Después de secuestrar a «la Moreneta» y de la inesperada traición del Uruguayo, Tiburón y su banda —tocados, pero no hundidos— tendrán que hacerse cargo de todo el oro. Acompañados de Sayuri, la inseparable japonesa, intentarán venderlo al mejor comprador: los bancos suizos. Pero no están preparados para los peligros que vendrán…

Las vidas de sus socios darán un vuelco cuando la banda se separe para vivir sus nuevas vidas. Tiburón tendrá que ayudarlos de nuevo y juntos prepararán el asalto más grande al país más pequeño: Andorra.

Dani el Rojo & Yolanda Foix

Gran golpe en la pequeña Andorra

Aventuras de Tiburón - 3

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mozzie 27.09.2017

Título original: Gran golpe en la pequeña Andorra

Dani el Rojo & Yolanda Foix, 2015

Editor digital: mozzie

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La experiencia me ha enseñado

que el error hubiera sido no cometerlo

DANI EL ROJO

PRIMERA PARTE

EL ORO

Los ladrones tendrán tiempo para descansar

los vigilantes nunca.

PROVERBIO JAPONÉS

CAPÍTULO 1

Nuevas identidades

«¿Qué coño vamos hacer con nuestras vidas?», me repetía yo una y otra vez tumbado en una hamaca en el jardín de la casa. Las nubes cruzaban por el cielo tan lentamente que el mundo parecía detenerse ante mis ojos. Todavía retumbaban en mi cabeza las voces de los curas, las prisas por los pasillos de Montserrat, aquella masía donde se nos cayó la virgen, las sirenas de la policía y la puta voz del Uruguayo al teléfono, jurándome que todo iba bien.

Ese puto sudaca nos había jodido, pero un final siempre esconde mil principios. Aunque el desgraciado del Uruguayo había desaparecido en la nada, nos quedaba el oro fundido, que era muchísimo, estábamos los cuatro vivos y había aparecido de la nada Sayuri, que aún estaba entre las sábanas de mi cama, desnuda y satisfecha. Me volví para observarla a través de la puerta ventana que daba a nuestra habitación.

Nunca supe qué vio ella en mí.

—Hugo… —susurró todavía dormida.

Aquello me halagó. Encendí un cigarrillo y volví a mirar las nubes del cielo. Cuando las fiestas del Hongos se calmaron, cuando todo empezó poco a poco a volver a la «normalidad» (si es que esta palabra existía en nuestras vidas), el colega aprovechaba las noches para abrir la trampilla que había en el parqué y contar los lingotes de oro. Una y otra vez, como si en cada recuento encontrase un final feliz o una felicidad inesperada.

—No se van a mover, desconfiado… —le decía Cara Cortada desde el otro lado del salón.

—Ya lo sé. No los cuento por si alguien se ha llevado alguno…

—¿Ah no?

—Los cuento porque me ayudan a pensar.

Y todos los demás, incluida Sayuri, nos partíamos de la risa. Mis socios habían llevado de puta madre la movida del Uruguayo, al fin y al cabo, había sido yo quien había metido a ese cabrón en el negocio. Y cuando todo se destapó, ellos me tranquilizaron. Dijeron que no había que descontarme nada del dinero. También se cagaron en la puta, es verdad, porque nos habían pimplado un montón de pasta delante de nuestras narices, pero le podía haber pasado a cualquiera.

—Tratamos con hijos de puta, no con misioneros del África… —repetía siempre el Hongos.

Todavía guardábamos el frenesí y el rencor en forma de balas para el hijo de puta del Uruguayo, que nos había jodido bien con el tema del secuestro.

Todo en mi vida había ido tan deprisa que a menudo me preguntaba si no habría sido una pesadilla: la muerte de mi padre, la huida al Ferrol, la lucha con los gánsteres, el robo de la Moreneta… Solía despertarme sudado a medianoche, como los días en que estaba en la trena. Y me sentaba a fumar en el jardín y mirar de reojo a la japonesa.

Mis socios (Nariz Rota, Cara Cortada y el Hongos) y yo nos habíamos instalado en aquella casa de Mataró (un lugar cojonudo) para poder disfrutar de nuestras vidas y pensar qué queríamos hacer con nuestro futuro, que por aquel entonces tenía formas muy distintas dentro de la cabeza de cada uno.

A menudo, algunas tardes, yo me iba a pasear solo por la playa de Mataró. Me acordaba de mi padre, de las conversaciones que habíamos tenido, «te aclimatas o te aclimueres», de todo lo que ya no nos podríamos decir, y de los cabos sueltos que aún tenía que solucionar. Sayuri, discreta y silenciosa, con su culo perfecto de melocotón y sus ojos rasgados, iba y venía por Mataró con la máxima tranquilidad. Yo le pedí que no hablase con la gente, que no le dijese a nadie dónde estábamos y qué hacíamos. Y ella me miraba levantando una ceja y sin responder, con cara de «no hace falta que me expliques lo que tengo que hacer porque yo también soy una profesional».

No tardé mucho en darme cuenta de que no podíamos continuar con tantos lingotes de oro debajo del parqué. Teníamos que vender todo el oro que habíamos fundido en Bilbao.

—Lo vamos a vender todo —les propuse cuando lo tuve muy claro.

—¿Dónde? —preguntó Cara Cortada.

—Eso lo pensaremos después.

—No me jodas, Tiburón, tú nunca piensas nada después.

—¿Y el Hongos? ¿Dónde está?

Y justo en ese instante el muy hijo de puta cruzaba la puerta, borracho perdido, jurando que se había enamorado de otra puta. Nos soltó todo el rollo sobre que si sentía esto, que si lo otro. Que si la chica era así, que si asá…

—Y, por cierto, se os oye desde la calle, joder… Un poco más de discreción… —concluyó.

Yo, por si las moscas y porque iba borracho como una cuba, volví a exponer mi idea.

—¿Lo vamos a votar? —preguntó el Hongos acodado en el sofá. Y se puso a reír.

Sayuri, que estaba en todas las reuniones, pues mis socios la aceptaban como una más, por el momento, (quizás por su gran capacidad a la hora de atracar o por sus tetas preciosas, que los tenían medio hipnotizados), nos advirtió que también deberíamos ir pensando en conseguirnos unas identidades falsas.

—¿Identidades falsas? —repitió el Hongos como si de repente esas palabras le sonaran imposibles.

Los demás nos quedamos en silencio mirándonos. Sayuri tenía toda la razón. No podíamos ir por ahí como si tal cosa después del secuestro de la Moreneta.

—Eso no será fácil de conseguir —contestó Cara Cortada.

Yo negué con la cabeza mientras me terminaba el cigarrillo. No era tan difícil. En prisión había conocido un par de tipos que estaban pagando una condena por ser unos verdaderos artistas en el arte de la falsificación. No me sería muy complicado encontrarlos. Quizás ya estarían en la calle. Y tampoco tendría que dedicar mucho tiempo, con un par de llamadas a las personas adecuadas bastaría. Pensándolo bien, lo mejor sería llamar a uno de sus socios que aún estaba en la calle, todavía ganando mucho dinero. Se llamaba Romero y les enviaba a sus socios unos sobres con dinero con las putas que iban a verlos en cada vis a vis.

La idea de las falsas identidades… No sé cómo coño no se me había ocurrido a mí. Era uno de los mejores planes para poder seguir adelante, cada uno con sus sueños y sus ilusiones, porque ya sospechaba yo que nuestros caminos acabarían separándose de forma definitiva.

La japonesa me parecía un prodigio de mujer. Casi cada noche la observaba sin decirle nada, escuchaba su lento respirar, observaba sus cabellos cada vez más negros, sus dedos de los pies alargados y sus infinitas piernas, que uno podía perderse en ellas como quien se pierde en un bosque y nunca encuentra la salida. Creo que fue la discreción de Sayuri lo que me sedujo de ella, pero lo que más cachondos ponía a mis socios cuando la veían pasearse por la casita de Mataró, o tumbarse en el jardín a tomar el sol, eran sus tetas, sí, sus preciosas tetas. Por eso, porque el fondo mis socios y yo, lo reconozco, éramos mamíferos mucho más sencillos de lo que uno puede pensar, nos gustaba mirarla, y si además decía cosas inteligentes que nos dejaban en evidencia, solo podíamos callarnos y asentir con la cabeza.

Así que esa misma noche, mientras nos servíamos unos whiskys, con el Hongos tumbado ya en el sofá medio durmiendo, decidimos que teníamos que tomar un par de decisiones rápidas.

—Con lo bien que nos lo pasábamos atracando por atracar… —dijo el hijo de puta de Cara Cortada.

—Sí, podríamos estar toda la vida siendo unos putos adolescentes… —le contestó Nariz Rota.

—Eh, calmémonos un poco… Que aquí hay gente que quiere sobar… —murmuró el Hongos desde el sofá.

Discutimos varias opciones. Y, al final, el plan que seguiríamos fue evidente. Acordamos, quizás después del tercer o cuarto whisky, que, mientras yo me encargaba de lo de las identidades falsas, Cara Cortada y Nariz Rota llamarían al viejo de Bilbao que nos había hecho los lingotes de oro para quedar cuanto antes. Teníamos otro encargo para él. Uno muy particular. Una idea de las mías.

—¿Votos a favor?

Todos estábamos de acuerdo, y ya dábamos la reunión por terminada, cuando Sayuri con su voz pequeñita pero segura de sí misma, dijo:

—El orden de los factores sí que altera el producto.

—¿Qué cojones quieres decir? —le soltó Cara Cortada, que evidentemente no sabía ni que era el orden ni que eran los factores y mucho menos qué coño era el producto.

—Que no os podéis largar a Bilbao sin documentación falsa, porque si os pilla la pasma, os van a caer unos cuantos años en el talego. Es mejor que primero tengáis los documentos que necesitáis y luego os vais hacia Bilbao.

Otra vez la japonesa tenía razón. ¿Cómo no se me había ocurrido a mí antes? Me cagué en todo.

Esa noche nos hicimos unas rayas encima del cristal de la mesa del salón y nos fuimos a sobar. La vida parecía más o menos relajada, pero todos sabíamos que las cosas iban a cambiar. Lo primero sería hablar con el Romero para la documentación falsa y después ir a toda hostia para Bilbao.

Iríamos en dos coches. El BMW y un Lancia GTV que se había comprado Nariz Rota. Era importante que fuéramos en dos coches para pasar lo más desapercibidos posible. Cara Cortada y el Hongos se quedarían en Mataró tocándose los huevos. Sayuri, Nariz Rota y yo iríamos a Bilbao.

Al día siguiente, a primera hora de la mañana, mientras aún dormían todos y Sayuri parecía estar soñando no sé qué, llamé al Romero. Sabía que me haría un trabajo de lujo.

—¿Quién coño eres? —respondió una voz desde el otro lado. Se masticaba su mal humor, quizás porque era muy temprano, quizás era su rutina de trabajo, o la desconfianza.

—Soy el Tiburón, hijo de puta, ¿no te acuerdas de mí?

Se hizo un largo silencio al otro lado del auricular.

—¿Qué Tiburón? —insistió la voz, sin tener ni la más remota idea de con quién hablaba.

—¿Este no es el taller del Romero? —pregunté un poco confundido.

—Lo es, sí. ¿Y qué pasa?

En ese momento noté que la voz era de un chaval joven, y muy descarado. Pensé que a lo mejor el taller había cambiado de propietarios, o que me había cogido el teléfono el puto aprendiz de mierda.

—¿Está el Romero? —pregunté con la paciencia ya al límite.

—No está, joder, ha salido a desayunar.

—Dile que ha llamado el Tiburón.

—Sí, le diré todo lo que me salga de los cojones, pero si le digo que ha llamado un tío que se hace llamar el Tiburón, lo más probable es que se parta el ojete riéndose de ese apodo de mierda.

Yo me repetía: «Cuenta hasta diez, cuenta hasta diez…». Pero la paciencia se me terminó de golpe y porrazo. Le colgué el teléfono sin decir ni una palabra más, y me dirigí directo hacia el garaje para coger el BMW y largarme directo al taller de recambios de coches del Romero.

Me presente allí en un santiamén. Nada más salir del coche y cruzar la puerta, vi a un chaval de unos diecisiete años. Le iba a sacar la tontería a hostias finas.

—A ver… —dije levantando la mano—. ¿Quién ha sido el muy educado que por teléfono ha hablado con un el Tiburón?

El chaval nada más verme y oír mi voz se puso rojo como un tomate, y, si hubiera podido, hubiera desaparecido por arte de magia, o quizás hubiera agarrado la primera pala y habría empezado a cavar y a enterrarse en vida para desaparecer para siempre. No me contestó pero vi por su cara que había sido él. Me acerqué al mostrador, sin decir ni una palabra, y lo cogí por la oreja:

—A ver, listillo, ahora me vas a repetir otra vez, aquí delante de mis narices, que el Tiburón es un apodo de mierda.

Al chaval, de rodillas en el suelo, le temblaban tanto los dientes que parecían castañuelas. No tuvo cojones de contestar, así que a modo de pedagogía, a modo de una lección especial que sus padres tendrían que haberle dado años atrás, con la mano bien abierta, le metí un bofetón que le aplaudieron las orejas.

—Y ahora me va atender el Romero…

Entonces, detrás de mí, la puerta del taller de recambios de coches se abrió lentamente y la voz del Romero contestó:

—Estoy aquí, y ese a quien has pegado es mi hijo.

Me cagué en la puta y en todo lo que se menea. Los microsegundos que tardé en girarme muy despacio para ver la cara del Romero, se me hicieron largos como un verano de lluvia. No quería mirarle, no quería que sus ojos se cruzaran con los míos, mientras los dedos de mi mano aún marcaban en rojo el rostro de su hijo, arrodillado delante de mí. El Romero, con cara de no entender una mierda, me miraba de arriba abajo. Quise decirle que no era lo que le parecía, pero mis palabras iban a sonar ridículas. Así que entendí que un buen ataque es la mejor defensa.

—¿Has dicho que es tu hijo? —le repetí alzando la voz.

—Sí —contestó sin entender nada.

—Pues tu hijo, para que lo sepas —continué—, me ha estado vacilando por teléfono, le he preguntado por ti, le he explicado que tenía un negocio muy importante y el muy desgraciado me ha colgado el teléfono. Con prisas, porque voy muy pillado de tiempo, me he venido para aquí, muy guapo el taller por cierto, y tu hijo, TU HIJO, además de insultarme diciendo que el Tiburón es un apodo de mierda, me ha escupido. Y no solo eso, Romero, encima cuando le he pedido explicaciones, cuando le he dicho muy educadamente que se estaba pasando de la raya, tu hijo que ya me había escupido en la cara, en la puta cara, se ha bajado los pantalones, se ha metido un dedo en el culo y me ha dicho que si quería hablar contigo antes le tenía que chupar el dedo… No me ha dejado ninguna opción Romero. NINGUNA. Me he tenido que quitar las gafas de sol y explicarle quién soy yo.

Lo miré, y la cara el chaval había cambiado de color. Antes estaba roja, ahora morada.

—No…, papá —dijo con la voz temblando—, no he escupido a este señor, te lo puedo asegurar. Se lo está inventando todo, y no me he tocado el culo, te lo juro…

Yo lo miré con ojos afilados como cuchillos, más seguro que nadie de que yo había dicho sílaba por sílaba la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad.

El Romero dudó unos segundos, tiempo que yo utilicé para acercarme a él con un gesto de complicidad. Entonces, el Romero tomó una decisión y, en un acto de padrazo, con la mano izquierda abierta, le giró al chaval la otra mejilla. Acto seguido le dijo que fuera la última vez que hablaba mal del Tiburón, un amigo de toda su vida, bueno no de toda la vida, pero que era un hombre de fiar. ¿En qué cojones estaba pensando metiéndose el dedo en el culo…? Entonces el chaval quiso decir algo pero me miró. El tío entendió que había perdido.

—Ahora chúpate el dedo —le ordenó su padre.

—¿Qué?

—El dedo que te has metido en el culo. Chúpatelo.

Lo hizo (no sabía cuál chuparse) totalmente avergonzado. Después el Romero me pidió disculpas, y yo le quité importancia. Luego me hizo entrar en la trastienda y allí fuimos al grano.

Él sabía lo que yo necesitaba, sin hacerme más preguntas me pidió una foto carnet de todos nosotros. Yo las llevaba conmigo. Siete u ocho copias de cada uno. Hombre previsor vale por dos. Las saqué de mi cartera.

Romero se quedó sorprendido.

—Lo aprendí en la prisión, siempre hay que adelantarse en los movimientos —le dije a modo de explicación.

El Romero me dijo que para que la documentación fuera perfecta (carnet de conducir, documento nacional de identidad, pasaporte…) necesitaría cuatro horas.

Cuando regresé a Mataró por la tarde, los muy hijos de puta de mis colegas se estaban despertando. Mientras desayunaban les repartí sus nuevas identidades como un profesor reparte los deberes a sus alumnos. A todos les pareció que sus nombres les sonaban a mierda. Fernando, Miguel, Jorge y Óscar. A Sayuri le habíamos puesto un nombre oriental, porque era inevitable. Ahora se llamaba en los papeles Miyuki. Y les dije a Nariz Rota y Sayuri que hicieran las maletas. Que nos íbamos ya mismo para Bilbao. No podíamos perder más el tiempo.

Mientras, cargué el coche con el dinero suficiente para pagar un buen hotel, cuatro caprichos y al joyero, guardé un par de armas también por si las moscas. Cara Cortada me recordó que aquel joyero de Bilbao era tan hablador que mejor no lo escuchara mucho, y el Hongos mencionó la cara que puso la primera vez que nos vio llegar con las sacas llenas de oro y su frase de:

—Esto tiene un valor histórico muy importante.

Y nuestra respuesta:

—A nosotros el valor histórico nos la sopla por delante y por detrás.

Recordé el trayecto, la calle, la puerta exacta, lo recordé todo —incluso el timbre de voz del joyero—, a medida que mis socios me iban hablando.

Entonces aparecieron en el jardín Sayuri y Nariz Rota, los dos con bolsas en la mano. Sayuri llevaba la suya y la mía.

—¿Estáis a punto? —pregunté.

—¿Bilbao sigue siendo la ciudad más fea del norte de España? —Escupió ella.

—Cargad los lingotes en el Lancia —les dije.

Cara Cortada y el Hongos se quedarían en Mataró esperándonos, atentos al teléfono porque no sabíamos que podía pasar. Siempre pasaba algo.

Lo que no podía imaginar aquel joyero de Bilbao es que, unas horas más tarde, el Tiburón le iba pedir el encargo más importante, y quizás el más extraño, de toda su vida.

CAPÍTULO 2

Los lingotes de oro

—¿Qué vamos hacer cuando esté listo lo del oro? —me preguntó Nariz Rota.

—Lo vamos a vender, ya os lo dije —le contesté con las manos en el volante y sin dejar de fijar la vista en la carretera.

—¿Y a quién? —insistió Nariz Rota.

—No me toques los cojones, lo vamos a vender.

—Pero lo que yo quiero saber es a quién cojones se lo vamos a vender.

Me quedé unos segundos pensando, la verdad es que no tenía ninguna respuesta. En esa parte del plan no había pensado. Y, entonces, Sayuri con los pies en el salpicadero, mirando a la nada a través del cristal, en el asiento del copiloto contestó:

—Yo sé a quién se lo podemos vender, no te preocupes.

Sayuri, a pasos agigantados, iba camino de convertirse en la mujer perfecta. Inteligente, discreta y letal. Nunca se me pasó por la cabeza que pudiera tener algún fallo, que seguro que lo tendría, pero, a cada palabra que decía, no podía sacarle los ojos encima de los pezones ni de su inteligencia.

Me volví para preguntarle qué quería decir. Ella, sin darle mayor importancia, dijo que, cuando llegásemos a Bilbao, tenía que hacer un par de llamadas, que no podía dar un nombre porque a lo mejor las cosas no salían bien y no quería defraudarnos. Pero que estuviésemos tranquilos, que, mientras nosotros negociábamos con el joyero, ella haría su trabajo.

Nos quedamos en silencio, meditando su respuesta. Al cabo de un rato nos detuvimos en una gasolinera a repostar. De Barcelona a Bilbao hay unos setecientos kilómetros de distancia. Según mis cálculos, apretando fuerte el acelerador, en seis horas podíamos plantarnos allí, pero, como le expliqué a Nariz Rota, si tardábamos ocho, mejor que mejor. La policía no nos daría el alto por exceso de velocidad y la conducción sería más segura. Al fin y al cabo no podíamos ir al taller del joyero hasta la mañana siguiente. Mientras Sayuri estaba en el baño de la gasolinera, le pregunté a Nariz Rota su verdadera opinión sobre lo que se me había ocurrido hacer con los lingotes de oro.

—Tú eres el de las ideas, Tiburón —me dijo con una media sonrisa—. Pero es una idea muy loca.

—¿Loca?

—¡Claro que lo es!

El muy cabrón se echó a reír. Se frotó la mano con la frente y dijo que era una idea tan loca que solo podía salir bien.

—Lo tienes todo planeado, ¿verdad, Tiburón?

—Todo no, ojalá. Lo más divertido es ir improvisando. Pero después de Bilbao, si todo va más o menos según lo previsto, quiero pasar por Andorra. La otra vez que fuimos a comprar el material para lo de Montserrat, me quedé con muchas ganas de pasear por más tiendas.

—¿Tú miras tiendas? —respondió incrédulo Nariz Rota—. Vamos, no me jodas…

Asentí con la cabeza y aproveché que Sayuri ya había salido del baño para volver arrancar el BMW. Nariz Rota se puso al volante del Lancia (cargadito de oro) y seguimos en dirección a Bilbao.

Yo recordaba con una precisión fotográfica el lugar exacto donde el joyero tenía su taller. Sayuri me pidió que la dejara en las Siete Calles para hacer unas llamadas. Quedamos en vernos al cabo de tres horas en el Bar Muga, que era bastante conocido. No caí en que muga significa «frontera» en vasco. Realmente fue premonitorio.

Mientras se alejaba del coche, la japonesa se giró un momento y nos saludó con la mano. Nariz Rota, en el coche de al lado, me miró, y no dijo nada. No hacía falta pronunciar una palabra para que entendiera que la mirada del muy cabrón me estaba diciendo: «Estás enamorado hasta los huesos, hijo de la gran puta». Y nos fuimos para el barrio del joyero.

Aparcamos los coches y llamamos a la puerta del taller. Nada más vernos la cara del viejo cambió. No sé si para bien. Nos reconoció. Estoy seguro de que nunca había recibido el encargo que le íbamos a hacer.

—Buenos días —dijo Nariz Rota—. ¿Todo bien, maestro?

Al joyero, que parecía que se había quedado sin palabras, le costó unos segundos responder, hasta que, rebuscando dentro de su boca, encontró un tímido «sí».

—Perfecto —le contestó Nariz Rota, dándole unas palmaditas en la espalda—. Venimos porque necesitamos su ayuda, otra vez. Todos los lingotes de oro que nos fundió están guardados en el coche. No queríamos cargarlos hasta que no hubiésemos hablado con usted y nos jure que puede hacernos un trabajillo con los lingotes, y en el mínimo tiempo posible.

—¿Qué? ¿Qué queréis que haga?

—Que los vuelva a fundir —contesté yo rápidamente.

—¿Que los vuelva a fundir…? —dijo sin entender nada.

—Sí, lo ha oído bien —dije yo con una media sonrisa—. Necesito que funda los lingotes de oro como si fueran unos esquís.

—Pero… pero… eso va ser imposible…

—¡No hay nada imposible!

Estaba claro que al joyero no le apetecía nada volverse a relacionar con nosotros. Y menos con un encargo tan raro. No lo culpo.

—Quiero decir… Que me va costar mucho tiempo, que no es nada fácil y que, además, no tengo las herramientas necesarias ni nada.

—A ver, ¿qué necesitas? Sé claro y directo, no es un problema de dinero, dime lo que necesitas y nosotros te lo vamos a conseguir —le contestó Nariz Rota.

Hice un gesto con la cabeza y miré a Nariz Rota, y este entendió rápido que quería que me dejara a solas con el joyero. Se largó a buscar las bolsas llenas de los lingotes de oro. Tendría que hacer tres o cuatro viajes porque había mucho material.

Era jodido pensar que después de que el Uruguayo nos hubiera palmado todo el papel, nuestras esperanzas cabían en esas diez bolsas en forma de lingotes.

Cuando Nariz Rota se hubo largado, le expliqué al abuelo —con el tono más amistoso que pude— que le pagaríamos bien, pero que necesitábamos que lo hiciera lo más rápido posible.

El joyero, nervioso, me dijo que no tenía los moldes adecuados, y que para fabricar unos esquís tardaría un mínimo de un par de días.

—Está bien —lo tranquilicé—, podemos esperar un par de días, no hay problema.

Pero yo intuía que su preocupación era el dinero. Saqué de la cartera un fajo de billetes con más de cien mil pesetas y se los puse directamente en sus manos. Él no quería…, pero ¿quién puede resistirse al tacto del dinero? Es más suave que la piel de cualquier veinteañera.

—Nosotros siempre pagamos, ya lo sabe, y valoramos mucho el trabajo bien hecho. Y nadie como usted, maestro… Sé que usted no quiere tener problemas, no se preocupe —le dije acercándome un poco más—. También sé que a lo mejor a usted le gustaría más otro tipo de encargo, lo entiendo, que este curro puede tener muchas dificultades, y cuando hablo de dificultades ya sabemos de lo que estamos hablando… No somos delincuentes, somos gente con problemas, somos unos buscavidas, unos jóvenes que buscan una salida en este laberinto tan imposible. Míreme bien, ¿no le recuerdo a su hijo? ¿No le recuerdo a usted cuando tenía mi edad? No piense en nosotros como delincuentes, porque no lo somos… Pero si, aun así, usted prefiere no trabajar para nosotros, lo entenderé, evidentemente que lo entenderé. No habrá ninguna represalia, puede estar tranquilo, solo se quedará usted con su conciencia, con quien tendrá que pasar cuentas.

El joyero dudó, lo vi en sus ojos. Si hubiera podido escoger, hubiera dicho que no, pero ya era demasiado tarde. Y el dinero es muy goloso.

—De acuerdo… —dijo casi titubeando.

Cuando llegó Nariz Rota con las últimas bolsas después de no sé cuántos viajes, el joyero indicó dónde las teníamos que dejar. Y nos volvió a pedir dos días, y que si las cosas no salían bien, o al final no conseguía fabricar esos esquís, nos llamaría por teléfono, nos devolvería el dinero y aquí paz y después gloria. Entendí que no quería represalias.

—Por supuesto —le dije, estrechándole muy fuerte la mano.

Nariz Rota y yo nos metimos cada uno en su coche y nos fuimos directos al bar del centro donde habíamos quedado con Sayuri. Allí estaba. Nos contó que había hablado con su contacto. Y que al principio la conversación había sido un poco rara, muchos silencios, demasiadas dudas, porque el colega no se fiaba.

—No será fácil colocar todo este material, Tiburón —me dijo mirándome a los ojos.

—Ya lo sé —contesté un poco nervioso— pero tenemos que hacerlo…

—No te preocupes —me interrumpió a media frase—. Al final, después de mucho insistir, se lo he podido explicar bien, se ha calmado y lo ha entendido. Es un hombre un poco brusco, ya lo verás, y no se fía de los españoles, ya me entiendes…

—Pero ¿quién coño es? —dijo Nariz Rota golpeando la mesa.

—Trabaja para un banco de Zúrich, en Suiza… —Nariz Rota y yo nos quedamos mirando sin entender nada—. En uno de los bancos más importantes de Suiza —nos aclaró ella—. Y ha aceptado comprar el oro.

¿Lo había entendido bien? Aquella japonesa de ojos rasgados y culo de melocotón nos había comprado un billete directo a Suiza para poder vender ahí los esquís de oro. Joder.

—Tienen mucho dinero en negro y necesitan comprar oro, ya sabéis que el oro no pierde valor… Por eso están interesados y, cuando le he hablado de los kilos que tenéis…, no lo podido ver, porque el teléfono…, pero seguro que se le han abierto los ojos como platos y se le ha cerrado el culo…

Y la japonesa se puso a reír a carcajadas.

—¿Y a vosotros cómo os ha ido con el joyero?

—Lo hará.

—¡Perfecto!

Las cosas empezaban a ir bien. «Improvisado», me repetí para mis adentros. Esa noche lo celebramos por todo lo alto. Fuimos al hotel y les invité a una heroína traída de Tailandia que era lujo para los sentidos. Y en mitad de la fiesta les propuse que al día siguiente nos fuéramos los tres para Andorra la Vella.

—¡Joder, qué pesado estás con Andorra, chacho! Disfruta, quedémonos aquí, en el País Vasco. Me gustaría ir a las playas a pasear…

—¿Pasear por las playas? ¿Tú te has vuelto maricón o qué? —contestó Sayuri.

La japonesa también se moría de ganas de ir Andorra, quería mirar bolsos, quería mirar complementos, que si esto, que si lo otro. La miré con deseo, encelado, encoñado. Qué cojones, me moría de ganas de regalarle un buen pedrusco a Sayuri.

—Pero es arriesgado —contestó Nariz Rota—, sí, ya tenemos la documentación falsa, pero Andorra no está muy lejos de Solsona y los lugares por los que estuvimos antes de dar el golpe en Montserrat.

—Os podéis disfrazar de… de lo que sea —propuso Sayuri. Y se terminó la cerveza.

—Si no quieres venir, Nariz Rota, no hace falta que nos acompañes. Tú te puedes ir a la playa a caminar, a oler las flores, a hacer un poco el mariquita… Y Sayuri y yo nos podemos largar tranquilamente a Andorra.

Antes de que Nariz Rota se pensara una respuesta, la japonesa y yo ya estábamos subidos al BMW, directos a uno de los países más pequeños de toda Europa.

Saliendo de Bilbao, Sayuri me señaló con el dedo un Todo a Cien.

—¿Qué coño quieres decir?

—Te lo he dicho antes, tienes que ir disfrazado, así puedes levantar sospechas. A mí no me conoce nadie.

—¿Y de qué me vas a disfrazar, Sayuri? ¿De mariachi?

De pronto pareció que la idea iluminaba el rostro de la japonesa, por eso me adelanté:

—¡Ni lo sueñes! ¿Y lo tenemos que hacer justamente ahora?

—«Los ladrones tendrán tiempo para descansar; los vigilantes nunca» —dijo lapidariamente.

—Nosotros no somos los vigilantes…

Sacó las llaves del contacto, me agarró de la mano y salimos del coche. Sin decir ni una palabra entramos en aquel Todo a Cien. Yo parecía una estatua, pasmado, mirando una cosa y otra, sin saber qué coño elegir. Todo me parecía lo mismo. Pero ella lo tenía muy claro: «Ponte unos pantalones de aquí, pruébate una camisa de allí, un sombrero, sí es feo, pero igual nos reímos, estas gafas de sol, una cámara fotográfica falsa…», y todo el rato me miraba de arriba abajo. Después de hacerme probar mil cosas, concluyó que ya estaba bien, para empezar.

Parecía un mono de feria.

—Ahora sí, ya podemos irnos —dijo Sayuri.

Realmente con Sayuri las cosas podían ser divertidas, e inesperadas.

Me lo quité todo y lo guardamos en un par de bolsas con la ropa y las cosas que me pondría para disfrazarme. Y descojonándonos de Nariz Rota y del mundo, arrancamos.

Un par de horas más tarde Sayuri se había dormido, y su respirar era lento y profundo. La noche anterior nos habíamos corrido una buena juerga. Mientras le acariciaba las piernas, vi a lo lejos que un coche de la policía nacional nos daba el alto. ¡Joder! Me cago en la puta, mi primer instinto fue pisar el acelerador y fugarme a toda hostia. Pero teníamos que fingir, no había nada que esconder, éramos gente nueva, con identidades nuevas, gente muy maja que íbamos tranquilamente hacia la Cerdaña. Eso lo improvisé en el momento, porque lo de ir a Andorra siempre levanta sospechas.

Avisé a Sayuri con un pellizco en el hombro para que se despertase. Ella de golpe y porrazo se activó al ver a los dos policías.

—Cálmate, no pasa nada. Nos pedirán la documentación, se la damos y ya está.

A Sayuri le cambió el rostro.

—¿Qué pasa? —le pregunté con un tono de voz muy tranquilo.

—Mierda, me he dejado la documentación en el hotel de Bilbao.

Si este hubiera sido el único inconveniente quizás las cosas no se hubieran complicado tanto.

Estacioné el coche en el lugar que aquellos hijos de perra me indicaron. Uno de los dos agentes, muy educado y muy mono con sus gafitas de sol, dio unos pequeños toques con el dedo en el cristal, indicándome que tenía que bajarlo porque quería hablar conmigo. Evidentemente yo, muy educado también, bajé el elevalunas y con una voz lo más modosa posible le pregunté:

—¿Hay algún problema, señor agente?

—¿Ha visto que ha superado en más de veinte kilómetros por hora la velocidad permitida en este tramo? —me preguntó con un tono de voz muy neutro.

Vaya mierda de pregunta, evidentemente que lo había visto, no te jode. Pero no podía decirle: «Claro, señor agente, lo que pasa es que me paso las normas de circulación por el forro de los cojones».

—No, señor agente, disculpe. Yo y mi compañera, que no se encuentra muy bien, íbamos a pasar unas vacaciones en la Cerdaña, pero estoy sufriendo por ella…

Había respondido demasiado rápido y de forma incoherente, qué cojones tenían que ver unas vacaciones en la Cerdaña con que Sayuri se encontrará mal, o con cualquier otra cosa… El agente levantó la cabeza e hizo un gesto a su compañero:

—Si es tan amable de darme la documentación…

—Claro, faltaría más.

Sayuri aprovechó para salir del coche y marear la perdiz.

—Me veo obligado a denunciarle.

La sangre me empezaba hervir. Le hubiera metido un guantazo que le hubieran saltado las gafitas de sol. Después lo agarraría del cuello y subiría la ventanilla hasta que le estallaran los ojos… Así que, muy educadamente, saqué mi carnet de conducir falso.

—Lo que usted necesite, señor.

El agente se bajó las gafas de sol hasta la punta de la nariz, comprobando la fotografía. Se quedó mirándola, volvió a mi rostro (que lo esperaba con una sonrisa) otra vez miró la fotografía, y después se quedó en silencio unos instantes.

—Fernandooo… —dijo luego, alargando la «o», esperando a que yo dijera mi apellido.

Pero ¡maldita sea! Me cagué en todos los muertos, los míos, los de Sayuri, los del Romero…, porque en ese momento, en ese maldito instante, no recordaba cuál era mi puto apellido falso. A grandes problemas, grandes soluciones. No contesté. Simplemente asentí con la cabeza, dando por hecho que sería él quien terminaría la frase.

Entonces una voz que venía de detrás, su compañero, pidió a Sayuri si podría abrir, por favor, el maletero. Sayuri se giró y me miró. Fue un micro segundo, pero rápidamente entendí que, si abrían el maletero, aparte de los disfraces, y alguna bolsa de dinero, encontrarían también las armas que llevábamos allí.

En un acto instintivo, me puse la mano en la sobaquera, hacía tiempo que no la usaba, ahí guardaba mi Magnum 357. Mi segunda piel.

Una voz dentro de mi cabeza me repetía: «No lo hagas que se va liar una muy gorda, no lo hagas».

¿Qué podía hacer?

CAPÍTULO 3

Los esquís

No hice nada.

Sayuri, rápida como una bala, se acercó al otro agente —el que le había pedido que abriera el maletero— y, asumiendo que la situación se ponía un poco peliaguda, le dijo:

—Me he olvidado la documentación en el hotel.

Quizás fue la única verdad que Sayuri le dijo nunca a un madero. El agente cambió su tono agradable por un tono mucho más severo. Volvió a insistir en que abriéramos el maletero. No tuve más remedio, juro que no quería hacerlo, y los ojos de Sayuri me confirmaron que ya no existía otra alternativa. En el mismo instante en que Sayuri iba abrir el maletero le metí un puñetazo en toda la cara al agente que estaba a mi lado que le salieron volando las gafas de sol. Y antes de que el otro desenfundase su pistola Sayuri le hizo una llave que lo tumbó al suelo.

Ahora solo podían venir los problemas.

Sayuri les quitó las armas. Y yo me quedé inmóvil, hecho de piedra y ceniza. Era como si de golpe y porrazo el día se hubiera detenido. Lo habitual hubiera sido que la japonesa me mirase y me preguntara qué cojones íbamos hacer ahora. Yo seguía hipnotizado, como si estuviera en otro planeta, o como si hubiera visto extraterrestres.

Me despertó el empujón de la japonesa, y sin cruzar palabra, colocamos a los dos policías de rodillas de cara al coche.

—Hijos de puta, os estáis metiendo en un grave problema —masculló uno.

—No tenemos otra —le contestó Sayuri.

Una vez inmovilizados con sus propias esposas los dos policías, miramos alrededor para confirmar que no había moros en la costa. Aún era temprano por la mañana, pero a menudo pasan ciclistas a esas horas, y algún coche. Tuvimos suerte. No se veía a nadie. Ahora yo tenía que pensar qué coño íbamos hacer.

—Cerca de aquí hay un bosque. ¿Lo conoces? —dijo Sayuri.

—No.

—Dame las llaves. Conduciré yo —dijo Sayuri casi sin inmutarse.

