Un cuarto cerrado + Un cadáver + El secreto que se llevó a la tumba = Un gran thriller.

Cuando encuentran al agente retirado Finlay Shaw muerto en una habitación cerrada, todos piensan que se trata de un suicidio. Pero el detective William Fawkes, alias Wolf, no está tan seguro, pues sabe que Shaw nunca habría dejado a su mujer Maggie, su compañera de vida.

Fawkes, que se ha entregado a la policía para saldar algunas cuentas pendientes con la justicia, consigue un permiso especial para hacerse cargo de la investigación del que fuera su mentor. Pero, ¿era Shaw tan intachable como aparentaba? ¿O puede que hubiera algo en su vida que jamás le contó a nadie?

Wolf se sumerge en el caso con la ayuda de la detective Emily Baxter y sus colaboradores habituales, pero su regreso no es bien recibido por todos. A medida que rebusca más y más en el pasado de Shaw, el policía saca a la luz un entramado de corrupción que pone en juego su vida y la de quienes le rodean.

Daniel Cole

Partida final

Fawkes & Baxter - 3

ePub r1.0

Titivillus 11.10.2022

Título original: Endgame

Daniel Cole, 2019

Traducción: Mauricio Bach Juncadella

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Nota del autor

Querido lector,

«No quiero limitarme a recomponerlo todo al final de cada libro como si fuese un episodio de Los Simpson».

Llevo diciendo esto desde las primeras e intimidantes entrevistas que di durante la promoción de Ragdoll (Muñeco de trapo). Pero ahora que acabo de terminar el último libro de la trilogía, parece más relevante que nunca incorporar toda la historia y la coherencia global que implica. Creo que he logrado dar una profundidad a estos personajes y al dramatismo de sus relaciones de un modo que no hubiera sido posible de haber escrito novelas independientes. Y aunque he intentado que los nuevos lectores de Ahorcado y Partida final no se sintieran perdidos, es evidente que estos tres libros adquieren muchísimo más sentido si se leen en orden de publicación.

También tengo mi lado friki y me encanta colocar «huevos de Pascua» y sutiles referencias ocultas a mis películas y series de televisión favoritas, a sabiendas de que solo los fans más leales sabrán descubrirlos. Este recurso permite que un mundo de ficción resulte un poco más real y, por eso, los tres libros están llenos de estas referencias.

Este no es ni mucho menos el final de Ragdoll. Siempre tuve en mente que estas tres primeras novelas se centrasen en este equipo de investigadores concreto en este momento concreto. Se superponen. Sus historias se entrelazan. Forman una trilogía… Pero el mundo real no funciona así, la vida tiende a volver para deshacer cualquier lazo que podamos atar. Ya tengo en mente la idea básica del cuarto libro y estoy entusiasmado con ella y con la nueva dirección que va a tomar la serie.

Después de todo, se trata de una única gran historia.

Como siempre, muchísimas gracias a los lectores y mis más sinceras disculpas por mi completa ausencia de interacción digital; lo siento pero no es lo mío. Sois vosotros los que me empujáis a seguir trabajando. Este libro es para vosotros y espero de verdad que disfrutéis leyéndolo tanto como yo he disfrutado escribiéndolo.

De modo que sin más dilación: señoras y señores, la entrega final de la trilogía Ragdoll (Muñeco de trapo), Partida final…

DANIEL COLE

No me tomes por un héroe…

Mataría hasta al último ser vivo de la tierra por salvarte.

Prólogo

Lunes, 4 de enero de 2016
11.13 h

—Érase una vez… Ya basta.

A través de las ventanillas sucias iba asomando un paisaje suburbano cubierto de nieve y el débil sol calentaba el cuero del interior mientras avanzaban con leves vaivenes hacia su destino.

—Pero es usted, ¿verdad? —insistió el tipo que ocupaba el asiento del conductor—. ¿Es usted William Fawkes?

—Alguien tiene que serlo —suspiró Wolf con auténtico pesar mientras aquellos ojos oscuros lo miraban por el retrovisor, sin perder de vista la calle.

El taxi aminoró la marcha y el motor renqueó al detenerse junto al camino de acceso a una casa.

Wolf pagó al taxista en efectivo, aunque eso ya no tenía ninguna importancia, y se apeó en la tranquila calle. Pero antes de que le diera tiempo siquiera a cerrar la puerta, el vehículo se alejó con un acelerón, salpicándolo de barro, y desapareció por la esquina. Arrepentido de haberle dado propina a ese chismoso, Wolf supuso que había sido una idiotez pensar que un soborno de 1,34 libras le aseguraba la prolongada discreción de ese individuo. Se limpió los pantalones con la manga del largo abrigo negro que había pertenecido a Lethaniel Masse —el asesino del caso Ragdoll—, un recuerdo de su vida anterior, una suerte de trofeo y un recordatorio de todas las personas a las que debería haber salvado la vida.

Mientras conseguía eliminar los lamparones de barro, se percató de que alguien se fijaba en él. Pese a haber perdido más de doce kilos y haberse dejado una desaliñada barba, la imponente altura y los resplandecientes ojos azules podían desvelar su identidad a cualquiera que lo mirase con atención. Desde el otro lado de la calle lo observaba una mujer que paseaba un cochecito en el que debía de haber un bebé cubierto con varias mantas. La mujer sacó el móvil y se lo llevó a la oreja.

Wolf le dedicó una sonrisa tristona, le dio la espalda y cruzó la verja que tenía detrás. En el camino de acceso vio un desconocido Mercedes, solo identificable por el emblema que emergía de la nieve, que parecía abandonado a su suerte, y la familiar casa parecía haberse ampliado desde su última visita. Sabiendo que, como de costumbre, la puerta principal no estaría cerrada, no se molestó en llamar y se sacudió la nieve de los zapatos antes de adentrarse en la lúgubre penumbra del vestíbulo que contrastaba con el cielo sin una sola nube del exterior.

—¿Maggie? —llamó Wolf, con la voz quebrada por el mero hecho de estar de vuelta en esa casa, por aspirar ansioso el aire de su interior, una mezcla de libros viejos, perfume floral, café y otro centenar de cosas que le evocaban inesperados recuerdos de un pasado más sencillo y feliz. Porque aquí se sentía más en casa que en ningún otro lugar del mundo, era el escenario en el que nunca había dejado de pensar desde el día en que se mudó a la capital—. ¿Maggie?

Un chirrido en el piso superior rompió el silencio.

Mientras empezaba a subir por la escalera, oyó unas ligeras pisadas moviéndose con rapidez por los listones de madera del suelo.

—¿Maggie?

Se abrió una puerta.

—¿Will…? ¡Will!

Wolf apenas había llegado al final de la escalera cuando Maggie lo abrazó con tal fuerza que casi hace que ambos caigan rodando de vuelta al recibidor.

—¡Oh, Dios mío! ¡Sí que eres tú!

Lo abrazaba con tal intensidad que él apenas podía respirar. Solo pudo estrujarla también mientras ella rompía a llorar contra su pecho.

—Sabía que vendrías —gimoteó Maggie con voz temblorosa—. Will, todavía no me creo que se haya ido. ¿Qué voy a hacer sin él?

Wolf se deshizo del abrazo y la apartó un poco para poder hablar con ella. Esa mujer siempre inmaculada había entrado ya hacía algunos años en la cincuentena y ahora el maquillaje corrido y la anodina ropa negra que vestía hacían de pronto evidente su verdadera edad. También llevaba el cabello negro rizado suelto y no como solía, recogido en un moño clásico que volvía a estar de moda.

—No dispongo de mucho tiempo. ¿Dónde…, dónde estaba él? —preguntó Wolf lanzando la primera de las incómodas preguntas para las que necesitaba respuestas.

La mano temblorosa de Maggie señaló una astillada puerta en una zona sin moqueta del descansillo. Él asintió y le plantó un tierno beso en la frente antes de dirigirse hacia la última sección incorporada a la casa, mientras Maggie permanecía en el umbral de la habitación vacía. Wolf contempló con orgullo el último proyecto de su amigo, llevado a término con el nivel de exigencia que aplicaba a cualquier cosa que tuviera que ver con sus nietos. Iba a ser su nuevo dormitorio cuando vinieran de visita, una invitación a pasar más tiempo juntos ahora que se había jubilado.

En el centro de la habitación había una silla boca abajo, debajo de la cual una mancha rojo oscuro había empapado los porosos listones del suelo de madera.

Wolf se había convencido a sí mismo de que, una vez dentro, sería capaz de mantenerse impasible, abordar la situación con la desapasionada eficiencia que aplicaba a cualquier otra escena del crimen… Pero, obviamente, estaba equivocado.

—Will, él te quería —dijo Maggie desde la puerta.

Incapaz de seguir conteniendo las lágrimas, Wolf se secó los ojos en cuanto oyó los pasos de alguien en la gravilla del exterior.

—Deberías marcharte —le apremió Maggie haciendo caso omiso de los golpes de nudillo en la puerta—. ¿Will? —Al oír que alguien abría la puerta, corrió hacia la escalera para interceptar al intruso y la expresión de su rostro se relajó al ver aparecer a un hombre rubio con cara de ratón que se disponía a subir—. ¡Jake! —suspiró aliviada—. Pensaba que eras… Da igual.

Wolf observó con suspicacia cómo se abrazaban. Parecían viejos amigos.

—Te he traído algunas cosillas —le dijo el hombre a Maggie, tendiéndole las bolsas con las compras—. ¿Me dejas un minuto con él? —le preguntó a continuación, abandonando el pretexto de que se trataba tan solo de una visita de cortesía.

—Tranquila, Maggie —le dijo Wolf.

Ella, incómoda, bajó por la escalera para dejar las bolsas.

—Saunders —saludó Wolf a su excolega cuando este entró en la habitación.

—Wolf. Cuánto tiempo sin verte.

—Bueno, ya sabes, necesitaba algún tiempo para mí —bromeó, y en ese mismo instante oyó cómo se detenía un vehículo en la calle—. No sabía que os conocíais.

—Y no nos conocíamos. —Saunders se encogió de hombros, manteniéndose a una distancia prudente pese a lo civilizada que estaba siendo la conversación—. No hasta… que pasó todo esto. —Dejó escapar un profundo suspiro—. Colega, siento de verdad lo de Finlay. En serio.

Mientras asentía ante el comentario, Wolf volvió a mirar la mancha del suelo.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Saunders sin rodeos.

—Necesitaba verlo con mis propios ojos.

—¿Ver el qué?

Wolf bajó la voz para que no lo oyera Maggie:

—El escenario del crimen.

—¿Crimen? —Saunders se frotó la cara con gesto cansino—. Colega, yo mismo me hice cargo del caso. Lo encontraron solo… en una habitación cerrada… tirado en el suelo junto al arma.

—Finlay jamás se suicidaría.

Saunders lo miró con lástima.

—La gente nunca deja de sorprendernos.

—Ya que hablamos de sorpresas, has aparecido por aquí muy rápido.

—Estaba cerca… cuando he recibido el aviso.

Cuando trabajaban juntos, a Wolf nunca le había caído bien ese detective bocazas, pero ahora empezaba a verlo con otros ojos.

—Gracias por cuidar de ella.

—Lo hago con gusto.

—Y entonces… ¿cuántos tienes ahí fuera? —le preguntó Wolf con el tono aséptico de quien pregunta la hora, y el ambiente en la habitación cambió de inmediato.

Saunders dudó unos instantes.

—Dos en la entrada principal. Dos en la parte posterior de la casa. Otro estará ya acompañando a Maggie y, si todo ha ido según lo planeado, tenemos a otro a un metro escaso de nosotros, detrás de la pared. —Se volvió hacia la puerta abierta—. ¡Hazme una señal si estás en posición!

El chasquido de quitar el seguro a un rifle semiautomático fue la respuesta que llegó desde el pasillo.

Saunders sonrió con una mueca de disculpa y sacó unas esposas del bolsillo.

—Les prometí que no huirías. Por favor, no me hagas quedar como un idiota.

Wolf asintió y con un movimiento lento se arrodilló. Levantó las manos, entrelazó los dedos en el cogote y se quedó contemplando la nieve acumulada tras la ventana, la última visión que debió de tener su mentor antes de morir.

—Lo siento, colega —dijo Saunders acercándose a él para ponerle las esposas—. ¡Sospechoso detenido!

—¿Will? —lo llamó Maggie desde la cocina mientras la casa se llenaba de policías armados.

Se oían los pesados pasos de botas subiendo por la escalera, seguidos de los de Maggie.

—¿Puedo pedirte un favor? —preguntó Wolf desviando la mirada de Saunders a Maggie cuando el último de los agentes cruzó la puerta rota vociferando las instrucciones rutinarias en estos casos para que no se les escapase—. No le digas aún que he vuelto.

—Pero, Will… —gimoteó desesperada, todavía incapaz de poner un pie en la habitación en la que habían encontrado a su marido.

—Tranquila, Maggie, tranquila —la calmó él—. Ya no voy a huir más.

1

Lunes, 4 de enero de 2016
11.46 h

Thomas Alcock miraba la pantalla del televisor sin sonido mientras se preparaba una taza de té.

—¡Idiota! —susurró al derramar agua hirviendo en la encimera… que acabó goteándole en la mano—. ¡Ya me he quemado! —Hizo una mueca de dolor y sacudió la mano sin apartar la vista de la pantalla.

En Sky News un helicóptero volaba en círculo alrededor de la catástrofe que había asolado la capital hacía dos semanas. Cuando el aparato tapaba el sol, una sombra recorría los escombros y, en algunos momentos, se le unían al menos otros dos helicópteros como buitres acechando desde el aire un animal muerto. Al parecer, el cierre del espacio aéreo sobre la ciudad, que había causado un montón de retrasos y cancelaciones durante el periodo navideño, ya se había derogado y gracias a ello el mundo podía por fin contemplar la magnitud de la destrucción.

Se había logrado evitar por los pelos un desastre todavía mayor, aunque no sin pagar un precio.

Tras la explosión, localizada en los lavabos soterrados de la estación de Ludgate Hill, se había procedido a la evacuación rutinaria de los edificios de los alrededores hasta que los ingenieros comprobasen si habían sufrido daños estructurales. Cuando un turista con ojos de lince se percató de la presencia de grietas en el muro oeste de la catedral de San Pablo, se movilizó de inmediato a los equipos de restauración. Pero antes de que lograsen montar los andamios, se hundió la torre norte. Y después, durante tres días, las columnas se fueron quebrando una tras otra, como piernas incapaces de sostener el peso, hasta que el enorme pórtico se desmoronó; un edificio icónico agonizando debido a las heridas sufridas.

Era una imagen surrealista: faltaba una pieza en el puzle.

Thomas tardó unos instantes en darse cuenta de que la colorida línea que rodeaba la zona estaba formada en realidad por guirnaldas y flores depositadas contra las vallas: un tributo a quienes no lograron salir de Piccadilly Circus, a la agente Kerry Coleman, a todos los que perdieron la vida en Times Square; un detalle emotivo, aunque efímero, dadas las temperaturas bajo cero.

Bebió un sorbo de té.

Por encima de los titulares en amarillo, las lucecitas parpadeantes del árbol de Navidad en la otra habitación le distraían y le recordaban que seguía ahí, junto a los montones de regalos sin abrir bajo una capa de agujas de abeto desprendidas. Thomas dejó que su mente se perdiese por enésima vez en reflexiones egoístas: daba gracias de que entre los muertos y heridos no hubiera ningún conocido suyo; se sentía afortunado por tener de vuelta a su novia sin un rasguño, y, de manera vergonzosa, confiaba secretamente en que los horrores del pasado mes que habían derivado en un incidente de seguridad nacional y culminado con la muerte de un buen amigo, fueran suficiente para ponerla contra las cuerdas y convencerla de dejarlo todo, para que valorase lo que todavía le quedaba y le bastase con ello.

El móvil de Baxter empezó a vibrar, moviéndose sonoramente por la mesa de la cocina.

Thomas lo cogió y respondió con un susurro irritado:

—Este es el teléfono de Emily… Me temo que no. Sigue dormida. Puedo tomar el recado… El miércoles…, a las nueve de la mañana… Se lo diré… De acuerdo. Adiós.

Dejó el móvil sobre los acolchados guantes de horno por si volvían a llamar.

—¿Quién era? —preguntó Baxter desde la puerta, dándole un susto.

Llevaba uno de sus suéteres holgados y un pantalón de pijama a cuadros, una vestimenta casera que suponía un grato cambio con respecto a las habituales pintas de la detective de treinta y cinco años al levantarse. Thomas volvió a sentirse desolado al mirarla y pensar en la factura que le había pasado su trabajo a la mujer que amaba. Tenía puntos en el labio superior. Llevaba dos dedos entablillados, que sobresalían del cabestrillo que llevaba a regañadientes para curar el codo herido, mientras que su ondulado cabello castaño ocultaba la mayor parte de los rasguños y costras que seguían cubriéndole la cara.

Thomas esbozó una nada convincente sonrisa.

—¿Quieres que te prepare algo para desayunar?

—No.

—¿Ni una tortilla?

—No. ¿Quién ha llamado? —volvió a preguntar ella clavándole la mirada a su novio con la confianza de que incluso este modesto nivel de tensión sería demasiado para él.

—Era de tu trabajo —respondió Thomas enojado consigo mismo.

Baxter esperó a que le diera más detalles.

—Un tal Mike Atkins ha llamado para decir que tienes una reunión con él y el FBI el miércoles por la mañana.

—Oh —dijo ella aturdida mientras acariciaba la cabeza a Eco, que había saltado de una encimera a otra para lamerle la mano.

Thomas no soportaba verla tan frágil y hundida. Avanzó hasta ella y la abrazó, pero no tenía claro si Baxter era siquiera consciente de su gesto de cariño, porque permaneció inmóvil con los brazos caídos.

—¿Todavía no ha llamado Maggie? —le preguntó Baxter.

Él la soltó y respondió:

—Todavía no.

—Me voy… dentro de un rato.

—Te llevo yo —se ofreció Thomas—. Puedo quedarme en el coche o tomarme un café mientras tú…

—Estoy bien —insistió ella.

Lo cierto era que la rotundidad de la respuesta a Thomas le levantó un poco el ánimo. En alguna parte, oculta en las profundidades bajo la superficie quebrada, seguía viva la acritud de Baxter.

Su verdadero yo continuaba ahí. Tan solo había que concederle un poco de tiempo.

—Ok —asintió Thomas sonriendo con cariño.

—Voy a… —Completó la frase con el gesto de señalar la segunda planta—. Pero estoy bien —murmuró mientras enfilaba hacia el pasillo, con Eco siguiéndola pegado a ella—. Estoy bien.

El seto sería como cualquier otro de no ser por la mata de pelo anaranjado que aparecía y desaparecía detrás de él.

El primer caso como investigador privado de Alex Edmunds había sido un asunto de poca importancia, que lo había conducido hasta un descampado en el que se acumulaban los carritos de supermercado inservibles frente al Sainsbury’s de la zona. Pero ahora, con su objetivo a la vista y la única salida bloqueada por su equipo, volvió a sentir el cosquilleo de la partida de caza.

Decidió pasar a la acción…

Su objetivo salió huyendo, más rápido de lo que se esperaba, directo hacia la trampa que le había tendido.

—¡Detective 2! —gritó por el walkie-talkie del Toys R Us—. ¡Detective 2, listo para interceptar!

—¿Tengo que hacerlo?

—¡Por favor! —resolló Edmunds justo antes de contemplar cómo su plan se desarrollaba como una bien ensayada coreografía y su novia aparecía de la nada delante de ellos, bloqueando el paso con el cochecito del bebé.

Su presa frenó en seco, dudó unos instantes y huyó trepando al que parecía el árbol más alto de Londres y, ya inalcanzable, en su ascenso hizo caer algo de nieve de las ramas superiores.

—¡Cojones! —refunfuñó Edmunds alzando la vista con una mueca de dolor.

—Detective 1, los hurones pueden trepar a los árboles —le informó la voz distorsionada de Tia mientras se acercaba a él empujando el cochecito de Leila—. ¿Y ahora qué? —preguntó ya sin necesidad del walkie-talkie.

—No…, no pasa nada —le dijo Edmunds con tono confiado—. Está atrapado.

—¿Tú crees? —inquirió ella mientras sacaba el arenero para gatos de la parte posterior del cochecito y lo dejaba sobre el suelo helado.

—Sí, voy a subir ahí —dijo muy decidido Edmunds confiando en que ella se lo impediría.

No lo hizo.

—Voy a subir hasta lo alto de este árbol gigante —aclaró él.

Ella asintió.

—Pues allá voy —asintió él—. Apártate un poco por si me caigo… y la palmo.

—¿Qué te parece si… te espero en casa? —propuso Tia.

—De acuerdo —dijo él encogiéndose de hombros, un poco sorprendido de que ella estuviera dispuesta a perderse el espectáculo. Se acercó al árbol y se agarró a la rama que tenía encima de la cabeza—. Pero esto es divertido, ¿no crees? ¿No quieres quedarte un poco más?

Tia no respondió.

—Decía que… —insistió mientras los pies le resbalaban por el tronco sin conseguir subir—. Oh, ya te has ido.

Tia ya había subido media ladera y se alejaba.

—Bueno, a mí me parece divertido —murmuró para sí mismo Edmunds—. Muy bien, Mr. Scabs —gritó hacia las ramas altas—. ¡Tu reino de terror termina aquí!

Wolf roncaba estruendosamente.

Llevaba más de tres horas confinado en una sala de la comisaría de Hornsey, dos y media de las cuales las había pasado disfrutando del sueño más relajante en semanas. Al oír un portazo en el pasillo, se despertó sobresaltado. En un primer momento se sintió desconcertado por el inhóspito espacio, pero el tintineo de las esposas contra la silla metálica a su espalda fue suficiente para que recordase la ajetreada mañana. Un poco molesto con el desconsiderado individuo que había dado el portazo, le vinieron unas ganas horribles de mear y de moverse un par de minutos por el escaso espacio para que se le despertase la nalga izquierda.

Mientras trataba de flexionarse para destensar el calambrazo, oyó un taconeo por el pasillo que se dirigía hacia él. Se abrió la puerta y entró en la sala un cincuentón muy elegante, cuyo traje a medida combinaba mal con las paredes gris topo.

—Vaya —saludó Wolf al atildado intruso—, pensaba que eras una mujer.

El canoso tipo lo miró confundido y aparecieron unas profundas arrugas en la piel coriácea de su frente.

—Pero no lo eres —lo tranquilizó Wolf.

En la comisura de los labios del desconocido se formó un atisbo de sonrisa.

—Y yo que temía que hubieras perdido tu olfato de detective durante tu ausencia sin permiso.

Cogió una silla y se sentó.

—Hablando de esto —dijo Wolf, que acababa de recordar algo—, y no pretendo ser mezquino ni nada por el estilo, pero todavía me quedaban quince días de permiso cuando sucedió lo de… Masse. No sé si hay algún modo de…

La sonrisa de perplejidad del tipo le hizo detenerse en mitad de la frase, sus dientes blanquísimos casi resplandecían en contraste con su piel anaranjada.

—Sí, probablemente tienes razón. Ya lo arreglaremos en otro momento.

Wolf asintió e infló los carrillos cuando se produjo un incómodo silencio.

—Will, no me reconoces, ¿verdad?

—Hummm…

—Es el comisario Christian Bellamy —aclaró una voz por desgracia familiar desde la puerta mientras la capitana Geena Vanita entraba en la sala.

Vestía un modelo bastante elegante para lo que eran sus estándares: una chaqueta negra que felizmente cubría buena parte de las chillonas prendas que llevaba debajo. Tal vez se debiese al exceso de televisión o a su actual estado de ánimo, pero si Wolf hubiera tenido que describir el modelito, lo habría calificado de «atuendo para el funeral de un teletubby».

Ella seguía hablando.

—Disculpa, ¿qué dices? —preguntó Wolf, que no se había enterado de nada de lo que había dicho, porque estaba pensando en asuntos más importantes: el teletubby Dipsy fallecido por una sobredosis de heroína.

—He dicho que «era solo cuestión de tiempo que te atrapásemos» —repitió la minúscula mujer.

—Supongo que recuerdas la parte en la que no me atrapaste, ¿verdad? —inquirió Wolf—. Porque yo recuerdo con suma claridad que me he entregado.

Vanita se encogió de hombros mientras ya le estaba dando vueltas al comunicado de prensa para anunciar su detención.

—Tú lo cuentas a tu manera, yo…

—¿Poniéndote las medallas? —le sugirió.

—Escucha, Will, no somos enemigos —intervino Christian intentando que dejaran de discutir. Pero al ver las miradas asesinas que se cruzaban de un lado a otro de la mesa, optó por reformular su comentario—: Yo no soy tu enemigo.

Wolf lo miró con escepticismo.

—Pues bien… —continuó Vanita—, William Oliver Layton-Fawkes.

Él hizo una mueca de dolor.

—Ahora que te hemos atrapado…

—Que me he entregado —gruñó Wolf.

—… te enfrentas a una larga condena en prisión para purgar una larga lista de delitos.

Wolf se percató de que Christian fruncía el ceño desaprobando los comentarios de su subordinada.

—Ocultación de pruebas, perjurio, incomparecencia cuando se te requería, delito de lesiones…

—Como mucho, agresión con agravante —opinó Wolf.

—Y la lista sigue y sigue —concluyó Vanita, cruzándose de brazos satisfecha—. Durante años te las has arreglado para salir airoso de un montón de líos, pero esta vez parece que por fin vas a pagar por tus pecados. ¿Tienes algo que decir?

—Sí.

Vanita esperó expectante.

—¿Me puedes rascar la nariz? —le pidió.

—¿Disculpa?

—La nariz —repitió Wolf con tono amable mientras hacía tintinear las esposas a su espalda—. ¿Me la puedes rascar?

Vanita cruzó una mirada con Christian y después soltó una carcajada.

—Fawkes, ¿has escuchado algo de lo que te acabo de decir?

A Wolf se le humedecieron los ojos.

—Vas a pasar una larga temporada entre rejas.

—Venga, por favor —insistió él tratando de frotarse la nariz contra el hombro sin conseguirlo.

Vanita se levantó.

—No tengo tiempo para estas tonterías.

Ya estaba en la puerta cuando Wolf volvió a hablar:

—Léo… Antoine… Dubois.

Vanita se detuvo, con un pie ya en el pasillo. Se dio la vuelta muy lentamente.

—¿Qué pasa con él?

—Primero ráscame la nariz —la provocó Wolf.

—¡No! ¿Qué pasa con Dubois?

—Disculpad mi ignorancia —interrumpió Christian—, pero… ¿de quién habláis?

—De Léo Dubois —resopló Vanita recordando el fiasco en el que se vieron envueltos varios cuerpos y que había logrado borrar de su mente durante años—. Fue un caso muy importante para el departamento: asesinato, tráfico de seres humanos, contrabando de droga. Fawkes tomó parte en él, de modo que, como era de esperar, la cosa acabó en un monumental desastre. —Se volvió hacia Wolf cuando este bostezó sonoramente—. ¿Qué pasa con Dubois?

—Su actual paradero, nombres y fotografías de toda su red, números de cuenta, el nombre del barco que se dirige hacia nuestras costas cargado hasta los topes de trabajadoras sexuales…

De forma inconsciente Vanita dio un paso atrás y se volvió a meter en la sala.

—¡Ah!, y números de matrícula —continuó Wolf—, contactos para blanquear el dinero… Y estoy casi seguro de que ha hackeado la cuenta de Netflix de alguien.

Vanita negó con la cabeza.

—Promesas a la desesperada de un detenido.

—Entregado —le recordó Wolf.

Christian se quedó en silencio, consciente del repentino cambio de actitud de su colega.

—Fawkes, creo que he sido muy injusta a la hora de juzgarte —dijo Vanita de forma teatral—. La escéptica que llevo dentro pensaba que te habías dado a la fuga simplemente para salvar el culo después de haber estado en tratos con un asesino. ¡Pero al final resulta que has conseguido tú solito todas las pruebas necesarias para detener a un destacadísimo señor del crimen! —Se rio de lo que acababa de plantear—. ¡Es ridículo! No puedes pretender que nadie se crea…

—Espero que sí te creas —la interrumpió Wolf— que desde el momento que salí de ese juzgado empecé a acumular material para recuperar mi vida, preparándome para esta ocasión, para hacerte una oferta que no pudieras rechazar.

—Oh, vaya, pues resulta que sí puedo rechazarla —replicó Vanita, olvidando en apariencia que no era la persona de más rango ni siquiera en esa sala—. De modo que ¿en ningún momento Dubois reconoció al hombre que llevaba meses intentando acabar con él? ¿No tuvo ni la más mínima sospecha?

—Sospechó un montón de veces —le aclaró Wolf—. Pero no había nada mejor que disponer de tu cara impresa en todos los periódicos día tras día para dar un poco de credibilidad a mi historia… Y ahora voy a necesitar que me rasques la nariz.

Ella abrió la boca dispuesta a negarse.

—Ráscasela de una vez, ¿de acuerdo? —ladró Christian, ansioso por continuar con el asunto.

Furiosa, Vanita se sacó un caro bolígrafo del bolsillo y lo acercó a la nariz de Wolf, sin hacer el mínimo esfuerzo por ocultar su indignación.

—Un poco más a la derecha —la guio él—. Un poco más. Oh, sí, así. ¿Sabes que te has equivocado de profesión? —le dijo, antes de añadir—: Lo digo en general, no por establecer una comparación con tus habilidades como rascadora de narices.

Apoyándose en el respaldo de la silla, Wolf sonrió victorioso mientras Vanita dejaba caer su bolígrafo favorito sobre la mesa para quien quisiera cogerlo.

—¿Qué quieres, Fawkes? —le preguntó sin dejar de apretar los dientes.

—No pasar ni un día en la cárcel.

Ella soltó una carcajada.

—Lo que has hecho es de dominio público. Al menos parte de ello. Lo máximo a lo que puedes aspirar siendo realista es a que te metan en un ala en la que la vida de un policía no corra peligro.

—De modo que lo que te preocupa es la opinión pública, ¿no? Lo cual explica la implacable cacería que has montado contra mí. —Wolf sonrió—. Aunque no fue tan «implacable», sino más bien «relajada», y no fue exactamente una «cacería», sino que más bien se trató de «echar un vistazo por aquí y por allá».

Vanita se puso tensa.

—Un mes. Régimen abierto —ofreció Wolf.

—Un año —contraatacó Vanita, arrogándose una autoridad que no tenía; sin embargo, Christian no puso ninguna objeción mientras contemplaba el desarrollo de las negociaciones de un lado a otro de la mesa como si fuera el espectador de un partido de tenis.

—Dos meses —propuso Wolf.

—¡Seis!

—Tres…, pero con ciertas condiciones.

Vanita guardó silencio unos instantes y dijo:

—¿Cuáles?

—Nadie le cuenta a Baxter que he vuelto hasta que yo lo haga.

Encantada de evitar cualquier tipo de interacción con su irritable inspectora jefe, Vanita valoró la posibilidad de perdonarle una semana a Wolf en agradecimiento, pero en lugar de hacerlo se limitó a asentir con recelo.

—Y… —continuó él— con toda probabilidad este es el momento oportuno para comentarte que durante el tiempo que pasé infiltrado en la red de Dubois, participé en una paliza a un traficante sexual rival que acabó en la UCI con heridas muy graves.

—¡Por Dios, Fawkes! —dijo Vanita negando con la cabeza.

—¡Al final el tío se recuperó! —añadió rápidamente Wolf.

—Ok, seguro que si es así esto lo podemos manejar.

—De modo que volvimos y lo matamos a tiros.

—¿Algo más? —gruñó Vanita, ya al límite de su paciencia.

—Sí. Voy a necesitar una suspensión de la sentencia —dijo Wolf muy serio.

—¡Oh, por supuesto! —replicó ella con sarcasmo—. Y solo por curiosidad, ¿durante cuánto tiempo la necesitas?

—Durante el tiempo que sea necesario.

—¿Para qué?

—Para cerrar un último caso —les dijo, ya sin atisbo de arrogancia ni maldad en su voz.

—Fawkes, me estás haciendo perder el tiempo —dijo Vanita, y volvió a levantarse para marcharse.

—Espera —la detuvo Christian tomando la palabra por primera vez desde hacía varios minutos.

Vinita miró con rabia a su superior y, obediente, se volvió a sentar.

—¿Qué caso, Will? —le preguntó Christian.

Wolf se volvió para dirigirse al comisario:

—El asesinato del sargento Finlay Shaw.

Ninguno de sus dos interlocutores abrió la boca mientras procesaban la extraña petición. Christian se aclaró la garganta y alzó la mano en el momento en que Vanita se disponía a responder.

—Will, fue un suicido. Lo sabes… Lo siento, pero no hay ninguna investigación a la que puedas sumarte.

—¿Eras amigo suyo? —le preguntó Wolf.

—Su mejor amigo —respondió Christian orgulloso.

—Entonces respóndeme a esto —dijo Wolf mirándolo a los ojos—. ¿Se te ocurre algún motivo verosímil por el que Finlay decidiese dejar sola a Maggie?

Consciente de que había dejado de formar parte de la conversación, Vanita se mantuvo en silencio. Ni siquiera sabía que Finlay estuviera casado.

Christian dejó escapar un sonoro suspiro y negó con la cabeza.

—No. Ninguno. Pero las evidencias son… Son irrefutables.

—Supongo que, siendo amigo suyo, no te importará permitirme que verifique en persona que efectivamente no hay ninguna duda al respecto. Y después soy todo vuestro —prometió Wolf.

Christian pareció dudar.

—No puedes estar pensando en serio en permitírselo —intervino Vanita.

—¡Silencio! —le ordenó Christian y se volvió hacia Wolf—. ¿De verdad estás dispuesto a hacer pasar a Maggie por esto?

—Ella lo entenderá…, si soy yo quien lo lleva a cabo.

Christian seguía dubitativo.

—Vamos. ¿Qué problema hay? —le rogó Wolf dejando entrever por primera vez su desesperación—. Yo confirmo que en efecto fue un suicidio y tú pillas a Dubois.

Wolf observó cómo el comisario sopesaba ambas opciones.

—De acuerdo. Adelante.

Vanita se levantó, abandonó la sala a toda velocidad y dejó a los dos hombres para que hablaran a solas.

—Ordenaré que te pasen el informe junto con una copia firmada de nuestro… acuerdo. —Christian sonrió con los ojos titilantes. Le dio una afectuosa palmada en la espalda a Wolf, tal como solía hacer Finlay, y sin duda le provocó un moretón del que su mentor estaría orgulloso—. Entonces ¿por dónde empezamos?

—¿Empezamos?

—¿Crees que voy a dejarte hacerlo solo? ¡Estamos hablando de Fin!

Wolf sonrió. El viejo amigo de Finlay empezaba a caerle bien.

—Entonces ¿por dónde empezamos? —insistió Christian.

—Empezamos por el principio.

2

Lunes, 5 de noviembre de 1979
La noche de las hogueras
17.29 h

Christian abrió los ojos y lo cegó la intensa luz que entraba por el tejado ondulado transparente. Al girar el cuerpo para volverse, notó que el suelo se hundía un poco bajo su peso. Al llevarse una mano a la dolorida mandíbula se golpeó la cara con un guante de boxeo. Poco a poco empezó a recordar dónde estaba: él y su colega estaban boxeando… Iba perdiendo sin remisión y al intentar un temerario gancho… erró… Recordaba a su contrincante dirigiéndole un gancho con la izquierda… y después todo se volvió oscuro.

El antipático rostro de Finlay apareció sobre él. Ese escocés de veinticuatro años lucía un cuerpo fornido como un tronco y una cabeza rapada protuberante y asimétrica que parecía una continuación de aquel. Tenía una nariz chata que tendía a cambiar de dirección en cada visita al gimnasio.

—Levántate, nenaza —se burló con su áspero acento de Glasgow.

Gruñendo, Christian se incorporó hasta sentarse en el centro del ring.

—¡Se supone que tienes que entrenarme, no darme una paliza!

Finlay se encogió de hombros y el peculiar movimiento de los músculos bajo la piel le recordó a Christian su cita de la noche anterior, la joven agente que, dormida, se movió bajo las sábanas cuando él salió con sigilo del dormitorio.

—Te estoy enseñando —le replicó Finlay—. La próxima vez esquivarás el golpe.

—Eres un capullo, ¿lo sabes?

Riéndose entre dientes, Finlay lo ayudó a incorporarse.

—¿Qué pinta tengo? —preguntó Christian preocupado, porque tenía intención de volver a salir con su atractiva compañera al acabar el turno de noche.

—Estás estupendo. —Finlay sonrió—. Ya te pareces un poco más a mí.

—¡Joder! Si es así, hubiera sido mejor que me hubieras matado —le dijo Christian, con lo que se ganó un último puñetazo en los riñones.

Casi tres años más joven que su contrincante, Christian estaba en las antípodas del que consideraba su mejor amigo: era un joven apuesto y popular. Lucía una melena rubia hasta los hombros al estilo de las estrellas del pop que salían por televisión. Era inteligente cuando quería serlo, pero era perezoso y, la verdad sea dicha, estaba más interesado en atrapar mujeres que criminales. Sin embargo, los dos colegas compartían ciertos puntos en común: una infancia como hijos de militares, una asombrosa capacidad para meterse en líos y la aversión hacia su nuevo superior.

—Vamos. Nuestro turno empieza en una hora —murmuró Finlay mientras se desanudaba los guantes de boxeo con los dientes—. Vayamos a comprobar qué puta mierda nos tiene preparada el jefe para esta noche.

—Sé que puede parecer una puta mierda —empezó el inspector jefe Milligan a través de una nube de humo de cigarrillo similar a la nube de polución que cubría la capital escocesa. La punta ya curvada de ceniza que colgaba del borde del cigarrillo acabó desprendiéndose y le cayó encima de los pantalones.

—Tal vez parezca una mierda… porque es una mierda —sugirió Christian.

Milligan, que al sacudirse la ceniza la convirtió en una mancha gris sobre el pantalón, se volvió hacia Finlay y preguntó:

—¿Qué ha dicho?

Finlay se encogió de hombros.

Milligan miró de nuevo a Christian.

—Hijo, con ese acento aquí no te entendemos. Recuérdame de qué país procedes.

—¡De Essex! —respondió Christian.

Milligan lo observó unos instantes con suspicacia antes de continuar:

—Esta noche los dos estáis destinados a la vigilancia del astillero. Final de la conversación.

—¿No se pueden encargar French y Wick? —se quejó Finlay.

—No —replicó Milligan, que ya empezaba a estar harto de él—. Porque French y Wick esta noche están destinados en la parada de camiones.

—Que es donde en realidad se va a producir el intercambio —refunfuñó Christian.

Milligan o bien optó por ignorarlo o bien no entendió lo que decía.

—Esto es una pérdida de tiempo —dijo Finlay.

—En cuyo caso, vosotros dos, par de vagos, vais a cobrar el sueldo por pasaros la noche durmiendo en el aparcamiento. ¡Así que todos contentos! Podéis retiraros.

—Pero…

—Podéis… retiraros.

A las 19.28 h Finlay se detuvo junto a la parte exterior de una de las entradas al muelle. Aparcados a unos centímetros de la verja metálica, nada les entorpecía la vista de los almacenes iluminados con reflectores, de un multicolor muro de contenedores apilados como piezas gigantes de Lego, de una solitaria carretilla elevadora que habían dejado allí esa noche y de los trémulos reflejos de todo eso en las oscuras aguas del río Clyde.

Las primeras gotas de lluvia que se estrellaron contra el parabrisas emborronaron los colores y distorsionaron las siluetas como si la pintura se corriese en la tela. Contemplaron cómo se iba intensificando el chaparrón hasta convertirse en una lluvia torrencial mientras ellos daban cuenta de sus hamburguesas del Wimpy y de las primeras cervezas tibias de la noche; toda una tradición en los turnos de vigilancia, como el Ford Cortina sin distintivos del departamento. Después de once años de servicio, el destartalado vehículo probablemente resultaba tan reconocible para los criminales de Glasgow como un coche patrulla con las sirenas a todo trapo, pero ¿quiénes eran ellos para poner en cuestión la providencial sabiduría de sus superiores?

—¿Por qué —refunfuñó Christian entre un bocado y otro— siempre nos tocan a nosotros los trabajos de mierda?

—Pura política —sentenció Finlay muy filosófico—. En este trabajo a veces solo se trata de saber qué culo has de besar. Ya aprenderás… Además, estoy bastante seguro de que Milligan es un jodido racista.

—¡Soy de Essex!

Finlay decidió cambiar de tema:

—¿Qué tal te va con la peluquera?

—Se enteró de lo de la masajista.

—Oh —dijo Finlay, y dio otro mordisco a la hamburguesa antes de continuar—: ¿Era clienta de ella?

—Era su hermana.

—Aaah. Bueno, y entonces ¿qué tal te va con la masajista?

—No se tomó muy bien que yo saliera con la agente.

—Vale. Entonces ¿qué tal con la…?

—Bien —respondió Christian—. Voy a volver a salir con ella el jueves. Creo que todavía está en el cine Mistress of the Apes.

Finlay abrió la boca, pero no llegó a verbalizar su preocupación por la elección de su amigo de la película para su cita. Se metió la mano en el bolsillo de la camisa y sacó una cinta de casete.

—No. ¡Venga ya! ¡Otra vez Status Quo no! —se quejó Christian—. ¡Por favor, no pongas Status Quo!

El tosco mecanismo se tragó la cinta y por los altavoces sonó como preludio el siseo de la electricidad estática…

Era Status Quo…

Había transcurrido una hora.

—¿Sean Connery? —probó Christian, y abrió un poco la ventanilla para evitar que murieran sofocados por el humo acumulado después de pasarse los dos el rato encadenando un cigarrillo tras otro.

—¿Cómo cojones puedes haber pensado en Sean Connery?

—¡Todas tus imitaciones son exactamente iguales!

El comentario pareció ofender a Finlay.

—Siempre me han dicho que tengo muy buen oído para los acentos.

—Y tal vez lo tengas —dijo Christian—. Es cuando lo vocalizas que todo suena igual.

—Vale. A ver si pillas este… —propuso Finlay irritado.

Christian cerró los ojos, aguzó el oído y se estrujó los sesos.

Finlay lo repitió un poco más lento.

—¿Sean Connery?

¡Oh, vete a la mierda!

Las finas manecillas del reloj del salpicadero marcaban las nueve de la noche cuando la primera explosión de color iluminó el cielo.

—Veo… algo que empieza con… F.

—¿Fuegos artificiales? —propuso Finlay con tono aburrido y razonablemente convencido de que había acertado porque con esa letra ya habían utilizado «farola», «faro» y su propio apellido.

Los estallidos y chisporroteos les llegaban a través de la ventanilla que estaba un poco abierta.

—Sí…, era «fuegos artificiales» —suspiró Christian mientras abría la guantera buscando algún otro entretenimiento.

Finlay miró a su alrededor.

—Vale. Veo veo… algo que empieza con…

Ambos pegaron un bote al oír el estruendo sobre el techo del coche, unas fuertes pisadas que hundían la fina chapa metálica sobre sus cabezas. Y a continuación una silueta de notable estatura pisoteó el capó antes de ponerse a escalar la verja metálica. Tanto Finlay como Christian observaron boquiabiertos cómo el intruso con un corte de pelo mullet saltaba la verja y aterrizaba acrobáticamente al otro lado. Sacó unas grandes tenazas de la mochila, rompió la cadena y empujó las puertas para abrirlas.

De pronto la lluvia empezó a centellear, los faros de un automóvil iluminaban la escena desde algún punto detrás de ellos. Al percatarse de que estaban peligrosamente a la vista, Finlay y Christian se escondieron deslizándose hacia abajo en los asientos y vieron aparecer cinco siluetas que pasaban a escasos centímetros de la ventanilla del copiloto, seguidas por una furgoneta negra. El repiqueteo de la lluvia amortiguaba el sonido del motor cuando el vehículo se adentró avanzando muy poco a poco en el muelle.

Finlay palpó a tientas tratando de coger la radio. Por encima del salpicadero vio al grupo de intrusos desplegándose al aproximarse al almacén más grande. Se acercó la radio a los labios.

—¿Crystal? —susurró, ya que llevaba toda la noche oyendo la voz de su operadora favorita—. ¡Crystal!

El ruido de neumáticos rodando sobre el asfalto mojado atravesó la lluvia cuando la furgoneta aceleró agresivamente hacia el almacén, alcanzando la velocidad suficiente para destrozar la enorme persiana que lo cerraba. Los individuos que se movían a pie entraron muy deprisa por la brecha abierta, entre sonidos de disparos de armas automáticas.

En la radio se oyó un chispazo de energía estática.

—Fin, ¿eres tú?

—Sí. Estamos en el muelle de Goven y necesitamos apoyo urgente.

Se oyó una explosión en el interior del almacén. Sin duda, el micrófono de la radio lo había captado, porque el tono dicharachero de la operadora se transmutó en profesional de forma abrupta.

—Refuerzos en camino. Corto.

Finlay acababa de colocar la radio en su soporte cuando una segunda explosión lanzó por los aires desde una ventana del primer piso al tipo del peinado mullet y su cuerpo quedó extendido en el suelo como un amasijo, iluminado por la luz de los reflectores.

—¡Guau! —se rio Christian, ya practicando mentalmente cómo les contaría la historia a sus colegas para impresionarlos.

Pero entonces, de manera increíble, el cuerpo descoyuntado levantó una mano y empezó a incorporarse. El tipo recogió su arma del charco y se dirigió de nuevo hacia el almacén renqueando.

—Hay gente entusiasta de verdad —comentó Christian mientras se acababa la hamburguesa.

Finlay se volvió hacia él con cara de malas pulgas.

—¿Cómo puedes comer en un momento como este?

Christian se encogió de hombros con cara de no haber roto nunca un plato.

—Bueno, ¿qué hacemos, entramos?

—Sí, por qué no —respondió Finlay, y bajó la ventanilla para colocar la sirena magnética sobre el techo del vehículo.

Mientras a lo lejos seguían estallando sobre la ciudad los fuegos artificiales, encendió el motor y volvió a sonar «Rockin’ All Over the World» de Status Quo. Con la sirena a todo trapo se lanzaron hacia el almacén, sin ningún plan concreto más allá de la esperanza de que la aparición de un vehículo policial diese a entender a los delincuentes que estaban a punto de llegar más.

—¡Vuelve el del peinado mullet! —advirtió Christian cuando lo vio salir del edificio empuñando el arma y disparando contra el Ford Cortina—. ¡Pisa el acelerador a tope! —gritó al ver que el coche empezaba a parecer un colador.

—¡Lo estoy haciendo! —bramó Finlay, que dio un volantazo, hizo derrapar el vehículo y arrastró con la parte posterior al tirador.

Se oyó un horrible golpe seco cuando el hombre que cojeaba fue proyectado hacia el río. Finalmente el coche se detuvo, con un único faro delantero en funcionamiento, que iluminó el ensangrentado cuerpo a poco más de un metro de donde lo habían golpeado. Christian y Finlay, ambos jadeando, intercambiaron una mirada nerviosa al caer en la cuenta de que todo parecía indicar que esta vez la situación se les había ido de las manos… A través de las gotas de lluvia que estallaban contra el capó abollado, vieron que la desgarbada silueta volvía a incorporarse.

—¡Qué cojones! —resopló Christian desconcertado.

Con brazos temblorosos, el tipo de la melenita se incorporó hasta quedar apoyado sobre las manos y las rodillas.

Finlay revolucionó el motor de forma amenazadora.

—¡Vuelve a golpearlo! —gritó Christian.

Pese a que tenía un brazo claramente roto, el tipo, ya empapado, se puso en pie. Balanceándose un poco, miró a los dos perplejos policías que lo observaban atónitos a través del parabrisas roto. Y de pronto, sin dudarlo ni un segundo, se volvió y se lanzó a las oscuras aguas del río.

—¿Qué? —dijo Finlay negando con la cabeza y con la mirada todavía clavada en el río—. ¿Sabes lo que te digo?, que le paguen lo que le paguen a este tío, no es suficiente.

Se apearon del coche y corrieron hacia la puerta destrozada del almacén.

Cuando echaron un vistazo, el lugar estaba envuelto en un inquietante silencio. Vieron la furgoneta negra entre los escombros del muelle de carga, con las ruedas todavía girando inútilmente a varios centímetros del suelo. En la pared posterior del almacén había una escalera metálica que llevaba hasta una puerta de aspecto sólido.

—Parece que ya no hay nadie —susurró Christian.

Se recogió el cabello en una coleta y se acercó a la furgoneta. Un rápido vistazo a la cabina le permitió descubrir que el pedal del acelerador estaba presionado por una barra de hierro. Le hizo una señal a Finlay para que se acercase.

—¿Miramos arriba? —sugirió su colega.

—Vamos arriba —asintió Christian.

Subieron por la escalera hasta una puerta metálica ovalada que no hubiera parecido fuera de lugar en un submarino y de la que emergía un silbante chorro de aire frío por un único agujero de bala en el cristal.

—Es una cámara estanca —dijo Finlay frunciendo el ceño y señalando el aire que escapaba.

Le costó abrir la puerta y mientras entraban en un aséptico pasillo oyeron un portazo en otra parte del edificio. Había dos cuerpos desplomados, uno a cada lado del pasillo. Uno era sin duda un miembro del equipo infiltrado, el otro iba ataviado con un mono.

—Quédate detrás de mí —susurró Finlay; le quitó el arma al primer cadáver y, a medida que avanzaba y siguiendo el protocolo, iba comprobando las puertas abiertas: tras ellas había balanzas, máquinas de contar billetes y carros de plataforma.

Continuaron avanzando contra la corriente de aire presurizado que seguía circulando y de pronto se oyó un estruendo en algún punto bajo sus pies.

Ambos se quedaron petrificados.

—Eso no ha sonado muy alentador —murmuró Christian.

Finlay negó con la cabeza y dijo:

—Hagamos esto lo más rápido posible.

Se precipitaron hacia el fondo del pasillo, donde una segunda puerta estanca les bloqueaba el camino. Finlay agarró la larga manija y la movió para abrirla. Christian avanzó con dificultad por el hueco de la puerta, abriéndose paso contra un chorro de aire, fruto del reequilibro de la presión de ambos lados. Haciendo un gran esfuerzo por mantenerla abierta, logró por fin entrar en la sala y al soltarla se cerró de un portazo.

—No te preocupes por mí… He logrado pasar —le dijo a su compañero con sarcasmo, pero este no respondió. Christian estaba contemplando boquiabierto las bolsas de polvo blanquísimo amontonadas hasta una altura de metro y medio y las montañas de fajos de billetes apilados al lado. Finlay se acercó y le pasó su arma a Christian. Hizo un pequeño agujero en una de las bolsas, se lamió el dedo y escupió en el suelo.

—Heroína.

—¿Cuánta debe de haber? —preguntó Christian. La cantidad máxima con la que se había topado en las calles hasta ahora era un kilo.

—No lo sé… Por valor de miles de libras.

Algo volvió a retumbar en el piso inferior. Al percatarse del resplandor que se reflejaba en la pared, Finlay se dirigió hacia la puerta para investigar y notó que se colaba aire caliente por la abertura. Echó un vistazo por el ventanuco y vio la pasarela metálica que recorría el nivel superior del almacén. La puerta deformada se deslizó sin oponer resistencia cuando la movió para pasar y, dubitativo, se acercó al rugido del fuego.

En cuanto salió al exterior de la sala tuvo que cubrirse los ojos para protegerse del calor que irradiaba de aquel infierno. Lo que había sido un laboratorio perfectamente equipado había quedado reducido a una colección de cisternas y contenedores que iban ardiendo por turnos y quemaban los cadáveres esparcidos por el suelo de la planta inferior: tanto el personal del laboratorio como los asaltantes y lo que parecían ser guardias de seguridad sin uniforme.

Al darse cuenta de que las suelas de los zapatos se le estaban fundiendo en la pasarela metálica, Finlay volvió rápidamente a la sala y cerró lo mejor que pudo la puerta rota.

—¿Algún problema? —preguntó Christian con aire preocupado.

—Fuego.

—¿Muy grande?

—Muy grande.

—Mierda.

—Parece que nos hemos perdido un buen tiroteo. Están todos muertos.

Ambos se volvieron hacia el hallazgo capaz de propulsar sus carreras.

—¿Cuál es la prioridad? —le preguntó Christian a su superior—. ¿La droga o el dinero?

Finlay se mostró indeciso mientras la pared a su espalda empezaba a deformarse.

—Fin, ¿la droga o el dinero?

—La droga. Nos llevamos la droga.

Christian parecía tentado de discutirle la decisión cuando el estruendo de cristales rotos lo movilizó.

—He visto un carro en una de las salas por las que hemos pasado.

Finlay asintió y corrieron hacia la puerta presurizada. La abrió con gran esfuerzo para que Christian pudiera pasar y el chorro de aire caliente que se coló le resecó los ojos. En unos instantes Christian reapareció con uno de los cadáveres en el carro, cuya mano colgaba rozando el suelo.

—¡Era un traficante de drogas! —se justificó a la defensiva al ver la mueca de desaprobación de Finlay—. Ahora va a servirnos de tope para mantener la puerta abierta.

Sin delicadeza alguna, Christian tiró el cadáver junto a la puerta para mantenerla abierta y trató de hacer caso omiso al repulsivo crujido que emitió cuando Finlay la soltó para ayudarle a cargar el carro. Noventa segundos después cargaron la última bolsa, con los rostros empapados en sudor porque el almacén se estaba convirtiendo en un horno.

—¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos! —gritó Finlay cuando vio que Christian se quedaba mirando el montón de billetes ya iluminados por la luz anaranjada del incendio que los cercaba en el edificio a punto de desplomarse.

Tanto Christian como Finlay tosían y escupían flemas negruzcas cuando el primero de sus colegas se dirigió corriendo hacia aquel infierno. Después de haberse dejado todas las fuerzas llevando las bolsas a suficiente distancia de las llamas, estaban sentados sobre el pavimento contemplando los fuegos artificiales que iban estallando por encima de la hoguera. Finlay no dijo nada cuando se percató del temblor de las manos de su colega, porque él sentía bajo la fría lluvia palpitaciones de dolor en el brazo por las quemaduras.

Oyeron un portazo en un vehículo.

—Estamos aquí —dijo Christian mientras se incorporaba.

Cuando posaron uno a cada lado de la espectacular cantidad de droga requisada, alzando los pulgares y sonriendo, a sus espaldas se desplomó el almacén. La icónica fotografía en blanco y negro circuló por la prensa nacional durante días: un exitazo de relaciones públicas para la Unidad Antirrobo, para la policía de Strathclyde en su conjunto…, la prueba de que había héroes paseándose entre nosotros.

3

Miércoles, 6 de enero de 2016
9.53 h

—¡Ha muerto un hombre, inspectora jefe!

—Hay un montón de gente muerta… después de lo que ha pasado —replicó Baxter con calma, antes de ponerse en modo viperino—: ¡Y por algún motivo parecéis todos empeñados en hacer perder el tiempo a todo el mundo preocupándoos por la única persona que merece estarlo!

Su cita con el FBI iba tan bien como era de esperar; alguien iba a tener que encargarse de arreglar el monumental desbarajuste que había dejado tras su último caso: un sospechoso ejecutado, un agente de la CIA desaparecido, una escena del crimen oculta por una tormenta de nieve y una amplia zona del centro de Londres que había volado por los aires.

—¿Tiene usted alguna información sobre el actual paradero del agente especial Rouche?

—Hasta donde yo sé —respondió ella con tono neutro—, el agente Rouche está muerto.

El calefactor de la sala de interrogatorios emitía un molesto zumbido y no paraba de lanzar un agobiante aire caliente mientras le iban haciendo preguntas de forma incesante.

—Mandó usted a un equipo a registrar la casa del agente Rouche.

—Sí, lo hice.

—¿No se fiaba de él?

—No.

—¿Y ahora no siente hacia él ningún tipo de lealtad residual?

Baxter dudó una milésima de segundo y respondió:

—En absoluto.

En cuanto se dio por concluida la reunión en la sala contigua, Wolf se levantó y se dirigió a la puerta.

—¿Adónde crees que vas? —le preguntó Saunders.

—La quiero ver.

—Me parece que no has acabado de entender del todo el concepto «arrestado».

—Hemos hecho un trato —dijo Wolf volviéndose hacia Vanita.

—De acuerdo. —Le indicó con un gesto de la mano que podía salir—. Total, esto ya no puede empeorar más.

—¡Sorpresa!

En el prolongado silencio que siguió, a Wolf empezaron a dolerle los músculos de la cara por la sonrisa forzada. El olor a aire viciado seguía envolviendo al oficial de enlace fuera de la sala de interrogatorios cuando Baxter lo miró fijamente desde el otro lado de la mesa. Pese a que se mantuvo en silencio, sus enormes ojos negros dejaron entrever las innumerables emociones apenas contenidas bajo la aparente calma de su expresión. Era como esperar que una máquina tragaperras dejara de girar.

Recolocándose incómodo en la silla, Wolf se apartó el ondulado cabello de los ojos y cogió el informe que tenía en el regazo. Las esposas tintinearon sobre la mesa metálica cuando lo dejó encima.

—Cinco libras a que ella le pega —quiso apostarle Saunders a Vanita mientras contemplaban la escena tras la relativa seguridad del espejo unidireccional.

Ella, rodeada por los tres mayores quebraderos de cabeza de su vida, cerró los ojos y murmuró algo en hindi.

—Ni de coña.

Wolf estiró los brazos, apagó el micrófono que permitía escuchar desde la oculta sala contigua y habló en susurros.

—Yo, eeeh… ya sé que es probable que en estos momentos no sea tu persona favorita, pero no te puedes imaginar lo feliz que me hace poder verte. —Lanzó una mirada indignada hacia el espejo, con la esperanza de que su público les dejase unos minutos de intimidad—. He estado muy preocupado… con todo lo que ha sucedido. Debería haber… Tal vez hubiera podido hacer algo.

Baxter no movió un músculo mientras Wolf trataba de encontrar las palabras.

Se aclaró la garganta antes de continuar.

—Fui a la casa. Vi a Maggie.

Hubo un leve cambio en la expresión impertérrita de Baxter.

—No te enfades con ella. He hecho que me prometa no decírtelo. Por abreviar: he hecho un trato… con la inspectora. Van a permitirme llevar a cabo una última investigación… La última. Me van a permitir encontrar a la persona que le hizo esto a él…, a Finlay.

A Baxter se le había acelerado la respiración y sus párpados oscilaban sobre los ojos humedecidos.

—Sé lo que dicen —continuó Wolf eligiendo con cuidado las palabras—. He mirado el informe y entiendo por qué lo dicen. Mirado desde fuera, todo parece cuadrar. Pero sabes tan bien como yo que se equivocan. —Se le empezó a quebrar la voz—. Él no la habría dejado por nada del mundo. Ni te habría dejado a ti… No nos habría dejado.

A Baxter le habían empezado a rodar lágrimas por las mejillas.

Wolf empujó el informe hacia ella. Garabateado en la primera página fotocopiada se leía:

—Por favor, échale una ojeada —le pidió él en un susurro.

—No puedo —murmuró Baxter rompiendo el silencio.

Wolf pasó varias páginas hasta dar con una que tenía unas notas mientras ella se ponía en pie.

—Pero aquí dice que…

—¡No puedo! —le gritó antes de salir precipitadamente de la sala.

Wolf se frotó la cara con gesto fatigado y cerró el informe. Se levantó y lo lanzó a la papelera para documentos confidenciales que tenía detrás. Se inclinó sobre la mesa y volvió a encender el micrófono para dirigirse al enorme espejo:

—Por si no lo habéis oído, ha dicho «No».

Baxter salió de la estación de metro y se metió en un Tesco Express.

Mientras caminaba por Wimbledon High Street vio que todavía quedaban algunos montoncitos de nieve alrededor de los postes congelados de las farolas o en las zonas en sombra. Al llegar a la entrada de su edificio, sacó en un gesto automático la llave de la casa de Thomas, un detalle muy revelador de qué consideraba en esos momentos su hogar. Subió por la escalera con dos pesadas bolsas de la compra, pero se detuvo al llegar al último rellano, porque la puerta de su apartamento estaba abierta de par en par. Dejó las bolsas en el suelo y se acercó con cautela. De pronto apareció una mujer de cabello corto, subiéndose la cremallera de la chaqueta encima de un uniforme de enfermera.

—¡Holly! —suspiró aliviada Baxter.

—¡Emily! —la saludó de forma efusiva la mujer que, sin embargo, se abstuvo de establecer contacto físico con su siempre distante amiga del colegio—. No sabía que ibas a venir.

—No. Yo tampoco.

—Todavía tengo un poco de tiempo antes de empezar mi turno, así que…

—¿Tomamos un café? —le propuso Baxter, que acababa de aprovisionarse.

—Me encantaría, pero es demasiado justo. ¿Qué te parece si me paso después?

—Claro.

Baxter se hizo a un lado para dejar pasar a su amiga, recogió las bolsas y entró en el apartamento. Por un momento esperó ver aparecer a Eco derrapando por la esquina hasta empotrarse contra la biblioteca para darle la bienvenida, pero acabó recordando que el gato estaba en casa de Thomas, como la mayor parte de sus posesiones.

Le resultó extraño volver a entrar en el piso.

El pasillo olía a hospital: un perfume antiséptico para tapar el olor a heridas infectadas. En la encimera de la cocina se amontonaban los apósitos y las vendas junto a frascos medio vacíos de medicación. Acababa de dejar las bolsas encima de la nevera para empezar a sacar la compra cuando oyó un fuerte golpe procedente del dormitorio.

Baxter se quedó petrificada, con un paquete de cuscús de verduras en la mano.

La puerta del dormitorio se entreabrió con un chirrido.

Ella permaneció expectante, observando nerviosa el pasillo.

De pronto apareció ante ella un individuo medio desnudo con cara de hambriento. Tenía en el pecho unas horribles y profundas heridas, con costras y una tonalidad amarillenta en las partes que no acababan de curarse. Cuando alzó los brazos hacia ella, los gruesos vendajes que le envolvían el hombro se tensaron.

—Encantador —dijo Baxter deslizando por la encimera una bolsa de bolitas de galleta y chocolate McVitie’s.

—Estamos dejando que las heridas respiren —explicó Rouche mientras agarraba la bolsa y la abría con avidez—. ¡Gracias! —añadió, como un chaval que cae en la cuenta de que está siendo maleducado.

—Pensaba que estarías dormido —dijo Baxter al tiempo que él se le acercaba lentamente, sosteniéndose las costillas y haciendo una mueca de dolor a cada paso.

—¡Otra vez cuscús de verduras no! —se quejó al ver que Baxter tenía un paquete en la mano.

—¡Deja de refunfuñar! Es lo que mejor te va a sentar. —Ella sonrió con suficiencia.

Se acuclilló para meterlo en la nevera y se permitió borrar la sonrisa de su cara durante los segundos que él no podía verla. Rouche tenía peor aspecto que nunca. Su pálida piel estaba humedecida por el sudor. Cada movimiento parecía costarle un tremendo esfuerzo de planificación y concentración para no empeorar el estado de las heridas y el aspecto adormilado que le daban los párpados entrecerrados dejaba entrever que había pasado otra noche en vela por culpa del dolor. Incluso su cabello entrecano parecía ahora más mustio y gris que el día anterior.

Con la sonrisa de nuevo en el rostro, Baxter se incorporó.

—¿Qué tal con Holly?

El día de la ventisca le había gritado a Rouche que se mantuviera consciente y lo obligó a ponerse en pie y alejarse de la escena de su propio crimen. Se había desplomado junto a un sauce llorón cuyas ramas caían sobre el borde del lago de Saint James’s Park, a menos de veinte metros del cadáver del hombre al que acababa de matar, pero ninguno de los innumerables efectivos de emergencias llegados al lugar de los hechos se había percatado de su presencia sobre la nieve.

Pasaron horas hasta que Baxter pudo regresar a buscarlo. Con la ayuda de un asustado pero solícito Thomas habían logrado meterlo en el coche. Mientras Baxter cuidaba de él en el asiento trasero del Range Rover, Thomas los sacó de la ciudad y los llevó al apartamento de ella en Wimbledon. Como no tenía a nadie más a quien acudir, se arriesgó y decidió telefonear a una amiga con la que hacía un año que no hablaba, desde que había excusado su asistencia a una despedida de soltera. Sin dudarlo ni un segundo pese a que Baxter apenas le contó qué sucedía, Holly acudió al rescate desde su trabajo. Holly era enfermera veterinaria en la Clínica para Animales de Londres y se pasó toda la noche atendiendo a Rouche, procurando que estuviera lo bastante cómodo como para poder descansar y curándole el extenso repertorio de horripilantes heridas.

—¿Qué? —preguntó Rouche concentrado en comer.

—Holly; ¿qué tal con ella? —repitió Baxter.

—Dice que los antibióticos no están funcionando y que la palmaré en quince días si las heridas continúan empeorando —la informó con tono despreocupado mientras se comía una galleta—. ¿Cómo te ha ido con el FBI?

—Quieren tu cabeza.

Rouche dejó de masticar y se tragó lo que tenía en la boca.

—¿No pueden esperar un par de semanas?

Baxter intentó esbozar una sonrisa, pero apenas lo consiguió.

—No van a cejar en su empeño de atraparme —admitió él.

—Lo sé.

—Escucha, Baxter, yo…

—Ni se te ocurra decirlo —le cortó ella.

—Pero si me encuentran aquí…

—No te encontrarán.

—Pero si lo hacen…

—¡No lo harán! ¡No vamos a volver a discutirlo! —zanjó ella—. Vuélvete a la cama. ¡Por decir tonterías, te voy a cocinar ahora mismo el cuscús de verduras!

Baxter lo contempló con cariño mientras él renqueaba hacia el dormitorio. Abrió la nevera, dudó, negó con la cabeza y optó por calentarle un pollo tikka masala en lugar del cuscús.

Ya de vuelta en casa de Thomas, Baxter oyó que se abría la puerta de la entrada.

Dando por inútiles los fútiles esfuerzos por conseguir evacuar la humareda por la ventana de la cocina, optó por lanzar la sartén al completo sobre el rosal. Su intento de cocinarle a Thomas una cena sorpresa había acabado como lo hacían la mayoría de sus planes últimamente.

—¡Hola! —saludó él frunciendo el ceño ante la rama de pino colocada en una esquina del salón, a la que se le cayeron otra docena de agujas durante los escasos segundos que la contempló—. Huele… —empezó a asfixiarse— muy bien. ¿Qué hay de cena?

—Cuscús de verduras —le informó Baxter esperando que la campanilla del microondas no sonase con él en la cocina.

Thomas pareció un poco decepcionado.

La campanilla del microondas sonó.

—¿Qué tal te ha ido la reunión con los federales? —le preguntó él.

—Bastante mal.

—Oh… Vaya, ¿y qué tal se encuentra hoy Rouche?

—Bastante mal.

—Oh… ¿Y qué tal el día por lo demás? —intentó sin perder el optimismo.

Baxter se puso a repasarlo: Wolf esposado; ella llorando en el cubículo del lavabo; el hedor de la infección que estaba consumiendo a su amigo; el acto de consolar a Maggie cuando se pasó por la tarde…

—Bastante mal —respondió, de nuevo al borde de las lágrimas.

Thomas dejó la cartera en el suelo y se lanzó sobre ella para abrazarla.

Baxter, agotada, dejó reposar la cabeza sobre su pecho mientras el microondas volvía a pitar.

—¿Te apetece cenar fish and chips? —le preguntó él tratando de calmarla.

—Me encantaría.

Él la abrazó con más fuerza y enfiló hacia la puerta.

—Ve sirviendo el vino, vuelvo en quince minutos —dijo.

Baxter sonrió y lo siguió por el salón hasta las agujas de pino que continuaban cayendo sobre el papel de regalo. Él se detuvo en el pasillo.

—Ya sé que has tenido un día duro. Pero ya se ha acabado. Ya ha pasado, ¿no?

Ella asintió y dijo:

—Sí, ya ha pasado.

Thomas le sonrió.

En cuanto la puerta se cerró tras él, Baxter regresó a la cocina y se sirvió una copa. Se sentó a la mesa, sacó del bolso el arrugado informe que había rescatado de la papelera de la sala de interrogatorios y se puso a leerlo.

El asunto ya casi había terminado.

4

Martes, 7 de enero de 2016
8.08 h

Wolf intentaba hacer caso omiso de los silbidos y continuas miradas en su dirección mientras esperaba ante el antiguo despacho del inspector jefe Simmons en Homicidios. Por mucho que mirase fijamente el nombre de Baxter en la puerta, seguía pareciéndole imposible, una broma urdida por él y Finlay que acabaría con la sustitución de la placa.

¿Qué pensaban de esto en las altas esferas?

¿Qué pensaba Baxter?

—Buenos días, William —le saludó Janet, la limpiadora—. Hoy hace frío.

Algo desconcertado, Wolf asintió. En apariencia, a esa mujer se le había pasado por alto que él llevaba dieciocho meses en fuga. De modo que decidió disfrutar de este breve momento de normalidad, charlando frente al despacho de la jefa como si no hubiera pasado nada. Ocultó lo mejor que pudo las esposas mientras ella cambiaba la bolsa de una papelera que tenía al lado.

—¿Qué tal le va a Gary en la universidad? —le preguntó Wolf.

—¡Oh, ahora resulta que es gay! —respondió ella encantada.

—¡Vale! —contestó él sonriendo—. ¿Y qué estudia? —preguntó con la esperanza de prolongar un poco más el momento, pero antes de que ella pudiera responderle se abrió la puerta del despacho y le indicaron con un gesto que entrase.

Ataviado con uno de sus elegantes trajes, Christian ya estaba sentado en el despacho. Wolf le guiñó el ojo mientras tomaba asiento a su lado.

—Tu información ha dado resultado —anunció Vanita sentándose tras el escritorio de Baxter—. Mientras hablamos está en marcha una operación para detener a Dubois y su banda, y los guardacostas franceses ya han interceptado el barco… Nuestro trato sigue en pie.

—Entonces ¿podemos quitarle las esposas a este pobre hombre? —sugirió Christian.

Tener que darle la llave pareció generar un malestar físico en Vanita. Christian hizo los honores y tuvo que disimular un ataque de tos para camuflar la risa mientras observaba cómo Wolf utilizaba las esposas para sujetar disimuladamente el bolso morado de ella a la estructura del escritorio.

—Están preparando los documentos —informó Vanita a Wolf, que la miró con cara de no haber matado a una mosca—, estarán listos para que los firmes mañana. Cuento con que despaches conmigo cada mañana y cada tarde. Y dando por hecho que este acuerdo no se puede prolongar de manera indefinida, te concedo cinco días para obtener resultados tangibles.

Wolf quiso intervenir para discutir los términos.

—Fawkes, por mucho que me duela decirlo —continuó ella sin dejarlo hablar—, eres un buen detective. Si para entonces no has encontrado nada, es que no hay nada que encontrar.

Él miró a Christian en busca de ayuda del compañero más sabio y más experimentado, otorgándole el papel de Finlay.

—Cinco días —aceptó Wolf.

Con un cielo blanquecino que de nuevo amenazaba nieve, Baxter llevaba el ridículo gorro con borla y los guantes a juego. Al llamar con los nudillos en la endeble puerta del cobertizo, hizo caer la improvisada placa, que quedó boca abajo sobre la hierba húmeda. Desde el interior llegó un estrépito antes de que asomara el rostro perplejo de Edmunds, que no se esperaba la llegada de ningún visitante en su jardín trasero.

—¡Baxter! —Sonrió y la abrazó.

—Tia me ha dejado pasar —le aclaró ella antes de adentrarse en el sanctasanctórum del detective privado Alex Edmunds.

Edmunds recogió el taburete que había tirado al dirigirse hacia la puerta.

—Te ofrecería un café o alguna otra cosa, pero la tubería se me congeló hace una semana —se disculpó él—. ¿Quieres que vayamos a la casa?

—No, aquí estoy bien —le aseguró Baxter—. De todas formas, he venido en misión oficial.

—¿Ah, sí? ¿No sigues de baja?

—No, me he reincorporado hace dos semanas —respondió ella sin entrar en más detalles. Echó un vistazo a su alrededor, a las imágenes de un hurón de aspecto muy enojado clavadas encima de mapas de Manhattan y fotografías de una escena del crimen con un vehículo calcinado, con dos cuerpos carbonizados en el interior. Se le revolvieron las tripas y se dio la vuelta—. Entonces ¿el caso de Mr. Scabs está cerrado? —preguntó, consciente de lo ridículo que resultaba el primer caso que le había llegado a Edmunds.

