Un extraño y aparentemente fortuito descubrimiento en el Polo Sur desencadena una serie de acontecimientos que arrastrará a Blanca Serrano, periodista de una revista de ocultismo, y a Rosa Vidal, inspectora de policía, a una oscura trama que les llevará a intentar descifrar unos misteriosos escritos de Jacinto Verdaguer y en la que deberán enfrentarse a poderosas organizaciones como la CIA y una peligrosa organización terrorista para evitar que se apoderen de un arma que pondría en peligro la historia de la Humanidad tal y como la conocemos.

Daniel Jerez Torns

El beso de la muerte

ePub r1.0

Titivillus 23-02-2021

Daniel Jerez Torns, 2020

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para María, Aitana, Bruno y Mar,

Luces que iluminan mi camino,

Para los que se fueron demasiado pronto:

Manel Fernández,

Gracias por transmitirme tanta fuerza y confianza.

Fran Espriu,

Gracias por compartir la ilusión de escribir

EL BESO DE LA MUERTE

Daniel Jerez Torns

PRIMERA PARTE
Manifestación

1

Los nueve cadáveres estaban momificados por haber permanecido tanto tiempo bajo el hielo. Todos mostraban una piel dura, parecida al cuero curtido. La mayoría conservaba el pelo y dientes, lo que creaba un ambiente aún más terrorífico a la escena.

La imagen más siniestra era la de la cocina, donde había ocho cuerpos juntos, en lo que parecía ser un último intento de darse calor. La mayoría estaban abrazados y los que no, se mantenían cerca de algún cuerpo. Salvo uno de ellos, que había sido encontrado en una de las habitaciones del barco. Aquel cadáver estaba solo, abandonado. ¿Por qué no había permanecido con el resto del grupo?, se preguntó Blanca. Sin embargo, aquella no era la única pregunta que revoloteaba en la mente de los miembros de la expedición. Lo más inquietante era saber por qué aquel barco había ido a parar al polo sur.

Blanca movió la linterna y pensó que aquella imagen se parecía a una película de zombis. «Genial, ahora el fanático de mi director no solo tendrá una historia de un barco fantasma, si no que puede añadir hasta unas momias», pensó.

Su haz de luz no paraba de temblar. Todos los demás mantenían con mano firme la linterna, seguramente ya acostumbrados a aquel frío, pero ella no podía soportar aquella tortura.

«A buena hora acepté que me mandaran aquí». Sí había algo en el mundo que Blanca no podía soportar era el frío y cuando el director de la revista la llamó para decirle que iría al Polo Sur, se le cayó el alma al suelo. Al principio pensó que era una broma, pero el semblante serio de su jefe le indicaba que no era así. Ahora tenía la sensación de estar metida en el congelador de la nevera.

—Blanca, tu linterna parece una discoteca. Detén un poco tus escalofríos, por Dios —le dijo Paul, el director de la Base Admudsen-Scott.

—Uy, perdón. Voy a encender la calefacción y así dejaré de temblar.

Blanca vio que Paul sonreía. Era un buen tipo. Desde el principio la había acogido bien, divertido por sus constantes quejas y comentarios irónicos.

Movió la linterna por la cocina, para dejar de mirar los cadáveres. En la zona de los fogones había restos de madera y en el suelo se apreciaba una gran mancha negra. Le hizo un gesto a Paul y todos se acercaron.

—Aquí debieron quemar todo lo que encontraron que pudiera servirles de combustible. Seguramente, todo esto son restos de las puertas, armarios, sillas que hemos visto que faltan en las otras salas.

Pero la atención de la expedición se volvió a centrar en los cadáveres. Paul iba haciendo comentarios a los demás, pero Blanca, aun sabiendo que debía estar atenta, intentaba generar calor moviéndose de un lado a otro, si se lo permitía la ropa que llevaba, otro factor que le estaba poniendo de los nervios. Parecía un maldito astronauta con aquel abrigo, las gafas, las botas, la capucha. Y total, para seguir sintiendo aquel maldito frío.

«¿Qué narices hago aquí?», se preguntó. Y la respuesta era sencilla: obedecer órdenes. Blanca tenía que dar cobertura a aquel descubrimiento «tan espectacular», tal como le dijo Luis.

Blanca tenía muy claro que aquello sería lo último que haría para aquella revista de chalados. Aunque tendría que plantearlo con sumo cuidado y delicadeza, pues por muy frikis que fueran, Luis era un tío con mucho dinero, muchas influencias y mucho poder. También era alguien con quién había congeniado y se había ganado la suficiente confianza para que le concediera ciertos caprichos. No entendía muy bien porqué Luis dirigía aquella revista de temas paranormales teniendo tanto dinero como el que tenía, pero tampoco, dicho sea de paso, entendía qué hacía ella allí. La revista se llamaba Misterios ocultos (un título de lo más sugerente) y ofrecía artículos tan variados como posesiones, avistamientos de ovnis, pasando por vampiros, duendes, el yeti y todo tipo de historias de seres extraños.

Sin embargo, Luis tenía buenos contactos. A veces le daba a Blanca material para un artículo sobre ovnis cuya fuente procedía directamente del ejército. Eran archivos secretos de pilotos sobre visiones extrañas. No podía negar que algunas noticias le parecían interesantes, pero por la experiencia que tenía en usar contenido de relleno, sabía que el noventa y nueve por ciento de la información era exagerada a propósito o incluso, cuando faltaba material, inventado.

Y de nuevo Luis tuvo conocimiento exclusivo de algo que se cocía en el Polo Sur. La hizo pasar al despacho y le informó de que le habían llegado noticias sobre el descubrimiento de un barco en medio del Polo Sur hacía dos meses y que ya se habían realizado las excavaciones para quitar todo el hielo que lo cubría. Según le habían dicho, se estaban moviendo muchos recursos para desenterrar el misterio que ocultaba ese barco. En pocos días, se adentrarían en él y Blanca cubriría la noticia. Cómo no, Luis se encargaría de cubrir todos los gastos. Blanca, barcelonesa de pura cepa, amante del clima mediterráneo, ella que solo conocía una semana de frío al año en Barcelona, rondando los ocho grados, tendría que ir al Polo Sur, a temperaturas de menos cincuenta grados. Por muy interesante que fuera la noticia, aquello le superaba. Luis le explicó cómo había sido el descubrimiento: una rutinaria maniobra para obtener un testigo de hielo (Blanca tuvo que preguntar qué era eso del testigo y Luis le explicó que era un tubo largo que se extraía de capas inferiores del hielo para analizar épocas pasadas), el taladro se detuvo a ciento setenta metros, cuando el objetivo era descender a mil quinientos metros de profundidad. Un golpe seco hizo sacudir toda estructura apoyada en el hielo. Era habitual que en algún momento de la perforación el taladro hallase algún tipo de resistencia, pero jamás un choque tan brusco. Allí había algo que detenía su paso. Utilizaron equipos de escaneo y fue entonces cuando, para su sorpresa, descubrieron que allí abajo había algo sólido y de gran tamaño.

Al volver a la Base Amundsen-Scott informaron del descubrimiento y solicitaron ayuda para poder perforar a ciento setenta metros del hielo. Estados Unidos, Rusia y Canadá enviaron, con varios aviones de hélice, excavadoras y tractores para facilitar la tarea. Tras un mes de duro trabajo, habían conseguido limpiar la zona. Habían creado una excavación unos metros más alejados para ir descendiendo y al mismo tiempo construyeron una rampa de acceso para poder acercar la maquinaria a la parte más baja.

—Paul, mira, todos presentan la misma característica que el que hallamos en la habitación en cuanto a lo que a atuendo se refiere —dijo una tal Lina. Blanca ya no se acordaba del apellido, que era bastante largo. Sabía que era holandesa, eso sí.

—Sí, todos llevan ropa de verano. Camisas de manga corta, pantalones cortos, camisetas. No lo entiendo. Esta gente no venía preparada para el Polo Sur.

Blanca se acercó a ellos para mirar los cadáveres. Si bien le costaba distinguir aquellos jirones putrefactos de lo que debía ser algo de ropa, debía reconocer que aquellas momias no tenían ni un solo abrigo ni botas como las que ella tenía.

Damien Becher se acercó a una de las momias y enfocó su linterna hacia el brazo.

—Mirad esto. A este le falta una mano.

Paul se acercó al cadáver y apreció que así era, a aquella persona le faltaba la mano izquierda, pero aunque su estado de conservación no era muy bueno y él no era médico, creía que el muñón era antiguo y por tanto no tenía nada que ver con el suceso del barco.

—Creo que a esta persona ya le faltaba la mano cuando subió al barco. Pero eso dejaremos que lo confirme el médico.

—Paul, ¿por qué no los retiramos y los analizamos arriba, eh? —dijo Blanca deseando estar al abrigo de la Base Admudsen-Scott.

—Primero debemos analizar el barco para ver si encontramos algo, alguna pista que permita esclarecer qué pasó aquí.

Blanca resopló, dejando escapar un gran vaho blanco. «¡Con lo bien que estaba yo investigando la abuelita esa que decía oír un fantasma encima de su casa!». Le habían asignado aquel caso hacía cosa de un mes y se había entrevistado con la señora Asunción. La historia era de lo más interesante, por llamarlo de alguna forma, pero al menos prefería estar en la casita de la abuelita tomando una taza de café y no en un maldito barco enterrado en el hielo del Polo Sur.

Ya que no había más cadáveres, Paul ordenó registrar las diferentes estancias en busca de algo que sirviera para identificar el barco o a los cuerpos encontrados.

El grupo estaba compuesto por seis miembros de la base, Blanca y Ben Worth, ingeniero norteamericano que había venido con todo el equipo yankee y que controlaba y supervisaba a sus trabajadores.

Mateo, que se había adentrado en una de las habitaciones, llamó a Paul. Blanca se acercó a la puerta con curiosidad.

—Mira, en ese armario había una caja metálica y dentro estaba este cuaderno.

—Parece el libro de abordo del capitán. Cuidado, podría deshacerse al tocarlo.

—¿Qué dice? —Preguntó Blanca.

Paul extrajo de su mochila unas pinzas que, con sumo cuidado, como si estuviera operando a alguien, usó para abrir la tapa del cuaderno.

—26 de marzo de 1890. Zarpamos hacia Sudamérica con ganas de vivir la vida y disfrutar del sol. Estamos Mili, la niña, yo y diez tripulantes más.

—¿1890? ¡Eso es imposible! —exclamó Mateo.

—¿Por qué? —preguntó sorprendida Blanca.

Todos la miraron como si hubiera preguntado la mayor tontería del mundo.

Fue Paul quien, con tono pausado y paciente, respondió a Blanca.

—La primera expedición de Admundsen fue en diciembre de 1911, veintiún años después de la fecha indicada en este cuaderno.

—Vaya.

—Sí. Esto supondría un revés para los libros de historia y además, si se esclarece la identidad de estas personas y su origen, a lo mejor el país puede reclamar cierta soberanía al respecto.

—Anda, como los vikingos con Estados Unidos, ¿no? —la ironía de Blanca se incrementaba con la sensación de que sus pies se estaban congelando.

Paul colocó el cuaderno dentro de la caja y a su vez la caja en una bolsa para poder transportarla con mayor seguridad.

No hallaron más documentos ni otros objetos que pudieran ser de interés, así que salieron de aquel despacho y volvieron a la cocina. La imagen de aquellos cadáveres abrazados era realmente tétrica. Ben apareció con un objeto redondo en la mano. Se trataba de un salvavidas.

—Ya sabemos el nombre del barco: Santa Margherita.

—Bien, solo falta aclarar un asunto importante. Aquí hay ocho cadáveres y en la otra habitación había uno. En total nueve. El cuaderno nos habla de un total de trece y nos habla de una niña. No hemos encontrado más cadáveres. Por tanto, ¿dónde están la niña y los otros que faltan?

2

El equipo de operaciones de Ben Worth había actuado con rapidez y profesionalidad para extraer con sumo cuidado los cadáveres del barco a la base Amundsen. Para ello utilizaron una gran furgoneta con cámara frigorífica que permitió mantener las momias a la misma temperatura a la que se encontraban bajo el hielo. En la base habían instalado una carpa con varias mesas a modo de morgue. Se controlaba también la temperatura y humedad en el interior para que las momias no se deterioraran, por lo que para trabajar dentro, el personal autorizado debía seguir llevando todas las capas de abrigo que solían ponerse para realizar expediciones en el exterior. El médico había recibido con gran interés los cuerpos, pero al saber que tendría que trabajar en esas condiciones se lamentó de no poder maniobrar con destreza.

—Joder, con los guantes, el abrigo, las gafas… va ser difícil hacer algún tipo de estudio forense. Sí, ya sé que la temperatura debe ser similar, pero así resultará muy complicado trabajar.

Tras seis horas de trabajo con los cuerpos, el médico tenía ya un primer informe inicial. Al mismo tiempo, los científicos del laboratorio de la base Amundsen habían analizado el cuaderno hallado, con cuidado de no romper las hojas congeladas y habían fotografiado el texto para aumentar la definición de la letra con ordenador. Aunque el papel se había conservado bien gracias a haber estado dentro de la caja metálica, la tinta había perdido intensidad.

A las ocho de la tarde, fueron convocados todos en la sala de reuniones.

Blanca les pidió a todos los presentes si podían identificarse para poderles mencionar correctamente en el artículo. Tuvo que ir con rapidez para anotar en su cuaderno los nombres y los cargos que le iban diciendo: Paul Leduc era el jefe de la expedición, bioquímico francés; luego estaba aquel mastodonte, Ben Worth, venido de Estados Unidos, quien no dudó en enviar un equipo de trabajo cuando se supo que había un barco escondido en el hielo. Blanca se percató de que Paul no parecía estar a gusto con Ben, que por otra parte tenía un aspecto rudo y militar, con el pelo corto en cepillo y unos hombros más anchos que cualquier mueble de Ikea que hubiera visto. En la sala también estaban Lina Van Middelkoop, geofísica holandesa, rubia con el pelo largo y un cuerpo que Blanca envidiaba. Ella no es que pudiera quejarse, pero tenía las caderas demasiado anchas y unos pechos pequeños, cuestión en la que claramente le ganaba aquella holandesa. Mateo Andreotti, italiano y astrofísico, con el pelo negro intenso y una nariz en forma de gancho; Damien Becher, inglés y experto en excavaciones en el hielo que había supervisado todo el proceso de dejar a la vista el barco; Scarlett McMahon, también inglesa y meteoróloga, con multitud de pecas en la cara y bajita, parecía más bien una estudiante de instituto; Miguel Vargas, chileno y químico y por último Eddy Coleman, el médico de la base y convertido de forma espontánea en médico forense.

Todos se presentaron con amabilidad y cortesía a Blanca, que desde el principio había caído en gracia al grupo con sus constantes quejas sobre el frío, aunque no habían escondido su asombro de que la única periodista presente perteneciera a una pequeña revista de Barcelona. Paul se levantó y encendió con un mando el monitor que tenían delante que proyectó las fotos de las momias que habían rescatado.

—Bueno, como sabéis, hemos encontrado nueve cadáveres en bastante buen estado de conservación por el frío; podríamos decir que están momificados. Ahora bien, este descubrimiento trae consigo varios enigmas que deben ser resueltos. Descubrimos un cuaderno escrito por quien parece ser el capitán del barco. Os voy a leer lo que los técnicos han podido resaltar de la tinta medio diluida.

Paul cogió unos papeles impresos y Blanca se preparó para anotar algo que pudiera ser de interés.

—Os voy a leer por orden cronológico —Paul se aclaró la garganta— «26 de marzo de 1890. Zarpamos hacia Sudamérica, Valparaíso, con ganas de vivir la vida y disfrutar del sol. Somos Mili, la niña, yo y diez tripulantes más».

28 de marzo

Los nuevos marineros se han adaptado bien al barco y a nuestros objetivos. Creo que todo irá bien. No han hecho muchas preguntas. Ciertamente, era la mejor decisión. Cuando el ambiente se enrarece es mejor abrir ventanas y que la brisa lo limpie todo. Ahora somos 11 en total desde que partimos de Buenos Aires.

—Según esta anotación se hizo un cambio de marineros al llegar a Buenos Aires. Llama la atención esa anotación que dice «el ambiente se enrarece». Me ha chocado y me ha hecho pensar que tal vez hubiera habido algún intento de motín. Aunque, si es así, no hay nada anotado. Lo que sí se indica es una lista de las personas que van en el barco con un pequeño apunte referente a cada uno de ellos.

Milli Stubel, mi amada

Yo

Niña, peligro

Alejandro, periodista

Cocinero, rechoncho

Marinero 1, muy bajito

Marinero 2, una cicatriz en el cuello. Alto

Marinero 3, joven, «demasiado joven».

Marinero 4, fuerte, le falta una mano

Marinero 5, le faltan muchos dientes.

Marinero 6, rubio «como el oro»

—Bien, aquí ya tenemos resuelto el asunto de la mano. Por lo visto este marinero ya era manco cuando subió al barco en Buenos Aires. Pero me extraña mucho que hicieran un cambio de marineros y cogieran a alguien a quien le faltaba una mano. Eso le supondría una dificultad en ciertas tareas propias de un marinero. Y lo que más llama la atención es la mención a la niña y esa anotación de «peligro».

—Pero ¿quién en su sano juicio lleva una niña al Polo Sur? —dijo Mateo.

—No lo sé. Hay muchas cuestiones por resolver. Sigamos.

30 de marzo de 1890

Hay que proteger a la niña. Tomaré una decisión.

2 de julio de 1890

Creo que me equivoqué. El mal anida en todos los hombres y aunque cambies de personas, los papeles se repiten. Algo en Chloé les atrae y esa puede ser nuestra perdición. Ya me lo dijo JV. Algo va mal.

—De nuevo la niña, cuyo nombre por fin aparece, parece ser fuente de conflicto. ¿Qué estaba ocurriendo con esa Chloé? El texto parece insinuar que el cambio de marineros fue debido a la niña, pero que los problemas volvieron a aflorar. ¿Tan grave era la situación para cambiar toda una tripulación? No logro comprender qué había pasado en ese barco y sobre todo, cómo había ido a parar a aquel punto del planeta, porque las siguientes anotaciones corresponden al barco en el Polo Sur y son de lo más confusas.

—También está ese apunte en el que dice que tiene que protegerla y que ya ha tomado una decisión. ¿Tendrá eso algo que ver eso con que hayamos encontrado su cuerpo? —argumentó Blanca.

—¿Quieres decir que se deshizo de ella?

Blanca miró a Damien y encogió los hombros, dándole a entender que todo podía ser.

La voz de Paul siguió leyendo.

Julio de 1890

Finalmente, moriremos en este lugar inhóspito. No sé si estamos en la Tierra o en otro planeta, la verdad, lo desconozco. Todo es hielo y las temperaturas son muy bajas. No hay vida en este lugar ni tan siquiera hemos visto animales. No he querido asustar a los demás, pero realmente pienso que estamos en otro planeta. ¿Es posible que haya en el sistema solar algún planeta todo cubierto de hielo? He intentado proteger a Chloé, ardua tarea, pues ya es evidente que la consideran una especie de bruja. Todos opinan que está poseída y que nos matará aquí. No aguantaremos mucho tiempo. Me cuesta escribir, me duelen los dedos. No estábamos preparados para este frío. Hemos quemado sillas, puertas y mesas para crear hogueras pero todo se acaba. Carlos, al que le faltaban los dientes, tiene los pies congelados y no puede ya mantenerse en pie. Es cuestión de tiempo.

Julio de 1890

A mi pobre Milli le queda un respiro de vida. Como a todos nosotros. Carlos ha muerto y ahora Andrés, el más jovencito de todos está muy débil y apenas se mueve. No tenemos modo de crear fuego. Todo se congela. Nos abrazamos entre nosotros para generar calor, pero sigo teniendo el problema de evitar que se acerquen a Chloé. La comida está inservible y algunos marineros sufren alucinaciones, no sé si del hambre o por el ambiente de este planeta. Nos morimos. Pero protegeré a Chloé a toda costa.

—Esta es la última anotación que hay. Bien, como veréis es todo muy confuso.

—Pero no entiendo que se plantee el hecho de estar en otro planeta. Han llegado allí con el barco. ¿Y cómo es que no dieron media vuelta al ver que se adentraban en un lugar con temperaturas extremas mientras ellos iban vestidos con atuendos veraniegos? —Mateo expresó lo que para muchos ya era más que evidente: que aquel barco no estaba preparado para ir al Polo Sur.

—Lo que me sorprende es la fecha —dijo Damien—. Amundsen alcanzó el Polo Sur el 14 de diciembre de 1911, con grandes sufrimientos y combates contra la climatología y estos se adentran en el polo en 1890 con mangas de camisa. Estoy alucinando.

—¿Y lo de la niña? —preguntó Scarlett.

—Eso tampoco lo entiendo. No parece ser la hija de nadie, pues no hay una mención a ella como «hija» o «mi querida». Y parece que todo el conflicto gira alrededor de esa niña.

—Cuyo cadáver, dicho sea de paso, no está —dijo Blanca.

—Sí, así es —Paul aprovechó para pasar las fotos de cada uno de los cadáveres y aclarar la situación de los mismos—. La última referencia que tenemos es que eran once, el autor del cuaderno, su mujer, una niña, un periodista, el cocinero y seis marineros. Y tenemos nueve momias. Faltan dos, entre ellos, la niña. Ahora quisiera que hablara el doctor Coleman.

Paul hizo una señal con la mano para que el médico interviniera. Eddy Coleman tenía el pelo blanco, la piel rosada y un bigote muy poblado totalmente blanco y una mirada afable. Blanca pensó que podría hacer de Papá Noel con toda tranquilidad y más en el paisaje en el que se hallaban.

—Como sabéis, y si no os lo explico yo, la momificación se puede dar de forma natural, como es el caso. La pérdida de líquidos provoca que el volumen del cuerpo disminuya notablemente, haciendo que se vuelva rígido y llegando incluso a resultar fácilmente quebradizo. Esta momificación empieza por las partes del cuerpo expuestas al aire y luego se extiende al resto del cadáver, por eso es normal que la cara sea la parte mejor conservada, puesto que es lo que primero se momifica. El frío reduce la capacidad metabólica de las bacterias y ralentiza la alteración de los alimentos en nuestros congeladores, por eso es habitual encontrar cadáveres momificados de forma natural en ambientes con temperaturas muy bajas como este. Los cuerpos se hallan en la carpa con la temperatura controlada, pues en el momento en que se altere el entorno, comenzará el proceso de putrefacción. Paul me dio las anotaciones de los nombres y así pudimos identificar a la tal Milli, pues es la única mujer, y el cocinero es este —el doctor Coleman apretó el mando para que apareciera la cara con las cuencas oculares vacías y unos dientes bastante bien conservados—. Era el más corpulento. El marinero 1, que en las anotaciones consta como muy bajito, es este otro, pues con su metro cuarenta y ocho es, en efecto, el cuerpo de más baja estatura. Luego está el marinero 2, al contrario que el marinero 1, destaca por su altura, es este que vemos aquí y que además, como se puede apreciar en la ampliación de la fotografía, se distingue perfectamente en lo que queda de carne una gran cicatriz en el cuello. El marinero 4 también está sobradamente identificado, puesto que es a quien le falta una mano. El marinero 5 es fácilmente identificable ya que como veis le faltan muchos dientes; y por último está el rubio, que tampoco me ha costado identificar, puesto que todos conservan parte de la cabellera, algo muy normal al estar enterrados en el hielo. El rubio es el que estaba en la habitación contigua y aquí debo señalar una diferencia respecto a los demás cuerpos: no murió de frío. Lo apuñalaron.

—¿Qué? ¿Seguro? —dijo Blanca que escribía con toda rapidez en el cuaderno. Pensó que su jefe se frotaría las manos con esa historia llena de misterios.

—Sí. Pude apreciar que había muchas manchas rojizas en su ropa y al apartar un poco los jirones de su camiseta pude ver una herida en el pecho realizada con arma blanca. Aún faltan por identificar dos cadáveres y tenemos 3 posibles candidatos: el periodista, el marinero 3 y el autor del diario.

—¿Y todavía no han aclarado quién es el capitán o el dueño del barco? —La voz grave y seca de Ben Worth, con cierto tono de desprecio, dejó a todos expectantes para ver qué respondía Paul.

—No, no lo sabemos todavía. Sabemos que el barco se llama Santa Margherita y que la mujer se llamaba Milli Stubel. Hemos mirado por Internet pero no hemos obtenido ninguna información adicional.

—Impresionante, los medios que utilizan son… ¿Google?

—Ben, no tengo otra forma de intentar averiguar algo de ese barco. ¿O me puedes decir dónde hay una base de datos de barcos desde 1890 hasta ahora?

Un largo silencio incómodo se instaló en la sala, roto por la tos de Miguel que preguntó sobre el cuaderno, con intención de cambiar de tema.

—¿No hay más anotaciones en el diario?

—No.

—¿Y qué vamos hacer? —dijo Lina.

—Averiguar más cosas, pues estamos en una situación delicada. Dependiendo de quién sea el dueño del barco, esto podría acarrear serios problemas. Ya sabéis que el tratado Antártico considera el Polo Sur como Patrimonio de la Humanidad, sin embargo, las fronteras convencionales de los sectores nacionales en los que fue dividida la Antártida empezaron a percibirse con el tiempo como fronteras reales. Aquí tenemos a varios países que reclaman el Polo Sur, entre ellos, el Reino Unido, que dispone de un área de casi 1,2 mil kilómetros cuadrados. Los británicos instalaron tres estaciones científicas y Londres desea tener bajo su jurisdicción nacional un millón de kilómetros cuadrados del territorio antártico.

—¡Viva la Reina! —exclamó Damien, lo cual provocó algunas risas.

—Luego está Rusia, que tiene cinco estaciones científicas permanentes. Australia y Nueva Zelanda reclaman el 65 % de la costa antártica en la zona del Pacífico. Francia declaró que le pertenece la parte del continente antártico adyacente al océano Índico, Noruega pretende hacerse con un territorio que supera diez veces el suyo, Argentina, Chile y Sudáfrica insisten en que son los propietarios genuinos del Polo Sur y tenemos a Japón, que son los únicos capaces de explotar los yacimientos de gas descubiertos en la Antártida a una profundidad abismal. Ya veis que hay muchos intereses y hemos de ir con calma y…

Unos golpes en la puerta cortaron la explicación de Paul. Entró un chico joven con el pelo rizado y revuelto.

—Hemos encontrado algo interesante en el cuaderno.

—¿Qué?

—Una carta. Estaba muy pegada a la última hoja. Nos dimos cuenta de que era más gruesa y conseguimos separarla. Ha costado destacar las letras, pues la tinta está muy desgastada, pero aun así hemos podido rescatar el texto.

—Genial. ¿Y qué dice?

—No lo sabemos. Está en un idioma que desconocemos.

El chico le dio unas fotocopias del texto extraído de la carta. Paul no entendía nada de lo que estaba escrito. Los presentes se fueron pasando las hojas hasta que llegaron a Blanca, que se quedó inmóvil mirando el contenido de la carta. Se sorprendió al entender parte del texto y comprendió lo que ocurría. Ella sí podía leerlo, aunque con cierta dificultad. Se llevó la mano a la nuca y la frotó suavemente.

—Yo puedo leerlo.

—¿Tú? No me jodas que ahora la friolera sabe qué pone aquí —dijo Ben.

—Pues sí, está en catalán. Yo soy de Barcelona, donde hablamos español y catalán. Sin embargo he de decir que se trata de un catalán algo antiguo.

Paul la miró con admiración y no pudo disimular una sonrisa. Al final, aquella chica sería de más utilidad de lo que se pensaba.

—Pues no perdamos tiempo. Tradúcelo.

3

Con la intención de traducir con más tranquilidad el documento, solicitó estar a solas, puesto que cuando tuvo el papel en sus manos notó que todos la miraban y no conseguía concentrarse. Era esa sensación de cuando en el colegio se levantaba para responder una pregunta del profesor, se colocaba delante de la pizarra y, ante la mirada de toda la clase, se bloqueaba.

La llevaron a la sala de ordenadores donde podría incluso usar Internet.

Una vez sola pensó en el lío en que se estaba metiendo, con lo tranquila que estaba ella entrevistando a aquella viejecita de un piso de Barcelona que aseguraba oír un fantasma en el piso de arriba. «Mejor hacer de Cazafantasmas que de Tomb Raider», pensó. La mujer llamó a la revista pues según decía, en el último mes se habían acentuado bastante los ruidos. En la entrevista, Asunción le había ofrecido un café con leche y pastitas de todo tipo. En el mes de abril, en Barcelona, la temperatura era muy cálida, con mínimas de catorce o quince grados. Un paraíso comparado con los cuarenta bajo cero que tenía en estos momentos en aquel infierno blanco. Y para colmo, tener que soportar las bromitas relacionados con su nombre. Paul, que le caía muy bien y por el cual no podía negar que sentía una cierta atracción física, al oír que se quejaba tanto, le hizo el comentario sobre ello.

—Pues para no gustarte tanto frío, tu nombre encaja perfectamente en este sitio.

—Ah, es decir, todas las Blancas del mundo tendríamos que venir a vivir a este lugar de mierda, ¿no? Claro, como todo aquí es blanco, pues las Blancas encajan de mil maravillas.

Y ahora se encontraba con la responsabilidad de traducir un texto del catalán al inglés encontrado en el cuaderno escondido del barco hundido en el Polo Sur.

Empezó a leer el texto no sin cierta dificultad, puesto que la tinta había perdido bastante intensidad y el proceso químico aplicado por los técnicos para lograr resaltarla provocó que el grosor de algunas palabras las convirtiera en ilegibles. Sin embargo, la dificultad también radicaba en el lenguaje. Se trataba de un catalán antiguo, aunque no mucho, con conjugación de verbos diferentes a los que ella conocía, pero ello no impedía su comprensión. También advirtió que el artículo «el» era sustituido por «lo». Encendió el portátil y abrió un documento de texto para ir transcribiendo la traducción. Pensó que le exigiría algo de esfuerzo, puesto que ella no era traductora, pero se esforzaría en realizarla lo antes y lo mejor posible.

Oyó unos golpes en la puerta. Paul entró para preguntar si necesitaba algo.

—Sí, tranquilidad.

Paul sonrió.

—Vale, vale. Te dejo trabajar.

Hizo varias consultas por Internet y según el contexto de la frase fue traduciendo aquellas palabras que no conseguía interpretar. Al cabo de cuarenta minutos había conseguido traducir el texto. Se sentía satisfecha consigo misma, pero al mismo tiempo algo turbada. Algo en aquel texto transmitía peligro y algo oscuro. Le sorprendió la sensación de estar ante algo misterioso y con cierto poder, pues ella, que conocía bastante bien los entresijos de crear historias fantásticas para la revista, no era precisamente muy propensa a creer en todos esos enigmas.

Estaban todos en la sala, alguno de pie mirando por las ventanas, otros hablando y la mayoría consultando de forma frenética el teléfono móvil. Al entrar Blanca, todos miraron hacia la puerta y guardaron silencio.

—Ya lo tengo traducido. He hecho copias para todos, como los niños en el cole.

—Gracias, Blanca. ¿Puedes hacernos el favor de leerlo en voz alta?

—¿Yo? Oye que mi época de exámenes ya pasó —le dijo a Paul.

—Lo digo porque al traducirlo, tú conoces mejor el ritmo y el sentido. Creo que nos transmitirás mejor el mensaje —Paul le guiñó un ojo.

Blanca suspiró sonoramente, dando a entender que no le gustaba la idea, pero accedió. Antes de empezar a leer se llevó la mano a la nuca, ese gesto que realizaba de forma automática cuando estaba nerviosa. Frotaba su nuca expuesta por el pelo corto.

Marzo de 1890

¿Qué es el mal? Para Platón, el mal es desorden, no pecado: es condición del orden. En la filosofía platónica, el mal es entendido como condición de posibilidad del ser humano. Y para Aristóteles, el mal es un aspecto necesario de los cambios constantes de la materia, y no tiene en sí mismo ninguna existencia real. Pero la filosofía cristiana incide en que el hombre se ha provocado a sí mismo el mal que sufre, transgrediendo la ley de Dios o la obediencia, de la que dependía su felicidad. El mal está en las cosas creadas, bajo el aspecto de mutabilidad y posibilidad de defecto, el mal no existe per se.

Apreciado amigo, ¿por qué hago estas reflexiones sobre el mal? Sabes muy bien que en estos últimos años me he acercado mucho al abismo del infierno, del mal, de las penurias, de la depravación. Barcelona parece ser caldo de cultivo de seres endemoniados que se apoderan de almas frágiles.

Largo y tendido hemos hablado sobre temas relacionados con la posesión y los espíritus desde que tu hermano Luis nos presentara. Los dos sabemos que hay fuerzas ocultas que esperan ávidas nuestra debilidad. Desean corromper la pureza del ser humano y crear el caos.

Valoro mucho tu valentía y tu fortaleza. Dejaste atrás el mundo de comodidades que te ofrecía la realeza y decidiste vivir experiencias, aunque en algunos casos pueda conllevar riesgos, como el momento que nos ha tocado vivir. Eres consciente de que te pedí que no hicieras el viaje que te encomiendas a realizar, pero la tozudez te nubla y sigues adelante con tu plan. Siento que un terrible peligro te acecha, sin embargo, he visto en tu convicción en llevar a cabo tal viaje una oportunidad. Sí, una oportunidad de liberarnos del mal.

Sé que me entenderás mejor que nadie, mejor que tu hermano Luis. Desde hace tiempo tengo a mi cargo una niña. Ya lo sabes. Andreu y yo ya te confiamos nuestro secreto. Juan, esta niña tiene en su interior un demonio capaz de hacer tambalear el mundo entero. ¿Exagero? No. En mi viaje a Tierra Santa vi muchas cosas y tomé conciencia de la fragilidad de la humanidad. Tan solo es necesaria la aparición de un demonio capaz de difundir el miedo y la maldad. Y puedo asegurarte, sin reparos, que yo he encontrado ese demonio. Sé que con estas palabras no aliviaré tu alma y supongo que provocaré cierta congoja ante la responsabilidad que te he encomendado.

Perdóname por haberte mentido, pero creo que si te hubiera contado la verdad no la hubieras aceptado. Viviré con el pecado de la mentira, pero no tenía otra opción. Te dije que la niña necesitaba los aires frescos del mar para curarse de sus problemas en los pulmones. No es cierto. Ese aire fresco podría limpiar su alma, pero no destruir el monstruo que habita en ella.

Te pedí que la llevaras contigo, en tu barco, esperando alejarla de esta Barcelona que lucha por encontrar la luz y por esconder las creencias. Por alejarla del desarrollo tecnológico de la sociedad, de las luchas de países, de la maldad del hombre, pues es ahí donde desea hacerse fuerte.

La niña es dócil, no te dará problemas. Es reservada. Su mirada pide ayuda, pero ella no es del todo consciente de que necesita ayuda, puesto que el mal se ha apoderado de ella. Coincidió durante un tiempo con María de Sarriá y parecía que su presencia no hacía más que empeorar la posesión de María; llegó incluso a devorar alfileres y cristales que desaparecían en su boca.

Espero que sepas perdonarme, pero Chloé necesita estar alejada de la maldad, de la guerra, del caos. He intentado realizarle multitud de exorcismos, pero ninguno ha funcionado. Ello demuestra su poder.

Esta carta que te entrega Arnau no es solo para informarte de las particularidades de Chloé, es para advertirte: no te fíes de su aspecto angelical. Mantente alerta y no la dejes sola. Jamás. Y nunca sola con otras personas cuyas intenciones para con ella desconozcas. Yo he presenciado ciertos hechos que podría relatarte, pero que no voy hacer aquí. Posiblemente los anote en mis cuadernos. Sí, como te dije estoy anotando todo lo relacionado con la Casa de la Oración. Creo que los apuntes sobre Chloé los realizaré en el segundo cuaderno.

Juan, sé fuerte y no bajes la guardia, tienes una gran responsabilidad con la humanidad: salvaguardar a Chloé. Ella es demonio y ángel al mismo tiempo, principio y fin. La blanca Satalia.

Tu amigo

JV

P.D.: Tres corazones ardiendo en Belén, rodeado de pájaros y flores y a sus pies, el globo y en su interior, la hermosura.

Al finalizar, observó a todos los presentes y apreció que tenían una expresión entre sorpresa y miedo. Sí, lo mismo que había sentido ella. Era un miedo a ser consciente de que se estaban adentrando en algo peligroso. No podía explicar de dónde le venía esa intuición. El único que parecía mantener una expresión neutra y más bien satisfecha era Ben, el ingeniero yanqui de aspecto y maneras militares. A Blanca tampoco le gustaba. Mientras estaba traduciendo el texto había entrado en la sala de ordenadores alegando que se había despistado y que buscaba los lavabos, algo que extrañó a Blanca pues ese hombre llevaba ya allí dos meses con el tema de las excavaciones y debía conocer a la perfección cada rincón de la base.

—Bueno, esto es de lo más extraño. Es decir, un tal JV le escribe a un tal Juan, que debe ser el dueño del barco, sobre el mal, demonios y exorcismo. Y nos habla de la niña, Chloé, explicando que la tenía a su cargo y cuya custodia le entrega posteriormente a ese Juan, a través de un tal Arnau. También nos habla de su viaje a Tierra Santa y hace alusiones a Barcelona. Blanca, ¿te suena de algo todo esto?

—Paul, tengo tanta idea como tú. Como comprenderás, no conozco todas las historias de Barcelona. Y menos de alguien que parece estar algo desequilibrado haciendo exorcismos a niñas para luego entregarlas a un tío que se va en barco al Polo Sur en manga corta.

—¿Y lo del final? —dijo Matteo.

—Sí, ya me he fijado, parece un acertijo o algo así —Paul volvió a leer la frase buscando un sentido, pero no entendía nada de esa post-data.

Todos leían y releían el texto como si fuera unos apuntes importantes antes de un examen en la universidad.

Una voz grave rompió aquel silencio de lectura y todos quedaron sorprendidos de que Ben se decidiera a intervenir.

—Lo que yo destacaría es que parece ser que la niña podía ser un peligro y que así fue, pues concuerda con las anotaciones del cuaderno hechas por ese tal Juan. Creo que ahora podríamos afinar más la búsqueda. Sabemos que el barco se llama Santa Margherita, que hizo escala en Buenos Aires, que el dueño se llama Juan, que estaba vinculado a la realeza y tiene un hermano que se llama Luis y que conoce a alguien de Barcelona que hace exorcismos. Tendría que ser suficiente para que unos cuantos científicos del Polo Sur pudieran sacar algo en claro uniendo estos datos.

—Oye, pues si tan listo eres ¿por qué no lo buscas tú con tu móvil? —Matteo empezaba a estar un poco harto de aquel tipo con aires de grandeza.

Ben no dijo nada. Solo mantuvo la mirada agresiva hacia Matteo.

—Lo que dice Ben es interesante y —Paul quiso rebajar la tensión—, hay detalles suficientes para intentar aclarar un poco esta situación.

—Eso. Y así yo me vuelvo a la soleada y cálida Barcelona.

Paul se acercó a Blanca cuando todos salieron de la sala de reuniones.

—Gracias por el esfuerzo de la traducción.

—De nada. Te veo cansado.

—Sí, estos dos últimos meses han sido intensos con el tema de las excavaciones y ahora todo esto.

—¿Te apetece un partido de básquet?

—¿Tú juegas?

—Claro, ¿o piensas que por ser mujer no puedo practicar ningún deporte?

—No, no —Paul levantó las manos hacia arriba en señal de paz—. No iba por ahí mi pregunta. Bien, me cambio y te doy una paliza.

En la base Amundsen tenían de todo. De forma rectangular, las instalaciones estaban elevadas del suelo por grandes pilares, para evitar que la base quedara sepultada por la acumulación de nieve. Su interior era confortable, no podía negarse. Había una sala para tocar música, con batería, guitarras, teclado, bajo y micrófono. También había un gimnasio, la sala de reuniones en la que habían estado, la sala de comunicaciones, un laboratorio, una sala de juegos con un billar, una diana electrónica y un futbolín, una sala de cine, el centro médico, las habitaciones y el comedor, una gran sala rectangular con ventanas que permitían ver el vasto blanco polar. Y la guinda del pastel era una pista de baloncesto.

Paul se había puesto una camiseta ajustada y unos pantalones cortos que mostraban unas piernas musculosas y que Blanca se obligó a no mirar. Ella, por su parte, llevaba puesta una camiseta de tirantes que ni siquiera conseguía destacar sus minúsculos pechos y unos pantalones de lycra largos que resaltaban sus grandes caderas. Como intuía Blanca, Paul empezó jugando como si ella fuera un crío de cinco años, por eso decidió jugar fuerte desde el inicio. Tres triples, un tapón y varios codazos para coger el rebote hicieron despertar a Paul.

—Vaya, juegas bien.

—Me gusta bastante el baloncesto. Después del colegio entrenaba en un equipo del barrio. Soy bajita pero me muevo con agilidad.

Siguieron jugando, notando el contacto cada vez más cercano de sus cuerpos sudorosos, la respiración jadeante del esfuerzo. Blanca botaba la pelota con el aro a su espalda, decidida hacer un gancho y Paul presionaba cada vez más cerca, su cuerpo pegado al suyo. Su pulso se aceleraba y no solo por el partido. Al girarse para hacer el gancho, Paul intentó taponarla, pero todo su peso cayó sobre ella, provocando la caída de ambos en el suelo. Paul, encima de ella, la miraba a los ojos. Blanca notaba su respiración acelerada en el pecho. No era necesario decir nada más. Los labios de Paul se posaron en ella. El partido había acabado.

4

Las habitaciones de la base Admudsen no eran muy espaciosas y todas camas eran individuales, lo que hacía que Blanca estuviera constantemente a punto de caer.

—Oye, podrías echarte un poco hacia la pared, que tengo medio culo fuera.

Paul le hizo hueco y colocó el brazo bajo su cuello.

—Mira que eres quejica.

Se acercó a Paul, notando su cuerpo desnudo. De la cancha de baloncesto habían ido directamente a la habitación de Paul y allí, abrazando sus cuerpos sudorosos fueron quitándose la ropa y devorando el cuerpo del otro con las manos. Cuando Blanca notó los dedos de Paul en sus pezones acariciándolos suavemente sintió que perdía el control. Fue un momento de pasión, de sexo animal. Pero no sin antes detener a Paul para decirle que se pusiera el preservativo que Blanca siempre llevaba encima por si se daba la ocasión. Ahora, recostados en la cama, Paul le preguntó si no tomaba la pastilla.

—Sí, pero no me fío. Prefiero tomar doble precaución.

—Caray, un poco exagerado, ¿no?

—Puede ser, pero no quiero para nada tener un crío. Así que, mejor estar bien preparada. Mira, me gusta el sexo, me gusta tener relaciones cortas, me gusta ir a pasear cogida de la mano de un hombre, pero todo se desmorona cuando me dicen de ir a por el niño. No, eso no va conmigo.

—Bueno, es decisión de cada uno.

—Exacto.

—Tranquila, yo no te voy a pedir que te cases conmigo.

—Bueno, si la oferta incluye venir aquí, olvídate de forma tajante. Maldito frío.

Paul sonrió. Levantó su mano y acarició su pelo corto.

—Si te dejaras el pelo largo te taparía más, ¿no?

—Llevo el pelo corto desde hace dos años y cada vez lo llevo más corto. Recuerdo que en la peluquería me tildaron de valiente por desprenderme de mi melena. Las peluqueras me pidieron que me lo pensara. Pero no hacía falta. Yo estaba muy convencida de mi decisión. Cuando terminaron con la tijera y la navaja, antes que al espejo, dirigí mi mirada al suelo, alfombrado de largas hebras oscuras y sonreí. Me sentí liberada. He leído que el hecho de que una mujer decida mostrar su nuca al mundo significa que ha experimentado un cambio importante en su vida.

—¿Y es así?

—Puede ser. Mira, si te soy sincera, llevar el pelo corto hace que me sienta más libre, fuera de la esclavitud de planchas, secadores, serums y espumas, ajena al canon femenino imperante. Me gusto así. La reacción de los hombres de mi entorno fue la misma en todos y cada uno de ellos: asombro. Volví a escuchar de ellos el término valentía. A lo largo de estos años, algún que otro osado, se ha atrevido a decirme lo guapa que debía de estar con melena. Gracias a ello, he descubierto que hay una clase de hombre al que le inquietan las mujeres de cabello corto. El pelo largo se sigue relacionando con feminidad, delicadeza y, por supuesto, belleza. En definitiva, con la necesidad de agradar al género masculino. Yo ya no siento tal necesidad.

—Interesante, tu punto de vista. Oye, hablando de otra cosa, ¿cómo fuiste a parar a la revista esa?

—Buena pregunta. Estudié Relaciones Laborales pero era tan aburrido que deseché buscar trabajo relacionado con el departamento de recursos humanos. Hice unas prácticas y veía a todas las mujeres, porque no entiendo muy bien qué designio divino ha asignado la función de hacer nóminas y todo lo relacionado con recursos humanos a las mujeres, pero eso es otro tema, como robots, plantadas delante del ordenador, sin hablarse. Fichaban al llegar, sentaban su culo en la silla y luego fichaban para irse. Y ya está. Después de acabar la diplomatura, para horror de mis padres, me puse a trabajar en una tienda de ropa, luego hice de comercial para una compañía de teléfonos, luego me metí en una residencia de ancianos como ayudante, probé suerte como camarera en un restaurante, pero no duré mucho, siempre se me caían las cosas en esa maldita bandeja, y finalmente, mirando anuncios, vi que la revista de nombre tan espectacular, Misterios ocultos, pedía una mujer para escribir artículos.

—Pero no tenías base de periodismo.

—Ya. Pero me presenté y les dije que me encantaba lo oculto, que mi madre veía pequeños duendes que le daban a conocer hechos del futuro y no sé qué más. El tío que me hizo la entrevista era un friki de todo esto, ahora ya no está, y un calentorro. No hacía más que mirarme los pechos y mira que los tengo pequeños.

—A mí me gustan.

—Ya. Total, que gané a las otras candidatas y me quedé. Luis, el director, se dio cuenta de inmediato que a mí todo eso de lo sobrenatural como que no me va, pero insistió en que me quedara. La verdad es que me divierto bastante. Salgo, me muevo, hago entrevistas y luego invento unas historias que me hacen pensar que serviría para escritora.

—Oye, pues piénsatelo.

Blanca se levantó para vestirse. Aunque estaba bien junto al cuerpo de Paul, el hecho de pensar que estaba desnuda en el Polo Sur le creaba una sensación psicológica de congelación.

—Ni hablar. Hay que estar mucho rato sentada y eso no va conmigo. ¿Y qué tal la vida en este magnífico mundo de hielo?

—Ya sé que no te gusta, pero el Polo Sur tiene su encanto y su magia.

—Uy, sí. Tanto frío y tanto blanco es de lo más emocionante.

—Tendrías que ver las tonalidades del hielo cuando el sol sale o se pone. Pero lo que más me gusta es esa sensación de lucha y supervivencia en un medio que nos es hostil.

Aquellas palabras hicieron pensar a Blanca sobre su vida, la que justamente había contado. Pensó que, salvo el frío, las ciudades no eran muy diferentes. Uno procuraba sobrevivir y a menudo había tenido esa misma sensación, de que todo le era hostil.

—¿Qué piensas del barco y de lo de las notas? —preguntó Paul—. Porque supongo que tu jefe te lo preguntará.

—Sí, además con el dinero que se ha gastado. Fíjate que no ha venido ningún otro periodista a cubrir la noticia.

—Bueno, eso tampoco me extraña pues no se ha hecho público el hallazgo y desde varios gobiernos nos impusieron silencio. Lo que me sorprende es que tu jefe se enterara del asunto.

—Sí, yo también.

Blanca se quedó pensativa ante aquel comentario. Si habían recibido, tal como explicaba Paul, presiones por parte de los gobiernos para no decir nada, ¿cómo era posible que Luis se enterara con tanta facilidad? Siempre le había dicho Raquel, la secretaria de Luis, una mujer que se pintaba excesivamente y quería a todas luces tirarse a su jefe, que este tenía muy buenos contactos en las esferas políticas.

Tras vestirse ambos, se dirigieron al gran salón para cenar algo. En una mesa junto a una ventana estaban Matteo y Lina comiendo. Tras servirse un caldo de fideos y unas hamburguesas con ensalada, se sentaron con ellos.

—Te estábamos buscando —le dijo Matteo.

—¿Por?

—Los técnicos han estado analizando el cuaderno y han encontrado dos páginas escritas, pero era tan floja la tinta que al principio no se percataron. Están intentando resaltar la tinta sin dañar las hojas pues están muy húmedas.

—Vaya, interesante. A ver si conseguimos más información.

La conversación derivó sobre temas más técnicos relacionados con las muestras obtenidas de los bloques de hielo para estudiar el impacto del cambio climático en el planeta. Blanca pensó que aquello era más interesante que los fantasmas y extraterrestres de los que hablaban en la revista y que tanto éxito tenían. Porque si algo le sorprendía era los magníficos números de ventas que tenía la revista. Siempre pensaba que eso era un buen reflejo del nivel científico de la sociedad.

A las once de la noche se retiraron todos a sus habitaciones y Paul le guiñó un ojo a Blanca al despedirse y desearle las buenas noches.

El ruido de una puerta la despertó. Miró el reloj. Era la una y diez minutos de la madrugada. Se giró para seguir durmiendo, pero un nuevo ruido de algo que se caía al suelo le hizo estar alerta. Se levantó y se puso la bata. «Menos mal que aquí tienen la calefacción bastante alta», pensó.

Abrió la puerta con cuidado y miró por el pasillo oscuro. Enfrente estaba la sala de ordenadores y al lado, el laboratorio. Estaba todo en silencio. A punto estaba de volver a la habitación, cuando oyó un cristal que se rompía. Se acercó con cuidado a la puerta de la sala de ordenadores para mirar por la ventanilla. Allí no había nada. Siguió hacia la siguiente, el laboratorio, mirando también por la ventana de cristal. Su corazón se disparó cuando le pareció ver una figura que se movía. Parecía estar inclinada sobre una de las mesas del laboratorio y parecía manipular algo. Quien fuera, estaba claro que no quería ser descubierto pues actuaba a oscuras. Blanca notó que su respiración se aceleraba. ¿Qué hacer? ¿Ir a avisar a alguien o entrar? Pensó que tenía que ser alguien de la base que no quería molestar.

Abrió la puerta, dejando entrar la iluminación de las luces de emergencia del pasillo en el laboratorio. La figura se giró al percatarse que dejaba de estar en total oscuridad. Se miraron a los ojos. Blanca supo de inmediato que algo no iba bien. No podía distinguir claramente la fisonomía, pero tenía claro que aquella persona no era del equipo. Tenía el pelo rizado, según le pareció, rubio. Y era una mujer. De eso no había duda.

—¿Quién eres? —Su voz salió más débil de lo que hubiera deseado.

La figura se mantuvo en silencio. Quieta.

—¿Quién eres? Contesta.

Blanca miró el interruptor. Tenía que encender la luz pero no quería perder de vista a aquella mujer. Así que decidió ir sobre seguro y asegurarse ayuda. Salió al pasillo, cerró la puerta, giró la cabeza y gritó con todas sus fuerzas.

—¡Ayuda!

Al instante varias puertas se abrieron y vio varias figuras que venían por el pasillo. Todas con sus pijamas y el pelo alborotado.

Paul llegó el primero, luego Ben y seguidamente Matteo, Lina y Damien.

—¿Qué ocurre?

—Paul, hay alguien aquí dentro del laboratorio.

Paul la miró extrañado, sin comprender qué le decía, sin embargo la cara de asustada de Blanca le daba a entender que ocurría algo fuera de lo normal.

Abrió la puerta y encendió la luz. Pero allí no había nadie. El grupo entró y miraron por debajo de las mesas y en los armarios.

—Blanca, aquí no hay nadie.

—Te juro que había alguien. Era una mujer. Pelo rizado. La he visto.

—¿Y cómo explicas que no esté? —preguntó Ben con cierto desprecio.

No podía explicarlo. Había cerrado la puerta. El laboratorio no tenía otra salida. ¿Habría visto un fantasma? Ella, que tanto se había reído interiormente de todas las idioteces que publicaba la revista, ahora dudaba de la experiencia que había tenido.

—No es fácil estar aquí. Es bastante habitual que la soledad, la inmensidad del hielo, la uniformidad del paisaje, siempre blanco, provoque un estrés por la falta de contacto con el mundo exterior que derive incluso en alucinaciones.

Todos miraban con cara somnolienta a Blanca, que tuvo que admitir que era una explicación bastante lógica.

—Sí, será eso.

Pero pronunció esa frase sin demasiado convencimiento. Esa mirada era real.

5

Algo ocurría y no era nada bueno. De eso se dio cuenta Blanca cuando a la mañana siguiente se dirigió a desayunar al salón y algunos no la saludaron muy efusivamente. Necesitaba una buena dosis de café, pues no había conseguido descansar durante la noche. La certeza de que vio alguien en esa sala le rondaba la cabeza y se sentía ahora como aquella anciana a la que había entrevistado en Barcelona porque decía oír un fantasma en el piso superior y nadie le creía.

Sentada cerca de una ventana, miraba el cielo de un azul tan intenso que parecía pintado e invitaba a salir en manga corta, pero los treinta y ocho grados bajo cero hacían desistir de la idea. Paul se acercó y con un tono frío y distante le dijo que cuando acabase fuera a la sala de reuniones. Pensó que si aquel mal humor era debido al hecho de haberles despertado, tenían la piel muy sensible.

En la sala solo estaban Paul y Ben. Ambos tenían un semblante serio. Paul estaba sentado en una de las sillas, mientras que Ben se mantenía de pie, con los brazos cruzados.

—Hola, ¿ya habéis descubierto algo del barco? ¿Ya has hecho tu búsqueda de palabras clave, Ben?

—No y creo que ahora no es eso lo más urgente —dijo Ben con un tono muy agresivo.

—Blanca, ayer cuando entraste en el laboratorio, ¿qué hiciste?

Paul la miraba con cierto temor en los ojos, como si de su respuesta dependiera el grado de sentencia a aplicar.

—No te entiendo. Abrí la puerta, vi una figura, me asusté y decidí volver a cerrar la puerta y dar el grito de ayuda. Luego acudisteis veloces y el resto ya lo sabéis.

—¿No llegaste a entrar? —El tono de Paul era calmado y colaborativo, pero Blanca detectaba algo de impaciencia.

—No, te lo acabo de decir.

—Blanca, ha desaparecido el cuaderno que hallamos en el barco.

—¿Qué?

—Estaba en una cámara que mantenía la temperatura estable para no dañar el papel, pero alguien rompió el cristal de la puerta y se lo llevó.

—Yo oí desde mi habitación un ruido de cristales. Por eso me levanté.

Ben se acercó a ella, manteniendo su postura defensiva.

—Tenemos que registrar tus pertenencias.

—¿Perdona? ¿Me estáis acusando de haber robado el cuaderno? No me lo puedo creer.

—Esto es muy sencillo, Blanca. Ayer de madrugada montas un show, te encontramos gritando delante del laboratorio, dices que hay alguien dentro, comprobamos que no es así y al día siguiente falta el cuaderno. Dos más dos son cuatro. Repito, necesitamos ver tu habitación.

—Paul, ¿tú no vas a decir nada?

—Lo siento Blanca, pero debemos ver tu habitación —Paul miró hacia otro lado, evitando mantener la mirada de Blanca.

Se levantó y miró por la ventana aquella inmensidad blanca. Respiró hondo para calmarse. Se frotó la nuca. Bien mirado, si habían robado el cuaderno, era normal pensar en ella, que aún no lograba explicarse lo que había visto. Pensó que si aquello le servía para irse de aquel maldito lugar, bienvenido sea aquel contratiempo, aunque podría costarle una buena reprimenda por parte de Luis viendo las dimensiones de misterio que estaba adquiriendo todo aquello.

Cedió a las peticiones de Ben y los condujo a su habitación. Blanca se mantuvo en la puerta, observando cómo violaban su intimidad. Paul era más cuidadoso, limitándose a levantar el colchón o mirar rincones ocultos, pero Ben parecía tener más pericia en eso de remover cosas. Sacó toda la ropa, dejando en el suelo su ropa interior, sacó todos los cajones de la mesita, vació la maleta, el neceser, analizó el colchón para observar posibles aperturas hechas. «Todo un profesional», pensó Blanca. Mientras estaba destrozando su habitación, Ben recibió una llamada por teléfono. A Blanca le extrañó su comportamiento al responder, mirando a su alrededor y bajando mucho el tono, como si procurase ocultar la conversación. Se apartó hacia la puerta, momento en que Paul le preguntó si estaba bien y ella contestó con un escueto sí, pero sus oídos estaban atentos a la voz de Ben. Tan solo oyó un fragmento de su conversación, cuando Ben alzó un poco la voz al decir: «¿En serio? Juan Orth. Esto es grande, muy grande». Colgó y volvió manos a la obra removiéndolo todo. Al cabo de diez minutos, paró y se dirigió a Paul, como si Blanca no existiera.

—Aquí no hay nada —dijo Ben.

—¿Contentos? Ahora, si me dejáis recogeré todo el destrozo que habéis causado.

—Lo siento Blanca, teníamos que comprobarlo. Entiéndelo, tú eres la última persona vista cerca del laboratorio. Si quieres, te ayudo a recoger.

—No gracias, Paul. Lo hago yo solita. Por favor, vete ya.

En cuanto se fueron, Blanca se sentó en la cama, mirando toda la ropa por el suelo y entendió que no podía quedarse allí. Aquello había sido un agravio hacia su integridad como persona y su intimidad. Contactaría con la base Juan Carlos I para avisarles de que preparasen su regreso. La base que estaba situada en la Isla Livingston, era una de las dos bases que tenía España en la Antártida, la otra era la base Gabriel de Castilla. Volvería a Barcelona a disfrutar del sol, las terrazas y del fantasma de aquella entrañable abuelita.

Recogió toda su habitación, pero en lugar de guardar la ropa en el armario lo hizo directamente en la maleta. Si todo iba bien, sus horas en la base estaban contadas.

Los rumores de que Blanca había robado el cuaderno se extendieron rápidamente pues pocas personas la saludaron. Eso ya no le importaba. «En breve salgo de esta nevera y os quedáis todos aquí congelados como una bolsa de guisantes», pensó.

Vio a Lina y Matteo correr hacia la sala de ordenadores. Luego entró Ben y tras él iba Paul que se paró para comentarle que Damien había buscado por Internet algunas palabras de la carta y había obtenido algún resultado.

—Oye, lo siento. De veras. Yo te creo, pero Ben insistió en que teníamos que registrar tu habitación. Dice que has tenido que ser tú para poder publicar un gran artículo en esa revista tuya.

—Por favor, si la revista se vende sola, no hace falta grandes primicias.

—Ya lo sé. Pero reconoce que da pie a pensarlo para alguien que no te conozca.

Blanca resopló. No podía negar que aquello era cierto.

—Sí, supongo que sí. La escena es bastante inexplicable. Incluso para mí. Aún no sé lo que vi, Paul. Si era una fantasma o un extraterrestre. Pero allí había alguien. Te lo juro.

—Está bien. Entremos.

Damien estaba sentado en uno de los ordenadores y detrás suyo, de pie, estaban todos los que habían participado en la primera reunión: Lina, Matteo, Scarlett, Miguel y Ben.

—La verdad es que no ha sido muy difícil. Hace apenas unos minutos pensé en lo que dijo Ben y decidí probar algunas palabras sueltas que aparecían en la carta, sobre todo los nombres. Al tener la fecha y el nombre del barco, he introducido «Luis», «Juan», «1890» y «Santa Margherita». Lo sorprendente es que no he necesitado más búsquedas, es más, la primera respuesta de Google ya me ha dado la solución: El barco pertenecía a Juan Orth.

—¿Quién?

—Espera, Lina, ahora os lo explico con más detenimiento. Juan Orth era realmente el archiduque Juan Salvador de Austria. Juan Salvador era un joven noble, con una gran fortuna y con un hermano llamado Luis, y era una de las personas más relevantes en la corte vienesa de finales del siglo XIX, hasta que tomó la decisión de abandonarlo todo, incluso su nombre. El motivo no era otro que emprender aventuras. El príncipe había nacido en el palacio Pitti, en Florencia, el 20 de noviembre de 1852. Era un hijo de grandes duques y nieto de un rey. Con motivo del levantamiento revolucionario, la familia se exilió a Viena, bajo la protección del emperador Francisco José I de Austria. Aquí se hizo íntimo amigo del joven heredero del trono el príncipe Rodolfo.

Damien miró a Lina y le preguntó si conocía a la emperatriz Sissi.

—Sí, claro.

—Bien, pues Rodolfo era hijo suyo. Todo iba bien hasta que Rodolfo murió de forma trágica y misteriosa, en 1889. Fue entonces cuando Juan abandonó todos sus títulos para convertirse en el anónimo Juan Orth. Vagabundeó por el mundo y se casó con una cantante de ópera, Milli Stube —Damien se detuvo para hacer una pausa y señalar en un papel el nombre de Mili que aparecía justamente en el cuaderno del barco—, y el 26 de marzo de 1890 iniciaron un viaje hacia Argentina a bordo del «Santa Margherita». Pero el barco desapareció en las costas de la Patagonia en julio de 1890 y nunca más se supo de la tripulación ni de Juan y su esposa.

—Hasta ahora.

—Sí, hasta ahora. En 1911 se le declaró oficialmente muerto, visto que las diferentes búsquedas no obtenían resultado favorable.

Aquel hallazgo le confería aún más misterio al barco. Todos empezaron a comentar el descubrimiento y consultaban cosas en sus teléfonos móviles. Pero Blanca estaba ausente. Hacía breves instantes que había oído el nombre de Juan Orth, antes de que Damien hiciera sus pesquisas. Había sido durante la llamada que había recibido Ben. Alguien le había dado ya el nombre. Eso significaba que Ben había dado los datos a alguien y que le había dado la respuesta. Pero ¿a quién? Había algo en Ben que no le gustaba, ese porte serio, duro, esa corpulencia de matón, esa forma aparentemente tan profesional de registrar sus cosas y el hecho de obtener información relevante antes que los demás y no compartirla. Pensó que le transmitiría a Paul sus impresiones.

—… y he encontrado una página que dice que Juan Orth era un apasionado del ocultismo. —Estaba explicando Scarlett.

—No hay que creerse todo lo que dicen por Internet —dijo Ben.

—Eso es cierto. Pero tenemos ya suficientes datos para hacer un comunicado. Creo que habrá que dar parte al gobierno de Austria del hallazgo y también avisar a los de Argentina, Australia, Chile, Francia, Noruega, Nueva Zelanda, Gran Bretaña, Rusia, Bélgica, Sudáfrica, Japón y Estados Unidos.

—¿Por qué estos?

—Son los que firmaron en 1959 el Tratado Antártico en el que se defiende el uso pacífico de la Antártida, la cooperación por la investigación científica, el intercambio de informaciones y otras consideraciones.

—Paul, creo que no tendríamos que ir tan rápido. Antes hay que identificar con seguridad cada cadáver, hallar los dos que faltan, explicar cómo llegaron aquí. Hay muchas cuestiones que todavía quedan por resolver.

Paul miró a Ben, extrañado de que ahora quisiera ir con tanto cuidado. Para acusar a Blanca y remover sus cosas no se lo había pensado dos veces y ahora era comedido.

—Pues por eso mismo. Informar del hallazgo y de la información que tenemos servirá para que, con esfuerzo de todos, podamos aclarar algo, además de dar mérito a quien, ahora mismo, es la primera persona que llegó al Polo Sur.

—Te estás equivocando. No te precipites.

—¿Que no me precipite? ¿Como tú al afirmar que Blanca tendría el cuaderno en su habitación y luego resulta que no ha sido así?

Todos los presentes abrieron de forma considerable los ojos, atónitos ante aquella información. Pero al mismo tiempo, procuraban no mirar a Blanca, avergonzados por haberla acusado del robo y mostrarle rechazo, cuando no había argumentos sólidos para ello.

—Eso es otro tema. Y sabes que ella es la ladrona.

Al oír aquel saco de músculos acusarle de ladrona, Blanca no pudo reprimirse.

—Pero ¿quién te has creído que eres para decirme eso? Mira, imbécil, no entré en el laboratorio, no toqué nada. Si tan claro lo tenéis, tomadme muestras de huellas y comparadlas con la de los trozos de cristal, listillos.

Todos quedaron en silencio, conscientes que algo tan obvio como demostrar científicamente la presencia de Blanca en el laboratorio no se les había ocurrido.

—Es cierto —dijo Paul—. Supongo que al no ser policías, nadie cayó. Pues si no te importa, podemos hacerlo.

—Yo lo haré. Tengo material para poder crear la tinta que permite fijar la huella digital. Voy a buscarlo y resolvamos esto. En cuanto a lo de avisar a los gobiernos —Ben señaló con el dedo a Paul—, es algo que debe hacerse con sumo cuidado.

En poco menos de diez minutos, Ben apareció con un maletín. De él extrajo primero un pequeño estuche plano que contenía una almohadilla para poner sellos en documentos.

—Esto servirá. La tinta impregna tu dedo como cuando colocas un sello y luego obtendremos tu huella.

Sin decir nada, Blanca se acercó, colocó el dedo que Ben se dispuso a presionar, lo cual le valió la mirada recriminatoria de Blanca, pero este ni se inmutó. Parecía estar disfrutando con aquel teatro. Luego, puso el dedo en un papel y obtuvo la huella dactilar de Blanca.

—Ahora, necesito un lápiz de mina.

Damien le dio uno que Ben se apresuró a moler con unas tijeras, obteniendo una buena cantidad de polvo en un papel. Cogió un pincel del laboratorio, lo bañó en el polvo y lo extendió cuidadosamente con el pincel sobre el cristal roto que estaba encima de la mesa de la puerta donde estaba el cuaderno. Aquel trozo había sido colocado expresamente por la persona que robó el cuaderno, ya que los demás estaban en el suelo y dedujeron que aquel cristal no debió caer y el ladrón lo apartó para poder introducir la mano y coger el cuaderno. La imagen no resultaba muy alentadora, ya que se superponían varias huellas. De todas formas, Ben colocó cinta adhesiva en las huellas y estas quedaron fijadas.

Satisfecho con los dos resultados, Ben guardó las muestras en el maletín y se dispuso a irse, cuando la voz de Paul le detuvo.

—Perdona Ben por ser algo puntilloso, pero ¿no deberíamos solicitar nosotros el análisis?

—Ah sí. Lo que iba hacer era escanear las huellas y enviároslas por correo electrónico. Lo hago rápido para que el polvo de cinta adhesiva no se pierda. Es importante actuar con rapidez.

—Ya. Pero aquí tenemos escáner.

—Sí, claro, pero es para evitar interferencias en el escaneo. Aquí muchos aparatos estarán sucios y el mío todavía no lo he usado.

Ben se fue, sin decir nada más y Blanca se acercó a Paul para susurrarle al oído su impresión sobre Ben.

—No me fio de este tío.

—Yo tampoco —Paul se giró para mirarle a los ojos y su expresión le asustó, aunque más sus palabras—. Blanca, debes irte.

6

Blanca se retiró a su habitación, cansada de estar encerrada en aquella maldita base. Cogió el portátil y decidió realizar su propia búsqueda de Juan Orth, aquel personaje que resultaba ser el dueño del barco y cuyo nombre le resultó tan interesante a Ben cuando le informaron por teléfono.

El resultado la dejó sorprendida.

Como bien había dicho Damien, Juan Orth había nacido en Florencia en 1852. Su nombre completo era Juan Nepomuceno Salador de Austria. A los 26 años mandó una división del ejército austro-húngaro y llegó a aspirar al trono de Bosnia-Herzegovina. En 1887 tuvo un gran conflicto con el archiduque Alberto, que pertenecía a la otra rama de los Habsburgo, la vienesa. El motivo del enfrentamiento fue la sucesión al trono de Bulgaria a la que Juan Salvador aspiraba. Blanca frunció el ceño recordando que Damien había explicado que Juan había renunciado a todos sus títulos y no cuadraba mucho con el ansia de poder que mostraba en su juventud.

Tiene un hermano, Luis. Ambos son admiradores de las artes y las letras y también del esoterismo. A Blanca se le erizó la piel al leer que había publicado en 1885 un libro titulado Ojeada sobre el espiritismo. Anotó en su cuaderno el título por si pudiera encontrarlo.

Un año después del conflicto con el Archiduque Alberto es visto por primera vez en Rennes-Le-Château. A Blanca ese lugar le era muy familiar. Estaba convencida de que había escrito algo en la revista sobre él. Buscó en Internet y halló la respuesta que confirmaba su sensación. Rennes-Le-Château estaba envuelto de misterio, leyenda y secretos, además de ser un emplazamiento recurrente en varias novelas de misterio. La historia del pueblo se inicia cuando un cura rural, Bérenger Saunière, llega allí. Rennes-Le-Château está situado al oeste de Perpiñán y tiene cerca Montsegur, lugar donde fueron quemados en la hoguera algo más de 200 cátaros, hombres y mujeres que negaron abjurar de su fe. Bérenger lleva a cabo obras de restauración en la iglesia merovingia y encuentra en un balaustre hueco unos pergaminos. Para poder descifrarlos, se desplaza a París y contacta con uno de los grupos rosacruces, dirigido por Zar Peladan. Cuando vuelve a Rennes-Le-Château, Bérenger empieza a dar muestras de una gran solvencia económica, llevando un ritmo de vida muy alto. Se desconoce de dónde surgió la fortuna del cura y qué contenían esos manuscritos. Y aquí es donde aparece la figura de Juan Salvador, que por lo visto, visitó a Bérenger hasta en tres ocasiones, en 1888, 1889 y 1890, datos de los que hay constancia en los archivos de los servicios de inteligencia, en concreto del Deuxième Bureau. Por lo visto, la presencia de un miembro de la familia real de una gran potencia extranjera como era Austria, llamó la atención de dichos servicios secretos.

Había constancia de que la población de Rennes conocía a Juan con el mote de «el extranjero». Cuando fue interrogado por los funcionarios sobre los motivos de su presencia en Rennes-Le-Château, Juan se limitó a contestar: «Turismo».

Pero Rennes-Le-Château también destaca por una figura de Asmodeo sujetando la pila de agua bendita en su iglesia que a Blanca siempre le había fascinado desde que redactó el artículo. Según el Talmud, el demonio Asmodeo fue atrapado por Salomón y obligado a construir el templo de Jerusalén.

Todas estas visitas a Rennes-Le-Château debieron marcar mucho a Juan, que justo después de su último viaje, en 1890, renuncia a sus títulos nobiliarios y adopta el nombre de Juan Orth. «¿Por qué Orth?», se preguntó Blanca. Abrió una nueva pestaña en el navegador y buscó Orth. De inmediato encontró la respuesta: Juan era propietario del Castillo de Orth, situado en el lago Traunsee, en Austria. Luego, meses después, se embarca como capitán en el buque «Santa Margueritha», junto a su mujer, Mili Studel. El barco desaparece, según dicen, se ha hundido en las costas de la Patagonia, pero no hallan ni rastro. Nada. «Hasta ahora», pensó Blanca. Sin embargo, la historia se vuelve aquí cada vez más esperpéntica si cabe. El senador argentino Eugenio Garzón, afirmó haberlo encontrado en Concordia, provincia de Entre Ríos, entre 1899 y 1903 trabajando en los astilleros Nino y luego se marchó a Villa-Rey en Paraguay. El senador afirmó que en noviembre de 1905, el Archiduque embarcó hacia Japón y nadie volvió a tener noticias suyas.

Otra fuente, el periodista francés George Sacour, en 1906, en su artículo «Je sais tout» narraba que en el transcurso de un viaje desde Concepción a Buenos Aires, coincidió en el tren con un extraño personaje que conocía perfectamente la vida palaciega de las dos ramas de los Habsburgo. Según el periodista, el hombre se parecía mucho a las últimas fotos de Juan. Por lo visto, se lo preguntó directamente y este lo negó.

El registro civil austríaco lo declaró legalmente muerto el 6 de mayo de 1911.

Blanca cambió de fuente pero en la mayoría venían a relatar lo mismo, aunque encontraba algunos detalles diferentes según la página que consultaba. Uno de esos detalles, fue la afirmación de que en sus visitas a Rennes-Le-Château, Juan venía de Barcelona y que en esta época Barcelona era uno de los lugares clave para la inteligencia alemana.

Y para acabar de destrozar cualquier lógica, en marzo de 2007, un electricista de 25 años, Henrik Danielsen, y un jubilado de 79, Johan Frantz Köhler Nilsen, ambos noruegos, se declararon herederos de Juan Orth. Lógicamente, lo que reclaman estos dos personajes es el castillo de Orth. Esto vendría ligado con la creencia de que tras residir temporalmente en Argentina, Paraguay y Uruguay, en 1906 se embarcó a Escandinavia. En Hamburgo, habría comprado la identidad de Hugo Köhler, el cual necesitaba dinero para tratarse una enfermedad pulmonar en Egipto. El verdadero Hugo viajó a Egipto y murió allí. Juan se quedó junto la mujer de Hugo, una danesa llamada Clara Josefine Levin, adoptando la identidad de Hugo. Al morir Clara, Juan asume definitivamente el nombre de Hugo Köhler y se establece en la ciudad noruega de Kristiansand.

Blanca cerró el ordenador y se quedó mirando la pared de su habitación, absorta en la información que acababa de leer. Todo aquello era realmente extraño. Un archiduque que visita un lugar misterioso, deja sus títulos, un barco que desaparece, identidades compradas y, sobre todo, ese interés por el espiritismo y la referencia a Barcelona, que ya aparecía en la carta traducida.

Realmente, si Luis quería un buen artículo para la revista, aquel podía ser uno, sin olvidar que podía mencionar su propia experiencia con un fantasma, que bien podría ser el de Mili, esposa de Juan, que había vuelto para recuperar el cuaderno. Sí, eso les gustaría a los lectores. Ahora bien, viendo el protocolo que debían realizar para comunicar el descubrimiento a los diferentes países, tendrían que esperar a que dicha comunicación se llevara a cabo si no querían entrar en conflictos legales.

Unos golpes en la puerta interrumpieron sus pensamientos. Paul entró sin esperar el permiso de Blanca. Su cara no estaba relajada ni tampoco tenía aquel brillo de emoción de cuando estaba investigando en el barco.

—¿Cómo estás Blanca?

—Bien. Tú no haces buena cara.

—No, —Paul se sentó junto a ella en la cama—. Pensé que lo del barco sería algo emocionante y que significaría el descubrimiento de nuestras vidas y aunque así ha sido, veo más problemas y contratiempos que beneficios. El asunto de que sea anterior a Admundsen, las implicaciones políticas, no saber cómo llegaron aquí y luego está Ben, que parece ocultar algo o no ser quien dice ser. —Aquí se detuvo y miró a los ojos a Blanca—. Y obviamente tú, Blanca. Has aportado algo de vida y alegría a mi estancia en esta base, pero me siento confuso por lo ocurrido con lo del cuaderno.

—Te entiendo, Paul. Yo tampoco sé lo que ocurrió, pero sí te digo con firmeza que yo no lo tengo. Las huellas despejarán las dudas.

—Supongo. Por cierto, todavía estamos esperando a que Ben nos envíe las huellas escaneadas. Las enviaremos a la Interpol para que nos digan si son las mismas.

—Bien. A ver si acaba esto. Por cierto, he estado mirando la vida de Juan Orth y hay muchas cosas sorprendentes. Ese tipo está rodeado de misterio y excentricidades. Resulta que visitó Rennes-Le-Château, un lugar envuelto en una leyenda muy extensa, pero según relatan cuando fue a dicha localidad, Juan Orth venía de Barcelona.

—Tu ciudad.

—Sí y que menciona en la carta.

—Investiga Blanca, aquí tienes un buen artículo para tu revista.

Paul le dio un beso en los labios y se levantó. Parecía estar soportando una dura carga sobre sus hombros. Cerró las puertas, no sin antes girarse para sonreír a Blanca. La última sonrisa que vería de Paul.

Blanca fue al gran comedor y cogió una bandeja. Se sirvió algo de pasta y una ensalada. Se sentó sola, junto a un ventanal para ver el atardecer que creaba en aquel manto de nieve una tonalidad azulada, mientras el sol brillaba cerca del horizonte, tiñendo las nubes de un fuerte color anaranjado. Al final, Paul tenía razón en cuanto a que el sol podía crear magníficos paisajes.

Mientras comía, se acercó Matteo para mostrarle su apoyo y decirle que confiaba en ella. No pensaba que fuera ella una ladrona. Blanca pensó que, posiblemente por compartir los mismos aires latinos, Matteo le brindaba aquella solidaridad que no había mostrado ningún otro miembro del equipo. Le agradeció sus palabras.

Volvió a la habitación y se estiró en la cama. Notó que sus ojos se cerraban y se quedó dormida.

Pero el descanso duró poco. Unos chillidos le despertaron. Se abalanzó sobre la puerta, para salir al pasillo. Allí vio varias personas de pie y a Lina sentada en el suelo llorando.

—¿Qué ocurre? —preguntó Blanca que reconoció al instante el lugar como la habitación de Paul.

—Paul… ¡está muerto! —gritó entre sollozos Lina.

Sin dar crédito a lo que acababa de oír, se abrió paso y vio al médico de la base sobre el pecho de Paul realizando una reanimación cardiopulmonar. Iba contando en voz baja. Y Paul, inerte, estirado en la cama, en su último sueño. Sus ojos abiertos, sin vida, mirando al techo.

Pero había un detalle aún más intrigante. Había un surco de sangre en su brazo que bajaba hasta la muñeca. En la otra mano sujetaba unas tijeras. Se había hecho un pequeño corte del que salía un poco de sangre. ¿Por qué se había hecho aquel corte? Si había sufrido un ataque al corazón, ¿por qué cortarse?

Blanca notó un cierto dolor en el estómago y la sensación de que la comida subía en un reflujo que le anunciaba que vomitaría. Se colocó la mano en la boca, no sabía si para evitar el vómito o el grito de dolor por ver a Paul muerto. Sus ojos se movían por la habitación, incapaz de asimilar la realidad, cuando prestó atención a la mesita de noche. Allí había un vaso con cerveza. Pero justo enfrente, había la marca de esa humedad que emana de una buena cerveza en vaso de cristal y deja un círculo en su base si no se coloca un posavasos, lo que si había hecho Paul con su vaso al poner un papel debajo.

Un vaso con cerveza con un papel debajo para no dejar marca en el mueble y una marca de otro vaso justo al lado. Blanca asimiló este dato y comprendió la ecuación: dos vasos. Allí había habido otra persona junto a Paul.

Otra persona. Un corte. Sangre. El corte era pequeño pero era lo último que había hecho con alguna intención. ¿Mostrar algo, extraer algo? ¿Algo en la sangre?

«¿Y si quisiera decirnos algo a través de la sangre?», pensó. Era una idea atrevida y poco lógica, pues no había indicios de lucha, pero podía ser.

Se apartó ligeramente para acercarse a la mesita de noche y extrajo un pañuelo de su bolsillo. Alguien venía corriendo y solicitó abrirse paso. Traían un desfibrilador externo para colocárselo en el pecho a Paul. Blanca aprovechó aquel instante para mojar la punta del pañuelo en la herida del brazo medio colgando. De inmediato quedó manchado con la sangre de Paul. Retuvo una arcada de asco por estar tocando aquella sangre, aún caliente.

Temblando, por la tristeza y el pánico, salió de la habitación. No se podía hacer nada, estaba convencida. Como también lo estaba de que debía huir de allí.

7

Solo había una forma de salir rápido de la base Amundsen y era contactar con Luis. Aunque Ben se opuso de todas las maneras posibles, alegando de que era sospechosa del robo del cuaderno, los poderosos contactos de Luis resultaron ser de mucha ayuda. En pocas horas, un helicóptero del ejército español procedente de la base Juan Carlos I vino a recogerla y desde allí la llevaron al aeropuerto Internacional Presidente Carlos Ibáñez del Campo de Chile, situado en la ciudad de Punta Arenas. Al cabo de treinta minutos, ya tenía los billetes y esperaba en un banco acolchado la salida del vuelo hacia Santiago de Chile. Permaneció allí sentada y cerró los ojos, pero le vino la imagen de Paul con la mirada fija en el techo. Notó como algo le apretaba el pecho y le impedía respirar. Sin poder resistirlo, rompió a llorar notando cómo las lágrimas inundaban sus manos. Era consciente de que estaba dando un espectáculo, pero le daba igual.

No tuvo tiempo para mucho más, una hora pasa muy rápido. Subió al avión y durmió todo lo que pudo hasta llegar a Madrid y desde allí cogió otro avión a Barcelona. En el aeropuerto la esperaba Luis.

Subió a su coche, observando que era un modelo moderno y de alta calidad, con el símbolo de Audi en el volante. Nunca había sido una entendida en coches, pero estaba claro que ese modelo no era barato. Salieron del aeropuerto y fueron por la Ronda Litoral. Durante todo el trayecto habían estado en silencio, pero al detenerse en uno de los típicos atascos de la Ronda a la altura del cementerio de Montjuic, Luis le preguntó cómo estaba.

—Mal. Entre tantos aviones y lo que ha pasado, estoy muy cansada.

—Lo siento, Blanca. Tienes que explicarme mejor todo lo que ha sucedido, pues por teléfono me diste tantos datos que me perdí y la verdad es que me preocupó mucho tus sospechas de que habían asesinado a un miembro del equipo.

—Sí, estaba muy nerviosa y quería salir de allí cuanto antes y como fuera. Si era necesario subirme al lomo de un oso polar lo hubiera hecho —Blanca recostó la cabeza en el cristal, disfrutando del cálido sol de Barcelona y su agradable temperatura.

Blanca le explicó con calma y cronológicamente cómo había ido todo. El descubrimiento del barco, los cadáveres momificados, el cuaderno, las anotaciones en el mismo que indicaban que faltaban dos personas, entre ellos la niña, la carta hallada y traducida por Blanca con referencias extrañas a Barcelona y exorcismos y donde se hablaba de lo peligrosa que era esa niña. Luego le detalló lo sucedido aquella noche, en la que se despertó por un ruido y vio a alguien en la sala de laboratorios que desapareció literalmente, el robo del cuaderno rompiendo la puerta de cristal del armario, la toma de huellas de Ben y los datos hallados de Juan Orth.

—Ese tío era de lo más interesante. Me sorprendió mucho su vinculación con Rennes-Le-Château.

—Lugar al que hemos dedicado varios artículos.

—Sí. Y me parece fascinante que los servicios de inteligencia le siguieran la pista.

—¿Has dicho antes que cuando visitaba Rennes-Le-Château partía de Barcelona y que en uno de los escritos menciona que era un lugar clave para la inteligencia alemana?

—Sí, por lo visto aquí residió durante la primera Guerra Mundial, un tal… —Blanca abrió su pequeño cuaderno de notas, buscando en las páginas anotaciones hechas por ella—, aquí, Graf Von Kron, que era jefe de los servicios secretos alemanes. Según he podido averiguar, la inteligencia alemana sospechaba que las visitas de Juan a Rennes-Le-Château se debían a encuentros entre agentes alemanes que operaban a ambos lados de la frontera franco-española. Pensaron que a lo mejor escogieron esa localidad por su discreción y su ubicación geográfica.

—Interesante. Aunque esto va cogiendo otro aire. La mención a los servicios de inteligencia alemanes me da que pensar. Creo que conocían la existencia de algún arma potente y por eso luego Himmler visitó Barcelona.

Blanca miró sorprendida a Luis, no tanto por la credibilidad de la información si no por el cariz que había tomado el asunto.

—Luis, ya sabes que me divierto mucho escribiendo historietas en la revista y una de ellas justamente era que Himmler visitó Montserrat buscando el Santo Grial y al no hallar a Arturo y los caballeros de la mesa redonda, se fue.

—Tú tan irónica como siempre. Eso es lo que nos vendieron. Pero hay otro tema oculto. Te llevo a casa, descansa y cuando hallas recuperado fuerzas te acercas a la oficina y te enseñaré algo muy interesante.

—Vale, por cierto, ya que tienes tantos contactos en tantos sitios, a ver si puedes averiguar algo de los resultados de las huellas que tomó aquel imbécil.

Incapaz de entender a su jefe por esa pasión por lo paranormal, Blanca cerró los ojos dando por perdida la capacidad de raciocinio de Luis. Lo veía como un crío capaz de creerse cualquier mentira relacionada con los Reyes Magos o Papá Noel.

Blanca vivía en el barrio de Poble Nou, la parte antigua como le gustaba decir, porque ya más hacia Besos, todo aquel barrio postizo llamado Diagonal Mar no le atraía tanto, de hecho le parecía un patético intento de imitar el paisaje de Miami y una zona más pensada para los turistas. Ella prefería ese aire de pueblo, esas calles estrechas y esos edificios antiguos. Tenía el piso en la calle peatonal Marià Aguiló, un paraíso dentro de Barcelona, entre la calle Llull y Pujades.

Dejó la maleta en casa y decidió ir a dar una vuelta por la Rambla del Poble Nou. Le encantaba la sensación de recogimiento que creaban los árboles al juntar sus copas y las tiendas de barrio que todavía existían, aunque era cierto que la vorágine turística y la revalorización de la zona habían transformado mucho el barrio, con locales nuevos y un exceso de restaurantes.

Se acercó a la horchatería del Tío Che y pidió un helado de chocolate. Se sentó en un banco, dejando que el sol calentara su cuerpo. Y pensó en Paul. ¿Podía alguien tan joven como él tener un infarto? La última vez que lo vio parecía estar muy cansado y algo desanimado. Había leído varios artículos sobre la influencia del estrés en el corazón. A lo mejor, se había precipitado en concluir que alguien más había estado en esa habitación. ¿Y si aquella marca fuera del vaso de Paul y al darse cuenta rectificó poniendo un papel? ¿Y si no vio aquella figura en el laboratorio y fue una alucinación creada por la tensión, el miedo y el estado de somnolencia? Ahora que estaba en Barcelona, con el sol calentando su piel, veía las cosas de otra forma.

Pero por mucho que todo tuviera otra visión, lo que no podía cambiar era la muerte de Paul. Al pensar en ello, un escalofrío recorrió su cuerpo. De repente su estómago se bloqueó y tiró a la papelera el helado.

Nunca antes había visto la muerte tan de cerca, sobre todo, con alguien joven.

Al llegar a casa notó que el cansancio se apoderaba de su cuerpo. Se dejó caer en el sofá y se quedó dormida.

Despertó tres horas después, cuando ya anochecía. Se sentía mejor, la mente más despejada y el cuerpo más activo. Calentó una pizza y abrió el portátil para consultar su correo electrónico. Tenía decenas de mensajes de publicidad. Se dedicó a borrar de forma sistemática los correos, cuando se detuvo ante uno que le llamó la atención. No por el remitente, que no conocía de nada, sino por el asunto: «El fantasma ha vuelto».

Buenos días Blanca,

Espero aclararme con esto del correo electrónico. Le he pedido a mi sobrino que me dejase enviar uno desde el suyo porque yo no tengo. Como me dejaste tu tarjeta y en ella aparecía tu correo he decidido escribirte, aunque lo estoy haciendo en papel y luego mi sobrino lo hará en el ordenador. Él ya sabrá cómo se hace.

Te escribo porque ayer volví a oír el fantasma e hizo mucho ruido. Fue más o menos a la una y media del mediodía. Yo estaba preparando la comida cuando oí un ruido en el piso de arriba. Como siempre hago, me santigüé y continué cocinando pero varios golpes y pasos me asustaron. El fantasma parecía más nervioso de lo normal. De repente paró y se hizo el silencio, pensé que había acabado cuando oí el grito. No era de dolor ni de tristeza, yo diría que estaba contento. Oí como decía: «sí». Luego siguió un ruido de puertas, cajones y pasos, muchos pasos. Al cabo de treinta minutos acabó.

Me gustaría que volvieras a visitarme para poder explicarte bien la historia, la primera vez parecías tener prisa y me hiciste muchas preguntas que no pude contestar, pero estoy segura que se trata de un espíritu, de eso no tengo dudas.

Por favor, contacta conmigo cuando puedas.

Un beso.

Asunción

Blanca resopló algo cansada de todo aquello. Gente que oye fantasmas, que ve ovnis, duendes, chicas que hacen autostop en la autopista y luego desaparecen, otros que dicen ser vampiros u hombres-lobo. Lo más inquietante era el gran público que tenía todas esas historias pues los números de ventas eran increíbles. Pero su mente ya no estaba para esos temas. No podía quitarse de la cabeza a Juan Orth, el barco, los cadáveres y la carta. Las referencias a Barcelona eran claras. Y ahora caía en la cuenta de que en el Polo Sur habían centrado sus esfuerzos en identificar al dueño del barco, pero no al autor de aquella carta y había suficientes datos para hacerlo. Sí, podía investigar un poco la identidad del autor de la carta y así pensar en otra cosa. Buscó en su maleta y halló la hoja impresa de la traducción que realizó ella misma, se sentó en la mesa del salón y con un bolígrafo subrayó las palabras clave que le podrían ayudar a responder la pregunta sobre la autoría del escrito.

