Tras una pesadilla, el forense Gonzalo Feomorel despierta sobresaltado antes del amanecer. Aturdido, repara en un pendiente de mujer brillando en su mesilla de noche. Lo más lógico es que pertenezca a su novia, pero ha dormido solo, y no le resulta familiar.

Horas después aparece el cadáver de una joven cuyos órganos sexuales han sido amputados. Sobre el vientre inerte, una flecha roja; sobre sus ojos, una cinta adhesiva negra. No es un crimen corriente y va a poner a prueba a la inspectora de homicidios Loren Barceló y a su compañera Mónica Rojo.

Al llegar Gonzalo al Instituto Anatómico Forense para colaborar en la autopsia, un objeto perteneciente a la víctima llama su atención: se trata de un único pendiente ¡idéntico al que ha encontrado en su casa! Muy extrañado, no menciona su hallazgo, pero un oscuro sentimiento le invade… ¿Es posible que sea una fatal coincidencia, o se trata de algo a lo que no quiere enfrentarse?

Cristina Higueras, conocida actriz y productora, nos presenta El extraño del ayer, una novela en la que nadie es quien cree ser. Una historia en la que la verdad y la mentira no son más que conceptos que la realidad supera.

Cristina Higueras

El extraño del ayer

ePub r1.0

SoporAeternus 09.06.15

Título original: El extraño del ayer

Cristina Higueras, 2015

Diseño de cubierta: SoporAeternus

Editor digital: SoporAeternus

ePub base r1.2

A Pilar Higueras, mi madre. Por todo.

«No hay inocentes,

solo distintos grados de responsabilidad».

STIEG LARSSON

Primera parte. LLEGÓ EL MOMENTO

CAPÍTULO 1

Noche del 29 al 30 de abril

Me acariciaba el rostro pero no podía reconocer mis facciones. La piel era suave, imberbe, la nariz chata, con esa forma absurdamente pequeña resultante de una rinoplastia mal operada. Sin embargo, aun con la seguridad de que mi identidad no cuadraba con todo aquello, sentía el roce de las yemas de mis dedos palpando la epidermis de mi propia cara. Una piel fría, lisa, sin poros. Tomé conciencia de que estaba desnudo, acostado en una cama que no era la mía. La luz de la habitación era blanca, helada. Deduje que estaba en un hospital. Quise levantar la cabeza para contemplar el resto de mi cuerpo, pero las vértebras cervicales me lo impedían. Carecían de elasticidad. Todas ellas se habían fusionado convirtiéndose en una barra de acero sin ninguna posibilidad de ser doblada. Bajé los ojos pero mi campo de visión era limitado. La rigidez de la columna vertebral ni siquiera me permitía ver la parte inferior del rostro. Únicamente podía girar la cabeza hacia derecha e izquierda, del mismo modo que una veleta. Miré a un lado y a otro. Estaba rodeado de maniquíes. Muñecos de tamaño natural de los que se usan para lucir prendas en escaparates de tiendas de moda. Pero en esta ocasión no llevaban ropa. Eran seres asexuados, desnudos y sin pelo. Alguien había colocado a uno de ellos sentado junto a mí en la cama, con las piernas cruzadas… vigilándome. Súbitamente, mi mano empezó a moverse por su cuenta, como si esa parte de mi cuerpo fuera algo ajeno a mi persona y alguien la dirigiese en mi lugar. Me concentré y logré hacerme de nuevo con el control de mi extremidad. Con gran esfuerzo, sin saber de qué manera, pude incorporarme. Por fortuna, las piernas me respondían. Entonces, frente a mí, apareció una puerta pintada con mil tonalidades diferentes, del estilo de las que se pueden ver en las casas okupadas. No cuadraba en aquel entorno hospitalario. Me dirigí hacia ella. Logré que mi mano derecha agarrara el pomo. Al tiempo que lo hacía girar para acceder al exterior, escuché el silbido de un vendaval. La puerta se abrió de golpe. El sonido era atronador. Mil pequeños granos de arena se incrustaron en mi cuerpo y se introdujeron en mis ojos. Me pasé las manos por la frente y el torso para retirar las pequeñas partículas que se me adherían con fuerza. Entonces percibí mi piel. Había vuelto a recobrar su condición habitual. Al ir retirando la tierra con las palmas de mis manos, me arrancaba a la vez un jirón de piel, y luego otro, y otro… era imposible ahora que mis extremidades superiores, al rozar mínimamente la superficie de mi rostro, no lo dejasen en carne viva.

—¡Diana! —escuché mi propia voz a la vez que abría los ojos sobresaltado.

Sudaba y me sentía angustiado. Tardé unos minutos en asimilar que acababa de despertarme. Hacía ya mucho tiempo que esa pesadilla no invadía mis noches. Transcurrieron aún unos instantes hasta darme cuenta de que no me encontraba en una clínica, sino en mi propio lecho, y de que mi novia esa noche no dormía conmigo. Me sentía aturdido. Encender la luz de la mesilla, sentarme en la cama y reconocerme en el gran espejo del dormitorio fueron acciones que cooperaron a que recuperara el sosiego. Me pasé los dedos por la cabeza para peinar hacia atrás mi cano, pero todavía abundante, cabello ondulado. Me calmó ver mi nariz aguileña, mis rasgos marcados de hombre maduro, y sentir que lo único extraño en la piel de mi cara era la barba que asomaba después de casi un día de no haberme afeitado.

Aunque las persianas del dormitorio estaban bajadas, pude percibir a través de las pequeñas rendijas que quedaban que ni un mínimo rayo de luz penetraba en el interior. Todavía no había amanecido. Tenía sed y la boca pastosa. Me incorporé y bajé a la planta inferior de mi dúplex. Según iba descendiendo por la escalera me iba tranquilizando. Tomar conciencia de encontrarme en mi casa rodeado de objetos familiares ejerció de bálsamo protector para mi espíritu. Ya en la cocina, saqué una botella de litro y medio de agua mineral del frigorífico y me bebí dos vasos. Aun así, seguía teniendo la necesidad de hidratar mi organismo, y subí la botella a la alcoba. Durante el corto trayecto empecé a estornudar reiteradamente. Me picaba la nariz y el paladar, como siempre en primavera. Del esfuerzo y de tanto sonarme, comenzó a sangrarme la nariz. Dejé la botella encima de la mesilla de noche. Cuando estaba sacando un pañuelo de papel del paquete que había encima de la misma, distinguí, entre varios Kleenex usados, un pendiente verde, con forma de ojo, grande, de esos que cuelgan. Me resultó raro, porque no me sonaba habérselo visto a Diana. Demasiado vulgar. Ella llevaba el pelo corto y no la veía con algo tan grande colgando de sus orejas. Además, parecía de esos que venden los artesanos en los mercadillos, y ella no los frecuentaba. De hecho, no suele adornar sus orejas pero, cuando lo hace, recurre a pequeños complementos de materiales nobles, de oro blanco o plata. Me había preocupado en conocer bien sus gustos para así poder acertar cuando me apetecía hacerle un regalo. De lo que tenía certeza era de que esa pieza de bisutería no estaba allí antes de acostarme. Tal vez me había pasado la noche barriendo y la recogí de forma inconsciente del suelo. Seguramente estaría perdida en algún rincón quién sabe desde cuándo.

No sería la primera vez. Como aquel día que me dio por comerme medio paquete de jamón mientras dormía. Esa noche ella estaba conmigo, y me condujo con suavidad de nuevo a la cama, antes de que engullera el resto. Afortunadamente, esos episodios me ocurren de tarde en tarde. Si no fuera así, tendría ya una buena barriga.

Mi maldito sonambulismo. Desde niño he padecido ese trastorno y en varias ocasiones fue motivo de inquietud para mis padres. En especial desde aquella vez, cuando tenía cuatro años, en la que me encontraron subido a un taburete intentando abrir una ventana. Felizmente, el hecho de haber padecido también mi padre alteraciones del sueño durante la primera etapa de su vida hacía que las precauciones para prevenir cualquier percance estuvieran incorporadas con naturalidad a nuestra rutina familiar. Cuando dejé atrás mi infancia, ese desorden se suavizó en gran medida, pero aún ahora sigo padeciendo esporádicamente algún episodio. Aquella noche debió de ser una de esas ocasiones.

Sentía una peculiar sensación, mezcla de aturdimiento, cansancio y desazón. La misma que produce una resaca, aunque solamente había ingerido una cerveza la noche anterior. Cada vez aguantaba menos el alcohol. Me estaba haciendo viejo y eso me ponía de muy mal humor. Por fortuna, ese día no me tocaba guardia, porque eso me hubiera obligado a permanecer al menos veinticuatro horas seguidas en activo. Y eso sin contar con que tuviera que hacer alguna autopsia.

Miré mi reloj de pulsera: eran las cinco y veinte de la mañana y tenía que levantarme a las siete. Aunque me costó un rato, volví a dormirme.

El sonido de la alarma del iPhone ametralló mis neuronas. Habría dado cualquier cosa por poder descansar un par de horas más. Un ataque de estornudos hizo que me terminara de espabilar.

Una ducha y dos cafés bien cargados me proporcionaron energía suficiente para abordar la mañana. Me vestí, saqué la moto del garaje y acudí a mi juzgado en la calle de María de Molina.

Fue una jornada rutinaria, y en consecuencia aburrida. Un par de informes sobre lesiones y muy poco más. Por regla general, prefería que hubiera movimiento, aunque lo cierto es que ese día agradecí la falta de actividad, pues no me encontraba precisamente en forma.

Mis amigos me preguntan cómo puedo dedicarme a una profesión tan desagradable. Se refieren concretamente a la parte de la disección de los cadáveres. A mí no me lo parece. Es más, la muerte no me afecta en absoluto. Mi paciente favorito es el que está encima de la mesa de autopsias esperando a que desentrañe las causas de su óbito. Aunque, para ser sincero, esos cuerpos sin vida tampoco me interesan más allá de lo que sus vísceras ocultan. Me resulta más incómoda la parte de mi labor que atañe a los vivos. Trabajo mejor con los difuntos porque, entre otras cosas, ellos no te cuestionan.

Llegué a casa sobre las tres de la tarde. Hablé con Diana por teléfono. Habíamos quedado en ir a cenar o al teatro esa noche, pues el día siguiente era festivo y ninguno de los dos trabajábamos. Pero estaba agotado y preferí posponerlo. Seguía con el mismo estado de atontamiento con el que amanecí y necesitaba descansar.

CAPÍTULO 2

30 de abril, tres de la tarde

Yo, Loren Barceló, me sentía la mujer más feliz del mundo. Ciertamente no tenía un motivo especial para estarlo, o quizá los tenía todos. Preferí quedarme con esto último. El cielo estaba despejado. Era uno de esos raros días en los que la temperatura en Madrid era perfecta. Ni frío, ni calor. Perfecta. Después del invierno, esas primeras jornadas de sol radiante hacían que la ciudad adquiriese un optimismo especial. No es que la zona en la que vivo sea precisamente silenciosa, pero parecía que la primavera había inyectado una dosis de energía extra a las gentes que inundaban las calles, haciéndolas hablar más alto de lo habitual. Era la peculiar forma en la que los madrileños celebraban la llegada de la nueva estación. Las terrazas de bares y restaurantes aglutinaban una extraña mezcla de ejecutivos y jóvenes con rastas y look alternativo, que daba al barrio esa personalidad tan particular. Casi todos estaban consumiendo, dada la hora, el económico menú del día.

Subí las escaleras de dos en dos. Cuando estaba abriendo la puerta de casa percibí que apenas notaba en mi cuerpo el esfuerzo de ascender los cinco pisos que me separaban de la calle. Me sentía en forma. Me apetecía comer y tomarme un rato para reposar después. Me sentó bien cambiar de ambiente. Quedaba mucha guardia y de esa manera se hacía más llevadera. Al desprenderme de la riñonera, pensé en lo práctica que resultaba. Valoré la libertad total de movimientos que me proporcionaba, sin tener que estar pendiente de llevar algo colgado del brazo. Ciertamente, todo lo que en realidad necesito cabe en ese pequeño espacio con forma de cinturón lleno de pequeños compartimentos. Uno está destinado a la pistola, otro a los grilletes de tela, el tercero al teléfono, y el último para llevar algo de dinero y las llaves de casa. Incluso tiene un pequeño hueco para el brillo de labios. No entiendo la razón por la que Mónica prefiere usar bolso a pesar de ser mucho más engorroso.

Comprobé que el móvil de incidencias estaba conectado y con bastante batería. Lo coloqué encima de la mesa de la cocina para tenerlo a mano. Seguramente sería una jornada tranquila, como casi siempre. Esa mañana, al menos, no había ocurrido ningún suceso en el que tuviéramos que intervenir.

Andrés me había dejado hecha una estupenda tortilla de patatas en previsión de que pudiera escaparme a comer. Estaba al lado del fregadero tapada con papel de aluminio. Era una de las pocas cosas que sabía cocinar, pero era un plato que preparaba de maravilla. Yo, sin embargo, no estaba dotada para esos menesteres domésticos. Le gustaba darme ese tipo de sorpresas, siempre acompañadas con alguna nota. «Este solo es el primer plato. El postre… luego». Sonreí.

Saqué del refrigerador una Coca-Cola light y unos cubitos de hielo del congelador. Partí unos trozos de pan todavía caliente que había comprado en la panadería de la esquina y preparé una bandeja con todo lo necesario para comer tranquilamente. Decidí salir a la terraza de nuestro pequeño ático para saborear mi almuerzo. De esa manera, aprovecharía los agradables rayos de sol que darían un poco de color a mi piel, de un pálido que daba asco. Al salir al exterior, una suave brisa me acarició la cara trayéndome olores de las plantas aromáticas de las macetas.

Justo cuando estaba saboreando el primer bocado, oí el sonido del teléfono. Lo había olvidado poner en la bandeja, así que me dirigí presurosa a la cocina para cogerlo. Dejé que sonara unas cuantas veces para no tener que hablar con la boca llena.

—Dime, Vicente —respondí mientras me limpiaba con una servilleta de papel.

—Loren, ¿dónde estás?

—En mi casa. Como la cosa estaba tranquila, he venido a tomar algo.

—¿Y Mónica?

—Muy cerca de aquí.

—Bien. Tenéis que ir de inmediato al 2º A de la calle Virgen del Portillo, número 198.

—Eso está en el barrio de la Concepción, ¿no? —pregunté, recordando que la mayoría de las calles de esa zona tienen nombre de vírgenes.

—En efecto.

—¿De qué se trata?

—Por los datos que tengo, de un número cinco. No perdáis tiempo.

Algo especial, sin duda. Por norma era la sala del 091 la que nos avisaba cuando ocurría un homicidio, y si el inspector jefe Vicente Renzi había tomado en persona las riendas del asunto, tenía que ser algo diferente a lo que estábamos acostumbrados. No me dio apenas detalles, pero ya conocía ese tono. Se ponía especialmente serio cuando se cometía un crimen que, previsiblemente, podría estar encuadrado en el quinto apartado de su estudio.

Vicente me lo enseñó todo cuando era novata. Él, policía vocacional como el que más, se enorgullecía de la tesis que había escrito. Después de hacer un exhaustivo examen de numerosos crímenes cometidos en diferentes países, llegó a la conclusión de que todos ellos se podían encuadrar en cinco apartados. El primero aglutinaría los ocasionados por violencia familiar y de género contra la mujer. En el segundo estarían los relacionados con ajustes de cuentas. En este caso siempre tratamos con delincuentes. El tercero se refería a los provocados por altercados puntuales, normalmente entre gente joven con demasiado alcohol o drogas en el cuerpo, peleas entre vecinos y, en general, a los homicidios ocasionados como resultado de violencia no premeditada. En el cuarto, los que serían consecuencia de otros delitos como robos, asaltos, etc. Pero los que requieren un mayor esfuerzo de investigación por nuestra parte, se incluyen en el quinto apartado. Son los excepcionales, o lo que es lo mismo, homicidios en los que en apariencia no existe causa alguna que los motive, o móvil aparente. En esta sección se englobarían los que son obra de los llamados asesinos en serie, y que en España se pueden contar a lo largo de toda su historia con los dedos de una mano.

Gracias a este ensayo y a su gran competencia profesional demostrada durante más de treinta y cuatro años en la policía, de los cuales veinte de ellos los ha ejercido como inspector jefe, Vicente estaba a punto de ser ascendido a comisario, un cargo más de carácter político que otra cosa. Cuando empezara a desempeñarlo, tendría menos contacto con la realidad de la calle y más labor de despacho. A pesar de ser el broche de oro para un profesional como él, sospecho que, dado su carácter, va a tener nostalgia de lo que supone haber bregado con el día a día del delito durante tantos años.

Mientras llamaba a mi compañera por teléfono y me ajustaba de nuevo la riñonera, aproveché para terminar rápidamente mi almuerzo.

—Tenemos un incidente. ¿Dónde te recojo? —le pregunté en cuanto descolgó mientras terminaba de deglutir.

—¿Estás comiendo o tienes algo menos confesable en la boca?

A Mónica le encanta hacer bromas de cariz sexual. Le divierte pensar que me escandaliza. Si hay algo que le gusta es ver la cara que pone la gente cuando empieza a decir barbaridades. Su aspecto de empollona que nunca ha roto un plato hace que uno se espere de ella una actitud radicalmente distinta. Descoloca a todo el mundo. Eso hizo que el primer día de ser asignada a nuestro grupo desplumase a Hinojosa y a Gálvez jugando al póquer. Quisieron gastarle una novatada y salieron escaldados.

Me había pedido que la dejara en la plaza de Barceló, muy cerca de mi casa. Quería dar una sorpresa a su novio esperándole a la salida del colegio Isabel la Católica, donde trabaja como profesor de matemáticas.

Se encontraban tomando una pizza en La Gata Flora, en la calle San Vicente Ferrer. Apenas tardé cinco minutos en recorrer a pie la distancia que separa mi casa de los ojos de gato que adornan la puerta del castizo restaurante. Nada más entrar, distinguí a Cito al fondo. Se había levantado de la mesa y me saludaba con la mano indicando dónde se encontraban. Solamente le había visto un par de veces que había ido a recoger a Mónica al trabajo. Aun así, se dirigía a mí con esa amabilidad que hace que tengas la sensación de estar como en familia.

—Te sienta muy bien el cambio de look —me dijo sonriente, reparando en el corte de pelo que me había hecho el día anterior, mientras me daba dos besos a modo de saludo.

—Gracias. Estaba cansada de la melena tan larga. Además, ahora con la llegada del verano resulta más cómoda un poco más corta.

Mónica se despidió de él acariciándole cariñosamente la mejilla. Viéndoles juntos, ambos delgados, rubios y con gafas, se me antojó que más que novios parecían hermanos. Supongo que es algo que sucede con frecuencia a las parejas que llevan mucho tiempo.

Al tiempo que le iba poniendo al corriente de lo que me había transmitido el jefe, nos encaminamos hacia el K.[1] Lo había dejado aparcado a unos pocos metros de allí cuando vinimos de jefatura.

