentía mal. No entendía cómo podía molestarle el que Adrián tuviera una aventura. Ella se había acostado con Àlex y se sentía atraída. Era un hombre guapo y comprensible. Tras irse de la cafetería, había ido a verle. Incapaz de contener su rabia, su agotamiento y la emoción de la aventura, le explicó lo del anticuario, lo de las pistas, lo del reciente descubrimiento. Àlex se había mostrado muy cariñoso y atento. Al principio se sorprendió de que todo eso fuera real.

Seguían en sus cavilaciones, cuando vieron entrar a Ponce y a Alonso. Valeria le explicó lo que habían descubierto sobre Terradas y Einstein, así como que el objeto era un espejo, aunque desconocían aún su poder.

—Por cierto, ya en 1923 había un malo. Por lo visto, alguien seguía a Einstein e intentó robárselo.

—Siempre hay un malo, siempre —dijo Ponce.

Adrián tomó la palabra. Ponce se percató de que Valeria giraba la cara cuando este hablaba. Algo había pasado entre aquella pareja. No tienen remedio, pensó.

—Todo apunta a que Terradas escondió algo o bien en la máquina de fotos antigua o bien en el reloj astronómico…

—O en los dos —dijo Valeria sin mirarle.

—Bueno, vayamos a ver si podemos acceder a esos objetos. Aunque sin una orden, ya veremos cómo lo hacemos.

Subían los cuatro las escaleras cuando oyeron una voz familiar a sus espaldas.

—Vaya, vaya. Qué comitiva más interesante. El técnico de prevención que todo lo tiene atado y mis colegas los inspectores Ponce y Alonso.

La voz ronca del sargento Llorens resonó por todo el vestíbulo. No estaba solo. Iba acompañado de otros cuatro agentes con aspecto de gorilas.

—¿Qué quieres, Llorens?

—No, amigo mío, esa no es la pregunta. Más bien qué queréis vosotros.

—Necesitamos comprobar unos datos.

—Pues os acompaño —dijo Llorens con una sonrisa maliciosa.

—No es necesario —Ponce notaba cómo empezaba a impacientarse.

—No sé a qué estás jugando, Samuel; pero no me gusta que metan las narices en un caso mío.

—Te recuerdo que ya no es tuyo.

—Me da igual lo que tú digas. Además —se giró para mirar de forma desafiante a Adrián—, he de vigilar que nuestro técnico cumpla bien con todas sus obligaciones.

Adrián ya no pudo más y dejó ir toda su tensión contenida hacia el sargento.

—¡Déjeme en paz! ¿Qué le hecho yo? ¡Estaba toda la documentación bien! ¿Qué culpa tengo yo de que el tipo decidiera hacer escalada por la fachada?

—Oye, chaval…

Al ver que Llorens se acercaba a Adrián, Ponce se interpuso en su camino.

—Déjale, Llorens. Parece que sea algo personal.

—Es que lo es —dijo Alonso. Todos se giraron hacia él—. Tengo entendido que tu hermano mayor murió por un accidente de trabajo.

El silencio se hizo palpable. Se oía la respiración acelerada de Llorens, que ya no sonreía. Ponce se percató de que apretaba los puños con rabia.

—Así que ese es el motivo de tu obsesión por el chico…

—No es ninguna obsesión, es la realidad. Esta gente se dedica a decir que se trabaja para proteger a los trabajadores, pero lo único que hacen es que a sus jefes no les caiga ningún puro por multas. Es lo único que les importa.

—Eso no es cierto —dijo Adrián.

—¿No? Perdona que discrepe. Mi hermano trabajaba en la obra. Se quejó varias veces de que faltaban barandillas en las plantas para evitar que alguien se cayera. Nadie le hizo caso. Se lo dijo al técnico de prevención y ¿sabes lo que le dijo? «Que le habían dicho que era un coste ponerlas».

—Bueno, es que a veces…

—¿Entonces para qué mierda estáis vosotros? —gritó Llorens—. En el juicio presentaron todos los documentos firmados: la formación, la información, la evaluación. Papeles y más papeles Tantos que al final desviaron la atención.

—Por uno que encuentre que no toma medidas, somos muchos los que nos preocupamos por la seguridad de la gente.

—¡Patrañas! —exclamó. Y miró a Ponce—: ¿Qué ibais a hacer en la Academia?

—Ya te lo he dicho. Comprobar unas cosas.

El sargento Llorens no se creía aquel argumento. El recuerdo de su hermano había alterado su estado de ánimo.

—Pues subamos todos a comprobar esas cosas.

Todos miraban a Ponce, esperando su reacción. Tenía que responder con rapidez o de lo contrario aquella tensa situación podía conllevarles algún problema, ya que oficialmente estaban con el caso del consejero, mientras que aquel caso ya estaba cerrado.

—Bien, subamos todos.

Lucía, la chica que atendió a Valeria y Àlex, quedó estupefacta al ver toda aquella gente ante su mesa. De vez en cuando aparecía alguien interesado en el edificio, pero eran escasas ocasiones. Poca gente conocía la belleza y la historia del lugar. Sin embargo, últimamente recibía cada vez más visitas. Lucía reconoció a la chica pero a los otros no los conocía.

—¿En qué puedo ayudarles?

Ponce tomó la palabra.

—Soy el inspector Ponce y este mi compañero Alonso. Estos son Valeria y Adrián, el sargento Llorens y varios policías. Necesitamos ver el lugar donde el camarero se cayó.

—¡Ah! Pero eso ya fue hace días y lo miraron todo…

—Sí, pero quisiéramos mirar de nuevo —Ponce miró de reojo a Llorens que seguía atento a todo lo que decían. No veía el momento de deshacerse de él.

Fueron a la sala de conferencias. Valeria sintió que su piel se erizaba solo de pensar que allí estuvo Albert Einstein dando una de sus charlas. Ya había estado antes ahí, pero ahora, al conocer su historia, le imponía más.

Lucía les llevó a la ventana que estaba situada tras la mesa presidencial y la abrió. Ponce se asomó, haciendo ver que estudiaba algo. Se acordó de lo que le dijo Adrián sobre las marcas de zapato, así que intentó verlas. No había nada, seguramente las lluvias de los últimos días se habría llevado cualquier huella. Entonces sucedió algo que sorprendió a todos. Se oyó un disparo y la bala fue a estrellarse cerca de Ponce, en la fachada. En cuestión de segundos, todos los policías sacaron sus armas y se acuclillaron. Lucía se tiró al suelo. Todo su cuerpo temblaba.

—¿De dónde ha venido? —dijo Llorens.

—Yo qué sé —contestó con desgana Ponce.

Intentó asomarse por encima de la barandilla pero un nuevo disparo hizo que se agachara. Detrás de él oyó un grito. Había alcanzado a uno de los gorilas que llevaba Llorens. Le había dado en el hombro.

—¡Será hijo de puta! —aquello bastó al sargento Llorens para abalanzarse como un tigre por las escaleras, seguido de sus secuaces, y salir a las Ramblas como un tsunami.

Ponce vio que corrían en dirección hacia Colón. Distinguió una figura que se abría paso entre los turistas, empujándolos, provocando que algunos cayeran al suelo.

—¿Qué hacemos? ¿Vamos? —preguntó Alonso.

—No. Esta es nuestra oportunidad —Ponce fue directo hacia Lucía, que se levantaba poco a poco, aún impresionada—. Oye, sé que es difícil de creer, pero tenemos sospechas de que hay algo escondido en la cámara de fotos esa…

—El daguerrotipo —dijo casi sin pestañear.

—Eso. Y en el reloj astronómico. No llevo ninguna orden judicial. Es más, el caso está cerrado, pero seguimos investigando algo.

Valeria vino en ayuda de Ponce.

—Está relacionado con Einstein y Terradas.

A la chica se le abrieron los ojos.

—¿Qué ocurre?

—Mi padre trabajó como bibliotecario aquí y me contó que Einstein, tras salir de Barcelona, se fue a Madrid y luego a Zaragoza. El 14 de abril finalizaba su estancia en España. De Zaragoza volvía a Berlín; sin embargo, parece ser que no fue directo. Hay una niebla sobre la parada que hizo. Algunos dicen que se detuvo en Bilbao, pero mi padre dice que estuvo un día en Barcelona. Según le habían explicado a él, Einstein y Terradas aparecieron por la Real Academia y pidieron estar a solas en la sala donde se exponen los objetos antiguos.

Lucía miró a las cuatro personas que tenía delante, dudando qué hacer.

—Lucía, no quiero apremiarte, pero hemos de actuar antes de que vuelvan los otros.

—Está bien. Vamos.

Fueron a la sala donde estaban expuestos todo tipo de aparatos científicos. Abrió la puerta de la vitrina y se subió a una silla para coger el daguerrotipo, una caja de madera de color claro. Lo depositó en la mesa central con cuidado. Abrió una puertecilla en su parte trasera y todos miraron en el interior.

—¿Qué es esto? —dijo Lucía.

Dentro había un tubo de metal. Lucía lo extrajo y se lo dio al inspector Ponce que abrió la tapa en uno de los extremos. Miró a Valeria.

—Hay unos papeles.

Valeria deslizó con cuidado unas hojas amarillentas, escritas a mano.

—Es la letra de Terradas.

49

Cuando me pidieron hacerme cargo en agosto de 1923 de las obras del metro transversal, al principio dudé. No tanto por el reto, sino porque en ese momento tenía otras ocupaciones profesionales.

El hecho de no disponer de experiencia en obra civil no supuso un obstáculo. Tenía que hacer frente a uno de los mayores retos de la obra: construir un túnel.

No negaré que me empapé de los procesos constructivos de obras similares en Europa y Estados Unidos. Eso me permitió construir el túnel, las estaciones y los accesos, así como la subestación eléctrica que tenía que proporcionar corriente continua a los coches, las cocheras, los talleres y las unidades móviles.

El trazado recorría buena parte de la Gran Vía entre las plazas Universidad y España. Para no molestar a los ciudadanos, decidimos no levantar las calles y hacer el túnel. Con lo que no estuve de acuerdo fue con crear el túnel subterráneo tan cerca de la superficie. Pero, ya se sabe, eso rebajaba los costes. El único punto donde sí se levantó el suelo fue en la plaza Cataluña, aunque se ideó un sistema de vigas-puente para que pudieran seguir funcionando los tranvías. Toda una innovación. En total eran ocho estaciones, dos de las cuales muy grandes: Plaza España y Plaza Cataluña.

Para perforar el túnel usé el método austríaco. Era más caro, ya que era necesario apuntalar toda la sección del túnel, sumado a que la colocación del encofrado era una operación delicada.

Tuve que afrontar problemas con la canalización del agua y la electricidad, remover el pavimento, efectuar los trabajos de refuerzo de los fundamentos de los edificios adyacentes y un largo etcétera; pero el mayor drama lo tuvimos en aquel socavón con la muerte de varios obreros.

Al principio, pensé que el accidente había sido por una mala planificación, pero al analizar el lugar me di cuenta de que aquellas estibaciones no habían sido puestas correctamente. Algo en mi interior me decía que estaba siendo amenazado.

Desde que Einstein volvió a Berlín, tuve la extraña sensación de que a veces me seguían. Hicimos bien en esconder ciertos papeles en la Real Academia el día que regresaba de Zaragoza para volver a su casa. Se detuvo expresamente para deshacerse de toda prueba.

Las obras consumían todo mi tiempo, pero las noches las dedicaba a trabajar en el espejo que me dio el profesor.

Pasaron los años y acompañado de mi ayudante Héctor, conseguí centrarme en los experimentos con el espejo. Héctor fue de gran ayuda, además de ser el confidente perfecto para ocultar las pistas. Conseguí que entrara en la junta de la biblioteca Arús. Eso le permitió adentrarse en todos sus pasadizos.

Gracias a él, pudimos esconder un manuscrito en Oxford. Reconozco que la idea fue suya, cuando supo el autor. A mí me pareció fantástico. A mí me era difícil, ya que por esas fechas, con la Exposición Universal de 1929 en marcha, yo tenía que desempeñar el único cargo político que asumí en mi vida, además de las diferentes cátedras y clases en la Escuela Superior de Aeronáutica. Todo fue más fácil con él.

Sé que al dejar por escrito todo esto pongo en peligro la empresa, pero también es necesario legar a alguien la fórmula. Porque quien haya llegado hasta aquí, habiendo resuelto las demás pistas, será alguien cuya mente científica le hará valedor de custodiar el objeto.

Antes dije «fórmula». Sí, así es. Trabajar el espejo significaba destruirlo para, a partir de sus propiedades, potenciarlo. El espejo es algo peligroso. Su uso depende de la capacidad de entender que el bien y el mal están separados por una fina lámina de cristal que puede romperse en cualquier momento. Einstein me dijo que lo traía aquí para alejarlo de Alemania, pues intuía que una era de mal se iba a instalar en el país.

Te preguntarás qué hace ese espejo, seas quien seas, pero pregúntate qué hace todo espejo. Deja al descubierto el rostro sin máscara. Todo espejo refleja las agitaciones del alma y respalda o verifica las deducciones del pensamiento. Cuanto más uno se contempla, menos se ve. Pero este espejo tiene el poder de hacernos recordar aquello que fuimos. Colocado delante de otro espejo, devuelve las imágenes absorbidas por este en el día anterior. Sí, sé que cuesta de asimilar. Pero como científico, físico e ingeniero os afirmó que así es.

¿Cuál era mi cometido? Hallar la manera de crear un espejo que pudiera mostrar cualquier imagen absorbida por el espejo, digamos original, en toda su existencia, desde que se fabricó.

Realmente, ya de por sí, aquel espejo era algo fantástico. Colocarlo delante de otro y ver lo que el día anterior sucedió ante ese espejo es algo de las mejores novelas de ese Wells con su máquina del tiempo. Sin embargo, como científico, era un reto el poder crear otro que no solo diera la imagen del día anterior, sino de hace un año, o cinco, o veinte, o de tres siglos.

Analicé su contenido, sus propiedades, sus elementos y tras años de trabajo di con la fórmula para crearlo. No solo tenía un espejo capaz de hacerlo, sino que tenía la fórmula para crear varios. Sentí una gran alegría, pero al mismo tiempo el temor de que el mundo podría sufrir por ello graves consecuencias. ¿Qué no harían mentes malvadas, ansiosas de poder y dinero, con este espejo?

Viví ocultando todo en nuestra casa, entre los libros que tanto he amado. Pero un día, sucedió lo que vaticinó el profesor Einstein. Ya habían pasado casi diez años desde que el profesor nos visitara y, un día, mientras mi mujer caminaba por la calle, un desconocido la detuvo. Se dirigió a ella con mucha educación y se presentó como la persona que había acompañado a Einstein desde la estación de Francia hasta nuestra casa. María Luisa no le creyó, pero el hombre dijo que había visto cómo el profesor escribía una nota y la pasaba por debajo de la puerta. Sin duda, él había sido la persona que lo guio. Pocos sabían de la existencia de dicha nota.

Y esas fueron las palabras de advertencia que me dijo el profesor: «Desconfíe de aquel que os diga que me guio». Comprendí que tenía que deshacerme de todo, tal como hizo en su día el profesor.

Así fue como decidí escribir esta carta y esconderla en el mismo lugar que los otros papeles, esta vez en un objeto que forma parte de mis pasiones: la fotografía, otro elemento que nos muestra una imagen distorsionada de la realidad.

Escondí también la fórmula en otro lugar más apartado. Te preguntarás dónde. Ya te lo dije, allí donde me dan la hora exacta.

50

La voz de Valeria temblaba cuando acabó de leer las últimas líneas. Terradas había creado un objeto mucho más poderoso que el original. ¿Poder sustraer de un espejo la secuencia de cualquier momento que hubiera sucedido delante de él? Aquello era fantástico. Sin saber por qué, le vino a la mente la Sala de los Espejos del palacio de Versalles. ¿Qué imágenes de Luis XIV podrían ver? Valeria se dio cuenta de que reinaba el más absoluto silencio.

—Esto es increíble.

Su tono de voz transmitía la emoción de estar cerca de algo que podía cambiar la historia.

—¡Samuel! —le llamó Alonso, asomado al balcón—. Veo venir a lo lejos a los gorilas de Llorens.

—Rápido, vayamos al otro punto.

Se dirigieron a la sala donde había el reloj astronómico.

—Dentro del mecanismo no puede estar, porque cada año lo engrasan y arreglan piezas —dijo Lucía.

—Tiene que haber algún hueco en el mueble.

Ponce pensó que la apreciación de Adrián era correcta. Además, si Einstein y Terradas se encerraron para esconder algo sin pedir las llaves del mueble, tenía que ser en algún sitio accesible sin abrir el reloj.

Empezaron a tirar de los relieves que había en la parte frontal de abajo, a dar golpecitos con los puños para ver si se oía hueco, pero no había nada que diera a entender que podría haber un agujero.

Alonso se fue de la sala y volvió con una silla. La colocó al lado y se subió para ver la parte de arriba del mueble.

—Aquí hay algo. Hay un pequeño cuadrado, parece como hecho con un cuchillo —Alonso hizo varios intentos de quitar aquella tapa sin éxito—. Está pegada. Necesito algo que pueda clavarse.

—Espera —Lucía se fue corriendo y regresó con un abrecartas.

—Perfecto.

Todos miraban en silencio los trabajos de Alonso, que rasgaba la zona donde había sido cortado el mueble. Era un pequeño cuadrado de unos cuatro centímetros por otros cuatro. Consiguió abrir un buen agujero en uno de los lados, pudiendo colocar la punta del abrecartas y usarlo como palanca. Tras ejercer una fuerte presión, se levantó como si fuera una tapa.

—Ya está.

Alonso extrajo una bolsa transparente con unos papeles doblados dentro.

—Rápido, déjalo todo como estaba. Valeria, guárdate estos papeles. Volvamos todos a la sala de conferencias.

Ponce no quería que cuando volviera Llorens pudiera sospechar nada. Ya se oían los pasos por las escaleras. Todos corrieron por la sala de exposición, pasando por la sala presidencial hasta llegar de nuevo al lugar de las conferencias.

Llorens y sus cinco agentes entraron como un vendaval. Se les veía acalorados.

—¿Lo habéis cogido?

—No. Era muy ágil y delgado. Llevaba una gorra y barba, aunque diría que no era auténtica —dijo Llorens, jadeando por la carrera.

—¿Estás seguro? —preguntó Ponce.

—Sí. Y te diré por qué. El cuerpo me ha parecido demasiado esbelto, con algunas curvas sinuosas. Diría que era una mujer.

Ponce se quedó en silencio. Aquello arrojaba un dato interesante que, junto a lo averiguado esa noche más otro hecho de la investigación que ya le llamó la atención, parecía conformar las piezas de un puzle.

—Bueno, nosotros ya estamos. Si tú y tus chicos os queréis quedar aquí, ningún problema.

El sargento Llorens miró desconfiadamente a Ponce. Se acercó tanto que sus narices casi se tocaban.

—No estarás ocultándome nada, ¿verdad?

—No. Puedes mirar lo que quieras.

Tras mirarse desafiantes, Llorens se apartó.

—Está bien, pero vigilad donde metéis las narices.

Todos se dirigieron a la puerta de salida, salvo Valeria, que se había quedado mirando las pinturas que cubrían las paredes de la sala.

—¿Valeria?

Al oír su nombre, se sobresaltó como si despertara de un sueño.

—Sí, sí. Ya voy.

Salieron al bullicio de las Ramblas. Ponce, consciente de que Llorens les estaría observando desde el primer piso de la Real Academia, les dijo en voz baja a Adrián y a Valeria que se separan.

—Id dirección mar, nosotros iremos hacia arriba. Nos encontraremos en el vestíbulo de la estación de la plaza Cataluña.

Buen sitio, pensó Valeria. Se percató de que Adrián había mudado de expresión. Estaba más taciturno y serio. Pensó que a lo mejor estaba sorprendido todavía por toda aquella historia. Sin embargo, nada más lejos de la realidad. Adrián seguía pendiente en todo momento del reloj. Su mente solo pensaba en el encuentro de esa noche con Clara.

Cuando ya consideraron que habían bajado suficiente, giraron a la izquierda para ir a parar al Portal del Ángel. Subieron de nuevo hacia la plaza Cataluña y bajaron por el acceso del metro situado delante de la puerta de los grandes almacenes El Corte Inglés.

Ponce y Alonso los esperaban junto al gran reloj que había cerca las taquillas.

—Tanto tiempo trabajando casi dentro de la estación y resulta que la hizo Terradas. Me parece increíble —dijo Ponce al verlos—. Bien, miremos esas hojas.

