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DANIEL BILBAO

MARCA DE AIRE

Eneko Amboto, alias Bolto

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1.

Cercanías de Aranjuez

Territorios bajo el control de las ciudades-estado de Al-Andalus

15 de enero de 2046.

Un cadáver me obligó a dar un pequeño rodeo mientras cabalgaba hacia mi cita con Gonzalerría en la ciudad fronteriza de Aranjuez. Íbamos a comprar armas: al menos eso creían nuestros supuestos vendedores. Esperaba no retrasarme demasiado.

En aquella zona, donde el secarral manchego se convierte en una huerta verde gracias al Tajo, planeaba un buitre solitario que me indicaba el camino. Intentaba mantener la mente en blanco para no llegar con ningún tipo de idea preconcebida. Una muerte violenta más, de entre las tantas que habían sufrido los territorios de Al-Andalus desde los alzamientos del Dos de Mayo de 2038, resultaba casi irrelevante. Pero no lo conseguí. Tampoco imaginaba las consecuencias que iba a tener el descubrimiento de aquel cadáver, en primer lugar por el misterio que lo rodeaba, pero sobre todo por cómo me afectaría personalmente.

Los dos campesinos me esperaban al borde del camino, en la entrada de aquel terreno a medio arar, con dos bueyes y sus aparejos listos para continuar con su trabajo. Uno de ellos era castellano, enjuto y con la piel curtida por el frío y el calor. El otro era negro como un tizón, con un cuerpo atlético forjado por la dureza del campo. Este era el que estaba más alterado.

-Soy Bolto. Un Hombre Bueno, -me presenté. Las mayúsculas de mi cargo se daban por sobreentendidas. Desde hacía una década éramos la única barrera entre la violencia e inseguridad de una anarquía incontrolada y cualquier atisbo de normalidad social en las grandes extensiones de la desaparecida España al sur del Tajo.

Mientras el campesino castellano hizo un ademán para darme la bienvenida con una mezcla de educación, respeto y alivio, el atleta de color se me echaba encima balbuceando:

-Es magia negra -consiguió decir.

No me pareció oportuno hacer un juego de palabras fácil. Esperé a que se explicase.

-Nadie lo ha podido llevar hasta allí. Ha aparecido de la nada -dijo señalando el cuerpo en medio del campo.

El otro asintió con la cabeza e hizo una mueca, con la que admitía desconocer el origen del cadáver, pero negaba magias de cualquier color. Yo ni siquiera me planteé esa posibilidad.

Aun así no era fácil dar una explicación lógica a lo que estaba viendo.

El cadáver se encontraba a unos cien metros, en el centro de un campo a medio arar. No había ningún rastro de pisadas, ni siquiera de las suyas propias, algo imposible en aquella tierra suelta, recién arada en surcos rectos y sin alteración alguna. Por un momento me olvidé de que se trataba de alguien que había estado vivo unos días antes y adopté un enfoque puramente académico. No dejaba de tener su enjundia.

Me volví para mirar el cadáver. A esa distancia parecía un hombre corpulento pero de pequeña estatura, un enano casi; estaba boca abajo con los brazos en cruz.

-¿No habéis visto nada? -me podía haber ahorrado la pregunta, los dos negaron con la cabeza-. ¿Nada fuera de lo habitual? -insistí-. ¿Algún viajero?

Seguía interrogándoles solo para demorar el instante en que tendría que ver el cadáver de cerca. Aquellos dos no sabían nada ni tenían la imaginación para aventurar ninguna idea sobre el suceso.

Entré en el campo con paso firme para poder distinguir las pisadas que iba dejando. Saqué mi Glock de su funda y me aseguré de que tenía una bala en la recámara. Era un acto reflejo que me hizo sonreír en mi interior: allí no había ningún peligro aparente. La volví a enfundar.

Intentaba encontrar alguna huella alrededor del cadáver. Me convencí de que no las había y que ni los expertos en analizar escenas de crimen de las Marcas Globales, con todos sus artilugios tecnológicos, habrían hallado nada. Según me acercaba vi que mi percepción inicial de que se trataba de un enano era errónea.

El buitre solitario que me había indicado el camino estaba ahora acompañado por otros dos. Recordé lo que me dijeron al poco tiempo de llegar a Al-Andalus; si ves a un único buitre se trata de un conejo, si ves a tres o cuatro es una oveja, una manada solo se junta para despiezar a un caballo, una vaca o un hombre.

Esta vez se trataba de un hombre sin piernas. Por la manera en que estaban cosidos los pantalones, tapando sus muñones, quedaba claro que la amputación había tenido lugar hacía mucho tiempo. Su invalidez no tenía relación con su muerte, únicamente agrandaba el misterio de cómo había llegado hasta allí. Al llegar a su altura me sobresalté sin motivo aparente y tuve que forzarme para darle la vuelta y ver su cara.

No tendría que preocuparme por identificar al cadáver: sabía quién era.

Levanté el cadáver como pude y lo transporté torpemente hasta los dos campesinos. Era difícil encontrar un punto de equilibrio para compensar su falta de piernas y no me sentía cómodo manipulando como si fuese un saco a alguien que había considerado un amigo.

-Enterradlo -ordené a los labriegos sin más explicaciones. Mi semblante bastó para disuadirles de hacer preguntas. Cuando acabaron de cavar una fosa lo suficientemente profunda como para proteger al cadáver de los animales carroñeros, estaban sudorosos. Me miraron esperando las siguientes instrucciones. Yo les apuntaba con mi arma.

Debieron pensar que les había hecho cavar su propia tumba y que donde cabe un cadáver, caben tres. Eso era exactamente lo que quería que pensasen.

-Nadie debe saber nada de lo que ha ocurrido aquí -les advertí. Los dos asintieron pero creí oportuno subrayarlo-. La mejor forma de asegurarme es pegaros un tiro y enterraros aquí mismo. -Tragaron saliva a la espera de una opción menos drástica-. Este hombre murió de causas naturales mientras paseaba por el campo y yo di permiso para sepultarlo.

Optaron por la prudencia, no cuestionaron las incongruencias que les obligaba a aceptar-. Tenía dos piernas y fue andando hasta el centro del campo, como podéis ver -les dije señalando las huellas que había dejado yo. Este asunto está cerrado y no volveréis a hablar de él. A nadie, nunca. O me arrepentiré de haberos dejado con vida.

Les oí suspirar aliviados cuando enfundé la Glock.

El asesinato de Koldo Arrieta era un problema mío y solo mío. Recordé cómo le pasé la mano por el pelo rapado la última vez que le había visto manejando su silla de ruedas en el pequeño taller de informática de Barakaldo, en la República Independiente de Euskadi. Mientras cubrían su cuerpo con la tierra pedregosa de La Mancha mantuve una expresión impasible, ya tendría tiempo de llorar en mi solitaria cabalgata hacia Aranjuez, a solas con mis recuerdos. Sabía que no podría evitar revivir aquellos desesperados momentos en los alrededores del museo Guggenheim hacía ya diez años.

2.

Bilbao

1 de octubre de 2035

El soldado de PeaceMakers Inc. levantó el visor de su casco, sacó su pistola y disparó a la cabeza del hombre que estaba tendido en el suelo. Su compañero utilizó la punta de su bota para dar la vuelta al cuerpo inerte del escolta vestido de negro y descubrir su pecho y estómago destrozados por una metralla de cristales, y después comprobó que la joven que yacía a su lado, todavía empuñando su metralleta, estaba igualmente muerta. Yo solo veía, había perdido el sentido del oído después de la explosión y a pesar de mis esfuerzos por moverme parecía hacerlo a cámara lenta, como si estuviese inmerso en una materia viscosa e invisible. Me aferraba a mi vieja Star como a un salvavidas, pero era incapaz de levantarla, sencillamente pesaba demasiado.

El soldado del visor levantado avanzó un paso para ponerse encima de Koldo, que gemía débilmente; sus piernas estaban cubiertas de sangre y componían unos ángulos inverosímiles, parecía que solo se mantenían unidas a su cuerpo gracias a los andrajos en los que se habían convertido sus pantalones. El soldado pisó la pierna de Koldo y vi su desgarrador grito de dolor que no podía oír, después dirigió la pistola a su cabeza.

Lo más triste de aquella escaramuza es que había sido un accidente, ni nosotros estábamos interesados en aquel pelotón de soldados ni ellos deseaban específicamente nuestra destrucción. Se habían apostado detrás de unos contenedores de basura con un misil antitanque y al vernos cruzar la calle decidieron malgastar su munición disparando contra nosotros. A pesar de su velocidad vimos, o quizá sentimos, su estela y cómo se estrellaba contra el escaparate del único concesionario de automóviles de la ciudad para explotar en su interior. Los cristales, rotos en mil pedazos, volaron como cuchillos en dirección al cámara y los dos escoltas, que quedaron destrozados. Gorka y yo estábamos cubriendo la retaguardia, a suficiente distancia de ellos para que solo nos afectase la onda expansiva. A Koldo, entre tanto, los cristales le habían segado las piernas. Dos de los soldados de aquel pelotón se acercaron para rematar a los supervivientes. Para rematarnos.

Estas muertes no dejaban de ser un pequeño drama dentro del caos y la destrucción que tenían lugar a nuestro alrededor, pero en aquel momento no podía ser tan objetivo. De hecho, no podía ser objetivo en absoluto. Mi vida dependía de ello.

No llegué a oír el disparo que partió detrás de mí. Un medallón rojo apareció en la frente del soldado y cayó de espaldas sin llegar a rematar a Koldo. Su compañero se giró, apuntó su fusil por encima de mi cabeza y, sin que le diera tiempo a abrir fuego, recibió dos impactos de bala en su visor, que ni tan siquiera se resquebrajó, apenas le hicieron retroceder dos pasos. Encajó los siguientes tiros por todo su cuerpo y solo se tambaleó sin llegar a caerse, la protección antibalas de su traje de combate resistió a la penetración de los proyectiles de un arma de pequeño calibre. El chasquido metálico de una pistola que se dispara con un cargador vacío es para mí, por encima de cualquier otro, el sonido de la impotencia.

Aquel soldado finalmente apuntó su arma y disparó. Su ráfaga alcanzó a Gorka Zelaia en pleno pecho.

La adrenalina generada por la rabia y el pánico que me invadió en aquel instante me hicieron sentir el peso de la pistola en mi mano como si formase parte de mi cuerpo. Pero el soldado no correría más riesgos, se limitaría a asegurarse de mi muerte.

En cualquier caso, de poco me serviría dispararle. En mi estado de aturdimiento le veía como un superhéroe de los cómics de mi infancia, su armadura de material orgánico de última generación le hacía invulnerable a una patética pistola. Solamente el calibre más pesado de los rifles de asalto conseguiría dañarle a una distancia relativamente corta. Era como una especie de Aquiles moderno sin necesidad de haberse bañado en la laguna Estigia. Inmediatamente supe cómo iba a acabar con aquel hijo de puta.

Apenas sin moverme, apunté a sus botas. No llegué a vaciar el cargador, la Star se me encasquillo al sexto disparo, pero a esa distancia y a pesar de mi lamentable estado creo que no fallé ningún tiro: tres balas en el pie izquierdo y otras tres en el derecho. Se arrodilló a causa del dolor y, olvidándose de su arma, perdió el conocimiento casi de inmediato. Me imagino que algún día alguien descubrirá un sustituto para el calzado con la flexibilidad y comodidad del cuero y que además resista a los impactos de bala. Hasta entonces las botas de los soldados de las Marcas Globales serán su talón de Aquiles. Creo que ha sido la única vez que mis conocimientos de mitología griega me han servido para algo: para seguir con vida.

Lancé la Star encasquillada al otro extremo de la calle y me hice con la pistola del primer soldado, una Glock. Comprobé el cargador, cogí toda la munición del cadáver, le quité la parte superior de su traje antibalas y me lo puse. Quería estar listo para la siguiente refriega.

Me acerqué a Gorka y vi que seguía con vida, respirando a duras penas, con su traje y corbata cubiertos de sangre: le levanté la cabeza y la apoyé en mi regazo. No tenía fuerzas para decir nada. Aparte del lejano ruido de los combates, solo escuchaba los débiles gemidos de Koldo a unos pasos de distancia y oí, de repente, cómo alguien pisaba sobre los cristales rotos del escaparate, me giré, le encañoné y a punto estuve de disparar a un joven larguirucho, desgarbado e imberbe con las manos en alto.

- ¿Bolto? - me llamó inseguro.

- ¿Quién coño eres? No había dejado de apuntarle.

-González, Javier González -contestó no sé si con timidez o aterrorizado por la escena que acababa de presenciar.

- ¿Qué quieres?

-Me han ordenado que me acompañes al puesto de mando.

-Olvídate de tus órdenes y ayúdame.

Desobedecer órdenes no entraba en su esquema mental. Salió corriendo y yo no tuve fuerzas para gritar que se detuviese, así que hice un disparo en su dirección. Frenó en seco y le indiqué que regresase.

-Coge a ese herido -le exigí señalando a Koldo.

-Pero mis órdenes...

-Tus órdenes ahora son recoger a ese herido- reforcé mis palabras con la pistola.

González logró llevar a Koldo hasta una ambulancia y le ingresaron en el hospital. Consiguieron salvarle la vida pero no sus piernas.

3.

Cercanías de Aranjuez

Territorios bajo el control de las ciudadesestado de Al-Andalus

15 de enero de 2046

No necesitaba concentrarme para controlar mi montura, dejaba que me llevase a su ritmo en dirección a Aranjuez mientras me sumía en mis recuerdos. Más allá de los campos marrones y ocres del invierno revivía como en una proyección aquellos momentos sangrientos, cuando parecía que luchábamos por algo más importante que nuestras propias vidas.

El nombre de Koldo Arrieta nunca figurará en el monumento de granito que conmemora a los Caídos en la Batalla del Guggenheim, al fondo del cementerio de Derio. En él consta una fecha, el 1 de octubre de 2035, que se aprende de memoria en todas las ikastolas como el día en que la República Independiente de Euskadi ganó su lugar en el mundo. Koldo Arrieta simplemente yacería en un agujero olvidado. No sé si le importaría, al final se lo acabarían comiendo los gusanos, como a todos. Yo le había salvado la vida en aquel tiroteo, también era el responsable de que perdiera sus piernas, pero los dos habíamos aprendido a vivir con esa extraña mezcla de agradecimiento y culpabilidad.

Le vi por última vez hacía un año, en mi visita a la República Independiente de Euskadi, y una vez más recurrí a él para que me ayudase con su generosidad habitual. Aplicó el sonido que emitía un silbato para perros, imperceptible al oído humano, para fabricarme un amplificador que los asustaría. Técnicamente debió ser una tontería para él pero su aparato me salvó la vida, otro favor que le debía. Sonreí al recordar que no le pedí que me devolviese aquel silbato de plata que había pertenecido a mi familia durante generaciones, quizá fue mi forma de darle las gracias.

La vista de las torres del Palacio de Aranjuez y el verde de los jardines me hicieron volver a un presente en el que Koldo había sido asesinado. No estaba seguro de cómo había ido a parar su cuerpo a aquel campo inhóspito, aunque empezaba a tener algunas ideas. Desde luego ignoraba por completo cuáles habían sido los móviles pero sabía que tenían algo que ver conmigo. Una vez más era responsable de la muerte de un amigo y el cuerpo me pedía venganza; sin embargo, era lo suficientemente maduro, o así lo creía, para sobreponerme a esos sentimientos.

Debía descubrir a sus asesinos por mi propia supervivencia.

4.

Gonzalerría me esperaba en lo que una vez había sido un bar de carretera junto a una gasolinera. Ahora era un chamizo insalubre donde la luz del sol entraba por el techo; de la gasolinera no quedaban ni los carteles, solo su estructura de hormigón, todo lo que se podía mover había sido robado. No vi el caballo de Gonzalerría y até el mío a un poste oxidado que en algún momento había sujetado una señal de tráfico. Delante de la entrada al bar se encontraba aparcada una moto con sidecar que los años y la falta de repuestos harían irreconocible a su fabricante, aun así parecía que funcionaba. Golpeé con los nudillos los dos bidones sujetos en el sidecar, estaban llenos.

Para no tentar a algún ladronzuelo, cogí las alforjas de mi montura y saqué mi rifle de asalto de su funda. Para no tentar a la suerte, lo cargué antes de entrar al bareto.

En la penumbra solo se distinguía a una persona sentada en una silla junto a una mesa cuyas patas eran de su padre y de su madre. El ruido de mis pasos le hicieron girarse y Gonzalerría me sonrió y saludó con el bocadillo que estaba engullendo. Yo también me alegraba de verle y dejé de apuntarle con el rifle antes de descargarlo, porque, a fin de cuentas, los carga el diablo.

Aun sentado su presencia era intimidatoria. A pesar de medir más de dos metros solo se le podría describir como ancho. Entre su inexistente cuello y la cabeza rapada, en parte para disimular la calvicie pero también para evitar los piojos, allí seguían unas cejas oscuras que llegaban a unirse cuando fruncía el ceño. Yo conocía su sonrisa cruel que reducía sus labios a una fina raya. A primera vista Gonzalerría daba la impresión de ser un matón profesional, en el fondo era exactamente eso.

Le había conocido en la República de Euskadi cuando yo le torturé y él me traicionó. Más tarde nos volvimos a encontrar en Marbella, donde llevamos a cabo un secuestro y nos vimos envueltos en varios tiroteos. Esas cosas unen.

-¿Quieres? - Señaló unas lonchas de jamón y lo que quedaba de una hogaza. El jamón tenía un aspecto estupendo y el pan era blanco y recién hecho. Mientras me preparaba un bocadillo, Gonzalerría dio un trago a una botella de vino antes de limpiarla y pasármela.

Me preguntaba por la procedencia de aquella comida puesto que, a pesar de su sencillez, eran artículos de lujos poco habituales en nuestra región. Concluí que era mejor no saberlo y disfrutar de ellos. No me cabía la menor duda de que procedían del mercado negro. Me preocupaba más el entusiasmo con el cual Gonzalerría se había entregado a su papel de traficante de armas.

- ¿Dónde está tu caballo?

La montura de Gonzalerría era un percherón de dimensiones proporcionadas a las de su dueño.

-Sabes que no me gusta montar - eludió la pregunta. Guardé silencio para que ampliase su comentario y ensayé una mirada de cierta dureza-. No me mires así, coño, ni que me lo hubiese comido.

Esa posibilidad no era del todo descartable: la carne de caballo era un bien preciado en las mesas de Al-Andalus.

-Está en un establo en Aranjuez. - Y esquivó mi mirada.

-¿Cómo has llegado hasta aquí?

-En moto. Era una ganga.

- Claro que era una ganga. Seguro que si llegas a negociar bien hasta te la hubiesen regalado. ¿Para qué quieres una moto si no hay gasolina?

-Bueno, es que... en Aranjuez ya sabes...

Sabía, pero preferí que me lo contase con sus propias palabras.

- Tú has dicho siempre que se deberían tolerar estos trapicheos, y más en las fronteras de la zona controlada por las Marcas Globales, ya sabes, damos salida a ciertos productos de Al-Andalus y así entran otros que aquí ni siquiera existen.

En eso Gonzalerría tenía razón; había muchas cosas, algunas superfluas, pero otras de primera necesidad, como medicinas o incluso gasolina, que no se podían obtener al sur del Tajo. Las Marcas Globales habían dado la espalda a Al-Andalus y sus habitantes habían aprendido a sobrevivir sin la necesidad del consumismo que las sustentaba. Sin embargo, ni siquiera al sur del Tajo se podía escapar a la incuestionable ley de que donde hay demanda habrá oferta. Por desgracia había unos que querían comprar armas en Al-Andalus y otros dispuestos a vendérselas desde el norte. No quería acabar con este contrabando por motivos morales ni altruistas sino personales: no quería convertirme en su blanco.

-Además, tenía que ser convincente en mi papel -alegó Gonzalerría como último y desesperado motivo para haberse agenciado una moto y el necesario combustible.

Para un ex agente de la Brigada de Legitimación recién llegado de la República Independiente de Euskadi había sido una elección obvia si quería dar el pego de un potencial comprador de armamento. Su aspecto físico, al menos, no le delataría.

-¿Ahora eres actor? - No me ahorré la sorna.

-Para que me abriesen las puertas tenía que darles confianza y la manera más rápida era entrar en sus chanchullos como un campeón.

-Y de paso aprovechar para motorizarte y dejar tu caballo a un lado.

-Jamás lo hubiese hecho de no haber sido absolutamente necesario.

Aunque yo le notaba una clara falta de convicción, desistí de presionarle más.

- ¿Tienes el oro?- entró al trapo Gonzalerría. Asentí con la cabeza y señalé a las alforjas, donde guardaba veinte kilogramos de oro de veinticuatro quilates: la única moneda realmente universal, aceptada tanto en los territorios controlados por las Marcas Globales como en los pocos que aún quedaban fuera de su influencia. No dejaba de ser irónico que bien entrado el siglo xxi íbamos a efectuar la transacción comercial más antigua de la historia: armas por oro. Incluso los egipcios de la Antigüedad entenderían nuestro intercambio.

Entonces me contó cómo los traficantes pretendían llevarlo a cabo y entramos en los detalles tácticos. Nuestros objetivos estaban claros. Nos apoderaríamos de las armas y capturaríamos al menos a uno de ellos para interrogarle. Mi interés era conocer su procedencia y sellar su paso de forma permanente.

5.

Estábamos terminando nuestro pequeño ágape y decidí utilizar a Gonzalerría como frontón para las ideas que me estaban rondando por la cabeza.

-¿Te acuerdas de Koldo Arrieta?

- ¿A qué vienes esto ahora? -respondió con otra pregunta. De momento, no le dije nada sobre su muerte -. Claro que me acuerdo él. Cómo voy a olvidarme. Le llevé en brazos con sus piernas destrozadas por la metralla hasta el hospital. Solo vomité dos veces por el camino.

En sus labios, parecía una hazaña épica. Se paró a pensar un momento y añadió:

-También recuerdo que tú me obligaste a hacerlo, a punta de pistola.

-Eran otros tiempos - fue mi excusa - y tú aún te llamabas Javier González - continué para fastidiarle con la alusión a la euskaldunización de su nombre para poder medrar en la República Independiente de Euskadi durante muchos años.

-Como bien has dicho, eran otros tiempos. Apenas le conozco. Me imagino que tú sabes más que yo, a fin de cuentas es amigo tuyo.

-Y yo llevo más de diez años en Al-Andalus, lo que no facilita mantener el contacto.

-Trabajó para la Consejería de Protección Nacional. Es un héroe mutilado de la Batalla del Guggenheim y le dieron todo tipo de facilidades para continuar con sus investigaciones. Le montaron su taller...

-Eso ya lo sé -le interrumpí-. Quiero saber exactamente lo que hacía para ellos.

Me di cuenta de inmediato de que había utilizado el pasado para referirme a Koldo, mientras que Gonzalerría continuaba hablando en presente.

- Prepara micrófonos y microcámaras para vigilar a personajes sospechosos. También creo que controla el tráfico informático de los pocos ordenadores que funcionan en la República. Nunca ha tenido problemas para que le faciliten la última tecnología de las Marcas Globales. Además tenía fama de ser un bicho raro, un científico loco que investigaba a su bola. Corría el rumor de que trabajaba mucho con los especialistas en transgénicos para inventar una especie de cosa viviente pero con componentes de informática. Daba mal rollo.

No me extrañaba escuchar aquello, cualquier investigación científica sería incomprensible, y por lo tanto ninguneada por Gonzalerría; asimismo, la vigilancia interna se había convertido en una prioridad del Comité de mi antigua patria. Era posible que Koldo hubiese oído o descubierto algo que alguien había pretendido acallar para siempre de la forma más expeditiva posible. Pero esto no explicaba en absoluto la aparición de su cadáver en medio de un campo de labranza de Al-Andalus.

-Me parece estupendo hablar de viejos compañeros, pero no sé a cuento de qué viene esto cuando estamos a punto de liarnos a hostias con una panda de delincuentes.

Gonzalerría, una vez más, cambió el rumbo de mis pensamientos. Omití que Koldo había sido asesinado. No era prudente llegar tarde a nuestra cita. Es más, pretendía estar allí al menos tres horas antes. No quería que sus preparativos me pillasen por sorpresa y me hacía falta tiempo para los míos. No sabía a ciencia cierta si los contrabandistas nos tenderían una trampa pero estaba seguro de que tomarían todo tipo de precauciones para no caer en una.

-A quien madruga, Dios le ayuda -animé a Gonzalerría mientras intentaba arrancar la moto. Procuré asentarme lo más cómodamente posible en el sidecar, algo complicado ya que compartía espacio con los bidones de gasolina, unas alforjas con lingotes de oro y un rifle de asalto. Mi Glock me incomodaba en la espalda, sobre todo cuando había baches, es decir, en la mayor parte del trayecto a pesar de tratarse de la autovía de Andalucía, en desuso desde hacía años.

6.

Habían elegido bien el lugar para el intercambio, lo que me hizo pensar que se trataba de gente honrada y que, si nosotros les dábamos el oro, ellos nos entregarían las armas sin ninguna complicación. Gonzalerría pareció leerme el pensamiento.

-Son buena gente -aseguró.

-Que venden armas para que me maten.

No tenía ningún pudor en rebajar mis argumentos a un nivel personal, así Gonzalerría los entendería con más facilidad y no dudaría en actuar cuando, inevitablemente, fuese necesario.

-Quiero decir que no creo que intenten engañarnos.

-¿Ellos tienen la misma confianza en ti? -quise saber.

-Desde luego -contestó, sintiéndose insultado.

Dejé que rumiase su respuesta hasta que finalmente se dio cuenta de que él sí pensaba traicionarles. No quería que Gonzalerría tuviese dudas y lo quería alerta. Aunque, aparentemente, aquellos contrabandistas le habían caído simpáticos, no iban a ser hermanitas de la caridad ni a dejarse capturar por las buenas.

Era un cruce donde confluían cuatro carreteras vecinales transitables, pero en un estado pésimo; cada una de ellas procedía de un punto cardinal. Desde un pequeño montículo escarpado podía abracarse una larga distancia en todas las direcciones, nadie se acercaría sin ser visto. Gonzalerría había acordado llegar por el norte y esperar a unos cien metros de la encrucijada; los contrabandistas harían lo mismo desde el sur. Procederíamos al intercambio acercando el oro y las armas al cruce, donde se efectuarían las comprobaciones necesarias. Pensé que con la moto de Gonzalerría y sus bidones de gasolina sería suficiente para capturar a los traficantes.

Después de preparar la emboscada solo nos quedaba esperar, escondidos entre las espinas de uno de los pocos matorrales que existían en aquel páramo. Gonzalerría dormitaba cuando alcanzaron el cruce unos niños jugando con un lebrel. Más que seres inocentes me parecieron una avanzadilla de reconocimiento. No me equivocaba. Estuvieron correteando por los alrededores durante un rato para volver por donde habían venido. Inmediatamente después apareció una señora entrada en carnes que resoplaba al subir la cuesta; en el momento que alcanzó la cumbre miró al sol para ubicarse y se dirigió al oeste: no quería tener la luz de cara. Eché mano de mi rifle de asalto para observarla a través de la mira telescópica. No era la cara de una mujer obesa, sino la de una joven con una tez inusualmente pálida en aquellos entornos donde el sol, el viento y el frío curtían a todos por igual.

Se paró a unos cincuenta metros de la carretera y se quitó la ropa; su gordura desapareció al instante y me dejó distinguir una capa de camuflaje fotosensible y una serie de piezas metálicas que montó rápidamente en un rifle de precisión con trípode de apoyo incluido. O nuestros amigos los contrabandistas no se fiaban de Gonzalerría -con razón-, o nos estaban tendiendo una trampa.

La tenía en el punto de mira y quizá hubiese sido el momento de apretar el gatillo, pero sabía que sus compañeros esperarían a una señal suya antes de acercarse. No quería perder el alijo de armas y menos aún asesinar a alguien a sangre fría.

La mujer emplazó su rifle, se tumbó en el suelo y tapándose con la capa de camuflaje desapareció en el paisaje. Desde allí dominaba nuestro punto de encuentro a una distancia desde la que no podía fallar. Ella también se disponía a esperar. Mejor dicho, a esperarnos.

7.

Oímos el ruido de la furgoneta antes de verla, con el tubo de escape corroído soltaba un humo negro poco saludable mientras se esforzaba en llegar al cruce de caminos. Se detuvo en el lugar indicado y llegó el momento de entrar en escena. Me subí en el sidecar y Gonzalerría condujo la moto hasta situarse delante del vehículo del traficante, que se acercó a nosotros con la mano extendida y una sonrisa en la boca. Su saludo no era tan amigable teniendo en cuenta que en ese momento su cómplice me observaba a través de la mira telescópica de su rifle.

-Ángel, Ángel Torres -se presentó, estrechándome la mano. No le dije mi nombre, prefería adoptar una actitud hosca no exenta de cierta idiotez. Le quería dar la impresión de ser un personaje con pocas luces cuya presencia allí se limitaba a acarrear bultos y a seguir las instrucciones de Gonzalerría.

-¿Tienes el oro? -preguntó Torres.

-¿Y tú las armas? - se plantó Gonzalerría.

Como respuesta, el contrabandista abrió la puerta trasera de la furgoneta y nos enseñó un pequeño arsenal con las armas aún enfundadas en las grasientas bolsas de plástico de la fábrica de origen. Gonzalerría cogió una y la abrió; en su interior estaba la nueva versión del rifle de asalto XM-29 de Heckler y Koch, ahora fusionada con Colt y Beretta. Aún no lo había visto pero mantuve mi curiosidad a raya en función del papel que representaba. Su diseño integraba una bocacha más amplia debajo del cañón principal para lanzar granadas y, además del punto de mira convencional, tenía otro secundario con puntero láser. Ángel Torres se transformó en la caricatura de un vendedor descubriendo las cualidades de sus productos con todo lujo de detalles. Dejé de escucharle para observarle.

Tendría unos treinta y tantos años con la sonrisa y el verbo fácil del charlatán acostumbrado a buscarse la vida en cualquier circunstancia. Incongruentemente con aquel descampado desértico, llevaba traje y corbata de buena calidad, sin duda obtenidos en los territorios bajo el control de las Marcas Globales. Era incapaz de mirar a los ojos a Gonzalerría, buscando algo en el horizonte; seguramente a su compañera emboscada. Con el pelo largo, recogido en una coleta, y una perilla bien arreglada, intentaba agradar aun manteniendo cierta dureza. No conseguía ninguna de las dos cosas: era un mero peón en aquel juego y definitivamente incapaz de haber conseguido aquellas armas y pasarlas a Al-Andalus. No era la cabeza del león y me preguntaba si la mujer agazapada a unos metros de nosotros lo sería.

Gonzalerría desmontó el fusil de asalto en sus piezas fundamentales, cierre, bocacha y palanca de montar, y revisó que no habían sido manipulados. Realmente no es necesario probar que un arma de fuego dispare, su funcionamiento es mecánica pura. Si todas las piezas encajan funcionará, solo hay que prestar especial atención a los percutores, que fue lo que hizo Gonzalerría antes de manifestar su satisfacción con un leve gruñido. Luego echó mano de una pistola automática con una linterna incorporada al cañón que siempre me ha parecido una tontería: desequilibra el arma haciendo más difícil la puntería y la linterna encendida convierte al portador en un blanco fácil en lugar de conseguir que la oscuridad actúe a su favor.

Mientras Gonzalerría volvía a montar la pistola, Torres preguntó:

-¿Y el oro?

-¿Y las municiones?

El buen funcionamiento de un arma es fácil de comprobar pero no sucede lo mismo con los proyectiles. Si se han conservado bien no tendrían por qué fallar, aunque la humedad puede pasar su factura. Incluso podían proceder de China, donde han conseguido una muy mala reputación a base de ahorrar pólvora y escatimar en el pistón.

Ángel Torres señaló unas cajas retractiladas con plástico en la furgoneta con los logos originales de Heckler y Koch y la descripción de sus contenidos. Se trataba de proyectiles de 45 mm estándar para rifles de asalto, balas de 9 mm para automáticas y granadas.

-Quiero el oro -insistió Torres.

Gonzalerría me ordenó que abriese las alforjas. Torres metió la mano en una de ellas y sacó un lingote. Con una navaja cortó una pequeña esquirla que introdujo en un lector de metales. El resultado demostraría que se trataba de oro de 24 quilates. Ese sería el momento para atacarnos.

Una emboscada efectiva requiere de al menos dos campos de tiro diferentes para atrapar a las víctimas en un fuego cruzado. Nos acechaba un único tirador y si poníamos una barrera entre él y nosotros no podría alcanzarnos. Por lo menos, eso esperaba.

Gonzalerría agarró a Torres del cuello y lo situó entre él y la ubicación del tirador, utilizándolo de escudo humano. Yo me escondí detrás de la furgoneta. La reacción no se hizo esperar: una ráfaga alcanzó la moto de Gonzalerría y alguno de sus proyectiles el depósito de gasolina. Explotó con una llamarada acompañada de un sonoro juramento por parte de su dueño.

-Ahora mismo le pego un tiro a este hijo de puta -anunció Gonzalerría sacando su Colt y metiendo el cañón en la boca de Ángel Torres. El tirador procedió a reventar las cuatro ruedas de la furgoneta de una en una, de forma casi quirúrgica. Si salíamos de esa, tendríamos que andar un montón de kilómetros.

-¡O te entregas ahora mismo o me cargo a este imbécil! -gritó Gonzalerría al infinito. Como única respuesta se oyó el silbido de un disparo y el grito de Ángel Torres, a quien había alcanzado en la pierna. No me había equivocado en mi valoración de aquel gañán, su vida valía poco para su organización. Hubiese preferido equivocarme y haber negociado su vida por la nuestra.

Me subí a la furgoneta, abrí la caja de granadas y cargué media docena de rifles de asalto con ellas. En aquel tiroteo al menos teníamos la ventaja de una mayor potencia de fuego. Claro que nuestro enemigo podía haber disparado a la furgoneta y hacer saltar el polvorín. Habríamos acabado en trocitos por aquel páramo pero ella se habría quedado sin oro y sin armas.

Disparé las seis granadas en rápida sucesión hacia donde estaba apostada, creando una especie de barrera de fuego de artillería. Esperaba que el ruido y las ondas expansivas la aturdiesen lo suficiente como para permitirnos huir. Cogí las alforjas con el oro, Gonzalerría cargó con Ángel Torres, que no paraba de gemir, y corrimos como pudimos. A pesar de estar a más de cincuenta metros de las explosiones, su ruido nos había hecho perder el oído y el suelo parecía retumbar a nuestro alrededor. No sabía si nuestra agresora había sobrevivido a aquella muralla de fuego, pero estaba seguro de haberla dejado fuera de combate al menos temporalmente. Solo me quedaba una cosa por hacer: apunté a la furgoneta y apreté el gatillo, vi cómo la granada la alcanzó y cómo toda ella desapareció en una llamarada. No quería que nadie utilizase las armas de las Marcas Globales contra los Hombres Buenos en Al-Andalus: era cuestión de supervivencia, la mía.

No había perdido el oro y tenía a Ángel Torres para interrogarle. Le haríamos hablar en Toledo, y vaya que si hablaría.

8.

Ciudad-estado de Toledo

17 de enero de 2046

- Me preocupan tus atisbos de humanidad - me advirtió Gonzalerría -. Primero le salvamos la vida y me haces cargar con él. Luego traes a un médico para que le cure la herida y hasta le das una cama con un mullido colchón.

Dejé que continuase con sus quejas mientras Al-Zuhair, el cirujano que vivía en la calle Cambrón de Toledo, cosía los últimos puntos de sutura en la pierna del contrabandista.

-¿Y todo esto para qué? - Gonzalerría acercó su cara a la de Ángel Torres, y este, a pesar de su debilidad, intentó girarse para mirar a otro lado-. ¿Para qué? -Se trataba de una pregunta retórica que nadie intentó contestar.- Le torturaremos para que nos cuente todo lo que sepa. Si habla rápido sufrirá menos, y si no que se joda. Para eso no hace falta curarle, no creo que note un poco más de dolor. Al final será ejecutado y santas pascuas.

Si el propósito de Gonzalerría era amedrentar al contrabandista antes de empezar nuestro interrogatorio, lo estaba consiguiendo. Pero en algo tenía razón, le habíamos traído a Toledo cuando lo más fácil hubiese sido abandonarle después de la refriega. A falta de vehículos tuvimos que andar hasta recuperar mi caballo; luego Gonzalerría, de manera poco ortodoxa, consiguió los servicios de una carreta de bueyes, con su conductor incluido, que nos acercó a Toledo. Efectivamente, hubiese sido menos engorroso haberlo dejado para dar de comer a los buitres, pero entonces jamás sabríamos de dónde procedían las armas ni cómo entraban en Al-Andalus.

No es necesario recurrir al dolor para que hablen: Gonzalerría había dejado claro que Ángel Torres sería ejecutado y esa semilla estaba echando raíces en su mente. El contrabandista solo pensaría en su próxima muerte, dándole vueltas y más vueltas a su inminente final y, sin ver ninguna posible escapatoria, se sumiría en la desesperación. Solo hacía falta esperar para que llegase a la conclusión de que solo había una forma de alargar su vida: entonces hablaría. A cambio de un pequeño atisbo de esperanza, él nos proporcionaría toda la información que tuviese. Era el momento de dejarle a solas con sus pensamientos, además me hacía falta un baño.

Vivía un pequeño momento de gloria solamente empañado por el continuo parloteo de aquel barbero francés que me estaba afeitando. El agua de los baños públicos estaba caliente y había conseguido el suficiente jabón como para sacarle espuma. Tenía la sensación de haberme quitado la mugre de mi último viaje de encima y, más importante aún, el olor a caballo que me perseguía cada vez que salía de Toledo. Me sorprendía que esa relajación durase tanto tiempo sin interrupciones.

Oí como alguien abría la puerta y preguntaba con timidez:

- ¿Está el señor Bolto?

Era una voz de niño que traté de ignorar. Al final levanté un poco la mano para indicarle que me había encontrado. Mientras el barbero continuaba con su trabajo, el chiquillo se plantó entre la silla y el espejo, para que le viese, poniéndose en posición de firmes.

-Le traigo un mensaje de la doctora Conde, Senescal de Toledo.

Aquellos nombres podían conmigo. Con el fin de distanciarse de la corrupción asociada con los políticos de principios del siglo xxi, nuestros dirigentes electos decidieron acabar incluso con sus rangos, adoptando una nomenclatura salida del Medievo. El Senescal de Toledo era el responsable de la seguridad ciudadana dentro de esa ciudad-estado; este cargo lo desempeñaba la doctora Conde. Ella creía que era mi jefa, algo no del todo cierto, y causa de más de un conflicto entre nosotros.

-¿Y bien?

El chaval miró al barbero y al resto de su clientela para comprobar si era una audiencia de fiar.

-Quiere que vaya a verla.

-Inmediatamente, supongo.

-No, esta noche.

Su respuesta me sorprendió. La doctora Conde siempre exigía un rápido cumplimiento de sus órdenes y aún era media tarde.

-¿Dónde?

-En su casa, en la calle de Los Portugueses.

No moví ni un músculo de mi cara. Nunca había estado en casa de la doctora, por consenso nuestras relaciones se habían limitado al plano profesional. Si me hubiese ordenado acudir de forma perentoria me habría hecho el remolón para marcar territorio y mostrar que no recibía órdenes de nadie.

- Allí estaré - respondí al mensajero, que se mantuvo firme mientras el barbero acababa su trabajo y yo le buscaba una propina.

No pude evitar verme en el espejo. Recién afeitado, peinado y acicalado, me sentía limpio, tal vez porque lo estaba por primera vez en varias semanas. Tenía el rostro curtido por el sol del verano y el viento invernal de los páramos de Al-Andalus y, si me viera mi madre, diría que estaba en los huesos, a consecuencia de la dieta obligada por la carestía de ciertos alimentos, las grandes cabalgadas y el dormir al raso más de lo deseable. No supe decidir si las canas cada vez más visibles me daban un aire de madurez o simplemente me hacían parecer más viejo que mis cuarenta y tantos años.

Con la tarde por delante, me dediqué a deambular por el casco antiguo de la ciudad imperial. Crucé la plaza de Zocodover, cuyos puestos de frutas y hortalizas ya se estaban recogiendo, y subí hasta el alcázar y las viejas murallas. No dejaba de dar vueltas a la aparición del cadáver de Koldo en medio de un campo de labranza. Intenté convertir aquel misterio en algo puramente intelectual, sin valorar mis sentimientos hacia la víctima ni las consecuencias que pudiera traerme. El muro contra el que me estrellaba delimitaba aquel callejón sin salida: ¿Cómo un informático en silla de ruedas de la República de Euskadi había aparecido muerto en Al-Andalus sin haber dejado una sola huella que indicasen de qué forma había ido a parar allí? Ineludiblemente había tenido que cruzar la zona bajo el control de las Marcas Globales, por su propia voluntad o no, algo inquietante en cualquiera de los casos, para luego pasar clandestinamente a Al-Andalus y encontrar su muerte de manera inexplicable, tanto por los motivos que la causaron como por la forma en que se ejecutó.

Verme a mí era el único motivo que podía tener Koldo para venir a Al-Andalus.

Observaba desde la muralla las idas y venidas de la gente en sus labores cotidianas. Se acercaban a la ciudad en carros o a caballo, pero los dejaban en los establos que se habían instalado al pie de la muralla en cumplimiento del reglamento que impedía su pasaje al casco antiguo por motivos de salubridad. De vez en cuando se veía un vehículo motorizado, siempre en un estado lamentable. En la antigua Academia de Infantería, reconvertida en almacén de abastos, se descargaban sacos de trigo y otros cereales con la ayuda de ineficientes poleas. En medio de aquel trajín un saco cayó al suelo, se reventó y esparció su contenido. Los trabajadores lo volvieron a llenar como pudieron antes de cerrarlo. Algunos años antes habrían aprovechado para llenarse los bolsillos. No sabía si su reacción cívica se debía a la desaparición de la hambruna o a la cultura de solidaridad que se había instalado por todas las regiones bajo el control de las ciudadesestado de Al-Andalus.

Me sobresalté al darme cuenta como había muerto Koldo Arrieta.

9.

Continué deambulando por la ciudad-estado de Toledo sin rumbo fijo, haciendo tiempo hasta el anochecer. En una de las callejuelas que desembocaba en la plaza de la catedral, una figura encorvada me cerraba el paso. La reconocí enseguida y me dieron ganas de echar a correr en dirección opuesta; no significaba ningún peligro pero no tenía ninguna gana de entablar una conversación complicada con Vicente, el conserje del Cabildo de Toledo. Sabía que quería verme y cada vez que venía a la ciudad yo intentaba esquivarle, sutilmente al principio y con más descaro en los últimos tiempos. Ahora no parecía tener escapatoria y sonreí para hacerle creer que me alegraba de verle.

- Benditos los ojos que te ven, Bolto -me saludó sin disimular una ironía implícita.

-Bien hallado, Vicente - correspondí con una hipocresía que reconoció al instante.

El vejestorio no había cambiado nada, incluso su chaqueta de ujier engalanada, con brillos y deshilachada, seguía siendo la misma; había llegado a un punto, como su propietario, en el que el paso del tiempo no la hacía ya parecer más vieja. Vicente seguía igual de calvo -lo contrario hubiese sido sorprendente- y sus cejas blancas le daban un aspecto de abuelete bonachón reforzado por una sonrisa simpática y una mirada transparente. Para que digan que las apariencias no engañan.

Siempre le había conocido como el bedel del Cabildo cuya influencia en la sombra nadie sospechaba. Al llevar las órdenes de las decisiones tomadas por el órgano de gobierno de un lado a otro durante años, había sido capaz, de dar prioridad a los asuntos que a él más le convenían, dejándolos en manos de la persona idónea con las presiones adecuadas. Cuando me di cuenta de su determinante función ejecutiva, no le delaté. Simplemente le utilicé para que me mantuviese informado de los asuntos del Cabildo que fuesen de mi incumbencia. Pero pronto supe que, en comparación con Vicente, Maquiavelo era un mero aprendiz. A fin de cuentas, y aunque casi nadie lo supiese, el conserje había sido el Gran Maestre de la Orden de Calatrava en los años más turbulentos de Al-Andalus, desde su fundación en la época de la reconquista. El actual Gran Maestre de esa orden de caballeros era yo, algo que también mantenía en secreto. Un secreto relativo: las altas instancias de PeaceMakers lo sabían.

-No me vengas con monsergas -me espetó-. Llevas dándome esquinazo desde hace meses. Y no me extraña. Tu dejación de funciones es intolerable.

-¿A qué te refieres? - jugué al despiste.

- No te nombramos Maestre a la ligera. No puedes seguir pegando tiros por ahí como un chiquillo irresponsable. Tus obligaciones son otras.

- Creía que la labor de los Hombres Buenos era fundamental para la paz y la justicia en Al-Andalus.

- No me marees, que ya soy muy mayor. Tienes un gran poder en tus manos y no quieres utilizarlo, cediéndolo a un personajillo inmoral como ese Ezpeleta. Tu táctica es la del avestruz.

- Si no me equivoco, tú también te preocupaste de que la figura del Maestre no se identificase contigo, manteniéndote en el anonimato mientras Al-Andalus se desmoronaba. -Era mi turno: su recriminación no era cierta. - Estabas muerto de miedo y solo esperabas el momento oportuno para pasar la patata caliente a un ingenuo como yo.

La patata caliente era en realidad una de las más grandes fortunas del mundo, amasada durante siglos, y cuyo patrimonio consistía en la mayor participación de títulos de las Marcas Globales fuera de su ámbito de influencia.

-Estaba desbordado. No sabía qué hacer y desde luego que tenía miedo, mucho miedo. Un miedo de sobra justificado.

Vicente se exculpaba con cierta razón. La búsqueda por parte de PeaceMakers del propietario de aquel tesoro del siglo xxi había sido la causa de varios asesinatos y de una posible acción militar contra el Al-Andalus. Fueron esas circunstancias las que me obligaron a aceptar aquel nombramiento incómodo, indeseado y para el cual me sentía especialmente incompetente.

-La cobardía no era una de las debilidades de tus antecesores. No me imagino a un Maestre de la Orden escondiéndose a la hora de encabezar a sus huestes en una carga contra los almorávides - le reproché con evidente injusticia.

-No me toques las narices, Eneko, sabes de sobra que poco podía hacer y que mi desaparición solo hubiese servido para perder la fortuna de la Orden.

-En ese caso, no me las toques tú a mí. Igual que tú, en cada momento he tomado las decisiones que he creído mejores.

- ¿Lo mejor para ti o para la Orden de Calatrava? Te estás comportando como un caballero de la Orden en la Edad Media. Aparentemente luchas contra el mal y nadie duda de tu valor ni de tu pericia en el manejo de las armas, incluso tienes una astucia natural para el combate. Pero la responsabilidad que ha recaído sobre tus espaldas requiere otras habilidades: una visión más amplia, una ambición más grande, un deseo de superación para ti y para Al-Andalus. -El viejo se envalentonaba con su discurso.

-Te perdono esos comentarios por respeto a tu edad - le interrumpí con educación. Sus reproches tenían fundamento, desde su punto de vista, pero carecían de sentido desde el mío. A pesar de los riesgos que corría, cabalgando por las planicies de Al-Andalus, en ese ámbito me sentía seguro; pero sabía que fracasaría si intentaba gestionar el patrimonio bajo mi control en los territorios de las Marcas Globales.

Éramos pobres en comparación a las zonas de las Marcas Globales, pero el sufrimiento y el trabajo habían fraguado una sociedad más justa, lejos de su consumismo obsesivo. El bienestar no debía crecer con la inyección de esteroides que supondría una entrada de dinero procedente de los fondos de la Orden de Calatrava. Un rápido enriquecimiento despertaría la avidez de las Marcas Globales al otear un nuevo mercado potencial. Si esa puerta se abría sería imposible cerrarla

Me sentía responsable del legado de la Orden y de su enorme patrimonio. Mi cargo implicaba una gestión continua de las acciones que controlábamos en distintas Marcas Globales y yo no era la persona indicada para ese cometido.

-Es indigno que ese personajillo tenga plenos poderes para hacer y deshacer las nuestras inversiones a su antojo -seguía recriminándome Vicente mi delegación-. Es un degenerado irresponsable y tú le dejas hacer lo que le da la gana.

Se refería a Ibon Ezpeleta, en quien, efectivamente, había confiado todas las inversiones de la Orden. No era ningún degenerado, sino un sibarita que disfrutaba de los placeres de la buena vida, pero que no tenía ninguna inquietud por amasar una riqueza personal. Su irresponsabilidad también tenía una frontera muy definida. Si la traspasaba, acabaría con un tiro en la nuca: yo mismo apretaría el gatillo. Ibon lo sabía.

A pesar de esta certeza, o gracias a ella, nos unía una complicada amistad donde, sin lugar a dudas, existía el respeto, ampliado por la admiración hacia aquellas cualidades que nos diferenciaban. Mientras que él nunca sabría si sería capaz de mantener la sangre fría durante un tiroteo, ni de conseguir que un grupo de desarrapados le siguiese ciegamente hacia el fuego enemigo, yo jamás podría manipular con una educación excelsa a los tiburones trajeados que olían sangre en las complejas negociaciones financieras o políticas en las que él tan bien se manejaba. Si yo estaba a gusto durmiendo al raso en los páramos de La Mancha y no me incomodaba, sino todo lo contrario, llevar mi vieja chaqueta de cuero desde el otoño hasta bien entrada la primavera, él disfrutaba al alojarse en hoteles caros y vestirse con trajes ingleses hechos a mano por distinguidos sastres. Algunas veces envidié su actitud ante el lujo al que yo también podría tener acceso, pero que me hacía sentir incómodo y que para Ibon era algo natural.

Debía de tener un par de años menos que yo y, mientras mis habilidades consistían en esconderme en zulos y preparar explosivos para la lucha armada, él se convirtió en un joven ejecutivo ascendente en los despachos de las Marcas Globales. Yo había levantado la Ikurriña delante del Museo Guggenheim según se retiraban las tropas de PeaceMakers de Bilbao, en los días previos a la fundación de la República de Euskadi. Ibon Ezpeleta había sido el responsable directo de esa retirada por sus actuaciones en la sombra como agente de Euskadi en las sedes de las Marcas Globales. No me cabía ninguna duda de que su contribución a la creación de la nueva república había sido muy superior a la mía, a pesar del reconocimiento que obtuve como héroe mientras que él no obtuvo ninguna gloria.

Una mezcla de responsabilidad cívica, convencimiento ideológico y ambición personal le habían llevado a aspirar al mismísimo puesto de lehendakari, algo que, visto en perspectiva, me hacía sonreír y a él reírse a carcajada limpia.

-Debes defenestrarle. Apartarle de tu lado. Tomar las riendas de la Orden de Calatrava y actuar en consecuencia -seguía insistiendo Vicente.

- Si viviésemos en la Edad Media y capitanease a un ejército de monjes soldados quizá tendrías algo de razón, pero la Orden ya no tiene soldados, solo tiene dinero, más que las familias Rockefeller, Zuckerberg y Getty juntas, y esas son nuestras armas. Unas armas que yo soy incapaz de manejar. Por contra, Ibon es un experto: conoce los mercados, el terreno le es familiar y no tiene compromisos con nadie, salvo conmigo.

Desde la sala de operaciones que había instalado en la República de Euskadi, Ibon operaba en los mercados financieros gestionados por GlobalFinancialMarkets Inc. con conocimiento, astucia, valentía y el suficiente peso económico como para montar ataques y desequilibrar las cotizaciones de alguna Marca Global que detectase vulnerables. En el fondo era un anarquista de cuello blanco.

- La razón de ser de la Orden ya no es la de asaltar las plazas defendidas por los almorávides, sino la de luchar contra las Marcas Globales donde más les duele: en el valor de sus títulos.

Sabía que jamás convencería al viejo Vicente de las aptitudes de Ibon Ezpeleta para esa misión y tampoco le podría hacer cambiar de idea apelando a argumentos más subjetivos. Porque, con todo, Ibon Ezpeleta era valiente, como me había demostrado en más de una ocasión, y tenía un sentido de la justicia y la libertad aunque las escondiese detrás de su hedonismo de bon vivant.

Confiaba en él sin fiarme del todo. Estaba dispuesto a aceptar esta contradicción y jugarme la vida con ella. Literalmente fue lo que hice.

10.

Por la hora a la que me había convocado la doctora Conde no sabía si me daría de cenar y decidí no correr el riesgo.

Entré en el bar El Errante, en la calle del Comercio, y me dejé convencer por su dueño holandés para comer alcachofas. Entre su falta de frescura y la poca maña del cocinero no fue una cena memorable. Además odiaba las alcachofas.

Ya era de noche, más oscura aún en los dominios de la ciudad que en el campo. No estaba encendida ni una mísera farola eléctrica y la escasa luz provenía de las velas y candiles que se intuían detrás de las cortinas de las viviendas. El portal de la casa de la doctora Conde era estrecho y pertenecía a un edificio cuyo origen se podía remontar a la Edad Media. Llamé con los nudillos a la puerta del piso de la Senescal de la ciudad-estado de Toledo y escuché cómo se acercaron unos pasos.

La pintura blanca de las paredes acentuaba la austeridad de aquella habitación, que solo tenía los muebles imprescindibles para poder vivir: tres sillas de diferentes diseños, una mesa sencilla y una pequeña estufa de leña. Al fondo se veían dos puertas, una llevaría a la cocina y la otra al dormitorio. Ningún cuadro alegraba las paredes, ni ninguna alfombra daba calidez al suelo de terrazo. Todo ello iba en consonancia con el carácter de la doctora, que no perdía mucho tiempo ni en su comodidad personal ni en los detalles sin importancia. Gonzalerría le llamaba El Iceberg. Me estrechó la mano, nada de besos y abrazos.

-Aquí estoy - le dije.

-Bienvenido - me indicó que me sentase en una de las sillas-. Te he preparado la cena. Alcachofas rebozadas, parece que es lo único que hay para comer en Toledo últimamente.

Por no hacerle un feo, me preparé para tomar una segunda cena con idéntico ingrediente. Menos mal que tenía abierta una botella de vino de Valdepeñas. A primera vista estaba igual que siempre. Nunca supe su edad, que podía estar entre los cuarenta y los sesenta, era todo fibra y hueso, y su pelo, entre blanco y rubio, muy corto, le daba un aire de dureza muy apropiado para su cargo. Solo en sus grandes ojos grises se veía muy de vez en cuando un destello de feminidad y de sentimientos, aunque en ese momento no se podía leer nada en ellos. Inusualmente llevaba un vestido blanco de tirantes y estaba descalza, o quizá eso era lo que se ponía en la solitud de su hogar.

Me costó identificar el detalle que me puso en alerta, era algo agradable a lo que no estaba acostumbrado: la Senescal llevaba perfume. Con la luz de las velas, el vino, el vestido y el perfume, aquello parecía una trampa para seducirme; algo que, conociendo a la doctora, se me antojaba imposible. La otra explicación para aquel despliegue era mucho peor, me quería pedir algo a lo que, por principio, debía negarme.

El único punto negro de su plan era el menú, las habilidades de la doctora en la cocina no superaban a las del holandés.

-Eres un anacronismo -me dijo en un momento dado.

Arqueé las cejas invitándola a que se explicase.

-Reconozco que los Hombres Buenos fuisteis necesarios después de las Revueltas del Dos de Mayo de 2038, cuando las ciudades-estado os dimos poderes plenipotenciarios.

-Gracias.

-Pusisteis orden donde no lo había.

-Pronto se te olvida el pasado.

La suya había sido una descripción demasiado amable. Se refería a la terrible situación vivida en Al-Andalus durante la última década, que arrancó con el apogeo de la Peste Verde. Decenas de miles de muertos y centenares de miles de personas tuvieron que huir sin saber de qué ni a dónde. Hasta que por fin se descubrió que era la propia tierra, sobreexplotada con abonos químicos e insecticidas en los invernaderos de Almería, lo que envenenaba a la gente.

Distraje el recuerdo de esa angustia tomando un sorbo de vino. Pero después vino la explosión de la central nuclear de Zorita, que hizo imposible la vida a cien kilómetros a su alrededor y provocó que otra muchedumbre muriera en el abandono. Aun así, quizá fuera peor lo que vino a continuación.

- Aquello no fue una falta de orden. Fue el caos más absoluto. El Estado, ya de por sí debilitado por las Marcas Globales, poco pudo hacer. Y estas, viendo el colapso económico y social de Al-Andalus, decidieron que no les interesaba como mercado, y lo dejaron a su suerte.

-Míranos ahora. Algo hicimos bien. -El comentario de la Senescal detuvo mi negra evocación pero me puso sarcástico.

-Como utilizar a los Hombres Buenos.

Ella negó mi argumento con la cabeza.

-Como crear las ciudades-estado y adoptar unos principios de gobierno basados en una democracia más directa y solidaria.

-Principios vacíos, ante la violencia que reinaba fuera de las ciudades. El pasado que se te olvida son los bandoleros que campaban a sus anchas. Robaban y asesinaban con impunidad, a veces solo para obtener la comida de esa noche. Los pueblos se veían sometidos a los caprichos de los caciques más crueles. ¿Dónde estaba entonces vuestra solidaridad? Os protegisteis en las ciudades-estado sin atreveros a salir más allá de sus murallas.

-Por eso fuisteis necesarios. Combatisteis la fuerza con la fuerza.

-Y ganasteis.

Le costó apenas unos segundos asimilar mi reproche. Era una encajadora nata.

-Pero ahora estáis por encima de la ley -zanjó.

Era cierto que durante mucho tiempo los Hombres Buenos habíamos sido la ley. Una ley basada en el respeto y mantenida por la violencia. Todos sabían que éramos imparciales en nuestros juicios y que si alguien mataba a un Hombre Bueno no habría miramientos. Uno de nosotros le ejecutaría.

-Si somos fieles a nuestros principios nadie puede estar por encima de la ley. Nadie puede ser policía, juez y ejecutor - se envalentonó la doctora.

En el fondo podría haberle dado la razón, pero ella no había visto las armas que podían entrar en Al-Andalus y desestabilizar todo aquello por lo que había luchado.

- Quis custodiet ipsos custodes ¿Quién vigilará a los guardianes vigilantes? y todas esas patrañas -le contesté de malos modos.

Ella me sonrió cariñosamente.

-Yo no lo habría dicho mejor.

-¿Estoy despedido?

-No. De momento, no. Solo te estoy avisando.

-Gracias, supongo.

-¿Vas a terminar las alcachofas? - Señaló la fuente medio vacía.

Por lo menos había descubierto el motivo de su convocatoria. Era de agradecer que hubiese tenido la deferencia de prevenirme personalmente y de forma tan amable. Una vez más me equivocaba.

-¿Conoces Madrid? - volvió a cambiar de tercio.

-Estudié allí y luego volví durante tres años, antes de las revueltas -le contesté sin mencionar que en aquel entonces formaba parte de un grupo armado-. Me imagino que ahora no reconocería nada.

-Sí, todo ha cambiado. Se ha convertido en la esencia de una ciudad bajo el paraguas de las Marcas Globales. Está a cincuenta kilómetros y realmente sabemos muy poco sobre lo que pasa allí.

-Pasará de todo -dije por decir algo.

-¿No sientes curiosidad por ver cómo viven?

Jamás me lo había planteado y por lo tanto no podía sentir ninguna curiosidad. Solo había viajado últimamente a Marbella, un enclave de las Marcas Globales en la costa de Al-Andalus, protegida por los ingresos que generaba su industria turística. El lujo y el consumismo desbocado de esos lugares me repelían.

Ante mi silencio hosco, la doctora insistió.

-¿Ni siquiera para saber a ciencia cierta que prefieres la vida en Al-Andalus?

Yo solamente tenía un motivo para cruzar el Tajo y no era precisamente para ver cómo vivían en su otra orilla. Tampoco era algo que podía comentar con ella.

Se levantó de la mesa y volvió con una botella de aguardiente de la cocina. Traía dos vasos y me ofreció uno de ellos. Bebió un trago, como para tomar valor. Se acercó y me miró fijamente a los ojos. Intenté mantener la sangre fría.

-Me tienes que hacer un favor.

Ni parpadeé.

-Te daré lo que quieras.

No supe qué pretendía ofrecerme. Quizá su apoyo para no disolver a los Hombres Buenos o tal vez una noche tórrida en su apartamento. No podía aceptar ninguna de las dos cosas.

-Dime qué favor es. No quiero nada a cambio. Simplemente lo haré o lo rechazaré.

-Tienes que ir a Madrid.

-Será por una razón muy poderosa. Sabes que no soy bienvenido en los territorios de las Marcas Globales.

-Para mí lo es. A ti no te importará nada. Es personal.

-La mayoría de los casos lo son. Dame tu razón.

-Mi hija ha desaparecido.

11.

No pude ocultar mi triple sorpresa. Nadie en Al-Andalus sabíamos que la doctora Conde tenía una hija. Jamás había hecho ninguna alusión a ella, no había el más mínimo detalle en su comportamiento que hiciese sospechar de su existencia y ni siquiera se había escuchado ningún tipo de rumor al respecto. Además, esa hija vivía en Madrid, algo inesperado en un retoño de la Senescal. Y, para remate, la misteriosa hija había desaparecido. La doctora Conde dejó que me recuperase antes de abrazarse a mí.

-Por favor, ayúdame. -No me imploraba, era la petición de una mujer dura no acostumbrada a pedir favores.

Yo también le abracé. Sabía que iría a Madrid pero mis motivos eran otros.

12.

Quedé con la doctora Conde para la mañana siguiente, con más tranquilidad y con la mente más despejada. Al salir de su casa me cogió de las manos y me miró con sus inmóviles ojos grises, no supe si existía en aquella mirada una invitación latente a pasar la noche juntos. Ella quería que nos viéramos para intentar convencerme y darme los datos necesarios para llevar a cabo su encargo. Yo la quería interrogar. Consideraba necesario que se sintiese, si no incómoda, al menos un poco fuera de lugar, por lo que sugerí que nos viésemos en la casa de Lola, un burdel de reconocido prestigio en la calle, donde Gonzalerría había establecido su morada por una serie de complejos motivos. Inicialmente pensé en tener nuestra reunión en la cárcel, en una celda al lado de nuestro recientemente capturado contrabandista, pero allí la Senescal de Toledo se hubiese sentido como pez en el agua: ella también había interrogado a más de un criminal en aquel lugar.

-No me gusta que te vean por aquí, -me increpó Lola, la madame, en el umbral de su casa. Ni siquiera se había molestado en darme los buenos días. Ese comentario bien lo podía haber hecho mi madre si supiese que estaba allí, aunque por distintos motivos. En esos momentos también salía Gonzalerría después de pasar allí la noche.

-¡Joder, Bolto! ¿Qué haces aquí a estas horas?

Me percaté de que no le extrañaba tanto mi presencia como que sintiese la necesidad de presentarme en aquel lugar a una hora tan temprana. No me molesté en darle una explicación que no me creería. Se sacó la cartera y me ofreció un preservativo.

-Toma, son de lo mejorcito que hay. Directamente de las Marcas Globales. Tan finos que ni se sienten, lubricados y a prueba de roturas. Siempre llevo un par de ellos en la cartera porque nunca se sabe. Antes llevaba tres pero con la edad uno no es lo que era. Olvídate de los que proporciona Lola a sus chicas, son de lo más bastos.

-Gracias, pero no, gracias -rehusé antes de que se despidiese y me dejase solo de nuevo ante la mirada crítica de Lola.

-No es nada personal, pero asustas a los clientes.

-¿A las diez de la mañana? -pregunté con ironía.

-Los gustos de mis clientes no son de mi incumbencia.

-Solo quiero usar una habitación.

-Me da igual, te cobraré un servicio completo, con masaje y baño.

-Me lavé ayer.

-También me da igual. Si no te bañas, ese agua caliente que me ahorraré.

-Vendrá a verme una mujer.

- Sabes de sobra que no admitimos comida de fuera.

-No vengo a eso.

-Me da igual a lo que vengas, te pienso cobrar lo mismo.

No consideré que era el momento más adecuado para decirle que mi visita era la Senescal de Toledo; le hubiesen dado los siete males.

-Apúntalo en la cuenta de Gonzalerría.

A regañadientes me llevó a la peor habitación de su negocio.

-Tampoco pensarías que te iba a dar un trato de favor -murmuró.

Aun así era una habitación agradable, pintada de colores pastel, con un par de cuadros representando imposibles posturas eróticas para animar al personal y una gran cama con un espejo en el techo. Me tumbé sobre ella a esperar sin quitarme las botas. Lola dio un portazo al salir.

Al poco tiempo, volvió a abrir la puerta para dejar pasar a la doctora Conde. La expresión de sus caras reflejaba perfectamente lo que sentía cada una. Lola se mostraba asustada por la presencia del más alto representante de la ley y el orden de la ciudad en su local, con lo que adoptaba una actitud servil, pero también se le notaba la curiosidad. Todo ello sin disfrazar del todo sus deseos de estrangularme por haberla metido en ese brete. La doctora Conde, por su parte, miraba con desprecio y superioridad a todo lo que veía a su alrededor, incluyendo a Lola, y desde luego a mí. Lola volvió a cerrar la puerta, esta vez con mucha delicadeza.

-¿Dónde me has traído? -preguntó irritada la doctora Conde. Ella tampoco me dio los buenos días, pero no creo que se tratase de una epidemia.

-Es un sitio cómodo y tranquilo. Aquí nadie nos molestará.