—Nunca me has dicho de dónde viene el nombre de Cito —comenté a mi compañera con curiosidad.

—De Julián.

—¿De Julián? —le pregunté extrañada, pues no encontraba relación alguna con el diminutivo.

—De pequeño le llamábamos Juliancito. De hecho, para mí sigue siendo Juliancito. Pero cuando empezamos a salir, un día me confesó que le daba mucha vergüenza que me dirigiera a él de esa manera y me propuso llamarle Julián. Pero tía, a mí me era imposible después de tanto tiempo. Total que al final se quedó con Cito. Ahora ya todo el mundo le llama así. Bueno, ya sabes, diminutivos familiares… —dijo, quitando importancia al comentario con un gesto de la mano—. ¿Tú has comido con Andrés?

—No. Tiene turno de tarde en el hospital.

—¡Ah! Pues podías haber venido con nosotros.

—Gracias, pero quería descansar un poco.

—¿Quieres uno? —dijo, quitando el envoltorio a un chicle para metérselo en la boca.

Rechacé el ofrecimiento con la cabeza.

—¡A ver si por fin tenemos movimiento interesante! —comentó mientras se frotaba las manos, refiriéndose al caso al que nos íbamos a enfrentar.

—¡Joder! Pareces una sádica.

—Mujer, no me entiendas mal, pero es que resulta un poco coñazo lo de siempre.

«Lo de siempre» consistía en los homicidios que se encuadraban en los cuatro primeros apartados del ensayo de Vicente.

—A veces me gustaría ser americana y trabajar en Los Ángeles —dijo, después de un intento fallido de hacer un globo con la goma de mascar.

—Ni que todo fuera igual que en las películas…

—A poco que pase, seguro que no se mueren de aburrimiento como nosotros. Aquí es todo tan previsible que lo podrían solucionar hasta los putos municipales —se lamentaba, al tiempo que extendía la mano para que le diera las llaves.

—Conduzco yo —respondí a la solicitud.

—Y encima no me dejas ni llevar el coche… —comentó resignada—. Al menos cuando ponemos la sirena y las luces la cosa se pone algo excitante.

Le encantaba ir por Madrid con el sonido y la luz parpadeante de la sirena sin tener que parar en los semáforos A regañadientes, se subió al asiento del copiloto. Nos solíamos alternar, pero esta vez me apetecía conducir a mí.

—A la vuelta lo llevas tú.

—Vaaale, jefa, lo que tú mandes —me dijo con retintín a la vez que se limpiaba, sus gafas de montura de pasta rosa con una bayetita del mismo color.

Aunque soy su superior, tenemos una relación de igual a igual. Es más, somos amigas, pero nos gusta bromear con las jerarquías.

Arranqué el vehículo mientras ella sacaba el pirulo de debajo del asiento, lo colocaba en el techo, conectaba el cable al cargador del mechero y ponía en funcionamiento las luces accionando la palanca del interruptor. Recorridos unos metros, abrió la guantera y, con el mando, fue regulando los diferentes sonidos de la sirena que nos delataba como policías. La gente nos miraba sorprendida. Estábamos acostumbradas. No esperaban ver dentro de aquel coche camuflado a dos chicas como nosotras, sino a dos fornidos maderos. Nos divertía el desconcierto que provocábamos.

Llegamos al lugar de los hechos. Era uno de esos bloques de viviendas de protección oficial, todos idénticos, que habían surgido como setas en barrios periféricos durante la dictadura franquista.

—La cosa debe de ser gorda, porque han traído un LAE[2] —observó Mónica al ver estacionado el vehículo junto a tres Z.[3]

Seguridad Ciudadana había acordonado la zona para evitar curiosos. Mostramos nuestras placas para que nos permitieran tener acceso y subimos al 2º A. Un agente nos dio paso al interior de la vivienda. En el pequeño salón, dos miembros del SAMUR junto con un policía estaban calmando a una chica. Aparté a este último para que me pusiera al tanto de la información que habían recopilado hasta entonces.

—Se llama Laura y es la hermana de la víctima. Vivían juntas. Parece ser que, al llegar al piso después de haber pasado unos días en Valladolid visitando a sus padres, se encontró a su hermana muerta.

—¿Dónde?

—En el dormitorio. Encima de la cama.

—¿Les ha dicho algo más?

—Solo que habló por teléfono con ella ayer tarde y le comentó que había quedado por la noche con una amiga, una tal Mar, para devolverle el coche que esta le había prestado. Habían acordado verse en la terraza de un bar situado en esta misma calle llamado El 31.

—¿Estaba forzada la cerradura?

—No. Y tampoco hemos encontrado signos de violencia.

—Probablemente el homicida es alguien conocido. ¿Ha desaparecido algún objeto de valor?

—Tampoco. Los ordenadores, el televisor, el equipo de música e incluso cien euros que tenían en un cajón de ese aparador estaban en el mismo sitio donde la hermana los dejó antes de irse.

—¿Han hablado con los vecinos? —preguntó Mónica.

—Sí. Con los de esta planta y con los del primero y el tercero. Son todos muy mayores. Ninguno ha visto ni oído nada raro.

En ese momento, un miembro de la Policía Científica vino hacia nosotros y nos enseñó un bolso que habían encontrado en el suelo, junto al cadáver.

—¿Es de la víctima? —le pregunté.

—Sí. Lo ha confirmado la hermana.

—¿Qué hay dentro? —me interesé.

Entonces el agente empezó a hurgar en el interior con sus manos enfundadas en los guantes de látex mientras me lo enseñaba.

—Un monedero con un billete de diez euros y monedas sueltas, una carterita con su carné de conducir, un paquete de Fortuna, un juego de llaves, un encendedor, gafas de sol, un teléfono móvil de marca Samsung y una llave de coche —enumeraba según iba encontrando cada objeto.

—El juego de llaves seguramente es de la vivienda, pero compruébelo, por favor.

Siguiendo mis instrucciones, se encaminó a la puerta de entrada. En efecto, una de ellas abría la cerradura. La otra se verificó más tarde que era del portal.

Laura estaba en pleno ataque de ansiedad, así que solicité a los enfermeros que la sacasen del piso. Le tomaríamos declaración cuando estuviera más sosegada.

A continuación, atravesamos el pasillo y entramos en el dormitorio donde había sido encontrado el cadáver. Era todo muy diferente al panorama que nos solíamos encontrar cuando se cometía un homicidio. Como ya me había adelantado el policía, no había señales de agresión y todo estaba muy ordenado. La chica, de unos veinte años, estaba tumbada en la cama boca arriba con los brazos pegados al cuerpo. La expresión de su cara no indicaba sufrimiento, más bien parecía plácidamente dormida. La parte superior del cadáver estaba vestida, pero desnuda de cintura para abajo. A los pies de la cama, doblados con cuidado, había unas bragas y unos leggings. Pensé que serían las prendas que llevaba y que el agresor se había encargado de colocar de esa manera. Claro que solo era una suposición. Tenía las piernas abiertas. Su sexo había sido masacrado. Estaba inundado de sangre y formaba una gran mancha empapando la cama. Salvo por eso y la peculiar puesta en escena, nadie hubiera dicho que en ese piso había sucedido algo que se saliera de lo normal.

Bueno, no exactamente… En realidad, esos detalles no eran los únicos elementos discordantes. Desde el ombligo hasta la línea del monte de Venus estaba perfectamente dibujada una flecha pintada con rotulador rojo apuntando hacia sus órganos sexuales. Además, el autor de la carnicería había pegado sobre los ojos de la muchacha una franja de cinta aislante negra a modo de precinto.

—Qué raro… Se la ha puesto en los ojos pero no le ha tapado la boca. Con lo que el muy bestia le ha hecho debería haber temido que se pusiera a gritar —observó Mónica extrañada, refiriéndose al adhesivo.

—Quizás quería evitar que le mirara… —especulé yo.

—¡Menudo cuadro ha montado el muy cabrón! —comentó muy seria, comprobando una de las fotos que acababa de tomar al cadáver.

Enseguida llegó la comisión judicial formada por la forense Inmaculada Grau, el juez Carlos del Amo, con los que habíamos coincidido en numerosas ocasiones, y un secretario judicial a quien era la primera vez que veía.

—Buenas tardes —dijo cortésmente Grau con su voz de fumadora empedernida.

Después de los saludos de rigor, solicité el permiso del juez para inspeccionar el teléfono de la víctima. Comprobé que estaban registradas varias llamadas perdidas de Mar Griñán, la cual supusimos sería la propietaria del vehículo de marca Hyundai, tal y como indicaba la llave aparecida en el interior del bolso. Algunas eran de esa misma noche y otras de hacía unas horas. También vi que había enviado un whatsApp quejándose del plantón y diciéndole que le llevara el coche a su casa, pero que no fuera muy tarde para no despertar a sus padres. Asimismo, constaté que la hermana había intentado ponerse en contacto con la víctima en diferentes ocasiones a lo largo de la mañana.

—Hagan un rastreo por el barrio para ver si localizan el coche al que corresponde la llave —di orden a uno de los policías de Seguridad Ciudadana.

—De acuerdo, inspectora —obedeció, haciendo el típico gesto de llevarse la mano a la gorra.

La forense se enfundó los guantes de látex. Lo primero que hizo fue asegurarse de que la Policía Científica se había encargado de cubrir las manos del cadáver con bolsas de papel para proteger posibles restos. Sin más dilación, procedió a realizar el examen ocular, acompañada del juez y asistidos ambos por el secretario, que iba tomando notas. Como de costumbre, no nos hicieron partícipes de sus conclusiones. A los forenses les encanta hacerse los interesantes. A mí me daría igual, si no fuera porque nos facilitaría mucho nuestra labor de investigación que nos hicieran algún comentario de vez en cuando. En fin, por lo demás, estábamos habituadas a esa altiva actitud. Yo, sin embargo, tenía la costumbre de comunicarles todo lo que íbamos descubriendo, aunque ello no contribuyera a que cambiaran su forma de proceder. Así pues, como no salía de ella tal y como hubiera sido lo lógico, tuve que sacarle algo de información con sacacorchos. Me miró como si tuviera que estarle eternamente agradecida por proceder a comentarme sus primeras impresiones. Carraspeó para aclararse la voz.

—Exceptuando la amputación de la zona genital, que previsiblemente ha provocado que la víctima se desangrase, no parece que tenga golpes ni heridas. El cuerpo está frío y se aprecia con claridad el rígor mortis.

Una vez dicho esto, levantó un poco la camiseta que llevaba la chica. Volteó ligeramente el cuerpo y continuó con las especificaciones pertinentes.

—Las manchas violáceas en toda la superficie en declive no desaparecen aun después de ejercer presión. Indican que puede llevar unas quince horas muerta. De todas formas, no estaré segura hasta que realice la autopsia.

A continuación, procedió a retirar un poco la cinta adhesiva con la que, presumiblemente, el homicida le había tapado los ojos. Al despegar una pequeña porción, reparó en unos cabellos que se habían quedado pegados en el precinto junto a las pestañas de la víctima. Los extrajo con unas pinzas. Tras mirarlos con detenimiento los metió en una pequeña bolsa de plástico.

—Parecen canas. Yo diría que no pertenecen a la muchacha. Alguno conserva el bulbo, así que creo que no habrá problema para sacar ADN —apostilló.

Luego volvió a colocar la cinta adhesiva tal y como estaba.

—¿Se la vuelve a pegar? —le pregunté.

—Sí. Prefiero que el cuerpo llegue al Anatómico Forense en disposición semejante a como ha aparecido.

Entonces reparé en el cuello de la chica y en la parte superior de su camiseta.

—¿Y estas manchas de sangre?

—Parecen de salpicadura, porque en esta región no presenta ningún corte.

—Pero están bastante alejadas de la gran herida, y el resto de la prenda está limpia. Por tanto, cabe la posibilidad de que pertenezcan al autor del crimen —especulé.

—Los análisis de ADN nos sacarán de dudas —remató Grau.

Mientras formulábamos estas suposiciones, sentí un golpecito en el hombro. Al volver la cabeza vi a Mónica que reclamaba mi atención.

—El tío de Científica cree que tiene una pista del Tarantino.

Deduje que Mónica acababa de bautizar al desconocido homicida. Fui entonces al otro lado de la estancia, donde se encontraba el agente especializado. Me pidió que me agachase para observar una pequeña mancha que había en el suelo laminado, imitación de madera de roble.

—¿Ve usted esta zona más oscura? —me dijo, señalando con el dedo—. Creo haber encontrado una mancha de sangre que parece reciente. Casi se me pasa desapercibida porque da la sensación de que alguien ha intentado hacerla desaparecer. Al detectarla, he inspeccionado con especial atención y, gracias al luminol,[4] he descubierto dos más cerca de la puerta de salida. Son muy pequeñas, pero he podido coger una muestra.

—Interesante —comenté—. Podrían ser de la víctima, pero también del autor de la agresión.

—A ver qué nos dice el análisis de ADN.

—¿Ha aparecido el arma homicida?

—De momento no la hemos localizado. Ni los órganos genitales amputados —dijo el policía mientras tomaba fotos.

Inspeccionamos la vivienda a conciencia. Con el permiso del juez, nos llevamos los dos ordenadores que había en el piso para examinar sus bases de datos en busca de amigos y conocidos. Supusimos que pertenecían a cada una de las hermanas.

—Igual en Facebook o en Twitter encontramos alguna pista —dijo Mónica, siguiendo con la mirada al agente que se estaba llevando las computadoras.

—Si hay algún dato extraño, tiraremos del hilo con alguno de nuestros perfiles falsos —añadí.

—A ver si tenemos un poco de suerte, y el Tarantino es uno de esos gilipollas que utiliza las redes a modo de diarios…

—¡Ojalá! —exclamé mientras buscaba alrededor de la cama algún detalle que se nos hubiera pasado por alto.

Cuando estábamos terminando de explorar la habitación, apareció el policía que había ido en busca del vehículo.

—El Hyundai está aparcado en la calle paralela.

—¿Cerca?

—A unos cincuenta metros, aproximadamente.

—¿Tiene las ventanillas bajadas, algún golpe, ruedas pinchadas…? —pregunté.

—No. Solamente raspones típicos de aparcamiento. Y parecen bastante antiguos.

Recibida la información, solicité el permiso judicial para inspeccionarlo.

—Localicen a la dueña para que firme el acta de entrega. Después, que lo lleven a la central para que lo analicen.

—Pueden registrar el cuerpo y las prendas de vestir de la víctima —escuché la voz de cazallera de Grau a mi espalda, una vez terminó de someter el cuerpo al examen in situ.

Tardamos apenas unos minutos en hacerlo, pues ni los leggings ni la camiseta tenían bolsillos. Al parecer, todos los enseres que llevaba estaban dentro del bolso que habíamos revisado previamente. No nos topamos con nada más que resultase chocante o nos llamara especialmente la atención.

—Dadas las peculiares características de este caso, determino mantener en secreto todos los datos sobre el mismo —decidió el juez.

A continuación, ordenó el precinto de la vivienda y el levantamiento del cadáver. La comisión se despidió de nosotros.

La próxima cita sería a las diez de la mañana del día siguiente en el Instituto Anatómico Forense para proceder a la realización de la autopsia.

CAPÍTULO 3

—Gonzalo, tengo un homicidio y me gustaría que vinieras —me espetó Inma Grau en cuanto descolgué el teléfono.

—Preferiría que me invitaras a algo más sugestivo —le respondí.

—Ya… bueno… Si no tienes algo importante que hacer, te agradecería que te pasaras por aquí. Te prometo una buena botella de vino a cambio.

Eran las diez y veinte de la mañana del día 1 de mayo cuando se puso en contacto conmigo. Tal y como era habitual, le tocaba realizar los exámenes forenses de los casos que le habían correspondido el día anterior. Una muchacha había aparecido muerta en su casa en extrañas circunstancias y se disponía en ese momento a realizarle la autopsia.

Su tono indicaba que algo le preocupaba.

—¿Tienes algún problema?

—Yo ninguno. Si acaso, lo tiene el fiambre que tengo aquí delante. Por mi parte, he sacado unas conclusiones, pero me quedaría más tranquila si le echaras un vistazo.

—¿Y eso?

—Porque, o mucho me equivoco, o el asuntito va a traer cola. Por eso quiero saber tu opinión. —Suspiró y continuó—: Mira Gonzalo, cuatro ojos ven más que dos, y te voy a ser sincera, después de lo de Bretón, no quiero pillarme los dedos.

Quería evitar como fuera el más mínimo error, pues estaba muy reciente todavía el caso de José Bretón, quien estuvo a punto de ser declarado inocente por falta de pruebas. A pesar de que todo parecía incriminarle, la forense de turno dictaminó que los huesos carbonizados encontrados en una hoguera que se hizo en una finca propiedad de la familia no eran humanos, sino de animales. Diez meses después, a instancias de la madre de las criaturas, un antropólogo dictaminó sin lugar a dudas que los restos pertenecían a niños. La opinión pública, azuzada por los medios de comunicación, se echó encima de la especialista. Parece que a nadie le interesó reflejar el hecho de que el error, en ese caso, se había debido a un cúmulo de circunstancias que ella no controlaba. Nadie informó sobre los obstáculos que se le habían puesto para traer los restos a Madrid con objeto de ser analizados, tal y como solicitó, ya que en Córdoba no disponía de los medios necesarios para realizar un examen con garantías. Pero claro, es tan fácil tener una cabeza de turco…

Inmaculada Grau y yo sabemos lo complicado que es hacer ver a la gente que las cosas no son tan simples como la prensa pretende hacer creer.

En mi juventud no lo habría hecho, pero en ese momento yo también, como hacía la doctora Grau conmigo, habría pedido la asistencia de un colega en un caso con visos de ser complejo. Cumplir años no solamente va a servir para peinar canas.

Inma y yo nos conocemos desde que preparábamos las oposiciones para el Cuerpo Nacional de Médicos Forenses que convoca el Ministerio de Justicia. Es una mujer a la que no le gusta pedir favores. Por tanto, si me incomodaba en un día de fiesta, era porque se trataba de algo importante.

—¿Quién de la Policía Judicial va a llevar el caso? —pregunté.

—Xena y Gabrielle —contestó.

—Son buenas.

Xena y Gabrielle son los apodos de la inspectora Loren Barceló y de la oficial Mónica Rojo. Aunque ninguna de ellas había franqueado la barrera de los treinta años, tenían ya de sobra demostrada su solvencia con casos anteriores bastante complicados. Los forenses las llamábamos coloquialmente así porque siempre formaban tándem como equipo de investigación y ofrecían una imagen semejante a los dos personajes protagonistas de una serie de televisión, ya antigua, llamada Xena, la princesa guerrera. A la inspectora Barceló, morena, pelo largo, con rasgos faciales marcados, alta y muy preparada físicamente, vestida siempre con camisetas y pantalones ajustados, la bautizamos como Xena. Y a la oficial Rojo, Gabrielle, pues era rubia, de rasgos más aniñados, de menor estatura, con una estructura física considerablemente más frágil, y solía vestir ropa más suelta y vaporosa que su colega. En fin, que tenían un parecido razonable a los personajes de referencia. Ambas poseían dos de las cualidades más importantes para un policía de homicidios: instinto y perspicacia.