Metimos a los maderos dentro del maletero. Nos costó encajarlos allí dentro, como si fueran un puzzle. Un pie por aquí, ahora el culo de uno en la cara del otro y viceversa. Parecía una posición imposible del Kamasutra. Cuando bajé el capó le dije a Sayuri que ahora teníamos que ir con mucho cuidado, no bajar la guardia. Y que era mejor despistar a los agentes, dejarlos tirados e inmovilizados en el bosque. Que nos perdieran el rastro.

—De acuerdo —dijo ella con un tono de resignación.

Conducimos media hora por carreteras secundarias, caminos estrechos y llenos de polvo, y llegamos al bosque que conocía Sayuri. A saber de qué lo conocería… Decidimos adentrarnos mucho en el bosque, todo lo que nos permitiera el tamaño del BMW. También acordamos que dejaríamos a los hombres atados a un árbol, con los ojos vendados. Eso nos daría mucha ventaja, la zona estaba prácticamente deshabitada. Aquel encuentro con la pestañí había sido un contratiempo, nos complicaba las cosas, pero aún íbamos bien para ir Andorra y luego volver a Bilbao. Después de ponernos de acuerdo Sayuri y yo, nos quedamos los dos en silencio. Oíamos algún golpe en el maletero, y palabras al vuelo como «cojones», o «puta», o «arrepentir». Seguimos adentrándonos en el bosque.

Cuando lo creyó oportuno, Sayuri con un gesto muy amable me pidió que parara el coche. Le hice caso. Bajó, muy despacio, y se dirigió al maletero. Lo abrió y pronunció un par de palabras —casi susurros— a cada madero que los dejó fritos.

Yo me había bajado y alejado un poco para fumar un cigarrillo y contemplar el paisaje, y no conseguí escuchar ni entender qué coño les había dicho. Pero los dos policías cambiaron de actitud. Después, Sayuri bajó el maletero y con un gesto (otra vez muy amable) me indicó que ya podíamos continuar. Durante el resto del trayecto ni un golpe más, ni un grito más: una calma entre fantástica y acojonante.

Nunca le pregunté qué coño les había dicho. Y de nuevo, cuando le pareció bien, en medio de aquel laberinto de árboles, Sayuri dijo:

—Para. Aquí está bien.

Aparqué el coche al lado del árbol más grande.

—¿Tenemos cuerdas? —preguntó.

—Cuerdas no, pero hay cinta americana detrás, en el maletero.

—Perfecto. Esto va salir a pedir de boca —sentenció.

Sacamos a los dos policías del maletero, calladitos y educados. Ya no estaban tan bravos. Sayuri y yo les tapamos los ojos y la boca con la cinta americana, y les dimos unas vueltas a cada uno para que se desorientaran. Era muy importante que no tuvieran ni puta idea de dónde estaban, y, además, que tampoco supieran dónde cojones estaba su compañero. El más alto estuvo a punto de potar.

—Si me vomitas aquí, y me manchas la ropa te juro que te lo tragas —lo amenacé.

—Volveremos por la noche. ¿Me oís?

Y los dos asintieron. Atamos a cada uno en un árbol diferente con la cinta americana, separados entre sí unos cien metros largos.

—Volveremos y os meteremos una bala en la frente a cada uno porque sois unos hijos de puta, porque estamos hasta los cojones de la policía, y porque nosotros, muy educadamente, os habíamos pedido seguir con nuestra dirección, pero sois muy pesados, joder, muy, muy, pesados.

Y le metí un guantazo al que había estado a punto de potar.

La japonesa, ajena a mi espectáculo, había dado la vuelta al BMW, dejándolo a punto para largarnos. Me encantaba su frialdad, su talento para marcar el ritmo y cómo controlaba la situación.

—Nosotros nos vamos a Madrid —dijo para despistar a los maderos.

Entonces le dije a Sayuri que cerrara el pico y que no diera información de más, fingiendo que estaba cabreado con ella. Fue nuestro teatrillo. Como los dos estaban con los ojos tapados, no vieron nuestras sonrisas.

El policía que me iba a potar encima se meó encima. Pobre hombre. Me subí al BMW y rehicimos el camino, con la música de Ian Dury a toda hostia, y con un subidón que parecía que nuestras venas estaban rellenas de speed.

—Espera —le dije de pronto a Sayuri.

De repente lo vi claro. Había que hacerlo.

—¿Qué pasa?

—Nos van a reconocer. Tarde o temprano nos van a identificar.

—Estaremos muy lejos para entonces —me advirtió Sayuri.

—Sí, pero no les podemos dejar vivos.

Detuvimos el coche en mitad del bosque y nos miramos. Entre los dos hubo un silencio muy largo.

—Es jodido, pero tenemos que hacerlo, Sayuri.

La japonesa asintió con la cabeza y volvimos para atrás. Los maderos intentaban —sin éxito— zafarse de las tiras de cinta americana. Oyeron cómo volvía el coche. No oyeron mis pasos por la hierba ni como sacaba la Magnum 357.

Antes de llegar Andorra, en la última gasolinera, llenamos el depósito y yo aproveché (porque Sayuri estaba muy pesada) para disfrazarme de turista japonés, en esos baños típicos de gasolinera que huelen a meados, gasoil y Zotal. Cuando salí, la japonesa se partía de la risa. No podía parar, me miraba de arriba abajo y decía que era otro, pero que en el fondo seguía siendo el mismo.

—En vez de Tiburón, ahora eres un delfín —dijo mientras cogía las llaves del coche, que ahora iba a conducir ella.

Y entramos en Andorra la Vella. A medida que avanzamos por sus calles lo observábamos todo con ojo clínico. Las mejores tiendas, las mejores joyerías, los bancos con más empaque… Inspeccionábamos el lugar para dar un buen golpe. Entramos en las joyerías vigilando cada detalle, atentos a todas las medidas de seguridad, a la calidad de las joyas expuestas. Pedimos información en varios bancos para saber qué requisitos eran necesarios para abrir una cuenta. Mentalmente tomábamos nota de todo. Pero yo quería asegurarme de que recordaría cada detalle, así que, al salir, anotaba nuestras observaciones en una libreta.

Pero también estábamos allí de turismo, qué cojones. Una vez hecho el trabajo, volvimos a las tiendas más guapas, solo para pasarlo bien. Imposible un despilfarro porque aún nos faltaba vender el oro al tipo del banco de Zúrich. Para que nos atendieran bien y por disfrutar, preguntábamos los precios y no poníamos cara de alucinados cuando nos los decían.

De esta manera, fuimos saltando de tienda en tienda, y no compro porque no me toca. Cuando salimos de una tienda de relojes, la japonesa me dejó de piedra. No hacía más que reírse.

—¿Por qué te ríes tanto? —le pregunté.

—¿No te has fijado en lo que ha pasado ahí dentro?

—No…

Entonces me abrazó, y justo en el momento de rozar su cuerpo noté que en mi muñeca había un reloj de oro. ¡Un Rolex de la hostia!

—¿Cómo coño lo has hecho?

—Soy rápida, ya lo sabes.

Y me besó en la boca.

Había estado allí dentro con ella, preguntando por relojes, a su lado, a pocos centímetros, y ni me había dado cuenta. «Un puto truco de magia», pensé.

—De hecho no lo he robado —me confesó con una media sonrisa—. He hecho un intercambio.

—¿Un intercambio? No te entiendo.

—Bueno, todavía no saben que el reloj que tienen expuesto en el mostrador es falso —me explicó mientras paseábamos cogidos del brazo.

Estuvimos toda la tarde inspeccionando Andorra. Acabamos muy cansados, y yo me moría de ganas de quitarme el disfraz de japonés. Además el imprevisto de los maderos nos había disparado la adrenalina y ahora estábamos de bajón. Yo tenía que volver al hotel de Bilbao, saber cómo estaba Nariz Rota, si paseando, oliendo las margaritas o escribiendo poemas en endecasílabos.

De vuelta a Bilbao, cuando pasamos por el desvío que llevaba al bosque, Sayuri y yo nos miramos con complicidad.

—¿Qué? ¿Volvemos? —propuse con malicia.

—Ni de broma —contestó ella, alargando las piernas en el salpicadero.

Cuando nos faltaban pocos kilómetros para llegar a Bilbao le pedí a Sayuri si podía buscar una cinta de casete de Los Chichos en la guantera. Buscándola, encontró una cajita envuelta con papel de envolver con su lacito y todo.

—¿Y esto? —Y me miró.

—No lo sé —le respondí—. Ábrelo, a lo mejor es un regalo.

La japonesa abrió la cajita.

Eran unos pendientes de Cartier. Preciosos. Realmente tan bonitos como exclusivos. Por primera vez desde que la había conocido se quedó congelada. Luego me miró. No sabía qué decir. Pasaron unos segundos en silencio.

—Esto vale mucho dinero… Y no lo has robado, ¿verdad?

—Yo no soy un ladrón de guante blanco, lo mío son los atracos. Te lo he comprado, te dije que iríamos a Andorra de compras. Es verdad que no hemos podido comprar todo lo que queríamos, pero quería tener un detalle contigo, hacerte un regalo.

En mitad de la carretera y conduciendo, Sayuri me saltó encima. Y me besó como enloquecida de placer.

Ese fue el preámbulo perfecto para la noche que vino después. Ya en la habitación del hotel, nos desnudamos lo más rápido que pudimos y nos abalanzamos con ansia el uno sobre el otro. Creo que establecimos un récord Guinness. Nos besamos, nos tocamos y follamos como animales en celo, como si el mundo se fuera terminar. Estuvimos allí encerrados veinticuatro horas. Al cabo de no sé cuántos polvos pedimos por teléfono al servicio de habitaciones que nos dejasen la comida en la puerta, porque no queríamos que nos molestaran.

Y comíamos y follábamos, follábamos y comíamos, se nos mezclaban las cosas y uno ya no sabía si eso que se estaba comiendo era una pierna de Sayuri o un solomillo, fue un caos de carnes de lo más bendito, nos convertimos en un animal de cuatro brazos y cuatro piernas. Y no nos dábamos tregua, cuando ella se dormía, la despertaba yo, quizás a mordiscos, quizás muy suavemente dentro de ella. Y cuando yo ya no podía más, vencido, y me quedaba sobando en la moqueta de la habitación, de pronto notaba cómo unas hormigas trepaban por mis piernas y cómo la saliva empezaba mojarme todo el cuerpo. Todo el cuerpo. Realmente la vida a veces es agradable. Y pronto tendríamos el dinero del oro y nos podríamos largar lejos, muy lejos. Seríamos felices, comiendo y follando.

¡Toc, toc!

El mundo parecía que se acordaba de nosotros.

¡Toc, toc! ¡Toc, toc! ¡Toc, toc!

—¿Quién coño es? —pregunté medio dormido.

—Tiburón, Tiburón… —dijo la voz de Nariz Rota detrás de la puerta.

—¿Qué cojones quieres?

—Me ha llamado el joyero, ya tiene lo nuestro. Nos tenemos que largar lo más rápido posible… Pero tranquilo, Tiburón, tú a tu ritmo.

Sayuri apartó la sábana, se fue hacia el baño y, una vez allí, abrió el grifo de la ducha.

Entonces me levanté yo de la cama y fui a abrir la puerta de la habitación para que entrara Nariz Rota. ¿Cómo cojones había dado con nosotros? El muy hijo de puta…

—Está todo preparado —dijo mi colega al verme, más motivado que nunca.

Yo lo veía diferente, más enérgico. Incluso tenía mejor cara el muy jodido. Aunque para jodido, yo.

—¿Y tú qué coño has hecho estos dos días? ¿Pasear por la playa? Algo más debes haber hecho —le solté con toda la intención.

—Unos cuantos contactos por aquí, he conocido gente… muy interesante.

—Gente muy interesante… —repetí yo con sorna.

—Y también he follado, a lo mejor no tanto como tú, pero la he metido hasta el fondo en más de un tarro.

—Pagando.

—Pagando, claro.

Y en esas estábamos cuando Sayuri salió del baño. Ya estaba lista. Yo me puse lo primero que encontré y nos fuimos para el taller del joyero.

Entramos en el taller por la puerta de atrás. Y antes de que el pobre hombre nos metiera su coñazo de siempre, le pregunté si lo había conseguido. Con una sonrisa de oreja a oreja, satisfecho por su trabajo, me llevó a una habitación. Entramos los cuatro, porque Sayuri no se quería perder el espectáculo. Iba detrás de nosotros. El joyero nos hizo sentar en tres sillas que había preparado, y, como si fuera una presentación de un espectáculo, como si fuera un mago a punto de desvelar su secreto, levantó con un gesto muy teatral la sábana que tapaba los esquís de oro. Y de pronto, delante de nuestros ojos, relucientes como una luz imposible, estaban unos diez esquís (cinco pares) largos, de oro macizo.

—Muy buen trabajo —dijo Nariz Rota.

—Llevo casi cuarenta horas sin dormir, ha sido el trabajo más duro de mi vida, también el más artesanal. Estoy muy orgulloso —dijo el joyero.

—Puede estarlo —le confirmé yo.

Justo en ese momento cruzaron la puerta cinco hombres. No hizo falta decir nada. Yo, que había estado en prisión con ellos, sabía que eran etarras. El viejo se apartó. El acento con que hablaban confirmó mi intuición. Eso, y lo raro que hablaban el castellano. Los etarras, con la típica cortesía vasca, nos pidieron una parte del oro.

—No es para nosotros.

—¿Ah, no?

—Queremos hacerle un regalo a un buen amigo.

Sin que dijeran nada entendí que su amigo era Gadafi, que por aquel entonces estaba patrocinando a la mayoría de los grupos terroristas de los países desarrollados. Querían quedar bien con él. Los etarras querían unos cien kilos de oro. En condiciones normales hubiera dicho que no, y allí nos hubiéramos liado a tiros, pero entendí que «hoy por ti, mañana por mí». Y así me lo vinieron a confirmar con su retorcida manera de hablar. Uno nunca sabe cuándo va tener que pedir que te devuelvan un favor. Les dije que de acuerdo, pero les pedí —por curiosidad— detalles del regalo.

—Nuestro amigo puede ser muy caprichoso. Le regalaremos unos Kalashnikov de oro…

—Joder…

—Y también las balas serán de oro.

—Me quedé con la boca abierta. Los etarras recogieron lo suyo y se largaron.

Mientras Nariz Rota y Sayuri pintaban los esquís imitando a los típicos Rossinyol C4, les expliqué la inoportuna visita de los etarras y que no había tenido más remedio que tragar. Estábamos en su territorio. Y ahora nos debían un favor. Mis socios no dijeron nada porque ellos hubieran hecho lo mismo. Además, yo estaba muy convencido de que ese favor a la larga nos sería de gran ayuda.

A mí se me había ocurrido los de los esquís de oro porque no llamarían la atención. Los lingotes daban mucho el cante. No podía imaginar que los esquís de oro nos vendrían de perlas para pasar las fronteras. Diríamos que íbamos a esquiar a Suiza. Como los pijos. No hay nada como improvisar.

Repartimos los esquís en los dos coches. Luego llamé a Mataró para hablar con Cara Cortada o el Hongos y contarles que íbamos directos a Suiza porque no podíamos perder más días. Pero nadie me contestó. Y no le di más importancia. Días más tarde sabría que sí que era importante.

No pasaríamos por Barcelona, era una pérdida de tiempo y necesitábamos el dinero cuanto antes. Regresé de la cabina telefónica. Nos pusimos en marcha.

¿Por qué no habían respondido al teléfono Cara Cortada o el Hongos? Lo único que les había pedido era que estuvieran atentos.

No podía sospechar, entonces, que las vidas del Hongos y de Cara Cortada cambiarían. También las nuestras. Como si algo en algún punto muy lejano hubiera empezado a moverse, influyendo en los destinos de los otros, como una fila infinita de fichas de dominó, que hiciera caer las fichas de los demás destinos: el mío, el de Sayuri, el de Nariz Rota…

—¿Seguro de que no nos van a pillar con estos esquís en las fronteras, Tiburón? —dijo Nariz Rota.

—Tú, tranquilo. Han quedado de puta madre. Parecen unos Rossinyol cien por cien —le contesté.

Sayuri fumaba un cigarrillo mientras miraba por la ventana el paisaje que íbamos dejando detrás.

—No tengas ninguna duda, a veces el truco de magia consiste en que te engañen delante de tus mismos morros —le expliqué.

Cada cuatro o cinco horas parábamos, comíamos algo, cagábamos, meábamos. Y luego seguíamos nuestra ruta. Se nos hizo de día, y de noche, en la carretera.

Más fácil imposible a cada frontera: un saludo, la documentación, ¿el motivo del viaje? Vacaciones, esquiar. Y después el saludo correspondiente y hasta la siguiente frontera. Nos acercábamos a Zúrich, y a cada kilómetro ganado, Sayuri estaba más y más nerviosa. En una de las gasolineras aproveché para volver a llamar a Mataró.

Un tono, dos tonos, tres tonos, y nada. Nada de nada.

Volví a subir al BMW y arranqué. Estaba mosqueado. No me cogían el teléfono en Mataró. Y Sayuri estaba extraña.

—¿Qué te pasa, Sayuri? ¿Por qué estás tan nerviosa? Te noto algo inquieta.

Sayuri, sin darle mayor importancia, terminándose el último cigarrillo del paquete, mirando el paisaje, contestó:

—Si esto no sale bien, nos van a matar, a los tres. Esta gente no están por hostias, son más inteligentes que nosotros, y tiene muchos más recursos.

Cuando terminó de pronunciar la última palabra, vimos el cartel que anunciaba Zúrich. Ya habíamos llegado.

Pero no sabíamos adónde habíamos llegado, si al cielo o al infierno.

CAPÍTULO 4

Zúrich: la capital del dinero negro

Zúrich me parecía la ciudad más limpia del mundo. Los árboles sacados de alguna postal, la gente muy seria pero muy amable y el tráfico pausado, como una partitura de música clásica. Ya de noche, entramos en el parking de uno de los mejores hoteles, aparcamos, dejamos allí los esquís y subimos al vestíbulo para registrarnos en recepción.

Sayuri se acercó al recepcionista, no sé qué cojones le dijo y, sin necesidad de mostrar la documentación, después de intercambiar cuatro sonrisas de más que no entendí muy bien, un botones muy amable nos acompañó con nuestras cosas hasta nuestras suites.

Nariz Rota intentando hablar francés era tan patético como un abuelo intentando surfear. Pero el muy cabrón lo intentaba, le metía huevos, no se daba por vencido, aunque por la cara del chaval, el botones no entendía ni una mierda.

Cuando entré en mi suite, que parecía un puto palacio del siglo XVIII, se me cayeron los huevos al suelo. Uno puede acostumbrarse de manera muy fácil al lujo… Así que tuve que recordarme que sí, que uno puede acostumbrarse a volar en lo alto, pero —lo más importante— uno tiene que resistir cuando las alas le fallan, cuando vuelve a pisar el suelo, cuando vuelve a morder el polvo.

Sayuri nos preguntó si nos parecían bien las suites (eran tres en total), y que si teníamos alguna queja, no dudáramos ni un segundo en hacérselo saber. A Nariz Rota solo le preocupaba si ella sabía dónde podía comprar farlopa por ahí.

—Bienvenido a Suiza —dijo la japonesa—, el país de los bancos. Eso quiere decir que la cocaína es como el pan suyo de cada día.

Sayuri se fue a buscarle un camello al pesado de Nariz Rota, y el pesado de Nariz Rota se despidió porque quería hacer turismo por las calles, yo preferí quedarme en el hotel, porque al día siguiente, muy temprano, tendríamos la reunión para negociar el precio del oro.

Tumbado en la cama miré al techo, cerré los ojos, y durante unos segundos pensé en mis padres, sobre todo en mi padre. Me entraron, de golpe y porrazo, unas ganas terribles de llamar a mi madre y preguntarle qué tal estaba, pero no lo hice, porque sabía que desde el secuestro de la Moreneta su teléfono estaba pinchado. La volvería a ver. De eso estaba seguro, pero más adelante, cuando la ocasión lo permitiese. A quien sí llamé fue a mis socios, otra vez… Y la misma mierda de siempre. Un tono, dos tonos, tres…

Ahí me empecé a preocupar seriamente, quizás les había pasado algo, quizás la bofia finalmente había pillado al Hongos con alguna de sus putas, y a Cara Cortada pinchándose en cualquier esquina o debajo de un puente, o en el hotel más lujoso de Barcelona.

Pero yo no podía hacer nada. Volví a colgar. Me cagué en sus muertos un par de veces y me sobé.

Me despertó Sayuri, acariciándome lentamente a las tantas de la madrugada. Yo estaba sudado encima de la cama, aún por deshacer. Sayuri me miró con un aire preocupado:

—¿Te pasa algo, Tiburón?

—¿Eh? —Tardé unos segundos en situarme—. No, nada…, solo ha sido una pesadilla. ¿Dónde está Nariz Rota?

—En su suite, ¿por qué? Ya tiene su farlopa. Aquí se puede encontrar todo tan fácilmente que da repelús.

—Estoy preocupado por mis socios, les pedí que estuvieran atentos al teléfono, les he llamado tres o cuatro veces a diferentes horas, y nunca me han respondido.

Sayuri me tranquilizó. Empezó a hacer dibujos encima de mi pecho con la punta del dedo meñique… Dios… Sayuri era como una dosis de calmante, conseguía que todos los problemas, de pronto, tuvieran la justa medida, que nada fuera muy grave, que todo tuviera una cierta lógica. Los dos tumbados, me contó que el tío con el que íbamos hablar era un pez gordo de un banco de Zúrich. Que había movido los hilos gracias a un socio que había tenido en otra movida muchos años atrás. Me confesó que había tenido que tirar de muchos favores personales, incluso poner algo de dinero para conseguir el teléfono de ese pavo, que no había sido nada fácil, pero que ya estaba hecho y que estaba muy contenta.

—Lo has hecho muy bien —le dije, besándole la boca—. ¿Y cómo funcionará lo de mañana?

—No te puedo responder. En estas reuniones hay tanto juego que seguramente los del banco de Zúrich se las habrán ingeniado todas para no quedarse con el culo al aire. Por lo que me han dicho, a menudo te hacen creer que la reunión irá por un lado, y después va por otro. Podría decirte lo que yo intuyo, pero no quiero equivocarme.

—Supongo que ya sabes que si hay algún problema tendré que sacar mi Magnum 357, que si las cosas se ponen feas no hay pacto que valga… Si se pone en riesgo mi vida, o la tuya, soy un animal, no respondo a la razón. Soy pura supervivencia.

—Eso ya lo sé, Tiburón —me dijo bajándose las bragas—. Aunque tú no lo sepas, eso es lo que más me gusta de ti.

Y en esa habitación de hotel de lujo en el país de los bancos, una japonesa y un Tiburón carcelario follaron como follan los locos en el paraíso, intentando probar cada mueble, cada palmo del suelo de esta habitación, la mesita, el baño, la bañera…

Al día siguiente mientras Sayuri y yo desayunábamos en la cama, Nariz Rota en el bufé libre del hotel se atiborraba de zumos y embutidos como si no hubiera mañana.

De estar allí, le hubiera dicho:

—Contrólate un poco, tío, que aquí la gente tiene clase, no como tú.

Y el muy hijo de puta hubiera respondido:

—Que te den por el culo, Tiburón, me estoy poniendo hasta las trancas.

Pero volvamos a la realidad. Sayuri nos había avisado de que teníamos que ser lo más puntuales posibles, porque, además del país de los bancos, Suiza también era el país de los relojes, y la impuntualidad se consideraba una falta de respeto gravísima.

Antes de salir a la calle, bajamos al parking a comprobar que los esquís estaban en su sitio. Nariz Rota (pesado y zopenco) con los bolsillos llenos de cruasanes y mantequilla, nos apresuraba a no llegar tarde. Las instrucciones eran ir a una calle, a pie, que no estaba muy lejos del hotel. Y para allí que nos fuimos.

No había nadie, la calle donde estábamos citados parecía desierta. Los semáforos milimetrados: ahora rojos, ahora verdes… El suelo completamente limpio… Y un sol muy mediocre empezaba a rozar las azoteas de las casas.

De pronto, vi acercarse a un vagabundo, un hombre muy mayor con la barba blanca y las orejas muy grandes, con los ojos negros y muy tristes. Me llamó la atención, porque la noche anterior, casi no habíamos vistos pobres. Recordé que le había dicho a Sayuri que Zúrich era una ciudad sin gente mayor, y sin pobres.

La japonesa no se percató de que el hombre, mientras hacía como si rebuscase en la basura de un contenedor, de vez en cuando, nos miraba de reojo. Si era un espía, era uno muy mediocre. Yo lo pillé al primer instante, porque en el mar de los granujas, el Tiburón siempre ha de tener mil ojos.

Muy despacio, el vagabundo se fue acercando. Yo seguía dando conversación a Sayuri, pero al mismo tiempo controlando con dos ojos en el cogote cómo se iba acercando el hombre. Nos pidió, en alemán, unas monedas, y Sayuri, muy educada le dijo en francés que no. Acto seguido, el pobre le explicó en francés algo que no pude entender. El rostro de Sayuri cambió de la noche a la mañana. El tipo se dio la vuelta. Sin girarse, pero hablando para nosotros, el mendigo nos indicó que teníamos que seguirle.

—¿Qué? ¿Qué ha dicho? —quiso saber Nariz Rota.

—Me pide que lo sigamos, no me ha dicho adónde…

Nos pusimos a seguirlo. A medida que dejábamos atrás las calles, noté que el hombre mayor estaba algo incómodo.

—Pregúntale qué le pasa, lo noto algo nervioso…

Sayuri, en un francés perfecto que yo no sabía descifrar, intentó hacer alguna broma, mejorar el ambiente, y sonsacarle información… Sin éxito. Entonces, Sayuri se puso seria. Intercambiaron varias frases largas. Por el tono y los gestos de ambos deduje que había algún problema. Al final, Sayuri se volvió hacia nosotros y nos dijo:

—Está incómodo porque nosotros somos tres.

—¿Qué quieres decir? —pregunté.

—Que yo nunca le hablé de que seríamos tres personas en la negociación —dijo la japonesa.

—No te entiendo.

—Dice que, si queremos que la negociación vaya bien, uno de nosotros tres se tendrá que ir.

—¡Y una mierda! —contestamos al unísono Nariz Rota y yo.

—Sí, lo sé. Lo entiendo. Se lo he intentado explicar, pero estos suizos no dejan espacio para la improvisación. Me ha dicho que intentará que pasemos los tres, pero que no me puede prometer nada.

Y Nariz Rota con su sentido del humor, que tiene de todo menos gracia, contestó:

—Pues ya le puedes decir que nos lo prometa todo, porque, si no, le meteré una bala entre los huevos.

—¡Así me gusta, cabrón, poesía suiza! —le solté para que se coscara de la imbecilidad que acababa de decir.

De pronto, al llegar a una esquina, el vagabundo se paró de golpe. Miró a un lado, miró al otro, dio dos palmadas y entonces apareció, como por arte de magia, una limusina negra, preciosa, de los años cuarenta, pulida con cera. Brillaba igual que brillan los lingotes de oro. El hombre nos indicó con un gesto que subiéramos los tres. Y así lo hicimos, Nariz Rota incluido. El vagabundo no subió.

Una vez dentro, dos rubias que parecían azafatas de vuelo, o de congreso, o modelos, o putas de postín (¡Qué sé yo! Ya me entendéis…) nos vendaron los ojos a los tres.

—¡Me cago en los putos suizos, en sus putos relojes, en su puto chocolate y en su puto dinero de mierda! —gritó Nariz Rota cabreado hasta las cejas.

—A mí tampoco me hacen ni pizca de gracia, pero vamos a seguirles la corriente. Ya sabes que en mi sobaquera les traigo un regalo por si hace falta —le dije para tranquilizarlo.

Justo en ese momento el chófer de la limusina, con voz de cazalla y en perfecto español, nos saludó:

—Bienvenidos a Suiza. Aquí los inmigrantes son lo más parecido a las ratas del metro.

Los tres tragamos saliva, y nos quedamos callados como en un entierro. La limusina arrancó. El conductor, muy simpático, nos contó que era de Murcia, que habían emigrado en los años sesenta, que estaba encantado trabajando allí y que sus hijos habían estudiado en una buena escuela y bla, bla, bla, bla, bla, bla… Al poco, yo ya no lo escuchaba, mis neuronas iban a mil por hora intentando desvelar adónde iría a parar todo aquello; nunca había estado en una negociación así. Yo solo había negociado con gánsteres de la calle, con hijos de puta de mi misma liga, no con banqueros, que, al fin y al cabo, son la peor calaña de la tierra.

En un momento dado el chófer cerró el pico y detuvo el coche. Ni Sayuri, ni Nariz Rota, ni yo nos atrevíamos a soltar una palabra. Estábamos a la expectativa. Yo preparado por si tenía que coger mi Magnum 357 en un abrir y cerrar de ojos.

Las chicas, muy amables y con mucho cuidado, nos quitaron las vendas. Y nos sonrieron con un gesto de complicidad que yo no entendí. A continuación, nos indicaron que bajáramos de la limusina. Después el coche, con las dos chicas y el chofer dentro, se largó.

Estábamos, otra vez, solos en mitad de la nada. Estábamos, quizás, en un polígono industrial a las afueras de Zúrich. Yo no lo sabía. Ninguno de los tres lo sabíamos.

Sayuri se inquietó. Yo la calmé apretando fuerte su mano y diciéndole que no pasaba nada. Y en menos de quince segundos, como surgidos de la nada, aparecieron cuatro hombres trajeados. Debían tener unos cincuenta o sesenta años. Iban con corbatas, trajes negros, zapatos caros y unos pelucos que valían el precio de cinco o seis vidas.

El más joven de los cuatro, quizás el más alto, nos cacheó de arriba abajo y nos pidió —muy educadamente, lo entendí por su tono, no por las palabras— que dejásemos todas las armas, y también nos obligó —según Sayuri—, a ser dos en la negociación. Intenté discutir, intenté hacerle ver que la mejor opción era que fuéramos los tres. Pero ellos no hablaban español y yo evidentemente no hablaba ni francés ni alemán. Así que todo tenía que pasar por la boca de Sayuri.

Así que sin más remedio, con las manos vacías, sin mi Magnum 357, y sin tener ni puta idea del idioma, dejamos atrás a Nariz Rota, que se quedó allí fumándose un porro. Los hombres nos indicaron con un gesto que los siguiéramos y fuimos andando a través de lo que fuimos descubriendo que, efectivamente, era un polígono industrial.

—Tanto secretismo me toca los cojones —le comenté a Sayuri, que asintió con la cabeza.

De pronto, uno de ellos abrió una puerta de una nave. Entramos. El pavo que nos guiaba se fue hacia una esquina. Nosotros lo seguimos. Allí abrió una trampilla que estaba en el suelo y que daba a unas escaleras mal iluminadas. Nunca había visto tanta complicación para un puto negocio. Y, después de bajar el último escalón, entramos en un salón maravilloso, como del siglo XVIII. Todo tapizado, los muebles de madera noble, estatuas, una gran biblioteca, chimenea… Nos ofrecieron algo para beber. Con un gesto les agradecí la intención, pero decliné la oferta.

Y, por fin, nos sentamos a una de las mesas.

El más joven, (por llamarlo del algún modo porque todos eran canosos) empezó hablar con un castellano algo forzado, con acento francés.

—Lo primero que queremos es agradecerles el largo viaje que han hecho desde Barcelona para llegar hasta aquí.

«Desde Bilbao», pensé para mí.

—Sabemos que no ha sido fácil —continuó— y valoramos mucho su esfuerzo, de verdad.

«Cuando vea los ceros te diré si lo valoras mucho o no», me dije para mis adentros.

—Nos ha llegado la información de que ustedes poseen una gran cantidad de oro. Y que desean venderlo.

Yo no quise decir nada de momento. Primero quería escuchar todos sus argumentos y su oferta. Yo sabía que su banco necesitaba comprar el oro. Tenían tanto dinero en negro que les era imposible cuadrar los números.

—Nosotros no negociamos —sentenció el hombre—, porque entenderán que nuestro cliente no puede estar por negociaciones… Nosotros les compraremos el oro por esta cantidad. —Sacó un sobre de su bolsillo—. Ustedes pueden estar o no estar de acuerdo, pero, la verdad, su opinión nos da igual.

Me levanté de la mesa y di un puñetazo en el aire.

—¡A ver, franchutes!

—Somos suizos —matizó el que llevaba la voz cantante.

—Me da igual. Aquí hemos venido a negociar y negociaremos.

Era la última oportunidad antes de que yo saltara a su cuello y se lo arrancase de cuajo. Sayuri me agarró por el brazo, frenando mi primer impulso.

—No se ponga nervioso, señor Hugo Robles —me contestó el hombre con una voz terriblemente pausada—. Sé que usted es un luchador nato, que sabe crecerse en las adversidades, pero ya se lo he dicho: no depende de nosotros. No se ponga así. Primero, hágame el favor, mire la cifra por la que vamos hacer el intercambio.

Yo no quería bajar de los mil quinientos millones, no quería bajar de ahí.

Sayuri abrió el sobre y leyó la cifra escrita en el papel. Sus ojos —ella siempre inexpresiva— se abrieron más de lo normal, y sin darle tiempo a decir ni hacer nada, yo le quité el papel de las manos…

Dos mil millones de pesetas.

Dos mil millones de pesetas.

Dos mil millones de pesetas.

Me lo repetí tres veces para poderlo asumir. ¡Cojonudo! No era una broma, era la cantidad que nosotros queríamos. Por mi cara, el puto suizo debió entender que yo estaba satisfecho con la cantidad.

—Somos banqueros —dijo—, no unos hijos de puta, señor Robles.

—Dejémoslo en que siempre me quedará una duda razonable… —bromeé.

Aparecieron, entonces, tres matones detrás de nosotros con unas bolsas de deporte rojas, llenas de billetes de diez mil y cinco mil pesetas.

—Ahora tenemos que acordar —le dije— la forma en que les entregaremos todos los esquís…, es decir, todo el oro.

El portavoz tradujo para sus socios mi comentario y todos se echaron a reír. Pocas veces me había sentido tan humillado como en ese polígono industrial de mierda.

—Por eso no tiene que preocuparse, señor Robles. Nuestros hombres, ahora mismo, están en el parking de su hotel, recogiendo los esquís de oro que tan amablemente nos han traído.

—¿Cómo? —dije sin entender nada.

Y vi la cara de Sayuri: «Ya te lo dije, estos tíos son unos profesionales de verdad». Los armarios que habían traído las bolsas de deporte con el dinero nos acompañaron por el mismo camino de vuelta. Fuera nos esperaba Nariz Rota, supongo que fumado y cabreado hasta las cejas. Antes de irnos me giré por última vez y el más joven (el que había llevado la voz cantante) me dio la mano, una mano frágil, blanda, arrugada… Me pareció la mano de un muñeco, de un títere sin alma.

En la entrada del polígono, nos esperaban Nariz Rota, con los ojos rojos, y otro chófer, con otra limusina.

¡Joder, tienen más limusinas que mujeres, estos hijos de puta!

—¿Cómo ha ido? —preguntó Nariz Rota.

Sayuri le contestó:

—Bien, han pagado lo que queríamos.

Nos subimos a la limusina y el chófer, esta vez un negro, nos dejó en el hotel. Cada uno se fue a su suite. Pensando en cómo había ido la negociación y en el hecho de que los suizos supieran que los esquís estaban en los coches, deduje que nos tenían controlados desde el principio. Si no fuera porque mi confianza en la japonesa estaba hecha de cemento armado, hubiese dudado de ella. Y justo en ese instante, alguien llamó a la puerta.

Era un botones que me hizo entender con su mal castellano que me habían llamado de Ma-ta-ró. Mis socios, por fin mis putos socios.

Me lancé directo al teléfono y marqué el número. La voz del Hongos me respondió:

—¿Cómo estáis, Tiburón? ¿Cómo han ido los negocios?

—Bien, pero, mira, hijo de puta, pocas veces he sufrido por alguien, y no vais a ser vosotros los primeros que me hagáis sufrir. Os he llamado muchas veces y nunca me habéis respondido. ¿Qué coño pasa?

Y después de un silencio más largo que un océano, el Hongos, armándose de valor, pronunció:

—Tenéis que volver lo más rápido posible. No te preocupes, estamos todos bien, no hay muertos ni heridos ni bofia…, pero Cara Cortada y yo queremos hablar contigo. Es urgente.

SEGUNDA PARTE

LEJOS

El hombre no puede saltar fuera de su sombra.

PROVERBIO ÁRABE

CAPÍTULO 5

Habitaciones vacías

Por fin, nos reencontramos todos en el salón de la casa de Mataró. Sayuri, Nariz Rota y yo estábamos realmente cansados del viaje, pero yo me moría de ganas de solucionar aquello que era «tan urgente».

Entre todos, abrimos las bolsas de deporte, sacamos los billetes de diez mil y de cinco mil pesetas y, como era costumbre, lo volvimos a contar todo y lo dejamos encima de mesa para ver lo guapo que quedaba. Eran dos mil millones de pesetas. A Cara Cortada se le caía la baba y el Hongos casi se saca la polla y se empieza hacerse una paja con tanto dinero. Eran los de siempre, mis socios, mis amigos, mis compadres, los de siempre. Pero algo diferentes.

