Máscaras de

Carcosa

Dani Guzmán

EDICIONES HADES

“Novela”

© Daniel Guzmán Álvarez

© Ediciones Hades

12004  Castellón de la Plana

info@edicioneshades.com

www.edicioneshades.com

ISBN –  978-84-945070-7-6

Depósito Legal –  CS 186-2016

Ilustración Portada –  Javier Blázquez Murillo

Máscaras de

Carcosa

A mi padre.

Y a la colección de máscaras

que hay en su dormitorio.

En serio,

¿cómo dormís mamá y tú en esa habitación?

«CAMILLA: Señor, deberíais quitaros la máscara.

FORASTERO: ¿De veras?

CASSILDA: Sí, ya ha llegado el momento. Todos nos hemos despojado del disfraz, salvo vos.

FORASTERO: No llevo máscara.

CAMILLA (Aterrorizada, en un aparte, a Cassilda):

¿No lleva máscara? ¿¡No lleva máscara!?»

(El Rey de Amarillo, Acto I, Escena 2)

«Lo leí y lo releí, y lloré y reí y temblé presa de un horror que aún me asalta a veces. Esto es lo que me perturba, porque no puedo olvidarme de Carcosa, donde negras estrellas cuelgan de los cielos, donde las sombras de los pensamientos de los hombres se alargan en la tarde, cuando los soles gemelos se hunden en el Lago de Hali, y mi mente llevará para siempre el recuerdo de la Máscara Pálida.»

(De ROBERT CHAMBERS en

El Reparador de Reputaciones)

«Cuando llevas una máscara tanto tiempo, te olvidas de quién eras debajo de ella. »

(De ALAN MOORE en V de Vendetta)

Prólogo

Carcosa lo es Todo

TAMARA entró derecha al cubículo, echó el pestillo, subió la tapa del retrete, lanzó un hastiado vistazo a ese agujero infecto y se sentó con resignación. Procuró concentrarse, pero su vejiga se había convertido en una densa bola de cemento que ni fluía, ni cesaba en su empeño por salir.

Era la primera vez en los años que llevaba de universidad que no se dedicaba una pícara mirada en aquel espejo astillado porque, cuando Tamara entraba en un baño, resbalar su mirada por el espejo era tan indispensable como bajarse los pantalones.

Tampoco se había molestado en dar la luz a pesar de que la tarde ya estaba agonizando. Era el atardecer de un martes de mediados de octubre y debía darse prisa si quería llegar a clase de Montaje Cinematográfico.

Mientras trataba de relajar su vejiga, unos pasos lentos, pero con la seguridad de un león al acecho, penetraron en la silenciosa oscuridad de los servicios. Tamara, ajena a ello, tenía la vista clavada en los mensajes que decoraban la puerta.

“Amar significa no tener que decir nunca lo siento” Kris 94

“Encuentra a alguien que ames y vive como si cada día fuera el último” Amor 05

“La vida no es más que un interminable ensayo de una obra que jamás se va a estrenar” Lore 83

Tamara bufó contra un rebelde tirabuzón negroazulado, exasperada. ¿Qué podía esperar de las alumnas de la facultad de cine? Todo era citas de películas tan intensas… tan cargadas de emoción… Tamara echaba de menos las ordinarieces de los baños de su viejo instituto donde fue la reina. Insultos, cotilleos, amenazas, declaraciones de amor, guarradas… pero en la facu esos simpáticos mensajes y los vulgares dibujos de pollas y coños habían cambiado por frases declamadas por algún personaje de ficción y escritas por alguna de sus tristonas alumnas hipster de gafas enormes.

“Los finales felices son historias sin acabar” Mara 99

“No existen preguntas sin respuesta, solo preguntas mal formuladas” Raquel 33

“Carcosa lo es Todo”

Al lado de esa última cita, en vez del nombre de la autora y su fecha de nacimiento, o de escritura, o de lo que fuera, había un dibujo…

Un dibujo muy extraño.

Al principio pensó que era una especie de símbolo celta, un trisquel, pero más… retorcido.

Mientras Tamara intentaba pensar en la película a la que pertenecía la cita, su mirada se quedó atrapada en el símbolo.

Palpitaba.

El símbolo palpitaba.

Alguien llamó a la puerta acompañando cada golpe con cada palpitación del signo. Pom, pom, pom.

Levantó la cabeza, sobresaltada, alerta, dejando que el rebelde rizo resbalara hasta su nariz. Estaba sudando. ¿Cuándo había comenzado a sudar? La oscuridad que llenaba los rincones devoraba lentamente la escasa luz que había. Y su corazón latía desbocado.

—¿Quién es? —preguntó aterrada.

Y no sabía por qué, pero estaba muy, muy asustada. Su esfínter se abrió por completo y la orina cayó en cascada dentro del bidé.

Pom. Pom. Pom.

—Ocupado —gimoteó mientras su mirada bajó, rebuscó, bailó entre las citas de películas escritas a rotulador, hasta la frase que llenaba su mente.

“Carcosa lo es Todo”

PomPomPomPomPom.

La llamada acompañaba a los latidos de su corazón, exactamente a la par. ¿Los estaría escuchando?

—¡Ahora salgo, joder! —gritó con los dientes apretados antes de propinar una patada a su lado de la portezuela—. ¡Ahora salgo!

Y vino el silencio, solo roto por su jadeo entrecortado. Se llevó la mano a los labios. Estaban húmedos. ¿Había estado babeando? Una pegajosa película de saliva manchaba su barbilla y la limpió, asqueada, con el dorso de la mano. Su escote también está salpicado de saliva. Parpadeó, confusa, con el corazón martilleando contra su esternón. Se percató de que no solo sus labios estaban húmedos.

La punta de sus dedos… también su entrepierna.

Olió sus dedos y reconoció el aroma de su sexo. Gimió, mareada, mientras arrancaba papel higiénico para limpiarse la mano y entre las piernas.

La oscuridad era densa, pesada, apenas podía ver qué hacía.

—¿Cuánto tiempo llevo aquí? —se preguntó mientras su mano buscaba el móvil que llevaba en el bolsillo del pantalón.

Pom, pom, popom.

Tamara se quedó paralizada. Muy despacio, se inclinó, apoyó sus rodillas desnudas en las sucias baldosas del suelo del baño y miró por debajo de la portezuela a su visitante…

Vio una colección de andrajos, como de una túnica o una capa, revueltos, mal cortados, mal cosidos, rotos… Se movían… Los andrajos se movían. Se retorcían lentamente, expectantes, como los tentáculos de un calamar flotando en una pecera.

Pom. POM. ¡POM!

No era una llamada.

Quien estaba al otro lado comenzó a aporrear la puerta. El siguiente empellón hizo saltar un trozo de azulejo atornillado a la bisagra de la puerta. Le siguieron nuevas embestidas. Una, dos, tres. La puerta comenzó a combarse. Tamara se apartó, gritando, aún con los pantalones por los tobillos, se subió al bidé y sus nalgas dieron contra el frío tacto de la cerámica.

—¡Ya basta! —chilló, mientras extendía las manos entre la puerta y ella—. ¡Joder, ya basta! ¡Ya basta!

La cadencia de los empujones fue disminuyendo poco a poco.

POM. POM.

Pom. Pom.

Pom… Pom…

Pom.

Tamara contó los segundos hasta que estuvo segura de que ya no se oía nada en los servicios. Absolutamente nada. Muy despacio se subió las bragas y los ajustados pantalones, y volvió a agachar la cabeza para mirar por debajo de la puerta.

Sus irises azules se encontraron con una máscara blanca y unos maliciosos ojos amarillos en cuya profundidad parecía abrirse el abismo.

—Tamara.

De un salto volvió a encaramarse al bidé, sin gritar, sin hacer ruido, con el chillido atrapado entre sus labios, agarrado a su garganta.

Era su nombre, sí, pero nunca había sonado igual. Lo había pronunciado una voz amordazada por una máscara y con un acento extranjero, una voz que no hablaba su idioma… Una voz atractiva… Oh, sí, muy atractiva, y… ¿Desconocida? Ahora le parecía haberla oído antes… en sus sueños, llamándola… más grave, más insinuante, susurrándola al oído… Sonó entonces una risita femenina y traviesa al otro lado y, finalmente, una carcajada grave como un derrumbamiento.

Trató de pensar, de procesar lo que estaba ocurriendo, pero su mente corrió desbocada hacia la imagen del dueño de aquellos ojos, retorciéndose en una grotesca carcajada. La visión, que había durado apenas unos segundos, se había grabado a fuego en su retina: La máscara pálida, los andrajos del rey, la deslustrada corona real.

Y aquellos ojos amarillos, infinitos, que la miraban como si pudieran leer en ella, como si estuvieran hechos para resbalar por cada curva de su cuerpo. Se descubrió con la mano entre sus piernas, por debajo de sus húmedas bragas, buscándose el clítoris.

Se estremeció de asco y placer.

—Tamara, ¿es que no me vas a abrir? —ronroneó una voz que no provenía del otro lado de la puerta.

Su mirada, perdida en el infinito de los ojos amarillos que había tras la máscara pálida, estaba clavada en la frase escrita entre tantas otras de la puertezuela del cubículo.

“Carcosa lo es Todo”

La saliva fluía lentamente por la comisura de los labios. Hipnotizada, temblorosa, sumisa, Tamara extendió los dedos húmedos hacia la puerta y descorrió el pestillo.

No gritó.

No pensó.

No parpadeó.

Tan solo sonrió, y extendió los brazos hacia el Rey Andrajoso.

Capítulo 1

Quinta

“¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos?”

Iván se despertó gritando en su habitación, lanzando puñetazos a la pegajosa oscuridad que le envolvía. Rodó por el colchón, enredado entre la ropa de cama, y se precipitó al suelo.

Poco a poco, jadeo a jadeo, tomó conciencia de la realidad.

Estaba solo.

Estaba solo en su piso.

Estaba solo en su piso, no estaba siendo atacado.

No estaba siendo atacado.

No estaba siendo atacado.

Se apoltronó en el suelo, con una sábana enrollada a su cintura, el edredón como alfombra y una pierna aún encima del colchón, amarrada a la ropa de cama, la respiración convertida en un jadeo desacompasado y el vómito burbujeando como el magma de un volcán.

Juntó los dedos bajo su vientre y cerró los ojos. Se concentró en respirar lentamente, en aislarse, en vaciar la mente.

Sus jadeos fueron remitiendo. Despacio. Más despacio. La respiración tornó en un ritmo sincronizado, mecánico, forzado. Despacio. Más despacio. Tranquilo. En calma. Su corazón dejó de golpear contra su esternón y la sangre comenzó a fluir pausadamente por sus venas. Se relajaba. Se tranquilizaba.

Pensó en la Habitación Blanca. Un blanco brillante. Su habitación en blanco, su lugar de paz, su torre frente al miedo que le asolaba por las noches, frente a las pesadillas que le asaltaban en la oscuridad. Solo cuatro paredes blancas, un techo blanco y un suelo blanco. Y una ventana por la que entraba una cálida luz. Todo en paz. En calma. En silencio.

Tranquilo.

Tranquilo.

Tranquilo.

Iván abrió los ojos, aunque se concedió un par de minutos más para asegurarse que había alejado a las pesadillas. Desde pequeño había tenido terrores nocturnos, temores que le asolaban la inconsciencia pero, que desde hacía unos años, tenían forma, nombre y una razón.

La terapia de grupo, la medicación y las sesiones con psicólogos y psiquiatras habían sido una parte de su vida desde entonces, pero todo eso había quedado atrás. Ahora era un hombre nuevo. Bueno, un joven de veinticuatro años que había dado el paso a la madurez. Se había independizado. Se había ido a estudiar a la mejor facultad de cine de Ibérica. La facultad de su ciudad, Leonado.

Iván se incorporó. Se liberó de la ropa de cama, descubriéndose empapado en sudor. Sin levantarse del suelo, sacó una toalla del último cajón de la cómoda, donde guardaba una colección de pequeñas paños para esos incidentes. Después de una noche de terrores nocturnos solía amanecer empapado en sudor.

Se quitó de encima la camiseta calada y la arrojó a un oscuro rincón de su cuarto donde profirió un chasquido húmedo. De forma mecánica se secó la nuca, sus rizos morenos, los antebrazos y su pecho estrecho.

Lanzó una mirada enfurruñada hacia su despertador, donde las cifras de doce y veintitrés, brillaban con una mortecina luz amarilla. Chasqueó la lengua y se preparó para un nuevo día.

Levantó la persiana y la luz del medio día inundó su cubil. Las paredes y el techo estaban infestados de posters de películas, de Tirantino en su mayoría, de gánsteres casi todas. Tenía una gran estantería atiborrada de dvd’s y otra más pequeña con cómics y novelas de fantasía. Un par de estantes lucían figuras de exhibición, como los seis protagonistas de Reservoir Cats caminando hacia ninguna parte, o Dark Maul haciendo frente a Ovi-Wan y Kai-Gon Jinn. Había una mesa atestada de papeles entre los que se apreciaba un ordenador de sobremesa, plagado de post-its de colores, una impresora que rogaba por ser destruida y la funda de una cámara de fotos.

Iván se acercó al armario donde guardaba vaqueros y camisetas… y alguna que otra prenda que ignoraba, salvo cuando hacía frío o tenía que acudir a una cita importante. Se pasó por encima de la cabeza una arrugada camiseta roja en la que se apreciaba el escudo y lema de la casa Lannster y tomó de la mesilla de noche, atiborrada de papeles garabateados, sus gafas de montura de pasta negra.

Salió de su cuarto al salón donde dos ajados sofás de color verde oscuro le sonrieron. Escondidos tras dos docenas de cajas de pizza había varias botellas de cola a medio beber y unas cuatro o cinco litronas de cerveza. El cenicero aún humeaba con colillas de cigarrillos y porros. Iván olfateó el aire rancio que imperaba en la habitación, arrugó la nariz y hurgó entre las cajas.

—¡Joystick! —gritó.

Al otro lado del salón estaba el cuarto de su compañero de piso y de clase. La música tecno emergía débilmente de detrás de la puerta, por lo que Iván dedujo que estaría… ocupado.

Iván se encontró media pizza fría en una de las cajas y se llevó una porción a la boca. Masticó meditabundo durante unos segundos y se decidió a darle el visto bueno agarrando otro pedazo.

—¡Joystick, deja de cascártela y sal aquí!

Joystick se llamaba Arturo, aunque nunca se había presentado como Arturo a nadie. Se refería a sí mismo como Joystick y no era porque fuera un gran aficionado a los videojuegos, porque apenas jugaba a ninguno. No, su apodo venía del chiste… ¡del chiste! Sí, hombre, sí, el chiste de: “Doctor, doctor, tengo la polla como un joystick. ¿Cómo? ¿Con la punta roja? No, no. Con los dedos marcados”.

Joystick era onanista compulsivo. Se masturbaba una docena de veces al día, y eso de media. Él lo sabía, Iván lo sabía, Volstagg lo sabía, Caty lo sabía… fijo que media clase lo sabía, y la otra mitad lo imaginaba. Y daba igual. Además de porque Joystick era un gran tipo, y controlaba muy bien esas cosas y no las hacía en público, era porque, desde un principio, Joystick se había declarado fiel al cine pornográfico y para eso estaba estudiando en la escuela de cine, para poder filmar…

—¡Pornografía de calidad! —declamaba a voz en grito cuando el tequila se le había subido a la cabeza—. ¡No esas mierdas amateur de cámara en mano! ¡No! Yo quiero hacer exquisito arte erótico. No busco la paja rápida, busco que el espectador, hombre o mujer, hetero u homosexual, esté cachondo durante toda la filmación.

Iván aporreó la puerta donde en un póster de doble página Sasha Gray sonreía picarona. Encima del papel habían escrito a spray rojo: JOYSTICK.

—¡Joystick, es casi la una de la tarde! ¡Sal de una vez, perra!

—¡Ya voy, joder!

Iván apartó un par de cajas de pizza para sentarse en el sofá. Estaba buscando el mando de la televisión y del blu-ray para poner el making of de “Diana Jones y los Buscadores del Arca” que estaba viendo ayer hasta que le invadió el sueño, cuando Joystick salió de su cuarto.

Iván era un tipo bajito, que no alcanzaba el metro setenta y Joystick era aún más bajo porque rozaba el metro sesenta. Y además estaba escuálido. Normalmente llevaba dos o tres capas de ropa encima y no se apreciaba lo delgado que estaba pero, como compañero de piso, Iván solía “gozar” de la visión de su amigo en slips, como era el caso.

—¿Te interrumpo yo cuando te estás haciendo una gayola? —le recriminó exhibiendo un dedo acusador—. ¿Aporreo tu puerta cuando te pajeas pensando en Ojitos Deschannel o alguna de esas musas gafapastas que te la ponen dura?

—Eso no es justo —se quejó Iván con la boca llena de pizza—, tú te pajeas casi todo el tiempo.

—¡Ah! ¡Qué argumento tan manido! —acusó Joystick antes de tomar asiento a su lado y agarrar un pedazo de pizza—. Yo no te interrumpo, tú no me interrumpes. ¡Se llama simbiosis, chaval! A ver, ¿qué tripa se te ha roto ahora?

—Tenemos que recoger el cubil.

—¿Por quéeeeee?

—Salud pública.

—No hay cucarachas, ni ratas. No es necesario.

—Sí lo es, tío. Esto empieza a oler mal.

—Ya. Y un huevo. Si quieres que recojamos me dices la verdad. O me pagas. Cien para empezar y no se incluye el baño. Ahí te la juegas tú solito.

—¡Tenemos basura de dos semanas acumulándose aquí, Joystick!

—Tuvimos esta misma conversación cuando hicimos la primera torre inclinada.

Joystick se giró hacia la torre de cajas de pizza montada en una esquina del salón: la pizzería a la que siempre pedían se llamaba Torre Inclinada.

Había tres torres más.

—Fue un momento de debilidad en nuestra relación… y te lo perdoné.

—Joystick…

—¡Eh! Quieres limpiar, pero no porque seamos unos cerdos. Somos unos cerdos y por eso nos llevamos bien, así que cuéntame el verdadero motivo por el que quieres limpiar la casa. ¿Visita parental?

Iván masticó pensativo su pedazo de pizza y miró a la pantalla negra del televisor. Joystick dio buena cuenta de su porción, esperando pacientemente la respuesta.

—Amanda —contestó avergonzado Iván.

—¿Una mujer? ¿Qué te tengo dicho de las mujeres? ¡Transmiten enfermedades venéreas! La masturbación es mucho más sana y… espera… —Joystick agarró a Iván del antebrazo—. ¿Amanda? ¿Amanda la de clase? ¿La gafapasta de los documentales sobre la Segunda Guerra Mundial?

Iván suspiró y asintió. Joystick miró a la pantalla negra y dejó caer la cabeza sobre su hombro derecho.

—Está buena. Un poco plana, pero buen culo. Y tiene unos ojos grandes y verdes… Fijo que la chupa muy bien.

—¡Joystick!

—Ya, ya… perdona mi visión machista y falocentrista de la vida pero, ¿de veras tienes posibilidades con esa hipster?

—Yo… bueno, siempre me ha gustado pero… Caty me dijo que la había oído en los baños, que Amanda y Blanca hablaban de mí. Y… Amanda dijo que yo era mono.

Estuvieron un rato en silencio, mascando la pizza fría, en ese silencio que solo pueden compartir los buenos amigos.

—Sabes que ser considerado mono no significa una mierda, ¿verdad? —comenzó Joystick.

—Sí… y no… Volstagg las va a invitar a su bar esta noche. Unas cervezas… Unos chupitos. Quizá así encuentre valor para, qué se yo, intentarlo y… quitarme esta agonía interna de… Sí, quizá no pasa nada, pero, y si, bueno… ¿Y si viene al piso y encuentra esto así? ¿Y si…?

—Ya, ya ya… Te capto —Joystick se levantó y estiró toda su retorcida columna haciéndola crujir—. Lo que sea por un colega, ¿vale? Voy a vestirme y adecentamos la casa… pero no sé yo si Amanda estará dispuesta a abrírsete de piernas tras lo de Tamara.

—¿Qué le ha pasado a Tamara?

—Claro, joder, que estabas dormido —murmuró Joystick y sacó de debajo de un mohoso cojín el mando de la televisión—. Volstagg lo comentó en el grupo de Whasapp hace un rato.

Encendió la tele.

—Lo que le ha pasado a Tamara es el Rey Andrajoso —las imágenes del noticiario saltaron a la retina de Iván—. Es la quinta.

Capítulo 2

El Palacio Castaigne

Rozaban las siete de la tarde. La noche había engullido al día y el amarillento fulgor de las farolas intoxicaba la ciudad de Leonado. Iván y Joystick estaban esperando al resto de la Cuadrilla Salvaje plantados frente al abandonado teatro “El Palacio Castaigne”. En su momento había sido una construcción grandiosa capaz de albergar cientos de espectadores, con palcos para vips y tres pisos de butacas. Ahora era un cascarón podrido, triste, desahuciado.

Joystick estaba acuclillado sobre el capó de un destartalado coche que debía llevar eones abandonado enfrente de la puerta del teatro. Se estaba liando un canuto, muy concentrado, mordiéndose la lengua.

Iván estaba de pie, con la vista perdida en la fachada del teatro donde los desgastados capiteles con forma de cabeza de león le contemplaban, con las fauces abiertas en un mudo rugido. El muchacho se llevó la mano al bolsillo del vaquero y sacó distraídamente un sobre de azúcar y empezó a agitarlo.

Joystick le contempló silencioso. Desde pequeño, además de los terrores nocturnos, Iván tenía problemas con la síntesis de la glucosa y solía tener bajo el nivel de azúcar en sangre. Llevaba toda la vida llenándose los bolsillos de la ropa con sobres de azúcar, azucarillos, caramelos, chicles… y al entrar en cualquier cafetería rapiñaba dos, tres, o hasta cuatro sobrecitos y los embutía en sus bolsillos. Cuando se quitaba los pantalones solía dejar caer una lluvia de polvo blanco.

Iván abrió el sobre y se lo llevó a la boca sin apartar la vista del viejo teatro.

—¿Todo bien? —preguntó Joystick.

—Sí, no es nada —contestó Iván paladeando el dulce—. Me aburría, nada más.

Volstagg apareció desde un extremo de la calle. Era un hombretón que rozaba la treintena y al que habían bautizado como Jorge Ramiro, aunque a partir de los dieciséis se hizo llamar así mismo Volstagg, mucho más representativo a su aspecto actual: metro ochenta y muchos, unos ciento cuarenta kilos de obesidad dura, estoica, un vikingo pelirrojo que vestía siempre de negro, con chaleco de cuero y botas de motorista; lucía gruesos piercings en la ceja derecha, el puente de la nariz y el labio inferior izquierdo y llevaba medio cuerpo tatuado con runas, imágenes de dragones y deidades norteñas. Bajo los mitones de cuero negro llevaba tatuados en los dorsos de la mano a Mjolnir, el martillo de Thor, en la diestra, y a Gugnir, la Lanza de Odín, en la zurda.

—¿Qué pasa, trasgo? —Volstagg alzó el puño—. ¿Ya se nos ha vuelto a quedar en babia el muchacho?

—Ya ves que sí —Joystick le devolvió el saludo con la cabeza

—Os estoy oyendo —respondió Iván que entrecerró los ojos.

—Nos está oyendo —se burló Volstagg, antes de darle un fiero palmetazo en la espalda que casi le derriba. El grandullón le recompuso antes de ponerse a su lado y mirar hacia la fachada—. ¿Qué ven tus ojos de elfo?

—Ja, ja, ja.

—Jeje… en serio, ¿qué coño ves en esta fachada que siempre te quedas empanao mirándola?

—Hay algo escrito en el cartel del teatro… pone el Palacio Castaigne, pero tacharon Castaigne y escribieron algo con spray.

—Ah… ahora que lo dices es verdad… pero no se ve una mierda.

—No, sí se ve —opinó Joystick, sin mirar al cartel, mientras se guardaba el porro en la cajetilla azul de cigarrillos—. Es como Tbihill, o Tbibill, o…

—Es una “Y” griega, no una “T” —dijo Iván sin apartar la mirada.

—A saber —replicó Volstagg—, es un graffiti viejo y amarillo. De alguna banda callejera que tuvo el Palacio como su base de operaciones hace años.

—O de un fumadero de crack —conjeturó Joystick.

—Solo es un teatro abandonado —observó Iván con tono neutro—. Cuando era pequeño nos colábamos dentro y…

—¿Y qué?

—Decían que había fantasmas… Eran retos, desafíos. Cosas de niños. “Entra dentro del Palacio Castaigne si tienes huevos”. Esas cosas.

—Menudas películas os montáis —dijo Caty, sin dejar de mascar chicle.

La última miembro de la Cuadrilla Salvaje era una alta y esbelta veinteañera de cabellos negros de corte asimétrico: flequillo hasta las cejas, un mechón largo a la derecha y casi rapada a la izquierda, a excepción de una larga y fina trenza que surgía tras su oreja izquierda. El llamativo peinado no era nada en comparación a su pareja de grandes ojos negros, llenos de una energía y una vitalidad contagiosa. Caty vestía leggins, falda corta de cuero, cinturón con tachuelas, botas de caña y una camiseta holgada de los Remonas con la que luciría un bonito hombro de piel morena de no estar oculta por una gran chupa de cuero de rockera.

—Estudiantes de cine montándose películas —dijo Volstagg—. Qué cosas tenemos. ¿Cómo una chica como tú ha salido a la calle tras el toque de queda, preciosa? ¿No tienes miedo de que el Rey Andrajoso te secuestre?

Caty hinchó una pompa de chicle hasta que explotó y le mostró su dedo corazón, sin dejar de sonreír descaradamente.

—Podría tumbaros a ti, tus amiguitos y al Rey Andrajoso con una mano atada la espalda —se burló Caty—, siete campeonatos de kickboxing me avalan… y además tengo clase de cortometraje en media hora, ¿y tú campeón? ¿Tu escolta ha protegido bien tu virginidad?

Volstagg pasó sus enormes brazos por los enjutos hombros de Iván y Joystick, encogidos ante la fuerza del vikingo.

—¿Tú les has visto, encanto? Yo soy la escolta.

Los cuatro se encaminaron hacia la escuela de cine mientras Caty se mofaba de ellos. A Joystick se la sudaba, era un firme defensor de su castidad que le alejaba de enfermedades de transmisión sexual y momentos incómodos con mujeres. Iván, en cambio, puso los ojos en blanco y enrojeció hasta brillar.

En la escuela de cine les llamaban La Cuadrilla Salvaje en honor de la película de Samuel Peckinpah. El apodo surgió en la escuela de cine cuando, en medio de un airado debate, los cuatro se ampararon en el clásico y sangriento western para refutar su teoría sobre lo necesario de la violencia en el cine.

Amaban el cine. El bueno, el malo, el intenso, el ligero, el independiente, el comercial. El cine en sí. Los cuatro tenían muy claro que iban a hacer películas, desde largometrajes de ficción a documentales de cruda actualidad, pasando por las películas pornográficas de Joystick, pero estaba claro que iban a vivir del celuloide. O a malvivir, lo que fuera.

Lo habían descubierto los primeros días de clase, cuando aún no tenías claro de quién te hacías amigo en la escuela, con quién ibas a conectar durante esas primeras charlas en las pausas entre clases, con un cigarrillo a medio fumar, un café enfriándose en el vasito de cartón y una conversación sobre cómo arreglar el mundo, criticando una película de moda o alabando el último capítulo de una serie. Su primer trabajo en grupo, en un proyecto de guión que nunca llegó a ser más que un proyecto, les unió como el segundo punto de giro une el tercer acto.

Y mientras caminaban alegres, alejando con bromas y chanzas al fantasma del cierre de la facultad por los ataques del Rey Andrajoso, cinco harapientas figuras salieron del teatro, arrastrando los pies desnudos bajo sus desgastados gabanes, y les contemplaron marcharse.

Capítulo 3

Solución temporal

Amanda era preciosa. Grandes ojos verdes tras sus gafas de pasta negra, cabello moreno y ondulado, simpáticas pecas por la nariz y las mejillas, rostro ovalado, piel nívea y suave, sonrisa deslumbrante. Joystick opinaría que le faltaba pecho pero poseía un culete redondo y respingón, bien apretado en sus vaqueros. Iván la miraba embelesado cada vez que hablaba… y sentía como las mejillas le ardían cuando la muchacha le dedicaba una mirada, un guiño o una sonrisa.

—Prometheo es un bodrio —dijo Volstagg en voz alta.

—Coincido —acompañó Joystick.

—Os ancláis en un par de errores de guión y no miráis más allá, a toda la filosofía subyacente, en todas las preguntas sobre el origen de la humanidad que se desencadenan durante el visionado.

La que hablaba con cierta condescendencia era Blanca, la mejor amiga de Amanda. También lucía unas grandes gafas, pero era bajita, ancha de caderas, con una larguísima y descuidada melena castaña recogida por una diadema oscura y parecía que el ceño fruncido formaba parte de su rostro porque lo lucía cuando sonreía o bromeaba. Nunca la habían visto llorar, ni follar, pero la teoría de la Cuadrilla Salvaje era que seguro que su entrecejo también estaba fruncido en esos momentos.

—¡El puto geólogo se pierde por los pasillos tras haber sacado unos robots baliza que desarrollan un plano en tres dimensiones! —argumentó Joystick a voz en grito—. ¡Eso no se lo cree nadie!

—Una imposición de los productores para poder matar a ese personaje y añadir cierta cantidad de gore que pudiera calmar a los fanáticos del terror…

—¿Y camuflar la filosofía de la historia? —le cortó Volstagg—. Coño, Blanquita, que es un precuela de Xenomorfo. ¡Xenomorfo! ¡Un clásico de terror de los ochenta! ¿Has oído? ¡Terror! No filosofía.

—No me llames, Blanquita.

En una de sus múltiples miradas de reojo a Amanda, Iván descubrió que la chica le miraba.

—Hola —le saludó risueña.

—Ho-hola —tartamudeó Iván.

—¿Vas a ir al garito de Volstagg tras la clase?

—Ssssí. Claro.

—Blanca y yo también vamos a ir. Nunca habíamos estado, y… ¿Está bien?

—Eh… Bueno… Creo que… a mí me gusta, claro. Volstagg no es nada tacaño e invita a cervezas y chupitos… Pero no solo vamos por la bebida. A mí… me gusta la música que pone… No es muy de tu estilo, pero…

—¿Cómo sabes cuál es mi estilo?

—Bueno… No… Pero… O sea sí… te gustan los Antartic Monkeys, Amuse, Vetusto Marlo y cosas así, ¿no?

—Son mis grupos preferidos, sí.

—Ya… Bueno… Pues eso…

—¿Sabes lo que creo? —comenzó a decir misteriosamente Amanda—. Yo creo que has estado espiando mi cuenta de Spotandfy.

A Iván se le escapó una nerviosa carcajada mientras notaba como la condensación de su frente aumentaba por momentos. Amanda le agarró de la muñeca.

—¡No te preocupes, tonto! Yo también le he echado un vistazo a tus listas. Me encantan las de bandas sonoras. El cine de Tirantino es muy violento pero reconozco que el tipo es todo un melómano.

Iván se pasó la palma de la mano por el muslo para secarla, antes de apoyarla en el dorso de la de Amanda. Su piel era suave, cálida, con unos bonitos dedos de pianista.

—Pues Volstagg pone muchas canciones de las bandas sonoras de Tirantino en su bar —comenzó a decir.

—¡Si algo se te viene encima, te apartas! ¡Sobre todo si es una puta nave espacial! —gritó Volstagg.

Blanca había perdido interés en la discusión. Su inquisitiva mirada estaba clavada en Amanda e Iván y preguntaba: ¿Qué está pasando ahí?

—¡No sigues corriendo en línea recta! —continuaba Volstagg—. ¡Giras! ¡Saltas! ¡Haces lo que sea por apartarte, coño!

—Ya has dejado tu opinión clara, Jorge Ramiro —dijo con voz agria una figura al fondo de la clase—. Ahora, ¿nos haces el favor de callarte? Tu timbre de voz me da dolor de cabeza.

Alejandro Zelaya, Jandro, era un cretino espigado, pálido, ojeroso, siniestro, con una alicaída cresta azulada cuyas puntas caían sobre su ojo izquierdo y unos finos labios muy apretados. Se pintaba las uñas y los ojos, y vestía de negro, con mucho cuero y látex. Y había sido el mejor amigo de la adolescencia de Iván.

Puede que el único.

—Perdón, ¿mi voz molesta a los oídos de su tétrica majestad? —comenzó Volstagg—. Pues vuelve a tu ataúd, Chupasangre. Seguro que desde ahí no me oyes.

Joystick soltó una burlona risita y una sonriente Caty chocó los cinco con su rubicundo amigo, mientras Jandro se limpiaba los colmillos con el dedo medio. Iván les dirigió una incómoda mirada a sus amigos mientras Jandro le fusilaba con la suya. Habían sido amigos. Muy amigos. Inseparables. Habían soportado de todo juntos durante muchos años… pero con el paso del tiempo la relación se había ido enfriando, los temas de conversación se iban acabando y los silencios eran más pesados, más incómodos. Al finalizar el instituto Iván tenía claro que hacer: dejar atrás esos horribles años de los que solo obtuvo dolor, penas, sesiones de psicoterapia y terrores nocturnos. Cerró esa puerta para abrir otra.

Pero Jandro le siguió y en vez de ser bienvenido Iván se enfadó con él, porque Jandro venía del pasado, era todo recuerdos que quería olvidar y no le dejaba. Iván era el fanático del cine y Jandro de la literatura. ¿Por qué entonces había aparecido en la escuela de cine? ¿Le perseguía intentando resucitar su amistad? Iván le agarró el primer día de clase y le escupió toda su bilis y al día siguiente Jandro apareció con la cresta azul, las uñas pintadas y los ojos ennegrecidos. Se acomodó en el rincón más alejado de Iván que había en el aula, sin apenas hablar, solo para espetar comentarios ruines e hirientes, disertar sobre el cine más violento y corrosivo, gore, snuff y cualquier cosa que pudiera herir la sensibilidad de sus compañeros. No tardó en ser conocido como el Chupasangre.

Iván hizo amigos, buenos amigos. Cuando uno de ellos le propuso irse a vivir con él, ni lo dudó. Y el muro que se había interpuesto entre ambos amigos se convirtió en la muralla china, en el Abismo de Gelm, en el Muro de Ponienti. Pero aún dolía, todavía le escocía verle convertido en el objetivo de todas las burlas. Porque como él, Jandro había sido carne de maltratador en el instituto y ahora era el bicho raro de la facultad.

¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos?

—¡Qué! —casi chilló Iván con el corazón a punto de salírsele por la boca.

—¿Qué si tienes pareja para el trabajo de guión? —preguntó Amanda con una dulce sonrisa—. Iba a hacerlo con Blanca, como siempre, pero creo que me estoy encasillando. Aunque no sea muy fan del cine comercial, tú eres muy vehemente cuando debatimos sobre eso y he pensado que podríamos probar.

Iván tardó unas décimas de segundo en volver a la realidad. A la realidad en la que esa pareja de grandes ojos verdes fijaban toda su atención en él. Y también los de Caty, Volstagg, Joystick, Blanca y Jandro, pero esos eran espectadores y estaban más allá de la cuarta pared, en otras dimensiones, a años luz…

—Yo… Bueno, iba a hacerlo con Joystick…

—Sería interesante que Joystick y Blanca trabajaran juntos, ¿no te parece?

Iván lo imaginó durante un instante y estalló en potentes carcajadas.

—¡Sería una putada!

Amanda le acompañó en el jolgorio.

—¡Ya te digo! ¿Te los imaginas? Acabarían matándose.

La risa nerviosa comenzó a aflorar entre los dos. Una risa contagiosa y alegre. Feliz. Una risa que les llenaba el pecho. Llamaban la atención en la pequeña aula, donde el resto de alumnos se giraron con curiosidad.

—O enrollados —auguró Iván a punto de llorar de la risa. Y Amanda también estalló en carcajadas.

Helio Loeb, el larguirucho director de la escuela de cine, golpeó en la puerta del aula antes de entrar. Le acompañaban dos agentes de policía uniformados y otro hombre, alto y fuerte, con sienes plateadas cortadas en un estilo militar.

—¡Orden, clase! ¡Señor Rubio, señorita Semprún, les ruego silencio!

Mientras los alumnos tomaban asiento, miraron curiosos a los policías y, poco a poco, se fueron callando.

—Se les ve muy contentos para saber que una de sus compañeras ha desparecido —acusó uno de los agentes uniformados, un tipo mayor con mejillas caídas y cara de bulldog.

Eso consiguió que el silencio cayera como un mazo sobre los estudiantes. Jandro levantó amaneradamente la mano mientras se aclaraba la garganta.

—Con permiso —dijo el gótico—, pero Tamara era una perra arribista y a mí, particularmente, me la suda lo que le haya pasado o deje de pasar.

Hubo un par de voces que se alzaron en contra, pero Helio las silenció, mientras Jandro chasqueaba la lengua.

—¡Sí, claro! —siseó Jandro—. ¡Ahora todos éramos super amigos de esa trepa cazafortunas! ¡Panda de hipócritas!

—¡Señor Zelaya! ¡Ya hablaremos usted y yo de sus opiniones en otro momento! —Helio Loeb presentó a sus acompañantes—. Vengo con los agentes Fuentesauco y Numancia, que forman parte del equipo de investigación que está tras los ataques de ese… Rey Andrajoso… y este otro caballero forma parte del consejo de la dirección de la Universidad, es Antonio Casado, director de seguridad de la universidad.

Casado, dio un paso adelante y tomó el relevo del director.

—Traigo malas noticias, muchachos. Hay muchas posibilidades de que vuestra compañera, Tamara del Rey haya sido la última víctima de ese secuestrador en serie, el Rey Andrajoso. Tamara, como las otras víctimas, era una asidua al horario nocturno de la universidad —susurros y cuchicheos llenaron el aula—. Los agentes han puesto al corriente a la facultad de este detalle… y también de que pretenden interrumpir las clases nocturnas, entre ellas las de la escuela de cine.

El rumor aumentó de volumen. Algunos contrariados, otros agradecidos. Casado se aclaró la garganta y miró fijamente a algunos de los alumnos más ruidosos.

—Es por vuestra seguridad y será una solución temporal hasta que estos… crímenes del Rey Andrajoso se frenen.

—Si lo hacen —interrumpió Jandro, lanzando una desdeñosa sonrisita.