—Voy hacia allí.

—Te debo una —respondió agradecida mi colega.

Me encontraba mucho mejor que el día anterior. Había dormido más de nueve horas de un tirón y eso me había recuperado. Me vestí con celeridad y me dispuse a llegar lo antes posible al Instituto Anatómico Forense.

Aunque había bastante tráfico, pues varias calles estaban cortadas debido a la celebración de algunos actos con motivo del Día del Trabajo, con la moto tardé apenas veinte minutos en llegar al campus de la Universidad Complutense.

En la sala de autopsias, estaban mi colega, los auxiliares, dos miembros de la Policía Científica, la inspectora Barceló y la oficial Rojo. Reparé en que la inspectora se había cortado su larga melena para dejársela a la altura de los hombros.

«Ya no se parece tanto a Xena, aunque le sienta bien su nuevo aspecto», pensé, mientras me daba la mano a modo de saludo.

La víctima era una mujer joven. Los auxiliares de autopsia, con su parsimonia habitual, estaban terminando de quitarle la ropa y sus efectos personales para analizarlos.

Mientras Inma me estaba poniendo al tanto de los datos que ella consideraba de interés, y los miembros de la Policía Científica tomaban fotografías de los enseres que los asistentes iban colocando encima de la mesa, observé un objeto que uno de ellos se disponía a situar junto a las prendas que vestía la chica. Era un pendiente verde, colgante, en forma de ojo. Exactamente igual al que había visto el día anterior en mi mesilla de noche. Me extrañó la coincidencia, ya que era una pieza de bisutería bastante original.

—¿Y la pareja? —pregunté señalando el peculiar zarcillo.

—No tenía más que uno puesto —respondió Xena.

La inspectora debió de notar mi expresión de extrañeza.

—Si hubiera llevado el otro y le hubiera sido arrancado, la oreja estaría rasgada —continuó.

—Quizá se le cayó —introduje esa posibilidad.

—No. Al menos no en el lugar del crimen, que fue el mismo sitio donde ha aparecido el cuerpo. O sea, la cama de su casa. ¿No es así, doctora Grau? —le preguntó.

—En efecto. No hay vestigios de abrasiones ni de haber sido arrastrada —puntualizó Inma, más preocupada de examinar y de tomar muestras de la zona genital del cadáver que de ese pormenor.

—Tampoco lo hemos encontrado en el suelo de la vivienda —intervino Gabrielle, encogiéndose de hombros.

—Quizá, al ser una pieza grande, usara solamente una, pues portar ambas podría resultar demasiado recargado. —Xena hizo entonces una pausa antes de continuar hablando, mientras se frotaba las palmas de las manos por delante de las perneras de sus pantalones, como si se las estuviera secando. Había ya reparado otras veces en ese gesto característico suyo—. Otra posibilidad sería que el asesino se hubiera llevado la pareja. Pero normalmente la explicación más sencilla suele ser la correcta —apostilló más convencida de la primera hipótesis que de esta última.

En todo caso, la muchacha tenía las dos orejas perforadas, lo que indicaba que el uso de un único pendiente debía de ser, en ese caso, excepcional.

Después de matizar estos datos, nadie pareció dar al detalle del pendiente especial importancia. Nadie, excepto yo…

Las muñecas y los tobillos no tenían signos de haber sido inmovilizados con alguna cuerda o similar. El cuerpo no presentaba contusiones, ni parecía que se hubiera defendido usando las uñas. Tampoco mostraba señales de violencia por ningún sitio. Salvo por uno.

Aparentemente había muerto desangrada a consecuencia de una sola herida. El asesino le había rebanado limpiamente el clítoris, junto con el resto de sus órganos genitales.

—La amputación ha sido hecha por una hoja única y muy afilada. Yo diría que el autor la ejecutó en dos partes. Por un lado, el monte de Venus en una sola pieza y, por otro, el clítoris y los labios. Por las características de las heridas, deduzco que pudo utilizar un escalpelo del número quince para realizar con exactitud la ablación.

—¿Cómo puede estar tan segura del utensilio? —preguntó Xena sorprendida.

—Porque para obrar con tal minuciosidad, se necesita este tipo de instrumental. Si hubiera usado otra clase de bisturí, no habría sido capaz de realizar unas incisiones tan precisas. Por la forma de operar, juraría que el autor tiene conocimientos de medicina. El corte está hecho con precisión quirúrgica —observó Inma.

—¡Y tanto!, porque ha salvado la arteria ilíaca —apunté, reparando en la pericia del autor de la siniestra obra.

—Bueno, Gonzalo, la chica estaba bastante gruesa —comentó mi compañera constatando sus dimensiones.

—Perdone mi ignorancia, doctora. Pero ¿qué tiene que ver su volumen corporal con esa arteria? —preguntó Gabrielle.

—Pues que está justo aquí —dijo, señalando la ingle—. En las personas delgadas se encuentra muy superficial. Por eso, a poco que se profundice en la incisión, es muy fácil seccionarla. Pero, si hay grasa, queda más profunda.

La oficial asentía con la cabeza expresando su interés.

—Aun así, el trazo de la hendidura muestra que se ha prestado mucha atención en evitar cortarla —insistí.

—No es muy lógico si pretendía matarla. Cercenándola habría conseguido su objetivo con mayor rapidez —opinó Xena.

—Me temo que actuar con lógica no es precisamente su prioridad… —añadió Gabrielle con la mirada fija en el cadáver.

Tras este aparte, Grau reanudó la exploración.

—Posiblemente, el homicida la anestesió antes de cercenarle los órganos genitales. Eso explicaría que no se defendiera y que no muestre señales de sufrimiento. ¿Ven esta señal casi imperceptible que parece una picadura de mosquito? —Inma reparó en un pequeño orificio en el cuello—. Aseguraría que le inyectó alguna sustancia en la yugular.

—Así pudo actuar sin miedo a que ella gritara —dedujo Xena.

También presentaba signos de haber tenido relaciones sexuales.

—Presenta erosiones en la entrada de la vagina y pequeñas heridas en el cérvix. Así que, con toda probabilidad, ha sido violada —apostilló Inma.

En el cuerpo no parecía haber rastros de semen. Eso indicaba que el violador podría haber usado preservativo. También era posible que eyaculara en la ropa o fuera del cuerpo. Esto lo sabríamos después de que los chicos de Diana nos informaran del análisis de las prendas y de las diferentes muestras tomadas en el piso.

—¿La causa del óbito? —preguntó Xena.

—Definitivamente, shock hipovolémico. Tiene una herida enorme en una zona muy inervada vascularmente —respondió Grau.

—Al no haber tocado ninguna arteria, ¿fue una muerte lenta? —preguntó la inspectora.

—No tanto. Porque el efecto provocado por la falta de riego de la sangre al corazón y al cerebro hace que la víctima fallezca en unos minutos —aclaré.

—En efecto —ratificó Inma.

Me llamó la atención la zona superior de la cara.

—Tiene la piel de los párpados irritada. Es como si le hubieran arrancado las pestañas… —dije, acercándome al rostro para observar esa región concreta.

—Ha sido consecuencia de despegar la cinta aislante que le tapaba toda esa parte —puntualizó Grau, enseñándome el trozo de adhesivo.

—Si estaba anestesiada, ¿por qué le taparía los ojos? —preguntó Gabrielle a su superior.

—Ni idea —dijo Xena después de meditar la cuestión—. Si la había dormido previamente los tendría cerrados, así que, en principio, no tiene mucho sentido.

—No, si por sentido… Tampoco lo tiene el dibujito… —apostilló la oficial, señalando la flecha pintada en el abdomen.

—¿Hay algún resto que pueda llevar a la identificación del homicida?

—Tengo un par de cabellos que estaban pegados en el adhesivo. Por el color y la longitud no parecen ser de la víctima —respondió Grau a mi pregunta.

—La Policía Científica también ha localizado unas casi imperceptibles manchas de sangre en el suelo que quizá no sean de la chica. A ver si también hay suerte, como en los cabellos, y se puede detectar ADN —apuntó Xena.

Todo iba a ser analizado.

Gabrielle seguía absorta mirando el cuerpo.

—Si hubiera cortado la arteria esa que han mencionado antes, la sangre habría salido disparada, ¿no? —preguntó, jugando mecánicamente con un cabello que acababa de arrancarse de la cabeza.

—Desde luego la sangre habría salido con una presión considerable —afirmó Grau.

—Entonces el homicida pudo haberla evitado para no mancharse. Hubiera sido un numerito salir empapado de sangre de la casa —especuló Gabrielle, levantando las cejas.

Nadie hizo ningún comentario al respecto, pero yo consideré que era una reflexión correcta.

La inspectora telefoneó a su superior y, paseando de un lado a otro de la sala de autopsias, le puso al corriente de las conclusiones a las que habíamos ido llegando.

Me quedé abstraído mirando cómo Gabrielle tomaba fotos, hasta que Inma me sacó de mi introspección cogiéndome del brazo y apartándome a un lado.

—¿Qué te parece? —me preguntó discretamente.

—Esa flecha que le ha trazado en el abdomen y el desastre que le ha hecho parecen obra de un desequilibrado, pero mejor no decir nada hasta que tengas los resultados completos de la autopsia. Además, catalogar al homicida y las circunstancias en las que se ha desarrollado el crimen les corresponde a ellas, no a nosotros —respondí, refiriéndome a las policías.

En ese momento Xena vino hacia donde estábamos.

—Voy a solicitar al juez mediante oficio que ordene prioridad en los análisis de muestras y de ADN —nos comunicó.

—Sí. Es lo mejor para tener las cosas claras y evitar especulaciones —dijo mi colega satisfecha.

—Creí que le gustaría saberlo. Con los datos que tenemos por el momento, nada nos lleva a suponer que exista una causa clara que haya llevado a cometer este horror. Las circunstancias tan inusuales del suceso podrían hacernos pensar que el autor es un perturbado. Si eso es así, la experiencia nos dice que podría volver a actuar. Por eso es necesario acelerar la investigación con todos los medios que tengamos a nuestro alcance. Por el bien de todos. Espero que el juez lo comprenda —puntualizó Xena.

—¿Me necesitas para algo más, Inma? —pregunté a mi colega.

—No, gracias, Gonzalo. Y disculpa que te haya fastidiado la mañana —dijo, acompañando sus palabras con una amigable caricia en mi hombro.

Me despedí y regresé con una intensa sensación de desasosiego a mi casa.

CAPÍTULO 4

Acababa de entrar en el garaje para aparcar la moto. Estaba pensando en la extraña coincidencia de la pieza de bisutería mientras me quitaba el casco, cuando me sobresaltó el sonido del teléfono móvil. Noté que se me aceleraban los latidos del corazón y me sudaban las manos. Tenía los nervios a flor de piel. Bajé el volumen y respondí.

—¿Cómo va tu día, cariño? —me preguntó Diana desde el otro lado de la línea.

—Aunque no lo creas, trabajando.

—Pero hoy descansabas, ¿no?

—Le he hecho un favor a Inma Grau. Me ha pedido asistencia en la autopsia de una chica asesinada en su piso del barrio de la Concepción.

—Entonces has estado con mis muchachos. Yo también he pasado unas horas en la oficina. No me ha quedado más remedio. Un crimen muy feo. Echando un vistazo al informe que me pasaron después de hacer la inspección ocular en el piso, da la sensación de que podría tratarse de un ajuste de cuentas. Quizás obra de alguna mafia del este.

—Pero si era una simple estudiante…

—No conozco los detalles. Ya sabes que nosotros fundamentalmente valoramos los vestigios de la escena del crimen. Lo digo por lo sofisticado de la ejecución. De todas formas, el estropicio que le han hecho a la pobre chica sugiere…

Continuó hablando pero yo dejé de escucharla. Sin saber por qué, me vino a la memoria cuando nos conocimos. Coincidíamos en escenarios de crímenes que se cometían en diferentes lugares de Madrid. Ella todavía no había sido ascendida a jefa de Delitos Violentos. No eran precisamente sitios románticos, pero fue inevitable que llamara mi atención. Aunque no era demasiado alta, tenía una elegancia natural de la que no era consciente, y esa espontaneidad la hacía muy atractiva a pesar de haber cumplido ya cuarenta años. La observaba con sus guantes y su peto que la acreditaba como miembro de la Policía Científica, concentrada en averiguar qué misterio se escondería detrás de los elementos, aparentemente neutros, de la escena en la que se había cometido el delito. Lo cierto es que yo no pensaba establecer con ella más allá de un vínculo meramente profesional, es más, apenas cruzábamos unas palabras en cada caso. Siempre he sido un hombre que ha tenido éxito con las mujeres, pero, en esta ocasión, me impedía un mayor acercamiento a ella el hecho de que nunca me gustó mezclar la faceta profesional con la personal. Hasta que un día, la sensación de que alguien me miraba me hizo volver la cabeza y me topé con sus ojos. Sus mejillas enrojecieron. Le sonreí, y ella me correspondió cómplice. En ese momento decidí no dejar escapar la oportunidad.

—¿Tú qué crees?

Su pregunta me hizo volver al presente.

—Que sigues estando igual de buena que hace dos años.

Oí su risa coqueta. Era evidente que el piropo hizo que pasara por alto que no la estaba escuchando.

—¿Qué te apetece que hagamos esta noche? —le pregunté, dando por zanjado el tema del crimen.

—Recuerda que a las ocho tenemos la inauguración de Violeta.

Había olvidado por completo la exposición de pintura de su amiga. Sin embargo, no le hice ningún comentario. Quería evitar que me recriminara no prestar atención a sus cosas.

—Humm. Pero, ya que lo dices —continuó—, después me gustaría que hiciéramos algo especial. Hoy te toca a ti sorprenderme —me susurró—. ¡Ah! Y no traigas la moto porque me voy a poner vestido.

Unos días atrás me había llevado al Planetarium. A pesar de residir en Madrid desde hacía tantos años, nunca se me había ocurrido ir allí.

— Te recojo a las ocho menos cuarto. Y ponte guapa, princesa…

—Bueno… ya juzgarás —remató con voz juguetona.

Algo me impidió contarle que la chica asesinada llevaba un pendiente semejante al que había aparecido encima de mi mesilla de noche.

«Luego le preguntaré si es suyo», pensé mientras subía en el ascensor.

No dejaba de darle vueltas. Estaba deseando entrar en casa. Abrí la puerta, dejé las llaves encima de la repisa del recibidor, y me dirigí al dormitorio subiendo deprisa las escaleras. Allí estaba el pendiente. Lo cogí entre mis dedos y lo observé detenidamente. Esperaba localizar algo que indicara que la mente me había hecho una trampa y que no era tan parecido como yo suponía. Ansiaba que el gancho para colgarlo de la oreja, el color o el material con el que estaba fabricado indicaran que se trataba de piezas parecidas aunque no iguales. Pero, decididamente, era idéntico al que el auxiliar de Inma Grau había dejado en la mesa de la sala de autopsias. Lo guardé en el cajón de la mesilla. Necesitaba quitarlo de mi vista. Su presencia provocaba en mi interior una sensación desagradable. Pensé en deshacerme de él, pero algo dentro de mí me obligaba a conservarlo.

Me quité la ropa. Me puse el pantalón del pijama y una camiseta, y bajé a la cocina. Saqué un poco de queso, pero volví a meterlo en el frigorífico. No tenía nada de apetito, a pesar de que eran ya las tres de la tarde y solamente había desayunado un café. Tomé un yogur y me tumbé en el sofá a echarme la siesta ayudado con el sonido de fondo del televisor. Tardé poco en dormirme. Me desperté a media tarde. Todavía medio somnoliento, me topé con un avance de ese truculento programa de moda llamado Una mujer junto al crimen. Subí el volumen. En el plató estaba su presentadora y directora, la famosa Viky Sánchez, apoyada en la parte frontal de la mesa de cristal del plató, con su curiosa forma de pipa. Vestía una minifalda que le permitía lucir sus bien torneadas piernas. No era el tipo de mujer en la que solía fijarme, pero reconocía que poseía un fuerte magnetismo sexual. De fondo, sonaba la pieza musical de la cabecera mientras ella avanzaba el tema estrella de su próxima emisión.

Una joven de veintiún años y nacionalidad española fue hallada muerta ayer en un piso del barrio de la Concepción de Madrid en extrañas circunstancias. Una mujer junto al crimen ha podido averiguar varios datos que ofrece a ustedes en primicia y que indica que podemos estar ante un caso inquietante: la muchacha fue salvajemente violada y murió desangrada a causa de la amputación de sus órganos sexuales, que no han aparecido en la escena del crimen, según nuestras fuentes. Además, se ha encontrado el cadáver con una curiosa pintura en su abdomen y con diversos signos que hacen suponer que el homicidio es obra de un psicópata. El Cuerpo Nacional de Policía realiza las investigaciones pertinentes para tratar de esclarecer la muerte de esta joven, ya que se desconoce el móvil del crimen. El cuerpo fue descubierto por su hermana, que ha sido quien ha denunciado los hechos. En nuestro próximo programa les ofreceremos, en exclusiva, todos los detalles de este misterioso suceso.

Viky Sánchez, una mujer junto al crimen.

A la par que una voz masculina decía en off esta última frase, el avance se cerraba con un rótulo con las palabras «El Asesino del ClítoriX» cayendo de la X unas gotas de sangre.

Entonces Viky Sánchez, en esta ocasión en primer plano, era quien cerraba el adelanto con las palabras:

Aquí, en Antena 7.

¡Ya le habían puesto nombre y todo! Lo de terminar en X la palabra supuse sería para darle un poco más de sensacionalismo y de intriga, en referencia al misterioso criminal. Dada la zafiedad del programa en cuestión, dudaba que fuera un homenaje a Henry Miller.

Parecía que fuera imposible mantener los detalles sensibles de un caso apenas un día en secreto. Ahora habría que soportar a la prensa merodeando por los juzgados y por el Anatómico Forense.

«Tengo que desconectar, porque si no lo hago, me voy a volver loco», me dije a mí mismo.

Llamé a La Castafiore, un restaurante muy cercano a la plaza de las Salesas, que tiene la peculiaridad de que los camareros son también cantantes de ópera. Aunque sería más correcto decir que son tenores, sopranos y barítonos que ejercen de meseros. A Diana le gusta el bel canto y la gastronomía. Por tanto, pensé que le haría gracia comerse unas habitas baby salteadas con jamón Sansón y Dalila mientras escuchaba el «Nessun dorma» de Turandot, su aria favorita. Reservé una mesa para las diez y cuarto de la noche.

Me dirigí al dormitorio y abrí el armario. Elegí los jeans que, según Diana, tan bien me sientan y la camisa beis de Ralph Lauren que me había regalado por mi cumpleaños. Me contemplé en el espejo. Vi a un hombre todavía atractivo, en forma, y al que la vida le ha tratado bien a pesar de los contratiempos que ha encontrado en el camino.