Valeria extrajo del bolso los papeles doblados que habían sustraído del reloj astronómico. Su color amarillento y desgastado daba testimonio de su antigüedad. Valeria sonrió.

—Son cartas. La continuación de las cartas que encontré. Esta es… la de Bram Stoker. Y esta la de Lewis Carroll. Leeré esta, ya que fue la primera que encontré.

—De acuerdo. Me parece bien —dijo Ponce—. Pero refréscanos la memoria… ¿Cómo finalizaba?

—Sí. En aquella carta, Carroll explicaba cómo se había encontrado con Bram Stocker en Whitby y lo había hecho conocedor del espejo. Creo que tengo por aquí la hoja del manuscrito que hallé en Oxford —de nuevo buscó en el bolso y sacó una libreta en la que tenía las hojas—. Las últimas frases decían así:

Sé que está en buenas manos. Bram Stocker sabrá guardarlo bien. Hemos hablado largo y tendido sobre el partido que se le puede sacar. No he podido evitar mencionarle la influencia que ha tenido en mí. Le he explicado cómo…

51

… el espejo me dio la idea para escribir una nueva aventura de Alicia.

Cuando en 1865 publiqué Las aventuras de Alicia en el País de las Maravillas, jamás pensé que obtuviera tal éxito. Sabía que tendría que satisfacer las ansias del público por saber más de Alicia.

Sin embargo, crear no es tan fácil. Fuerzas tu mente para que encuentre un argumento, una idea o un detalle que le permita desarrollar una historia. Y esa historia no llega. Pasan los meses y vas perfilando ciertos personajes pero te falta lo más importante: el desencadenante de todo. Porque, al igual que la vida, en los libros siempre hay algo que hace mover todo el engranaje narrativo. Ocurre alguna cosa, hay un objeto, un personaje dice algo que, como si fuera la primera de las piezas de dominó de una larga serie colocadas de pie, cae y arrastra a las otras hasta crear una línea encadenada.

El espejo cayó en mis manos. ¿Cómo? Eso puede que sea lo menos importante. Lo que le da sentido a todo es lo que hace.

Me quedé impresionado cuando coloqué el espejo ante el mío y vi en él mi imagen realizando cosas que hice ayer. ¡Fantástico! Mi mano temblaba. Un espejo con un poder insospechable y al mismo tiempo un arma peligrosa.

De inmediato, fui consciente de que aquel espejo podía acarrearme problemas. Sin embargo, mi mente narrativa acogió aquel fenómeno con gran alegría. ¿Un espejo que nos muestra lo ocurrido ante otro espejo el día anterior? ¿Podría incluir el espejo como un elemento importante en el mundo de Alicia? ¿Acaso los hermanos Grimm no le dieron el protagonismo al espejo de la Blancanieves como desencadenante de toda la trama? Ese espejo que utiliza la madrastra para que le diga quién es la más bella del reino nos recuerda nuestra vanidad y el placer que le supone al ser humano el elogio, así como esa contradicción de querer saber la verdad sin que nos haga daño.

Al hacer tales reflexiones, pensé que al hombre no le gusta oír una verdad incómoda. Si lo que nos dijera el espejo, lo que reflejase de nosotros, no nos gustase, ¿qué haríamos? Me puse en la mente de Alicia y vi con claridad la solución: ella pasaría al otro lado del espejo.

Mi espejo me muestra lo que un espejo ha visto el día anterior. Según como se mire, una manera de mostrarnos lo que ocurre al otro lado del espejo es ese pasado que pensamos que dejó de existir pero que sigue anclado en el espejo.

¿Cómo sería el mundo al otro lado del espejo? ¿Nos gustaría vivir en la casa del espejo? Esa es la pregunta que todo ser humano debería hacerse. Debemos ser conscientes de que allí las normas, las directrices y las leyes naturales no son las mismas que en esta parte.

Así, mi historia empezaba con Alicia cruzando al otro lado. Ojalá todos pudiéramos hacerlo. Me gustaría imaginar por un momento que, en cualquier espejo, su cristal se hace blando como si fuera una gasa y así poder pasar a través de él, como en el de Alicia.

Tardé seis años en publicar A través del espejo y lo que Alicia encontró allí, y de nuevo el éxito de la obra fue excelente. Ese espejo tan misterioso y poderoso me facilitó el poder escribir la segunda parte de la historia, pero tenía muy presente que tenía que deshacerme de él.

La suerte, el destino o la casualidad me llevaron a coincidir en Whitby con Bram Stoker. Espero que él sepa protegerlo, guardarlo y le guíe como a mí.

Para despedirme, escribiré unos versos de A través del espejo.

Al mundo del espejo Alicia le decía:

¡En la mano llevo el cetro y

sobre la cabeza la corona!

¡Vengan a mí las criaturas del espejo,

sean ellas las que fueren!

¡Vengan y coman todas conmigo,

con la Reina Roja y la Reina Blanca!

¡Vengan a mí las criaturas del espejo!

Charles Lutwidge Dodgson

Valeria acabó de leer la primera hoja. Sentía el latido de su corazón en su pecho. Su ritmo acelerado era consecuencia de la emoción de aquel documento. Ponce y Alonso no acababan de compartir el asombro de la física.

—¡Esto es fantástico! Lewis Carroll escribió la segunda parte de Alicia influenciado por el espejo que Einstein le dio a Terradas.

—Ya, muy interesante, pero eso no aporta nada a la investigación, monada —dijo Alonso ganándose una mirada de reproche por parte de Ponce.

—Bueno, que a ti te importe un pimiento la narrativa no quiere decir que a los demás no nos apasione.

—Estamos en un caso policial, ¿te lo recuerdo? —respondió Alonso, manteniendo el tono que tan poco gustaba a Ponce.

—Está bien, está bien, calmaos. Vamos a por la otra hoja.

Valeria negó con la cabeza. Miró de reojo a Adrián, que no paraba de fijarse en el reloj grande de la estación; parecía estar ausente.

Valeria leyó la siguiente carta:

1896

Como ya dije, Whitby me ofreció en todo momento el ambiente perfecto para crear mi historia. Sin embargo, necesitaba profundizar en el personaje. Gracias a Arminius Vámbery he ido conociendo más detalles de ese príncipe de Valaquia, al que llamaban Vlad Tepes. Vámbery es un erudito húngaro que conoce la historia de su país como la palma de su mano.

Me empapé de libros que hablaban sobre las leyendas de los no muertos y sobre sus características. Se trataba de muertos que volvían de la tumba para morder a los mortales.

Para el aspecto físico me basé en Irving y Franz Liszt. Liszt poseía esa mirada penetrante que parecía adentrarse en el alma. Con media melena y vestido todo de negro, el compositor ofrecía una imagen tenebrosa. Y como todo escritor sabe, lo importante en las historias son los detalles, esas pequeñeces que crean, aumentan y controlan la sensación de tensión, miedo, terror o ansiedad.

Mi encuentro con el señor Dodgson me brindó la oportunidad de poseer el objeto más enigmático del planeta. Recuerdo sus palabras como si fuera ayer:

—Tengo algo que debo legar. Tú eres la persona adecuada.

Yo conocía la historia de Alicia, desarrollada en dos libros, pero jamás podría haber imaginado que la segunda parte fue fruto de aquel objeto que me quería entregar.

—¿Qué dirías si pudieras ver lo que hiciste ayer ante tu espejo?

Su pregunta me dejó atónito.

—Que analizaría mis errores para no volver a cometerlos.

Su sonrisa se ensanchó. Me invitó a tomar té y me explicó que poseía un espejo que, al colocarlo delante de otro, mostraba lo que ese espejo había absorbido en su superficie el día anterior.

Pensé que se reía de mí, mas su expresión seria me hacía presagiar que aquello no era ninguna broma.

Al día siguiente, me acerqué a su casa para que me mostrara el espejo. Necesitaba presenciar una prueba. Colocó el espejo delante del que tenía en su dormitorio y entonces vi que aparecía su figura mostrando un papel en las manos en el que se podía leer este texto:

Esto lo escribí hoy que para ti será ayer.

¡Vengan a mí las criaturas del espejo!

Me quedé sin habla. Realmente funcionaba. Me dijo que me había hecho venir a esa hora porque era exactamente cuando el día anterior se había colocado delante de él con la hoja. Según había descubierto, el espejo funcionaba devolviendo la imagen del día anterior y a la hora y minutos en el que se enfrentaban ambos espejos.

Dodgson me lo entregó. Parecía más relajado al deshacerse de él, como si se estuviera desprendiendo de una carga.

Inmediatamente, empecé a hacer pruebas delante de mi espejo. No salía de mi asombro. Entonces pensé en mi personaje de Drácula: ese ser temible, pero maldito por su pasado.

Oscar Wilde ya incluyó el reflejo del espejo como parte fundamental de la trama en El retrato de Dorian Grey. En su libro, el malvado protagonista se ve eternamente joven en su espejo, mientras que su retrato oculto, que envejece de manera pavorosa, es el verdadero reflejo de su alma. Eso me hizo reflexionar sobre el rechazo del hombre a enfrentarse a la imagen de su verdadero yo.

Bussy-Rabutin dijo en cierta ocasión: «Mi espejo y mi reputación no mienten». Si eso fuera así, si por mucho que intentáramos engañar a nuestro reflejo en el espejo, este siempre nos devolviera la realidad de nuestro ser, eso querría decir que ciertas personas evitarían verse en él.

Tener el espejo en mi poder y ver sus cualidades me ha dado qué pensar. ¿Y si Drácula, debido a su maldad, su dolor y su soledad, fuera castigado con la imposibilidad de reflejarse en los espejos? ¿Es una ventaja o un lastre? Drácula es un ser eterno, no siente el paso del tiempo. Supongo que eso le ha extirpado la necesidad de apreciar su rostro para ver la huella de los años. Sin embargo, también le impide conocerse y tomar consciencia de quién es.

Drácula, mi Drácula, no se refleja en los espejos. Haré que en su castillo no haya ninguno. Sin embargo, Jonathan Harker debe llevar uno encima y descubrir tal cualidad. Ese detalle narrativo que antes mencionaba creará en el lector una mayor sensación de temor a que el monstruo pueda acecharle en cualquier momento y él no sea consciente de ello. Como dirá uno de mis personajes: «No proyecta sombra, ni reflejo en los espejos».

Bram Stoker

—¡Esto es increíble! Ahora sabemos que la razón por la que Bram Stoker hizo que Drácula no se reflejara es que aquel espejo mágico le inspiró.

Valeria recordaba cómo aquella novela la absorbió, tanto por el contenido como por su estructura. Aquel libro que relataba las atrocidades cometidas por el vampiro Drácula estaba narrado en forma de cartas y diarios que escribían los protagonistas, lo que le daba más dramatismo a las experiencias vividas. Luego vino aquella magnífica adaptación al cine de Coppola.

Se sintió algo defraudada al constatar que nadie más participaba de su entusiasmo.

—¿La otra hoja de quién es? —preguntó Adrián.

—Pues de Freud —contestó Valeria al leer la firma.

—Bueno, pues seguramente también nos dirá cómo le influenció el espejo. Yo tengo que irme. Como veo que todos los escritos son iguales, ya me explicaréis qué cuenta Freud.

—Pero ¿te vas?

—Sí. Tengo que irme.

Adrián se despidió de los dos inspectores y se fue casi corriendo. Valeria frunció el ceño. Intuía lo que pasaba. Había visto a Adrián muy colaborativo con el proceso de investigación y ahora ya no le importaba; todo cambió desde que le presentara a aquella Clara. Estaba segura de que iba a verse con ella. Si así era, Valeria empezaba a sentir que lo estaba perdiendo de verás. Aquello le sorprendió. ¿Acaso ella no mantenía relaciones con otros hombres? ¿Sería una de esas mujeres que a sus exparejas les dicen que no pueden seguir juntos pero no les dejan que tengan otras relaciones? ¿Le importaba de verdad que Adrián pudiera iniciar una relación con otra mujer?

—¿Valeria? —la voz de Ponce que la llamaba la sobresaltó.

—¿Eh?

—¿Leemos la que queda?

—Sí, claro… Lo siento.

52

Adrián estaba sentado en el metro. Sentía un fuerte cosquilleo en el estómago. Su mente solo pensaba en Clara. Ya no le importaba ni Lewis Carroll, ni Bram Stoker y su Drácula, y menos aún Freud. Le sabía mal lo ocurrido al viejo anticuario, pero él no lo conocía y parecía que el tema estaba cerrado para los altos cargos de la policía. Lo había matado el rumano y ya está.

¿Qué resultaba ser un mercenario? Bueno, todos tenemos una profesión, pensó. El inspector Ponce ya había dicho que no tenían pruebas de su contratación por alguien, así que podía ir por su cuenta. ¿Y todo ese rollo de Terradas, Einstein y las pistas? A lo mejor era un juego de dos científicos que se aburrían de tanta ciencia y tantas formalidades. No hacía tanto de la publicación de los libros de Sherlock Holmes. Quizá, influenciados por esas novelas, tuvieron la necesidad de inventarse unos enigmas y un malo.

Él, por su parte, quería disfrutar de la realidad y apartarse de una vez por todas de los líos en los que se metía Valeria. Y sentir el cuerpo de Clara entre sus manos, saborear sus labios y su lengua, besar su cuello, acariciar sus piernas y sus pechos…

Bajó en la parada de María Cristina y anduvo dirección a la plaza Pío XII para luego subir la avenida Pedralbes. Se adentró por esas calles llenas de palacetes y casas de dos plantas hasta que llegó a la puerta metálica que daba acceso al gran terreno de la casa de los Campany.

Llamó al timbre, pero nadie vino a abrirle. Notó cómo su boca se resecaba. Volvió a llamar y la puerta se abrió. Clara llevaba puesto un vestido negro ceñido que remarcaba cada curva de su cuerpo. Sus largas piernas estaban cubiertas por unas medias oscuras y sus labios pintados de rojo le invitaban a morderlos. Adrián sintió que su excitación crecía solo al verla.

—Si no te importa, vayamos fuera. Mi padre tiene mucha tos y no creo que podamos tener un ambiente muy íntimo.

—Bien, lo que tú digas.

—He reservado mesa en el hotel Miramar.

—¿Dónde está?

—En Montjuic. Eran los antiguos estudios de Televisión Española.

—Ah, sí… Recuerdo la frase: «Desde los Estudios Miramar». Perfecto.

—Vamos en mi coche.

Subieron a un Audi A8. Adrián estaba asombrado del estatus económico de aquella familia. Bajaron por la Gran Vía Carlos III para luego enlazar con el paseo de la Zona Franca. Al llegar prácticamente al final del paseo, giró a la izquierda y se adentró en la montaña de Montjuic. Adrián miraba de reojo aquellas piernas que se movían con sensualidad cada vez que frenaban o aceleraban. Clara detuvo el coche ante la puerta del hotel y un chico joven se encargó de cogerle las llaves y aparcarlo.

Les llevaron a una mesa con las mejores vistas del puerto de Barcelona.

Pidieron un carpaccio de bacalao con aceite de oliva, tomates confitados y guisantes de soja así como unos nidos de vieiras a la provenzal con pousse d’épinard para picar. Adrián disfrutaba de esos dos platos tan exquisitos cuando Clara inició una conversación:

—Bueno, Adrián, ¿cómo va esa aventura de misterios que me explicaste sobre Einstein y Terradas?

Adrián, incapaz de no satisfacer a esa belleza que tenía ante sí, le explicó lo acontecido aquella tarde.

—¿Me estás diciendo que existe un espejo que colocado delante de otro muestra lo que se reflejó en él durante el día anterior?

—Así es.

—¿Como si fuera una cámara que hubiera grabado lo del día anterior y el espejo fuera el play?

—Pues lo has explicado muy bien —Adrián dio un sorbo al vino, mientras le retiraban el plato y le traían tártar de ternera y a Clara un rodaballo asado salteado de mix de setas al ajo y perejil—. Lo más alucinante de todo es que ese espejo pasó por manos de Lewis Carroll, Bram Stoker y Freud y los influenció.

—¿Cómo?

—Pues, según los manuscritos que te dije que encontramos en el reloj astronómico, a Carroll le sirvió de inspiración para escribir la segunda parte de Alicia, en la que atraviesa un espejo.

Clara dejó el cubierto a medio camino de su boca.

—No me lo puedo creer.

—Sí, y espera —Adrián disfrutaba de ser el centro de atención de Clara—, resulta que gracias a ese objeto a Bram Stoker se le ocurrió lo de que Drácula no se reflejara en los espejos.

—¡Dios mío! ¿Y Freud?

—Eh… no lo sé. Ya me he ido para verte a ti.

Clara alargó la mano y acarició la de Adrián.

—Todo esto que me cuentas es increíble.

—Sí, pero es peligroso. Piensa que mientras estábamos en la Real Academia, alguien disparó a Ponce cuando se asomó a la terraza.

—¡Oh!

—Tranquila, no le pasó nada. Y entonces esos polis que te he dicho que me están dando la lata salieron corriendo tras él. Según dijo el sargento Llorens cuando volvió, le pareció que era una mujer.

—Bueno, ¿por qué no dejamos todo esto y seguimos en la suite?

Adrián arqueó las cejas sorprendido.

—Venga, ahora me dirás que no te esperabas que la noche se alargara.

Clara se levantó y tomó la mano de Adrián que le siguió como un zombi. Había reservado la Gran Suite Mediterránea. Todo aquel lujo estaba solo al alcance de unos pocos. Y Adrián estaba disfrutando de ello. Se quitaron la ropa, se besaron, se acariciaron e hicieron el amor.

Mientras Clara se duchaba, Adrián, tirado en la cama, exhausto, pensaba que al fin podría olvidar a Valeria y todo su mundo de inestabilidad. Porque al fin y al cabo ella era eso: un caos de decisiones impetuosas, sin valorar las consecuencias que arrastraba para todo aquel que estuviera cerca. No. Él era de otra manera.

Sintió que poco a poco el sueño le vencía y se dejó llevar por la agradable sensación de estar disfrutando de la vida.

53

Valeria quiso leer el último párrafo de la primera parte de la carta de Freud.

Aquel objeto me brindó la posibilidad de comprender los comportamientos humanos; y así fue como empecé a elaborar mi teoría sobre el inconsciente y los sueños, ya que…

Seguidamente, cogió la hoja que cerraba el círculo de aquellos manuscritos y continuó leyendo:

… aquel objeto me brindaba la oportunidad de ver a mis pacientes sin que ellos lo supieran. Ellos me hablaban de sus sueños, pero no conseguía relacionar esos sucesos oníricos con sus vidas reales.

Desde que Bram Stoker me enviara aquel espejo, le daba vueltas a cómo poder usarlo para potenciar mi trabajo. Un día visité a una paciente que decía tener unos sueños en los que intentaba abrir un paraguas sin poder hacerlo. La mujer decía que en el sueño salía a la calle y se mojaba al no poder abrirlo. Estando en su casa, vi que la paciente estaba muy nerviosa. Me dijo que esos sueños se repetían constantemente. No sabía cómo poder interpretarlo. ¿Podía un sueño ser muestra de algo que el subconsciente quisiera decirnos?

Aproveché mi estancia en el domicilio de la paciente para hacer un experimento. Llevaba conmigo aquel espejo tan fantástico. Le dije a la mujer que se relajara y se tumbara en el sofá mientras yo realizaba un trabajo de campo, analizando las diferentes estancias. Puso una expresión de desconfianza. Le aseguré que no abriría ningún armario ni cajón, tan solo me limitaría a examinar los objetos y disposición de los muebles para vincularlo con su psique.

Entré en el lavabo. Había un pequeño espejo empotrado en la pared. Coloqué en frente el mío. Allí aparecieron la imagen de la mujer lavándose las manos y luego la cara.

En el dormitorio había un espejo en la puerta del armario. De nuevo enfrenté los dos espejos. Vi a la mujer besándose con su marido. Era una imagen tierna. El hombre deslizaba la mano bajo la blusa de su esposa, mientras ella le desabrochaba la camisa. Sus cuerpos quedaron desnudos. Pero algo no funcionaba. De repente, el hombre parecía aturdido y molesto, mientras ella procuraba consolarlo. La mujer empezó a acariciarlo y besarle el cuello. Él negó con la cabeza y señaló abajo. Entonces, vi con claridad cuál era el problema: por mucho que intentara excitar a su marido, su miembro viril no tenía ninguna erección.