Ella miraba al techo, o mejor dicho al espejo del techo, y rodeó la cama eligiendo un lugar para sentarse. Al final optó por una de las esquinas, lo que la obligaba a girarse para dirigirse a mí. Yo seguía tumbado. Entre nuestro reflejo que le acechaba por encima de su cabeza, el hecho de estar sentada en una superficie mullida y sin respaldo, más la obligación de torcer el cuello para hablarme, todo ello unido al hecho de que nos encontrábamos en un burdel, la doctora Conde no se sentía demasiado a gusto. Yo, en cambio, estaba bien cómodo y en un entorno amigo. Era justo lo que deseaba, psicológicamente estaba en superioridad, algo difícil de conseguir en la relación que mantenía con la Senescal y necesario para poder obtener toda la información que yo considerase útil y no solo la que ella me quisiese dar. Dejé que rompiese el silencio.

-¿Has decidido ayudarme?

-No.

-Entonces para qué me has hecho venir a... a este sitio.

-Quiero decir que aún no he decidido si ayudarte o no.

-¿De qué depende?

-De ti, o más bien de lo que me cuentes -mentí sin ningún tipo de remordimiento.

-Mi hija se llama Inés, tiene...

-No me interesa tu hija -la interrumpí sin contemplaciones, para añadir al momento.- Háblame de ti- Era una propuesta poco original, dado el entorno.

-¿Qué quieres saber?

-Todo, incluso tu edad.

-Tengo cuarenta y cinco años.

Los mismos que yo, me dije. Anoche con un vestido y a la luz de las velas en su casa aparentaba menos, hoy con pantalones de campaña y un viejo chaquetón no me hubiese sorprendido si me dijera que tenía diez años más.

13.

Se giró hacia mí torciendo el cuello con un gesto incómodo, para mirarme a los ojos y contarme su historia. La dejé hablar, incluso cuando me daba cuenta de que mentía, abiertamente o por omisión.

Nada de lo ocurrido en su infancia y adolescencia hacía pensar que en un futuro Soraya Conde se convertiría en la Senescal de la ciudad-estado de Toledo. Había nacido en una familia bien y conoció en la universidad a su primer, y aparentemente único, amor, un joven profesor de la facultad de Telecomunicaciones cuya brillantez académica le hacía apuntar a lo más alto. Soraya Conde y Esteban Brihuegas se casaron y los próximos años, si debo creer todo lo que me estaba contando, fueron los más felices de su vida, con el nacimiento de su hija Inés incluido.

Aún faltaban cinco años para las grandes revueltas del Dos de Mayo de 2038 y la degeneración del estado ya se respiraba en el ambiente. Sin embargo, esto afectaba poco a Soraya y su familia, que bien podían permitírselo con los ingresos que recibían de GoogleMac por los trabajos de investigación que llevaba a cabo su marido y su equipo de colaboradores.

-¿Qué tipo de investigación llevaban a cabo? -pregunté para dar la sensación de que estaba escuchando con atención.

La doctora Conde entornó los ojos dando a entender que era demasiado complejo para explicármelo.

-Déjalo correr -dije.

-No. Es relativo a lo que te estoy contando, aunque sea de forma tangencial. Ya conoces la Mente Global.

Desde luego que yo no era un experto en ella, aunque había tenido la posibilidad de utilizarla en alguna ocasión previa. Tal como yo lo veía, la Mente Global era un sistema que permitía el acceso a toda la información existente en el mundo, siempre que se reuniesen dos condiciones: la primera, obtener los niveles de autorización de acceso pertinentes; y la segunda, contar con el dinero suficiente para pagar por ese acceso. El modo de identificación del usuario era unívoco y consistía en un reconocimiento a partir de las segregaciones cutáneas de las yemas de sus dedos detectadas por un objeto muy parecido a un lápiz vulgar y corriente. Las descargadas, de todo tipo, se podían ver desde unas grandes pantallas cuasi cinematográficas a unas gafas, generalmente de sol. Curioso. En mi opinión, este sistema había sido desarrollado básicamente para acabar con la gratuidad de Internet, porque si había dinero que ganar, las Marcas Globales encontrarían la manera de hacerlo.

Todo lo que me estaba contando la Senescal de Toledo me sonaba vagamente y ya me empezaba a intrigar la relación con su historia personal, para lo cual consideró necesario hablarme de La Nube, como paso previo a la Mente Global.

-Es muy sencillo -empezó a explicarme-, conceptualmente hablando.

Lo será para ti, pensé sin abrir la boca.

-Todo lo que cada uno de nosotros guardábamos en los discos duros de nuestros ordenadores personales o portátiles sería archivado en una infinitésima parte de un servidor.

-¿Situado en? - me atreví a interrumpir.

- En cualquier parte del mundo y tendríamos acceso a ellos desde la terminal que tuviésemos más a mano. Por un lado, no nos harían falta más discos duros a nivel personal, y por el otro tendríamos acceso a nuestros datos con la posibilidad de compartirlos con quien nos diese la gana y viceversa. Eso era lo que se conocía como La Nube. Solo tenía un gran problema: garantizar la confidencialidad de los datos allí guardados y, en consecuencia, la propia intimidad de las personas.

-No creo que el derecho a la intimidad del individuo preocupase demasiado a las Marcas Globales -ironicé.

-Seguramente no, pero sí les representaba un auténtico dolor de cabeza en lo concerniente a la confidencialidad de los propios datos internos de sus empresas o, incluso, de sus directivos o accionistas.

Eso sí lo entendía.

-Mi marido buscaba la protección de datos perfecta en La Nube.

-¿Y lo consiguió?

-No lo sé. Pienso que no, que la seguirá buscando por allí.

Su gesto despectivo no dejaba dudas, se refería a las zonas tuteladas por las Marcas Globales.

No hacía falta que la doctora Conde me dijese que su marido, o exmarido, ya que no me había aclarado su actual estado civil, vivía con todos los lujos correspondientes a una posición privilegiada en su sociedad. Lo que hacía aún más inexplicable el compromiso de la Senescal con la ciudad-estado de Toledo pudiendo haber tenido una existencia más placentera y alejada de las carencias y violencia de una vida en Al-Andalus.

-Esteban es un buen hombre, o por lo menos lo era -dijo pensativamente-. Pero no fue capaz de seguirme. Lo que más me dolió fue que mi hija Inés se quedase con él, aunque lo entiendo. Allí tenía de todo y aquí había días que no tenía ni para cenar. No es tan difícil elegir entre un jacuzzi inmenso siempre accesible o una ducha pública semanal, casi siempre fría.

-¿Y tú? ¿Por qué no te quedaste en Madrid aprovechándote de tales privilegios?

Me respondió con un suspiro. Se sentía demasiado incómoda para seguir hablándome sentada en la cama y a punto de una tortícolis, así que me hizo un gesto para que le dejase sitio y se tumbó a mi lado. Ahora los dos nos mirábamos en el gran espejo del techo. Formábamos una extraña pareja allí tumbados, vestidos con ropas poco favorecedoras y buscándonos la mirada en nuestros respectivos reflejos.

-Mis padres y hermanos estaban pasando las vacaciones de Semana Santa en nuestra casa de veraneo en Casatejada en 2035.

No hacía falta que me dijese dónde estaba ese pueblo, aunque nunca había estado allí, ni lo estaría jamás. En Al-Andalus todos recuerdan la explosión de la central nuclear de Almaraz.

Casatejada, Saucedilla y Belvis de Monroy sufrieron en primera instancia una ola de calor que causó miles de incendios, y todo lo que podía arder se consumió en unos instantes. Los que sobrevivieron eran poco más que muertos vivientes, por la radiación a la que habían sido expuestos. Estos tres pueblos estaban a unos diez kilómetros de la central nuclear, en la actualidad está prohibido el acceso en un radio de cien kilómetros; una extensión de 10.000 kilómetros cuadrados donde no hay vida.

-No sabes lo que fue aquello -insistió la doctora.

En eso tenía razón, me lo habían contado muchas y muchas veces, lo que me convencía aún más de que era incapaz de imaginármelo. En esa época yo estaba pegando tiros en lo que sería la República de Euskadi, o según dicen sus libros de Historia, luchando por su independencia, algo que aun dentro del mundo grotesco de la violencia es desde luego más mundano y descriptible.

-No había información y me acerqué lo que pude a aquel caos. No tardé en llegar hasta Oropesa por la Carretera de Extremadura, pero a partir de allí ya era demasiado peligroso pasar, por los índices de radiación que se alcanzaban. Hasta allí llegaban miles de personas, los primeros sin ningún tipo de lesión aparente, pero poco a poco se empezaron a morir los que habían estado más cerca de la explosión. Al verlos supe que mis padres y hermanos habían muerto, y di gracias por ello.

No se me ocurrió interrumpirla, sentí que aquella era la primera vez que contaba unos recuerdos tan funestos.

-Al principio se desplegó todo el dispositivo preparado para las grandes catástrofes. Llegaron los servicios de emergencia, se instalaron hospitales de campaña y se desplegaron unidades del Ejército: era insuficiente pero allí estaban. Después se acercaron voluntarios procedentes de todas partes, tan bienintencionados como inoperantes. No había información, solo rumores, y uno de ellos empezó a tomar más fuerza: una epidemia de origen desconocido se estaba esparciendo descontroladamente en el sur, cerca de El Ejido. Todos pensamos que los miles de personas afectadas de que se hablaba solo podían responder a una exageración y que el número real no era comparable a los que yacían a nuestros pies. Nadie que no estuviese allí era capaz de comprender las consecuencias de la explosión de Almaraz, como nosotros tampoco podíamos entender los efectos de la Peste Verde. Aún no había llegado lo peor.

»A los pocos días corrió la voz de que todas las carreteras de acceso a Madrid habían sido bloqueadas y cundió el pánico. Todos aquellos que podían moverse sin ayuda emprendieron la marcha hacia la capital para encontrarse con controles militares que filtraban su paso. El método de selección era muy sencillo, simplemente analizaban el nivel de radiación absorbido en los cuerpos y a los que pasaban de cierto nivel se les impedía el paso. Claro que hubo conatos de violencia y de resistencia a aquellos medidores carentes de cualquier atisbo de humanidad, pero allí estaba el Ejército para acallarlos. Vimos a soldados que posiblemente hubiesen desobedecido sus órdenes de no estar reforzados por la presencia de efectivos de PeaceMakers Inc., contratados a modo de comisarios políticos.

»Sin saber los motivos que se escondían detrás de aquella decisión, unos pocos nos dimos cuenta de sus consecuencias. Todas las personas afectadas por la explosión de los reactores nucleares habían sido condenadas a muerte: eran miles.

Mientras hablaba y, sin apenas darse cuenta, me había cogido de la mano y me la apretaba. Estaba gélida.

-Entre las personas sanas que decidieron quedarse estaba una compañía de la Guardia Civil, con tu amigo Pepe Manzano al mando, que por entonces era capitán. A pesar de sus esfuerzos, eran incapaces de enterrar a todos los cadáveres y nosotros, el resto, de salvar a nadie. Al principio intentamos dar una muerte digna a los que más sufrían por sus quemaduras o gran exposición a la radiación, hasta que se acabó la morfina. Después solo podíamos escucharles: desde los alaridos de dolor más escalofriantes a los gemidos de desesperación más débiles. Fue entonces cuando tomamos la decisión.

Intentó hacer una elipsis, como si yo estuviese al corriente de la decisión a la que ser refería.

-¿Pepe Manzano jamás te habló de aquello?

-No sé de qué me hablas.

-No me sorprende. Yo tampoco lo he vuelto a comentar. Ni siquiera con él. Ni creo que ninguno de los que estuvimos allí y seguimos vivos lo hagamos.

Le hice un gesto para que continuase. Yo creía haber vivido muchas cosas y escuchado aún más para que me sorprendiese o asustase. Me equivocaba.

-Primero nos quedamos sin medicamentos, luego se agotó la comida y finalmente el agua. No les podíamos dejar morir con tales sufrimientos. Pepe y sus hombres cavaron fosas comunes y allí los trasladamos como pudimos, tumbándoles en el fondo de aquellos agujeros terrosos. - Soraya se quedó inmóvil antes de pronunciar las siguientes palabras:

Yo di la orden de que les diesen el tiro de gracia.

14.

La Senescal de Toledo necesitó tomar aliento.

-No sé cuántos llegaron a matar. Algunos, antes de llegar su turno, nos miraban con agradecimiento.

Ahora ya entendía sus motivos para quedarse en Al-Andalus. Aunque se defendiera con un tono de rabia:

-Yo no les maté. Ni Pepe. Ni sus hombres. Fueron las Marcas Globales, y por dinero. Hicieron sus cálculos financieros y decidieron que jamás recuperarían los costes sanitarios de atender a los afectados por la radioactividad o por la Peste Verde. Sellaron las salidas más allá del Tajo. Esta zona ya no les era rentable y nos abandonaron a la buena de Dios.

No hizo falta que me contase de la indignación de muchos ciudadanos por lo que estaba ocurriendo, que desencadenó en las algarabías y revueltas del Dos de Mayo que acabaron con cualquier forma de estabilidad en Al-Andalus y aceleraron la descomposición de un ya debilitado gobierno en Madrid. A este no le quedó más remedio que recibir con los brazos abiertos las propuestas de seguridad y bienestar que ofrecían las Marcas Globales.

En un instante la doctora Conde, más fiel a la que yo conocía, pasó de estar consumida por sus recuerdos a ser la fría y agresiva Senescal de Toledo que tanto me gustaba odiar.

-Creo que con esto he contestado a tu pregunta. Ahora te hablaré de mi hija.

Metió la mano en un bolsillo de su chaquetón y sacó un sobre; lo abrió y me alargó la foto que guardaba en su interior. Era de una adolescente de pelo largo y moreno que miraba a la cámara con una sonrisa abierta. Como en todas las chicas de su edad, sus rasgos aún estaban por definir, pero los ojos grandes y grises eran los de su madre, aunque en ellos no se percibiera su misma frialdad. En el dorso de la foto estaba escrita una dirección con letras mayúsculas.

-La foto es de hace cinco años Me imagino que habrá cambiado. Quédatela, es una copia. La dirección es la última que tengo.

La miré para que siguiese hablando, pero había pasado el momento de las intimidades; ahora iba directamente al grano.

-A los dieciocho años empezó a vivir por su cuenta, aunque con el dinero de su padre. Nos escribimos regularmente y, a pesar de las dificultades para pasar la frontera, conseguí que las cartas llegasen a su destino con cierta fiabilidad.

Pensé que la Senescal de Toledo no había tenido inconveniente en utilizar los servicios de algún contrabandista para su correo personal.

-Hasta hace tres meses. Desde entonces no sé nada de ella. He intentado localizarla, pero no veo la forma. No tengo contactos en Madrid y estoy a cincuenta kilómetros de ella sin poder hacer nada. Ahora mismo no sé si me corroe más la frustración o la preocupación. Solo quiero saber si está bien.

Siendo optimistas, Inés podía estar perfectamente y lo único que deseaba era romper todos los lazos que la unían a su madre, podía haberse enamorado y abandonado Madrid, podía haber encontrado trabajo en una de las Marcas Globales y haber sido destinada al otro lado del mundo. Si era así, no sería demasiado difícil seguir su rastro y dar con ella una vez en Madrid con acceso a la Mente Global. Incluso si había sufrido un accidente y estaba hospitalizada o, Dios no lo quiera, muerta, tampoco requeriría muchos esfuerzos dar con su paradero

-¿Qué te contaba en sus cartas?

-Cosas entre una madre y la hija que abandonó siendo una cría -contestó con amargura mal disimulada-. En realidad, no me escribía nada que me indicase su estado de ánimo, no me hablaba de sus novios, ni de sus amigos, ni siquiera de su padre. Más que cartas íntimas se trataban de partes de noticias irrelevantes, no hacía falta leer entre líneas para darse cuenta de que las escribía por obligación, pero sin ninguna intención de acercarse a mí. Creo que lo único que pretendían estas cartas era saber que ambas seguíamos con vida.

-¿Había algo en las cartas que me pudiese explicar su desaparición? La doctora Conde negó con la cabeza. Yo jugueteaba con la foto entre mis dedos, como si estuviese pensando en algo de gran calado.

-¿Por qué yo?

-No me vengas con esas, Bolto. Eres el mayor hijo de puta que conozco y en el que puedo confiar.

Guardé la foto de Inés en el bolsillo de mi pantalón, accediendo con ese gesto a la petición de la doctora Conde. Ella me dio un beso en la comisura de los labios. No sé si quería habérmelo dado en la mejilla o si significaba algo más.

El trato estaba cerrado. Yo iría a Madrid y entraría en la zona tutelada por las Marcas Globales por mi cuenta y riesgo.

No me importó que nos viesen salir de la casa de Lola juntos: prefería que corriese el rumor de que la Senescal y yo estábamos manteniendo un romance clandestino a que se sospechase que nos reuníamos fuera del Ayuntamiento para otros menesteres más opacos. Nos despedimos con un aséptico apretón de manos.

15.

-Nos vamos a Madrid -anuncié a Gonzalerría sin saludarle.

No supe descifrar si la reacción que reflejaba su cara, era de sorpresa o de incomprensión.

-¡Estás como una puta cabra!

Me sentí obligado a darle una explicación. Como tenía la petición de la doctora Conde todavía en la cabeza, se la conté sin omitir ningún tipo de detalle.

-No me jodas, Bolto, no me creo que te vayas a meter en un lío con los de PeaceMakers en su feudo para enterarte de si una niñata tiene las bragas limpias. Además, la Senescala me cae mal. No cuentes conmigo.

-No tienes corazón -ironicé-. ¿Qué puede haber más bonito que el amor de una madre?

-Corta el rollo. ¿Cuál es el verdadero motivo?

-Los contrabandistas de armas -contesté a la primera poniéndome serio-. Esta vez pudimos impedir la entrega, pero dudo mucho de que no tengan éxito en la próxima, o en la siguiente. Tú mismo viste la capacidad de fuego que pretendían introducir en Al-Andalus. No podríamos hacer frente a una banda de pistoleros con ese armamento. Ni nosotros ni nadie. Sería una masacre.

Mientras Gonzalerría asentía con la cabeza, terminé de exponer mi segundo plan:

-Tenemos que encontrar el origen del armamento y cerrar el suministro desde allí. Las armas venían de Madrid y allí es adonde iremos.

-Se te olvida algo.

No se me olvidaba nada y sabía lo que Gonzalerría me iba a decir, aun así le dejé hablar: le gustaba sentirse más inteligente que yo.

-Las armas que íbamos a comprar eran nuevas, estaban recién salidas de su fábrica de origen.

-Podían haber sido robadas. En cuyo caso daremos el chivatazo a PeaceMakers y ellos se encargarán de acabar con el asunto por la cuenta que les trae. Incluso nos deberán un favor -añadí sonriendo.

-O puede ser la propia gente de PeaceMakers quien facilita las armas para su introducción en Al-Andalus.

Reaccioné con un horror fingido ante semejante idea.

-En ese caso tendremos un problema.

Por su siguiente pregunta supe que me acompañaría a Madrid.

-¿Cómo piensas entrar?

Se lo expliqué y Gonzalerría volvió a asentir.

-Pero una vez allí nos deshacemos de él.

Ángel Torres, el contrabandista, no sabía aún la que se le venía encima.

Por regla general no me gustaba mentir a Gonzalerría, aunque fuese por omisión. Ninguno de los dos motivos confesados era suficiente para hacerme volver a Madrid en la clandestinidad, como hacía tantos años.

16.

Siempre me sentía decepcionado al acercarme a la frontera. A pesar de haber nacido después de la caída del Muro de Berlín y del Telón de Acero, a finales del siglo pasado, tenía como memoria televisiva las imágenes de lo que debería ser una clara línea divisoria entre dos culturas enfrentadas. Sus alambradas de espino, sus muros, sus torretas de vigías, sus campos de minas y sus focos eran la barrera física y visible que marcaba donde terminaba un territorio y empezaba el otro. En la campiña que se extendía delante de mí solo se veían, cada kilómetro más o menos, unas delgadas torres de comunicaciones con sus cámaras de circuito cerrado; de vez en cuando se oía el leve zumbido de un avión sin piloto que patrullaba la zona, enviando las señales de sus cámaras a su centro de control y eso era todo: barato y efectivo, tal como les gustaban las cosas a las Marcas Globales. Sin embargo, a ambos lados de la frontera se hacía la vista gorda al contrabando de aceite de oliva, vino y hortalizas que fluían hacia el norte, y a las medicinas, recambios y gasolina que iban hacia el sur. Por suerte, no se producían drogas en Al-Andalus ni había el dinero para comprarlas, lo que hacía poco rentable su distribución. Lo único que preocupaba a las Marcas Globales era un éxodo masivo hacia Madrid y su sistema de vigilancia era más que suficiente para controlarlo.

No me preocupaba tanto mi entrada en Madrid como mi posterior salida. No quería verme en una huida, perseguido por los agentes de PeaceMakers, para encontrarme con una frontera cerrada a cal y canto. Se me antojó que el punto fuerte de la barrera era la capacidad que tenían sus centinelas de ver todo lo que ocurría a su alrededor en cualquier momento y las alarmas que se dispararían con el más mínimo movimiento armado a este lado, y que esa podría ser su debilidad. Habría que cegarles. Me puse manos a la obra para hacerlo en el momento oportuno, y pedí la colaboración de Susie Lao, una Hombre Bueno.

Solo me quedaba una última tarea antes de partir y para ello no tuve más remedio que ir al torreón de la casa donde había vivido mi camarada y Hombre Bueno, Pepe Manzano. No sé qué me causaba mayor recelo, si entrar en lo que fue el hogar de mi buen amigo fallecido, o tener que subir al desván maloliente de aquel edificio construido originalmente en el siglo xv y cuyas reformas posteriores nunca habían alcanzado a todo el palacio.

No me entretuve en las habitaciones que había ocupado Pepe y solo percibí que todo seguía igual: los muebles procedían de aquí y allí, lo que daba una sensación de almoneda, aumentada por el polvo acumulado. Abrí una trampilla y coloqué las escaleras de mano que me permitieron subir al desván para ver que allí tampoco había cambiado nada; el olor me hizo recordar inmediatamente una habitación muy similar a unos seiscientos kilómetros al norte, en la República de Euskadi. Su única iluminación venía de los rayos de sol que entraban por los tragaluces abiertos, que servían a su vez de acceso a los palomares.

Los techos eran bajos y muy abuhardillados, se veían las vigas que sujetaban las tejas exteriores. Intentaría no golpearme con ellas, como en otras ocasiones, y vi que nada había cambiado. El suelo de madera vieja sin pulir estaba cubierto de papeles de periódico casi invisibles por las cagadas y los restos de plumas de las palomas que allí habitaban. En una esquina había una pequeña jaula hecha de alambre de gallinero donde estaban encerradas algunas aves.

Aquel lugar insalubre, era mi centro de comunicación. Era un recurso de tecnología primitiva, que me había permitido mantener el contacto con mi padre en primera instancia, y después con Ibon Ezpeleta, en un mundo donde nadie se podía fiar de la confidencialidad de las comunicaciones debido al control ejercido por las Marcas Globales.

Yo no sabía nada de palomas mensajeras, ni falta que me hacía. Pero tenían la virtud de volar sin perderse los cientos de kilómetros que separaban el torreón de la casa de Pepe Manzano en Toledo del palomar del santuario de Loiola transportando un pequeño cilindro metálico. Eran imposibles de interceptar. Por lo menos hasta el momento en que a alguien se le ocurriera montar un sistema de vigilancia con halcones.

Yo traía escrito un mensaje en papel de fumar y lo até a la pata de una de las palomas antes de soltarla y desearle buen viaje. Sabía que no leería la respuesta de Ezpeleta hasta después de mi vuelta de Madrid, pero confiaba en él y en que llevase a cabo mis instrucciones al pie de la letra. Nos veríamos en Madrid el día indicado, mi vida dependía de ello.

17.

-Seguirás con vida en tanto en cuanto nos seas de utilidad -notificó Gonzalerría al contrabandista Ángel Torres, con gran seriedad pero sin darle demasiada importancia, como si la vida de aquel hombre fuese algo irrelevante-. O hasta que nos dé la gana -añadió con un ápice de crueldad.

El delincuente ya se había recuperado como para poder andar y Gonzalerría le pasó una soga hecha con un alambre muy fino por el cuello, la tensó un poco hasta ver que le hacía una pequeña marca y que las venas se empezaban a hinchar a sus lados.

-¡Cuidado, tú! -se quejó Torres, intentando meter sus dedos entre el alambre y su cuello para aliviar la tensión.

Gonzalerría no le hizo ni caso, se ató el otro extremo del alambre a su cinturón y dio un paso adelante. Torres no tuvo más remedio que seguirle antes de estrangularse.

-Es alambre de primera calidad. Me lo vendió el fabricante de pianos de la calle de la Trinidad, aguanta muy bien la tensión y es muy difícil de cortar. Creo que se utiliza para la nota Do -agregó para mi información. Yo sabía que no era un erudito en pianos ni un profesional en estrangulamientos.

-Además de impedir que salga corriendo, tiene la ventaja de que, a media distancia, nadie se daría cuenta de que nuestro amigo Torres está con la soga al cuello - Gonzalerría soltó una carcajada, divirtiéndose con su propio juego de palabras.

-Compórtate como Dios; aprieta pero no ahogues.

Su carcajada ante mi comentario llegó a sobresaltar a Ángel Torres, que nos miraba cada vez más asustado por la frivolidad con la que tratábamos su vida.

-Lo tienes fácil -le tranquilicé-. De momento, solo nos tienes que llevar a Madrid sin llamar la atención de PeaceMakers.

Se puso a pensar alguna excusa que le imposibilitara obedecerme, pero al parecer no se le ocurrió ninguna.

-Bueno -dijo con resignación-. ¿Y luego?

-Luego ya veremos -repuse secamente.

18.

Frontera entre los territorios controlados por las ciudades-estado de Al-Andalus y Madrid

21 de enero de 2046

Qué listos son estos hijos de puta, pensé cómodamente sentado en el asiento trasero de una furgoneta con Ángel Torres a mi lado, empotrado entre Gonzalerría y yo. Habíamos cruzado la frontera con una facilidad pasmosa y por fin supe cómo los contrabandistas burlaban la barrera tecnológica implantada por las Marcas Globales. En mi ignorancia pensaba o que alguno de los vigilantes de los monitores del centro de control de cámaras de PeaceMakers había sido sobornado para hacer la vista gorda, o que estos últimos se habían hecho con algún aparato de alta tecnología que interviniese las señales retransmitidas durante unos instantes. Ni sobornos, ni alta tecnología: los contrabandistas utilizaban las viejas técnicas de los trileros, basadas en la evidencia física de que la mano es más rápida que la vista.

-Hasta mediados de los ochenta del siglo pasado, la única ruta que unía Madrid con Andalucía cruzaba la ciudad de Aranjuez -me explicó Ángel Torres- y se montaban unos atascos de coches monumentales. Esta carretera cruzaba el Tajo al norte de Aranjuez y lo seguía por su ribera, antes de adentrarse en la ciudad. La construcción de la nueva autovía pretendía evitar que fuera obligado atravesar el Real Sitio, por lo que su trazado se hizo al norte del río. Ahora mismo tenemos dos carreteras, separadas por el Tajo, y esta es la franja que vigilan las cámaras de las Marcas Globales y sus aviones teledirigidos en la zona.

Mientras Ángel me daba estas explicaciones, estábamos cubiertos por una lona y sentados en la parte trasera de un carromato tirado por dos mulas, que se hubiese parecido a uno del Medievo si sus ruedas no fuesen dos neumáticos robados de un coche. Compartíamos habitáculo con varios bidones de aceite de oliva virgen y unos bultos de cuero tratado que olían a vaca.

-Ahora mismo nos están viendo -nos hizo saber el contrabandista que guiaba el carromato sin girarse hacia nosotros.

Gonzalerría miró a la lona del techo intentando descubrir quién nos estaba observando.

-Y no nos perderán de vista -concluyó con una leve risita.

-¿Por qué no hacemos esto de noche? -preguntó Gonzalerría al contrabandista.

-Nos verían igual y resultaría más sospechoso -respondió Torres.

Así seguimos avanzando durante unos kilómetros con el traqueteo del carro, algún que otro relincho de las mulas y el olor a vaca, hasta que nuestro conductor nos advirtió:

-Pase lo que pase, no os mováis y, sobre todo, no estorbéis.

Noté cómo bajamos por una pequeña cuesta y el carro aminoró su velocidad sin llegar a pararse, sentí cómo unos hombres se acercaban y, de repente, con brusquedad, el carro se paró y su parte delantera se clavó en el suelo.

-Aquí os quedáis y hasta luego -oímos que se despedía nuestro conductor.

Le vimos alejarse en un carro idéntico al nuestro, seguía con su ruta como si no hubiese pasado nada, la única diferencia era que ahora llevaba unas cajas de mercancía distintas, medicinas y electrodomésticos, por lo que podía distinguir.

Debido a la inclinación en que había quedado el carromato tuvimos ciertas dificultades para salir. Torres se quejaba de que el alambre de Gonzalerría, tensado por aquellos movimientos, le estaba estrangulando.

Nos encontramos en una pequeña hondonada de no más de diez metros de ancho con una tela de camuflaje por encima de nuestras cabezas. Aparte del carro en el que habíamos viajado, había dos hombres con cara de pocos amigos que descargaban su contenido para apilarlo en la parte trasera de un potente todoterreno cuyo origen era obviamente de las Marcas Globales y que estaba totalmente cubierto por una vegetación artificial solo distinguible de la real a una distancia muy corta. Hice un movimiento para entrar en el coche, pero Ángel Torres me sujetó del brazo y me dijo que me pusiese cómodo para esperar un buen rato.

-Hasta ahora lo único que han visto las cámaras de los PeaceMakers es un carro que transitaba por la carretera vieja de Andalucía, ni siquiera se han dado cuenta de que lo han perdido de vista por un accidente del terreno, y que continuaba con su viaje sin interrupción alguna. Nosotros sabemos que le hemos pegado el cambiazo. La mercancía proveniente de las Marcas Globales ya está en Al-Andalus y ahora solo falta que entremos en su territorio en este estupendo coche. Pero es mejor que esperemos, no conviene relacionar el paso del carromato con el de un coche idéntico a este, aunque sea por carreteras distintas -Ángel Torres se explayaba mientras fumábamos relajadamente.

Por fin nuestros acompañantes se pusieron en movimiento y, sin mediar palabra, nos indicaron que entrásemos en el coche. Muy despacio aquel gran arbusto ambulante se puso en marcha hasta llegar a una parte de la ribera especialmente arbolada y se metió en el agua para cruzarla como si fuese una parte más de la vegetación que crecía en sus poco profundas aguas y pequeños islotes. Avanzábamos penosamente despacio, en parte para que nuestros movimientos no llamasen la atención de las cámaras y también para vadear la corriente y porque el agua, en algunos momentos llegó a sobrepasar la altura de las ruedas. Por fin llegamos a la otra orilla y nos acercamos a la autovía nueva, donde el coche se paró bajo la cobertura de una malla de camuflaje muy similar a la que habíamos dejado atrás. Allí los dos hombres apartaron la vegetación artificial del coche y nos tocó esperar de nuevo hasta que el sonido de un móvil hizo que uno de los hombres pusiese en marcha su cronómetro y nos ordenase subir al vehículo.

Pronto entendí la complicación del segundo cambiazo y la precisión que requería para que funcionase: el carromato que nos llevaba en Al-Andalus se acercaba a la zona de la carretera escondida de las cámaras a diez kilómetros por hora como mucho; al bajar y volver a subir daba la sensación de que su movimiento había sido continuo, era relativamente sencillo. Hacerlo con un coche que se acercaba a una velocidad normal de cien kilómetros por hora implicaba la necesidad de frenar en seco y pararse en un espacio no mayor de treinta metros y que el supuesto coche tuviera que salir de la zona muerta a cien por hora partiendo de cero.

El conductor aceleró el motor muy por encima de las revoluciones recomendadas por el fabricante y pensé que llegaría a estallar. Observó por el retrovisor cómo se acercaba el segundo coche y en el momento justo soltó el embrague. Noté el golpe de la aceleración en mi espalda y el estruendo del motor liberado. Simultáneamente se oyó el agudo chirrido del otro coche frenando, todo ello envuelto en el olor a goma quemada procedente de las ruedas de ambos vehículos.

No sé si alcanzaríamos los cien kilómetros por hora que había estimado en la distancia correspondiente a la zona muerta para las cámaras. De lo que estoy seguro es de que los vigilantes de PeaceMakers vieron en sus pantallas cómo un todoterreno desapareció durante diez segundos en una pequeña vaguada, para verlo aparecer de nuevo a la misma velocidad.

19.

Barrio de Vallecas - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

Una vez en la región madrileña ya estaba todo hecho. Nos llevaron a un local clandestino, donde nos hicieron bajar del coche y subir a una furgoneta rumbo a la capital. Lo primero que llamaba la atención era el tráfico de las carreteras. Había coches, furgonetas, camiones y motos, caros y baratos, pequeños y grandes, y de todos los colores. Circulaban en lo que parecía ser una velocidad endiablada pero que no pasaría de los cien kilómetros por hora, con una distancia entre ellos tan pequeña que podía resultar peligrosa. Por la autovía del sur, íbamos dejando atrás a las ciudades-dormitorio de Parla y Pinto y reconocí el edificio del antiguo hospital Doce de Octubre, claramente renovado y con el gran logotipo de SaluCare Inc., la marca global de servicios sanitarios, en su fachada. Tomamos la salida hacia Vallecas y desistí de intentar saber hacia dónde nos dirigíamos. Hasta el momento Ángel Torres, nuestro guía forzado, había cumplido su cometido. Aun así me tranquilizó ver que Gonzalerría tensaba de vez en cuando la soga de alambre.

Finalmente nos adentramos en las calles menos transitadas de un polígono industrial. La apariencia miserable de los talleres y pequeñas fábricas poco tenían que ver con el poderío ostentoso de las Marcas Globales pero constituían el primer eslabón de su cadena de poder económico. Allí se fabricaban piezas o productos que llegarían al público con el logotipo de un fabricante reconocido. Eran también el eslabón más débil porque su dependencia era absoluta. Solo sobrevivirían si producían más barato y con las especificaciones técnicas estipuladas desde el cuartel general de la Marca Global en cuestión

La furgoneta redujo la velocidad ante el portón de una de esas naves, que se abrió inmediatamente para dejarnos pasar. Ángel miraba a Gonzalerría con nerviosismo según nos adentrábamos en la oscuridad del pabellón. Yo sabía que estábamos cayendo en una trampa pero sentía curiosidad por ver cómo nos atraparían. Esperaba que fuese con profesionalidad y con la mínima violencia. Y así fue.

20.

Ni Gonzalerría ni yo tuvimos tiempo de reaccionar, lo que seguramente evitó que Ángel Torres muriese estrangulado. El conductor y su acompañante bajaron del coche sin olvidarse de dejar una pequeña granada de fogueo que explotó como suelen hacerlo. El ruido y fogonazo en el espacio reducido y cerrado de la furgoneta nos paralizó en el primer instante para luego dejarnos aturdidos. Tuvieron tiempo de sobra para cortar el alambre que unía a Ángel Torres y a Gonzalerría, y sacarnos del vehículo a trompicones sin que este último opusiese ningún tipo de resistencia. Yo no tenía intención alguna de hacerlo. Nos esposaron a unas tuberías y nos dejaron tirados en el suelo, como fardos, sin mediar palabra. Me zumbaban los oídos y veía doble o triple, pero pude distinguir cómo Ángel Torres me hacía un corte de mangas según se alejaba con nuestros agresores.

Después de un tiempo, Gonzalerría consiguió enfocarme y mirarme a la cara.

-Te han pillado como a un pipiolo -me espetó acusadoramente.

-Me he dejado pillar.

Gonzalerría tardó unos instantes en procesar mi comentario.

-¿Quieres decir que estamos esposados en territorio hostil, en manos de unos facinerosos y con dolor de cabeza, de manera voluntaria?

-Más o menos.

-Estás loco -aseveró Gonzalerría, para añadir con contundencia-: Nos van a matar.

-Es posible -admití con cierta frivolidad.

-Esto va en serio. Que te maten a ti es una cosa, pero que me maten a mí es otra muy distinta. Tampoco quiero que me torturen. Como me empiecen a torturar, lo digo todo. - Gonzalerría había abandonado su sentido del humor habitual.

-Me parece bien. Cuenta todo lo que sabes. No hay problema por mi parte. Aunque no sé qué les vas a contar porque no tienes ni puta idea de nada y no creo que les puedas decir algo que no sepan ya. Además, recuerda que fuiste tú quien les traicionaste con el contrabando de armas.

-Serás cabrón, si todo fue idea tuya. En cualquier caso, ¿por qué has dejado que nos capturasen?

-Si te lo digo, seguro que te vas de la lengua y se lo cantas a ellos. Me lo acabas de decir.

-Bueno, pero por lo menos sabré qué hago aquí.

Decidí explicárselo.

-Por un lado, hemos destruido un importante cargamento de armas de contrabando y les hemos hecho perder una gran cantidad de tiempo, de planificación y, sobre todo, de dinero. Es normal que su jefe nos quiera hacer pagar por ello. Por otro lado, queremos descubrir el origen de esas armas e intentar que no se vuelvan a introducir en Al-Andalus. Para ello tendríamos que localizar al jefe de la organización y convencerle, de una u otra forma de que abandone ese negocio. Sus deseos y los nuestros coinciden en una cosa: ambos queremos vernos las caras.

-Para matarnos mutuamente -me interrumpió Gonzalerría - y ahora mismo va a ser más fácil que él nos mate a nosotros que nosotros a él.

-Podíamos haber viajado a Madrid y haber intentado encontrarle, algo que dudo que hubiéramos conseguido. Hubiésemos sido dos extraños sin contactos ni amigos haciendo investigaciones sobre una organización criminal. No hubiéramos podido dar con ellos. En cualquier caso, nos habrían identificado y capturado cuando quisieran y estaríamos igual que ahora. Haciéndolo a mi manera simplemente hemos ahorrado tiempo.

-Contigo empiezo a entender eso de meterse en la boca del lobo -suspiró -. ¿Sabrás sacarnos de ella?

-No solo eso, sino que espero que nos faciliten nuestra estancia en Madrid y que nos permitan encontrar a la hija de la Doctora Conde.

Seguía sin parecerme oportuno preocuparle con el objetivo real de nuestro viaje. Ya tendría tiempo para desvelarle la inquietud que me causaba la aparición del cadáver de Koldo Arrieta en Al-Andalus.

21.

Calculé que tardarían en volver para darnos tiempo a asumir nuestra delicada situación, y así encontrarnos más dispuestos a colaborar. Pero tenían prisa.

-Eneko Amboto, alias Bolto - pronunció un hombre corpulento según se acercaba en la penumbra-. Esperaba más de alguien tan conocido al otro lado del Tajo. Así, tirado en el suelo, no pareces gran cosa.

La carcajada que siguió a sus palabras se me antojó excesivamente melodramática, algo que iba en consonancia con el personaje que se alzaba delante de mí, puesto que todo él era un tanto extravagante. Lucía un lustroso abrigo con el cuello de piel a juego con el cuidado bigote que ocupaba gran parte de su cara. Estaba totalmente calvo y había caído en la tentación de adornar una de sus orejas con un pendiente de diamante; su gusto por las joyas se confirmaba con los anillos de oro que cubrían sus gruesos dedos. Seguro que esas sortijas podrían convertirse en un puño americano. No sonreía cuando me dijo:

-Me debes dinero, mucho dinero. -Su acento castellano era tan cuidadoso como su manicura, sospechaba que había trabajado para perfeccionarlo.

-De eso mismo quería hablarte. Mi tono era amigable, como si no estuviese maniatado en el suelo y solo desease resolver un problema menor entre dos amigos.

Me puso la punta de su botín debajo de la barbilla y me obligó a mirarle a los ojos.

-Entonces págame -exigió con igual cortesía.

No tuve problemas en mantenerle la mirada y sentí cómo retiraba el pie. Fue aviso suficiente para adivinar la patada que se me venía encima y reaccionar a tiempo. Evité que me pegase en la cara interponiendo el hombro. Aun así me hizo daño. Sentí cómo Gonzalerría se tensaba a mi lado. Esperaba que mi agresor no se sintiese frustrado por su patada semifallida y diese rienda suelta a su agresividad inflándome a golpes. Por suerte, se limitó a levantarme la cara con su pie de nuevo.

-Eres un hombre de negocios y esta no es manera de tratar a un cliente.

-Es la única forma en la que sé tratar a un cliente moroso que además destruye mi mercancía. Ahora dime cómo me vas a pagar.

- No te preocupes por el dinero. Creo que tienes otros problemas más acuciantes ahora mismo.

- No son nada comparados con los tuyos -estalló en una carcajada-. Te puedo hacer desaparecer para siempre aquí y ahora, con más o menos dolor.

-Esa opción no te arreglaría nada. Al final tú también desaparecerías, con más o menos dolor.

Dio un paso atrás indeciso. Si le dejaba tiempo para resolver algo, sería en contra de mis intereses.

-Olvidémonos del lamentable inicio de esta conversación. Desátame y hablemos como personas sensatas. Imposté un tono conciliador, a pesar de haber sido yo quien había recibido la patada. Con un gesto ordenó que me desatasen, me incorporé y fui hacia él para darle la mano.

Me llamo Eneko Amboto -me presenté formalmente, a pesar de que él ya sabía quién era.

-Yo soy Luis Valenzuela. No necesitaba explicarme a qué se dedicaba. Era el jefe de una banda de contrabandistas, pero ni yo sabía ni él me iba a describir la extensión de su red comercial ni a qué otras empresas delictivas se dedicaba. Me sorprendió que no me crujiese los dedos para demostrar su hombría.

-Dime cómo y cuándo me vas a pagar.

- ¿No quieres saber el peligro que corres?

-No. Aunque estás deseando decírmelo

- Las armas que me ibas a vender eran demasiado buenas.

- Siempre lo mejor del mercado para nuestros clientes. ¿Te da miedo enfrentarte a ellas?

- Venían directamente de fábrica. Me picó la curiosidad: ¿cómo ha podido Luis Valenzuela hacerse con ellas?

- ¿Y a ti qué coño te importa?

- En principio, muy poco; pero solo las podrías haber conseguido de las Marcas.

- Sigo sin enterarme de lo que me quieres decir

- Muy sencillo: o robaste las armas a PeaceMakers o trabajas para ellos. En ambos casos estás jodido. -Esta vez conseguí que guardase silencio. Luis Valenzuela empezaba a ver de dónde podían venir sus problemas-. Pero si, como sospecho, trabajas para PeaceMakers sin saberlo, entonces estás jodido de verdad.

A juzgar por su expresión supe que había dado en el blanco y quise regar la semilla de miedo que había plantado.

-A las doce de esta noche se enviará un mensaje a través de la Mente Global a las oficinas centrales de PeaceMakers en California, con las referencias de las armas que intentaste vender y los detalles de la transacción que debía haber tenido lugar en Al-Andalus. En unas horas sabrán de dónde fueron robadas y empezarán a tirar del hilo. Claro que les será más fácil interrogar a los hombres de negocios relacionados con el contrabando en Al-Andalus, entre los que, sin duda alguna, estarás tú. En PeaceMakers estarán especialmente motivados, las víctimas del robo son ellos mismos. Con suerte darán contigo en menos de veinticuatro horas. No estoy al corriente de su protocolo de actuación en estos casos, pero seguro que es algo muy desagradable.

- Es un farol. Ese mensaje no existe -balbuceó.

-Siempre puedes ver el farol, aunque te juegues la vida al hacerlo.

Luis Valenzuela intentó recuperarse lanzando un segundo engaño con una sonrisa de oreja a oreja.

-Envía el mensaje que quieras y a donde quieras. PeaceMakers está al corriente de todo. Como bien has dicho, fueron ellos quienes me suministraron las armas. Su objetivo era desestabilizar Al-Andalus sin levantar excesivas sospechas y el mío, ganar dinero; la alianza era perfecta.

Cuando se intenta desactivar un farol con otro farol, lo único que se consigue es subir las apuestas. Me mostré desolado y se envalentonó.

- No me felicitarán por el fracaso en introducir las armas en Al-Andalus, pero los ejecutivos de PeaceMakers son pragmáticos, saben que algunas operaciones tienen éxito y otras no. Me tocarán un poco las narices durante un tiempo y luego todo volverá a la normalidad. No me preguntarán por la forma en que di lo que se merecía al hijo de puta que destruyó mi cargamento.

- Estoy en tus manos -exageré mi temor-. Pero suelta a Gonzalerría.

- No creo que estés en condiciones de negociar. Me miró ausente un momento y anunció. -Creo que será mejor que sea yo quien dé las malas noticias a PeaceMakers.

Disimulé mi alivio a duras penas. Tenía a Luis Valenzuela cogido por los huevos, aunque él no lo supiese todavía.

-Te voy a decir lo que vamos a hacer. Si tú cancelas el mensaje que se enviará automáticamente a PeaceMakers, yo dejo que Gonzalerría vuelva sano y salvo a Al-Andalus.

Ignoré los movimientos de Gonzalerría, que seguía atado en el suelo, azuzándome para que accediese a ese trato y le sostuve la mirada a Valenzuela.

-No -le dije muy suavemente.

Nos mantuvimos sin parpadear unos segundos, más largos para Valenzuela que para mí, porque yo sabía que iba a ser él quien se rindiera primero.

Así fue. Bajó la vista y, aunque me volvió a mirar a la cara, yo confirmé que había actuado de espaldas a los PeaceMakers. En ese mismo instante Valenzuela también supo que yo lo sabía y llegó a esbozar una sonrisa claudicatoria. Con un gesto magnánimo hizo que soltasen a Gonzalerría.

-Solo nos queda descubrir si conseguiste las armas a través de un criminal honrado o si PeaceMakers te las facilitó para que llegasen a Al-Andalus, utilizándote sin tu conocimiento.

- Creí que mi contacto era un hombre de negocios independiente, pero todo fue demasiado fácil y el precio que pidieron muy ventajoso.

- No me lo digas. Era la primera vez que traficabas con armas y alguien se te acercó, y tú, que habitas en un vacío moral, donde lo único que importa es el dinero, no dudaste en aceptar.

- Ahórrate los sermones, aunque así fue.

-De una manera inocente acabaste trabajando para PeaceMakers -rematé con sarcasmo.

- No creo que inocente sea el término correcto. Más bien ignorante. No fui consciente de que me estaban utilizando.

- Pues te has metido en un buen lío.

- Ahora es cuando me dices que me puedes sacar de él. Y yo te creo. En primer lugar, das instrucciones para que no envíen el mensaje y después me pagas lo que me debes para que yo pueda saldar mis cuentas y no trascienda el fracaso de mi operación, porque de tu intervención no es probable que se enteren.

Valenzuela me había leído el pensamiento. No me entusiasmaba hacer tratos con un gañán como él, que había introducido armas en Al-Andalus que podían haber acabado apuntándome, pero no era el momento de arreglar esa cuenta pendiente. Me convenía que la gente de PeaceMakers no supiese de mi llegada a Madrid ni descubriese el fiasco de Valenzuela.

- Claro que algo querrás a cambio - concedió finalmente.

-Creí que nunca me lo pedirías.

No hay nada mejor para instalarse en una ciudad hostil que contar con el apoyo logístico de alguien que controle sus bajos fondos. El riesgo es que uno sabe a ciencia cierta que acabará siendo traicionando, aunque desconozca los detalles. Pero de momento aquel gañán me iba a proporcionar todos los atributos de la clandestinidad y un acceso seguro a la Mente Global.

-Ahora ya puedes dar las órdenes para que no se envíe tu chivatazo

- No tan rápido. Voy a dar esa orden, pero solo tendrá veinticuatro horas de vigencia. Por la cuenta que te trae, te asegurarás de que pueda reenviarla a diario.

-Eres un cabrón muy desconfiado.

Jamás hubiese sido capaz de hacer llegar un mensaje de ese tipo a PeaceMakers, ni los sistemas informáticos de Al-Andalus eran tan avanzados para transmitirlos. Pero Luis Valenzuela no podía sospechar semejante atraso, acostumbrado a la tecnología de la zona contralada por las Marcas Globales.

Hay pocas cosas más satisfactorias que marcarse un buen farol.

22.

A regañadientes Luis Valenzuela aceptó darnos su apoyo logístico. Como ferviente seguidor de la teoría del palo y la zanahoria, me pareció insuficiente la amenaza de delatarle a PeaceMakers y saqué uno de los lingotes de oro que, en buena ley, debí haberle entregado a cambio de las armas.

-No quiero que te sientas estafado.

No dudó ni un instante en quitármelo de las manos.

-Con esto te daré un servicio de cinco estrellas.

-Prefiero la discreción.

Le conté que quería encontrar a Inés, la hija de la Senescal. Casi respiró con alivio al saber que motivaciones para visitar Madrid poco tenían que ver con sus diversos negocios. Con un poco de suerte ni siquiera atraerían la atención de PeaceMakers sobre él, algo que, desde su punto de vista, era de agradecer.

-Te prestaré a Torres, él os dará lo que le pidáis -me prometió.

Y de paso te tendrá informado puntualmente de todo lo que hagamos, pensé, aunque le dije que siempre era más agradable tratar con una persona conocida. Miré de reojo al contrabandista fallido, que no pudo esconder una expresión de pánico al asimilar la tarea que le acababan de encomendar. La sonrisa oblicua que le echó Gonzalerría no sirvió para tranquilizarle.

Sin embargo, Ángel Torres no rechistó y acató sus nuevas órdenes, no parecía recomendable llevarle la contraria a Valenzuela.

-¿Necesitaré un arma? Yo aún desconocía las normas de convivencia en Madrid. Valenzuela soltó una carcajada.

-Esta es una ciudad civilizada.- Su respuesta no dejaba muy claro si me haría falta o no, así que me mantuve en silencio para dejar que se explayara. -Esto no es Al-Andalus, aquí hay ley y orden. Nada de tiroteos a no ser que sean absolutamente inevitables.

»En principio, los servicios de seguridad de PeaceMakers están contratados por barrios. Si los puedes pagar, tienes a tu alcance lo mejor en tecnología y profesionales. La gente de bien puede estar absolutamente tranquila. Están en manos de auténticos expertos.

No hacía falta que me cantase las virtudes de PeaceMakers, las conocía de sobra y en primera persona.

-¿Y el resto? ¿Los que no se lo pueden permitir? -me interesé, en parte por una curiosidad real y también para saber lo que había pasado con la idea de que todos los individuos debían tener su seguridad garantizada con cierto grado de igualdad.

-Hacen lo que pueden. Piensa que PeaceMakers no son hermanitas de la caridad, y para ellos el negocio es el negocio. No van a dedicar sus recursos a proteger a gente que no puede pagarlos. Sin embargo, tampoco pueden permitir que haya desmadres excesivos en algunos barrios, así que también los controlan de alguna manera - resumió Valenzuela.

-Tú y tu gente formáis parte de esa manera-. No era una pregunta, ya había comprendido el sistema.

-Ahora resulta que eres hasta listo - ironizó-. Nos dejan hacer, mientras no alteremos la paz social en los barrios bajo su protección. Para añadir, a modo de una justificación que no le había pedido -. Y nosotros también mantenemos la ley y el orden.

-No lo dudo -murmuré.

Era información útil si pretendía sobrevivir en Madrid, un entorno hostil y, peor aún, desconocido. La situación tampoco era tan anómala: la clase más pudiente, vinculada a las Marcas Globales, pagaba su tranquilidad y el resto padecía un nivel aparente de seguridad con un coste añadido en forma de extorsiones y desamparo ante a la ley o cualquier tipo de justicia.

- Llevamos mucho tiempo así. El suficiente como para que sepamos hasta dónde podemos llegar en nuestros negocios sin llamar la atención de PeaceMakers y sin que, Dios nos libre, se vean obligados a intervenir de una forma rotunda. Porque no tienen escrúpulos contra cualquiera que se les cruce.

Me di una palmadita en la espalda por haber intuido que el miedo a PeaceMakers hacía temblar a un gánster tan asentado como Valenzuela. Ese miedo era la manera más efectiva para PeaceMakers de subcontratar la seguridad de las zonas que no podían pagar sus honorarios; dejaban hacer a los matones de turno y, si se pasaban de la raya, les daban un escarmiento. Un escarmiento que les supondría un coste ridículo comparado con tener que impedir un constante goteo de criminalidad desde las zonas pobres a las ricas.

La economía tiende al equilibrio y en el caso de la seguridad urbana en Madrid parecía que se había obtenido.

-Todo está atado y bien atado, como dijo cierto personaje histórico -le sonreí a Valenzuela con sorna.

-Casi. Hay una panda de autodenominados liberadores que nos tocan las narices tanto a PeaceMakers como a nosotros. Son un atajo de terroristas.

Había oído hablar de estos grupos con anterioridad, pero no les había dado ninguna importancia. Yo me consideraba un profesional de la lucha armada en la clandestinidad y todo lo que sabía sobre estos sujetos me hacía pensar que se trataba de un grupo de niñatos aficionados. Pero si estaban incordiando a PeaceMakers por un lado y a Valenzuela por el otro, tenían todas mis simpatías.

-Son unos hijos de puta -clamaba Valenzuela indignado-. Han quemando mis garitos con cócteles molotov e introducido gas lacrimógeno en el sistema de aire acondicionado del edificio GoogleMac.

Lo que pensaba, un grupo de aficionados.

-Ya los pillaremos -concluyó Valenzuela.

Por desgracia, seguramente tenía razón. No imaginé que la seguridad de Madrid fuera a tambalearse por culpa de estos sujetos, ni que sus andanzas me afectaran en nada. Pero mi imaginación no estaba en buena forma.

Aun así, volvía a plantearme mi pregunta inicial. Valenzuela no daba muestras de ir a proporcionarme un arma ni aunque se lo pidiese y quizá hasta fuera acertado. Sin embargo, ir desarmado me haría sentirme extraño, por no decir desvalido, era algo que rara vez ocurría desde que tenía uso de razón. Esperaba que Torres, nuestro contrabandista fallido y nueva niñera, sí llevase un arma; tiempo tendría de quitársela.

23.

Barrio de Tetuán - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

Tenía que haberme sentado en el asiento delantero del coche, porque me empezaba a marear y tenía ganas de vomitar. Mi cuerpo no estaba acostumbrado al olor a gasolina ni a la contaminación, cinco años alejado de este tipo de civilización me hacían especialmente sensible y necesitaba cierto tiempo para aclimatarme.

-Es híbrido, pero anda bien -comentaba Torres a Gonzalerría, instalado en el asiento del copiloto. Los eléctricos cien por cien resultan más baratos, pero no deja de ser una lata tener que recargarlos; además no tienen aceleración: los pisas y como si nada.

Gonzalerría no parecía estar demasiado interesado en los comentarios de Torres y se agarraba como podía a su asiento. Yo no era el único a quien le daba vértigo la velocidad a la que circulábamos y lo cerca que pasaban otros vehículos; la cara de Gonzalerría se estaba volviendo más pálida por momentos.

Torres había arrancado el vehículo introduciendo su dedo índice en el lector de segregaciones corporales. Yo conocía ese artilugio de mi reciente viaje a Marbella, otra zona bajo la influencia de las Marcas Globales; funcionaba sobre la base de que el sudor humano es distinto en cada persona. Además no servía de nada cortarle el dedo a alguien para usarlo como llave, ya que la extremidad amputada habría dejado de segregar cualquier cosa; un detalle que, en su momento, Gonzalerría tardó en entender.

A continuación, Torres se había puesto una especie de gafas de sol cuya utilidad también me era conocida. Se trataba de una especie de pantalla transparente en la cual aparecía una serie de datos bajados de la Mente Global que se podían leer sin impedir la visión general. Como Torres había recitado en voz alta una dirección, hablando aparentemente al infinito, asumí que estaba viendo en su visor la ruta a nuestro destino.

No tardamos en salir del polígono industrial donde nos habían retenido y nos incorporamos a una de las autovías de circunvalación de Madrid. Intenté ubicarme tirando de los recuerdos que guardaba de los aledaños de la ciudad, sin demasiado éxito. Pero enseguida el icono de un avión y el pirulí de la extinta Televisión Española, que ahora incorporaba el logotipo de SkyGlobalTV, me indicaron que avanzábamos por la M-30 en dirección al aeropuerto. Seguíamos en dirección norte, y tuve tiempo de constatar que las torres de oficinas acristaladas que íbamos dejando en los laterales ya no lucían los logotipos de distintas empresas sino que sus emblemas se habían uniformizado: el de World Assurance Inc. coronaba media docena de edificios. Igualmente habían desaparecido las otrora visibles referencias a IBM, Oracle o incluso Movistar, todas bajo la Marca Global de GoogleMac Inc., después del proceso de fusiones y adquisiciones comenzado en la década de los años veinte.

Antes de meternos en un túnel con indicadores hacia la Plaza de Castilla, vi las cuatro torres de cristal construidas a principios del milenio; según la leyenda urbana, para financiar los fichajes del Real Madrid de la época. Pero ya no eran cuatro sino nueve señal de que la política deportiva del Real Madrid seguía basándose en tirar de talonario. Las nueve torres mostraban en lo más alto de la ciudad los rótulos de Global-FinancialMarket Inc. Hasta yo podía llegar a la conclusión de que aquel barrio se había convertido en el centro financiero de Madrid o, lo que era lo mismo, en la ubicación del único conglomerado bancario que operaba en las zonas del mundo controladas por las Marcas Globales.

Al salir del túnel me dio la sensación de haber sido trasladado a un lugar muy diferente en el tiempo y en el espacio. Intuía que nos encontrábamos al norte de la glorieta de Cuatro Caminos, pero que bien podíamos estar en medio de una ciudad sudamericana sin una identificación específica con un país concreto. Los carteles de los restaurantes lucían nombres como México Lindo, El Cacique Inca o El Bife de la Pampa. Desde luego, la variedad de la oferta distaba mucho de la uniformidad imperante en los establecimientos de las zonas más pudientes de la ciudad.

Los rasgos y fisonomía de los paseantes tampoco eran homogéneos y variaban desde las caras indias del Amazonas a las de tez morena cubana y desde los cuerpos rotundos de Méjico a los chaparros de las cumbres andinas. Las tiendas que jalonaban la calle ofrecían variopintos servicios, como lectura de las palmas de la mano, el tratamiento de callos o el arreglo de ropa. Ninguna Marca Global había tenido la idea de absorber ninguno de estos negocios por motivos bastante obvios.

Torres aparcó el coche delante de uno de estos establecimientos que, como gancho, ofrecía a sus clientes la oportunidad de hablar y ver a sus seres queridos ¡Gratis! También daban la posibilidad de cambiar el modelo de gafas-visor informático a lo que se suponían eran precios de ganga o incrementar los saldos de acceso a la Mente Global con una tarifa mínima. Estas ofertas, fotocopiadas y pegadas con celo en el cristal, eran todo el diseño de escaparate, al estilo de los viejos locutorios. Básicamente, el mecanismo seguiría siendo el mismo de siempre: situarse en una zona gris de la legalidad vigente para estafar tanto a la operadora de transferencia de datos, ahora VodaStar como a sus clientes. Era el tipo de negocio que atraería a alguien como Luis Valenzuela y que, por su menudencia, no desataría una persecución excesiva por parte de las Marcas Globales.

24.

Guiados por Torres, cruzamos la sala abierta al público y entramos por un pasillo que desembocaba en la trastienda. Un sujeto musculoso con camiseta de tirantes ceñida nos mostraba la gran enciclopedia del tatuaje en sus brazos y cuello. Parecía el encargado aunque Torres le preguntó con cierto desprecio si El Chino ya nos estaba esperando. El tatuado contestó con un gruñido y señaló una segunda puerta con el pulgar. Gonzalerría le escaneó para ver si supondría un impedimento real en caso de tener que salir de allí a hostia limpia. El encargado tensó los músculos de sus brazos y dio vida a las fauces de los dos tigres que llevaba tatuados en los bíceps.

- Todo anabolizantes - suspiró Gonzalerría para sí mismo, despreciándole como contrincante.

Al otro lado de la puerta había un despacho bastante caótico pero más amplio y lujoso que el resto del local, y dotado con artilugios más sofisticados. Nos esperaba una persona que debía de ser El Chino, aunque no lo fuera estrictamente: era negro como un tizón pero tenía los ojos rasgados de una ascendencia asiática. Para añadir más desconcierto sobre su árbol genealógico, hablaba con el acento gutural de los países del antiguo Este de Europa.

Al verse rodeado por aquellas pantallas y consolas de mando de alta tecnología y frente a aquel curioso personaje, Gonzalerría no pudo evitar decir en voz alta lo que pensaba:

-¿Qué coño hacemos aquí?

-Queréis encontrar a alguien, ¿no? - cortó Torres-. Si El Chino no le localiza es que está muerto y enterrado, o en Al-Andalus.

Por su tono de voz era difícil saber qué alternativa era la peor.

-Nos suele ayudar a encontrar a los morosos de Valenzuela -añadió.

No quise preguntar cómo terminaban esos desgraciados, con suerte les podría dar tiempo a huir a Al-Andalus.

-El Chino es un genio -continuó Torres-. Rastrea toda la Mente Global, desde redes sociales a registros médicos, compras de servicios o detalles de las comunicaciones efectuadas por sus objetivos. Puede llegar a saber si han utilizado un taxi y adónde les ha llevado. No hay ninguna barrera de seguridad que se le resista.

El Chino sonreía complacido por los elogios del frustrado contrabandista.

-Y no deja huellas -concluyó Torres.

Entendí perfectamente por qué Valenzuela nos había dado acceso al Chino y su tecnología. Para él sería pan comido decirnos dónde encontrar a Inés, la hija de la Senescal de Toledo. La veríamos, nos aseguraríamos de su bienestar, llevaríamos un mensaje suyo a su madre y Valenzuela nos empaquetaría y enviaría de vuelta a Al-Andalus sin demora alguna. Había cumplido su parte del pacto y nosotros desapareceríamos de su vida, con un poco de suerte, para siempre. Encontrar a Inés no era la razón principal de mi visita a Madrid, pero no tenía mayores inconvenientes en cumplir mi promesa con la Senescal.

- Empezaremos por lo fácil, buscaremos primero en los datos públicos -dijo el chino negro con acento eslavo.

De ahí salió su lista de amigos en las redes sociales, que le gustaban las mariposas, unos grupos de música cuya existencia yo ignoraba, andar en bicicleta y los vampiros. Era la falta de coherencia previsible en una niña bien de una sociedad tutelada por las Marcas Globales. No dejaba de tener su gracia que le gustasen los vampiros viendo las caras de algunos de sus amigos, que aparecían maquillados y peinados como un Bega Lugosi cualquiera enseñando sus colmillos ensangrentados. Nada de eso resultaba útil para averiguar su paradero, pero sí comprobamos su aspecto actual por las fotos que había colgado en su página. Saqué la que me había dado su madre; sin lugar a dudas se trataba de la misma persona pero con los cambios de una adolescente vital cargada de inocencia que había dado paso a una mujer en ciernes, con una mirada más expresiva. Era menuda y con una piel fina, muy blanca, en contraste con su pelo negro. Tenía los ojos grises de su madre.

-Es clavada a la Senescala - se asombró Gonzalerría, pero en joven y morena. Menudo bombón.

Pedí al Chino que nos imprimiese una copia. No parecía que pudiésemos avanzar más con semejantes datos, pero cuanto más miraba la pantalla más crecía mi inquietud. Las últimas palabras que Inés había escrito en su página tenían más de tres meses. Desde entonces, y a pesar de los muchos mensajes enviados por sus amigos, no había ninguna respuesta suya.

El Chino nos mostró los detalles de las llamadas o videocontactos efectuados desde el terminal de Inés. Pudimos ver en un mapa los lugares que sin duda frecuentaba habitualmente y desde los que hacía sus llamadas; no tenían nada de especial, se limitaban a la zona del barrio de Salamanca, donde vivía, y a la universidad. Su última llamada también la había hecho hacía más de tres meses. El resto de los contactos a partir de entonces eran solo de entrada y ninguno había obtenido respuesta. El Chino se empezaba a preocupar y decidió entrar en algunos de los recovecos más protegidos de la Mente Global.

El nombre de Inés Brihuegas no aparecía en las bases de datos de defunciones de Madrid, pero Torres apuntó:

-No todos los cadáveres se entierran según la ley y como Dios manda.

Su precisión de mafioso le valió una mirada de desprecio por parte de todos, incluido El Chino.

Tampoco había rastro de ella en los hospitales de SaluCare Inc., a cuyos datos había accedido El Chino pavoneándose de su virtuosismo, y el último avión que había tomado fue el verano anterior, cuando se fue de vacaciones a Niza.

-No es posible - se extrañó El Chino-. Ha desaparecido de la Mente Global. No existe desde hace tres meses.

25.

No era el momento de abrir un debate filosófico sobre la existencia de las personas físicas más allá de su realidad binaria dentro de la Mente Global, pero entendí lo que quería decir El Chino.

-Se ha podido cambiar de identidad - aventuró Gonzalerría, demostrando una vez más que no era el más listo de la clase. El Chino, con paciencia, se lo explicó muy despacio con su extraño acento.

-Todas las operaciones efectuadas en la Mente Global, desde el mensaje más insignificante hasta la transacción financiera más importante, están vinculados a un identificador unívoco. Este identificador está basado en las segregaciones dactilares, que son distintas para todos y cada uno de los seres humanos. De una manera cómoda, con el uso del dedo índice, cualquier persona tiene acceso a la Mente Global, siempre que esté autorizada para ello y que tenga suficiente crédito en sus cuentas para pagar los servicios que desea. Esto significa que nadie puede utilizar la Mente Global o, lo que es lo mismo, sobrevivir en las zonas controladas por las Marcas Globales, sin dejar su huella unívoca. Puede cambiar de nombre, de casa, de coche, incluso de familia, pero su identidad de cara a la Mente Global seguirá siendo la misma.