Cuando acabó tenía resaltados los siguientes conceptos:

viaje Tierra Santa

Barcelona

María de Sarriá

devorar alfileres y cristales

Exorcismos

Casa de la Oración

JV

Con estos apuntes, se decidió a escribir en el buscador de Internet a ver qué obtenía. El resultado, desde la primera opción, se repetía en toda la primera página. Una sensación de vértigo se apoderó de ella, como si se hubiera asomado a un rascacielos y mirase hacia abajo, apoyada en una barandilla hecha con una cuerda. ¿Podía ser cierto lo que estaba leyendo? No había duda. Además, la firma de las iniciales coincidía con el nombre que relacionaba a todos esos puntos. Entró en uno de los artículos y quedó convencida de que era la persona que buscaba ya que en él se mencionaba su amistad con el archiduque Luis y Juan de Austria. ¿Pero cómo es que se conocían? Por lo que pudo leer, la relación venía principalmente a través de Luis. Desvió la búsqueda a Luis Salvador y las piezas empezaban a encajar. Luis se instaló en Mallorca a los 19 años. Incluso es mencionado por Rubén Darío en su «Epístola a Madame Lugones» en la que escribió: «Hay no lejos de aquí un archiduque austríaco… es un pariente de Juan Orth». Luis frecuentó la isla hasta su muerte y fue un personaje popular y conocido entre los lugareños. Era muy erudito y ello le llevó a ingresar en la Real Academia de Historia Española. Incluso fue nombrado hijo adoptivo de Mallorca. Su pasión por las letras y la cultura le llevó a conocer a los máximos exponentes de la Renaixença cultural catalana de finales del siglo XIX. Y aquí estaba el vínculo con el autor de la carta que no era otro que el gran poeta Jacinto Verdaguer, JV.

8

Blanca se despertó muy temprano, demasiado para ella. Desayunó rápido y fue a buscar el metro, para ir a la sede de Misterios Ocultos, situada en la avenida Diagonal, cerca de su confluencia con Vía Augusta.

Luis hablaba por teléfono en su despacho cuando Blanca entró y le indicó con la mano que se sentara, mientras señalaba el teléfono y a Blanca. Con un inglés más que correcto se despidió.

—Esas señas que me haces, ¿quieren decir que me vas a regalar tu flamante iphone?

—Ni lo sueñes. Era de la base Admundsen, de un tal Damien Becher.

—Sí, le conozco. ¿Qué quería?

—Me ha dicho que son doce horas menos, por tanto son las ocho y media de la tarde —Luís se detuvo y frunció el ceño mirando a Blanca—. ¡Qué temprano has venido hoy!

—Sí, ¡qué te ha dicho, caray!

—Que han identificado los dos cadáveres que faltaban: en uno encontraron en su bolsillo un pañuelo con letras bordadas: Alejandro Pons. Dice que ese es el periodista que iba en el barco. Y el otro cadáver ha sido identificado gracias a los restos de ropa que llevaba, una camiseta con franjas similares a la de los otros marineros, por lo que se trata del marinero más joven. Así que…

—No están los cadáveres de Juan Orth ni de la niña.

—Exacto. Oye, creo que tenemos material suficiente para publicar en este número una avanzadilla. Aunque habrá que esperar el comunicado oficial a los diferentes gobiernos de los países implicados. He pensado de hacer casi como un relato a capítulos, cada mes publicamos algo del barco y de esta manera…

—Luís, hay algo más. He descubierto la identidad del autor de la carta.

El semblante de Luís permaneció serio y expectante. Pocas veces había visto a Blanca tan preocupada con esos temas. Siempre lo relativizaba todo y decía que eran locuras de gente ávida de asimilar una realidad que le era adversa y que se aferraba a historias fantásticas.

Intuyendo la importancia del asunto, Luís cerró la puerta del despacho.

—Tú dirás.

—Había ciertos datos que se mencionaban en la carta que eran muy concretos y particulares: la visita a Tierra Santa, lo de los exorcismos aquí, en Barcelona, una niña llamada María de Sarriá que se tragaba alfileres y cristales, etc. En resumen, introduje todos esos datos en el buscador y lo que obtuve es que se trata del poeta Jacinto Verdaguer. La firma de la carta coincide, JV, y además conocía a Juan Orth por su hermano Luis Salvador que tenía una residencia en Mallorca.

Aquello dejó sin habla a Luís que seguía mirando a Blanca. Se levantó, cogió una cápsula de café y la introdujo en la máquina. Le preguntó si quería uno y Blanca respondió que no. Mientras se llenaba la taza, Luís seguía en silencio, con una actitud reflexiva. Se sentó de nuevo y tras dar un sorbo, habló en un tono bajo.

—Blanca, esto está tomando dimensiones extrañas. Ayer te dije que te explicaría algo en relación a lo de la inteligencia alemana siguiendo a Juan Orth. Verás, Alemania sabía que existía un arma muy poderosa, capaz de derrotar a cualquier país, pero no sabía exactamente en qué consistía, al menos en 1890, pero en 1940 debieron reactivar el tema.

—¿1940? No te entiendo.

—La visita de Himmler en Barcelona en la que acudió a Montserrat.

—Uf, se publicó un artículo en la revista diciendo que lo que buscaban era el Santo Grial.

—Esa era la tapadera, un tanto absurda, pero que ha sido la versión oficial durante décadas. No, los nazis sabían que en Barcelona hubo en su día algo muy poderoso. Y ahora que me has nombrado a Verdaguer, he recordado que él visitó muchas veces la montaña, le dedicó poemas y el Virolai, el himno dedicado a la Mare de Déu de Montserrat está escrito por Verdaguer. Todo esto empieza a tener sentido.

—Sí y no. Falta saber por qué ese barco llegó al Polo Sur, quién es esa niña, dónde están los cadáveres de ella y Juan Orth y qué arma es esa. Vamos, un culebrón de misterios.

—¿Por qué no vas a Montserrat e investigas un poco?

—Sí, claro, y pongo una vela también. Luís, Montserrat tiene mil y un rincones, cuevas, ermitas y los monjes no están precisamente dispuestos a explicarte secretos. Ya sabes lo que me costó que me hablaran de lo de Himmler.

—Pero a lo mejor si nombras a Verdaguer todo cambia. Por cierto, ¿has profundizado en la vida del poeta durante esos años y el tema de los exorcismos?

—Pues no.

—Hazlo. Investiga esa parte y luego ve a Montserrat.

—Está bien. También tengo pendiente visitar a Asunción, que dice que su fantasma ha vuelto con mucha agresividad y en cuanto a nuestro asunto, quería analizar la post-data de la carta, que parece una clave.

—Ya tienes faena.

Estaba un poco cansada de usar el ordenador para buscar información, los ojos se le cansaban y leer en la pantalla no era igual que en un libro, así que decidió consultar una biblioteca y sabía perfectamente cuál, la Biblioteca Francesca Bonnemaison, ubicada en la calle estrecha de Sant Pere més Baix. A Blanca le gustaba esa biblioteca por estar en un edificio antiguo, con un suelo que crujía a cada paso.

Le preguntó a la chica que había en la recepción sobre libros de Verdaguer y tras varios ir y venir por pasadizos, le trajo ocho libros. Blanca se sentó en una mesa para analizar la documentación.

Tres de los libros eran una recopilación de poemas y obras de Verdaguer. Los apartó pues consideró que lo principal era conocer bien al poeta y, sobre todo, en 1890. Varios libros eran biografías, demasiado extensas. Fue leyendo capítulos sueltos, especialmente las épocas iniciales, pues aunque no le interesaba tanto, era necesario para hacerse una idea del personaje. Pero sobre todo buscaba los años anteriores a 1890 y posterior.

Tras leer tres libros tuvo claro que la vida de Jacinto Verdaguer fue muy convulsa y que el viaje a Palestina en 1886 marcó un antes y después. Había nacido en 1845, en Folgueroles, muy cerca de Vic. Su familia era de origen trabajadora y ya de bien pequeño le orientaron hacia los estudios eclesiásticos y con diez años entraba en el seminario de Vic. Fue a los quince años cuando empieza su vocación literaria y escribe sus primeros versos. Yo a los quince estaba comprándome revistas de Súper Pop, pensó Blanca. En el seminario entró en contacto con los clásicos grecolatinos, escritores barrocos y autores europeos. Sus primeras composiciones eran de aire romántico pero también abordó la poesía religiosa, satírica y épica. En los años 1865 y 1866 Jacinto Verdaguer adquiere fama en la esfera literaria, al ganar sendos premios en los Juegos Florales. Esto hizo que entrara en contacto con las personalidades más relevantes de la Renaixença.

Blanca fue anotando fechas importantes, como la de 1870, en la que fue ordenado sacerdote y destinado a la pequeña parroquia de Vinyoles d’Orís. Debido a unas constantes cefaleas que padecía se trasladó a Barcelona, donde residió del 1873 al 1874. Gracias a sus amigos, consiguió trabajó como cura del barco de la Compañía Transatlántica. Eso le llevó a realizar, durante dos años, nueve viajes a Cuba y Puerto Rico. Es en este periodo, de 1874 a 1876 que recobra la salud y acaba de escribir L’Atlàntida. Además, entra en contacto con la familia López, familia adinerada y propietaria de la compañía de barcos para la cual trabajaba.

Aquí empieza el periodo más interesante de Verdaguer, bajo la protección de Antonio López y López, Marqués de Comillas. Gracias a él, el poeta se convierte en el cura de la familia Comillas, y ello es el motivo de que se instale en Barcelona. Realiza varios viajes por la península, por el centro y norte de Europa, Baleares, Italia y Tierra Santa. Durante los veranos, con poco que hacer, se dedica a conocer la geografía catalana y en especial la sierra pirenaica. Blanca subrayó Baleares, pues ya sabía que aquí se había instalado Luis Salvador, el hermano de Juan Orth.

En este periodo escribió varias obras, pero a Blanca le llamó la atención Leyenda de Montserrat de 1880. A lo mejor tenía razón Luís y valía la pena volver a visitar el monasterio.

Y llega 1886, cuando viaja a Palestina. Este viaje provocó una profunda crisis interna que le llevó a cambiar totalmente de vida, incluso llegando a abandonar la vida literaria. Se puso en contacto con una secta que afirmaba recibir revelaciones sobrenaturales y que practicaba exorcismos sin autorización eclesiástica. Verdaguer quedó cautivado y se unió a ellos. De 1888 a 1890 llevó a cabo exorcismos en Barcelona y usaban un piso en la Calle Mirallers, número 7 como centro de operaciones al que llamaron La Casa de las Oraciones. Aquí estaba el término al que se hacía referencia en la carta. Blanca apuntó la dirección, con la intención de ir a verla después de acabar con el proceso de documentación. Su mecenas, Claudio López, hijo de Antonio, al ver los extraños comportamientos que iba adoptando Verdaguer y el tipo de gente con la que se relacionaba, empezó a sentir cierto rechazo por el poeta, y gracias a la ayuda de los arzobispos de Barcelona y Vic, consiguió alejar a Verdaguer de Barcelona con la excusa de que necesitaba reposo. Fue trasladado al santuario de la Gleva, donde estuvo dos años sin poder salir. Verdaguer se sentía encarcelado. Al segundo año, el poeta, desobedeciendo cualquier mandato, se fue de la Gleva y volvió a Barcelona, instalándose en la casa de Deseada Martínez, que tenía una hija, Amparo, que decía tener revelaciones. La reacción del arzobispo de Vic fue suspender a Verdaguer de sus funciones como cura. Esto provocó que el poeta enviara a la prensa su artículo En defensa propia, donde relataba su versión de los hechos y explicaba que estaba siendo objeto de una persecución hacia su persona. Este escrito provocó un gran escándalo. Verdaguer fue abandonado por sus amigos. Su situación era límite, tanto económica como socialmente, por ello decidió firmar un documento en el que reconocía la autoridad del arzobispo de Vic. Fue rehabilitado y destinado a la iglesia de Belén de Barcelona, en la Rambla.

En 1902 cae enfermo, todo parece indicar que tuberculosis, y se trasladó a Vila Joana, en Vallvidrera, donde murió el 10 de junio de ese mismo año. Fue enterrado en el cementerio de Montjuic.

Los otros libros estaban relacionados con el poeta, pero eran un compendio de lugares o rutas vinculadas a la vida de Verdaguer. Pero hubo un libro que le atrajo la atención. El título era directo y contundente: Manuscritos Verdaguerianos: cuadernos de exorcismos. Notó una fuerte presión en el estómago y Blanca pensó que era por la emoción, pero el rugido delataba sus ansias de comer algo. Miró el reloj y vio que casi era la una del mediodía. «Dios mío, hacía tanto que no me quedaba tantas horas en una biblioteca», pensó.

Cogió como préstamo el libro de los manuscritos y otro relacionado con lugares vinculados al poeta.

En la Vía Laietana el tráfico era intenso como de costumbre. Aquella vía creada artificialmente para poder construir el túnel del metro era una de las arterias más caóticas de Barcelona, con aceras estrechas y siempre con una densidad de coches muy elevada.

Bajó hacia el mar y se adentró en las calles del Born. Allí entró en un pequeño restaurante para comer, de esta manera ya estaría cerca de la Casa de la Oraciones, pues había mirado en su móvil y vio que la calle Mirallers estaba cerca de la basílica Santa María del Mar.

Al cabo de una hora y tras comer un bocadillo de hamburguesa de berenjena, decidió acercarse a la calle donde Verdaguer realizaba los exorcismos. Fue adentrándose por calles estrechas y oscuras.

Blanca tuvo una extraña sensación.

Se detuvo ante el escaparate de joyería para mirar de reojo el final de la calle y vio un hombre con una gorra roja, gafas de sol y una mochila parado en frente de una tienda. Parecía un simple turista. Pero desde que había salido del restaurante tenía la impresión de que le seguían. Fue a buscar la calle Argenteria, que era más concurrida y bajó hacia la basílica de Santa María del Mar, ladeándola por la izquierda, por la calle dels Sombrerers. Perpendicular a esta había una calle muy estrecha, de apenas dos metros de amplitud, que era la de los Mirallers. La calle estaba vacía, con algunas bolsas de basura en el suelo. La mayoría de las paredes estaban pintadas con grafitis. Y llegó al número siete. Había dos puertas muy antiguas de madera, realmente parecía que en cualquier momento saldría Verdaguer por allí. Ambas puertas tenían sendos picaportes con una forma parecida a un caballito de mar o una cola de dragón enroscada. Miró hacia arriba, había cuatro plantas. Pensó en la época, en 1890, y si ahora el lugar ya era algo siniestro, no quiso ni imaginarse como sería entonces. Más aún sabiendo que allí se realizaban exorcismos. Justo en aquel instante salía un hombre mayor que le saludó y antes de que se cerrara la puerta, Blanca colocó el pie. Entró en el rellano y vio los diferentes buzones con los nombres. Buscó el cuarto segunda y vio la etiqueta que ponía «Psicóloga Andreev». Sonrió al pensar que en un lugar donde se habían practicado exorcismos, ahora se podían obtener terapias de psicología. Estuvo tentada de subir y explicarle a esa psicóloga la historia del piso pero desechó la idea. Salió de nuevo al exterior.

Un ruido en la calle la alertó. En la misma calle, pero a unos diez metros, vio el hombre de la gorra roja. Fumaba un cigarro y miraba el móvil. Blanca notó que su vello se erizaba. No tenía ninguna duda que aquel tipo le seguía. Pensó que lo mejor era quedarse quieta, a ver que hacía. Pasaron unos minutos sin que pasara nada, hasta que el hombre se movió hacia ella. Respiró hondo. Tenía que irse de allí pero con tranquilidad. Caminó en dirección contraria, pero algo le decía que aquel tipo había incrementado el paso, así que aceleró pero no lo suficiente. Notó una mano que le agarraba del cabello y le tiró con fuerza la cabeza hacia atrás y fue en ese momento que Blanca emitió el mayor grito de su vida. Varias personas asomaron la cabeza, lo que salvó a Blanca ya que empezaron a gritar que la dejara en paz y que iban a llamar a la policía. El hombre decidió deshacerse de Blanca tirándola al suelo, provocando que se golpeara la cabeza contra el duro cemento. Notó como su agresor se agachaba y le susurraba algo. Blanca se giró, medio mareada por el golpe, y asombrada vio una cara de piedra que le miraba, parecía tener rizos y sus ojos estaban vacíos. También le pareció ver un símbolo. Un triángulo con un círculo dentro que a su vez tenía un punto en su interior. Luego, perdió el conocimiento.

9

Al abrir los ojos lo primero que vio fueron unos destellos de luz. Una voz masculina le hablaba, pero no identificaba qué le decía.

—¿Cómo se llama?

—¿Qué? ¿Dónde estoy?

—Estás en una ambulancia. Soy Víctor, enfermero del SEM. Se dio un golpe en la cabeza. Necesito saber si puedes identificarte.

—Sí, claro. Me llamo Blanca Serrano, tengo 34 años y trabajo en una revista.

—Bien, Blanca. Te hiciste un pequeño corte que te causó una pequeña hemorragia, pero nada grave. Vamos camino del Hospital del Mar. Te informo de que nos sigue un coche patrulla de la policía para tomarte declaración, ya que por lo visto varios testigos dicen que te asaltó un hombre.

—Sí, ahora recuerdo.

—Descansa, que ya llegamos.

Fue llevada en camilla a un box. Allí le tomaron la presión, la temperatura, le hicieron una rápida inspección y le llevaron a hacer un TAC para valorar el golpe en la cabeza. De vuelta al box, entró un médico para comunicarle que no tenía traumatismo craneoencefálico y que todo estaba bien. Le dieron el alta y le abordaron dos agentes de los Mossos d’Esquadra. Una mujer con el pelo rubio, alta, le sacaba casi un palmo, y un hombre corpulento, con la mandíbula bien marcada y una mirada penetrante. Blanca pensó que no le importaría que ese agente le retuviera en una habitación con una cama y unas esposas.

La mujer se presentó como la inspectora Rosa Vidal y el Marcos Ruiz.

—Vaya, esto va de colores. Yo Blanca y tú Rosa.

—Sí. —A la inspectora no pareció hacerle mucha gracia su comentario—. Necesitamos que nos acompañe a comisaría, por favor.

—Está bien.

Blanca se sentó en la parte trasera del coche, mirando las rejas que protegían los vidrios. Por un instante se sintió como una delincuente a la que han detenido y llevaran al calabozo. Y entonces recordó cuando Ben la acusó de ladrona por todo el tema del cuaderno. Esperaba que el resultado de las huellas dactilares fuera favorables o de lo contrario esto que vivía ahora sería realmente como detenida.

Llegaron a la comisaría ubicada en la calle Bolivia, cerca de la Plaza de las Glorias. Entraron en una sala donde solo había una mesa y un ordenador que Blanca pensó que bien podría pasar por un Spectrum. Los dos policías se sentaron en un lado y ella enfrente.

—Su nombre es Blanca Serrano, —dijo la inspectora Rosa, que claramente llevaba la voz cantante, bien porque tuviera mayor rango o porque la víctima era una mujer.

—Sí, así es.

—¿Puede relatarnos los hechos sucedidos en la calle Mirallers?

A Blanca siempre le creaba cierta alergia aquella manera de hablar y la jerga que usaban los agentes de policía. Recordó una vez que puso una denuncia porque le habían robado el monedero en el metro sin que se diera cuenta. Acabó de los nervios con el agente, ya que a cada palabra que ella decía, el policía usaba un sinónimo más pomposo, haciendo que el redactado final fuera un texto incomprensible.

—Veamos. Lo que ha pasado. Pues estaba paseando por el Born y me adentré por la calle Mirallers. Me di cuenta de que me seguía un hombre con gorra roja y gafas de sol, pero seguí mi camino. De repente, noté que alguien me estiraba del pelo y me tiraba al suelo. Y ya no recuerdo nada más.

—¿Le forzó?

—Bueno, estirarme del pelo es forzarme, diría yo.

—Me refiero a si le atacó sexualmente.

—No, eso no.

—¿Ha encontrado a faltar algo en su bolso?

—No, lo cierto es que no. No me robó nada.

—¿No le conocía de nada?

—No y no suelo tener amistades que me sigan para tirarme del pelo.

La inspectora Vidal hizo como si no oyera las respuestas de Blanca y prosiguió con sus preguntas.

—¿Ha tenido alguna relación conflictiva últimamente? ¿Un exnovio? ¿Una mala ruptura?

—No —contestó con rapidez Blanca, transmitiendo seguridad al respecto. Podía no ser amiga de las relaciones estables, pero jamás había tenido problemas con ningún hombre.

—Señora Serrano, la descripción que nos ha dado de la persona coincide con la de los vecinos. Ahora redactaremos el acta, se la dejaremos leer y si está de acuerdo tendrá que firmarla.

Tuvo que esperar a que la inspectora Vidal tecleara en aquel ordenador toda la descripción de los hechos. Cuando leyó el atestado pensó que bien podría ser un artículo de Misterios Ocultos por su redactado. No se entendía nada. Blanca firmó deseando marcharse de allí lo más rápido posible.

Al salir de la sala, anduvieron por un pasillo por el que pasaron delante de una puerta que ponía «Análisis de pruebas». Aquello despertó la atención de Blanca. Llegaron delante de la puerta de acceso y la inspectora Vidal y el agente Ruiz le dieron la mano para despedirse pero Blanca se dirigió a Rosa.

—Perdone inspectora, pero me gustaría hacerle una pregunta.

La inspectora Vidal debió pensar que Blanca buscaba la confidencialidad de una mujer, así que le dijo a Marcos que ya se podía ir.

—No es nada relacionado con lo que ha pasado, es otro asunto. Verá, yo escribo para una revista de tema paranormales y vengo de pasar unos días en el Polo Sur para cubrir una noticia. Dos meses atrás encontraron un barco sumergido en el hielo.

—¡Vaya, qué interesante! —contestó Rosa sin entender muy bien a dónde quería llegar Blanca.

—Sí, pero le aseguro que el frío era insoportable. Bueno, voy a lo que interesa. Durante mi estancia allí ocurrió una desgracia. Uno de los miembros del equipo sufrió un ataque al corazón.

—Lo siento.

—Gracias. Oí gritos y acudí a su habitación, donde ya se encontraba el médico que le estaba realizando la reanimación. Y me fijé en un detalle. Había un vaso de cerveza con un papel debajo a modo de posavasos y al lado, una marca de humedad de otro vaso que no estaba. No acostumbro a ser paranoica ni tener pensamientos conspiratorios, pero tuve la certeza de que allí había habido otra persona y que la ausencia del vaso era un hecho importante. Y después estaba aquella herida autoinfligida por Paul. Se había hecho un corte en el brazo antes de morir. Aquella sangre derramada parecía ser un mensaje. Decidí mojar un pañuelo en la herida y lo guardé en una bolsa de plástico. Eso lo he visto en muchas series de policías. Mi pregunta es si se puede analizar para detectar alguna sustancia.

Cuando acabó, Blanca miraba hacia la puerta, incapaz de mantener la mirada de la inspectora que seguramente estaría pensando que tenía delante a una lunática.

—Blanca. —El cambio de trato le sorprendió. Ya no era Señora Serrano—, ¿sospechas de alguien?

Le sorprendió que le hiciera una pregunta seria, teniendo en cuenta que el relato era de lo más disparatado y además no tenía nada que ver con el caso. Pensó que si ella fuera la policía, intentaría deshacerse de una tía que le hablase de un posible asesinato en el Polo Sur, sin pruebas, basándose en la interpretación de una herida. Blanca dudó que debía contestar pero si ya había abierto la puerta a comentar lo que ocurrió en el Polo Sur, tenía que ser clara.

—Sí, pero no quiero decir nada de momento.

—Puedo mirar de colarlo como prueba de algún caso, pero podría causarme problemas.

—Y si lo relacionas con lo mío. No sé, podemos decir que se le cayó del bolsillo a mi atacante y que hay que analizarlo.

—Eso podría ser más factible. Está bien. Tendremos que cambiar el acta, añadiendo dicho detalle y tendrás que firmarla de nuevo. El tema está que el agente Ruiz estaba delante y sabe que no se cayó nada.

—¡Ya está! Que al volver a casa, con más tranquilidad, miré el bolso y entonces encontré ese pañuelo.

—Vale, me parece bien. Ven mañana por la mañana y cambiamos todo.

—Gracias.

—Parece que dominas el tema de crear historias.

—Es a lo que me dedico.

Blanca le dio la mano y se encaminó a la puerta, pero antes de que saliera, oyó como Rosa le llamaba.

—Blanca, eso sí, depende de lo que salga, hablaremos.

—Me parece bien.

Rosa se quedó esperando hasta que Blanca hubo salido de la comisaría. Aquello había dado un giro inesperado. Sabía que estaba haciendo algo indebido, pero romper la monotonía con algo tan jugoso era algo que no podía desaprovecharse. Y si, como intuía, no salía nada, quedaría como un detalle nimio en el caso. Sin embargo, en su interior nació una sensación extraña. Era como el instante de subir en la atracción del Dragon Khan: subías en él sabiendo de los giros, caídas y vueltas que haría. Algo le decía que ese caso le depararía algunas sorpresas.

Blanca fue caminando hacia su casa, ya que la comisaría estaba relativamente cerca. Así también podría airearse un poco. Eran ya las seis de la tarde y las calles estaban bastante concurridas entre la salida de los trabajadores de las oficinas y los niños de los colegios. Aquello le dio seguridad, no como la calle Mirallers. Era consciente de que ese hombre había querido intimidarle. Nada de robar ni de abusar de ella. Sin embargo, ella había sido claramente el objetivo, pues venía siguiéndole desde que había salido del restaurante, de eso estaba segura.

¿Había hecho bien explicándole a aquella policía lo de Paul? No lo sabía, pero no tenía otra opción, pues ella no tenía forma de realizar un análisis de ese tipo.

Como tenía algo de hambre entró en una cafetería para tomar una ensaimada y un café. Extrajo el libro que se había llevado prestado de la biblioteca sobre Verdaguer: Manuscritos Verdagueriano: cuadernos de exorcismos. En el prólogo se explicaba que el libro era una recopilación de los tres de los cuatro cuadernos de notas que tomó Verdaguer de sus experiencias en la Casa de la Oración. Por lo visto no lo hacía durante las sesiones, si no más tarde, al volver al del Palacio de Comillas, se dedicaba a transcribir todo lo que acontecía en aquel piso. El resultado son cuatro cuadernos que datan de mayo de 1890 a noviembre de 1892. Esto le extrañó, pues había leído que su época de exorcismos fue de 1888 a 1890. A lo mejor los dos años previos a 1890 fueron los de contacto con grupos espiritistas, exorcistas de poca monta y otros personajes variopintos y a partir de 1890 es cuando los llevó a cabo en la Casa de la Oración. Y como dice el prólogo, en ese libro solo había el contenido de tres de los cuatro cuadernos, ya que el segundo desapareció en Ripoll entre 1960 y 1964, conteniendo referencias de Santa Teresa de Jesús. Aquello sí que era una información interesante, puesto que ese cuaderno es el que se mencionaba en la carta encontrada en el barco. Blanca la extrajo y subrayó aquella parte.

«Posiblemente los anote en mis cuadernos. Sí, como te dije estoy anotando todo lo relacionado con la Casa de la Oración. Creo que los apuntes sobre Chloé los realizaré en el segundo cuaderno».

Blanca anotó en su cuaderno ese dato: 2.º Cuaderno desaparecido, 1960-1964, con anotaciones de Chloé.

Pero los misterios no acababan aquí. Los cuadernos estaban compuestos por apuntes rápidos, escritos en pluma, lápiz normal, azul, rojo, con notas rayadas, palabras borradas y contenían también correcciones y eliminaciones hechas por Verdaguer, pero hay otras que no son suyas. Se desconocía el autor de dichas eliminaciones.

Ojeó anotaciones pero era más complicado de leer debido al catalán antiguo. Le llamó la atención una con fecha 29 de abril de 1891 en el que un demonio se dirige a Verdaguer a través de una poseída: «No te descuides de decirme siempre “atrás”; o tú me dirás atrás Satanás o yo te diré atrás Verdaguer».

Su sobresalto hizo que la taza de café se volcara pero por suerte estaba a medias. Limpió con una servilleta la mesa y se dio cuenta que sus manos temblaban. De repente sintió frío y todo el vello erizado. Su mano fue a parar a su nuca desnuda para frotarla, en aquel tic suyo al sentirse nerviosa. Se le hizo un nudo en el estómago. El recuerdo le vino nítido. El tipo de la gorra que le estiraba el cuello, para luego lanzarla al suelo. Su agresor se arrodilló y le susurró algo en el oído, antes de irse, y ahora recordaba lo que le había dicho: «Detente, no sigas. Atrás, Satanás, siempre atrás».

10

Blanca despertó con la sensación de haber salido de fiesta, volviendo a las seis de la madrugada y padeciendo una resaca horrible. La cabeza le daba vueltas y se sentía lenta, pesada. Pero no era por resaca, no. Las pesadillas le asolaron toda la noche. Una de ellas se repetía constantemente: demonios que le perseguían y uno de ellos, con la cara de piedra le gritaba «Atrás, Satanás», mientras desplegaba sus alas y garras para cogerla por el cuello y le dejaba sin aire.

Fue a la comisaría, tal como había quedado con la inspectora Vidal, con la bolsa que contenía el pañuelo manchado de sangre de Paul. Solicitó la presencia de la inspectora y tras diez minutos esperando acudieron tanto ella como el agente Ruiz. Estaba claro que Rosa quería hacer las cosas bien y usar a Marcos como testigo de todo. Blanca explicó lo que había estudiado decir.

—Ayer por la noche estuve buscando en el bolso una tarjeta cuando encontré esto. —Levantó la bolsa de plástico transparente que los dos policías miraron.

—¿Qué es? —dijo Rosa jugando bien su papel de sorprendida.

—Es un pañuelo y tiene alguna mancha de sangre. No es mío. Lo debió poner aquí el tipo que me atacó.

—¿Estás segura? —preguntó Marcos.

—Sí, muy segura.

—¿Y por qué dejaría su agresor este pañuelo con una mancha de sangre? —preguntó Rosa.

—No lo sé, pero les aseguro que no es mío y ayer antes del ataque no lo tenía.

—Bien, habrá que cambiar el acta, la firmas y analizaremos el pañuelo.

Tardaron treinta minutos en hacer todo el proceso. Rosa llevó el pañuelo a la sala de análisis y luego acompañó, junto a Marcos, a Blanca a la puerta.

—Gracias Blanca, es posible que mañana tengamos los resultados. Te mantendremos informada. Cualquier cosa, nos ponemos en contacto contigo en el teléfono que nos has facilitado.

Blanca salió satisfecha de haber resuelto algo. «Una cosa menos», pensó.

El siguiente paso era ir a la oficina de la revista para hablar con Luis. Tenía que explicarle lo sucedido y los hallazgos que había hecho. Cogió un autobús cerca de Plaza de las Glorias. Se sentó junto a la ventana, con el sol ofreciéndole toda su energía. Buscó en su bolso y extrajo la hoja doblada de la traducción de la carta. Leyó la post-data de nuevo:

Tres corazones ardiendo en Belén, rodeado de pájaros y flores y a sus pies, el globo y en su interior, la hermosura.

No quería parecer una fanática de novelas de misterio, pero aquella frase seguía la pauta de una clave y tras conocer cada vez más la historia de Verdaguer y los múltiples misterios que envolvían su vida y escritos, la hipótesis de un mensaje en clave resultaba muy verosímil.

Mencionaba a Belén. ¿Podría estar relacionado con su viaje a Tierra Santa? Pero ¿tres corazones ardiendo? ¿Tendría algún simbolismo? De nuevo acudió a Internet mediante el móvil pero no encontró nada relativo a tres corazones ardiendo. Luego, estaba la mención de los pájaros y las flores. Por mucho que intentara encontrarle una interpretación no lograba llegar a ningún lado. Acudió de nuevo a su mentor, Internet. Buscando el simbolismo de los pájaros leyó que su capacidad para volar les convertía en mensajeros simbólicos entre el Cielo y la Tierra. También representaban a las almas, pues el vuelo implicaba la liberación de las restricciones físicas del mundo. En el arte egipcio, las deidades con cabeza de ave simbolizan el lado espiritual de la naturaleza humana. Las aves eran vistas como mediadoras entre los dioses y los hombres. Estaban presentes en el Árbol de la Vida, según leyó en un blog, y a veces se representaban luchando con una serpiente. Viniendo de Verdaguer, aquella mención de las almas y su conexión entre cielo y tierra podía tener sentido, pero ¿en cuál? Además, cada tipo de ave simbolizaba conceptos diferentes.

Intentó probar mejor suerte con la palabra flores, pero tampoco esclareció gran cosa. Las flores habían sido desde siempre elementos importantes de la naturaleza para el hombre. El brote de una flor es el símbolo de una nueva vida en potencia. Las flores adornan muchas iglesias y templos y están presentes en ritos funerarios. Muchas flores tienen su propio significado simbólico, pero lo que representa una determinada flor puede variar de una cultura a otra.

Genial, pensó Blanca, aves y flores, cada uno tiene un sinfín de significados, dependiendo del ave y flor que sea. Esto es imposible de aclarar.

Entró en el despacho de Luis, cerrando la puerta, mientras su jefe le miraba inquietante. No se le escapaba que Blanca había dormido mal por sus ojeras.

—Ayer me atacaron. —Fue directa al grano.

—¡Qué dices! ¿Quién? ¿Dónde? ¿Estás bien?

—Calma, calma. Si estoy aquí es que estoy bien, no me hagas preguntas absurdas. Fue en la calle Mirallers, frente a la basílica de Santa María del Mar. Un tipo con una gorra roja me estiró el pelo, el poco que tengo, y me tiró al suelo. Me di un golpe en la cabeza que me hizo perder el conocimiento. Me llevaron al hospital del Mar y me dieron de inmediato el alta.

—¡Joder! Pero ¿te robó algo?

—No. Eso es lo más preocupante. Luis, estoy segura de que su intención era avisarme, pararme.

—¿De qué?

—Pues creo que de todo esto. Lo del barco, Juan Orth y Verdaguer. El tipo me susurró algo que olvidé, pero hoy, al leer un fragmento de unos cuadernos de notas de Verdaguer sobre los exorcismos, recordé lo que me dijo pues coincidía con el texto de Verdaguer: «Atrás, satanás».

La expresión de Luis mudó de la preocupación por el estado de Blanca a la seriedad de saber que el peligro era real y que todo aquello dejaba de ser un mero juego de diversión a algo arriesgado.

—Blanca, ve con cuidado, por favor, todo esto parece que ha despertado algo que estaba dormido o congelado como el barco. Sin embargo, es a la vez amenazador y fascinante. Hablaré con mi contacto del servicio de inteligencia para ver si puedo sacar algo en claro.

—Luis, hay más cosas. Por lo visto, Verdaguer escribió cuatro cuadernos de anotaciones de los exorcismos, pero el segundo desapareció entre 1960 y 1964. No se sabe dónde está. Y es justo el cuaderno donde anotó cosas acerca de la niña del barco, según dejaba entrever en la carta.

—Esto es un misterio tras otro.

—Sí. Me he centrado en la post-data de la carta, parece un mensaje en clave, pero no logro encontrarle sentido.

—Déjame ver.

Con el ceño fruncido, estaba claro que Luis tampoco lograba hallar la solución, sin embargo, aportó una idea tan sencilla como obvia.

—¿Has mirado si hay algún poema de Verdaguer que mencione esto?

—No. Es buena idea.

—Creo que a partir de ahora tendríamos que tener en cuenta su obra para resolver este tipo de cuestiones.

Blanca salió rauda hacia su mesa para hacer una búsqueda en los poemas de Verdaguer, notando en su interior cómo crecían las ansias por resolver aquel misterio.

Abrió el buscador e introdujo las palabras: tres corazones ardiendo, Belén, pájaros, flores y Verdaguer.

Nada.

Ni una mención a Verdaguer. Eliminó las palabras pájaro y flores, por si eso pudiera interferir.

Nada.

Tenía que haber alguna forma de relacionar esas palabras. Un poema, un poema, un poema, pensaba Blanca, tiene que haber algo que esté en un poema.

¿Tendría que ir a Belén a investigar, si realmente se refería a dicha población? No tenía sentido porque no sabría por dónde buscar, aunque intuía que el lugar indicado sería la Basílica de la Natividad. No, esa pista tenía que estar más cercana.

Decidió probar suerte con personas que fueran especialistas o estudiosos en Verdaguer. Obtuvo tres nombres que se repetían en numerosos estudios, artículos de prensa y libros: Jordi Vives, Enrique Bosch y Pedro Nogués. El siguiente paso era hallar la manera de contactar con cualquier de ellos. El primero, Jordi Vives era profesor de Filología Catalana en la Universidad de Barcelona. El segundo resultó tener mucha actividad de artículos en prensa, pero en los últimos cinco años no había publicado nada y descubrió el porqué: había fallecido a los setenta y tres años. Y el último tenía un blog sobre el poeta y resultó tener formación de historiador. En el blog había un mail de contacto y decidió enviarle un mensaje solicitándole una entrevista para recopilar información de Verdaguer para un artículo de una revista que estaba escribiendo, argumento que no se alejaba de la realidad.

Decidió centrarse con el que tenía mayor probabilidad de encontrar, que era Jordi Vives. Animada por el hallazgo, cerró el ordenador y salió a toda prisa para acercarse a la Universidad de Barcelona, ubicada en la Plaza Universidad. La sola idea de entrar en el edificio ya le hizo sentir una renovada energía.

A Blanca siempre le había gustado aquella estructura majestuosa y parecida a un castillo medieval. Fue caminando, calculó que tendría unos treinta minutos, pero el tiempo era agradable en Barcelona y decidió ir dando un paseo.

Bajó toda la calle Balmes hasta llegar a la Gran Vía donde giró a la derecha para ver aquel imponente edificio con dos torres en los extremos. Entró en aquel magnífico vestíbulo con sus columnas y sus arcos.

Preguntó en información por el profesor Jordi Vives y le dijeron que en breve finalizaba una clase. Atravesó el claustro con bancos de madera y hermosos árboles que le hacían sentir a uno en un paraíso en pleno centro de Barcelona. Subió las escaleras para ir al segundo piso y allí buscó la clase que le habían indicado. Una vez la localizó, se sentó en un banco disfrutando de la visión de la energía que desprendían los adolescentes universitarios. Transmitían el mensaje de «me voy a comer el mundo» junto al de «la vida es maravillosa» con aquellas risas, bromas y dejar que pasara el tiempo simplemente estando sentado, sin hacer nada. Pensó que echaba de menos esa sensación de no tener nada que hacer.

La puerta se abrió y una marea de estudiantes salieron con sus carpetas y libros hablando en un nivel de decibelios elevado. De entre el tumulto apareció un hombre con gafas pequeñas que reposaban en la punta de la nariz, pelo canoso y un poblado bigote también todo blanco.

—¿El profesor Jordi Vives?

—Sí, soy yo. ¿Es usted alumna mía?

—No, no. Mi época de estudiante acabó hace tiempo.

—Bueno, eso es muy relativo. Tengo estudiantes muy adultos. Nunca se deja de aprender, se lo puedo asegurar.

—Eso es cierto. Aunque no vengo a hablar sobre la capacidad de aprendizaje de los adultos. Quería hablar sobre Jacinto Verdaguer.

Jordi Vives levantó sus cejas blancas.

—¡Vaya, esto sí que es una sorpresa! ¿Está usted escribiendo una novela?

—No, es algo largo de explicar.

—Bien, pues en ese caso ¿qué le parece si damos un paseo por el jardín de la universidad?

—De acuerdo.

Bajaron y fueron hacia el vestíbulo para dirigirse a la parte posterior de la universidad. Jordi abrió una puerta para que Blanca pudiera pasar y se quedó maravillada al ver ante ella un gran despliegue de árboles, flores y el agradable sonido del cantar de los pájaros.

—Vaya, esto es magnífico.

—Sí, existen casi doscientos cincuenta especies de plantas y árboles, algunos de ellos con casi dos siglos de antigüedad, de cuando se construyó el edificio. Algunos de ellos se llegaron a trasplantar procedentes de otros jardines botánicos de la ciudad. Sabe, hay teorías que dicen que gracias a este pulmón verde los estudiantes rinden más y se concentran mejor. Sin duda es el poder de la naturaleza.

Había pocos estudiantes paseando por los jardines, en cambio, sí que había algún que otro turista con sus cámaras fotográficas captando todo lo que veía. Tenía mérito que esos turistas supieran de la existencia de un rincón tan escondido de la ciudad, pensó Blanca, más cuando algunos barceloneses ni lo conocían.

Se dirigieron a un pequeño invernadero bastante abandonado y se sentaron en un banco cerca. Blanca observó al profesor. Le transmitía confianza, bondad y calma.

—Aún no sé cómo se llama.

—Perdone, profesor. Blanca Serrano. Trabajo en una revista de temas paranormales…

El semblante del profesor mudó claramente. Su sonrisa desapareció y su boca realizó una mueca de desagrado.

—Ya. Supongo que ha venido a que le hable de los exorcismos y todo eso, ¿no?

—Sí y no. Ya me he informado bastante y sé lo de la Casa de la Oración, los cuadernos con sus anotaciones, la desaparición del segundo cuaderno y todos los problemas que le conllevó. He leído que habla de una tal María de Sarriá, una niña que trató en esa época. ¿Sabe de alguna otra niña?

—No, supongo que trataría a bastantes —la postura abierta del principio había desaparecido. Ahora respondía de forma seria y tajante, con ganas de acabar aquella conversación.

Blanca debía ganarse su confianza, así que pensó que lo mejor era cambiar de tema y conocerse mejor.

—Profesor, ¿qué edad tiene?

—Vaya, ¿me está tirando los tejos? —Su sonrisa volvió a brillar en esa cara que transmitía sabiduría—. Sesenta y ocho. Ya sé qué va a preguntarme ahora: si no tendría que estar jubilado. Podría, pero disfruto con la enseñanza, viendo las ansias de saber de los jóvenes y su energía y su fuerza me sirven para proteger mi mente y mi cuerpo del proceso gradual de la vejez. También estoy al día de sus problemas, inquietudes, de todo lo que se dice en la sociedad. Una cosa es leer las noticias y otra muy distinta escuchar las quejas de aquellos que son el futuro de nuestro país y el planeta. Disfruto dando clases y estar rodeado de libros, conocimiento y juventud.

—Pues me pensaré lo de tirarle la caña.

Jordi Vives rio a carcajadas, lo que le causó un arranque de tos muy ruidoso.

—Soy un buen partido. Viudo y con pocas exigencias.

—Vaya, lo siento.

—Tranquila, ya hace nueve años que mi mujer, Sara, murió de un cáncer. Por eso también este lugar es mi refugio.

Blanca suspiró. Si quería llegar a algún lugar tendría que ser sincera con el profesor, el cual, por otra parte le transmitía calma y una grata sensación de cercanía.

—Profesor…

—Jordi, por favor.

—Jordi, estoy investigando algo relacionado con Verdaguer y que tiene implicaciones que desconozco pero parece que interesa a nivel internacional. Todo empezó en el Polo Sur.

—¿El Polo Sur? ¿Qué tiene que ver con Verdaguer?

—Descubrieron un barco sumergido en el hielo. Hallaron nueve cadáveres pero en un cuaderno de a bordo mencionan a once tripulantes. Faltan dos: el capitán y una niña. El nombre del capitán es Juan Orth.

—¡Vaya! El hermano de Luis Salvador, que se relacionó con personalidades de la Renaixença.

—Veo que está bien informado.

—Bueno, he escrito bastante sobre Verdaguer o si no, ¿cómo has ido a parar a mí?

—Cierto. Busqué por Internet personas expertas en Verdaguer y obtuve tres nombres que se repetían en distintas publicaciones —Blanca asintió—. Como le decía, ese barco era de Juan Orth y entre las hojas del cuaderno había una carta escrita en catalán por el mismo Verdaguer.

—¿En serio?

—Sí, ¿quiere leerla?

La cara del profesor parecía la de un niño que le pide a su madre que le compré esa chuchería que está viendo en el mostrador.

—Me encantaría. Esto sí que no me lo esperaba.

Blanca le dio la hoja que llevaba siempre en el bolso. El profesor Vives leyó con paciencia la carta.

—Esto es… magnífico. Contiene muchos elementos de la vida de Verdaguer. Gracias, gracias por dejarme leerlo. Al inicio de la carta habla del mal y cómo acecha a Barcelona. Esto encaja con sus vivencias en esa época en la que el poeta se mezcla en los barrios más bajos de la ciudad. Piensa que todo el dinero que le pagaba el Marqués de Comillas se lo gastaba en limosnas a los pobres. Se adentra en el infierno de los desgraciados y marginados de una Barcelona que se sumergía en la industrialización y las revueltas. Esto es importante, pues muchos trabajadores que se ven devorados por esta industrialización salvaje e inhumana, quedan en la calle, sin posibilidad de ser readmitidos por los capataces. Estos obreros sin trabajo se unen a los huérfanos, pobres, criminales, con problemas mentales y demás como séquito que sigue y apremia al poeta para recibir algo de limosna.

—Pero siempre se sitúa el viaje a Tierra Santa como el detonador de sus desviaciones hacia los exorcismos, al menos en muchos de los libros que he leído.

—Yo no estoy de acuerdo. Algo influyó, pero la Barcelona oscura, nebulosa, apestosa, pobre, convulsa de finales del siglo XIX le marcó mucho más. Eso y las personas con las que se rodeó. Al volver de Palestina conoce a Joaquim Puyol, cura de Tortosa, de unos 60 años, que destacaba por tener una mirada de alucinado, como si estuviera ido. Pertenecía al ala dura integrista y confesor de Isabel II. Verdaguer tenía como referentes religiosos a Jaume Balmes y Francesc Palau, cura del ejército carlino e iniciador de los exorcismos en Barcelona. Incluso tenían un retrato de este en la Casa de la Oración.

—En la calle Mirallers, número 7.

—Sí. Para ser más exactos en el cuarto segunda. Pero Verdaguer acaba por convencerse de la necesidad de llevar a cabo los exorcismos en esa Barcelona babilónica cuando supo de las experiencias místicas del Papa. En 1890, el uno de mayo, León XIII dice que ha visto demonios rondando el Vaticano y compone la oración al arcángel Miguel seguida de un exorcismo. Es justamente esta oración la que utilizan en la Casa de la Oración.

—Esto sí que no me lo esperaba, el mismo Papa viendo demonios.

—Sí y ya puedes hacerte una idea de cómo pudo influir eso en Verdaguer. Realmente, la situación social tuvo mucho que ver en todo el deterioro del poeta. Veía la limosna como la única solución católica a los desajustes que provocaba la sociedad industrial. Esa caridad que practicaba Verdaguer era para él un camino hacia la retribución de la riqueza y también un instrumento para luchar contra el demoníaco asentamiento del capitalismo y el anarquismo en la sociedad catalana. Supongo que eso se refleja en su frase de la carta: «Barcelona parece ser caldo de cultivo de seres endemoniados que se apoderan de almas frágiles». Luego menciona sus largas conversaciones sobre posesiones con Juan, cosa que no me extraña, tan aficionado como era al esoterismo.

—¿Conoce la vida de Juan Orth?

—Sí y sus visitas a Rennes-Le-Château —dijo el profesor.

—Exacto. Pero volvamos a la carta. En ella menciona bastantes veces a la niña, Chloé.

—Sí, ya me he dado cuenta. Es esa niña cuyo cuerpo dices que falta en el barco y la misma niña que por lo visto le entrega a Orth. No recuerdo ninguna mención de Verdaguer a una tal Chloé. Sí a María de Sarriá, como bien habrás leído en la carta. Esta niña, según describe Verdaguer, era sencilla y candorosa, empezaba serena las sesiones pero luego su cabeza giraba y blasfemaba cuando oía el nombre de Dios.

—«¿Has visto lo que ha hecho la puerca de tu hija?» —dijo Blanca con voz ronca.

—¿Perdona?

—Es una frase de la película de El exorcista, en la que hay una escena famosa en la que la cabeza de la niña gira completamente.

—Ah, pues eso. María decía tener dentro cuatro demonios: Satanás, Lucifer, Judas y otro, el cual no quería decir su nombre.

—¡Caray, cuánta gente!

Jordi sonrió.

—Según dice, la niña podía salir corriendo de rodillas de repente por la habitación. Pero en la carta dice que María empeora con la presencia de Chloé y parece relacionar que se trague los alfileres a la presencia de Chloé. Interesante. Pero lo más importante está aquí.

El profesor colocó un dedo en la última frase del penúltimo párrafo.

Creo que los apuntes sobre Chloé los realizaré en el segundo cuaderno.

Era justo ese segundo cuaderno el que había desaparecido. Blanca, que ya había observado aquel detalle, le hizo a Andreu una reflexión que ella misma se había hecho.

—¿Es posible que hicieran desaparecer ese cuaderno por lo que en él se explicara de Chloé?

—Es posible y más viendo el poder que tenía esa niña. Parece que tuviera algo especial.

—Jordi, ¿qué me dice de esa post-data? —preguntó con cierta impaciencia, pues era el verdadero motivo por el que había querido entrevistarse con el profesor—. Parece una clave y todo apunta a Belén, con lo que nos remite a su viaje a Tierra Santa.

Los labios de Jordi leían en voz baja aquella frase una y otra vez. Primero con el ceño fruncido y luego, con el semblante iluminado y sonriente. Sus pequeños ojos, protegidos para esas gafas que reposaban en la punta de la nariz miraron atentamente a Blanca.

—Querida, no se refiere a Belén, si no a la iglesia de Belén, situada en la Rambla.

—¿Qué? ¿Hay una iglesia en Barcelona con el nombre de Belén?

—Sí. Verdaguer la conocía muy bien pues estaba justo enfrente del Palacio Moja, la residencia de los marqueses de Comillas. Curiosamente, en 1898 fue destinado a dicha iglesia e incluso le dedicó una prosa a la estatua del infante Jesús que aparece en su fachada lateral. Verdaguer siempre se había sentido cautivado por esa figura. La prosa se titulaba El Jesusito de la puerta de Belén. Lo leí hace mucho tiempo, pero creo recordar que dice algo así como «tres corazones que arden».

11

Salió a toda prisa de la Universidad de Barcelona con la intención de ir hacia la iglesia de Belén situada en La Rambla, cuando su teléfono sonó.

Vio el nombre de Luis en la pantalla y a punto estuvo de no descolgar, pero cambió de opinión.

—Blanca, la señora Asunción ha llamado bastante molesta. Dice que te envió un correo electrónico y que no has contestado. La mujer está angustiada, dice que los ruidos han ido aumentando y que le cuesta dormir. Por favor, pásate e investiga para hacer un artículo.

—Por favor, Luis, son alucinaciones de una viejecita. Esto de Verdaguer es más emocionante y…

—No, Blanca, no. Lo de Verdaguer puede parecer emocionante, pero al final la gente quiere historias cercanas. Si a mi vecino le visita un fantasma, ¿por qué no me puede pasar a mí? Si a un simple trabajador de una obra le visitan los extraterrestres, a mí también puede pasarme. Es eso lo que da miedo. No el contenido, si no la cercanía. Eso es lo que vende Blanca. Lo de Verdaguer es muy atractivo pero la gente común no se identificará con ello, quieren miedos más cercanos. Es algo que, en primer lugar, nos traslada al Polo Sur, y en segundo lugar, nos sitúa en 1890. Ve ahora mismo a ver a Asunción y habla con ella, que vea interés, saca fotos, pregunta, investiga y hacemos el artículo y ya está. Lo del Polo Sur merece ser redactado con paciencia y atención, pero no podemos obviar los miedos cercanos.

No podía creer lo que estaba oyendo. Cambiar su prioridad por una abuelita con bata de estar por casa que oía espíritus en el piso de arriba por una trama de exorcismos relacionados con Verdaguer y Juan Orth con una niña que parecía tener un enorme poder. Estuvo a punto de rebatirle a Luis sus argumentos, pero cambió de idea y pensó que si abordaba de inmediato el asunto de la viejecita, podría dedicarse luego de lleno a Verdaguer.

—Está bien, ahora la llamo y le digo que voy a visitarla.

—Eso está mejor. Gracias.

Asunción esperaba con ansias su llamada, así que le dijo que podía ir cuando quisiera.

Tras comer un bocadillo se dirigió al piso de Asunción. Situado en el ensanche, cerca de Plaza España, era un edificio muy antiguo. El barrio se estaba revalorizando con las obras del mercado de San Antonio y los constantes locales dedicados a comida, decorados de forma moderna, pensados más para los turistas que para la gente del barrio de toda la vida.

Asunción vivía en el segundo primera. Le recibió el magnífico olor a café y bizcocho de limón que había preparado en el tiempo que había esperado la visita de Blanca.

Asunción era una mujer menuda, con gafas y el pelo rizado. Su marido estaba sentado en el sofá viendo la televisión. Ya sabía por la primera entrevista que tuvieron que padecía demencia senil. Blanca le preguntó cómo estaba. Asunción se encogió de hombros.

—Igual que siempre. Se va apagando.

—Lo siento. Asunción, la otra vez que vine no pudimos hablar mucho, dígame porqué está convencida de que lo que oye en el piso de arriba son fantasmas.

—Un fantasma, hija, y sé quién es. Mira, se trata de la hija de Cristina Rubira, Emma. Todo empezó aquel día tan horrible, aquel en que yo le dije a mi marido que empezaría la tercera guerra mundial: el 11 de septiembre, los atentados a las Torres Gemelas. Pero espera, te explicaré quién era Cristina Rubira. Era nuestra vecina del piso de arriba, el tercero primera. Vino a vivir a Barcelona en 1986.

—Vaya, sí que se acuerda del año.

—Como para olvidarme. Mi Roger estaba como loco por el mundial de fútbol y Maradona. Siempre me acuerdo del año de ese mundial. Es el único que me acuerdo. Mare meva, qué pesado estaba Roger con el mundial.

—¿De dónde procedía Cristina?

—No nos lo dijo. Nos decía que de allí y de allá. De muchos sitios. Aquí todo eran comentarios, ya sabes: una mujer soltera, con una niña, sin un hombre al lado.

—No lo entiendo. Es algo normal —dijo Blanca con el ceño fruncido.

—Será ahora, pero antes no. Pero a Cristina eso le resbalaba. Le importaba un pepino las miraditas y las cosas que se decían de ella.

—¿Quiénes?

—La gente del barrio, ya sabes —Asunción bajó la mirada—. Bueno, yo también hablé un poco mal. Yo no tengo estudios y me educaron para ser la mujer de alguien, que cuida de los hijos y de la casa. Nací en Martorell y me casé bien jovencita con mi Roger. Nos mudamos a Barcelona. Roger trabajaba en la planta de Hispano Olivetti, situada en Poble Nou. Todos aquellos rollos sindicales provocaron que Roger se quedara sin trabajo, con una jubilación anticipada. A Roger nunca le gustó Cristina, «esa mujer que parece ocultar algo», me decía. Pero no tuvimos ningún problema con ella. No hacía ruido, siempre saludaba y la niña iba creciendo sana y sin hacer escándalo. Los chismorreos no paraban ya que Cristina no trabajaba de nada, pero no tenía problemas para llevar a la niña al colegio, alimentarse las dos y vestir bien. «Esta es espía o algo así», decía Roger. No te creas, yo también lo pensé, porque además, cuando empezaron a vivir aquí hablaban entre ellas en algo que parecía ruso.

—¿Ruso?

—Sí, sí. Además, al poco de llegar ellas había pasado eso de Chernobyl y me acuerdo de que por la tele ponían cosas de allí y gente hablando y se parecía a lo que hablaban en la tele.

—¿Y pensaban en serio que podía ser espía? —preguntó sorprendida Blanca.

—Hija, no trabajaba en nada. ¿De dónde sacaba el dinero esa mujer? Además, estaban todos esos problemas entre estados unidos y los rusos y que yo no entendía muy bien. La política nunca se me ha dado bien. Mi Roger me explicaba las cosas, pero todo me sonaba a chino. Lo que me quedó claro era lo de los misiles y las bombas nucleares. Los vecinos pasaban cada vez más de Cristina. A mí no me molestaba. Siempre le preguntaba cómo estaba, le hablaba a la niña y por navidades le subía un poco de sopa de «galets». Será por eso que Cristina empezó a hablarme más y me dejaba la niña si tenía que hacer algo. Roger se puso como una moto, pero Emma era tan buena y dulce que al final Roger se lo pasaba pipa con ella. Nosotros no habíamos tenido hijos, sabes. Tuve dos abortos y con eso ya nos paramos. Los médicos nos dijeron que podría ser peligroso para mí. ¿Usted tiene hijos?

—No. —La respuesta era escueta y fría esperando que no se desviara hacia un sermón sobre la maternidad y esos comentarios «¡Ay, no dejes pasar los años y sé madre!».

—Bueno, eres joven aún. Recuerdo solo un lío. Fue en 1992, el año de las olimpiadas. Faltaba poco para acabar el colegio. Emma tenía 16 años. Era una chica guapa, morena, con los ojos marrones intensos, una nariz pequeña y un cuerpo esbelto. Me llamaron del colegio. Cristina confiaba en mí, así que dio el número de teléfono de mi casa por si algún día pasaba algo.

—Y pasó.

—Sí. Me llamaron asustados porque la niña había desaparecido y no conseguían hablar con su madre. Yo tampoco pude, así que me asusté mucho y llamé a la policía. Vinieron, apuntaron todo lo que les dije sobre la niña y la madre y se fueron. Luego volvieron. Yo estaba limpiando la casa cuando oí a Cristina hablando con alguien en la puerta de su casa. Abrí un poco la puerta para oír la conversación, no fuera que le pasase algo.

—Claro, claro.

—Eran dos policías que le decían que nadie había visto a Emma salir del colegio y que no sabían dónde estaba. Oí la voz de Cristina, estaba tranquila, contestar: «Agentes, ya les digo que seguro que ha sido una gamberrada o estará con una amiga fumando a escondidas». No sé, parecía muy segura de que la niña estaba bien, pero los agentes le volvieron a decir que al volver del patio, nadie sabía dónde estaba Emma. Cristina no parecía muy afectada. Les dijo a los agentes que les llamaría de seguida que Emma llegara a casa. Cerré la puerta y oí como pasaban los dos policías. En nada, Cristina salió de su casa y pasó corriendo justo delante de mi puerta. Recé por la niña, se oían tantas cosas malas, que no quería ni pensarlo. Ya era muy tarde cuando oí dos personas subir las escaleras y se pararon en el piso de arriba, abrieron la puerta y entraron en el piso. Oí pasos arriba. Cristina había vuelto con alguien. Una hora después, alguien llamó al interfono del piso de Cristina. Me acerqué a la mirilla y vi los dos policías de antes que subían. Esperé, y abrí la puerta de nuevo. La voz de Emma sonó clara cuando los policías le preguntaron dónde había estado: «Salí fuera para verme con un chico y fuimos a dar una vuelta», dijo. Cristina les dijo que le había dado una buena bronca y que les había llamado de seguida que Emma apareció. Me fui a dormir más tranquila. Ese fue el lío más sonado que recuerdo de Emma. Era una niña responsable y reservada.

—Bueno, tampoco veo que fuera algo muy desmesurado.

—Qué va. A los 18 años su madre la envió a Londres para que aprendiera el inglés. Pobrecita. A mí esto que hacen de enviar a los hijos fuera me parece una bestialidad. Cristina se fue encontrando mal y le encontraron un cáncer. Murió en 1998. Emma se vino a vivir aquí un tiempo, era ya una mujercita, pero nos dijo que necesitaba aires nuevos. Nos explicó que le habían hecho una oferta para trabajar en un importante sitio de abogados en Nueva York. Había estudiado derecho. Yo eso sería incapaz de hacerlo, como mucho me vine de Martorell a Barcelona, pero los jóvenes de ahora son más atrevidos. Además, no tenía más familia que sus vecinos, que cada vez eran más viejos. ¿Quieres más bizcocho?

—No gracias, estaba muy bueno. ¿Se fue a Nueva York al final?

—Sí, sí. Nos enviaba cartas para explicarnos cómo le iba todo y en una de ellas nos dijo que le cambiaban el lugar donde trabajaba y que iría a las Torres Gemelas. Estaba muy feliz. Y nosotros también. El problema vino con el piso vacío de arriba, que se fue llenando de polvo hasta que dos años después de morir Cristina…

—En el 2000 —aclaró Blanca.

—Eh, sí, creo que sí… Unos ocupas rompieron la cerradura y se metieron allí. ¡Qué asco, hija! La policía nos dijo que no podía hacer nada. Nos dijeron que el propietario no había hecho denuncia y los ocupas habían cambiado la cerradura. ¡Qué caraduras! Eran cuatro jovencitos, con pelos sucios, ropas rotas y un perro que parecía estaba lleno de pulgas. Duraron tres meses. Fiestas, ladridos, borrachos por las escaleras. Los vecinos llamábamos cada día a la policía y como no nos decían nada, nos echamos a la calle para hacer ruido. Todo se fastidió para esos desgraciados cuando dos de ellos se metieron de hostias y uno le clavó una navaja al otro. Vinieron los Mossos d’Esquadra, los sacaron a todos a patadas, limpiaron el piso y pusieron un muro en la puerta de entrada.

—La tapiaron.

—Eso. No podía entrar nadie. Y llegó ese día. El 11 de septiembre. Vi por la tele cómo el segundo avión chocaba en la otra torre. No podía creérmelo. Fue en ese momento en el que oí arriba unos chillidos y lloros. Miré el techo y luego la tele. Hija, no sé por qué, pero lo vi claro enseguida. Emma trabajaba en las torres gemelas. En las cartas me decía que estaba en los pisos más altos y que las vistas eran increíbles. Lo supe: Emma había muerto. El avión, la torre que caía y los ruidos arriba. Y te recuerdo que en la puerta había un muro. Nadie podía entrar ni salir. ¿Entiendes?

—Sí. —Blanca tuvo que reconocer que la historia le estaba cautivando.

—Se me pusieron los pelos de punta cuando oí los primeros pasos y una silla arrastrarse. El espíritu de Emma estaba allí, pillado en su antigua casa. Desde entonces voy oyendo pasos, lloros, golpes, sillas moverse. No podía contar con Roger, su cabeza no está para entender estas cosas. Ahora, hace dos meses que los ruidos no paran y parece muy nerviosa. Hay que hacer algo para ayudar a su alma a encontrar la luz.

—¿Podemos subir para ver el piso?

—Sí, claro.

Tal como le había dicho Asunción, en lugar de la puerta de madera lo que había eran ladrillos bien enyesados que tapiaban la entrada. No había ni un agujero ni una grieta.

—¿Hay alguna otra forma de entrar?

—Las ventanas que dan a la calle y la que da a la galería interior —Asunción abrió la ventana de la escalera para que la viera—, están también con un muro.

Así era. Blanca pudo ver que la ventana tenía también ladrillos. Con su móvil hizo sendas fotos de la puerta y la ventana.

Volvieron al piso de Asunción, donde seguía Roger sentado delante de la televisión que emitía un programa de cotilleos. La mujer estaba en la cocina cortando más bizcocho. Blanca miró al techo, esperando que en cualquier momento se oyera unos pasos. Lo cierto era que si esa mujer decía oír ruidos allí, no había muchas explicaciones posibles a no ser que fuera un fantasma. El acceso estaba bien bloqueado. La pregunta era si realmente oía esos ruidos o eran fruto de su imaginación.

Al regresar, Blanca se deleitó con aquel bizcocho de limón.

—Asunción, ¿no tendrá una foto de Emma, por casualidad?

—Pues no lo sé.

Blanca notó cierta desconfianza en la respuesta y de inmediato entendió por qué. Asunción quería dar paz al espíritu de Emma, a quien, tal como había dicho, había profesado mucho cariño y a quien incluso adoptaron como a su nieta cuando su madre murió. Lo que buscaba era ayuda para Emma, pero no exponerla al público.

—Es para hacernos una idea y plantear la posibilidad de volver con algún médium; esa foto le sería de mucha ayuda. Le prometo que no la publicaremos en la revista.

La sonrisa de Asunción delataba que Blanca había dado en el clavo.

—Creo que tengo una de cuando estaba en Londres. Nos la envió en una de las cartas.

Asunción se levantó y abrió una puerta de la cómoda que había en el salón para coger una caja de zapatos. La colocó encima de la mesa para mostrar en su interior un montón de fotos antiguas. A Blanca le encantaba esa costumbre de usar las cajas de los zapatos o de las galletas para guardar todo tipo de cosas.

—Aquí está. Es esta. Muy guapa.

Emma posaba con el Big Ben a su espalda. Era realmente atractiva. El pelo liso, morena, un cuerpo esbelto, alta, uno labios bien carnosos y unos ojos penetrantes, duros. Tuvo un escalofrío al mirar esos ojos. Sonreía levemente, pero la mirada era de alguien que desea escapar o pedir ayuda.

Salió de casa de Asunción dispuesta a acercarse a la iglesia de Belén. Cogió el metro y al sentarse recibió un mensaje de Luis.

¿Qué tal con la viejecita? Ven a la oficina.

Le contestó que no podía ahora mismo, pues tenía que realizar algunas cosas que se había pospuesto, entre ellas, se dijo, la visita a la iglesia de Belén.

No tardó en llamarla.

—Blanca, ven. Así me explicas cómo te ha ido y yo te explico algo.

—¿No puedes decírmelo por teléfono?

—No. Es sobre el Polo Sur —el tono de voz de Luis era directo y firme.

Colgó con cierto malhumor por no poder acercarse a la iglesia, pero con cierta curiosidad por lo que tenía que decirle Luis.

12

El atardecer creaba una gama cromática en el cielo de Barcelona de lo más variado, con tonos rojos y naranjas intensos. Desde bien pequeña, Blanca recordaba este tipo de puestas de sol en primavera.

Le explicó a Luis su entrevista con Asunción y al repetirla, ella misma se dio cuenta que era una historia que atrapaba.

—He de reconocer, Luis, que es interesante. Pero no solo por el tema de los ruidos, si no por lo elaborada que es la historia y en parte, lo poco que sabían de esa mujer, Cristina. Ni familiares, ni su origen, ni trabajo alguno. Eso le da un aire misterioso a la trama. También lo de la puerta tapiada. Y el tema del once de septiembre le da un toque, eso sí.

—¿Qué hacemos? ¿Contactamos con alguno de los espiritistas que conocemos para que hagan una sesión?

—No te diría que no. Tengo una foto de Emma. —La depositó en la mesa de Luis—. Al mirarle a los ojos tuve una extraña sensación.

—Vaya, me dejas atónito. Blanca, la escéptica en temas sobrenaturales, ahora se deja llevar por la historia de una abuelita. ¿No te habrá afectado lo de Verdaguer?

—Muy gracioso. No sé cómo me cogiste a mí en aquella entrevista con tanta friki que había allí. Recuerdo a una con una camiseta de la serie Expediente X.

—Ya te lo dije, le iría bien a la revista tener a alguien no tan creyente en esas cosas, podía aportarnos perspectivas diferentes. Bueno, entonces contactarás tú con el espiritista y le comentas el caso y acordáis fecha para hacer la sesión.

Blanca resopló ante la idea de tener que hablar con aquellos cazafantasmas. Le ponían un poco de los nervios cuando hablaban de espíritus, muebles que se movían y grabaciones como si fueran asuntos tan reales como las humedades en las casas.

—¿Y lo del Polo Sur?

—A ver, esto es complicado de explicar. He hablado con mi contacto de los servicios de inteligencia españoles que a su vez tiene un contacto en la Interpol. Como aquí todos nos debemos favores eternos, ha accedido a mirar si había alguna petición de comprobación de huellas digitales procedentes del Polo Sur. Como comprenderás, pocos archivos hay con dicha procedencia, por lo que no le ha sido muy difícil encontrar la solicitud. Los análisis ya están hechos y confirman que tu huella no es ninguna de las que hay en el cristal. Muchas coinciden con las del equipo de la base, menos una que no consiguen identificar, ya que está superpuesta a las otras y mal definida. De lo que sí están seguros es que no es tuya ni de nadie de la base.

—¿Un fantasma puede dejar huellas?

—Podría. Si se materializa de forma sólida y recupera todos los atributos de su cuerpo.

—Si tú lo dices.

—Hay otra cosa.

La pausa que hizo Luis inquietó a Blanca y al mismo tiempo le impacientó.

—Me he tomado la libertad de contactar con la base y hablar con Damien. Me ha explicado que jamás recibieron el mail con la huella escaneada y lo que hicieron fue tomar una nueva muestra ellos. Fueron ellos lo que enviaron la muestra a la Interpol. Le he preguntado por ese Ben Wolf y la empresa para la que trabajaba. Me ha dado entonces el nombre de la empresa de ingeniería y he llamado. Como deducirás no hay ningún Ben Wolf.

Se sentó en su ordenador deseando que no se acercara de nuevo, pues en el estado en que estaba no respondía de su reacción. Se le acumulaban las tareas. Tenía que contactar con el espiritista para solicitar una sesión en el caso de Asunción, visitar la iglesia de Belén y averiguar quién demonios era ese Ben Wolf.

Lo primero que hizo fue buscar el contacto de aquellos bichos raros que realizaban cacofonías, sesiones de espiritistas y exorcismos a casas. La tarjeta tenía su gracia, no podía negarlo: tenía un televisor con la típica nube de desajuste en cuyo interior podía leerse «Están aquí». Se llamaban Cuesta Verde, en honor a la urbanización que aparecía en la película Poltergeist y que se construye encima de un antiguo cementerio. Todo estaba relacionado con Poltergeist y es que Marcos, Tito, Alex y Carol eran unos fervientes seguidores de la película. Le explicaron que todos habían quedado atrapados al verla la primera vez, cuando eran unos críos, y que aquello había cambiado sus vidas. Además, estaban contentos de contar con Carol, cuyo nombre coincidía con el de la niña protagonista. La revista había solicitado en varios casos la colaboración de Cuesta Verde.

Llamó al teléfono y habló con Tito, el que hacía las grabaciones tanto de audio como de imagen.

—Anda, si es la realista Blanca. ¿Qué tal todo?

En sus primeros contactos tuvieron muchos debates sobre el mundo real, el mundo de lo desconocido y la imaginación, como decía Blanca. Ella siempre les tachaba de chalados que jugaban con los miedos de las personas y ellos le recriminaban su mente cerrada y que no se abriera a otros mundos.

—Todo bien, Tito. Oye, tengo que hablar con Alex, ¿está por ahí?

—Sí, ahora se pone. Un beso.

Alex era el jefe de todo el grupo, aunque a ellos le gustaba decir que no tenían jerarquías, pero si querías contratar un servicio, tenías que pasar por él.

—Hola Blanca, cuánto tiempo. ¿A qué debo el honor de tu llamada?

—Te llamo de parte de Luis para que nos hagáis una prueba de esas que hacéis vosotros. —Quería dejar bien claro que por si ella fuera, no contaría con ese circo.

—Esas pruebas son muy técnicas y serias, ¿vale? —Su tono no era de reproche, ya conocía lo suficiente a Blanca para saber que su menosprecio hacia lo sobrenatural era algo sin malicia—. ¿Para cuándo lo necesitáis?

—Para ya. Lo antes posible. Verás, la mujer está nerviosa y… —Se detuvo al pensar en el torbellino de comentarios que provocaría lo que estaba a punto de decir—, la historia tiene su miga.

—¿Perdona? ¿Blanca Serrano dando crédito a una historia de fantasmas? No me lo creo. Pues empiezo a tener curiosidad por el asunto. ¿Quedamos ahora para cenar y me lo explicas?

—De acuerdo.

La idea de ver de nuevo a Alex le gustó. No compartía para nada sus ideas sobre el alma, el karma, el espíritu y todo aquel rollo del purgatorio y demás tonterías, pero su físico le atraía lo suficiente como para estar dispuesta a dejarse exorcizar por él. No es que fuera un radiante atractivo de película, ni falta que hacía, pero sí que le gustaba esa nariz aguileña, ese ojo un poco bizco y ese pelo rizado alborotado. A Blanca siempre le habían gustado los detalles en el físico de un hombre. La perfección le provocaba aburrimiento. Como esas novelas para adolescentes donde todos eran extremadamente atractivos, jóvenes y fuertes.

Como la idea de cenar fue de él, Blanca exigió que fuera por su zona. Quedaron en la parada de metro de Poble Nou y desde allí se dirigieron hacia la Rambla para pasear un poco.

—¿Todo bien por la revista?

—Sí, lo cierto es que tenemos mucho trabajo. Las fuerzas oscuras no descansan nunca.

Alex rio a carcajadas. Esa era otra de las cosas que le gustaba de Alex, su risa. Sonora, potente y natural.

—Siempre igual. ¿Dónde has estado? Pasé hará cosa de un mes para liquidar una factura con vosotros y pregunté por ti, pero me dijeron que estabas fuera.

—En el Polo Sur. —Al ver en su expresión un deje de burla, Blanca insistió—. Es cierto, luego te lo explico.

—Me estás sorprendiendo con tanto misterio. ¿Dónde vamos?

—Ya hemos llegado. Aquí, en el 58, que se llama así porque es el número 58 de la Ramblas; original, ¿eh?

Se sentaron en una mesa del patio interior. Blanca pidió una ensalada con cus cus, bacalao con lima y mango dulce y Alex pidió tres tapas: unas patatas bravas, una brocheta de langostinos con salsa dulce y berenjena andaluza con miel y romero.

Mientras saboreaban sus platos, Alex le preguntó sobre el caso por el cual solicitaban sus servicios.

—Es un piso antiguo que está cerca de Plaza España. La mujer oye ruidos en el piso de arriba, el tercero primera, en el que no vive nadie. Sillas que se mueven, pasos, lloros.

—Puede ser una familia que haya ocupado el piso.

—No. No se puede ni salir ni entrar —Alex detuvo el tenedor y miró expectante a Blanca—. El piso era de Cristina Rubira, que tenía una hija, Emma. Cuando Emma estaba en Londres, su madre murió de cáncer. Emma no quiso hacerse cargo del piso y se fue a Nueva York. Al poco, entraron unos ocupas, los echaron y tapiaron puertas y ventanas.

—Vale, queda claro.

—Emma trabajaba en las Torres Gemelas, bastante arriba. Dice Asunción que, cuando el segundo avión impactó, de inmediato oyó ruidos arriba y un grito.

Blanca seguía comiendo y no se percató de que Alex estaba mirándole con atención.

—Es buena, muy buena la historia.

—Sí. Dice que en los dos últimos meses han aumentado los ruidos y está inquieta. Tengo una foto de Emma.

Extrajo la foto del bolso y se la entregó. Esperó a ver la reacción de Alex.

—Tiene algo extraño. Su mirada es… no lo sé.

—A mí me pasó igual.

—¿Y no podría ser la madre? Me refiero al espíritu.

—Eso yo no lo sé, por eso te he llamado. ¿Qué te parece? ¿Puede ser uno de tus poltergeist?

—No, esto es diferente. Un poltergeist es un fenómeno paranormal que consiste en el movimiento, desplazamiento o levitación de objetos, aunque también pueden manifestarse en forma de golpes y sonidos, pueden desaparecer cosas, comestibles y aparecer olores extraños y puede incluso haber ataques físicos. ¿Sabes qué significa poltergeist? Ya te lo digo yo, porque en estos años tampoco has mostrado mucho interés por entender lo que hacíamos. Poltern significa «hacer ruido» y Geist, espíritu. Cuando se da un poltergeist suele ser de forma violenta, en lugares encantados y está asociado a fantasmas de personas muertas en estado de ira. Algunos estudios relacionan lo que ocurre en los poltergeist como consecuencia de la telequinesis inconsciente de una persona, producto del estrés. Aquí, si bien tenemos ruidos, no hay movimiento de objetos, salvo lo que ella oye, ni tampoco ataques. Y lo más importante es que no sucede en el piso de Asunción. Tampoco sería una casa encantada, porque la muerte trágica no se dio en el piso. Es un espíritu que se aferra a su antigua casa, supongo que vinculado con objetos que pudieron quedar en ella, algunos con alta carga emotiva.

—¿Cuándo podrías hacer una sesión?

—¿Te dijo si se daban los ruidos de forma aleatoria o se daban siempre a una hora determinada?

—No, aparecen en momentos diferentes.

—Bueno, podemos ir mañana por la tarde, que venga Carol para sentir energías… No pongas esta cara, ya sé que no te crees nada de sus trances.

—Yo creo que los porros que fuma antes le ponen a tono.

—Eres imposible. Mi propuesta es hacer una toma de contacto y dejarle un equipo de grabación para registrar ruidos o voces. ¿Crees que la señora Asunción estará dispuesta a que coloquemos equipos para grabar?

—Yo creo que sí, está bastante nerviosa.

Cuando salieron del restaurante, la Rambla de Poble Nou bullía de animación por el gran número de terrazas que había. Había refrescado un poco. Blanca le propuso tomar una copa en algún bar.

Pidieron dos gin tonics en el Balius, una antigua droguería de barrio que habían reconvertido en un bar moderno para tomar copas, pero con el encanto de conservar la identidad del antiguo local, como el letrero con el nombre.

—Y dime, ¿qué hacías tú en el Polo Sur?

—Es una larga historia pero la versión corta es que hallaron un barco hundido y Luis me envió para hacer el reportaje. Ya sabes que siempre se entera de todo con sus contactos. Lo cierto es que me fui antes de tiempo. Una persona del equipo murió.

—Vaya. ¿Le conocías?

—Sí, —Blanca notó un nudo en el estómago.

Había estado tan ocupada últimamente que no había vuelto a pensar en Paul. Una noche antes habían hecho el amor y a la siguiente estaba muerto. Pensó en su sonrisa cada vez que ella se quejaba y se estremeció. Se obligó a cambiar de pensamiento, pero su ánimo se oscureció.

—¿Te encuentras bien? —Alex había notado que Blanca parecía estar decaída.

—Sí. Solo que ver la muerte de alguien, es duro. Sabes, el tema es que todo lo del barco me está llevando a una investigación muy interesante. En parte, creo que sigo adelante con ello por Paul, el compañero que murió.

—Es una bonita forma de rendirle homenaje a alguien.

—Sí. Sabes, antes de la cena pensaba en intentar llevarte a mi piso pero ahora, al pensar en Paul, se me ha apagado la llama.

Las cejas de Alex se arquearon de forma desmesurada y sonrió.

—Siempre tan incorregible. Te agradezco el cumplido, pero llevo un año con Sara y vamos en serio.

—Oh, ¡me alegro por ti, Alex!

—Gracias, Blanca. La verdad es que me siento muy feliz junto a Sara. Es una chica encantadora.

—¿Le gusta también todo estos rollos de espíritus?

Alex sonrió.

—Sí. También le gusta todo esto. Bueno, pero no hablemos más de mí y de Sara. Cuéntame más sobre el barco del Polo Sur.

—Pues verás, creo que esto te gustará. El barco me ha llevado a descubrir a Juan Orth.

—¡Vaya sorpresa! Un tipo de lo más misterioso, tanto en su vida como en su muerte. Muy aficionado al esoterismo y desapareció en el mar, sin más.

—Sin más, no.

Alex se quedó mirando a Blanca que sonreía de forma maliciosa. La mente de Alex ató con rapidez los cabos.

—¿El barco es el de Juan Orth?

—Sí.

Alex se colocó las manos en la boca como para evitar emitir un grito de euforia.

—Magnífico. ¡Uf, qué pasada! Se me ha puesto la piel de gallina, Blanca. ¿Sabes que ese es uno de los grandes misterios sin resolver para los que nos gustan todos estos temas?

—Hay más. Orth se vincula con Verdaguer de alguna forma y sobre todo en su época de exorcismos.

Entonces todo cambió. Fue como si el local perdiera iluminación y se concentrara toda en la cara de Alex, que pasó de la emoción de conocer datos fascinantes al miedo de algo desconocido.

—Ten cuidado, Blanca. Todo esto son tierras movedizas. Conozco colegas del ramo que han querido profundizar en los exorcismos de Verdaguer y les han ocurrido cosas extrañas.

—¿Como qué?

—A veces es difícil saber quién es más peligroso: si un fantasma o una persona real.

13

Segunda noche que no dormía bien y todo gracias a la advertencia de Alex. Pero no fue tanto por sus palabras, si no por su expresión. En él había temor. Un temor real. Si alguien estaba habituado a lidiar con asuntos que daban miedo era Alex, por tanto ese temor en su cara daba mayor valor a su advertencia.

Blanca tenía claro cuáles eran sus prioridades: visitar la iglesia de Belén y averiguar algo de Ben Wolf que había mentido en todo. Sin embargo, el destino parecía encaprichado en demorar su ansiado análisis a la iglesia.

Le llamó al teléfono la inspectora Vidal. Le pedía que se vieran al instante. Quedaron en una cafetería del centro.

Rosa le esperaba sentada en una mesa, vestida de paisano con tejanos y una camiseta blanca. Se acariciaba su larga melena rubia, que contrastaba radicalmente con el pelo corto y moreno de Blanca, que de forma instintiva se acarició su nuca.

—Pidió un café y cuando el camarero se hubo ido, Rosa endureció su semblante.

—Blanca, la muestra que me diste era de la herida que tenía tu amigo, ¿es cierto?

—Sí, ya te lo expliqué.

—Bien, a tu amigo lo asesinaron. Le metieron una buena dosis de Cloruro de Potasio. Administrado de forma intravenosa causa paro cardíaco y muerte rápida. Es lo que se suele inyectar en las ejecuciones judiciales.

Paul asesinado. No podía dar crédito a lo que estaba oyendo. ¿Por qué querría alguien matarlo? Blanca sintió de golpe un pinchazo en el estómago y el café que acaba de beber hacía esfuerzos por subir de nuevo. Notó un sudor frío recorrer su frente. Se levantó corriendo, entró en el lavabo y vomitó. Notó que las piernas le temblaban y se apoyó un instante en la pared para recuperar la calma.

Al volver a la mesa, Blanca estuvo unos minutos en silencio que Rosa respetó.

—Esto es muy fuerte. Paul asesinado. ¿Por qué?

—Eso te iba a preguntar, si tenías alguna idea de por qué alguien podría querer matarlo.

—Creo que antes tendría que responder quién.

La inspectora Vidal levantó las cejas sorprendida ante la determinación de Blanca.

—¿Sabes quién lo hizo?

—Tengo mi teoría, no tengo pruebas, pero sospecho de alguien.

—Soy toda oídos.

—En la base del Polo Sur todo el equipo se conocía y se llevaban bien. Llevaban meses juntos. El descubrimiento del barco trajo a personas ajenas a la base. Todos los trabajadores de excavadoras, grúas y técnicos procedentes de varios países que debían ayudar en la tarea de dejar al descubierto el barco. Y lógicamente yo, la periodista que tenía que cubrir la noticia.

—¿No había más periodistas? ¿Tú eras la única?

—Sí, buena observación. La base y los diferentes gobiernos no querían hacer público el asunto, ya que había muchas implicaciones territoriales. Pero mi jefe tiene muchas influencias y supo de la existencia del barco y rápidamente me envió a aquella nevera. De entre la gente que vino para hacer excavaciones había un ingeniero norteamericano, Ben Worth, de lo más antipático. Un tío alto, fuerte, con el pelo muy corto. Parecía más bien un militar. Nunca se mostró amable y se mantenía en silencio, salvo cuando Paul dijo de avisar a los diferentes gobiernos implicados en el Polo Sur sobre el descubrimiento del barco. Se opuso rotundamente. Tuvieron sus más y sus menos. Luego, sucedió un incidente de madrugada que es algo complicado de explicar.

—Prueba.

—Oí un ruido en el laboratorio. Me levanté y me pareció ver a alguien dentro. Grité pidiendo ayuda y cuando llegaron los demás, no había nadie y la única salida era la puerta en la que yo estaba. Al día siguiente resultó que alguien había robado un cuaderno hallado en el barco. Ese Ben me acusó de haberlo robado e incluso tomó muestras de mis huellas dactilares. Nos dijo que enviaría las muestras a la Interpol, que tenía un contacto allí, pero no lo hizo.

—¿Tomó las muestras él mismo?

—Sí, a mí me hizo poner el dedo en una almohadilla de tinta y luego raspó una mina de lápiz. Con el polvo que obtuvo, mojó un cepillo y lo aplicó a la superficie del cristal de la puerta que rompieron.

—Vaya, muy profesional. ¿Y dices que era ingeniero? Un tanto extraño todo esto.

—Sí, de la empresa EnginyUS.

Blanca asintió. Se guardó para ella lo que le había comunicado Luis sobre los resultados de la huella y que ese Ben Wolf no existía como trabajador de la empresa de ingeniería.

—No sé cómo lo ves, pero el ataque del que fuiste víctima el otro día podría ser casual y fortuito, un simple ladrón, pero un conocido tuyo ha sido asesinado de forma muy sutil, así que yo no descartaría nada.

—¿Quieres decir que intentaron matarme por el mismo motivo que a Paul?

—Solo digo que podría tener relación.

No lo había pensado seriamente. Aunque había algo que no le cuadraba. El día que le abordaron en la calle Mirallers, aquel hombre susurró una advertencia. Si hubiera querido matarla, podría haberlo hecho con toda tranquilidad en aquel solitario callejón.

Por otra parte, asesinar a Paul tenía como objetivo frenar el posible aviso a los gobiernos y que se diera a conocer los hechos. ¿Qué sentido tendría matarla a ella en Barcelona? Pero había algo que no le encajaba: si el objetivo era detener a Paul para evitar contactar con los gobiernos, ¿por qué no matar al resto de la gente de la base? Los demás miembros podrían tomar la misma decisión que Paul. Con cierto remordimiento pensó que desde que se había ido no había contactado con ellos. Apuntó mentalmente llamarles o enviar un mail para saber cómo iba todo por allí.

—Blanca, deberías tener cuidado. ¿Tienes pareja?

—No.

Vio que Rosa hacía un pequeño rictus de desaprobación con los labios.

—¿Qué pasa? —preguntó algo molesta—. ¿Estoy más en peligro por estar sola?

—Sería mejor que estuvieras acompañada de alguien que te diera seguridad y te pudiera proteger.

—No necesito un hombre que me proteja.

—No estoy diciendo eso, sino que sería conveniente que no vivieras sola, dadas las circunstancias.

—Ya. No creo que me pase nada.

El ambiente se había tensado entre ambas mujeres que se miraban fijamente. Rosa le dio una tarjeta suya con su número privado.

—Cualquier problema, sospecha, intuición de que algo va mal, me llamas.

—Vale —respondió, al tiempo que se guardaba la tarjeta.

Se despidieron dándose la mano, como si cerraran un trato. Rosa intuía que aquella mujer significaría un punto de inflexión en su vida. Siempre había confiado en su intuición y en las sensaciones, que justamente fueron las que le llevaron a casarse con Ernesto. Y ahora, algo en su interior, le hacía estar alerta con Blanca, a la que debía proteger.

Por su parte, Blanca se marchó inquieta de la cafetería por la insinuación de la inspectora Vidal de que necesitaba protección.

Harta de postergar su visita a la Iglesia de Belén, decidió ir en aquel preciso instante.

Bajó por las ramblas, sorteando la avalancha de turistas de todas las nacionalidades que hacían imposible caminar por aquella arteria tan querida por Barcelona, pero tan poco frecuentada por los propios barceloneses.

Algunas nubes tapaban el cielo, pero la temperatura era cálida.

Llegó al fin al punto donde estaba situada la iglesia, para ser exactos la Parroquia de la Madre de Dios de Belén, en la esquina la Calle del Carmen. Durante el trayecto, vio todos los puestos de flores y su mente asoció el contenido de la post-data al contexto de la Rambla.

Tres corazones ardiendo en Belén, rodeado de pájaros y flores y a sus pies, el globo y en su interior, la hermosura.

Hacía ya unos años que se había prohibido la venta de pájaros en la Rambla debido a la presión de los ecologistas, pero Blanca recordaba pasear con su padre oyendo el cantar de las aves enjauladas y respirar aquel olor fuerte de plumas y excrementos.

Lo que no tenía claro era si en la época de Verdaguer ya existían puestos de plantas y pájaros. Buscó por Internet y halló una página donde mencionaba que ya a finales del siglo XVIII la Rambla era un paseo con «glamour» con bancos, farolas, floristerías y un pequeño mercado ambulante de venta de pájaros. Por tanto, el texto tenía fiabilidad.

Alzó la vista hacia la fachada lateral, la que daba justo a la Rambla, y donde se apreciaba una de las puertas de acceso. Aquella que quedaba justo enfrente del Palacio Moja. Y era allí donde estaba la estatua a la que Verdaguer dedicó una prosa.

No tuvo problemas para identificar los componentes que mencionaba en su especie de adivinanza. La figura del niño tenía sobre su cabeza un sol ardiendo y otros dos a ambos lados de cada pie. Tres corazones ardiendo. Su pie izquierdo se apoyaba sobre un globo, lo que le confería una imagen más de jugador de fútbol pisando la pelota que de ángel. Bien, tenía los elementos y claramente el globo era donde debía buscar, pues Verdaguer había señalado su interior.

¿Pero cómo llegar hasta allí sin llamar la atención? Eso estaría a unos cuatro metros de altura. Era imposible. Se colocó debajo para mirar bien la figura y hacer cálculos, pero no había forma de hacerlo si no era con una grúa. Y en medio de las Ramblas, no era el mejor lugar para llevar a cabo tal tarea de forma discreta.