¡El paraguas que no se abre! Aquella idea vino como un relámpago en la noche. Claramente, el paraguas era una representación fálica, y la imposibilidad de abrirlo era la forma que tenía su subconsciente de trasmitirle a su consciente, durante el sueño, el miedo de ella a no saber satisfacer a su marido. Lo más seguro es que no quisiera aceptar tal problema.

¿Nuestra mente tenía una especie de baúl donde colocar recuerdos, emociones y pensamientos no deseados? Sí, un baúl llamado subconsciente. Vi claramente, con ese caso, que si esa mujer fuera consciente de su temor, le costaría mucho tener seguridad en sí misma, lo que podría entorpecer su día a día. Por tanto, qué mejor forma de evitar problemas que enterrar sus miedos en el subconsciente.

Aquella experiencia venía a confirmar que esas emociones ocultas en el subconsciente emergían durante los sueños y, por tanto, recordar fragmentos de esos sueños puede ayudarnos a destapar los verdaderos sentimientos y recuerdos.

A partir de aquel día, utilicé el espejo en las casas de mis pacientes para poder adentrarme en la realidad de sus vidas reflejadas. He elaborado una distinción entre el contenido del sueño manifiesto o el sueño experimentado al nivel de la superficie y los pensamientos de sueños latentes, no conscientes, que se expresan a través del lenguaje de los sueños. He podido apreciar que todos los sueños representan la realización de un deseo por parte de quien sueña. Muchas veces se dan sueños negativos, donde lo que aparece es el incumplimiento de un deseo.

Lo que he podido aprender, al usar este espejo, es que los sueños son realizaciones disfrazadas de deseos reprimidos. La censura de los sueños produce una distorsión de su contenido. Eso explicaría que lo que a primera vista parece ser un conjunto de imágenes soñadas sin sentido, tras analizarse con profundidad, puede mostrarse como un conjunto de ideas coherentes.

¡Ay, si pudiera ese espejo devolverme las imágenes almacenadas durante toda su existencia! Imaginad un espejo colocado en un hogar cualquiera. El niño crece, se hace hombre y se casa. Se lleva consigo el espejo, el suyo, el de toda la vida. Podría ver cuáles fueron sus miedos y sus deseos de infancia. Eso me lleva a plantear otro interrogante: ¿pueden explicar las dificultades que se han vivido en la infancia los problemas emocionales actuales?

Creo que esto puede suponer un gran salto en el mundo de la psicología. Este espejo me ha permitido conocer mejor el laberinto mental que conforma la psique humana. Gracias a su poder, he podido redactar el libro que publicaré con el título La interpretación de los sueños. Porque todo sueño es interpretable, se le puede encontrar su sentido. Sin embargo, esa interpretación no recae sobre todo el sueño en su conjunto (no caigamos en ese error) sino sobre sus partes. Cada detalle soñado significa una cosa en concreto.

Pero ahora, tal como le pasó a Bram Stoker, siento que el espejo debe salir de mi vida. Intuyo su peligro a través de la codicia del hombre. Yo mismo me he visto atacado por sueños en los que me veía atrapado dentro de un espejo. Tendré que buscar a quién legarlo, aunque tengo claro que ha de ser un científico.

Antes de finalizar esta carta, quiero plasmar lo que me han transmitido los experimentos realizados con el espejo:

Si aspiras a encontrarte a ti mismo, no te mires al espejo, porque allí encontrarás solamente una sombra, un extraño.

Si las dos notas anteriores le habían parecido fascinantes, aquella las superaba con creces.

—Esto es increíble. Saber que Freud escribió su libro La interpretación de los sueños influenciado por este espejo es algo fascinante —Valeria no podía ocultar su entusiasmo, que contrarrestaba con el cierto aburrimiento de los dos hombres que la acompañaban.

—Ya, no niego que sean de un valor histórico incalculable, pero estos datos a nosotros no nos aportan mucho —dijo Ponce.

Valeria lo miró a los ojos: su mirada transmitía cansancio.

—Lo entiendo. Estas cartas lo único que…

Al colocar la carta tras las otras, vio que había una cuarta página. Se trataba de una hoja prácticamente en blanco, salvo por dos frases escritas a mano y cuya caligrafía ya empezaba a serle familiar.

María Luisa le preguntó el nombre al desconocido que guio al profesor a nuestra casa, que resultaba que fumaba un tabaco típico alemán: Nospia. Su nombre era Vicenç Campany.

54

Los tres se quedaron en silencio. Se oía la voz por los altavoces anunciando los trenes que llegaban o salían hacia sus destinos correspondientes. La cara del inspector Ponce no podía ser más elocuente. Quiso decir algo, pero no pudo articular palabra. Parecía que había perdido el habla. Fue Valeria quien rompió aquel silencio.

—¿No es ese el apellido del amigo de Maurici?

—Sí, me temo que sí. No entiendo nada —se frotó con la mano la frente y caminó de un lado a otro—. Es decir, que un antepasado de Campany acompañó a Einstein hacia la casa de Terradas y, luego, resulta que era la misma persona que lo acechaba.

—Y según el manuscrito, podríamos deducir que fue la persona que intentó robarle en el hotel Colón el espejo —concluyó Valeria.

—Creo recordar que dijiste que se había llevado un trozo —dijo Alonso.

—¡Sí, es cierto! —exclamó Valeria.

—Esto se complica por momentos. A ver, Valeria, tú de momento guarda bien todos estos documentos y vete a casa. Nosotros haremos una visita a la mansión de Campany, aunque antes hemos de mirar un asunto del caso que llevamos.

Valeria asintió. Sintió lástima por el inspector; se le veía algo asfixiado por la carga de trabajo.

Tras la marcha de Valeria, Ponce le explicó a Alonso que primero tenían que hablar con la fotógrafa que acompañó a Pablo Arjona en la fiesta de Marc Campany.

Antes se acercaron a la comisaría, donde se encontraron con el comisario Pou muy nervioso. Los llevó a su despacho y cerró la puerta.

—¿Me podéis decir qué hacíais en la Real Academia esta tarde justo en el instante en que se ha denunciado un disparo desde las Ramblas hacia el edificio?

Llorens, pensó Ponce.

—Estábamos comprobando un detalle sobre la muerte del rumano…

—¡Joder, Samuel! Ya te dije que ese caso quedaba cerrado. Nuestra prioridad es el maldito político que me está tocando los cojones. Te recuerdo que mañana se le acaba el plazo para ingresar el dinero y, si no lo hace, todo el mundo verá cómo le dan por el culo al tío ese… y a un mes de las elecciones eso no puede ser bueno. ¿Qué tenéis?

—¿Ya sabrá que ha aparecido un periodista muerto?

—Sí, ya lo sé —el comisario mantenía el ceño fruncido esperando una explicación.

—El consejero nos explicó que un periodista llamado Pablo Arjona le estaba investigando sobre el asunto de las fiestas. Acudimos a la sede de La Fábula y nos dijeron que no sabían nada de él. Cuando fuimos a su casa, nos lo encontramos muerto.

—Vaya.

—Sí, pero no solo eso. Resulta que el tal Pablo Arjona tenía fotos de la casa de citas, una lista de nombres y la acreditación para ir a la fiesta de Marc Campany… —Ponce se calló pensativo. Alonso y Pou lo miraron atentamente. Alonso carraspeó para llamar la atención de su colega, que reaccionó al instante—: y en la hoja había escrito que tenía que atacarle. Supongo que sabiendo que acudiría, quería presionarlo aún más. También hallamos una anotación en su agenda conforme tenía que encontrarse con Hinthial, es decir, la misma firma de las amenazas.

—Bien, eso está bien. Al menos es un gran avance.

El comisario pareció calmarse ahora que oía esas noticias. Ponce le expuso lo que él pensaba: el periodista debió colaborar con ese Hinthial para obtener datos, cada uno con objetivos diferentes. Para Pablo Arjona era una forma de conseguir el artículo de su vida; para Hinthial, de enriquecerse.

Ponce tenía claro que algo había fallado entre ambos: o ese Hinthial ya no necesitaba al periodista y se lo sacó de en medio, o el periodista exigió algo a Hinthial.

—Bueno, pero seguimos sin tener nada claro. Seguimos dando palos de ciego.

—Hay que encontrar a la fotógrafa que acompañó a Pablo a la fiesta. Tenemos el nombre, pero no el apellido.

—Pues id ahora mismo a la sede del periódico y que os den los datos. Y por cierto, no os metáis en más líos.

Ponce sopesó la mirada del comisario.

—¿Te lo ha dicho Llorens?

—Sí, dice que os estáis inmiscuyendo en un caso suyo.

—Por favor, ese tío es imbécil —dijo Alonso.

—Imbécil o no, no podemos enfrentarnos entre nosotros.

En la sede del periódico La Fábula les atendió de nuevo Víctor. Ponce le pidió ir a un lugar más reservado. Entraron en el primer despacho que vieron vacío y cerraron la puerta.

—Víctor, hemos ido a la vivienda de Pablo Arjona y lo hemos encontrado muerto.

—¿Qué?

Aunque la puerta estaba cerrada, su grito se oyó en la sala de Redacción, pues varias personas se giraron.

Víctor se sentó en la silla de cuero. Aquel despacho tenía visos de ser de alguien importante. Las manos del jefe de Redacción temblaron como si estuviera en medio del Polo Norte en pantalón corto.

—Fue asesinado.

Si la primera noticia lo había dejado prácticamente sin color en la cara, la segunda pareció cortarle la respiración.

—Pero… pero… quién ha podido… por qué… —Víctor balbuceaba palabras sin poder concatenar una detrás de otra.

—No podemos darle más detalles, pero necesitamos saber con quién fue a la fiesta de Marc Campany un año atrás.

—Sí, un momento que lo miro.

Víctor salió del despacho y tras quince minutos volvió con unas hojas impresas.

—Aquí está. Isabel Márquez. Aquí tienen su número de teléfono.

—Gracias.

Una vez fuera, Ponce llamó al número. Al segundo timbrazo descolgaron.

—¿Sí?

—¿Isabel Márquez?

—Soy yo. ¿Con quién hablo?

—Soy el inspector Ponce, de la comisaria de Plaza Cataluña. Necesito hablar con usted. ¿Dónde se encuentra en estos momentos?

—¿Ocurre algo?

—Mejor lo hablamos en persona.

—Pues estoy cubriendo una entrega de premios literarios en el hotel Avenida Palace. ¿Sabe dónde es?

—Sí, junto al cine Comedia. No se mueva. En quince minutos estamos allí.

El vestíbulo del hotel Avenida Palace, situado en la Gran Vía, estaba lleno de personas, todas ellas vestidas de etiqueta. Ponce y Alonso se dirigieron a la recepción y pidieron a la chica que había tras el mostrador que llamara por los altavoces a Isabel Márquez. Al principio se opuso, pero cuando le mostraron la placa rápidamente cogió el micrófono.

Al cabo de cinco minutos apareció Isabel Márquez, con una cámara colgada del cuello y una identificación de plástico prendida con una pinza en su jersey. Tras las presentaciones, Isabel les ofreció ir al piso de abajo para hablar con mayor tranquilidad.

Ponce y Alonso admiraron aquella escalera con las barandillas doradas.

—Parece la del Titanic —dijo Alonso.

Se sentaron en unas sillas que había en un apartado.

—¿Qué ocurre? ¿Ha sucedido algo? Les recuerdo que trabajo para un periódico y ya sé que normalmente la policía no queda con la gente para hablar de fútbol.

—Verá, hemos encontrado a Pablo Arjona muerto en su casa.

La piel de Isabel perdió todo el color que tenía. Sus labios empezaron a temblar. Durante unos largos segundos no dijo nada, mientras su mirada vagaba perdida. Ponce temió que se desmayara.

—¿Se encuentra bien?

—Sí… eso creo. Pero ¿cómo ha sido?

—Fuimos para interrogarlo sobre un caso y al entrar nos lo encontramos muerto.

—Hacía días que no sabíamos nada de él —dijo Isabel casi en un susurro.

—Isabel, Pablo fue asesinado.

—¿Cómo?

—Así es. Verás, parece ser que estaba relacionado con la persona que estamos investigando; es por eso que íbamos a verle.

—No me lo puedo creer. Pablo asesinado —Isabel se abrazó a sí misma, como si hubiera tenido un escalofrío.

Ponce dejó un largo silencio antes de proseguir. Sabía por experiencia que a las personas que se les comunicaba una desgracia como aquella se les tenía que dar un tiempo para asimilar la información.

—Siento mucho lo de Pablo, pero necesitamos hablar con usted sobre un asunto de hace un año.

Isabel pareció reaccionar al instante.

—¿Hace un año? No entiendo…

—Pablo y usted acudieron a la fiesta de Marc Campany. Sabemos que Pablo estaba investigando a fondo al consejero Agustí Maçia. ¿Sabía algo de ello?

El inspector observó que Isabel se mordía el labio y evitaba mirarle.

—Isabel, todo aquello que pueda decirnos, nos será de ayuda para atrapar al asesino de Pablo.

—Estaba obsesionado con publicar un artículo que destapara cualquier faceta oscura de la clase política. Les tenía mucha rabia. Siempre me decía que se tenía que seguir con la filosofía del caso Watergate. Llevaba tiempo a la caza de algún escándalo. Tenía confidentes por todos lados. Hasta que, al fin, saltó la liebre. En los clubs de citas de alto nivel de la ciudad, tenía a un contacto que le soplaba el nombre de clientes importantes. Uno de esos soplones le dijo que el consejero hacía fiestas con jovencitos. Ahí empezó todo.

—¿Usted sabía todo lo del político? —preguntó Alonso.

—No todo. Pablo me explicaba algunas cosas, pero se reservaba los detalles. Estaba claro que temía perder la exclusiva. Pablo hizo lo posible para que nos enviaran a nosotros a cubrir la fiesta del señor Campany y lo consiguió.

—¿Qué ocurrió?

—Pablo estaba alerta, le seguía con la mirada. Parecía una leona que acecha a un ciervo. Conforme fue bebiendo, se sintió más fuerte y locuaz. Se acercó al consejero y le preguntó si le gustaba la fiesta. El consejero, sonriente, dijo que era fantástica. Entonces, Pablo, simulando una entrevista, sacó su libreta y le espetó: «Y dígame, señor consejero, para el presupuesto del año siguiente, ¿han previsto incluir en Educación las fiestas sadomasoquistas y partidas de sobrecitos de cocaína?». Tendría que haber visto la cara de Agustí. Pasó del blanco al rojo en cuestión de segundos. Empezaron a discutir. Pablo elevaba cada vez más la voz. Alguien debió llamar a seguridad, pues vinieron dos gigantes para llevarse a Pablo.

—Y ¿lo echaron fuera de la fiesta?

—No. Alguien los detuvo.

Ponce y Alonso se miraron extrañados y luego prestaron atención a Isabel.

—Yo iba detrás de aquellos dos gorilas, pidiendo que lo soltaran, cuando alguien gritó que lo dejaran. Los agentes de seguridad acataron la orden. Se acercó un chico rubio, con la nariz aguileña, sonriendo y alargando la mano hacia Pablo. Le pidió disculpas y nos llevó aparte. Era el hijo de Marc Campany.

—Alejandro.

—Exacto. Nos estuvo preguntando sobre el motivo de la discusión. Pablo, entre el alcohol que llevaba en la sangre y lo caliente que iba por el enfado, empezó a explicarle con pelos y señales las fiestas del consejero. Alejandro se sorprendió mucho. Nos dijo que podíamos quedarnos, con la condición de que no atacáramos más a Agustí. Y así lo hicimos.

Ponce había estado escribiendo todo en su libreta. Pronto su cabeza empezaría a echar humo de tantas vueltas que le daba a varios temas.

—¿Estuvieron presentes en el incidente de Alejandro con su padre? —preguntó Ponce.

—Sí. Nosotros estábamos dentro de la casa, cuando oímos gritos en el jardín. Cuando salimos vimos a padre e hijo discutiendo. No llegamos a oír mucho. Sí escuche lo último que le dijo Marc Campany a su hijo cuando este se iba: «Jamás será tuyo».

55

Cuando salieron del hotel Avenida Palace, una tímida lluvia empezó a cubrir Barcelona. El caos circulatorio se apoderó de la ciudad. Caen cuatro gotas y Barcelona se bloquea, pensó Ponce. Pero no era lo único que estaba en ese estado. El inspector sentía la mente pesada, como cuando de joven salía a tomar algo, no volvía hasta tarde y al día siguiente era incapaz de pensar. Eso mismo le sucedía ahora. Tenía tanta información en la cabeza que no lograba avanzar. Necesitaba descansar. Se lo dijo a Alonso y este, lejos de oponer resistencia, se alegró.

—Tienes mala cara. Creo que mañana veremos las cosas más claras.

—Si se puede, Alonso, porque todo esto está resultando un buen lío. Quedamos mañana a las siete en la comisaría y vamos a la casa de Marc Campany.

—De acuerdo. Descansa.

Ponce se despidió de Alonso, al tiempo que se colocaba una mano en la frente. Empezaba a tener un fuerte dolor de cabeza.

El paseo de Gracia estaba lleno de turistas de bolsas de compras hechas en las tiendas más caras de toda Barcelona.

Caminó sin ser consciente de todo lo que le rodeaba. Pensaba en el consejero. Tenían menos de doce horas para resolver el tema de la denuncia o les caería el muerto del mayor escándalo político de los últimos años en Cataluña.

Cruzó la plaza Cataluña y siguió por el Portal del Ángel, para ir a parar a la plaza de la Catedral. Giró por la calle de la Palla y luego por la de Banys Nous. Se plantó delante de la tienda del anticuario.

—Todo empezó aquí —dijo en voz baja.

Empezó a repasar mentalmente los hechos: Alguien contrata a un sicario para que haga el trabajo sucio de conseguir el diario del ayudante de Terradas. Como no obtiene lo que quiere, lo mata. Ese mismo sicario, se cuela en el Instituto de Estudios Catalanes y, según parece, roba un plano de una parada de metro. Luego, se cuela como trabajador de un evento en la Real Academia e intenta escalar por la fachada para conseguir algo, pero se cae y muere. Y lo que busca ese tipo es la fórmula que Terradas consiguió para convertir un espejo en un objeto capaz de devolver cualquier imagen reflejada en otro espejo. ¡Fantástico! A eso le añadimos personajes como Carroll, Bram Stoker y Freud, además de Einstein y ese Terradas que hasta ahora desconocía, pero por lo visto fue un crack.

Se apartó de allí y volvió a la plaza de la Catedral. Miró su fachada iluminada por varios focos. Siguió meditando. En su mente rondaban detalles que llamaban su atención. El primero, y de gran importancia, era conocer que quien robó un trozo de espejo fue un Campany. Luego, el hecho de que Clara hubiera llamado a Maurici, manteniendo una larga conversación. Y por último, esa descripción que hizo el sargento Llorens de quien había disparado como alguien con cuerpo de mujer.

¿Y el hermano de Clara? Ese hijo que el padre no mencionó y desapareció sin más. No podía olvidar los extraños incidentes en la fiesta de Campany entre este y el periodista asesinado y, posteriormente, entre padre e hijo. Además, esa intervención de Alejandro impidiendo que echaran al periodista… Incapaz de llegar a una conclusión clara, decidió ir a casa. Cogió el metro y en poco menos de veinte minutos llegó.

Su hija mayor aún estaba despierta, mirando la televisión.

—Noa, ¿todavía despierta?

—¡Jo, papá, es que hoy es el día de las nominaciones!

Ponce se fue a la cocina sonriendo. Bendita juventud, cuya mayor preocupación es saber quién será nominado en esos reality shows, pensó.

Al verlo entrar, Eva se asustó.

—Cielo, tienes mala cara. ¿Te encuentras bien?

—Un poco cansado. Me duele la cabeza.

—Toma una aspirina. ¿Has cenado?

Ponce negó con la cabeza mientras tragaba la pastilla.

Eva le puso un plato de sopa con galets bien caliente.

—Acuérdate de que pasado mañana vamos al Tibidabo con las niñas.

—¿Pasado mañana?

—Sí. Y no hay excusa.

—Está bien —Ponce pensó que más le valía cerrar el caso mañana y que no se difundiera la noticia, o de lo contrario sí que se vería subido en una montaña rusa de preguntas y acusaciones.

Cuando terminó de cenar, fue al lavabo a lavarse los dientes. Mientras se cepillaba, vio su imagen en el espejo y pensó qué secuencias le daría si se aplicara sobre él la supuesta fórmula de Terradas. No gran cosa, suponía. ¿Y el de su dormitorio? Seguramente, allí más escenas subidas de tono. Días de risas, otros de discusiones, sus hijas creciendo… ¿Sería cierto todo aquello? Él era un hombre práctico, y si algo había aprendido era que las personas acaban creyéndose su realidad y actúan en consecuencia. Por mucho que tuviera curiosidad, a él lo que le movía era la resolución de un caso. Lo otro sería cuestión de científicos. Como le sucedió en el caso de Yecla, era mejor apartarse de ciertos temas.