—De hecho, en estos momentos sigue «campando a sus anchas»…, pero lo atraparé —aseguró confiado, frotándose el enorme moretón del muslo—. ¿En misión oficial? —recondujo la conversación para dejar de hablar de su inoperancia para atrapar a un pequeño mamífero—. ¿Has venido a detenerme?

—No —dijo Baxter, y le tendió un informe arrugado—. He venido a contratarte.

Después de sacarse los zapatos en el recibidor, Wolf, Christian y Saunders recibieron los preceptivos besos con marca de carmín incluida de Maggie.

Pese a las protestas de Wolf, el trabajo de Saunders en el caso de origen significaba que estaban condenados a trabajar con él mientras durase la investigación. Sin embargo, durante el trayecto hasta Muswell Hill Wolf se había enterado de que la noche en que murió Finlay, Saunders se había negado en redondo a separarse de Maggie hasta que llegara Baxter para relevarlo, lo cual contribuyó a elevar la opinión que tenía sobre él.

Wolf se quitó la chaqueta y la colgó de la silla de la cocina, mientras Maggie les preparaba unas bebidas para animar la forzada conversación. Cuando por fin Christian y Saunders subieron al piso superior, Wolf se quedó abajo para hablar con ella.

—Si necesitas cualquier cosa, dínoslo. Hoy no quiero que subas ahí.

Ella asintió y él la abrazó con fuerza, en un gesto destinado a reconfortarlo más a él mismo que a ella. Siguió a sus colegas hasta el piso superior y al acercarse a la puerta rota se encontraron con dos rostros conocidos que los esperaban dentro.

—¿Qué cojones hacéis aquí? —preguntó Saunders, por suerte sin ser consciente de lo poco profesional que le había quedado la frase.

—¡Os juro que lo siento! —gritó Maggie desde abajo—. ¡Baxter me ha hecho prometer que no os diría nada!

Wolf vislumbró un destello de sonrisa en los labios de Baxter.

—Estaba seguro de que vendrías —le dijo Wolf, pero ella no respondió.

—Edmunds —lo saludó con frialdad.

—Wolf —replicó él con un tono aún más gélido.

—Edmunds, él es el inspector Christian Bellamy, un viejo amigo de Finlay —le presentó Baxter—. Christian, él es Alex Edmunds, detective privado —anunció orgullosa.

Los dos hombres se estrecharon las manos.

—Saunders —se presentó Saunders, tendiendo la suya.

—Sí —dijo Edmunds desconcertado—. Nos conocemos.

Saunders no pareció reconocerlo.

—Trabajamos juntos unos seis meses… En el caso Ragdoll —le recordó Edmunds.

El otro ni se inmutó.

Deduciendo que lo más práctico sería limitarse a estrecharle la mano, Edmunds optó por eso.

—Muy bien, Saunders —dijo Wolf, dando un paso atrás para dejarle espacio—. Adelante.

Él sacó su libreta, dudó unos instantes, se acercó a la puerta destrozada y la cerró.

—El uno de enero, a las doce treinta y cinco del mediodía, el detective Blake y yo mismo recibimos una llamada en la que se nos ordenó que acudiéramos a prestar apoyo al inspector Randle en lo que se sospechaba que podía ser un suicidio. Llegamos a las doce cincuenta y seis del mediodía y lo que nos encontramos fue —se aclaró la garganta— el cadáver de un varón de sesenta años, boca abajo en el centro de la habitación, con una única herida de bala en la sien izquierda y una pistola de nueve milímetros en el suelo junto a él.

Nadie dijo una palabra, todos estaban absortos en sus propios pensamientos, contemplando la oscura mancha en los listones de madera del suelo.

Saunders pasó la página.

—En cuanto se acabaron de tomar las fotografías, guardamos el arma en una bolsa como prueba. El forense confirmó que las huellas de la víctima estaban en la empuñadura, el hecho de que el fallecido fuera zurdo concordaba con la escena y los de balística confirmaron que la bala había sido disparada con esa pistola. Al llegar al lugar de los hechos el inspector Randle tuvo que forzar la puerta para entrar en la casa. Tras comprobar que en el piso superior había una puerta cerrada con pestillo, también la abrió con uso de la fuerza, provocando los daños que se pueden ver todavía en ella. —Saunders pasó otra página—. El cadáver fue hallado en una habitación con la puerta cerrada y cuya única ventaba estaba también cerrada desde dentro… Conclusión: suicidio.

Wolf se acercó a la ventana para inspeccionarla, la cerradura todavía estaba cubierta por el plástico protector de fábrica, porque nunca se había utilizado.

—¿No había ninguna nota? —preguntó.

—No vimos ninguna —respondió Saunders—. Sucede en siete de cada diez suicidios.

—¿Dónde estaba Maggie durante todo el tiempo que estuvisteis aquí? —quiso saber Edmunds, que todavía no había acabado de leer el informe.

—Con amigos —dijo Saunders—. En una fiesta en Hampstead.

—Finlay detestaba la Nochevieja —dijeron Wolf y Baxter al unísono.

Él sonrió. Ella, no.

—Y entonces ¿quién dio el aviso? —preguntó Saunders.

—El propio Finlay. Desde el teléfono del recibidor. —Saunders volvió a consultar la libreta—. A las doce y siete minutos se puso en marcha el protocolo y se envió una patrulla.

—¿Y no hizo ningún comentario?

—No —respondió Saunders—. Pero Dios sabe en qué estado mental estaría para entonces. —Miró expectante al comisario.

—A mí me pareció que estaba bien. —Christian sonrió con amargura—. Estuve con él esa tarde —explicó—. Dejamos bastante mermada una botella de whisky recién abierta.

Baxter recordó las fotografías de la escena del crimen, en las que aparecía en el suelo la botella de whisky peleón, el regalo que recibió al jubilarse.

—¿De qué hablasteis? —le preguntó Edmunds a Christian—. Si me permites preguntártelo.

—¿De qué hablan los viejos amigos cuando se ven en vacaciones? Recordamos viejas batallitas, quién ganó tal o cual pelea, a qué chicas les rompimos el corazón… —Sonrió—. Justo pasada la medianoche no atendí una llamada suya, algo que no me perdonaré durante el resto de mi vida. Y unos minutos después recibí esto…

Christian sostuvo en alto el móvil:

Cuida de ella

—Al ver el mensaje entré en pánico, cogí un taxi y volví aquí lo más rápido que pude. Llegué unos minutos después de que ellos hubieran derribado la puerta —recordó, con la mirada clavada en el suelo, como si todavía viera a Finlay ahí.

—Utilizó el móvil para llamarte e intentar hablar contigo —empezó a recapitular Edmunds con expresión de desconcierto—. Al no encontrarte, te mandó un mensaje de texto. Pero después baja al piso inferior para llamar al 999 de emergencias desde el fijo… ¿Por qué?

—Supongo que no quería que Maggie descubriera su cadáver —respondió Christian con voz entrecortada.

—Y hacer la llamada desde la línea fija haría más fácil rastrearla —añadió Saunders—. Seguro que Finlay era consciente de eso.

—Explicadme cómo entrasteis en la habitación —dijo Wolf observando los pedazos de yeso que se habían desprendido de la pared contigua.

—Esta iba a ser la habitación de los nietos, de modo que no había pestillo.

—Pero has dicho…

—Sé lo que he dicho —le interrumpió Saunders—. Sellada. Selló la puerta por los laterales y por el suelo, y por eso nos fue tan difícil entrar. Escucha, Wolf: con todo respeto, esto no conduce a nada. Fue hallado en una habitación sellada por completo con el arma prácticamente en la mano. Tío, fue un suicidio.

—No es un suicidio hasta que yo diga que es un suicidio —le replicó Wolf consciente de que Maggie estaba abajo.

Saunders enarcó las cejas en un gesto dirigido a los demás.

—Wolf, ¿eres consciente de lo que estás diciendo? —le preguntó Baxter—. Pareces un pirado.

Sin duda era un insulto, pero al menos se había dignado a dirigirle la palabra.

—Se suicidó. Wolf, sé hacer mi trabajo —dijo Saunders apoyándose en las estadísticas.

Wolf se plantó amenazante ante su insignificante colega.

—¡Will! —le gritó Christian con el mismo tono que utilizaba Finlay cuando quería pararle los pies.

Tras unos instantes de tensión, Wolf se apartó y se dio la vuelta.

—Saunders, si no quieres estar aquí, lárgate.

Con poco acierto por su parte, Saunders le dio a Wolf una palmada en la espalda de camino hacia la puerta.

—¿Te crees que todo esto me importa un carajo? —gritó—. ¿Crees que no querría estar equivocado?

Cuando se volvió hacia él, Wolf tenía una mirada asesina.

—Finlay y mi viejo trabajaron juntos. No lo sabías, ¿verdad? —dijo Saunders—. Así que cuando él y mi madre se separaron y él decidió sentarse en el garaje con el motor del coche en marcha, adivina quién vino a darme la noticia, quién se pasó la noche entera conmigo, quién me aseguró que no era culpa mía… ¡Claro que me importa!

Wolf asintió a modo de disculpa.

—Disculpad que pregunte una obviedad —intervino Baxter—, pero ¿de quién era la pistola?

Saunders recogió la libreta del suelo.

—Ni idea —respondió—. Una Beretta 92. Con el número de serie borrado. Como ya he dicho, las únicas huellas eran de Finlay. Hablé con un colega de balística que me aseguró que la pistola tenía como poco treinta años. La habían disparado en numerosas ocasiones. Quedaban tres balas en el cargador… Quién sabe de dónde procedía.

—Sin embargo, por algún motivo, Finlay decidió conservarla durante todos estos años —dijo Edmunds reflexionando en voz alta.

—Os pido discreción con lo que voy a decir —intervino Christian—, pero nadie llega a mi edad y la de Finlay sin haber recolectado por el camino algunos recuerdos. En nuestra época los protocolos no eran tan estrictos como ahora.

De nuevo se hizo el silencio en la habitación, mientras cada uno de ellos trataba de dar con alguna explicación a ese callejón sin salida.

—Ok, ¿me permitís repasar los detalles finales? —dijo Saunders con cara de disgusto—. La autopsia mostró varios problemas leves de salud. Nada preocupante, lo habitual en una persona de su edad.

Todos miraron a Christian con curiosidad.

—¿Qué? —preguntó él.

—Ninguna otra herida que no fueran los rasguños y morados típicos de alguien aficionado al bricolaje —continuó Saunders—. Causa de la muerte: un único disparo en la cabeza, la bala se extrajo del cráneo —finalizó incómodo—. De modo que ¿adónde nos lleva esto? —le preguntó a Wolf.

En el breve silencio que siguió oyeron a Maggie trajinando en la cocina, sin duda preparándoles otra ronda de tragos.

—No van a permitir que su cadáver salga de la morgue hasta que demos por cerrado el caso —dijo Baxter—. Cuanto más lo alarguemos, peor va a ser para Maggie.

—Le dedicaremos el tiempo que sea necesario —dijo Wolf.

Baxter resopló y negó con la cabeza.

—La pistola —murmuró Wolf ensimismado—. Es ahí donde, de un modo u otro, están las respuestas. Finlay la guardó todo este tiempo por algún motivo. Tenemos que averiguar cuál era ese motivo.

—¿Y cuál es el plan? —quiso saber Saunders.

—Recupera la pistola y la bala extraída del cráneo del almacén de pruebas. Diles a los forenses que practiquen todas las pruebas que se les puedan ocurrir —lo aleccionó Wolf—. Baxter, tú te centras en Maggie. A ti te lo contará todo. El más sutil cambio de comportamiento de Finlay podría ser un indicio de algo. Lo habitual: cualquier idea que le rondase por la cabeza, cualquier viejo caso que recordase de pronto… Y lo más importante, tienes que averiguar dónde tenía escondida esa pistola durante todo este tiempo.

Ella asintió con sequedad.

—Ya he empezado a revisar viejos informes de casos de Finlay, pero me vendría bien una ayuda —le dijo a Edmunds, que miró a Baxter, pero ella no discutió la lógica de la distribución de tareas—. Y, Christian, seguiremos en contacto contigo. Acudiremos a ti para averiguar cualquier detalle que hubiera podido ser omitido en los informes oficiales, si te parece bien.

El comisario asintió.

—Haré todo lo que esté en mi mano para ayudaros.

—En uno de los viejos casos de Finlay falta el arma homicida —dijo Wolf—. Encontremos en cuál.

5

Miércoles, 7 de noviembre de 1979
17.49 h

—¡Fin! A tu izquierda —susurró Christian—. ¡Tu otra izquierda!

Se acercaron con sigilo a la descascarada puerta del apartamento 19, en la que habían colocado una reluciente cerradura en la decrépita madera. Todo el edificio olía a basura y orina acumuladas durante días. Incluso la luz parecía reacia a penetrar a través de la ventana rota al fondo del pasillo.

Al apoyar el brazo en el que tenía las quemaduras, Finlay maldijo un poco demasiado alto.

Christian lo miró indignado.

—Tienes que hacer que te lo miren —le susurró desde la puerta—. Déjame echarle un vistazo.

—¿Ahora? —musitó Finlay haciendo una mueca—. ¿Por qué haces siempre esto?

—¿Qué es lo que hago?

—Ponerte a dar consejos médicos a todo el mundo.

—¿A quién?

—¡A todo el mundo, a todo el mundo!

Christian agarró el puño de la camisa de su colega.

—¡Suéltame! —susurró Finlay dándole un manotazo para apartarle la mano—. Bonito reloj.

—¿Qué quieres que te diga? —Christian sonrió, contemplando con orgullo su nuevo reloj—. Me he permitido un capricho.

Disfrutando de la gloria de su momentánea celebridad, Christian bebió con fruición cada gota de adulación lanzada sobre él, mientras Finlay la menospreciaba con una mezcla de humor y autocrítica, ansioso por que volviera la normalidad.

—¿Para qué necesitas una cosa tan ostentosa? —le preguntó Finlay al tiempo que le enseñaba su modesto reloj—. El mío es de Woolies y funciona de maravilla.

—Va cuatro minutos retrasado.

—Oh —dijo Finlay apartando la mano, mientras Christian contemplaba su vistosa adquisición.

—¿Fue Oscar Wilde quien dijo que «el último propósito del reloj de un caballero es dar la hora»?

Finlay puso cara de pasmo.

—No tengo ni idea de qué quiere decir.

—No…, yo tampoco —admitió Christian, y ambos rieron con disimulo.

—Entonces ¿vamos allá? —sugirió Finlay.

Mientras el almacén en llamas del muelle colapsaba, cerca de allí se había producido el robo de un coche. La descripción del asaltante herido concordaba con la de su sospechoso del peinado mullet. El Austin Princess robado lo habían localizado en el área de casas adosadas de Mathieson en el barrio de Gorbals, con sangre y huellas dactilares en su interior suficientes para mantener ocupado al laboratorio durante varias semanas. Pero el hecho de que el vehículo se hubiera hallado cerca de varias de las zonas de peor reputación de la ciudad al menos les había proporcionado a Finlay y Christian un punto de partida para investigar.

Desde allí, sirviéndose de alguno de los canales extraoficiales para conseguir la información, no les había llevado demasiado tiempo localizar la ubicación del peculiar personaje: Brendall Towers en Cumberland Street, poco más que un enorme edificio okupado en el que los adictos mataban el rato y las prostitutas realizaban sus negocios.

Frente a la nada halagüeña puerta, Christian se preparó moviendo el cuello y sacudiendo los brazos a modo de calentamiento.

—A la primera —le prometió a Finlay, que paseaba la mirada entre su compañero y la puerta.

—A la tercera… ¿El que pierda paga la ronda esta noche?

—Trato hecho. —Christian respiró hondo—. ¡Policía! —gritó, pegando una patada a la cerradura con todas sus fuerzas, pero la puerta no pareció inmutarse. Cojeando un poco, hizo caso omiso de la expresión cansina de Finlay y arreó otra patada—. ¡Policía!… ¡Hijoputa! —se lamentó, apoyándose contra la pared y deslizándose hasta el suelo.

—¿Crees que todavía no te ha oído? —bromeó Finlay, que dio un paso adelante con la porra en alto. Estaba a punto de aporrear la madera cuando pensó que era mejor probar primero con la manilla, que se deslizó sin oponer resistencia y de inmediato la puerta se abrió.

—¡Ni se te ocurra decir nada! —refunfuñó Christian mientras entraba cojeando detrás de su compañero.

Al hedor de la habitación había que añadirle la presencia de un cadáver en el suelo. Lucía el reconocible peinado, ahora desparramado, y un cuchillo de caza de mortífero aspecto clavado en la espalda.

—Vaya pena —dijo Finlay sin asomo de sinceridad mientras repasaba con la mirada el diminuto estudio.

Había claras señales de pelea: mobiliario roto, cristales en el suelo que iban pisando. Había moscas revoloteando alrededor de una sartén ennegrecida sobre un fogón.

Christian parecía un poco decepcionado.

—Entonces resulta que se puede acabar con él.

—Eso parece. Si me permites, haré los honores —resopló Finlay y se puso a cachear el cadáver. Sacó una cartera del bolsillo trasero del pantalón—. Ruben de Wees —anunció, tras desplegar el carnet de conducir extranjero. Se unió a Christian junto a la ventana para contemplar la panorámica callejera de contenedores de basura y un grupo de cocineros en la pausa del pitillo—. Por lo que parece es holandés…

Christian emitió un murmullo de indiferencia.

—Hasta que le reventaron los zuecos —añadió Finlay y vio cómo su compañero negaba con la cabeza tratando de contener la risa.

—Muy bien —dijo Christian ya aburrido de la anodina vista callejera—. Vamos a llamar y… —Se detuvo—. Eeeh…, ¿le has tomado el pulso en algún momento mientras lo cacheabas?

Desconcertado, Finlay se volvió.

El supuesto cadáver había desaparecido, dejando un rastro de sangre hasta la puerta.

Se volvió hacia Christian horrorizado.

—¡Tenía un puto cuchillo enorme clavado en la espalda! —dijo a la defensiva mientras salían apresuradamente al pasillo y seguían el rastro de sangre hasta la escalera.

—Estoy pensando —jadeó Christian jocoso mientras bajaban a toda velocidad por la escalera— que la próxima vez le clavamos una estaca.

Abajo se oyó un portazo.

Menos de diez segundos después Finlay y Christian dejaron atrás la penumbra y salieron a la cegadora luz plomiza de un callejón. El resucitado sospechoso iba veinte pasos por delante de ellos en dirección a High Street, con el cuchillo de caza todavía clavado en la espalda.

—¡Disculpa, Ruben! —le gritó Christian—. ¡Esto es una de las intentonas de huida más penosas que he visto en mi vida!

El agotado holandés hizo acopio de fuerzas para mostrarles el dedo corazón en alto.

—Esto ha sido ofensivo —se rio Finlay.

Se pusieron a perseguirlo sin demasiadas prisas ya que a cada paso el tipo ralentizaba más sus movimientos, y llegó tambaleándose a una calle concurrida en la que desató un coro de gritos de pánico. Tomándose su tiempo, Finlay y Christian emergieron del callejón para restablecer la calma.

—¡Atrás, por favor!

—Déjennos espacio.

—¿Puede alguien llamar a una ambulancia?

Se miraron con una mueca de lástima cuando el tipo empezó a gatear, con el brazo roto e inutilizado colgándole, mientras el tráfico de la calle seguía su curso. El reloj de Finlay emitió un pitido que anunciaba una nueva hora con cuatro minutos de retraso en el momento en que el holandés se desplomó en el suelo.

—Todo tuyo —le dijo Finlay a su colega.

Pero cuando Christian se acercaba a él, este se incorporó hasta arrodillarse y se palpó la ropa hasta que logró dar con el mango de un cuchillo de sierra.

—¡Yo que tú dejaría eso donde estaba! —sugirió Christian, haciendo caso omiso de la sonrisilla de Finlay.

El tipo gritó de dolor mientras, poco a poco, empezaba a sacar la hoja del cuchillo.

—¡Eh! ¡Eh! ¡Eh! —gritó Christian, abalanzándose sobre él para bloquearlo demasiado tarde.

El tipo lo atacó, con el cabello cayéndole sobre la cara, y Christian acabó en el suelo, tapándose con ambas manos un profundo corte.

—¡Christian, no te muevas! —le ordenó Finlay mientras el holandés, tambaleándose, se ponía en pie, con un inagotable hilillo de sangre brotándole de la comisura de los labios.

Finlay alzó la porra.

—¡Atrás! —le advirtió el tipo mirando a la multitud. Volvió la cabeza para observar la concurrida calle principal y se percató de la presencia de un autobús de la línea 7 que se detenía en una parada…

… pero no del Citroën dos caballos que lo adelantaba.

Se oyó un ruido sordo de neumáticos rechinando al pasar por encima del renqueante cuerpo del tipo, que perdió su forma humana.

Finlay tardó unos segundos en procesar lo que acababa de suceder. Moviéndose con el piloto automático, se plantó en la calzada para detener el tráfico antes de escoltar al aturdido conductor del Citroën hasta el bordillo de la acera. Después se acuclilló junto a Christian.

—¿Sigues vivo?

—Sí, no es grave. —Christian sonrió muy pálido.

Finlay le dio una palmada en la espalda y se acercó al coche. Metió las manos bajo el chasis y esposó uno de los brazos retorcidos del holandés al parachoques.

—¿Qué haces? —le preguntó Christian—. ¡Tiene la cabeza al revés!

Mientras encendía un cigarrillo, Finlay se sentó en el bordillo con la mirada clavada en el muerto mientras a lo lejos ya se oían las sirenas acercándose.

—Lo sé…, pero prefiero no correr ningún riesgo.

Finlay se estremeció al ver cómo el médico le cosía la herida a Christian. El modo como la piel se tensaba justo antes de que la aguja la atravesara resultaba hipnótico, pese a provocarle un ligero mareo.

—Vaya semanita tan completa han tenido —comentó el médico con la voz amortiguada por el poblado bigote—. Creo que ya está —dijo mientras cortaba el hilo sobrante antes de admirar su obra—. Una preciosidad.

Christian se miró la herida. «Una preciosidad» por lo visto significaba que uno parecía llevar en el costado un trozo de vía de un tren de juguete.

—Gracias, doctor —dijo abrumado.

—Bueno, y ahora vamos a echarle un vistazo a usted, ¿de acuerdo? —indicó el médico volviéndose hacia Finlay. Este se sacó el ya sucio vendaje improvisado, que se le había enganchado a la quemadura de hacía dos días en varios puntos. El médico puso cara de espanto—. La próxima vez que sufra quemaduras de tercer grado sería bueno que pensara en pasarse por el hospital.

—Lo haré —prometió Finlay.

El bigotudo médico se sacó los guantes y anotó varias cosas.

—Voy a llamar a una enfermera para que le limpie esto —explicó señalando las puntadas en la piel de Christian— y también para que haga algo con eso —añadió, riñendo a Finlay mientras salía.

Christian se contempló la impactante herida.

—Me va a quedar una cicatriz espectacular —comentó con una sonrisa.

—Esta es la mejor semana de tu vida, ¿verdad? —dijo Finlay en el momento en que se descorrió la cortina y apareció una hermosa y joven enfermera, con una bandeja en la mano y varios rizos de cabello oscuro emergiendo de la cofia blanca.

Embelesado, Finlay pensó que parecía la personificación del otoño: el cabello castaño, los labios rosáceos, los centelleantes ojos azules. Christian le lanzó a Finlay una mirada aprobadora, pero él ni se percató, incapaz de apartar los ojos de la enfermera.

—¿Quién de ustedes es Finlay? —preguntó la chica.

Hablaba como la reina.

—Vamos. No es tan difícil. ¿Quién es Finlay? ¿Algún voluntario?

—Sí. Yo… soy Finlay —respondió él tratando de ocultar su cerrado acento de Glasgow.

Christian lo miró desconcertado.

La enfermera cogió lo que necesitaba de la bandeja, sonrió con dulzura y le dio un tirón de orejas.

—¡Ay! —se quejó él.

—Órdenes del doctor —explicó ella sin asomo de disculpa—. La próxima vez no tarde tanto en venir. Nos complica mucho el trabajo.

—¡Mierda! —dijo con un mohín, incapaz de entender cómo se las había arreglado la enfermera para hacerle tanto daño.

—¡Y nada de palabrotas! —le reprendió ella—. Órdenes de la enfermera.

Cuando se sentó en la camilla junto a él, olía a fresa y chocolate, y Finlay se vio obligado a simular un catarro al ponerse a olfatear de un modo demasiado obvio.

—¿No nos reconoces? —preguntó Christian mientras la enfermera tocaba con suavidad el brazo de Finlay.

—¿Debería?

—Supongo que no. Solo se trata de la mayor operación antidrogas de la historia de Escocia… No es que haya sido nada del otro jueves.

La enfermera miró a Finlay con curiosidad.

Él contuvo el aliento, lamentando haberse comido en el almuerzo una empanada de queso y cebolla.

—El incendio en el muelle —dijo ella recordando la noticia en la primera página del Herald—. Algo he leído sobre que… en quince minutos ustedes dos descubrieron el alijo de heroína que hubiera dado para llenar el mercado durante cinco años.

—Exageran —aseguró con modestia Christian.

—¿Ah, sí?

—Sí… De hecho, solo nos llevó diez minutos —dijo con sorna y la hizo reír. La enfermera sonrió a Finlay. Era la mujer más bella que había visto en su vida. Le hizo mantener el brazo en alto y le puso un nuevo vendaje—. Su amigo es todo un personaje, ¿no?

—Desde luego que sí —respondió Finlay con aspereza, sospechando que su concepto de «todo un personaje» no era el mismo que el de ella.

—Muy bien, Fin —dijo la enfermera—. Ya hemos terminado.

A continuación se dispuso a atender a Christian y le dirigió una sonrisa burlona mientras él se tumbaba muy obediente en la camilla.

—¡Soy todo tuyo! —le soltó con tono entusiasta.

—¡Ha sido un placer! —dijo abruptamente Finlay a la enfermera—. Me refiero a conocerte.

Ella se volvió para mirarlo y se quedó algo sorprendida al encontrarse con la mano que él le tendía. Christian resopló con impaciencia mientras ella se quitaba el guante de látex para estrecharle a Finlay la áspera mano.

—¡Ha sido todo un honor conocerle! —dijo ella con un pícaro guiño de ojo—. Me llamo Maggie.

6

Jueves, 7 de enero de 2016
14.21 h

Wolf emitió un extraño sonido, entre resoplido y tos.

Edmunds lo miró por encima de las carpetas. Pasados unos segundos, volvió a concentrarse en el trabajo. Pero entonces Wolf empezó a reírse entre dientes mientras leía el informe oficial sobre Ruben de Wees, su corte de pelo y su inacabable agonía. Edmunds le lanzó una mirada de indignación de la que incluso Baxter hubiera estado orgullosa.

—Lo siento —se disculpó Wolf—. Finlay me ha contado esta historia un montón de veces, pero todavía me hace reír.

Edmunds puso los ojos en blanco y volvió a concentrarse en las amarillentas páginas que tenía delante, y Wolf empezó a hacer estiramientos, llenando el silencio con una serie de gruñidos y bostezos mientras contemplaba la sala de reuniones de Homicidios. Las dos grotescas reconstrucciones fotográficas del caso Ragdoll hacía tiempo que se habían descolgado de las paredes, pero aparte de ese detalle, apenas nada había cambiado. Incluso la raja en la pared acristalada seguía allí.

—Nunca te he pedido disculpas por tu cabeza, ¿verdad? —preguntó Wolf.

Dándose por vencido, Edmunds lanzó los papeles sobre la mesa.

—No. No lo has hecho.

Wolf abrió la boca…, pero se limitó a encogerse de hombros.

Edmunds sonrió con amargura.

—Vamos. Suéltalo —dijo Wolf girando la silla para prestarle a Edmunds toda la atención—. Di lo que piensas.

Vio cómo Edmunds sopesaba lo que iba a decir.

—¿Crees que soy una mala persona? ¿Tienes algún tipo de… escrúpulo moral hacia mí? —tanteó Wolf, como si no estuviese del todo seguro de si estaba utilizando correctamente la palabra—. Vale, de acuerdo, le encargué sin darme cuenta un trabajo a un asesino en serie perturbado. —Alzó las manos en señal de rendición—. Esa culpa la acepto. ¿Entorpecí de manera voluntaria tu investigación para protegerme? Bueno…, vale, supongo que también de eso soy culpable. ¿Casi mato de una paliza al supuesto asesino en serie cuando ya se había rendido? Pues sí. Pero… —Pareció no saber cómo continuar—. ¿Por qué te estoy diciendo todo esto?

Edmunds negó con la cabeza y volvió a coger los papeles.

—Si te hace sentir mejor —prosiguió Wolf—, en cuanto esto acabe, Vanita va a volver a arrestarme. El malo pagará por sus pecados.

—No se trata de esto —murmuró Edmunds.

—¿Qué dices?

—He dicho que «no se trata de esto» —repitió elevando el tono—. Bueno, sí que se trata de esto. Pienso que eres un cabronazo de mierda que mereces pudrirte en una celda durante los años de vida que te queden… Pero no se trata de esto.

A Wolf le sorprendió cómo se parecía su tono al de Baxter.

Edmunds cerró los ojos y suspiró profundamente.

—El caso Ragdoll era mío —explicó, un poco incómodo—. Fui yo quien puso los archivos patas arriba buscando sus anteriores víctimas. Fui yo quien probó que los asesinatos fáusticos eran reales. Fui yo el que descubrió lo que eras en realidad… Yo lo hice todo.

Wolf lo escuchó con paciencia, dejándolo hablar.

—Tú tuviste tu caso triunfal. Fue un desaguisado monumental, desde luego, pero tú, William Fawkes, perseguiste y atrapaste al Asesino Incinerador. Tú, Masse y la investigación del caso Ragdoll fuisteis mi momento de gloria…, y tú me lo arrebataste todo.

Edmunds sintió que se había quitado un peso de encima. Era la primera vez que expresaba en voz alta que la rabia que sentía tenía un punto más personal del que jamás había admitido.

Wolf asintió, sin asomo de sorpresa por lo que acababa de escuchar.

—Eres el más listo de todos nosotros.

—No te pongas condescendiente.

—Porque lo dejaste —continuó Wolf—. Este trabajo es… —Infló las mejillas—. No es bueno para nadie. Es una droga, una adicción que sabes que te puede matar en cualquier momento. Te obsesionas tanto con él que dejas de percibir cómo te va destrozando la vida hasta que ya no te queda nada.

Durante un rato ambos se mantuvieron en silencio, la verdad de la afirmación de Wolf les hizo pensar en Finlay y en la certeza de que el trabajo había contribuido de algún modo a su muerte, fuese esta fruto de algún tipo de juego sucio o de su propia decisión.

—Ojalá hubiera tenido las agallas de dejarlo antes de que fuera demasiado tarde —dijo Wolf con sinceridad—. Ahora ya lo es.

—Es fácil decirlo cuando no te has convertido en el idiota que persigue hurones por el aparcamiento de un Sainsbury’s para conseguir tu primera paga como detective privado.

—Y en el tipo que investiga el posible asesinato de un colega para ganarse la segunda —le recordó Wolf.

Edmunds vio cómo a Wolf se le ensombrecía la expresión a medida que redirigía de nuevo sus pensamientos a Finlay y al informe que hacía unos minutos le había provocado un ataque de risa. Se había pasado los dieciocho meses anteriores fantaseando con localizar a Wolf, sacarlo del agujero en el que se estuviese escondiendo y llevarlo ante un juez para que respondiese por sus actos. Había imaginado que sus colegas y los medios de comunicación lo aclamarían como a un héroe, y por eso Wolf se había convertido en una suerte de fantasma que no dejaba de merodear por su cabeza. Pero ahora, viendo cómo buscaba desesperadamente encontrar un sentido a lo sucedido, buscando demonios que con toda probabilidad ni siquiera existían, lo único que veía ante él era a un hombre que lo había perdido todo.

—¿Qué? —preguntó Wolf cuando se percató de que Edmunds no le quitaba ojo.

—Nada.

Ambos volvieron al trabajo.

—Perdona por lo de la cabeza —murmuró Wolf.

—No tiene importancia.

Saunders trataba de respirar por la boca.

El aire en el laboratorio forense siempre olía a metal y a muerto. El reluciente instrumental y los suelos fregados con lejía tenían un aire un poco demasiado inmaculado, como un baño de sangre que se ha limpiado a toda prisa.

—Mierda —dijo Joe, el forense calvo, al derramarse un poco de café encima al entrar—. Esto va a dejar mancha.

Saunders contempló cómo trataba de limpiar la manchita con un delantal sucio de sangre seca, sesos y Dios sabe qué más, antes de percatarse de que tenía un invitado.

—Maldita sea —soltó al ver a Saunders.

—Buenas tardes a ti también.

—Lo siento, pensaba que eras la escurridiza inspectora Baxter. —Joe sonrió—. No tendría que haberme sacado el delantal —se lamentó en voz alta.

Saunders no quiso ni imaginarse qué aspecto tendría el forense con él.

—No quiero agobiarte, colega —le dijo a Joe—, pero parece que se te está formando cola.

Haciendo caso omiso del comentario, Joe dejó el café y se puso a hurgar en la caja que Saunders había sacado del depósito de pruebas.

—¡Mi favorito! —exclamó—. ¡Repetir el trabajo! Así que ¿quieres que te reconfirme que las pruebas forenses avalan el suicidio?

—No —dijo Saunders—. Queremos que encuentres algo que sugiera que no lo fue.

—¿En una habitación cerrada a cal y canto?

—Sí.

—¿Sin ningún indicio de lucha?

—Sí.

—¿Y con el muerto sosteniendo el arma?

—¡Sí! ¡Encuentra algo!

De pronto Joe se quedó pensativo, como si le estuviera dando vueltas a algo.

—¿Qué pasa? —preguntó Saunders esperanzado.

—¿Qué has querido decir con lo de que «se te está formando cola»?

Christian solo tenía tiempo para conversar caminando mientras iba de una reunión a otra. Wolf y Edmunds le esperaban junto a los ascensores y él tuvo que saltarse las formalidades mientras atravesaban con paso acelerado el patio interior.

—¿Estamos seguros de que el holandés invencible fue la única persona que escapó del almacén? —le preguntó Edmunds.

Christian sonrió al recordarlo. Había contado esa historia tantas veces como Finlay a lo largo de esos años.

—Por lo que yo sé, sí —respondió mientras sus asistentes les abrían las puertas—. Aunque nosotros todavía no lo sabíamos, todo el laboratorio era ya un infierno. Había por algún lado un plano del lugar. ¿Quizá esté en la carpeta del caso? Básicamente, todas las salidas excepto dos quedaron impracticables y estoy seguro de que de haber habido alguien más tratando de salir, lo hubiéramos visto.

—El equipo infiltrado llevaba armas automáticas —dijo Edmunds—. Pero se recuperaron del incendio bastantes más. Queremos averiguar de quién eran. ¿Te viene algo a la cabeza que pueda sernos de alguna ayuda?

—Me temo que no —contestó Christian encogiéndose de hombros—. El holandés llevaba las mismas armas. Por lo que recuerdo, parecían muy bien equipados. De modo que supongo que podrías plantearte una hipótesis fundamentada.

—Pero ¿crees que es posible que…?

—Escucha —cortó Christian a Edmunds, para espanto de los subalternos que se detenían para dirigirse a él—. Me parece que estás meando fuera de tiesto. Yo estaba allí. Estuve con Fin todo el rato. Me hubiera enterado si hubiera salido de allí con algo más que quemaduras en el brazo. No tenía ningún motivo para ocultar nada sobre ese caso. Te estás equivocando… Lo siento.

—Señor. —Se les acercó un joven con una sonrisa servil—. Me temo que tenemos que…

Christian le clavó la mirada.

Casi haciendo una reverencia, el tipo sonrió como si acabase de recibir un premio y se retiró.

—Wolf, ¿podemos hablar un momento en privado? —preguntó Christian.

Edmunds se apartó.

—Permíteme un consejo: ese documento que ha pergeñado Vanita tiene tantas vaguedades y resquicios en el redactado que no estoy muy seguro de que vaya a tener validez alguna.

—Seguro que habrá sido un simple descuido por su parte —bromeó Wolf.

—Seguro. Bueno, si te parece bien, haré que alguien conocedor del asunto le dé un repaso a fondo.

Wolf asintió agradecido y recibió una palmada en la espalda antes de que Christian se alejase rumbo a su siguiente reunión.

Con la firme decisión de evitar el piso superior de su propia casa, Maggie había empezado a guardar las decoraciones navideñas. Antes de marcharse, Edmunds y Saunders habían sacado el moribundo abeto, dejando un innecesario rastro de palabrotas (cortesía de Saunders) y sangre por los cortes en las manos (cortesía de Edmunds). Mientras Maggie envolvía con delicadeza los ornamentos más frágiles, Baxter acabó de descolgar las decoraciones que todavía quedaban en el techo.

—¿Qué tal lo llevas, cariño? —le preguntó Maggie.

—Bien.

Maggie continuó guardando las cosas en la caja, ya un poco más cerca de volver a ser la misma de siempre, con sus rizos oscuros recogidos en una coleta tal como le gustaba a Finlay.

—Te dije que volvería. —Sonrió.

—Así es.

—Por ti.

Baxter se llevó un trozo de pintura del techo con el reluciente muñeco de nieve.

—Ha vuelto por Finlay, por nadie más —le replicó a Maggie con firmeza.

—Vaya con vosotros los detectives —se rio esta—. Sois muy buenos pillando las cosas de los demás, pero cuando se trata de vosotros mismos estáis cegatos.

—¿Dónde hay que guardar todo esto? —preguntó Baxter cambiando de tema, mientras metía en una caja de zapatos el muñeco de nieve con su pedazo de techo.

—En el garaje, por favor.

Mientras trasladaba las cajas por la casa, que de pronto parecía enorme y muy vacía, Baxter se preguntó si Maggie iba a querer quedarse aquí cuando todo esto hubiera terminado. Al entrar en el garaje, se detuvo un momento para admirar la vieja Harley-Davidson de Finlay. Cogió una escoba para sacar una tela de araña inquietantemente grande, dejó las cajas apiladas contra la pared del fondo y al incorporarse para marcharse vio algo que reconoció.

En la parte superior de otra caja abierta vio una descolorida fotografía en la que aparecían ella, Finlay, Benjamin Chambers y Wolf pasándoselo bien en una fiesta navideña en la oficina. La invadió la tristeza al contemplar los rostros felices de los dos compañeros que habían perdido por el camino. Echó un vistazo al interior de la caja y se percató de que contenía las pertenencias que Finlay tenía en su escritorio y que recogió al jubilarse hacía un mes. La sacó de la pila y la dejó en el suelo para revisar los objetos uno a uno: cosas variopintas acumuladas durante años.

Había más fotografías: fotos escolares de los nietos, Finlay y Maggie en el Vaticano, una foto en blanco y negro de unos jóvenes Finlay y Christian posando junto a una torre de polvo blanco mientras al fondo ardía un edificio.

Esta última la apartó a un lado.

Encontró coloristas dibujos garabateados, material de oficina, un certificado que confirmaba que (finalmente) había aprobado el cursillo de corrección política del departamento y una carta, fechada en 1995, en la que se le informaba que iba a supervisar a un agente en formación llamado William Layton-Fawkes. Sonriendo, Baxter se entretuvo en desplegar un arrugado papel con la reconocible letra de Finlay:

Cómo es que todavía no lo has pillado?

No es que te quiera. Es que te adoro sin reservas, sin remisión y desesperadamente.

Eres mía.

Y ninguna de estas jodidas personas, ninguna

de las cosas horribles que han pasado entre nosotros,

ni siquiera esos jodidos bares, nos van a separar, porque nadie, absolutamente nadie te va a apartar de mí.

Frunciendo el ceño, volvió a leer la nota y sintió la desesperación que había tras esas palabras. Pese a estar un poco avergonzada por haber leído algo tan personal, Baxter no pudo evitar la perturbadora duda de que esta declaración de amor repleta de obscenidades no fuera dirigida a Maggie.

Casi deseando no haber encontrado este papel, lo plegó por la mitad, cogió la fotografía en blanco y negro y se guardó ambas cosas en el bolsillo.

7

Viernes, 8 de enero de 2016
7.05 h

—¿Qué hora cree que es, señor Wolf?

Wolf gruñó y se cubrió la cabeza con la rasposa manta. Oyó abrirse la puerta de la celda y después pasos que esquivaban el obstáculo de la ropa sucia y las carpetas de documentos que había dejado desparramadas por el suelo.

El intruso carraspeó.

Wolf bajó sin prisas la manta y descubrió un familiar rostro lleno de arrugas que le sonreía: George era el apacible oficial a cargo de los calabozos en la comisaría de Paddington Green, en la que una celda de dos por tres metros hacía las funciones de hogar de Wolf durante el desarrollo del caso.

—He pensado que no le gustaría perderse el desayuno —dijo George ofreciéndole una bandeja con unos huevos chamuscados y una tostada negra como el carbón.

—¿En serio? —preguntó Wolf, pensando que el responsable de la cocina era un completo inepto.

—No juegue con la comida —le dijo el viejo mientras echaba un vistazo al desorden que había creado su huésped en el limitado espacio del que disponía—. Creo que debería ordenar un poco antes de salir —le sugirió.

—No tengo tiempo —murmuró Wolf con la boca llena de tostada al tiempo que se incorporaba para ponerse los pantalones.

George apartó la mirada.

—Esto no es un hotel, ¿sabe?

—Lo sé —respondió Wolf a la defensiva, lanzándole al oficial las toallas húmedas antes de beberse el amargo café con un estremecimiento—. Por favor, tráeme un par limpias cuando tengas un momento.

—Enseguida, señor.

Wolf rebuscó entre las carpetas y por fin encontró la que buscaba. La dejó en la cama y cogió una arrugada camisa blanca.

—¿Qué tal se te da planchar? —preguntó con ironía.

—No soy su madre.

—Tenía que intentarlo. —Wolf sonrió, la tiró sobre la pila de ropa y pasó por encima de ella para salir al pasillo.

—¿No olvida algo? —le preguntó George, siguiéndolo con una carpeta llena de huellas dactilares en la mano.

Con la boca todavía llena, Wolf volvió sobre sus pasos. Cogió la carpeta y le entregó a George la taza de café y le plantó un beso en la arrugada mejilla.

—Por favor —protestó el oficial, secándose la cara—. ¡No soy su madre!

Wolf sonrió de nuevo.

—¡Nos vemos esta noche!

—¿A qué hora va a volver?

—¡No eres mi madre! —le recordó Wolf mientras desaparecía por la esquina.

Irritado, George recogió los restos del desayuno. Al salir, dudó unos instantes y, dejando escapar un suspiro, cogió la pila de camisas que había que planchar.

—¿Dónde está Christian? —preguntó Wolf sentándose—. Se suponía que tenía que estar aquí.

Un abogado de aspecto petulante le sonreía, lo cual la experiencia le había enseñado que no era una buena señal. Vanita cerró la puerta y se unió a ellos en la mesa.

—El comisario —le explicó sin rodeos— está ocupado.

Wolf repasó los papeles que tenía delante.

—Él quería que alguien más le echara un vistazo a esto.

—No me parece que sea necesario, y está claro que a él tampoco, dado que no se ha presentado —replicó Vanita—. Ha redactado el documento el mismo señor Briton aquí presente.

—Eso es precisamente lo que me inquieta —le dijo Wolf y se apoyó en el respaldo de la silla para observar al individuo que tenía delante—. Mi padre me dio un único consejo decente en toda su vida. ¿Quieres que te lo diga?

—No —trató de disuadirlo Vanita.

—Nunca te fíes de un hombre que sonríe antes de las once de la mañana —expuso Wolf sin hacer caso a la negativa y apartó los papeles—. No me gustan los abogados.

—No pasa nada. —El tipo sonrió.

—Y por lo tanto… no me gusta usted.

—Tampoco pasa nada.

Wolf se inclinó hacia él.

—¿Quiere oír la historia de lo que sucedió la última vez que estuve en un juzgado con demasiados abogados engreídos sonriéndome?

Al tipo se le borró la sonrisa de la cara.

—No pienso firmar nada hasta tener una segunda opinión —se plantó Wolf.

Sin duda Vanita ya se esperaba algo así.

—En ese caso, lamento informarte de que nuestro «acuerdo» deja de tener validez.

Vanita miró al abogado de cabello engominado, que recogió sus papeles y se levantó con gran dramatismo.

—La Policía Metropolitana te agradece tu soplo sobre Léo Dubois —le dijo ella a Wolf y abrió la puerta para que entraran dos agentes uniformados con las esposas preparadas.

—Escuche, señor Fawkes, es muy sencillo —intervino el abogado, que había recuperado la arrogancia con la aparición de los dos agentes—. Si no firma, no hay acuerdo. Si no hay acuerdo, eso significa que vuelve usted a ser un fugitivo de la justicia. Y si vuelve a ser un fugitivo, eso significa que va a ser arrestado de inmediato y enviado sin contemplaciones ante un tribunal.

—La alternativa —dijo Vanita haciendo el papel de «poli bueno», que no le iba nada— es que firmes en la línea de puntos, pases los próximos días investigando la muerte del sargento Shaw y mantengas tu investigación sobre Dubois como un as en la manga… A mí no me parece que sea una decisión muy difícil de tomar.

Sacó una elegante pluma del bolsillo de la blusa y se la tendió. El abogado volvió a deslizarle el documento, abierto por la página en la que tenía que firmar.

Vanita lo tenía entre la espada y la pared y todos eran conscientes de ello.

Wolf cogió la pesada pluma y la chupeteó mientras releía la incomprensible página final por última vez antes de plantar su nombre en la última línea.

—¿Contenta? —le preguntó devolviéndole la pluma chupada.

—Quédatela —le dijo ella y cogió el documento firmado, sus cosas y a su sonriente abogado antes de abandonar la sala.

Como al resto no se los esperaba hasta media mañana, Baxter fue la primera en llegar a casa de Maggie. Utilizó ese tiempo extra para echar una mano con la limpieza, una excusa para revisar a fondo la casa en busca de algún escondite en el que Finlay pudiera haber ocultado un arma para que no la encontrase su hacendosa esposa.

A las 10.38 h oyó un golpeteo en el buzón y se acercó a recoger una pila de cartas del felpudo. Habían deslizado el periódico de Finlay, un menú de Domino’s Pizza, tres notas —sin duda de condolencias— y un sobre con un aviso en vistosas letras rojas en la parte frontal:

ÚLTIMO AVISO. NO PASAR POR ALTO

Baxter dejó el resto del correo en el aparador y se llevó la amenazadora carta a la cocina. Después de pensárselo unos instantes, decidió que no estaría haciendo su trabajo si no analizase cada posible pista.

—Maggie, ¿te apetece una taza de té? —preguntó asomándose al pasillo.

—¡Sí, gracias!

Colocó el sobre encima de la boca del hervidor, encendió el fuego y se puso a preparar las tazas.

El pegamento se aferraba al papel que ella fue separando con sumo cuidado para sacar del sobre el extracto de la tarjeta de crédito con unas franjas rojas. El único movimiento que aparecía era una transacción desde otra tarjeta, y se le escapó un grito ahogado al leer el impresionante saldo que figuraba en la parte inferior de la hoja.

—Dios mío, Finlay —murmuró ligeramente mareada.

Con renovado empeño, Baxter se puso a buscar en cada rincón de las habitaciones de la planta baja, porque era lógico pensar que ese clarificador requerimiento de pago debía de tener su correspondiente contrapartida que explicase la escandalosa deuda que su amigo había acumulado. Se subió a una silla para revisar la parte superior de los armarios de la cocina, pero lo único que encontró fueron pelusas y arañas muertas. Descubrió también un auténtico arsenal de comida caducada en los estantes más altos de los armarios, pero nada más. Bajó y desencajó un momento los tablones frontales de la parte inferior del mobiliario de cocina, levantando una nube de polvo.

Se dirigió al vestíbulo e inspeccionó el cesto con leña y después el zapatero. Cuando estuvo segura de haber revisado a fondo la sala de estar, abrió la puerta del frío garaje. Dejó de lado las cajas que ella y Maggie habían llenado y pasó junto a la reluciente Harley-Davidson para alcanzar la otra pila de cajas.

Se volvió para observar la motocicleta. Maggie siempre la había detestado.

Se acuclilló y palpó con las manos los protectores de un negro satinado hechos a medida y ya muy desgastados, pero no notó nada raro. Se sentó en el asiento para inspeccionar los contadores analógicos del tablero y se deslizó por las curvas metálicas de la moto para apearse.

El asiento osciló ligerísimamente bajo su peso.

Una vez apeada, fue palpando con los dedos el relleno hasta que localizó un escondrijo. Tras provocar un satisfactorio chasquido, pudo levantar la parte superior del asiento por completo y apareció el compartimento hueco que había debajo.

Uno a uno fueron llegando a la casa los miembros del equipo y cada cual se hizo un hueco en la concurrida cocina para dar cuenta de la preceptiva bebida y un cruasán recién horneado. Saunders había tenido la diligencia de traer otra bolsa con lo imprescindible, que guardó en los armarios mientras, como de costumbre, Edmunds se dejaba las pestañas estudiando un informe.

Christian entretenía al respetable con una batallita sobre la ocasión en que Finlay y él perdieron el rastro durante dos días enteros del agente en prácticas que tenían asignado, y Maggie se reía como si no la hubiera escuchado jamás. Baxter la escuchaba solo a medias, esperando el momento adecuado para compartir su hallazgo con los demás.

Se oyó abrirse la puerta de la entrada, lo cual interrumpió el relato de Christian, y unos instantes después Wolf apareció en la puerta de la cocina. Saludó a Baxter con un guiño de ojo, supuestamente destinado a incomodarla, cosa que por supuesto consiguió. Pero decidida a no darle esa satisfacción, ella se limitó a sonreírle amablemente, lo cual pareció dejarlo perplejo.

Después de abrazar a Maggie, Wolf dirigió su atención hacia Christian.

—Gracias por lo de antes.

—De nada.

Wolf titubeó.

—Te las daba con sarcasmo, traducido sería: «¿Dónde cojones estabas?».

Christian se quedó estupefacto.

—Esta mañana…, con Vanita —le aclaró Wolf.

—Sí, lo sé. Envié a Luke…, mi abogado —dijo Christian frunciendo el ceño—. Lo hablé con Geena a primera hora… ¿No se ha presentado?

Wolf negó con la cabeza.

Christian dejó escapar un bufido.

—Esta mujer es un desastre. ¿Has firmado algo?

—No he tenido otro remedio.

—Yo me encargo de solucionarlo.

A medida que la conversación se agotaba, se hizo imposible ignorar la razón por la cual se habían reunido en esa cocina cinco detectives, unos en activo y otros ya retirados. Dándose por aludida, Maggie se excusó diciendo que había quedado con una amiga para tomar un café.

En cuanto oyó que la puerta de entrada se cerraba, Wolf fue directo al grano:

—La policía de Strathclyde va a paso de tortuga con la recopilación de los informes antiguos —le dijo a Christian—. ¿Crees que les podrías meter un poco de presión?

—Los llamaré esta misma mañana.

—¿Saunders? —le dio entrada Wolf.

—La pistola ha vuelto al laboratorio, junto con el resto de las pruebas. He llamado hace una hora: de momento nada sugiere algo diferente a lo establecido.

—Diles que sigan buscando —le pidió Wolf—. Edmunds ha encontrado algo interesante…

En ese momento Baxter alzó varios documentos que hasta entonces había mantenido ocultos a su espalda y los lanzó sobre la mesa; las letras rojas en mayúscula sobre el papel blanco hicieron enmudecer a Wolf con la misma efectividad que un jirón de ropa manchado de sangre.

—Las finanzas de Finlay se estaban yendo a pique —anunció Baxter.

Hasta Edmunds levantó la cabeza de sus documentos, porque este giro de los acontecimientos era más importante.

—Según esto tenía una deuda de al menos cien de los grandes —explicó Baxter.

Algo la impulsó a mirar a Wolf, pero de inmediato se arrepintió de haberlo hecho: parecía que se le hubiera caído el mundo encima.

—Por lo que he podido ver —continuó Baxter—, Maggie no tenía ni idea…

Christian se aclaró la garganta y preguntó:

—¿Tendría que… saberlo?

—En las cartas se habla de embargar la casa. La mayor parte del dinero parece invertido en la asistencia sanitaria privada de ella. También suma, claro está, la ampliación de la casa, y el último pico de gasto es la compra del coche nuevo que está aparcado en el camino de acceso.

Wolf cogió las facturas sin pagar y se volvió hacia Christian.

—¿Tú sabías algo de esto?

Él negó con la cabeza.

—¿Alguien se ha mirado el seguro de vida de Finlay? —preguntó Edmunds.

—¿Pagarán tratándose de un suicidio? —quiso saber Christian.

—Depende —respondió Edmunds contemplando la pila de deudas que tenía delante—. Lo normal es que, pasado cierto tiempo, lo acaben haciendo.

Wolf arrugó una factura y la tiró al suelo.

—Esto no prueba nada.

—Basta, Wolf —murmuró Baxter.

—Podría haber…

—Basta, Wolf.

—Pero y si…

—¡Will! —gritó Baxter indignada. Le sostuvo la mirada por primera vez desde su reaparición—. Se ha acabado. Tienes que aceptarlo. Tienes que olvidarte de él.

Wolf contempló las expresiones de derrota en los rostros de sus colegas, recogió el abrigo de la encimera y salió de la casa dando un portazo.

—¿Cuánto? —preguntó Maggie con un tenso susurro y la taza repiqueteándole contra el platito por el temblor de las manos.

Al regresar a casa se encontró a Baxter esperándola en silencio, con una pila de papeles encima de la mesa de la cocina.

—Mucho.

—¿Cuánto, Emily?

—Mucho. Da igual —insistió Baxter—. He repasado el seguro de Finlay… y estoy bastante segura de que ellos se harán cargo.

Maggie se quedó mirando al vacío.

—Siempre me decía que nuestro seguro médico lo cubría.

—Quería que recibieras el mejor tratamiento.

—Preferiría tenerlo a él.

Baxter se negó a volver a llorar. Últimamente tenía la sensación de pasarse la mitad de las horas del día haciéndolo.

—¿Crees que…, crees que es por eso que… que él…?

Baxter asintió y tuvo que secarse los ojos.

Abstraída, Maggie empezó a revisar la pila de papeles y se topó con la vieja fotografía de Finlay y Christian ante el almacén en llamas.

—Perdona. Esto no tendría que estar aquí —dijo Baxter sintiéndose culpable, porque la había cogido sin permiso.

Maggie se la ofreció con una sonrisa, recordando que conoció a su marido vendándole el brazo. Pero de pronto frunció el ceño y cogió un trozo de papel arrugado en el que había algo escrito con la tosca letra de Finlay.

¿Cómo es que todavía no lo has pillado?

Baxter se incorporó de un salto y extendió el brazo por encima de la mesa, pero Maggie mantuvo la nota fuera de su alcance y continuó leyendo con el ceño fruncido.

—¡Maggie, no lo hagas! —dijo con voz entrecortada, y volcó su taza de té al tratar de liberar las piernas del banco.

Pero ya era demasiado tarde.

Maggie mantuvo los ojos clavados en las ocho líneas garabateadas y cuando acabó de leerlas, dobló el papel y se lo devolvió a Baxter.

—Lo siento en el alma… Pero, un momento, ¡estás sonriendo! —dijo desconcertada.

—Estaba pensando que, si todavía estuviera vivo, lo que ha escrito le habría supuesto cuatro libras de multa que debería haber metido en el bote de las palabrotas y una colleja.

—¿Esto… te lo escribió a ti? —preguntó Baxter.

—Oh, casi seguro que no. No lo había visto en la vida.

—Pero… —Baxter estaba confundida por la aparente apatía ante las efusivas muestras de amor de su marido por una desconocida—. ¿No estás… disgustada? No es que quiera que lo estés.

—No, querida.

—¿Como mínimo sientes curiosidad?

—No, querida. Sea lo que sea esto, estoy segura de que tiene una explicación razonable… Voy a buscar una bayeta para secar esto —dijo, y se levantó de la mesa.

—¡Pero es su letra! —espetó Baxter sin poder contenerse.

—Oh, sin duda.

—Y entonces ¿cómo puedes no querer saber más?

Maggie soltó una carcajada y le cogió las manos a Baxter, convencida de que su amiga necesitaba oír que Finlay seguía siendo el hombre que ella creía. Al recuperar con tanta facilidad el papel maternal del que había sido despojada desde la semana pasada, Maggie agradeció este momentáneo regreso a la normalidad.

—Emily, si hay algo en este mundo de lo que estoy absolutamente segura…, algo por lo que me apostaría la vida sin dudarlo ni un instante… es que Fin me amaba todo lo que una persona es capaz de amar a otra. —Le apretó con fuerza las manos a Baxter y sonrió—. Y ahora, ¿te apetece otro té?

8

Viernes, 9 de noviembre de 1979
11.10 h

Christian dejó escapar un gruñido de rabia.

Se incorporó y se dio cachetes en la cara para evitar seguir fantaseando.

—No me puedo quitar de la cabeza a esa enfermera —comentó a Finlay, que iba al volante del coche con el que recorrían la calle Cochrane de Glasgow mientras la llovizna ensuciaba el parabrisas; la deprimente escena hacía pensar en otras cosas—. ¿Cómo se llamaba? ¿Megan? ¿Mandy?

—Maggie —dijo Finlay con brusquedad, consiguiendo con ello que el número de palabras pronunciadas a lo largo del día ya ascendiese a una cifra de dos dígitos.

—¡Maggie! —asintió Christian—. Es verdad. ¡La hermosa Maggie con su espléndido culo!

Incómodo, Finlay tuvo que morderse la lengua mientras se dirigían hacia la dirección anotada en un pedazo de papel y apoyada en un desgastado callejero.

—¡Oooh! ¡Es preciosa! —soltó Christian, que se había quedado embobado con una chica que pasaba por la calle, convirtiendo como siempre el desplazamiento en una suerte de safari urbano para pervertidos.

A Finlay ya se le había agotado la paciencia.

—¡Tiene muchas más cualidades que un «espléndido culo»!

Espoleado por el comentario, Christian se volvió para repasar de nuevo a la chica que acababan de dejar atrás.

—¡No me refiero a ella! —refunfuñó Finlay—. ¡Hablo de Maggie!

Christian se quedó desconcertado.

—¿Te refieres a… las tetas y demás?

—¿Eres un tarugo integral o lo haces ver?

—¿Se puede saber qué te pasa?

—Nada.

El tráfico se ralentizó al formarse una cola en el stop de un cruce.

—¡Oh! Un momento —dijo Christian—. Ya sé qué te pasa: ¡esa chica te gusta!

Finlay hizo caso omiso del comentario.

—Tengo razón, ¿verdad? —dijo soltando una carcajada, lo cual irritó todavía más a Finlay, que le arreó un rápido porrazo en los riñones—. Lo siento, no debería haberme reído —se disculpó frotándose el costado—. Supongo que solo pensaba que deberías saber calibrar tus opciones.

—¿Qué quieres decir?

Christian sonrió con suficiencia.

—Quiero decir que… solo si ella apareciese con un perro guía y un bastón blanco, tal vez podrías albergar alguna esperanza.

El comentario justificó arrearle un puñetazo en el estómago.

Jadeando y farfullando, Christian se dobló y apoyó la cabeza sobre el salpicadero, y en ese preciso momento el parabrisas se resquebrajó justo por encima de ella.

Finlay paseó la mirada desconcertado entre el destripado reposacabezas del asiento de Christian y las innumerables grietas que se desparramaban en el cristal del parabrisas a partir de un único agujero circular.

—¡Fin! —gritó Christian tirando de su compañero para que se agachase más mientras otras tres balas impactaban en una rápida sucesión en la carrocería del coche patrulla.

En la calle se oyeron gritos de varias personas que corrían para ponerse a cubierto.

Finlay y Christian se miraron mientras se mantenían a cubierto bajo el salpicadero.

—¡Sácanos de aquí! —le gritó Christian.

Incorporándose justo lo necesario sin exponerse, Finlay metió la marcha atrás. Pisó el acelerador y se empotró contra una furgoneta; el impacto provocó que el ya dañado parabrisas se desplomase en pedazos sobre el capó y el salpicadero.

Se oyeron otros dos estallidos metálicos cuando se reanudaron los disparos.

—¡Vamos, Fin!

Metió con un chirrido otra marcha y las ruedas giraron sobre el asfalto húmedo mientras Finlay sacaba el coche de la cola e invadía el sentido contrario de la calle. Sin apenas poder controlar el destrozado vehículo, se subió al bordillo, giró y se metió en George Square hasta estamparse contra la estatua de Thomas Graham.

Con la cabeza sangrando, Christian estiró el brazo para recoger la radio del suelo lleno de cristales. Al acercársela a la boca se percató de que el cable se había roto y colgaba sin conexión alguna.

—Me temo que no vamos a poder pedir apoyo.

—De acuerdo, pero no podemos quedarnos aquí —dijo Finlay.

Trató de abrir la abollada puerta, pero el metal retorcido se negaba a moverse; Christian por su parte tenía su vía de escape bloqueada por la base de la estatua.

—¡Por aquí! —gritó Christian aprovechando un momentáneo cese de los disparos para trepar por el hueco dejado por el desaparecido parabrisas hasta el agujereado capó.

Finlay siguió a su compañero hasta la plaza; estaban rodeados de edificios por todos lados y la torre del ayuntamiento de la ciudad, con su aspecto eclesiástico, tenía un aire amenazante recortada contra el oscuro cielo mientras ambos se ponían a cubierto detrás de un árbol.

—Necesitamos encontrar un teléfono —jadeó Finlay.

—Hay uno al otro lado de la plaza —respondió Christian mientras volvían a sonar disparos—. ¿Qué cojones está pasando esta semana? —gritó por encima del estruendo.

—Es el karma —aventuró Finlay en el momento en que el tirador les daba un respiro, lanzándole a su colega una mirada que muy bien podía equivaler a un dedo acusador.

—No —se rio Christian—. No creo en estas cosas.

Volvió a oírse la reverberación de los disparos entre los edificios.

—¡Por qué no sales y se lo dices al tío que nos está disparando! —le gritó Finlay.

Las ramas que tenían sobre la cabeza temblaron entre chasquidos y les cayeron encima hojas resecas como si de una nevada de color caoba se tratase.

—¡Eh! —susurró Christian.

Finlay estaba escrutando las innumerables ventanas que daban a la plaza mientras los pocos civiles que quedaban por allí se ponían a cubierto.

Un escalofriante silencio se apoderó de la plaza.

—¡Eh! —llamó Christian, esta vez alzando más la voz.

—¿Qué? Estoy pensando.

—Escucha… Está disparando en ráfagas de ocho balas. Después hay una pausa mientras recarga.

—Estupendo.

—Puedo conseguirlo —le aseguró Christian.

—No…, no puedes.

Christian se recogió el cabello en una coleta y observó con anhelo la cabina de teléfono que había al otro lado de la plaza.

—Voy a hacerlo —dijo decidido, y se puso en posición en cuanto volvieron a sonar los disparos.

A su alrededor se levantaba polvo del suelo a medida que las balas impactaban en la desierta plaza.

—¡Esperemos sin movernos! —gritó Finlay—. ¡Ya llegarán refuerzos!

Una nueva pausa.

—Después de la próxima tanda —susurró Christian.

—¡No lo lograrás!

El tirador volvió a disparar, su puntería iba mejorando y saltaban astillas del tronco del árbol por encima de sus cabezas.

—¡Lleva cinco! —dijo Christian—. ¡Seis!

—¡Christian!

—¡Siete!

Finlay se arriesgó a exponer el brazo para agarrar a su impulsivo amigo, pero ya era demasiado tarde.

—¡Ocho!

Christian alzó los talones y salió corriendo a campo abierto.

—Serás idiota… —se quejó Finlay sin quitarle ojo, mientras un nuevo chasquido invadía el aire.

Se oyó un grito angustiado cuando Christian se desplomó sobre el suelo húmedo.

—¡Christian! —gritó Finlay, incapaz de moverse sin convertirse él mismo en diana—. ¿Christian?

—¡Nueve!

—¿Qué?

—¡Nueve!

—¡Ya te oigo! —le gritó Finlay—. ¡Pero esta ráfaga ha sido de nueve, mamón!

—¡Me ha dado!

—¿Qué?

—¡Me ha dado!

—¿Estás herido? ¡Espera, que voy hacia ti!

Pasando de un árbol a otro como parapeto, Finlay llegó hasta uno desde el que pudo ver sangre que relucía en el suelo. Tenía como mínimo diez metros por delante para llegar hasta la estatua tras la que Christian se había refugiado reptando.

Había vuelto el silencio, un silencio tan tranquilizador como el de un tiburón desapareciendo bajo el agua.

Finlay cogió la piedra más grande que encontró, la lanzó en la dirección contraria a la que iba a tomar y recorrió en segundos la corta distancia hacia su compañero mientras el estruendo de la piedra al caer en la plaza vacía distraía al tirador. Christian estaba en el suelo, rodeado de un charco de su propia sangre, presionando con ambas manos sobre la nalga derecha.

—Te he dicho que no lo lograrías —dijo Finlay con tono amable y expresión angustiada—. ¿Te ha dado… en el culo?

—¡Estoy perdiendo mucha sangre!

—¡Bueno, te ha dado en el culo! —le argumentó Finlay.

Se empezaron a oír sirenas que se aproximaban desde el sur.

—Tenemos que parar la hemorragia —gimoteó Christian.

—¡Saldremos de esta! —le dijo Finlay, pero Christian no le respondió, porque ya había perdido la consciencia—. Qué asco de vida —murmuró mientras, con cierta reticencia, apretaba con las manos sobre el agujero en los pantalones de su colega.

Cuando observaba inquieto las ventanas que tenía a su alrededor, le empezó a rondar por la cabeza la idea de que tal vez la colisión entre el chiflado del rifle y las posaderas de su temerario compañero fuese lo mejor que podía haberle pasado…, porque podría permitirle volver a ver a Maggie.

En cuanto entró a toda velocidad en urgencias, Finlay la vio, tan hermosa como la recordaba. Ni siquiera la bacinilla medio llena que sostenía en las manos logró romper el embrujo.

—¡Herida de bala! —anunció a voz en grito el más joven de los dos paramédicos de la ambulancia y su alerta atrajo la atención de Maggie mientras avanzaban a toda prisa.

Apartando la mano de la nalga de su amigo, Finlay la saludó con la palma ensangrentada.

—¿Qué ha pasado? —preguntó ella acercándose a toda prisa.

—Un disparo —musitó Christian boca abajo en la camilla—. En el trasero.

—Y este otro se ha negado a esperar fuera —la informó el otro paramédico enarcando las cejas—. Ya le hemos dicho que nosotros nos ocupábamos, pero ha insistido en acompañarnos. —Cuando llegaron a otra doble puerta, se volvió hacia Finlay y le dijo—: A partir de aquí nos encargamos nosotros.

Finlay contempló cómo trasportaban a Christian a otra sala.

—Me parece muy emotivo que no hayas querido dejarle… solo —le dijo Maggie.

—Sí. Bueno. Es mi mejor amigo, ¿sabes?

—Acompáñame, como mínimo vamos a limpiarte la sangre —dijo ella, y mientras guiaba a Finlay por el pasillo, él hacía esfuerzos titánicos por no mirarle el culo—. Seguro que se pondrá bien.

—¿Quién? ¡Oh, Christian! Eso espero.

Llegaron a una pileta y ella, con delicadeza, le lavó bajo el grifo las manos, que revelaron una telaraña de laceraciones provocadas por el parabrisas roto. Él suponía que las palmas le dolerían pero, envueltas en las delicadas manos de ella, lo cierto era que no sentía nada.

—Es raro que haya sucedido esto —empezó él nervioso.

—¿Raro?

—No quiero decir raro. Quiero decir que… me alegro.

—¿Te alegras?

—Sí.

—¿De que le hayan disparado a tu amigo?

—No, no me refería a esa parte —le aclaró.

—Espero que no.

El corpulento escocés se estaba poniendo colorado como cuando siendo adolescente le preguntó a Jessica Clarke si quería acompañarlo al baile del instituto. De haberle dicho ella que sí, ese recuerdo le habría sido ahora de más utilidad, mientras seguía adelante, decidido a no perder la ocasión.

—Me refiero a esta parte… Volver a vert…

—¡Maggie! —En la puerta apareció una enfermera muy alterada.

Finlay la fulminó con la mirada.

—Te necesitan en urgencias. ¡Ahora!

—¡Disculpa! —le dijo Maggie a Finlay, sonriendo, mientras se secaba las manos y salía corriendo detrás de su colega.

—Yo… te espero, ¿de acuerdo? —dijo él saliendo tras ella al pasillo con las manos goteando.

—¿A mí? —se rio ella; se volvió y siguió andando de espaldas, porque no podía detenerse—. ¿Y vas a dejarlo solo?

—¿A quién? ¡Oh, a Christian! —cayó en la cuenta al tiempo que las puertas batientes engullían a Maggie.

Finlay se metió la bolsa con la prueba en el bolsillo, no muy convencido de que pudieran sacar alguna información útil de la bala cubierta de sangre. Aplastó la colilla de otro cigarrillo, el cuarto desde que había empezado la conversación con el inspector jefe paseándose de un lado a otro por el aparcamiento del hospital.

Una primera inspección por los edificios que rodeaban George Square había permitido localizar dos casquillos, presumiblemente olvidados en el suelo durante la apresurada limpieza de la ubicación que el tirador había escogido como posición desde la que disparar. Debatieron la clara posibilidad de que el incidente estuviera relacionado de algún modo con la redada en el almacén del puerto de hacía cuatro días, y también la plausible opción de que el ataque fuera dirigido contra la policía de Strathclyde en general: Finlay y Christian conducían un coche patrulla con todos los distintivos policiales y en los meses precedentes había habido un dramático aumento de agresiones gratuitas contra policías uniformados.

Llegaron a la conclusión de que, con toda probabilidad, no conseguirían esclarecer los verdaderos motivos.

Finlay prometió pasarle a su compañero el mensaje de trámite del departamento deseándole que «se mejorase lo más rápido posible» y al volver a entrar se topó con Maggie, que se estaba riendo a carcajadas de algo que acababa de decir Christian. Ninguno de los dos se percató de la presencia de Finlay en una esquina.

—¿Qué estás haciéndome por ahí detrás? —le preguntó Christian a Maggie con irónico tono de preocupación.

—Nada que deba inquietarte —respondió ella todavía sonriendo mientras le quitaba el ensangrentado vendaje—. Me parece que vas a tener que quedarte a pasar la noche.

—¿No prefieres que primero te invite a cenar a un restaurante? —preguntó Christian lanzándole una mirada juguetona.

—No en mi casa, en el hospital —le aclaró ella con una sonrisa de superioridad y, a propósito, le arrancó una capa de piel al tirar del esparadrapo para retirarlo—. Tienes por delante una noche de mear en botellas, pasar una revisión de la presión sanguínea cada hora y escuchar por la radio del hospital La hora del amor. ¡Espero que la disfrutes!

—¿Y esta noche tú estás de guardia? —preguntó él.

—No.

Él volvió a apoyar la cabeza en la cama y refunfuñó:

—Qué lástima.

—Tal vez para ti. Me voy.

—¿Te vas? ¿Adónde? ¿Tienes una cita?

Maggie continuó con lo que estaba haciendo, simulaba no haber oído el comentario.

—¿Con quién? ¿Va en serio? ¿Un novio? ¿Un prometido…? ¿Sigues ahí? —preguntó, incapaz de sentir nada por debajo de la cintura.

—Sí. Simplemente estoy esperando a que hagas alguna pregunta sobre algo que de verdad te incumba.

Finlay carraspeó.

Maggie lo miró con aire culpable.

—¿Qué tal está nuestro muchacho? —quiso saber él.

—Muy pesado.

—¡Eh! —protestó Christian.

—Pero se pondrá bien.

—Estupendo. Entonces ¿quedamos la semana que viene? —le preguntó Christian.

Finlay tuvo la misma sensación que si le acabaran de arrear un puñetazo en el estómago, pero de inmediato su compañero lo miró y dijo:

—Maggie y algunas chicas más van a venir a hacernos una visita a la comisaría la noche en que libran.

Finlay se quedó perplejo.

—¿Cómo?

Christian puso los ojos en blanco y se volvió hacia Maggie. Ella alzó los brazos exasperada en el momento en que se le cayó el vendaje y aparecieron las nalgas desnudas del paciente.

—Entonces ¿quedamos así? —insistió él.