Decidí no sacar el coche para poder beber vino durante la cena y no tener que preocuparme por los controles de alcoholemia. A las ocho menos diez llegué a su casa y la esperé dentro del taxi. Estaba admirando el soberbio mosaico del edificio la Escuela Técnica Superior de Ingenieros de Minas, en la calle Alenza, cuando oí el sonido de la portezuela del vehículo al cerrarse. Lo primero que vi al volver la cabeza fueron sus piernas. No recordaba el vestido que llevaba puesto. Seguramente era nuevo. Su color azul combinaba muy bien con el tono anaranjado de su cabello. Se notaba que había ido a la peluquería y le habían cambiado ligeramente el corte de pelo. Le daba un aire más actual, corto por detrás pero con un largo flequillo. Las sandalias negras de tacón le estilizaban la figura.

—Culpable —le dije, señalándola con el dedo.

—¿De qué? —me preguntó, clavándome sus enormes ojos azules.

—De dejarme boquiabierto.

Se dibujó en su boca esa sonrisa de medio lado que me tenía conquistado. Las arrugas que se le marcaban en las comisuras de los labios la hacían tremendamente sexy. Al besarme, noté que acababa de perfumarse con Chance de Chanel, mi perfume favorito. Esa fragancia combinaba a la perfección con su piel. Me sorprendía seguir sintiendo el mismo cosquilleo en el estómago que al principio de conocernos, algo nada habitual en mi relación con las mujeres, pasada la novedad de los primeros encuentros.

Llegamos a La Casa Encendida, el lugar donde exponía Violeta Riquelme. El gran espacio multiusos daba una grandiosidad a la exposición que contrastaba con la mediocridad de las pinturas. La muestra consistía en veinte retratos de mujer sin especial interés, pero que sirvieron para distraerme y olvidarme de todo lo relacionado con el crimen del barrio de la Concepción. Diana me presentó a la autora de la obra, que estaba radiante. Supuse que las mentiras con las que los invitados le estaban endulzando sus oídos inducían a ello.

Después de tomar un par de copas de vino y algún canapé, nos dirigimos al restaurante. Tal y como supuse, le encantó la combinación de gastronomía y arte vocal.

Eran poco más de las doce cuando salimos del local. Hacía una noche muy agradable, así que decidimos dar un paseo antes de regresar a casa.

—El próximo fin de semana te voy a preparar un menú wagneriano totalmente creado por mí mientras escuchamos Tristán e Isolda. Pero tienes que prometerme que tú harás el playback de Plácido Domingo —me susurró al oído, sugiriéndome algo más que un disfrute culinario.

A Diana le divierte cocinar. Es muy creativa y le gusta inventar platos sofisticados. Suele acertar casi siempre, aunque a veces se arriesga demasiado y tenemos que recurrir a los socorridos huevos fritos con patatas.

No hablamos del truculento caso en toda la velada. Opinamos sobre cuál de los cantantes nos había gustado más y nos reímos con nuestros chistes privados. Si alguien nos hubiera estado escuchando no habría entendido absolutamente nada. Tal era el grado de complicidad que teníamos. Miré cómo se reía a carcajadas y, de repente, me entraron unas ganas locas de quitarle el vestido y recorrer todo su cuerpo con mi boca. Paré el primer taxi que pasó. Regresamos a su piso. Me sentía salvajemente excitado. Nada más cerrar la puerta tras nosotros la apoyé contra la pared del pasillo. La giré y empecé a besarle el cuello por detrás. El roce de su piel en mis labios y su olor provocaron una enorme presión en mi bragueta. Levanté su vestido. No llevaba medias. Le bajé el tanga y empecé a penetrarla por detrás sin ninguna contención hasta que estallé dentro de ella.

—Hacía tiempo que no me follabas así… —comentó sorprendida.

Hicimos una pausa para beber una copa de vino blanco. La noche aún no había terminado. No tardó mucho en conducir mi mano a su sexo. Estaba empapada y yo me sentía con el vigor necesario para satisfacerla y volver a hacerlo yo también. Me dejé llevar.

Exhaustos, fuimos al dormitorio. Después de tantas horas en tensión me sentía calmado. Su compañía hacía que todo adquiriese una dimensión diferente. Con ella entre mis brazos, el transcurrir de las horas se presentaba con otra perspectiva. Recostada en mi pecho, cerró los ojos mientras yo le acariciaba la cabeza. Me pidió que le masajeara suavemente el cuero cabelludo. Le relajaba ese pequeño gesto. Tardó muy poco en quedarse profundamente dormida. Las persianas estaban subidas y la luna iluminaba el dormitorio. Le estaba acariciando la nuca cuando le descubrí una manchita en el cuello. Un lunar que me había pasado desapercibido hasta ese instante. Ese pequeño detalle, sin saber por qué, removió en mí un sentimiento que nunca antes había experimentado. Me sorprendí con la certeza de estar perdidamente enamorado de ella y considerando la posibilidad de ampliar el yo al nosotros. Nunca me he caracterizado por ser un hombre fiel. Pero mi mayor defecto no ha sido ese, sino la desatención que mostraba hacia las mujeres que han ido desfilando a lo largo de mi vida, más pronto que tarde. Quizás porque opinaba que la rutina es la máxima responsable del hastío que aniquila hasta la más sólida de las historias de amor, y optaba por retirarme antes de que apareciese. Sin embargo, la opinión que tenía acerca de que los nexos emocionales funcionan mejor desde la individualidad y la excepcionalidad con ella estaba cambiando. Contemplándola, empecé a pensar que los vínculos no están condicionados por ningún factor, solamente por nosotros mismos. La necesidad de autoafirmación que me hacía ir en busca de la admiración femenina, cuanto más variada mejor, con ella había desaparecido.

Recorriéndole el rostro con la mirada, me fijé en los pequeños brillantes que lucía en sus orejas. En ese momento decidí que sería una mala idea hablarle del complemento que había guardado en el cajón de mi mesilla. Ese adorno que de forma tan absurda y fuera de contexto estaba en mi casa. Deseaba que nada enturbiara la armonía que había entre nosotros, y tuve la intuición de que aquello no iba a aportar nada bueno.

Una oleada de angustia volvió a invadirme por dentro.

CAPÍTULO 5

La víctima se llamaba María del Rosario Márquez, aunque todo el mundo la llamaba Charo.

Al día siguiente de haberse realizado la autopsia, pedí a Mónica que convocara a los testigos para, juntas, tomarles declaración en la jefatura. En primer lugar citó a Mar, la amiga que le había prestado el vehículo. La acompañó su padre, que esperó en otra sala. Estuve durante un buen rato preguntándole acerca del entorno de ambas y de su relación personal, en busca de algún rencor o enemistad que pudiera haber llevado a la testigo o a alguien relacionado a una posible implicación. Durante toda la declaración estuvo mordiéndose las uñas y moviendo nerviosamente su pierna derecha. Se la veía superada por la situación. Por eso, aunque mis preguntas eran muy directas, intenté en todo momento expresarlas con un tono suave para destensar su estado.

—¿De qué os conocíais?

—Éramos compañeras de facultad.

—¿Por qué le dejaste el coche?

—Porque su hermana Laura se había llevado el que compartían. Yo no iba a usar el mío, ya que estaba recuperándome de una gripe y no tenía intención de salir de casa. Me lo pidió. Así que se lo dejé con la condición de que me lo devolviera con el tanque lleno de gasolina.

—¿A qué hora habíais quedado para entregártelo?

—A las diez y media de la noche.

—¿Por qué acordasteis veros en El 31?

—Porque está a medio camino de su casa y de la mía.

—¿Llegaste puntual?

—Sí. Bueno, apenas me retrasé tres o cuatro minutos. No eran todavía ni las once menos veinticinco cuando me presenté en el bar. Esperé como media hora. Me extrañó, porque había hablado con ella esa misma tarde y me dijo que estaría un poco antes de lo previsto y que, por eso, no la hiciera esperar.

—¿Qué hiciste al ver que no venía?

—Al llevar un buen rato en la terraza, llamé varias veces a su móvil, pero no contestó. Cuando me harté de estar allí, le envié un mensaje diciéndole que lo llevara a mi casa. Estaba muy enfadada con ella… Pobrecilla, ¡cómo me iba a imaginar por lo que estaba pasando! —exclamó sincera al tiempo que los ojos se le humedecían.

—¿No se te ocurrió acercarte al piso?

—No. Porque también la llamé a su teléfono fijo y no lo cogía. Por tanto, supuse que no estaría.

—¿Y no se te pasó por la cabeza ponerte en contacto con su hermana?

—No lo hice por la noche porque sabía que estaba en Valladolid, así que pensé que tampoco estaría al tanto de la razón por la que no había ido a la cita. Pero, al seguir sin tener noticias de Charo ni de mi coche, la llamé a la mañana siguiente. Me dijo que al mediodía llegaría a Madrid, y que cuando la localizase le daría el recado. No volví a saber nada hasta unas horas después. Sonó el teléfono y eran ustedes pidiéndome que firmase no sé qué papel para inspeccionar mi coche. Entonces me enteré de lo que había ocurrido.

—Cuando hablaste con Charo por la tarde, ¿la notaste nerviosa o percibiste algo fuera de lo normal?

—No. Hablamos poco, pero no reparé en nada que me resultase raro. Nos limitamos a concretar la hora y el lugar y poco más.

Hice un gesto a Mónica con la cabeza indicándole que habíamos terminado. Entonces procedió a imprimir la declaración que había ido transcribiendo en el ordenador.

—¿Cuándo me devolverán el coche? —nos preguntó mientras firmaba.

—No creo que tarden mucho. En el momento que el juez lo autorice, te avisaremos.

La despedimos. Noté el ambiente cargado.

—¿Qué te parece? —me preguntó Mónica.

—Dice la verdad, es evidente —respondí mientras abría la ventana para airear la salita—. Los cristales están asquerosos. Podrían limpiarlos de vez en cuando —expresé, molesta—. Anda, dile al camarero que pase.

El ruido del tráfico era demasiado alto para que no resultase fastidioso. Volví a cerrar la ventana. Mónica entró con el hombre que había atendido a la víctima por la tarde en el bar. Se trataba de un ecuatoriano de mediana edad. Era rechoncho y regordete y llevaba bigote.

—Diga su nombre, por favor.

—Ramiro Larrea Guamán, para servirle.

—¿De qué parte del bar se ocupa usted?

—Comúnmente, de la terraza.

—¿Conocía a la víctima?

—Sí, señora. Iba a menudo al establecimiento.

—¿Con amigos?

—Solía acudir con otra muchacha.

—¿Con esta? —le pregunté, enseñándole una foto de su hermana.

—Sí.

—¿Esa tarde estaba con ella?

—No.

—¿La atendió usted?

—Sí, señora. Se sentó en una mesa del exterior.

—¿Sola? —le pregunté.

—Pues primero sí, y luego no.

—Explíquese.

—Quiero decir que llegó sola, pero más tarde se acomodó con ella un muchacho. Él había llegado antes y ocupó otra mesa donde yo le serví, pero luego recuerdo haberle visto sentado junto a la joven. Reparé en ese detalle porque parecía, en principio, que no se conocían.

—¿Recuerda cómo era?

—Este… no me fijé mucho, pues tenía que atender yo solo la parte exterior de la cafetería.

—¿Rubio, moreno…?

—Moreno, pero claro de piel.

—¿Quiere decir de raza blanca?

—Sí, como ustedes.

—¿Reparó usted en algún detalle característico?

—Pues ahorita que lo dice, llevaba el pelo anudado en una pequeña cola, y una de esas gorras que se usan para protegerse del sol —dijo, indicando con la mano la forma de una visera.

—¿De qué color?

—Negra, creo.

—¿Podría calcular su edad?

Se quedó pensando, como si la pregunta le hubiera sorprendido.

—Era joven, pero un tanto raro.

—¿Raro?

—Sí, señora. Me pareció diferente a la mayoría.

—¿En qué sentido? —le pregunté, poniéndome en pie para desentumecer mis músculos.

Con los brazos cruzados, di unos pasos mirando hacia el suelo esperando su respuesta. Al ver que esta no llegaba, me detuve y me volví hacia él. Comprobé que me miraba fijamente, acariciándose el bigote, con una expresión que me pareció indicar curiosidad y extrañeza. Aunque quizá lo único que pretendía era encontrar las palabras adecuadas para contestar de forma precisa a lo que acababa de preguntarle.

—Había algo en él que no cuadraba… —dijo, moviendo lentamente la cabeza.

—Intente ser más preciso, por favor.

—No sabría decirle…

Su falta de concisión estaba empezando a sacarme de mis casillas. Después de dejarle pensar unos instantes, y al ver que no concretaba, continué:

—¿Cómo era de alto?

—No sé, no lo vi parado.

—¿Era gordo, delgado…?

—No parecía que fuera grueso.

—¿De qué forma iba vestido?

Entornó los ojos intentando concentrarse y después de unos segundos prosiguió:

—Pues… con un saco de esos que tienen capucha, creo que gris claro, y pantalón holgado de un color oscuro.

—¿Algo más que le llamara la atención?

—Parecía que llevaba algún tiempo sin rasurarse.

—Quiere decir que llevaba barba, ¿correcto?

—Sí.

—¿Muy poblada?

—No, señora. De tres o cuatro días.

—¿Era cliente habitual?

—Yo no le había visto antes.

—¿Sabe si se fueron juntos?

—Creo que sí. El joven me pagó su bebida y, como ya le dije, después le vi sentado junto a la muchacha en el lugar donde ella estaba. Cuando me quise dar cuenta habían desaparecido. Me acerqué porque pensé que se habrían ido sin pagar la consumición de ella, pero vi que estaba el importe en la mesa. Me enojó que se fueran sin avisar, pues alguien podía haberse llevado la plata —dijo con su peculiar acento.

—¿Le suena esta chica? —le pregunté, enseñándole una foto de Mar, la propietaria del vehículo prestado.

—Sí. Estuvo también por la noche en la terraza.

—¿Con alguien?

—No. Pero su actitud era la de acudir a una cita. Miraba mucho su reloj y según pasaba el tiempo se la veía irritada. Pensé que su novio le habría dado plantón, como dicen ustedes.

—¿Llegó antes o después de que los dos jóvenes se marcharan?

—Después. Lo recuerdo porque yo estaba terminando mi turno —aseveró, tras pensar unos segundos.

—¿Qué hora sería entonces?

—Poco antes de las once.

En ese momento sonó el teléfono interno.

—La familia Márquez ha llegado —me notificaron desde la garita de entrada.

—Hemos terminado. Gracias, Ramiro.

—Por nada.

Despedimos al hombre una vez firmó su declaración y pedí a Mónica que bajase a buscar a los parientes de la víctima. Mientras tanto, yo me dirigí a la máquina para servirme un vaso de agua fría. Me bebí casi la totalidad, salvo unas gotas que me las apliqué en la nuca. Empezaba a hacer calor.

Habíamos emplazado a la hermana y a los padres. Estos últimos llegaron de Valladolid inmediatamente después de enterarse de la tragedia. Pensé en lo largos que se les habrían hecho los escasos sesenta minutos que dura el trayecto en AVE hasta Madrid.

Al cabo de unos minutos subió mi colega con toda la familia. El padre, en el centro, llevaba abrazadas por los hombros a su esposa y a Laura, su ya única hija. En momentos extremos, sentir la proximidad física de los seres queridos es lo único que puede contribuir a mitigar el dolor.

—Créanme que lo siento muchísimo —les expresé de forma sincera mis condolencias—. Por favor, acompáñenme.

Conduje a los padres a un despacho vacío mientras mi compañera llevaba a Laura al cubículo en el que acababan de declarar Mar y posteriormente el camarero de El 31. Les pedí que esperaran hasta que finalizáramos de recoger el testimonio de su hija.

Cuando entré, mi compañera estaba de nuevo preparada delante del ordenador y Laura sentada en un sillón al otro extremo de la mesa. Estaba muy pálida. Se veía que no había dormido unas cuantas horas seguidas desde que se había encontrado a su hermana muerta. Tenía la mirada perdida, hablaba muy lentamente y sus movimientos eran pausados. Deduje que estaba de tranquilizantes hasta arriba. Tenía diecinueve años y su hermana Charo veintiuno. Sus padres les habían cedido ese pequeño piso que tenían en Madrid, para que se alojaran mientras terminaban sus estudios universitarios. También les habían proporcionado un viejo Opel Corsa para que se trasladaran de un lado a otro. Laura, como ya nos había dicho Mar, se lo había llevado esos días para ir a visitarlos y, de paso, practicar su recién sacado permiso de conducir. Ella estaba en primer curso de Odontología y Charo estudiaba Ciencias de la Imagen en la Universidad Complutense. Hacía poco tiempo que vivían en la ciudad y no habían hecho todavía muchas amistades.

Hablaba muy bajo y se pasó toda la declaración mirando al suelo mientras se peinaba inconscientemente una ceja. Era evidente que se encontraba bajo los efectos de un potente ansiolítico.

—¿Tenía tu hermana novio o salía con alguien?

—Con nadie.

—¿Estás segura?

—Sí, teníamos mucha confianza. Me lo habría dicho.

—¿Tomaba drogas?

Quería descartar que hubiera sido asesinada por deberle dinero a un camello.

—Claro que no. Solo fumaba cigarrillos.

—¿Le notaste algún cambio de comportamiento en los últimos días que te llamase la atención?

—En absoluto.

—¿Te comentó algo sobre si había conocido recientemente a alguien por internet?

—No le gustaban las redes sociales.

—¿Ni siquiera Tuenti?

Negó con la cabeza.

—Decía que tenía cosas más importantes que hacer que perder el tiempo con esas chorradas.

—¿Cuando hablaste con ella el último día te dijo si había conocido a alguna persona o si le había ocurrido algo fuera de lo normal?

—No. Que yo sepa, fue a la facultad por la mañana y después a casa, como todos los días.

—El camarero de El 31 nos ha dicho que vio a tu hermana con un chico con barba incipiente que vestía pantalones anchos, sudadera y gorra de visera. Cree que llevaba coleta. ¿Recuerdas si tenía un amigo o conocido que responda a esa descripción?

—A mí no me suena nadie así.

Corroboró todo lo que nos había dicho Mar Griñán. Parecía una chica sencilla y bastante transparente. Igual que debió de serlo su difunta hermana. Cuando había contestado todas las cuestiones que consideramos de interés, dimos por concluida su declaración. La llevé al despacho en el que había dejado a sus padres. Para que no se quedara sola, pedí primero al padre que me acompañara y, posteriormente, registrar el testimonio de la madre. Ni uno ni otro nos aportó nada que pudiera hacernos avanzar en la investigación.

Mónica se fue a guardar las declaraciones firmadas en la sala donde teníamos los archivadores. Yo me disponía a acompañar a la familia a la puerta de entrada para que un coche oficial les trasladase al lugar que pidieran, cuando el subinspector Daniel Gálvez me interrumpió.

—El juez Del Amo quiere hablar contigo. Te lo paso.