Se sentó en el sofá, juntó a Eva. Notó cómo le cogía la mano, pero nada más. Sus ojos se cerraron para sumirse en un profundo sueño.

Cuando Valeria se encontró con Àlex sintió que todo parecía estar mejor. Le daba seguridad estar junto a él. Cenaron algo rápido en un kebab por el barrio del Raval.

—Te veo cansada —le dijo Àlex.

—Sí, la verdad es que ha sido un día con muchas emociones —dijo Valeria. Y seguidamente, le explicó lo que habían averiguado sobre el espejo en la accidentada visita a la Real Academia, en la que alguien disparó al inspector.

—¡Dios mío! Oye, ¿no sería mejor que te alejaras de todo esto?

—No puedo, Àlex. Todo esto me atrapa, me absorbe.

Àlex negó con la cabeza.

—Eres imposible, pero por eso me gustas.

Le sorprendió notar los labios de Àlex sobre los suyos, pero enseguida abrió los suyos y dejó que sus lenguas jugaran juntas. Sus respiraciones se aceleraron.

—Y ahora, ¿dónde se supone que tienes que buscar? —preguntó Àlex, mientras le acariciaba la mejilla.

—Su carta finalizaba con la frase: Allí donde me dan la hora exacta.

—Que vuelve a ser la Real Academia.

—Sí, pero creo que no es nada que esté escondido allí.

—¿Cómo? ¿Tienes una idea de qué hay que buscar?

—Creo que sí. Las pinturas.

—¿Qué pinturas? —Àlex no entendía nada de lo que Valeria le explicaba. Mientras tanto, su mano se había posado sobre la pierna de ella y le acariciaba el muslo. Valeria le sonrió.

—Las de la sala de conferencias, allá donde Einstein dio la charla. Una de las primeras pistas decía:

Dame la hora exacta y te daré por primera vez.

No busques en el lugar sino en su imagen.

Mira la G.

Creo que esa G se refiere a una de las pinturas de allí, al título. Adrián nos dijo que el rumano tenía anotada una serie de letras en el plano. Creo que una de ellas era la G, que coincide con la palabra Geophysica.

—Vaya, me dejas asombrado. ¿Y qué había en esa pintura?

—No lo recuerdo muy bien, porque estaba mirándola cuando el sargento ese volvió y nosotros nos fuimos. No sé por qué me atrajeron los nombres y caí en las iniciales. Luego me llamaron y tuve que irme.

—¿Quieres decir que en esa pintura puede estar la clave para saber algo de la fórmula?

—Creo que sí.

—Buf… Todo esto me parece tan… de película.

Valeria le besó en los labios. Àlex no era como Adrián. Aunque veía el peligro, no la frenaba ni le recordaba los riesgos que tenía cada acción.

Una vez que cenaron, se fueron a casa de Valeria. Nada más entrar, Àlex se abalanzó sobre ella, acariciándole los pechos y besándola con pasión. Ella se dejó hacer, mientras su ropa caía al suelo prenda a prenda.

Llegaron al salón y se tumbaron en el sofá. Àlex bajó y notó su lengua recorrer con suavidad su sexo, haciendo que toda una oleada de placer recorriera su columna. Lo atrajo hacia sí y entró en ella. Ya no pensaba en espejos, ni fórmulas, ni en Esteban Terradas, ni en nada por el estilo. En su mente solo había espacio para el placer.

56

Entre sueños oyó un sonido parecido a un timbre. Alargó una mano y cogió el reloj. Eran las cinco de la mañana. Faltaba una hora para que sonara el despertador. Pero el sonido seguía.

—¿Coges el teléfono? —dijo Eva medio dormida.

Fue como si debajo de su cuerpo hubieran encendido un caldero lleno de brasas. Se incorporó de un salto y cogió el teléfono móvil que estaba en la mesa del salón.

—Inspector Ponce. ¿Quién es?

—Samuel, soy Alonso. Perdona que te moleste a estas horas pero nos han llamado de la Real Academia. Ha saltado la alarma esta madrugada. Al llegar el presidente se ha encontrado que alguien había entrado.

—Bien, nos vemos allí.

Colgó y suspiró. Pues sí que empezamos bien el día.

Aunque era muy temprano, se sentía descansado. Había dormido profundamente y no recordaba cómo había llegado a la cama. A las seis llegó ante la Real Academia. Le esperaba ya Alonso con dos vasos de café en la mano.

—Vaya, esto me recuerda el día que nos llamaron por lo de Maurici.

Alonso no sabía a qué se refería hasta que miró los vasos.

—¡Es verdad! Toma, este para ti.

—Gracias. Subamos.

Arriba los esperaba el presidente de la Real Academia. Un hombre de unos sesenta años, con el pelo canoso, alto y delgado, que se presentó como Arturo Manrique. Él les explicó que se había encontrado con la puerta de abajo y la de arriba abierta. Ponce vio que habían sido forzadas con algún tipo de barra, hasta astillar la puerta.

—¿Han robado algo?

—Pues tras un primer vistazo diría que no. No falta dinero en la caja, tampoco los ordenadores, ningún objeto de la vitrina expositora… No falta nada.

—Extraño —dijo Ponce mientras caminaba por la sala de conferencias. Al ver que la puerta de acceso a dicha sala también había sido forzada añadió—: Esta también la han abierto.

—Sí, así es. La de la calle, la del piso superior que da acceso a la Academia y esta.

Ponce miró a su alrededor en busca de algún objeto o alguna pista, pero todo parecía estar en orden. Entra alguien aquí y no roba nada. ¿Qué buscaba?, pensó. Justo en aquel instante entraron dos agentes de los mossos.

—Señor Manrique, le dejamos con los dos agentes. Ellos le tomaran todos los datos. Con cualquier cosa que detecte, llámenos a este número.

De la Real Academia, Ponce y Alonso fueron a la comisaría. El informe del forense ya estaba encima de su mesa. Es lo que tiene cuando hay un político de por medio, que todo va más rápido, pensó.

El estado del cuerpo de Pablo Arjona permitía fechar la muerte dos días atrás, lo que coincidía con la última anotación realizada en la agenda en la que se citaba con ese tal Hinthial. Había recibido tres puñadas: una en el hombro y dos en el pecho, una de las cuales fue directa al corazón. La fuerza de las puñaladas permitía afirmar que el asesino era fuerte y algo más alto que Pablo Arjona. Teniendo en cuenta que Pablo medía un metro sesenta y ocho centímetros, calculaban que su atacante podía tener un metro setenta y cinco.

No se habían encontrado huellas.

Eran ya las siete de la mañana cuando llegó el comisario Pou.

—Ha llegado temprano, jefe —le dijo Alonso.

—Te recuerdo que hoy finaliza la cuenta atrás para que se cumpla la amenaza. ¿Alguna novedad?

—Ayer hablamos con la fotógrafa. Dice que Pablo Arjona supo de las fiestas del consejero y le apretó aquella noche. Casi los echan a la calle pero lo impidió el hijo de Marc Campany.

—¿El hijo?

—Alejandro. Se fue a México tras una discusión con su padre en la fiesta. Según nos explicó Isabel, Alejandro y Pablo estuvieron hablando sobre Agustí Maçia.

—Entonces, tenemos a otra persona que sabía de sus juergas —dijo pensativamente el comisario.

—Así es. Queremos ir ahora a hablar con Marc Campany.

—Bien. Daos prisa. Mantenedme informado.

Ponce llamó a casa de Marc Campany de camino para informarle de que irían hacia allí. Le atendió una asistente del señor Campany que aseguró que estaría preparado en cuanto llegasen. El tráfico era ya muy denso a esa hora, por lo que tardaron tres cuartos de hora, tiempo suficiente para que el anciano ya estuviera listo.

Les atendió en la biblioteca. Su semblante serio y su saludo algo frío parecían indicar que aquel despertar no había sido de su agrado.

—Y bien, inspectores, ¿a qué se debe este encuentro tan matutino?

—Señor Campany, ¿sobre qué discutieron su hijo y usted en aquella fiesta?

—Ya se lo dije, una discusión…

—Sí, familiar. Pero verá, ayer noche encontramos asesinado a un periodista que acudió a su fiesta y habló con su hijo. Poco después, ustedes discutieron. Ya no es intromisión en temas personales, es parte de una investigación —Ponce quiso mostrarse tajante. Le dolía la cabeza de tantas vueltas que estaba dando el caso y no estaba para jueguecitos de esquivar preguntas.

El viejo le miró desafiante.

—Inspector, no creo que sea de su incumbencia lo que hable con mi hijo.

Ponce cogió aire. Iba a jugarse la carta que tenía guardada. O todo o nada.

—Está bien. Entonces le haré otra pregunta. ¿Qué relación tiene su familia con Esteban Terradas?

La expresión de Marc Campany era la de alguien que ve un fantasma. Parecía un maniquí. Su cara quedó congelada, incapaz de mover ni un músculo.

—Señor Campany, ¿me ha oído?

—Perfectamente. Inspector, ¿a dónde quiere llegar?

—No ha respondido mi pregunta.

—¿Qué quiere saber?

—Iré directo al asunto porque el tiempo apremia: ¿está vinculada su familia con el robo de un trozo de cierto espejo que poseía Albert Einstein?

Marc Campany iba palideciendo por momentos.

—Inspector, ¿puede servirme una copa de coñac?

—¿A estas horas?

—Por favor.

Ponce fue al armario que le indicó Marc. Allí había varias botellas y vasos. Escanció un par de dedos de coñac en un vaso ancho y se lo dio a Marc Campany.

—¿Cómo saben lo del espejo?

—Lo siento, señor Campany, pero eso no puedo decírselo; aunque puedo asegurarle que nuestras fuentes son muy fiables.

—Bueno, en ese caso no les ocultaré lo que ya saben. Sí, así es. Mi padre se apoderó de un trozo de un espejo que llevaba Albert Einstein cuando vino aquí a Barcelona.

—También sabemos que su padre acompañó a Einstein a casa de Terradas cuando llegó a la estación de Francia —dijo Alonso.

—Vaya, saben muchas cosas, inspectores. Me resulta extraño y enigmático que sepan estos datos, pues es algo que me confesó mi padre —dio un sorbo al coñac que parecía devolverle algo de color a las mejillas—. Verá, aquel encuentro no fue nada casual. Mi padre era un anticuario que estaba en horas bajas. No era un buen comerciante, pero sus ideales antisemitas le llevaron a acercarse a ese nuevo líder que estaba emergiendo en Alemania. Hizo varios viajes para asistir a algún mitin, a costa de arruinarse. Sin embargo, entabló amistades dentro de ese partido nacional-socialista que le abrieron las puertas a la fortuna. Viendo su férrea aceptación de la doctrina nazi, aquellas personas encontraron en mi padre una buena opción para tener alguien de enlace o confidente en España. Mi padre, Vicenç, aceptó gratamente. Su primera misión fue nada menos que vigilar a Albert Einstein en Barcelona. Sin embargo, él no era un espía profesional ni nada de eso y cometió el error de acercarse tanto que entablaron conversación. Incluso me explicó que en Poblet estuvo a punto de descubrirlo.

—¿Y su padre le siguió durante todos los días?

—Sí. Y empezó a ver que se reunía mucho con Esteban Terradas. Sabía que ocultaba algo importante. Se la jugó a una sola carta y entró en su habitación del hotel Colón. Fue descubierto por Einstein. Forcejearon y el espejo se rompió. Huyó, no sin antes coger un trozo. Esa es la historia.

El viejo acabó su bebida de un trago.

—No, hay más —la respuesta del inspector Ponce cogió por sorpresa a Marc Campany—. Tenemos información de que ese espejo hace algo especial. Colocado ante otro espejo, uno puede ver lo que pasó ante él el día anterior.

Las manos de Marc temblaron, al igual que sus labios. Miraba a Ponce con sorpresa, admiración y temor.

—¿Y usted se cree todas esas cosas?

—No es cuestión de creer, sino de verificar.

—¿Me está pidiendo ver el trozo del espejo?

—Sí.

—Dígame, inspector, ¿qué relación tiene esto con el caso del consejero?

Ponce y Alonso se miraron. Ahí les había cazado.

—Ninguna. Es más bien con el de Maurici.

—¿Maurici? —A Ponce ese tono de sorpresa le sonó bastante falso—. Vaya, no veo la relación.

—Pues resulta que Esteban Terradas tuvo el espejo, y el diario que vendió Maurici es la clave para saber qué hizo Terradas con él. Eso es lo que buscaba el asesino.

—Inspector, el caso de Maurici, ¿en qué fase se encuentra?

Ponce dudó. Podía mentir, pero con una sola llamada a la comisaría, quedaría en evidencia. Un hombre de su influencia podía solicitar que le pusieran con el comisario encargado del caso de Maurici. Es mejor ir con la verdad por delante, pensó.

—El caso está cerrado. El asesino ha sido identificado como un mercenario rumano y no hay prueba de que fuera contratado por alguien.

—Bien, pues en ese caso, sin orden judicial, ni relación con el caso, lamento no poder dejarles ver el espejo. ¿Tienen alguna pregunta más?

—No. De momento.

Se despidieron con frialdad, sin el aire cordial de las anteriores visitas.

Miró el reloj. Eran las diez de la mañana. Faltaban, exactamente, catorce horas para finalizar el plazo. En el instante en que subían al coche, el teléfono móvil sonó.

—¿Quién es?

—Soy Úrsula Puigventos.

—Perdone, no sé ahora mismo…

—Del Instituto de Estudios Catalanes.

—Ah, sí —Ponce tenía tantas cosas en la cabeza que no había ubicado ese nombre—. ¿Qué ocurre?

—Verá, ¿recuerda que robaron los planos de la estación de Correos del Fondo Terradas?

—Sí, sí, lo recuerdo.

—Resulta que los documentos los tenemos digitalizados. Estos días estuve comprobando qué contenían. En esos planos viene detallado el acceso al andén, pasillos, la vía, taquillas, cuartos… Todo.

—Señora Puigventos, no quisiera parecer impertinente, pero el trabajo se me acumula y no sé a dónde quiere ir a parar.

—Esa estación existe actualmente. Forma parte de las estaciones fantasmas que hay en Barcelona.

—¿Qué? —exclamó Ponce provocando que Alonso le mirara con atención.

—Hay varias estaciones en desuso que quedaron abandonadas. Con ese plano…

—Uno podría moverse con facilidad por ahí.

57

Valeria abrió los ojos ante el despertar de su olfato. Un agradable olor a tostadas hizo que su estómago rugiera. La luz del día entraba por la ventana. Eran ya las nueve y media. Oyó ruido en la cocina y a alguien silbar.

—Buenos días, dormilona —dijo Àlex mientras se apartaba uno de esos mechones negros que le caían sobre los ojos.

—Buenísimos días —Valeria lo besó con pasión.

—Te he preparado tostadas con jamón, un zumo de naranja y café.

—¡Caray, mejor que en los hoteles!

Àlex rio a carcajadas.

—Oye, me tengo que ir, tengo cosas que hacer en la universidad. Luego, algunos asuntos familiares. Estaré todo el día liado. Te llamo a la tarde si encuentro un hueco. ¿Vale?

—No te preocupes. Pero antes dame algo más que un beso.

Hicieron el amor. Después, Valeria se quedó tirada en la cama mientras oía la puerta que se cerraba. Saboreaba aún el sabor de su cuerpo en sus labios. Se sentía llena y feliz.

Tras desayunar, recordó aquella idea de las pinturas. Tenía que comprobar de qué se trataba en realidad. Para confirmar sus sospechas, debía tener todo el conjunto de letras y para ello necesitaba a Adrián, pero no le apetecía verlo. Así que optó por enviarle un mensaje.

¿Puedes decirme las letras que aparecían en el plano de la racab del rumano? Gracias.

Tuvo que esperar unos quince minutos hasta que su móvil sonó. Había un escueto mensaje con tan solo las letras. Estaba claro que el distanciamiento entre ambos era recíproco. Le sorprendió sentir algo de tristeza. Volvió a centrarse en el mensaje.

B M T C G P

Se duchó y salió hacia la Real Academia de las Ciencias y las Artes de Barcelona. Llegó a las diez y media. Subió aquellas escaleras que tanto le gustaban y que le hacían viajar en el tiempo. Se percató de que la puerta estaba algo rota. Se asomó y vio a Lucía sentada en la silla, quien la reconoció al instante.

—¡Hola! Eres la chica que vino el otro día.

—Sí. Valeria.

—Oye, siento no estar disponible para ti, pero resulta que esta madrugada han entrado a robar.

—¿Qué dices?

—Sí, bueno, no se han llevado nada.

—Vaya —aquel dato era interesante e inquietante—. No quiero molestarte, solo quiero entrar en la sala de conferencias un momento.

—Es que no puedo…

—Solo unos minutos y luego me voy.

—Está bien.

Lucía sacó una llave, abrió la puerta y dejó pasar a Valeria. Mostrándole la palma de la mano abierta, le indicó que le daba cinco minutos. Valeria asintió. Sacó un papel y anotó los nombres de las materias que aparecían pintadas.

Biologia, Physica, Geophysia, Chymia, Technica y Mathematica

La B de Biologia, la M de Mathematica, la T de Technica, la C de Chymia, la G de Geophysia y la P de Physica. Coincidía. Y Terradas les señalaba la G de Geophysia. En esa pintura, aparecían, arriba, unos ángeles y abajo, un hombre que miraba un telescopio y un niño sosteniendo una tabla con una inscripción en griego. Tras el hombre se apreciaba una estructura arquitectónica con una gran cúpula que tenía una abertura.

Al salir, le dio las gracias a Lucía e hizo ver que se iba, pero se paró.

—Una pregunta, la pintura en la que hay un edifico con una cúpula, ¿qué representa?

—Ay, qué mala alumna eres. ¿No recuerdas lo que os expliqué? La Real Academia ya no podía hacer las observaciones astronómicas, así que…

Valeria no la dejó acabar la frase.

—El observatorio Fabra.

—Eso es.

Valeria salió corriendo, sin tan siquiera despedirse. ¿Podía ser tan fácil como eso?, se preguntó.

Cuando llegó a la comisaría, jadeando por la carrera, preguntó por el inspector Ponce y le informaron de que no estaba allí. Lo llamó al teléfono y descolgó al segundo timbre.

—¿Qué ocurre, Valeria?

—Creo que sé dónde escondió Terradas la fórmula.

—Sí, nos vamos hacia allí ahora —dijo Ponce.

—¿Qué?

—Perdona, no hablaba contigo. Estamos ahora bastante liados. ¿Qué me decías?

—Que sé dónde está la fórmula.

—¿Dónde?

—En el Observatorio Fabra.

—Eso está en el Tibidabo.

—Sí.

—Bien, mira, Valeria, ahora no puedo atender eso, pero quiero que esperes que me ponga en contacto contigo. Llama a Adrián y estaos juntos. Yo ahora tengo algo importante que hacer.

—¿Qué ocurre, inspector?

—No puedo decírtelo. Por cierto, esta mañana fuimos a ver a Marc Campany y le pedimos ver el espejo pero se negó. Esperaremos a hablar con su hija Clara.

Una bombilla se encendió en la mente de Valeria. Conocía pocas Claras en su vida y resultaba curioso que en pocas horas hubiera oído dos veces aquel nombre.

—Inspector, ¿cómo es esa Clara?

—Oye, Valeria, ahora no tengo tiempo —de fondo se oían sirenas de policía—. No sé, rubia, alta, esbelta, muy atractiva…

Notó cómo en su garganta se formaba un nudo que le impedía tragar saliva. Se despidieron, no sin que antes Ponce obligara a Valeria a jurarle una vez más que no se metería en ningún lío.

¿Qué hacía ahora? Todo apuntaba a que era la misma Clara. Resultaba coincidente que justamente Clara Campany se ligara al chico que tenía datos relacionados con el caso en el que su apellido se veía involucrado. Tenía que decírselo a Adrián. Aquello no podía ser un flechazo, sino interés de esa mujer para sacarle información. Inspiró aire, como si fuera a saltar al vacío, y llamó a Adrián.

58

Eran las once y media cuando su teléfono sonó. Valeria lo llamaba. No había tenido suficiente con el mensaje anterior, no; ahora lo buscaba de nuevo.

—¿Qué quieres? —dijo en un tono no muy amigable. Era consciente de ello, pero ya no le importaba.