- Y tú, ¿cómo lo haces? ¿Cómo accedes a información a la que obviamente no estás autorizado sin descubrir tu identidad ni dejar huellas? - le interpelé.

-Torres exageraba. Sí dejo huellas y los de PeaceMakers darían conmigo si se dedicasen en serio a buscarme. Lo único que hago es complicarles el rastro a seguir, lanzando algoritmos complejos en todas direcciones cada vez que entro en una zona no autorizada. Es como si les metiese en una compleja y revuelta madeja de lana; al final, si tirasen del hilo darían conmigo. Pero para eso hace falta esfuerzo, ganas y dinero. Simplemente espero no merecerles ese gasto procurando no llamar mucho la atención y no haciendo algo insultantemente delictivo, como robar -explicó El Chino -. En cuanto a vuestra amiga Inés, no sé dónde seguir buscando.

Intenté ver algún lado positivo: teníamos una foto suya reciente, sabíamos quiénes eran sus amigos, al menos los de su red social, conocíamos las zonas por donde se movía y habíamos fijado la fecha exacta de su desaparición en la Mente Global. También sabíamos que no estaba oficialmente muerta ni ingresada en ningún hospital. Tampoco estaba en Al-Andalus, porque habría llegado algún rumor a oídos de su madre. Descarté el desenlace más dramático, que el cadáver de Inés llevara enterrado tres meses en un lugar donde jamás sería encontrado, porque aún no tenía motivos para sospechar un final tan truculento.

Esto nos dejaba dos alternativas: o bien Inés había querido y conseguido desaparecer de forma voluntaria buscando alguna rendija para evitar su presencia en la Mente Global; o, más probablemente, alguien la había hecho desaparecer y la tenía bajo custodia. Solo había una organización capaz de llevar a cabo ese tipo de secuestro sin dejar rastro: las fuerzas de seguridad de PeaceMakers. Desde que decidí volver a Madrid, sabía, sin reconocerlo, que tarde o temprano tendría que entrar en contacto con ellos.

Por algún sitio había que empezar y El Chino me dio los datos de las personas a las que Inés había llamado con mayor frecuencia y con quienes mantenía contactos más regulares. No era una lista larga y pronto nos centramos en uno de ellos, a quien nos disponíamos a visitar.

Sobre todo para no dejar ningún cabo suelto, pero también por una curiosidad malsana de saber algo más sobre el exmarido de la Senescal, pedí al Chino que nos buscase información sobre Esteban Brihuegas. Lo más lógico sería que el padre supiese del paradero de su hija. Se trataba de una persona lo suficientemente importante como para figurar en Globalpedia, donde se detallaban sus logros en la investigación cibernética, las diversas universidades donde había trabajado y su vinculación al perfeccionamiento de la Mente Global. Existían enlaces a sus diversos ensayos y modelos teóricos matemáticos en los que fundamentaba sus descubrimientos y que ni siquiera El Chino era capaz de entender. Gonzalerría miró aquellas fórmulas matemáticas con la boca abierta y se decidió por cerrarla antes de decir que todo aquello le parecía chino y probablemente ofender a nuestro asistente.

Al final de una de sus tesis matemáticas, en la lista de agradecimientos, figuraba un nombre que hizo que se me helase la sangre. Era algo tan incongruente que no podía tratarse de una casualidad.

26.

Apunté el nombre de uno de sus colaboradores más asiduos, un tal doctor José Vélez, que al parecer realizaba sus estudios en el Centro de Investigación Avanzado-Mente Global de Madrid, posiblemente nos serviría para contrastar la información tecnológica en la cual empezábamos a vernos inmersos.

-Busca el domicilio actual de Brihuegas -ordené al Chino, que se puso manos a la obra. Estaba en ello cuando una de las pantallas parpadeó casi imperceptiblemente y El Chino reaccionó con nerviosismo, pulsando teclas e interruptores a toda velocidad.

-Nos vamos. ¡Ya! -gritó de pronto-. Me han detectado. Vienen hacia aquí.

Salimos a trompicones por el estrecho pasillo. Antes de toparnos con el tatuado encargado le dije a Gonzalerría que le dejase fuera de combate. No vi cómo se colocó el puño americano pero sí cómo le alcanzó en plena cara, ensangrentándole la nariz y la boca. Sus rodillas se doblaron pero no llegó a desmoronarse y Gonzalerría tuvo que lanzarle otro puñetazo en la boca del estómago, dejándole sin aire. En esas situaciones me encantaba que Gonzalerría obedeciese ciegamente cualquier propuesta de violencia con entusiasmo.

Acerqué mi cara al oído del encargado, que yacía como un bulto de músculos en el suelo.

-Te atacaron. No sabes lo que querían ni quiénes eran, pero no se parecían en nada a nosotros. Los golpes que acabas de recibir son tu mejor coartada -le susurré.

El tatuado asintió débilmente con la cabeza.

Torres se dirigía al coche y me interpuse en su camino, agarrándole del brazo y obligándole a seguir andando. El Chino se encontraba en su hábitat y ya había desaparecido, mezclándose con la gente. Dos coches patrulla llegaron simultáneamente por ambas entradas de la calle y se cruzaron impidiendo el paso a cualquier vehículo. De ellos bajaron cuatro miembros de PeaceMakers uniformados con sus trajes de campaña urbanos, camuflaje gris y negro, chalecos antibalas, cascos con el visor bajado, pistolas en la cintura y subfusiles en la mano.

Me trajeron viejos recuerdos, todos malos.

Entraron en el locutorio sin contemplaciones, listos para disparar.

Desde que la pantalla de El Chino dio su temblor de aviso hasta la toma del locutorio, no habían transcurrido ni cinco minutos. Nunca había dudado de su eficacia pero esta vez se habían superado. Me habían admirado los logros científicos de Esteban Brihuegas, pero, que fuera la causa de un despliegue relámpago de PeaceMakers por el mero hecho de buscar su domicilio en la Mente Global, me impresionó bastante más.

Nadie en aquel barrio estaba acostumbrado a ver una presencia tan aparatosa de los operativos de PeaceMakers y una vez pasado el susto empezaron a curiosear para intentar averiguar a qué se debía el alboroto. Pronto surgieron las especulaciones de los entendidos y se llegó al consenso general de que se trataba de una redada contra un grupo terrorista. Era una explicación con visos de verosimilitud y estaba muy alejada de la verdad, lo que la hacía aceptable. Sin prisa nos fuimos alejando, la red de PeaceMakers todavía no había establecido un control de paso para los viandantes.

27.

Barrio de Chamberí - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

Desembocamos en la calle Bravo Murillo y nos dirigimos hacia el sur. Poco a poco habíamos dejado atrás el paisaje urbano sudamericano para volver a lo que yo recordaba como barrios de clase media madrileños. Noté que había menos gente paseando por la calle, que casi ninguno de ellos fumaba y que la vestimenta colorista que predominaba unos metros atrás había sido reemplazada por trajes y atuendos más sobrios. Los escaparates de las tiendas también se volvieron más ordenados, presentando sus productos de una manera aparentemente más higiénica y siguiendo unas pautas mercantilistas más reconocibles.

Nuestra breve visita al barrio de Tetuán me había servido de transición entre Al-Andalus y Madrid. Aunque el distrito madrileño no aparentaba sufrir las carencias que nosotros padecíamos, el funcionamiento de sus comercios se asemejaba al zoco de Toledo. Ambas zonas mostraban un estado de conservación deplorable; en Al-Andalus había más limpieza, obligada para evitar infecciones y epidemias, y olía distinto, a defecaciones de caballo y sudor humano, en lugar de a basura y tubos de escape.

Noté que la gente me miraba y me enfadé conmigo mismo por mi error de principiante: seguía vestido con ropa que utilizaba habitualmente en Al-Andalus. En mis años en la lucha armada había aprendido la importancia de formar parte de la muchedumbre. Además, ir bien trajeado siempre te otorga un pequeño margen de maniobra, bien sea para engañar a alguien con palabras y prestancia o para que, antes de dispararte, surja un momento de duda sobre tu inocencia o, aún mejor, tu relevancia.

Obligué a Torres a entrar en una sastrería y a vestirnos de arriba a abajo. Lo hizo de mala gana, aunque le recordé que con el lingote de oro que le había dado a su jefe se podía comprar varias tiendas como aquella. En ella entraron Bolto, Hombre Bueno de Al-Andalus, y su acompañante Gonzalerría y salieron el señor Eneko Amboto, elegante hombre de negocios, y su chófer-asistente-guardaespaldas Javier González.

-¿Y ahora? -me preguntó Torres.

-Ahora vamos a buscar a Mario Campillo.

Torres y Gonzalerría me miraron arqueando las cejas, no tenían ni idea de quién era tal personaje.

-Un amigo de Inés, estaba en su red social y fue el último con quien se comunicó. Vive en la calle Pelayo.

Torres se puso su visor, consultó su mapa virtual y nos informó que estaba en la zona de Chueca. Tomamos un taxi y Torres tuvo que imponerse en una discusión sobre cuál era el camino más corto a nuestro destino, algunas costumbres no cambian. La radio informaba del descubrimiento de un zulo utilizado por terroristas en un locutorio cibernético, lo que dio pie al taxista para decirnos que a esos él les colgaría de los huevos y que todo era un desmadre. Las noticias siguieron con el último entrenamiento del Real Madrid, tras el que el portavoz del equipo había asegurado que todavía quedaba mucha Liga NikeChampions por y con el caso del supuesto padre de una colaboradora de un programa de televisión que había tenido un lío con una menor de edad que a su vez era la hija de un actor porno.

-Yo les cortaba los huevos a todos, por principio -oí que murmuraba Gonzalerría.

El taxista, asintió pero luego matizó:

-Depende de cómo estuviese la niña, que hay alguna que con dieciséis años....

Cuando llegamos a nuestro destino, Torres pagó introduciendo su dedo índice en un lector unívoco incorporado al asiento trasero y perdimos de vista al taxista capador con una predilección por las lolitas.

28.

Barrio de Chueca - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

La calle era peatonal, como la mayoría de la zona, y en ese ambiente de tranquilidad la gente miraba escaparates o se tomaba algo en las numerosas terrazas. Las parejas, muchas de ellas del mismo sexo, paseaban cogidas de la mano. Se palpaba un bienestar agradable, de vecinos que se sentían a gusto en su entorno y consigo mismos. Y con la complacencia de saberse protegidos por la sutil presencia de vigilantes de PeaceMakers y la multitud de cámaras de circuito cerrado que cubrían la zona. La mayoría de la gente ni siquiera se percataba de la intromisión en su vida privada que representaban, pero yo ya empezaba a sentir la paranoia de estar siendo vigilado, lo que en gran parte me alegraba. Había sido durante demasiado tiempo un Hombre Bueno en Al-Andalus, donde el cazador era yo; ahora volvía a ser un agente clandestino en una ciudad hostil. Volvía a sentir el aliento de las fuerzas del orden en el cogote de forma permanente, aunque aún me tuviesen que identificar como presa.

Nadie es capturado por ser demasiado precavido ni por actuar guiado por la paranoia.

El edificio estaba recientemente remodelado, como el resto de la calle, y se percibía el buen gusto y el dinero de sus propietarios. Subimos en el ascensor y advertí a Gonzalerría que debíamos ser sutiles y no llamar la atención. Torres no abriría la boca y se convertiría en un convidado de piedra, exactamente lo que era. Llamé al timbre y oí cómo se acercaban unos pasos a la puerta y luego una voz joven que nos preguntaba, muy educadamente, quiénes éramos y qué queríamos.

-Queremos hablar con Mario Campillo -contesté, también en un tono muy suave.

-No está aquí en estos momentos -respondió la voz desde el interior.

- ¿Va a volver pronto? Es un tema de suma importancia.

- Dentro de una hora más o menos..., Me imagino..., No lo sé.

No nos convenía estar deambulando por la calle con todas las cámaras grabándonos. Además, el chico también podría conocer a Inés.

-¿Le importa que pasemos a esperarle? -insistí-. De verdad que se trata de un asunto muy importante y hemos venido de muy lejos para localizarle.

El silencio que siguió a mi petición no auguraba nada bueno.

-No sé... -se oyó la voz débilmente-. Si me pueden decir para qué le buscan.

Decidí arriesgarme:

-Se trata de Inés Brihuegas.

No obtuve una respuesta inmediata, lo que confirmaba mi sospecha de que nuestro interlocutor conocía a Inés y sabía de su desaparición. Durante unos instantes se debatió entre franquearnos el paso o no, y por fin dijo:

-Identificaros con el lector unívoco que está debajo del timbre. Por lo menos sabré quiénes sois y veré si os dejo pasar.

Pensaba que yo era el único paranoico.

Gonzalerría había estado estudiando la solidez de la puerta y con un «A tomar por saco», cogió los cuatro pasos de carrerilla que le permitía el descansillo y cargó con el hombro y todo su peso detrás de él. La puerta aguantó el primer envite pero no el segundo, que la abrió de golpe haciendo perder el equilibrio a nuestro forzado anfitrión. Gonzalerría mantuvo su ímpetu y sin titubear le agarró del cuello y le arrastró hasta un sofá, donde le depositó sin aspavientos gritándole al oído:

-¡Tú quién coño eres, imbécil!

Instintivamente Gonzalerría había cumplido a rajatabla todos los requerimientos necesarios para empezar un interrogatorio. La víctima estaba desconcertada físicamente, sorprendida por la rapidez de los acontecimientos, aterrorizada por una amenaza que jamás hubiese podido sospechar en la seguridad de su casa e incapaz de reaccionar por la ignorancia absoluta sobre nuestro objetivo. No eché en cara a Gonzalerría mis deseos previos de interrogar a aquel muchacho de una manera sutil, no hubiese servido de nada y la efectividad de sus acciones le daba la razón. Las enseñanzas de la Brigada de Legitimización de la República de Euskadi no habían caído en saco roto en el caso de Gonzalerría. Le bajó la chaqueta hasta los codos para constreñir sus brazos, después le desabrochó el cinturón de sus pantalones dejándolos caer hasta sus tobillos y finalmente hizo que se arrodillase delante de mí. En unos segundos había conseguido deshumanizarle, inmovilizarle y humillarle.

Levantó la mirada, vi cómo sus labios temblaban y sus ojos se empañaban de lágrimas. Le sonreí amablemente, aunque no creo que se diese cuenta, para dejar bien claro quién era la única persona que le podía ayudar en aquella situación.

-¿Quién eres? -Empecé con una pregunta fácil.

-Pablo Huertas.

-¿Qué haces aquí?- Esta le sorprendió por obvia.

-Vivo aquí -contestó.

-¿Y Mario Campillo?

-También vive aquí. Es mi compañero...

Gonzalerría no le dejó terminar la frase y le imitó con voz burlona:

-Tu compañero, tu compañero... -Y cambió a un tono más agresivo: - Maricones de mierda, ¿quién de los dos es más putita?

No me constaba que Gonzalerría fuese especialmente homófobo, simplemente le gustaba amedrentar a sus interrogados independientemente de su raza, credo o preferencia sexual. Pablo Huertas agachó la cabeza intuyendo que iba a recibir un golpe; dejé que viera mi gesto para reprimir a Gonzalerría.

-No, no es nada de eso. Es mi compañero de piso solamente -consiguió balbucear.

-¿Dónde está?

-Ni idea. Andará por ahí. Me imagino que volverá pronto.

Intuí que estaba deseando que Mario entrase por la puerta cuanto antes para dejar de ser el centro de nuestra atención.

-¿Dónde está Inés Brihuegas? -le pregunté.

Esta vez pensó más su respuesta.

-No la he visto desde hace mucho, antes pasaba muy a menudo por aquí.

-¿Y?

-Mario intentó localizarla durante un buen tiempo. Estaba preocupado; luego se le pasó, de repente.

-A ti no te interesaba para nada.

-Era una conocida más que una amiga, y claro que le he preguntado a Mario por ella, pero últimamente me decía que no me preocupase y que no preguntase más.

Sería algo en su lenguaje corporal o las muchas horas que yo había pasado interrogando a mentirosos o ambas cosas, pero aquello me sonaba falso.

-¿Se la follaba? -irrumpió Gonzalerría en la conversación sin dar ninguna importancia a la incoherencia de su pregunta en virtud de su anterior comentario.

-No... No le gustan las mujeres.

-Ya lo decía yo. Un atajo de maricones -concluyó Gonzalerría.

- ¿Y tú qué? -pregunté, esperando que también me dijese que no le atraían las mujeres. Sin embargo, pareció azorarse y tragó saliva antes de contestar.

-Yo sí. Pero solo una vez. Se sentía muy sola, había tenido una bronca con su padre, estaba aquí y yo también. Empecé por abrazarla para darle ánimos.

-Serás cabrón. Aprovechándote así de una mujer -le espetó Gonzalerría -. ¿Por qué no repetiste?

-Lo intenté, pero la cosa no fue a más -respondió y yo creí oír en sus palabras un atisbo de pena. - Era imposible.

-¿Imposible? ¿Por qué? -insistí en preguntar a aquel chaval indefenso, arrodillado ante mí. Aun asumiendo que la vida sexual y sentimental de Inés Brihuegas fuese un tanto complicada, jamás podría haber imaginado la respuesta que me dio Pablo.

-Yo no soy un vampiro -alegó.

29.

Estudié con más detalle a Pablo Huertas y no me pareció que se tratase de un desequilibrado. Tenía veintipocos años, unos pelillos ralos en las mejillas y el mentón que no podían llamarse barba y unas facciones de niño aún por definir con el paso de los años y la experiencia. Estaba asustado pero se estaba recuperando, su mirada empezaba a estar más centrada y dejaba de temblarle el labio inferior. Seguro que no era un mal chico y en ningún caso merecedor del trato vejatorio al que le estábamos sometiendo, pero la vida es injusta y así se iría curtiendo. En el fondo me dio pena y, contra la voluntad de Gonzalerría, le permití que se incorporase, se subiese los pantalones y se sentase en el sofá.

- Bolto, quién te ha visto y quién te ve. Ahora me vas a resultar ser una nenaza - me reprochó Gonzalerría.

Retomé el interrogatorio de una manera más sosegada y dejé que nos contase su relación con Inés. Por su forma de hablar de ella, la muchacha le había encandilado más de lo que él quería reconocer. Al poco me convenció de que no sabía de su paradero desde hacía un tiempo que, más o menos, coincidía con la desaparición de su rastro en la Mente Global. Hubo un momento en el cual Pablo nos confundió con agentes de PeaceMakers y yo no le corregí. Le pedí que me hablase de la familia de Inés.

-Es huérfana de madre desde pequeña.

No parecía que me estuviese mintiendo, por lo que asumí que Inés no presumía de ser la hija de la Senescal de Toledo.

-Creo que esto la ha afectado -continuó Pablo-. Sin duda el perder a tu madre de pequeño te afecta, lo sé por propia experiencia. Pero no tanto como el saberte abandonado por tu madre sin entender muy bien los motivos, que es lo que le había pasado a Inés.

»En cuanto a la relación con su padre, es la cosa más contradictoria que jamás haya visto. Hay días que habla de él como si fuese la persona más inteligente y admirable del mundo y otros en los que parece aborrecerle desde lo más profundo de su ser. La verdad es que debe de ser un tipo importante en una de las Marcas Globales, por lo que contaba Inés. Estaba forrado y ella siempre manejaba pasta. En el fondo es una pobre niña rica. - Pablo pronunció estas últimas palabras con un desprecio no exento de cierta pena. - Yo por lo menos no voy al psicólogo desde los catorce años.

- ¿Y su amistad con Mario, tu compañero de piso?

- Mario es gay, muy sensible y su amigo del alma. Nunca he entendido esas confidencias que llegan a acercar más a una tía a un gay que a un heterosexual. -Pablo disimulaba sus celos y resquemor malamente-. No es normal, y en su caso se juntaron el hambre con las ganas de comer.

Hizo una pausa y dejé que el silencio se prolongase. Al rato negó con la cabeza:

-No me extraña que estéis aquí. Esto solo podía acabar mal. Me alegro de que por fin vengáis a acabar con los vampiros.

Yo nunca había cazado vampiros, pero siempre hay una primera vez para todo.

Conocía a Gonzalerría lo suficiente como para saber que en ese momento iba a agarrar al pobre Pablo del pescuezo y a gritarle al oído que dejase de decir estupideces y que de qué coño de vampiros estaba hablando. Justo a tiempo le lancé una mirada paralizador.

- En ello estamos, pero tú dinos todo lo que sepas de esos vampiros -le animé, mientras intentaba no mirar los aspavientos de Gonzalerría.

- Tampoco te creas que sé mucho -empezó Pablo -. Al principio veía el interés de Mario en los vampiros y esos ritos como una tontería más en la que perder su tiempo. No le hacía ni caso, algo de lo que me arrepiento un poco porque creo que a las tías les pone cachondas, pero en fin, qué le vamos a hacer.

-Al grano, chaval -le conminó Gonzalerría.

-Se comunicaban por la Mente Global con otras personas interesadas. Se empezaron a reunir físicamente con alguno de ellos y poco a poco se fueron metiendo más y más en ese rollo. Les oí alguna conversación más trascendental sobre la inmortalidad de los vampiros, de la sangre como elixir de la vida y de la pertenencia a un grupo de elegidos. Llegó un momento en el que me enfrenté a Inés y a Mario, varias veces, juntos y por separado. Les dije que se estaban obsesionando, me mandaron a freír espárragos y desde entonces evitaban hablar del tema en mi presencia. Todo esto duró varios meses, se volvieron más y más misteriosos en cuanto a la relación con el resto de esa gente. Mario se compró una capa y un traje negro para ir a tono con su nuevo rol, y cuando salía alguna noche se maquillaba de un color pálido, resaltando sus labios con carmín rojo y profundizaba sus ojeras con sombra. Si no fuera un alfeñique afectado hasta hubiese podido llegar a dar miedo. Me imagino que Inés haría lo mismo para no desentonar en sus reuniones. Yo seguía pensando que era su puto problema, pero no dejaban de ser mis amigos y estaba claro que se estaban metiendo en uno de esas redes de realización personal que están tan de moda.

Pablo nos miró un instante, dudaba si continuar con sus comentarios pensando que éramos agentes de PeaceMakers.

- Lo que aquí digas, aquí se queda. Nada de lo que nos cuentes irá a un informe ni a la Mente Global -le aseguré, y obtuve la relajación que pretendía.

- Sin ofender, pero son sectas y me da igual cómo se llamen. Ya sé que cuentan con el beneplácito de las Marcas Globales, pero no me cabe la menor duda de que lían el cerebro a la gente para que no piensen por sí mismos. Pero de eso vosotros sabréis más que yo.

En eso se equivocaba. Por primera vez desde nuestra accidentada entrada, Pablo hablaba con pasión. Se le había pasado el miedo. Tuve que controlar mi curiosidad por las redes de realización personal a las que había aludido Pablo para centrarle en la desaparición de Inés, de modo que asentí y le pedí que volviese a los vampiros.

-Todo fue a peor y ya casi ni nos hablábamos, lo que era muy incómodo en un apartamento compartido. Mario llegó a poner un candado en la puerta de su habitación y reconozco que en un momento dado hubiera ido a fisgonear.

Gonzalerría calibró el candado que colgaba en la puerta de una de las habitaciones, no tendría problema en echarla abajo de una patada más adelante.

- Hasta entonces nuestras discusiones habían sido en un plano teórico, yo intentaba convencerles, tanto a Inés como a Mario, de que les estaban lavando el cerebro y que su atracción hacia los vampiros y sus rituales estaban fundados en una sarta de patrañas. Para fastidiar, empecé a cocinar con mucho ajo. Unas semanas antes de la desaparición de Inés, la sangre llegó al río.

Reprimí un comentario fácil.

- Inés apareció con sus colmillos agrandados y afilados. No era algo que llamase la atención en exceso, pero se dejaba notar. Estaba encantada por el trabajo de su dentista y Mario, extasiado por su efecto. Hasta le llegó a decir que pronto ella llegaría a ser un vampiro de verdad y que él no tardaría en conseguir el dinero para hacerse la operación. Estaban tan entusiasmados que no se dieron cuenta de mi presencia, o la ignoraron. No pude controlar mi indignación y les llamé de todo, desde niñatos sin personalidad a tontos del bote, les acusé de ser víctimas de una estafa y de un lavado de cerebro. Ellos me recriminaron mi vida sórdida, exenta de la grandeza que les daban los vampiros. Seguimos gritando hasta el punto que Inés me dio una torta. - Pablo se frotó la mejilla recordando el momento-. Estuve a punto de devolvérsela, pero conseguí calmar los ánimos, además no había mucho más que decir -concluyó con resignación.

En realidad, Pablo no sabía nada más, solo vio a Inés otra vez después del altercado. Cuando nos reiteró que Mario le dijo que no se preocupase más por Inés, entendí que quería aplacar su mala conciencia por no haberla buscado y darnos a entender que quien nos podría ayudar era el propio Mario.

Gonzalerría señaló la puerta de la habitación cerrada con candado, Pablo asintió con la cabeza como dando permiso para entrar, y Gonzalerría la abrió de una patada.

El interior ni me sorprendió, ni me defraudó: era toda una estancia salida de los decorados de Nosferatu, el Vampiro.

Menos un ataúd en el que dormir durante las horas diurnas ningún vampiro hubiera echado nada en falta. Unas cortinas pesadas de terciopelo rojo impedían que la luz entrase, dos grandes murciélagos disecados colgaban del techo con sus alas abiertas, dos cuadros enmarcados en negro representaban sendos parajes tétricos con la silueta de un castillo al fondo, en uno de ellos una carroza se dirigía hacia él en un primer plano, en el otro un vampiro cruzaba el cielo gris. Encima de una mesa de trabajo de ébano negro resaltaban un par de guantes blancos, una estilográfica antigua y un tintero con tinta roja. Eché en falta algún papel o cuaderno, que por lógica debería encontrarse al lado. Sentí la mole de Gonzalerría que entraba y que, después de echar un vistazo, solo hizo un comentario:

-A mí me daba más miedo el Hombre Lobo.

Registré la habitación metódicamente sin encontrar nada nuevo, más allá de constatar el grado de obsesión de Mario. El único rastro de Inés era una foto, en la que aparecía con Mario vestidos de vampiros, que me metí en el bolsillo. También robé una tarjeta de invitación a un local nocturno, no podía tener otro horario el garito, donde se congregaban los vampiros madrileños. Previsiblemente se llamaba Transilvania.

Había pasado alrededor de una hora desde nuestra entrada al apartamento y Mario Campillo estaría al llegar. Su colaboración, voluntaria o no, era imprescindible para encontrar la pista de Inés. Me pudo la impaciencia y le dije a Pablo que le llamase para saber cuándo llegaría. El chaval introdujo su dedo en un lector unívoco y simplemente dijo en voz alta:

-Mario.

-¿Qué coño quieres? -Se oyó una voz que parecía estar en la misma habitación.

-¿Dónde estás? -preguntó Pablo, como si conversase consigo mismo.

-¿A ti qué te importa?

-¿A qué hora piensas volver?

-¿Qué pasa? ¿Ahora te crees que eres mi madre?- Efectivamente no parecía que existiese demasiada cercanía entre estos dos compañeros de piso, aunque finalmente Mario, antes de colgar, dijo-: Volveré tarde, pero antes del amanecer, para que no me altere la luz del sol.

-¡Será capullo! -exclamó Pablo.

No me quedaba más remedio que volver a aquel apartamento para interrogar a Mario Campillo, aprendiz de vampiro y amigo del alma de la desaparecida Inés Brihuegas, cuando llegase. Nunca me gustaba ir dos veces al mismo sitio, y menos a una hora acordada, pero no se me ocurría ninguna otra alternativa. Tenía que haber hecho caso de mi instinto paranoico, justificado o no, y no haber vuelto a pisar aquella casa. Sobre todo al amanecer, cuando los vampiros tienen que retornar a sus ataúdes.

30.

Barrio de Chamberí - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

El alojamiento que nos ofreció Valenzuela, nuestro anfitrión a su pesar, estaba en una zona gris entre lo legal y lo ilegal, como todo lo relacionado con él. Se trataba de un apartamento de alquiler por horas donde nadie hacía preguntas y el anonimato de los huéspedes estaba garantizado, más o menos, por el bien del negocio. Su uso habitual para encuentros sexuales ilícitos no ofrecía la distribución más cómoda para compartirlo con Gonzalerría pero no nos podíamos quejar. Tenía una gran cama doble en el centro de la habitación, una pequeña cocina americana y un baño con jacuzzi; su decoración era impersonal, sacada directamente de un catálogo con demasiados dorados. Esperaba que la alfombra fuese mullida por el bien de Gonzalerría.

Torres nos había llevado hasta allí y ahora nos enseñaba dónde estaban los interruptores y cómo funcionaba el jacuzzi, haciendo un papel de botones de hotel de lujo con unos huéspedes pueblerinos que no distaba mucho de la realidad. Empezaba a notar el cansancio, solo era media tarde pero desde nuestra salida de Al-Andalus por la mañana nuestro día estaba siendo, cuanto menos, completo. Me tentaba un baño con agua caliente y jabón, no es que la higiene personal fuese una de mis virtudes, pero la falta de aquellos pequeños lujos en Al-Andalus hacía que aprovechase cualquier oportunidad para disfrutarlos. Ya me estaba imaginando cubierto de espuma cuando un ruido grotesco proveniente del estómago de Gonzalerría me hizo saber que él tenía otras prioridades.

-¿Qué se come por aquí? - preguntó a Torres.

-De todo.

- Nos vamos a un restaurante vasco -sentenció Gonzalerría, que empezaba a salivar pensando en los platos de su tierra.

-No -suplicó Torres.

-¿Cómo que no?

-Que no nos movemos de aquí a no ser que sea estrictamente necesario. Son órdenes de Valenzuela.

Yo le apoyé, en parte porque quería darme el baño, pero también porque no tenía sentido correr el riesgo de que alguien se fijase en nosotros, o que nos grabasen las cámaras de circuito cerrado que inundaban algunas partes de la ciudad, solo para satisfacer el apetito de Gonzalerría.

-Pero no te preocupes. Si quieres cocina vasca, la tendrás. Hay servicios a domicilio para todo. -Según lo decía, Torres se puso sus gafas-visor y empezó a escribir con su lápiz electrónico -. De cocina vasca tenemos el Vizcaíno Instantáneo, cuya especialidad es el bacalao, el Motorista de Guetaria y el Donostiarra fast-food. El resto ya están un poco más lejos y tardarían más en servirnos. Si queréis, podemos optar por comida asiática, el Chino Veloz tiene una relación calidad-precio estupenda o el Japonés Volador, incluso el Tailandés Relámpago tiene su punto. También hay italianos como el Volare o indios como el Cohete Bombay, o incluso uno típico como el Chotis en Casa, que hace bocatas de calamares y callos.

Ante tal oferta, el estómago de Gonzalerría amplió su repertorio de ruidos y al final se decidió por hacer dos comandas: una al Motorista de Guetaria y otra al Cohete de Bombay. No opiné sobre este asunto, sabía que en términos de cantidad ninguna de las ofertas me hubiese defraudado, pero intuía que sus sabores serían poco memorables en todos los casos. Yo también añoraba la cocina de Euskadi y sabía que por mucho que el Motorista de Guetaria se esmerase, la seguiría echando de menos.

-No tiene sentido cocinar en casa. Solo las personas que están fueran del circuito de las Marcas Globales lo hacen. Es más cómodo que te lo traigan ya hecho -opinó Torres-. Además todos estos restaurantes forman parte de GlobalFastFoods Inc. Los nombres de los restaurantes son para facilitar la selección al comensal. Os imagináis la carta de platos de la marca global en su totalidad: sería casi infinita. Nuestra comanda se gestiona de manera centralizada en Perú, creo, por eso del habla hispana y menores costes. Desde allí la pasan al restaurante más conveniente para que nos atiendan.

No se me había acabado de llenar la bañera cuando ya llegó la comida. Hubo una pequeña confusión cuando los repartidores del Motorista de Guetaria y del Cohete de Bombay coincidieron en la puerta del apartamento y creyeron que uno de ellos se había equivocado de dirección.

Como esperaba poco, la comida no me defraudó. Gonzalerría también se sintió satisfecho con las copiosas raciones que se metió entre pecho y espalda. Después se tumbó en la cama para echar la siesta. Yo, por fin, me metí en el baño y Torres se acomodó como pudo en una silla.

Me sentía incómodo, y no era por la temperatura del agua. Era incapaz de entender los protocolos sociales que regían en Madrid, aunque en teoría conociera la forma de vida en los territorios controlados por las Marcas Globales. Claramente había distintos estratos sociales: los privilegiados tenían un puesto de trabajo en una de las Marcas; el siguiente escalafón incluía a las personas con trabajo más o menos estable que actuaban como proveedores de bienes o servicios a las Marcas y cuya remuneración y estabilidad en el empleo dejaba mucho que desear; finalmente estaban los marginados que, incapaces de encontrar empleo, tenían que buscarse las habichuelas como pudiesen. En Al-Andalus se había creado un modelo de sociedad que, con todas sus miserias, al menos defendía los derechos básicos del individuo y el concepto de solidaridad entre todos. A pesar de nuestras diferencias, no dudaba de que Soraya, la Senescal de Toledo, también suscribía estas ideas.

No era por lo tanto un desasosiego sobre lo que estaba viendo en Madrid lo que me inquietaba; era algo más soterrado y que tenía que ver con mi experiencia profesional. Me sentía incapaz de calibrar la capacidad de control que las fuerzas de seguridad de PeaceMakers podían tener sobre las idas y venidas de cada individuo. No sabía cómo funcionaba la recogida y análisis de datos de las cámaras de vigilancia diseminadas por la ciudad, ignoraba hasta qué punto los ciudadanos habían cedido su derecho a la intimidad en aras de una mayor seguridad. Estaba claro que alguien con un acceso autorizado de alto nivel a la Mente Global podría seguir los movimientos de cualquier persona cada vez que utilizara su identificador unívoco en cada transacción que efectuase, desde coger el metro hasta comprar una casa.

Podrían recrear sin problemas el recorrido del coche de Torres desde el polígono industrial hasta el locutorio, ya que lo arrancó y apagó con un identificador unívoco, después volverían a reconocer su huella en la sastrería y más tarde en el taxi que nos llevó a Chueca. Me sentía bastante seguro en el piso; vinimos andando y utilizó una llave de metal para abrirlo. No era casual que yo no hubiera hecho nada que me pudiese vincular directamente a la Mente Global.

La impotencia de no poder hacer nada sin dejar un rastro no facilitaba mi tarea. Recordé los pomposos debates en la decadencia de las democracias, cuando se exigían toda suerte de controles sobre el acceso a los datos privados de los ciudadanos y se me escapó una sonrisa. Si esos datos existían, por muchos controles que se implantasen, alguien tendría acceso a ellos, pensar lo contrario era de ingenuos. Llegué a echar una carcajada cuando me vino a la mente el argumento principal de la gente de bien: si yo no tengo nada que esconder, no me importa que se pueda saber lo que hago. No se daban cuenta de que solo si se tenía algo que esconder sería interesante recabar esa información.

Los sonoros ronquidos de Gonzalerría me devolvieron a una realidad con muchos frentes abiertos. Si bien ya había identificado a Valenzuela como el responsable directo del contrabando de armas a Al-Andalus, él no era más que un mero intermediario, a un nivel superior que Torres, nuestra actual niñera, pero poco más. Desconocía a ciencia cierta quién estaba detrás de esas operaciones y, aunque sospechaba que fuese alguien relacionado con PeaceMakers en última instancia, desde luego ignoraba sus motivos.

En cuanto a Inés, me daba la sensación de que nos estábamos moviendo a mucha velocidad, pero no avanzando demasiado. No quería descartar la historia de vampiros como algo relevante, aunque en el fondo me pareciese demasiado surrealista; nuestra visita a Mario Campillo debería sacarnos de dudas. Más me preocupaba el papel de Esteban Brihuegas; por la rapidez de la actuación de los agentes de PeaceMakers en cuanto El Chino buscó datos sobre él y, sobre todo, porque no creo en las coincidencias.

Koldo Arrieta y Esteban Brihuegas no solo se conocían, sino que habían trabajado juntos.

Esteban Brihuegas había agradecido la colaboración de Koldo en uno de sus proyectos de investigación y así figuraba en el pie de página de su tesis.

El cadáver de Koldo estaba ahora enterrado en un lugar de La Mancha que no tiene ni nombre.

31.

Barrio de Tetuán - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

No grité ¡Eureka! como Arquímedes al salir de la bañera, pero debí de dar un respingo que hizo que Gonzalerría despertase de su siesta sobresaltado. Daba gusto ver cómo era capaz de pasar del sueño más profundo a estar listo para entrar en acción con inusitada rapidez, en el fondo se trataba de un profesional. El motivo de mi alegría era muy sencillo, creí haber dado con la manera de continuar investigando por debajo del radar de PeaceMakers y de la Mente Global. Precisamente en su poderío tecnológico radicaba su debilidad, puesto que cualquier dato que no figurase en la Mente Global, o cualquier persona que no apareciese en sus cámaras de vigilancia, simplemente no existía. Yo estaba acostumbrado a trabajar con una tecnología obsoleta en Al-Andalus, donde la información venía de documentos escritos y del conocimiento de los seres humanos. Tenía una intuición acerca de dónde podría encontrar archivos en papel y quién me podría ayudar a estudiarlos. No me cabía ninguna duda de mi capacidad para extraer información de la gente, bien sea con el engaño, el soborno, el chantaje o la violencia. En cuanto a las cámaras de vigilancia y el análisis posterior de las imágenes grabadas, ya sabía cómo hacer que viesen lo que ellos querían ver. Como los trileros, haría que la mano fuese más rápida que la vista, algo había aprendido de Valenzuela y sus contrabandistas.

Di una pequeña patada a Torres, adormilado en una silla.

- Tenemos un problema.

- Tienes varios problemas, que yo sepa, y ninguno de ellos me incumbe -me contestó Torres, desperezándose.

-Mis problemas son tus problemas, amigo. Sobre todo porque voy a salir por esa puerta y tú no me vas a acompañar.

-No lo permitiré, Valenzuela fue tajante al ordenarme que os acompañase a todas partes - se envalentonaba con la mención al poderío que representaba su jefe. Después se dio cuenta de las miradas que tanto Gonzalerría como yo le estábamos dirigiendo y debió de recordar el trato que le dispensamos en los calabozos de la ciudad-estado de Toledo. Torres no tenía muchas opciones: o desobedecía las órdenes de Valenzuela dejándome deambular por Madrid a mis anchas, o corría el riesgo de sufrir las consecuencias inmediatas de rechazar mi proposición. No quería tenerle totalmente en nuestra contra y le expliqué con detalle la manera de satisfacernos tanto a nosotros como a su jefe. Aceptó a regañadientes. Su actitud no me preocupaba, Gonzalerría se aseguraría del buen cumplimiento del pacto por su parte.

Una vez que nos alejamos lo suficiente del inmueble, no era cuestión de quemar un piso franco a la ligera, no vi inconveniente en coger un taxi y que nuestros movimientos volviesen a ser registrados en la Mente Global. Es más, era deseable que así fuese. Nos dirigimos de nuevo al norte de Cuatro Caminos y al gentío de origen sudamericano que allí se prodigaba. Esta vez la conversación del taxista se centraba en la competencia que les hacía la flota de coches de la marca global HerzAvis Inc. al conseguir clientes más pudientes y recorridos más largos. Además, sus propios compañeros eran incapaces de ponerse de acuerdo en sus distintas asociaciones para hacer un frente común contra ella.

-Nos van a llevar a la ruina. No se va a poder vivir como un taxista honrado.

Me estaba cargando la cabeza con sus quejas, no me daba ninguna pena y salí aliviado de su coche al final de la carrera.

Estuvimos andando por la zona haciendo una especie de reconocimiento, llamábamos un poco la atención por la calidad y elegancia de nuestra ropa en aquel entorno tan colorido, pero era algo que jugaría a nuestro favor. Tardé unos minutos en encontrar una cámara de vigilancia. En otra parte de la ciudad hubiese tardado segundos. La cámara cubría la entrada a una joyería, de acuerdo con el servicio de seguridad que su dueño tendría contratado con PeaceMakers, y a una tienda de ropa de deportes. Era justo lo que necesitábamos.

Seguimos deambulando hasta dar con una casa de comidas, muy popular por el trasiego de gente que entraba y salía de ella. El comedor era inmenso y amueblado con largas mesas y bancos corridos, en el fondo había una gran repisa repleta de comida, desde fuentes de lechuga para ensaladas a grandes pucheros con cocidos y paelleras con su correspondiente arroz. Los carteles en las paredes anunciaban que los clientes podían comer todo lo que gustasen por un módico precio. No llegaba a ser un comedor de beneficencia, pero más de uno de los que allí estaban solo podría pagarse una comida al día y aquel sería un buen sitio para obtener su dosis de calorías.

Observé a varios hombres que encajaban con lo que estaba buscando y me acerqué a uno de ellos. Tenía mi misma estatura y estaba tan delgado como yo, estaría en la treintena aunque aparentase más, y en su rostro se reflejaba la inseguridad y el hambre. Llevaba una sudadera y unos pantalones de chándal que se deshilachaban por los bajos, y sus zapatillas de deporte sin marca también habían conocido mejores momentos. Intenté camelármelo, pero dudo mucho que hubiese aceptado mi propuesta de no haberle ofrecido lo que para él significaba los ingresos de un mes. A fin de cuentas no iba a hacer nada ilegal ni que atentase contra su dignidad personal. Una vez cerrado el trato con un apretón de manos, le pedí que hiciese una llamada de mi parte con su terminal y que concertase una cita en mi nombre. No hubiese podido encontrar un secretario más diligente. Después le dije que debía acudir a la tienda de deportes que habíamos visto antes y esperarnos allí durante media hora. Así lo hizo.

Al cabo de un rato fuimos nosotros quienes nos dirigimos a la tienda de deportes. Nos aseguramos de que las cámaras de vigilancia callejeras captaran cómo tres personas, un grandullón de dos metros, Gonzalerría, una persona más bien baja y con aspecto de funcionario de segunda, Torres, y otra de mediana estatura, delgado y bien trajeado, yo mismo, entraban en dicho establecimiento. Unos minutos más tarde, esa misma cámara registraría la salida de esas tres personas y la Mente Global confirmaría la presencia de Torres en esa tienda y en ese momento para comprar una bufanda.

-Tu doble era un tipo simpático -me diría Gonzalerría más tarde-. Tal como nos pediste fuimos a la calle Serrano. Estuvimos paseando y viendo las tiendas de lujo cuyos precios, dicho sea de paso, nos asustaron tanto a mí como a tu doble.

Mi elección de enviarles a una calle comercial de alta gama no había sido casual, ni, desde luego, para que se fuesen de compras. En pura lógica, los establecimientos allí ubicados, como sus clientes y los vecinos de ese barrio, exigían el nivel de seguridad más alto y, más importante aún, se lo podían pagar. Esto suponía la máxima densidad posible de cámaras de vigilancia desplegadas por PeaceMakers y la certeza de que mis tres secuaces apareciesen constantemente en sus grabaciones. Para asegurarme de que la Mente Global también pudiese certificar nuestra presencia en aquella zona, le había dicho a Torres que les invitase a tomar algo.

-Qué cerveza más buena, amigo mío -me comentó Gonzalerría -. Fresquita y tirada por un profesional, con el punto de espuma perfecto. ¡Y qué gambas! ¡Dios mío! Un manjar del cielo, todavía sabían a mar. No las había probado tan buenas desde que fuimos a Huelva. Por cierto, le dije a Torres que le comprase un cartón de tabaco a nuestro amigo.

-Bien hecho Xabier, bien hecho - jaleé su generosidad con el dinero de Torres.

-También le tuvimos que comprar un chándal y unas zapatillas, para que nos devolviese tu ropa. Pero en rebajas, y aun así costaron un pico -añadió Torres.

Me di por satisfecho. Cualquier persona que quisiese reconstruir mis actos durante aquella tarde-noche, lo tendría fácil. Había estado con Torres y Gonzalerría en la calle Serrano y tomándome unas cañas por esa zona, como bien verían en la información facilitada por la Mente Global y por las imágenes recogidas por las múltiples cámaras de seguridad callejera. Esa es la gran ventaja de la tecnología: nunca se equivoca. Lo que allí aparece es cierto y lo que no figura no existe.

Como beneficio añadido, Torres podría jurar a su jefe Valenzuela que no me había perdido de vista en ningún momento y hasta sería capaz de demostrarlo si fuese necesario.

32.

Paseo de La Castellana - Madrid

erritorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

No me quedó más remedio que cruzar Madrid a pie, no podía usar transporte público sin dejar un rastro al pagar el billete y no sabía cómo saltar los mecanismos de seguridad de un coche para robarlo. Estábamos a finales de enero y, a pesar del buen tiempo, empezaba a refrescar, lo que justificaba que me subiese la capucha de la sudadera que había tomado prestada. Los rasgos de mi cara quedarían cubiertos y con la ropa que llevaba parecería más joven, lo que no me haría fácilmente reconocible a las cámaras, que tampoco me estarían buscando por esa zona. Solo me preocupaba dar una imagen pendenciera en barrios más controlados que pudiera asustar a algún vecino, o peor aún, llamar la atención de algún vigilante de PeaceMakers que me obligase a identificarme.

No me compliqué la vida para elegir la ruta a seguir, bajaría directamente a La Castellana y la seguiría hasta la Plaza de Neptuno. La arquitectura no era muy distinta a la que recordaba de mi última estancia en Madrid y su trazado de calles era prácticamente el mismo. El edificio céntrico que albergaba los grandes almacenes llamados El Corte Inglés, antes de su adquisición por Global Stores Inc., había desaparecido debido al saqueo perpetrado a raíz de las revueltas del Dos de Mayo del 2038. Había sido reemplazado por una torre acristalada que hacía sombra al edificio negro de un antiguo banco, el BBVA, también fusionado dentro del conglomerado financiero global. Pasé por delante de los que aún se llamaban Nuevos Ministerios, aunque sus inquilinos ya no eran funcionarios de un estado desaparecido por inanición, sino los ejecutivos y empleados de la sede para el arco mediterráneo de la naviera SeaTrade Inc.

La Cibeles seguía en su carro tirada por dos leones, pero ahora la estatua de la famosa fuente se llamaba Nike: la diosa de la Tierra se había transformado en la de la victoria para vincularla aún más a los éxitos de su equipo, el Real Madrid Nike, y por obvios motivos comerciales de reconocimiento de marca. Al adentrarme en la plaza, cambió el paisaje urbano y el tipo de personas que paseaban por allí. El Paseo del Prado, ahora llamado de los Museos, con una gran zona peatonal invadida por huestes de visitantes de todas las razas, era el núcleo de museos más importante de la marca global Guggenheim World Museums. Como me había visto involucrado con esa marca en concreto, sabía que su historia no difería mucho de las otras que llevaron a los Acuerdos de Seattle de 2035 y la implantación de las Marcas Globales como sistema de gobierno en las zonas del mundo que económicamente les interesaban.

Partiendo de su red de museos inicial y de su marca se convirtieron en los únicos proveedores de cultura del mundo. Hacerse con el control de los principales museos de Estados Unidos fue relativamente fácil, el concepto de la cultura como patrimonio social nunca había existido en aquel país y las otras fundaciones ya estaban siendo gestionadas como negocios. Solo era cuestión de llegar a un acuerdo en el precio. El siguiente paso consistió en gestionar más efectivamente los museos de países con menos potencial económico: les quitaban un problema de encima a sus gobiernos y les inyectaban fondos, legítimamente o bajo cuerda. El museo de San Petersburgo, en Rusia, o el palacio del Taj Mahal en la India, pero también el Rijskmuseum y el museo de Van Gogh en Ámsterdam pasaron a gestionarse bajo el logotipo de la marca Guggenheim. Incluso el Louvre se convirtió finalmente en el Louvre-Guggenheim después de la dimisión forzada del último presidente electo de Francia.

La forma en que Guggenheim Museums of the World se hizo con El Prado, el Reina Sofía y el Thyssen de un plumazo, presionando y chantajeando al muy debilitado gobierno de España, es otra larga historia. Pero al conseguirlo se hicieron con la colección de pinturas más importante del mundo: a partir de ese momento nadie les haría sombra y su monopolio sobre el arte a nivel mundial estaba garantizado.

Comprobé que su expansión no tenía límites, cuando vi que el antiguo edificio del Banco de España había sido anexionado para acoger las obras adquiridas a las zonas fuera del ámbito de influencia de las Marcas. No tenía mucho sentido mantener un organismo regulador independiente de un sistema financiero que solo estaba compuesto por una única entidad, GlobalFinanciaMarket Inc. Me consta que la ciudad-estado de Málaga cambió todas las obras de su Museo Picasso por varias toneladas de trigo en los años más duros de la hambruna en Al-Andalus, y que, a pesar de una oposición enardecida por parte de Soraya Conde, la Senescal de Toledo, su cabildo entregó tres cuadros de El Greco en contraprestación a seis quirófanos de segunda mano.

La Casa de América mantenía su nombre y, junto con el Palacio de Telecomunicaciones, daba cobijo a todo el arte sudamericano que, sin duda, los ejecutivos de Guggenheim Museums of the World habían obtenido con trueques similares de sus lugares de origen. El único edificio representativo que no albergaba obras de arte era el de la antigua Bolsa de Madrid, que se había convertido en un museo de los Acuerdos de Seattle de 2035.

Llegué a la Plaza de Neptuno, que mantenía su nombre, lo que no decía nada positivo sobre el Atlético de Madrid como imagen de marca, con una sensación agridulce. Subí por la Carrera de San Jerónimo y ojeé la gran puerta flanqueada por los leones del desaparecido Congreso de los Diputados. Las letras talladas en piedra en su frontispicio triangular indicaban que allí se reunía la Junta de Arbitraje IntraMarcas. Aunque se habían establecido unas líneas divisorias entre los negocios troncales de cada marca global, siempre existían zonas grises donde se podían generar conflictos entre algunas de ellas. El sistema de la Junta tenía la ventaja de que la mayor, por no decir única, preocupación de sus miembros era la cuenta de resultados de sus propias empresas y que la mayoría de los desacuerdos era principalmente entre dos de ellas. El resto de los representantes de las Marcas eran por lo tanto neutrales y emitían sus valoraciones de forma constructiva sobre los contenciosos que resolvían, dando la razón a uno, pero exigiendo que este compensase económicamente al otro por cederle el potencial negocio en discordia. Su efectividad se distanciaba mucho de la corrupción prevalente y clientelismo de la clase política que antaño ocupó ese edificio. Su desidia, enfrentamientos pueriles, falta de miras y cobardía para enfrentarse a las Marcas Globales habían facilitado el acceso al Palacio de las Cortes de sus nuevos inquilinos.

33.

Ateneo Científico, Literario y Artístico - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

21 de enero de 2046

-Nunca pensé que te volvería a ver -me dijo Antón después de habernos abrazado. Se le saltaron unas lágrimas por la emoción. También podía ser la tendencia de los ojos cansados a humedecerse una vez alcanzada cierta edad, que Antón Arbizu había más que superado. Aparte de su mirada, tampoco le veía muy cambiado, a los cincuenta años ya aparentaba tener sesenta y cinco y ahora, con casi ochenta, se le podían calcular los mismos.

Mi primer encuentro con él había tenido lugar hacía al menos treinta años, cuando yo era aún un joven idealista. Ya entonces tenía el pelo blanco y largo que, según si estaba limpio o no, llevaba suelto en una gran melena o recogido en una coleta. Su barba siempre había sido blanca, también larga hasta la incomodidad, y muy cuidada. No era posible que llevase la misma ropa que entonces, aunque así me lo pareciese; una chaqueta de tweed inglés gruesa y, a falta de un mejor adjetivo, peluda con sus correspondientes refuerzos de cuero en las coderas, y unos pantalones de pana marrones, brillantes por el uso en las rodillas. Era la caricatura de un profesor de universidad progre de principios de siglo.

- Me sorprendió la llamada de tu secretario para fijar esta cita -me dijo Antón.

Si alguna vez necesitaba un ayudante no dejaría de pensar en el joven que en esos momentos me estaba suplantando.

- Siento lo de tu padre -me dio su pésame.

Como yo no sabía cuál de las varias causas de su muerte había llegado a sus oídos, le agradecí su comentario y cambié inmediatamente de tema. En otra época habían sido amigos, cuando llegué por primera vez a Madrid como estudiante, Antón había actuado de pariente anfitrión durante un tiempo.

-¿Cómo va el anarquismo? -le pregunté para romper el hielo.

A cualquier otra persona le hubiese parecido que le estaba tomando el pelo. Antón se tomó la pregunta como si me importase la respuesta. Si ya en los años veinte sus ideas anarquistas estaban más que trasnochadas, con la implantación de las Marcas Globales tendrían menos relevancia que el feudalismo de la Edad Media. Pero Antón seguía erre que erre con su particular visión de la utopía social. Le dejé largar su discurso por el placer que le daba tener a una persona que le escuchase con atención. Ya llegaría el momento de hacerle preguntas más concretas.

-¿Qué diferencia hay entre una sociedad gobernada por un sistema bipartidista, supuestamente democrático, y una sociedad gobernada por las Marcas Globales actuales? -preguntaba Antón a una audiencia compuesta por un servidor.

Yo ya me sentía demasiado mayor como para entrar al trapo de contestar a esa pregunta y establecer un diálogo socrático. Con mi silencio dejé que se convirtiese en una pregunta retórica y que se la contestase él mismo.

-Ninguna. Ninguna que merezca la pena resaltar en cuanto a la libertad del individuo se refiere. La alternancia de dos partidos en el poder supone tal corrupción del concepto de democracia que convierte en una quimera cualquier idea de un gobierno por el pueblo y para el pueblo. Los políticos se convierten en profesionales de la utilización de lo público para su propio beneficio a sabiendas de que, aun estando en la oposición, su turno en el poder estará al llegar. Siempre se puede crear la ilusión de que el pueblo decide cada cierto tiempo sobre sus gobernantes o las actuaciones de gobierno que desea, pero no deja de ser una ilusión. El objetivo de la clase política no es tan siquiera que su partido se mantenga en el poder, sino asegurarse del bienestar de sus miembros y la posibilidad de su enriquecimiento -afirmó Antón con vehemencia.

Su discurso había sido más válido antes del Dos de Mayo de 2038, que era la fecha de referencia en España, cuando la inoperancia de los políticos y su falta de credibilidad habían hecho que la muchedumbre acabase con unos gobiernos electos, con más o menos violencia dependiendo de cada país. No estaba de acuerdo en que la solución alcanzada fuese la mejor pero prefería que Antón Arbizu se desfogase con sus teorías para tenerle más receptivo a la hora de pedirle cierta información.

-Con las Marcas Globales al menos se ha acabado con la hipocresía y la indiferencia. Tampoco es cierto que con las democracia existiera una igualdad entre los ciudadanos; el rico siempre tenía más recursos ante la ley que el pobre, la solidaridad solo alcanzaba hasta donde no perjudicase mucho el bolsillo de los pudientes y no se llegó a erradicar las bolsas de pobreza ni en los países más avanzados.

-No me vas a decir que te has cambiado de chaqueta -le acusé.

- Para nada. Sigo creyendo en la libertad absoluta del individuo para tomar sus decisiones, pero, si esto es un imposible, la opción de las Marcas Globales probablemente no sea la peor. Hay injusticias, y muchas, pero también hay una libertad que es la piedra angular que soporta todo el entramado de su sistema: la libertad del individuo a gastarse su dinero como le dé la gana. Claro que a las Marcas Globales les da igual en qué te gastes el dinero, ellos te proporcionan todos los productos o servicios deseados.

-Muy blando te me has vuelto para ser un anarquista -le azucé.

-Incluso en los temas sociales, donde rigen los principios más mercantilistas, los resultados no son tan desastrosos como cabría esperar. Tienen que mantener y proteger sus mercados y lo mejor es promover la estabilidad económica y, por extensión, la paz social. No son lo suficientemente necios como para pensar que se puede controlar a los insatisfechos, a los desesperados o a los que padecen injusticias sangrantes con métodos policiales. Y saben que al final, la presión hace que la olla estalle, como pasó en la zona del Magreb a principios de siglo o en Ucrania y Polonia más recientemente, por segunda vez en menos de cincuenta años.

»Con bastante inteligencia, las Marcas Globales aseguran unos niveles mínimos de seguridad, educación y sanidad, para que los más necesitados no alcancen una masa crítica ingobernable. También les ofrecen el espejismo de que pueden escapar de su barrio y tener un futuro laboral en una de ellas. Esta es la zanahoria, el palo lo representa PeaceMakers Inc. y sus servicios de inteligencia, que se cuidan mucho de no parecer una fuerza represora, a lo que colabora el control sobre los medios de comunicación, pero lo cierto es que tampoco se pasan.

Que tú sepas, pensé para mí. ¡Lo que me faltaba por oír, PeaceMakers Inc. como una organización con principios éticos! Hablaba y hablaba Antón pero sentía que chocheaba y yo empezaba a pensar en otras cosas.

34.

Estaba admirando el retrato de un señor calvo, gordito, con las mejillas caídas y unas gafas redondas que enfatizaban la tristeza de su mirada. Puesto que la habitación donde charlábamos era la sala Azaña, no era difícil deducir que la pintura representaba al Presidente de la República Española durante la Guerra Civil del siglo XX. Poco más sabía de aquel personaje, cuya importancia se había diluido en el tiempo y en mi ignorancia como la del Duque de Lerma o la del general Espartero. Sic transit gloria mundi y todas esas cosas. No era una casualidad que aquel latinajo me viniese a la cabeza en el ambiente del Ateneo Científico, Literario y Artístico, donde me había rencontrado con Antón Urbizu. Era el único sitio que permitía retroceder más de doscientos años en busca de documentación en papel, por lo que seguramente la vigilancia digital de Peace-Makers no se habría impuesto aún.

El Ateneo, a lo largo de su historia, siempre había dado la bienvenida a las ideas más dispares y controvertidas, defendiendo a ultranza la libre expresión. Casi siempre un incordio para los poderes establecidos, había sido cerrado por antimonárquico, encumbrado por una república, incomodado por dos dictaduras, ignorado por los políticos de la democracia y sobrevivido a varias revueltas, revoluciones y a la toma de control por las Marcas Globales. Ahí seguía el Ateneo, en gran parte porque nadie sabía qué hacer con él. Yo esperaba que su biblioteca siguiera siendo una de las más completas de la Península.

-PeaceMakers trabaja con dos varas de medir -continuaba Antón machaconamente-. Eso no merece la pena negarlo.

-Antón, te han lavado el cerebro.

No. Me he hecho mayor -confesó-. Quiero ser pragmático y acepto que los ricos viven mejor y que la diferencia entre ellos y los más pobres ha crecido con las Marcas Globales. Pero los pobres también viven mejor que con las desaparecidas democracias.

Respiré profundamente para calmarme. Las bondades que atribuía Antón a las Marcas Globales eran insostenibles y se le olvidaba que su motivación principal era la avidez. La primera crisis financiera de 2008 debió de servir como aviso: en su resolución, los gobiernos cedieron su hegemonía a los mal llamados mercados, reconociendo implícitamente que los beneficios de los bancos eran más importantes que los beneficios sociales. Después llegó la transferencia paulatina de funciones, como la sanidad: lo que para el Estado suponía un gasto, las Marcas Globales eran capaces de transformarlo en beneficios, limitando sus servicios a quien podía pagarlos. Y así sucesivamente. No podía soportar la conclusión final de este proceso que había vivido en mis carnes.

Las Marcas Globales, para obtener una mayor rentabilidad, habían abandonado a millones de habitantes de Al-Andalus a su suerte, condenando a muerte a miles de ellos. Las vidas humanas no tenían ningún valor en su contabilidad. Decidí sacar otro tema que me interesaba más.

-¿Y qué fue del derecho a la intimidad del individuo?

- Seguramente haya desaparecido en términos absolutos, pero en apariencia cada ciudadano puede vivir su vida sin enterarse de que esta puede convertirse en un libro abierto si fuese necesario. Una investigación puede descubrir desde los gustos de una persona a los nombres de sus amigos, puede hacer una reconstrucción de sus actos y establecer su situación financiera. Pero tienes que pensar en dos cosas: la primera es ¿a quién le importa? ¿De verdad crees que hay alguien interesado en saber lo que hace el noventa y nueve por ciento de la población cuyas vidas son más aburridas y repetitivas que ver crecer la hierba? La segunda es que tácitamente nosotros hemos aceptado esta pérdida de intimidad a cambio de la comodidad que nos supone operar a través de la Mente Global y de la seguridad que nos supone el saber que la detección o prevención de cualquier crimen está casi garantizada.

-¿Y el uno por ciento al que sí controlan?

- Que se aguante. Las Marcas Globales no se van a preocupar por un número insignificante de la población si no tiene un impacto en sus beneficios. Además no nos merecemos nada mejor, fuimos nosotros, todos los ciudadanos, los que voluntariamente cedimos nuestra intimidad desde que empezamos a formar parte de la multitud de redes sociales que proliferaron a principios de siglo, ahora gestionadas en su totalidad por la Marca Facetweet Inc. Ni siquiera es necesario que alguien se moleste en hacernos preguntas para recabar datos sobre nosotros mismos; se lo facilitamos todo, nuestros amigos, intereses, gastos, hasta nuestro estado de ánimo. Son unos datos que refrescamos más de una vez al día y, por lo tanto, válidos hasta extremos insospechados. ¿Te imaginas que las fuerzas de seguridad de un estado totalitario del siglo XX hubiesen tenido ese tipo de base de datos? Me río de los archivos de la Stasi, de la KGB, de nuestra propia Dirección General de Seguridad franquista o incluso del FBI.

- Este es el paraíso del chantajista. Habrá muchas cosas que no sean ilegales, pero que mucha gente no quiera que se sepa de ellos. Te hablo de relaciones sexuales a espaldas de la santa esposa, vicios varios como la ludopatía o el fumar hachís, el profesor de tenis gigoló..., ya sabes. Con este tipo de información bien gestionada podrías vivir como un rey.

-¡Imposible! -exclamó Antón, escandalizado-. Los controles y claves de acceso lo impedirían y solo personas con niveles de autorización más altos podrían acceder a ese tipo de información.

-Entonces los únicos chantajistas en existencia son aquellos amparados por las Marcas Globales.

- Ya sé en lo que estás pensando -me sonrió Antón-. En Hoover, el bien conocido director del FBI durante el siglo XX, que utilizaba las informaciones recabadas por sus agentes para chantajear no solo a los magnates de su país, sino hasta a los propios presidentes de Estados Unidos. Por suerte, este fue uno de los primeros problemas de la Mente Global y se atajó de raíz.

Este comentario me empezaba a interesar más y le pedí detalles.

- Imagínate que los accesos a la Mente Global son como las capas de una cebolla. En la primera encontramos información general accesible a todos, previo el pago correspondiente, como el tiempo, los periódicos, libros y películas. En la segunda capa estaría aquella información que compartimos abiertamente con ciertos grupos de gente, aquí encontraríamos por ejemplo las redes sociales; su accesibilidad solo requiere una autorización mínima. En la siguiente estaría ubicada la información referente a transacciones, como puede ser nuestra cuenta bancaria; a nivel individual tenemos acceso a ella pero también estaría disponible a los empleados de GlobalFinancialMarket Inc. Y así sucesivamente, capa tras capa. Me imagino que a mitad de la cebolla encontraríamos el nivel de autorización correspondiente a los agentes de PeaceMakers locales, que así podrán llevar a cabo sus investigaciones.

A ese nivel, calculé, estaría el acceso del Chino.

-Según te acercas al corazón de la cebolla, la información se convierte en más confidencial y más protegida. Ahí estamos hablando de datos referentes a personas que pueden pagar un alto precio por proteger su intimidad en todos los aspectos. Piensa que la Mente Global es un negocio. También estarán allí los datos de otras personas que las propias Marcas Globales consideran dignas de una protección especial.

Entre los que se encuentra Esteban Brihuegas, y que lanzan una señal de alarma si alguien intenta penetrar la barrera de acceso, deduje, sin decir nada.

-Finalmente llegamos al corazón de la cebolla pura y dura, donde estarían las bases de datos más protegidas de los negocios referentes a las Marcas Globales.

-¿Quién tiene acceso a ellos?

-En principio, nadie. Obviamente cada cual tiene acceso a los suyos de acuerdo con sus niveles de autorización, pero ninguno de ellos tiene acceso a los de los demás. Tendría que recurrir al protocolo establecido en los Acuerdos de Seattle.

Puse cara de no saber de qué me hablaba, algo muy fácil puesto que era cierto.

-Para acceder a los datos confidenciales de una marca global son necesarias por lo menos cinco autorizaciones de acceso al más alto nivel de otras tantas Marcas Globales distintas. No hay que decirte que esas autorizaciones van vinculadas a sus correspondientes identificadores unívocos.

- Está pensado para que trabajen en el más absoluto secretismo.

-No. Solamente protegen su intimidad -me contestó sin un atisbo de ironía.

35.

-Un tal Esteban Brihuegas..., algo tuvo que ver con la Mente Global. ¿Te suena? -le pregunté como quien no quiere la cosa. Pero ese viejo zorro no tragó mi anzuelo con tanta facilidad. Me miró primero con sorpresa por conocer ese nombre, luego con suspicacia y finalmente se lo pensó antes de responder.