Abatida, decidió entrar. Lo primero que le sorprendió fue el contraste del interior con el exterior. Parecía más antigua por fuera. Se maldijo por no haber hecho antes un proceso de investigación para documentarse bien acerca de la iglesia. Las ansias de resolver el acertijo le habían impedido valorar el contexto e incluso poder contextualizar mejor la frase de Verdaguer.

Se sentó en un banco y buscó de nuevo en su teléfono móvil información sobre la iglesia. De todos los datos que encontró el más interesante era que en 1936 la iglesia fue quemada, sobreviviendo solo parte de su estructura interna y las fachadas, todas las tallas, estucados y demás elementos fueron devorados por el fuego. Por eso, el interior parecía más actual que la parte exterior. Ahora bien, eso alimentaba su esperanza de poder encontrar lo que se ocultaba en aquel globo, puesto que esa parte quedó intacta. Por contra, si el edificio fue totalmente restaurado, ¿quién no aseguraba que la estructura externa fuera también retocada?

Blanca se sentía impotente ante aquel callejón sin salida. No tenía forma de llegar al globo que pisaba la estatua y si lo hacía, tampoco se aseguraba el éxito.

En un lateral de la nave vio al cura. Un hombre mayor, con una gran calvicie que brillaba bajo las lámparas de la iglesia. Andaba despacio y con el cuello medio encorvado. Debía tener unos setenta años. No tenía nada que perder. De todas formas, no veía cómo proseguir su investigación.

—Perdone… —Blanca dudó si decirle Padre, Señor o lo que fuera—. ¿Es usted el cura?

—Sí, así es. Francesc. —El hombre le tendió la mano blanca y esquelética.

—Yo soy Blanca. ¿Qué edad tiene? ¿No se jubilan ustedes?

El padre Francesc rio de forma calmada.

—Tengo setenta y cuatro años. Me falta uno para jubilarme, como dice usted. Verá, el Código del Derecho Canónico permite renunciar a nuestro oficio eclesiástico a los setenta y cinco años. Presentamos la renuncia al Obispo, que puede o no aceptarla, según la persona o el lugar.

—Vaya. No lo sabía. Verá, estoy realizando una investigación para la Universidad y quería saber si esta iglesia había sido objeto de muchas reformas.

—Bueno, la más grande fue la de después del 36, cuando se quemó.

—Ya. ¿Y después de aquella?

—No, creo que no.

Blanca inspiró fuerte. ¿Cómo abordar el tema sin que la tomara por loca?

—Aquí estuvo Verdaguer, ¿cierto?

—Sí, así es. A partir de 1898. Conocía muy bien la iglesia pues el palacio del Marqués de Comillas, donde él se hospedaba, está enfrente.

—Y el incendio del 36 devastó todo en su interior, ¿verdad? Es decir, ¿cree que pueda haber algo aquí de cuando estaba Verdaguer?

—No, todo se quemó y lo que no, fue saqueado. La fachada es lo único que aguantó.

El padre Francesc la miraba con curiosidad y astucia. A aquel hombre no se le escapaba que Blanca buscaba otra cosa que no era estrictamente información sobre la historia del edificio.

—¿Cuánto lleva aquí, en la iglesia de Belén?

—Pues. —Alzó la vista mientras arañaba recuerdos de su memoria—, desde finales del 85.

—Eso es mucho —Blanca dio algunos golpes con el bolígrafo sobre la libreta, en la que no había anotado nada—. Llegó a la conclusión de que allí no había nada, así que haría una pregunta directa para finalizar e irse. —¿No tendrá conocimiento de algún objeto que se guarde de antes del 36 que fuera descubierto en la restauración?

La expresión del Padre Francesc enmudeció al instante. Esa sonrisa dulce que había mostrado durante la conversación, desapareció y frunció el ceño.

—No entiendo lo que quiere decir.

Pero Blanca tuvo la extraña sensación de que sí le entendía.

—¿Es posible que en los trabajos de restauración descubrieran algo… escondido en alguna piedra o hueco, sobre todo… —Hizo una pausa para dar relevancia a lo que iba a decir— en la fachada?

—No sé por qué pero me parece que esto no es para ningún trabajo de la universidad.

¿Confesar o seguir la mentira? Lo cierto es que estaba en lugar ideal para realizar la primera acción.

—Padre Francesc —Blanca hizo una pausa—, estoy buscando algo que escondió aquí Verdaguer y tengo pistas que me llevan a pensar que podía estar en la pelota que pisa la estatua de la fachada lateral.

Ya estaba dicho. Últimamente estaba esparciendo la historia demasiado: el profesor Jordi Vives, Alex, la inspectora Vidal y ahora el cura, sin olvidar a Luis. No era muy buena guardando un secreto.

Silencio. El padre Francesc no contestaba, realizaba un movimiento constante con las manos como si estuviera lavándoselas. El otro gesto que llamó la atención de Blanca fue que no dejaba de mirar a su alrededor como si vigilara que no hubiera compañía indeseada.

—Vayamos a mi despacho.

Blanca siguió al padre Francesc con cierta impaciencia, pues sus pasitos cortos le daban la sensación de no estar avanzando.

El despacho era sobrio, frío y poco acogedor. Una gran estantería con carpetas, libros y archivadores con color amarillento por el paso del tiempo, una mesa con dos sillas enfrentadas y un perchero. Poco más.

—¿Por qué cree que Verdaguer ocultó algo aquí?

—Tengo un documento suyo con unas indicaciones que coinciden con la escultura del Jesusito de esta iglesia.

—¿Qué documento?

—Una carta que fue hallada en un barco —Blanca pensó que no era necesario detallar que el hallazgo fue en el Polo Sur—. En ella, Verdaguer se dirige al capitán para indicarle que cuide de una persona. Al final, escribe una post-data.

Abrió su libreta y le enseñó exclusivamente el texto de la post-data que había transcrito para tenerlo a mano.

—Sí, ciertamente lo que menciona corresponde a este lugar: los corazones, Belén, la rambla con sus flores y pájaros y el globo. Dígame Blanca, ¿qué espera encontrar?

—Ya se lo he dicho, lo que Verdaguer había ocultado en…

El padre Francesc levantó la mano para detenerla, como si estuviera en el púlpito, le miró fijamente a los ojos y le preguntó de nuevo.

—No me refiero a esta iglesia. ¿Qué espera encontrar?

Blanca se quedó pensativa. Lo cierto es que realmente no sabía cuál era su expectativa referente al objeto oculto. Si bien es cierto que la carta hablaba de Chloé, la niña cuyo cuerpo no estaba en el barco, esta ya estaría muerta y sin más datos que su nombre sería muy difícil hallar alguna pista. ¿Qué esperaba encontrar? Su mente volvió al Polo Sur. En concreto a Paul, cuando antes de morir, sentado en su cama le dijo «Investiga Blanca, aquí tienes un buen artículo para tu revista».

—Espero encontrar algo con lo que devolverle un favor a alguien que ya no está.

Pareció que la respuesta fue del agrado al padre Francesc, que sonrió.

—Antes de que yo entrara aquí estaba el padre Miquel, el padre Raúl y antes que él, una institución en la parroquia de Belén, el padre David, que se implicó al máximo en la restauración del edificio. Hay algo que le es revelado a cada cura que entra en esta parroquia, con el fin de que guarde el secreto… hasta el día que deba ser dado a conocer. A cada uno de los curas que hemos oficiado aquí, se nos ha transmitido este secreto. El padre David era un ferviente defensor de la idea de ayudar a los pobres, a aquellas personas que la sociedad apartaba y para ello veía indispensable las acciones de caridad. El padre David se implicó mucho en las obras de recuperar la iglesia, tanto es así que acudía muchas veces para controlar cómo avanzaban. Todo iba según lo previsto, pero un día, un hombre mayor, que venía acompañado de otro más joven, que se presentó como su hijo, se le acercó al padre David. Le dijo que en la parroquia, Verdaguer había escondido algo y tenía miedo que las obras lo dañaran o cayera en las manos inadecuadas. El padre David se sorprendió y le preguntó dónde estaba oculto aquel objeto. Le indicó justamente el globo que tenía a sus pies el niño Jesús de la fachada. El padre, que conocía bien toda la historia de Verdaguer, dio credibilidad a sus palabras al saber de la admiración que el poeta tenía por esa imagen. Con la excusa de valorar los daños, se hizo con una escalera y el hijo subió a ella para trabajar en aquel globo. Por lo visto, había un compartimento. Sacaron lo que había escondido y decidieron guardarlo en mejor lugar.

El padre Francesc se levantó para dirigirse a la estantería. Extrajo de su bolsillo una llave y la introdujo en la cerradura de un armario cerrado. De él, cogió una carpeta que colocó encima de la mesa. Había varios papeles, todos con un color amarillo desgastado, algunos medio rotos. Parecían pergaminos de la era egipcia.

—Aquí está. El padre David quiso saber dónde guardaría aquello y el hombre le respondió con una frase que el padre anotó, haciendo que generación tras generación de curas que pasaban por aquí, tuviera conocimiento de ella para transmitirla el día que fuera necesario. Y, por lo que parece ser, ese día ha llegado.

Blanca cogió aquel trozo de papel a punto de deshacerse que le tendía el padre Francesc.

Tan solo había una frase escrita.

Donde la sangre se detiene y se hiela.

Frunció el ceño, pensando que aquello no tenía mucho sentido. O sí. Se le aceleró el corazón al recordar de dónde venía ella. Del Polo Sur. ¿Dónde en otro lugar se podría helar la sangre? No volvería allí para nada del mundo. Pero ¿estaría insinuando ese tipo que se llevó el objeto escondido que había ido al Polo Sur a ocultarlo?

—¿Le dice algo?

—No, no le veo mucho sentido. Por cierto, aquel hombre, ¿se identificó?

—Sí. Dijo que se llamaba Arnau Ferrer, aunque lo más destacado fue el título que se adjudicó, según relató el padre David: Guardián de la Blanca Satalia.

—¿Es una secta?

—No he oído nunca hablar de ella, pero es posible que existiera en su día y luego desapareciera, no lo sé.

En su mente se encendió una alarma que le avisaba de que ya había leído aquel curioso nombre. Intentaba recordar dónde pero era incapaz de situarlo. Tenía que ser recientemente, por tanto algo relacionado con todo aquello. ¿Alguna de las páginas web que había consultado sobre Verdaguer? Al pensar en el poeta, fue como si un foco se encendiera en un plató de televisión para iluminar todo el escenario. La carta. Al final del texto, antes de la post-data, Verdaguer había escrito «La blanca satalia».

El padre Francesc la miraba expectante. Consciente de que había mostrado una expresión de triunfo al recordar el lugar donde lo había leído, le explicó al cura que aquella expresión aparecía en la carta.

—Eso confirma dos cosas: una, que dicha persona estaba muy vinculada con Verdaguer.

—¿Y la otra?

—Desde que el padre Miquel me transmitió la historia, tuve dudas de las intenciones de aquel desconocido y pensé que el padre David se dejó engañar. Ahora sé que aquel hombre tenía un cometido: proteger algo.

14

Salió de la iglesia con más preguntas en la cabeza de las que tenía cuando entró. Ahora tenía que averiguar quién era ese Arnau Ferrer, qué era eso de la Blanca Satalia y qué podía significar la frase «Donde la sangre se detiene y se hiela». Si ese Arnau estaba tan vinculado a Verdaguer debía ser algo relacionado con el poeta. Por tanto, lo primero que debía hacer era un listado de lugares que hubiera visitado y en los que hubiera vivido Verdaguer.

Miró hacia la parte central de la Rambla, cuando le vio. Duró un segundo, ya que un autobús pasó enfrente y le tapó la visión durante unos diez segundos, pero tras su paso ya no estaba. Blanca no tenía dudas, le había visto, era él y eso le provocó un escalofrío como si estuviera en el Polo Sur, donde conoció ese tipo, Ben Wolf o cómo se llamara.

Aunque estaba rodeada de multitud de turistas, Blanca tenía miedo.

Como llevaba los dos libros que había extraído de la biblioteca en el bolso, decidió ir a una cafetería para tomar apuntes sobre lugares importantes relacionados con Verdaguer.

Cruzó el paso de peatones y pasó a la parte central de la Rambla, para subir hacia Plaça Catalunya.

La sensación de ahogo entre tanto turista hizo que girara a la derecha y se adentrara por la calle Santa Anna. Una bicicleta pasó muy cerca de ella, haciendo que diera un salto a un lado. Blanca se giró para insultarle cuando se fijó que dos hombres que parecían jugadores de fútbol americano, con gafas de sol, se detenían y miraban un escaparate de productos de cremas para el cuerpo.

Le recordaron tanto a ese Ben del Polo Sur que no dudó ni un instante. Se giró y prosiguió su camino, mirando de reojo en los reflejos de las tiendas y confirmando que aquellos dos armarios con patas le seguían.

Al llegar al portal del Ángel giró a la derecha y se encaminó hacia la Catedral.

Extrajo su teléfono móvil y la tarjeta que la inspectora Vidal le había dado esa mañana. Maldijo tener que recurrir a ella, pero no era tan valiente como para enfrentarse a dos gorilas.

Al segundo tono, Rosa descolgó, preguntando quién era.

—Soy Blanca, me están siguiendo dos tíos que parecen un saco de músculos embutidos en camisetas cortas y tejanos.

—¿Dónde estás? —Le chocó el hecho de que no pusiera en duda lo que decía. En lugar de preguntar si estaba segura de ello, iba directa al grano.

—Entrando ahora en la calle del Bisbe, esa tan estrecha que está en un lateral de la Catedral.

—Vale, ve hacia la Plaza Sant Jaume, allí siempre hay algún coche patrulla de los Mossos d’Esquadra. Acércate y te identificas, que yo ya paso notificación.

Colgó algo más tranquila y segura, pero al llegar a la Plaza Sant Jaume tuvo claro que no podría contar con la ayuda de la policía. Una gran manifestación con pancartas y gente haciendo sonar silbatos invadía todo el espacio. Había agentes, pero estaban más pendientes de controlar aquella multitud que gritaba consignas con vehemencia acerca de algo que Blanca no acertó a entender.

Quiso avanzar para girar por la calle Jaume I pero no podía hacerlo debido a la multitud. Veía como sus dos perseguidores se acercaban cada vez más. No era muy buena corredora, siempre se decía que tenía que probar esa moda de correr maratones, pero lo encontraba sumamente aburrido. Consciente de que no podría escaparse, se aseguró tener la opción de geolocalización activada y llamó a la inspectora Vidal. Tenía a aquellos gorilas a dos metros, así que decidió guardar el móvil dejando la llamada activada y rezando para que Rosa supiera entender qué estaba ocurriendo.

Notó la primera mano en su hombro como si fuera la garra del mismo diablo. Le apretaba con tal fuerza que tenía dificultades para respirar.

No tuvo más opción que seguir las órdenes de aquellas manos de hierro que la guiaban por la calle Jaume I. Ante la perspectiva de gritar, aquella mole de músculos le colocó la mano en la cintura para clavarle la pequeña punta de lo que parecía un cuchillo.

—Si gritas o dices algo, te mato aquí mismo.

Creía en su palabra. Así que no quiso provocarle. Llegaron a Via Laieteana y un coche completamente negro, se detuvo. Le hicieron entrar en la parte trasera, mientras que el tipo que la mantenía aferrada se sentaba delante y el otro pasaba a su lado, colocándole una pistola a la altura de la cintura, mientras le sonreía.

Tragó saliva como pudo y pensó que se desmayaría.

«Joder, esto no puede estar pasando».

El coche pasó por la Avenida Colón y de allí, tras dejar Colón, fue recto hacia Montjuic. Subieron la carretera que llevaba a la montaña y tras pasar un pequeño túnel, giraron a la derecha donde estaba el Hotel Miramar, lugar en el que antiguamente habían estado los estudios de Televisión Española, y que tenía una visión privilegiada de Barcelona y en concreto, del puerto.

Blanca pensó que nunca en la vida podría costearse un hotel de ese tipo, con tanto lujo y elegancia.

Los dos gorilas le empujaron para que avanzara al entrar al hotel. Allí subieron unas escaleras donde estaba el salón. Mientras avanzaba hacia la mesa a la que le dirigían, su respiración se detuvo. Sí, no había tenido ninguna alucinación.

—Hola Blanca —dijo con una sonrisa malévola—, volvemos a encontrarnos pero esta vez con mejor temperatura, ¿eh?

Quién decía llamarse Ben Wolf tomaba una cerveza y llevaba una camiseta estrecha para resaltar bien sus brazos musculosos.

—¿Quién eres? No te llamas Ben ni eres ingeniero.

—¡Premio! Me preguntaba cuánto tardaría alguien en descubrirlo. Por cierto, ¿qué había entre tú y Paul?

—¿Lo mataste tú?

—¿Yo? Tuvo un ataque al corazón. Demasiado estrés y responsabilidades.

—Hijo de puta.

—Shhhh. Así no vamos por buen camino. Mira Blanca, tu situación es algo complicada y creo que a este juego no te conviene participar, pues tus contrincantes van en serio. Como tú has dicho, ni me llamo Ben Wolf ni soy ingeniero. Me llamó Ryder Dallas y trabajo para la CIA. Tengo carta blanca para actuar cómo y dónde quiera.

—Vaya, por eso supiste antes lo de Juan Orth. —La expresión de Ryder no mudó. Estaba acostumbrado a lidiar en combates dialécticos—. Te oí hablar por teléfono y vi tu cara te asombro cuando pronunciaste el nombre de Juan Orth.

—Pues sí. Como comprenderás, no voy a esperar que unos científicos se limiten a buscar por Internet datos, sin saber por dónde empezar. Nosotros indagamos en nuestros archivos y de inmediato surgió el nombre del barco, Santa Margherita asociado a Juan Orth.

—¿Por qué le interesa a la CIA ese barco?

—Tú aquí no preguntas. Verás, hay cosas que la población, la gran cantidad de marionetas que pobláis el mundo, no sabéis y desconocéis. Pero no soy yo quien tiene que explicar cosas, si no tú. Pero te diré algo. Mira, existe en el mundo un arma capaz de desestabilizar los poderes. Un arma que podría otorgar a quien la tuviera la capacidad de dominar otros gobiernos. Hace mucho tiempo que se tenía constancia de algo poderoso. Hace mucho tiempo que se tenía constancia de algo poderoso. Hay informes alemanes de finales del siglo XIX que hablan de ello y que acabaron en manos de los nazis. Ellos lo buscaron, pero no hallaron nada.

—Y ahora, la CIA busca el arma.

—Sí, aunque no somos los únicos. Hay otros servicios secretos que van tras ella y dos grupos terroristas. El problema radica en que, a pesar de que tenemos muy claro que Juan Orth es una de las claves del arma, no sabemos realmente en qué consiste ni dónde conseguirla. Blanca, dime todo lo que has averiguado. Te hemos estado siguiendo: has visitado a alguien en la Universidad de Barcelona, luego has ido a la iglesia de Belén y últimamente, pareces muy activa sacando libros de la biblioteca. Parece que sigues una pista y nos gustaría que la compartieras.

—No sé nada. Son visitas culturales.

Ryder se inclinó hacia delante, sin perder su sonrisa.

—Blanca, espero que me entiendas. Si me explicas todo lo que sabes sobre esa carta, me das tus anotaciones y los contactos que has hecho, te dejaré ir si me prometes que te olvidarás del asunto, de lo contrario, subiremos a la habitación y… bueno, no quisiera llegar al punto de ejercer la fuerza, pero si no obtengo la información que necesito… ya sabes.

Un escalofrío recorrió su espina dorsal. Había visto multitud de películas en las que el protagonista recibía este tipo de amenaza y tenía que soportar un sinfín de torturas varias, antes de poder encontrar una salida y escapar. Pero ahora que ella era la protagonista de la historia y que eso estaba sucediendo en la vida real, nada de eso ocurría. Solo pensaba en evitar mearse encima por el pánico y desechar las imágenes horribles que se habían instalado en su mente de Ryder torturándola.

No, ella no era una heroína ni una espía secreta.

Y por otro lado, ese tal Ryder había matado a Paul y parecía estar dispuesto a todo para descubrir lo que quería ocultar Verdaguer.

¿Tendría la capacidad de resistir? Se lo debía a Paul, aunque no llegaron a conocerse del todo ni tuvieron tiempo de enamorarse, pero él la había apoyado en todo el tema del robo del cuaderno.

—Yo no sé nada.

Todo fue muy rápido. Los dos gorilas la levantaron por las axilas y le llevaron hacia el ascensor, mientras Ryder les seguía.

Arrastraron a Blanca por el pasillo, deteniéndose en la puerta de una habitación. Antes de abrirla, Ryder se acercó tanto a ella que notó su aliento en la cara.

—Blanca, esta es tu última oportunidad. Dime lo que sabes o de lo contrario… tendré que hacerte daño.

Fue incapaz de responder. Quiso gritar, pero notaba una gran bola en la garganta que le impedía emitir sonido.

La puerta se abrió y ella se agarró al marco de la puerta, cuando oyó el disparo. Uno de los gorilas cayó al suelo, mientras que Ryder y el otro desenfundaron sus pistolas. Blanca aprovechó para salir corriendo, en dirección a la escalera de emergencia. Las piernas le temblaban y eso hizo que casi al llegar al final, perdiera el equilibrio y cayera, recibiendo de nuevo un golpe en la cabeza. Antes de que todo se volviera oscuro, oyó nuevos disparos. Luego, se desmayó.

15

Zona de exclusión.

María Shovkuta cargaba con los troncos que había cogido para alimentar el fuego cuando vio de nuevo a la mujer.

Había oído hablar de ella a otras compatriotas suyas, pero pensó que la radiación empezaba a afectarles.

Y ahora ella la estaba viendo. Era la segunda vez. Alta, morena, pelo largo. Estaba de espaldas, enfrente del lago, contemplándolo.

No parecía un periodista. Hacía unos meses habían venido unos periodistas para hacerle preguntas acerca de cómo vivían, o mejor dicho, como sobrevivían. Se interesaron por lo que comían, bebían y respiraban. Cuando María les dijo que ella cultivaba en un pequeño huerto sus propias verduras se escandalizaron. Pero más aún cuando les explicó que se alimentaba de los peces del lago y de algún animal que cazaba ocasionalmente.

—¿Pero estarán contaminados? ¿Usted sabe lo que está comiendo?

—¿Y usted? ¿Sabe qué es lo que compra y come?

Aquel pobre jovenzuelo se quedó sin palabra. Pero esos periodistas venían siempre en grupo. Con cámaras muy modernas (ella de esas cosas no sabía, pues al igual que la zona en la que residían, se había quedado anclada en el tiempo y sus conocimientos sobre los avances tecnológicos era más bien escaso), micrófonos y cuadernos donde apuntaban todo.

No. Esta mujer era diferente. Estaba sola.

Ahora no veía su cara, pero la primera vez se cruzaron la mirada, María tuvo que agacharla y seguir su camino, pues no le gustó lo que transmitían esos ojos.

Toda la tristeza y soledad que existía en la zona estaban concentrados en aquella mirada.

Lo extraño es que no venía acompañada por nadie del gobierno. Los turistas tenían un tiempo límite para hacer su trabajo, no podían permanecer muchas horas allí.

Desde donde estaba, los árboles le tapaban parte de la visión. La mujer no se movía. De repente, sus hombros empezaron a temblar y supo que estaba llorando.

Tenía que bordear los árboles para llegar al sendero que llevaba al lago y acercarse. Ni toda la radiación que había en cada piedra le daba tanto miedo como acercarse a aquella mujer.

Tomó aire y decidió ir hacia ella.

Al caminar, varias ramas se rompieron, provocando un fuerte chasquido. Miró hacia el lago pero los árboles le tapaban la visión.

Cuatro pasos y estaba frente al lago. Pero allí no había nadie.

¿Cómo era posible? Se acercó justo al lugar donde había estado la mujer. Las huellas estaban allí. Dos pies bien marcados en la tierra, solo esas dos huellas, ninguna más. Y ni rastro de la mujer. No podía haber corrido tanto sin verla huir y sin dejar rastro. Sobre todo, eso, sin dejar ninguna huella.

Notó un escalofrío y empezó a dar crédito a las historias de las viudas. El espíritu del mal venía a por ellas. Lo que la radiación no había conseguido, lo haría la Rusalki, espíritus malvados en forma de chicas guapas de pelo largo y suelto.

Cuando aún no había llegado a su casa, María se detuvo y se desvió para proseguir el camino que le llevaba a casa de Natasha. En el jardín de la casa, se veía un huerto bien hermoso similar al suyo. Lechugas, tomates, zanahorias.

Llamó a la puerta.

—Natasha, soy María.

Una mujer con la cara tan arrugada como un tronco de árbol, encorvada, delgada y con una sonrisa que mostraba una ausencia parcial de dientes, abrió la puerta.

—Hola María, ¿cómo te encuentras? Veo que has ido a coger leña.

—Sí, oye, quería hablar de la Rusalki. La he vuelto a ver.

A Natasha se le borró la sonrisa. Hizo pasar a María y preparó un té.

—¿Cuándo fue la primera vez que la viste? —le preguntó a Natasha después de dar un sorbo a su taza.

—La primera vez fue un año después del accidente. Ya sabes que muchos de nosotros decidimos volver, sobre todo mujeres, pero ahora ya quedamos pocas.

—Sí, creo que somos cuatro.

—Pero resistimos. Por mucho que digan. Creen que aquí está todo contaminado y a veces pienso que es lo que hay fuera lo que está podrido. Pero como te decía, fuimos muchas las que volvimos a nuestras casas. Yo estaba con varias amigas mías que trabajaban en la central, pero que aquel día tenían descanso. Dusha, Mila, Dasha, Olenka, Aliena y alguna más. Habíamos ido al bosque para cortar algunos troncos, porque la casa de Dasha necesitaba alguna reparación, cuando al llegar cerca del lago, vimos a la mujer. Estaba quieta, con una ropa llamativa, vestía bien. Tenía el pelo rizado, negro. Bordeamos parte del lago y vi su perfil. Era bella. Pero su expresión era entre triste y aterrada. Recuerdo que sentí un escalofrío. Seguimos nuestro camino como si no la hubiéramos visto, pero entonces Olenka dijo algo que nos dejó atónitas: conocía a esa mujer, se llamaba Katiuska y trabajaba en la central. Y el día del desastre, ella estaba allí, trabajando.

—¿Quieres decir…?

—Que era su espíritu, María. Aquella mujer debería estar muerta. En la central no sobrevivió nadie. Pero si tienes dudas, acabaré por convencerte. Cuando nos dijo eso, nos detuvimos y nos giramos al mismo tiempo hacia el punto en el que estaba, pero ya había desaparecido.

—Y ¿os explicó algo Olenka de esa Katiuska?

—Sí. Llegó allí hacía unos diez años. Nunca dijo de dónde venía. Pero Olenka se enteró por compañeros de trabajo que se ausentaba a menudo para ir a ver a familiares, o eso decía. Tenía una hija.

—¿Una hija? ¿Y qué fue de ella?

—Fue evacuada de la zona pero luego, un buen día, desapareció. Algunos dicen que se adentró en la zona para recuperar a su madre y que murió por la radiación. Se llamaba Irina. Yo he visto cuatro veces más a la mujer. Cambia de aspecto. A veces tiene el pelo liso o rizado, moreno, rubio o pelirrojo, pero reconozco su figura. Aunque la última vez, era diferente.

—¿Diferente?

—Sí. Parecía ella pero no lo era. Como si hubiera rejuvenecido. Pero siempre ocurre igual, si te acercas, desaparece.

María se fue de casa de su amiga con cierta preocupación. ¿Era posible que el mal hubiera enviado un espíritu para acabar con ellas, viendo que sus cuerpos resistían a la radiación?

Ya cerca de casa, oyó un ruido. De entre los árboles, vio que algo se movía. Su cuerpo se tensó.

Viene a por mí, a por mi alma, pensó María.

Pero no era más que un ciervo. Uno de tantos. La fauna y la flora crecían salvajes por la zona de exclusión. Los expertos decían que era peligroso, mortal, pero la naturaleza se empeñaba en contradecirlos. Como decía su amiga Natasha, a lo mejor eran los de fuera los que respiraban o comían cosas más peligrosas.

Aquí ya había visto todo tipo de animales: ciervos, arces, linces, lobos, caballos y un largo etcétera.

Ahora que el hombre había desaparecido, los animales vivían con tranquilidad. A lo mejor era justamente esa calma y paz lo que inmunizaba a todos los que vivían en la zona. Bien mirado, ese sentimiento también lo tenía ella. Aquel abandono y cuidar de su tierra le otorgaba una plenitud que jamás había sentido.

Cuando evacuaron la zona y tuvo que huir, María pensó que era lo peor que podía ocurrirle al territorio. Había caído sobre ellos una desgracia eterna. Sin embargo, ahora, con el paso del tiempo, lo veía diferente. Todo aquello había sido bueno para Chernóbil.

SEGUNDA PARTE
Infestación

16

Dos días antes.

Santa María del Mar se erguía majestuosa entre aquellos edificios bajos y con calles estrechas.

Rosa levantó la vista, admirando aquella estructura tan imponente. Pasaron por la plaza de Santa María, justo por delante de la puerta principal, aquella en la que se veía dos figuras encorvadas, cargando una piedra sobre sus hombros, en recuerdo de aquellos que habían ayudado a construirla con su esfuerzo y su salud.

Rodearon la Basílica para adentrarse en la calle dels Sombrerers y desde allí, giraron por la calle Mirallers. Tuvieron que andar hasta el final de la calle, donde se cruzaba con la calle Vigatans.

A medida que el agente Ruíz y ella se acercaban, distinguieron los servicios de emergencias atendiendo a una persona que estaba estirada en el suelo y varios curiosos alrededor.

Una mujer morena, con el pelo corto, ropa informal, estaba estirada, al parecer inconsciente con una brecha en la cabeza, su bolso estaba junto a ella. Hizo su primera radiografía de la situación.

—Soy la inspectora Vidal y él es el agente Ruiz. ¿Qué tenemos?

—Mujer, treinta y largo años, ha recibido un golpe en la cabeza contra el suelo, causándole un traumatismo craneoencefálico y una leve hemorragia en la frente que hemos conseguido cortar sin problemas. Está inconsciente. La llevamos al hospital del Mar. Algunos de aquí. —El enfermero señaló a los curiosos—, dicen que un hombre le atacó.

Se acercó a la veintena de personas que había y preguntó en voz alta si alguien había visto lo sucedido. Dos personas levantaron la mano. Una mujer de unos sesenta años, pelo teñido de castaño y unas gafas que le cubrían la mitad de la cara y un chico con rastas, perilla, camiseta a tirantes y un monopatín. «Dos testigos de lo más dispares», pensó.

Primero preguntó a la mujer qué había sucedido.

—Yo vivo en ese edificio de allí. —Señaló en bloque que estaba unos tres metros de donde estaban—. Oí un grito y al asomarme, vi un hombre con una gorra roja que tenía agarrada del pelo a esa pobre chica. Creo que le estaba tocando el pecho o algo así. Como todos gritamos a la vez, el hombre la dejó ir y fue cuando se golpeó la cabeza contra el suelo.

—¿Por dónde se fue?

—Por esas callejuelas. —La mujer señaló en dirección contraria a la Basílica.

Le tomó el nombre y el número de teléfono por si fuera necesario su ayuda, aunque lo dudaba, y pasó a tomar nota al chico de las rastas.

—Estaba allí, apoyado en la pared. —Señalaba el punto donde había un bar—, esperando a un colega, cuando vi como el tío agarraba por el pelo a la tía. Ella pegó un chillido y la soltó. El tío pasó por delante mío corriendo, llevaba una gorra roja, y me fui a ver cómo estaba ella.

—¿Abusó de ella?

El chico reflexionó un momento, tocándose varias veces el pelo, lo que a Rosa le provocó un cierto repelús al ver aquellas rastas encartonadas.

—Yo diría que no. Fue todo muy rápido. Sí que vi que ante de irse, se acercaba a la tía y le decía algo.

También le pidió los datos y estaba a punto de irse cuando el chico recordó algo.

—Ah, cuando pasó por delante mío, vi que tenía un tatuaje en el cuello. Como un triángulo y un círculo dentro y un punto. No lo vi muy bien. Fue un momento. Supongo que si ese pudiera hablar diría más cosas. —Señaló a un punto encima de ellos.

Al girarse, Rosa vio una extraña escultura justo en la esquina de la calle. Se trataba de la cara de una mujer, o eso parecía, con el pelo largo rizado, un semblante serio y unos ojos bien grandes. Era la primera vez que veía algo así en Barcelona.

—¿Qué es eso? —le preguntó a su compañero Marcos.

—Eso es una carassa. Se usaba para identificar los burdeles de la ciudad.

—¿Lo dices en serio? No tenía ni idea.

—Se conservan unas cuantas en Barcelona. —Al ver la cara de sorpresa de la inspectora Vidal, Marcos se explicó—. Lo leí en un libro sobre anécdotas de la ciudad, me gusta mucho el tema de los misterios ocultos, señales y otras cosas. Barcelona da mucho juego.

—Sí, que se lo digan a los turistas.

Le pidió al chico de rastas que le dibujara en el cuaderno el dibujo del tatuaje.

Lo miró extrañada y le dijo al agente Ruiz que intentara descubrir algo al respecto. Aquello podía ser un dato importante.

Los servicios de emergencia ya se habían llevado a la mujer en ambulancia, así que fueron a buscar el coche que habían dejado en Pla de Palau y se dirigieron al Hospital del Mar.

Confirmado que no tenía ningún daño cerebral y que Blanca Serrano, así se llamaba la víctima, se encontraba bien, la llevaron con el coche patrulla a comisaría para tomarle declaración.

La cosa no fue exactamente como imaginaba que iría. Rosa percibió cierto rechazo y hostilidad en Blanca, como si quisiera demostrar al mundo lo autosuficiente y segura que era.

Cuando ya se despedía de Blanca, esta se detuvo para hablar con ella, sin el agente Ruiz delante. Fue en aquel instante que tuvo la intuición de que conocer a esa mujer supondría un punto de inflexión en su vida.

Blanca le explicó lo del Polo Sur y cómo había empapado el pañuelo en la herida de Paul para poder analizarla. Rosa tenía suficiente experiencia para leer en los ojos de los demás, ya fuera una pista, una acusación o un detalle del agresor. Blanca estaba convencida de que ese amigo suyo, Paul, había sido asesinado, y también tenía una clara idea de quién era.

No supo muy bien porqué. Son esas decisiones que se toman por intuición, ya que la razón le decía que no era competencia suya, que manipular una investigación para añadir una prueba y hacer un análisis no autorizado la podía llevar de camino al abismo profesional. Sin embargo, pudo más la intuición y aceptó la propuesta de analizar la prueba.

Llegó a casa cansada. Anochecía ya en Barcelona y una tenue brisa parecía aligerar la temperatura de ese mayo más veraniego que primaveral.

Ernesto ya estaba preparando la cena. Se acercó por detrás para besarle el cuello. Su cabello rubio, un poco alborotado, brillaba en aquella cocina.

Su corazón latió con fuerza al sentir los labios de Ernesto en los suyos. Le quería, le amaba. Dejó que acabara de cocinar y fue al salón. Se detuvo ante la ventana para mirar la silueta de los edificios, cuando notó a Zeus pasar por entre sus piernas. Maulló varias veces, pidiendo su dosis de caricias. Rosa le rascó el cuello, mientras él daba golpecitos con su morro húmedo en la mano.

Se habían casado hacía ya seis años, tras nueve años de noviazgo. Para ella, aquello era estabilidad, equilibrio y armonía. No podía entender que mujeres como Blanca no quisieran una vida estable de pareja y… Un suspiro brotó de su garganta, proveniente de su estómago, provocando un cierto ahogo que disipó con una pequeña tos. La idea, el concepto, la palabra siempre le creaba esa sensación de vértigo. Familia. Aquello que soñaba con ansia y no llegaba. Hacía ya un par de años que habían decidido ir en busca del niño, pero sin éxito. Algo fallaba. Para Rosa aquello era un duro revés. Ser madre era algo deseado desde siempre, algo que ella asociaba al concepto de mujer. Y no lograba materializarse. Se sentía culpable y vacía.

Ernesto no le había recriminado nada, al contrario, le decía que no pasaba nada, que todo saldría bien y le mostraba comprensión y apoyo. Sin embargo, no podía negar que debido a su sentimiento de frustración, su carácter se había vuelto algo irritable.

Durante la cena Rosa, le contó a Ernesto lo sucedido aquel día, el incidente con Blanca y la extraña petición de analizar unas muestras de sangre de su amigo fallecido tomadas en el Polo Sur.

—Caray, qué raro todo. ¿Crees a esa mujer?

—Sí. Hay algo en su mirada cuando me explicó toda la historia que me convenció que tengo que ayudarla, aunque también te digo que me resultó algo engreída.

Tras la cena consultó noticias por Internet para ver si se mencionaba algo del hallazgo de un barco, una muerte en la base Admudsen o cualquier otra novedad relacionada con el Polo Sur. Nada.

Zeus se colocó en su regazo y se acurrucó ronroneando. Era extraño, pues una muerte en la base tendría que salir en algún lugar. Siguió sondeando la red hasta que encontró algo que despertó aún más su curiosidad por todo aquel asunto. Era una noticia de un diario norteamericano de hacía dos meses, justo cuando, según Blanca, se halló el barco, en la que se anunciaba que se enviaba un equipo de perforaciones al Polo Sur para trabajar un yacimiento petrolífero en la zona.

Rosa frunció el ceño.

¿Por qué mentir?

17

Al día siguiente hicieron el teatro delante del agente Ruiz. Le supo mal, pues era un buen policía, trabajador, profesional y amante de su cargo.

Registraron el pañuelo como prueba del ataque que había sufrido Blanca e indicaron que su agresor lo debía haber depositado en su bolso.

En el laboratorio le dijeron que los resultados los tendría por la tarde, así que decidió seguir con los otros casos que tenía. El más importante era un ajuste de cuentas entre mafias de drogas. Habían apuñalado al propietario de un fumadero de marihuana y justo por la zona se movía un grupo de búlgaros que se dedicaba al tráfico de drogas.

Al mediodía, Lucía, la técnica de laboratorio, le llamó de forma urgente.

—Hola Rosa. Mira, como teníamos pocas muestras, he avanzado con lo tuyo. ¿Dices que se lo pusieron a la chica en el bolso?

—Sí —mintió, procurando no sonrojarse.

—Es extraño. A ver, la sangre tiene un alto índice de cloruro de potasio, suficiente para parar el corazón de una persona adulta. Ahora, no entiendo muy bien qué sentido tiene ponerlo en el pañuelo. El cloruro de potasio es letal en inyección.

Blanca tenía razón. Su amigo había sido asesinado y había sido lo suficientemente listo como para dejar una pista usando su sangre.

Pero ¿por qué matarlo? Su mente de inspectora empezaba a trabajar. Descubren un barco sumergido y alguien de la base resulta asesinado. Tenía que ser algo relacionado con ese descubrimiento que se estaba llevando tan en secreto, ya que la noticia no aparecía en ningún diario ni blog.

Decidió llamar a la base Admudsen cuanto antes, ya que había leído que había doce horas de diferencia. En aquel instante serían las once de la noche. Llamó primero a la base Española Juan Carlos I. Le atendió un militar muy amable y muy solícito («aburrido de tanto frío y blanco», pensó Rosa). Se presentó como la inspectora Vidal y le explicó que tenía que contactar con urgencia con la base Admudsen. El oficial le facilitó el teléfono directo de la base.

—Nosotros lo tenemos para cualquier problema que haya en la zona. Hace poco tuvimos que evacuar a una mujer que estaba allí. Era Española.

—¿Ah sí? ¿Y cuál fue el motivo de su evacuación?

—Pues lo cierto es que no lo tengo muy claro. La orden vino de alta instancias y nos solicitaron ayuda para evacuar a una mujer de esa base. No le puedo ayudar en más, inspectora.

—No se preocupe, gracias.

Llamó a la base y habló con un hombre con acento sudamericano. Rosa solicitó hablar con el médico. Al cabo de unos tres minutos de espera, alguien contestó por el otro lado.

—Hola, soy el doctor Coleman, me han dicho que quería hablar conmigo.

Rosa tuvo que esforzarse por recuperar su inglés algo carcomido.

—Hola, perdone que le moleste a estas horas. Soy la inspectora Rosa Vidal, le llamó desde Barcelona. Le llamo referente a la muerte de Paul Leduc.

Se hizo un silencio incómodo.

—¿Doctor Coleman? ¿Sigue ahí?

—Sí, sí. Una pregunta. ¿Qué hace una policía de Barcelona preguntando sobre la muerte de nuestro colega Paul?

«Buena pregunta», pensó.

Aquel hombre podía colgarle, sin ningún problema y no hacerle ni el más mínimo caso. Para evitarlo, tenía que ser franca.

—Blanca Serrano, la periodista que estuvo con ustedes, me pidió que le ayudara.

—Vaya, que sorpresa. ¿Cómo se encuentra? —Su tono de voz pareció relajarse.

—Bien, pero aturdida por lo que ocurrió. —No sabía si realmente era así.

—Todos nos quedamos trastornados. Un golpe muy duro. Tan joven. Lo cierto es que las últimas semanas fueron muy tensas y debía tomar decisiones importantes.

—Doctor Coleman, ¿hizo un estudio toxicológico en su sangre?

—No. No era necesario. ¿Insinúa que se drogaba?

—No, no es eso. No sé si tiene opción de analizar el cuerpo y ver si en algún lugar tiene un pinchazo.

—Inspectora Vidal, estas preguntas son de lo más extrañas e inadecuadas. Paul no se pinchaba. No pudo morir de una sobredosis. Es cierto que aquí, las condiciones son duras, pero no nos drogamos para sobrellevar la soledad ni nada de eso. Y por otra parte, me sería imposible hacerlo, ya que a las pocas horas, el ejército francés vino para repatriar el cuerpo de Paul. Lo cierto es que desde que se fue Blanca han pasado muchas cosas.

—¿Qué cosas?

El doctor Coleman suspiró. A continuación habló en un tono de voz más bajo, como queriendo evitar que alguien le oyera.

—Inspectora, no puedo hablar más. Los norteamericanos nos han impuesto la ley del silencio y confidencialidad. Hemos firmado unos documentos al respecto y si los violamos, destrozaran nuestras carreras.

Todo aquello parecía tener un sinfín de trabas y de misterios. Si realmente el doctor tenía esa amenaza sobre sus hombros, no podía forzarle. Se despidió de él dándole las gracias por su atención, pero antes de colgar oyó la voz de doctor decir una última frase.

—Se lo han llevado todo. Todo. Las muestras, las momias. Todo.

Durante toda la tarde, Rosa estuvo pensando en todo aquello. Paul había sido asesinado usando cloruro de Potasio. Habían retirado con mucha diligencia el cadáver y el doctor le había dicho que se lo habían llevado todo. Tanto el ejército francés como norteamericano habían sido muy eficaces. Por otra parte, el hallazgo del barco seguía siendo un secreto y Blanca había sido atacada en Barcelona. Había algo extraño en todo eso.

Le dolía la cabeza, así que caminó por Paseo de Gracia, viendo los escaparates de las tiendas de lujo que invadía aquella arteria. Pero Rosa se fijaba en otros detalles. En esas familias con bebés o niños de tres o cuatro años, que paseaban con total felicidad.

«Eso es lo que aporta la familia y la maternidad», pensó. No había nada más en el mundo que pudiera ser más completo que ser madre.

Un gran pesar invadió su corazón, maldiciendo el no poder tener hijos con Ernesto. A él le gustaban los niños, sería un buen padre, de eso no tenía dudas.

Notó que aceleraba el paso. Su cuerpo clamaba ir a casa, desnudarse y que Ernesto le hiciera el amor.

«Hay que seguir intentándolo».

A la mañana siguiente se encontró con Blanca en una cafetería.

Sin más preámbulos le expuso los resultados del análisis de sangre.

—Bien, a tu amigo lo asesinaron. Le metieron una buena dosis de Cloruro de Potasio. Introducido de forma intravenosa causa paro cardíaco y muerte rápida. Es lo que suele inyectar en las ejecuciones judiciales.

La expresión de Blanca no dejaba lugar a dudas de que la noticia le había dejado sin palabras. Se quedó con la boca abierta durante unos segundos sin emitir sonido. Vio que se levantaba a toda prisa y desaparecía en el lavabo. Cuando salió, por su expresión pálida, sudorosa y demacrada, supo que había vomitado. Dejó que se relajara, que se tomara su tiempo.

Y entonces la historia se complicó aún más. Blanca le narró lo ocurrido con ese tal Ben Worlf, ingeniero, su conducta extraña y hostil, luego le contó el incidente en el laboratorio, con el cuaderno robado y la presunción de culpabilidad que recayó sobre ella instigada por Ben, quien le tomó las huellas con el fin de contrastarlas con las del trozo de cristal roto de la puerta. Nada tenía sentido.

Le comentó a Blanca su idea de que el ataque del que había sido víctima podía tener relación con lo sucedido en el Polo Sur y que fuera con cuidado. No le dijo nada de su llamada al Polo Sur ni que se habían llevado el cadáver de Paul.

Le dio una tarjeta suya y se despidieron de forma muy fría.

En cuanto Blanca se fue, Rosa anotó el nombre de la empresa de ingeniera, EnginUSA, para realizar la consulta sobre el empleado Ben Wolf.

Su móvil sonó. Era el agente Ruiz quién llamaba.

—Inspectora, he estado indagando algo sobre el asunto de los tatuajes. Verá. Según nos dijo el testigo era un triángulo con un círculo dentro y con un punto. Bueno, no he encontrado ningún sitio en Barcelona donde se haga ese tatuaje, pero claro, puede haberlo diseñado alguien y pedir que se lo hagan. He mirado por la red el significado pero no encuentro nada que corresponda a tal símbolo. Al principio, pensé que sería algo masónico, pero no es un ojo lo que hay en el interior del triángulo, sino un punto. Entonces he buscado símbolos alquímicos y lo que he encontrado son dos de los símbolos separados. El triángulo y el círculo con un punto dentro. El primero significa fuego y el otro el sol.

—¿Y juntos?

—No existe.

—Debe significar algo. Busca por foros, blogs, webs de sectas. Algo debe haber. Buen trabajo, Marcos.

La tarde en comisaría fue muy movida. Tuvo que atender a unos turistas a quienes les habían robado las maletas, a una mujer agredida por su pareja, pero que no quería poner denuncia y unos chicos que habían sido arrestados por pinchar ruedas de coches.

«La Barcelona que nadie ve», pensó.

Miró el reloj y calculó que sería una buena hora para llamar al otro lado del charco. En la página web de EnginUS había un teléfono de contacto. Llamó y solicitó hablar con el ingeniero Ben Wolf. La recepcionista le dijo que no había nadie llamado así.

—Perdone, enviaron un equipo de actuación al Polo Sur y quería hablar con el ingeniero que supervisó allí las tareas.

—Perdone señora, pero nosotros no hemos pisado nunca el Polo Sur. Pero lo más curioso de todo esto es que hoy es usted la segunda persona que me pregunta lo mismo.

—¿Ah sí? ¿Y la otra persona se identificó?

—Me dijo que era un periodista, un tal Luis. Y ahora, si me disculpa, tengo otra llamada.

Ni Ben Wolf existía ni la empresa había ido al Polo Sur. Entonces, ¿quién era ese tipo? Y el otro punto más preocupante, ¿quién había enviado la maquinaria que Blanca dijo que se había usado en la excavación?

Luego estaba el asunto de la otra llamada. Creía recordar que el jefe de Blanca se llamaba Luis. Tendría que investigarlo.

Su teléfono móvil sonó y vio en la pantalla el nombre de su hermano, José. Dos años más pequeño que ella, se sentían tan unidos. Pero siempre le costaba conversar con tranquilidad con él, ya que de fondo oía a su sobrino de tres años jugar a algo parecido a coches y al bebé berrear. Siempre se excusaba por no poder tener conversaciones tranquilas con ella porque no daba abasto. Rosa deseaba con todas sus fuerzas experimentar ese caos y ese estrés en su propia casa. La naturaleza era eso.

18

Llegó temprano a la comisaría. Un día cualquiera, pero un día que cambiaría su vida.

Rosa entró en su despacho y aún no había encendido el ordenador que Marcos dio unos golpecitos en la puerta. Le hizo pasar.

—Inspectora, ayer estuve buscando desesperadamente el tema del tatuaje. No he encontrado nada de nada. Así que decidí contactar con algún experto en estos temas. Al ser símbolos alquímicos busqué algún estudioso del tema y solo hallé tipos algo excéntricos. Me decanté por lo profesional. Llamé a la universidad y les dije lo que necesitaba. Me dieron la referencia de una profesora de Literatura Medieval llamada Olga Santé que ha escrito una novela de misterio y que sabe bastante de este tema. Conseguí el teléfono y hablé con ella. Le envié una foto con el móvil del símbolo.

—¿Y?

—Me dijo que no existía nada parecido y que era cierto que por separado eran el fuego y el sol, pero que había visto algo parecido en unos textos que hablaban de una zona del pirineo francés. Pero lo más curioso de todo es que me dijo que el texto donde lo había visto trataba de brujería, de eso estaba segura.

Ahora le salían con brujas. Era un sinsentido todo lo que rodeaba a Blanca. Sin embargo, aquello no era su día a día. Tenía otros asuntos que resolver. Tenía encima de la mesa una denuncia de un coche robado y otro caso de violencia doméstica. Con ambos, ya tuvo toda la mañana ocupada, hasta que recibió la llamada de Blanca.

—Soy Blanca, me están siguiendo dos tíos que parecen un saco de músculos embutidos en camisetas cortas y tejanos.

Según las indicaciones de Blanca, estaba por la calle del Bisbe, una buena ubicación pues tenía cerca la Plaza Sant Jaume con el ayuntamiento de Barcelona a un lado y la Generalitat en el otro.

—Vale, dirígete hacia la Plaza Sant Jaume, allí siempre hay algún coche patrulla de policía. Acércate y te identificas, que yo ya paso notificación.

Pero la comunicación fue infructuosa. Los agentes le dijeron que no podían atenderla, ya que había una manifestación en aquellos momentos en la plaza y el ambiente se estaba calentando.

«Mierda». Con los datos que tenía de lo sucedido en el Polo Sur y el ataque en la calle Mirallers, no dudaba de la palabra de Blanca.

De nuevo el sonido de su móvil.

—¿Blanca? ¿Hola? ¿Me oyes?

Nadie contestaba pero oía ruido de fondo, como si el teléfono chocara contra algo. «Tiene el teléfono en el bolsillo».

Iba a colgar, pero detuvo su dedo ante la sensación de que Blanca le estaba enviando un mensaje. Como su amigo Paul al hacerse un corte: «analiza mi sangre», decía aquel acto. Y ahora esa llamada sin contestar, pero activa solo podía significar una cosa: «encuéntrame».

Fue rápidamente hacia los técnicos de telecomunicaciones y solicitó ubicar la llamada que tenía en el móvil. En apenas cuatro minutos vio como un puntito azul se ubicaba en la Calle Jaume I e iba hacia Via Laietana.

«Va caminando», pensó, por el ritmo al que iba.

Solicitó un teléfono móvil disponible, dejando el suyo a los agentes para que pudieran seguir la señal GPS, y cogió un coche patrulla.

Manteniendo el contacto con los técnicos, fue conduciendo a toda velocidad por esa Barcelona cada vez más ahogada por el tráfico.

—Inspectora, ha subido a un coche porque ahora va mucho más rápido. Van por el Paseo Colón.

Tenía que darse prisa o Blanca moriría a manos de los mismos que mataron a Paul, de eso estaba segura. Notó que el pulso se le aceleraba. Nunca antes había realizado una persecución de ese estilo. En alguna ocasión, había oído a los compañeros que habían participado en persecuciones explicar que la adrenalina fluye por el cuerpo y los músculos se tensan, y que, una vez pasado todo, te matan las agujetas.

—Suben por Montjuic, la carretera que va paralela a la Ronda Litoral.

Aun con la sirena puesta, avanzar por la Avenida Paralelo era una odisea. Autobuses, coches, carril bici.

De nuevo la voz del técnico por el teléfono.

—Se han parado. Están en el Hotel Miramar.

Antes de llegar al hotel paró la sirena para no alarmar a nadie.

A la derecha había una mesa a modo de recepción. Había un chico joven con una sonrisa resplandeciente. Rosa se identificó y preguntó por la presencia de una mujer acompañada de hombres.

El chico alzó la mirada, en la típica expresión de quien intenta recuperar algún dato de la memoria.

—Creo que sí. Fueron al salón.

No había nadie. Así que preguntó lo mismo al encargado de la sala, el cual le indicó que hacía apenas unos minutos se habían levantado y dirigido al ascensor.

Subió por las escaleras a la primera planta y asomó la cabeza por el pasillo. Turistas, alguna camarera de piso y nadie más. Notaba el corazón latiendo de manera desbocada.

«Si han entrado en una habitación, estoy perdida».

Subió a la segunda planta y allí estaban. Blanca con una expresión de pavor, rodeada de dos gorilas y un tercero que iba abrir la puerta de una habitación.

Sin pensarlo dos veces, Rosa extrajo su pistola, la primera vez que lo hacía, y disparó a uno de los gorilas que cayó de inmediato. Pero aquellos hombres no eran unos aficionados. Con gran agilidad, los otros dos le apuntaron con sus pistolas y cubriéndose de manera automática le dispararon. Se ocultó detrás de la pared que daba acceso a la escalera por donde había subido, con la tranquilidad de haber visto que Blanca había logrado escaparse y salir por la puerta de emergencia. Hubo una pausa y al mirar vio como justamente aquellos hombres se retiraban por la misma puerta, cargando con el tipo que al que Rosa había disparado. No querían dejar rastro.

Les siguió escaleras abajo, gritando que se detuvieran.

Antes de llegar a la planta baja, vio a Blanca en el suelo, inconsciente. Los hombres se acercaron a ella, pero pasaron por encima de ella, sin tocarla.

Rosa se detuvo para atender a Blanca. Sabía que estaba dejando escapar a aquellos hombres, pero lo primero era socorrer a Blanca. Tenía pulso y no parecía tener ninguna hemorragia.

Llamó a los servicios de emergencia y pidió refuerzos, aunque sabía que los atacantes estarían huyendo con el coche.

Se sentó en el suelo, controlando el pulso de Blanca, mientras meditaba sobre lo ocurrido. Habían estado a punto obligar a Blanca a entrar en una habitación. Hombres altos, corpulentos, con buenos reflejos y puntería al disparar. No habían querido dejar el cuerpo del compañero. Y al pasar por encima de Blanca, con tiempo suficiente para dispararle, no lo hicieron.

La querían viva.

19

Un agradable aroma le envolvía. Era un olor a ambientador. Su cuerpo estaba en una superficie muy mullida, suave. Le pareció oír unas voces lejanas. Poco a poco fue recuperando la conciencia y el dolor. Un dolor intenso en la frente y otro en el hombro.

Al abrir los ojos se percató de que estaba en una habitación que no conocía.

—¿Dónde estoy? —preguntó.

Su vista fue recuperando nitidez. Ahora veía una ventana por donde entraba un sol radiante. Junto a ella, una mesita de noche. Todo muy limpio y de gran calidad.

Centró su atención en las voces y entonces reconoció a la inspectora Vidal que hablaba con unos miembros del SEM con sus ropas tan llamativas. Blanca observó que Rosa parecía deshacerse de ellos, mientras los enfermeros discrepaban y se quejaban por algo. Finalmente, les invitó a irse y cerró la puerta. Se acercó a ella.

—¿Cómo estás?

—Bien. Algo mareada. Me duele la cabeza y el hombro. —Entonces, recuperó los recuerdos de apenas unos minutos—. La escalera. Me caí por ella.

—Sí.

—Y Ryder. ¿Dónde está Ryder?

—¿Quién es Ryder? ¿Alguno de los que te llevaban a la habitación?

Fue en aquel instante que Blanca tomó conciencia de que estaba viva gracias a Rosa. Los disparos. Justo en el instante en el que iban a entrar en aquella habitación, que sería seguramente su sala de torturas, un disparo detuvo el tiempo y ella escapó.

—Sí. Tú disparaste, ¿verdad? Me has salvado.

—Bueno, en parte te has salvado tú misma. No podría haberte localizado si no hubieras llamado con la señal de geolocalización activada.

—Sí. ¿Dónde estamos?

—En una habitación del hotel Miramar. El director muy amablemente nos ha cedido una habitación para que pudieran atenderte, creo que prefería eso a que los sanitarios te examinaran en mitad de la recepción, a la vista de todos los clientes. Los de emergencias han insistido en llevarte al hospital pero yo les he dicho que estabas bien.

—Tengo un golpe en la cabeza. ¿No sería lo lógico?

Rosa se sentó en la cama y le miró con seriedad.

—La lógica me dice que en el hospital no estarías segura. Ahora dime, ¿quién es ese Ryder?

—Ryder Dallas. Pertenece a la CIA. Buscan un arma muy poderosa y no me preguntes porqué, pero por lo visto, el descubrimiento del barco fue detonante de la búsqueda. Ese barco se vincula con esa arma que, según me dijo, buscan otros servicios secretos y grupos terroristas. Al volver a Barcelona, supongo que me pusieron alguien para que me siguiera y vigilaron todos mis movimientos y visitas y eso les llevó sospechar que ando tras la pista del arma.

Si en aquellos instantes le hubiera dicho a Rosa que unos extraterrestres estaban invadiendo el planeta, tendría la misma expresión que mostraba ahora.

—Estoy alucinando. Pero lo más serio de todo esto es que me lo creo, visto lo visto. Esos tipos eran profesionales, sus armas potentes, sus movimientos muy militares y no dejaron el cuerpo de su colega, al que, estoy convencida, que me cargué. Y otra cosa, Blanca, pasaron encima tuyo y ni te tocaron. Les interesas viva. Creo que no saben nada.

—Es posible, porque lo que he descubierto es bastante sorprendente.

Rosa se levantó con energía. Extrajo su arma, miró el cargador y volvió a colocarlo.

—Blanca, estás en peligro. No puedo dejar que vayas sola por Barcelona. Dime qué has descubierto para que pueda ayudarte.

Poder contar con la protección de la inspectora le daba tranquilidad. Si de algo carecía Blanca era valor en situaciones de peligro, por muy irónica que fuera.

La vibración de su teléfono le hizo dar un salto en la cama. Era Alex que le recordaba que en apenas una hora se verían en casa de Asunción para realizar la sesión de espiritismo.

—¡Maldita sea! —dijo una vez colgó—. Me había olvidado de que hoy teníamos una sesión de espiritismo.

—¿Qué? —preguntó asombrada Rosa.

—Es largo de explicar. Es para la revista y ya teníamos el compromiso con la mujer.

—Bueno, sea lo que sea, te acompaño. No te voy a dejar sola, por mucho que a tu orgullo le duela.

Blanca iba a rechazar enérgicamente que la inspectora viniera, pero la idea de cruzar Barcelona ella sola no le atraía en absoluto. La gran cantidad de turistas que se movían por la ciudad, lejos de poder ofrecer protección, podía ser una trampa, ya que podía facilitar que cualquiera se escondiera entre el gentío con un arma y atacarla.

Durante el trayecto hacia la zona del Eixample donde vivía Asunción, mientras Rosa conducía, Blanca le explicó todo lo que había descubierto sobre Verdaguer, su relación con Juan Orth, la pista de la iglesia de Belén y el enigmático desconocido que se había llevado algo de allí dejando una nueva pista.

—¿Qué arma puede ser esa que mueva a un organismo tan importante como la CIA y llevarle a matar? —reflexionó en voz alta Rosa.

—No lo sé. Pero estamos hablando de 1890. No puede ser algo muy sofisticado. A lo mejor algún elemento químico, un virus o un tipo de mineral que haga algo desconocido.

—Puede ser. Pero ¿qué tiene que ver esa niña con esa arma?

—He estado pensando en eso y a lo mejor vio algo u oyó algo y esa es la clave para encontrar el arma. Son puras especulaciones. Lo cierto es que tengo muchas preguntas sin respuesta. Creo que tendré que hacerme un listado.

—Pues no es mala idea.

Ante el comentario de Rosa, Blanca extrajo su libreta y anotó las incógnitas que todavía estaban por resolver, al tiempo que las leía en voz alta para que las oyera la inspectora.

¿Cómo había llegado el barco al polo sur?

¿Por qué llevaban tan poca ropa?

¿Por qué se cambió la tripulación?

¿Qué pasó con la niña y Juan Orth?

¿Qué le ocurrió a la momia del rubio que murió apuñalado?

¿Quién se llevó el cuaderno del barco?

¿Qué había escrito en esas dos páginas del cuaderno?

¿Quién o qué había en el laboratorio la noche que robaron el cuaderno?

¿A qué se refiere lo de «Dónde la sangre se detiene y se hiela»?

¿Quién es Arnau Ferrer?

¿Qué es el Guardián de la Blanca Satalia?

Cuando finalizó se quedó algo asombrada y desanimada por tener que resolver tantos misterios. ¿Realmente tenía algún sentido todo aquello? Tenía la sensación de comportarse como Alex y su equipo de la Cuesta Verde y como su jefe, Luis, rayando el fanatismo por los temas paranormales.

Quedaron durante unos segundos en silencio, cada una pensando en las diferentes opciones de interpretar esa historia que cada vez era más extraña.

—Volviendo al punto en el que estás. Dices que el desconocido dijo lo de «Donde la sangre se detiene y se hiela», pero que no sabes a qué se refiere. ¿Has analizado los lugares vinculados a Verdaguer y el sentido de esa frase?

—Sí, pero no le veo relación. Lo único que se me ocurre es el maldito Polo Sur, en el que se te hiela la sangre, los mocos y las ideas. Y te aseguro que no tengo muchas ganas de volver allí, así que espero que sea otra cosa.

Al no querer llamar la atención, Rosa no había querido poner la sirena en el coche, por lo que sufría como cualquier otro ciudadano el caos circulatorio de la Avenida Paralelo. En varias ocasiones maldijo aquel ritmo tan cansino de arrancar, parar y esperar.

Faltaban cinco minutos para la hora a la que habían quedado en casa de Asunción cuando aparcaron el coche cerca del piso. No había nadie en la puerta, así que Blanca llamó al interfono y la voz de Asunción le dijo que subiera.

Al entrar en la casa, se encontró que el equipo de la Cuesta Verde ya estaba allí, preparando todos sus artilugios.

—Hola Blanca. Al ver que no llegabas decidimos llamar e ir adelantando faena, pero Asunción nos entretuvo con sus fabulosas galletas.

Blanca sonrió al pensar que ella tampoco podía resistirse a las meriendas de esa mujer.

—Tranquilo, me parece bien. —Se dirigió a Asunción para presentarle todos los miembros del equipo, aunque ya lo habían hecho ellos y de paso a Rosa—. La inspectora Vidal está aquí… para asegurar que todo se realiza sin incumplir la ley.

Alex frunció el ceño, seguramente preguntándose qué ley, pero Blanca le hizo un gesto con los ojos bien abiertos de que no dijera nada.

Marcos y Tito fueron desplegando cables por el suelo, conectando unas cámaras y micrófonos.

—Asunción, lo que estamos haciendo es preparar varios aparatos para grabar la sesión. Al mismo tiempo, dejaremos conectado los micrófonos para que hagan grabaciones durante la noche, si nos da su consentimiento.

—Sí, claro. Todo lo que sea para poder dar calma a esa pobre chiquilla.

—¿Puede decirle que baje un poco la televisión? —preguntó Tito señalando a su marido que estaba sentado en el sillón.

—Ya lo haré yo, el pobre no se entera de mucho.

Carol se sentó en una de las sillas del comedor y cerró los ojos mientras realizaba respiraciones profundas.

—¿Está haciendo yoga? —le preguntó Blanca al oído a Alex.

La respuesta de Alex fue poner los ojos en blanco ante la ironía de su amiga.

Tras treinta minutos de preparación, se dio por iniciada la sesión. Carol pareció entrar en trance y con voz grave elevó la voz para hablar a alguien que no estaba en esa sala.

—Dios Padre Todopoderoso, permite a los buenos espíritus de luz, que asistan a esta comunicación que solicitamos. Presérvame de la presunción de creerme al abrigo de los malos espíritus; del orgullo que pudiera ofuscarme sobre el valor de lo que obtenga, de todo sentimiento contrario a la caridad con respecto a las otras materias, si soy inducido a error, inspira a alguno de mis resguardos de luz, para que me advierta, y a mí, la humildad que me hará aceptar la crítica con reconocimiento, tomar para mí mismo, y no para los otros, los consejos que se servirán darme los buenos espíritus. Si por cualquier concepto intentase abusar o envanecerme de la facultad que has tenido a bien concederme, te ruego que me la retires, antes de permitir que la desviara de su objetivo providencial, que es el bien de la humanidad y mi propio adelantamiento moral. Amén.

—Es la oración del Medium antes de iniciar una sesión —susurró Alex a Blanca y Rosa.

—¡Emma! Sabemos que estás ahí. Manifiéstate.

Un pesado y tenso silencio siguió a aquella orden, pero nada ocurrió.

La sesión duró cuarenta minutos. Carol intentó comunicarse con el espíritu de Emma, pero no obtuvo respuesta alguna.

Recogieron la cámara de grabación, pero dejaron los micrófonos.

Se despidieron de Asunción, que mostraba cierto disgusto porque no había ocurrido nada.

Alex les propuso a Blanca y Rosa ir a una cafetería para hablar.

—Id vosotros a la oficina e id procesando todo el material —les dijo al resto de su equipo, pero algo le llamó la atención en la expresión de Carol—. ¿Qué ocurre?

—Alex, no dudo de la historia de esa mujer, pero allí no hay ninguna energía espiritista. Sin embargo, había algo, una fuerza extraña, que no había experimentado nunca.

—A lo mejor eran gases por comer muchas galletas.

La mirada de Carol quedó fijada en Blanca, desafiante y amenazante.

—Como siempre, tú tan simpática. No sé por qué sigues en la revista si todo esto te parece una farsa.

—Bueno, ya que no podía ser crítica de cine, esto era lo más parecido.

Alex intentaba apartar a Carol de Blanca, pero esta se resistía a irse.

—Algún día tendrás que dejar de adoptar esa actitud defensiva, Blanca.

—Uy, ¿sueles hablar con el espíritu de Freud para que te dé clases en psicoanálisis?

—Eres una maleducada —le recriminó Carol colocándose delante de ella. En aquel instante, le cogió una mano y cerró los ojos. Cuando los abrió, ya no había aquella rabia de antes en su expresión, todo lo contrario, más bien compasión—. Deja ya lo del contenedor de basura. Pasa página.

Carol, Marcos y Tito se fueron, mientras que Alex miraba algo preocupado a Blanca, que seguía con la mirada perdida, con la boca abierta y con la respiración acelerada.

—Blanca, ¿te encuentras bien?

—Sí… sí. Vayamos a tomar algo.

Era ya tarde, así que pidieron una cerveza. Rosa llamó a Ernesto para decirle que llegaría tarde para cenar.

Tras dar un buen trago, Alex, con el semblante serio, rompió el silencio.

—Me gustaría saber, si se puede, cuál es el sentido de que esté la inspectora Vidal aquí. No es que me moleste, que conste, pero me parece raro. Es la primera vez que me dicen que un policía tiene que estar presente al hacer una sesión de espiritismo. Ni que tuvieran que detener al fantasma…

Ambas mujeres se miraron, preguntándose mutuamente qué debían explicar. Rosa decidió contestar, consciente de que había debía escoger con sumo cuidado la información que le iba a proporcionar a Alex.

—Blanca ha recibido algunas amenazas y le acompaño por su seguridad.

—¿Las amenazas están relacionadas con aquello que me explicaste de Verdaguer?

—De alguna manera —respondió Blanca.

Alex entendió que no podían explicar demasiado, así que decidió abordar el asunto desde otra perspectiva.

—Blanca, como te dije, debes de ir con cuidado. Todo lo que envuelve a Verdaguer y su época de exorcismos es oscuro y enigmático. Ya sabes que incluso desapareció uno de sus cuadernos de anotaciones de esos años.

—Sí, lo sé, el segundo. La última vez me dijiste que tenías conocidos a los que les habían sucedido cosas extrañas al tratar el tema. ¿A qué te referías?

Rosa frunció el ceño ante aquella información que podía serle de interés.

—Ocurrió hace ya hace unos siete años. Un amigo mío, Bergen, un alemán que estudia antiguos casos de exorcismos y espiritismo, se instaló en Barcelona para profundizar sobre las raíces de tales movimientos en la ciudad. Lógicamente llegó a la vida de Verdaguer y a la Casa de la Oración en la calle Mirallers. Un día, me llamó asustado. Habían entrado en su piso, lo habían removido todo, se habían llevado algunas anotaciones que había hecho, destrozaron su ordenador y dejaron una nota de advertencia en la que le exigían que se apartara de sus investigaciones. La nota, me contó, iba firmada con un símbolo.

—¿Un símbolo? ¿Te dijo qué tipo de símbolo? —Preguntó Rosa.

—No. Puedo daros sus datos, se volvió a Munich. Vive allí, pero le podéis llamar —Alex buscó en su lista de contactos del teléfono el número de Bergen y lo anotó en un papel que entregó a la inspectora Vidal. Alex tomó aire, preámbulo de decir algo importante—. Veréis, la historia de Verdaguer va a la par del despertar que tuvo en Europa el tema del espiritismo que rompió con el concepto que se tenía de ocultismo.

—¿No sería lo mismo? —A Rosa aquella diferenciación le resultaba un tanto confusa.

—No. Podríamos decir que el espiritismo se convirtió en la forma moderna de la magia, pero muchos ocultistas se separaron de los espiritistas, que se desmarcaron de las de las ciencias ocultas. Hay un antes y un después del espiritismo y la razón es que en él se mezcla lo espiritual y lo material, lo científico y lo místico. Para los espiritistas, nuestro cuerpo está compuesto de tres elementos: el cuerpo físico, el cuerpo mental y el cuerpo astral, que es la suma de lo inconsciente de donde sale todo fenómeno psíquico. La figura del médium es importante porque bajo una voluntad extraña, este responde a las preguntas que se plantean sobre hechos que ignora e incluso puede hablar en lenguas que desconoce. Por su boca, a través de la hipnosis, es el muerto quien habla a los humanos. Los espiritistas llegan incluso a afirmar que, a menudo, se materializa alrededor del cuerpo astral así evocado una forma fluídica semejante a la del cuerpo físico.

—Los ectoplasmas.

—Exacto, Blanca. Pero aparte de todo esto, hay que entender que el espiritismo se instaló con fuerza en la burguesía europea y, aquí en Barcelona, no fue una excepción. Hay que remontarse a 1848, cuando Andrea Jackson Davis, utilizando los trabajos y las experiencias sobre el magnetismo y las investigaciones de Giorgio Coirado, que analizó científicamente todos los fenómenos mágicos, hizo una experiencia de desplazamientos de objetos a distancia. Publicó De la relación con los espíritus y rápidamente se extendió por toda Europa. En Francia, Hipólito Denizart Rivail, conocido por Allan Kardec, escribió su Libro de los Espíritus, que estableció las relaciones entre los vivos y el más allá. Este libro es importante aquí en Barcelona por que en 1861, el editor y librero francés Maurice Lacharte, instalado en la ciudad, decide traer la obra de Allan Kardec. El arzobispo de Barcelona, Antoni Palau i Termes los confiscó y abrió un proceso inquisitorial contra la doctrina espiritista. En septiembre de 1861 la sentencia determinó que los libros fueran quemados en la Ciutadella.

Rosa y Blanca que atendían con atención la explicación de Alex, abrieron los ojos sorprendidas ante aquel suceso.

—Sí, sorprendente. Pero esta decisión hay que entenderla como una medida para detener el avance del espiritismo en Barcelona, que llegó un año antes con mucha fuerza. En 1860 se hizo muy popular y sobre todo en las clases trabajadoras, que lo veían como una alternativa al imperante y aleccionador catolicismo. Además, se asociaba con otros movimientos que luchaban contra el orden establecido como el feminismo y el naturismo.

—Pero ¿cómo un hombre como Verdaguer se involucra en temas de exorcismos? —preguntó Rosa.

—Es una confluencia de factores, yo creo. Es cierto que la visita a Tierra Santa le afectó, pero también el hecho de oír del propio Papa León XIII que veía demonios por el Vaticano, el contacto directo con los más desfavorecidos en la ciudad: pobres, huérfanos, obreros sin trabajo, enfermos mentales, una Barcelona evolucionando hacia un nuevo mundo con la abertura a la exposición Universal de 1888, que justamente acogió el Congreso internacional de espiritismo, y de rodearse de eclesiásticos de tendencias radicales y de mano dura.

—Joder, un buen cóctel. No sabía que se había dado ese Congreso de Espiritismo durante la exposición universal —dijo Blanca—. Oye, pero dime, ¿cómo sabemos que se da una posesión?

—Buena pregunta. Hay que tener presente que en el pasado, la Iglesia metió en el saco de los exorcismos a personas que padecían enfermedades psiquiátricas, debido justamente a la falta de conocimientos. Piensa que siglos atrás, personas con el síndrome de Tourette u otras psicosis como la esquizofrenia eran consideradas poseídas por el demonio. Gracias al avance en el conocimiento del cerebro y de las enfermedades mentales, se dejaron de practicar exorcismos. Pero la iglesia insiste en que no confundamos cualquier problema que tenga la persona con una enfermedad mental, ya que según nos recuerdan el mayor logro del diablo es hacer creer que no existe. En una posesión se dan tres fases: manifestación, en que la persona, sin intención alguna, invita a la entidad a entrar en su cuerpo; infestación, aquí el demonio utiliza a la víctima en lo que puede parecer típicos signos demoníacos inteligentes, se gana la confianza de su víctima, de manera que puede influir en ella y toma el control total. Aquí podemos encontrar signos como sombras o figuras extrañas que se mueven sin ninguna explicación, sonidos de pisadas o incluso líquidos que se filtran a través del suelo o las paredes. Y la última es Opresión, cuando el individuo está bajo la opresión demoníaca y la entidad comienza a afectar a la persona psicológicamente, físicamente y emocionalmente. El objetivo es hacer que la víctima renuncie a la lucha o a la voluntad de vivir y sobre todo a su alma, lo que suele acabar en el suicidio del individuo.

—Alex, todo esto es muy interesante, pero supón que has de resolver un acertijo relacionado con Verdaguer para hallar algo que escondió en su día. ¿Por dónde buscarías?

—Claramente en Vila Joana, donde murió. Allí hay un museo con objetos de Verdaguer.

20

Rosa insistió en acompañar a Blanca a su piso, pero ella le dijo que no corría peligro, aunque estaba del todo convencida, pues revivía constantemente los ataques sufridos.

Ya había anochecido en Barcelona, argumento de peso para que la inspectora le recordara que la oscuridad es cuando los espíritus del mal acechaban en busca de sus presas, en un intento de hacer referencia a la conversación, por otra parte interesante, que habían tenido con Alex.

—Te recuerdo que no son fantasmas los que me están persiguiendo, sino agentes de la CIA. Vamos, de carne y hueso —protestó Blanca.

La tozudez de Rosa no tenía límites y finalmente Blanca accedió a regañadientes a aceptar su protección. Aunque en el fondo, tenía que admitir que un poco de protección no le vendría mal.

Una vez llegaron a su piso no se lamentó de haber tomado esa decisión, ya que se encontraron la puerta del apartamento totalmente abierta. La inspectora actuó con rapidez. Extrajo el arma y sujetándola con ambas manos, entró en la casa.

El grito de Blanca le dio un sobresalto. Todo estaba revuelto, roto y despedazado. Parecía como si en el interior de aquel piso se hubiera concentrado un pequeño huracán.

Libros por el suelo, el contenido de armarios y cajones tirados en el suelo, cojines, almohadas y colchones rasgados, con plumas saliendo de las heridas como vísceras.

Rosa le aconsejó que no tocara nada. Llamó de inmediato a la comisaría para que enviasen un equipo para tomar huellas y le dijo a Blanca que cogiera una maleta, colocara algunas cosas de ropa y lo que necesitase para dormir fuera.

Blanca obedeció como si estuviera en trance. Todo fue muy rápido y la policía lo catalogó como un simple robo. Rosa no quiso modificar aquella visión, pues sabía que si daba a conocer sus sospechas, tendría que dar muchas explicaciones.

Llamó a Ernesto para anunciarle que vendría una persona a dormir con ellos y pedirle que fuera preparando el sofá.

Durante el trayecto, Blanca se mantuvo en silencio, reflexionando en toda aquella situación, que la estaba llevando al límite. Se sentía cansada. Ver cómo habían destrozado su espacio vital le provocaba un sentimiento de vacío. Apoyó la cabeza en el cristal del coche, mientras Rosa conducía, y sus ojos se cerraron.

Despertó lo justo para seguir a Rosa como un perrito faldero, subir las escaleras, entrar en su piso, saludar a ese tal Ernesto, cambiarse y estirarse en el sofá.

Despertó tarde. Lo sabía por la luz que entraba por la ventana. Una luz fuerte por un sol ya bien alto.

Miró su reloj. Las diez de la mañana.

Una voz masculina le dio los buenos días. Pensó que debía ser algún tipo que se había ligado la noche anterior y que se habría quedado a dormir en su casa.

Pero no. Al incorporarse vio un piso que no era suyo, un sofá que no era el suyo, una tele que no era la suya, unos libros que no eran suyos… y recordó. Estaba en casa de la inspectora Vidal porque habían entrado y destrozado su piso y aquella voz debía ser la de Ernesto, su marido.

—¿Cómo te encuentras? Rosa se está duchando. Ahora saldrá. ¿Quieres café, tostadas, zumo?

—Un café y bien cargado, gracias.

—Siento lo de tu piso.

Contestó con el dedo pulgar levantado como mensaje que todo estaba bien. Un gato de color gris se acercó a ella con cierto recelo, pero luego, tras recibir unas cuantas carantoñas, se dejó acariciar con total confianza.

—¿Y tú quién eres?

—Es Zeus, el señor de la casa —contestó Ernesto.

Cogió su ropa y Ernesto le indicó que podía cambiarse en la habitación de matrimonio.

Cerró la puerta y se acercó a una cómoda donde había varios retratos. Rosa y Ernesto el día de su boda. Rosa y Ernesto abrazados en algún lugar del mundo. Rosa y Ernesto en Venecia. Rosa y Ernesto en un crucero. Pensó que ella no encajaba en ese modo de vida que asociaba a dependencia, aunque no podía negar que las caras en cada una de las fotos transmitían paz y felicidad. Aunque no compartía esa filosofía de anclarse a una persona y crear una familia, la respetaba, sobre todo, porque entendía que lo principal era sentirse bien con uno mismo. Tenía algunas amigas que abanderaban su misma actitud de no compromiso, pero luego, a la hora de la verdad, sufrían por estar solas. Pero también, mujeres casadas que se sentían enjauladas. Cualquier decisión era buena, si uno se sentía bien, pensó.

No necesitó mucho tiempo para arreglarse, pues era una de las ventajas de tener el pelo tan corto. Sentía aquella fuerza de mostrar la nuca desnuda, notar el aire correr por detrás, de no depender de gruesos cepillos y de no necesitar el secador.

Al ir a la cocina, Rosa ya estaba esperándola con una taza de café. Le preguntó si había dormido bien en el sofá.

—Sí, es muy cómodo. Y estaba agotada. Creo que me hubiera dormido en el suelo mismo.

El semblante de Rosa se endureció.

—Blanca, van a por ti. Hemos de tomar una decisión. Creo que debes denunciar todo esto.

—¿Y qué digo? ¿Qué la CIA me está persiguiendo? ¿Y que además vamos detrás de un tema de exorcismos? Lo siguiente que nos dirán es si hemos hablado ya con Mulder y Scully. Sabes, me da la sensación de que sé demasiado, más de lo que hubiera querido. La historia era interesante y sin darme cuenta he ido descubriendo información que otros no tienen. He ido avanzando y avanzando hasta un punto en el que no hay retorno.

—El problema es que aunque les des la información, no interesa que sigas viva. Ellos quieren el arma y no van a dejar cabos sueltos ni testigos.

—Exacto. También he pensado en ello.

Las dos mujeres callaron. Ernesto, que estaba preparando sus cosas para ir a trabajar, le dio un beso en los labios a Rosa y se despidió. Una vez solas, Rosa, que tenía a Zeus en su regazo, le propuso un plan de trabajo.

—Según lo que me has explicado sobre el barco, hay dos cuerpos que no se hallaron. Ese es un tema que debe resolverse, así como esa pista de Donde la sangre se detiene y se hiela, pero antes, propongo llamar al amigo de Alex para preguntar sobre el símbolo que le dejaron y luego ir a Vila Joana.

Blanca reflexionó sobre aquel plan. Pensó que, de alguna manera, se aseguraba estar vinculada a la investigación y además estaría protegida por Rosa.

—Me parece bien.

—Oye, ¿has avisado a tu jefe de que estás aquí?

Blanca negó con la cabeza e inmediatamente llamó a Luís para informarle que por seguridad se había instalado en casa de una amiga. Como no podía ser de otra forma, Luís se asustó ante el hecho de que hubieran entrado en su piso y le pidió que fuera con cuidado.

En el coche, mientras se incorporaba a la Ronda de Dalt, Rosa le explicó que había hablado con el médico de la base Admudsen para que le confirmara si el cuerpo de Paul tenía alguna muestra de pinchazo pero este le explicó que el ejército francés se había llevado el cuerpo y que los norteamericanos les habían impuesto el silencio y se habían llevado todas las muestras y las momias.

Aquello le inquietó. Si no había nada allí, no podría exponer al mundo aquel hallazgo y usarlo como protección.

Rosa llamó al número de teléfono que le había dado Alex. No tardó en oírse una voz ronca y grave.

—Hallo. Mit wem spreche ich?

—¿Hola? ¿Hablo con Bergen?

—Sí. ¿Quién es usted? Disculpe mi español, hay unos años que no hablo.

—Soy la inspectora Rosa Vidal, le llamó desde Barcelona. Su amigo Alex nos dio su teléfono.

—¡Alex! Ja. ¿Qué poder ayudar?

—Alex nos dijo que tuvo un incidente cuando estaba aquí: entraron en su piso y le dejaron escrito que abandonara la investigación.

Al otro lado de la línea no se oía nada. Rosa pensó que había perdido la conexión pero se oyó un sencillo y lacónico «Ja». Bergen había perdido la energía inicial.

—Nos dijo que le habían dejado dibujado un símbolo. ¿Se acuerda de cuál era?

—Ja. Un triángulo, dentro un círculo y dentro un punto.

¿Qué diablos estaba pasando aquí? Años atrás a Bergen le atacó alguien relacionado con el ataque de Blanca. Bergen dijo algo que le rompió sus pensamientos.

—¿Perdón? ¿Qué has dicho?

—Brujas. Investigué. No encontré mucho, pero un libro de brujería en los pirineos estaba dibujado. Era el mismo. Hablaba sobre unos hechos extraños relacionados con una saga familiar.

—¿Recuerdas el título del libro?

—Ja. El ocultismo en los pirineos catalanes y francés.

Al colgar, Rosa notó la mirada clavada de Blanca.

—¿Qué importancia tiene ese símbolo?

—El día que fuiste atacada, un testigo vio un tatuaje en tu agresor. Justamente era este que nos ha dicho Bergen. Hemos consultado a una mujer de estudios medievales y nos ha dicho que son dos símbolos alquímicos por separados, el fuego y el sol, pero que juntos no significan nada.

—Vaya. Oye, ¿tienes algo más que decirme? No sé, llamas a la base de Polo Sur y sabías que se lo habían llevado todo y ahora lo del símbolo. No sé cómo lo ves, pero son cosas que me afectan.

—No quería asustarte.

—No es cuestión de si me asusta o no, es que son cosas mías y te recuerdo que tú te has ofrecido a protegerme.

—Ya lo sé. Disculpa. Pensé que…

—¿Que a lo mejor me estaba inventando las cosas y querías comprobar si en el Polo Sur habían descubierto ese barco?

—No es eso, Blanca. Te creo. ¿Si no dime que hago aquí?

Tenía razón y lo sabía. Además, recordó la escena del Hotel Miramar y no podía negar que solo alguien que le hubiese tomado en serio, hubiera entendido lo de la llamada.

—Apunta el título del libro e intenta averiguar si está disponible en alguna librería o biblioteca.

Tomaron la salida número 7, cuyo cartel indicaba Sant Gervasi, Bonanova y Vía Augusta, para proseguir por el lateral de la Ronda de Dalt. Pasaron una rotonda y siguieron recto, mientras un incómodo silencio se había instalado entre ellas.

Tras la segunda rotonda, giraron a la derecha y enfilaron una calle con una fuerte pendiente. A partir de ese momento fueron por una estrecha carretera llena de curvas a medida que se adentraban en un pasaje boscoso, mientras Blanca se concentraba en el teléfono móvil buscando información de aquel libro. No tardaron en llegar a la zona poblacional de Vallvidrera y luego continuó el periplo de curvas que Blanca estaba sufriendo y resistiendo como podía. Finalmente, una bifurcación a la derecha les indicaba Vila Joana. Se trataba de un tramo asfaltado estrecho, flanqueado por árboles muy altos. Al llegar al final, había una casa semejante a una masía, cuya torre y campanario sobresalían de entre aquella arboleda. Justo al lado de la puerta principal había unas pocas plazas de aparcamiento.

—Nunca había estado aquí. Es muy majestuosa —dijo Blanca.

—Sí, la verdad es que yo tampoco la conocía. Vamos.

—Por cierto, del libro ese de ocultismo hay una sola copia en la Biblioteca de Ribes de Freser.

—Pues tendremos que ir allí.

El edificio tenía tres plantas con una estructura típica de las masías catalanas. En la fachada, en su extremo superior tenía un reloj enmarcado con baldosas que formaban el nombre de «Quinta Joana».

Entraron por la puerta de la derecha y se dirigieron al gran mostrador que había, con varios folletos de la Vila y de otros Museos de Barcelona. Una chica joven les atendió con mucha amabilidad. Les indicó que podían realizar libremente la visita o unirse al grupo que ahora realizaba una visita guiada. Debían ir hacia la derecha y seguir el recorrido de la planta baja para luego subir a la primera planta.

La primera parte de la exposición se ceñía a explicar la historia del edificio. Había fotos antiguas y textos que detallaban el origen del mismo. Fue el constructor y alcalde de Sarrià, Ramon Miralles i Vilalta, que se hizo construir una segunda residencia a la que puso el nombre de Vila Joana, en honor a su esposa, Joana Farran. El edificio estaba construido sobre una antigua masía, de la se aprovecharon los muros. Fue Miralles quien abrió las puertas de su Vila para que Verdaguer se instalara en 1902, año en el que murió.

—Mira, desde 1921 se convirtió en escuela de alumnos invidentes, sordos y con discapacidad intelectual, algo pionero en el sur de Europa. Dice aquí que había unos setenta niños y niñas de entre cinco y quince años. Estuvo en activo durante cinco décadas.

—¡Vaya! Impresionante —dijo Blanca.

—Y es a partir de 1963 que se instala aquí el primer museo Verdaguer.

Había varios expositores en el pasillo con libros y cuadernos de la época del colegio. A Rosa le llamó la atención uno con el título «Los niños mentalmente anormales» de Gonzalo R. Lafora. Pensó que en la actualidad usar el término anormal sería muy políticamente incorrecto.

El recorrido proseguía en forma de U para ir a parar a la entrada principal. El resto de la planta baja estaba dedicada a una exposición sobre Literatura, muy adecuado teniendo en cuenta que en ese edificio había muerto el poeta Verdaguer.

En una de las paredes había unos carteles con el perfil dibujado de unas mujeres y con un texto escrito.

Rosa se centró en el que decía «Reírse con otro es el mayor síntoma de amor». Reflexionó sobre su relación con Ernesto. Jamás había faltado la risa, sin embargo, sí era cierto que desde que había ascendido a inspectora, siempre tenía un semblante más serio. ¿Podía la falta de risa ser un motivo por el que no se quedaba embarazada?

Por contra, Blanca leyó con detenimiento el cartel con el mensaje: «La jaula se ha vuelto pájaro y ha devorado mis esperanzas». No sabía muy bien porqué pero ella se sentía así. El miedo a sufrir daño, esa debilidad para enfrentarse al peligro, la habían convertido en ese pájaro atrapado, sin embargo, esa misma sensación de ahogo y de búsqueda de libertad, es lo que le hacía seguir adelante en la investigación, cada vez con más determinación.

Vista la planta baja, ambas mujeres subieron por la escalera a la primera planta. La dedicada a Verdaguer. Antes de acceder a la escalera, se encontraron con un busto del poeta, con un semblante serio y de mirada penetrante. Parecía llevar una sotana. La obra era de 1903, según la placa.

El grupo que les había comentado la chica de recepción estaba todavía en la sala inicial.

—Es mejor que vayamos por nuestra cuenta, estos van muy lentos.

Rosa asintió.

Las primeras salas exponían esos mundos creados por Verdaguer, luego profundizaban sobre la sociedad de su tiempo. Siguieron sin gran interés salas que hablaban sobre el impacto mundial de Verdaguer. La siguiente llamó la atención de Rosa y Blanca al mencionar el vínculo entre Verdaguer y Gaudí.