Fingiendo fastidio, Maggie resopló resignada.

—Sí. Supongo que quedamos así.

9

Viernes, 8 de enero de 2016
12.43 h

Baxter abrió la puerta del Audi A1 y se metió en el coche, tratando de no pensar en la pintura que había saltado y en los daños en el parachoques delantero, que no se había molestado en arreglar después de haber chocado contra un muro hacía dos semanas.

—Perdóname, Blackie —dijo sintiéndose culpable mientras daba una palmada en el salpicadero.

Se había quedado con Maggie durante un par de rondas más de té antes de excusarse para marcharse, tras una mañana mucho más agotadora emocionalmente de lo que había exteriorizado.

Y todo era culpa de Wolf.

Ambos habían digerido la devastadora noticia de la muerte de Finlay con el habitual despliegue de estoica reserva, fuera como fuese que lo estuvieran viviendo en privado, y habían canalizado la aflicción en algo positivo: ayudar a Maggie y a la familia en cualquier cosa que pudieran necesitar. Ahí estaba Wolf, introduciéndose de nuevo en sus vidas, con su habitual elegancia, trayendo consigo sus dudas sin resolver empaquetadas como dudosas teorías y expuestas con la suficiente convicción como para generar en todos ellos un atisbo de esperanza: la esperanza de que Finlay no hubiera tenido la sensación de que no contaba con nadie en quien confiar, que no se hubiera despedido de ella con un abrazo algo más prolongado de lo habitual sabiendo que iba a ser el último.

Baxter maldijo en voz baja al darse cuenta de que ya estaba otra vez llorando. Al bajar la visera para comprobar en el espejito si se le había corrido el maquillaje, se percató de la presencia de una silueta que se acercaba con los andares torpones de un hombre corpulento; el viento le hinchaba el abrigo y se lo tiraba hacia atrás, como si se tratase de la capa de un superhéroe, lo cual era sin duda el motivo por el que lo llevaba. Observó a Wolf abriendo la desvencijada verja que protegía el jardín delantero de Maggie para después entrar en la casa.

—Hijo de… —susurró con los dientes apretados y abrió la puerta.

Al entrar en el vestíbulo, Baxter oyó sonoros pasos que cruzaban el rellano del piso superior.

—¡Wolf! —gritó.

Maggie apareció en la puerta de la cocina, preguntándose quién había entrado en su casa.

—Tranquila, Maggie —le dijo Baxter mientras ya enfilaba la escalera—. ¡Wolf!

Llegó al piso superior y lo vio sentado en el centro de la habitación vacía, dándole la espalda y con la cabeza entre las manos.

—¿Qué haces aquí? —le preguntó al tiempo que atravesaba el marco de la puerta rota.

—Pensaba que había pasado algo por alto… Pero no.

Había colocado una silla boca arriba sobre la mancha de sangre del suelo, en la posición exacta que Finlay debía de haber adoptado en sus últimos momentos, pero tenía una expresión de derrota en el rostro.

—En realidad, ¿por qué has vuelto? —le preguntó Baxter—. Nos iba estupendamente sin ti… Estábamos mejor sin ti.

Wolf alzó la cabeza para mirarla. Y asintió.

—¿Y bien? —lo azuzó ella.

—Yo… pensaba que podría ayudar.

—¿Ayudar? —Baxter se rio con amargura—. Lo único que has conseguido es prolongar el dolor de Maggie. ¡Como si ya no hubiera sufrido suficiente!

—¡Él por nada del mundo se habría suicidado! —argumentó Wolf alzando la voz, pero por el tono ni él mismo estaba ya convencido de esto.

Baxter se precipitó a cerrar la puerta.

—¡Chisss! Eres… patético —le dijo—. Y deberías estar en la cárcel. Sabes que no eres el bueno de esta película, ¿verdad? No eres el héroe incomprendido. No eres un alma atormentada en busca de redención. No eres más que un puto desastre de ser humano capaz de arrastrar a cualquiera que tengas a tu alrededor en tu caída.

Pese a estar ya muy acostumbrado a ser el objeto de las diatribas de Baxter, Wolf parecía un poco cohibido.

—Jódete, Wolf —le espetó ella. Incapaz de soportar la mirada de cachorrito desamparado de esos ojos azules, se volvió hacia la puerta e intentó mover la manija.

Segundo intento.

—Mierda.

—¿Algún problema? —preguntó Wolf.

—No.

Se oyó un sonoro chasquido.

—¡Mierda!

—Déjame intentarlo a mí —dijo Wolf poniéndose en pie, aunque perdió buena parte de su seguridad en sí mismo cuando ella le tendió la manija rota—. Esto lo soluciono yo.

Baxter se hizo a un lado y se cruzó de brazos.

Wolf se acercó a la puerta. Miró la manija que sostenía en la mano, el agujero que había quedado en su lugar y por último a Baxter, que le hizo un gesto como diciéndole: «Adelante, valiente». Tras pensar un plan de acción, Wolf se volvió hacia la bloqueada salida, alzó las manos y se puso a dar mamporros a la madera provocando todo el estruendo que pudo.

—¡Maggie! ¡Maggie!

Pasado un rato, oyeron movimientos al otro lado de la puerta.

—¿Will?

—¿Maggie? —gritó Wolf—. Nos hemos quedado encerrados.

—Oh, Dios mío.

—¿La manija sigue en su sitio en tu lado?

—Sí.

Wolf esperó, pero no sucedió nada.

—¿Maggie?

—¿Sí?

—¿Puedes bajarla? —le pidió sin perder la calma.

—Oh, sí.

Siguió sin suceder nada.

—¿La manija se mueve?

—Sí.

Nada.

—¿Maggie? —le preguntó Wolf con un tono ya suspicaz.

—¿Sí?

—¿Vas a mover la manija?

—No.

El ruido de pasos alejándose y bajando por la escalera atravesó el gélido silencio de la habitación. Wolf se volvió hacia Baxter y sonrió.

Ella parecía bastante enojada.

—Nos dejará salir en cinco minutos —le dijo él confiado.

La puerta principal se cerró de un portazo.

—Diez como máximo.

Se oyó el motor del Mercedes al encenderse.

—Y una mierda.

Wolf se apartó cuando Baxter se acercó y metió los dedos en el hueco que había quedado donde estaba la manija. Como con eso no consiguió nada, se agachó e intentó abrir la puerta desde abajo. Utilizó todo su peso para presionar contra el marco, pero tan solo logró provocar una enorme raja que descendió por el yeso de la pared como un rayo.

—Vas a cargarte la pared —le dijo Wolf mientras se sentaba en el polvoriento suelo.

—¡Aaah! —gritó Baxter exasperada.

Se dirigió a la otra punta de la habitación haciendo aspavientos y se sentó en el suelo bajo la ventana.

—Tal vez —empezó Wolf— este sea un buen momento para…

—Por favor, no me dirijas la palabra —le cortó Baxter.

Cerró los ojos y trató de quedarse dormida.

Pasaron treinta y cinco minutos.

Con terquedad, Baxter mantuvo los ojos cerrados todo el rato, mientras aumentaba cada vez más su irritación ante los plácidos ronquidos que emanaban de la boca de Wolf, que se había quedado frito casi al instante.

Baxter se acurrucó para combatir el frío y, con cautela, abrió un ojo: Wolf permanecía sentado, con la cabeza apoyada contra la pared y la boca abierta, tal como lo había dejado. Se lo veía agotado, aun dormido, y también desaseado: la barba de varios días, el cabello despeinado, el modo desastrado en que llevaba puesto el abrigo, todo ello le daba un aire muy alejado del aspecto elegante que siempre había cultivado sin esfuerzo alguno. Era como si la «llama» que le había generado tanta aflicción durante años finalmente se hubiera apagado. Baxter no pudo evitar recordar haber tenido la misma sensación ante Lethaniel Masse, ataviado con su mono azul y esposado a la mesa en la cárcel de Belmarsh.

Incluso las más fieras llamaradas están destinadas a acabar sofocándose.

Wolf parecía en paz consigo mismo. Baxter alargó el brazo para recoger un tornillo suelto y se lo lanzó. Hizo diana, le dio en plena frente y después rebotó por el suelo mientras ella simulaba dormir.

—¿Qué cojo…? —refunfuñó Wolf llevándose la mano a la frente y mirando a su alrededor desconcertado.

—¿Te importa bajar la voz? —protestó Baxter—. Aquí hay gente que intenta dormir.

Wolf bostezó sonoramente y preguntó:

—¿Puedo decir algo?

—Desde luego que no.

—No tienes ningún derecho a estar cabreada conmigo —le dijo de todos modos.

—¿En serio? ¿Así es como pretendes empezar esta conversación?

—Estás furiosa conmigo porque me largué…, ¡pero fuiste tú la que me dijo que me marchara! —dijo Wolf más exasperado que enojado—. Porque creo recordar a cierta persona meando sangre por el suelo y a mí mismo, con una maldita actitud de «héroe incomprendido», dispuesto a renunciar a todo por salvarte. ¡Fuiste tú la que me dijo que me largase!

—¿Nunca se te ha pasado por tu estúpida cabeza que en primer lugar tal vez, solo tal vez, jamás deberías haberme puesto en esa situación? —contraatacó Baxter tan enojada como exasperada—. ¡No supe nada de ti durante dieciocho meses!

—¿Y qué esperabas? —preguntó Wolf alzando la voz—. Después de todo lo que habías arriesgado para ayudarme… Sabía que te estaban vigilando.

—¿Tienes la más remota idea de por lo que he pasado este último mes?

Wolf abrió la boca para responder, pero se limitó a asentir con gesto contrito. Entrecerró los ojos y se hicieron más visibles las costras que punteaban su rostro.

Baxter se cubrió la cara con las manos.

Dubitativo, Wolf se incorporó, se acercó y se sentó en el suelo a su lado.

—Esa noche —suspiró apoyando la cabeza contra la pared—, cuando saliste en todos los telediarios… Esa imagen se me quedó grabada: tú allí plantada en lo alto de la ciudad, con todo arrasado, sin nada más que un montón de cristales rotos entre tu figura y el mundo que se abría bajo tus pies.

—¿Y Finlay? —preguntó Baxter claramente dolida.

—Le pedí que nos viéramos. Se negó. Me dijo que ya habías encontrado a alguien… ¿Thomas?

Ella no respondió.

—Me dijo también que tenías un nuevo compañero, el agente de la CIA, y a Edmunds, y… —a Wolf se le quebró un poco la voz— me dijo que siempre podrías contar con él y con Maggie como apoyo.

Ambos necesitaron unos segundos para reponerse.

—¿Es por eso que estabas tan seguro de tu decisión? —le preguntó Baxter.

Él se encogió de hombros.

—Los dos hemos visto suficientes suicidios a lo largo de los años —dijo ella— para saber que la gente puede montar un buen número. Pero eso no significa que no haya algo… en el fondo de todo esto…, algo que ha estado ahí todo este tiempo.

Wolf asintió y clavó la mirada en el irregular suelo del centro de la habitación.

De pronto frunció el ceño.

—¿Qué pasa? —preguntó Baxter.

Bajó la mirada hasta donde estaban sentados, dándole vueltas a algo en la cabeza mientras se incorporaba y se quedaba de rodillas.

—¿Qué pasa? —insistió Baxter.

—¿Por qué hay un escalón al entrar en la habitación? —preguntó él retóricamente, estiró el brazo para coger un cincel y lo introdujo entre dos de los tablones del suelo.

—¡Wolf!

El borde de uno de los listones de madera se alzó y le dejó hueco suficiente para deslizar los dedos y arrancarlo, pese a las protestas de Baxter.

—¿Ya estás satisfecho? —le preguntó cuando, como era de prever, lo único que apareció fueron las vigas de madera y las tuberías de metal que pasaban por debajo del suelo—. ¡Por Dios! Justo cuando empiezo a tener la sensación de que logro comunicarme contigo… ¡¿Qué estás haciendo?!

Wolf ya estaba forzando otro tablón en otra parte de la habitación, haciendo palanca con la herramienta en la finísima juntura entre listones.

—¡Esto lo hizo Finlay!

El tablón se astilló cuando lo arrancó del suelo y de nuevo lo único que apareció debajo fueron las vigas de madera.

—Wolf —dijo Baxter sin alzar la voz. No era capaz de enojarse con él mientras contemplaba su último y desesperado intento de encontrarle algún sentido a la pérdida del amigo que todos habían sufrido—. Finlay se quitó la vida. Nos ha dejado a todos, no solo a ti.

Wolf no parecía oírla. Se había desplazado a una esquina de la habitación, había arrancado dos tablones y estaba haciendo fuerza sobre un tercero.

—Cuando te fuiste —continuó Baxter, que jamás había pensado en contarle esa historia—, Finlay me dijo que tenía la sensación de haber perdido a…

Se detuvo al ver la expresión del rostro de Wolf cuando levantó el cuarto tablón sin ningún esfuerzo, como si no estuviera clavado al suelo. Se incorporó y se frotó la barbilla llena de polvo.

—¿Crees que esto es sangre? —le preguntó a Baxter con un tono despreocupado.

Baxter se acercó con paso lento hasta el agujero que Wolf había abierto arrancando los cuatro listones y cuya profundidad no debía de ser de mucho más de treinta centímetros. Por la simetría de las líneas y lo reluciente que era el metal, resultaba obvio deducir que Finlay había creado este espacio oculto en las entrañas de la habitación con un propósito concreto en mente; lo más probable es que fuera un escondrijo seguro para ocultar un arma ilegal y una creciente colección de cartas amenazantes.

En la superficie metálica se podían observar unas tenues manchas rojas.

—Aquí cabría una persona…, más o menos —observó Wolf mientras se dirigía a la ventana, poseído por una confusa mezcla de rabia y alivio—. ¿Crees que es posible que Finlay no estuviera solo?

Baxter se quedó sin habla.

—¿Puedes hacer que vengan los forenses, por favor? —le pidió él sacando su propio móvil—. Y necesito hablar con el primer agente que entró aquí.

—Por supuesto —respondió ella, incapaz de apartar los ojos de ese espacio vacío que lo cambiaba todo de una forma radical y que había estado ahí todo el tiempo—. ¿A quién llamas?

—A Vanita —dijo Wolf con el teléfono pegado a la oreja—. Tengo que decirle que todavía no puedo entrar en prisión… Primero tengo que atrapar a un asesino.

10

Viernes, 8 de enero de 2016
13.37 h

Al menos un kilo de albóndigas suecas se desparramaron por el suelo cuando Thomas alzó la mirada y vio que la catedral de San Pablo se desmoronaba ante sus ojos. Lonas de plástico se hinchaban y se arrugaban ruidosamente, como vendas alrededor de una herida; se oía un inquietante zumbido procedente de algún punto en el interior y el viento circulaba rugiendo por las salas y los pasillos de la opulenta basílica.

No tenía intención de visitar esa zona en lo alto de la ciudad, convencido de que los ruidosos turistas habrían congestionado los alrededores, pero caminando se topó de pronto con el cráter dejado por la explosión. El cemento parecía haber explotado hacia el cielo, como si la erupción de un volcán hubiera expulsado y desperdigado escombros y piedras. Dado que estaba cerca del lugar de los hechos, Thomas se dejó arrastrar por la curiosidad y se acercó con su caro burrito del Pret A Manger para contemplar el principal escenario.

Pensó que ojalá no lo hubiera hecho.

No había en aquella devastación ni un ápice del glamour propio de un decorado cinematográfico, ni sensación alguna de fraternidad entre la multitud que contemplaba aquello a través de las pantallas de sus móviles, ni rastro de artesanos especializados con excéntricas barbas que, subidos a tarimas, se dedicasen a restaurar las obras de arte de la catedral; lo único que se veía allí eran las consecuencias del terrible desastre y a un montón de trabajadores de la construcción sentados en los alrededores comiendo bocadillos comprados en un Greggs.

Baxter había estado relacionada con todo esto.

Con esa familiar sensación de retortijón en el estómago, Thomas recordó el caos de la ciudad cubierta de nieve. Y contemplar la espantosa escena de primera mano hizo que por fin todas las historias surrealistas de esa noche tomasen cuerpo.

Era más fácil no pensar en que al final de todo buen cuento de hadas lo que aparece es el cadáver putrefacto del monstruo derrotado en algún lugar del bosque.

Deseoso de regresar a su feliz ignorancia, se abrió paso a empujones para alejarse de la muchedumbre y reapareció en Ludgate Hill. Una vez allí, capaz de nuevo de respirar, se dirigió hacia donde tenía una cita a las dos de la tarde. A medio camino se detuvo ante una joyería, porque recordó que Baxter había perdido en algún punto de Saint James’s Park uno de los pendientes que rara vez se ponía. Contempló las piezas expuestas en el escaparate un poco atolondrado, porque no tenía ni idea de cómo eran aquellos pendientes y además era consciente de que la pila de regalos de Navidad sin abrir de su novia crecía día tras día. Se había convertido en un ritual repetido cada mediodía peinar la ciudad en busca del regalo perfecto, tratando de encontrar algo que levantase un poco el ánimo a Baxter, le transmitiese la idea de lo mucho que ella significaba para él y tal vez incluso pudiera rivalizar con ese absurdo pingüino de peluche sin el cual ella se negaba a dormir.

Se decidió por unos pendientes, seguro de que se equivocaba, y entró en la joyería.

—Inspectora jefe Baxter —dijo con una sonrisa de autosuficiencia Joe al entrar en el vestíbulo de Maggie con un maletín de forense en la mano—. Si no te conociera mejor, diría que estás intentando evitarme.

—No me conoces bien —replicó ella—. Te estaba evitando.

Joe emitió algo similar a un maullido y la siguió escaleras arriba.

—No tienes por qué ocultar tus sentimientos —le dijo él—. Ambos sabemos que algo hay entre nosotros.

—Hay un montón de cosas que se interponen entre nosotros… y tengo la intención de que siga siendo así.

—Sin embargo, noto que voy venciendo tus resistencias. —Él sonrió.

Entraron en la habitación vacía, en la que ya los esperaba Christian.

—Disculpe, abuelo —dijo Joe, que al parecer no reconoció al comisario jefe de la Policía Metropolitana, mientras dejaba el maletín junto al agujero del suelo.

Oyeron a sus espaldas pasos apresurados en la escalera y unos instantes después apareció en la puerta Wolf, con el móvil en la mano.

—Todavía estoy intentando localizar al primer agente que entró aquí —anunció mientras se dirigía al centro de la habitación—. Bien, de momento esta es la idea que barajo… Nuestro asesino…

—Hipotético asesino —matizó Christian.

—… acaba de asesinar a Finlay de un disparo. Ha visto fotografías de Maggie en el piso inferior y cosas de ella por toda la casa, de modo que sabe que no tardará en aparecer alguien por aquí. El tipo… limpia con un pañuelo la pistola, se la pone a Finlay en la mano y recoloca el cadáver para que parezca un suicidio. El asesino…

—O asesina, cabronazo sexista —le interrumpió Baxter.

—… cierra la puerta…, vacía el bote de sellador alrededor del marco…, se mete en el compartimento del suelo, coloca los tablones sueltos encima y espera. —Por un momento Wolf pareció perdido en sus propias disquisiciones.

—Hola. —Joe sonrió.

—Sí, hola —respondió Wolf despistado—. Y bien, ¿qué os parece?

Christian parecía algo escéptico y Baxter todavía más.

—Me parece que olvidas algo —dijo Christian—. El mensaje de texto que me mandó. Podría ser perfectamente una nota de suicidio.

—Dijiste que unos minutos antes intentó telefonearte, ¿no es así? —dijo Wolf.

—Exacto.

—Tal vez fuera una llamada para pedir ayuda…

Christian refunfuñó:

—No me digas eso.

—… y al no obtener respuesta tuvo que marcar el 999 de emergencias, porque la situación se volvió más desesperada.

—¿Y entre medio tuvo tiempo de mandarme un mensaje de texto?

—Tal vez —murmuró Baxter con la mirada extraviada—. Si estaba seguro de que iba a morir.

Los tres guardaron silencio mientras Joe, ajeno a todo, sacaba ruidosamente sus herramientas de trabajo.

—Ok. ¿Qué me habéis preparado? —dijo tras colocarse el mono desechable, estirar bien las tiras elásticas de la mascarilla y lanzar una desolada mirada al gorro de plástico que no iba a necesitar. Encendió la linterna, se metió en el agujero y hundió la cabeza bajo el suelo—. ¡Oh, sí! ¡Sin duda es sangre! —anunció antes de hacer un gesto a ciegas con la mano dirigido a Christian—. Escalpelo…

Aunque sin duda estuvo tentado de soltarle alguna lindeza, Christian optó por pasarle el instrumento que pedía.

—¡Recipiente! —ordenó Joe chasqueando los dedos.

De nuevo Christian obedeció a regañadientes.

Oyeron cerrarse la tapa de seguridad. Joe le tendió el recipiente para pruebas sin asomar la cabeza.

—¡Bingo! ¡Parecen marcas de arañazos! —anunció levantando la voz de un modo innecesario—. Sí, sin duda aquí abajo había alguien. Tenemos cabellos… y tal vez fibras de ropa. —Salió del agujero y se levantó la mascarilla hasta colocársela sobre la reluciente calva—. ¿Dónde andan hoy Saunders y Edmunds?

—Han ido a buscar dosieres de viejos casos en Escocia —respondió Wolf—. ¿Por qué?

—Voy a necesitar muestras de ADN de todos vosotros para empezar a descartar sospechosos —explicó—. Cuanto antes nos pongamos a ello, mejor.

A Baxter le sonó el teléfono. Miró la pantalla.

Holly (Veterinaria/Amiga zorrona)

Llamada entrante

Tal vez debería cambiar la aclaración.

Salió precipitadamente al descansillo antes de responder.

—Hola. Ahora mismo estoy liada. ¿Todo bien? —preguntó Baxter eligiendo con sumo cuidado las palabras—. ¿Qué le pasa?… Ok. Tranquilízate. Sí… Me pasaré en cuanto pueda. Ok. Adiós.

Todos la esperaban expectantes cuando reapareció en la habitación.

—¿Estás bien? —le preguntó Wolf.

—Me ha surgido un imprevisto —explicó ella y se puso a recoger sus cosas.

—¿Algo más importante que esto? —le recriminó Wolf.

—Ajá —respondió ella dirigiéndose hacia la puerta.

—De todos modos, esto lo más probable es que me lleve un buen rato —dijo Joe tratando de amortiguar la creciente tensión en la habitación.

—Y… —le recordó Christian a Wolf— tú tienes que acudir a esa conferencia de prensa.

El descubrimiento le había proporcionado a Wolf un poco más de tiempo y había empujado a Vanita a anunciar formalmente su participación en el caso. Ella consideró el término «asesor» lo bastante vago como para cubrir las complejidades sin precedentes, enrevesadas y sin duda controvertidas del acuerdo al que habían llegado, y decidió tomar la iniciativa anticipándose a la prensa.

—Yo puedo quedarme con Maggie un rato más —añadió Christian.

De manera muy comprensible, ella se había tomado estos últimos avances en la investigación de un modo dramático y no querían dejarla sola en su estado actual.

—¿No deberías estar en la rueda de prensa? —le preguntó Baxter a Christian deteniéndose en la puerta.

—¿Por qué iba a estar allí este tío? —dijo Joe.

—Es el espectáculo de Vanita —respondió Christian haciendo caso omiso del comentario de Joe—. Tiene mi aprobación para hacerlo… Y además dirá lo que yo le he indicado que diga.

—Insisto —intervino de nuevo Joe, algo molesto—, ¿por qué iba a tener que estar allí este tío?

—Pase usted primero, comisario jefe, señor —dijo sonriendo Joe, en posición de firmes al pie de la escalera, con más material.

Baxter salió de la cocina después de despedirse de Maggie.

—¡Podrías haberme avisado! —le susurró Joe cuando pasó a su lado. Todavía en posición de firmes, hizo un saludo militar cuando Christian pisó los últimos peldaños y llegó a la planta baja. Wolf iba justo detrás de él—. Fawkes —añadió, asintiendo con aire profesional.

—El tío del laboratorio.

Mientras Joe subía para retomar el trabajo, Christian acompañó a Baxter y Wolf a la puerta de entrada y le dio instrucciones de última hora a este último, dejándole claro lo que bajo ningún concepto debía decir a la prensa.

Los tres salieron al frío exterior.

—Cuida de Maggie —dijo Wolf, tras detenerse un momento para hablar con Christian.

—Wolf, si quieres que te acerque a la estación con el coche, tenemos que salir ya —ladró Baxter mientras se dirigía hacia el vehículo.

—Lo haré —le aseguró Christian a Wolf—. Será mejor que te marches.

Mientras este corría tras Baxter, Christian desapareció en el interior de la casa y cerró la puerta.

—¡Mierda! —dijo Wolf cuando abrió la puerta del copiloto y vio el vapor que salía de la boca de Baxter al resoplar.

—¿Y ahora qué pasa?

—He olvidado el abrigo.

Baxter puso los ojos en blanco, se metió en el coche y arrancó el motor.

—¿Puedes esperarme un…? —empezó a decir Wolf antes de que le salpicara la nieve sucia cuando Baxter pegó un acelerón y se alejó, con la puerta del copiloto abierta, hasta que al girar en la esquina se cerró con la sacudida. Con una abrumadora sensación de déjà vu, Wolf se sacudió los pantalones húmedos y se encaminó fatigosamente de vuelta a la casa.

Al ir a agarrar la manija, se dio un doloroso golpe con la puerta cuando esta se abrió contra él.

—¡Ay! —se lamentó, frotándose la cabeza, y vio aparecer a Christian. Un poco aturdido, Wolf tardó unos segundos en articular palabra.

—He olvidado el…

Con una sonrisa, Christian le tendió el desgastado abrigo negro.

—Gracias.

Andrea Hall sonrió a la cámara 1 mientras unas difusas siluetas merodeaban entre las sombras del fondo.

La señal de «Emitiendo» se apagó cuando los focos del estudio volvieron a encenderse y provocaron en los inmóviles espectadores del plató un instantáneo revuelo.

—¡Por favor, que alguien arregle el puto teleprónter! —dijo Andrea sin dirigirse a nadie en particular.

Se bebió de un trago el poso del café ya frío y se levantó de detrás de la mesa del noticiario mientras la envolvía una nube de laca, tras cuya bruma presumiblemente estaba su estilista, que cuidaba esa melena entre pelirroja y rubia a la última moda como si se tratase de una obra maestra de la escultura. Sin duda el esfuerzo estaba justificado, ya que ese pelo había hecho que Andrea pasase de la noche a la mañana de «célebre presentadora de noticias» a «icono de estilo».

—¿A quién tenemos luego? —le preguntó a su agobiada ayudante.

—Un obispo que pide donaciones para restaurar la catedral de San Pablo.

Andrea reprimió un bostezo.

—¿Cómo se llama ese promotor? —preguntó—. El que quiere derribar lo que queda en pie y construir oficinas.

—Hammond.

—Ah, sí. Hagámoslo entrar también a él. «Dios contra un capullo» debería mantener al personal entretenido al menos durante un rato.

El equipo ya estaba preparando la siguiente entrevista. Andrea se hizo a un lado para dejar que su colega se colocase en posición frente a la cámara. La mujer de aspecto adusto se sentó y de inmediato empezaron a empolvarla.

—Bueno, ¿qué ángulo quieres? —preguntó mientras hacía muecas distraída. Las dos mujeres se detestaban, pero compartían una mutua admiración por la actitud implacable que ambas mostraban—. ¿Wolf ha vuelto a salir de caza? ¿La manada ha recuperado a su macho alfa?

—No sé de qué hablas.

A la mujer se le iluminó la mirada, pese a que el único propósito de su profesión fuera informar a la gente de cosas que todavía no sabían.

—Tu ex. Ha vuelto. Se le ha visto con el comisario jefe y con Emily Baxter en Muswell Hill.

—¿Muswell Hill? —Andrea sabía perfectamente adónde se dirigía. Cogió el bolso—. Tengo que marcharme.

—Tienes una reunión con Elijah a las cuatro en punto —le recordó su ayudante.

—Reprográmamela.

—¿Y qué pasa con «Dios contra un capullo»?

—Volveré a tiempo —le prometió Andrea mientras se ponía la chaqueta—. Ah, y dile a Jim que nos dibuje un bloque de oficinas sin ningún encanto con una basílica encima… Y que nos haga otro dibujo de Dios sentado tras un despacho en la planta superior. Eso tendrá gancho —dijo sonriendo antes de salir a toda prisa.

Se habían abierto los cielos.

Perdida en medio de un bosque de cruces de piedra, Baxter avanzó serpenteando entre ángeles cubiertos de musgo en busca de Rouche, Holly o siquiera tan solo el coche mientras el suelo se deshacía bajo sus pies.

Incluso haciendo caso omiso de algunos acontecimientos recientes, había pocos lugares que hubiera preferido evitar más que un cementerio en plena tormenta.

Casi pierde una bota en un charco y estuvo a punto de dar una patada a una lápida para descargar su rabia, pero en el último momento decidió que era ir demasiado lejos, incluso para sus estándares. Al mirar a su alrededor para tratar de orientarse, atisbó a una persona corpulenta, con la cabeza cubierta con una capucha que permanecía inmóvil y de espaldas a varias hileras de cruces, y sintió un deseo irracional de esconderse.

—Madura de una vez, Baxter —murmuró para sí misma. Sin embargo, cuando se dispuso a alzar la voz para llamar la atención del individuo, dudó, preguntándose qué hacía una persona allí plantada bajo la gélida lluvia.

Con cautela, empezó a acercarse, chapoteando en el barro entre tumbas, mientras trataba de recordar qué ropa solía llevar Holly. Mientras avanzaba con paso lento, la silueta desaparecía de su vista y reaparecía tras las lápidas, por completo inmóvil pese a la lluvia que caía con tal intensidad que ella apenas lograba mantener los ojos abiertos.

Distraída, Baxter resbaló y aterrizó a pocos metros del desconocido.

Los instantes de pánico pasaron enseguida, en cuanto se percató de que el hombre de la capucha resultó ser de piedra y estaba colocado sobre una tumba, como personificación de la desesperación. La capucha vacía era hipnótica, un hueco negro allí donde debería haber habido un rostro, como si la propia estatua se lo hubiera arrancado. Baxter la observó con más atención, convencida de que acabaría distinguiendo unos ojos…

—¿Emily?

Baxter pegó un grito.

Holly gritó todavía más fuerte.

—¡Por Dios! —jadeó Baxter llevándose la mano al corazón.

Con una risa nerviosa, Holly le tendió la mano.

—Creo que jamás te había oído gritar —le dijo ayudando a Baxter a levantarse.

—Es que los ángeles no me gustan nada de nada.

—Los he encontrado a ellos… Pero no a él —comentó Holly cuando vio aparecer en el rostro de su amiga una expresión esperanzada.

Sin quitar ojo al encapuchado mientras pasaban junto a él, Baxter siguió a Holly por una hilera de sencillas lápidas, con inscripciones talladas en el mármol. En mitad de la hilera se detuvieron junto a una de las modestas tumbas:

SophieElliot

Rouche&Rouche

31/07/1982–07/07/200708/01/2001–07/07/2007

Lo fuisteis todo para mí

Ninguna de las dos dijo nada durante un minuto. El sencillo mensaje grabado en la lápida resultaba más impresionante que todos los ángeles y recargadas cruces juntos. De un ramo de flores recién colocado caían pétalos debido al aguacero; junto a él había una pequeña morsa de peluche, sin duda de la misma colección a la que pertenecía Frankie el Pingüino.

—Ha estado aquí —dijo Holly—. Es el cumpleaños de la niña.

Baxter no había reparado en ello. Había perdido la cuenta de los días desde la muerte de Finlay. Todo lo vivido últimamente parecía una inacabable pesadilla. Toda la indignación que hubiera podido ir acumulando contra Rouche desapareció en un soplo.

—Vamos —dijo—. Sé dónde encontrarlo.

Con la calefacción a tope, Baxter condujo por el decrépito extrarradio de la ciudad. Le había sorprendido que Holly hubiera acertado con lo del cementerio, le había sorprendido que supiera eso. Baxter se había involucrado tanto en todo lo sucedido que no se había dado cuenta de que Rouche y su amiga del colegio habían estrechado lazos. Ahora que pensaba en ello, resultaba evidente: Holly apareciendo por el apartamento sin avisar, la angustia en su voz al enterarse de que él había desaparecido, lo muy maquillada que iba últimamente.

Baxter tomó una nota mental para cambiar los detalles de su amiga en la agenda telefónica.

Estaba encantada de que ese par se llevaran tan bien, pero teniendo en cuenta por lo que acababa de pasar Rouche, dudaba de que fuera capaz de darle a Holly lo que ella buscaba.

—Emily, se está muriendo —dijo de pronto Holly—. Veo cómo sucede día tras día. Tenemos que llevarlo al hospital.

Consciente en ese momento de que no habían intercambiado una palabra desde que salieron del cementerio, Baxter miró a su amiga, cuya corta melena rubia estaba impecable como siempre, mientras que ella parecía una rata empapada.

—¿Hay algún otro antibiótico que podamos probar?

—Si la infección deriva en septicemia, ni todos los antibióticos del mundo juntos podrán salvarlo —le dijo Holly con firmeza—. Estamos hablando de envenenamiento de la sangre.

—Conozco a alguien…, una enfermera. —Baxter no había querido implicar a Maggie, pero ahora se preguntaba si atender a Rouche podría ser una bienvenida distracción para ella.

—No —dijo Holly alzando la voz—. Escucha, somos amigas, y probablemente a mí me des un poco más de miedo que a los demás…

—¿A quién le doy miedo?

—… pero lo estás matando —continuó, pese a la expresión de Baxter—. Rouche estaba decidido a entregarse hace quince días. Ha sido tu egoísmo lo que se lo ha impedido.

—¡Estoy intentando protegerlo!

—No, estás intentando aferrarte a él, que no es lo mismo. Preferiría verlo entre rejas que en su actual estado.

—¿Has estado alguna vez en la cárcel? —le preguntó Baxter con condescendencia.

—No —reconoció Holly mientras salían de la deprimente calle principal y ganaban algo de velocidad—. Pero he estado en un cementerio.

Ya había caído la noche cuando aparcaron frente a la abandonada casa familiar de la familia Rouche, pero la lluvia seguía cayendo incesante. Baxter bajó del coche y recorrió el empinado camino de acceso a la casa seguida por Holly. Desde la última vez que había estado allí, habían colocado una sólida puerta metálica que ya lucía un primer grafiti sin ninguna gracia que parecía una mancha y al que sin duda con el tiempo seguirían más. Holly empujó la puerta bloqueada y rodeada de hiedra sin podar y para su sorpresa no estaba cerrada.

—Voy a echar un vistazo a la parte trasera —le dijo Baxter.

Deslizándose entre los cubos de basura, se adentró en un oscuro pasadizo lateral que desembocaba en el descuidado jardín trasero, en el que se veía un resplandor procedente de la ventana de plástico de la casita de Wendy. Suspiró aliviada y atravesó la crecida hierba. Se inclinó para no darse un golpe con el porche y llamó a la puerta antes de entrar.

Rouche, sentado con la cabeza apoyada contra la pared de la casita vacía, parecía completamente agotado. La barba cana de varios días sin afeitar le daba un aspecto avejentado y, en un intento por bajar su temperatura corporal, se había desabotonado la camisa, dejando a la vista una selección de sus incontables heridas.

—Hola —saludó con voz cansina.

Baxter cerró la puerta para que no entrase lluvia y se embutió en el poco espacio libre que quedaba, intentando no derribar las velas en precario equilibrio. Después de comprobar que no hubiera ninguna araña, se puso cómoda y estiró el brazo para estrecharle la mano a Rouche.

—Eres un capullo.

Él se rio y tuvo que llevarse las manos al pecho por el dolor.

—¿Sabes que te podría haber traído aquí yo misma…, si me lo hubieras pedido? —le dijo dejando claro que sabía qué fecha señalada era.

Empezó a llover con más intensidad. El endeble techo no parecía que fuera a aguantar.

—Tú ya tienes bastantes cosas de que ocuparte —le dijo Rouche.

A Baxter no se le pasó por la cabeza decirle que en realidad sabía de la misa la mitad…, que Wolf había hecho su reaparición estelar.

—He venido con Holly —le dijo—. Está en la casa. Sabes que le gustas, ¿verdad?

Rouche no contestó e hizo una mueca de dolor cuando trató de incorporarse para sentarse en una postura más cómoda.

—No te muevas —le dijo Baxter, pero él se irguió un poco más y la miró a los ojos.

—De verdad que lo siento.

—¿De qué hablas?

—De todo… Lo siento por haber creado todo este lío… Por ser una carga para ti… Por todo.

—¿Emily? —llamó Holly desde el jardín.

—¡Estamos aquí! —respondió Baxter con un grito, y gateó para abrir la puerta antes de abrazar a Rouche con la máxima intensidad que la prudencia le aconsejó emplear—. No eres una carga. Estamos en esto juntos. Y no tienes que disculparte por nada…, por nada.

11

Viernes, 8 de enero de 2016
17.23 h

Andrea había comprado el ramo más caro de la floristería, sin tener en cuenta que después tendría que colocarlo en el asiento del copiloto de su Porsche azul claro. Tiró el tarjetón con el ofensivamente genérico «Mis condolencias» antes de cargar con el ramo hasta la puerta principal y llamó al timbre.

Se encendió una luz. Se oyeron pasos acercándose.

—Hola, Maggie. —Sonrió y vio la cara de sorpresa de la mujer.

—¡Andrea! —exclamó Maggie con exageración para compensar el desconcierto inicial.

—Son para ti.

—Qué bonitas. Pasa, que llueve mucho. —Maniobrando con dificultad para pasar por la puerta ese jardín portátil, Maggie condujo a su invitada hasta la cocina. Puso el hervidor a calentar y dejó con cuidado las flores en la pila—. Justo hoy tenía pensado escribirte una nota… para darte las gracias… por la tarjeta.

Andrea había recibido un mensaje en el trabajo de un hombre llamado Thomas Alcock, encargado de la nada envidiable tarea de contactar con la extensa lista de amigos y conocidos de Finlay. Ella llevaba años sin ver al mentor de Wolf, desde el incidente en la fiesta de su cincuenta y cinco cumpleaños, pero siempre se había llevado bien con él y Maggie, y la noticia la había dejado tocada. Decidió escribir una nota inusualmente emotiva y la metió en un sobre junto con sus datos personales de contacto.

El rostro de Maggie que se reflejaba en la ventana por la oscuridad del exterior transmitía preocupación. Empezó a llenar de agua un jarrón, pero de pronto cerró el grifo. Se secó las manos con una servilleta y se volvió para hablar con su inesperada visitante.

—Disculpa que te lo pregunte, pero ¿estás aquí como amiga… o como reportera?

—Como amiga —respondió con sinceridad Andrea.

A Maggie le bastó.

—Perdona.

—No tienes por qué disculparte. De hecho estoy sorprendida de que me hayas hecho pasar.

—¿Buscas a Will?

—Sí. ¿Ha estado aquí?

—Sí, ha estado. Pero, lo siento, se ha marchado hace un par de horas.

—¿Cómo…? —Andrea dudó, consciente de que sus recientes traiciones no le daban derecho a preguntar—. ¿Cómo está?

Era una pregunta difícil de responder. Volviendo la vista atrás, Maggie recordó que hubo una época en la que Wolf no estaba envuelto permanentemente en desastres personales o profesionales.

Se encogió de hombros y dijo:

—Ya sabes, es Will.

La respuesta pareció aliviar hasta cierto punto a Andrea.

Siguieron conversando mientras tomaban el té en la acogedora cocina. En cierto momento Maggie se quebró al contar que la policía ya no daba por hecho que la muerte de su marido fuera un suicidio.

—¿Quién podía querer hacer daño a Fin? —se preguntó perpleja y entre lágrimas.

Veinte minutos después Andrea cayó en la cuenta de que tenía que volver al estudio. Estiró los brazos por encima de la mesa y tomó la mano de Maggie.

—¿Qué puedo hacer por ti?

Mientras negaba con la cabeza, rechazando la oferta, a Maggie le cruzó por la mente una idea.

—Dime, ¿qué? —insistió Andrea—. Lo que sea.

—Will.

—¿Qué pasa con él?

—Necesita nuestra ayuda.

—Me odia.

—Es imposible que te odie —se rio Maggie.

Andrea no quiso ponerse a discutir.

—Creen que no oigo lo que dicen —le explicó Maggie—. Pero oigo sus conversaciones. En cuanto esto acabe Will irá directo a la cárcel. Intentemos evitar que suceda, ¿de acuerdo? —sugirió con tono malicioso.

—Parece que ya tienes un plan.

Maggie emitió un sonido evasivo.

—Sigo dudando que me perdone.

Maggie le dio una palmadita de ánimo en el brazo.

—Haz caso de una persona más vieja y más sabia: te quedarías pasmada al comprobar la de cosas que puede soportar una amistad.

—Fawkes, parece que he vuelto a subestimarte —dijo Vanita mirándose los dientes en busca de restos de carmín mientras ella y Wolf esperaban a entrar en la sala de prensa—. Estabas en lo cierto desde el principio.

Él no respondió, porque no sentía que hubiera nada que celebrar. Echó un vistazo a la sala, repleta de periodistas hastiados que habían acudido dispuestos a cubrir algún tedioso anuncio de la Policía Metropolitana orquestado por su jefa adicta a las cámaras.

Vanita borró un resto de carmín rosa con el pulgar y se atusó la melena de un negro azabache.

—¿Qué tal estoy?

Parecía una pregunta con segundas, de modo que Wolf permaneció en silencio.

—Gracias. —Vanita sonrió, al parecer tomándose la reacción de Wolf como un cumplido—. ¿Preparado?

—Supongo que sí.

—Fawkes, sé cómo manejar esto —le dijo con autosuficiencia—. Si hago bien mi trabajo, cuando lleguemos a las preguntas ya habré cerrado todos los posibles flancos por los que puedan intentar buscarnos las cosquillas. Será un momento delicado. De modo que… ¿estás preparado? —insistió, como si acabara de soltar uno de esos discursos de entrenador a su equipo en el descanso típicos de las películas americanas.

Wolf se encogió de hombros y repitió:

—Supongo que sí.

Vanita se desmoralizó.

—Llevas la bragueta abierta —le informó mientras empujaba la puerta y entraba con paso firme en la sala de prensa.

Un fotógrafo de reflejos rápido obtuvo la recompensa de capturar a Wolf subiéndose la cremallera antes de que el exdetective doblemente deshonrado empezase a avanzar con paso relajado hacia el estrado.

La multitud empezó a reconocerlo durante ese recorrido.

—¡Es William Fawkes!

Wolf mantuvo la mirada fija en la silla vacía junto a Vanita.

—¿No debería estar esposado? —preguntó alguien.

Wolf contuvo el impulso de utilizar sus manos libres de esposas para levantar el dedo corazón a la foca que lo había dicho.

—Estaba más sexy con unos kilos de más —dijo alguien de la primera fila, ocupada toda por hombres.

Dando un traspié, Wolf llegó al sitio que tenía asignado y mientras se sentaba los periodistas alzaron diversos tipos de grabadora sobre sus cabezas, como si se tratase de mecheros en un concierto.

Vanita se aclaró la garganta, dio las gracias a los presentes por acudir a una rueda de prensa convocada con tan poco margen y procedió a leer una declaración medida al milímetro:

—… y han aparecido nuevas pruebas sobre el supuesto suicidio del sargento jubilado Finlay Shaw, cuya muerte ahora consideramos como sospechosa…

Ya no tenía ningún sentido intentar preservar la identidad de Finlay y el hecho de que aparentemente se había suicidado. Ya circulaban fotografías de Wolf, Baxter y el comisario jefe en los alrededores de la casa, lo cual significaba que la prensa ya había estado hablando con los vecinos, cada uno de los cuales se habría tenido que plantear hasta dónde llegaba su lealtad a Maggie.

—Sin duda muchos de ustedes ya habían oído hablar del sargento Shaw por su participación en las investigaciones sobre el caso Ragdoll —continuó Vanita, acercándose cada vez más al asunto de la presencia de Wolf a su lado.

—Era un chiflado de la vieja escuela al que una vez tuvieron que bajar con una escalera de bomberos del tejado de la embajada —añadió Wolf con una sonrisilla.

Se oyeron risas entre la audiencia.

—Desde luego que sí —añadió Vanita descolocada. Ahora que todas las miradas se concentraban en Wolf, le pareció que este era el momento de abordar su presencia allí—: William Fawkes va a colaborar con la Policía Metropolitana en calidad de asesor durante esta investigación, aportando su amplia experiencia y conocimiento de la víctima para asegurarnos una rápida resolución del caso. Sus aportaciones hasta ahora ya han demostrado ser de gran valía.

Los periodistas empezaron a hacer preguntas, pero Vanita continuó su discurso por encima del barullo.

—En este momento no podemos entrar en detalles sobre los movimientos durante los últimos dieciocho meses del exdetective Fawkes.

De la multitud emergieron gruñidos de descontento.

—¡Tenemos entre manos una investigación abierta que no podemos poner en peligro! —tuvo que gritar Vanita para hacerse oír. Miró a Wolf y añadió—: Tengan por seguro que en su momento se revelará hasta el último detalle. —Volvió a mirar a la audiencia—. Teniendo en cuenta esto, ¿alguna pregunta?

Todos los periodistas levantaron la mano.

Olvidando que tenía un micrófono apuntándole a la cara, Wolf maldijo en voz baja…, pero se le oyó perfectamente por los altavoces.

—¡Por Dios! —resopló Vanita al entrar en el despacho de Christian—. Qué susto. Pensaba que ya te habías marchado.

Christian se secó los ojos y rebuscó en los cajones algún pañuelo de papel.

Vanita sacó uno del bolso y se le acercó.

—Gracias —dijo él, y se lo pasó con delicadeza por los ojos. Al percatarse de que Vanita observaba las descoloridas polaroids desperdigadas por el escritorio, cogió una y se la tendió—. El de la derecha… soy yo —le dijo.

Ella enarcó las cejas.

—Bonita coleta.

—Eran otros tiempos —se rio Christian—. El de la izquierda es Fin, con el mismo aspecto estupendo de siempre, y ella es su mujer, Maggie, colocada entre los dos.

Vanita sonrió y le devolvió la fotografía.

—Todo esto… para mí ha sido complejo, por decir algo suave —admitió.

—Era tu amigo —le argumentó Vanita—. Yo, en cambio, no soy amiga tuya. De modo que no creo que sea la persona más adecuada para que te desahogues.

—Tienes razón —dijo Christian, y se sentó más recto en la silla.

No era ningún secreto que Vanita se había postulado para el puesto de comisario jefe y, durante el periodo de reestructuración posterior al desaguisado del caso Ragdoll, había maniobrado sin descanso para desalojar del cargo al ocupante previo.

—Tal vez deberías tomarte un descanso —le sugirió con tono irónico—. Piensa en ti. Da un paso a un lado durante un tiempo.

—Oh, Geena, echaría demasiado de menos la sensación de tu aliento en el cogote —respondió él sonriendo—. ¿Qué tal ha ido la conferencia de prensa?

—Como era de esperar.

—¿Tan mal?

Vanita dejó en la bandeja de entrada del escritorio de Christian la carpeta que llevaba y se dirigió a la puerta.

—Buenas noches —dijo—. Y ándate con cuidado.

—¿Ahora nos dedicamos a amenazarnos mutuamente? —dijo Christian—. Me parece que me he perdido algo.

Ella se volvió para encararlo.

—Todo lo contrario, en realidad. Alguien muy inteligente y sin duda muy peligroso se ha tomado muchas molestias para hacer pasar por un suicido la muerte de Shaw. Acabamos de anunciar que hemos puesto en marcha la cacería de esta persona, una persona que no tiene ninguna intención de huir. Quién sabe qué va a pasar.

Christian se mostró preocupado.

Vanita le sonrió y concluyó:

—¡Bien, pues buenas noches!

Wolf le pegó otro mordisco a la pizza en el exterior del cutre take away. Al otro lado de la calle, en una resplandeciente valla publicitaria iluminada que destacaba en el deprimente entorno, se leía:

RaGDoLL

Se necesita a Wolf para atraparlo

Estreno de la serie: domingo, 28 de febrero, 20.00 h

Ya solo mirando el póster, era evidente que la productora se había tomado ciertas libertades. De entrada, a Wolf lo habían transformado en un modelo de pasarela. Vestía un traje azul marino y, a juzgar por los dos bultos que parecían a punto de hacerlo estallar, sus flácidos pectorales se habían transformado en un pecho de culturista. A un lado tenía a una mujer de mirada feroz, con los brazos cruzados y la espalda apoyada en su hombro; al otro a una hermosa pelirroja en idéntica pose.

Wolf pensó que para la fecha del estreno ya estaría entre rejas y se dirigió hacia la comisaría de Paddington Green. Lo recibieron en su «dulce hogar» y lo acompañaron a una de las celdas, que a esas horas ya se empezaban a llenar con los primeros borrachos agresivos de la noche. Cerró la puerta y se encontró con las camisas planchadas. George incluso había limpiado un poco el habitáculo.

Incapaz de borrar de la mente a su yo televisivo, decidió no comerse el último trozo de pizza y se puso a hacer flexiones. Al acabar, marcando músculo, se acercó al espejo. Como ya no tenía ningún sentido ir disfrazado, se pasó los dedos por la barba de varios días y cogió la maquinilla de afeitar.

Saunders se había quedado dormido ante el televisor sin sonido, con tres botellines vacíos de cerveza en el suelo junto a la butaca y restos de su visita a un Burger King a las once de la noche.

Convertidos ese día en personal de mensajería, él y Edmunds habían subido a dos aviones, pasado por tres controles de seguridad y peleado con hasta el último agente de la policía escocesa de servicio en los archivos para obtener las ya muy envejecidas cajas con pruebas almacenadas en el cuartel general de Dalmarnock. Espoleado por el descubrimiento de Wolf, Edmunds había sugerido que aprovecharan el viaje para interrogar a dos personas relacionadas con uno de los antiguos casos. No lograron sacar nada en claro de ninguno de los dos tipos, que se mostraron poco colaborativos, y el tiempo que perdieron con ellos les hizo perder el vuelo de regreso que tenían previsto.

Pasadas las tres de la madrugada Saunders se despertó, porque la luz de seguridad de la ventana se encendió, tal como pasaba cuando alguien se acercaba a la casa. Se oyó un leve chasquido y a continuación ruido de cristales al caer sobre el asfalto. Se incorporó refunfuñando y casi se tuerce un tobillo con uno de los botellines vacíos. Se dirigió a la ventana dando tumbos y tiritando, y escrutó lo poco que se podía ver en el aparcamiento comunitario. Su aliento empañaba el cristal y estaba a punto de volver a su butaca cuando saltó una alarma y unas luces anaranjadas empezaron a parpadear sobre el pavimento mojado.

—¡Otra vez no! —exclamó, cogió las llaves de la repisa y, armado con un bate de críquet, salió al pasillo.

Vestido solo con calcetines, calzoncillos y una camiseta, Saunders bajó la escalera y salió bruscamente al gélido exterior. La alarma que sonaba era la de su coche, pero no había rastro de nadie en el aparcamiento. Apagó la alarma, se acercó con prudencia y vio unos destellos en el suelo debajo de la ventanilla del copiloto. La guantera estaba abierta y el contenido desperdigado por los asientos, y había desaparecido el GPS. Había cometido el error de dejarlo a la vista, porque al llegar a casa después de dejar a Edmunds estaba agotado.

Decidió que poco podía hacer al respecto en mitad de la noche, comprobó todas las puertas y descubrió que el maletero estaba abierto.

—Capullos —musitó para sí mismo, lo empujó para cerrarlo y se volvió a casa para acostarse.

12

Sábado, 9 de enero de 2016
7.53 h

No importaba la cantidad de veces que Baxter le hubiera pedido a Thomas que viera otro canal de noticias, la maldita cara impoluta de Andrea Hall parecía pegada de forma permanente a la pantalla de su televisor. Baxter cogió el mando a distancia de camino a la cocina y estaba a punto de pulsar el botón de apagado cuando reconoció la blusa amarilla que llevaba la mujer. Baxter tenía exactamente la misma prenda en el fondo de algún cajón del ropero:

¡LIBERAD a WOLF!

Durante la entrevista a un monocorde político, quedó claro que la prominente presentadora había resucitado la campaña que, años atrás, le había valido a Wolf la libertad e incluso la reincorporación al trabajo. Las muy difundidas indiscreciones que al principio sellaron el destino de Wolf se habían convertido en heroicos actos de desesperación la mañana del acto final del Asesino Incinerador. Plegándose al clamor popular contra un sistema tan resquebrajado que permitía que un sanguinario asesino en serie se le escapase entre los dedos, las altas esferas se habían visto obligadas a «reconsiderar su posición» tras una campaña que convirtió a Wolf en un héroe del pueblo.

Baxter, sin embargo, sabía que la verdad estaba en algún punto intermedio en la zona de grises.

—Buenos días —saludó Thomas desde la puerta.

Seguía en bata y con sus ridículas zapatillas en forma de bota. Baxter apagó el televisor y aceptó la taza de café que él le tendió cuando ella entró en la cocina.

—Voy a llegar tarde —le dijo, dejó el café en la encimera y recogió las botas de donde las había dejado tiradas la noche pasada.

—Al trabajo al que tienes intención de renunciar —le recordó Thomas plantándole un pain au chocolat en las narices.

Ella le pegó un mordisco sin siquiera mirarlo.

—He visto que Fawkes ha vuelto —comentó él y le puso una pajita en la taza de café.

—Sí —dijo ella, y sorbió por la pajita mientras se abotonaba el abrigo—. Pensaba contártelo.

Thomas indicó con un gesto de la mano que daba igual y preguntó:

—¿Estás bien?

Baxter nunca le había mentido sobre su complicada relación con Wolf, pero tampoco le había explicado todos los detalles.

—Sí, estoy bien —respondió, se levantó y le dio un beso en la mejilla.

Al salir se fijó en que se había incorporado una nueva caja envuelta en un exquisito papel de regalo a la pila de regalos colocados debajo del árbol.

—Creo que hoy tiraré el árbol al contenedor —dijo Thomas cuando se percató de que lo estaba mirando—. Empieza a oler mal.

—¿Qué tal si esperas a mañana? —sugirió ella.

En el rostro de Thomas apareció una amplia sonrisa.

—¿Por fin vamos a celebrar la Navidad?

Baxter no pudo evitar sonreír. Y asintió.

—¿Cenamos asado? —preguntó Thomas.

—Eso espero.

—¿Y después vemos Santa Claus 2? —preguntó él ya entusiasmado.

—De acuerdo, si a continuación vemos Solo en casa —respondió ella mientras abría la puerta de la calle.

—¿Invito a mi madre?

—¡No!

Wolf debía someterse a supervisión mientras se movía por las instalaciones. Por suerte, había llegado a la sede de New Scotland Yard justo en el mismo momento que Saunders, que firmó su registro de entrada y lo estaba escoltando por el vestíbulo cuando se les acercó su compañero.

—¿Todo bien, colega? —vociferó Saunders—. ¿Ya me echabas de menos?

—¿No estabas en el edificio? —le preguntó Blake deteniéndose para hablar con él—. La verdad es que no me había dado cuenta. —Se volvió hacia Wolf y lo saludó con un gesto de la cabeza—. De verdad que siento lo de Finlay —le dijo y le tendió la mano.

Wolf se la estrechó y se guardó en el bolsillo el colorido pósit que le acababa de pasar.

Saunders arqueó las cejas.

—¿Voy a querer enterarme de lo que me vas a contar?

Blake se volvió hacia él y respondió:

—Probablemente no.

Había cierta tensión ambiental en el laboratorio forense mientras Wolf, Baxter, Edmunds, Christian y Saunders esperaban el regreso de Joe. Les resultaba imposible obviar el hecho de que el cadáver de su amigo estaba en algún lado en esa sala, oculto tras una de las puertas idénticas de las neveras.

Pese a querer evitarlo, Baxter no podía dejar de mirar con insistencia a Wolf. Parecía un hombre totalmente distinto del que era el día anterior: afeitado y con una camisa blanca planchada cuyos botones no estaban a punto de reventar. Parecía el Wolf al que recordaba de antaño…, de antes de la investigación del caso Ragdoll…, de antes del Asesino Incinerador…, de antes de que todo se torciera.

Vio que Wolf bajaba la mirada hacia un papelito de color vivo que tenía en la mano, pero no le preguntó nada al respecto y volvió su atención a Saunders, que tenía un aspecto horrible, incluso para sus estándares.

—Tienes un aspecto horrible incluso para tus estándares.

—Esta noche no he pegado ojo. —Él bostezó con unas ojeras de campeonato—. Me han vuelto a robar en el coche.

Baxter abrió la boca para decir algo.

—No tienes por qué preocuparte —la tranquilizó Saunders—. Edmunds se llevó todas las cajas con pruebas cuando lo dejé en su casa.

—Qué alivio —dijo Christian, que había estado escuchando.

—Me han roto una ventanilla y se me han llevado el GPS —indicó Saunders—. Pero me alegro de que estés contento.

Se abrió la puerta y apareció Joe, que de inmediato desplegó su equipo.

—¡Bienvenidos! ¡Bienvenidos! —los saludó efusivamente—. Voy a necesitar una muestra de saliva y las huellas dactilares de todos, mis queridos amigos. Pero antes que nada: ha sido una noche interesante…

Se dirigió raudo al ordenador portátil junto a una pila de impresos.

—Tengo una coincidencia con la sangre de los listones del suelo.

—¿Ya? —preguntó Edmunds.

—Sí. Porque es de Finlay.

Christian se aclaró la garganta y dijo:

—¿Y esto en qué nos ayuda?

—La verdad es que en nada —admitió Joe—. Sin embargo, las fibras de tejido adheridas a la sangre no corresponden a ninguna de las prendas que llevaba Finlay cuando murió.

—Entonces… —empezó Christian, tratando de comprender por qué ese peculiar hombrecillo estaba tan fuera de sí—. ¿Crees que pertenecían a la ropa de otra persona? —preguntó retóricamente, porque era obvio.

—Así es —respondió Joe, que ya estaba preparando el siguiente tema, asintiendo y entre risas—. Pensad en ello: lo que habíamos probado hasta ahora era que alguien podría haber estado en esa habitación cerrada con Finlay y que, en algún momento, alguien había ocupado el compartimento secreto del suelo. Pero ahora sabemos que alguien con la sangre de un hombre asesinado en su ropa estuvo metido en ese compartimento y pudo haber estado en esa habitación cerrada con Finlay… ¿Captáis la diferencia?

La respuesta la dieron cinco rostros pasmados.

—Hay una diferencia —les aseguró Joe.

—Voy a hacer de abogado del diablo —dijo Christian—: ¿no podría ser ropa que el propio Finlay llevara puesta otro día? ¿Quizá cuando construyó ese escondite?

—En teoría sí…, pero no lo creo —respondió Joe sin aclarar nada más—. Lo cual me lleva al siguiente asunto. —Se puso unos guantes desechables y colocó una réplica de pistola, de tamaño similar a la que se encontró junto a Finlay, en una bandeja.

—Wolf…

—¿Forense?

—¿Puedes acercarte y coger la pistola?

Obediente, Wolf se acercó a Joe. Agarró la empuñadura y utilizó la mano libre para sostener el peso mientras recolocaba un dedo para deslizarlo sobre el gatillo.

—Estupendo. —Joe sonrió—. Déjala otra vez en la bandeja… Ok. Ahora comprobad esto.

Apagó las luces y pulsó el botón de encendido de un aparato de rayos ultravioletas que empezó a zumbar como una espada de luz. Todos se apiñaron alrededor de la luz púrpura que iluminaba la oscuridad; las huellas de Wolf resplandecían sobre la empuñadura y el cañón del arma.

—Repleta de huellas, ¿verdad? Ahora mirad lo que pasó cuando sometimos a la misma prueba la pistola de Finlay. —Joe giró la pantalla del portátil hacia ellos. Había una hilera de huellas bastante ordenadas alrededor de la empuñadura y solo una huella parcial y borrosa en el gatillo—. ¿Es cosa mía, o esto parece demasiado pulcro?

—Sobre todo tratándose de un hombre que se había pasado la noche bebiendo como un cosaco —señaló Edmunds.

—La primera vez no nos dijiste todo esto —le recriminó Baxter a Joe.

—Podría haber cogido la pistola así, lo cual parecía verosímil cuando fue hallado en la habitación cerrada. —Joe se encogió de hombros—. Pero me pedisteis que buscara cualquier cosa que pudiera sugerir otro escenario, de modo que eso es lo que estoy haciendo, sugerir otras posibilidades.

Baxter frunció el ceño y plegó velas.

—Y sucede lo mismo con el cadáver —continuó Joe, ajeno a la tensión que su frialdad provocaba en la audiencia—. Las pequeñas lesiones a las que no dimos importancia podrían ser, como se pensó, magulladuras provocadas por cualquier golpe que se hubiera dado arreglando algo en casa. La única lesión significativa es la del cartílago de la nariz, pero parece del todo irrelevante, porque Finlay ha recibido puñetazos en la cara casi tantas veces como Saunders. —Se rio.

Nadie más lo hizo.

—En cualquier caso, alguien ha realizado un trabajo espectacular ocultando las huellas. Estamos ante la escena de un crimen, pero de momento eso es lo único que sabemos. Y pongo todas las cartas sobre la mesa: no sé si voy a ser capaz de encontrar mucho más.

—Sea o no un trabajo espectacular, eso no cambia nada —comentó Wolf al equipo al ver sus caras de decepción—. Seguimos donde estábamos: el motivo y la pistola. Todo lo demás es irrelevante.

Tras salir de New Scotland Yard, Christian cogió el coche para ir a Muswell Hill a hacer una visita a Maggie y ella le contó su intención de cerrar la casa una vez que acabara la investigación, porque ya no soportaba seguir allí y, después de lo sucedido, no se veía capaz de meter a los nietos en esa habitación que Finlay estaba arreglando para ellos. Christian le prometió ayudarla a vender la casa y a instalarse donde fuera cuando llegara el momento. Y a continuación, en un fallido intento de animarla, preparó una de sus «famosas» tortillas de Marmite que, increíblemente, sabía incluso peor de lo que sonaba.

—¿Así que no te ha gustado? —preguntó mientras tiraba los restos de su obra maestra a la basura. Para entonces Maggie ya se había bebido tres vasos de agua.

—No es eso. Es que no me puedo quitar el sabor de la boca —dijo sonriendo.

—¿Sabes cuántas afortunadas mujeres la han probado nada más despertarse por la mañana?

—¿Y alguna de ellas volvió a aparecer por tu casa?

Christian se quedó meditabundo.

—Ahora que lo mencionas…

Maggie rompió a reír.

—Tengo algo para ti —le dijo, se levantó y desapareció por el pasillo.

Pasado un rato reapareció con una caja de cartón con el logo de la Policía Metropolitana y la palabra PRUEBA en grandes letras rojas.

—¿Qué es esto? —preguntó Christian frunciendo el ceño.

—Oh, disculpa por la caja. Fin las traía del trabajo. El garaje está lleno de ellas. Lo que hay dentro son viejas fotos, algunas cosas que tenía en su escritorio de la comisaría y unos cuantos recortes de periódico. He pensado que te gustaría quedártelo.

—¿Estás segura? —le preguntó cogiendo la caja.

—No son más que cosas —respondió Maggie—. No es él.

A las 12.14 h Christian se despidió de Maggie y salió al soleado exterior con su caja de recuerdos. Uno de los vecinos sin duda se había ganado sus cincuenta libras avisando a la prensa, porque su Lexus estaba rodeado de un pequeño enjambre de periodistas.

Poniendo una sonrisa forzada, avanzó hacia el coche.

—Señor comisario, ¿han hecho algún avance en el caso?

—Ya saben ustedes que no puedo hablar de eso —dijo riéndose entre dientes mientras intentaba abrir la puerta con una sola mano.

—¿Qué lleva en la caja? ¿Han descubierto nuevas pruebas?

—Quién sabe —respondió Christian—. Disculpen —dijo empujando a un cámara para poder abrir la puerta del conductor.

—Señor comisario, ¿qué mensaje tiene para el asesino del sargento Shaw?

Christian subió al coche y cerró la puerta. Encendió el motor y bajó la ventanilla para responder.

—¿Un mensaje? Supongo que… Quisiera decir que Finlay era… Era mi…

—¿Señor comisario? —lo azuzó el reportero cuando Christian titubeó.

—Finlay se merecía algo mejor que esto —dijo él con la mirada perdida, con la cabeza en algún punto entre sus recuerdos y la pregunta—. Tanto él como Maggie se merecían un mejor reparto de cartas que el que les ha dado la vida. Y el patético cobarde responsable de su muerte merece arder en el infierno durante toda la eternidad por lo que ha hecho… No tengo nada más que decir.

Subió la ventanilla ante los perplejos periodistas y se alejó lentamente.

13

Sábado, 9 de enero de 2016
12.30 h

Wolf contempló su reflejo en la ventanilla tintada del Honda Civic.

Releyó la dirección que Blake le había conseguido y volvió a mirar dubitativo el sofisticado edificio de apartamentos. El conserje tras el mostrador no le quitaba ojo y parecía a punto de salir a decirle algo tras los veinte minutos que llevaba Wolf deliberando. De modo que, con el ramo de flores comprado en una gasolinera, atravesó la puerta giratoria y se dirigió al mostrador.

—Ashley Lochlan, por favor. —Echó un vistazo rápido a su arrugado pósit—. Apartamento 114.

El conserje no parecía muy solícito y levantó el auricular del teléfono como si pesara una tonelada.

—¿Nombre?

Wolf iba a responder, pero se limitó a sonreír, y por fin dijo:

—Fawkes. Fawkes a secas.

Por fin el conserje lo reconoció, se incorporó y pulsó el número, entusiasmado por tener un pequeño papel en la reunión de los dos únicos supervivientes de los asesinatos del Ragdoll.

—Me temo que no me lo cogen —le dijo a Wolf, con un tono mucho más amable ahora que acababa de descubrir que estaba en presencia de una pequeña celebridad—. Pero…, y no debería decírselo —se inclinó sobre el mostrador con aires conspirativos—, hay un parque al final de la calle. Es posible que los encuentre allí.

Compensó al tipo, que por suerte aceptó una modesta propina y una selfi de los dos al que Wolf accedió a regañadientes, y siguió sus indicaciones hasta un agradable parque infantil. Con el pulso acelerándosele, paseó la mirada a su alrededor, repasando los rostros de los congelados padres, hasta que la localizó. La melena rubia emergía de una boina de lana y le caía sobre los hombros, y seguía tan guapa como la recordaba. Estaba sentada en un banco mientras un hombre vestido con elegancia hacía girar a un niño.

—¡Cuidado, que tiende a vomitar! —le advirtió ella con su leve acento de Edimburgo.

Wolf jamás había tenido la mínima esperanza de que ella lo esperara por si regresaba. Y no tenía ninguna aspiración realista de reavivar sus días felices juntos reapareciendo como caído del cielo. Tan solo quería explicarse, explicarle por qué no la había contactado. Pensaba que ella se lo merecía.

Empezó a acercarse.

Ashley esperaba con todas sus fuerzas que Jordan no le vomitase a Ted encima de los zapatos de ante, pero no pensaba intervenir. Nunca había visto al niño tan feliz.

Se subió la cremallera de la chaqueta hasta el cuello mientras alguien se acercaba a la papelera que había junto al banco en el que estaba sentada. Al ver que esa persona permanecía allí plantada más tiempo del previsto, se volvió para dedicarle una sonrisa inquisitiva…

—¡Mamá! ¡Mira! —dijo riendo Jordan, que sin duda empezaba a mostrar cierta tonalidad verdosa en la tez.

—Lo sé, cariño. ¡Te estoy mirando! —le dijo.

Se volvió de nuevo y vio que el hombre alto con un largo abrigo negro ya se estaba alejando y se fijó en un ramo de flores barato que asomaba de la papelera.

Ashley recordó algo…, a alguien…, y no pudo evitar sonreír.

Edmunds se había quedado con Joe para catalogar las pruebas físicas de las cinco cajas del archivo. Con cada nuevo objeto sellado Joe incrementaba su entusiasmo y no tardó en tener todos los aparatos del laboratorio funcionando a la vez para examinarlos, mientras él iba correteando de uno a otro.

El móvil de Edmunds empezó a sonarle en el bolsillo. Lo cogió y vio que aparecía en la pantalla el nombre de Thomas. Atrapado en las entrañas de New Scotland Yard, se movió hasta la otra punta de la sala, consciente de que Joe estaría atento a cada palabra.

—Hola… No, no pasa nada… ¿Ok?… ¿O-k?… ¡¿Que has hecho qué?!… ¿Esta noche?

Edmunds miró a su espalda y frunció el ceño a Joe, que no hacía el más mínimo esfuerzo por disimular que estaba escuchando. Bajó la voz.

—No es… No es el momento… Sí, ya sé que… Eso también lo sé. Es solo que creo que es una mala idea ahora mismo… Sí, bueno… Adiós.

Miró la pantalla del móvil, negó con la cabeza y volvió a su sitio. Pasado un rato, volvió a coger el teléfono y tecleó un mensaje corto:

Perdona. ¿Podemos hablar de eso más tarde?

Haciendo caso omiso de las inquisitivas miradas de Joe, Edmunds intentó concentrarse en su trabajo, pero no pudo evitar que su mente volviera a la llamada y a ese último desastre inminente.

—Mierda —susurró secándose los ojos.

Baxter se había pasado la mayor parte de la tarde jugando a la Pesca con Rouche. El juego de cartas favorito de Finlay se había convertido en parte de su rutina durante las visitas. Tal vez fuera una mera ilusión, pero él ya se parecía un poco más a cómo era antes, de modo que Baxter decidió no sacar los asuntos que constituían el elefante en la habitación: el envenenamiento de la sangre, el fallo multiorgánico y la próxima década encarcelado. Cuando faltaba todavía un poco más de una hora para que llegara Holly, le preparó un sándwich y regresó a casa.

Wolf estaba sentado contra la pared frontal de la casa de Maggie, contemplando cómo se iba amortiguando el color del cielo, cuando los faros de un coche asomaron tras la esquina de la calle. Un automóvil se detuvo justo enfrente de la casa y de él emergió un joven con tejanos raídos y unas deportivas.

—¿Agente Randle? —le preguntó Wolf sin estar muy seguro. Tenía más pinta de estudiante universitario que de oficial de policía.

—Sí —respondió él, y se acercó para estrecharle la mano a Wolf.

—Gracias por acceder a verme en su día libre. Soy William Fawkes.

—Señor, sé quién es usted.

—No le voy a robar mucho tiempo. ¿Me podría contar sus movimientos, paso a paso, cuando llegó aquí el día de Nochevieja?

—Por supuesto —dijo Randle, dispuesto a colaborar—. Aunque no estoy muy seguro de que le pueda decir nada nuevo que no esté ya en mi declaración.

Wolf se encogió de hombros y dijo:

—Vamos a verlo.

—Vale, pues atendí una llamada de emergencia sobre un posible incidente en un domicilio y aparqué más o menos donde estoy ahora —recordó, y avanzó por el sendero del jardín—. Había una luz encendida en el piso de arriba, de modo que llamé al timbre y golpeé la puerta con los nudillos. Me identifiqué a través de la ranura del buzón. Como no obtuve respuesta, tanteé la puerta y comprobé que estaba cerrada.

—¿Seguro que estaba cerrada?

—Sí, señor. De modo que decidí abrirla usando la fuerza.

—¿Cuánta fuerza?

—Una simple patada —dijo Randle, y señaló la marca justo debajo de la cerradura.

Wolf abrió la puerta y entraron en el vestíbulo.

—Volví a llamar y comprobé una a una las habitaciones de la planta baja antes de subir al piso superior.

La madera crujió bajo sus pies cuando subieron por la escalera.

—Asomé la cabeza por cada una de las puertas abiertas antes de descubrir esta habitación cerrada.

Wolf asintió, abrió la puerta y entró en el escenario del crimen. El joven Randle entró detrás de él y se quedó mirando con aire desconcertado al descubrir el compartimento abierto en el suelo.

—Creemos que ahí abajo había alguien —le explicó Wolf—. ¿Randle?

—Yo… en ningún momento pensé que… —No concluyó la frase.

—A nadie se le hubiera pasado por la cabeza. No se preocupe…, no se ha metido en ningún lío —lo tranquilizó Wolf—. ¿Qué pasó después?

Randle cerró los ojos e intentó recordar.