-Sí. Es un gran matemático, ingeniero e informático y no entiendo cómo alguien como tú haya oído hablar de él. -Claramente Antón tenía sus prejuicios y no encontraba normal que yo pudiese ni siquiera conocer el nombre de un intelectual. Tampoco quería explicarle mi interés en el personaje-. Incluso vino a dar una charla en el Ateneo hace ya algún tiempo. No recuerdo muy bien el tema, tampoco creo que yo lo entendiese en su totalidad.

-¿Sabrías contactar con él?

-Directamente lo dudo. Pero si buscamos en la Mente Global, seguro que su dirección estará allí. -Antón sugirió precisamente lo que no podíamos hacer.

-¿Habrá algún registro de su conferencia... en papel? - precisé.

La suspicacia de Antón había alcanzado el grado de sospecha. Aun así decidió ayudarme y subimos a la biblioteca.

-Todas las conferencias se archivan aquí -me dijo señalando una habitación lateral a la biblioteca principal- por fecha y, para tu beneficio, en papel. Si encontramos la suya obtendremos el día exacto en el que tuvo lugar. Con ese dato podremos buscar en el registro de ponentes y quizá, con suerte, allí encontremos su dirección que, con más suerte aún, puede que esté todavía vigente.

Pregunté si le podía ayudar en algo.

-Sí. Estándote quietecito y sin molestar.

De modo que opté por sentarme en un sillón de cuero desgastado en el que posiblemente habrían reposado sus traseros gente tan ilustre como Echegaray o Valle-Inclán. Estaba cansado y pensé que mis ronquidos no molestarían a Antón en su búsqueda.

Al cabo de un rato oí cómo Antón discutía con otra persona en voz baja sobre mi presencia en la biblioteca. Susurraban para no despertarme y Antón debió de convencer al funcionario ya que volvió con una pequeña manta para taparme. No quise decepcionarles en su buena voluntad y, cambiando a una posición más cómoda, seguí con mis sueños.

Perdí la noción del tiempo y me desperté con un sobresalto, tenía que ver a Mario Campillo al amanecer, cuando retornara a su guarida como buen vampiro. Vi el cielo oscuro de la noche a través de la claraboya que hacía de techo de la biblioteca y me tranquilicé. Al poco rato apareció Antón con una sonrisa de oreja a oreja y extendiendo la mano con un papel me dijo:

-Ahí lo tienes. Las direcciones de Brihuegas, la de su domicilio y la de su trabajo. En papel y sin haber accedido a la Mente Global.

Antón había entendido a la primera mi principal prevención. Se lo agradecí y estaba a punto de despedirme cuando me preguntó:

-¿Esto es todo?

No se me ocurría qué más podía pedirle, aunque por su tono notaba cierta desilusión.

-Eneko Amboto, alias Bolto, héroe de la República Independiente de Euskadi, Hombre Bueno de Al-Andalus, viene a verme y lo único que quiere es una dirección -me increpó.

Realmente no sabía qué decirle ni adónde quería llegar.

- No entiendes nada, ¿verdad? El hombre de acción desprecia al intelectual vendido a la comodidad -me acusó.

Aunque creyera que chocheaba, no le despreciaba ni quería ofenderle, y le estaba agradecido por su ayuda, de modo que le seguí la corriente.

-Detrás de cada acción hay un pensamiento, bien sea noble o malicioso -declamé con aplomo para intentar dar peso a la obviedad que acababa de decir. Mis palabras parecieron calmarle; asintiendo con la cabeza se arrodilló para coger una bolsa de plástico del suelo y me la entregó.

-Esto es lo que venías a buscar y lo que yo te tenía que dar -me dijo seriamente, y vi cómo las lágrimas le volvían a subir a los ojos. Casi atragantado por la emoción, me susurró:

-Mi cabeza y mi razón han sucumbido a las Marcas Globales, pero mi corazón sigue siendo anarquista. Ahora vete..., vete.

Y me fui.

Por el peso intuía lo que había dentro de la bolsa. Aun así, su contenido me sorprendió.

36.

Gran Vía - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

22 de enero de 2046

Todavía era de noche y hacía el frío propio de una gran ciudad, que poco tiene que ver con el del campo abierto. Las calles estaban vacías y decidí evitar la zona del hotel Palace y de la Junta de Arbitraje para no llamar la atención ni a sus guardas ni a sus cámaras de seguridad. Atravesé las callejuelas del Madrid antiguo hasta llegar a Sol, donde aún se mantenía en pie la estatua del oso y el madroño. Subí por Preciados y me fijé que uno de sus edificios principales abría sus puertas para dejar entrar a sus clientes cargados con bolsas de deporte. Se trataba de un gran gimnasio de seis plantas y creí recordar que anteriormente aquel edificio albergaba una gran tienda de libros, películas y discos. No era de extrañar que hubiese desaparecido ese negocio: los libros en papel habían dejado de existir hacía décadas, desplazados por su versión digital, algo parecido había pasado con los deuvedés de cine y música. Todos los formatos y contenidos de cultura y ocio se habían trasladado a la Mente Global, donde podían ser consumidos previo el pago correspondiente.

Crucé la Gran Vía hacia la calle de Fuencarral, para subir al barrio de Chueca hasta la casa de Mario Campillo, mi destino final. Entré en un local de comida rápida con una clientela que mezclaba a los que estaban desayunando, recién salidos de sus casas con los que estaban cenando antes de llegar a ellas. Me dirigí al baño para comprobar qué contenía la bolsa de plástico que me había entregado Antón en el Ateneo.

En efecto, era una pistola.

Sabía que existían ese tipo de armas, me precio de ser un profesional que conoce sus herramientas de trabajo, pero jamás había visto una así. Era un modelo Derringer de Remington, que imitaba a las que utilizaban los tahúres del Misisipi a mediados del XIX. Hacía juego con la decoración del Ateneo. Tenía dos cañones superpuestos que no alcanzaban los seis centímetros de longitud y utilizaba munición estándar de nueve milímetros, lo que le daba la potencia de una pistola más comercial. Era plana, pequeña y se podría esconder con facilidad debajo de la manga, a fin de cuentas para eso había sido diseñada. Antón también había metido en la bolsa dos cajas de balas y un artilugio que fijaba la Derringer al antebrazo con un resorte para, a falta de una palabra más precisa, desenfundarla con rapidez. Pero no todo eran ventajas. Solo dispondría de dos disparos antes de tener que recargar y eso sería desastroso en una refriega donde, a veces, hasta las nueve balas de mi Glock resultaban insuficientes. Además los cañones eran extremadamente cortos, haciendo que los proyectiles explotaran casi al aire libre, provocando que el ruido de la descarga se pareciese más a un disparo de artillería que al de un arma tan insignificante. Por otra parte, en un espacio tan corto, la bala apenas podría coger una dirección predecible. Con mi Glock podía hacer diana a veinte metros, con este arma tendría suerte de acertar a más de cinco. No sería suficiente ver el blanco de los ojos de mi agresor antes de abrir fuego, tendría que esperar a oler su aliento.

Introduje dos balas en las recámaras correspondientes y fijé la pistola en mi antebrazo, era la manera más cómoda de llevarla. El resto de la munición acabó en mis bolsillos. Salí del restaurante sintiéndome reconfortado, como si hubiese conseguido controlar un miedo infantil.

Volvía a estar armado.

37.

Barrio de Chueca - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

22 de enero de 2046

Me apoyé en la pared junto a un portal desde el cual veía el edificio de Mario y Pablo; con la capucha levantada y en la oscuridad sería prácticamente invisible en mi espera. Quería asegurarme de que Mario hubiese regresado y la pauta la marcaba la salida del sol. No creía que sus rayos le afectasen lo más mínimo, pero el propio Mario sí lo creía y no sería yo quien menospreciase el poder de la autosugestión. Si estaba lo suficientemente trastornado como para creerse un vampiro, también lo estaría para aceptar los poderes destructivos de la luz solar contra su especie.

El alba empezaba a dibujar las siluetas de los tejados con más nitidez y yo me preparaba para entrar en acción, cuando dos personajes salieron del portal que vigilaba y se fueron calle abajo. Corrí hacia la casa y sin esperar al ascensor subí las escaleras. La puerta del apartamento, con la cerradura rota por cortesía de Gonzalerría, estaba abierta. Entré.

Mario Campillo estaba vestido con unos pantalones negros, unos zapatos con hebilla, una camisa blanca con chorreras y una capa negra con forro rojo. Llevaba el pelo engominado y peinado hacia atrás. La palidez de su cara, blanca casi, hacía juego con su camisa y contrastaba con el negro del resto de su atuendo. Era la imagen perfecta de un vampiro.

Un vampiro muerto por la estaca de madera que atravesaba su corazón.

Oí un gemido detrás de la puerta del baño. Pablo Huertas se desangraba por las venas cortadas de su muñeca.

38.

Mi tercera reacción fue la de salir por patas.

Por desgracia ya había actuado sobre las dos primeras. Sin pensar había presionado el muelle que sujetaba la Derringer a mi brazo y me la encontré en la palma de mi mano. Apunté con ella a mi alrededor hasta que me di cuenta de que estaba haciendo el ridículo, aunque no me viese nadie. Porque allí no había nadie. Más allá del cadáver de un vampiro y de un pobre desgraciado que se desangraba.

Mi segunda reacción también fue automática. Me acerqué a Pablo Huertas cruzando el charco viscoso que su sangre formaba en el suelo del baño e intenté parar con mis manos los borbotones que salían de sus venas cada vez que su corazón bombeaba. Aparte de empaparme de sangre, no estaba consiguiendo nada. No sentí ganas de vomitar, eso llegaría más tarde, y sí la frialdad que me acompañaba cada vez que entraba en combate. Fui a la cocina, abrí los cajones con violencia para buscar algo que me pudiese ayudar. No era la primera vez que tenía que dar unos primeros auxilios de mala manera y ganar unos minutos para que llegase alguien que supiera lo que hacía. Cogí un rollo de cinta americana, dos cucharas de palo y arranqué las cuerdas que servían para subir y bajar las cortinas.

La primera vuelta de cinta americana no consiguió pegarse a la muñeca de Pablo por culpa de la sangre, pero insistí y al final su antebrazo parecía cubierto por una especie de armadura semirrígida. La experiencia con heridas de bala me guiaba y no había puesto ningún tipo de venda o tapón entre el corte y la cinta adhesiva; solo servían para empapar la sangre no para pararla, en cambio la cinta formaba una barrera más impermeable. Repetí la operación en la otra muñeca y me di cuenta de que los cortes en sus venas eran transversales y eso quizá le salvase la vida. Si esos mismos cortes fueran en la dirección de la vena, de arriba a abajo, no creo que hubiera tenido salvación, habría perdido sangre a mayor velocidad y hubiese sido mucho más difícil parar el flujo.

Con las cuerdas de las cortinas y el palo de las cucharas le apliqué sendos torniquetes a la altura de los codos apretando al máximo posible. Sabía que mantenerlos así durante cierto tiempo podía llevar a que se gangrenasen sus manos, pero no era un problema inmediato. No me molesté en ponerle más cómodo; tenía que conseguir una ambulancia.

Recordé cómo Pablo se había puesto en contacto con Mario durante nuestra visita anterior y dije en voz alta:

-Ambulancia. Esperaba que otra voz me contestase. Y así fue.

-Su identidad de voz no es reconocible por el comunicador que está utilizando -me respondió en un tono muy amable.

-Es una emergencia -volví a dirigirme al vacío.

-Su identidad de voz no es reconocible por el comunicador que está utilizando -repitió mi interlocutor invisible.

-Ya lo sé. Pero es cuestión de vida o muerte -dije sin faltar a la verdad.

-Si está teniendo dificultades con el reconocimiento de voz, le sugerimos que active su comunicador con el lector de identidad unívoco.

Y lo haría si supiese dónde estaba. Miré por toda la habitación empezando a perder la calma que había mantenido hasta ese momento. Tenía el cadáver de un personaje vestido de vampiro a mis pies con una estaca clavada en el pecho, un chaval se estaba desangrando en el baño, yo estaba cubierto con esa misma sangre y manteniendo una conversación absurda con un contestador robotizado, eso sí, muy amable.

Por fin di con el lector de identidad, estaba al lado de unos altavoces, lo que no dejaba de tener cierta lógica. No es agradable reconocerlo, pero en ese instante mi instinto de supervivencia superó a mi reacción de buen samaritano. No utilicé mi dedo para activar el comunicador, sino que arrastré al moribundo desde el baño, dejando todo el recorrido manchado de sangre, hasta introducir el suyo en el lector. Solo esperaba que la sangre no impidiese identificar sus segregaciones cutáneas; por desgracia, así fue. No me quedó más remedio que chuparle el dedo para limpiárselo antes de volver a utilizar el lector. Se encendieron unas luces minúsculas que me dieron a entender que el sistema estaba operativo.

-Ambulancia -volví a decir al infinito, vocalizando todas las sílabas.

Esta vez me contestó una voz femenina, igualmente agradable.

-Bienvenido al servicio de urgencias de SaluCare Inc., señor Huertas. Le agradecemos su llamada y la confianza que muestra en nuestros servicios. ¿En qué podemos ayudarte?

-Esta es una emergencia y necesito una ambulancia y servicio de atención inmediata -dije, intentando mantener la calma.

-Su seguro médico no incluye el servicio de ambulancias -me contestó la voz-. En caso de urgencia diríjase al hospital de SaluCare más cercano, que se encuentra en la calle Valle de Suchil. Allí le atenderán de acuerdo con el contrato que mantiene con nosotros.

Estaba pensando que a Pablo Huertas se le podía dar por muerto cuando la misma voz me ofreció otra solución.

-Nuestro servicio de ambulancias está a su disposición con la póliza de seguro Premium, cuyos beneficios le detallamos a continuación.

No presté mucha atención a los beneficios que me estaba enumerando ni a si su oferta era cara o barata. Cuando acabó de hablar, le dije que aceptaba todo y que lo cargase a mi cuenta, mejor dicho a la de Pablo, pero que mandase una ambulancia cuanto antes. Mis prisas no parecieron surtir efecto.

-Acabamos de cargar su cuenta con éxito. Desde este momento le damos la bienvenida a SaluCare Inc. como miembro Premium blablablá blablablá...

Intenté cortar aquella verborrea hasta que me di cuenta de que hablaba con un robot preprogramado. Finalmente me hizo la tan esperada pregunta:

-¿Qué servicio desea?

Le dije que enviase una ambulancia a la dirección de Pablo.

-Ya está en camino -me contestó.

Y en ese mismo instante oí el sonido de una sirena que se acercaba.

Comprobé que Pablo seguía con vida y me fui corriendo escaleras abajo.

No dudaba de la eficiencia del servicio de urgencias de SaluCare Inc., pero ni siquiera ellos podían ser tan rápidos.

39.

Regresé al portal que me había servido como punto de observación para recuperar el resuello y ver al coche que frenaba bruscamente delante del edificio de Pablo y Mario. A pesar de la sirena en su techo, no se trataba de un vehículo pintado con los distintivos de PeaceMakers, sino de una berlina de color neutro que pasaría desapercibida si no buscase llamar la atención. Dos de sus ocupantes se adentraron en el portal apresuradamente, mientras que otros dos se bajaron del coche más tranquilos, mirando a su alrededor. Me pegué a la pared para evitar que me viesen, o peor aún, que me reconociesen.

Porque yo sí había reconocido a uno de ellos.

Fue la gota que colmó el vaso y empecé a vomitar. La carga de adrenalina que me había mantenido sereno se agotó y sentí cómo mi cuerpo respondía a todo lo que me acababa de ocurrir y ante lo que aún no había podido reaccionar: el descubrimiento de una persona asesinada de forma, cuanto menos, estrafalaria; los primeros auxilios a un moribundo en los que acabé cubierto de su sangre; la conversación surrealista, además de macabra, con el servicio de ambulancias y, finalmente, la aparición de una persona que esperaba no volver a ver jamás.

Inclinado hacia delante, con las últimas arcadas, hice ademán de limpiarme la boca antes de darme cuenta de que lo único que conseguiría sería embadurnarme la cara con la sangre de Pablo, que ya se estaba secando en mis manos.

Más que oírle o verle, sentí cómo alguien se acercaba a mi espalda. Sin darme cuenta, me había girado y la Derringer había aparecido en mi mano apuntando a aquella persona entre ceja y ceja, o mejor dicho, al centro de su única ceja. Bien podía haber sido una ancianita, a quien hubiese dado un susto de muerte, pero se trataba de Gonzalerría.

-¡Joder, Bolto! Baja eso, que las carga el diablo -fueron sus primeras palabras, para después añadir-: ¿Qué coño de mierda de pistola es esa?

-Supongo que te estaba esperando. Y no me mires así, que la sangre no es mía.

-El vómito veo que sí lo es.

A partir de ese momento dejé que Gonzalerría tomase el control de la situación. Se quitó el abrigo y me lo puso para tapar la ropa ensangrentada, me quedaba varias tallas grande y casi llegaba hasta el suelo.

-Sabía que no faltarías a tu cita con un vampiro al amanecer. -Gonzalerría me explicó su presencia.

-Y no eres el único.

-Pensé venir para ayudarte a interrogar a Mario Campillo.

-Demasiado tarde -le recriminé antes de hacerle un breve relato de todo lo ocurrido.

-¿Estás seguro? La mayor extrañeza de Gonzalerría se manifestó cuando le dije a quién había visto.

-Por desgracia, sí -asentí con la cabeza.

Se paró a pensar durante un instante y dijo:

-Eso es matar moscas a cañonazos.

-O que hay más en juego de lo que imaginamos.

40.

Los comandos de información habían constituido una parte vital de mis años en la lucha armada y ahora los echaba en falta. No era capaz de actuar sin datos básicos, y en esos momentos solo tenía dos personas a las que recurrir: Antón y El Chino. La poca distancia que nos separaba del Ateneo y la seguridad de que el locutorio estaría vacío facilitóaron mi decisión. Hice el camino de vuelta, esta vez acompañado por Gonzalerría.

Madrid se estaba desperezando y la gente se dirigía cansina a sus trabajos; las persianas de los comercios que se abrían y los camiones de recogida de basura de GlobalResidues Inc. producían los sonidos más notables. De vez en cuando me daba cuenta de que algún personaje, sin duda más despierto que el resto, se fijaba en mi estrafalario modo de vestir, lo que acentuaba mi incomodidad congénita por llamar la atención, sobre todo en un territorio hostil. Necesitaba cambiarme de ropa sin alertar a la Mente Global y no tenía tiempo para sutilezas.

Solo tomamos la precaución de asegurarnos una zona muerta de las cámaras de vigilancia. El resto fue coser y cantar, más o menos. Nos instalamos cerca de la puerta del gimnasio e identificamos a nuestra víctima inocente. Debía ser de mi talla y preferiblemente japonés. A pesar de las garantías de seguridad ofrecidas por PeaceMakers, seguían siendo las víctimas preferidas de los pequeños rateros que aún sobrevivían de mala manera. La dificultad que un japonés tendría con el idioma y el hecho de que consideraría su pequeña desgracia como una aventura, por no decir la gran aventura, de sus vacaciones, haría que nadie se tomase muy en serio la búsqueda de sus agresores. Advertí a Gonzalerría que reprimiese su instinto violento.

Gonzalerría chocó contra el japonés de manera accidental, pero con la suficiente fuerza como para desplazarle. Toscamente intentó meterle la mano al bolsillo interior de la chaqueta, lo que hizo que dejase su bolsa de deporte en el suelo y que yo la recogiese discretamente sin cambiar mi rumbo. Para cuando el japonés quiso darse cuenta, yo ya había desaparecido. Sin embargo, vi cómo dio un paso atrás y adoptó una postura de combate de kárate. Gonzalerría no titubeó y, en vez de distanciarse para esquivarle o adoptar una posición de pelea similar, se acercó, sin darle tiempo a recular ni a protegerse, y le dio un puñetazo en la boca del estómago. Siempre me sorprende la fuerza de los golpes de Gonzalerría con el poco impulso que coge y la poca distancia que recorre su puño.

-Es cuestión de un buen movimiento de piernas y de poner todo el peso del cuerpo detrás del puñetazo. Un movimiento de brazo rápido ayuda, pero no tanto -me explicó.

El desgraciado japonés se quedó sin aire, dobló todo su cuerpo y, ya estábamos lo suficientemente lejos, cuando empezó a gesticular y gritar en su idioma incomprensible. Nadie le hizo ni caso, los problemas de seguridad eran asunto de PeaceMakers y ningún ciudadano sentía la menor necesidad de ayudar al prójimo.

-Te dije que evitaras la violencia -reprobé a Gonzalerría, una vez que me había puesto el chándal y las deportivas del japonés. Estaban lo suficientemente cubiertos con logotipos de primeras Marcas como para ser aceptables y parecía volver de una sesión de jogging matutino.

-A lo mejor era una máquina de matar con sus artes marciales y me infla a hostias -ofreció como excusa-. Y ya sabes que el que da primero da dos veces.

No era mi costumbre utilizar a Gonzalerría como frontón para contrastar las ideas que pasaban por mi cabeza, su proceso mental era rectilíneo y no propenso a las sutilezas. Además no era partidario de darle todos los datos, en parte para que no se bloquease con demasiadas elucubraciones, y también para no tener que convencerle continuamente de la bondad de algunas de mis decisiones. Pero en aquel momento, según cruzábamos plácidamente la Puerta del Sol, presidida por el edificio de LegalWorld Inc., la antigua sede de la Comunidad de Madrid, decidí poner su capacidad de análisis a prueba.

-¿Cómo supieron que estaría esperando a Mario?

-Yo no se lo he dicho a nadie -respondió Gonzalerría susceptible.

Guardé silencio para que ampliase su explicación-. Las únicas personas que sabían que estarías allí éramos tú, yo y Torres. Pablo lo podía intuir -añadió-. Yo no se lo he dicho a nadie y supongo que tú tampoco. En cuanto a Pablo, no sé si abriría el pico. Es posible que se lo comentase a alguien, pero improbable: le habíamos acojonado haciéndonos pasar por agentes de PeaceMakers. Lo que solo nos deja al hijo de puta de Torres.

-Muy bien, Xabier, muy bien -le di ánimos para que se estrujase aún más el cerebro.

-El hijo de puta de Ángel Torres se lo cuenta a su jefe Valenzuela, que decide cargarse a los dos chavales.

Era reconfortante ver cómo en un mundo cambiante, la simpleza de Gonzalerría era inmutable.

-No seas tan burro, ¡coño! -le interrumpí-. Valenzuela sabe desde el principio que buscamos a Inés Conde y le importa un carajo cómo lo hagamos. Te has saltado por lo menos dos pasos.

-Torres le dice a Valenzuela que íbamos a interrogar a Mario, el vampiro de opereta, para saber si sabía algo acerca del paradero de Inés. -Gonzalerría volvió a empezar, mientras yo asentía con la cabeza-. Valenzuela se lo dice a alguien que decide cargárselo -concluyó Gonzalerría como si hubiese descubierto la pólvora.

La siguiente pregunta era tan obvia que no tuve que formularla.

-¿A quién se lo dijo Valenzuela? Esa sí que es buena. - Me dijo Gonzalerría, dando a entender que empezaba a gustarle el método de preguntas socrático, aunque no tuviese ni idea ni de que existiese tal método-. Se lo diría a algún contacto suyo en PeaceMakers para que se lo cargasen.

-Lo dudo mucho.

Me miró arqueando las cejas, o mejor dicho, su ceja, como preguntando de qué dudaba.

-¿No te has preguntado por qué? -le apunté intentando ayudar a su proceso mental.

-¿El porqué de qué? -preguntó a su vez.

-Bien visto, Xabier. El porqué de dos cosas: por qué querría matarle alguien y por qué le mataron de aquella manera.

-Y tú lo sabes.

-No. Pero las respuestas descartan a PeaceMakers.

-Ya me dirás cómo.

-En primer lugar, podemos suponer que fue asesinado para impedir que hablase con nosotros. Es demasiada coincidencia que alguien se lo quitase de en medio justo cuando llegamos y mostramos interés en él. De algún modo fuimos los causantes de su muerte. Si ese era el motivo, los agentes de PeaceMakers podrían haber obtenido el mismo resultado sin ser tan drásticos. Le podían haber metido a él, y a su compañero de piso, en una celda anónima hasta que nos fuésemos o les podían haber amenazado para que nos delatasen en cuanto diésemos señales de vida. Ambas cosas hubiesen funcionado.

-¿Y por qué le mataron de esa forma? - Ya había aceptado mi primera explicación.

-Tengo mis sospechas y una vez más excluyen a PeaceMakers como ejecutores del asesinato; es más, creo que la puesta en escena de su muerte se hizo para su beneficio.

-Explícate, Bolto, y contesta a tus preguntas.

-Al ver la escena del crimen, los investigadores de PeaceMakers se harían una composición de lugar bastante obvia. Llegarían a la conclusión de que Pablo Huertas había perdido la cabeza pensando que Mario era un vampiro de verdad al que había que destruir utilizando el rito ancestral de la estaca en el corazón y que, una vez realizado su crimen, preso de la angustia, se había suicidado. Allí acabaría su investigación.

-Joder, Bolto, ¿no te da dolor de cabeza pensar tanto?

Le sonreí con un aire de superioridad del que me avergoncé cuando hizo su siguiente comentario.

-Claro que todo podía ser más sencillo -dijo-. A lo mejor hay unos cazavampiros por ahí sueltos que están igual de obsesionados y que se dedican a perseguirles hasta darles muerte. A Mario le pillaron y a Pablo se lo cargaron para desviar sospechas, como daño colateral. En cuyo caso nada de esto tiene que ver con nosotros.

Gonzalerría podía ser simple pero no tonto.

Estaba seguro de que la pareja de asesinos que yo había visto huir avisó a PeaceMakers en cuanto consumaron el doble asesinato. Y PeaceMakers, a su vez, se encontraba en estado de alerta para reaccionar de inmediato a ese aviso. Era la única forma de explicar la presencia de Hans Klein en el lugar del crimen.

No compartí nada de esto con Gonzalerría, mucho menos la aparición de Hans Klein, solo serviría para preocuparle sin necesidad. Con toda la razón del mundo.

41.

Hans Klein era mi némesis y, sin lugar a dudas, yo había sido y esperaba seguir siendo la suya. Es normal que uno tenga enemigos y yo no podía enumerar los muchos que había ido acumulando a lo largo de los años; también es posible tener enemigos mortales, con quienes existe un deseo recíproco de llevarse a la tumba; de esos tenía menos y seguramente los podría contar con los dedos de las dos manos. Pero, por lo general, nadie tiene una némesis y, sin embargo, era la palabra que mejor describía la relación entre Hans Klein y yo. La Némesis original era la diosa griega de la venganza y de la justicia retributiva y, al convertirse en sustantivo, añade esos atributos al concepto de enemigo. Hans Klein se sentiría satisfecho al destruirme sabiendo que, no solo mi fin estaba justificado, sino que también aplacaría su necesidad de vengarse. Mi sentimiento era recíproco, la otra cara de la misma moneda.

Nuestra última confrontación había acabado en tablas o, tal vez, un poco a mi favor. Yo había evitado que las huestes de PeaceMakers lanzasen una campaña militar contra Al-Andalus, impulsada por el propio Klein, y él habría salido impune de haber ordenado el asesinato del Maestre Mayor de la ciudad-estado de Córdoba y de haber fracasado en varios intentos de acabar con mi propia vida. Aquel desenlace no nos había dejado satisfechos a ninguno de los dos, y la necesidad de justicia o venganza se mantenía en pie. De ahí que para identificarle elija némesis, palabra que ni sé si existe en el diccionario de la Global Academia del Castellano.

Tendría mi edad y era alto, fuerte, rubio, el modelo perfecto para un cartel de reclutamiento del partido nazi del siglo pasado o, con el torso desnudo, de un póster publicitario de la marca global Slips en la actualidad. Por lo general, no me dan miedo los hombres más fuertes que yo, conozco muy bien mis limitaciones en un combate cuerpo a cuerpo y los evito con ahínco, para qué si no se inventaron las armas de fuego. Me atemorizan mucho más las personas inteligentes, tenaces, violentas y sin escrúpulos. Y Hans Klein lo era.

Además, en el Madrid de las Marcas Globales, Hans tenía la ventaja de que Dios, supuestamente, está del lado de los grandes batallones, porque podía disponer de todos los efectivos y tecnología de PeaceMakers. Nunca supe el lugar exacto que Hans ocupaba en su organización, pero sus superiores directos, muy pocos al parecer, tenían su oficina central en Los Ángeles, California. Tampoco averigüé en qué consistía su trabajo específicamente, pero por la facilidad con la que accedía a expertos en distintos tipos de actividades criminales, no creo que estuviese sujeto a ningún código de disciplina interna. Tenía suficiente poder tanto para organizar un asesinato que no dejara rastro alguno contratando a un tirador profesional, como para desplazar a un equipo completo de investigación criminal que analizase la escena de un crimen fuera del ámbito de las Marcas Globales en un abrir y cerrar de ojos. Lo sabía por propia experiencia.

Si en este caso le aplicaba el dicho de que un águila no caza gusanos, Hans era el águila y Mario sería el gusano. Me veía incapaz de concebir el motivo por el cual Hans Klein estuviese mínimamente interesado en las actividades de un personaje tan inestable, hasta el punto de creerse un vampiro. Ni siquiera su tétrico final tenía por qué haber llegado a los oídos de Hans, cuya misión actual, fuese la que fuese, tendría una relevancia muy superior dentro de los intereses de PeaceMakers e incluso de las Marcas Globales en su conjunto. Y sin embargo, allí estaba. Yo no quería ni pasarme de egocéntrico ni pecar de humilde, pero el único vínculo que veía entre Hans Klein y Mario Campillo era yo mismo. Por desgracia, no tenía ninguna idea para explicarlo.

Como tampoco se me ocurría ningún motivo para haber encontrado el cadáver de Koldo Arrieta en un campo de Al-Andalus.

42-

Ateneo Científico, Literario y Artístico - Madrid

Territorio bajo del protectorado de las Marcas Globales

22 de enero de 2046

Perdido en mis elucubraciones llegamos al Ateneo, donde encontramos a Antón dormitando en un sillón, tras la noche en vela que había pasado buscando en los archivos. Después de presentarle a Gonzalerría y de darle las gracias por su regalo de la Derringer, le pregunté a bocajarro:

-¿Qué sabes de los vampiros?

-¿Te refieres a Bram Stoker, Nosferatu, el conde Drácula y ese tipo de cosas?

-En principio, supongo que sí. Pero me interesa más qué ocurre con ellos hoy en día.

-No lo sé. Entre tú y yo, no creo que existan -me dijo con ironía.

-Pero sí existe gente que cree en ellos.

-Seguramente. Como también existe gente que cree en el elixir de la eterna juventud o en los viajes al pasado, o incluso, al futuro. -Antón respondió con amabilidad pero sin esconder que se estaba riendo de mí a la cara. Es posible que pudiese compartir sus chanzas en otras circunstancias, pero la estaca clavada en el corazón de Mario había desgastado mi sentido del humor.

-¿Ha habido alguna noticia reciente sobre vampiros? -continué con un tono seco que Antón percibió.

-No me suena, y ya sabes que lo leo todo, o casi todo. No he visto nada relacionado con vampiros en las noticias generalistas. Aunque no me sorprendería que hubiese un sinfín de información y comentarios personales dentro del submundo de las redes sociales.

-No podemos entrar en la Mente Global -le recordé.

-Tampoco te sería de mucha utilidad. Seguramente obtendrías una información general sobre vampiros y sus asociaciones, pero se te impediría la entrada a datos más específicos sobre sus actividades. Tendrías que ser presentado y votado por otros miembros; es lo normal para cualquier red social y, sobre todo, para las de realización personal.

Pablo Huertas también las había mencionado.

-¿Qué son las redes de realización personal?

-¿De dónde vienes, Bolto? Parece que vives en la Edad Media -se burló Antón, antes de darse cuenta de que había pasado los últimos años en Al-Andalus y que, efectivamente, aquello se parecía más a la Edad Media que al siglo XXI-. Perdona, no quería ofender -se excusó el viejo - Pan y Circo. Eso es lo que son. Bueno, el pan no, más bien se trata de la parte circense de la cita.

Sus notas al pie me habían perdido y así se lo hice saber.

-El poder de las Marcas Globales se basa en el consumismo y la dependencia que genera incluso entre los más privilegiados. Todos queremos tener más, sea o no necesario, y esta permanente insatisfacción es algo imprescindible para que exista una demanda continua de los bienes y servicios que proveen las Marcas Globales.

Antón, una vez más, se lanzaba a unas explicaciones de viejo profesor que escuchaba con educación y que Gonzalerría ignoraba, más interesado, incongruentemente, en ojear los innumerables volúmenes de libros en las estanterías de la biblioteca donde conversábamos.

-Pero una cosa es la insatisfacción, que nos hace querer más, y otra muy distinta es la frustración, que nos hace conscientes de que nunca llegaremos a colmar esos deseos y que genera unos sentimientos más destructivos. La delgada línea que separa la insatisfacción de la frustración es algo que las Marcas Globales tienen muy en cuenta y que intentan controlar y manipular constantemente. Para ellos, la insatisfacción crea demanda y la frustración, inestabilidad. Así de claro.

-¿Qué tiene esto que ver con las redes de satisfacción personal? -intenté reconducirle al grano.

-Todo, o casi todo. Las Marcas Globales han conseguido equiparar el ser con el tener. Cuanto más acceso al lujo tenga una persona, más reconocida será en la sociedad y en su entorno. Por desgracia no tanta gente tiene acceso a esas riquezas y, por lo tanto, a ese reconocimiento. Las redes de satisfacción personal ofrecen ese reconocimiento dentro de un círculo social limitado que puede paliar, en cierto modo, la posible frustración de no alcanzar el nivel de riqueza que mide el éxito social en un entorno consumista.

Antón estaba lanzando en la exposición de su tesis.

-¿Te acuerdas de cómo empezaron las redes sociales en la primera década de este siglo?

Desde luego que me acordaba, yo también había sido un adolescente que colgaba sus fotos y se comunicaba con sus amigos a través de la red. Claro que en cuanto me vi envuelto en la lucha armada, todo aquello pasó a mejor vida. Sin llegar a contestarle, Antón me lanzó una segunda pregunta:

-¿Cuántos amigos tienes?

Una vez más me puse a pensar. Gonzalerría podía considerarse un amigo, después estaban Zuhair, el médico de Toledo, Benaquiel el historiador, hasta la Senescala era, en el fondo, una amiga. Cintia, la ex-agente del FBI, Ibon Ezpeleta, el sofisticado financiero...

-¿Cuántos? -me urgió Antón para darme su respuesta-. Una docena, ¿veinte tal vez? Seguro que no más.

El viejo tenía razón y asentí con la cabeza.

-En las redes sociales de antaño una persona normal podía tener centenares de amigos. Lo que era un absurdo. Pero las Marcas Globales analizaron su significado para llegar a la conclusión de que después de las motivaciones consumistas, lo que más deseaba la gente era darse a conocer y que el mundo supiese de ellos y de sus intereses. A fin de cuentas, todos queremos ser alguien, ¿o no?

Arqueé las cejas como única respuesta, que él interpretó como un asentimiento.

-Pero estas redes sociales en estado embrionario adolecían de dos carencias fundamentales. La primera era el alejamiento que suponían del mundo físico, y en pocos años nos dimos cuenta de que las relaciones en la red no cubrían la necesidad social de verse, conversar cara a cara o simplemente de tocarse. La segunda era el contrasentido que suponía tener un volumen tan amplio de amigos con los que las relaciones eran cuanto menos superficiales. Se había sacrificado la calidad de las relaciones por la cantidad, con un segundo efecto negativo: a nadie le importaba lo que ocurría en la página de otra persona, agobiado por el volumen de información que recibía de innumerables amigos virtuales. Su individualidad volvía a perderse en las masas. No sabría decirte si fue de forma espontánea o dirigida por las Marcas Globales, pero las redes sociales se fueron transformando en lo que hoy conocemos genéricamente como redes de satisfacción personal.

Antón se paró unos segundos para tomar aliento. Yo no intuía hacia dónde se dirigía su charla, pero se explicaba con tal entusiasmo que no se me pasó por la cabeza interrumpirle.

-Las redes de satisfacción personal paliaron las deficiencias de las antiguas redes sociales, favoreciendo el contacto físico y el reconocimiento de cada individuo. Las comunicaciones generalistas se empezaron a especializar en torno a distintos intereses. Las Marcas Globales empezaron a ofrecer viajes y alojamiento para convenciones, diversificando su oferta de vacaciones no ya para visitar un lugar, sino para participar y conocer a gente con un interés específico.

-No veo nada malo en eso -comenté.

-Y no lo hay. En principio. Existen redes de realización personal de lo más curiosas, como pueden ser la de coleccionistas de arañas o la de estudiosos de poemas eróticos en latín medieval. Pero piensa que pueden existir intereses más siniestros, como la lacra que la pedofilia supuso en su momento, o la simple y llana estafa. Sin embargo, las redes de satisfacción personal van más allá que un mero grupo de intercambio de información. Como su nombre indica, son para dar satisfacción personal, para hacer que sus miembros se sientan queridos e importantes perteneciendo a un grupo, y para conseguir ese nivel de satisfacción es necesario que la implicación de sus miembros llegue casi a la obsesión.

-Te refieres a que es necesario que se les lave el cerebro.

-Yo no iría tan lejos, pero algo de eso existe. A fin de cuentas, no olvides que la satisfacción personal de estas redes no es más que un fin secundario para el objetivo principal de las Marcas Globales: son una válvula de escape, el nuevo circo, y funcionan de la misma manera que en la antigua Roma, haciendo olvidar la realidad. Con unos mecanismos psicológicos más sofisticados, pero con el mismo resultado final.

-¿No corren el riesgo de que alguno de estos grupos empiece a funcionar como aglutinador de la propia frustración que las Marcas Globales desean evitar? -pregunté con cierta ironía, a la que Antón me respondió con una sonora carcajada.

-Me estás hablando de la prehistoria, cuando era posible movilizar a los ciudadanos con mensajes en los móviles, como ocurrió en Egipto o Túnez, a principios de siglo. Pero eso ya se acabó, y después del Dos de Mayo no creo que se pueda volver a dar. PeaceMakers tiene acceso a todos los datos generados en la Mente Global y monitoriza cualquier grupo social que desee. Los manipula, los ahoga a su antojo, influye para que tomen un derrotero o se infiltra en sus grupos de interés.

-Entonces, ¿cómo puede llegar a operar una banda terrorista?

-Me lo preguntas tú a mí -volvió a reír Antón.

-Por definición, sus comunicaciones están comprometidas y son un libro abierto para PeaceMakers.

-No dudo que así sea.

-Pero siguen cometiendo atentados.

-De muy baja intensidad.

Como antiguo profesional del gremio, no me cabía en la cabeza que un grupo armado pudiese operar en aquellas circunstancias, pero preferí volver a mis vampiros.

-Entiendo la teoría, pero ¿de verdad es posible que la influencia de una de estas redes pueda conducir a alguien a cometer un asesinato?

-Hay gente muy desequilibrada. Aunque pienso que la vigilancia de PeaceMakers, por muy superficial que fuese en algunas de estas redes, haría sonar las alarmas y pondría todo de su parte para evitar un desenlace violento. Sería una prueba fehaciente de que habían sido incapaces de controlarla y eso no les interesa. En cuanto a tus vampiros y tus investigaciones, no me has prestado suficiente atención.

Me sentía regañado, que era justo lo que pretendía Antón e hice ademán de ser todo oídos.

-Te dije que las redes de satisfacción personal habían potenciado los encuentros físicos. Puedes buscar a tus vampiros sin necesidad de entrar en la Mente Global. Vete al lugar donde se reúnan.

Al final, todos los vampiros llevan a Transilvania, aunque nunca antes del anochecer, y nosotros teníamos todo el día por delante.

43.

Barrio de Lavapiés - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

22 de enero de 2046

-Quiero tener acceso a las imágenes grabadas por las cámaras de vigilancia de la frontera con Al-Andalus en la zona de Aranjuez la noche del 15 de enero -le pedí al Chino, cuyos ojos se pusieron tan redondos como permitían sus rasgos orientales. No era difícil entender mis instrucciones, que eran extremadamente precisas.

No nos había sido fácil encontrarle. Después de la redada en el locutorio, había desaparecido de la circulación. En primer lugar tuve que convencer a Gonzalerría de que no nos quedaba más opción que recurrir a Ángel Torres y por extensión a su jefe, Valenzuela.

-Si nos han traicionado, solo ha podido ser él -se indignó Gonzalerría-. Creía que eso lo teníamos claro.

-Torres no nos ha traicionado -intenté apaciguarle-. Sabíamos desde el principio que actuaría de correveidile de su jefe. Ese era su trabajo y el motivo principal para ayudarnos.

-Aun así nos clavó un puñal por la espalda.

-No nos podemos mover libremente por Madrid sin su ayuda. De momento nos hace falta.

-En ese caso, ojito a lo que hacemos delante de él, sería una desgracia tener que asegurarnos su silencio. -Gonzalerría subrayó este comentario pasándose el pulgar por el cuello. Se estaba aficionando a las exageraciones melodramáticas.

-Ya veremos qué hacemos con él a su debido tiempo -contesté con paciencia-, pero de momento actuamos como si no hubiese pasado nada.

Cuando nos reunimos de nuevo con Torres le dije que habíamos llegado tarde a la casa de Mario y que los agentes de PeaceMakers la tenían rodeada, que ignorábamos los motivos de su presencia y nos fuimos sin averiguarlo.

Solté esa sarta de mentiras con una naturalidad que convenció a Torres y transmitiría a Valenzuela. Si este estaba detrás del asesinato de Mario o del chivatazo a PeaceMakers, o de ambas cuestiones, no quería que sospechase nada de momento. Era mejor que pensase que su plan había fracasado por una mera coincidencia, por un retraso accidental en nuestra llegada al lugar de los hechos.

-Ahora dile a tu jefe que quiero volver a usar los servicios de El Chino -ordené a Torres.

-¿Y si te dice que ya está harto de ti y que te vuelvas a tu choza de Al-Andalus? -me replicó. Se estaba poniendo gallito.

-Le recuerdas que su colaboración le garantiza mi silencio ante PeaceMakers. Ya sabes, a no ser que mande instrucciones diarias para evitarlo, todos los datos sobre su contrabando de armas les serán enviados automáticamente desde Al-Andalus -amenacé, para luego añadir-: Y no veo que te beneficie la defensa de sus intereses si le causas un daño mayor.

Ángel Torres retomó su actitud servicial y sumisa.

Después de un par de llamadas, la red de contactos de Valenzuela se puso en funcionamiento y dieron con El Chino. Por suerte, el miedo inmediato que le generaba un desencuentro con Valenzuela era superior a un posible desenlace desagradable con las fuerzas de PeaceMakers en un futuro teórico. Nos pudimos reunir con él esa misma mañana en un tugurio de Lavapiés. Allí estuvimos a salvo de las cámaras de vigilancia callejeras.

El tugurio estaba regentado por una familia marroquí y lucía un aspecto deteriorado que lo emparentaba con cualquier bar de Al-Andalus. Lavapiés vivía de espaldas a las calles donde la presencia de las Marcas Globales era palpable. Sus habitantes eran, en su mayoría, chinos, hindúes, magrebíes y otros africanos. Esta amalgama racial se traducía en un comercio del que habían desaparecido las tiendas de falsificaciones de productos de lujo, antaño en manos de los chinos. Y es que la última revolución china, conocida como la Revolución Capitalista de 2032, había posibilitado que las Marcas Globales incluyeran al gigante asiático en su zona de influencia y facilitó sobremanera la posterior firma de los Acuerdos de Seattle. Como contrapartida, la persecución de los fabricantes de falsificaciones en ese país solo se podía comparar con la de los intelectuales durante el período de la Revolución Cultural liderada por Mao Tse-Tung el siglo pasado. Simplemente era inaceptable que las propias Marcas se viesen debilitadas por copias de sus productos, de igual calidad, pero fuera de su circuito comercial. La respuesta, con la colaboración de PeaceMakers, fue contundente e, incluso en un país acostumbrado al azote de las depuraciones políticas, inusualmente cruel.

Mientras Gonzalerría y Torres debatían sus preferencias entre un tayín de cordero o una empanada de pichón, yo volví a formular mi petición al Chino, que aparentemente seguía sin entender.

-Quiero ver esas imágenes, ¿entiendes?

-Te he entendido a la primera. Estoy intentando pensar dónde estarán.

-En algún lugar de la Mente Global.

-Eso ya lo sé. Pero ¿dónde? PeaceMakers las genera, las controla y las archiva. No sé si lo hacen a nivel local, en Madrid, o globalmente. Desconozco su organización en ese ámbito. Además, ¿para qué las quieres?

Ignoré su pregunta:

-Te dejo pensar, pero rápido.

Yo también tenía hambre y el olor del tayín marroquí que salía de la cocina hizo que me acercase a la barra.

El Chino se caló su visor y empezó a trabajar con su lápiz inalámbrico sobre la mesa, dirigiendo con él lo que veía ante sus ojos.

Estábamos con el café cuando oí un suspiro de desaliento a mis espaldas, me giré y vi que El Chino se había quitado su visor y se frotaba los ojos.

-Hasta aquí hemos llegado -detuvo su búsqueda.

-¿Tienes las imágenes?

-Creo que no. Sé dónde están, pero no creo conveniente que las veamos.

-No me importa lo que tú creas conveniente.

-Un poco de respeto, que el que sabe de esto soy yo.

-Si sabes tanto, enséñame lo que te he pedido.

-Antes de enseñarte nada, quiero explicarte algo -me apaciguó El Chino-. He llegado hasta donde podía llegar sin llamar la atención de la Mente Global, y eso es mucho. Por lo menos, ahora sé cómo está organizado y controlado el sistema de vigilancia de la frontera.

-Ya tardas en decírmelo, y tampoco creo que sea ingeniería nuclear: me imagino que las cámaras de los postes de vigilancia y de los aviones sin motor captan unas imágenes que se reciben en un centro de control, donde unos operarios de PeaceMakers de segunda categoría los monitorizan por si ven algo raro -teoricé.

-Sí y no.

-No ¿en qué sentido?

-En primer lugar, el centro de control no está aquí, sino en Filipinas, y, en segundo lugar, no hay ningún operario que las esté mirando continuamente -empezó a explicarse El Chino-. Las imágenes de las cámaras se reciben en un centro de Peace-Makers en las afueras de Manila, allí utilizan una herramienta de reconocimiento de imágenes que las confronta con las recibidas antes, creando una secuencia histórica comparativa. Cualquier variación entre las imágenes del día anterior se analiza y se enseña al ordenador a reconocer las variables. Con el paso del tiempo y con una librería histórica y de variables reconocidas, el sistema es capaz de alertar sobre cualquier nueva anomalía. En otras palabras, han enseñado al ordenador a vigilar por sí solo.

-Joder, lo que aprende uno -dijo Gonzalerría.

-Y lo que pueden llegar a aprender las máquinas -añadí.

-Me imagino que todo eso está ubicado en Manila porque la mano de obra es más barata. Los vuelos de vigilancia también están preprogramados, aunque de vez en cuando también se pueden pilotar manualmente, algo que también hacen por control remoto desde allí siguió explicando El Chino.

-De modo que hay un filipino que hace despegar un avión en Getafe, lo hace sobrevolar por la cuenca del Tajo y lo devuelve otra vez a su base a más de veinte mil kilómetros de distancia. -Yo tampoco creía que mis propias palabras reflejasen lo que estaba ocurriendo.

-Más o menos. También controlan el acercamiento o alejamiento de las cámaras y ajustan el vuelo para tener en cuenta la lluvia o la niebla. En realidad, no es una tecnología tan avanzada: ya se empezó a utilizar con los vuelos de reconocimiento en Afganistán durante la guerra de 2008.

Todo aquello era muy interesante, pero tampoco me estaba llevando a ningún lado.

-Si da igual dónde se reciban las imágenes, también dará igual dónde se vean - aventuré. Había llegado a esa conclusión por pura lógica, sin tener ni idea de la tecnología necesaria en el asunto.

-Desde luego - reconoció El Chino-, pero ese no es el problema.

-Entonces, ¿cuál es el problema? -No pude evitar un tono de sarcasmo.

-El problema en realidad son dos problemas.

-Dímelos. De uno en uno.

-En primer lugar, no creo que pueda acceder a las bases de datos de PeaceMakers donde se encuentran las imágenes sin que nadie se dé cuenta - reconoció El Chino.

-Yo pensaba que eras el mejor. Capaz de descubrir los secretos más íntimos de la Mente Global.

-Lo soy y lo puedo hacer. Pero las barreras de seguridad y alerta de PeaceMakers son muy sofisticadas; esos tíos son unos paranoicos. Así que primer problema: puedo seguir, pero corro el riesgo de ser detectado.

Recordé la imagen de las capas de la cebolla que utilizó Antón. El Chino se encontraba al límite de las que podía traspasar.

-El segundo problema es el tiempo: el que yo tarde en encontrar las imágenes una vez que se haya detectado mi intromisión en el sistema y el que PeaceMakers tarde en entrar en este bareto tirando las puertas abajo.

-¿Aún no has dejado ninguna huella en la Mente Global?

-Creo que no.

-Asegúrate de que así sea.

Si no podía encontrar lo que buscaba en la Mente Global, tendría que hacerlo en el mundo real. Los aviones teledirigidos de vigilancia tenían que repostar en algún sitio y, como había indicado El Chino, despegaban desde un aeródromo en Getafe. Una vez más Gonzalerría demostró que sus razonamientos eran lentos pero seguros al preguntarme:

-¿Qué coño tiene que ver un aeródromo con la desaparición de Inés, el asesinato de un supuesto vampiro y el contrabando de armas?

O la presencia de Hans Klein en Madrid que Gonzalerría ignoraba dada mi tendencia al secretismo.

Tampoco le había dicho nada de la muerte de Koldo Arrieta. Y yo quería saber cómo había acabado con el cuerpo destrozado en medio de un campo a medio arar.

Eso tal vez me diese alguna luz sobre el porqué.

44.

Cercanías de Getafe -Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

22 de enero de 2046

No me los imaginaba tan grandes. Los había visto en fotos y alguna vez sobrevolando los territorios de Al-Andalus, pero en ningún caso me había hecho idea de sus dimensiones. Tenían unos quince metros de largo con unas alas relativamente pequeñas y su color oscuro les daba un aspecto más de torpedo submarino que de una máquina capaz de volar. Con unos prismáticos se veía que su recubrimiento, aparentemente liso a cierta distancia, estaba jalonado por círculos de distintos tamaños donde se encontraban las cámaras.

-El AV-18, también conocido como el Monóculo, es la versión de vigilancia y reconocimiento del AA-18, Velocirraptor, cuyo armamento ha sido reemplazado por una mayor número de cámaras y una ampliación en sus tanques de combustible -me explicaba El Chino como si leyese un folleto de venta, que era lo que estaba haciendo pues tenía puesto su visor, a través del cual había accedido a esa información.

»Su autonomía de vuelo es de veinticuatro horas sin necesidad de repostar y puede alcanzar los 800 kilómetros/hora. Sin embargo, su mayor virtud es la de poder mantenerse en el aire a menos de 20 kilómetros/hora sin entrar en barrena. Esto le permite obtener imágenes muy detalladas de cualquier zona en observación -seguía recitando El Chino sin conseguir captar nuestra atención.

»El mantenimiento que requiere es mínimo, solo es necesaria una revisión cada tres mil horas de vuelo, y los tiempos de repostaje y comprobaciones básicas no exceden los diez minutos.

Nadie hizo ningún comentario y El Chino se vio obligado a romper el silencio:

-Según lo que pone aquí, es la máquina perfecta para la vigilancia de grandes extensiones, puesto que puede mantenerse en el aire de forma casi continua con unos costes relativamente bajos.

Así como el avión teledirigido, claramente en reserva para un despliegue rápido, me había impresionado, su pequeña base de operaciones era decepcionante. Consistía en una pista de aterrizaje corta, de no más de cien metros, un pequeño habitáculo pegado a un taller básico y dos camiones cisterna. Todo el conjunto no era más grande que una estación de servicio de las muchas que, abandonadas por falta de clientes y suministro, jalonaban las carreteras de Al-Andalus. La valla que rodeaba el aeródromo no significaba una barrera protectora seria, más bien parecía diseñada para evitar el paso a pequeños animales y no para proteger las instalaciones de posibles ladrones y, menos aún, de un ataque con fuerzas de choque. PeaceMakers se sentía lo suficientemente segura como para gastar lo mínimo posible en aquella base y no le faltaba razón; nadie se atrevería a robarle y sus únicos posibles enemigos vendrían de Al-Andalus, algo improbable y que vería venir de lejos gracias a sus Monóculos. Pero yo no buscaba asaltar una base, sino información.

Con la puerta de la Mente Global cerrada, no quedaba más remedio que recurrir a las personas para que facilitasen los datos necesarios. Para conseguirlo, se suele recurrir al engaño, al soborno, al chantaje, la amenaza y, como última opción, la tortura o una combinación de todos ellos. Habíamos observado con los prismáticos a los tres operarios de la base, cuya carga de trabajo era escasa puesto que solo se requería su esfuerzo a la hora de repostar las aeronaves, e identificado sus nombres por las etiquetas cosidas a sus uniformes. El Chino se puso su visor y, después de efectuar unas búsquedas básicas en la red, tuvimos suficiente información para saber quién sería nuestra víctima. Su nombre era Elías Pérez y tenía serias dificultades para llegar a fin de mes, puesto que retrasaba habitualmente sus pagos y sus deudas eran abultadas en relación a su sueldo. No le vendrían mal unos ingresos extra a cambio de una pequeña charla sin consecuencias.

Esperamos al cambio de turno y vimos cómo Elías se metió en su utilitario e intentó arrancarlo en vano: a saber qué le había roto Gonzalerría. Me acerqué a él como un buen samaritano y, viendo que no íbamos a ser capaces de arreglarlo, le ofrecí acercarle a un taller en nuestro vehículo. Mi amabilidad no le convenció, así que tuve que doblarle el brazo y llevarle en volandas. No había querido asustarle, pero viéndole sentado entre Gonzalerría y El Chino, según nos alejábamos de la base, comprendí que había fracasado. Paramos la furgoneta en una calle vacía en medio de una urbanización y pedí que nos dejaran solos. Después de lo ocurrido difícilmente podría embaucarle y opté por ser directo:

-Te hace falta dinero y yo te lo puedo dar.

-Olvídate -fue su primera reacción.

-Te puedo dar dinero a cambio de nada.

-Nada no vale nada, y por eso no se regala el dinero.

-En este caso sí, porque nadie, ni siquiera los que están ahí afuera, sabrán lo que me has dado.

-¿Qué quieres? -le empezaba a picar la curiosidad.

-Información.

Elías se carcajeó ante mi respuesta.

-Es verdad que no quieres nada. Porque yo sé muy pocas cosas, por no decir nada.

-Eso ya lo veremos. Yo te pregunto y tú respondes.

-¿Cuánto me piensas pagar por mi falta de conocimientos?

En ese momento supe que obtendría la información que deseaba. Estábamos hablando de precio y lo único que tenía que hacer era llegar a un equilibrio, no le podía ofrecer demasiado para que no sospechase de que me vendía algo importante pero sí lo suficiente como para que le interesase. Tenía una ventaja; sabía cuánto ganaba al mes y ese fue el importe que le ofrecí. No nos dimos la mano para sellar el trato, pero aceptó mi oferta con la mirada.

Descubrí que tres Monóculos operaban desde aquella base con un cuarto siempre en reserva. Los tres que se mantenían en el aire repostaban a las tres de la madrugada con un decalaje de quince minutos, de tal forma que el primero aterrizaba a la hora en punto y despegaba a las tres y cuarto, momento en que aterrizaba el segundo, que partía a las tres y media, cuando aparecía el tercero. Elías sabía que no me estaba contando nada que no pudiera haber descubierto por mí mismo, observando el aeródromo durante un par de días, y empezó a relajarse con la perspectiva de ganarse un dinerito por nada.

-Nosotros no tenemos ningún control sobre los aviones. Llegan, los cargamos de combustible, comprobamos que no hay averías y despegan. Todas las noches lo mismo. Si hay algún problema, utilizamos el de reserva y al día siguiente vienen los ingenieros para arreglarlo, pero ni siquiera me acuerdo de la última vez que hubo algún problema mecánico. Tampoco nos enteramos de cuándo están pilotados en manual, aunque a veces lo notamos porque aterrizan o despegan de forma más brusca, pero eso también ocurre de Pascuas a Ramos.

-¿Quién decide cuándo se pilotan en manual?

-Ni idea. Me imagino que si los pilotos se aburren, decidirán ellos mismos tomar los mandos.

En Manila, pensé, pero no lo dije.

-Y los cambios en la rutina, ¿cómo os los comunican?

-No los hay. El verano pasado se pidió hacer el repostaje al amanecer y vinieron unos ingenieros por aquí un par de días con todo tipo de autorizaciones. Todo muy formal y reglamentado. Únicamente hubo un problemilla sin importancia hará unas semanas. Alguien se equivocó en el orden de rotación de los aparatos y se nos juntaron los cuatro en tierra, pero salieron a su hora. En esa ocasión sí despegaron los tres en manual.

-¿Lo ven todo? -pregunté refiriéndome a los Monóculos.

-Todo lo que pasa debajo de ellos, a los lados y por encima. No solo tienen cámaras, sino radares e identificadores de ondas magnéticas y electrónicas. No me preguntes cómo funcionan, pero no se les pasa nada.

Elías estaba orgulloso de sus juguetes. No creí oportuno decirle que los contrabandistas a ambos lados del Tajo hacían ver a sus aviones lo que ellos quisieran que viesen.

-¿Ningún otro aparato utiliza esta base?

-No. ¿No has visto cómo es? Aquí no puede aterrizar ningún avión en condiciones y los helicópteros tienen su base más cercana en Torrejón. Aquí estamos para lo que estamos -remachó finalmente Elías.

Yo ya sabía todo lo que quería saber.

-¿Ya está? Pero si no te he dicho nada -exclamó Elías sorprendido.

-Ya te dije que te pagaría por nada.

45.

-Ya me dirás para qué coño hemos venido aquí -preguntó Gonzalerría con tono de cabreo.

Le indiqué con la mirada que nos podían oír tanto Torres como El Chino y eso fue suficiente para aplazar nuestra conversación. No volvimos a hablar en el viaje de vuelta al centro de Madrid.

Seguía sin saber cómo encajaba aquel puzzle gigantesco, pero tenía la sensación de haber conseguido acoplar una de sus esquinas, aunque desconocía su importancia dentro del conjunto y la manera en que se entrelazaba con las demás piezas. Recordé el cadáver de Koldo en medio del campo arado sin ninguna huella a su alrededor; un misterio que había asustado al labrador congoleño pero que, como todo, tendría una explicación. Al ver cómo caía y se desparramaba el trigo desde la grúa del almacén de abastos en Toledo, me di cuenta de que el cuerpo de Koldo solo podía haber caído del cielo.

No podía saber si había muerto antes de la caída o si la causa de su muerte fue el impacto contra el suelo. Tampoco sabía decir si se tiró al vacío o si fue empujado.

Para caer del cielo, Koldo, o su cadáver, tenía que haber estado en un helicóptero o en una avioneta y como no existía ningún tipo de aeronave en Al-Andalus, su origen debía estar al norte del Tajo, bien sea en la República de Euskadi o en las zonas bajo el control de las Marcas Globales. Me inclinaba por esta última opción. Hubiese sido imposible determinar el aeródromo de salida, dado que su autonomía de vuelo mínima debía rondar los quinientos kilómetros y en ese radio había decenas de ellos, por lo que decidí establecer el lugar donde seguramente cruzase la frontera en su entrada a Al-Andalus. De ahí mi visita a las pistas de aterrizaje de los Monóculos que la vigilaban y mi conversación con Elías. No me había equivocado.

En la parada para repostar a los tres aviones de vigilancia la noche del 15 de enero, hubo un intervalo de media hora, entre las tres y media y las cuatro de la madrugada, en que ningún aparato estaba en el aire. Las cámaras en tierra seguían cubriendo la zona, pero no así el espacio aéreo. Esa media hora era más que suficiente para cruzar la frontera, arrojar a Koldo al vacío en el territorio andalusí y volver. No quedaría ningún indicio de aquella parte del vuelo en ningún lugar de la Mente Global. Seguramente el despegue y aterrizaje del aparato desde su base estaría debidamente registrado, pero no así su desvío mientras cruzaba el Tajo y volvía.

Sin embargo, me extrañaba el cuidado que alguien se había tomado para mantener en secreto toda la operación. Yo había esperado que Elías me confirmase que una aeronave cruzó la frontera la noche en cuestión, sin más, en vez de hablarme de unos problemas en la rotación de los turnos de los aviones de vigilancia. Nadie hubiese puesto en cuestión la presencia del vuelo, porque nadie haría preguntas sobre las decisiones de PeaceMakers y porque los únicos que podrían hacerlas eran sus propios empleados. Pero alguien se había tomado esa molestia y su único objetivo era evitar el registro de la desviación de ese vuelo en la Mente Global. Esa persona había tenido la suficiente información como para conocer el funcionamiento de los vuelos de vigilancia y la autoridad suficiente como para que unos operarios de PeaceMakers en Manila recibiesen unas instrucciones directas, sin necesidad de seguir los protocolos habituales que se efectuaban desde los territorios locales, Madrid en este caso. Intenté que mi obsesión por los personajes no afectase la lógica de mis razonamientos, pero la única persona capaz de haber montado esa operación clandestina, incluso dentro de la propia organización de PeaceMakers, era Hans Klein.

Mi conclusión ni me sorprendía ni tranquilizaba: también era el responsable del secuestro y asesinato de Koldo Arrieta.

46.

Barrio de Malasaña - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

22 de enero de 2046

Por otro lado, no pensaba que Hans Klein estuviese involucrado en la muerte macabra de Mario Campillo ni en el intento de asesinato de Pablo Huertas, su compañero de piso. La redada de PeaceMakers de la que habíamos sido testigos en el Transilvania confirmaba su inocencia, y la forma en la que habíamos escapado de ser detenidos por sus agentes la reforzaba. A pesar de que acabásemos encañonados por una escopeta recortada.

Para nuestra visita al Transilvania había preferido prescindir de los servicios de acompañamiento de Ángel Torres y de El Chino, obligándoles a quedarse en el apartamento. En mala hora.

Jamás habríamos podido pasar desapercibidos en aquel antro: doblábamos la edad de los veinteañeros que lo frecuentaban. Por lo tanto, ni siquiera nos molestamos en aparentar pertenecer a aquel grupo de dráculas entusiastas vistiéndonos como ellos. Gonzalerría habría estado ridículo con una capa negra y, en cualquier caso, siempre recordaría más a Frankenstein que a Nosferatu. El matón de la puerta intentó impedirnos el paso, pero no hubo necesidad de recurrir a la violencia; era un profesional y aceptó la propina que le ofrecimos con una sonrisa que dejaba ver sus colmillos afilados manchados con lo que se suponía era sangre. El gasto en electricidad no quebraría aquel negocio, ya dentro solo vislumbré las botellas de las estanterías detrás de la barra. Había algún que otro candelabro para contribuir al ambiente tétrico, en el que resaltaban las camisas blancas de los hombres uniformados de vampiro y el blanco de los dientes que todos los presentes se empeñaban en enseñar.

En alguna de las paredes creí distinguir murales de castillos, también en penumbra, aunque no lo podría asegurar; las telarañas que colgaban en las esquinas eran atrezzo y no falta de limpieza, y el centro de atención parecía ser una jaula con un gran vampiro dentro que podía estar dormido, drogado o disecado por su falta de movimiento. La música no era lo suficientemente alta como para impedir la conversación, pero aun así resultaba incómoda para los no iniciados. Mantenía un ritmo electrónico machacón de fondo, aderezado con el sonido de flautas, violines y, sobre todo, de un órgano con acordes inquietantes. Cuando se empezaba a adivinar una melodía, se rompía con unos gritos humanos estridentes o con el silbido agudo de un supuesto vampiro. Los jóvenes bailaban, o mejor dicho balanceaban la parte superior de sus cuerpos como empujados por el viento, y de vez en cuando desplegaban sus brazos para que sus capas pareciesen alas. Todas sus caras eran igualmente pálidas, tanto en ellos como en ellas, y solo se permitían tres colores en sus atuendos: el negro, el rojo sangre y el blanco de las doncellas. Si no hubiese visto el cuerpo de Mario, vestido como todos aquellos jóvenes, traspasado por una estaca, el espectáculo que tenía ante mis ojos más que miedo me hubiera dado risa.

Sin titubear y sin pedir perdón por sus empujones, Gonzalerría se abrió paso hasta la barra, donde, sin demasiado esfuerzo por su parte, le hicieron sitio. Yo ya había notado que por la edad me estaba empezando a fallar la vista, pero la falta de luz y las letras góticas de la carta de bebidas me impedían entender lo que ofrecía. Conseguí descifrar que existía un vino rumano denominado Sangre de Virgen y un cóctel sin alcohol con base de granadina sugerentemente bautizado como Éxtasis Rojo. Estaba a punto de pedir el clásico de la casa, cuando Gonzalerría se me adelantó:

-Un Bloody Mary, sin jugo de tomate ni demás chorradas -pidió al camarero. Este tardó un instante en descifrar la comanda.

-Entonces..., usted quiere un vodka. A secas.

-Bien cargadito y, si le echas un par de cubitos de hielo, no te lo tendré en cuenta.

-Para mí otro Bloody Mary, pero con todos los extras -pedí.