En una vitrina había una réplica parecida al mármol de una cabeza de dragón con la boca abierta, enseñando sus dientes y su lengua amenazante. Blanca lo reconoció: se trataba del dragón de la puerta de hierro que había en el Palacio de Pedralbes.

Leyó la placa y se sorprendió al ver que se trataba de una impresión en 3D. «Detalle de la puerta del dragón de los pabellones de la Finca Güell, diseño de Antoni Gaudí a partir de la Atlántida de Verdaguer».

Blanca se quedó sorprendida. Había visto muchas veces ese dragón pero desconocía que estuviera inspirada en el poema de la Atlántida.

—Parece increíble que dos personas tan importantes de la época tuvieran relación —dijo Rosa, que se acercaba una placa explicativa de la sala. Leyó en voz alta su contenido—. «En la Barcelona de las fábricas y del Ensanche en expansión, capital vigorosa de una Cataluña renaciente, Verdaguer y Gaudí devienen los representantes más ilustres del Romanticismo y el Modernismo, dos grandes momentos de creatividad artística del siglo XIX. Protegidos por familias emparentadas (los López y los Güell), la influencia de Verdaguer en Gaudí está presente en la Torre Satalia y en el Palau Güell (La Atlántida), en la Sagrada Familia (El niño Jesús, Canigó) y en la Pedrera (Leyenda de Montserrat)».

Una de esas palabras bastó para que Blanca contuviera la respiración. Se acercó dónde estaba Rosa y señaló con el dedo un punto de la placa.

—La Torre Satalia. ¡Joder! En la carta de Verdaguer hallada en el barco, al final, escribió «la Blanca Satalia». Y cuando hablé con el cura de la iglesia de Belén y me explicó lo del misterioso tipo que se llevó lo que estaba oculto, me contó que dijo llamarse Arnau Ferrer, Guardián de la Blanca Satalia.

—¿Y qué es la Blanca Satalia?

—Pues no había prestado mucha atención a eso. La verdad es que para personaje de novela de misterio no sería muy buena —Blanca extrajo el móvil y centró la búsqueda en Blanca Satalia y Verdaguer. Encontró un texto que leyó con avidez, mientras Rosa la miraba impaciente.

—Bueno, ¿qué dice?

—Por lo visto, en 1883, murió el primer Marqués de Comillas. Verdaguer y Gaudí se veían a menudo, coincidiendo en el domicilio del Conde Güell, que era yerno del Marqués. El conde de Güell se estaba construyendo una lujosa torre en Pedralbes y Gaudí se encargó de las caballerizas y la urbanización del jardín. Es ahí donde Gaudí coloca la inmensa figura del dragón en la verja de cierre, que por lo visto, está realizado de antimonio, un metal usado como materia prima en la alquimia. En el jardín, Gaudí instala otra fuente, con el caño en forma de dragón. Y ahora viene lo bueno. Según consta en una carta de Verdaguer a un amigo, este le dice «En casa el señor Güell hay un manantial bajo un busto romano. ¡Si hallaras un hermoso nombre latino! Gaudí me lo pide y de mi cabeza no sale nada interesante». Al final, Gaudí propuso el nombre de «Villa Satalia».

—¿Por qué?

—Aquí te lo explica. Leo: «Satalia es una ciudad de Asia Menor famosa por sus naranjos. La Blanca Satalia es una variedad de rosa, que según se dice, Paracelso, médico y alquimista, quemaba para luego, pronunciando “la palabra de poder”, volver a reconstruir su esplendor, partiendo de sus cenizas».

—De nuevo aparecen aquí referencias a la alquimia, igual que el símbolo tatuado del que te atacó.

—Espera, hay más. «En 1881, tuvieron lugar las fiestas del milenario de Montserrat, promocionadas por el Conde de Güell; Verdaguer escribió un poema en el que podía leerse: La Blanca Satalia dice suavemente, que es la Virgen María su Jardín. Como una rosa mi patria, os pone sobre el Corazón».

—La coincidencia está clara, pero no sé dónde nos lleva.

—¿Será esa rosa Blanca Satalia el arma que buscan? A lo mejor esa planta tiene un poder que se desconoce.

—Podría ser. No desechemos ninguna idea, pero me resulta un poco fantástica esta opción. Me parece muy curioso que nuestros nombres hacen referencia a la flor. Tú Blanca y yo Rosa.

Blanca asintió con el semblante serio. Pensó que seguramente, Luis diría que el destino de ambas estaba marcado. Y ella empezaba a asociarse, por increíble que resultase, a esa forma de pensar, debido a que todo aquello parecía estar envuelto de un halo misterioso.

Avanzaron a la sala número diecisiete. La tres siguientes se centraban en la presencia de Verdaguer en Vila Joana. Dos espejos con marcos dorados y con una figura en relieve en su interior llamaron la atención a las dos mujeres.

La siguiente sala mostraba en una vitrina tres objetos personales de Verdaguer: la estola sacerdotal, un misal romano y el crucifijo de su camarote en los barcos de la compañía Trasatlántica. Presidiendo la sala había una escultura de un santo sosteniendo un cáliz.

Prosiguieron la marcha, observando desde las ventanas el paisaje boscoso de Collserola y la Torre con el mismo nombre. Llegaron al dormitorio donde murió Verdaguer con la exposición del mobiliario original: la cama, el perchero, una mesita y un aguamanil. Aprovechando que estaban solas, se dedicaron a tocar los objetos, apretar ciertos salientes, golpear las patas de la cama para ver si sonaba hueco. Miraban de hallar un lugar donde ocultar algo.

Sin embargo, el mueble más interesante les esperaba en la última sala dedicada a Verdaguer. Una mesa robusta, apoyada sobre dos patas que servían de cajoneras, cuatro en cada lado, y un cajón central. Dicha estructura era similar por delante y por detrás.

Rosa leyó el letrero: «Mesa del despacho de estilo alfonsino y silla que utilizó Verdaguer el tiempo que residió en casa de la familia Duran».

—Tenemos que mirar en la mesa, en los cajones.

—Joder, nos van a coger, ya verás. No creo que sirva de mucho. Si el mueble ha sido rehabilitado, ya hubieran encontrado algo.

—Hay que probar.

Blanca asintió. Rosa se ofreció para vigilar que no se acercara el grupo.

Empezó por abrir los cajones con delicadeza, temerosa de hacer ruido. Daba golpes a las paredes, a los fondos de los cajones. Nada. ¿No se estarían llevando por el sentimiento de aventuras? No parecía haber doble fondos ni nada por el estilo. Oyó que se acercaban unas voces y miró a Rosa que en voz baja le dijo que el grupo se aproximaba.

Se estiró en el suelo para mirar desde otra perspectiva la mesa. Miraba desde abajo sin acertar a ver algún tipo de escondite. Tumbada como estaba, miró las patas y observó algo en la base que sustentaba el peso, parecido a un gran pomo de una puerta. En una de ellas había un dibujo. Parecía una flor. «La Blanca Satalia», pensó Blanca. Cogió con ambas manos la base semiredonda y giró con todas sus fuerzas, pero no ocurrió nada. Rosa, al ver el intento de Blanca por hacer girar aquella parte de la mesa, se agachó para ejercer fuerza, consciente de que ella tendría mayor capacidad que Blanca. Un ligero movimiento le hizo detenerse. Se había movido. Siguió ejerciendo fuerza hasta que se movió de nuevo.

—Esto gira pero no pasa nada. Si tenemos que levantar la mesa vamos apañadas, esto pesa mucho.

¿Había mirado todas las bases? Solo las que estaban próximas a la zona de sentarse. Blanca rodeó la mesa y se agachó. Otro dibujo. En la base justo en diagonal de la anterior. Un corazón. Y entonces recordó los versos leídos anteriormente:

Como una rosa mi patria, os pone sobre el Corazón.

—Rosa, gira la rosa mirando hacia aquí y luego ven aquí y gira este, que tiene un corazón de forma que el dibujo quede enfrente del otro.

—Vale.

El grupo con el guía estaba ya en la sala contigua, mientras Rosa, estirada en el suelo intentaba girar aquella otra base. Le dolían las manos de tanta presión.

—… Y ahora, iremos a la siguiente sala donde veremos la mesa de Verdaguer.

A Blanca se le detuvo el corazón. Pero una voz femenina le hizo recuperar la esperanza.

—Una pregunta, cuando murió Verdaguer…

—Rápido, ya vienen —dijo Blanca a Rosa.

Y la base empezó a girar. Cuando ambos dibujos estuvieron frente a frente, en el interior de la mesa se oyó un «clic».

Abrieron los cajones con las manos temblando y la respiración acelerada. Y en el cajón central, más alargado, había un cuaderno viejo, con la tapa marrón. Blanca lo cogió, no sin antes mirar en el interior. Una pequeña trampilla se había abierto al colocar los dibujos en la posición indicada.

—Vámonos.

Se sentaron en el coche con los músculos tensos y mirando hacia todos lados.

Blanca esperó a estar fuera del recinto para sacar el cuaderno. Tocó la tapa con delicadeza.

—Iremos a la comisaría un momento, mientras, puedes empezar a leerlo.

—Sí. Aquí hay una hoja suelta al inicio. Dice: «Mi nombre es Arnau Ferrer». ¡Es el hombre mayor que acudió a la parroquia de Belén para sustraer lo que había escondido Verdaguer! —Blanca se sentía eufórica de tener en sus manos aquel cuaderno cuyo autor podría explicar muchas cosas acerca de todo aquello.

Así que prosiguió la lectura.

«Mi nombre es Arnau Ferrer y dejo este cuaderno como testimonio de la presencia del mal en una niña…».

21

Mi nombre es Arnau Ferrer y dejo este cuaderno como testimonio de la presencia del mal en una niña que nos fue entregada para que hiciéramos de custodios. Por desgracia, no acometimos correctamente nuestra misión, Dios nos perdone. Son tiempos difíciles. El mal se expande por toda Europa y sufro pesadillas al imaginar que un poder tan grande pueda caer en manos cuya única finalidad es hacer el mal, sembrar el dolor y alimentar el odio.

Este cuaderno se inicia en 1888, cuando yo era un joven ayudante del maestro Maurice.

¡Ay, Maurice, tus miedos eran sabios! Nos advertían del peligro que acecha a la humanidad y de la que no somos conscientes.

Vivíamos en un pequeño pueblo de los pirineos. Mi maestro se dedicaba a muchas cosas. Era respetado, pero también temido. Curandero, médico, herbolario y brujo, como muchos le llamaban, algo que le hacía sonreír. Lo cierto es que nos llegaban noticias de una nueva tendencia llamada «espiritismo». A Maurice le atrajo y se fue a Francia durante cuatro años. Cuando volvió, era otra persona. Ya no quería saber nada de ser médico y curar enfermedades, mas él aludía al objetivo de curar el alma, el espíritu. Me fue explicando todos los detalles de esa nueva ciencia y quedé también atrapado por su poder. Contactar con los muertos para responder preguntas, era algo que jamás me había planteado.

Poco a poco, en la zona nos conocieron como «los que hablan con los muertos». La gente nos miraba mal, pero esos mismos, luego, al caer la noche, moviéndose entre las sombras, llamaban a nuestra puerta para contactar con un ser querido recientemente fallecido. Porque, seamos honestos, todos dejamos cuentas sin resolver con aquellos que se van.

Esa fama fue aumentando y, por lo visto, llegó al otro lado de los pirineos.

Un día de febrero de 1888, dos hombres llamaron a la puerta de nuestro estudio. Su aspecto no era nada amigable. Fuertes, altos y de facciones duras, llevaban consigo una niña.

—¿El señor Maurice? —dijo uno de ellos, hablando en un aceptable castellano.

—Sí, soy yo. ¿Qué desean?

—Necesitamos su ayuda. Al otro lado de las montañas, en un pueblo francés cercano, que ahora no diré el nombre, ha ocurrido una desgracia. Una familia ha sido acusada de brujería. Les acusan de haber pactado con el diablo y entregado su cuerpo para ser poseído. Hace dos noches, mataron a toda la familia. Menos a la hija de la mujer. —El hombre colocó sus manos gruesas con delicadeza sobre los hombros de aquella niña que miraba el suelo abstraída—. Pudimos salvarla y escapamos cruzando las montañas. Hemos oído hablar de su trabajo, de cómo consigue contactar con los espíritus. Venimos a usted para solicitarle que la cuide, que la proteja, pero también que cure su alma, pues ciertamente, algo ocurre en su interior. Conocemos bien a su familia y podemos afirmarle que nunca han aclamado al diablo, pero sí es cierto que las mujeres de esa familia siempre han presentado… ciertas anomalías. ¿Podrá ayudarnos?

—Pero… yo… no puedo hacerme cargo de una niña.

—Le pagaremos todos los gastos. Le entregamos una bolsa llena de dinero. Si se queda en Francia, morirá, al igual que nosotros al volver. Nuestro destino ya está sellado para nosotros, pero ella debe vivir y curarse. Lleva este collar en recuerdo de la familia, que no lo pierda por favor.

Recuerdo como si fuera hoy que se me erizó la piel. Oír a aquellos hombres asegurar que volverían a Francia, sabiendo que morirían era algo romántico y tenebroso a la vez. Me fijé en que aquellos hombres tenían tatuado en la mano un símbolo: un triángulo con un círculo dentro que a su vez tenía un punto.

El collar tenía como colgante una piedra muy oscura.

No fue tarea fácil convencer a mi maestro, pero finalmente, tras decirle algo en el oído, aceptó.

Nos entregaron a la niña y un documento sellado que debíamos mantener sin abrir.

Dimos nuestra promesa.

Y fue aquel día de febrero de 1888 que todo cambió para nosotros. Y quién sabe si para el mundo.

La niña se llamaba Chloé.

5 de Septiembre de 1888

Finalmente nos vamos a Barcelona. Mi maestro dice que es inevitable y lo mejor para todos. Lo cierto es que desde el pasado febrero, nuestra vida en el pueblo es cada vez más complicada y peligrosa. Pocas personas nos hablan y muchos nos rehúyen al pasar delante nuestro o se santiguan.

Chloé tiene trece años. Lo cierto es que no ha avanzado mucho desde que llegó a nosotros. Tuvimos que decir que es una sobrina de Maurice para justificar su presencia en casa. Sin embargo, el carácter callado y reservado de Chloé no ha ayudado mucho a que el pueblo acogiera a la niña, todo lo contrario.

Lo cierto es que la presencia de Chloé ha sembrado el caos en nuestras vidas. Una de las consecuencias, y la más dolorosa para mí, es la rotura con mi amada Isabel. A mis veintiún años tendría que estar ya casado con el amor de mi vida, pero hace aproximadamente dos meses que Isabel decidió no querer saber nada más de mí.

Tiene dos años menos que yo y cuando empezó nuestro noviazgo yo tenía dieciséis. Desde entonces, nuestro amor fue creciendo y, aunque no le gustaba mi aprendizaje junto a Maurice, nunca me había pedido que me apartara de él, petición que sí me había realizado su madre en privado. Sabía que su padre tampoco veía con buenos ojos aquel oficio, pero gracias a Maurice había logrado curarse una herida que se había hecho en el pie trabajando en el campo.

Todo iba bien. Al anochecer nos acercábamos al puente sobre el río, nos abrazábamos, nos besábamos y luego le acompañaba a su casa. Estaba completamente enamorado de Isabel, con aquellos ojos negros, pequeños, como sus labios. Siempre se hacía dos coletas en su cabello largo y negro como la noche.

Pero llegó Chloé y todo cambió. Nuestra relación se fue enfriando. Isabel parecía esquivar mis manos, mis besos, mi mirada. Un día le pregunté qué ocurría y me contestó que tenía miedo de mí y de que yo estuviera poseído por aquel demonio que dominaba a la niña. Le tranquilicé explicándole que todo estaba controlado y que no tuviera miedo. Mas el rechazo se transformó en desconfianza. Me acusaba de mantener una relación con la niña, de que estaba embrujado por ella. Recuerdo un comentario que me hizo:

—Arnau, he visto su mirada, he visto el mal en sus ojos. Hay algo que no puede controlar y que sembrará el dolor. Deshazte de ella.

No pude hacerlo. Chloé nos necesitaba. A mitad de julio, cuando aquí en las montañas todo es color, olor y vida, Isabel me convocó en su casa. Ahí estaba su madre, sentada en una mesa, con expresión seria.

—Siéntate Arnau. —Obedecí a Isabel—. Lamento llegar a este punto, pero nuestra relación ha terminado. Mi futuro marido no puede estar en contacto con el diablo, el mal y la lujuria. —Quise protestar, pero su madre me detuvo alzando la mano—. Es posible que no sea tu culpa, pues ella domina vuestras mentes, pero me repugna tocar tu cuerpo pensando que has poseído el suyo. No diré nada, Arnau, pues no me has hecho daño, pero no quiero que te acerques a mí ni a mi familia. Y ahora, sal de nuestra casa.

No pude ni quise defenderme. Sabía por otras localidades que cuando la ignorancia invade el pensamiento, es difícil abrir la mente para entender lo que ocurre. Serían palabras caídas en el vacío.

Desde entonces no he vuelto a hablar con ella. Alguna vez nos hemos cruzado en el pueblo, pero nuestras miradas se orientan en direcciones contrarias. Ya no existimos.

Pero no es la única consecuencia. Tenemos problemas para comprar comida, ropa y utensilios en el pueblo. A veces tenemos que ir a un pueblo cercano para comprar lo que podríamos adquirir en nuestra misma calle.

¿Cuál es la causa de nuestro aislamiento? La presencia de Chloé lo explica y ciertos hechos ocurridos desde que ella está con nosotros que más adelante explicaré. Ahora me centraré en Chloé.

Observé que ante Maurice se cerraba bastante, se limitaba a observarle con cara de desconcierto y evitaba mirarle directamente a los ojos. Conmigo era más proclive a comunicarse y a pedir cosas como comida, bebida o pedirme dar un paseo. Maurice también se percató de ello y me pidió que hablara con ella para saber cosas de su pasado.

Fue así como una mañana de junio, mientras caminábamos por el bosque, nos detuvimos a descansar en un claro. Estábamos solos, así que le pregunté si sabía de dónde venía.

—Sí, de Barbotan. Está en Francia.

—¿Está muy lejos de aquí?

—Sí, aunque oí a los hombres decir que estaba cerca de los Pirineos. Sé que paramos en Toulouse y luego proseguimos.

—¿Sabes por qué estás aquí?

—Sí, —Chloé se detuvo y me miró a los ojos. Estaban anegados de lágrimas—. Me iban a matar, como lo han hecho con mi familia.

No pudo continuar hablando. Rompió a llorar con rabia, miedo, odio, incomprensión. Ese lloro que desgarra el alma.

—Mataron a mi madre, a mi padre, a mi hermana mayor, a mi abuela y a mi prima. A todos.

—Dicen que sois brujas, Chloé.

Siempre recordaré aquella mirada suya al oír aquella palabra. No era de sorpresa o de enfado. Más bien de súplica.

—No sé lo que soy. No lo sé.

No volvió a hablar. Pero aquellas palabras calaron en mi alma. No lo negaba. ¿Podía ser cierto?

Los hechos. Antes he mencionado que en el pueblo habían ocurrido sucesos extraños que básicamente conciernen a desapariciones de personas. Tres hombres en concreto en fechas diferentes. Y he de reconocerlo. Mis sospechas hacia Chloé revolotean como un pájaro en un campo recién sembrado.

Uno fue Josep, el panadero. Una mañana fue a dar una vuelta por el bosque. Le dijo a su mujer que quería tomar un poco de aire. No volvió nunca. Lo buscaron por todos los rincones, cuevas, barrancos, el río. Pero nada.

El otro fue Marcos, de unos treinta años. Durante las semanas previas a su desaparición, se acercaba mucho a casa y preguntaba por Chloé. Una tarde, dicen que lo vieron cruzar el puente y adentrarse en el bosque. Como en el caso anterior, desapareció y no supo nada de él.

En ambos casos, Chloé no estaba en casa.

Y el último fue Matías, el carpintero, que vino varias veces para arreglar la librería que tenía Maurice. Aquel día, el maestro y yo salimos a comprar comida al pueblo de al lado, dejando a Chloé en casa. Al salir, nos encontramos con Matías que venía con sus herramientas. Como estaba Chloé, le dejamos entrar y nos fuimos. Fue la última vez que vimos a Matías. Luego, ya nada se supo de él.

Le pregunté a Chloé qué había ocurrido, pero se limitaba a decirme un escueto y temeroso «no lo sé», que encerraba mucho más que ignorancia. En su tono de voz podía intuir el miedo a lo desconocido.

Por eso, ahora que nos vamos a Barcelona, me parece una gran liberación. Dejar el pueblo, apartarme de las miradas, de las desconfianzas, de Isabel, de las acusaciones, del no poder explicarles qué ocurre.

Nunca he estado en la gran ciudad. Maurice, que ha visto más mundo que yo, me advierte que no me deje llevar por la tentación.

Sé que la ciudad está en pleno auge con la Exposición Universal y realmente estoy ansioso por ver todos esos pabellones que hemos leído en la prensa. Pero nuestro cometido es otro.

Dentro de tres días se iniciará el Congreso Internacional Espiritista en Barcelona y allí, según me ha dicho el maestro, nos veremos con alguien importante que puede ayudarnos con Chloé.

22

06 de septiembre de 1888

Ya hemos llegado a Barcelona. Jamás me hubiera imaginado que fuera tan grande, tan bella y al mismo tiempo tan oscura. La exposición universal está teniendo una gran acogida y esto se palpa entre los barceloneses que, además, se sienten orgullosos de su gran obra.

Nos hospedamos en casa de la tía de Maurice, Clotilde. Es una mujer viuda fuerte y robusta. Nos ha explicado que esta zona recibe el nombre de Pueblo Nuevo, por lo visto ha crecido a espaldas de Barcelona, teniendo como eje principal el cementerio, cuya visita nos aconseja encarecidamente la tía Clotilde.

Estamos cerca de la Ciutadella, lugar donde se encuentran muchos de los pabellones de la exposición.

La casa es humilde pero nos permite estar todos juntos. Yo comparto habitación con el maestro y Chloé tiene una propia.

La tía Clotilde tiene una hija, Concepción, de dieciocho años que trabaja en la fábrica Can Saladrigas. Su madre le ha dicho nos lleve por el pueblo y que nos enseñe un poco todo lo que hay.

Nos ha llevado a recorrer un magnífico paseo llamado Paseo del Triunfo. Por lo visto es muy reciente, hace dos años que lo finalizaron.

El aire es denso y cargado. Se ven múltiples chimeneas de fábricas sobresaliendo por encima de las casas vomitando un humo constante.

Gracias a Concepción, poco a poco, fui entendiendo el carácter rebelde y cerrado de aquella zona que no pertenecía a Barcelona si no a Sant Martí de Provençals, pero ciertos elementos estratégicos han hecho que Barcelona fuera anexionando partes del territorio, como el tan preciado cementerio, que por lo visto hace ya años que pasó a formar parte de la ciudad.

Le he hecho la apreciación sobre la cantidad de fábricas que hay en la zona y Concepción me ha dicho que el otro día oyó que un capataz hablaba con sus trabajadores y les dijo que en Pueblo Nuevo había 152 fábricas. Le he preguntado qué clase de fábricas son y la mayoría son textiles, como en la que trabaja. Pero también hay algunas asociadas al agua, almacenes de vinos, harineras y muchas adoberías, que por lo visto se sitúan en una zona llamada Taulat.

Pero, aunque pareciera que todas esas fábricas aportaran a la zona una gran prosperidad, los obreros sufren muchas penurias. Por lo visto, nueve años atrás hubo una gran crisis económica que dejó sin trabajo a mucha gente y a otros, les redujeron el salario. Concepción recordaba que su madre explicaba, orgullosa, que los socios de la Alianza recogían dinero por la calle para ayudar a los parados.

Maurice le apuntó que, en esas circunstancias, podía estar contenta de tener trabajo. Concepción respondió que sí, pero también era un riesgo. Había muchos accidentes. Hacía años, un niño de diez años perdió los dedos en Can Perxas y en Can Ferrer i Vidal, un operario de 18 años fue arrollado por el correaje de la máquina, quedando totalmente aplastado.

—¿Y qué pasa si os ocurre un accidente? —pregunté.

—Si tienes la suerte de que los trabajadores hayan recogidos fondos para pagar los gastos de los compañeros accidentados, puedes disponer de una ayuda, de lo contrario, nada.

Y otra consecuencia de esa gran expansión industrial es sin lugar a duda la mala higiene de calles y casas. Por lo visto, se han dado casos de pozos contaminados por algunas fábricas y nos ha dicho Concepción que en los últimos tres años han tenido dos grandes epidemias: una de cólera y otra de tifus.

Todo aquello me estaba asfixiando. Acostumbrado a un pueblo pequeño, rodeado de montañas y el bosque como parte de nuestra identidad, todas aquellas industrias, humos, olores, suciedad me provocaban una desazón que me obstruía la respiración.

Maurice, que me conoce bien, se percató de mi semblante y me ofreció acercarnos a Barcelona y visitar algo de la Exposición Universal.

Todo aquí es tan grande, tan opulento y tan todo…

Concepción se ha quedado con su madre y en su lugar hemos tenido de Cicerone a un cochero amigo de Clotilde.

Hemos visto el increíble Gran Hotel Internacional, cerca de la playa. Nos ha explicado Eugenio, que así se llama el cochero, que el hotel fue construido en tan solo 53 días. No logro hacerme a la idea de tal hazaña. ¡Pero si el hotel tiene cuatro plantas! Me pregunto cuántos hombres fueron necesarios para tal proeza. 53 días para construir un hotel y en el pueblo para levantar una triste casa necesitamos medio año o el año entero.

Me abruma tomar conciencia de los avances que está logrando el hombre.

El cansancio ha acabado por hacer acto de presencia, pero Eugenio nos ha llevado a ver la puerta del recinto de la exposición, el Arco del Triunfo. Es colosal, imponente e intimidatorio a la vez.

Pero lo más interesante ha sido escuchar a Eugenio hablar de la Exposición. Se nota que los barceloneses se sienten orgullos, y más después de luchar contra un mal diseño inicial y el tiempo. Nuestro chofer es un hombre muy instruido y nos ha explicado que en diciembre de 1886 la mayoría de edificios no estaban construidos y los que sí, tenían serias deficiencias de materiales y de diseño. Esto hizo replantearse la fecha de la inauguración, inicialmente prevista para septiembre del año pasado y cambiada al mes de abril de ese año. Es en abril de 1887 que el Ayuntamiento coge las riendas de la dirección de obras y decide acabarlas a toda costa.

—Barcelona no podía fracasar. Era una oportunidad de lanzarla a nivel internacional, de mostrar su revolución industrial. Era nuestra prueba de madurez —nos dijo el chofer.

Da la sensación de que el proyecto pasó de ser algo de los gobernantes a ser de los ciudadanos. Eugenio nos comenta que tiene conocidos en diferentes oficios que se sumaron a la causa y trabajaron sin pausa: albañiles, carpinteros, artesanos del hierro, de la madera, de la piedra, del vidrio. Todos se unieron para un mismo objetivo: que la Exposición se llevara a cabo con las mejores galas.

Seis meses. Solo seis meses bastaron para acabar las obras.

Madre mía. ¿De qué no serán capaces estos barceloneses?

Hemos vuelto a casa de la tía Clotilde. Descansamos.

23

07 de septiembre de 1888

No sé si ha sido buena idea traer a Chloé a Barcelona. Está muy inquieta. El maestro me ha dicho que ha oído que en la ciudad existen muchas almas vacías y que el diablo encuentra fácilmente cuerpos que poseer.

He dado una vuelta por el Pueblo Nuevo y lo cierto es que me siento más tranquilo por estas calles que no por las oscuras y estrechas calles de Barcelona. Cierto es que hay demasiadas fábricas, pero el ambiente de trabajo, de esfuerzo y de rebeldía me resulta más agradable.

Pienso que si tuviera que quedarme a vivir aquí no lo haría en la ciudad, si no por en esta zona.

Hoy nos hemos reunido con un conocido de Maurice, el doctor Claret. Debe tener unos sesenta años. Tiene el pelo blanco como la nieve y unas gafas pequeñas. Pero sobre todo, me llamó la atención su extrema delgadez, que hace que los huesos de la cara parezcan escupidos.

Hemos ido a su consulta, situada en la calle Trafalgar, con Chloé. Al principio, los dos hombres han hablado de la exposición, de las industrias, de ciertas tensiones sociales y han recordado ciertos aspectos de su amistad en Francia. Sin embargo, mi maestro no ha tardado en abordar el verdadero objetivo de nuestra visita.

—Claret, tienes que hacerme un favor. Tú y yo compartimos la sabiduría por lo desconocido y ciertas fuerzas que actúan invisibles a nuestros ojos. Durante este tiempo nos hemos escritos algunas cartas y en ellas me decías que últimamente en Barcelona aumentaba el interés por el espiritismo. Amigo, se me ha impuesto una carga excesiva. Me dieron esta niña, Chloé, para que la cuidara. Toda su familia fue quemada por brujería en algún lugar de los pirineos franceses. Y es cierto que algo ocurre en su interior, pero yo no he podido subsanarlo. Su alma sufre, lo sé, pero me atenaza el miedo y vivo con la sensación de que guarda en su interior un poder mayor.

El doctor Claret estuvo atento a la explicación de mi maestro, con los dos dedos índices juntos y colocados en su boca a modo de solicitar silencio.

—Interesante. Como bien dices, en nuestra ciudad ha proliferado el mal. El diablo y sus secuaces campan a sus anchas. Y las mujeres son un gran problema, amigo Maurice. Ellas abren con facilidad su mente, su alma y son poseídas por diferentes demonios. Sus ansias de satisfacer sus deseos sexuales les lleva a dejarse llevar. No es sencillo. Como bien te expliqué en alguna carta, me muevo entre un grupo de curas que luchan como guerreros en esta batalla día a día. Podría mirar de contactar con ellos.

—Por favor, Claret, te lo suplico. Cada día que pasa siento que mi vida corre peligro junto a Chloé.

Mientras escribo esto he de decir que me sorprendió que hablaran de Chloé como si no estuviera delante, pero ella no pareció en ningún momento sentirse molesta por tal comportamiento.

—Deja primero que la examine.

El doctor exploró físicamente a Chloé. Le miró las pupilas, la boca, los brazos, sus reflejos, la midió y pesó y luego colocó un crucifijo delante suyo y le lanzó gotas de agua bendita. Nada ocurrió.

—Maurice, no sé qué decirte. Es cierto que siento algo. Una fuerza inexplicable, pero la niña no muestra rechazo a los objetos cristianos. Está sana y su desarrollo es normal. La mayoría de los curas que conozco solo la aceptarían para realizar algún tipo de exorcismo si mostrara signos de posesión, pero no parece ser el caso. Sí, sí. Ya sé que su familia fue quemada por brujería, pero eso no significa que ella sea bruja. Y además, está el hecho de que nadie aceptaría acogerla en su casa.

—Claret, debes ayudarme. Mañana da inicio el congreso de espiritismo. Por eso hemos venido. Llevaremos a Chloé y si es necesario subiré al escenario, pero debo encontrar a alguien que se ocupe de ella.

—No sé, lo veo difícil. Deja que lo piense y valore el asunto. Miraré de entre nuestro círculo quién podría ayudarte.

—Gracias, te lo agradezco.

Nos fuimos del despacho del doctor con cierta sensación de esperanza para Chloé y nosotros.

Claret tomó nota de nuestra dirección por si tuviera que enviarnos un mensaje en el supuesto de que avanzara en algún aspecto.

Eugenio nos ha seguido revelando asuntos de la Exposición Universal, que abrió sus puertas el 9 de abril de este año. Todo esto acabará en diciembre, así que todavía quedan tres meses de recibir visitantes y, sobre todo, de acoger congresos. Me he asombrado de la cantidad de ellos que se han llevado a término: de ingeniería, de arquitectura, de economía, médicos farmacéuticos, juristas, de pedagogía, y, el más importante para nosotros, espiritista.

Nuestro chofer nos transmite todo lo que ha ido escuchando de sus clientes sobre la exposición y nos relata que para muchos el éxito de la misma se centra en dejar atrás el provincianismo y volverse más una ciudad europea, como París o Londres. A los jóvenes les hace especialmente ilusión todo esto. Pero también nos ha hecho otra lectura: la Exposición también tenía como misión consolidar la monarquía, ya que el régimen está en peligro tras la muerte de Alfonso XII y la regencia de María Cristina no muestra la misma fortaleza. De esta forma, Barcelona le brinda a María Cristina una oportunidad de oro de colocarse una medalla.

Pero si algo indignaba a Eugenio es el incremento de precios que ha experimentado en general la ciudad con motivo de la exposición. Nos ha dicho que los peluqueros han subido cinco céntimos el precio por arreglar la barba, la carne ha subido diez céntimos, aunque reconoce que los cocheros también se han sumado a ese aumento de precios y exigen sesenta duros por cada tarde de carreras. Con cierta ironía ha comentado que lo único que baja con todas estas subidas es el bolsillo.

Y no cabe duda que todas las obras han permitido calmar las tensiones sociales que existían, ya que después de la fiebre del oro, nos ha contado Eugenio, las fábricas cerraban y los desempleados aumentaban sin cesar.

—Ah y otra cosa. ¿Díganme cuántos vagabundos han visto? Ninguno, ¿verdad? Bueno, por las zonas más viejas de la ciudad sí, pero en zonas de la exposición, recorridos, calles principales, plazas importantes, ni uno. Pues es bien sencillo: se los han llevado a los asilos, para que no «ensucien» el paisaje ni puedan ofender la vista de los visitantes. Madre mía. Ante todo, la imagen. Espero que en el futuro, cuando la sociedad avance más, no se cometan estas barbaridades.

Me he quedado sumido en mis pensamientos ante lo que nos ha explicado, mientras Maurice le indicaba a Chloé ciertos detalles de la ciudad.

¿Qué tipo de sociedad estamos creando capaz de dar mayor importancia a lo que vea un visitante en nuestra ciudad que de resolver el problema de raíz? Porque si existen vagabundos, es que se debe actuar en la base.

Estoy abriendo los ojos a una serie de conflictos, problemáticas, tomas de decisiones que desconocía. Esto parece ser la modernidad. La era industrial.

Hemos oído golpes en la puerta mientras cenábamos en casa de tía Clotilde (para mí ya es también como una tía). Concepción cena rápido y se acuesta muy temprano para ir a trabajar al día siguiente antes de que salga el sol a la fábrica. Es un mundo duro este de la industria.

En la puerta había un chico de unos diez años que jadeaba.

—Traigo un mensaje para el señor Maurice de parte del doctor Claret.

Tras darle unas pocas monedas al muchacho, Maurice se sentó en la mesa para abrir el sobre.

Apreciado Amigo,

Tras meditar a quién podría confiar tu asunto de la niña, he dado con la persona adecuada. Es una persona muy devota, pero que tras volver de un viaje por Tierra Santa siente la necesidad de ayudar a los pobres y limpiar el alma de desfavorecidos. Sufre una fuerte crisis espiritual y creo que sería interesante que supiera de vuestro caso. Mañana por la mañana hablaré con él para que acuda a la jornada inaugural del Congreso Espiritista y allí os veréis. Su nombre es Jacinto Verdaguer y lo reconocerás por ir vestido con sotana y por su mirada penetrante.

Mi estupefacción ha sido máxima al oír el nombre. ¿El gran poeta Jacinto Verdaguer iba a ayudarnos con Chloé?

Tras quedarnos solos he discutido con mi maestro pues le he dicho que no tenía sentido que nos remitieran a Verdaguer, pero Maurice ha insistido que si Claret le aconseja hacer eso, es lo mejor.

Yo no veo con buenos ojos todo esto pero habrá que esperar a mañana.

24

8 de septiembre de 1888

Barcelona es un enjambre de personas. No estoy acostumbrado a tanta multitud. Por la mañana nos hemos acercado de nuevo al Parque de la Ciutadella para ver la Exposición. El doctor Claret nos ha facilitado dos entradas. Realmente, me doy cuenta de que los que no vivimos cerca de la ciudad no sabemos nada de los avances que se dan en el mundo. Hemos visitado el invernadero, el pabellón de Bellas Artes, el de Colonias Españolas, el de Agricultura y la Galería de Máquinas, que me ha cautivado todos esos engranajes que parecen sacados del infierno. El maestro me ha hecho una observación que me ha hecho reflexionar sobre si todo aquello es tan beneficioso como dicen.

—Arnau, fíjate en todas estas máquinas. Nos preocupamos de los demonios que pueden entrar en los cuerpos de las personas, pero ¿y si entrasen en estos monstruos tan grandes y fuertes? Imagina que fueran poseídos por espíritus malignos, ¿quién podría derrotar estos cuerpos de hierro?

Es difícil, pues entiendo que las máquinas no tienen alma, pero ¿y si el ser humano llegara a crear máquinas que pudieran pensar por sí mismas? Entonces, ¿estarían expuestas al diablo?

Luego nos acercamos al monumento a Colón. Una de las grandes atracciones de la Exposición. Su altura le marea a uno y mantiene una postura firme, con su dedo desafiante señalando al mar. Dice el maestro que no señala correctamente, pero no he entendido muy bien qué quería decir.

Además del número de personas, hay algo de lo que no acabo de acostumbrarme en Barcelona y es el calor y la humedad que hace. En el pueblo también tenemos días calurosos, pero las noches son siempre agradables y más en el mes de septiembre, pero aquí parece que el verano se alargue eternamente.

Hemos vuelto a casa de tía Clotilde. Chloé está tranquila. Ha estado dibujando en unas hojas que le ha dado Concepción, que está muy atenta a la niña. He observado que acaricia con insistencia ese colgante que tiene con la piedra negra.

Los dibujos son inquietantes. Se repite uno que es como un paisaje con montañas en el que el sol lanza rayos y prende fuego a las casas y a los bosques. Creo que es su manera de expresar el dolor por la barbarie que le hicieron a su familia.

Comeremos algo, descansaremos y luego iremos a la tan ansiosa jornada del congreso. A la vuelta escribiré lo acontecido.

El cansancio me puede, pero antes de que mi memoria borre recuerdos, detallaré nuestra presencia en la jornada inaugural del congreso espiritista.

Como su inicio era a las ocho y media de la tarde, el maestro y yo hemos decidido estar ya a las seis por la zona. El congreso se celebra en el Gran Salón Eslavan, en la Ronda San Pedro.

Le he preguntado al maestro a quién pertenecía aquel busto que presidía el salón y me ha dicho que era de un tal Allan Kardec, creador de la doctrina espiritista. Tendré que informarme mejor.

Me ha llamado la atención el hecho de que entre el público asistente hubiese muchas mujeres y también muchos trabajadores.

El ambiente era muy animado y la decoración muy cuidada. Las paredes estaban forradas por telas de los colores nacionales sembradas de leones y castillos y de la armadura del techo pendían multitud de banderas de todos los países del globo. A mediana altura podían leerse máximas, sentencias y pensamientos encerrados en marco dorado. Tampoco faltaban plantas en enormes macetones.

Poco después de las nueve, dio inicio la sesión presidida por Mr. P. G. Leymerie, que por lo visto es el representante de la Sociedad de Estudios Psicológicos de París, que leyó el acta.

Luego, se mencionaron los nombres de todos los que iban a presidir la mesa definitiva del congreso, muchos nombres desconocidos para mí, pero cuya mención la gente aplaudía con efusividad: Como presidentes honorarios, el mismo Leymerie, el doctor Hoffman, delegado de la ciudad de Roma y el doctor Huelves, delegado de las sociedades espiritistas de Zaragoza.

Leymerie, Huelves y un tal Ozcariz defendieron en un debate intenso la verdad de las teorías espiritistas, los principios morales que encierra y el perfecto acuerdo que existe entre sus doctrinas y las del cristianismo.

La jornada finalizó aproximadamente a las once y media de la noche.

Durante el debate, mi maestro estaba pendiente del público para ver si veía a Verdaguer. Nervioso, decidió dar una vuelta y cuando volvió me dijo que ya lo había localizado. Nos fuimos acercando y nos colocamos detrás de él.

Llevaba puesta, como nos había dicho el doctor, una sotana. Se mantenía firme, inmóvil oyendo el debate. Al concluir, nos acercamos a él.

—Padre Verdaguer, necesitamos hablar con usted. Nos manda el doctor Claret. Yo soy Maurice y él, mi ayudante, Arnau.

—Sí, le conozco. Es más, si he venido aquí es porque él me había dicho que viniera.

—¿Qué le ha parecido el debate?

—Interesante. Creo que, como han dicho, que hay acuerdo entre el espiritismo y el cristianismo, se abren nuevas posibilidades para ahondar en el mal que habita en los hombres.

Era el momento. El maestro me miró y yo asentí, dándole ánimos a proseguir.

—Padre, queremos hablarle de eso mismo. Tenemos a nuestro cargo una niña que tiene algún tipo de dolencia en su espíritu y que requiere de alguien experto y con recursos.

—¿Dolencia? ¿Qué le ocurre?

—Lo cierto es que no puedo explicarle bien qué le pasa. Me la entregaron para que la custodiara, ya que su familia fue acusada de brujería y quemada. En este tiempo, no he visto nada extraño, pero tres personas desaparecieron y percibo una energía muy intensa.

—Señor Maurice, yo no soy espiritista. Soy un simple cura que lucha contra la pobreza, la injusticia social y el abandono del cuidado del espíritu.

—Sé quién es usted y le agradezco el tiempo que me está dedicando. Lo cierto es que nos sorprendió que el doctor Claret nos recomendara a usted. Desconozco porqué lo hizo.

Fue entonces cuando Verdaguer se nos acercó y dotó a su mirada de mayor energía, si cabe.

—Yo sí lo sé. Verá señor Maurice, desde que volví de Tierra Santa, me he relacionado con personas que se mueven en asuntos sobrenaturales y realizan exorcismos sin autorización eclesiástica.

—¡Dios santo!

—Entiendo el rechazo, pero el mal requiere de nuevos caminos para combatirlo.

—Entonces, ¿la verá?

Guardó silencio. Verdaguer meditaba qué decisión tomar, hasta que finalmente nos miró y contestó.

—Está bien. Yo me acercaré donde se hospedan.

Maurice le anotó en un papel la dirección de la casa de tía Clotilde y nos fuimos.

El maestro parece estar más tranquilo.

9 de septiembre de 1888

Un día anodino. No hemos tenido noticias sin del doctor Claret ni de Verdaguer. Sin más que hacer que visitar de nuevo la exposición universal y luego, por la noche, ir a la segunda jornada del congreso.

Anoto aquí su devenir por si en un futuro pudiera servir de algo.

Creo que había más gente que ayer. Ha hablado Moreno Acosta, conocido como Ad-el-Kader, que ha desarrollado en su discurso el tema de «Dios, su templo y su altar bajo el punto de vista del Espiritismo», poniendo de manifiesto una vez más las bondades de los principios espiritistas que no tienden a otra cosa que a la realización de la verdadera moral.

Subió a la tribuna el doctor Hoffman, secretario de la Academia internacional de estudios espiritistas y magnéticos de Roma, y dio lectura a un notable discurso, escrito en francés, frecuentemente interrumpido por aplausos. Hoffman dice que reunirse, confundirse en un mismo sentimiento de amor, de concordia y de tolerancia es el más estricto deber de todos los espiritistas que aspiren sinceramente al progreso y a la verdad. Y lanzó una pregunta para debatir: ¿Es necesario establecer el carácter científico del espiritismo o bien estudiar los medios más seguros y más prácticos para propagar el conocimiento de la doctrina? Seguidamente, él mismo respondió negativamente. A su juicio el espiritismo ha recibido ya una sanción oficial como ciencia, y así lo demuestran las investigaciones especulativas realizadas por varios autores. Esto en cuanto a la primera parte, en la segunda parte, dijo que es innecesario propagar la doctrina, porque ella por sí sola se abre camino.

Lo cierto es que viendo el nivel asistencia en el congreso, tiene toda la razón.

Hoffman dijo que de lo que se trata es de abrir nuevos horizontes al espiritismo, de presentarlo bajo una nueva fase, la social.

También defendió que la misión del espiritismo debe ser imponer la universalización de los principios de: orden y libertad, igualdad, justicia y fraternidad, capital y trabajo, propiedad y solidaridad y progreso. Para ello, ningún sistema moral ofrece mayores ventajas que la moral espiritista.

Su final de discurso ha sido del todo profético, anunciando que una nueva estrella ha de conmover el viejo mundo de las ideas y conducir al descubrimiento de uno nuevo; el mundo de la caridad, de la libertad, de la fraternidad y de la solidaridad universal.

Los aplausos han sido ensordecedores.

Durante los diez minutos que ha durado el descanso, el maestro y yo nos hemos movido por el salón por si veíamos a Jacinto Verdaguer, pero lamentablemente no ha venido.

El señor Vives ha reanudado las charlas con el tema «Tendencias del espiritismo en su parte moral», cuya finalidad es levantar al abatido, inspirar creencias al que duda, fusionar todas las políticas y todas las religiones del mundo, proclamar la fraternidad del alma, la existencia de Dios y un largo etcétera.

Vives ha hecho una afirmación muy aplaudida: habiendo tantos millones de espiritistas en el mundo, o la mentira es muy grande o la humanidad se compone de locos. No niego que este pensamiento me ha hecho dudar y realmente si tantas personas siguen esta doctrina, ¿no significará algo? ¿No debería la humanidad prestar más atención a estas propuestas?

Y para demostrar la influencia moral que el espiritismo puede ejercer en la vida de la gente ha leído una carta firmada por treinta y dos penados del presidio de Cartagena, mediante la cual le confieren su representación en el Congreso. El señor Vives afirma que los penados que le han dado su representación están hoy regenerados por el espiritismo y gracias a él serán mañana hombres honrados.

He oído como el maestro resoplaba al escuchar esto último.

Vives ha finalizado proclamando que donde quiera que lo llamen sus hermanos, irá a propagar la luz, porque la patria de la luz es el mundo entero.

Esta vez hemos acabado a las once y cuarto.

Nos hemos colocado estratégicamente cerca de la salida para ver a los asistentes salir, pero no hemos logrado ver al poeta. Maurice estaba decepcionado y le he recordado que anotó la dirección de su tía y que posiblemente nos visitara de forma inesperada.

No parece muy convencido. Teme que Verdaguer no nos ayude.

Barcelona de noche es tenebrosa y demoníaca, pero al mismo tiempo bella. Impresionante la luz que ilumina la Rambla y el paseo Colón. Dice el maestro que el alumbrado eléctrico será el futuro de las ciudades. No sé, me parece que solo se podrá disfrutar de esa luz durante la exposición para engatusar a los extranjeros.

25

10 de septiembre de 1888

Para intentar distraer al maestro he decido que diéramos una vuelta por el puerto y nos hemos encontrado con una agradable sorpresa. Con motivo de la exposición han creado unos barcos llamados Golondrinas que dan una vuelta por el mar. No he podido resistir la tentación y con la intención de que Maurice se animara, he pagado para realizar uno de esos viajes. Hemos subido en la que lleva por nombre Omnibus Segundo.

El barco tiene una máquina a vapor que permite su navegación. Una maravilla del avance. Éramos unos veinte pasajeros, sentados bajo una cubierta de madera. El viaje es corto, pero no por ello deja de cautivar la imagen de la ciudad desde el mar, sintiendo el oleaje, su fuerza y el olor a salitre. Para poder anotar con rigurosidad el recorrido en el diario, le he preguntado al marinero que nos llevaba y me ha explicado que hemos ido del Portal de la Pau al pie de la Torre de San Sebastián, donde acaba el puerto.

Los aires del mar no han acabado de mejorar el humor del maestro, que se muestra algo agresivo con Chloé.

Durante la comida, le ha gritado que se acabara lo que tenía en el plato, que mucha gente de la ciudad no tenía dónde comer.

He oído como Chloé lloraba en su cuarto y he entrado para hablar con ella. Me da lástima. Ha sufrido mucho y está dominada por un demonio.

He intentado calmarla y le he dicho que Maurice está nervioso. Que perdone sus gritos, pero entonces me ha dicho algo que me ha asustado.

—No quiero hacerle daño.

Chloé me miraba con temor al decírmelo. Me he encerrado en el lavabo y he rezado por el alma de la niña y por nuestras vidas.

La sesión de hoy del congreso, que por cierto es la última, ha sido muy interesante. Ha iniciado la jornada el señor Casanovas, secretario del Congreso, que ha expuesto el tema «Deducción de la inmortalidad del espíritu por el estudio de los hechos». Lo que ha hecho el señor Casanovas es extenderse en consideraciones abstractas sobre la existencia del alma revelada de mil modos, así como se revela la existencia de una rosa, aun sin verla por el perfume que exhala, y sobre la ley de la metamorfosis, que dice se manifiesta ahora y se ha manifestado en todos los tiempos y sociedades, siempre persiguiendo la verdad y el progreso. Luego ha hablado Liemeric, que ha fijado algunos principios del espiritismo y después, el señor Sanz Benito, centrándose en la Creación, con ciertas ideas algo desconcertantes que prefiero no detallar. El señor Sanz prosiguió su oración hablando de la fuerza y de la materia y afirma que los sabios nunca se han puesto de acuerdo acerca de la superioridad de una sobre la otra, pero vino el espiritismo, los analizó y resolvió que ni la fuerza es superior a la materia ni la materia superior a la fuerza, sino una sola cosa: una actividad reúne en sí misma en iguales proporciones fuerza y actividad. Concreta que en el hombre el cuerpo no está ni puede estar el espíritu, que sería la fuerza, separado de la materia; el hombre es por el contrario, solo un compuesto bilateral; su cuerpo no podría obrar sin el espíritu, pero tampoco el espíritu podría manifestarse en sus múltiples sentimientos sin el intermedio del cuerpo.

He quedado cautivado por su exposición y me ha hecho reflexionar sobre Chloé. Su espíritu parece no pertenecerle, ¿es posible que su alma haya abandonado del todo su cuerpo, dejando que otro anide en él?

El señor Sanz ha creado un intenso debate que ha aumentado todavía más de tono cuando ha combatido las teorías de Darwin, en concreto, en la selección natural, que explica la aparición constante de especies nuevas y siempre siguiendo la ley del progreso por la teoría orgánica. Para el señor Sanz, esta aplicación carece de fundamento, ya que el causante del progreso no es porque se perfeccione el organismo, sino porque se perfecciona la inteligencia. También ha rechazado la teoría de la unicélula pues es incomprensible que de un simple germen, de un óvulo salga un sabio, y de otro idéntico un idiota; «los frutos de un mismo árbol, todos son dulces o agrios», ha dicho.

Me ha sorprendido su explicación sobre la diferencia entre espiritismo y cualquier religión o doctrina moral. Para el señor Sanz, en la escuela espiritista el mal no se admite, pues así como para las ciencias físicas la oscuridad y el frío son simplemente graduaciones de la luz y del calor, el mal para el espiritismo solo es una especie de escisión del bien. Esto para mí ha sido algo difícil de entender. ¿El mal no deja de ser una variación del bien? De nuevo mis pensamientos han ido hacia Chloé y su poder, que tanto el maestro como yo, asociamos con algo maligno. Desde esta perspectiva, la posesión de Chloé y sus manifestaciones no serían más que una forma de expresión del bien.

Otra diferencia entre espiritismo y las religiones es que en estas últimas, la moral está fundada en el principio de autoridad y en el espiritismo, se admite exclusivamente porque es buena.

Ha finalizado su larga oración declarándose enemigo de la escuela realista y ha citado a Victor Hugo, que dijo que hay algo mayor que el mar: el cielo; y algo mayor que el cielo: el alma humana. Su última frase ha sido recibida con una gran ovación: «En efecto, el alma es lo más grande del universo porque nunca se extinguirá».

Han intervenido varios ponentes, entre ellos el señor Huelves que ha afirmado que el espiritismo no era místico ni ascético, sino que tenía tendencias religiosas como tenía tendencias científicas, artísticas y sociales. Se ha mostrado muy efusivo defendiendo el carácter de revolución social radical del espiritismo, que espera hacer la Tierra añicos para construirla de nuevo. «Cuando veo a un socialista, a un anarquista o a un nihilista lo llamo a mi lado porque esos infelices solo tratan de subvertir uno de los estados de la sociedad y el espiritismo aspira a subvertirlos todos», ha dicho.

A las doce y cuarto ha acabado la jornada y por tanto, el Congreso Internacional Espiritista, momento en el que el maestro se ha acercado al señor Sanz para felicitarle sobre su charla y le ha preguntado sobre su comentario acerca de que el mal no existe en el espiritismo.

—Pero suponga, señor Sanz, que una niña dócil, tranquila, reservada y por tanto, con un comportamiento bueno, mostrase ciertas tendencias malvadas. ¿Acaso no hay aquí bien y mal?

—Señor Maurice, a lo mejor, ese mal que dice usted que tiene la niña no deja de ser una expresión del bien, pero que nosotros no comprendemos o no sabemos interpretar.

—No le entiendo.

—Veamos. ¿Qué tipo de maldades hace?

—Supongamos que está poseída por un demonio.

—Ya, pero ¿qué hace?

—No sé exactamente qué hace, pero tiene una gran fuerza y un gran poder.

—Pues tiene que mirar esa fuerza y poder desde otra óptica. ¿Es posible que esa manifestación no sea buena ni mala, sino que a ojos de quien lo vea pueda ser una cosa u la otra? Un cuchillo sirve para cortar. Puedo llevarlo encima para defenderme y por tanto será bueno. Pero si decido clavárselo a alguien, ese cuchillo está cargado de maldad. Es posible que esa niña tenga alguna manifestación, pero no tiene por qué estar asociada al mal.

Esta ha sido la conversación, sumamente interesante, con el señor Sanz.

Durante el camino, el maestro no se ha mostrado partidario de esta visión. Cree que la energía que desprende Chloé solo puede tener explicación en el mal.

12 de septiembre de 1888

No tenemos noticias de Verdaguer y el maestro está cada vez más irritable con Chloé. Le exige que hable, que se manifieste, pero la niña se muestra con la misma actitud ausente. En algún momento ha elevado la voz, lo que ha provocado que Chloé se retire a su habitación.

La tía Clotilde nos mira preocupada. Ella también siente algo respecto a Chloé, pues no acostumbra a acercarse mucho a ella y solo entra en la habitación de la niña para arreglarla cuando no está.

Hemos dado una vuelta por el puerto y la Rambla.

¡Oh, cielos! Tenía que ocurrir. El demonio que posee a Chloé ha atacado al maestro. Hoy finalmente he tomado consciencia del peligro que nos acecha pero no adelantaré acontecimientos.

Después de comer, el maestro se ha estirado para descansar un poco, mientras Chloé se ha quedado en su habitación dibujando. He decidido ir a dar una vuelta por la zona del Borne y he quedado maravillado por el mercado que hay en él. El edificio en sí es magnífico, con pilares de hierro y con múltiples puestos de venta en su interior: frutas, verduras, carniceros, polleros, pescaderos y todo tipo de vendedores. El tiempo ha pasado sin darme cuenta deambulando por aquel inmenso mercado cuya superficie bien podría equivaler a la extensión de todo nuestro pueblo.

Al llegar a casa, tía Clotilde ha salido a mi encuentro con cara de preocupación y me ha explicado que algo había ocurrido entre Maurice y la niña. Por lo visto, el maestro entró en la habitación y, con un tono de voz elevado, interrogó a Chloé: ¿quién era? ¿De dónde venía? ¿Qué quería de nosotros? Según me ha dicho, cada vez gritaba más.

—Y oímos claramente que empezó a decirle: «¡Habla, maldito demonio!». Y luego, silencio. Ningún ruido. Fuimos hacía allí, pero la puerta estaba cerrada y no podíamos abrirla. Al cabo de pocos minutos, oímos un gran estruendo, como si cayera algo. Chloé nos abrió la puerta. Allí estaba Maurice, sentado en el suelo, con la mirada perdida, jadeando. Me agaché y vi en sus ojos el miedo, el terror, la angustia. Le preguntamos qué había ocurrido pero no hasta ahora, no ha dicho nada.

Con esas explicaciones me encaminé a nuestra habitación, donde estaba el maestro sentado en la cama. Parecía haber envejecido diez años. Me senté a su lado para decirle que Clotilde ya me había me había explicado el suceso.

—Maestro, ¿qué ha ocurrido? ¿Quiere hablar?

Entonces me miró. Jamás le había visto tan abatido ni tan temeroso.

—No es cuestión de si quiero hablar, sino más bien si soy capaz de explicarlo. Arnau, Chloé es peligrosa. Reconozco que perdí los nervios y le avasallé a preguntas. Al ver que la niña no respondía, me acerqué a ella y le zarandeé. Fue en aquel instante que desplegó su poder maligno y me embrujó. Arnau, la habitación se transformó en un lugar tenebroso, con montañas salvajes y un viento que rasgaba la piel. Creo que me enseñó el infierno o su antesala. Luego, la habitación volvió a aparecer. No puedo hacerme cargo de ella, necesitamos desprendernos lo antes posible de Chloé.

—Maestro, ¿está seguro de que ha sido eso lo que ha sucedido?

—Sí, por desgracia sí. Duró un instante, pero era todo muy real.

De otra persona lo pondría en duda, pero el maestro no suele inventarse esas cosas y más viendo cómo le ha afectado. Está más apagado, apenas ha cenado y evita mirar a Chloé.

20 de septiembre de 1888

Escribo estas líneas con mano temblorosa por la inquietud de no saber dónde está el maestro. Esta mañana salió solo. Me dijo que iba a acercarse a la montaña de Montjuic, aquella cuyo perfil se aprecia desde el puerto, desafiando al mar.

Y ya no hemos sabido nada más de él. Dice Eugenio que lo llevó con el carruaje hasta el castillo y le pidió que se fuera.

Hemos buscado durante todo el día y no hay rastro.

Me siento triste y desolado.

Chloé me ha preguntado, parece preocupada. Al menos ella no tiene nada que ver, pues estuvo todo el día con la tía Clotilde.

22 de septiembre de 1888

Un gran dolor me aflige. Me siento vacío, solo y huérfano. Han encontrado el cuerpo del maestro a los pies de la montaña de Montjuic, mirando al mar. No hay dudas de la causa de la muerte: Maurice se ha quitado la vida. Llevaba una nota en su bolsillo dirigida a mí. Las lágrimas invaden mis ojos al leerla. Transcribo su mensaje:

Querido Andreu,

En primer lugar, quiero pedirte disculpas por la decisión que he tomado, pues voy a dejarte solo en este mundo cargando con una gran responsabilidad.

Durante mi vida he tratado personas enfermas de cuerpo, de mente y de alma, he visto muchas cosas, he oído tantas otras. Sucesos difíciles de explicar, pero jamás viví algo como lo que he vivido con Chloé.

Tengo miedo y ese miedo hace que busque la salvación. Sí, Andreu, la salvación, pues creo que Chloé atormentará mi alma y me veré expuesto a un tormento eterno. Ese demonio que habita en su interior ha invadido ya mi ser y no quiero que se apodere de mi cuerpo. Por ello, me deshago de él antes de que sea suyo.

Te dejo a ti la responsabilidad de poder curar a Chloé y evitar así un gran mal a la humanidad. Insiste con Verdaguer, con el doctor Claret y con quien haga falta. Quédate en casa con tía Clotilde. Os he dejado dinero suficiente.

Tu maestro y amigo.

Maurice

Desde el suceso con Chloé, el maestro había perdido el ánimo, las ganas de luchar, de hacer cosas y su mirada estaba perdida. Todos los signos llevan a lo que ahora ha sucedido.

No sé si tendré fuerzas de hacerme cargo de Chloé.

He de meditar.

24 de septiembre de 1888

Su visita ha sido para mí como una luz en la noche. Vestido con sotana, su porte serio y su mirada fija, se presentó Jacinto Verdaguer a casa de la tía Clotilde.

Supo del suicidio del maestro por boca del doctor Claret.

Ha sido una visita escueta, pero que me ha abierto esperanzas, como dejar entrar aire limpio y renovado en una casa cerrada a cal y canto durante años.

Ha pedido ver a Chloé a solas. Ha estado un cuarto hora en su habitación y cuando ha salido, me ha llamado a parte, procurando que ni Clotilde ni Concepción escucharan.

—Una fuerza oculta se esconde en Chloé. Ahora mismo no puedo hacerme cargo de ella. Le pido por favor que se queden aquí en Barcelona y yo me pondré en contacto con usted cuando lo considere oportuno.

Estas han sido sus palabras. Por tanto, aunque no de inmediato, Verdaguer se hará cargo de la niña.

Me ha puesto como condición que yo sea su ayudante cuando trate a Chloé. Me parece bien, además Chloé tiene cierta confianza en mí.

A partir de ahora, centraré mis esfuerzos en cuidar y educar a Chloé y mantenerla alejada de los riesgos de la ciudad. Me ceñiré a anotar sucesos relacionados con la niña o sucesos a destacar.

26

—Nos siguen.

La voz de Rosa interrumpió la lectura de Blanca que estaba fascinada por aquel relato de Andreu.

—¿Estás segura?

—Sí. Ese Audi negro nos está siguiendo desde que hemos salido de Vila Joana. He realizado algunas vueltas a propósito, como en la rotonda, y ha hecho lo mismo.

—¿Qué hacemos?

—Soy partidaria de intentar darles esquinazo y luego… ¿dónde dijiste que está el libro aquel que nos dijo el alemán?

—En la Biblioteca de Ribes de Freser, la localidad donde se coge el cremallera para ir a Vall de Nuria.

—Eso está a una hora y media de aquí —Rosa pensaba en voz alta—. No me gusta ir a la comisaría sabiendo que estos nos siguen, además, cuando los despistemos, seguro que allí tienen gente esperando y también cerca de mi piso.

—¿Estás segura?

—Claro. Ya habrán identificado la matrícula de mi coche, averiguado quién soy y han visto que hemos ido juntas a Vila Joana.

—Ya, pero habrán visto que eres poli.

—¿Y?

«Cierto», pensó Blanca. Viendo los métodos de Ryder y sus discípulos de la CIA no parecía que aquello les preocupara en exceso.

No tenía ánimos para volver a enfrentarse a un tiroteo, así que la idea de ir hacia Ribes le pareció atractiva en aquel instante.

Tras aceptar la propuesta, Rosa apretó el acelerador, realizando giros bruscos, saltándose semáforos y en algún caso, incluso yendo en contra dirección. Blanca se agarraba con fuerza al asiento y notaba el cinturón tirante. En más de ocasión pensó que se estrellarían, pero la pericia de Rosa conduciendo evitó cualquier choque. Tras quince minutos que a Blanca se le hicieron eternos, Rosa se dio por satisfecha y anunció que ya no les seguían, por tanto entraron en la Ronda de Dalt para dirigirse hacia la autopista y luego desviarse hacia la C17, que les llevaría a Ribes de Freser.

Durante el trayecto, Rosa llamó a Ernesto para decirle que a lo mejor llegaría tarde, pues tenía que realizar unas comprobaciones en un lugar lejano. No quiso indicarle dónde iban por si tuviera la línea pinchada, algo que, aunque sonaba de película, podía ser factible. Blanca escuchaba atenta a la conversación y reflexionó sobre esa constante necesidad de avisar a la pareja sobre cada paso que uno daba. Ella no se encontraba en esa situación y pensaba que era lo ideal, sin embargo, tampoco apreciaba desdén o una sensación de carga en Rosa. Era consciente de que Rosa y ella diferían mucho en cuanto el concepto de una relación, pero no por ello una era más feliz que otra. Cada una, a su manera, se sentía bien. Aunque, no podía negarlo, a Blanca le costase entender todos esos detalles que para ella eran sinónimos de dependencia. Blanca recordó todas esas fotos de felicidad con Ernesto en el dormitorio y le preguntó a Rosa si iban a tener hijos.

—Sí, nos gustaría.

Blanca notó en Rosa un cierto tono de tristeza.

—¿Y tú? —preguntó Rosa.

—¿Yo? —Blanca rio—. Estoy muy bien sola.

—No digo que te cases, pero actualmente hay muchas mujeres que tienen hijos solas. Al fin y al cabo es nuestra naturaleza y poder dar vida es algo grandioso —su tono de voz denotaba cierta melancolía.

Blanca pensó que no podía estar más en desacuerdo con esa apreciación. Para ella, lo natural era vivir, disfrutar y ser libre y no quería verse atada a todo lo que implicaba tener un hijo. Comprendía que era algo hermoso, pero demasiadas cargas y responsabilidades.

—Yo no siento esa llamada de la maternidad ni en mi teléfono móvil.

—Ya. Pero ser madre es algo importante.

—No lo dudo, pero no va conmigo. Además, ya somos demasiados en el mundo para seguir con la sobrepoblación.

—Pero piensa que hay mujeres que no pueden tener hijos.

—Veo por dónde me vas a salir. Como hay mujeres que no pueden tenerlos, es una falta de respeto decidir no ser madre. Me gustaría dejar clara una cosa: yo no me meto con las mujeres que quieren tener hijos, lo respeto, por eso pido que se respete mi decisión.

Rosa se quedó en silencio. En su mente solo aparecía una palabra: injusticia. Era injusto que ella que deseaba tener un hijo no pudiera y Blanca que seguramente podría, lo rechazaba. Pero como bien decía ella, era una decisión que debía respetarse.

Pero a pesar de hacer ese esfuerzo de comprensión, no podía evitar sentir cierta desdicha por su imposibilidad de quedar embarazada, así que decidió cambiar de tema.

—Está bien. Centrémonos en el cuaderno. ¿Qué te parece lo leído hasta ahora?

Blanca también pareció agradecer aquel giro de la conversación.

—Lo cierto es que sorprendente. Ahora sabemos que Arnau Ferrer era el ayudante de ese tal Maurice y que Chloé viene de un pueblo de Francia llamado Barbotan. Pero que se asocie a la niña con algo sobrenatural no es algo aislado, pues por lo visto, toda su familia fue acusada de brujería.

—Sí, me parece sobrecogedor que mataran a todos los miembros de su familia.

—No nos olvidemos del tatuaje. Aquellos hombres que llevaron a la niña llevaban el mismo símbolo que el hombre que me atacó y que la firma de la nota que le dejaron al amigo de Alex.

—Pero si son protectores o guardianes, ¿por qué te atacaron?

—A lo mejor para que no me acercara a la verdad.

Sí, aquello podía tener su lógica. Además, si hubiera querido hacerle daño, aquella calle estaba apartada de todo el gentío, estrecha y vacía, era ideal para actuar con impunidad. Pero no, lo único que había hecho era lanzarle una advertencia.

—Blanca, tú escribes temas paranormales para la revista. ¿Crees que realmente esa niña estaba poseída?

—No lo sé. Yo de todo eso creo bien poco, pero el relato es misterioso, pues nadie acaba detallando realmente lo que le pasa o cómo se manifiesta en ella el mal. No hay eso típico de que empieza a blasfemar o habla en latín o se autolesiona. Y lo más curioso es que todos los que tienen relación con la niña, hablan de una especie de fuerza que emana de ella. Sin embargo, no acabo de entender qué relación tiene todo esto con que la CIA y otros gobiernos busquen un arma.

—A ver si lo descubrimos. Sigue leyendo, todavía faltan cuarenta minutos.

—Vale, pero espera un momento. Voy a llamar a Luís para que sepa dónde estoy.

Blanca marcó el número de teléfono de Luís que ya con el primer tono descolgó.

—Qué rápido.

—En cuanto sale tu nombre en pantalla, saltan todas las alarmas. Cuenta.

—Voy camino de Ribes de Freser, cerca del Valle de Nuria. En la biblioteca del pueblo hay un texto que puede aclarar algo respecto a la historia de la niña.

—¿Allí? ¿Cómo es posible?

—Ya te explicaré —Blanca colgó.

10 de octubre de 1888

Hoy he llevado a Chloé a la consulta del doctor Claret para hacerle una revisión médica. Me ha dicho que está totalmente sana y fuerte. Me ha recomendado realizar paseos por el puerto para que los aires del mar limpien sus pulmones y su alma pues, tal como dijeron en el Congreso Espiritista, cuerpo y espíritu no son separables y lo que le ocurre a una parte, le afecta a la otra.

Durante estas semanas me he volcado para intentar cultivar el ánimo de Chloé y parece que ha mejorado su estado.

La llevo a menudo a las dos montañas rusas que han instalado con motivo de la Exposición Universal. Chloé disfruta mucho con el recorrido de los vagones y cuando baja siempre pide más.

Otra atracción que le cautiva es la fuente mágica ubicada en la zona central del recinto de la Exposición en la Ciudadela. Está frente el Palacio de la Industria que tiene forma de abanico. La encienden por la noche, combinando saltos de agua con el juego de luces eléctricas. Realmente es un espectáculo único. El primer día, tía Clotilde puso el grito en el cielo, diciendo que no eran horas de salir para una niña, pero viendo la ilusión en los ojos de Chloé tras volver, su opinión cambió.

Pero lo que más fascina a Chloé, y a mí también, es el globo cautivo, que permite volar a una altura considerable en una gran barquilla. Para evitar que se vaya volando está unido a la tierra por medio de una gruesa soga. Según me han dicho, había otro globo cautivo pero en la noche de San Juan se incendió al recibir un rayo. En cada viaje pueden subir hasta catorce pasajeros y asciende hasta doscientos ochenta metros. No sé si eso es mucha distancia, pero cuando estás arriba, puedo asegurar que es impresionante. Cada viaje es caro, cuesta cinco pesetas, pero merece la pena ver el brillo en la mirada de Chloé al mirar la ciudad a vista de pájaro.

No he vuelto a tener noticias de Jacinto Verdaguer.

9 de diciembre de 1888

La exposición universal llega a su fin. Aunque yo he disfrutado de ella los últimos tres meses, ha sido una experiencia única y según comenta todo el mundo, ha supuesto un gran empuje para la ciudad. He oído que muchos recintos serán derribados; una lástima, pues hay edificios muy bellos.

La humedad del invierno en Barcelona y más en Pueblo Nuevo es tremendamente dañina. Se cuela entre la ropa y cala en los huesos.

El doctor Claret me ha citado en su consulta para esta tarde. Me ha dicho que es importante.

Parece ser que tras el congreso espiritista, ha proliferado este tipo de sesiones que tiene cada vez más auge entre las mujeres y cooperativistas. El doctor Claret me ha dicho que ya ha participado en varias sesiones espiritistas y que el cura Joaquim Puyol quiere crear un grupo de exorcismos, pero con vinculación católicas. Parece ser que Puyol conoce a Verdaguer y que podría ser el momento de poder tratar a Chloé.

Por otra parte, y aquí me preocupa el mensaje que me ha dado, en algunas sesiones ha aparecido un hombre con acento francés que pregunta por una niña poseída. No ha revelado su nombre pero creo que se refiere a Chloé. En una de las sesiones, me ha explicado Claret, dicho hombre se le acercó y le dijo que necesitaba encontrarla. Claret asumió su papel de ingenuo y le dijo que no sabía de qué le hablaba, pero el hombre, no satisfecho con la respuesta, le transmitió un mensaje extraño: «Si conoce a la persona que la custodia, dígale que ella es como un paraguas que nos protege del mal, y que esté atento al periódico».

Desconozco qué quiere decir con ello. Mañana compraré el diario.

27 de diciembre de 1888

Desde el pasado 9 de diciembre compro cada día el periódico, un coste pequeño, pero son 5 céntimos diarios que suman. Lo leo de arriba a abajo y no leo nada destacable o no sé apreciarlo.

La Navidad en la ciudad es muy diferente del pueblo. Aquí se encienden luces, la gente acude a los paseos, se colocan ferias y se come mucho, demasiado.

28 de diciembre de 1888

Ha vuelto a ocurrir. He llevado a Chloé a la Ciudadela para dar un paseo, ver el estanque con los patos y que jugase libremente en el parque. Se ha encontrado con unos niños con los que ha jugado y yo me he sentado en el banco para leer atentamente el periódico por si hallaba algún tipo de noticia o mensaje que pudiera afectarme. Al cabo de pocos minutos, he visto que Chloé y otro niño se peleaban. La madre ha puesto paz y han vuelto a jugar. Y tras treinta minutos de calma, ha estallado el caos. La madre ha empezado a gritar el nombre de su niño, Marcos, de forma desesperada.

—¡Se han llevado a mi hijo! ¡Ayuda!

Y me he dado cuenta de que Chloé tampoco estaba. Inquieto, me he levantado y he buscado por la zona, cuando, tras unos arbustos, han aparecido el niño y Chloé. Lo peor de todo era ver el color blanco de la cara del niño y su expresión de horror y terror. Se ha abalanzado sobre su madre y ha señalado a Chloé.

—¡Mamá, esa niña me ha atacado! ¡Ha entrado en mi cuerpo y me ha hecho ver cosas!

No he oído más, pues aprovechando el alboroto, he cogido de la mano de Chloé y nos hemos marchado de allí.

El demonio que hay en ella vuelve a actuar.

2 de enero de 1889

Un sencillo mensaje en el periódico. Ajeno a cualquier suspicacia, pero claramente relacionado conmigo.

En La Vanguardia, en la primera página y bajo el título Pérdida, han publicado un texto que me convoca a una cita.

Se suplica a la persona que involuntariamente hubiera recogido un paraguas en el Gran Hotel Internacional, la noche del 31 de diciembre durante el Banquete, se sirva devolverlo a la calle de Sta. Margarita, núm. 12 1.º donde, además de agradecer el gesto, se le gratificara.

El anuncio hace referencia a un paraguas y el hombre le dijo al doctor Claret que Chloé era como un paraguas que nos protege del mal.

4 de enero de 1889

Son momentos difíciles los que me toca vivir. Hoy he acudido al lugar, tras la insistencia de la persona, ya que ayer volvió a publicar el mismo anuncio. La calle es un callejón situada tras el Teatro del Liceo, ese gran símbolo de una sociedad moderna, de élite y adinerada.

He acudido solo, sin Chloé. No negaré que tenía miedo.

Me esperaba en el piso un hombre alto, con bigote, fornido, semejante a aquellos hombres que nos trajeron a Chloé, pero no era ninguno de ellos.

Se ha presentado con el nombre de Fabien y lo primero que ha hecho ha sido preguntar por Chloé. Al oír su nombre, no he tenido dudas de que aquel hombre debía tener alguna vinculación con los anteriores. Le he dicho que está bien, está tranquila pero que de vez en cuando se siente mal.

—¿Quiere decir que el demonio se manifiesta?

La pregunta ha sido clara y directa. Ya no podía hablar a medias tintas. Le he explicado algunos de los hechos acaecidos, tanto en el pueblo como en Barcelona, incluso el último episodio ocurrido en la Ciudadela, lo que ha hecho que su semblante se oscureciera.

Y entonces, me ha confesado el verdadero motivo por el cual se había arriesgado a venir aquí. Según me ha dicho, Alemania, Inglaterra y Francia ven cada vez más la necesidad de crear ejércitos fuertes y de elaborar armas capaces de destruir a los enemigos. Por lo visto, el servicio de espionaje francés ha descubierto los papeles del proceso de la familia de Chloé y han averiguado que existía una niña que no estaba entre los cuerpos calcinados en la ejecución. Todo indica a que si siguen investigando acabarán descubriendo su paradero.

—He venido con la intención de pedirte que o bien consigas curarla y por tanto, ese poder que esconde provocado por el demonio no caiga en manos de quien desea crear mal, o bien la saques de Barcelona.

Esa fue su petición.

Pero la reunión aún ha tenido una sorpresa más. Mi interlocutor se ha abierto la camisa y me ha enseñado un tatuaje. El mismo que llevaban esas personas en la mano cuando en febrero nos entregaron a Chloé.

De una bolsa ha extraído un material extraño: agujas y tintas.

—Tú la estás protegiendo. Por favor, deja que te haga la marca del símbolo.

Podría haberme negado, pero la sola idea de compartir ese símbolo con unas personas cuya misión es vigilar y proteger a Chloé me ha dado seguridad.

Soportando un gran dolor, me ha tatuado ese símbolo en el brazo. Ahora yo también soy un guardián, como me ha llamado.

27

El teléfono de Rosa interrumpió la lectura del cuaderno. Según el GPS les faltaban quince minutos una vez pasado Ripoll. La carretera discurría entre montañas pobladas de árboles frondosos.

—Dime Marcos.

—Inspectora, tenemos un problema con el tema del robo en la casa de Blanca.

—¿Un problema? ¿Qué ocurre?

—Verás han identificado algunas huellas y resulta que han identificado a tres personas fichadas como terroristas del grupo Los Profetas de Oriente.

—¿Qué? ¿Estás seguro?

—Sí, sí. Han contactado con nosotros y querían hablar contigo, ya que han relacionado a Blanca Serrano con la denuncia del ataque sufrido previamente en la calle Mirallers. ¿Cuándo puedes venir?

—Marcos, ahora mismo no puedo acercarme y es mejor así. Ya te explicaré, necesito que confíes en mí. Mantenme informada.

Cuando colgó, Blanca observó que el semblante de Rosa mostraba preocupación. No tardó en averiguar qué sucedía. Rosa le explicó que tres miembros de uno de los grupos terroristas más violento de los últimos años habían sido los responsables de la intrusión en su casa.

Aquella noticia dejó helada a Blanca, como si estuviera en el polo sur. Si bien es cierto que Ryder ya le había insinuado que había algún grupo terrorista también interesado en obtener el arma, no pensaba que fuera totalmente cierto, o al menos, eso quería creer. Pero el hecho de que fuera un riesgo real lo cambiaba todo. Aquello significaba que no solo la CIA estaría dispuesta a matarla, si no que otros actores entraban en escena y no destacaban precisamente por ser comedidos en sus acciones: un largo historial de coches bombas en diferentes países como Irak, Pakistán, Egipto y un largo etcétera y también terroristas suicidas con explosivos en su cuerpo.

—Esto no tiene buena pinta —fue lo único que logro decir.

—No. Debemos ir con cuidado.

Blanca se percató de que Rosa había utilizado la primera persona del plural.

—Rosa, lamento haberte metido en esto. Pero, aún puedes desvincularte.

—Ya, supongo que sí, pero creo que ya me han visto muchas veces contigo y me parece que lo mejor que puede pasarme es llegar hasta el final o de lo contrario también irán a por mí. Mira, el destino ha hecho que yo cogiera tu caso del ataque en la calle y que ahora estamos juntas en esto, así que mejor cubrirnos las espaldas intentando desentrañar todo este misterio.

Seguramente no era el tipo de mujer con la que Blanca se iría a tomar unas copas, pero debía reconocer que tenía valor y valentía, algo que a ella le faltaba para enfrentarse a situaciones límite.

La llegada a Ribes de Freser suponía entrar en un remanso de paz. Ya durante el último tramo del trayecto, habían disfrutado de un paisaje boscoso, con la carretera paralela al río.

En la entrada del municipio, a la izquierda, quedaba la primera estación del tren cremallera. Siguiendo las indicaciones del GPS, siguieron recto, cruzando el río hacia la derecha y prosiguiendo por una agradable rambla. Cruzaron Ribes y pasaron la otra estación del cremallera y llegaron finalmente a la biblioteca, un edificio de dos plantas.

El interior les sorprendió por su luz y sus amplios espacios. Blanca se quedó mirando un panel lleno de contadores antiguos, manómetros y conectores.

—Ven, vamos a preguntar en información sobre el libro.

Una mujer de unos cuarenta años les atendió con mucha amabilidad y les guío hacia la estantería donde estaba el libro «el ocultismo en los pirineos catalanes y franceses». Antes de que se fuera la mujer, Blanca le preguntó por esa extraña pared repleta de manómetros.

—Es que este edificio era antes una subestación hidroeléctrica y en la rehabilitación del edificio se han conservado esto artefactos.

Cogieron el libro y se sentaron en una mesa. Empezaron a ojearlo en busca del símbolo que Bergen aseguró haber visto en el libro. Finalmente, hallaron el dibujo. Era el mismo. Un triángulo, en su interior un círculo y dentro un punto. Rosa leyó en voz baja para no molestar a las pocas personas que había en la biblioteca.

En el sur de Francia, hallamos unos hechos asociados a brujería y posesión de lo más interesante.

Tenemos referencias de los hechos en julio de 1790, donde una mujer del pueblo de Barbotan, llamada Fleur Basanez, es acusada de haber hecho desaparecer a su marido. El caso llama la atención, pues nos habla de que el hombre es odiado en el pueblo, puesto que era muy agresivo y por lo visto, pegaba a Fleur. Del hombre no se sabe nada y Fleur se limita a decir que se ha ido de casa. La dejan en libertad, seguramente gracias a la mala fama del marido y a que ella está embarazada. Tiene ya un hijo de 5 años y una niña de 3 años.

Años más tarde, en 1810, se acusa a Fleur y a su hija de 19 años, Ivette, de practicar la brujería y de hacer tratos con el diablo. Los vecinos dicen que en su casa hay un portal de acceso al infierno y que madre e hija desaparecen a menudo. En ocasiones, no se sabe nada de ellas y pasado unos días, aparecen con extraños objetos o ropas.

En 1816, Ivette tiene ya dos niñas, Sophie e Isabelle, de 2 y 4 años respectivamente. Siguen acusando a la familia de hacer ritos en favor del demonio y este a cambio les da monedas. Las acusaciones son siempre hacia las mujeres, pero también detienen en alguna ocasión al marido de Ivette, pero este defiende a su familia y niega cualquier acción de brujería.

La situación se vuelve muy delicada cuando en 1824, les acusan de haber hecho desaparecer a dos hombres. Tras semanas de búsqueda, los dan por muertos, pero no hay ni rastro de ellos. En ambos casos, los hombres estaban cerca de la familia Basanez. Primero de Ivette y luego de su hija Isabelle. No se detallan los hechos, pero solo que en ese momento se encontraban con ambas mujeres.

La siguiente referencia la tenemos en 1850, cuando Isabelle, hija de Jeanette, es acusada de haber hecho desaparecer al joven Adrien una noche de verano. Según los testigos, los dos iban caminando de noche, cogidos de la mano, hacia el bosque. Dicen que oyeron a Jeanette gritar y cuando acudieron al lugar, ella estaba con la ropa rasgada, enseñando los pechos y algún arañazo. Pero ni rastro de Adrien. También se le dio por muerto.

Todo se vuelve más oscuro cuando un año después, en 1851, aparece en el pueblo un hombre famélico, con el pelo largo y la ropa sucia, diciendo llamarse Antoine, uno de los hombres desaparecidos en 1824. Facilita datos que parecen confirmar su identidad, pero los vecinos temen a ese hombre y creen que está dominado por la magia de las mujeres de Barbotan. A la mañana siguiente, aparece muerto. Apuñalado.

En 1870, la hija de Jaenette, Lorraine, también es acusada de hacer magia y hechizos. Pero todo se desborda en febrero de 1888, cuando Margot, la hija de Lorraine, acude a la iglesia para rezar. El cura, al verla en el interior de tan sagrado lugar, la increpa, le grita que se marche y la abofetea. Las pocas personas que había allí en ese momento huyen de la iglesia, siendo esa la última vez que se ve al cura con vida. Ya no se sabe nada más de él.

El pueblo ya no soporta más esa carga y acusa a toda la familia de brujería. El juez determina que no hay suficientes pruebas. Sin embargo, la gente se toma la justicia por su mano y acuden a la casa de noche, con sigilo. El resultado es espeluznante: mientras duermen, matan a todas miembros de la familia clavándoles un puñal en el corazón y posteriormente, quemaron la casa. Según las crónicas muere toda la familia.

Lo que destaca de este relato es que en muchos documentos se menciona que las mujeres se tatúan o se hacen joyas o tiene documentos con un símbolo extraño: un triángulo con un círculo dentro y un punto.

Parece tener reminiscencias alquímicas pero no hay nada semejante.

También se menciona muchas veces que las mujeres reciben ayuda de unos hombres que se hacen llamar los guardianes de la flor y que llevan tatuado ese mismo símbolo. El nombre vendría dado por la primera mujer de la saga Basanez, Fleur.

He tenido acceso a ciertos fragmentos del juicio de 1888 y resalta el hecho que Jeanette recitó una cuarteta de Nostradamus:

Tous aupres d’Aux, de Lestoure & Mirande,

Gran feu du ciel en trois nuicts tumbera:

Cause adviendra bien stupende & mirande,

Bien peu aupres la terre tremblera.

Se trata de la cuarteta 46, cuya traducción seria:

Muy cerca de Aux, de Lestore y Miranda,

Gran fuego del cielo en tres noches caerá:

Causa sucederá muy estupenda y asombrosa.

Muy poco después la tierra temblará.

¿Acaso Jeanette estaba invocando algún tipo de sortilegio? ¿Eran ciertas las acusaciones de que tenían un acceso al infierno con esas palabras de que la tierra temblará?

Ciertamente es una historia enigmática la de la familia Basanez que, por desgracia, acabó con toda su familia.

Si buscaban respuestas, lo único que habían logrado era añadir más leña al fuego a todo ese misterio. Blanca cogió su teléfono móvil e hizo fotos a las páginas del texto.

Tras comer algo rápido, se sentaron en un banco de la rambla principal. Las dos mujeres tenían la cabeza llena de datos y preguntas.

—A Chloé la dieron por muerta. Incluso en el texto así lo menciona —comentó Rosa.

—Sí, lo que me parece curioso es que todo se inicie en julio de 1790. Y si te fijas, son los mismos sucesos que describe Arnau en su cuaderno: las personas cercanas a las mujeres desaparecen. Aunque está el caso de ese vecino que volvió y al que luego se cargaron. Pero solo las mujeres… —Blanca frunció el ceño, pensativa—. Solo son las mujeres las que parecen estar poseídas o ser la fuente de ese poder.

—Sí. ¿Y por qué esa mención a la cuarteta de Nostradamus?

—No lo sé, pero hay algo que lo vincula con el símbolo. Me dijiste que el triángulo significaba fuego y en uno de los versos dice fuego.

—Uf, no sé Blanca. Es como cuando dicen que dos pájaros volando son los dos aviones de las Torres Gemelas. Está cogido con pinzas. A lo mejor estamos viendo conexiones donde las hay, interpretando todo según nuestros prejuicios informativos.

—Podríamos intentar buscar qué significado se le ha dado a esa cuarteta. A lo mejor nos aclara algo.

Rosa pensó que no era mala idea probar esa línea. Lo cierto es que había tantos frentes abiertos que no sabía por dónde empezar.

De repente recordó aquella lista que Blanca había anotado en su cuaderno y le pidió que se la enseñara.

—Bien, tachamos lo de Arnau Ferrer, pues ya sabemos que era el ayudante de Maurice y el autor del cuaderno. Yo añadiría una pregunta más abajo:

¿Cómo había llegado el barco al polo sur?

¿Por qué llevaban tan poca ropa?

¿Por qué se cambió la tripulación?

¿Qué pasó con la niña y Juan Orth?

¿Qué le ocurrió a la momia del rubio que murió apuñalado?

¿Quién se llevó el cuaderno del barco?

¿Qué había escrito en esas dos páginas del cuaderno?

¿Qué o quién estaba en el laboratorio la noche del robo del cuaderno?

¿A qué se refiriere lo de «Dónde la sangre se detiene y se hiela»?

¿Quién es Arnau ferrer?

¿Qué es el Guardian de la Blanca Satalia?

¿Qué significado tiene la cuarteta 46 de Nostradamus?

Decidieron proseguir la lectura del cuaderno de Arnau Ferrer.

6 de mayo de 1889

Verdaguer ha venido a verme. Me ha dicho que a lo mejor puede ayudarme con Chloé. Según me ha explicado, existe un piso en Barcelona donde se realizan exorcismos y él piensa unirse a este grupo devoto para limpiar la maldad que habita en la ciudad.

Me ha dicho que sea paciente, que en breve me anunciará la posibilidad de que traiga a Chloé a dichas sesiones.

Si es cierto lo que me dice y asistirán grandes expertos en la materia, a lo mejor puedo finalmente curar a Chloé.

8 de agosto de 1889

Chloé parece dejar atrás los problemas de la posesión. Se muestra más abierta y más alegre.

Me he reunido con Verdaguer y un extraño personaje que se hace llamar Juan Orth. Un hombre alto, un bigote bien poblado y un poco de barba desde el labio hasta el mentón en forma de triángulo. Su mirada es desafiante, jovial y rebelde. Y digo que es extraño, pues parece conocer mucho sobre temas de espíritus, brujas, diablos y demonios. Verdaguer me ha explicado que es una importante figura de la aristocracia europea, pero que lo ha abandonado todo para vivir experiencias por el mundo.

Al principio he sido muy reticente en contarle la historia de Chloé, pero Verdaguer ha avalado a su amigo como persona de confianza. Así pues, Juan Orth ha escuchado atento todo lo que le he explicado. Ha recalcado varias veces el nombre del pueblo de origen Barbotan y se ha ofrecido para intentar averiguar algo al respecto.

Para airearme me he acercado a ver la construcción de un nuevo templo: la Sagrada Familia. Dicen que será majestuosa, pero ahora mismo solo veo tierra de pasto para cabras y piedras amontonadas. Lo único que he apreciado es la estructura de una cripta, pero no veo que este templo vaya a ser algo maravilloso.

Me ha sorprendido saber que dirige las obras un tal Antonio Gaudí que, por lo visto, es un conocido de Verdaguer.

Al final, Barcelona, aunque en su momento me pareció majestuosa, es muy pequeña.