Casado le dirigió una mirada glacial antes de continuar.

—Mientras tanto, el departamento de policía ha solicitado los datos de los alumnos con horario nocturno y harán llamar a varios de los alumnos para ayudar en la investigación.

—¡Ayudar! —se carcajeó Jandro—. ¡Bonito eufemismo!

—¡Señor Zelaya, basta ya! —espetó Helio Loeb. Volstagg había levantado la mano—. ¿Qué quiere señor Lopera?

—¿Pueden detener ya a Jandro como sospechoso? El capullo está pidiéndolo a gritos.

Hubo un par de cortas y nerviosas carcajadas. Las más altas las de Joystick, que terminaron ante los aspavientos de Helio Loeb.

—Tranquilo, señor Loeb —dijo el agente con cara de bulldog con la vista fija en Jandro—, por alguno hay que empezar.

Hubo unas pocas risas más hasta que Casado alzó la mano.

—La dirección de la universidad lamenta esta incidencia y les mantendremos informados de todo lo que podamos. Ahora, por favor, recojan sus cosas y vuelven inmediatamente a sus hogares.

Mientras los alumnos se disponían a salir, Volstagg se volvió hacia sus camaradas luciendo una socarrona sonrisa.

—¿Bar? —susurró.

—Bar —contestó Caty alzando la mano.

—Bar —la imitó Joystick.

Antes de que Iván dijera nada, Amanda se apoyó en su hombro y luciendo su mejor sonrisa dijo:

—Bar.

—Pero Amanda —comenzó Blanca—, los agentes han dicho…

Amanda giró la cabeza y silenciosamente le pidió a su amiga que cambiara de opinión, de actitud, de ideas… que porfa, porfa, porfa, le siguiera el juego por una vez, por todas aquellas veces que ella le había seguido el suyo. Blanca puso los ojos en blanco y alzó la mano.

—Bar.

Iván sonrió, mientras miraba a la belleza que tenía a su lado.

—Bar.

La Cuadrilla Salvaje y las hipsters comenzaron a recoger sus cosas. Iván miró de soslayo a Jandro que estaba repantingado en su asiento, con una desdeñosa sonrisa dibujada en los labios mientras emborronaba su cuaderno con el bolígrafo. Los agentes uniformados le flanqueaban y Casado parecía estar hablando con él.

Capítulo 4

Valhalla

Había muchas zonas en la ciudad de Leonado por las que salir de bares y El Valhalla, el antro de Volstagg, estaba en los bajos del barrio Arbueyes. Se trataba de dos subsótanos ubicados entre dos viejos bloques de edificios de oficinas casi abandonados, donde había una docena de garitos en los que se escuchaba el mejor rock nacional e internacional, el de moda y el que nunca dejaría de estarlo.

Volstagg tenía el local alquilado a un viejo motero amigo de su tío. Lo había pintado y remodelado, añadiendo un nuevo y mejor sistema de audio conectado a su portátil. Le había dado el aspecto de un gran salón vikingo: postes y arcadas de madera oscura decorados con runas grabadas y, en las paredes, pinturas sobre los dioses nórdicos: Odín sentado en su trono con un cuervo a su hombro, Thor alzando su martillo para llamar a las tormentas de rayos y Loki llevándose el dedo a sus labios, pidiendo silencio, que le guardaras el secreto.

La barra del Valhalla era de la misma madera que la decoración, tras la cual había una gran estantería con casi cualquier bebida alcohólica que uno pudiera buscar. Volstagg habituaba a hacer cócteles, según el día y la época del año, todos con nombres como Bifrost, Raganarok ó Jotunheim. Pero si en algo destacaba el Valhalla era por poseer una amplia selección de cerveza internacional, con botellines y barriles de excelentes calidades.

Por rutina Volstagg abría el Valhalla de jueves a domingo y con el paso del tiempo había adoptado a una clientela fiel, aunque con muchos curiosos y visitantes ocasionales. Pero ese jueves el Valhalla estaba cerrado de puertas afuera, puesto que se celebraba una fiesta privada.

Rammstrein tronaba en los altavoces y la iluminación de la discoteca bañaba con destellos naranjas, rojos y amarillos la penumbra. En medio de la pista de baile Caty y Amanda bailaban desenfrenadas, apasionadas, descocadas, mientras unas grandes sonrisas iluminaban sus rostros, agitaban brazos y melenas al son de la música, enseñando los dientes mientras cantaban y berreaban poseídas por la adrenalina y la emoción.

Sentados en los taburetes, frente a la barra, estaban Joystick, Blanca e Iván, los tres con una bebida entre las manos, la mirada perdida en la pareja de chicas y los hombros caídos.

Volstagg se asomó desde el otro lado de la barra.

—Vamos a ver. Yo tengo el deber del anfitrión: Servir la bebida, estar atento a que la música siempre suene y evitar que el trasgo se abalance sobre uno de mis barriles de cerveza —señaló a Joystick con un dedo—. De no ser así, estaría ahí bailando con esas dos bellezas. Así que, de veras que sí, me encantaría que alguno me explicase por qué vosotros no lo estáis haciendo.

Joystick se giró en el taburete, le dedicó una borrosa mirada, una embobada sonrisa de borracho y alzó una mano.

—Chervhezah.

—Cabronazo. Qué gran respuesta —admitió Volstagg mientras comenzaba a llenarle otra jarra—. ¿Y vosotros? ¿Cuál es vuestra excusa?

Blanca e Iván se miraron de reojo con cierta incomodidad, luego clavaron de nuevo su avergonzada vista en sus bebidas, mientras murmuraban.

—Timidez —dijo él.

—Miedo al ridículo —musitó ella.

Volstagg resopló y le acercó la jarra llena de espumosa cerveza a Joystick que dio buena cuenta de ella. Mientras tanto, en la pista de baile con el inicio de otra canción, Caty le pasó el brazo por encima del hombro a Amanda y le susurró algo al oído. La muchacha estalló en carcajadas y continuó bailando, pero sola, mientras Caty se acercaba a la barra.

—Anda, Volsty —pidió poniendo morritos—. Se bueno y ponme un chupito de lo que tú ya sabes.

Le dedicó un sensual guiño al vikingo que, tras piropearla, comenzó a buscar los vasos y la bebida. Caty comprobó que Joystick importunaba a Blanca con uno de sus incómodos monólogos en favor del onanismo y aprovechó para acercarse a Iván.

—O te la ligas tú o, juro por Tutatis, que me la ligaré yo.

Iván se volvió hacia ella con el rostro contraído en una tierna máscara de aflicción. Volstagg se cruzó entre la felina mirada de Caty y la de cachorrillo abandonado del chico y le tendió un chupito de un brebaje verde.

—De un trago.

Iván les miró dubitativo, nervioso, tomó el vasito e ingirió el ardiente fuego verde de un trago. Volstagg se lo rellenó.

—Hazle caso, chico. Es una depredadora.

—Oh, sí. Lo soy —contestó Caty—. Y ella te pone ojitos, Iván.

Iván le lanzó una tímida mirada a Amanda que se mecía, despacio, pasándose los largos dedos por su alborotada melena mientras su cabeza oscilaba lenta y sensualmente. Durante un instante, los verdes ojos de Amanda le miraron, sonrió y siguió bailando. El muchacho ingirió otro chupito.

—A la mierda —dijo tras expeler un suspiro—. Ponme otro y voy.

Iván se llevó a los labios el tercer absenta, apuró su contenido de un solo trago y eructó suavemente contra su puño cerrado.

—¡A la mierda! —le imitó Joystick alzando su jarra. Blanca le contemplaba espantada.

Mientras Iván se encaminaba con paso decidido hacia Amanda, Volstagg se llenó dos chupitos, uno de los cuales tomó Caty.

—¿Estás segura? —le preguntó—. Quiero a ese chaval, pero me parece muy pardillo para esa chica.

—Créeme, Volsty. No sé por qué, pero esa chica está loca por él.

Iván se plantó frente a Amanda, que le rodeó el cuello con los brazos y pegó su frente contra la del chico. Primero, le miró con candidez, y luego, cerró los ojos mientras se relamía.

—Estoy muy pedo Iván. Muy, muy pedo.

Cortado, Iván envolvió la cintura de la chica con sus brazos, inundó sus fosas nasales con su fragancia y acompañó con pasos torpes y desmañados el baile de Amanda.

—Pues… borracha o no… bailas muy bien.

—Gracias —dijo ella sonriendo beoda.

Amanda se pegó a él. Sus pechos bien apretados contra el enjuto tórax de Iván, donde su corazón percutía enloquecido contra el esternón.

—Has tardado mucho.

—¿Cómo?

—En venir aquí. A mí. Has tardado mucho en venir.

Iván se hundió en los profundos ojos verdes de Amanda, que lo contemplaban como si no hubiera nadie más en el planeta, como si todo el mundo se hubiera esfumado en un suspiro y solo quedaran ellos.

—Lo siento —se disculpó Iván—. Tenía miedo. Tengo miedo —le reconoció—. Eres tan… bonita, tan… impresionante. No creía tener ninguna oportunidad contigo, ning…

Amanda le tapó la boca y luego deslizó sus dedos por los labios del chico.

—Calla y bésame.

Iván se arrojó sobre ella. La apretó entre sus brazos y la besó con decisión, con deseo, con ansia. Ella era un oasis del que beber en medio de un desierto. Era el grial, era el tesoro enterrado. La lengua de ella le buscó y encontró. Las manos de él recorrieron sus nalgas, la curva lumbar, su espalda y la nuca. Los dedos de ella se enterraban en sus rizos.

—Nuestro chico se ha hecho un hombre —comentó Volstagg mientras brindaba con Caty que le dedicó una traviesa sonrisa.

Joystick alzó su jarra y se lanzó en solitario en un espontáneo ¡Hurha!, mientras la pareja continuaba besándose en medio del garito.

Blanca les contemplaba con las comisuras de los labios caídas y el cejo mucho más fruncido de lo habitual.

Capítulo 5

Portadores de la Máscara Pálida

—¿Cómo hemos llegado al baño?

—No lo sé —contestó Amanda con un apasionado susurro—. Me da igual.

Iván estaba confuso. ¿Había llegado a decir en voz alta lo que había pensado? La lengua de Amanda le buscó los labios, él se los ofreció y los pensamientos se perdieron en la excitación. Estaban en un cubículo de un baño del garito de Volstagg… ¿del de hombres? Daba igual.

Mientras besaba y acariciaba a Amanda miró por encima de su hombro y vio la puerta, donde se arracimaban diferentes mensajes escritos a rotulador.

Amanda le empujó con violencia contra la pared del baño. El beso se frenó, pero el aliento cargado de éter que ella jadeaba contra su boca, no. Ella era más alta que él, más mayor, más madura… y más experimentada, seguro. Y estaba tan excitada… la dominaba el deseo. Los dedos de ella agarraron los rizos de su nuca y tiraron de la cabeza de Iván hacia atrás, mientras los labios y la lengua de Amanda formaban dibujos por la piel de su garganta.

—Si fueras un vampiro ahora es cuando me morderías.

—No te voy a morder —le susurró ella al oído—. A no ser que quieras que lo haga.

La otra mano de Amanda encontró su entrepierna. La apretó mientras los grandes ojos verdes de Amanda le hipnotizaban. Iván gimió con los dientes apretados. Amanda los abrió con su lengua. La mano de la chica bajó la cremallera y forcejeó con el cinturón de los vaqueros. Cuando Iván quiso darse cuenta tenía los pantalones y los calzoncillos por las rodillas.

Y a Amanda también.

La felación se comenzó a practicar de forma rápida y experimentada. Iván la permitió llevar el ritmo hasta que el ansia le dominó y la tomó de la nuca, imprimiendo con sus manos la profundidad y la cadencia… y la boca y la lengua de Amanda se adaptaron rápidamente. Sus jadeos se descontrolaron y el orgasmo corrió por su espina dorsal.

Amanda se separó de él.

—¡No! —le espetó con los labios brillantes y húmedos. Era un tono de voz disgustado, pero sonreía, traviesa, y sus ojos brillaban verdes, con un destello ambarino—. Antes tenemos que hacerlo.

Amanda se bajó los pantalones con precipitación. Le tomó del hombro y sentó a Iván en el váter, le pasó la palma de la mano por los labios e Iván la lamió. Ella se carcajeó mientras se bajaba las bragas negras. Se dejó caer a plomo sobre sus muslos, se arqueó y tomó el duro miembro de Iván. Iván jadeaba, sin apartar la vista de su mirada verde. Ella le dirigió en la penetración, firme pero decidida. Estaba muy húmeda, muy caliente. Bajó despacio alrededor de él, envolviéndolo, mientras un ronco gemido surgía de ambas gargantas. Amanda le agarró fuertemente de la mandíbula y pasó su pulgar por los labios de Iván.

—Soy tuya —susurró mientras sus caderas comenzaban a cabalgarle—. Soy tuya. Hazme lo que quieras porque soy tuya.

El pulgar de Amanda se hundió entre los labios del muchacho e Iván lo succionó. Iván se lanzó sobre ella. Forcejeó para arrancar la camiseta y el sujetador de su piel, y saboreó sus pechos, chupó con lujuria sus oscuros pezones, acarició la delicada piel, bajó sus manos por los costados, por la curva de su cadera, por sus nalgas duras que subían y bajaban sobre sus muslos, sin dejar de penetrar, sin dejar de follar. Sus dedos se aferraron al culo de la chica como si fuera a escaparse, y como con la felación, él acabó marcando el ritmo del coito con sus manos. Un dedo travieso se deslizó por otra abertura, y tímidamente, Iván le acarició el ano.

—¡Tuya! —gimió impúdica sobre sus labios—. ¡Toda! ¡Tuya!

Le metió el dedo. Ella gritó. Él ahogó el grito entre sus labios. Las arremetidas se aceleraron, el ritmo se volvió vertiginoso, el váter sobre el que follaban se tambaleó, el orgasmo se hizo inminente.

Iván entreabrió los ojos y su enturbiada vista se posó en una escritura con rotulador en la puerta.

“Carcosa Lo Es Todo”

Eyaculó.

Gritó contra el hombro de ella, voz ronca, desgarrada, rota. Ella volvió a carcajearse con esa risa musical, cargada de feliz lascivia. Se contoneó sobre él, con los muslos húmedos, la respiración apagándose en un jadeo satisfecho, la piel de gallina perlada por gotas de frío sudor. Sus dedos le acariciaron la barbilla y la mejilla, mientras Iván se sentía feliz, agotado, orgulloso, pleno.

—Lo siento —se excusó—. Me he corrido dentro, yo…

—No pasa nada —le cortó ella—. Si no hubiera querido que lo hicieras te hubiera cortado. No pasa nada. Ha estado bien. Muy bien.

Se separaron, con delicadeza, sonriéndose. Se limpiaron con papel higiénico, ella de pie, él sentado en la taza del váter, con la vista perdida en su piel blanca y su cuerpo atlético. Él se la había follado. O ella a él, daba igual. Había estado con ella. Amanda reía mientras se vestía.

—Menos mal que no ha entrado nadie —dijo—, seguro que nos hubiera cortado el rollo.

—Lo mismo tenemos a Joystick en el cubículo de al lado…

—Gracias por darme pesadillas para los próximos seis meses —ambos rieron—. De todas formas, hemos sido un poquito escandalosos.

—Sí, es verdad —Iván comenzó a subirse los pantalones—. Y menos mal que Volstagg cerró el garito si no, estos baños no estarían tan limpios.

—¡Ya te digo! —dijo ella riendo—. Me ha sorprendido, y para bien, lo limpio que lo tiene todo.

—He visto baños que te sorprenderían.

Rieron de nuevo hasta que alguien llamó a la puerta.

—Ya voy, Blanca —dijo Amanda poniendo los ojos en blanco—. No te me pongas en plan madre ahora.

Pero Blanca no contestó. No contestó nadie.

—¿Eres tú, Blanca?

—¿Volstagg? —preguntó Iván con la cremallera bajada y sin abrochar el botón del pantalón. Le contestó el silencio. Un largo silencio—. ¿Es una broma? Porque no es de las graciosas.

Hubo un susurro. Un cuchicheo. Y esa sensación, ese sexto sentido instintivo que a veces te informa de cosas que no sabes, pero se intuyen, y que avisó a Iván de que había más de una persona tras la puerta.

El garabato en el que se leía “Carcosa Lo Es Todo” le devolvió la mirada, mientras Iván se adelantaba a Amanda y descorría el cerrojo.

—Venga, va, ¿de qué vais aho…?

Los enmascarados les esperaban al otro lado.

Eran cinco y vestían túnicas de un marrón arenoso, casi amarillo, pero llenas de remiendos y retales, con las capuchas alzadas y los rostros ocultos tras blancas máscaras con diferentes formas. Había dos tan altos como Volstagg, fuertes, grandes, uno luciendo una sonriente máscara ride y otro ostentando la tristona máscara piangi. El de la izquierda era mucho más bajo que Iván y ostentaba una nariguda máscara medico della peste. El de la derecha era un gordo mórbido y la nariz de su máscara zanni era demasiado similar a un pene como para que fuera una equivocación. Y en el centro, el que estaba más adelantado, llevaba una máscara bauta, cuadrada y dura, bajo la cual se apreciaban unos ojos enfermos, tísicos, llenos de bilis y cargados de un odio visceral.

—Te la has follado bien, ¿a que sí, cuatro ojos?

Era esa voz.

La voz de él, de ese chico de dieciséis años.

Una voz que solo se le aparecía en sus pesadillas. Esa voz estaba ahí, tras esa máscara veneciana, tras esa máscara pálida. Estaba ahí, ante él.

Y era imposible porque el dueño de esa voz estaba muerto.

El shock le había dejado paralizado por lo que no pudo evitar la patada que se incrustó entre sus piernas. Cayó de rodillas y, antes de que pudiera hacer nada, Máscara Bauta, el de la voz muerta y los ojos amarillos, le agarró de los hombros y lo arrastró al centro del cuarto.

—¡Coged a su perra! —ladró, mientras Máscara Zanni y Máscara Medico Della Peste se abalanzaban sobre Amanda.

Los gemelos y el líder se cernieron sobre él. Patadas y puñetazos se sucedieron sin compasión para someterle mientras Iván se hacía un ovillo, incapaz de gritar, incapaz de defenderse. Entre sus atenazados dedos vio cómo se llevaban a rastras a Amanda, cómo luchaba y forcejeaba hasta que Máscara Medico Della Peste alzaba la mano ante su cara.

Y Amanda palideció. Fue más que palidecer. La sangre huyó de su piel y el malva cubrió sus labios y sus párpados. Los ojos miraron al cielo y luego por encima de él. Su cuerpo se estremeció entre espasmos hasta que las piernas perdieron fuerza y cayó inerte, como un muñeco roto.

Máscara Bauta, el líder, apareció en el campo de visión de Iván.

—Vamos a hacer sangrar a tu perra.

Los gigantescos gemelos le sujetaron los brazos, mientras Máscara Bauta se quitaba un guante de piel desteñida. La mano aún enguantada oprimió la garganta de Iván, cortando su respiración.

—Contempla —le susurró sibilinamente mientras le mostraba la palma de la mano—. Contempla y horrorízate ante el signo amarillo.

El tortuoso tatuaje de la mano comenzó a retorcerse. La luz se abrió paso a través de la palma y lo llenó todo. Luz amarilla, brillante, cegadora, acompañada por las burlonas risotadas de los enmascarados que tronaban en el vacío infinito. Eran las carcajadas de un ejército.

Y el amarillo le invadió. Lo invadió todo.

—¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos?

Capítulo 6

El Signo Amarillo

El amarillo se había ido.

Hacía frío.

El vómito surgió de su garganta como un escopetazo.

La luz del fluorescente era blanca y titilante.

Enfocó la vista sobre las baldosas en las que reposaba la regurgitación verdosa.

Giró la cabeza.

Ante su vista bailaron los espejos donde las letras rojas goteaban lentamente.

Iván consiguió tumbarse boca arriba, con la respiración acelerada, mientras el baño daba vueltas y vueltas. Tardó un poco en volver en sí, en desentumecer sus pensamientos, en recordar…

—¡Amanda! —gritó.

Nada.

La llamó de nuevo con voz pastosa.

Nada.

Se levantó muy deprisa, trastabilló y se golpeó contra un lavabo en el que se apoyó antes de embestir la puerta. Gritó su nombre otra vez.

Nada.

En el garito no había música y solo estaba encendida la tenue luz de la barra sobre la que reposaba un inconsciente Volstagg, que despertó ante el grito de Iván.

Todos lo hicieron.

Joystick estaba sentado en el suelo, con la espalda contra la barra, moviendo la cabeza de un lado a otro. Blanca, caída junto a un taburete, alzó la cabeza, frunciendo el cejo, bizqueando, intentando recordar dónde estaba, qué hacía ahí. Y Caty, en mitad de la zona de baile, despatarrada, apoyada sobre un codo y con los ojos entreabiertos.

—¿Qué… qué coño ha pasado? —preguntó Joystick al aire.

—Ellos… —comenzó Iván, pero su lengua era incapaz de articular más palabras—. Ellos…

Iván había caído de rodillas en medio de la sala, con la vista perdida entre sus manos. Sus manos que todavía olían a Amanda.

—Esos tipos —comenzó a recordar Volstagg—, los de las máscaras venecianas. Esos tipos entraron. Les dije que aún no era Halloween. Que estaba cerrado. Que era una fiesta privada, que no podían pasar. Y el bajito, el de la máscara narizona…

—Tenía algo en la mano —recordó Blanca con los ojos cerrados—. Algo pintado. Horrible. Algo que se movía y que…

—El signo amarillo —murmuró Iván.

El silencio invadió la sala segundos antes de que Joystick se inclinase para vomitar. Caty estaba en un oscuro rincón del garito, abrochándose el cinturón mientras ahogaba las lágrimas y contenía las náuseas.

—¿Qué coño es eso del signo amarillo? —gruñó Volstagg.

—Lo que tenía en la mano ese tipo —contestó Blanca—. Sí, se llama así. Signo amarillo. No me preguntéis por qué lo sé, porque no lo sabía, no antes. Es solo que… Ahora… Ahora lo sé. Es el signo amarillo.

—Es algo horrible —murmuró Caty contra la esquina.

—¿Y Amanda? —preguntó Blanca de repente.

Todos volvieron la vista sobre Iván, pero este continuaba de rodillas con la cara hundida entre sus manos.

—¡Iván! —gritó Blanca—. ¿Y Amanda? ¿¡Dónde está Amanda!?

—Se la llevaron ellos… Los enmascarados.

El silencio volvió a golpearlos como un gran mazo. Como el martillo de Thor, cayó sobre ellos y les derribó. Caty miraba al suelo, con las manos en su bajo vientre, pálida y triste. Joystick contemplaba su vómito, mientras un reguero lechoso le manchaba la barbilla. Volstagg se pasó la mano por la cara, intentando espabilarse. Blanca se levantó y avanzó a trompicones hasta el baño.

—Pero no puede ser —continuó Iván con la vista muerta en la oscuridad—. Ellos están muertos.

Joystick se limpió la cara y caminó a cuatro patas hasta su compañero de piso. Blanca gritó en el baño.

—Repite eso —pidió Joystick—. Iván, repite lo que has dicho.

—Ellos… ellos están muertos.

—¿Quiénes son ellos, Iván?

Caty lanzó una mirada de soslayo hacia donde se escuchaban los lamentos de Blanca, pero dirigió sus endebles pasos hacia Iván. Volstagg llenó un vaso de agua y se lo arrojó al rostro.

—Los enmascarados están muertos.

—No, Iván. No lo estaban —contestó Joystick negando con la cabeza—. Les vimos. Nos hablaron. Tenían algo en la mano. Ese signo mágico que se retorcía. Y todo era amarillo.

—¡Están muertos, Joystick! —contestó Iván con los dientes apretados. Su voz desprendía una rabia venenosa—. ¡Murieron hace años! Estuve en sus entierros. Murieron todos.

Caty y Volstagg intercambiaron una perpleja mirada. Joystick paladeó lo que iba a decir, pero lo desechó. Miró por encima de su desmoralizado amigo, intentando encontrar las palabras… pero ¿qué palabras iba a emplear?

—Es imposible, amigo. Los muertos solo se levantan de sus tumbas en las películas. En la vida real no…

—Venid a ver esto —exigió Blanca desde el otro lado de la sala.

La chica tenía el rostro desencajado, su ceño continuaba fruncido, pero sus ojos habían enrojecido y las mejillas estaban húmedas por las lágrimas. No llevaba sus grandes gafas puestas, las sostenía con una mano laxa.

—Blanca —comenzó Caty—, Iván está en shock, no creo que sea un buen momento para…

—Claro que no es buen momento —espetó—. Pero me da igual. Venid.

La Cuadrilla Salvaje le dirigió una dura mirada, pero no inmutaron a la pequeña Blanca.

—Que vengáis, coño.

De mala gana, los cuatro amigos siguieron a Blanca hasta el baño. Primero pasó ella, que caminó muy recta hasta la pared del fondo, junto a la máquina de condones. El resto formaron una fila ante los espejos, donde ignoraron a sus reflejos de rostros enfermizos. Todos contemplaban las palabras escritas con sangre que alguien había escrito en el espejo del baño.

Las mismas que el secuestrador en serie conocido como el Rey Andrajoso había escrito en los espejos de cinco baños de la ciudad de Leonado tras secuestrar a cinco chicas.

¡enLoQueceD anTe

La OBra dE

El ReY AndRaJosO!

Contemplaron durante largo rato y con el corazón encogido las palabras corruptas escritas con sangre.

—¿Esto… esto está pasando… de verdad? —preguntó Volstagg.

—Pero… no vimos a uno —comenzó Caty—, no vimos al Rey Andrajoso, vimos a un montón de niñatos con máscaras…

—Adolescentes —dijo Volstagg—, de unos quince o dieciséis años.

—Dieciséis —informó Iván—. Y están muertos. Por eso trabajan para el Rey Andrajoso.

—Iván. Iván, cariño —comenzó Caty—. Estás comenzando a desvariar. Lo que dices no tiene sentido.

—No… no lo tiene —dijo Blanca—. Pero es como lo del Signo Amarillo. Es verdad. Lo sabes y punto.

—Yo no lo sé —dijo Caty—. No sé nada de signos amarillos, muertos enmascarados y reyes andrajosos.

—No —contestó Iván, hierático, sin poder apartar la vista de los espejos—, pero Jandro, sí.

Capítulo 7

El Sabor del Metal

Jandro se había metido en la boca el cañón del revólver de su padre. Sus dientes lo apretaron, el esmalte dental arañó la fría y pulida superficie del arma mientras un escalofrío eléctrico, desagradable, cargado de una malsana excitación, le recorría la columna vertebral.

La violación de la película pornográfica que estaba visionando en la gigantesca pantalla de su ordenador era asquerosa. La estridente música electrónica que tronaba por su oscuro cuarto le embotaba los sentidos más aún que la dosis de heroína que se había inyectado hace un rato entre los dedos de los pies. Y la erección que había entre sus piernas se mantenía por medio de las caricias de la mano enfundada en el guante de látex, la que no apuntaba la pistola contra su cara.

Apretó el gatillo. El chasquido del percutor aceleró su masturbación. Apretó los dientes y los deslizó por el metal. Succionó la pistola. La chupó. La metió hasta su garganta, adonde las náuseas le revolvieron el estómago. Las lágrimas se deslizaron por los pómulos mientras su jadeo contra el cañón del arma aumentaba.

Ding-Dong.

Llamaban a la puerta.

Jandro se quedó paralizado. Se sacó el cañón de la boca, acompañado de un hilo de baba que unía el arma con sus labios pintados de púrpura mientras la erección se escurría entre sus dedos, dejando un brillante y transparente rastro de semen en el guante quirúrgico con el que se sostenía la polla.

Ding-Dong. Ding-Dong.

Parpadeó. Intentó enfocar su vista. Intentó centrarse en una línea de pensamiento porque su cerebro estaba saturado de ideas extravagantes. Abrió el tambor y comprobó que el siguiente hueco del arma estaba vacío.

Pero el tercero no, en el tercero estaba esa bala del calibre treinta y ocho que tenía su nombre.

—Puta mierda —gruñó con ojos llorosos.

¡DingdongDingdongDingdong!

—¡Ya va, joder! —aulló.

Se quitó el guante y lo lanzó al otro lado de la habitación. Echó por encima de su raquítico torso desnudo una sudadera negra y se puso unos acartonados vaqueros mientras murmuraba: ¿Quién coño llama a las tres de la madrugada?

Además del incesante timbrar, el visitante golpeaba a la puerta persistentemente. LOS visitantes, porque eran varios los puños que aporreaban la madera.

Jandro se paró ante la entrada y comprobó la pistola que llevaba en la mano. Solo una bala en el tambor. Bueno, si le iban a dar una paliza, los iba a hacer sangrar. Y con un poco de suerte le matarían.

El primer pensamiento que pasó por la cabeza de Jandro fue que el Pichu y Marco venían para darle una paliza por no haber pagado al camello su última dosis de heroína. Jandro, le había practicado una felación a Natxo para así conseguir llevarse la heroína sin pagar, pero Pichu y Marco, los jefes, querían efectivo, y ya les debía unos cuantos cientos. Tres para ser exactos. Y Jandro se estaba retrasando en el pago. De hecho, se estaba retrasando con todo: en los trabajos de la facultad, en sus inexistentes horas de estudio, en los pagos para la droga, para el alquiler, para la luz, el agua, la conexión a Internet… En la limpieza del inmundo desagüe en el que malvivía. En hacer una compra de comida decente y no la basura con la que había subsistido los últimos meses.

Jandro llevaba cerca de un año buscando destruirse. Se metía mucha mierda en las venas; practicaba sexo sobrepasado, desprotegido, tanto con mujeres como con hombres; solo visionaba cine pornográfico, violento y repulsivo; se relacionaba con el resto de personas con las que trataba por medio de insultos y sarcasmo; y procrastinaba en chats en los que se dedicaba a trolear de forma gratuita, a insultar y vomitar todo el veneno que le corría por las venas. A veces se agarraba a su almohada y lloraba amargamente hasta que perdía la consciencia.

Así que si dos o tres matones venían a partirle las piernas, les daría todos los motivos que pudiera para que le mataran. Adelante, él estaba listo.

Porque darles la solución rápida a los despiadados restos de su destrozada familia pegándose un tiro en la boca no iba a pasar… no estando sereno, porque colocado tendía a jugar a la ruleta rusa o a ahorcarse a sí mismo mientras se masturbaba, así que todo podía darse. Pero no conscientemente. No. Conscientemente quería seguir al pie del cañón, para putear a su abuela la fiel devota del Crucificado y la madre que les parió, y a esos tíos y tías meapilas y lameculos a los que mantenía. Y mira que les jodería mucho tener a un suicida en la familia, pero más les jodía tener a un gótico sodomita y degenerado.

Y eso a él le divertía.

—¿Quién es? —gritó con la boca pastosa, mientras ojeaba rápidamente por la mirilla.

—Soy yo, Jandro. Iván.

Sintió que las piernas le flaqueaban.

Ahí estaba, al otro lado de su puerta, Iván, su particular puñal clavado en la espalda. Acompañado de sus amigos, la Cuadrilla Salvaje, a los que con gusto fusilaría, sobre todo al gordo de Volstagg.

—¿Tú y tus amigos venís a darme una paliza? —preguntó con desánimo. Se había hecho a la idea de una pelea, le daba lo mismo con quien.

—No.

—Hoy no —espetó Volstagg, pero por extraño que fuera ni la calientapollas de Caty, ni el lameculos de Joystick le rieron la gracia. De hecho parecía que Volstagg no bromeaba. Jandro miraba fijamente a las deformadas figuras por la mirilla cuando…

—¿Qué coño pinta la hipster de Blanca con vosotros?

—Jandro, necesito hablar contigo urgentemente, por favor.

Jandro paladeó la mordaz respuesta que iba a escupirle, pero el alicaído rostro de Iván le detuvo. Algo estaba pasando, entre la vista de la mirilla y los efectos de la heroína no disponía de todos sus sentidos para hacerse una idea clara… pero algo les estaba pasando. ¿Para qué coño le llamaban? Por una vez, la curiosidad fue más fuerte que su deseo de dañar.

Y quizá había algo más. Quizá, solo quizá, echaba de menos a Iván. Y echaba de menos al Jandro que Iván conoció. Echaba de menos a ese friki, bajito y tímido al que había llamado amigo, y al que seguía echando de menos por muy mezquino y cobarde que fuera.

—A la mierda —siseó, mientras se apretaba la frente con la palma de la mano.

El sabor del metal todavía se aferraba a su paladar. Se aclaró la garganta y arrugó el rostro mientras pensaba.

—Por favor —suplicó Iván desde el otro lado—. Por favor, Jandro.

Abrió la puerta. Los cinco visitantes le miraron. Todos dirigieron lentamente la mirada hacia el arma de fuego que sostenía en la mano izquierda. Diez ojos se abrieron mucho.

—Pasad —dijo mientras se rascaba por encima de la oreja con el cañón de la pistola que ninguno de los otros dejaba de mirar—. Poneos cómodos… lo que podáis. Voy a matar la música y a… preparar café.

—Creo que mejor lo compramos en un veinticuatro horas —propuso Blanca sin color en las mejillas—. He visto uno por aquí cerca.

—Te acompaño —murmuró Joystick sin apenas parpadear.

—Como queráis —respondió Jandro luciendo su sonrisa más despreciable.

Capítulo 8

Seis Cafés

El dependiente de la tienda 24Hs era un inmigrante tan arquetípico que parecía sacado de alguna serie animada o película de serie B.

Joystick quiso hacerse el caballero ante Blanca y pagar, pero cuando abrió la cartera descubrió que apenas tenía un par de monedas, así que tuvo que ser Blanca la que pagase.

—Joystick —comenzó a decir la chica con voz nerviosa y el ceño fruncido, mientras les preparaban seis cafés—, Jandro nos ha abierto la puerta y… y tenía una pistola en la mano.

—Sí —murmuró Joystick—. Un revólver Asteroid calibre 38. Un revólver de poli. Creo que Iván me dijo que el padre de Jandro era madero, o había sido madero, antes de matarse en un accidente de tráfico.

—¿Iván conocía a Jandro?

—Sep. Iban juntos al colegio. Eran amigos.

—¿Iván? ¿Amigo de “El Chupasangre”? ¿En serio?

—De la infancia.

—¿Y ya entonces era así de… siniestro?

—Sí… No… No lo sé. Iván no cuenta casi nada de sus años de instituto. Y lo entiendo.

—¿El qué entiendes?

—Yo tampoco voy fardando de las veces que me han dado una paliza —dijo secamente Joystick mientras tomaba de la bandeja los cinco sobrecitos de azúcar y se los guardaba en el bolsillo con intención de dárselos a Iván después—. Sobre todo si son muchas. O las veces que me han humillado. Y por lo poco que sé, a Iván y a Jandro les dieron mucha tralla en su instituto.

—¿Les hacían bullying?

—Llámalo como quieras, pero les puteaban porque eran los bichos raros del instituto. Y porque la gente es mala.

El dependiente terminó de servir los cafés y Joystick le pidió azúcar. El tipo alzó una ceja extrañado, buscando los sobrecitos que recordaba haber puesto antes, pero al no encontrarlos agarró un puñado y los soltó con hastío. Blanca y Joystick se despidieron en silencio y caminaron hacia la casa de Jandro.

—¿Y eso?

—¿Lo del azúcar? —Blanca asintió con la cabeza—. Iván siempre anda bajo de azúcar. Diabetes o algo así, no sé. Es ya una costumbre llevarle unos sobrecitos extra.

—Aham —dijo ella con voz preocupada… y tomó valor para decir lo estaba pensando—. Yo soy parte de la gente, Joystick, y no soy mala. Y Amanda también es gente y no es mala.

—Tienes razón —le reconoció Joystick dándole un sorbo a su café—. Amanda molaba.

—Mola. Amanda mola.

Joystick le dirigió una triste mirada e intentó sonreír.

—Bueno, eso te lo concedo. Porque, por lo que sabemos, el Rey Andrajoso no es un asesino en serie. Amanda no tiene porqué estar muerta.

Blanca se quedó petrificada en medio de la calle. La desesperanza había clavado profundamente sus garras en ella. Rompió a llorar de forma espontánea, con brusquedad. Un llanto roto y ahogado, avergonzado. Blanca no quería romperse, se había estado haciendo la dura, conteniéndose. Y mucho menos quería quebrarse delante de esos chicos, que no eran sus amigos, que eran unos conocidos de la clase, y no de los que le gustaban especialmente. No quería mostrarse débil ante esa panda de frikis a los que, interna e injustamente, acusaba de lo que había pasado.

Porque, si no hubieran ido al puto garito de Volstagg nada de eso hubiera pasado.

Ocultó el rostro entre las manos. Ahogó el llanto y se obligó a tranquilizarse. A mantener la calma, a…

Joystick la abrazó.

—Lo siento. Soy un completo capullo.

El chico era bajito, solo unos pocos centímetros más alto que ella. Y tan delgado que Blanca sentía que sus anchas caderas podrían romperlo. Sin embargo, Joystick era compacto, nervudo y su abrazo se lo mostró.

—De pequeño no trataba con mucha gente y… creo que tengo las habilidades sociales un poco atrofiadas. Como los enfermos de Asperger, pero no tanto. No tengo un buen filtro, así de simple. Suelto lo primero que pienso y no me doy cuenta que eso puede hacer daño.

Joystick se apartó de Blanca y buscó los ojos de la chica. Le dedicó una sonrisa, algo incómoda, pero sincera.

—Tienes razón. Amanda mola. Amanda está viva y es por eso por lo que estamos aquí.

Blanca parpadeó mientras se limpiaba las lágrimas que empañaban su vista. ¿Por eso estaban aquí?

—Gracias —le dijo con una amplia sonrisa y gratamente sorprendida.

Joystick le devolvió la sonrisa y siguieron caminando. Blanca se sacó un clínex del bolsillo. Iván tenía la peculiaridad de guardarse sobrecitos de azúcar en los bolsillos, Blanca los llenaba de clínex y pañuelos.

—Y dime, ¿qué crees que sabe Jandro sobre el Rey Andrajoso?

Capítulo 9

Frente al Collage

—Recuérdame por qué estamos aquí —preguntó Caty con la mandíbula apretada y sus oscuros ojos clavados en el collage que llenaba la pared de la sala de estar.

—Porque Jandro, aunque esté loco, parece saber mucho sobre el Rey Andrajoso —contestó Volstagg—. Y es verdad. Una verdad espeluznante.