Esperaba que Gálvez se fuera, pero no se movió. Era evidente que quería estar al loro de la conversación.

—Esperen aquí un momento, enseguida les recojo —sugerí a la familia, cerrando tras de mí la puerta del despacho donde se encontraban.

No me parecía lo más adecuado que escuchasen algo relacionado con la muerte de su hija. Por eso quería hablar lo más privadamente posible con el magistrado encargado del caso. Me senté en una de las mesas que tenían supletorio, y pulsé la tecla para ponerme en comunicación con el juez. Presentí que no se trataba de nada bueno.

—Inspectora Barceló, dígame.

—Buenos días. Como usted sabe, todas las actuaciones relacionadas con el crimen de la calle Virgen del Portillo son reservadas. Sin embargo, se han filtrado detalles sensibles del mismo a los medios de comunicación. Quiero que sepa que voy a investigar de dónde ha surgido la transmisión y que abriré diligencias para indagar qué persona o personas han sido las fuentes.

—Señor juez, tenga usted la seguridad de que la filtración no ha venido de la Policía Judicial. Comprenda que nosotros somos los más perjudicados, pues es algo que entorpece de forma considerable nuestro trabajo.

—Si he dado prioridad a este asunto haciendo caso a su solicitud es para acelerar su resolución. Y como comprenderá, el hecho de que datos especialmente delicados sean vox populi no ayuda a ello…

—Estoy de acuerdo. Pero le sugiero considerar que la persona o personas —utilicé sus mismas palabras recalcándolas— que han hablado más de la cuenta podrían venir de otro organismo.

Nos despedimos con cierta tensión. Por enésima vez, las particularidades confidenciales de un homicidio se hallaban en conocimiento de la prensa. Nunca se llega a saber quién ha sido el bocazas: si alguien del 112, del SAMUR, de Seguridad Ciudadana, o algún auxiliar del Anatómico Forense. Para mí es un misterio la razón por la que cualquiera de estos profesionales se exponen a ser expedientados por cotillas. Supongo que sentir que son importantes demostrando que tienen información privilegiada les compensa asumir ese riesgo.

—¿Qué pasa? —me preguntó Daniel Gálvez con su habitual tono desagradable.

Había permanecido sin quitarme ojo durante la conversación con el juez mientras se comía un bocadillo de chorizo.

—Ya has oído. Lo de siempre.

—Pues ya podéis ir tú y la Moni con pies de plomo, porque como os metáis en charcos, puede que os salte barro a los ojos —me dijo con tono paternalista.

Entonces entró en la conversación Juan Hinojosa, el otro inspector de Homicidios de nuestro grupo.

—¡Y tanto! Como os descuidéis, tú vas a dejar de ser chapa y las dos vais a pasar a básicas. ¡Qué guapas vais a estar con el uniforme! —comentó con sorna, estableciendo una mirada de complicidad con Gálvez.

Me considero una persona con sentido del humor, pero su forma de bromear diciendo que me iban degradar de inspectora y que a Mónica y a mí nos trasladarían a la escala básica de la policía no me gustó un pelo. Hinojosa, como todos los polis de la vieja escuela, suele emplear ese lenguaje y le encanta reírse de sus propias ocurrencias.

—Gracias por los ánimos —les dije a ambos con retintín.

Valoré dos opciones: enviarles a la mierda o acompañar a los padres de la chica a la salida. Me decidí por esto último. Creí que era mucho más positivo hacer lo que estaba en mi mano para consolar a esa familia, destrozada por una pérdida de la que se no recuperarían jamás, que decir a los gilipollas de Gálvez e Hinojosa algo de lo que me pudiera arrepentir.

CAPÍTULO 6

De vuelta a jefatura, tras consolar como pude a la familia, pasé por delante del bar La Universitaria. Me pareció ver, a través del cristal, que en televisión estaban retransmitiendo un reportaje con las imágenes de la forense Grau a su llegada al juzgado, junto a otras del bloque de viviendas donde vivía la chica asesinada. Entré para ver de qué se trataba. Pedí un café con leche. Me arrepentí de no haber optado por una Coca-Cola light, pues el sonido de la cafetera me impedía escuchar bien el audio del reportaje que estaban emitiendo. Agucé el oído y comprobé que una tipa con grandes pechos avanzaba el tema estrella de un programa que creí entender se llamaba La mujer en el crimen. En su próxima emisión trataría en primicia detalles que supuestamente habían averiguado del denominado Asesino del ClítoriX. Por la cabecera, la música de fondo y el estilismo de la presentadora, evidenciaba ser un programa de lo más sensacionalista. Comprendí entonces la razón por la que el juez Del Amo estaba tan cabreado. No es que se hubiera filtrado la información a periódicos serios, sino que el caso había adquirido tintes circenses y se estaba convirtiendo en el tema estrella de un espacio de entretenimiento.

Pagué la consumición y aceleré el paso para llegar a jefatura.

Lo conté cuando subí al despacho.

—Una mujer junto al crimen —me corrigió Daniel Gálvez.

—Y Viky Sánchez será muy hortera, pero está buenísimaaaa —manifestó Hinojosa, colocando sus manos como si estuviera palpando las tetas de la presentadora.

—Es el programa preferido de mi abuela —dijo Mónica, refiriéndose a Pilarín que, aunque en pocos meses cumpliría ochenta años, todo el mundo la seguía llamando por su diminutivo.

—¿De verdad que nunca lo has visto? —me preguntó incrédulo Gálvez.

—¡Hay que joderse! ¡Y eso que eres poli! —apostilló Hinojosa, moviendo la cabeza con aire de superioridad constatando mi ignorancia.

—Tienes que estar en el mundo, Loren. El saber no ocupa lugar —remató Gálvez.

Como si la telebasura fuera imprescindible para mi formación cultural. A pesar de que Una mujer junto al crimen y Viky Sánchez eran conocidísimos en todo el país, a mí no me sonaba ni lo uno ni la otra. Quizá porque su espacio nunca se había ocupado, al menos hasta ese momento, de algún homicidio que lleváramos nosotros.

—La mesa de cristal del plató tiene forma de pipa en homenaje a Margarita Landi —puntualizó Mónica, haciéndose la listilla.

Margarita Landi, periodista pionera en investigación criminal, era el único nombre que me resultaba familiar. La recordaba, siempre fumando en pipa, en espacios televisivos que trataban sobre crímenes y sucesos truculentos. De repente recordé que Una mujer junto al crimen era también el título de un libro de la propia Landi que yo había leído hacía ya tiempo.

«Tengo que ponerme al día», reflexioné para mí, viendo la expresión de incredulidad de mis compañeros.

Dejé al gordo Gálvez y al cara de alpargata de Hinojosa intercambiando ordinarieces respecto a la presentadora, y me encerré con Mónica en el despacho donde habíamos tomado declaración a los testigos. Quería establecer tranquilamente y sin las interferencias de esos dos el protocolo de investigación a seguir. Puse a Mónica al corriente de la llamada del juez Del Amo.

—¡Pues vaya panorama! —dijo, ajustándose las gafas.

—Bueno, aunque es una putada, vamos a ser positivas. Piensa que al adquirir el crimen relevancia mediática a lo mejor surge alguien que pueda darnos alguna pista —le espeté, no muy convencida y con el tono más animado del que fui capaz.

—Si tú lo dices… En fin, en cualquier caso, ya no podemos hacer nada al respecto —comentó resignada, refiriéndose a la magnitud que había adquirido la filtración. Se arrellanó en la silla cruzando las manos detrás de la nuca—. ¿Tú has llegado a alguna conclusión? —me preguntó.

—Después de haber escuchado a la familia, es evidente que la chica no tenía una gran experiencia vital. Debía de ser bastante ingenua. Ni la hermana ni ella parece que tuvieran muchos contactos sociales. Tampoco motivo alguno para que alguien quisiera matarla. Creo que podemos trabajar con la hipótesis de que se trata de un único homicida. Y considerando el testimonio del camarero ecuatoriano, podríamos especular que todo apunta al individuo que se sentó con ella en la terraza de El 31.

—¿Piensas que se conocían con anterioridad?

—Me temo que no. Probablemente se ganó su confianza quién sabe de qué manera y consiguió que de forma voluntaria le proporcionara acceso al piso.

—De acuerdo con lo que tenemos es una hipótesis creíble —asintió.

Recapitulé mentalmente para estructurar de un modo ordenado la investigación.

—Comprueba con las distintas operadoras de telefonía móvil las comunicaciones que hicieron ese día la víctima, su hermana y la propietaria del coche. Ya sabes, lo de siempre: ubicación de las antenas, tráfico de llamadas entrantes y salientes, mensajes…

Se levantó y se dirigió con paso firme a cumplir mi encargo. Pero antes de salir, con la puerta entreabierta se volvió hacia mí.

—¡Ah! Mientras has ido a acompañar a la familia, me han comunicado los especialistas en ciberespacio que definitivamente no han encontrado nada en los ordenadores de las hermanas que nos pudiera ser de utilidad.

—¿Y qué hay de la inspección del Hyundai?

—También ha llegado el informe y he podido echarle un vistazo —recordó, abriendo un cajón de la mesa para sacar la documentación.

—Todo concuerda. Siguiendo las instrucciones que le había dado su amiga Mar, debía de acabar de repostar, pues la aguja marcaba el tanque lleno. Cuando lo leas, verás que no había nada sospechoso. Tampoco huellas —dijo, entregándome el dosier y sentándose al borde de la mesa.

—¿De nadie? —pregunté extrañada.

—Ninguna huella. Al menos eso dice el informe.

—Eso indica que el asesino estuvo con ella dentro y se preocupó de no dejar rastro.

—Sí. Parece que el puto Tarantino es bastante minucioso…

—Por cierto, ¿ha aparecido en el interior del vehículo el pendiente por el que preguntó Feomorel durante la autopsia?

—Tampoco. En el suelo solamente han encontrado algunos envoltorios de chocolatinas, y una moneda de diez céntimos debajo del asiento del copiloto. Por cierto, ¿tienes un chicle, que me he olvidado de comprar?

—Yo nunca tengo, pero igual hay en el cajón —respondí, refiriéndome a donde solíamos guardar las chucherías.

—¡Qué va! Ya he mirado —dijo con resignación.

—¿Qué había en la guantera y en el cenicero? —continué.

—La documentación del vehículo nada más. Y una colilla en el cenicero que tenía un poco de lápiz de labios. Así pues, considerando que Mar no fumaba pero Charo sí, presumiblemente será de esta última. La están analizando.

—¿Eso es todo?

—Sí. El juez ya ha dado permiso para que pueda ser retirado.

—Pues llama a la chica para que lo recoja. Ya le hemos causado bastante trastorno a la pobre —manifesté poniéndome en su lugar—. Habría que revisar también grabaciones del día de autos de las cámaras de las gasolineras.

—¿Cuáles?

—Buuuuffff —exclamé, intentando acotar mentalmente la búsqueda lo máximo posible.

—Lo lógico sería empezar por las más cercanas a su domicilio y, si no hay suerte, extender el radio de acción.

Lo farragoso del encargo provocó en ella una inconsciente mueca de agobio.

—¿Crees que nos serán de utilidad? —preguntó escéptica.

—Bueno… previsiblemente lo último que hizo antes de acudir a la cita fue repostar. Solo por eso merece la pena rastrear sus pasos —dije mientras me ponía a garabatear en una cuartilla.

Ese gesto me ayudaba a concentrarme. Era algo que necesitaba para procesar todos los datos de que disponíamos. Casi sin darme cuenta, empecé a dibujar una mujer con los ojos cubiertos por una franja negra y una flecha que le recorría el abdomen.

—¿Cuál será su fantasía? ¿Cómo será su vida? —pregunté más para ordenar mis ideas que para encontrar la respuesta.

—¿Te refieres al Tarantino?

Afirmé con la cabeza.

—Me importa una mierda lo que pase por su enfermiza mollera. Y no me vengas con tu cuento de que hay gente que la sociedad le ha tratado muy mal. Sea lo que sea, no tengo la más mínima intención de justificarlo —respondió tajante.

—Te equivocas. —Me miró escandalizada—. Tenemos que intentar establecer empatía con él.

Me gustaba ejercer el papel de provocadora.

—¡¿Con ese hijo de puta?!

—Con quien quiera que sea, sí. Deberíamos ponernos en su lugar para intentar anticiparnos. La mejor manera de progresar en la investigación es analizar los datos, partir de la experiencia, y desde ahí avanzar.

—Pues poca práctica tenemos en asuntos semejantes. Las cosas como son… —exclamó, cambiando su tono anterior.

—Por el bien de la población, afortunadamente… —maticé.

Mónica asintió.

—Me refiero a si buscará poder, control, emoción, excitación sexual, intimidad… —seguí especulando.

—¿Hay algo que dé más poder que decidir sobre la muerte?

—¿Y algo más íntimo que jugar con un cadáver?

Contempló cómo iba terminando el dibujo.

—¿Qué mensaje querrá enviar con la flecha? —cuestioné.

Dejé el bolígrafo encima de la mesa y me recosté en la silla. Mi compañera cogió el folio y se lo aproximó a los ojos. Después se dirigió a mí con tristeza.

—¿No te parece deprimente que lo último que hagas antes de palmarla sea echar gasolina? —me espetó después de meditar un rato.

Me encogí de hombros. En ocasiones como aquella, tenía la virtud de dejarme sin palabras.

—Anda, ponte en marcha. No perdamos tiempo —dije, levantándome.

Me miró descolocada, sin saber por dónde empezar.

—Mira el lado bueno de pasar el día fuera: podrás aprovechar para comprar una buena provisión de chicles.

—Paaarece que vamos a tener una semana movidita —tartamudeó ligeramente, como siempre que se sentía abrumada.

CAPÍTULO 7

Los días posteriores al crimen del barrio de la Concepción habrían transcurrido con normalidad, de no ser por aquel pendiente que era casi omnipresente en mis pensamientos y por la presencia constante en la puerta del juzgado de Inma, en la calle Francisco Gervás, de una avalancha de periodistas en busca de carnaza en forma de titulares. Era preciso alimentar a un público hambriento de morbo. Un suceso como el que teníamos entre manos era algo valiosísimo para conseguir audiencia y, en consecuencia, dinero en forma de anunciantes. En situaciones como esa se hacía evidente que los contenidos de los diarios, revistas y programas de televisión están concebidos fundamentalmente para captar publicidad. Ese es su fin. Ni más ni menos.

Aunque mi colega recurrió a todo tipo de estratagemas para burlarlos, por fin lograron abordarla a media tarde. Acudíamos juntos a su oficina con objeto de ultimar los datos del informe. Por supuesto, ella hizo gala de su dilatada experiencia y zanjó las preguntas amable pero contundentemente.

—Lo siento, no puedo hacer declaraciones. Este caso está bajo secreto de sumario.

Estaba claro que había que tomar todas las precauciones para no dar un paso en falso y que los caníbales se le echaran encima. Hoy en día todo era muy diferente a mis comienzos en el mundo de la medicina. Entonces, si cometías un error, algo inevitable a veces, se quedaba en el mundillo profesional y no se desbordaba adquiriendo proporciones desmesuradas.

Aunque el Instituto de Toxicología y la Comisaría General de la Policía Científica suelen ser bastante lentos, a los pocos días de haber realizado la autopsia, Inma ya tenía todos los resultados. Algo inaudito, acostumbrados a esperar meses para poder elaborar el dosier definitivo.

—Parece que la solicitud de Xena de priorizar el análisis de los restos ha tenido éxito —le comenté mientras subíamos en el ascensor.

—Eso y la presión de tu novia, Gonzalo… dale las gracias —me dijo con una sonrisa poco habitual en ella.

Valoré el cumplido, aunque lo cierto era que la influencia de Diana apenas era significativa en un caso como este. Supuse que el comentario era su forma de agradecerme la asistencia en el examen post mórtem.

—¡Bueno, bueno! Pues si no la han pifiado, ya tenemos una idea muy aproximada de los tiempos y del modus operandi —respiró satisfecha.

—¿Alguna sorpresa? —le pregunté, ya dentro de su despacho.

—Noooo… Ya sabes que soy un hacha —bromeó—. El crimen se cometió en el dormitorio de la vivienda quince horas antes de la primera inspección ocular, minuto arriba, minuto abajo, tal y como deduje a primera vista. No se han encontrado huellas dactilares sospechosas.

—Seguramente quien quiera que lo hizo llevaba guantes.

—Es la conclusión más lógica. Respecto al cuerpo, después de analizar las características de los desgarramientos que presentaba en la zona genital, se puede afirmar con rotundidad que la víctima no tuvo relaciones sexuales consentidas. Al no haber indicios de haberse defendido, todo parece indicar que la forzaron mientras permanecía inconsciente.

—¿Se confirma de un modo definitivo que no había semen dentro del cuerpo?

—Ni dentro ni fuera. Ni siquiera un vello púbico que no perteneciera a la víctima. ¿A ti qué te parece? —me preguntó un poco desconcertada.

—Sí que es raro… Podría haber sido violada con un objeto.

—Podría… pero yo no pondría la mano en el fuego. Los daños interiores no son tan graves como para asegurarlo sin género de dudas.

—Si ese fuera el caso, habría que considerar que podría no tratarse de un agresor, sino de una agresora… —introduje esa posibilidad.

—Ni de coña. Que no se haya encontrado semen no significa que no haya aparecido otro rastro…

—¿De qué tipo?

—¿Recuerdas las manchas de sangre que tenía en el cuello y en la parte superior de la camiseta?

—Sí, claro.

—Cariotipo XY. Pertenecen a un varón caucásico. Ese mismo ADN también se ha encontrado en la pequeña mancha de sangre localizada en el suelo de la habitación.

—Y en el de los cabellos de la cinta adhesiva… —di por supuesto.

—¡Pues no, listo! Canas. Y son de otro tío. También de raza blanca, por cierto.

—¡Hostia! —exclamé sorprendido.

Ignoro la razón, pero ese hallazgo no me lo esperaba. Durante todo el proceso di por sentado que había sido obra de un solo individuo.

—Así que la putada se la podrían haber hecho dos elementos… ¿Cómo lo ves? —me preguntó retóricamente con un leve deje castizo.

—¿Algún resto más?

Me miró abriendo los ojos desmesuradamente, poniendo uno de sus característicos gestos teatrales.

—¡¿Te parece poco?! Lo demás carece de interés: sudor y sangre de la víctima. También se ha encontrado ADN de ella en una colilla que había en el cenicero del coche.

—¿Y respecto a toxicología?

—Escopolamina[5] y una dosis enorme de propofol.[6] Así que, aunque no hubiera muerto desangrada, la habría espichado sin remedio, porque el paro cardíaco lo hubiera sufrido igualmente. Vamos, como el mismísimo Michael Jackson…

—Eso explica que no se defendiera y que no hubiera señales de sufrimiento en el rostro ni en el cuerpo.

—En efecto. Pues por mi parte no hay nada más que añadir —expresó satisfecha—. A no ser que a ti se te ocurra algo que se me escape.