1 de diciembre de 1889

Verdaguer me convoca para el mes de abril para tratar a Chloé en la Casa de la Oración. Así es como conocen al piso que tienen en la Calle Mirallers.

Empiezo a sentir que esto va por buen camino. Espero que Verdaguer sepa arrancar ese demonio que lleva dentro Chloé.

Otra buena noticia se ha producido hoy y muy necesaria, pues el dinero que traíamos Maurice y yo se está agotando. Aquí en casa somos dos más y la tía no puede asumir tanto gasto. Por suerte, y gracias a mis conocimientos de medicina y a la ayuda del doctor Claret, he entrado como ayudante en la clínica Hidro-Magnética, que está financiada por grupos espiritistas. Está muy cerca del Hospital de la Santa Cruz. En esta clínica se acogen a los pacientes de forma gratuita. El médico Melcior me ha dado la bienvenida y me ha explicado su técnica extraña de «hipnosis» para curar a los pacientes. Al ver mi expresión de asombro me ha relatado el caso de una paciente que no podía caminar sin haber padecido un accidente. Me ha explicado como al realizar las sesiones de hipnosis, la mujer salió caminando. Debo ir con cuidado, pues por lo visto esta técnica no está bien vista por los médicos tradicionales. Es tal la suspicacia, que en estos cuatro años que lleva abierta la clínica, han recibido varios registros de la policía para encontrar prácticas irregulares. Pero sin éxito. He podido averiguar que en la clínica se hacen debates de espiritismo e incluso alguna sesión de médium, aunque el doctor me ha dejado entrever que no es muy partidario de este mundo. Me ha dicho: «los fenómenos espiritistas no los puede producir una persona sana, sino un sujeto enfermo, con algún problema psicológico». He pensado en Chloe. ¿Y si tuviera algún problema psicológico y realizamos una interpretación errónea? Sea como sea, este trabajo me ayudará a tener unos pequeños ingresos.

28

25 de febrero de 1890

He llevado a Chloé a la Casa de la Oración. Allí me esperaba Verdaguer. Había dos niñas más allí. Una de ella gritaba sin cesar mientras que la otra permanecía callada, con la mirada fija en un punto indeterminado.

Allí había otro cura llamado Joaquim Pinyol. Su mirada daba pavor. He intentado mirarlo a la cara lo menos posible.

Verdaguer colocó a Chloé en una silla, que se mantuvo quieta. En su mirada pude ver miedo, temor y súplica. La súplica de quien necesita ayuda.

Verdaguer, con su sotana y el libro de salmo, habló con voz fuerte y serena.

«En el Nombre del Padre, y del Hijo, y del Espíritu Santo. Amén».

Levántese Dios y sean dispersados sus enemigos y huyan de su presencia los que le odian. Como se disipa el humo se disipen ellos, como se derrite la cera ante el fuego, así perecerán los impíos ante Dios.

Te exorcizamos todo espíritu maligno, poder satánico, ataque del infernal adversario, legión, concentración y secta diabólica, en el nombre y virtud de Nuestro Señor Jesucristo, para que salgas y huyas de la Iglesia de Dios, de las almas creadas a imagen de Dios y redimidas por la preciosa Sangre del Divino Cordero. En adelante no oses, perfidísima serpiente, engañar al género humano, perseguir a la Iglesia de Dios, zarandear a los elegidos y cribarlos como el trigo. Te lo manda Dios Altísimo, a quien en tu insolente soberbia aún pretendes asemejarte, «el cual quiere que todos los hombres se salven y lleguen al conocimiento de la verdad».

Me sobresaltó el alarido de una de las niñas que estaba allí, retorciéndose por el suelo. Parecía que aquellas palabras le provocaban algún tipo de dolor, mientras que Chloé seguía sin presentar síntoma alguno.

Verdaguer prosiguió aquella especie de protocolo.

Te lo manda Dios Padre, te lo manda Dios Hijo, te lo manda Dios Espíritu Santo. Te lo manda la majestad de Cristo, el Verbo eterno de Dios hecho hombre, quien para salvar a la estirpe perdida por tu envidia, «se humilló a sí mismo hecho obediente hasta la muerte»; el cual edificó su Iglesia sobre roca firme, y reveló que los «poderes del infierno nunca prevalecerían contra ella, Él mismo había de permanecer con ella todos los días hasta el fin de los tiempos».

Te lo manda el santo signo de la Cruz y la virtud de todos los Misterios de la fe cristiana. Te lo manda la excelsa Madre de Dios, la Virgen María, quien con su humildad desde el primer instante de su Inmaculada Concepción aplastó tu orgullosa cabeza. Te lo manda la fe de los santos Apóstoles Pedro y Pablo y de los demás Apóstoles. Te lo manda la sangre de los mártires y la piadosa intercesión de todos los Santos y Santas.

Me era difícil seguir escuchando las palabras del exorcismo, pues la otra niña aumentaba sus chillidos e incluso se arañaba la cara. El cura Pinyol le agarraba las manos como podía. He de confesar que he pasado miedo ante la reacción de aquella pobre chiquilla. Aquella escena me ha hecho tomar consciencia del poder de Satanás.

Por tanto, maldito dragón y toda legión diabólica, te conjuramos por Dios vivo, por Dios verdadero, por Dios santo, que «de tal modo amó al mundo que entregó a su unigénito Hijo, para que todo el que crea en Él no perezca, sino que viva la vida eterna»; cesa de engañar a las criaturas humanas y deja de suministrarles el veneno de la eterna perdición; deja de dañar a la Iglesia y de poner trabas a su libertad. Huye Satanás, inventor y maestro de toda falacia, enemigo de la salvación de los hombres. Retrocede ante Cristo, en quien nada has hallado semejante a tus obras. Retrocede ante la Iglesia Una, Santa, Católica y Apostólica, la que el mismo Cristo adquirió con su Sangre. Humíllate bajo la poderosa mano de Dios. Tiembla y huye, al ser invocado por nosotros el santo y terrible Nombre de Jesús, ante el que se estremecen los infiernos, a quien están sometidas las Virtudes de los cielos, las Potestades y las Dominaciones; a quien los Querubines y Serafines alaban con incesantes voces diciendo: Santo, Santo, Santo es el Señor, Dios de los Ejércitos.

Señor, escucha mi oración.

Y llegue a Ti mi clamor.

Acto seguido, ha orado y rociado con agua bendita el cuerpo de Chloé, que no ha mostrado ninguna reacción, a diferencia de la otra niña que, al notar las gotas de agua bendita, parecía que hubiese sido salpicada con fuego en la piel.

Verdaguer me ha explicado que es la Oración de San Miguel compuesta por el Papa León XIII, justamente para protegernos de los ataques del infierno.

En un momento determinado, me ha cogido del brazo y me ha llevado a un rincón de la casa.

—Arnau, debes traer a Chloé regularmente a la Casa. Hay algo tenebroso y oscuro en su interior. Siento un gran poder en ella que podría desencadenar un gran mal.

Lejos de tranquilizarme por iniciar la curación de Chloé, esas palabras han hundido mis ánimos.

4 de marzo de 1890

Hoy, antes de irme de la Casa de la Oración, Verdaguer me ha dicho que quería hablar conmigo. Está preocupado por la influencia del demonio de Chloé en las otras niñas. En concreto, me ha dicho que se ha hecho muy buena amiga de María de Sarría, una joven de 19 años, muy cándida pero que afirma que en su interior habitan cuatro demonios. Por lo visto, desde que se relaciona con Chloé su estado ha empeorado e incluso consigue tragarse cristales rotos y alfileres que desaparecen en su boca. Luego, los vomita. Pinyol los recoge y los guarda en una caja.

Pero también me ha dicho que no está preparado para combatir contra una fuerza tan poderosa.

Por último, me ha citado esta noche para vernos de nuevo con Juan Orth.

Me siento algo turbado tras mi encuentro con Verdaguer y Juan Orth. Juan me ha explicado que ha hecho varios viajes por el sur de Francia y que gracias a un contacto suyo ha podido averiguar algo relacionado con ese julio de 1790. Me ha entregado un documento para que lo guardara. Según me ha dicho, lo ha robado del archivo médico de Barbotan. El papel está en muy mal estado y se hace difícil pensar que pueda resistir mucho tiempo. Lo he leído y no acabo de entender qué relación puede tener con Chloé, pero en todo caso transcribo aquí el contenido para que no se pierda, pues me da la sensación que la tinta irá perdiendo su nitidez.

24 de julio de 1790

La paciente Fleur Basanez es atendida de graves quemaduras en las manos, en los brazos y en los pies.

Muestra un golpe en la cabeza, con una pequeña brecha en el lado izquierdo.

La paciente está embarazada. Se le realiza exploración. No hay sangre ni padece dolores en la barriga.

Se le aplican en frotamiento caracoles para que la baba actúe en las quemaduras.

La señora Fleur Basanez dice que se hizo las quemaduras con unas piedras en las montañas.

Este es el contenido del documento. Me resulta extraño. ¿Quién esa mujer? ¿Qué relación tiene con Chloé, puesto que lo narrado sucede en 1790?

Por otra parte, me han hecho una propuesta que debo meditar. Juan Orth está surcando los mares con un barco suyo y Verdaguer me propone entregarle a Chloé con dos objetivos: primero que los aires del mar limpien su alma y segundo apartarla del mal que habita en esta ciudad, cada vez más convulsa.

Al principio me he negado, pero caminando por las calles solitarias he empezado a verlo diferente.

Es posible que sea bueno para Chloé… y para nosotros.

—¡No me lo puedo creer! Aquí está la explicación de los viajes de Juan Orth a Rennes-Le-Château —exclamó Blanca.

—¿Dónde?

—Es una localidad famosa por ciertos misterios, entre ellos una extraña y repentina fortuna obtenida por el cura. Cuando investigué la vida de Juan Orth, leí que había viajado allí en 1888, 1889 y 1890. Espera, voy a mirar a qué distancia está de Barbotan.

Blanca consultó el móvil. Barbotan estaba a 3 horas en coche desde Rennes-Le-Château.

—Eso ahora, pero piensa en 1888. Debía ser el doble.

La tarde avanzaba con una agradable bajada de la temperatura que hizo que fueran a buscar una cafetería para seguir leyendo el cuaderno. Al entrar, Rosa se quedó mirando una madre que llevaba un carrito con un recién nacido, intentando salvar los escalones de entrada. Aguantando la puerta con el pie, hizo maniobras como pudo para poder salir, no sin antes resoplar por el esfuerzo. Blanca se dio cuenta de qué era lo que centraba la atención de Rosa.

—Tranquila mujer, seguro que Ernesto algún día dará en la diana.

Blanca negó con la cabeza.

—Llevamos mucho tiempo intentándolo, pero no puedo quedar embarazada. No sé qué ocurre.

Ambas mujeres se quedaron en silencio, mirándose. Blanca maldijo en su interior aquella metedura de pata.

—Lo siento, Rosa. No te obsesiones con ello, según dicen, es peor.

—Sí, eso me dice todo el mundo.

Rosa empezó a sentirse incómoda y cambió de tema.

—¿Qué quiso decir ese médium cuando te dijo lo del contenedor?

Aquello sorprendió a Blanca. No esperaba que le preguntasen sobre aquel comentario.

—No sé qué quería decir.

—Pues tu cara cambió. Perdiste color y todo. Y ahora te has puesto tensa.

Blanca suspiró.

—Nunca he sido muy atractiva. Soy bajita y tengo las caderas bastante amplias. En el colegio se metieron bastante conmigo. Eso que ahora llaman bulling. En mi época recibía el nombre de «el juego de machacar a alguien». Se burlaban de mí constantemente y un día, cuando yo tenía diez años, al salir del colegio, el grupito de chulitos, entre los que estaban las guapas de la clase, me cogieron y me levantaron a pulso haciendo ver que me metían en el contenedor de basura. Parecía que se quedaría así el tema, pero la niña mona, mandona y zorra, dijo que siguieran. Caí dentro, amortiguada por las bolsas de basura que había, provocando que algunas reventaran y me llenase de comida y de toda la mierda que había dentro. Jamás me sentí tan humillada. Eso fue lo que ocurrió.

—Vaya. ¿Sabía la historia esa mujer?

—No. Ni siquiera Alex. Diría que eres la primera persona a quien se lo explico. Si te soy sincera, pensaba que Carol siempre hacía teatro, pero que me dijese eso me da que pensar.

—A lo mejor es por eso que te cierras en banda con el tema de ser madre. Me refiero que te creara un bloqueo psicológico.

—¡Oh vamos! —Blanca dio un golpe con la mano en la mesa—. ¿Ahora resulta que has hecho un cursillo por fascículos de psicoanálisis? Perdona, no quería ser brusca. No tiene nada que ver contigo. Todos los niños hacen diabluras, no es que no me gusten los críos por el episodio del contenedor, eso fue una experiencia desagradable, de esas que no se olvidan, pero ya está. Lo que me sorprende es que Carol lo supiera. Empiezo a dudar de si realmente existen unos poderes que yo menospreciaba.

Para calmar la situación, Rosa fue al lavabo. Al entrar, se colocó delante del espejo y respiró hondo. Era curioso como el destino había hecho que Blanca y ella tuvieran que cooperar siendo tan diferentes. Pero debía tranquilizarse, pues analizado objetivamente la situación, necesitaban estar unidas y colaborar la una con la otra, ya que aquellos disparos de los agentes de la CIA no eran una broma y la presencia de los terroristas era una clara confirmación de que sus vidas corrían un serio peligro.

Al volver, Blanca también parecía estar más sosegada.

Decidieron seguir leyendo el cuaderno.

6 de marzo 1890

Tengo la ingrata sensación de que todo esto se complica cada día que pasa. Ayer ocurrió algo durante la sesión de exorcismo que no he logrado averiguar, pues Verdaguer no ha querido explicarme nada. Tan solo negaba con la cabeza a mis preguntas y se santiguaba. Por lo visto, en la casa de la Oración estaban Chloé, él y una mujer de las afueras de Barcelona que se muestra muy agresiva durante sus ataques de posesión. Cuando fui a buscar a Chloé, estaba muy callada, sentada en una silla mirando el suelo y Verdaguer muy inquieto.

Verdaguer ha tomado una decisión cuyas consecuencias desconozco. Ha escrito una carta al Vaticano para exponer el caso. No me ha dejado leerla, pero intuyo que debe explicar lo acontecido esta tarde, ya que su semblante era muy serio y de gran preocupación.

9 de marzo de 1890

¡El Vaticano ha respondido! Dicen que envían un emisario. ¿Es posible que con el esfuerzo de gente experta podamos curar a Chloé?

12 de marzo de 1890

Hemos recibido en el puerto al sacerdote venido del Vaticano, pero no viene solo. Le acompañan dos personas vestidas también de cura, pero una de ellas parece ser un marinero de carga por sus facciones y su corpulencia.

No me gustan ni su talante ni el trato que nos han brindado.

20 de marzo de 1890

Los hombres del Vaticano querían llevarse a Chloé. Esa era su única misión. El sacerdote llamado Albertini me dio un papel donde se requería la custodia de la niña. Lo he roto delante de él y entonces, a una señal suya, el otro cura más corpulento me ha cogido del cuello y ha empezado a apretar. Sentía que me faltaba el aire y justo cuando empezaba a perder la conciencia, me ha soltado.

—Me entiende, ¿verdad? —me ha dicho con su tono sibilino—. Espero haber sido claro. No hay ambigüedades: nos llevaremos a la niña.

Verdaguer y yo hemos tomado entonces la mejor decisión, aunque me duele en el corazón: durante la noche, he entregado a Chloé a Juan Orth para que se la lleve en su aventura marina. Le he dado también una carta de Verdaguer que ha escrito para su amigo y me he despedido con gran pesar de Chloé.

A pesar de su hermetismo, siento cariño por esa pobre alma.

Espero que hayamos tomado el camino correcto.

Nota: Le he preguntado a Verdaguer qué había escrito en la carta que había enviado al Vaticano y su semblante se ha ensombrecido y, bajando la voz, se ha limitado a decir:

—Demasiado, Arnau, en esa carta hay demasiado escrito para entender de qué es capaz el mal.

29

¿Cómo consigues acceder a una carta que debe estar guardada en el Vaticano? Esa era la pregunta que se hacían Blanca y Rosa. No creían que pudieran entrar como si fuera una biblioteca y pedir lo que quisieran, como habían hecho en Ribes de Freser.

—Me dijiste que el cura de la iglesia de Belén te había explicado todo lo de Arnau Ferrer. ¿Y si pruebas de contactar con él para preguntarle?

La propuesta de Rosa no era mala idea, pensó Blanca. Lo cierto es que siempre había visto en las películas y leído en novelas de misterio que la gente accedía a los archivos secretos bajo la protección de alguien o colándose en el edificio, opción que no contemplaba en absoluto.

Llamó a la iglesia y le atendió la voz de una mujer mayor que al instante le pasó con el padre Francesc.

Blanca le expuso su situación y la necesidad de acceder a la carta que debía estar guarda en los archivos secretos del Vaticano.

—Bueno, el acceso al Archivo es gratuito y público.

—¿Ah sí? —Blanca no pudo evitar sentir una cierta decepción. Ella siempre había imaginado que el acceso a esos archivos estaba rodeado de misterio y dificultades y ahora resultaba que, como en cualquier biblioteca de barrio, cualquiera podía tener acceso a esos documentos.

—Sí. Se tiene que disponer de una licenciatura o de un diploma universitario y para acceder al Archivo es necesario presentar al prefecto una petición, acompañada del encargo de un Instituto de investigación científica acreditado o de una persona cualificada en el campo de las investigaciones históricas, esto quiere decir que debe hacerte una carta un profesor titular de cátedra universitaria.

—Vaya, pero entonces es complicado.

—Bueno, si conoces a alguien que te facilite esa carta, puede ser rápido. Y… yo también puedo intentar ayudarte. Por lo que me has explicado sobre la carta, sería interesante saber qué ocultaba Verdaguer en esta iglesia, después de todo, a mí se me legó la historia de Arnau y siento que, de alguna manera, formo parte de este misterio.

—Eso sería fantástico, padre. Y creo que por la parte del catedrático, sé quién puede ayudarme.

—Perfecto. Mira en Internet, el archivo del Vaticano tiene una web donde te lo explica todo. Como ves, no es tan secreto como dice.

Al colgar le explicó a Rosa lo que le había contado el padre Francesc, mientras buscaba en el móvil la página web. Para su sorpresa, el archivo secreto del vaticano tenía, ciertamente, una página web oficial. Aquello eliminó toda la liturgia de conspiraciones e intrigas que se había imaginado que existía alrededor de ese archivo, y sobre el cual, por cierto, tanto habían escrito en la revista, sin llegar jamás a plantearse cuál era su modo de acceso. Eso demostraba la calidad del contenido de lo que publicaban.

En la página web detallaba la documentación que uno debía aportar:

Solicitud de acceso a los Archivos Secretos del Vaticano dirigida al prefecto, en la que se declaran los datos personales de los solicitantes (nombre, apellido, dirección, nacionalidad), el título, la profesión y las motivaciones de la investigación.

Carta de presentación de un instituto acreditado de investigación histórico-científica o de una persona calificada en el campo de la investigación histórica (profesor titular de cátedra universitaria).

Certificado del último título académico obtenido (para los laicos: grado o título universitario equivalente, doctorado, beca de investigación, para eclesiásticos: licencia o doctorado).

Fotocopia de un documento de identidad válido (documento de identidad, pasaporte).

1 fotografía.

Blanca buscó en su teléfono el nombre de Jordi Vives, el profesor de la universidad de Barcelona, que tan amablemente le atendió en los jardines de la facultad.

Tuvo suerte, pues en aquel momento estaba haciendo una pausa antes de impartir la última clase del día.

Sin rodeos, Blanca le detalló sus avances llegado al punto de conocer de la existencia de una carta de Verdaguer enviada al Vaticano que movilizó un séquito hacia Barcelona.

—Esa carta podría ser importante para averiguar qué ocurría. Justo después de que vinieran los emisarios a la ciudad, es cuando entregan esa niña a Juan Orth.

—Interesante. Y, ¿qué necesitas?

Blanca sonrió. A aquel viejo profesor no se le escapaba nada.

—Una carta suya que confirme que estoy llevando a cabo una investigación científica o histórica para poder tener acceso a dicha carta en los archivos del Vaticano.

—Caramba. ¿Merece la pena tanto esfuerzo?

—Sí. O eso, o podrá ver mi esquela en el periódico.

El profesor guardó silencio. Al cabo de unos segundos respondió con voz seria:

—Ahora mismo la redacto. Dame una dirección de correo, que la escaneo y te la mando. Y, Blanca…

—¿Sí?

—Ve con cuidado.

«Procuraré», pensó al colgar.

Luego llamó al padre Francesc para notificarle que tendría la carta del profesor.

—Yo he movido algunos hilos. He hablado con el padre Lucio, en Roma. Es un compañero mío. Le he pedido que me haga el favor de si puede ayudarme a agilizar los trámites y me ha dicho que si además de toda la documentación adjuntamos una carta mía, todo será más rápido.

—¡Perfecto!

—Y no he perdido el tiempo y ya la he elaborado. Puedes pasar cuando quieras a recogerla.

—Padre, necesitaría que me la enviara por correo electrónico.

—Está bien. Le diré a Silvia, la mujer que me ayuda con el ordenador, que lo haga. Yo de eso no entiendo.

Fuera ya estaba oscureciendo. Blanca no podía creerse que estuviera realmente haciendo los trámites para ir al archivo del Vaticano para consultar la carta de Verdaguer. Todo eso le parecía más un argumento de una película de acción que algo que le estuviera sucediendo a ella. Vio como Rosa se levantaba para llamar a Ernesto. Tenía que decirle que se quedaría a dormir en Ribes de Freser y seguramente al día siguiente desplazarse a Roma. Cuando regresó a la cafetería parecía tranquila, serena.

—Cuando regresó a la cafetería parecía tranquila, serena.

—¿Qué te ha dicho? —le preguntó, algo curiosa Blanca. Rosa se sorprendió.

—¿Ernesto? Nada, que de acuerdo. Que fuera con cuidado y que le llamara si hacía el viaje.

—Es un buen hombre.

—Sí, lo cierto es que sí. Hay más hombres buenos, ¿sabes? —dijo Rosa, guiñándole el ojo.

—Buen intento, pero de momento me conformo con probarlos.

—Algún día tendrás que comprometerte, Blanca.

—O no.

Salieron de la cafetería para buscar algún lugar donde poder dormir. No tuvieron problema en encontrar un hotel con dos habitaciones. Cada una se encerró en su espacio, en sus propios pensamientos, en su forma de ver la vida. Dos habitaciones con dos mujeres totalmente distintas pero que se necesitaban.

A la hora de cenar se encontraron en el salón del hotel y prosiguieron la lectura del cuaderno.

28 de marzo de 1890

He recibido carta de Juan Orth. La envía desde el puerto de Cádiz y es de hace dos días. En ella explica que emprenderán un viaje hacia Argentina en su barco, el Santa Margherita. Tienen a la tripulación preparada. Para tranquilizarme, me ha explicado que Chloé parece muy contenta y emocionada con el viaje. Lo cierto es que poco faltó para que las garras de Vaticano la cogieran. Verdaguer, aun siendo fiel devoto, vio en la actitud de aquel séquito algo extraño y perverso. Claramente no querían curar a Chloé, querían llevársela y a saber con qué intenciones. Hemos hecho bien.

Espero que disfrute de la travesía y luego pueda explicarme muchas cosas.

2 de mayo de 1890

Estoy asombrado ante la manifestación de ayer. Todo empezó en un mitin en el teatro Tívoli. Acudí al lugar, pues respiro en Pueblo Nuevo la problemática obrera y sus duras condiciones. Cuando llegué, estaba hablando un conocido mío en el escenario y explicó que el acto que se estaba llevando a cabo era un acto pacífico cuyo objetivo era hacer entender a los gobiernos que la clase obrera no vivía descuidada, pero que de no atenderse las necesidades de los obreros, estos no cejarían ni un momento hasta haber conseguido lo que les pertenece. Luego habló otro hombre que dijo algo muy aplaudido. Manifestó que antes, la iglesia católica celebraba el uno de mayo, pero que ahora sería una festividad de los obreros en nombre de «Nuestra Señora de las Ocho Horas, virgen y mártir». Era una clara alusión a la lucha por conseguir la jornada laboral de ocho horas. Posteriormente hubo una concentración en la plaza de Catalunya, que bajó por la Rambla y se dirigió al gobierno civil. Una vez allí, entregaron sus peticiones al delegado del gobierno. Pero existe otra rama más dura: los anarquistas, que son partidarios de métodos más contundentes y han decretado una huelga indefinida.

21 de mayo de 1890

Cuando dije que en Pueblo Nuevo se respira otro ambiente, no me equivocaba. Los obreros curtidores de San Martín de Provençals han desconvocado la huelga, consiguiendo que los patrones aceptaran sus condiciones que incluían una jornada laboral de nueve horas y de ocho horas los sábados. Un gran paso para intentar que la gente no muera trabajando y pueda disfrutar mejor de su vida.

25 de junio de 1890

He tomado la costumbre de leer La Vanguardia cada día, a raíz de aquella cita mediante el anuncio del paraguas y hoy me ha sorprendido una noticia en la página 2 que decía:

«Ha llegado a Barcelona el archiduque Luis Salvador que ha pasado una temporada en la granja de Miramar que posee en la isla de Mallorca».

Luis es el hermano de Juan Orth y un gran amante de los autores de la Renaixença, por tanto, no es descabellado que fuera a buscar a Verdaguer. Salgo hacia el Palacio Moja para comprobar si es así.

Verdaguer me esperaba. Tal como imaginaba, Luis le ha visitado y le ha dejado una carta de su hermano. Es escueta. Dice que Chloé está bien, pero que hará un cambio de tripulación, pues al parecer hay ciertos rumores de que la niña está embrujada. Algunos se quejan de que les mira mal, como lanzando maleficios. Los hombres de mar son muy supersticiosos. Nos dice que no nos preocupemos. Hará dicho cambio y todo solucionado.

18 de julio de 1890

Me cuesta escribir esta nota. Me tiemblan las manos, el corazón late con fuerza y mis ojos están anegados de lágrimas. ¿Qué he hecho? He mandado a una niña a la muerte. Luis nos ha enviado una carta en la que nos informa que el gobierno austriaco le ha comunicado de la desaparición del barco Santa Margherita. Partió de Chile y ya no se le ha vuelto a ver. Por lo visto, han enviado barcos para rastrear la zona pero no encuentran nada. Me siento abatido. Chloé ya no está. Le he fallado a Maurice. He fallado como guardián de la flor.

Dejo de escribir en este cuaderno.

10 de junio de 1902

Retomo la escritura para dejar constancia de la muerte de un gran hombre que me ayudó cuando más lo necesitaba. Hoy nos ha dejado Jacinto Verdaguer. Ha muerto en su casa de Vallvidrera, llamada Vila Joana. Días antes, le visité. Estaba muy enfermo, allí postrado en la cama. Pidió a todos que nos dejaran solos. Me contó que había escondido algo en la iglesia de Belén, en la pelota que tiene a sus pies el niño Jesús.

—Debes protegerlo.

Cada vez estoy más solo.

7 de mayo de 1911

El gobierno austriaco da por muerto a Juan Salvador de Austria. Han publicado un Decreto para hacerlo oficial.

4 de abril de 1919

Tras 44 días de huelga en Barcelona, ayer se publicó el Decreto de la jornada de ocho horas, que empezará a ser efectivo en octubre. La situación era cada vez más alarmante en la ciudad. Todo empezó en febrero, cuando ocho trabajadores del personal de oficinas de La Canadiense fueron despedidos por reclamar las mismas condiciones salariales que sus colegas. Esto hizo que 117 trabajadores se solidarizaran con ellos y acudieran al gobernador para solicitar mediación, pero en lugar de eso, al volver a la sede se encontraron un cordón de policías que les prohibió el acceso: estaban todos despedidos. Aquello encendió la mecha de las protestas y todos los obreros se unieron. La huelga de La Canadiense se había extendido a otras compañías de electricidad y a la General de Aguas, provocando que Barcelona quedara a oscuras. Pero gracias a la implacable resistencia, se ha conseguido esta reducción de jornada.

24 de febrero de 1923

¡Cómo cambia el mundo! Ahora mismo me parecen tan lejanas todas esas ideas de espiritismos y exorcismos. Visita Barcelona el famoso Albert Einstein, realizando unas conferencias que nada tienen que ver, en cuanto a contenido, a aquel congreso internacional espiritista de 1888. Viene hablar de la teoría de la relatividad y otras cuestiones relacionadas con la física. Me gustaría escucharle. He oído que se hospeda en el Hotel Colón, un gran hotel, pero que antes se le vio en el Hostal Cuatro Naciones. No sé qué razón le llevaría a querer dormir allí.

12 de julio de 1923

Extraña carta la que he recibido hoy. Mi hijo Maurice dice que ha venido un niño de unos diez años para entregarla. Le he preguntado quién se la había dado, pero dice que se tapaba la cara.

Amigo, no creas nada de lo que has leído y oído. Jamás dejes de defender aquello que protegías. Eres el guardián.

He tenido un fuerte escalofrío. No había firma. Pero, no sé si es mi infantil esperanza o mi ingenuidad, pero asocio este mensaje a alguien desaparecido. ¿Quién más podía saber que yo era un guardián?

2 de marzo de 1929

Acordado con Eusebi. En su mano derecha estará. Tal como debía ser. Lo ha dejado todo preparado.

4 de abril de 1930

Paseando por Pueblo Nuevo he pasado delante de Taller J. Barba.

He quedado cautivado.

Y he tenido una idea.

1936

Han quemado la iglesia de Belén, pero, como si un poder divino actuase, la fachada sigue intacta.

1940

Ya estoy viejo para hacer ciertas cosas. Le he pedido a mi hijo que me acompañe, él también es un guardián, lleva el símbolo. Hemos ido a la iglesia de Belén y he hablado con el padre David, un hombre íntegro y luchador.

Mi hijo Maurice ha podido subirse a una escalera y hemos encontrado el objeto, que dicho de paso, me ha provocado terror.

Ahora, más que nunca, cobra sentido aquello que preparé. Lo esconderé. Podría destruirlo, pero pienso que a lo mejor, llegue un día que en la humanidad no reine el mal, la violencia ni la destrucción y pueda tener una finalidad útil. Quién sabe. Europa nos muestra la barbarie de esta gran guerra que destroza los principios, la moral y los corazones. Humo, sangre y lágrimas. Pero hay que mantener la esperanza.

Penetra en su mirada,

siente la fuerza de su abrazo

y obtén la llave de su corazón.

Aquella era la última anotación del cuaderno. No había más. Todo cuadraba con lo que había ido averiguando Blanca. La carta en el barco hallado en el Polo Sur, las visitas de Juan Orth al sur de Francia y la pista del objeto escondido en la iglesia de Belén. Sin embargo, se abrían más incógnitas como la carta enviada al Vaticano, el extraño símbolo que llevaban los guardianes, la cita de la cuarteta de Nostradamus y esa mención a algo que había visto en un taller y que parece fue el lugar en el que escondió el objeto dejado por Verdaguer en la iglesia de Belén.

Blanca y Rosa miraban atentamente el cuaderno, como si pudiera hablarles y darles explicaciones a tantos enigmas.

—¿Qué opinas de los últimos versos? —preguntó Rosa.

—Parece una clave. Pero no tengo ni idea que puede ser. Tiene que estar relacionado con eso que vio en el taller y lo que dijo de «donde la sangre se detiene y se hiela».

—Supongo que sí. Blanca, ¿crees que quien le escribió años más tarde era Juan Orth?

—No lo sé. Arnau lo insinúa, creo que no se atreve a escribirlo por temor a parecer algo incongruente, pero deja entrever que es la única persona con la que relaciona aquel escrito. Sin embargo, aunque se le da por muerto, en el barco sigue sin estar su cadáver.

Rosa bostezó. El cansancio podía con ella, así que propuso ir a dormir y despertarse temprano para ver si tenían ya los documentos prometidos del padre Francesc y el profesor.

Se dieron las buenas noches y antes de que Rosa entrara en la habitación, oyó la voz de Blanca.

—Rosa, perdona por lo que te dije de tener hijos. De verdad que me sabe mal. El hecho de no tenerlos no quiere decir que no vea bien que otras mujeres puedan satisfacer su deseo de ser madres.

—Gracias Blanca, te lo agradezco.

30

A Rosa no le hizo falta que sonara el despertador para levantarse. El timbre del teléfono sonaba con insistencia y se despertó al instante. Era algo ya inherente a ella. Se había acostumbrado a dormir con el teléfono siempre alerta, encima de la mesita de noche. Las llamadas a altas horas de la madrugada eran normales y su cerebro ya había creado un mecanismo de despertar express que le facilitaba emprender de inmediato las tareas.

Descolgó rápidamente el teléfono y se extrañó de oír la voz de su superior, el comisario José María Pedraza.

—Inspectora, ¿dónde está?

—Estoy en Ribes de Freser, señor.

—¿Y se puede saber qué está usted haciendo allí?

—Estoy siguiendo una pista de una investigación.

—Una investigación de la que no tengo constancia, por cierto. ¿O está relacionada con el asunto del robo del piso cuyos asaltantes resultaron ser terroristas? Sin olvidar, que es el piso de la chica que atacaron en la calle. Inspectora, creo que me tiene que dar algunas explicaciones y me gustaría que viniera a la comisaría cuanto antes. Pero también le llamaba para decirle que justamente, hemos detenido al atacante de Blanca Serrano.

—¿Qué?

—Como oye. Dejamos una patrulla cerca de la vivienda de Blanca, porque como comprenderá, que unos terroristas de Los Profetas de Oriente asalten una casa en Barcelona, es algo singular. Pues bien, los agentes vieron a un hombre entrar y como las ventanas del piso de Blanca dan a la calle de Marià Aguiló, apreciaron que se encendían las luces. Al entrar, se encontraron a un hombre alto, fuerte que estaba removiendo las cosas. Y tiene tatuado en el cuello el símbolo que usted menciona en el informe. Que por cierto —su tono era cada más áspero y agresivo—, en el informe detalla que el atacante dejó un pañuelo manchado de sangre en el bolso de Blanca, algo de lo que la víctima no percató hasta el día siguiente. El hombre afirma haber atacado a Blanca, pero niega haber colocado ese pañuelo.

La pausa del comisario permitió a Rosa tomar aire. Se puso la mano en la frente y pensó que todo estaba perdido.

—No sé a qué está jugando Inspectora, pero venga ya aquí.

Aunque el sonido de corte de comunicación fue suave, se imaginó al comisario dando un golpe al teléfono y no le faltaban razones.

¿Qué había hecho? Esto podía hacer peligrar su carrera, pero no tenía otra opción. Si realmente estaban involucrados agentes de la CIA, con facilidad sabrían que ella estaba ayudando a Blanca. Y resolver el misterio del arma que buscaban podía ser su protección.

Eran las siete y media de la mañana. Tenía que despertar a Blanca y comunicarle que tendría que ir a Barcelona. Se duchó y llamó a la puerta de su habitación. Le sorprendió ver que Blanca ya estaba vestida.

—Sí que te has levantado temprano.

—Me llamó el padre Francesc, que por lo visto debe hacer las oraciones matinales, para decirme que ya tenía la carta en mi correo electrónico. El pobre me ha dicho que no sabe cuándo llegara, pero ya estaba en la bandeja de entrada, así como el documento que ha enviado el profesor. Ya podemos ir hacia el Vaticano. Por cierto, ¿cómo iremos hacia allí?

—Blanca, tengo que ir a la comisaría. Primero para dar explicaciones de todo lo que está pasando y segundo, han detenido al tipo que te atacó. Entró en tu casa y la policía tenía la casa vigilada.

Blanca no podía dar crédito a lo que estaba escuchando. Se frotó la nuca con fuerza.

—¿Y por qué vigilaban mi casa?

—Te recuerdo que quienes entraron primero en tu piso fueron unos terroristas.

—Sí, claro. Eso significa…

—Que tienes que ir tu sola al Vaticano. ¿Tienes dinero para sacarte un vuelo para Roma?

—Sí, puedo asumirlo.

Rosa empezó a dar vueltas por la habitación mientras expresaba en voz alta sus pensamientos.

—Lo que ocurre es que en el momento en que des tu DNI para sacar los billetes, creo que tendrás a los matones encima. Podrías alquilar un coche…

—No sé conducir.

—Descartado. Además, creo que hay unas trece horas conduciendo. Demasiado. Creo que nuestra única opción será el avión.

—Habrá que arriesgarse.

Pero Rosa no respondió, miraba por la ventana el paisaje de las montañas que rodeaba Ribes de Freser y reflexionaba sobre cómo podían confundir a sus perseguidores. Tenían una ventaja sobre ellos y es que ahora mismo, Rosa y Blanca estaban en paradero desconocido para esos matones. Supondrían que estaban en Barcelona, por tanto controlarían sobre todo el aeropuerto de la ciudad. Ellos estaban cerca de los pirineos, así que cabía la posibilidad de coger el avión hacia Roma en un aeropuerto más cercano. Eso les haría ganar tiempo. Pero también podrían comprar dos billetes a dos destinos diferentes, uno que fuera creíble a los ojos de esos secuaces. Hacer un viaje señuelo.

—Blanca, ¿los de la CIA qué saben exactamente?

—Desconocen que Verdaguer es uno de los protagonistas de la trama, pero Ryder sí que sabe que el barco pertenecía a Juan Orth.

—Bien. ¿Hay algún lugar que se vincule a este personaje?

Blanca hizo esfuerzos por recordar lo que había leído sobre la vida de Juan Orth, recuperando aquella historia de los dos individuos que decían ser descendientes de Orth para reclamar su castillo.

—Sí, el castillo de Juan Orth en Austria.

—Perfecto. Vayamos a pedir un ordenador en el hotel.

Tras pagar para poder conectarse a Internet, Rosa miró el aeropuerto más cercano del lago Traunsee, que era donde estaba ubicado el castillo. Tenían que ir a Salzburgo. Por tanto, Rosa pagó un billete desde Barcelona hacia la ciudad austriaca. Y luego compró un billete para ir a Roma desde el aeropuerto de Gerona, a una hora en coche desde donde estaban. El desplazamiento lo solucionaron contratando un servicio de taxi.

—Todo solucionado. En media hora sales para Gerona. Allí coges el avión para Roma y vas al Vaticano. Esperemos que se centren más en lo de Austria, aunque no descarto que envíen algún agente a Roma. Ve con cuidado. Yo iré a Barcelona para afrontar la bronca y averiguar algo del detenido.

—Vale. Si averiguas algo, dímelo.

—Sí, lo mismo te digo.

Un bocinazo avisaba que el coche que llevaría a Blanca a Gerona había llegado.

Blanca y Rosa se miraron, conscientes de que se separaban en un momento importante y que el peligro les acechaba. Aunque diferían en el modo de ver la vida, se necesitaban.

Antes de subir al coche, Rosa detuvo a Blanca.

—Intenta pasar desapercibida. Y ten mucho cuidado.

Rosa vio alejarse el coche, consciente de que dejaba a Blanca a merced de unos matones capaces de matar.

Se obligó a apartar esos pensamientos de su mente. Ella debía afrontar otro problema. Dar explicaciones ante su superior.

El comisario le esperaba en su flamante despacho. Le hizo una seña para que se sentara en la silla. Su semblante delataba una conversación dura y de reproche.

—Inspectora, estoy sorprendido por su forma de actuar. Ha estado ocultado información y participa en una investigación no oficial. Además, tenemos también el extraño asunto de un tiroteo en el hotel Miramar. Espero explicaciones ya mismo.

—Comisario, le pido disculpas, pero no imaginaba que todo esto llegaría a tomar estas dimensiones. Lo cierto es que me he visto obligada a tomar ciertas decisiones por el bien de la integridad de Blanca Serrano y la mía propia.

—¿Tengo que creerla? Dígame. ¿Por qué unos terroristas asaltan la casa de Blanca Serrano, la mujer atacada en la calle Mirallers?

Buena pregunta, pensó Rosa. ¿Cuánto debía explicarle al comisario? Estaba claro que debía darle información o de lo contrario le inhabilitaría, pero si explicaba demasiado, podía poner en peligro a Blanca.

—Están buscando algo que encontró en el Polo Sur.

—¿En el Polo Sur?

—Sí. Creo que tiene que ver con… el tema de petróleo o algo así.

Rosa apreció que el comisario fruncía el ceño. Guardó silencio unos segundos y se rascó la barbilla.

—He oído algo al respecto. Parece ser que hay abundantes reservas ocultas y también gas. Tendría lógica. Pero ¿qué hacía ella allí?

—Es periodista y estaba cubriendo la noticia del descubrimiento de un barco enterrado. Supongo que durante las excavaciones se debió detectar algo de petróleo.

—¿Y lo del pañuelo?

Aquí no tenía escapatoria. Sin embargo, la mentira inicial daba cierto sentido a lo del pañuelo.

—Durante la estancia de Blanca en el Polo Sur, alguien del equipo murió de forma repentina. Ella cree que fue asesinado y tomó muestras de sangre de una herida. Me pidió si podíamos analizarla.

—Lo que ha hecho es muy grave, inspectora —José María Pedraza era conocido por ser exigente y disciplinario, pero eficiente—. Ha manipulado una investigación para introducir una prueba que no tiene nada que ver. Muy grave.

Blanca notó que su boca se secaba y que en su estómago se formaba un nudo.

—Lo sé. Me dejé llevar por la historia.

—Lo preocupante de todo —dijo mientras leía un documento— es que la Srta. Serrano tenía razón. Según los resultados fue envenenado.

—Sí, así es.

—¿Y qué me dice de los disparos en el hotel?

—La Srta. Serrano me llamó avisándome de que le seguían. Yo seguí la pista de su geolocalización del móvil. Deben ser los mismos que asaltaron el piso —mintió.

—Sí, supongo que sí. Bueno, ahora tenemos que valorar el asunto del hombre detenido. Unos cuarenta y cuatro años. Se llama Mauro Ferrer. Dice que quiso robarle a la Srta. Serrano en la calle y que, al no salirle bien, la siguió para ver dónde vivía y decidió robar en su piso.

Pero la inspectora no escuchaba lo que le estaba explicando el comisario. Su mente se había quedado con el nombre. El apellido coincidía con el autor del cuaderno, Andreu Ferrer.

—Inspectora, quiero que le interrogue y que me informe de todo lo que le diga y a partir de ahora quiero saber todo lo que haga, todo lo que piense o coma. Deje por escrito todo lo que descubra. ¿Me ha entendido?

—Sí.

Salió del despacho intentando disimular sus ansias por ir a la sala donde estaba retenido Mauro Ferrer.

El hombre estaba sentado con la mirada firme, la espalda recta. No parecía intimidado por todo aquello. Era fuerte. En su cara destacaba una nariz algo desviada, seguramente de algún golpe o puñetazo en el pasado.

—Señor Mauro Ferrer, soy la inspectora Rosa. ¿Por qué fue a casa de Blanca después de atacarle?

—Ya lo he explicado. Para robarle.

—¿Seguro?

—Claro. Si no me hubieran descubierto podría haberme llevado una tablet y algo de dinero.

—¿Qué significa el símbolo que lleva tatuado?

—Es un dibujo —dijo con sequedad.

Si continuaba por aquella línea, Rosa no conseguiría extraer nada de aquel hombre. Jugaba su papel a la perfección y no iba a flaquear. A menos que Rosa pusiera alguna carta sobre la mesa.

—¿Es usted un guardián, señor Ferrer?

Un segundo. Eso fue suficiente para ver la palidez en la piel de Mauro, el temblor en su labio y un movimiento esquivo de su mirada.

—No le entiendo.

—Sí que me entiende. ¿Cómo se llamaba su padre?

—¿Qué importa eso?

—¿Era Mauricio? Mauricio Ferrer era su padre, y por tanto su abuelo, era Arnau Ferrer.

Le miraba entre asombrado y temeroso de no saber cómo tratar a aquella mujer.

—¿Cómo sabe usted eso?

—Sé muchas cosas, entre ellas que tu tatuaje pertenece a una estirpe llamada Los guardianes de la Blanca Satalia. ¿Atacaste a Blanca para eliminarla y así mantener el secreto?

Rosa veía el conflicto de aquel hombre por discernir si la inspectora era alguien en quién confiar o añadirla a su lista de enemigo.

—Solo quería asustarla para que dejara de meterse en oscuros secretos. No deseaba hacerle daño. Pero me sorprende que sepa todo esto.

—Tenemos que hablar, pero fuera de aquí. Mauro, debemos ceñirnos al robo para que te dejen ir. Te doy mi tarjeta. En cuanto salgas, me llamas.

—De acuerdo.

Salió de la sala y se sentó en su ordenador para escribir la declaración de Mauro, dando detalles de su seguimiento de Blanca, de cómo siguió a la ambulancia que la llevó al Hospital del Mar y de allí, al coche patrulla que la llevó hasta la comisaría. Luego, la siguió hasta su casa. Como Rosa conocía el recorrido de aquel día, podía darle verosimilitud a la historia. Mauro firmó la declaración.

Ahora solo tendría que esperar.

Los nervios por la reunión con el comisario y el viaje en coche le habían dejado cansada, así que decidió ir hacia casa para descansar un poco y acariciar a Zeus, que siempre le ayudaba a relajarse. Al salir de la comisaría recibió un mensaje de Blanca que le indicaba que había embarcado en el avión y que de momento, no había tenido ningún problema.

Aquello la tranquilizó, pues se sentía responsable de lo que pudiera ocurrirle a Blanca. Mientras subía las escaleras de su piso iba pensando que la vivencia de aquellos episodios de bulling, habían marcado, sin duda, el carácter de Blanca y esa falta de compromiso con una pareja.

Iba sumida en esas reflexiones cuando se detuvo de golpe al llegar a su rellano. La puerta de su casa estaba ligeramente abierta. Con cautela, extrajo el arma y con la otra mano el móvil para llamar a Ernesto.

—Hola cariño, ¿todo bien?

—Sí, ya estoy en Barcelona. ¿Tú estás en el trabajo?

—Sí, llegaré algo tarde. Compra algo de comida para Zeus que esta mañana acabé lo que había.

—De acuerdo. Tengo que colgar. Nos vemos luego. Te quiero.

Ahora ya sabía que Ernesto no estaba en casa. Abrió la puerta como había aprendido, con el cuerpo a un lado y con el arma hacia abajo. Entró en el salón y todo parecía en orden. Todo estaba en su sitio. Ni armarios abiertos, ni cajones, nada roto. En la cocina tampoco apreció ningún cambio. Fue al entrar en el estudio, que en un futuro se convertiría en la habitación del tan ansiado bebé, que vio el desastre. Las estanterías con libros y carpetas habían sido vaciadas y todo el contenido estaba por el suelo. Los armarios abiertos y todo en su interior removido de mala manera. Y se habían llevado su portátil. Con el arma aún en la mano, fue a la habitación de matrimonio. Tardó unos segundos en asimilar lo que estaba viendo. Algo en su interior se rompió y notó una fuerte opresión en el pecho. Los ojos le quemaban y desde el fondo de su garganta dejó escapar un grito que ahogó con su propio sollozo. En el suelo, a los pies de la cama, estaba Zeus inmóvil. Su mirada felina se había detenido en el tiempo. Una mancha de sangre cubría el parquet. Allí estaba su cariñoso gato, muerto. Pero no solo eso, estaba claro que habían querido darle un mensaje, pues habían usado una violencia desmesurada. Habían decapitado a Zeus.

Notó como su estómago subía hacia su cuello y con dificultad fue al lavabo para vomitar. El mareo se apoderó de ella. La imagen de la cabeza cortada, saber que Zeus había muerto y su sangre en el suelo provocaron que fuera perdiendo la visión, hasta que se desmayó.

31

Antes de aterrizar en Roma, en el aeropuerto de Ciampino, entró en el lavabo para cambiarse de ropa y se colocó una peluca rubia larga que había comprado en una tienda en Gerona. Había tenido la idea mientras iba en el taxi y como iban bien de tiempo, consultó en Internet tiendas que ofrecieran dichos productos. Halló una que se dedicaba a vender pelucas muy realistas pensando en pacientes que realizaban tratamiento de quimioterapia.

Cuando se miró en el espejo, no se reconoció. El hecho de tener pelo largo le volvió a recordar lo que no era.

No vio nadie extraño en la zona de llegada, con multitud de familiares alargando el cuello para ver a su ser querido o guías con un papel en la mano indicando el nombre de la persona a la que venían a recoger.

Se dirigió a la parada de taxi y le dio la dirección de una casa que había contratado Rosa a través de su perfil que tenía en la plataforma de pisos turísticos. Estaba cerca del Panteón. Tan solo tenía que pasar una noche, pues tenía hora para acceder a los Archivos del Vaticano para mañana por la mañana. Había reservado billete para volver mañana por la noche.

El piso estaba en la pequeña plaza Capranica. Le esperaba en el portal de la casa un hombre de unos cincuenta largos, con el pelo bien moreno, unos labios muy finos y una mirada penetrante.

—Ciao, sono Flavio… Com’è andato il viaggio?

Blanca solo entendió viaggio, que asoció a viaje y dedujo que le estaba preguntando por el vuelo.

—Bien. Gracias. No hablo italiano. Yo soy Rosa. —Hizo un esfuerzo para recordar que quién había hecho la reserva era la inspectora a través de su perfil.

—¡Oh! Sí. No me acordaba. Yo sé un poco español. Aquí están las… ¿chiavi?

—Llaves —dijo Blanca al ver lo que le entregaba.

—Eso, llaves. Si me acompañas te enseño la casa.

Era un piso pequeño, de una sola habitación, con un salón en forma de cuadrado y una cocina abierta que daba al salón, separada con una barra americana. Le mostró el microondas, lo que había en la nevera, cómo encender la televisión y, lo más importante en estos tiempos, la clave del wifi.

—Accomodati come se fossi a casa sua.

—¿Qué?

—Perdón. Es tu casa. Arrivederci.

—Ciao —dijo tímidamente Blanca temiendo hacer el ridículo.

Esperó a que se fuera Flavio para tomarse una ducha rápida. Una de las comodidades de llevar el pelo tan corto era que no necesitaba largos periodos de secado.

Decidió dar una vuelta por la ciudad. La temperatura era agradable, parecida a Barcelona. Decidió acercarse al Panteón ya que estaba a cinco minutos caminando. Llegó a una gran plaza en cuyo centro había una fuente enorme, de esas que tanto había visto en revistas de viajes. Y detrás de ella, un edificio majestuoso con ocho columnas gigantescas.

Viendo la riada de gente que entraba en el Panteón, Blanca desechó la idea y bordeó el edificio, viendo que por fuera tenía forma redonda.

Las calles eran estrechas y parecían pelearse entre ellas por ganar terreno la una a la otra. Guiándose por el mapa del móvil, vio que había otra plaza con forma alargada que le llamó la atención. Piazza Navona, decía.

Llegó a ella tras diez minutos andando, tras ir consultando el móvil para ver si recibía algún mensaje de Rosa, porque todavía no había dado señales de vida. Lo último que sabía de ella era un escueto «ok», después de comunicarle que embarcaba. Por contra, no le había contestado a su mensaje de que ya había llegado a Roma.

La plaza tenía una forma extraña. Alargada como un melindro con otra fuente gigantesca en medio, coronada con un obelisco. Aunque no era la única fuente, ya que a cada extremo de la plaza había otras fuentes más pequeñas. La de en medio era la fuente de los cuatro ríos. O eso fue lo que pudo leer en su teléfono móvil al respecto. Mirara donde mirara había edificios de una gran belleza.

Siendo una urbanita de Barcelona, sabía que no debía consumir nada en cafeterías ubicadas en plazas turísticas si no quería pagar el doble, así que se alejó un poco, adentrándose de nuevo en las callejuelas de Roma y entró en un bar para tomar una cerveza.

Decidió sacar su libreta para repasar la situación. Pasando las hojas, vio la lista de preguntas que había elaborado. Decidió tachar la penúltima, ya que ahora sabían que los guardianes de la Blanca Satalia protegían a la familia de Chloé. Ahora bien, la pregunta correcta debía ser qué era la Blanca Satalia. ¿Podía hacer referencia a Chloé? ¿O a aquella primera mujer de la familia Basanez? Pero no podía olvidarse que el gran objetivo de todo este asunto era un arma, por tanto. ¿Era la Blanca Satalia el arma que todos buscaban?

¿Cómo había llegado el barco al polo sur?

¿Por qué llevaban tan poca ropa?

¿Por qué se cambió la tripulación?

¿Qué pasó con la niña y Juan Orth?

¿Qué le ocurrió a la momia del rubio que murió apuñalado?

¿Quién se llevó el cuaderno del barco?

¿Qué había escrito en esas dos páginas del cuaderno?

¿Quién o qué había en el laboratorio la noche que robaron el cuaderno?

¿A qué se refriere lo de «Dónde la sangre se detiene y se hiela»?

¿Quién es Arnau Ferrer?

¿Qué es el Guardian de la Blanca Satalia?

¿Qué significado tiene la cuarteta 46 de Nostradamus?

Su bolígrafo dio varios toques en la última frase. La cuarteta 46 de Nostradamus. Leyó de nuevo el texto que había apuntado, pero no le encontró ningún sentido.

Luego centró su atención en las primeras preguntas, en concreto en Juan Orth y la niña. ¿Qué había sido de ellos? ¿Por qué no estaban en el barco? Ese detalle era algo que desde el principio le inquietaba. No tenía sentido que, además de estar poco preparados para el frío, salieran a aventurarse a explorar el terreno. Y menos aún, enviar a una niña. ¿Podrían haber huido ante los ataques de los marineros, aun sabiendo que morirían de frío? ¿Dónde estaban? Ella había experimentado el maldito frío del Polo Sur y con capas y capas de ropa abultada y preparada. Su mente empezó a recordar la anotación de Arnau Ferrer, en la que decía que en julio de 1923 recibe la nota cuya autoría está seguro es de Juan Orth, al que ya han dado por muerto. ¿Acaso no había leído ciertas leyendas urbanas que aseguraban haberlo visto en distintos lugares del mundo? Suponiendo que fuera él, ¿cómo sobrevivió a aquel frío? ¿Y qué fue de Chloé?

Su teléfono sonó, dándole un buen susto con lo concentrada que estaba. Era Luis.

—Blanca, tenemos que hablar.

—Ahora no puedo Luis, no estoy…

—Han pasado por aquí unos tíos que parecían jugadores de rugby. Se han identificado como agentes de la CIA. Me han solicitado ver tu lugar de trabajo y han insistido en saber dónde estabas. Uno de ellos, un tal Ryder me ha dicho que se te busca como sospechosa del asesinato de Paul, el robo de un cuaderno en el Polo Sur y de cooperar con el grupo terrorista Los Profetas de Oriente.

—¡Joder! ¿Y qué has dicho?

—Que no sabía dónde estabas y que dudaba mucho que tuvieras nada que ver con todo eso. Se han llevado tu ordenador. ¿Dónde estás? ¿Estás bien?

—Sí, sí. Todo bien, pero mejor no te lo digo por teléfono.

—Me parece bien. Oye —Luis, acostumbrado a tratar con confidentes que le pasaban información de toda índole, entendió el mensaje y decidió cambiar de tema—, ha llamado Alex, de Cuesta Verde, para decirnos que habían procesado los audios de grabación de la casa de Asunción. Según me explica en un par de ocasiones se oyen ruidos de muebles moviéndose. La mujer está asustada. Según piensa, el espíritu está cada vez más enojado por algo.

—Ya me pondré en contacto con ella. Ahora que hablo contigo, ¿sabes de alguien que domine las cuartetas de Nostradamus?

—Cada vez te pareces más a nosotros, los frikis de la revista. Mmm. Deja que piense. Sí, ya me acuerdo. Cuando lo de las Torres Gemelas consultamos a un hombre que había hecho una buena investigación sobre el tema. Vive en París, pues como sabes Nostradamus nació en Francia y las cuartetas fueron escritas en francés. El tipo hablaba muy bien el español. Ya te doy sus referencias.

—Gracias.

Y colgó. Quedarse en silencio y mirar alrededor, viendo que estaba en una ciudad que no conocía, le hizo tomar consciencia de que estaba sola.

A la mañana siguiente, le sorprendió seguir sin saber nada de Rosa. Se levantó muy temprano ya que a partir de las ocho y media, la Secretaria de Aceptación del Vaticano emitía la tarjeta de admisión para acceder a la sala de estudio de los Archivos Secretos del Vaticano, que estaba situado en un local adyacente a la Biblioteca.

Tras caminar durante treinta minutos, encaró la gran plaza de San Pedro, pero en lugar de acceder a ella, giró a la derecha para coger la calle Porta Angelica, para luego volver a girar a la izquierda por la calle Sant’Anna.

Pasó por debajo de un portal y accedió a una gran plaza llena de aparcamientos de coches. El mapa le indicaba una puerta situada a su derecha. Un hombre con unos mofletes inflados y rosados estaba detrás de un mostrador. Blanca se identificó y mostró todos los documentos que llevaba para poder realizar la consulta. El hombre tardó quince minutos en verificar todo: la carta del padre Francesc, la recomendación del profesor, su título.

—En su solicitud de acceso nos decía que su investigación versaba sobre la vida del poeta Jacinto Verdaguer y la influencia que su viaje a Tierra Santa tuvo en su declive —su español era perfecto y hablaba lentamente.

—Así es.

—Y pide consultar un solo documento: la carta que Jacinto Verdaguer envió al Papa Leon XIII.

—Sí, —Blanca tenía que contener su nerviosismo.

—Está bien. Ahora tendrá que entregar la tarjeta de admisión al Concierge que anotará el registro correspondiente con su apellido, indicando la hora de entrada. Luego, se le entregará una llave para un armario donde depositará los objetos personales no permitidos en la Sala de estudio que son: bolsas, carpetas, ordenadores, bolígrafos, rotuladores, cámaras, comida y bebidas. El teléfono móvil también, ya que supongo, tendrá cámara.

El Concierge era un hombre más amable. Bajito y bastante grueso, tenía una expresión más risueña.

—¿Es la primera vez que consulta algo?

—Sí. Y estoy sorprendida. Muy secreto no es el archivo.

El hombre, que se llamaba Miguel, sonrió.

—Es que se debe a un malentendido. Lo de secreto proviene de la palabra latina «secretum» o, que es lo mismo, privada. Se pueden consultar aquellos documentos que ya tienen 75 años de antigüedad, que incluyen documentos oficiales de la Santa Sede junto con la correspondencia y otra información relacionada con el Papa. Ya ve que muy secreto no es.

Miguel le explicó que cada año recibían a más de mil académicos para hacer todo tipo de consultas.

—Le llevaré a la sala Pío XI, que es la dedicada a consultas que se han solicitado en el mostrador.

—¿Cuántas salas hay?

—Cuatro.

De forma rectangular, la sala estaba rodeada de estanterías y en el centro, mesas rectangulares con dos sillas, cada una con su lámpara individual. Blanca ocupó una de ellas, mientras Miguel desapareció para ir a buscarle el documento.

En la sala había solo otras dos personas consultando documentos.

Estaba nerviosa. Por fin podría saber qué le había ocurrido a Verdaguer al hacerse cargo de Chloé y, como consecuencia, sacar algo de luz a lo que le ocurría a la niña, que por otra parte eso debería llevarles a resolver el enigma de esa arma tan poderosa que buscaban la CIA y otros grupos.

Miró el reloj y se dio cuenta de que habían transcurrido diez minutos desde que Miguel se había ido. Tuvo el presentimiento de que algo no iba bien y últimamente esos presentimientos no le engañaban. Y lo supo en el instante en que apareció Miguel acompañado de otras tres personas. Uno era un sacerdote y los otros dos iban vestidos como si fuera carnaval: unas ropas holgadas de colores amarillo, azul y rojo. La guardia del Vaticano.

—Señora Blanca Serrano, soy el consejero de estado Daniele Rocchi —el hombre no dejaba de mostrar una sonrisa forzada—. Nos ha llegado su petición de consultar unos documentos que son… delicados. ¿Puede acompañarnos?

Se trataba de una pregunta retórica, ya que los dos guardias ya se habían colocado a su lado, invitándole a que se levantara.

Tragó saliva.

—¿Puedo coger las cosas de mi taquilla?

—Sí, claro. Le acompañamos.

Le costó introducir la llave pues sus manos temblaban ante aquella situación de amenaza. Los dos guardias se mantenían vigilantes detrás suyo, mientras que el padre Daniele mantenía las manos juntas, atento a sus movimientos.

Cogió el bolso y miró el móvil antes de guardarlo. Había un mensaje de Rosa.

Han entrado en mi piso. He hablado con tu atacante: es nieto de Arnau Ferrer. Si no has entrado en el Vaticano, no vayas. Si estás dentro, sal de inmediato. Peligro.

Demasiado tarde, pensó.

32

Si había algo que no toleraba Ryder era que si rieran de él. Su formación militar, sus participaciones en la guerra de Irak y de Afganistán y la multitud de trabajos sucios en los que habían participado, dejaban poco espacio para la broma y los sucesos no controlados, ya que en definitiva se trataba de eso, de tenerlo todo bajo control. Y en todo ese lío, desde el principio, era eso lo que le faltaba: control.

Cuando Robert O’Connor le llamó para que acudiera a su despacho de manera totalmente discreta, supo que algo fuera de lo normal ocurría. Robert era el director del Servicio Clandestino de Defensa que se encuentra bajo el mando de la Agencia de Inteligencia de la Defensa. Toda una serie de términos para enmascarar la principal organización militar de espionaje extranjera de Estados Unidos. Dentro de este servicio había un pequeño departamento cuyo nombre y existencia no conocía nadie. Pero aquel día, Ryder lo conoció. Robert le mostró el Centro de Estudios Ocultos, un departamento que archivaba y analizaba toda una serie de fenómenos extraños que podían aportar un beneficio para la defensa nacional: es decir, ser susceptibles de ser un arma poderosa.

Fue así como Ryder tuvo conocimiento del hallazgo del barco en el Polo Sur. No es que dicho barco tuviera algo de valor, según le explicó Robert, pero cualquier hallazgo de esta índole, activaba el protocolo de seguimiento.

Los objetos ocultos en los polos desde siempre habían tenido cierta prioridad, aunque solo fuera por influencia de la leyenda urbana de que allí pudiera haber algo de naturaleza alienígena.

Las órdenes eran precisas: averiguar la identidad del barco, dueño, destino, mercancía y en caso de haber algo de interés, actuar con rapidez.

Ryder pasó la nota de la carta hallada en el barco al departamento y estos no tardaron en hallar el vínculo con Juan Orth, descubrimiento que les llevó a activar archivos de arrestos por parte de la inteligencia francesa motivados por sus visitas a Rennes-Le-Château.

—Un informe nuestro valoraba seriamente la existencia de un arma que Juan Orth estuviera ocultando. Se tomó declaración a Berenguer Sauniere sobre su amistad con Juan Orth. Este se limita a decir que «viene aquí atraído por la estatua del demonio y por las fuerzas que hay en el lugar pero no se queda mucho tiempo» y añade el interesante dato de que, por lo visto, prosigue su camino hacia otro pueblo de Francia pero no le ha dicho cuál es. Pero hay una anotación extraña: Berenguer dice que Juan Orth le comenta en el tercer viaje, en 1890, que ha descubierto el origen del arma.

Un arma. Estaba claro cuál era el objetivo. Hacerse con esa arma. Pero todo se complicó de manera absurda. La presencia de esa periodista marimacho supuso un obstáculo, aunque al principio fue de ayuda al traducir con rapidez la carta, pero luego no hacía más que traer problemas. Aunque su principal escollo era Paul. Tuvo que tomar la decisión drástica de eliminarlo, pues pretendía dar a conocer los resultados de la excavación con el barco a los países implicados en el Polo Sur. Pero luego estaba el tema del robo del cuaderno y la maldita zorra que parecía no dejar de meter las narices donde no le llamaban. Aquel suceso era un verdadero contratiempo, pues sin el cuaderno de anotación de Juan Orth no se podía averiguar qué había ocurrido en aquel barco fantasma. Por lo visto, había más páginas anotadas que no se habían podido leer y ahora no podrían saber su contenido.

¿Lo había robado la periodista? Era la única explicación, pues cuando gritó estaba delante de la puerta del laboratorio sola, sin embargo, y lo sabía por experiencia tras torturar a muchas mujeres, aquella chica no mentía. Le iba bien acusarla del robo, pero su reacción y su determinación hacían sospechar a Ryder que no había sido ella. ¿Y entonces, quién?

La primera vez que perdió el control de la situación fue cuando, con suma rapidez, Blanca se fue de la base. Parecía tener un buen contacto, pues la evacuación fue rápida y silenciosa.

Aquello aceleró la operación de limpiarlo todo: se llevaron las momias, objetos, trocearon el barco y obligaron a todos los miembros del equipo a guardar silencio acerca de todo aquel asunto. Pincharon sus teléfonos y controlaron los correos electrónicos.

Tenía que seguir a la chica, así que se desplazó a Barcelona con un pequeño equipo de acción. No fue difícil localizarla. Tenían su nombre y apellido y sus huellas dactilares tomadas a raíz del robo del cuaderno. Ese dato le mantenía confundido, puesto que los resultados indicaron que no era la huella de Blanca la que aparecía en el cristal, todas las demás huellas eran de los miembros de la base, salvo esa huella aislada que no lograban definir bien. Seguían trabajando en ello.

Vigiló las veinticuatro horas a Blanca y fue así como se dio cuenta de que algo estaba tramando. Una visita a la biblioteca, un tipo que la atacó en la calle, luego una cita con un profesor en la universidad y finalmente aquella charla con un cura en esa iglesia de la Rambla.

Pero todo se fue al traste cuando apareció aquella policía en el hotel. Si llegan a entrar en la habitación, todo aquello se hubiera acabado, le hubiera sacado toda la información. Cuando pasaron por encima del cuerpo de Blanca, tras su caída por las escaleras, les dijo a sus hombres que no la tocaran. Esa mujer estaba averiguando cosas que ellos desconocían, por lo tanto, le interesaba que siguiera con vida para seguir sus avances.

Lo peor de todo fue perderla cuando salieron de ese caserón en la montaña. Sin embargo, algo habían sacado de provecho. Una vez perdido el rastro, volvieron atrás y preguntaron qué era esa casa. La chica les explicó que había sido la última residencia de Jacinto Verdaguer, llamada Vila Joana. Llamó al departamento en la CIA para dar esa información y le confirmaron que el nombre se vinculaba con Juan Orth a través de su hermano, Luis Salvador.

Ahora tenían a todo el equipo trabajando sobre ese tal Verdaguer, mientras él esperaba alguna señal de esas dos mujeres. Por la matrícula del coche, nos les costó averiguar que se trataba de la inspectora Rosa Vidal. Tanto feminismo nos está llevando a la ruina, pensó Ryder.

Y ahora aquello. Una burla a su inteligencia. Dos billetes a nombre de Blanca Serrano. Uno en el aeropuerto de Barcelona destino a Salzburgo y el otro desde el aeropuerto de Gerona hacia Roma.

Llamó a la central.

—¿Existe alguna vinculación de Juan Orth o Verdaguer con Salzburgo y Roma?

Tras un breve silencio la voz de un hombre contestó.

—Cerca de Salzburgo está el Castillo de Juan Orth.

Colgó rápidamente y ordenó a todos sus hombres que fueran con él al aeropuerto de Barcelona, mientras mandó a otros dos al de Gerona.

Y la broma había funcionado. Se habían reído de él. Llegaron bien de tiempo y controlaron apartados toda la fila de embarque. Allí no había nadie parecido a aquel botijo con el pelo corto. En cambio, los otros dos hombres no llegaron a tiempo al aeropuerto de Gerona y este ya estaba en pista a punto de despegar.

Solo había una opción. Activar los agentes espías que tenían en Roma para que fueran al aeropuerto y estuvieran atentos a la salida de una mujer morena con el pelo muy corto. Tenían una foto suya obtenida por la red, así que la mandó a todos sus hombres.

Aunque las dificultades no acabaron aquí.

Había alguien más buscando a esas mujeres. No sabía por qué motivo la policía controlaba el piso de Blanca, pero él también colocó un par de agentes más apartados. Y aun siendo el piso más vigilado de Barcelona, entraron cuatro tipos encapuchados que lo removieron todo.

Decidió actuar en casa de la policía pero no halló nada. Pensó que lo del gato sería un buen golpe de efecto a modo mensaje para que colaborasen.

Y ahora, recibía la información de sus hombres de que no habían visto salir a nadie del avión que coincidiera con la foto y que en ningún hotel se había registrado nadie con el nombre de Blanca Serrano.

Estaba en Roma, de eso seguro. ¿Qué había ido hacer allí? ¿Qué podía haber en Roma que vinculase a Juan Orth y Verdaguer? Le daba vueltas al tema, sin embargo, una señal en su cerebro le avisaba de que tuviera presente un dato. No quería centrarse en él por ser muy obvio pero ahí estaba. En Roma estaba el Vaticano.

Pero no todo eran malas noticias. Los agentes colocados para vigilar la casa de la policía le comunicaron que entraba en su piso sola.

Al llegar al coche de vigilancia, sus hombres le dijeron que todavía no había salido. Sonrió pensando que estaría sollozando por la muerte del maldito gato.

No tuvieron que esperar mucho para verla salir. Tenía los ojos rojos y se le veía desorientada. Llevaba una caja en las manos. «El gatito», pensó Ryder.

—¿La detenemos, jefe?

—No, vamos a seguirla.

Conducía con lentitud. Ryder pensó que todavía estaría en estado de shock. Detuvo el coche cerca de aquella casa llamada Vila Joana, donde habían ido las dos mujeres y se adentró en la montaña. Uno de sus hombres bajó y la siguió. Al cabo de media hora volvieron los dos. Rosa con claros síntomas de haber llorado y con tierra en los pantalones y en las manos. Cuando su hombre entró en el coche le comunicó que había enterrado la caja debajo de un árbol.

Después de aquello, volvió al piso. Ryder decidió que se quedaría haciendo guardia personalmente. No podía tener más contratiempos. Ya cuando oscurecía, vieron que llegaba el marido. No volvieron a salir.

Bien temprano, uno de sus hombres le despertó para anunciarle que Rosa salía del piso. Tenía el cuerpo dolorido de haber dormido en el coche, pero se despertó rápido. De nuevo cogió el coche y la siguieron. Aparcó el coche en el parking subterráneo de Plaça Catalunya y se dirigió a la terraza del café que había en la esquina contraria, el café Zurich.

Envió a dos de sus agentes a sentarse en una mesa de la terraza mientras él controlaba desde lejos.

No estaba sola. Se acercó a una mesa donde le esperaba un hombre alto y fuerte.

Habló por el interfono con uno de los agentes.

—¿Veis algo?

—Sí, señor. El hombre tiene un tatuaje en el cuello. Un triángulo con un círculo y un punto dentro.

33

Con el dolor aún palpitando en su corazón, se despertó como pudo. Había quedado con Mauro y debía acudir a la cita. Fue a la cocina y notó la ausencia de Zeus para pedir su dosis de comida y de nuevo las lágrimas brotaron de sus ojos. Había sido muy duro enterrarlo pero debía actuar con rapidez, no podía permitir que Ernest viera la cabeza decapitada. Cuando llegó a la noche, le explicó que se había caído por la ventana. Lloró como un niño pequeño. Los dos se abrazaron y se quedaron dormidos compartiendo su dolor.

Jamás podría explicar cómo logró hacer el trayecto de su casa hasta el café Zurich. Su mente no reaccionaba todavía. La imagen de Zeus con la cabeza cortada se repetía una y otra vez. Mauro Ferrer le había llamado para comunicarle que le habían dejado libre sin cargos. Le convocaba en la terraza del café Zurich, situado en la Plaça Catalunya. Un lugar céntrico y lleno de gente.

Mauro le esperaba sentado en una mesa y con un café en la mesa.

—¿Quiere tomar algo?

—No, gracias. No tengo el estómago muy bien.

—¿Se encuentra bien?

—Sí, solo que algo me ha sentado mal.

Rosa respiró hondo. El sol de mayo le calentaba de forma agradable e iba recuperando la conciencia.

—¿Cómo sabe lo de mi abuelo y lo de la Blanca Satalia?

—Puedes tutearme. Mauro, creo que soy yo quien debería hacerte las preguntas. Pero te diré que hallamos un cuaderno de tu abuelo donde anotaba los hechos sucedidos desde que a su maestro y a él les fue entregada una niña llamada Chloé y luego vinieron aquí a Barcelona para que la tratase Jacinto Verdaguer.

—Sí, así es. Mi padre me explicó lo que a su vez le había explicado mi abuelo: que la niña fue entregada a Juan Orth para que la alejara de Barcelona. Luego, todos desaparecieron.

—Hasta hoy.

Mauro la miró extrañado. Su silencio pedía que siguiera hablando.

—Hallaron el barco de Juan Orth bajo capas de hielo en el Polo Sur.

—¿En el Polo Sur? No tiene sentido.

—Bueno, en eso estamos. La chica que atacaste se llama Blanca y le estoy ayudando a resolver el enigma, pues hay ciertos poderes que van tras la pista de algo importante sobre lo cual parece que nosotras ya sabemos demasiado.

—Debéis dejarlo.

—Ya es tarde. Si queremos salvarnos, debemos resolver el enigma. ¿Qué es la Blanca Satalia?

La mirada de Mauro hizo un barrido a su alrededor. Sus dedos jugaron con la cucharilla del café. Se debatía por compartir con esa mujer una información que había pasado de abuelo a nieto con tanto cuidado.

—La satalia es una rosa que simboliza en la alquimia la Resurrección. Según se relata, Paracelso la echaba al fuego y cuando quedaba consumida, susurraba la palabra mágica y la rosa florecía de nuevo. Gaudí adornó con satalias los pabellones edificados para el Conde de Güell en su finca de Pedralbes, cuya construcción principal se llamaba precisamente Villa Satalia. La satalia es una variedad de rosa blanca de tamaño pequeño y aroma turbador. Pero también es una ciudad de Oriente Medio, ya desaparecida, en la que, según la tradición cristiana cayó Lucifer derrotado tras la batalla que menciona el Apocalipsis de San Juan. ¿Qué es la Blanca Satalia? Es aquello que no se puede controlar. Juan Orth inculcó en Verdaguer el concepto de la Blanca Satalia. Al principio, la orden que protegía a la familia se llamaban Los guardianes de la Flor.

—En honor a Fleur Basanez, la primera mujer de la saga familiar de Chloé y que tenía ciertas peculiaridades.

La expresión de asombro de Mauro hizo por un momento sonreír a Rosa.

—Así es. Pero luego, cambiaron el nombre. La Blanca Satalia es un poder que puede convertirse en arma. En sí misma no es un arma. A Juan Orth le gustaba mucho un libro titulado Viajes de Juan de Mandeville. El tal Mandeville es un personaje ficticio, un caballero inglés que durante treinta y cuatro años se dedica a viajar por el mundo y a relatar cuanto vio. Se describen lugares como Egipto y diferentes partes de Asia y China. Uno de esos relatos es la Ciudad Maldita de Satalia, situada entre Rodas y Chipre. Era una ciudad muy poderosa. Un joven se enamoró de una hermosa muchacha que murió súbitamente, y a causa del ardiente deseo que sentía, abrió la tumba de mármol de la difunta y yació con ella. Al cabo de nueve meses una voz misteriosa reclamó al joven que fuera de nuevo a la tumba de la mujer y contemplase lo que había engendrado en ella. Allí fue, y al abrir el sepulcro, salió una monstruosa serpiente que recorrió la ciudad y el país, hundiendo la tierra a su paso, dejando solo un laberinto de pasadizos subterráneos, peligrosos e interminables. Del joven no se supo nada más, pues desapareció. Juan le explicó a Verdaguer la historia y luego a Arnau. Llegaron a la conclusión de que la capacidad destructiva de la serpiente se asemejaba a lo que podía sucederle a quien usara aquel arma. La Blanca Satalia es lo que Chloé sabía.

Blanca trago saliva. ¿Podía ser cierto todo aquello de un gran poder y un arma o solo se estaban dejando todos llevar por fantasías?

—¿Qué significa tu tatuaje?

—No lo sé, sinceramente. A mi abuelo le marcaron pero creo que no se lo explicaron.

—¿Por qué atacaste a Blanca?

—Para protegerla. Como tú has dicho, esa arma puede interesar a muchos.

—¿Cómo supiste de la presencia de Blanca, por cierto?

—Caray, no se puede negar que eres poli. Haces pregunta tras pregunta.

Rosa sonrió al percatarse que estaba avasallando a Mauro con preguntas.

—Pues recibí un mensaje en el buzón de mi casa indicándome su nombre, su profesión y que estaba acercándose a la Blanca Satalia. Y antes de que me preguntes, no, no iba firmada y no estaba escrita a mano. La habían impreso desde un ordenador.

¿Quién podría estar al corriente de todo lo que estaba haciendo Blanca y al mismo tiempo conocer a Mauro? Todo se complicaba cada vez más.

Pero no era la única vez que Mauro actuaba. Recordaba el suceso del amigo alemán de Alex y el aviso que recibió. Le preguntó a Mauro por aquella nota firmada con su tatuaje.

—Sí, fui yo. Al igual que Blanca, se estaba acercando demasiado al secreto. Estudiaba los años de exorcismos de Verdaguer y su relación con los procesos de brujería de la zona del pirineo. Aquello me alarmó.

—¿También te dieron el aviso de que dicha persona podía ser un riesgo?

—Sí, así es. También recibí una nota en el buzón.

Rosa frunció el ceño. ¿Quién era esa persona que avisaba a Mauro de intromisiones en la vida de Verdaguer? ¿Y cómo podía saber en todo momento cuándo ello conllevaba algún peligro? Seguramente, había muchas personas que conocían esos años conflictivos del poeta, que pedían en préstamo libros de la biblioteca o que escribían artículos al respecto.

—Y ¿dónde está ahora Blanca? —preguntó Mauro.

—En el Vaticano.

Terror fue lo que vio en los ojos abiertos de Mauro. Su expresión relajada cambió por completo.

—¿Por qué?

—Verdaguer envió una carta al Papa León XIII detallando algo ocurrido con Chloé…

—Y esa carta provocó que un séquito del Vaticano viniera a Barcelona a buscar a la niña, lo cual provocó la marcha acelerada de Chloé. Blanca ha ido a la boca del lobo.

—No te entiendo.

—El Vaticano estaba esperando el despertar de este asunto. Querrá también esa arma.

—Pero es un arma. No tiene sentido que la quiera.

—Es poder, Rosa. Al fin y al cabo es eso. Desconocemos la utilidad de esa arma, pero creo que el Vaticano, gracias a esa carta, tiene algún indicio y es posible que valore los beneficios para la santa sede.

Rosa no dudó ni un instante y escribió un mensaje en el teléfono móvil.

Han entrado en mi piso. He hablado con tu atacante: es nieto de Andreu Ferrer. Si no has entrado en el Vaticano, no vayas. Si estás dentro, sal de inmediato. Peligro.

Esperó varios minutos y vio que tenía la confirmación de lectura, pero no contestaba. Algo iba mal.

Su mente daba vueltas. Pensaba en Zeus, su pobre gato, en la Blanca Satalia, en la niña Chloé y en Blanca, que intuía estaba en peligro a kilómetros de allí.

—Mauro, tienes que ayudarme. Blanca está en peligro. Debes saber que también nos persiguen la CIA y un grupo terrorista.

—Lo que temía mi abuelo ha llegado. Temía el día en que el arma pudiera caer en manos de personas cuyo único objetivo era el poder y el mal. Y ese día ha llegado.

El camarero se acercó a su mesa para preguntar si deseaban algo más. Rosa le contestó que no y esperó a que se fuera. Iba a decirle algo a Mauro, pero se detuvo. Siguiendo con la mirada al camarero, vio en una mesa a dos tipos con gafas de sol marcando músculo en camiseta negras ajustadas.

Una alarma en su interior se encendió.

—Nos están vigilando. No te gires. Hay dos hombres allí que son agentes de la CIA. Debían tener mi casa controlada y me habrán seguido.

—¿Qué hacemos?

—Si nos cogen juntos, no le seremos de gran ayuda a Blanca. Nos separaremos. Tú te mueves bien por las calles del barrio gótico, dales esquinazo allí. Yo intentaré confundirles con el coche.

—De acuerdo. Pero ¿Y Blanca?

—De momento centrémonos en nosotros.

Se despidieron al inicio de la Rambla. Rosa se detuvo en el paso de peatones y disimuladamente miró hacia atrás, confirmando sus sospechas, los dos hombres seguían a Mauro. Por tanto, había otros vigilándola a ella.

Antes de adentrarse en el parking, llamó a Ernesto.

—Hola amor. ¿Cómo estás?

—Estoy que aún no me lo creo. La casa ahora está vacía sin él. He tirado ya el plato de comida, el cajón de la arena, el cepillo para quitarle los pelos… —Ernesto no pudo seguir.

—Lo sé cariño, yo también estoy triste. Te quiero.

Colgó ante la incapacidad de Ernesto de seguir hablando.

Bajó las escaleras que llevaban al parking situado debajo de Plaça Catalunya.

Se colocó delante de la máquina para validar el ticket cuando notó una presencia detrás suyo.

—Sabe, inspectora, a mí me gustan más los perros. Los gatos van demasiado a su aire y no son tan fieles.

Al girarse se encontró con aquel tipo de pelo corto, cortado en cepillo, con unos hombros que hacían dos veces ella y unas facciones duras. Junto a él había otros dos gorilas.

Notó que le hervía la sangre, pero debía controlarse, era lo que quería, que perdiera el control para así atacarla con facilidad.

—Ryder Dallas, supongo.

—Sí. Y ahora que ya nos hemos presentado, vayamos al grano. ¿Dónde está su amiga?

—Se ha tomado el día libre.

—¿En Roma?

—Es posible.

—No juegue conmigo inspectora, ya ha visto de lo que soy capaz. Necesito que me diga qué han descubierto. Por las buenas o por las malas.

Una pareja dio un empujón a uno de los matones para hacerse un hueco.

—¿Les falta mucho?

Era el instante que necesitaba Rosa para escapar. Detrás suyo había la escalera que le llevaba a la calle. Giró sobre sí misma y empezó a subir los peldaños de dos en dos, pero tenía a Ryder demasiado cerca. Era de reflejos rápidos. Se detuvo en un giro y cuando asomó la cara del agente, Rosa le dio una patada en el pecho que hizo que cayeran todos como las piezas de un dominó. Eso le permitió salir a la calle y esconderse rápidamente en un centro comercial que había cerca de la salida del parking.

Se encerró en un probador y esperó durante quince minutos. Luego salió y dio una vuelta por el centro comercial.

Tenía que moverse. Y sobre todo, tenía que contactar con Blanca.

34

«Te quieren viva», eso recordaba ahora mientras estaba sentada en una mesa que seguro que valía más que todo el sueldo que podía conseguir ella en toda su vida trabajando para la revista.

Esa frase se la había dicho Rosa cuando vio que los agentes de la CIA pasaron por encima suyo sin tocarla en el Hotel Miramar. La lectura era: ella sabe cosas que nosotros no sabemos, por tanto, no nos la carguemos porque lo perdemos todo.

Y eso era a lo que debía agarrarse ahora, también con aquellos curas que parecían la inquisición.

Tenía ante ella a cuatro sacerdotes y le rodeaban seis guardias del Vaticano. Uno de los sacerdotes era Daniele Rocchi y los otros no se presentaron.

Quién llevaba la voz cantante era Daniele, que por algo era consejero de estado.

—Señora Serrano, nos ha sorprendido mucho que solicitara esta carta de Verdaguer al Papa. Nos puede explicar sus razones.

—Estoy realizando un estudio para la universidad. Son muy caprichosos los profesores al poner trabajos.

—Sí, ya hemos visto los documentos de su solicitud y la carta del padre Francesc, pero hemos comprobado su matriculación en la Universidad de Barcelona y no aparece. ¿Puede explicarnos su verdadero motivo?

Dentro de la mentira, podía explicar algo que era medio verdad.

—De acuerdo, mentí. Estoy escribiendo un artículo para una revista. Trabajo para una revista que publica asuntos paranormales y abordé la vida de Verdaguer y descubrí que había escrito una carta al Papa.

—¿Dónde lo descubrió?

Astuto el tipo este, pensó Blanca.

—En una referencia de un libro. No me acuerdo. He consultado tanta biografía que ya no sé ni en qué biblioteca era.

—Señora Serrano, esta carta es secreta. Nadie sabe de su existencia, así que le pido que de una vez por todas sea sincera con nosotros o deberemos pedir a los guardias que la arresten por intento de robo de la carta que ha consultado.

Dijo esto último mostrando una sonrisa picarona, dando a entender que podían inventarse cualquier argumento para detenerla y que nadie la defendería.

—Pensaba que mentir era un pecado.

—Pues entonces libere su alma y díganos la verdad.

Tenía el vuelo para esa misma tarde, no podía permitirse el lujo de quedar retenida allí. Además, no sabía muy bien de lo que eran capaces esos sacerdotes. Sin embargo, debía evitar que supieran el verdadero motivo.

—Ya se lo he dicho. Es para la revista. Oiga, si no puedo consultarla, pues no hay problema, no la consulto y punto. Me iré tan tranquila. Sería una lástima, pues creo que a nuestros lectores les gustaría.

El sacerdote Daniele hizo una señal con la cabeza y una puerta situada detrás de Blanca se abrió. Oyó unos pasos que se acercaban a ella. Se detuvieron al llegar donde estaba sentada y se sobresaltó al notar una mano sobre su hombro.

Alzó la mirada y lo que vio no le gustó. Un hombre con cara de ángel pero cuyo ojo izquierdo estaba fijo. Blanca se dio cuenta de que era postizo. Por encima de la ceja tenía una cicatriz muy aparatosa. Pero lo que más impresionaba era su corpulencia, debía hacer unos dos metros y era evidente que su musculatura estaba bastante trabajada. Aquel tipo no tenía pinta de ser un monaguillo.

—Le presento a Angelo. Es una persona muy devota y muy fiel a nosotros. Si hay algo en este mundo que no le gusta son las mujeres y en especial, las mujeres que mienten. Mire señora Serrano, le daré el lujo de responder por última vez la pregunta y en caso negativo, deberá expiar sus pecados con Angelo.

Blanca dudaba mucho que ese tal Angelo fuera a imponerle unos Padres Nuestros como penitencia. Las opciones se limitaban a colaborar sí o sí. Sin embargo, debía jugar sus cartas de forma que le beneficiase. Debía explicar lo que sabía pero de manera que resultase imprescindible su presencia en algún lugar, es decir, que fuera necesario mantenerla con vida.

—Está bien. Hace unos meses se descubrió un barco en el Polo Sur que resultó ser de Juan Orth. En él viajaba una niña que no está. He ido investigando y descubrí la relación de Orth y Verdaguer a través de una carta encontrada en el cuaderno del barco. Luego, supe de las actividades exorcistas de Verdaguer y una clave oculta que me llevó a la iglesia de Belén. Allí no hay nada, pues lo que había allí fue sustraído por alguien que protegía a la niña cuando se hicieron las reformas. Visitando la casa donde murió el poeta, vi su escritorio original y allí, oculto en un compartimento, encontré un diario perteneciente a Arnau Ferrer, la persona que trajo a la niña a Barcelona y la entregó a Verdaguer. En ese diario, Arnau apunta que Verdaguer envía una carta al Vaticano de algo que le ha sucedido estando con la niña. Y ese es el punto en el que me encontraba, pues hay una persona en Barcelona que me dijo que si le transmitía el contenido de la misiva, me daría una pista sobre el paradero de algo muy importante.

Hizo un gran esfuerzo por disimular que se había inventado esto último, pero el mensaje era claro: estar viva era imprescindible si querían obtener algo.

—¿Cuándo quedó con ese hombre?

—Tengo que verme con él mañana. Tengo el vuelo de vuelta a Barcelona para esta misma tarde.

Daniele se frotó la barbilla, al tiempo que ella hacía lo mismo con su nuca. Cada uno con sus tics, pensó.

—¿Qué sabe sobre el misterio que se oculta?

Tenía que ser clara y sincera o de lo contrario, lo anterior perdería credibilidad.

—Un arma. No sé de qué tipo ni que hace, pero en varias anotaciones se hace referencia a un arma capaz de desestabilizar gobiernos, países, la política. Un arma que da poder. Un arma desconocida. Pero como digo, no tengo ni la más mínima idea de lo que puede ser. Por eso venía aquí.

El sacerdote se levantó y le hizo una seña al matón religioso de que se apartara. Los hombres que estaban en la mesa cuchichearon durante un buen rato. Daniele caminó por la estancia con las manos entrelazadas por la espalda.

—Sabe mucho, señora Serrano. Demasiado. Lo que ha explicado es cierto. Esa niña tenía la clave de un arma. Nosotros tenemos una ligera idea, pero obviamente no se lo voy a decir. Me interesa mucho lo de esa pista. Este secreto ha permanecido aletargado durante más de un siglo y ahora, despierta de nuevo, justo ahora, que la fe se pierde y los jóvenes se confunden con tanta tecnología y tanto ocio. El señor ha querido que este sea el momento. Le diré lo que haremos. Cancelará su vuelo y cogerá un jet privado de la Santa Sede que le llevará a Barcelona para conseguir esa pista. Le acompañarán miembros de la guardia que la vigilaran y actuarán en el momento de su encuentro.