Cinco grandes fotografías, las mismas que habían salido en todos los medios de comunicación para mostrar los rostros de las chicas secuestradas, presidían el caótico collage de información sobre el Rey Andrajoso que Jandro había confeccionado en la pared de su salón. Una vista cenital de la ciudad de Leonado servía como fondo para la colección de fotos de las escenas del crimen, folios mecanografiados donde se recogían listados de pistas, similitudes, coincidencias, fotocopias de documentos oficiales, fotocopias de tomos de hechicería, subrayados, tachados, emborronados, post-its, garabatos… y alfileres que unían unos puntos con otros por medio de cordeles amarillos, rojos y naranjas.

Volstagg acarició uno de esos hilos de lana, y la tensión se redujo y quedó colgando laxo sobre la frente de Tania Herrero, la tercera víctima.

—Y sabemos que Jandro no es el Rey Andrajoso porque… —aventuró Caty.

—…no estaría investigándose a sí mismo —dijo Volstagg—. Sería el colmo del ego.

—¿No hemos llegado a la conclusión de que está loco? ¿Te suena la personalidad múltiple, por ejemplo?

—Caty, Jandro no ha sido —Volstagg sonrió y le dio un cálido apretón en el antebrazo—. Jandro no entró esta noche en el Valhalla. No era ninguno de los tipos con máscara. Y esta mierda psicótica solo refuerza esa teoría. Está tarado, pero no es ese tarado.

Jandro se aclaró la garganta. Iván y él aparecieron en la sala con un álbum de fotos que les tendió con desprecio.

—Los tipos de las máscaras —preguntó—. ¿Se parecían a estos?

Algo dentro de Caty se rompió cuando vio la fotografía. Era de hace casi diez años, porque en ella dos jóvenes Iván y Jandro miraban apesadumbrados al cámara. Estaban sentados en un autobús, mientras a sus espaldas cinco chicos les hacían burla. Les ponían cuernos con los dedos, sacaban la lengua a cámara y uno lucía su dedo medio ante la nariz de un apático Jandro.

Cinco chicos. Dos muy grandes, gemelos idénticos, con un corte de pelo militar en su cabello rubio arena. El pequeñajo con rostro avinagrado, malévolo, cargado de desprecio, era el que azuzaba con su dedo a Jandro. Había un cuarto, muy gordo, con una sonrisa bobalicona de dientes amarillentos. Y por último, en el medio de la fotografía, un joven muy guapo de rasgos nórdicos, aspecto atlético, sano y bonita sonrisa. Una sonrisa cargada de altanería, superioridad, malicia. Una sonrisa perfecta, llena de dientes, como la de un tiburón a punto de devorar a su presa.

—No lo sé —mintió Caty, pero una parte dentro de ella lo sabía. Los estaba viendo sobre su cara, jadeando y riéndose—. Puede ser. No sé, llevaban máscaras y…

—Son ellos —afirmó Volstagg—. Estos dos, los grandotes, son inconfundibles. El guapete llevaba la máscara cuadrada. El bajito la nariguda. Y este, el gordo, llevaba la máscara que tenía una polla por nariz. Eran los que entraron en el Vallhala esta noche.

Jandro cerró el álbum con una despectiva sonrisa dibujada en los labios, mientras soltaba desde debajo de su nariz un sonidito incrédulo, arrogante, despectivo.

—Si esto es una broma, juro que os saco de mi casa a punta de pistola.

—Esto no es una puta broma, Jandro —dijo Iván. Por lo que parecía Iván llevaba un buen rato repitiendo esa cantinela—. No estamos vacilándote. Es algo muy serio. Amanda puede estar en peligro.

—Oh, sí, seguro —Jandro se acercó hasta su collage para ajustar el hilo que Volstagg había tocado—. Amanda secuestrada por cinco muertos.

—A ver —comenzó Caty contrariada—, explicadme eso de que cinco tipos que hemos visto andando esta noche, estaban muertos.

Caty se estaba mareando. Alguien se rió burlonamente en su cabeza y una aprensiva sensación de nausea se alojó en sus entrañas mientras una intensa picazón se iniciaba en la sangradura del codo y se expandía velozmente por su brazo. Aunque el salón de Jandro era un vertedero, se dejó caer en el viejo sillón, con las manos en su regazo, intentando controlarse.

—¿No se lo has dicho? —le preguntó Jandro risueño—. ¿Llevas con ellos…? ¿Qué? ¿Tres años? ¿Y no les has abierto tu corazón? ¿Tantas borracheras con la amistad exaltada y la sinceridad a flor de piel y…?

Llamaron a la puerta. Jandro se levantó rezongando entre dientes, mientras Iván le fulminaba con una mirada cargada de reproche.

—Iván —susurró Volstagg—, no sé en qué puede ayudarnos este gilipollas, pero…

—Puede ayudarnos… y mucho. Y lo hará.

—Aquí viene el catering —canturreó Jandro, precediendo a Blanca y a Joystick—. Pero no se lo han currado mucho. Café con leche para todos. Un asco, pero bueno.

Jandro se repantingó en un sofá orejero de aspecto mohoso. Sentados en el sucio sillón estaban Volstagg, Caty e Iván. Blanca y Joystick miraron aprensivamente la sala, contemplaron con una mezcla de asombro y horror el collage de la pared y buscaron asiento… pero no lo había.

—Jandro —comenzó Blanca—, ¿no tienes más sillas o…?

—Tienes el suelo.

—No, gracias —murmuró la chica arrugando el ceño ante un rincón en el que se apelmazaban una gran cantidad de papel higiénico arrugado y húmedo.

Caty palmeó el apoyabrazos del sillón y Blanca se acomodó ahí dándole un tímido sorbo a su café. Joystick se mantuvo de pie, con la vista fija en el collage.

—Y bien, ¿por dónde íbamos? —comenzó Jandro—. ¡Ah sí! Los muertos revividos y el porqué de su imposibilidad.

—¿Quiénes están muertos? —le preguntó Blanca a Caty.

—Los enmascarados. Eran de la clase de Iván y Jandro.

—Eran los que nos pegaban —sentenció Iván—. Jaime Eranco, era el líder. Guapo, rico, inteligente… estaba al día en temas de interés general, en deportes, en política, vestía a la última moda, tenía el reloj más caro, la mejor ropa de marca, sacaba siempre las mejores notas… y mantenía esa faceta de chico perfecto, a pesar de ser un despreciable hijo de puta.

»Luego sus palmeros. Los gemelos Moya eran dos moles de músculo, sin mucho cerebro, pero muy diligentes… y leales a muerte a Jaime. Julio Castilla era su perro de presa. Bajito y feo, también fuerte, rabioso y agresivo… siempre estaba enfadado, siempre. Siempre buscando un motivo, una excusa, para comenzar una pelea. Y por último Paco Cascabel, su bufón, su carroñero. El cabeza de turco de esa pequeña pandilla, pero como un perro apaleado, por muchos palos que cobrase siempre volvía a los pies de su amo.

»Todo el colegio les temía. Alumnos de cursos menores se alejaban de ellos para no ser diana de sus burlas y los mayores les reían todas las gracias para estar a bien con ellos. Los profesores hacían la vista gorda porque temían las represalias del padre de Jaime, al igual que muchos padres de otros alumnos. Jaime tenía a todo el instituto bajo su control.

»Pero sus favoritos éramos nosotros…

—Basta —cortó Jandro con una sonrisa hueca en los labios. Había perdido diez años de vida mientras escuchaba a Iván y su tez estaba más que pálida, enferma. Sus pómulos y sus ojeras resaltaban espantosamente—. Deja de lloriquear. Eran monstruos. Merecían morir. Merecerían morir mil veces más.

El silencio invadió la sala mientras Jandro daba un largo sorbo a su café. Iván le dio un incómodo trago, sin dejar de mirarse las manos, con los ojos muy abiertos. Joystick parecía ajeno a la conversación. Su vista seguía fija en el collage. Caty estaba a punto de decirle algo, pero la narración de Iván la tenía afectada. Volstagg se le adelantó.

—¿Qué pasó con ellos? —preguntó.

Iván dejó escapar una profunda expiración, mientras Jandro le miraba.

—Ellos fumaban. Cascabel y Castilla fumaban porros, al igual que uno de los Moya, no sé si Oscar o Borja. Jaime no fumaba, pero estaba con ellos, normalmente escuchando sus ordinarieces, riendo sus bromas, sus batallitas, sus ligues… a veces llevaban a alguien a su fumadero y lo torturaban…

Iván se subió la manga de la camiseta hasta el hombro. Las cicatrices de las quemaduras les habían pasado desapercibidas hasta ese momento, parecía que si no las buscases no estaban, pero sí, sí estaban.

—Pero normalmente estaban solos, y… Bueno… Fumaban en una habitación del cuarto de calderas… Un día la instalación falló y la habitación se llenó de gas. Cuando encendieron el mechero, el gas se inflamó y hubo una gran deflagración. En el acto murieron Paco Cascabel y Borja Moya… Oscar Moya murió antes de llegar al hospital. Castilla sufrió terribles dolores durante la semana que sobrevivió en la unidad de cuidados intensivos. Jaime duró un mes. Pero murieron. Todos murieron.

Jandro había girado la cabeza hacia su hombro y lucía una gigantesca sonrisa de escualo. Parecía que fuera a devorar a Iván en cualquier momento. Blanca se sentía incómoda ante esa mirada y no era la única, Volstagg también, pero más que incómodo estaba violento. Los nudillos le escocían, querían que los estrellara contra la cara del Chupasangre.

Caty miraba a Iván fijamente mientras una duda que había pasado rápidamente por su cabeza volvía una y otra vez.

—¿Un escape de gas?

Iván alzó la cabeza, le dirigió una huidiza mirada a Jandro y la volvió a agachar, asintiendo.

—Un afortunado escape de gas —susurró Jandro antes de darle un sorbo al café.

Los pensamientos vagaron desde la hambrienta sonrisa de Jandro, al recuerdo de la pistola en su mano. Pero no los de Joystick que, ajeno a la conversación, dio tres pasos hacia atrás y miró con los ojos entrecerrados el collage.

—Signo amarillo —murmuró y se lanzó sobre la composición.

—¡Eh, eh! —gritó Jandro levantándose precipitadamente—Es un trabajo de meses. Me ha costado lo suyo para que lo estés manoseando con tus sucias manos de pajillero.

Volstagg frenó en seco la embestida de Jandro y le sujetó con una manaza tan grande como su cabeza encrestada.

—¿Por qué no te relajas, Chupasangre?

—¡No me jodas! Aparecéis en mi casa, con leyendas urbanas y…

Joystick les ignoró. Arrancó un par de alfileres que dejaron caer un montón de hojas amarillentas con tachaduras y subrayados de colores. Los puso en diferentes partes del mapa de Leonado. Luego con unos hábiles tirones de los cordeles que unían las fotos de las chicas secuestradas creó el esquemático dibujo de una hélice… Una hélice muy parecida al trisquel celta, pero sobre todo muy parecida a ese dibujo retorcido y blasfemo que los enmascarados lucían.

—El signo amarillo —repitió Joystick con una sonrisa orgullosa—. Había que mirarlo con perspectiva.

Joystick se acercó a uno de los alfileres.

—A Jandro le faltaba un alfiler para el Valhalla, donde se realizó el último ataque… y otro como centro de todos los ataques —Joystick apoyó el dedo en el plano, y el resto de muchachos se aproximó para leer la leyenda del mapa.

—Venga ya… no jodas —susurró Volstagg.

Jandro no dijo nada, solo dejó resbalar una risita quebradiza entre sus labios, mientras se apartaba su sucia cresta del ojo izquierdo. Iván palideció, sus piernas temblequearon y volvió a tomar asiento en el viejo sofá. Se llevó las manos al rostro y contuvo el llanto.

Por encima del dedo de Joystick se podía leer perfectamente: Teatro. El Palacio Castaigne.

—Tenemos que hablar —dijo Jandro—. Tenemos que hablar muy seriamente.

Capítulo 10

Foco de energías telúricas… y oscuras

—Repite eso en nuestro idioma, por favor —pidió Volstagg.

—Dijo el tipo que se apoda como un vikingo —espetó Jandro.

Jandro había llevado su bandolera hasta el salón y había comenzado a llenarla de cosas: Un puñado de hojas amarillentas que colgaban de un alfiler en el collage. Una gran linterna, junto a dos gruesas pilas. Una pareja de guantes de cuero negro. Un juego de ganzúas.

—Foco de energías telúricas —repitió mientras se internaba en los estrechos pasillos de su casa.

—¿El viejo teatro está sobre un foco de energía mística? —preguntó Caty, cruzada de brazos y con una ceja levantada.

—No —gruñó Jandro cuando volvió.

Arrojó dentro de la bandolera una pequeña caja de cartón. Una cajetilla de munición. En la otra mano llevaba el revólver del 38.

—El teatro entero lo es —sacó el tambor del arma y comprobó que estaba vacío a excepción de una bala. Se pasó una mano por la cara—. Joder, que colocado que estaba.

Jandro les ignoró y comenzó a llenar de balas la pistola. El resto de muchachos en la sala se dirigieron alucinadas miradas entre ellos. Blanca comenzó a impacientarse y se encaró con el gótico.

—¡Eh! ¡Jandro! —le gritó a la cara—. ¡Estate quieto un puto momento y dinos que está pasando!

Jandro le dirigió una áspera mirada y le enseñó un colmillo.

—Hace ochenta años hubo un incendio en ese teatro. Durante el estreno de una función de una obra de teatro prohibida por la iglesia hace cientos de años. Una obra impía y por lo que se dice… maldita —Jandro hizo una pausa y les miró luciendo una despectiva sonrisa—. Se trataba de una función en dos actos llamada: El Rey de Amarillo. Un ídolo pagano cuyo nombre fue maldito por el resto de las religiones y que comenzó a denominársele como “El Innombrable”. Un ser divino de otra estrella muy lejana a nuestro planeta. Una criatura a la que a veces llamaban el Rey Andrajoso.

El silencio llenó el salón. A todos se les cortó la respiración y miraban fijamente a Jandro, que seguía llenando su bandolera, con velas, cerillas, una colección de cuadernos garabateados…

—La leyenda cuenta que la obra de teatro poseía un conjuro, una forma para invocar al Rey Amarillo. Tal era la certeza que un grupo de radicales religiosos formaron una alianza dedicada a la quema de las copias de esa obra y otros tantos tomos paganos. Ese grupo de radicales incendió el teatro para impedir que nadie que hubiera escuchado o leído esas palabras malignas pudiera salir de allí. Murieron más de cien personas, incluido todo el reparto, el equipo técnico, los músicos, el coro… y cuatro de los seis fanáticos.

»Los dos supervivientes fueron ingresados en un manicomio. Completamente locos.

»Pero la leyenda del Palacio de Castaigne no acaba ahí. Durante veinte años estuvo vacío, convertido en las ruinas calcinadas de un edificio maldito… y entre sus negras paredes se sucedieron crímenes, asesinatos, violaciones, suicidios… El lugar era un hervidero de yonkis, putas y vagabundos que vagaban por sus corredores mientras las mafias enterraban sus secretos en el patio de butacas, o bajo los restos carbonizados del escenario…

»Y entonces, a principios de los treinta, un rico empresario llamado Castaigne lo compró. El tal Castaigne era extranjero y… extravagante. Rara vez se le veía en público, siempre acompañado de un mayordomo, el cual le representaba en todos los actos oficiales. Al inicio de la reconstrucción, obligó a los obreros a construir una habitación, un dormitorio, donde el señor Castaigne viviría durante las obras, y también donde residiría una vez estuviera el teatro acabado y en funcionamiento.

»Durante las obras tres personas murieron en diferentes accidentes horribles. El primero fue un guarda nocturno al que se halló colgando de una viga. El siguiente fue un albañil que se arrojó desde lo alto de las vigas, segundos después de haber gritado en un lenguaje indescriptible… y de haberse desgarrado la garganta con sus propias uñas. El último se apuñaló los ojos con clavos y un martillo.

»Pero el dinero de Castaigne tapó las habladurías y contrató a más obreros, y más guardas, y el teatro se finalizó… Por entonces estaba de moda un tipo de teatro obsceno y de mal gusto llamado Grand Guignol… las snuff movies de nuestro tiempo. Y mientras el teatro se llenaba de curiosos, viciosos y morbosos, Leonado fue objeto de los ataques de un asesino de… niñas.

»Las investigaciones policiales no tardaron en seguir unos rumores que afirmaban que el señor Castaigne tenía predilección por las mujeres jóvenes. Muy jóvenes. Era habitual que su mayordomo contratase meretrices de corta edad… y que estas no volvieran a aparecer. Y no solo eso. También atraía con el vil metal a chicas de orfanatos, vendedoras callejeras, mendigas… El detective que llevaba el caso acabó obteniendo los permisos para entrar en los aposentos del Palacio de Castaigne donde encontraron evidencias de que Castaigne, su mayordomo y otras media docena de sus lacayos practicaban cultos “innombrables” —Jandro hizo otra marcada pausa, junto a otra demencial sonrisa en ese momento—, en los que sacrificaban a las jóvenes.

»El mayordomo de Castaigne y los lacayos fueron detenidos, juzgados y ahorcados. A Castagine nunca se le encontró.

»El teatro tuvo muchos dueños desde entonces. En el treinta y tres, a Roberto Aposentos lo encontraron en el escenario tras haberse tragado una espada de noventa centímetros. Se había cercenado la otra mano a la altura del codo, una pierna a la altura de la rodilla, y el tobillo de la otra. El actor Ambrosio Bierzo se ahorcó entre bambalinas durante una función en el cuarenta y dos. En su boca había cuatro páginas del manuscrito de la obra de teatro, El Rey de Amarillo… pero no encontraron los restos de la obra. Y Agustín de Erlez asesinó a todo el reparto de “El Sueño de una Noche de Verano” con una hoz en 1971. Y luego se cortó la garganta…

—Jandro —cortó Blanca que estaba pálida como un hueso—, lo hemos pillado. Ese sitio mata a la gente. No es necesario que nos des más detalles escabrosos.

—Sobre todo si vamos a ir allí —sentenció Joystick, pálido.

—Pero… no termino de coger lo de las energías taumatúrgicas… —comentó Volstagg.

—Telúricas. Foco de energías telúricas… y oscuras. Energías terrestres. Algo pasó cuando lo del incendio. Un evento mágico, que dejó unas cicatrices en ese lugar. Envenenó esa tierra. La maldijo. Llamadlo como queráis, pero atrae energía maligna, muerte, asesinatos, suicidios…

—Y piensas que, como ese sitio está… maldito —continuó Iván—, pueda ser el refugio de… del Rey Andrajoso y sus… enmascarados.

—Oye, hasta que tu colega el pajillero…

—¡Eh! —protestó Joystick—. ¡Soy el señor Onanista para ti, comemierdas!

—…no lo ha marcado en el mapa —continuó Jandro ajeno a Joystick—. Ni tan siquiera me había parado a pensarlo.

—¡Un momento!, ¿y por qué te sabes tantas… —Blanca tardó unos segundos en encontrar las palabras adecuadas— historias morbosas de ese sitio?

—¿Quieres que te cuente “historias morbosas” sobre la escuela de cine? ¿O sobre la universidad de Leonado? Me sé de pueblos perdidos en las montañas, y de ciudades cercanas. De países al otro lado del océano. Sé sobre magia de sangre y sexo. Sobre los kanjis orientales que invocan demonios y fantasmas a costa de robarte recuerdos y vísceras. De la magia de las máscaras que roban caras y almas. De los sangrientos sacrificios en altares a dioses impronunciables. Del poder de los nombres de ángeles caídos. De la invocación de…

—Toda tuyas —cortó Blanca con desprecio.

Volstagg y Joystick intercambiaron una mirada recelosa… las palabras de Jandro no parecían una oportunidad para lucir sus conocimientos, sino que más bien habían sonado a amenaza, una que había derribado a Caty dejándola sentada en el sofá, lívida y tiesa como una estaca.

—Vale —comenzó Volstagg, con un ojo puesto en Caty—, el teatro es un sitio muy chungo. Está abandonado y es siniestro de cojones. Y hace años se representó una obra de teatro sobre un tipo que se hacía llamar el Rey Andrajoso, justo lo mismo que el secuestrador. Y es, según TU plano… el centro para formar un dibujo similar al que lucían los locos de las máscaras. Acepto la teoría, ¿vale? Me la trago… es rara, pero la mastico y me la como. Pero, ¿de veras estáis hablando de ir allí?

Iván y Jandro se volvieron rápidamente hacia Volstagg.

—Por supuesto —contestó Iván—. Nonono podemos dejar a Amanda…

—¡Claro que no! —aclaró Volstagg—. Lo que te digo es que no somos los SWAT. Somos cinco estudiantes de cine que hemos pasado por una experiencia traumática… y otro que está colocado y que juega con pistolas —Jandro le dedicó un gesto obsceno—. Me entendéis, ¿no? No es por joder, pero partir en plan kamikaze a ese teatro no me parece muy razonable.

—¿Y qué pretendes? ¿Llamar a la poli? —preguntó Jandró con desdén.

—Coño, pues sí.

—Coño, pues pasarán de ti —Jandro se colocó junto a su oreja el puño derecho, con el pulgar y el índice extendidos imitando un auricular—. Disculpe, ¿es la policía? Con el agente Fuentesauco, por favor. Verá agente, creemos que a mi amiga Amanda, la hipster, la están violando el Rey Andrajoso y sus lacayos enmascarados en el teatro El Palacio Castaigne… —Iván y Blanca le chillaron un improperio, pero Jandro continuó con su numerito—. Hemos llegado a esa conclusión después de estar de borrachera en el bar de mi colega Volstagg, el Valhalla, un antro de mierda donde un montón de enmascarados nos tumbaron al lucir un signo que daba vueltas y… no, no, no estoy colocado, bueno lo estaba, pero ahora no, se lo juro agente. Me he tomado un café y todo. ¿Que cómo sé que están en el teatro? No, no les hemos seguido, es que fuimos a casa de Jandro, un reconocido drogadicto que ya ha estado en sus calabozos más de una vez, y tenía un collage de recortes y fotos del caso del Rey Andrajoso y sus hilos formaban ese mismo signo, y ¿sabe qué? En el centro de ese mismo signo está el Palacio Castaigne…

—Eres gilipollas, Jandro —le insultó Volstagg. Jandro se pasó la lengua por los labios y sonrió.

—Lo sé… pero tengo razón —sacó la pistola de la bolsa—. Esto lo llevo por si no queda otra que liarse a tiros… pero mi idea es entrar y asegurarme que hay cinco zumbados parecidos a los tarados que nos pegaban en el instituto secuestrando chicas para slaveporn.

—¿Y si son… Jaime y su pandilla? —preguntó Iván.

—Pues como dije… esos cabrones no merecieron morir solo una vez —Jandro agarró su bandolera, les dio la espalda y salió de su casa.

El resto se miraron, con los ojos muy abiertos y las ojeras aún más marcadas en sus rostros descoloridos.

—Iván… —comenzó Volstagg.

—Yo voy —sentenció Iván y persiguió a Jandro.

—¡Mierda! Iván, espera… —gimoteó Joystick—. ¡Volstagg!

—¿Qué quieres que hagamos?

—Yo… —comenzó Blanca—. ¡Oh, Dios mío! Me voy con ellos.

—¡Pero, Blanca!

—Tengo que asegurarme que Amanda está viva —Blanca se encogió de hombros y salió por la puerta ante la atónita mirada de Volstagg y Joystick.

—¿Estáis de coña? —chilló Joystick—. Voy a llamar a la poli.

—No podemos dejar que se vayan solos —dijo Caty con la vista perdida en la nada.

—¡Mierda! ¡No tengo batería! ¡Maldito Candy Crash! —se quejó Joystick.

—Volstagg —pidió Caty—. No podemos dejar que vayan solos.

Volstagg, con los brazos en jarra y la mirada clavada en el sucio techo del piso, apretó los dientes y cerró los ojos.

—Vamos —dijo.

—Vamos —afirmó Caty.

Ambos salieron del piso y Joystick se quedó solo, mirando boquiabierto el corredor y la puerta abierta al fondo. Tuvo la sensación de estar contemplando unas fauces desde lo más profundo de un estómago.

Solo.

—Esto es una mala idea —murmulló para sí mismo—. Pero que muy mala idea.

Capítulo 11

Allanamiento

Se habían apretujado los seis dentro de la tartana que conducía Volstagg y habían llegado hasta el viejo teatro. Si el sitio ya parecía siniestro de día, a esas horas de la madrugada, esas horas en que la gente decente no está en la calle y la gente indecente mira curiosa a la otra gente indecente con la que se cruza, preguntándose: ¿qué hará este colgado por aquí a estas horas?, pues el sitio daba un miedo de cojones.

Eso sí, a diferencia de otros lugares de perversión y moral laxa a los que frecuentaba Jandro, y que también daban miedo, el sitio estaba vacío como una tumba. Nadie. Nada. Ni un alma. Además no solo el sitio físico del teatro abandonado, si no toda su manzana, y las manzanas de alrededor. Nadie deambulaba por esas calles. Ni murciélagos dando piruetas alrededor de las farolas, ni cucarachas escabulléndose de las cloacas.

Solo oscuridad, rota por apagados focos de luz amarillenta, enfermiza, alguna parpadeante, lo que ya suponía el colmo de la tensión.

Volstagg aparcó su tartana frente al teatro. Con un par. Aparcó detrás del esqueleto de vehículo en el que se solía sentar Joystick mientras esperaba a que sus amigos le recogieran camino de la facultad.

Volstagg salió con aire decidido pero se detuvo para coger algo de su maletero.

Blanca se mordía nerviosa la uña del dedo meñique, donde ya apenas quedaba el blanco de la cutícula.

Joystick estaba liándose un canuto, porque aquello comenzaba a resultar muy real y necesitaba de un aditivo para poner tierra de por medio, porque él funcionaba mucho mejor si miraba las cosas con cierta distancia, con perspectiva, y no se dejaba llevar por sentimientos y esas zarandajas. Por eso se masturbaba tanto y no follaba, porque follar te enamora de la gente, de chicos y chicas, y follar te vuelve idiota, no había más que ver como estaba Iván.

Caty miraba al vacío, porque desde que se despertó del ataque de los enmascarados, Caty había recibido la visita del fantasma del pasado y este no paraba de socavar su confianza.

Jandro concentrado, emocionado, cachondo, porque lo que estaban a punto de cometer, ese allanamiento, le hacía generar adrenalina a raudales, y en alguien como él, carente de serotonina, incapaz de estimular su centro de placer con esa hormona, solo podía obtenerlo de esta otra, de subidón en subidón.

Iván apenas parpadeaba. Volvió a quedarse en su sitio, parado frente al teatro, con la vista enturbiada sobre la fachada.

—Hacía mucho que no me acercaba a este lugar —le reconoció Jandro.

—Yo paso por aquí todos los días —murmuró Iván—. Todos, todos los días.

—Mira que te gusta machacarte, ¿eh? —le reprendió el gótico, con los dientes cerrados, sin dejar que su voz llegase hasta el resto de compañeros—. ¿No tuviste suficiente con ser la víctima todos los años de instituto que aún tienes que seguir flagelándote?

—Tú no lo entiendes, Jandro.

—¿No? ¿Tan seguro estás?

—No. No estabas aquí cuando pasó. No lo viste. No… no lo… —las palabras se le apelmazaban en la garganta, formando una densa bola que no pudo salir, solo atragantarse y llenar sus ojos de lágrimas.

—¿Qué pasa ahí? —preguntó Volstagg acercándose. Había sacado del maletero una cadena que se había enrollado alrededor de su puño derecho, de su Mjolnir. En la mano izquierda llevaba una gran linterna de tubo y la llave para cambiar ruedas, una gruesa barra de metal de aspecto pesado, cuya empuñadura era de goma negra.

—Nada —murmuró Iván, pasándose una mano por la cara—. Solo hablábamos.

—¿Te estás armando para la batalla, Jorge Ramiro? —se burló Jandro.

—Dijo el tipo de la pistola y el libro de hechizos —argumentó Volstagg. Le plantó la linterna a Iván que la miró como si fuera de otro planeta—. ¿Cuál es el plan? Porque entrar de frente no parece mucho tu estilo.

—Yo soy más de meterme por detrás —contestó Jandro.

—Mira que sorpresa. Siempre imaginé que eras más de morder almohadas que de soplar nucas.

—¿Salgo en muchas de tus fantasías, Jorge Ramiro? Me voy a ruborizar.

—¿Os importaría dejar vuestras infantiles batallitas de ego para más tarde? —pidió Caty, mientras tomaba la llave de ruedas de la mano de Volstagg sin pedir permiso.

—Hay una puerta de servicio en el callejón —informó Jandro—. Iván y yo la utilizábamos cuando éramos…

—Antes —le cortó Iván sopesando la linterna.

—Antes.

Jandro se volvió hacia el grupo. Caty seguía encogida, incómoda, pero apretaba la goma de la barra metálica con fuerza. Blanca le miraba muy atenta, pero también se la percibía desubicada, completamente fuera de lugar. Joystick estaba dándole cuenta a un porro, que había que reconocer que olía de maravilla. Iván había clavado su mirada en la fachada del teatro y yacía perdido en su mundo interior. Y había que encontrar algo para que Volstagg lo golpease, antes de que le golpeara a él.

—Voy el primero —informó Jandro—. Iván y Blanca me siguen. Luego Caty controlando a Joystick —se adelantó al muchacho y le robó el porro a medio fumar entre los labios. Aspiró una larga calada al cigarrillo y lanzó el humo, agradecido.

—Todo tuyo —se quejó Joystick.

—¿Alguien quiere calmar los nervios? —ofreció Jandro.

Caty y Blanca levantaron la mano. Todos los ojos se posaron en Blanca y asistieron ojipláticos a como Jandro le pasaba el canuto. La chica le dio una calada torpe, novata, ahogándose entre toses instantes después mientras le cedía la chusta a Caty.

—Volstagg nos cubre la retaguardia… —finalizó Jandro—. ¿Todo bien?

—¿Y… si nos encontramos con los enmascarados, Amanda, o el Rey Andrajoso celebrando ritos para resucitar a los muertos? —preguntó Joystick con sorna… y miedo.

—Sales corriendo en dirección contraria y llamas a la policía… —dijo Jandro antes de sacar a relucir el revólver—. O nos hacemos los héroes.

—Ythill —dijo Iván con voz neutra—. Pone Ythill.

Todos volvieron la vista al cartel mutilado del viejo teatro y la palabra cobró vida. Fue como cuando Iván dijo “Signo Amarillo”. Era el Aklo, una lengua blasfema, mil veces muerta y enterrada, y mil veces resucitada, porque cada vez que alguien nombraba sus sonidos, sus letras, su poder, se aferraban a tu intelecto, a tu cordura, como garrapatas sobre la piel, succionando, chupando e infectando.

Todo encajaba a pesar de no tener sentido.

El callejón era estrecho y estaba atestado de basura. Salvo Jandro y Volstagg, el resto caminaban por las parejas que el primero había propuesto. Media docena de contenedores a medio llenar, olvidados, cartones, detritus, bolsas llenas de inmundicia infestaban y obstaculizaban el recorrido. Sobre sus cabezas colgaban las escaleras de incendios de El Palacio de Castaigne (o Ythill… ahora era El Palacio de Ythill), pero el hierro estaba corroído por un óxido rojo sangre y un escalofriante rechinar metálico se dejaba escuchar cuando solitarias ráfagas de viento se colaban por el pasadizo.

Blanca tomó la mano de Iván y la apretó, y el muchacho le dirigió una cálida sonrisa a sus apagados ojos castaños. “Por Amanda” decía esa mirada. “Por Amanda” contestaba la de él.

Jandro llegó hasta la puerta de servicio, un gran contenedor estaba a un lado escondiéndola del exterior, pero no dificultando el paso, porque no había nada que dificultar. El juego de ganzúas que acababa de sacar de su bandolera se rió de él cuando comprobó que la vieja puerta de servicio estaba abierta… no de par en par, pero sí una rendija de perfecta oscuridad.

Sobre la superficie alguien había dibujado un retorcido símbolo con un spray amarillo. No era una pista, era una invitación. Era queso sobre un cepo. Jandro giró su cuello hasta que sus vértebras cervicales chascaron y entró resuelto en el teatro.

Capítulo 12

El Palacio de Ythill

El olor les golpeó con fuerza, con rabia, con insidia. Era un hedor dulzón, espeso y empalagoso que se agarraba a las fosas nasales y te cegaba el resto de sentidos. Era el olor de la putrefacción.

Olía a muerte.

Jandro caminaba iluminando con su linterna el ruinoso pasillo por el que avanzaban. Por las paredes había cientos de cartones abotargados por la humedad, mugrientas bolsas de plástico llenas de abultados desperdicios y del techo colgaban cables eléctricos, muertos y arrancados.

La imaginación de Blanca se puso a trabajar a toda velocidad. Vio rostros enmascarados espiándoles tras los cartones, cabezas y miembros cercenados asomándose entre las bolsas de plástico y cadáveres ahorcados colgando de los cables. Las leyendas de Jandro comenzaron a materializarse en sus terrores. Hasta imaginó como las niñas eran arrastradas por ese pasillo por los siniestros lacayos de Castaigne hasta sus estancias. En su vívida recreación los lacayos llevaban blancas máscaras venecianas.

La entrada trasera era en realidad una salida de emergencia que acababa en el pasillo exterior, el que rodeaba el patio de butacas. Había una puerta cada tres metros, puertas que daban a los palcos del piso bajo, hasta que llegabas a una gran puerta de doble hoja que conectaba el pasillo con el patio de butacas. De haber seguido recto, habrían visto como el pasillo acababa abriéndose al hall de tres plantas, con escaleras a ambos lados, el puesto para palomitas y refrescos a la derecha y la entrada a los servicios y las taquillas a la izquierda.

Pero no llegaron tan lejos.

La puerta de doble hoja estaba entreabierta. Entre sus rendijas se escapaba un fulgor amarillo. Muy amarillo. Ni dorado, ni broncíneo, ni ambarino.

Amarillo.

Jandro apagó la linterna y la guardó en su bolsa. Iván también la apagó, pero la sostuvo hacia arriba, como una porra. Caty le dirigió una aterrorizada mirada a Volstagg que cerró el puño alrededor de la cadena y se les adelantó, dejó en la retaguardia a Joystick que murmuraba algo ininteligible mientras negaba con la cabeza.

Alguien cantaba al otro lado de la puerta de doble hoja. Una voz discordante, infantil, casi femenina. Iván entrecerró los ojos, intentando escuchar la voz por encima de los débiles sonidos de pasos y ropa deslizándose que generaban los movimientos de sus amigos.

Blanca se hizo a un lado y dejó pasar a Volstagg, con la mirada fija en el revólver de Jandro, que apuntó a la puerta, mientras Iván y el grandullón se posicionaban al lado de cada hoja de madera.

—A la de tres —susurró Jandro—. Una… Dos…

—¡Tres! —gritó Volstagg y empujó la puerta.

Entró el primero.

El fulgor amarillo le envolvió.

Los cegó a todos por un instante. Le siguió Iván y Jandro que entró soltando maldiciones y amenazas a un público muerto.

Cuando Blanca entró en el patio de butacas descubrió un centenar de asientos de cuero desconchado y acartonado, abiertos, destrozados y destripados, en los que reposaban media docena de cadáveres repartidos en diferentes posiciones, mudos e inmóviles, con la vista perdida en el escenario.

El escenario. El resplandor surgía de allí. Residía ahí. Una ventana enorme de luz amarilla intensa que generaba frío, no calor, y que daba a un espectáculo de estrellas muertas que danzaban en espirales. Estrellas negras. Las bolsas de basura, los cartones hinchados, los cadáveres podridos o momificados, los desperdicios acumulándose en cada rincón, todo quedó eclipsado por la apertura que devoraba el escenario.

Alguien se carcajeó desde las alturas y Blanca enfiló su mirada hacia las oscuridades de los gallineros y los palcos superiores, donde no encontró nada. Solo el arrullar de la luz amarilla que la llamaba.

—¡Bienvenidos al Palacio de Ythill! —dijo una voz chillona, lasciva, rota, que parecía llenarlo todo, llegar desde todas partes. Durante un inquietante momento Blanca pensó que el teatro les había hablado—. ¡Bienvenidos a Carcosa!

—¡Emboscada! —advirtió Joystick.

En las tres entradas al patio de butacas se habían materializado tres de los Enmascarados. Los dos grandes, los gemelos Moya, con sus máscaras de un blanco impoluto, Máscara Ride a la derecha, Máscara Piangi a la izquierda. Y en la puerta del centro el más bajito, Julio Castilla, portando la nariguda máscara de Medico Della Peste.

Los tres tenían una mano escondida bajo sus túnicas pardas, que a Blanca le recordaron inmediatamente al viejo loco Mateo, un pedigüeño borrachuzo y barbudo que siempre que deambulaba borracho por el campus, murmurando incoherencias entre sus dientes amarillos, vestido solo con una sucia gabardina y la mano escondida entre los pliegues, pero sin dejar de moverla, arriba y abajo, arriba y abajo, muy rápido, nervioso, frenético, con la mirada turbia sobre las chicas que se cruzaban con él.

Pero los enmascarados no se estaban masturbando. Sacaron de sus túnicas unas retorcidas hoces de filo ambarino y las enarbolaron por encima de su cabeza.

—¡Iván! —gritó la voz de una chica—. ¡Blanca! ¡Socorro!

Y, aunque fuera peligroso, aunque fuera un tanto suicida, Blanca ignoró a los enmascarados y buscó esa voz. Esa llamada de auxilio. Porque se trataba de Amanda. Su Amanda.

Estaba en el escenario, viva, gritando, resistiéndose mientras era arrastrada por los otros dos enmascarados. Tenía las manos atadas a la espalda y vestía una toga blanca, desgarrada, por la que se veían sus largas piernas. Sus tirabuzones morenos caían en cascada por su rostro surcado de moratones, pero sus ojos verdes les buscaban. Había sido golpeada, injuriada, vilipendiada… Blanca estaba segura de que la habían violado, de que esos cabrones la habían forzado.

Jaime Eranco, Máscara Bauta, la agarró del cabello de la nuca y la empujó con rabia hasta la ventana de luz amarilla, mientras Paco Cascabel, Máscara Zanni, saltaba del escenario ante Iván.

Era imposible que alguien tan gordo se pudiera mover con tanta agilidad. Imposible.