—Después de forzar la puerta, vi el cuerpo boca abajo y la pistola junto a él. Yo… comprobé el pulso y salí de la habitación para llamar a emergencias.

—Muéstreme lo que hizo.

Salieron al descansillo, Wolf lo siguió escaleras abajo y hasta el coche.

—Llamé por radio desde aquí.

—¿Con la puerta de la casa abierta como está ahora? —le preguntó Wolf.

Randle asintió.

—¿Se movió de aquí en algún momento?

—No.

Wolf volvió a mirar hacia la casa. Era imposible que alguien hubiera podido escapar por la puerta principal sin ser visto.

—¿Y después?

—Hummm… Llegó el comisario jefe.

—Ok. ¿Desde dónde?

El joven señaló hacia la calle.

—Se lo veía muy angustiado. Se me acercó y me preguntó directamente: «¿Finlay?». Yo asentí y él entró corriendo en la casa.

—¿Qué hizo usted?

—Seguí aquí esperando los refuerzos.

—¿Y después?

—Entramos todos. —Randle volvió al vestíbulo—. El comisario jefe estaba sentado en lo alto de la escalera. Parecía en estado de shock. Lo acompañé a la cocina y le pregunté si quería beber algo. Dijo que no, de modo que me puse a comprobar todas las habitaciones, puertas y ventanas… Si quiere que le diga la verdad, tan solo trataba de no cruzarme con los detectives.

—¿Encontró algo?

—Todo estaba bien cerrado.

—¿Estaba la llave en la cerradura como ahora? —preguntó Wolf señalando la puerta trasera.

—Sí. La puerta estaba cerrada y con la llave echada desde dentro.

—¿Comprobó el garaje?

—Sí.

Wolf se frotó la cara; seguía sin entenderlo y se le estaban agotando las preguntas.

—¿Está convencido de que fue un asesinato? —le preguntó Randle.

—Sí…, lo estamos.

—Eso significaría que el asesino estuvo escondido bajo el suelo durante horas, ¿no?

Wolf parecía confundido, todavía tratando de dar un sentido a estos nuevos retazos de informaciones.

—Si alguien hubiera salido por la puerta principal, lo habría visto —continuó Randle, pensando en voz alta—, y todas las demás salidas estaban cerradas. Para cerrar la puerta desde dentro el asesino tuvo que haber estado allí dentro desde el principio: cuando yo abrí de una patada la puerta, cuando el comisario jefe entró precipitadamente, cuando los detectives…, el forense.

—Y sin embargo no dejó ni una sola huella —murmuró Wolf, al que ya le empezaba a doler la cabeza.

—¿Disculpe?

—Nada. Gracias, agente Randle. Ha sido usted de gran ayuda.

14

Sábado, 9 de enero de 2016
20.05 h

Thomas se había dejado la piel en la organización de la postergada cena de Navidad.

Acompañados por una banda sonora a base de Bing y Mariah, él y Baxter habían bebido más de la cuenta, comido en exceso y casi provocan un incendio en la casa jugando con una sorpresa navideña mientras en el exterior iba oscureciendo. Cuando por fin acabaron de recoger la cocina, se pusieron el pijama y se acurrucaron con Eco para ver una película en la tele.

Thomas se levantó para echar ambientador encima del árbol, el cual ya tenía varios ambientadores de coche colgados de las ramas a modo de decoración.

—¿Abrimos los regalos? —sugirió esperanzado.

Baxter volvió a la vida. Detuvo la película, llenó las copas, se sentó en el suelo y estiró el brazo para coger la última incorporación a la pila de regalos.

—Este mejor que lo reserves para el final —le propuso Thomas.

Baxter lo dejó a un lado y rasgó el papel de envolver de otra caja.

—Un Cluedo —dijo sin mucho entusiasmo.

—Sí. Porque… como eres detective y demás…

Ella asintió animosa y comentó:

—Toda la diversión del trabajo en mi propia casa.

El ambiente se había enrarecido un poco.

—Abre este —le dijo Baxter a Thomas.

—¡Calcetines!

—Para los pies.

—Estupendo. Ahora te toca a ti.

—¡Unos pendientes! Unos pendientes de oro… como los que me regala mi madre.

—Los puedes devolver, pero recordé que dijiste que habías perdido uno en la nieve.

—Una de las pocas cosas positivas de esa noche —musitó Baxter—. ¡Oh, ahora este!

Thomas rasgó el envoltorio y frunció el ceño al descubrir un par de elegantes zapatillas.

—¡¿Por qué odias tanto mis zapatillas en forma de bota?!

Y la cosa siguió de esta guisa durante un buen rato.

Una señal indicaba el límite del bosque de Epping y a Christian lo invadió de inmediato una sensación de sosiego. Volver a casa tenía siempre este efecto balsámico. Situado en el extremo de la extensa red de metro, el pintoresco pueblecito era su paraíso particular frente a los opresivos rascacielos y las congestionadas calles de la capital. Pesaroso por su nada profesional respuesta televisada a lo que no era más que una sencilla pregunta, había hecho una visita a su restaurante favorito y se había sentado a su mesa de costumbre para cenar solo antes de regresar a su casa de siete dormitorios junto al bosque.

Se detuvo en una pequeña rotonda y le deslumbraron los destellos de las luces delanteras del coche que llevaba detrás. Alzó la mano en un gesto de disculpa, porque se había detenido sin razón alguna, metió una marcha y se puso de nuevo en movimiento. Era consciente de que su conducción dejaba mucho que desear y se esforzó por concentrarse. Puso el intermitente y giró a la izquierda; la carretera discurría entre oscuros árboles a ambos lados y, un instante después, una luz blanca invadió el salpicadero. El vehículo que llevaba detrás se le había tirado prácticamente encima. Christian frunció el ceño y aceleró un poco, pero los dos resplandecientes soles que veía por el retrovisor no se distanciaron y lo cegaron mientras avanzaba por un largo tramo en línea recta de la carretera.

Un coche se iba aproximando en dirección contraria.

El vehículo que llevaba detrás aceleró hasta pegarse a su parachoques antes de adelantarlo y alejarse a toda velocidad. Christian se fijó en que era algún tipo de furgoneta Mitsubishi negra, pero no logró descifrar el modelo exacto y no tuvo ni las ganas ni la capacidad de memorizar el número de matrícula. Aminoró la marcha y continuó así los últimos minutos de su trayecto.

Christian continuó por la calle que llevaba a su casa y pulsó el botón de la verja eléctrica, la rutina que cada noche coreografiaba a la perfección mientras pasaba junto a las enormes propiedades de sus vecinos. Los focos exteriores iluminaban las fachadas de las casas y destacaban algunas zonas de los cuidados jardines como si fueran obras de arte bajo un cielo estrellado, algo, esto último, de lo que pocos londinenses podían disfrutar.

Mientras giraba el volante para entrar en el acceso a su propiedad lo deslumbró una intensa luz blanca.

Se oyó el ronco rugido de un potente motor acelerando, el chirrido de ruedas girando y Christian notó que la cabeza le impactaba contra el cristal de la ventanilla. El coche se balanceó. Trozos de metal cayeron con estruendo sobre el asfalto mientras la furgoneta negra daba marcha atrás varios metros.

Apenas consciente, Christian fue arrastrado de su asiento y arrojado entre los dos vehículos; los faros le cegaron desde ambos lados en el momento en que empezó la brutal agresión. Lo patearon y golpearon dos siluetas sin rostro. Lo único que pudo hacer fue cubrirse la cabeza y aovillarse mientras rezaba para que la paliza terminase. Cuando uno de los atacantes lo golpeó en el pecho, Christian aulló mientras oía cómo se le rompían las costillas, y comprendió que no pararían hasta matarlo. Dando frenéticas patadas para protegerse, logró deslizarse bajo la furgoneta y perdió un zapato cuando una mano lo agarró para tratar de sacarlo de allí.

Jadeando vaho contra el chasis caliente, vio un par de botas negras que rodeaban el vehículo. Sus atacantes eran demasiado experimentados como para arriesgarse a que alguien oyera sus voces, de modo que se susurraron algo en clave. Mientras uno de ellos rebuscaba en el coche destrozado de Christian y tiraba el contenido de la caja de cartón sobre el asfalto, el otro se subió a la furgoneta y empezó a dar marcha atrás, aunque el freno de mano accionado bloqueó momentáneamente el retroceso.

Sin otra opción, Christian salió arrastrándose de debajo del vehículo y se dirigió cojeando hacia la verja eléctrica que empezaba a cerrarse poco a poco.

Oyó cerrarse de golpe la puerta de la furgoneta.

Y pasos más rápidos que los suyos persiguiéndolo. Desesperado, se lanzó por el cada vez más estrecho hueco justo antes de que la pesada verja se cerrase con un repiqueteo.

La silueta lo observaba a través de las barras y movía amenazadoramente una palanca tras el modesto parapeto que los separaba. En el suelo a escasos centímetros de sus agresores, Christian era consciente de que estaba agotado y que si sus acosadores decidían escalar la verja, no podría ni intentar salir corriendo.

Aparecieron sobre el oscuro bosque parpadeantes luces azules.

El individuo que no era más que una silueta también las vio y sin perder la calma silbó a su compinche. Las dos sombras subieron a la abollada furgoneta y dieron marcha atrás con brusquedad.

A Christian la luz blanca de los faros alejándose de él le pareció como la marea retirándose.

Cuando la furgoneta, tras recorrer a toda velocidad la calle, giró en la esquina y el resplandor rojizo de las luces traseras desapareció, Christian se tumbó en el suelo para esperar que llegara la ayuda, pensando que después de todo quizá sobreviviría a esa noche y disfrutando como nunca de las titilantes estrellas del firmamento.

Baxter contempló desconcertada la fotografía familiar enmarcada de Edmunds, Tia y Leila. Ella y Thomas habían decidido dejar de discutir sobre los regalos que se habían hecho mutuamente y se pusieron a discutir sobre los de otras personas.

—¿Para qué iba yo a querer esto? —refunfuñó ella—. No soy su abuelita.

Thomas le quitó el regalo de las manos, lo miró e hizo una mueca.

—De hecho creo que es una especie de… «¡Vete a saber!» —admitió y lo dejó en el suelo.

—¿Ya puedo abrir este? —preguntó Baxter cogiendo el pequeño paquete envuelto en papel de regalo, pese a que no tenía grandes expectativas dado el nivel de los obsequios precedentes—. Ya no queda ninguno más.

—Adelante.

Deshizo con delicadeza el lazo y sacó la pequeña caja de entre el papel de envolver. Expectante, levantó la tapa y soltó un grito ahogado al descubrir el hermoso anillo de diamantes que había dentro. No se percató de que Thomas se estaba colocando en posición con una rodilla en el suelo, y por el sonoro chasquido que se oyó parecía probable que el retrato de familia de Edmunds estuviera justo debajo. Thomas le quitó con delicadeza la caja de las manos, sacó el anillo y lo alzó mientras ella lo miraba boquiabierta.

—Emily Lauren Baxter… Nunca me he sentido tan preocupado, castrado, irritado, prescindible o fuera de lugar como en estos últimos nueve meses contigo. Y quiero seguir sintiéndome así el resto de mi vida… ¿Quieres casarte conmigo?

Baxter parecía petrificada.

Thomas hizo un esfuerzo titánico por mantener su optimista sonrisa, entre otras cosas debido a que comenzaba a notar la rodilla empapada. Empezó a preguntarse si Edmunds no estaría en lo cierto. Durante casi una hora había intentado disuadir a Thomas de declararse a Baxter, explicándole que ella no entendería el gesto del mismo modo que él, sino como una presión añadida a la ya considerable lista de agobios con los que cargaba.

El móvil de Baxter empezó a sonar.

Aturdida, se levantó y se dirigió a la cocina mientras Thomas permanecía en su humillante postura.

—Baxter al habla… ¡Mierda! ¿Está…? Ahora mismo voy.

Regresó a la sala de estar y sonrió nerviosa a su novio.

—Yo, esto… Me tengo que ir. Pero… ya sabes… Gracias.

Le hizo un gesto de victoria alzando ambos pulgares y corrió escaleras arriba para cambiarse.

15

Sábado, 9 de enero de 2016
21.39 h

—¡Eh tío, Liberad a Wolf! —gritó un espontáneo cuando Wolf entró a toda prisa en el hospital King George y se dirigió a urgencias siguiendo los letreros.

Maggie se le había adelantado y lo abrazó en cuanto entró en la sala de espera. Era evidente que había estado llorando.

—¿Cómo está? Me has dicho que… ¿lo atacaron? —preguntó Wolf.

Ella asintió y lo guio hasta una hilera de asientos vacíos.

—Saldrá de esta. Varias costillas rotas y un buen golpe en la cabeza. El resto no son más que cortes y magulladuras…, un montón de cortes y magulladuras —le explicó, todavía impresionada.

—¿Podemos verlo? —preguntó él.

—Me han dicho que podría pasar dentro de un rato.

Apretándole la mano, Wolf se instaló en el incómodo asiento dispuesto a pasar allí la noche.

Baxter y Saunders estaban sentados uno a cada lado de Wolf. Todos tenían la misma expresión ausente mientras contemplaban la pantalla del televisor sin sonido durante los minutos que a Maggie le permitieron entrar a ver a Christian. Los detalles del incidente en el exterior de la residencia del comisario jefe de la policía habían llegado a la BBC a tiempo para el noticiario de las diez. Una grabación hecha con un móvil por un vecino mostraba la escena momentos después de la llegada de los servicios de emergencia: el Lexus de Christian apenas era reconocible y perdía gasolina que se extendía por el asfalto y que se intentaba contener de forma precaria para que no borrase las marcas de los neumáticos que servirían para reconstruir lo sucedido.

—Dios mío —murmuró Saunders. A continuación la BBC emitió una grabación hecha ese mismo día unas horas antes: Christian colocando una caja con pruebas en el asiento trasero de su coche antes de lanzarle su muy publicitado mensaje al asesino de Finlay—. Típico de la prensa… Crean un problema… y después graban las consecuencias.

Ni Wolf ni Baxter replicaron nada, o ni tan solo se percataron de lo que acababa de decir.

—Voy a avisar a Edmunds —les informó Baxter levantándose. No había querido que se sintiera obligado a pasarse la noche en la sala de espera del hospital con ellos. Después de todo, ni siquiera era ya policía y ella sabía que el caso le estaba quitando mucho tiempo del que dedicaba a la familia.

—Eh —susurró Saunders en cuanto Baxter desapareció de su vista—. ¿Wolf? ¡Wolf! —repitió, y le dio un codazo para llamar su atención.

—¿Qué?

—¿Estás bien?

—Sí. Es solo que… le estoy dando vueltas a algo.

—No quería comentar esto delante de los demás —empezó a decir Saunders y se inclinó hacia él—. Me he pasado un buen rato esta tarde reconstruyendo la cronología de la noche en la que murió Finlay.

—En la que Finlay fue asesinado —le corrigió Wolf.

—De acuerdo. Fue asesinado. He revisado las declaraciones de Maggie y del comisario jefe y… —en su rostro se dibujó una expresión culpable por sacar el tema— hay una pequeña discrepancia.

—Continúa.

—En la empresa de taxis no consta ninguna carrera del comisario jefe regresando a casa de Finlay pasada la medianoche.

Wolf asintió, pero no pareció ni sorprendido ni preocupado por la información.

—Es probable que usara otra compañía —argumentó Saunders—. Pero voy a necesitar el nombre de esa compañía. Aunque no puedo preguntarle sobre esto ahora, ¿no?

—Hablaré con él —dijo Wolf, mientras en la muda pantalla del televisor volvían a aparecer las imágenes del destrozado coche de Christian—. ¿Podemos conseguir la grabación de la llamada de Finlay al 999?

—No hay nada grabado —repuso Saunders.

—Deberíamos comprobarlo de nuevo.

—Veré qué puedo hacer —dijo Saunders retirándose de nuevo a su asiento.

Maggie había aceptado que Saunders la acompañase a casa con el coche a condición de que Wolf se quedara en urgencias. Como Baxter no había reaparecido después de su llamada telefónica, Wolf se acomodó en una esquina de la sala de espera e intentó echar una cabezada.

Le despertó bruscamente un grito, algo que no era del todo novedoso para él después del año que había pasado en compañía de Léo Dubois y su anárquica red de empleados. Wolf alzó de manera instintiva las manos para protegerse la cabeza, porque las palizas recibidas a lo largo de su carrera todavía monopolizaban sus sueños.

Una parturienta escoltada por su aterrado marido atravesó una puerta camino del paritorio.

Wolf consultó el reloj. Parecía haber dormido unos cuarenta minutos, suficiente por esa noche, así que se levantó y fue a estirar las piernas. Vagó sin rumbo por los silenciosos pasillos y fue viendo luz por debajo de algunas puertas cerradas. Durante su paseo no se cruzó ni un alma. Tuvo la misma sensación de paz que al ver amanecer sobre la ciudad tras un duro turno de noche como quien contempla a una bestia feroz por fin dormida.

Al pasar junto a la capilla, echó un vistazo a través de los cristales de las puertas y le sorprendió ver una silueta familiar sentada en la primera hilera de bancos.

—¿Baxter? —preguntó golpeando suavemente la puerta con los nudillos al asomar la cabeza en la íntimamente iluminada sala.

Ella dobló el raído papel que tenía en las manos y se volvió para mirarlo.

—¿Eh…? Estoy bien —respondió, como si él se lo hubiera preguntado.

Frunciendo el ceño, Wolf empujó las puertas para entrar, se sentó en el pasillo y se quedó contemplando al Jesús en la cruz de tamaño natural y piel cerosa que había entre ellos. En el suelo, alrededor de la figura había una colección de bolitas de papel que Baxter le había ido lanzando al Hijo de Dios para practicar puntería.

—Pensaba que te habías ido —le dijo Wolf.

—Necesitaba estar sola para pensar. —Se llevó las manos a la cara y dejó escapar un profundo suspiro.

—¿No puedes pensar en casa?

—No puedo pensar en casa —respondió ella.

Wolf asintió y volvió a mirar la grotesca escultura plantada ante ellos. El artista había considerado necesario embellecer la demacrada figura con hilos de sangre para representar con más efectividad la dimensión del sacrificio y, por lo tanto, la deuda que teníamos con el Todopoderoso; los clavos penetraban en las palmas de las manos, las espinas se hundían en la piel, los pies con huesos rotos estaban clavados juntos a treinta centímetros del suelo.

Un asesino enviando su mensaje mutilado: el primer Ragdoll.

Baxter permanecía inmóvil.

—¿Quieres que te deje sola? —le preguntó Wolf.

Ella alzó la cabeza y le dedicó una débil sonrisa.

—No.

Interpretando la respuesta como una invitación, sacó del bolsillo un puñado de recibos del Starbucks.

—¿Cuántos puntos vale acertarle en la cabeza?

—Cinco. Tres en el pañal.

—Creo que se llama «taparrabos».

Baxter hizo una mueca que daba a entender que le importaba un rábano.

—Diez puntos si logras colocar la bolita sobre la cinta de la cabeza.

—Corona de espinas —musitó Wolf mientras preparaba su arsenal de papelitos—. ¡Diez puntos! —gritó al tercer intento.

—Estás sentado en un ángulo diferente al mío —protestó Baxter, competitiva como siempre—. Haces trampas. —Se levantó, se situó en el pasillo central y se sentó en el frío suelo.

Miró a Wolf.

—De acuerdo… ¿Ahora estamos en igualdad de condiciones? —le preguntó él, sentados ambos muy pegados, cadera contra cadera, en el estrecho pasillo; Baxter no respondió y continuaron con el juego en silencio.

»¿Crees… Crees que alguna vez podré hacer… de papá? —soltó de pronto, incapaz de quitarse de la cabeza la imagen de la felicidad en el rostro de Ashley mientras ese cabrón del parque se colgaba del hombro a su hijo de siete años a punto de vomitar.

—¿Realmente quieres hablar de esto? —preguntó Baxter—. Mira, Wolf, todavía estoy bastante borracha y Dios sabe que la mayoría de las veces no soy nada diplomática.

Wolf la observó de cerca mientras ella se volvía para preparar otro proyectil. Ese comentario de pasada era tal vez lo más autoconsciente que le había oído jamás e hizo que él se diera cuenta de cuántas cosas habían cambiado en su ausencia, de cuánto había cambiado Baxter en su ausencia. Estando ahora tan pegado a ella, podía ver los innumerables rasguños que ocultaba bajo el maquillaje y notó en las tripas la habitual sensación de culpabilidad por no haber estado con ella.

—Vale —suspiró Wolf—. Yo tampoco lo creo.

Baxter dejó su proyectil y se volvió hacia él.

—¿Crees que alguna vez podré llegar a ser una esposa medianamente pasable?

Por desgracia, la mirada de horror de Wolf habló por él antes de que pudiera preparar una respuesta más diplomática.

—Vale —dijo Baxter riéndose amargamente—. Yo tampoco lo creo.

—¿Timothy te ha propuesto matrimonio?

—Thomas.

—Esto es una montaña rusa. ¿Y qué opina Timothy al respecto?

—No hay ningún Timothy. Se llama Thomas.

—¿Y te ha propuesto matrimonio? —Wolf parecía sorprendido.

—Sí.

—¿A ti?

—Sí. ¡A mí! —vociferó ella—. Wolf, puede que te resulte difícil de creer, pero resulta que soy una persona muy cariñosa y agradable…, capullo.

Un poco ofendido, Wolf lanzó un proyectil.

—¡Tres puntos!

—Le has dado en el muslo.

—¡¿Qué?!

—Como mucho en la parte alta del muslo.

—¿Me estás tomando el pelo? ¡Le he dado en pleno testículo divino!

—Lo que tú digas —replicó Baxter—. De todos modos no estaba llevando la cuenta de los puntos.

Sin duda todo había cambiado.

—¿Qué vas a hacer? —le preguntó Wolf.

—No tengo ni idea. Nos iba bien. Todo iba viento en popa. No entiendo por qué ha tenido que… —Dejó la frase incompleta y negó con la cabeza—. ¿Todo el mundo tiene vidas tan complicadas?

Wolf se encogió de hombros y al hacerlo rozó a Baxter.

—Recuerdo una ocasión en que Chambers y yo hablamos… —empezó a recordar— sobre nuestras esperanzas y sueños, lo que queríamos obtener de la vida.

Wolf permaneció en silencio, perplejo porque Baxter osara sacar a colación a Chambers en su presencia.

—Yo probablemente dije algo del estilo de «un coche nuevo de gama alta y un jardín para Eco». Da igual. Pero ¿sabes qué dijo él? ¿Qué era lo que más deseaba en el mundo? —A Baxter le brillaron los ojos al sumergirse en esos recuerdos—. Aburrirse. Así de simple. Lo único que ansiaba era una vida sencilla y tediosa, conseguir pasar una puta noche sin que lo despertaran las pesadillas, poder mantener una conversación con Eve dedicándole toda su atención. En ese momento me pareció un deseo estúpido.

Dejó caer al suelo los proyectiles que le quedaban en la mano. El juego había terminado.

—No existen los finales felices —concluyó contemplando la escena de asesinato que presidía la capilla—, no para la gente como nosotros. No lo tuvieron ni Chambers ni Eve. Ni siquiera Finlay. —Rompió a llorar—. La vida de Maggie ha quedado arruinada. De modo que ¿qué esperanza tenemos?

Wolf le cogió la mano y se la apretó.

—Estamos malditos —musitó Baxter—. Nuestras vidas consisten en muerte y dolor, y nos merecemos estar solos.

Le caían las lágrimas y Wolf la rodeó con los brazos y la abrazó con fuerza.

—No estás maldita —le dijo con voz suave—. Eres mi persona favorita en este planeta y has elegido esta vida de muerte y dolor para evitársela a otros, porque eres más fuerte que todos ellos juntos. Y cuando llegue el momento, te merecerás un final feliz más que ninguno de nosotros.

Baxter se liberó del abrazo, buscó en el bolsillo un pañuelo y sonrió a Wolf. Estaba hermosa pese a estar descompuesta: los ojos inyectados en sangre y con ojeras, el cabello suelto cayéndole por la espalda, los labios rojos separados mientras recuperaba el aliento…

Embelesado, Wolf se inclinó hacia ella con un movimiento inconsciente.

Baxter le arreó un codazo que le hizo ver las estrellas.

—Wolf, ¿qué coño haces? —le gritó, y se puso en pie mientras él caía hacia un lado.

—Lo siento —dijo con una mueca de dolor, aovillado—. Estás con Timothy.

—¡Thomas!

—¿Podemos olvidar lo que ha sucedido? Me he dejado llevar, estabas tan guapa y tan triste y… Te pido disculpas.

—¡Después de todo lo que hemos estado hablando! —No estaba dispuesta a permitir que le arruinase la vida que se había construido sin él.

—Creo que no lo voy a soportar —le advirtió él, todavía retorciéndose de dolor.

—¡Fuiste tú… quien… me dejó! —dijo Baxter dolida—. No querías saber nada de mí.

Él la miró desconcertado.

—¡Todo un año, Wolf!

—Ya hemos hablado de esto —replicó él incorporándose hasta sentarse en el suelo—. Pretendía volver.

—Eso es una gilipollez. Eras demasiado cobarde para afrontar lo que habías hecho.

—No es verdad.

—Y mientras tanto, a Finlay lo asesinaron. Yo sobreviví por los pelos a una pesadilla real. ¿Y dónde estabas tú? Escondiéndote. ¿Por qué tuviste que pasar tú?

Wolf se puso en pie con dificultad.

—Si hubiera podido regresar contigo, lo habría hecho.

—Sinceramente, no me creo nada de lo que sale de tu… ¿Qué haces?

Él había empezado a desabrocharse la camisa.

—¿Wolf?

Dejó al descubierto los hombros, tiró la camisa al suelo y se dio la vuelta.

Ella dejó escapar un grito ahogado.

La piel de Wolf era una paleta de morados y azules. Toda una zona del costado estaba punteada, arañada y entumecida. En el otro costado tenía una hilera de marcas de grapas, que sin duda le habían quitado hacía mucho tiempo. Y justo en el centro de la espalda, una firma familiar dominaba el lienzo:

L.A.D.

Propiedad de Léo Antoine Dubois, le piel quemada oscurecida y muerta, un recordatorio para quienes olvidaran a quién debían lealtad.

—Si hubiera podido volver contigo, lo habría hecho —insistió Wolf. Se volvió para encararla y esbozó una sonrisa triste—. Muerte y dolor, ¿no era eso?

Muy lentamente, Baxter avanzó hasta él.

—Mierda —musitó con voz apenas audible.

—Lo sé —dijo él indeciso, con el cabello ondulado cayéndole sobre los ojos y una barba incipiente cubriéndole la barbilla.

—Hueles bien —le dijo ella con voz temblorosa.

—George me trajo loción para después del afeitado.

—¿Quién es George?

—Ahora no es importante.

Baxter respiró hondo, pero dio un paso atrás.

—Me voy.

—De acuerdo.

Recogió el bolso, se alejó cinco pasos por el pasillo y se detuvo.

—¡Mierda!

Wolf contempló desconcertado cómo se daba la vuelta y se dirigía hacia él.

—¡Mierda! ¡Mierda! ¡Mierda! —Lo miró con una expresión de pánico en el rostro mientras su lucha interna iba in crescendo.

Wolf le sonrió nervioso.

—No. ¿Sabes qué? ¡No! —dijo Baxter con firmeza.

Se dio la vuelta y se dirigió con rapidez hacia la puerta.

Wolf se inclinó para recoger la arrugada camisa.

—Mierda.

Antes de que Wolf pudiera volver a incorporarse, Baxter se lanzó sobre él, rodeándole la cintura con las piernas, besándolo desaforadamente, mientras él daba torpes pasos hacia atrás, hasta topar con la estatua, que se tambaleó amenazadoramente… antes de caer al suelo con un estruendo.

Ambos se quedaron petrificados y se giraron justo a tiempo para ver cómo la cabeza de Jesús rodaba bajo un banco.

—No será una señal, ¿verdad? —preguntó Wolf todavía abrazándola.

—No —respondió ella echándole el aliento cálido de sus jadeos en la cara.

Le cogió el mentón, le hizo girar la cara hacia ella y aplastó sus labios contra los de Wolf mientras él tiraba de ella hacia el suelo de la capilla.

Baxter tiró del abrigo negro de Lethaniel Masse para cubrirse hasta los hombros.

Un instante después abrió los ojos como platos y se incorporó de golpe hasta sentarse, mientras Wolf roncaba plácidamente a su lado.

—¡No! —susurró y gateó para salir de debajo de la improvisada manta para recuperar su ropa interior que, de forma inexplicable, encontró tres hileras más atrás.

Mientras se vestía lo más rápido posible, en el pasillo se oían voces y el chirrido de las ruedas de una camilla. Pasó por encima del Jesús decapitado, cogió el bolso y salió a hurtadillas de la capilla. Haciendo pantalla con una mano para evitar la tenue luz matinal, siguió en sentido inverso el camino de la noche pasada a través de la sala de espera de urgencias hasta el aparcamiento.

—¡Emily! —la llamó una voz—. ¡Emily!

Se volvió, vio a Maggie corriendo tras ella y rauda se atusó el pelo con los dedos que podía mover y a duras penas logró limpiarse el rímel que se le había corrido por las mejillas.

—¡Maggie! —la saludó con entusiasmo.

Su amiga la miró de arriba abajo.

—¿Estás bien, querida?

—¿Yo? Estupendamente —afirmó sonriendo Baxter, que también tenía restos de carmín en los dientes.

—Es solo que… Espero que no te importe que te lo comente, pero parece que te hayan arrastrado por el bosque. —Como Baxter no respondía, decidió cambiar de tema—: ¿Has visto a Will?

—No. No lo he visto.

—Me prometió que se quedaría —dijo Maggie, que parecía dolida.

—No… Sí que se ha quedado. Pero…

—Pero… no lo has visto —terminó la frase Maggie oliéndose lo sucedido.

—Así es —respondió Baxter, como si estuviera en un juicio.

—¿Te has percatado de que llevas la blusa entreabierta?

Baxter bajó la mirada para comprobar el desaguisado provocado por vestirse tan rápido y suspiró.

—Ven aquí —le dijo Maggie y la cogió del brazo para alejarse de la entrada. Le abotonó bien la blusa, le quitó los trazos más evidentes de rímel de la cara e intentó arreglarle el cabello.

—Creo que he cometido un terrible error —susurró Baxter, con la mirada perdida en la distancia.

—Solo es un error si no querías hacerlo —le dijo Maggie, que estaba obrando milagros frotándole la cara con un dedo humedecido y un peinado de emergencia.

—Lo he echado todo a perder.

—¡Lista! —dijo admirando su creación—. ¡Estás guapísima! —Le puso la mano en el brazo para mostrarle su apoyo—. La vida es demasiado corta para lamentaciones. Si Thomas te quiere, te lo perdonará. Si tú y Will estáis destinados a volver a estar juntos, habéis dado los primeros pasos.

—Pero Thomas… Tú no lo conoces. Es tan cariñoso y paciente conmigo, tan generoso y apuesto; posaba para el catálogo de los grandes almacenes Littlewoods… Y es tan cariñoso…

—Ya lo has dicho.

—¿Qué voy a hacer?

—Me temo que esto no es asunto mío.

Baxter parecía desolada.

—Cuando llegue el momento —la animó Maggie— sabrás qué hacer. Puede sonar muy raro, pero con Fin hubo un momento, ese momento único, en que yo supe… Tu momento llegará.

16

Viernes, 16 de noviembre de 1979
21.18 h

—¡Camarero! —gritó Christian en el pub Clyde and Ship cerca de Bridgegate.

El arisco escocés que se ocupaba de la barra negó con la cabeza.

—Vale, vale —resopló Christian, que sacó un fajo de billetes de la cartera para mostrarlos antes de dirigirse dando tumbos a la barra. Lanzó los billetes ante el tipo con desdén—. ¡Y una ronda para todos los cabronazos que hay en la sala! —gritó generando la aprobación general del concurrido pub mientras saludaba y hacía una reverencia ante los aplausos.

—¿Recuerdas el día que me dijiste que te avisara cuando te estuvieras comportando como un gilipollas? —le preguntó Finlay sin alzar la voz—. Te estás comportando como un gilipollas.

Christian, ebrio, sonrió a su amigo y le pellizcó la flácida mejilla.

—Relájate. ¡Estamos de celebración! Y, por cierto, vas muy elegante —le dijo a Finlay con un gesto de asentimiento, impresionado por el hecho de que hubiera hecho el esfuerzo de ponerse una camisa para la ocasión. Encendió otro cigarrillo y se alejó.

Con un suspiro, Finlay siguió a su compañero hasta la esquina de la brumosa sala, donde Maggie y cinco de sus compañeras de trabajo acaparaban toda la atención de la Brigada Antirrobos de Glasgow al completo.

Christian se abrió paso entre sus colegas para reclamar su sitio junto a ella.

—Me parece que necesitas otra ronda —le dijo sin rodeos a French, que se había posicionado al lado de ella en ausencia de Christian.

—¿Me invitas tú?

—Desde luego que no.

Los dos hombres, uno a cada lado de Maggie, se encararon.

—Me parece que también tú necesitas otra ronda —le dijo Maggie a Christian, que miró desconcertado su pinta todavía a medio consumir. Ella se la arrebató, inclinó la cabeza hacia atrás y vació el vaso en cinco tragos.

—¡Buena chica! —aplaudió Christian, tirándole por encima la ceniza del cigarrillo—. Mierda. ¡Lo siento! —dijo, sacudiéndosela con la mano.

—No pasa nada. —Maggie sonrió y se excusó para ir a limpiarse su vestido favorito.

Finlay la vio alejarse zigzagueando entre la multitud para ir al lavabo de señoras y se fijó en que llevaba en el pelo un lazo azul del mismo color que sus ojos. Observó desde el otro lado de la mesa de billar a Christian, que se había puesto a conversar animadamente con la más guapa de sus amigas durante su ausencia, y no le estaba costando nada encandilarla pese a estar borracho. Mientras contemplaba cómo las manos de la chica se servían de cualquier excusa para tocarle el brazo, de pronto se dio cuenta de que a su alrededor se formaba un círculo de espacio vacío.

—Hola, héroe.

Finlay se volvió y se encontró a Maggie sonriéndole.

La amiga de ella soltó una estridente carcajada que provocó que medio pub mirase en su dirección. Christian le había rodeado la cintura con los brazos y ambos estaban inmersos en algún tipo de juego de bebedores.

Maggie frunció el ceño.

—Él… esta noche se está comportando de un modo… deplorable —dijo Finlay. El esfuerzo por evitar decir palabrotas era agotador.

—No pasa nada —replicó Maggie volviéndose para encararlo—. De todas formas, prefiero seguir hablando contigo.

Durante los diez minutos siguientes Christian se bebió otra pinta, se fumó otros dos cigarrillos y se anotó un número de teléfono en el antebrazo. Preguntándose dónde demonios se había metido Maggie, atravesó la sala dando tumbos y la atisbó junto a la máquina de música con Finlay.

—¡Por fin os encuentro! —dijo sonriendo—. ¿Alguien quiere otra copa?

—Estamos bien, gracias —respondió Maggie alzando el vaso—. Fin se ha encargado de esta ronda.

Se volvió hacia Fin para continuar la conversación.

Algo perplejo, Christian avanzó oscilante hasta la barra.

—Whisky, buen hombre —le pidió al barman, mientras la gramola hacía ruidos extraños durante el cambio de disco—. ¡Qué canción! —gritó de pronto y se bebió el vaso de un trago antes de volver a dirigirse tambaleante hacia Maggie—. Tienes que bailar conmigo.

—Ahora mismo estoy hablando con Fin —respondió ella con una sonrisa.

—Ya, pero es que esta es… mi canción favorita.

—Te ha dicho que no —intervino Finlay, con una expresión amenazante.

Christian alzó las manos en señal de rendición y se dio la vuelta dispuesto a marcharse, pero sin previo aviso agarró una muñeca de Maggie.

—¡Vamos!

—¡Que no, Christian!

Finlay se interpuso…

—¡Christian, me haces daño!

… y lo empujó contra la barra, atrayendo la atención de todo el pub.

—¡Muchachos, resolvedlo fuera! —ordenó el barman.

—No será necesario —dijo Finlay mirando a los ojos a Christian—. Es solo que mi colega se ha pasado un poco con la bebida. Lo vamos a dejar aquí, ¿verdad que sí?

Christian se sacó otro cigarrillo del bolsillo y lo encendió.

—¿Verdad que sí? —insistió Finlay.

—Sí —dijo encogiéndose de hombros, y vio cómo aparecían sonrisillas de superioridad entre sus colegas ante su pública bajada de pantalones—. De todos modos, ya no tengo ganas de bailar con esta zorra.

Finlay jamás en toda su vida había golpeado a nadie con tanta fuerza y se quedó pasmado cuando Christian se levantó después de caer sobre una mesa. Se frotó la mandíbula, recogió el cigarrillo del suelo, agarró un taburete de la barra que había quedado boca abajo, cargó contra Finlay y lo tumbó, mientras sus colegas se lanzaban sobre él para separarlos. Cuando Christian trató de golpear a French, que al defenderse provocó que a Wick le cayese todo el contenido de su vaso encima de sí mismo y de la enfermera con la que había estado hablando, se inició una segunda pelea, que animó al público a sumarse.

—¡Voy a llamar a la policía! —bramó el barman.

—¡Ya estamos aquí, idiota! —le informó uno.

Un segundo taburete voló por los aires y rompió el estante de cristal y todo lo que había en él, mientras Finlay se reincorporaba y terminaba la pelea con un único gancho de izquierda que dejó a Christian noqueado.

—Nunca aprendes —le dijo a su inconsciente amigo.

Con la nariz sangrándole, Fin volvió con Maggie y le ofreció la mano. Se la cogió con cierta timidez y salieron a toda prisa por las puertas de cristal esmerilado a la gélida noche de noviembre.

Después de limpiarse en los lavabos públicos de Saltmarket, Finlay invitó a Maggie a una velada en la ciudad que a duras penas podía permitirse. Pararon un taxi y se las arregló para convencer al propietario de La Costiera de no cerrar todavía mientras pedían los postres. Se la llevó a bailar a Satellite City y después le ofreció su chaqueta para que no tuviera frío y la acompañó a casa siguiendo el río.

Llegaron por fin ante la puerta de la casa que Maggie compartía, y las únicas ventanas iluminadas de toda la calle eran las de sus amigas, que la estaban esperando. Finlay saludó con la mano a una de las caras enojadas que los observaban desde arriba.

—Bueno… —empezó con torpeza.

—Bueno… —Maggie sonrió.

—Dejando a un lado la pelea en el bar, ha sido una noche estupenda.

Ella se le acercó y le dio un beso en la mejilla.

—Hay algo que no he querido decirte porque no me apetecía arruinar la velada y me lo estaba pasando muy bien.

—¿Y qué es…?

—En un par de semanas empiezo en un nuevo trabajo —le dijo Maggie.

—¿Y…? —preguntó Finlay asintiendo y relajándose un poco.

—Es en Londres.

—¿En Londres?

—Siento no habértelo comentado antes.

Finlay se quedó mirando la calle con aire ausente.

—¿Fin?

—Acompáñame —le dijo, le tendió la mano una vez más y la llevó hasta una cabina telefónica.

—¿Qué pretendes? —preguntó ella.

Él marcó un número que se sabía de memoria y esperó a que sonase.

—Jefe, soy Finlay Shaw…

—¡No llames a tu jefe! —le susurró Maggie horrorizada tratando de quitarle el auricular.

—… Presento mi renuncia. Llámeme cuando oiga el mensaje. —Se dispuso a colgar, pero se lo pensó mejor y añadió—: Por cierto, me voy a Londres…, por una chica.

Y colgó.

—Fin, ¿estás loco?

Él se volvió hacia Maggie.

—Escucha, no quiero que te sientas en absoluto presionada y no sé si va a suceder algo entre nosotros y apenas conozco Londres y tampoco sé si va a haber un trabajo para mí allí —le dijo, esforzándose por dejar claros sus sentimientos—. Lo único que sé es que por ti merece la pena correr el riesgo.

17

Domingo, 10 de enero de 2016
9.10 h

Baxter estaba sentada en el suelo de la ducha con hidromasaje de Thomas, sosteniendo con fuerza en la mano el anillo que le había regalado. La sensación del agua caliente repiqueteando sobre su cabeza parecía amortiguar los pensamientos que todavía no estaba preparada para afrontar. Después de cuarenta minutos, se le habían arrugado los dedos y Thomas ya había llamado a la puerta un par de veces para preguntar si estaba bien.

Se incorporó, giró el pomo de la puerta de la ducha y sintió el frío del aire en la piel mojada. En unos segundos su mente empezó a acelerarse de nuevo. Incapaz de soportarlo, volvió a cerrar la puerta y dejó que el tumulto mental fuese calmándose, hasta que lo único que oía era el sonido de la lluvia de la ducha.

—¡Tío, liberad a Wolf!

—¿Todavía sigue aquí este tío? —dijo Wolf frunciendo el ceño, mientras él y Maggie volvían a urgencias.

Les explicaron que habían trasladado a Christian a una habitación individual y que les permitirían visitarlo después del desayuno, y les sugirieron que también desayunasen en la cantina del hospital. Wolf interrogó a Maggie sobre la taimada sonrisa que parecía incapaz de evitar, pero ella se limitó a responder que se sentía aliviada al saber que Christian se iba a recuperar.

Entraron en la estrecha habitación. Wolf fijó una inmutable expresión relajada en su rostro, para no mostrar su impacto ante la violencia de la agresión sufrida por el comisario jefe. Él agradeció el esfuerzo, recordando su propia aprensión antes de mirarse por primera vez en el espejo para comprobar la magnitud de las heridas. Pese a todo, Christian parecía animado. Los tres mantuvieron una conversación liviana durante un cuarto de hora, gracias a que Maggie había encontrado más viejas fotografías para mostrarles.

—Maggie, no quiero parecer maleducado… —empezó a decir Wolf.

—Pero los hombres tenemos que hablar de asuntos policiales —completó ella con cierto hartazgo en el tono por ser sistemáticamente expulsada de cada habitación en la que entraba.

Wolf asintió en agradecimiento con expresión compungida.

—No hace falta que digas nada —le indicó ella—. Estaré en la sala de espera.

Después de darle a Christian un prudente abrazo, los dejó solos.

—¿Alguna novedad? —preguntó Christian ansioso. Tenía un ojo cerrado por la hinchazón y abrasiones provocadas por el airbag.

—Nada —respondió Wolf—. ¿Quién está investigando tu agresión?

—Han dejado una tarjeta —dijo Christian, y señaló la mesilla de noche.

—Me pondré en contacto con ellos.

—Hazlo, por favor… Pero supongo que no has hecho salir a Maggie por esto, ¿verdad?

—No —admitió Wolf—. Saunders no ha podido corroborar con la compañía de taxis tu trayecto de regreso desde casa de Finlay. Tal vez utilizaste una diferente de la que mencionaste en tu declaración o…

—Sí. ¿Podemos hablar en privado? —le interrumpió Christian mirando hacia la puerta abierta.

Wolf se levantó y la cerró.

—Supongo que era ingenuo por mi parte esperar que esto no acabara saliendo a la luz —dijo Christian—. Fui en mi propio coche.

A Wolf no pareció sorprenderle la respuesta.

—Dios sabe lo pasado de vueltas que estaba aquella noche —continuó—. Vi el mensaje de texto, me entró el pánico y me metí en mi coche sin pensármelo dos veces. Will, haz lo que creas conveniente con esta información… Reconozco que no fue la decisión más sensata.

Wolf reflexionó unos instantes y se levantó.

—Otra compañía de taxis —zanjó mientras se abotonaba el abrigo—. Lo que había imaginado.

Baxter se puso tensa al oír la puerta del coche cerrarse.

Desplazó la taza de café unos centímetros hacia la derecha, pero después decidió que la prefería donde estaba antes y la recolocó en su sitio original. Sentada muy recta, no le quitó ojo a la puerta de entrada mientras una versión desastrosa de «Lego House» de Ed Sheeran iba sonando cada vez más fuerte.

—¡Brrr! —tiritó Thomas mientras restregaba la suela de los zapatos sobre la alfombrilla y dejaba las llaves antes de percatarse de la presencia de Baxter—. ¡Estás en casa! Te encantará oír que ya me he desembarazado del árbol de Navidad —le informó cerrando los ojos y respirando hondo—. Huele. Creo que Eco ha hecho caca.

Y así era.

Thomas pasó por delante del televisor encendido y le dio un beso en la frente, que Baxter aceptó sin mover un músculo.

—¿Quieres café? —le ofreció.

—Vaya —dijo Thomas sentándose a la mesa—. ¿Qué sucede? —Ni siquiera se había quitado el cortavientos cuando estiró el brazo para cogerle la mano, que ella apartó discretamente—. Emily, ¿qué pasa?

Baxter se aclaró la garganta.

—¿Sabes cómo mantenemos dentro de nosotros a esas personas? —empezó, mostrándose ambigua y sintiéndose incómoda—. ¿A esa persona? ¿A la que se marchó?

—Supongo… —dijo él adoptando la misma expresión incómoda que ella.

—Como esa chica de la universidad de la que me hablaste —continuó Baxter tratando de recordar la historia—. Gemma no sé qué.

—¡Gemma Holland! —asintió Thomas, incapaz de evitar sonreír.

—Exacto. Y aunque ahora estés conmigo y tengamos nuestra propia… cosa, si ella apareciera por esa puerta en este mismo instante, ¿cómo crees que te sentirías?

—Estoy bastante seguro de que a estas alturas ella ya se ha cambiado de sexo y es un hombre —dijo Thomas.

Baxter resopló.

—Vale. Un ejemplo mal escogido. Pero William Fawkes… Wolf es mi «el que se marchó» particular —explicó mirándolo a los ojos—. Y el motivo por el cual anoche no volví a casa es porque… —respiró hondo— estaba con él.

Thomas se quedó perplejo.

—Y en este caso utilizo el término «estaba» en el sentido bíblico —le aclaró ella.

—No me parece grave.

—Ok. Pero aun así…

—Estás hablando de «conocimiento carnal».

—No sé si es importante en este momento.

—No —aceptó él, con aire perdido—. Supongo que no.

—Podría darte una lista de excusas patéticas, que estaba asustada por tu proposición, que había bebido demasiado. Podría echar las culpas a todo lo sucedido durante el último mes como motivo para perder la cabeza. Pero no serían más que eso: excusas.

Thomas asintió en el momento en que empezó a sonar por los altavoces del televisor la cancioncilla inapropiadamente alegre de un anuncio.

—He empezado a recoger mis cosas —continuó Baxter y dejó la cajita con el anillo en la mesa. La deslizó hacia él—. Supongo que querrás que te lo devuelva.

Él miró la caja y después a ella.

—Entonces ¿esta es tu respuesta?

—Bueno, pensaba que…

—No trates de cargarme a mí la decisión. Hablaba en serio cuando te dije que quería pasar el resto de mi vida contigo. Si tú no quieres, entonces tendrás que ser tú la que tome la iniciativa de poner fin a nuestra relación. Disculpa —dijo, y se levantó.

—¿Adónde vas?

—Fuera. —Thomas era la viva imagen de la compostura al acercarse al sofá, de donde cogió el mando del televisor para apagarlo porque el siguiente anuncio le pareció todavía más insufrible que el anterior.

—¿Fuera, pero adónde?

—Voy a dar un paseo —respondió con aire distraído mientras pulsaba el botón que no parecía funcionar. Acabó lanzando el mando contra la pantalla, que entonces sí se apagó—. Disculpa —volvió a decir a una perpleja Baxter, mientras el televisor todavía emitía un zumbido eléctrico y él salía por la puerta.

Wolf por fin había podido darse una ducha, lo cual era una gran noticia para él e incluso mejor para los demás. Él y Saunders habían estado ocupados, habían dedicado la tarde a verse con el detective de la Policía de Essex que llevaba la investigación de la agresión sufrida por Christian. Aunque era sin duda espantoso que la víctima de ese crimen fuera el comisario jefe de la Policía Metropolitana, no se podía negar que también resultaba bastante útil. El detective aceptó sin rechistar recibirlos, se desvivió por darles información y acogió casi con euforia la perspectiva de que otra fuerza policial interfiriera en su investigación.

Sin embargo, apenas había novedades que reportar sobre el caso. La furgoneta Mitsubishi la habían localizado abandonada y calcinada en un camino de tierra cerca de Hatfield; los forenses estaban analizando los restos del vehículo. Después de visionar la grabación de móvil de un vecino lo único que se había logrado establecer era que los dos agresores eran con casi total seguridad hombres, ambos de más de metro ochenta, musculosos y lo suficientemente profesionalizados como para no dejar rastros tras de sí. Los pocos restos encontrados se habían recogido y se estaban catalogando.

Oliendo ya mejor, Wolf se anudó una toalla alrededor de la cintura y recorrió medio desnudo la comisaría de Paddington Green hasta la celda en la que pasaría la noche.

Edmunds había perdido por completo la noción del tiempo mientras trabajaba bajo la luz de una lámpara rota pegada con cinta americana a la parte superior de su cortacésped. Había dejado a Tia y Leila viendo la película del sábado por la tarde y se había refugiado en el cobertizo del jardín para continuar trabajando. Redactó una nota a modo de recordatorio para sí mismo: pedir más documentos archivados sobre el grupo que operaba en el almacén del muelle. El equipo de Narcóticos había llevado a cabo una operación completamente independiente que ahora le parecía que ponía en cuestión las conclusiones de la suya. Se echó hacia atrás y estaba estirando los brazos para relajarse cuando oyó un grito procedente de la casa.

Volcó el taburete, salió del cobertizo y recorrió el jardín a oscuras.

—¡Alex! ¡Alex! —gritó Tia encendiendo la luz de la cocina mientras Leila agitaba los brazos.

En cuanto llegó a la puerta trasera, entendió el motivo de la alarma: había huellas de botas sucias de barro en el suelo de linóleo, que venían de la sala de estar y trazaban un círculo por la cocina antes de salir.

—¡Nos ha entrado alguien en casa! —jadeó Tia abrazando a Leila para tranquilizarla.

—Quedaos aquí —le dijo Edmunds, y abrió el cajón de los cuchillos y sacó uno.

Cruzó la puerta y se sintió mareado cuando comprobó que en su recorrido el intruso había pasado junto al sofá en el que su novia y su hija estaban durmiendo. Notó un olor extraño y subió por la escalera, siguiendo las huellas. Revisó los armarios y volvió a bajar rápidamente, porque el olor se estaba intensificando. Del pasillo llegaba un siseo burbujeante y cuando entró se encontró con que alguien había reordenado las tres cajas con pruebas; ahora estaban una encima de otra y parecían en proceso de deshacerse.

Pasó con cuidado junto a la pila en disolución y echó un vistazo en el baño a su derecha antes de salir al jardín delantero. Corrió hasta la acera y no atisbó ningún movimiento en la gélida calle. Permaneció allí inmóvil, escrutando la oscuridad durante casi un minuto antes de volver a meterse en casa, y una vez dentro dio una patada a las cajas con la esperanza de lograr salvar algo. Regresó enseguida con su familia, sacó el teléfono y seleccionó el número de Baxter.

—¿Ácido? —preguntó Saunders mientras Joe se acuclillaba ante los pegajosos restos en el suelo de Edmunds.

Joe agitó el bote, lo alzó hacia la luz y observó cómo el líquido que todavía daba vueltas se volvía rojo.

—Sin duda —aseveró incorporándose.

Edmunds puso cara de horror.

—Han pasado junto a Leila con el ácido.

Wolf contempló perplejo cómo Baxter le cogía la mano a Edmunds. Al llegar a la casa había pasado de largo ante Wolf y desde ese momento había estado evitándolo.

—¿Se han ido a casa de la madre de Tia? —preguntó Baxter.

Edmunds asintió.

—De modo que ahora podemos deducir que el hecho de que me forzaran el coche no fue pura casualidad, ¿no es así? —preguntó Saunders—. Yo…, el comisario jefe… y ahora Edmunds. Estamos en la diana de alguien.

—Lo cual significa que nos estamos acercando —dijo Wolf.

—Sí, pero quizá a acabar en la morgue —murmuró Saunders.

Todos lo miraron frunciendo el ceño.

—¿Qué? —preguntó con aire ingenuo—. Era solo un comentario. —Cambiando de tema, se volvió hacia Baxter—: Wolf ha dicho que lo de anoche fue una pérdida de tiempo.

—¡Ay! —se quejó Edmunds cuando ella le clavó las uñas en la palma de la mano.

—Que estuvisteis un montón de rato perdiendo el tiempo innecesariamente —detalló notando un abrupto cambio en el ambiente—. Que fue incómodo —añadió sin saber si seguir o no hablando.

—¡¿Eso te ha contado?! —preguntó Baxter, ahora sí por fin mirando a Wolf.

Todos se volvieron hacia Saunders, sin que nadie, ni siquiera el propio Saunders, supiera muy bien qué había dicho para provocar esa reacción.

—Bueno… Ha dicho que quería… echar una cabezada, pero no pudo.

Baxter abrió la boca indignada.

—Creo —dijo Wolf comprendiendo por fin de qué iba aquello— que está hablando de la noche que pasamos entera en las sillas de la sala de espera.

—Sí… claro —dijo Saunders encogiéndose de hombros desconcertado.

—Oh —suspiró Baxter—. Yo no me quedé toda la noche.

—Ella se marchó hacia las…

—¿Once? —sugirió ella.

—… dos —dijo Wolf mirándola—. Dos minutos después de las once.

—¡Vaya, va a resultar que me controlas los horarios! —dijo Baxter con una sonrisa forzada.

—¡No, por Dios! —replicó Wolf concluyendo el desmañado diálogo de la forma más antinatural posible. No estaba muy seguro de si existía algo llamado «silencio sospechoso», pero de existir este sería un ejemplo de manual. Decidió cambiar rápidamente de asunto—: Me pregunto qué había en estas cajas que fuera tan importante.

Joe soltó un bufido mientras contemplaba los restos fangosos a sus pies.

—Por desgracia, nunca lo sabremos.

18

Lunes, 5 de noviembre de 1979
La noche de las hogueras
21.14 h

Finlay cayó al suelo y se raspó las palmas de las manos contra el hormigón, el humo le llenaba los pulmones y lo ahogaba poco a poco desde dentro. Luchaba por recuperar el aliento, con un costado del cuerpo bañado por un ardiente resplandor, y empezó a sentir las primeras punzadas de dolor en las manos.

—¡Fin! —gritó Christian desde algún punto detrás de él, y su voz sonaba cada vez más alta—. ¡Fin, levanta el culo!

Sobrecargado con el peso que acarreaba, Christian pasó de largo tambaleándose: un montón de bolsas de un kilo de polvo blanco, que depositó sobre el creciente montón. Finlay se incorporó hasta quedar de rodillas y se puso a recoger las bolsas esparcidas a su alrededor.

—¿Cuántas más? —farfulló cuando Christian se le acercó para ayudarle.

Pero no le respondió y se limitó a endosarle las bolsas que había recogido.

—¡Voy a volver a entrar! —gritó Christian y se tuvo que proteger los ojos con las manos cuando se produjo una explosión en la otra punta del edificio.

—¿Cuántas más? —volvió a preguntarle Finlay, pero su colega ya había salido corriendo hacia la plataforma de carga y descarga—. ¡Ay! —gritó, con una mueca de frustración, cuando casi se cae sobre la montaña de heroína al lanzar encima las bolsas que cargaba en los brazos.

Agotado, se obligó a no desfallecer y corrió hacia el interior para ayudar a sacar las bolsas que quedaban. Pasó junto a la persiana deformada, rodeó la camioneta destrozada y de pronto se quedó petrificado, incapaz de comprender la escena que tenía delante: estaba a los pies de la escalera metálica donde Christian iba amontonando las bolsas en el carro de plataforma para que él las sacase…, pero allí ya no había ninguna bolsa.

El carro había desaparecido.

Christian había desaparecido.

—¡Maldito idiota! —vociferó Finlay y empezó a subir por la escalera, directo hacia el fuego.

La fría plataforma de carga y descarga le había provocado a Christian una falsa sensación de seguridad.

Se le metían gotas de sudor en los ojos, la estructura metálica actuaba como un gigantesco horno mientras empujaba el carro hacia la neblina al final del pasillo. Cuando atravesaba la última puerta, el calor se hizo insoportable y pensó en volver sobre sus pasos, con la sala ya impracticable y las llamas a su espalda. Llegando a su destino, tuvo que emplear todas sus fuerzas para arrastrar el carro por encima del cadáver que bloqueaba la puerta y al hacerlo lo desplazó.

Perdió el equilibrio y cayó en la siguiente sala, y oyó que la puerta presurizada se cerraba detrás de él.

—¡Mierda! —gritó.

Toda la pared del fondo estaba en llamas. Sentía que los ojos le ardían.

Se tapó la nariz y la boca con la bufanda y empezó a cargar los fajos de billetes en el carro. En menos de treinta segundos ya estaba de nuevo ante la puerta sellada. Agarró el tirador metálico con ambas manos y oyó el ruido sibilante de su piel abrasándose antes de sentir el dolor. Gritó y dio media vuelta hacia el fuego, cautivado por el modo en que ardía en espiral, devorando el techo y avanzando hacia él.

Se le ocurrió una idea: sacó la pistola que Finlay le había pasado y apuntó a un gozne…

¡Christian!

—¡Fin! —dijo tosiendo—. ¡Fin, estoy atrapado!

Se oyeron varios estruendos sordos mientras Finlay intentaba inútilmente abrir la puerta desde el otro lado.

—¡Date prisa, Fin! —gritó Christian desesperado, antes de contemplar desconcertado la bloqueada ruta de escape; oyó el claro siseo de aire escapando y sintió una andanada de calor que le pasaba junto a las orejas.

Oyó a su espalda un violento estallido.

Al volverse, Christian se topó con un tipo malherido, como mucho de su edad, aunque probablemente más joven. Vestido con ropa de calle, formaba sin duda parte del personal del almacén y no de los mercenarios responsables del chapucero robo. El desconocido pareció igual de perplejo al toparse con él allí plantado. A medida que se fue disipando la confusión inicial, ambos dirigieron la mirada al arma que empuñaba el otro y se dejaron arrastrar por el instinto…

De manera simultánea alzaron las pistolas. Pero fue Christian quien disparó primero.

Con avergonzada sorpresa, contempló cómo el fornido joven caía de espaldas contra la pared y soltaba la pistola mientras se deslizaba hacia el suelo.

Finlay había oído el disparo desde el otro lado y se puso a gritar desesperado el nombre de Christian. Se oyó un grito cuando por fin pudo empujar el ardiente metal con el brazo desnudo y logró que la puerta cediera. Mientras la mantenía abierta, miró a su colega, el arma que empuñaba y al tipo derribado en el suelo contra la pared.

—¡Tómale el pulso! —le gritó a Christian, que permanecía inmóvil—. ¡Comprueba si está vivo! —añadió, recolocó el cadáver junto a la puerta para bloquearla y se adentró hasta donde pudo en la sala.

Christian se puso por fin en marcha, tiró la pistola y corrió hacia el cuerpo, mientras el techo en llamas empezaba a desplomarse a su alrededor. Sintió náuseas cuando vio que los ojos del desconocido seguían sus movimientos, porque ya había tomado una decisión. Consciente de que Finlay lo estaba mirando, puso dos dedos sobre el cuello del individuo y sintió el rítmico latido bajo la piel.

—Lo siento —susurró, antes de volverse hacia su colega—. Está muerto.

—¡En ese caso, larguémonos! —exclamó el escocés, ya en la puerta.

—¡El dinero! —vociferó Christian.

—¡Déjalo!

—¡Fin!

—¡Déjalo!

Christian agarró la barra del carro e intentó sacarlo por la estrecha puerta.

—¡Fin! ¡Ayúdame! —Tiraba desesperado, incapaz de hacer pasar las ruedas por encima del borde metálico de la parte inferior de la puerta, y contempló desolado cómo dos fajos de billetes caían del carro de plataforma y de inmediato eran pasto de las llamas—. ¡Fin!

De pronto Fin apareció junto a él y agarró la barra metálica del carro con sus gruesas manos. Juntos lograron por fin hacer pasar por la puerta el pesado carro y sacarlo de aquel horno.

Finlay estaba junto al agua, contemplando los fuegos artificiales.

Después de todas las fotografías y bravuconerías, había visto a Christian sentado solo, con la mano vendada todavía temblorosa. Pero no se había acercado a él.

Sus colegas se paseaban sin rumbo fijo por la zona y se entretenían viendo a los bomberos en acción o admirando los agujeros de bala en el capó del Ford Cortina, de momento sin sospecha alguna de que él y Christian hubieran arramblado con el botín…, o como se quiera llamar. Nunca se había sentido tan desconectado de ellos, personas con las que llevaba años trabajando; una decisión tomada en un segundo lo había cambiado todo. Pensó que ojalá pudiera lanzar el coche contra el fuego, quemarlo, quemar el dinero, quemar la culpa y la vergüenza.

«Si no lo hubiéramos cogido, ahora estaría reducido a cenizas».

«Lo hubieran guardado a buen recaudo como prueba».

«Nadie sabe que lo tenemos. Es un crimen sin consecuencias».

No lograba sacarse de la cabeza las palabras de Christian. Pero no era un crimen sin consecuencias, porque ellos habían contribuido a crear esta ruina carbonizada.

Finlay se sacó la pistola de la cintura. Agarró la empuñadura con un pañuelo limpio para no dejar en ella más huellas dactilares. No sabía muy bien por qué la había recogido del suelo, porque el fuego la hubiera destruido como prueba.

Mejor no dejar ningún cabo suelto que tener que lamentarlo después, pensó.

Con la mirada perdida en las oscuras aguas, reflexionó sobre cómo un engaño puede llevar a otro, y empezó a limpiar el cañón. Pero de pronto, sin saber muy bien por qué, se detuvo.

Envolvió la pistola en el pañuelo, se la metió en la parte trasera de los pantalones y se sostuvo el brazo herido mientras contemplaba el despliegue de medios en la zona.

19

Lunes, 11 de enero de 2016
8.02 h

Para cuando cayó rendido sobre una de las camillas metálicas hacia las tres de la madrugada, Joe ya había escuchado enteros el Dark Side of de Moon de Pink Floyd, el Led Zeppelin III y el Teenage Dream de Katy Perry. Después de pegarle el susto de su vida a la limpiadora de la mañana, se sacó de encima la sábana y se bajó de la camilla para ir en busca de cafeína.

Todavía amodorrado, echó un vistazo a cada uno de los ordenadores que había dejado encendidos toda la noche. Como un zombi empollón, fue pasando de uno a otro, repasando papeles y tecleando adormilado en cada uno de ellos… hasta que llegó a la cuarta pantalla. Dejó el café en la mesa y se espabiló de golpe. Cogió el fajo de hojas impresas y fue lanzando papeles mientras se paseaba de un lado a otro del laboratorio forense.

—¡Esto… es… alucinante! —exclamó, y al salir precipitadamente chocó con la nerviosa limpiadora, que no lo había oído venir por el ruido de la aspiradora.

Rouche se volvió para dar la espalda al resplandor de la ventana. Pero dando por hecho que ya se había desvelado, volteó la almohada, estiró las piernas y con los pies desnudos tocó algo sólido en la punta del edredón. Tras unos instantes tanteándolo con curiosidad con los dedos de los pies, se dio por vencido, se incorporó y descubrió que le había estado dando pataditas a Holly en la cara.

Ella se revolvió todavía medio dormida mientras él apartaba rápidamente los pies.

—Hola. —Holly sonrió toqueteándose la corta melena rubia.

Parecía agotada, aovillada como un gato en el borde de la cama. Al acabar de trabajar, Holly le había echado un vistazo y después habían disfrutado de una deliciosa cena a base de espaguetis sobre una tostada con dulce de azúcar y mantequilla Angel Delight. La tabla de quesos había sido sustituida por un puñado de pastillas algo decepcionantes y después ella lo había preparado para la noche.

—Perdona —le dijo mientras se incorporaba para sentarse con el uniforme arrugado todavía puesto—. Pensaba dar una simple cabezada.

Rouche se sintió fatal. La exigencia de cuidar de un paciente que empeoraba, además de continuar con su trabajo a tiempo completo, le estaban pasando factura. Holly era de naturaleza bondadosa, del tipo que cree ingenuamente que puede marcar la diferencia en este mundo decadente, y Rouche empezaba a pensar que él y Baxter estaban abusando de esta faceta de ella.

—¿Por qué no te tomas una noche libre? —le dijo haciendo una mueca de dolor al incorporarse—. Sal…, ve a ver una película…, tal vez una cena en Frankie & Benny’s, o lo que sea que hagáis las chavalas de hoy en día.

—¿Cine y Frankie & Benny’s? —se rio Holly—. ¿Esta es tu idea de una noche de juerga?

—A mí ahora mismo me encantaría —dijo él esbozando una débil sonrisa.

—Sí…, de hecho, a mí también.

—¡Pues hazlo! —le propuso Rouche, con más energía de la que ella le había visto en las últimas dos semanas—. Te acompañaría, pero, ya sabes: el FBI…, helicópteros…, persecuciones de coches…, tiroteos… y muerte.

Riéndose, Holly se levantó de la cama.

—¿Qué tal te sientes? —le preguntó.

—¿Sabes qué? Bien. De hecho, estupendamente.

—No lo dices por decir, ¿verdad?

—En absoluto —respondió Rouche deslizándose hacia el borde de la cama—. Te voy a preparar el desayuno.

—Para nada.

—¿Me prometes que te tomarás la noche libre? —le preguntó él con los pies colgando de la cama, a punto de ponerse en pie.

Holly parecía indecisa.

Al final el trato que hicieron fue que Holly le telefonearía una primera vez al salir del trabajo y otra al volver a casa. Aceptó tomarse tres gin-tonics a condición de que Rouche cenara algo de verdura. Debía pasar la mayor parte del tiempo en la habitación, aunque tenía permitido unirse a ella para desayunar en la cocina, y había varias subcláusulas relacionadas con el uso de la estufa, la recolección del correo y ver el concurso La mejor oferta.

Rouche llevó los platos sucios al fregadero antes de que ella tuviera tiempo de protestar y hasta le encontró los horarios de una película sobre una moribunda que se enamora del hombre cuyo órgano le puede salvar la vida, que hacía que la posibilidad de un tiroteo con el FBI no sonara tan mal.

—¡Me tengo que ir! —dijo Holly al darse cuenta de la hora que era. Recogió sus cosas—. Y tú tómatelo con calma.

—Lo haré —prometió Rouche, que se empeñó en acompañarla hasta la puerta.

Se abrazaron, desacostumbrados a la idea de pasar un día entero separados. Sin embargo, Holly parecía muy feliz.

—¡No me puedo creer el cambio que has pegado hoy! —le dijo a Rouche.

Él la despidió con un gesto de la mano mientras ella bajaba a saltitos por la escalera. Pero, en cuanto cerró la puerta, Rouche se apoyó contra ella y empezó a jadear de dolor mientras se iba deslizando hacia el suelo. El esfuerzo que había hecho por mantener el tipo ahora le impedía respirar. Veía los medicamentos contra el dolor en la encimera de la cocina, pero era incapaz de moverse. De modo que permaneció allí inmóvil, mirando la bolsa de papel, y la visión se le emborronó cuando rompió a llorar.

—William, ¿qué demonios haces? —preguntó Maggie mientras la tetera hervía en la cocina—. ¡Estoy helada!

Wolf estaba acuclillado en el recibidor, junto a la puerta principal abierta, toqueteando la cerradura.

—Disculpa. Necesito solo un minuto más, te lo prometo.

—¿Le pasa algo a la puerta?

Wolf movió la manija arriba y abajo, comprobando el funcionamiento del mecanismo. Se encogió de hombros y cerró la puerta.

—El otro día me quedé encerrado. Solo quería comprobar que la habían arreglado bien cuando reemplazaron el marco… Estoy comprobando que podremos entrar si alguna vez nos necesitas.

—Eres un buen chico.

Él la miró con suspicacia.

—Bueno, la cuestión es que te portas muy bien conmigo. —Ella sonrió—. ¿Quieres un poco de té?

—Voy a sacar la basura —dijo él, y atravesó la cocina para coger la bolsa solo medio llena.

Quitó el cerrojo de la anticuada puerta trasera y la cerró después de salir. Metió la bolsa de basura en el contenedor con ruedas y cruzó el jardín, rodeado a ambos lados por tupidos arbustos, hasta llegar a la verja posterior. Se encaramó al muro bajo y echó un vistazo por encima de los arbustos a la abandonada propiedad que había detrás. Se aseguró de que no había nadie, trepó por la endeble verja y saltó al otro lado, donde aterrizó sobre un montón de variopintos desechos.

—Mierda —gruñó.

Empezó a sonarle el móvil en el bolsillo. Todavía sin poder avanzar, tanteó con la mano hasta lograr cogerlo, sintiéndose incapaz de mantener una conversación apropiada con Baxter después de que ella lo dejara con un palmo de narices. Pero al ver quién llamaba, suspiró aliviado.

—¿Saunders?

—¿Estás bien? Joe dice que ha encontrado algo.

—¿Quién?

—El tío del laboratorio.

—Ah.

—El comisario jefe quiere que lo mantengamos informado, así que nos veremos a las doce y media en el hospital.

Wolf comprobó la hora en el reloj.

—Nos vemos allí.

—He conseguido la llamada de Finlay al 999 de emergencias —informó Saunders a Wolf mientras giraban por una esquina y enfilaban un pasillo idéntico al anterior—. Dura veinticuatro segundos. La operadora le pregunta qué servicio de emergencia requiere, le dice dos veces que no le oye y le pide que tosa o golpee el teléfono si no puede hablar. Se oyen dos golpecitos; después se corta la llamada. No hay ni un solo elemento que permita saber con certeza si es Finlay quien hace la llamada de socorro… u otra persona.

—Hum —musitó Wolf.

—Le he pasado la grabación a Steve el Manitas para que mejore el audio, pero no confío en que podamos conseguir gran cosa.

Entraron en la habitación y descubrieron que eran los últimos en llegar.

Christian estaba sentado en la cama, con el botón del dispensador de morfina en la mano y con sus signos vitales exhibidos en el monitor a su espalda, a la vista de todos. Baxter se había colocado estratégicamente en la esquina más alejada, para evitar tener que establecer contacto visual o entrar en conversación con los demás. Mientras tanto Edmunds, que, mal aconsejado, había cometido el error de sacar el tema de la nefasta propuesta de Thomas, se mostraba molesto en la esquina opuesta. Y Joe, ajeno a todo eso, sonreía como un idiota, jactándose de su brillantez.

—¡Ah! Fawkes y Saunders. Sentaos, por favor —los saludó señalando la punta de la cama del comisario jefe.

Christian pulsó el botón de la morfina.

—Por favor, no os sentéis.

—Estamos bien de pie —dijo Wolf.

—Haced lo que queráis… ¿Todo el mundo está cómodo? —comentó Joe, tomándose demasiadas libertades—. Muy bien: hace un par de años presenté una solicitud para que el departamento adquiriera un sistema de mapeado en 3D para el análisis de texturas, que en un principio no parecían muy dispuestos a comprar, porque…

Baxter bostezó de forma ostentosa.

—De acuerdo. Da igual. Para los profanos, sería lo más parecido al reconocimiento facial aplicado a objetos…, objetos como… balas. —Joe sonrió—. Ayer me dediqué a introducir las pruebas de los casos de Finlay y del comisario jefe, de los antiguos casos del archivo. Me llevó su tiempo, pero al final obtuve una coincidencia.

Alzó una bolsa para pruebas que contenía un montón de pedazos metálicos.

—Prueba A: seis esquirlas de balas recuperadas en la redada en el almacén del puerto la noche de las hogueras. Todas disparadas por la misma arma.

—¿Y eso cómo lo sabes? —preguntó Saunders.

—¿Por el tamaño y forma de la bala? —supuso Edmunds.

—Si sirve de algo lo que recuerdo —intervino Christian—, esa noche hubo un montón de pistolas disparando un montón de balas.

—Me encanta que lo preguntes —le dijo a Edmunds, y realmente parecía encantado. Cogió una fotografía ampliada de una bala, con unas vistosas líneas de colores destacando partes concretas de la retorcida forma—. Siempre hay pequeñas imperfecciones en el cañón. Dejan minúsculas rozaduras en el metal cuando la bala lo atraviesa; siempre son las mismas en cada pistola…, es como una huella dactilar, por decirlo de algún modo.