—Adrián, creo que sé dónde está la fórmula. ¿Podemos quedar?

Adrián miró hacia recepción. Clara estaba pagando la habitación.

—Está bien.

—Perfecto. ¿Puedes estar en media hora en la plaza Cataluña?

—Sí, supongo que sí.

Colgó al ver que Clara ya venía hacia él. Subieron en el coche y le pidió si podía dejarle donde la estatua de Colón. Clara detuvo el coche en la rotonda.

—Te llamo más tarde —le dijo tras besarlo—, y así me explicas cómo sigue tu aventura.

Adrián sonrió. Descendió del coche y fue a buscar la parada de metro de Drasanas para bajarse en Plaza Cataluña.

Valeria estaba sentada en un banco de la plaza, aprovechando que hacía un buen día de noviembre. El otoño en Barcelona era así de impredecible, un día tapado hasta las orejas y otro día en el que la chaqueta era molesta. Se sentó a su lado sin saludarla.

—Bueno, dónde resulta que está la fórmula.

—Hola primero, ¿no?

—Hola, ¿dónde está la fórmula?

—Ayer, mientras salíamos de la Real Academia, me quedé mirando las pinturas y me fijé en los nombres de las materias, justamente en la de Geophysica. Terradas nos indicaba la G. Pensé entonces si acaso las letras del mercenario coincidirían con las materias que allí se representaban y así es.

—¿Y qué hay en esa pintura?

—Aparece el observatorio Fabra del Tibidabo.

Adrián se quedó en silencio, meditando aquella información.

—¿Quieres decir que Terradas ha escondido algo allí?

—Claro. Oye, había pensado que quizás podías acompañarme.

—¿Piensas ir? ¿Se lo has dicho a Ponce?

—Sí, sí… —Valeria titubeó en su mentira—, lo que ocurre es que él tenía algo importante que hacer.

—Sería mejor esperarlo.

—Me ha dicho que nos acerquemos, a ver si encontramos algo —contestó ella con la vista fija en el frente para no mantener la mirada a su compañero.

—Yo preferiría ir con Ponce.

—¡Joder, Adrián! ¿Puedes soltarte por una vez en la vida?

—¡Perdona si no me rodeo de gente que quiera matarme o busque objetos raros! ¡Claro, debo ser muy aburrido! ¡Hay cosas más importantes! Cambiaría cualquier aventurita de Einstein o Terradas por tener a mi madre aquí, por ejemplo.

Los dos se callaron, mirando cómo unos niños tiraban comida a las palomas. Valeria suspiró. Aquella conversación no iba por buen camino. Tenía que conseguir que la acompañara y, además, decirle lo de Clara.

—Mira, me da igual lo que hagas. Yo voy ahora mismo al observatorio.

—Siempre tan impetuosa.

—Y tú siempre tan comedido.

Valeria se levantó y empezó a andar, evitando acelerar el paso. Tiene que venir, tiene que venir, se decía para sí. De repente oyó la voz de Adrián.

—¡Espera! —venía corriendo—. No puedes ir sola.

Valeria escondió una sonrisa.

—Pero antes comamos algo.

Tras comer un bocadillo, fueron a buscar el coche de Valeria que condujo por la ronda de Dalt hasta coger la desviación hacia la carretera de la Rabassada, famosa por sus carreras de motos clandestinas, que habían ocasionado más de un accidente.

La carretera les acercaba al parque de atracciones del Tibidabo. De repente, y a punto de dejarlo atrás, a la izquierda apareció un camino entre los arbustos con un cartel que indicaba el destino: Observatorio Fabra. Se adentraron por aquella carretera estrecha.

Un gran edificio coronado con una soberbia cúpula los esperaba al final del camino. Aparcaron el coche delante. Los dos se habían mantenido en silencio durante todo el trayecto. Valeria cogía fuerzas para lo que intuía sería una fuerte discusión. Adrián ofrecía un aspecto fantasmagórico. Su cara había perdido todo signo de color. Al bajar del vehículo dejó que el aire frío le devolviera vitalidad.

—¿Te encuentras mejor?

—Sí, algo mejor.

—La próxima vez te doy una Biodramina.

—Muy graciosa.

—No sabía que te marearas… Vamos.

Bordearon el edificio hasta situarse ante la fachada que daba a la ciudad de Barcelona. Los dos dieron al mismo tiempo un silbido de admiración ante las magníficas vistas que tenían ante sí: eran de una belleza extraordinaria.

—La ciudad a nuestros pies —dijo Valeria.

Al fondo, se veían los edificios más altos, las Torres Mapfre, el reciente hotel Vela y la Torre Agbar. Situada en medio de un enjambre de edificios, sobresalían las puntas de la Sagrada Familia. El mar rodeaba de un extremo a otro la ciudad, recordándole que sin él, su historia no hubiera sido la misma. Desde aquel punto se podía apreciar perfectamente la acumulación de polución, pues una fina niebla algo amarillenta sobrevolaba Barcelona.

Detrás de ellos quedaba la entrada al edificio: una alta escalinata que llevaba a un portón presidido por dos grandes columnas, o sea la puerta que daba acceso al recinto. Aprovechando aquel instante de contemplación, Valeria decidió atacar.

—Adrián, ¿has vuelto a ver a Clara?

—¿A qué viene esto ahora?

—Por favor, no me malinterpretes. Solo quiero saber si te has visto con ella.

—Pues sí, hemos pasado la noche juntos —dijo con cierto tono desafiante.

—Adrián, no me importa que inicies una nueva relación, pero tienes que saber algo sobre ella.

—¿Qué ocurre?

—Mira, ayer te fuiste y aún no había acabado de leer las hojas encontradas. Resulta que Terradas escribió una última nota en la que decía que la persona que siguió a Einstein y le robó un trozo del espejo se llamaba Vicenç Campany. Ponce ha interrogado esta mañana a Marc y ha confirmado su existencia pero se ha negado a enseñárselo. Adrián, Clara te está utilizando para sacarte información. Todo es muy extraño: Maurici era amigo de Marc Campany; lo matan por tener el diario; Clara es la hija de Marc y resulta que se lía contigo, justamente una persona que participa de la investigación…

Adrián había escuchado estoicamente a Valeria. Cuando finalizó, dejó ir una fuerte carcajada.

—De verdad, Valeria, me sorprendes. Tu afán de crearte historias y malos por todos lados no tiene límites. Y además, no pensaba que fueras tan celosa…

—¡Maldita sea! Adrián, esa mujer te está utilizando.

—Claro, claro. Ahora resulta que porque una mujer atractiva me quiera es por interés en un viejo objeto.

—Te digo que no me importa que te vayas a la cama con ella, pero no me negarás que es demasiada casualidad.

—Lo que es casualidad es que, justo ahora que estoy con otra persona, encuentres vínculos malignos de ella por todas partes.

Valeria negó con la cabeza. Aquello iba ser una tarea difícil. Sabía que aquella revelación podía suponer un duro golpe para el orgullo de Adrián. Tenía que ser lista y bajar el tono defensivo.

—Oye, sé que en el pasado no me he comportado bien e incluso podría decir que he jugado contigo.

—Ya era hora.

Valeria no hizo caso al comentario.

—Pero no quiero que nadie te haga daño y Clara no es trigo limpio. Prométeme al menos que no le explicarás nada de todo esto.

—Bueno, ella ya sabe todo.

—¿Qué?

—Es lo normal, Valeria. Encuentras alguien que te respeta, te quiere y no te pide que cambies y la comunicación fluye, te abres a esa persona. Dime, tú estabas con ese…

—Àlex.

—¿Y le has contado algo?

Pocas veces en su vida se había sentido tan ridícula como en aquel momento. Tuvo que bajar la mirada y mirarse los pies. A Adrián le bastó con aquel silencio para comprender que tenía razón.

—¿Ves? Tú también te has ido de la lengua.

—Ya, pero…

El ruido de un coche que frenaba con violencia hizo que los dos mirasen hacia el aparcamiento del observatorio. Del vehículo bajó una figura que conocían muy bien: el sargento Llorens acompañado de dos agentes más.

—Vaya, vaya. Los tortolitos han subido aquí para hacer manitas.

—¿Nos ha seguido? —preguntó Adrián.

—No, tengo poderes y sé dónde estás. Pues claro, imbécil. Tú sigue usando tu móvil, que nos es de mucha ayuda. Bien, ahora que estamos solos, me vas a explicar que hacía ese rumano.

—¿Y cómo quiere que lo sepa? —dijo Adrián.

—No sé, era un mercenario, al que tú le diste un plano…

—De evacuación.

—Ya. A mí no me vas a joder, ¿oyes? Cogedle.

Durante un segundo, Adrián pensó muchas cosas. Se vio a él mismo esposado, humillado y derrotado. Estaba harto de que le tomaran por el tontito del pueblo. Y la gota que colmaba el vaso era la insinuación de Valeria de que Clara lo estaba utilizando. ¿Se creía todo el mundo con el derecho a reírse de él? Se agachó para abrocharse los zapatos y aprovechó para agarrar un puñado de gravilla del suelo. Dejó que los dos agentes se acercaran. Se incorporó poco a poco, sintiendo el latido acelerado de su corazón. Notaba la arena en su mano. Cuando tuvo a los dos agentes cerca, les tiró la tierra a los ojos.

—¡Corre hacia el coche!

Valeria obedeció al instante. Los dos fueron directos hacia el sargento, que les bloqueaba el paso. Sin embargo, como si estuviera estudiado, en el momento justo se separaron y pasaron a ambos lados de Llorens, provocando que el sargento dudara a quién agarrar. Eso les permitió esquivarlo y llegar al coche. Llorens fue tras ellos hecho una furia.

Subieron al coche y Valeria arrancó casi en segunda, provocando una gran polvareda. Por el retrovisor vieron que Llorens y sus secuaces se subían al coche.

—¿Dónde vamos? —preguntó Adrián.

—Vamos a mi universidad.

59

Ponce y Alonso se dirigieron a la estación de Correos, situada al principio de la Via Laietana, viniendo del puerto. Estaba situada justo delante del edificio de Correos. Mientras hablaba con Valeria, Alonso se comunicó con el personal de Transportes Metropolitanos de Barcelona para notificarles que necesitarían que alguien les abriera el acceso.

Subieron el coche encima de la acera y, tal como les habían dicho, en las escaleras de Correos había un operario con el peto del Metro.

—¿Por dónde se entra? —preguntó impaciente Ponce.

El hombre señaló una rejilla que había en el suelo.

—Eso que parece la ventilación, realmente es el antiguo acceso a la estación.

—Vaya, es sorprendente. No sé cuántas veces habré pisado esa rejilla sin saber lo que había debajo —Alonso estaba asombrado.

—Pues no es la única estación abandonada —dijo el chico mientras lo seguían hacia la rejilla—. Está también la del Banco, que está entre Urquinaona y Jaume I, la de Gaudí, la de la avenida de la Luz y alguna más.

Se arrodilló e introdujo una llave en una cerradura. Una parte de la rejilla se abrió como una compuerta, que daba acceso a una escalera de piedra, algo en mal estado y con mucha suciedad. El operario descendió primero, con una linterna en la mano.

—Cuidado al pisar que hay mucha mierda.

Un fuerte olor a humedad les hizo taparse la nariz con la mano. Tuvieron que sortear varios montones de escombros hasta llegar al lugar donde había estado la taquilla.

—Perdone, ¿nos puede dar la linterna? A partir de aquí ya continuamos nosotros.

El operario dudó, pero ya le habían avisado que tenía que obedecer las peticiones del inspector. Le entregó la linterna y una carpeta que había traído.

—Tenga, aquí tienen la copia de los planos de la estación.

—Gracias.

Abrieron el plano y vieron que la estación estaba situada en la curva que realizaban las vías para seguir su trayectoria paralela al mar. Vieron que al final de uno de los andenes había un pequeño cuarto.

El suelo estaba lleno de piedras y restos de desperdicios. El andén estaba formado por varias arcadas. El frío era más intenso, así como un olor a putrefacción debido a agua sucia estancada y el cuerpo de un gato muerto en el suelo.

Llegaron a la puerta de la sala. Era una puerta metálica. Empujaron con fuerza. Tras varios intentos, cedió. Dentro había más escombros. Alonso desplegó el plano y Ponce enfocó con la linterna.

—Mira, aquí parece haber un pasillo que parece tener varias salas.

—Sí. A ver… —Ponce miró hacia donde se suponía que estaban—. Debe de ser por ahí.

Cruzaron la vía, con el corazón encogido, pues aunque la estación estaba abandonada, la vía seguía en funcionamiento. Al subir al otro andén, enfocaron el punto donde se suponía que había una abertura. Había otra puerta de metal. Empujaron pero no se abría. Alonso dio varios golpes con el hombro, provocando que cediera un poco. Ponce cogió una barra que había en el suelo y la usó de palanca. La puerta emitió un fuerte chirrido al abrirse.

Un pasillo estrecho se abría ante ellos. Los dos desenfundaron las pistolas. A su derecha encontraron la primera sala. Muy pequeña y con cableado muy antiguo. Debía de ser el antiguo cuarto eléctrico. Siguieron caminando con cierta dificultad por todos los escombros que había en el suelo.

La siguiente sala estaba a la izquierda. En la puerta se veían unas letras algo desdibujadas por el paso del tiempo. Ponce pudo leer la palabra «Vestuario». Abrió y enseguida notó que aquel lugar difería del resto. El suelo estaba más limpio.

—Es aquí —le dijo a Alonso.

Entraron apuntando hacia el haz de luz de la linterna y a la oscuridad que les rodeaba. Ponce enfocó el techo y vio una bombilla en buen estado. Junto a la puerta estaba el interruptor. La luz les mostró una sala en la que había una mesa con un ordenador, una estantería y unas cajas con varios CD. Al otro lado había una cama plegable con un edredón muy grueso y una nevera con algunas conservas y comida preparada.

—Mira —dijo Alonso que había cogido algunas cajas de CD—, en esta pone «Fiesta 28/08 Consejero» y en esta otra «Fiesta 04/09 Consejero».

—Lo tenemos —miró la hora: eran las cinco de la tarde—. El tema es que no lleve él encima una copia.

—Supongo que así será.

Ponce enfocó a la pared. Frunció el ceño al ver el póster de un dibujo antiguo. Parecía ser una pintura hecha sobre un mural, en la que se veía a una persona con una túnica mirándose en un espejo de mano redondo.

Alonso había encendido el ordenador, pero este le pedía una contraseña.

—Mierda, tendremos que esperar a que los informáticos accedan a él.

Ponce seguía mirando el póster, hipnotizado. Su mente iba a cien por hora. Ideas sueltas acudían a su cerebro. Einstein, Terradas, Campany, Maurici, Hinthial, espejos… Entonces vio que justo debajo había unas letras muy pequeñas. Acercó los ojos hasta casi tocar con la nariz el papel.

Hinthial: la imagen reflejada en el espejo.

—No puede ser.

A Ponce todo empezó a darle vueltas. Sintió que no podía respirar.

—¿Qué pasa?

Samuel se giró hacia Alonso, que se asustó al ver la cara blanca de su compañero.

—Creo que los dos casos son uno. Quien amenaza al consejero es el mismo que mató a Maurici.

60

Un par de radares de la ronda de Dalt dispararon el flash al pasar el coche de Valeria a una velocidad mayor de la permitida. Prefiero pagar una multa que caer en manos de ese tipo, pensó Valeria.

Salieron por Pedralbes y luego bajaron por la avenida. Adrián sintió un cosquilleo en el estómago al pensar que estaban cerca de la casa de Clara. Si no fuera porque lo estaba persiguiendo un policía psicópata podría decirle a Valeria que se desviara y detuviera el coche ante la mansión de los Campany. Venga, ahora le dices lo mismo que me has dicho hace un rato. Aquello seguro que pondría punto y final a las absurdas acusaciones de Valeria.

Entraron en el aparcamiento de la universidad. El coche del sargento Llorens pasó por la avenida Diagonal cinco minutos después, dejándolos atrás.

—No saben dónde estamos —dijo Valeria—. Vamos, vayamos a ver a Àlex.

—¿A tu noviete?

—Oye, da igual lo que sea. Necesitamos ayuda mientras no contactemos con Ponce.

Durante todo el trayecto, Adrián había intentado hablar con el inspector sin conseguirlo pues, según repetía una y otra vez el aviso, el teléfono móvil al que llamaba estaba fuera de cobertura.

Al entrar en el despacho, vieron a Àlex sentado en su mesa corrigiendo unos ejercicios de clase.

—¿Qué pasa? Tenéis mala cara.

—Oye, Àlex, nos persigue un poli. No hemos hecho nada, pero la tiene tomada con nosotros. Necesitamos ayuda.

Àlex miró a los dos, consciente de que si les echaba una mano la policía también iría a por él.

—¿Qué ocurre, cariño? ¿Es por todo eso que me explicaste de Terradas?

—Sí. Todo sería más sencillo si no estuviera metido de por medio ese policía.

—¿Es el inspector ese…? ¿Ponce?

—No, no. Es otro que se ha involucrado por otro asunto de Adrián.

Adrián levantó la mano a modo de saludo y sonrió forzosamente.

—¿Qué quieres que haga yo?

—Primero, escóndenos en tu casa. Y segundo, cuando Ponce llame a Adrián, déjanos responderle desde tu móvil. Los nuestros estarán pinchados por ese loco.

Àlex se levantó y empezó a andar de un lado para otro, sin parar de rascarse la cabeza.

—Esto que me pides me involucra con vosotros.

—Lo sé, pero no tardarán mucho en tener los datos de mi domicilio y mi trabajo. Vendrán hacia aquí en cuestión de minutos. Sé que te pido mucho, pero te necesitamos.

Aquello pareció despertar a Àlex. Cogió la chaqueta, cerró el ordenador e hizo una llamada a secretaría para decir que se encontraba indispuesto y se tomaba el día libre.

—Vamos. ¡Rápido!

Dejaron el coche de Valeria en el aparcamiento y tomaron el de Àlex. Tan solo habían recorrido unos quinientos metros de la avenida Diagonal cuando vieron venir dos coches de policía hacia la universidad.

Llegaron a casa de Àlex a las siete de la tarde. Barcelona ya había oscurecido.

—Y ahora, ¿qué hacemos? —dijo Adrián.

—Esperar a que llame el inspector.

Àlex apareció con tres cervezas. Valeria le sonrió.

—Y dime, ¿cómo es que no os vio entrar en la universidad?

—Es que ganamos distancia en la ronda de Dalt.

—¿De dónde veníais? —preguntó sorprendido Àlex.

—Fuimos al observatorio Fabra —respondió Adrián, con ánimo de no quedar excluido de aquella conversación.

—¿Y qué hacíais allí, si se puede saber?

Esta vez fue Valeria la que contestó.

—¿Te acuerdas que creía que una de las pinturas indicaba el lugar donde se escondía la fórmula? Pues en esa pintura aparecía el observatorio Fabra, que fue construido por la Real Academia de las Ciencias y las Artes.

—¿Y pudisteis descubrir algo?

—No, no nos dio tiempo. Llegó ese policía rencoroso y lo fastidió todo.

Un fuerte golpe asustó a Valeria. Àlex había dejado la botella de cerveza con brusquedad sobre la mesa. Se había levantado. Mostraba una expresión de determinación que no le había visto antes.

—¡Pues vayamos allá!

—¿Qué? —Adrián no sabía si había oído bien.

—Yo ya estoy metido hasta el cuello en esto. Ese policía os estará buscando por todos lados, menos en el sitio donde os encontró. Os llevo y buscamos eso. Me sumo a la aventura.

—Esto no es un juego —Adrián se plantó delante de él. Le daba rabia que aquel tipo, de piel morena y media melena, ahora demostrara el espíritu de Indiana Jones delante de Valeria—. Hay gente que ha muerto por esto.

—Sí, lo sé —al decir esto miró a Valeria, que le sonrió—. Pero en esta vida hay que actuar en lugar de esperar.

—Pues yo creo que a veces la estimación del riesgo conlleva a esperar para evitar unas consecuencias peores.

—Adrián, deja que te haga una estimación del riesgo actual: la policía ha ido a la universidad en busca de Valeria. Supongo que sabrían de su identidad por, tal como habéis dicho, tener tu teléfono pinchado. Harán preguntas y no tardarán mucho en descubrir que tiene un buen amigo llamado Àlex. Obtendrán mi dirección y, por tanto, mientras tú dices que esperemos, ellos pueden estar de camino hacia aquí.