Jandro disparó contra uno de los Moya, contra Máscara Piangi. La detonación reverberó por todo el teatro. Volstagg cargó contra el otro, Máscara Ride, la hoz cortó el aire ante él pero no evitó su embestida, y lo placó contra el suelo. Máscara Medico Della Peste, lanzaba tajos ante Caty que arremetía con la barra de metal. Joystick le lanzó una botella rota a Máscara Zanni, distrayéndole lo suficiente para que Iván le golpeara con la linterna en la sien izquierda.

Y Blanca corría desbocada hacia las escaleras del lateral del escenario, tras su amiga, para salvarla. No sabía cómo iba a hacerlo, pero no lo pensaba, daba igual, simplemente iba a por ella. Cuando subió al escenario, Máscara Bauta la tenía de rodillas ante la ventana amarilla, en cuyo fondo las estrellas negras comenzaron a girar en un maremágnum cosmológico y enloquecido.

Blanca extendió la mano, gritó, sin dejar de correr. Aún podía salvarla. Aún podía impedirlo. Iba a salvarla. Otro disparo retumbó, como un trueno retumba en los cielos de la lejana Aldebarán. Los sonidos de la pelea se mezclaron con la música del baile de máscaras. Las risas con los chillidos.

Y Máscara Bauta empujó a Amanda adentro de la ventana amarilla. Y Amanda gritó. Y Blanca chilló.

Y todo fue amarillo.

Amarillo, amarillo, amarillo…

… amarillo…

… amarillo…

…amarillo…

…

Capítulo 13

El salón del Trono

Amanda estaba viva. Amanda gritaba. Amanda pedía auxilio.

—¡Amanda! —la llamó Iván en el vacío amarillo—. ¡Amanda! ¡Amanda!

Iván lanzó un porrazo al aire, al amarillo, al espectro de Cascabel con su dantesca Máscara Zanni con esa nariz tan similar a un falo erecto.

Descubrió que había caído. Había sido derribado y estaba en medio de una gran sala. Solo. De rodillas ¿Pero cómo? Había sido un parpadeo y el amarillo salió de la ventana y lo devoró todo. Todo fue amarillo. Amanda había desaparecido tras la ventana, empujada por Máscara Bauta, y tras eso todo se había vuelto… diferente.

Despacio, aturdido, se levantó y contempló lo que había a su alrededor. El patio de butacas podridas, con sus cadáveres sentados ante el escenario; la fantasmagórica ventana amarilla; todo había desaparecido. No estaba Máscara Zanni, ni Máscara Bauta, ni los Máscara Ride y Piangi, ni Máscara Medico Della Peste. Ni tampoco sus amigos.

No había nadie.

Estaba en una gran sala octogonal, en cuyo centro había un espinoso trono de brillante color ébano, lleno de afiladas e inquietantes aristas. Las paredes estaban precedidas por columnas de piedra basáltica salvo donde había una gigantesca puerta de doble hoja y, en el extremo opuesto, una terraza que daba al exterior.

A un cielo amarillo pálido iluminado por estrellas negras.

La linterna rota se deslizó entre sus dedos y se perdió en el suelo de baldosas de pálido mármol. Iván caminó despacio hasta la terraza y se quedó hipnotizado ante esa visión, ese cielo invertido que coronaba un paisaje extraterrestre.

Lloviznaba. Una lluvia de tonos índigos. Bajo la terraza se extendía una ciudad de negras torres cilíndricas coronadas por cúpulas espinosas, similares al trono que presidía la sala, y con amplios ventanales de cristal amarillo. Se dibujaban callejuelas retorcidas hasta una alta muralla oscura rematada en espinosas púas. Más allá de la muralla había un gran lago de enfermizas aguas violáceas que abarcaba casi hasta el horizonte, donde se apreciaba una costa de montañas negras y a sus pies una gran ciudad de torres fantasmagóricas.

Iván salió a la terraza, la lluvia le salpicó el rostro desencajado mientras observaba la perdida ciudad de Carcosa.

Junto a la orilla rompen las olas como algodones,
tras el lago se esconden, gemelos, los soles,
las sombras se estiran
en Carcosa.
Rara es la noche en la que se alzan negras las estrellas,
y aún más raras lunas los cielos atraviesan,
mas lo más raro de todo es
la perdida Carcosa.
Canciones que habrían de entonar las Híades,
donde ondean los andrajos de sus Majestades,
no harán sino morir mudas en
la oscura Carcosa.
Cantar de mi alma, mis voces nunca más vivas,
así mueras tú, sin nadie que te cante, y las lágrimas
que no se derramaron, se sequen y perezcan en
la perdida Carcosa.

Iván se había girado hacia la voz, una voz femenina, madura, quebrada, cargada de sabiduría ancestral, una voz que emergía del trono que gobernaba la gran sala. Lentamente, Iván rodeó el trono hasta descubrir a la dueña de la voz… se tapó la boca con la mano y se tambaleó hacia atrás, horrorizado.

Había sido una mujer hace mucho, mucho tiempo. Ahora su rostro era un antifaz grisáceo fosilizado al trono. De hecho todo su cuerpo había quedado atrapado por una especie de resina cristalizada de un gris marengo, casi negro, que la había unido al trono, que la había convertido en el trono… pero no la había matado.

Los ojos, de un iris ambarino, miraron desde detrás de la máscara a Iván. La mandíbula endurecida y los labios apergaminados se movieron a duras penas, mientras la voz apagada y rota surgía de ellos:

—¿Te horroriza mi aspecto, forastero?

—Lo… lo siento, yo… —comenzó Iván.

—No hay nada que sentir —perdonó la Máscara del Trono—. Este es el castigo por mi pecado. Por mi desidia y mi ignorancia. No quise ceder mi trono a mis estúpidos hijos por no querer continuar con esa fútil tradición, así que fui obligada a permanecer en él, a ser parte del trono. Tampoco quise escuchar a mi sacerdote cuando decidí entrevistarme con el Portador de la Máscara Pálida, pero sí le escuché a él, al Funesto Mensajero de Mil Máscaras, y acepté sus propuestas. Me enredé en sus mentiras, deseando que fueran verdades, y así condené a mis hijos, a mis consejeros y a mis sirvientes, a toda mi ciudad, a una eternidad de desgracias y pesadillas.

Iván contempló fijamente a la Máscara del Trono… boqueó, mirando en su derredor, buscando una explicación, una pregunta, una respuesta, todo a la vez.

—¿Tan horrorizado te hayas, que no eres capaz de presentarte?

—Yo… lo siento de nuevo, pero… Me llamo Iván.

—Salud, Iván. Mi nombre es Cassilda, última reina de la embrujada Ythill, de la maldita Ythill, la derrotada Ythill.

—Ythill, conozco ese nombre. Igual que conozco el nombre de Carcosa, y otros muchos que se nombran con el Aklo —dijo Iván mientras se llevaba las manos a la cabeza.

Dolía. La verdad le dolía. La quería sacar, vomitarla, escupirla. Pero contuvo su deseo, apretó los dientes, controló su respiración y prestó atención a las palabras de la Máscara del Trono.

—No eres de aquí, eso se aprecia a simple vista, Iván, el forastero. ¿Qué te ha traído a Ythill?

—Una… chica.

—No —espetó Cassilda, la Máscara del Trono—, vienes tras una chica, pero ¿qué te ha traído aquí? ¿Lujuria hacia su cuerpo? ¿Amistad? ¿Una promesa, un encargo? ¿Amor?

—Yo… —Iván sintió cómo el rubor le envolvía las mejillas. Apretó los dientes.

Todo era tan confuso y había ocurrido tan rápido. Deseaba a Amanda, llevaba meses deseándola. Amanda era deseable, pero ¿solo le había movido la lujuria a correr tras ella? No, claro que no. Iván no era tan visceral, ni tan instintivo. Salvar a Amanda era lo correcto, es lo correcto. Pero tampoco era el deber o un estricto código de caballería lo que guiaba sus actos. Era algo más. Algo de lo que no quería hablar, y mucho menos con esa cosa petrificada.

Algo poderoso.

—Amor —contestó—. Sí, creo que es amor.

—El Amor —Cassilda, la Máscara en el Trono lucía una triste sonrisa mientras murmuraba esas frases—. Yo amé hace mucho tiempo. Mucho tiempo. Qué intenso es el amor. Muy intenso. Y cómo duele que te lo arrebaten, ¿verdad? Mucho dolor. Hacemos tantas locuras, de todo tipo, por el Amor, ¿verdad? ¿Cuál ha sido la que te ha llevado aquí? ¿Volaste a lomos de un byakhee? ¿Bebiste la hidromiel espacial? ¿Abriste un portal tras un conjuro?

—Una ventana. De luz amarilla. Estábamos en un teatro. Ellos. Los Enmascarados la habían secuestrado. Había una ventana amarilla y Jaimmmm…. Jo, ja… mmmm…

El nombre… el nombre del enmascarado se escapaba de su memoria. Huía. Se deformaba y se escurría por los recovecos del olvido

—Máscara Bauta —consiguió decir—, Máscara Bauta la empujó adentro…

Intentó recordar los nombres de los matones del instituto, pero se habían volatilizado de su memoria… era muy raro.

—Y todo se volvió amarillo —continuó Iván, sintiéndose bastante idiota.

—Amarillo —siseó la Máscara del Trono—, el color del Innombrable. El color de su signo.

—¿El Innombrable? ¿El Rey Andrajoso?

—El Rey Andrajoso, el Innombrable, el Rey Amarillo de Carcosa, la oscura Carcosa, la perdida Carcosa. Más allá de este palacio mancillado, de esta ciudad condenada y de sus murallas inútiles está el lago Hali, bajo sus turbias aguas se retuercen sus Semillas y sobre ellas vuelan los byakhees. Y al otro lado está Carcosa, donde gobierna tu rey Andrajoso.

—De… donde yo vengo… el rey Andrajoso secuestra chicas…

—No es verdad —repuso Cassilda, casi ofendida—. El Rey Andrajoso no se rebajaría a algo tan indigno. Alguien quiere contentar al Innombrable, colmarlo de presentes. Al Rey Amarillo le gustan los regalos. Regalos de carne y sangre. Le gustan las mujeres jóvenes, como mi Camilla. De piel pálida y ojos claros. De cabellos oscuros que encanezcan de horror al contemplarlo. El Rey Amarillo esperará en su trono la llegada de los presentes que le agraden.

—¿Por qué? ¿Por qué no busca él en persona a las chicas?

—Porque el Rey Amarillo está anclado al trono de Carcosa, igual que yo, Cassilda, estoy petrificada al trono de Ythill. No se moverá de allí porque un lunático le llame durante la ascensión de Aldebarán. No se moverá hasta que las estrellas se alineen, así lo dicen las escrituras, así lo dicen las leyendas, así lo dijo el Portador de la Máscara Pálida. Pero tiene sirvientes para ello. Tiene a los byakhees que vuelan a través del cosmos. Tiene máscaras, como el mensajero de las Mil Caras. Tiene actores de su obra de teatro. Tiene admiradores que se escarifican el signo amarillo, su signo, en la piel, ofrecen sus vísceras como alojamiento y se arrastran por el lodo pidiendo sus favores. Así consigue sus regalos. Y espera a la alineación. Y espera. Y espera.

Iván lanzó una mirada a la fantasmagórica ciudad de Carcosa. Allá a lo lejos, más allá de las turbulentas aguas violáceas del lago de Hali. Allí donde moraba el Rey Andrajoso. Allí adonde llevaban a Amanda.

—Tengo que encontrar a Amanda antes de que se la lleven a él. ¿Dónde puedo encontrarlos?

—¿A quiénes?

—A los sirvientes del Rey Amarillo. A los enmascarados.

Cassilda, Máscara del Trono, comenzó a reír, una risa lenta, contenida.

—No lo entiendes, Iván, el forastero —comenzó la reina, mientras las carcajadas aumentaban, mientras se intercalaban en sus frases—. Aquí en Ythill todos… ¡todos llevamos máscaras!… Todos somos enmascarados… Todos las llevamos, porque todos… ¡servimos al Rey Amarillo!

Las carcajadas se habían vuelto demenciales. Unas carcajadas que resonaban por todo el salón del trono. Carcajadas masculinas y femeninas, jóvenes y viejas. Inhumanas.

Una sombra nubló el cielo. Unas grandes alas de cuero restallaron en el aire como un látigo, mientras una horrenda figura alada descendía sobre la terraza graznando rugidos. El olor a muerte le inundó las fosas nasales, un hedor dulzón, espeso y empalagoso.

Y la gran puerta de doble hoja se abrió.

Capítulo 14

Baile de Máscaras

—¿Caty? —preguntó Blanca en la oscuridad—. Caty, despierta. ¡Despierta!

Caty abrió los ojos.

Al principio pensó que estaba aturdida, o que todavía estaba cegada por ese resplandor amarillo que había emergido de la nada, engulléndolo todo a su paso. Pero no era eso, estaban a oscuras, en una estancia pequeña, estrecha y llena de ropa. Una ranura de luz amarillenta se arrastraba bajo una puerta que tenía en frente… y había algo más.

“¿Música… clásica?”

—¿Qué coño está pasando aquí?

—No lo sé, Caty, no lo sé… pero estoy acojonada…

Caty parpadeó varias veces hasta que sus ojos se acostumbraron a la penumbra. Estaban en un armario. Un gran armario. Había ropa colgada a su alrededor.

—¿De dónde sale la música?

—Afuera… antes me he asomado por el ojo de la cerradura —dijo Blanca señalando un punto luminoso por encima de la ranura por donde se desangraba la luz—. Parece que hay una fiesta…

—¿Una fiesta?

—Sí… una fiesta de época —Blanca parecía muy nerviosa, las palabras se le atascaban—. Es que… te va a parecer una locura… pero es como si fuera una mascarada del siglo pasado o… algo así.

Caty alzó una ceja. Se puso de rodillas y se acercó hasta el ojo de la cerradura. Su ojo derecho tardó unos segundos en adaptarse a la claridad que reinaba afuera, pero pudo contemplarlo todo: el gran salón de aspecto victoriano con paredes blancas, anchas columnas, grandes candelabros dorados llenos de gruesas velas amarillas y, por todas partes, figuras ataviadas con capas negras y blancas.

—Joder, Blanca… tienes razón.

—¡Claro que la tengo! —susurró la chica.

—Pero… pero ¿cómo? Estábamos en el teatro… Amanda gritaba y los enmascarados… ¡y la ventana de luz amarilla!

—¡Y ahora estamos encerradas en un armario de un caserón victoriano en el que están celebrando un baile de salón! ¿Por qué crees que estoy acojonada?

Blanca se quebró. Intentó no llorar, pero las lágrimas anegaron sus párpados, su respiración se había convertido en un hipido histérico y ocultó su constreñido rostro tras sus manos. Caty se mordió el labio inferior y la rodeó con sus brazos.

—Sssssssh —le susurró al oído—. Venga, pequeña. No pierdas los nervios. Amanda estaba viva. Esto va a tener una solución. Seguro.

La puerta del armario se abrió y la luz amarilla bañó sus rostros. Caty alzó una mano ante el inesperado visitante y Blanca le miró desde el pecho de Caty. Ante ellas había una chica, una adolescente ataviada con un hermoso vestido blanco con retorcidos dibujos de perlas negras; sobre sus delicadas y pálidas facciones llevaba un antifaz prístino que solo dejaba al descubierto sus labios coloreados por carmín, y que lucía el mismo dibujo negro, perfilando las cejas y las mejillas.

Un dibujo que recordaba mucho al trisquel celta. Tres espirales negras que partían del mismo punto. Que parecía que se retorcían cuando las mirabas.

El signo amarillo.

—¿Se puede saber qué hacéis ahí? —preguntó la muchacha—. ¡Dejaos de sobeteos indecentes y salid antes de que os vea alguien! ¡Pervertidas!

—Pero… —comenzó Caty.

—Nada de peros, conejera, en breves momentos será el desenmascaramiento y todos debemos estar presentes. ¡Vamos, putitas, salid! ¡Salid! ¡Vamos!

Cohibidas, Caty y Blanca salieron del armario… para descubrir que lucían sendos vestidos oscuros de aspecto victoriano, similares a los de su anfitriona: corsés ajustados y grandes faldas sobre armazones metálicos. El de Caty no tenía mangas, pero lucía unos largos guantes que le llegaban hasta el codo y Blanca sí tenía unas vaporosas mangas de gasa gris perla… Se miraron asombradas porque hasta sus maquillajes eran diferentes, más acordes a los finales del siglo diecinueve.

Pero ninguna lucía el signo amarillo en sus vestimentas.

—¡Venga, venga potrillas!… ¡Y que no os vuelva a ver escaqueándoos! —bromeó la anfitriona y desapareció entre los asistentes.

Los hombres llevaban máscaras bauta, máscaras medico della peste, máscaras ride y piangi, máscaras tartaglia o pantalone; y las mujeres máscaras de polichinela, de arleccino o de volto; ellos llevaban capas cortas, blancas o negras, que se cerraban en el cuello, sobre trajes negros; y ellas lucían hermosos vestidos oscuros o pálidos, similares a los de Caty y Blanca.

El signo amarillo se dejaba ver por todas partes, en sus ropas, en sus máscaras, en sus guantes, en sus joyas.

La luz de cientos de velas colocadas en candelabros y candeleros iluminaban la gran sala de fiestas, rodeada por dos escaleras en forma de U, en cuya unión estaba un espectral cuarteto de cuerda, ataviado con largas y encapuchadas túnicas amarillas, máscaras naso turco blancas, tocando una pareja de violines y una viola, negros y retorcidos, y un orondo contrabajo que palpitaba cada vez que arañaban sus cuerdas. En el centro de la sala, bailaban al compás de la fúnebre marcha los asistentes, en parejas de todo tipo, hombres y mujeres, mujeres y mujeres, hombres y hombres. Nadie hablaba. Nadie reía. Solo la música que cada vez resultaba más extraña, más extraterrena, y los bailes perfectamente sincronizados de todas las silenciosas parejas.

Y la anfitriona.

La joven de cabellos negro azabache, piel nívea y vestido marfil, que ostentaba el bello antifaz pálido, estaba recorriendo el salón del baile, saludando a todos sus silenciosos invitados que asentían y le dedicaban pretenciosas reverencias.

Había un grupo de camareros o lacayos, vestidos con libreas amarillas y negras, y que portaban simples máscaras volto, que caminaban muy erguidos por todo el salón de baile llevando bandejas, pero sobre ellas no había bebidas, ni canapés.

Un escalofrío atravesó la espalda de Caty cuando contempló una veintena de rayas de cocaína perfectamente dibujadas sobre las superficies reflectantes de las bandejas. O cinco jeringuillas preparadas con caballo. O media docena de viales en los que brillaba una sustancia azul fosforescente. Una pipa de opio. Enormes cigarros de marihuana. Cristales de metanfetamina…

Las muchachas observaron estupefactas a un lacayo que se detenía silenciosamente ante la seña de una pareja de enmascarados, y como estos tomaban dos tubitos y aspiraban una dosis de droga plutónica.

—Tenemos que salir de aquí —gimoteó Blanca en un susurro—. Esto me está poniendo los pelos de punta.

—A mí también —contestó Caty, sintiendo un cosquilleo que le trepaba desde la sangradura del codo. Estaba comenzando a salivar.

Según habló, dos de los invitados, un hombre con máscara pantalone y capa blanca y una mujer con máscara de arleccino y vestido negro, les miraron fijamente. Caty tomó del brazo a Blanca y le alejó de las enojadas miradas de los extraños.

—¿Qué hacemos? —susurró Blanca.

Más miradas de invitados se volvieron hacia ellas. Caty ojeó a su alrededor, nerviosa, evitó mirar a los ojos de las máscaras, ojos amarillentos, como de enfermos de ictericia, como los de su padre, el alcohólico con el hígado podrido. Había una gran puerta doble de madera oscura en frente del cuarteto de cuerda, pero delante de ella había cuatro hombres con máscaras capitano, largas gabardinas oscuras cerradas desde el cuello hasta las rodillas y tricornios. Las gabardinas estaban atadas por un grueso cinturón, del que colgaban a cada lado una porra de lustrosa madera negra.

—Eso parece una salida… pero está muy vigilada.

Más miradas cargadas de reproche de los invitados.

Caty siguió mirando. Una pareja de pequeñas puertas negras que debían de ser armarios como en el que las habían encontrado. Y en el piso superior… ¡una obertura! Se podía ver un cielo amarillento y sucio. Era una salida y había que investigarla. Apretó el brazo de Blanca y la guió hacia las escaleras. Ya no tenían que hablar para llamar la atención de los enmascarados, cuando pasaban cerca de ellos clavaban sus ojos amarillentos en las chicas.

Los que tenían ojos.

Subieron por las escaleras conteniendo la respiración y, justo cuando pusieron un pie en el piso superior, el cuarteto de cuerda dejó de tocar su música espectral…

En silencio todos los enmascarados alzaron la cabeza hacia arriba…

Hacia la joven anfitriona que estaba junto a un hombre de pecho amplio, ataviado con una máscara capitano, gabardina negra y tricornio.

—¡Ante ustedes, la señorita Camilla —gritó el hombre—, futura reina de Ythill!

Un aséptico aplauso gobernó la sala. Caty tironeó de Blanca hacia la terraza.

Camilla alzó una encantadora mano hacia sus invitados, saludándoles y agradeciendo su correcto recibimiento.

—Gracias mis queridos invitados. Ha sido otra velada encantadora en Ythill, la ciudad derrotada ante el lago de Hali. Otra velada en conmemoración al Rey Amarillo que nos vigila y observa desde su trono en Carcosa. ¡Ia, Ia!

Otro aplauso hizo estremecer a Caty. Los pocos enmascarados del piso superior les miraron ofendidos cuando las chicas pasaron por su lado sin aplaudir, sin cumplir con las formalidades.

—Y ahora ha llegado el momento que todos esperábamos…

Solo un poco más y llegarían a la terraza.

—¡El desenmascaramiento! ¡Por favor, descubríos!

Mientras todos los invitados se llevaban las manos a las máscaras, Caty y Blanca se dieron de bruces con un guardia que vigilaba la salida, les miró fríamente a través de su máscara capitano con sus ojos amarillentos y, con un dedo enguantado, les señaló a sus espaldas, hacia Camilla, la anfitriona.

Y la única con un rostro parcialmente humano…

Cuando se desanudó las cuerdas, el antifaz dejó ver que los huesos de su cara se habían deformado y lucía una copia de su antifaz en la piel. Sus pómulos estaban monstruosamente alargados, los huesos bajo las cejas habían crecido puntiagudos y el frontal estaba dividido dando a su encantador rostro el aspecto de dos alas de mariposa. Pero Camilla conservaba sus bellos y grandes ojos verdes, una boca de carnosos labios, y su suave piel clara.

Sus invitados por el contrario eran monstruos.

Rostros vacíos, sin nariz, sin boca, sin ojos, solo un lienzo en blanco. Otros disponían de un par de ojos amarillentos enquistados en una piel purulenta y enferma. Algunos poseían tentáculos retorcidos y apelmazados que, cuando se liberaron de las máscaras, comenzaron a culebrear ansiosos. Agujeros de carne babosa llena de dientes como los de una tenia. Rostros negros, llenos de oscuridad, en los que podían verse estrellas y constelaciones de un espacio infinito.

Monstruos.

Blanca no pudo evitarlo y gritó. Un grito corto que se agarró a su garganta y consiguió acallar llevándose las manos a la boca. Caty palideció. Sus fuertes piernas flojearon y se agarró a su agarrotada amiga al contemplar la colección de monstruos de feria que llenaba el Baile de Máscaras.

Camilla las observó… una de sus deformes cejas se alzó, mientras sus iris verdes las fulminaban, con una mezcla de rabia y horror.

—¡Por los Primigenios! —comenzó a decir mientras alzaba un dedo acusador hacia ellas—. ¡Esas lesbianas no llevan máscaras! ¡¡No llevan máscaras!!

Capítulo 15

Pasillos Infinitos

Joystick apuró la última calada que le quedaba al porro que se había liado antes de entrar en el teatro, el Palacio de Castaigne. Cerró los ojos, aspiró profundamente el acre humo, lo contuvo durante unos segundos en sus pulmones y exhaló, acompañado de un apagado gemido de placer.

Al abrir los ojos comprobó que seguía en el pasillo sin fin.

Cuánto llevaba allí. ¿Una hora? ¿Tres? ¿Diez? Desde que empezara a fumar hachís y maría Joystick reconocía que había perdido la facultad de medir el tiempo. Pero lo que estaba experimentando ahora no tenía nada que ver con los efectos secundarios de su pequeña adicción.

No, joder, esto era muy extraño.

El Amarillo lo llenó todo y luego se fue, dejándole en medio de un pasillo de paredes de piedra oscura, lleno de puertas de madera negra, iluminado por solitarias antorchas que despedían un resplandor sucio cada dos puertas. Un pasillo curvo. Una continua curva de unos cuarenta y cinco grados, con puertas cada doce pasos… y, según sus cálculos, había dado una vuelta completa al pasillo (de hecho, tres vueltas y un cuarto) sin encontrar una escalera de salida o cualquier nimia diferencia.

Extraño, muy extraño. Jodidamente extraño.

Claro que todavía no se había puesto a abrir puertas porque le acojonaba sobremanera lo que pudiera haber al otro lado.

Para empezar, porque tuvo la brillante idea de acercar la llama de su mechero a una de las puertas con intención de marcarla y así tener una referencia en ese pasillo infinito y entonces, la puerta gruñó.

Fue algo sutil. Como cuando un perro o un gato están a gusto, durmiendo o comiendo, les acercas la mano para acariciarles y el animal no ataca, solo gruñe de forma ronca, pero audible, muy audible. Un: “como me toques te mato”. Un: “estoy ocupado y no es momento para tus mamonadas”.

Eso hizo la puerta. Gruñir. “Como me acerques la llama te hostio”. Pero el tema es que las puertas no gruñen. Al menos las puertas de la ciudad de Leonado que es donde Joystick había tenido más contacto con puertas… pero no estaba en Leonado, ¿verdad? ¿Dónde coño estás Joystick? ¿Y dónde está todo el puto mundo?

Apretó la chusta con el dedo pulgar y el dedo corazón y la catapultó contra la pared con este último. Resopló. Se maldijo.

—Sin riesgo no hay gloria, colega —murmuró.

Se plantó delante de la primera puerta que se encontró. Acercó la mano hasta la pesada argolla de metal dorado que había en su centro, esperando a que la puerta gruñera, se quejase o hiciera algo que no hacen las puertas en Leonado. La puerta se comportó como una puerta y no hizo nada. Agarró la argolla y tiró hacia él, no le costó tanto como pensaba moverla, se abrió con sorprendente facilidad.

Al otro lado había un camerino. Era una habitación estrecha y muy larga.

Infinitamente larga.

La pared derecha estaba dominada por un gran espejo rodeado de bombillas que despedían una sucia luz amarilla y ante el espejo había un centenar, un millar, un infinito ejército de bailarinas, todas ataviadas con tutus, medias y máscaras blancas. Hasta su piel era pálida, piel color hueso. Las máscaras no tenían rasgos, no tenían oberturas para los ojos, la nariz o la boca, ni la protuberancia donde debería haber una nariz.

No había facciones en esos rostros ovalados.

De la horda de bailarinas, las había que estaban sentadas ante el espejo maquillándose las máscaras, arreglándose los moños de cabello negro y rizado o practicando estiramientos de hombros, brazos y piernas. Largas piernas envueltas en medias de seda blanca. Algunas se agarraban a espalderas, se estiraban, practicaban pliés, demipliés y esas cosas de bailarinas. Otras se retorcían colgando de cuerdas como artistas circenses.

Hasta que, a la vez, las decenas, cientos, miles de bailarinas que había en ese camerino sin fin, dejaron de hacer lo que estaban haciendo y volvieron su cabeza hacia Joystick.

Todas.

A la vez.

Joystick sintió las agujas de sus miradas ciegas clavándose en su carne. Se sintió estudiado, evaluado, tasado.

Se sintió violado.

Entonces, una bailarina que estaba sentada frente al espejo como a tres metros de distancia de él, se levantó y tras su máscara pálida le dedicó un gemido obsceno.

Y las decenas, cientos, miles de bailarinas, gimieron libidinosas.

Todas.

A la vez.

Joystick las contemplaba alucinado, con sus testículos presos de una extraña excitación, morbosa y sucia. Y peligrosa. Tanto que sus tripas estaban contraídas. Notaba su ano prieto, queriendo encogerse dentro de sí mismo.

Abrió la boca, seca, y su apergaminada lengua fue incapaz de pronunciar palabras. Las bailarinas actuaron antes.

Se abrieron de piernas.

Todas.

A la vez.

Daba lo mismo la posición. Las que estaban sentadas se volvieron encima de sus mohosos sillones hacia el muchacho y le ofrecieron su sexo. Las que estaban de pie alzaron sus largas y perfectas piernas, las sostuvieron contra sus pechos planos o sus anchos hombros. Las que colgaban de cuerdas, se cogieron fuertemente a las sogas, se deslizaron insinuantes, mientras sus muslos se abrían con flexibilidad y elegancia.

Joystick se encontró contemplando decenas, cientos, miles, de perfectas vaginas, depiladas, húmedas… y llenas de dientes.

Las bailarinas volvieron a gemir, un gemido lascivo que sonaba a un ofrecimiento y a una pregunta. Las vaginas dentadas, similares a las fauces de una lamprea, un agujero de dientecillos cortos, amarillos, gruesos y afilados, se contrajeron excitadas, babearon fluido, salivaron.

Todas.

A la vez.

—Perdón —se excusó Joystick avergonzado.

Cerró la puerta.

Dio un paso hacia atrás.

Y echó a correr hasta que sus arrugados pulmones comenzaron a respirar sulfuro.

Se paró en medio del pasillo, apoyado en sus rodillas, resollando. Lanzó una temerosa mirada por encima de su hombro, esperando encontrarse con decenas, cientos, miles de bailarinas cachondas con ganas de follarlo hasta matarlo y hacer que su polla, sus dedos y sus labios, sirvieran de alimento a sus fauces vaginales.

Pero no había nada, solo un pasillo infinito de piedra oscura, con puertas negras y antorchas que despedían una luz amarillenta.

Y su polla, muy dura, palpitaba dentro de sus pantalones.

—¡Qué puta mierda! —escupió.

Tardó unos minutos en controlar la respiración.

Reunir valor para abrir otra puerta le costó mucho más, pero se obligó a ello.

La luz de unas pocas velas iluminaba débilmente un dormitorio gobernado por una enorme cama con dosel de cortinajes negros. Sobre sus oscuras sábanas de seda, una cosa verde y gris, todo tentáculos y fauces babosas, dientes y ojos amarillos, se estaba follando brutalmente a una chica que gemía excitada bajo su máscara pálida.

El pene de Joystick volvió a inflamarse dentro de sus pantalones al contemplar como las empinadas tetas de la muchacha bailaban con cada embestida. Los tentáculos de su monstruoso amante se enroscaban en sus muñecas y sus tobillos, apresándola, forzándola, pero ella solo gemía presa del placer.

Y le miraba, le miraba con unos ojos oscuros, vidriosos, muy abiertos, con unas pupilas dilatadas, perdidas en el vacío y, a la vez, bien fijas en él.

La muchacha extendió una delicada mano, de uñas pintadas en negro y piel blanca como el marfil, y se la tendió a Joystick. El tentáculo lo permitió, se deslizó por el antebrazo y se enroscó violentamente sobre uno de los enormes pechos.

—Dame tu polla —susurró la chica, abriendo y cerrando los dedos—. Quiero tu polla. Dámela. Te pajearé y tú leche llenará mi máscara. Dame tu polla y juntos invocaremos al Innombrable. ¡Quiero tu polla!

Cuando quiso razonar Joystick tenía la cremallera del vaquero bajada y estaba masajeándosela por encima de los calzoncillos.

Titubeó.

—No.

—¡Sí! —contestó ella gimiendo entre empellón y empellón de su amante tentacular, abriendo y cerrando la mano, pidiendo, suplicando—. ¡Sí! ¡Quiero esa polla! ¡La quiero! ¡SÍ! ¡Dame tu polla! ¡Dámela!

—No… esto no… no está bien… yo no… No. ¡No!

Se dio media vuelta salió del dormitorio y cerró la puerta. Se agarró fuertemente contra la argolla, tirando de ella para no dejar que la chica y su monstruoso amante le persiguieran. Lloraba. Desde el otro lado de la puerta la chica alcanzó el clímax y gritó.

Joystick soltó la argolla y salió corriendo por el pasillo hasta que el corredor comenzó a dar vueltas, a tambalearse, a girar.

Estaba muy mareado. Se quedó acuclillado unos instantes, apoyado en la pared oscura. Se pasó la mano por la frente, perlada de un sudor frío que le producía escalofríos. Jadeaba por sus labios agrietados, su garganta reseca por la sed. Pero no podía quedarse mucho tiempo ahí. Tenía que encontrar una salida.

Le costó un poco levantarse, pero pudo caminar hasta la puerta opuesta a la que había entrado. Al otro lado había un cuartucho miserable, donde media docena de viejas escobas y mohosas fregonas le devolvieron la mirada. Había un cubo con agua putrefacta y una destartalada estantería llena de viejos productos de limpieza. Y colgando del techo una bombilla pelada. Hasta había un interruptor a un lado de la puerta.

Cuando lo accionó la bombilla expelió un haz de brillante luz amarilla y al instante se fundió en un chispazo.

El destello vino acompañado de un temblor de tierra. Joystick perdió el pie y cayó sobre una mohosa alfombra roja… “Esto antes no estaba aquí… ¡Esto antes no estaba aquí!”

En un parpadeo las paredes de piedra negra, eran paredes desconchadas y sucias, llenas de regueros de suciedad, las antorchas eran viejas lámparas apagadas, el suelo estaba cubierto por una arruinada alfombra roja, y las puertas negras…

Las puertas eran de madera negra, con una argolla dorada. Otra vez. Todo volvía a ser el pasillo interminable.

—Pero ¿qué coño…?

Joystick se volvió a la puerta que había abierto… para descubrir que ya no había puerta, solo piedra oscura. Toco la pared. No gruñó, gracias, pero era solo eso, pared fría y oscura.

Anduvo por el pasillo interminable meditando en todo lo que le había pasado. Tenía una idea que se le clavaba en su embotada mente, pero no estaba seguro. No estaba seguro de nada.

Sin pensar empujó otra puerta. Estaba en una terraza ante un foso gigantesco cuyas aguas tenían una tonalidad violácea. Algo se agitaba bajo ellas. Joystick se asomó un poco y entrecerró los ojos intentando ver mejor.

—¿Hola?

De las muertas aguas emergieron una infinidad de tentáculos que se agarraron a las paredes. Utilizando sus ventosas y sus poderosas musculaturas, los tentáculos tiraron de algo que se hallaba bajo el agua. Algo enorme y horrible quería salir.

Algo que le miró.

Joystick volvió al pasillo y cerró la puerta. Le temblaban las piernas y percibía cómo el color había huido de su rostro. Un sudor helado perlaba su frente y empapaba la espalda de su camiseta. Se estaba mareando. Mucho.

—¡Hostia, no! ¡Ahora, no!

Joystick sabía de qué era la sensación que estaba experimentando. La náusea degeneró en un vómito blancuzco y líquido que se estrelló contra el suelo. Se tambaleó, anduvo una docena de pasos por el pasillo, casi sin fuerzas, zigzagueando, notando cómo el cuerpo dejaba de responderle, cómo todo se volvía borroso.

Alguien se reía a su lado. El espectro de una chica. Se carcajeaba de él sobre su oreja. Apartó al fantasma de un violento manotazo. Le costaba llenar los pulmones y jadeaba, agónico. El mundo daba vueltas y estaba desenfocado. Pero podía ver la argolla de la puerta. La argolla amarilla.

—Sin riesgo no hay gloria, colega —apretó los dientes y cargó contra una puerta.

La empujó y se abrió.

Ante él estaba Iván, con la cara retorcida en una mueca de terror, y tras él una terraza en la que una monstruosa figura alada intentaba entrar.

—Iván —consiguió decir, antes de que su amigo se lanzara sobre él. Iván le placó con el hombro, alzó su pequeño cuerpo y lo arrastró fuera de la sala, donde la bestia se acercaba y alguien sentado en un trono negro reía espantosamente.

Esa risa. Acababa de escucharla.

Joystick quedó tendido en el suelo. El mundo cambiaba con cada lento latido de su corazón. Paredes oscuras, paredes negras. Antorchas encendidas, viejas lámparas apagadas. Suelo de piedra, mohosa alfombra roja.

Pero Iván, no. Iván había cerrado la puerta negra, que no estaba, y luego sí, y luego era una destartalada puerta de madera hinchada y sucia, y luego…

—¡Joystick! ¡Joystick! —gritaba Iván, lejos, muy lejos, mientras por encima de su hombro el espectro de la chica se contenía las carcajadas—. ¿Qué te pasa, Joystick?

—Amarillo —murmuró con voz pastosa—. Ama… amarillo… Am… marillo.

—¿Dónde? —preguntó Iván desesperado, mirando a su alrededor, quizá esperando otra oleada de color dorado que les devorara de nuevo enviándolos a vete a saber dónde.

En un arranque de fuerza Joystick agarró a su amigo de la nuca y le acercó su cara contra la suya.

—No, idiota… Me está dando un amarillo.

Y se desmayó.

Es lo que pasa cuando tu corazón no late, que te desmayas.

Y dejas de respirar.

Y después te mueres.

Capítulo 16

Contra la Puerta

—¿¡Tú conoces a la Yoli!? ¡Una que es cajera en el supermercado que hay cerca de la universidad!

Volstagg abrió todo lo que pudo los ojos y miró fijamente a Jandro.

—Morena, pero con mechas violetas, muy chulas —continuó Jandro—. Y tetona. Unas tetas enormes, Volstagg. Gigantescas.

Jandro puso las manos abiertas ante su pecho intentando emular el tamaño de las de la chica. Volstagg pensó que exageraba. Luego recordó que tenía que hacer fuerza contra la puerta para mantenerla cerrada.

—¿Te parece que es el mejor momento para hablar de chicas? —gritó—. ¿¡Ahora!? ¿¡En serio!?

Las cosas que había al otro lado de la puerta se lanzaron con rabia contra la oscura madera que se quejó lastimeramente. Las bisagras rechinaron y el gran portón que Jandro y Volstagg empujaban se tambaleó.