—Son dos mil millones en total. Tocan quinientos millones de pesetas por cabeza. El cálculo es muy fácil, chavales, pero también creo deberíamos dar una parte a Sayuri, que, al fin y al cabo, es quien ha hecho las llamadas y todos los contactos. ¿Qué os parece?

Podíamos ser unos delincuentes, podíamos disparar a diestro y siniestro por un poco de farla o por una buena puta, es cierto, pero no éramos tacaños. Todos aceptamos darle diez millones de pelas por cabeza, en total cuarenta. Nos seguían quedando cuatrocientos noventa millones por cabeza.

—Y no os lo gastéis en pisos, que luego dejáis más pistas para la bofia que migas de pan Hansel y Gretel —les dije.

—¿Quiénes son esos cabrones de Hansel y Gretel? —preguntó el Hongos.

—Futbolistas, creo —repuso Cara Cortada.

—Sí, y juegan en el Bayern Leverkusen, no te jode —apostillé.

Una vez repartido el dinero, proceso que fue más rápido que esnifarse una raya en un lavabo, me senté con un whisky en las manos. Sayuri, que me leyó las intenciones, se fue hacia el jardín. Después de una larga pausa y de mirarlos a la cara uno a uno, solté un suspiro con toda la intención:

—Adelante, ¿qué nos tenéis que contar? Soy todo oídos.

—No es tan fácil, Tiburón, joder, no se trata de decirte una frase y ya está… —repuso el Hongos.

Nariz Rota y Cara Cortada se quedaron mirando al Hongos, sintiendo pena y vergüenza ajena por sus pocas luces. Pero en ese momento, con esa mirada entre ellos, entendí que Nariz Rota también estaba en el trapo. Me querían contar algo que habían decidido a mis espaldas.

El primero en hablar fue Nariz Rota.

—Tiburón, desde que saliste del talego han pasado muchas cosas. Y siempre hemos tirado palante. Estamos juntos desde hace muchos años, es verdad, pero las cosas han cambiado, ¿me entiendes?…

Supongo que Nariz Rota y los demás esperaban una actitud más abierta, más dialogante, pero como yo no tenía ni puta idea de la milonga que me querían contar, seguí en silencio, escuchando.

—Hemos pasado los mejores años de nuestra vida juntos, hemos sido la puta banda de los travelos, perseguida por toda Barcelona, hemos secuestrado la puta virgen de Cataluña, nos hemos comido el mundo a bocados…

Aquí lo interrumpí muy brevemente:

—Pero…

Los tres me miraron.

—Me estás diciendo todo esto pero ahora viene un pero, ¿verdad?

—Joder, Nariz Rota, como complicas las cosas, cabrón —dijo Cara Cortada y se calló unos segundos para reflexionar—. Mira, Tiburón, creemos —continuó finalmente Cara Cortada— que nos tenemos que dar un tiempo, cada uno a lo suyo…

—¿Darnos un tiempo? ¿Ahora somos una pareja de novios que lo está dejando? —respondí irónicamente.

—Queremos hacer otras cosas, ir a nuestro aire…

—Nunca os he obligado a estar conmigo.

—Sí, eso ya lo sabemos —reconoció el Hongos.

—Te voy a ser sincero —dijo Cara Cortada—, he conocido a una chica, Nuria, y la quiero, de verdad. No es una puta de esas que pagábamos o una calentura de polla de esas que nos duran unos días y ya está. Y quiero estar con ella, quiero vivir con ella, quiero viajar con ella.

—Yo tengo un negocio lejos de aquí —comentó Nariz Rota.

—¿Un negocio? ¿Y no lo ibas a compartir?

—Claro que lo iba compartir, pero me apetecía largarme un tiempo. Me voy a Colombia, a estar solo, a pensar en mis cosas y luego, si todo va bien, traer la mercancía aquí, a España, y compartir el dinero, pero ahora necesito un poco de aire.

Continué en silencio mientras bebía a sorbos mi whisky. Luego, con cierto escepticismo, dije:

—¿Y tú, Hongos, qué me vas a contar?

—Yo quiero dejarlo, ya no quiero atracar más, no me quiero jugar la vida con bancos, bandas… Se me pasaron las ganas. Quiero follar y ser feliz…

—Como todos. Y cuando se termine la guita, ¿qué harás? Cuando te hayas metido todos los billetes por la nariz, cuando te hayas follado a todas las putas y te des cuenta de que ya no te queda dinero, dime, ¿qué coño vas hacer?

—Ya no soy un niñato de diecisiete años, Tiburón, puedo controlarme, puedo invertir un dinero y pasármelo bien…

Supongo que entendió por las miradas que le dedicamos qué estábamos pensando todos de sus «inversiones».

—Es verdad —prosiguió—, puedo invertir el dinero, una parte en alegría y la otra parte en otras cosas… —hizo una pausa, buscando bien las palabras— menos delictivas.

Después nos quedamos los cuatro en silencio. Como si durante ese tiempo cada uno tomase la decisión definitiva. Yo no quería cambiar mi estilo de vida. Yo era —con ciertas objeciones, claro— feliz.

—Tengo un plan en la cabeza.

—Siempre tienes un plan en tu puta cabeza, Tiburón. No hay nada nuevo en eso —me contestó Cara Cortada.

—Ahora tenemos cuatrocientos noventa millones de pesetas por cabeza —continué como si no lo hubiera oído—. Si el golpe que tengo pensado sale bien, he calculado que nos podemos llevar más de dos mil por cabeza.

—¿Y qué plan es ese? —se interesó Cara Cortada.

—No os lo puedo contar así por las buenas, porque si me decís que no, a alguien se le puede escapar un comentario… Además, es una idea que llevo trabajando mucho tiempo. Es una cuestión de confianza, si me decís que sí, lo montamos juntos, si me decís que no, lo dejo, porque yo solo no podré, porque en esto reside nuestra amistad, hijos de puta, en que todos juntos podemos secuestrar un país…

—Pues lo votamos y ya está —concluyó Nariz Rota.

Los otros dos estuvieron de acuerdo en votar. Yo ya me temía cuál sería el resultado de la votación. Dejé el vaso medio vacío de whisky encima de la mesa y me encendí un cigarrillo. Con el rabillo del ojo miré por una ventana cómo nos observaba Sayuri desde el jardín.

Ella quería estar allí, conmigo, pero no quería molestar. A mí me hubiera gustado hablarle, escucharla y preguntarle qué opinaba, pero en esos negocios ella no contaba y mejor así, porque cuando se mezcla la ansiedad con el deseo, todo acaba estallando. O como diría ella, con sus refranes tan castizos y que no sé de dónde coño había sacado: «Donde tengas la olla no metas la polla».

Los tres votaron que no a mi último plan. Y decidimos que cada uno, con sus millones y su documentación falsa, haría lo que le saliera de los cojones. Siempre procurando no dejar evidencias que pudieran perjudicar al grupo. Era una despedida, yo sabía que era una puta despedida, aunque ellos, quizás porque ya llevaban más cocaína en el cuerpo que sangre, juraban que solo era un hasta luego. La vida es larga, en eso tenían razón, y da tantas vueltas que a menudo uno piensa que está muy lejos, y en el fondo, vuelve a estar en el punto de partida.

Cara Cortada se largaría con su nuevo amor, el Hongos se perdería por las calles haciendo vete tú a saber qué y Nariz Rota agarraría el primer avión directo Bogotá. Como yo no soporto las escenas de despedidas, las promesas de mierda, decidimos que cada uno se piraría cuando quisiese, sin hacer mucho ruido.

No hizo falta votarlo, todos estábamos de acuerdo.

Luego, tumbado en la cama, durante un rato muy largo no pude dormir.

No sé a qué hora, cuando estaba a punto de caer vencido por el sueño, Sayuri (siempre ella) me empujó de la cama y caí al suelo.

—¿Qué haces, puta japonesa? —le grité, y ella se puso a reír.

—He escuchado todo lo que habéis hablado. Y entiendo a todo el mundo. Tú no te puedes cabrear porque ellos tengan ganas de vivir su vida, es lógico, tienen derecho a dejar de atracar durante un tiempo (o siempre) y vivir la vida…

Sentado en el suelo de la habitación, en pelota picada, yo escuchaba las palabras de Sayuri, que tenía en la mano dos billetes de avión.

—También creo, Tiburón —siguió—, que tarde o temprano van a volver, que te llamarán. Tú eres el Tiburón, y de pirata se nace y se muere. Uno no puede cambiar así como así. Nadie cambia, en el fondo siempre somos los mismos hijos de puta. ¿Tú qué vas hacer? ¿Te vas a quedar aquí, en Mataró, pudriéndote como una seta? ¿Dejando que el mundo gire y tú echando raíces? ¿Es eso lo quieres de tu vida?

»Tú quieres dar un buen golpe en Andorra la Vella, porque ese es tu plan, y a mí me parece cojonudo tu plan. Preparemos el golpe.

Yo no podía dejar de escucharla, con cada palabra que pronunciaba el rabo me iba creciendo.

—Pero, para preparar un plan así, lo que necesitamos antes son unas buenas vacaciones, y tú y yo nos iremos lo más lejos posible, a pensar… ¿Te apetece? —concluyó.

Cuando me levanté y vio el trozo de carne que me salía de entre las piernas, dedujo que sí, que me apetecía, quizá como nada me había apetecido antes.

—¿Y adónde me vas a llevar? —pregunté saltando encima de ella.

Y mientras nos mordíamos y nos arañábamos dijo:

—A las islas Fiji, nos vamos mañana por la tarde.

—Pero yo quiero despedirme de mi madre, tengo ganas de verla.

Y Sayuri, cogiéndome con la mano el trozo de carne contestó:

—Mañana por la mañana vas a su casa, le das un beso y le dices lo mucho que la quieres.

Al día siguiente, cuando salimos de la habitación, la casa estaba desierta. Se habían largado todos. Y el maldito silencio en las habitaciones vacías era mucho peor que cuando el Hongos organizaba fiestas llenas de putas hijas de puta, unas putas que, sin saber muy bien por qué, me traían el recuerdo de Loli, impreciso pero brutal, y entonces la echaba de menos.

Sayuri se apresuró y, como siempre, le quitó a todo importancia, cogimos el BMW y enfilamos la carretera de la costa hasta Barcelona. Aparcamos en el parking de El Corte Inglés de la plaza Cataluña. Me metí en los lavabos y ya me disfracé de japonés. Salimos a la calle. Paramos un taxi que nos dejó a un par de calles de casa de mis padres para poder controlar si la bofia continuaba vigilando a mi madre.

Antes lo pensé, antes lo clavé.

Aparcado a unos metros de la casa de mi madre vi un coche camuflado con dos policías dentro. Por suerte, también vi a la señora Remedios, la vecina de siempre, la amiga de toda la vida, mi canguro cuando mi madre tenía una urgencia, quien me arrancó mi primer diente de leche, la que me pasaba tabaco cuando se me terminaba, y la conductora cuando nos faltaron socios para dar el golpe en el Vega’s Gold.

No me reconoció. Me acerqué. Y le pedí un favor:

—¿Cómo has dicho?

—¡Soy Hugo!

—¡Aquí, chinos no! —gritó ella.

—No soy chino. Soy japonés.

—Da igual, tanto monta, monta tanto…

—Soy Hugo, y se lo puedo demostrar, señora Remedios. El Vega’s Gold, ¿se acuerda? Fue usted una magnífica conductora.

Remedios se quedó unos segundos pensando y finalmente dijo:

—¿Qué quieres, Hugo?

—Un favor.

Y le dicté a la oreja lo que tenía que hacer, y, como si tuviera una buena partitura, no desafinó en una sola nota. Se acercó al coche:

—Señores agentes, me tienen que ayudar.

—¿Qué le pasa, señora?

—Vivo dos calles más abajo y… ¡Necesito su ayuda! ¡Por el amor de Dios! —Se puso a gritar.

—Está bien, está bien… Cálmese… ¿Qué necesita?

—Mi marido se ha encerrado en una habitación de casa con el gato y está amenazando con saltar por la ventana o matar el gato o hacer cualquier otra locura… No puedo más…, no puedo más…

Los agentes, serviciales y cumpliendo con el deber de ayudar a una pobre mujer, corrieron a casa de la señora Remedios, momento que aproveché para acercarme a mi casa mientras Sayuri esperaba al lado fumando.

Llamé al interfono, me respondió su voz. Le dije quién era. Y en un santiamén ya estaba en el portal del edificio, abriéndome la puerta, con los brazos abiertos y una gran sonrisa. Al verme gritó de alegría, me abrazó con tanta fuerza y me besó tan cerca de la oreja que casi que pierdo el cincuenta por ciento de mi capacidad auditiva.

—¿Has venido solo?

—Pues claro, mamá, ¿con quién quieres que venga? Tengo un poco de prisa.

—No sé, ¿qué hace esa chica ahí fuera esperándote fumando? Pobrecita, va pasar frío, dile que suba y que coma con nosotros.

—Mamá, no me puedo quedar a comer, he venido solamente a abrazarte y a darte un beso.

—Eso te lo crees tú. Después de tanto tiempo, vas a hacer algo más que solo darme un beso, sube pa arriba y dile esa chica que suba también.

—No, mamá, no lo voy hacer.

—Bueno, pues si no lo haces tú, lo haré yo.

Y mi madre, sin respeto ninguno para el Tiburón, que para ella solo era su hijo (Huguito, a veces me llamaba), se asomó a la puerta del portal y gritó:

—Oye, guapa, si tú…, la chica alta…

Sayuri se giró.

—Eso, tú, tú, acércate, que dice mi hijo que os vais a quedar a comer algo, que tenéis que coger fuerzas, así que ahora mismo subes a casa… Sube, que vamos a comer juntos.

Sayuri no entendía nada.

—Mamá, nos esperan en el aeropuerto, tenemos que coger un avión —intenté convencerla.

—Más razón aún, no puedes ir con el estómago vacío a volar. Os vais a marear y luego será peor. ¡Ven, guapa, ven ahora mismo!

Y la japonesa, que a lo mejor no haría caso a un gángster, o un pez gordo de la banca suiza, no tuvo ovarios para contradecir a mi madre, que estaba tan entusiasmada de ver a su hijo y —según ella— a su novia. Así que subimos todos al piso.

Mi madre había preparado un cocido riquísimo. Nada más probar la primera cucharada, viajé en el tiempo y volví a ser aquel renacuajo que no quería dormir la siesta en los veranos y que jugaba al fútbol en la calle. Sayuri, en silencio y observándolo todo, iba comiendo despacio y me iba mirando. Por dentro debía estar descojonándose, o muerta de miedo.

Mi madre, aprovechando que tenía su hijo allí, no cerraba la boca:

—Así que ya estáis buscando el primero, ¿verdad? —preguntó mirando la japonesa, que no se dio por aludida—. ¿Verdad? —repitió con más énfasis.

—¿El primer qué? —Sayuri parecía que estaba en otro planeta.

—No, mamá —salí yo al paso—, no vamos a tener hijos. Sayuri es una amiga, una amiga muy especial, pero no quiero que te hagas ilusiones y que me metas prisas, que ya nos conocemos…

—¿Prisas? —repitió mi madre—. ¿De qué prisas hablas? Ya sabes que soy una mujer paciente.

Y justo en ese instante, como si se tratara de una serie de televisión, llamaron al timbre. ¿Quién era? La señora Remedios. Ella y mi madre se quedaron unos momentos hablando en el recibidor.

Entonces la señora Remedios, sin tener ya que disimular, me abrazó muy fuerte y me incrustó un par de besos en cada mejilla y empezó hablar con mi madre muy deprisa, y mi madre le contestaba aún más deprisa. Era imposible seguir su conversación.

Cuando pude meter baza, le pregunté por los policías. Ella me contó, riéndose casi a carcajadas, que, una vez en su piso, se dieron cuenta de que no había ni marido ni gato, y que la pobre mujer solo tenía fantasmas en su cabeza. Todo hubiera terminado ahí si no fuera por la señora Pepita, la vecina del quinto a la que se le quemó la cocina, porque no saben qué enfermedad tiene, pero ya no se acuerda de nada, y claro, los muy desgraciados tuvieron que llamar a los bomberos y quedarse allí para el parte y no sé qué más historias…

De pronto, la señora Remedios zanjó nuestra conversación estampándome otro beso en la mejilla y se dirigió a Sayuri:

—Así que esta será la madre de tus hijos, ¿verdad? Pues muchas felicidades, nena, y ¿qué nombre habéis pensado para el niño… o la niña? Un nombre de chinos no, que aquí somos muy de estar por casa, mejor le ponéis un nombre normal: Juan, Pedro, Ramón…

—No, señora Remedios, no es mi novia. Solo es una amiga.

—¿Cómo que una amiga? —dijo mirando mi madre—. Si a mí un pajarito me ha contado que es tu novia y qué os vais a casar y a tener hijos…

He de reconocer que mis pelotas se iban hinchando. Pero no podía hacer nada porque era mi madre (madre no hay más que una y a ti te encontré en la calle) y, además, me relajé al ver que Sayuri había entendido el juego y que se lo estaba pasando mejor que nunca.

Pasamos un buen rato con ellas, quizás fueron horas (a mi me parecieron minutos). En un momento dado Sayuri, con un gesto, me indicó que ya era la hora de irnos. Le aseguré a mi madre que solo estaríamos fuera unos meses, que no sabía cuántos, que necesitaba descansar y aproveché la despedida para sacar un sobre con dinero. Sabía que la pensión de viuda de mi madre era una ridiculez, y le di el sobre. Contenía más de cinco millones de pesetas.

—¿Qué voy hacer con esto, Hugo?

—Quiero que te lo quedes, es un regalo. Para cualquier cosa que necesites. Con Sayuri estamos montando una empresa y las cosas nos van a ir bien, te lo juro, mamá.

—¿Una empresa de qué? —preguntó la señora Remedios.

—Nuevas tecnologías —contestó la japonesa—. Es el futuro. Ordenadores.

Mi madre se quedó con el dinero, y Sayuri y yo, una vez en la calle, paramos un taxi que nos llevaría directos al aeropuerto.

Nos largamos a las islas Fiji, y pasamos allí los cinco meses más felices de nuestra vida. Nos dedicábamos por la mañana a tomar el sol en la playa y por la tarde a follar como condenados en nuestra suite. Nada más. Vivir en mayúsculas. Sin noticias de Nariz Rota, Cara Cortada ni el Hongos. Sin noticias de nadie, ni de Dios.

Esos días (fugaces como un disparo) de vacaciones fueron la excusa perfecta para olvidarnos del mundo.

Aprendí de Sayuri que dominaba la informática a la perfección, que era cinturón negro de judo, que pilotaba aviones y helicópteros y un par de trucos más, todavía más disparatados. Si hubiera sido por mí, no hubiéramos vuelto a España. Que cada día fuese igual: playa, sexo y marisco (me daba igual el orden). Pero se lo había prometido a mi madre, y la japonesa, vete tú a saber por qué, también tenía ganas de pisar otra vez la península.

Pasados los cinco meses, ya en el aeropuerto (bye, bye, islas Fiji) todo dio un giro de 180 grados. Allí me esperaba el camarero de ojos azules del café Zúrich de la plaza Cataluña. No sé cómo se enteró de que volvíamos ese día ni en ese vuelo. Misterio. Pero la vida del hampa es así. Me costó reconocerlo, el tipo había cambiado, los años no pasan en balde. Pero se acercó muy amable y con su tono habitual de cortesía me dijo:

—Tengo que darle un mensaje de sus socios.

—¿Mis socios? —Cinco meses en el paraíso habían borrado de mi memoria cualquier rastro de esos cabrones—. ¿Qué pasa?

—Necesitan su ayuda.

Mi vida hasta entonces había sido feliz y relajada. Las suyas, una pesadilla.

CAPÍTULO 6

El amor de Cara Cortada

¿Cuándo dejó de estar enganchado al caballo Cara Cortada? Quizás nunca.

Quizás desde la primera vez que la heroína entró en una de sus venas se instaló para siempre en su alma.

Nunca dudé de que sería el primero en largarse del grupo. Lo que no podía imaginar que su decisión también afectaría a los otros dos. Que los tres querrían empezar una nueva historia.

El problema de Cara Cortada es que se enamoró. Así de fácil y jodido.

Y no hay antídoto contra esta enfermedad. Solo uno, el paso del tiempo.

Nuria, la chica de la que se enamoró, era diferente de las otras mujeres que habían pasado por su vida. No la conoció en una de esas fiestas que montamos en la casa de Mataró. Por allí pasaban muchísimas mujeres, pero la gran mayoría eran putas, o yonquis. O las dos cosas.

Esa mujer de la que se enamoró Cara Cortada era diferente. Cara Cortada conoció a Nuria en Autos Serena, el concesionario de Ferraris más importante de toda la ciudad. Habíamos pasado muchas veces por delante pero nunca habíamos entrado. No sé por qué. Quizás por pereza.

Allí la conoció.

Después del secuestro de la virgen negra, cuando Nariz Rota, Sayuri y yo nos largamos a Bilbao, Cara Cortada empezó a dejarse caer por el concesionario, a preguntar precios, a menear un poco el rabo, a hacerse el importante. Y se encaprichó de ella.

Nuria Grau Vall-Formosa, hija de la alta burguesía catalana, católica y del Opus por más señas. Vivían por encima de la calle Manuel Girona, en el barrio pijo de Sarrià, y sus padres tenían muchos negocios —era difícil saber cuántos—, pero sobre todo eran conocidos por ser los propietarios de la cadena de supermercados más importante de toda España.

A mí Cara Cortada nunca me la presentó, pero me la podía imaginar porque alguna vez se le escapaba alguna palabra sobre ella: sobre su culo (de cubana), sobre sus pechos (con pezón de magdalena), sobre sus ojos (negros), su cintura de avispa…

Nuria Grau Vall-Formosa era diez años mayor que él, y no sé qué vio ella en él. Quizás la pasta. Quizás un morboso impulso de tener un Pijoaparte de Marsé en su vida y en su cama, y pensar que vivir con Cara Cortada al lado podía parecerse a vivir en una novela. A lo mejor le excitaba acostarse con un malote. Lo cierto es que en la cama la volvía loca. Todo esto lo supe por lo que luego me contó él.

—¿Qué coche me recomendarías? —le preguntó Cara Cortada la primera vez que pisó el concesionario. Luego me confesó que, cuando le dirigió la palabra, a él le temblaban las piernas.

—Es difícil de decir —respondió ella en un tono muy amable y muy frío, muy profesional—. Depende de sus necesidades y también de sus gustos.

—No me trates de usted, soy muy joven.

—Normas de la casa… —dijo ella dibujando una sonrisa—. Pero, dígame, ¿qué es lo que espera de un coche?

—Infinidad de cosas… —respondió Cara Cortada—. ¿A ti cuál es el coche que te gusta más?

—Eso no se le puedo responder… —dijo ella bajando un poco la voz.

—Será un secreto. Me gustaría regalarle un coche a una mujer, y tus gustos para mí son muy importantes.

La fortuna de los padres de Nuria Grau Vall-Formosa se remontaba a unas cuantas generaciones atrás, cuando su familia había ganado mucho dinero con las exportaciones de ron cubano. Y generación tras generación, habían manejado bien el patrimonio. En ese momento tenían tanto dinero, tanto patrimonio, que era difícil contarlo. Que si una cuenta allí, otra allá, otra más cerca, otra más lejos, una casita en el Ampurdán, otra en la Cerdaña, otra en Sant Cugat, y pisos por Barcelona (Eixample, Sarrià, Les Corts…) cada uno con más metros cuadrados que el otro.

Cara Cortada no sabía nada de su riqueza en los primeros encuentros. Solo se sentía atraído por su belleza —según él— exótica y cercana. Es decir, que Nuria lo ponía más cachondo que un mono, en palabras menos poéticas.

Ella dudó unos segundos, no era habitual ese tipo de conversación con un cliente. Pero finalmente Nuria escogió un Ferrari Testarrosa, el más caro de todo el concesionario. Seguro que pensó que, puesta a escoger, el que le diera mayor beneficio. Y cuando la catalana señaló con el dedo el Ferrari rojo, y le explicó los detalles, y las prestaciones del coche, Cara Cortada lo tuvo muy claro. Se le había aparecido la virgen… Como luego veréis, nunca mejor dicho.

Como el Uruguayo nos había jodido el dinero del secuestro, y nosotros estábamos intentando vender el oro, Cara Cortada —cabreado hasta los huesos— no tenía suficiente dinero para comprar ese Ferrari. Pero quería darse el lujo, quería impresionar a Nuria Grau Vall-Formosa. Ya se veía en el coche dando una vuelta con ella… y, llegados a lo alto de la montaña Tibidabo, con toda Barcelona a sus pies, cerrarle los ojos, entregarle las llaves y decirle que el Ferrari era suyo. Un regalo.

Sí, todo dentro de su cabeza era muy bonito. Pero una vez con los pies y la cabeza en la tierra ¿qué podía hacer? Pues lo único que nosotros sabíamos hacer, atracar un banco para tener el dinero suficiente (sin tener que esperar a lo que saliera de Bilbao y de Zúrich).

Además, había un problema añadido. Cuando la banda de los travelos funcionaba, cuando nos hacíamos un banco cada día —o dos en el mismo día—, cada uno tenía su cometido, y el de Cara Cortada era conducir el coche. Eso significaba que no había estado nunca en las treinta o cuarenta sucursales que habíamos atracado. En cierto modo era un inexperto…

Al día siguiente, Cara Cortada se levantó muy temprano en la casa de Mataró y sin decirle nada al Hongos, decidió atracar alguno de los bancos que ya habíamos atracado unos cuantos años atrás.

Pobre chaval. Premio al ignorante del mes. No se daba cuenta de que el tiempo había pasado, y que las medidas de seguridad habían aumentado mucho más, exponencialmente, por culpa de la gente como nosotros. En la casa encontró un arma del calibre 38, un pasamontañas y unas gafas de sol. Lo tenía pensado (según él). Se vestiría con dos pantalones y dos camisas y, una vez hecho el atraco, se quitaría la primera capa de ropa en la calle, la echaría a un contenedor y continuaría con la ropa que llevaba debajo. No pudo ocurrírsele plan más absurdo. El hijo de puta seguramente se moriría de calor, pero si no había tenido una idea mejor, que jodiera…

El primer sitio donde intentó atracar fue en el banco del Paseo Maragall que nosotros atracamos al principio de nuestra carrera. ¡Qué recuerdos! Nada más entrar se puso muy nervioso, y nada más gritar: «¡Quieto todo el mundo!» (desde que lo hizo Tejero, decía que era su grito de guerra), se dio cuenta de que los tíos de seguridad eran tres veces más altos y más anchos que él, así que, con el rabo entre las piernas y la pistola en las manos, decidió ir a otro banco. Hizo el ridículo de tal manera que los seguratas ni se molestaron en ir tras él.

Y luego lo intentó con un segundo banco, con un tercero…

Así pasó toda una mañana, recorriendo la ciudad, de sucursal en sucursal. Con una pistola encima, un pasamontañas y las ideas poco claras sobre qué hacer. Si yo hubiera estado allí, lo hubiéramos solucionado en menos de una hora.

Cara Cortada, en un momento de desesperación, incluso llegó a plantearse atracar un par de farmacias o algún supermercado. Pero hasta él se dio cuenta de que luego vendría el ridículo de contar el dinero, la calderilla, a ver si, con un poco de suerte, llegaba para pagar al Ferrari. O un par de ruedas.

Así que se llenó de valor, el poco que le quedaba, y entró otra vez en el banco del Paseo Maragall. No sé qué se le cruzó por la cabeza. Seguramente durante unos segundos se acordó del Tiburón explicándole cómo tenía que hacer un atraco. Y se empanó.

Además de los armarios de los seguratas, en la ventanilla, sacando dinero, había una pareja de policías de uniforme.

«¿Y qué hago ahora? ¿Me atrevo y saco la pistola… o no? ¡Qué cojones! —pensó para sus adentros—. Lo hago, la vida solo la escriben los valientes».

Y justo cuando ya tenía la mano en la pistola, justo cuando dentro de su cabeza ya estaba gritando: «¡Quieto todo…!» vio entrar a dos policías más, que resultaron ser amigos de los dos que estaban sacando dinero.

—¿Qué pasa, Manuel? ¿Cómo estás? —dijo uno—. ¿Cómo están tus hijos?

—Pues ya ves, como siempre, y mi exmujer jodiéndome un rato, pero todo lo demás bien… Bueno, tirando…

Cara Cortada, presa del pánico, durante una milésima de segundo pensó en matar a los seis. A veces lo que hace el amor (o el sexo) puede ser muy dañino. Uno de los cuatro policías se quedó mirando a Cara Cortada directo a los ojos. A lo mejor solo fue una alucinación suya; a lo mejor, el hijo de puta del policía solo estaba pensando en sus cosas y clavó su mirada en los ojos de Cara Cortada, como podía haber clavado la mirada en cualquier otra parte del banco… El caso es que esos ojos lo atravesaron, y lo llenaron de más pánico todavía.

Y Cara Cortada agarró la puerta y se largó. De camino a la nada, decidió volver a ir al concesionario para ver a Nuria Grau Vall-Formosa y explicarle que estaba a punto de conseguir el dinero, aunque eso era una excusa para volverla a ver e invitarla a cenar esa misma noche. El muy imbécil no sabía cómo tratar a una mujer si no había por medio un fajo de billetes o una tarjeta de crédito.

Cuando ya estaba delante del concesionario de coches, se dio cuenta de que, justo en la misma acera, en la esquina, había una sucursal del Banco Hispano Americano. Y un impulso le dictó que ese era el momento, el lugar adecuado. Se puso el pasamontañas, las gafas de sol, miró para un lado y para el otro para confirmar que no había nadie, y entró en la sucursal del Banco Hispano Americano…

La sucursal estaba vacía como un descampado, solo se veía una empleada de unos cincuenta años largos, con cara de «no me hagas perder el tiempo que me quiero jubilar pronto».

—¡Quieto todo el mundo! —gritó empuñando la pistola.

—Todo mundo está quieto, principalmente porque aquí no hay nadie, y si no hay nadie, no se puede mover —le contestó la mujer.

—¿Usted qué es? —le recriminó Cara Cortada, encañonándola con la pistola—. ¿Profesora de filosofía o qué?

—Ya me gustaría —contestó ella—. ¿Ha leído usted a los clásicos?

—¿Qué clásicos?

—Platón, Sócrates…

—¿Sócrates, el futbolista? —respondió Cara Cortada un poco confundido.

—Ay, qué ignorancia, la juventud de hoy en día es que no lee nada, todo el día mirando la televisión, fumando porros en los parques… ¿Se acaba de fumar un porro?

—¿Hoy?

—Claro que hoy, no será el mes pasado… A ver, traiga aquí…, écheme el aliento en la cara que quiero saber si ha fumado…

Cara Cortada, zopenco como él solo, estuvo a punto de hacerle caso, pero cuando se acercaba para tirarle el aliento, volvió en sí y empuñó de nuevo la pistola, y apuntándole directo a la cara le dijo:

—«¿Ser o no ser? Esa es la cuestión», y lo que va ser aquí… será que me va a dar todo el dinero.

—Está bien… —dijo la mujer—, le daré lo que usted pida, no se ponga así, pero que sepa que no ha citado a ningún filósofo. Esa frase es de Shakespeare, que escribía obras de teatro.

—¿Qué…?

A Cara Cortada le parecía el atraco más surrealista de su vida, a lo mejor porque no había entrado en la mayoría de las sucursales que habíamos atracado con el Hongos y Nariz Rota.

—Ha citado a Shakespeare, pero a ningún filósofo. Shakespeare escribía obras de teatro. Era un dramaturgo.

—No me joda, señora. Dese prisa, que no quiero que entre algún cliente y tengamos un disgusto.

—Está bien, está bien…

La mujer llenó unas bolsas de basura con dinero mientras le explicaba de dónde era la cita. De Hamlet, uno de sus libros favoritos. Una de las obras más importantes de la literatura universal, según ella. El mundo se dividía entre los que habían leído Hamlet y los que no. Los que habían leído Hamlet eran gente interesante, que podían fumar porros e incluso atracar algún banco, pero si no habías leído Hamlet y fumabas porros y atracabas bancos, eras un mierda.

En unos seis minutos, que se le hicieron eternos a Cara Cortada, la mujer tuvo a punto las bolsas con billetes de cinco y diez mil pesetas. En las bolsas había una pasta.

Mi socio salió pitando de la sucursal, no sin prometerle antes a la mujer que, en cuanto pudiera, se compraría un ejemplar del Shakespeare ese, el príncipe de Dinamarca. En la misma acera Cara Cortada se quitó el pasamontañas y las gafas de sol, la camisa y los pantalones de la primera capa de ropa y corrió con las dos bolsas de dinero hasta la otra esquina, donde estaba el concesionario en el que trabajaba Nuria, y, sudado como un campeón y las bolsas llenas de dinero para comprar el Ferrari, allí que entró.

Cara Cortada compró el Ferrari en efectivo, invitó a Nuria a dar una vuelta, ella aceptó, y mientras salían del concesionario, vio cómo un par de policías de uniforme preguntaba una y otra vez a la mujer del Hispano Americano, que les contestaba cantando algo mientras tocaba una flauta muy larga.

A partir de ahí empezó la enfermedad de Cara Cortada, es decir, su enamoramiento. La invitó a cenar a uno de los mejores restaurantes de Barcelona, y a los postres él le dijo que le gustaría hacerle un regalo. Nuria Grau Vall-Formosa puso cara de incredulidad, seguramente más falsa que un duro sevillano. Cara Cortada, le cerró los ojos y le dejó las llaves del Ferrari en la mano.

Terminaron la noche en casa de ella, un piso de más de cuatrocientos metros. Valdría unos trescientos millones de las antiguas pesetas. Uno se podía perder allí y desaparecer durante años.

Empezaron con los whiskys de rigor, unas rayas, en fin, todo eso. Justo cuando cara Cortada la iba a desnudar, ella lo paró en seco con un gesto.

—¿Qué pasa? —preguntó él.

—Verás… Soy de una familia muy antigua, muy especial.

—Religiosa…

—Sí, religiosa, del Opus… —explicó ella.

—Ya lo veo que sois muy especiales y muy antiguos… —dijo Cara Cortada mirando la casa.

—No, no lo entiendes, soy muy joven…

—Bueno, muy joven, muy joven…

Cara Cortada sabía que ella tenía diez años más que él. Una niña no era.

—Verás… Esto casi no se lo dicho nadie, pero soy virgen.

—¿Virgen?

—Virgen.

—¿Qué…?

Los ojos de Cara Cortada se hicieron más grandes que unas ventanas dobles. No recordaba la última vez que había estado con una virgen. A lo mejor, si buscaba y rebuscaba dentro de su memoria llegaba a un callejón sin salida, es decir, que nunca había estado con una virgen. Nunca. Claro que había oído hablar de ellas. Pero nunca había conocido a ninguna.

¿Le gustaba que Nuria fuera virgen? No lo sabía. Por un lado había un placer enorme en ser el primero en pisar la nieve que nadie había pisado, en descorchar la botella de champán, y beber el primer trago… Pero, pensándolo bien, a Cara Cortada le daba un poco de pereza empezar a follar y tener que enseñárselo todo a una mujer diez años mayor que él.

—Bueno, no, virgen del todo, no —rectificó ella.

—¿Te gusta hacerlo por el culo? —preguntó Cara Cortada, ilusionado.

—Por detrás puedes hacer lo que quieras, pero por delante…

—¿Qué quieres decir?

—Tengo el himen intacto.

—Ah…

—Mi culo es como el caballo de Troya… —dijo ella.

—¿El caballo de Troya? ¿Y eso por qué?

—Por la cantidad de hombres que han estado dentro… pero quiero conservar el virgo. Está totalmente nuevo…

Cara Cortada no sabía qué cojones contestar. Llegados a ese punto, a esas horas de la madrugada que todo es bonito y todo parece perfecto, él con una sonrisa, fingiendo y dándole seguridad, le dijo que no le importaba, que mejor, que era feliz sabiendo que ella se reservaba para ese momento. Y que también le alegraba que tuviera un plan B.

Follaron por la cara B y después del polvo, Nuria Grau Vall-Formosa sacó de un cajón unas papelinas de caballo y le dijo si quería probar. El rostro de Cara Cortada cambió completamente. ¿Sería la noche con más sorpresas de su vida?

—Tomo muy poco —se justificó ella—. Solo en grandes ocasiones como hoy, nada más. Y la Biblia no dice nada sobre el caballo…

—Es verdad…, viéndolo así… Yo tampoco estoy enganchado —aseguró Cara Cortada.

Ella, de familia del Opus Dei, solo tenía dos vicios: drogarse con caballo y que se la follaran por el culo. Menuda perla.

Días más tarde tuvimos la reunión en que Cara Cortada y los demás me dijeron que querían hacer sus vidas. Supe más tarde que se fue a vivir a casa de Nuria Grau Vall-Formosa. Lo que pasó los meses que Sayuri y yo disfrutábamos de lo más parecido a la felicidad en las islas Fiji, fue una buena mierda. Lo que se dice un estercolero.

Nuria debía algo de dinero a sus jefes. Según ella muy poco, pero según ella tampoco estaba enganchada. Así que, parte del dinero que ganó Cara Cortada con la movida del oro de la virgen, se lo dio a ella —unos setenta millones— para poder pagar esa deuda. Ella le prometió que se los devolvería lo más rápido posible, como juran los yonquis en mitad de la calle a las seis de la madrugada que mañana lo dejan.