—Tío, no quiero parecer condescendiente —tomó la palabra Saunders, controlando su actitud al estar Christian en la habitación—, pero por pura lógica, a menos que el tirador fuese un completo incompetente, fuera quien fuese el propietario de la pistola, podemos pensar que habría pegado algunos tiros antes de recibir él uno. ¿Dónde está la gran noticia?

—Oh, esta no era la gran noticia —aclaró Joe—. Esto lo he explicado solo para establecer el proceso de trabajo. —Sacó varias fotografías más de balas, todas con similares marcas de colores—. A partir de aquí empezamos a buscar las muescas más frecuentes.

—¡¿Y han coincidido con las de la pistola de Finlay?! —espetó Edmunds muy excitado.

—No —dijo Joe con un tono un poco decepcionado—. Aunque eso hubiera sido todo un hallazgo. —Cogió una segunda bolsa con pruebas, esta contenía una única bala deslustrada—. Prueba B —anunció—. B por «bala en el culo». Esta es la mismísima bala que acabó alojada en la nalga derecha de este gran hombre —señaló a Christian, que saludó con la mano como si acabara de ganar un premio— unos días después en George Square. ¡Hay una coincidencia del noventa y dos por ciento!

Su público parecía aburrido.

—¿Funciona mi micrófono? —bromeó dándose unos golpecitos en el pecho—. ¿No veis adónde quiero llegar?

Su público seguía pareciendo aburrido.

—¿No lo veis? ¡Lo que significa esto es que la pistola que disparó estas balas estaba presente en ambas escenas del crimen! De modo que ¿cómo llegó allí?

Edmunds y Wolf respondieron al unísono:

—El holandés.

—El invencible hombre del peinado mullet.

Estaba claro que Joe había estado esperando este momento. Volvió a alzar la bolsa con la bala de la nalga.

—¿Os referís al capullo del peinado mullet que murió dos días antes de que esta bala fuera disparada? —Estaba cada vez más entusiasmado—. Conclusión: el holandés no fue la única persona que escapó viva del incendio del almacén del puerto… Alguien más logró salir de allí con vida.

—Es imposible —dijo Christian con un aspecto todavía más abatido que cinco minutos antes.

Wolf lo miró y se dio cuenta en el monitor de que se le había acelerado el ritmo cardiaco.

—Todo nos conduce a ese almacén del puerto —dijo Joe ufano—. Tiene relación con ese caso. Y sea quien sea ese segundo superviviente, ahora mismo es nuestro principal sospechoso.

20

Lunes, 5 de noviembre de 1979
La noche de las hogueras
21.16 h

El cielo estaba en llamas.

El agonizante esqueleto metálico del edificio emitió un lamento mientras él miraba, incapaz de moverse, viendo cómo las chispas ardían en el aire a su alrededor, como luciérnagas danzando entre las corrientes de aire. A menos de cinco metros, lo poco que quedaba de la pila de billetes ardía con un intenso resplandor, reducida a papel chamuscado y cenizas. De modo cruel, la bala había errado y se le había alojado justo debajo del omóplato, condenándolo a morir abrasado.

Un ensayo para lo que vendría a continuación.

El techo seguía desplomándose en torno a él, gracias a lo cual pudo vislumbrar las estrellas. Y por fin el ruinoso almacén inició su canto del cisne.

El suelo tembló bajo su peso.

La puerta presurizada saltó por los aires.

Cerró los ojos y se preparó para la caída.

Tendido entre los escombros del almacén, se preguntó si Dios no se estaba pasando un poco. Con los ojos todavía cerrados, deseó que acabara de una vez por todas, mientras el último de los enormes contenedores saltaba por los aires cerca de allí.

—Vamos —susurró—. ¡Vamos!

Al sentir aire frío en el cogote, abrió los ojos; en la esquina de la sala, donde confluían dos paredes, se había formado una estrecha abertura. Recogió la pistola del suelo y se arrastró hacia la noche del exterior. Con las oscuras aguas a un lado, el cielo se iluminó con coloridas explosiones, un mar de parpadeantes luces azules creaban un efecto estroboscópico sobre los contenedores de carga mientras él llegaba a la valla metálica.

Entre las luces de los coches patrulla y los fuegos artificiales, el modesto flash de una cámara inmortalizó el momento de gloria de Finlay y Christian, inmortalizó el mayor alijo aprehendido por la policía de Strathclyde en décadas, inmortalizó la pila de metro y medio de bolsas de heroína pura lista para embarcar y la identidad de los dos hombres responsables de sacarla de las calles.

21

Martes, 12 de enero de 2016
9.06 h

—¡Eh! ¡Eh! ¡Eh! —gritó una autoritaria voz femenina cuando Wolf y Maggie pasaron sin detenerse por delante del mostrador de las enfermeras—. Todos los visitantes tienen que firmar —les advirtió, y volvió a concentrarse en la llamada telefónica que estaba atendiendo.

Era la primera vez que tanto él como ella oían semejante cosa. Obediente, Wolf se acercó al libro de visitas que mostraba con orgullo los nombres de los incautos que habían sido cazados por la grosera mujer. Revisó el listado y cogió el bolígrafo. Pero en el último momento se lo pensó mejor y decidió arrancar la preciosa página y guardarse en el bolsillo el boli por si lo pudiera necesitar más tarde.

—¡William! —susurró Maggie.

—Lo siento. No me ha gustado el tono con el que se ha dirigido a ti —dijo él tirando de ella para alejarse de allí antes de que alguien se percatase de lo que acababa de hacer.

A Christian le habían dado el alta y Wolf se había ofrecido a acompañar a Maggie a recogerlo; ella, por supuesto, había adoptado una actitud de enfermera a tiempo completo y había equipado el asiento trasero del coche como si fuera una ambulancia. Con Wolf al volante, no tardaron en salir de la conurbación urbana y avanzaron por carreteras secundarias rodeadas de árboles que atravesaban el bosque. Las indicaciones de Christian se hicieron innecesarias en cuanto entraron en la calle que llevaba a su casa, porque el camino no tenía pérdida gracias a las marcas de neumáticos y los cristales esparcidos bajo el sol. Atravesaron las puertas abiertas de la verja y se encontraron con una casa elegante pero nada ostentosa de tres plantas, que combinaba madera y cristal al estilo escandinavo y estaba diseñada para que pareciese que había crecido de forma natural entre los árboles que la rodeaban.

—Guau —comentó Wolf desde el asiento del conductor, aunque su opinión no era muy significativa, ya que en estos momentos estaba viviendo en la celda de una comisaría.

Aparcaron. Christian le dio las llaves a Wolf y le dictó el código de la alarma, que sonó atronadora alrededor del edificio minimalista. En cuanto cruzó el umbral, Christian insistió en cerrar él la puerta de entrada y comprobó dos veces que había girado el pomo para bloquearla. Echó el cerrojo y comprobó los anclajes de la parte superior e inferior, mientras Maggie y Wolf lo observaban con paciencia.

—Disculpad la paranoia —les dijo—. Creo que me va a llevar algún tiempo volver a sentirme seguro aquí… Por favor, pasad —los invitó, guiándolos hasta la sala de estar.

Una pared de cristal que se extendía por tres plantas permitía ver el inmaculado jardín y la pintoresca valla de madera que lo separaba del bosque que emergía detrás. Una balconada que parecía flotar sobre ellos conducía la mirada del observador hacia el espléndido techo abovedado.

—Dios mío, Christian —resopló Maggie—. ¡Y yo que consideraba que tu antigua casa era muy bonita! ¿Vives aquí tú solo?

—Por desgracia, sí. —Hizo una mueca de dolor al sentarse en su butaca favorita. Maggie se le acercó presta con la intención de ayudarlo—. Will, por favor, mantenme al corriente de cualquier novedad.

Wolf seguía contemplando el bosque, bañado por el sol invernal.

—¿Eh?

—Novedades —repitió Christian—. ¿Me mantendrás al corriente de cualquier novedad en el caso?

—Serás el primero en recibir la información.

—¡Desde luego que no! —protestó Maggie—. Señor mío, estás todavía en recuperación y debes guardar cama.

—¡De acuerdo! ¡De acuerdo! —aceptó Christian y con disimulo le guiñó el ojo a Wolf mientras Maggie organizaba los almohadones y los medicamentos, encantada por sentirse útil en lugar de una carga.

—Voy a tener que marcharme —anunció Wolf, y se apartó del ventanal y se dirigió hacia la puerta—. Tomaré un taxi en la estación.

—¿Estás seguro? —preguntó Maggie—. Puedo llevarte yo.

—No —respondió él sonriendo—. Tú cuida de Christian.

Las macetas colgadas se mecían con la brisa y las flores de invierno sedientas de sol se erguían hacia el cielo aplastándose unas a otras; instinto de supervivencia en todo su brutal esplendor.

La estación de metro de Epping era sin duda la más rara que había visto Wolf en su vida; no tenía un aire de piscina vacía, sino más bien de pabellón en mitad de un parque, desprovista tanto de suciedad como de multitudes. Subió al tren parado en el andén y cerró los ojos; el vagón se fue llenando poco a poco de gente a partir del momento en que la vía dejó el exterior y se hundió bajo tierra en dirección a la ciudad.

Emergió en la estación de Saint James’s Park y fue caminando hasta New Scotland Yard. Acababa de firmar en el libro de registro de entradas y estaba esperando a que lo vinieran a buscar cuando vio que un montón de agentes armados se movilizaban al unísono.

—¡Arrestad a ese hombre! —ladró uno de ellos señalando hacia la concurrida recepción.

Dispuesto a ser testigo de cómo un desprevenido idiota era placado en el suelo por cinco agentes impasibles, Wolf se volvió para ver de quién hablaban, un gesto que no hizo sino facilitar la labor a los cinco agentes impasibles que procedieron a placarlo en el suelo.

Wolf podía tener la sensación de vivir en un bucle, ya que volvía a estar esposado y sentado en la misma silla y en la misma sala de interrogatorios en la que había estado unas semanas atrás. Por suerte no tuvo que esperar mucho a que apareciese Vanita y tomase asiento frente a él al otro lado de la mesa.

—Vamos a resolver esto con rapidez, ¿de acuerdo, Fawkes? —dijo a modo de saludo—. Sabía que no serías capaz de hacerlo. Sabía que serías incapaz de resistir la tentación de desobedecer los términos de nuestro acuerdo. Lo único que me sorprende es que hayas tardado tanto en hacerlo. De modo que supongo que debo felicitarte.

—Gracias —asintió Wolf con aspecto de estar muy orgulloso de sí mismo—. Solo por curiosidad, ¿qué términos de nuestro acuerdo he desobedecido? ¿De qué me estás hablando? —Puso los ojos en blanco, ahora menos orgulloso de sí mismo.

Vanita abrió la carpeta que había traído.

—A las ocho cincuenta y ocho de la tarde del sábado, dejaste tu alojamiento supervisado después de la hora límite y no volviste a aparecer hasta la tarde del día siguiente.

—Porque estuve en el hospital con Christian…, el comisario jefe —le recordó.

—Tras lo cual —continuó diciendo Vanita—, tardaste solo cuatro horas en volver a saltarte el horario acordado por segunda vez.

—¡Porque acudí a la escena del crimen en casa de Alex Edmunds! —Wolf empezaba a desquiciarse—. Tal vez no te hayas enterado todavía después de disfrutar de otro plácido y largo fin de semana…

—Estaba en un curso.

—¡… pero a veces, solo a veces, resulta que unos inoportunos criminales deciden darle una paliza de cojones al comisario jefe y se ponen a lanzar líquido corrosivo en una casa a horas intempestivas!

Su indignación solo consiguió aumentar la petulancia de Vanita.

—¿No podían encargarse los demás? —le preguntó pasando una página del dosier—. Y ahora ha salido a la luz que el viernes el sargento Aaron Blake llevó a cabo una innecesaria, además de ilegal, indagación para obtener los datos de contacto actuales de Ashley Lochlan. —Lo miró a los ojos—. ¿En serio, Fawkes? ¡Una de las personas que figuraban en la lista del asesino del caso Ragdoll! Deberías saber que su nombre está marcado con una alerta en nuestros sistemas.

Wolf abrió la boca dispuesto a protestar.

—Y por último —le cortó Vanita, que puso cara de repugnancia ante la información que veía ahora negro sobre blanco ante sus ojos—, el capellán del hospital King George dice haberte pillado en pelota picada en la capilla —frunció el ceño—, tumbado junto a la estatua descabezada de Nuestro Salvador Jesucristo. —Enarcó las cejas—. ¿Tienes alguna explicación?

De nuevo, Wolf abrió la boca…, la cerró… y negó con la cabeza.

—Voy a incorporar una descripción detallada de tu contribución a la investigación del caso Finlay Shaw en mi informe. Adiós, Fawkes. —Se levantó para marcharse.

—¡Tengo que hablar con Baxter!

—Ni lo sueñes.

—Entonces quiero hablar con mi abogado.

Veinte minutos después acompañaron a Wolf a una sala vacía para que pudiera hacer su llamada telefónica. El agente esperó fuera y Wolf veía su sombra por la ranura bajo la puerta, montando guardia. Lo primero que le vino a la mente fue llamar al bufete de abogados Collins & Hunter, pero decidió dejarlo para más adelante, y marcó uno de los pocos número de teléfono que se sabía de memoria.

—¿Maggie? Soy Will. Necesito que me hagas un favor.

—Los cabellos recuperados del escondrijo bajo los tablones del suelo son del comisario jefe y de Baxter —informó Joe—. Nada sorprendente, ya que son dos de las personas que más rato han pasado en esa habitación.

Baxter, Edmunds y Saunders se habían reunido en el laboratorio forense y decidieron no esperar a Wolf, que ya llevaba media hora de retraso.

—¿Y las huellas de botas en casa de Edmunds? —probó Baxter.

—De hombre. Talla cuarenta y uno. Empeine poco pronunciado. Nada inusual.

Baxter resopló.

—¿Y el ácido?

—Todavía estoy haciendo pruebas para establecer con precisión de qué tipo es, lo más probable es que sea una preparación casera. A partir de ahí tal vez tengamos alguna posibilidad de estrechar el cerco para saber de dónde procede…, o tal vez no.

—Estupendo. A Edmunds y a mí nos espera otra mañanita llamando a varias puertas. Para comprobar si alguien vio algo que nos pueda ser remotamente útil. Saunders, tú…

Se oyó un estruendo cuando Blake entró precipitadamente en el laboratorio. Inquieto, frunció el ceño al contemplar el viscoso contenido de la bandeja que acababa de volcar y había pisado.

—¿Son… sesos? —preguntó.

—Ahora ya no —dijo Joe chasqueando la lengua.

—¡Joder, odio bajar aquí! —se quejó Blake mientras frotaba la suela del zapato en una parte limpia del suelo.

—No tienes por qué hacerlo.

Blake se volvió hacia Baxter.

—Jefa, perdón por interrumpir.

—¿Qué sucede?

—Wolf.

—¿Qué pasa con él?

—Lo han arrestado… otra vez.

22

Martes, 13 de noviembre de 1979
19.24 h

—Quieto, chaval —le dijo ella, plantada en medio de la minúscula y deteriorada cocina, mientras pelaba varios ingredientes.

Apretando los dientes, él bebió otro trago de cerveza.

—¿Qué te ha hecho ese médico? —preguntó ella chasqueando la lengua.

—No es muy bueno… Adivina por qué se dedica a remendar a gente como yo —bromeó él besándola en la parte interior del antebrazo, llena de marcas.

—Necesito concentrarme.

—Yo también —respondió él, y tiró de ella para que aterrizase en su regazo.

—Estoy intentando ofrecerte algo especial —dijo ella riendo.

—Bueno, ¡yo también estoy intentando ofrecerte algo especial!

Llamaron a la puerta.

Los dos se pusieron de inmediato en alerta, se callaron y se levantaron.

—Métete en el dormitorio —susurró él, y cogió la pistola—. ¿Sí?

—¡Soy Dillon, capullo! ¡Déjame entrar!

Aliviado, escondió la pistola debajo de la camisa que había sobre la mesa antes de abrir la puerta.

—¡Guau! ¡Tienes un aspecto horrible! —le dijo Dillon a su descamisado amigo mientras cerraba la puerta después de entrar.

—Tú también. ¿Cuál es tu excusa?

El breve momento de tensión se disolvió cuando ambos rompieron a reír.

—Lorna —dijo sonriendo Dillon al verla a través de la puerta entreabierta del dormitorio.

—¿Te apetece una cerveza?

—Por supuesto.

Al pasar junto a él para llegar a la nevera, ella vio la culata de una pistola que asomaba por debajo de la chaqueta, pero no dijo nada. Notó que él la observaba, sacó dos cervezas y se unió a la conversación.

—Gracias —dijo Dillon e hizo un brindis con la botella antes de beber.

—Dillon, ¿qué te trae por aquí? —le preguntó él mientras se contemplaba una de las peores quemaduras del brazo.

—¿No puede uno pasarse a ver qué tal está su viejo colega que, según dice todo el mundo, debería estar muerto? —respondió antes de ponerse serio—. Se ha ido todo a la mierda. El jefe está… muy belicoso. El almacén del puerto…, el incendio…, los polis… Lo hemos perdido todo.

—Y yo estoy intentando arreglarlo.

—¿De eso iba lo del otro día en la plaza?

—La droga ha desaparecido. El dinero no. Puedo recuperarlo.

—Lo cierto es que el jefe ha decidido… enfocarlo de otro modo.

—Eso no me ayuda a redimirme.

—No…, supongo que no.

Dillon hizo un movimiento para sacar la pistola, pero Lorna se volvió dispuesta a golpearle en la cabeza con la botella de cerveza. Le saltó sobre la espalda, pero su minúsculo cuerpo no logró bloquearlo y sus palmas ensangrentadas dejaron manchas de color carmesí en la chaqueta de él. La tiró sin contemplaciones contra la pared y sacó por fin la pistola en el momento en que la primera bala le atravesaba el hombro. Gritó de dolor y alzó la pistola, pero antes de que pudiera hacer nada sonaron dos disparos.

Dillon se desplomó en el suelo de la cocina, Lorna estaba inmóvil a su lado.

—¿Cariño…? ¿Cariño? —jadeó él dejando la pistola y acercándose a ella mientras la luz abandonaba sus ojos—. No es nada —le aseguró, presionando la herida de bala en el muslo.

Estiró el brazo y palpó el cuerpo de Dillon hasta que dio con las llaves del coche.

—Ok, te tengo. Te tengo. Agárrate a mí —susurró alzándola en sus brazos—. Todo va a ir bien.

23

Martes, 12 de enero de 2016
18.04 h

El portazo en el pasillo desestabilizó unos instantes la imagen de Wolf reflejada en la gran ventana espejada. Tras horas confinado en la sala de interrogatorios sintió alivio y sorpresa al oír una voz amiga en el pasillo.

—¿Por qué no vas a buscarte un café? —sugirió la voz amiga a alguien con un tono que sugería sutilmente que no se trataba de una sugerencia.

Wolf miró la puerta expectante hasta que apareció Christian. Al verlo se preguntó cuántos trajes a medida podía acumular un hombre en su armario, ya que el comisario jefe lucía un aspecto impecable, salvo por los moretones de la cara.

—¿Debo alegrarme de verte? —preguntó Wolf—. No pretendía que vinieras hasta aquí.

Christian sonrió y, por la mueca posterior, el gesto le provocó dolor.

—Bueno, he pensado que en este caso era necesario el toque personal. —Se acercó a la mesa y desenchufó los micrófonos y el aparato de grabación—. Supongo que es cosa de Vanita, ¿no?

Wolf asintió y al moverse las esposas rozaron el respaldo metálico de la silla.

—Ten paciencia. Yo lo arreglo. —Se volvió para marcharse.

—¡Hay otra cosa importante! —espetó Wolf lanzando una mirada ansiosa al espejo.

—Estamos solos —le garantizó Christian, que regresó hacia la mesa—. Me he asegurado.

Wolf se relajó un poco.

—Me han cacheado cuando me han arrestado, pero creo que no lo han encontrado.

—¿Encontrado… el qué?

—Mira en el bolsillo de la camisa.

Desconcertado, Christian buscó en el bolsillo en apariencia vacío, pero las puntas de sus dedos dieron con un pequeño rectángulo de plástico.

—Te lo he dicho. —Wolf sonrió aliviado mientras miraba a Christian contemplando la tarjeta de memoria que sostenía en la mano.

—¿Qué es esto?

—Alex Edmunds es un hombre muy precavido —empezó a explicar Wolf—. Y en su, en apariencia, no tan paranoica paranoia decidió pasarse toda una noche fotografiando una por una cada prueba contenida en esas cajas que acabaron destruidas.

Christian parecía perplejo.

—Entonces… ¿todavía disponemos de ellas? ¿De todas?

—De todas —asintió Wolf—. Tienes que hacer una copia en cuanto…

Dejó la frase sin terminar cuando vio que Christian se llevaba la mano a la cabeza como si le doliera.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó Wolf observando impotente cómo el comisario jefe se dirigía tambaleándose hacia el espejo y después su reflejo se ondulaba como si hubiera agua cuando se apoyó contra él—. ¿Christian? Dime algo. ¿Qué te pasa?

Trataba de oír lo que el viejo decía entre dientes y tiró en vano de las esposas, incapaz de ayudarle. Christian por fin se apartó del espejo y se le acercó dando tumbos, como si estuviera borracho.

—¿Christian? —preguntó Wolf preocupado, antes de que una violenta sacudida lo derribase con la silla, y con las manos esposadas le fue imposible amortiguar el golpe en la cabeza. Semiinconsciente, alzó la mirada y vio al siempre elegante Christian caminando de un lado a otro por la sala: inquieto, agitado…, desesperado.

—¡Joder! ¡Yo no quería que esto acabase así! Jamás pensé…

Wolf entraba y salía de la oscuridad que lo esperaba como un agujero negro al borde de su campo de visión, sin saber muy bien cuánto tiempo había pasado tirado sobre el frío suelo de linóleo. Tenía la sensación de tener el cráneo partido y abierto. Notaba sabor a sangre en la boca, la visión se le nublaba mientras el zumbido en los oídos iba in crescendo.

Por fin Christian se recompuso lo suficiente como para centrarse en el más inmediato de sus problemas: acuclillarse junto a Wolf, que lo observaba con la mirada perdida.

—¿Por qué no podías dejarlo estar? —le preguntó Christian con tono implorante—. ¿Por qué no podías aceptarlo? Podríamos haber sido amigos —le dijo de manera absurda. Su voz sonaba cansada, tenía los ojos llenos de lágrimas—. Creo que Fin hubiera querido que fuese así.

Wolf no respondió.

Christian le dio unas cariñosas palmaditas y sostuvo la tarjeta de memoria ante la cara de Wolf.

—Tu investigación —anunció.

Wolf gimoteó cuando vio cómo partía en dos la pequeña tarjeta de plástico.

—¿Se ha terminado? —le preguntó Christian. Wolf lo miraba con furia—. Me temo que necesito oírte decirlo. ¿Se… ha… terminado? —Se inclinó hacia delante y pegó la oreja a los labios de Wolf.

—Que te jodan.

—Sabía que dirías esto —dijo Christian con una sonrisa tristona. Alzó la cabeza hacia el techo, apretó los dientes, volvió a golpear a Wolf y lo dejó sin sentido.

Cuando recuperó la consciencia, estaba sentado y Christian le limpiaba la cara con un pañuelo ensangrentado; otra escena del crimen sin huellas.

—Mírame —le ordenó Christian chasqueando los dedos de forma impetuosa—. ¡Mírame! —Le agarró la barbilla y le obligó a levantar la cabeza hasta que Wolf se topó con su furiosa mirada—. Tu prueba ha desaparecido. Mañana por la mañana se disolverá tu equipo y se le asignarán nuevas tareas. Los forenses no van a encontrar nada. Y tú…, tú te vas a pasar los próximos años entre rejas —le dijo—. Se ha terminado.

24

Miércoles, 13 de enero de 2016
10.20 h

Desde su cómodo y espacioso despacho, Vanita observaba el jaleo en la calle: la campaña de Andrea Hall «Liberad a Wolf» estaba en pleno apogeo.

Todavía amargada por su último encuentro con ella, una entrevista televisada de esas capaces de hundir una carrera y que todavía la desvelaba, Vanita no conseguía divisar si la destructiva reportera estaba o no entre la multitud. Las cabelleras pelirrojas dominaban entre el enjambre de manifestantes congregados que revoloteaban alrededor de la sede de New Scotland Yard; la borreguil tendencia de la gente a apuntarse a cualquier fugaz moda del momento los había llevado a clonar el peinado, la vestimenta y, al parecer, incluso los valores personales de la señora Hall.

Vanita se puso tensa cuando oyó que su invitado se levantaba de la silla para unirse a ella junto a la ventana. Vio en el reflejo del cristal cómo bebía un sorbo de café.

—Vaya por Dios —dijo Wolf, no más feliz que Vanita al ver la calle repleta de clones de su exesposa—. Hay docenas de ellas.

—Desde luego que sí.

—Mal asunto.

—Sin duda —se mostró de acuerdo ella—. En fin…, buena suerte.

Wolf jamás había imaginado una situación en la que dudase ante la invitación de su jefa de abandonar el despacho, pero lo cierto era que se resistió a marcharse de inmediato.

—¿Tienes algún plan para esta noche? —tanteó—. He visto una receta de risotto con pollo y lim…

—Fawkes —lo interrumpió Vanita sin apartar la vista del cristal.

—¿Sí, Geena? —dijo él sonriendo.

—Lárgate.

Andrea estaba haciendo pruebas de sonido antes de grabar un corte del programa cuando emergió de entre la multitud un repentino clamor de entusiasmo. Le lanzó el micrófono a su cámara, Rory, cuyas toscas manos hicieron un valeroso pero inútil intento de atraparlo al vuelo, y empezó a abrirse paso entre los congregados.

Se oyeron gritos procedentes de todas direcciones.

—¡Ahí está! —vociferó una desconocida con desmedida euforia.

—¡Liberad a Wolf!

Mientras avanzaba entre la multitud, Andrea atisbó a Wolf haciendo un cohibido gesto al taxista que lo esperaba.

—¡Will! —gritó, pero el barullo reinante se tragó su voz—. ¡Will!

Incapaz de avanzar más allá de la prieta primera fila, vio cómo él se detenía un instante para echar un vistazo entre el bullicioso gentío.

—¡Disculpen! —gritó ella, abriéndose paso a codazos—. ¡Will!

Se oyó un portazo.

Andrea emergió de entre la masa unos instantes demasiado tarde, justo a tiempo para ver cómo el taxi giraba por la esquina y desaparecía.

En opinión de Wolf, el King and Country de Oxford Street seguía mereciendo el galardón al décimo mejor pub del tramo de calle en que estaba el Topshop (y eso era debido a que en una ocasión alguien le había volcado la pinta en el Nag’s Head). Eso al menos significaba que era un lugar tranquilo, sin las hordas de ruidosos chavales procedentes de la City que se amontonaban en la acera para beber en la calle como los sintecho a los que apartaban con desdén como si fueran moscas.

Mientras fuera anochecía, todo el equipo se reunió en un reservado al fondo del decrépito local.

—En el Nag’s Head tienen máquina del millón —refunfuñó Saunders.

—¿Aquí sirven pegamento ultrafuerte? —preguntó Baxter, que ya se había dejado la mitad de la lana de la manga del jersey enganchada en la pringosa mesa.

—Escuchadme, ¡hemos venido aquí precisamente porque es un tugurio! —les aclaró Wolf, y se dio cuenta demasiado tarde de que el propietario estaba retirando los vasos de la mesa contigua. Hizo una mueca de espanto y se puso a mirar el techo para disimular—. ¿Está mirándonos? —le preguntó a Edmunds hablando bajito por la comisura de los labios sin mover un músculo.

—Ajá.

Wolf adoptó una actitud estoica.

—Sabes que no es un T-Rex, ¿verdad? Te está viendo —susurró Edmunds—. Vale…, ahora ya se ha ido.

Mientras Joe trataba inútilmente de limpiar una mancha de grasa de su vaso, Saunders, que parecía creer que estaban calentado motores para una noche de juerga, se bebió un chupito de whisky para acompañar la pinta.

Cuando por fin permitieron que Wolf hablara, este les hizo una recapitulación de los sucesos del día anterior, que fue recibida con un estupefacto silencio general.

—Entonces… —titubeó Saunders dudando si hacer la pregunta—, ¿lo de la tarjeta de memoria era una engañifa?

—Sí —respondió Wolf.

—¿Y cómo has convencido a Vanita de que te suelte? —quiso saber Edmunds.

—He apelado a su parte humana —dijo con impávida ironía, y bebió un trago de cerveza—. Le he dicho que el puesto de comisario jefe sería suyo si me dejaba acabar con esto.

—Pero… entonces el comisario jefe… —preguntó Joe convencido de que tenía que haber entendido algo mal.

—Me temo que sí.

—¿El comisario jefe, en serio?

—¡Sí!

—Pero… —intervino Edmunds— ¿Christian no llegó al escenario del crimen después del agente al que llamaron de emergencias?

—Sí —asintió Wolf.

—¿Y entonces?

—Está escondido en el compartimento del suelo —explicó Wolf—. Oye que el sargento Randle fuerza la puerta y que desaparece después escaleras abajo, sin duda convencido de que Finlay estaba solo en la habitación. Christian sale del escondrijo y vuelve a colocar los listones del suelo. Baja sigilosamente por la escalera y se escabulle por la puerta trasera mientras Randle está informando de la situación que se ha encontrado. Salta la valla trasera, escapa por el jardín del vecino y «llega» por la entrada delantera para garantizarse una coartada a prueba de bomba. Es el primero que vuelve a entrar en la casa, gira el pomo y borra sus huellas… Sencillo.

Saunders lo miró bizqueando.

—¿Podrías repetir la parte en que…, podrías repetirlo todo?

—No.

—¿Cómo…? ¿Cuándo lo supiste? —le preguntó Baxter olvidándose de que ya no le dirigía la palabra y encima ofendida por el hecho de que él no le hubiera contado nada.

—No lo supe. —Wolf se encogió de hombros—. Al menos no estaba seguro. Pero tenía sospechas. —Se masajeó el mentón, que todavía le dolía—. Fue por el pomo.

—¿El qué? —farfulló Saunders, que ya llevaba tres rondas de cerveza más lingotazo de whisky.

—¡El pomo! El pomo de puerta. Hacía siempre el mismo gesto —explicó Wolf, visualizando cómo el día anterior por la mañana Christian había pasado el pestillo en la puerta de su mansión después de entrar—, giraba el pomo después de entrar para bloquear la puerta.

—Giraba el pomo después de entrar para bloquear la puerta —repitió Baxter nada impresionada.

Wolf hizo caso omiso.

—Tu informe policial —dijo dirigiéndose a Saunders— decía que el sargento Randle tuvo que forzar la puerta para entrar en la casa.

—¿Quién?

—Randle.

—¿Y ese quién es?

—Joder, Saunders, ¡empieza a beber café para despejarte!

Saunders alzó el vaso con una sonrisa de borracho dibujada en el rostro.

—Tuvo que forzarla —continuó Wolf, dando por inútil a Saunders y volviéndose hacia Baxter—. Pero ¿desde cuándo Finlay y Maggie giraban el pomo de la puerta principal para bloquearla?

—Nunca lo hacían —aceptó Baxter.

—Y esa noche tampoco lo hicieron. Alguien lo hizo… desde dentro.

Edmunds asintió. Parecía impresionado.

—¡Estás hecho todo un Colombo!

—Sí, ¿verdad? —Wolf sonrió.

—Pero a Colombo no le solían partir la cara —señaló Baxter para que no se le subieran más los humos.

—Disculpa, volviendo al comisario jefe —interrumpió Joe reconduciendo la conversación a su tono serio—. ¿Por qué iba a querer matar a su mejor amigo?

Todos miraron a Wolf.

—No lo sé —admitió él—. Y, la verdad, me dan igual los motivos. El hecho es que lo hizo. A mí con eso me basta.

Se hizo un silencio y todos bebieron un trago.

—Es un asunto… muy gordo —dijo Edmunds, esperando haber encontrado el tono intermedio adecuado entre la indignación y la excitación—. Perseguir nada menos que al comisario jefe de la Policía Metropolitana por asesinato.

—Es sobre todo problemático —le corrigió Baxter.

Asintiendo animadamente, Saunders se reincorporó a la conversación:

—Él sabe que vamos a ir a por él… Estamos bien jodidos.

—Entonces ¿cuál va a ser nuestro próximo movimiento? —preguntó Edmunds.

De nuevo, todos se volvieron hacia Wolf.

—Vamos a dejarlo correr.

—¿Qué?

—Vamos a dejarlo correr —repitió él, haciendo caso omiso de la mirada de repulsa de Baxter—. Como dice Saunders, se trata del comisario jefe. Conoce todas y cada una de las vías por las que podemos intentar implicarlo. No podemos ganar esta batalla. A Saunders le abrieron el coche en el aparcamiento de su casa. ¡Alguien entró en casa de Edmunds mientras su familia dormía! Y eso sucedió antes de que sospecháramos de él. A mí me atacó en un edificio repleto de policías, estando yo arrestado, y sigo sin poder probar nada.

—Se está volviendo temerario —apuntó Baxter.

—Lo cual lo hace más peligroso —matizó Wolf—. Y no olvidemos que asesinó a su mejor amigo sin dejar ni un solo rastro utilizable como prueba contra él. Lo hemos acorralado. Quizá Finlay cometió el mismo error. Y ninguno de nosotros sabe cómo puede reaccionar. Se ha acabado.

—Así que ¿vamos a permitir que haya asesinado a Finlay y luego se vaya de rositas? —preguntó Saunders con tono desafiante.

—Por supuesto que no —replicó Wolf—. Cree que todas las pruebas acabaron destruidas en casa de Edmunds. Sin embargo, todo lo relacionado con el almacén del puerto y George Square estaba a salvo en el cobertizo del jardín.

—En la agencia de detectives —corrigieron Baxter y Edmunds al unísono.

—Cree que nos lleva la delantera. Si ve que dejamos correr el asunto, su arrogancia lo perderá. Las pruebas que sobrevivieron a la destrucción y las conclusiones del forense estarán mañana por la mañana encima del despacho de Vanita. Ella se encargará de cerrar el caso.

—Entonces ¿aquí acaba todo? —preguntó Edmunds.

—Aquí acaba todo. Ya puedes llevar a tu familia de vuelta a casa.

Edmunds asintió.

—«Mejor ser un cobarde vivo que un héroe muerto», solía decir mi abuelo —añadió Saunders y se le volcó el vaso encima de Edmunds—. Supongo que es así. No llegué a conocer a mi abuelo. Pisó una mina mientras huía. Lo cual no quiere decir que su consejo tenga menos valor.

Se quedaron todos desconcertados.

—Supongo, Saunders, que el comentario hay que interpretarlo como un ok por tu parte… ¿Y tú qué dices, forense? —preguntó Wolf.

Joe asintió a regañadientes.

Por último, Wolf se volvió hacia Baxter. Su expresión era inescrutable. Se tomó su tiempo para dar una respuesta.

—Lo que tú digas será la mejor opción —dijo cediendo con demasiada facilidad.

Wolf frunció el ceño.

—¿Qué pasa? ¡Si te estoy dando la razón!

—Sí, precisamente ese es el problema.

—Mientras se haga, da igual quién lo haga. Le has explicado a Vanita quién es el asesino, así que incluso ella debería ser capaz de no cagarla. Pásale el caso a ella… Tema zanjado.

Wolf la miró con suspicacia, pero ella hizo un gesto de asentimiento. Él alzó su pinta.

—¡Por Finlay! —brindó, esperando haber sido lo bastante convincente con sus mentiras para protegerlos.

Andrea estaba ante el escritorio en el despacho de casa y se sentía más cómoda concentrada en su trabajo que paseándose por la espaciosa casa esperando el regreso de Geoffrey. Estaba en espera mientras en la centralita de New Scotland Yard le pasaban con Homicidios. Al otro lado de la línea respondió una voz que reconoció, la misma voz con la que había hablado en otras muchas ocasiones.

¡Señora Hall! ¿A qué debo hoy el placer?

—Con Wolf, disculpe…, con William Fawkes, por favor.

—Me temo que ni está en la oficina ni trabaja actualmente en la Policía Metropolitana, tal como creo que ya le comenté ayer.

—¿Tampoco le pueden pasar mis mensajes?

—Le aseguro que si él no contacta con usted no es debido en ningún caso a un fallo en nuestros siempre rigurosos procedimientos y, por tanto, deberíamos concluir que lo más probable es que esa ausencia de contacto sea achacable a su propia voluntad.

—¿A quién se le ocurre hablar así? ¡Es usted insoportablemente irritante!

—Siento causarle esta impresión. Tal vez pueda sugerirle…

—No. No puede sugerirme nada. Volveré a llamar mañana —sentenció ella y colgó.

Haciendo girar la silla con cierta intensidad, Andrea se estaba planteando si volver a intentarlo con Maggie. Pero de pronto se detuvo. Desbloqueó el móvil y buscó en la lista de contactos, rogando que el número de una persona a la que hacía años que no llamaba hubiera sobrevivido a sus frecuentes cambios de móvil…

Y, por increíble que pareciera, así era.

Al regresar a casa Thomas olió a quemado, lo cual significaba o bien que la casa estaba en llamas o bien, Dios no lo quisiera, que Baxter se había puesto a cocinar otra vez. Se quitó el abrigo y siguió el estruendo de una banda de post-hardcore de principios de 2000 hasta la cocina, donde era obvio que hacía poco había saltado el detector de humos. Baxter se percató de su presencia y le saludó:

—Hola.

—Hola —respondió Thomas, y la abrazó sin gran entusiasmo antes de servirse una copa de vino con lo poco que quedaba en la botella.

—¡Te he preparado tu plato favorito! —anunció ella con entusiasmo.

—Mi plato favorito es cualquiera preparado por otra persona.

A Baxter le desapareció la sonrisa de la cara.

—Perdona. Era una broma. No tiene gracia. Recuérdamelo, ¿cuál es mi plato favorito?

—Mi risotto de pollo con limón.

—Dios mío —musitó él un poco demasiado alto—. ¿Es el nuevo disco de One Direction? —preguntó con ironía bajando el volumen de la horripilante canción.

—Es de los Glassjaw —respondió Baxter, volviendo a subir el volumen—. ¿Te apetece un poco de vino? —le ofreció abriendo otra botella, antes de darle tiempo de beberse el que se había servido—. ¿Sabes?, he estado pensando… —empezó, decidida a reconstruir puentes ahora que estaba achispada—. Mi amiga Avril. Es muy guapa, ¿verdad que sí?

Thomas pareció sentirse incómodo.

—Supongo que sí.

—Viste, digamos…, ropa bonita y femenina —continuó, enarcando las cejas.

—¿Faldas? —sugirió Thomas, que por fin bebió un sorbo de vino.

—Sí, faldas… ¿Por qué no te lo montas con ella?

Thomas escupió el vino por todo el suelo.

—¡¿Disculpa?!

—Creo que a ella no le importaría.

—Bueno, eso es bastante anecdótico, ¿no crees? ¡Porque creo que a mí sí me importaría!

Baxter se quedó desconcertada y empezó a sospechar que había interpretado mal la situación.

—Solo intento mejorar un poco las cosas…, que todo vuelva a funcionar.

Thomas dejó la copa en la encimera.

—Emily, no tengo el más mínimo deseo de «devolvértela». Ojalá esto no hubiera pasado. Pero no puedes pretender… —Con aire desolado, dejó la frase sin acabar—. Lo siento, esta noche no tengo hambre —dijo dando por zanjada la conversación, y salió de la cocina—. ¡Ven conmigo, Eco!

El amodorrado gato abrió los ojos y miró a Baxter.

—Ni se te ocurra —le dijo con una mirada severa.

Él bajó de un salto de la mesa y siguió a Thomas.

Baxter soltó un bufido.

—Traidor —murmuró llevándose la copa de vino a los labios.

A solo cinco minutos del toque de queda, Wolf bajó de un salto del metro en Edgware Road y subió corriendo por la escalera. Al girar por la esquina vio a George esperándole en la entrada como un padre preocupado. Ya sin aliento, subió los peldaños que conducían a la comisaría.

—¡Diez! ¡Nueve! ¡Ocho! —contaba George y le revolvió el pelo a Wolf con cariño cuando este cruzó la entrada con siete segundos de margen—. Iba a prepararme un tazón de chocolate. ¿Te apetece?

La jadeante respuesta de Wolf resultó incomprensible.

—Te prepararé uno.

Después de diez minutos de charla con George, cuando llegó la hora del encierro, Wolf sacó del bolsillo una arrugada hoja de ingresos en un hospital. Buscó con el dedo la entrada que le había llamado la atención.

Wolf dejó la hoja de papel y anotó:

Visitante??? Pedir grabación circuito cerrado domingo

18.35 h - 18.50 h

Esto no había acabado.

25

Domingo, 10 de enero de 2016
18.42 h

Christian se dio la vuelta en la estrecha cama de hospital, en esa nebulosa entre el sueño y la consciencia. Cuando se le despegaron los legañosos párpados, empezó a cobrar forma una difusa silueta. Se quedó mirándola impasible unos instantes y de pronto se incorporó de golpe hasta quedar sentado.

Había un hombre sentado junto a la cama, con un ramo de flores rojas en el regazo.

—¿Sabes que hablas en sueños? —le preguntó con un tono inquietante a Christian, que miró a su alrededor alarmado—. Chisss. Chisss. Chisss. Solo quiero mantener una pequeña conversación. Eso es todo.

Recomponiéndose, Christian intentó tranquilizarse. Se apoyó en las almohadas.

—¿Sabes? —empezó el tipo, pasándose las manos por el cabello mal teñido—, los muchachos solo pretendían darte una paliza a modo de aviso. Al fin y al cabo, muerto no me sirves de nada, ¿no crees? Pero —dejó escapar un profundo suspiro— el mensaje no parece haberte entrado en la cabecita: no me puedo permitir tener a la Policía Metropolitana olisqueando alrededor de mis muchachos. Me dijiste que sabías cómo manejar la situación y sin embargo… —Se encogió de hombros.

—Lo haré… Lo juro —aseguró Christian, que por fin abrió la boca.

—No. Tú necesitas recuperarte. Ya me encargaré yo a mi manera.

—¡No! —gritó antes de recordar en qué situación estaba—. No tienes por qué hacerlo. Yo me encargo. En serio.

El voluminoso tipo se le quedó mirando un rato.

—Asegúrate de hacerlo. No quiero tener que pedírtelo una segunda vez. Nos conocemos desde hace mucho tiempo. Y te considero uno de mis amigos.

—Y yo a ti, Killian.

—Christian, eres una persona importante para mí. Lo sabes, ¿verdad?

Christian sonrió.

—Pero desde luego no eres indispensable.

26

Jueves, 14 de enero de 2016
8.46 h

Las luces automáticas parpadearon y se encendieron en cuanto Vanita entró en el aparcamiento subterráneo de New Scotland Yard. Aparcó en su plaza reservada, apagó el motor y se dispuso a salir del coche.

—¡Joder! —jadeó, llevándose la mano al corazón, cuando Christian apareció de la nada y sostuvo la puerta.

Sonriendo con los labios partidos, se inclinó hacia delante para hablar con ella.

—Perdona, Geena. No pretendía asustarte. Te he visto aparcando y me he acercado para saludarte.

Vanita esbozó una sonrisa nerviosa.

—No esperaba verte hoy por aquí —le dijo, recogió el bolso y quiso salir del coche, pero se encontró atrapada entre la puerta y el brazo de Christian.

—No estoy… oficialmente. Pero tenía un par de asuntillos que resolver —le explicó y la intensidad de su mirada hizo que Vanita se sintiera incómoda.

—Bueno, me alegra comprobar que ya estás mejor —dijo ella sonriendo antes de clavar la mirada en el brazo que le impedía salir—. Disculpa.

Él no pareció oírla.

—¿Es cierta la información que me ha llegado de que ayer ordenaste soltar a William Fawkes?

—Sí, así es.

—Me estaba preguntando qué… ha provocado esta inesperada decisión tan poco ortodoxa.

—Pensaba que te alegrarías.

—Oh, sí. Sí que me alegro. Pero quería conocer de primera mano el razonamiento que la ha motivado.

Vanita tuvo que empujar el brazo de Christian para poder salir del coche. Y empezó a caminar en dirección al ascensor, que estaba en la otra punta del desierto aparcamiento.

—En las dos ocasiones en que rompió el toque de queda, tenía motivos legítimos para hacerlo —le explicó haciendo un esfuerzo por caminar sin acelerar el paso—. Pensé que se merecía otra oportunidad.

Pulsó el botón y oyó que el mecanismo se ponía en marcha en algún punto por encima de ellos. Christian estaba a su lado.

—¿No hay ningún otro motivo? —le preguntó observándola con atención.

—¿Como por ejemplo…?

Él se encogió de hombros.

—Escucha —dijo Vanita, consciente de que ambos habían percibido el temblor en su voz—, como comisaria jefe en funciones tomé la decisión que creí más oportuna y…

—Te gusta esto de actuar como comisaria jefe, ¿verdad, Geena? —la interrumpió él, dejando caer un mensaje muy claro.

Christian sabía muy bien por qué razón ella había soltado a Wolf.

Vanita decidió dejar de lado el teatro de una vez por todas y lo miró a los ojos:

—Podría acostumbrarme, sí.

El ascensor emitió un sonido metálico y se abrieron las puertas. Ambos entraron.

—Esta noche doy una pequeña fiesta en casa para celebrar que vuelvo al trabajo. Me lo tomaría como una ofensa por tu parte si no te dejaras caer un rato.

—Tienes que disfrutar tus últimos momentos de libertad —dijo Vanita con una sonrisa de autosuficiencia—. Me refiero a antes de volver al trabajo, claro.

Se cerraron las puertas del ascensor y empezaron a subir plantas.

—Entonces ¿vendrás?

—No me lo perdería por nada del mundo.

Se detuvieron en el vestíbulo, donde subieron a la caja metálica otras dos personas.

—Buenos días, señor comisario jefe —saludó una de ellas sonriente.

—Buenos días —respondió Christian—. Por si te sirve de algo —añadió dirigiéndose de nuevo a Vanita—, creo que tomaste la decisión correcta con lo de Will. Tiene que estar en activo en este caso hasta el amargo desenlace…, sea cual sea.

Cuando ya faltaba poco para que el ascensor llegara a su planta, Vanita se volvió hacia él.

—Sea cual sea —se mostró de acuerdo.

Baxter hizo una visita al apartamento para comprobar cómo seguía Rouche, porque tenía la sensación de tenerlo abandonado con todo lo que estaba sucediendo. Pensó que el empeño que ponía él en demostrar su mejoría le hacía merecedor de una visita libre de agobios y preocupaciones, de modo que optó por ponerlo al día de lo sucedido durante los últimos días.

Él reaccionó a sus impactantes revelaciones como reaccionaba la mayoría de las veces.

—¿Siguen fabricando esos huevos Kinder con el juguete dentro?

—¿Qué…? Sí. ¿Quieres que te traiga uno?

Se lo pensó durante un rato.

—No, no es necesario.

—Te traeré uno —resopló ella—. Y bien…, sobre el comisario jefe asesino…, ¿qué piensas?

—Ah, sí. Es un mal asunto.

Ella negó con la cabeza.

—Vale, ahora que ya hemos zanjado este tema, ¿qué tal te va con Holly? —le preguntó, incapaz de evitar una sonrisa de colegiala.

Rouche hizo un gesto de desdén.

—¡¿Cómo?! —exclamó Baxter—. Es obvio que le gustas.

Él hizo caso omiso del comentario.

—Ellas querrían que seas feliz —le dijo mirando la fotografía de Rouche, su mujer y su hija que tenía en la mesilla de noche.

—Tal vez… —empezó Rouche, ansioso por redirigir la conversación dejando de lado los deseos póstumos de su familia— Holly haría mejor buscándose a alguien que no acabe a) muerto; b) en la cárcel, o c) muerto en la cárcel en algún momento durante las dos próximas semanas.

—Oh, no seas tan melodramático —replicó Baxter con tono burlón—. Aunque, eso sí, intenta no palmarla —añadió rápidamente. Le vibró el móvil y de manera instintiva miró de inmediato la pantalla—. ¡Hijo de puta!

—¿Algún problema?

—¡Hijo de puta! —repitió mientras leía el indignante mensaje—. ¡El arrogante cabronazo va a celebrar una fiesta esta noche!

—Eso es sin duda arrogante… y propio de un cabronazo —se mostró de acuerdo Rouche. Baxter negó con la cabeza y se levantó.

—¿Estás bien?

—¿Yo? Oh, estoy genial. Pero tengo que marcharme. Voy a tener el placer de informar a Maggie de que su viejo amigo, el hombre a cargo de la investigación sobre la muerte de su marido, el hombre en el que confiaba y por el que se preocupaba, es en realidad el hijo de puta asesino despiadado y cobarde que les ha hecho esto.

Rouche le lanzó una mirada comprensiva. Pasados unos instantes abrió la boca para decir algo.

—Si me vas a hacer algún comentario sobre tu maldito huevo Kinder —le advirtió Baxter—, que sepas que te voy a dar una hostia.

Él optó por cerrar la boca.

Mirándolo fijamente, ella recogió el bolso y se marchó.

A las doce y media del mediodía, Vanita intentaba disfrutar de una insípida ensalada en su despacho cuando una llamada a la puerta la interrumpió.

—¡Sí! —gritó dejando a un lado su almuerzo. Se relajó un poco al comprobar que se trataba de una de sus subordinadas más profesionales y por tanto una de sus preferidas.

—¿Qué puedo hacer por usted, detective?

—Necesito una firma, una cama más blanda y un salvoconducto para ver la nueva película de Tarantino una noche de este fin de semana —anunció Wolf haciendo una finta a su escolta femenina para acercarse al escritorio.

—De acuerdo… No… Y a mí me ha parecido tal vez un poco demasiado autoindulgente —respondió con eficiencia—. Gracias, Knuckles —dijo indicándole a la detective de cabello corto que podía salir.

Wolf frunció el ceño mientras la detective abandonaba el despacho.

—¿Se llama… Knuckles, como el personaje de los videojuegos de Sonic?

—Dame un respiro —respondió Vanita, demasiado cansada para aguantar las tonterías de Wolf.

Wolf le plantó sobre el escritorio un formulario IC432-R, también conocido como «entregadme las grabaciones, cabrones», que ella firmó sin molestarse en leerlo.

—¿No te interesa saber para qué es? —preguntó Wolf sorprendido.

—Doy por hecho que es para la investigación.

—En efecto.

—Nuestro amado líder me ha abordado esta mañana en el aparcamiento —le contó ella—. Sabe que el único motivo por el que te pondría en libertad es porque me has contado la verdad de lo sucedido y a mí me ha parecido una oportunidad de oro para sacarlo de su cargo. Después de ese desacertado intento de intimidarme, ya no tengo ni la más mínima duda de que es culpable.

Le pasó a Wolf la hoja autografiada.

—¿Baxter no podría haber hecho este trámite por ti? —le preguntó Vanita de pronto cuando él ya se volvía para marcharse.

—No quería involucrarla.

Vanita asintió con aire pensativo.

—Supongo que no es ningún secreto que detesto a esa mujer, su lamentable actitud, su aspecto… —Se detuvo antes de dejarse arrastrar demasiado lejos en su diatriba—. Pero si hay una persona ahí fuera que diría que es capaz de cuidar de sí misma…, sin duda es ella. Y Alex Edmunds, sea como policía o como investigador privado, vale su peso en oro. Yo que tú lo tomaría en consideración.

Sin embargo, lamentó haber abierto la boca cuando Wolf se tomó sus comentarios como una invitación a sentarse. Echó una mirada al abandonado cuenco con hojas que había entre ellos.

—Esta planta se te está muriendo.

—Es mi almuerzo.

Wolf puso cara de pasmo.

—Finlay me dijo una vez que lo único que es más peligroso que un hombre sin nada que perder es un hombre que puede perderlo todo. Esto se va a poner feo.

—Estoy preparada para luchar si tú lo estás —replicó Vanita—. Y, por cierto, me ha invitado a la fiesta de esta noche en su casa.

Wolf se mostró indignado, pero estaba relajado cuando habló:

—Supongo que va a haber allí congregada un montón de gente importante. Gente a la que quiere impresionar. Podría ser una buena oportunidad para aplicarle cierta presión.

—O emborracharlo para que acabe confesándolo todo —sugirió ella.

Wolf meditó sus opciones.

—¿Te parece que puedo sumarme a la fiesta? —le preguntó con una sonrisa malévola.

—No si piensas presentarte con eso que llevas puesto —le dijo ella.

Él bajó la mirada para contemplar su sofisticada ropa y se encogió de hombros.

27

Jueves, 14 de enero de 2016
19.44 h

El esmoquin alquilado olía a sobaco y dejaba muy poco a la imaginación en la parte posterior, pero, dadas las prisas, era lo mejor que habían podido ofrecerle en Moss Bros. Después de varias tentativas fracasadas, Wolf había desistido con la pajarita, que había optado por dejar colgando del cuello. Se había tomado la molestia de volver a afeitarse y hasta había intentado peinarse el rebelde cabello.

Sentados en silencio en el asiento trasero del taxi, él y Vanita atravesaron el bosque en dirección a la exclusiva zona residencial en la que vivía Christian. Cuando por fin llegaron, la calle estaba repleta de coches de gama alta y el taxista rozó un retrovisor al pasar entre un Aston Martin y un Range Rover mal aparcado. Cuando se apearon, en el inicio del camino de acceso a la casa los esperaba una azafata de eventos, con una bandeja con copas de champán.

—¡Bienvenidos! —Sonrió mostrando la dentadura mientras Wolf le aguantaba la puerta del taxi a Vanita—. ¿Me pueden dar sus nombres?

—Yo soy el acompañante —dijo Wolf—. Y ella es Geena Vanita.

La chica repasó la lista, con las manos tan congeladas que necesitó varios intentos para pasar la página. Y a continuación les ofreció una copa flauta de champán, que al parecer hacía las funciones de un sello de discoteca en versión sofisticada.

—Por favor, adelante. Encontrarán a Christian con sus invitados en el salón.

Recorrieron el camino de gravilla iluminado de forma muy vistosa, se cruzaron con los primeros invitados que habían salido al jardín a fumar y entraron por la puerta principal.

—¡Guau! —resopló Vanita, experimentando la misma reacción que tenía todo el mundo al ver por primera vez el espectacular espacio: tres plantas acristaladas que permitían contemplar el cielo estrellado, como si estuvieran en una nave espacial.

Habían colocado en la sala un piano de cola, aunque apenas era audible entre el alboroto de risotadas y el autobombo de los selectos invitados de lo más granado de la sociedad británica. Incluso vestido como iba, Wolf era consciente de que cantaba como una almeja en ese entorno, su rostro curtido era incapaz de esbozar esa mueca de desdén que todos los demás llevaban dibujada en la cara como un uniforme.

—¿William Fawkes? —gritó alguien cerca atrayendo varias miradas inquisitivas mientras se abría paso para estrecharle la mano a Wolf—. ¡Fawkes, alias Wolf!

—Fawkes, él es Malcolm Hislop, diputado por Chelsea y Fulham, y probablemente nuestro próximo alcalde en mayo —le dijo Vanita dando un beso al aire cerca de la resplandeciente mejilla del resplandeciente personaje.

—Geena, es siempre un placer verte —la saludó él con tono robótico antes de volver a concentrar la atención en Wolf—. Me pregunto… —dijo con aire teatral—. ¡Aunque tal vez sea prudente mantenerme a cierta distancia! —Levantó las manos en señal de rendición, para regocijo de su creciente audiencia, en referencia al alcalde Turnble, que había ardido agónicamente desde sus entrañas ante los ojos de Wolf.

—De modo que… ¿ahora se hacen bromas sobre eso? —le preguntó Wolf perplejo a Vanita.

Después de convertirse en el centro de atención, como era previsible, acabaron por divisar en la otra punta de la sala a Christian, que se quedó boquiabierto cuando reconoció al invitado que se había colado en su fiesta. Haciendo caso omiso de las pomposas tonterías que estaba diciendo la gente que le rodeaba, Wolf levantó la copa a modo de brindis dirigido a su hospitalario anfitrión. Vio que Christian se giraba para continuar con su conversación, pero de pronto divisó una presencia familiar que se dirigía hacia él.

—Disculpa —dijo Wolf abandonando a Vanita para interceptar a la mujer ataviada con un vestido negro de fiesta antes de que nadie tuviera tiempo de reparar en ella.

Baxter estaba a solo tres pasos de Christian cuando Wolf la tomó con suavidad del brazo y se la llevó en dirección opuesta.

—¿Qué haces aquí? —le susurró con una sonrisa impostada mientras se alejaban del bullicio.

—¿De verdad te creías que iba a comprar la parida que nos soltaste con tu discurso de «Vamos a dejarlo correr»? —inquirió ella manteniendo una sonrisa impostada para no llamar la atención.

Empezó el baile, lo cual les taponó la vía de escape.

—Intentaba protegerte.

—A buenas horas, demasiado tarde —dijo Baxter tirándole del brazo para que se volviera y poder mirarlo a los ojos—. Asesinó a Finlay. No me voy a bajar del barco.

Un individuo con aspecto de persona importante se acercó a ella y le ofreció la mano:

—¿Me permite?

—¿Le permito… qué? —preguntó Baxter frunciendo el ceño al mirar la arrugada mano como si estuviera sosteniendo un gato muerto.

El hombre de pronto pareció sentirse menos seguro de sí mismo.

—¿Me concede este baile?

—No, para nada. ¡Largo de aquí, pervertido!

Wolf dirigió al caballero una sonrisa de disculpa y, raudo, sacó a Baxter de la pista de baile en dirección a la puerta más cercana.

—¡Wolf! ¿Adónde vamos? —protestó ella—. ¡Ay!

Él siguió a Baxter y encendió la luz. Con la puerta ya cerrada, Wolf quedó aplastado contra la espalda de ella y un pequeño lavamanos se le clavaba en un costado.

—Estupendo. Ahora nos hemos metido en el lavabo más pequeño del mundo. ¿Ya estás contento? —preguntó Baxter arreándole un par de codazos mientras trataba de darse la vuelta en el minúsculo cubículo.

—Esto no es un lavabo —se quejó Wolf al recibir otro golpe en el plexo solar—. Esto es un armario disfrazado de lavabo.

Por fin cara a cara, los senos de Baxter se aplastaban con fuerza contra el pecho de Wolf. En su honor hay que decir que hizo un caballeroso esfuerzo por no reaccionar.

—Estás muy guapa —le dijo sonriendo.

—Un comentario inadecuado —le cortó ella—. ¿Wolf?

—¿Sí?

—Espero que esto que noto aplastado contra mí sea tu móvil —dijo con malas pulgas.

—Lo es —le aseguró él, y en ese preciso momento recibió un delator mensaje de texto que vibró en el bolsillo de su chaqueta.

—¡Oh! ¡Eres un guarro, Wolf! —le recriminó subiéndose al váter para escapar de la presión.

—¡¿Qué?! ¡Estás guapísima!

—Te concedo diez segundos —le advirtió Baxter—. ¿Qué hacemos aquí metidos?

—Ok. No voy a poder convencerte de que no te involucres. Y respeto tu decisión. Pero tal vez podrías hacerlo… sin llamar la atención, actuando como si no estuvieras involucrada.

—¡Ese tío no me da miedo!

—¡Bueno, pues tal vez debería dártelo! —respondió con tal contundencia que le hizo pegar un bote.

Alzó las manos en señal de disculpa, mientras Baxter lo miraba a la defensiva.

—No pienso esconderme —aseguró ella.

El móvil volvió a vibrar en la chaqueta de Wolf. Hizo caso omiso y asintió, dando por hecho que no lograría hacerla cambiar de opinión.

—Pero solo tú y yo. Al resto los mantenemos al margen.

—De acuerdo.

Alguien llamó a la puerta y volvió a hacerlo con insistencia.

—¿Wolf? —susurró una voz desde el otro lado—. ¿Wolf?

Él miró a Baxter desconcertado, giró el pestillo y dio un paso atrás aplastándola porque Edmunds se metió en el concurrido baño para unirse a la reunión.

—¡¿Edmunds?!

—¡¿Baxter?!

Trataron de esquivar a Wolf para saludarse.

—Me lo temía —dijo riendo Edmunds, su flacucho cuerpo asfixiado bajo un esmoquin barato—. Esperaba poder protegerte de todo esto.

—Eres un encanto. —Baxter sonrió—. Pero sé cuidar de mí misma. Siempre lo he hecho.

—Así que cuando es él quien lo hace resulta que es «un encanto», ¿no? —preguntó Wolf enfurruñado.

—Y, por cierto, estás guapísima —le dijo Edmunds a Baxter.

—Gracias.

Wolf hizo una mueca de frustración antes de aplastar a todos los presentes al volverse para hablar con Edmunds.

—Espero que sea tu móvil lo que noto pegado a mí —le dijo Wolf.

—Lo es. Y te he mandado mensajes de texto…, dos. No sabía dónde te habías metido.

—Doy por hecho que tú tampoco te vas a bajar del barco, ¿verdad?

—Por supuesto que no. Ese cabrón mató a nuestro amigo. Alguien que trabaja para o con él entró en mi casa. Necesito tomar parte en esto. Necesito ayudar… Y, por cierto, Saunders y Joe también siguen a bordo.

Wolf asintió admitiendo su derrota, pero de pronto puso cara de perplejidad.

—¿Joe?

—El tío del laboratorio —le aclaró Baxter, que ya estaba harta de estar acuclillada encima del váter.

—¿Alguien ha hablado con Maggie de esto? —preguntó Edmunds.

—Yo —respondió Baxter.

—¿Y cómo se lo ha…? ¿Está bien?

—La verdad es que no. Se lo ha tomado a la tremenda; me dijo que estábamos cometiendo un error, que íbamos a empeorar las cosas, nos acusó de utilizar a Christian como un cabeza de turco para mantener a Wolf fuera de la cárcel. Pero después empezó a calmarse.

—Gracias —le dijo Wolf con sinceridad, dándole un codazo en un pecho al darse la vuelta.

—¡Joder, Wolf! —se quejó ella—. ¿Puedes decirnos ya cuál es el plan para que podamos salir de aquí de una vez?

—Christian tuvo una visita durante su estancia en el hospital —le explicó intentando con todas sus fuerzas no bajar la mirada hacia el vestido de Baxter—. Un par de horas después alguien destrozó las cajas con las pruebas. Confisqué la hoja de firmas de entrada y el bolígrafo y he cursado una petición de las grabaciones del circuito interno de vigilancia del hospital.

—Esa persona no habrá utilizado su nombre verdadero —dijo Edmunds antes de que tanto él como Baxter se pusieran a gritar porque Wolf estaba otra vez dándose la vuelta.

—Lo sé. Pero nos ha proporcionado una franja horaria sobre la que trabajar, una muestra de caligrafía y, si tenemos muchísima suerte, incluso podríamos encontrar sus huellas.

Alguien llamó a la puerta.

—¡Ocupado!

—¡Hay alguien dentro!

—¡¡Largo de aquí!! —gritaron los tres al unísono.

—Veamos, he estado pensando —empezó a decir Edmunds bajando la voz—. Hemos dado por hecho que el robo en el coche de Saunders, la agresión a Christian y el asalto a mi casa eran obra de las mismas personas. Sabiendo lo que sabemos ahora, que al comisario jefe le dieran una paliza que casi lo mata parece contradictorio.

—Quizá fue para despistarnos —sugirió Baxter.

Edmunds no parecía nada convencido.

—Había maneras menos violentas de hacerlo. Ya visteis su coche, su cara… Podría haber muerto.

—¿En qué estás pensando? —le preguntó Wolf.

Baxter estaba asombrada. Al parecer Wolf había acabado entendiendo lo imprescindible que podía llegar a ser Edmunds.

—Eso fue obra de alguien que había estado conchabado con el comisario jefe, alguien que encargó que le dieran una paliza. Y es probable que la amenaza de ese alguien fuera lo que le impulsara a asesinar a su mejor amigo. He pedido más documentación sobre el grupo que operaba en aquel almacén del puerto. Quien fuera que escapase del incendio tal vez no sea el que asesinó a Finlay, pero no tengo ninguna duda de que está involucrado en todo esto de algún modo.

Baxter estaba orgullosísima; Edmunds valía más que todos los demás juntos.

—¿Qué quieres que haga? —le preguntó Baxter a Wolf—. ¡Y no vuelvas a darte la vuelta!

—El motivo —respondió él hablándole de espaldas—. En ese muelle sucedió algo que no sabemos. Finlay estaba arruinado y a punto de ser embargado, mientras que Christian vive en esta mansión. Tenemos que llenar los huecos.

—De acuerdo —dijo Baxter, y bajó del váter—. Entonces ¿salimos de aquí y montamos un pollo?

Wolf asintió.

—Sí, ¿por qué no?

Salieron al pasillo, haciendo caso omiso de las miradas inquisitivas del resto de los invitados, pero no tardaron en darse cuenta de que no debían de ser las únicas espinas que Christian tenía clavadas esa noche…

La pista de baile había quedado congelada.

La música se había detenido.

Todas las miradas estaban concentradas en el anfitrión, plantado en mitad del magnífico salón, y en la mujer vestida de manera informal que le acababa de arrear un bofetón.

—¡Maggie! —resopló Baxter abriéndose paso entre los perplejos invitados para sacarla de allí.

Cuando Baxter llegó hasta ella, parecía desorientada, igual que Christian, que se había llevado la mano a la mejilla, perplejo, con la expresión en el rostro de un hombre al que de pronto se le ha hundido todo su mundo. Y cuando Maggie rompió a llorar, él tuvo todavía el gesto de tenderle la mano. Baxter se la apartó y sacó a su consternada amiga de allí.

Christian tardó unos instantes en recomponerse. Se aclaró la garganta.

—¡Siento mucho lo ocurrido, disculpad el incidente! —dijo sonriendo—. Por favor, bebed, bailad y pasadlo bien. ¡Entretanto, yo voy a buscar un poco de hielo para ponérmelo en la cara!

Las risas nerviosas dieron paso al bullicio de las conversaciones que se retomaban y las primeras notas del piano llenaron el silencio. Todavía algo aturdido, Christian casi choca con Edmunds.

—Señor comisario jefe —dijo este con una sonrisa de superioridad, y lo saludó con sequedad antes de reunirse con Vanita, que pareció encantada de encontrárselo allí.

Christian continuó su camino hasta el bar, notando cómo las miradas de sus chismosos huéspedes seguían cada uno de sus pasos. Estaba a punto de llamar al barman cuando alguien le tendió una servilleta llena de cubitos de hielo.

—Gracias… —empezó a decir y al volverse se encontró con la amenazante presencia de Wolf. Se rio con amargura—. ¿Has sido tú el que se lo ha contado a Maggie?

—Pareces sorprendido.

—Lo estoy… —Bajó la voz hasta convertirla en un murmullo que apenas se elevaba sobre el barullo de la sala—: Estoy sorprendido de que hayas sido tan estúpido como para no haber prestado atención a mi advertencia. —Se llevó la servilleta a la mejilla.

—Oh, sí que le he prestado atención —dijo Wolf clavándole una mirada feroz—. Y ahora, ¿por qué no prestas atención a la mía?: adelante, enciérrate en tu bonito palacio entre los bosques. Llénalo con todos los aduladores e hipócritas que puedas encontrar. Atibórralos de tus caras bebidas y tus incesantes mentiras… Es un buen modo de pasar el rato mientras esperas el día en que venga yo a prenderle fuego.

Christian reflexionó unos instantes sobre la amenaza de Wolf.

—A Maggie no le pasará nada. Sobre esto tienes mi palabra. En cuanto al resto de vosotros… —Negó con la cabeza con gesto pesaroso.

Wolf le plantó la enorme mano en el hombro y se inclinó hacia él para susurrarle al oído:

—Sé lo que pasó en aquel almacén del puerto.

Le dio al comisario jefe una de esas palmadas en la espalda «estilo Finlay» y se alejó.

—¿Estás bien? —le preguntó al anfitrión uno de los invitados al verlo lívido.

Christian no respondió mientras observaba a Wolf deslizándose entre los invitados. Edmunds y Vanita lo vigilaban desde la otra punta de la sala y Baxter reapareció después de enviar a Maggie de vuelta a casa.

—Christian, te he preguntado si estás bien —insistió el anciano invitado.

—Sí… Sí, perfectamente, gracias, Winston. Es solo la presión inherente a nuestros cargos de responsabilidad. Ya sabes de qué hablo —dijo sonriendo, sin dejar de mirar a sus inesperados invitados…, de mirar a Wolf—. Los lobos nos asedian.

28

Domingo, 18 de noviembre de 1979
17.07 h

Christian y Finlay se habían pasado la primera hora del turno manteniendo una conversación forzada. Ninguna mención al daño que se habían hecho el uno al otro. Christian cojeaba de manera ostensible y lucía un moretón rojizo que era la parte visible de la fractura de mandíbula, mientras que la nariz de Finlay estaba torcida y tenía los ojos morados… otra vez.

—¿Qué vamos a cenar hoy? —le preguntó Christian, pisando el acelerador para que el coche patrulla superase la pendiente de la colina de Cathkin Braes.

—No me molestes —respondió Finlay con tono seco.

Christian estaba ya harto. Dio un volantazo, hizo un giro temerario, salió de la carretera y se metió pegando botes en un paraje precioso pero conocido por ser escenario de encuentros sexuales entre extraños. Finlay permaneció impasible, pese a que su colega casi los mata a los dos. Christian derrapó y por fin detuvo el coche, apagó el motor, se apeó y se sentó sobre el recalentado capó. Con el viento agitándole la melena, encendió un cigarrillo protegiendo la llama del encendedor con las manos, mientras el sol empezaba a ponerse detrás de la polucionada ciudad.

Finlay también salió del coche para unirse a él.

—Estaba celoso —dijo Christian con la mirada perdida en el horizonte—. Bebí demasiado…, como de costumbre. Me comporté como un completo capullo…, como siempre…, y de verdad que lo siento…, lo cual es toda una novedad.

Finlay se mantuvo en silencio.

—Maggie es… —Christian negó con la cabeza y sonrió—. Es una entre un millón, y vosotros dos tenéis algo precioso entre manos. Me puse celoso. ¡Pero no tienes por qué largarte por esto!

—No lo hago.

—¿No te marchas?

—Oh, sí que me marcho. Voy a coger el primer vuelo que pueda para salir de esta mierda de ciudad lluviosa y no volver a poner los pies en ella jamás —le aclaró Finlay—. Pero la decisión no tiene nada que ver con lo que ha sucedido entre nosotros. Maggie se marcha… y yo me voy con ella.

Christian asintió.

El sol se abrió paso entre las nubes y bañó fugazmente de luz la enorme extensión grisácea de campiña escocesa.

—He dividido la pasta en dos partes —le dijo Christian y lanzó la colilla entre los arbustos antes de encender otro cigarrillo.

—Te lo puedes quedar todo —respondió Finlay.

Christian emitió un quejido.

—No quiero ni un penique —insistió Finlay—. Pero lo que pasó esa noche… y la existencia de ese dinero, me lo llevaré a la tumba conmigo. Te doy mi palabra.

—¡Eso no me preocupa! —se rio Christian—. ¡Me salvaste la vida! —Le pasó el brazo por la espalda a su amigo y apretó con cariño—. Confío en ti más que en nadie. Pero quiero que estés bien.

—No quiero el dinero —reiteró Finlay sacándose de encima el excesivamente amistoso brazo.

—Estos últimos días he estado pensando mucho sobre la honradez —dijo Christian—. Y creo que no es algo constante. Ni es un rasgo de carácter que se obtiene de un modo predeterminado. Es más como…, como una aspiración, siempre en conflicto con la vida real, que nos pone a prueba, que nos jode, y continuamente se produce esa lucha entre bambalinas: la honradez contra lo que deseamos, cuando lo que queremos en realidad es creer que somos honrados… Un verdadero lío.

—Me pregunto —dijo Finlay meditabundo— por qué me estás soltando todo este rollo.

—Lo que quiero decir es… que la vida es larga. La mitad de ese dinero es tuyo, lo quieras o no, y cuando llegue el día en que la vida te desgaste la honradez, lo único que tienes que hacer es pedírmelo. ¿Trato hecho?

—Eso no va a suceder nunca.

—Pues sígueme el rollo. ¿Trato hecho?

—Trato hecho.