—No. Todo parece cuadrar. Ahora hay que dar con los culpables, pero eso ya no es cosa tuya. ¿Me necesitas para algo más?

Negó con la cabeza.

—Ya te he molestado bastante, Gonzalo —remató, poniéndose las gafas y acomodándose frente al ordenador—. He informado verbalmente al juez hace un rato. Así que ahora lo único que me queda es incorporar estos datos para completar el informe de la autopsia. Y aquí paz y después gloria… Nunca mejor dicho…

Cuando me disponía a salir volvió a reclamar mi atención.

—¡Espera!

—Dime.

Se agachó para coger una bolsa de debajo de su escritorio.

—Se me olvidaba. Toma. Lo prometido es deuda —dijo, guiñándome un ojo.

Me entregó una botella mágnum gran reserva de Bodegas Emilio Moro.

Salí del juzgado con la cabeza embotada. Todavía no había anochecido, aunque el reloj marcaba las ocho y media. Metí el botellón en el cofre de la moto y llamé a Diana. Aún estaba trabajando. Ciertamente esos días estaban siendo muy intensos para todos.

—¿Te recojo en tu casa?

—No me voy a pasar, porque si lo hago, me va a dar pereza y no voy a querer salir. Te espero aquí.

Fui a buscarla a su despacho en Moratalaz, para llevarla a tomar algo. Era víspera de fiesta y hacía una temperatura perfecta para cenar al aire libre. Antes de arrancar la moto, reservé una mesa en la terraza del último piso del hotel Ada. Después de los meses de invierno, pensé que sería un buena idea disfrutar de un lugar que como techo tuviera el cielo nocturno de Madrid.

Cuando llegué a la sede de la Policía Científica, acababa de bajar. Se puso el casco, se montó detrás y se agarró a mi cintura con fuerza. Durante todo el trayecto mantuvo su cuerpo muy pegado al mío. Me gustaba esa sensación.

Aparqué a la puerta del hotel. Tomamos el ascensor, y el maître nos acomodó mientras, con un gesto, ordenaba a uno de los camareros que nos trajese la carta. No tardamos mucho en elegir la comida y el vino.

Me había quedado pensativo, con la mirada fija en el ángel que corona el edificio Metrópolis, cuando Diana me sacó de mi ensimismamiento.

—¿Me vas a decir de una vez qué te pasa? —me preguntó, cogiéndome la mano.

—¿Por qué me tiene que pasar algo?

—A mí no me puedes engañar —aseguró con una sonrisa, escrutándome con sus ojos azules—. Últimamente estás muy distraído. ¿Te preocupa algo, cariño? —me preguntó con suavidad.

—Supongo que estoy un poco agobiado. Es muy desagradable llegar cada día a los juzgados y tener que estar sorteando a periodistas. Cada día hay más. Son una plaga en busca de carnaza.

—A la que atosigarán será a Grau. El caso es suyo. Ya bastante tienes con lo que te cae cada día. Así que deja de preocuparte por algo que le corresponde a ella. Ya le ayudaste en la autopsia y a redactar el informe. Por tanto, tú ya has cumplido.

—Ya… Por cierto, ¿habéis contrastado los dos ADN de la escena del crimen en la base de datos?

Frunció el ceño.

—Solo te voy a responder si me prometes que no vas a volver a mencionar el dichoso crimen durante lo que queda de noche.

Asentí con la cabeza. Me sentí como un niño pillado en una falta. En ese momento llegó uno de los camareros con la botella de Viña Esmeralda que habíamos elegido. La descorchó y escanció un poco para que yo diera el visto bueno a la bebida. Una vez corroboré que tenía la temperatura correcta y estaba en condiciones óptimas, procedió a servirlo mientras un mozo nos traía los platos.

—Ya sé que no pega con la carne, pero me encanta este vino, sobre todo cuando empieza a hacer calorcito —opinó relajada, dando a continuación un buen sorbo a la copa.

Se la veía de un humor excelente. Una de las cosas que más me gusta de ella es la capacidad de disfrutar intensamente cada momento. Hubiera dado algo por compartir su estado de ánimo.

—¡Mmmm, qué buena pinta! —comentó, y empezando a dar buena cuenta de un solomillo sangrante con patatas panaderas, fue contestando a mi pregunta—: Ha sido un poco decepcionante. No hemos encontrado ninguna coincidencia. Parece que el o los homicidas carecen de antecedentes penales. Yo hubiera jurado que íbamos a salir de dudas, porque todo parece muy profesional. Daba por supuesto que quien fuera el autor o autores serían reincidentes. Pero ni rastro, ¡qué le vamos a hacer! ¡Ah! Y el sexo amputado de la chica no ha aparecido por ninguna parte. Y ahora punto final, ¿de acuerdo?

La respuesta de Diana cayó sobre mí como un jarro de agua fría. Yo también esperaba haber podido poner nombres y apellidos a los dos ADN desconocidos.

—¿No está bueno? —preguntó, percatándose de que apenas había comido un pequeño bocado de mi bloque de atún con foie fresco.

—Sí, sí… —le respondí, forzándome a seguir comiendo.

De repente escuché el sonido característico del WhatsApp en su teléfono. Miró la pantalla y se le iluminó la cara.

—Mira qué grande está ya María.

Su hermano Julio le acababa de enviar una foto de su hija vestida con traje de faralaes.

—Están de vacaciones en Sevilla —me aclaró, señalando la imagen.

—Cada vez se parece más a ti.

—¿Verdad que sí? Mucho más que a su propia madre —comentó orgullosa, observando de nuevo la fotografía.

Yo nunca me había planteado tener descendencia y a estas alturas de mi vida lo había descartado definitivamente. Tal vez suene egoísta, pero no quería padecer el calvario por el que se veían obligados a transitar muchos de mis amigos después de un divorcio en el que los hijos se convertían en moneda de cambio. Asimismo —¿por qué no reconocerlo?—, siempre me ha inquietado que un hijo mío naciera con una malformación o una minusvalía con todo lo que eso suponía. Aunque Diana y yo habíamos hablado del tema en alguna ocasión y ella me reconoció que no poseía instinto maternal, la ternura con la que miraba la imagen de su sobrina me hizo pensar que podría haber cambiado de opinión.

—¿Te gustaría tener una pequeña Diana?

Bebió un sorbo de vino mientras calibraba la respuesta.

—¿Sabes, cariño? Creo que prefiero dedicar mi vida a crearme que a procrear. No necesito fabricar una pequeña copia mía para hacer una trampa al destino con el fin de arreglar lo que hice mal y vivir aquello que no fui capaz, tal y como hace mucha gente.

Su respuesta me quitó un peso de encima.

—Además… ¡ya tengo bastante contigo! —bromeó, acariciándome la cara.

Siguió comiendo su carne. Al contrario que ella yo casi no tenía apetito. Aun así, solamente dejé un pequeño pedazo en el plato. No quería que se preocupase por mí ni que me notase una actitud extraña. Rematamos la cena con dos cafés americanos. Pedí la cuenta, y decidimos prolongar la velada siguiendo cerca del cielo. Así pues, cruzamos la Gran Vía para tomar una copa en la azotea del Círculo de Bellas Artes. Bebimos dos gin-tonics y estuvimos bromeando sobre la forma tan snob de comportarse que tenían algunos clientes. A eso de las dos de la mañana nos fuimos a pasar lo que quedaba de noche y de todo el día siguiente a su piso. Salimos un rato nada más la tarde de San Isidro para ir a la plaza de Ventas. Teníamos dos localidades de barrera inmejorables. Lástima que, aunque el cartel prometía, pues toreaban Morante de la Puebla, José Mari Manzanares y el Juli, ninguna de las faenas fue digna de mención.

Me esmeré para que ella no percibiera el malestar que padecía desde que aquella diabólica pieza de bisutería había aparecido encima de mi mesilla de noche. No sé si lo conseguí. Aparentemente, no reparó en ello.

CAPÍTULO 8

Estaba acostumbrándome a estar triste cuando apareciste. Pronto hará un año.

Ya sé lo que te voy a regalar y estoy seguro de que te va a gustar… y no, no es una orquídea…

La otra sorpresa es este diario. En él va esa pequeña parte de mí que todavía no te he entregado. El resto lo tienes ya.

Eran exactamente las nueve y treinta y siete de la mañana. Se sobrepasaba en unos pocos minutos la hora límite para la recogida de formularios que los médicos proporcionan a los pacientes para la toma de muestras. Yo acababa de sacar sangre a una anciana a la que, por cierto, me costó un buen rato encontrarle la vena. Me había quedado sin jeringuillas. Me dirigía a reponerlas cuando te vi llegar acelerada. Te imaginé subiendo las escaleras apresuradamente. No parecía que te hubieras quedado dormida y que por ello llegaras con retraso. Más bien tuve la impresión de que llevabas ya mucho tiempo en pie y que quizá habías aprovechado un hueco en tus quehaceres para acudir a hacerte el análisis. Había algo que te hacía diferente a las decenas de personas que estaban aguardando en la sala de espera. Te movías con seguridad, sin vacilación, como si conocieras a la perfección aquella estancia. Detecté que, a pesar de tu juventud, tenías la madurez suficiente para tener muy claro lo que querías en la vida. Y lo que no querías. Se tiene mucho ganado si se conoce esto último. Todo el mundo te miraba. Yo también. Llegaste a la recepción con unas pocas zancadas. Te agachaste para solicitar la atención del funcionario a través de la ventanilla.

—Lo siento, tendrá que volver mañana —dijo el hombre, devolviéndote el formulario.

—No será necesario, yo le haré la extracción —le repliqué educadamente, recogiendo la hoja de papel.

El empleado se encogió de hombros y procedió a bajar la portezuela del mostrador.

—Enseguida te llamo. Puedes sentarte mientras tanto —te sugerí en voz baja.

No me lo agradeciste verbalmente, pero sí lo hizo tu sonrisa.

Aunque aún había muchos pacientes esperando que les tocase el turno, me las ingenié para pasarte en unos pocos minutos. Indiqué que te sentaras en uno de los sillones que acababan de quedarse libres. Te despojaste de la cazadora de cuero para quedarte con una ceñida camiseta que realzaba tu buena forma física. Te subiste la manga y yo te hice el torniquete con la goma para tener mejor acceso a la vena de tu brazo. Preparé la jeringuilla y comencé a sacarte sangre mientras tú, sin inmutarte, seguiste con la mirada todo el proceso.

—Tú no eres de las que te mareas, ¿eh?

—Estoy habituada. Aunque comprendo a quien no lo soporta. La sangre fuera del cuerpo tiene algo de antinatural…

Mientras accionaba el émbolo de la jeringa vi un pequeño tatuaje que tenías en la cara anterior del bíceps. Parecía un texto escrito en un idioma extraño.

—¿Qué significa?

—«El amor nos desgarra». En tibetano —matizaste.

—¿Por algo en especial?

—Ya no…

Decidí cambiar de tema, pues te estabas incomodando. Deduje, por tu actitud y por lo que entrañaba la propia frase, que aludía a una historia de amor que te hizo daño.

—Me encantan tus músculos —te dije.

—Y a mí tus ojos —respondiste.

—Me llamo Andrés —me presenté.

—Y yo Lorena, pero todo el mundo me llama Loren.

A partir de entonces no nos hemos separado. Poco después, me mudé a tu pequeño ático de la calle de la Palma. Allí hemos construido nuestro universo particular, un mundo en el que todo adquiere un sentido. Las velas de nuestras cenas, la música de jazz, o el cine en blanco y negro. Aspiramos a que nuestra vida sea como esas películas en la que no solo el color es diferente al de la realidad cotidiana: todo parece mejor, la gente es más feliz y los malos siempre pagan por sus crímenes. Al contrario de lo que se cree, a veces los colores distorsionan. No son necesarios para disfrutar de la historia que construimos tú y yo cada día.

Me has trasladado de la dimensión lineal de la soledad a esta otra tan excitante, y a la vez tan confortable a la que tú, de la mano, me has llevado.

Te amo.

CAPÍTULO 9

20 de mayo

Me pasé la tarde en casa revisando unos datos que necesitaba para llevar al Anatómico Forense el día siguiente. De repente miré el reloj. Eran las nueve de la noche y me di cuenta de que tenía hambre. Al contrario de Diana, yo no tengo paciencia para guisar. Así que, como hago con frecuencia cuando estoy solo, bajé a La Abadía de Malta, el pub irlandés cuya especialidad son las fajitas mexicanas. Curiosidades de la globalización, supongo…

Me atendió una de las camareras. Al ser cliente habitual, me trataban con una familiaridad y cercanía que hacía que la estancia allí fuera menos fría. A pesar de que era lunes, había bastante barullo. Supongo que lo elevado de la temperatura ambiente contribuía a que la gente retrasase su llegada a casa. Como siempre que cenaba solo, me entretuve navegando con mi iPad. Todos los periódicos seguían haciendo especulaciones sobre si el Asesino del ClítoriX sería un desconocido o alguien próximo a la víctima. Estaba leyendo un editorial sobre la necesidad de endurecer las penas de prisión a los violadores, cuando llegaron mis fajitas junto con una copa de vino tinto.

—Esto de parte de la casa.

—Gracias, guapa.

La joven me invitó amablemente a un canapé de anchoas con tomate. Pensé que era muy mona y que en otras circunstancias coquetearía con ella. Evito comer alimentos en salmuera, pues el exceso de sal me sienta mal, pero las anchoas estaban bastante suaves. Ingerí la pequeña tostada para no desairarla. Di asimismo buena cuenta de mi cena, también de la copa de vino. Pagué y dejé una buena propina a la muchacha.

A pesar de que eran poco más de las diez de la noche, lo que me apetecía era meterme en la cama. Subí a casa, me lavé los dientes y me acosté. Conecté el televisor del dormitorio. No quería ver más noticias, y menos aún nada relacionado con el caso. Encontré un western antiguo y lo dejé puesto con la intención de atontarme. En realidad, me daba lo mismo una película, un reportaje o cualquier otro tipo de programa. Solo necesitaba el murmullo de fondo para relajarme mientras me invadía la somnolencia. Manías de soltero. Casi sin darme cuenta conseguí mi objetivo.

Me despertó una vidente dando consejos de salud a un aprensivo espectador. Normalmente programaba el temporizador para que desconectara el aparato a los treinta minutos de acostarme, pero esa noche debí de olvidar hacerlo. Tenía la sensación de que acababa de quedarme amodorrado, pero miré el reloj del iPhone, y eran ya las seis y media de la mañana. Aunque había dormido de golpe más de ocho horas, me sentía muy cansado. Y eso que desde el episodio del pendiente evitaba tomar cualquier tipo de somnífero. Di unas vueltas en la cama, pero decidí levantarme antes de volver a quedarme atontado. No quería que la alarma sonase en pocos minutos y me fuera más difícil espabilarme. Fui al aseo para vaciar la vejiga. Mientras lo hacía y miraba por el espejo que tengo encima del lavabo, frente a la bañera, algo que había colgado en el borde de la misma llamó mi atención. No se trataba de una toalla. Me costaba diferenciar a través del reflejo qué era, hasta que terminé de orinar y me di la vuelta. Se trataba de tres trozos de tela rojos, perfectamente colocados uno junto a otro. Dos de ellos con forma de círculo, cada uno con un diámetro de unos quince o veinte centímetros. En el centro, un tercero con aspecto de triángulo de un tamaño semejante. Al principio, pensé que serían trapos que Juani, mi asistenta, habría olvidado recoger esa mañana. Era normal que olvidase alguna bayeta dejándola en el lugar más insospechado. Solía pedirme sábanas o prendas viejas para cortarlas y utilizarlas como gamuzas. Pero si de ello se hubiera tratado, estarían deshilachadas y habrían tenido una forma más amorfa, pues las rasgaba de cualquier manera. Sin embargo, esos pedazos componían diseños perfectos, como esas figuras que se regalan a los bebés para estimular su inteligencia y capacidad espacial. Solo que, en este caso, en lugar de tratarse de piezas de plástico eran de paño. Por la textura parecían estar fabricadas con tejido de algodón. Mi presbicia me impedía fijarme en los detalles. No me importa ir cumpliendo años, pues me sigo encontrando tan en forma como en mi juventud. Pero llevar más de década y media perdiendo vista poco a poco es lo que único que llevo verdaderamente mal. Después de maldecir varias veces, fui al dormitorio en busca de las gafas y regresé al baño para observar las prendas con más detalle. Me senté en el retrete y ya, con las lentes puestas, acerqué los tres pedazos a mis ojos. Daba la sensación de que la porción de tela de la que habían formado parte no era de un color uniforme sino que tenía algún dibujo, pues en los bordes de dos de ellos aparecían tonalidades de un rojo más claro. Posiblemente, provenían de una prenda de vestir. Los miré con atención por ambos lados. Acerqué uno de ellos a mi nariz. Tenía un aroma peculiar, agradable, casi imperceptible. Mi profesión me había obligado a desarrollar el olfato y estaba familiarizado con todo tipo de olores, aunque la mayoría de ellos eran bastante asquerosos. Cerré los ojos para concentrarme y detectar a qué correspondía. Indudablemente no era de un producto de limpieza. Más bien parecía perfume de mujer, una fragancia que me resultaba levemente familiar. A pesar de lo extraño que me resultaban esos trapos, decidí no darles más importancia. Los dejé encima de una estantería del baño y bajé a la cocina a desayunar.

CAPÍTULO 10

Todavía me sigo asombrando de la forma que cambió mi vida cuando entraste en ella. Me di cuenta de inmediato de que eras especial. Sí, Loren, amor mío… no lo dudes nunca… Había algo en ti que te hacía muy diferente a todas las mujeres. Mi timidez siempre me había impedido abordar así a una chica, y mucho más de la forma que lo hice contigo, pero algo me impulsó irrefrenablemente a hacerlo. Nunca me hubiera perdonado que te escaparas. Según te iba conociendo, vi que éramos almas gemelas y lo que nos hacía tan iguales era que nuestra vida no había sido hasta ese momento fácil. Nunca te gustaba hablar de tu pasado, de tu infancia, pero cuando te mencioné la mía, me empezaste a enseñar fotos. En todas tenías esa mirada tan triste… Contrastaba con tu vitalidad, tu alegría y tus ganas de hacer cosas de tu etapa adulta.

Te encanta tu profesión. Me gusta cuando haces reflexiones sobre tu trabajo.

Recuerdo cuando me dijiste que en veinticuatro horas conoces absolutamente la vida de alguien muerto sin antes siquiera saber que existía, y eso hace que se establezca un cierto nexo emocional entre tú y él o ella. Por eso no te gusta ver las fotos del cuerpo después de haber investigado sobre esa persona. Te incomoda invadir la intimidad de ese ser indefenso, desprotegido… No lo consideras justo.

Me gusta cuando te acompaño a esas tiendas de segunda mano que te encantan porque, dices, es fascinante buscar un tesoro entre los desechos de la sociedad.

Estoy de acuerdo…

CAPÍTULO 11

21 de mayo

Eran las ocho y veinte de la mañana cuando Inma me llamó al despacho. Yo acababa de llegar, es más, ni siquiera había empezado a organizar el día.