A Cara Cortada ya le daba igual si se los devolvía o no, porque ya estaba infectado, el amor le había estallado hasta las trancas y todo lo que decía Nuria Grau Vall-Formosa iba a misa. Nunca mejor dicho.

Una noche se presentó a cenar un primo de ella. Según sus palabras, aparte de primo era su mejor amigo. Habían crecido juntos. El primo se llamaba Arnau, y los dos eran las ovejas negras de sus respectivas familias.

Esa noche nada hacía presagiar el principio del fin para mi colega. Cara Cortada llegó a su casa y le dijo a Nuria:

—Te he traído un regalo.

—¿Ah, sí? ¿Y qué es?

—Un libro. Hamlet, de Shakespeare. Me lo recomendó una amiga en un banco.

—¿Es divertido? —respondió ella.

—Dicen que el mundo se separa entre los que lo han leído y los que no…

—Es un libro cojonudo —los interrumpió Arnau desde la puerta, haciendo una aparición estelar.

El primo Arnau era alto, rubio con los ojos azules y una sonrisa para darle de bofetadas. Si Cara Cortada hubiera estado en plenas facultades lo hubiera calado en el primer segundo, pero según las palabras de ella, Arnau se moría de ganas de que cenaran los tres juntos, porque él, Arnau, le quería comentar a Cara Cortada un negocio. Un gran negocio.

Arnau le habló a mi socio como si fuera de la familia, próximo y cálido, y cada palabra hacía más feliz al imbécil de Cara Cortada. Arnau le contó que unos amigos suyos traían una heroína tailandesa, y el zopenco la conocía bien, porque años atrás, cuando yo salí de chirona, nosotros también habíamos hecho negocios con el hermano del rey. Arnau le habló de sus contactos y que estaban entrando ya mucho material y ganando mucho dinero, y le ofrecía, porque era el amor de Nuria, la oportunidad de entrar en el negocio y ganar muchísimo dinero.

—¿Cuánto dinero tienes disponible? —le preguntó Arnau.

—No sé… —dudó Cara Cortada.

—Unos cuatrocientos millones… —respondió ella.

—¿Y qué te parece la oportunidad que te estoy brindando…?

—Le parece genial —volvió a contestar Nuria por mi socio—. Todo lo que sea multiplicar nuestros beneficios… Es lo mejor que nos puede pasar.

Y con un apretón de manos Cara Cortada firmó su sentencia.

Desapareció para siempre el primo Arnau, nadie supo más de él, ni de los millones que Cara Cortada le entregó. Nuria le aseguró que no sabía nada, que ella también estaba preocupada por el dinero, pero, con una ocasión como esa, era lo mejor que podía haber hecho. Y que rezaría por él, y porque el dinero se multiplicara, como Jesús multiplicó los panes y los peces. Amén, hermana.

Pobre zopenco en esa casa de cuatrocientos metros, con un Ferrari que ya no era suyo, con la Grau Vall-Formosa, y sus vicios, y sus propios monstruos, que tenían forma de aguja y la velocidad del caballo, que entró dentro de sus entrañas y no se largó nunca más.

¿Qué pasó después?

Nadie lo sabe.

Hay un lapso de tiempo en la vida de Cara Cortada que no me lo explico, ni él me lo pudo explicar. Desaparecido el dinero, y el famoso primo Arnau, seguramente el hechizo del amor también llegó a su fin. Seguramente la virgen dejó de ser virgen y se quedó en lo que era. Y la enfermedad del amor quedó reducida gracias al antibiótico del tiempo. Bendita medicina.

No dudo que él hizo todo lo posible por recuperar el dinero, incluso amenazar a quien hiciera falta, pero estaba solo, completamente solo, sin sus amigos y sin sus socios…

Quizás llamó al Hongos pero, claro, la sartén no podía ayudar al cazo. Seguramente la familia de Nuria Grau Vall-Formosa, con su dinero y sus malas artes, los apartó definitivamente, y él terminó como yo me lo encontré.

Cuando volví a Mataró con Sayuri, dejé las maletas en el jardín. Me fijé que una zona de un rincón alguien había removido la tierra. ¿Qué hostias había pasado allí?

Cara Cortada estaba en su habitación, a oscuras, el suelo lleno de chutas, todavía le colgaba una jeringuilla del brazo y había vomitado en la cama. Un libro de Shakespeare estaba tirado en el suelo. Abrí las persianas para que entrara un poco de luz. El pobre desgraciado solo mascullaba palabras incomprensibles:

—¿Qué te pasa socio? Cuéntamelo todo, ¿qué te pasa?

—Han desaparecido… Han desaparecido…

—¿Quién? —le pregunté.

Hasta entonces nunca lo había visto así. Se levantó de la cama, se arrodilló delante de mí y se puso llorar:

—Tienes que ayudarme, Tiburón, tienes que ayudarme…

CAPÍTULO 7

Las putas del Hongos

Si el viaje al infierno de Cara Cortada fue por culpa del amor y el deseo, el Hongos, llevado por una extraña pasión por dos putas de lo más arrastrado, terminó como él, o quizás peor.

Tanto el Hongos como Cara Cortada vivieron esos meses en otra dimensión.

Pero vamos por partes. En una de las últimas fiestas que habíamos hecho en la casa de Mataró para celebrar el golpe de Montserrat, el Hongos se había encaprichado de Sonia y Sara. Dos dominicanas de veintitantos años que lo volvían loco, literalmente loco. Las orgías con ellas solo eran el preámbulo para una fiesta blanca, para esnifarse toda la cocaína del mundo. Y al final, siempre terminaban tumbados en la cama sin saber quién era quién. Ni de quién era aquel brazo o aquella pierna.

Pero la cosa no quedó ahí. El Hongos necesitaba un poco más, alguna cosa diferente, intensa, que le diera sentido a su existencia. Y Sonia y Sara, o Sara y Sonia, como más guste, que parecía el nombre artístico de las cantantes de un éxito del verano, vieron en él la oportunidad de ganar un dinero, de disfrutar de la vida, o quizás de salir de una vida de mierda llena de esquinas, de frío, y pollas viejas y arrugadas que tarde o temprano una se tiene que comer.

El Hongos les prometió darles de alta en la Seguridad Social. Les haría un contrato de trabajadoras domésticas (o lo que fuese).

—Así, dentro de muchos años tendréis derecho a cobrar una pensión —les explicó una y otra vez.

Pero las dominicanas no estaban ni para pensiones ni para hostias, quizás conscientes de que nadie les podría jurar que vivirían los suficientes años para cobrar nada. Si Cara Cortada entró en declive por una aguja y un culo del Opus Dei, el Hongos se vino abajo por dos zorrupias sudacas y unas rayas de coca.

Con los millones que le habían tocado por la venta del oro, lo primero que hizo el Hongos fue comprarse un buen piso en la zona alta de Barcelona, en el barrio de Sarrià. Quería dejar de una vez por todas Mataró, porque, según decía, le recordaba demasiado a la banda de los travelos y a la pirula del Uruguayo. Después se compró dos coches: uno para él y el otro para Sara y Sonia, que, aparte de compartir rabo, también compartirían volante. Para el Hongos, un Lamborghini amarillo, reluciente. Para ellas, un Mercedes blanco.

Y así pasaron los días y pasaron las noches, pisando todos los locales nocturnos de la jet set de Barcelona, repartiendo dinero, y si hacía falta, invitando a droga.

Una de las noches más locas, y lo fueron mucho, mientras Sara le comía el rabo en un reservado, el Hongos preguntó por Sonia.

Sara, lógicamente, no le pudo contestar porque tenía la boca llena. Cuando terminó la faena, el Hongos le dio las gracias, aunque ya tenía la cabeza en otro lado. Se levantó y fue a buscar a Sonia por el local. Preguntó a los camareros, en la barra, por la pista, y no la encontró. Cuando ya la daba por perdida, pensando que quizás se había largado a casa sin decir ni mu, la vio en otro reservado hablando con un chaval que no pudo reconocer.

El Hongos, con unas cuantas rayas de más, se acercó:

—¿Qué haces aquí, zorra? —le increpó a Sonia sin molestarse en mirar al chaval.

—Estoy hablando con un amigo —le respondió ella.

—Ah, muy bien…, muy bien… ¿Y qué se cuenta tu amigo?

—Soy Ernesto —dijo él, alargando la mano.

—Me parece muy bien, Ernesto, pero a ti no te he preguntado nada, así que si no te pregunto nada… —Se le acercó un poco más—. No sé si te acuerdas de lo que te enseñaron en la escuela, que solo puedes responder si te preguntan…

El Hongos, un experto en joder los buenos momentos, también sabía joder los que no lo eran. Sonia, que ya empezaba a conocerle, le explicó que Ernesto era un militar muy condecorado, que estaba en las fuerzas especiales.

—Estupendo. Me alegro por él —le cortó el discurso el Hongos mientras la cogía del brazo.

Momento que aprovechó ella para añadir que también era cinturón negro de judo. Mensaje nada subliminal entre líneas: «Hongos, no seas gilipollas, este tío, si quiere, te destroza». Pero al Hongos la noche lo confundió.

—Pues yo soy cinturón negro de mis cojones… —contestó el Hongos con una sonrisa.

—Me parece —respondió Ernesto con un tono muy amable— que lo que quiere decir la chica es que estábamos los dos hablando aquí muy tranquilamente, sin ningún problema, y que, desde que has llegado tú, no nos estás dejando hablar.

—¿Que yo no os estoy dejando hablar? ¿Has dicho, guapito de cara, que yo no te estoy dejando hablar? ¿Has visto que le tape la boca a ella o te la haya tapado a ti? ¿Verdad que no? Y te la podría cerrar con una patada… Pero todavía no. Así que no digas cosas que no son. En la escuela, aparte de hablar cuando te preguntan, también te tendrían que haber enseñado a no decir mentiras, figurín.

Y le tocó la cara con una medio caricia que quería ser un golpecito. Ernesto, con una gran paciencia, respiró y se tragó sus palabras. Sonia, aunque tenía un montón de farlopa en su cuerpo, se dio cuenta de que la situación solo podía terminar de la peor manera, así que decidió aceptar el apretón de brazo del Hongos y marcharse con él. Pero justo cuando dio el primer paso, Ernesto también la agarró por el otro brazo.

Un militar, una puta y un yonqui… Parece el principio de un mal chiste.

—¿No te has enterado, bonito, de que la chica quiere venir conmigo? —gritó el Hongos, ya fuera de sí.

—De lo único que me he enterado es de que estás coaccionando a la pobre chica para que haga lo que tú quieres. Así que déjala escoger libremente, no la cortes, no la coacciones.

—Mira, Ernestito, mis pelotas tienen un límite y, cuando estallan, salpican a todo el mundo, y si haces que mis pelotas estallen y salpiquen a todo el mundo tendremos un problema. Y estoy convencido de que tú no quieres tener un problema conmigo.

Los dos soltaron a la pobre puta. Si hubiera podido, Sonia allí mismo habría hecho un truco de magia y hubiera desaparecido para siempre.

—Muy bien, pues escoge, Sonia —le ordenó el Hongos—. Enséñale a este niñato con quién quieres estar.

Sonia miró con ojos tristes por última vez a Ernesto y con un gesto casi diminuto le dio a entender que no tenía elección. Se giró y se fue con el Hongos. Este, crecido como un imbécil, por saberse ganador de la pelea, para demostrar quién la tenía más grande, cogió el cubata de las manos de Sonia y en un acto que le trajo unas consecuencias inimaginables tiró todo el cubata a la cara de Ernesto.

—¡Ahora vete a limpiar, no sea que tu madre se piense que te has meado encima y tengas otro problema! —gritó el Hongos, riéndose a carcajadas, y llamando la atención de toda la discoteca.

Ernesto se había cansado de tantas tonterías y, cuando se dio cuenta de que tenía toda la cara y el traje empapado del cubata de la chica, no tardó ni tres segundos en reaccionar.

El Hongos esperaba que el militar se lanzaría encima de él, a lo bruto. Lo que no podía prever el pobre desgraciado es que Ernesto estaba mucho más fuerte, mucho más cabreado y tenía más experiencia en la lucha cuerpo a cuerpo. Así que, a la velocidad de la luz, el puño de Ernesto voló hasta la nariz del Hongos, que se la rompió al primer puñetazo. Del hostión, el Hongos cayó como un tronco en el suelo. Pero el dolor todavía no había llegado a su cerebro. Con más pena que gloria, el Hongos pudo levantarse.

—Venga, hijo de puta, atrévete otra vez a luchar como un hombre y no a atacar por la espalda.

¿Podía ser más ridícula la reacción del Hongos? Nadie lo había atacado por la espalda, es más, toda la discoteca había visto cómo, a la velocidad de la luz, el puño de Ernesto había sido suficiente para tumbarlo de un solo golpe. Pero los imbéciles a menudo quieren más. Y Ernesto no tuvo más remedio que meterle una buena paliza, que tumbarle otra vez con un par de puñetazos, hostia va, hostia viene; no tuvo más remedio que levantarle la pierna hasta las orejas; no tuvo más remedio que inmovilizarlo contra la pared y cerrarle el pico con la sangre que al Hongos le salía, a borbotones, de la boca y la nariz.

Ya podía pensar el Hongos a qué hora llamaría al dentista porque alguna muela se le cayó en el suelo de esa discoteca de mierda.

Si el Hongos hubiera podido escoger qué era peor, el dolor físico o el ridículo que había hecho delante de los ojos de toda esa gente, no lo dudaría ni un segundo… Ernesto lo había humillado, como nunca nadie lo había hecho. Y casi sin aliento el Hongos lo volvió a intentar (de las hostias que había recibido ya no sabía ni lo que hacía), pero Ernesto esquivó el golpe y el pobre desgraciado cayó por su propio peso. Entonces, las dos chicas, Sonia y Sara, lo recogieron, o mejor dicho recogieron los pedazos que quedaban de él, y se lo llevaron a un privado.

—Dejadme, dejadme, dejadme… —balbuceaba—. Me habéis parado, pero ya lo tenía.

Las chicas se lo miraban con compasión.

Siguiendo el consejo del encargado del local, que conocía muy bien al Hongos, Sonia y Sara lo llevaron al Hospital Clínico para que le hicieran una cura y una revisión. Allí se lo quedaron unos cuantos días en observación, para ver si las lesiones iban a más o no. El Hongos, con el orgullo herido, no quiso poner ninguna denuncia, porque las mierdas entre hombres solo se pueden solucionar entre ellos, sin la policía por el medio.

Sara y Sonia se comportaron. Dedicaron más horas de las que tenía el día a cuidarle y a que no le faltara de nada, pusieron todos los cuidados posibles. Pero, para qué negarlo, tanta amabilidad y tanta buena fe escondían alguna intención oscura. Y mientras el Hongos estaba convaleciente en el hospital, aprovecharon para llevarse algunas bolsas de dinero de las que había en el piso de Sarrià, porque el cabrón del Hongos, descuidado como era, nunca contaba lo que tenía y dejaba la guita por los rincones.

Yo se lo había dicho montones de veces:

—Algún día te van a robar, algún día te van a joder vivo como tú has jodido vivos tantas veces a otros. No somos intocables, al contrario, tratamos con mierda y puede ser que algún día terminemos hundidos en ella.

Pero el Hongos, cuando escuchaba mis consejos, o se reía —negando con la cabeza— o se preparaba otra raya. El Hongos no tenía remedio.

—¿Os puedo pedir un favor? —les preguntó el Hongos a Sonia y Sara a la semana de haber vuelto a casa.

—No nos jodas, Hongos, te hemos comido el rabo un montón de veces y sigues sin notar nada ahí abajo. Ya has oído lo que ha dicho el médico…, cuando vuelvas a tener sensibilidad, te la volvemos a comer, tranquilamente como a ti te gusta. Pero mientras tanto tienes que tener paciencia… —le dijo Sara.

—No quería pediros nada de eso. De hecho, es un favor para ti, Sonia.

—Ah… ¿Qué quieres?

—Me gustaría mucho que invitaras a cenar a Ernesto, le quiero pedir disculpas. Esa noche me pasé con la farlopa, se me fue la olla. Ya sabéis que no soy una persona vengativa, al contrario, creo que soy generoso y cuando cometo un error sé pedir perdón. Así me lo enseñaron en mi casa…

Sonia dudó. Era una mala idea, pero el Hongos había interpretado a la perfección el personaje arrepentido que quiere pedir disculpas. Casi se pone a llorar, y moviéndose con una silla de ruedas como ahora se movía, era difícil negarle un favor a ese escombro humano.

Esa noche, cuando lo pusieron en la cama, cuando parecía que ya dormía, Sonia y Sara charlaron en el comedor. Al final Sara convenció a Sonia para que trajese a Ernesto, con quien se veía muy menudo desde el altercado de la discoteca, y con quien follaban también muy menudo como unos putos leones.

—Lo quiero —dijo Sonia.

—Pero ¿qué crees que puede pasar? —susurró Sara.

—No lo sé, pero será una cena muy incómoda.

—No te preocupes —dijo Sara—, yo estaré en la cena, y ya has visto cómo está el Hongos, apenas se puede mover.

—Ya, pero me va costar mucho convencer a Ernesto.

—Tienes razón… —Y entonces Sara hizo una pausa para meditar bien sus palabras—. Pero Ernesto sabe que todo el dinero que sale de esta casa va para él, para ti y también para mí. En cierto modo puede pensar que es como darle las gracias a este pobre desgraciado, aunque él no lo sepa, ni lo tiene que saber nunca.

Pero el Hongos, más astuto que la madama de una casa de putas, se había hecho el dormido. Pese a todo seguía siendo un hijo de puta imprevisible, con más peligro que un camión lleno de bombas. Había escuchado toda la conversación. Así que se dio cuenta de que las dos chicas le estaban robando, y que, además, parte de su dinero también iba para Ernesto, que no solo se follaba a Sonia sino que encima la chuleaba. A las putas es lo que les va. No pueden evitarlo. Y Sonia y Sara eran dos putas de reglamento.

Dentro de la cabeza del Hongos, empezó a tejerse un plan. Supongo que, por las hostias que había recibido, no era consciente del todo de lo que sus neuronas iban planificando de una forma clara. Pero de lo que no planificó su mente, se encargó su instinto.

Mientras, Sara y Sonia continuaban igual de encantadoras, velando por todos los cuidados del enfermo, que, de golpe y porrazo, había cambiado de humor. Sonia habló con Ernesto y, aunque le costó mucho convencerlo, finalmente lo consiguió apelando a su buena fe y al hecho de que, si se metía en el bolsillo al Hongos, aún le sacarían más pasta.

Cuando Sonia le dijo al Hongos que Ernesto había accedido a lo de la cena, la cara del Hongos cambió por completo.

—Celebraremos la cena dentro de un par de semanas… ¿Qué os parece? Así nos dará tiempo a prepararla bien —dijo el Hongos.

—De acuerdo —respondió Sonia—, pero yo pensaba que la querías celebrar esta misma semana…

—Sí, tienes razón… Pero me he dado cuenta de que sería mucho mejor que yo estuviera en mejores… facultades. Apenas puedo andar, en los brazos no tengo fuerza… Me gustaría no tener que ir a abrirle la puerta yendo en la silla de ruedas, ¿me entiendes?

—Sí, claro, por supuesto…

Sara propuso llevar a una amiga suya para que la fiesta fuera completa, pero el Hongos educadamente declinó la invitación. Y antes de que ella, sorprendida —sabía por experiencia que el Hongos era un vicioso de mucho cuidado— pudiera preguntar el porqué, el Hongos le explicó que quería que fuera una cena íntima, los cuatro juntos, nadie más.

Y así los días cayeron como piezas de dominó, y a cada día que pasaba el Hongos iba recuperando su energía, y también, para qué negarlo, su alegría. Sus piernas poco a poco empezaban a levantarse, incluso ya podía hacer desplazamientos de quince o veinte metros. Aunque él, más astuto que una zorra vieja, disimulaba un poco delante de Sonia y Sara que iba recuperando la mayor parte de sus fuerzas.

Llegó, por fin, la noche de la cena.

El Hongos se había vestido de gala para la ocasión, con su mejor traje, su corbata roja, que tanto le gustaba, un Rolex que valía dos millones de pesetas… Y también quiso, y se lo pidió expresamente, que Sara y Sonia, o Sonia y Sara, como más guste, se vistieran como auténticas princesas. Le gustaba repetir esa broma tan absurda de…

—Hay dos tipos de mujeres, las putas y las princesas. A las princesas hay que tratarlas como putas, y a las putas como princesas.

Y él solo se echaba a reír como si fuera el mejor chiste que hubiera escuchado en su vida. Sara y Sonia se miraban levantando las cejas con aire de resignación.

La mesa estaba ya servida. Y puntual, a la hora exacta que habían acordado, Ernesto llamó al timbre de la casa.

—Ya voy yo, ya voy yo… —gritó el Hongos desde la otra punta de la casa.

Se levantó a cámara lenta del sofá y con un paso frágil, y un poco torpe, consiguió llegar a la puerta. Abrió, y se encontró a Ernesto vestido de militar. Con el uniforme de bonito. El Hongos para romper el hielo le dijo:

—¿Has visto? Solo he tardado una eternidad para llegar a la puerta, pero ahora por lo menos vuelvo a tener piernas…

Ernesto no sabía cómo responder. ¿Era una provocación? ¿Era una broma? Sin tiempo a decidir cómo reaccionar, vio que el Hongos le estrechaba la mano con fuerza.

—Sin rencor, Ernesto, quiero pedirte disculpas.

—Al contrario, Lolo, la culpa fue mía, que se me fue la olla.

—¿Lolo? ¿Cómo sabes que me llamo Lolo?

Ahí Ernesto la cagó.

—Bueno… Me lo ha dicho…

—Sonia —se le adelantó el Hongos.

—Sí.

—Ahora ya nadie me llama así. Lolo era yo antes, hace muchos años…, cuando era un cabezón, un loco que atracaba bancos. Ahora he sentado un poco la cabeza… Bueno, no mucho, ya lo sabes… Llámame Hongos.

—¿Hongos? —repitió Ernesto.

—Sí, ¿algún problema?

—No, al contrario… Pero ¿de dónde viene ese nombre?

—Es una historia muy larga…

Cenaron el mejor marisco de toda la ciudad y bebieron el mejor champán de todo el continente. Hablaron por los codos, el Hongos era quien lideraba las conversaciones, hablaron de fútbol, de Barcelona, de viajes pendientes y manías, incluso, en un ataque de doble moral, el cabrón del Hongos criticó la inseguridad de las calles de Barcelona.

Y al final de la cena, ejerciendo de buen anfitrión, el Hongos obligó a sus comensales a quedarse sentados en la mesa porque él traería el postre. Un pastel de la casa Foix de Sarrià, y pidió a las chicas —que se iban a levantar para recoger los platos— que se quedaran quietas, que quería hacerlo él solo. Que todos eran sus invitados.

Las dos muchachas se miraron muy extrañadas. El Hongos recogió los platos de cada uno y se fue a la cocina. Desde allí podía escuchar las carcajadas de Ernesto, los comentarios de zorra de Sonia, las frases cómplices de Sara. Ni se imaginaban que el Hongos los estaba engañando.

El Hongos abrió la nevera, sacó la caja del pastel de la casa Foix, buscó entre los armarios, y sacó de detrás de unas ollas una Sig Sauer P226. Comprobó que estaba cargada, ajustó el silenciador y se metió la pistola entre el cinturón y los riñones. El Hongos lo tenía todo planeado: el primer disparo (el más certero) iría, entre ceja y ceja, para Ernesto, después un tiro para Sonia y otro para Sara.

Pero cuando estaba a punto de salir por la puerta, el Hongos se dio cuenta de que el orden de los factores sí altera el producto —como le había enseñado Sayuri—. Si disparaba primero al militar, las chicas podrían gritar y sembrar la alarma por todo el vecindario. Y en ese barrio tan respetable, unos disparos en medio de la noche iban a provocar que los vecinos llamasen a la policía. Cosas de los ricos.

El Hongos se lo pensó mejor y cambió un poco su plan. Agarró el pastel y salió al comedor, donde, al verlo, los tres comensales aplaudieron de alegría. Los pasteles de la pastelería Foix eran famosos en toda la ciudad. Ernesto, Sonia y Sara no lo sabían pero su suerte ya estaba echada.

Antes de dejar el pastel encima de la mesa, el Hongos lo dejó caer al suelo, sacó su arma —delicada y preciosa— y disparó primero a la cabeza de Sara. ¡Bang! Después otro disparo a la cabeza de Sonia. ¡Bang! Y finalmente, y sin darle tiempo a reaccionar, le descerrajó un disparo entre ceja y ceja al chuloputas de Ernesto. ¡Bang!

El Hongos no había dicho ni una palabra, ni un comentario. No hizo falta, porque el militar, rubio y de ojos azules, antes de morir, entendió en el rostro del Hongos que la venganza es un plato que se sirve frío, un postre para ser más concreto.

¿Y ahora qué hacer? El Hongos ya lo tenía todo pensado, quizás había aprendido de mí, inconscientemente, que, para que los planes salgan bien hay que ir siempre un movimiento más adelante que tu rival. Pero en este caso no había rival, solo necesitaba que desaparecieran los cuerpos. Y no tuvo otra idea, el muy hijo de puta, que bajar los cuerpos por el ascensor privado que daba directo al parking y meterlos en el maletero del Mercedes a los tres porque tenía el maletero más grande.

Después se dirigió hacia la casa de Mataró y sacó los cuerpos para enterrarlos en el jardín. Mientras conducía por la carretera de la costa, pensó en que a lo mejor lo podría ayudar Cara Cortada (pobre iluso), que quizá aún estaría por allí. A trancas y barrancas, dejándose los cojones del alma, porque aún no había recuperado todas las fuerzas, y Cara Cortada no estaba, cavó un solo agujero, un hoyo bien grande, donde tiró los tres cuerpos. Después, de mala manera, porque ya estaba más que reventado, cubrió el agujero de tierra.

Por eso, cuando llegué a la casa de Mataró, con el subidón de las vacaciones y Sayuri del brazo, me encontré que en el jardín había tierra removida.

—Sin cuerpo no hay delito —me dijo el Hongos después de contarme toda la historia, tumbados los dos en el jardín de Mataró y bebiendo whisky del caro.

CAPÍTULO 8

Los negocios de Nariz Rota

«Nunca se sabe cuándo puedes necesitar a un hijo de puta a tu lado. Y, como ya sabes, hijos de puta como yo ya no quedan en este mundo».

La historia de Nariz Rota fue completamente distinta. Amigos desde pequeños, compañeros en la mili, hermanos del barrio, y socios, no puedo negar que sus ganas de desentenderse de la banda fue lo que más me dolió. Yo podía esperar que, tarde o temprano, el Hongos o Cara Cortada, alocados como eran, decidiesen ir por su lado, pero de él no me lo podía creer.

Fue el último en largarse de la casa de Mataró. Y me dejó una nota (con un número de teléfono y una dirección) para que, si necesitaba ayuda con Sayuri, tuviera forma de contactarlo. No supe a qué se refería.

Nariz Rota, antes de irse, siempre nos juró y nos perjuró que tenía en la cabeza grandes negocios en Colombia, planes, que con el tiempo, acabarían en grandes negocios para todos nosotros…

En Bogotá lo esperaba Arnaldo Bigotes, un colombiano de metro cincuenta, con el aliento de un muerto, muy parlanchín, y muy bien conectado con los cárteles de la droga. Nariz Rota trabajaría codo con codo con él, moverían una buena mercancía, y, al cabo de dos o tres meses, el Españolito (como lo llamaban allí) se encargaría de transportar uno de los alijos más importantes de cocaína a la vieja Europa. Tenían que preparar minuciosamente cada detalle, porque si la jugada salía bien, de esa se podían retirar. Pero si salía mal, no volverían a ver la luz del sol.

Arnaldo Bigotes, cabecilla de los Rolos, le enseñó a Nariz Rota un par de palacetes en uno de los mejores barrios de Bogotá, para que escogiera cuál sería a partir de entonces su casa. A Nariz Rota le daba igual tanto lujo, pero sí que es cierto que tantas atenciones por parte del colombiano le dieron a entender que quería que él fuera su hombre de confianza. Nariz Rota escogió el que quedaba más cerca del palacete de Arnaldo.

—¡Qué buena idea! Así podremos ir a jugar juntos al golf de vez en cuando —comentó Arnaldo Bigotes.

Pobre desgraciado de Nariz Rota, que no sabía que los palos de golf servían para algo más que romper la cabeza de algún niñato en alguna discoteca.

Arnaldo, y su mujer, la Negra, con un culo salido de africana y unas tetas como sandías, tuvieron todo tipo de atenciones y detalles con Nariz Rota, y todas las noches lo esperaban en la cama tres prostitutas, siempre distintas pero siempre maravillosas y colombianas. Nariz Rota no se lo podía creer, ni lo había fantaseado en el mejor de sus sueños.

Parecía que nada podía salir mal.

Al cabo de unos días de vivir a lo grande, Arnaldo lo llevó a visitar los laboratorios y a conocer a los intermediarios. Nariz Rota flipó con el montaje que tenían aquellos colombianos. Arnaldo también le enseñó que tal como cocinaban el material lo empaquetaban. Nada que ver con España, donde alteraban el producto en cada gramo de coca para sacar más beneficio y tener más enganchado al cliente.

Visto todo aquello, el Españolito ya estaba ansioso por hablar de negocios, de cómo traería el material para Europa, cuánta gente tendría a su cargo. Arnaldo le contó comiendo, como quien no quiere la cosa, que lo harían a través de un barco y que sería una operación minuciosa.

—¿De cuánto dinero dispones para entrar?

—De casi cuatrocientos millones…

—¿De dólares, hermano?

—No, de pesetas.

—¡Coño, qué susto, casi me pones el cabezón aún más gordo! —contestó Arnaldo.

Ese era el trato. Nariz Rota, para entrar en la operación pondría cuatrocientos millones de pesetas. Para el barco, la tripulación, la policía local, algunos sobornos en aduanas, etcétera. Pero Nariz Rota también sabía que, para ganarse la confianza de ese hombre bajito, tendría que hacerle algún trabajo de más, porque la confianza no se gana con dinero, sino con acciones.

Sé que Arnaldo preguntó por mí, porque había coincidido con un hermano suyo en la prisión de la Modelo de Barcelona durante unos cuantos meses, y nos habíamos llevado muy bien, siempre haciéndonos la promesa, de esas que nunca se cumplen, de trabajar algún día juntos en algún negocio.

Al tercer día, sin darle descanso, Arnaldo y varios de sus socios se reunieron en uno de los restaurantes más lujosos de Bogotá, El Europeo. Allí cada uno contó historias cada vez más rocambolescas e inverosímiles, y tomaron, tomaron mucho, porque los colombianos pimplan que es una locura, y, al final, uno de los socios de Arnaldo, pasadas ya unas cuantas horas, cuando coincidió en el lavabo con Nariz Rota, le pidió un pequeño favor.

—No te lo va pedir Arnaldo, porque acá las cosas no funcionan así —le dijo mientras se peinaba en el espejo—. Lo único que tienes que hacer es llevar un maletín con dinero a una dirección que te vamos a dar, y allí tendrás que negociar cuánto material te dan. Son de un cártel con el que ahora mismo no estamos pasando un buen momento, pero tampoco son unos hijos de puta.

A Nariz Rota le sorprendió que no fuera Arnaldo quien se lo pidiera personalmente, pero sabía que no podía negarse. Al salir del restaurante, Arnaldo le preguntó si todo había ido bien, y si tenía las cosas claras…

—Por supuesto —le contestó Nariz Rota.

El plan era que fuese a negociar con ese cártel, cruzando la selva de Tolima hasta llegar a la costa y tratar con los Caleños, que les enseñase el dinero, se pusieran de acuerdo de una forma fácil y tranquila en la cantidad de coca que le darían, y fijaran otra reunión para entregar la mercancía.

Después, siendo ya Nariz Rota un hombre de confianza para Arnaldo, ellos dos escogerían de una vez por todas el barco, la tripulación, la ruta, y lo llenarían de cocaína hasta arriba. O mejor dicho, hasta abajo, porque construirían un falso fondo en el barco, una doble quilla, como me enteré que los muy técnicos le llaman eso.

Luego vendría una larga travesía por el Atlántico, durante semanas, y por fin al llegar delante del puerto de Tarragona, el barco se iría a pique, dando tiempo a que se salvara la tripulación, y todo el material, bien protegido, se hundiría en el fondo del mar. Esta era la primera parte. La segunda sería llamarme a mí, al marica de Cara Cortada y al Hongos, y a unos cuantos secuaces que contrataríamos nosotros para bajar con trajes de buceo y recuperar todo el material en lanchas.

Parecía complicado, pero era mucho más seguro. Porque de noche ya no había vigilantes y localizaríamos perfectamente el barco hundido sin levantar sospechas.

Bien mirado, era una idea cojonuda, y Arnaldo estaba muy orgulloso de ella. Casi todo esto se lo explicó Arnaldo a Nariz Rota al día siguiente de haberle hecho el encargo en los lavabos, en un almuerzo con la Negra. Al acabar, Nariz Rota se subió a un todoterreno con gente que lo estaba esperando, conducía un tal Uñas Negras. Delante y detrás iban otros dos colombianos. Al cabo de un largo rato en silencio por una autopista, tomaron una pista de tierra y se adentraron en la selva colombiana. Como si eso fuese una señal, Uñas Negras preguntó:

—¿Qué tal por ahí detrás? ¿Vais bien?

El pavo conducía casi sin mirar la carretera. Todos le dijeron que sí, que iban bien. Poco después, al llegar a una bifurcación, Uñas Negras paró el coche y pidió que bajase todo el mundo. Tenían que cambiar de vehículo. El sinvergüenza de Nariz Rota no sabía dónde se metía cuando dijo adiós a Uñas Negras, que se quedaba con el todoterreno (por razones que mi colega nunca supo) en esa bifurcación.

Pasaron unos cuarenta minutos avanzando por la selva en el coche nuevo. El conductor en ningún momento dijo ni palabra. De pronto, el coche paró en seco, y de la nada apareció un camión por delante y otro por detrás. También aparecieron de repente diez hombres encapuchados, que les pidieron —sin mucha educación— que bajaran del coche. Era evidente, los estaban esperando.

Los socios de Arnaldo sacaron las pistolas, pero los encapuchados, que eran de las FARC, iban armados hasta los dientes. Era inútil plantear cualquier lucha. Los encapuchados, una vez que se bajaron del coche, los separaron.

—De rodillas, hijos de puta.

Cuando el conductor ya estaba de rodillas, delante de los otros tres, lo ametrallaron. Nariz Rota aún recuerda el sonido del cuerpo cayendo encima de la hierba.

Y entonces, con las manos en la cabeza, los obligaron a adentrarse en la jungla. Después de unas dos horas de marcha, llegaron a una especie de poblado y encerraron a cada uno por separado en una especie de choza. La primera noche a Nariz Rota le metieron una de las palizas más brutales de su vida.

Le hacían preguntas para las que no tenía respuesta, le pedían dinero, él decía que lo habían confundido con un miembro colombiano de la familia de Arnaldo. Aunque, en cierto modo, ya trabajaba para ellos. Pero no tenía nada que ver con las luchas de años atrás. Nariz Rota intentó explicárselo una y otra vez, por activa y por pasiva, jurando que él era español, que vivía en Barcelona, que, en el fondo, no tenía nada que ver con Arnaldo Bigotes…, pero nada, ni caso.

—Habla, hijo de puta. ¿Dónde está ahora el Bigotes? ¿Quieres salir con vida de aquí?

—No sé nada, os lo juro no sé nada. No soy de aquí, no soy colombiano, soy español…

—¿Y qué te crees? ¿Que no tenemos controlado todos tus movimientos? ¿Que no sabemos quién te esperó en el aeropuerto de Bogotá hace unos días? ¿Crees que no sabemos dónde vives? ¿Te gustó el palacete, hijo de puta? ¿Te la ponía dura la Negra?

Nariz Rota, cuando ya llevaba tres o cuatro días con paliza diaria y vejaciones, comprendió que lo iban a usar para conseguir un rescate. En dinero o en lo que fuera. Los de las FARC ya no podían sacar nada más de él, porque entendieron que no hablaría, y que, en el fondo, el pobre desgraciado no sabía nada de lo que les interesaba.

Una noche, mientras dormía, algunas noches podía dormir algo, lo despertaron con un cubo de agua helada en la cara. Esta vez eran tres tipos encapuchados. Le agarraron la mano derecha y sin mediar palabra le cortaron un dedo con un machete. El dedo gordo. Los gritos de horror de Nariz Rota retumbaron por toda Colombia. Del dolor, el Españolito se desmayó. Usaron el dedo para enviárselo al Bigotes y pedir un rescate, pero Nariz Rota sabía que la relación entre Arnaldo y él no era tanta como para justificar que el colombiano dedicara muchos esfuerzos.

Pasaron los días.

De vez en cuando, si los de las FARC iban muy borrachos, entraban donde estaba el muy desgraciado, y jugaban con él, le metían buenas palizas o incluso lo violaban una y otra vez con un cuchillo en la garganta.

Nariz Rota cruzó un umbral del que nunca volvió.