29

Sábado, 16 de enero de 2016
11.01 h

El equipo disuelto y vuelto a reunir se congregó en una esquina del pub y algunos incluso tuvieron el arrojo de probar las delicias del deprimente desayuno del King and Country. Mientras Wolf intentaba sacar algo inidentificable que flotaba en su café, Saunders le hincó el diente a su desayuno inglés completo. Entretanto, Edmunds no pudo evitar fijarse en que Baxter se estaba reajustando el sujetador y a continuación reparó en que Joe también se estaba fijando.

Le dio a Baxter un discreto codazo.

—Disculpad —susurró ella, que todavía no parecía sentirse del todo cómoda.

Aún con el esmoquin alquilado puesto para rentabilizar lo que le había costado, Wolf se aclaró la garganta y se puso en pie.

—Buenos días a todos. Espero que estéis disfrutando de —se fijó en los platos sin acabar en la mesa— vuestras vidas. Yo, Edmunds y el tío del laboratorio tuvimos un día muy ocupado ayer preparándoos una presentación completa en hojas de formato A3, con revelaciones sorprendentes, destacados marcados con subrayadores de varios colores e incluso con la ayuda del iPad de la novia de Edmunds.

—Pero, por favor, que nadie se lo cuente —añadió Edmunds, mirando nervioso cómo Wolf daba golpecitos a la pantalla con sus torpes dedos.

—La grabación del circuito cerrado del hospital en la que aparece el misterioso visitante que hizo una misteriosa visita a Christian —anunció Wolf sosteniendo el iPad para que todos pudieran verla.

El vídeo se detuvo cuando el individuo miró directamente a la cámara. A continuación la imagen se amplió, haciendo unos innecesarios giros y botando por la pantalla porque Wolf se había dejado llevar por el entusiasmo ante su nuevo juguete.

Baxter le lanzó una mirada recriminatoria.

—Al menos me he abstenido de utilizar efectos de sonido —dijo con una sonrisa jubilosa mientras la imagen por fin se detenía.

—¡Guau!

—¡Sí, me he dejado llevar por el entusiasmo! —admitió.

La imagen mostraba a un hombre de la edad de Finlay, pero mejor vestido y luciendo cabello negro peinado hacia atrás con gomina.

—Este individuo… —les informó Wolf— es Killian Caine, el jefe del grupo que operaba en el almacén del puerto: fabricación de droga, crimen organizado, innumerables acusaciones de robo a mano armada, implicado en varios asesinatos…, básicamente un auténtico tipejo. Y sin embargo aquí lo tenemos visitando a nuestro comisario jefe poco después de que le dieran una brutal paliza. Curioso, ¿verdad?

—Y estos —añadió Edmunds dejando sobre la mesa varias fotografías— son sus compinches que tenemos fichados.

—¿Qué significan las cruces rojas? —preguntó Saunders con la boca llena de croqueta de patata.

—Que murieron en el incendio del almacén del puerto.

—Y… —intervino Saunders levantando el dedo mientras tragaba— ¿por qué en algunos casos solo aparecen los nombres?

—Porque no sabemos qué cara tienen —respondió Edmunds sin saber muy bien qué se esperaba Saunders—. Aquí está, hasta donde yo sé, toda la red criminal.

—¡Lo cual quiere decir que el tipo que logró escapar con vida del almacén es uno de ellos! —anunció Saunders, como si ya hubiera resuelto el caso él solo.

—Sí —replicó Edmunds con toda la paciencia que fue capaz de reunir—. De modo que entre los mercenarios y el incendio borraron del mapa al menos a la mitad del grupo de Caine. —Sacó de la mesa las fotografías con cruces—. Me puse a buscar las fichas de los restantes y —posó la mano sobre una de las viejas fotos policiales— a este lo asesinaron una semana después del incendio. Y aquí es donde entra en acción Joe.

Joe intentó ponerse en pie para dar dramatismo al asunto, tal como habían hecho Wolf y Edmunds, pero estaba embutido entre la mesa y la pared, de modo que lo dejó correr.

—En la autopsia se le sacaron al cadáver dos balas. Y pensé: «Vamos allá, no tengo nada mejor que hacer», de modo que las metí en mis máquinas y adivinad qué sucedió. Aparecieron las mismas máculas. ¡Las balas procedían de la misma pistola!

—¿Crees que el sospechoso mató a uno de los suyos? —preguntó Baxter.

—Sí, lo creo.

—Y —saltó muy excitado Wolf, que había estado esperando ese momento—, resulta que tenemos la descripción de un testigo ocular de la escena. —Cogió por la parte superior una hoja tamaño A3—. Lo cual me ha permitido esbozar esto…

Durante unos instantes nadie dijo nada.

Saunders abrió la boca, pero se dio cuenta de que incluso él se había quedado sin habla.

—Wolf, solo una pregunta —rompió el silencio Baxter.

—¿Sí?

—¡¿Qué coño es esto?!

—Lo de «artista» es un poco excesivo —comentó Saunders contemplando el dibujo.

—Desde luego no se parece en nada a ninguna de las fotos —añadió Edmunds intentando no ser demasiado destructivo.

—Lo cual significa que podemos descartar a todos estos —dijo Wolf, sacando las fotos de los miembros de la banda de Caine de la mesa y dejando solo los nombres que no iban acompañados de foto.

—A ver si lo entiendo —dijo Saunders con aire confundido—. ¿Mató al miembro de su banda antes o después de dispararles a Finlay y al comisario jefe en la plaza?

—¡No temas, mi despistado amigo! —Wolf sonrió poniéndose poético, y acto seguido sacó otra hoja tamaño A3 de su montón—. Porque os he preparado una práctica cronología para ayudaros a seguir la historia…

—Wolf, eres idiota —dijo Baxter.

Edmunds pareció quedar bastante impresionado, mientras que Saunders soltó una carcajada.

—¿No habría sido más efectivo para mostrar la información un gráfico o un cuadro? —preguntó Joe.

—Que sepas que he puesto un montón de empeño en esto —dijo Wolf ofendido. Pero se lo pensó mejor y añadió—: Cuando digo «un montón»… En cualquier caso, hay otro dibujo, por si a alguien le interesa verlo.

Saunders fue el único que alzó la mano.

—¿Se puede saber qué pinta el conejo en el dibujo? —preguntó Baxter, sin estar muy segura de por qué se molestaba en preguntarlo.

Wolf se encogió de hombros.

—Es que se me da muy bien dibujar conejos.

—En cualquier caso —intervino Edmunds, decidido a tomar las riendas de la dispersa reunión—. Basándome en la descripción, he ido reduciendo el número de nombres posibles, reuniendo detalles de fragmentos de informes y haciendo un seguimiento de sus arrestos posteriores a noviembre de 1979, y podemos establecer con razonable certeza que nuestro misterioso fugado del almacén del puerto es… Eoghan Kendrick.

—¡Caso cerrado! —dijo Saunders riendo y zarandeando con entusiasmo a Joe.

—Podría ser —intervino Edmunds—, si no fuera porque Eoghan Kendrick es un nombre falso… y de no ser porque la persona real tras ese nombre falso ha desaparecido de la faz de la tierra. Reuniendo lo que sabemos con certeza y haciendo ciertas presunciones no del todo fundadas, esto es lo que tenemos.

Echó a un lado los dibujos de Wolf y sacó su propia hoja, mucho más profesional:

— Algo sucedió en el interior del almacén del puerto.

— Eoghan Kendrick sabe lo que sucedió.

— Killian Caine visitó a Christian en el hospital (y probablemente fue él el responsable de que acabara ingresado allí).

— Christian es sospechosamente rico.

— Uno de los miembros de la banda de Eoghan Kendrick intentó asesinarlo.

— Eoghan Kendrick desapareció del mapa tras ese incidente.

—¿A alguien se le ocurre algún modo de conectar estos puntos para proponer una teoría coherente? —preguntó a los congregados.

Todos pusieron cara de agobio al contemplar el irresoluble rompecabezas.

—Creo que lo tengo… —intervino Saunders frotándose el mentón—. ¡Christian es Eoghan Kendrick!

—¿Alguna otra aportación? —preguntó Edmunds impaciente.

—Ilumínanos tú —le pinchó Baxter.

Edmunds intentó poner cara de inocente, pero desistió enseguida.

—De acuerdo. Yo tengo una teoría —admitió—. Creo que pasara lo que pasase esa noche, Christian y Finlay querían mantenerlo en secreto. Con lo que no contaban era con que Eoghan Kendrick escapara con vida del incendio. Este se lo cuenta a su jefe, Killian Caine, que utiliza la información para presionar a Christian. Quizá Finlay iba a contar la verdad o pensaba utilizarla para hacer chantaje…

—Finlay jamás haría eso… —le interrumpió Baxter.

—Déjale acabar —le pidió Wolf.

—… y por eso lo mataron —continuó Edmunds—. Eoghan Kendrick intentó corregir su fracaso en el almacén del puerto, pero no lo consiguió y Caine ordenó que lo eliminaran. Pero Eoghan Kendrick le pega un tiro a su asesino y se esconde. Lo cual quiere decir que el único modo que tenemos de saber qué pasó esa noche es encontrando a Eoghan Kendrick.

—Si es que sigue vivo —señaló Saunders, que ahora se estaba comiendo lo que Joe había dejado en el plato.

—Si es que sigue vivo —se mostró de acuerdo Edmunds—. Por no mencionar que si Christian no sabía que alguien escapó con vida de aquel incendio, ahora ya lo sabe, y sabe que estamos tras la pista del superviviente; por lo tanto, podemos dar por hecho que Caine y su gente también lo están buscando. Ahora de lo que se trata es de ver quién encuentra primero a Kendrick.

Cuando se dio por finalizada la reunión, Edmunds se sentó junto a Baxter, que seguía reajustándose sin vergüenza alguna el escote.

—Parece que hoy tienes algún problemilla —le comentó con discreción, asegurándose de que Joe no seguía fisgoneando desde la otra punta del pub.

—¿Te parecen más grandes? —preguntó ella.

Edmunds no desvió la mirada de la cara de Baxter.

—No lo sé.

—¡Ni las has mirado!

Resoplando, Edmunds echó un vistazo al pecho de Baxter.

—A mí me parecen igual que siempre… ¿Te vas a comer eso? —le preguntó por el sándwich caliente que no había ni tocado, para cambiar lo más rápido posible de tema.

—No —respondió ella con un gesto de cierta repulsión hacia el sándwich—. Huele mal.

Edmunds lo cogió del plato, lo olisqueó y le dio un mordisco.

—¿Quieres que hoy te eche un cable? —le preguntó ella.

—Claro —respondió él con la boca llena—. Pero de camino tengo que recoger un par de cosas para Leila.

En Boots se habían quedado sin smoothies de frambuesa y granada.

Y eso puso a Baxter de muy mal humor.

El granuloso jovencito encargado de llenar las neveras tal vez no mereciese el furibundo ataque fruto de su mal humor ni la lección pública sobre oferta y demanda en la que le explicó que si todas las tiendas de este puto país se quedaban sin smoothies de frambuesa y granada cada maldito día, tal vez, solo tal vez, alguien con autoridad para tomar este tipo de decisiones importantes debería quizá, actuando con prudencia, empezar a aumentar las existencias. En cualquier caso, Baxter se sintió mal cuando al chico empezaron a temblarle los labios y salió corriendo para poder romper a llorar en el almacén, dejándola a ella también muy tocada mientras esperaba a que Edmunds acabase de hacer la compra.

Al poco rato este emergió del final de un pasillo, se quedó pasmado al ver que su amiga estaba llorando y corrió hacia ella.

—¿Baxter? ¿Qué ha pasado?

—Nada…, estaba… Disculpa.

—No te disculpes. Es culpa mía. No debería haber ido… hasta esa parte de la tienda.

—¿Qué me está pasando? —se preguntó ella riendo y secándose las lágrimas.

Edmunds abrió la boca…, miró el paquete de pañales que cargaba en los brazos… y volvió a mirar a Baxter con aire inquisitivo.

—¿Qué? —preguntó ella.

Él parecía un poco incómodo.

—¡¿Qué?!

—Hummm. ¿Te notas cansada?

—A todas horas.

—¿Qué tal tienes los pechos ahora?

—Me los noto raros.

—¿Hay más comidas que últimamente te den asco?

—Quizá.

—¿Vas a volver a romper a llorar en mitad de un Boots?

—Es probable que sí.

—Felicidades.

Edmunds le pasó el paquete de pañales y se marchó corriendo.

30

Sábado, 16 de enero de 2016
15.23 h

Wolf estaba sentado a su viejo escritorio de Homicidios dudando sobre si arriesgarse o no a comerse la barrita de chocolate Cadbury que había quedado olvidada en su cajón desde mucho antes del caso de los asesinatos del Ragdoll. Comprobó la borrosa fecha de caducidad, que debería haber bastado para detenerlo:

FEB 2015

Con la boca llena de chocolate, continuó con lo que estaba haciendo: recuperar información sobre llamadas efectuadas y datos del GPS almacenados en el número de Christian sin pedir ayuda a quienes se encargaban de eso, lo cual estaba resultando más complicado de lo que había previsto.

A las 15.42 h, sin haber llegado a ningún lado en su exploración sin permiso de Vanita, Wolf recibió una llamada en su propio teléfono que le provocó un escalofrío.

—¿Mamá?… ¿Qué quieres decir con que estás a una hora? ¿A una hora de dónde?… ¡¿Por qué?!… No, claro que me importa… Es solo que… ¿Ahora qué ha hecho? —Apretó los dientes—. Sí. ¡No ha sido muy elegante por su parte!… No. Yo ya no vivo allí —le explicó, pensando desesperado adónde enviar a sus padres—. Ahora te mando en un mensaje la dirección… ¡Un mensaje!… ¡Un mensaje a ti!

Algunas de las personas a su alrededor miraron en su dirección. Wolf movió los labios vocalizando una disculpa.

—Ok. Ok. Es fantástico. Nos vemos pronto. ¡Adiós!

Colgó, se metió el resto de la descolorida barrita de chocolate en la boca y se cubrió la cara con las manos.

Era la primera vez que Edmunds le gritaba a Baxter y ambos se sintieron muy raros.

Estaban trabajando con varios documentos en su cobertizo cuando la conversación, de manera inevitable, saltó al otro tema, el de la admisión con ojos llorosos por parte de Baxter de que había cometido un terrible error al acostarse con Wolf. En su defensa adujo que ya se había sincerado con Thomas, lo cual ya era un primer paso, pero jugaba menos a su favor el hecho de que era probable que se hubiera quedado embarazada.

Sintiéndose mal, Edmunds suspiró y dijo:

—¿Se lo vas a contar?

—¿A quién?

—A Thomas.

Ella se encogió de hombros.

—Supongo que saldrá a la luz en algún momento cuando para a un bebé insoportable.

A Edmunds le sonó el teléfono. Miró la pantalla y después a Baxter con expresión nerviosa.

—Tengo que… —Dejó la frase sin acabar y desapareció por la puerta.

Pasó un minuto durante el cual Baxter recuperó la compostura y se pensó un excelente insulto que lanzarle a Edmunds, para que no creyese que había salido victorioso; sin embargo, lo olvidó en el mismo instante en que lo vio reaparecer con expresión perpleja. Se guardó el teléfono.

—Era Wolf —explicó—. Ha empezado a hacerme preguntas confusas sobre ti y Thomas, sobre dónde estabas viviendo ahora y sobre si habías alquilado tu apartamento.

Baxter se puso rígida y en su rostro apareció una mueca de preocupación.

—¿Y qué le has dicho?

Edmunds puso cara de apuro.

—Le he… dicho… ¿la verdad? —respondió.

Se levantó del taburete y salió apresuradamente del cobertizo.

—¡Tenemos que detenerlo! —le gritó a su perplejo amigo—. ¡Puedes telefonearlo de camino!

—¡Gracias, llave de repuesto! —suspiró aliviado Wolf al descubrir que todavía seguía abriendo la puerta del edificio de Baxter. Era una de las pocas cosas que había guardado, otro recuerdo de su vida pasada.

Le había mandado un mensaje de texto a su madre con la dirección en Wimbledon High Street y había cogido el primer metro hacia el sur. Mientras subía la escalera hasta la planta, seleccionó la deslucida llave y abrió la puerta con ella.

El hedor echaba para atrás.

—¡Joder, Eco! —se quejó y cogió un bote de ambientador antes de entrar en el dormitorio principal.

Tapándose la nariz con la manga, Wolf revisó el escritorio repleto de vendas y medicinas, miró la cariñosa nota que informaba de que había «¡helado de vainilla con galleta y trozos de chocolate en el congelador!» y de pronto se topó con un tío medio desnudo y armado que lo observaba desde la puerta del dormitorio. Wolf pegó un grito nada varonil y levantó las manos, lanzando un chorro de Paraíso de Pétalos de Rosa al aire.

—Wolf, ¿verdad? —Rouche sonrió, sudado y con el rostro ceniciento, bajó la pistola y se apoyó en el marco de la puerta.

—Sí, soy yo —respondió Wolf sorprendido, y bajó poco a poco las manos—. Y tú debes ser el zombi conocido formalmente como Damien Rouche, ¿no? Te vi en las noticias. Encantado de conocerte. —Bajó la mirada hasta la negruzca palabra cincelada en el pecho de Rouche.

—Lo sé. Tiene mala pinta, ¿verdad?

—Y huele peor —le aseguró Wolf esperando que Rouche no se hubiera percatado de que llevaba veinte segundos rociándolo con aroma de pétalos de rosa.

—¿Ha venido Baxter contigo?

—No. Pero me ha hablado de ti…, que vivías aquí…, escondido para que no te pillaran… y demás —mintió Wolf y echó un vistazo a su reloj—. Creo que es el momento de mencionar que esperamos invitados en breve.

—¿Invitados? —preguntó Rouche observando cómo Wolf se paseaba por la habitación recogiendo fotografías de Baxter en diversos estados de rebote porque le sacaban una foto.

—Sí, pero no te preocupes. No tienes que hacer nada… aparte de decirles que este es mi apartamento.

—Tu piso —le corrigió Rouche.

—¡Mejor aún! Y que tú eres un buen amigo y mi compañero de piso. —Miró fijamente a Rouche un buen rato y añadió—: Haywood.

—¿Haywood?

—¿No tendrás una camisa para ponerte, verdad? —le preguntó Wolf mientras abría las ventanas y ordenaba la casa.

—El problema es que las mancho de sangre —replicó Rouche apesadumbrado.

—¿Y qué tal entonces una roja? —le sugirió Wolf. Sonó el interfono—. ¡Oh, mierda! Ok. ¡Empieza el espectáculo!

Baxter estaba indignada porque alguien había aparcado en su plaza, de modo que dejó a Blackie abandonado en la calle y a Edmunds sentado en el asiento del acompañante como un pasmarote. Se dirigió a toda velocidad a su edificio, subió en un santiamén la escalera y abrió la puerta del piso. Wolf se quedó mirándola embobado y ella se dirigió hecha una furia hacia él.

—¡¿Qué se supone que estás haciendo?!

Él se mostró nervioso.

—Baxter, yo…

—Te crees que después de todo lo que me has hecho, puedes entrar aquí y…

—Baxter, si puedes escucharme…

—Eres como una puta plaga en mi vida. ¿Eres consciente de ello? ¡Lo has arruinado todo!

—Baxter, mis pa…

—¡He tenido un retraso, Wolf! —le gritó ella horrorizada.

—La verdad, yo no te había invitado a venir.

—¡No, capullo! Un retraso. Es el modo elegante de decir que creo que me ha salido un «bombo»… o que «me dejaste un regalito»…, ya sabes, ¡que estoy embarazada!

—Mazel tov! —gritó una voz desde el sofá.

Baxter se encogió de vergüenza, se volvió y se encontró con el señor y la señora Fawkes mirándolos, sentados cómodamente junto a Rouche, que se había colocado de modo estratégico junto a la ventana abierta.

—¡Beverly! —dijo Baxter.

—Barbara —la corrigió Wolf.

—¡Y Bob!

—Bill.

—¡Qué inesperado placer! ¿Puedo ofreceros algo?

—No. No —respondió el señor Fawkes—. Haywood ha estado cuidando de nosotros.

Baxter ni se molestó en preguntar.

—¿Estás embarazada? —soltó de pronto Wolf, que por fin había digerido la noticia.

—Creo que sí. —Baxter, que ahora parecía un poco sobreexcitada, sonrió.

—Y… ¿estamos absolutamente seguros de que no es de Thomas? —tanteó esperanzado.

—¡Del todo! Porque Thomas se ha «hecho el corte».

Wolf puso cara de horror.

—¿Como un… eunuco?

—No, se ha hecho la maldita vasectomía —miró a los padres de Wolf, que seguían escuchando—, idiota.

—Los Fawkes somos muy fértiles —intervino William sénior desde el sofá, y su esposa asintió mostrando su acuerdo.

—¡Papá, no seas bruto!

—¡Bueno, pues es el tipo de información que te habría venido bien conocer de antemano! —vociferó Baxter.

—¡La verdad es que Will, por ejemplo, fue un completo accidente! —añadió el señor Fawkes.

—Eso no lo sabía, papá. —Wolf parecía un poco dolido—. Gracias por compartirlo.

—Bueno, ¿y qué les trae por Londres, y en concreto por Wimbledon? —preguntó Baxter tratando de recomponerse.

—El rey león —respondió la señora Fawkes.

—¿El… rey león?

Ella asintió.

—Fue algo muy raro. El otro día estaba hablando con Ethel cuando sonó el teléfono y, para mi gran sorpresa, era Andrea… ¿Conoces a Andrea?

—¡Oh, sí que conozco a Andrea!

—Bueno, pues le habían regalado dos entradas en platea y una noche en un hotel elegante… y pensó en nosotros. ¿No te parece todo un detalle?

—¡Desde luego que es un detallazo!

Baxter y Wolf estaban empezando a reflexionar sobre el verdadero motivo detrás del gesto de la exesposa de Wolf cuando llamaron a la puerta.

—¡Ya abro yo! —dijo Rouche pegando literalmente un salto ante la oportunidad de escapar.

La conversación llegó a un tenso interludio y todos escucharon a Rouche saludando al misterioso visitante.

Se oyó un taconeo aproximándose.

—¡Andrea! —gritó entusiasmada la señora Fawkes—. Entonces ¿recibiste mi mensaje? —le dijo y se levantó para darle un beso en la mejilla.

—¡Sí, lo recibí! —Andrea se volvió hacia Wolf y sonrió; por fin había logrado localizarlo—. Hola, Will.

Baxter, furiosa, se había quedado sin habla y Wolf se fue apartando poco a poco hasta salir de la habitación. Se oyeron pasos de alguien corriendo escaleras arriba. Rouche decidió dejar la puerta abierta y Edmunds entró corriendo y apareció derrapando en la concurrida sala.

—¡Viene Andrea! —anunció jadeando. Echó un vistazo a su ecléctica audiencia y se dio cuenta de que ya era demasiado tarde—. Un momento… Ese… ¿era Rouche? —preguntó volviéndose hacia Baxter con cara de haber sido traicionado.

—¡Hola! —saludó Rouche con aire fatigado y percibió que a Andrea se le iluminaban los ojos porque le sonaba el nombre y reconoció al demacrado agente de la CIA en persona.

—No quería que tuvieras que seguir guardándome secretos —se excusó Baxter con Edmunds.

—Cariño, ¿por qué no te sientas? —le propuso a Andrea el padre de Wolf, ajeno a la incómoda conversación que se estaba desarrollando en la sala—. ¡Estamos de celebración! ¡Will y Emily van a tener un bebé!

—¿En serio? —preguntó Andrea volviéndose hacia ellos con una expresión petulante—. Así que un bebé, ¿eh? Es un resultado frecuente cuando se mantienen… relaciones sexuales. Bueno, ya sé que esta cara que estoy poniendo puede parecer de «vaya, vaya, vaya, ya me lo olía», pero os aseguro que en realidad es al cien por cien mi cara de «qué maravillosa sorpresa».

—Debe de ser que el bótox impide ver con claridad la expresión —comentó Wolf.

—¡Will! —le riñó su madre.

—Voy a echarme un rato —anunció Rouche ya harto.

—¡Buenas noches, Haywood! —le dijo el señor Fawkes.

Mientras Baxter se llevaba a Edmunds a un rincón, Wolf se acercó a Andrea, interrumpiendo a su padre, que había empezado a explicarle con todo lujo de detalles por qué los Fawkes eran tan fértiles.

—¿Puedo hablar contigo un momento? —le preguntó Wolf a Andrea.

Ella asintió y lo siguió hasta la zona de la cocina. Tenía un aspecto raro: se la veía más joven, todavía hermosa, pero diferente de como él la recordaba, como si fuera una variación de sí misma generada en una realidad alternativa. Por desgracia, seguía siendo tan testaruda como la recordaba.

—¿Has sido tú la que ha traído a mis padres aquí?

—¡No me devolvías las llamadas!

—¡Te estaba evitando! ¡Eso es lo que hace la gente cuando intenta evitar a alguien! —susurró Wolf—. Es la primera instrucción que figura en el manual de cómo evitar a alguien: ¡jamás le devuelvas la llamada!

—No he venido hasta aquí para discutir contigo —le dijo ella con tono calmado—. Quiero ayudar.

—¿Ayudar en qué?

—Ayudarte a ti.

—¿Ayudarme a mí… en qué?

—En todo. Siento muchísimo lo que le ha sucedido a Finlay. De verdad. Y quiero…, quiero enmendar alguna de mis indiscreciones del pasado.

Wolf negó con la cabeza.

—¡En serio! Mira… —Se bajó la cremallera de la chaqueta y apareció la camiseta amarillo chillón y actualizada que hacía campaña a su favor e, indirectamente, sus nuevos pechos debajo:

¡Liberad a Wolf… de nuevo!

—Fíjate en cómo he dejado espacio para, ya sabes, la próxima vez que vuelvas a hacer saltar tu vida por los aires —dijo sonriendo.

—Quítatelas… Quítatela —se autocorrigió rápidamente Wolf—. Quítate esta camiseta.

—Eres tan inmaduro —le dijo Andrea, pero de inmediato sonrió y lo abrazó con fuerza—. ¡No vuelvas a hacerlo nunca más! —le susurró al oído—. Me has tenido muy preocupada.

Haciendo caso omiso de la esperanzada mirada de su madre, Wolf abrazó sin ímpetu a Andrea.

—No pasa nada —le dijo Edmunds a Baxter en privado, mientras ella se preguntaba adónde había ido a parar su foto en México—. Me ha sorprendido. Eso es todo.

—¿Y qué podrías haber hecho para ayudar exactamente? Nada. Motivo por el cual no te lo conté.

—Un problema compartido… —empezó a decir Edmunds.

—… convierte en cómplice al que se implica —concluyó la frase Baxter anotándose un tanto.

—Tiene un aspecto horrible.

—Está mejorando —le aseguró ella nada convencida.

—¿Y cuál era tu plan?

—Poner a salvo a Rouche en un lugar seguro. Se recupera, se deja barba y vive feliz el resto de sus días.

—Pensaba que no creías en los «finales felices» —dijo Edmunds citando a Baxter y anotándose él el tanto esta vez.

—Dice que se encuentra mejor —insistió ella y tuvo que alzar la voz para hacerse oír por encima del padre de Wolf, que no callaba en la otra punta de la sala.

—Aunque sea así —replicó Edmunds, preguntándose por qué tenía que ser siempre él quien daba las malas noticias—, tenemos un grave problema.

Lanzó una mirada preocupada en dirección a Andrea, que parecía embutida contra su voluntad entre la familia Fawkes.

—Hablaré con ella.

—A Rouche lo buscan por asesinato, lo cual te convierte en cómplice.

—¿Y qué quieres que haga? Es Rouche —dijo ella a modo de explicación.

—¡Podrías acabar en la cárcel!

—¡Él acabará en la cárcel!

—Lo único que digo es que sería prudente que tomases cierta distancia. Si lo encuentran viviendo en tu apartamento…

Baxter asintió, dando a entender al menos que Edmunds podía tener razón.

—Pero es que se trata de Rouche. Se lo debo. Así que se queda.

Edmunds volvió a mirar a Andrea y dijo:

—No te fíes de ella.

—No lo haré —le aseguró y respiró hondo antes de dirigirse hacia la reportera pelirroja—. Hola —le dijo, interrumpiendo al señor Fawkes, que le estaba soltando a Andrea una chapa sobre las obras en la M4—. ¿Podemos hablar un momento?

Andrea puso cara de sentirse un poco intimidada, pero se levantó y siguió a Baxter al pasillo, el único sitio en el que se podía hablar en privado.

—¿Es sobre Wolf y tú? —tanteó Andrea—. La verdad es que yo no…

—No es sobre eso.

Andrea pareció sorprendida.

—¿Y entonces…?

—Eres una superzorra sin conciencia ni vergüenza capaz de chismorrear sobre los muertos y si sigues haciéndote estiramientos de cara a este ritmo vas a acabar con la marca de la bestia estampada en tu tersa frente.

—Vale —dijo Andrea. La habían llamado cosas peores.

—Pero los problemas que pueda haber entre nosotras nada tienen que ver con Rouche. Es un buen hombre y ya lo ha perdido casi to…

—Te aseguro que te guardaré el secreto —la interrumpió Andrea—. Sé que crees que te traicioné cuando hubo el caso de los asesinatos del Ragdoll y hasta cierto punto es verdad, pero te doy mi palabra de honor de que tomé la decisión de no hacer un sacrificio del todo inútil por nuestra recién nacida amistad. Podría haberlo hecho, pero habría lanzado mi carrera por el desagüe y tú seguirías odiándome.

—Puedes ahorrarte todo este discursito de «si no lo hubiera hecho, lo habría hecho otro».

—Mi jefe lo tenía todo preparado en el estudio contiguo para decir ante las cámaras exactamente las mismas palabras si yo no lo hacía. Lo siento, pero si me enfrentara ahora a esa situación, volvería a hacer lo que hice.

Baxter sonrió con amargura y se dirigió a la puerta.

—Felicidades —soltó de forma inesperada Andrea—. Lo digo en serio.

Por algún motivo Baxter se detuvo y se volvió.

—Durante nuestro matrimonio Will nunca quiso tener hijos —continuó Andrea—. Me alegro de que haya cambiado de parecer.

—Pese a la creencia popular —dijo Baxter con tono indignado—, fue un único desliz, de esos que te marcan para toda la vida.

—¿Y cómo ha reaccionado él al enterarse?

—Para saberlo tengo que leer entre líneas. Mi conjetura: «Oh, vaya, mi pérfida exmujer ha entrado en tromba diez segundos después de que me lo contase Baxter y no hemos tenido la oportunidad de hablarlo».

—Ah —dijo Andrea sintiéndose culpable.

—La verdad es que no quiero hablar sobre esto —dijo Baxter—. Y menos contigo.

—De acuerdo —admitió Andrea con tono amable—. Entonces hablemos de otra cosa. Por ejemplo, de cómo ha acabado Damien Rouche de okupa en tu apartamento.

Baxter negó con la cabeza.

—Tenías más posibilidades con la conversación sobre el bebé —le respondió, se dio la vuelta y regresó a la sala.

Baxter contempló maravillada cómo un relámpago tras otro impactaban en el mismo punto, formando un puente entre los cielos y la tierra, chamuscando la capa de cobertura del pudin de chocolate de la marca Gü. Había olvidado sacar el papel de aluminio antes de meterlo en el microondas y estaba a punto de tener que tomar una decisión cuando el cacharro se la ahorró porque directamente se le fundió la resistencia y se detuvo.

—¿Sucede algo? —preguntó Thomas, todavía ataviado con la ropa de bádminton, recién llegado a casa para otra cena improvisada de Baxter.

—¡Todo en orden! —mintió ella mientras sacaba los dos púdines y los colocaba en la mesa, asegurándose de poner en el lugar que iba a ocupar ella el que había quedado sin cocer. Se sentó en su sitio y decidió beber otra copa de vino, pero cayó en la cuenta de que era probable que no fuese lo más recomendable en su estado.

Dejó la copa.

—Qué buena pinta —dijo Thomas. Sonrió a Baxter y cogió la botella de vino—. ¿Quieres que te sirva un poco?

Baxter plantó la mano sobre la copa.

—No…, gracias. Y precisamente de esto quería hablarte. Tengo… una noticia que darte.

—¿Ah, sí? —dijo él, extendió el brazo para cogerle la mano… y de forma inconsciente se la apretó con mucha fuerza.

—Escucha, no se me dan demasiado bien este tipo de cosas, pero… Yo…

Su teléfono empezó a sonar encima de la mesa.

—… amo…

No pudo evitar mirar la pantalla.

—… a Wolf.

Thomas le soltó la mano.

—¿Amas a… Wolf?

—¿Qué? ¡No! Te amo. ¡Te quiero a ti! Wolf solo acaba de llamarme al móvil en el momento más inoportuno…

Puso la mano sobre el móvil para tapar el molesto zumbido.

—Pero no vas a contestarle ahora…, ¿verdad?

—Es mi trabajo. Dame un segundo —le dijo con tono de disculpa antes de descolgar—. Wolf, tú siempre tan oportuno. ¿Qué quieres?

Thomas resopló sonoramente y se cruzó de brazos.

—El teléfono de Christian está limpio. «No hay datos de localización. No hay llamadas fuera de lo normal o que no puedan ser justificadas» —leyó en voz alta—. Era difícil que sacáramos algo en claro. Actúa con mucha prudencia como para dejar pistas.

—¿Y esto no podía esperar?

—Es por Finlay —se justificó él dolido.

—Disculpa. Tienes razón —dijo ella suspirando—. Entonces supongo que también es improbable que haya dejado rastro en algún ordenador. —Sonrió a Thomas, pero recibió una mirada gélida como respuesta.

—Pero tiene que estar en contacto con alguien —dijo Wolf—. Estaba en el hospital la noche en que entraron en casa de Edmunds y no me lo imagino forzando el coche de Saunders en persona.

—¿Podría tratarse de Killian Caine y sus hombres?

—No. Creo que Edmunds tiene razón. No parece algo propio de ellos. ¿Por qué molestarse en colarse sigilosamente en una casa la noche después de darle una paliza monumental al comisario jefe de la policía delante de testigos?

—Entonces tiene que disponer de otro teléfono.

Thomas perdió la paciencia, cogió la cuchara y empezó a comerse el postre.

—Parece lógico —se mostró de acuerdo Wolf—. Tenemos que encontrarlo. Tiene que estar en su casa o en su despacho.

—Eso es allanamiento de morada —le advirtió Baxter.

—Solo si nos pillan. Me sé el código de su alarma —dijo Wolf—. Yo me encargo de rastrear su casa. Pero tú y Saunders sois los únicos que os podéis mover a vuestras anchas por New Scotland Yard. Y si tengo que elegir entre uno y otro, tú tienes la ventaja de no ser Saunders.

—No voy a discutirte la lógica de la argumentación. Veré lo que puedo hacer.

—Gracias. Ah…, ¿te parece que podríamos hablar sobre…?

Baxter le colgó.

—Se te habrá enfriado el pudin —le dijo Thomas.

—Seguro que sí —murmuró ella, cogió la copa de vino, la miró con anhelo y la dejó sobre la mesa.

—Y bien…, ¿cuál es la importante noticia que tenías que darme? —inquirió él como quien le pide a un verdugo que acabe de una vez de afilar el hacha.

Baxter abrió la boca, se metió un trozo del pudin medio crudo y negó con la cabeza.

—No era nada importante.

31

Lunes, 18 de enero de 2016
9.35 h

Baxter casi nunca había estado tan cerca de la guarida del león.

En alguna ocasión la habían hecho subir al despacho de Vanita para recibir un rapapolvo y esos pasillos silenciosos siempre le habían parecido chocantes en comparación con el anárquico estado de equilibrio que reinaba en Homicidios.

A Wolf le había avisado su nueva amiga del alma, Vanita, de que ella tenía una reunión a las nueve y media de la mañana con el comisario jefe, lo cual les daba una franja de media hora en que el despacho de él estaría vacío. Armada con una imponente carpeta, Baxter cruzó muy segura de sí misma por delante de varios escritorios. El personal administrativo que los ocupaba apenas le prestó atención, enfrascados como estaban en sus tareas rutinarias. Tras echar una rápida mirada hacia la izquierda, para asegurarse de que el despacho estaba vacío, y después a la derecha, para asegurarse de que nadie la observaba, se deslizó por la puerta sin perder un segundo.

—Ok —susurró, con el corazón a cien, y observó el lujoso despacho de Christian, impregnado de un olor mezcla de cuero y madera que complementaba la difusa luz solar que se filtraba por las persianas.

Se acercó al amplio escritorio y abrió el cajón superior.

Wolf llevaba casi una hora en la mansión de Christian en el bosque de Epping.

La dañada verja eléctrica dejaba espacio suficiente para deslizarse a través de ella y después de aplastarse los testículos trepando por un muro logró llegar a la puerta trasera. Forzó la cerradura, provocando el menor daño posible, y entró rápidamente para teclear el código de cinco dígitos que anulaba la alarma. No quedaba ni rastro de la fiesta celebrada unos días antes, el débil sol iluminaba la alfombra, las sillas y el sofá en mitad del amplio espacio. En la mesa de centro había un tablero de ajedrez con las piezas listas para empezar una partida y el piano de cola había desaparecido, lo que provocó que Wolf se preguntase si había soñado todas las escenas de la fiesta.

Después de revisar de forma minuciosa el dormitorio principal, entró en el amplio y tenuemente iluminado ropero, en el que había dos hileras de trajes, cada uno con su correspondiente par de zapatos.

Un poco enervado, Wolf comprobó la hora y se puso manos a la obra.

A las 9.52 h Baxter ya había revisado todos los cajones del escritorio, el maletín abierto que había debajo de él y los bolsillos del abrigo colgado de la puerta. Sabía que solo disponía de unos minutos más y sintió que le invadía la desesperación.

—Vamos, cabrón correoso, ¿dónde lo escondes?

Se acercó al archivador y pudo abrirlo sin problemas, y mientras lo hacía pensó en los cajones ordenados a la perfección de la pared de la morgue. Apenas había empezado a buscar cuando oyó la voz de Vanita acercándose.

Se quedó petrificada.

Por el cristal esmerilado que daba al pasillo apareció la silueta de Christian con el ceño fruncido mientras continuaban su discusión.

Atrapada, Baxter cerró sin hacer ruido el archivador y buscó algún sitio, cualquier sitio, en el que esconderse, desde las ventanas exteriores hasta el frondoso arbusto de la esquina, desde el largo abrigo que colgaba de una percha al imponente escritorio. Se percató de que Vanita la estaba mirando y se quedó allí plantada, sin saber dónde meterse.

—¡Ya sabía yo que había olvidado algo! —la oyó decir Baxter al otro lado del cristal. Vanita se reubicó con sutileza para que Christian quedase dando la espalda al despacho—. Tengo ese email de Pearson que quería comentar contigo.

—Por supuesto. Mándamelo.

Sin quitar la vista del pomo, Baxter se apartó de la puerta.

—¿Te importaría que le echáramos un vistazo ahora? —preguntó Vanita con más tensión en la voz de la que le hubiera gustado mostrar—. Lo tengo abierto en mi ordenador y la verdad es que me corre cierta prisa.

—Tengo cosas que…

—Considéralo una ofrenda de paz —le presionó ella.

—Bueno, en ese caso, claro… Pero déjame coger una cosa. —Christian se volvió, abrió la puerta de par en par y lanzó una mirada inquisitiva a su subordinada cuando esta emitió un audible grito ahogado. Siguió la mirada de Vanita hacia el despacho vacío—. En un minuto estoy contigo —le dijo.

Vanita seguía allí plantada cuando él cerró la puerta. Se dirigió a la ventana y subió las persianas para disfrutar unos instantes del sol de enero antes de sentarse ante el ordenador.

La rodilla de Christian estaba a apenas unos centímetros de la cara de Baxter.

Conteniendo el aliento, ella flexionó la pierna para pegarla al cuerpo, contorsionada bajo el escritorio. Vio cómo el elegante zapato de él se deslizaba hacia ella y se apartó todo lo que pudo, aplastándose contra la madera y levantando el cuerpo del suelo. El zapato quedó justo debajo de ella y las piernas empezaron a temblarle por la forzada pose que estaba manteniendo.

Wolf había encontrado algo que tal vez no fuera relevante, pero sin duda resultaba más prometedor que todo lo demás que había localizado en la enorme casa: certificados de inversiones fechados en junio de 1981. Al desbloquear el móvil para sacar fotos, se dio cuenta de la hora que era.

Baxter debía dejar el despacho de Christian a las 9.55 h como muy tarde. Le había jurado que le mandaría un mensaje de texto en cuanto saliera para hacerle saber que estaba a salvo.

Wolf decidió escribirle un breve mensaje:

Estás fuera???

Vaciló con el dedo sobre el recuadro de «Enviar», pensándose si concederle o no un minuto más.

Baxter oía a Christian tecleando en el ordenador justo encima de su cabeza, mientras la tela de sus pantalones le rozaba el brazo.

Sabía que Wolf estaba esperando que le mandara un mensaje. Notaba el móvil presionando contra la cadera y rogó que no se le ocurriera telefonearla. Deslizó tres dedos en el bolsillo del pantalón y notó el metal contra las yemas, pero no lograba asirlo con firmeza. Al hacer un nuevo intento, la fina tela se rasgó, la mano se le deslizó y rozó el zapato de Christian.

El tecleo se detuvo.

Baxter no se atrevía ni a respirar, tenía los ojos abiertos como platos y el corazón a punto de salírsele del pecho. Vio que Christian cambiaba de posición para coger algo del escritorio.

—Kessie, por favor, resérvame mesa para comer con Malcolm Hislop mañana.

Aprovechando la oportunidad, Baxter sacó el móvil del bolsillo y cambió el modo de «Vibración» a «Silencio» segundos antes de que la pantalla se iluminase con un mensaje de texto de Wolf. Se lo pegó contra el pecho para amortiguar el resplandor.

—Cualquier restaurante me va bien. ¡Sorpréndeme! —dijo Christian riendo entre dientes y colgó.

Baxter oyó cómo dejaba el auricular en el aparato antes de abrir y cerrar un cajón. Se levantó y dejó entrar la luz en el minúsculo escondrijo de Baxter; se oyeron sus pasos alejándose y la puerta al cerrarse. Baxter se desplomó sobre la moqueta, sintió náuseas después de mantener esa postura imposible durante tanto tiempo y frunció el ceño al descubrir un móvil barato pegado con cinta a la parte inferior del cajón.

Demasiado agotada como para siquiera mostrar una reacción de triunfo o alivio, lo cogió y tiró de él hasta despegarlo.

A las 10.17 h, Christian había terminado su reunión con Vanita y se dirigía de vuelta a su despacho cuando su secretaria lo interceptó con una bienvenida taza de café y un menos grato fajo de cartas.

—¡Le he reservado la comida de mañana en el Culpeper; como se supone que será un día soleado el invernadero de la azotea es una maravilla!

—Gracias, Kessie —dijo él cogiendo con cuidado la taza hirviendo.

—Ah, ¿ha visto que la detective Baxter le ha dejado algo en el despacho?

Christian casi logró ocultar la sorpresa.

—¿Cómo?

—Emily Baxter —le aclaró la secretaria, pensando que ya había vuelto a meter la pata—. Vino hace unos tres cuartos de hora y fue directa a su despacho. Supuse que…

—¡Ah, sí! —dijo sonriendo Christian.

La secretaria suspiró aliviada.

—Sí, ya sé lo que es. Gracias —mintió él, manteniendo la sonrisa hasta que se metió en el despacho y cerró la puerta.

Fue directo al maletín y comprobó que estaba todo en orden. No parecía que lo hubiera tocado. Abrió a continuación todos los cajones y no vio que faltase nada. Por último, palpó debajo del escritorio y comprobó aliviado que el móvil seguía allí pegado. Miró el teléfono del escritorio y se preguntó si se lo habrían pinchado. Era un insulto creer que él fuera tan descuidado. Pensó en la posibilidad de que, llevados por la desesperación, hubieran puesto micrófonos en el despacho y se tranquilizó, porque era lo único con lo que contaban: su desesperación.

Desenganchó el móvil barato del escritorio, salió del despacho y se metió en el lavabo de hombres. Se echó un poco de agua fría por la cara y se aseguró de estar solo antes de llamar, dubitativo, al único número guardado en ese móvil. Saltó directamente el buzón de voz.

—Soy yo. Tengo un problema que hay que solucionar.

32

Lunes, 18 de enero de 2016
18.48 h

Rouche se había pasado la mayor parte del día durmiendo, pero se había puesto el despertador por si acaso, para encender las luces, lavarse un poco, ordenar mínimamente el apartamento y airearlo antes de que regresara Holly. De pie en el lavabo en suite, se contempló en el espejo cubierto de vapor y apenas se reconoció: los ojos hundidos, las mejillas chupadas…

Las letras seguían allí, negras y orgullosas, y parecían más bien escritas con rotulador en el espejo que reflejadas desde su propio pecho. Extendió la mano para borrarlas del espejo y casi logró autoengañarse cuando su húmedo pulgar desdibujó la imagen reflejada. Cruzó los brazos y bajó la mirada para llevar a cabo la evaluación de cada noche: las prominentes venas azules se ramificaban en su piel moribunda, anudándose bajo la superficie como si tratasen de alejarse del veneno que transportaban.

Se oyó un ruido en el vestíbulo.

Preocupado porque Holly llegaba antes de lo previsto, cerró el grifo, cogió una toalla y se dirigió al dormitorio. Frunció el ceño al oír una serie de chasquidos y rasguños, cogió un jersey del suelo y se lo puso.

Se oyó un ruido sordo y, poco a poco, se abrió la puerta del apartamento.

Dio un paso atrás en el dormitorio y vio cómo un individuo fornido entraba en el apartamento empuñando una voluminosa pistola con una mano y cerraba la puerta con la otra. Rouche contempló desesperado su pistola, que había dejado en la otra punta de la habitación, con la empuñadura emergiendo de la pistolera. Sabía que no lograría recorrer la distancia que lo separaba de ella a tiempo. Repasó los recursos que tenía a mano: unas tijeras de uñas que Baxter había dejado en el armarito del baño, varios aerosoles y una botella de lejía. También podía descabezar su cepillo de dientes y crear un pincho de plástico.

Empujó la puerta en el momento en que el intruso empezaba a avanzar por el pasillo. Por lo poco que pudo ver Rouche a través de la ranura, el tipo parecía un sesentón, pero no pudo verle bien la cara porque se la tapaba con la mano para protegerse del olor. Se detuvo ante el lavabo principal y empujó con suavidad la puerta para asegurarse de que no había nadie dentro.

Rouche se dispuso a salir al pasillo, pero por fortuna dudó en el último momento, justo cuando el intruso se daba la vuelta para meterse en la cocina, apuntando con el arma hacia el salón. Mientras se preparaba para hacer su siguiente movimiento, el crujido de un listón de madera del suelo delató la posición de Rouche. El desconocido giró de inmediato la cabeza en dirección al dormitorio y apuntó directamente hacia donde estaba Rouche, que observaba la escena petrificado a través del estrecho hueco de la puerta entreabierta.

El tipo empezó a acercarse.

Rouche miró con desesperación la ventana del dormitorio, consciente de que, en su actual condición, no saldría vivo de una caída desde un segundo piso. Pensó que era mejor luchar, aun en su estado. Vio cómo el individuo se acercaba, pero se detuvo un momento para echarle un vistazo al montón de medicamentos acumulados en la encimera de la cocina.

Aprovechando ese instante, Rouche abrió la puerta lo suficiente como para salir a toda velocidad para esconderse detrás de la estantería; el ruido atrajo la atención del intruso, que de nuevo fijó la mirada en la puerta del dormitorio.

Rouche no se atrevía a mover ni un músculo, en los ventanales a oscuras se reflejaba el interior del apartamento como si fueran un espejo. Incapaz de ocultarse al mismo tiempo del pistolero y de su propio reflejo, no tenía adónde ir y sabía que si el intruso giraba la cabeza, aunque fuera solo un poco, descubriría su presencia. Este, sin embargo, parecía muy concentrado en la puerta del dormitorio que se mecía levemente, lo cual permitió a Rouche esconderse entre los muebles para evitar ser visto mientras el tipo se acercaba a la última habitación.

Con la espalda contra el sofá, Rouche alcanzaba a ver su pistolera colgada tentadoramente de la bicicleta estática, pero no se atrevía a correr hasta ella. Todavía no.

Holly llegó más temprano de lo previsto.

Se moría de ganas de reencontrarse con Rouche, por lo que había aprovechado la pausa de mediodía para comprar la cena y había guardado el vino, los dados de pollo, el queso y el pastel en el frigorífico de los cadáveres.

Cuando llegó a casa iba pensando en sus cosas y no reparó en que la puerta de la calle estaba entreabierta. No se fijó en las astillas que había sobre la alfombrilla debajo de la cerradura rota. Subió a toda velocidad por la escalera, sacó las llaves y estas tintinearon contra la manilla mientras mantenía en equilibrio las bolsas de la compra. Empujó la puerta con el pie y entró. Abrió la boca para llamar a Rouche, pero una áspera mano le tapó la cara y un poderoso brazo le rodeó el pecho, impidiéndole moverse.

Holly no podía respirar, mucho menos gritar, mientras luchaba por liberarse de su agresor.

—¡Chisss! ¡Chisss! ¡Soy yo! —le susurró al oído Rouche.

Holly dejó de inmediato de luchar, permitiendo que él la soltara y volviera a apuntar su arma hacia el pasillo.

—Aléjate —le susurró, sacándole la mano de la boca, con la mirada clavada en la puerta abierta del dormitorio.

Aterrada, Holly obedeció y se volvió hacia la puerta, pero entonces notó que Rouche se movía a su espalda; hizo un único y ensordecedor disparo y la agarró por el cuello y tiró de ella hacia él con una rapidez inusitada. Una parte de la puerta estalló justo por encima de la cabeza de Holly en el momento en que ella caía de espaldas, porque Rouche casi la ahogaba mientras la arrastraba hacia la cocina y disparaba dos veces más antes de poder ponerlos a los dos a cubierto.

Durante unos instantes se hizo el silencio, solo roto por el sonido de la acelerada respiración de la aterrorizada Holly.

Rouche la miró por primera vez y le sonrió, como si estuvieran disfrutando de un plácido pícnic en el parque en lugar de estar parapetados en la cocina de Baxter para salvar sus vidas. Él le apretó la mano, pero se retrajo cuando tres disparos provocaron que les llovieran encima trozos de cristal y granito.

Holly gritó y se volvió hacia Rouche con una mirada petrificada. Con esquirlas de la cristalería de Baxter relumbrando entre su cabello, él le cogió primero una mano y después la otra y se las colocó en las orejas para que se tapase los oídos. Le guiñó el ojo, se incorporó bruscamente, disparó tres veces y volvió a agacharse. El intruso corrió hacia la puerta del apartamento, disparando mientras lo hacía y haciendo estallar el reflejo de Holly en la ventana.

Rouche se incorporó de nuevo para salir tras él, pero dio tan solo cuatro pasos antes de desplomarse en el suelo.

—¡Rouche! —gritó Holly y gateó por encima de las puntiagudas esquirlas para llegar hasta él, que boqueaba en busca de aire, con los ojos llorosos y agarrándose el pecho con un gesto de dolor—. ¡Rouche! ¿Qué te pasa? ¡Háblame! —Buscó con movimientos frenéticos posibles heridas de bala en su cuerpo, pero no las encontró—. ¡¿Te han disparado?!

Él negó con la cabeza.

—Es… No puedo respirar.

Holly estaba cogiendo el móvil cuando él gritó de dolor.

—Te vas a poner bien —le prometió ella sosteniendo el teléfono pegado a la oreja—. Una ambulancia, por favor.

Rouche le agarró la mano; la cabeza le colgaba sin fuerza.

—¡Enseguida van a mandar ayuda! —le aseguró ella.

Con lágrimas deslizándose por sus mejillas, él le apartó el teléfono de la oreja.

—Fuera —susurró.

Ella no entendió qué quería.

—Llévame… fuera.

—¡No te puedes mover! —le dijo horrorizada.

Él empezó a gatear por el suelo.

—¡Rouche! —gritó Holly—. ¡Ok! ¡Ok! —Volvió a llevarse el teléfono a la oreja—. Wimbledon High Street, enfrente del pub. Nos verán. Por favor, dense prisa. Se trata de un hombre…, creo que se está muriendo.

Baxter divisó la tonalidad azul que irradiaba por encima de los edificios desde casi un kilómetro de distancia.

Aceleró y cuando giró por High Street vio luces parpadeantes por encima del creciente embotellamiento. Aparcó el coche de cualquier manera unos metros antes de llegar a su edificio, apagó el motor y se quedó contemplando consternada la escena que tenía delante: varios vehículos policiales habían cortado la calle. Contó cuatro coches patrulla, una unidad de élite de intervención rápida y otros coches sin identificación.

La histérica llamada telefónica de Holly la había preparado hasta cierto punto, pero era evidente que entretanto la situación se había complicado más. Al descubrir las más que sospechosas heridas de Rouche, el equipo de la ambulancia había requerido apoyo policial antes de dejar la escena, lo cual, combinado con las llamadas de vecinos alertando de un tiroteo, había hecho que enviaran allí prácticamente a todos los efectivos que tenían disponibles.

Baxter cogió el teléfono y le mandó un mensaje de texto a Holly. En menos de treinta segundos la vio saludándola con la mano entre la multitud congregada y acto seguido fue corriendo hacia ella. Asegurándose de que nadie miraba, abrió la puerta del coche, subió al asiento del pasajero y abrazó a Baxter.

—¡Se lo han llevado, pero no me han querido decir adónde! —dijo gimoteando—. ¡Ni siquiera sé si está vivo!

Baxter se desembarazó con delicadeza del abrazo y miró a su vieja amiga de los años escolares: tenía el cabello y la ropa cubiertos de manchitas y las manos llenas de sangre seca.

—Estás herida —le dijo.

Holly negó con la cabeza.

—No es nada. Me he hecho un corte en la pierna con un cristal.

—¿Qué saben? —le preguntó Baxter, decidida a controlar su propia angustia y actuar de modo pragmático.

—Nada —suspiró Holly—. Me obligó a sacarlo a la calle —le explicó avergonzada—. Pensaba en ti incluso cuando…, cuando… —Rompió de nuevo a llorar, lo cual casi saca de quicio a Baxter.

—Entonces ¿no saben nada del asalto?

—No.

—¿No saben que vivo aquí?

—Por supuesto que no.

—¿Y los disparos?

—Los ha oído todo el vecindario y cada uno cree que venían de su propio edificio.

—¿Y quién creen que eres tú?

—Una transeúnte con un ataque de nervios que llamó a la ambulancia.

Baxter asintió dando por buenas las explicaciones y le dio unas palmaditas de ánimo a su amiga. Hasta ahora todo lo que había dicho ella era lo correcto. No parecía el mejor momento para comunicarle que tendría que volver a mentir un montón de veces antes de que la policía la dejara tranquila.

—Me salvó la vida —susurró Holly volviéndose hacia Baxter.

—A mí también.

—No puedo creer que se haya marchado.

En los ojos de Baxter se reflejaba un brillo azulado mientras contemplaba las parpadeantes luces policiales a través del parabrisas.

—No… Yo tampoco.

33

Martes, 3 de mayo de 1994
10.04 h

—… linfoma de Hodgkin —dijo con suavidad el médico—. Una forma de cáncer.

Maggie se limitó a asentir; tenía demasiado arraigado en su psique el imperturbable distanciamiento de una enfermera profesional para reaccionar de otro modo. Finlay, por su parte, permanecía sentado con la boca abierta.

En el exterior hacía un día cruelmente espectacular y la brisa que movía las persianas era el único ruido en el silencioso despacho.

Maggie había estado perdiendo peso sin parar desde principios de año y con solo treinta y tres años no era lógico que sintiera una permanente fatiga, y por eso decidió consultar con un médico amigo, lo cual enseguida dio pie a una sucesión de pruebas y a un lío mucho mayor del que se esperaba.

—Bueno, Maggie, ya sé que esto va a ser todo un shock para ti…, para los dos, pero quiero que sepas que…

—¿Cuál es la…, la…? —le interrumpió Finlay, que se bloqueaba cuando no era capaz de recordar la palabra exacta—. ¿Cuál es la pro…?

—¿La prognosis? —sugirió Maggie sonriéndole.

—Sí, eso. ¿Cuál es la prognosis?

El médico asintió, porque era obvio que esperaba esta pregunta.

—En este momento no puedo dar todavía una respuesta. Necesitamos hacer pruebas…

—Más pruebas —dijo Finlay, y chasqueó la lengua.

—… para comprobar si se ha extendido y cómo lo ha hecho. —El médico miró a Maggie—. Pero ella es dura de pelar y tiene una salud perfecta, de manera que voy a jugármela y diré que «buena».

Maggie sonrió para darle ánimos a su marido, que pareció algo reconfortado por la del todo infundada y en última instancia poco relevante opinión. Ella le cogió la mano y se la apretó.

—Ten por seguro —continuó el médico— que Maggie va a tener a su disposición los mejores recursos del Sistema Nacional de Salud.

Finlay frunció el ceño ante el comentario que se suponía que debía levantarle la moral. Y mientras el médico y Maggie continuaban conversando, sus pensamientos le llevaron por primera vez en años al maletero de un coche repleto de dinero robado, la mitad del cual era suyo.

Christian siguió en Glasgow durante casi dieciocho meses después de la marcha de Finlay, hasta que por fin decidió volver a casa en Essex. Con la ayuda de su viejo amigo, se garantizó un puesto en la Policía Metropolitana, e incluso trabajaron en el mismo departamento durante un tiempo hasta que le salió un puesto como mando intermedio en otro. Habían pasado por varias fases de contactos, pero llevaban más de dos años sin hablar cuando Finlay lo llamó como caído del cielo.

Tres días después del diagnóstico de Maggie, los dos viejos compañeros estaban sentados en un café, disfrutando del sol en una mesa junto al río.

—La vida es larga —le soltó Finlay una vez agotada la conversación sobre trivialidades.

—¿Cómo dices?

—Hace quince años —le recordó Finlay— me dijiste que llegaría el día en que tendría que renunciar a mi honradez. Bueno…, tenías razón. La vida es larga.

Christian frunció el ceño.

—Necesito mi mitad —le anunció Finlay.

—Por supuesto. Es tuya —respondió él, y acto seguido puso mala cara—. Pero no va a ser tan sencillo como entregártelo en un maletín.

La expresión de Finlay se transformó.

—¡No te preocupes! —añadió rápidamente Christian—. Lo tengo todo… De hecho, mucho más. Pero hay un problema. No lo enterré en el jardín metido en una caja de zapatos. Lo invertí y diversifiqué la inversión: compré acciones y bonos…, propiedad inmobiliaria. Lo invertí pensando en el largo plazo.

—¡Necesito el puto dinero! —le espetó Finlay golpeando con el puño en la mesa, lo que provocó que las bebidas se derramasen.

—Y lo tendrás —le aseguró Christian con tono conciliador, antes de dedicarle una sonrisa tranquilizadora a la asustada camarera—. Pero debemos actuar de un modo inteligente. Si vendo la mitad de mi cartera de acciones y te entrego el dinero, va a resultar un poco sospechoso. ¿No te parece?

Finlay gruñó.

—¿Por qué te crees que sigo trabajando como un cabrón? —le preguntó Christian a su viejo amigo, que parecía alicaído, con la mirada fija en el río—. ¿Qué es lo que pasa? Si estás tan desesperado, tal vez pueda vender algunas acciones a corto plazo sin que perdamos demasiado dinero.

—Hazlo.

Christian asintió.

—Esta misma tarde…, pero solo si me explicas qué pasa.

Finlay cerró los ojos para no dejarse arrastrar por la emoción:

—Es Maggie… No está bien de salud.

34

Martes, 19 de enero de 2016
9.03 h

—¿Qué cojones pasó anoche?

—Que me mentiste. ¡Eso es lo que pasó!

—Te dije que mantuvieras un perfil bajo, que te limitaras a asustarla. Y me levanto de la cama y me encuentro con tu chapucera escena del crimen en todos los informativos.

—En aquel lugar vive una mujer desarmada. ¿No es eso lo que me dijiste? ¡No un puto agente de la CIA armado hasta los dientes!

—¿Estaba en su apartamento?

—Y tanto que sí. Y cuando terminamos, dejamos el apartamento como un colador.

—¡Vaya chapuza!

—Quiero el doble.

—¿El doble? No pienso ni pagarte: no has hecho el trabajo.

—¡Me han disparado! Casi la palmo por tu culpa.

—¿Te ha dado? ¿Es grave?

—¡No es un simple rasguño!

—¿Necesitas algo?

—No. He pasado por situaciones peores.

—De acuerdo: el doble… cuando el trabajo esté hecho.

—De acuerdo. Entonces, si ella no vive allí, ¿dónde está?

—Está aquí, en New Scotland Yard. De hecho, estoy buscando sus datos en este mismo momento.

—Ahora mismo voy para allá.

—Limítate a seguirla. Vigila adónde va. Pero si se presenta la oportunidad…

—Entendido.

—Un Audi negro, parece que ha tenido algún tipo de accidente. Número de matrícula: Romeo, Víctor, cero, nueve, Hotel, Charlie, Golf.

—Lo tengo.

—Infórmame después.

Holly no había pegado ojo.

Se había pasado la noche haciendo búsquedas en Google de noticias relacionadas con la detención de Rouche, con la vana esperanza de que alguna pudiera incluir algún detalle novedoso. Había llamado al trabajo diciendo que estaba enferma y, siguiendo las instrucciones de Baxter, había regresado al apartamento y mentido con la suficiente convicción al agente que lo custodiaba como para que la dejara atravesar el cordón policial. Entró, se cruzó de brazos para protegerse del frío que se colaba por el cristal roto de la ventana del dormitorio principal e hizo una nota mental de que tenía que taparlo con plástico antes de marcharse. Como no podía hacer nada con los agujeros de bala que decoraban el pasillo, entró en la cocina, donde la pistola de Rouche seguía en el suelo. Abrió la cremallera de la mochila, la metió y la cubrió con un montón de medicamentos y apósitos.

Fue al dormitorio y se detuvo para mirar una a una las fotografías enmarcadas y las cogió, junto con la cartera, el móvil, las llaves y cualquier otro rastro de la presencia de Rouche en la casa que pudo encontrar.

A las 9.26 h Baxter recibió una llamada urgente de Steve el Manitas, el experto tecnológico que los estaba ayudando con la parte de la investigación relacionada con el móvil prepago. Dejó su reunión con Vanita y se dirigió hacia Homicidios para encontrarse con Steve, tan entusiasmado como siempre con cualquier tarea que se le encomendase, por tediosa que fuera. La condujo a una sala privada, donde tomó asiento con la camisa desabotonada y manchada de café.

—He ido recibiendo actualizaciones de la red en intervalos de quince minutos desde ayer por la tarde —empezó a explicarle repantingándose en la silla—, tanto del móvil que encontraste y que te niegas a decirme de quién es, como del número que tampoco me vas a decir a quién pertenece y que encontraste en ese teléfono que encontraste…, pero que no me has dicho de quién es —le resumió con tono un punto dolido—. ¿Tiene sentido?

—No.

—En cualquier caso, ambos están fuera de servicio; es decir, las tarjetas SIM y las baterías han sido extraídas de ambos teléfonos. Eso fue así hasta las nueve de esta mañana, cuando recibí un aviso de activación. Y a las nueve y tres minutos el móvil prepago número uno hizo una llamada al móvil prepago número dos. Duración: setenta y cinco segundos. Localización: en algún punto entre Bow Street y Saint Martin’s Lane.

Baxter consultó su reloj. Había pasado media hora desde ese momento.

—Hay más —continuó Steve—. No es la primera vez que se utiliza ese teléfono en esa localización. El día once se utilizó en la misma zona para una llamada de dos minutos.

—¡Lo cual significa que puedes haber dado con su localización! —dijo Baxter eufórica—. ¿Puedes conseguir algo más?

—No sin una orden judicial. Podemos reunir información sobre mensajes y llamadas hechos y recibidos, pero no sobre el contenido de esas comunicaciones.

—Putos burócratas —refunfuñó Baxter.

—Ha habido muchas protestas sobre el tema de la privacidad —le dijo Steve, sorprendido por su reacción.

—Si no estuvieran haciendo nada malo, no tendrían que estar ocultándose —conjeturó Baxter—. ¿Cómo de precisa es la localización?

—Gracias al número de antenas que hay en el centro de la ciudad, muy precisa. Diría que en un radio de unos treinta metros.

—Ok, voy a ir a comprobarlo. —Se volvió para marcharse.

—Aquí nadie me cuenta nada —se lamentó Steve—, pero no he podido evitar fijarme en que el otro móvil, desde el cual se hizo la llamada, está localizado…, bueno, justo aquí.

Baxter asintió con aire pensativo.

—Créeme, cuanto menos sepas…

—Me lo imagino. —Steve sonrió—. ¡En fin, ve con cuidado!

Acababa de aparcar la moto cuando divisó el Audi negro que concordaba con la descripción de Christian, saliendo del aparcamiento de New Scotland Yard. Volvió a ponerse el casco mientras regresaba hacia la moto e inició la persecución, manteniéndose siempre a una prudente distancia mientras ambos avanzaban entre el denso tráfico junto al río. Se dio cuenta de que estaba haciendo exactamente el mismo itinerario que al venir, solo que al revés. Y «consciente» de ello se convirtió en «preocupado» cuando pasaron por delante de los enormes carteles que anunciaban EL REY LEÓN en la fachada del teatro Lyceum antes de girar.

El Audi se metió por la calle Henrietta, haciendo caso omiso de la doble línea amarilla, y le obligó a continuar recto para no atraer la atención. Sin muchas opciones y temiendo perderla, giró en la esquina y aparcó la moto en la acera frente a la casa de huéspedes en la que estaba alojado. Fue corriendo hasta el cruce y vio a Baxter y a un hombre al que no reconoció bajando del coche. Miraban los edificios de la calle, buscando algo…

… Buscándole a él.

Sacó a toda prisa del bolsillo el móvil desmontado, lo ensambló y lo encendió.

—Vaya, he oído que Wolf y tú vais a tener un cachorrito.

—¡Vete a tomar por saco, Saunders! —le espetó Baxter antes de responder al móvil—: ¿Sí?

—Jefa, soy Steve…, Steve el Manitas.

—Hemos hablado hace media hora. Me acuerdo de ti —le aseguró mientras avanzaban por la concurrida calle bajo un intenso cielo azul.

—¡Acaba de encender el teléfono! Ha hecho una llamada de solo diez segundos, pero he conseguido una localización más precisa.

—¿Y…?

—Sigue ahí: en la esquina de Henrietta y Bedford.

Baxter exploró la calle a un lado y a otro.

—Buen trabajo. —Colgó y se volvió hacia Saunders—. Está aquí. Llama a los demás.

Fueron cuarenta minutos, que Baxter y Saunders emplearon en visitar hoteles, casas de huéspedes y cafés del vecindario. Preguntaban por un varón caucasiano de complexión fuerte de unos cincuenta o sesenta años, que probablemente viajaba solo, y anotaban los datos de cualquiera que encajase más o menos con la descripción del cómplice de Christian que les había proporcionado Holly.

Edmunds acababa de telefonear para decir que estaba a cinco minutos de allí cuando Baxter recibió una nueva llamada de Steve el Manitas.

—Baxter —respondió ella de forma abrupta.

—Está utilizando el teléfono otra vez: calle Henrietta.

Baxter silbó para llamar la atención de Saunders y dobló corriendo la esquina de vuelta a la calle en la que habían aparcado. Había docenas de personas moviéndose en ambas direcciones: un hombre de negocios barrigón con un traje barato, un hípster de manual cuya elaborada barba parecía apuntar en dirección a la zona de Shoreditch, un hombre ataviado con ropa de cuero de motorista, trabajadores de la construcción con casco protector…

—¿Dónde está ahora? —preguntó Baxter mientras Saunders la alcanzaba.

—Sigue en la calle Henrietta, va en dirección nordeste, hacia Covent Garden.

—¿Puedes sumar a los demás a la llamada? —le pidió mientras ella y Saunders recorrían la calle, descartando a las personas que iban entrando en edificios o cambiaban de dirección. Le dio una palmadita a Blackie cuando llegaron a él y comprobó el parabrisas por si le habían metido una multa.

A Saunders le sonó el teléfono y se unió a la llamada colectiva.

—Seguid avanzando —les indicó Steve.

Aceleraron y divisaron la amplia plaza de Covent Garden.

—Parece que se ha detenido —dijo Steve—. ¿Alguien se ha detenido?

El famoso imán para turistas bullía de gente como de costumbre, el mercado con su estructura abierta de pilares era como una isla en un mar de adoquines sobre el que artistas callejeros atraían a la multitud. Baxter iba escrutando rostros, sin saber muy bien a quién buscaba.

—¡Ya estoy aquí! —anunció Edmunds por teléfono con voz jadeante—. Junto a la ópera. ¿Dónde me necesitáis?

—Ok. ¡Se está moviendo otra vez! —gritó Steve, muy excitado—. Va hacia el mercado y se mueve rápido.

Los tres corrieron hacia la estructura central, pasando entre columnas de piedra hasta emerger bajo el techo de cristal abovedado. Se dispersaron cada uno por un lado por las galerías, mientras en la planta inferior un cuarteto de cuerda tocaba para la gente que estaba comiendo.

—Se ha vuelto a detener —los informó Steve—. Un momento… Saunders. Te estoy geolocalizando.

—¿Ya me tienes?

—Sigue avanzando recto.

Saunders obedeció, examinando todos los rostros que podía mientras caminaba entre tiendas caras.

—Sigue… Sigue… ¡Detente!

De nuevo obedeció y miró desconcertado a la gente que pasaba a su alrededor. Se asomó por la barandilla para echar un vistazo al piso inferior, por si el objetivo estaba allí.

—¡Aquí no hay nadie! —gritó entre el barullo de un grupo de turistas adolescentes.

—¡Lo tienes encima! ¡Deberías tenerlo delante de ti!

Saunders caminó arriba y abajo buscando desesperado a alguien que coincidiera con la descripción.

—Algo falla, ahora mismo no tengo a nadie a menos de tres metros.

—Telefonéale —sugirió Edmunds observando desde la otra punta—. ¡Steve, telefonéale!

—¿Jefa? —preguntó agobiado Steve.

—Hazlo.

Unos tensos segundos después empezó a sonar una melodía amortiguada.

—¡Apartaos! ¡Apartaos! ¡Apartaos! —gritó Saunders a un grupo de colegiales mientras seguía el sonido de la melodía hasta una papelera—. ¡Ha tirado el teléfono! —informó rebuscando entre envoltorios de comida y vasos desechables de café para recuperarlo antes de seguir a los demás al exterior.

Baxter contempló desesperada la riada de gente que entraba y salía de la plaza. El instinto la empujaba a vigilar la salida por la que habían entrado, con la esperanza de que fuera cual fuese el magnetismo que atraía hacia la calle Henrietta al sospechoso, volvería a llevarlo hacia allí en algún momento. Se fijó de pronto en un individuo con chaqueta de cuero de motorista y lo reconoció como una de las personas a las que había seguido hasta la plaza.

—¡Disculpad el retraso! —dijo Wolf, que por fin se unió a ellos.

Baxter lo divisó entre la multitud.

—¡Wolf, hombre con chaqueta de cuero que va directo hacia ti!

Wolf se detuvo, su envergadura era suficiente para redirigir el tráfico humano a su alrededor.

A menos de diez metros, el objetivo lo estaba mirando directamente, lo reconoció y cambió de dirección, manteniendo el mismo paso para no llamar la atención, porque estaba rodeado de mucha gente.

Wolf se abrió paso entre un grupo de turistas para seguirlo, pero se encontró con una chaqueta de cuero tirada sobre los adoquines.

—¡Mierda! Se ha quitado la chaqueta —avisó a los demás—. ¡Lo he perdido!

Edmunds ya estaba siguiendo al individuo cuando emergió entre las columnatas de la iglesia.

Manteniendo la distancia, pasó por detrás de un malabarista callejero que actuaba con fuego y había logrado generar un perímetro de espacio vacío en torno a él. Observando al sospechoso a través del distorsionante calor de las mazas en llamas, alzó el móvil para informar al equipo, pero en el último momento dudó.