Volstagg miró por encima de su hombro buscando algo con lo que atrancar la puerta, pero estaban completamente a oscuras, apenas conseguía ver más allá de su nariz.

—Bueno… —comenzó Jandro—, tú y yo siempre hemos tenido una relación… complicada… ya sabes…

Los seres volvieron a cargar contra la puerta. Un golpe seco y duro. Gruñían tras sus máscaras pálidas.

Volstagg había pasado de estar envuelto por el amarillo a verse rodeado por una densa oscuridad. Estaba en un húmedo y largo pasillo por el que avanzó a trompicones hasta que encontró una pesada puerta. Había luz al otro lado, se colaba por el marco y sus rendijas. Tuvo que usar toda su fuerza para poder moverla, pero consiguió arrastrarla.

Al otro lado se encontró a Jandro corriendo aterrado mientras a su espalda le perseguía una horda de extraños enmascarados. Eran seres antropomórficos con máscaras blancuzcas, como calaveras, vestían camisas de fuerza antiguas, con correas de cuero, algunos tenían los brazos atados a la espalda, otros frente al pecho, otros los llevaban sueltos, caídos a los lados del cuerpo. Caminaban con pasos torpes, contracturados, convulsos… los que caminaban. Algunos saltaban contra las paredes y se quedaban allí adheridos, gruñendo tras sus máscaras, hasta que comenzaban a desplazarse por el techo, como grandes arañas o insectos. Algunos hasta se movían boca abajo por el techo.

Con el corazón en la garganta y los dientes apretados, Volstagg esperó a que Jandro llegase a su altura y cerraron el gran portón a su espalda.

Y ahí estaban, bloqueando la puerta para no morir.

—Creo que vamos a morir —se sinceró Jandro—. Y no me apetece hacerlo con un tipo que me detesta. Así que intento romper el hielo. Ya sabes. Buscar un nexo de unión entre tú y yo.

Algo rugió tras la puerta.

Volstagg miraba a Jandro alucinado. De veras que no terminaba de entender cómo funcionaba la cabeza de ese individuo. Les había recibido en su casa, descamisado, sudoroso, y con una pistola cargada en la mano. Se comportaba como un maldito imbécil todo el año porque borde se quedaba corto para definir su jodida actitud. Era un tipo radioactivo. Venenoso. Su hobby era investigar los secuestros del Rey Andrajoso y estudiaba la historia morbosa de teatros abandonados y otros lugares decrépitos y siniestros de la ciudad. Y ahora, mientras intentaban retener a unos… ¿enmascarados espasmódicos y rabiosos en camisa de fuerza? se ponía a hablar de chicas.

¡De chicas! ¡Jandro!

—¿Pero tú no eras maric…? ¿Gay?

—Puedes llamarme marica, no pasa nada. Eso de los correccionalismos me parece una soberana soplapollez.

Otro empellón bestial los alejó unos centímetros de la puerta. Jandro y Volstagg se apretaron contra la madera de nuevo, mientras al otro lado las cosas gruñían y gemían.

—No soy marica del todo. Es más, me atraen más las chicas, pero yo a ellas no. No tengo un carácter fácil. ¡Que coño!, soy un gilipollas y sexualmente hablando tengo unas tendencias muy… peculiares.

Los enmascarados del otro lado de la puerta comenzaron a arañar la madera. Volstagg escuchó perfectamente cómo varias uñas se partían y astillaban. Uno de esos seres comenzó a golpear su cabeza contra la puerta. Golpes secos y repetidos, seguidos de un gruñido.

Pam, Grrr.

Pam, Grrr.

Pam, Grrr.

—El caso es que esta chavala, la Yoli, que es una cajera en el super, ¿vale? Un día de compras la vi, vi que era de mi rollo. Gótica. Siniestra.

Otra cosa comenzó a golpear su cabeza contra la puerta. Y otra. Y otra.

—Le gusta el látex, el cuero, los corsés, los tacones de aguja… y flagelarme con un látigo de siete colas. Una vez me penetró con un consolador…

—¡Ya, ya! Tendencias peculiares. ¡Lo pillo!

¡Pam! ¡Pam! ¡Pam!

—Pero un día dejó de llamarme. No contestaba a mis mails, a mis llamadas. Desapareció de Facebook, su última conexión en Whatsapp fue hace un mes… y cuando voy al supermercado, no la veo nunca.

Volstagg cerró los ojos.

¡PamPam! ¡PamPam! ¡PamPam!

—¿Se mete? —preguntó Volstagg por encima del estruendo.

—¿Qué?

¡PamPamPamPamPamPam!

—¿Qué si se droga? ¡Coca! ¡Jaco! ¡Metas! ¿¡Algo!?

—¡Sí, joder! ¡Como todos! En mi mundillo todos nos…

—¡Ya, ya! Tendencias peculiares. Lo pillo.

¡PAMPAMPAMPAMPAM!

—¡Le ha dado una sobredosis! ¡No quiero decir que haya muerto, sino que estará en una clínica de desintoxicación o en el hospital! ¡Por eso está desaparecida! Habrá querido dejar atrás su mala vida y por eso no se habla con sus antiguos contactos…

Volstagg hizo una pausa, intentó no llenar de veneno sus palabras, pero estas fueron superiores a él.

—Con gente nociva. Como tú.

Silencio.

Oscuridad.

Nada golpeaba la puerta. Nada resollaba y gruñía al otro lado. Ninguna articulación se dislocaba, ningún tendón crujía pareciendo que iba romperse. Nada.

Jadeando, Volstagg y Jandro se miraron. Volstagg tragó saliva y miró al techo.

—A Caty le pasó lo mismo este verano —se sinceró—. De repente desapareció una temporada. Ni rastro de ella. Iván, Joytstick y yo nos preocupamos. Yo mucho. La estuvimos acosando hasta que salió de su agujero y nos lo contó. Su ex, ese cabrón… la había camelado como siempre hacía y… había tenido una recaída, había hecho… cosas… y estaba avergonzada. Muy avergonzada.

Jandro le miraba silencioso. Serio. Su alicaída cresta azul estaba húmeda por el sudor y colgaba ante su ojo izquierdo. Frunció el ceño y dejó lucir una desagradable sonrisa.

—¿Te follas a Caty? ¿Tú? ¡Joder!, esa chica se puede buscar algo mejor que una morsa pelirroja que…

Volstagg le propinó un empellón y sus más de cien kilos de dura grasa mandaron al esquelético chaval contra el suelo. Jandro contestó con una risita cascada, sucia.

—Eres un puto gilipollas.

Volstagg comenzó a caminar a tientas por el pasillo.

—¿Adónde vas? —preguntó Jandro en las tinieblas.

—Esto es un pasillo. Si aquí hay una puerta, al otro lado habrá otra.

—Puede que sí, puede que no —comentó Jandro—. Estos pasillos cambian sin razón aparente, sin motivo. Abres una puerta y estás en una gran biblioteca, estanterías por todas partes y todas llenas de libros. Libros estrechos, de pocas páginas. Y todos con las mismas tapas negras, y con las mismas letras doradas, y el mismo símbolo amarillo en su tapa. Todos con el mismo título, la misma letra, el mismo texto, la misma obra de teatro: El Rey de Amarillo. Y alguien te chista por hacer ruido, cuando no has hecho ninguno, y no hay nadie más, pero te sigue chistando, con más fuerza, y sigues solo, con tu respiración, pero sigues solo y te siguen chistando, así que sales de la biblioteca y entras a otra sala, que es un estudio de pintura, en cuyo centro está el cuerpo ahorcado de un hombre enmascarado, cuyos ojos amarillentos sobresalen de las cuencas oculares de su máscara pálida y te miran fijamente… y alrededor del ahorcado hay una veintena de enmascarados, vestidos de cuero blanco con delantales de cuero negro, que lucen máscaras blancas con ridículos y retorcidos bigotes, llevan unas boinas lechosas y están retratando la escena a carboncillo y… te miran molestos porque has irrumpido en su clase sin llamar a la puerta.

Volstagg se giró hacia la voz de Jandro en la oscuridad.

—O te encuentras con un salón gigantesco —continuó Jandro—, de paredes y suelos amarillos, con grandes lámparas de araña y cortinas doradas, donde un montón de enmascarados en smoking y vestidos de noche se ríen y aplauden a una masa amorfa de protoplasma con finísimas patitas de araña, ojillos de cangrejo y una puta máscara blanca. Y habla. Esa cosa que habla es Aldones, príncipe de Ythill. Habla en un sinsentido que se te queda grabado en la mente: Plug’a’hai. Drak’hiat N’gnei. Ty’rof a Bunda, Moi Kah’lon Mefrwest Eh’ggian. Y aunque no sabes lo que dice, entiendes que es un puto chiste… y es bueno, joder, que si es bueno. Y abres otra puerta y estás en las celdas de contención de los rebeldes, de los tarados, de aquellos que han osado desafiar al Rey Amarillo, al Rey Andrajoso, al Rey Innombrable que gobierna Carcosa…

—Jandro. ¡Jandro!

Volstagg quería callarlo. Para empezar porque lo que contaba le estaba produciendo escalofríos. Y luego porque la voz de Jandro antes a su espalda había empezado a moverse… a cambiar… a veces parecía que estaba por delante de él, y a veces volvía a su espalda y otras veces… parecía que venía de todas partes.

La desorientación en la oscuridad le había vencido y, de repente, el vikingo pelirrojo no sabía dónde estaba ni él, ni su peculiar compañero que no paraba de hablar con un tono cada vez más histérico.

…como no han muerto por la Cuchilla Pálida, el monstruoso Thale, príncipe y alguacil de Ythill, les ha clavado las máscaras pálidas a la cara…

—¡Jandro!

—…y los han atado con camisas de fuerza, encerrándolos en celdas acolchadas para que griten…

—¡JANDRO!

—…y lloren, y enloquezcan, y…

—¡JANDRO CALLATE UN PUTO SEGUNDO, JODER!

Había un débil resplandor al fondo del pasillo.

Jandro estaba un paso por detrás de él, mirando al resplandor con los ojos muy abiertos y la respiración contenida. Parpadeaba, se llevaba las manos a la cara e intentó regresar a la realidad.

Pero ¿cuál era la realidad?

—¿Cuánto tiempo llevas aquí? —preguntó Volstagg con la vista fija en el fondo del pasillo que hacía una curva. Un pasillo negro, con puertas a los lados.

Y por el que se acercaba una luz amarilla.

—No lo sé. No tengo mi reloj. Ni el móvil. Ni mi pistola, ni la bolsa con todas mis cosas. Estaba perdido, corriendo de una sala infernal a otra.

—Ya, ya… lo pillo. Yo también estoy desorientado, joder —Volstagg se miró las manos desnudas—. Y desarmado. Pero… dame una cifra aproximada… en horas.

—¿Para qué?

—¡Tú dámela, hostia!

Ya no eran solo contornos. Colores y formas se definían gracias a la luz que se acercaba. Y sonidos de botas caminando por el pasillo, acercándose.

—Qué se yo. ¿Seis? ¿Ocho horas?

—Yo apenas llevaba seis u ocho minutos desde que el amarillo me trajo al pasillo donde me he encontrado contigo.

—¿Y qué?

—La pregunta es por qué —espetó Volstagg. Jandro abrió mucho los ojos mientras una teoría comenzaba a dibujarse en su mente—. ¿Por qué tú llevas más tiempo que yo en este lugar?

Tras la curva aparecieron las figuras fantasmales de los gemelos enmascarados, los portadores de las Máscaras Ride y Piagi, sonrisa y pena. Entre ellos, estaba Máscara Medico Della Peste, con su larga nariz y enarbolando una antorcha en una mano.

En la otra mano hacia girar la cabeza plomada de un horrible mangual con retorcidas púas oxidadas.

—Mira lo que tenemos aquí —dijo apuntándoles con el arma—. Dos intrusos.

Capítulo 17

Huida por los Balcones

Los monstruos se giraron para contemplar a Caty y a Blanca.

Y chillaron.

Las muchachas observaron estupefactas cómo esos seres amorfos e inhumanos gritaban horrorizados (los que podían, de algunos de esos rostros emergían pitidos, tronidos o bramidos) y corrían para alejarse cuanto pudieran de las intrusas.

Eso ocurrió con los atemorizados invitados, no con los guardias.

El guardia que había presentado a Camilla durante el desenmascaramiento comenzó a caminar hacia ellas, pero se vio bloqueado por la ola de asustados seres que se apartaban de las chicas. El que estaba plantado ante la apertura alzó ambas manos enguantadas y agarró a las chicas de la nuca. Blanca sintió como los duros dedos apretaban como tenazas su tierna piel, se dejó llevar por el pánico, cayó de rodillas y chilló histérica.

Y, en un instante, la presa desapareció.

Caty se había recuperado de la visión de los seres y al sentir el ataque del guardia se defendió. Haciendo uso de la adrenalina y de sus conocimientos en defensa personal, agarró su puño derecho con la mano izquierda, se volteó como un relámpago e incrustó violentamente su codo en las costillas del guardia. El individuó expelió un gruñido y trastabilló, liberando a las chicas de su presa. Caty no perdió el tiempo, se giró con destreza y le arreó una brutal patada entre las piernas. El guardia cayó de rodillas y, antes de que pudiera hacer nada, Caty le arrebató ambas porras del cinturón.

En un ágil giro, Caty le había golpeado por encima de la oreja derecha con uno de los palos y, le descargó otro golpe en la cabeza con la otra porra, antes de que cayera derribado.

El caos que se había desatado a su alrededor explosionó. Los monstruos gritaban y por encima de ellos se oía chillar perfectamente a la princesa Camilla, frenética y rabiosa:

—¡Apresadlas! ¡Apresad a las invertidas! ¡No llevan máscaras! ¡No llevan máscaras!

Blanca sintió que el insulto la golpeaba con más fuerza que la presa del guardia. ¿Por qué? ¿Por qué les insultaba? ¿Y cómo lo sabía? De repente todos los monstruosos invitados comenzaron a insultarlas, ofendidos, ultrajados: ¡Lesbianas! ¡Conejeras! ¡Invertidas! ¡Buceadoras! ¡Marimachos! Los guardias de la puerta intentaban hacerse paso entre la muchedumbre, al igual que el guarda de Camilla, pero el histerismo de los seres les imposibilitaba su avance.

—¡Blanca! —le chilló Caty por encima del estruendo—. ¡Afuera! ¡Ya!

Caty la empujó y Blanca emergió de la arcada hasta una amplia terraza. Apenas tuvo tiempo de mirar a su alrededor, pero la imagen que contempló la dejó sobrecogida. Hasta los insultos de las criaturas se evaporaron ante la visión que contemplaba.

No estaban en el planeta Tierra. En la Tierra no había cielos pálidos salpicados por estrellas negras. No había soles gemelos de colores imposibles. No había ciudades así en la tierra. Ciudades de edificios negros, altos y retorcidos. Y más allá había un lago de aguas violetas… y más allá… más allá…

—¡Corre! ¡Maldita sea, corre!

Caty le agarró del antebrazo y tiró de ella. Blanca se dejó llevar, pero sus pies se tropezaban entre ellos, incapaz de razonar lo que estaba contemplando, lo que estaba pasando. Todo era imposible.

El final de la terraza, una balconada de piedra negra y lustrosa, se les acercaba veloz.

—Caty —chilló Blanca—. ¡Se acaba el balcón! ¡Se acaba el…!

—¡Salta!

Fue un salto torpe y patético. Tres metros por debajo, Caty aterrizó con una agilidad de artista circense, con una porra fuertemente cogida en su mano izquierda, pero Blanca se estampó de cara contra el suelo. Un golpe sordo. Un estallido de dolor amarillo. Blanca sintió el sabor a sangre llenarle la boca, el armazón de su vestido se rompió, le arañó los muslos y la falda se desgarró por cien sitios. El dolor le abrazó, le envolvió y tironeó de ella hacia la inconsciencia.

Pero Caty no le dejó.

—¡Vamos! —le animó. Le exigió. Le arrastró—. ¡Venga, vamos, Blanca! ¡Tenemos que saltar otra vez!

—No… —gimoteó Blanca, pero no hubo clemencia.

Volvieron a corretear por la terraza negra y cuando se quiso dar cuenta la gravedad las lanzó contra el suelo y Blanca volvió a besar el duro balcón. Sus gafas crujieron. El armazón del vestido se destrozó y todo su cuerpo chillaba de dolor.

—¡Blanca! —le exhortó Caty—. ¡Venga, vamos! ¡Tenemos que seguir! ¡Tenemos que huir!

—No puedo más —lloriqueó con los ojos cerrados, el cuerpo desmadejado, caída, derribada—. Déjame aquí. No puedo más. No puedo saltar más. Me mataré.

—¡No seas dramática, Blanca! —le chilló Caty—. Les llevamos ventaja, pero si no nos movemos, nos…

La luz de los soles gemelos fue eclipsada. La voz de Caty murió. La porra que aún tenía en la mano se deslizó lentamente entre sus dedos agarrotados. Algo enorme rugió. Blanca alzó la vista y sus llorosos ojos alcanzaron a ver oscuras formas aladas retorciéndose en el aire, volando a su alrededor. Más monstruos. Muchos más.

—Adentro —pidió Blanca intentando ponerse de pie—. Llévame adentro… por favor. Caty… ¡Caty! ¡Vamos adentro! ¡Vamos!

Caty no contestó ni se movió. Estaba petrificada ante las criaturas que revoloteaban hacia ellas, graznando rugidos. Blanca le agarró del antebrazo y tironeó de ella hasta introducirla en la obertura que las devolvía de nuevo a los interiores de ese extraño lugar.

—No había visto el cielo —se disculpó Caty con voz apagad—. No había visto el cielo. No había visto el cielo.

—Yo sí —gimoteó Blanca con los dientes bien apretados mientras cojeaba hacia la puerta—, lo que no había visto eran las terrazas.

Caty no contestó… apenas era capaz de articular más palabras que la frase que se había atascado entre sus labios. No había visto el cielo. Atravesaron un dormitorio gobernado por una gran cama con dosel y un monstruoso baúl, pero Blanca quería poner una buena puerta de por medio entre ellas y los monstruos alados.

Cuando la cruzaron, se dejó caer contra la negra pared, gimiendo y llorando.

—¡Joder! ¿Cómo has podido tirarme desde esa altura? ¡Dos veces! ¡Maldita lunática! ¡Dos veces! ¡Casi me matas! ¿Y cómo es que tú saltas tan bien? ¿Y cómo peleas así? ¡Parecías una puta ninja! Has derribado a… ese tipo en… unos… segundos…

Caty seguía de pie, sus enormes ojos negros muy abiertos, perdidos en la nada. Sus párpados violáceos cargados de pesadas lágrimas. Sus bonitos labios, pálidos como las máscaras de los habitantes de Ythill, boqueaban, intentando decir algo.

—¿Caty? —le preguntó Blanca—. ¿Caty qué…?

—No… Nononono… No había visto… el cielo… —consiguió articular.

Y rompió a llorar.

Blanca se levantó a trompicones mientras estallidos de dolor la atravesaban los huesos, se lanzó sobre Caty, hundió su rostro en el pecho y le rodeó la cintura con los brazos.

“¡Lesbianas! ¡Invertidas!” Los insultos se clavaron en sus sienes. “¡Conejeras! ¡Buceadoras! ¡Marimachos!” Blanca los expulsó de su psique. Ahora no los quería allí. Ahora quería confortar, quería aliviar a Caty. Lloró con ella. Dejó que su fragancia la envolviera y ambas buscaron consuelo la una en la otra.

Alguien carraspeó.

Las chicas alzaron la cabeza y sus miradas, borrosas por las lágrimas, tardaron unos segundos en enfocar las siluetas que las observaban.

La princesa Camilla les observaba tras su antifaz, mientras una burlona sonrisa se dibujaba en sus insinuantes labios negros. La rodeaban cuatro fieros guardias, que comenzaron a golpear rítmicamente sus porras, las unas contra las otras.

Pac-Pac. Pac-Pac. Pac-Pac.

—Apresad a esas asquerosas invertidas…

Pac-Pac. Pac-Pac. Pac-Pac.

—…y llevádselas a Naotalba.

Pac-Pac.

Capítulo 18

Se Abre el Telón

—No, idiota… Me está dando un… amarillo.

Iván se quedó congelado, con el cuerpo inerte de su amigo entre sus brazos, cuando, en ese momento el monstruo alado (byakhee, byakhee, byakhee) que había entrado en el salón del trono cargó contra las pesadas puertas que habían dejado a su espalda. Las hojas soportaron el embate, pero Iván no pudo reprimir un grito de terror.

Intentó levantar a Joystick en volandas, pero aunque su amigo era un escuálido trasgo, Iván también era pequeño y débil. Cayó de rodillas y luego se precipitó al suelo. Otro embiste contra las puertas del salón del trono de Ythill y la madera crujió amenazadoramente. Iván se levantó, agarró a Joystick de debajo de las axilas y comenzó a tirar de él por el pasillo.

El byakhee volvió a golpear la puerta y rugió desde el otro lado de la madera. Con pasos cortos y rápidos, Iván se internó en el pasillo, lanzando nerviosas miradas a su espalda donde el pasillo seguía, y seguía, y seguía.

Iván no sabía cuanto había avanzado, pero la puerta estaba lejos, los graznidos del monstruo habían muerto en la lejanía y Joystick… Joystick se estaba poniendo azul.

Cayó de rodillas ante él y comenzó a abofetearle mientras le exhortaba a despertar, a respirar, a vivir. A las manos de Iván se adhirió la película pegajosa de sudor que cubría el maltrecho rostro de Joystick. Presa de la desesperación, Iván alzó su puño y lo dejó caer con fuerza sobre el enjuto pecho de su amigo. Joystick abrió de improviso los ojos, entreabrió sus amoratados labios, tosió y respiró a duras penas, gimoteó, pero la camisa de fuerza de la inconsciencia le mantuvo atrapado, sus violáceos parpados cayeron pesadamente y su cuerpo volvió a quedar yerto encima del suelo negro.

Iván miró en su derredor. Pidió auxilio y al instante se tapó la boca. ¿Quién les iba a ayudar en ese lugar? ¿Qué les socorrería? ¿Monstruos alados y reinas enquistadas en sus tronos?

Iván se llevó los puños a las sienes y apretó los dientes. Se obligó a tranquilizarse. “Relájate. Relájate.” Se ordenó mientras obligaba a su jadeante respiración a seguir su ritmo mecánico y pausado. Se concentró en alejarse de esa torre negra, de esa ciudad subyugada y maldita. Despejó su mente donde el Aklo hundía sus tentáculos de conocimiento a la fuerza. Su habitación. Buscaba su habitación en blanco. Cuatro paredes blancas, un techo blanco y un suelo blanco. Y una ventana por la que entraba una cálida luz. Todo en paz. En silencio.

Tranquilo. Tranquilo. Tranquilo.

—Me está dando un amarillo —dijo Iván en voz alta, recordando las palabras de su amigo.

Un amarillo. Joder, a Joystick le han dado amarillos cientos de veces. Pesa como un cagarro de paloma, come como un pichón y se pasa el día fumando mierda. Pero siempre los resuelve en seguida, camina hasta la cocina, a veces dando traspiés y riendo como un idiota, pero siempre llega y se bebe medio brick de zumo de melocotón, o de naranja, o de lo que haya, porque siempre hay un zumo de algo, un zumo bien cargado de azúcar, y luego se pega un atracón de chocolate o de patatas fritas, como si fuera su última cena.

Porque, en definitiva, un amarillo es un bajón de azúcar. “Un bajón bestial, pero solo eso, una puta hipoglucemia como las que me dan a mí de vez en cuando” pensó al mismo tiempo que se llevaba las manos a los bolsillos y comenzaba a sacar sobrecitos de azúcar.

Abrió la boca de su amigo con rabia y le descargó dos, tres, cuatro sobres de azúcar en el gaznate. Joystick tosió, se atragantó y escupió, pero Iván le obligó a mantener la boca cerrada, a que tragase azúcar o dejar que se derritiera en sus papilas gustativas.

Luego se dejó caer de espaldas contra una de las paredes del pasillo, agotado. Palpó en sus bolsillos y encontró otro sobrecito de azúcar, el último, y vertió el contenido en su propia boca. Paladeó el dulce, pensativo, mirando fijamente a Joystick cuya respiración se había normalizado, el color de su piel no era tan macilento, ni sudaba profusamente, y sus labios y párpados, aunque oscuros, tenían un color más saludable. Simplemente dormía.

Una suave melodía de órgano emergió de la nada.

Los acordes llenaron el pasillo. Iván conocía esa tonadilla, triste y retorcida, ajena a los cánones musicales que imperaban en su mundo. Pero la conocía. Iván se levantó y se adentró cuidadosamente por el pasillo guiado por la música, una música antigua, muy antigua. La había oído antes, pero ¿cómo había llegado aquí? Este sitio no era lo que parecía.

No era lo que la bruja sentada en el trono había dicho, de eso estaba seguro.

Lanzó miradas de soslayo, para no perder de vista el cuerpo inconsciente de Joystick, mientras sus pasos le acercaban a la puerta desde la que emergía la música. No había ni cerrojo, ni argolla, ni pomo. Solo una hoja de madera negra en el lado izquierdo de la pared, con un extraño y retorcido símbolo grabado en la madera. Un símbolo que Iván ya conocía de antes:

El retorcido símbolo Amarillo.

Hipnotizado por la música, Iván empujó la puerta y se descubrió en un reservado de un teatro. Del teatro. Del palacio de Castaigne. La oscuridad lo llenaba todo. Las únicas luces eran las de los focos que bañaban el escenario donde un gran órgano dominaba la escena.

Era un órgano infame, cuyos retorcidos y pálidos tubos recordaban a las espinosas púas de un ser primordial, confinado a los abismos submarinos donde la luz era una ficción. Ante él, tocando enérgicamente, había un hombre envuelto en una capa harapienta.

Cualquier otro habría supuesto que se trataba del Rey Andrajoso, pero Iván no.

Iván vio que en sus ropas lucía el símbolo amarillo. Tenía una coronilla calva, con mechones sucios de cabello negro y grasiento, surgiendo entre las correas de cuero que se hundían en la piel infecta y purulenta.

Iván se asomó a la puerta para comprobar que Joystick seguía en el pasillo, tras lo cual entró en el reservado. El suelo crujió bajo sus pisadas, pero el pianista siguió tocando su melodía, ajeno a la intromisión.

Y la obra comenzó.

Con la música de fondo, cuatro enmascarados entraron en escena llevando en volandas a una chica, alta y muy delgada, de largos tirabuzones color miel y vestida con una toga pálida.

Iván se sintió desfallecer.

El ritmo de la música se aceleró, se volvió vertiginoso. Una amalgama de notas discordantes que saltaban con cada latido de su corazón.

Los enmascarados arrojaron con violencia a la muchacha frente al órgano, la comenzaron a insultar: “¡Zorra! ¡Cerda! ¡Subnormal! ¡Puta!” Uno de ellos, el más gordo, le propino un violento bofetón que causó un estallido de risas entre sus amigos. Y a una orden del gordo, los dos enmascarados más altos agarraron a la chica bajo los codos, la levantaron como si no pesase nada, y la expusieron ante él, crucificada sin cruz. El gordo sacó una navaja y, mientras el resto de enmascarados continuaba imprecando a la chica, le rasgó las vestiduras, de arriba abajo, cortando y desgarrando el tejido a tirones agresivos.

—¡Puta! ¡Puta! ¡Puta! ¡Puta!

Arrancó los jirones de ropa y la dejaron desnuda, con la cabeza laxa y una mata de rizos rubios colgando ante sus menudos y puntiagudos pechos. Costillas incipientes. Vientre hundido, bajo el cual se asomaban las puntas del coxis. Largas piernas, delgadas, huesudas. El vello púbico un pequeño matojo naranja.

La música cesó de repente.

Los enmascarados se habían girado hacia el órgano, donde el organista había alzado una mano firme, pero de piel podrida, llena de pústulas. Su dedo índice, carente de uña y llagado, trazaba círculos en el aire mientras apuntaba al vacío entre los enmascarados. Se decidió por el cuarto integrante de la pandilla, un individuo pequeño y muy delgado.

—Tú. Reviéntala. Que sangre.

Iván no lo soportó más.

—¡Basta! —chilló desde el reservado—. ¡Ya basta! ¡Malditos hijos de puta! ¡Basta!

Todos los actores del escenario volvieron sus máscaras hacia él. Se parecían a ellos, se parecían a la pandilla de matones que le aterrorizó en el instituto. A los que mató. Su pandilla de monstruos.

Pero no lo eran. Eran actores. Eran falsos. Eran una mentira, como todo en ese lugar.

El organista podrido poseía una máscara pálida que se parecía al protagonista del cuadro “El Grito” de Munch y el resto de matones llevaban máscaras naso turco. La máscara de la chica era de arleccino y al contemplar a Iván, comenzó a cubrir pudorosamente su famélico cuerpecillo con los restos desgarrados de la toga y huyó tras los bastidores.

El organista sacó de entre los pliegues de su capa de harapos una mano corrompida que alzó ante él y un largo chillido, agudo e indescriptible, llenó el teatro. Iván se llevó las manos a los oídos, pero el sonido era inextinguible, se le clavaba en el cráneo, le perforaba. El resto de enmascarados alzaron sus manos hacia Iván, imitando el gesto del organista y, aunque Iván no pudiera creerlo, el sonido se amplificó y pasó a ser algo más que un dolor físico. Era una agonía mental. El clamor invadía su razón, la retorcía, la pateaba e intentaba devorarla.

Cayó de rodillas, sudaba profusamente, su piel estaba caliente, olía a quemado.

Iván rodó por el suelo, se arrastró hacia la puerta con el sonido perforándole los tímpanos, se arrojó tras ella y aterrizó en el pasillo, lanzó una patada contra la puerta y la cerró de un portazo.

El silencio solo estaba roto por su jadeante respiración. Respiración que se cortó cuando Máscara Bauta apareció en su línea de visión… y aunque no pudiera verlo, Iván supo que Jaime, al que había matado hace tanto tiempo, sonreía bajo su máscara antes de preguntar:

—¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos?

Capítulo 19

Ámbar

—¡Por dios, Jandro! ¿Pero… qué te han hecho?

La que chillaba era Blanca. Jandro lo supo por la voz, no porque pudiera verla. Estaban en una sala grande, enorme a juzgar por el eco, pero iluminados solo por un triste foco de luz amarillenta… como una claraboya situada justo encima de ellos.

Jandro apretó los dientes en una contracturada sonrisa mientras intentaba ver lo que había a su alrededor. Le dolía toda la cara, pero el lado izquierdo, que percibía pringoso y tumefacto, palpitaba con cada latido. Su vista estaba teñida de rojo, como si mirase a través de un cristal tintado, si miraba solo con el ojo derecho podía visualizar bien, pero cerrar el párpado dolía.

—Máscara Medico Della Peste me hizo callar —contestó con un hilo de voz—. Siempre he sido un bocazas y ese cabronazo nunca dudó en darme de hostias para cerrarme la boca. Nunca.

Blanca tampoco es que estuviera perfecta. Tenía contusiones, cortes y la ropa desgarrada. Su ropa, porque tanto ella como Caty vestían los pantalones y camisetas con los que habían allanado el teatro, el cómo y el porqué de ese cambio de vestuario, Caty y Blanca no lo sabían, sino que simplemente cuando despertaron en esa sala volvían a estar vestidas.

Caty estaba perfecta, deslumbrante, a diferencia de Volstagg. Los gemelos enmascarados se habían liado a palos con el enorme vikingo y lucía hematomas y heridas sangrantes por todas partes. Joystick estaba pálido e inconsciente, pero su estrecho pecho se inflaba y desinflaba con cada respiración. E Iván…

Iván estaba catatónico. Su mirada perdida en el vacío, sus ojos no parpadeaban y un transparente hilo de saliva se deslizaba, perezoso, desde su comisura derecha hasta su pecho.

A todos les tenían sentados en sillas de terciopelo amarillo y madera negra, y los habían envuelto en alambre de espinos desde el pecho hasta los muslos. Jandro se movió un poco y notó las puntas hundirse en su ropa y arañarle la piel.

Mientras no se movieran mucho, no pasaría nada.

—¿Alguno tiene idea de lo que está pasando aquí? —preguntó Caty—. ¿Dónde estamos? ¿Quién es toda esta gente enmascarada y qué quieren de nosotros?

—Ythill —susurró Iván.

Todos volvieron la vista hacia el muchacho que ladeó su laxa cabeza y clavó una turbia mirada en Caty. Sonrió, una sonrisa demente y enajenada que arrancó un escalofrío en su amiga. Jandro sintió náuseas, ¿qué coño le pasaba a Iván?

—Estamos en el Palacio de Ythill, la ciudad maldita que hay en un extremo del lago Hali. Al otro lado del lago está Carcosa, la ciudad de pálidos muros donde mora el Rey Andrajoso, el Rey Harapiento, el Rey Amarillo… pero ese no es su nombre, no. Son solo… apodos. Su verdadero nombre es… impronunciable. Innombrable.

—¿Es el dios al que invocaban los de la obra de teatro? —preguntó Blanca con el cejo fruncido, pero se trataba de una afirmación más que de una pregunta.

Iván asintió, mientras una casposa risita emergía entre sus labios. Jandro le miraba ceñudo. Tras su máscara de ironía, de no tener miedo a nada, Jandro estaba pensando, maquinando, uniendo piezas.

—¿Por qué nos han traído aquí, Iván? —preguntó Blanca.

—Es una venganza —comenzó Iván—. Porque les maté. Sus almas, sus espíritus han debido de contactar con esta entidad… con el Rey Amarillo. Y a cambio de entregarle a las chicas, chicas como Amanda, para que el Rey se… deleite con ellas, los enmascarados… los niños a los que maté… pueden torturarnos.

Todos callaron hasta que Caty rompió el silencio.

—Dijiste que murieron en un accidente, Iván. Una fuga de gas.

—Mentí —susurró el chico con los dientes apretados.

De nuevo el silencio les envolvió, una pesada manta de silencio que les inundó las fosas nasales, las gargantas y los corazones.

—Yo ocasioné la fuga de gas. Conocía esa puta habitación. La conocía a fondo. Esos cabronazos me llevaban allí para torturarme. Muchas veces. Así que hice cortes a los tubos de goma y cuando entraron atranqué la puerta desde afuera, sin hacer ruido, y esperé a que saltasen por los aires.

Los apagados ojos de Iván les taladraron a todos, su mirada fue vagando de uno en uno, incrustándoles la verdad en el fondo de sus corazones.

—Pum.

En la garganta de Iván se formó un nudo. El chico soltó aire y lo volvió a respirar muy despacio. Cerró los ojos y pensó en su habitación blanca. En sus cuatro paredes blancas.

—Se lo merecían —opinó Jandro.

—Jandro…

—¡Se lo merecían, Iván! —repitió—. ¡Cuéntalo todo! ¡Cuéntales por qué lo hiciste!

—Da lo mismo lo que nos digas —retumbó la grave voz de Volstagg desde las profundidades. El grandullón fulminaba con la mirada a Iván. Iván apenas se la sostuvo y apartó la cara, avergonzado—. Por mucho que te maltratasen, por muy malos que fueran, arrebatarles la vida… así, de esa forma tan mezquina…

—¿Y qué hubieras considerado digno, eh, campeón? —escupió Jandro con desprecio—. Un juicio por combate ¿quizá?

—Yo fui el niño gordo de mi colegio, Jandro. Y me gustaban el heavy y los vikingos, así que sí, sé de primera mano lo que es el acoso escolar, gracias —contestó Volstagg acallando al gótico—. Pero esa trampa… Esa cobardía no me la esperaría de ti —su dura mirada no se apartaba de Iván—. Tú eres mucho mejor, amigo.

—Escucha lo que le hicieron antes de comenzar a dar discursitos de padre —gruñó Jandro.

—Iván —llamó Blanca—. Además de las palizas, de las vejaciones… ¿Qué te hicieron?

Iván miró primero a Jandro y luego a Blanca.

—Estuvo lo de Ámbar.

El mundo, ese extraño mundo de torres oscuras y afiladas, cielos infestados por estrellas negras, y habitado por enmascarados degenerados, monstruos alados y nobleza decadente, se vio reducido al relato de Iván, a la voz, aturdida, triste y somnolienta del muchacho, que los sacó de Ythill, los llevó a través del tiempo y del espacio, hasta el incidente que cambió a Iván.

—Jandro y yo íbamos mucho al Palacio Castaigne. Era nuestro escondrijo, nuestro lugar secreto. Teníamos una habitación, un camerino que habíamos adecentado a nuestro gusto. Teníamos unos butacones cubiertos por mantas, una estantería llena de cómics y un viejo transistor con el que oíamos música. Lo cerrábamos y abríamos con un viejo candado. Era nuestro escondite, nuestra madriguera, nuestro cubil.

»Era adonde huíamos de Máscara Bauta y sus matones. O donde nos escondíamos para lamernos las heridas. Mis padres no me apoyaban, eran de la opinión de que debía valerme por mí mismo y que tenía que aprender a enfrentarme a los matones yo solo. Mis padres no me quieren, siempre he tenido esa sensación. Para ellos solo soy un elemento más en su vida, como la televisión o el coche, algo que necesitan para aparentar ser una familia normal.

»Jandro no tenía padres, habían muerto años antes en un accidente de tráfico, y su abuela le odiaba. Si le propiciaba alojamiento y comida era por deber moral, pero por lo demás Jandro y su abuela no se hablaban. Sin embargo, la abuela de Jandro sí que le castigaba, siempre que recibía una llamada del colegio. La vieja loca se buscaba las castañas para castigarle. Su versión favorita era encerrarle en su cuarto, sin Internet, televisión, cómics, música, libros. Encerrado en su cuarto por horas… a veces incluso días.

—Siempre tenía un libro —comentó Jandro—. Siempre me dejaba la Biblia.

—Cuando ocurrió lo de Ámbar —continuó Iván—, Jandro estaba recluido en su habitación y yo había escapado del colegio para evitar a J… a Jaimm… a Máscara Bauta y sus matones. Tiempo después me atormentó la idea de que, quizá, por no encontrarme a mí decidieron ir a por Ámbar. Si no me hubiera tomado las molestias de escaquearme a última hora, todos los sucesos que ocurrieron después podrían haber sido diferentes… pero da igual.