Los tres se miraron en silencio. Adrián tuvo que admitir que su actitud de cautela no era la adecuada ante el planteamiento realista que les ofrecía Àlex. ¿Y ahora te preocupas de dar un paso en falso cuando has tirado tierra a los ojos de dos policías?, se dijo a sí mismo.

—Está bien, vamos —dijo—. Pero antes haré un último intento con Ponce.

De nuevo, un intento fallido. Esta vez, decidió dejarle un mensaje en el contestador:

—Inspector, soy Adrián. Tuvimos un enfrentamiento con el sargento Llorens. Huimos de él como fugitivos. Un amigo de Valeria de la universidad nos ha ayudado. Ahora nos vamos al observatorio Fabra para ver si encontramos la fórmula. Nos lleva Àlex con su coche. Llámenos cuando pueda.

61

El descubrimiento del escondite en la estación abandonada de Correos de la línea amarilla había supuesto un caos policial en toda regla. Ponce y Alonso tuvieron que deshacer el difícil camino minado de escombros para llamar a la comisaría, pues allá abajo no tenían cobertura.

Tras recibir las indicaciones del lugar, se desplegó todo un dispositivo con furgones de policía y multitud de agentes que acordonaron toda la zona. La Via Laietana quedó cerrada, ocasionando graves consecuencias, ya que la calle llevaba al corazón de la ciudad.

Los equipos se llevaron todo el material encontrado: ordenador, carpetas, libros y el póster. Mientras tanto, dos agentes realizaban un sinfín de fotografías y otros tantos tomaban huellas de todo lo que había en la sala.

Ponce se desentendió del aviso del móvil con las llamadas perdidas de Adrián. Tenía un mensaje en el contestador pero no tenía tiempo que perder. Su principal preocupación era poder acceder al ordenador.

Al llegar a la comisaría, Alonso y él se fueron directos al despacho del comisario Pou, que tenía en una oreja el teléfono fijo y en la otra mano el móvil, con una conversación a medias.

—Maçia está muy nervioso —les dijo tras colgar—. Aunque está contento con el giro que ha dado la investigación, dice que se acercan las doce de la noche y la amenaza sigue vigente.

—Ya lo sabemos. Nuestras esperanzas están depositadas en el ordenador.

—¿Ya lo tienen los técnicos? —preguntó el comisario.

—Sí. Y hemos hecho venir a dos más de otras comisarias.

—Supongo que de la de Llorens no.

—No, no hemos caído en esa ingenuidad.

—¿Están seguros de que el asesino del anticuario y el de las amenazas es el mismo?

—Comisario —Ponce se sentó en la silla, aunque más bien se dejó caer agotado—, sé que tan solo tengo un simple indicio de un póster, pero me parecería mucha casualidad tener un caso en el que todo gira alrededor de los espejos y otro cuyo sospechoso tiene un póster en el que se refiere al espejo del alma. Además, hemos comprobado la palabra «Hinthial». Resulta que se refiere a un término de los etruscos: según hemos podido indagar, los etruscos enterraban a los muertos con espejos ya que creían que era el receptáculo del alma e Hinthial es como se referían al alma: la imagen reflejada en el espejo.

—Y esto ¿cómo es que no se descubrió antes?

Alonso y Ponce se miraron.

—Señor, ya sabe cómo estamos de recortes. La gente está hasta arriba de trabajo y muy desmotivada. Cuando se dio la orden de que se mirase el significado de esa palabra, un agente buscó en Google y apuntó lo primero que apareció: una diosa etrusca. Luego, siguió con sus quehaceres, que no son pocos.

—Ponce, no me venga ahora con reclamaciones sindicalistas, por favor. Entrad en ese ordenador y sacad algo de provecho, que son… ¡las siete!

Tres informáticos tecleaban instrucciones, cliqueaban sin pausa con el ratón y tomaban notas en unas hojas. Ponce y Alonso se situaron detrás, expectantes y en silencio, esperando a que finalizaran la tarea. Sabían que era cuestión de poco tiempo.

Al cabo de diez minutos, los tres informáticos gritaron y se chocaron las manos.

—Es todo suyo, inspector —dijo uno de ellos.

Ponce se acercó ansioso. Notaba su pulso acelerado y la boca seca. Uno de los informáticos le explicó que el dueño del ordenador entendía de informática, pues había introducido varios programas que bloqueaban el acceso.

—Entrad en los documentos que haya.

El informático movió el cursor y accedió a los documentos. Había una carpeta con el nombre de «Vídeos».

—Entre en esa.

En total sumaban treinta y un archivos de vídeo. Muchos pertenecían a las fiestas del consejero, pero encontraron, además de la del cantante, otras cintas comprometidas de un futbolista, un presentador de televisión y otras personas que Ponce no conocía.

—El tío este tenía pensado atacar a varias personas —dijo Alonso—. Lo asombroso es cómo consigue colocar las cámaras.

—Las cámaras… —repitió Ponce—. Las cámaras… ¡Un momento!

Cogió su libreta para recuperar los datos de los dos casos de chantaje. Primero el de Agustí Maçia: había anotado la idea de que la cámara había sido colocada encima de un cuadro o un espejo. Eran las dos únicas opciones teniendo en cuenta la perspectiva que ofrecían las imágenes. Luego, pasó las páginas hasta encontrar sus notas sobre el cantante:

Posible lugar de la cámara: encima del espejo situado enfrente de la cama.

Tuvo la sensación de que la temperatura de la sala descendía veinte grados de golpe.

—Será posible que… No puede ser —murmuraba.

—¿Qué ocurre? —Alonso se asustó al ver la expresión de su compañero.

—Esto… —y al ver que los informáticos lo miraban atentamente añadió—: Te lo digo luego. Seguid mirando las otras carpetas.

Hallaron una con fotografías del anticuario hechas a escondidas.

—¡Lo tenemos! —gritó Ponce.

Ahí estaba la carpeta que unía los dos casos: Maurici. Dentro había fotos de la tienda, del anticuario entrando o saliendo, archivos con datos de teléfonos, direcciones y nombres. Estaba también el archivo escaneado de la hoja que se arrancó de la agenda de Maurici.

Ponce llamó al comisario Pou y le confirmó que las pruebas demostraban que se trataba de la misma persona. Seguía hablando por teléfono, cuando el informático le llamó la atención sobre un archivo.

—Señor, hemos encontrado esto. Estaba en la carpeta de archivos descargados. Es un billete de vuelo electrónico. El destino del viaje era Birmingham.

—Este tipo fue a Oxford seguro. Debió de seguir a Valeria. ¡Ahí! Rastread ese nombre. ¡Rápido!

Mientras esperaban, Ponce no paraba de caminar de un lado a otro. Decidió solicitar al comisario una orden judicial para examinar cualquier objeto de la casa de Marc Campany. Pou le dijo que la tendría esa misma noche.

Nada más colgar, su teléfono sonó de nuevo. Descolgó al instante, sin fijarse en quién era.

—¡Inspector Ponce!

—¿Quién es? Le oigo muy mal, se oye viento.

—Soy Valeria.

—Valeria, ahora no puedo. Estoy esperando una llamada urgente.

—Bien, bien. Solo es para decirle que hemos tenido problemas con ese policía.

—¿Llorens?

—Sí, resulta que…

Ponce colgó al oír un pitido indicando que le entraba otra llamada. Se trataba del agente que había comprobado los datos del titular del billete. A medida que oía lo que le estaban dictando, sentía crecer un nudo en su garganta. Al colgar, se quedó en silencio, mirando a ninguna parte.

—Samuel, Samuel.

Marcó en su teléfono el número para oír los mensajes en el contestador. Miró a Alonso y este se asustó. Jamás había visto tal expresión de pánico en Ponce.

—Nos vamos.

—¿Aviso a algún equipo?

—No.

62

El frío era más intenso allí que en la ciudad. Barcelona les ofrecía, a sus pies, todas las luces de la vida urbana. Tenían aquel edificio tan majestuoso ante ellos. En la parte frontal, en el frontispicio se leían las letras de Real Academia de las Ciencias y las Artes, un claro recordatorio de quién era el dueño de aquella construcción que permitía observar las estrellas; y, además, un bajorrelieve representando a una mujer medio vestida con un astrolabio en la mano izquierda y varios astros a su alrededor, entre los que se reconocía el Sol y Saturno.

Su mayor preocupación era saber cómo podían entrar. Aunque había gente trabajando dentro, no estaba abierto al público. Los tres subieron la escalinata. Accedieron a un pequeño vestíbulo donde había una mujer mayor que les miró por encima de sus gafas.

—No está abierto, señores.

—Lo sé —Valeria se acercó con cautela, no quería mostrarse ansiosa—. Queríamos ver un momento el edificio.

—No puede ser.

—Por favor, nuestro amigo ha venido de Estados Unidos solo para ver esta preciosidad —dijo Adrián señalando a Àlex.

—Pues su amigo se irá de vacío. Por favor, salgan.

Valeria se mordió el labio inferior. Estaban tan cerca. No podían irse con las manos vacías después de tirar tierra a unos policías, huir de ellos y meter en ese lío a Àlex.

—Oiga, tengo sospechas de que hay algo oculto en este sitio, escondido por el mismo Esteban Terradas. Necesito dar una vuelta.

La mujer soltó una fuerte carcajada al tiempo que daba palmas.

—¡Ay, esto es muy bueno! ¿De qué programa de televisión es esto?

Incapaz de tirar la toalla, Valeria apostó por la carta más atrevida. Una vez oyó en un programa de psicología que para manipular a la gente o forzarles a que hicieran algo en contra suyo, lo más efectivo era el miedo, real o inventado. Valeria colocó su mano en el bolsillo de su chaqueta y con las llaves de casa, consiguió que desde fuera simulara un objeto puntiagudo.

—En este bolsillo tengo una pistola. Si no colaboras te dejo el cuerpo como un puto colador —tenía que sonar agresiva para infundir más temor—. A mí me da igual tu vida, así que tú misma.

—¿Pero qué haces? —la pregunta de Adrián, más que entorpecer, ayudó.

La mujer lo miró. Su cerebro interpretó esa pregunta como una reacción típica de alguien que sabe que su cómplice es capaz de cualquier cosa.

—De acuerdo, de acuerdo. No me hagan nada, por favor —dijo con voz temblorosa.

—Guíenos —Valeria seguía usando un tono duro.

La mujer miró la mano de Valeria en el bolsillo.

—A ver, el edificio está formado por tres cuerpos diferenciados: uno de planta octogonal, otro rectangular y otro más de planta en forma de cruz.

—¿Hay alguna sala antigua? —Valeria desechaba la opción de que Terradas hubiera escondido algo en la sala donde estaba el gran telescopio. Estaba convencida de que usaría un lugar menos accesible.

—Está la sala modernista.

Siguieron a aquella mujer por un estrecho pasillo hasta una gran sala con mesas, una gran mesa presidencial, cuadros de antiguos presidentes, una lámpara de lágrimas de cristal y un suelo de baldosas de color negro y blanco.

A Valeria, aquella sala le recordaba a la de la Real Academia y también a la biblioteca Arús.

—Este suelo… —Valeria miró a la mujer, esperando que completara la frase, pero estaba tan atemorizada que no se atrevía a abrir la boca.

—¿El edifico es masón? —preguntó.

El silencio de aquella mujer le sacó de sus casillas.

¡Contesta, joder!

—Sí, sí es de reminiscencias masónicas —la voz le tembló—. Es más, en esta lápida, en la que se rinde homenaje al marqués de Alella, Camilo Fabra y Fontanillas como donante del dinero necesario para levantar el observatorio, verá aquí abajo un símbolo bastante conocido.

Al final de la inscripción aparecía el típico compás hacia debajo de los masones. Valeria supo al instante que aquel era el lugar.

Los tres empezaron a examinar la sala: armarios, cuadros, sillas, suelo, paredes… No había nada que llamase la atención. Valeria estaba a punto de darse por vencida cuando al mirar la mesa presidencial vio tras ella, colgado en el plafón, un medallón con un ángel dibujado dentro. Debajo del medallón, como en una cinta, había unas letras. Al leer la frase, supo de inmediato que estaba cerca.

Utile non subtile legit.

—Escoge lo útil entre lo sutil. ¡Claro!

—¿Qué ocurre? —le dijo Àlex al acercarse por detrás.

—Es la frase que aparece en el sello de la Real Academia y que aparecía escrita en la agenda de Maurici.

¿Sabría algo Maurici de todo aquel misterio y dónde estaba oculto? Aquello era algo que difícilmente podría saber, pero era curioso que aquella frase apareciera ya anotada por el anticuario. Valeria cogió una silla, se aupó y tiró con fuerza.

—Necesitamos algo para hacer palanca.

—Voy a mirar fuera —dijo Àlex.

Adrián se acercó a ella, mirando de reojo a la mujer, que seguía paralizada por el miedo, tanto por el peligro que corría su vida como por los destrozos que iban a hacer esos desconocidos.

—Valeria, de verdad, ¿crees que es necesario todo esto?

—Adrián, no podemos dejarlo ahora.

—Ya, pero lo de esta mujer…

—No le pasará nada. ¡Joder, Adrián! Mira Àlex cómo participa y no se lo piensa dos veces. Tú no. Tienes que reflexionar, meditar, valorar y, mientras tanto, vendrá la policía y te pondrá las esposas.

—¡Ya está! —el grito de Àlex impidió que Adrián replicara—. He encontrado esta pala de jardinería fuera. Déjame a mí.

Valeria miró a Adrián para reafirmar lo último que había dicho. Àlex se subió a la silla, colocó la punta de la pala en una fina ranura del medallón y empezó a hacer palanca. Hacía tanta fuerza que a punto estuvo de caerse. Tras diez minutos, que a Valeria le parecieron una hora, el medallón se soltó un poco. Àlex pudo retirarlo más de la madera.

—Aquí no hay nada.

Introdujo la mano y palpó la superficie del medallón por detrás.

—¡Hay algo! ¡Parece un papel!

Bajó y le entregó a Valeria una pequeña hoja doblada. La chica más que respirar, hiperventilaba. Sabía que en ella estaría la fórmula para construir un objeto sumamente poderoso. Abrió lentamente el papel, como si temiera que pudiera romperse. De nuevo se topó con la caligrafía de Esteban Terradas.

Si tienes esta hoja en tu mano, o bien ha sido de forma accidental o has llegado siguiendo el camino marcado por mí y mi estimado ayudante Héctor Jubany. No sé si eres buena o mala persona. No sé cuáles son tus intenciones. No sé nada de ti.

Por el contrario, sé mucho de aquello que creé. Una fórmula para elaborar un espejo con un poder inimaginable. Asombroso y bello, pero al mismo tiempo peligroso. Fantástico y temeroso. Mágico y diabólico. Su uso solo depende del hombre que lo posea. Es por ello que he decidido no dejar escrita la fórmula. Sé que te sentirás traicionado, tras el largo camino recorrido, pero es lo mejor para el mundo.

Antes de despedirme, te daré un dibujo austríaco:

TET

IRI

NPN

—No entiendo nada —dijo Valeria abatida—. No tiene sentido. ¿Y esto último? ¿Qué significa? Estoy cansada de tanto ocultamiento y tanta pista de porquería.

—Valeria, no te rindas ahora —le dijo Àlex.

Valeria le sonrió, agradecida por su apoyo, pero era incapaz de sacar más fuerzas para seguir adelante con ese juego porque ya empezaba a dudar de la veracidad de todo aquello. De repente, oyeron unas sirenas que se aproximaban.

—¿Qué hacemos? —preguntó Adrián.

—Yo no quiero huir más —le contestó Valeria con voz baja, apagada y desilusionada.

Un coche se detuvo con fuerte derrape. El sonido de la sirena cesó. Oyeron unos portazos y unos pasos a la carrera. Varios portazos más y, finalmente, las figuras de los inspectores Ponce y Alonso entraban en la sala; ambos con el arma en la mano.

—¿Todo bien, Valeria? —preguntó Ponce.

—Sí. Bueno, no. Hemos encontrado un papel de Terradas donde dice que la fórmula no está escrita en ningún lado.

—Vaya, lo lamento.

Valeria observó extrañada que ni Ponce ni Alonso guardaban el arma. Al contrario, parecía que estuvieran al acecho.

—Y tú, Adrián, ¿qué tal?

—Bien, bien. Algo nervioso con lo de Llorens.

—Ya nos ocuparemos más tarde de eso. Bueno, pues si todo está bien, ¿qué tal si vamos a hacer una visita a una casa de Pedralbes?

A Adrián se le removieron las tripas. Ir con Valeria a casa de Marc Campany podía suponer un encuentro con Clara y, viendo la historia que se había inventado sobre ella, no lo deseaba. Entonces, Àlex intervino.

—Perdonad, pero creo que yo me retiro.

—Me gustaría que fuéramos todos los presentes a casa del señor Campany, señor…

—Àlex.

—Àlex, le recuerdo que ha ayudado a unas personas perseguidas por la policía. Necesitaremos su declaración.

Àlex dudó un instante, pero finalmente asintió.

—En marcha, pues —dijo Alonso.

63

Llegaron a las diez en punto. Faltaban dos horas para que finalizara el ultimátum dado a Agustí Maçia. El comisario Pou había llamado varias veces a Ponce para pedirle explicaciones y él le había dicho que se mantuviera atento a sus noticias.

Marc Campany les esperaba en la biblioteca, junto a su hija Clara. Ponce le había llamado previamente, informándole de que los visitarían acompañados de una orden judicial.

—Tomen asiento, por favor.

Adrián y Valeria se sentaron en el sofá, mientras que Alonso, Ponce y Àlex se quedaron de pie. A este último, Marc Campany lo miró con el ceño fruncido.

—¿Y este quién es?

—Un amigo mío que nos ha ayudado —dijo Valeria.

—Genial. ¿Llamamos a alguien más? ¿A la prensa?

—Señor Campany —dijo Ponce sin hacer caso al comentario irónico del viejo—, traemos una orden para que nos enseñe el espejo. Queremos verlo ahora.

Marc no movió ni un músculo. Les miró a todos como si fueran insectos.

—Clara, tráelo.

Adrián admiró aquel cuerpo tan bello que se iba de la sala. Llevaba unos pantalones negros y un jersey del mismo color ajustado. Sus curvas le hicieron olvidar por un momento todo el caos vivido aquella tarde.

Clara regresó con una caja metálica con una cerradura y la depositó sobre las piernas de su padre, que extrajo un llavero del que escogió una pequeña llave.

—Aquí tiene el espejo —le dijo Marc haciendo girar la caja.

Dentro había un fragmento de espejo del tamaño de la palma de la mano que descansaba sobre un fondo de terciopelo.

—Este es el espejo de Einstein que legó a Esteban Terradas.

Ponce lo cogió. Marc se puso tenso, pero no dijo nada. Encima de la chimenea había un espejo grande. El inspector colocó el trozo del espejo delante. Todos le miraron sumidos en un gran silencio.

—No ocurre nada.

—¿Qué? —gritó Marc.

—Solo se ve mi reflejo.

—Eso es imposible.

El viejo movió la silla de ruedas hacia él y alargó la mano para que se lo diera. Ponce se lo entregó. Marc sacó un pequeño espejo de su bolsillo y lo colocó ante el trozo roto. Su semblante palideció al instante.

—No funciona. ¡Me lo han robado! ¡Alguien me ha cambiado el espejo! —gritó entre temblores—. ¡Inspector! ¡Me han robado!

—Señor Campany…

—¡No lo entiende! ¡Me han robado el espejo! Debe encontrarlo.

Al instante, Marc empezó a llorar. Sus hombros no paraban de moverse. Se tapó la cara con las manos.

—Inspector, debe actuar con rapidez —dijo sollozando—. Corte las salidas de Barcelona…

—No hará falta, señor Campany —Ponce interrumpió a Marc con determinación.

—¿No?

—Pregúntele a su hijo dónde lo tiene.

—¿Mi hijo? No entiendo.

Ponce caminaba por la sala. Se detuvo justo delante de la puerta de acceso a la biblioteca, cerrando el paso a cualquiera que pretendiera entrar o salir.

—Sí, así es. ¿Qué dice Àlex? O mejor dicho, Alejandro.

Todos giraron la cabeza hacia Àlex, que no parecía haberse sorprendido.

—Esto es absurdo —dijo Valeria.

—Hemos encontrado tu escondite en la estación de Correos y hemos accedido a tu ordenador. Àlex Puig. Tan simple como obvio. Te cambiaste el nombre de Alejandro a Àlex y pusiste el apellido de tu madre delante. Alejandro Campany Puig.

Àlex sonrió.

—¡Vaya, inspector! Es usted muy listo.

—¡Àlex!

—¡Alejandro!