En su interior bullían la rabia y la adrenalina al imaginar a ese individuo desconocido que merodeaba entre la gente haciendo lo mismo en su casa, pasando con una botella de líquido corrosivo junto a su esposa y su hija, y le venían imágenes de pesadilla cada vez que se paraba a pensar qué podría haber sucedido si ellas se hubieran despertado…

Edmunds se lanzó a correr a través del espacio vacío y distrajo al malabarista, al que se le cayeron al suelo las mazas encendidas. La embestida hizo que algunas personas perdieran el equilibrio y acabaran sobre los adoquines. Agarró por el cuello al sospechoso y tiró de él para derribarlo, pero en el forcejeo el pesado individuo le cayó encima y lo dejó sin respiración mientras le arreaba varios puñetazos. Sin embargo, Edmunds mantuvo firme el brazo con el que le rodeaba el grueso cuello.

Saunders fue el primero en llegar hasta ellos.

—¡Sí, señor! ¡Edmunds lo ha cazado! —dijo riendo por el teléfono, plantado encima de ellos.

—¡Un poco de ayuda, por favor! —jadeó Edmunds, que empezaba a desfallecer—. ¡Pesa un huevo!

—Oh, de acuerdo —dijo Saunders mientras sacaba las esposas—. Disculpa.

35

Martes, 19 de enero de 2016
11.42 h

Los vehículos de emergencias habían creado su propio corrillo cuando Edmunds ayudaba a meter al detenido en la parte trasera del furgón policial. Mientras echaba un vistazo a la cartera del tipo, se reunió con los demás, que estaban entrando en calor con un bien merecido café bajo un sol impropio de la época.

—Joshua French —anunció Edmunds bizqueando ante el mugriento carnet de conducir—. Este tío me suena.

Esperaron a que les diera más detalles.

—Apareció varias veces por el archivo de viejos casos —explicó—. Trabajaba con Finlay y Christian en la época de Glasgow.

—Finlay estaba necesitado de mejores amigos —musitó Saunders al tiempo que observaba cómo cerraban las puertas del furgón con el tipo con cara de amargado dentro.

—Nos tenía a nosotros —quiso dejar claro Wolf—. No lo hemos abandonado. Acabamos de detener al cómplice de Christian. El final de todo esto ya está cerca.

—Entonces ¿acabamos el trabajo? —sugirió Saunders echando el resto del café sobre los adoquines.

Wolf le dio una cariñosa palmada en la espalda mientras se dirigían hacia el furgón todavía parado. Se detuvo y se volvió hacia Baxter, que no se había movido.

—¿No quieres estar presente en el interrogatorio? —le preguntó.

—Más que nada en el mundo —respondió ella—. Pero tengo a un artista callejero con quemaduras de segundo grado, a un turista chino al que le han pisoteado el iPad, y a dos americanos que parecían lo bastante mullidos para aguantar bien una caída, pero que han resultado contusionados. Ya sabes, esas rutinas aburridas de inspectora jefe. Pero id vosotros, muchachos. Hacedle sufrir de mi parte.

Wolf asintió y le dijo:

—¿Te llamo después?

—Sí —le contestó y se despidió de todos alzando la mano.

En realidad no era necesario entrar al detenido por el vestíbulo de New Scotland Yard, pero Wolf tenía tres buenas razones para hacerlo: primera, de todos modos tenía que firmar para entrar en el edificio; segunda, por nada del mundo iba a perder de vista ni un solo segundo a French, y tercero, tenía ganas de provocar.

Todo el mundo en el edificio sabía que estaba trabajando en el caso del «suicidio» de Finlay Shaw; por tanto no tenía la menor duda de que la noticia de que había atravesado el concurrido atrio con un detenido llegaría a los pisos superiores antes que ellos. Y eso era precisamente lo que quería. Quería que Christian supiera que estaba acabado, Wolf disfrutaba imaginándoselo sentado solo en su despacho sin atreverse a salir. Quería que tuviese que pasar avergonzado ante una hilera de miradas desaprobadoras de sus colegas. Y mientras esperaban el ascensor, se permitió incluso imaginarse a Christian asomándose a la cornisa porque no veía otra salida y lanzándose hacia el distante pavimento, lo cual sería un —muy— merecido y poético final.

Cuando después de subir se abrieron las puertas del ascensor, Vanita los estaba esperando. Había reservado la sala de interrogatorios número 1 para el resto del día y había reorganizado su agenda. También había hablado discretamente con sus contactos en los medios, avisándolos de una posible convocatoria de rueda de prensa antes de acabar la jornada.

—No pienso hablar sin la presencia de mi abogada —les aseguró French, que parecía muy aburrido con todo lo que estaba sucediendo, mientras lo escoltaban hacia la sala.

—Ahora mismo la llamamos —le prometió Wolf empujándolo en la puerta para que entrase.

—Pero… si ni siquiera te he dado su nombre todavía… —empezó a quejarse French cuando le cerraron la puerta en las narices.

Alguien más paciente telefoneó a la abogada de French, lo cual dilató el proceso y Wolf empezaba a inquietarse. Le fastidiaba permanecer allí sentado sin hacer nada mientras el asesino al que no tardarían en implicar en el caso esperaba su destino unas plantas más arriba.

—No le quitéis ojo —les había pedido Wolf a Edmunds y Saunders cuando se levantó.

—¿Adónde vas? —quiso saber Saunders.

—A dar un paseo —fue la respuesta de Wolf, que prefirió no explicar que iba a ver a Christian con la esperanza de que optase por hacerse el harakiri en privado en lugar de someterse a las despiadadas multitudes.

Christian tenía la mirada perdida en el vacío cuando Wolf llamó a la puerta de su despacho.

—¡Adelante! —dijo, y cogió al azar una hoja de papel para aparentar estar atareado.

No pareció sorprendido de ver a Wolf, que se sacó hacia afuera los bolsillos y se levantó la camisa para demostrarle que la conversación que iban a mantener sería privada. Cerró la puerta y extrajo con cierta teatralidad la batería del móvil antes de acercarse al enorme escritorio.

—Siéntate —le indicó Christian con tono fatigado y Wolf aceptó la invitación.

Un sol mortecino se colaba en el enorme despacho, dando al escenario de ese acto final una atmósfera relajada.

—Has tenido un día muy ocupado —dijo Christian—. Finlay siempre me decía que eras avispado.

—No ha sido cosa mía —confesó Wolf—. El mérito es todo de Baxter. —En el rostro del comisario jefe se dibujó una expresión que Wolf fue incapaz de descifrar—. Estamos esperando la llegada de la abogada de French —continuó, conteniendo un bostezo—. Aceptará un trato, sin la menor duda.

—Sin la menor duda —se mostró de acuerdo Christian.

—Teniendo esto en cuenta…, me preguntaba si querrías bajar conmigo —le ofreció Wolf con tono afable.

—No, gracias, pero no me moveré de aquí.

—Ok —respondió Wolf—. Me ha parecido que debía preguntártelo. Supongo que vendremos a buscarte en un rato, así que… La ventana está allí —y se la señaló, por si Christian lo había olvidado.

Este se rio entre dientes y dijo:

—¿Qué es exactamente lo que crees que va a suceder aquí?

Wolf dejó escapar un exasperado suspiro.

—Christian, esto ha llegado a su fin.

—¿Tú crees?

—Tenemos a tu peón.

—Pero habéis sacrificado a vuestra reina para hacer este movimiento.

Esas palabras flotaron unos instantes en el ambiente.

Wolf estaba a punto de responder con algún sarcasmo de los suyos, pero había algo en el modo en que Christian sonreía que indicaba que algo no iba bien…

Flores de invierno ahogándose unas a otras para lograr su porción de sol…

Un animal arrinconado sin salida posible…

La supervivencia por encima de todo.

—¿Qué has hecho? —le preguntó Wolf sintiendo un pánico creciente mientras volvía a ensamblar el móvil—. ¡¿Qué has hecho?!

Christian se reacomodó en la silla y sonrió.

Mientras su móvil volvía a la vida, Wolf salió a toda prisa del despacho y se dirigió hacia la escalera.

En cuanto Wolf desapareció, Christian empezó a hiperventilar. Se inclinó para coger la papelera y la vació de papeles porque estaba empezando a sentir náuseas.

Baxter se sentía muy orgullosa de sí misma mientras regresaba hacia donde había dejado «aparcado» a Blackie. Le había dado las indicaciones pertinentes al turista chino para llegar al Apple Store de la esquina, había apaciguado a los dos americanos con una comida y solo había acabado peleándose con el malabarista, que amenazaba con poner una demanda.

—Por suerte para ustedes, el atuendo que llevo me convierte en un retardante de llama con una eficacia del ochenta por ciento.

—Estoy bastante segura de que eres un retardante de llama con una eficacia del cien por cien.

Probablemente este exabrupto le acabaría pasando factura.

Dejó el bolso en el asiento del pasajero, se metió en el coche y echó un vistazo al móvil para ver si había habido algún progreso con French. Ante la falta de noticias, decidió regresar a New Scotland Yard. Encendió el motor, que empezó a emitir un preocupante despliegue de crepitaciones y crujidos, sobre todo porque todavía no había ni arrancado, y metió el móvil en el bolso, por lo que no oyó la llamada de Wolf en el momento en que arrancaba.

Atrapada en el circuito de carril único que rodeaba la amplia zona peatonal, en plena hora de comer avanzaba a menos de diez kilómetros por hora. De modo que cuando por fin llegó al cruce con el Strand, imbuida de una actitud propia de Baxter en estado puro, aceleró de manera brusca, pero se topó con un semáforo en rojo y cuando pisó el freno oyó un inquietante chasquido.

Un instante después había chocado contra la moto que tenía delante y atravesó el cruce entre el tráfico que venía desde su izquierda. Sin aliento, pisó con insistencia el pedal del freno mientras los coches a su alrededor se hacían borrosos y oía numerosos bocinazos. Tiró del freno de mano y logró no colisionar con nadie, pero aun así el coche siguió avanzando hacia la concurrida acera donde está la estación de metro de Temple. Sin tiempo para pensar, se puso a dar bocinazos ella también mientras oía los gritos de la multitud que se dispersaba y el vehículo descendía por la ancha escalera de la calle, rozando la pared, con Baxter tratando inútilmente de controlarlo. Agarró el cambio de marchas, logró meter la segunda y el motor chilló protestando, pero aun así no consiguió frenar el coche.

El parachoques impactó contra el pavimento al final de la escalera y el coche derrapó hasta los cuatro carriles de la calle que bordeaba el río. Un vehículo chocó contra el Audi, que empezó a dar vueltas entre coches que frenaban, y Baxter sufrió múltiples golpes, como si fuera una bola de una máquina del millón, con el turbio río cada vez más cerca…

El Audi, boca abajo, se detuvo por fin y quedó balanceándose sobre el río, con el abollado capó colgando sobre las gélidas aguas, meciéndose suavemente, mientras los primeros buenos samaritanos salieron de sus coches para ayudar. Baxter sabía que estaba herida cuando miró mareada el móvil que sonaba en el techo del vehículo, debajo de ella:

Wolf (nuevo)

Llamada entrante

Estiró el brazo para cogerlo… y notó que se caía.

36

Miércoles, 25 de diciembre de 2009
Día de Navidad
12.25 h

Baxter se llevó un puñado de palomitas a la boca, varias cayeron por la manta a cuadros y en los inexplorados pliegues del desgastado sofá de cuero de Finlay y Maggie. Por encima de sus navideños calcetines vio cómo Harry y Marv recibían en plena cara el golpe de unas latas de pintura antes de amenazar con arrancarle los cojones a un niño de ocho años. La cosa se ponía un poco tétrica.

—¿Esta cuál es? —preguntó Finlay desde su butaca favorita.

—Solo en casa —respondió Baxter con la boca llena.

—¿La uno o la dos?

—La uno. La segunda pasa en Nueva York.

—¿Y esta dónde sucede?

—No lo sé. No creo que nadie lo sepa. Da igual.

—No da igual si es Nueva York, porque eso significaría que es la segunda entrega.

—¡No es la segunda! —protestó Baxter alzando indignada las manos llenas de palomitas.

—Dejad de pelearos —dijo Maggie con tono de reprimenda, pero sin poder evitar una sonrisa pese al ceño fruncido.

Se la veía inquietantemente delgada; había retomado hacía poco la quimioterapia, que la había vuelto a dejar sin ese cabello negro del que ella estaba tan orgullosa.

Una mano con restos de Pringles aterrizó en el cuenco de Baxter. Ella se volvió hacia Wolf enfurruñada.

—¡Búscate un bol para ti! —le espetó lanzándole algunas palomitas que él le devolvió con saña.

—¡Sois como niños! —abroncó Maggie a los dos detectives.

Una última palomita le dio a Wolf en el ojo y todos volvieron a concentrarse en la película.

—Una vez conocí a un tío al que le golpeó una lata de pintura en toda la cara —soltó de pronto Baxter mientras se cogía un trozo de pastel de chocolate con naranja.

—Pobre hombre —dijo Maggie.

—No… Era un gilipollas.

—¡Ese vocabulario! —protestaron Finlay y Maggie al unísono. Baxter lanzó una mirada a su malhablado e hipócrita colega.

—¿Salió bien parado? —preguntó Maggie.

—No mucho… La cabeza le implosionó.

—¡Emily! —dijo Maggie frunciendo el ceño mientras Finlay se reía entre dientes en un rincón.

—Sin embargo, eso no fue lo más extraño —continuó, haciendo caso omiso de las miradas reprobadoras de Maggie—. Al implosionar, su cabeza esparció por todos lados el contenido de la lata. No se veía ni una gota de sangre, solo goterones de rosa chicle deslizándose por las paredes y cayendo del techo, como si el tipo fuera un alienígena o algo por el estilo.

Wolf se volvió hacia ella y dijo:

—¡Y una mierda!

—¡Ese vocabulario!

—¡Es cierto! —insistió Baxter.

—¿Dónde andaba yo cuando sucedió? —preguntó Wolf.

—Estabas suspendido.

Lo pensó unos instantes y asintió, aceptando que era una respuesta muy plausible.

—Pero —volvió a la carga Baxter— esto no es nada comparado con lo de aquel tipo que…

—¡Los regalos! —la interrumpió Maggie—. ¿Qué tal si repartimos los regalos? Hay uno que hay que abrirlo antes de que me vuelva a manchar el suelo —dijo lanzándole una mirada cómplice a su marido.

Baxter, entusiasmada, se sentó más recta, detuvo la película y rebuscó en su bolso para sacar el primer regalo, envuelto de un modo lamentable, que le entregó a Wolf.

—Oh, esto es muy embarazoso —le dijo él—. No se me ha ocurrido comprarte algo.

Baxter pareció dolida.

—No le hagas caso —le dijo Maggie a Baxter—. Su regalo está arriba. Fin, ¿por qué no subes y se lo traes?

Farfullando, Finlay escenificó su malestar por tener que levantarse de la butaca mientras Wolf desenvolvía su regalo.

—¡No puede ser! —jadeó, sosteniendo la descolorida camiseta de la gira Keep the Faith de Bon Jovi—. ¿Dónde la has conseguido?

—En eBay.

Wolf se volvió para enseñársela a Maggie.

—Estuve en el concierto, pero en aquella época no me pude permitir comprarme la camiseta. —Se giró de nuevo hacia Baxter—. ¡No me puedo creer que te hayas acordado! De modo que en realidad sí que me escuchas.

—Solo cuando no me queda otro remedio.

—Gracias. —Se inclinó para abrazarla y Maggie miró a Baxter cuando esta cerró los ojos y abrazó a Wolf.

—Lástima que Andrea no haya podido venir —soltó de pronto Finlay, que había reaparecido en la puerta, con el olor de la cena persiguiéndole—. ¿Dónde me has dicho que estaba?

Wolf soltó a Baxter, se reacomodó en su lado del sofá y dijo:

—En casa de su padre.

—¿Y dónde vive ahora?

—En Hades —respondió Wolf depositando el regalo con delicadeza en el brazo del sofá—. Está en la zona de Bedworth. Yo no he querido ir.

—No te lo reprocho… Bueno, entonces ¿lo entro? —preguntó Finlay, y cargó con una caja de plástico que dejó en el suelo. Soltó los anclajes y permitió que el mullido gatito que había en el interior saliera a la alfombra.

A Baxter se le iluminó la mirada.

—¡Me has comprado un gato! —chilló como una niña excitable y se lanzó a los brazos de Wolf mientras Maggie se reía por su reacción—. ¡No me puedo creer que hayas tenido este detalle!

—¿Él? —preguntó Finlay refunfuñando—. ¡Soy yo el memo que lleva dos semanas alimentándolo!

Maggie le hizo callar.

—No soportaba la idea de que estuvieras tan sola en esa casa. Ahora ya tienes compañía —le explicó Wolf muy serio—. Es un gato de un refugio de animales. Finlay y yo lo elegimos juntos.

De pronto la sonrisa de Baxter se hizo un poco forzada.

—¿De un refugio de animales? ¿Y eso? ¿Qué le pasa?

—¡No le pasa nada!

—¿Wolf?

—Solo necesita una medicina una vez al día…

—¡¿Wolf?!

—… un supositorio por el culo.

—¡Qué asco! —se quejó Baxter mientras se deslizaba hasta el suelo para coger a su nueva mascota.

—Espera —dijo Finlay orgulloso—. Hemos ensayado un truco… ¡Hola! —llamó al gato, que maulló en respuesta—. ¡Hola! —El gato se volvió y lo hizo de nuevo, provocando las risas de todos—. Le he puesto como nombre Eco. Seguro que a ti se te ocurrirá algo mucho mejor.

Baxter se levantó y le dio a Finlay un fuerte abrazo.

—Gracias —susurró mirando al gato—. Eco es perfecto.

Finlay llevó a Maggie a la cama.

Ella había aguantado todo lo que había podido, pero se había quedado dormida en la silla a media tarde. Pese a que Finlay insistió a sus invitados en que podían quedarse, estos se excusaron y se marcharon para dejar a la pareja tranquila. Baxter se marchó a casa para descansar un poco antes de empezar el turno de noche, mientras que Wolf tenía que telefonear a Andrea y a sus padres. Agradecido, Finlay incluso le dijo a su hijo que pospusiera su visita hasta la próxima tarde.

—Yo, hummm… Tengo un regalo para ti que no he querido darte delante de los invitados —le dijo Finlay nervioso. Le entregó a Maggie una sencilla caja de cartón—. No sé si te va a gustar… Tú ábrelo.

—¿Por qué lo has hecho? —preguntó ella suspicaz mientras levantaba la tapa y miraba desconcertada el contenido. Metió la mano, sacó una peluca de rizado cabello marrón oscuro y rompió a reír—. ¡¿Qué narices es esto?!

Finlay pareció ofenderse.

—¡Era una de las más caras!

Maggie se rio aún con más ganas, secándose las lágrimas de los ojos antes de plantarse en la cabeza la peluca afro de pelo sintético, momento en el cual también Finlay empezó a partirse de risa.

—Al menos lo he intentado —dijo echándose en la cama al lado de Maggie, sin dejar de reír pero claramente decepcionado.

Maggie lo abrazó con todas las fuerzas que fue capaz de reunir y después reposó la cabeza sobre su pecho.

—Mi héroe —murmuró mientras ya empezaba a quedarse dormida y Finlay le acariciaba el brazo.

A él le vino a la mente la caja de zapatos llena de dinero que había abierto a solas por la mañana, una nueva entrega del pago de Christian, que no cubría ni medio año de facturas médicas.

—No me tomes por un héroe —susurró al tiempo que escuchaba cómo la respiración de Maggie cambiaba a medida que se dejaba arrastrar por el sueño—. Mataría hasta al último ser vivo de la tierra por salvarte.

37

Martes, 19 de enero de 2016
15.09 h

Thomas le dio una patada al bolso de una anciana mientras corría por los pasillos en dirección a urgencias. Era sin duda uno de los gestos más dramáticos que había hecho en su vida, hasta el punto de que se dio la vuelta y se puso a recoger el contenido mientras se disculpaba con profusión. Se topó con una recepcionista especialmente irritable, que le dio unas instrucciones más bien vagas para llegar a una pequeña sala de espera donde descubrió que Wolf, Edmunds y Maggie se le habían adelantado.

Pese a las protestas de Saunders, Wolf había insistido en que se quedase en New Scotland Yard para mantener vigilado a Joshua French. Incapaz de mirar al novio de Baxter a la cara, optó por volver a fijar la vista en el suelo.

—Tú debes de ser Thomas —dijo Maggie, y se levantó para abrazarlo. Era evidente que había estado llorando y se hizo a un lado para que también Edmunds pudiera darle un torpe abrazo entre hombres.

—Hola.

—Alex —respondió Thomas expectante desviando la mirada hacia Wolf, que permanecía en un rincón. De forma inconsciente irguió la espalda para parecer más alto.

—Como te he dicho por teléfono, ha sufrido un accidente de circulación… Grave.

—Me has dicho que… la han sacado del río, ¿no?

—Ha sido grave —insistió Edmunds—. Todavía no ha recuperado el conocimiento…

—¡Oh, Dios mío!

—… pero solo porque la están manteniendo sedada hasta que le hayan hecho una resonancia magnética. Es el procedimiento habitual.

Thomas asintió y, como no tenía nada más que decir, se sentó para esperar con total impotencia como el resto de los allí reunidos.

—¿Cómo está Baxter? —preguntó Saunders por teléfono desde el exterior de la sala de interrogatorios.

La abogada de French se había pasado casi una hora con su cliente antes de desaparecer escaleras arriba con Vanita.

—Sigue igual —respondió Wolf.

—Vaya, pues esto debería levantarte un poco el ánimo —comentó Saunders mientras se dirigía a un rincón discreto de la oficina sin perder ni un minuto de vista la puerta—. French está dispuesto a cantar: que el comisario jefe le pagó dos y medio de los grandes por localizar y destruir las cajas con las pruebas, otros dos y medio por colarse en el apartamento de Baxter, lo cual ya es grave, y… —dudó— también cómo manipuló su coche.

Alguien mandó un documento a la impresora, que empezó a emitir ruidos y obligó a Saunders a volver a la sala de interrogatorios.

—¿Qué quiere a cambio? —le preguntó Wolf.

—Vanita lo está negociando con la abogada en estos momentos. Pero, ¡atención!, deberías poder ponerle las esposas al gran jefe en cuanto vuelvas. No está mal, ¿no crees?

Wolf se quedó en silencio unos instantes.

—Tú no lo pierdas de vista.

—Por supuesto que no.

A las 16.46 h apareció por la puerta un jovial médico.

Thomas y Edmunds se pusieron en pie de inmediato.

—Hola. Soy el doctor Young. Estoy a cargo de Emily. Me complace anunciarles que, de momento, todo son buenas noticias —explicó sonriente—. La resonancia parece limpia y le hemos puesto fluidos por vía intravenosa para que recupere la temperatura corporal. Le hemos mantenido el collarín por simple precaución, porque necesitamos comprobar que está en pleno uso de sus facultades para quitárselo.

—¿Está consciente? —preguntó Thomas.

—Sí. Y si quieren, puedo autorizar que uno de ustedes pase unos minutos para verla.

Wolf se levantó del asiento.

Thomas lo miró como si fuera a darle un puñetazo.

Edmunds negó discretamente con la cabeza.

Maggie cogió del brazo a Wolf y con suavidad tiró de él para que volviera a sentarse.

—De acuerdo —asintió Wolf con un gesto de disculpa—. Deberías entrar tú —le dijo a Thomas.

Thomas siguió al médico y este le indicó la habitación en la que estaba Baxter, entre máquinas y monitores que vigilaban sus constantes vitales. Se le hizo raro verla con la ropa de hospital. Parecía encogida, la holgada prenda acentuaba su fragilidad.

—Le concedo dos minutos —le indicó el médico y cerró la puerta.

Thomas se sentó a un lado de la cama y le apretó la mano.

—Hola.

Baxter emitió un gemido y le apretó sin fuerzas la mano mientras él hablaba de banalidades durante un par de minutos y ella se iba adormeciendo. Atrapado en la habitación sin soltar a Baxter, Thomas echó un vistazo al deprimente escenario. Sin poder contenerse, cogió el informe hospitalario colgado a los pies de la cama y se puso a mirarlo.

El médico les concedió dos minutos extra, porque le apenaba separar a los allegados de sus seres queridos. Llamó a la puerta y cuando entró se encontró con Baxter sola en la habitación.

Thomas abrió la puerta de golpe.

Wolf, Edmunds y Maggie lo miraron alarmados.

—¡Está embarazada! —le gritó Thomas a Wolf.

—Hummm… Sí —respondió él vacilante.

—¿Lo sabías? —le preguntó Thomas sin dar crédito, antes de clavar la mirada en Edmunds y Maggie, que parecían un poco incómodos—. ¿Todos lo sabíais?

Thomas acabó por perder la paciencia y empujó a Wolf contra la pared, mientras Edmunds se apresuraba a intervenir para poner paz.

—Hazme caso —le advirtió Edmunds a su amigo—, no te conviene iniciar esta pelea.

—Escucha, Thomas, yo… —empezó a decir Wolf, pero no pudo terminar la frase porque el apacible novio de Baxter le atacó con un elaborado swing de boxeador que, de forma nada convencional, acabó impactándole en la oreja.

Wolf se quedó unos instantes desconcertado y acto seguido cayó desplomado al suelo.

—¡Oh, Dios mío! —jadeó Thomas mirándose horrorizado el palpitante puño—. Creo que lo he dejado inconsciente. ¿Aviso a alguien?

—Salgamos de aquí —le sugirió Edmunds y lo acompañó fuera mientras Maggie, sin perder la calma, seguía bebiendo su té.

—¿Lo movemos para colocarlo en una posición más cómoda?

—Maggie ya se está encargando de eso mientras hablamos —le aseguró Edmunds.

En cuanto tuvo a Thomas lo bastante alejado para que no pudiera oírlo, Edmunds asomó la cabeza en la sala de espera y le dijo a Wolf:

—Ya te puedes levantar.

Baxter no podía girar la cabeza porque el collarín de espuma le restringía la movilidad, pero al menos reunió las fuerzas suficientes para incorporarse en la cama. Estiró el brazo para coger la taza con agua de la mesita de noche, pero se le cayó porque todavía estaba bajo los efectos de la anestesia. Se armó de valor y bajó la mirada para hacer una comprobación de daños, se tranquilizó al ver que no le faltaba ninguna extremidad y que todas apuntaban en la dirección correcta; sin embargo, el momentáneo alivio no tardó en transformarse en pánico incontrolado.

Se sacó el collarín y alargó el brazo para tirar del llamador, sorprendida de su propia reacción. Unos segundos después apareció corriendo una enfermera con pinta de novata y se la encontró con ambas manos sobre el abdomen.

—¿El bebé está bien? Quiero decir que ya sé que todavía no es un bebé, pero… ¿lo será? —preguntó Baxter angustiada.

La chica estaba claramente desbordada.

—Voy a buscar al médico.

Saunders vio cómo la abogada de French avanzaba directa hacia él, pero estaba razonablemente convencido de que no había dicho nada ofensivo que ella pudiera haber oído. La mujer se detuvo muy cerca de él, recogió el abrigo y salió sin decir palabra.

—¿Por qué está tan cabreada? —le preguntó Saunders a Vanita, que había entrado siguiendo a la abogada con un paso más tranquilo.

—La acaban de apartar del caso en favor de un miembro del bufete con más experiencia —le explicó mientras observaba a la mujer alejándose.

—¿Crees que el comisario jefe ha tenido algo que ver? —preguntó Saunders.

—Me ha dicho que dada la naturaleza de las acusaciones y a quién conciernen, su jefe ha creído conveniente hacerse cargo del caso en persona. Es posible, pero… —Vanita negó con la cabeza, con aire preocupado.

Media hora después el nuevo abogado de French hizo su aparición en Homicidios. El barbado personaje parecía muy seguro de sí mismo y daba la sensación de avanzar entre los escritorios flotando sobre una nube generada por su propia vanidad.

—Detesto a los abogados —musitó Saunders.

—Todo el mundo los odia —le dijo Vanita sonriendo al recién llegado mientras se acercaba a saludarlo.

Lo acompañaron a la sala de interrogatorios.

—Señor French…, ¿o debo llamarlo Joshua? Soy Luke Preston —se presentó sonriendo y dando un paso hacia su cliente.

—No puede acercarse más —le advirtió Saunders bloqueándole el paso.

El abogado retiró la mano extendida y empezó a sacar cosas de su cartera.

—Voy a sustituir a Laura, que me ha puesto diligentemente al día de la conversación que ha mantenido con usted. Bien… Tengo ochenta mil cosas que preguntarle y supongo que usted también tiene ochenta mil preguntas que hacerme —le dijo a French, con la mirada fija en él.

Saunders frunció el ceño al oír el extraño modo de hablar del abogado, y Vanita también. El picapleitos, entretanto, seguía sacando cosas de la cartera con pinta de no haber matado a una mosca.

—Bueno, pues recuérdeme… ¿Me equivoco si creo que se va a declarar culpable de ser el único orquestador de estos crímenes por los que se puede enfrentar a dos años de prisión? —De nuevo volvió a clavar la mirada en su cliente.

—¿De qué cojones está hablando? —soltó Saunders, pero el abogado continuó como si no lo hubiera oído.

—Una sentencia modesta, claro está, teniendo en cuenta sus desquiciados encontronazos con el cuerpo de policía, que se remontan a su escandalosamente injusta destitución hace casi treinta años.

—¡Basta! —bramó Saunders, golpeando la mesa con la mano entre los dos hombres.

Pero ya era demasiado tarde.

Todos se volvieron hacia French y contemplaron cómo calibraba sus limitadas opciones. Tras una breve pausa, asintió.

—Está usted en lo cierto… Me voy a declarar culpable.

Wolf colgó después de hablar con Saunders y se frotó la cara con gesto cansado. Permaneció inmóvil un minuto, plantado en el anodino pasillo, con la mirada fija en el suelo. Christian había sobornado a French delante de sus narices, y encima no podían hacer nada para demostrar que había sido así; sus tentáculos eran tan largos y poderosos que era capaz de desactivar todas las acusaciones contra él sin levantarse de su escritorio.

Haciendo el esfuerzo de impostar una sonrisa, volvió sobre sus pasos y entró en la habitación de Baxter.

—¿Buenas noticias? —preguntó ella esperanzada y con sus ojazos resplandeciendo de expectación en cuanto lo vio entrar por la puerta.

—Todavía no sé nada —mintió él, consciente de que se había acabado.

Christian había ganado la partida.

Nueve días después…

38

Jueves, 28 de enero de 2016
11.58 h

A Rouche le dieron el alta en el hospital, lo cual era una buena noticia, pero eso significaba que estaba lo bastante bien como para comparecer ante el juzgado de Highbury Corner, lo cual era una pésima noticia. Le habían autorizado a recibir visitas cortas tanto de Holly como de Baxter, lo cual también era una buena noticia, pero quedaría bajo arresto al final de la tarde, lo cual no era una buena noticia.

En conjunto, un día muy parecido a cualquier otro de su vida.

Tras una semana pasada básicamente en la cama, recibiendo transfusiones, antibióticos por vía intravenosa y siendo sometido a la retirada del tejido necrosado, se plantó ante el juez con un aspecto más fortalecido, aunque todavía no era él mismo. Había perdido más de cinco kilos en las últimas semanas y su traje azul le quedaba muy grande. Se había repeinado hacia atrás el cabello entrecano, tal como a Baxter le gustaba, e incluso se dejó una barba a juego para la ocasión, lo cual era una formalidad del todo innecesaria para anunciar lo que ya todo el mundo en la sala sabía.

—Dada la gravedad de los cargos contra el acusado y la complejidad de la extradición de un ciudadano británico que ha cometido un crimen en suelo británico operando con el paraguas del Gobierno estadounidense, remitimos el caso a los servicios jurídicos del tribunal de Su Majestad para que se dicte sentencia en una fecha todavía por determinar —anunció el magistrado con tono robótico.

Baxter y Holly estaban sentadas al fondo de la poco concurrida sala, desde donde veían con dificultad la espalda de Rouche cuando también él acabó aburriéndose de la lectura de su propia sentencia y se distrajo con una pelusa que flotaba en el aire.

—Dada la naturaleza de los cargos presentados contra él, el acusado permanecerá bajo custodia sin opción a fianza.

—Señoría —intervino el abogado defensor de Rouche dirigiéndose al juez—, queremos solicitar que mi cliente cumpla este periodo de custodia en la prisión de Woodhill.

—¿Por qué motivo? —quiso saber el juez sin cambiar su tono mortecino.

—Para evitar que mi cliente entre en contacto con detenidos en cuyo arresto haya podido estar involucrado, en interés tanto del próximo juicio como, obviamente, de su propia seguridad.

—Es una petición razonable —concluyó el adusto juez mirando a Rouche, que le dedicó una sonrisa cuando, como esperaba, la pelusa flotante aterrizó sobre la calva del magistrado—. Se acepta. Se levanta la sesión.

Rouche se volvió para saludar con la mano a Holly. E hizo un gesto de asentimiento en dirección a Baxter cuando el agente de la corte lo escoltó fuera de la sala.

Wolf llevó a Maggie a la consulta en su hospital privado, un edificio con aspecto de elegante casa adosada justo en la esquina con Harley Street. Se sentó junto a la chimenea e intentó matar el rato leyendo una revista de motor que no logró concitar su interés, ya que estaba demasiado pendiente de lo que estaba ocurriendo en la sala contigua como para poder concentrarse en otra cosa.

Con todo lo que había estado pasando últimamente, Maggie no había querido cargar a ninguno de ellos con la responsabilidad de acompañarla en su agobiante revisión: escáneres y una biopsia para determinar si el cáncer estaba en fase de remisión o debía someterse a nuevas sesiones de quimioterapia para volver a luchar por su vida. Ponía buena cara, pero era obvio que la perspectiva de tener que retomar la batalla sin Finlay a su lado la aterraba. Al final acabó aceptando que Wolf fuese con ella, pero le hizo prometer que quedaría entre ellos dos, al menos mientras esperaba los resultados.

La mente de Wolf divagaba, preparándose para lo peor. Pensó en cómo Maggie había recibido la mala noticia y había sobrevivido el tiempo suficiente para perder al amor de su vida en manos del amigo en el que más confiaba antes de que el cáncer se la llevara, tal como siempre acababa ocurriendo.

La vida era jodidamente injusta.

En un arrebato de ira, Wolf lanzó la revista al fuego y las llamas devoraron las páginas satinadas mientras él se levantaba y se ponía a pasear por la sala.

Vanita entró en el despacho de Christian con el documento que este le había pedido. Estaba hablando por teléfono y riéndose y le hizo un gesto con la mano como quien da una orden a un perro.

Desde el abrupto cambio de actitud de Joshua French, la vida había vuelto de forma gradual a su cauce y las estrategias de comunicación y las estadísticas de asesinatos con arma blanca se habían impuesto al hecho de que Vanita supiera que su superior era un asesino sociópata que no se detendría ante nada para proteger su estatus. Actuar como si nada de todo esto hubiera pasado parecía la mejor política. Le dejó el documento en el escritorio, vio que en el rostro de él ya solo quedaban pequeñas cicatrices de la paliza sufrida, y se dispuso a salir.

—Malcolm, continuamos hablando en un rato —dijo y colgó el teléfono—. ¡Geena!

Ella se volvió.

—Gracias por traérmelo —le dijo él sosteniendo en la mano el documento.

—De nada.

—¿En qué punto estamos en el caso Finlay Shaw?

Vanita se puso tensa, sin saber muy bien si la estaba provocando o poniendo a prueba, o si tal vez el individuo que tenía delante era un completo chiflado.

—¿Disculpa?

—Tengo al futuro alcalde de la ciudad preguntándome por qué William Fawkes sigue libre cuando es obvio que la investigación del caso ya ha llegado a su fin.

—No está libre, está sometido a un toque de queda, como lo ha estado en todo momento —respondió Vanita haciendo un esfuerzo por mantener un tono neutro—. Y con el debido respeto, tal vez esta sea una futura preocupación para nuestro futuro alcalde.

—Es este modo de pensar lo que te ha impedido llegar a la cima —le dijo Christian.

Ella se clavó las uñas en las palmas de las manos.

—Y bien…, ponme al día —continuó Christian—. ¿Cuál es el actual estado del caso?

Tentada de enfrentarse a él, Vanita dudó, pero acabó bajando la mirada de forma sumisa.

—No está cerrado —respondió odiándose a sí misma por ello—. La negativa a cooperar de Joshua French ha dejado la investigación en un punto muerto.

—¿Y queda alguien trabajando en el caso?

—Solo poniendo los puntos sobre las íes antes de dar el carpetazo definitivo —contestó Vanita, que evitó destacar que esa letra formaba parte del nombre de Christian.

—Entonces encierra de una vez a Fawkes. Es una orden.

Ella abrió la boca dispuesta a protestar, pero se calló una vez más por instinto de autoprotección.

—Sí, señor.

Baxter echaba de menos a Blackie.

Había sido la propietaria de ese Audi durante cuatro años, incluso lo había utilizado para dar caza a un líder terrorista y, para su desgracia, se había dejado las zapatillas deportivas de correr en el asiento trasero. Ella y Blackie habían pasado por muchas cosas juntos y consideraba que se merecía un final mucho más digno que acabar sumergido en el río Támesis.

La falta de coche la había forzado a tomar un autobús para regresar a Wimbledon, lo cual, además de obligarla a compartir cuarenta minutos con todo un repertorio de frikis, le había proporcionado tiempo para reflexionar sobre su breve reunión con Rouche. No era capaz de expresar con palabras el alivio que le había supuesto poder verlo. Durante nueve días el FBI se había dedicado a obstruir cualquier intento de conectar con él, hasta el punto de que Baxter había llegado a cuestionarse si seguía con vida.

Rouche se había tomado con su habitual impavidez el tsunami de malas noticias que le soltó Baxter y había decidido dedicar los últimos minutos del encuentro a pedirle a su visitante que le hiciera un resumen de los dos últimos episodios de The Walking Dead.

—Entonces ¿no ha pasado nada importante?

—Nada.

Después del accidente Baxter se había mudado de nuevo a su apartamento. Thomas insistió en que «no era necesario», que sonaba muy distinto a expresar que no quería que se marchase. Pero no podía culparlo por reaccionar así, teniendo en cuenta todo lo sucedido. Había encargado que le reemplazaran la ventana rota, se había dedicado a tapar los agujeros de bala en las paredes y estaba dedicada a hacer diferentes apaños para borrar todo rastro de Rouche en la casa. Era solo cuestión de tiempo que alguien se percatara de que lo habían encontrado en la calle justo enfrente del edificio de Baxter y viniera a husmear.

A las 18.25 h sonó el timbre. Baxter dejó el rodillo y se secó las manos en los raídos tejanos. Echó un vistazo a través de la mirilla y se sorprendió al ver a Thomas con su aire inseguro de siempre.

—Hola —le saludó.

—Hola, yo, hummm… he pensado que quizá te apetecería alguna cosa para cenar —dijo sonriendo y mostrándole una abultada bolsa de comida india, que apestaba.

—¡Oh, Dios mío! —dijo ella al sentir náuseas, y salió corriendo en dirección al lavabo.

Cinco minutos después reapareció y se encontró con Thomas examinando uno de los agujeros de bala tapados de forma chapucera y le pareció ver cómo literalmente se mordía la lengua cuando se apartó sin hacer comentario alguno. Después de un tardío y torpe abrazo, los dos se sentaron en el suelo sobre una tela extendida para comer.

—¿Sabes? —dijo Thomas mientras tragaba lo que tenía en la boca—, dicen que la comida india resulta de ayuda en los partos.

Baxter dejó el pan naan y el arroz y se preguntó de qué servía pasarse veinte minutos evitando el tema con conversaciones banales.

—¡Dios! ¡Lo siento! —se disculpó Thomas—. No sé por qué me ha venido eso a la cabeza… Bueno, sí lo sé…, claro está, pero no sé por qué he decidido decirlo en voz alta.

—No pasa nada —le aseguró Baxter—. Y creo que de momento estoy a salvo.

Thomas bajó la mirada hacia su vientre.

—Me estás mirando la barriga.

—Lo siento —repitió él sin apartar la mirada—. Es solo qué… es un poco raro, ¿no crees?

—Oh, desde luego que es un poco raro.

—No quiero estropear la cena… —empezó a decir él.

Baxter hizo una mueca.

—… más de lo que ya lo he hecho —añadió—, pero supongo que entiendes que este no es un curry del tipo «te perdono». Es un curry «te echo de menos». Que es algo muy distinto.

—Anotado.

—Lo habrías notado si hubiera sido un curry «te perdono». Llevaría bhajis y samosas y… Estoy diciendo tonterías, ¿verdad?

Baxter se rio y le dio un impulsivo beso en la mejilla.

—¿Y esto por qué? —preguntó Thomas.

—Porque yo también te he echado de menos.

Rouche pasó más de una hora con el médico de la cárcel, la revisión médica de algún modo hacía más llevadera su aclimatación a la vida carcelaria, pero al final alguien vino a buscarlo.

Le habían explicado que, en un mundo ideal, a los presos preventivos se los mantenía aislados de los que ya cumplían condena firme por algún crimen. Se les permitía vestir su propia ropa y estaban sometidos a unas normas más flexibles que el resto.

Pero a continuación le explicaron que este no era un mundo ideal.

Como la mayoría de los internos a los que conducían por un laberinto de puertas que, una a una, les iban robando su libertad, Rouche se parapetó tras una coraza de impostada entereza. Aparentaba estar tranquilo, incluso aburrido, pero en realidad nunca había estado tan asustado, sin saber muy bien si se debía a su fobia hacia los espacios cerrados o a la pura cobardía que le gritaba desde las entrañas que saliera corriendo, que suplicase si era necesario para conseguir salir de allí.

El oficial de prisiones se detuvo ante una de las puertas color beis idéntica a todas las demás y la abrió.

Aunque ya sabía qué se encontraría dentro, Rouche se sintió incapaz de entrar en cuanto vio el interior a través del hueco cada vez más amplio de la puerta que se iba abriendo.

El guardia lo miró.

Asustado, Rouche traspasó el umbral y se volvió para ver cómo se cerraba la pesada puerta tras él y lo dejaba allí encerrado.

39

Jueves, 31 de diciembre de 2015
Nochevieja
18.19 h

Christian parecía muy agobiado mientras observaba cómo su amigo procesaba su vergonzosa confesión.

—¿Qué quieres decir con que «no hay dinero»? —le preguntó Finlay con un tono decepcionado pero sosegado, para no llamar la atención de Maggie, que estaba en alguna parte de la planta inferior.

Christian soltó un profundo suspiro y negó con la cabeza.

—Yo… no sé qué decirte.

—¡Pero… yo ya me lo he gastado! Tengo amenazas de embargo sobre prácticamente todo lo que hay en esta casa —susurró Finlay en un raro momento de pánico.

—Y yo te juro que te voy a ayudar como pueda.

Finlay estaba demasiado ensimismado como para siquiera procesar la típica promesa de político de Christian.

—¡Me dijiste que tenías el dinero preparado!

Consciente de la presencia de Maggie en la casa, Christian le rogó que no levantara la voz.

—Dijiste… —continuó Finlay— que el día que me jubilara tendrías el dinero preparado.

—Ya sé lo que dije… Y tienes que creerme, Fin, he querido decírtelo un montón de veces, pero…

—¿Y qué me dices de la casaza en la que vives?

—¡No es mía! —se rio con amargura Christian—. Nada de todo esto —tiró de su elegante traje como si le apretase— es en realidad mío. Me puedo permitir mantener un cierto estatus social siempre y cuando eso beneficie a Killian Caine. La casa se venderá cuando llegue el momento, el dinero quedará blanqueado y el inquilino de una honorabilidad sin tacha se trasladará a la siguiente para repetir la jugada. —Parecía desolado—. Me clavó sus zarpas hace mucho, mucho tiempo. Sabía lo que habíamos hecho.

—¿Cómo?

—¡No lo sé! No deberíamos haber cogido ese dinero aquella noche… Lo siento muchísimo.

—Pues vayamos a la policía —dijo Finlay muy decidido—. Saca a Caine de la ecuación.

—No voy a hacerlo.

—Perdona. Te lo plantearé de otro modo: yo iré a la policía.

—Y yo te protegería todo lo que pudiera, pero seguiría sin haber dinero disponible. Yo iría a la cárcel y Caine mandaría a alguien a por ti.

Finlay dio una patada a uno de los tablones del suelo que esperaban a ser colocados.

—¿Todo bien por ahí arriba? —preguntó Maggie desde el pie de la escalera.

—¡Por supuesto que sí! —gritó Finlay. Se volvió hacia Christian—. ¿Y qué pasa con el tratamiento médico de Maggie? —le preguntó con un nudo en la garganta.

—Ya pensaremos en algo.

—¿Ya pensaremos en algo? —repitió Finlay indignado y ya estudiando el siguiente movimiento—. Vuelvo en un minuto.

Bajó por la escalera y elogió el vestido de fiesta de Maggie, que sabía que no lo iba a convencer de acompañarla a la cena con sus amigos. Año Nuevo no era «más que una excusa para que todo el mundo decida comportarse como un animal al unísono», según el inapelable resumen de Finlay de una celebración que llevaba una década boicoteando. Desapareció en el garaje y salió de allí pasados unos minutos, con una polvorienta bolsa de plástico. Escondiéndola para que Maggie no la viera, subió de nuevo por la escalera.

Volvió a entrar en la habitación a medio acabar y dudó unos instantes antes de preguntar:

—¿Sabes lo que es esto? —Algo en su tono hizo que Christian se levantara del suelo para mirarlo de cerca. Quiso cogerlo para inspeccionarlo—. No. No. No —dijo Finlay apartándolo—. Limítate a mirar.

Christian miró con atención la amarillenta bolsa y abrió mucho los ojos en un gesto de sorpresa.

—¡Parece una jodida pistola enorme!

—Eso es lo que es. Pero, cuidado, no es una jodida pistola enorme cualquiera —aclaró—. Es el arma utilizada en un asesinato… y todavía conserva todas tus huellas.

Christian se quedó desconcertado.

—Christian, mataste a un hombre y esta es la prueba.

Su amigo pareció sentirse traicionado.

—La has guardado todos estos años.

—¿Qué puedo decir? El olfato me decía que tal vez me fuera útil algún día —dijo Finlay con el tono de quien asume su culpa—. No soy codicioso. Solo estoy desesperado. Cien de los grandes esta medianoche…

—No puedo…

—Y otros cien en una semana y la pistola es tuya. Es una pequeña parte de lo que me debes, pero es suficiente.

—¡Fin, estamos en Nochevieja!

—Lo sé. Y me da igual lo que tengas que hacer: rogar, pedir prestado, robar. Tú tráeme el dinero. —Finlay consultó su reloj Casio—. Son las seis y media, será mejor que te des prisa.

A las 23.53 h Christian estaba frente a la casa, acompañado por los ruidos de una docena de fiestas con los que un montón de desconocidos felices se mofaban de él. Vio a Finlay en el interior, concentrado en algo bajo la luz de una bombilla desnuda tras la única ventana iluminada de la casa, y se preguntó cómo iba a darle la noticia: que solo había logrado reunir poco más de una décima parte de la suma que él le había pedido.

Cuando los primeros fuegos artificiales lanzados por algún impaciente iluminaron el cielo, Christian entró en la casa y cerró la puerta principal tras él.

—¡Soy yo! —llamó.

—¡Estoy arriba!

Christian subió y entró en la habitación de madera aglomerada, que había mejorado mucho pese a las pocas horas que habían transcurrido. Finlay estaba subido a una silla de cocina para pintar el techo y la sucia bolsa estaba tentadoramente libre de vigilancia en el alféizar de la ventana.

Finlay se percató de que Christian la miraba y bajó de la silla.

—¿Una copa? —le ofreció mientras cogía del suelo una botella de whisky.

—Por supuesto. —Christian se desabotonó el abrigo y sacó cuatro fajos de billetes, que lanzó al suelo en el espacio que había entre ambos.

Finlay le tendió su vaso.

—¿Qué es esto? —preguntó mirando el montón.

—Ochocientos en billetes —respondió Christian—. Y estas —sacó dos tarjetas de débito guardadas en sobres— son de dos cuentas de las que nadie sabe nada. Podrás retirar quinientas libras al día sin que nadie sospeche nada. En total hay trece mil doscientas cincuenta libras.

Contuvo el aliento, sin tener muy claro cómo iba a reaccionar Finlay.

—Por algo se empieza. ¿Puedes conseguir más?

—Puedo. Pero me va a llevar algún tiempo.

Finlay asintió, en apariencia satisfecho. Se acuclilló para recoger el dinero y lo guardó en una caja metálica de gran tamaño que había debajo el suelo antes de reincorporarse.

—De acuerdo —dijo sonriendo.

Aliviado, Christian alzó el vaso y bebió un generoso trago.

—Si supieras lo que he tenido que hacer para reunirlo… —dijo riendo, y se acercó a la ventana.

Finlay lo detuvo plantándole la mano en el pecho.

—He dicho «Por algo se empieza».

Christian se volvió para mirar a su viejo amigo; los segundos de calma ya parecían haber quedado muy atrás.

—Esta pistola podría arruinarme la vida —se quejó.

—Precisamente por eso la voy a guardar yo.

—¡Te voy a dar todo el dinero!

—Porque tengo la pistola —apostilló Finlay—. Lo siento, pero me estás obligando a elegir entre tú y Maggie… Y yo la elijo a ella. La pistola se queda aquí.

Christian asintió con un gesto de aceptación y esperó a que la mano de Finlay se relajara para lanzarse hacia el alféizar de la ventana. Finlay lo agarró por la ropa y tiró de él hacia atrás. Christian tropezó con una lata de pintura mientras el viejo agarraba la mugrienta bolsa. Pero enseguida Christian se le tiró encima y le retorció el brazo tratando de apoderarse de la incriminadora pistola.

El arma cayó al suelo con un ruido seco.

Viendo su oportunidad, Finlay le asestó un gancho de izquierda, pero Christian agachó la cabeza, eludió el puñetazo y tiró al escocés al suelo. Se colocó encima de Finlay y cogió la bolsa, palpando el sólido metal bajo el plástico, y se las arregló para empuñar el arma. Defendiéndose a la desesperada, Finlay agarró el cañón de la pistola, con las manos temblorosas por el esfuerzo, y logró apartarlo de su cara mientras los dos seguían peleando, rodando por el suelo.

La pistola se disparó.

Al instante los dos dejaron de hacer fuerza, mientras un hilillo de humo escapaba por el pequeño agujero de la bolsa antes de que esta cayera al suelo.

—¿Fin? —preguntó Christian a su amigo, que era un peso muerto encima de él—. ¿Fin? —insistió, empezando a asustarse mientras se sacaba a Finlay de encima, y un segundo después descubrió un pequeño agujero rojizo en su sien—. ¡Oh, Dios mío! ¡Fin! ¡Fin! —Christian le buscó el pulso y trató de oír su respiración al tiempo que un imparable hilo de sangre oscura manchaba el suelo a sus pies—. ¿Fin? —jadeó, y puso la mano temblorosa sobre el cuerpo inerte de su amigo.

Christian empezó a hiperventilar y se apoyó en la pared, con la mirada absorta en Finlay inmóvil en el centro de la habitación, mientras sacaba el móvil del bolsillo. Se dispuso a marcar el 999 de emergencias, pero se detuvo, porque de pronto pensó en la apariencia de la escena: claros signos de pelea y un arma disparada con sus huellas.

Sin saber muy bien qué hacer, Christian sopesó la posibilidad de largarse de allí y llevarse consigo la pistola, pero dado que era una de las dos últimas personas que habían visto a Finlay con vida y sin contar con una coartada sólida, se convertiría en el principal foco de atención de los investigadores. Y eso antes de que alguien empezara a husmear en sus sospechosos movimientos financieros de esa noche. Apartó la mirada del cadáver aún caliente de su amigo e intentó centrarse.

—¡Piensa! ¡Piensa!

Tenía el coche aparcado al final de la calle y se había cruzado con al menos tres personas en diversos estados de ebriedad. Alguno de ellos podría recordarlo. Sin embargo, más relevante que todo eso era el simple hecho de que no podía permitir que Maggie regresara a casa y se topase con el cadáver de su marido.

—¡Vamos! —se gritó a sí mismo frustrado. Tenía que pensar como un policía.

El lejano estallido de cientos de fuegos artificiales señaló la llegada del nuevo año y el negro cielo tras la ventana se iluminó con flashes de color. De pronto le vino la idea, se dio cuenta de que el único modo de evitar que le hicieran preguntas incómodas para las que no tenía respuestas era asegurar que no tuvieran motivo alguno para hacérselas…, por ejemplo, haciendo que la muerte de Finlay fuera considerada sin atisbo de duda un suicidio.

Tomando en consideración los instrumentos que tenía a su alcance, Christian valoró la pistola envuelta en la bolsa de plástico en el hueco bajo los listones del suelo, la botella medio vacía de whisky, la solitaria silla de cocina, el bote de sellador y la puerta sin cerrojo.

Se acercó de mala gana al cadáver, sacó el móvil de Finlay del bolsillo y se retiró lo más rápido que pudo a la pared. Y como las explosiones que seguían procediéndose en el exterior, belleza nacida de la violencia, puso en marcha la primera pieza de su desesperado, imperfecto y sin embargo en cierto modo hermoso plan:

Llamando…

Bellamy, Christian

40

Viernes, 29 de enero de 2016
6.56 h

Rouche llevaba horas contemplando el mugriento techo cuando las primeras voces anunciaron el inicio de un nuevo día.

Había sobrevivido a su primera noche.

Para su gran decepción, su compañero de celda no se llamaba Destroyer o Estrella de la muerte, como había imaginado, sino Nigel, y resultó ser un nada amenazador tipo calvo, con gafas y sobrepeso. Y aunque probablemente no hubiera sido la primera opción de Rouche para compartir una habitación de siete metros cuadrados con su váter sin intimidad alguna, el personaje parecía inofensivo.

—Hora del baño —dijo bostezando Nigel desde la parte inferior de la litera; se levantó y se puso su ropa de presidiario, que en su caso, dado que era un interno con condena firme, era diferente de la de Rouche.

Les abrieron la puerta y los dos se unieron a la coloreada procesión que avanzaba hacia las duchas. Rouche aprovechó ese rato para familiarizarse con las caras de quienes iban a ser sus compañeros de ahora en adelante.

—¿Necesitas algo? —le preguntó Nigel ya en las duchas y, completamente desnudo, le ofreció una pastilla de jabón muy usada que sacó del neceser.

—No…, pero gracias —respondió Rouche con una sonrisa, apartando la mirada mientras Nigel se alejaba mostrando su trasero con hoyuelos.

Rouche esperó a que todos los demás salieran de la zona de vestuarios y, cohibido, se desnudó y se colgó la toalla del cuello de modo que le cubriera lo más posible el pecho. Sin poder demorarlo más, siguió el ruido del agua hasta las duchas. Eligió la ducha más apartada del resto de los internos que pudo encontrar, puso la toalla en el colgador y se colocó bajo el chorro de agua caliente.

Cerró los ojos.

El agua ahogaba el ruido de los demás internos. Rouche sonrió y por un instante se imaginó en casa, con el rumor de música pop reverberando a través de la pared de la habitación de Ellie, mientras Sophie se maquillaba frente al espejo del baño. Podía distinguir su silueta a través del cristal esmerilado y empujó la puerta, ardiendo en deseos de contemplar su rostro simplemente…

—¡¿Qué coño es esto?!

La casa desapareció y Rouche aterrizó de nuevo en la realidad. Todos los ojos estaban clavados en su pecho, en las letras grabadas con tosquedad sobre la piel:

MARIONETA

El chorro de agua se cortó y dejó a Rouche allí plantado en silencio, mirando a su inoportuno público. Algunos parecían asustados, otros enojados y otros asqueados. Vio cómo Nigel se escabullía para que nadie lo pudiera ver hablando con él. Como una jauría de perros a la espera de que su presa salga corriendo, los internos observaron cada movimiento de Rouche mientras con lentitud se anudaba la toalla a la cintura y caminaba con confianza hacia la salida, con sus pies desnudos chasqueando sobre las baldosas mojadas.

Por fin llegó a la puerta.

En cuanto quedó fuera de la vista de todos, recogió la ropa del banco y salió corriendo del vestuario.

Tia sostenía a su hija con un brazo y tenía el móvil en la otra mano, y pulsaba un botón para pagar la factura del gas sin comprobar el saldo o la carencia del mismo en la cuenta compartida. Vio por la ventana de la cocina que su novio salía del cobertizo del jardín y cerraba la puerta tras de sí, perseguido por una nube de humo. Contempló impasible cómo Edmunds resbalaba sobre la hierba húmeda mientras trataba de tapar con los dedos los agujeros entre los listones de madera.

—¿Qué ha hecho ahora papá? —le preguntó a Leila con un tono juguetón—. Si se ha vuelto a prender fuego no vamos a ayudarlo, ¿verdad que no? ¡No, no lo haremos!

Sin embargo, decidió salir al jardín bajo la llovizna.

—Estoy fumigando —le dijo Edmunds al verla, antes de percatarse de que el humo estaba escapándose por los bordes de la puerta—. Será mejor que no te acerques mucho —sugirió—. Es un producto que me ha recomendado Thomas. —Tia no pareció muy impresionada—. Todos los negocios tienen que afrontar algún problemilla durante los primeros meses —le explicó—. Pero lo voy a solucionar.

Tia se pasó a Leila al otro brazo.

—¿Todos los negocios se encuentran con un nido de avispas debajo de la impresora, descubren que se les ha caído un trozo de pared y un buen día se dan cuenta de que su sede se inclina más que la torre de Pisa en el espacio de una semana? —le preguntó con tono cortante a Edmunds mientras este taponaba otra fuga de humo con su cuerpo.

—En mi defensa —empezó a argumentar él con la atención puesta en otros menesteres— diré que si se cayó un trozo de pared fue porque lancé un ladrillo contra el nido de avispas… y la agencia empezó a inclinarse porque no me di cuenta de que ese ladrillo formaba parte de los fundamentos del cobertizo.

—¿Emily ya te ha pagado? —preguntó Tia por enésima vez.

Edmunds puso cara de avergonzado.

—¿Eh?

—¿Emily ya te ha pagado?

—No. Todavía no. Pero lo hará.

—Me llevo a Leila.

Edmunds empezaba a ahogarse porque el aire era irrespirable.

—¿Adónde?

—Al médico.

—¿Por qué? —preguntó tosiendo.

—Problemas de dentición… Ya me encargo yo —le dijo y se marchó.

—¡Ok, adiós! —la despidió y unos instantes después añadió con tono jovial—: ¡No me abandones!

Veinte minutos después, Edmunds estaba de vuelta en el cobertizo guardando en cajas los documentos de los viejos casos de Finlay, convencido de que ya no había nada más que rascar de ellos que pudiera ayudar a la investigación.

Se detuvo un momento y cogió una sobrecogedora foto policial. En cierto modo la mujer parecía todavía más demacrada y frágil en persona, una vida de adicción y malas decisiones la había convertido en poco más que el esquelético fantasma de un ser humano. Edmunds recordaba el olor corporal que irradiaba desde el otro lado de la mesa y el modo como al acercarse la grasienta cuchara a la boca apenas podía dar pequeños bocados a la comida que tanto necesitaba su cuerpo. Y se sintió culpable por haberle financiado sus vicios al entregarle las cincuenta libras acordadas, sabedor de que en menos de una hora ese dinero estaría circulando por sus venas.

Amontonó las cajas a un lado para hacer espacio al nuevo encargo: localizar a un caballero que vestía chándal y debía la manutención de sus hijos a dos de las tres mujeres con las que había tenido cinco de sus seis vástagos. Por lo visto, también había mangado la Xbox de los chavales, una señal, por si fuera necesaria una más, de que Edmunds se iba a enfrentar con un auténtico genio criminal.

Insatisfecho por no haber podido cerrar su anterior caso y desmotivado por la trivialidad del nuevo, Edmunds se puso a trabajar de mala gana.

En la BBC pasaban un viejo episodio de Colombo, que Wolf estaba disfrutando con una bolsa de patatas fritas bajas en grasa desde la incómoda cama de su celda en la comisaría.

—¡Me encanta este tío haciendo de Colombo! —dijo muy orgulloso, contemplando cómo Peter Falk creaba su magia.

Llamaron a la puerta. Siempre un caballero, Wolf se tomó la molestia de sacudirse de la camisa los restos de patata más visibles y se incorporó.

—¡Estoy presentable! —anunció.

Entró George, seguido muy de cerca por Vanita.

—Tienes visita —le anunció innecesariamente el agente—. No quiero que te preocupes ni que montes uno de tus números.

—¿Qué números?

—Solo digo que…

—He venido en misión oficial para arrestarte —le soltó Vanita—. Órdenes del comisario jefe.

George parecía molesto por la brusquedad de esa mujer.

—Aquí huele a pies —comentó ella haciendo una mueca de asco.

—Serán mis pies —le dijo Wolf identificando correctamente a los culpables—. ¿Arrestarme?

—De forma oficial —reiteró Vanita—. ¿Podría usted traernos unas sillas? —le pidió a George, porque no pensaba sentarse en esa cama sin hacer.

Los tres juntos rellenaron los papeles del arresto para que ella pudiera presentarle algo a su superior. Mientras George iba a hacer una fotocopia, Vanita y Wolf dispusieron de un rato para hablar.

—Retrasaré el proceso todo lo que pueda —le dijo Vanita—, pero cuenta con que en una semana como mucho te trasladarán. Supongo que lo que estoy diciendo es que si piensas hacer algo, más vale que lo hagas rápido.

—Ya no está en mis manos —dijo Wolf encogiéndose de hombros, y de pronto se percató de que tenía los dedos pringosos de grasa de las patatas fritas y se los chupeteó, para espanto de Vanita.

—En cualquier caso, dispones de una semana. Y recuerda: te he arrestado —le dijo y se puso en pie—. Me estoy jugando el cuello. No puedo protegerte una vez que abandones este edificio. De modo que, si lo haces, será mejor que valga la pena.

El horario de visitas era de tres a cuatro de la tarde.

A Rouche le sorprendió que lo convocaran en la amplia sala donde el mundo real colisionaba de forma nada armónica con los atrapados en una burbuja temporal: visitas obligadas el día de su cumpleaños de niños que no paraban de crecer y siempre sorprendían a los internos; padres recitando una larga lista de parientes y vecinos que habían fallecido el año anterior como si fuera la lectura de un memorial de caídos en combate; novias que cada vez esperaban menos mientras la vida real las arrastraba a olvidar a quienes solo existían como un recuerdo que se recupera de tanto en tanto.

Rouche divisó a Baxter en cuanto entró. La saludó con la mano y empezó a caminar hacia ella cuando alguien lo empujó con tanta fuerza que cayó al suelo.

—Mi hermano iba en ese tren, tarado de mierda —le espetó un tío con la cabeza afeitada e intrincados tatuajes adornando cada centímetro visible de su cuerpo hasta la mandíbula, como si se estuviera ahogando en ellos.

—¡Basta! —ladró un guardia de la prisión.

El tipo alzó las manos en un gesto de inocencia y dejó a la vista una esvástica tatuada en la palma de la izquierda. Sonrió con altivez y se alejó.

Todavía cogiéndose el pecho por el dolor, Rouche se incorporó y se dirigió hasta Baxter, que parecía preocupada cuando él se dejó caer en la silla frente a ella.

—Ya veo que estás haciendo amigos.

—Sí, creen que soy un… —Rouche se calló porque no quería preocuparla—. Que soy un bicho raro.

—Eres un bicho raro —le confirmó ella—. La barba te queda bien —le comentó antes de entrar en el verdadero motivo de su visita—. Te hemos buscado el mejor abogado defensor que se puede conseguir. Un auténtico cabronazo. Es perfecto —le dijo—. Yo no voy a cambiar mi versión: creía que no habías logrado salir con vida de la estación. Perseguí a Keaton hasta el parque, lo perdí entre la nieve y cuando logré encontrarlo, ya estaba muerto.

—Baxter, aprecio lo que estás intentando…

—Tu versión —continuó ella sin dejarle hablar—: estabas haciendo tu trabajo. Diste caza al principal sospechoso, creíste que lo que llevaba en la mano era un detonador y no tuviste otra opción que dispararle cuando se negó a tirarlo.

Rouche la miró con aire fatigado.

—¿Y por qué desaparecí durante tres meses?

—No hay ni un solo loquero en este planeta que no vaya a establecer una conexión entre la explosión de la última bomba y que tú perdieses a tu familia en un incidente similar.

—No quiero utilizarlos de este modo —dijo Rouche, e hizo que Baxter se sintiera culpable.

—Me da igual lo que quieras. Te necesito libre. No voy a permitir que me dejes… Perdiste la cabeza. No pensabas con claridad. Encontraste un sitio donde esconderte y desconectaste.

—Si nos pillan mintiendo —añadió Rouche—, tú también acabarás entre rejas.

Baxter se encogió de hombros.

—Pues en ese caso, miente de un modo convincente.

41

Viernes, 29 de enero de 2016
17.21 h

Steve el Manitas no solía tener muchos visitantes, eran todavía más reducidos los de sexo femenino y rarísimos los visitantes de sexo femenino con cargos importantes, de modo que le sorprendió de forma notable que Baxter bajase al departamento de Informática preguntando por él.

—Busco a Steve.

—¿A quién?

—A Steve… Steve el Manitas.

—¡Ah! Está en esa esquina.

Steve se puso en pie cuando la vio acercarse a su escritorio y se metió raudo la arrugada camisa por debajo de los bóxers.

—¿Podemos hablar en privado? —le preguntó Baxter, consciente del número de ojos con gafas que los observaban muy interesados.

—Claro. —La acompañó a una sala vacía y cerró la puerta—. ¿Qué sucede?

—Si yo anduviera buscando alguna prueba del caso de las Marionetas…, como uno de esos teléfonos modificados que por algún motivo nunca aparecieron como pruebas —Steve puso cara de póquer—, ¿tendrías a) uno que funcionase para prestarme, y b) la discreción de mantener la boca cerrada?

Steve tenía la misma actitud desmañada de siempre, de modo que era bastante complicado saber qué pensaba hasta que respondió.

—Sin duda… Y podría hacerlo.

Baxter frunció el ceño.

—Espera. No. Quiero decir que podría hacerlo… Y sin duda lo haría —se corrigió a sí mismo—. Total, ¿qué puede pasar aparte de la muy real posibilidad de que me despidan?

—Te debo una…

Él pareció poco impresionado.

—… y te juro que utilizaré el término «texto suicida» en cada entrevista y conferencia de prensa que dé hasta que consiga que lo incorporen al Diccionario Oxford.

A Steve se le iluminó la mirada ante la expectativa de ser inmortalizado por su hallazgo y por el término que había inventado para designar los mensajes irrecuperables que solo se podían leer una vez y que ese genio del mal que maquinaba los asesinatos había estado utilizando para comunicarse con sus seguidores.

—Tenemos un trato.

Después de la cita con el médico de la cárcel, a Rouche lo escoltaron hasta la cantina y su selección de recipientes con bazofia marronosa con diversos matices cromáticos. Sin ningún empeño en reactivar su perdido apetito, añadió un cucharón de guisantes solo para darle algo de color y se dirigió con la bandeja a una de las mesas. Los internos lo miraban al pasar desde bancadas repletas y negaban con la cabeza cuando se dirigía hacia alguno de los pocos sitios libres que quedaban. Continuó avanzando hasta el fondo de la sala, donde vio una mesa tan solo ocupada por un puñado de solitarios separados entre sí, y reconoció a uno de ellos de los vestuarios de la mañana.

Respiró hondo y se acercó.

—Buenos días. ¿Os importa si me siento aquí?

El tipo más fornido parecía haber tenido una vida dura. Era un cincuentón con la cara chupada y viejas cicatrices entre los pliegues de la cara.

—Depende. ¿Eres una de esas Marionetas? —le preguntó con un melodioso acento irlandés.

—No. No lo soy —respondió Rouche con tono animoso—. De hecho, es una historia muy interesante —prometió y asintió con la cabeza mirando el asiento vacío.

Tras unos segundos de deliberación, el tipo le hizo un gesto para que se sentara.

—Soy Damien Rouche —se presentó y le tendió la mano.

—No te ofendas —le dijo el tipo, mirando a su alrededor—, pero si te estrecho la mano me podrían meter una puñalada.

—No me ofendo en absoluto —contestó Rouche sonriendo, retiró la mano y cogió una cucharada de su comida. Hizo una mueca de asco y apartó la bandeja.

—¿Qué decías? —le apremió su vecino de mesa.

—Ah, sí. Que no soy una Marioneta. Soy un poli… Bueno, lo era. De la CIA, en realidad.

El tipo miró inquieto a los otros comensales y bajó la voz:

—Eso es peor todavía.

—¿En serio? —preguntó Rouche mientras se metía distraídamente la segunda cucharada en la boca.

—Si eres un poli, ¿por qué tienes esas cicatrices en el pecho y por qué te han encerrado con degenerados como nosotros?

—Estaba trabajando en el caso de las Marionetas. Trataba de parar sus acciones y el único modo de infiltrarme fue haciéndome esto —respondió con sinceridad Rouche llevándose una mano al pecho—. Y estoy aquí porque estaba persiguiendo al individuo que estaba detrás de todo eso…

—Presuntamente. Di siempre «presuntamente».

—Ok. Pues presuntamente perseguí al hombre responsable de todo eso desde Piccadilly Circus hasta Saint James’s Park, donde presuntamente lo reduje y a continuación presuntamente ejecuté a ese presunto hijo de puta con lo que es un excesivo número de disparos en el pecho, lo cual me ha conducido hasta aquí, donde ahora estoy sentado contigo y comiendo… —Miró desconcertado el mejunje que tenía delante.

—Filete Wellington —le reveló el experimentado prisionero.

—… comiendo un presunto filete Wellington —concluyó.

El tipo miró a Rouche sin saber muy bien qué pensar de él.

—O tal vez no seas más que otro poli corrupto.

—Tal vez —dijo Rouche, y bebió un sorbo del aguado zumo de naranja—. Dios sabe que hay un montón de ellos aquí dentro. —Se calló cuando su conocido neonazi pasó junto a la mesa con dos colegas—. Pero ¿sabes qué? Siempre acaban teniendo su merecido… al final.

—¿De verdad lo crees? —le preguntó el tipo, divertido.

—Pues sí.

El otro negó con la cabeza.

—¡Qué optimista! Hacía mucho que no escuchaba nada semejante… Vas a pasar mucho tiempo aquí.

—Por lo cual necesito a un amigo —dijo Rouche, y volvió a extender la mano—. Damien Rouche.

Su compañero de mesa dudó.

—Vamos. No me dejes así. —Rouche le sonrió.

Con un profundo suspiro y seguro de que se iba a arrepentir, el tipo se inclinó sobre la mesa y le estrechó la mano.

—Kelly… Kelly McLoughlin.

A Baxter le desesperaba sobremanera haber tenido que dejar de beber vino.

A las 19.29 h se preguntó por qué demonios pensaba en esas cosas mientras se levantaba para abrir la puerta.

—Andrea.

—Emily.

La célebre reportera la siguió hasta la sala de estar, donde Baxter se dejó caer en el sofá. Manteniendo la compostura, Andrea se sentó y se puso a abrir una bolsa sobre la mesa de centro.

—¿Qué tal te encuentras?

—Fatal —respondió Baxter, a la que se veía bastante pálida en comparación con el impecable aspecto de la presentadora.

—Te he traído lo que me pediste —le dijo Andrea, y sacó de la bolsa camisetas de varias tallas con el eslogan «Liberad a Wolf» para dar un último impulso a la campaña.

—Gracias, Vanita le ha concedido una semana.

—Y si logramos que no ingrese en prisión —planteó con sumo tacto Andrea—, ¿crees que él y tú…?

Baxter refunfuñó y se frotó la cara.

—¿Él y yo qué? Y, de todos modos, ¿a ti qué más te da?

—De acuerdo, no es asunto mío. Pero creo que hablo en nombre de toda persona que os haya visto a ti y a Will juntos en una sala si digo que este jueguecito que os traéis entre manos últimamente no se puede estirar mucho más.

—¡Yo estoy con Thomas! —protestó Baxter y se reacomodó en el sofá, buscando una postura más confortable.

—Lo sé.

—Es un buen hombre.

—Y Will no lo es —dijo Andrea asintiendo—. Pero en su caso eso va en el paquete, ¿no crees?

Baxter no respondió.

—Sabes por qué rompimos, ¿verdad? —le preguntó Andrea—. Me refiero al verdadero motivo. Fue porque por mucho que me quisiera, y me quería de verdad, y por mucho que me cuidara, y lo hacía, no había modo de pasar por alto la evidencia de que quería más a otra persona…, y esa persona eras tú.

Baxter se coló un almohadón detrás de la nuca.