»Estaba en el Palacio Castaigne, solo, leyendo un cómic de Spiderman mientras masticaba tiras de regaliz rojo. Y escuché ruidos. Alguien había entrado en el teatro. No era la primera vez: yonkis y universitarios entraban a todas horas, para drogarse, para follar, para ver si se atrevían a entrar en ese antro abandonado y con fama de maldito. Normalmente cerraba la puerta y echaba el candado… y esperaba. Era mejor llegar tarde a casa que vértelas con un yonki.

»El problema vino cuando reconocí la voz. Era la voz de Cas… Cast… Máscara Medico Della Peste… Su risa era esa risa malvada y burlona, que tronaba cada vez que me torturaba, que retumbó por todo el teatro. Me asomé, comido por la curiosidad. ¿Qué harían ellos aquí?

»Camuflado por la sombras y las podridas cortinas que ocultaban los bastidores al público, me asomé. Además de Máscara Medico Della Peste estaban los gemelos… Máscara Ride y Máscara Piangi. Y Máscara Zanni, no veía a Mascara Bauta. Pero sí vi a alguien más.

»A Ámbar.

»Jandro y yo éramos unos pringaos… pero aun así, si había un paria en nuestro aula, en nuestro curso, en nuestro colegio, esa era Ámbar Manzano. Era una chica alta y delgada, muy delgada, escuálida como un espantapájaros, sin duda con problemas de anorexia, de mala alimentación. Vestía fatal, ropa anticuada, de mercadillo, sucia. Gris. Siempre que recuerdo a Ámbar lo recuerdo todo gris. Los pantalones le quedaban pesqueros, faldas muy largas que se iba pisando al andar, zapatos viejos, nunca zapatillas, camisas de abuela con lamparones de comida reseca. Y los golpes, siempre aparecía por clase con un ojo morado, un labio roto, arañazos o moretones. Tenía el cabello rubio, rizado, cortado a trasquilones. Unos ojos saltones, ojerosos, de color miel, huidizos, tristes, tras unas gafas enormes, de montura metálica y que le conferían el aspecto de un insecto. Su actitud era casi la de un autista. Asistía a clase, pero se quedaba mirando al encerado, en babia, no hablaba con nadie, nunca, solo contestaba a los profesores si le preguntaban directamente, nunca alzaba la mano. Cuando te miraba parecía que lo hacía a través de ti. Su voz era el grito de un ratón, un gemido humillado. Cambiaba de cuaderno o de libro si el profesor se lo ordenada y, sin embargo, siempre traía los deberes hechos y sacaba buenas notas en cada examen.

»Los matones… la habían traído al teatro, al Palacio de Castaigne, y la estaban torturando. Le habían atado las muñecas a la espalda con cinta de embalar. Y le habían tapado la cabeza con una sucia bolsa de plástico, que no habían cerrado. La empujaban, de un extremo a otro del escenario, como si fuera una pelota, mientras la colmaban de insultos: ¡Zorra! ¡Cerda! ¡Subnormal! ¡Puta! Los zancudos pasos de Ámbar tropezaban hasta Máscara Ride que, de un empellón, la tambaleaba hasta Máscara Zanni, que le azotaba el culo hasta que sus pasos la encaminaban hacia Máscara Piangi que de un puñetazo la mandó al suelo, a los pies de Máscara Medico Della Peste… y el enano cabrón la pateaba hasta que la chica se levantaba.

»Y mientras continuaban insultándola: ¡Zorra! ¡Cerda! ¡Subnormal! ¡Puta! Os juro que cuando vi lo que le hacían estuve a punto de… salir corriendo hacia la salida más próxima, de buscar a alguien, de llamar a la policía… No tenía móvil porque mis padres nunca me compraron uno y… yo… No sé… No era como cuando se metían conmigo, era peor, era… Pensé que la iban a matar.

»No lo hice porque apareció Máscara Bauta. Estaba justo frente a mí, al otro lado de los cortinajes donde me ocultaba. Soltó un largo silbido y me sentí desfallecer. Mis rodillas temblaron y me tapé la boca para evitar soltar una exclamación. Lo que le estaban haciendo a Ámbar era terrible, pero temía más que Máscara Bauta me descubriera.

»A una orden de Máscara Bauta, los gemelos agarraron a la chica bajo los codos, le alzaron del suelo casi un palmo, como si no pesase nada. La expusieron ante Máscara Zanni, que sacó una navaja y, mientras el resto continuaban insultando a la chica, le rasgo la camisa y la falda, de arriba abajo, cortando y desgarrando el tejido a tirones.

»Ámbar no llevaba sujetador. Sus pechos eran feos, pequeños y picudos, temblaban sobre una colección de costillas, un vientre hundido, bajo el cual se asomaban las puntas del coxis. Sus largas piernas eran dos huesos cubiertos de piel pálida. Llevaba unas bragas blancas que le quedaban grandes, holgadas y… manchadas de amarillo… viejas manchas de orina…

»“¡Puta! ¡Puta! ¡Puta! ¡Puta!” coreaban esos animales, mientras Máscara Zanni le arrancaba las bragas con dos cortes, casi dos tirones, que dejaron un arañazo en la ingle de la muchacha. Una tímida gota de sangre muy oscura se deslizó por… su pubis… hasta un pequeño matojo naranja.

»Máscara Bauta volvió a silbar, los gemelos lanzaron a Ámbar que cayó con dureza sobre el escenario, de espaldas. Luego se cernieron sobre ella, le inmovilizaron con sus manazas y le abrieron de piernas. La ofrecieron ante Máscara Medico Della Peste que se había desnudado y se masturbaba frenéticamente ante ella… recuerdo que me sorprendió que ese enano cabrón tuviera una polla tan grande.

»“Hazla sangrar” ordenó Máscara Bauta y Máscara Medico Della Peste… cayó… sobre ella.

Iván hizo una pausa en su relato. Cerró los ojos. Caty y Blanca lloraban, en silencio, afectadas por la empatía que sentían hacia aquella chica desconocida. Joystick continuaba inconsciente, ajeno a la confesión de su amigo. Jandro atento a las palabras de Iván. Volstagg, serio, imperturbable.

—La violaron todos menos Máscara Bauta. La asfixiaron con la bolsa, luego le hicieron un agujero, cerca de la boca, para que les pudiera practicar felaciones. Le soltaron las muñecas para que les masturbase. La follaron por todos sus… en varias posturas y… cuando sus… cuando no estaban duros… usaban sus dedos y lenguas… o botellas, o palos o… o… y ella no gritó. No gritó nada. Ni cuando le abofeteaban, ni cuando le mordían los pezones hasta hacerla sangrar, ni cuando la estrangularon con una cuerda hasta que rozó la inconsciencia. Nada. Simplemente era un muñeco al que ellos follaban y follaban, y follaban.

»Y entonces, Máscara Bauta dijo: ¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos?

El mazazo consiguió que las chicas le contemplasen a través de sus lágrimas. La expresión de Volstagg cambió, sus cejas se alzaron preocupadas. Jandro escupió un coagulo sanguinolento a un lado. Iván soltó un entrecortado resoplido mientras dos regueros de lágrimas comenzaban a descender por sus mejillas.

—¿Sabía que estabas ahí desde el principio? —preguntó Volstagg.

—No lo sé. Puede que sí, puede que no… pero esa pregunta, esa voz, me ha perseguido y me perseguirá durante el resto de mi vida.

»Me sacó a rastras y caí de rodillas ante el resto de matones y ante Ámbar.

»“¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos? ¿Te gusta su conejito mojado? ¿Te gustan sus tetitas? A que estás cachondo, ¿eh, cuatro ojos? A que se te ha puesto dura mientras nos los montábamos con nuestro juguete”.

»Hubo risas. Máscara Medico Della Peste me abofeteo, con una mano que apestaba a sexo y a culo. Máscara Zanni aventuró que lo que me ponía era verles a ellos desnudos, que era maricón, y hubo más risotadas y más golpes. Entonces Máscara Bauta les ordenó callar.

»No, no, no, no… El cuatro ojos es todo un hombre y le ponen los chochitos, claro que sí. Y nos lo vas a demostrar, ¿verdad que sí, cuatro ojos?

Otro mazazo de silencio. Iván contempló otra nueva ración de rostros congestionados. Tomó aire para finalizar su relato.

—Máscara Zanni me puso la navaja al cuello. “O te la follas o te rajamos como a un cerdo” me amenazaron. Los cuatro comenzaron a corearme, a animarme: “¡Fóllatela! ¡Fóllatela! ¡Fóllatela! ¡Fóllatela!” Me obligaron a desnudarme y… y… ¡y estaba empalmado! —Iván rompió a llorar, avergonzado, horrorizado—. Ella estaba tan mojada por… todo y… fue fácil. Fue muy fácil yo… ellos gritaban y gritaban, y me palmeaban y… y ella no dijo nada, no opuso resistencia… de hecho gimió, gimió como si le gustase yo… y… yo… yo…

Iván estalló en un llanto histérico, plagado de hipidos y sollozos, descontrolado, roto, derrotado.

Jandro llamó la atención de los chicos con una última declaración.

—Y así es cómo Iván perdió su virginidad.

El silencio, solo roto por los intentos de Iván por controlar su desconsuelo, volvió a llenar la sala hasta que Volstagg lo rompió.

—Fue horrible, Iván. Lo siento… Pero aun así, me esperaba más de ti.

—¡Que te follen, Jorge! —le increpó Jandro—. “Esperaba más de ti”. ¿Te crees que eso iba a parar? La policía comprada, los profesores pasando, sin amigos, nuestras familias ignorándonos. ¡Esos cabrones iban a continuar jugando con los dos! ¡Los iban a meter en sus violaciones, en sus orgías, hasta que los mataran! Era pura y llanamente una cuestión de supervivencia. ¡O ellos o Iván!

—Eso es lo que tú, que eres un desecho humano, es a lo que te agarras para justificar…

—¿Qué justificación tenían esos cabrones para hacerle algo así a alguien?

Los alambres de espino de Jandro y Volstagg se clavaron en ellos antes de que Caty soltara un sonoro silbido. Blanca miraba a un aturdido Iván que continuaba con los ojos cerrados, en su habitación blanca de paredes blancas. Joystick murmuró algo desde el colchón de su inconsciencia.

—Lo que pasó, pasó ¿de acuerdo? —comenzó Caty—. Lo que hizo Iván y el porqué lo hizo están en el pasado. Son respuestas a algunas preguntas, pero no a todas. Y no merece que escarbemos más en esa mierda. Pasó. Y ha dejado cicatrices o incluso heridas infectadas, que más da. La pregunta ahora es otra, ¿qué pinta Amanda en todo esto?

—La mujer es un sacrificio para su Alteza Andrajosa —declamó una voz grave que retumbó por toda la estancia—, para su Majestad Harapienta… para el Rey Amarillo.

Todos volvieron la vista hacia el foco de la voz, una figura alta que se les acercaba lentamente.

—Como lo seréis vosotros —sentenció la voz acerada de Naotalba, el sumo sacerdote de Ythill.

Capítulo 20

Naotalba

Un fulgor amarillento comenzó a llenar la estancia.

El sumo sacerdote se acercaba con pausados pasos. Era un esqueleto alto con una máscara de un blanco inmaculado, sin aberturas para nariz u ojos, solo un óvalo pálido que le cubría toda la cara, la barbilla y las orejas, tras el que emergía una aleonada mata de cabello albo. Vestía una túnica de color papiro, de cuello alto, con hombreras puntiagudas y largas mangas monacales.

A la altura del muslo se veía dibujado en negro, el inefable signo amarillo.

A su espalda, acuclillados en diferentes partes de la sala, como hienas al acecho, se encontraban los cinco enmascarados que tan bien conocían. Sus ojos eran pozos de vacía oscuridad en las muecas pálidas de sus máscaras.

Jandro los contemplaba con ojos desorbitados, sin parpadear, y sus labios temblaban. Volstagg se removió en su asiento y las afiladas púas del alambre de espino lamieron su carne. Blanca, presa del pánico, comenzó a sofocarse. Caty escupió insultos y amenazas. Iván le miró fijamente, con los dientes apretados y el ceño fruncido…

—Pero primero será la chica. Y todos lo contemplaréis. Todos asistiréis a su sufrimiento y seréis partícipes de su dolor. La violarán y despellejaran. La ahorcarán. Y contemplar como vuestra cordura muere, poco a poco, será el mayor deleite del Rey Amarillo y sus súbditos —rugió la voz desde la alta figura lechosa.

—¡Voy a arrancarte esa puta máscara y metértela por el culo! —ladró Caty.

El sacerdote alzó sus afilados falanges, escupió un obsceno poema de consonantes muertas y Caty chilló de dolor. Volstagg se intentó levantar, el alambre se abrazó a él con más fuerza. Sangró. Gritó de dolor, de rabia, de impotencia.

—Luego inocularemos droga plutónica en esa zorra —dijo el sacerdote mirando a Caty—, y todos los habitantes de Carcosa copularán con ella hasta que sangre. Después la despellejarán. Por último, la ahorcarán.

El sacerdote apuntó con su esquelético índice a Blanca.

—Y lo mismo haremos con la pequeña lesbiana.

Blanca rompió a llorar.

—Al gordo lo ataremos a un altar para que lo devoren los Byakhees. Al pequeño yonky…

—¿Quién coño es esta zorra? —espetó Joystick con voz gangosa.

El tiempo se detuvo. Durante un instante solo estuvo el sonido de la respiración entrecortada de cada uno y la más insondable oscuridad.

Una oscuridad llena de amarillo.

Naotalba rugió algo incomprensible y un infinito pitido penetró en sus cabezas, arañando su interior con una motosierra, mordiendo y cercenando masa cerebral.

Gritaron.

Todos menos Joystick, que les miraba alucinado.

El mundo tembló, las paredes del templo crujieron, el aire se llenó de polvo, se dibujaron fisuras por la piedra y los enmascarados se llevaron las manos al rostro, cayeron al suelo y se retorcieron.

—¿Qué está pasando? —preguntó Joystick, ajeno al pitido, ajeno al derrumbe… fuera de ahí—. ¡Joder!, ¿por qué chilláis todos?

Jandro apretaba los dientes y le miraba. Todos sufrían, menos Joystick que se levantó como si no estuviera atado por alambre de espino…

Porque no lo estaba.

La mirada de Jandro se llenó de lágrimas, pero vio como todo parpadeaba. Negro, amarillo. Paredes, oscuridad. Una cortina roja. Una bolsa de basura cubierta por una capa de polvo. Unos sucios taburetes en vez de las lujosas sillas.

El pitido se hizo más fuerte, más insoportable. No era un pitido. Era una flauta. Cientos de ellas. Miles. Flautas que cantaban para el Más Grande y el Más Estúpido. Las flautas del Sultán Idiota. Flautas de locura.

Joystick gritó algo y se volvió. Alzó las manos ante sí. Se intentó proteger.

Naotalba se cernió sobre él con un cuchillo dorado, de hoja curvada, casi una hoz… ¿o era un simple cuchillo oxidado? En cada parpadeo todo cambiaba, todo aparecía y desaparecía, todo… todo…

El suelo retumbaba como la piel de un tambor.

El tronar de las flautas lo llenaba todo.

El cuchillo trazó un arco y dibujó un tajo en los antebrazos de Joystick. Este le lanzó una débil patada, pero el enorme sacerdote acometió con otra estocada. Joystick le agarró de las muñecas y comenzaron a forcejear.

Blanca gritaba, pero no se le oía por encima del estruendo. Las paredes reverberaban, aparecían y desaparecían. Caty y Volstagg forcejeaban en sus sillones. Iván no hacía nada. Nada. Su mirada vidriosa se había perdido en el vacío.

Joystick sujetaba la mano armada de Naotalba con ambas manos. El sacerdote le arañó la cara con la otra mano. Buscó sus ojos. Joystick gritó, intentó defenderse, agitó la mano del sacerdote, se retorció, trastabilló…

…perdió fuerza en su presa…

…el cuchillo se hundió en su vientre.

Profundamente.

Muy profundamente.

En un parpadeo las flautas malditas se callaron, la tierra dejó de temblar y las paredes de crujir, el templo se acomodó a su apariencia y Joystick comenzó a morir.

—¿Por… por qué…? —preguntó Joystick, con los dientes manchados de sangre.

El cuchillo se desplazó trabajosamente, abriendo una roja sonrisa en su abdomen. Joystick intentó decir algo más, quizá hasta gritar, pero la zarpa de Naoltalba le tapó la boca. Un par de finos hilillos de sangre roja se escurrieron entre los esqueléticos dedos del sacerdote, que continuó aserrando con saña hasta que las entrañas del chico se volcaron por el tajo y cayeron al suelo con un chasquido húmedo.

—Porque sois todos iguales —terminó el sacerdote.

Volstagg y Caty se quedaron paralizados, la sangre huyó de sus rostros aterrados. Blanca lo contemplaba horrorizada. Iván continuaba ajeno a todo, en shock, perdido. Y Jandro solo podía pensar en que Joystick no estaba atado a su silla. “¡Era un taburete! ¡Hace un instante era un viejo taburete!” con alambre de espino.

Naotalba soltó con desprecio el cuerpo de Joystick.

Y Jandro se levantó.

Al principio sintió dolor, sintió las púas mordiendo su piel y el alambre enroscándose a su cuerpo… pero apretó los dientes y se concentró en la idea que le había asaltado. La visionó, la imaginó.

La creó.

No estaba atado por alambre de espino. No estaba atado por nada.

Naotalba le miraba fijamente, con su amarillenta túnica salpicada y el cuchillo goteando la sangre de Joystick. Pero Jandro comprobó con acierto que la máscara, la túnica y hasta el cuchillo… no eran reales del todo. A la figura del sacerdote le faltaba nitidez…

Jandro miró el cuchillo, la sangre que caía lentamente y la figura encogida de Joystick. Era nítida, era real… era de verdad.

—¿Quién coño eres? —preguntó Jandro.

—Naotalba, sumo sacerdote de…

—Mentira. Esa es la máscara que llevas. ¿Quién coño eres?

Comenzó a nacer una oxidada carcajada desde las profundidades de la máscara del sacerdote. El cuerpo de Naotalba comenzó a encogerse, a retraerse en sí mismo, secos chasquidos de huesos astillándose salpicaron la sala. El sacerdote cayó de rodillas, su pecho se hundió, sus costillas se contrajeron, sus hombros se quebraron, sus manos convertidas en unas zarpas jurásicas… y luego una vieja túnica manchada de sangre y una máscara pálida, de la que emergía una risa seca y muerta.

Un chillido de mujer les llamó la atención.

Amanda era arrastrada fuera del templo por Máscara Bauta y el resto de secuaces del Rey Amarillo. Blanca llamó a Iván mientras forcejeaba con el alambre de espino. Jandro se inclinó sobre Volstagg y tiró del alambre, arrancándolo con facilidad del cuerpo del muchacho.

—¿Cómo lo has…?

—No hay alambre.

Soltó a Caty con la misma soltura y luego a Blanca, que corrió hacia la salida por la que acababan de huir los enmascarados, pero se quedó a medio camino, al ver que el resto no la seguían.

Volstagg y Caty se había inclinado sobre Joystick, cuyo desmadejado cadáver seguía encogido en una posición fetal, eviscerado, con sus ojillos de roedor perdidos en el vacío de la muerte y la sangre coagulándose en su cerosa piel.

Jandro se acercó hasta Iván, que continuaba ajeno al mundo… y desatado del alambre de espino.

—¿Cómo…? —preguntó Jandro.

Iván alzó la cabeza y clavó sus oscuros ojos en él.

—Tú lo has dicho —contestó con voz monocorde—. Es cómo en Matrix. No hay cuchara. No hay alambre.

—Pero…

Iván se adelantó a su pregunta encogiéndose de hombros.

—¡Perdonad! —gimoteó Blanca histérica—. Siento lo de Joystick… de veras que lo siento… me caía bien y no se merecía esto, pero… Amanda… Está viva…

—Hay que ir a buscarla —sentenció Caty, acariciando la mejilla de Joystick—. Tienes razón. Está viva y hay que ir a buscarla.

Volstagg, con las mejillas encendidas y los ojos vidriosos por las lágrimas, asintió. Caty cerró los ojos a Joystick y se levantó. Pero Jandro se quedó inmóvil… paralizado… porque asistió, con el corazón sobrecogido y la cordura bailando por el filo de la locura, a la sardónica sonrisa que dibujó Iván en sus labios antes de levantarse y decir:

—Sí. Vamos a salvar a Amanda.

Blanca fue la primera en salir. El resto la siguió a la carrera… Jandro se retrasó para lanzar una mirada al cuerpo de Joystick, mientras las preguntas seguían agolpándose en su cabeza.

Capítulo 21

El Muelle de Ythill

La salida del templo les llevó a una gran avenida de suelos adoquinados. Había caserones de dos y tres pisos a los lados, de piedra lechosa y tejados oscuros. En el amarillento cielo brillaban grandes y negras estrellas, las Híades. Al fondo de la avenida había un muelle de madera oscura, al pie del lago de aguas turbias y violáceas… el lago de Hali. En el muelle estaban atados media docena de botes de madera de cedro. Y al fondo del todo, más allá de las neblinosas aguas del Hali, en la otra orilla, escondida entre la bruma y al pie de las montañas, había una ciudad de afiladas torres blancas.

La ciudad de Carcosa.

Arrastrando a Amanda, los enmascarados se estaban acercando al muelle.

Blanca y Caty corrían las primeras. Les seguía un silencioso Iván y, tras ellos, Volstagg intentaba mantener el ritmo y Jandro corría torpemente, con la mirada perdida en todo lo que les rodeaba.

El oscuro palacio de Ythill a sus espaldas, el templo del Innombrable, las casas de los habitantes de Ythill… todo, todo había dejado de resultarle real. Todo parecía real, pero no lo era. Buenos decorados de una pantomima.

De una obra de teatro.

Se tocó la cara y sus dedos se mancharon de sangre. Todavía le dolía la caricia que Máscara Medico Della Peste le había hecho con el mangual. Aún sangraba y apenas veía por el ojo izquierdo. La herida estaba reciente.

—¡Jandro! —resolló Volstagg y Jandro apretó el paso.

Estaban a medio recorrido hacia el muelle, cuando los enmascarados lanzaron a Amanda al interior de un bote. Máscara Bauta se metió en el bote con ella, ladrando órdenes a sus lacayos.

Los enormes gemelos se habían posicionado ante el muelle, Máscara Ride a la izquierda, Máscara Piangi a la derecha. Máscara Ride golpeaba su puño contra la palma de la otra mano. Máscara Piangi hacía crujir sus nudillos.

El obeso Máscara Zanni estaba tras ellos mirando por encima del hombro de Máscara Medico Della Peste cuyo mangual ganaba velocidad con cada giro

—¡Caty! —gritó Volstagg, rojo, sudando y con sus carnes bamboleándose con cada zancada—. ¡Caty espera, joder! ¡Caty!

La carrera de Blanca había perdido velocidad poco a poco al ver como los enmascarados se plantaban ante ellos y estaba a la altura de Iván. Caty no.

Los últimos veinte metros los esprintó como un guepardo. Hasta los gemelos se sorprendieron por su velocidad.

Caty saltó ante Máscara Ride. Voló. En el aire su puño se echó hacia atrás y hacia arriba. Y cuando la gravedad comenzó a devolverla a la tierra, su puño cayó como un relámpago sobre la siniestra sonrisa de Máscara Ride.

El enorme enmascarado se tambaleó y cayó sobre una rodilla, visiblemente aturdido. Todos contemplaban asombrados la gracilidad en movimientos de Caty. Eran imposibles.

Máscara Piangi intentó abalanzarse sobre ella, pero Caty se movía demasiado rápido. Con los puños ante su rostro, le flanqueó con pasos de baile y le pateó la rótula. Máscara Piangi cayó de rodillas ante ella y Caty le descargó una buena patada en el plexo solar, derribándolo.

Máscara Ride la apresó desde su espalda, pero la pose defensiva de Caty blocó su agarre. La chica se revolvió como una serpiente, se encogió y descargó su nuca hacia atrás, impactando en la máscara del gemelo y quitándoselo de encima.

Se giró para encararle, pero Máscara Medico Della Peste le descargó el mangual en medio de la espalda. Caty gritó de dolor y puso una rodilla en tierra, mientras el mangual volvía a coger velocidad.

Y Blanca llegó.

Como si de un proyectil se tratase, Blanca se arrojó con la espalda por delante contra Máscara Medico Della Peste, lo embistió, lo desarmó y ambos acabaron rodando por el suelo.

Iván llegó a la pelea y se arrojó sobre Máscara Piangi antes de que terminara de ponerse en pie. Le pateó sin mucha elegancia la cara, pero consiguió hacerle caer… y luego se puso a horcajadas sobre él y descargó sus puños sobre su máscara, pero el gigantesco gemelo parecía de piedra y comenzó a revolverse. Antes de perder su ventaja Iván le hundió los pulgares en la cuencas orbitarias de la máscara… y en sus cuencas oculares. El gemelo gritó, pero Iván hundió aún más los dedos, atrapó el resto de la cabeza con los dedos, la levantó y la descargó contra el suelo adoquinado. Una vez. Y otra. Y otra. Y otra.

Hasta que el charco de sangre que se había formado bajo la cabeza de Máscara Piangi le salpicó el rostro.

Máscara Zanni se cernió sobre Caty, la agarró del cabello.

—¡Ya eres mía, zorra!

Caty bramó de rabia y descargó dos veces el canto de su puño contra la entrepierna del obeso enmascarado que chilló con voz aflautada. Caty barrió el suelo de una patada y derrumbó la mole de carne.

Antes de que Máscara Zanni supiera que ocurría, Caty había alzado su pie sobre su cara y había hundido su talón en su garganta.

—¡No soy tuya! —le gritó con los ojos anegados de lágrimas. Antes de levantar de nuevo la pierna—. ¡Ni de nadie! —gritó y dejó caer de nuevo la pierna con fuerza sobre su papada—. ¡No soy tuya, ni de nadie! ¡No soy tuya, ni de nadie! ¡No soy tuya, ni de nadie!

Máscara Ride le descargó un puñetazo en la mejilla de Caty y la chica cayó al suelo con la boca llena de sangre y dientes rotos. Antes de que la muchacha pudiera aplicar sus conocimientos de defensa personal le descargó una patada en las costillas, arrancándola un agónico aullido de dolor.

Que fue acallado por el grito de batalla de Volstagg.

Máscara Ride apenas tuvo tiempo de reaccionar antes de ser embestido por el vikingo que lo arrastró por medio muelle antes de precipitarse a las aguas del Hali. El agua no era muy profunda, apenas metro y medio, pero Volstagg tenía ventaja y estaba rabioso.

Cuando ambos emergieron de las turbias aguas, Volstagg descargó a Mjolnir dos veces sobre la máscara ride y luego atrapó su nuca con Gungnir y le hundió bajo el agua. El enmascarado forcejeó, golpeó la mole de Volstagg bajo el agua, intentó soltarse de su presa, se agitó, se convulsionó… y luego dejó de moverse.

Máscara Medico Della Peste pateó a Blanca y se la quitó de encima. Se arrastró hasta el mangual, pero Jandro se había parado ante él… y le apuntaba… con su mano imitando una pistola.

—Traje mi pistola al teatro —dijo en voz alta—. Pero aquí, en las mazmorras, en el templo, en esta ciudad de cartón piedra… no estaba.

Jandro dio un paso hacia adelante. Máscara Medico Della Peste dio un paso hacia atrás.

—Pero si está ¿verdad? Es solo que… no la percibo… no percibo su realidad, porque está enmascarada.

Jandro avanzó. Máscara Medico Della Peste reculó.

—Como tú Cast… Casti…

Aún no. No podía decir la verdad que estaba tras la máscara. Jandro se pasó la mano por la mejilla ensangrentada, la miró y luego miró a Máscara Medico Della Peste.

—¿Sabes qué? A la mierda ¡Bang!

Y no pasó nada.

Máscara Medico Della Peste comenzó a reír. Una risa burlona y despreciable.

—No eres ningún hechicero… ni siquiera un estudioso de lo arcano. Solo eres un pajillero rarito al que le gusta chupar pollas. No sabes a lo que te estás enfrentando. No leíste el libro, Jandro. No leíste…

Iván emergió desde detrás de Jandro, gritando, enarbolando el mangual. No lo giraba con pericia, simplemente lo echó hacia atrás y lo descargó con rabia contra Máscara Medico Della Peste.

Con el primer impacto lo hizo caer. Con los siguientes lo hizo sangrar. Con los últimos la cabeza de Máscara Medico Della Peste era un amasijo rojo, blanco y gris.

Jadeando, Iván dejó caer el mangual. Todos le miraban. Caty, con el brazo sobre el costado que le dolía, envuelta por el brazo protector de un empapado Volstagg. Blanca, con sus grandes ojos desviándose a la bruma del lago, buscando la barca donde iba Amanda. Y Jandro… rabioso.

—¡Todo esto es culpa tuya, hijo de puta! —le espetó antes de caer sobre Iván y abofetearle con dureza.

Capítulo 22

Hali

La bruma lo llenaba todo.

Al principio de la persecución, cuando todavía apreciaban la oscura silueta de la otra embarcación, atravesaban pequeños bancos que se deshacían a su paso, pero pronto se vieron rodeados de una niebla blanca y espesa.

Volstagg e Iván daban firmes paladas al agua violácea empujando a la barca lechosa hacia lo desconocido. Blanca estaba en la proa, con medio cuerpo fuera de la embarcación, oteando, buscando algo entre la neblina, escuchando, con los ojos brillantes por las lágrimas que querían desbordar sus párpados. En la popa estaban Jandro y Caty. El primero, apoyado en el timón, fulminaba a Iván con su ojo sano. La chica estaba hecha un ovillo a sus pies, dormida o inconsciente. Y muy pálida.

Y entonces Iván despreció el remo de un empujón.

—¿Qué puto problema tienes? —le inquirió a Jandro.

Jandro sonrió.

—Iván, tenemos que seguir… —comenzó Blanca.

—¡Les hemos perdido! —gritó Iván—. Estamos en medio del lago de Hali, perdidos en la niebla. No tenemos ni puta idea de adónde vamos. ¡Lo mismo estamos dando vueltas en círculo!

—Joder, es verdad —suspiró Volstagg.

—¿C-cómo? —preguntó Blanca, perdida, mientras dos gruesos lagrimones se deslizaban por sus mejillas.

—Soy más fuerte y más pesado que Iván… nos estaremos escorando hacia mi lado y poco a poco, nos iremos torciendo a la derecha.

—Estribor —dijo Jandro sin dejar de sonreír.

—¡Deja de mirarme, coño! —le chilló Iván.

—¿Por qué gritas tanto Iván? —murmuró Caty. Tenía el rostro macilento y se habían formado dos medias lunas bajo sus oscuros ojos—. Tú nunca gritas. Joder, tú nunca alzas la voz, siempre parece que hables en susurros. Y ahora gritas y matas gente con una maza.

—Con un mangual —siseó Jandro—. Y ya mataba gente antes, Caty. Lo que pasa es que no lo sabíais.

Iván apretaba los dientes, con la cabeza gacha y las manos apretándose las muñecas.

—Jandro —comenzó Blanca—. Lo de esos matones y la otra chica… Ya lo habéis contado, y… fue horrible y no estoy de acuerdo con lo que hicisteis pero… no es momento para seguir regodeándose en esa miseria.

—No es regodeo —Jandro se agachó y su ojo sano buscó los dos de Iván—. Iván nos está ocultando mucho más. Nos está ocultando el libro. Porque todo esto tiene que ver con ese libro ¿no?

—¿Cuál libro? —preguntó Volstagg.

—El Rey de Amarillo —gruñó Jandro.

Hubo un destello en la lejanía, pero solo Iván lo advirtió. Igual que percibió como las calmadas aguas del Lago Hali se removían y lentas ondas bailaban bajo la barca.

—¿La obra de teatro maldita? —dijo Blanca—. ¿De la que nos hablaste? ¿La que invocaba al Innombrable?

—La misma —comenzó Jandro—. En el teatro abandonado, nuestra pequeña habitación, era una especie de biblioteca antes de que nosotros la pusiéramos a nuestro gusto. Había de todo, libros y folletos, casi todos destrozados, amarillentos, podridos… menos los de una estantería. Una estantería llena del mismo libro, la misma función: El Rey de Amarillo.

Otro destello. Otra ondulación en el agua.

—Los dos empezamos a leerla, allí… en el teatro. Juntos. Hablaba de la ciudad de Ythill en guerra con la ciudad de Alar. Los hijos de la reina regente querían que la monarca abdicara, pero ella no quería.

»Todos los nobles son decadentes. La ciudad es decadente. Hasta los rivales de Ythill son descritos como gente decadente. Recuerdo que los príncipes de Ythill querían follarse a su hermana, la princesa. Torturaban gente porque se aburrían.

»Y entonces aparece en la ciudad “El Portador de la Máscara Pálida”, uno que ostenta el signo amarillo. Que es lacayo del Rey Amarillo.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Blanca con la mirada clavada en la niebla.

—Nada —contestó con sequedad Iván.

Volstagg miró de reojo a Iván. Caty se irguió ahogando un gemido y retorciéndose en el incómodo bote. La bruma había comenzado a deshacerse, a evaporarse, y se apreciaba el cielo pálido con sus estrellas negras brillando sobre sus cabezas.

—Jandro, continua —le pidió la chica.

—La reina regente trae al Portador de la Máscara Pálida a la corte. Se celebra un baile de máscaras y la reina y sus príncipes hablan con el portador, quieren saber qué hace allí… y algunos buscan su favor para que les ayude en sus intrigas palaciegas.

»Entonces, como buen baile de máscaras, todos se las quitan a la vez… salvo el Portador de la Máscara Pálida que no puede… porque la máscara es su propia cara.

»Se genera un gran revuelo y la reina le encarcela… Comienzan a torturarle.

»No leí más. Las torturas eran… explícitas. Demasiado. Reconozco que era un niño raro… que soy raro, pero lo que leí… me revolvía las tripas.

»No leí más —Jandro clavó una insidiosa mirada en su amigo de la infancia—. E Iván me dijo que tampoco. Me lo juró. Y me mintió.

—¿Te mentí? —siseó Iván—. Menuda paja mental te estás montando, Jandro.

—¡Estamos en el escenario de ese libro, Iván! ¡Buscando a tu novia! ¡Peleándonos contra los tipos que mataste!

—¿Qué maté? ¿Yo los maté?

El silencio cayó sobre la balsa como el puñetazo de un gigante. La niebla se deshizo a su paso. Jandro le miraba sorprendido.

—Tú fuiste quien…

—“Les haría volar en pedazos cuando se van a fumar su mierda” —espetó Iván—. Eso fue lo que dijiste. Lo que me dijiste muchas veces. Recuerdo como no parabas de contármelo, Jandro. Cómo lo imaginabas.

Iván lanzó unas rápidas miradas a su alrededor, mientras el nudo que tenía en la garganta se deshacía. Las lágrimas empañaron su mirada y comenzaron a correr como un riachuelo por sus mejillas.

—Todo el plan lo trazaste tú, Jandro, pero que no tuvieras la “motivación” necesaria para hacerlo es harina de otro costal —le gruñó remarcando las comillas con sus dedos.

La siguiente frase la escupió.

—O que no tenías cojones. Y te aprovechaste de que yo estaba… tocado, para llevar a cabo tu plan. ¡Me utilizaste!

—Yo…

—¡Tú! Tú eres un mierdas que me está intentando colgar el marrón de algo que planeaste tú.

—No es verdad.

—Lo mismo no es verdad… conscientemente. Lo mismo sí. Pero me da igual, Jandro. Me das igual. Por eso pasé de ti hace años. Por eso mismo paso de ti. ¡Por eso ya no somos amigos!

Una débil brisa empujó a la bruma hacia el interior de lago. Las estrellas negras que bailaban en el cielo gris, les contemplaron desde sus alturas. El lago violeta se despejaba y a lo lejos se distinguía la costa, las montañas negras y la afilada ciudad blanca.

—Carcosa —dijo Blanca entrecerrando los ojos—. La estoy viendo… y algo más.

—Iván —le llamó Caty con los labios marrones por la sangre reseca—. Iván, pequeño.

Iván lloraba amargamente. Jandro, avergonzado, miraba al agua violeta.

—Tenemos que seguir Iván —le animó Caty—. Ese cabrón de Máscara Bauta ha llevado a tu chica hasta allí. Tenemos que ir a por ella. Tenemos que salvarla.

—¡Mi chica! —gimoteó Iván estallando en llanto—. ¡Consigo amigos! ¡Consigo una chica! ¡Consigo arreglar mi vida después de que me la jodieráis tú, y Máscara Bauta, y todos los demás! ¡Consigo ser alguien normal y…!

Volstagg le agarró del cuero cabelludo y le alzó la cabeza.

—¡Míranos! —le gritó—. ¡Deja de llorar y míranos, joder!

Iván les contempló a través de sus lágrimas.

—Tus amigos estamos aquí. ¡Sangrando contigo! ¡Luchando contigo!… Muriendo contigo.

El recuerdo de Joystick les desgarró por dentro.

—Tienes una chica por la que luchar —Volstagg le soltó del cabello y apoyó su grueso dedo en el estrecho pecho del muchacho—. ¡Lo tienes todo! Has llegado al Valhalla, pequeño guerrero, pero eso no significa que termine la batalla. Uno sigue luchando por lo que quiere. Sigue en el muro de escudos con sus hermanos. Así que límpiate esas lágrimas, coge ese puto remo y ayúdame a llegar hasta Carcosa… hasta tu chica.

Iván se sorbió los mocos. Miró de reojo a Volstagg y luego a Caty, que les contemplaba orgullosa.

—Gracias, chicos.

La oscuridad se cernió sobre él.

Blanca gritó.

Alas de cuero. Un monstruoso graznido. Olor a muerte, a putrefacción. Dos garras enormes aparecieron de la nada, engancharon a Iván de los hombros y el pecho y lo elevaron en el aire, dejando tras de sí una lluvia de gotas de sangre.

Y el chillido de Iván.

Lejos, arriba.

Hacia las estrellas negras.

Capítulo 23

Byakhees

Volstagg, armado con el remo, se irguió en el bote que comenzó a zarandearse. Caty apretó los dientes y buscó por la barca algo con lo que defenderse. Jandro estaba lívido, paralizado, cubierto de la sangre de Iván, se paladeó la boca descubriendo el sabor óxido que le llenaba la lengua. Blanca gritaba, histérica, señalando el cielo.

Un cielo que se había llenado de guivernos deformes.