El camarero nos empezó a mirar mal, pero de momento no habíamos pasado de ser unos clientes bordes. Disfrutamos de nuestras copas y llegó el momento de pagarlas.

Nuestro plan era bien sencillo; queríamos dar con el gerente del Transilvania para hacerle un par de preguntas y la manera más fácil de conseguirlo era llamando la atención para que nos buscase él a nosotros.

-Además me encanta montar bronca en los bares de copas -me había confesado Gonzalerría con anterioridad-. Me recuerda a mis años jóvenes.

El camarero se nos acercó con un lector unívoco.

-Por favor, pueden abonar las consumiciones.

-¿Quieres que meta mi dedo ahí? -preguntó Gonzalerría. Levantó su índice hacia el techo y, tras una pausa dramática, dijo: -Mi dedo lo meto donde yo quiero. Si quiero me lo meto en la nariz. -Que fue lo que hizo pausadamente, algo que resultaba desagradable y que marcó la pauta al camarero para llamar la atención a los empleados de seguridad del local.

Se nos acercaron dos hombres vestidos con la librea del supuesto conde Drácula. Formaban una buena pareja, ambos eran de mediana estatura y las horas en el gimnasio les habían cundido. Pero no era lo mismo controlar a unos veinteañeros con unas copas de más que enfrentarse a un hombre hecho y derecho de más de dos metros y con una sonrisa provocadora en los labios.

-¿Sabes qué? -continuó Gonzalerría-. Me apetece metértelo por el culo. Seguro que te gusta.

Los dos matones se plantaron a una prudente distancia de nosotros e intentaron calmar a Xabier.

-Déjelo, señor -le conminó uno de ellos-. No queremos líos. Mire, usted se va y las copas corren por nuestra cuenta.

-¿Qué pasa? ¿Te has puesto celoso? -preguntó Gonzalerría a su nuevo interlocutor-. ¿Tú también quieres que te lo meta por el culo?

La inventiva de Gonzalerría para empezar una trifulca me maravillaba. Pero lo cierto es que había dejado a los matones poco margen de maniobra; le tenían que echar por la fuerza y se preparaban a hacerlo con cierta prevención, cuando se nos acercó un tercer personaje. Este llevaba la indumentaria más sofisticada de un vampiro con poderío y su cara afilada otorgaba más verosimilitud al personaje. Era bajo, delgado y, en la pelea que se estaba gestando, hasta yo me veía capaz de hacerle frente. Claro que no contaba con los dos cañones de la escopeta recortada que disimulaba bajo su capa. Ni con las palabras que dijo a continuación:

-Supongo que ustedes son los señores Bolto y Gonzalerría. Les estaba esperando.

En ese momento entraron los agentes de PeaceMakers en el Transilvania.

47.

Si el local ya estaba en penumbra, algún empleado consiguió que se quedase en la oscuridad más absoluta, solamente quedaron encendidas algunas velas de los candelabros. La música continuaba añadiendo decibelios a los gritos de la gente vestida de vampiro y a las órdenes de los agentes de PeaceMakers requiriendo que todo el mundo se quedase quieto. Algunos intentaron dirigirse a la salida y fueron empujados hacia atrás sin miramientos por unos agentes en uniforme de campaña; otros, incomprensiblemente, se dirigían en tromba hacia los baños, a tientas en la oscuridad. Para aumentar la confusión, el vampiro fue liberado de su jaula y revoloteaba por encima de las cabezas emitiendo agudos chillidos. En aquella situación era el único que sabía por dónde andaba, mejor dicho, volaba. Mientras, el resto de sus compañeros empezaron a encender sus linternas y uno de los agentes lanzó un par de bengalas al centro de la sala, causando un mayor griterío. Con la luz antinatural del fósforo, los murales de las paredes y el resto de la decoración tomaron un aspecto más realista para convertirse en lo que bien podía ser la verdadera antesala del castillo del conde Drácula.

No tuve la tentación de aprovecharme de aquel caos para escapar. Los cañones de la recortada me apretaban los riñones.

-Por allí, a la derecha -ordenó el vampiro enclenque-. A estos también les esperaba -intuí que decía en un susurro.

Con Gonzalerría abriendo el camino, cruzamos una puerta abierta y nos adentramos en un pasillo, las luces de emergencia parecían neones después de la oscuridad de la sala y vi una serie de puertas que daban a diversas estancias. De ellas salían hombres y mujeres en distintos grados de desnudez con caras de sorpresa y miedo. Las habitaciones eran más lujosas y vi de pasada que tenían divanes y almohadas, incluso en una de ellas distinguí un ataúd para dos personas forrado de un acolchado rojo. Aquella era la zona reservada a los vampiros más avanzados y no dudaba que se utilizaba para orgías y rituales, o ambas cosas a la vez.

El pasillo terminaba en una salida de emergencia que Gonzalerría se preparaba a abrir cuando nuestro secuestrador se lo impidió con un gruñido:

-No la abras, la tendrán vigilada. Vete a la izquierda.

Allí, detrás de un tapiz con el escudo de armas del omnipresente conde Drácula, se disimulaba una trampilla que daba acceso a unas escaleras por las que bajamos.

Nuestro paseo subterráneo fue más bien corto, cruzamos por un boquete que unía el sótano de un edificio con otro y acabamos en un almacén de embutidos; después de subir unas escaleras que daban a un colmado, salimos a la calle. No nos dio tiempo a enfrentarnos al hombre de la recortada, allí nos esperaba un coche con el motor en marcha y dos macarras con cazadoras de cuero y pistolas en la mano. Me obligaron a conducir mientras Gonzalerría se sentaba en el otro asiento delantero. Seguí las direcciones sintiendo la dureza del cañón en la nuca; de reojo comprobé que el silencio de Gonzalerría obedecía a esa misma causa.

No sé si el recorrido que me hicieron seguir pretendía desubicarme; si era así, se lo podían haber ahorrado porque en menos de tres minutos había perdido el sentido de la orientación. Paré el coche delante del portón de un taller de reparaciones que se abrió automáticamente. Estaba vacío a excepción de dos sillas ocupadas por dos hombres desnudos y, según nos acercamos, comprobé que estaban atados a ellas. Ángel Torres estaba en muy mal estado; unas pinzas metálicas pellizcaban sus pezones, otras el capullo de su pene y todas ellas estaban conectadas por cables a unas baterías de camión. Era un método cruel pero efectivo y asumí que todo lo que sabía Torres sobre nosotros también lo sabrían nuestros interlocutores. Afortunadamente, había muchos agujeros negros en los conocimientos de nuestro antiguo anfitrión. El Chino parecía haber sufrido menos.

El hombre de la recortada desapareció durante unos instantes que los otros dos aprovecharon para cachearnos. Con los brazos en cruz, pasaron sus manos asépticamente por nuestros torsos, entrepiernas y tobillos, comprobando de paso lo que llevábamos en los bolsillos, donde dieron con el puño americano de Gonzalerría. No hubiesen aprobado ningún examen de cacheo básico, pero, en su descargo hay que decir que tampoco era habitual que a mediados del siglo XXI alguien llevase una pistola de tahúr del XIX en su antebrazo.

El hombre de la recortada volvió, pero el vampiro había desaparecido. Seguía siendo bajo y delgado y su cara igual de afilada, pero ahora llevaba un traje negro de buen corte y una camisa oscura sin corbata. Si anteriormente su capacidad de atemorizar estaba mermada por su atuendo de opereta, ahora nada desviaba la atención de su mirada pétrea ni de la forma natural y relajada con la que sujetaba su arma.

-De modo que tú eres Eneko Amboto, alias Bolto.

Asentí con la cabeza y una sonrisa.

-En eso me llevas ventaja. No sé quién eres -le respondí.

-No deberías haberlo sabido nunca, ni nuestros caminos jamás se deberían haber cruzado. Me llamo Miguel Rojo y espero que mi nombre no te diga nada. No tengo nada en Al-Andalus y no te he buscado como enemigo.

-Ni yo a ti -le respondí con toda sinceridad-, pero tú me has traído hasta aquí de una manera más bien involuntaria. ¿Qué quieres?

-Sabiduría y justicia. Como siempre y como todos.

-Más bien información y venganza, por lo que veo. -Señalé al despojo humano en el que se había convertido Ángel Torres.

-Información, desde luego. Venganza no tanto, pero a veces la justicia solo se puede obtener con la violencia.

Miguel Rojo me empezaba a cansar con sus frases abstractas.

-Habla para decir algo -le pedí- y pregunta para obtener respuestas.

-¿Por qué mataste a Mario Campillo de esa manera? -me preguntó, pasando de lo abstracto a lo concreto tal como le había sugerido.

-Yo no lo hice -respondí con la verdad, una vez más.

Miguel Rojo miró de soslayo al torturado Ángel Torres, a los cables y a las baterías de camión, como una advertencia tácita de que yo también podría acabar así.

-No niegues la evidencia. Mario Campillo se puso en contacto conmigo alertado por su compañero de piso. Pensaba que unos investigadores de PeaceMakers querían interrogarle, claro que ellos jamás actuarían así. No habrían esperado a que apareciese por su piso, habrían dado con él enseguida mediante su localizador y le habrían interrogado a placer en sus instalaciones. Hablamos con Pablo Huertas y nos dio una descripción bastante acertada de vosotros.

-¿Cómo está? -interrumpí para preguntarle.

-Con la estaca que le clavaste en el corazón, ¿cómo crees que está? Muerto.

-Me refiero a Pablo Huertas.

-Creo que sigue con vida. ¿Qué importa?

Sentí una sensación de alivio sin saber muy bien por qué.

-Ni me importa que haya muerto Mario Campillo -añadió Miguel Rojo, dejando patente su frialdad o escondiendo su sentido de culpabilidad-. No afecta a mis negocios ni era un colaborador cercano. Pero la manera en que le mataste me jode, y mucho. Señala a los vampiros y a mi club, el Transilvania, como el posible origen o causa del asesinato. Me relaciona con su muerte y eso solo me puede traer disgustos. El primero de ellos es la redada que has presenciado y la inevitable clausura del local. Después los de PeaceMakers empezarán a tirar de la cuerda e identificarán mis otros negocios, al final no podrán hacer la vista gorda y tendré que mantener un perfil bajo hasta que se les pase el calentón.

-¿A qué negocios te refieres? -me atreví a preguntar.

Titubeó un instante, seguramente pensando que allí las preguntas las hacía él, para luego decir:

-Se me olvidaba que tú vives en la Edad Media de Al-Andalus -y empezó a hablar.

Volvía a hacer referencia a la explicación que me dio Antón en el Ateneo sobre cómo las redes de satisfacción personal enlazaban con el mundo real y cómo los miembros de algunas de ellas buscaban el límite de lo moral y legal para dar rienda suelta a sus pasiones u obsesiones.

-Estamos en un sistema de mercado puro y duro. Las debilidades y los deseos inconfesables del ser humano no tienen límites y quién soy yo para oponerme a ellos. A mí qué me importa si un grupo de desequilibrados se obsesiona con los vampiros y quieren jugar al conde Drácula y montarse orgías macabras. Tampoco seré yo quien juzgue a los miembros de la red de Las Mil y Una Noches si, una vez acabadas sus lecturas, se dedican a lo que se quieran dedicar. Ni a los obsesos de la realidad virtual que acaban por no distinguir entre una polla de carne y hueso, más bien de carne solamente, y la generada por los electrodos de un simulador -explicaba Miguel Rojo, y yo ya me estaba haciendo una composición de lugar clara sobre sus negocios, basados principalmente en las derivaciones sexuales de las redes de satisfacción personal, un servicio que las Marcas Globales no se habían planteado satisfacer.

También parecía como si escuchase de nuevo las palabras de Valenzuela al referirse a la actitud de PeaceMakers sobre aquellos negocios que se situaban en la zona gris oscuro de lo socialmente aceptable. Suponían una válvula de escape a las posibles frustraciones de una sociedad materialista que PeaceMakers toleraba mientras no llamasen la atención y les obligasen a intervenir. Por fin entendí el problema de mi interlocutor, un cadáver vestido de vampiro era un motivo más que suficiente para que Peace-Makers se interesase en sus asuntos a nivel local, aunque no para que Hans Klein se involucrase en ellos. Pero esto último no lo sabía Miguel Rojo.

-Basta de palabrerías -se dijo a sí mismo para reconducir su olvidado interrogatorio-. Me vas a decir por qué le clavaste la estaca.

Reiteré mi inocencia y tampoco me creyó.

-Como puedes ver, toda mi acusación está confirmada con el testimonio de este desgraciado. - Señaló a Torres-. Muy a su pesar nos ha dicho que estuviste con Mario Campillo al amanecer. Luego ya aparecieron los agentes de PeaceMakers y descubrieron el cadáver.

-Cuando llegué ya estaba muerto. Y le conté todo lo ocurrido, omitiendo destalles como mis problemas en conseguir una ambulancia o la presencia de Hans Klein.

-¿Dirías lo mismo si te cargo de corriente eléctrica?

-Más o menos.

Arqueó las cejas y ya me veía haciendo de bombilla humana.

-Entonces ¿quién pudo hacerlo? -Miguel Rojo se hizo aquella pregunta a sí mismo.

Creo que tanto él como yo hubiésemos dado la misma respuesta.

-También me dijo que trabajabas para Valenzuela.

Por lo visto, Ángel Torres había sido de lo más locuaz. Ni tenía tiempo ni creí necesario explicar mi complicada relación con el gángster calvo del bigote.

-Y los amigos de mis enemigos son mis enemigos -concluyó Miguel.

-¿Sois enemigos? -pregunté cándidamente, lo que provocó otra carcajada.

-Más bien competidores en ciertos negocios, aunque no en todos. Ya te he dicho que yo no trapicheo con Al-Andalus ni me dedico a traficar con armas. -Su mirada dirigida a Ángel Torres no dejaba dudas acerca de dónde procedía esa información-. Encuentro curioso, por no decir fascinante, que un Hombre Bueno y supuesto defensor del orden al sur del Tajo tenga como aliado a un proveedor de armas que se utilizarán, sin duda, para romper ese mismo orden que pretende defender.

-También te habrá contado que destruimos esas armas -me defendí.

Miguel Rojo asintió con la cabeza.

-Lo que me hace pensar que tú o Valenzuela estáis metidos en un juego incomprensible. Según ha contado nuestro amigo, ya están preparando un segundo cargamento de armas que, una vez en Al-Andalus, tú procederás a destruir. Me ha dado todo lujo de detalles, que yo no he pedido, y no entiendo dónde está el negocio, ni para ti ni para Valenzuela. -Miguel intentaba explicarse a sí mismo una situación confusa desde su punto de vista.

Desde el mío, las cosas resultaban más claras y entendí que la ayuda que me ofreció Valenzuela no era a causa de mis amenazas, sino para mantenerme ocupado en Madrid bajo la vigilancia de Torres. Así tendría la vía libre para que sus armas entrasen en Al-Andalus.

Pensaba que había engañado a Valenzuela cuando había ocurrido todo lo contrario.

¿Los enemigos de mis enemigos pueden ser mis amigos?, me pregunté en voz baja.

48.

Era el momento de cambiar de aliados. Valenzuela y su acólito Ángel Torres ya me habían traicionado, como estaba previsto, y yo seguía necesitando una red de apoyo para operar en Madrid. En términos morales, tanto Valenzuela como Rojo eran de la misma calaña, pero Rojo no estaba vendiendo armas a Al-Andalus ni me había traicionado, de momento. Únicamente me había secuestrado.

-¿Y ahora? -pregunté.

-Estoy dudando entre pegaros un tiro y haceros desaparecer, o pegaros un tiro y enviar vuestros cadáveres a Valenzuela -me anunció Miguel Rojo.

-No harás ninguna de esas dos cosas.

-Convénceme.

-Me vas a ayudar para ayudarte a ti mismo.

-Sigues sin convencerme.

-Como muestra de buena fe, te voy a perdonar la vida. -Mis palabras hicieron que Miguel Rojo soltase una sonora carcajada.

-La escopeta la tengo yo. Perdona que te diga, pero no me siento especialmente amenazado -me dijo con un semblante más serio.

-Te he podido matar a mi antojo durante la última hora.

-Me habían advertido que no me fiase del tal Bolto bajo ninguna circunstancia, pero te estás pasando de la raya.

-Yo que tú haría caso a Bolto. -Gonzalerría abrió la boca por primera vez y se movió hacia Rojo.

Los dos macarras le apuntaron con sus pistolas y Miguel Rojo se giró para cubrir sus movimientos con su recortada.

La Derringer había aparecido en mi mano como por arte de magia y apuntaba al corazón de Miguel Rojo. A pesar de que solo nos separaban unos tres metros, no quería arriesgarme con un disparo a la cabeza.

-¿Qué coño es eso?

-Difícil de explicar - reconocí-, pero dispara balas de nueve milímetros que te harían un boquete en el pecho.

Gonzalerría desarmó a Miguel Rojo y a sus matones.

-¿Hablamos? -le pregunté con educación.

-Hablamos -se resignó.

Gonzalerría escuchó nuestra conversación con atención y, una vez acabada, concluyó:

-Por fin me entero de algo. Por fin vamos a tomar la iniciativa.

Desgraciadamente Gonzalerría era muy proclive a equivocarse y, desde luego, no se había enterado de nada.

49.

Barrio de Sanchinarro - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

23 de enero de 2046

Miguel Rojo mantendría al Chino y a Ángel Torres a buen recaudo todo el tiempo que fuese necesario y nos aprovechamos de su hospitalidad para recuperarnos, o sea para comer y dormir. Nos instaló en una vivienda anónima de un barrio dormitorio de los muchos que se construyeron a principios de siglo, antes de que explotase la primera burbuja inmobiliaria. La mayor parte del edificio jamás se había ocupado y la falta de muebles de aquel piso daba una sensación de entorno vacío aún mayor. Nadie nos encontraría allí si no nos movíamos. La entrega de armas en la frontera, según había dicho Torres, no se efectuaría hasta dos días más tarde y sabía que Gonzalerría no aguantaría tanto tiempo encerrado entre aquellas cuatro paredes. Yo tenía poco tiempo y muchas promesas que cumplir, además de una cita previa fijada antes de nuestra salida de Al-Andalus. Tuve que emplearme a fondo para convencer a Miguel Rojo de que nos dejase salir de allí y nos ayudase en lo posible, que no era mucho: una moto trucada para funcionar sin necesidad del identificador unívoco para arrancarla.

Gonzalerría se cansó de quejarse de la poca potencia de nuestro nuevo método de transporte al entrar en la zona residencial de La Moraleja donde, de acuerdo con la dirección que nos había facilitado Antón en el Ateneo, vivía Esteban Brihuegas, exmarido de Soraya Conde, la Senescal de Toledo, y padre de la desaparecida Inés. Si ya había visto el lujo que proporcionaban las Marcas Globales para sus ejecutivos más destacados en las tiendas del barrio de Salamanca y los niveles de seguridad que proporcionaban a sus sedes en el Paseo de La Castellana, debía de haber estado preparado mentalmente para dar por hecha la combinación de estos dos fenómenos. No fue el caso.

Nos perdimos en el laberinto de calles silenciosas que cruzaban la urbanización, todas ellas bordeadas de altos y tupidos setos inmaculadamente cuidados, con una garita de seguridad en cada entrada. De vez en cuando veíamos una de las múltiples mansiones en lo alto de una loma o, cambiando de perspectiva cuando estaban en una vaguada. Dejé de contar las cámaras de vigilancia presentes en cada esquina y no me hubiese sorprendido que un Monóculo también estuviese sobrevolando la zona. Seguía sin entender la necesidad de tanta seguridad; a fin de cuentas, ¿de quién querían protegerse? Tal vez de gente como Gonzalerría y yo.

Al llegar a la dirección de Brihuegas, después de nuestro involuntario rodeo, dudé entre pararme o seguir; si paraba corría el riesgo de llamar la atención y atraer a una de las patrullas de PeaceMakers, y si no lo hacía, nuestro viaje hasta allí habría sido en vano. Indiqué a Gonzalerría que parase y me acerqué al portón metálico. Una voz me dio la bienvenida por el mero hecho de estar ahí.

Su puta madre, pensé. No nos quedaba otra que irnos de allí y rezar para que a nadie se le ocurriese venir a investigar quiénes éramos. No nos cayó esa suerte y apareció un coche de PeaceMakers que nos cerró la salida, mientras uno de sus agentes se apeaba de él.

-Buenos días, ¿podrían identificarse, por favor? - Con el saludo, ya nos había ofrecido un lector unívoco.

Había conseguido mantener mi identidad y mi presencia en Madrid fuera del alcance de la Mente Global y PeaceMakers durante tres días, en los cuales provoqué el cierre de un locutorio, asalté a un japonés, descubrí un asesinato macabro, soborné a un mecánico de aviones teledirigidos y me involucré en una guerra de mafiosos, y ahora tendría que descubrirme ante un par de seguratas de urbanización, que es lo que eran, por mucho uniforme de PeaceMakers que llevasen. Era deprimente, sobre todo porque la información de mi presencia en Madrid no tardaría en llegar a Hans Klein. Claro que tanto yo como Gonzalerría teníamos los cascos de la moto puestos, lo que nos hacía irreconocibles. En estas situaciones, lo mejor era observar y ver cómo se desenvolvía Gonzalerría, que ya se había puesto su puño americano disimuladamente. Me imaginaba que daría un cabezazo al primer agente con su casco y que, con el mismo movimiento, golpearía con su puño al segundo. Por suerte para ellos el portón de la propiedad se abrió en ese momento y una berlina negra frenó en seco antes de llegar a arrollarnos. De ella se bajó un joven trajeado con mucha energía.

-¿Qué coño pasa aquí? -preguntó a los agentes, que no tuvieron tiempo para responder.

-Abrir el paso, que va a salir el señor -ordenó antes de volver a su vehículo. Su ocupación no hubiese sido más obvia de haber tenido la palabra «guardaespaldas» tatuada en la frente.

Los agentes nos metieron prisa para que arrancásemos la moto y nos fuésemos cuanto antes, mientras ellos también se quitaban de en medio. Habíamos pasado de ser un potencial peligro para el bienestar de la urbanización a convertirnos en un mero obstáculo. Inmediatamente salió el coche con el guardaespaldas seguido de otro aún más grande y lujoso con el símbolo de la marca Rolls-Ferrari en su capota. Como no podía ser de otra manera, sus cristales estaban tintados y no pude ver a sus ocupantes, pero apostaba a que Esteban Brihuegas iba dentro.

50.

Ciudad de Tres Cantos - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

23 de enero de 2046

No es operativo seguir a dos coches de gran cilindrada en una motocicleta, sobre todo con Gonzalerría de piloto. Consiguió mantener el contacto visual hasta bien entrados en la circunvalación de Madrid, mientras entendí que murmuraba «puta mierda de trasto» por encima del ruido del motor. Ya en la autovía, vimos cómo se alejaban en la distancia y seguimos en su misma dirección sin demasiada esperanza de alcanzarles. Recorrimos una decena de kilómetros y nos topamos con un embotellamiento donde pudimos avanzar a una velocidad muy superior a la de los coches utilizando el arcén. Poco faltó para que pasásemos de largo a los dos coches que perseguíamos, también parados por el tráfico, y una vez más nos pegamos a su estela mientras tomaban la siguiente salida. Las señalizaciones que empezaron a aparecer no dejaban duda sobre nuestro destino: «Centro de Investigación Avanzado-Mente Global». Esteban Brihuegas, como todo hijo de vecino, se desplazaba a su lugar de trabajo. Y, como todo hijo de vecino, se había tragado un atasco. La única diferencia era que él se desplazaba con chófer y guardaespaldas.

Las barreras de entrada al complejo se levantaron con antelación a la llegada de los coches, que no tuvieron que reducir su velocidad antes de adentrarse en el túnel que conducía al aparcamiento subterráneo. Pasamos de largo en nuestra moto y paramos a la altura de una gasolinera a una distancia prudencial.

-Va a ser difícil hablar con él -observó Gonzalerría al quitarse el casco.

-Sin cita previa, desde luego.

Su casa en La Moraleja era un fortín en medio de una zona vigilada; el edificio donde trabajaba estaba protegido por un perímetro de seguridad vallado, cámaras y agentes armados que nos pedirían nuestra identificación antes de empezar a hablar; sus traslados de un lado a otro estaban controlados con un coche escolta y guardaespaldas. Nos haría falta un pequeño ejército para establecer contacto con Esteban Brihuegas. Pensé que el lugar más adecuado para llevar a cabo su secuestro sería en la salida de la autovía, antes de que los coches cogieran velocidad, separando al vehículo escolta del otro y utilizando granadas de humo para impedir la visibilidad. Pronto abandoné estas especulaciones, inevitablemente acabaría en un tiroteo y carecíamos de la potencia de fuego necesaria y, sobre todo, sería imposible realizarlo sin llamar la atención. Era una situación frustrante pero no desesperante.

-Voy a mear -me informó Gonzalerría mientras se dirigía al baño.

Levanté la vista hacia la carretera y vi cómo se acercaban los dos vehículos que habíamos estado persiguiendo. Sin Gonzalerría para conducir la moto, estuve a punto de subirme a ella para continuar la persecución cuando empezaron a parpadear los indicadores de los coches que se desviaban para entrar en la gasolinera. Sentí un golpe de adrenalina y me preparé para la acción. No tendría la suerte de que Brihuegas llegase a mis manos de una forman tan sencilla.

No la tuve. Ni estaba Brihuegas, ni estaban sus escoltas; únicamente habían venido dos conductores para repostar y sacar brillo a los ya de por sí limpios vehículos. No podía suplantarles puesto que los coches no arrancarían sin confirmar la identidad del conductor, pero sí podía escuchar sus conversaciones, incluso entrometerme en ellas. Hablaban de fútbol, de mujeres, de comida y de los últimos artilugios tecnológicos que les permitirían sentirse en el Caribe sin necesidad de salir de sus apartamentos de Alcorcón. Ninguna de ellas tenía el más mínimo ningún interés, hasta que sonó la alarma de su comunicador.

-Joder con el señorito -dijo uno de ellos una vez cortada la llamada.

-¿Qué le pasa ahora?

-Quiere ir al campo de tiro a la hora de comer.

-Otra vez a comer bocadillos.

-Está muy pesado con eso del tiro al plato.

-Tiene que practicar para las cacerías que organiza.

-Supongo. Pero nosotros, a jodernos de un lado a otro.

-Oye, vamos a mover el culo, que como lleguemos tarde nos monta el lío.

Gonzalerría me buscaba y al acercarme a él, me preguntó dónde coño me había metido. Indiqué vagamente en la dirección al túnel de lavado y le dije:

-Tenemos que ir al campo de tiro más cercano.

-¿Para qué?

-Para pegar tiros.

-¿Y para eso te hace falta un campo?

51.

No nos fue difícil encontrarlo, las instrucciones del cajero de la gasolinera fueron muy precisas. Una vez allí, el acceso nos hubiese planteado problemas si no hubiésemos llegado a la vez que una furgoneta llena de jardineros. Donde comen tres comen cuatro y donde hay trabajo para seis jardineros lo hay para siete. Con un rastrillo al hombro, entré en el Club de Tiro. Gonzalerría cuidaría de la moto, no le gustaba el trabajo de campo.

Entramos por la puerta de atrás y no pude apreciar de primeras la grandiosidad del edificio principal del club, construido encima de una loma que descendía suavemente hacia el campo de tiro propiamente dicho. La hierba de aquella inmensa explanada lucía un verde esmeralda que solo se encontraba de forma natural en Irlanda, los setos que actuaban de barrera estaban podados con esmero y en el jardín de rosas delante del edificio no había ni una flor marchita ni una hoja que no fuese verde. Todo ello subrayaba el buen hacer de mis accidentales compañeros de trabajo, que pronto se pusieron a quitar hierbas y a hacer todas esas cosas que hacen los jardineros. Todos ellos eran de origen sudamericano y viéndolos allí, agachados a los pies del lujoso pabellón, me vino a la cabeza esa imagen tan manida de la Revolución Mexicana dándome ganas de dejarme un bigote a lo Pancho Villa y, agitando una escopeta por encima de mi cabeza, gritar algo como «¡Viva la Revolución y muerte al patrón!».

Con disimulo, me acerqué al edificio y entré. El decorador había decidido que los socios se sentirían más a gusto en el entorno de lujo cálido y añejo de su peculiar idea de un club inglés y no escatimó en gastos para conseguirlo. Pesados chester de cuero compartían espacio con mesas auxiliares de madera oscura y mullidas alfombras de dibujos complicados. En las paredes colgaban aguafuertes de estampas de cacerías, alguno que otro de paisajes con recargados marcos dorados y las cabezas disecadas de ciervos y jabalíes como trofeos. Solo había dos ancianos sentados delante de los grandes ventanales que hacían durar sus güisquis aguados; no repararon en mi presencia y me escabullí por un pasillo para buscar el vestuario de caballeros; no quería que se quejasen por la presencia inaceptable de un jardinero en su salón.

Intuí que los vestuarios debían de tener una salida directa al campo y no estar demasiado alejados del bar y de los salones; pronto di con ellos y con las taquillas de los socios. No podía seguir por allí con un chándal japonés y sin calcetines. La segunda taquilla que forcé pertenecía a un dandy del tiro al plato. La camisa y pantalones de color castaño a juego, junto con un chaleco con muchos bolsillos de varios tamaños, incluso para introducir los cartuchos en ellos, eran de mi talla y me sentaban relativamente. Los calcetines no parecían estar limpios y los zapatos me apretaban, pero uno se tiene que conformar con lo que hay.

Uno de los atractivos de los lugares de lujo exclusivos es que, una vez dentro y manteniendo la pose de quien tiene todo el derecho a estar allí, nadie cuestiona presencia alguna. Los sirvientes asumen que deben estar al servicio de todos los presentes y los otros miembros aceptan a cualquiera como un igual con toda naturalidad.

-Señorita -llamé la atención de la recepcionista, que me devolvió una sonrisa radiante-. Tengo una cita con el Señor Brihuegas ¿me podría indicar dónde esperarle?

Como toda recepcionista, consultó con su Mente Global particular para informarme que el Señor Brihuegas había reservado una plaza en el campo de tiro para dentro de media hora.

-Sí, me he adelantado -ofrecí como excusa-. ¿Seguro que no tiene reservadas dos plazas? Oí cómo su secretaria personal pasaba el mensaje.

-Aquí no figura -me respondió.

Una respuesta lógica, por otra parte. Me habría sorprendido mucho más que Brihuegas me hubiese reservado una plaza.

-¿Está usted segura? Mire de nuevo por favor -insistí-: Esteban Brihuegas.

-No, aquí no encuentro nada.

-No puede ser -le dije, subiendo un poco el tono-. Tiene que estar en algún lado.

-Lo siento.

-Sentirlo no va a ser suficiente -le advertí, ya con unos modos que bordeaban la mala educación y noté cómo se azoraba-. Ya sabe usted lo exigente que es Esteban.

-Lo es, lo es - ya sonaba agobiada.

Era el momento de darle una salida.

-No se preocupe. - Ya me podía permitir la magnanimidad-. Un error lo tiene cualquiera. Lo importante ahora es buscar una solución.

-No debería haber ningún problema, tenemos muchas plazas disponibles -me contestó con gratitud-. Le cambiaré la asignada a don Esteban y les pondré dos juntas.

Le lancé una sonrisa como reconocimiento por sus esfuerzos y, con su siguiente pregunta, consiguió helármela.

-Usted no es socio, ¿verdad?

No. No lo era, no quería serlo y sobre todo no quería que llamase a seguridad. Pero se me había olvidado mi premisa inicial de que en estos lugares, una vez dentro, nadie pone en cuestión la presencia de nadie y no tuve que responder a su pregunta.

-Si quiere le podemos prestar una escopeta. Como se puede imaginar, no son de gran calidad, pero sirven.

-Se lo agradecería.

-¿Quiere cartuchos?

-Desde luego.

-¿Se los cargo a la cuenta del señor Brihuegas?

-Por supuesto.

Con ese tipo de atención merecía la pena hacerse socio de aquel club.

52.

Mi experiencia en el uso de armas ligeras es muy amplia. Durante toda mi edad adulta había tenido una pistola al alcance de la mano y, aunque mi preferida era la Glock de nueve milímetros, me manejaba con soltura con cualquier otro tipo de automática o revólver, incluso con las vieja Star y su tendencia a encasquillarse, hasta tal punto que hasta me sentía cómodo con la Derringer enganchada a mi brazo. Había utilizado subfusiles, con y sin silenciador, y pensaba que su potencia de fuego, disparando a más de cinco proyectiles por segundo en los más modernos, no justificaba su falta de precisión. Sin llegar a alcanzar la pericia de Susie Lao, una compañera Hombre Bueno de Al-Andalus y experta tiradora, era capaz de utilizar rifles de precisión con miras telescópicas o nocturnas con la suficiente habilidad como para hacer diana a casi un kilómetro a un objetivo en movimiento. Sabía manejar lanzamisiles tierra-aire desechables y morteros ligeros. Pero nunca había disparado una escopeta de caza.

Lo más parecido que había caído en mis manos era una recortada que confisqué a unos atracadores al término de una redada en Écija. Solo servía para destrozar cualquier cosa en un radio de diez metros, más allá perdía precisión y los perdigones dejaban de hacer daño al perder fuerza. Las armas de fuego eran las herramientas de mi trabajo y no artículos de lujo para la diversión. No se debería jugar con ellas porque, como a menudo me recordaba Gonzalerría, las carga el diablo.

La escopeta que me habían prestado era la de la Marca global WorldWeapons Inc., perteneciente a PeaceMakers, pero se habían cuidado de mantener su referencia original de fabricante, anterior a las fusiones, que era Beretta. Tenía dos cañones superpuestos, como la Derringer, pero allí se acababa cualquier parecido ya que medía, desde la culata a la punta, casi metro y medio. Para ser un arma de ocio, estaba sorprendentemente bien equilibrada y, en este caso, sin filigranas para su embellecimiento, por eso de que la usarían todo tipo de invitados. Los cartuchos que me dieron, según la información de sus cajas, tenían una carga de 24 gramos en perdigones de 7,5 miligramos y, con un cálculo rápido, estimé que dispararía 320 perdigones por cartucho. Vi cómo los platos volaban a unos cincuenta metros de los emplazamientos de tiro y calculé que la dispersión de los perdigones a esa distancia estaría en torno a un metro. Eso significaba que con tal de que mi disparo estuviese a menos de esa distancia del plato, este se rompería. A cincuenta metros y con un blanco en movimiento, yo era capaz de acertarlo con un único proyectil de rifle de asalto, sin margen de error. Llegaba el momento de poner mi teoría en práctica.

Después de un pequeño momento de confusión en el que un empleado se me acercó para indicarme mi plaza y el punto desde donde saldrían los blancos, estaba listo y grité:

-¡Plato!

No me había equivocado. Los muchos tiros que había pegado, aunque con armas muy distintas, me proporcionaban una coordinación intuitiva a la hora de disparar que seguía en vigor, incluso con una escopeta extraña. Practiqué un rato más y no tuve la necesidad de utilizar el segundo disparo para romper los platos que lanzaban. Al pararme para recargar, vi cómo alguien se preparaba en la posición a mi derecha y dos personas trajeadas se situaban por detrás de nosotros: lo suficientemente lejos para no molestar y lo bastante cerca para mostrar su presencia. Esteban Brihuegas había llegado. Por desgracia, acompañado de sus escoltas.

Le observé de reojo intentando deducir algo en base a su apariencia física. Dicen que las primeras impresiones engañan, pero por algo había que empezar. Esteban Brihuegas olía a dinero y poder. Su pelo oscuro con un corte modernamente largo para darle un aspecto más juvenil estaba perfectamente peinado, bien afeitado, su cara tenía esa tez morena brillante que solo proporciona el sol si se le acompaña de caras cremas y tratamientos faciales. Sus rasgos podían ser los de un modelo para un perfume sofisticado, pero sin la mirada vacía que estos solían tener, porque la suya reflejaba carácter y viveza. Soraya y él habían formado una buena pareja el día de su boda. Su sonrisa dejaba entrever unos dientes perfectos, aunque no llegaba abiertamente a la comisura de sus labios y no me lo imaginaba riéndose a carcajada limpia.

Sabía que tenía más o menos mi edad, pero podría pasar por alguien con diez años menos. De mediana estatura, daba la impresión de ser más alto gracias a un cuerpo bien proporcionado; debajo de su vestimenta se intuían los músculos bien entrenados que requieren horas en el gimnasio y largas sesiones de masaje. Sería fácil tacharle de presumido cuando su apariencia, quizá, solo delataba su deseo de sentirse en un buen estado de forma y beneficiarse de todo lo que su dinero le podía conseguir en el cuidado físico.

Instintivamente valoré secuestrar a Esteban Brihuegas por la fuerza. Estaba armado, aunque fuese con una escopeta de perdigones y una pistola de tahúr, y tenía el elemento sorpresa; los dos guardaespaldas no esperarían un ataque en un lugar tan selecto y de acceso supuestamente controlado. Sin embargo deseché la idea, primero tendría que disparar a los dos escoltas para después amenazar a Brihuegas con la Derringer y él también tenía una escopeta. Ignoraba su capacidad de reacción pero, sin ser muy rápido, podría descargar sus dos disparos antes de darse cuenta de que yo le estaba apuntando con la Derringer, y a esa distancia no podía fallar. Preferí no correr el riesgo de acabar con cuarenta y ocho gramos de plomo en el cuerpo. Era deseable un acercamiento más sutil.

Brihuegas tenía buena puntería y no fallaba ningún disparo. Yo tampoco y pronto se percató de mi habilidad en el tiro. El espíritu de la competitividad forma parte del carácter de los ejecutivos de las Marcas Globales y, si hay armas de fuego de por medio, se acentúa. Al rato ya estábamos disparando de manera alternativa; primero yo acertaba mis dos platos y después él hacía lo mismo. De vez en cuando, al acertar un plato de vuelo más irregular, nos asentíamos mutuamente en reconocimiento a nuestra habilidad. Por fin se acercó a mí para presentarse y yo también hice lo propio.

- Soy Luis Valenzuela, encantado -le dije. No es que me avergonzase de mi nombre, pero no quería correr el riesgo de que lo pudiese reconocer y si, después de nuestra charla, deseaba localizarme, la búsqueda de un gánster solo aumentaría su confusión.

-¿El mejor de veinte? -me propuso.

-¿Por qué no?

Iríamos por la mitad de la tanda y ninguno de los dos había fallado aún. La técnica de Brihuega era muy depurada, tenía mucha práctica y estaba cómodo y relajado; en un caso así, la puntería solo desaparece con los nervios. Yo había controlado los míos, mientras me disparaban en más de una refriega, no creía que los de Brihuegas aguantasen en una situación tan extrema.

-Tú estás casado con Soraya Conde, ¿verdad? -pregunté de forma casual.

Brihuegas escondió su sorpresa y, si mi comentario le había afectado, no se notó en sus siguientes disparos.

-¿De qué la conocías? -me preguntó mientras recargaba, haciendo hincapié en el uso del pretérito.

-No te acordarás de mí, pero estuve en vuestra boda, en la iglesia de San Fermín de los Navarros, si no me equivoco -mentí, introduciendo el pequeño detalle del lugar de la boda para dar verosimilitud a mis palabras-. Era amiga mía, conocida del pueblo donde veraneaba su familia en Extremadura -añadí, basándome en la historia que me había contado la propia Soraya sobre su infancia.

Era mi turno y pedí que lanzasen los siguientes platos. Cuando estaban en pleno vuelo y yo a punto de abrir fuego, Esteban intentó desconcentrarme al decirme que Soraya estaba muerta. Los dos platos se hicieron añicos en el aire.

-¿De veras? - pretendí mostrar sorpresa, mientras él preparaba sus siguientes tiros.

-Sí. Fue una desgracia. Un accidente.

-Lo siento.

-No hace falta. Ocurrió hace mucho tiempo -añadió antes de gritar ¡Plato!

Esperé a que los lanzasen y Esteban estuviese a punto de apretar el gatillo para decir:

-Es curioso. Yo estuve con ella hace menos de una semana en la ciudad-estado de Toledo

Esta vez conseguí mi objetivo. Mi comentario le hizo perder la concentración y falló el primer disparo, no así el segundo, que destruyó uno de los platos mientras el otro caía sin daños en la lejanía. Me ponía en cabeza en nuestra pequeña competición.

Al bajar la escopeta de su hombro, Esteban miró de reojo a sus guardaespaldas. No sabría decir si para asegurarse de que seguían allí por si los necesitaba, en cuyo caso yo ya tenía cargada la escopeta, o para comprobar que estaban lo suficientemente alejados como para no poder escuchar nuestra conversación.

-Entonces también sabrás que no sé nada de ella desde hace más de veinte años. Ni quiero. Ella tampoco ha querido saber nada de mí. Está tan muerta para mí como yo para ella. -No había reproche o emoción en sus palabras, simplemente estaba describiendo unos hechos-. Todo el mundo cree que soy viudo y te agradecería que no los sacases de su engaño.

Le di mi palabra de mantener el secreto y pedí que lanzasen la siguiente pareja de platos. Justo antes de que disparase al primero preguntó:

-¿Quién eres? -Una vez que lo había hecho añicos y seguía la trayectoria del segundo, añadió-: ¿Qué hacías en Al-Andalus?

Su intento de hacerme perder la concentración, utilizando mis mismas triquiñuela, no le sirvió de nada y volví a hacer blanco. Las respuestas a esas dos preguntas eran complejas y aquel no era ni el momento ni el lugar para darlas.

-Te has equivocado de preguntas. Me debías haber preguntado qué hago en Madrid hablando contigo en un campo de tiro.

-Algo querrás y ya me lo pedirás -contestó con suficiencia antes de disparar. Esta vez dejé que acertase con el primer tiro para decirle:

-Tienes razón. Quiero saber dónde está tu hija.

Giró imperceptiblemente su mirada hacia mí cuando ya era demasiado tarde para poder corregir su disparo, dejando escapar a su blanco sin tan siquiera apretar el gatillo. Abrió el cañón de la escopeta para que saltase el cartucho usado y en ese breve espacio de tiempo recuperó la compostura. Me miró a los ojos, y supe que la dureza anterior había sido reemplazada por una inseguridad cercana al miedo. Iba a decirme algo pero me adelanté con otra pregunta:

-También quiero saber dónde está Koldo Arrieta.

El miedo incipiente de su mirada se extendió por todo su rostro, que pareció congelarse para no dar muestras del pánico que mis palabras le habían causado. Se giró hacia los guardaespaldas, que parecían no prestarnos demasiada atención, no los llamó y sintió cierto alivio por su desidia.

-Ahora no puedo hablar -dijo nervioso.

Lo que implicaba que estaría dispuesto a hacerlo más adelante.

-Me pondré en contacto -le anuncié.

Me quedaban dos disparos para acabar con nuestra competición y ganarla. No me molesté en subir la escopeta al hombro y disparé apoyándola en la cadera. Los dos platos desaparecieron en el aire. Era mi advertencia a Esteban Brihuegas, la próxima vez que nos viésemos, hablaría. Vaya que si hablaría. Sin embargo, ignoraba por completo el alcance y las repercusiones que sus explicaciones iban a tener.

53.

Barrio de Usera - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

23 de enero de 2046

Era evidente que el doctor José Vélez había caído en desgracia, por la dirección que nos había facilitado El Chino para encontrarle en su lugar de trabajo. En los estudios y tesis que había publicado Esteban Brihuegas en la GlobalPedia, el doctor Vélez figuraba como su más asiduo colaborador y valoraba su cometido dentro del Centro de Investigación Avanzado-Mente Global. Al pasar por delante de ese complejo unas horas antes en nuestra motocicleta, y viendo la importancia que allí se otorgaba a Esteban Brihuegas, me imaginé que el doctor Vélez sería un subordinado suyo de un nivel de relativa importancia dentro de la organización. Sin quitar méritos a los conocimientos y capacidad científica de Esteban, me imaginé que gran parte del arduo trabajo que conlleva ese tipo de investigación habría recaído sobre el doctor Vélez. Tenía la sensación de que Esteban Brihuegas marcaría las pautas generales, brillantes en algunos casos y totalmente equivocadas en otros, que el doctor Vélez desarrollaría con el resto de su equipo. Dependiendo del resultado de los estudios, Esteban Brihuegas se atribuiría la gloria de los éxitos y pasaría al doctor Vélez no tanto la responsabilidad de los fracasos, sino, más importante aún, los sobrecostes y gastos sin resultados que hubiesen generado los proyectos fallidos.

Con esta composición de lugar, me imaginé al doctor Vélez como un ejecutivo medio de cierta relevancia, cuyo nivel de vida se alejaba del lujo alcanzado por Esteban Brihuegas, pero que tendría a su disposición todas las comodidades ofrecidas por las Marcas Globales a sus empleados más considerados. El barrio de Usera distaba mucho de ofrecer la calidad de vida que me había imaginado para él.

El paisaje urbano del barrio estaba inundado por la presencia de las Marcas Globales, pero estas habían concentrado allí sus productos de segunda línea y de low-cost. Los vehículos eran más económicos, las tiendas de ropa ofrecían precios y no exclusividad, los productos tecnológicos daban las mismas prestaciones pero con menos diseño y garantía, y los comestibles de la cadena WorldFood eran transgénicos, con un aspecto envidiable pero carentes de sabor. Allí vivían los trabajadores más dispensables de las Marcas Globales, aquellos cuyas empresas eran proveedores de estas y los que se dedicaban a cubrir los puestos de trabajo que, de forma temporal, generaban ambas en base a las fluctuaciones de la demanda para sus productos.

-Es curioso -me explicó el doctor José Vélez más adelante-. Se sienten privilegiados por poder comprarse cosas que no les hacen falta cuando realmente están trabajando en un sistema que no se diferencia mucho de la esclavitud. Me recuerda al sistema que empleaban los terratenientes mexicanos antes de la revolución de Pancho Villa.

No le mencioné el pequeño arrebato que estuvo a punto de darme al ver a los jardineros del Club de Tiro.

-Allí les pagaban un sueldo que solo podían gastar en las tiendas del propio terrateniente para comprar alimentos y la escasa ropa que necesitaban, después de haber pagado por el alquiler de su cabaña. Entre un gasto y otro, las familias de campesinos nunca llegaban a fin de mes sin tener que comprar a cuenta en el colmado. De esta manera siempre estaban endeudados con su patrón, no podían irse porque eran incapaces de saldar sus deudas y tenían que seguir trabajando sin solución de continuidad en las condiciones cada vez más abusivas a las que se les obligaba. -El doctor Vélez se paró para tomar aliento-. Aquí y ahora está pasando lo mismo. No quiero decir que nadie pase hambre.

Yo pensé en la carestía de alimentos que se había padecido en Al-Andalus años atrás

-Pero la dependencia que el consumismo ha generado en la gente tiene unas consecuencias parecidas -continuó el doctor-. La gente gana su sueldo y está psicológicamente condicionada para gastarlo en aquellas cosas que las Marcas Globales les hacen ver como imprescindibles o deseables. Sus ingresos no llegan para tanto, pero GlobalFinancialMarket Inc., con su división de Atención Personal, les ofrece el crédito, de la misma forma que el terrateniente fiaba a sus campesinos en su colmado. Por un lado, tienen que devolver ese crédito y por otro, deben seguir gastando en los otros muchos productos que las Marcas Globales les están metiendo por los ojos. De la misma forma que los campesinos mexicanos, los trabajadores actuales están en un permanente estado de endeudamiento con las Marcas Globales y, atrapados en esta espiral, no pueden salirse del sistema por su incapacidad para pagar su deuda, convirtiéndose así en seres dependientes de las Marcas Globales, por no decir en sus esclavos.

Desde nuestra llegada había decidido dejar que el doctor José Vélez diese rienda suelta a sus múltiples reivindicaciones, antes de plantearle preguntas específicas. Le habíamos localizado en un antiguo instituto de enseñanza superior cuyo nombre, por las letras que aún quedaban en su fachada, había sido «Felipe González» en honor a un antiguo presidente del Gobierno de España, según mi vago recuerdo de los libros de historia. Se había construido en los años veinte y sería uno de los últimos edificios de este tipo en entrar en funcionamiento cuando aún existía una educación financiada por el Estado y gratuita para todos. No parecía que nadie se hubiese preocupado por su mantenimiento desde su inauguración a tenor de sus muchas ventanas sin cristales, selladas con cartones, las humedades de sus paredes y la inexistencia de puertas. La presencia del doctor José Vélez en aquel lugar era sorprendente, sobre todo al ver que despedía a media docena de alumnos una vez acabada su clase.

-Les enseño matemáticas -nos dijo-. A fin de cuentas me doctoré en esa materia y algo debería de saber.

-Entonces ¿no es un doctor de verdad? -preguntó Gonzalerría.

Vélez le contestó con una sonrisa pero se dirigió a mí:

-No te preocupes, aquí mucha gente hace ese comentario o, peor aún, quieren que les cure sus achaques.

Le hice la pregunta obligada de qué hacía un hombre como él en un sitio como ese y me contestó con una simple frase que respondía a todas mis preguntas:

-Me despidieron de la Mente Global. Me echaron a patadas de una Marca Global.

Los ajustes de plantilla en las Marcas Globales, sobre todo en aquellos conglomerados que se dedicaban a la fabricación de productos físicos, eran habituales. La flexibilidad en las plantillas con el fin de cuadrar la producción con la demanda y las deslocalizaciones de las fábricas para beneficiarse de unos salarios más bajos o una mayor cercanía a las materias primas, estaban a la orden del día.

Otro gallo cantaba en lo concerniente a los ejecutivos de las empresas de las Marcas Globales. Como ignoraba en qué consistía su trabajo, no me atrevía a juzgarles ni a valorar su talento, dedicación, ni la presión a la que están sometidos, pero seguramente el salario haría que les merecieran la pena todos esos sinsabores. Unido al gran beneficio de pertenecer a un clan de elegidos.

Un directivo puede fracasar y no alcanzar los objetivos estipulados por su Marca Global, pero su responsabilidad directa se diluye en las estructuras y existen múltiples motivos o excusas para que pueda escurrir el bulto. Incluso en aquellos casos de incompetencia manifiesta siempre existe el recurso a lo que denominan el ascenso lateral, donde se releva al cargo de sus funciones operativas para darle un título de más relumbrón dentro de la organización. Los saltos de ejecutivos de una Marca Global a otra también son habituales.

Solo hay algo peor que ser despedido de una Marca Global: abandonarla voluntariamente. En ambos casos el resultado es el mismo: un paria laboral. Si el doctor Vélez fue despedido, algo grave habría hecho.

-Y aquí me tenéis, dando clases de matemáticas a cambio de unas perrillas para sobrevivir, pero tampoco necesito mucho -se consolaba-. Hasta había pensado en trasladarme a Al-Andalus.

Muy mal tenía que ver el panorama, aunque allí sería muy bien recibido, tanto por sus conocimientos como por su capacidad didáctica. Siempre hacían falta más maestros y profesores por el empeño obsesivo que los dirigentes de las distintas ciudades-estado, como la propia Soraya Conde, ponían en mejorar la educación de forma obligatoria y gratuita en los territorios bajo su control.

-Ni siquiera me dan trabajo en los colegios y universidades de TotalKnowledge.

-La larga mano de las Marcas Globales se extiende hasta la educación -ironicé sin gracia.

El proceso aglutinador en la educación había sido el mismo que en otras áreas: fusiones entre los múltiples colegios y universidades privados hasta obtener una masa crítica, la corrupción de los gobiernos de las democracias tardías y su incapacidad para mantener una enseñanza universal y gratuita y, finalmente, la acogida con los brazos abiertos que dieron a las empresas privadas para que se hicieran cargo del sector de la educación en su totalidad.

-Alargada, desde luego -confirmó Vélez-. Aquí hago lo que puedo. Aun reconociendo que muchos de los chavales son unos zoquetes, algunos podrían aprender de verdad si se les pudiese enseñar de una forma más sistematizada, como en los colegios de TotalKnowledge. Sus padres no tienen el dinero o no quieren gastárselo en la educación de sus retoños. Como dijo el último catedrático de Matemáticas de la Universidad de Oxford, antes de ser absorbida y perder su independencia de más de ochocientos años: «Los hijos de los ricos aprenderán derivadas, los de los menos ricos a sumar y restar y los de los pobres ni sabrán lo que es un cero».

Le sonreí, el comentario tenía su gracia incluso para mí, un fruto de las ikastolas: aunque tampoco aprendí a resolver derivadas, sí sabía lo que era un cero en matemáticas. Gonzalerría no dio muestras de haber entendido el doble sentido.

El doctor José Vélez estaba resentido por el trato que le estaba dando la vida, pero aún no había cogido la confianza suficiente como para desvelarnos los motivos de su caída social. Su aspecto era descuidado sin la voluntariedad de que así fuese para darse un aire bohemio. Desde su pelo, largo y un tanto sucio, hasta los zapatos con el cuero arañado, pasando por una barba de tres días y una camiseta con manchas de comida, todo indicaba desidia y dejadez. Miraba a través de unas gafas que en su momento fueron de diseño, pero que ahora, con un esparadrapo sujetando una de las varillas, parecían lo que eran, algo imposible de reemplazar pero que debía estar en el cubo de la basura.

Al preguntarle por Esteban Brihuegas, obtuve la respuesta que esperaba.

-Ese es un hijo de la gran puta -aseveró Vélez contundentemente.

Se explayó acusándole de aprovecharse de todo su trabajo de investigación: Brihuegas se atribuía la inspiración, mientras que a él le correspondía la puesta en práctica, algo falso a su entender, puesto que sus ideas habían propuesto soluciones a problemas a primera vista irresolubles.

Salpimentaba sus comentarios con insultos que, incluso tras mi corto contacto con Brihuegas, yo también suscribía.

Como estábamos hablando del carácter de las personas, le pregunté por Koldo Arrieta.

-Vive en la República de Euskadi -me dijo como si se tratase de un lugar remoto y peligroso-. Yo nunca he estado con él, Brihuegas se cuidaba muy mucho de mantener la relación entre nosotros bloqueada, sin darnos acceso el uno al otro. Pero por el trabajo que hacía y que Brihuegas nos transmitía después de haberlo tamizado, Koldo era un genio. Sus formulaciones matemáticas y las resoluciones algorítmicas que proponía resolvían problemas muy complejos con simpleza y elegancia. Brihuegas, a quien conozco como si lo hubiera parido, jamás hubiese podido realizar este tipo de desarrollos. Todos nos conocemos y una formulación matemática es tan personal como la propia caligrafía, y yo era consciente de que muchos de los trabajos que Brihuegas hacía pasar por suyos, tenían su origen en la cabeza de Koldo aunque él los mejorase en algunos casos y completase. Pero qué te voy a decir de ese cabrón. Me imagino que seguirá aprovechándose de Koldo como se aprovechaba de mí y de todos a su alrededor.

-¿En que trabajaban Brihuegas y Koldo?

El doctor Vélez bajó la vista como queriendo contar los muchos arañazos que tenían sus zapatos y después respondió agresivamente:

-¿Por qué te crees que estoy donde estoy?

Me lo tendría que responder él, porque yo no tenía ni idea.

-Brihuegas estaba investigando una nueva tecnología para la Mente Global. Nos asignaba trabajos que nosotros realizábamos sin tener una idea general de ese proyecto. Solo él tenía la visión del conjunto y se preocupaba muy mucho de que así fuera. Yo trabajaba por mi lado, sabía que Koldo lo hacía por el suyo y que Peter Voigt y Truman Singh lo hacían desde California y la India. Era muy difícil investigar sin que una mano supiese lo que hacía la otra y así se lo hice saber a Brihuegas una y otra vez. Finalmente accedió a que compartiese mi trabajo con el de Voigt y Singh, y llegamos a la conclusión de que nos solapábamos en muchos casos y que nuestra tarea era más bien rutinaria y sin un gran descubrimiento a la vista. Como respuesta a nuestras quejas, Brihuegas nos aplacó los ánimos diciendo que él tenía la llave a nuestras inquietudes, que siguiésemos esforzándonos en las líneas marcadas y que pronto veríamos la luz al final del túnel. La charla que nos dio estaba sacada directamente del curso de motivación que se da a los ejecutivos de las Marcas Globales para su acceso a puestos de alta de dirección -concluyó con desánimo.

-¿Qué tiene que ver esto con tu despido? -le pregunté, más interesado por el desenlace que por seguir escuchando sus elucubraciones.

-La curiosidad es la fuerza motriz de todo gran investigador -me dijo pomposamente-. Yo sabía que Koldo Arrieta estaba detrás del descubrimiento que nos haría ver la luz, según lo había descrito Brihuegas, y quería saber qué tipo de formulación o modelo algorítmico estaba desarrollando. Mi intención no era aprovecharme de él ni plagiarlo para mi propio beneficio, algo que Brihuegas estaba haciendo, sino estudiar su contenido para ver si aportaba algo a mis propias investigaciones.

Nadie había pedido al doctor Vélez que justificase sus acciones en esos términos, lo que me hacía sospechar que la debilidad para adjudicarse los méritos ajenos no era una exclusividad de Brihuegas.

-Intenté ponerme en contacto con Koldo -dijo Vélez y se calló.

-¿Y...?

-Y se acabó.

-¿Qué se acabó?

-Se acabó todo. En menos de diez minutos me habían echado del Centro de Investigación sin tan siquiera permitirme recoger mis pertenencias personales. Cancelaron todos mis accesos a la Mente Global marcando mi identidad unívoca como si fuese la de un criminal, y aquí estoy. El hijo de puta de Brihuegas no dio la cara por mí, ni se despidió, ni se ha molestado en ponerse en contacto desde entonces.

Yo ya estaba muy harto de sus lloriqueos.

-¿Qué investigabais?

-No lo sé.

-No me tomes el pelo.

-Es cierto. Yo estaba analizando la monitorización de los accesos de PeaceMakers a la Mente Global. Era un trabajo de chinos que podía haber hecho un recién graduado aplicado, pero que no llevaba a ninguna parte y, desde luego, a ningún descubrimiento. No sé lo que buscábamos realmente. Solo lo sabían Esteban Brihuegas y Koldo Arrieta.

Es decir, en la actualidad solo Esteban Brihuegas. Koldo Arrieta había dejado de saberlo cuando fue lanzado al vacío en Al-Andalus.

54.

Frontera entre los territorios controlados por las ciudades-estado de Al-Andalus y Madrid

25 de enero de 2046

El elemento sorpresa era nuestro, habíamos tenido tiempo para planearlo, conocíamos el lugar exacto donde llevar a cabo la emboscada y estábamos bien armados. No había ningún motivo para el fracaso, pero todos sabíamos que los planes más minuciosos se iban al traste en el momento de entrar en contacto con el enemigo.

El nerviosismo bien disimulado de Miguel Rojo hacía que su cara pareciese más afilada que de costumbre.

-No tenéis que preocuparos por el conductor del coche, El Bujías es el mejor. -nos repetía Miguel, y nos volvió a contar cómo habría sido un gran piloto de carreras si no le llegan a pillar amañando una competición: apostando en su contra y saboteando su propio coche. Yo no tenía ninguna duda sobre la capacidad de El Bujías como piloto, me preocupaba más su simpleza como criminal, puesto que su idea para estafar a los apostadores no se me hacía muy efectiva. De todas formas, eso era irrelevante.

-El coche es de la misma marca, modelo, color y con una especificaciones idénticas a las que nos dio Gonzalerría -nos volvía a confirmar Rojo por enésima vez.

Gonzalerría, un entusiasta del mundo del motor frustrado en Al-Andalus por la falta de vehículos y escasez de combustible, había sabido dar todos esos detalles en los que yo ni siquiera había reparado.

-¿Estamos seguros de la hora exacta? -preguntó Rojo.

-Es la que nos dio Torres -confirmó Gonzalerría dejándonos ver a todos la paciencia con la que soportaba la conversación a la que nos tenía obligados Rojo desde hacía más de media hora. Solo quedaban unos minutos antes de partir y estaba bien que Rojo se preocupara como una gallina clueca por sus polluelos, aunque sus polluelos fuéramos nosotros y El Bujías.

-El vigía os mandará un aviso al comunicador de El Bujías cuando estén a cinco minutos de vosotros - nos repitió Rojo, a lo que Gonzalerría respondió con un cansino:

-Ya lo sabemos.

-¿Y tenéis todo el armamento que os hace falta?

-Sí. -Esta vez la respuesta de Gonzalerría fue más tajante, bordeando la grosería-. Tenemos las granadas de fogueo, ataduras y cinta adhesiva, una recortada, solo por si acaso, y esto - cconcluyó levantando un gran mazo de obra para tirar paredes que solo podía manejar con facilidad si utilizaba las dos manos.

Miguel Rojo miró su reloj y abrió la puerta del coche.

-Ya era hora -murmuró Gonzalerría.

El Bujías conducía de manera eficiente, sin llamar la atención y sin realizar maniobras bruscas. Utilizaba cualquier hueco en el tráfico para cambiar de carril y avanzar a través del denso tráfico que nos acompañó hasta la salida a la M-30 cerca de la plaza de toros de Las Ventas, ahora gestionada por Global Entertainment Inc., según se desprendía de los carteles que anunciaban a los tres diestros que participarían en la faena. Ni las revueltas del Dos de Mayo, ni los acuerdos de Seattle, habían podido acabar con lo que se había conocido en el pasado como la Fiesta Nacional. Los toros eran un negocio que generaba beneficios y las Marcas Globales garantizarían la supervivencia de ese arte. A fin de cuentas, los defensores de los derechos de los animales no generaban ningún tipo de ingresos directos a sus arcas. Los toros bravos venían de las dehesas de Salamanca que, como la mayor parte de la antigua Castilla-León, estaba al amparo de las Marcas Globales. Ninguno de ellos era de Al-Andalus: las hambrunas padecidas habían convertido todas las reses en comida. Aun así me di cuenta de que uno de los toreros se apodaba El Niño de Andalucía, no sabía de dónde había salido pero, por lo menos en los ambientes taurinos, no todo lo procedente de Al-Andalus era sinónimo de desastre, pobreza o anarquía.

Una vez en la M-30 nos dirigimos al sur, haciendo el recorrido contrario al del día de nuestra llegada a Madrid, acercándonos cada vez más al Tajo y a la carretera casi en desuso que lo bordeaba. El lugar donde paramos había sido motivo de discusión: debía estar lo suficientemente alejado de la frontera como para que un coche aparcado no llamase la atención, ni de los aviones vigía ni de las cámaras estáticas, y lo suficientemente cercano como para poder acceder a ella rápidamente. Al final, optamos por la última de las salidas a Pinto, que también permitía un cambio de sentido. Apenas El Bujías tiró la colilla de su segundo cigarrillo, le llegó el aviso. El vehículo con el cargamento de armas se estaba acercando y tardaría unos cinco minutos en llegar a donde nos encontrábamos.

Nosotros también utilizaríamos trampas de trileros, íbamos a pegar un cambiazo bajo la mirada tecnológica siempre atenta de PeaceMakers.

55.

Nuestro automóvil era idéntico a los que la banda de Valenzuela utilizaba en sus operaciones de contrabando entre Madrid y Al-Andalus. El Bujías ya se había incorporado a la carretera que bordeaba el Tajo y se dirigía a la vaguada camuflada que los contrabandistas utilizaban para pasar mercancía de un coche a otro. Tanto las cámaras de los Monóculos como las de las torres fijas estaban trasmitiendo sus imágenes al centro de vigilancia de PeaceMakers en Manila, donde nos estaban codificando como algo normal.

También nuestro acercamiento les pareció normal a los miembros de la banda de Valenzuela que nos esperaban, o mejor dicho, que estaban esperando a un coche como el nuestro en esos momentos. El suyo estaba cargado de aceite, cuero y posiblemente antigüedades robadas de Al-Andalus que acabarían en Madrid. El nuestro, supuestamente, estaba repleto de armas destinadas a Al-Andalus. Al llegar al punto muerto de visibilidad de las cámaras, vi cómo el coche del clan de los Valenzuela aceleraba sin moverse, quemando goma, preparados para nuestra llegada. El Bujías mantuvo una velocidad normal hasta que entró por debajo de la tela de camuflaje. Entonces frenó en seco. El chirrío de su frenada se confundió con el ruido del motor liberado del otro coche, que salió violentamente hacia la otra salida. El cinturón de seguridad me golpeó la clavícula evitando que mi cara se estrellase contra el parabrisas. Respiré con alivio cuando el vehículo paró un par de metros antes del final de la vaguada y del camuflaje protector.

Una vez más las cámaras de PeaceMakers registraron cómo un coche de potente cilindrada desaparecía durante unos segundos en un punto muerto creado por un accidente natural, para volver a aparecer con la misma velocidad una vez superado. En otras palabras, nada que reseñar. Tampoco los ocupantes del otro coche percibieron nada extraño; ellos salieron a toda velocidad mientras que sus compañeros en el otro coche frenaban para ocupar su lugar. No había indicio de alarma por ningún lado.

Disponíamos de poco tiempo, apenas unos minutos, antes de que apareciese el segundo coche de los contrabandistas, el que transportaba las armas. Sus ocupantes tampoco debían sospechar nada. Ellos esperaban ver el coche de sus compañeros listo para salir a toda velocidad y eso es lo que verían. El Bujías maniobró su vehículo marcha atrás con destreza, y lo dejó situado en el punto exacto en el que nos habían esperado. En cuanto avistó el segundo vehículo enviado por Valenzuela, empezó a acelerar el suyo. Gonzalerría y yo nos escondimos como pudimos en el lugar donde acabaría la frenada.