Las voces de Valeria y Marc se solaparon.

—Dime, Valeria, cuándo entró Àlex en la universidad —le preguntó Ponce.

—Hace un año —dijo sin apartar la mirada de Àlex.

—Un año y medio atrás desapareció tras su pelea en la fiesta. Se fue a Sudamérica.

Valeria recordó que Àlex le había contado sus viajes por México y Brasil.

—Allí uno puede cambiar de fisonomía con facilidad. Con dinero, todo es posible. ¿Verdad? Se operó la nariz, los pómulos y luego, con constantes sesiones de rayos uva, mantuvo su piel bronceada. Luego tan solo tenía que teñirse el pelo y dejárselo largo. Sus conocimientos de Física y algún que otro engaño en su currículum le permitieron entrar en la Universidad.

—Muy listo, inspector.

—Dígame, le cayó del cielo su encuentro con aquel periodista, ¿verdad?

—El destino es caprichoso.

—¡Alejandro! ¡Eres tú! Reconozco esa voz maquiavélica a quilómetros de distancia.

—¡Ah, papá! Nunca conseguirás el poder, siendo tan bueno.

Alonso sacó su pistola.

—Dime, Alejandro —le dijo Ponce—, ¿por qué mataste a Pablo Arjona?

—Ya no me servía. Además, tenía demasiado afán de protagonismo y quería publicar de inmediato el artículo sobre las fiestas del consejero.

—Y tú querías su dinero.

—Sí. Todo es cuestión de dinero.

—¿Y lo de la estación de Correos?

—Era una necesidad y un guiño al pasado. Necesitaba un lugar desde donde operar y para guardar el material, ya que Valeria se sentía cada vez más atraída por mí —Alejandro sonrió maliciosamente— y en cualquier ocasión vendría a mi casa, así que decidí ocultarlo todo. Mi padre me explicó que cuando mi abuelo se encontró a Einstein, para llegar a casa de Terradas cogieron el metro en esa parada. Miré en los archivos del Fondo Terradas y vi que estaban los planos. Me pareció un buen lugar.

—Y ordenaste a tu mercenario que los robase.

—Sí, así es. Pero tenía que ser algo que pasase desapercibido, así que pensé en lo del robo de cobre.

—Pensaste en todo, pero ya ves que al final todo sale —dijo Ponce.

Entonces, la expresión de Alejandro mudó hacia una mirada hostil y desesperada. Ponce supo en aquel segundo que la charla había acabado.

—Ni usted ni nadie va a conseguir detenerme.

De improviso, se abalanzó sobre Adrián y le agarró del cuello. Puso su cuerpo delante de él y extrajo una pistola con la que apuntó su sien.

—Muy bien, ahora me dejarán salir de aquí. Me llevaré a este desgraciado y si alguien intenta seguirme, me lo cargo.

Valeria miraba la escena como si fuera la espectadora de una película. No podía creer lo que estaba viendo.

—Me has utilizado. Tú, ¡cerdo asqueroso! Te abrí mi corazón y me has manipulado.

Alejandro sonrió despectivamente.

—Sí, aunque no negaré que he disfrutado mucho con tu cuerpo. No solo has abierto tu corazón, guapa —y acercando los labios al oído de Adrián le susurró—: Folla bien tu ex. Lástima que seas un pusilánime.

—Alejandro, no hagas ninguna tontería. No ganarás nada. Iremos a por ti —le dijo Ponce.

—Puedo desaparecer otra vez.

Alonso y Ponce apuntaban hacia Alejandro, que usaba a Adrián de escudo. Valeria pensó en lo juguetón que era el destino. Hacía un año, aquella escena había sido la misma, pero con los papeles intercambiados: era ella quien estaba en manos del malo y Adrián al otro lado. Y como entonces, hacía falta de nuevo un detalle para desequilibrar la balanza a su favor o en su contra. Y, de repente, sucedió.

Las puertas se abrieron de golpe. El sargento Llorens y dos agentes entraron en tropel. Alejandro se mostró dubitativo hacia qué objetivo apuntar, hecho que aprovecho Alonso para dispararle en el brazo con el que sujetaba a Adrián. Al instante, sintiendo que la presión sobre su cuello se aflojaba, Adrián se tiró al suelo.

Alejandro direccionaba la pistola hacia Alonso, justo en el instante en que Ponce le disparó. La bala entró en su pecho, provocando que su cuerpo cayera hacia atrás.

Clara gritó y corrió hacia el cuerpo de su hermano, que rápidamente se desangraba.

—Alejandro. ¡No, no! ¡No te vayas! —gritaba mientras sus manos manchadas de sangre intentaban tapar la hemorragia sin éxito.

Los ojos de su hermano iban perdiendo brillo. Quería hablar pero un dolor atroz se lo impedía. Hizo un último esfuerzo que se llevó su último aliento de vida.

El sollozo desgarrador de Clara inundaba toda la sala. Ponce se acercó poco a poco. Como un resorte, Clara cogió el arma de su hermano y apuntó al inspector. La rabia y el dolor en su mirada no hacían dudar de que fuera capaz de apretar el gatillo.

Un disparo a su espalda lo sobresaltó. Inmediatamente, vio cómo el cuerpo de Clara caía hacia atrás. La bala había entrado en su hombro. Ponce se giró para ver al sargento Llorens, aun apuntando al vacío tras el disparo. Pensó en lo curiosa que es la vida. La persona que se había inmiscuido en la investigación, accidentalmente, le había salvado la vida. Le vino a la mente el personaje de Gollum, de El Señor de los Anillos, un ser despreciable y repugnante al que perdonan la vida y que luego juega un papel crucial en el desenlace.

Adrián se abalanzó sobre Clara, tapándole la herida.

—Te pondrás bien.

—Llama a una ambulancia —le dijo Ponce a Llorens.

—Cariño, tranquila —decía Adrián.

—Adrián, creo que Clara también debe explicar algunas cosas.

—¿Qué?

Clara jadeaba. Ponce se acercó.

—¿Por qué me disparaste desde la calle en la Real Academia?

64

Con ayuda de Alonso, incorporaron a Clara en el sofá y le taparon bien la herida. Perdía sangre, pero parecía que la hemorragia estaba controlada.

—Vino un día sin previo aviso. Aunque se cambiara toda la cara, reconocería su voz sin dudarlo. Me explicó que tenía un plan para hacerse rico pero que necesitaba mi ayuda y me contó lo del espejo.

—¿Usted no lo sabía? —preguntó Ponce.

—Creí que solo debía saberlo uno de mis hijos —dijo Marc—. Confié, estúpidamente, en el varón.

—Él sabía de mi interés por el espejo de Jack el Destripador —Ponce asintió, recordando la primera vez que entró en la casa que aquel espejo estaba sobre un atril—. Me dijo: «Imagina que se tuviera la forma de llegar a las imágenes que ha almacenado el espejo. Podrías ver el rostro de Jack el Destripador».

—Pero él no podía acceder al espejo.

—No, así es. Yo sabía la contraseña de la caja fuerte y el acceso a las llaves. Me pidió que hiciera el cambiazo. Él sabía que mi padre no lo usaba nunca, así que no se daría cuenta.

Clara hizo una mueca de dolor. Valeria y Adrián asistían atónitos todo aquel destape de información.

—Lo cambié y se lo entregué.

—Sí, y ahí es donde se inicia la actividad de nuestro chantajista. Alejandro, sabedor de las fiestas a través del periodista la noche de la discusión, decide proponerle a su padre… ¿qué exactamente, señor Campany?

Marc parecía haber envejecido más años de golpe. Ya no se le veía esa actitud desafiante y defensiva.

—Aquella noche, Alejandro estaba eufórico. Me dijo que sabía de un escándalo político sin igual. Me propuso usar el espejo para hacer chantaje.

—Y usted se negó. Es cuando le gritó «Jamás será tuyo», según nos contó la fotógrafa Isabel.

—Así es. Discutimos. Le dije que no quería a alguien en mi familia con esos principios. Fue entonces cuando decidí renunciar a mi hijo. Y no es solo por la falta de moralidad de lo que proponía. Era perder el trabajo hecho, era volver al pasado…

Ponce frunció el ceño.

—No le entiendo.

—Verá, inspector, mi padre hizo fortuna con ese espejo. Se alió con ese partido nacional-socialista que emergía y de él aprendió que uno podía aplastar al más débil en beneficio propio. Cuando robó el trozo de espejo y descubrió lo que hacía, decidió sacar provecho. Es así que nuestra familia tiene lo que tiene. Pero él quería más. Sabía que Einstein se lo había entregado a Terradas y que este había trabajado sobre él. Por eso decidió abordar a la mujer de Terradas y recordarle que él había acompañado a Einstein a su casa. Para Terradas eso fue una clara señal del peligro que corría. Mi padre me transmitió el secreto y, ahí fracasó, también los usos malignos para enriquecerse uno. Escuché pero no acepté aquello. Decidí romper la cadena de maldad y no utilizarlo. Por eso, cuando Alejandro me propuso aquello, me sentí derrotado.

—Comprendo. Alejandro, por tanto, acude a casa del consejero y consigue las imágenes de su espejo, al igual que hizo con el cantante. Caí en la cuenta al repasar las notas que tomé y ver que la perspectiva de las dos grabaciones correspondía con la de los espejos. Hasta aquí todo correcto. Pero entonces, entra en juego Maurici.

—Sí, el pobre de Maurici —dijo Marc cabizbajo—. Me llamó para decirme que había visto en un catálogo de un coleccionista alemán un diario de un ayudante de Esteban Terradas. Le ayudé a pujar por él y le pedí a Clara que lo ayudara en los trámites.

—Fue así como Clara conoció la existencia del diario y se lo dijo a Alejandro.

Clara asintió, cada vez más pálida. Ponce miró la herida y la tranquilizó diciendo que la hemorragia estaba controlada.

—Alejandro decide contratar a un mercenario para que le haga todo el trabajo sucio, mientras que controla a Valeria de cerca, tanto que viaja a Oxford.

—¡Que me siguió a Oxford!

—Sí, hemos encontrado los billetes.

Entonces Valeria recordó que al volver de Oxford fue directa a la universidad y Alejandro le dijo que había faltado un par de días por un catarro.

—¡Maldita sea! ¡Y pensar que le conté todo! Incluso cuando descubrí lo de la pintura le expliqué…

—¿Qué ocurre? —preguntó Ponce.

—Fue en esa madrugada cuando entraron en la Real Academia. ¡Oh, Dios mío! Tras decirle eso, él se fue allí para verlo.

Ponce asintió y prosiguió su discurso.

—Alejandro no tenía muy claro dónde se escondía lo que buscaba, aunque conocía bien la vida de Terradas; por eso le ordenó al mercenario colarse en la Real Academia y mirar en el reloj de fuera. Ahí desaparece nuestro esbirro. Pero volvamos a la pregunta anterior, Clara, ¿por qué me disparaste?

—Tiré a fallar. Tenía que llamar la atención a ese policía que no hacía más que meter las narices en la investigación que estaban llevando Adrián y Valeria.

Entonces Adrián asumió la realidad.

—¿Me usaste?

—Lo siento, Adrián. Jamás he sentido nada por ti, salvo el deseo de que siguieras avanzando en el descubrimiento de la fórmula. ¿Sabes lo que significaría descubrir el verdadero rostro de Jack el Destripador?

—¡Vete a la mierda!

Adrián se levantó y se acercó a la ventana para mirar el exterior. Se oían unas sirenas de ambulancia y a los pocos segundos aparecieron ante la calle las luces.

—Ya ve, señor Campany, su hijo quería dinero y su hija saber quién era Jack el Destripador. Los dos querían lo mismo: esa fórmula secreta que permitiera recuperar las imágenes de los espejos.

—Algo no he hecho bien en su educación, está claro.

—Papá, no digas eso.

Los sanitarios entraron en la sala. Dudaron a quién atender, pues veían a un hombre tendido en el suelo con un gran charco de sangre y a una mujer tumbada en el sofá con una herida en el hombro.

Fue el inspector Ponce quien les indicó que se ocuparan de la mujer. Le dijo a Alonso que fuera con ellos en la ambulancia.

—Recuerda que es sospechosa.

—Sí.

Luego, Ponce se giró hacia Llorens, que se había mantenido callado.

—Gracias, sargento, ha sido de mucha ayuda.

—Ponce, no sé de qué va todo esto pero espero que alguien me lo explique.

—Estaré encantado de darle todos los detalles, con la condición de que olvide a ese chico.

El sargento miró a Adrián. Durante un momento, pareció dudar. Finalmente, aceptó. Hizo una señal a los dos agentes y se fueron.

Ponce se acercó a Adrián y Valeria.

—¿Estáis bien?

—Sí, eso creo —contestó Valeria.

—Oídme bien los dos. ¿Qué tal si os vais de aquí, dais una vuelta, charláis y, sobre todo, os escucháis el uno al otro?

Adrián se giró y miró a Valeria. En aquella mirada se concentraban todas sus derrotas, sus dolores, sus miedos y sus soledades. Adrián sonrió a Valeria y ella le devolvió la sonrisa. Se cogieron de la mano y salieron de la mansión de los Campany.

Anduvieron un rato sin hablarse. Cada uno pensando en cómo había sido utilizado por un miembro de aquella familia. Y en esas reflexiones comprendieron que, por muy diferentes que fueran, jamás se harían eso entre ellos.

A Marc se le veía muy afligido. Ponce quiso consolarle. Le recordó que el motivo de Clara no había sido la avaricia sino que simplemente había caído en las garras de su hermano.

La casa se llenó de forense, policías y periodistas curiosos tras la valla.

—Felicidades, Ponce. Hemos llegado a tiempo de un descalabro político —le dijo el comisario Pou en un aparte.

—Ya. ¿Y no vamos a hacer nada con esas fiestecillas?

—Ya veremos.

Pou se marchó dando órdenes a sus agentes.

—Tendría que haber dejado que saliera todo —se dijo Ponce para sí mismo. Se acercó a Alonso y le hizo una señal para irse de ahí.

—Todo esto me parece increíble —dijo Alonso.

—Sí.

—¿Crees realmente lo del espejo?

—No lo sé. Dicen los agentes que en casa del tío y en la estación no han encontrado nada. Me cuesta creer esas cosas.

—Ya, pero ¿y lo de las grabaciones?

—Quién sabe, a lo mejor quería simular eso del espejo. No sé, Alonso, yo soy más práctico.

—¿Cómo supiste que había sido Clara la que disparó en las Ramblas?

—Llorens dijo que tenía cuerpo de mujer. Eso y la extraña llamada de Clara a Maurici de casi una hora me daban que pensar. Seguramente, Clara debía presionar al viejo para conseguir el diario.

—Ya. Lo más increíble de todo es que entraran tan de rebote esos dos.

—¿Valeria y Adrián? Sí, lo cierto es que sí.

Caminaron en silencio.

—Ese Alejandro al final se ha cargado a tres personas.

—¿Tres? —Ponce se quedó extrañado.

—Sí, el anticuario, el periodista y el marroquí ese.

—Tienes razón. Ya no me acordaba —Ponce reflexionó sobre aquel crimen—. Supongo que aunque estaba encima de Valeria, necesitaba sus papeles. Cuando vio que el marroquí se ponía a hablar con ella, decidió eliminarlo. Pobre. ¿Sabes, Alonso? Me asombra la capacidad del ser humano para hacer el mal; y me asusta. Tengo dos hijas y no sé qué mundo se encontrarán.

—La violencia es algo natural.

—¿Seguro? No lo veo claro. Estoy cansado. La verdad es que todo esto me ha dejado sin fuerzas. Mañana disfrutaré de un día en familia en el Tibidabo.

—Disfrútalo.

Alonso le puso la mano sobre el hombro. Las siluetas de los dos inspectores se perdieron en la oscuridad de la noche de Barcelona.

65

Noa y Berta reían a carcajadas subidas en los autochoques. Ponce contemplaba embelesado la estampa. Eva le cogió la mano.

—¿Todo bien?

Ponce miró a su mujer a los ojos. La amaba. Era la mujer de su vida.

—Sí, todo bien.

—Me alegro.

El parque de atracciones del Tibidabo estaba a rebosar de gente. A pesar de ser noviembre, la temperatura había subido hasta los dieciocho grados y en el cielo no había ni una nube. Además, algún periódico había entregado un vale de dos por uno.

Subieron a la noria. Noa hizo fotos de la Barcelona que se desplegaba a los pies de la montaña hasta llegar al mar. Era una sensación extraña el poder disfrutar de unos momentos de relajación.

Luego subieron al Carrusel y al Diávolo. En este último solo subieron Berta y Eva. Ponce se quedó con su hija pequeña Noa. A Ponce las atracciones que daban vueltas no le dejaban bien el cuerpo. Para hacer más amena la espera, llevó a su hija a ver los autómatas, una serie de automatismos del siglo XIX y XX que desde pequeño le encantaba ver.

Al salir de esa sala, vio a dos personas bien conocidas. Iban cogidas de la mano. Aquello le hizo sonreír.

—Vamos, hijas, vamos a saludar a unos conocidos de papá.

Se detuvo delante de ellos. Adrián fue el primero en verle.

—¡Inspector! ¡Qué pequeño es el mundo!

—Pues sí. ¿Disfrutando del día?

—Sí, así es —dijo Valeria, algo tensa.

—Me alegra mucho veros… juntos.

Ambos se miraron con una gran sonrisa en los labios. Adrián pasó el brazo por la cintura de Valeria y le dio un beso en la mejilla.

—¿Salís de allí? ¿Qué hay?

—El Miramiralls.

—Vaya, el juego de los espejos. Dejaos ya de espejos, chicos.

—Eso haremos, inspector. Me ha gustado mucho verle. Tiene una hija preciosa.

—Gracias, Valeria. Cuidaos mucho y no os metáis en más líos.

—Descuide, inspector.

Tras la despedida, la pareja se alejó, engullida por la marea de visitantes.

Salieron del parque y fueron a buscar el coche de Valeria en el aparcamiento. Una vez dentro, a ambos se les escapó un hondo suspiro.

—Mira qué es grande Barcelona y tenemos que encontrarlo aquí —dijo Valeria.

—¿No le diremos nada?

—No. Creo que ciertas cosas no pertenecen a su mundo. Con el anterior caso tampoco llegó jamás a descubrir qué pasó. Es mejor así. Él es un inspector de las cuestiones terrenales. Lo otro…

—Es para nosotros.

Valeria rio a carcajadas ante el comentario de Adrián. Se acercó y lo besó en los labios. Sintió un fuego en su interior, como si le ardiera el cuerpo y tuviera que ser apagado. Sabía que aquello era amor. Y del bueno, se dijo.

Tras irse de la casa de Campany, Valeria y Adrián hablaron mucho. Los dos compartían el hecho de haber sido manipulados por personas a las que se habían entregado. Y los dos habían comprendido que, aunque diferentes, se complementaban. Era una frase hecha, lo reconocían; pero era así.

Sin embargo, Valeria seguía dándole vueltas al asunto de la fórmula. Adrián quiso mostrarse más comprensivo. Estaban en casa de Valeria, tumbados en el sofá tras hacer el amor. Sus cuerpos desnudos se daban calor mutuo ante la fría noche de noviembre.

—¿Quieres decir que existe en algún sitio?

—No, creo que la fórmula la destruyó, pero para saber que funcionaba debió hacer un espejo. Esa última frase del escrito que encontramos en el observatorio me tiene muy mosqueada.

Valeria le enseñó de nuevo el papel.

Antes de despedirme, te daré un dibujo austríaco:

TET

IRI

NPN

—¿A qué se refiere con austríaco?

—No lo sé. Es tan extraño…

—Tiene que ser algo que Terradas conocía muy bien.

—¡Claro! —Valeria se incorporó de golpe y abrió su ordenador, al tiempo que buscaba en una carpeta una de las tantas hojas encontradas como pistas.

—Mira, aquí está. La carta que hallamos en el Instituto de Estudios Catalanes, escrita por Terradas, decía que para la perforación del túnel había usado el método austríaco.

—Joder, joder, joder.

Valeria introdujo en el buscador el término «método austríaco de perforación de túneles». Encontró la explicación de cómo se iba ahuecando el túnel por secciones, siguiendo un orden establecido.

323

545

616

—Es decir, primero se hace ese pequeño pasaje abajo, luego arriba y se van vaciando los lados y la parte central. ¿Y qué relación tiene eso con las letras? —dijo Adrián.

—Y si… —Valeria cogió un bolígrafo y un papel y colocó por orden de numeración las letras.

p  e  t  r  i  n

—¿Qué es petrin?