—Me parece muy bien, pero si a esa persona no le digo algo de la carta, me va a enviar a pastar.

—Cuando llegue el momento, le diremos parte de su contenido.

Blanca soltó aire más tranquila. Daba la sensación de que la situación se había solucionado, aunque no sabía cómo les engañaría en Barcelona.

—¿Por qué quiere el Vaticano esa arma? —la preguntó fluyó de su mente con tal rapidez que no consiguió retenerla.

El sacerdote le miró a los ojos y sonrió.

—Por poder, querida.

Todo había ido con mucha rapidez. Le habían acompañado al piso para recoger su bolsa, dejar las llaves en el buzón tal como había acordado e ir al aeropuerto para subir al jet privado. Le pidieron el teléfono móvil y tras trastearlo le dijeron que habían introducido un programa que les permitía oír sus llamadas y leer sus mensajes. Por tanto, debía ir con cuidado con lo que escribía. Dar la alerta de que estaba controlada por guardias del Vaticano, no estaba permitido.

Al aterrizar en Barcelona envió un mensaje a Rosa para comunicarle que había llegado y que estaba bien. Miró a uno de los guardias y este consultaba su propio teléfono móvil, leyendo seguramente el mensaje que acaba de enviar.

Rosa contestó. Cerró los ojos esperando que no hubiera escrito nada comprometedor, pero por suerte era un mensaje bastante neutro.

Perfecto. Nos vemos en la cafetería del Corte Inglés. ¿Has llegado antes, no?

Subieron en un taxi. Ella detrás, junto a uno de los guardias y el otro se sentó delante. Durante el trayecto, fue pensando en el punto en el que estaban. Sabían que la niña había venido del pueblo de Barbotan, en el sur de Francia. Las mujeres de su familia, durante generaciones, habían sido acusadas de brujería. Finalmente mataron a toda la familia pero unos hombres salvaron a Chloé que la llevaron a Maurice y Arnau. Tras permanecer unos meses con ellos e intuyendo que la niña tenía una posesión demoniaca muy fuerte, deciden llevarla a Barcelona, coincidiendo con el Congreso Internacional Espiritista y allí, la entregan a Jacinto Verdaguer. Arnau Ferrer se hace cargo de la niña, una vez se suicida Maurice, y ayuda a Verdaguer con la niña pero su poder parece ser mayor de lo que pensaban, convirtiéndose así en un Guardián y es marcado con el símbolo que coincide con la de su atacante. Símbolo, por cierto, que es una mezcla del fuego y el sol alquímico. Gracias al amigo alemán de Alex, descubren en un libro la historia de los Basanez, la familia de Chloé, y la extraña cita de la cuarteta 46 de Nostradamus por parte de Jeannette. Es entonces cuando Verdaguer piensa en su amigo, Juan Orth, el cual, gracias a sus viajes a Barbotan, haciendo creer que visitaba Rennes-Le-Château, descubre ese parte médico de Fleur Basanez el 24 de julio de 1790. Estando a solas con Chloé, a Verdaguer le ocurre algo y escribe al Vaticano sobre lo sucedido. Estos no tardan en enviar a sus secuaces y es cuando Verdaguer y Arnau entregan a la niña a Juan Orth que parte en su barco. En julio de 1890, el barco y todos los tripulantes desaparecen y los dan a todos por muertos. El barco aparece en el maldito Polo Sur más de un siglo después, con todos los cadáveres momificados, menos dos: el de Juan Orth y Chloé. El barco no estaba preparado para ir al Polo Sur, no tenían recursos, ni ropa. Hubo un cambio de tripulación y uno de los marineros murió apuñalado. Todo eso acompañado del extraño robo del cuaderno del barco con un fantasma de por en medio, en el que todavía quedaban anotaciones que no habían leído. Sin olvidar que asesinan al bueno de Paul, estando la CIA detrás, le registra su casa un grupo terrorista y el Vaticano se sumaba a la puja del arma.

Demasiadas piezas por encajar.

Rosa estaba sentada junto a un ventanal observando la magnífica vista aérea de la Plaça Catalunya de la que se podía disfrutar desde la última planta del Corte Inglés. Una plaza repleta de turistas y palomas. Era típico traer a los críos a la plaza y comprar en algún puesto una bolsita de comida para pájaros y que el niño disfrutara tirando el contenido, viendo como era rodeado de decenas de palomas. Se imaginó a Ernesto y a ella llevando un niño o una niña a la plaza, haciéndole fotos y videos. Ese niño que no llegaba. Pensó en Blanca y en su negativa a no tener hijos. ¿Cómo era posible que una mujer rechazara ese don? Renunciar a sentir esa vida que crece dentro, que va moviéndose, que da patadas y que es la culminación del máximo amor hacia tu pareja era algo incomprensible para ella.

Vio que Blanca se acercaba. Parecía algo tensa. Se levantó y la abrazó con fuerza.

—Me alegro de verte. Estaba sufriendo por lo que podía pasarte.

—Todo fue bien. Bueno, no del todo porque no vi la carta. Al ver tu mensaje, no llegué a entrar.

—Menos mal. Bueno, te explico mi entrevista con tu atacante. Su nombre es Mauro Ferrer.

Rosa hizo una pausa para que Blanca encajara las piezas, algo que había hecho en cuestión de segundos pues abrió los ojos como si le hubieran dado un susto.

—¿Ferrer? Es…

—Nieto de Arnau Ferrer. Su abuelo fue quién se llevó lo que había en la iglesia de Belén. Cuando le dije que estabas en el Vaticano me dio la alerta de que estabas en peligro, porque ellos también ansían esa arma.

—Ya.

—Él nos puede ayudar, pero tenemos el problema de que la CIA me persigue y ahora han visto también a Mauro. Y creo que están bastante desesperados. Han entrado en mi piso.

—¿Qué me dices? ¿Estaba Ernesto?

—No. Registraron solo mi estudio y… —un nudo en la garganta le impedía seguir hablando—, mataron a Zeus.

Blanca se llevó la mano a la boca para evitar gritar.

—Lo siento mucho, Rosa.

—Gracias. Hemos de averiguar qué pasó en ese barco y cuál es esa arma que buscan todos.

—Sí. Oye, voy a pedir algo.

Algo extraño le sucedía a Blanca. Parecía inquieta, mirando hacia los lados y contestando de forma fría. Volvió con una bandeja en la que había un cortado y una ensaimada.

—¿Quieres un poco?

—No gracias. Como te decía, la clave de todo está…

—Coge la mitad de la ensaimada.

—¡Que no! No tengo… —Rosa se detuvo al ver debajo de la ensaimada una servilleta de papel con algo escrito— …hambre.

Evitando hacer movimientos bruscos, cogió el papel y lo leyó sin levantarlo.

Tengo un micrófono encima. Hay dos guardias del vaticano vigilándome.

Sintió un fuerte escalofrío en su cuerpo. Todo se complicaba por momentos. La CIA, terroristas y ahora el Vaticano. Demasiados matones queriendo a toda costa lo que ellas sabían.

Entonces, sí que llegó a entrar, pensó. Pero había leído el mensaje tarde. No podían moverse con aquellos dos matones de la Santa Sede pisándoles los talones y teniendo controlada a Blanca.

¿Qué diablos podían hacer? Blanca la miraba atentamente, esperando una respuesta que resolviera todo aquel bloqueo.

Solas no podían deshacerse de los guardias que además, la controlaban con el micrófono. Una sonrisa apareció en sus labios. Tenía una idea. Era arriesgada pero podía funcionar. La clave estaba en el inicio de sus pensamientos. Solas, pero ¿y si creaba una combinación atómica?

Miró a Blanca y con decisión le dijo lo que iban a hacer.

—Vamos a dar una vuelta.

35

Algo planeaba Rosa, de eso estaba segura Blanca, pero no entendía muy bien cómo podían sacarse de encima a aquellos dos guardaespaldas, cuya presencia detectó de inmediato en cuanto empezaron a bajar las numerosas escaleras mecánicas, puesto que las seguían a poca distancia.

Rosa no hablaba. Estaba concentrada en su plan. Salieron a la calle y bajaron por la entrada del metro que había justo enfrente. Al acceder al pasillo, a la izquierda había una desviación que llevaba al parking subterráneo. La escena no era muy tranquilizadora para Blanca que veía que se estaban adentrando en un callejón sin salida. Un lugar oscuro, con pocas vías de escape, subterráneo y poco transitado.

Los dos guardias las seguían a pocos metros. Rosa se detuvo en la máquina para validar el ticket y, con mucha calma, se dirigió a su coche. Accionó el botón de apertura en el mando, pero no pudieron entrar, pues una voz familiar dejó sin respiración a Blanca.

—¡Vaya, vaya! ¡Si tenemos aquí a la periodista del Polo Sur! Hoy es mi día de suerte.

Ahí estaba Ryder, con sonrisa de matón y con una camiseta estrecha para enseñar bien sus músculos. Detrás de Ryder había otros dos agentes igual de corpulentos que él. Blanca miró a Rosa buscando una escapatoria, pero parecía estar tranquila y sin ánimos de mover ni un dedo. Parecía esperar algo. Sus ojos se movían en todas las direcciones.

—¿Qué tal si nos vamos todos a un lugar más tranquilo? —la voz de Ryder le provocaba náuseas.

—Vete a la mierda —le dijo Blanca.

Aquello fue el detonante de todo. Una frase y un movimiento de mano que desencadenaron la tormenta perfecta.

Ryder la cogió por el cuello, harto de que se rieran de él.

Fue en aquel instante en que Ricardo y Fabriccio, ambos miembros de la guardia del Vaticano y que estaban custodiando a Blanca, actuaron. Las órdenes habían sido bien claras. Ayudar a la mujer a resolver el enigma, recibir de una persona información importante, trasladarla a la Santa Sede y una vez confirmada dicha información, ejecutar a la mujer. Pero mientras tanto, no podía ocurrirle nada malo. Rodrigo extrajo su pistola hacia aquel grupo de personas y dio la orden de que dejaran a las dos mujeres.

—Suelte su mano de su cuello o le reviento la cabeza.

La expresión de Ryder mostraba perplejidad ante aquel contratiempo, pero al instante su cerebro militar trabajó para actuar en el campo de batalla. Era un soldado, un combatiente y nadie le amenazaba. Giró la cabeza y vio dos hombres de complexión fuerte vestidos muy elegantemente, ambos apuntándoles con pistolas.

Es gente experta, pensó Ryder. Tal como cogen las armas, han sido entrenados para ello.

Miró a uno de sus ayudantes, que le observaba atentamente, y realizó un imperceptible movimiento de cabeza que entendió sin ninguna confusión.

El agente extrajo su pistola y disparó con suma rapidez. La bala entró en la frente de Ricardo, cuyo cuerpo cayó al instante. Fabriccio, respondió, perforando el corazón de quien había disparado. Un tiro preciso.

Rosa estiró del brazo de Blanca para cobijarse tras su coche. Ryder, se colocó detrás del coche que había al lado, disparando como una bestia. Rosa vio que el guardia del Vaticano también estaba protegiéndose tras un coche, mientras que el otro agente de la CIA se escondió tras una columna.

Ryder, el agente de la CIA y el guardia del Vaticano hacían un triángulo donde cada vértice era la posición que ocupaban.

Los disparos resonaban en el parking de forma ensordecedora.

Fue en aquel instante en que Rosa se percató que tenía en línea recta al agente de la CIA. Sacó su arma y le disparó en la pierna. El tipo pegó un gran chillido de dolor, cayendo al suelo.

—Vamos, sube.

Rosa abrió las puertas de su coche y entraron medio en cuclillas por la puerta del piloto. Blanca pasó al otro asiento, nerviosa, temblando.

—Agáchate.

Arrancó y sin realizar mucha maniobra, salió de la plaza del aparcamiento, rayando el lateral del coche con la columna que tenía junto al copiloto.

Fabriccio quedó desconcertado ante el coche que salía a toda velocidad. Y ese desconcierto, que duró un segundo, le costó la vida.

Ryder aprovechó el descuido para dispararle en la frente. Certero y mortal.

Todavía jadeaba y notaba la adrenalina recorrer sus venas. Estaba tan excitado que si ahora mismo tuviera a una de esas dos zorras delante, la penetraría sin pensarlo.

Vio que el coche se alejaba. No podía seguirlo, tenía que socorrer a su compañero y descubrir quiénes eran esos dos matones.

Primero miró la herida del agente. Era limpia. No tendría problemas. Le hizo un torniquete y se acercó a los dos cadáveres. Tenía que darse prisa, pues la policía llegaría de inmediato.

Extrajo las dos carteras y miró la identificación.

—Joder, lo que me faltaba.

Guardias del Vaticano.

Rosa dejó que el tráfico denso de la Avenida Diagonal, tras subir todo Paseo de Gracia, le diera cierta sensación de protección y tranquilidad. Los atascos eran buenos para estos casos. Impiden el avance tanto para el que escapa como para el perseguidor.

—¿A dónde vamos?

—Primero hay que sacarte el micrófono.

Paró el coche en el centro comercial que había en la Avenida Diagonal. Allí se adentraron en una tienda de ropa de mujer. Rosa le compró ropa interior, vaqueros nuevos, camiseta, bambas.

Blanca colocó toda su ropa en una bolsa y salieron de la tienda para dirigirse a la calle y tirar toda la ropa al contenedor.

—Fuera donde fuera que tuvieras puesto el micrófono, ahora ya no podrán oírte.

—Tengo que cambiarme también de teléfono. Introdujeron un programa para ver los mensajes y oír las llamadas.

—Vale. Compraremos uno y cambiarás la tarjeta al nuevo.

Una vez estuvieron preparadas, Blanca volvió a hacer la pregunta.

—¿A dónde vamos?

—A algún lugar apartado de la ciudad, pero sin alejarnos mucho.

—Ya sé. El laberinto de Horta.

A Rosa le pareció una buena idea. Estaba en la zona de Horta, por encima de la Ronda de Dalt. Era un lugar tranquilo, con caminos que se adentraban en el bosque.

Dejaron atrás el laberinto, en el que se oían niños reír y gritar. Carreras de un lado a otro intentando encontrar la salida, que era dificultosa, según recordaba Rosa. Había ido algún domingo por la mañana con Ernesto y les había costado lo suyo.

Buscaron un banco apartado, con un estanque enfrente en el que se posaban grandes libélulas.

Pasó delante de ellas un grupo de unos quince niños de unos seis años guiados por dos monitores que se dejaban la voz dando instrucciones a los críos. Un par de niñas se detuvieron para ver unas libélulas.

—Mira, ¿picarán? —pregunto una de ellas.

—A mí me da un poco de miedo.

Blanca sonrió al oír el comentario.

—No hacen nada, las libélulas. Son guardianes de los estanques. Limpian el agua.

—¿Ah sí? —dijo una de las niñas arqueando las cejas, asombrada ante aquella información.

—Sí, por eso siempre están cerca de la superficie.

—¡Hala! —dijeron al unísono las dos niñas.

Rosa vio como se iban cogidas de la mano y contentas por descubrir que las libélulas tenían esa fantástica misión.

—Serías una buena madre.

—Ni lo intentes, ¿vale? —dijo Blanca—. Un momento de debilidad lo tiene cualquiera.

Rosa sonrió, disfrutando de ese momento de calma. Pensó que debía de dejar de insistir en recordarle a Blanca el tema de los hijos. Como bien le había dicho antes ella misma, era una decisión personal. La voz de Blanca le hizo volver a centrarse y agradeció que le preguntase sobre lo ocurrido.

—¿Me puedes explicar qué ha pasado en el parking?

—Ryder y sus secuaces me siguieron y vieron que me reunía con Mauro en el café Zurich. Nos separamos y dos de ellos siguieron a Mauro, mientras que a mí me abordó Ryder en el parking, en la máquina del ticket. Logré escapar corriendo, pero dedujo que en algún momento iría a por mi coche.

—Así que debió quedarse allí a esperar a que volvieras a por él.

—Sí. Pensé que podía ser beneficioso reunir a todos en el mismo lugar y provocar algo imprevisible, como así ha sido.

—Podrían habernos matado.

—Sí, lo sé. En el cruce de disparos podríamos haber salido mal paradas, pero debía probarlo.

Las dos miraron el estanque fijamente. Las libélulas sobrevolaban el agua haciendo movimientos hipnóticos.

—Explícame qué ocurrió en el Vaticano.

Blanca le contó que al sentarse en la sala de estudio, acudió un sacerdote con guardias, llevándola a un despacho donde había otros cuatro cardenales.

—Era el secretario de estado del Vaticano, Daniele, y de inmediato dio veracidad a mi relato. Rosa, no pude ver la carta, pero debe ser muy explícita, porque me dio a entender que ellos sí sabían lo que podía hacer el arma.

—¿Y el Vaticano sabe de qué va y la CIA no? No lo entiendo.

El teléfono de Rosa sonó. Era el número de Mauro Ferrer. Le dijo que había logrado esquivar a los agentes de la CIA.

—¿Dónde estáis?

—En el laberinto de Horta. Está conmigo Blanca.

—No os mováis. Voy hacia allí.

Rosa informó a Blanca de que Mauro vendría en un instante. Aprovecharon para caminar un poco y dar una vuelta por aquel parque que permitía evadirse de la polución, las prisas y los quehaceres del día a día.

Unos nuevos timbrazos rompieron el momento de relajación. Esta vez era el teléfono de Blanca y quien le llamaba era Luis.

—¿Dónde te habías metido?

—Es largo de explicar.

—Prueba.

—Fui al Vaticano.

—Esto cada vez me supera más. ¿Qué narices fuiste hacer allí? Y no me digas que para poner un cirio.

—Verdaguer envió una carta al Vaticano detallando algo que le pasó con la niña y, bueno, debía ser muy conciso pues desde que fui, ahora tenemos a la guardia del Vaticano detrás nuestro también.

Luis dejó ir un largo silbido.

—Oye, te va llamar una tal Louise Leblanc, la persona que te dije que dominaba lo de Nostradamus. Y otra cosa, mi contacto de la Interpol me dice que en breve me va a pasar una identificación de las huellas del cristal —Luis se detuvo y cambió el tono a uno más grave—. Ve con cuidado Blanca, esto no es un juego.

—Lo sé. Ya he sufrido algunas situaciones un tanto… de película. Luis, gracias.

Le comentó a Rosa lo que le había dicho Luis y recordó el incidente de la oficina. Mientras estaba en el Vaticano, Luis le llamó para decirle que agentes de la CIA habían preguntado por ella y se habían llevado su ordenador.

—¿Tenías algo comprometedor en él?

—No. Aunque a lo mejor verán muchas referencias al área 51, no sé si eso me hará parecer más sospechosa.

El teléfono de Blanca volvió a sonar. Era un número no registrado y el prefijo era el +33, el de Francia. Debía ser el contacto de Luis.

Le atendió una voz femenina mayor y con un perfecto acento español. Blanca puso el manos libres para que Rosa pudiera escuchar la conversación.

—¿Señora Blanca Serrano?

—Sí, soy yo misma. Es usted Louise.

—Sí. Llamo de parte de Luis. Un gran amigo mío. Me ha comentado que necesita ayuda para una cuarteta de Nostradamus.

—Sí. Se trata de la número 46. La que dice…

—Tous aupres d’Aux, de Lestoure & Mirande, Gran feu du ciel en trois nuicts tumbera: Cause adviendra bien stupende & mirande, Bien peu aupres la terre tremblera.

—Sí, exacto —Blanca se quedó sorprendida ante la rapidez de Louise para recitar la cuarteta.

—Las he estudiado bien a fondo. Me las sé de memoria, querida.

—Asombroso. Necesito saber qué significa. Menciona como unos lugares y acaba con lo de que la tierra temblará.

Escucharon como Louise suspiraba. Debía estar harta de corregir a simples aficionados.

—Lo primero que debe hacer, señora Serrano, es traducir las palabras de la cuarteta, pero no en sentido literal, si no en un todo. Veamos, la primera frase, ese «Tout» se traduce como «todo» y «Aupres» como junto a, al lado de. Ahí vamos bien. El concepto «Aux» refiere a Aux-Aussat, una población y comuna francesa, ubicada en la región de Mediodía-Pirineos, departamento de Gers, en el distrito de Mirande. Pero, en la frase ya tenemos a Mirande. Por tanto, se refiere a Auch, siendo esta una ciudad también del departamento de Gers. El concepto de «Lestoure» se refiere a Lectoure, otra población de Gers. De este modo, tenemos que la frase sería: Todo cerca de Auch, de Lectoure y Mirande. Vayamos al segundo verso. En este no hay problema. La traducción es tal cual: Gran fuego del cielo en tres noches caerá. Ahora bien, fíjese que finaliza con dos puntos. Nostradamus nos separa la cuarteta en dos partes: los dos primeros versos son la imagen principal o gran tema y los dos últimos la imagen secundaria. Y abordamos esta segunda parte. El tercer verso. «Cause» se traduce como «causa» que deriva del latín: causa, origen, principio, materia, asunto, motivo. Luego tenemos «adviendra», «que ocurrirá». Un asunto ocurrirá y nos define cómo será ese asunto: «bien stupende» que equivaldría a estupendo, admirable, pasmoso, maravilloso. Y «mirande» que deriva del latín «miranda-um-us», admirable, maravilloso, digno de admiración. Así tenemos que el tercer verso dice: Asunto ocurrirá bien maravilloso y admirable. Vayamos a por el último verso. «Bien peu aupres la terre tremblera». Las dos primeras son obvias: Bien y poco. «Aupres» se traduce como después. Y aquí es donde comenten un error. «Terre» puede ser «tierra» pero puede reemplazarse por posesión, dominio. En cuanto a «temblera» sí que es cierto que se traduce como «temblará», pero deriva del latín «tremulare», «lo que da miedo y tiembla». Por consiguiente, este verso quedaría: «Bien poco miedo después el dominio tendrá». Con esto tenemos que la cuarteta sería: «Todo cerca de Auch, de Lectoure y de Mirande,/ Gran fuego del cielo en tres noches caerá:/ Asunto ocurrirá bien maravilloso y admirable,/ Bien poco miedo después el dominio tendrá».

—Vaya, suena un poco diferente de la traducción que había leído.

—Sí, sobre todo por esos dos últimos versos. Pero supongo que lo que le interesa es a lo que se refiere. La cuarteta hace referencia a dos eventos: la caída de meteoritos y una revuelta de la revolución francesa. Me explico. Uno de ellos ocurrido el 24 de julio de 1790, cuando hubo…

—Perdone, ¿ha dicho 24 de julio de 1790?

—Sí.

Blanca y Rosa se miraron. Era la fecha del parte médico con quemaduras de Fleur Basanez.

—Como le decía, en esa fecha tuvo lugar una lluvia de meteoritos en el sudoeste de Francia, en el departamento de Gers. Hay un extracto del «Tratado completo de Historia Natural» de A. Boughardat en 1848 que dice así: «Entre las 21 y las 22 de la noche entre Geissac y Barbotan en Gascuña (todo cerca de Gers, como dice la cuarteta), una lluvia de piedras cayó del cielo en una extensión de terreno bastante considerable en Gascuña. Apreció en el horizonte un globo luminoso, que por su magnitud y resplandor excedía a la luna. Esta lluvia de piedras fue acompañada de una detonación bastante violenta que pudo oírse en Tolón, en Burdeois, en Agen y Monte Marsán. Dichas piedras cayeron durante tres días». Esto coincide con el gran fuego en tres noches caerá.

—¿Es muy conocida esa localidad de Barbotan? —preguntó Blanca, ya viendo claramente la importancia de la cuarteta al mencionar un hecho que justamente había ocurrido en la población de Chloé.

—Bueno, Barbotan era el antiguo nombre que se le dio a Cazaubon, dado que los romanos hallaron en ese sitio aguas termales a las que llamaron por el nombre de su dios de las aguas termales (Borvo), de ahí el nombre de Barbotan-les-Thermes en la localidad de Cazaubon. También puede venir de la familia Barbotan, arraigada en ese sitio hacia 1220. Pero sigamos con la cuarteta. Hay una explicación de los expertos que se centra el 26 de julio de 1794, cuando ocurrió la Reacción de Termidor que fue una revuelta en la Revolución francesa contra los excesos del Reinador del Terror. Fue provocada por la decisión del Comité de Salvación Pública de ejecutar a Robespierre, Saint-Just y otros líderes del Terror. Esto provocó el fin de la fase más radical de la Revolución francesa. Robespierre fue acusado de dictadura y detenido junto con otros dos miembros del Comité, Saint-Just y Georges Couthon. El hermano de Robespierre, Augustin, pidió ser arrestado junto a él. Liberados de la cárcel por la Comuna de París, los robespierristas se refugiaron en el edificio del ayuntamiento, respaldados por un sector del ejército. Esa misma noche, las tropas leales a la Convención, asaltaron el ayuntamiento, que se había ido vaciando a medida que pasaban las horas. El edificio, tras un tiroteo durante el cual Robespierre resultó herido de un disparo en la cabeza, cayó en manos termidorianas. Al día siguiente, Robespierre fue conducido a la plaza de la Revolución y fue guillotinado junto a 21 de sus colaboradores. Era el 28 de julio de 1794.

—¿Y qué relación hay entre los dos sucesos?

—Verá, Nostradamus construye paralelos en base a las dos partes. La caída de los meteoritos de 1790 duró tres días. La revuelta también, del 26 al 28 de julio. Tres días después, «asunto ocurrirá bien maravilloso y admirable»: la estabilidad de la República permitió a Francia reconstruir la economía nacional, mientras se excluía del gobierno a casi todos los antiguos jacobinos, inclusive a quienes se habían unido a la conspiración en el último momento. Nostradamus compara a Robespierre con la lluvia de meteoritos, siendo ese el paralelo. Mis colegas dicen que cuando dice «gran fuego del cielo en tres noches caerá», ese fuego deriva del latín «focus», el fogón, la pasión, el ímpetu, que nos deriva en exaltación, alteración. Por tanto el mensaje sería: Gran exaltación en tres noches caerá.

A Blanca no le había pasado desapercibida la aclaración que había hecho Louise sobre que esa interpretación provenía de colegas suyos. Como si quisiera dar a entender que ella tenía otra visión.

—¿Y qué opina usted?

—Creo que se refiere literalmente a la caída de meteoritos en la zona de Gers, cerca de Barbotan, tal como indican los escritos. Lo que viene luego, para mí es otro nivel de profecía: una advertencia a través de una contradicción. Mi parecer es que esa caída provoca algo magnífico, bello, maravilloso pero al mismo tiempo capaz de crear terror, caos, el mal. Y es de ese miedo del que se puede conseguir el dominio. Cuando dice el «dominio tendrá», creo que es literal. No sé si le he sido de ayuda.

—Mucho. Gracias por su ayuda.

El sonido de los pájaros y las risas lejanas de los niños jugando en el laberinto era lo único que se oía una vez Blanca colgó. Las dos mujeres permanecían calladas, reflexionando sobre todo lo que habían oído y lo que sabían.

—¿Piensas como yo que la caída de meteoritos es algo que está relacionado con Fleur? —preguntó Rosa.

—No sé. ¿Un arma alienígena? Me parece demasiado irreal.

De repente, Rosa levantó la mano, saludando a un hombre alto. Arnau Ferrer se aproximó a ellas. Blanca saludo a Arnau, que le pidió disculpa por su ataque en la calle Mirallers. Les explicó que había conseguido engañar a los agentes metiéndose en las calles del Raval.

—He estado pensando en tu pregunta, Rosa —dijo mirando a la inspectora con el semblante serio—. ¿Qué es la Blanca Satalia? Mi padre no me explicó gran cosa de secretos ocultos pero he recordado que Verdaguer escribió unos versos dedicados a Montserrat en el que la mencionaba:

«La blanca satalia dice suavemente

que es la Virgen María su Jardín.

Como una rosa mi patria

os pone sobre el Corazón»

—¿Qué quieres decir? —dijo Blanca.

—Debemos ir a Montserrat. No sé qué buscar y ni dónde. Pero debemos ir. Piensa que Verdaguer escribió un libro titulado «Leyendas de Montserrat».

—Y Luis, mi jefe, me explicó que Himmler había visitado Montserrat, encubierto por el tema del Santo Grial, pero que realmente tenían conocimiento de que existía un arma capaz de permitirles dominar el mundo y seguramente era eso lo que buscaban.

Mauro se sorprendió al oír esto último.

—¿Y cómo sabían de la existencia del arma?

—Por Juan Orth y el control que hicieron de sus movimientos —contestó Blanca, aunque se detuvo para preguntarse en voz alta una cuestión—. Lo que no sé es por qué dedujeron que estaría en Montserrat.

—A lo mejor tenían una anotación o referencia. De todas formas, creo que debemos ir allí y probar —concluyó Mauro.

Rosa suspiró.

—Es buena idea. Además, aquí en Barcelona hay demasiadas personas que nos controlan.

36

Zona de exclusión.

De nuevo la mujer frente al lago. María Shovkuta la vio sin ningún tipo de duda. Se quedó quieta, sin hacer ruido, para ver lo que hacía. Vestía de forma moderna, con unos pantalones tejanos y una camisa de color negro. El pelo rizado se movía ante el viento que mecía los árboles. Estaban en mayo y el sol calentaba de forma agradable tras pasar el duro invierno. Los inviernos siempre eran agresivos.

Los hombros de la mujer empezaron a moverse y se llevó una mano a los ojos. ¿Estaba llorando? ¿Podía una Rusalki tener sentimientos de tristeza?

María llevaba el machete que traía consigo por si tenía que cortar alguna rama para seguir el camino o un pequeño animal. Lo sujetó con fuerza y se decidió a acercarse.

—Hola. ¿Se encuentra bien?

La mujer se giró sobresaltada. Tenía los ojos rojos de llorar. Era guapa. Asintió con la cabeza.

Por lo menos entiende nuestra lengua, pensó María.

—¿De dónde es?

La mujer sonrió.

—De ningún sitio.

Su ucraniano no era nativo, de eso se dio cuenta María.

Guardaron silencio. María perdió el miedo. No parecía ser un demonio que viniera a llevarse su alma.

—¿Quieres tomar algo? Mi casa está cerca. Me llamo Maria Shovkuta.

—Sí, gracias.

María fue delante, preguntándose si había hecho lo correcto. Pero ahora ya estaba hecho.

Entraron y con rapidez María empezó a recoger un poco el salón. No acostumbraba a tener visitas. Le preparó una infusión.

—El agua es de aquí y las hierbas también.

—Está bien. No temo a la radiación.

Claro, a un espíritu no puede hacerle nada, pensó. Sin embargo, ¿acaso no veía delante suyo una mujer de carne y huesos? ¿Tenían tanto poder los espíritus para materializarse tan bien?

La mujer dio varios sorbos y miró a la lejanía con mirada ausente. Aunque había algo más. Tristeza y desolación.

—¿Qué te atormenta? ¿Qué te impide volver junto al señor?

La mujer sonrió.

—El destino. Ese es mi mal.

—Pero el destino es algo que vivimos y modificamos. Mira yo. Mi destino era morir en este lugar apartado de la humanidad. Pero, día a día, mi cuerpo lucha para cambiarlo.

—Hay un destino que nos ata a nuestro final y darse cuenta de ello, hiere el alma.

Hablaba con calma, con suavidad, como si estuviera hablándole a un niño. María miró su mano apoyada en la mesa. Quería hacerlo pero temía el tacto. Alargó su mano y apretó la de la mujer. Era como la suya, pero más joven y lisa. Suave y cálida. Notaba la piel, los huesos y los músculos. La mujer le sonrió.

—¿Cuál es tu nombre?

—Tengo muchos. Pero mi verdadero nombre es Fleur.

—¿Suena a francés?

—Sí. Significa Flor.

María se levantó y volcó más infusión en la taza de Fleur.

—¿No tiene miedo de vivir aquí? —le preguntó la mujer.

—No. Es mi tierra, es el lugar donde nací. Y mire todo lo que hay: plantas de todo tipo y animales, muchos animales. La naturaleza no nos necesita para nada. Por eso me gusta vivir aquí. Me recuerda que el hombre es menos que la naturaleza y no al revés.

Por la ventana vio que se acercaba su amiga Dasha con un cesto con varios tomates, pimientos y lechugas. Entre las mujeres de la zona de exclusión se repartían los cultivos de sus pequeños huertos y luego repartían el material. Así todas tenían de todo.

No quería que abriera la puerta y se encontrara a la mujer sin avisarla. Así que decidió ir a recibirla.

—Un momento.

Se levantó y abrió la puerta en el instante en que Dasha, con su famoso tono de voz elevado por su sordera, anunciaba la cosecha.

—Tomates frescos. Las lechugas tenían bastantes gusanos. Pimientos y algunas patatas.

—Silencio. Tengo a una invitada.

—¿Quién?

—La mujer del lago.

Los ojos de Dasha se abrieron como platos y su boca se quedó formando una «o» silenciada.

Sin embargo, al entrar con Dasha, en el salón no había nadie. La taza de la infusión humeaba. Miraron por toda la casa pero no había ni rastro de la mujer.

—Estaba aquí. Sentada.

—María, has dejado entrar un espíritu en tu casa. Deberías limpiarla. Esto no es nada bueno. Has creado una conexión.

Dicho esto, dejó el cesto y se fue rápidamente santiguándose y murmurando una oración.

Maria la vio alejarse por el camino. Recordaba el tacto de su mano. Parecía tan real, tan humana. Pero estaba claro que era un espíritu. Solo ellos pueden volatizarse así.

Fleur. Su nombre era Fleur. El nombre de la mujer que trabajaba en la planta era Katiuska y el de su hija, Irina.

¿Qué le había dicho al preguntarle su nombre? Que tenía muchos. ¿Qué quería decir con ello?

Miró la taza. Estaba llena después de volcar más infusión. ¿O estaba llena porque nadie había bebido en ella y había tenido una alucinación? ¿Estaría sufriendo los efectos de la radiación?

Pero entonces vio la nota. Junto a la taza había un trozo de papel en el que habían escritas cinco palabras en un idioma que no conocía.

Lo guardó. Algo tendría que hacer con él.

TERCERA PARTE
Opresión

37

La visión de Montserrat siempre le recordaba a Blanca como una melé de dedos apuntando hacia el cielo.

Dejaron el coche en el aparcamiento gratuito de Monistrol para subir en el cremallera que les llevaría a Montserrat. Estuvieron los tres en silencio durante todo el trayecto. Llegaron a la estación y al salir fueron todo recto para subir una larga escalinata. Al girar a la derecha se adentraron en una gran plaza desde donde se veían todas las montañas superponiéndose unas a otras en el horizonte. Enfrente, estaba la entrada al monasterio, con cinco arcadas.

Decidieron sentarse en un banco y analizar la situación.

—¿Tienes alguna idea de dónde buscar? —le preguntó Blanca a Mauro.

—No. Y el problema es que no sé si es seguro preguntarles a los curas, viendo lo interesado que está el Vaticano.

—Sí. Lo que no acabo de entender es que el Vaticano y la CIA supieran que hay un arma y no se dijeran nada, porque la CIA va muy perdida en saber qué busca, pero el Vaticano lo tiene muy claro.

Era algo sobre lo que Rosa había estado reflexionando y más a raíz de los disparos del parking, algo que por cierto no había comunicado al comisario, pero pensó que en principio nadie la habría identificado. ¡Las cámaras de vigilancia!, pensó. Tendría que llamar antes de que lo supieran por ellos mismos.

—Eso no es tan extraño, como tampoco lo es que quieran esa arma. El Vaticano juega y moldea el poder y eso lo sabe la CIA que convirtió la Santa Sede, los papas, cardenales, obispos y demás funcionarios eclesiásticos en objetivos susceptibles de ser vigilados y espiados. El famoso cazanazis Simon Wiesenthal dijo que el lugar mejor informado del planeta es sin duda el Vaticano y eso, la CIA lo sabe. El Vaticano ha intervenido en muchas facetas del juego al abrigo de la política y conflictos mundiales: los nazis, Israel, Cuba, Checoslovaquia, China, Chile y el golpe de estado, Líbano, URSS, Irak, Irán y el programa nuclear y un largo etcétera. En algunos de ellos, la CIA y el Vaticano han cooperado, pero a menudo por intereses dispares. Cada uno protegiendo en secreto lo que les beneficiaba. Y esta ocasión no es diferente.

Rosa se excusó diciendo que tenía que hacer una llamada importante. Primero llamó a Ernesto para decirle que estaba bien. Por su tono de voz dedujo que todavía estaba impactado por la muerte de Zeus. Luego llamó a José María Pedraza. El comisario escuchó atento la narración que le hacía Rosa de lo sucedido en el parking.

—Inspectora, le agradezco que me mantenga informado. Lo cierto es que nos avisaron de los disparos y cuando llegamos nos encontramos dos cuerpos. Pertenecían a la guardia del Vaticano tal como dice. ¿Puede explicarme qué relación tiene con el caso de Blanca y el grupo terrorista?

—Ahora no puedo. Deme 24 horas.

—Está bien. Pero exijo una explicación.

La línea se cortó.

Volvió donde estaban sentados Blanca y Mauro que permanecían en silencio, cada uno absorto en sus pensamientos.

—¿Qué ocurre? —les preguntó.

—Estamos pensando dónde buscar —dijo Mauro.

—Creo que lo más obvio es en el santuario —contestó Rosa—. Es lo más conocido y lo que destaca.

—Sí, supongo que sí —la respuesta de Mauro no parecía muy convincente.

De repente, Blanca levantó la mano, como el alumno que está en clase y quiere dar la respuesta.

—Un momento. Claro. La Blanca Satalia. En los versos dedicados a Montserrat decía que «La blanca satalia dice suavemente, que es la Virgen María su Jardín», por tanto…

—Se vincularía con la Virgen —acabó Rosa.

—¿Estáis insinuando que tenemos que buscar algo en la Moreneta? No me parece muy factible. Además, no creo que Verdaguer osara tocar, modificando algo de la sagrada talla para ocultar un objeto. No.

—Pues ya me dirás qué es, guardián —le espetó Blanca—. Estamos en un lugar sagrado, Blanca Satalia, la virgen. Todo apunta a ello.

Mauro asintió, aunque pensaba que no podía ser que Verdaguer hubiera ocultado algo en la Moreneta.

Se levantaron y se dirigieron hacia el santuario. Tras pasar por las arcadas de la entrada, accedieron a un atrio que servía de antesala a la fachada principal de la basílica, que destacaba por tener múltiples relieves escultóricos. Entraron en la iglesia, que tenía una sola nave, en la que todo guiaba hacia la escultura que estaba en un piso superior: la virgen de Montserrat, o la Moreneta, tal como se la conocía. A la derecha, siguiendo lo que sería la nave lateral, había una gran puerta con unas escaleras que ascendían hacia la escultura y permitían así besar la esfera que sostiene en la mano como símbolo del universo.

Blanca les hizo la observación de que en la iglesia de Belén, Verdaguer había escondido algo en la esfera que tenía el niño Jesús bajo su pie y que bien podía haber hecho lo mismo con la bola que sostenía la virgen en la mano.

—Creo que será lo único que podremos tocar, pues toda ella está tras una cristalera que tiene una apertura para dejar expuesta la esfera y así los fieles puedan besarla —explicó Mauro.

Al ser un día entre semana no había mucha gente. Esperaron a que un grupo de japoneses subieran y luego ellos hicieron lo propio.

A Blanca siempre le había gustado esa escultura. No era la primera vez que la visitaba, ya que la montaña de Montserrat había sido protagonista de varios artículos para la revista. Tenía un buen abanico de temas sobrenaturales: el santo grial, avistamiento de ovnis, leyendas de brujas, gigantes, duendes y demás seres fantásticos.

Llegaron delante de la vitrina de la escultura y dejaron pasar a una pareja que venía detrás. Blanca observó aquella Virgen con el niño Jesús sentado en su regazo, en cuya mano izquierdo sostenía una piña mientras que con la derecha realizaba la señal de la bendición. La imagen era dorada, a excepción de la cara y las manos que era de color negro, lo que hacía que se la conociera como la Moreneta.

Tenían poco tiempo y debían ser cuidadosos, así que Rosa y Blanca se colocaron a modo de pantalla para ocultar a Mauro, que se acercó a la esfera con la intención de besarla pero colocó ambas manos en ella. Apretó, giró, palpó. Pero nada ocurrió. Mauro se giró y les hizo un gesto negativo con la cabeza. Venían más personas por detrás así que tuvieron que dejar libre el espacio y abandonar el lugar.

Salieron de nuevo a la plaza exterior, admirando la belleza de aquel paisaje tan peculiar. Los tres eran conscientes de que aquello era como buscar una aguja en un pajar. Montserrat tenía multitud de cuevas, de refugios y rincones ocultos.

De repente, Blanca tuvo una idea. Había consultado anteriormente al profesor Jordi Vives sobre Verdaguer, antes de pedirle que le hiciera aquella carta para visitar el Vaticano y podía hacerlo ahora para pedirle consejo.

A Rosa y Mauro les pareció buena idea cuando se lo comentó.

—Profesor, soy Blanca —dijo una vez que descolgó el teléfono.

—Hola. ¿Cómo fue en el Vaticano? ¿Le sirvió la carta?

—Sí, mucho. Muchas gracias. Aunque no pude llegar al final del asunto. Pero le llamo para otro tema. Verá, estoy en Montserrat intentando encontrar… algo, no sé muy bien qué. He venido aquí pues tengo como clave la Blanca Satalia.

—Entiendo. Verdaguer escribió en sus versos dedicados a Montserrat esa referencia.

—Sí. Pero he pensado que podría estar relacionado con la Virgen de Montserrat ya que relacionaba dicha flor con la Virgen maría. Sin embargo, veo dificultoso que escondiera algo en la Moreneta.

—Yo también. Deje que piense y le llamo yo.

Decidieron dar una vuelta para ganar tiempo, pero el hambre les estaba requiriendo hacer una pausa. Entraron en el gran restaurante que había para comer algo.

Los tres se mantenían en silencio, algo decepcionados por hallarse en un callejón sin salida. Blanca miraba a Mauro con cierto interés, pues, aunque le había dado un buen empujón aquel día, no negaba que tenía cierto atractivo. Rosa se apartó para llamar a Ernesto y decirle que estaba bien. El timbre de su teléfono le sobresaltó. Era el profesor.

—Creo que hay otra opción. Verdaguer visitó las Cuevas de Salnitre que están en Collbató, cerca de donde estás. La cueva realiza un recorrido serpenteante con diferentes salas, siendo la última El pabellón de la Virgen.

—Interesante. ¿Cuándo se descubrieron?

—En 1852 se dio a conocer al gran público. Puedes probar de ver que hay allí, pero sería raro que encontraras algo.

Sí, ella también lo creía. Le dio las gracias y les comentó a Rosa y Mauro lo que le había dicho el profesor. Estuvieron de acuerdo en que no tenían otra opción que probar.

Durante el trayecto en coche hasta Collbató, Blanca consultó la página web y leyó en el apartado de información que se debía llamar para acordar cita y guía. Como era día laborable, no tuvieron problema para conseguir entrada y un guía.

Tras dejar el coche en un parking, se acercaron a las cuevas subiendo los 286 escalones por la ladera de la montaña de Montserrat que llevaban a la puerta de la misma cueva. Allí les estaba esperando Pep, el guía que les acompañaría. La temperatura interior era uniforme durante todo el año y, según les explicó Pep, de unos 14 grados durante todo el recorrido. Rosa y Blanca suspiraron de alivio al darse cuenta de que llevaban una chaqueta, pero Mauro no, iba en camiseta de manga corta.

El recorrido por las Cuevas de Salnitre de Collbató transcurría por una serie de salas y pasadizos donde, a menudo, había que agacharse si uno no quería terminar con un chichón en la cabeza. Tras bajar casi veinte metros desde el nivel de la entrada, siguieron un recorrido perfectamente trazado de unos 500 metros de longitud.

—En las distintas salas podremos disfrutar de hasta cinco tipos de formaciones kársticas que el paso de los años ha formado los distintos minerales que forman las cuevas. A las clásicas estalactitas y estalagmitas se unen las columnas (formadas por la unión de las dos anteriores), las cascadas y las banderas. Son necesarios hasta 100 años para formar 1 centímetro de estalactita —explicó Pep.

La sala de la catedral, que era la que da inicio al recorrido por las Cuevas de Salnitre de Collbató, era la mayor de todas las visitadas. Tras esta primera sala, bajaron algo más de 15 metros por unas escaleras que descendían por el conocido como pozo del diablo. Tras él, sería el turno de nuevas cavidades, como la cueva de los murciélagos, del cambril o de la Virgen.

—En esta última, los mismos monjes de Montserrat creyeron ver la imagen de la Virgen formando parte de un conjunto mineral. El pabellón de la Virgen es el final del camino, no va más allá.

—¿No? ¿Acaba así, de manera abrupta?

—Bueno, existen gráficos, planos y testimonios de las exploraciones hechas en los siglos XV y XVI que nos dicen que, efectivamente, debajo de la montaña existe un fantástico lago. Hay archivos de la biblioteca del monasterio que constatan que un monje científico y doctor en farmacia recopiló la información necesaria para probar la existencia de este mundo subterráneo, descubriendo un gran río que cruzaba toda la sierra de arriba a abajo. Sabemos que las cuevas tienen un final, pero en este supuesto final hay ciertas corrientes de aire ascendente que proceden del interior. Se sospecha que el camino que lleva al centro está cortado por desprendimientos de piedras y tierra y por eso es imposible bajar.

—Vaya, interesante —dijo Rosa.

Fueron avanzando, sintiendo que la temperatura había bajado desde que dejaron atrás el exterior. Estaban absolutamente impresionados por aquel conjunto de columnas y formas creadas por la naturaleza por tantos años. Los focos para iluminar, en algunos puntos con luz verde y naranja, ofrecían una imagen ciertamente mística.

La sala de la Virgen era como cualquier otra, con sus formaciones tubulares. Los tres se separaron y analizaron con detenimiento las paredes en busca de algo que les sirviera de pista.

Pep se quedó extrañado ante el comportamiento de sus tres visitantes.

—¿Están buscando algo en particular?

Rosa, Blanc y Mauro se giraron al mismo tiempo y se cruzaron miradas de interrogación. ¿Qué decimos?, estaban pensando los tres. Blanca tomó el mando.

—Sí. Una señal. Buscamos algo dejado por Verdaguer en este lugar. —Pensó que a estas alturas ya había desvelado la historia a un buen número de personas y no venía de una más.

—¿Verdaguer? ¿El poeta?

—El mismo.

—No creo que escondiera nada aquí. Pero si hubiera habido algo, tendrían que preguntarle a Oriol Amadas, una celebridad aquí, puesto que hizo de guía de todas estas cuevas durante toda su vida, luchando por robarle protagonismo al monasterio, porque cuando llegaron los medios de transporte que facilitaron el acceso al monasterio, Collbató perdió su caché. Ahora tiene 96 años, pero conserva su lucidez. Vive en el mismo Collbató. Les daré la dirección de la residencia.

Collbató se encontraba en la falda de la montaña de Montserrat, con casa bajas. La residencia estaba en las afueras, rodeada de una urbanización con casa unifamiliares, la mayoría de ellas con piscina. Preguntaron en la recepción por Oriol Amadas, presentándose como periodistas de una revista en la que escribían sobre temas de Montserrat. La mujer puso los ojos en blanco y negando con la cabeza, dando a entender que eran unos de tantos que acudían por allí.

Oriol estaba sentado cerca de una gran ventana desde la que podía ver las montañas.

—Siempre se sienta aquí. No puede dejar de mirarlas. Han sido su vida —le dijo la auxiliar que les acompañaba—. Señor Oriol, han venido a verle.

Les miró con calma. Como quien tiene toda la vida por delante para atenderte. Su calvicie permitía distinguir la forma de su cráneo. Estaba muy delgado, le faltaban todos los dientes, pero aun así les ofreció una gran sonrisa.

Les hizo una seña con la mano para que se sentaran.

—Perdone que le molestemos. Yo soy Blanca y ellos son mis compañeros Rosa y Mauro.

—Un placer. Y no me molestan. Ya ven que no tengo nada que hacer —dejó ir una tímida risa.

—Queríamos preguntarle sobre las cuevas de Salnitre.

Su sonrisa se ensanchó aún más. Giró la cabeza para mirar de nuevo las montañas.

—Esas cuevas son una maravilla.

—Sí, venimos de allí y nos han encantado —dijo Rosa.

Blanca se impacientaba. No tenía mano para elaborar una conversación de proximidad para ganar confianza. Lo suyo era ir directo al grano. Y así lo hizo.

—Señor Oriol, ¿recuerda que se descubriera algo fuera de lo normal en la cueva?

—Se dice que debajo hay un lago pero jamás se ha podido acceder a él.

—No, eso ya lo sabemos. Otra cosa. Algo que alguien escondiera —realmente no estaba siendo muy concisa, pensó Blanca.

Pero algo en la expresión de Oriol cambió. Su sonrisa seguía intacta, pero ya no tan amplia, se había reducido.

—¿Escondido? ¿Quién iba hacer algo así?

—Alguien importante.

—¿Y dónde? Las cuevas son muy grandes. Y hay muchos rincones ocultos, créame.

—En el pabellón de la Virgen.

Silencio. Oriol tosió de tal manera que Blanca pensó que se moriría ahogado, con aquel sonido horrible que parecía venir de las profundidades de su pecho.

Sabe algo, pensó Blanca. Tenía que jugarse la carta.

—Verdaguer escondió algo ahí. Sabemos que las visitó.

La sonrisa desapareció.

—¿Por qué quieren saberlo?

Ahí estaba. No lo negaba ni les trataba de locos, al contrario, preguntaba por el motivo de su interés.

—Para evitar que caiga en malas manos —respondió Mauro.

Y al mirar a Mauro, el viejo abrió los ojos de tal manera que parecía que hubiera visto a un fantasma. Su labio inferior tembló, al igual que sus manos y una de ellas poco a poco se elevó y señaló a Mauro.

—¡El símbolo! ¡El símbolo! —repitió.

Todos se miraron sin entender nada, pero entonces, Blanca, que veía a Mauro de perfil, se percató del tatuaje del símbolo.

—¿El tatuaje? ¿Lo ha visto antes?

—Aquel hombre me habló de un gran poder, de un mal que podría crear guerras y muertes. Me habló de Verdaguer, que había sido su amigo y que tenía una misión. Tenía que ocultar a buen recaudo un objeto escondido por Verdaguer. Recuerdo que me dijo que la montaña tenía demasiado misticismo y que acabaría atrayendo a personas no deseadas por sus leyendas. Aquello podría llevar a que por que descubrieran el objeto de forma casual. E hizo bien. Aquellos alemanes nazis bien que recorrieron la cueva. Buscamos y encontramos una piedra que sobresalía demasiado. Tenía el tamaño de una pelota de tenis. Nos costó mucho extraerla. Detrás había una cavidad y una cajita pequeña.

—¿Vio lo que había?

—No. La cogió y me dijo que confiara en él. Que la escondería en el lugar en el que Verdaguer hubiera deseado realmente, en la Virgen, pero cerca de dónde él vivía, donde pudiera controlarlo. —Miró a Mauro de nuevo—. ¿Quién es usted?

—Soy su nieto. Al igual que él, soy un guardián de la Blanca Satalia.

Oriol volvió a sonreír y sus ojos se llenaron de lágrimas.

—Gracias por darme este regalo en las puertas de mi final.

—Somos nosotros quien le damos la gracias, Oriol. ¿Sabe qué año era eso?

—Sí, en 1934. Pero recuerdo algo que me comentó: según él, hacía cinco años que ya tenía decidido el lugar donde escondería el objeto. Me chocó bastante.

Salieron de la residencia con una mezcla de sentimientos, entre desolados por no haber hallado nada pero también esperanzados por aquel detalle del abuelo de Mauro. Le preguntaron si su padre le había explicado algo y Mauro negó con la cabeza.

—Lo cierto es que nuestro abuelo se guardó mucha información. Nos transmitió el origen de todo, nuestra misión, pero prefirió llevarse a la tumba dónde había escondido los objetos.

—Sí, porque ahora sabemos que escondió dos cosas: lo que extrajo de la iglesia de Belén y que guardó en un lugar «donde la sangre se detiene y se hiela» y este otro de la cueva de Salnitre que según él lo llevó a la Virgen, pero entiendo que no es la Moreneta, que está aquí, si no otra virgen —dijo Rosa, mientras conducía.

Blanca iba a decir algo cuando su teléfono sonó. Era Luis.

—Blanca, me ha llamado mi amigo de la Interpol. Dice que han identificado la huella que recibieron del Polo Sur.

—¿Y?

—Agárrate. Es de Emma Rubira.

Blanca tardó unos segundos en reaccionar. La cabeza le daba vueltas, incapaz de centrarse.

—¡La chica que murió en las torres gemelas y que se manifiesta encima del piso de Asunción! ¿Cómo es posible?

—No lo sé, pero averígualo de inmediato.

38

¿Qué demonios estaba haciendo la Guardia del Vaticano en todo esto? Aquello superaba ya todos sus problemas.

Ryder miraba la ciudad a sus pies desde una suite del Hotel Arts. Del conjunto de edificios, sobresalía la Sagrada Familia con sus grúas y aquel misil redondeado que había oído que se parecía a otro edificio que estaba en Londres. Empezaba a odiar Barcelona, tan solo le traía problemas.

Saboreaba un vaso de whisky, intentando calmar sus nervios. El licor pasaba por su garganta y se instalaba en cada célula de su cuerpo en un intento de comprensión y de apoyo. Se preparaba para la tormenta y necesita a su mejor amigo a su lado.

La tan temible llamada llegó. Apareció el número privado de Robert O’Connor.

—Agente Dallas, me han notificado que ha habido algún contratiempo.

—Sí, señor. Hemos perdido a la mujer, que además ahora tiene la colaboración de una policía a la que ya hemos identificado. Pero hemos tenido otro obstáculo: el vaticano también está detrás.

—¿El Vaticano? Y dígame agente Dallas, ¿cómo ha tenido conocimiento el Vaticano de todo esto?

—La mujer consiguió engañarnos y fue hacia Roma, no sabemos con qué motivo, y bueno, parece que ahora está bajo la protección de la Santa Sede.

—¿Cómo dice? Explíquese.

—Resulta que estuvimos esperando en un parking a que volviera la policía y cuando lo hizo, apareció acompañada de Blanca Serrano. Les abordamos y en ese momento nos atacaron los del Vaticano. Matamos a los dos.

—¿Espera acaso que le aplauda por eso? Le recuerdo que no pudo seguirla y detenerla en Roma, que no sabe qué fue hacer allí —el tono de voz iba en aumento—, que desconoce qué tipo de arma está buscando, tampoco tiene ni un mínimo detalle de lo que sabe esa mujer y, sobre todo, ahora mismo, de lo que sabe el Vaticano. ¡Y encima, se enzarza en un tiroteo en un lugar público! Agente Dallas, pensaba que era un soldado eficiente y discreto pero a lo mejor me estoy equivocando.

Ryder tragó saliva, notando cierto regusto a whisky.

—Señor, lamento mucho lo ocurrido, pero estábamos siguiendo el protocolo marcado. Una vez perdida la pista de las mujeres, acechamos sus trabajos y sus casas. En el caso de la policía, fuimos a su casa y nos llevamos el ordenador y en el de Blanca Serrano, cogimos el de su trabajo.

—¿Y han descubierto algo? —la pregunta se había formulado en un tono más bajo.

—No. En el de Serrano hay varios documentos relativos a artículos en los que está trabajando y ciertas anotaciones del Polo Sur, pero nada interesante.

—Todo es interesante, agente Dallas, todo. ¿Tienen controlado a Los Profetas de Oriente?

—Sí. Son cinco miembros que están intentando descubrir cuál es el arma —como yo, pensó Ryder—. Tenemos registrada una llamada desde el Polo Sur a Irak. Por lo visto, alguien les dio el soplo. Esta gente paga muy bien por información. Pero creo que no nos crearan muchos problemas.

—En principio, le doy la razón, pero en esta partida no hay que subestimar a nuestros rivales y más viendo cómo todo está complicando. Lo importante es el Vaticano, ciertamente. Ponga todos los medios para averiguar cómo logró entrar.

—Sí, señor.

—Otra cosa, agente Ryder. Hemos conseguido aislar la huella que nos envió. Es de una tal Emma Rubira, víctima en las torres gemelas y antes con domicilio en Barcelona. Hemos comprobado el listado de los fallecidos y queda confirmado que fue una víctima en los atentados. Trabajaba en la planta 98 de la Torre Sur. El segundo impacto ocurrió entre la planta 82 y 84. Esa mujer murió allí, su fichaje de entrada en la oficina quedó registrado y ahora aparecen sus huellas aquí. Investigue.

Al colgar notó sus músculos tensos, listos para actuar. Su respiración se aceleró. Apretó con tal fuerza el vaso que estalló en varios pedazos. Se hizo varios cortes en la mano de los que empezó a manar bastante sangre. Con calma, se fue al lavabo, se limpió la herida, extrajo algunos trozos de cristal incrustado y se vendó la mano.

Se miró en el espejo y vio al soldado que estaba a punto de atacar. Sabía que si ahora tuviera delante a las dos mujeres, no podría evitar el impulso de matarlas. Era lo mismo que sentía cuando en una misión militar se sentía acorralado: disparar antes que morir.

Para colmo, aquel hombre con el que se había reunido la policía en la terraza del bar había dado esquinazo a sus agentes y lo habían perdido de vista. No le había dicho nada de eso a Robert, pues de lo contrario lo tildaría de inútil.

Y ahora esa mujer muerta en las torres gemelas que resultaba dejar huellas en el cristal roto del Polo Sur.

Sentía la adrenalina correr por sus venas. Tenía que relajarse antes de ir a la casa de esa tal Emma. Frunció el ceño, pensando dónde había visto antes ese nombre. Lo curioso es que hacía poco que lo había leído, pero no sabía situarlo.

Al salir del lavabo, cerró la puerta y empezó a darle puñetazos, provocando un gran agujero y un fuerte dolor en los nudillos que al tiempo le calmaba. El dolor le recordaba que debía refrenar su impulso. Lo sabía bien. Lo había visto en otros compañeros en batallas. Aquel impulso de atacar les había llevado a morir por no calcular bien el entorno, los peligros y las posibilidades de éxito o fracaso.

Respiró hondo y miró el mar Mediterráneo, procurando contagiarse de esa calma.

El trayecto desde Collbató a Barcelona se estaba haciendo largo para Blanca. Quería estar ya en casa de Asunción y resolver ese nuevo enigma. ¿Qué hacían las huellas de Emma en el Polo Sur? ¿Acaso su espíritu le estaba siguiendo a ella? ¿Con qué finalidad? Les explicó a los dos el nuevo descubrimiento. Rosa quedó sin palabras, pero su mente práctica actuó rápidamente y le recordó que el piso estaba totalmente tapiado, por tanto necesitarían una orden para abrirlo, ya que no podían hacerlo a escondidas, puesto que el ruido que provocarían al picar los ladrillos sería ensordecedor y entonces sí que tendrían un problema ante unos vecinos alarmados por la presencia de un grupo de gente que se presenta para derribar el muro sin una justificación oficial. Rápidamente llamó al comisario Pedraza para decirle que tenía novedades en el caso y que necesitaría solicitar una orden para derribar la puerta de un piso tapiado.

Rosa miró por el retrovisor a Mauro, que parecía estar muy apagado desde que salieron de la residencia.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó.

—Sí. Solo que me sorprende la actitud de mi abuelo, sustrayendo los objetos que había escondido Verdaguer y volviendo a esconderlos, sin decirle nada a mi padre.

—Seguramente lo haría para garantizar la seguridad de aquello que tenía la misión de proteger. Fíjate que años después apareció por ahí Himmler. Imagina que llegan a descubrir lo que quiera que sea ese objeto.

—Ya. Pero eso hace que me pregunte si hago bien en ayudaros. ¿No debería seguir oculto?

Rosa guardó silencio. Entendía lo que quería decir, pero había un factor motivacional que él no podía detener y así se lo expuso Blanca.

—Tenemos que saber en qué consiste el arma para salvar nuestro culo. Tenemos a gente dispuesta a matar por ello y son conscientes de que nosotros sabemos mucho. O conseguimos una garantía para protegernos o…

—¿Tienes hijos Mauro? —preguntó Rosa intentando no oír la última parte de la frase de Blanca.

—No. Todavía no estoy preparado.

Blanca se preguntó a sí misma cuándo se está preparado para ello. Había oído a otros compañeros de la revista decir el mismo comentario y siempre había pensado que si deseas tenerlos, da igual el momento, aunque ella, a lo mejor, no era la persona más indicada para valorar esa frase, pues para ella era fácil: no iba a tenerlos y punto. No pudo evitar preguntarle a Mauro qué quería decir con «estar preparado».

—Tener hijos requiere de una estabilidad emocional, interna, económica y laboral. —Mauro hablaba con tranquilidad—. Me gustaría tener hijos, pero al mismo tiempo me da miedo.

Ahora fue la voz de Rosa la que sonó tensa, algo que sorprendió a Blanca.

—¿Miedo? No hay que tener miedo. Es amor.

—Pero has de criarlos, educarlos, darles valores…

—Mauro, todo eso aparece —le dijo Rosa en un tono más dulce—, el instinto nos guía.

«No mi instinto», pensó Blanca.

Soportando de nuevo los atascos de la Ronda Litoral, consiguieron llegar a la comisaría situada cerca de Plaza de las Glorias tras un largo trayecto.

José María la miraba con atención. No sabía si su mirada significaba que había perdido la confianza en ella o que estaba valorando cómo podía ayudarle.

Tenía un bolígrafo en la mano derecha con el que iba dando golpecitos encima de la mesa.

—A ver si lo entiendo. La señora Blanca Serrano fue al Polo Sur a cubrir una noticia de un barco. Todo indica que tiene información privilegiada relacionada con grandes yacimientos de petróleo y gas en la zona y que el grupo terrorista Los profetas de Oriente, interesados en hacerse con ellos, están persiguiendo a la Srta. Serrano. Por lo visto, entraron en su piso buscando algo al respecto y tenemos agentes de la CIA persiguiendo a esos terroristas y también a la guardia del Vaticano, lo que causó el tiroteo en el parking, con ustedes por medio. Según me dice, ambas partes se creían que el otro eran terroristas que se hacían pasar por lo que no eran. Y ahora me dice que una huella hallada en el Polo Sur nos lleva a una tal Emma Rubira, con domicilio en Barcelona que está tapiado, ya que dicha mujer murió en las Torres Gemelas. Según usted, los terroristas podrían estar usando huellas falsas para crear confusión y desviarnos del asunto e incluso tener allí un piso franco.

—Así es.

—Perdone que le diga, inspectora Vidal, pero esto me parece algo de película y no le creería si no fuera por el hecho de que en el depósito del forense hay dos cadáveres de la guardia del Vaticano, tal como ha dicho.

Rosa procuró no decir nada ni mostrar ni un ápice de sonrisa, a pesar de que el comentario era una buena señal viniendo de la mente cerrada de José María Pedraza.

—Lo cierto es que lo de la huella es algo curioso. Deje que hable con el juez y le digo algo en breve.

Rosa entró en su despacho para poner un poco de orden en todo lo que tenía encima. No tardó mucho en aparecer Mario.

—¿Dónde ha estado, inspectora?

—Es muy largo de explicar, pero digamos que estoy muy entretenida. ¿Algo por aquí?

—No. Bueno, quería decirle que he estado investigando un poco sobre ese símbolo del triángulo y el círculo —dijo Mario mientras Rosa le miraba atentamente—. Por separado son el fuego y el sol. Pero ese círculo con un punto dentro, que simboliza el sol, representa el Oro. Y es justo lo que se pretendía con la piedra filosofal, que cualquier mineral se pudiera convertir en oro de máxima pureza. Y he buscado qué sentido tenía el fuego y por Internet he hallado que Paracelso identificó el fuego con la vida, por la necesidad de ambos de consumir vidas ajenas para alimentarse. Hay muchas cosas místicas relacionadas con el fuego, pero no le veo ningún sentido relacionado a lo del sol.

—No, lo cierto es que no.

—A no ser que sea algo más simple. Fuego y sol. Pero fíjese que es el sol el que está dentro del fuego. Fuego con oro. Pero antes de ser oro es piedra. Fuego con piedras.

—¿Fuego con piedras? ¿Y dónde encontramos eso?

—Pues en la lava, en meteoritos, en…

—¡Joder!

Salió corriendo del despacho al tiempo que llamaba a Blanca para saber dónde estaba. Según le indicó habían entrado en una cafetería cercana para comer algo. Empezaba a caer el atardecer en Barcelona y lo cierto es que el ritmo que habían llevado últimamente no les había permitido comer del todo bien.

Entró en la cafetería y decidió también pedir un bocadillo de jamón.

—Blanca, ¿recuerdas la llamada de Louise?

—Sí, la que nos explicó lo de las cuartetas y lo de los meteoritos.

—Creo que lo que los guardianes de la Blanca Satalia protegían era una piedra y hacía referencia justamente a esa caída de meteoritos. El tatuaje que lleva Mauro —colocó un dedo en su cuello— es el fuego y el sol, pero el sol simboliza oro. Ya sabes cómo es una lluvia de meteoritos en la Tierra, tú habrás escrito muchos artículos sobre el tema.

Blanca asentía muy seriamente.

—Al entrar en la atmósfera, la roca puede romperse en multitud de trozos y envolverse de fuego.

—Fuego. Sol, oro, piedra filosofal. Un trozo de meteorito.

—¿Quieres decir que realmente esa es el arma? —preguntó algo incrédulo Mauro.

—Eso ya nos lo planteamos cuando Louise nos expuso la interpretación de la cuarteta y no le dimos credibilidad, pero ahora que asocio el origen del tatuaje que llevaban los que protegían a la familia Basanez con meteoritos, pienso que es posible.

La conversación acabó cuando el teléfono de Rosa sonó. Se trataba del comisario Pedraza que le indicaba que había consultado las noticias y había verificado que se habían encontrado ciertos yacimientos en el Polo Sur, pero no se daban muchas más explicaciones. El juez les había concedido la orden de entrada para mañana por la mañana. «Tienes suerte de que haya terroristas metidos en este asunto, eso ha hecho que el juez claudicara, de lo contrario ni soñando hubieras tenido esa orden», le dijo.

Colgó con cierta sensación de euforia, de que avanzaban en alguna dirección. Deseaba ver a Ernesto, sentir su piel, su boca, su olor.

Pensó por un momento que podrían tener su casa vigilada, pero también la comisaría. Si fuera así, ya sabrían que estaban allí y, visto lo visto, no había ocurrido nada. Y eso, pensó, era señal de que o bien les dejaban hacer para aparecer en el momento preciso o bien tenían otro objetivo.

39

Todo el equipo se había desplazado por la tarde a la dirección que le había dado Robert de Emma Rubira. Eran cinco agentes y él. Ya había habido dos bajas y esperaba no tener más. Dejó a dos de sus hombres en el coche para que vigilaran el exterior. No les costó mucho forzar la puerta de la entrada, metálica y antigua.

Se cruzaron con una mujer mayor que les dio las buenas tardes. Llevaba una bolsa de la compra y les miró con cierta extrañeza. Normal. Cuatro tipos que parecían sacados de un partido de rugby a esas horas no era algo habitual.

Subieron la escalera que crujía a cada paso que daban.

Llegaron al rellano y Ryder pensó que todo aquello era una broma pesada. La puerta estaba tapiada. ¿Cómo podía ser eso? Abrió la ventana que daba al patio de luces y al asomarse pudo apreciar que la ventana del piso también lo estaba.

—¿Pero qué mierda es esta?

Hizo fotos de todo y se fueron. No podían hacer nada. Sería un escándalo que ahora empezaran a dar golpes. Tendrían que prepararse mejor. Mañana podrían probar de hacer una pequeña voladura y actuar con rapidez antes de que apareciera la policía.

Eso harían.

Por si acaso, dejó a los dos agentes para que vigilaran toda la noche el portal.

Una suave lluvia caía sobre Barcelona, aligerando un poco las temperaturas elevadas de mayo.

Rosa estaba nerviosa. Había dos furgones de los Mossos d’Esquadra encargados de tirar abajo la pared. Llevaban grandes mazos e iban protegidos con cascos. Ya habían avisado a todos los vecinos y muchos habían decidido irse, para no soportar el ruido, salvo Asunción, que ahora mismo estaba con Blanca en su piso.

Lo que más le preocupaba era lo que les había explicado. Que la noche anterior, al salir a comprar algo en el super, vio a cuatro hombres muy fuertes entrar en el piso. No había duda de que eran Ryder y sus chicos.

Blanca llamó a Luis para explicarle que iban a entrar en el piso de Emma, el fantasma que oía Asunción y propietario de la huella dejada en el Polo Sur. También se lo explicó a Alex para que Cuesta Verde tuviera conocimiento de ello. Le prometió que haría fotos y le explicaría todo lo que viera.

Después de la noche con Ernesto, se sentía más relajada. Habían hecho el amor con mucha pasión. Sabía que ahora no podía quedarse embarazada pues acababa de iniciar la menstruación pero aun así soñó que al fin la fecundaba.

La voz de un agente que le indicaba que entraban le obligó a centrarse. Subieron la escalera y Rosa se mantuvo detrás de todo el grupo en el instante en que empezaron los golpes. Resonaban de tal manera que se hacía difícil pensar en algo. Los golpes eran constantes y rítmicos.

Los ladrillos que en su día estaban bien enmasillados fueron cayendo. Treinta minutos después, los agentes habían conseguido derrumbar toda la pared. Dejaron entrar primero a la inspectora, que se sorprendió de que la luz funcionase cuando le dio al interruptor.

La casa olía a cerrado por falta de ventilación, pero estaba limpia. Entró en la primera puerta que tenía a su izquierda. La cocina. Había algunos alimentos en conservas: lentejas, garbanzos, judías, atún. En la nevera, algo de lechuga, aceitunas, leche, vino y unas salchichas. También había café y azúcar. Y todo en buen estado. Se fijó en las fechas de caducidad y estaban en periodos vigentes.

Siguió avanzando por el pasillo y accedió al salón. Encima de la mesa había papeles y recortes de diario. Cogió uno de ellos. Era muy antiguo, el color de la hoja era de un marrón oscuro desgastado por el tiempo y estaba escrito en una lengua que desconocía. Vio la fecha en la parte superior. 15 de julio de 1890. Vio en algún lugar el nombre de Juan Salvador de Austria.

Fue mirando los otros papeles y vio un mapa del Polo Sur, señalando con una cruz un punto indefinido en aquella masa blanca y redondeando otra zona en el que habían escrito: Base Admudsen y las coordenadas geográficas.

Había también una foto de una mujer con el pelo liso que abrazaba a una niña. Por el fondo, se veía que estaban en la Plaça Catalunya de Barcelona, aunque se trataba de una foto antigua, de los años ochenta por la ropa que llevaban ambas mujeres.

Y entonces vio el otro mapa. Uno de Francia en el que alguien había hecho una marca en la zona sur. Cuando Rosa se acercó, vio el nombre del lugar: Barbotan, y encima de él, dibujado aquel símbolo que le era ya tan familiar. El triángulo con el círculo dentro y el punto a su vez en el interior.

Cogió el teléfono y llamó a Blanca.

—Sube.

Que Blanca esperaba esa indicación, se hizo palpable por el hecho de que tardó apenas treinta segundos en aparecer por la puerta. Al igual que ella había hecho, analizó todos los rincones por los que iba pasando hasta llegar al salón.

—La cocina tiene alimentos y están en buen estado.

—¿Los fantasmas comen?

—No lo sé. Eso habrá que preguntárselo a tu amigo Alex. Ven, mira todo esto.

Blanca miraba los mismos documentos de la mesa. Los mapas del Polo Sur, los de Francia, las fotos, la noticia antigua, la foto de la madre con su hija.

—Son Emma y su madre —dijo Blanca que miraba atentamente la foto.

Y un escalofrío recorrió su cuerpo. Conocía aquella mirada. Aunque en la foto era más joven y más inocente, pero eran los mismos ojos que había visto en el laboratorio.

—Mira esto —oyó decir a Rosa—. Es un listado de nombres.

En una columna aparecían los nombres de Chloé, Josephine y Fleur. Después, en la columna de al lado, Arnau, Maurice y Mauro. Y en la tercera columna, un solo nombre, Blanca, con un signo de exclamación y una palabra al lado: peligro. Más abajo y marcados con un círculo los nombres de Verdaguer y Juan Orth y unidos a todos ellos, el de Chloé.

—¿Qué significa todo esto?

—No lo sé. ¿Qué relación tiene esta mujer, muerta en las torres gemelas con Chloé y lo que estaba oculto en el Polo Sur? —dijo Rosa.

—Y ¿cómo ha llegado todo esto aquí? Todo estaba tapiado. Un fantasma no elabora una mesa de trabajo como esta.

No, en eso tenía razón Blanca. Había algo que no cuadraba. Encima de la mesa había una caja metálica de esas que se usan para poner galletas dentro. Dentro había más fotos. En todas se veía a la misma mujer con la niña, a veces la niña sola. Era en diferentes épocas del año y todas en la Plaça Catalunya.

Blanca se adentró en el piso. Entró en la habitación donde había una gran cama con sábanas limpias. En el armario había algo de ropa: camisetas, pantalones tejanos, unas bambas y ropa interior. Poca cosa, pero todo actual. En los cajones de la mesita de noche no había nada.

Fue al lavabo que daba justo enfrente de la habitación. Aquí también había algunas cosas para el día a día. Champú, gel, pasta de dientes y una toalla. El espejo de encima del lavamanos era un armario en el que dentro había algún medicamento como paracetamol o ibuprofeno. Todos con fechas de caducidad vigentes. Fue a cerrar la puerta del armario cuando en el reflejo del espejo vio algo. La imagen reflejada era del dormitorio que ahora estaba medio iluminado por la luz del pasillo. A medida que sus ojos se fueron acostumbrando, creyó divisar una figura entre las sombras. Notó que el pulso se le aceleraba. ¿Qué estaba viendo? Y entonces, ocurrió. Se movió y consiguió apreciar el cabello rizado. Blanca gritó como jamás lo había hecho. Cerró el armario, perdiendo la visión del reflejo del espejo y se acercó a la puerta de la habitación al tiempo que lo hacía Rosa. Encendió la luz, pero allí no había nadie.

—¿Qué ocurre?

—La he visto. Estaba aquí. Estaba entre las sombras —a medida que se explicaba notó que se le erizaba todo el vello de los brazos— y se movió. Era el mismo cabello rizado que en el Polo Sur. ¡Joder! Tengo frío.

—¿Estás segura de que la has visto?

Blanca miró a los ojos de Rosa.

—Tan seguro como te veo a ti.

Rosa no dudaba de la palabra de Blanca y más viendo su palidez y el temblor de sus manos. Aunque escribía para esa revista de cosas anormales, ella ya había demostrado cierto escepticismo en esos temas, así que verla con esa reacción de miedo, no hacía más que dar crédito a lo que decía. ¿Estaban entonces ante un espíritu de verdad? Todo indicaba que sí. Emma había muerto en las Torres Gemelas, en el atentado, y desde entonces la vecina de abajo había oído ruidos, sus huellas aparecen en el Polo Sur y además, aparece y desaparece ante los ojos de Blanca.

Registraron la casa, pero no hallaron nada más.

Tenía sed, así que Rosa fue a la cocina y se sirvió un vaso de agua. Encina de la encimera había algunos sobres de azúcar de esos que se colocan para acompañar el café. Cogió uno y frunció el ceño. Era del Hotel Savoy, en Londres. Había dos más de dicho hotel. Y luego, había tres del Hotel Patagonia, en Argentina. Apuntó los nombres en su libreta para intentar averiguar algo al respecto.

Se fue hacia la puerta y llamó a Blanca, que apareció por el pasillo caminando poco a poco, intentando asimilar todavía lo que había experimentado.

—Vamos a hablar un momento con Asunción.

Ryder no podía creer lo que le estaba explicando por teléfono el agente que estaba apostado en el coche vigilando el piso de Emma Rubira. Según le estaba indicando, habían llegado dos furgonetas de policía, de las que habían salido agentes preparados para tirar el muro de la puerta con mazos. Y para colmo de todos los males, había visto también a la inspectora Vidal y a Blanca Serrano.

¿Qué narices estaba pasando? ¿Cómo era posible que fueran más avanzados que la CIA?

Miraba la ciudad desde la suite del Hotel Arts, meditando la situación. Tenía que reconocer que estaba en inferioridad de condiciones en cuanto a información. Debía apartar el orgullo y ponerlo encima de la mesa. Sabiendo eso, lo mejor era actuar con inteligencia y no querer avanzarse ni crear ruido, algo que hasta ahora no había dado buenos resultados. Por tanto, lo mejor era adoptar el papel de observador. Daba la sensación de que aquellas dos mujeres sabían lo que buscaban, dónde buscar y qué hilos mover, así que a partir de ahora, lo que haría sería mantenerse expectante, siguiéndoles, dejando que fueran obteniendo información y llegado el momento, actuar.

Llamó al agente y le dijo que no hiciera nada.

—Vigila y en el caso de que salgan del piso las dos mujeres, las sigues, pero sin atacarlas. Ahora mismo nuestra prioridad es que sigan con vida y que sigan avanzando. Procura que no les pase nada.

40

Fiel a sus costumbres, Asunción les hizo café y todo un surtido de galletitas y pastas.

Rosa le explicó que habían encontrado en el piso claros indicios de que alguien lo habitaba, ya que estaba limpio, recogido y con comida reciente.

—Pero eso no puede ser.

—Sí, lo sabemos. Ya hemos comprobado que todas la ventanas y puertas de acceso estaban tapiadas. Asunción, necesitamos hablar de Emma y de su madre, que supongo será esta de aquí —dijo extrayendo una de las fotografías que habían encontrado.

—Sí, es ella. Y esta es Emma. Era tan guapa.

—Me ha explicado Blanca que le dijo que habían venido aquí en 1986.

—Sí, así es. Ya le dije a Blanca que Roger estaba muy pesado con lo del mundial de futbol de México.

—¿Les comentó de dónde procedían?

—No. Yo una vez le pregunté de dónde eran y me dijo que un poco de aquí y otro de allí. No explicaba muchas cosas de su pasado. Yo pensé que huía de algo, ya sabe, no es muy normal ver una mujer sola con su hija dar vueltas por el mundo.

—¿A qué se refiere?

—Que nunca oímos nada del padre. Entre madre e hija no se decían nada, no sé, algo como «hoy llamará tu padre» o «vendrá a vernos». Nada. Llegué a pensar que a lo mejor había matado al marido y que se escondía. Y como era rusa, ya sabe cómo son los rusos de brutos.

Rosa y Blanca se miraron algo incrédulas, aunque había que valorar esa hipótesis.

—Necesito que haga memoria y que me diga si notó algo extraño en ella. Algo que le llamara la atención.

—Bueno, al principio, al hablar, tenía un acento extraño. Y sobre todo Emma, casi no hablaba. Nosotros, al estar abajo, oíamos a veces cuando hablaban entre ellas, si era muy alto, y lo hacían en un idioma muy raro. Ya le dije a Blanca que era como ruso porque se parecía a la gente que hablaba por la tele de lo de Chernobyl. Luego, la niña aprendió rápido el español y lo hablaba de perlas.

—¿Llegaron después del accidente de Chernobyl?

—Sí, al poco tiempo.

—Según le explicó a Blanca, en 1998 murió Cristina Rubira.

—Sí, de un cáncer.

—¿Dónde la enterraron?

Asunción las miró extrañada.

—¿No te lo expliqué la otra vez? —le preguntó a Blanca, que contestó negando con la cabeza— Emma vino aquí y dijo que su madre quería que la enterraran en su pueblo natal. Y se la llevó.

—¿Cómo qué se la llevó?

—Pues sí. Nosotros fuimos al hospital para hacer los trámites con la funeraria. Creo que murió a las nueve de la mañana o algo así. A las tres de la tarde Emma ya estaba aquí. Se cabreó con la funeraria y dijo que ella ya se hacía cargo de todo. Que había contratado un servicio especial para trasladar el cuerpo donde la tierra le llamaba.

—¿Y cómo fue ese traslado? —preguntó Rosa.

La pregunta pareció sorprender a Asunción que la miraba como a quien se siente pillado en un error. No era esa la cuestión, pero a medida que explicaba se daba cuenta de ciertas lagunas en los acontecimientos de las cuales no había reparado hasta ahora.

—Pues no lo sé. Nos dijo que nos fuéramos a descansar y que ella lo llevaba todo. Pidió al hospital que le dejaran una sala para estar unas horas más con su madre y así poder despedirse hasta que llegara la nueva funeraria. Nosotros nos fuimos y ya no nos enteramos de nada.

La entrevista con Asunción había despertado más preguntas si cabe a todo aquel extraño caso que se iba liando cada vez más, creando nuevos pasadizos y alejándoles del origen. ¿O no? Porque no podía olvidar que todo se iniciaba con aquel barco descubierto, motivo por el cual Blanca acude a cubrir la noticia. Allí matan a Paul y se descubre la identidad del dueño del barco. A partir de aquí, un cúmulo de piezas sin encajar: Juan Orth, Chloé, Verdaguer, Los Guardianes de la Blanca Satalia, pistas en forma de adivinanzas, un cuaderno, exorcismos, la cuarteta de Nostradamus, el pueblo francés de Barbotan y la historia de esa familia perseguida, los meteoritos, un fantasma, la CIA, el Vaticano y un grupo terrorista.

Tenían que resolver el enigma de esa familia procedente de no se sabía dónde y que se había instalado en el piso de arriba del de Asunción en 1986. Rosa intuía que la clave para poder seguir avanzando estaba allí y en lo que había encontrado en el piso, pues había claras referencias al Polo Sur, además de que era su huella la que se había encontrado en el cristal.

Fueron a la comisaría para investigar a Cristina y Emma Rubira. De camino, llamaron a Mauro para explicarle el descubrimiento del piso y al igual que ellas, se quedó asombrado y sin explicación alguna. Luego Blanca habló con Alex, al que también le detalló que habían hallado comida en buen estado y papeles actuales, sin comentarle qué contenían. Le explicó su experiencia con la visión de una persona reflejada en el espejo y cómo había desaparecido.

—Alex, ¿cómo se explica lo de la comida, la ropa, los papeles?

—No lo sé. Tu experiencia confirma que es un espíritu. A lo mejor el piso actúa como un portal. Su espíritu es capaz de materializarse y de generar objetos para su uso, pero siempre y cuando esté en su casa.

Colgó, sin que aquella explicación le satisficiera mucho. Luego llamó a Luis para ponerle al día de los avances y le contó que el soplo del resultado de la huella había sido crucial para descubrir que el espíritu del piso de arriba del de Asunción tenía relación con el caso que estaban investigando de Verdaguer.

Cristina y Emma se empadronaron a principios de junio de 1986. No había constancia de ningún otro documento anterior. Nada. Habían aparecido en Barcelona a finales de mayo de 1986, como bien decía Asunción, un mes después del fatídico accidente de Chernóbil, pero no se sabía de dónde venían. Cuentas bancarias, seguridad social, matrícula de colegio. Todo correcto.

Según les había dicho Asunción, murió en el Hospital de Sant Pau. Rosa llamó y solicitó hablar con alguien de administración. Le atendió una chica llamada Yolanda. Se identificó como la inspectora Vives y le dijo que necesitaba el parte de defunción de una mujer llamada Cristina Rubira en 1998. Yolanda le dijo que esperara un momento y oyó cómo tecleaba en el ordenador. En pocos minutos, le comunicó que el certificado de defunción fue rellenado por el Doctor Vicente Ávila, que por suerte, todavía ejercía en el hospital. Tuvieron que esperar treinta minutos para volver a llamar y que estuviera disponible.

—Doctor Ávila, gracias por atenderme. Soy la inspectora Vidal. Usted firmó la defunción de Cristian Rubira en 1998. ¿Se acuerda?

—Caray. Por desgracia firmo muchas defunciones. Ahora mismo, no recuerdo.

—Murió de cáncer. Su hija vino y rechazó la funeraria alegando que ya se encargaba ella.

—Sí, recuerdo algo. Espere… —hizo un silencio forzando su memoria a largo plazo—, sí, ya voy recordando. Venía de Londres. Me enteré de todo el lío que se había organizado y que le habían dado una sala para estar con ella hasta que llegaran los de la otra funeraria. Fui a verla. Se asustó un poco cuando entré. Parecía tensa. Le dije que si necesitaba cualquier cosa que estaba a su disposición. Me fui y nadie se acordó más hasta que al cabo de unas horas necesitamos una sala y un auxiliar fue a ver si Emma seguía en aquella sala, pero ya no había nadie.

—Gracias.

Cuando colgó, le explicó a Blanca lo que le había explicado el doctor. Blanca estaba sentada al otro lado de la mesa, algo inquieta por no poder hacer algo.

Rosa llamó a Marcos y le pidió que comprobara las funerarias activas en 1998 en Barcelona y cuál de ellas había recibido el encargo de Emma Rubira.

Sabía que aquello llevaría tiempo, así que debían seguir indagando en otros temas. Escribió en un papel los nombres de los hoteles, Savoy y Patagonia.

—¿Qué es esto? —preguntó Blanca desde el otro lado de la mesa.

—Encontré sobres de azúcar en la cocina de estos dos hoteles. Lo que pasa es que va a ser algo complicado poder indagar si Emma estuvo allí. Tendría que obtener una orden judicial para solicitar de forma oficial a los hoteles que comprueben si recientemente se ha hospedado allí una tal Emma Rubira. Difícil.

No había finalizado aún la frase, que Blanca realizó una llamada.

—Luis, necesito un favor de los tuyos. Es para saber si una persona se ha hospedado en dos hoteles.

Tanto para el resultado de las funerarias como para lo de los hoteles, tenían que esperar. Rosa propuso ir a casa a descansar y Blanca estuvo de acuerdo.

Daniele Rocchi estaba en su despacho intentando poner orden al caos generado en Barcelona. Las alarmas habían saltado en todo el Vaticano. ¿Por qué habían asesinado a dos guardias del Vaticano a tiros en Barcelona? Esa fue la pregunta que le hizo el Papa con el semblante serio, pero sin elevar la voz. Hizo malabares para no tener que explicar todos los secretos que se escondían tras aquella catástrofe. Le dijo que era un secreto de estado del Vaticano, siguiendo una pista antigua de unos sucesos relacionados con exorcismos de la época de Jacinto Verdaguer y por lo visto, alguien relacionado con alguna secta había actuado de forma contundente. Era una verdad a medias y confiaba que el Señor le perdonara.

Pero tenía cosas más importantes de que preocuparse. Primero, qué explicación dar a las autoridades españolas. Luego, estaba localizar a esa mujer y averiguar qué sabía. Había ya enviado cuatros guardias a la ciudad y las primeras averiguaciones que habían realizado no eran muy halagüeñas. La CIA estaba detrás de los disparos. ¿Estaban colaborando con la mujer para descubrir el arma o era otra pieza en el tablero, interesada en seguirla y descubrir lo que sabía? Por lo que sabía, aquella mujer vino al Vaticano sola.

El otro asunto que complicaba el hallazgo del arma era la presencia de algunos activistas terroristas que también andaban tras su pista. Que la CIA pudiera usar esa arma, cuyo funcionamiento solo conocían ellos y a medias, ya era malo, pero dentro de lo que cabe podían llegar a encontrar sinergias, pero que cayera en manos de los terroristas, eso sería un desastre mundial.

¿Y ellos? Daniele ya había tenido algunos sueños de lo que podrían llegar a conseguir. Usada con inteligencia y discreción, podrían relanzar el cristianismo, la fe y el fervor religioso.

Unos golpes en la puerta interrumpieron sus pensamientos. Aldo, el camarlengo, entró con sigilo.

—Padre Daniele, espero que la situación esté controlada.

—Absolutamente. Ha sido un contratiempo, pero todo se resolverá a nuestro favor.

—No hace falta recordarle lo que puede significar para la iglesia tener el control de aquello que Verdaguer puso en conocimiento del Papa León XIII.

—Lo sé, padre Aldo, soy muy consciente de ello.

—¿Cuáles son los planes a partir de ahora?

—Tengo cuatro nuevos hombres en Barcelona. Me han informado de que la mujer ha acudido con la policía a un piso y que de allí ha ido a la comisaría en el coche de una inspectora. Luego, la Srta. Serrano ha acompañado a la inspectora a su casa y allí se han quedado las dos. Nuestra fuente nos informa que agentes de la CIA estaban vigilando el piso. Creo que lo más prudente será esperar a ver qué movimientos realiza sin alertarla.

El camarlengo asintió con la cabeza. Sin mediar palabra se dirigió de nuevo hacia la puerta, dando por concluida su visita, pero antes de salir se giró.

—Padre Daniele, no falle. Hemos estado esperando casi 130 años.

Ernesto había preparado una agradable cena que devoraron tanto Blanca como Rosa. Mientras comían, Ernesto comentó la posibilidad de adoptar otro gato, pero Rosa se negó diciendo que de momento no se veía con corazón. Aquello ensombreció un poco el ánimo de Rosa, pero la situación remontó a medida que fue consumiendo vino.

Una vez que acabaron, se sentaron en el sofá, dejando que sus mentes se relajaran por un instante, después de tantos días de tensión.