No tenía ninguna información que les sirviera, y lo poco que les podía decir eran mentiras o insultos. Y cuando parecía que no habría más palizas, que se habían cansado de verlo con la cara desfigurada y el cuerpo machacado y violado una y otra vez, otra noche volvieron a entrar los tres encapuchados:

—¡Matadme de una vez, hijos de puta! Matadme si tenéis cojones, o dejadme a solas con uno de vosotros, sin nadie más, a puños, como hombres. No vengáis los tres como putos maricones a hacerme lo que queráis…

Los encapuchados se pusieron a reír… Y luego lo volvieron a coger, lo ataron, le metieron unas cuantas hostias que casi lo dejan inconsciente, y le cortaron otro dedo, de la otra mano. Otra vez el dedo gordo.

—Si tu amigo Arnaldo no paga, te juro que cada semana te iré cortando un dedo, te quedan ocho semanas… —dijo el más alto de los encapuchados.

Nariz Rota pensó a menudo en suicidarse. Si hubiera tenido las ideas más claras, las neuronas mejor colocadas, se hubiera estampado la cabeza contra una pared una y otra vez, hasta reventársela y poner fin a aquellas torturas. Cualquier cosa con tal de terminar con aquel sufrimiento que no tenía fin.

Cada noche Nariz Rota cerraba los ojos pensando que podrían entrar otra vez los encapuchados. Oía ruidos en la casa del lado, voces, algunas veces gritaban, otras cantaban, incluso había reconocido alguna melodía, que se le había metido dentro de la cabeza y la repetía una y otra vez como si fuera un mantra.

Nariz Rota había estado en el lugar inoportuno a la peor hora.

En aquella choza, más pa allá que pa acá, se convenció de que terminaría sus días allí, enterrado bajo el suelo colombiano. En su delirio, incluso algunas noches, me contó, se imaginaba que el Hongos, Cara Cortada y yo le íbamos a visitar. Que le traíamos pan y whisky, que hablamos de los viejos tiempos, que nos reíamos, que recordábamos los mejores atracos, y que nunca nos despedíamos, nunca… Solo un hasta luego.

Vivía esas noches como si fueran reales, tan reales como el cuchillo del encapuchado en el cuello mientras lo violaban. La mente a veces necesita escapar, inventarse nuevos mundos, sobre todo si uno se da por perdido. Pero incluso cuando no se ve la luz al final del túnel, uno tiene que seguir andando, no descansar jamás, no darse por vencido. Y si no existe la luz al final del túnel, ya la inventaremos nosotros…

Volvieron a entrar los tres encapuchados. Nariz Rota hacía días que había dejado de hablar. Antes los insultaba, los escupía y los desafiaba. Ahora ni eso, tenía suficiente con poner la mano, o abrir el culo y desear con todas las fuerzas del mundo que fuera lo más rápido posible.

Estaban los tres rodeando a Nariz Rota, él arrodillado y con los ojos cerrados. De pronto se oyeron a lo lejos unos camiones, o coches. Unos pasos en la hierba y un ruido diferente. Los encapuchados se giraron, y no tuvieron tiempo de hacer nada, porque entraron varios soldados apuntándolos con metralletas.

—¡De rodillas todo el mundo!

El pobre desgraciado de Nariz Rota, que no sabía de lo que se trataba, volvió a gritar:

—¡Matadme, hijos de puta, que no dure más esta tortura…!

Los encapuchados no opusieron resistencia, solo llevaban cuchillos para pasárselo bien con Nariz Rota. Los soldados esposaron a los encapuchados y los sacaron de allí. También sacaron a Nariz Rota, a aquella piltrafa humana con el rostro desfigurado y que solo tenía ocho dedos. Se lo llevaron a una ambulancia, pero antes de subir apareció una cara que no le era extraña a Nariz Rota.

—Por fin te hemos encontrado, amigo… —dijo Arnaldo—. Nos ha costado mucho esfuerzo, mucho dinero, mucha saliva y mucha sangre, pero ha valido la pena.

Nariz Rota, sin saber muy bien por qué razón, extrañezas del cerebro, o puro instinto, le preguntó por los otros ocupantes del coche. Por el silencio de Arnaldo, entendió que no habían sobrevivido.

Nariz Rota estuvo un par de semanas en un hospital de Bogotá, en la unidad de cuidados intensivos. Cuando ya estuvo en planta decidió que tenía que volver a España y mirar de localizarme. Pero estaba tan maltrecho y con tan pocas ganas de vivir que parecía otro. Era diferente al Nariz Rota que nosotros habíamos conocido.

Lo peor es que el miedo, como un virus, se le había colado dentro del cuerpo por alguna grieta.

Cuando lo llevaron a su palacete, descubrió que sus millones habían desaparecido.

—Teníamos que pagar el rescate, hermano.

Nariz Rota levantó la vista y se vio otra vez rodeado, pero ahora por el Uñas Negras y los demás matones del Bigotes. No se atrevió. Nunca supo qué pasó de verdad, si todo fue una estratagema de Arnaldo para quitarle el dinero o no.

A Nariz Rota ya no le quedaban fuerzas para discutir ni para luchar con nadie. Lo agarraron del brazo, lo metieron en un coche y lo llevaron directo al aeropuerto. Desde allí voló medio grogui hasta aterrizar en el Prat.

Unos cuantos días después de volver a Mataró y reencontrarme con el Hongos y Cara Cortada, sonó el teléfono. Era Nariz Rota. Casi no podía entenderlo, su voz había cambiado, tartamudeaba mucho, parecía que se ponía llorar… Lo único que entendí, porque lo repitió muchas veces, era que estaba en el aeropuerto de Barcelona.

—Quiero volver con vosotros, Tiburón, os necesito…

TERCERA PARTE

PREPARADOS, LISTOS…

No puedes esconder el humo si encendiste fuego.

PROVERBIO AFRICANO

CAPÍTULO 9

Los turistas

Nunca había visto a mis socios tan jodidos.

El Hongos iba cojeando y desprendía unas vibraciones muy negras, Cara Cortada estaba completamente desquiciado y enganchado al caballo día y noche, y Nariz Rota estaba como perdido, muy lejos, lo habíamos perdido, su rostro había cambiado, también su cuerpo, antes firme y con la cabeza alta, ahora agachado y con la mirada al suelo.

Sayuri no me dijo nada, pero no hacía falta, noté en su silencio que pensaba lo mismo que yo.

Yo les quería explicar qué tenía yo dentro de la cabeza, lo que había hablado mil veces con Sayuri en las islas Fiji, pero aún no era el momento. Los muy desgraciados necesitaban recuperarse, ganar fuerzas y ganas de vivir.

No había tiempo ni lugar para la venganza.

Lo más lógico hubiera sido que Nariz Rota pidiera sangre y lucha, como mínimo alguna represalia (no le podían tomar el pelo de esa forma). Pero ¿contra quién se iba a vengar? No sabíamos cuál había sido su enemigo. ¿Las FARC? ¿Arnaldo Bigotes?

La venganza del Hongos descansaba debajo de nuestro jardín. Los demás no lo sabían, y yo le prometí guardarle el secreto.

Y finalmente estaba Cara Cortada, que podía tener muchos defectos, es verdad, pero también podía ser más listo que el hambre. Tanto él como yo sabíamos bien que empezar una guerra contra el Opus Dei, una de las mayores mafias de todo el mundo, era perder nada más empezar el partido.

Así que los senté en el salón, whisky en mano, y les expliqué lo que íbamos hacer. Ninguno rechistó, porque ellos me habían pedido ayuda. Me necesitaban. Así que solo podían escucharme y asentir con la cabeza.

—El plan que tengo en mi cabeza es dar un pedazo de golpe en Andorra la Vella. Uno como nunca se ha visto. Podemos hacerlo, estoy convencido… Pero, antes, la japonesa y yo tenemos que ir a ultimar unos detalles. Ya estuvimos allí pero a veces la memoria falla. Escogeremos las dos mejores joyerías de la ciudad, y el banco que tenga más pasta y averiguaremos dónde cae la comisaría, son tan pequeños que solo tienen una… Ese será nuestro cometido, vosotros no os tenéis que preocupar por nada, solo de vosotros mismos. Quiero que os cuidéis y quiero que cuidéis a Nariz Rota.

Dije esto último porque Nariz Rota estaba rascándose la cabeza, mirando al infinito, canturreando no sé qué, como si no estuviera allí…

—Está bien, Tiburón —tomó la palabra Cara Cortada, expresando la opinión de los demás—. Puedes contar con nosotros.

—Si lo he entendido bien —dijo el Hongos sentado en el sofá—, lo que vamos hacer va a ser lo más grande que hemos planeado nunca, más grande que lo de Montserrat, más grande que lo del Vega’s Gold… Más grande que… cualquier otra cosa.

—Sí, así es —contesté yo.

—Eso está muy bien, pero la verdad es la que es. Míranos, Tiburón, estamos hechos mierda, no sé si podremos… —reconoció Cara Cortada, pese a que un momento antes le había puesto ganas.

—Por eso os pido que os cuidéis. Tenemos tiempo y algo de dinero. Nunca me he planteado hacer esto solo… Es imposible.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el Hongos.

—Vamos a necesitar mercenarios para que nos ayuden.

—¿Muchos? —volvió a preguntar el Hongos.

—En total, vamos a ser unos doce. Nosotros cinco más siete que vamos a necesitar.

—Eso hace doce. Seremos doce. Como los doce apóstoles —dijo Cara Cortada—. ¿Y cómo los vamos a conseguir?

—Vamos a poner un anuncio en la revista Armas, es una revista que leen los tipos que se dedican a esto. Me he informado. Pero eso será más adelante, cuando Sayuri y yo volvamos. Ahora os lo repito: cuidaos y reponeos. Y ya os digo que me voy a putear hasta los huevos si cuando vuelva no veo que estáis mejor…

Esa misma noche, Sayuri y yo, disfrazado otra vez de japonés, cogimos el BMW y nos largamos otra vez para Andorra la Vella. El motivo principal de este viaje era que Sayuri abriera una cuenta en un banco andorrano. Lo habíamos planeado bien durante los cinco meses en las islas Fiji.

Y esta vez no nos fuimos con miserias. Nos dimos todos los lujos posibles, compramos los mejores Patrick Philip, Rolex, Pacheron Constantine, Cartier, Bulgari, Prada y Louis Vuitton. Zapatos de Gucci, de Prada (no sé cuantos pares). Si llegaba el fin del mundo que nos pillara eufóricos…

Por las mañanas nos dedicábamos a controlar los horarios del banco y las joyerías, y por la tarde a comprar todo lo que nos apetecía. Miramos también cuándo se hacía el cambio de turno de los policías en la comisaría, que estaba a unos tres kilómetros aproximadamente de las joyerías. Lo cuadramos todo al segundo.

Y al segundo o tercer día Sayuri fue abrir una cuenta en el banco.

A la mañana siguiente, Sayuri entró decidida, con paso firme y elegante. Había una sola persona delante de ella en la cola, que terminó muy rápido, y acto seguido la japonesa pidió abrir una cuenta a la chica que atendía el mostrador. Pero no quería abrir una cuenta únicamente, con una cantidad inicial que no era precisamente mediocre. Además, quería contratar una caja de seguridad en la cámara acorazada del banco para dejar allí unos objetos de valor.

—¿Deseará algo más? —preguntó la rubia teñida que atendía detrás del mostrador.

—No, con eso será suficiente, por el momento.

La rubia asintió con la cabeza.

—Sígame por aquí, por favor…

La rubia de bote acompañó muy modosita a Sayuri al despacho del director del banco, un hombre de unos cincuenta años, canoso, con bigote, muy elegante y con una voz muy pausada. Y le explicó que Sayuri, tras abrir una cuenta VIP, quería contratar una caja de seguridad. El director empezó a deshacerse en sonrisas y zalemas.

Mientras la chica iba a buscar los documentos y todo el papeleo que tendría que firmar Sayuri, ahora Miyuki, gracias a su nueva identidad, el director del banco prosiguió dándole coba a la japonesa:

—Le estamos muy agradecidos de que confíe en nuestro banco. Usted ya debe saber, y si no lo sabe, ahora se lo explico, que nosotros tenemos el secreto bancario que nunca, ¡nunca!, desvelamos. Nuestra banca es la más fuerte de la capital de Andorra, nuestra banda…, perdón, nuestra banca, es una de las más seguras. No lo dude ni por un instante. Ha hecho la mejor elección, señorita.

Sayuri, a todo decía que sí con la cabeza, de vez en cuando añadía un «sí, es cierto, tiene razón»… Pero la japonesa siempre jugó su papel de enigmática, nunca ni una palabra de más ni un comentario erróneo. Al poco, el director del banco la acompañó muy amablemente a la cámara acorazada. Bajaron unas escaleras preciosas, y por fin llegaron a una especie de pequeños despachos privados, delante de la cámara acorazada.

Mientras la japonesa iba firmando los papeles que ya había traído la rubia, hacía como que escuchaba las palabras del director del banco, y se fijaba en cada detalle, por pequeño que fuese. Sayuri tenía memoria fotográfica. Un día me lo comentó y, como yo no me lo creía, fue capaz de recitarme de pe a pa toda la página de un libro que había mirado cinco segundos.

Sayuri, disimuladamente, estudió la puerta de la cámara acorazada. Enseguida supo que con unos taladros industriales (con la punta de diamante) y una carga de explosivos C4, de los de toda la vida, los que nunca fallan, reventar esa cámara acorazada sería pan comido.

—¿Todo bien? —La interrumpió el director del banco, volviendo a la realidad a la japonesa—. Firme aquí, y aquí también. En cada hoja. Una firmita más y ya estará.

—Sí, sí, todo está perfecto.

—Hace un tiempo muy raro, ¿verdad?

—¿Cómo?

La japonesa no se podía creer que estuviera hablando del tiempo con el director del banco.

—Qué bonita es Andorra, ¿verdad?

—Verdad…, verdad…

El director del banco se acercó a ella con un gesto de complicidad.

—No sabe qué agradecidos estamos de que deposite en nosotros su confianza…

En ese momento el director del banco sacó una llave y se dispuso a marcar los dígitos de la combinación de la puerta de la cámara acorazada. Mientras, la rubia de bote, con un tono de voz soporífero, le explicaba a Sayuri las condiciones, los requisitos, las cláusulas y gran parte de la letra pequeña de todo ese papeleo.

Pero Sayuri no escuchaba nada, pendiente como estaba de ver cómo el simpático director introducía los números… a tal velocidad que le fue imposible acordarse de nada.

Si lo hubiera visto bien, no me cabe la menor duda de que la japonesa hubiera preferido emplear el código de la combinación antes que reventar la puerta con explosivos. Esa era su forma de ser, al fin y al cabo. Todo lo contrario que nosotros. En el fondo preferíamos reventar la puerta con explosivos. Nos gustaba liarla.

Tras abrir la puerta de la cámara acorazada, el director, con un ademán, la invitó a pasar dentro. Era bastante espaciosa. Le asignaron la caja 1984. Sayuri depositó todas las joyas que llevaba (pendientes, collares y brazaletes) en una caja de seguridad. Acto seguido el director la cerró y la encajó en el hueco que correspondía a la caja. Mientras la cerraba con la llave, le dijo, por puro formulismo, que ella tendría una llave y que él se quedaría una copia. Sayuri intentó retener algún último detalle: que no había cámaras de seguridad, ni más contraseñas…

Con un gesto firme el director del banco le entregó su llave a Sayuri.

—Pues ya está, señora Miyuki Son…

—Gracias.

—A usted. ¿Desea alguna cosa más? ¿Alguna cosa que necesite y en la que le podamos ayudar? —preguntó el director.

—No, muchas gracias —contestó ella.

El director del banco, muy educadamente, acompañó a Sayuri hasta la puerta del banco. Justo cuando se iba a despedir, le adelantó un hombre por detrás, y el director tan elegante y educado, lo saludó:

—¡Adéu, Jordi! Vuelve cuando quieras, ya sabes que esta es tu casa…

Sayuri se guardó la tentación de preguntar quién era ese joven tan bien vestido, con gafas de sol y moreno, que se paseaba por ahí como Pedro por su casa. Entendió rápidamente que debía ser un cliente muy VIP.

Yo esperaba a Sayuri afuera, sentado en una terraza de un café que daba al banco. Durante esa mañana, yo había vigilado otra vez las dos joyerías, había hecho todo el recorrido —arriba y abajo— controlando cada cruce, cada metro de calle, incluso me atreví a ir a la comisaría otra vez y comprobarlo todo de nuevo. Era importante, importantísimo. Como les repetía a menudo a mis socios:

—Lo más importante son los detalles.

Al terminar de comprobarlo todo, no pude por menos que alucinar en colores. Es que no me lo podía creer. ¿Cómo podía ser que nadie se hubiera planteado nunca pegar un gran golpe en Andorra? Las calles estaban sin policía, en comisaría solo había como unos treinta agentes, pues entré para preguntar una gilipollez sobre los trámites para nacionalizarse andorrano, y me cercioré.

Parecía un chiste, una broma que nos iba de perlas para nuestros planes. ¿Qué otro paraíso fiscal podía ser más fácil de atracar? A lo mejor la Ciudad del Vaticano, pero esos ya tienen los ladrones dentro.

Sayuri me saludó al salir. Y yo reconocí, porque iba delante de ella y pasó delante de mí a toda prisa, como si lo persiguiera el diablo, al hijo de Joan Pujolás, el presidente del gobierno catalán. Era él, estaba seguro… Me lo quedé mirando mientras se perdía por las calles de Andorra.

—¿Lo conoces? —preguntó Sayuri.

—Es el hijo del President… Es más peligroso que un mono con una escopeta de feria.

—Cuánto cabrón…

Y no le dimos más importancia y nos volvimos al hotel.

Por un lado era cojonudo que el banco y las dos joyerías estuviesen en la misma calle, en la calle principal, la más comercial, porque así nos ahorrábamos mucho tiempo, pero también tenía sus inconvenientes. Al ser una de las calles más importantes de la ciudad, seguramente se llenaría de transeúntes y eso podía complicarnos la precisión milimétrica necesaria para nuestro asalto.

Aunque a nosotros, llegados a ese punto, ya nos daba igual, la japonesa tenía toda la información que necesitaba, y yo solo quería follármela por última vez en aquel hotel de cinco estrellas.

Parecía el final de un cuento feliz. Y el principio de un gran atraco.

Cuando llegamos a Mataró, en el jardín había cinco tíos que no conocía de nada.

El Hongos, Cara Cortada y Nariz Rota los atendían sentados en una mesa, con papeles y bolígrafos, fingiendo que eran unos entendidos en vete tú a saber qué.

—¿Qué coño hacéis? —les pregunté desde el coche terminando de aparcar.

—Llegas justo en el mejor momento, ahora mismo íbamos a empezar —dijo el Hongos.

—¿A empezar qué?

—La selección para encontrar a nuestros mercenarios. Mientras vosotros mirabais lo de Andorra —prosiguió Cara Cortada—, nosotros hemos espabilado. Pusimos el anuncio en la revista Armas, tal y como dijiste, Tiburón. Volvemos a estar preparados, estamos mejor, y queremos ayudar. Y sin nosotros no eres el mismo, Tiburón.

Y se echaron a reír los dos, menos Nariz Rota que continuaba con el semblante perdido.

Sayuri no se lo podía creer, bajaba conmigo del coche cargada de bolsas, miraba la escena, con aquellos cinco armarios haciendo cola delante de mis colegas para explicar su currículum, y alucinaba.

—Bueno pues, espérate a que me sirva un whisky, y que empiece el espectáculo…

CAPÍTULO 10

Los mercenarios

Al final acabaron pasando un montón de tíos por nuestras pruebas de selección (o de personal, o como cojones se llame). En el jardín, de mañana, a plena luz del día, cada candidato tenía que convencernos de sus habilidades con las armas, explosivos y en otras virtudes que tendríamos en cuenta: pilotar, artes marciales… La mayoría eran exmilitares que venían de alguna guerra africana, otros eran exterroristas.

El Hongos y Cara Cortada habían puesto un anuncio en español y otro en inglés. Las respuestas de los interesados debían dirigirse a un apartado de correos con nombre falso, otro pequeño favor de Romero. Hecha una primera selección, se les había llamado al teléfono que habían dado para contactar con ellos y se les había citado en Mataró, un día determinado a una hora determinada.

Me contó Cara Cortada que, cuando llamó al taller del Romero, le respondió al teléfono un chaval, un maleducado, un chulito. Y Cara Cortada se tuvo que morder la lengua para no escupirle por teléfono. Se me escapó una sonrisa.

Cabreado por los malos modos de chaval, mi socio, como hice yo en su momento, decidió ir directamente al taller a hablar con él, y cosas del azar, o simplemente el sentido común, al final de la discusión entre el chaval y Cara Cortada, el primero terminó con un puñetazo directo al ojo.

Y cuando entró su padre, en vez de pedirle explicaciones al yonqui de Cara Cortada, agarró por la oreja a su hijo y le obligó a pedirle perdón. Y que fuera la jodida última vez que trataba mal a alguno de sus amigos…

El Hongos me había preguntado si era importante que los mercenarios fueran listos, yo le expliqué que lo suficiente para disparar cuando se debía, pero no para hacer demasiadas preguntas. Tenían que ser un poco garrulos. Siempre es mejor así con los machacas. Ninguno de ellos debía saber cuál sería exactamente la misión, simplemente debían saber que tendrían un buen sueldo, porque iríamos a partes iguales.

Con Sayuri ya habíamos hecho cálculos. Sacaríamos unos diez mil millones de pesetas. Cuando dije la cifra delante de mis socios, creo que el Hongos casi se desmaya… Nariz Rota, imperturbable, dijo:

—Me parece bien.

Y siguió en su mundo.

Una tarde apareció por el jardín de la casa de Mataró un chaval de metro sesenta, narizudo, con gafas y que se hacía llamar Jesús. El Hongos lo miró de arriba a abajo.

—Vengo por la misión del anuncio —dijo el chaval con acento de Albacete.

—Pues no sé yo si va a poder ser… —contestó el Hongos sentado en una silla—. Llevamos unos cuantos días ya haciendo castings, pruebas, y casi hemos escogido a todos los mercenarios.

Cuando dijo la palabra «mercenario», Jesús, el chaval de Albacete, se quedó un poco extrañado.

—Merce… ¿qué? Pero ¿vais hacer la misión o no?

—Sí, sí, claro… Mira, chaval, no sé por qué, pero me has caído bien. Se te ve legal. A ver, cuéntame tus habilidades.

—Cocino muy bien, en mi diócesis soy el que se encarga de controlar la fruta y la verdura, y conozco muy bien los alimentos.

—Perdona… —La cara del Hongos era todo un poema—. Espera un momento…

El Hongos se giró y nos llamó:

—Tiburón, Nariz Rota, Cara Cortada, corred, venid un momento…

Nos acercamos todos, menos Nariz Rota. Como siempre, estaba en otro planeta, con la mirada absolutamente perdida.

—¿Qué pasa?

—Este chaval, que se llama Jesús y es buen cocinero. Viene por lo de la misión.

—En el anuncio —explicó el chaval— se hablaba de una misión, pero no explicaba cuál, aunque dudo que solo haya una, entiendo que estáis buscando misioneros…

¡Hostia puta!

El muy desgraciado se había confundido y creía que éramos unas hermanitas de la caridad, que estábamos preparando un viaje al África o la India…, para terminar con el hambre del mundo. Aunque depende de cómo se mire, nosotros también estamos luchando contra el hambre del mundo, sobre todo la nuestra.

Con muy buenas palabras le hice entender que nuestra misión no era para él, que estábamos muy agradecidos y que quizás en otra ocasión tuviera más suerte. Que nunca se sabe. Que el mundo da muchas vueltas.

Entonces el hermano Jesús nos dijo que también había estado en la Legión, que tenía conocimientos en armas y que había sido un importante gimnasta. Que desde que dejó la Legión estaba suscrito a la revista Armas, y que no le había chocado que se hubiera publicado allí el anuncio porque los caminos del Señor son inescrutables.

—Estoy muy interesado. Haré lo que haga falta.

—¿De verdad sabes usar armas? —le pregunté.

—No sabía que necesitáramos armas para nuestra misión —respondió, sacando un rosario de un bolsillo que empezó a pasar entre sus dedos.

—Esta va ser una misión un poco especial, y creo que físicamente todavía no estás preparado.

—No lo entiendo.

Cara Cortada, que ya tenía los huevos un poco hinchados, le dijo que lo que íbamos hacer era ilegal y que nos estaba haciendo perder el tiempo.

—Jesús nunca se apartó del buen camino. Y si lo hizo fue para ir a buscar a los más necesitados —sentenció—. Vosotros me necesitáis.

El pobre chico acabó confesándose. Nos pidió que lo aceptáramos, que lo habían echado de su diócesis y que no tenía adónde ir, que al menos que le dejáramos quedarse con nosotros unos días. Que luego ya buscaría con urgencia algún sitio o algún seminario para volver, y que, mientras, nos demostraría que tenía la suficiente valía para nuestra misión.

Era divertido pensar que cada vez que pronunciaba la palabra «misión» pensaba en algún país muy pobre, y que nosotros solo veíamos billetes volando delante de nuestras narices.

Poco a poco Jesús se fue dando cuenta de que esa misión era algo peculiar. Nos quedamos al final con los que nos parecieron los siete mejores mercenarios y, aunque parezca mentira, lo que son las cosas, él era uno de ellos. Porque era muy rápido, porque tenía sentido común, y porque seguramente en la Legión había sido un número uno.

Los elegidos fueron:

1. Hans, el Alemán. Dos metros de altura y pura fibra. Entendía poco el español pero con los gestos y que era bandido desde la cuna ya teníamos suficiente. También tenía bastantes nociones de primeros auxilios de cuando había luchado en África contra el Mau Mau. Saber hacer de enfermero nunca viene mal, era un plus.

2. Mario, el Gitano. Un tirador de primera. Las piernas más rápidas de todo el barrio de la Mina de Barcelona. Y había robado más cobre que nadie en el mundo.

3. Gorka. Vasco y especialista en explosivos. También sabía pilotar aviones y helicópteros. No hace falta decir de dónde había sacado sus conocimientos.

4. Gerardo, el Gery. Una puta máquina, cuadrado como un armario ropero de los de antes, y sin principios ni escrúpulos.

5. Guille. Yo lo había conocido años atrás, en la prisión. Un veterano de toda la vida, uno de los mejores mercenarios que corrían por Barcelona. Hablaba inglés y francés. Eso tampoco estaba nunca de más.

6. Abelito. Rubio con los ojos azules, parecía un angelito. Pero a la hora de la verdad era letal como una bala.

7. Y Jesús, el Católico. Metro sesenta, cocinero y buena gente.

Estos serían los siete elegidos, más nosotros cinco, o mejor dicho nosotros cuatro y Nariz Rota, que seguía perdido en su mundo, sin encontrar la salida. Yo sabía —porque había visto hombres como él, fuertes y duros, caer en ese vacío— que el único que podía ayudarle era él mismo.

Una vez escogidos, los reunimos en el salón de la casa de Mataró y les dijimos que íbamos a dar un gran golpe. Que el botín sería de unos diez mil millones de pesetas, aproximadamente. Les dijimos que iríamos a partes iguales si, al final, todo salía a pedir de boca.

¿Qué mercenario no se jugaría la vida por mil millones de pesetas?

Llegó el momento de plantearse de dónde sacaríamos todo el armamento. Mis socios tenían muchas dudas, y Sayuri y yo no habíamos comentado nada al respecto. Pero yo lo tenía muy claro. Tenía la respuesta grabada en mi retina desde el día en que les entregamos el oro a los etarras en el taller del joyero de Bilbao.

Favor por favor. La bondad se agradece con bondad.

Y nada se pierde, todo se transforma.

Así que, llevándomelo aparte, hablé con Gorka. Le pedí que se pusiera en contacto con sus antiguos camaradas para conseguir el armamento. Al principio se mostró muy reacio, no quería hacerlo.

—¿Y por qué hostias lo tendría que hacer?

—A mí se me ocurren mil millones de razones.

Pero el tío siguió erre que erre. Esa noche dimos la conversación por terminada. Supongo que durante toda la noche, en el piso de arriba de la casa de Mataró, ahora vivíamos todos allí, retumbó en su cabeza el ruido de las pelas.

Al día siguiente, a la hora del desayuno se acercó sigiloso y me preguntó:

—¿Qué necesitas, Tiburón?

—Pistolas, fusiles de asalto y explosivos.

Gorka frunció el ceño unos segundos, se rascó la barba —muy tupida— y dijo:

—De acuerdo… Haré un par de llamadas. A ver si hay suerte…

—No te preocupes por eso, que la suerte a nosotros nunca nos abandona.

Un par de noches más tarde, Cara Cortada, Gorka y yo nos dirigimos a Barcelona, para ver a un par de cabrones de la ETA que nos podrían ayudar.

Gorka, el único que sabía la dirección y no quería compartirla, nos llevó por un par de calles del barrio del Borne, que de noche viene a ser lo más parecido a un laberinto. Finalmente entró en un portal. Cogió unas llaves de un buzón, subimos a un piso, abrió la puerta y nos esperamos allí.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó Cara Cortada.

—Ahora, a esperar —dijo el vasco.

Nos abrimos unas cervezas que había en la nevera y, mientras bebíamos y esperábamos, miré por la calle y recordé los años que viví en Barcelona, aquellos años en que me pateé sus calles. En ese momento esos días me parecían muy lejanos.

—Pues sí que tardan tus amigos… —dijo Cara Cortada al cabo de un rato.

—Somos vascos, no somos puntuales.

Y media hora más tarde llegaron dos tíos. Dos renacuajos escuálidos. Dos mierdas que pasaban completamente desapercibidos por la calle. Joder con la raza vasca. Nos saludamos. Uno de ellos me reconoció. Yo, para ser sincero, no tenía ni puta idea de quién era. Pero casualidades de la vida, el pavo había estado en el taller del joyero en Bilbao el día en que les entregamos el oro para hacerle un regalito a su amigo Gadafi.

—Parece que nuestras vidas se van encontrando, de vez en cuando. Ya van tres veces.

El vasco vio mi cara de circunstancias y supo que no entendía muy bien de lo que me hablaba. Así que se explicó:

—Compartimos prisión hace muchos años, a lo mejor tú ya no te acuerdas, pasaba muy desapercibido, además yo era un político y tú un común. Después te vi un día paseando por las calles del Ferrol y hace poco nos encontramos en Bilbao…

¡La hostia, cuántas personas nos podemos cruzar por la vida y nosotros sin enterarnos!

Gorka y los dos tirillas empezaron a hablar en euskera. Y ni yo ni Cara Cortada entendíamos una mierda. Les pedí que, por educación, fueran traduciendo. Que así todos nos enteraríamos de qué coño decían. Gorka me preguntó qué tipo de armas queríamos exactamente. Él ya lo sabía. Entendí que quería que yo se lo dijera sus amigos.

Sin pronunciar una palabra, les escribí en un papel qué armas y qué explosivos necesitábamos, porque, de repente, me di cuenta de que todo podía ser una trampa, que a lo mejor había micrófonos, que a lo mejor la policía nacional podía matar dos pájaros de un tiro y entrullar de una sola tacada a los famosos secuestradores de la Moreneta y a los hijos de puta de los etarras. También podía darse el caso de que hubiese habido un chivatazo. Que yo sabía que en la ETA había mucho infiltrado.

Los dos tirillas de la ETA leyeron nuestra petición: queríamos fusiles de asalto M16, Colts 45 (automáticos) y munición para ir a una guerra. Además de ropa militar, chalecos militares, botas, toda la parafernalia…

Los amigos del tiro en la nuca hicieron una pausa, se miraron, pensaron alguna mierda y después se pusieron otra vez a hablar entre ellos en euskera. ¡Me cago en su puta madre! Ya me empezaba a cabrear. Finalmente asintieron con la cabeza y dijeron que todo ese armamento sería nuestro… Y ahí iban a hablar de dinero. Pero antes de que pudieran pedir nada les dije:

—Favor por favor, ¿no?

Callaron. Se lo pensaron. El pavo que había estado en el taller del joyero de Bilbao les soltó una parrafada en euskera. Y aceptaron. Nos saldría gratis total, a la salud de Gadafi. Yo les dije adónde debían llevar el material, el día y la hora. Y que para próximas fiestas y jolgorios, podrían contar con el Tiburón. Que un amigo es para las ocasiones.

Quedamos en vernos para la entrega dos días después.

Lentos pero seguros, íbamos trazando el plan que yo tenía dentro de mi cabeza. Ya teníamos los mercenarios, ya teníamos el armamento (o casi) y ahora solamente nos faltaban un par de detalles más. Pero en este mundo nada es fácil.

—¿Por qué no les has dicho a los etarras que nos trajeran todo el armamento aquí, a Mataró? —preguntó el Hongos.

—Porque es más seguro que no conozcan este sitio —respondí, mirando a Gorka con intención.

—¿Y tenía que ser en Gerona? —preguntó Sayuri.

—Había que buscar un sitio que no estuviera muy lejos de Andorra la Vella —le contesté.

¿Y ahora qué le pasaba a la japonesa? Ella nunca cuestionaba mis decisiones. Decidí explicárselo mejor. Hablando se entiende la gente, dicen.

—Mirad, un polígono siempre es más seguro para estos trapicheos. Hay naves, calles anchas, nadie te ve, y menos de noche. Y a la bofia no le extrañará que haya un camión que entra o sale de un polígono industrial de madrugada. En los polígonos hay turnos de trabajo, y en algunos prácticamente no se descansa nunca. En este no habrá nadie, tranquilos, ya os lo digo yo, que me he asegurado.

No del todo convencidos, se fueron a dormir. Como esa noche yo iba a dormir solo, se lo había visto en la cara a Sayuri, me fui para la habitación de Nariz Rota, para ver si conseguía darle ánimos y lograba recuperar a aquel Alberto joven y peleón que quería montar un gimnasio cuando teníamos veinte años. Pero por más que me iba la vida en ello, me fue imposible. Se había perdido muy dentro de sí mismo, seguramente alguna de esas noches en Colombia, cuando entraban los encapuchados en su celda.

Yo ya le había dicho que no se preocupara por nada, que nosotros le daríamos su parte porque una banda es eso, un grupo de socios. Y que si ahora no estaba en condiciones de poder dar el máximo, que no se preocupara. Pero Nariz Rota, que hablaba muy poco, la mayoría de veces con monosílabos, me había dicho que quería participar, que tenía muchas ganas, y que poco a poco se iba encontrando mucho mejor.

Esos dos días de espera pasaron muy deprisa.

Y llegó la noche acordada para la entrega de las armas y los explosivos.

Decidí que iríamos con dos coches.

En mi BMW íbamos Sayuri, Cara Cortada y yo. En el Lancia iban el Hongos, Hans y Gorka. Un intercambio de material con etarras no era moco de pavo. Que los vascos son muy suyos. Además, ya por entonces, algunos de la ETA sabían muy bien qué era el jaco y la farlopa. Y si hay droga por en medio, no hay amigos que valgan.

Para que no hubieran sorpresas, para asegurarnos de que todo estuviera bajo control, les dije a mis hombres que llegaríamos un par de horas antes, para comprobar el perímetro, antes de que hubiera anochecido.

Los vascos esta vez no llegaron tarde, se presentaron con un camión, conducido por los dos que habían negociado con nosotros. Detrás iba un Fiat rojo, con tres tíos más. Los del camión bajaron del coche y nos saludamos. Los del Fiat también bajaron y no saludaron ni a su puta madre.

Empezamos a hablar. Les pregunté si habían traído todo el material. El tipo que —según él— había estado en la Modelo conmigo me respondió:

—Ha habido un pequeño cambio.

—¿Cómo? ¿Qué cojones de cambio ha habido?

—Os hemos traído material. Mucho. Más de lo que pedisteis. Pero no son M16 ni Colts.

—¿Qué cojones habéis traído?

—Fusiles de asalto AK 47, Berettas 92, pero los explosivos sí que son los que nos pedisteis… Y la impedimenta militar también es la que pedisteis.

Antes de que yo pudiera decir nada, el etarra prosiguió:

—Pensad que los AK 47 son los fusiles de asalto más fiables del mundo. Nunca se atascan.

Y entonces tuve como una revelación, ese detalle de las armas podía jugar a nuestro favor.

—Entendido. Me parece bien. A caballo regalado no le mires el dentado.

Esto último era un chiste para romper un poco el hielo. Ni uno solo de los vascos se rio. Putos etarras y su maldito sentido del humor.

Ordené a mis hombres que bajaran las cajas del camión. El otro vasco fue a abrir las puertas. Los del Fiat rojo seguían sin quitarnos ojo. Ni uno solo de los putos vascos nos echó una mano para bajar las cajas y llevarlas hasta nuestros coches. Cuando tuvimos todas las armas en nuestros maleteros el vasco del taller de Bilbao me dijo:

—Ahora ya sabes que nosotros cumplimos con nuestra palabra, y que sepas también que sabemos dónde podemos encontrarte, Tiburón…

Y por primera vez en sus caras se dibujaron unas sonrisas.

Y, sin decir más, se subieron a su camión, a su Fiat de mierda y se largaron.

Y ahí nos quedamos mis socios y yo. En mitad de la noche con un armamento de la hostia.