La operación se repitió. El frenazo del coche que llegaba se confundió con el acelerón de El Bujías que salía y ahí se acabaron todas las similitudes con las rutinas anteriores. Gonzalerría estaba preparado con el mazo en alto junto al lugar exacto en que se paró el vehículo de los hombres de Valenzuela. Haciendo palanca con sus brazos y poniendo todo el peso de su cuerpo detrás del golpe, hizo añicos la luneta trasera del todoterreno. Yo lancé la granada de fogueo a través del agujero y ambos nos tiramos al suelo para evitar que la explosión nos afectase. Habíamos sacado una página del libro de Valenzuela y seguimos al pie de la letra su lección magistral sobre cómo capturar a los ocupantes de un coche. No nos fue difícil aplicarla, a fin de cuentas habíamos experimentado su eficacia en nuestra llegada a Madrid.

Sin darles tiempo a recuperarse del aturdimiento, sacamos a los dos secuaces del interior del coche y los atamos de pies y manos con la cinta adhesiva.

-¿Cómo se ve la vida desde ahí abajo? -les preguntó Gonzalerría, con aire de revancha.

Tuvieron la sensatez de no responder para no calentar a Gonzalerría y agravar su situación. Aun así Gonzalerría les propinó una patada a cada uno pero sin saña, los matones no se hacen daño entre ellos más allá de lo estrictamente necesario.

Abrí el portón del todoterreno y miré por encima a las cajas allí apiladas. A juzgar por las etiquetas, su contenido era similar al de la primera entrega: pistolas automáticas y rifles de asalto con las municiones correspondientes y una caja de explosivo plástico. Un pequeño arsenal listo para hacer la vida imposible a los Hombres Buenos de Al-Andalus. La satisfacción de haberlo interceptado estaba empañada por saber que no había conseguido sellar el contrabando de armas definitivamente. Todavía.

Me imaginaba el centro de vigilancia, ubicado en Manila. Lo que iba a ocurrir a continuación haría saltar todas sus alarmas inevitablemente.

Pasada una media hora, que se me hizo eterna, obligamos al conductor a que arrancase el coche introduciendo su dedo en el identificador unívoco. A continuación cortamos con una navaja la cinta adhesiva de las manos de nuestros prisioneros, pero no la de los pies, que los mantenía inmovilizados y tirados en el suelo. Enseñándoles la navaja, les mostré cómo la arrojaba a la carretera más allá de la zona que cubría la tela de camuflaje, dándoles a entender que si deseaban liberarse, deberían dejarse ver por todos los artilugios de vigilancia de la zona. Con el asiento del conductor vacío, Gonzalerría y yo nos montamos en el coche con su cargamento de armas. Al poco tiempo vimos volver al Bujías por donde habíamos venido anteriormente, después de haber dado un rodeo que le volvió a situar en el lugar donde nos encontramos. Paró su coche, dejando el motor encendido, y se subió al nuestro para salir del área invisible a las cámaras de vigilancia rumbo a Madrid.

A pesar de que El Bujías no invirtió mucho tiempo en su cambio de vehículo, estaría claro para cualquier observador que no había mantenido su velocidad en la zona ciega de la vaguada.

Era imposible saberlo a ciencia cierta pero seguramente el sistema informático de vigilancia de PeaceMakers identificaría este extraño cambio y daría un aviso a los operarios de control en Manila. Estos inmediatamente alertarían a los agentes de PeaceMakers en Madrid y pilotarían a distancia uno de sus Monóculos para dirigirlo a la zona donde había ocurrido la anomalía y obtener imágenes más cercanas y detalladas. Existía el riesgo de que el piloto a distancia decidiese hacer un seguimiento aéreo al vehículo en el que nos encontrábamos; para eso había incluido un señuelo de distracción en nuestro plan que hiciera que se olvidara de nosotros.

Al acercarse a la zona específica vería que una persona se arrastraba por el suelo sin motivo aparente; era uno de los hombres de Valenzuela que intentaba recuperar la navaja y liberarse de sus ataduras. Tanto para el sistema informático como para el piloto, el comportamiento de este personaje sería más sospechoso y digno de investigación que el seguimiento de un vehículo que transitaba por aquella carretera, aunque hubiera realizado un parón un tanto errático. Estas sospechas se incrementarían al ver que aquel personaje dejaba de arrastrarse y empezaba a hacer extraños movimientos con sus pies. El siguiente paso de los observadores sería dirigir a las patrullas de PeaceMakers directamente a esa zona. La furgoneta que nos cruzamos al dejar la carretera que conducía hacia el Tajo según nos incorporábamos a la autovía, con los logotipos de PeaceMakers y con sus sirenas y luces pidiendo paso preferente, cumplía mi expectativa.

Con suerte para ellos, los contrabandistas serían detenidos con su automóvil ya en marcha y a cierta distancia de la red de camuflaje de la vaguada. Así podrían contar una historia, más o menos verosímil, y convencer a los agentes. Por contra, si los agentes lograban vincularlos con la red de camuflaje, sus explicaciones de poco les valdrían y acabarían detenidos, aunque no me cabía ninguna duda de que no mencionarían el nombre de Valenzuela para nada ni, consecuentemente, el mío. Eran criminales de poca monta intentando hacer contrabando con Al-Andalus, una falta sin trascendencia, y pronto serían puestos en libertad. No les compensaba delatar a su jefe, cuya reacción sería más violenta, por suavizar un contratiempo tan venial.

Como beneficio adicional a toda la operación, estaba seguro de que los investigadores de PeaceMakers, una vez inspeccionada la lona de camuflaje y el punto negro de sus cámaras de vigilancia, serían capaces de reconstruir el método utilizado para entrar y salir de Al-Andalus ilegalmente y tomarían las medidas correspondientes para que no volviese a ocurrir. Como con la captura de las armas, sentía que eso también era una victoria parcial: el ingenio de los contrabandistas, con Valenzuela a la cabeza, pronto daría con otra manera de vulnerar la frontera y yo sabía que necesitaba un final más concluyente.

El Bujías nos llevó de vuelta al garaje de Miguel Rojo, que contuvo su primera reacción de alivio para felicitarnos efusivamente y abrir una botella de champán, si hiciéramos caso a su etiqueta, pero cuyo contenido era un vino carbonizado de color rojo intenso. No pude evitar una mueca de desagrado al tomar el primer sorbo.

-No sé de qué te quejas. Lo llamamos Dom Draculom y en el Transilvania tiene mucho éxito -me amonestó Rojo, que al momento recordó la situación de su club-: Bueno, lo tenía.

Sacamos las cajas del automóvil y su contenido no nos defraudó: una vez más las armas estaban en perfecto estado y recién salidas de fábrica. Al abrir la caja del explosivo plástico, sentí como si me reencontrase con un viejo amigo. Los detonadores y temporizadores digitales estaban diseñados a prueba de ignorantes, por su simpleza. Me hice con media docena de ellos y guardé una tableta de explosivos en mi bolsillo.

-Ojo por ojo y diente por diente -se congratulaba Miguel Rojo-. El cabrón de Valenzuela consigue que cierren mi local y yo me quedo con su cargamento. Que se joda el muy hijo de puta.

-Te recuerdo que las armas me pertenecen. Ese es nuestro acuerdo. Sin entrar en la moralidad de vuestros negocios, veo que Valenzuela te ha hecho perder los ingresos del Transilvania hasta que PeaceMakers te vuelva a autorizar su apertura. Tú le has hecho perder sus beneficios por la venta de este cargamento. Estáis empatados, y las armas son mías.

En primer lugar, no quería que acabasen en Al-Andalus y creía a Miguel Rojo muy capaz de introducirlas y venderlas allí, a pesar de nuestra accidental alianza. En segundo lugar, ya había pensado en darles una salida más provechosa.

Miguel Rojo me ofreció una sonrisa que resultaba siniestra en una cara tan delgada y abrió los brazos como indicando que estábamos en su garaje, rodeados por sus secuaces y que haría lo que le viniese en gana. No era por casualidad que en ese instante yo estuviese insertando las balas en un cargador, supuestamente comprobando su calidad, ni que lo metiese en la culata de una automática mientras que de manera natural la cargaba, alojando una bala en la recámara. El chasquido de esta última acción cambió la sonrisa gélida de Rojo por una expresión de asombro.

-Tranquilo, que no he querido decir nada.

-Más te vale -le dije, apuntándole con la pistola cariñosamente, como si eso fuera posible, para reforzar mis palabras.

Una alianza solo perdura mientras sea mutuamente beneficiosa. Ignoraba hasta qué punto esta seguiría siendo ventajosa para ambos.

56.

Barrio de Sanchinarro - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

24-26 de enero de 2046

Gonzalerría no estaba acostumbrado a la inactividad ni a la reclusión en un piso franco y me estaba empezando a contagiar su aburrimiento y nerviosismo. Para mí no se trataba de una experiencia nueva y sabía muy bien lo que era esconderse durante un período de tiempo, que podía alargarse durante semanas, en un lugar anónimo de una ciudad hostil para no correr el riesgo de ser reconocido en la calle. Requería disciplina para no caer en la tentación de abandonar el refugio para algo tan simple como respirar un poco de aire fresco mientras se daba un paseo, y fuerza mental para no volverse loco, esperando mano sobre mano y con la inquietud permanente de ser localizados y que un grupo de asalto irrumpiera por la puerta en cualquier momento.

Llevábamos dos días en el apartamento semivacío que nos había facilitado Miguel Torres, junto con una despensa llena de latas y comida precocinada. En un primer momento nos había sentado bien el poder dormir a pierna suelta durante un tiempo ilimitado y comer hasta la saciedad unos alimentos, poco sabrosos, pero que reponían nuestra energía. Después el tiempo empezó a transcurrir a cámara lenta.

-¿Cuándo nos vamos de aquí? -repetía Gonzalerría como un niño a la espera de que sonase la campana del final de la clase.

De vez en cuando le contestaba diciéndole que no lo sabía, pero ya había tomado por costumbre responderle que dejase de dar la lata.

-¿A qué estás esperando? -Era su segunda pregunta preferida.

-A que alguien haga algo.

-¿Qué?

-No lo sé, pero alguien tendrá que mover ficha, y Miguel Rojo nos avisará.

-¿Quién?

-Varias personas. Espero que no lo hagan todas a la vez.

-A mí solo se me ocurre una: Valenzuela.

-Ese también -le respondí como si me hubiese olvidado de aquel siniestro personaje para tomar un poco el pelo a mi interlocutor.

-Vamos a ver, Bolto, que se te está ablandando la sesera. Hace unas semanas le destruimos un cargamento de armas y ayer le robamos un segundo. A cara descubierta, por cierto, y sus secuaces ya nos habrán echado la culpa para que no les despida por inútiles. Además, Ángel Torres y El Chino han desaparecido y lo último que sabrán de ellos es que nos estaban ayudando. Al cabrón de Valenzuela le sobran motivos para buscarnos y colgarnos del palo mayor, después de habernos cortado los huevos.

-Estás aprendiendo a razonar. Pero ¿qué crees que hará? - Mi pregunta era retórica pero él insistió en contestarme.

-Nos buscará y nos machacará. Ya te lo he dicho.

-Se te ha olvidado un paso intermedio. Primero nos tendrá que encontrar.

-Joder, Bolto, es su ciudad y nosotros no podemos ni pedir una pizza sin llamar la atención.

-Por eso estamos bien aquí, quietecitos.

Aceptó mi respuesta con un leve asentimiento.

-Entonces irá a por Miguel Rojo, le sacará esta dirección y después... -Gonzalerría se pasó el pulgar por el cuello, de lado a lado.

-No tan rápido. Ni Valenzuela ni Rojo tienen escrúpulos y ninguno de los dos pierde el sueño por torturar a alguien o hacerle desaparecer, pero ni son tan brutos como tú ni especialmente estúpidos.

Gonzalerría se paró a pensar si le había insultado o no, pero no le di tiempo a abrir la boca para resarcirse.

-Están en guerra y ambos quieren hacerse con los negocios más o menos ilícitos del otro, pero no pueden atacarse abiertamente. Es posible que Valenzuela fuese el instigador del cierre del Transilvania, pero Rojo no lo sabe a ciencia cierta. De la misma manera, Valenzuela puede intuir que nosotros tuvimos la ayuda de Rojo para interceptar el cargamento de armas, ya que no lo hubiésemos podido llevar a cabo solos, pero tampoco tiene pruebas concluyentes de su complicidad.

-Para esta gente las pruebas de la culpabilidad contra alguien antes de tomar medidas contundentes son innecesarias. Lo sabes de sobra. -Cuando Gonzalerría tiene razón es que la tiene.

-Pero tampoco pueden desenfundar las pistolas y liarse a tiros. Esto no es Al-Andalus en 2039. PeaceMakers les vigila y solo les deja seguir con sus negocios si no mean fuera del tiesto. Los dos lo saben y se comportan, porque en caso contrario todo el peso de PeaceMakers, que no de la ley, caería sobre ellos y tampoco se andarían con contemplaciones para buscar pruebas de nada antes de ponerles a buen recaudo. Valenzuela y Rojo están en guerra, pero es una guerra fría, con pequeños enfrentamientos muy sutiles, solo se intentan debilitar el uno al otro. Hoy consigo que te cierren un garito, mañana tú me robas un cargamento de armas y así siempre, con sutileza, sin alborotos que obliguen a PeaceMakers a cortarles las alas o, probablemente, las cabezas.

-Si me dices que Valenzuela se quedará de brazos cruzados, no me lo creo.

-No. Tiene la obligación de hacer algo para vengarse o al menos resarcirse. Pero solo utilizaría la fuerza bruta contra nosotros, que ni siquiera existimos para PeaceMakers en Madrid. Por suerte, no sabe dónde estamos. Contra Miguel Rojo solo puede actuar con más sutileza.

-Entonces, ¿qué hará?

-No lo sé y a eso estamos esperando -le dije, volviendo al origen de nuestra discusión.

Gonzalerría dejó pasar varios minutos, paseándose inquieto por el apartamento hasta que finalmente volvió a preguntar:

-¿Quién más?

-Quién más, ¿qué?

-¿Quién más va a mover ficha?

-Por lo menos otras dos personas -le sonreí-. Esteban Brihuegas querrá saber quiénes somos, cuáles son nuestros motivos para buscar a su hija Inés y cuál es nuestro vínculo con... -me mordí la lengua antes de mencionar el nombre de Koldo Arrieta. Gonzalerría aún no sabía nada de su muerte y de momento quería que así fuese- ...su exmujer -terminé la frase como pude, con lo primero que se me pasó por la cabeza.

-No creo que el pijo ese nos encuentre aquí -dijo Gonzalerría con una seguridad que yo no sentía.

Era difícil que los círculos de amistades de un personaje de los bajos fondos como Miguel Rojo tuviesen algo que ver con los de Esteban Brihuegas, pero yo era incapaz de valorar la información recogida por la Mente Global, a la cual Brihuegas tenía un acceso más que privilegiado.

Nos habíamos esforzado en no dejar ningún rastro de nuestras andanzas por Madrid, lo que no garantizaba que hubiésemos tenido éxito. No creía que la utilización del nombre falso que le di, el de Valenzuela, le despistase por mucho tiempo: en cuanto la Mente Global le facilitase una fotografía suya vería que nada tenía que ver conmigo. En el peor de los casos, Brihuegas tendría conocimiento de la existencia de Valenzuela, algo irrelevante por sí solo.

-Si la única ficha que puede mover es intentar identificarnos, tampoco va a ir muy lejos -Gonzalerría me leyó el pensamiento-. Solo ha visto tu cara. Nada más. No conoce tu nombre ni de dónde has salido. -Gonzalerría, como yo en gran medida, era incapaz de visualizar los avances tecnológicos realizados por las Marcas Globales, puesto que estábamos anclados en los utilizados en Al-Andalus o en la República de Euskadi, donde no se había incorporado nada nuevo desde hacía más de una década. Yo, al menos, era más consciente de mi ignorancia y tenía experiencias más recientes de los aparatos y aplicaciones digitales que habían inventado, lo que me hacía más cauto en mis conclusiones. El reconocimiento facial por una máquina y su vinculación a la identidad de una persona no era algo nuevo y me imaginaba que la precisión en la realización de un retrato robot no se habría quedado estancada con el paso del tiempo. Cuanto más pensaba en ello, más me convencía de que ese sería el proceso que Brihuegas utilizaría para dar con mi nombre y con toda la información que sobre mí existiera en la Mente Global. La reacción de Gonzalerría al exponerle mi preocupación no fue muy constructiva.

-Por lo menos a mí no me vio -dijo, lavándose las manos. Al ver que su respuesta no era muy solidaria, añadió-: Da igual que sepa quién eres. A fin de cuentas, en algún momento te tendrías que presentar a él formalmente y sigue sin poder saber dónde estamos.

Como siempre, Gonzalerría era incapaz de ver más allá de sus narices, pero me había hecho pensar en alguien al que estaba intentando ignorar desde el comienzo de nuestro encierro voluntario: Hans Klein, otro que tenía que mover ficha.

Hans sabía que yo estaba en Madrid, no desde el principio pero sí desde el momento en que se presentó en la casa de Mario Campillo, el vampiro asesinado. En circunstancias normales ni se hubiese enterado de ese asesinato, a no ser que estuviese relacionado con mi nombre y con la posibilidad de echarme el guante. Aun así, mi presencia en la casa de Mario solo podía estar relacionada con un tema de contrabando de armas a Al-Andalus y posiblemente con las rencillas que existían entre dos gánsteres de poca monta. Para Hans esas serían insignificancias si no fuese porque yo me encontraba en medio de aquel embrollo. Incluso en ese caso su interés también sería relativo, cazarme sería un juego que le podía divertir, pero tampoco tendría mayores consecuencias si fracasaba. De la misma manera que mi presencia en Madrid tenía que ver con unos traficantes de armas y solo tangencialmente con la búsqueda de Inés Brihuegas, la suya tampoco estaba relacionada con esos asuntos.

Hans Klein y yo estábamos en Madrid por un mismo motivo: la muerte de Koldo Arrieta.

Hasta entonces era posible que Hans no estuviese absolutamente seguro de las razones que me habían impulsado a dejar Al-Andalus. Habría comprendido mis deseos de acabar con los contrabandistas y podía haberlo aceptado, facilitándome una verosímil cortina de humo. Por desgracia, las acciones que yo imaginaba que estaba realizando Esteban Brihuegas en esos momentos le iban a abrir los ojos. Sus investigaciones a través de la Mente Global me identificarían, alertando a Hans de que alguien estaba interesado en mi persona, y entonces me relacionaría con Koldo Arrieta.

Hans Klein tenía una gran ventaja sobre mí, aparte de contar con todo el aparato policial de PeaceMakers a su servicio. Él sabía por qué había sido asesinado Koldo Arrieta y la trascendencia de su muerte. Yo seguía buscando a tientas en la oscuridad y con los ojos vendados.

57.

Gonzalerría ya no sabía qué hacer entre esas cuatro paredes y decidió unilateralmente que un poco de ejercicio nos vendría bien.

-Mens sana in corpore sano -dijo, sorprendiéndome con el latinajo-. Eso y Adeste fideles son las únicas palabras en latín que conozco.

Enseguida se puso en calzoncillos y empezó a hacer flexiones y otros ejercicios de gimnasia. De vez en cuando se paraba para recuperar el aliento e insistía en que me uniera a él. La visión de un Gonzalerría, de por sí grande, musculoso y velludo, en deshabillé, sudoroso y jadeante, era suficiente para no caer en la tentación de hacer ningún tipo de ejercicio.

Decidí entretenerme con el explosivo plástico y los detonadores incautados. La tableta que tenía en la mano era de medio kilo, según indicaba la etiqueta, y procedía de la fábrica de Semtin en la nuevamente unificada Checoslovaquia, una filial de Peace-Makers, por lo que deduje que se trataba de un derivado de la familia de explosivos Semtex. En cuanto quité el envoltorio vi qué poco habían cambiado las cosas desde la última vez que manejé algo similar en la lucha armada. La textura maleable y un poco grasienta seguía igual, haciéndose más blanda con la fricción y el calor que le aplicaba al manosearla. Las mejoras, que no podía percibir, habían servido para hacerla más estable si cabe, ya que hasta pasar los cuarenta grados centígrados los niños podían jugar con ella como si fuese plastilina, y para incrementar su velocidad de detonación, que estaba en torno a los 8.000 metros por segundo, más que suficiente para cortar una plancha de hierro de un dedo de grosor.

El tamaño de los detonadores también había mejorado, ahora eran unas pequeñas cajitas, del tamaño de una moneda gruesa, con un pincho en uno de sus lados y un lector numérico en el otro. En sus costados había tres botones. El pincho contenía el acelerador químico que, una vez activado por una mínima descarga eléctrica, generaría un golpe de calor muy intenso, más que suficiente para que explosionase el Semtex. Los botones estaban claramente marcados; el primero era para una detonación normal y una vez presionado, el artefacto haría explosión en diez segundos; el segundo era para poner en marcha el temporizador y el tercero activaba un receptor de señales telefónicas para que el detonador entrara en funcionamiento al recibir una llamada. Sencillo, efectivo y fabricado en Suecia. PeaceMakers no se conformaba con productos chinos para este tipo de aparatos.

Cuando el diablo se aburre, mata moscas con el rabo y en mi caso me dediqué a montar pequeñas bombas; me mantenía entretenido y uno nunca sabe cuándo le pueden hacer falta. Corté la tableta de Semtex en seis partes y, manipulando el material plástico, lo introduje en varios recipientes que tenía a mano: un par de latas de sardinas, un tarro de cristal de paté y tres botes de bonito por el cual Gonzalerría había demostrado gran predilección. Después insertaba los detonadores en cada uno de ellos guardándome muy mucho de no apretar ninguno de los botones de activación y asegurándome de que no sería posible hacerlo accidentalmente.

Sentí cómo se me acercaba la masa sudorosa de Gonzalerría resoplándome en el cogote; al ver lo que me tenía entre manos dio un respingo.

-¡Joder, Bolto! ¡Qué coño haces! Que eso es peligroso.

-Sé lo que me hago.

-Más te vale.

-Dúchate, que con ese olor pueden explotar.

-¡No jodas!- exclamó, apartándose rápidamente para después reprocharme mi sentido del humor que, según él, no tenía ni puta gracia. Por lo menos, conseguí que se fuese a duchar.

Cuando salió con una toalla en la cintura, volvió a darme la lata. Le prometí que si, no pasaba nada, nos iríamos a la mañana siguiente.

No podía faltar a mi cita.

58.

Carrera de San Jerónimo - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

27 de enero de 2046

Sabía de sobra dónde se alojaría; en una suite que tenía permanentemente reservada en la última planta del hotel Palace. También sabía que había llegado la noche anterior, tal como le había indicado, y que me estaba esperando.

Gonzalerría, bien afeitadito, con su traje oscuro y corbata de poliéster, era uno más entre el conjunto de chóferes y escoltas que hacían guardia en torno a la puerta giratoria del Palace. Se incorporó a ellos con el pequeño gesto protocolario de bajar la cabeza unos milímetros y arquear las cejas. En el tiempo suficiente para salir a la calle y fumar dos cigarrillos ya formaba parte del paisaje y estaba aceptado como uno más incluso por el portero del hotel con su uniforme de gala. Hizo un gesto acercándose la mano a la oreja como si recibiese un mensaje en un receptor auditivo y murmuró con desgana para quien le quisiese oír que ya llegaba su señorito. Algunos de los escoltas allí presentes estaban haciendo gestos de apoyo solidario, muy conocedores de lo que aquello significaba, cuando aparecí corriendo y resoplando en un chándal japonés. Me abrieron paso y con un gesto brusco de la mano indiqué a Gonzalerría que me siguiese. Después de hacer una mueca de resignación dirigida a sus nuevos colegas, me siguió hasta el ascensor y de ahí subimos a la última planta.

No era necesario hacer algo tan vulgar como golpear con los nudillos en la puerta de la suite, puesto que había un discreto timbre. Oí cómo se acercaban unos pasos y se abría el cerrojo. Nos hizo entrar deprisa sin mediar palabra y, una vez cerrada la puerta, nos miramos el uno al otro de arriba a abajo y nos dimos un fuerte y sentido abrazo.

Gonzalerría tosió para llamar la atención y pidió excusas por interrumpir un momento tan entrañable.

-Gonzalerría, nenaza, qué ganas tenía de verte -le dijo lanzándose a sus brazos.

Ibon Ezpeleta, la cabeza financiera de la Orden de Calatrava, entre otras cosas, nos estaba dando una calurosa, y esperaba que sincera, bienvenida.

Nos instalamos en el salón de la suite e Ibon nos sirvió un café con bollería que había pedido al servicio de habitaciones. Además de la puerta principal había otra interior que daba al dormitorio y al baño, donde se oía correr el agua de la ducha. Tampoco había podido evitar fijarme en un par de zapatos de tacón de aguja olvidados cerca del sofá ni en el abrigo de lana de una marca de lujo colgado en el perchero al lado de una gabardina de caballero. Ibon se dio cuenta de mis miradas e intuyó las conclusiones.

-No es lo que parece -me aseguró, haciendo uso de la frase más socorrida de la historia en esas circunstancias.

Me reí con gusto. No tanto por haber pillado in fraganti a Ibon en un devaneo amoroso, sino por la excusa que se había sentido obligado a darme para encubrirlo.

Me daba absolutamente igual la vida sexual de Ibon pero, conociendo sus gustos refinados en todos sus otros apetitos, la señorita que saldría por la puerta de la habitación, una vez acicalada, sería digna de ver. No le iba a reprochar nada si se trataba de una profesional, aunque si era el amor de su vida o su última conquista, el asunto podría dar pie a comentarios más jocosos. Cuando pude controlar mis carcajadas, mantuve una sonrisa escéptica porque me encantaba ver cómo Ibon perdía la relajada actitud de gentleman que era capaz de mantener en situaciones más tensas.

Gonzalerría, que por fin se había percatado de la broma, decidió tomar partido por su antiguo jefe ofreciéndole una peculiar solidaridad.

-No te preocupes, desde que me trasladé a Al-Andalus vivo en el burdel de la señora Lola, y como allí, en ningún sitio.

-Os repito, a los dos, que esto no es lo que parece -insistió Ibon elevando el tono de voz.

Esta vez las risas de Gonzalerría se unieron a las mías. Cuando pudimos callarnos, Ibon había decidido pasar página y, recuperando la calma, me preguntó qué estaba él haciendo allí.

-Tú sabrás -le contestó Gonzalerría-, pero no te veo con tacones de aguja.

A pesar de su poca gracia, me reí con ese comentario, mientras Ibon nos acusaba de parecer dos adolescentes e insistía en que nuestras mentes calenturientas se equivocaban.

-Recibí tu mensaje -me dijo- y aquí estoy. Me acuerdo perfectamente de lo que decía: Averigua todo lo que puedas sobre Koldo Arrieta. Necesito encontrar a una tal Inés Brihuegas. Estate en Madrid el 27 de enero.

En efecto, eso era lo que había escrito en un papel de fumar y le había enviado desde un palomar en la casa de Pepe Manzano en Toledo a otro cercano de la basílica de San Ignacio de Loyola en la República de Euskadi.

-Tu mensaje me hizo pensar y mucho. -Ibon hablaba despacio, midiendo sus palabras-. Me parecía una coincidencia muy grande y ya sabes que no creo ni en las pequeñas.

No hacía falta decirle que yo tampoco. Por su tono de voz y su lenguaje corporal, inclinado hacia delante en el sofá, juntando los dedos de sus manos y mirándome a los ojos, sabía que se estaba preparando para contarnos unas inquietudes bien fundadas. El ambiente jocoso que habíamos generado con nuestros comentarios cuarteleros apenas unos segundos antes había desaparecido.

-Antes de recibir tu mensaje, Koldo Arrieta vino a verme -nos dijo Ibon y, sin dejarme preguntar por los motivos de su visita, se metió la mano en el bolsillo-: Me pidió que te devolviese esto -concluyó mientras me entregaba un pequeño silbato de plata.

No necesitaba preguntarle de qué se trataba ni leer la inscripción: «Amboto 1876». Mi padre siempre lo había llevado consigo como adorno de su llavero. Había pertenecido a su padre y al padre de este. Tras su muerte, mi hermana me lo regaló por unos motivos aún inexplicables para mí. Según la leyenda familiar, el silbato había sido donado a mi antepasado, un pastor, como agradecimiento por haberse enfrentado a una manada de lobos. Era un silbato de pastor y solo lo podían oír los perros. Si dijera que representaba un lazo invisible de gran valor emocional con mis antepasados mentiría. Es más, se lo había dejado a Koldo para que me sacara de un apuro en mi última visita a la República de Euskadi. Si Koldo se había tomado la molestia de ir a ver a Ibon para que me lo hiciese llegar, solo podía haber un motivo: presentía que él no podría hacerlo.

De manera inconsciente me acerqué el silbato a la boca y soplé. Me sorprendió escuchar un lejano pitido muy agudo, quizá mi vida agreste en Al-Andalus había conseguido afinar mi sentido del oído.

-Me viene a ver Koldo Arrieta -Ibon interrumpió mis pensamientos-. Alguien a quien apenas conozco y, con pocas explicaciones, me da un silbato para que te lo entregue. Unos días después recibí tu mensaje interesándote por él. Aún hay más...

Gonzalerría no se pudo reprimir un segundo más, se levantó del sillón donde se había acomodado y apuntándome con el dedo exigió una explicación.

-Bolto -me dijo amenazante, y Gonzalerría enfadado impresiona-, ¿qué coño pinta Koldo Arrieta en este follón? Es la primera vez que oigo su nombre y tú ya le habías enviado un mensaje a Ibon sobre él antes de salir de Al-Andalus. ¿A qué juegas? ¿Me tomas por imbécil?

Siempre era mejor no responder a esa pregunta y especialmente en aquella situación. Me preparaba para aguantar la bronca de Gonzalerría, merecida en gran parte, cuando se giró el picaporte de la puerta que daba al dormitorio. La curiosidad por ver a la acompañante de Ibon pudo con sus ganas de increparme y se olvidó de mí para darse la vuelta. Yo hice lo mismo.

-Os advertí que no era lo que parecía -repitió Ibon y esta vez no dijimos nada.

La joven que entraba al salón era atractiva de natural, con una belleza acrecentada por un corte de pelo que le hacía resaltar los rasgos de su cara. Su vestido corto de seda, sin duda de una de las Marcas de lujo, y, también sin duda, pagado por Ibon, hacía de ella un auténtico bombón, por utilizar una palabra de Gonzalerría. Al verla, fuimos incapaces de abrir la boca, o mejor dicho, de cerrarla. Cuando nos sonrió, incluso sus colmillos, un poco más grandes y afilados de lo normal, le añadían sensualidad.

Allí estaba Inés Brihuegas. La hija de la Senescal de la ciudad-estado de Toledo.

59.

-¡Tócate los cojones! -exclamó Gonzalerría-. Nosotros removiendo Roma con Santiago por encontrarla y resulta que Ibon ya había dado con ella. -Se giró hacia él y le dio una palmada en la espalda:

-Jefe, eres un lince.

He de reconocer que ese comentario no me hizo mucha gracia, porque implicaba que Ibon era más inteligente que yo y por el reconocimiento de la antigua jerarquía, que Gonzalerría jamás me había trasladado a mí. Lo dejé pasar porque se le había olvidado su enfado conmigo por no haberle tenido al corriente de mi interés por Koldo. Aún no le había dicho a nadie que había sido asesinado.

Mientras hacíamos las presentaciones de rigor, Inés recordó mi nombre.

-Hace mucho tiempo que he oído hablar de ti.

Le sonreí para no decirle que desconocía su existencia hasta unas semanas atrás. Ni siquiera me agarré a la frase hecha de que esperaba que fuese para bien. No quería perder el tiempo en educados preámbulos, me importaba mucho más saber cómo había llegado hasta allí en compañía de Ibon Ezpeleta. Una vez acomodado en una butaca, me disponía a empezar a interrogarla aunque fuese de forma amable. Ibon vio mis intenciones y con su característica buena educación consiguió desviarlas tomando la palabra.

-Al recibir tu mensaje, me puse manos a la obra, porque soy muy bien mandado. Sus palabras iban dirigidas -Era una indirecta a Gonzalerría para hacerle ver que incluso él acataba mis instrucciones.

-No me rompí la cabeza y, para saberlo todo sobre Koldo Arrieta, fui a su taller de Barakaldo. No estaba allí, pero me encontré un escenario extraño. En primer lugar, su silla de ruedas estaba en medio de la sala, vacía obviamente, lo que me parecía curioso, más que sospechoso, a fin de cuentas Koldo podía tener una segunda silla y utilizar esta únicamente en su lugar de trabajo. En segundo lugar, todo el taller tenía un aspecto desordenado, pero como tampoco había estado allí nunca, ignoraba cuál era su aspecto habitual ni el entorno que Koldo prefería para hacer sus cosas.

Empecé a fijarme en las pantallas y artículos informáticos y me dieron malas vibraciones. Sin saber para qué servía nada de lo que tenía delante de los ojos, era evidente que faltaban cosas. Había huecos en las mesas, estanterías que habían estado ocupadas, enchufes y cables que no llevaban a ningún lado y marcas pálidas en algunos lugares que habían estado protegidos de la luz y el polvo durante un tiempo por objetos que ya no estaban allí. Además, algunas de las placas de circuitos y otros componentes habían sido destruidos con ácido, porque era imposible intentar reconocer su diseño.

-¿Conclusión? -pregunté.

-Alguien había estado allí y se había llevado lo que pudo, destruyendo el resto.

-Las placas de circuitos destruidos, ¿eran grandes?

-No.

-¿Eran pesadas?

-Tampoco.

-Entonces, ¿por qué no se las llevaron también?

Ibon no supo darme una respuesta. Era muy inteligente, pero incapaz de pensar como un criminal.

-¿Seguiste buscando a Koldo

-Sí. Fui a su casa, recorrí los bares que frecuentaba y nadie sabía dónde estaba, aunque nadie parecía preocupado y la mayoría pensaba que o bien estaría a punto de llegar, o que ya aparecería. Dejé correr un par de días y volví a hacer las mismas preguntas a la misma gente en los mismos sitios. Nadie le había visto y empezaban a pensar que algo le podía haber ocurrido. Al preguntar si tenía varias sillas de ruedas, todos coincidieron en decirme que solo tenía una. Estaba en paradero desconocido y decidí pedir favores a los antiguos agentes de la Brigada de Legitimación.

En ese momento sentí cómo Gonzalerría sacaba pecho al escuchar el nombre de su antiguo cuerpo.

-Me aseguraron que Koldo no estaba retenido en ninguno de los estamentos policiales de la república -continuó Ibon- y que ellos tampoco habían sido capaces de dar con él.

-Si no le encontraron es que no estaba en Euskadi -aseveró Gonzalerría, mostrando una confianza ciega en las habilidades de sus viejos colegas.

-Koldo Arrieta había desaparecido. Pero para entonces ya lo sabía. Me lo había confirmado Inés -finalizó Ibon.

60.

Tenía que reconocer que Ibon había sido perspicaz al impedirme que interrogase a Inés. Ella se estaba relajando en el sofá y la naturalidad de Ibon en su relato la había tranquilizado, haciéndole sentirse entre amigos y aplacando cualquier suspicacia. De haber dado rienda suelta a mis ansias por obtener información y haberla interrogado en primera instancia, me hubiese encontrado con una Inés mucho más a la defensiva. Pero Ibon no había terminado todavía.

-Os podéis imaginar mi desconcierto. Me viene a ver Koldo, a quien apenas conocía, para darme un estúpido silbato que debía entregar a Eneko e inmediatamente recibo tu mensaje para que le investigue. Primera coincidencia inexplicable. Al buscar a Koldo me encuentro con que su taller ha sido saqueado y que él ha desaparecido. Me preparo a hacer indagaciones sobre Inés Brihuegas, un nombre que no me decía absolutamente nada, a petición tuya, una vez más, que, por cierto, estabas a cientos de kilómetros de distancia en Al-Andalus. Cuando, como si un ser superior estuviera dirigiendo mi tarea, llaman a la puerta, la abro y me encuentro con la persona que aún no había empezado a buscar. Ya sé que tengo habilidad para que las cosas salgan sin demasiado esfuerzo por mi parte, pero esto se salía de lo normal. Era una segunda coincidencia aún más inexplicable, que dio pie a la tercera cuando esta bella damisela me pidió que la llevase ante Eneko Amboto, alias Bolto

El tono relajado y la manera en que Ibon expresaba su incomprensión de los hechos hacían sonreír a Inés. Sabía que borraría esa sonrisa, muy a mi pesar, cuando le informase de las muertes de Koldo y de Mario Campillo.

-Por lo tanto -añadió Ibon-, ¿alguien me puede explicar qué coño está pasando?

Sentí que la pregunta iba dirigida a mí y decidí ignorarla.

-¿Cómo fuiste a parar a la República de Euskadi? ¿Dónde has estado durante los tres meses que llevas ilocalizable? ¿Qué haces con Ibon Ezpeleta?

Le hice las tres preguntas seguidas, mirándola a los ojos. Quería detectar si iba a ser sincera en sus respuestas. Me aguantó la mirada como una digna hija de su madre, la Senescal, y con un suspiro empezó a hablar:

-Como sabes, no tengo mucho contacto con mi madre y, aunque los dos vivimos en Madrid, tampoco lo he tenido con mi padre desde hace unos años. Siempre me mandaba todo el dinero que me hacía falta y poco más. La verdad es que estaba hecha un lío.

Pensé que ya tendría tiempo para preguntarle acerca de su interés por los vampiros y las redes de satisfacción personal más adelante y la dejé continuar a su ritmo.

-Un buen día, de forma inesperada, me encuentro a mi padre sentado en el salón de mi piso con una copa en la mano, cuando nunca bebe. Tampoco estaba acompañado por sus escoltas ni iba hecho un pincel como es habitual en él, sino más bien lo contrario, estaba despeinado y un tanto desaliñado. Ya sé que suena a una tontería, pero la corbata a media asta y el cuello de la camisa desabrochado, daban a entender su estado de nerviosismo extremo más que cualquier cosa que me hubiese podido decir. Me pidió que le acompañase, que corría peligro y que tenía que salir de Madrid de inmediato. No debía decir nada a nadie ni dejar rastro alguno de mi partida en la Mente Global. Mi vida y la suya dependían de ello.

Esta vez fue Inés la que me miró a los ojos para comprobar que seguía su relato.

-Intenté pedirle explicaciones, incluso pensé en plantarle cara y mandarle a paseo. Pero le conozco y sé que nunca exagera ni que se imagina problemas o peligros donde no los hay. Había conseguido asustarme y me puse en sus manos. Me hizo cubrirme la cara con la capucha de una sudadera y fuimos andando por separado, yo le seguía a él a unos diez metros de distancia, hasta que se paró delante de una camioneta frigorífica. Cuando llegué a su altura, me dio un abrazo apresurado y me hizo subir a ella. El conductor arrancó enseguida y nos dirigimos a la A-1, hacia el norte. Aún me acuerdo del nombre del conductor, se llamaba Iñaki y de los rótulos de la furgoneta: «Itxaso: el puerto de mar de Madrid».

No me sorprendió la forma en que Inés salió de los territorios al amparo de las Marcas Globales, puesto que las relaciones comerciales con la República de Euskadi eran normales y nada tendría de sospechoso el viaje de regreso de una furgoneta que hacía el reparto diario de pescado desde Bermeo a los restaurantes madrileños. Me llamó más la atención el ingenio utilizado por Brihuegas para poner a Inés a salvo lejos de la vigilancia de PeaceMakers y sin dejar rastro de su desaparición. Montar una operación de ese tipo estaba fuera de su alcance y no habría sabido ni por dónde empezar. Para Koldo Arrieta habría sido coser y cantar.

-Una vez en la República de Euskadi, me acercaron hasta el taller de Koldo Arrieta. No le conocía de nada, pero me habló de mi padre y me dijo que le había pedido que cuidase de mí una temporada. Me instaló en su casa; yo ocupaba mi tiempo en largos paseos y en descubrir una sociedad muy distinta a la que estaba acostumbrada. No puedo decir que me sintiese a gusto, pero todo me parecía una aventura, de vez en cuando me acordaba de mi padre y me imaginaba múltiples razones para mi exilio, a cuál más descabellada. Estaba viviendo una aventura en la que mi padre se había convertido en un héroe y gracias a ella había podido comprobar después de mucho tiempo cuánto me quería. Empecé a conocer gente nueva con inquietudes muy distintas a comprar compulsivamente u obsesionarse con lo que les ofrecían las redes de satisfacción personal.

Su descripción olvidaba el lado menos positivo de la sociedad regida por el Comité de la República, pero no tenía ni tiempo ni ganas para enzarzarme en una discusión política con ella.

-Koldo era un anfitrión excepcional, divertido, culto y cariñoso. Charlábamos largo y tendido sobre lo divino y lo humano y, aunque se rió de mí cuando le hablé de mi interés por los vampiros, algo que me ofendió en su momento, poco a poco me los fue quitando de la cabeza hasta que yo también acabé riéndome de mí misma.

Me aliviaba escuchar eso. No me entusiasmaba la visión de Inés vestida de vampira en una de las orgías rituales organizadas por Miguel Rojo en el Transilvania.

-Un día me previno que si algo le ocurría debía ponerme en contacto con Ibon Ezpeleta y que este se encargaría de entregarme a Eneko Amboto, la única persona que podía garantizar mi seguridad. -Me señaló con el dedo al sonreírme-. Me habló mucho de ti. Aunque tu nombre no me era desconocido. Mi madre también había mencionado tus andanzas en muchas de sus cartas.

Este último comentario no me lo esperaba, a saber qué patrañas iba contando la Senescala sobre mí.

Me había hecho una idea clara de cómo Inés había llegado a estar sentada delante de mí, pero aún quedaban muchas incógnitas por despejar y yo ya no tenía la paciencia para andarme por las ramas ni evadirme en las sutilezas empleadas por Ibon.

-¿Por qué te mandó tu padre a la República?

-No lo sé. Ya te lo he dicho.

-¿De qué conocía tu padre a Koldo? - Aaunque conocía la respuesta quería ver si Inés me aportaba algún dato más.

- Mi padre no me lo dijo y Koldo al principio esquivaba mis preguntas cuando lo mencionaba. Según nos tuvimos más confianza, me reconoció que habían trabajado juntos durante años en varios proyectos informáticos.

-¿Y ahora?

-Estaban desarrollando algo nuevo.

-¿Qué?

-No lo sé. No me lo dijo. Era algo muy secreto.

-No se te ocurrió pensar que dos y dos hacen cuatro y que el motivo de tu fuga algo tenía que ver con ese desarrollo. -Mi tono se estaba volviendo desagradable y noté la incomodidad que le causaba a Ibon.

-Claro que sí, pero me aseguró que sería mejor para mí si no sabía nada, lo que me enfadó mucho. En esto me trataba como a una niña. Ni por esas soltó prenda.

Si algo sabía me lo tenía que decir y ese era el momento de apretarle las tuercas. No me iba a sentir muy orgulloso de lo que estaba a punto de hacer.

-Koldo Arrieta está muerto. Asesinado por orden de PeaceMakers - solté con cierta crueldad. No esperé a que acabase de reaccionar. -Mario Campillo también está muerto. Asesinado con una estaca en el corazón.

Pensé que era mejor decirlo todo junto. Por eso de que vale más una vez colorado que ciento amarillo. Cuando por fin se repuso de la sorpresa, tristeza y miedo que mis noticias le causaron, me volvió a mirar.

-Me habían advertido acerca de ti.

No supe cómo interpretar esas palabras.

-Hace tiempo que esto ha dejado de ser un juego. -Me acerqué a ella, invadiendo su espacio personal-. Dinos todo lo que sepas, por la cuenta que nos trae a todos.

-No sé nada más. Lo juro. -Las lágrimas le empezaron a empañar la vista.

Yo sabía que, en cuanto una mujer lloraba delante de mí, se me ablandaba mi resolución y tuve que hacer un esfuerzo superior para seguir en mi papel.

-¿Cómo contactabas con tu padre?

-No lo hacía. No supe de él desde que salí de Madrid.

-¿Cómo contactaba Koldo con tu padre?

-Tampoco lo sé.

-¿Jamás se lo preguntaste?

-Sí. Claro que sí, pero no me lo quiso decir.

-¿De quién tenía miedo tu padre?

-No lo sé. -Los gimoteos de Inés se estaban convirtiendo en un llanto continuo.

Ibon, caballerosamente, le extendió un pañuelo blanco. Esta interrupción no me hizo gracia, rompía el ritmo de mis preguntas.

-Y Koldo, ¿a qué temía Koldo?

-No lo sé. Te digo que no me dijo nada específico. Hablaba del peligro que corría por culpa de las Marcas Globales, pero no especificaba las razones. Siempre me advertía sobre la mano larga de PeaceMakers en general, pero eso ya lo sabemos todos. También le acongojaba la omnisciente Mente Global hasta la paranoia, pero cuando se refería a ella se le solía escapar una sonrisita a veces.

-¿Qué significado le dabas a esa sonrisa?

-No la entendía. Estaba atemorizado y a mí también me contagiaba su miedo. No entendía la gracia.

-Algo más. Te tuvo que decir algo más -alcé la voz; a estas alturas Inés ya lloraba a lágrima viva.

-No lo sé. No me acuerdo. ¡Déjame en paz! -Este último grito instó a Ibon y a Gonzalerría a decirme que parase, que ya era suficiente.

Les hice caso y dejé que Inés se repusiese. Entre sollozo y sollozo recuperó la respiración normal y se quedó pensativa.

-Hans Klein -dijo-. Mencionó el nombre de una persona llamada Hans Klein.

61.

-Ahora te toca a ti. -Ibon Ezpeleta decidió cambiar la dirección de aquella conversación, apoyado por Gonzalerría, que aún se sentía dolido por toda la información que le había escatimado hasta entonces. Les conté todo lo ocurrido sin saltarme ningún detalle, de forma cronológica, según había podido recomponer los hechos, algo que también me sirvió para aclarar mis ideas.

Esteban Brihuegas, con sus investigaciones científicas de la Mente Global, y Koldo, como estrella invitada, habían estado desarrollando algo, un programa, un código, un algoritmo, lo que fuese. Ignorábamos su utilidad y éramos incapaces de entender las explicaciones tecnológicas de su composición. Pero se trataba de algo muy importante y el desencadenante de todo lo ocurrido. Sabíamos que estaba relacionado con la Mente Global y PeaceMakers, pero no lo que hacía o podía llegar a hacer. Era esa la primera incógnita.

Tres meses atrás Brihuegas tuvo miedo de que su hija se convierta en un rehén o de que la hicieran daño como castigo o venganza por algo que había hecho o que podía hacer. Consiguió que Inés se escondiera en la República de Euskadi, matando dos pájaros de un tiro: por un lado, la aleja de la vigilancia continua de la Mente Global y por otro, dificulta el acceso a ella en un territorio no controlado por las Marcas Globales. Sin quererlo, rompe las líneas de comunicación entre Inés y su madre, la Senescal de Toledo, que durante tres meses no sabe nada de ella; la inunda la preocupación y pide mi ayuda para buscarla.

Mientras tanto, la importancia del trabajo de Koldo y Brihuegas se hace más patente en el entorno de PeaceMakers y, como a grandes males, grandes remedios, Hans Klein aparece en escena tomando el mando de la operación. Yo no dudaba de su capacidad para encontrar a Koldo, secuestrarle sacándole de Euskadi, interrogarle y asesinarle tirándole al vacío desde un avión que sobrevolaba Al-Andalus, en secreto. No sabía los motivos para darle una muerte tan complicada cuando podían haberle hecho desaparecer sin dejar el menor rastro. Esa era la segunda incógnita.

Intuyendo el peligro que corría, Koldo decide poner sus cosas en orden, me devuelve mi silbato y prepara la salida de Inés de Euskadi para dejarla bajo mi protección en Al-Andalus, utilizando a Ibon Ezpeleta como intermediario.

En ese momento me interrumpieron Ibon y Gonzalerría al unísono. Por respeto al escalafón, Gonzalerría dejó hablar a Ibon primero.

-Inés ha dejado de ser Inés temporalmente para convertirse en Iratxe Gabilondo, ciudadana de la República y mi asistente personal. Solo debe tener cuidado de no meter el dedo en ningún lector de identificación unívoca.

No le había sido difícil conseguir la documentación necesaria mediante sus contactos en las altas esferas del Comité de la República y el dinero que manejaba. Como ciudadana euskaldún, Inés, ahora Iratxe, no existía dentro de la Mente Global, ni tenía la obligación de identificarse en ella. Su cambio de aspecto, debido a su mejor alimentación en los últimos tres meses, el abandono de su look vampiresco y la pequeña fortuna que Ibon se había gastado en peluquería, maquillaje y ropa, la hacían difícilmente reconocible a primera vista. La supuesta ocupación que Ibon le había asignado era el camuflaje perfecto, cualquier persona que los viese juntos llegaría a la misma conclusión que Gonzalerría y yo habíamos imaginado al entrar en la suite, y cuanto más insistiese Ibon en que las cosas no eran lo que parecían, más se justificaría la presencia de Inés.

La pregunta que finalmente hizo Gonzalerría era a la vez pertinente e irrelevante de momento.

-¿Dónde encajan los traficantes de armas y los vampiros en todo esto?

-Aparentemente en ningún lado. Pero de eso no estoy tan seguro. Dejémoslo como la tercera incógnita. Aunque sospecho que el único nexo en común seamos nosotros mismos. No nos quejemos, hemos utilizado tanto a Valenzuela como a Rojo para movernos por Madrid más o menos a nuestro antojo. De momento, han sido más una solución que un problema.

No estaba muy convencido de mi explicación y estas dudas, como vería más adelante, estaban más que justificadas. Retomé mi relato principal con el descubrimiento del cadáver de Koldo y la explicación de cómo había llegado allí, según mis deducciones tras la visita a las instalaciones de Getafe.

Estuvimos elucubrando sin llegar a ninguna solución. Entonces creí oportuno bajar a Ibon Ezpeleta del pedestal de su supuesta superioridad intelectual.

-Te equivocaste al pensar que los enviados de Klein robaron elementos del taller de Koldo y destruyeron otros. Es cierto que se llevaron cosas de allí, pero fue el propio Koldo quien destruyó todo aquello que no quería que cayese en manos de extraños. Una vez en el taller, los hombres de Klein podían haberse llevado lo que quisieran, sobre todo si los planos y componentes destruidos no eran ni aparatosos ni pesados.

Dejé que Ibon Ezpeleta llegase a una conclusión.

-Eso significa que... -empezó a decir.

-Que Koldo evitó que la parte crucial de sus investigaciones fuese robada -acabé la frase por él.

La segunda conclusión era que Hans Klein la seguía buscando. Si existía.

62.

Sin mediar palabra, todos sentimos que habíamos llegado a una pausa natural en nuestras discusiones. Inés entró en el dormitorio para limpiar las manchas de rímel que las lágrimas habían hecho correr por su cara. Gonzalerría se acercó a la mesa sobre la que se encontraban el café y el resto de las piezas de bollería para no desperdiciarlas. Yo me acerqué a miré a través de una de las ventanas que daban al antiguo Palacio del Congreso, otro de los múltiples edificios públicos asaltados en las revueltas del Dos de Mayo de 2038 como represalia a la corrupción de los políticos.

Sentí que Ibon se acercaba a mí antes de sentir su brazo sobre mis hombros. Debió de verme alicaído porque sus primeras palabras fueron para darme ánimos, después me propuso ponerme al día del estado de las finanzas de los fondos de la Orden de Calatrava. Eso era algo que me daba una pereza monumental, tenía que hacer un esfuerzo titánico para entender los números que Ibon manejaba con la facilidad que yo tenía para desmontar un arma. Sobre todo, no me interesaba lo más mínimo.

-¿Hemos ganado dinero?

- Mucho. El rendimiento de la cartera en derivados...

Corté su discurso de mala manera: si el patrimonio de la Orden seguía intacto me daba igual lo mucho que Ibon hubiese conseguido ganar con sus operaciones financieras.

-No seas tan irresponsable -me regañó, recordándome el enfado que Vicente, el exmaestre de la Orden y bedel del cabildo de Toledo, había tenido conmigo por motivos similares-. Por lo menos, haz como si te interesase. No eres consciente del poder que el volumen de esos fondos te confieren en el entorno de las Marcas Globales.

-Soy más consciente de ello de lo que crees, pero si algo he aprendido es que para ganar una batalla tienes que elegir el campo y este no es el mío. Es el tuyo. Por eso estás al mando en ese frente.

-Aun así, mi general -me contestó con sorna-, tienes que marcar la estrategia. Una estrategia financiera y esto no es una guerra.

-¿De verdad te crees que no lo es? ¿Qué se cuece allí abajo? -dije señalando al edificio de Arbitrajes en el antiguo Congreso. A Ibon no le gustó que le diese largas, pero dejó de lado los asuntos financieros.

-Más de lo mismo. Cada Marca Global intenta hacerse con unas migajas más del pastel a costa de la otra. Los temas candentes son hasta qué punto TotalKnowledge debería gestionar los fondos culturales y artísticos de las antiguas universidades, ahora fusionadas bajo su marca, o si bien estos deberían pasarse a GuggenheimMuseums of the World para obtener mayores sinergias. También están discutiendo, como siempre, Vodestar, GoogleMac y, en menor medida, PeaceMakers por el control de la Mente Global. En el primer caso es cuestión de dinero y, en cuanto lleguen a un acuerdo sobre el valor de las obras de arte de las universidades, los de Guggenheim pagarán y se quedarán con ellas. En cuanto al segundo, se quedará sin resolver, ya que el resto de las Marcas Globales impedirá que ninguna de las tres tenga una posición predominante en la Mente Global; el poder de la información que allí se almacena y se genera es demasiado importante para estar en manos de una sola marca. A no ser que ocurra algo nuevo, seguirán mareando la perdiz.

-¿Entiendes por qué me aburre todo eso? - insistí cuando acabó su resumen.

Asintió, ni siquiera con mala gana.

-Pero si quieres una estrategia, te la voy a dar.

Me escuchó sin interrupción y vi cómo sus ojos, escépticos al principio, empezaron a brillar con inteligencia y excitación según le trazaba las líneas generales.

-Joder, Bolto, no creía que supieses tanto de esto.

No se me escapó el detalle de que usó mi nom de guerre y no mi nombre de pila, Eneko, el habitual en nuestras conversaciones.

-No te voy a engañar. No tengo ni idea de cómo funcionan tus mercados, pero si algo sé es cómo montar una emboscada. Da igual que sea para acabar con una banda de asaltadores de caminos en los páramos de La Mancha, o, como lo harían los Caballeros de la Orden de Calatrava, para tomar una plaza fuerte de los almorávides. Siempre es lo mismo. Hay que contar con el elemento sorpresa, que lo tenemos; las fuerzas suficientes, en este caso el poderío financiero que controlas, concentradas en el flanco más débil del enemigo, y esperar el momento oportuno.

Esta vez fui yo el que le dio unas palmaditas en la espalda:

-Ezpeleta, amigo mío, no te engañes: esto es la guerra.

63.

Para facilitar mis movimientos por Madrid sin llamar la atención o, tal vez, como recompensa a mi interés y agresividad en el terrero financiero, Ibon me ofreció su vestuario para que abandonase mi aspecto de «un vigoréxico sin sentido de la estética» y me convirtiera en alguien «con más enjundia y elegancia». Estaba de acuerdo con él y golpeé la puerta del dormitorio con los nudillos para que Inés me autorizase la entrada. Después de la presión a la que la había sometido con mis preguntas, quería comportarme con educación y evitar la incomodidad que nos hubiese causado haberla encontrado en paños menores. Me dijo que entrase, estaba mirándose en el espejo del tocador y haciendo el tipo de cosas que hacen las mujeres en esas circunstancias.

-Me tengo que cambiar de ropa -le dije sin que se molestase en dejar de apretarse los labios para aplicar bien el carmín.

Estaba enfadada todavía e ignorarme era su castigo. No tenía tiempo que perder en dar explicaciones. Abrí el armario de Ibon y elegí un traje de lana fría gris oscuro con raya diplomática, camisa blanca y una corbata sobria. Ibon y yo éramos de la misma talla, pero comprobé que los trajes hechos a medida solo le quedaban bien a su propietario; el de Ibon me tiraba un poco de los hombros y me estaba ancho de cintura, algo esperado si comparaba la dieta obligada que yo seguía en Al-Andalus con las comidas de sibarita a las que él estaba acostumbrado.

Inés esperó a que me estuviese quitando los pantalones para girarse hacia mí y observarme en ese momento un tanto embarazoso que ocurre al quedarte en calzoncillos y con los calcetines puestos. Lo hizo aposta; no es que me importase.

-Salvaste la vida a Koldo.

-Si él te lo contó, será verdad. -Me estaba sacando la segunda pierna del pantalón.

-Él me contó muchas cosas sobre ti. Me habló de tu valentía, de tu lucha contra las Marcas Globales, de los principios que dices defender.

No me molesta que me halaguen, sobre todo si lo hace una guapa veinteañera. Era una pena que me estuviese liando al intentar abrocharme la bragueta.

¿Por qué los pantalones de Ibon llevan botones en vez de una cremallera como los de todo hijo de vecino?, me pregunté para mis adentros.

-Te admiraba -siguió Inés-, para él eras un héroe y, por lo que oí, también para muchos más.

No sabía adónde quería llegar Inés con esa conversación, pero, con los pantalones puestos, decidí pararle los pies.

-¿También te dijo que perdió las piernas por mi culpa?

-Sí, y que eras la única persona que me podría mantener a salvo. ¿Lo harás?

Me estaba abrochando la camisa y me concedi un poco de tiempo para ponderar mi respuesta. Podía decirle lo que deseaba oír y prometerle que la protegería, pero no tenía intención de hacerlo, por lo menos de momento. Mantenerla sana y salva no era mi prioridad y tendría que correr los mismos riesgos que el resto de nosotros.

-Tu vida es tan importante para mí como la mía, la de Gonzalerría o la de Ibon.

Se rió.

-Bolto, el Hombre Bueno que nunca hace promesas que no vaya a cumplir -dijo como si estuviese leyendo unas palabras escritas en sangre.

-¿Te dijo Koldo esa tontería?

-No. Me lo escribió mi madre.

-Sigue siendo una tontería. -Me estaba haciendo el nudo de la corbata, algo en lo que no tenía mucha práctica.

-Me habló de ti en sus cartas. A veces te alababa por las acciones que llevabas a cabo en los territorios bajo el control de las ciudades-estado y en otras ocasiones te criticaba ferozmente por el sinsentido de la violencia que te acompañaba y por tu falta de respeto e insubordinación.

-Las críticas constructivas siempre son beneficiosas. -Me estaba impacientando con el nudo de la corbata y decidí deshacerlo para empezar de cero.

-No eran críticas constructivas, eran los comentarios muy personales de alguien a quien sacabas de quicio.

Inés se plantó delante de mí y me quitó la corbata de la mano, me la pasó por el cuello y empezó a anudarla. Aquel sencillo movimiento estaba lleno de sensualidad; olía su perfume, veía sus labios rojos, la sonrisa seductora y la lengua que se paseaba por sus dientes como signo de concentración. O de otra cosa. Era una pena que toda esa puesta en escena tuviese algo premeditado. Levanté la mirada y estuve a punto de besarla, pero no acerqué mi cara a la suya. Ella se dio cuenta.

-Está enamorada de ti -me dijo-. No me cabe la menor duda. ¿Lo sabes, no?

Recordé a su madre, Soraya, en su casa de Toledo la noche que me invitó a cenar para pedirme que buscara a Inés. Los rasgos duros de su cara que se iluminaba cuando, en raras ocasiones, sonreía; la frialdad de sus ojos grises y la pasión que reprimían. Los muchos desencuentros que habíamos tenido y la lealtad ciega que sentíamos el uno hacia el otro.

No tuve que reaccionar, Inés apretó el nudo de la corbata hasta casi estrangularme.

-Seguro que te la follas -dijo, dándose la vuelta y saliendo de la habitación.

No me parecía bien que una hija hablase así de su madre.

64.

-¡Joder, Bolto! ¡Qué elegancia! -exclamó Gonzalerría cuando entré al salón-. Pareces un dandy, como Ibon.

-La mona, aunque se vista de seda... -Ibon dejó el refrán sin acabar.

-Lo mejor es el nudo de la corbata. -Fue la contribución de Inés a este interludio humorístico.

No me gustaba separar a mis fuerzas, pero no me quedaba más remedio. Había intentado dejar a un lado el asunto del tráfico de armas y la contienda soterrada que mantenían las bandas de Valenzuela y Miguel Rojo, pero si no tomábamos la iniciativa, ellos lo harían por nosotros.

Intenté que las instrucciones a Gonzalerría fuesen lo más claras posible. No le dejé opinar, por lo que sus comentarios se limitaron a algún que otro «Tú sabrás lo que haces» y a alguna cuestión concreta. Volví a repetir todas las acciones que debía ejecutar tanto para asegurarme de que las entendía, algo que nunca sobraba tratándose de él, como para comprobar que no se me olvidaba nada fundamental. No nos volveríamos a ver hasta la mañana siguiente y el apretón de manos que nos dimos se convirtió en un fuerte abrazo: los dos sabíamos los riesgos que correríamos.

Le vi salir de la suite con sus anchas espaldas cubriendo gran parte del umbral, sus hombros estaban más caídos que de costumbre, reflejando la inquietud que sentía ante el posible fracaso en el cumplimiento de los objetivos que le había encomendado. Yo era más optimista que Gonzalerría y confiaba en su capacidad para llevarlos a cabo con éxito, pero también era consciente de sus carencias, sobre todo como actor, por lo que no le había contado de la misa la media.

Solo quedábamos Ibon, Inés y yo en la habitación y un tema pendiente que discutir. No hacía falta decirlo en voz alta. Los tres sabíamos que las respuestas a parte de nuestras incógnitas las tenía Esteban Brihuegas. Él sabía el propósito de la tecnología que había estado desarrollando con Koldo y su importancia. Él sabía los motivos que le impulsaron a mandar a Inés a Euskadi por su seguridad. Él sabía el móvil del asesinato de Koldo. Tenía que conseguir que me diese respuestas a todas esas preguntas, por las buenas o por las malas. Si era por las malas, no quería que Inés se enterase, a fin de cuentas era su hija.

-Nos dejas a solas un momento -pedí a Inés.

-¿Para hablar de mi padre?

-Que no te quepa la menor duda -le dije, no merecía la pena mentir.

-No os fiáis de mí -se quejó.

-Nos fiamos de ti, pero sigue siendo tu padre. Tu presencia solo sería útil si te utilizáramos como señuelo, y eso está descartado por peligroso.

De mala gana nos dejó solos.

-La ventaja de ser un hombre de finanzas influyente -me confesaba Ibon- es que se hacen muchos contactos y se tienen amigos por todas partes. Solo les mueven sus propios intereses, pero no tengo ningún problema en aprovecharme de ellos.

Ibon tampoco tenía ningún problema en utilizar la Mente Global para comunicarse, su presencia en Madrid con una suite en el Palace no era precisamente secreta. Hizo un par de llamadas con su comunicador y al rato se puso en contacto con él una de las secretarias de Esteban Brihuegas.

-Lo siento, pero don Esteban no le puede recibir hasta dentro de diez días -oí que le decía.

-¿Me puede pasar con él? -preguntó Ibon, a lo que le respondieron con la mentira más corriente:

-Lo siento; está reunido.

-Es un tema personal de cierta urgencia.

-Lo siento, pero no le puedo interrumpir.

No quería entrometerme en su conversación y le escribí una nota a Ibon.

-Dígale únicamente que soy su amigo del campo de tiro -le informó Ibon, aleccionado.

Estuvimos escuchando una música relajante mientras esperábamos una respuesta que no tardó en llegar.

-Hola, me alegro de que me llames. -La voz de Esteban Brihuegas transmitía una tranquilidad que difícilmente podía sentir; no éramos los únicos que estábamos escuchando esa conversación.

Ibon siguió en su papel de magnate conversando con un alto directivo de una Marca Global, alargando la charla con los comentarios protocolarios de rigor para, por fin, fijar su cita, que sería esa misma noche en un club privado, el Garrick, del que tanto Ibon como Esteban eran miembros.

Ibon no acudiría a esa cita, iría yo en su lugar.

65.

Barrio de Almagro - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

27 de enero de 2046

El Club Garrick tomaba su nombre del clásico establecimiento londinense con que la marca HiltonSheraton había bautizado aquellos oasis de lujo y tranquilidad que ofrecía a sus socios por todo el mundo.

Sus reglas se basaban en los principios establecidos hacía más de doscientos años por la aristocracia y que se habían recuperado para la nueva elite social de las Marcas Globales. No había socios femeninos, las únicas mujeres admitidas solo tenían acceso a uno de los bares y, en caso de necesidad específica de alguno de los miembros, a las habitaciones de la última planta. La intimidad era sagrada y no se permitía la presencia de chóferes y guardaespaldas en las inmediaciones; se efectuaban revisiones sistemáticas para prevenir cualquier sistema de grabación de sonido o imágenes y las pocas transacciones que allí se podían efectuar a través de la Mente Global recibían el mayor nivel de seguridad. El mayor privilegio de aquel club de lujo consistía en estar a salvo de la permanente vigilancia que ellos mismos imponían al resto de la población.

Aquí el decorador se había inclinado por la sobriedad de las líneas japonesas, sin duda influenciado por las técnicas del fen shui. Me esperaba un recepcionista que me guió por un luminoso salón donde colgaban cuadros de maestros modernos que hasta yo llegué a reconocer: Pollock, Picasso y Modigliani. Me habrían impresionado más de no haber sabido que algunos de ellos eran originales pintados por un tal Carlos Uriarte.