Los monstruos voladores se retorcían por el aire abriendo y cerrando sus largas alas de quiróptero. Su tronco era grande como un caballo. Su piel, un cuero oscuro, a veces negro, a veces marrón, a veces morado, con dos vigorosas extremidades inferiores acabadas en unas largas y curvadas garras negras y una musculosa cola que relampagueaba a su espalda. Su hocico carecía de labios o pico, eran unas encías supurantes de saliva, de las que emergía una anárquica amalgama de colmillos abisales, finos y afilados. Algunos tenían dos ojos rojos, otros no disponían de ellos y otros tenían tres filas de irises verdes llameantes. Unos tenían crestas, otros una cornamenta retorcida a ambos lados de la cabeza. La piel de algunos era más escamosa y la de otros coriácea. Todos eran iguales y todos diferentes.

Los servidores, los mensajeros, los guardianes del Rey Amarillo.

Los byakhees.

Uno de los monstruos cayó en picado sobre ellos, Volstagg trazó un arco con el remo, pero el madero ni se acercó a la criatura. Volstagg cayó de rodillas sobre la inestable barca, con tres gruesos desgarros dibujados en la espalda y la sangre manando de la herida.

Un graznido avisó de otro ataque aéreo.

Volstagg apretó los dientes y descargó un golpe a ciegas. El madero no golpeó a la bestia, pero la hizo voltearse en el aire para esquivarlo y cambiar su trayectoria. Otra bestia se lanzó sobre Blanca, pero la muchacha se acurrucó en el bote y las zarpas del monstruo solo arañaron madera lechosa.

La barca saltaba en el agua violeta. Preso del dolor y sin apenas equilibrio, Volstagg puso una rodilla en la madera y oteó el cielo. Había tantos monstruos como estrellas negras.

Y uno se cernía sobre él con sus hambrientos ojos encendidos en un fulgor amarillo. Volstagg hizo acopio de fuerzas, de su garganta emergió un vikingo gañido y descargó un duro golpe con su remo. Golpeó al monstruo en su retorcida dentadura, arrancando colmillos y saliva tumefacta y espantó a la bestia.

—¡Tenemos que largarnos de aquí, joder! —gritó el rubicundo vikingo.

Un aullido le llegó desde estribor, un byakhee volaba en rasante hacia él. Blanca se arrojó sobre la cubierta. Volstagg contempló horrorizado las cuatro hileras de ojos naranjas que le iban a devorar pero algo blanco se estrelló contra el morro de la bestia y le obligó a cambiar de trayectoria.

Caty estaba de pie, pero apenas aguantó un segundo y cayó de rodillas, abrazándose las costillas.

—¡Caty! —chilló Volstagg obligando a mover su enorme envergadura por la inestable barca que seguía bamboleándose en una atávica danza tribal.

Caty le dedicó una agotada sonrisa.

—¡A tu espalda, idiota!

Volstagg lanzó otro grito de guerra y su remo golpeó a otro monstruo poniéndolo en fuga. Las bestias revolotearon sobre ellos. Graznando y rugiendo. Hablando. Esperando. Planeando.

—¿Cómo le has… qué le has tirado? —preguntó Volstagg.

Caty señaló a la popa, donde faltaba algo.

—El timón —gimoteó ella con voz ronca—. Y llámame loca, pero he escuchado como algo crujía dentro de mí cuando lo he hecho.

—Caty…

—Tenemos que salir de aquí —gritó Blanca, que sacó la mano del bolsillo y la limpió en su pantalón—. No podemos defendernos frente a esos monstruos, tenemos que huir.

—Si me pongo a remar… —comenzó Volstagg mirando al cielo.

—Nos matarán —sentenció Jandro—. Tenemos que lanzarnos al agua, volcar la barca, nadar bajo ella y usarla de escudo.

Caty tosió un borbotón de sangre y señaló a la proa, donde la zarpas del byakhee que atacó a Blanca habían destrozado la madera.

—Poco escudo va a ser.

—Hay que intentarlo.

—No —dijo Caty—. No puedo nadar. Vosotros sí.

La muchacha señaló la ciudad pálida que se alzaba ante las montañas negras. Una sucia luna azul se dibujaba tras las torres… y al instante aparecía entre ellas.

—Podéis llegar nadando.

—¿¡Y dejarte aquí!? —gritó Volstagg—. ¡Ni de coña!

Los monstruos aullaron. Tres se separaron de la bandada y volaron hacia el norte. Tres hacia el sur. Caty acarició la barba de Volstagg, mientras dos lagrimones se escurrían por el lateral de sus perfectos pómulos.

—Mi vikingo grande y tonto.

—No.

—No hay tiempo. Saltad, bucead y nadad… les entretendré.

—No.

—Volstagg.

—¡No!

Los monstruos comenzaron a trazar círculos sobre ellos. Ya no graznaban. Volstagg se volvió hacia Jandro.

—Si somos dos os daremos más ventaja.

—Matarte no te va a llevar al Valhalla, gilipollas.

—No lo sé. Ni tú. Tú no eres un héroe. Ni estás enamorado de esta mujer. Pero tienes una misión. Una misión que te impongo. Salva a Amanda. Protege a Blanca. Venga a Iván. Vénganos a todos.

—Pero qué…

Volstagg le empujó. Jandro perdió pie y cayó al agua violeta.

Un tornado de byakhees comenzó a descender sobre ellos. Tres volaban bajo desde el norte. Tres volaban bajo desde el sur.

Volstagg y Caty miraron a Blanca, que los contemplaba muda, llorando, sobrecogida y rota por dentro.

—Mucha suerte, pequeña —le dijo Caty con los labios manchados de sangre.

—Sois geniales —reconoció Blanca—. Lamento no haberos conocido más. Lamento…

—Adiós —la instó Volstagg mirando al cielo, asiendo el remo con fuerza, esperando.

El nudo corredizo se cerró con fuerza en torno a la garganta de Blanca antes de arrojarse a las aguas del Hali.

Los byakhees se acercaban.

Caty sacó fuerzas de flaqueza e, ignorando el dolor que le devoraba las entrañas, enarboló el remo de Iván y se posicionó junto a Volstagg.

—Espero que tus valquirias sean rápidas.

—Yo también.

Volstagg se giró hacia ella, tomó su barbilla con unos dedos gruesos y duros, pero que se mostraron delicados con la piel suave de ella que alzó el cuello con los ojos cerrados.

Y los byakhees cayeron sobre ellos.

Capítulo 24

Cuerdas

La esquelética figura envuelta en harapos estiró de la cuerda.

Aún a pesar de su frágil aspecto, era una persona fuerte. Sus raquíticos músculos consiguieron elevar el cuerpo ahorcado de la chica más de ochenta centímetros por encima del suelo.

Enroscó la cuerda al travesaño de madera y contempló como la chica se sacudía, cómo sus piernas temblequeaban, su piel palidecía, sus ojos se inyectaban en sangre, su lengua asomaba entre sus carnosos labios y culebreaba, suplicando aire.

En el momento final, la muchacha salió del trance y buscó la cuerda con sus manos, pero era solo un movimiento inconsciente, como la cabeza que mira a su alrededor cuando es decapitada. El cerebro haciendo su último gesto de supervivencia.

El estertor de muerte. Brazos caídos. Piernas inertes. Cabeza ladeada.

La esquelética figura sonrió bajo su máscara blanca. Bajó del escenario con saltitos zancudos y desacompasados. Buscó distancia. Una vista en conjunto. Anadeó hasta el fondo de la sala.

Contempló su obra.

Cuerpos colgando de cuerdas.

Sus nudosas falanges se colaron entre los harapos de la mugrienta bata de hospital, buscando humedad, buscando el orgasmo.

Faltaba poco. Faltaba muy poco.

Capítulo 25

Rehén

Blanca abrió los ojos.

Seguía viva.

Sus pulmones aspiraron aire, un aire salpicado de agua violácea. Una tos bronca emergió de su garganta mientras se retorcía encima de una playa de arena blanca.

Carcosa estaba al pie del lago de Hali pero no tenía muelle. Ante la ciudad pálida había una desolada planicie salada y allí en medio, una figura oscura, arrodillada, vencida.

Jandro.

Cuando consiguió controlar su respiración Blanca se levantó a duras penas, con el cuerpo entumecido por el frío y contracturado por las brazadas. El buceo bajo las pútridas aguas había sido una experiencia aterradora. Blanca, acostumbrada por su vacaciones en las playas del este, había abierto los ojos para orientarse bajo el agua… se sorprendió que, aún a pesar del color macilento del lago, pudiera ver con total claridad. Veía el cielo salpicado de estrellas negras y monstruos voladores. Veía la figura de Jandro braceando unos metros por delante.

Y vio el fondo.

Había algo en las profundidades. Había muchas cosas y solo los calificativos como “cosas” o “algo” eran los únicos capaces de definir lo que vislumbró. El suelo del lago estaba cubierto por tentáculos violetas, negros y verdes, grandes y pequeños, retorcidos o agitándose. Y entre esos tentáculos se adivinaban cuerpos bulbosos, fauces plagadas de colmillos y grandes ojos ambarinos.

El terror le atenazó las entrañas y el airé desapareció de sus pulmones. Braceó hacia la superficie, hasta que asomó su cabeza y respiró una bocanada. Los byakhees continuaban sobrevolando la barca a su espalda y, ante ella, se acercaba la costa y la maldita ciudad de Carcosa. Volvió a bucear pero evitó mirar hacia abajó. Braceó. Braceó. Tomó aire, volvió a bucear. Cuando sus brazos y piernas comenzaron a cansarse, comenzó a nadar a braza. Desacostumbrada al ejercicio físico comenzó a agotarse, a perder fuerza. Todo se volvió borroso. Llamó a Jandro. No le veía. Solo veía estrellas negras, monstruos tentaculares en el fondo del lago, byakhees en el cielo, agua violeta. Se angustió. Tragó agua. Braceó. ¡Jandro! Carcosa. Carcosa. Estaba muy lejos, no iba a llegar. Se ahogaba. Carcosa. ¡Jandro!

Luego perdió la consciencia.

Abrazada a sí misma, arrastró los pies por la arena salada hasta la vencida figura de Jandro. Le rodeó y se dejó caer de rodillas ante él.

Jandro lloraba, las lágrimas corrían desde las comisuras de sus ojos, fuertemente cerrados, los labios apretados y el llanto atragantado. Clavaba sus uñas en las palmas y había rastros de sal en el canto de su mano… como si hubiera golpeado al suelo.

—Jandro —le llamó.

Jandro abrió los ojos.

—Los he matado —musitó. Su voz estaba llena de desprecio, de asco hacia él mismo.

Blanca le abrazó rápidamente. Pegó su cara contra el pecho de él y Jandro descargó su llanto sobre su hombro. Le dejó desahogarse.

—¡Iván tenía razón! ¡No lo hice adrede! ¡Lo juro! ¡Pero es verdad! Le estuve comiendo la cabeza para que matase a Jai… Ja… ¡Joder! A Máscara Bauta y sus matones. ¡Quería vengarme! ¡Y me aproveché de lo que le obligaron a hacer! ¡Me aproveché de su dolor! ¡Y lo han matado! ¡Les han matado a todos por mi culpa!

—Mírame, mírame —le obligó, mientras le tiraba del cabello y buscaba sus anegados ojillos—. Olvídate de esa mierda. ¡Olvídala! ¡Céntrate! —le abofeteó—. ¿¡Me oyes!? ¡Agárrate a lo que te ha… impuesto Volstagg! Tienes una misión. Tienes que ayudarme en esta misión.

—No hay esperanza, Blanca —gimoteó Jandro y alzó un tembloroso dedo hacia la ciudad blanca que se alzaba ante ellos— Nos enviará monstruos voladores o un ejército de zombis con máscaras y nos matarán. No vamos a conseguirlo.

—¿Viste el fondo?

—¿Qué?

—El fondo del lago. ¿Lo viste? —Jandro negó con la cabeza, aturdido—. En el fondo había monstruos. Pulpos enormes, pero peores. Se retorcían bajo el agua. Y mientras nadaba, pensaba que me iban a atrapar, pero no se movieron. Me veían pero no me atacaron. Esas cosas voladoras… Los monstruos que mataron a Volstagg y a Caty —las lágrimas afloraron en un torrente al recordar a esa chica valiente y decidida que la había sacado del baile de máscaras—. Podían haber volado hasta nosotros. Habernos pescado como lo hacen las gaviotas. No lo han hecho. Ni nos han matado en esa ciudad llena de enmascarados locos, en Ythill, en el templo del Innombrable… hemos podido morir varias veces pero hemos sobrevivido.

—¿Y qué? ¿Cómo hay vida, hay esperanza?

—No.

Blanca clavó sus ojos, normalmente grandes y serios, convertidos ahora en dos agujeros negros devoradores de compasión, en la mirada aterrorizada de Jandro. Sacó lo que llevaba en el bolsillo… un colmillo de byakhee. Un punzón de marfil largo y afilado que apoyó bajo la mandíbula de Jandro.

—El Rey Andrajoso quiere dejarte para el final —le auguró con los dientes apretados—, y si te corto el puto cuello no podrá hacer lo que quiera hacerte. Vamos a ir a verle y voy a cambiar tu vida por la de mi amiga.

Los ojos de Jandro dejaron de temer y se apagaron. Sus lágrimas se secaron y un rictus de desprecio se dibujó en sus crispados labios.

—Tendría que haber dejado que te ahogaras —le escupió.

Capítulo 26

Carcosa

Carcosa no tiene muralla, ni puertas. No tiene guardias caminando por su perímetro. No tiene perímetro. Tan pronto como Jandro y Blanca comenzaron a caminar hacia la ciudad pálida se encontraron adentrándose en la misma.

El primer edificio que encontraron era una ciclópea torre marfil, afilada como una aguja y rematada en una bóveda bulbosa que parecía palpitar con cada uno de sus latidos. No tenía ventanas, ni puertas, ni terrazas.

El suelo de arena plateada dio paso a una calzada de baldosas lechosas flanqueada por edificios enormes, angulosos, estrechos, tortuosos. Ninguno era igual. Y todos parecían abandonados.

Toda la ciudad de Carcosa parecía abandonada, muerta, hasta que una columna de fuego azul emergió entre los edificios. Subió estrepitosa hacia el anémico cielo, arremolinó nubes violetas que se preñaron y estallaron en un chubasco de cenizas.

—Esto es muy raro —gimoteó Blanca.

—Eres tú la que quería entrar en Carcosa, niña —murmuró Jandro un par de pasos por delante de ella—. ¿Te vas a asustar ahora?

—Llevo asustada desde que a mi amiga la secuestraron esos enmascarados.

—¿Amiga? Ya.

Blanca se acercó y aguijoneó a Jandro bajo las costillas con el colmillo de byakhee. El muchacho lanzó un gemido y se volvió hacia ella con la mano sobre el costado.

—¿De qué vas?

—¿Llevas bien ser marica? ¿Te trata bien el mundo?

—Estoy sangrando, zorra.

—¿¡Te trata bien el mundo!?

—…¡mundo!… ¡mundo!… ¡mundo!… —replicó el eco por las desiertas calles de Carcosa.

Jandro se paró un segundo, se miró la mancha roja que tenía entre sus dedos y volvió a caminar. Delante de ellos las calles se llenaron de una niebla amarillenta. Tras ellos desapareció la arena gris plata, la planicie de sal y el lago de Hali. Solo edificios blancos y retorcidos. Solo había Carcosa. Solo Carcosa.

—El mundo me la suda —gruñó Jandro—. ¿Para qué pasarte la vida escondiéndote de lo que puedan pensar el resto? Reconoce que te gustan las mujeres y…

—¡Es que no me gustan las mujeres!

—…¡mujeres!… ¡mujeres!… ¡mujeres!…

Jandro se giró hacia ella con la ceja levantada, dibujando una mueca de sarcasmo en su cetrino rostro.

—No, no me gustan las mujeres —continuó Blanca—. Solo me gusta Amanda.

Jandro refunfuñó.

—Nunca te has enamorado, ¿verdad? —inquirió Blanca con el ceño muy arrugado—. Nunca has sentido amor. No hay más que verte. Eres un deshecho.

—Soy sincero conmigo mismo.

—¡Claro! Iván nos estaba contado lo sincero que eres cuando…

—¡No tienes ni puta idea!

—¡No! ¡No la tengo! —gritó Blanca antes de comenzar a llorar de impotencia—. ¡No sé cómo reaccionará mi mejor amiga a una declaración de amor! No sé si me besará como fantaseo, o si se reirá de mí en mi cara, como temo. Si la asustaré y pondrá distancia entre ella y yo. Si se alejará de mí, poco a poco, hasta dejarme sola. No es solo mi mejor amiga, joder… es mi única amiga. Y si me quedo sin ella pues… puedo acabar tan sola como lo estás tú.

Jandro se paró en seco. Las palabras de Blanca se le habían hundido como un buen puñal en su encogido corazón.

—Pero a ti te da igual porque eres un puto egoísta, Jandro —comenzó Blanca—. Eres el único que ha entrado en esta… dimensión o lo que sea, solo por demostrar que tenías razón. Que tus investigaciones sobre el Rey Andrajoso eran acertadas. Joystick, Caty y Volstagg vinieron por Iván. Iván y yo vinimos por Amanda. Y cuando has visto que todo esto tenía que ver contigo y con Iván, con esa… mierda que os pasó… has intentado escurrir el bulto y colgarle el marrón a Iván… pero no, tío, no. Eres un…

Había un hombre en medio de la calle. Resollaba. Un hombre desnudo, a excepción de un mugriento pañal, unos largos guantes de goma negra, una máscara de gas blanca y un entramado de retorcidos tatuajes rituales. Jandro y Blanca lo observaron, paralizados, escuchando espantados la cascada respiración que atravesaba las calles hasta ellos.

Llevaba una espada curvada en la mano, un arak de filo amarillento.

El hombre de la máscara de gas caminó hacia ellos con paso decidido. Blanca agarró a Jandro del brazo y tironeó de él, lo arrastró dentro de un estrecho y oscuro callejón donde corretearon como Hansel y Gretel por el bosque, con la respiración sobre ellos.

Cuando salieron al otro lado se encontraron en la misma calle donde Máscara de Gas se echaba encima de ellos. Blanca gritó, Jandro intentó volver hacia el callejón pero este había desparecido, solo había una pared blanca, sin puertas, sin ventanas.

Máscara de Gas se plantó ante ellos, resoplando, agarró a Blanca del cuello, la elevó un palmo del suelo y apuntó con la espada al cuello de Jandro. Máscara de Gas respiró agónicamente y, entre jadeo y jadeo, murmuró:

—¿Has visto… el signo… amarillo?

—No —negó Jandro tragando saliva.

Máscara de Gas giró su careta de goma alba hacia el muchacho y le contempló fijamente. Blanca agarró su antebrazo y lo palmeó suavemente.

—Yo lo vi —gimoteó mientras comenzaba a faltarle aire en los pulmones—. Yo lo he visto…

Máscara de Gas dirigió su careta a la chica y la soltó con desprecio.

—¿Dónde…? ¿Quién…?

—El bajito… —contestó Blanca, apretando el colmillo de byakhee—. El de la máscara narizona… Lo llevaba en la palma de la mano y nos los mostró. Nos…

Máscara de Gas resolló disgustado, pasó entre ellos y siguió su camino. Su trabajosa respiración retumbó por las vacías calles de Carcosa.

Blanca apoyó la espalda contra la pared lechosa y se apretó los muslos. Jandro chasqueó la lengua.

—Todavía estamos a tiempo…

—¿…de despertar de esta pesadilla? —acabó Blanca—. Me encantaría.

—¿Y amanecer abrazada a tu dulce Amanda, verdad?

Blanca le fusiló con la mirada. Jandro se la mantuvo con un brillo burlón en los ojos. La chica alzó el colmillo de Byakhee.

—Camina —le ordenó.

—¿Adónde? ¿Seguimos andando por estas calles hasta que…?

—Hasta que yo lo diga —gruñó Blanca—. Hasta que encontremos a Amanda. Hasta que nos mate el tipo con la máscara de gas. Hasta que esto se acabe.

Subieron por la calle, adentrándose en una densa niebla iluminada por una luz amarillenta. El cielo fue devorado por la bruma y la luna, gibosa y enorme, que les observaba desde las alturas, desapareció tras las torres de marfil y las espesas nieblas. Los edificios desaparecieron. Los muchachos caminaron con pasos lentos e inseguros hasta que se desorientaron en la niebla.

Y entonces escucharon los llantos.

Llantos de bebé. Muchos llantos.

—¿Qué es esto? —murmuró Blanca.

—Esto es Carcosa —susurró Jandro entre la neblina.

—¿Jandro?

Blanca se encontró sola, rodeada por esa niebla bañada en luz dorada. Apretó el colmillo de Byakhee.

—¡Jandro!

Los llantos aumentaron. Se acercaban a ella. Blanca descubrió que su voz los atraía. Caminó temerosa. Dos pasos adelante. Uno hacia la derecha. Otro atrás. Otro a la izquierda.

Los llantos se acercaban. Era un rebaño de gritos lactantes.

Blanca se decidió a caminar hacia la derecha, con paso decidido, hasta encontrar una pared. Pero tras una docena de pasos se vio rodeada de niebla y llantinas. Sin pared blanca, sin Jandro.

—Joder… —gimoteó con los dientes apretados—. ¡Jandro!

Un centenar de rabietas infantiles explotaron a su alrededor.

Una esfera de luz amarilla se iluminó unas decenas de metros ante ella. El fuego fatuo paseó por la niebla, lentamente, balanceándose en el aire, volando en su dirección. Los llantos la rodeaban.

Con el cuerpo temblando y las lágrimas desbordándose por sus mejillas, Blanca alzó el colmillo ante lo que se avecinaba.

La esfera amarillenta apartaba la niebla y llegó, precedida de varias formas raquíticas.

Bebés.

Blanca contempló a cuatro lactantes que gateaban hacia ella. Los cuatro lloraban pero tras ellos se escuchaban muchos más llantos. Los bebés vestían una especie de saco de arpillera, no se podían ver sus brazos y piernas, pero se percibían sus manitas arrastrando sus cuerpecillos por el suelo y sus voces llegaban tras unas máscaras diminutas, máscaras blancas que ocultaban rostros infantiles.

La procesión de infantes dio paso a una fantasmal figura, envuelta en un aire monacal, estaba cubierta de pies a cabeza por sucios plásticos blancos. Atada a su estilizado cuerpo había un arnés de cuero negro del que surgían varias cuerdas. Iba tirando un carro de dos ruedas, un carro con un farol amarillo en su cúspide y cargado de pequeñas jaulas donde había niños atrapados en fardos lechosos y provistos de pequeñas máscaras pálidas. Niños que lloraban y lloraban.

Blanca ahogó un grito de espanto, mientras los bebés paseaban por su lado. La monja de plástico arrastró su carrito hasta ella. Se paró ante la muchacha y la contempló bajo capas y capas de plástico. Alzó una mano podrida, plagada de supurantes llagas, y colocó un dedo sin uñas ante lo que podía ser su boca.

—¡Ssssssssssh!

Los bebés siguieron llorando. Blanca ahogó su miedo tras la palma de la mano. Y la monja de plástico continuó caminando, arrastrando su carro, sus niños llorones, su farol amarillo y la niebla.

Mientras el corazón de Blanca frenaba su galope desbocado, se encontró parada en medio de una plaza rodeada por altos edificios pálidos y en cuyo centro había una gran guillotina de madera negra y lustrosa, en cuya cúspide brillaba una cuchilla esmerilada.

Rodeaban el patíbulo, tres cepos en los que yacían atrapados tres cuerpos podridos, solo vestidos por unas desastradas batas blancas, batas de médico, sucias, manchadas de sangre y excrementos. Los tres cuerpos disponían de unas máscaras blancas salpicadas de sangre, la sangre de los propios reos puesto que las habían clavado a sus rostros con clavos.

Unas manos surgieron tras Blanca y la envolvieron en un duro abrazo. La chica gritó y forcejeó. El colmillo de byakhee cayó al suelo empedrado en lápidas blancas, pero Blanca no cedió en su lucha, proyectó la cabeza hacia atrás y su coronilla se estrelló en la cara del atacante, cuya presa perdió fuerza y la chica aprovechó para agarrarle del brazo y hundir sus dientecitos bajo el pulgar.

Jandro gritó y la soltó. Blanca se lanzó sobre el colmillo y se volvió hacia él con unos movimientos felinos y el arma por delante.

—¡Hijo de puta!

—¡Vale! —gritó Jandro alzando las manos ante él—. Lo siento.

—¡Te rajaré! ¡Te apuñalaré y arrastraré tu cadáver!

—¿¡Adónde!?

—¡Hasta el Rey Andrajoso!

Jandro la miró, apenado.

—¿Qué te he hecho?

—¡Es por Amanda!

—¿Sí? ¿Su vida merece más que la mía? ¿Ella tiene más derecho a vivir que yo?

—¡Sí! Tú eres un pedazo de mierda cobarde. ¡Todos han muerto y tú no! ¡Tú no! ¡Tú no y mereces morir!

La mirada de Jandro cayó al suelo… luego la arrastró hasta la guillotina que gobernaba en la plaza. Jandro la señaló.

—Quieres que meta la cabeza ahí y…

—¡No! —explotó Blanca—. Haz algo con tu puta vida, Jandro. Sacrifícate por Amanda, joder. Joder. Joder. Joder.

Jandro expelió un apagado suspiro.

Y algo gimió.

La plaza tenía cinco entradas, cinco entradas invadidas por la niebla onírica de Carcosa y ellos estaban muy cerca de una de ellas. Algo se arrastraba hacia ellos. Dieron unos lentos pasos hacia atrás, mientras contemplaban horrorizados lo que parecía ser un torso envuelto en plásticos y alambre de espino. Su cara, calva y bulbosa, disponía de una máscara pálida con forma de luna, una frente y una barbilla puntiagudas, una gran nariz afilada y una sonrisa negra, como los oscuros ojos. Sin brazos, ni piernas, el torso se arrastraba por el suelo con unos tentáculos violetas, que culebreaban descontrolados, espasmódicos.

—¿Qué coño es esto? —comenzó a gimotear Blanca—. ¿¡Qué coño es esto!?

—¡Es Carcosa! —gritó Jandro sin apartar la vista de la cosa—. ¿Qué esperabas al entrar? ¿Un paseo por una bonita ciudad turística? Esto es la ciudad del Rey Amarillo, un dios maligno que disfruta con el placer de propagar la locura.

El discurso de Jandro se rompió ante el sonido de una pesada respiración. Blanca y Jandro volvieron sus cabezas hacia una de las calles que entraba en la plaza donde estaba Máscara de Gas, jadeando, con el arak dorado y los tatuajes retorciéndose por su piel.

El Torso Enmascarado en una de las entradas a la plaza. Máscara de Gas en otra. Jandro y Blanca contemplaron las figuras que emergían en cada entrada a la plaza. Una mujer joven, morena, vestida con un hermoso vestido color champagne, que llevaba un antifaz blanco y fumaba por medio de una larga boquilla. Una niña, de seis o siete años con una larga melena de cabello rubio, liso y brillante, recogida por una diadema blanca y vestida con un largo camisón perla, abrazada a una muñeca amarilla. La niña tenía una máscara blanca y la muñeca también.

Y Máscara Bauta.

Los cinco enmascarados se internaron en la plaza, lentamente, una manada de hienas que los rodeaba, que les cercaban.

Cuando Blanca vio a Jaime, saltó sobre Jandro y le colocó el colmillo bajo la mandíbula.

—¡Eh! —llamó Blanca al enmascarado.

—¿En serio vas a seguir con esta pantomima?

Blanca apretó el colmillo y recorrió la línea de la mandíbula del muchacho hasta la barbilla. Jandro gritó. Los enmascarados se detuvieron. Blanca agarró el cabello de Jandro, tiró de su cabeza hacia arriba y volvió a hundir el colmillo bajo su garganta.

—¿A ti qué te parece? —le gruñó Blanca al oído, mientras la sangre de Jandro se escurría por el colmillo y sus dedos. Blanca miró a Máscara Bauta—. ¡Eh, tú! El Rey Andrajoso quiere a Jandro, ¿verdad? ¡Pues lleguemos a un trato!

—No va a funcionar, Blanca…

—¡Cállate, joder! —volvió a mirar a Máscara Bauta—. Un intercambio. Jandro por Amanda.

Durante unos segundos no pasó nada. Un denso silencio roto por la resollante respiración de Máscara de Gas y los agitados jadeos de Blanca y Jandro. Máscara Bauta les dedicó una exagerada reverencia.

—Amanda está en el Palacio —dijo el enmascarado—. Su majestad desea veros. Si me permitís acompañaros.

En un parpadeo, los enmascarados, a excepción de Máscara Bauta, habían desaparecido. Máscara Bauta se dio la vuelta y comenzó a internarse por la calle, haciendo desaparecer la niebla a su paso.

Blanca liberó a Jandro, que se acarició la mandíbula manchándose de sangre las manos.

—Nos van a matar… a los dos…

—¿Y qué más te da? —le escupió Blanca—. ¿Qué hace un tipo medio desnudo con un revólver a las dos de la madrugada, Jandro? —el chico le dedicó una lastimera mirada—. ¿Ahora tienes miedo a morir?

—¿Cómo has…?

Blanca se descubrió la muñeca izquierda donde una colección de cicatrices decoraba su piel.

—He visto a muchos suicidas. A muchos. He visto a uno en el espejo todos los días. Entonces conocí a Amanda y descubrí un buen motivo para vivir. Y uno mejor por el que morir. Voy a salvarla, Jandro. O a morir en el intento —le pinchó con el colmillo en las costillas—. Y ahora… camina.

Capítulo 27

El Palacio de Carcosa

La niebla les envolvió de nuevo.

Los edificios blancos se escondieron tras la bruma amarillenta y solo se vislumbraban sus altas torres. Pequeños fuegos fatuos iluminaban el vacío y, cada cientos de pasos, desde algún lugar tras las edificaciones, una deflagración índiga se elevaba hacia el cielo arrancando una lluvia de cenizas a las nubes violetas.

Los pasos de ambos sonaban huecos, vacíos. Los de Máscara Bauta no sonaban. Comenzaron a subir y bajar escalones pálidos. Un graznido monstruoso y la negra sombra de un byakhee volaron sobre ellos. Los ecos de su chillido se quedaron rebotando de un lado a otro, como si no pudieran extinguirse.

Máscara Bauta les esperaba ante una puerta de doble hoja, prístina, marfileña. Las paredes de plata se perdían en la niebla y hacia arriba solo se apreciaban las siluetas de afiladas torres en las que, entrecerrando los ojos, se adivinaban las voladoras figuras de los byakhees.

El enmascarado empujó la puerta y un chorro de luz amarilla les bañó. Máscara Bauta les dedicó una reverencia y extendió un brazo hacia el castillo.

—Tú primero —dijo Jandro, cuya voz ronca era un gruñido.

Máscara Bauta alzó la cabeza. Sus ojos muertos y amarillos parecían sonreír. El enmascarado se adelantó.

—Última oportunidad, Blanca —suplicó Jandro—. Antes de que vendas tu alma.

—¿Ahora vamos a hablar de almas? —Blanca negó con la cabeza. Sus ojos miraron con tristeza a Jandro, pero sus labios y dientes estaban crispados—. Entra, por favor. Entra.

Jandro pasó primero.

Entraron a una gran sala cuyas paredes blancas estaban iluminadas por un centenar de candiles que despedían una luz dorada. Las motas de polvo flotaban en el ambiente, confiriendo a la estancia un aspecto irreal, como si la atmósfera estuviera compuesta de un aire ultraterreno, extraterrestre, onírico. Los techos eran altos, imposibles, conferían a la sala un aire eclesiástico, como de una gran catedral gótica pero, en la oscuridad de las alturas, se apreciaban las gargantuescas figuras quirópteras de los byakhees, envueltos en sus alas, arrastrándose por las paredes o colgando del techo. No había ventanas. Ninguna. Había dos centenares de altas sillas negras, con los asientos aterciopelados de color mostaza. Las mismas en las que les habían atado con alambre de espino. Una alfombra amarilla, una larga lengua de tela mohosa dividía los asientos en dos grupos y sobre ella caminaban Jandro y Blanca siguiendo a Mascara Bauta, hasta la tarima donde se elevaban los tronos.

Había dos. Blancos, deslumbrantes, espinosos. Tras ellos, unos grandes cortinajes tapaban la pared del fondo.

El trono de la derecha, el más grande, estaba vacío.

En el de la izquierda había una figura envuelta en una amplia capa amarilla. Una túnica de seda, con largas mangas monacales cubría su cuerpo, pero lo estilizaba, remarcaba unas curvas apretadas y femeninas. Fuera de las mangas, dos largas manos de piel anémica reposaban sobre los brazos del trono cuyas uñas pintadas de un amarillo opaco tamborileaban sobre la madera blanca. Una melena rubia y brillante deslumbraba bajo una corona de oro blanco, una corona soldada a un pequeño antifaz de marfil que solo ocultaba las órbitas de los ojos color miel que les estudiaban fijamente. La nariz perfecta. Los labios seductores, pintados de blanco. Dientes como perlas, formando una sonrisa jurásica.

Máscara Bauta caminó hasta la mujer y se arrodilló ante ella que alzó dos dedos exigiendo que se levantara, tras lo cual, el enmascarado se apostó tras ella, con las manos a su espalda y la mirada perdida en el vacío.

Jandro no apartaba la vista de la mujer. La certeza se estaba abriendo paso a base de zarpazos desde su interior, robándole las fuerzas, devorándole desde las entrañas. Estaba al pie de la tarima cuando la verdad le golpeó el estómago.

—Ámbar —susurró con labios resecos.

—¿Qué? —preguntó Blanca sin perder detalle a la espectral figura del trono.

—Es Ámbar Manzano —comenzó Jandro—. La chica a la que violaban Jaime y sus matones. La que… la que Iván se tuvo que follar.

—Ya no soy ese juguete roto, Jandro —dijo la potente voz de Ámbar. Era un sonido musical pero que les produjo escalofríos. Jandro la miraba con ojos vidriosos y sus rodillas temblaban—. Diles quién soy, mi Máscara Bauta.

—¡Postraos, ante la Reina Amarilla!

Unas voces surgieron desde los oscuros rincones del salón del trono.

—¡Salve, Reina Amarilla! ¡Salve, Reina Amarilla! ¡Salve, Reina Amarilla!

Enmascarados. Cinco enmascarados. Dos gigantes, con la máscara ride y la máscara piagi. Un tipo bajito con la máscara medico della peste. Un obeso mórbido con la zanni, cuya nariz parecía un pene erecto.

—¡Están muertos! —casi chilló Jandro—. ¡Los matamos! ¡Los matamos!

—Claro que sí, Jandro —ronroneó La Reina Amarilla. Extendió sus falanges y Máscara Bauta depositó en su mano una redondeada copa llena de un icor ambarino—. Tú y tu pequeño lacayo, Iván, los matasteis hace mucho tiempo. Pero yo, La Reina Amarilla, los he devuelto de nuevo a la vida.

Mientras Ámbar bebía de su copa, Blanca se acercó hasta Jandro y puso el colmillo bajo el cuello del chico.

—Bonita reunión de antiguos alumnos —gruñó con la voz tomada—. Pero si no os importa, cojo a mi amiga y os dejo que os pongáis al día. Porque me importan una mierda vuestros trapos sucios.

La Reina Amarilla estalló en carcajadas. Sus enmascarados corearon sus risas. Jandro echó la cabeza hacia atrás y clavó una desesperada mirada en Blanca.

—Nos van a matar a todos, Blanca. No hay negociación posible.

Blanca se negó a creerle. Le agarró del cuero cabelludo, hundió el colmillo y miró a la Reina Amarilla.

—¡Le degollaré! —amenazó—. Le degollaré y no podrás vengarte. ¡O lo que coño quieras hacerle!

—Uuuuuuh —se burló la Reina Amarilla—. Tiemblo de miedo. Me gustaría seguirte el juego, pequeña pero, para empezar, no te veo capaz de matarle. No te veo capaz de matar a una mosca, niña.

La Reina dedicó otro gesto a Máscara Bauta y este se acercó hasta los cordones que sostenían los cortinajes.

—Pero sobre todo… no puedo seguirte el juego… porque no tengo con qué negociar.

Tras la cortina había seis cuerpos ahorcados. Seis chicas. Las seis víctimas del Rey Andrajoso. Sus cuerpo pendían desnudos, estrangulados, y su piel blanca había sido arañada hasta el infinito. Cada cuerpo desangrado poseía cientos de cortes rojos. Cientos de cortes que formaban palabras, oraciones, diálogos…

Blanca dejó caer el colmillo de byakhee al suelo, mientras la reina y sus enmascarados reían y reían. Las piernas de Blanca le fallaron, cayó al suelo, primero de rodillas, pero terminó sentada. Su labio inferior temblaba. Sus ojos se desbordaron por un tsunami de lágrimas y el llanto pugnó por salir de su garganta, pero se quedó allí, atascado.

Amanda era el cadáver más hermoso de los seis ahorcados.

Capítulo 28

La Reina Amarilla

Las carcajadas de la Reina Amarilla y su séquito de enmascarados lo llenaban todo. El Palacio Pálido, las calles de la fantasmagórica Carcosa, el lago Hali… las risotadas llegaban hasta Ythill donde los habitantes se escondían en oscuros rincones, se ocultaban bajo las mantas o caían presas del paroxismo, revolcándose por el suelo, chillando, gritando y escupiendo espumarajos.

Los gemelos enmascarados se cernieron sobre Jandro. Le golpearon en el vientre y en la cara. Golpes gratuitos porque Jandro no opuso ninguna resistencia. Le agarraron bajo las axilas y le arrastraron hasta su reina. Máscara Zanni hizo otro tanto con Blanca, arrastrando a la catatónica muchacha a la presencia de su majestad. Máscara Medico della Peste tomó el colmillo de Byakhee y se limitó a jugar con él.

Blanca no apartaba los ojos del cuerpo de Amanda. Sus cortes eran recientes y aún goteaba sangre. Una cascada de cabello moreno le ocultaba el rostro, pero Blanca sabía que era ella.

La Reina Amarilla se levantó y con un elegante gesto, señaló hacia los cuerpos colgados.

—Postradlos ante las páginas —ordenó.

—¿Páginas? —preguntó Jandro escupiendo sangre.

Máscara Bauta le contestó con un puñetazo en la boca. La Reina Amarilla rió.

—Sí. Páginas de carne con letras de sangre.

La Reina Amarilla caminó hasta el cuerpo de Amanda y acarició uno de sus pechos.