—Las cosas empiezan a ir bien… —les dije para tranquilizarles—. Ahora solo nos falta… quizás lo más importante, pero empiezo a estar convencido del todo de que vamos a dar el gran golpe en la pequeña Andorra.

Los chicos parecían contentos.

Sayuri se me acercó, me besó y me preguntó:

—¿Y ahora, Tiburón…, ahora qué vamos hacer?

—Ahora vamos a hacernos con un par de helicópteros.

CAPÍTULO 11

Los helicópteros

Cerca de Zaragoza había un helipuerto cojonudo para nuestro plan. En total seríamos unos ocho, el número perfecto para poder distraer a los de la BRIPAC (Brigada de Infantería Ligera Paracaidista), que custodiaban el helipuerto. Eran unos chavales que estaban haciendo la mili allí, no llegarían a cincuenta a lo sumo.

Yo me había informado a través de mis contactos de qué tipo de helicópteros podía haber ahí. Lo ideal era el Cobra, un helicóptero militar que había sido la rehostia de la flota de helicópteros de Estados Unidos. El ejército español había adquirido unos cuantos a mediados de los años setenta, equipados con un cañón M35 de 20 mm y un par de metralletas, una en cada lado. Mis contactos estaban muy bien conectados.

Aunque la decisión fue complicada, escogí quiénes vendrían conmigo al helipuerto. Sayuri, no había ninguna duda, era el pilar de nuestra operación, porque sabía manejar de puta madre los helicópteros. A Gorka lo necesitábamos porque sabía manejar los explosivos, y los explosivos eran una pieza imprescindible para mi plan. Con el Hongos y Cara Cortada no había dudas. Y finalmente decidí llevarme a los que vi con más ganas de empezar el juego, Hans, el Gery y el hermano Jesús. En Mataró se quedarían Abelito, el Guille y Nariz Rota.

Antes de irnos les di una orden a todos que no entendieron muy bien.

—Chavales, a partir de hoy nadie se va afeitar.

—¿Qué? —saltaron todos.

—Os quiero a todos con barba.

—¿Y eso por qué, cojones?

—Ya lo sabréis. Todo a su debido momento.

Los detalles marcan la diferencia.

Pero las mujeres marcan más la diferencia.

Al día siguiente, en la cama, con voz susurrona pero mirada inteligente, Sayuri me dijo que lo de que no nos afeitáramos estaba bien, pero que, teniendo en cuenta que los etarras, junto con las armas, los explosivos y demás, también nos habían pasado pasamontañas, pues que, quizá, lo de no afeitarse tampoco era tan necesario.

Jodida japonesa. Tenía razón.

Al cabo del rato bajé al comedor y reuní a mis hombres. Les dije que, viendo que les mosqueaba lo de no afeitarse, yo había encontrado una alternativa mejor. Que daríamos el golpe llevando pasamontañas. Todos asintieron y me miraron con admiración.

Aclarado esto, les expliqué el plan para atacar el helipuerto. A medida que se lo iba explicando, ellos iban poniendo cara de «¡hostia puta, ¿cómo cojones vamos hacer esa virguería?!», pero iban asintiendo con la cabeza.

Y di por concluidas las explicaciones.

Antes de subirme al coche aún tenía algo más que hacer. Hablé con los que se quedaba en Mataró y les pedí expresamente:

—Tened cuidado con Nariz Rota. Tenéis que estar pendientes de lo que necesite, cualquier cosa…

—No te preocupes… —dijo Mario el Gitano, que pocas veces dormía en la casa.

Y mi grupo y yo enfilamos la carretera rumbo a Zaragoza.

Al cabo de unas tres horas llegamos con el Lancia y el BMW cerca del helipuerto.

Yo les había recomendado que, aparte de los fusiles de asalto y las Berettas, llevaran algún arma blanca —un cuchillo en un tobillo—, lo que fuese, porque no habíamos podido inspeccionar bien el terreno, y aunque Sayuri había conseguido un mapa del helipuerto, no sabíamos la distribución exacta de los militares ni dónde estarían los helicópteros.

Y un arma blanca nunca está de más.

—Vamos a salto de mata… —Criticó Gorka.

—Tienes razón —le contesté—, pero no tenemos otra. Si esta noche los cogemos desprevenidos, no tendrán opción. Los vamos a pillar por sorpresa.

Y haciendo gala de mi autoridad, dije con mi mejor voz:

—¿Estáis preparados, cabrones?

Y todos gritaron que sí al unísono.

—¡Pues vamos para allá!

—Un momento —interrumpió el hermano Jesús.

—¿Qué pasa? —dijo el Hongos.

—¿Os puedo pedir un favor?

Todos se lo quedaron mirando sin entender nada.

—Dilo de una vez… —le insistí yo.

—¿Nos podemos coger de las manos y rezar un padrenuestro?

—¿Qué? —exclamamos todos a la vez.

—Ya sé que no sois creyentes, y que no estáis a favor de nada de eso…

—¿Tú no serás del Opus Dei? —le preguntó Cara Cortada con ganas de reventarle la cabeza.

—No, no, no… Pero creo que si nos cogemos todos de las manos y rezamos un padrenuestro, Dios estará de nuestro lado.

Hay que joderse. Al final nos convenció ese hijo de puta cristiano de metro sesenta. Tenía tanta fe en los ojos que era imposible decirle que no. Así que, ocho tíos fuertes como robles, canallas como ellos solos, se agarraron de las manos al atardecer para empezar una oración…

Cumplimentada la oración, les repetí de forma muy sencilla cuál era el cometido de cada uno:

—Gorka y Hans prepararán los explosivos en la otra punta de la entrada del helipuerto. Será una maniobra de distracción. A mi señal —atentos a los walkies—, detonáis los C4. Al cabo de quince segundos, tú, tú y tú, Cara Cortada, el hermano Jesús y el Gery, salís de los coches, os coláis por la entrada principal y empezáis a disparar los fusiles de asalto. ¿De acuerdo?

»Con todo ese revuelo, Sayuri y un servidor aprovecharemos para cortar la alambrada y a toda hostia cruzaremos la pista de aterrizaje e iremos directos a donde tienen los helicópteros. Habrá tiros y confusión. Usad la cabeza.

»Después de que hayáis hecho volar los explosivos, Gorka y Hans se sumarán al grupo de la puerta para crear una auténtica cortina de fuego que haga que se caguen por la pata abajo. El Hongos estará con los coches, y para lo que haga falta.

»¿Tenéis alguna pregunta?

Hans levantó la mano y con su español macarrónico dijo:

—¿Después cómo huir?

Sayuri y yo nos largaremos con el helicóptero. Vosotros os tenéis que repartir entre el Lancia y el BMW. Cara Cortada conducirá el BMW y el Hongos conducirá el Lancia. Tendréis un par de minutos para la retirada. No esperaremos ni a mi santa madre, nos largaremos pitando porque, con el follón que vamos a liar, los de la BRIPAC habrán pedido refuerzos.

—¿Alguna pregunta más?

El hermano Jesús levantó otra vez la mano. ¡Me cago en todo!

—No es una pregunta, Tiburón… Es un ofrecimiento. ¿Tenéis hambre? Me he tomado la libertad de prepararos unos bocadillos de jamón. Con pan con tomate. A la catalana. No se puede ir a robar un helicóptero con la barriga vacía.

A todos se nos iluminó la cara. El enano cristiano empezó a repartir bocadillos envueltos en papel de plata. Estaban exquisitos.

Sayuri y yo estábamos agazapados entre los arbustos, a un metro de la alambrada, con unas tenazas a punto. Y ahora se trataba de dejar que giraran (un poco más) las agujas del reloj para que Gorka y Hans tuvieran tiempo de llegar a la otra punta del helipuerto para que empezara la fiesta.

Aunque mi posición no era del todo buena, pude echar un vistazo para controlar el perímetro, para saber por dónde hacían guardia los de la BRIPAC.

Teníamos los helicópteros a unos seiscientos metros de distancia. Y uno de ellos era un Cobra.

Mientras Sayuri correría toda hostia, yo, a su lado, la cubriría con mi Mangnum 357. Una vez en el helicóptero, Sayuri tomaría los controles y huiríamos de allí a toda hostia.

—¿Preparados? —dije por el walkie.

—Afirmativo —respondió Cara Cortada.

—Afirmativo —respondió Gorka.

Nos miramos con la japonesa. Los dos inspiramos profundamente y di la orden:

—¡Que empiece el rock’n’roll!

Gorka y Hans, con una destreza brutal, detonaron los explosivos. Desde nuestra ubicación oímos un estruendo terrible que resonó por todo el helipuerto.

Y entonces saltaron todas las alarmas, venga gritos, y comenzaron a salir soldados de los barracones. Mientras iban saliendo a la carrera buscando sus armas, desorientados, yo mentalmente iba contando (dos, cuatro, seis, siete…). Sí, no me había equivocado. A simple vista había unos treinta tíos.

Gorka y Hans, después de la explosión, arrancaron a correr para huir de allí, así los soldados no encontrarían ni rastro de ellos. Cuando vi a la mayoría de los soldados llegar al punto exacto de la explosión, agarré de nuevo el walkie:

—¡Venga con el estribillo del rock’n’roll! ¡Sin piedad!

Cara Cortada, el hermano y el Gery irrumpieron por la entrada, disparando una ensalada de tiros a diestro y siniestro. Durante unos momentos la confusión se apoderó de los militares del helipuerto y, tal y como habíamos planeado, la mayoría de los soldados que se habían acercado al lugar de la explosión, dieron media vuelta y empezaron a correr hacia donde venían las balas.

En el preciso instante en que empezó la ensalada de tiros, cogí de la muñeca a la japonesa, que entendió que era nuestro momento. Cortamos el alambre con las tenazas (fue como cortar pan de molde) y empezamos a correr mientras yo desenfundaba mi Magnum 357.

—Date pisa, Sayuri, date prisa.

La japonesa no me respondió, concentrada en llegar lo antes posible al Cobra. De pronto, un soldado rezagado se percató de nuestra presencia, pero antes que de que el militroncho desenfundara su arma, apunté a su pierna y de un balazo lo tumbé al suelo. Se puso a gritar como un poseso, pero había tanto ruido en el helipuerto que era imposible que alguien lo oyera.

A todo esto, Cara Cortada, el Gery y el hermano Jesús se empleaban a fondo. Nosotros no queríamos matar a nadie (si no era necesario), pero sí que habíamos decidido herirlos de gravedad. Cayeron más de diez o de doce.

Según mis cálculos los refuerzos tardarían unos veinte minutos en llegar al helipuerto, tiempo exacto que nosotros necesitábamos para huir de allí.

Gorka y el Alemán ya se habían unido al grupo de la puerta. Pero, nada más llegar allí, una bala voló directa a la pierna de Gorka.

—¡Mierda, al vasco no me lo matéis! ¡Que los etarras se cabrearán con nosotros, y luego no habrá dios que pare esta guerra! —gritó Cara Cortada mientras apuntaba al hombro de un pobre chaval que no sabía que a la de tres ya estaría en el suelo.

—¡Ya está, por fin! —gritó la japonesa subiéndose al helicóptero.

Me subí con ella. Durante unos segundos pensé que podríamos usar las metralletas del helicóptero para terminar de una vez por todas con el asunto, pero enseguida me di cuenta de que era mucho mejor guardar la munición para nuestra querida Andorra la Vella. Y yo confiaba en mis hombres.

Sayuri me dijo que tardaría un par de minutos en arrancar el helicóptero, y que además, tócate los cojones, casi no tenía combustible. ¡Puto ejército español!

—¡Aguantad un par de minutos más! —les pedí por el walkie.

El Hongos se encargó de Gorka, se lo cargó al hombro y lo llevó hasta uno de los coches. Y lo subió al asiento de atrás.

—No te preocupes, en pocos minutos todo habrá terminado —le dijo para tranquilizarlo.

Cara Cortada, el Alemán, el hermano Jesús y el Gery le daban al gatillo sin parar, y sin piedad. Hacían bien su trabajo aquellos cabrones.

—¿Cuánto falta Sayuri, cuánto falta?

—Un minuto…, quizás un poco más. Dame un poco más de tiempo, por favor…

—Las cosas se están poniendo feas y los refuerzos no van a tardar…

Y en mitad de la noche, de pronto, se hizo el silencio.

Los dos bandos habían dejado de disparar, como si se hubiera decretado una pequeña tregua.

El Gery la aprovechó para pedir más munición a sus compañeros, que, con un gesto, le dieron a entender que balas quedaba muy pocas. Pintaban bastos.

Ellos se habían reorganizado, tenían munición por un tubo y habían ganado buenas posiciones. Ahora yo sabía que todo dependía de si la japonesa podía arrancar el helicóptero en menos de un minuto. De lo contrario, moriríamos en el intento.

Y justo entonces se acabó el silencio:

—¡Los tenemos rodeados!

Los militronchos empezaron a disparar como si hubieran decidido aniquilarnos.

Yo cogí el walkie y ordené:

—Retirada, chavales, el concierto se ha acabado. Retirada. Y cagando leches. ¿Me habéis oído?

Cara cortada respondió con un breve:

—Afirmativo.

Y mientras los tiros y las balas de los nuestros iban menguando, los otros se iban creciendo. El Alemán y el Gery cubrían a Cara Cortada. El Hongos los esperaba. El hermano Jesús, rosario en mano, corrió luego detrás de ellos. Yo de reojo controlaba si la japonesa (que no podía ponerla más nerviosa porque todo dependía de ella) encendía de una puta vez el motor.

Y justo en ese instante el ruido del motor del Cobra (¡bendita música!) me dijo que ya nos largábamos.

—¡Ya está, Tiburón, ya está, nos vamos, agárrate fuerte! —gritó Sayuri.

Pero antes de que pudiera ponerme el cinturón de seguridad, uno de los soldados, uno que no tenía controlado, saltó encima de mí.

—¡De aquí no se larga ni Dios! —chilló, metiéndome un puñetazo en el ojo que me hizo perder la visión durante unos segundos.

La japonesa se giró y vio cómo el hijo de puta me apuntaba a la sien con una pistola.

—Páralo o mato a este, le meto una bala en el cerebro y fin de la historia.

Pero antes de que Sayuri pudiera tomar una decisión, le metí un codazo en la barriga al militroncho —le corté la respiración— y su pistola se disparó, rozándome la bala una oreja. Del codazo que le arreé, la pistola cayó fuera del helicóptero y entonces el soldado y yo nos liamos a puñetazos. Ahora estábamos como en un ring de boxeo, pero con unas medidas muy pequeñas. El primero que besara la lona caería unos cuantos metros al suelo.

—¡Tú, dale! ¡Nos vamos de aquí! ¡Nos largamos! —le ordené a la japonesa.

Y mientras el Cobra surcaba los aires, mientras las balas de los de las BRIPAC rozaban el helicóptero, ese hijo de puta y yo nos atizábamos enloquecidos, puño va y puño viene, en la cara o en el estómago. El muy cabrón tenía conocimientos en artes marciales, y yo, quizás por los nervios —no lo sé—, no pude responder…, no pude evitar que me agarrara por el cuello.

Cuando yo pensaba que me iba quedar sin aire, Sayuri hizo girar el helicóptero y entonces logré deshacerme de él. Opté por dejarme de hostias y agarré mi Magnum 357.

—Se ha acabado, cabrón. Quiero que saltes.

—Pero…, pero si estamos a más de ochenta metros de altura…

—Me suda la polla la altura. Te he dicho que saltes o, si no, te meto un balazo. Puedes escoger entre perder las piernas o perder la cabeza… Y cuanto más tiempo te lo pienses, peor será la caída.

El hijo de puta me miró, miró a la japonesa, pidiendo clemencia. Sayuri le sonrió. Y no tuvo más cojones que saltar.

CAPÍTULO 12

Un banco y dos joyerías

Con el Cobra ya guardado en una nave del polígono de Gerona, dejamos que pasaran unos días de tranquilidad.

La movida en el helipuerto cercano a Zaragoza había sido muy dura, y teníamos a Gorka herido. Hans, que sabía hacer de enfermero (los putos alemanes saben hacer de todo), le sacó la bala, aunque la herida tenía muy mala pinta.

Mientras Hans le extraía la bala, Cara Cortada comentó con el Hongos que a lo mejor Gorka no se restablecería a tiempo para participar en el asalto a la capital de Andorra. Gorka, que los oyó, gritó:

—¡Que soy vasco, cojones, si quisiera hasta podría ir esta misma noche, joder!

Lo último que nos quedaba por atar antes de empezar toda la movida, era conseguir el otro helicóptero. El grande. Yo ya les había contado a mis socios que iba a ser pan comido. Tan sencillo como alquilar un helicóptero para poder dar un paseo aéreo para ver las bonitas vistas de la bonita costa catalana.

—Pero ¿tú crees que nos van a dejar alquilar un helicóptero? —preguntó el Hongos.

—Vaya mierda de pregunta me haces, claro que nos van a dejar… No se trata de convencerlos, solo se trata de que hable el dinero.

Con Sayuri del brazo, junto al hermano Jesús (que de todos los mercenarios era el que menos parecía un hijo de puta), nos fuimos —al cabo de dos días del asalto al helipuerto—, a Barcelona, a alquilar un helicóptero.

El helicóptero era un UH-1 Iroquois. Aunque ahora era de uso comercial, pues paseaba turistas por los aires, a poco que uno se fijara se veía que era un helicóptero militar de carga tuneado. Con unas aspas que parecían casi gigantes, era un helicóptero polivalente, lo mismo podía transportar peña que carga. Se lo conocía entre los expertos como el Huey. Lo habían utilizado los norteamericanos en la guerra de Vietnam y ahora iba a tener el privilegio de participar en el golpe más grande de Occidente.

—¿Por qué tenemos que ir disfrazados de japoneses? —preguntó el hermano Jesús.

—Porque es mejor así —le contestó Sayuri.

—Pero si tú eres japonesa…

Llegamos al sitio donde alquilaban los helicópteros. Sayuri nos presentó al encargado haciendo como de traductora. Nosotros lo saludamos con nuestro mejor japonés estilo mangui. Y entonces nos pusimos a hacer fotos de los helicópteros a troche y moche para hacer el japonés. Sayuri se quedó hablando con el hombre que alquilaba los helicópteros.

La japonesa le explicó que queríamos darle una sorpresa a toda nuestra familia y regalarles un viaje por la costa catalana. Como sabíamos que alquilar un helicóptero valía mucho dinero (aunque el dinero no era un problema), antes queríamos probarlo. Y si valía realmente la pena, la semana siguiente vendría toda la familia. Sayuri le enseñó al hombre una buena paga y señal.

¿Qué más se podía pedir? Fórmula matemática: si le plantas delante de las narices a un pavo un buen fajo de billetes el resultado siempre será una sonrisa en la cara de ese pavo.

—¿Así qué? ¿Nos lo va a alquilar o no? —preguntó el hermano Jesús a Sayuri cuando se vino para nosotros al cabo de un rato.

—¿Tú qué crees? —dijo Sayuri.

—Yo en lo único que creo es en Dios, lo demás es todo incertidumbre.

—No hace falta ni preguntarlo —le dije yo—, esta japonesa no falla nunca. Es lo más parecido a mi Magnum 357.

—Si tú lo dices…

—¿Te ha costado mucho dinero? —le pregunté.

—No —contestó ella—. Un poco menos de lo que habíamos pensado.

—Perfecto.

—Le he pedido que nos lleve hasta Sitges.

—Pero ¿él va a venir? —preguntó el hermano Jesús.

—Solo una parte del trayecto. No te preocupes, eso déjamelo a mí.

El encargado salió de un barracón, hizo unas cuantas hostias con los mandos del helicóptero y nos indicó que ya podíamos subirnos. Sin dejar de hablar en japonés mangui y poniendo cara de japos, subimos los cuatro. El hermano Jesús, cuando el piloto despegó y ya rozábamos las nubes, me confesó que tenía vértigo y que se mareaba muy a menudo.

—No me jodas. ¿Por qué no nos lo has dicho antes? —le dije, consciente de que en la parte de atrás y con el ruido del helicóptero el piloto no nos oiría.

—Por el voto de obediencia, y si tú, Tiburón, me pides que venga, pues yo vengo y ya está.

—Nos vas a dar el viaje…

Antes lo dice, antes se pone a potar el pobre desgraciado cristiano. Lo sostuve como pude para que toda la pota cayera fuera del helicóptero.

Al cabo de una media hora de estar volando por los aires, y ya con el hermano Jesús rehecho, la japonesa encañonó al piloto.

—¿Qué hostias pasa? —gritó el pavo sin entender nada.

—Pasa que te vas a bajar del helicóptero… —le contestó Sayuri.

—Si no piloto yo…, ¿quién lo va hacer?

—Mala suerte, sé pilotar —contestó la japonesa—. Así que no eres imprescindible.

Al piloto lo dejamos en un cerro del macizo del Garraf. Al principio, por su cara, el tipo debió de creer que era una broma de mal gusto. Que en cualquier momento regresaríamos a buscarle. Le dijimos adiós con la mano mientras volvíamos a despegar. No se podía imaginar ese buen hombre, a primera hora de la mañana, que él terminaría en el macizo del Garraf, solo, y que su (nuestro) UH-1 Iroquois esa noche dormiría en un polígono de Gerona.

Cuando aterrizamos en Gerona, toda la banda nos estaba esperando allí. Todos, desde Nariz Rota a Abelito. Allí es donde los habíamos citado.

Sayuri maniobró como un hacha para dejar el helicóptero sobre la plataforma de un camión que mis socios ya habían preparado en una de las calles del polígono. Una vez que el helicóptero estuvo encima de la plataforma, Sayuri bajó y Cara Cortada guardó el camión en nuestra nave, donde ya estaba el Cobra, también sobre la plataforma de otro camión. Para que nadie se fuera de la lengua, habíamos untado a los pocos trabajadores que quedaban en el polígono debido a la crisis.

El Hongos ya había alquilado una casa, en Playa de Aro, a unos veinte minutos en coche, para pasar el fin de semana. Esa casa de Playa de Aro sería nuestro nuevo centro de operaciones. Estaba mucho más cerca del polígono de Gerona que la casa de Mataró.

Esa noche no pude pegar ojo.

Se proyectaban en el techo de mi habitación, como si fuera un cine, todas las secuencias de nuestro gran golpe. Punto por punto, paso a paso, cómo nos distribuiríamos, qué haría cada uno. Tenía que confiar mucho en mis socios, porque yo no podía estar en todos los sitios a la vez.

Sayuri sería la responsable, junto con Cara Cortada, de anular a los maderos de la comisaría. El Hongos, Nariz Rota y yo nos encargaríamos del banco y las dos joyerías.

Nariz Rota…

Me pasé un buen rato pensando en él, recordando cómo era. Y pensando en qué podía hacer para que volviera a ser el mismo de antes.

Y justo cuando los párpados me pesaban como si fueran de cemento armado, sonó la alarma del despertador.

—¡Me cago en Dios!

—¡Buenos días, Tiburón! —me dijo la voz de Sayuri susurrándome al oído.

Me duché. A las cinco y cuarto de la mañana ya estaban todos preparados y en perfecto estado de revista.

—¿Estáis a punto?

Y todos ellos asintieron con la cabeza.

A las ocho de la mañana empezaría el festival.

A las 7:50, en la comisaría de Andorra la Vella se hacía el cambio de turno de los maderos. Ese era el momento en que Sayuri con el Cobra barrería con una buena ráfaga, o dos o tres —o cinco si hacían falta—, y cuerda abajo, rapelando, bajarían Cara Cortada, el Gery y Hans, fusil de asalto en mano. Inmovilizarían a los maderos en la comisaría. Bien mirado, la cosa no dejaba de tener su gracia. Lo más importante era retenerlos en la comisaría y que no saliera ni un puto madero de ella. La misión dependía de eso. Por eso asigné a esa misión a los hombres más brutales.

Después —cinco minutos más tarde— en el segundo helicóptero, el que habíamos robado con la excusa de alquilarlo para una familia de japoneses, entraríamos en acción los demás. Lo pilotaría Gorka y, divididos en tres grupos, nos encargaríamos de los otros tres objetivos.

Abelito y el Guille, una joyería.

El hermano Jesús y Mario el Gitano, la otra.

Y Nariz Rota y yo nos encargaríamos del banco (quería estar cerca de él, vigilándolo, por lo que pudiera pasar). El Hongos se quedaría junto a nuestro helicóptero, controlando la situación.

Salimos de la casa de Playa de Aro, repartidos los doce en los tres coches: el Mercedes, el Lancia y el BMW. Se respiraba en el ambiente una calma muy tensa, pero agradable. Sabíamos que íbamos a cambiar el curso de la historia de un país. Y ¿para qué negarlo? Nos íbamos a hacer asquerosamente ricos.

Cara Cortada, que iba de copiloto conmigo, me dijo:

—¿Te acuerdas de la vez que atropellamos un perro de camino al Vega’s Gold? Nos trajo una suerte… Creo que tendríamos que atropellar uno.

—No me seas hijo de puta. Vale que matemos a peña, pero a los animales ni tocarlos.

Llegamos al polígono de Gerona. Eran las seis y veinticinco de la mañana. Nos pusimos las ropas militares, los chalecos antibalas, las botas, agarramos y comprobamos los fusiles de asalto, las Berettas, los C4…, todo el material que nos habían conseguido los etarras.

Y llegó el momento de despedirnos y abrazarnos.

—Pero ¿qué somos? ¿Maricones? —dijo Cara Cortada, siempre con una frase divertida en la boca.

En ese momento estábamos nerviosos de cojones. Sabíamos que en cada abrazo iban muchos millones de pesetas, o quizá la vida, o quizá la cárcel perpetua. Y eso era lo más maravilloso: del vértigo al paraíso —en pocos minutos—. Todo era posible y todo estaba en nuestras manos.

Comprobamos el combustible, hicimos pruebas con los walkies, sabíamos que si alguna cosa no iba bien, nos debíamos largar de allí pitando. Sacamos los camiones con los helicópteros.

—¿Estás bien? —preguntó el Hongos a Nariz Rota, que indicó que sí con la cabeza, sin masticar ni una palabra.

—Tú te vienes conmigo —le dije cogiéndolo del brazo.

Despacio, despegaron los dos helicópteros, primero el de Sayuri y después el nuestro. Ya eran las siete de la mañana. Yo pensaba que todo iba a salir bien, pero también era consciente de que si nos fallaba algún detalle (por pequeño que fuese), lo mismo que un castillo de naipes, todo se podía ir a la puta mierda.

Sayuri llegó a las ocho menos cuarto a la plaza donde estaba la comisaría de la policía. El helicóptero bajó muchos metros, hasta la altura de la primera planta. Tiraron tres cuerdas, por las que bajaron el Alemán, Cara Cortada y el Gery. El ruido de las aspas del Cobra inundaba la plaza y las calles adyacentes. Cuando ya estuvieron los tres abajo, y con los fusiles de asalto preparados, Sayuri, con las dos metralletas, metió al edificio de la comisaría un par ráfagas seguidas que agujerearon todas las paredes y rompieron la mayoría de los cristales.

El plan era sencillo. A medida que fueran saliendo los policías, se encontrarían tres tipos armados (con pasamontañas) sin ningún escrúpulo para meterles una bala en el pie, la rodilla, el estómago o la cara.

Tras las ráfagas de Sayuri, pasaron varios segundos de absoluto silencio.

No pasó nada ni salió nadie de la comisaría.

El Alemán incluso pensó que se los habían cargado a todos, o que la comisaría, vete tú a saber por qué, estaba vacía, o que, en un error de cálculo garrafal, nos habíamos equivocado de edificio. Pero no, al cabo de otros diez segundos, salieron los primeros policías corriendo como locos. El Alemán, con disparos rápidos y certeros a las piernas, los tumbó. Entonces Cara Cortada, con su voz de hijo de la gran puta, gritó:

—¡Quieto todo el mundo! —Y se giró para comentarle al Gery—: Desde que Tejero lo dijo en el Congreso de los Diputados el 23-F, es mi frase favorita. Siempre que atraco algo, o cuando puedo, la suelto.

Dicho esto, Cara Cortada se volvió hacia los policías y les indicó las instrucciones que tenían que seguir al pie de la letra:

—¡No queremos que nadie salga herido de esta! No os vamos hacer nada, tenemos armas, tenemos un helicóptero y tenemos refuerzos a menos de dos minutos…

Eso era mentira, pero qué coño iban a saber los policías si era verdad o era mentira. Cara Cortada continuó sin titubear:

—Si os estáis quietos, si nos llevamos bien, aquí no va pasar nada grave. En menos de quince minutos nos largamos, y adiós muy buenas… Pero al primero que vea que quiere llamar a alguien, pedir auxilio, o empuñar un arma…, con ese hijo de puta no vamos a tener piedad.

El que parecía el jefe de los policías dio un paso adelante, a lo mejor para mediar con Cara Cortada, pero el Alemán tenía órdenes muy claras: al primer paso, una bala en la rodilla. Y los alemanes no están por hostias. Cuando el jefe de policía gritaba de dolor tumbado en el suelo, Cara Cortada se le acercó.

—No vamos de farol, no estamos aquí de juerga. Esto es un secuestro de quince minutos. En ese tiempo aquí no se va mover nadie, ¿queda claro?

Tras un gesto de Cara Cortada —que lo hizo para demostrar nuestro potencial—, la japonesa barrió la comisaría con otra ráfaga de balas que terminó de romper los pocos cristales que quedaban y de acojonar del todo a los maderos.

—Ahora sí que lo habéis entendido todos, ¿verdad?

Y el silencio, por primera vez en su vida, fue la respuesta que más le gustó a Cara Cortada.

El Gery y el Alemán, con paso firme, entraron en las oficinas de la comisaría para piratear la señal, y así estar al corriente y bloquear todas las llamadas de auxilio de las joyerías, del banco, de quien fuera.

Muy poco después, con el helicóptero de carga, llegábamos también nosotros puntuales (a las siete y cincuenta y siete) a la calle más comercial de Andorra la Vella. Cien metros de distancia separaban el banco de cada joyería.

—¡Venga, chavales! ¡Salid y disfrutad! —les dije a mis muchachos.

Bajamos rápido, rapelando por las cuerdas hasta una plazoleta a la que ya le habíamos echado el ojo. A las ocho de la mañana no había mucha gente en la calle principal, pero los pocos transeúntes que vieron la escena fliparon en colores.

Desplegamos unas escaleras Electrón y comprobamos que el cabestrante estaba bien fijado para ir subiendo todo el material.

Un niño cogido de la mano de su madre, señalando con el dedo el helicóptero, preguntó:

—Mamá, ¿ya vienen los Reyes Magos?

No sé yo si teníamos mucha pinta de monarcas, y menos de magos, pero lo que estaba seguro es que nos íbamos a llevar un buen regalo de Andorra la Vella.

Abelito y el Guille entraron en la primera joyería. Tenían las órdenes muy claras: robar el mayor número de diamantes (primero todo lo expuesto, después directos a la caja fuerte). Dieron un portazo, entraron y al otro lado del mostrador había dos mujeres, que se pusieron a gritar como unas locas. Abelito se vio obligado a atarlas y ponerles un pañuelo (nada, poquita cosa) en la boca. No le daba miedo que pudieran avisar a la policía o que llamaran la atención de alguien, lo hizo porque, según él, con tanto grito y aspaviento, le estaban estallando los oídos y tocando los cojones.

El Guille taladró la cámara acorazada y, cuando ya había penetrado unos cinco centímetros, colocó los explosivos.

Abelito, por su lado, como si estuviera en El Corte Inglés o en cualquier bazar chino, iba escogiendo las joyas hasta que se rayó con todo lo que había. Por un momento dudó si le cabría tanto material en las bolsas que habían traído. Estuvo a punto de largarse e ir a buscar más bolsas, pero se dio cuenta (¡gracias a Dios!) de que así dejaría solo al Guille y que seguramente, si hacía eso, todo se iría a tomar por el culo.

Era la primera joyería y de momento el mundo nos sonreía. Todo iba viento en popa a toda vela.

El hermano Jesús y Mario el Gitano entraron en la otra joyería y, manda huevos con la puntualidad de Andorra, pues no va que se la encontraron cerrada. Pensaron que no podrían entrar. Pero el Gitano vio una luz encendida dentro.

—Payo, payo…, ahí dentro hay alguien. Tenemos que hacer que nos abran.

—A lo mejor abren dentro de cinco minutos… —le dijo el hermano Jesús.

—¿Estás de cachondeo? No podemos esperar cinco minutos. Vamos con el tiempo milimetrado.

El hermano Jesús, con su cara de buena fe, intentó llamar al timbre, solo lo intentó porque el Gitano, que no estaba para hostias, destrozó la cerradura de un disparo. Saltaron las alarmas. El Gitano no hizo ni puto caso de las alarmas y le metió una patada a la puerta. A un joyero que se había acercado a la puerta para abrirla le cayó la puerta encima y, del impacto, acabó despatarrado en el suelo.

—¿Se encuentra usted bien, buen hombre? —le preguntó el hermano Jesús al joyero cuando entraron.

—Sí, yo sí…, pero la puerta…

Ya Mario, como si hubiera entrado en el paraíso de los gitanos, iba cogiendo todo el oro. Sus ojos brillaban, casi llegó a correrse.

—¡Cuánto colorao, payo, cuánto colorao!

El hermano Jesús, eficaz como una monjita devota, con los explosivos reventó la cámara y entró, no sin antes decirle al joyero que perdonara las molestias.

Pero, claro, el joyero no estaba para hostias, y le metió un puñetazo al hermano Jesús que durante unos segundos al cristiano se le apareció la Virgen y todos los pastores dentro de la cabeza… Esto le pasó por tener demasiada buena fe, por no machacar al joyero cuando tuvo la oportunidad.

El Gitano, que no estaba para nadie más que para él (se podía haber terminado el mundo y él seguiría sin enterarse), iba llenando las bolsas con todas las joyas y el oro. Ni se enteró del puñetazo del joyero ni del grito del cristiano.

El hermano Jesús dijo mirando al cielo con los brazos abiertos:

—Perdónale, buen Dios, no sabe lo que se hace.

Y dicho esto, el hermano Jesús le atizó un puñetazo en la boca al joyero con tanta contundencia que al andorrano le saltaron un par de dientes.

—¡Y ahora levántate! —le ordenó al joyero.

Lo ató a una silla con mucho cuidado y, siempre preocupado por si estaba bien, le prometió que, cuando tuvieran todas las joyas y todo el oro, llamaría a una ambulancia para que le miraran eso de la boca…

El joyero ya no contestó.

Hablé por el walkie con Sayuri, que me confirmó que en la comisaría no se movía nadie, ni un pelo. Cara Cortada, que podía ser un poco sádico si le salía de los cojones, tenía a todos los policías arrodillados, incluso había vendado los ojos a unos cuantos.

—¿Para qué? —pregunté.

—Para divertirse un poco. Está aburrido —contestó la japonesa.

Lo dejé estar y corté la comunicación. Ahora llegaba nuestro momento. Miré a Nariz Rota y no me aguantó la mirada.

—Como en los viejos tiempos —le dije—. ¿Te acuerdas del Paseo Maragall, de la banda de los travelos…?

Nariz Rota levantó la cabeza, dibujó una media mueca y, tirando para el banco, respondió:

—Han cambiado los tiempos, Tiburón, ya nada es lo mismo.

Reconozco que sus palabras me dolieron más que un puñetazo del Tosco, o una tortura del comisario Ramírez, pero ya estábamos metidos en el partido, y yo no quería perder. Mis mercenarios estaban haciendo bien su trabajo y ahora un servidor, como si se tratara de una terapia de shock, despertaría a Nariz Rota de su puta burbuja y él recuperaría las ganas de vivir, a base de dinero y de balas, asaltando un banco. Lo que más nos gustaba hacer.

¿Qué más se podía pedir?

—¡Vamos, Nariz Rota, ahora nos toca nosotros!

¿Cómo podía imaginar yo entonces que las cosas iban a salir tan mal? ¿Cómo podía imaginarme que, entrando en ese banco, ganaría un montón de dinero pero perdería quizás lo más importante…?

CUARTA PARTE

DIREMOS HASTA LUEGO

El valiente muere una vez. El cobarde, muchas.

PROVERBIO INDIO

CAPÍTULO 13

Una maldita bala

A pesar de que Nariz Rota no estaba en plenas facultades, yo confiaba en él —quien tuvo, retuvo— y por supuesto él confiaba en mí. Sabíamos que en el banco nos encontraríamos a tres seguratas y unos cuatro o cinco empleados. Puede que incluso hubiera ya algún cliente. No éramos imbéciles, qué duda había que con tanta gente alguien pediría auxilio, o llamaría a la bofia, pero ahí estaba nuestro as en la manga. Aún disfruto recordando nuestra entrada. Fue apoteósica.

—¡GORA EUSKAL HERRIA!

Ese era mi golpe de efecto que nadie, ni mis socios, podían sospechar y que para que no fallara nada, preferí guardármelo.

—¡Que no se mueva nadie! —grité a continuación, ya más castizo, y disparé al aire para acojonar al personal.

Gritos, todo al mundo al suelo y, de pronto, silencio.

Los dos primeros seguratas fueron a por nosotros desenfundando su arma, pero Nariz Rota no les regaló ni un microsegundo. Codazo al primero (tabique nasal a tomar por el culo) y zancadilla al segundo. Les quitó sus esposas y los inmovilizó. Acto seguido se fue para la puerta y se quedó allí, para controlar.