—Busquemos —Valeria tecleó y leyó en voz alta—. El monte Petrin es un monte localizado en el barrio Mala Strana de Praga. Se alza a 138 metros sobre el río Moldava. Destaca por su Laberinto de Espejos.

—Esto es una broma, ¿no?

—Ahora lo entiendo. En el diario de Héctor, aparecía escrita la frase «El camino es Oxford, Praga y Barcelona». Ya me estaba indicando ese sitio.

—Pero entonces, ¿hay que ir allí?

Valeria iba a responder que sí, pero entonces entendió que su vida no podía ser una montaña rusa. Además, Adrián la había escuchado.

—No es necesario… si no quieres.

Adrián la abrazó. Su mirada estaba fija en el papel y se percató de un detalle.

—¿Por qué está subrayado «te daré»?

Le señaló la frase. Valeria no se había fijado en ese detalle.

—Te daré. Te daré. No lo sé, no veo el sentido.

Eran las tres de la madrugada. Adrián se levantó y fue a la cocina para abrir una cerveza. Sin saber muy bien cómo, lo vio claro. Comprendió entonces eso que decían de que la inspiración viene cuando menos te lo esperas. Fue corriendo al salón. Valeria lo miró sorprendida; iba desnudo todavía.

—Te daré: Tibidabo.

A Valeria se le iluminó la cara.

—¡Claro!

El nombre de la montaña Tibidabo procedía de las palabras de la Biblia en las que el Diablo le dice a Jesús: et ait ei tibi dabo potestatem hanc universam et gloriam illorum quia mihi tradita sunt et cui volo do illa. Es decir: «Y le dijo el diablo: Te daré todo el poder y la gloria de estos reinos, porque a mí me ha sido entregado y se lo doy a quien quiero».

—Hace tiempo que no voy, pero recuerdo que una de las atracciones es el Miramiralls, una sala llena de espejos que te distorsionan la imagen.

—¡Es verdad!

—Según dice en Internet, en 1905 se instalaron en las estaciones del funicular del Tibidabo los primeros espejos convexos y cóncavos de España. Luego pasaron al interior del parque. A pesar de añadirse algunos y restaurarse otros, la mayoría son originales.

Al día siguiente, sin apenas dormir por los nervios, fueron al parque de atracciones. Valeria llevaba en su bolso un espejo de su madre. Entraron en la sala de los espejos. A Valeria le temblaban las manos. Extrajo el espejo y lo colocó delante de ella. Se situó delante de uno que te hacía más pequeño. Nada. Luego pasó por otro que te deformaba la cabeza, con el mismo fracaso.

A continuación, se colocó delante del que alargaba la imagen y, de repente, en el espejo de Valeria se vio reflejada una mujer joven pintándose la cara.

—¡Es mi madre! —una lágrima recorrió su mejilla.

Todo el mundo se giró. Adrián la abrazó.

—Adrián, está aquí. Terradas colocó el espejo aquí.

Adrián miró la imagen que les devolvía ahora: una pareja que se miraba con una bebé en brazos; debía de ser Valeria.

—Mejor que se quede aquí.

Salieron, aún conmocionados por el descubrimiento, cuando el destino quiso que se encontraran con Ponce. No le dijeron nada; Ponce resolvía casos, no misterios.

66

Valeria esperaba el metro en la estación de Plaza España. Levantó la mirada hacia el techo y admiró, como nunca lo había hecho, aquella inmensa bóveda. Estaba en una obra de Esteban Terradas. Le extrañó que no se hiciera ningún reconocimiento a su obra. Como no tenía prisa, decidió dar una vuelta por la estación. Paseó por sus pasillos subterráneos sin encontrar nada.

Al llegar al andén de la línea roja, en una pared iluminada con un foco vio una placa escrita en latín.

Subterreum hoc opus a mense ianuario anni universae reperationis MCMXXIV ad MCMXXVI ianuario mense perfectum barcinonensem habuit opificem i fundatissimo nostrate generi natum.

Cogió el móvil y tecleó la frase para que se la tradujera. Ventajas de las nuevas tecnologías, pensó.

Esta obra subterránea, comenzada el mes de enero del año de la redención universal de 1924 y acabada en el mes de enero de 1926, tuvo como autor a un barcelonés nacido de nuestra bien consolidada ciudadanía.

Sonrió al pensar que ni siquiera en esa placa aparecía su nombre. Por lo que había estudiado de él, Terradas era poco dado a las pomposidades del éxito. Prefería quedar en el anonimato y hacer lo que le gustaba: trabajar y estudiar.

Valeria decidió ir al Instituto de Estudios Catalanes. Allí pidió ver el catálogo del Fondo Terradas. Miró todos los documentos que había. No sabía qué buscaba exactamente. Deseaba hallar algo que le transmitiera la grandeza y la nobleza de esa figura tan brillante. Sus ojos se fijaron en un título extraño.

Nota suelta, sin fecha. Los libros.

Pidió leer esa nota. La chica se fue y volvió con una carpeta gris. Dentro había una hoja plastificada. Se trataba de una nota escrita por Esteban Terradas en la que reflexionaba sobre todo lo que le habían dado los libros.

A medida que leía, se le aceleraba la respiración y su vista se empañaba cada vez más acuosa.

Libros, que me han consolado en las horas amargas para distraer el pensamiento de malignidades, rencores y envidias. Libros que han despertado mi curiosidad y mi interés, que me han iniciado en cuanto de noble contiene la inteligencia humana. ¿Cuándo será que os deje? ¿Y a quién iréis después de mí?

Un libro tiene un valor más allá de lo que se interesa. He aquí memorias dedicadas de genio a genio recogidas por mí en una librería de ocasión. Quién recogerá mis pobres libros, donde me he quemado los ojos.

Los libros que me han seguido toda la vida y con los que yo he hecho una biblioteca con el ahorro, con el amor, con la necesidad de saber. Libros con el sudor de las manos, con la apuntación febril que aclara el razonamiento, libros que consensan el saber de los pasados y aura corriente de todo un siglo.

Libros hechos de los amigos y de los maestros, en el que mi nombre modesto es objeto de modesta mención como conviene a mi pobre mérito. Libros queridos de Ciencia y de Arte que habéis venido al uso a tierras lejanas o que habéis aguantado recubiertos de polvo de la librería.

Vosotros viviréis más allá de mí o enmudeceréis al pasar a otras manos. Que al menos estas sean cuidadosas como las mías, y os cerquen las páginas con todo el dulce cuidado que yo pongo. Que os traten como a viejecitos que se quieren, como a recuerdos de enamorada, como a la última mirada de la hija muerta.

Páginas aprendidas, fuentes de dudas y de sabiduría, recuerdos y añoranzas, mis libros queridísimos, cuando yo no pueda más leeros y mi vista ya por años cansada deje caer una lágrima, o una inteligencia poco ágil se pare por la incomprensión, sed piadosos.

Piadosa sea la mano que recoja mis libros condenados igualmente a pudrirse. O tal vez ellos despierten la llama dormida de alguien que valga más que yo. ¡Oh, si así fuera, qué feliz sería en una tumba olvidada, mi espíritu que no tiene más que el mérito de la curiosidad hasta para lo que no puede entender!

Valeria sintió un escalofrío. Tenía ganas de llorar. Aquello era una declaración de amor hacia los libros y su magia. No era de extrañar que Terradas se sintiera cautivado por la historia del espejo y de quiénes había influenciado, siendo él un gran lector.

Lamentaba no haber nacido en otro tiempo, en otro siglo, en concreto en el de Esteban Terradas, y haberlo conocido. Todo lo que sabía de él le fascinaba. Sus ojos leían y releían la misma frase.

Vosotros viviréis más allá de mí o enmudeceréis al pasar a otras manos.

Era así. Los libros tienen su propia vida, pero se sienten ligados a sus dueños de tal manera que, como si fueran un perro fiel, pueden ocultar su verdadero mensaje.

Valeria iba a guardar la nota cuando se percató de que había algo escrito a lápiz. No era la letra de Terradas, con la que Valeria ya se había familiarizado.

La familia se quedó el libro de Joaquín Romero.

Valeria frunció el ceño. Buscó con el móvil el nombre, que le era familiar por haberlo estudiado en el instituto. Sus sospechas se vieron confirmadas: Joaquín Romero Murube era un poeta de la generación del 27. ¿Qué importancia tenía aquello? Y un dato importante en el que hasta ese momento nadie había caído, ni siquiera Ponce: la familia de Terradas.

De nuevo usó el buscador en el teléfono y descubrió que los nietos de Terradas, Robert y Esteve, tenían un estudio de arquitectura. Sonrió al pensar que los genes de aquel genio y su amor por la ciencia habían arraigado en la saga familiar. Su corazón latió ante la idea que fue cogiendo forma. Quería satisfacer la curiosidad de ese libro de Joaquín Romero, pero al mismo tiempo ver a alguien de su familia.

Guardó todos los papeles y le dijo a la chica que ya había terminado. Salió caminando pero poco le faltaba para correr. Miraba el móvil constantemente. En la pantalla, aparecía la dirección del estudio de los Terradas.

Tardó cuarenta minutos que se le hicieron eternos. Bajó en la parada de María Cristina y subió andando toda la Gran Vía de Carlos III, hasta que llegó al paseo Manuel Girona. Se detuvo ante una casa con ladrillo a la vista. El estudio estaba en la planta baja. Un portero, al verla quieta, salió a preguntar si podía ayudarla.

—Quisiera ver a uno de los hermanos Terradas.

—¿Le están esperando?

—Eh… sí —Valeria era consciente de que mentía muy mal.

—Y ¿de parte de quién les digo?

—Valeria Soto… —Entonces pensó que tendría que darles un señuelo para que picaran—: Dígales que es sobre Einstein, Campany y Romero Murube.

El hombre miró a Valeria extrañado ante ese mensaje. Cogió un teléfono que tenía en el mostrador y habló durante unos cuantos minutos. Al colgar, se acercó a Valeria con una expresión de sorpresa y desconcierto.

—Entre. Le espera Robert Terradas. Gire a la izquierda y vaya todo recto.

A medida que se acercaba a la puerta, Valeria no podía controlar la emoción que sentía. Le abrió la puerta una chica joven que la llevó a una sala de reuniones. Pasaron por un estrecho pasillo lleno de fotos de las obras seguramente realizadas por aquel estudio de arquitectos.

Por la puerta, entró un hombre mayor, alto, con cierta calvicie en la parte frontal y unas gafas finas. Al hablar, Valeria sintió la fuerza del talento en su tono. Tenía una voz grave, segura y firme. Hablaba de forma pausada.

—Dígame, Valeria Soto, ¿qué sabe usted de mi abuelo? Porque, seamos claros, los nombres que me ha dado están vinculados con él.

—Quiero agradecerle que me haya recibido. Es una larga historia, pero quisiera saber si su abuelo le explicó algo sobre Campany.

—No gran cosa. Solo que el problema era el padre. Nunca lo entendí. La verdad es que nunca hemos tenido tratos con la familia Campany. ¿Por qué?

Valeria dudó si explicarle lo ocurrido, pero pensó que si Esteban Terradas había querido ocultarlo incluso a su familia, ella no era nadie para desvelar aquella historia.

La voz grave de Robert se hizo oír en la sala.

—Veo que conoce la vinculación de mi abuelo con Albert Einstein.

—Sí, así es. Sé que gracias a él vino a Barcelona.

—Sí. Me alegra que conozca tal hecho.

—Robert, hay algo que me cuesta asimilar. Su abuelo fue alguien muy activo intelectualmente, en el campo de la Física, de la Educación y, no digamos en el tema de las infraestructuras. Miles de personas pasan por la estación de Plaza España y Plaza Cataluña y desconocen que fueron obra de Esteban Terradas. Con todo esto, me sorprende lo poco conocido que es.

Robert sonrió.

—Tiene razón. Pero, conociendo cómo era mi abuelo, creo que él estaría contento así. A él, que le dieran retos de ingeniería y estudios de Física. Lo demás, no le importaba.

Valeria suspiró. Qué lástima no haberlo conocido, pensó. Alzó la vista y vio los libros. Recordó el motivo de su visita.

—¿Su abuelo tenía un libro de Joaquín Romero?

—Pues sí. Me ha sorprendido mucho cuando el portero lo ha mencionado. Es un libro que mi padre insistió que no pasara a ningún archivo público, ese en especial debía quedarse en la familia. Tome, lo he traído. Se trata del libro Sombra apasionada. Es de 1929 —Robert le alargó un libro delgado, desgastado por el paso del tiempo, con la cubierta algo rota—. Hay algo que jamás hemos comprendido y es el subrayado de ciertos poemas. Aquí.

Robert le mostró las páginas en las que Esteban Terradas había subrayado unas frases. A Valeria el estómago le daba vueltas como si estuviera subida en una montaña rusa.

Súbitamente se abren en el fondo de los espejos las más terribles interrogaciones.

Y un poco más arriba, Valeria encontró otro aforismo subrayado:

Basta un espejo para desbaratar el mundo.

—¿Sabe algo al respecto?

Valeria no contestó; no podía. Notaba un nudo en la garganta que se lo impedía. Esteban Terradas había querido avisar sobre el espejo que había creado. Al fin, pudo hablar.

—No, no tengo ni idea.

Valeria abandonó el estudio conteniendo las lágrimas. Al encontrar en la calle el primer banco, se sentó y lloró con todas sus fuerzas; no de tristeza ni de temor, sino de simple y pura emoción por haber seguido las directrices de una persona tan noble y tan interesante como Esteban Terradas. El espejo seguiría allí, oculto al conocimiento del mundo.

Se levantó. Quería llegar a casa y abrazar a Adrián. Los misterios y los enigmas se habían acabado. Amar y ser amada era una experiencia más intensa que cualquier otra aventura que pudiera vivir.

F I N

Mecenas

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Alberto Barroso Argüelles

Alejandro Herrero Manrique

Àlex Matas Ferrer

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Antonio Herrezuelo

Barbara Arellano Fernández

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Carme Fortunato Hernández

Carme Peralto Ramos

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Núria Bartrolí Forn

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Paula Navales Lareo

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Sonia Bisbal Ricardo

Sylvie Tabuenca

Toni Albalat

Valentín García Gómez

Vanesa De La Vara Buzón

Victor Cegarra

Víctor Hernández Villar

Víctor Martí

Xavier Sanfeliu Parrondo

Xavier Re

Este libro ha sido publicado gracias al apoyo de los mecenas y patrocinadores que creyeron en el trabajo del autor y que participaron en la campaña de micromecenazgo en realizatulibro.com

A todos ellos, ¡muchas gracias!

Mecenas

Una novela es fruto del trabajo creativo del escritor. Eso es cierto e indiscutible. Ahora bien, para que llegue a publicarse, requiere del trabajo de otras personas y la ayuda, apoyo, consejos de tantas otras.

Es por eso que he decidido llevar a cabo esta entrada, en la que quiero agradecer personalmente el que la novela sea una realidad. De alguna forma, todos habéis contribuido.

Gracias a…

Robert Terradas, que de forma desinteresada me facilitó tantos datos interesantes sobre Esteban Terradas.

Esteban Terradas, por su implicación en el proyecto.

Helena Terradas, por sus ideas y opiniones en la portada.

Antoni Roca-Rosell (profesor en la UPC), por entrevistarse conmigo y explicarme tant claramente aspectos de la física, la relatividad y de Albert Einstein.

Institut d’Estudis Catalans y en especial a Anna Font, por facilitarme el acceso al recinto y hacerme de guía.

Cases Singulars, empresa que gestiona visites a edificios emblemáticos y que normalmente no están abiertos al público, por una interesante exposición de la Real Academia de las Ciencias y Artes de Barcelona (RACAB).

Biblioteca Arús, por facilitarme el espacio de la presentación y a Maribel Giner, directora, que en su día me enseñó tan bien el edificio y me explicó tantos detalles (imposible incluirlos todos).

Javier Saiz, del Hotel Las Cuatro Naciones, por atenderme tan bien y darme tantos datos del hotel.

Jerónimo Vicente, por sus grandes ideas, consejos, opiniones y, sobre todo, por ser la chispa que encendió el conocimiento de la relación entre Terradas y Einstein.

Julián Bueno, de Llibres a Mida, por interesarse tan rápidamente por el proyecto y sumergirse conmigo de la ilusión de publicarlo.

Andreu, de Llibres a Mida, por tirar adelante el proyecto y apostar con fuerza.

Bruno Nievas, escritor, por responder tan amablemente a ciertas cuestiones que le planteé.

Anna Parrilla, por su revisión del texto, sus consejos, su crítica, sus ánimos. Tu opinión es muy valiosa para mí.

Alex von Karma, por su apoyo, sus ánimos y su energía tan potente que hace que uno crea posible cualquier cosa.

Mis compañeros de trabajo: Antonio Herrezuelo, Esther Alvarez, Estefanía Nieto, Merche García, Alberto Barroso, Nuria Mancha, Maria del Mar Morrón, Marta Madrigal, Marta Muixí, Manel Hernández, Noemía Narbona, por darme esa energía que me faltaba en los momentos delicados del crowdfunding. Vosotros habeis sido ese empujón que impedía que diera marcha atrás.

Carme Perarto, mi fan número uno, que todo lo lee. Por sentir tu energía y tu fuerza.

Mónica Jerez, mi hermana, pero ante todo, mi amiga, mi consejera, mi ayudante, mi bastón de apoyo, mi «pila» de recarga… y tantas cosas difíciles de detallar.

Mi padre y mi madre, que me han apoyado en eista travesía y compartido mi ilusión.

María Palao, mi mujer, que me da la confianza en lo que hago y me da fuerzas para perseguir mis sueños.

Eduard Palao, por creer en mi proyecto y ayudarme a seguir adelante.

Jaume Martí, por hacerme esa magnífica grabación y montar el vídeo para promocionar el proyecto. Un gran profesional y un grandísimo amigo.

Jordi Sánchez, un gran amigo que su gran afecto y alegría es un empuje para mí.

Aldo Lisinicchia e Imma Porta, por respaldar mi sueño y no dejar que despierte.

Mariana Eguaras, por darme el primer contacto con Llibres a Mida y responder tan pacientemente las consultas que le hice.

Carolina Iñesta, escritora, por difundir mi proyecto y, con mucha paciencia, dar respuestas a tantas preguntas que le hice.

Biblioteca del Prat de Llobregat, que siempre me siguen con atención y apoyan mis obras, en especial a Maria Jesús Arriazu.

Planeta Prat, programa de radio de El Prat de Llobregat, que siempre me ha abierto las puertas a difundir mi obra y, en especial, a José David Muñoz, por su interés, su apoyo y su dedicación.

Biblioteca nacional de Catalunya, por darme la posibilidad de realizar una presentación.

Albert Lesan, del programa La Ciutat de OndaCero, por realizarme una pequeña entrevista sobre el proyecto de La fórmula Terradas.

Luciana Abbruzzese, por su genial trabajo en el diseño de la portada.

Pilar Bermudez, por su trabajo de difusión, marketing en el proyecto de crowdfunding.

Prevencionar, por darme siempre difusión en su web y sus redes sociales.

Aepsal y todos los miembros de la junta, por sus ánimos y sus consejos.

Dianna M. Marqués, escritora, sin su empuje, ayuda y trabajo en la primera novela, no tendría sentido el segundo libro.

Todos los mecenas que habéis hecho posible que la novela se publique.

Todas las personas que a través de sus redes sociales han hecho difusión del proyecto de crowdfunding.

Y seguramente me dejo alguien y por eso pido disculpas si no aparece.

Gracias.

Notas

[1] Se le adjudican estas palabras a Albert Einstein cuando lo encontraron en el hotel Las Cuatro Naciones. <<

[2] Discurso real que ofreció el alcalde Maynés. El diluvio, miércoles 26 de febrero de 1923. <<

[3] Respuesta que dio Albert Einstein en el discurso de bienvenida. El diluvio, miércoles 26 de febrero de 1923. <<

[4] Ver la novela El arcabucero n.º 61 del autor. <<

[5] El accidente en las obras del metro aparece en La Vanguardia, 13 de abril de 1924, página 20. <<

[6] Estas inscripciones son reales y pueden observarse en la parte izquierda de la entrada al recinto del Instituto de Estudios Catalanes. <<

[7] Traducido del alemán. La nota puede consultarse en el Instituto de Estudios Catalanes. <<

[8] Según consta, Einstein se lo dijo a Julio Rey Pastor en 1925 en Buenos Aires. <<

[9] Transcripción del menú original. Fuente: Instituto de Estudios Catalanes. <<

[10] Transcripción de la nota en el diario de Albert Einstein. <<