Subimos al primer piso, que estaba dividido en estancias más pequeñas y recogidas. El recepcionista me guió a uno de esos reservados, donde Esteban Brihuegas me esperaba con una botella de champán ya descorchada en una cubitera. Ya con la primera copa la botella se quedó vacía, Brihuegas se había dado a la bebida mientras me esperaba, a no ser que la hubiese compartido con alguien. Por la forma descoordinada en que se levantó para darme la mano, comprobé que se debía a lo primero.

-Esperaba al gran magnate de las finanzas, Ibon Ezpeleta, y me encuentro con alguien que se hace pasar por Luis Valenzuela, un empresario marginal de poca monta, y que en realidad se llama Eneko Amboto. -Se sentó de golpe en el sillón.

-Lo sabes todo.

-No me ha sido difícil investigarte. Sabía que venías de Al-Andalus, que manejabas las armas de fuego con asiduidad, como me demostraste en el campo de tiro, lo que te convertía en un potencial Hombre Bueno. Además, contaste con la complicidad de Ibon Ezpeleta para fijar esta cita. La Mente Global hizo todo lo demás. Pedí que comparasen los datos que tenían sobre la identidad de los Hombres Buenos, y, entre otros, apareció tu cara sonriéndome desde la pantalla. Como confirmación vi que tu nombre y el de Ezpeleta estaban vinculados. Luego rescaté toda la información que existe sobre tu persona y solo puedo decirte que has llevado una vida interesante.

La búsqueda de Esteban en la Mente Global había convertido mi miedo a ser detectado por Hans Klein en una realidad, solo esperaba que tardase un tiempo suficiente en dar conmigo.

-Si te sirve de consuelo, el nivel de seguridad de acceso a tus datos es el máximo posible. Debería halagarte -me informó Esteban.

-No te creas. Habrás hecho saltar todas las alarmas de PeaceMakers al visionarlas y siempre prefiero proteger mi intimidad.

-¿Intimidad? ¿Qué es eso? -se rió Esteban-. Desapareció con la tecnología analógica.

No sabía exactamente qué era esa tecnología analógica a la que Esteban hacía referencia, pero debía de tratarse de algo muy obsoleto, ya que ni me constaba que existiese al sur del Tajo.

-Por lo que me cuentan tú tuviste mucho que ver con la desaparición de la intimidad -le acusé con educación, como si de una charla entre amigos se tratase.

-Me atribuyes demasiados méritos. No era más que un pequeño engranaje en una maquinaria gigantesca.

-Alguien se sentirá ofendido si te refieres a la Mente Global como una maquinaria.

Esteban se volvió a reír mientras se levantaba con dificultad para pedir otra botella de champán. Al sentarse se esforzó en enfocar su mirada y guardar la compostura.

-¿Qué sabes de Soraya? -me preguntó serio.

¿Aparte de que tu hija piensa que está enamorada de mí?, estuve a punto de contestarle.

-Está bien. Ya sabrás que es la Senescal de la ciudad-estado de Toledo, y cumple con su cargo lo mejor posible, que en los últimos años ha sido mucho.

-Por lo menos, está haciendo algo que merece la pena -dijo apesadumbrado, afectado por los súbitos cambios de humor que produce el alcohol-. Yo también, al principio, pensaba que hacía algo para el bien común. Estaba convencido de que mi aportación a la Mente Global merecía el sacrificio de abandonar a mi mujer.

Según la versión de Soraya, fue ella quien se quedó en Al-Andalus, abandonándole a él y a su hija en Madrid. No me correspondía inmiscuirme en su vida familiar, solo esperaba que no le diese un ataque de sensiblería y se pusiese a gimotear.

-Las disfunciones en los distintos métodos de recopilación de datos, la falta de control en la difusión de contenidos, las contradicciones en las leyes de los entonces estados soberanos y miles de otras incompatibilidades hacían imposible una organización eficiente y comprensiva de la información contenida en la extinta Internet -me explicaba.

-Eso y la obligación de conseguir beneficios de todo lo que ocurría en el ciberespacio.

-Eso también -asintió sin darle ninguna importancia a mi comentario, cuando realmente había sido el principal impulsor en la creación de la Mente Global. - Los desarrollos que se consiguieron en aquellos primeros años fueron increíbles: estábamos unificando el mundo.

-El mundo de las Marcas Globales.

-No. Eso vino después.

Por su forma de mirarme supuse que me empezaría a contar el motivo de su desencanto.

-La Mente Global era el nexo común de toda la información disponible y solo aportaba beneficios; reales para los ciudadanos y monetarios para las empresas. Era un conducto neutral entre los usuarios, los negocios y los Estados. Por desgracia, ese equilibrio duró muy poco tiempo: la balanza de poder se inclinó a favor de las empresas a costa de la pérdida de influencia de los gobiernos democráticos y de los usuarios, que adoptaron una actitud pasiva, únicamente preocupados por la calidad, cantidad y comodidad de los servicios al menor coste. Fue entonces cuando cambió el rumbo de mis investigaciones.

»La eficiencia en la coordinación de datos para ofrecer unos servicios óptimos pasó a un segundo plano, a todos los efectos el nivel alcanzado por la Mente Global en ese aspecto ya era aceptable. La seguridad, con mayúsculas, se convirtió en el objetivo primordial de nuestro trabajo y, sin darme cuenta, me vi inmerso en él.

El champán le soltaba la lengua y tenía la sensación de que me contaría todo lo que quería saber si le seguía la corriente.

-La seguridad: esa arma de doble filo en cuyo nombre se ha sacrificado el derecho sagrado a la intimidad -declaró como si se dirigiese a una audiencia para, a continuación, reírse de sí mismo con una sonora carcajada.

Se me acercó sin llegar a levantarse de su asiento, como si fuese a contarme un secreto.

-Hay que distinguir entre, por lo menos, tres tipos de seguridad. La primera es la seguridad en los datos, en otras palabras: su fiabilidad. Esta es la más fácil de entender y de conseguir y, desde luego, como el valor en las tropas de PeaceMakers, se da por supuesta. La segunda es la seguridad de que ninguna información de datos personales, empresariales o de cualquier tipo pueda ser accesible y utilizable por personas no deseadas.

Me vino a la cabeza la imagen del Chino y sus esfuerzos por penetrar en las entrañas cibernéticas de la Mente Global.

-Este concepto de seguridad podría haber dado pie a una protección más efectiva del derecho a la intimidad de las personas, pero chocó frontalmente con el tercer tipo de seguridad para el que la Mente Global es imprescindible. Me refiero a la seguridad física de la población, a su protección frente a terroristas en última instancia, pero, de paso, también frente a ladrones, estafadores y todo tipo de criminales. Como garante de esta seguridad, PeaceMakers convirtió la Mente Global, que era una herramienta, en un arma. Para protegernos les hacía falta toda la información existente sobre cada individuo y nadie tuvo ningún inconveniente en facilitársela.

-Pero incluso ellos tienen su acceso limitado a ciertos niveles de la Mente Global -le dije, recordando la comparación entre las capas de una cebolla y las barreras informáticas que me había planteado Antón.

-Sí, y también están los Acuerdos de Seattle, que protocolizaron los accesos entre datos confidenciales de las Marcas Globales. Pero no dejan de ser excepciones y en la realidad PeaceMakers puede recrear las idas y venidas de cualquier persona a su antojo desde la Mente Global.

-Como un Gran Hermano.

-¡Ojalá! ¡Esto es mucho peor! En aquella historia, los protagonistas eran conscientes de estar siendo vigilados en todo momento. Ahora la mayoría de la gente vive su vida sin darse cuenta de que cada uno de sus actos es registrado a través de diversas fuentes, desde cuando arrancan su vehículo hasta cuando se toman una cerveza. El lector unívoco es el gran chivato y, cada vez que se activa, envía información sobre lo que estamos haciendo. Los visores y comunicadores que llevamos siempre encendidos nos localizan con una gran precisión espacial y temporal. Todos estos artilugios forman parte de nuestra vida y no somos conscientes de la información que recibe la Mente Global por su uso cotidiano.

El discurso que me hizo a continuación era el de la puta arrepentida, pero aun teniendo en cuenta el efecto de la segunda botella de champán, de la cual yo no había probado ni un sorbo, no sentía simpatía por él. Argumentó que no había tenido otra opción, que no era consciente del daño que estaba haciendo colaborando con PeaceMakers a través de la Mente Global y, sobre todo, que estaba arrepentido de todos sus actos. Yo no era su confesor y, de haber podido darle la absolución en ese momento, no lo hubiese hecho.

-Se me olvidó que todos tenemos el derecho a hacer lo que nos dé la gana dentro de la ley, sin que nadie se entere ni le importe. Nuestra vida personal es privada y como tal debe quedarse. Ni PeaceMakers ni nadie puede convertirla en un libro abierto a su antojo.

-Me estás hablando del derecho a la intimidad. Eso que tú me has dicho que ha desaparecido hace mucho tiempo -le dije en voz baja-. Mucha gente ha muerto defendiendo su derecho a la libertad, y el de la intimidad va intrínsecamente unido a él.

Esteban se puso la cara entre sus manos. No sé si llegó a llorar.

-Lo sé -suspiró-. Koldo Arrieta entre ellos.

66.

A la mención del nombre de mi amigo, fui yo quien pegué un largo trago de champán, a falta de algo más fuerte.

- No recibí ninguna presión ni yo tenía intenciones de investigar en ese campo concreto. Ya había trabajado con Koldo en otras formulaciones algorítmicas y un día empezamos a examinar el asunto como una mera hipótesis. Koldo estaba en la República de Euskadi y yo me sentía más libre cuando hablaba con él que con mis otros colegas, tan dependientes de las Marcas Globales.

Pensé que en algún momento me diría, con más exactitud, sobre qué habían estado teorizando.

-Me imagino que me movía un sentimiento de culpa desde mi subconsciente.

Si se atrevía a continuar con el psicoanálisis barato de un estado etílico en ciernes, sacaría la Derringer de la manga y le pegaría un tiro.

-Nuestra investigación se centraba en devolver al individuo la posibilidad de controlar y editar la información que se almacenaba acerca de él en la Mente Global.

Por fin fui consciente de la fuerza que había puesto en movimiento a Hans Klein. Las ramificaciones por las que derivó la investigación de Brihuegas y Koldo eran extensas y podían afectar a muchos de los cimientos sobre los que se asentaba el poder de las Marcas Globales. PeaceMakers sería la primera y principal afectada, así como su control de la información sobre los ciudadanos. Sus servicios de seguridad perderían el acceso a todos los rincones de la vida privada de cualquier ciudadano de una forma fácil, serían incapaces de encontrar conexiones entre distintos individuos automáticamente y no podrían investigar ciertos actos, criminales o no, reconstruyendo las idas, venidas y contactos de sus protagonistas.

-Era algo muy complejo y perdimos mucho tiempo en callejones sin salida.

-¿Cuál era el problema?

-No supe ver que mi enfoque era erróneo. Mi mundo era la seguridad cibernética, y creí que todo lo que se podía proteger mediante una encriptación también podría desprotegerse al desencriptarlo.

-Y no se puede.

-No. Fue entonces cuando Koldo me hizo ver que el quid no eran los sistemas, la programación o los algoritmos, sino la ciencia orgánica y los materiales usados. Si nuestra puerta de entrada a la Mente Global son nuestras segregaciones cutáneas también podrían ofrecernos la llave para escaparnos de ella.

-Así que Koldo llevaba el peso de la investigación

-Sí, tengo que reconocer que mi especialidad científica no era precisamente la conexión orgánico-binaria y el acceso a los resultados de los muchos experimentos que se habían realizado en Euskadi referidos a las células transgénicas y genéticas le daban una gran ventaja. Entre los dos empezamos a recorrer ese largo camino y poco a poco nuestros desarrollos tomaron cuerpo. Pude destinar recursos del Centro de Investigación de la Mente Global para potenciarlos e involucré a algunos de mis asistentes científicos, a quienes, para que no se fuesen de la lengua, no hice partícipes de los avances de Koldo.

Las explicaciones de Esteban cuadraban con el relato del doctor Vélez. También me podía imaginar el caos que su descubrimiento supondría para las Marcas en general y para PeaceMakers en particular, que podría seguir manteniendo la calidad de sus servicios, pero a un coste muy superior, y eso era lo que más daño les podía hacer.

-Os la estabais jugando.

-Koldo se sentía a salvo en la Republica.

-¿Y tú?

-Pequé de soberbia y de ingenuidad. Creí poder guardar el secreto alejado de la Mente Global y que mi posición me protegería.

Esteban no tenía ni idea de lo que eran capaces los ejecutivos de PeaceMakers para preservar sus intereses. La aparición en escena de Hans Klein lo confirmaba.

-No llegó a informarme sobre qué pensaba hacer con Inés, pero con su mirada y la manera de decirme que desaparecería sin dejar rastro fue suficiente. Me puso escoltas para vigilarme y le tuve que jurar que mis descubrimientos no saldrían a la luz.

Hasta ese momento Esteban Brihuegas me había caído antipático; por su trabajo al servicio de las Marcas Globales, por los muchos privilegios de los que disfrutaba, por la relación a distanciada que tenía con su hija y porque había dado a Soraya por muerta. Sin embargo, su reacción ante las intimidaciones de Hans Klein hizo que subiese en mi estima.

-Con Inés a salvo me sentí liberado. Me di cuenta de que no tenía nada que mereciese la pena defender, excepto mi orgullo como científico. No recordaba la última vez que sentí la sensación de hacer algo, no por el dinero ni la posición social, sino porque debía hacerlo. Los matones de PeaceMakers no me iban a amedrentar.

Jamás hubiese tratado a Hans Klein de mero matón, pero me alegraba que Esteban no se hubiese dejado intimidar por él, aunque su valor en ese instante se debiese a su ingesta de alcohol.

-El imbécil de Vélez estuvo a punto de dar al traste con todo al ponerse en contacto directamente con Koldo. Le dije a Klein que estaba actuando a mis espaldas y lo fulminó sin miramientos.

El verbo «fulminar» tenía significados muy distintos para Esteban y para Hans.

-¿Hasta dónde llegó Koldo?

-Hasta el desarrollo de un prototipo de membrana.

-Que servía para...

-Devolvernos nuestro derecho a la intimidad. Aunque no llegué a analizarla, Koldo había concebido una membrana híbrida, incorporando materiales orgánicos y nanocomponentes conductores, que, superpuesta a la yema del dedo, era capaz de rastrear en la Mente Global toda la información referida a un identificador unívoco. Permitiría el acceso a todos sus datos, estuviesen donde estuviesen en la Mente Global, y con cualquier nivel de protección. El siguiente paso sería editarlos o destruirlos.

-¿Cómo se enteró Hans Klein del descubrimiento de Koldo?

-No sabía que lo hubiera hecho.

-Lo sabe. ¿Por qué, si no, asesinaría a Koldo?

La noticia, sumada a la borrachera, le hizo tambalearse.

-No lo sabía. No lo sé. Tomé todas las precauciones para que no me descubriese. -Esteban se lamentaba ante sí mismo de que sus cautelas no hubieran podido engañar a Hans Klein.

-¿Podrías desarrollar esa membrana con los datos que te enviaba Koldo?

-No. Ya te dije que no es mi especialidad. Lo podría hacer con una muestra del tejido, tal vez.

Con Koldo muerto y el fruto de sus investigaciones destruido por él mismo en su taller o en manos de PeaceMakers, el derecho a la intimidad de las personas no se recuperaría en mucho tiempo. Hans Klein había cumplido su objetivo, los datos que captaba la Mente Global allí se quedarían para el acceso y disfrute de PeaceMakers.

Con todo borracho llega un momento en que su conversación se repite y aburre. Esteban Brihuegas no era una excepción. Quería salir a la calle y despejarme la mente con el aire frío de la noche, porque había dos preguntas que me rondaban por la cabeza haciéndome sentir más y más inquieto.

Podía entender las razones por las cuales Koldo fue asesinado. No así los motivos detrás de la compleja operación que acabó con su cadáver en un campo de Al-Andalus. No tenía sentido: Hans Klein había ganado desde el momento en que acabó con Koldo. Y me seguía persiguiendo. Tampoco era el único.

67.

Barrio de Los Museos - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

28 de enero de 2046

No serían más de las diez, pero hacía tiempo que ya era noche cerrada; me dirigía andando al hotel Palace desde el barrio de los Jerónimos, cruzando la parte trasera del Museo Prado-Guggenheim antes de llegar a Neptuno y cruzar la zona peatonal. No llegué a mi destino. El Bujías, el conductor de la organización de Miguel Rojo, se había apostado en una cafetería para vigilar mi regreso y salir a cortarme el paso. Fue un reencuentro más frío de lo que hubiese esperado y no me saludó.

-No mates al mensajero -me advirtió.

-¿Qué pasa ahora? -pregunté con desgana. Había tenido un día largo.

-Se trata de Gonzalerría.

Lo que me faltaba.

-¿Qué ha hecho ahora?

-Él, nada.

Esperaba que eso no fuese cierto, yo le había encomendado una serie de tareas que debía haber cumplido.

-Dilo de una puta vez -increpé al Bujías, y le asusté aún más.

Se armó de valor para decirme:

-Le han secuestrado. Está en manos de Luis Valenzuela.

-Bien, bien, bien - susurré tan bajo que El Bujías no lo oyó.

-Si te sirve de consuelo, debió de ser una gran pelea.

No me servía de consuelo, pero al menos Gonzalerría habría disfrutado de ella.

-Según cuentan, dejó fuera de combate a tres antes de que le pusiesen las esposas. Uno de ellos está hospitalizado.

Entendí que Gonzalerría no había sufrido ningún daño más allá de los golpes de rigor, a los que estaba acostumbrado. Eso sí me tranquilizó.

-Valenzuela se puso en contacto con mi jefe -me explicaba El Bujías. -¿Qué quiere?

-Un intercambio: Gonzalerría por las armas que robamos.

-Obviamente.

Acepté el trato sin pensármelo dos veces. Aparte del vínculo que me unía con el grandullón, su presencia en una refriega valía mucho más que la potencia de fuego que aportarían las armas de ese cargamento. Además, me sentía responsable de su captura porque lo era.

Dejé que Miguel Rojo se ocupase de los detalles de la transacción. Yo era siempre partidario de llevar a cabo ese tipo de intercambio en campo abierto, con gran visibilidad, cubriendo los posibles riesgos de una emboscada y con una vía de escape garantizada en caso de tener que abortarlo. El plan de Miguel, ya acordado con Valenzuela, era todo lo contrario, pero no me opuse. Una vez analizado no era malo y debía funcionar.

-Por vuestra culpa, Valenzuela vuelve a tomar la iniciativa -se quejaba Miguel-. Intenté que aceptase a su secuaz Ángel Torres por Gonzalerría y me dijo que por él nos lo podíamos quedar para siempre. Valenzuela no parecía interesado en fomentar la lealtad de sus empleados.

-Relájate -le recordé-. Las armas son mías y hago con ellas lo que quiero.

-El único motivo que tenía para ayudarte era que Valenzuela las perdiese. Ahora las va a volver a recuperar. Me has metido en un lío de narices para nada -Miguel se seguía quejando sin faltarle la razón-. Me dan ganas de mandaros a ti y a tu matón a la mierda.

-No es para tanto. Tú y yo queremos dejar fuera de combate a Valenzuela para siempre. Yo, para cortar el suministro de armas a Al-Andalus y tú, para expandir tus negocios a costa de los suyos.

-Ahora mismo, ya me dirás cómo.

No tuve más remedio que decírselo.

Acepté su oferta de pasar la noche en su garaje a la espera de la hora convenida con Valenzuela para el intercambio. No era el Palace, pero el catre que ocupé era mejor que dormir al raso en la estepa manchega, y la cena que nos trajeron del restaurante a domicilio El Garbanzo Saltarín, especialista en cocidos, suplía su falta de delicadeza con un gran aporte de calorías y grasa.

Aproveché el tiempo muerto para utilizar el comunicador del Bujías y ponerme en contacto con Ibon Ezpeleta, que estaba ya embutido en su pijama de seda, listo para acostarse en un mullido colchón. No quería que se preocupase por mí, algo que ni siquiera se le había pasado por la cabeza, y se congratuló por su caballerosidad al ceder la cama matrimonial de la suite a Inés, mientras él ocupaba una supletoria. Me abstuve de hacer ningún comentario al respecto y continuamos nuestra charla durante un rato; al final, le di la luz verde para ejecutar la estrategia que le había marcado. Ya se ocuparía él de los detalles.

Al amanecer, Miguel Rojo me vino a despertar con prisas, volvía a comportarse como doña Angustias repasando y repitiendo, uno a uno, todos los pasos de la operación y el papel de cada uno. Cuando acababa de hacerlo por tercera vez, El Bujías nos advirtió que deberíamos salir ya si queríamos llegar a tiempo. Por una vez, no le di ninguna importancia a llegar con mucha antelación al lugar designado para hacer un reconocimiento previo e identificar alguna presencia sospechosa. Es más, quería llegar con el tiempo justo para no llamar la atención de las cámaras de vigilancia, porque esa era la gran ironía: la vigilancia de PeaceMakers era la garante de que el intercambio llegase a buen fin.

El Bujías condujo el todoterreno hasta los aledaños de la plaza de Cibeles, donde empezaba la zona peatonal en torno a los museos, y lo aparcó lo más cerca posible de ella. Todos éramos conscientes de la densidad de cámaras de vigilancia en aquella zona y asumíamos que no existía ningún punto ciego. Me bajé del vehículo y enseguida vi a Valenzuela que se acercaba hacia mí. Detrás de él estaba Gonzalerría con las manos en los bolsillos, no me sorprendería que se los hubiesen cosido para impedir que las sacase.

A un paso de él se encontraba uno de los secuaces de Valenzuela con su abrigo descuidadamente colgado del brazo para esconder la recortada que apuntaba a la espalda de Xabier. A ambos lados se situaban otros dos personajes para cubrir una posible fuga de Gonzalerría en esas direcciones, también debían de estar armados por la caída demasiado recta de sus abrigos, bajo los que se intuían las formas rígidas de sendos subfusiles. Toda esa puesta en escena era una demostración de poder innecesaria por parte de Valenzuela, porque ni él ni nosotros nos saldríamos del guión pactado. Un disparo en aquella zona provocaría una reacción inmediata de los agentes de PeaceMakers, nos rodearían de inmediato y acabaríamos todos en sus manos, Gonzalerría y el cargamento de armas incluidos. Incluso en el caso de poder escapar a su intervención en un primer momento, las imágenes captadas por las cámaras garantizaban la identificación de todos los involucrados y su detención posterior, porque PeaceMakers no toleraría un tiroteo en un lugar tan simbólico sin dar una retribución acorde a sus responsables.

Llegué a la altura de Valenzuela y le enseñé las llaves del todoterreno; a esa distancia pude comprobar que Gonzalerría estaba bien, algo que él mismo confirmó asintiendo con la cabeza.

-No le hemos tocado un pelo -me dijo Valenzuela, cuyo aspecto no había cambiado en absoluto desde nuestra última conversación. Llevaba el mismo abrigo con el cuello de piel y el pendiente de diamante brillaba con el reflejo de la luz mañanera. Como no podía ser de otra manera, seguía igual de ancho y de calvo.

-Te acompaño al coche -me ofrecí mientras me giraba para volver al vehículo.

Por lo visto sería el propio Valenzuela quien inspeccionaría las armas que estábamos a punto de devolverle. Él también se sentía seguro gracias a la cobertura ofrecida por las cámaras de PeaceMakers. Andábamos juntos, como dos amigos paseando y hablando de sus asuntos.

-¿Por qué mataste a Mario Campillo? -le pregunté de golpe.

No se inmutó ni perdió el paso.

-¿A qué viene eso ahora? ¿Qué más te da y qué coño importa?

-Era un civil y no tenía nada que ver con tus asuntos ni con los míos.

-Eso no es cierto. Era una víctima y tenía que ver con mis asuntos y, al parecer, con los tuyos. Tú me llevaste a él -dijo, sin dar mayor importancia a sus palabras-. En realidad murió por tu culpa.

-Pero yo no le maté. No le clavé una estaca en el corazón.

Valenzuela me paró y soltó una carcajada. Nunca supo lo cerca que estuvo de recibir una bala en la cara. Sentí la Derringer en mi brazo, lo fácil que hubiese sido hacerlo y al diablo con las consecuencias. Ya me las apañaría con las fuerzas de PeaceMakers. Pero Gonzalerría acabaría con su cuerpo cortado en dos por la descarga de la recortada.

-Tú me diste la oportunidad de matar dos pájaros de un tiro -me dijo, presionando su índice en mi pecho-. Me lo dejaste tan fácil que no me pude resistir.

Me imaginaba la explicación que Valenzuela me daría, pero la quería oír de su propia boca.

-Como sabes, los negocios generados por las redes de satisfacción personal son muy rentables, sobre todo cuando se degeneran y dan paso a una demanda para servicios más allá de lo socialmente aceptable. Tu amigo Miguel Rojo se ha aprovechado de ellos con su red de garitos y a mí también me apetece introducirme en esos negocios. La mejor manera de hacerlo es poniéndole bajo la lupa de PeaceMakers y dándoles motivos para que se los cierren. Una vez clausurados, me dejarían el mercado libre para que yo abriese los míos. Un asesinato macabro, cuyo origen podía relacionarse únicamente al Transilvania, era el motivo perfecto para poner en marcha mi plan.

Me había calmado, pero aún estaba a tiempo de dispararle a quemarropa.

-Otro de los negocios que quiero potenciar es el contrabando de armas a Al-Andalus, pero de eso ya lo sabes todo. Mi gran problema son los Hombres Buenos, y concretamente tú. Sabía que irías a ver al vampiro de pacotilla al amanecer y di el chivatazo a PeaceMakers esperando que te detuviesen. Seguramente llegarías a probar tu inocencia, pero estarías fuera de combate durante una larga temporada. Ya ves, dos pájaros de un tiro.

-¿Por qué no me mataste directamente?, habría sido la solución más sencilla.

-Por lo que sé, muchos lo han intentado. Eres demasiado peligroso.

-Me tuviste en tus manos cuando llegamos a Madrid.

-Algo que mucha gente sabía. Si hubieses muerto o desaparecido bajo mi custodia, el resto de los Hombres Buenos lo habría sabido. Conozco vuestra forma de actuar, mi vida no habría valido un pimiento.

Tenía razón. La muerte violenta de un Hombre Bueno acarreaba una venganza sin paliativos para el asesino, esa ley tan sencilla nos había mantenido con vida durante las épocas más violentas de Al-Andalus. Si alguien acababa con uno de los nuestros, estaba firmando su propia sentencia de muerte. Habría dado igual que estuviese en Madrid o en China.

-Te tenía que quitar de en medio utilizando intermediarios y sin levantar sospechas. Dos pájaros de un tiro: tú y Miguel Rojo. Era genial. -Se congratulaba mientras llegábamos al coche-. Se torció todo un poco, sobre todo cuando me robaste mi mercancía, pero gracias a Dios la he vuelto a recuperar.

Abrió el portón trasero y viendo las cajas apiladas abrió un par de ellas al azar, asegurándose de no levantar las tapas totalmente para que ningún transeúnte viese su contenido. Comprobó que las armas seguían empaquetadas en sus grasientas fundas de plástico y que sus precintos estaban intactos.

-¿Las municiones? -preguntó, y le indiqué las cajas correspondientes.

Solo habíamos abierto una de ellas y al ver que el resto no habían sido manipuladas, dio su inspección por buena. No se molestó en inspeccionar la caja de explosivos plásticos; habría descubierto que había sido abierta y nada más, yo había tenido cuidado en reemplazar el bloque usado con un par de tabletas de chocolate, envolviéndolas con el embalaje original para darles la misma apariencia que el resto. Aunque se hubiese percatado de la merma, no creo que le habría importado; era más que asumible.

Valenzuela dio un suspiro de satisfacción e hizo una señal a sus hombres, que se apartaron unos pasos de Gonzalerría. Le di las llaves del coche mientras El Bujías le abría la puerta. Al arrancar el motor, los guardianes de Gonzalerría desaparecieron entre la gente que se paseaba por la plaza, Valenzuela aceleró y se fue.

Gonzalerría vino corriendo hacia nosotros y, una vez que nos habíamos abrazado lo suficiente, y después de haber llamado hijos de puta a sus captores varias veces hizo, por una vez, la única pregunta inteligente:

-Alguien nos ha traicionado. Me estaban esperando cuando me cogieron y no fue un accidente. ¿Quién coño me entregó a Valenzuela?

Se me había olvidado hacerle esa misma pregunta a Valenzuela hacía unos instantes, cuando pude. Suele pasar cuando sabes la respuesta. Esperaba que mi omisión no hubiese llamado la atención de Valenzuela.

Tampoco sabía Gonzalerría lo pronto que íbamos a ser traicionados de nuevo.

68.

Carrera de San Jerónimo - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

28 de enero de 2046

Estábamos a pocos metros del Palace y esta vez, como ya iba bien trajeado y Gonzalerría seguía teniendo aspecto de escolta, entramos sin más dilaciones y nos dirigimos a la suite de Ibon, mientras Gonzalerría ya iba pensando en el desayuno que pediría al servicio de habitaciones. Ibon Ezpeleta nos abrió la puerta; no había ninguna señal de Inés, nos hizo pasar y la cerró detrás de nosotros. Dándonos la espalda se encontraba un hombre que miraba por la ventana. No hacía falta que se diese la vuelta para saber quién era.

-Bolto -me saludó-. Tenía muchas ganas de volver a verte.

Hans Klein me estrechó la mano.

Di muestra de mi sorpresa pero hice ver que mantenía el control sobre mis emociones, algo que no hizo Gonzalerría, que se quedó con la boca abierta un buen rato. Su mirada iba de Hans a Ibon y de Ibon a Hans como si el espacio entre ambos le fuese a dar una respuesta; finalmente me miró a mí arqueando la ceja. Como respuesta, moví los hombros hacia arriba y le enseñé las palmas de la mano.

-A riesgo de parecer grosero, yo estaba intentando evitarte -le contesté a Hans con una sonrisa tal falsa como la suya.

-Me consta, y con mucho éxito, dadas las circunstancias. Algún día me contarás cómo conseguiste campar a tus anchas por Madrid sin ser detectado. Nos ayudaría a corregir las deficiencias en nuestro sistema de seguridad.

-Dudo mucho que me des esa oportunidad.

-¿Por qué no? El señor Ezpeleta ha sabido dar prioridad a su deber cívico frente la lealtad que pueda sentir hacia ti.

Gonzalerría se irguió en la silla donde se había sentado como si hubiese recibido un calambrazo. Conocía a Ibon desde hacía mucho, había trabajado a sus órdenes, se había jugado la vida por él. Le resultaba incomprensible que nos hubiese traicionado.

-Olvídate de su deber cívico -le contesté-. Más bien creo que poderoso caballero es don Dinero.

Me volví hacia Ibon, que agachó la cabeza.

-Siempre supe que me podrías traicionar. No me imaginé que lo hicieses aquí y ahora.

Ezpeleta siguió evitándome la mirada sin contestar.

-No seas tan melodramático, Bolto -contemporizó Hans-. Traición es una palabra muy fea y contundente que deberías relativizar. Por ejemplo, ahora mismo tú tienes en tu poder algo que ni te va ni te viene. Algo que para mí es muy importante. Si me lo entregas, te marchas de aquí para volver a tu tierra, a salvo y sin problemas. Por lo que te conozco, el único motivo para que no lo hicieses es porque traicionarías tus principios. Una traición relativa, por otra parte, ya que no afectaría a Al-Andalus en ningún caso.

-Hans -le dije muy despacio-, no tengo ni puta idea de qué me estás hablando.

-Por favor, no seas tan obstinado. Te tengo en mi poder, conoces de sobra la eficacia de nuestros interrogatorios, con drogas, torturas o tratamientos psicotrópicos, y sabes que en menos de un día me dirías todo lo quiero saber. Ahórrate ese mal trago y ahórramelo a mí también.

-Sigo sin saber lo que quieres. Una vez que me lo digas, sabré si lo tengo, que lo dudo mucho porque no poseo nada que te pueda interesar, y si te lo quiero dar, algo muy probable ya que le tengo mucho a precio a mi libertad. -No estaba intentando ganar tiempo, quería sonsacar más información de Hans-. ¿Me vas a decir qué quieres de una vez?

Hans miró de soslayo a Ibon y Gonzalerría, preguntándose si debía hablar delante de ellos. Les invitó a que pasasen al dormitorio contiguo, lo que puso contento a Gonzalerría, que se vería a solas con Ibon y le haría pagar por su traición con, al menos, un par de hostias bien dadas, luego ya vería. Por desgracia para él, un agente de Peace-Makers armado esperaba apostado detrás de la puerta. Hans no quería correr ningún riesgo de fuga por nuestra parte y de rebote había frustrado el deseo de venganza infantil y directo de Gonzalerría. Hans se quedó a solas conmigo.

-¿Qué sabes de Koldo Arrieta?

-Que está muerto. Yo mismo le enterré.

-Eso ya lo sé. Vi cómo lo hacías.

No me extrañó su respuesta, estábamos cerca de la frontera del Tajo y los Monóculos de vigilancia habrían captado mis movimientos.

-También sé que tú le arrojaste a su muerte desde un avión en pleno vuelo.

-Yo no estaba en el avión y Koldo ya estaba muerto -me dijo, como si eso cambiase algo-.¿Qué más sabes de él

-Bien poco. No he tenido ningún contacto con él desde mi última visita a la República de Euskadi.

-¿Por qué será que no te creo?

-Tú dirás.

-Te lo voy a decir una sola vez y muy clarito. Koldo Arrieta estuvo en nuestro centro de interrogatorios durante tres días. Nos habló de sus descubrimientos, pero era incapaz de recuperar todos los detalles sin recurrir a sus datos y pruebas, que, por cierto, había destruido. No nos estaba mintiendo, la habilidad de los profesionales y la tecnología utilizada en los interrogatorios hace ya años que da unos resultados infalibles.

-No veo el problema. Tenías a Koldo en tus manos y, aunque fuese en contra de su voluntad, le podías obligar a repetir su trabajo. Con un poco de paciencia tendrías lo que querías.

-No has entendido nada. No te has parado a pensar en las consecuencias. En el caso de que el invento de Koldo se llegase a perfeccionar e implantar, todo el sistema de seguridad mundial gestionado por PeaceMakers se vería comprometido. No podríamos acceder a todos los detalles de las vidas de los ciudadanos para prevenir y evitar acciones delictivas por un lado, o para atrapar a los culpables. Volveríamos a los tiempos donde los terroristas campaban a sus anchas, las mafias se posicionaban por encima de la ley y los cárteles de los narcotraficantes compraban medio mundo.

-Ese es el precio que hay que pagar.

-¿Qué me cuentas ahora?

-Es el precio que hay que pagar para que los ciudadanos sean más libres. Para que recuperen su privacidad y recuerden, aunque se les haya olvidado, que el derecho a la intimidad es sacrosanto.

-No te me pongas idealista que me salen sarpullidos. PeaceMakers es el garante de la paz y seguridad en los territorios controlados por las Marcas Globales. En cuanto se descubriese la existencia del desarrollo de Koldo, se cuestionaría nuestra habilidad, perderíamos poder e influencia de cara a las otras Marcas, y nuestra capacidad de generar beneficios caería. Como consecuencia, nuestra valoración en los mercados se desmoronaría y nuestras acciones se desplomarían.

Hans Klein me acababa de explicar cuál era su único y acuciante problema. La seguridad y la paz global les importaban muy poco a él y a sus superiores.

-No queríamos que Arrieta reconstruyese su descubrimiento. Su mera existencia suponía un riesgo que no podíamos asumir. No queríamos tenerlo ni siquiera bajo nuestro control, siempre hay filtraciones y fugas. Nuestra obligación era que desapareciese cualquier vestigio de esa investigación científica para siempre.

-Por eso matasteis a Koldo.

-No sufrió, le suministramos una inyección letal.

Dejé la mente en blanco para no reaccionar ante aquella confesión. Me obligué a no pensar en mi amigo y en su silla de ruedas, de la que me sentía responsable.

-No me mires así -me consoló Hans-. La muerte de una persona en estas circunstancias bien merece la pena para salvaguardar un bien superior.

Tal vez hubiese suscrito ese pensamiento en el pasado, ahora me repugnaba, sobre todo teniendo en cuenta que el bien superior era la cuenta de resultados de Peace-Makers.

-Muerto el perro, se acabó la rabia -llegué a decir.

-Más o menos.

-Solo te queda Brihuegas como cabo suelto.

-Hasta cierto punto. Por lo que dijo Arrieta, no conoce los últimos hallazgos y no le creía capaz de llevar la investigación a buen puerto. Además le tenemos bajo vigilancia permanente y hemos observado que se está desmoronando. Se está dando al alcohol y pronto le empezaremos a ofrecer cocaína y otras sustancias. Es más fácil deshacernos de él gradualmente y con el tufillo de la deshonra que de una manera más directa que podría llamar la atención.

-Sigo sin entender qué hago yo aquí.

-Koldo Arrieta confesó que existía un prototipo de la membrana híbrida que había desarrollado. También confesó que estaba custodiada por Eneko Amboto, alias Bolto, un Hombre Bueno de Al-Andalus.

69.

Por fin supe dónde encajaba la última pieza del rompecabezas. Me hubiese sido más útil saber dónde se encontraba.

-Si tú tenías el prototipo, seguramente estaría a salvo en Al-Andalus desde la perspectiva de Koldo, pero no desde la mía -volvió Hans a su discurso-. Te conozco lo suficiente como para no poder predecir lo que harías con él. Era posible que no hicieses nada, en cuyo caso no me tendría que preocupar, pero también era posible que lo hicieses público y accesible dentro de las zonas bajo la influencia de las Marcas Globales, lo que sería un desastre. Era un riesgo que no podía correr.

Hans se paró para tomar aliento y yo presentía lo que diría a continuación.

-Te tenía que sacar de Al-Andalus y puse en marcha varios planes para conseguirlo. Koldo Arrieta ya estaba muerto y utilizamos su cadáver como señuelo, lo lanzamos en una zona dentro de tu campo de acción habitual para que te llamasen en cuanto fuese descubierto. Conocíamos tu relación con él y los expertos que analizaron tu perfil psicológico predijeron correctamente cuál sería tu reacción.

Me molestaba ser tan previsible.

-Obviamente nos aseguramos de mantener el máximo secreto sobre esta operación, no queríamos que nadie hiciese preguntas sobre Koldo Arrieta desde Euskadi ni sobre los motivos que había detrás de su desaparición.

Hans continuó explicando cómo había conseguido mantener en secreto aquel vuelo sobre Al-Andalus sin dejar rastro en la Mente Global. No me había equivocado en mis conclusiones tras investigar los vuelos de los aviones de vigilancia.

-Aquí estamos, Bolto -me sonrió Hans, pensó un instante y añadió-: Solo te tengo que pedir disculpas por una cosa.

No pensaba que el asesinato de Koldo fuese el motivo de este inesperado ataque de remordimiento.

-Te tengo un gran respeto y te infravaloré. Achácalo a un exceso de celo por uno de mis subordinados que intentaba hacer méritos, pero yo autoricé la operación.

-Una vez más no tengo ni idea de qué me estás hablando.

-Me dejé convencer con un argumento muy sencillo. Con la muerte de Koldo, solo tú tenías el prototipo. No sabíamos cuándo lo habías recibido, pero sería muy recientemente puesto que Koldo acababa de finalizar su desarrollo. Aún no habrías tenido tiempo para hacerlo llegar a nadie o distribuirlo de forma masiva si te ocurriese algo. Asumimos que el secreto moriría contigo y di la orden para que te ejecutasen.

Me había olvidado por completo de la tiradora que nos atacó en la primera entrega de armas, cuando Ángel Torres resultó herido. Recordé que en aquel momento pensé que se trataba de alguien demasiado bien preparado y profesional para que fuera parte de la organización de Valenzuela.

-Fue una orden estúpida y no podía esperar que llegase a buen fin.

-De lo que me alegro.

-Era ridículo pensar que podíamos acabar contigo en tu territorio. Los aviones sin piloto te identificaron en un bar y luego observaron cómo te apostabas para vigilar un cruce de carreteras. Allí enviamos a nuestro operador. Si te sirve de consuelo, aparte de su orgullo dolido y un tímpano destrozado, volvió sana y salva.

-Ni me consuela ni lo contrario. Te podrías haber ahorrado tus justificaciones -le dije. Me di cuenta de que Hans no había hecho aquellos comentarios para disculparse, sino para dejar bien claro que no le daba ninguna importancia a mi vida.

-Me lo vas a entregar, comprobaré que es el original, lo destruiré y te dejaré marchar. Es una buena oferta.

-Lo sería si Koldo me lo hubiese dado. No lo tengo y no te miento. En cualquier caso yo podría haber hecho más copias -dije, intentando buscar una salida.

Hans se rió.

-¡En Al-Andalus! ¡Si no tenéis ni fotocopiadoras! Seríais incapaces de reproducir un compuesto híbrido orgánico y de nanotecnología en tan poco tiempo. No me hagas reír.

-No lo tengo -repetí.

-No te creo. Solo hay una manera de que me convenzas: por las malas. Lo siento, pero te voy a llevar al centro de interrogatorios.

-Más lo siento yo.

Nuestra conversación tocaba a su fin y pedí permiso para ir al baño. Hans me indicó la puerta de la habitación con la mano. Gonzalerría e Ibon estaban sentados en ambos extremos de la cama, mientras el agente de PeaceMakers los observaba a unos metros con una automática con silenciador desenfundada. Gonzalerría lanzaba miradas asesinas a Ibon que este pretendía ignorar. Cuando llegué a su altura le di un golpe con la palma de la mano en la nuca; mi toñeja tenía muy poco de cariñosa. Gonzalerría aprovechó para lanzarse sobre Ibon e intentar conectarle un par de golpes. No llegó a hacerlo. El escolta disparó dos balas a unos centímetros de su cabeza, agujereando el colchón. No se había movido ni hecho el menor ruido. Solo los mejores trabajaban para Hans Klein.

-Calma, calma -dije, incorporando a Gonzalerría de la cama para separarle de Ibon.

-En cuanto pueda, le voy a cortar los cojones a ese hijo de puta -alzó la voz Gonzalerría, mientras yo hacía ver que le sujetaba.

El agente de PeaceMakers se mantenía impasible, aunque varió la dirección del cañón de su pistola imperceptiblemente para apuntar a la cabeza de Xabier.

-Déjalo, Gonzalerría -le calmé, dándole una pequeña palmadita.

Nadie se había enterado de que le había levantado la cartera.

Aprovechando mi breve ausencia, Hans Klein, como buen ejecutivo de las Marcas Globales, había tomado una serie de decisiones que comunicaba con energía. Llamó a dos agentes, que intuía habían estado de centinelas en el pasillo, y les ordenó que nos cacheasen. Mientras tanto, él organizaba nuestro transporte al Centro de Interrogatorios con su comunicador, exigiendo todo tipo de prioridades.

-¡Joder, Bolto! ¿Qué coño es eso? -Era el comentario habitual de todo el mundo al ver mi Derringer y Hans siguió la norma.

Le apunté con ella para ver la cara que ponía antes de que sus tres agentes desenfundasen sus armas listos para convertirme en un colador. Con una sonrisa, le di la Derringer al más cercano.

El cacheo al que fuimos sometidos Gonzalerría y yo nada tenía que ver con cualquier experiencia anterior. Los dos agentes, que seguramente habrían obtenido matrícula de honor en el curso de PeaceMakers, siguieron los protocolos más estrictos y se esmeraron aún más al tener a su jefe delante. Después de pasarnos las manos por todo el cuerpo para asegurarse de que no teníamos ningún arma al alcance, nos hicieron depositar encima de la mesa todo lo que llevábamos en los bolsillos; las balas de la Derringer que yo llevaba sueltas, el puño americano de Gonzalerría, mi cartera, la suya, que incomprensiblemente para él saqué de mi chaqueta, y nuestros relojes. Nos obligaron a desnudarnos y repasaron minuciosamente nuestra ropa para asegurarse de que no había nada escondido entre los forros y costuras.

Vi cómo se miraron entre ellos para decidir quién realizaba la inspección rectal y, como siempre, le tocó al más joven, que se enfundó unos guantes de goma de cirujano con resignación. La cara de Gonzalerría era un poema al darse cuenta del siguiente paso; yo, por mi parte, disimulé como pude.

-¡Hasta aquí hemos llegado! -gritó Gonzalerría, haciendo que el agente con el guante diese un paso atrás-. O me pegas un tiro o me lío a hostias aquí mismo con todos vosotros. Pero nadie me mete el dedo por el culo.

La imagen del gigantón velludo con sus partes nobles colgando y gritando como un energúmeno es digna de recordar. Los agentes de PeaceMakers eran demasiado profesionales para perder la compostura y levantaron sus automáticas al pecho de Gonzalerría, miraron a Hans en espera de sus órdenes y este, viendo que ni una pelea ni un tiroteo merecían la pena para ver lo que Gonzalerría llevaba metido en el ano, seguramente nada, dijo que nos volviésemos a vestir.

-Van a estar en mi presencia en todo momento -adelantó Hans a sus hombres al salir de la habitación-. Son muy peligrosos y no me fío de ellos. Yo personalmente estaré al frente de los interrogatorios.

Ibon Ezpeleta intentó despedirse de nosotros con su característica buena educación pero Gonzalerría no se lo permitió, le llamó traidor y le advirtió que sabía dónde vivía. Ibon respondió con su silencio.

Hans Klein iba al frente de nuestra pequeña comitiva; Gonzalerría y yo, uno al lado del otro, le seguíamos mientras dos de los agentes nos flanqueaban y el tercero cubría la retaguardia. Se aseguraron de coger un ascensor vacío y nos apeamos en el lobby, donde nos esperaban tres agentes más que nos abrieron paso hasta la puerta; allí nos aguardaba una furgoneta de lujo y un segundo coche escolta.

Cualquier intento de rescate necesitaría al menos un pelotón de asalto, mucha planificación, mucha suerte y, aun así, acabaríamos muertos. Antes de subir a la furgoneta, respiré hondo como si fuese la última vez que podría hacerlo en libertad durante mucho tiempo y miré a mi alrededor; a la escalinata de la Corte de Arbitraje de las Marcas Globales, el antiguo palacio del Congreso de los Diputados, al cielo y a los transeúntes que pasaban por la plaza.

Entre ellos estaba El Bujías. Nos cruzamos una mirada de reconocimiento y le di la señal que esperaba.

70.

Plaza de Castilla - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

28 de enero de 2046

Estamos llenos de contradicciones y, por primera vez desde mi llegada a Madrid, me sentía aliviado por no tener que estar constantemente pendiente de las cámaras callejeras de PeaceMakers ni de cualquier contacto con la Mente Global. Objetivamente era una sensación absurda, puesto que estaba en las manos de quienes había intentado eludir al evitar los sistemas de vigilancia tecnológica que tanto me agobiaban.

Por otra parte, no podía hacer nada más allá de preocuparme por lo que me esperaba en manos de los interrogadores de PeaceMakers, lo que en cualquier caso resultaba contraproducente y únicamente serviría para facilitarles el trabajo al entregarme a ellos psicológicamente más debilitado.

-No dejes que te torturen ni que te machaquen el cerebro con drogas -aconsejé a Gonzalerría-. Diles todo lo que sabes desde el principio y diles la verdad.

No merecía la pena que Gonzalerría sufriese para retrasar a sus interrogadores durante unas horas o unos días como máximo. Hans Klein ya estaba al corriente de la mayoría de la información que le transmitiría Gonzalerría sobre su investigación principal, los descubrimientos de Koldo, y el interrogatorio solo serviría para corroborarla. No era previsible que ampliasen sus preguntas más allá de ese asunto, o, al menos, así lo esperaba. Mis motivos para mantener a Gonzalerría en la ignorancia de muchas de mis ideas, conclusiones y planes no habían incluido su posible captura o interrogatorio, aunque esta falta de conocimientos ahora jugase a mi favor.

-¿Tú también les piensas decir todo a la primera?

En vista de que estábamos en una furgoneta repleta de agentes de PeaceMakers, con Hans Klein incluido, y de que todos ellos estaban pendientes de nuestra conversación, opté por dar una respuesta aceptable para los allí presentes.

-Desde luego. No nos va nada en ello ni sus problemas son los nuestros. El primer motivo por el que estamos secuestrados en esta furgoneta es porque piensan que yo tengo algo que no tengo. En cuanto vean que digo la verdad, nos dejarán marchar.

Hans Klein no se creyó ni una palabra de mi discurso y no dio la impresión de que nos pondría en libertad, pasase lo que pasase.

A fin de cuentas, era mi némesis.

Y yo la suya.

No tardamos mucho tiempo en llegar a las oficinas principales de la delegación de PeaceMakers en Madrid, situadas en los edificios previamente ocupados por los juzgados de la plaza de Castilla. Su ubicación era lógica, ya que estaban lo suficientemente alejados de las sedes de las otras Marcas Globales para no recordar a sus ocupantes la vigilancia constante a la que les estaban sometiendo y lo suficientemente cerca para que tampoco la olvidasen. La ironía de que habían sustituido como inquilinos a los extintos jueces debía de ser evidente para cualquiera con la suficiente edad para recordar las revueltas del Dos de Mayo de 2038.

Los dos coches frenaron con brusquedad delante de la puerta principal y, según nos apeaban, creí oír en la distancia algo que me resultaba familiar: una explosión.

Nadie más se debió de percatar de ello porque no hicieron ningún comentario y nos empujaron hacia la entrada sin más demora. Una vez en el interior, Hans hizo caso omiso de la recepcionista, que intentó llamar nuestra atención hasta que un veterano la susurró algo al oído que la hizo ponerse en posición de firmes, y se dirigió directamente a una zona de control de acceso que se abrió de par en par a nuestra llegada. Una vez franqueado ese paso, nos acercamos a una de los múltiples ascensores que partían de aquel pasillo; estábamos a punto de entrar en él cuando un agente de PeaceMakers, mejor trajeado que el resto, interceptó a Hans reclamando su atención. Se apartaron de nosotros lo suficiente como para que no oyésemos su conversación que, a juzgar por los gestos de Hans y la manera de encararse con su interlocutor, no parecía de su agrado.

Aproveché el respiro para observar el interior del edificio de PeaceMakers y su característica más llamativa era que no tenía ninguna. Su carencia de identidad era demasiado perfecta para no ser buscada y se veía reforzada por las vestimentas homogéneas de sus empleados; todos, ellos y ellas, llevaban trajes oscuros, camisas claras y corbatas sobrias; únicamente se diferenciaban por su calidad, mezclas y poliéster contra lana y seda, para poder distinguir los grados de jerarquía interna en la organización. Querían aparentar ser una empresa gris, austera y eficiente para que sus sistemas de vigilancia, tropas de choque, fábricas de armamento y servicios de seguridad no fueran lo primero que viniese a la cabeza al mencionar su nombre.

Me fijé en el listado de las distintas divisiones de PeaceMakers que albergaba el edificio y las plantas que ocupaban. Como siempre, la más alta correspondía a la dirección y los sótanos, al centro de interrogatorios, lo que demostraba una falta de imaginación o una planificación rentable por su parte: reconvertir las celdas donde se recluía temporalmente a los presos pendientes de juicio en los antiguos juzgados en salas de interrogatorios les habría resultado sencillo. Miré a Hans y vi cómo su enfado inicial con su subordinado se aplacaba y volvía a recuperarse para escuchar más atentamente y dar instrucciones. Cuando se acercó a nosotros mostraba a las claras su decepción:

-Como siempre, lo urgente prevalece sobre lo importante. Tendréis que esperar a que resuelva unos asuntos inaplazables.

-Por nosotros, tómate todo el tiempo que quieras, no tenemos ninguna prisa -ironizó Gonzalerría.

Nuestros vigilantes nos empujaron al ascensor y vi con alivio que subíamos a la última planta. Nos instalaron en una sala de reuniones contigua al despacho de Hans, tan anodina como el resto del edificio, pero cómoda y funcional como era de esperar. Nos ofrecieron café, que aceptamos. Bajaron las persianas de una de las paredes de cristal para que nadie nos viese o no viésemos a nadie, cerraron la puerta con llave y dos de los operativos que nos acompañaron desde el Palace se apostaron en la puerta.

Gonzalerría sorbía su café y, como estaba previsto, me dijo que era bastante mejor que la mierda de achicoria que tomábamos en Toledo. Después me insistió en que le pusiese al día de todo lo que estaba pasando de una puta vez, le indiqué que seguramente nos estarían escuchando, aunque no pensase que en ese momento nos estuviesen haciendo demasiado caso.

-Además si te digo algo que no sepas, te torturarán y acabarás diciéndoselo a ellos. -Mi lógica irracional pareció convencerle y se calló durante unos minutos.

Era imposible abstraerse del ruido de los pasos que llegaban del pasillo; algunos se notaban apresurados, en otros se distinguían los de dos personas a la vez, de vez en cuando se oían los tacones de una mujer o los pasos largos de alguien corriendo. Se había desencadenado una crisis y el despacho de Hans se había convertido en una especie de centro de operaciones con él al mando. La maquinaria de PeaceMakers se estaba poniendo en marcha para resolver una situación comprometida; allí se coordinaba la información y desde allí partían las órdenes. Me imaginaba la tensión que se transmitiría entre el personal involucrado para hacer frente a un peligro inesperado y la profesionalidad de la que echarían mano para mantener la calma y operar con eficiencia.

Otro gallo nos hubiese cantado de haber sabido Hans Klein que Xabier Gonzalerría era el responsable directo de la situación crítica que PeaceMakers intentaba contener.

71.

Se habían olvidado de nosotros hasta el punto de que el estómago de Gonzalerría empezó a emitir sonidos desagradables y él a quejarse por falta de comida.

-¿Matarnos de hambre forma parte de sus interrogatorios? -preguntó en voz alta para que le escuchasen nuestros guardianes.

La actividad en los pasillos se había reducido y reinaba una calma chicha que Gonzalerría aprovechó para aporrear la puerta y exigir que nos trajesen alimentos. Finalmente hizo perder la paciencia a uno de los vigilantes, que la abrió para decirle que se callase de una puta vez, que ya nos había pedido unos bocadillos y que ellos también estaban sin comer, igual que nosotros, lo que les ponía nerviosos y de gatillo más fácil: o sea que ojito con tocarles los huevos. Gonzalerría entendió perfectamente sus argumentos.

La llegada de nuestro sustento, unos sándwiches de máquina revenidos, coincidió con un incremento en la actividad en torno al despacho de Hans. Empezó con el sonido de unas sirenas que escuchamos en la lejanía y luego con un trote más urgente en las idas y venidas del pasillo. Cuando abrieron la puerta para darnos la comida, pude escuchar un debate en voz alta entre cuatro ejecutivos de PeaceMakers valorando la posibilidad de elevar la situación de emergencia a un código rojo.

Sin conocer los detalles, percibí que en PeaceMakers empezaban a estar acongojados. Una de las mayores preocupaciones que tenían, a juzgar por la conversación que me llegaba a medias, era la reacción que tendrían el resto de las Marcas Globales ante su decisión, ya que un código rojo requería una petición expresa de PeaceMakers y la autorización de tres de las Marcas Globales. Además, tenía sus connotaciones negativas; la primera era la aceptación implícita por parte de PeaceMakers de que sus servicios de seguridad habituales habían fallado. La segunda, más importante aún según los comentarios de los ejecutivos, era el efecto en su cuenta de resultados ya que PeaceMakers tendría que abonar al resto de las Marcas Globales cualquier tipo de pérdidas que la aplicación del código generase en sus negocios.

Me encantaba imaginar el apuro en que se encontraba Hans Klein, puesto que sus subordinados le iban a pasar la patata caliente y sería él quien debiera tomar la decisión y presentarse, con el rabo entre las piernas, a la Junta de Arbitraje de las Marcas Globales. Intuí que pronto sabría algo de él y no para hablar de la Mente Global exactamente.

No me equivocaba.

Se abrió la puerta de la sala de reuniones y un agente me indicó con el cañón de su automática que le siguiese, instando a Gonzalerría a que se quedase sentadito donde estaba. Cruzamos los cuatro pasos que nos separaban del despecho de Hans y este pidió que nos dejasen solos. Hans se sentó en un sillón en perpendicular a un sofá y delante de una mesa baja y me pidió que le acompañase. Iba a ser una conversación más amigable de lo esperado, puesto que lo normal hubiese sido que él permaneciese sentado detrás de su mesa de despacho y yo me sentase enfrente en una silla auxiliar, con la luz del sol molestándome en la cara.

-Sigo manteniendo que Koldo no me dio nada -le dije para desconcertarle, puesto que sabía que no quería tratar ese tema, si no ya estaríamos en el ascensor de camino al centro de interrogatorios.

-No quiero hablar de eso.

-Tú dirás -le dije ofreciéndole mi colaboración, algo muy generoso por mi parte a sabiendas de que había intentado asesinarme; lo había conseguido en el caso de Koldo y pretendía torturarme en cuanto lograse solucionar el asunto que se traía entre manos.

-Madrid está siendo el objetivo de un ataque terrorista con atentados coordinados en distintos lugares de la ciudad -me dijo, como si leyese un informe.

-¿Me estás acusando de esto también?

-No. Habrías sido mi primer sospechoso de no haberte tenido a ti y a tu matón en mis manos mientras ocurrían.

-Tú dirás -insistí en mi oferta.

-Quiero que me ayudes a pensar como los terroristas que están explosionando las bombas y que me ayudes a acabar con ellos.

-¿Por qué iba a hacer tal cosa?

-Por salvar vidas inocentes. Porque pondría a Gonzalerría en libertad sin pasar por la sala de interrogatorios.

-No es suficiente.

Entonces utilizó un arma que no esperaba.

-También permitiría que Inés Brihuegas se reuniese con su madre en Al-Andalus.

Sabía que la traición de Ibon Ezpeleta no había ido tan lejos y que no le había entregado a Inés. Me incomodó que Hans Klein me pillase con el pie cambiado pero, como tenía la intención de ayudarle, no sentí que trastocara mis planes.

Acepté su propuesta dejando en el aire lo que ocurriría conmigo. Fue lo suficientemente inteligente como para no ofrecerme mi libertad, habría sabido que mentía.

-Háblame de los grupos terroristas que llevan operando en Madrid desde hace tiempo. Con los sistemas de vigilancia que utilizáis es imposible que no tengáis ninguna pista sobre ellos.

-No han sido ellos - protestó Hans con vehemencia.

-¿Cómo estás tan seguro?

-Lo estoy. -Mantuvo su postura y, al ver que necesitaría darme más explicaciones, empezó a hablar como si yo fuese un alumno obtuso-. No han sido ellos porque no existen.

-Entonces, ¿quién es responsable de los esporádicos atentados de baja intensidad que llevan ocurriendo desde hace meses?

-Yo mismo.

Hice un esfuerzo por mostrarme perplejo.

-No te enteras, Bolto. El negocio de PeaceMakers es el mantenimiento de la seguridad de los clientes que pagan, o al menos eso se cree incluso dentro de nuestra propia organización. Lo que se olvida es que la seguridad es una oferta y que, si no está acompañada por una demanda, nuestro negocio estaría abocado al fracaso. La mejor manera de generar este tipo de demanda es gestionando el miedo de nuestros clientes y haciéndoles creer que son vulnerables a todo tipo de peligros.

»Tú sabes de esto, Bolto, conoces nuestros métodos de vigilancia y la operatividad de la Mente Global y no te puede caber la menor duda de que podríamos acabar con todo tipo de robos, estafas y extorsiones en un abrir y cerrar de ojos, pero entonces la gente se sentiría segura y dejaría de contratarnos. Dejamos que estos criminales actúen bajo nuestra vigilancia y damos mucha publicidad a sus fechorías, que no son tantas, para generar miedo y, por lo tanto, una demanda para nuestra oferta de servicios. Igualmente, cada vez que desmantelamos una banda lo proclamamos a los cuatro vientos para que nuestra clientela se sienta satisfecha de nuestro compromiso por mantener su seguridad.

No era más que la vieja fórmula de Juan Palomo, «yo me lo guiso, yo me lo como».

-También, como experto en la materia, debes de ser consciente de que el término terrorismo de baja intensidad es una estupidez, pero nos viene bien como definición de cara al público puesto que es algo que les inquieta, pero sin llegar a generar una demanda para actuaciones más agresivas y erradicarlo. Gestionamos a ese grupo terrorista nosotros mismos y su potencial peligro nos sirve como gran argumento de venta, sobre todo para la contratación de seguridad de los edificios pertenecientes a las Marcas Globales.

En el fondo me imaginaba algo así, efectivamente yo había operado en la clandestinidad y sabía de sobra que con la tecnología utilizada por PeaceMakers sería imposible que no me descubrieran en un corto período de tiempo. La única manera de conseguir llevar a cabo unos atentados era aprovechando una ventana de oportunidad, sin planificación previa, sin la necesidad de una estructura de información y sin el montaje de una red logística para obtener y entregar explosivos a los ejecutores.

No le iba a decir nada de esto a Hans Klein porque era precisamente lo que estaba ocurriendo, de acuerdo con el plan de acción que yo había ideado.

-¿Es posible que vuestro propio grupo terrorista vaya por libre? Era el tipo de pregunta que Hans esperaba que hiciese y no pretendía defraudarle.

-No. Fue uno de nuestras primeras sospechas y todos sus componentes están identificados, ubicados y bajo control.

-¿Qué objetivos están atacando?

-No parecen seguir una línea de actuación lógica: un contenedor de basura en Chamartín, un poste de cámaras de vigilancia cerca de la estación de Atocha, un quiosco de helados en El Retiro y la última, la jaula de los tigres en el zoo, que se han escapado creando el consiguiente pánico, hasta que sus guardianes los han anestesiado con dardos. -Su respuesta me hizo sonreír para mis adentros.

Había dado carta blanca a Gonzalerría en cuanto a los emplazamientos de las bombas y veía que le había puesto imaginación, sobre todo para liberar a los tigres.

-¿Cuántas víctimas?

-De momento, y sorprendentemente, ninguna. El quiosco de helados estaba cerrado, en enero no hay mucha demanda. Gonzalerría había seguido mis instrucciones al pie de la letra y por lo visto Miguel Rojo y El Bujías también. Estos dos se estaban desplazando por Madrid a los lugares indicados por Gonzalerría y explosionando los artefactos por medio de las señales de radio que activarían los detonadores una vez que se hubiesen acercado lo suficiente. Ni ellos ni nosotros queríamos víctimas y se aseguraban de que no hubiese nadie por los alrededores antes de apretar el botón.

-Es como si estuviesen siguiendo las mismas pautas que vuestros terroristas de baja intensidad.

-Eso parece, pero te digo que no somos nosotros. La preocupación real es que sus artefactos crezcan en potencia o se dirijan directamente a las sedes de las Marcas Globales.

-En cuyo caso, os pedirían responsabilidades.

-Efectivamente, nos tendremos que hacer cargo de todos los daños. Forma parte de nuestros contratos habituales con ellos.

Esta vez sonreí abiertamente.

-Qué pena me das.

-Déjate de leches.

-¿Qué potencia tienen las bombas?

Dado que las había preparado yo, no necesitaba escuchar la respuesta.

-Baja.

-¿De qué están compuestas?

-Utilizan explosivo plástico Semtex y detonadores sencillos, de los que se distribuyen habitualmente a nuestras tropas; en eso parecen muy profesionales, pero luego entran en una gran contradicción: parecen utilizar latas de comestibles para las carcasas.

No solté una carcajada de milagro, demostrando la gran contención de la que era capaz en caso de necesidad.

-¿Habéis trazado el origen del Semtex?

-Sí. Por su composición química, pertenece a un lote fabricado el año pasado en una de nuestras fábricas de Checoslovaquia.

Nadie dijo que la Mente Global al servicio de PeaceMakers no fuese eficiente. -Los detonadores también proceden de una de nuestras fábricas de Hungría.

-¿Cómo llegaron a Madrid? -La respuesta a esta pregunta me interesaba bastante más que todas las anteriores: me enteraría del origen de las armas que debían haber llegado a Al-Andalus.

-No lo sé. Lo estamos investigando, pero perdemos el rastro que nos indica la Mente Global en el almacén general de Valladolid, donde se centralizó toda la logística de nuestras tropas para el sur de Europa. Lo más seguro es que se enviase un cargamento grande a una de las bases y que no estuviese completo; al recibirlo lo darían por bueno a pesar de la merma y así evitarían las complicaciones de tener que reclamar lo que no deja de ser una minucia.

Me congratulaba saber que incluso en las tropas de PeaceMakers existía la desidia en el trabajo.

-Esa es nuestra hipótesis de trabajo y ahora mismo estamos investigando a las personas potencialmente involucradas en esos envíos, según los datos sustraídos de la Mente Global. Daremos con los culpables, pero necesitamos al menos un día. Mientras tanto, las bombas siguen explotando y no sabemos cuándo acabarán.

Si no recordaba mal, Hans me había dicho que ya habían explotado cuatro artefactos; yo había fabricado seis, de modo que faltaba uno por activar y el último, que constituiría la traca final.

-¿Podréis rehacer la ruta que han seguido los explosivos? - Era algo de lo que me quería asegurar.

-Sin duda. Hoy mismo encontraremos al culpable de los robos, bien en la central logística de Valladolid o en el cuartel de recepción. Sea quien sea el responsable, le haremos hablar por la vía rápida y nos dirá a quién se los vendió. Una vez obtenidos los nombres, la Mente Global les localizará y les detendremos de inmediato. Pero son veinticuatro horas de las que no dispongo.

Su respuesta me tranquilizó, era la garantía de que parte de mi estrategia llegaría a buen puerto.

72.

Mi plan tenía su origen en una historia de la vieja carabina de Napoleón.