Yo me encargaría de vaciar todas las arcas.

Por su parte, el Guille y Abelito, y el Gitano y el hermano Jesús, iban a toda máquina, tenían la orden de que, una vez recaudado lo suyo, le pasaran las bolsas al Hongos y se vinieran directos al banco.

—Me vas vaciando todo lo que tengas, y no me vengas con historias, que me sé de memoria hasta la última peseta que guardas —le dije a la cajera rubia.

La chica estaba a punto del llanto, pero empezó a sacar billetes y a meterlos en las bolsas.

—¿Dónde está el director?

Nadie respondió.

Conocía el aspecto del hombre, canoso, con bigote, porque Sayuri me lo había descrito a la perfección.

—¿Dónde está el director? ¡Me cago en Dios!

Y una mujer de unos sesenta años levantó la mano, todavía tumbada en el suelo.

—Creo que está en el baño…

—¿En el baño?

No me lo podía creer. Pues sí que cagaba temprano el hombre. Un director de banco debía ir al trabajo cagado de casa. Me acerqué a la puerta del baño, la tiré al suelo de una patada y ¡oh, Dios mío! Delante de mis ojos estaba el director del banco comiéndole la polla a un segurata. Los encañoné.

—Cuando termines con esa, si te parece bien, empiezas con la mía…

El uno estaba con los pantalones bajados hasta los tobillos, el otro con la camisa media desabrochada, la boca empapada de saliva y el bigote todo revuelto. Y, por cierto, menuda polla gastaba el segurata.

—Pero ¿quién coño es usted y qué hace aquí? —me preguntó el director del banco limpiándose los morros y todavía arrodillado.

—Yo soy el cabrón que se va a llevar el dinero de tu puta caja.

Agarré por la solapa al director del banco y lo saqué del váter, mientras de una patada le quitaba la pistola al segurata de la mano, que el muy capullo intentó hacerse el héroe estando como estaba.

—Tú te vienes para fuera, caminando de rodillas.

El director del banco me aconsejó que lo dejara estar, que estábamos cometiendo un grave error, que no podría abrir la puerta acorazada y que la policía no tardaría en llegar…

¡Pobre imbécil! Pero ¿qué cojones podía decirle yo si el aliento le apestaba a polla? A un tío así no te lo puedes tomar en serio. Bajamos los dos por la escalera que llevaba a la cámara acorazada, no sin ordenarle antes a la rubia teñida que fuera metiendo los fajos de billetes en las bolsas. En ese momento, por el walkie, el Hongos me avisó de que Abelito y el Guille ya habían terminado con la joyería.

¡Cojonudo!

—¿Me la vas abrir por las buenas o por las malas? —le pregunté al director del banco delante de la cámara acorazada.

—No te la voy a abrir, ni por unas ni por otras. Aquí no hay espacio para la negociación.

Cuando el desgraciado dijo lo del «espacio para la negociación», no supe si meterle un guantazo o darle un abrazo de compasión.

—Te doy la última oportunidad…

Y le metí la pistola en la boca.

—No es una polla, aunque lo parezca…

Y entonces el muy hijo de puta se arrodilló y me dijo que no lo matara, pero que no me la iba abrir.

Lo até a una silla, subí otra vez al piso de arriba, y agarré el taladro y los explosivos. Abelito y el Guille ya habían llegado.

—¡Vosotros, al loro!

Abelito y el Guille eran eficaces y no estaban por hacer preguntas innecesarias. Miré a Nariz Rota y durante un segundo entendí que no estaba concentrado, pero no tuve los cojones de decirle nada.

Yo me fui para abajo, a reventar la cámara acorazada.

Empecé a taladrar la puerta y, una vez hechos los agujeros, metí los explosivos. Me alejé. No pensé en el director —atado a la silla—, a pesar de que no paraba de gritar e insultarme. Un fallo por mi parte no tener la delicadeza de apartarlo un poco. Nadie es perfecto, lo siento. Con la explosión, un montón de piedras y de polvo cayeron encima del pobre tipo.

—Esto sí que es tener un buen polvo encima, y no el chaval al que le estabas comiendo el rabo… —le dije, pero el hombre ya no estaba para muchas monsergas y ni abrió el pico.

Entré en la cámara acorazada, y todo estaba dispuesto tal y como me había dicho Sayuri. Me asomé a la puerta de la cámara y le dije al director:

—A ver, comepollas, hay una llave maestra que abre todas las cajas de seguridad y tú la tienes… De la policía olvídate, porque tengo a mis socios secuestrando la comisaría, con un helicóptero. Y ahí fuera tengo a más de veinte tíos preparados para hacer una masacre, así que, o me das la llave maestra de los cojones, o no tendré más remedio que cargarme al primero que encuentre. Y adivina quién va a ser ese…

El tío, cagado hasta las trancas, pidió que lo desatara. Lo hice. Me pidió paciencia. La tuve. Me suplicó clemencia. Me tocó los cojones. Y finalmente se arrodilló y me confesó:

—Me la he tragado.

—¿Qué?

—Me la he tragado. Lo siento.

Y se puso a llorar.

—Y una mierda «lo siento»…, tú vas a sacar la llave por arriba o por abajo. Pero solo tienes dos minutos, así que, si yo fuera tú, no perdería el tiempo, porque a cada minuto que pase y tú no me entregues la llave, me cargo uno de los rehenes, y aquí paz y después gloria.

Se metió los dedos en la boca, provocándose arcadas. Empezó a vomitar el desayuno: el café con leche, el cruasán, todo mezclado con bilis… Vomitó tanto que hasta a mí me daba asco estar allí, por la escena, por la peste…

Abelito bajó para contarme que ya tenían todo el material en el helicóptero, que todo estaba bajo control y que solo faltaba mi parte.

—Ya lo has oído —le dije al director del banco después de escuchar las palabras de mi socio—. Ahora, dime, ¿ya lo has potado todo o no?

El pobre mamón no podía ni hablar. Así que decidí ayudarle. Me arremangué la camisa y, sin pedirle permiso, le metí los dedos en la boca, incluso creo que le toque la campanilla. Y el tío que no paraba de toser, gritar y potar… Y al final, debajo de todo, creo que casi llegué hasta el culo, encontré la maldita llave.

—Aquí está. Ves que bien… ¡No sabes de la que te has librado!

El muy desgraciado estaba tumbado en el suelo, casi sin poder respirar. Lo miré y no entendí nada, porque si era capaz de meterse un buen rabo en la boca sin atragantarse, tampoco tenía que hacer todo ese espectáculo porque le hubiera metido los dedos por la garganta para encontrar la llave maestra.

Empecé abrir todas las cajas a la velocidad de la luz, sabía que los minutos no iban a mi favor, que todos mis socios ya habían terminado su cometido, así que pedí Abelito por el walkie que bajara a echarme una mano. Entre los dos apresuramos el trabajo, había tanto dinero y tantas joyas allí que era imposible calcular el valor de todo aquello… En menos de cinco minutos cargamos las bolsas como pudimos.

—Avisa a Gorka, llevad las bolsas afuera y vigilad con las cosas más frágiles.

Hubiera sido genial que todo al fin hubiera salido bien.

Era hora de abrirse.

Y no hay un buen espectáculo sin un buen final.

—¡Y recordad: GORA EUSKAL HERRIA, hijos de puta! —grité de nuevo, camino de la puerta del banco.

Y en ese momento, como si fuera un pinchazo, tuve un mal presentimiento. Justo antes de que saliéramos Nariz Rota y yo del banco, la rubia de bote, tal vez por los nervios del atraco —aunque…, ¡qué más da!—, empezó con un ataque de epilepsia. ¡Lo que nos faltaba!

—¿Hay algún médico aquí? —pregunté alzando la voz. Parecía la escena de una película de serie B.

Nadie levantó la mano. Lógico, tenían los huevos hinchados de estar tumbados boca abajo. Me acerqué para ver cómo estaba la chica, se acercó también Nariz Rota, movimiento terrible y gran cagada, porque, aprovechando la confusión del momento, el segurata del rabo enorme, recuperó su arma, se levantó y, sin pronunciar una palabra, disparó.

La trayectoria de la bala iba directa hacia mí, quizás al pecho, pero Nariz Rota, en un acto reflejo, se interpuso entre el metal y mi cuerpo.

Una bala, una maldita bala.

En todo el pecho.

Nariz Rota cayó de golpe y porrazo delante de mí. Apunté con la Magnum 357 y le metí tres balas al puto segurata maricón de los cojones, incluso creo que un balazo estalló en su rabo, y lo dejé tendido en el suelo.

Después el mundo parecía que estaba hecho de cartón. Me froté los ojos. ¿Era verdad lo que había ocurrido? Cargué a mis espaldas a Nariz Rota, y salí corriendo del banco. A la rubia de bote que le dieran por el culo. Bastante nos había jodido ella y su puta epilepsia.

Nada más pisar la calle mis socios nos miraron con cara de no entender una mierda.

—Le han disparado, me cago en todo, le han disparado… Tenemos que largarnos de aquí a toda hostia.

Mis socios se pusieron las pilas al instante. Empezaron a subir por las cuerdas, mientras el Hongos, que sería el último en subir, controlaba que nadie se nos tirara encima, aunque, por lo acojonados que estaban, ningún transeúnte se atrevía a mover ni un pelo.

—¿Cómo vas a subir a Nariz Rota? —me preguntó el Hongos.

Era realmente jodido subir a Nariz Rota por la cuerda hasta el helicóptero. Nariz Rota era un peso muerto, sin fuerzas casi, necesitaba ir bien sujeto. Lo subiría cargado a mis espaladas. Lo aseguré bien a mi cuerpo con la cuerda y le dije a Gorka que nos subiera con el cabestrante. Me limpié el sudor de la frente. Di la señal al vasco y empezamos a subir. Nariz Rota, a mis espaldas, mascullaba palabras, pero yo no entendía nada. Y no podía dejar de pensar en él, si hubiera podido, lo hubiera subido yo mismo a pulso.

Cuando ya estuvimos arriba, Gorka avisó a Sayuri de que nosotros nos largábamos, y que se largaran ellos también. Las palabras del vasco fueron agua bendita para los oídos de la japonesa, que ya estaba algo mosqueada y algo acojonada, porque a Cara Cortada se le estaba yendo la olla con la policía. Pues no va el hijo de puta y les había dicho:

—Venga, si alguno de vosotros me lame los huevos, le saco la venda de los ojos y le dejo que se vaya a casa ahora mismo. Que levante la mano…, a ver si hay algún voluntario…

Y un madero desgraciado levantó la mano. Y Cara Cortada, sádico de cojones, estalló en risas.

—¿Tú crees que te voy a dejar ir, cabrón? Has tenido suerte de que soy muy buena persona, porque me podías haber lamido los huevos, y después ya te digo yo que no te hubieras ido a tu casa. ¿Sabes adónde te hubieras ido?

—No… —contestó el hombre con la voz temblorosa.

—Directo a mi polla, porque no se puede comer el primer plato y dejar el segundo, ¿lo entiendes?

Sayuri, viendo que ya podía abrirse de allí, avisó al Alemán y a Cara Cortada, que subieron por las cuerdas como si el diablo les pisara los talones. Como la japonesa sabía que los policías aprovecharían cualquier descuido, cualquier oportunidad, metió otra ráfaga de balas para que no se moviera nadie.

Objetivo conseguido.

El helicóptero despegó y se alejó a través del cielo, dejando solo su recuerdo.

A veces aún recuerdo cómo fue subir a Nariz Rota hasta arriba del helicóptero. Es un recuerdo que no se me va. No se me va con nada.

Yo casi no podía con mi alma, creía que no llegaríamos nunca, miraba para arriba y el ruido ensordecedor de las aspas del helicóptero retumbaban en mi cabeza. Quizás estaba nervioso, quizás era el estrés de la situación, pero me sudaban las manos. El Hongos, abajo, iba levantando la cabeza, apuntando con el fusil de asalto y mirando de un lado para otro.

—¡Vamos, Tiburón, que te falta muy poco! —me gritaba Abelito, ofreciéndome la mano.

Me agarré a ella como si fuera un salvavidas. Entre el hermano Jesús y él terminaron de subirnos. El Guille iba apuntando desde el helicóptero, cubriendo al Hongos, que subía el último. Cuando estuvimos todos arriba y el helicóptero empezó a surcar el aire a toda hostia nos quedamos todos en silencio, sin ningún abrazo, sin ninguna exclamación… No había nada que celebrar, nos habíamos llevado hasta la última peseta, pero ahora eso era lo menos importante…

Nariz Rota temblaba de dolor, perdía sangre por la boca… Nos miramos los unos a los otros pensando que la vida era tan frágil que daba miedo, y las aspas del helicóptero no dejaban de girar.

Cuando aterrizamos en el polígono de Gerona, los cuatro del Cobra ya estaban preparados para descargar nuestro helicóptero y ayudarnos con Nariz Rota.

—Tenemos que llevarlo a un hospital —dijo Cara Cortada.

—¿A qué hospital quieres que lo llevemos? —le contestó el Hongos.

—Se lo van a quedar preso, ¿no entiendes lo que está pasando? Este tío, igual que tú, igual que yo, está buscado. Si lo entregamos en un hospital lo estamos metiendo en la trena —dijo el Gitano.

—¿Y qué propones? —le replicó Cara Cortada—. ¿Que lo dejemos morir aquí, y ya está? Mejor que esté en el talego que bajo tierra…

—Que no se va a morir, hombre —terció el Hongos.

—No me toques los cojones, si termina en prisión, hacemos un plan, lo sacamos de allí y listos. Debajo de tierra no habrá ningún plan para sacarlo de allí —dije yo, dando por terminada la discusión.

El Alemán era enfermero, pero aquello era cirugía mayor. Se cagó encima cuando Sayuri y yo le pedimos que interviniera a Nariz Rota. Según él, la bala había tocado órganos vitales, y necesitábamos un buen cirujano para la intervención, con el material adecuado, y tenía que ser lo más rápido posible, cuestión de pocas horas, porque, si no, Nariz Rota se iría apagando como una vela.

Algo había que hacer, allí no nos podíamos quedar. Cargamos las bolsas en los maleteros de los coches y el hermano Jesús, Mario el Gitano, el Guille, etcétera, se repartieron entre el Lancia y el Mercedes y se fueron para la casa de Playa de Aro. El Hongos y Sayuri irían con ellos, para controlar. Cuando estuviéramos todos allí lo contaríamos todo, el valor de las joyas, cada billete y después haríamos números y las correspondientes divisiones. Pero para nosotros, los antiguos miembros de la banda de los travelos, el dinero a esas horas de la mañana solo era un detalle sin importancia.

Yo había decidido llevar a Nariz Rota al hospital. Al más cercano de allí, al de Gerona. Lo dejaríamos en la entrada, en urgencias, y luego nos largaríamos. Ya habría tiempo de recuperarlo.

Cara Cortada y yo cargamos a Nariz Rota en mi BMW. Salimos pisando el acelerador a tope.

—Aguanta, Nariz Rota, aguanta un poco que ya llegamos… —le decía yo mientras lo abrazaba en el asiento trasero.

Pero el tío ya no soltaba ni una palabra, apenas tenía los ojos abiertos, y un reguero de sangre que chorreaba por sus labios empapaba la solapa de su chaqueta.

—No cierres los ojos, aguanta, mírame, soy yo, el Tiburón. Aguanta un poco más, que ya llegamos, joder, que ya llegamos…

No sé cuántos minutos tardamos, a mí me parecieron horas. Y cuando estábamos a menos de un kilómetro del hospital, Nariz Rota se desvaneció entre mis brazos. Dejó de respirar, se entumeció y cerró los ojos para siempre.

Así de simple, así de duro. Ya está.

—Para el coche, Cara Cortada.

—Pero ¿qué dices, cabrón?

—Que pares el coche…

—¿Por qué?

—Porque ya es demasiado tarde…

Cara Cortada frenó en mitad de la carretera. El eco de los frenos resonó por todas partes, sobre todo en mis oídos. Cara Cortada se giró y me miró. Y no intercambiamos ni una palabra.

Me empezaron a temblar las manos mientras sujetaba el cuerpo de Nariz Rota. Dimos media vuelta y volvimos hacia Playa de Aro. Al cabo de un rato, mientras conducía, Cara Cortada me preguntó:

—¿Qué vamos hacer con él?

—De eso me encargo yo, no te preocupes.

CAPÍTULO 14

La conjura de los muertos

Nariz Rota se enfrió en pocos minutos en mis brazos. Era difícil de creer. Cuando llegamos a Playa de Aro no hizo falta pronunciar ni una palabra. Por nuestras caras, Sayuri y todos los demás entendieron que Nariz Rota ya no estaba con nosotros. Tal vez por respeto, o porque en esas situaciones es muy difícil encontrar las palabras, ninguno supo qué decir.

Cara Cortada y yo metimos el cuerpo de Nariz Rota dentro de la casa. Lo subimos a su habitación, y yo tapé el cuerpo con una sábana blanca. Cuando Cara Cortada y yo bajamos al salón había billetes y joyas encima de la mesa, e incluso por el suelo. Yo me acordé de la primera vez que, en la habitación del Hongos, después de nuestro primer atraco, contemplamos tanto papel junto. Pero la vida tenía que seguir.

—¿Cuánto dinero hay en total? —pregunté mientras me encendía un cigarrillo.

—Todavía no lo sabemos. Y aún tenemos que echarles un vistazo a las joyas, habrá que venderlas…, buscar un tasador, un comprador —dijo el Gitano.

—Hay casi doscientos kilos en lingotes de oro… —añadió Sayuri.

Hubiera sido cojonudo abrir el mejor champán francés y corrernos una buena juerga para celebrarlo. Pero esa noche se nos hizo tarde muy temprano. Como Cara Cortada ya me lo había preguntado, no insistió más, pero todos, por separado, me preguntaron qué haríamos con el cuerpo de Nariz Rota. Les pedí que se despidieran de él, que al día siguiente o de madrugada, muy temprano, yo cogería una barca y lanzaría su cuerpo mar adentro.

—Es lo que él hubiera querido —dijo el Hongos con mucho sentimiento.

Más de una vez, entre atraco y atraco, con la muerte siempre pisándonos los talones, habíamos imaginado cómo sería nuestro funeral, cómo queríamos que fuera nuestro entierro. Nariz Rota siempre lo tuvo claro:

—Quiero que me arrojéis al mar.

Era su puta obsesión.

Antes de ir a dormir, sin las reparticiones del dinero hechas, volví a reunir a todos los mercenarios para darles una pequeña charla:

—Ahora tendréis mucha pasta, y os pensareis que sois los amos del mundo, pero os quiero dar un consejo, aunque no soy el cura de ningún pueblo. —El Hongos me miró con una sonrisa. El hermano Jesús se santiguó—. No quiero que hagáis nada con el dinero que después os traiga problemas o, peor…, que nos pueda traer problemas a los demás.

»La mayoría de veces uno no se puede resistir, y con tantos billetes se compra casas, coches y cargamentos de droga…, cagada, chavales, porque es la primera pista que siguen los maderos. Y entonces empezarán a tirar del hilo y llegarán hasta vosotros, después llegarán hasta a los otros y al final me pillarán a mí. Y no me sale de los cojones.

Dejé que mis palabras calaran en sus mentes. Hice una pausa larga y luego continué:

—Si yo no tuviera escrúpulos, ahora mismo os metería una bala en la cabeza a cada uno, y me quedaría con todo el dinero, el oro y las joyas. No por nada personal, simplemente para evitar riesgos. No lo voy a hacer. Por eso os pido que uséis la cabeza, que tengáis cerebro y no despilfarréis la guita de una forma muy evidente.

Todos dijeron que estaban de acuerdo y que no caerían en la trampa. El Guille y alguno más dijo que meterían su parte un banco de Suiza; Gorka a lo mejor daba algo a la ETA. A mí todo eso me daba igual. Lo único que yo no quería es que nos pescaran a todos por hacer alardes tontos con la pasta.

Mientras el Gitano recogía sus cosas, le conté a Sayuri que a lo mejor, después de arrojar el cuerpo de Nariz Rota al mar, me largaba a Mataró… Que me apetecía estar un poco solo.

Mario fue el primero en largarse, esa misma noche, no se quedó a cenar. Movidas con su familia. Dijo que no le preocupaba el dinero, que ya lo vendría a buscar más adelante. Era el que vivía más alejado del resto, eficaz y letal, pero era poco comunicativo y no le gustaba estar rodeado de los otros. Lo entendimos —cada cual a lo suyo— y lo despedimos con un abrazo…

—Nos volveremos a ver, Tiburón —me dijo.

Qué noche más rara.

Cuando ya estaban todos sobando, bajé el cuerpo de Nariz Rota al BMW. No encontré a nadie, ni un coche en la carretera. Durante el trayecto no podía quitarme de la cabeza las últimas palabras de Nariz Rota:

—Han cambiado los tiempos, Tiburón, ya nada es lo mismo.

Encendí la radio, y cosas del destino o del azar (que debe ser lo mismo), sonaba una canción cubana: «María Cristina me quiere gobernar, y yo le sigo, le sigo la corriente, porque no quiero que diga la gente, que María Cristina me quiere gobernar».

Se me escapó una carcajada. En mitad de la carretera —tal vez por el cansancio— se me aparecieron la Loli, Maribel, mi padre… y Nariz Rota. Era la conjura de los muertos. Todos ellos me acompañaron en ese viaje. Éramos mucha gente.

Aparqué el coche en el puerto deportivo, saqué el cuerpo lo más delicadamente que pude y lo llevé hasta una pequeña embarcación —una zodiac de mierda— que Cara Cortada alquilaba los fines de semana. Los puertos deportivos son muy discretos. Nadie hace preguntas, nadie ve nada. Y menos de madrugada. Junto con Nariz Rota puse rumbo al horizonte.

Una vez en alta mar le dije cuatro palabras de despedida a Nariz Rota y lo arrojé al mar sin ninguna oración, porque los dos hacía años que habíamos perdido la fe, entre otras muchas cosas.

Vi su cuerpo sumergirse lentamente hacia el fondo. Como era de noche pronto le perdí la pista. Y volví en silencio con la zodiac al puerto. Pensé en volver a Playa de Aro, aún faltaba cerrar las reparticiones, pero, como le había dicho a Sayuri, quería estar solo. Me dirigí a Mataró, al fin y al cabo podría volver a Playa de Aro a la mañana siguiente. Recogería todas las cosas de Nariz Rota, y las mías. Necesitaba hacerlo.

Subí al BMW y carretera y manta, en menos de una hora me planté en Mataró.

Nada más acercarme a la casa de Mataró vi un coche que no conocía de nada aparcado casi delante de la verja. Extrañado y mosqueado, abrí la verja y pisé el jardín, recordando que ahí dentro descansaban tres cadáveres que el Hongos se había cargado en una misma noche. Di las luces de la casa y me senté en el comedor. Necesitaba tomar un trago y descansar un poco. Tal vez las ausencias empezaban hacer mella en mí.

Cuando me levanté para coger la botella de Knockando, oí un ruido en el piso de arriba. Unas voces. Instintivamente me llevé la mano a la sobaquera para sacar la Magnum. ¿Qué podía hacer? Salí otra vez al jardín, y me resguardé detrás de unos arbustos. Desde allí descubrí que una de las habitaciones tenía una ventana iluminada y dentro distinguí, por lo menos, un par de sombras.

Dos cojones y al toro. Desenfundé la 357, crucé el comedor y subí lo más silenciosamente posible por las escaleras que daban al segundo piso. De pronto, en mitad de los escalones, las voces se callaron de golpe. Me detuve. Pensé que serían unos ladronzuelos, de esos que controlan las casas de las urbanizaciones y que, al ver que hacía días que no había nadie en nuestra casa, habían decidido entrar. Era el plan perfecto: entrar, vaciar y largarse.

Tal vez eso explicaba el coche de afuera que no conocía de nada. Retrocedí unos pasos con la Magnum empuñada. Como las voces se habían calmado, deduje que me habían oído, quizás habían visto las luces de abajo. Tenía que tomar yo la iniciativa, porque, de lo contrario, sería una presa mucho más fácil para esos hijos de puta. Y no sabía cuántos eran.

Subí los escalones que me quedaban con sumo cuidado. Tenía los ojos hasta en mi espalda. Nada, ni rastro de nadie. Entré la habitación que había visto iluminada desde el jardín. La luz estaba apagada y no había nadie. ¡Hostia puta! ¿Habían sido imaginaciones mías? Quizás la adrenalina me había alborotado y ahora veía fantasmas donde no había.

Revisé cada habitación de la casa, encendí las luces, miré en los armarios. Nada. De vez en cuando, en mitad del pasillo, me parecía oír unos pasos que me alteraban, era como si jugaran al escondite conmigo, o al gato y al ratón.

Quizás estaba tan cansado que no sabía distinguir la realidad de la fantasía. Me iba a guardar el arma cuando, aparecida de la nada, una mano se apoyó en mi hombro. Quizás fue el susto, pero me giré y metí un guantazo al pobre Mario el Gitano, que estaba detrás de mí.

—Pero ¿qué haces, payo? ¿Qué cojones haces?

—¿Mario? Mario, ¿eres tú?

—Claro que soy yo, Tiburón, ¿quién quieres que sea?

—No lo sé, gitano, me esperaba cualquier cosa menos tú. ¿Qué coño haces aquí a estas horas?

Mario se tomó unos segundos antes de responder, miró a un lado y a otro. Actuaba de una forma un poco rara, pero no le di mayor importancia.

—Quería recoger mis cosas…

—¿Tus cosas?

—Sí, ¿pasa algo? —El Gitano estaba la defensiva.

—Tú nunca has hecho mucha vida aquí, Mario, aquí no tienes nada. ¿Por qué cojones tendrías que venir…?

—Que no haya dormido nunca aquí, que no haya hecho vida aquí, no quiere decir que no tenga mis cosas. Quería recogerlas.

El Gitano estaba sudando a chorros. Nunca lo había visto así. Era un tipo callado, que iba su bola, y que nunca daba explicaciones de nada. Y ahora, a cada pregunta mía, se sentía agredido como si le estuviera clavando un puñal.

—¿Sabes qué ha pasado, Mario? Que al llegar aquí, a la casa, he oído unas voces, más de una voz…

—No lo entiendo —me interrumpió.

—Y por eso me he alertado, he mirado habitación por habitación. Había dos voces, como mínimo, te lo juro.

—Era yo, que estaba cantando una de Los Chichos.

—No me parecía que nadie cantase. Al contrario, más bien parecía que estaban discutiendo.

—¿Y qué quieres decir con eso, Tiburón?

Antes que pudiera responderle, el Gitano saltó encima de mí. Lo aparté como pude, le metí un codazo en la boca y lo lancé contra la pared.

—¿Qué coño te pasa, Mario? ¿Qué coño está pasando aquí?

Saqué mi Magnum 357 y lo encañoné.

—Yo no he tenido nada que ver, Tiburón, te lo juro…

Y de repente, por la ventana, un disparo cruzó a toda hostia la habitación. Me tiré al suelo. Y lo miré. Mario no me devolvió la mirada, se puso llorar. Mario el Gitano, casi de rodillas, asustado como un pajarito, me pedía perdón. Yo no sabía por qué.

—¿Quién es, Mario? Dime quién te ha cogido de los huevos, pero cuéntame algo, si no, no te podré ayudar…

—No tenía otra opción, tenía que traicionarte, sabía que estarías aquí, escuché que se lo contabas a la japonesa… y lo avisé… Me tiene cogido por los huevos, tengo dos hermanos en el trullo, si no los ayudo, los joderán vivos, ¿lo entiendes?

Mi cabeza iba a mil por hora, pero no pude sonsacarle más palabras porque un segundo disparo irrumpió en la habitación. Estaba vez impactó muy cerca de mí. No podía perder más tiempo intentando averiguar nada del Gitano, que ahora solo sollozaba como un niño pequeño.

Bajé los escalones de tres en tres, parecía que estuviera volando, y vi que una sombra entraba corriendo en la casa. Ahora sí, ahora empezaba el juego del gato y el ratón. ¿Quién cojones había podido chantajear de esa forma al Gitano?

—Te tengo, cabrón —dijo la voz desde el otro lado del comedor.

Era una voz familiar, pero a la que no pude ponerle cara. Yo tenía a mi favor que conocía la casa como la palma de mi mano, y que podía anticipar sus movimientos antes de que él anticipara los míos. Pero no sabía si solo había una sombra o había más, cuánta gente podía rondar la casa, o si el cabrón ese pediría refuerzos… o llamaría a la policía.

¿Contra quién luchaba?

Di media vuelta y entré en la cocina. La cocina tenía una especie de pasillo ancho, que la comunicaba con el comedor. Por ahí yo podía cogerle por la espalda. Sigiloso como un hombre invisible, cogí un cuchillo y me lo guardé, por si las balas de la Magnum se terminaban. Crucé la puerta que daba al comedor, y con la luz de la luna que se filtraba por las ventanas lo reconocí por la figura, lo reconocí por su cuerpo. El muy cabrón debió notar mi presencia, pues se giró de inmediato. Y nos miramos a los ojos.

El comisario Ramírez.

El desgraciado del comisario Ramírez.

Maldito hijo de puta, le había perdido la pista. Pero el muy cabrón no había descansado.

—He seguido todos tus pasos, Tiburón, cada uno de tus movimientos: he preguntado a vuestras putas, sobornado a vuestros contactos, hasta poder dar contigo.

Por eso el Gitano nunca hablaba, ni nunca se quedaba a dormir allí, estaba entre la espada y la pared.

—He estado a punto de pillarte en las calles del barrio del Borne, cuando te reuniste con los etarras, en el polígono de Gerona, pero después de todo el jaleo de Montserrat, nadie me creía… ¿Te lo puedes creer? ¿Sabes qué te ha salvado? La burocracia. Este es un puto país de burócratas… Me la jugaste bien en Montserrat, con mi hermano, pero no te creas que te vas a ir de rositas… He llegado hasta aquí para terminar lo que tenía que haber terminado hace mucho tiempo.

El comisario Ramírez había jugado muy bien sus cartas. Tenía cogido al Gitano por los huevos. Con un par de hermanos en chirona, todos los favores que podía hacer a la pestañí eran pocos. Y el ego del comisario Ramírez, más grande que una puta catedral, había hecho que viniera a solas a enfrentarse conmigo, sin refuerzos, hombre a hombre.

Yo era su puta obsesión.

Allí no valía hablar. Salté hacia él, pero cuando lo iba coger por el cuello con mis dos manos, cuando le iba arrancar la yugular de un mordisco, una patada en la rodilla me tumbó en el suelo. Era Mario, que ya se había secado las lágrimas. El comisario le dio unas esposas para que me inmovilizara.

En menos de veinticuatro horas había pasado de dar uno de los grandes golpes de la historia del crimen, a estar a punto de entrar en la trena. Había perdido un amigo, y estaba a punto de perder lo más preciado, mi libertad. Me levanté un poco, agarré el jarrón que había encima de la mesa y se lo estampé en la cara del Gitano, que cayó al suelo inconsciente.

Y me fui para Ramírez.

Ramírez saltó encima de mí y, sin dejar de darnos puñetazos el uno al otro, dimos vueltas por el comedor. Un tremendo odio me subía desde el estómago hasta la boca y, en un acto de lucidez, saqué el cuchillo que había cogido en la cocina y se lo clavé en la pierna. El hijo de puta gritó como un cerdo y se cayó de culo. Recuperé mi pistola. Un sexto sentido me avisó de que el Gitano se estaba despertando. De un disparo reventé la bombilla, la oscuridad iba a mi favor. Al fin y al cabo eran dos contra uno. Mierda para cada uno.

De un segundo disparo, le acerté en el hombro al Gitano.

—¡Hijo de puta! —chilló.

No podía dejarlos escapar ahora que estaban tocados. Fui directo hacia Ramírez, que se había sacado el cuchillo de la pierna y había desenfundado otra vez su arma. El Gitano —aún en el suelo— solo soltaba ruidos de dolor, insultos y palabrotas que no entendía.

Apunté la Magnum directo a la frente del comisario, pero este estiró la pierna buena y me hizo una zancadilla. El hijo de puta estaba bien entrenado. Me recompuse como pude, y le metí un puñetazo a Ramírez, que ya saltaba encima de mí. Estábamos los tres en el suelo.

Lento, pero con todas mis fuerzas, me arrastré hacia la Magnum, que se me había vuelto a caer. Si me hubiera acompañado Sayuri, si me hubiera acompañado Cara Cortada…

El Gitano, que a trancas y barrancas se había levantado, me pisó la mano con la bota justo en el momento que agarraba mi Magnum.

—Hijo de puta… —me dijo, mientras chutaba la pistola hacia la puerta que daba al jardín.

Los tendría que matar con mis propias manos. La noche se estaba complicando aún más de lo que podía imaginar. Esquivé otro golpe del Gitano y, de un cabezazo en la frente, lo tumbé. Recuperé entonces el cuchillo, estaba en el suelo, a dos metros de distancia. Sin pensármelo dos veces, sin piedad (nunca la tuve) le clavé al Gitano el cuchillo en la garganta. Le atravesé el cuello. Maldito hijo de puta.

A todo esto, el comisario había llegado hasta su arma. Y disparó. Esta vez tuvo mucha más suerte, me reventó la rodilla y caí al suelo como un saco de patatas.

—¡Mierda!

El cabrón se acercaba a mí cojeando, sangrando por la pierna, pero sabiendo que yo estaba desarmado.

—Ya está, Tiburón, ya se ha terminado. Después de tantos años, te tengo como quería, me ha costado más de lo que podía imaginar… Pero ya está, a cada cerdo le llega su San Martín. Un final un poco triste para un tiburón, ¿no?

Y a mí se me escapó la risa.

Si ese era final. Todo hacía prever que lo sería. El comisario Ramírez tenía toda la razón. Era un final triste y absurdo.

—¿De qué coño te ríes? —me preguntó el comisario Ramírez en la penumbra.

—De que esto va ser a cara o cruz… O tú o yo.

—No te equivoques, Tiburón, aquí no vamos a jugar a la ruleta rusa, aquí se termina el juego. Y vas a perder tú.

Aproveché sus últimas palabras para reunir todas mis fuerzas, las que tenía y las que ya no. Y volví a saltar encima de él. Su arma se disparó. Yo lo había previsto. Había previsto que había un montón de probabilidades que una bala atravesara mi piel, mis órganos y mi alma. Pero yo tenía que arriesgarlo todo, porque no tenía nada que perder.

Lo agarré con tanta fuerza que los dos caímos en el parqué del comedor. El arma se había disparado, y durante unos segundos noté más escozor en la rodilla que el cabrón del comisario me había reventado.

Pero mientras lo tenía agarrado, vi en los ojos del comisario Ramírez que la ruleta rusa le había tocado a él. Que la bala de su pistola lo había atravesado, y que todo su rencor ahora reposaba dentro de su pecho en forma de bala.

—Hijo de la gran puta… —susurraba con mucho esfuerzo—. Incluso en esto has tenido suerte…

—Tú también tuviste suerte —le dije mientras me levantaba muy despacio, y cojo—. Estuve dentro de tu casa, te apunté, te salvó tu hija, ¿te acuerdas? Después me largué. Hoy he tenido suerte yo, mañana quién sabe…

—Mátame, cabrón, no me dejes aquí sufriendo y agonizando como un cerdo, mátame.

Lo até a una silla con cinta americana y le cerré la boca. Busqué en los bolsillos de su chaqueta. A la pata coja salí de la casa y con las llaves de su coche en la mano, comprobé que no hubiera moros en la costa. Fui al coche que me había llamado la atención al llegar. Era el suyo. Inspeccioné el maletero, todo en orden. Volví al comedor, me hice un torniquete en la pierna y empecé a cavar en el jardín.

Si había tres cuerpos enterrados allí, podía haber más.

Miré por última vez al comisario Ramírez, que, poco antes de morir, vio cómo estaba cavando dos hoyos, uno para el Gitano y el otro para él.

Cuando acabé de enterrar los cuerpos ya se hacía de día, y no sabía qué hacer.

Me tumbé en el jardín y me dormí.

CAPÍTULO 15

Las noticias

Era mediodía cuando abrí los ojos.

Me desperté pensando que todo había sido una puta farra y que ahora comenzaba la resaca. A mi lado, dos montones de tierra me devolvieron a la realidad. No, no había sido un sueño ni una pesadilla. Noté el frío en la rodilla del disparo, me incorporé lentamente y entendí que necesitaba que me viera un médico (¡hostia puta, qué dolor!), porque eso se podía poner aún más feo, se podía complicar mucho más.

Pero antes de volver a Playa de Aro, quería ocuparme de unos cuantos cabos sueltos. Primero, la casa. Había quedado hecha un asco, imposible venderla en ese estado. Segundo, el coche comisario que estaba aparcado delante. No podía dejarlo allí.

Crucé el jardín y el comedor a la pata coja, me iba apoyando en los muebles, hasta llegar al teléfono. Llamé a Playa de Aro. Me respondió el Hongos:

—Dígame.

—Soy yo…

—¿Qué pasa, Tiburón?

—Voy a necesitar que…

Y en ese preciso instante me di cuenta de que el teléfono podía estar pinchado, que si el comisario Ramírez había seguido mis pasos, y tenía tanta información, podría fácilmente haber colocado micros o cualquier mierda…, que los maderos no son de fiar.

Colgué el teléfono de golpe.