—Lo que faltaba, Gonzalo. ¡Por si ya éramos pocos, parió la abuela! —exclamó, recurriendo a esa frase hecha.

—¿Y eso? —le pregunté.

—Que me temo que el acoso de la prensa va a seguir. Parece ser que se ha cometido otro crimen con las mismas características que el de la noche del 29 de abril, pero ahora en un descampado. En esta ocasión hay dos víctimas: una mujer y un perro.

—¿Lo vas a llevar también tú?

—Le tocaba a Clavería, que está de guardia. Pero he recibido una llamada de arriba encargándomelo a mí. Supongo que por la semejanza de este suceso con el del barrio de la Concepción.

—Y por la presión mediática que se ha organizado. Querrán que esté todo controlado al máximo —comenté.

—La verdad es que no me importa. Al fin y al cabo, una se encuentra pocas veces en la carrera con un asunto así. Tiene su morbo. ¿Tienes que hacer algo ahora?

—De momento, creo que no.

—¿Puedes acompañarme?

—El vino estaba muy bueno, pero ya nos lo hemos bebido…

—De acuerdo… oído cocina…

—Es broma. Cuenta conmigo para lo que necesites.

—Eres un sol.

—No creas. Lo hago interesadamente. Así no podrás escaquearte cuando sea yo el que te pida el favor. Lo peor que puede pasar es que me avisen para hacerme cargo de algo y te tenga que dejar sola. ¿Dónde ha sido?

—En la zona de la Quinta de los Molinos. ¿Conoces esa parte de Madrid?

—Más o menos. Se encuentra bastante cerca de mi casa. ¿Estás en tu juzgado?

—Sí, claro.

—Te puedo recoger con la moto y vamos hacia allí.

—No, gracias, Gonzalo. Ya he dado orden a los municipales para que me lleven. No es que dude de tu pericia en la conducción, pero tengo una cierta aversión a los vehículos de dos ruedas. He tenido que hacer autopsias a demasiados motoristas, y no me gustaría terminar mis días en una de las cámaras frigoríficas, previo paso a que uno de nuestros colegas estropee mi cuerpo serrano sacándome los higadillos y después me lo llene de costurones. O lo que es peor, necesitando los servicios de un cirujano plástico. No es que me crea Charlize Theron, pero, hombre, todavía me quedan unos cuantos años de estar bastante buena, ¿no te parece? —me preguntó socarrona—. Mejor quedamos allí.

—Como prefieras…

Me dio la dirección. Con la moto, el trayecto entre mi juzgado, en la calle de María de Molina, y el lugar de los hechos, lo hice en un suspiro. Y eso que Madrid estaba colapsado debido a un accidente en la M-30. Esperé a Inma para acceder la zona acordonada. Por supuesto, ella tardó veinte minutos más que yo en llegar, y eso que el coche de la policía municipal que la trasladaba venía con la sirena conectada. Nada más salir del vehículo encendió un cigarrillo y aspiró con fruición el humo.

—Eso sí que te va a acortar la vida —me sorprendí haciendo proselitismo de exfumador.

—Mira, Gonzalo… Si dejo de fumar, no viviré más años. Lo único que conseguiré es que se me hagan tediosamente más largos.

Miré el reloj. Eran ya las nueve y media pasadas.

—¿No llegamos un poco tarde?

—Da igual. Seguro que la muerta y el perro nos disculparán la falta de puntualidad —me dijo, haciendo gala de su siempre negro sentido del humor.

Apagó el pitillo aplastándolo contra el suelo, y nos encaminamos a realizar el examen ocular. Tal y como era previsible, alrededor de la parcela curioseaban bastantes personas comentando el suceso. Presentamos nuestras credenciales a uno de los agentes que vigilaba el recinto para poder tener acceso al interior de la zona acotada. Una vez dentro, nos encontramos, como en la ocasión anterior, a Xena y a Gabrielle, junto a Seguridad Ciudadana, el SAMUR y dos miembros de la Policía Científica. El juez Del Amo y el secretario de turno, al igual que nosotros, acababan de llegar.

Cuando miré a la que parecía ser la segunda víctima del Asesino del ClítoriX, tuve que hacer verdaderos esfuerzos para no desmayarme. Tal fue el desconcierto que me produjo la visión de aquel cadáver.

CAPÍTULO 12

El mismo día

—Pues Loren, lo único obvio es que hay que buscar a dos Tarantinos y no a uno, como en principio suponíamos —me comentó Mónica tras valorar las conclusiones forenses.

—Eso parece.

—Y si no se trata de ningún delincuente fichado, y aparentemente no existe móvil, a ver por dónde empezamos —concluyó mi compañera un poco estresada.

Habíamos pasado las últimas jornadas revisando con detenimiento todos los datos del crimen del barrio de la Concepción sin haber avanzado lo más mínimo.

—Podría ser una buena idea solicitar una prueba de ADN a los vecinos y a los camareros que estaban en El 31 esa noche. Para ir descartando, más que nada.

—Les puedo pedir permiso, no creo que tengan inconveniente.

—Y si alguno lo tiene, mejor para nosotros porque, al menos, podríamos contar con algún sospechoso —constaté—. ¿Tienes a mano la identificación de toda esta gente?

A modo de respuesta se dirigió a la estantería donde íbamos almacenando los diversos documentos del suceso. Tomó el que contenía la información que le pedí y empezó a leerlo para sí.

—No va a ser necesario —dijo después de unos instantes.

—¿Por qué?

—Los vecinos de planta son un matrimonio muy mayor, él de ochenta y seis años y ella de ochenta y uno, que viven en el piso contiguo, y una señora viuda en el de enfrente.

—Desde luego, al anciano no me lo imagino con la energía suficiente para poner en marcha todo el movidón —afirmé.

—Por otra parte, la única persona de sexo masculino conocida que nos consta ha estado en la vivienda es su padre, pero si los pelos o la sangre fueran suyos, la prueba genética daría resultados con algunas características comunes a la de la chica, y no es el caso. Además, estaba en Valladolid la noche de autos y las manchas de sangre misteriosas eran recientes. Respecto a los camareros, ambos son mestizos.

—Y el ADN de las muestras pertenecen a hombres de raza blanca —recordé la nota del informe forense.

De repente la puerta se abrió violentamente. Por la expresión de Vicente sabía que algo había ocurrido.

—Está visto que en esta ciudad no pasa nada de interés durante meses o de golpe se empiezan a acumular muertos. Mejor dicho, muertas…

—¡O calvo o tres pelucas! —frivolizó Mónica.

—¿Has revisado ya las cámaras de las gasolineras? —le preguntó nuestro jefe.

—Me disponía a hacerlo ahora.

—No. Que lo vaya haciendo Gálvez. A Loren y a ti os necesito aquí —dijo, subrayando una dirección escrita en un folio.

Acto seguido nos miró de forma alternativa y prosiguió enérgicamente con sus indicaciones.

—A ver si encontráis un hilo del que podamos tirar, porque, hasta ahora, nada de nada. Tenemos a todo el mundo pendiente, empezando por el comisario, así que os quiero con los cinco sentidos. El juez Del Amo se va a ocupar también de esto, aunque en principio no le correspondía.

—¿Y eso? —le pregunté.

—Parece algo muy semejante al homicidio de Virgen del Portillo. Y está visto que nadie quiere dejar escapar un caso así —respondió él.

Se le notaba nervioso y preocupado.

—¡Vamos, chicas! —dijo, dando dos palmadas—. El tiempo es el aliado de quien esté cometiendo estas barbaridades. Y no se detiene. Así que nosotros no podemos permitirnos el lujo de ir con retraso.

—¡Esto se anima! —espetó Mónica cuando Vicente salió de nuestro despacho.

Nos pusimos en marcha de inmediato. Al poco rato, llegamos al terreno donde se había encontrado el cuerpo. Se trataba de un descampado en la zona noreste.

La superficie era propiedad de la Comunidad de Madrid y estaba destinada a la construcción de un ambulatorio o algo semejante, tal y como rezaba el enorme cartelón.

NUEVO CENTRO DE SALUD QUINTA DE LOS MOLINOS. INVERSIÓN: 13.786.054 EUROS.

MÁS MEDIOS, MÁS CERCANÍA Y MÁS ATENCIÓN.

—Esto lo van a construir «pasado mañana» como dice mi abuela cuando le pido algo que no tiene ninguna intención de hacer o de darme —comentó mi compañera, haciendo alusión a la crisis económica y citando, como suele hacer a menudo, a su muy pinturera abuela.

El solar estaba rodeado de una alambrada, pero con varios accesos que permitían el paso a quien quisiera. Era evidente que lo utilizaba la gente de la zona para que sus perros hicieran sus necesidades, dada la cantidad de excrementos que había por metro cuadrado.

—¡Pero mira que es guarro el personal! Deberían multar a quien no recogiese las cagadas —se quejó Mónica.

—Dame las calzas de plástico —le pedí.

—No creo que contaminemos mucho el escenario con toda la mierda que hay aquí.

—Por lo menos no nos infectaremos nosotras —comenté, dando la vuelta al argumento.

Franqueamos la zona acordonada y solicitamos información a uno de los policías.

—Esta señora ha sido quien ha encontrado el cadáver y ha llamado al 112.

Era una mujer de mediana edad pero muy bien conservada. Por su forma de vestir y su aspecto, me pareció de ese tipo de gente que puede permitirse invertir una buena cantidad de dinero en su apariencia. Imaginé que tendría su propio negocio y que este le daría buenos beneficios. Estaba ya bastante calmada después del susto inicial. Al parecer, solía sacar a su mascota todas las mañanas por ese mismo lugar antes de acudir al trabajo. Le hicimos unas cuantas preguntas y le pedimos los datos para citarla después en jefatura, si fuera pertinente, para tomarle declaración.

El cuerpo estaba en decúbito supino, en la misma postura que el de Charo Márquez. Se hallaba rodeado de arbustos que impedían que desde los edificios cercanos se tuviera acceso visual. Por tanto, no era de extrañar que nadie hubiera visto algo, tal y como nos dijeron los policías de Seguridad Ciudadana después de haber hecho su ronda de preguntas. La víctima era una mujer joven, de poco más de veinte años.

—Al pobre perro también se lo han cargado —constató Mónica, señalando con pena al pequeño animal.

—Seguramente era de la chica —comenté.

Parecía que el asesino había escogido bien el lugar para obrar con impunidad. El modus operandi parecía el mismo que el del crimen anterior: amputación de los órganos genitales y ninguna señal que indicara que la víctima se hubiera defendido. También en esta ocasión, el asesino había tapado sus ojos con cinta aislante negra. Llevaba puesto un vestido rojo y tenía las bragas bajadas. Pero lo que más nos sorprendió fueron los dos grandes agujeros hechos en el tejido de la prenda, perfectamente redondos, como trazados con un compás, por los que asomaban sus pechos. Un tercero con forma de triángulo invertido a la altura del pubis dejaba al descubierto su sexo salvajemente mutilado. Asimismo, se dejaba ver por esta abertura el final de lo que parecía ser una flecha pintada con tinta roja en la parte inferior del vientre.

—Da la sensación de que el extremo de la flecha continúa hacia el ombligo —dijo Mónica.

—Cuando el juez nos dé permiso para inspeccionar el cadáver lo veremos. Pero te apuesto el aperitivo a que es igualita que la otra —añadí.

—No, que lo pierdo.

—Mira la precisión de los cortes en la tela —señalé, trazando en el aire con mi dedo índice la estructura del diseño.

—¡Mucha sangre fría ha tenido! Para hacerlo tan perfectamente se debió de tomar bastante tiempo en customizarlo. Porque el vestido es mono, pero no creo que tuviera un diseño tan vanguardista —observó Mónica con un cierto retintín.

—¿Dónde están los trozos que faltan? —le pregunté a uno de los policías.

—No los hemos encontrado.

Mientras mi compañera se adentraba unos metros en el descampado buscando los pedazos de tela desaparecidos, llegaron el juez Del Amo y el secretario. Unos segundos después, vimos a lo lejos a la forense Grau. Venía acompañada por su colega Gonzalo Feomorel. Mónica, al verlos, volvió hacia donde yo me encontraba.

—Otra vez los dos juntitos —señaló con la cabeza en dirección a ambos.

—Sí. La Grau querrá contrastar lo que ve —deduje.

—Yo lo llamo miedito a cagarla.

Nos miramos ambas con una sutil complicidad. Cuando traspasaron la zona acordonada les hice partícipes de mis impresiones.

—Parece que, aunque técnicamente no le podríamos llamar asesino en serie, pues para aplicar tal calificativo tendría que haber como mínimo tres víctimas, lo que sí es seguro es que estamos ante un auténtico psicópata —aseguré.

—Ya veo… —comentó la forense, agachándose junto a la fallecida.

Procedió a hacer la inspección ocular. Mientras tanto, Feomorel en silencio y muy concentrado, miraba atentamente el cuerpo.

—¿Cuánto tiempo cree que lleva sin vida? —pregunté a la doctora.

Procedió a medir la temperatura en el cuerpo.

—El rígor mortis está generalizado, pero todavía no es completo. El termómetro indica que tiene en este momento veintinueve grados. Con una temperatura como la que ha hecho esta noche, y considerando que el calor del cuerpo en esas circunstancias disminuye medio grado por hora durante las primeras cuatro desde el fallecimiento, y a partir de entonces un grado cada sesenta minutos… Unas nueve horas —concluyó, después de hacer su cálculo.

—O sea que el óbito podría situarse más o menos a las doce y media de la noche —concretó Mónica después de mirar su reloj.

—Con un margen de veinte minutos arriba o abajo, así es. De todas formas, ya saben que no me gusta especificar más hasta que no realice el examen completo.

Se levantó en silencio y se dirigió al juez Del Amo.

—Señoría, en esta ocasión y para que no haya filtraciones, mañana en la autopsia me gustaría contar solamente con ellas dos —dijo, señalando a Mónica y a mí.

—Si puede usted prescindir del resto del equipo, a mí me parece bien —asintió el juez.

La forense se volvió hacia Feomorel y le preguntó:

—Gonzalo, ¿te importaría asistirme tú, ya que no van a estar los auxiliares?

Su colega no contestó.

—Bueno, claro, si no te toca algo mañana… —matizó la forense, pensando que no le había escuchado.

No respondió hasta después de unos segundos. Estaba pálido, como mareado.

—Claro, claro… cuenta conmigo —dijo mientras empezaba a respirar con dificultad.

—¿Qué te pasa? —le preguntó con preocupación su compañera.

—Es la alergia. Perdona, pero ahora me tengo que ir. Si sigo aquí voy a padecer un ataque de asma.

—Luego te llamo.

—Hasta mañana —se despidió y se fue caminando a grandes zancadas.

—Cito también lo pasa fatal los días de primavera al aire libre —me susurró Mónica, refiriéndose a la rinitis estacional de su novio.

Mientras Inmaculada Grau hablaba con los miembros de la Policía Científica y con el juez sobre los restos hallados que podrían ser de interés, descubrí, camuflado entre la hojarasca, un pañuelo de papel. Parecía manchado de sangre seca. Al agacharme para mirarlo de cerca me arañé con una de las malas hierbas que lo rodeaban.

—Mierda —exclamé.

—¿Hace mucho que no te vacunas contra el tétanos? —me preguntó Mónica.

—¡Uf… mil años!

—Pues deberías hacerlo. Tienes además un corte en el dedo que se te puede infectar —dijo, reparando en la heridita que podía verse en mi dedo anular.

—Debí de pincharme con el imperdible de la etiqueta del pantalón que me compré el otro día. La verdad es que en el momento ni me enteré. No es nada.

—No creas. Es pequeño, pero parece profundo. Dile a Andrés que te vacune. Con toda esta caca de perro… más vale prevenir, ya sabes… —me aconsejó, tendiéndome un par de guantes de látex.

—Lo haré yo misma —dije, recordando los tres años de medicina que estudié antes de presentarme a policía.

Notifiqué el hallazgo del pañuelo a los policías de científica y a la comisión judicial.

—Hay que analizarlo, podría tener que ver con el suceso. Aunque con toda esta porquería amontonada nunca se sabe —comentó Grau.

La forense se detuvo a examinar el cuerpo de la mascota.

—El perro ha muerto por las lesiones provocadas por un fuerte golpe en la cabeza. Figurará en la diligencia del levantamiento del cadáver —especificó.

Dio por terminado el examen ocular, y el juez ordenó el traslado del cuerpo de la chica al Instituto Anatómico Forense.

Justo cuando la comisión judicial acababa de marcharse sonó mi teléfono de incidencias.

—Ya hemos terminado, Vicente —dije nada más descolgar.

—Acabamos de localizar a Charo Márquez en la grabaciones de las cámaras de la gasolinera Cepsa, en la avenida de los Andes —le escuché al otro lado de la línea.

—¿La misma tarde del suceso?

—Sí. Inmediatamente antes de ir a El 31.

—Esa es una buena noticia. Al menos, tenemos algo por dónde empezar.

—Ha sido más rápido de lo que esperaba. Pero lo mejor de todo no es eso.

—Cuéntame.

—Creo que también tenemos al que podría ser uno de los homicidas.

CAPÍTULO 13

Dejé conducir a Mónica. Durante el tiempo que duró el trayecto hasta llegar a jefatura, preferí dar, a través del teléfono, parte detallado al jefe del panorama que nos habíamos encontrado en el descampado.

Cuando llegamos a la oficina, Hinojosa y Gálvez se disponían a atender una incidencia en Villaverde Alto. Se trataba de un robo con homicidio.

—¡Que os divirtáis con la peli! —me dijo el subinspector, guiñándome un ojo.

Vicente estaba absorto estudiando detenidamente las imágenes. Sin quitar la vista de la pantalla se dirigió a nosotras.

—En primer lugar, vamos a analizar la grabación que recoge el exterior.

La cámara estaba dirigida de tal manera que el campo de visión abarcaba los seis surtidores de combustible y las cuatro cabinas de autolavado que se encontraban al fondo. Hizo avanzar el disco a velocidad rápida hasta que vimos aparecer a Charo en el coche de su amiga y empezar a repostar.

Es curiosa la falsa sensación de indestructibilidad que tenemos los humanos. Como si la muerte fuera algo que no nos afectara. Pensé en su cadáver y en la transformación que le había provocado la ausencia de vida. Yo en ese momento no lo constaté, pues no tenía ni la más remota idea de cómo era ella. Pero ahora estaba allí delante, increíblemente vital. Me sobrecogió. Tanto, que me costaba reconocerla en aquellas imágenes. Me invadió un escalofrío recordando las palabras de Mónica acerca de lo último que esa chica había hecho en este mundo. Percibí lo lejos que estaba en aquel instante de figurarse que era una condenada, y de que estaban transcurriendo sus últimos minutos.