—Las páginas del tercer acto nunca escrito de la obra, “El Rey de Amarillo”

—¿Cómo?

Máscara Bauta alzó el puño para golpearle de nuevo, pero la Reina Amarilla alzó una mano imponiendo orden.

—¿Cómo qué cómo? —Ámbar se inclinó ante Jandro, sus ojos de melaza brillaban maléficos y taladraron a Jandro—. Tú y tu amiguito no fuisteis los únicos en explorar ese teatro abandonado. Cada tarde, Jaime me llevaba al teatro. Cada tarde hacia lo que quería conmigo. Y yo, sumisa y obediente, permitía.

—¿Por qué…? —comenzó Jandro, pero la Reina acalló sus palabras posando sus fríos dedos en sus labios. Jandro tembló ante la improvisada caricia. Por placer y por un terror frío ante ese inesperado placer.

—Amor, Jandro. Amor.

La Reina se acercó de nuevo al cuerpo de Amanda y enroscó un tirabuzón moreno a uno de sus dedos.

—Tú nunca has sentido eso, ¿verdad? ¿O quizá sí? ¿A qué se debe tu obsesión con Iván si no es amor? —Ámbar dejó escapar una risita sarnosa—. Estaba enamorada de Jaime y él me premió. Me convirtió en su diosa. Al principio me traía aquí para forzarme… y yo estaba tan enamorada de él que se lo permitía. Podía hacerme lo que quisiera, ordenarme lo que deseara, que yo me volcaba en él. No tardó en traer a sus amigos y en… compartirme. Lejos de sentirme usada o despreciaba, me hizo sentir poderosa. Las mentes cerradas hablarán de crimen, de violación, de abuso… pero para esos chicos, esos chicos duros que hacían lo que querían y que gobernaban con puño de hierro en nuestro pequeño universo, para ellos, yo era una reina.

La Reina Amarilla cogió la cabellera de la nuca de Máscara Bauta y le puso de rodillas ante ella. Máscara Bauta apoyó sumiso la cabeza sobre el plano vientre de su majestad dorada.

—Con el paso de las sesiones, yo indicaba que hacer, yo proponía juegos, fantasías. Estos chicos, tan varoniles, tan machos, tan heterosexuales, se besaban entre ellos, con lengua, como yo quisiera, con tal de poder poseerme a mí, Jandro. Se masturbaban los unos a los otros para derramar su semilla en mis pequeños pechos. Se metían los dedos donde yo dijera con tal de poder metérmela a mí. Jaime ordenaba, sí. Muchas veces, sí, pero su imaginación era corta, débil. Yo era la mente tras el trono —Ámbar acarició con cariño el cabello de Máscara Bauta, cuyos ojos inyectados en sangre no se apartaban de Jandro—. Me dejaban exhausta, rota, sangrante a veces… pero consumida por el placer.

Ámbar alzó la cabeza mirando al cielo, deslizó sus manos desde su generoso busto hasta su vientre plano bajando por sus caderas, sus nalgas… Su lengua se relamía los labios y su respiración se aceleró.

Y de repente, con desprecio, casi con asco, apartó a Máscara Bauta de su lado. Caminó majestuosa ante los reos y volvió hacia su trono. Los gemelos golpearon a Jandro y le arrancaron la sudadera y la camiseta. Quedó postrado de rodillas, el estrecho torso desnudo, con los brazos en cruz y la barbilla alzada porque una mano tiraba de su cabello hacia atrás.

—Entonces apareció, Iván. Jaime le permitió disfrutar de mí, ser uno de nosotros. Y se sintió mancillado, usado… violado. Pobre estúpido niñato…

No se sentó, sacó algo bajo los cojines del trono, algo que brillaba, algo dorado.

—Iván mató a Jaime y a sus amigos. Mi harén de amantes. Todos muertos de un plumazo. Mi mente se quebró, Jandro. Volvía a ser ese espectro al que nadie quería, al que nadie hacía caso, que daba pena, encerrada en una casa gris con personas grises. ¡Donde todo era gris! ¡Gris! ¡Gris!

Era un cuchillo dorado. Un cuchillo muy curvo, casi una hoz. Jandro había visto ese cuchillo antes.

—Catatonia, dijeron los médicos. Estallidos de violencia. Tendencias masoquistas. Suicida en potencia. ¡Ninfómana! ¡Cómo si fuera una enfermedad! ¡El sexo es malo, Ámbar! ¡El sexo es malo, Ámbar! No te toques, Ámbar. Si te tocas, te quedarás ciega. Nadie quiere a las zorras, Ámbar. ¡Nadie quiere a las zorras!

—¡Ámbar, espera!

—Soy la Reina Amarilla, cabrón —dijo ella con los dientes apretados.

Ámbar apuñaló a Jandro. Hundió la hoja en el costado derecho, bajo las costillas, pero no clavó hasta el fondo el cuchillo, solo atravesó la piel y comenzó, muy, muy, muy lentamente a hundirlo.

—Estuve años en el manicomio, Jandro. ¡Años! Los celadores me follaban. Los internos me follaban. Hasta algunos médicos me follaban. Pero allí no era nadie. Allí no decidía. Allí no me entregaba. Allí era una loca babeante, hasta las cejas de sedantes y mierdas psicofarmaceúticas. Tres agujeros que llenar. Pasé de ser una diosa adorada por los más fuertes, por los más hermosos, a ser un trapo para limpiar pollas.

Jandro comenzó a chillar. Blanca también, pero Máscara Zanni forcejeó para callarla, aunque fue un violento puñetazo de Máscara Medico Della Peste lo que le cerró la boca, llenándola de sangre.

La Reina continuó deslizando la hoja curvada.

Muy despacio.

—Tuve que ingeniármelas para escapar, Jandro. Aproveché la noche, aproveché mi sexo y me aproveché de mis dientes para desgarrarle la garganta a uno de esos cabrones. ¿Sabes por qué me busca la policía? Porque soy una loca peligrosa, pero ¿crees qué mi familia gris me busca? ¿Qué alguien más me busca?

La hoja se deslizaba muy despacio.

—Me escondí aquí. En mi templo. Mi refugio. Un teatro abandonado y maldito ha sido lo más cercano que he tenido a un hogar, Jandro. ¡Y aquí lo encontré!

Hilillos de sangre. La hoja se alojó en el ombligo.

—El Rey de Amarillo. La obra de teatro. Cientos de pequeños libros en una biblioteca sin más títulos. Lo leí. Lo releí. Adoré todo su horror. Asistí al baile de máscaras en Ythill, sufrí la tortura del Portador de la Máscara Pálida y presencié la llegada del Rey de Amarillo a la ciudad de Ythill.

Jandro chilló más alto y Ámbar le abofeteó. La Reina Amarilla soltó un gemido de placer. Dejó el puñal enterrado en sus tripas y agarró la cabeza de Jandro con ambas manos, hundió sus uñas por la piel de sus mejillas.

—Dos actos. Suficientes para aprender la magia de las Máscaras de Carcosa. Pero falta el tercero, faltaba el final de la obra.

Ámbar besó a Jandro. Con lengua. Buscó su labio inferior con los dientes. Mordió. Apretó. Tironeó. Arrancó. Masticó. Y escupió.

—Tú no aguantaste, ¿verdad? —ronroneó mientras se relamía los labios manchados de sangre—. ¿No pudiste con el libro? ¿No leíste los rituales de las máscaras? ¿No leíste las órdenes del Rey Amarillo, el Rey Andrajoso, el Rey Harapiento, exigiendo su tercer acto? ¿Exigiendo que se escribiera en la piel de seis mujeres jóvenes, ahorcadas y a las que se les hubiera cosido una máscara pálida a su cara?

La Reina Amarilla se alzó, extendió sus manos al cielo, con la sangre corriéndole por la barbilla, gotas carmesís salpicando su vestido dorado, los ojos brillando y los labios abiertos en una sonrisa desquiciada.

—Y que se le invocará tras eviscerar a seis desenmascarados.

Máscara Bauta accionó una palanca y cuatro cuerpos cayeron del vacío. También se les había ahorcado, pero las tripas de los cuatro cadáveres colgaban desde rojas sonrisas abiertas en sus vientres.

Joystick, Caty, Volstagg… e Iván.

Jandro había enmudecido. Ya no tenía fuerzas para gritar, ni para llorar, ni para nada más. Y aún no conseguía morirse.

La Reina Amarilla se cernió sobre Blanca, cogió su barbilla y la obligó a mirarla.

—¿Adivina quién va a ser la sexta?

La soltó con desprecio y en un parpadeo estaba ante Jandro. La Reina agarró el mango del cuchillo y continuó destripándole.

—Mentira… —gimoteó Jandro, mientras un borbotón sanguinolento subía por su garganta―. Todo… todo es mentira.

—No, Jandrito, no —murmuró Ámbar con una divertida sonrisa en sus labios rojos—. Son máscaras. Las máscaras esconden la verdad. Pero la verdad… sigue ahí.

La hoja del cuchillo emergió por el otro lado y una lluvia de sangre salpicó el suelo. El abdomen de Jandro se abrió y sus tripas cayeron, se deslizaron por sus muslos, perezosas, una culebreante colección de gusanos rosas y rojos.

—Contigo he tenido cuidado —le ronroneó al oído—. No te he cercenado ninguna arteria, por lo que no te morirás tan rápido como Joystick.

Un ejército de instrumentos de vientos chilló sus notas más discordantes a la vez. Trompetas, trombones, trompas, cornetines, tubas, saxofones, flautas, oboes, fagots, clarinetes, dulzainas… Todos a la vez. Notas graves, tristes, rabiosas, agudas…

El palacio tembló.

Parpadeó.

La luz aparecía y desaparecía y con ella, el palacio cambiaba. Se convertía en un pozo de oscuridad, lleno de polvo, de suciedad. No era un palacio, era un salón de actos. No había sillas, eran butacas podridas. No era una tarima, era un escenario. No eran dos tronos blancos, eran dos sillas viejas.

No era la imponente Reina Amarilla, era una mujer esquelética, de cabello despeluchado, rostro macilento, ojeroso, y enfardada en un apestoso pijama hospitalario.

La máscara de Carcosa aguantó a la realidad. Jandro y Blanca se volvieron a encontrar postrados ante la Reina Amarilla y sus secuaces… pero las puertas del Palacio se habían abierto de par en par.

El aullido del sonido era el anuncio de su llegada. El tambaleo de la máscara que envolvía el mundo, la apreciación de su poder.

El Rey Amarillo entró en el Palacio de Carcosa.

Capítulo 29

El Rey Amarillo

Su Majestad medía más de dos metros pero se desplazaba encorvada. Su cabeza colgaba laxa entre sus dos enjutos hombros. Daba la sensación de ser muy delgado pero era imposible saberlo a ciencia cierta por la capa de harapos, remiendos y andrajos que le cubría.

O de la que estaba compuesto…

No caminaba con las piernas, sino que los apergaminados pliegues de su capa se deslizaban desacompasados por el suelo, envueltos en una canción de chasquidos y restallidos. Durante unos instantes parecían pasos pero, tras un espasmo, el cuerpo se arrastraba a una velocidad de vértigo, como si de un animal salvaje se tratase, hasta que volvía a erguirse, se paraba, crujía, caminaba como un enfermo de parkinson, extendía una amalgama de harapos como si fueran una garra, giraba en un torbellino de colgajos descosidos, se paraba, crepitaba en otros pasos borrachos que lo retorcían hacia la derecha, zigzagueaba y volvía a erguirse.

Su enloquecido caminar parecía una danza macabra, un baile turbador e hipnótico, que atrapó las miradas de Jandro, Blanca y Ámbar, petrificados ante la inminente llegada de la figura de amarillo.

No veían sus ojos porque el Rey Amarillo miraba al suelo. Era algo de agradecer, porque las leyendas narran que la mirada del Innombrable traía consigo la locura. Veían su máscara, amarilla. Veían, bajo la capucha de remiendos, un atisbo de su corona, dorada, retorcida, quebrada.

El mundo volvió a parpadear. Luz, oscuridad, luz. La realidad en la que se hallaban se desdibujaba con cada paso del Rey hacia ellos.

Blanca, horrorizada, apartó la vista y descubrió que los sicarios de la Reina Amarilla habían desaparecido, volatilizados, como si nunca hubieran estado allí. La muchacha estaba de rodillas, con Jandro a sus pies, destripado, muriéndose con cada latido. La implacable Reina desprendía menos luz y todavía sostenía la diminuta hoz dorada (que a veces, cuando el mundo parpadeaba, parecía un simple y oxidado cuchillo), pero estaba presa del influjo del Rey Amarillo y arrastró los pies hacia él.

Blanca consiguió deslizar su mirada hasta Amanda. Todavía sangraba. Eso podía significar que estaba viva, que aún a pesar de la máscara cosida a su cara, a la gruesa cuerda que le atenaza el cuello y a la tortura de los cortes por todo su cuerpo, aún podía quedar un soplo de vida en ella.

Luego miró a Jandro, retorciéndose de dolor, sangrando por el brutal tajo que le había eviscerado, ahogándose en su propia sangre, murmurando con voz gangosa.

Jandro cogió con fuerzas la muñeca de la chica.

—¿Qué? —susurró Blanca.

—La… stola… La pist… ¡La pistola!

—¡Oh, mi Rey! —declamó Ámbar. Sus lentos pasos la habían acercado ante la acartonada figura del Rey Amarillo que chasqueó su capa hasta posicionarse ante ella—. Oh, Señor de los Andrajos, Portador de la Locura, Amo de Carcosa, Padre de la simiente de Hali, Dueño de los Byakhees. ¡Oh, Rey de Amarillo! He cumplido con tu deseo, con tu mandato. He utilizado tus conjuros, tus máscaras, para finalizar el tercer acto de tu obra. Oh, mi señor, lo he escrito en la piel de seis preciosas jóvenes ahorcadas y he eviscerado a los desenmascarados para llamarte ante mi presencia y para pediros… para suplicaros…

Ámbar cayó de rodillas ante el Rey.

—Que me toméis como vuestra esposa.

Un estertor asmático surgió de la garganta de su majestad harapienta y nada más.

—Juntos —continuó Ámbar—, gobernaremos sobre Ythill y Carcosa, en las Híades y Aldebarán, en el lago de Hali y en el de Demhe, y allá adonde la influencia del Innombrable pueda llegar.

El silencio apagó el mundo.

La imagen del palacio de Carcosa se consumió en ese largo segundo y Blanca pudo apreciarlo con claridad. El patio de butacas mohosas y, sentados en la primera fila, cinco cadáveres corruptos llenos de barro y tierra fosilizada. Dos muy fuertes, otro pequeño, otro grueso… y un último esqueleto, limpio y perfumado. Los cinco cuerpos enmascarados, cada uno con su máscara: Ride, Piangi, Medico Della Peste, Zanni y Bauta. Cinco cadáveres desenterrados.

Al otro lado los cuerpos destripados de sus amigos: Joystick, Iván, Volstagg y Caty.

Los tronos, un par de sucias sillas sacadas de un vertedero. Una pequeña mesita llena de latas de comida abiertas, unas pocas velas despidiendo una mortecina luz amarillenta. Una amalgama de arrugados de papeles, un tintero con una despeluchada pluma de paloma, varias copias del inefable “Rey de Amarillo”.

Y ante ella los seis cuerpos ahorcados, desnudos, llenos de cortes de las víctimas del Rey Andrajoso, que siempre fue la Reina Andrajosa.

Y Ámbar.

Ámbar era una caricatura de la Reina Amarilla. Alta, de piernas malnutridas y brazos esqueléticos. Vestida con una mugrienta bata de hospital que no ocultaba su desnudez por la espalda, una columna vertebral retorcida, protuberante, plagada de llagas, con surcos de suciedad bajo las definidas costillas, olor a podredumbre, a enfermedad, a muerte. Sus uñas eran largas, rotas, las zarpas de un animal. Sus labios violetas estaban salpicados por la sangre de Jandro y, tras ellos, había una colección de dientes amarillos que anidaban unas encías podridas. Sus desquiciados ojos vivían encima de unas profundas ojeras y unos pómulos sobresalientes, pobremente ocultos bajo una máscara de plástico blanca, recortada bajo la nariz y sucia. Su cabello estaba apelmazado, plagado de calvas y rematado por una sucia corona de cartón, de las que regalan los restaurantes de comida basura a los niños pequeños cuando cumplían años.

Y ante ese esperpento había un dios maléfico, el Rey Amarillo, tan aterrador como su alter ego en Carcosa, despidiendo un fulgor brillante y onírico.

El avatar del Innombrable alzó la cabeza y estalló en carcajadas. Una risa malvada, burlona.

Una risa humana.

Una risa que Blanca conocía. Una risa que Jandro conocía.

Una risa que hasta Ámbar había escuchado alguna vez. Hacía mucho tiempo. Mucho, mucho tiempo.

—¿Tanta historia… para esto?

De entre los pliegues de la capa de harapos emergió una mano, pequeña, de uñas mordidas. La mano se posó sobre la máscara amarilla, la empujó, desapareciendo con ella la capucha, la capa de harapos, la prodigiosa altura del Rey Amarillo… y dejando ante ellos a Iván.

Iván Rubio. Iván, el amigo de la infancia de Jandro, el chico de Amanda, el compañero de piso de Joystick, el amigo de Caty y Volstagg. Iván, el friki. Iván, el poca cosa. Iván, que perdió su virginidad con Ámbar Manzano, en ese teatro, ante la vista de Jaime y sus matones.

Iván, al que le gusta mirar.

—Me decepcionas, Ámbar —dijo Iván con los dientes apretados—. Me decepcionas mucho.

—No puede ser —gimoteó Ámbar con una voz rota, esquizofrénica. Nada que ver con la voz elegante y altiva de la Reina Amarilla—. Los byakhees te devoraron. Te agarraron y te…

—¿Cómo llaman al conjuro en el “Rey de Amarillo”, Ámbar? ¿Enmascarar la Realidad? —la voz de Iván tampoco parecía la suya. Tampoco era su tono cordial, tímido y suave. Era una voz enajenada, irascible y violenta.

Cruzó los brazos ante su pecho pero sus manos estaban contorsionadas. Los dedos meñique y anular recogidos. El resto de falanges, retorcidas… imitando una triple hélice.

Imitando al signo amarillo.

—Yo lo llamo Se Abre el Telón —los dedos no se movieron, sus brazos sí. Se abrieron como si apartara un telón enfrente de él.

Y volvieron al palacio de Carcosa… pero era diferente. Ámbar seguía siendo el espantapájaros humano que era, e Iván llevaba la capa del Rey Amarillo sobre sus hombros. Había amplios ventanales en la cúpula desde los cuales se veía el tormentoso cielo, plagado de relámpagos azules. Del techo se descolgaron los byakhees que cayeron en picado sobre Ámbar, rugiendo y graznando. Ámbar chilló, lanzó tajos con su cuchillo, un oxidado cuchillo de cocina, lleno de sangre vieja y coagulada.

Y en un parpadeo volvieron a estar en el Palacio de Castaigne, el viejo teatro abandonado, casi a oscuras.

—Como ves, lo hago mucho mejor que tú —se mofó Iván—. Por eso, la mente envenenada por las drogas de Joystick no paraba de escaparse a tu mascarada, pequeña zorra. Y por eso creíste lo que yo quise que creyeras.

En un chasquido de dedos, el cadáver de Iván desapareció y en su lugar estaban los despojos de Jaime Eranco y donde debería estar el cuerpo de Máscara Bauta había un sucio maniquí.

Ámbar chilló, horrorizada, enrabietada.

—Blanca… —susurraron los moribundos labios de Jandro—. Mi ps… mi pistola… tiene que… tiene que estar… Mi pistola… tienes que…

La confrontación entre Iván y Ámbar continuaba.

—Alzas a los muertos con Las Máscaras Mortuorias —continuó Iván, señalando los cadáveres desenterrados—. Das vida a personajes ficticios con El Baile de Máscaras y enturbias mi mente con Enmascarar la realidad. Te aplaudo, Ámbar. Eres una delicia de bruja.

Iván comenzó a caminar alrededor de Ámbar.

—Casi podría perdonarte que hayas intentado matarme. O que hayas matado a Jandro, cosa de la que pretendía llevarme el mérito y darme el gustazo de hacer en algún momento del futuro. ¿Sabes que ese idiota pensaba que yo era El Rey Andrajoso? Todo ese collage, sus estudios sobre asesinatos escabrosos y energías telúricas y oscuras…

Iván le dedicó una rápida y altanera mirada a Jandro. Lo miró cómo si no fuera más que un insecto aplastado contra el limpiaparabrisas.

—Todo tu collage me vino muy bien para saber quién coño estaba tras los secuestros. Quien estaba mancillando la obra del Innombrable… pero he ido siempre un kilómetro por delante de ti, Jandro. Siempre.

Iván se volvió hacia Ámbar y le dedicó una maníaca sonrisa.

—¿Sabes qué más, Ámbar? Incluso te indultaría por haber trasteado con mi consciencia y mi cordura. Hasta podría haberme apiadado de ti por destrozar mi mascarada de “amigos”. ¿Tú sabes el trabajo que ha sido formarme este círculo de conocidos? ¿Lo complicado que es encontrar a otras personas tan traumadas y rotas, que toleren cualquier comportamiento extraño que tuviera? ¿¡Tú sabes el esfuerzo que he invertido en camuflar mi verdadero yo!?

Blanca sintió el tirón de Jandro.

—Son villanos… ¡de opereta! —gimoteó el chico vomitando sangre—. ¡Cuentan sus… sus planes… durante el clímax final! ¡Blanca! ¡Coge la pistola, por favvorggg…! ¡Blanca!

Pero Blanca no podía apartar la vista del duelo dialéctico entre Ámbar e Iván, estaba hipnotizada por todo el veneno que escupía Iván, por lo que descubría de él a cada palabra que decía.

—Pero… —continuaba el muchacho, más bajo y pequeño que Ámbar pero que durante su discurso parecía más grande, más poderoso— que oses designarte cómo la Reina Amarilla. Que te propongas algo tan… estúpido y tan… decadente como escribir el tercer acto de la obra de teatro del Rey de Amarillo… ¡cuando ya está escrito! ¡Eso!… eso sí que me molesta.

—¡No es verdad! —chilló Ámbar desesperada—. ¡No es verdad! He leído esa obra cientos de veces. No hay más de dos actos. ¡No los hay!

—¿Cuál es el nombre del Rey Amarillo, Ámbar? —preguntó Iván con voz ronca.

—No… no…

—¿Cuál es su nombre? ¿Cuál es el nombre del Innombrable?

—No puede… no…

—Si hubieras leído el tercer acto lo sabrías porque en esas últimas páginas está escrito.

—Nonono… No es verdad.

—En ese acto no hay nada más escrito que el nombre del Rey Amarillo. El nombre del Innombrable. Una y otra, y otra vez, durante cientos de páginas.

—M-m-mientes… ¡Mientes!

Con un veloz zarpazo, Iván se abalanzó sobre el cuello de Ámbar. Su mano agarró el frágil gaznate de la muchacha, sus dedos se cerraron como un cepo de hierro. Ámbar lanzó el cuchillo pero Iván detuvo la puñalada apresando la muñeca con la mano libre. Apretó aún más el cuello de la chica.

—¡No miento! ¡Yo he leído su nombre! ¡He conocido la verdad de lo que habita en Carcosa! —Ámbar e Iván forcejeaban. Iván continuaba con su diatriba, sin dejar de apretar, sin dejar de asfixiarla, sin dejar de sonreír—. Algo mucho más terrible que esta ciudad fantasma llena de bruma y enmascarados que te has inventado.

Jandro miró al techo del teatro negro, donde solo encontró oscuridad, y escupió un borbotón de sangre que salpicó a Blanca, sacándola de su sopor. El muchacho había expirado con una mano extendida hacia la mesa donde estaba su bandolera, con sus cosas, sus velas negras, sus papeles llenos de hechizos, su linterna… y su revólver.

—Yo he sido testigo de la simiente innombrable que habita en las profundidades del lago Hali —continuaba Iván—. He habitado en la Ciudad Pálida, en la Torre de Habitaciones Blancas, con las paredes blancas. ¡Yo he firmado con sangre el Pacto Innombrable! He corrompido mi alma a cambio de la magia del Amarillo. He sacrificado cientos de vidas al Rey Amarillo y sus esencias moran en mi Máscara Pálida. He aprendido el Aklo. Domino los rituales de las Máscaras. He volado en byakhees hasta donde Aldebarán se alza. ¡YO soy un verdadero servidor del Innombrable! ¡YO soy su lacayo fiel! ¡YO! ¡NO, TÚ! ¡NO, TÚ!

Una de las esqueléticas piernas de Ámbar aún se agitaba convulsa… pero el resto de su cuerpo estaba lívido, quieto, violeta. Su lengua reseca y cerúlea asomaba entre sus labios rotos, y sus ojos, inyectados en sangre, se habían quedado apresados en el rostro de Iván.

Un rostro pálido, inhumano. Un rostro que no era una cara humana, que era una máscara pálida donde flotaban los rostros de sus víctimas. Caras dentro de una cara.

Iván apretó el cuello durante unos deliciosos segundos más. Hundió su pulgar en la tráquea, escuchando como crujía y expelió un placentero gemido de placer.

Click.

Iván alzó la cabeza mientras pequeñas gotas de sudor perlaban su cara, una cara que no era una cara de verdad, era una máscara que quedó expuesta ante la aterrada mirada de Blanca. Estaba arrodillada ante la mesa y le apuntaba con el revólver, había bajado el percutor, temblaba y su dedo índice tiritaba ante el gatillo.

Iván se carcajeó.

—Blanca… Ámbar tenía razón cuando dijo que no tienes los redaños sufic…

El estampido del disparó restalló por todo el salón de actos. La bala destrozó el mullido relleno de una butaca cercana a Iván… o la cosa que decía ser Iván, que se encogió ante el ataque. Sus pupilas, dos cabezas de alfiler negras en unos inhumanos irises amarillos, fueron desde el humeante agujero de bala hasta el humeante agujero del cañón del arma que Blanca sostuvo con ambas manos.

—¿Te gusta lo que ves, cuatro ojos? —le aclaró Blanca antes de volver a tirar del gatillo.

Iván aulló. Su mandíbula inferior se desencajó y el berrido antinatural retumbó desde el fondo de su garganta invadiendo el teatro. Pero el sonido traía algo más y Blanca lo sintió por su piel. Sintió un ardor frío que le quemaba las mejillas y la frente, sus ojos comenzaron a llorar y su pulso temblaba espasmódico.

El segundo disparo impactó en el cadáver de Ámbar, pero Iván ya no estaba a su lado porque corría hacia ella chillando con esa boca desmesuradamente abierta. Rugía un galimatías grotesco mientras sus zancadas le acercaban a Blanca. El tercer disparo le arrancó a la cosa que era Iván tres retorcidos dedos de la mano izquierda y se deslizó por la mejilla cortando piel, carne y dientes, antes de arrancarle la oreja. Iván le derribó, se puso a horcajadas sobre ella, aullando, gritando, sangrando. Agarró la cabeza de Blanca, hundiendo sus grotescos dedos en sus mejillas, y ella apoyó la pistola contra su pecho para disparar una cuarta vez.

La bala emergió debajo del omóplato izquierdo.

El grito de Iván se cortó en seco mientras intentaba llenar de aire un pulmón que se encharcaba en sangre. El quinto disparo empujó su esternón y alzó el cuerpo un palmo por encima de Blanca, que accionó el gatillo una sexta vez, reventándole las entrañas.

Apretó el gatillo una séptima vez. Y una octava, una novena, una décima…

Le daba igual que el seco chasquido del percutor le informase que no había más balas, le siguió disparando hasta que, entre lloros e hipidos, Blanca se quitó de encima el cuerpo de Iván y se arrastró por el suelo alejándose del cadáver. Lo apartó a patadas, alzó la pistola y apretó el gatillo dos veces más.

Iván continuó inmóvil.

Blanca se encogió, pegó las rodillas contra su pecho y se llevó las manos a la cara.

Y chilló.

Chilló, chilló, chilló, chilló, chilló, chilló…

Capítulo 30

Luces de Sirenas

El resplandor ambarino parpadeaba en el polvoriento interior del Palacio Castaigne.

Habían abierto de par en par las puertas del teatro para permitir el paso de todos los miembros de las fuerzas de la ley y el orden que habían aparecido: agentes de policía, municipales y nacionales, equipos de forenses que lanzaban flashes con sus cámaras fotográficas, ayudantes de la fiscalía y el juzgado, operarios de la morgue, técnicos de ambulancia… había focos que despedían luz blanquecina, bolsas de vinilo negro en la que se embutían los cadáveres, maletines con productos químicos y demás cachivaches que usaban los forenses.

Varios periodistas habían intentado colarse por las salidas de incendio y la policía los había forzado a abandonar el escenario del crimen. Alguien había dado el chivatazo a la prensa: Habían cazado al Rey Andrajoso y todos querían información para el telediario de la tarde.

Blanca estaba en shock, había diagnosticado uno de los técnicos de ambulancia. La primera pareja de agentes de policía que apareció no pudo sacarla ni una sola sílaba. Los había acompañado hasta el coche patrulla, se había sentado en el asiento del copiloto y había continuado así hasta la llegada de la ambulancia, a los que también había seguido, sin rechistar, sin hablar, sin oponer resistencia.

Solo, ante la aparición de los técnicos de forenses ataviados con mascarillas y máscaras de gas, fue cuando Blanca salió de su sopor… gritando como si la estuvieran destripando con un cuchillito dorado, curvado como una hoz.

Cuando el agente Fuentesauco llegó a la escena del crimen, Blanca volvió de nuevo a derrumbarse, a llorar a lágrima viva ante la sola aparición de un rostro conocido. El policía con cara de bulldog, mostró un tacto y un cuidado ajenos a su aspecto de tipo duro y tosco. Envolvió en un cálido abrazo a la chiquilla, la dejó llorar y desgañitarse hasta que se calmó y pudo comenzar, con calma y cuidado, a interrogarla.

Con una manta parda sobre los hombros y un té aguado en un vaso de papel, Blanca intentó narrar la locura de noche que había pasado en el Palacio de Castaigne. El secuestro en el Valhalla y los enmascarados, Jandro y su collage, el resplandor amarillo, los enmascarados que habitaban en Ythill. La historia de Iván y Jandro, de Jaime y sus matones, de Ámbar Manzano. El sacerdote Naotalba y la muerte de Joystick. La pelea en el muelle, el ataque de los byakhees en el lago de Hali y la despedida de Caty y Volstagg. Carcosa… La Reina Amarilla y el Rey de Amarillo. Ámbar e Iván. Amanda colgando, desollada. Jandro destripado. Y ella vaciando el tambor del revólver sobre Iván y Ámbar.

—Lo que me has contado —comenzó Fuentesauco eligiendo con mucho tacto las palabras— es un poco… fantástico.

—Lo sé —murmuró Blanca—. Sé que es una locura… pero le juro que no miento.

Blanca alzó las manos llenas de heridas y manchada de sangre.

—Para mí ha sido muy real.

El agente se alejó con la técnico de ambulancia, una joven pelirroja de mejillas como manzanas.

—¿Le habéis extraído sangre?

—Sí. Para verificar si estaba bajo los efectos de algún alucinógeno, ¿verdad?

—Está, o ha estado alucinando, eso seguro… lo que aún no sé, es si eso la convierte en víctima o en sospechosa.

—A mí no me parece sospechosa de nada.

—Ya… mucha mosquita muerta no parece sospechosa de nada, hasta que se quitan las máscaras y descubres que son unos grandísimos hijos de puta.

Y entonces pasó.

—¡Hay otro superviviente! —gritó una voz desde el interior del teatro.

Intentaron que Blanca no corriera hacia el teatro, pero la muchacha estaba fuera de sí. Histérica, arrojó el vaso de papel y empapó de té frío a la técnico de ambulancia, se escabulló entre los dedos del agente Fuentesauco, frenética.

—¿¡Es Jandro!? —chillaba—. ¿¡O Amanda!? ¡Las heridas de Amanda todavía sangraban! ¡Eso es porque su corazón aún latía! ¡Su corazón aún latía!

Su corazón aún latía.

Epílogo

Carcosa Lo Es Todo. Siempre

Amanda estaba en la unidad de cuidados intensivos del hospital central de Leonado. La tenían intubada, traqueotomizada, conectada a una máquina que la obligaba a respirar. Todo su cuerpo estaba envuelto en vendas y apósitos coloreados de rojo y rosa. Su estado era crítico y con la presión mediática que les oprimía, los médicos no habían querido vaticinar ninguna recuperación milagrosa.

Tras horas de interrogatorio y al obtener los resultados de las pruebas forenses que demostraban que Ámbar era la culpable de los crímenes del Rey Andrajoso, el agente Fuentesauco permitió a Blanca visitar a Amanda.

Los padres de Amanda aún estaban de camino, volviendo desde otro continente al enterarse de la noticia y Blanca no quería que su amiga pasara otra noche sola. No quería volver a alejarse de ella. Las enfermeras se apiadaron de la enamorada muchacha y permitieron que pasase la noche junto a su malherida amiga que flotaba en el coma de los fármacos, en un purgatorio entre la vida y la muerte.

Las enfermeras le dejaron un incómodo sillón y una fina manta. El agente Fuentesauco, a dos policías uniformados, montando guardia en la sala de espera de la UCI.

Blanca cayó inconsciente a media noche pero una pesadilla la despertó en las horas más oscuras, las horas previas al amanecer. La respiración mecánica de las máquinas. Los marcados pitidos de los paneles que controlaban las constantes vitales. La susurrante charla de las enfermeras.

Blanca se asomó fuera de la habitación donde las habían instalado. Dos enfermeras charlaban amistosamente con el más joven de los agentes de guardia. Ninguno le prestaba mucha atención a Blanca, así que caminó despacio hacia Amanda, se paró ante su durmiente cuerpo y la contempló con los ojos apenados. Luego frunció el ceño.

Fruncir el ceño era importante. Era la marca de la casa de Blanca. No debía olvidarse nunca de fruncir mucho el ceño.

Los dedos de Blanca se deslizaron por la marcada piel de Amanda. Su piel estaba fría y suave. Con cuidado, con mimo, levantó un apósito manchado situado en el antebrazo. La herida era reciente pero estaba cerrada. Tajos rojos coagulados pero no eran palabras, como muchos de los otros cortes que decoraban el cuerpo de Amanda.

No.

Era un símbolo. Una triple hélice retorcida.

Paseó la yema del pulgar de Blanca por el símbolo amarillo sajado en la piel de Amanda.

Entonces encontró los verdes ojos de Amanda fijos en ella. Unos ojos aterrados, llorosos.

—Me viste, ¿verdad? —preguntaron los labios de Blanca.

Amanda no dijo nada. Solo sus ojos que se habían quedado congelados, fijos e inmóviles hacían algo: chillaban de terror.

Los dedos de Blanca se agarraron a la mandíbula inferior y, de un lento tirón, Blanca se quitó la cara. La máscara.

Iván la miró bajo ella.

—Sssssssh. Tranquila, preciosa, tranquila. Yo no soy Ámbar. No soy la malvada Reina Amarilla.

El electrocardiograma cambió su dibujo. La línea creaba multitud de picos y valles en su dibujo.

—Es un conjuro que se llama Máscara de Carnaval. ¿Sabes que Carnaval viene del término Carnelevare? Significa quitar la carne. Arrancar una cara para usarla de máscara. Lo aprendí del Rey de Amarillo, como aprendí el resto de hechizos y rituales. Me permitirá ser Blanca frente al resto del mundo. Esa valiente superviviente. Y tu dulce amante.

Unas gruesas lágrimas se comenzaron a formar en las órbitas de los ojos de Amanda.

—Esa loca te ha marcado el cuerpo, Amanda. Te ha destrozado. Vas a ser un monstruo de feria, un adefesio lleno de cicatrices, una leyenda urbana… Nadie te volverá a desear…

Amanda rompió a llorar.

—Pero yo sí. No te tuve que hechizar y aun así viniste a mí, te enamoraste de mí.

Iván acercó sus labios hasta el oído de Amanda. No se podía mover solo mirar al techo. Un techo blanco en una habitación blanca de paredes blancas.

—Ahora eres mía, toda mía —le susurró—. ¿No era lo que querías? ¿Lo que jadeabas cuando follamos? —Iván lamió su mejilla, bebió sus lágrimas—. Entrégate a mí y te querré siempre, Amanda. Como Blanca. Como Iván. Te puedo enseñar todos los secretos de Carcosa. Todas las máscaras que la pueblan. Podrás volver a ser bella. Podrás volver a ser lo que quieras. Porque Carcosa lo es todo. Siempre.

El monitor generó un pitido alarmante. Iván se alejó un paso, deslizó su mano por la cara, tranquilo, sonriente, y la convirtió en el rostro de Blanca.

—¡Enfermera! —llamó la voz de Blanca—. ¡Enfermera! ¡Se ha despertado! ¡Se ha despertado!

Fin

Agradecimientos

Gracias a mi padre, Ignacio, que me corrigió dos tercios de novela con cataratas y todo. A mi madre María Jesús, y a mi tío Ángel, que aunque nunca dejan de recordarme que no les gustan estos temas, siempre me han apoyado para que escribiese.

Gracias a Laura Blanco, mi Laury. Los dos creamos a los personajes de esta novela hace quince años, pero les arranqué a sus ángeles de la guarda y les puse máscaras para su visita a Carcosa.

Gracias a Luis Muiño, que me pidió que nunca dejase de escribir, y aquí estamos. A mi tío, Josán Sanguinetti, por la sesión de fotos. Gracias a Paula Acevedo, por ser una gran lectora Beta. A Ignacio Sánchez, Ichi, porque, y juro que no entiendo cómo, Volstagg decidió parecerse a ti. A Olalla Guzmán, mi hermana, porque Caty quiso ser tan dura y valiente como tú. A Pablo Guzmán, mi hermano, por esa máquina de escribir que con solo verla me impulsa a teclear y a crear. Gracias a Juan Carlos Arranz, Juanky, por jugar a las cartas de La Llamada de Cthulhu LGC conmigo. Eso ha influido para que me guste el Rey Amarillo, y lo sabemos.

Gracias a Bea, Hernán, Jacin, Toño, Soler, Raúl y Garrido. Ya habéis conocido a Dagon, Hidra y Nyarlathotep mientras huíais de Innsmotuh… quizá algún día conozcáis al Rey Amarillo.

Y gracias a Sarita, mi pequeñita, que con su sonrisa ilumina mis días de cielos pálidos llenos de estrellas negras.