—No es asunto mío, pero ¿por qué ibas a estar tan agobiada si ya hubieras tomado la decisión correcta?

Baxter se reincorporó un poco y miró a la exesposa de Wolf.

—Sé que la cosa está fatal cuando resulta que eres la única persona con la que puedo hablar de esto —se rio con sarcasmo—. Pero da igual. Te lo voy a enseñar. —Se levantó, sacó algo del bolsillo de la chaqueta y le ofreció a Andrea el papel plegado mientras se volvía a sentar—. Lo encontré escondido entre las cosas de Finlay —le explicó y le concedió unos instantes para que lo leyera—. Al principio lo llevaba encima por si aparecía alguna pista. Ahora… ya no sé muy bien por qué lo hago. Es su letra, pero no lo escribió para Maggie. La amaba más que a nada en el mundo, pero esto no lo escribió para ella.

Andrea volvió a doblar la nota y se la devolvió a Baxter.

—Suena muy… posesivo.

—En efecto. Y apasionado. Y enojado. Y desesperado. ¿Puedes imaginarte amar tanto a alguien? ¿Que alguien te ame con tal ferocidad? No paro de darle vueltas —admitió Baxter.

—Sin embargo, sea quien sea la destinataria de la nota, Finlay y Maggie eran felices —señaló Andrea.

—Sí, lo eran —asintió Baxter y cerró el tema, que seguía abierto—. Gracias —dijo en tono sarcástico.

—De nada —respondió Andrea revisando las camisetas de la mesa de centro—. ¿Has visto hoy a Rouche?

—Sí.

—De eso todavía no me has contado nada —le recordó Andrea.

Baxter parecía indecisa.

—¿Puedo confiar en ti?

—Por supuesto.

—¿Por dónde quieres que empiece?

Andrea se lo pensó unos instantes.

—Es el 21 de diciembre. Por la noche. En Londres hay un palmo de nieve y Lucas Keaton cruza las puertas de Saint James’s Park…

Baxter respiró hondo y empezó a hablar.

Detrás del montón de camisetas baratas parpadeó una lucecita roja en un aparato del tamaño de la palma de una mano, que empezó a grabar cada palabra.

42

Viernes, 21 de mayo de 2010
Cumpleaños de Finlay
20.02 h

—Estás preciosa —le dijo Wolf a Andrea y le cogió la mano mientras se sentaban uno al lado del otro en el metro.

—Gracias. Tú también estás estupendo —replicó ella sonriendo, se inclinó hacia él para ajustarle la corbata que le había obligado a ponerse y apoyó la cabeza en su hombro, haciendo caso omiso de las miradas del resto de los pasajeros del vagón.

Con el veredicto del Asesino Incinerador a punto de hacerse público después del fin de semana, hizo falta mucho esfuerzo para convencer a Wolf de que saliera de casa. Pero salvo por el hecho de tener que hacerlo a través del jardín de un vecino para evitar a los paparazzis, estaba siendo una noche de viernes como cualquier otra, un merecido descanso para desconectar de las inacabables controversias y acusaciones que llevaban semanas persiguiendo a su marido.

—¿Estás cansada? —le preguntó Wolf a Andrea, y le besó el cabello.

Ella asintió.

—Saludamos y nos marchamos. A las diez como muy tarde te meto en la cama con un poleo menta y un episodio de Anatomía de Grey.

Ella lo abrazó con fuerza mientras el traqueteo del tren amenazaba con adormecerla.

—¿Me lo prometes?

—Te lo prometo.

Siguiendo el camino señalizado con globos, subieron por la escalera que conducía al salón privado en el restaurante junto al río, toda una extravagancia para el siempre austero amigo de Wolf.

¡Cumple 55!

Maggie ejercía de anfitriona y los recibió con cariño.

—Servíos una copa y salid al sol —les propuso—. Él está en la terraza…, ya borracho como una cuba —les dijo con un tono de impostada indignación—. ¿Quieres que los guarde? —le preguntó a Andrea, que le entregó el tarjetón y el regalo.

—¿Qué le hemos comprado? —quiso saber Wolf mientras se dirigían a la barra.

—Un frasco de esa fragancia que usa siempre.

Wolf se quedó desconcertado.

—¿Kebab y cigarrillos apestosos?

Andrea soltó una carcajada.

—¡No seas malo!

Finlay y Wolf se enfrascaron en un reto para ver quién era capaz de beber más y la pugna iba subiendo de tono minuto a minuto mientras Andrea y Maggie los observaban preocupadas.

—¿Les decimos que paren de una vez? —preguntó Andrea.

—Creo que será lo mejor. Fin debería atender al resto de los invitados. Todavía ni ha saludado a Benjamin y Eve —dijo Maggie mientras las dos mujeres daban un paso al frente para pedir calma a sus desatados maridos.

—Vamos, chicos —dijo Andrea al tiempo que le quitaba a Wolf el vaso de chupito—. Habéis quedado en tablas. Venga, Will. Quiero que me saques a bailar.

Andrea lo estaba arrastrando hacia la pista de baile cuando Baxter entró acompañada de un hombre de cabello lacio. Wolf se liberó de su esposa y se dirigió tambaleándose hacia ellos.

—¡Baxter! —vociferó y le dio un torpe abrazo con el que le aplastó los pechos.

—Emily —saludó Andrea.

—Andrea —respondió Baxter.

Ajeno a la glacial atmósfera, Wolf continuó a su bola:

—¡Y él debe de ser Gavin! —dijo, aplastándole la mano al menudo acompañante cuando se la estrechó—. ¿Queréis una copa? —les ofreció.

—Estoy segura de que sabrán encontrar el camino hasta el bar sin necesidad de tu ayuda —comentó Andrea con una sonrisa forzada, mientras trataba de arrastrarlo hacia otro lado—. Venga, vamos a bailar.

—Sí, pero —farfulló Wolf liberándose de Andrea— Baxter tiene entre manos ese caso tan importante.

—Nada de hablar de trabajo aquí —trató de disuadirlo Andrea, muy agradecida de que todos los presentes hubieran hecho el esfuerzo de esquivar el tema de la reciente fama mediática de Wolf.

—Oh —empezó Gavin haciendo chasquear los dedos con gesto arrogante mientras trataba de recordar algo—. ¿Lo de los gais que no paran de sacar del río?

—Exacto, Gav —dijo Wolf—. Noche del miércoles: Baxter, Chambers, la lancha policial. Va a ser muy divertido. Estoy celoso.

Gavin se volvió hacia Baxter.

—No te olvides de que te necesito el jueves por la mañana.

—¿Qué pasa el jueves por la mañana? —masculló Wolf.

—Me parece que el hecho de que hayan bajado la voz implica que no es asunto nuestro —le soltó Andrea.

—No pasa nada —dijo Gavin con tono cordial—. Perdí a mi madre hace dos semanas. Mañana es el funeral.

—Oh —dijo Wolf.

—Mis condolencias —dijo Andrea con una sonrisa triste mientras por fin lograba apartar de allí a Wolf.

Más de una hora después, Andrea logró convencer a Wolf de que la acompañara a casa. Le llevó una eternidad despedirse de un montón de gente a la que iba a volver a ver a la mañana siguiente y después se metió en el lavabo dando tumbos para un «último pis».

—Eres Will, ¿verdad? —le preguntó un caballero de cabellos plateados situado en el mingitorio contiguo y que parecía mucho más entero que él—. Soy Christian, un viejo amigo de Fin.

—Enchanté —respondió Wolf tambaleándose de manera ostensible.

—Me ha hablado mucho de ti.

Wolf le dedicó una sonrisa de borracho.

—Bueno, te deseo suerte para el lunes —le dijo Christian y dio por concluida la conversación.

Wolf regresó dando tumbos a la sala y de inmediato centró la atención en la terraza, donde Baxter y Gavin discutían acaloradamente. Como el resto de los asistentes, Andrea simulaba de forma muy educada no percatarse y trató de arrastrar a su marido hacia la escalera.

—Will, no es asunto tuyo. —Él ni la oyó, demasiado concentrado en observar cómo Baxter se alejaba furiosa de su blandengue novio—. ¡Will! —insistió Andrea cuando él empezó a avanzar hacia las puertas abiertas—. ¡Will! —lo llamó inútilmente.

Wolf salió a la terraza en el preciso momento en que Gavin agarraba a Baxter por el brazo, pero la soltó de inmediato cuando Wolf lo empujó contra una mesa y provocó que copas y velas cayeran al suelo.

—¡Wolf, basta! —gritó Baxter mientras él volvía e embestir contra su novio—. ¡Wolf!

Gavin cayó al suelo y se alejó llevándose una mano a la sangrante nariz.

El resto de la velada a Wolf le resultaba borrosa. Recordaba a Baxter indignada con él, a sus colegas saliendo en tropel a la terraza para sacarlo de allí. A Andrea llorando y negándose a dirigirle la palabra durante el trayecto de vuelta a casa.

Pero sobre todo recordaba su ingenuidad al creer que la noche se había acabado cuando se desplomó sobre el desgastado sofá de la sala de estar.

43

Sábado, 30 de enero de 2016
7.06 h

Rouche no se había vuelto a dormir. Era como si pudiera sentir las paredes aplastándole cada vez que cerraba los ojos. La oscuridad combinada con la estrechez de la parte superior de la litera, de menos de dos metros por menos de uno, hacía que el techo más bien bajo pareciera la tapa de un ataúd. Su compañero de celda no le había vuelto a dirigir la palabra desde que vio las cicatrices la mañana pasada y se vistió como si Rouche no estuviera allí. Cuando les abrieron la puerta, igual que el día anterior, los dos se unieron a la fila que avanzaba con lentitud por la pasarela metálica en dirección a las duchas.

Ya no tenía ningún sentido taparse el pecho, por lo que en el vestuario Rouche se quitó primero la parte superior y permaneció desafiante ante las miradas y los insultos.

—Sigo sin poder creerme que te hicieras esto —le dijo Kelly, que había empezado a desnudarse a su lado.

—Bueno, tuve un poco de ayuda —admitió Rouche, y el vestuario con baldosas le recordó vagamente al lavabo de caballeros en el que Baxter había maniobrado en su pecho con el cuchillo de carnicero—. Pero parece que tú también has vivido lo tuyo —comentó al ver el decorado cuerpo de su colega.

Una larga y fina cicatriz recorría la parte interna de su brazo izquierdo y una vieja quemadura le descoloría el otro. Lucía vestigios de varias operaciones chapuceras y, justo encima del corazón, un círculo perfecto de piel levantada.

—¿Cómo es que sigues vivo? —le preguntó Rouche, y el comentario le hizo reír.

—La mayor parte del tiempo alguien ahí arriba cuidaba de mí.

—Te refieres a… ¿Dios?

—No. Me refiero a un francotirador.

—Oh.

—Sí. La mayoría de estas cicatrices me las hice en el ejército —explicó Kelly—. Parecen peores de lo que son en realidad.

—¿Eso es una herida de bala?

—Vale. Esta fue bastante jodida —admitió frotándose la cicatriz.

—Tendrás que contarme la historia algún día —dijo Rouche mientras se anudaba la toalla a la cintura.

—No…, no lo voy a hacer —respondió Kelly—. Adelántate. Enseguida te alcanzo.

Rouche siguió la fila de internos por la puerta, pero solo había dado unos pasos en la zona de las duchas cuando lo golpearon con un objeto contundente. Resbaló en el suelo húmedo, cayó en mala postura y notó un montón de manos sobre su cuerpo, que lo arrastraron por las ásperas baldosas. Apenas consciente, acabó pegado a una pared baja mientras la agresión se intensificaba y notaba por todo el cuerpo el impacto de patadas y puñetazos, y los oídos le zumbaban cuando la cabeza le golpeaba contra el suelo, pero cada vez sentía menos dolor.

Kelly entró en la zona de duchas. Percibió la tensa atmósfera y al instante supo lo que estaba sucediendo: un grupo de cinco internos reunidos en un punto y el agua que discurría hacia el desagüe teñida de rojo. Dudó, porque no quería verse involucrado, pero al final maldijo en voz baja.

—¡Guardia! —gritó con todas sus fuerzas—. ¡Guardia!

El grupo se dispersó y uno de los internos escupió sobre el cuerpo inmóvil de Rouche antes de alejarse.

Kelly se acercó a él en el momento en que los primeros guardias de la prisión entraban corriendo en las duchas. Mientras uno informaba del incidente por radio, otro empezaba a despejar la zona, sin saber muy bien qué más hacer mientras esperaban a que llegara la asistencia médica.

En contra del consejo del médico, Rouche se negó a permanecer en observación y a las 14.55 h bajó tambaleándose la escalera de la enfermería hasta el corto pasillo que llevaba a la sala de visitas. Limitado porque solo veía con uno de sus hinchados ojos, pasó por delante de un grupo de internos apelotonados al pie de la escalera esperando a que los llamaran.

—Es lo mínimo que te mereces —dijo uno con desdén.

—¡Has tenido suerte! —gritó otro y le lanzó algo.

Sin dejarse provocar, Rouche siguió adelante cojeando.

Cuando lo vio aparecer, a Baxter se le cayó el alma a los pies. Sintió el impulso de acercarse a él para ayudarlo, pero sabía que si lo hacía le llamarían la atención.

—Oh, Dios, Rouche —dijo con voz entrecortada mientras él se desplomaba sobre la silla—. ¿Qué ha pasado?

—Me he metido en una pelea… No estoy muy convencido de haberla ganado —bromeó él.

—Te voy a sacar de aquí —le aseguró Baxter con firmeza—. Conseguiremos que te trasladen a otro sitio.

—No.

—Podemos pedir que te confinen aislado —continuó ella—. Hablaré con…

—¡No! —repitió él golpeando la mesa con la mano.

Dos guardias empezaron a acercarse a ellos, pero Baxter les indicó que no necesitaba ayuda con un gesto de la mano.

—Puedo sobrellevarlo —le aseguró Rouche.

Ella deseaba más que nada en el mundo poder cogerle la mano.

—Te voy a sacar de aquí —le prometió—. Aguanta un poco más.

Christian respondió al teléfono.

—¿Sí?

—Señor, Andrea Hall está aquí y quiere verlo —le informó una voz que no le resultó familiar; su secretaria estaba disfrutando del fin de semana, igual que debería haber hecho él.

—Hazla pasar, por favor. —Se levantó de la silla para dar la bienvenida a su famosa visitante; ese día Christian vestía un polo y unos chinos en lugar de su habitual traje—. ¡Ah! Señora Hall. Pase. Póngase cómoda —le dijo mientras le estrechaba la mano y despedía a su subordinada cerrándole la puerta en las narices—. Y bien, dígame, ¿qué es tan importante que no podía esperar hasta el lunes? —le preguntó.

—Que retire usted los cargos contra Will —respondió ella sin más preámbulos.

Christian soltó una carcajada y volvió a sentarse tras el escritorio.

—¿Y puede decirme por qué iba a hacer semejante cosa?

—No tiene nada contra Will —dijo ella reforzando con un gesto la idea—. ¡Mató usted a uno de sus mejores amigos! Él tenía que intentar atraparlo. ¿De verdad hubiera esperado otra cosa de él?

Christian se quedó petrificado.

—No llevo ningún micrófono —le aseguró Andrea—. Y si lo hiciera, me estaría inculpando a mí misma. Estoy aquí para proponerle un trato. Will está acabado. Fin de la historia.

Christian asintió con prudencia.

—Si le das suficientes patadas a un perro, aprenderá a mantenerse a distancia —comentó de forma críptica.

—Oh, por fin ha captado el mensaje. Alto y claro —le garantizó Andrea—. Escuche, no acabo de entender todas estas vendettas y cruzadas emocionales. Pero lo que sí puedo entender, y respetar, es que un hombre actúe para proteger sus intereses.

Christian asintió con cortesía ante el cumplido, pero era muy consciente de con quién estaba hablando.

—Esto es lo que le propongo —continuó Andrea—. Usted deja libre a Will con unos azotes de reprimenda y yo no bloqueo este sitio con otra protesta. Además, a cambio le ofrezco en bandeja a Emily Baxter y Damien Rouche. Son peces mucho más gordos, estoy segura de que estará de acuerdo. —Cuando Andrea sacó un móvil del bolso, Christian, interesado, se inclinó hacia delante—. Una grabación de una conversación privada entre Emily Baxter y yo misma en la que da detalles de la muerte de Lucas Keaton y admite que estuvo presente… junto a Rouche; que vio cómo él ejecutaba al detenido desarmado y reducido; que cuidó de un sospechoso de asesinato para que se recuperara de las heridas y le dio cobijo en su apartamento de Wimbledon para evitar que lo detuvieran.

—Pues sí que parece incriminador —dijo Christian, ahora ya del todo seguro de que la conversación no se estaba grabando—. ¿Tal vez demasiado bonito para ser cierto?

—A mí el único que me importa es Will. Emily Baxter arruinó mi matrimonio. Damien Rouche no significa nada para mí, aparte de una historia periodística potente.

—Aaah, entonces ¿hay más cosas por medio? —dijo Christian, olfateando adónde quería llegar Andrea con todo aquello.

—Una entrevista en exclusiva con Rouche.

—Hecho.

—Antes del juicio.

—Eso puede ser problemático.

—Esta noche.

—Esto va a ser imposible.

Andrea pulsó un botón del móvil; entre crepitaciones se oyó la voz de Baxter.

—Rouche iba delante de mí… Nevaba mucho. Yo no pude seguir su ritmo. Oí el primer disparo… Keaton estaba gravemente herido, pero todavía vivo, cuando llegué. Intenté detener la hemorragia, pero…

Andrea volvió a pulsar el botón para detener la escandalosa autoincriminación de Baxter y sostuvo el teléfono en alto ante Christian, meciéndolo como si fuera el péndulo de un reloj.

—Una entrevista en la cárcel con Damien Rouche y Will liberado en cuarenta y ocho horas. Es mi última oferta.

Sonriendo, Christian contempló a la determinada mujer que tenía sentada delante. Estiró el brazo y le cogió el teléfono.

—Está bloqueado —dijo.

—Tiene la grabación en sus manos. Le daré la contraseña cuando cumpla su parte del trato.

—Me gusta su modo de actuar.

—Eso me da igual. ¿Tenemos un trato? —le preguntó Andrea.

—Sí, señora Hall… Tenemos un trato.

A Rouche se le cayó la bandeja y se desparramó por el suelo de la cantina el nada apetitoso y muy fibroso estofado o la sopa inquietantemente densa. Acompañado por un coro de maliciosas risas, se arrodilló para recoger el cuenco roto.

—¡Déjalo! —ladró un guardia desde la otra punta de la sala.

Rouche acababa de coger otra bandeja, esta vez poniendo sumo cuidado, cuando alguien gritó su nombre.

Kelly levantó la cabeza interesado y vio que el director en persona le hacía señas a Rouche para que se acercase a hablar con él. La conversación duró un poco más de un minuto, tras lo cual el elusivo hombre al mando de esta prisión desapareció tan rápido como había entrado y dejó que Rouche cenara en paz.

—¿Qué quería el director? —le preguntó Kelly, e hizo una mueca de horror ante el estado de su machacado rostro—. ¿Te ha preguntado por la pelea?

—En parte —respondió Rouche mientras se sentaba—. Me ha pedido una cosa… Que conceda una entrevista.

—¿Una entrevista? —preguntó Kelly desconcertado.

—Ajá —asintió Rouche sin dar más detalles.

—Ok. ¿Y qué te ha dicho el médico?

—Que me han golpeado en la cara… con saña —respondió Rouche—. Quería darte las gracias por lo de antes. Oí cómo llamabas al guardia.

Kelly le dio a entender con un gesto que no era necesario que se lo agradeciera.

—Aunque no odiase a esos putos nazis, y créeme que los odio, no hay nada que me disguste más que una pelea en desigualdad de condiciones.

—Aun así…, gracias —insistió Rouche y se esforzó por comer algo.

—¿Sabes qué?, tienes que solucionar esto —le dijo Kelly mirando de reojo al grupo de clones de cabeza rapada que se retaban unos a otros varios bancos más allá—. No puedes dejar que lo que ha sucedido quede sin castigo.

—No —se mostró de acuerdo Rouche, y dejó sobre la mesa, entre ambos, un trozo grande de plástico roto cubierto de restos de sopa—. No se puede dejar así.

Kelly miró con recelo el lamentable remedo de arma.

—Bueno, si no puedes ganar, siempre puedes reducirlo todo a cenizas —dijo sonriendo al poner sobre la mesa el consejo que, para bien o para mal, había regido toda su vida.

Rouche asintió y puso la servilleta encima del improvisado cuchillo antes de inclinarse hacia delante con actitud conspirativa.

—Escucha, no dispongo de mucho tiempo… Tengo que contarte algo importante.

44

Domingo, 31 de enero de 2016
8.37 h

—¡Tengo el visto bueno para la entrevista! —anunció Andrea dirigiéndose a todos los presentes en el estudio—. ¡Necesito a Rory para montar sonido y luces en la cárcel de Woodhill mañana a las seis de la mañana, conexión en directo a partir de las siete y hueco para volver a pasar la entrevista cada hora a lo largo del día!

—Damien Rouche hace un mes que no es actualidad —le señaló su editor jefe, con un café en la mano, asomándose desde el despacho adjunto.

—Tú confía en mí —replicó Andrea con una sonrisa—. ¿Cuándo te he fallado?

—Oh, he visto esa mirada con anterioridad —dijo su jefe riéndose entre dientes—. ¿A quién has jodido esta vez?

—A nadie que no se lo tuviera merecido.

—¡Guardia! —gritó Rouche—. ¡Ayuda! ¡Por favor! —vociferó con tono desesperado mientras el cemento se teñía de rojo vino con la sangre derramada. Presionó con las manos en la herida en el costado de Kelly mientras se creaba un corro a su alrededor—. ¡Guardia!

Un guardia veterano se acercó corriendo por el concurrido patio.

—¡Atrás! —gritó a la creciente multitud congregada mientras solicitaba ayuda por radio—. ¡Atrás! Tú no te muevas —le ordenó a Rouche, al ver que intentaba ayudar—. Necesito un médico aquí abajo y tenemos que desalojar el patio. Hay mucha sangre. Parece que una cuchillada. —Se volvió hacia Rouche—. ¿Qué ha pasado?

—Yo no lo he visto —respondió él, sin otro remedio que seguir las reglas de la prisión con tantos oídos escuchando. Bajo sus manos, Kelly se retorcía de dolor—. Te vas a poner bien —le dijo Rouche mientras las manchas oscuras ya le empapaban las mangas.

Llegó la caballería, que dispersó a los internos para que el médico pudiera atender al paciente.

—¡Tenemos que trasladarlo a la enfermería de inmediato! —les dijo a los guardias.

Rouche se secó las manos ensangrentadas en el jersey y le ordenaron que se reuniera con los demás prisioneros, concentrados en la otra punta del patio; desde allí contempló con impotencia cómo cargaban en una camilla a su único aliado y se lo llevaban.

Baxter estaba en el baño. Confiando en que una visita de Holly le levantaría el ánimo a Rouche, se había podido tomar el día libre con Thomas, que apareció en la puerta de su apartamento llevando puesta una camiseta barata de tienda para turistas:

I me-gusta LONDON

Baxter, por supuesto, se negó en redondo a ponerse la suya, pero aceptó el plan de visitar todos los típicos lugares turísticos que los residentes en la ciudad tendían a evitar por todos los medios.

Thomas y Baxter, ella ataviada con sus estridentes guantes y gorro, hicieron cola durante más de una hora pelándose de frío para acceder a la torre de Londres y después se hicieron la selfi de rigor ante el palacio de Buckingham. Después de comer en el Hard Rock Cafe, se pasearon por los alrededores del palacio de Kensington provistos de cafés para llevar con los que combatieron el frío reinante. Todo lo cual fue un grato recordatorio de que pese a todos los horrores vividos, pese a la muerte y la maldad que habían sacudido los cimientos de la histórica y embelesadora ciudad, esta había logrado salir airosa de la tormenta.

Ese día se convirtió en el mejor que Baxter podía recordar, incluso antes de descubrir la cajita negra que Thomas había dejado sobre su almohada. Cuando se probó el anillo de compromiso, Baxter sintió que se sacaba de encima un peso enorme. Cerró los ojos y se dejó llevar: había tomado una decisión.

Rouche se dio un solitario paseo en busca de un lugar tranquilo para cenar. Había retrasado todo lo posible su llegada al comedor, para reducir al máximo su estancia allí. Los nazis no le quitaban ojo desde su mesa habitual, pero no tardaron en perder interés cuando un interno negro cometió el error de pasar demasiado cerca de ellos, lo cual dio pie a una riada de insultos racistas.

Aprovechando el respiro, Rouche se forzó a comer un poco. Pero le costaba horrores tragar, en este caso no porque le doliera la mandíbula, sino por el sentimiento de culpa que lo atenazaba. A las tres de la tarde había esperado en la entrada de la sala de visitas con la idea de volver a ver a Baxter, pero al atisbar el rostro ansioso de Holly, que barría con la mirada la sala en su busca, se había retirado, incapaz de soportar que lo viera en semejante estado. Ahora se arrepentía de esa decisión y apartó la comida y siguió sentado en silencio, contemplando cómo el comedor se iba vaciando poco a poco.

La mesa de los nazis fue de las últimas en levantarse; los tipos menos imponentes se colocaron alrededor del macho alfa de la manada para enfilar hacia la salida y uno de ellos trató de lograr su aprobación empujando a otro interno contra la pared.

Con mucha calma, Rouche se sacó de la cintura de los pantalones una toalla facial enrollada y desenvolvió sobre el regazo el ensangrentado trozo de plástico. Cogió la bandeja, avanzó entre las mesas vacías camino de la salida y se detuvo un instante para dejar el arma incriminatoria en el banco que habían ocupado los nazis.

Y, silbando con aire inocente, los siguió fuera del comedor.

Christian estaba de muy buen humor cuando llegó a casa.

Cerró la puerta después de entrar y se detuvo cuando de forma instintiva hizo el gesto de comprobar el pomo, y decidió que era un hábito que ya era hora de dejar atrás. Conectó la alarma y fue a la sala iluminada por la luz de la luna y en cuyo ventanal repiqueteaba la lluvia. Se sirvió un generoso vaso de whisky y se sentó en su butaca favorita, situada en el centro de su silencioso palacio.

Aunque no había sido el fin de semana que había planeado, al menos había cerrado el trato con Andrea Hall garantizándole la entrevista imposible y poniendo en marcha el papeleo para la liberación de Fawkes. Había presentado como prueba el teléfono que contenía la grabación incriminatoria y programado una reunión urgente con el responsable del comité disciplinario para hablar de la inspectora jefe Baxter. También había conversado con Devon Sinclair, el agente del FBI al que se había encomendado la nada envidiable tarea de cerrar el fiasco del caso Lucas Keaton; compartió con él las interesantes novedades que habían llegado a sus manos y le expresó su interés en ser reconocido públicamente por su importante contribución a la resolución del caso.

Fuera lo que fuese lo que la tenaz periodista lograse sacarle a Rouche por la mañana, sin duda contribuiría a fortalecer las acusaciones contra él.

Bebió otro sorbo de whisky y contempló el tablero de ajedrez dispuesto sobre la mesa de centro, asignando a cada uno de sus enemigos una pieza en una partida en la que lo tenía todo controlado…, salvo una única pieza.

Killian Caine y sus secuaces continuaban buscando a Eoghan Kendrick, un hombre que todo apuntaba a que no seguía con vida, porque durante los treinta años transcurridos desde el incidente, no había reaparecido jamás para contar su escandalosa historia de policías corruptos y millones de libras desaparecidos.

No parecía tener demasiada importancia.

Convencido de que por fin podía respirar tranquilo, Christian alzó el vaso y brindó con el gesto en dirección al tablero:

—Jaque mate.

45

Lunes, 1 de febrero de 2016
6.26 h

Hasta Andrea estaba ya harta, y su equipo estaba peor; Rory parecía directamente al borde del colapso mientras un guardia de la prisión, llevado por el exceso de celo o las simples ganas de tocar las narices, desenroscaba una pieza metálica de la cámara de televisión.

—La garantía ya no va a ser válida —se le quejó Rory con un bostezo teñido de café.

Sin hacerle el menor caso, el guardia sacó la carísima pieza de la cámara para inspeccionar su interior en busca de algo ilegal.

Tras el matador madrugón para llegar a la cárcel de Woodhill a las seis de la mañana, una vez allí habían logrado avanzar unos tres metros en veintiséis minutos y permanecían retenidos por una barrera en el control de seguridad mientras el guardia examinaba escrupulosamente una por una todas las piezas del equipo.

—¿Cuánto tiempo le va a llevar esto? —preguntó Andrea, consciente de que debía entrar en directo en media hora.

El guardia la miró, se encogió de hombros y continuó con su trabajo desmontando otra pieza.

El agotamiento había podido con él y Rouche había logrado dormir casi cinco horas seguidas, pero cuando a las 6.53 h, poco antes de la hora oficial de levantarse, oyó pasos acercándose hacia la celda, estaba ya despierto. Ansioso por empezar cuanto antes, bajó de la litera y esperó en el centro de la estancia a que el guardia abriera la puerta para recogerlo.

Lo escoltó por una escalera y el radiante azul de su uniforme era el único toque de color en el desierto bloque de celdas que atravesaban. Cada puerta que cruzaban era abierta y después cerrada de inmediato, hasta que por fin llegaron al pasillo de la sala de visitas. Rouche miró la enfermería a oscuras y recordó la mirada de Kelly cuando le clavó el dentado trozo de plástico justo por debajo de las costillas.

—¡Eh! —le gritó su escolta, que mantenía la puerta abierta para que Rouche pasara.

—Perdón —se disculpó él, agradecido de que el grito le hubiera sacado de sus recuerdos.

—Contra la pared —ladró el guardia, necesitado de un urgente chute de cafeína, cuando llegaron ante la última puerta.

Rouche obedeció y se puso cara a la grisácea pared mientras el guardia marcaba un código de cinco dígitos, pasaba su tarjeta de identificación por el lector óptico y por fin abría la puerta. Entraron en un espacio familiar, donde el equipo de televisión estaba todavía montando el set y Andrea se maquillaba con ayuda del espejo de su polvera.

—¡Su entrevistado! —anunció el guardia, sin duda un poco obnubilado por la famosa reportera.

Andrea se levantó y asintió a modo de saludo dirigido al hombre al que había vendido a su enemigo común. Rouche, con naturalidad, respondió sonriendo y saludando con la mano.

A las 6.59 h, el doctor Yuán estaba a punto de terminar su cuarto turno de noche consecutivo y nunca había esperado con tanto entusiasmo los dos días de descanso que le aguardaban y la posibilidad de dormir por fin a pierna suelta. Del mismo modo que los fines de semana parecían despertar algo en los que vivían al otro lado de esos muros —la ilusión de dejar de lado las responsabilidades, el poder dar rienda suelta a los excesos de los que se los privaba durante la semana—, los viernes y sábados en el interior de esos muros resultaban indefectiblemente ajetreados: siete peleas, una herida en la cabeza que requirió traslado hospitalario fuera de la prisión, unos cortes en las muñecas y un apuñalamiento.

Estaba agotado.

Mientras esperaba la inminente llegada del colega que lo sustituiría —que Dios mediante se produciría antes de que a algún otro interno se le ocurriera autolesionarse—, el doctor Yuán arregló un poco la enfermería y echó un vistazo a sus tres pacientes de esa noche; los tres seguían plácidamente dormidos, lo cual no contribuyó a aliviar su sensación de fatiga. Iluminado por el tenue resplandor de los equipos médicos y arrullado por las monótonas melodías de los monitores, el médico se fue adormilando junto a la puerta. Cuando sus propios ronquidos lo despertaron, se frotó los fatigados ojos y de inmediato fue consciente de que algo había cambiado.

Dio un paso hacia delante, tratando de ver en la semipenumbra, y frunció el ceño cuando se fijó en la cama de en medio de las tres que estaban ocupadas; abrió los ojos como platos al reparar en que estaba vacía.

Se volvió para ir a dar la alarma, sin percatarse de que entretanto había aparecido una silueta en la puerta.

Kelly avanzó hacia la luz, empuñando un largo escalpelo.

—Ni se le ocurra, Doc —le dijo sin perder la calma cuando el médico miró el botón del pánico en la pared—. No tiene nada que temer. No tengo intención de hacerle daño, y no se lo haré si usted no hace ninguna tontería.

El médico alzó las manos.

—Así me gusta —le dijo Kelly, y recogió sus objetos personales de la bandeja que tenía detrás—. ¿Tiene a mano su tarjeta de identificación?

—Sí. Pero no te va a servir de nada —respondió al médico, cuyo agotamiento amortiguaba los efectos de la adrenalina—. Mi acceso es limitado.

—¿En serio? —preguntó Kelly sin demasiado interés.

—Sí. Para prevenir situaciones como esta.

—¿Fuma?

—¿Cómo?

—¿Usted… fuma?

El médico negó con la cabeza.

—¿Tiene cerillas? ¿Un encendedor?

—El segundo cajón de abajo —le indicó el médico y le señaló dónde estaba.

Sin apartar los ojos del doctor, Kelly retrocedió hasta el mueble, abrió el cajón y palpó hasta dar con una caja de cerillas. Encendió media docena de golpe y las acercó al detector de incendios situado encima de su cabeza.

—No lo vas a conseguir —le dijo el médico mientras el preso herido trataba de mantener firme la llama.

La estridente alarma empezó a sonar, seguida por otra cercana y después otra más. Unos segundos después se produjo la respuesta en forma de aterrador estruendo de cientos de internos encerrados.

—Buen trabajo, no vamos a salir al exterior. —Kelly sonrió, y agarró al médico por el brazo—. Vamos a entrar.

—¡Sensores de calor y humo; sector este! —anunció un guardia desde la sala de control, levantándose de un salto frente a su monitor.

Las cámaras de vigilancia mostraban imágenes de los internos en los pasillos, cada vez más nerviosos mientras los desbordados guardias trataban de controlar la situación.

—¡Necesitamos refuerzos urgentes! —avisó por radio otro miembro del equipo de la sala de control—. ¡Todo el personal disponible debe acudir de inmediato al bloque de las celdas!

El joven guardia dejó de mirar a Rouche sentado frente a Andrea y su equipo para echar un vistazo a otro ángulo del bloque de celdas, donde estaba a punto de producirse un estallido violento.

—¡Mierda! —dijo mirando las pantallas—. ¡Necesitamos más personal ahí abajo!

El ruido del caos generado en el edificio llegó hasta la sala de visitas e hizo que Rouche recordase de inmediato uno de los más aterradores episodios de su vida. Solo que en este caso, sentado frente a Andrea y su equipo televisivo, eso era precisamente lo que deseaba oír. Observó cómo el guardia que lo había escoltado hasta allí dudaba sobre qué hacer; escuchar las conversaciones por radio de sus colegas a medida que el jaleo iba en aumento resultaba cada vez más excitante.

—No os mováis. Volveré enseguida —les dijo el guardia mientras salía por la puerta.

Con todo listo para grabar, Andrea, comprensiblemente nerviosa, y su equipo se quedaron en actitud expectativa, haciendo caso omiso de los gritos de los productores desde el estudio, preguntándoles a través de los pinganillos por qué no estaban transmitiendo.

Rouche se puso poco a poco de pie.

—Creo que ha llegado el momento.

Kelly condujo al médico por la escalera de la enfermería y atravesaron la primera puerta a la izquierda después de abrirla con la tarjeta del doctor. La alarma, situada en mitad del pasillo, era ensordecedora mientras lo cruzaban a toda prisa hasta la siguiente puerta cerrada, cuya seguridad estaba reforzada en este caso con un código.

—Ok, Doc —gritó Kelly sobre el estruendo—. Su turno.

La luz roja de la cerradura se tornó verde y, cuando la puerta se abrió, apareció primero el desconcertado médico y después la cara llena de cicatrices y arrugas de su secuestrador.

Rouche sonrió.

—No estaba seguro de si vendrías.

Kelly le pasó el escalpelo e intercambiaron posiciones. Pidiéndole sinceras disculpas, Rouche alzó el objeto punzante hasta el cuello del médico.

—Kelly McLoughlin, te presento a Andrea Hall —dijo Rouche—. Puedes confiar en ella. Es de los nuestros. Andrea Hall, te presento a Kelly McLoughlin, antes conocido como Eoghan Kendrick. Creo que vosotros dos tenéis mucho de que hablar y no nos sobra el tiempo.

—Lo tenemos todo listo —le dijo Andrea a Kelly.

Kelly se mostró indeciso y se volvió hacia Rouche.

—No me estarás jodiendo, ¿verdad?

—No —respondió Rouche con sinceridad—. Te lo juro. Esto viene de la propia directora de la Policía Metropolitana. Te estás poniendo en peligro para desenmascarar a un asesino. Estaremos en deuda contigo por ello y eso es muy bueno para ti.

Kelly asintió y permitió que Andrea le acompañase hasta donde esperaba su equipo.

—¡Eh, Kelly!

Él se detuvo y se dio la vuelta.

Rouche sonrió:

—Redúcelo todo a cenizas.

46

Lunes, 1 de febrero de 2016
7.11 h

El sol todavía no había salido en la gélida mañana.

La oscuridad exterior y unos cuantos whiskies de más en su celebración habían provocado que Christian hubiera parado ya dos veces el despertador. Soltando un resacoso gruñido, buscó a tientas el móvil cuando se puso a sonar sin parar en la mesilla de noche. Miró la pantalla y se incorporó en la cama, despertándose de golpe.

—¡Killian! ¿A qué debo el honor? —respondió mientras encendía una lámpara, incapaz de detectar cualquier atisbo de preocupación en la voz de quien le llamaba a esas horas intempestivas.

—¿Te he despertado? —preguntó con tono sosegado el influyente criminal.

—¡No! Bueno, sí. Pero estaba a punto de levantarme, así que no te preocupes.

—No estoy preocupado.

Sin saber qué responder, Christian esperó a que su interlocutor continuase hablando. Oyó un largo y exasperado suspiro, que lo puso más nervioso.

—Ese hombre del que hablamos… Eoghan Kendrick. He pensado que te gustaría saber que hemos dado con él.

—¡Qué buena noticia! ¿No? —preguntó Christian, desconcertado por el tono pesimista de Killian.

—¿Lo es?

De nuevo esperó a que su interlocutor dijera algo más.

—En este preciso momento está apareciendo en directo en televisión desde la cárcel de Woodhill, contándolo todo sobre mi operación, tú, el detective muerto y el dinero desaparecido.

La noticia sacudió a Christian como un puñetazo. Le vinieron ganas de vomitar, gritar y llorar, todo al mismo tiempo.

—¿La cárcel de Woodhill? —musitó, empezando a encajar las piezas del puzle y cayendo en la cuenta de que él, sí, él mismo, había interpretado un papel crucial en el plan urdido por sus enemigos contra él—. ¿Cómo es posible? —añadió fingiendo ignorancia.

—Eso me pregunto yo. —El tono tranquilo de Caine era inquietante—. Resulta que has sido tú quien ha organizado la entrevista. Le has dado acceso a esa cárcel a la reportera más famosa del país, por tanto a la persona mejor posicionada para destruirnos a ambos. Al final, señor comisario jefe, todas las pistas conducen… a ti.

—Killian, yo…

—Tendrás noticias nuestras.

—¡Espera! ¡Aún puedo arreglarlo!

La comunicación se cortó.

Aturdido, Christian permaneció un rato sentado, mirando el teléfono que sostenía en la mano como si fuera una cuerda de escalada rota. Algo mareado, bajó de la cama y se puso la bata encima del pijama. Bajó rápidamente por la escalera a la sala, tras cuyo ventanal el cielo se había tornado azul oscuro y los árboles permanecían inmóviles, como siluetas pintadas en el telón de fondo de un escenario. Atravesó la sala y cogió el mando para encender el enorme televisor y su resplandor artificial lo bañó de luz mientras iba cambiando de canal con la mirada fija en la pantalla…

Reconoció al tipo de inmediato, pese a los treinta años transcurridos. Trató de mantenerse en pie mientras se agolpaban los recuerdos: el calor del incendio; los lamentos del edificio al desmoronarse; el peso de la pistola en su mano; la mirada de ese hombre cuando, empujado por la codicia, lo abandonó a su suerte, sabiendo que moriría de una forma atroz.

En la pantalla, Kelly se levantó la camisa para mostrar la herida de bala, fruto del acto del que Christian estaba más avergonzado. Christian se tapó la cara con las manos y se puso a reír amargamente, al comprender por fin cómo había llegado a saber Killian Caine todo lo que sabía.

—Se ha terminado —anunció una voz grave desde algún punto de la sala y su eco reverberó hasta las vigas.

Christian no se volvió de inmediato, sino que inclinó la cabeza en señal de derrota.

—¿Cómo lo encontraste? —preguntó.

—No fui yo —admitió Wolf—. Lo hizo Edmunds… hace algún tiempo.

Christian se frotó la cara.

—Caine con toda su red fue incapaz de encontrarlo.

—Tal vez deberían haber buscado a su novia.

—¿Y cómo lo has convencido de que hable?

—Una vez más, no ha sido cosa mía. Ha sido Rouche. ¿Crees que fue casualidad que acabara en la cárcel de Woodhill?

Asintiendo, Christian apagó el televisor.

—¿La señora Hall?

—Ha resultado no ser la zorra sin conciencia por la que la habíamos tomado —respondió Wolf.

—¿Y la grabación?

—Un montaje. Y se borró en cuanto la escuchaste. —No especificó más, porque no había entendido una palabra del enrevesado plan de Baxter y Andrea con «textos suicidas», teléfonos intervenidos y apps de mensajería clonadas.

—Veo que has venido solo —dijo Christian.

—Así es —asintió Wolf, que emergió de la decreciente sombra mientras en el exterior el sol iba aumentando su resplandor segundo a segundo.

Christian se volvió para encararlo.

—Supongo que cuesta cambiar los viejos hábitos.

—Si quisiera matarte, ya lo hubiera hecho hace mucho tiempo.

Lanzó un par de esposas al sofá junto al que estaba Christian.

—¿Sabes que jamás quise que pasara todo esto? —le dijo a Wolf, sin hacer gesto alguno de estar dispuesto a coger las esposas—. Hubiera preferido morir antes que hacer daño a Fin y a Maggie.

Wolf se le acercó.

—Me da igual.

Christian contempló un momento el tranquilo jardín.

—No me obligues a perseguirte.

Christian sonrió con pesadumbre.

—Will, deberías saber mejor que nadie que… todo el mundo huye.

Christian volcó el tablero de ajedrez al saltar por encima de la mesa de centro y llegó a las puertas acristaladas. Al salir al gélido jardín resbaló y siguió gateando por el césped helado.

Wolf contempló cómo desaparecía por la verja al final del jardín y, sin perder la calma, se acercó el móvil a la boca y dijo:

—Va directo hacia ti.

Mientras corría descalzo por una alfombra de hojas muertas, Christian se preguntó si seguía dormido. Con el aire frío llenándole los pulmones, los primeros rayos de sol le trazaron un sendero a través del bosque cubierto de escarcha, un hermoso y surrealista paisaje onírico para cualquiera que lo contemplara.

En cinco minutos su vida había cambiado de manera irrevocable.

Lo único que podía hacer era seguir corriendo, abandonar todo y a todos y empezar de cero, porque si se le concedía otra oportunidad lo haría todo de un modo muy distinto; era el irracional regateo de un hombre desesperado, la ilusión inducida por el miedo de que de verdad podía hacer desaparecer todo lo que dejaba atrás, la idea de poder huir de todo.

Cayó al suelo y las manos se le hundieron en el barro, entre los residuos de un bosque que estaba mudando de piel.

Oyó un crujido cerca…

Con ojos aterrorizados, Christian escrutó los árboles.

Se oyó un sonoro chasquido procedente de otra zona…

Estaba desorientado, no sabía muy bien de dónde había venido; relajó la acelerada respiración y escuchó con atención: el ruido seco de pisadas emergió del silencio, vio una silueta moviéndose entre los árboles. Se incorporó y, atenazado por el miedo, vislumbró otra sombra que se acercaba desde el otro lado. Salió corriendo despavorido, el ruido de sus perseguidores se intensificaba a su alrededor y alguien más se sumó a la cacería.

Volvió a caerse, el agotamiento y el pánico le bloqueaban la coordinación. Sin más alternativas, gateó entre el barro hasta un árbol caído. Vio dos siluetas que desaparecían tan rápido como habían aparecido en el bosque iluminado por el alba. Una tercera, sin embargo, redujo la velocidad y avanzó caminando. Christian cerró los ojos deseando que sus perseguidores desaparecieran, oyendo sin poder hacer nada cómo avanzaban por el suelo del bosque buscándolo. Se acurrucó…

Los crujidos sonaban cada vez más cerca.

Contuvo el aliento.

Se acercaron al árbol caído, quebrando las hojas secas del suelo muy cerca de su cara…

Christian salió de su escondrijo y corrió a ciegas hasta un claro, sin dejar de oír los pasos que corrían tras él.

El impacto de alguien lanzándose sobre él lo derribó.

—¡Aquí! —llamó Wolf a los demás, y cuando Christian, ya agotado, lo encaró vio una mirada animal en sus ojos.

De pronto apareció Edmunds por la izquierda y casi al mismo tiempo Saunders por la derecha. Y poco después llegó renqueando Baxter, todos mirándolo de forma desapasionada. Rodeado por sus enemigos, Christian rompió a reír.

—Esto nunca ha sido un arresto… ¿verdad? —les preguntó, con el cabello plateado sucio de barro y hojas—. ¡Queríais tenerme aquí fuera a vuestra merced!

Wolf agarró con más fuerza al prisionero que trataba de escapar.

—Sin testigos, ¿verdad? —gritó Christian enloquecido buscando con la mirada a Baxter—. ¡Adelante, pues! —provocó a Wolf mirándolo a los ojos—. ¡Vamos!

—Colega, no te vas a ir tan rápido —le dijo Saunders mientras el sonido de las sirenas llenaba el aire matutino.

Cuando por fin aceptó su destino, Christian destensó el cuerpo, sometiéndose por completo a Wolf. Con las sirenas cada vez más cerca, sus captores se dispersaron y lo dejaron a solas con Wolf en el claro. Wolf lo puso boca abajo y le colocó las esposas con las manos en la espalda. Y entonces, paladeando cada una de las palabras que llevaba tanto tiempo queriendo pronunciar, le leyó al comisario jefe sus derechos.

—Christian Bellamy, le arresto por el asesinato del sargento detective Finlay Shaw. Tiene derecho a permanecer en silencio, pero dañará su defensa si cuando se le interrogue no menciona algo que después pretenda utilizar ante el tribunal. Todo lo que diga podrá ser utilizado como prueba. ¿Entiende lo que le he dicho?

Superado por la emoción, Wolf levantó al arrestado y, con los ojos azules centelleándole, lo obligó a caminar hacia las luces parpadeantes que se veían a lo lejos.

47

Lunes, 1 de febrero de 2016
14.34 h

Edmunds llegaba tarde.

La aburrida realidad del trabajo policial le había consumido casi todo el día, mientras el equipo reunía con cuidado las pruebas, elaboraba informes detallados y se veía obligado a acudir a una reunión con el insufrible departamento de Recursos Humanos; concentrados en el control de daños, como si hubieran aparecido con la fregona y el cubo para limpiar los cascotes de la explosión nuclear provocada al llegar la noticia a la prensa.

Se deslizó entre las puertas y vio a Wolf apoyado contra la pared mientras una exultante Vanita se dirigía a la audiencia de la conferencia de prensa convocada a toda prisa. Edmunds avanzó discretamente para llegar hasta Wolf.

—… Aunque como es obvio no puedo dar ningún detalle sobre la investigación todavía en marcha —dijo con tono firme Vanita a la sala—, sería ingenuo pretender que no conocen ustedes las acusaciones que pesan sobre Christian Bellamy y la seriedad con la que nos las tomamos. Por ello, ejerceré de comisaria jefe en funciones mientras…

Algunos periodistas empezaron a hacer preguntas que Vanita no hubiera podido responder aunque hubiese sido capaz de oírlas.

—Hola —susurró Edmunds al llegar junto a Wolf.

—Hola.

—¿Dónde están los demás?

—No han venido.

Edmunds frunció el ceño porque Wolf le había dicho que era imperativo que se presentase.

—… Y ejerciendo este cargo —continuó Vanita— me gustaría reconocer el inspirador y valiente trabajo desarrollado por el equipo encargado de la investigación, formado por civiles y por miembros de la Policía Metropolitana.

Se volvió para dedicarles una sonrisa a Wolf y Edmunds antes de leer la lista con los nombres:

—La inspectora jefe Emily Baxter, el detective Jake Saunders, el exdetective Alex Edmunds, el exsargento detective William Layton-Fawkes…

Wolf hizo una mueca.

—… el exagente de la CIA Damien Rouche y la amiga de la policía Andrea Hall.

Impulsada por Vanita, la sala dedicó el obligado aplauso.

—Y bien, ¿qué se siente? —le preguntó Edmunds a Wolf, ahora que podía levantar la voz mientras también ellos se sumaban a los no muy entusiastas aplausos—. ¿Qué se siente al ser el hombre que ha derribado al comisario jefe de la Policía Metropolitana?

—Creo que he llorado un poco —admitió Wolf.

Edmunds asintió, y con un tono un poco sentencioso dijo:

—Es comprensible.

—Necesitaba ser yo quien lo arrestase —dijo Wolf bajando la voz porque el aplauso se iba apagando—. Ese es mi premio. El resto es todo para ti —le dijo a Edmunds de forma críptica mientras Vanita volvía a hablar por el micrófono.

—Y ahora voy a presentarles a un miembro del equipo que responderá a todas las preguntas previamente aceptadas sobre la investigación.

Wolf se apartó de la pared y se dispuso a avanzar hacia los focos a los que estaba tan acostumbrado. Pero se detuvo, se volvió hacia Edmunds y le dio una cariñosa palmada en la espalda.

—Lo has pillado, ¿verdad? —le dijo sonriendo y se largó tan tranquilo.

La cara que puso Vanita fue similar a la de Edmunds, pero recuperó la compostura enseguida.

—… Hummm… Damas y caballeros, el exdetective de la Policía Metropolitana y actualmente detective privado… ¡Alex Edmunds! —anunció levantando otra mustia tanda de aplausos.

Con las cámaras disparando los flashes al mismo tiempo que recibía un inteligible coro de preguntas, Edmunds avanzó tambaleante hacia la tarima y casi derriba una cámara de televisión durante el breve trayecto. Convertido de forma instantánea en el rostro público del equipo responsable de haber sacado a la luz el mayor escándalo en años, le estrechó la mano a Vanita con entusiasmo antes de acercarse al micrófono.

Se aclaró la garganta.

—Buenas tardes… ¿Tienen alguna pregunta?

48

Miércoles, 3 de febrero de 2016
16.49 h

El arresto de Christian había marcado un final, pero con el cadáver de Finlay todavía sin enterrar a la espera del juicio, aún tardarían un poco hasta poder hacerle un funeral como Dios manda. Sin embargo, Maggie había querido hacer algo. Invitó solo al círculo más íntimo de amigos de su marido y organizó una despedida informal en el jardín trasero, insistiendo en que fuera un acto alegre, una ocasión para que todos pudieran despedirse de él. Se organizó para que coincidiera con el efímero anochecer invernal y Wolf, Baxter, Edmunds, Saunders y Andrea se unieron a unos pocos invitados más apiñados alrededor de una fogata para compartir sus historias favoritas a la luz de las velas.

Cuando «Stand by Me» de Ben E. King sonó, Wolf tomó de la mano a Maggie para bailar la canción favorita de Finlay.

Viernes, 21 de mayo de 2010
Cumpleaños de Finlay
23.58 h

Wolf se había quedado dormido en el sofá de la diminuta casa de campo de Stoke Newington que tenía con Andrea, felizmente sin ser consciente de que había arruinado por completo la fiesta de cumpleaños de Finlay. Había molestado a Maggie, había noqueado con un puñetazo en la boca a uno de los novios de Baxter y provocado una pelea generalizada. Sin embargo, lo peor era que no había cuidado de su esposa, que se había pasado la última media hora llorando en la cama, dolida porque él no se había preocupado lo más mínimo por ella.

Se oyó un estruendo en el recibidor.

Wolf se cayó del sofá y se puso en pie tambaleándose. Todavía ataviado con la camisa arrugada y la corbata, se asomó al vestíbulo justo a tiempo para recibir el impacto de un zapato lanzado contra su cabeza.

—¡Joder! —se quejó llevándose las manos a la dolorida frente mientras contemplaba sus posesiones terrenales desparramadas por la escalera—. ¡¿Qué cojones es esto?! —le gritó a Andrea, que lo miraba desde lo alto de la escalera.

—Te largas de aquí —le anunció con el maquillaje corrido por la cara—. Esta misma noche.

—Ajá —asintió Wolf—. Solo una cosa… Me vuelvo a dormir.

El segundo zapatazo le dolió incluso más que el primero.

—¡Quieres hacer el favor… de dejar… de lanzarme cosas!

—¡Largo!

—No.

Andrea desapareció un momento. Wolf no tenía claro si eso era bueno o malo. Su olfato le decía que era malo…

Andrea reapareció en lo alto de la escalera con su Fender Telecaster.

—¡Largo! —repitió.

—No nos pasemos —le dijo él sonriendo.

—¡Largo! —Estiró el brazo y la guitarra quedó colgando sobre la escalera.

—¡Ni… se… te… ocurra!

Ella abrió la mano y la guitarra con la llama azul cayó despedazándose por la escalera.

—¡¿Qué puto problema tienes?! —bramó él.

—¡Tú! ¡Estoy harta de ti! ¡Estoy harta de ella! ¡Estoy harta de esta mierda de situación! ¡Quiero acabar con esto!

—¡Esta también es mi casa! —gritó Wolf lanzándole algunas de sus pertenencias, pero se asustó un poco cuando de pronto ella empezó a bajar por la escalera furiosa.

—¡Largo! —le gritó empujándolo hacia la puerta.

—Andie…

Ella abrió la puerta y lo empujó a la suave noche, iluminada por las luces parpadeantes del coche patrulla aparcado delante de la casa.

—¡¿Y vosotros qué queréis?! —gritó Wolf a los dos agentes que se dirigían hacia la verja.

—Señor, tengo que pedirle que se tranquilice —le dijo uno de ellos—. ¿Puede apartarse de la señora?

—¡Es mi casa! —protestó Wolf sacándose de encima la mano del policía y volviéndose para entrar otra vez.

—¡Señor! —El agente lo agarró por el hombro.

Wolf se giró y le arreó un puñetazo y al instante se dio cuenta de que acababa de cometer un error.

Llorando, Andrea se metió en casa.

—¡Ya no lo soporto más!

—¡Andie! —la llamó Wolf mientras la puerta se cerraba de golpe. Ya demasiado tarde, se tranquilizó y se volvió hacia el agente al que le sangraba el labio.

—Lo siento… Supongo que no puedo hacer nada para convencerlo de que no me arreste.

—Nada en absoluto.

—Fantástico.

Miércoles, 3 de febrero de 2016
17.20 h

A Wolf y a Maggie se les unió otra pareja más mayor mientras se mecían al ritmo de la canción. Baxter cogió su chocolate caliente y se acercó a Andrea, que estaba mirando las fotografías colgadas por el jardín.

—Emily.

—Andrea.

—Qué bonito.

—Sí… que lo es.

Permanecieron un rato en silencio, mirando la foto de Finlay y Wolf en su competición de bebedores en el cincuenta y cinco cumpleaños del primero, tomada una hora antes de que todo se torciera.

—¿Sabes que esa noche lo arrestaron? —suspiró Andrea.

—Sí, eso oí.

—Siempre comportándose como un idiota —dijo Andrea sonriendo al contemplar cómo Wolf hacía girar a Maggie peligrosamente cerca de la frágil pareja de ancianos, que ahora parecían abrazarse tan solo para no perder el equilibrio—. Yo le enseñé este paso —le contó a Baxter orgullosa—. ¿Cómo está Rouche?

—Ni idea. Después de montar una minifuga carcelaria y secuestrar a un médico no me dejan verlo —le contó con tono preocupado.

—Tú cíñete a tu historia —la tranquilizó Andrea—. No tienen nada contra él y lo saben. Es tu palabra contra la de ellos.

Baxter asintió.

—¿Y qué pasa con Will?

—Va a ingresar en prisión —respondió Baxter con realismo—. Pero en una muy digna. Y no será por mucho tiempo. Parece que Vanita va a cumplir con su palabra.

Aunque un poco forzada, la conversación iba increíblemente bien para sus estándares.

—Y… —Andrea dudó, preguntándose si estaba a punto de sobrepasar un límite— ¿alguna decisión sobre el otro asunto?

Baxter echó un vistazo a su alrededor para asegurarse de que no había nadie escuchando.

—Thomas me volvió a entregar el anillo de compromiso.

—¿Y…?

—¿Y qué?

—¿Dijiste «sí»?

—No. Todavía no. Pero voy a hacerlo.

—¿En serio?

—En serio.

Andrea sonrió y le dio un desmañado abrazo.

—¡Felicidades! Me alegro por ti. Y —miró a Wolf, que estaba haciendo reír a Maggie— estás tomando la decisión adecuada. ¿Cuándo se lo vas a decir a Thomas?

—Esta noche. Pero antes tengo que hacer una cosa.

Sábado, 22 de mayo de 2010
1.42 h

Echado en el colchón de la celda de la comisaría, Wolf sintió el deseo de poder apagar su cerebro, al menos durante un rato, porque se le acumulaban al mismo tiempo un millar de pensamientos.

Seguía en estado de shock después de lo sucedido, por la intensidad de la ira de Andrea, por la profundidad de su infelicidad: los sentimientos no expresados llevaban demasiado tiempo fermentando. Habían tenido peleas con anterioridad, algunas bien gordas, pero nada como lo de esa noche. Últimamente parecía que él no daba pie con bola en lo que a ella concernía, pero ahora se respiraba en el aire algo definitivo, que resultaba al mismo tiempo un alivio y desolador.

Ni siquiera tenía muy claro en qué comisaría había acabado, pero uno de los agentes lo había reconocido y le había concedido una celda para él solo y la posibilidad de contactar con quien quisiera.

Se oyó una puerta y pasos que se acercaban sin prisas.

—Eres un completo idiota —le saludó una voz ronca.

Finlay cogió una silla para sentarse al otro lado de los barrotes.

—Sí —respondió Wolf incorporándose—. Lo sé. Lo sé. ¿Qué haces aquí?

—Bueno, un idiota ha montado tal pollo con su mujer que los vecinos han llamado a la policía, al idiota en cuestión se le ha ocurrido agredir a uno de los agentes y después ha dado mi nombre como contacto de urgencia… Todo eso el día de mi cumpleaños… que previamente ya me había arruinado.

Wolf se puso de pie.

—Primero, no pensaba que fueran a llamarte esta misma noche. Segundo, gracias por venir. Y tercero, en la fiesta no me ha quedado otro remedio que actuar. Tú también has visto cómo ha agarrado ese tío a Baxter, ¿no?

Finlay parecía un poco borracho y agotado. Bostezó.

—Lo que yo he visto es cómo un tipo de lo más amable ha cogido con suma delicadeza a su novia del brazo porque no quería que ella se marchase.

—Bueno, pues estás viejo —razonó Wolf—. Los ojos ya no te funcionan bien.

—Will, tú tan solo estabas esperando alguna excusa para intervenir —le dijo Finlay indignado—. Si no hubiera sido el brazo, habría sido otra cosa. Quienquiera que apareciese con Emily esta noche iba a acabar recibiendo.

Wolf rechazó con un gesto la teoría de su amigo.

—Escucha —continuó Finlay, que no tenía ningunas ganas de discutir—. He hablado con el oficial al cargo de los detenidos y la cosa no va a ir a más, porque el colega al que golpeaste ha aceptado actuar con cortesía profesional… De nada.

—Pues en ese caso salgamos de aquí.

—Oh, vas a pasar la noche en el calabozo —le dijo Finlay—. Lo he sugerido yo. Tienes que dormir la mona.

Wolf se dejó caer medio borracho sobre la cama.

—De todos modos, tampoco tengo adónde ir. Creo que Andrea y yo hemos roto definitivamente.

—Todavía puedes arreglarlo.

Wolf negó con la cabeza.

—¿Y si no quiero?

—¡Es tu mujer!

—¡No somos como tú y Maggie! Vosotros estáis hechos el uno para el otro. Y Andrea y yo tal vez… no.

Finlay se frotó el fatigado rostro.

—Tú y Emily seríais un desastre de pareja. Todo el mundo lo piensa. Tienes una esposa. Le debes el intentar hacer las paces.

—¿Qué quieres decir con «todo el mundo»? —farfulló Wolf.

—¡Quiero decir todo el mundo! Todos vemos cómo os chincháis día tras día a todas horas. No sois precisamente sutiles. Y Andrea tiene que verlo como el resto de nosotros.

—Vale, pues si soy un ser humano tan despreciable, ¿qué haces aquí?

—¿Sabes qué? Eso mismo me pregunto yo —dijo Finlay, que se levantó y se marchó.

Miércoles, 3 de febrero de 2016
17.23 h

Baxter dejó el vaso de chocolate caliente sobre un poste de la valla y se acercó a Maggie y Wolf.

—¿Te importa si te lo cojo prestado? —preguntó.

—¡Todo tuyo! —dijo riendo Maggie—. Ya me ha pisado lo suficiente por esta noche.

Baxter se llevó a Wolf a una esquina del jardín y se apoyó en la pared, entre dos titilantes velas.

—Tengo que contarte… —empezó a decir, pero cambió de tema para ganar un poco de tiempo—: Maggie parece feliz… Bueno, no exactamente feliz, pero…

—Es feliz. En la medida en que puede serlo. —Wolf se aseguró de que nadie los oía—. Ayer le hicieron en el hospital el primer escáner que ha salido limpio —susurró con una sonrisa—. No se lo ha contado a nadie porque quería que esta noche el centro de atención fuera Finlay.

—Qué gran noticia —dijo Baxter sin excesivo entusiasmo en el tono.

—¿Qué te pasa? —preguntó él, y bebió un sorbo de cerveza.

—Nada. Es solo que… Él no está aquí para verlo. Y además están diciendo todas esas cosas sobre él en las noticias.

Wolf asintió.

—Pero eso no es lo importante, ¿no? ¿Crees que a Finlay le importaría una mierda que dijeran esas cosas de él? Si Maggie se ha recuperado no es gracias a la suerte, el destino o Dios. Está viva gracias a él, porque solo lo mejor era suficiente para ella, porque él se la jugó para salvarla.

Baxter esbozó una sonrisa triste.

—Siempre se te ha dado muy bien convertir las cosas en lo que quieres que sean.

—Y a ti siempre se te ha dado fatal —dijo él.

—Es solo que pienso que hay veces en que las personas tienen que admitir que se han equivocado… Como hice yo esa noche en la capilla. —Wolf frunció el ceño mientras Baxter tomaba aire—. Thomas ha vuelto a pedirme que me case con él.

—Oh.

—Y voy a decir que sí. Esa noche estaba un poco confundida, con todo en marcha, la propuesta de matrimonio poniéndome de los nervios y esa estúpida nota que encontré, pero ahora sé lo que quiero.

—¿Qué nota? —preguntó Wolf, que sintió un escalofrío por el frío que el resplandor de la hoguera no lograba combatir.

—Ahora ya no tiene importancia.

—Pero es obvio que la tuvo —la presionó él.

Baxter resopló.

—Entre las cosas de Finlay encontré una nota que escribió… Una especie de carta de amor, que no iba dirigida a Maggie. Y me hizo pensar en él sintiendo todo eso por otra mujer cuando tenía a Maggie y… —Se calló al notar la expresión culpable de Wolf—. ¡Oh, Dios mío! Tú sabes a quién se la escribió, ¿verdad?

—No sé de qué me hablas.

—¡Mentiroso!

—Creo que hay cosas que es mejor que se queden en el pasado.

Sin estar dispuesta a aceptar un no por respuesta, Baxter sacó la arrugada carta del bolsillo y la desplegó para leerla en voz alta.

—¿Sigues sin querer darme un nombre?

Wolf no respondió.

Ella se encogió de hombros.

—Tal vez esto te refresque la memoria…

Sábado, 22 de mayo de 2010
1.46 h

—¡Finlay, espera! —le llamó Wolf pegándose a los barrotes.

Finlay dejó que sufriera un poco, pero acabó volviendo.

—Lo siento.

—De acuerdo —respondió el escocés, al que este tipo de intercambios emocionales le incomodaban.

—Antes de que llegaras, estaba echado en el camastro —Wolf empezó a pasearse por la diminuta celda, mesándose el cabello mientras intentaba verbalizar las ideas que le rondaban por la cabeza—, pensando en todo esto, en las cosas que hace mucho tiempo que quería decir, pero no me atrevía…, y que tal vez ahora sea el único momento en que pueda hacerlo. Tienes razón: Baxter y yo somos un desastre; Andrea y yo somos un desastre. Toda la situación es un completo desastre y algo tiene que cambiar… ¿Le puedes pasar una nota de mi parte?

—¿A Andrea?

—A Baxter.

Finlay puso los ojos en blanco.

—¿No has escuchado nada de lo que te he dicho?

—Solo un mensaje —masculló Wolf—. Y si ella no muestra interés, me daré por aludido, ¿de acuerdo? Podré seguir adelante con mi vida de un modo u otro.

Finlay gruño:

—¿Por qué yo?

—¿Crees que va a querer hablar conmigo después de lo que ha pasado esta noche?

—No —reconoció Finlay.

Cogió el bolígrafo del libro de visitas, sacó una felicitación de cumpleaños arrugada del bolsillo trasero del pantalón y la cortó por la mitad. Mientras Wolf continuaba paseándose por el calabozo, recordando las palabras que había repasado mentalmente una y otra vez, Finlay se sentó y, bolígrafo en mano, dijo:

—¿Cuál es el mensaje?

Miércoles, 3 de febrero de 2016
17.27 h

—«¿Cómo es que todavía no lo has pillado?».

A la luz de las ya agonizantes velas, Baxter leyó las palabras que, ahora se daba cuenta, ya había memorizado.

—Baxter, yo…

—«No es que te quiera. Es que te adoro sin reservas, sin remisión y desesperadamente. Eres… mía».

—Baxter, tengo que contarte una cosa.

—«Y ninguna de estas jodidas personas, ninguna de las cosas horribles que han pasado entre nosotros, ni siquiera esos jodidos bares, nos van a separar…».

—¡Baxter! —gritó Wolf quitándole la nota y tirándola al suelo.

Dudó y poco a poco se agachó para ponerse a la altura de sus ojos e intentó cogerle la mano.

Respiró hondo.

—Porque nadie, absolutamente nadie te va a apartar de mí.

La expresión irritada de Baxter se fue transformando en fastidiosa confusión antes de acabar convertida en algo muy próximo al asombro.

—¿No te la entregó? —preguntó Wolf.

Sin habla, Baxter negó con la cabeza.

Wolf asintió, nada sorprendido.

—Siempre fue un cabronazo.

Epílogo

Jueves, 15 de diciembre de 2016
19.34 h

—¿Qué ha dicho el testigo? —preguntó Baxter, con el teléfono sujeto entre el hombro y la oreja mientras buscaba las llaves—. ¡Nooo! ¿Y el forense?… ¡Nooo! —Había salido del trabajo a toda prisa para llegar a casa. En cuanto cruzó el umbral, gritó hacia la escalera—: ¿Sigue despierta?

—¡Más o menos!

Lanzó el bolso hacia el árbol de Navidad, se quitó las botas de una patada y subió por la escalera, sacándose la blusa por la cabeza en lugar de perder unos valiosos segundos desabotonándola. Volvió a pegarse el teléfono a la oreja.

—¿De quién? ¡¿No me dirás que eran las huellas del muerto?!… ¡Nooo!… ¿Qué? Sí, todavía los hacen… No lo sé… ¿En el Tesco? Te conseguiré uno. Escucha, ya estoy en casa. Tengo que colgar… Bien… ¡Bien! Tengo que colgar… Voy a colgar. ¡Adiós!

—¡Se está empezando a dormir! —le informó la voz mientras ella se sacaba los pantalones y se metía en la ducha.

—¡Pues chínchala un poco! —gritó Baxter acabando de ponerse el pijama a cuadros mientras se apresuraba a llegar al dormitorio.

—¡Justo a tiempo! —la saludó Wolf con un cuento infantil en las manos.

—¡Mueve el culo! ¡La has tenido para ti solo todo el día! —ladró ella mientras intercambiaban el sitio y se inclinaba sobre la cuna, donde Finlay Elliot Baxter estaba a punto de quedarse dormida, agarrando con su manita la desgastada ala de Frankie el Pingüino.

—¿Las huellas de qué muerto? —preguntó Wolf con un expectante susurro.

Baxter frunció el ceño y respondió:

—Quizá deberíamos dejar esta conversación para más tarde, ¿no crees? —sugirió.

—¿Era Rouche?

—Sí. Y parece que él y Edmunds han pillado a una buena pieza. Ya te lo contaré… después.

—Pero ¿qué sospechan? ¿Muerte simulada o que alguien le ha cortado los dedos al muerto?

—¡Dios, Wolf! ¡Después! —Mientras cogía con cuidado a su hija, a Baxter le desapareció la sonrisa cuando vio el trabajo que Wolf había hecho durante el día—. Hummm, ¿Wolf? —empezó a decir, con el mismo tono que reservaba para palabras como «gilipollas»—. ¿Qué has hecho con el papel pintado?

—Ha quedado bonito, ¿verdad? —dijo él orgulloso—. Me he pasado todo el día con esto.

Baxter se dirigió con el bebé Finlay en brazos a una parte de la pared en la que un cocodrilo dibujado parecía unido a la parte trasera de una jirafa. Se volvió hacia él con el ceño fruncido.

—Lo que pasa es que esto no está pensado para que las partes encajen a la perfección —se excusó él.

—¿Dónde está la cabeza del elefante?

Él echó un vistazo a la habitación y tuvo que admitir que ahora resultaba bastante más espantosa que a plena luz del día.

—Allí —dijo con autosuficiencia, señalando encima de la puerta.

—Vaya… —Baxter movió los labios sin pronunciar la palabra «mierda»—. Repítelo.

—¡Repítelo tú!

—¡Parece la pesadilla de un taxidermista!

—Lo que tú digas. No sé qué problema había con los angelitos que teníamos antes.

—¡A mí… no me gustan… los angelitos! ¡¿Cuántas veces tengo que decírtelo?!

El bebé Finlay empezó a llorar. Baxter la meció para que se durmiera antes de dejarla en la cuna.

—No pienso repetirlo. Punto —murmuró Wolf, y se cruzó de brazos con un gesto desafiante.

—Esa cebra de allí tiene cabeza de serpiente y garras de león. Casi parece que las partes encajan y todo.

Wolf empezó a descruzar los brazos poco a poco a medida que tomaba conciencia de la ofensiva abominación que había creado.

—¿Te recuerda a algo? —le preguntó ella.

El dejó escapar un profundo suspiro.

—Lo repetiré.

—Gracias. ¿Dónde te has quedado? —susurró Baxter cogiendo el libro infantil.

—¿Qué más da? —dijo él.

Ella lo fulminó con la mirada.

—Acaba de derrotar al monstruo que empuña la espada —le informó antes de salir de la habitación—. Voy a empezar a preparar la cena.

—¿Pato à l’orange?

—Espaguetis en tostada.

—¡Te odio! —le dijo Baxter son una sonrisa.

—¡Y yo más!

Baxter buscó las últimas páginas del cuento y se puso a leer mientras la lámpara musical proyectaba coloridas formas en las paredes.

—¡Se abrieron las puertas!… ¡Los hombres del rey estaban dentro! «¡Corre!», le dijo la princesa al caballero mientras el repiquetear de las armaduras llenaba la torre. «¡Por favor, hazlo por mí, corre!». El valiente caballero no quería marcharse, pero obedeció a la princesa y huyó por la ventana más alta de la más alta torre para poder volver con ella algún día… Eso esperaba poder hacer, y esperó y esperó hasta que un día, muchos, muchos meses después… pudo hacerlo.

Baxter pasó la última página.

—«Y vivieron felices y comieron perdices».

DANIEL COLE (1983), paramédico, se convirtió en autor de bestseller con su debut Ragdoll (Muñeco de trapo), una historia que nació como guion, se transformó en novela y pasará a ser también serie de televisión. Ahorcado es su segunda obra y que ahora se cierra con Partida final.

Daniel Cole vive en Bournemouth, Gran Bretaña.

Sigue al autor en @Daniel_P_Cole