Salí como pude despacio de la casa, crucé un par de calles, hasta la primera cabina telefónica que encontré y allí marqué el número.

—¿Qué coño pasa, Tiburón? —Otra vez la voz del Hongos—. ¿A qué estás jugando? Que si llamo, que si cuelgo, que si llamo, que si…

—Las cosas aquí, en Mataró, se han complicado —lo interrumpí—. Es difícil de explicar y un poco largo. Pero te lo voy a resumir: el hijo de puta de Ramírez ha estado controlando nuestros movimientos.

—¿Tú estás bien?

—Algo jodido. Pero si no estuviera bien, te juro que no escucharías mi voz por teléfono, sino la del hijo de puta de Ramírez, que ha estado muy cerca de enchironarme.

El Hongos, desconcertado, se calló durante unos instantes.

—Necesito que Sayuri venga a echarme una mano. Solo ella, los demás que cuenten la pasta. ¿Cómo lo lleváis?

—Bien. Los billetes y los lingotes de oro, ningún problema, lo jodido está en las joyas, hay muchas aquí para clasificarlas, y habrá que saber dónde las podemos vender…

—Sí, habrá que pensar algo.

—Tal vez podríamos volver al joyero de Bilbao.

—No, no creo que sea una buena idea. Escucha, Hongos, no quiero que se largue ninguno de la casa hasta que llegue yo, ¿entendido?

—Sí, entendido.

—De acuerdo.

Pero entonces me lo repensé, había mucho trabajo en Mataró, y yo tenía la rodilla muy jodida.

—Mejor que venga también Cara Cortada…, o el hermano Jesús, quien sea…, pero mejor que vengan dos, aquí necesito más brazos.

Y colgamos.

Salí de la cabina y deshice el camino renqueando. Me paré delante del coche del comisario Ramírez, lo revisé sin prisas, que no hubiera ninguna información que nos delatara, fotografías, cintas, lo que fuera… Nada de nada. Parecía un coche alquilado.

Me volví a guardar las llaves en el bolsillo y entré por fin en la casa.

Busqué en el baño, sabía que teníamos un armario lleno de pastillas, algún medicamento, algún analgésico, y me cambié el torniquete, me duché, y con mis pocas nociones de enfermería me limpié la herida. Pero no tuve cojones de sacarme la bala. Me dolía como una patada en los cojones cada dos segundos.

Llegaron la japonesa y el hermano Jesús, vieron el panorama, se quedaron inmóviles como dos estatuas de sal y fliparon, simplemente fliparon.

—¿Qué coño pasado aquí, Tiburón? —preguntó Sayuri finalmente.

Les expliqué que el Gitano era un topo de la policía, mejor dicho, del comisario Ramírez, que nos pisaba los talones desde años atrás a mí y a mis colegas. Les dije que teníamos que ordenar un poco la casa, ayudarme con la herida y deshacernos de su coche. Sayuri llamó a Playa de Aro, para que el Alemán estuviera a punto para sacar una bala, que no, que no, que no era cirugía mayor, que tranquilo, que comprara lo que hiciera falta para sacar una bala de una rodilla.

A continuación recogimos y limpiamos toda la mierda de la noche anterior, cristales rotos, casquillos, sangre, muebles esparcidos… No me atreví a contarles qué había enterrado en el jardín, de hecho, solo les conté que Ramírez y el Gitano habían preparado allí mi tumba y aproveché para que fuera la suya. Parecía inverosímil, pero llegados a ese punto ya nada podía ser real.

Al terminar con la casa de Mataró, solo faltaba ocuparnos del coche.

El hermano Jesús conduciría el coche del comisario y Sayuri el BMW; yo iría a su lado, en el asiento del copiloto. Les indiqué un camino que conocía por el interior de la comarca del Maresme, rodeado de árboles, donde no vivía nadie. En una hondonada de allí dejamos el coche del comisario, y nos largamos los tres para Playa de Aro en el BMW.

—¿Os apetece si ponemos algo de música, Los Chichos o Lou Reed? —propuso el hermano Jesús, en plan de buen rollito.

—No me apetece escuchar música —le contesté.

Y cuando llegamos por fin a la casa de Playa de Aro, el Alemán, que había ido a la primera farmacia que había encontrado a comprar todo el material que necesitaba, ya me estaba esperando con la mesa del comedor cubierta con una sábana y despejada. Me tumbaron allí.

Lo que más me dolió durante esa hora y pico que el Alemán metió sus pinzas en mi pierna y hurgó en ella, no fue ni la bala ni el alcohol. Nada de eso. Fue que mis hombres me vieran gritar como una niña. Pero pronto me rehíce. Alguien tenía la radio encendida, y la voz alterada de un locutor interrumpió un programa de canciones dedicadas:

—Última hora. La banda terrorista ETA ha vuelto a dar un golpe. No un golpe cualquiera, sino uno con un espectacular despliegue de medios. Han perpetrado simultáneamente varios robos en la Banca Deulofeu de Andorra la Vella, la capital del principado pirenaico, y en dos de las joyerías más importantes de la misma ciudad. Esta vez, afortunadamente, no hay que lamentar víctimas, incluso, según fuentes presenciales, uno de los etarras fue herido por uno de los vigilantes del banco.

Las caras de mis socios y de los demás estaban completamente desencajadas. ¿Etarras? ¿Nos habían tomado por etarras?

Yo sonreí.

Sayuri me empezó a hablar pausada y cariñosamente, mientras me acariciaba la frente. El Alemán seguía con lo suyo, tenía de ayudante al hermano Jesús.

—Tiburón, no te preocupes, que ya casi terminamos, el Alemán lo está haciendo de puta madre y tú también —decía Cara Cortada.

Yo seguía sonriendo.

Me desperté al cabo de no sé cuántas horas aún tumbado en la mesa del comedor. Mis socios estaban alrededor de la mesa, bebiendo y fumando. Todo mundo tenía el rostro desencajado y cariacontecido, como si el boletín informativo de la radio que habíamos escuchado les hubiera estallado dentro de la cabeza.

Gorka estaba sentado en el fondo, visiblemente nervioso, fumando sin parar y soltando tacos.

—¿Qué pasa, hijos de puta? —pregunté mientras intentaba levantarme.

—No hacer esfuerzos —dijo el Alemán con su castellano de mierda.

Gracias a él, y a su habilidad, la bala ya estaba fuera. La herida cicatrizaría y en unas cuantas semanas podría volver a andar y a correr.

—¿Qué os pasa, hijos de puta? —repetí.

Gorka se levantó desde la otra punta y con paso firme y decidido se acercó. Cara Cortada, que estaba a mi lado, queriéndome proteger, se interpuso en su paso.

—¿Quieres saber de verdad lo que pasa?

Asentí con la cabeza.

Dio media vuelta, encendió el televisor, puso el primer canal, entonces solo había dos, y apareció una mujer, que yo no recordaba muy bien, hablando muy asustada:

—Sí, entraron de golpe, primero eran dos, uno gritó algo sobre el País Vasco, eran etarras, estoy convencida de que eran etarras… sí, sí etarras con pasamontañas y capuchas…

Por la pantalla iban saliendo testimonios: señoras, viandantes, uno de los joyeros, el nota del que se había ocupado el hermano Jesús…, y todos juraban delante de las cámaras que habíamos gritado consignas a favor de la independencia del País Vasco.

Era una media verdad, no fueron consignas a favor de la independencia, y que fuéramos etarras era mentira. Pero mi plan había funcionado.

—¿Alguien de vosotros gritó algo a favor de ETA, hijos de puta? —quiso saber Gorka.

—Usamos su material, sus armas… ¿Qué culpa tenemos si la gente nos confundió y piensan que somos etarras…? —dijo el Hongos.

—Yo grité: «Gora Euskal Herria…» —le dije a Gorka con aplomo.

Gorka se quedó quieto, con el cigarrillo consumiéndose en sus labios.

—¿Fuiste tú…? ¿Sabes lo que quiere decir que les hayamos pasado el marrón a los etarras?

—Quiero que estés tranquilo… —le pedí.

—Sí, yo también quiero estar tranquilo, pero no puedo. ¿Cómo quieres que esté tranquilo sabiendo que toda la ETA vendrá a por nosotros?

—¿Qué coño dices? —soltó Cara Cortada.

—La has cagado, Tiburón —continuó Gorka—. Podemos hacer un comunicado aún, explicando que no han sido ellos, sino que ha sido un atraco. Un atraco de toda la vida, de los normales, de una banda vulgar, pero que ellos no tienen nada que ver…

—No lo vamos hacer —sentencié.

—Vosotros no los conocéis, yo he trabajado con ellos, a mi me suda la polla tener que disparar o matar, pero esos están locos. Justifican la violencia no por el dinero…, o para vivir mejor, la justifican por una utopía.

—¿Una qué? —dijo el Hongos.

—No va pasar nada, chicos, os lo prometo —dije yo para tranquilizarlos.

—Vendrán a por nosotros. Vendrán a por ti, Tiburón, y vendrán a por mí, de eso estoy seguro. Quiero mi parte y quiero largarme… —dijo, dando un golpe en la mesa.

Solo teníamos contado el dinero, que sí que lo podíamos repartir, y los lingotes de oro, que también se podían repartir. Si tenía tanta prisa le podíamos dar su parte de eso, pero las joyas…

—Pero ahora toca más por cabeza… —dijo el Guille, refiriéndose a que el Gitano y Nariz Rota ya no entraban en el reparto.

—El dinero de Nariz Rota será para los tres socios, ahí no hay discusión. Como mucho vamos a repartir la parte del Gitano entre los demás, a partes iguales entre todos nosotros.

No sé si los mercenarios estuvieron muy de acuerdo, pero ninguno me contradijo. Aclarado esto, quise calmar a Gorka, que ya había arramblado con una Beretta y tres bolsas llenas de dinero y oro. Le dije que, cuando las cosas se calmaran, nos pondríamos en contacto con él para darle su parte de las joyas. Me puso una cara de «¿qué me estás contando?».

—¿Adónde te vas a ir? —le preguntó Cara Cortada.

—Lo siento, chavales, pero no os lo voy a decir. Ya no puedo confiar en vosotros. Mejor que no lo sepáis, porque, si os pillan, os van a meter una paliza y no quiero que soltéis prenda.

Y no lo volvimos a ver nunca más.

Pero la realidad y las urgencias siempre se imponen a los sentimientos. Nosotros aún teníamos algunos detalles que resolver.

—¿Y dónde vamos a vender todo este material? —quiso saber Abelito, señalando con la mano abierta todo el oro y las joyas.

Y entonces la japonesa, avanzándose a mis movimientos, dijo que tenía un contacto en Suiza que podría estar interesado. Se giró y me miró y, con Cara Cortada y el Hongos, entendimos que los mejores compradores, otra vez, podían ser aquellos banqueros suizos, o lo que fueran.

Con la muerte de Nariz Rota yo tenía claro que quería largarme de España, y si hubiera podido del mundo. Ahora que los etarras estaban dispuestos a colgar mi cabeza de alguna herriko taberna, tenía un motivo más para largarme.

Por precaución, mis hombres, mientras yo descansaba en una de las habitaciones, hacían turnos de vigilancia, armados. Las palabras de Gorka les habían inyectado el miedo en el cuerpo. Pero no podían mostrarlo a las claras. En nuestro mundo, una muestra de debilidad es la forma más fácil para que todos los otros animales se coman la presa. Y el miedo delata a las presas.

Establecieron turnos de tres horas y de dos hombres para vigilar la casa por fuera, por si veían algún movimiento extraño, controlando el perímetro, incluso los coches que cruzaban por delante. No había que olvidar que los etarras nos habían dado las armas y los explosivos en el polígono de Gerona. Con la noticia del robo en Andorra en todas partes, acabarían atando cabos. Y nos vendrían a buscar. Ya que se iban a llevar la fama, también querrían cardar algo, o mucho, de lana. Y darnos un escarmiento.

—¿Y si vienen y nos encuentran? —me preguntó Cara Cortada a solas.

—Pues habrá que sobrevivir —le contesté.

—¿Y eso cómo se hace?

—Habrá que acabar con ellos y, si vemos que no podemos, huimos como alma que lleva el diablo.

No sé si le convenció la respuesta a mi socio, pero era la única que podía darle.

Fue una noche plácida, ningún ruido, ningún movimiento extraño ni sospechoso.

A la mañana siguiente, cuando bajé a desayunar y hablar con los chicos para explicarles lo que íbamos hacer, el televisor estaba encendido:

—La banda terrorista ETA ha negado en un comunicado su responsabilidad en el robo de la Banca Deulofeu de Andorra. Por su parte, el ministro de Interior, en declaraciones a los medios, ha afirmado que no se puede confiar en las palabras de una banda terrorista dedicada al asesinato, el robo y la extorsión. Es más, en un tono categórico, el ministro ha advertido a ETA de que obra en manos de los cuerpos de seguridad del Estado información fidedigna que certifica que la organización terrorista vasca ha perpetrado los robos en cuestión.

»Ya en el turno de preguntas de los periodistas, el titular de Interior ha afirmado que, a consecuencia de los hechos antes expuestos, la policía española, la francesa y la andorrana no ahorrarán esfuerzos para terminar con ellos según prescriben las leyes relativas al orden público.

»En este mismo orden de cosas, esta emisora ha sabido por fuentes generalmente bien informadas que hoy, en un consejo excepcional de ministros, se aprobará una cuantiosa partida suplementaria de dinero destinada a la lucha antiterrorista.

Silencio.

En casa todos se acojonaron.

Yo apagué la televisión.

Pero no todo eran malas noticias. Sayuri me explicó que había podido hablar con uno de sus contactos en Suiza. Que le había asegurado que teníamos mucho más material, pero que, logísticamente, nos era imposible llevarlo hasta Zúrich. Su contacto dudó. Le dijo que le volviera a llamar al mismo número al cabo de una hora. Cuando Sayuri volvió a llamar a su contacto, el tipo le dijo que de acuerdo, que ellos vendrían a recoger el material.

—¿Qué día y a qué hora será la reunión? —le pregunté a Sayuri.

—Hoy, a las diez, esta noche, hemos quedado en Ampuriabrava, cerca de Figueras. Allí hay un pequeño aeropuerto, así que no hay que preocuparse de nada.

Si podíamos colocar el material ese mismo día, daríamos poco tiempo a la banda terrorista y nos podríamos abrir. Mis hombres se calmaron un poco al saber que teníamos la reunión con los suizos ese mismo día.

Pero los muy cabrones estaban todo el día con la televisión encendida, por si había más noticias. Les quería prohibir que la vieran y que escucharan la radio, pero sabía que eso solo encendería más los ánimos.

Cuando ya me esperaban en el coche Sayuri y Cara Cortada para ir a Ampuriabrava, justo cuando iba a cruzar la puerta de la casa, el Hongos me llamó. Me giré con la ayuda de una muleta. Y otra vez las malditas noticias de Televisión Española.

—¡Apagad el puto televisor!

—Última hora —leía la locutora—. Ha sido encontrado el cadáver de Gorka Aizaga, más conocido como el Turco. Su cuerpo ha sido hallado por un par de labradores en la frontera catalana con Francia, a las afueras de la localidad de Darnius, cerca de Figueras. Según fuentes policiales el hecho podría responder a un ajuste de cuentas entre facciones enfrentadas dentro de la banda terrorista ETA.

En la televisión aparecían las imágenes del cuerpo boca abajo de Gorka, y un charco de sangre en su cabeza. Le habían metido un disparo por la nuca, el típico estilo de ETA.

Me quedé congelado, con los ojos clavados en la pantalla del televisor. Cara Cortada dio un bocinazo desde el coche. Sayuri también me llamó. Pero yo no acababa de oírles, era el cuerpo de Gorka, con la misma ropa que llevaba encima la última vez que lo vimos.

Gorka nos había avisado, y mis socios, cagados de miedo, se giraron hacia mí.

La periodista continuó:

—Fuentes policiales aseguran al respecto que es de todo punto descartable la existencia de ningún comando de la organización terrorista en la provincia de Gerona, por más que la banda, después del robo en Andorra la Vella, seguramente haya podido rearmarse y pueda estar preparada para asestar cualquier golpe contra la convivencia y el orden público.

Apagué el televisor, no quería escuchar más esa maldita voz que se metía en mi cerebro y que alentaba los temores de todos mis socios.

—A calmarse, joder. Hoy negociamos con los suizos, mañana desapareceremos. Gery, sal afuera y revisa cada puto coche. Vigilad que no haya ninguna bomba lapa. También quiero que reviséis las calles por si encontráis algún coche sospechoso, que tengáis ojos hasta en la nuca… Cualquier cuidado es poco, ¿lo habéis entendido?

—Sí… —respondieron todos al unísono.

Me giré y me fui para el coche, sabiendo que esa era nuestra última oportunidad, que los etarras se estaban acercando, casi podía olerlos…

—¡Arranca! —le ordené a Cara Cortada.

CAPÍTULO 16

Un regalo

De camino a Ampuriabrava, les conté las últimas noticias que habían dado por la televisión. Cara Cortada casi da un frenazo y la japonesa se giró hacia mí, muy alterada.

—Tira palante y no pares… —le ordené a Cara Cortada.

No podíamos mamonear si queríamos salir vivos de esa. Ahora nos teníamos que centrar al máximo en la negociación con los suizos. Con esa intención, le pregunté a Sayuri si sabía cuántos suizos iban a venir y cómo se iba a desarrollar la reunión.

—Imposible saberlo —me contestó—. Estos suizos son muy desconfiados, ya lo sabes por la experiencia de la otra vez… Nos pueden salir con cualquier jugada inesperada. Yo he hablado con uno, mi contacto, el de siempre, pero no sé a quién van a enviar, y tampoco sé cómo se las apañarán para llevarse todo el material. Supongo que en el avión.

Cara Cortada, que iba conduciendo, también quería entrar en la conversación, él no había estado en Suiza, pero le contamos todo el teatro que prepararon, con el mendigo, el polígono, etcétera.

—¿Tienes pensado cuánta pasta les quieres pedir, Tiburón? —preguntó Cara Cortada.

—Más o menos.

—Eso no es una cifra —señaló mi colega.

—Unos diez mil millones de pesetas.

—Me parece bien —dijo Cara Cortada.

Llegamos al pequeño aeropuerto de Ampuriabrava antes de lo acordado con los suizos. Era un ritual que había impuesto a mis socios, siempre llegar antes para controlar el espacio, las entradas y las salidas, la gente, hasta el último detalle. Primera sorpresa, los suizos ya estaban allí. Junto a un jet privado vimos un Mercedes y un par de furgonetas negras blindadas acojonantes.

¡Mierda! ¿Era una emboscada?

Sayuri trató de tranquilizarme, explicándome que si hubiesen querido tendernos una emboscada, ya hubieran rodeando la casa de Playa de Aro con nosotros dentro.

Bajé del coche, sin la muleta, medio cojeando. Del Mercedes bajaron tres tipos. No sabía quiénes eran, hasta que uno con los ojos azules y una barba blanca me tendió la mano. Era el mendigo de Zúrich. El mismo que nos había llevado hasta la limusina que nos condujo al polígono donde se celebró la reunión.

El hombre notó mi cara de sorpresa.

—¿Se acuerda usted de mí, señor Hugo Robles? —me preguntó.

—Por supuesto —le contesté—, nunca había visto a un mendigo vestir con tanta elegancia.

En el rostro del hombre se dibujó una sonrisa.

—Nunca nada es solo lo que parece, querido amigo.

Hablaba un español perfecto.

—Según me han informado, ustedes tienen un material que nos puede interesar, un material de gran valor, ¿es así?

—Sí, así es.

Cara Cortada y Sayuri estaban detrás de mí.

—Tenemos unos doscientos kilos en lingotes de oro, y una cantidad casi infinita de joyas, con pedruscos y diamantes…

—Nos gustaría mucho poder comprobar el material —me pidió el antiguo vagabundo.

—No lo hemos traído hasta aquí. Hemos venido para hablar con ustedes, para saber si tienen la capacidad de llevarse todo el material y para negociar una cifra.

—Como usted comprenderá, no puedo negociar una cifra hasta que no vea el material —me respondió.

Las prisas iban en contra nuestra. Quizás en otra situación le hubiera sacado los millones allí mismo, de golpe y porrazo, pero vi en sus ojos azules que no había margen para la negociación sin que antes vieran el material.

—Está bien —acepté—, tenemos todo el material en nuestra casa. Si le parece correcto, iremos hasta allí, lo comprueban y negociamos un precio. La casa no está muy lejos, como a tres cuartos de hora.

El hombre, con una tranquilidad escalofriante, dijo que sí. Que nos seguirían por la carretera con las dos furgonetas negras blindadas. Lo negociaríamos todo en Playa de Aro después de ver el material. Aunque en un principio que viniera tanta gente a nuestra casa de Playa de Aro no me parecía muy conveniente, después comprendí que sí, porque si venían los etarras teníamos a un montón de gorilas suizos para repeler cualquier ataque.

Nada más llegar delante de la casa le dije a Cara Cortada que se adelantara y que avisara a todos los chicos de que íbamos a entrar con los suizos. Porque seguramente los muy cabrones, cagados de miedo, estarían dentro esnifando, fumándose porros, o vete tú a saber… Y si encima, se asustaban…

La casa estaba hecha un asco, me daba vergüenza que vieran las colillas y los platos por lavar, pero llevábamos mucho tiempo recluidos allí. Detrás del mendigo millonario, entraron dos hombres más —de mediana edad—, y detrás de ellos tres armarios armados, con gafas de sol y cara de oler mierda, inmóviles, como si fueran robots.

—Gery, Hans, id sacando el oro y las joyas. Ponedlo todo aquí, encima de la mesa o por el suelo. Que puedan ver todo el material que tenemos.

—¿Quiere tomar algo? —le preguntó Sayuri al viejo.

—Un whisky.

Y con su Knockando en la mano, (con dos hielos) a pequeños sorbos, el falso mendigo se fue paseando, observando todas las joyas. De vez en cuando cogía una, con la lupa de un joyero comprobaba su calidad. Después hacía una pausa, el muy cabrón fingía que meditaba alguna mierda, asentía con la cabeza, arqueaba las cejas y volvía dejar la joya encima de la mesa.

Yo ya había decidido que no podía bajar de los ocho mil millones de pesetas. Y si sacábamos los diez mil, mejor. El muy hijo de puta tampoco podía notar nuestras prisas ni nuestro miedo, porque eso iba a su favor, y le daría margen para ganar unos cuantos millones.

No sé cuánto tiempo estuvo mirando cada joya, pero se entretuvo cada minuto que le hizo falta, no le preocupaba nada demorarse. De vez en cuando se acercaba a uno de los otros hombres de mediana edad, como si fueran sus asesores, y comentaban algo en voz baja, y después asentían los dos.

En un momento, se me acercó el Gery y me preguntó en voz baja si podía hablar un momento conmigo.

—No es un buen momento, ¿no lo ves? —le dije por lo bajini, señalándole con la mano que estábamos en mitad de…

—Hay un coche fuera, un coche que no tenemos controlado.

—¿Hace mucho rato que está? —le pregunté en un susurro, coscándome de que podía ser importante.

—Un cuarto de hora, tal vez más.

—¿Qué coche es?

—Un Fiat rojo…

Y me acordé de que para la entrega en el polígono de Gerona, cuando vinieron a traernos las armas y los explosivos, los putos etarras vinieron con un mierda de Fiat rojo. A través del Gery di la orden a mis hombres de que inmediatamente salieran, a ver qué pasaba, pero bien cargados con las Berettas, y que les pusieran silenciador. Que no dudaran ni un segundo en disparar si lo creían oportuno.

Salieron el Hongos, el Gery y el Alemán.

La calle estaba desierta. Solo se veía el Fiat rojo.

El Gery pudo ver que había dos tipos dentro. Mis hombres se acercaron lentamente, como quien no quiere la cosa, con las pistolas ocultas y preparadas. Cuando estaban a veinte metros, los etarras arrancaron el motor, uno de ellos bajó la ventanilla y disparó una Sig Sauer con silenciador.

La bala pasó entre ellos y dio en una farola. Como respuesta, el Alemán sacó su Beretta y les rompió el parabrisas de unos cuantos disparos. Una bala fue a dar en una de las ruedas traseras, y la pinchó. Aun así, el Fiat empezó a alejarse a toda hostia. Y se perdió en la noche.

El Hongos, el Gery y el Alemán inspeccionaron el terreno. No había más moros en la costa. Volvieron y el Hongos —disimulando— me lo relató todo. Yo, sin inmutarme, iba escuchando.

—Ahora ya saben dónde estamos. Ahora sí, vendemos el material y nos largamos.

En ese instante, el hombre de los ojos azules y la barba blanca se giró con un gesto muy amigable y dijo:

—Como la otra vez, aquí no habrá negociación. He venido a tasar el material y le escribiré en un papel la cantidad de dinero que vamos a pagarle. Si le parece bien, un apretón de manos y encantados. Si no, nos vamos y tan amigos.

Como si fuera un mantra en mi cabeza me repetía que menos de ocho mil millones no iba aceptar, como mucho siete mil. Rebajarlo más era que nos tomasen el pelo. El hombre se acercó a la mesa, se sentó, sacó una pluma de las caras, pronunció unas palabras en voz alta que no pude entender —parecía que estuviera contando mentalmente—, intercambió unas palabras con uno de sus asesores y, finalmente, muy despacio, escribió una cifra.

Se levantó y me entregó el papel.

¡Hijos de la gran puta!

¡Hijos de la gran puta!

¡Hijos de la gran puta!

Cinco mil millones de pesetas.

Se estaban aprovechando de nosotros, habían olido nuestro miedo, nuestras prisas. Claro que qué te podías esperar, eran banqueros, lo suyo era la usura, aprovecharse de la buena gente. Con un tono muy pausado y con una sonrisa llena de mala leche contenida, le indiqué:

—Esta cifra es inadmisible. Tenemos otro comprador —era mentira— que está también interesado en todo el material. Como usted sabe, un material así es fácil colocarlo en el mercado.

—No tan fácil, querido señor Hugo Robles. Hay muchos lingotes de oro, hay muchas joyas, y sé que ustedes tienen prisa, ya sea porque el atraco ha puesto en pie de guerra a las fuerzas policiales de este país, las de Francia, y seamos educados, las de Andorra, o tal vez sea porque la banda terrorista ETA está detrás de ustedes, acechándoles.

Miré a mis socios, que no sabían de cuánto dinero estábamos hablando.

—Ofrecen cinco mil millones —les dije alzando la voz para que todos lo pudieran oír.

Entendí por sus caras que cinco mil millones les parecía bien. Ya habíamos calculado que habíamos sacado unos dos mil millones de pesetas en efectivo del golpe. En total serían siete mil millones. Pero los suizos nos habían jodido en la negociación, habíamos perdido hombres, estábamos en peligro. Un puto medio desastre…

Y, doliéndome el alma, rompí el papel entre mis dedos y, conteniéndome la ira, acepté su oferta:

—Está bien, cinco mil millones. Está bien.

Apretón de manos. El falso mendigo les dijo algo en su idioma a sus hombres. Los gorilas salieron por la puerta. Al poco volvieron con diez bolsas de deporte de color rojo llenas de dinero. Los cinco mil millones de pesetas. Lo traían preparado desde Zúrich. Como si supieran que no pagarían más que esa cantidad, fuera el que fuera el material que les entregásemos. El Hongos, Cara Cortada y el hermano Jesús fueron contando los fajos. Sin ninguna duda, la cantidad estaría bien.

Al mismo tiempo, los secuaces del falso mendigo guardaban todas las joyas y el oro dentro de otras bolsas de deporte de color gris y a medida que las llenaban las llevaban a sus furgonetas. Tal vez tardaron diez minutos en llevárselo todo. Tanta bolsa gris me confirmó que nos habían hecho la pirula con el dinero. Era triste pensar que un atraco que nos había costado tanto tiempo, tanto esfuerzo, tanto sudor y tanta sangre, acabara así.

—Es un placer hacer negocios con usted, señor Tiburón —dijo el hombre de la barba despidiéndose.

Antes de irse, Cara Cortada, con su naturalidad de siempre, le preguntó:

—¿Cómo lo vais hacer para llevarlo a Zúrich?

El hombre se puso a reír, y le pareció tan gracioso el comentario que se lo tradujo a sus dos ayudantes, a quienes también se les escapó una carcajada.

—No tiene de qué preocuparse, señor Andrés Haro. Eso va ser más fácil de lo que usted se puede creer.

Sayuri se le acercó y habló un momento a solas con él. Hablaron en francés o en inglés, no lo sé, simplemente no entendí ni una palabra de lo que decían. Al terminar la conversación, la japonesa le dio las gracias, y él le alargó un sobre. Luego se fue.

—¿Qué te ha dicho? —le pregunté.

—Nada. No te preocupes. Todo a su debido tiempo.

A lo lejos, se oían los motores de las dos furgonetas y del Mercedes.

Una vez solos hicimos las reparticiones.

Estaban los cinco mil millones de pesetas que habíamos sacado del oro y las joyas, más los dos mil millones del botín. El vasco se había llevado 500. En total eran 6500 millones a dividir entre los cuatro socios, Sayuri, Abelito, el Gery, el Alemán, el Guille y el hermano Jesús. 650 millones por cabeza. Al final, con las dos muertes, el dinero a repartir equilibraba la pérdida en la negociación con los suizos. Así de cruel, así de cierto.

Por el mal sabor de boca que me había quedado, y por camaradería, la parte de Nariz Rota se repartió a partes iguales entre todos.

Mientras se repartían los billetes, ayudándome con la muleta, subí hasta el piso de arriba. Quería mojarme la cara y tumbarme cinco minutos, para pensar con claridad cuál sería el siguiente paso a dar.

Cuando ya estaba solo en mi habitación, entró la japonesa. Yo estaba boca abajo. Se me acercó por la espalda. Pero reconocí sus pasos, pequeños y delicados. Y, de pronto, sus manos me taparon los ojos.

—Qué alegría. La señorita Miyuki Son… —dije recordando su falsa identidad.

—La misma.

—¿Qué haces? ¿Por qué no estás cogiendo tu dinero?

—Es que estoy muy nerviosa.

—¿Tú? ¿Nerviosa? No recuerdo la última vez que te pusiste nerviosa…

—Estoy nerviosa porque quiero darte un regalo.

Me quedé sin palabras.

Y delicadamente sacó de un bolsillo el sobre que le había entregado el suizo.

—Toma, esto te va encantar.

Abrí el sobre y vi el magnífico regalo que me había hecho. En el papel, escrita a mano, estaba la dirección de Buenos Aires donde se escondía el Uruguayo.

—¿De dónde han sacado esta información esos cabrones?

—Están al loro de todo lo que pasa, los muy hijos de puta. Me preguntó si aún estábamos buscando al Uruguayo, pues sabían que nos había jodido dinero de Montserrat. Y me dijo que, como muestra de agradecimiento, creyó oportuno darnos esta información… El Uruguayo abrió una cuenta en su banco, el resto te lo puedes imaginar.

Se me iluminó el rostro.

Ya teníamos nuestro destino, y con la cartera llena de dinero.

—Nos largamos esta misma noche —le dije a la japonesa.

—No es tan fácil, necesitamos comprar los billetes de avión, y saber cómo enviar el dinero hacia Argentina.

—No viajaremos en avión, lo haremos en barco, tengo algunos contactos, Cara Cortada también conoce a gente. Y el dinero irá con nosotros. Tardaremos unos veinte días o así en llegar a Argentina… Pero iremos con el dinero, no me pienso separar de él ni dos metros. Y el tiempo perdido me da igual.

Al bajar las escaleras, todos los socios ya tenían su dinero a buen recaudo.

Hans volvería a Alemania, para tener más tranquilidad y poder estar con la familia. Abelito, el Gery y el Guille (como si fueran hermanos) se largarían a Suiza, a empezar unos negocios juntos sobre los que habían estado charlando en Mataró.

—Queremos invertir en ordenadores…, serán el futuro —dijo el Guille.

Les di un abrazo.

¿Y el hermano Jesús?

—No tengo adónde ir… —dijo con una sonrisa triste.

Pensé que no nos vendría nada mal tener alguien tan currante y tan obediente. Habíamos perdido a Nariz Rota, y nadie le podría sustituir nunca, pero ahora el equipo iba cambiando, Sayuri ya estaba dentro…

—Si a Tiburón le parece bien —dijo Cara Cortada—, al Hongos y a un servidor nos apetece que vengas con nosotros…

—¿Ir adónde? —preguntó—. ¿No nos vamos a quedar aquí?

—No, nosotros nos vamos para Buenos Aires —le dije.

Los ojos de mis socios, se abrieron de par en par.

—¿Ah, sí? ¿Y por qué? —Quisieron saber.

—Porque tenemos un amigo uruguayo allí, que nos está esperando.

El Hongos y Cara Cortada me miraron como antes, cuando empezábamos, cuando éramos más jóvenes y teníamos el mundo a un bocado.

Nos despedimos de los demás:

—No nos diremos adiós, diremos hasta luego.

Cara Cortada llamó a un contacto suyo en el puerto de Barcelona. A primera hora del día, a las siete en punto, salía para Buenos Aires un carguero cuyo capitán no haría preguntas. Decidimos que subiríamos en él. No tendríamos suites, pero tendríamos camarotes. Y no habría ningún problema en el puerto de Buenos Aires. En todos los puertos se dejan untar.

Ya en el puerto de Barcelona, busqué una cabina telefónica y llamé a la señora Remedios, la amiga de mi madre. Era muy temprano, pero los viejos madrugan. Le pregunté por ella y me contestó que estaba bien. Le dije que le dijera que yo tenía que desaparecer durante un tiempo, quizás un año o más, pero que vendría de vez en cuando para verla, que la cuidase mucho y que supiera que su hijo Hugo siempre pensaba en ella.

La señora Remedios me dijo que sí, que no me preocupara, que con el dinero que le había dado la última vez podía vivir más tranquila, que siempre hablaba de mí con sus amigas, y que me recordaba tan a menudo como si estuviera allí cada tarde con ella.

Colgué el teléfono, y tuve que tragarme las ganas de llorar.

El colega de Cara Cortada nos dijo que podríamos embarcarnos en el carguero dentro de veinte minutos. Que nos esperásemos junto a los tinglados. Y que no llamásemos la atención.

Al cabo de un rato de esperar me vinieron ganas de cagar. Seguro que en el tinglado había unos váteres. Entré y los busqué. Aquello era enorme. Al final di con los lavabos. Estaban asquerosos hasta decir basta. Me senté en la taza de váter. Y en esas estaba cuando oí que alguien más entraba. Solo veía sus botas. Pensé que sería cualquier marinero que entraba a mear… pero no eran dos pies, sino cuatro.

Ahí había algo raro.

Sigilosamente desenfundé la Magnum 357. Respiré profundamente, me puse de pie y me abroché los pantalones. De un portazo abrí la puerta de mi váter, que se estampó contra la cara de uno de ellos. Al principio no los reconocí, pero en seguida me di cuenta de que eran los dos etarras de Gerona, que habían venido para terminar conmigo.

—¡Quieto, hijo de puta! —gritó uno.

Pero la Magnum ya estaba preparada para meterle una bala directa al estómago. El otro —aún recuperándose del portazo— buscaba su pistola porque ya había visto que en el cuerpo a cuerpo tenía las de perder.

El tiempo se detuvo durante unos instantes, como si todo pasara a cámara lenta. Quizás por el miedo, o porque era mi destino, ¡qué más da!, di un salto y de un mordisco le arranqué la yugular al segundo.

Quedaron los dos tendidos en esos lavabos infectos.

Agarré los dos cuerpos y los encerré en el váter donde estaba cagando. Me largué de ahí. Al salir del tinglado Sayuri me dijo que ya podíamos subir al carguero.

—¿Qué ha pasado, Tiburón? Has tardado mucho —me preguntó un poco preocupada mientras subíamos por la pasarela.

—Nada, lo de siempre, ya sabes…, los tiburones no pueden detenerse nunca, si se detiene mueren, tenemos que seguir para adelante.

El carguero zarpó del puerto de Barcelona.

Empezaba todo otra vez, no veríamos tierra durante muchos días. El hermano Jesús era la primera vez que veía el mar y flipaba:

—Joder, es como los campos de la Mancha pero en agua…

El Hongos y Cara Cortada, fumando acodados en la borda, se reían y miraban hacia el horizonte. Me senté en una tumbona que había por ahí, y Sayuri se acercó a mí. Puso su cabeza en mi regazo, entre mis piernas, y le acaricié lentamente el pelo. Atrás quedaba para siempre una parte de nuestra historia.

DANI EL ROJO (Barcelona en 1962). Dejó atrás su pasado delictivo al salir de la cárcel y comenzó a trabajar llevando el merchandising de artistas como Loquillo, Bunbury, Elefantes o Rosario. Tiempo después se aventuró a ser protagonista de la sitcom de Canal+ Los Matarile. Su experiencia literaria comenzó con la trilogía basada en su vida delictiva compuesta por los títulos Confesiones de un gánster de Barcelona (ganadora del premio Rodolfo Walsh a la mejor obra de no ficción de la Semana Negra de Gijón), El gran golpe del gánster de Barcelona y Mi vida en juego (escrita por Lluc Oliveras). En 2013 protagonizó el monólogo Mi vida en juego con guión de Marc Artigau y Berto Romero y dirección de Marc Artigau, en el Círcol Maldà de Barcelona.