Rosa le recordó la lista de preguntas a contestar que habían elaborado. Blanca abrió el cuaderno que llevaba siempre encima y leyeron juntas las frases, con algunas ya tachadas.

¿Cómo había llegado el barco al Polo Sur?

¿Por qué llevaban tan poca ropa?

¿Por qué se cambió la tripulación?

¿Qué pasó con la niña y Juan Orth?

¿Qué le ocurrió a la momia del rubio que murió apuñalado?

¿Quién se llevó el cuaderno del barco?

¿Qué había escrito en esas dos páginas del cuaderno?

¿Quién o qué había en el laboratorio la noche que robaron el cuaderno?

¿A qué se refiere lo de «Dónde la sangre se detiene y se hiela»?

¿Quién es Arnau ferrer?

¿Qué es el Guardian de la Blanca Satalia?

¿Qué significado tiene la cuarteta 46 de Nostradamus?

—Vale, ya sabemos que la huella del laboratorio es de Emma Rubira, por tanto esta pregunta también la podemos tachar y lo de la cuarteta, podríamos decir que se refiere a esa caída de meteoritos. Ahora bien, se nos plantean nuevas preguntas.

Cogió el bolígrafo y apuntó las siguientes cuestiones:

¿Qué relación tenía Emma Rubira con el barco del Polo Sur?

¿Dónde fue enterrada su madre?

¿Qué había escondido en las cuevas de Collbató y dónde lo volvió a esconder Arnau Ferrer?

Blanca asintió.

—Vamos tachando preguntas, pero surgen nuevos enigmas —dijo al tiempo que se acariciaba la nuca—. No sé dónde nos va a llevar todo esto.

—Yo tampoco lo sé. Pero me da la sensación de que somos el equipo de investigación de todos.

—¿A qué te refieres?

Rosa se levantó y miró por la ventana hacia la calle.

—No nos han vuelto a seguir, ni a atacar ni a molestar. Parece como si nos dejaran hacer.

—Hacemos el trabajo sucio y luego nos quitarán de en medio.

Las palabras de Blanca sonaban duras, pero también pensaba eso Rosa. Es más, ella creía que estaban en una encrucijada, pues si no avanzaban, seguramente actuarían sobre ellas para sonsacarles la información y tendrían el mismo destino. No sabía cómo, pero debían tratar de guardarse un as en la manga para poder garantizar su seguridad.

41

La mañana no empezaba muy bien. Luis llamó a Blanca para comunicarle que en ninguno de los dos hoteles se había hospedado alguien el nombre de Emma Rubira.

Rosa llamó a Marcos para preguntarle cómo iba con el asunto de las funerarias y este le dijo que había contactado ya con bastantes, pero nadie tenía constancia de un servicio especial en esa fecha y tampoco aparecía el nombre de Emma por ningún lado. Según le dijo, aún le quedaban unas cuantas funerarias por comprobar.

Rosa miraba todas las anotaciones que había hecho y le parecía un sin fin de piezas que parecían no encajar.

—Podríamos mirar el tema de la Virgen. Según nos explicó el viejo, Arnau le insinuó que escondería el objeto en otra virgen, pero cerca de su casa.

Blanca se había hecho una café y se sentó también para trabajar en todo lo que tenían. El apunte que había hecho Blanca era cierto, no se acordaba de ese detalle.

—Bien pensado. Miremos a ver cuántas réplicas hay de la Moreneta.

Tecleó en el portátil y obtuvo una primera referencia que bien podría servir como punto de partida: en la iglesia de San Justo y Pastor, en la capilla castrense del parque de la Ciudadela, en la capilla de la planta noble del Ayuntamiento de Barcelona y otra en la iglesia de Belén.

—Vaya, esta última puede ser interesante —dijo Blanca.

—Sí. Yo descartaría la del Ayuntamiento de Barcelona y miraría las otras tres.

—Me parece bien.

La primera parada que hicieron fue en la iglesia de San Justo y Pastor, situada por detrás de la plaza Sant Jaume. Después de salir del metro de Jaume I, fueron en dirección a la plaza, pero antes de llegar a ella, giraron por una calle estrecha con el nombre de la Dagueria. A los pocos metros, a la derecha, se abría una pequeña plaza donde estaba la iglesia, encajonada entre edificios y callejuelas. La fachada era bastante sobria y a la derecha tenía un alto campanario. Al subir los cuatro escalones que había se percataron de que en el frontal había tallada en relieve una escultura de la Virgen de Montserrat con el niño Jesús en el regazo y la bola del universo en su mano derecha.

Entraron en aquella inmensa nave que tan poco conocían. Tanto Blanca como Rosa desconocían la existencia de dicha iglesia, que quedaba tan escondida. Al final de la nave central vieron claramente cuál era el culto que prevalecía en la iglesia: sobre el altar, flanqueado por columnas, había la escultura de la Virgen de Montserrat, pero su belleza superaba a la del monasterio de Montserrat.

Blanca buscó en su teléfono móvil para informarse.

—¿De qué año es la iglesia? —preguntó Rosa.

—Espera. Del año 1372. Dice que se levanta muy cerca del anfiteatro donde eran martirizados los cristianos. ¡Es la primera parroquia fundada en la ciudad en el que se ha practicado el culto cristiano de forma interrumpida desde el siglo IV! Vaya tela.

—¿Dice algo de la escultura?

Tras un silencio en el que Blanca estaba leyendo, esta respondió.

—Sí y es bastante sorprendente. Es increíble la de cosas que desconozco de mi ciudad. Como lo de que Einstein vino a Barcelona. ¿Recuerdas que lo había apuntado Arnau en su diario? Pues no tenía ni idea. A ver, aquí dice que la figura que tenemos aquí fue llevada a las montañas por miedo a que los sarracenos la dañaran mientras invadían el territorio catalán y que fue escondida en una cueva natural, lugar donde se sabe que fue encontrada y llevada a su actual emplazamiento, pero también se dice que durante la Guerra Civil fue otra vez devuelta a Barcelona, quedando una réplica en el Monasterio de Montserrat.

—¿Qué? ¿Una réplica?

—Espera que viene lo mejor. Hay una versión que dice que para llegar al monasterio de Montserrat se necesitaban al menos dos días y tener un buen carruaje, así que decidieron dejarla en Barcelona y fabricar una copia para llevarla a Montserrat. El orbe que sostiene en la mano la imagen que tenemos aquí de color negro, mientras que el del monasterio de Montserrat es dorado. Hay documentos y archivos históricos que dicen que el orbe original era negro, por tanto, no sería descabellado afirmar que la primera y original es la que vemos aquí.

—Esto sí que no me lo esperaba.

—Ni yo. También dice que es la iglesia donde acudía cada día a rezar Gaudí.

Ambas mujeres se miraron conscientes de que podían estar en el lugar adecuado, recordando que Gaudí y Verdaguer eran amigos y que el arquitecto le había pedido que escogiera un nombre para la Torre que estaba construyendo en Pedralbes.

La figura de la Virgen estaba sentada en un trono en cuyos lados se formaban espirales con flores en el centro y encima suyo, había un círculo de fanales.

Subieron las escaleras y se colocaron detrás de la virgen. Realmente era mucho más bella que la del monasterio. Miraron los detalles del trono, tocaron el interior de las flores, apretaron el orbe, empujaron el brazo extendido e hicieron lo propio con el niño sentado en su regazo. Nada. Tampoco sabían exactamente qué buscaban.

Rosa se quedó mirando la escultura. Había algo que no cuadraba. Le preguntó a Blanca si Arnau había realizado alguna anotación que pudiera ser de referencia.

—Recuerda que Oriol nos dijo que Arnau había ido en 1934, pero que hacía cinco años que ya tenía el escondite.

Blanca buscó en su cuaderno en el que había transcrito parte del cuaderno original para tener ciertas fechas y anotaciones a mano.

—Aquí. En marzo de 1929 dice «Acordado con Eusebi. En su mano derecha estará. Tal como debía ser. Lo ha dejado todo preparado».

—La mano derecha es la que sostiene el orbe, pero aquí no hay nada. No puede ser esta talla, si además es la original, difícilmente dejarían que se manipulase. Hemos de descubrir qué sucedió en 1929 y quién ese tal Eusebi. Vayamos a por la de la iglesia de Belén.

La iglesia de Belén estaba más llena de turistas que la anterior, debido seguramente a que estaba en la Ramblas. Blanca pidió por el padre Francesc que acudió tan rápido como se lo permitían sus pasos cortos y vacilantes.

—Padre, necesitamos ver la Moreneta que hay en la iglesia.

—Está en una capilla de la izquierda. ¿Por?

—Es largo de explicar.

El padre Francesc sonrió ante aquella chica que siempre estaba moviéndose entre misterios y acertijos. Les acompaño al lugar donde estaba la Moreneta.

Rosa escudriñó atentamente el orbe pero no vio nada. Lo palpo con fuerza ante la mirada asustada del padre Francesc.

—Nada.

—Ya me lo suponía. Piensa que en la guerra civil esta iglesia ardió por completo. Todo esto es posterior a 1934.

Se despidieron del padre Francesc y se fueron al parque de La Ciutadella, donde todavía tenían que ubicar la capilla en la que estaba la otra imagen de la Moreneta. Blanca no recordaba haber visto jamás una iglesia en el parque y había ido allí multitud de veces, sobre todo cuando hacía buen tiempo. Cuando era más joven, acostumbraba a revolcarse con sus ligues en el césped.

Entraron por la puerta que daba al Paseo Picasso, la más cercana a la Estación de Francia. Allí siguieron recto el camino que les llevaba a una gran rotonda y prosiguieron hasta llegar a una gran plaza ajardinada, tras la cual estaba el Parlamento de Cataluña. Giraron a la izquierda y sorprendidas, vieron una iglesia.

—Pero mira que he pasado veces por aquí y no me había percatado de que estaba esto aquí —dijo Blanca.

—Ni yo.

La fachada no recordaba a una iglesia. La parte central tenía un rosetón arriba y una gran puerta de madera de dos hojas. Sobria, lisa y poco decorativa, no daba pie a pensar que aquel edificio era una iglesia.

Su nombre era la Iglesia Castrense de la Ciutadella y pasaba desapercibida entre los árboles del parque.

Como era habitual, Blanca echó mano del móvil para obtener información del edificio. Gracia a ello supo que aquel edificio era uno de los tres que se había salvado de la época de Felipe V.

—Anda, dice que su acceso está clausurado durante toda la semana. Solo abre los domingos al mediodía, cuando tiene lugar la misa.

—¿Y si uno enseña la placa? —dijo Rosa con una sonrisa en los labios.

—Cierto. Aquí dice que está bajo la jurisdicción del Arzobispo Castrense de España. Fue construida después de la caída de Barcelona de 1714 y dedicada a la Inmaculada Concepción, que es la patrona de la Infantería. Vaya.

—¿Qué pasa?

—Dice aquí que recientemente se ha incorporado la capilla dedicada a la Moreneta.

—Por tanto, tampoco puede ser esta. Igualmente, veámosla.

Llamaron con fuerza al picaporte y tras varios minutos nadie abrió la puerta. Volvieron a golpear la puerta y esta vez Rosa acompañó los golpes con gritos de «¡policía!».

Esta vez sí se oyeron unos pasos y que alguien giraba una llave para luego abrir la puerta. Un hombre alto, con el pelo blanco, cuarentón, con gafas, les atendió con el ceño fruncido.

—¿Puedo ayudarles?

—¿Es usted el cura de la iglesia?

—Sí, soy el padre Ramón Rodríguez.

—Soy la inspectora Vida —en la presentación, Rosa enseñó su placa—, necesitamos entrar para inspeccionar un momento la escultura de la Moreneta.

—¿Inspeccionarla? ¿Para qué?

—Es en relación a un caso. Tenemos una pista sobre una escultura dedicada a la virgen en Barcelona y tenemos que descartar que no sea esta.

El cura parecía dudar qué hacer. La petición era bien extraña, pero si solo era mirar un momento, mejor acabar cuanto antes.

Les dejó pasar y accedieron a una gran nave central en cuyo pasillo había una alfombra roja que llegaba hasta el altar. Siguieron al padre Ramón que les guio hasta un lateral en el que estaba la escultura de la Virgen de Montserrat y el niño Jesús sentado en su regazo, los dos con la cara y las manos negras, pero el orbe dorado. No eran tan espectacular como la de la iglesia de San Justo. Esta era más bien sencilla y más pequeña. Estaba sobre un pedestal en la pared y a una altura de unos dos metros.

—¿Podría facilitarnos una escalera o una silla, por favor?

—Sí, ahora vengo.

—Creo que no le ha hecho mucha gracia —dijo Blanca en cuanto se hubo retirado el padre Ramón.

Al poco rato regresó con una pequeña escalera que colocaron debajo. Rosa subió y palpó la figura, tocando las manos, la cara, el orbe.

—Tenga cuidado —dijo el padre Ramón preocupado.

No hizo falta más análisis para llegar a la conclusión de que tampoco en esta había algo oculto.

Salieron de la iglesia casi empujadas por el cura que claramente estaba molesto por aquella intromisión. Se sentaron en un banco del parque para descansar.

—Ninguna de las tres contiene nada escondido. Nos falta la del Ayuntamiento, pero seguro que por antigüedad y por accesibilidad tampoco tendrá nada —dijo Blanca—. No lo entiendo. O no estamos buscando bien o se nos escapa alguna otra Moreneta.

—No lo sé.

Rosa miró a dos madres paseando con carritos de bebés. Se oía el tan deseado sonido de la risa de uno de ellos jugando con un sonajero.

—Si te obsesionas tanto con el tema, no conseguirás que tu cuerpo se relaje —le dijo Blanca.

—Eso me dice todo el mundo, pero no es tan sencillo.

—¿Qué hacemos ahora?

—Esperar.

La llamada de unos de sus agentes le hizo abalanzarse sobre el móvil. Se trataba de unos de los hombres que se encargaba de vigilar a Blanca, mientras que otro hacía lo propio de la inspectora. Por lo que sabía, ambos iban juntos, pero en caso de que se separasen, cada uno seguiría a la mujer cuya vigilancia tenía asignada.

—Jefe, ahora mismo están un parque llamado La Ciudadela. Se han pasado toda la mañana visitando iglesias. Tres iglesias, la de San Justo, la de Belén y una que hay en este parque. Hemos podido ver que tocaban una escultura, la misma en las tres iglesias. Una virgen negra con un niño sentado en su falda, también negrito y una bola en su mano derecha.

Ryder colgó. No necesitaba ser un lumbreras en arte para saber que se trataba de la famosa Virgen de Montserrat. ¿Qué habían descubierto sobre esa Virgen y su representación? ¿Le dijo que las habían tocado? ¿Algo escondido? Pero tenía entendido que la Virgen estaba en el Monasterio de Montserrat, en unas montañas muy extrañas y sobre las cuales la CIA tenía varios informes de avistamientos de ovnis, una biblioteca secreta y la visita de los nazis en 1940.

Llamó rápidamente a su superior. No importaba la hora. Si había la necesidad de llamar, se llamaba. En Barcelona era la una del mediodía, por tanto en Nueva York eran las cinco de la madrugada.

La voz despejada de Robert le respondió de inmediato. Aquel hombre debía estar acostumbrado a vivir con llamadas a altas horas de la noche.

Le comunicó el descubrimiento que habían hecho respecto a las visitas de las iglesias y que todas ellas tenían una talla de la Moreneta.

—Interesante. Como bien dice la auténtica y venerada está en Montserrat, lugar al que fue Himmler. Si lo que todos nosotros buscamos es un arma, tiene lógica que los nazis fueran allí, no para la chorrada del santo grial, si no para encontrar esa arma. Así que ellos ya tenían conocimiento de ello. Ryder, envíe alguno de sus hombres a Montserrat y que intente descubrir algo. Buen trabajo.

Por primera vez en días respiró tranquilo. Las cosas volvían a su cauce, lo importante era no avanzarse demasiado y meter la pata como hasta ahora. Su estrategia era la correcta. Dejar que hicieran y luego él, recoger el fruto. Y cargarse a esas dos malnacidas.

42

Estaban ancladas en un punto muerto, sin saber hacia dónde ir. Por eso decidieron separarse.

Rosa quedó para comer con Ernesto y luego se fue a la comisaría. Allí le esperaba Marcos, que le informó que ninguna funeraria de Barcelona y alrededores había recibido un encargo especial en 1998 a nombre de Emma Rubira.

—Jefa, ¿qué se supone que era ese encargo?

—Por lo visto Emma, la hija de Cristina Rubira, anuló los servicios de la funeraria contratada por su vecina y dijo que se encargaba ella a través de un servicio especial de llevar el cuerpo de su madre a otro lugar. Según relatan la vecina y el médico, Emma estuvo sola en una sala con el cuerpo de su madre y horas más tarde ya no había nadie allí.

—Pero bien que debió sacar el cuerpo.

—Sí, pero ¿cómo?

—¿Algún cómplice? ¿Alguien que le esperara fuera y se llevaran el cuerpo en un coche particular?

—Podría ser —Rosa se quedó mirando el ordenador pensativamente.

Era una opción muy factible, por no decir la única explicación a aquel misterio.

—Hay que hablar con Asunción de nuevo para averiguar amistades y conocidos que tuviera aquí. Pero antes, tenemos que hacer su seguimiento en Londres y Nueva York, donde estuvo viviendo.

—Vale. Me pondré en contacto con la embajada de Londres.

—De acuerdo. Yo haré lo mismo con la de Nueva York.

Marcos salió de su despacho para llamar desde otro teléfono, mientras ella lo hacía desde el suyo para contactar con el consulado español. Eran ya las nueve y media al otro lado del charco, así que no tendría problemas para que le atendieran. Un hombre le respondió la llamada, se presentó como José Ruiz. Rosa solicitó información sobre la estancia de Emma Rubira en Nueva York, que murió en el atentado de las Torres Gemelas.

—Entonces será fácil averiguar algo al respecto. Deme unos minutos y le llamó al número que me indique.

La espera se hizo larga. Marcos no aparecía, por tanto debía estar enfrascado en su búsqueda del rastro de Emma en Londres. Su teléfono sonó, apareciendo en la pantalla un número muy largo.

—Soy José Ruiz, del consulado. Verá, como bien ha dicho, Emma Ruiz murió en las Torres Gemelas. Tenía un apartamento en Manhattan desde finales de 1999. En la zona buena, por cierto. Entró a trabajar en un bufete de abogados importante, que tenía despacho en las Torres, en concreto en la Torre Sur. No tenemos nada más. No tuvo problemas, ni una multa de tráfico, nada.

—Gracias señor Ruiz.

Al menos tenían situada a Emma en Nueva York y por lo visto, le había ido muy bien, según había dicho el hombre, el piso estaba en una zona cara de Manhattan. La sorpresa vino cuando entró Marcos en el despacho para explicarle que no había constancia de ninguna Emma Ruiz en Londres antes de 1998.

—Podíamos mirar en los archivos de las compañías aéreas de aquella época si hay algún billete de avión a nombre de Emma Rubira a Londres desde Barcelona. En 1998 no habría tantas compañías como ahora —propuso Marcos.

—Sí, no es mala idea. Tantea las principales compañías. Que miren en sus registros.

En cuanto Marcos se fue, llamó a Asunción para comunicarle que quería hablar con ella.

—Pues pase cuando quiera. Aquí estaré. Por cierto, ¿ha estado haciendo algo esta mañana la policía en el piso?

—No.

—Pues he oído ruido arriba.

Blanca había quedado para comer con Mauro. Necesitaba estar a solas con alguien de sexo masculino y lo cierto era que aquel Guardián de la Blanca Satalia cada vez le atraía más. Comieron cerca de la playa, aprovechando el sol y el buen tiempo.

Mauro se mostraba algo reservado y taciturno.

—¿Qué ocurre? —le preguntó Blanca mientras daba cuenta de su plato de paella.

—No puedo dejar de pensar que si mi abuelo hubiera compartido algo de lo que había hecho, os podría estar ayudando.

—Bueno, no es culpa tuya. Además, él vivió en primera persona todo aquello junto a Verdaguer, por lo tanto sabía muy bien el peligro que encerraba todo este asunto. Es normal que no quisiera desvelar nada. Aún tenemos suerte de que nos ha llegado lo que le dijo tanto al cura de la iglesia de Belén como al guía de Collbató.

—Sí, pero eso mismo me crea un conflicto. Os ayudo, pero no sé si al mismo tiempo es lo correcto.

—Si no quieres que nos maten, más vale que nos ayudes, pequeñín.

Mauro asintió. Siguieron comiendo y hablando de cosas más triviales. Le gustaba Mauro. Tenía un aire tímido, pero seguro de sí mismo. Y ese rollito del tatuaje y lo del guardián le daba cierto morbo. El vino empezó a hacer sus efectos y las risas entre ellos se fueron intensificando.

Dieron un paseo por Paseo Colón, momento en el que Blanca se acordó de la anotación del diario de Arnau Ferrer, el abuelo de Mauro, sobre el anuncio en La Vanguardia del paraguas dejado en el Gran Hotel Internacional, que estaba ubicado allí mismo.

Blanca sentía que su deseo crecía y sin más miramientos, le susurró al oído una propuesta.

—En las Ramblas hay muchos hoteles.

Él la miró con intensidad y con una sonrisa pícara. No hizo falta más palabras.

Fueron al Hotel Oriente, ubicado junto al Liceo. Por fuera daba pie a imaginarse un hotel antiguo, con suelo de madera, pero una vez entraron, resultó ser todo lo contrario. Reservaron una habitación para unas horas.

Nada más entrar, se besaron con pasión, entrecruzando sus lenguas. Mauro acarició sus pequeños pechos y eso hizo estremecerse a Blanca. Se desnudaron con rapidez, como si el tiempo fuera importante. Antes de penetrarla, Blanca le enseñó el preservativo que siempre llevaba encima.

—Bien tapadito, ¿eh?

Estaban estirados encima de la cama después de hacer el amor de forma salvaje. Esos eran los mejores polvos, pensó Blanca, cuando no hay palabras y todo es deseo. No tenía dudas sobre la vida que ella quería. Era la libertad de ir con quien ella quisiera. No juzgaba para nada a Rosa en cuanto su concepto más formal de familia y de matrimonio, ya que cada una, a su manera, era feliz. Pero Blanca tenía claro que aquello no iba con ella y menos lo de ser madre. Le sabía mal por Rosa, que luchaba por quedarse embarazada y no podía, pero no por ello ella se sentía culpable.

Su teléfono sonó. Era Rosa.

—Estoy en el piso de Emma Rubira. ¿Puedes venir?

—Sí, ¿ha ocurrido algo?

—Mejor ven.

Rosa les esperaba en la puerta que habían instalado en el piso de Emma Rubira junto a Asunción. Los técnicos optaron por colocar una puerta en lugar de volver tapiarla debido a la necesidad de poder acceder al piso para investigar. Blanca y Mauro siguieron al interior del piso a Rosa que les llevó al salón.

—La documentación que había encima de la mesa nos la llevamos a comisaría, junto con las fotografías, ¿de acuerdo? Todo lo demás lo dejamos. Seguidme.

Entraron en el dormitorio y Rosa abrió el armario y los cajones. No había nada. Toda la ropa había desaparecido. Luego fueron al lavabo y también estaba vacío. Ni rastro de gel, pasta de dientes, toalla…

—Llamé a Asunción para hablar con ella y me dijo que había oído ruidos en el piso. Comprobé que nadie de la policía había entrado así que vinimos lo más rápido posible y cuál no ha sido mi sorpresa al descubrir que se lo han llevado todo. Pero además, nos han dejado un mensaje.

—¿Un mensaje? —dijo Blanca.

Se dirigieron al salón, donde Rosa señaló encima de la mesa del comedor un trozo de papel en el que alguien había escrito a mano: No sigáis.

Asunción se frotaba las manos y miraba todo el rato a su alrededor. Se le veía nerviosa de estar en el piso encantado.

—Nos está avisando. Su espíritu nos dice que no la molestemos más —dijo en un susurro la vecina que deseaba salir de allí y volver a su piso a tomar su café y pastitas de té.

—¿Y para qué se lleva un espíritu la ropa? —preguntó Blanca.

—Exacto. Aquí hay algo que no me cuadra.

—¿Piensas que son los de la CIA? —preguntó Mauro.

—Podría ser. Pero lo de «no sigáis» no encajaría, pues justamente creo que es lo que quieren que hagamos, seguir.

Los cuatro estaban de pie en el salón, en silencio, reflexionando sobre lo que había ocurrido y las posibles explicaciones.

Blanca caminó por la estancia, mirando todo lo que había. Los muebles eran antiguos, de la época de los años ochenta. Por lo visto los ocupas los habían respetado. En la librería había algunas novelas y libros de cocina. Y entonces vio ocho libros juntos de Jacinto Verdaguer. Cinco eran de sus obras poéticas: La Atlántida, Canigó, Patria, Montserrat y Aires del Montseny. Los otros tres eran biografías. Cogió uno de ellos y vio que los poemas tenían partes subrayadas y multitud de anotaciones en los márgenes. Frunció el ceño al ver aquella letra. Se acercó a la mesa y puso el libro abierto junto a la nota.

—Es la misma letra —dijo Blanca.

—Es verdad. Este libro es una edición actual —Rosa se acercó a la estantería y observó los otros libros—. Estos también parecen recientes. Están algo maltrechos por el uso, pero son ediciones actuales.

—¿Se podría preguntar a las librerías si tienen en los últimos meses una venta de ocho libros de Verdaguer?

—Sí, si damos por supuesto que los ocho fueron comprados en el mismo lugar —dijo Rosa—. Pero no está de más probarlo.

—No creo que haya muchas ventas de libros de Verdaguer y las que hay serán para lecturas de colegios.

Aquello podía ser una buena línea de investigación, pensó Rosa. Con solo que una librería hubiera vendido cuatro a la vez, ya sería un punto de partida y luego podría comprobarse la forma de pago. El éxito dependería de que se hubiera pagado con tarjeta.

Cerraron la puerta y fueron al piso de Asunción, que preparó café y sacó las pastas de té. Su marido seguía inmóvil delante del televisor.

Una vez estuvieron todos sentados, Rosa le preguntó sobre la vida de Emma y sus amistades.

—Pues no recuerdo amigos de Emma. Nunca vino nadie y no me habló de novios ni amigos. En eso era muy reservada.

—Haga memoria. Ya sé que ha pasado tiempo, pero a lo mejor le habló de alguien.

Asunción se miró las manos entrelazadas, como si ellas pudieran responderle lo que la inspectora le preguntaba. Se rascó el cabello, se ajustó las gafas y levantó levemente las cejas.

—A lo mejor sí que me habló de alguien. Ay, lo tengo en la punta de la lengua. Era de cuando estaba en Londres. Sí, sí, ahora recuerdo. Además, fue algo un poco raro. Solía venir a ver a su madre los fines de semana y eso chocaba bastante ya que debían tener mucho dinero para poder hacer algo así. Pero bueno, a lo que íbamos. Una vez me dijo que un profesor le estaba ayudando mucho. Otra vez me dio el mismo nombre pero como doctor que le estaba ayudando en sus problemas de dolor de cabeza, por lo visto tenía un dolor muy fuerte en el lado izquierdo. Cuando lo oí, me chocó y pensé «¿no era ese el nombre del profesor?», pero no le di más importancia.

—¿Recuerda el nombre?

Todos miraban expectantes a Asunción que luchaba por forzar a su mente a rascar de la memoria aquel dato. El tic tac de un reloj y el murmullo del televisor era lo único que se oía en el salón.

—Ya recuerdo. Me hizo gracia el comentario que hizo Roger al oírlo que dijo «anda, como el jugador de Baloncesto». Jordan, el apellido era Jordan. Pero el nombre… empezaba por ce. ¿Cómo era? Carl… no… ¡Christopher! Christopher Jordan.

Salieron de casa de Asunción con el corazón latiendo con fuerza y con la sensación de poder acercarse un poquito a aquel misterio. Rosa, enganchada al teléfono, hablaba con Marcos mientras bajaba a toda prisa los escalones. Le pidió que contactaran con librerías de Barcelona para saber si en el último año se habían vendido ejemplares de obras de Jacinto de Verdaguer y la forma de pago. Si el pago se había realizado con tarjeta, debía solicitar los datos del titular. Luego también debían investigar el nombre de algún profesor o doctor llamado Christopher Jordan en Londres.

En la calle, Mauro se despidió mirando de forma intensa a Blanca, mirada que ella no respondió con la misma fuerza.

—¿Os habéis acostado?

—Sí —contestó con aire indiferente.

—Blanca, por favor —el tono de voz de Rosa era la de una madre que le reprocha a su hija un mal comportamiento.

—Rosa, yo veo la vida diferente.

—Lo sé. Somos diferentes.

No había más que hablar. Rosa era consciente que en ese tema era dos antagonistas incapaces de entenderse, sin embargo debían luchar juntas en esa misión para tener una garantía de salvar sus vidas.

—Han salido del piso. El chico se va en una dirección y las dos mujeres se van juntas. ¿Qué hacemos, señor?

—Que James siga al chico, tu sigue a las dos mujeres.

—De acuerdo.

Ryder anotó en un papel aquellos últimos movimientos. Gracias a sus chicos había sabido que la inspectora había ido a comer con su marido y luego se había dirigido a la comisaría. De allí, había salido, según le había dicho James, con prisas y cara muy seria, hacia el piso de esa Emma Rubira. Luego, Mike había seguido a Blanca y le había informado que había comido con el chico del tatuaje y se habían metido en un hotel. Salieron del hotel a toda prisa, cogiendo un taxi, hacia el mismo piso.

Algo pasaba allí. Aunque deseara saber qué ocurría era mejor seguir en segundo plano, como observador. De momento, la táctica le estaba dando buenos resultados y pensó que el Vaticano debía estar haciendo lo mismo. Le extrañaba que no tuvieran más noticias de agentes del Vaticano merodeando después de lo que había pasado. Seguro que habían enviado más, pero debían haber adoptado la misma postura. ¿Y los terroristas? ¿Dónde estaban?

Demasiada gente por en medio. Lo que estaba claro es que esa arma era muy poderosa para atraer a tantos espectadores.

43

Abdel Jabbar miró con atención el templo de la Sagrada Familia. Realmente era una obra fantástica, eso no podía negarlo, pero era el símbolo de la supremacía y el dominio de occidente y del cristianismo.

Sin embargo, albergaba la esperanza de que una nueva era comenzaría para ellos. Un arma. Tan solo necesitaban un arma, tan poderosa que podía darles el poder y convertir el mundo islámico en el dominador del mundo.

Todo había empezado por un chivatazo que habían recibido de la base del Polo Sur. Se había descubierto un barco hundido de mucha antigüedad que podría desvelar el secreto de un arma que conferiría un enorme poder a quien la poseyera y podría someter a cualquier país. Al principio, no le había dado importancia, pero sus infiltrados en Nueva York le comunicaron que la CIA estaba moviendo ficha. Aquello le hizo abrir los ojos y tomar cartas en el asunto. Según les dijeron, la clave estaba en una mujer llamada Blanca Serrano, que trabajaba en una revista de temas paranormales, una de esas tonterías que tanto gustaban a los occidentales.

Los Profetas de Oriente era el grupo terrorista más activo y violento de los que había actualmente. Tras el once de septiembre, ningún grupo terrorista había planificado otra acción como aquella, pero Abdel Jabbar tenía claro que los pequeños ataques a las ciudades europeas, causando diez, veinte o cuarenta muertos, no eran suficientes. Su gran objetivo era realizar un ataque a gran escala y aquella noticia le llegó en el mejor momento. El grupo tenía una excelente situación económica, tanto, que incluso podía superar al patrimonio de algún país. Ganaban cada vez más adeptos, sobre todo jóvenes desamparados y marginados por la crisis económica y de valores de un occidente que se prostituía a los mercados y al consumo. Y a nivel político estaban alargando su sombra en países como Irak, Afganistán, Egipto y varios países africanos.

Había enviado a unos cuantos soldados a registrar el piso de la mujer pero resultaron ser muy chapuceros y habían sido identificados por la gran cantidad de huellas que habían dejado. A partir de ese momento, decidió mantenerse pasivo pero atento a cualquier avance de la mujer que además se había asociado con una policía para investigar el paradero del arma.

Lo que más sorprendió a Abdel era que el Vaticano hubiera metido las narices en el asunto. Aquello dotaba a esa arma de un valor incalculable. El Vaticano no movía un dedo si la situación no lo requería y, por lo visto, aquel asunto sí que había despertado la atención de la Santa Sede.

Abdel había dado la orden de no interferir en las dos mujeres, vigilándolas, así como a sus perseguidores. Le habían informado de todos los pasos que habían ido realizando: su viaje a Ribes de Freser, la visita al Vaticano de Blanca, su visita a Montserrat, a unas cuevas cercanas, de varias visitas a un piso al que habían acudido varias furgonetas de la policía, sus incursiones en varias iglesias de Barcelona. Todo estaba controlado.

Pero ¿qué arma podía ser?, pensaba Abdel. Fantaseaba a menudo, imaginando un láser capaz de crear explosiones en un segundo o a lo mejor era un arma que emitía vibraciones capaces de obligar a los hombres a hacer cosas contra su voluntad. Todo podía ser.

Había que esperar. El momento adecuado llegaría y él estaría allí.

Christopher Jordan era un doctor especialista en neurología en el National Hospital for Neurology and Neurosurgery, el más grande del Reino Unido especializado en neurología. Daba servicios de diagnóstico, tratamiento y cuidado de todas las afecciones que afectaban el cerebro, la médula espinal, el sistema nervioso periférico y los músculos. El Doctor Jordan estaba en la unidad de tumores cerebrales. A Marcos no le había sido dificultoso encontrar las referencias y localizar al doctor que había mencionado Asunción.

Seguía trabajando en el hospital y era una persona de gran prestigio en la medicina neurológica, con múltiples estudios y artículos publicados.

Rosa dejó que Mauro llamara, ya que tenía un buen nivel de inglés, mientras Blanca y ella estaban sentadas delante de él.

Tuvo que pasar el filtro de cuatro llamadas, que le iban haciendo preguntas sobre el motivo de la consulta y sobre su identidad. Por lo visto, al mencionar que llamaba desde la policía de Barcelona la comunicación parecía ir más fluida. Al fin, pudo contactar con el Doctor Jordan.

—Doctor Jordan, soy el agente Marcos. Le llamo de la comisaría de Barcelona. Estamos investigando un caso en el que podría ayudarnos. Quisiéramos hacerle unas preguntas sobre una paciente que trató en 1998.

—Dígame, a ver si puedo ayudarle —su voz era ronca pero pausada.

—Es una española cuyo nombre era Emma Rubira.

—¿Española? No traté a ninguna española.

—¿Qué? Vino aquí a estudiar inglés y por lo visto tenía fuertes dolores en el lado izquierdo.

—Espere un momento. ¿Cuántos años tenía esa mujer?

—Pues creo dieciocho o diecinueve. Y su madre se llamaba Cristina Rubira.

—Sí, sí. Ahora recuerdo. Estamos hablando de mis primeros años aquí en el hospital. Sí es cierto que traté a una mujer de esa edad y que su madre tenía ese nombre, pero el documento de la hija tenía otro nombre, Sarah Evanson. Sufría de un dolor intenso en el lado izquierdo de la cabeza, que según me explicaron aparecía sobre todo cuando viajaba. Le dejaba medio aturdida. Le hice muchas pruebas y no hallé nada, ni una lesión cerebral, ni un tumor, nada. Luego dejó de venir y no supe nada más.

—¿Está seguro de que se llamaba así?

—Sí, seguro.

Cuando colgó, Marcos les explicó los detalles de la conversación del doctor y el nuevo giro que tomaba la investigación al descubrir que Emma usaba otro nombre en Londres.

—¿Pero qué significa todo esto? —Blanca no pudo controlar el tono de voz elevado que le salió.

—No lo sé, pero haríamos bien en analizar los datos en orden cronológico.

Rosa cogió una hoja en blanco y un bolígrafo y empezó a escribir al tiempo que iba hablando en voz alta.

—Vale, tenemos que en 1986 se vienen a vivir Cristian Rubira y su hija Emma al piso de Barcelona. Según nos dice Asunción, se desconoce de dónde venían ni su lugar de origen. Solo sabemos que eran muy reservadas en cuanto a su pasado, no explicaban nada y hablaban entre ellas en algo parecido a ruso. Sabemos del incidente en 1992 con Emma y su desaparición en el colegio y nos dice que debía tener 16 años, por tanto, cuando llegó a Barcelona tendría unos 10 años. A los 18 años la envía a Londres a estudiar, es decir, en 1994, y allí es tratada por problemas de dolores de cabeza, pero resulta que con el nombre de Sarah Evanson. En 1998 muere Cristina de cáncer y vuelve Emma. Tendría 22 años. Dice que se encarga de enterrar el cuerpo de su madre y no hay constancia de ningún servicio de traslado funerario contratado en 1998 a nombre de Emma Rubira. Está un tiempo en Barcelona y se va a Nueva York a trabajar como abogada, debe ser el año 1999 o 2000, pongamos con 24 años. En los atentados del 2001 a las torres gemelas fallece, ya que el bufete estaba en las plantas más altas y aparece en la lista de los fallecidos, así lo hemos comprobado. Sus huellas aparecen ahora en el Polo Sur, en el cristal roto, tras el robo del cuaderno y su piso, que estaba totalmente tapiado, muestras signos de estar habitado y hay documentos relativos al Polo Sur y Verdaguer. ¿Por qué tiene otro nombre Emma en Londres? ¿De dónde venían? ¿De dónde sacaban los recursos económicos, si Asunción no conocía trabajo alguno y viajaban tanto? ¿Y qué relación tienen con el barco?

Marcos y Blanca soplaron ante aquella explicación de Rosa. Blanca no acababa de entender por qué alguien había usado la huella de Emma, pero lo que le llamaba la atención era el halo de misterio que envolvía la historia de madre e hija. No se sabía nada de su procedencia, ni a qué se dedicaba y el asunto del nombre era confuso.

—El detalle de que hablaban como ruso me parece interesante —dijo Blanca—. Además, vinieron madre e hija solas y nunca hemos sabido nada del padre.

—Cierto, —Marcos se levantó y caminó por el despacho—. Pero parece no haber rastro de ellas antes de esa fecha. Ya consultamos su historial y no aparece nada en el registro civil con los nombres de Cristina Rubira ni Emma Rubira.

—Aunque tenga nombre y apellidos españoles pueden haber nacido fuera.

—Es posible, pero es extraño. Y luego está lo de Londres. ¿Por qué la niña tenía otro nombre y en cambio cuando se va a Nueva York vuelve a recuperar el suyo? —Rosa se masajeó la frente, como si aquello pudiera darle una respuesta.

—Y luego está el dinero —comentó Blanca—. ¿Cómo lo hacían para viajar tanto si no se le conocía ningún trabajo?

—Es más, no aparece Cristina Rubira dada de alta en la seguridad social ni tiene vida laboral —Marcos acompañó el comentario dejando encima de la mesa unos papeles que así lo confirmaban.

El sonido de una campanita procedente del móvil de Marcos le avisaba de que había recibido un correo electrónico. A este le siguieron dos más. Al oír al ayudante de Rosa, Blanca recordó aquella ley de Murphy que dice «si algo puede salir mal, saldrá peor», se podía aplicar a aquel caso, pero modificándolo por «si algo se podía liar más, se liará de forma salvaje».

—Me contestan tres librerías. Una de ellas me dice que vendieron varios ejemplares de la Atlántida pero todos eran a críos y dan por supuesto que era para una actividad del colegio. Luego me contesta la librería Laie, me dicen que una mujer compró tres libros en el mismo día diferentes de Verdaguer y en la librería Alibri, cinco. Me envían la tarjeta de crédito y en ambos casos es la misma.

Rosa dio un golpe en la mesa que sobresaltó a Blanca.

—¡La tenemos! Pide los datos al banco.

Mientras Marcos realizaba la llamada, Blanca y Rosa analizaron los datos apuntados en la hoja.

—Por más que lo analizo no le encuentro explicación alguna.

—Al final voy a ser más radical que Alex y voy a pensar que las dos mujeres son fantasmas.

Rosa sonrió ante el comentario de Blanca, porque conocía su rechazo a todo lo paranormal, aunque estuviera trabajando para una revista que trataba todos esos temas. Sabía que no acababa de creérselo, que lo decía como quien habla del tiempo, pero Rosa empezaba a pensar que a lo mejor debían tener la mente más abierta para abordar aquel caso.

Marcos entró corriendo en el despacho.

—Tengo los datos del titular.

—¿Y?

—Pertenece a Ingrid Lundkvist, residente en Estocolmo.

—¿Suecia? ¿Y quién es esta persona?

—He investigado un poco antes de venir y me aparece el nombre una investigadora asociada a la Universidad especializada en el estudio de las células. Por la ficha dice que tiene 42 años.

Rosa consultó los papeles.

—Coincidiría con la edad de Emma. ¿Hay alguna foto?

—No.

—Vale, tenemos tres nombres: Emma Rubira, Sarah Evanson y Ingrid Lundkvist. ¿Qué relación existe entre las tres mujeres?

—Emma y Sarah parecen ser la misma persona e Ingrid, que también podría coincidir por edad y reside en Suecia, muestra interés por Verdaguer, algo verdaderamente extraño.

—Sí, tal como dice Blanca, venir de Suecia para comprar libros de Jacinto Verdaguer es peculiar. Podría hacer la comprar por Internet.

—Creo que evitar deja el menor rastro posible por la red. Sea quien sea esta tal Ingrid, es primordial encontrarla.

—¿Estás insinuando que tenemos que ir a Suecia? —preguntó Blanca.

—Sí.

—Bueno, no es mal plan. Los suecos están bastante buenos.

Le parecía increíble que aún en la situación en la que estaban, Blanca aún pudiera pensar en sexo y en pasárselo bien.

Prepararon con rapidez las maletas. Ya tenían los billetes y el hotel reservado. Rosa se despedía de Ernesto como si se fuera a la guerra. Abrazos, besos y más abrazos.

Cogieron un taxi que les llevó al aeropuerto, conscientes de que serían vigiladas por los agentes de la CIA, y quién sabe si por nuevos agentes de la Guardia del Vaticano. Lo que estaba claro era que les dejaban hacer, unos y otros. Ya no interferían en sus pesquisas y eso daba a entender a Rosa que las estaban utilizando.

Antes de subir al avión, Blanca llamó a Luis para pedirle si en el Hotel Savoy de Londres y el Hotel Patagonia se había hospedado una tal Ingrid Lundkvist.

44

Ingrid Lundkvist vivía cerca de los juzgados municipales, una zona tranquila y residencial. La calle tenía el nombre Pipersgatan. Era un edificio alto que al lado tenía una pequeña plazoleta. A pocos metros tenían el hotel Rosa y Blanca, el Hotel Amaranten, una estructura grandiosa que iba de punta a punta de la manzana. Todo en Suecia era muy limpio y señorial.

La policía sueca le había comunicado a Rosa que Ingrid vivía en el piso sexto. Les dijeron que venían a comunicarle el fallecimiento de un familiar y no mostraron mayor interés.

Habían llegado a Estocolmo cuando empezaba a oscurecer, algo que molestó a Blanca pensando que perdían horas de sol respecto a Barcelona. Descansaron, fueron a cenar algo cerca y luego, en la habitación intentaron dar de nuevo una explicación a todos los enigmas que tenían encima de la mesa, pero fueron incapaces de hallar una respuesta lógica. La única que parecía servir de algo era la de que perseguían a un fantasma, pero aquello no acaba de parecerle real a Blanca.

Se habían despertado muy temprano y tras desayunar algo, estaban sentadas en el coche que habían alquilado, vigilando la puerta de entrada.

Sabían que no muy lejos de ahí estarían siendo vigiladas por sus perseguidores, así que debían ir con cuidado de no realizar movimientos apresurados que les dieran pistas de lo que buscaban.

Del portal salieron dos hombres mayores y una mujer joven que tendría unos veinte y pocos años.

Las dos mujeres estaban en silencio, cansadas y sumidas en sus propios pensamientos. Rosa reflexionaba sobre su futuro como policía. Estaba metida en un buen lío con todo aquello y si le apartaban del cuerpo, aquello no sería una buena situación para intentar quedar embarazada. Si decían que la calma era el mejor aliado, saber que estás enjuiciada en tu trabajo, no es la mejor manera de afrontarlo.

Por su parte, Blanca pensaba en el peligro. Jamás en su vida se había sentido amenazada ni perseguida. ¿Realmente serían capaces de matarlas sus atacantes? Sintió un fuerte escalofrío al pensarlo, así que decidió hablar con Rosa.

—¿Quién crees que será esa tal Ingrid?

Rosa miró a Blanca.

—No lo sé. Todo esto parece tan surrealista.

—Y que lo digas. Que una tía en suiza venga a comprar libros de…

Blanca se quedó a media frase en la boca, incapaz de articular palabra. Rosa se extrañó ante el cambio de su expresión. Antes, enérgica y con las mejillas encendidas por la discusión y ahora, mirando en la lejanía y con su tez blanca.

—¿Qué ocurre? —preguntó Rosa mientras miraba en la misma dirección.

—Esa… esa mujer. Ha salido del portal.

Señaló a una mujer con el pelo rizado que se dirigía a un coche pequeño aparcado en la acera y entraba en él.

—¿Y?

—Es la persona que vi en el Polo Sur, en el laboratorio.

—¿Estás segura?

—Sí. Lo recuerdo bien. Lo juro por la memoria de Paul.

Eso le bastaba a Rosa, viniendo de quien venía. Esperaron a que arrancara y la siguieron.

El trayecto fue corto. Saliendo de allí, pasaron por encima de un río a través de un puente. Luego condujeron por calles de la ciudad en dirección al norte hasta que finalmente se detuvieron en el parking de la Universidad de Estocolmo.

Rosa miraba tanto el coche que seguían como el que les perseguía a ellas.

Cada uno sigue a su presa, pensó.

Siguieron de lejos a Ingrid, que se dirigía a uno de los seis edificios blancos e imponentes que había justo enfrente del parking. La mujer era atractiva, alta, con el pelo rizado y una figura esbelta. De vez en cuando se giraba, como si presintiera que algo ocurría.

Subieron las escaleras llenas de alumnos, algo que les permitía pasar desapercibidas. Entraron en un pasillo cuyas estancias parecían ser despachos de docentes e investigadores. Ingrid entró en uno de ellos, mientras Blanca y Rosa se ocultaron en las escaleras, sin perder de vista la puerta. Al cabo de diez minutos se abrió y salió Ingrid con una bata blanca y una carpeta en la mano en dirección opuesta a dónde estaban ellas.

—¿Qué hacemos?

—Miremos si el despacho está abierto.

—Joder, eres poli, como nos pillen qué vamos a decir.

—Que buscábamos a Ingrid para un tema de su investigación y ya está.

Se acercaron a la puerta y comprobaron que estaba abierta. Era un despacho pequeño, con una simple estantería, repleta de libros, una mesa, una silla y un perchero. Encima de la mesa había un portátil. Los libros estaban en inglés y hacían referencia a temas médicos, centrándose en las células.

Rosa le pidió a Blanca que vigilara el pasillo mientras ella miraba la mesa. Abrió el primer cajón, pero solo había material de ofimática: bolígrafos, grapadoras, celo, post-its. En el segundo cajón había carpetas con documentos escritos en inglés y en sueco. Todos parecían hacer referencia a estudios médicos. Debajo de ellos, había un sobre. Cuando Rosa lo abrió no pudo contener su asombro.

—¡Joder!

—¿Qué pasa? —Blanca dejó de vigilar el pasillo y se acercó a la mesa.

Cogió el sobre que le tendía Rosa y sacó el contenido. Eran fotografías. De ella, de Rosa, de Mauro, de Ryder, del barco en el Polo Sur. Detrás habían anotado los nombres y direcciones de sus domicilios y el cargo. En algún caso iba acompañado de un comentario, como el de Ryder. «Fuerte, peligroso, enemigo».

—¿Qué significa todo esto? ¿Quién es esta tía?

—No lo sé, no lo sé.

Las respuestas de Rosa eran como las de un autómata. El ruido de la puerta les cogió por sorpresa. Les miraba Ingrid, con la boca medio abierta, incapaz de decir nada, al igual que ellas. Todo sucedió muy rápido. Ingrid empezó a correr por el pasillo hasta alcanzar la escalera y Blanca y Rosa hicieron lo mismo. Les llevaba ventaja y además las escaleras y los pasillos eran un enjambre de alumnos. Cuando llegaron a la recepción, jadeantes, habían perdido de vista a Ingrid.

—¡Al coche!

Salieron corriendo del edificio, al tiempo que Rosa vio que dos hombres que estaban apostados en el exterior, empezaban a correr.

A lo lejos vio a Ingrid subirse en el coche. Le parecía increíble la velocidad con la que corría esa mujer. Les había aventajado en bastantes metros en cuestión de segundos.

Por suerte, los matones de Ryder se centraban más en ellas que en Ingrid, que salía del parking sin ningún problema. Subieron al coche para ir al domicilio de Ingrid. No era necesario seguirla.

Ryder estaba en el coche del parking de la Universidad comiendo un bocadillo cuando recibió el aviso de uno de los agentes.

—Señor, salen del edificio corriendo. Vamos detrás de ellas.

—Vale, pero no las paren.

Y así fue como Ryder vio a esas dos zorritas correr hacia el coche. Tenían claramente un objetivo, una misión. Algo las había alertado. Le hizo gracia ver a sus dos hombres correr detrás de ellas, evitando alcanzarlas. Hacían esfuerzos por no superarlas. Eso le dio seguridad al pensar que llegado el momento, no tendría problemas en deshacerse de esas dos mujeres. No es que disfrutara con ello, simplemente era parte de su trabajo. Y más en este caso.

Siguieron el coche, para ver hacia dónde iban. No disimulaban. A estas alturas era consciente de que ellas sabían perfectamente que las vigilaban.

Sin embargo, aquella poli conducía muy bien y les llevó a serpentear por la ciudad hasta que las perdieron de vista.

—¡Mierda! Vayamos al hotel donde están hospedadas.

Rosa le pidió que mirase en el móvil alguna parada de metro cercana y que les llevara al domicilio de Ingrid. Una vez localizada, decidieron esconder el coche en un parking privado e ir en metro.

Tardaron treinta minutos en llegar y Rosa temía que ya era demasiado tarde.

Subieron al sexto piso y llamaron a la puerta. Nadie respondió.

—Policía, abra la puerta.

No se oía ni un ruido. Necesitaban entrar como fuera. Si pedían ayuda a la policía sueca, seguramente no la obtendrían y además, tendrían que dar demasiadas explicaciones.

Rosa suspiró. Odiaba tener que hacer eso. Ella, que luchaba contra los malos, tendría que entrar en casa ajena de forma ilegal. Tenía muy arraigado los valores de buen ciudadano, de policía y de persona fiel a la legalidad. Extrajo de su bolsillo una ganzúa y forzó la cerradura como bien sabía que debía hacerse. Muchos casos, muchos cursos, muchas explicaciones a sus espaldas sobre trucos y formas de forzar una cerradura.

—Vaya, esto sí que no me lo esperaba —dijo Blanca.

—Calla y vigila.

Tardó diez minutos, entre sudores y temblores de la mano, en abrir la puerta.

El piso era sencillo. En el salón no hallaron nada de interés. Fueron al dormitorio. Dentro del armario había varias maletas pequeñas y mochilas, todas ellas preparadas con ropa de varios tipos: camisetas, pantalones, calcetines, ropa interior. Todo bien preparado y listo para… ¿salir corriendo en cualquier momento? ¿De qué tenía que huir esa mujer? Entonces a Rosa le llamó la atención el contenido de uno de los armarios.

—¡Blanca! Ven.

Rosa había sacado una camisa y unos pantalones.

—Esto estaba en el piso de Barcelona, el de Cristina Rubira.

—Joder. No entiendo qué hace aquí. Voy al estudio a ver qué encuentro.

Había una estantería con libros y una mesa de estudio con un ordenador y varios cajones. En una de las paredes había un gran corcho con fotos y papeles clavados. El Polo Sur, información del barco, fotos de Juan Orth, de Verdaguer, el nombre de Arnau Ferrer, la clave de la iglesia de Belén, fotos de Blanca entrando en la iglesia, fotos de Blanca sentada en los jardines de la universidad de Barcelona hablando con el profesor.

Rosa abrió el último cajón del escritorio. Una pila de pasaportes y documentos de identidad se acumulaban allí dentro.

—Emma Rubira, Ingrid Lundkvist, Sarah Evanson, Irina Andreev, Aeneas Stephanidis, Lucia Argento… Son pasaportes falsos. Todos tienen su foto y direcciones diferentes.

—¿Roba identidades?

—Puede ser. Tendremos que comprobar todos estos nombres. ¿Qué ocurre? Te veo pensativa.

Y así era. Blanca estaba mirando aquellos pasaportes, absorta en sus recuerdos, porque intentaba rescatar de su memoria uno de esos apellidos. Uno de ellos lo había leído en algún lugar, pero no acertaba a recordar dónde ni cuándo.

—Este de aquí, Andreev. Lo he leído en algún sitio.

—¿Dónde?

—Ese es el problema que no consigo ubicarlo exactamente, pero sé seguro que fue en Barcelona y no hace mucho.

El teléfono de Blanca sonó y las dos dieron un pequeño sobresalto. Era Luis.

—En los dos hoteles se hospedó Ingrid Lundkvist.

—Gracias Alex.

—¿Has descubierto algo?

—Pues la verdad es que muchas cosas, pero aún sé cómo encajar las piezas.

—Vale, ten cuidado.

Blanca informó a Rosa del hallazgo de Luis.

—Lo que está claro es que ahora está usando la identidad de Ingrid Lundkvist. Pero ¿por qué estas identidades falsas y qué relación tiene con el barco?

Siguieron mirando los cajones, en uno de ellos encontraron dos recortes de periódicos.

El primero tenía fecha de 15 de diciembre de 2000.

Extraños cementerios de maquinaria altamente contaminada han quedado en la kafkiana zona inhabitable que rodea la central como primer monumento de la civilización nuclear a la posterioridad. En uno de ellos, bajo una triple capa de arcilla, arena y de nuevo arcilla, duermen 1600 camiones, grúas y autobuses y 28 helicópteros que participaron en la dantesca operación de extinción del año 1986, que quemó la salud de centenares de miles de entregados soldados y bomberos soviéticos, hoy abandonados y desatendidos. Los que todavía viven.

Las consecuencias sanitarias de Chernóbil se resumen en la frase con la que la exministra de Sanidad alemana, Angela Merkel, concluyó una conferencia internacional: «Hemos tenido el coraje de decir que, en el momento actual, no sabemos casi nada».

En la región de Gomel, la más afectada, las autoridades sanitarias distinguen tres consecuencias demostradas: un aumento de cáncer de tiroides infantil (cero casos en los 20 años anteriores al accidente y 226 en la región en los 10 años posteriores), un discreto, pero significativo aumento de las enfermedades de la sangre, como la leucemia, que no supera el índice de casos en Europa (482 casos antes de Chernóbil en la región, 7552 después) y una genérica «caída de la capacidad inmunológica de la población», algo que incide sobre todo tipo de enfermedades.

Un informe de la Cruz Roja constataba sobre el mismo periodo «un considerable aumento de las enfermedades oncológicas, endocrinas, cardiovasculares, gastrointestinales, hematológicas, nerviosas y físicas».

La población de la región tiende a atribuir sus enfermedades a Chernóbil, lo que, independientemente de su exactitud, denota un particular estrés social reflejado en la estadística regional. Así, en los onces años siguientes a 1985, la mortalidad aumentó un 26 % en Gomel y la natalidad cayó un 22 %.

En el artículo, Ingrid había subrayado la parte de las consecuencias médicas, destacando lo de la capacidad inmunológica.

El segundo, tenía fecha de 25 de abril del 2006, con algunas frases subrayadas también.

Las semillas de las zonas de alta contaminación por radiación tenían tres veces más cisteína sintasa, una proteína que protege las plantas de los metales pesados, y también un 32 % más de betaína aldehído dehidrogenasa, una sustancia de la que se aseguraba que reduce las anomalías cromosómicas en la sangre humana expuesta a radiación. Estos y otros cambios llevaron a los investigadores a pensar que «las plantas parecían estar protegiéndose a sí mismas de la radiación de baja intensidad de Chernóbil», aunque no podían determinar en un primer momento cómo se producían estos cambios y dejaban cualquier explicación a posteriores investigaciones.

En la zona de exclusión de Chernóbil, de un radio de 50 kilómetros desde la central accidentada en la que no está autorizada la presencia humana, la presencia de mamíferos es «exageradamente alta» respecto a zonas colindantes, según explica el doctor en física Jordi García Orellana, de la Universitat Autònoma de Barcelona. Este experto considera que es muy probable que la radiación haya podido tener algún efecto positivo en algunas plantas, pero también sugiere que una de las explicaciones más poderosas que existen es la ausencia de seres humanos. «La radiación es un depredador químico, pero el hombre es un gran depredador», señala el científico.

Narcís Prat, catedrático del departamento de Ecología de la UB, resalta la gran capacidad de regeneración de la vegetación frente a la radiactividad, tal y como demuestran los experimentos en el bosque de Brookhaven.

Prat resalta que tras una gran catástrofe destructiva, la naturaleza tiende a recuperar el terreno perdido a través de la llamada sucesión ecológica, una teoría que desarrolló, entre otros, Ramon Margalef, y que estudia cómo animales y plantas van ocupando esos espacios en un carrera de colonización que hace que, por ejemplo, en los ecosistemas de Catalunya, primero, nazcan las pequeñas hierbas, luego los pinos (que se reproducen a los 15 años) y luego las encinas (40 años), hasta conformar ecosistemas estables maduros. «Y en Fukushima ha pasado igual, con la particularidad de que los coches, aunque son un obstáculo, han podido ayudar a proveer agua», dice.

Las dos mujeres leyeron con atención aquellos dos recortes.

—¿No dijo Asunción que Cristina y Emma llegaron a Barcelona un mes después del accidente de Chernóbil?

—Sí. Pero no entiendo qué interés puede tener Ingrid Lundkvist en ello. Tenemos la noticia del barco y de Chernóbil, que parecen centrar su atención —dijo Blanca—. Tendremos que hablar con ella. ¿No te parece?

—Sí, pero ahora mismo no creo que aparezca por aquí. En el armario he visto mochilas y maletas muy bien preparadas. Todas eran pequeñas. Pero me da la impresión de que esta tía estaba preparada para escapar en cualquier momento. Lo que está claro es que la persona que viste en el Polo Sur no es ningún fantasma, es de carne y hueso. Creo que lo mejor será volver a Barcelona. Además, como nos encuentren aquí, nos metemos en un lío.

45

Miraba la pizarra de la comisaría sin entender nada. Estaba cansada. El viaje de vuelta había salido con retraso y habían llegado muy tarde. Además, ciertos ruidos en la escalera alertaron a Rosa, que se despertó con la sensación de que los estaban asaltando. Miraba por la mirilla, pero no había nadie fuera. Oía dormir plácidamente a Blanca pues todavía se negaba ir a su piso.

Marcos, que no había dejado de ayudarle en todo ese extraño caso sin preguntar nada, también analizaba aquel galimatías ilógico.

La palabra Polo Sur estaba dentro de un círculo, así como Chernóbil, Barbotan y Barcelona. Luego aparecían unos nombres subrayados: Juan Orth, Jacinto Verdaguer, Arnau Ferrer. Y entremedio, palabras sueltas de ideas que se unían con líneas a algunos de los conceptos: Exorcismos, Desapariciones de hombres, Barco, Carta Vaticano, Virgen, Donde la sangre se detiene y se hiela, Meteoritos. En medio de todo, y en un tamaño mayor, la palabra «ARMA». Porque en definitiva de eso se trataba, de encontrar un arma.

La búsqueda del apellido de Andreev no había dado ningún resultado. No había encontrado ningún piso en propiedad a dicho nombre.

Blanca, por su parte, decidió ir a ver al profesor Jordi Vives en la Universidad de Barcelona. Salió de una clase rodeado de alumnos que parecían ignorarlo. Se acercó a ella con su sonrisa afable y le propuso ir de nuevo al jardín. Se sentaron en un banco donde daba el sol.

—Profesor, desde la última vez que nos vimos se ha complicado todo y lo cierto es que tengo muchas más preguntas que respuestas.

—Vaya, no sé si eso es bueno o malo.

—Yo tampoco. Estoy investigando algo que ocultó Jacinto Verdaguer en su época de exorcismos, algo muy poderoso y que provocó que incluso llegara a enviar una carta al Vaticano.

—Ah. Es por eso que fuiste allí.

—Sí. Pero no logré leerla. La Santa Sede está muy interesada en conseguir lo mismo que estamos buscando. Pero le he llamado porque he leído varios libros sobre su biografía, sin embargo, no tengo una idea clara de cómo era.

—Bueno, era apasionado. Piensa que él venía de familia humilde y de un medio rural y en pocos años pasó a ser una de las personas más poderosas e influyentes de España.

—¿Lo dice en serio?

—Claro, se convirtió en el cura doméstico del todopoderoso Marqués de Comillas, siendo posteriormente su mecenas. El Marqués llegó a mostrar a Verdaguer como un trofeo por toda Europa cuando su poesía obtuvo un gran relieve a nivel mundial. Era un hombre sensible pero también de convicciones fuertes en temas de fe. Estaba obsesionado con hacer el bien a través de la caridad, algo que empezó a molestar al Marqués. Tenía muchos recursos, pero se hundió en la contradicción de tener que ser humilde y estar al lado de los necesitados, sin embargo él se movía entre la élite catalana. Su viaje a Tierra Santa acabó por consolidar sus convicciones religiosas y, en especial, respecto la caridad.

—Aquí se convirtió en un activista radical para ayudar a los más desfavorecidos.

—Sí y eso fue su perdición. También sus amistades y actividades exorcistas. Todo eso fue un cocktail explosivo. Llegó a pensar que debía salvar a la sociedad barcelonesa del demonio que la había poseído. Barcelona vivía un momento convulso, con movimientos obreros y el anarquismo que Verdaguer vinculaba al demonio, exculpando así a la gente de esas ideas revolucionarias.

—¿De veras?

—Sí, supongo que por eso también se animó en el asunto de los exorcismos, debió creer que así podría limpiar las ideas anarquistas que imponía el demonio. Fue entonces cuando el Marqués no quiso saber nada de él y lo perdió todo. Esas personalidades que antes se vanagloriaban de conocerle, ahora huían de él como de la peste negra. Se dice que a la iglesia le incomodaba su figura, pero que había escondido ciertas cosas del poeta. Y ahora que explicas esto, parece tomar sentido. Hay gente que lo tilda de loco, pero él siempre se mantuvo fiel a sus principios y valores.

Blanca asintió. Había escuchado con atención aquella visión de Verdaguer del profesor. Poder, influencia y dinero habían acompañado al poeta durante toda su vida. La presencia de Chloé debió significar una gran presión para Verdaguer siendo consciente de todo lo que ello significaba. Sin embargo, cometió un error. La carta al Vaticano. Pero Blanca intuía que se dejó llevar por su fe y su devoción hacia el Papa y la iglesia.

—Profesor, Verdaguer ocultó algo en Montserrat, bueno, mejor dicho en la cueva de Collbató. Al principio, pensamos que sería en la Moreneta pero luego descubrimos que había un pabellón de la Virgen en las cuevas. Pero una persona de confianza de Verdaguer, lo cogió y lo escondió de nuevo en una representación de la Virgen de Montserrat, aunque en Barcelona. Hemos mirado la de la iglesia de Sant Justo y Pastor, la de Belén y la de la iglesia de la Ciudadela. No hay nada.

El profesor miró a Blanca con una sonrisa maliciosa en los labios.

—Os falta una. Existe una Moreneta en la Plaça Catalunya.

No podía creer lo que le acababa decir el profesor. Escuchó las indicaciones que le daba y la explicación y su historia. Cuando acabó, llamó rápidamente a Rosa.

Blanca y Rosa se reunieron en medio de la Plaça Catalunya, rodeadas de turistas que compraban comida para pájaros y esparcían el contenido de las bolsas por el suelo para que cientos de palomas se agolparan con furia.

Habían avisado a Mauro, al que le preguntaron si tenía una cámara buena con zoom. No querían dar pistas a sus vigilantes de lo que buscaban, así que se limitarían a realizar fotos a varios objetivos y luego ya analizarían las imágenes. Y así estaba Mauro, como un turista más, con la cámara colgando en su pecho, sujeta por una cinta negra.

Blanca les transmitió la información que le había facilitado el profesor. Ahora tomaban sentido tantas fotos de Cristina y Emma en la plaza que habían encontrado en el piso. ¿Sabía algo aquella mujer llamada Ingrid? El profesor le había dicho que estaba enfrente del centro comercial El Corte Inglés. Formaba parte de una de las esculturas encargadas en la reforma de la plaza con motivo de la Exposición Internacional de 1929. Dichas esculturas rodeaban todo el perímetro.

—Si os acordáis —le estaba explicando Blanca—, en marzo de 1929, en su cuaderno, Arnau había anotado «Acordado con Eusebi. En su mano derecha estará. Tal como debía ser. Lo ha dejado todo preparado». Pues bien, Eusebi Arnau fue el esculturor que hizo la obra. La figura de la Moreneta no destaca, ya que la que tiene importancia es la otra que la sostiene. Se trata de un hombre cuya identidad es Joan Garí, un anacoreta que según la leyenda vivía apartado de la sociedad en una cueva de Montserrat en el siglo IX y que fue tentado por Lucifer, aunque consiguió redimirse.

—Vaya, muy acorde con Verdaguer.

—Sí. Y ya veis las referencias a Montserrat que son muy claras. Por lo visto la escultura de la Moreneta tuvo cierta relevancia durante la Guerra Civil, cuando el culto católico fue reprimido por la izquierda revolucionaria. Fue entonces cuando muchos creyentes solían pararse ante la escultura para rezar con disimulo a la virgen. Era su desafío a los comunistas y anarquistas. Finalmente, la Generalitat la retiró y luego fue restituida. Pero es la original.

Se acercaron con disimulo al lugar indicado. Lo cierto era que la escultura pasaba desapercibida, medio escondida como estaba. Un hombre con el torso desnudo, muy musculoso y con una incipiente barba, sostenía en su mano derecha una réplica pequeña de la Moreneta.

—Es increíble. La de veces que he pasado por aquí y no me había dado cuenta —dijo Rosa.

—Ya no sé cuántas veces hemos dicho esto —comentó sonriendo Blanca.

Mauro empezó a hacer fotografías a su alrededor, enfocando las fuentes de la plaza, los edificios que la rodeaban, procurando no ser demasiado explícito, y la escultura de la Moreneta.

—Sobre todo haz zoom en el orbe.

Cuando acabó, se sentaron en un banco y visualizaron la fotografía en la pantalla, ampliando aún más la zona del orbe. Fue Blanca que lo vio.

—Fijaos, en la esfera hay algo incrustado.

—Sí, es como una piedra. Parece estar añadida pero encajada perfectamente. Es de color negro —dijo Mauro.

—Bueno, según su anotación, Arnau habría hablado con el escultor para que le permitiera colocar esa pieza.

—¿Pero por qué una piedra? ¿Qué sentido tiene?

Los tres quedaron en silencio, reflexionando qué podría ser esa piedra. Miraban a la lejanía como las palomas revoloteaban por la plaza en busca de alimento.

Rosa miró a una madre que grababa con el vídeo a una niña que mantenía el brazo extendido y la palma hacia arriba, mientras las palomas se posaban en su mano para comer el alimento que había depositado en ella. Reía sin parar. Rosa sonrió. Algún día podría hacer eso mismo, pensaba. Entonces vio que la niña quería ver lo que había grabado y estiraba del collar de la madre. Y como un fogonazo, su memoria recordó parte del texto leído de Arnau Ferrer.

—¡El colgante! ¡Chloé tenía un colgante que era una piedra!

Blanca comprendió al instante lo que le decía. Sacó el cuaderno y buscó el inicio.

—Aquí está: «El collar tenía como colgante una piedra muy oscura».

—De acuerdo, sabemos lo que es, pero no sabemos lo que hace. ¿Y si es eso el arma? —preguntó Mauro.

—No sé. Me parece poco poderoso y además, no lo habría escondido tan a la vista. Debe ser algo importante, pero no el arma en sí misma.

Blanca pensaba lo mismo que Rosa. Tenía lógica su razonamiento. Ella tampoco creía que fuera el arma aquella piedrecita, teniendo en cuenta que además primero había estado en una cueva.

—Mirad, ahí enfrente tenemos a dos guardaespaldas que nos están vigilando.

En medio de la plaza, con gafas de sol, había dos hombres musculosos que no les sacaban ojo de encima. Ya no disimulaban.

—Pero seguimos sin dar respuesta a qué es el arma y quién esa mujer —dijo Rosa—. Creo que después de esto, voy a necesitar un psicólogo.

Al escuchar sus palabras, Blanca frunció el ceño. Tuvo una extraña sensación. Tenía que retenerlo en su mente. ¿Qué había dicho Rosa? «Voy a necesitar un psicólogo». Algo en su interior clamaba que prestara atención a ese comentario pero no lograba darle sentido. Notaba que el corazón le latía con fuerza, como si estuviera corriendo. Se le escapaba. ¿Qué podía ser?

—¿Qué pasa Blanca?

Rosa la miraba preocupada, seguramente se había dado cuenta de que estaba callada y con el semblante serio.

—No sé, es como si algo que has dicho hubiera despertado algo de mi memoria y no logro saber qué es. Solo puedo decir que es importante para el caso. Tengo… la sensación de haber oído o leído algo… No logro acordarme, ¡mierda!

—Tranquila, cuando menos pienses en ello, vendrá —dijo Mauro.

Pero no le tranquilizaba esa típica frase. Una cara. Pero no una cara normal. Asociaba la palabra psicólogo a una cara de piedra. ¿Qué diablos le pasaba a su cerebro? ¿Por qué hacía esa asociación?

Suspiró ante la imposibilidad de darle un sentido a esos recuerdos.

Decidieron caminar para despejar la mente. Anduvieron por Portal del Ángel para dirigirse a la Catedral. Rosa tenía el presentimiento de que algo no iba bien. No sabía muy bien en qué se basaba. Vio los dos gorilas de la CIA que les seguían sin ningún tipo de miramientos y también se percató de otros tipos que ya había visto con anterioridad. Altos, fuertes y con gafas de sol. Pensó que podrían ser del Vaticano. Pero había algo más. Detectaba otras miradas más ocultas. Había otra gente siguiéndoles.

Se adentraron en la Calle del Bisbe y fueron a parar a la plaza Sant Jaume donde había una gran manifestación. A los tres les costó avanzar y Rosa miró hacia atrás para ver que a sus vigilantes les ocurriría lo mismo.

Avanzando o dejándose llevar como podían, Rosa notó que alguien le colocaba una navaja en el riñón y le sustraía la pistola. Se dio cuenta que tanto Blanca como Mauro tenían a dos hombres justo a sus espaldas y que por su expresión de sorpresa y terror debían estar notando lo mismo.

—Avanzad. No os detengáis.

Tenía un cierto acento árabe. No podía ver a su atacante, pero los de Mauro y Blanca tenían la piel morena y pelo rizado. Se les veía jóvenes, pero con determinación.

Salieron de la plaza adentrándose en las calles del gótico, dejando atrás la muchedumbre y sus guardaespaldas, que intentaban abrirse paso y no perderlos de vista.

Iban por calles cada vez más estrechas y solitarias, hasta que se detuvieron en un portal medio abandonado. Los empujaron y subieron unas escaleras sin luz, en la que apenas cabía el cuerpo de una persona. Había un fuerte olor a basura y a meados. Pasaron por encima de algunas jeringuillas.

—¿Dónde nos lleváis? ¿Quiénes sois? —el tono de voz de Blanca delataba ansiedad y miedo, mucho miedo.

Por contra, Rosa analizaba la situación. Eran tres jóvenes de aspecto árabe. Los tres llevaban navaja. Sus miradas eran de determinación, fuerza y agresividad. No tenían miedo. Le habían quitado el arma con mucha rapidez, por tanto, sabían que era policía. Eso solo dejaba una opción. La tercera parte implicada en todo este lío: Los Profetas de Oriente.

El piso donde entraron no ofrecía mejor aspecto que la escalera. Los muebles estaban en mal estado, el suelo sucio y había mucho olor a humedad. Entraron en un salón donde solo había una mesa redonda y un sofá en muy mal estado. En una de las sillas había un hombre bien vestido, con una camisa blanca que resaltaba su piel oscura y su barba. Llevaba varios anillos en los dedos de una mano.

—Perdonad las formas, pero visto que estáis muy bien vigilados, teníamos que actuar con rapidez y sorpresa.

Hablaba bien el español. No les ofreció que se sentaran, así que se mantuvieron de pie, amenazados cada uno por uno de los hombres que les habían llevado hasta allí. En el salón había dos hombres más.

En total seis, pensó Rosa, y yo sin arma.

—Bueno, es hora de que pongamos las cosas sobre la mesa. Soy Abdel Jabbar, líder de Los Profetas de Oriente. Llevamos tiempo siguiéndoos y soy consciente de que estáis avanzando mucho en vuestra investigación que me gustaría que compartierais conmigo.

—¿Qué investigación? —dijo Rosa.

—No, no, no —dijo en un tono paternalista Abdel—. No es así como han de ir las cosas. Justamente, mi intención es ayudaros. Yo pregunto y vosotros, de forma natural, me explicáis todo lo que sabéis. Y yo, incluso, os puedo compensar por ello. Ya lo hice. La persona del Polo Sur que nos dio el soplo está ahora disfrutando de un buen pellizco en su cuenta corriente. Y ahora, probemos otra vez. ¿Qué habéis averiguado?

Rosa podía oír la respiración de sus compañeros que, de forma casi telepática, le habían cedido a ella la voz cantante.

—No sé de qué me hablas. Y tendrías que saber que estás reteniendo a un policía.

—¿Crees que eso me preocupa? —rio con fuerza—. No tienes ni idea de lo que soy capaz. ¿Dónde está el arma?

—No sabemos nada de un arma.

—No juegues conmigo. ¿Qué hace el arma y dónde está?

—No tengo ni idea.

Abdel se levantó con tranquilidad.

—Ese es el problema de occidente, que deja que las mujeres ocupen cargos de cierto poder y se crean lo que no son. Inspectora Vidal, sabemos que en el Polo Sur se encontró un barco, que en ese barco había una anotación que dejaba claro que llevaba un arma o alguien que sabía dónde estaba. También sabemos que todo está relacionado con Barcelona, un antiguo poeta llamado Verdaguer, la figura de Juan Orth y que se han movido por Montserrat y últimamente han estado indagando en varias iglesias. ¿Dígame dónde está el arma?

—Le vuelvo a repetir, no sabemos nada de un arma.

Todo fue muy rápido. No le dio tiempo a entender que ocurría hasta que oyó los gritos de dolor a su lado. Mauro estaba en el suelo con un charco de sangre, mientras los oídos le retumbaban.

Abdel había cogido su pistola y había disparado a la pierna de Mauro, que se retorcía de dolor, mientras intentaba contener la hemorragia. Rosa oyó a Blanca llorar a su lado. Intentó agacharse para ayudar a Mauro pero la voz de Abdel le detuvo.

—Ni lo intente. Responda y podrá ayudarle.

No podían explicarle a esa bestia, autor de los mayores atentados que se conocían, lo que sabían.

—No sabemos dónde está. Se lo juro. Estamos en ello.

—Le creo. Pero comparta conmigo todo lo que saben.

Rosa no contestó.

—Tenemos que decírselo —la voz ahogada de Blanca le resultó molesta, no por el tono, si no por el contenido.

Le sorprendió que esa mujer tan segura de sí misma y con las cosas tan claras se estuviera ahora deshaciendo como un cubito de hielo en el desierto. A ella, en cambio, le ocurría lo contrario. Estaba intentando controlar la situación. Cada uno se adapta a su medio, pensó.

—No podemos —le contestó Rosa—, no podemos.

—Ay, inspectora, me está fallando. El mundo no está hecho para héroes altruistas y generosos. ¿Sabe que en los campos de concentración sobrevivieron más los que a menudo eran más violentos o los que colaboraban con el enemigo? Sí, así es. Somos hijos de quién se ha demostrado capaz de sobrevivir. Piénselo. Según la Biblia somos hijos de Caín, ¿no? No hay descendencia de Abel, el bueno, sino de Caín, el malo. No tema lo que pueda hacer o dejar de hacer. Piense que si colabora conmigo, formara parte de la última conquista de la humanidad en su evolución.

—No le entiendo.

—La humanidad ha avanzado gracias a la violencia. La civilización griega surgió de una invasión devastadora. Roma sometió poco a poco a todas las ciudades griegas y etruscas y destruyó Cartago. Luego masacró la Galia y Britania. Su base es la esclavitud. El islam se difundió con sus ejércitos victoriosos. Ya sé que esto pesa y le repugna y le crea una contradicción moral, pero no puede haber reino sin violencia. Esa arma es necesaria para dominar a los infieles.

—Lo único que quieres es poder, como cualquier otro chalado de la historia.

La expresión de Abdel dejó ser amable para mostrar odio, mucho odio.

—¡Hablad o moriréis! —esto último lo dijo mirando a Blanca, que claramente era la que más estaba sufriendo, temblando y llorando.

Mauro mantenía la mano en la herida, pero se le veía que estaba perdiendo el conocimiento.

Tenía que actuar con rapidez. Necesitaba algo, una distracción.

Blanca intentaba controlar su nerviosismo. Veía claro que iban a morir allí, no podían hacer nada. Opinaba igual que Rosa, no podían permitir que esos salvajes tuvieran esa arma que Verdaguer había ocultado. Miró la sangre que se acumulaba en el suelo y a Mauro que cada vez iba perdiendo más color.

El tipo que tenía detrás a Rosa había cambiado la navaja por una pistola, mientras que el que tenía detrás suyo, mantenía la navaja, pero había relajado la posición. Claramente todos los presentes veían a Rosa como la amenaza. Parecían controlar sus movimientos, centrar sus miradas en ella.

¿Podría hacerlo? La idea fue tomando forma en su cuerpo y pensó que podría hacer algo de forma que desestabilizara la escena. Porque todo parecía estar en equilibrio allí: el dominio de Abdel y sus secuaces, Mauro herido y Rosa y Blanca amenazadas y sin salida. Pero Blanca entendió, al ver la expresión de calma de Rosa, que haría falta un detalle para romper ese equilibrio. Rosa estaba tranquila y respondía con osadía.

Blanca empezó a sobreactuar, a llorar de manera histérica y a chillar. Se arrodilló en el suelo pidiendo que no la mataran. El chico que tenía detrás se agachó para obligarla a levantarse. Era el momento. Se impulsó con todas sus fuerzas de manera que su coronilla chocó con la mandíbula del chico. Oyó un crack y notó un fuerte dolor, al tiempo que vio que la navaja flotaba en el aire y alguien la cogía.

Rosa no dudó ni un instante. Cogió la navaja, se giró con rapidez y se la clavó en el cuello al chico que tenía detrás, al tiempo que se colocaba detrás suyo, usándolo como escudo y cogiendo su mano para apretar el gatillo sobre su dedo.

El ruido era ensordecedor. Notó que varios impactos daban en el cuerpo del chico que usaba como escudo. Oyó los gritos de Blanca. Y varios cuerpos caer.

Abdel salió corriendo del salón, acompañado de un hombre. El otro que le acompañaba estaba en el suelo con un disparo en la frente. A sus pies, el chico con la navaja en el cuello y acribillado a balazos. También había caído el otro chico que estaba detrás de Mauro. Mientras que el que había recibido el golpe de Blanca estaba inconsciente. Se apresuró a inmovilizarlo.

Blanca estaba en el suelo, tapándose la cabeza con las manos. Lloraba, gritaba, temblaba. Todo a la vez.

Y Mauro estaba inmóvil. Había recibido dos disparos más. Se acercó y comprobó que no tenía pulso.

—¿Está muerto? —preguntó Blanca.

—Sí.

—¡Oh, Dios! ¡Joder! ¡Joder!

Empezó a dar golpes en el suelo y Rosa se acercó a ella para abrazarla. Su cuerpo se fue relajando y sus lágrimas fluyeron con más tranquilidad.

Y así se quedaron. Las dos abrazadas.

46

Rosa salió de la comisaría sin placa, sin pistola y sin futuro. Había sido apartada del caso y habían abierto una investigación. Se sentía vacía y sola. Marcos le dijo que lo sentía, pero no quiso dar mayores muestras de afecto. Aunque se enfadó por la actitud de Marcos, entendía que pensara en su puesto y en su futuro. Si se involucraba, vería manchado su historial. Es más, ella no le había mencionado a él para nada. En todo momento dijo que había actuado sola.

Llovía ligeramente en Barcelona y decidió ir a casa, donde estaba Blanca aún en estado de shock por la escena vivida en el piso del gótico y la muerte de Mauro.

Estaba tumbada en el sofá, tapada con una manta.

—¿Duerme? —Le preguntó Rosa a Ernesto.

—Sí, ha dormido bastante. ¿Cómo estás tú?

—Cansada y derrotada. Ahora mismo no soy policía, algo por lo que he luchado toda mi vida. Me han quitado una parte de mí.

Lo que no se atrevía a decirle es que el vacío que sentía era aún mayor al no conseguir ser madre.

Ernesto se acercó a ella y le abrazó con fuerza. Rosa inspiró su aroma y dejó que la calma que le transmitía le invadiera. Besó a Ernesto en los labios.

Se acercó a Blanca y le acarició el pelo que al notar su contacto se removió y abrió poco a poco los ojos.

—¿Qué hora es?

—Las once de la mañana.

—Uf, no tendría que haber dormido tanto.

—A veces es bueno dormir. Un buen sueño sienta mejor que una comida.

Blanca se estiró y le preguntó a Rosa cómo le había ido.

—Mal. Me han apartado del cuerpo y han abierto una investigación.

—Lo siento, Rosa.

—Gracias Blanca, pero era previsible.

Blanca consultó su teléfono. Tenía varias llamadas de Luis y mensajes suyos preguntándole cómo estaba. No tenía ánimos de hablar ahora.

Pensó en Mauro, la segunda persona que veía morir desde que había iniciado todo aquel despropósito de investigación, aunque en este caso vio como agonizaba. Jamás pensó que viviría algo así.

—¿Qué vamos hacer? —su voz salió más débil de lo que quería transmitir.

—Seguir. Tenemos que hacerlo por nosotras y por Mauro. No descansarán hasta que consigan lo que buscan.

—Pues se lo decimos y nos desentendemos.

Rosa la miró profundamente.

—¿Te crees que nos dejarían con vida? La CIA y el Vaticano es posible que sí, pero estos no. Tenemos que jugar bien nuestras cartas.

—Vale, pero dónde buscamos.

—¡No lo sé! —no pudo contener el grito, algo que también sorprendió a Ernesto que estaba en la cocina—. Perdonad, es que estoy muy tensa.

—Te entiendo, Rosa. Podríamos pedir una oferta especial a un psicólogo de dos por uno y que nos visitara a las dos.

No pudo evitar sonreír ante el comentario de Blanca a la que nuevamente vio reflexiva.

—¿Qué piensas?

—Al decir psicólogo, mi mente recupera una imagen. Una cara de piedra. Ya me pasó el ayer en la Plaça Catalunya.

—Una cara de piedra.

Rosa repitió la frase al tiempo que notaba que algo en ella despertaba. Ella sabía de qué se trataba. Lo sabía. Y también lo había visto. ¿Dónde? Sí, en Barcelona, pero dónde.

Se levantó del sofá y empezó a dar vueltas por el salón.

—¿Y ahora en qué piensas tú?

—En lo de la cara de piedra. Yo la he visto.

Era en una calle y estaba Marcos. Ambos miraban una cara en la pared. Y de pronto, todo apareció nítido.

—¡El día que te atacaron! Había una cara de piedra en una esquina. Marcos me explicó que era para indicar dónde estaban los burdeles antiguamente en Barcelona.

—¿En la calle Mirallers?

—Sí.

—¡Joder! ¡Joder! Ahora recuerdo —Blanca se puso la mano en la boca—. Antes de que me atacara Mauro, yo había entrado en el portal y había mirado los buzones. En el piso donde había sido la Casa de la Oración había en una etiqueta: Andreev, psicóloga.

De nuevo estaba en aquella calle tan estrecha y oscura, rememorando lo que debía ser anteriormente Barcelona, una ciudad de calles que no permitían una correcta ventilación del aire y ahogada en sus propios olores y epidemias. Blanca pensó que la existencia de las murallas debió ser un gran lastre durante muchos años, incapaz de sanear el ambiente que había dentro. Estaba parada, al inicio de la calle, recordando que quien le había atacado, pero con buenas intenciones, ya no estaba con ellas. Mauro había dejado la estirpe de los guardianes de la Blanca Satalia sin descendencia, sin un relevo familiar. Pero ¿no actuaban ellas como guardianes? ¿Podían considerarse como tales? Tuvo una idea que dejó para más adelante.

Avanzaron en silencio, conscientes de que se acercaban a la verdad. Llegaron al número siete tras recorrer prácticamente la totalidad de la calle. La puerta de madera estaba cerrada. Tocaron el timbre del cuarto segunda, pero nadie contestó. Blanca llamó a varios pisos y se anunció como correo comercial. Varios de ellos abrieron la puerta. Rosa pensó que todavía hacía falta mucha educación de seguridad para evitar esa confianza en abrir el portal a los desconocidos, con tan solo decir aquella frase.

En el buzón, pudieron leer aquella etiqueta que anunciaba que en el piso que les interesaba estaba la psicóloga Andreev.

La escalera era estrecha, pero estaba limpia. En el segundo piso, salió una mujer mayor con una bolsa de la compra. Se sorprendió al verles y Blanca reaccionó con rapidez.

—¿La psicóloga es el cuarto piso? Es que llegamos ya tarde.

La mujer pareció relajarse.

—Sí, sí, pero creo que sois los primeros pacientes que veo que tiene. La verdad es que la veo muy poco a esa mujer, por no decir que no recuerdo haberla visto nunca. Supongo que no le debe ir mal la consulta.

—¿No? ¿Por qué?

—Bueno, aquí todos estamos de alquiler. El propietario me llegó a decir un día que la mujer le pagaba el doble del valor del alquiler por iniciativa propia. Yo creo que esa mujer oculta algo, drogas o cosas así, y no quiere que le molesten.

Dejaron pasar a la mujer y siguieron subiendo. Llegaron al fin al cuarto piso. La puerta era muy antigua. Llamaron al timbre. No se oyó ni un ruido al otro lado de la puerta. Insistieron dos veces más hasta que se convencieron de que allí no había nadie. Rosa extrajo su ganzúa y forzó la cerradura. Pensó que aquello ya sería el fin de su carrera. Sin placa y con una investigación en curso, si la sorprendían entrando en un piso habiendo forzado la puerta ya no tendrían piedad de ella.

Tras diez minutos que se hicieron eternos, en los que el sonido de los latidos del corazón se hacía ensordecedor, consiguió abrir la puerta.

El piso estaba muy bien arreglado, nada que ver con el exterior del inmueble. Todo el suelo tenía parquet, muebles minimalistas de color blanco, electrodomésticos caros. Allí se había llevado a cabo una reforma cara. Entraron en el salón que tenía integrada la cocina, separada por una barra americana. En el mueble del televisor había una fotografía. Rosa la cogió y vio la misma mujer que abrazaba a una niña sonriente que en las fotos que hallaron en el piso de encima de asunción. La niña también era la misma.

Blanca avanzó por el pasillo y se adentró en el dormitorio, donde había una mesa de trabajo. Había varios documentos encima: mapas de Barcelona, de Montserrat, del Polo Sur, de Argentina, de Francia. En muchos había cruces, marcas, líneas y anotaciones. Al abrir el primer cajón, notó como su corazón se detenía. Llamó a Rosa que vino de inmediato, para señalarle el cajón.

—Es el cuaderno que estaba en el barco del Polo Sur y que robaron aquella noche.

Lo extrajeron con cuidado, pues las tapas estaban en muy mal estado, seguramente por entrar en contacto con la temperatura elevada de Barcelona. En el cuaderno sobresalían unas hojas blancas dobladas. Era el punto donde se vislumbraba unas letras en las hojas originales y lo que había en aquellas páginas sueltas era la transcripción del contenido.

Ambas mujeres se sentaron en el sofá para leerlo.

… buscado por todo el barco pero ni rastro. Ludmille no para de llorar. Es absurdo, yo sé que no los encontraremos. Todo empezó con la otra tripulación. La niña nunca fue bien vista, decían que tenía algo maléfico y que traería la desgracia en el mar. Ya sabemos cómo son los marineros con las supersticiones y las leyendas. Alguno incluso llegó a susurrarme, bien bajo, por temor a que pudieran oírle, que era una sirena que se había adentrado en el mundo de los hombres y que ahora que había conseguido a sus presas, nos llevaría al fondo del mar para devorarnos. No puedo negar que la capacidad de fantasear de estos marineros es digna de cualquier escritor que se precie. Pero como digo, aquella tripulación con la que zarpamos, estaba muy nerviosa y los marineros llegaron a plantear un motín. Fue entonces cuando Juan decidió cambiarlos a todos.