En la ciudad fronteriza de Ronda, existe una tienda de objetos varios, que van desde muebles viejos hasta antigüedades supuestamente robadas de las iglesias de Al-Andalus. Ronda, como Aranjuez en el norte, es el primer núcleo comercial antes de llegar a la franja marbellí controlada por las Marcas Globales. El propietario del emporio, Lucio Fernández, es un gañán que se gana la vida trapicheando con los ricos visitantes de Marbella que buscan la oportunidad de encontrar una ganga.

Lucio sabe de sobra lo que vale su mercancía y cobra precios muy altos por lienzos originales y crucifijos del siglo XVI, y bastante menos por piezas de apariencia antigua pero procedentes del taller de Guzmán, el ebanista, unas calles más abajo. Lucio deja que sus clientes se adentren en la oscuridad de su local, lleno de polvo y abigarrado de objetos, permitiéndoles curiosear a sus anchas.

Una vez al año, medio esconde una escopeta confeccionada con piezas de aquí y allá, dándole un toque de verosimilitud a base de cubrirla con telarañas, como si hubiese estado allí olvidada durante décadas. Indefectiblemente uno de los visitantes marbellíes la descubre, le quita las telarañas, frota el polvo y aparecen las iniciales de Napoleón Bonaparte y la abeja grabada que identificaba sus efectos personales.

Acaba de descubrir la carabina del emperador, él solito.

Lucio negocia con el cliente aludiendo que se trata de una pieza de principios del siglo XIX de gran valor, pero sin considerar la importancia de su propietario original. Lucio obtiene un precio excepcional por un trozo de chatarra y el comprador sabe que se lleva una ganga, a pesar del dinero que ha pagado.

Cuando le pregunté a Lucio si no le sería más fácil dar brillo a su falsificación y presentarla como la escopeta original de Napoleón desde el inicio, me miró con cierta pena.

-Si yo le digo a un cliente que tengo una carabina que perteneció a Napoleón, no me creería y sospecharía que le estoy engañando. Si la descubre él por sí solo, yo no le tengo que convencer de nada y solo tengo que asegurarme de que crea que me está engañando a mí.

73.

Mi actuación de cara a Hans había seguido las mismas pautas. Si yo le hubiese dicho que Valenzuela estaba detrás de los atentados terroristas, que era falso, y del robo de las armas de PeaceMakers, que era cierto, no me habría creído, aumentando su sospecha hacia mí y añadiendo un interrogatorio sobre ese asunto. Por el contrario, si Hans sufría los efectos de una campaña terrorista, él era quien tomaría la iniciativa, sus subordinados investigarían la procedencia de los explosivos, seguirían su rastro y al final darían con Valenzuela y su organización. De la misma forma que el turista había descubierto la carabina de Napoleón, Hans habría dado con el responsable de los atentados y estaría convencido del resultado de sus pesquisas.

Por mi parte, igual que Lucio, yo solo debía preocuparme de que Hans no sospechase de mi ignorancia sobre el asunto de los atentados. Mi objetivo no era vender la carabina de Napoleón, sino que Valenzuela acabase en una celda y que su red de tráfico de armas fuese desmantelada por PeaceMakers, sin que estos fuesen conscientes de mi participación. Conseguir la ayuda de Miguel Rojo y su acólito El Bujías para tal fin no había sido complicado.

Una vez capturado por PeaceMakers no me preocupaban las historias que Valenzuela les pudiese contar sobre mi actuación. Estaría entre rejas, su responsabilidad en el robo de armas, fuera de toda duda, y sería más fácil para todos atribuirle también la autoría de los atentados. Colgarían a Luis Valenzuela el sambenito de ser el líder de la banda terrorista. Hans Klein quizá llegase a sospechar de mí, pero tampoco sabría cómo vincularme directamente con los atentados y preferiría, sin duda, cerrar el caso de la forma tan satisfactoria que le aportaban sus propios descubrimientos.

Esa era la grandeza de la carabina de Napoleón, ninguno de los compradores jamás reconocería haberse engañado a sí mismo; ni Hans aceptaría haberse equivocado en la identidad del culpable de los atentados.

-Quiero que me ayudes a pensar lateralmente. Que me des un atajo para llegar hasta los terroristas -Hans retomó nuestra conversación.

-Estáis haciendo lo que está en vuestras manos. Sabes que dar al traste con toda la banda es cuestión de tiempo.

-Tiempo es lo que no tengo. Las otras Marcas Globales están en pie de guerra.

-Deja que escampe la tormenta y, una vez que hagas las detenciones pertinentes, podéis argumentar que las bandas terroristas suponen un riesgo superior al evaluado y que, para conseguir los niveles de seguridad necesarios, tendrás que subir los precios.

A Hans Klein le gustó mi propuesta, que encajaba con su forma de pensar.

-Te podría ayudar a ganar ese tiempo.

-¿Cómo?

-Cualquier petición que hagas al resto de las Marcas Globales carecerá de credibilidad, sobre todo cuando exploten más artefactos. Si les pides más tiempo, pensarán que estás dando palos de ciego y que estás utilizando una excusa muy manida. Tú sabes de sobra que la falta de tiempo es el recurso del perdedor y tus homónimos en el resto de las Marcas, también.

-¡Pero en este caso es cierto!

- Nadie te creerá.

Quería que se pusiese nervioso antes de ofrecerle una solución para que no dudase en aceptarla.

-Solo un día, dos como máximo. Es todo lo que necesito -insistió y yo negué con la cabeza. Hasta él se dio cuenta de que empezaba a sonar patético y se tapó la cara con las manos en señal de desesperación.

-Te ayudaré.

-¿Cómo? -Hans estaba dispuesto a agarrarse a un clavo ardiendo.

-Te representaré, defenderé tus argumentos como si fuesen míos y los convenceré de la capacidad de PeaceMakers para acabar con la banda de terroristas en poco tiempo. A mí me creerán: soy imparcial y libre de toda sospecha de estar influenciado por vosotros. Además, mi opinión como experto será irrefutable. Les convenceré de algo que, presentado por ti, haría que se riesen en tu cara.

- A cambio de qué?

- De que sueltes a Inés y a Gonzalerría. Pero sobre todo, por el mismo motivo que tú: para ganar tiempo.

Para Hans los ataques terroristas eran un asunto urgente, pero también era crucial acabar con cualquier posibilidad de que el acceso de PeaceMakers a la Mente Global pudiese ser cercenado con el descubrimiento de Koldo.

Una vez más, Hans Klein puso en marcha a nuestra comitiva para su reunión con los representantes de las Marcas Globales. Gonzalerría y yo seguíamos esposados, escoltados y guiados por sus agentes, pero las apariencias engañan. En realidad, éramos nosotros quienes llevábamos a Hans a una encerrona.

74.

Carrera de San Jerónimo - Madrid

Territorio bajo el protectorado de las Marcas Globales

28 de enero de 2046

La cita tendría lugar en el palacio de la Junta de Arbitraje Intra-Marcas, así que tuvimos que volver Castellana abajo. Incluso detrás de los cristales tintados de la furgoneta se notaba que el ambiente de la ciudad había cambiado desde hacía unas horas. El ruido de las sirenas era continuo y procedía de distintos lugares, el tráfico avanzaba a trompicones debido a los controles de PeaceMakers establecidos a intervalos. Sus vehículos estaban por todas partes, bien en movimiento de un lado a otro o concentrados en puntos concretos para un despliegue rápido.

Nos apearon del vehículo al llegar a la Carrera de San Jerónimo y nos dirigimos andando a una puerta lateral, allí los guardias de seguridad uniformados de PeaceMakers se cuadraron al ver llegar a su jefe, pero ni aun así permitieron el paso a nuestros escoltas por la prohibición expresa de entrada a personal armado. Esta regla, o bien no era aplicable a Hans Klein, o sus empleados no tuvieron las narices de cachearle, porque no me cabía ninguna duda de que iba armado.

-Hasta luego, chaval - Hans le dio una palmadita en la espalda a Gonzalerría Dale las gracias a Bolto, desaparece de mi vista y no te vuelvas a cruzar en mi camino.

Me recordó que él era un hombre de palabra y que ya había dado instrucciones sobre Inés. Habría preferido tener a Gonzalerría a mi lado porque nunca se sabe cuándo es necesario recurrir a la violencia, pero sobre todo porque no había podido hablar con él e ignoraba cuál sería su plan de acción, algo impredecible en el mejor de los casos.

Nos adentramos por los pasillos alfombrados y no observé ningún rastro de los daños causados durante el asalto del Congreso de los Diputados por las turbas del Dos de Mayo; las Marcas Globales se habían encargado de borrar cualquier recuerdo del final de las democracias tardías. Al pasar por delante de una gran puerta entreabierta vi el hemiciclo, donde los políticos de antaño se insultaban los unos a los otros para encubrir sus agendas ocultas, perfectamente reconstruido.

-Apenas se utiliza -me explicó Hans al percibir mi curiosidad-. Solo se abre para las grandes convenciones de las Marcas, el trabajo diario se hace en salas más pequeñas o en los despachos.

Tenía sentido: el debate de ideas había dejado de existir para ser sustituido por la negociación como vía de resolución a cualquier conflicto de intereses entre las Marcas.

Hans conocía el camino y abrió una puerta sin llamar para entrar en una sala con una mesa de reuniones alrededor de la cual se podían sentar una veintena de personas. Se me antojaba un tanto grande, porque allí nos esperaban únicamente dos hombres y una mujer, los máximos responsables de Guggenheim Museums of the World, TotalKnowledge y SaluCare para la resolución de las desavenencias entre las Marcas. Ocupaban uno de los lados de la mesa y nos sentamos enfrente de ellos. Una cuarta persona ocupó una silla a mi lado aunque manteniendo las distancias. No quedaba claro si se trataba de un mero observador sin voz ni voto o si, por el contrario, recaía sobre él la dirección de la reunión.

La actitud siempre relajada de Ibon Ezpeleta no aclaraba cuál de estos papeles representaba.

Hans no exteriorizó si la presencia de Ibon le sorprendía o inquietaba, como tampoco demostró preocupación al ver la composición del panel que tenía delante, aunque por dentro su angustia fuese monumental. Las tres personas que le observaban representaban a las Marcas que ostentaban el control global sobre la cultura, la educación y la sanidad, y por mucho que los tiempos hubiesen cambiado, estos eran los servicios antagónicos a las fuerzas de seguridad que encabezaba Hans. No llegaban a ser sus enemigos, pero sí recibirían sus argumentos con menos simpatía que, por ejemplo, los representantes de GlobalFinancialMarkets o World Assurance, cuyos intereses se acercaban más a los suyos.

Hans llevaba la paranoia en sus genes y seguramente sospechaba que la mano larga de Ibon Ezpeleta estaba detrás de la elección de sus interlocutores, para hacerle pasar un mal rato al exponer sus peticiones y responder a sus preguntas, que preveía más pertinaces y agresivas de lo habitual. Se equivocaba solo en parte, ya que Ibon había influenciado en la selección del panel pero por motivos muy distintos, tal como se vio en el transcurso de las discusiones.

Hans puso a sus interlocutores al corriente de los atentados, de las medidas de seguridad que había implantado, de sus investigaciones y de los avances que esperaba en breve. Después pidió un margen de confianza y más tiempo para obtener resultados concretos y las detenciones deseadas. La reacción de los tres fue la misma y, aunque no abrieron la boca, dejaron bien claro por sus gestos que no aceptaban ese tipo de excusas. Fue entonces cuando, después de presentarme formalmente, Hans me cedió la palabra.

Defendí la profesionalidad de su organización, el detalle de sus investigaciones y las altas posibilidades de detener a los responsables de los atentados en los próximos dos días, si no con pasión, al menos con convicción. Al acabar mi discurso, me volví hacia Ibon para decirle al oído que yo también era un hombre de palabra. Las preguntas fueron más formales que incisivas y supimos responder con seguridad, aplacando cualquier duda que pudiesen tener sobre la capacidad de PeaceMakers. Finalmente acabaron por dar su voto de confianza a Hans. Todos nos estrechamos las manos y Hans reconoció que la reunión había ido mejor de lo esperado.

Por mi parte, todo había ocurrido según lo previsto, ya que Ibon había pactado de antemano las resoluciones de la reunión con los tres representantes de las Marcas. Ibon me confirmaría más tarde:

-Como sabes, el peso de las inversiones de la Orden de Calatrava está ahora mismo centrado en Guggenheim, TotalKnowledge y SaluCare y, cuando eres un accionista relevante, hay pocas cosas a las que meros ejecutivos se nieguen a acceder. Les tienes cogidos por los huevos.

Nos preparábamos a salir de la reunión cuando la representante de TotalKnowledge pidió que me quedase un momento con ella a solas. Hans Klein mostró su sorpresa ante tal petición e insistió en acompañarnos.

-Quiero tener una conversación en privado -dijo, sin elevar la voz, pero marcando cada sílaba.

Si Hans estaba acostumbrado a mandar y ser obedecido, esa buena mujer no le iba a la zaga. No le quedó más remedio que acceder a su petición, pero aun así se acercó a mí, se dio unas palmaditas en el punto del pecho donde guardaba su arma y con el tono amenazante al que ya me tenía acostumbrado, me advirtió:

-Mucho ojo con lo que haces. Todavía tenemos mucho de qué hablar.

Ibon le agarró sutilmente del codo y le condujo hasta la puerta saliendo con él.

Ignoraba qué explicaciones había dado Ezpeleta a la ejecutiva que tenía delante de mí, pero sospechaba que ninguna; solamente le habría dicho que tenía que quedarse a solas conmigo durante unos instantes. Por su bien, decidí no correr ningún riesgo y, mientras ella esperaba que le aclarase qué hacía allí, di un paso hacia adelante y con el mismo movimiento la golpeé con el codo en la sien.

Siempre evito el combate cuerpo a cuerpo y todas las veces que he pegado un puñetazo me he hecho daño en las manos, por eso había seguido los consejos de Gonzalerría:

-El codo es mucho más duro que las falanges de los dedos, a no ser que estén protegidos. ¿Por qué te crees que uso un puño americano? Y si vas a noquear a alguien, no le golpees en la parte frontal del cráneo, sino en un costado que es más blando, así te harás menos daño.

No me sentía orgulloso de golpear a una mujer, sobre todo porque no me había hecho nada, pero cuando la interrogasen era preferible que fuese como víctima y no como cómplice.

La sujeté para que no se cayese de golpe, no como una consideración especial, sino para evitar que el ruido de su cuerpo contra el suelo llamase la atención de Hans, y la dejé tendida sobre la alfombra. Corrí hasta la silla que había ocupado Ibon, en la presidencia de la mesa, y me arrodillé delante de ella, para luego tumbarme boca arriba. Desde allí pude ver, pegada debajo del asiento con cinta adhesiva, la Glock que Ibon Ezpeleta me había conseguido.

Instintivamente saqué el cargador y comprobé que estaba lleno, deslicé el mecanismo hacia atrás y sentí cómo una bala se introducía en la recámara. Las comparaciones son odiosas, pero entre la Derringer y el arma que ahora tenía en la mano existía un abismo. Ahora Hans Klein, aunque armado, dejaría de ser un problema.

Dejé pasar unos minutos, hablando a solas de vez en cuando para que, desde fuera, se escuchase el sonido de una conversación. Cuando Hans llamó a la puerta le di permiso para entrar. Dejé pasar a Ibon y apoyé el cañón de la Glock en la nuca de Hans. Sintió el frío del metal y apartó las manos del cuerpo para dejar claro que no intentaría desenfundar la suya, algo a lo que no le iba a dar tiempo en cualquier caso. Le golpeé con el cañón en la cabeza con todas mis fuerzas, dejando que se desplomase y abriéndole una brecha. Gonzalerría se hubiese sentido orgulloso de mí; vi cómo la sangre de Hans Klein manchaba la alfombra.

Debí haber acabado con él allí mismo. No lo hice. Hubiese sido un acto de justicia por la muerte de Koldo, pero mis impulsos de venganza me forzaban a exigir algo más. Era su némesis y debía destruirlo más allá de dar fin a su miserable vida.

75.

Frontera entre los territorios bajo el control de las ciudadesestado de Al-Andalus y el protectorado de las Marcas Globales

28 de enero de 2046

Fue fácil salir del palacio de la Junta de Arbitraje Intra-Marcas, Ibon Ezpeleta era un personaje habitual en sus pasillos y, aparte de tener que saludar brevemente a varias personas con quienes nos cruzamos, alegando que tenía prisa, a nadie se le ocurrió dificultarnos el paso. Aún disponíamos de cierto tiempo antes de que Hans pudiese dar la voz de alarma.

Más tarde pude reconstruir el despliegue que Hans dirigió para cerrarnos el paso en la frontera de Al-Andalus. Los dispositivos de control de las fuerzas de PeaceMakers ya estaban en estado de alerta por los ataques terroristas. Hans nos identificó como tales dando nuestra descripción y redirigiéndolos a la zona sur de Madrid. Sería imposible atravesar el cerco que había creado en las carreteras de salida.

Sin embargo, sabía que le llevábamos media hora de ventaja y era posible que ya hubiésemos atravesado esa primera barrera de contención, por lo que decidió concentrar sus esfuerzos y sus tropas de choque en las orillas del Tajo. Tres compañías de soldados aerotransportados de los cuarteles de PeaceMakers en Torrejón fueron desplegadas en helicóptero al sur de Valdemoro en menos de una hora. La brigada de infantería ligera con base en Prado del Rey se retrasó algo más, pero la movilidad que le proporcionaban sus vehículos en campo abierto les permitía cubrir un área más amplia. Hans dio las órdenes pertinentes a los pilotos de aviones teledirigidos ubicados en Manila para que concentrasen todos sus aparatos en la zona; incluían no solo a los aviones vigías Monóculo, sino también a los Velocirraptor, sus hermanos, preparados con su carga de misiles y bombas inteligentes.

La velocidad con la que PeaceMakers había llevado a cabo la operación inicial denotaba su nivel de entrenamiento y la capacidad de sus mandos. No satisfecho con la barrera de infantería que había creado, Hans ordenó el emplazamiento de cinco baterías de artillería pesada en las lomas de Titulcia y el despliegue de una división acorazada en la zona más oriental, cerca de Chinchón.

En cuatro horas PeaceMakers había conseguido desplazar a la frontera de Al-Andalus más de mil quinientos efectivos, doscientos vehículos ligeros, treinta carros de combate y veinte helicópteros sobrevolados por cuarenta y cinco aviones sin piloto. Todos ellos estaban en un estado de alerta máxima y listos para entrar en acción.

Hans Klein sabía lo que se jugaba, el fin del control de PeaceMakers sobre la vida privada de los ciudadanos y el gran cataclismo financiero que esto significaría para su negocio. Su despliegue de fuerza no era un caso de matar moscas a cañonazos, el poder del enemigo lo justificaba, solo que sus armas eran etéreas, estaban en el aire...

Fue entonces cuando Susie Lao lanzó los misiles tierra-tierra que habíamos dejado preparados, apuntando a las torretas de vigilancia fijas. En teoría, y en una situación normal, esto habría dejado a ciegas durante unos minutos al reducido destacamento de PeaceMakers que patrullaba la ribera del Tajo habitualmente. Los aviones Monóculo se habrían dirigido al lugar de las explosiones para seguir enviando imágenes, pero el tiempo de reacción habría sido suficiente para permitirnos cruzar el río a toda velocidad, sin que nos importara que nos vieran. Lo que apenas unas semanas antes parecía un plan de escapatoria factible, ahora no solo era inviable sino que se había convertido en un suicidio.

Hans Klein no podía permitir que cruzase el Tajo con vida. No podía arriesgarse a que yo tuviese el prototipo de Koldo y la posibilidad de difundirlo. Él ignoraba cómo había pensado yo burlar su vigilancia fronteriza, pero la voladura de las dos torres con sus cámaras le previno de mis planes y decidió actuar. Dio la orden de arrasar una franja de cincuenta metros de ancho a ambos lados del Tajo, no quedaría nada con vida.

Las piezas de artillería empezaron a lanzar sus obuses apuntando al lugar donde antes se encontraban las torres de vigilancia para luego abrirse a ambos lados. Utilizaban proyectiles explosivos y sus detonaciones se empezaron a oír en Aranjuez. Los carros de combate dispararon de forma sistemática a los lugares más alejados de las torres, o sea en un lugar equidistante entre ellas, abriendo sus disparos en abanico hasta que coincidieron con el área cubierta por el fuego de la artillería. Los aviones teledirigidos Velocirraptor lanzaron sus misiles de napalm haciendo arder todo lo que tenían a su alcance.

Si en un principio el ruido había sido ensordecedor, su cadencia continuada lo hacía más soportable. No así el calor. La destrucción inicial por las explosiones de árboles, muros, caminos y cualquier bicho viviente que por allí se encontraba dio paso a los incendios, prendidos por el napalm y avivados por los centenares de detonaciones. Los soldados, prevenidos con antelación, se habían puesto a cubierto a una distancia prudencial, pero aun así tuvieron que replegarse por la violencia del fuego. Los pocos pequeños animales que sobrevivieron a las explosiones intentaron escapar lanzándose al Tajo, donde sucumbieron escaldados por la temperatura de sus aguas.

Nadie ni nada había podido sobrevivir a aquel muro de fuego.

76.

República Independiente de Euskadi

28 de enero de 2046

Por suerte, estábamos a más de cien kilómetros al norte, ya habíamos pasado el alto de Somosierra y nos acercábamos a Aranda de Duero. Aparte del olor a pescado, la camioneta frigorífica de «Itxaso, el puerto de mar de Madrid», era un método de transporte ideal, dadas las circunstancias. A pesar del traqueteo, Inés intentaba dormir apoyando la cabeza en una de las paredes del habitáculo, Ibon Ezpeleta había adoptado su postura de relajamiento habitual y parecía estar tan cómodo allí como en un sofá del Palace, el doctor Vélez no había recuperado la calma a pesar de mi promesa de facilitarle todos los descubrimientos de Koldo y nos miraba inquieto a través de sus gafas rotas. Gonzalerría se había separado de nosotros y, como un niño enfadado, nos negaba la palabra.

Unas horas antes, cuando me presenté con Ibon en el garaje de Miguel Rojo, Gonzalerría ya estaba allí esperándonos. No había perdido el tiempo y había recogido a Inés en el Palace; después, acompañado de El Bujías, había ido en busca del doctor Vélez a Usera, siguiendo mis instrucciones, y al no poder darle ninguna razón comprensible para que le acompañase, se lo trajo a la fuerza. Cuando nos encontramos Gonzalerría dudó entre abrazarme al verme sano y salvo o atacar a Ibon Ezpeleta por habernos traicionado ante Hans Klein. Optó por lo segundo y apenas me pude interponer entre ellos antes de que le diese una patada en los huevos.

Conseguí aplacarle con la ayuda de El Bujías y le confundí al decirle que fui yo quien también le había traicionado al entregarle a Luis Valenzuela.

Era incapaz de asimilar que las dos personas a las que más respetaba del mundo, y los únicos cuya autoridad aceptaba, le hubiesen traicionado ante dos enemigos distintos. Nos miraba a uno y a otro desconcertado, o tal vez decidiendo a quién de los dos atacaría primero.

-Yo necesitaba que Luis Valenzuela viniese a mí para tenderle una trampa -empecé a decirle para luego explicarle el trasfondo de toda la operación, incluyendo la historia de la carabina de Napoleón como ilustración.

-¿Y tú qué tienes que decir? -le preguntó a Ibon, y este le explicó que en su caso la víctima del engaño había sido Hans Klein.

-¿Tú estabas al corriente de todo? -me acusó, y tuve que asentir.

-Me siento utilizado y engañado -concluyó Gonzalerría, como si se tratase de una mujer despechada y no de un armario de hombre.

-Es que eres un pésimo actor -ofreció Ibon como excusa.

-Sois unos cabrones. Olvidaros de mí, no pienso volver a dirigiros la palabra.

Hasta ahora había cumplido su amenaza y no abrió la boca ni cuando el vehículo frigorífico llegó al garaje de Miguel Rojo para llevarnos a Euskadi.

77.

Fue un viaje sin sobresaltos, ni tan siquiera alterado cuando cruzamos el control de fronteras entre los territorios bajo el protectorado de las Marcas Globales y la República Independiente de Euskadi. Al llegar al nudo de autopistas cerca de Miranda de Ebro notamos que la furgoneta reducía la velocidad hasta pararse, guardamos silencio y escuchamos los saludos bien humorados entre Iñaki, nuestro conductor, y el guardia fronterizo de PeaceMakers a los que se unió un ertzaina responsable del control de entrada a su país. La presencia de Iñaki y el vehículo de «Itxaso, el mar de Madrid» era muy habitual allí y el ambiente de familiaridad se convertía en nuestro mejor salvoconducto. Las alertas de Hans Klein con nuestras fotografías e identificación como terroristas peligrosos no se habían enviado a esa frontera con la premura con la que fueron recibidas en el sur y sus agentes seguían actuando con el relajo habitual con el que trataban a sus conocidos.

Estábamos en Euskadi, mi patria, por cuya independencia había luchado y se había sacrificado mucha gente cercana a mí. No sabría decir si yo le había dado la espalda o ella a mí y tampoco me imaginaba lo que sentiría al volver a pisar su tierra. Me sorprendió mi falta de emoción, me daba igual estar allí que en cualquier otro lugar, lo que me causó una sensación de culpabilidad y tristeza. Estaba de paso, solo me quedaría allí un día como mucho, lo suficiente como para organizar nuestro retorno a Al-Andalus, y estaba bien que así fuese. Mi corta estancia quedaría en el más absoluto secreto y nadie tendría que rememorar viejos fantasmas.

Nos dirigimos directamente al taller de Koldo Arrieta en Barakaldo, donde nos despedimos de Iñaki, nuestro conductor.

-Está todo como lo vi por última vez -nos confirmó Ibon ante el desaguisado que teníamos delante de nuestros ojos: lo que no había destruido Koldo se lo había llevado el comando de PeaceMakers.

Inés intentó describir los tipos de aparatos que recordaba haber visto allí durante su estancia y fue capaz, incluso, de dar datos específicos sobre los nanoscopios y componentes que había visto utilizar.

-Koldo pensaba que ni le entendía ni le hacía caso, pero algo se me quedaba.

El doctor Vélez, por su parte, se paseaba de un lado a otro mirando el cableado y los huecos dejados por los aparatos desaparecidos mientras tomaba notas de los comentarios de Inés y, de vez en cuando, le hacía alguna pregunta. Observó una máquina en una esquina del tamaño de un armario doble.

-Como para llevarse esto -murmuró, mientras frotaba las lentes de sus gafas.

-¿Qué es? -le pregunté por educación, porque intuía que no entendería la respuesta.

-Un amplificador visual con una especie de nanoreproductor. La carcasa es de la Edad de Piedra, aunque algunos de sus componentes son de última generación y otros no los he visto en la vida -me contestó-. En principio es como un microscopio muy potente que permite manipular los objetos observados digitalmente.

-Entiendo -dijo Gonzalerría, sorprendiéndonos a todos, tanto porque era la primera vez que abría la boca desde Madrid como por su capacidad para seguir las explicaciones de Vélez-. Ahora entiendo por qué habéis traído al doctor hasta aquí. Queréis que vuelva a descubrir lo que había descubierto Koldo.

Me tranquilizaba comprobar que Gonzalerría tampoco había entendido nada de la descripción.

Vélez siguió husmeando por el taller tomando notas y diciéndose a sí mismo que aquí tenía que estar esto y allá lo otro conectado con lo de más allá.

-¿Me dices que desarrolló una membrana híbrida de nanotecnología informática y células vivas? -me preguntó en un momento dado, a lo que yo asentí-. Tiene sentido con lo que creo que tenía montado aquí.

Él seguía a lo suyo y nosotros nos empezamos a aburrir cuando finalmente pareció llegar a una conclusión.

-Puedo reconstruir el taller y sé dónde encontrar la mayoría de los aparatos que creo que faltan. Pero os voy a ser sincero, no tengo ni idea de cómo empezar a investigar para dar con lo que Koldo ya había encontrado. Lo siento.

Ibon no pudo esconder la decepción que reflejaba su rostro.

-Nos hace falta el prototipo -dijo.

-Es posible que con él pueda hacer algo. Pero tampoco puedo prometer nada.

Tenía que hacer algo muy desagradable. Algo que con solo pensarlo se me revolvía el estómago y me entraban ganas de vomitar.

78.

Me fui al baño y allí hice de cuerpo, pero no sentado en la taza, sino en el suelo. Protegiendo mi mano como pude con papel higiénico, removí mis heces hasta que di con lo que buscaba. Quité los preservativos, que había robado de la cartera de Gonzalerría, y que habían servido de capa protectora para volver a tener el silbato de plata en mis manos. Había pensado que la mejor manera de esconderlo era metiéndomelo por el ano, como si fuese un supositorio.

No tuve la tentación de soplarlo para ver si emitía algún sonido. Me lavé las manos, frotándolas hasta que me escocieron.

Volví al taller y con una sierra de pelo corté el silbato en dos. En su interior estaba enroscado una especie de pellejo plastificado semitransparente: era el prototipo diseñado por Koldo.

Supe que estaba allí desde el momento en que soplé el silbato y produjo un sonido. No debía haber escuchado nada.

Entregué la membrana al doctor Vélez, que me miró con suspicacia antes de dirigirse a la máquina que él había denominado como un amplificador visual y empezó a conectar cables, encender interruptores y a hacer todas esas cosas que hacen los expertos para que algo funcione. Introdujo la membrana en una bandeja transparente y, a través de un visor, la estudió durante largo rato. Su estado anímico pasó de la reticencia a la incomprensión, después a la incredulidad para acabar finalmente en un entusiasmo desmedido.

Al levantar la vista guardó unos segundos de silencio para poder describir lo que acababa de ver.

-¡Esto es la hostia! -fueron sus primeras palabras. No necesariamente las más acertadas para la posteridad.

A partir de entonces empezó a parlotear sin parar fracasando en su intento de que entendiéramos lo que acababa de ver.

-Me haría falta consultar con los expertos en ingeniería genética de los centros transgénicos -pidió Vélez a Ibon, a lo que este le contestó que no tendría ningún problema.

-Volveré a recuperar mi prestigio como científico. Mis descubrimientos harán ponerse de rodillas a todos los que me dieron la espalda.

-¿Tus descubrimientos? -ironicé.

-Me aseguraré de que Koldo Arrieta reciba todo el reconocimiento que se merece -dijo para tranquilizarme.

Dudaba de que le dedicase a mi amigo más que un pie de página en la publicación de sus tesis y las conclusiones de sus investigaciones científicas. El doctor Vélez repetiría lo que tanto había criticado en su exjefe, Esteban Brihuegas, apropiarse de las ideas y el trabajo de otro. La vanidad y necesidad de reconocimiento del doctor Vélez eran tan transparentes que podían llegar a enternecerme y, como debilidades humanas, las aceptaba de buen grado. Me reconfortaba comprobar que alguien que había pasado toda su vida en el ámbito materialista de las Marcas Globales para después caer en la penuria no había pensado en la fortuna y enriquecimiento personal que aquellos descubrimientos le podían reportar.

Conocía a Koldo y sabía que no había dedicado tanto empeño a sus investigaciones para convertirse en el científico de la década. Sus motivos habían sido otros mucho más simples.

Había querido devolver a los ciudadanos su derecho a la intimidad, sacrificando su vida por ello.

Con la colaboración obsesiva del doctor Vélez, independientemente de sus motivaciones personales, lo conseguiría.

-Esto hará mucho daño a Hans Klein -me dijo Ibon.

-Posiblemente. Pero no será suficiente para aplastarle.

Ibon me miró con cierto distanciamiento.

-Eres implacable -me dijo.

-No. Soy su némesis.

No le daría tregua. Todo estaba en marcha para que Hans Klein acabase como se merecía. Solo era cuestión de tiempo.

79.

En esos momentos, Hans Klein celebraba su éxito, a juzgar por las imágenes que veíamos en las pantallas de la casa de Ibon. Aparecía bien trajeado y con su aspecto atractivo transmitía la seguridad y credibilidad tan apreciada por los espectadores de televisión. El reducido vendaje sujeto con esparadrapo que cubría la brecha que mi golpe le había provocado subrayaba que Hans era más que un mero ejecutivo de PeaceMakers; era un hombre de acción que se involucraba en sus operaciones más peligrosas, lo que contribuía a convertirle en el portavoz perfecto para la Marca.

Hans explicaba los detalles de las actuaciones llevadas a cabo, con la humildad justa para agrandar su propio protagonismo, a un grupo de reporteros con micrófonos rendidos a sus palabras. Simultáneamente se emitían imágenes de fondo donde aparecía Luis Valenzuela esposado y escoltado por miembros de PeaceMakers uniformados. Se le identificaba como el cabecilla de una banda de terroristas incontrolados que disponían de un arsenal de armas y explosivos ya incautados.

-Estaban preparados para realizar otro atentado con un artefacto programado y listo para su detonación - aseguró Hans a las cámaras. No me extrañó ese comentario, puesto que había sido yo quien lo había escondido entre las cajas de armas que habíamos devuelto a Valenzuela a cambio de Gonzalerría: era la sexta bomba que, de cara a Hans, sellaba la culpabilidad de Valenzuela.

Luego, la aparición de Hans ante los medios se centró en tergiversar la realidad para convertir el uso de un exceso de fuerza en una acción necesaria, no exenta de heroicidad. La barrera de fuego de artillería contra los conejos, liebres, ratones y demás roedores que vivían a orillas del Tajo se comunicó a los medios como una lucha encarnizada para la captura de los terroristas, apoyados por un ataque en toda regla lanzado desde Al-Andalus para su rescate. La manipulación de las imágenes captadas por los Monóculo no dejaba dudas al respecto. Los misiles lanzados por Susie Lao para destruir las torretas de vigilancia de la frontera se emitían una y otra vez desde distintos ángulos, dando la impresión de que la destrucción ocurrida se debía principalmente a ellos. Jamás había dudado de las habilidades de Hans en todos los terrenos y me acababa de demostrar que también era un verdadero maestro en el control de la información.

La guinda la puso al contestar la pregunta de un reportero, seguramente aleccionado por él, sobre el peligro que suponía una actitud tan beligerante por parte de Al-Andalus.

-Hemos estado en contacto con los representantes pertinentes de la ciudad-estado de Toledo y nos han asegurado que se trata de una acción individual perpetrada por un grupo de rebeldes que procederán a perseguir. Aun a sabiendas de las limitaciones que existen en estos territorios en cuanto a su seguridad, entendemos que sus autoridades harán lo posible para que estos incidentes no vuelvan a ocurrir. En cualquier caso, PeaceMakers seguirá garantizando nuestra seguridad -contestó Hans con gran aplomo.

No quería ni imaginar la reacción de Soraya Conde, Senescal de la ciudad-estado de Toledo, al tener que dar explicaciones a PeaceMakers sobre este asunto ni los reproches que haría a Susie Lao en especial, y al resto de los Hombres Buenos en general, por una actuación tan irreflexiva. Esperaba que se le pasase su enfado antes de mi regreso, temía tener que afrontar esos ojos grises de mirada gélida.

Me fijé en la sonrisa de Hans Klein en la pantalla, era la de un triunfador y no parecía impostada. Reflejaba la genuina satisfacción de un hombre que había culminado con éxito sus objetivos y que, además, recibía el reconocimiento público que le correspondía. De cara a la sociedad, había acabado con una red de terroristas y, frente a sus superiores de PeaceMakers, había destruido cualquier posibilidad de que la información de la Mente Global pudiese limitarse según los deseos de cada ciudadano.

Para Hans Klein, Gonzalerría, Inés, yo y, posiblemente, Ibon Ezpeleta no éramos más que cenizas en las orillas del Tajo. Unas cenizas tan irreconocibles como en las que se había convertido el prototipo de membrana híbrida concebido por Koldo Arrieta.

80-

Ciudades-estado de Huelva y Toledo

Del 29 de enero al 8 de febrero de 2046

A la mañana siguiente nos despedimos del doctor Vélez y de Ibon, que nos había organizado nuestro viaje de vuelta a Al-Andalus en el pesquero Bego, con rumbo a los caladeros del Atlántico frente al antiguo reino de Marruecos.

Era un barco grande, o por lo menos así lo veía yo atracado en el puerto de Bermeo, de cuarenta metros de eslora y con menos de tres años de antigüedad. Su diseño había tenido en cuenta la carestía de combustible más allá de los territorios controlados por las Marcas Globales y se aprovechaba del viento para desplazarse y de placas solares para conseguir la energía eléctrica necesaria para su uso interno, especialmente sus cámaras frigoríficas.

Una vez librado el espigón, los tripulantes izaron las velas y nos dispusimos a disfrutar de una agradable travesía. Jamás había estado en alta mar y descubrí que, si yo era un mal marino, Gonzalerría lo era aún peor. No había pasado ni una hora y ya estaba mareado por el vaivén de las olas y apenas sí podía aguantar mis ganas de vomitar. Gonzalerría resistió menos que yo y, al verle, no pude controlarme y le acompañé en su desagradable trance. Fueron un día y una noche eternos. A la mañana siguiente mi cuerpo parecía haberse acostumbrado, el suave viento que soplaba en cubierta me despejaba la mente y el arroz blanco que preparó el cocinero asentaba mi estómago. No así el de Gonzalerría que, encerrado en el camarote que compartíamos, decía, entre gemidos y arcadas, que prefería ser torturado en el centro de interrogatorios de PeaceMakers o, mejor aún, que le pegasen un tiro.

Con Gonzalerría fuera de combate, me dediqué a hacer compañía a Inés, con quien mantuve largas conversaciones de lo divino, lo humano, y, sobre todo, acerca de su madre. En parte porque quería que su hija tuviera una buena impresión de ella, pero también porque me los creía, empecé a enumerar los grandes logros y muchas virtudes de Soraya, evitando mencionar su dureza, su frialdad, su falta de sentido del humor y la gran soledad que padecía. Tampoco quise decirle lo mucho que su madre la quería, el sacrificio que le supuso abandonarla y cómo había comprometido sus principios para salvarla. Según hablaba, me di cuenta de lo mucho que admiraba a aquella mujer a pesar de los frecuentes enfrentamientos entre nosotros.

-¿Tú también estás enamorado de ella? -me preguntó Inés.

No sabía qué contestarle e intuitivamente le dije algo que la confundiría.

-Más lo estaría de ti.

Allí envueltos en una noche cálida, con el viento en las velas, el chapoteo de las olas contra el casco y la luna de fondo, la escena era perfecta para un momento romántico demasiado edulcorado. Vi cómo se sonrojaba y buscaba una respuesta. A continuación recordé los ojos grises, acerados, de su madre y me batí en retirada, dando a Inés un casto beso en la frente.

Al quinto día, Gonzalerría hizo su primera aparición y habría sido preferible que sus mareos hubiesen durado un par de días más. Era incapaz de disfrutar de la inactividad a la que nos veíamos forzados y no paraba de curiosear por el barco, molestando a sus tripulantes, ocupados en sus tareas, y friendo a preguntas a los oficiales sobre el manejo de la nave. Después de haberse pasado cinco días mareado y dos empapándose de conocimientos marinos, Gonzalerría se había convertido, en su opinión al menos, en un auténtico lobo de mar y empleaba términos náuticos con alegría y sin comprenderlos. Por fin llegamos a Huelva, donde el Bego hacía escala para reponer sus bodegas antes de seguir su rumbo hacia el sur.

Estaba de vuelta en casa, en Al-Andalus, a unos cuatro días de viaje de Toledo. Como Hombre Bueno, a pesar de estar alejado de mis territorios habituales, no tuve ningún problema para conseguir tres monturas y ponernos en marcha. Aparte de las quejas de Gonzalerría por su odio a montar a caballo, reforzado porque acababa de descubrir que un marino como él jamás podía sentarse a gusto sobre un animal, tuvimos un viaje agradable, durante el que no llovió ni hizo un frío excesivo por las noches. Notaba que Inés se ponía cada vez más nerviosa según nos acercábamos a Toledo y al reencuentro con su madre. Yo también lo estaba, por otros motivos, pero lo disimulaba mejor.

Soraya estaba al corriente de nuestra llegada y salió a nuestro encuentro. La vimos acercarse sola, dejando que su montura avanzase al paso por la cuesta polvorosa de la loma donde habíamos desmontado para admirar las murallas, torres y campanarios de la ciudad al atardecer.

Nadie sabía qué hacer, no existe un protocolo definido para el encuentro de una madre con su hija a quien apenas llegó a conocer. Gonzalerría y yo lo teníamos más fácil, nos alejamos unos pasos para proporcionarles intimidad y nos dedicamos a mirar al cielo y al suelo alternativamente, escondiendo la incomodidad que sentíamos y haciendo ver que la cosa no iba con nosotros.

Por sus rasgos y su parecido físico, los lazos de sangre eran indudables y, sin embargo, eran dos extrañas: el último recuerdo que Soraya tenía de su hija era el de una niña que correteaba sin pericia y que intentaba formar frases con su lengua de trapo. Inés no tenía recuerdo alguno de su madre. Las cartas y fotos que se habían intercambiado no llegaban a ser ni un mero sucedáneo para sustituir el conocimiento que una madre adquiere de su hija mientras se hace mujer. Fue Inés quien, más inquieta pero con un menor peso emocional a sus espaldas, se acercó a Soraya. Levantó su mano y con sus dedos tocó suavemente el pelo rapado, plateado y rubio de su madre.

-No es un corte muy femenino -sonrió Soraya-, pero es práctico contra los piojos.

Era un comentario absurdo que consiguió liberarlas de sus miedos. Se abrazaron. Fue la primera vez que vi llorar a la doctora Soraya Conde, Senescal de la ciudad-estado de Toledo.

81.

Fuimos andando hacia la ciudad y Soraya se quedó rezagada conmigo, sentí que me daba la mano y que sus dedos se entrelazaban con los míos, como los de dos amantes de paseo por el campo. La giré hacia mí para mirarle a la cara y, en sus ojos, aún húmedos de lágrimas, no quedaba ningún resquicio de su acerado gris habitual, solo veía algo desconocido en ella, una chispa de alegría y quizá la esperanza de ser feliz. Debió de notar algo en mi rostro, porque bajó la mirada y sentí cómo se volvía a levantar un muro de cristal entre nosotros.

-Gracias -me dijo.

Me mantuve rígido y se abrazó a mí, aferrándose a mi cuerpo. Volvió a llorar, pero esta vez no de forma silenciosa, dando rienda suelta a una alegría contenida, sino con los sollozos sentidos de la desesperación.

-Te quiero, Bolto.

Esas palabras me partieron el corazón.

-Me enviaste a la muerte -dije secamente.

-No me odies. Perdóname. -Oí entre sus lágrimas.

-Me traicionaste desde el principio, desde que me invitaste a comer unas alcachofas rancias.

Sus lágrimas se interrumpieron con la mención de las alcachofas. La Senescal de Toledo, fría, dura y un tanto desagradable, volvió a tomar el control de la situación.

-Eres un hijo de puta -me insultó, indecisa entre continuar abrazándome o darme un empujón para alejarse de mí.

Tomé la decisión por ella y la envolví en mis brazos, con demasiada fuerza para decir que fuera tierno.

-Te perdoné en cuanto me di cuenta. Miento. No pensé que tenía nada que perdonarte -dije con sinceridad.

-Pasé muchas noches sin dormir. Hans Klein se puso en contacto conmigo y me ofreció la seguridad de Inés a cambio de convencerte para que fueses a Madrid. Era tu vida por la de Inés y opté por la suya. -Aunque se recuperaba, Soraya seguía compungida.

No le dije que había tenido previsto ir a Madrid en cualquier caso; el cadáver de Koldo había sido un señuelo más efectivo. Con la Senescala había que aprovechar todas las ventajas posibles y no era cuestión de hacerla de menos, explicándole que no había sido la única manera que Hans había utilizado para atraerme a sus dominios. En realidad, yo había estado bastante obtuso y únicamente me di cuenta de que Hans había convencido a Soraya para que me traicionase cuando me habló de sus distintos planes para acabar conmigo y con el prototipo.

En primer lugar, envió a un asesino profesional a Al-Andalus, en quien no tenía muchas esperanzas; después utilizó el cadáver de Koldo, que surtió el efecto deseado, y para asegurarse mencionó una tercera opción. Descarté mi preocupación por el tráfico de armas como un motivo preparado por Hans para atraerme a Madrid, puesto que jamás demostró estar al corriente de él, lo que apuntaba a la petición de Soraya de rescatar a su hija como única opción. Echando la mente atrás, supe que esa era la explicación para la rápida y primera aparición de Hans Klein en escena en la casa de Mario Campillo. Entendí que Valenzuela me hubiese delatado a los agentes de PeaceMakers, pero nunca llegué a comprender el motivo para la aparición de Hans allí, lo normal hubiese sido que se presentasen unos agentes normales y corrientes, y no con tanta celeridad. Una vez que me di cuenta de que Hans sabía que estaba buscando a Inés, tal como yo le había prometido a su madre, comprendí que también sabría que tarde o temprano iría a ver a Mario Campillo, uno de los íntimos amigos de la joven y estaría preparado para capturarme. La llamada de Valenzuela a solo le facilitó las cosas.

-Me dijiste que me querías -le recordé a Soraya.

-Eso era porque la euforia de ver a mi hija se me había subido a la cabeza y pensaba que te había traicionado, ahora ya se me ha pasado.

No le di opción y la besé en la boca, con más pasión que cariño.

-Tu hija piensa que follamos.

-En tus sueños.

Y en los tuyos, pensé; pero opté por la prudencia y no lo dije en voz alta.

82.

Ciudad-estado de Toledo

20 de julio de 2046

Jamás había visto a Ibon Ezpeleta tan eufórico, no es que su estado de ánimo fuese aparente, sino que su alegría se dejaba vislumbrar por sus leves sonrisas sin motivo y sus pasos más saltarines de lo habitual. Le acababa de recoger de la casa de Lola en Toledo, donde, tras la insistencia de Gonzalerría, Ibon había pasado la noche.

-Un establecimiento excelente -dijo Ibon, un cumplido que, viniendo de alguien tan acostumbrado a hoteles de lujo, tenía mucho valor.

Mejor no preguntar si los servicios de la casa habían influido en su opinión. No había visto a Ibon desde nuestra salida de Euskadi en el Bego, hacía más de seis meses, el tiempo suficiente para que todo siguiese igual o para que algo hubiese empezado a cambiar.

-Da gusto con clientes como tu amigo don Ibon -me agradecía Lola.

El uso del «don» por parte de Lola era un privilegio concedido a muy pocos, lo que reforzaba mi decisión de no preguntar por las actividades nocturnas de mi amigo. Lola me agarró del brazo, como una tía a su sobrino favorito, preparándose para intercambiar confidencias.

-Por lo que veo, tú y la Senescala estáis juntos.

Lola era una cotilla incorregible que me intentaría sonsacar lo que pudiese para luego repetirlo en los puestos del mercado de Zocodover.

-El Hombre Bueno y la Senescal, ¡qué bonito! -dijo emocionada-. Se me empañan los ojos solo de pensarlo. Parece un cuento de hadas.

Al ver que no le hacía ni caso, me soltó del brazo para señalar la entrada a su establecimiento.

-Y pensar que todo empezó aquí. -Esta vez Lola se había dirigido a Ibon, que la miraba perplejo.

Impedí que le contase cómo Soraya y yo nos habíamos reunido en una de las alcobas de su casa antes de mi último viaje a Madrid. No quería entrar en el círculo vicioso de la confusión que se genera al decir que las cosas no son lo que parecen.

Aún no había llegado el calor tórrido del mediodía de verano y la mañana era agradablemente fresca en las callejuelas de Toledo que seguimos hasta llegar a la plaza de la catedral; una vez allí, subimos por las escaleras de la entrada del Ayuntamiento. Nos esperaba Vicente, el bedel, que ya había movido sus hilos para conseguir una sala acorde con la importancia de los asuntos que íbamos a tratar. Las dos armaduras que flanqueaban el ventanal y el escudo de la ciudad con su águila imperial bicéfala colgando encima de una chimenea de piedra presidían el ambiente y no era difícil verse transportado al Toledo medieval de la Orden de Calatrava. Vicente abría el paso sin apartar de Ibon una mirada recelosa; Ibon, por su parte, actuaba como si el viejo no existiese.

Sentados alrededor de la mesa, no podía imaginar dos personajes más distintos en apariencia: Ibon, impecable en su elegancia relajada, y Vicente, enfundado en un uniforme deshilachado y con brillos. Estas diferencias se prolongaban a su actitud, su manera de ver la vida, sus opiniones y, si me apurasen, hasta sus gustos culinarios. Si los polos opuestos se atraen, este no era el caso; el ambiente no se podría ni cortar con un cuchillo puesto que el resentimiento que Vicente sentía por Ibon y el desprecio de este por el primero lo hacían demasiado espeso.

-La Orden de Calatrava ha ganado una gran batalla contra las hordas de las Marcas Globales -empecé mi discurso de esta forma tan pomposa en la confianza de ablandar a Vicente apelando a su pasado como Gran Maestre de la Orden. Me equivoqué.

-Déjate de hostias, Bolto, ¿qué coño has hecho ahora? -me cortó Vicente enfurruñado.

-Yo, nada. Todo el mérito es de Ibon -le contesté, sabiendo que mi respuesta le molestaría. Le cedí la palabra para que nos contase su historia desde el principio.

-En realidad, la idea fue de Eneko -empezó por decir.

-¿Por qué no dejáis de comeros las pollas y desembucháis? -Por lo visto habíamos enfadado a Vicente.

-Es parte de la historia -volvió a empezar Ibon-. Me contó su plan en la suite del Palace antes de saber con certeza lo que suponía el descubrimiento de Koldo. Intuía que era algo negativo para PeaceMakers y que deberíamos aprovecharnos de ello. Me planteó las líneas generales y, después de hablar con Brihuegas, me dio el pistoletazo de salida para entrar en acción.

-¡Qué par de genios! -exclamó Vicente sarcásticamente-. Con el prototipo de Koldo os había caído del cielo el arma perfecta para dar a PeaceMakers en los morros.

-Cierto -asintió Ibon-. Pero nuestro ataque perseguía un daño masivo y permanente. Íbamos a llevar a cabo la mayor agresión financiera contra PeaceMakers desde la creación de las Marcas Globales. Comparado con nuestra operación, el ataque japonés a Pearl Harbour era un mero malentendido. -Ibon se tomó un respiro para continuar -. En primer lugar, vendí todas las acciones que tenía el fondo de la Orden de Calatrava en las distintas Marcas Globales, poco a poco, para no llamar demasiado la atención. Eso nos facilitó una cantidad ingente de dinero líquido. Como diría Eneko, estábamos concentrando unas tropas para formar un gran ejército. Después utilicé parte de esos fondos para comprar acciones de PeaceMakers; como era de esperar, subió su cotización.

-Sois unos imbéciles -interrumpió Vicente-. Si sabíais que el descubrimiento de Koldo sería negativo y las haría bajar, ¿para qué coño las comprasteis?

-Para hacerlas subir de precio momentáneamente y preparar nuestros detonadores -contestó Ibon, utilizando mi jerga-. No sé cuánto sabes de las operaciones a futuro -le recriminó Ibon a Vicente -. En una operación a futuro, tú te comprometes a comprar o a vender un cierto número de acciones en fecha fija y a un precio preestablecido. Este precio a futuro se basa principalmente en la cotización de las acciones en el momento y las expectativas de los expertos en los mercados acerca de ellas. Lo bueno de estas operaciones es que no hay que comprar las acciones propiamente dichas y al vencimiento de la operación la diferencia entre el precio de las acciones en ese momento y el que tenían en la fecha de apertura de la opción dirá si se ha ganado o se ha perdido. Si cobraremos o tendremos que poner dinero.

Vicente parecía entender las explicaciones de Ibon, que se esforzaba por no dirigirse a él, como si fuese un niño ignorante.

-Al no tener que comprar las acciones, es posible entrar en un volumen de operaciones mucho mayor, donde se puede ganar mucho o perder mucho también -continuó Ibon. Vicente se frotó los ojos para concentrarse.

-Cuando se compran acciones se está apostando sobre el valor de una empresa real, pero al comprar una opción se apuesta sobre sus movimientos en Bolsa -dije para aclararlo.

-Más o menos -confirmó Ibon-. Se multiplican los beneficios con el mismo dinero invertido, pero también se multiplican las pérdidas si las cosas van mal.

Vicente se escandalizó y, señalándome con un dedo tembloroso, me acusó:

-Tú has dejado las finanzas de la Orden en manos de un ludópata.

No me molesté en contestar.

-Después de hablar largamente con el doctor Vélez, estimé que en cinco meses la membrana híbrida estaría lista para su desarrollo comercial. Para asegurarme, fijé la fecha para el vencimiento de mis opciones en seis meses. Paulatinamente empecé a comprar opciones sobre las acciones de PeaceMakers a seis meses: yo me obligaba a comprarlas al precio correspondiente de esa futura fecha y la contrapartida, principalmente GlobalFinancialMarket y la propia PeaceMakers, tenía la obligación de vendérmelas al precio preestablecido según la cotización vigente en el día de vencimiento. No fue fácil comprar todas esas opciones sin llamar la atención, pero la arrogancia de los directivos de PeaceMakers nos ayudó mucho.

Hans debía de estar muy convencido de la destrucción del prototipo de Koldo, pensé.

-No veían ningún motivo para la caída de su cotización -continuó Ibon- y pensaban que los inversores que estaban apostando en su contra eran unos ignorantes y que si querían regalarles dinero, bienvenido fuese. En tres semanas había comprado todas las opciones de PeaceMakers en el mercado con los fondos de la Orden de Calatrava.

-¡Estáis locos! -gritó Vicente-. ¡Lo podíais haber perdido todo! ¡Despide a este vicioso de inmediato!

Tanto Ibon como yo le dijimos que no se comportase como una vieja meona.

-Hans Klein fue el primero en darse cuenta de que algo estaba pasando. - retomé yo el relato-. Alguno de sus espías en Al-Andalus le informó que yo estaba vivito y coleando, aburriéndome con mis cabalgadas por La Mancha, en cuyas estepas reinaba una paz desconocida hasta la fecha. Intentó elevar su preocupación a las más altas instancias de PeaceMakers, que no le hicieron el caso suficiente, achacando su inquietud a la visión paranoica que tenía de la vida.

-Al cabo de tres semanas -Ibon retomó la palabra- empezaron a circular rumores entre los investigadores científicos de las universidades de TotalKnowledge y los centros de investigación de la Mente Global. Aparentemente el doctor Vélez, que ya estaba haciendo su campaña de promoción personal, había hecho grandes descubrimientos en la compatibilidad entre la nanotecnología y la biología genética. Contaba con el apoyo del Comité de la República Independiente de Euskadi y se esperaba la presentación formal de sus desarrollos en breve, que aparentemente irían dirigidos a proteger el acceso a los datos personales almacenados en la Mente Global. Eran meros rumores, pero lo suficientemente verosímiles como para que afectasen el comportamiento de la cotización de PeaceMakers. Al menos, sus acciones dejaron de subir.

»Enviaron una delegación especial a Bilbao. Entre ellos, estaba Hans Klein, que no vivía sus mejores momentos. Los dedos acusadores de sus compañeros ya le empezaban a señalar como responsable de su posible pérdida de control sobre la Mente Global. Los ejecutivos de PeaceMakers querían negociar la adquisición de todos los descubrimientos hechos por el doctor Vélez, o sea por Koldo, hasta ese momento. Fueron unas discusiones agrias y los miembros del Comité de la República tuvieron la sensatez de pedirme mi incorporación a ellas, a lo que accedí gustosamente.

»No las saboteé porque no tuve ninguna necesidad de hacerlo. Los beneficios para Euskadi de la fabricación y comercialización de las membranas híbridas no serían financieros únicamente, que buena falta les hacen, sino que les daría un nivel de influencia muy grande de cara a sus relaciones con el resto de las Marcas Globales. Hasta los dirigentes con boina de la República fueron capaces de verlo.

»Aunque se mantuvo la discreción de esa visita y del fracaso de las conversaciones era imposible mantener el secreto. Los rumores que empezaron a correr sobre las posibles consecuencias de la comercialización de la membrana híbrida en los beneficios de PeaceMakers se acrecentaron. Su cotización en Bolsa cayó ligeramente, lo que no dejaba de tener una importancia relativa, hasta el punto de que las opciones que había comprado, apostando en contra de PeaceMakers, me hubieran generado beneficios en ese momento. Si yo ganaba dinero es que alguien lo estaba empezando a perder.

»Los directivos de PeaceMakers se dieron cuenta de su riesgo financiero y se pusieron a rastrear la Mente Global para identificar a los propietarios de esas opciones. Irremediablemente, y a pesar del cuidado que había tenido para esconder la huella de las transacciones, no tardaron en dar conmigo y convocarme a una reunión. Fue una invitación aparentemente cortés, pero Hans Klein había sido designado para hacérmela llegar y asegurar mi presencia.

»Era el momento de utilizar el detonador y di orden de vender de golpe todas las acciones de PeaceMakers que habíamos comprado para hacerlas subir en un principio. La suma de los rumores que ya circulaban, junto a la venta masiva, hicieron que su cotización se tambalease. Estaba listo para mi reunión.

-Te ibas a meter en la boca del lobo -dijo Vicente sorprendido.

-Sí y no -respondió Ibon-. Iba a estar rodeado de ejecutivos que desearían verme muerto, pero eso no les solucionaría nada porque los contratos de opciones se ejecutarían con o sin mi presencia. Para las Marcas Globales, la seguridad financiera es la piedra angular de todo su sistema y los ejecutivos de PeaceMakers sabían muy bien que las otras Marcas no aceptarían que renegasen de sus compromisos.

»Curiosamente la reunión tuvo lugar en la misma sala del Palacio de Arbitraje de la Carrera de San Jerónimo en la que escondí la pistola para la fuga de Eneko. Entre los ejecutivos de PeaceMakers se encontraba Hans Klein. Al verme allí empezó a asociar ideas y fue el primero en darse cuenta de todo.

-Nadie dijo que fuese tonto -apunté, para mostrar que seguía el relato de Ibon con interés.

-Conocía mi amistad con Eneko, y por extensión con Koldo, sabía de mi capacidad financiera y había sido testigo de la influencia que aún tengo en Euskadi. Fue consciente de la trampa en la que estaba atrapado sin poder hacer nada por evitarlo.

Habría dado cualquier cosa por ver la cara de Hans en ese momento, aunque las palabras de Ibon me llenaban de una satisfacción perversa.

-Las entradas y salidas constantes de diversos personajes a la sala donde estábamos reunidos y la atención obsesiva de los ejecutivos a sus comunicadores demostraban su inquietud y nerviosismo. Solo podía haber un motivo para ello: las acciones de PeaceMakers estaban en caída libre, y por cada punto que bajaban más dinero me deberían cuando ejecutase mis opciones. A fin de cuentas, ellos me las comprarían al precio más alto de hacía unos meses y yo se las vendería a un precio que aún no había tocado fondo. Me dieron ganas de frotarme las manos.

-¡De puta madre! -exclamó Vicente-. ¡Eres un genio! Ya lo dice el refrán, que de ludópata a mago de las finanzas solo hay un paso. Solo tenías que esperar a la fecha de vencimiento y nos haríamos ricos.

-Habríamos triplicado la fortuna patrimonial de los fondos de la Orden de Calatrava -concluyó Ibon.

-¡Hostias! -exclamó Vicente entusiasmado, pero enseguida se dio cuenta del tiempo verbal utilizado por Ibon-. ¿Cómo que «habríamos»?

-Siempre debes dejar a tus enemigos una vía de escapatoria, si no lucharán como desesperados hasta la muerte -dije como si no viniese a cuento.

-O deja que otro gane el último dólar -añadió Ibon.

-A enemigo que huye, puente de plata -fue la aportación de Vicente.

-No exactamente -le corregí-. No queríamos que escapasen así, por las buenas, teníamos que enseñarles una vía de salida al entuerto monumental en el que se encontraban.

-Ponte en su lugar -recomendó Ibon a Vicente-. Se acababa de descubrir un avance tecnológico que afectaría negativamente a su empresa. La cotización de Peace-Makers en los mercados se desplomaba y estaban adquiriendo unos compromisos de pago con nosotros que escalaban por segundos.

-No entiendo. Solo tenías que esperar al vencimiento de las opciones. Ellos hubiesen cumplido sus obligaciones porque no les quedaba más remedio y nosotros hubiésemos triplicado nuestros fondos -se lamentaba Vicente.

-Estaban desesperados y teníamos que darles una vía de escape. No olvides que eran directivos de PeaceMakers y, por muy encumbrados que estuviesen, alguien les pediría responsabilidades. Su desesperación no se limitaba a las posibles pérdidas para su empresa, sino a la de su empleo, posición social y bienes personales. Los errores que acababan de cometer eran de tal magnitud que todas las Marcas Globales les darían la espalda.

-Que se jodan -fue la contestación de Vicente en ese momento, algo con lo que estaba de acuerdo en términos generales.

-Pero ese no era el principal objetivo de nuestro plan.

-Me tienes en ascuas - apostilló el viejo-. ¿Cuál era el objetivo del tinglado que habíais montado sino el de forrarnos a costa de PeaceMakers?

-Destruir a Hans Klein.

Vicente me miró como si me hubiese vuelto loco.

-No fue tan difícil -confirmó Ibon-. Ya he dicho que era un grupo de directivos desesperados y, como tales, necesitaban dos cosas. La primera era una excusa para poder demostrar que gracias a ellos y a su buen hacer, una catástrofe de dimensiones inimaginables se había convertido en un mero desastre que se podía gestionar. Para ello les ofrecí la recompra de nuestras opciones a un precio que yo estimaba que podían pagar.

-Qué generoso eres con un dinero que no es tuyo -criticó Vicente a Ibon.

-No te quejes, vejestorio -le contestó Ibon perdiendo la paciencia-. Aun así ganamos un cincuenta por ciento sobre los fondos iniciales de la Orden.

-Que tenían que haber sido un trescientos por cien, según tus previsiones. -Vicente no daba el brazo a torcer.

-Lo que me hubiese puesto en el punto de mira de PeaceMakers durante el resto de mi vida, y su sombra es muy larga. Negociando con ellos y dándoles unas condiciones tan favorables no me convertí en su amigo, pero dejaba de ser su enemigo.

-¿Qué otra cosa necesitaban? -preguntó Vicente.

- Un chivo expiatorio -fui yo quien contestó.

-Y Hans Klein les venía como anillo al dedo - ratificó Ibon-. Ni siquiera tuve que insinuar su responsabilidad. No hay nada tan ingenioso ni cruel como un ejecutivo de las Marcas Globales que quiere salvar el culo pasándole la mierda a otro, y en este caso se jugaban más de lo habitual. Los tiburones trajeados habían olido sangre; la sangre de Hans Klein. Allí, ante mis ojos, lo despiezaron.

Ibon tomaba aire para volver a contar el capítulo final de su historia; sabía lo mucho que me gustaba escucharlo.

-Al principio eran insinuaciones que, poco a poco, fueron tomando más cuerpo para convertirse en acusaciones directas. Cada vez que decaía su agresividad hacia Hans, que se defendía como podía, yo aportaba nuevos datos, a veces ciertos y a veces no, para avivar sus envites verbales. Entre otras cosas, fue divertido ver cómo Hans justificaba un ataque masivo por las tropas de PeaceMakers a unos campos vacíos a orillas del Tajo.

»Hans no tenía ninguna posibilidad de escapatoria, ya que, cuanto más culpable fuese, menos responsabilidad recaería sobre el resto de los directivos. La acusación de incompetencia se convirtió en dejación de responsabilidades y esta, a su vez, en estafa, para acabar condenándole por manipulación financiera, usurpación de poderes y deslealtad criminal, el equivalente a alta traición de las Marcas Globales.

-Suena fatal -asintió Vicente.

-Seguramente hubiese preferido acabar en el paredón. Habría sido un final más digno -puntualicé.

83.

Me despedí de Ibon y de Vicente y me encontré deambulando por las calles del Toledo Imperial; inconscientemente tomé la dirección de la casa de Soraya Conde, en la calle de los Portugueses. No me ocurría a menudo, pero me permití una sonrisa de satisfacción.

Si estuviese aquí Koldo Arrieta pensaría que una vez más Eneko Amboto, alias Bolto, el héroe de la lucha armada, había dado un paso al frente en su defensa de la libertad. El derecho a la intimidad de las personas, a hacer lo que les viniese en gana cuando lo deseasen y sin que nadie les pudiese vigilar, había sido mi bandera en esta ocasión.

Los habitantes de Al-Andalus continuarían viéndome como Bolto, el Hombre Bueno que les seguía protegiendo. Esta vez mediante el desmantelamiento de una banda de traficantes de armas que habría puesto en peligro la frágil paz de su patria.

Vicente había vuelto a recuperar su confianza en Eneko Amboto, el Gran Maestre de la Orden de Calatrava. No solo había protegido su legado sino que lo había multiplicado, enfrentándome a las Marcas Globales, quienes, según él, eran la personificación actual de las huestes infieles de la Edad Media.

Inés me vería como el caballero andante que le había rescatado de las fauces de un dragón llamado PeaceMakers.

En cuanto a Soraya, no me hacía ilusiones, me conocía muy bien, pero no lo suficiente.

Todos se equivocaban.

Yo solo había buscado justicia y venganza.

Había sido la némesis de Hans Klein.

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© 2013, Daniel Bilbao

Primera edición: marzo de 2013

© de esta edición: Roca Editorial de Libros, S. L.

Av. Marquès de l’Argentera, 17, pral. 08003 Barcelona

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ISBN: 978-84-9918-646-7

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