—Cogeremos a gente menos experta, que no esté acostumbrada a historias del mar y todas esas tonterías —me dijo.

Y así lo hizo. Incluso llegó a contratar a uno que le faltaba una mano, algo asombroso. Pero de nuevo, de manera inexorable, los problemas surgieron de inmediato. Chloé parecía atraer con facilidad las miradas de los marineros, sus miedos, sus temores.

He de decir… me tiemblan las manos, cuesta escribir con este frío infernal… que aquella niña realmente desprendía algo: una fuerza, un poder, algo maligno. Una vez me quedé a solas con ella y no me miró en ningún momento. Le hablé para que se sintiera bien. Le pregunté cómo estaba y si estaba disfrutando del viaje. Se limitó a levantar los hombros y ya está. Luego me miró. En esa mirada me pareció ver dolor, cansancio y tristeza. Chloé sufre por algo.

Como digo, la nueva tripulación no tardó en señalar a la niña después de un pequeño temporal.

—Es una bruja.

—Ha invocado a las fuerzas del mal.

Decían. Pero todo empeoró con aquel marinero tan rubio. No supimos verlo. Aquel hombre merodeaba mucho alrededor de Chloé. Incluso, cuando todos la atacaban, él la defendía. Le hacía figuritas en papel para animarla. Pensé que sería un apoyo para Chloé, sin embargo, una tarde vi como aquel marinero le colocaba una mano en el hombro y luego dejaba caer la mano para acariciarle la espalda. Chloé tembló. Lamento no haberle dado la importancia que se merecía. Es posible que si hubiera visto el peligro, ahora mismo estaríamos salvados, porque nuestro destino es morir. Nos estamos congelando. El dolor es horrible, insoportable. No sabemos dónde estamos. Todo es hielo, nieve y hace un frío que se clava como puñales en la piel. Hemos hecho hogueras con muebles y puertas, pero solo conseguimos alargar nuestra agonía.

Aquel día, el mar estaba en calma. No teníamos problemas de navegación. La tripulación estaba disfrutando de un día soleado en cubierta. Y entonces me percaté que faltaba Chloé. Y también el marinero rubio. Pensé que estaría jugando con la niña, ya que parecía haberle cogido apego y que eso le iría bien a Chloé. Pero un grito desgarrador rompió la calma del barco. Era la voz de Chloé. Empezó a chillar una y otra vez y entonces sucedió. Me es muy difícil explicar lo que viví. Solo sé que noté un gran mareo, todo me daba vueltas. Caí de rodillas y creo que los demás también lo hicieron pues a mi lado vi a otros dos, entre ellos Juan, que también estaban arrodillados. Al cabo de unos minutos, me incorporé y noté el cambio. Ya no había el sol, ni calor. Lo primero que noté fue el frío. Juan y yo fuimos corriendo al interior del barco y hallamos en un camarote al marinero rubio de rodillas, igual de aturdido que nosotros, y delante de él a Chloé, que mantenía la mirada fija en el marinero. Tenía la mejilla roja, un arañazo en el cuello y la camisa medio caída. Se la puse bien de inmediato. No era necesario indagar mucho sobre lo que había ocurrido allí. Soy periodista y he visto muchas barbaridades de hombres adultos abusando de niños. No le dije nada a Juan acerca de mis sospechas, suficiente tenía en aclararse la cabeza y saber qué había ocurrido. Subimos a cubierta y… aquello nos destrozó. Estábamos en un lugar desconocido, solitario y aterrador. Todo lo que nos rodeaba era hielo.

Las primeras horas fueron muy difíciles. Algunos querían salir para explorar, pero no podían dar ni diez pasos con la poca ropa que llevamos. Juan Orth intentó tomar el control y dar órdenes de acumular ropa, procurar que no se mojara, cortar madera de muebles, puertas, lo que fuera para preparar hogueras con las que calentarnos y sobre todo, racionar la comida. Pero las horas pasaban y no tardamos mucho en comprender que moriríamos en aquel lugar.

¿Cómo habíamos ido a parar ahí? ¿Dónde estábamos? Oía decir a algunos que podíamos haber caído en un agujero en la tierra y haber viajado al centro de la Tierra. Otros decían que estábamos en otro planeta. No sé qué pensar aún ahora que siento que mis pies no responden.

Y ocurrió lo peor que nos podía ocurrir. Perder a nuestro líder. Habíamos encerrado al marinero en un camarote y Juan cogió de la mano a Chloé y fue hasta él. Entró y cerró la puerta. Oíamos los gritos desde fuera. Juan le preguntaba qué había hecho, qué había pasado.

—¿La has atacado? ¿Has querido aprovecharte de la niña? ¡Habla!

—¡No es verdad! ¡Yo solo jugaba con ella!

—¡Mientes!

—No, de verdad.

El marinero parecía confiar en aquel mutismo en el que estaba sumida Chloé, pero no contaba con que la niña decidiese romper su silencio. Oímos claramente su voz infantil.

—Me dijo que me quitara la ropa y cuando le dije que no, me dio bofetadas.

A partir de ese momento, oímos golpes, amenazas, Chloé gritar y silencio. No se oía nada. Con la ayuda del cocinero, un tipo robusto, abrimos la puerta del camarote.

No puedo explicar lo ocurrido. ¿Será el frío que engaña mi mente?

En el camarote solo estaba el marinero rubio, con un cuchillo en la mano, y paralizado. Miraba un punto indefinido, aterrorizado.

—¿Dónde están? ¿Qué has hecho con ellos? —le dijo el cocinero que le sacudía.

El marinero pareció reaccionar y levantó la mano con el cuchillo, pero el cocinero era un tipo duro, con muchas batallas a sus espaldas, le cogió la mano, se la dobló y le clavó el cuchillo.

Dejamos que se desangrara. Sí, todos miramos sin remordimientos cómo daba el último suspiro. Lo dejamos solo en el camarote, mientras nosotros buscábamos por el barco a Juan y a Chloé, pero no estaban.

Yo estaba detrás de la puerta. De allí nadie salió. Sin embargo, ya no estaban.

Allí donde estés, Juan, espero que no tengas que padecer este sufrimiento. Nos morimos.

Al acabar de leer las hojas, su respiración era algo acelerada. Juan y toda su tripulación habían ido a parar al Polo Sur en cuestión de segundos, pero ¿cómo podía ser eso? Y ¿cómo habían escapado del camarote Juan Orth y Chloé? Lo que tenía claro era el autor de la anotación: Alejandro Pons, el periodista que acompañó a Juan Orth en la travesía.

Estaban tan sumidas en sus reflexiones que no se percataron de la figura que les miraba desde la puerta del salón.

—Ya sabéis qué ocurrió.

Blanca y Rosa se levantaron al mismo tiempo, colocándose detrás del sofá. Rosa, instintivamente, se puso la mano detrás del pantalón, pero no tenía la pistola.

—Sois muy insistentes. Al final me habéis encontrado.

Su voz era dulce, pero a la vez triste. Su pelo rizado era tal como lo había visto Blanca en el Polo Sur.

—¿Eras tú en el laboratorio?

—Sí.

—¿Cómo es posible? ¿Y qué relación tienes tú con Emma Rubira?

—Yo soy Emma Rubira.

47

Empezaba a estar un poco harto de todo aquel lío. Ryder estaba sentado en la terraza de un bar enfrente de la Iglesia de Santa Maria del Mar, esperando la respuesta de Robert. Los hechos del día anterior habían alterado toda la planificación y las órdenes eran claras: actuar cuando fuera posible.

Los había perdido a los tres en la plaza Sant Jaume en aquella maldita manifestación. Le pareció ver que cada uno de ellos tenía a tres chicos detrás. Aquello no tenía buena pinta. Sin poder hacer nada, los perdieron de vista en aquel laberinto de calles estrechas. Estuvieron buscando durante toda la mañana, sin ningún éxito. Pero no eran los únicos. Dando vueltas por las calles del barrio gótico, se encontraron varias veces con unos tipos fuertes y con gafas de sol, igual de musculosos que sus hombres, que también parecían tener prisa.

«Los del vaticano también van como locos», pensó Ryder.

Al cabo de una hora, escucharon sirenas de policía y de ambulancia. Siguieron el rastro y vieron que había gran movimiento en un portal de una casa en muy mal estado. Había muchos policías. Ryder se mantenía oculto entre los curiosos, cuando vio que sacaban a alguien en camilla y luego a Rosa y a Blanca claramente afectadas por algo.

Mandó seguir a las dos mujeres, que fueron llevadas a comisaría, mientras él contactaba con Robert. Tuvo que esperar treinta minutos para que Robert volviera a llamarle y le informó de todo: Los Profetas de Oriente habían secuestrado a los tres y los llevaron a ese piso. Por lo visto, en algún momento se pudieron deshacer de sus atacantes y hubo un tiroteo. Habían muerto varios terroristas y también el chico que ayudaba a las dos mujeres. Habían suspendido a la inspectora, y habían abierto una investigación por su actuación.

Habían seguido a las dos mujeres al salir de casa de la inspectora. Iban con mucha prisa y con el semblante serio. Ryder tuvo la corazonada de que habían descubierto algo importante. Vio que entraban en aquel portal de la calle y llamó a Robert.

—Han entrado en el número 7 de la Calle Mirallers.

—Espera, comprobamos los datos.

Tras unos pocos minutos, la voz de Robert parecía algo excitada.

—Vigila bien ese portal. Si transcurre mucho tiempo y no salen, entrad a por ellas.

—¿Pero en qué piso?

—Ya te lo digo yo, cuarto segunda. Ese piso es el que uso Jacinto Verdaguer para sus exorcismos. El propietario es un tal Ignacio Nuñez, un don nadie, pero hemos podido averiguar que está a alquilado a una tal Ingrid Andreev. Luego te explico, pero aquí está la clave de todo.

Ryder se levantó y decidió tomar él mismo las riendas de la situación, vigilando personalmente la entrada. Se acercó a unos de sus hombres que le confirmó que desde que habían entrado las dos mujeres, había salido una viejecita y entrado un chino que vivía en el segundo, según le informó el otro hombre que estaba dentro, simulando arreglar la instalación eléctrica.

Tenía claro que allí no saldrían con las manos vacías. Había llegado el momento.

Francesco llamó a Daniele para informarle de los últimos acontecimientos. Habían conseguido averiguar que las mujeres habían sido atacadas por el grupo terrorista Los Profetas de Oriente y que había matado a su acompañante. Ahora habían entrado en un piso de una calle estrecha con poca luz.

—¿Cómo se llama la calle? —pregunto Daniele.

—Ah, no me he fijado. Espere un momento —Francesco se acercó a una esquina para ver la placa—. Calle Mirallers.

Daniele sonrió. A menudo obviamos lo lógico y lo más sencillo. Nadie había pensado en mirar en el piso que había usado Verdaguer para sus exorcismos. Aunque era lógico que después de un siglo, sus ocupantes no tendrían ninguna relación. Pero visto que todo aquel secreto había estado latiendo durante este tiempo bajo la sombra, la persona involucrada podría haber tomado aquel piso fetiche como base de actuación. Y ahora el círculo se cerraba volviendo a su punto inicial.

—No perdáis de vista ese piso. Si veis que entran los agentes de la CIA, id vosotros detrás. Si es necesario, eliminadlos.

—De acuerdo.

La CIA tenía más medios y gente preparada, pero desconocían la esencia de todo aquello. Daniele sabía qué era esa arma y qué se podía hacer con ella. Seguramente, a los terroristas les serviría para sembrar el caos en todo el mundo y a la CIA para tener el dominio político de todo el planeta y por tanto, sus riquezas. ¿Y ellos? Pues el resurgir del cristianismo, hundir las otras religiones y crear una nueva era de fe. Estaban cerca, muy cerca. Pero la batalla sería dura. Había demasiadas partes interesadas. A Daniele le preocupaba la CIA, en contra de lo que pudiera parecer, ya que lo lógico sería temer a los Profetas de Oriente, pero sabía que siendo fanáticos religiosos, podría engatusarlos y llevarlos a su terreno, para luego aniquilarlos. Pero la CIA no se movía por ideales religiosos. Y allí estaba el problema.

Daniele leyó de nuevo aquella carta que envió Verdaguer al Vaticano. ¡Qué osado había sido! Le hizo gracia pensar que desde Barcelona creyesen que el motivo por el cual la Iglesia accediera a apartar a Verdaguer de la ciudad se debía a sus trastornos y delirios de caridad. No. Los informes de la Santa Sede lo dejaban bien claro.

«Apartarlo de la vida pública. Controlarlo y vigilarlo». Esas eran las frases.

Cogió una hoja y empezó a elaborar un plan de acción para cuando tuvieran el arma. Los pasos a seguir, actuaciones, las personas en quién confiar. Y también, por qué no, su papel dentro de la Santa Sede. Si todo era llevado de forma correcta, podría incluso llegar a ser el próximo Papa.

Abdel dio varios golpes a la mesa. Estaba solo en otro piso franco, ya que había ordenado a Kazim, el otro hombre que se había salvado durante el tiroteo, que fuera hacia la comisaría, pero no sabía nada de él desde ayer por la tarde. Había subestimado a aquellas dos mujeres. Lo peor era que todo aquello estaba durando demasiado y sus ayudantes más cercanos, los de más confianza, le estaban pidiendo explicaciones. Y es que había mantenido la operación en secreto. No quería que nadie supiera nada y que intentara hacerse con el poder adelantándose. Conocía muy bien las ansias de poder. Aunque había una causa común, luchar contra el enemigo occidental, capitalista y cristiano, nadie escapaba a la tentación de ser un líder. ¿Quién no desearía controlar un arma capaz de dominar el planeta? Pero ¿era realmente así? Al principio tuvo sus dudas, pero ahora que veía la implicación de la CIA y del Vaticano, daba veracidad a esa teoría.

Tenía que ser él, Abdel, quien se ganara el fervor de sus fieles, quien liderara un nuevo orden mundial, quien permitiera que la fe musulmana, en su vertiente más radical, se impusiera en todo el mundo.

Oyó unos golpes en la puerta. Abdel se levantó y se acercó a ella con el arma preparada. Era Kazim, su guardaespaldas. Lo había mandado a la comisaría donde trabajaba aquella inspectora para que intentara averiguar algo.

—Señor, me encontré un chico marroquí al que le di quinientos euros si entraba en la comisaría para que hiciera de falso testigo, diciendo que había visto entrar a tres hombres empujar a tres personas en el portal.

—Bien.

—Me ha dicho que mientras le tomaban declaración, entró un poli y habló con el otro y oyó que decía «a la inspectora la han apartado. La están interrogando para hacer una investigación». Al decirme eso, me quedé ahí quieto, esperando. Salió la poli y se fue a su casa. Esperé toda la noche fuera, pero como no tenía móvil no pude contactar con usted y pensé que era mejor no perder de vista el piso.

—Has hecho bien, Kazim.

—Esta mañana, salieron las dos mujeres con mucha prisa y se fueron a la Calle Mirallers, está cerca de una iglesia. Entraron en un piso, no pude ver qué número, ya que está lleno de agentes de la CIA y del Vaticano.

—Buen trabajo.

—Señor, una cosa…

—Dime.

—Tienen a Sahir.

—Ya sabe lo que debe hacer para ganarse el paraíso.

Algo importante se movía allí, lo intuía. Ordenó a Kazim que limpiara todo y que se prepara para combatir el mal. Allí no hacían nada. Debían estar preparados para actuar cerca de aquel piso. Kazim se disculpó solicitando ir al lavabo. Tras diez minutos, Abdel se preocupó por el chico. Llamó a la puerta para ver si se encontraba bien. Kazim abrió la puerta algo nervioso.

—Perdone, señor, es que después de toda la noche vigilando…

—Tranquilo, Kazim. Vámonos.

Cada uno cogió la pistola, comprobaron el cargador y salieron hacia la calle Mirallers, no muy lejos de donde estaban.

José María Pedraza se sentía confuso. Ahora estaba obligado a investigar a la inspectora Vidal y de apartarla del cuerpo, pero sabía que con ello perdía a uno de los mejores policías que tenía. Audaz, seria y trabajadora, se había ganado el respeto de todos, y más en un entorno laboral donde el hombre predominaba. Había pocas inspectoras, eso era una realidad. Sin embargo, aquello no tenía nada que ver con ser hombre o mujer, si no en el hecho de la inspectora había ocultado información, llevado una investigación por su cuenta, realizado viajes no autorizados y estaba metida en una persecución por parte de agentes de la CIA, del Vaticano y de los Profetas de Oriente.

Suficiente tenía con los dos muertos de la guardia del Vaticano en el parking, como para ahora tener que aguantar la muerte de los terroristas y ese Mauro, que había sido el acosador de Blanca. No entendía nada. Pero bueno, al menos tenían un testigo. Habían logrado atrapar a uno de los terroristas.

Pensaba en ese aspecto positivo, el único, cuando dieron unos golpes en la puerta. El agente Martínez abrió la puerta y con solo la expresión de su cara supo que algo andaba mal.

—Señor, el detenido Sahir se ha suicidado.

Notó que todos sus músculos se tensaban.

—¿Qué? ¿Cómo?

—Por lo visto se ha tragado una cápsula. Debía ser un veneno bastante fuerte. Le ha salido espuma por la boca y ha tenido convulsiones durante un buen rato. Tiene sangre por los oídos y la nariz. Dice el forense que habrá sufrido de la hostia.

—¡Joder!

Dio una fuerte palmada en la mesa. Lo único bueno y lo perdía.

—Busquen a la exinspectora Rosa y tráiganla.

48

Durante varios minutos el único ruido que había en el piso era el de las cucharillas al remover el azúcar en el café que les había preparado la mujer. Blanca y Rosa la miraban expectantes y temerosas. Decía ser Emma Rubira, por tanto ¿era un fantasma? No lo parecía.

—Creo que va siendo hora que sepáis la verdad. Además, os lo merecéis. Nadie había avanzado tanto.

Hablaba con un tono suave, pausado, pero al tiempo cansado y vencido. Aquella voz encerraba una carga que parecía soportar desde hacía mucho tiempo.

—Lo primero que quisiera aclarar es si realmente eres tú Emma Rubira y por qué te haces llamar Ingrid Lundkvist.

La mujer respondió con una débil sonrisa.

—Soy Emma pero también soy Ingrid Lundkvist, Sarah Evanson, Irina Andreev, Aeneas Stephanidis, Lucia Argento. Soy todas esas mujeres, pero ninguna es real. Solo tengo un nombre, Fleur Basanez.

Blanca tosió en el momento de dar un sorbo a su café.

—Fleur Basanez era…

—La primera mujer de los Basanez que fue acusada de brujería. Mi madre me puso el nombre en su honor.

—Entonces Chloé era tu abuela —dijo Blanca.

—Sí. Pero dejad que os lo explique todo. Fleur Basanez estaba embarazada de Ivette. Era una noche de julio de 1790 y Fleur decidió dar un paseo por los bosques colindantes de Barbotan cuando una lluvia de fuego cayó sobre ella. Eran pequeños meteoritos. Algunas de esas piedras cayeron diseminadas por el terreno pero una de ellas, rebotó e impactó en Fleur. Le provocó quemaduras y se temió por el bebé, pero todo quedó en un susto. La gente del pueblo dijo que era como si el sol se hubiera hecho pedazos y caído sobre ellos. De una de las heridas, sustrajeron un trozo de piedra que el médico regaló a Fleur como recuerdo. No pensó que tuviera ningún valor científico. Pasaron los días y Fleur empezó a sentirse extraña. Algo en su interior parecía suceder, pero suficiente tenía con soportar los golpes e injurias de su marido, un bruto cateto que desahogaba su rabia con el mundo contra su mujer, que como eran seres inferiores, pues era normal azotarles. El embarazo avanza pero su marido no tiene piedad y le sigue pegando. Pero un día, todo acaba. Él ha bebido y está más violento de lo normal. Coge de la muñeca a Fleur y la otra mano se eleva para darle un puñetazo. Es ese momento en que Fleur siente miedo, pánico, terror y rabia, mucha rabia. Y sucede. Sus cuerpos desaparecen y son llevados a otra parte del mundo. Al principio ni Fleur ni su estúpido marido, entienden nada. El lugar es inhóspito. Están en un bosque pero muy salvaje. Se oye un ruido de ramas romperse. Se giran y ante ellos aparecen dos osos enormes. Están enfurecidos, hambrientos y ellos huelen a sangre, sudor y comida. Uno de ellos se yergue sobre sus patas y se abalanza sobre ellos, lo que provoca en Fleur el mismo sentimiento de pánico. Cierra los ojos, deseando que sea rápido. En lugar de dolor, siente un mareo y cuando abre los ojos, vuelve estar en su casa de Barbotan, sola. Su marido no está e intuye que no volverá a verlo nunca más. ¿Qué ha sucedido? No puede explicarlo, pero sabe que ha estado en otro lugar. Fleur no es una persona culta, desconoce qué le ocurre y qué puede hacer para investigar. Tiene dos hijos y pronto nacerá Ivette. La gente del pueblo la mira mal. Ante la desesperación, acude a un grupo de hombres que han creado una sociedad secreta desde que cayeron los meteoritos. Temen que sea una señal y han tomado los viejos símbolos de los alquimistas: el triángulo, el fuego, pues eran bolas de fuego lo que caían y el círculo con un punto dentro, el sol, pues tienen la creencia que son restos del sol. Y así adoptan el símbolo del triángulo con un círculo dentro y un punto en su interior. Ellos la escuchan, la creen, la protegen y la guían. El relato de Fleur ha llegado a mí por el boca a boca. Cada madre explica a su hija la historia. Fleur relata que aquellos hombres entendieron cómo funcionaba su poder. Hicieron intentos de golpearla y vieron lo que ocurría. Que Fleur desaparecía. Luego vino su Ivette, que recibe una buena educación, gracias en parte al grupo que ya adopta el nombre de Los Guardianes de la Flor. Cuando Ivette da pequeñas muestras de poseer el poder, la instruyen y le explican cómo controlarlo. Madre e hija empiezan a disfrutar de aquel poder y el pueblo ve rápidamente en ellas a unas brujas diabólicas. Ivette tiene una hija, Isabelle. Ambas mujeres provocan la desaparición de dos hombres. En el caso de Ivette, un borracho quiso violarla y desaparecieron ambos. Ivette volvió sin el hombre; según explicó Ivette a su hija, aparecieron en un lugar en el que solo había arena y hacía un calor horrible. Aquel desgraciado se quedó allí solo, moriría de sed seguramente. En el caso de Isabelle, fue Antoine, su profesor de matemáticas, que le dice que necesita clases de refuerzo. En esas clases, el muy cerdo toca a Isabelle, le coloca su mano en la pierna, acaricia su mejilla. Hasta que intenta ir más allá y desaparecen. Según dice, aparecieron en un lugar extraño, con personas que tenían los ojos medio cerrados. Ella vuelve sola. Este caso es importante pues 27 años después, Antoine aparece en el pueblo, barbudo, sucio y muy delgado. Ha envejecido mucho. Al principio nadie le cree, pero empieza a dar detalles de su anterior vida y se dan cuenta de que efectivamente es él. El pueblo le teme. ¿De dónde ha venido? Dice que viene de un lugar lejano, llamado China. Y acusa a Isabelle de volar como las brujas. Al día siguiente, uno de los Guardianes de la Flor mata a Antoine. La estirpe de los guardianes se prolonga igual que la de los Basanez. Son dos líneas paralelas. De padres a hijos, de madres a hijas. No son muchos, pero pertenecen al mismo clan. Jeanette, la hija de Isabelle, también hace desaparecer a su novio, Adrien, que intenta abusar de ella. Jeanette dice que aparecieron en un lugar con mucho frío y con mucha nieve. Lógicamente, vuelve sola. A Lorraine, hija de Jeanette, también le acompañan sucesos de desapariciones. El pueblo estaba harto de la familia. La temen pero no se atreven a dar un paso adelante. Pero todo se desborda con Margot, la hija de Lorraine. ¿Queréis más café?

—¿Eh? Ah, sí, sí.

Estaban tan absortas en el relato de la mujer que les costó entender la pregunta. Tras preparar sendas tazas, volvió a la historia.

—Como decía, es Margot quien provoca el desenlace fatal para la familia. En aquella época estaba el padre Jérémie en la iglesia. Un hombre de fuertes convicciones religiosas que ya había solicitado a París ayuda para combatir el mal contra la familia Basanez, pero no le hacen mucho caso. Un día, mientras está oficiando la misa, Margot entra en la iglesia y desata la ira del cura. La acusa de brujería, de acostarse con el diablo y de traer el mal al pueblo. Margot se defiende y le ataca diciendo que mejor que se calle si no quiere que todo el mundo sepa sus tocamientos a las jovencitas. Eso provoca en el cura una explosión de ira que le lleva a abofetear a Margot. Todo el mundo se va corriendo. Se quedan a solas y él coge un crucifijo y lo levanta para atacarla con él, mientras le agarra la mano. Margot y el cura viajan a otro lugar del mundo. Por lo visto, se encuentran en una selva salvaje, llena de sonidos extraños, animales raros, serpientes. Hace calor y hay mucha humedad. De repente, entre el follaje, aparecen unos hombres de piel oscura, con poca ropa, la cara pintada y llevan lanzas y arcos con flechas. Les amenazan y Margot vuelve al abrigo de la iglesia de Barbotan. El cura se ha quedado allí. No le auguro un buen final. Deduzco que debieron ir a la selva Amazonas. Para el pueblo, Margot ha llevado al cura ante Satanás, que lo ha destrozado y hervido en una olla grande para luego comérselo junto a la familia Basanez. Son arrestados y llevados ante el juez. Después de un mes de juicio, el juez les deja en libertad por falta de pruebas. Es en el juicio que Jeanette menciona la cuarteta de Nostradamus, una clara pista de cuál es el origen de los males de la familia. El destino de nuestra familia estaba profetizado por Nostradamus. Pero no hay nada peor que una turba con miedo, asustada y unida por un mismo objetivo. El pueblo entero decide acabar con la familia y mientras duermen entran en la casa y apuñalan una a una a las personas que encuentran. Directo al corazón. Tenían muy claro que no podían atacar a la familia estando despiertos, pues no podrían combatir su poder. Sin saberlo, esa fue la clave de su éxito. Pero los Guardianes de la Flor, alarmados por el ruido, entran en la casa a escondidas y antes de que lleguen a la habitación de la pequeña Chloé, la sacan de allí. Eso fue en 1888. Logran salvar a Chloé y esa misma noche, cruzan los Pirineos y llegan a un pueblo en el que han oído de un curandero que trata todos los males que acechan el alma, Maurice. Él y su ayudante, Arnau Ferrer, se hacen cargo de la niña que durante un tiempo se mantiene tranquila y sin hechos extraños, pero las amenazas no tardan en aparecer y por tanto, su poder.

—Sí, hemos leído el cuaderno de Arnau.

Aquí fue la mujer la que mostró sorpresa.

—¿Habéis encontrado el cuaderno?

—Sí, estaba oculto en la mesa de escritorio de Jacinto Verdaguer que está expuesta en Vila Joana.

—Arnau siempre tan juguetón. Lo ocultó todo y solo dio ciertas pistas verbales. Ya sabréis entonces lo que le ocurrió a Chloé en aquel pueblo. Volvían a darse desapariciones de hombres de los que no se volvía saber nada. Maurice empezó a preocuparse seriamente por la niña y contacta con un amigo suyo de Barcelona.

—El doctor Claret.

—Sí. El doctor conoce a Jacinto Verdaguer y cree que puede ser la persona ideal para interesarse por la niña. Se acerca el Congreso Internacional de Espiritismo y puede ser un buen momento para darle a conocer el caso. Creo que ya sabéis todo lo que le ocurrió a Chloé durante su estancia en Barcelona y que Verdaguer la trató aquí mismo, en la Casa de la Oración. Pero Verdaguer cometió un error.

—La carta al Vaticano.

La mujer asintió.

—Exacto. No puedo culparle. Estaba preocupado por lo que veía en Chloé y experimentó directamente el poder. Y tenemos la figura de Juan Orth, que sin quererlo, será parte fundamental de este entramado. El antiguo archiduque, fanático de lo misterioso y lo oculto, no duda en apoyar a Verdaguer y a Arnau y decide hacerse cargo de Chloé, llevándosela consigo en el viaje que realizará en su barco particular. Ya habéis leído estas anotaciones que no se habían descubierto inicialmente. Chloé es atacada por el marinero rubio y provoca que el barco aparezca en el Polo Sur. Luego, estando allí, en el camarote, ella y Juan desaparecen de nuevo en la pelea con el marinero. Pero ya no vuelven. Chloé es mi abuela y sé por mi madre que aparecieron en Noruega. Juan decide establecer una nueva vida allí y se hace cargo de Chloé, pero cuando crece, ve que no puede estar allí y que debe rehacer su propia vida. Viaja a Ucrania y emprende allí una nueva vida. Se casa y tiene a Katiuska Andreev, mi madre, que luego se cambiaría el nombre a Cristina Rubira. Mi madre entiende cuál es el peligro en una era donde hay cada vez más controles de identidad y de accesos a países y decide contactar con una red que falsifica pasaportes y documentos de identidad. Pasan los años y Katiuska me tiene a mí, que a ojos de la gente soy Ingrid pero realmente me pone el nombre de Fleur, como recuerdo de la primera mujer de los Basanez. ¿Cuál es nuestro poder? Como ya habéis deducido es la teletransportación instantánea. Está claro que todo empieza con esos meteoritos y el contacto directo con Fleur. Ese trozo del meteorito incrustado en su cuerpo alteró su genética, afectando al bebé que llevaba dentro, y nos convierte en una fuente de energía capaz de cambiar de lugar al momento. Esa piedra pasó de hija a hija como colgante.

—¡El colgante que llevaba Chloé y que menciona Arnau! —gritó Blanca.

—Es esa la piedra. Siempre la llevaba con ella pero desaparece cuando se queda con Juan Orth.

—Creo que ya sé qué pasó con la piedra.

Fleur mira con el ceño fruncido a Rosa.

—El colgante debió quedárselo Jacinto Verdaguer y debió ver algo extraño en él. Lo escondió en la cueva de Salnitre de Collbató, pero Arnau Ferrer, que debió atar todos los cabos y entender mejor que nadie lo que ocurría, lo extrajo de allí y lo escondió en Barcelona.

—¿Dónde? —preguntó Fleur.

—Está incrustada en el orbe que tiene la Moreneta de Plaça Catalunya.

Fleur pareció comprender algo, pues su cara se iluminó.

—Por eso mi madre siempre me llevaba a la plaza. Mi madre buscó a Arnau en Barcelona y venía a menudo para hablar con él. Mi madre dejó de explicarme algunas cosas, supongo que para protegerme. Supongo que la piedra no explica del todo el poder, pues realmente somos nosotras las que desarrollamos la teletransportación, pero si se supiera su existencia, podría usarse para investigar y hacer pruebas con otras personas.

—Pero ¿cómo funciona ese poder?

—Es difícil de explicar. Si os habéis fijado, todos los casos ocurren en situaciones en que la persona se siente atacada. Antes he de decir que el poder solo se transmite en mujeres, los hombres no desarrollan el poder. Ese poder que tenemos dentro reacciona ante la amenaza, nuestro sentimiento de miedo, terror. Pero esperad, todavía no he acabado de explicaros toda la historia. Mi madre se instaló en las inmediaciones de Chernóbil y trabajaba en la planta nuclear. Y en 1986 pasó el accidente. De nuevo, el poder actuó. Pero esta vez, hay algo que cambia. La radiación parece crear una simbiosis en nuestro cuerpo que permite a mi madre controlar hacia donde ir y volver a un punto concreto, siempre y cuando haya algún tipo de conexión con la persona que se desplaza.

—Y es cuando os instaláis en Barcelona.

—Sí. A mí al principio me llevan entre los refugiados y mi madre vuelve para recuperarme. Desaparecí y la gente creyó que me había introducido en la zona de exclusión y que morí de alguna enfermedad, sola. Fue entonces, cuando mi madre decidió que fuéramos a vivir al lugar donde el poder se descontroló: Barcelona. Pensad que si Verdaguer no hubiera enviado la carta al Vaticano, no hubiera habido la necesidad de esconder a Chloé. En Barcelona vivimos tranquilas, con Asunción como única amiga en esa escalera en la que todo el mundo nos miraba mal. Pero un día, ocurrió un accidente. En el colegio intentaron atacarme, lo que ahora llaman bulling. Me encerraron en el lavabo con la intención de tirarme agua por encima, pero desaparecí. El colegio informó a Asunción de que no me encontraban por ninguna parte y la policía se presentó en casa.

—¿Dónde apareciste?

—En el lugar en el que ahora parece que existe una mayor conexión con este poder. En Chernóbil. Mi madre, que intuyó donde estaría, vino a buscarme. Ya os dije que la radiación provocó algo que hizo que al fin pudiéramos controlar el destino.

—¿Antes no?

—No. La fuerza actúa ante la reacción de nuestra mente frente a una situación de miedo extremo. Nos falta, obviamente, base científica, pero mi madre fue la que más intentó profundizar con libros sobre ello y creyó entender lo que nos ocurría. Reaccionamos al miedo desapareciendo y esto es algo común a todas nosotras. La meta del miedo en el cuerpo y en la mente es la supervivencia y su función básica es provocar la huida para ponerse a salvo. Nuestro sentimiento de miedo nos prepara en esencia para eso, para huir. Imaginad que os vais de excursión al bosque y de repente oís unos ruidos de pisadas, una respiración y unas hojas que se mueven. No sabéis lo que es, pero vuestro cerebro ya ha activado la respuesta necesaria como prevención. Preparará vuestro cuerpo para la respuesta lucha-huida: la actividad en el sistema nervioso simpático produce un incremento en el ritmo cardiaco y en la fuerza del latido del corazón. Esto es vital para la actividad, ya que ayuda a aumentar la velocidad del flujo sanguíneo. Hay también un cambio en el flujo sanguíneo la piel va perdiendo su brillo porque el flujo sanguíneo se ralentiza ya que el corazón necesita bombear más sangre para hacer frente al estado que provoca el estrés en el organismo. En consecuencia, los nutrientes que deberían llegar a la piel a través de la sangre se acumulan en los músculos, porque el cuerpo se prepara para la acción. La velocidad y profundidad de la respiración también aumenta, para facilitar la llegada de más oxígeno a los tejidos que deben prepararse para la acción. Otra reacción es el incremento de sudoración, lo que hace que nuestra piel sea más resbaladiza para evitar que un depredador nos agarre y enfriar el cuerpo para que no se caliente demasiado. Y hay otras reacciones en cadena: las pupilas se dilatan para dejar que entre más luz, disminuye la salivación, hay menor actividad en el sistema digestivo y los músculos se tensan, preparados para lo que tenga que venir. En estas situaciones es común sentirse acalorado y como el proceso emplea mucha energía, después uno se siente agotado y cansado. El cuerpo se prepara para una clara dicotomía: atacar o correr. Los impulsos dominantes asociados con esta respuesta son los de agresión y el deseo de escapar. En definitiva, la supervivencia. ¿Y qué es lo que desencadena todo esto en nuestro cerebro?

—No lo sé.

—Un pequeño órgano con forma de almendra, llamado la amígdala. Es como un botón de emergencia de nuestro cerebro. Si estamos en peligro inminente, este núcleo activa una señal que reenvía de inmediato al resto del cuerpo. Hay estudios que han hallados dos tipos de células neuronales en la amígdala que se turnan para abrir y cerrar las puertas del miedo y controlan este proceso de «ida y vuelta».

—¿Es por eso que estás en la Universidad de Estocolmo en el estudio de células? —preguntó Blanca.

—Sí. Al igual que mi madre, sentí la necesidad de poder entender cómo funciona el proceso. Pero como decía, la amígdala no descansa, está siempre analizando el ambiente en busca de estímulos que predigan el peligro. Por lo visto, el miedo está controlado por un microcircuito de dos poblaciones antagonistas de neuronas en la amígdala. Estas actúan como un columpio: solo una de ellas puede estar activada a un tiempo. Pero pensad que la amígdala forma parte de nuestra esencia como mamíferos. Se desarrolla en los mamíferos desde hace unos 220 millones de años y es la estructura más crítica de las implicadas en las emociones. Activa los miedos más primitivos, coordinando de forma principal las respuestas primarias y básicas al miedo ante un peligro. Mi madre se interesó mucho por casos en los que los pacientes tenían lesiones en la amígdala: estos se sentían desinhibidos ante los riesgos. Pero sobre todo, hubo un estudio publicado por Nature que decía que los sujetos con lesiones en la amígdala no protegen su espacio personal ni reaccionan ante un acercamiento que cualquiera de nosotros consideraría amenazante. En el ser humano tenemos una parte del cerebro muy importante: la corteza prefrontal ventral, que está encima de nuestros ojos —Fleur se puso el dedo en la frente—. Lo que hace esta zona es poner la situación en contexto y produce una respuesta menos automática y más elaborada.

—No te entiendo —dijo Rosa.

—Mira, imagina que tu superior te llama al despacho y te insulta. La respuesta de la amígdala ante ese estímulo sería levantarse y darle puñetazos, arrancarle el cabello y darle patadas en el vientre, pero la corteza prefrontal, dice «hey, espera, que no estás en la selva»: coloca la situación en términos de contexto y consecuencias, y entonces decides o bien responder verbalmente o callar. El miedo es una reacción rápida del organismo ante un estímulo amenazante con dos componentes: uno psicológico y otro fisiológico. Y esto lo que nos permite sobrevivir. Poder responder ante situaciones de amenazas. ¿Qué provocaron los meteoritos en nuestro cuerpo? No lo sabemos, pero aventuro a decir que potenció el poder de huida de la amígdala, desarrollando una capacidad, difícil de explicar, de trasladar todo el cuerpo a otro lugar. Sin embargo, el cerebro, como os dije, nos prepara para lucha-huida. Y eso es lo que hace ese poder nuestro: nos aleja de un peligro, pero nos lleva a un lugar que igualmente nos genera miedo para activar la lucha. Ese columpio del que os hablaba. La historia de nuestra familia nos habla de lugares inhóspitos: la selva, con animales feroces cerca, el desierto, una tribu a punto de atacar, un volcán en erupción…

—Un lugar rodeado de hielo como el Polo Sur.

—Exacto. Pero como os dije, la radiación de Chernóbil cambió esa reacción y nos permitió controlarlo. Sí que es cierto que cuando sentimos la amenaza, actúa igual, de forma primitiva, huyendo. Pero puedo focalizar la visión de un lugar si en él intuyo un riesgo para mí, como fue la estación de Admudsen en el Polo Sur.

—¡Te teletransportaste a conciencia al laboratorio!

—Sí. Pero seguiré mi historia. Mi madre me llevó a Londres para estudiar. Adopté una identidad diferente pero la razón principal era poder contactar con un médico y que me hiciera pruebas en el cerebro. Ella estaba obsesionada por entender el mecanismo, saber qué se activaba. Y tenía una razón para ello. Un día, antes de que muriera, me dijo que si supiéramos qué parte del cerebro provocaba nuestros viajes, podríamos detenerlo, extirparlo.

—¿Quería eliminarlo?

—Sí, como yo también lo deseo. Ella, al igual que Verdaguer, Arnau y Maurice, intuyeron el peligro que tenía, pero sobre todo, el sufrimiento que nos provoca. Controlarlo está bien, pero sigue vivo en nuestro interior y actúa cuando él lo desea. No hallaron nada. Mi madre murió de cáncer y yo me fui a Nueva York. No quise saber nada del piso y me carteaba con Asunción, que me explicó que había sido ocupado y luego tapiado. Trabajaba en un bufete importante de abogados, en las Torres Gemelas, en la Torre Sur, y entonces ocurrió el atentado. Salía de una reunión y me encaminé a mi mesa, que estaba cerca de la ventana. Vi venir el avión, aquella inmensa mole hacia nosotros. Y mi amígdala se activó. Justo cuando ya veía el morro del avión, me encontré en el piso de Barcelona. Lloré por todas las personas que murieron, lloré por no haber podido salvar a nadie, lloré por el miedo y me sentí asqueada conmigo misma, me odiaba por haber huido como una cobarde, salvándome solo a mí. Pensad en aquellas imágenes de gente saltando al vacío, sabiendo que moriría, pero escogiendo el modo menos malo de morir: aplastado antes que quemado. Y yo estaba a salvo.

—Asunción dice que fue aquel día que empezó a oír tu fantasma.

Fleur sonrió.

—Pobre mujer. De vez cuando le oía recitar el Padre Nuestro. Comprendí lo que debía pensar al oír mis pasos o lloros, pero el hecho de que el piso estuviera tapiado jugaba a mi favor y ya me iba bien que creyera que fuera un fantasma. Decidí dar por muerta a Emma Rubira y emprender una nueva vida en Suecia. El mercado de falsificación es de lo más asequible. Y también empecé a idear tener un cuartel en Barcelona. Por eso adquirí este piso, que había sido el lugar de los exorcismos.

—Pero volvías a menudo al piso donde viviste con tu madre.

—Sí. Como os he explicado, Chernóbil cambio ciertas reacciones de nuestro cuerpo y a menudo nuestra huida nos llevaba, sin quererlo, a algún lugar al que nos sentíamos especialmente arraigados, como ese piso. Pero luego descubrí algo más. No era solo el piso lo que nos anclaba, si no la proximidad de algo que penetró en nuestro cuerpo.

—El meteorito.

—Exacto. Ese trocito que hay en el orbe de la Moreneta y que pertenece al colgante de Chloé, nos ata aquí. Luego, ya sabéis el resto de la historia. Robé el cuaderno en el Polo Sur y habéis llegado a mí.

—¿Y el dinero? Asunción nos dijo que nunca supo en qué trabajaba tu madre.

—Sí, no tenía trabajo por aquel entonces, pero he de decir que no nos faltaba de nada gracias a grandes robos que hizo mi madre.

—¿Qué? ¿Robaba dinero a los bancos? —Rosa notó como se tensaba al oír aquello.

—No. Mi madre decidió robar a los que roban: traficantes, capos de la mafia, líderes del mercado de la droga. Dinero sucio que nosotros les retirábamos y, claro está, esa gente jamás haría una denuncia.

—Ahora entiendo que Asunción dijera que hacía un mes que los ruidos habían aumentado. Coincide con la fecha del descubrimiento del barco —dijo Blanca.

—Sí. Desde que se descubrió el barco en el Polo Sur, la sensación de peligro se despertó en mí.

«Una Robin Hood moderna», pensó Rosa algo más tranquila. Eso le gustaba más.

Blanca se levantó del sofá, acariciándose la nuca. Miró a Fleur, que tenía una mirada triste.

—Entonces, el arma no es un objeto.

—No. Esa arma que todo el mundo desea soy yo. Y eso me aterra. Imagina qué podrían hacer con dicho poder. En muchos casos, cuando alguien estaba en contacto con nosotras, como ocurrió con las agresiones, la teletransportación incluía a la otra persona. E incluso, en el caso de Chloé, cuyo poder era algo increíble, llegó a mover todo el barco. Imaginad que alguien, con malas intenciones descubriera cómo poder controlar dicho poder. ¿Acaso no se podrían invadir países en un segundo? O si me cogieran y pudieran averiguar la base genética, podrían manipular a futuros soldados para que fueran capaces de teletransportarse. Se podrían mover tanques de un lugar a otro sin esfuerzos.

—O teletransportar bombas para provocar atentados en varios lugares sin necesidad de pasar por aeropuertos ni controles de seguridad —dijo Rosa pensando en los Profetas de Oriente.

—Sí. Seguramente tendría muchas ventajas y usos buenos, pero no confío en el ser humano. Se centraría en hacer el mal, sacar beneficio de ello, humillar, someter, derrotar, destrozar. Es por eso que me he negado a tener hijos. No quiero que esto prosiga. Debo ser la última de mi generación.

—¿Pero para qué lo querría el Vaticano?

—Para lo mismo. Tener poder. Crear apariciones, simular poderes en curas, no sé, cosas varias para controlar el mundo.

Notaba la cabeza que le daba vueltas, pero Blanca quería saber más.

—¿Qué pasó con la niña María de Sarriá? Según leímos, empeoraba cuando estaba con Chloé.

Fleur sonrió antes de contestar.

—Una travesura de niñas. Mi abuela Chloé decidió jugar con Verdaguer e hizo desaparecer los alfileres y trozos de cristal. De toda la familia era quien tenía el poder más desarrollado.

—Encontramos en tu piso de Estocolmo fotos nuestras. Mauro recibió el aviso en el buzón de mis movimientos y luego está Bergen, a quien le dejaron una nota en su piso.

—Sí, todo lo hice yo. El hecho de que alguien se acercara a mi historia, provocaba en mi cuerpo una extraña sensación. Es como una vibración. Mi conexión me avisa de que hay un cierto peligro. Os he seguido e hice fotos para ubicaros. Os tenía un poco controlados.

—¿Y lo del Hotel Savoy y Patagonia? —preguntó Rosa.

—En Londres quise contactar de nuevo con el doctor para realizar de nuevo pruebas, pero finalmente, desistí. Y lo de Patagonia, me instalé allí para investigar algo acerca del rastro del barco.

—¿Qué fue de Juan Orth?

—No lo sé. Creo que decidió vivir en el anonimato. Mi abuela se separó de él y, por lo visto, volvió un par de veces, pero no halló su rastro.

—¿Y el segundo cuaderno de Verdaguer que alguien robó? —preguntó Blanca—. ¿De veras? ¿Lo robaron? Mejor, había demasiadas cosas explícitas sobre Cloe—. Fleur respondió con una sonrisa pícara.

El ruido de unos disparos en la puerta dejó a las tres mujeres inmóviles. De forma instintiva, se levantaron y se colocaron detrás del sofá, como si aquello pudiera salvarlas.

La puerta se abrió de golpe y delante de ellas apareció, sonriente, Ryder y un matón que le acompañaba. Las apuntaron con las pistolas.

—Y ahora me explicaréis lo que quiero saber.

49

Abdel señaló a Kazim los dos hombres que estaban en la calle, mirando hacia el portal número 7. Maldijo para sus adentros. Aquello suponía un contratiempo. Pero entonces Kazim le comentó que los edificios de aquella manzana se comunicaban por la azotea. Se dirigieron a un portal de la calle Rosic, perpendicular a la calle Mirallers. No tuvieron problemas en entrar en un portal y subir hasta la azotea. Había una puerta con una cerradura, pero abrirla no fue un gran obstáculo para Abdel. Accedieron a la azotea y vieron que sobresalía una estructura cerca de la calle Mirallers. Era el acceso a la escalera del piso donde estaban las mujeres. Entraron con facilidad y descendieron las escaleras. El ruido de unos disparos provocó que se detuvieran. Luego oyeron unos golpes y una puerta que se abría. Se acercaron con sigilo, asomando la cabeza por el rellano, al tiempo que veían dos figuras que entraban con las armas preparadas.

Les llegó la voz de alguien que hablaba con seguridad y autoridad.

—Y ahora me explicaréis lo que quiero saber.

Abdel hizo un gesto a Kazim de esperar. Tenía que valorar la situación y decidir cuál era el siguiente paso a dar.

Sin embargo, tuvieron que esconderse, pues se oyeron pasos que subían por las escaleras.

Daniele recibió la llamada de Francesco. La voz de este delataba cierto nerviosismo.

—Señor, han entrado.

Sus instrucciones fueron claras: entrar, acceder al piso y hacerse con una mujer, distinta a las que habían seguido. Francesco mostró su desconcierto. Daniele no podía explicarle nada, tan solo le dijo que confiara en su palabra. Allí dentro, lo más seguro es que hubiera otra mujer que sería la clave para obtener un arma que sería imprescindible para fortalecer a la iglesia. Con eso le bastaba. Por lo que sabía de la carta de Verdaguer y ciertas pesquisas en algunos documentos extraños de un proceso de brujería en el sur de Francia, lo más seguro es que estuvieran ante una descendiente directa de Chloé. Y eso significaba tener en sus manos un gran poder. Pero debían ir con cuidado.

—Tienes permiso para acabar con cualquiera que se ponga por en medio, salvo esa nueva mujer. No puede ocurrirle nada malo. ¿Entendido?

—Entendido.

Se frotó las manos. Al fin tendría en sus manos el poder de hacer que el cristianismo volviera a ser la gran religión. Había ideado pequeños planes. Podría hacer apariciones en lugares remotos y desaparecer, con lo que enseguida se ganaría la etiqueta de santo y hacer milagros. Pero también tenía pensado asaltar gobiernos que no colaboraban con la Santa Sede y minar la fe de las otras religiones.

Incluso había pensado en convencer a la mujer para que hiciera apariciones y se presentara como la Virgen. Y todo eso grabado con los móviles, las nuevas tecnologías harían inmediata difusión de una mujer que aparece de la nada, da unas consignas y desaparece. Sin trucos, sin engaños, sin montaje. Todo real. Las redes sociales no darían abasto.

Pero se sentía inquieto por no poder estar ahí personalmente, controlando la situación.

La escena era decepcionante para unos y esperanzadora para otros. Las tres mujeres sintieron que todo se derrumbaba. Habían cometido la gran estupidez de haber llevado a aquellos buitres a su presa. Ryder estaba eufórico. Al fin había conseguido llegar al quid de la cuestión. Aquella mujer con el pelo rizado parecía tener la clave del arma, pues habían estado prácticamente dos horas allí encerradas.

Fleur no parecía transmitir ningún tipo de emoción. Mantenía la misma expresión de desasosiego y cansancio.

—¿Quién eres tú? —preguntó Ryder.

Nadie contestó. Aquello alteró a Ryder.

—He hecho una pregunta. ¿Quién coño eres?

—Me llamo Fleur Sabanez —estaba cansada de dar identidades que no transmitían nada. Era el momento de tensar la cuerda.

—¿Y qué pintas tú en todo esto? ¿Qué sabes del arma?

—Sé que el arma puede dotar a un ejército de una fuerza jamás vista.

Ryder sonrió. Aquello iba bien. Al fin conseguiría la información que tanto necesitaba la CIA y él sería valorado como la persona que lo había conseguido.

—Explícate. ¿Dónde está?

—El arma está cerca. Está escondida en este piso pero no os diré nada si no me aseguráis que dejareis que Blanca y Rosa se marchen y que no les molestareis jamás.

—Sí, sí. En cuanto salgan, unos compañeros míos las protegerán.

La mentira era otro tipo de amenaza. Y eso lo sabía bien Fleur. La mentira podía ser, al igual que un puño levantado, un ataque letal. Su cuerpo reaccionó. Notó un cierto cosquilleo familiar, pero que controló mediante una respiración profunda. Porque todo radicaba en relajarse. Si su mente no recibía la información de estar en peligro, no ocurría nada. Tuvo claro que ese tipo mentía. Estaba en el Polo Sur. En cuanto Blanca y Rosa dejaran el piso y él tuviera lo que quisiera, las mataría. No había salida en ese sentido.

—Bueno, ya pueden bajar si quieren.

—Mientes. Las matarás.

Ryder hizo una mueca de desagrado.

—Mira, estas tías de aquí no las conoces. No son nada. Olvídate de ellas y colabora con nosotros. La CIA sabrá compensarte.

—Ya, de eso no me cabe duda. Mira, te voy a decir lo que vamos hacer. Vosotros os largáis de aquí y hacemos como si nada hubiera sucedido.

—¿Me tomas por imbécil? —Ryder se acercó un poco más, apuntando con su pistola a Blanca—. Te voy a decir yo lo que vamos a hacer. Me dices donde está el arma o verás morir lentamente tus dos amigas.

—¡Suelta el arma!

Una voz en la entrada del salón les sorprendió a todos. Dos hombres apuntaban a Ryder y su hombre con pistolas con silenciador. Iban vestidos con elegancia y Blanca pudo apreciar en la solapa de la americana el símbolo de la Santa Sede.

—Tus dos hombres de la calle están durmiendo en un local abandonado. Tenían mucho sueño. Ahora lo mejor que puedes hacer es largarte de aquí y dejar esto en manos del Vaticano.

—¿Pero qué mierda te has creído que eres?

Ryder apuntó hacia Francesco, mientras daba orden a su hombre de que siguiera apuntando a Blanca. Notó como su respiración se aceleraba, sus músculos se tensaban y apretaba los dientes con fuerza. Las sanguijuelas del Vaticano no le quitarían el arma.

Abdel pensaba con rapidez qué debía hacer. Habían subido dos tipos armados y al comprobar que no venía nadie más se habían acercado a la puerta, lo que le había permitido comprobar que pertenecían al Vaticano y que allí dentro se mantenía una fuerte disputa. Si no hacía nada, se quedarían con la información que necesitaba. No podía echarse atrás ahora que estaba tan cerca de poder sembrar el caos con esa arma tan poderosa, hiciera lo que hiciera.

Le susurró a Kazim el plan. Entrar, coger un rehén y obtener la información que precisaban.

A medida que se adentraban en la casa, los gritos aumentaban. Oía como se amenazaban los unos a los otros.

Al acceder al salón tuvo claro que había cometido un error. Pensaba que la disposición de la casa sería diferente o que los actores estarían colocados de otra manera que pudiera permitirle ganar un rehén, pero todo lo contrario. En el extremo opuesto del salón, detrás de un sofá, había tres mujeres, dos de ellas eran Blanca Serrano y Rosa Vidal. A su izquierda estaban los dos agentes de la CIA, uno de ellos apuntando a una de las mujeres y el otro a la derecha, donde estaban los dos del vaticano, que apuntaban a su vez a los agentes de la CIA. Y ahora entraban ellos en juego, como un concurso de televisión. En medio de los dos bandos, estaban Kazim y él. Kazim apuntaba al tipo bestia de la CIA y él al del Vaticano.

—¡Joder! —exclamó Blanca—. ¡Vamos a morir, vamos a morir!

—Calma —le dijo Fleur.

Ryder no podía entender lo que había pasado. Tenía la situación controlada y ahora tenía al Vaticano y a unos putos terroristas apuntándole. Podía escuchar la respiración de cada uno de los presentes y oler el miedo. Pero no de todos. Echaba miradas fortuitas a las mujeres y le sorprendía la tranquilidad con la actuaba esa Fleur. Y fue su voz, calmada y suave, lo que le sorprendió.

—Señores, amenazaros con las pistolas no va arreglar nada. Dejad que el destino nos guíe. Esa arma que tanto codiciáis, puede suponer el fin de todo. En lugar de la solución, puede crear más problemas.

—Eso no te corresponde a ti valorarlo —dijo Ryder.

—¿Quién eres tú? —preguntó Abdel.

—Llegas tarde, morito. Vete a poner bombas por ahí y déjanos en paz.

Era por eso que necesitaba el arma. Acabar con occidente, con esa arrogancia, ese creerse superior e infravalorar a los que son diferentes o profesan una fe distinta. Acabar con el ocio, el bienestar, la comodidad. Su rabia creció. Pero entonces se percató de que el grupo se estaba moviendo. Como una coreografía, los de la CIA y los del Vaticano fueron dando pasitos para ir rodeando a las mujeres.

Rosa cogió de la mano a Blanca. Las estaban dejando sin salida. Detrás suyo tenían a uno del Vaticano apuntándoles con el arma. El otro, se mantenía en línea recta a Ryder, que se había desplazado levemente hacia la izquierda, igual que su hombre, que apuntaba a Blanca. Los otros dos terroristas cerraban el círculo. Todos apuntaban sus armas, todos sudaban, todos respiraban aceleradamente. La adrenalina debía correr por todos esos cuerpos preparados para atacar.

Rosa miraba a Fleur, que estaba ligeramente delante suyo. De este modo, había pretendido protegerlas, pero ahora tenían demasiados cañones apuntándolas.

Era el fin. Pensó en ese momento en Ernesto, en la familia que no había podido darle y deseó que cuando muriera pudiera encontrar una mujer que pudiera darle descendencia. Una lágrima descendió. Le faltaba el aire. Quería gritar. Iba a morir.

Blanca temblaba, incapaz de poder razonar. Agradeció notar la mano de Rosa que apretaba la suya con fuerza. Pensó, con cierta ironía, que no podría darle a Luis el mejor artículo de la revista. Imaginó su cara: «¡Teletransportación! ¡Lo quiero en portada!». Y deseó que Alex y su grupo de Cuesta Verde hicieran alguna sesión de espiritismo de las suyas y comunicarse con ellos. Les haría alguna broma y movería cosas pesadas para que pudieran hacerse famosos. Eso estaría bien. Y pensando eso, se relajó. Tanto, que no estuvo alerta al momento final.

Adrenalina. Peligro. Amenaza. Lucha. Los cerebros de los presentes estaban percibiendo el entorno como una amenaza. No había manera de huir, por tanto, la única opción era luchar. Y solo hacía falta un estímulo para activarlo todo.

Fleur decidió moverse. Un movimiento sencillo pero que sabía que alguien tan preparado como ese tipo de la CIA lo interpretaría como una retirada y posible pérdida del informante. Así que dio varios pasos hacia atrás. Y vio las pupilas de aquel forzudo dilatarse. Había llegado el momento.

—Mata a la chica bajita.

El tipo disparó hacia Blanca que vio, como si fuera en cámara lenta, la bala que se dirigía hacia su corazón y de inmediato varias detonaciones. Pero todo acabó muy rápido. Todo se apagó y quedó negro. Su conciencia desapareció.

50

Notó unas hojas en la cara. Había humedad. ¿Dónde estaba? ¿Era aquello la antesala para acceder al cielo? ¿O estaría en el infierno? Abrió poco a poco los ojos y sus oídos también parecieron recuperar el sentido pues oyeron unos jadeos. Estaba boca abajo. Se giró y vio muchos árboles. Y al incorporarse vio a Rosa, tumbada en el suelo, que también parecía medio aturdida. A su derecha, cerca del lago, estaba Fleur, estirada en el suelo.

¿Qué había pasado? ¿Dónde estaban?

Se levantó, algo mareada. Fleur se sentó apoyando la espalda en un tronco de un árbol. Entonces se percató de que estaba muy pálida. Rosa pareció darse cuenta de algo, pues se había levantado y corría hacia ella.

—¡No!

Blanca, que se esforzaba en centrar su atención, vio como Rosa levantaba un poco la mano derecha de Fleur, que había estado apretando en un costado de su vientre. Estaba manchada de sangre.

—¿Te han dado? ¡Oh, Dios mío! —gritó Blanca—. ¿Dónde estamos? ¿Qué ha pasado?

Fleur, que tenía una expresión de calma y paz que contrastaba con la situación que habían vivido, habló con dificultad debido al dolor que le producía la herida.

—En el momento en que dispararon, cogí la mano de Rosa. Ella tenía la tuya cogida. Y yo, al sentir el miedo, el peligro, la amenaza, actué. Pero esta bala llegó antes a mí o se coló en nuestro viaje y la absorbí yo. Quiero pensar eso, pues como os dije, huyo del peligro para ir a parar a otro.

—No hables —dijo Rosa.

—¿Dónde estamos? Hay que llamar a una ambulancia.

—Estamos en Chernóbil. En la zona de exclusión, la de mayor radiación.

—Claro, por lo que explicaste. La radiación os hizo cambiar algo y ahora te envía aquí, pues también es una fuente de peligro.

—Eso y porque tengo un… —Fleur tosió y apretó los dientes ante el dolor que sentía— …un anclaje aquí.

—¿Cuál?

—Mi madre. Me llevé mi madre del hospital mediante la teletransportación. Fue su petición. Que la llevara a este lago y la sumergiera en él. Sus restos yacen en el fondo.

Rosa sonrió al pensar que por eso no había constancia de ningún servicio contratado por ninguna funeraria y que nadie viera salir el cuerpo de Cristina.

—Hay que llamar a emergencias, joder.

—No, por favor. Déjame morir. Quiero morir. Que acabe todo esto.

—Pero…

—Ya no hay nadie más después de mí. Soy la última Basanez. No quiero que me cojan y que hagan experimentos conmigo, que me corten tejidos, que analicen mi ADN, que me tengan conectada a máquinas. Quiero que se acabe. Puede parecer maravilloso lo de cambiar de lugar, pero no el significado. Porque siempre huimos. Ese es el lado de la moneda que detesto. Ya os dije: lucha-huida. Pero siempre huyo. No quiero huir más. ¿Tenéis el cuaderno del Polo Sur y el de Arnau?

—Sí, lo tengo en el bolso.

—Destruidlo todo, por favor. Hacerlo por mí.

Rosa y Blanca estaban arrodilladas ante Fleur. Blanca tenía cogida su mano, mientras Rosa intentaba hacer presión en la herida de la que cada vez salía más sangre.

Blanca empezó a llorar. Sintió un gran dolor por Fleur. Pero también lloraba de comprensión, por saber que aquello que pedía debía ser así.

Oyeron unos pasos, detrás suyo. Se giraron alarmadas y vieron una mujer mayor con bata que llevaba una cesta con berenjenas.

—Мій боже! Він вмирає

María Shovkuta vio a las tres mujeres cerca del lago sin comprender qué hacían allí. Los turistas cada vez se sentían más atraídos por el riesgo de las radiaciones. Cualquier cosa podía ser. Pero entonces, la vio. Era la mujer. Fleur, le había dicho. Tenía el pelo rizado pero su cara estaba muy blanca. Horrorizada, vio que tenía sangre en el estómago y que una de las mujeres le estaba tapando la herida con la mano. Parecían estar muy afectadas.

—¡Dios mío! ¡Se está muriendo!

En cuanto dijo esto, tiró el cesto de las berenjenas al suelo y se acercó a la mujer, que le sonrió con dulzura. No parecía sufrir, ni tener miedo. Al contrario. Le acarició el pelo.

—¿Cómo puede ser que mueras dos veces? Eres un espíritu.

—María, hasta los espíritus tienen su final. Ayuda a estas mujeres a que me den paz.

—¿Qué debemos hacer? Estás sangrando. Yo en casa tengo vendas y medicamentos, puedo ir…

—No, María. Debo descansar.

Y María no pudo contradecirle. Sus ojos transmitían decisión, tenacidad, pero también pedían ayuda. Asintió, sabiendo que era el final para aquel pobre espíritu.

Antes de hablar de nuevo con esas mujeres en un idioma que no conocía, le dijo algo con el semblante muy serio.

—Escuchadme bien, quiero morir aquí y quiero que mi cuerpo descanse y se pudra junto al de mi madre y se mezcle con esta tierra.

—¿Qué quieres que hagamos? —dijo Rosa entre sollozos.

—Hundir mi cuerpo en el lago, ¿me lo prometéis?

Rosa y Blanca se miraron.

—Sí.

Y fue como si su corazón esperara esa respuesta para apagarse, como un interruptor. Fleur dejó de respirar y su mirada quedó fija en los árboles de Chernóbil.

Realizaron señas a María para darle entender que querían llevar el cuerpo al lago para que se hundiera. Vieron como asentía.

Bordeó la orilla y, escondido entre los arbustos, sacó una pequeña canoa que utilizaba a veces para pescar.

Pusieron el cuerpo dentro. María fue remando hasta llegar al punto central. Ataron unas piedras que habían cogido y dejaron caer el cuerpo, viendo como se sumergía en la negrura de aquellas aguas.

Volvieron a la orilla y guardaron unos minutos de silencio, dejando que les envolviera el sonido de los pájaros y de las hojas de los árboles meciéndose por el viento.

—¿Y ahora qué? —preguntó Blanca.

—Tenemos que salir de aquí —Rosa se giró hacia la viejecita y le habló en inglés—. How can we get out of here?

Sin embargo no daba señales de entender lo que le decían. La mujer empezó a hablar de forma atropellada, señalando al lago. Rosa le colocó el móvil cerca de la boca y puso el traductor de voz.

Según el texto que aparecía les estaba diciendo que Fleur le había dicho que las ayudara a salir, que eran personas muy queridas por ella. «Tranquilas, María os sacará de aquí», leyó Rosa.

51

Un mes después.

Francesco estaba sentado ante Daniele y otros cardenales que le miraban de manera inquisitiva. Conocía bien esa mirada interrogativa, pero también acusatoria. No sabía muy bien qué debía explicar pero intuía que de lo que dijera dependería su futuro.

Le costó sentarse. Todavía le dolía la pierna y el brazo. Ambos del lado derecho.

—¿Cómo se encuentra, Francesco?

La voz de Daniele era dulce y con un tono de preocupación. Como el padre que se interesa por la caída de su hijo.

—Voy mejorando. Gracias.

—No cabe duda que queremos transmitirle nuestra más sincera admiración por el trabajo que ha hecho y deseamos su rápida recuperación.

—Gracias.

—Francesco, le hemos llamado para recopilar información sobre lo sucedido en el piso de la calle Mirallers en Barcelona hace un mes. Deseamos cerrar el informe y hasta hoy no ha sido posible hablar con usted, pues los médicos nos recomendaban que debía descansar. Ahora que ya puede caminar, deseamos que nos explique qué ocurrió y qué recuerda.

Francesco se sentó mejor. Se ajustó la venda que le tapaba el ojo derecho, que había perdido para siempre.

—Vigilamos desde lejos la entrada número siete y cuando le informé de que dos hombres habían entrado, usted me dio la orden de actuar. Para evitar complicaciones, nos deshicimos de los otros dos que había en la calle. Al acceder al piso, vimos que había dos agentes de la CIA apuntando a un grupo de tres mujeres. Nos colocamos en posición contraria, apuntándoles a ellos, cuando al poco rato hicieron acto de presencia dos terroristas del grupo Los Profetas de Oriente. Todos nos apuntábamos entre nosotros. Había mucha tensión y en cualquier momento aquello sería una olla de disparos. De repente, la mujer del pelo rizado, dio unos pasos atrás y recuerdo que alguien disparó. No sé qué ocurrió con ese disparo. Yo me fijé en que uno de los terroristas, abría su camisa, enseñando unos explosivos. Su cara denotaba determinación. Por contra, el otro terrorista, que parecía ser el jefe, miró con horror aquello que tenía adherido en el pecho. Me abalancé hacia el pasillo que tenía detrás, al tiempo que el explosivo detonó. No recuerdo mucho más que una fuerte detonación, fuego y polvo. Luego, perdí el conocimiento.

—¿Vio lo que les había pasado a las mujeres?

—No. Cuando aquel hombre abrió la camisa, no pude fijarme en otra cosa. Antes de la explosión hubo disparos. O murieron por el tiroteo o por la explosión.

—¿No vio nada más?

—No, señor. Además, me di un golpe en la cabeza, confundo algunas cosas y la pérdida del ojo no me facilita tener confianza en lo que vi y no vi.

—Entiendo. Francesco, gracias por su colaboración. Tiene a su disposición todos los medios de la Santa Sede.

En cuanto se fue Francesco, el pequeño cónclave que se había organizado para analizar el caso Verdaguer, tal como lo habían llamado, estuvo discutiendo largamente la situación actual y el desarrollo los hechos. Daniele pertenecía a la corriente más activa, sin embargo, un gran número de cardenales eran partidarios de volver a dejar dormido el asunto y esperar nuevos estímulos que plantearan una nueva acción. Además, tenían los informes de seguimiento de las dos mujeres y no habían mostrado ningún comportamiento extraño, así que decidieron levantar la vigilancia. No había rastro de la otra mujer. Para la mayoría era un caso cerrado. Se había dejado pasar una gran oportunidad, pero había que aceptarlo, volvían a estar como hace un siglo, sin saber nada.

Redactaron el informe final y todos firmaron el documento.

Cuando Daniele se quedó en su despacho se sirvió un vaso de whisky. Debía reconocer que la operación no había salido tal como había planeado, pero podría haber sido peor. Lo cierto es que el destino jugó a su favor. Lo que sucedió en aquel piso vino a reafirmar el contenido de la carta de Verdaguer y dejó de nuevo al Vaticano como único conocedor del arma y su funcionamiento.

Cuando el terrorista accionó los explosivos, se llevó por delante a Abdel Jabbar, principal líder de los Profetas de Oriente, que por lo visto, no había comunicado a nadie de grupo cuál era su cometido en Barcelona. También acabó con la vida de los dos agentes de la CIA, destrozando al jefe del comando, Ryder Dallas. Eso había obligado a la CIA a colaborar en la limpieza de pruebas y a mantener el silencio sobre todo aquello. Gracias a ellos habían conseguido que la versión oficial fuera que el origen de la explosión había sido un escape de gas que había provocado la muerte de una mujer. Y luego la pérdida de un guardia del Vaticano. Francesco se había salvado por su rapidez de reflejos al estar pendiente del terrorista y fue esa atención lo que impidió ver lo que sucedió con las mujeres, aunque Daniele no necesitaba un testigo para averiguarlo. Los resultados eran claros. No había más cuerpos que aquellos. Ninguno más.

Dejó que el líquido abrasador pasara por su garganta y reconfortara su alma. Sonrió. A pesar de las dificultades, volvían a estar como al principio.

Las dos mujeres habían vuelto a su vida cotidiana en Barcelona, las había espiado durante semanas, pero no habían mostrado nada sospechoso. Finalmente, tuvo que retirar la vigilancia, no podían estar siempre al acecho, aunque esas mujeres habían experimentado lo que Verdaguer en su día. Sabían algo. No había duda.

Se dirigió al armario donde tenía una caja fuerte. Introdujo la clave y extrajo un papel amarillento, plastificado. Lo leyó por última vez antes de devolverlo al archivo secreto, el verdadero, al que nadie tenía acceso.

6 de marzo de 1890

Su Santidad, Papa Leon XIII.

Los hechos exigen con urgencia que le envíe esta carta de auxilio. Tengo a mi cargo una niña, llamada Chloé, poseída por un demonio muy poderoso. Los exorcismos no le hacen efecto. Realizo la Oración de San Miguel, pero parece inmune a cualquier ritual que pueda practicarle. Esta niña procede de Francia. Es muy reservada, callada y parece estar sufriendo un gran tormento. Sin embargo, posee un gran poder que yo mismo he experimentado. Hoy, en la Casa de la Oración de la Calle Mirallers de Barcelona, junto a Chloé tenía una mujer que normalmente muestra ataques de gran violencia. Y hoy, el diablo que lleva dentro le ha llevado a querer atacar a Chloé. He intentado detenerla, me he colocado entre ambas y cuando pensaba que estaba todo controlado, la mujer ha sacado un puñal y se ha abalanzado sobre Chloé, a quien he podido coger de la mano para apartarla. Y en este instante, me he encontrado sumergido en la oscuridad. Tenía náuseas, me sentía aturdido, mareado. Al abrir los ojos, ya no estábamos en la casa, si no al aire libre. Notaba un fuerte calor y un olor intenso. Estábamos en una montaña de la que emanaba fuego y de sus costados emergía un líquido rojizo. ¿Un volcán? ¿O me había llevado a las puertas del infierno? No podía entender qué había pasado. Chloé estaba a mi lado, mirándome con temor y como pidiendo perdón. La lava se acercaba a nosotros. Noté que el suelo retumbaba. Chloé me cogió de la mano y de nuevo la oscuridad, un fuerte mareo y volvíamos a estar en la casa. La mujer estaba sentada en el suelo, con la espalda contra la pared, y nos miraba aterrada.

Chloé me ha llevado a otro lugar, no sé dónde, pero tiene el poder de desplazarse. Aparecer y desaparecer.

Es por ello que solicito a su Santidad ayuda para poder combatir este demonio.

Tengo el honor de profesar el más profundo respeto. Se despide de Su Santidad, su obediente y humilde servidor Jacinto Verdaguer.

52

El mes de julio en Barcelona es como vivir en una sauna al aire libre. La humedad y el calor provocan una constante sensación de bochorno difícil de soportar, sobre todo durante las noches.

Un mes y medio. Era el tiempo transcurrido desde lo ocurrido en la calle Mirallers. No habían vuelto a verse. Así lo habían acordado. Eran conscientes de que estarían vigiladas durante un tiempo, por eso debían ir con cuidado con los movimientos que realizaban.

Ahora, un mes y medio más tarde, habían decidido encontrarse.

Rosa hacía mala cara. El calor no ayudaba en sus constantes náuseas.

—¿Cómo lo llevas?

—Bien. Un poco mareada, pero bien.

Blanca no lo dudaba. Acarició su estómago que desde hacía un mes y medio albergaba una nueva vida. A pesar de los ojos cansados de Rosa, su mirada transmitía felicidad, paz, amor y un brillo mágico.

—¿Crees que tuvo algo que ver?

—No lo sé. Nunca lo sabremos. Al volver de Chernóbil, aquella noche, con Ernesto, hicimos el amor con gran pasión. Al día siguiente, por imposible que parezca, noté algo. Una energía difícil de explicar. Creo que la teletransportación debió alterar algo en mi cuerpo, en mi genética o en mis hormonas. Algo cambió de tal manera que de inmediato me quedé embarazada.

—Puede ser. Me alegro por ti, Rosa.

—Gracias.

Las dos mujeres se miraron fijamente a los ojos. Se cogieron las manos y sonrieron. Blanca giró un poco su antebrazo de forma que quedara oculto el tatuaje que se había hecho. Tuvo la idea el día que iban a entrar en la calle Mirallers, previo a conocer toda la historia de Fleur. Al morir Mauro, la estirpe del Guardián de la Satalia se había acabado. Pero Blanca decidió tatuarse aquel triangulo con el circulo dentro y un punto en su interior en recuerdo de Mauro y de Paul, ¿por qué no?

—A veces pienso en Fleur y esa imagen suya hundiéndose en el lago.

—Sí, a mí también me pasa, Blanca. Duele, pero su sufrimiento tuvo fin. Era lo que quería.

—Sí, pero tengo una duda. ¿Es lo que el mundo necesitaba?

—No te entiendo.

—Es decir, su capacidad era extraordinaria, casi podríamos decir que de superhéroe. ¿No supondría grandes avances? ¿Enviar ayuda humanitaria o alimentos al momento en lugares con necesidades? ¿Salvar a personas ante una catástrofe: una inundación, un terremoto? Entiendo el otro lado de la moneda, ese lado oscuro, esos malos usos, pero tiene también buenos usos.

—Sí, pero creo que las ansias de poder del hombre no dan muchas esperanzas de un uso adecuado, sensato y justo. Yo pienso igual que Fleur, ese poder debía desaparecer. Creo que no estamos preparados para hacer uso de él. El planeta es demasiado pequeño para ello.

Blanca se quedó callada, pensativa. Decidió cambiar de tema preguntándole por su nueva vida.

—Bien. Pensé que el hecho de abandonar la policía me supondría un gran vacío, pero el embarazo lo llena todo. Además, estoy estudiando para abrir un negocio. Creo que algo de meditación, para mejorar la atención y todo eso.

—Vaya, a lo mejor buscar la meditación como vía de teletransportación.

—Quién sabe. ¿Y tú qué tal con la revista? Ya leí el artículo. Estaba muy bien.

—Gracias. La verdad es que con la historia de Juan Orth y el barco ya había suficiente. Sirvió para destapar el hallazgo del barco, que hasta ahora se había ocultado. Pero decidí no mencionar nada de Chloé, ni de Jacinto Verdaguer. Un misterio más sin resolver.

El camarero les preguntó si querían tomar algo más. Ambas respondieron que no. Estaban en un chiringuito de la playa de Barcelona, rodeadas de turistas.

Rosa cambió el semblante. Su cara se volvió seria.

—¿Descubriste algo acerca del mensaje de Fleur?

Blanca dudó un instante. Y entonces recordó la conversación que acababan de tener sobre el poder de Fleur.

—No. No tengo ni idea.

—Lástima.

La mirada de Blanca se posó en el mar, viendo cómo los niños jugaban y gritaban al saltar contra las olas. Sus recuerdos viajaron un mes y medio atrás. Enfrente de aquel lago que acababa de engullir a Fleur. En la zona de exclusión de Chernóbil. Gracias al traductor del móvil se pudieron entender mínimamente. Supieron que se llamaba María y que les iba a ayudar. Les guio por aquellos bosques salvajes hasta su casa. Por el camino había visto jabalíes, lobos, caballos y conejos. Toda una vida en aquel lugar olvidado y temido.

En la casa, Rosa se cambió de ropa con una antigua camiseta de María que le venían algo grande pero le sirvieron para sacarse la camiseta manchada de sangre que decidieron quemar. Luego, María les llevó a otra casa, donde vivía un hombre mayor con cara de pocos amigos. María le hablaba sin parar. El hombre asentía. Sin decir ni una palabra, el hombre les hizo una señal y subieron a una camioneta destartalada. Blanca pensó que en cualquier momento se haría pedazos. Condujo durante treinta minutos y las llevó a lo que parecía un puesto de control. El hombre bajó y habló con algunos oficiales. A regresar, les indicó que bajaran. Les pasaron varios aparatos para ver el nivel de radiación y tras comprobar que todo era correcto, las dejaron pasar. Después de eso, todo fue más sencillo. Un autobús les llevó a Kiev en un trayecto de dos horas y de allí cogieron el vuelo para regresar a casa.

Pero antes de irse de su casa, María abrió un cajón y cogió una pequeña cajita de metal. Dentro tenía varios papeles y les dio uno.

—Me lo dejó la mujer hace tiempo —pudieron traducir con el móvil sus palabras.

Era una hoja con una simple frase: «Cuando la muerte nos besa».

No había nada más escrito. Durante el viaje de vuelta habían intentado descifrarlo pero sin éxito. ¿Qué quería decir Fleur con esa inquietante frase?

Un mes y medio de pesquisas, de investigar y, sobre todo, de preguntar, le habían servido para dar con la respuesta. Pero decidió que Rosa no debía saber lo que había descubierto. Al igual que con la maternidad, sus opiniones eran muy dispares respecto al poder de la familia Basanez.

Hablaron un poco más de sus cosas, de los proyectos de futuro y de vivir la vida, el momento. Se dieron dos besos y se despidieron.

—Estamos en contacto.

Aquello implicaba que sus vidas se separaban. Ese comentario solía conllevar un cierto compromiso a intentarlo, pero también implicaba aceptar que el día a día nos lleva por caminos distintos y más con ellas dos, con maneras tan diferentes de ver la vida.

Blanca esperó a que Rosa desapareciera de su campo de visión para dirigirse a un lugar muy cercano. Había atado cabos y había descubierto dónde tenía que mirar. Había juntado tres piezas: la frase enigmática que le dijo Arnau Ferrer al padre Francesc cuando extrajo aquello de la iglesia de Belén, «donde la sangre se detiene y hiela», la anotación de su cuaderno:

4 de abril de 1930

Paseando por Pueblo Nuevo he pasado delante de Taller J. Barba.

He quedado cautivado.

Y he tenido una idea.

Y el papel que había dejado Fleur en la casa de Chernóbil, «Cuando la muerte nos besa».

Un día se acercó a la Universidad de Barcelona y quedó con el profesor. Le expuso esos tres enigmas aún por resolver. El conjunto le dio la respuesta. El profesor sonrió.

—«Donde la sangre se detiene y se hiela» es un verso de Jacinto Verdaguer de la Atlántida, el original dice «en ses venes la sanch s’atura y glaça, —es decir—, en sus venas la sangre se detiene y se hiela».

Tan solo necesitó dos apuntes más del profesor, para zambullirse en Internet y encontrar lo que buscaba, uniendo los puntos de la información que tenía.

La mención del taller J. Barba, hacía referencia a Jaume Barba, que a finales de los años veinte tenía dos talleres, uno en Sant Gervasi y otro en Poble Nou, cerca del cementerio. Eso cuadraba con la ubicación del piso de Arnau Ferrer. En este taller de Poble Nou, fue diseñada una obra llamada «El beso de la Muerte», concebida por el escultor más destacado del taller, y que justamente era yerno de Jaume Barba, Joan Fontbernat. Por lo visto, consideraban que la obra era la culminación del taller y motivo de orgullo para toda la familia. Lo más impactante de la obra era que rompía con ciertos cánones de figuras religiosas que solían ser ángeles y sagrados corazones. La escultura fue encargada por la familia Llaudet con motivo de la muerte de su hijo en 1930. Solicitaron que en la tumba hubiera como epitafio los versos de Jacinto Verdaguer de la Atlántida:

«Mas su joven corazón no puede más;

en sus venas la sangre se detiene y se hiela

y el ánimo perdido con la fe se abraza

sintiéndose caer al beso de la muerte»

Joan Fontbernat se basó en una fotografía de la obra de Lorenzo Maroni, esculpida para la familia d’Ercole Mentasti en el Cimentero Monumentale de Milán hacia el 1910. Las dos obras tenían un gran parecido y la de Maroni era anterior. Pero Fontbernat le dio a la obra un plus de excelencia, al pasar del relieve a las tres dimensiones, centrándose en dar a la espalda de la muerte una fuerza expresiva indescriptible. La obra representaba la muerte con alas, con la guadaña tradicional, que intenta captar el momento en que el aliento abandona el cuerpo y la persona pasa manos de la Muerte, que la acoge con fuerza, casi como una enamorada abraza a su amado.

Blanca encontró un artículo escrito por Raimon Arola que reflexionaba sobre el simbolismo de dicha escultura. En él planteaba una duda interesante:

«La muerte, personificada en la figura del esqueleto, va a buscar a este joven y se lo lleva hacia su reino por medio de un beso. Extraña situación, sin duda, sobre todo para el mundo actual, cuando se ha perdido el conocimiento de los misterios de la muerte y esta, si es que se tiene en cuenta, es considerada como un acontecimiento terrible y nefasto. Entonces, ¿a qué viene este beso? ¿Se trata tan solo de una metáfora del poeta Mossèn Cinto Verdaguer?».

Luego menciona el origen de la escenografía como una «antigua tradición esotérica conocida como Mors osculi, o muerte del beso que tanto el poeta como el escultor milanés debieron conocer, cuánto menos de oídas, y que fue el origen de sus obras».

En estos casos, el encuentro entre el ser humano y la muerte que lo visita es distinto a la venida del funesto esqueleto con una guadaña. La muerte se presenta como aliado y colaborador. Una sombra, una oscuridad, un espectro delimitado que se abalanza sobre el ser vivo y lo besa. Blanca pensó en Fleur, que ciertamente debió ver la muerte como un colaborador para poner fin a toda aquella maldición.

Desconocía como Fleur había tenido conocimiento de que algo se ocultaba allí. A lo mejor su madre lo sabía por Arnau. Tal como les había contado, su madre no le explicaba todo. Es posible que su madre se la dijera como algo importante pero sin detallar cuál era su significado, con el objetivo de proteger algo de gran valor.

Y ahora Blanca se dirigía a ver el Beso de la Muerte, en el cementerio de Poble Nou.

Atravesó una amplia entrada encarada hacia la Avenida Icaria y penetró en el Cementerio Viejo, tal como era conocido. Blanca cogió un folleto y leyó que era el cementerio más antiguo de la ciudad, que se creó por cuestiones de higiene una vez prohibieron los pequeños cementerios parroquiales. Fue destruido por las tropas napoleónicas.

Blanca paseó por aquellas paredes de tumbas, siguiendo el recorrido que le marcaba el folleto, donde marcaba claramente las esculturas a tener en cuenta, entre ellas El beso de la Muerte, que se hallaba en la parte final del cementerio.

Tras subir unas escaleras para situarse en una zona más elevada, la vio. Se quedó sin habla. Era tal la belleza, la fuerza y el poder del conjunto escultórico que dejaba al visitante anclado en el suelo. Se veía un joven rendido a la muerte, un esqueleto alado que le besaba en la sien. El muchacho está como rendido, entregado a los brazos del esqueleto, mientras que los brazos de la muerte muestran una extraña ambivalencia: parecen abrazar de forma amorosa, pero se intuye una fuerte presión en la carne del joven. No tiene opción. Los detalles estaban cincelados de forma maestra. Los músculos del joven, la tensión de los dedos esqueléticos, la curvatura de la espalda de la muerte, las plumas de las alas y esa mirada penetrante y diabólica del ángel mortal.

Blanca abrió su cuaderno, donde tenía anotada la última cita de Arnau Ferrer:

1940

Ya estoy viejo para hacer ciertas cosas. Le he pedido a mi hijo que me acompañe, él también es un guardián, lleva el símbolo. Hemos ido a la iglesia de Belén y he hablado con el padre David, un hombre íntegro y luchador.

Mi hijo Maurice ha podido subirse a una escalera y hemos encontrado el objeto, que dicho sea de paso, me ha provocado terror.

Ahora, más que nunca, cobra sentido aquello que preparé. Lo esconderé. Podría destruirlo, pero pienso que a lo mejor, llegue un día que en la humanidad no reine tanto el mal, la violencia ni la destrucción y pueda tener un fin bueno. Quien sabe.

Penetra en su mirada,

siente la fuerza de su abrazo

y obtén la llave de su corazón.

Creía saber cuáles eran los pasos a seguir, aunque se veía algo ridícula. ¿Y si no pasaba nada? Tenía que probarlo. Dejó pasar a dos mujeres mayores y se acercó a la escultura, en cuya base pudo leer los versos de Verdaguer. Tenía que ir con cuidado, pues a su izquierda tenía un desnivel considerable. Las mujeres se detuvieron en una lápida cercana y para hacer tiempo, Blanca extrajo su libreta para leer las preguntas que había anotado para ir descifrando todo aquel enigma. Sonrió al ver que ya estaban todas resueltas. Empezó a tacharlas todas, salvo una, que subrayó bien fuerte, aunque tenía la certeza que resolvería de forma inmediata.

¿Cómo había llegado el barco al polo sur?

¿por qué llevaban tan poca ropa?

¿Por qué se cambió la tripulación?

¿Qué pasó con la niña y Juan Orth?

¿Qué le ocurrió a la momia del rubio que murió apuñalado?

¿Quién se llevó el cuaderno del barco?

¿Qué había escrito en esas dos páginas del cuaderno?

¿Quién o qué había en el laboratorio la noche que robaron el cuaderno?

¿A qué se refiere lo de «Dónde la sangre se detiene y se hiela»?

¿Quién es Arnau ferrer?

¿Qué es el Guardian de la Blanca Satalia?

¿Qué significado tiene la cuarteta 46 de Nostradamus?

¿Qué relación tenía Emma Rubira con el barco del Polo Sur?

¿Dónde fue enterrada su madre?

¿Qué había escondido y dónde Arnau Ferrer de lo que sustrajo de las cuevas de Collbató?

Se subió a la escultura y se colocó delante del cráneo de la muerte, sintiendo aquella mirada aterradora. Colocó los dedos dentro y apretó en ambos ojos con fuerza. Notó que algo cedía y oyó un clic. Su corazón latió con fuerza.

Ya había penetrado en la mirada. Ahora el siguiente paso. Agarró el brazo izquierdo del esqueleto, el que sujetaba el bíceps del joven, y ejerció fuerza hacia abajo. No ocurrió nada. Pasó a tirar hacia arriba y oyó otro clic y otro ruido en el interior de la escultura.

«Obtén la llave de su corazón».

Blanca encendió la linterna que llevaba, apuntando hacia el interior del cuerpo del esqueleto. Vio un pequeño compartimento que se había abierto. Introdujo la mano entre las costillas y palpó un pequeño tubo.

Cuando retiró la mano y miró lo que tenía, tuvo que hacer esfuerzos por cogerse a la escultura y no caer. Las manos le temblaban y notó como unas lágrimas caían por su mejilla.

Se trataba de una pequeña probeta, herméticamente cerrada. En un lado, había un papel enganchado con un texto escrito a mano.

Muestra de Chloé. J. Verdaguer.

Y en su interior un líquido rojo oscuro.

«en sus venas la sangre se detiene y se hiela»

Y a su mente vino la imagen de Paul, de Mauro, de Ryder, de los terroristas, de los guardias del Vaticano, de las guerras, del dolor, del poder y de otros males. Y pensó. Pensó mucho para darse cuenta que de momento, el mundo no podía saber de aquello. Así que volvió a dejar el frasquito dentro, cerró la pequeña compuerta oyendo un clic fuerte y bajó.

Se fue tranquila por haber dejado en paz la sangre de Chloé, la sangre de la Blanca Satalia.

F I N

Esta novela acabé de escribirla el 20 de marzo de 2018

Agradecimientos

Una novela la escribe el autor en solitario pero recibe el aliento y la fuerza de muchas personas.

Gracias infinitas a mi mujer María que me alienta y me apoya en este difícil camino de la escritura.

Gracias a mis padres, que siempre han confiado en mí.

Quiero dar las gracias a Ángela Reynolds de Ilustrata que a pesar de no poder publicar con ella he aprendido mucho de sus consejos e ideas para mejorar la novela.

Gracias a mi hermana Mónica Jerez y Noemí Narbona por sus correcciones.

Gracias a Jordi Luque por ayudarme en la composición de la portada y darme un buen sopapo por el destrozo que yo había hecho. Suerte que el destino me tenía reservado el poder volver a disfrutar de tu amistad.

Gracias a lectores de prueba que valoran y destripan la novela: Jerónimo Vicente, José Miguel Sancho y mi profesor de literatura el señor Charles.

Gracias Gloria Sabaté, Nuria Pradas y Carme Conde, grandes escritoras pero, sobre todo, amigas y consejeras.

Gracias a Blas Ruiz Grau, otro gran escritor, que siempre ha respondido a mis preguntas y desconsuelos, dándome ánimos para seguir adelante.

Gracias a la escritora Catherine Roberts, por orientarme en el mundo Amazon, impedir que me rindiera y responder a tantas y tantas preguntas.

Gracias a amigos que muestran un apoyo, no, rectifico, un inmenso amor hacia mi trabajo: Jordi Sánchez, Carme Peralto, Javier Garrido y Ruth Gómez.

Y gracias a tantos y tantos que me han animado para seguir escribiendo.