—Como podéis ver, no hay nadie más en el interior del vehículo. Ahora cerrará el depósito y entrará a pagar —nos adelantó Renzi, indicándonos que se conocía de memoria el contenido del DVD—. A continuación, voy a situar la grabación unos momentos antes de su llegada para examinar todos los detalles, por si hay algo relevante que se nos haya escapado antes de que vinierais. A veces las mujeres sois más observadoras que nosotros —dijo, pasándose la mano por la cabeza.

Mónica, en un gesto automático, se quitó las gafas, las limpió con su camiseta y se las volvió a poner. Aproximó su silla para no perder detalle.

El movimiento de personas que en ese momento había en la estación de servicio era escaso. Previamente a la llegada del Hyundai Coupé, solo estaba repostando un hombre calvo que llenaba el depósito de su BMW color guinda.

—Yo de momento no veo nada raro —comentó mi compañera con la cara muy cerca de la pantalla.

Como no había ningún otro coche en la zona de surtidores, desvié la mirada hacia el área de autolavado.

—¿No es ese Gonzalo Feomorel lavando una moto? —dije, reparando en una de las cabinas.

—Sí parece. Si no es él, tiene la misma pinta de pijo —exclamó Mónica.

—Sí, es el forense —aseguré después de unos segundos.

—¡Vaya casualidad!

—Creo que vive cerca de allí. Debe de ser la gasolinera en la que reposta habitualmente.

—¿Y tú cómo lo sabes? —me preguntó Mónica curiosa.

—No recuerdo. Supongo que lo comentaría durante alguna autopsia —dije, quitándole importancia.

—Dejaos de cotilleos y vamos al grano —atajó Vicente.

Además de Feomorel, había un taxista, una mujer de unos cincuenta años y un conductor de furgoneta lavando sus respectivos vehículos. En definitiva, nada importante en lo que detenerse. Vicente continuó con su labor de maestro de ceremonias.

—Vamos ahora con la cámara interior —dijo, sustituyendo el disco.

Tres personas, dos mujeres y un hombre, se encontraban en la cola esperando para pagar cuando entró Charo. Mientras aguardaba, sacó del bolso su teléfono.

—Ahí debe de ser cuando se comunicó con su amiga Mar para decirle que iba a llegar a la cita un poco antes, y pedirle que no se retrasara —aclaró Renzi.

—O a lo mejor le sonó el móvil en ese momento —especulé.

—No. Se ve por el movimiento del dedo en la pantalla que está buscando un número.

Para demostrarlo, accionó el mando a distancia para ver de nuevo la acción.

—Tienes razón —reconocí.

Por primera vez, el jefe quitó la mirada del televisor y se volvió hacia nosotras. Saltaban chispas de sus negros ojos de ratón.

—¿No os llama nada la atención? —preguntó inquisitivo.

Yo empecé a inspeccionar con detenimiento a la gente de la cola, pero no vi a nadie familiar ni que nos pudiera dar alguna pista. Entonces me sobresaltó Mónica.

—¡Sí! El chico de la gorra con la coleta y la sudadera gris —gritó a la vez que se levantaba de la silla como un resorte.

Señaló en la pantalla al muchacho en cuestión. Se encontraba en uno de los pasillos, apartado del resto del personal, aparentemente eligiendo una chuchería.

Tenía las mismas características y llevaba un vestuario semejante al individuo que el camarero vio en la terraza de El 31 compartiendo mesa con Charo. Portaba una pequeña mochila a su espalda.

—Exacto. Y aunque mira hacia abajo todo el tiempo, da la sensación de que lleva barba de unos días, como el sujeto que estamos buscando —dijo el jefe mientras con el zoom aproximaba al máximo la imagen.

—Lástima que no se le vea la cara —lamenté.

—No es accidental. Sabe perfectamente dónde están las cámaras, por eso utiliza la visera para camuflarse —puntualizó Renzi.

—El camarero ecuatoriano no mencionó que llevara una mochila —apunté.

—Ten en cuenta que le atendió en una mesa. Estaba sentado. La habría dejado colgada en el respaldo o encima de la silla contigua. Como yo hago con el bolso —especificó Mónica.

—Sí, es verdad —reconocí.

Me esforzaba en escrutar todos los detalles, pero no se podía averiguar gran cosa.

—La baja resolución de la imagen no ayuda mucho… —añadí.

Justo cuando Charo terminó de pagar y se dirigió al coche, él salió detrás.

Vicente se encogió de hombros resignado.

—Eso es todo. Pero algo es algo. Al menos, mejor que lo que teníamos, pues solo era una simple descripción. Ahora os voy a mostrar la grabación del exterior ocho minutos antes de que llegara Charo Márquez.

Volvió a meter el primer disco y entonces localizamos al mismo joven en el momento de entrar en la gasolinera. Iba a pie.

—A pesar de lo holgado de la ropa, se nota que es de complexión delgada. Por sus proporciones físicas, debe de medir un metro ochenta, tal vez algo menos —opiné.

—Es difícil de apreciar sin referencias —observó Mónica.

—Tampoco aquí se le distingue mejor el rostro.

—Igual es una casualidad y no es el mismo hombre que el de El 31. Simplemente va vestido de forma semejante —comenté.

—Lo dudo. Ten en cuenta que no llevaba vehículo y, como vais a comprobar, no compró nada. Por tanto, ¿qué pintaba en una gasolinera aislada? No hay casas ni tiendas cerca —incidió Vicente con vehemencia.

—¿La habría seguido? —preguntó Mónica.

—No. Ten en cuenta que él llegó a la estación de servicio casi diez minutos antes que ella y se pasó todo ese tiempo metido en la tienda…

—Tal vez la estaba esperando… —se me ocurrió.

—Yo no creo que llegase a pie. Mi teoría es que dejó su coche fuera del tiro de las cámaras para no ser registrado —apuntó Mónica, quitando el envoltorio de un chicle.

—Eso puede tener sentido —afirmó Renzi—. Aun así, ¿cómo pudo haber seguido a Charo para ver hacia dónde se dirigía después de llenar el depósito? —Ninguna de nosotras poseía la respuesta a esa cuestión. Ante la ausencia de comentarios, prosiguió—: Habría tardado en recoger su coche más tiempo del necesario, y se le habría escapado. Además, como vais a advertir ahora, el tipo parece no tener prisa en absoluto…

Con el mando a distancia avanzó la imagen y recogimos a nuestros personajes cuando salieron del interior. Charo montó en el Hyundai, lo arrancó y desapareció del campo de visión, mientras el misterioso individuo se fue con tranquilidad a pie por donde había venido.

Después de un silencio, el jefe cambió de tema. Su excitación del principio, se había esfumado.

—¿Han llegado los informes de la localización de llamadas? —se interesó, dando por acabada la inspección de las cámaras de seguridad.

—Sí —dijo Mónica—. Todo encaja con los testimonios de la amiga y de la hermana. De hecho, pedí las grabaciones de esta estación de servicio porque la llamada que Charo hizo a Mar, se había establecido desde esa zona.

—¿Y respecto a la segunda víctima? ¿Algo a destacar especialmente y en lo que tengamos que volcarnos?

—Ni rastro de los órganos genitales. Igual que en el primer crimen. Tampoco han aparecido los trozos de tela que han sido cortados al vestido. Sabremos más detalles mañana durante la autopsia —rematé yo.

—La prioridad ahora es localizar, como sea, al hombre de la gorra —ordenó Vicente, sacando el disco del reproductor.

CAPÍTULO 14

Allí seguían, en mi cuarto de baño. Como las piezas perdidas de un rompecabezas. Deseé que se hubieran esfumado y que todo hubiera sido parte de una fantasía. Pero no, continuaban allí. En el mismo lugar donde, por arte de magia, habían aparecido. La impresión que supuso comprobar que la textura de la tela y la forma de los cortes en el vestido coincidían exacta e inexplicablemente con los tres pedazos encontrados en mi casa me provocó una angustia que hacía tambalearme. A esas alturas, me había logrado convencer de que la irrupción en la mesilla de noche de un elemento de bisutería igual que el que llevaba la primera víctima se debía simplemente a una casualidad. Tal vez un complemento de una de mis antiguas amantes que se instaló en algún rincón de mi dormitorio y que, como a veces sucede con algo que se ha perdido de vista de repente, reaparece en el momento más insospechado. Sin embargo, volverme a persuadir de que el azar depositó de nuevo en mi vivienda estos elementos coincidentes se me hacía casi imposible. Al mismo tiempo, una parte de mí se tranquilizaba proporcionándome la certeza de que yo no tenía nada que ver con todo aquello. Pero, entonces, ¿qué demonios podría estar sucediendo?

Por primera vez en mi vida, me consideré afortunado por padecer esa reacción que las gramíneas provocan en mi organismo. Sin ese incipiente ataque de asma, dudo mucho haber sido capaz de disimular el mazazo que supuso toparme con lo incomprensible. Estaba desconcertado. Más que eso, me estaba volviendo loco. Esperaba poder recuperarme antes de acudir a la autopsia, pues tenía los nervios a flor de piel. Permanecer en vela durante toda la noche no contribuyó a sosegarme precisamente. Cuando me acosté, pensé tomarme un somnífero, pero me aterrorizaba la idea de perder el control sobre mí. Quería dominar todos y cada uno de mis actos. Estuve a punto de llamar a Inma para, con el pretexto de sentirme enfermo, librarme de asistirla en la autopsia. Pero después de darle muchas vueltas, me convencí de que era una mala idea. Necesitaba encontrar respuestas. Y estar ausente en el examen post mórtem del cuerpo me llevaría a hacer especulaciones que me trastornarían aún más de lo que me encontraba en ese momento.

Tomé un Lexatin antes de salir de casa. Quería estar seguro de poder controlar mis reacciones. Al rato, comencé a sentirme mejor. La química, en ocasiones como aquella, era una valiosísima aliada. Llegué al Anatómico Forense mentalizado para lo que fuera.

Tal y como había dispuesto Grau, las únicas cuatro personas presentes éramos ella, Xena, Gabrielle y yo. Dio orden de que nadie más, bajo ningún pretexto, entrara en la sala. Quería asegurarse de esa manera de que los restos encontrados en el cuerpo o en las prendas que vestía la difunta no trascenderían a los medios de comunicación.

Mientras mi colega rellenaba los formularios previos, Xena la felicitó por su decisión.

—Si me permite el comentario, creo que ha actuado correctamente. En un caso de estas características perdemos todos mucho si el homicida tiene acceso a ciertos detalles que solo nosotros deberíamos conocer.

—No hay otra opción si pretendemos actuar sin presiones. Procedamos.

Obedeciendo a Inma, abrí el compartimento de la cámara frigorífica y trasladé el cadáver hasta la mesa de autopsias. Mientras tanto, ella organizaba los bisturís, tijeras, pinzas, sierra eléctrica y el resto del instrumental necesario.

—Por favor, oficial, conecte la grabadora —solicitó a Gabrielle para tomar los datos que posteriormente se registrarían en el informe.

Una vez hube depositado el cuerpo, ella despegó con cuidado la cinta aislante de los ojos. Fue en ese momento cuando pude ver su rostro sin nada que lo tapara. Entonces, sentí que el estómago se me volvía del revés. Aquella cara me resultaba familiar. Tenía la certidumbre de que yo conocía a aquella joven, pero por más que buscaba en mi memoria no era capaz de identificarla.

No era yo el único alterado. Solo había que mirar a la oficial Rojo para saber que estaba indispuesta. Su rostro se puso pálido y su mirada opaca. Aunque por motivos muy diferentes a los míos.

—¿Se encuentra mal? —le pregunté más que nada para desviar hacia ella el centro de atención.

—Es este olor…

El característico tufillo que invadía el recinto la estaba mareando.

—Tranquila. Es algo habitual.

—No debería serlo. Estoy más que acostumbrada.

—Respire lenta y profundamente. Aunque crea que es contraproducente, comprobará que en unos segundos se sentirá mejor —le aconsejé.

Después de realizar unas cuantas inspiraciones no muy convencida, me miró con sorpresa.

—Tiene usted razón.

—No tiene mérito, trucos del oficio —le comenté, intentando distraerme de los pensamientos que me torturaban.

Inma empezó a hacer el análisis externo del cuerpo efectuando un minucioso examen ocular. Yo seguía mirando con detenimiento los detalles del vestido y recordando las piezas de tejido que le faltaban. Al mismo tiempo, intentaba recordar de qué conocía a la víctima. Entonces, Grau requirió mi asistencia.

—¿Puedes ayudarme a quitarle la ropa al cadáver, por favor?

No fue difícil, pues el vestido se abría por delante con una cremallera. Dejamos la prenda sobre la mesa auxiliar para que fuera sometida posteriormente a las pruebas pertinentes en busca de sangre, semen, saliva o cualquier resto que pudiera dar alguna pista sobre el asesino. Los mismos análisis se realizarían al pañuelo de papel sospechoso encontrado en el lugar del crimen.

—Al vestido le han sido cortados en redondo las secciones que le cubren los dos pechos. La víctima no llevaba sujetador. Ignoro si el autor del crimen se lo quitó o si ella no lo usaba. También ha sido seccionada la parte de tela que está a la altura del pubis, esta última en forma triangular. Los cortes han sido hechos con gran precisión, pues no se detectan rasguños en la piel. Procedo también a enviar para su análisis las bragas, las cuales se han hallado situadas a la altura de sus tobillos —siguió dictando sus conclusiones para facilitar posteriormente la transcripción al informe—. Asimismo, se observa en el cuerpo un dibujo en forma de flecha que recorre todo su abdomen, y señala hacia el monte de Venus. El trazo del mismo comienza en el ombligo y termina en el pubis. Está perfectamente dibujado con tinta roja. —A continuación, liberó a la fallecida de las bolsas de papel que le cubrían las manos—. ¿Le puedes cortar las uñas, Gonzalo?

Procedí a hacerlo y las fui colocando en un recipiente para, con posterioridad, analizarlas en busca de cualquier resto orgánico. A primera vista, no se detectaba piel o sangre que pudiera ser del agresor. En este caso, al igual que en el anterior, no parecía haber señales de violencia, como si la chica hubiera sido pillada por sorpresa. Cuando tuvimos el cuerpo desnudo, Inma procedió a hacer el examen interno siguiendo el protocolo habitual.

—Constato características de una muerte violenta de etiología homicida. Todo parece indicar que el fallecimiento fue debido a un shock hipovolémico provocado por herida de gran extensión en los órganos genitales —detalló.

En primer lugar, abrió el tórax por la parte delantera desde el mentón a la zona púbica, extrayendo las vísceras para realizar el análisis toxicológico.

—Al examinar la zona genital, puede verse con claridad la amputación completa de los órganos sexuales. La ejecución es la misma que la que se puso en práctica con la mujer hallada en la calle de Virgen del Portillo, y presumiblemente se ha utilizado el mismo instrumental.

—Me estoy mareando, tengo que salir —se excusó Gabrielle.

—Por favor, Gonzalo, coge muestras de la sangre y limpia toda la parte para poder tener acceso a la zona vaginal —siguió Inma en su labor, haciendo caso omiso a la indisposición de la policía.

Cumplí sus instrucciones. Xena miraba con preocupación a su compañera, que se tambaleaba ligeramente mientras se dirigía al cuarto de baño.

—Parece que fue violada, pues presenta heridas en el cuello del útero —aseguró—. Tomo una muestra del interior de la vagina en busca de residuos orgánicos. —Continuó con su examen muy concentrada. Después de algunos minutos siguió dictando sus conclusiones—: En principio, no se percibe olor extraño alguno que pudiera darnos una pista sobre cualquier sustancia reconocible, por tanto habrá que esperar el estudio toxicológico.

Tanto la inspectora Barceló como yo escuchábamos con atención y en silencio los datos que iba suministrando Grau para no ensuciar la grabación con nuestros comentarios.

Al rato, la oficial Rojo volvió con la misma palidez con la que se ausentó. Traía un vaso de plástico lleno de agua que bebía a pequeños sorbos. Era evidente que lo estaba pasando realmente mal.

—Espérame fuera. Yo me ocupo —le dijo Xena.

—No. Ya estoy mejor —dijo, pasándose el vaso por la frente para refrescarse.

Una vez terminado el análisis frontal, Inma me pidió que la ayudara a voltear el cuerpo, y así continuar con la parte posterior.

Al girarla, algo nos llamó la atención: un pequeño orificio en la zona de la arteria yugular.

—Podría indicar que le inyectaron alguna sustancia, posiblemente para anestesiarla, porque no parece que la causa de la muerte se deba a un envenenamiento. A falta de los resultados toxicológicos, me ratifico en la opinión de que murió desangrada debido a los profundos cortes en el área genital —comentó.

—Como en el caso anterior —apostilló la inspectora.

Pero lo que nos sorprendió a todos fue el artilugio que encontramos pegado en el glúteo derecho.

—¿Qué es eso? —preguntó Gabrielle, que no paraba de hacer las inspiraciones que le recomendé.

Inma lo desprendió con unas pinzas y se lo acercó a los ojos.

—Parece un parche de estrógenos. Es raro, esta mujer no debe de tener más de veinticinco o veintiséis años —reparó extrañada.

—Veinticuatro —la corrigió Xena.

—Estos apósitos se los prescriben a las mujeres maduras para compensar los efectos secundarios de la menopausia, y esta chica todavía estaba muy lejos del climaterio.

—¿Podría estar utilizándolos por algún otro motivo? —se interesó Gabrielle.

—En una mujer tan joven como ella, en principio, no le encuentro sentido alguno…

Cada uno de esos extraños hallazgos iba acrecentando en mi interior la sensación de que todo aquello, de alguna manera, estaba relacionado conmigo. Sin embargo, no existía motivo racional para llegar a esa conclusión.

Llegados a este punto del examen post mórtem, parecía razonable pensar que esta muchacha había sido asesinada por el mismo individuo o individuos que mató o mataron a la inquilina del piso del barrio de la Concepción.

CAPÍTULO 15

Llegué a casa consternado. Al acceder al interior del portal, me topé con Bene, el portero de la finca. Estaba intercambiando impresiones con un vecino. Sus gestos indicaban que no se trataba de una conversación rutinaria. Nada más verme, se dirigió hacia mí muy excitado.

—¡Señor Gonzalo! ¿Sabe que han encontrao muerta en un descampao a la Adela?

—¿A quién?

—A una de las chicas que sirven en el bar irlandés. Pensé que a lo mejor se había tenido que ocupar usté de la pobrecilla…

Fue entonces cuando me di cuenta: ¡la víctima del solar de la Quinta de los Molinos era una de las camareras de La Abadía de Malta! ¡Con razón su rostro me resultaba tan familiar!

—No, Bene, no lo sabía.

Preferí no darle ningún detalle, pues él, como la mayoría de los profesionales de su gremio, no se caracteriza precisamente por ser discreto. Intentó introducirme en el coloquio, pero me excusé pretextando que tenía prisa.

Mientras subía en el ascensor, como si súbitamente se abriera de par en par una puerta hasta ahora cerrada, me invadió la presencia sobrecogedora de la camarera. Solo la conocía de vista, pues no solía ocuparse del sector de la sala en el que yo prefería sentarme. Ni siquiera sabía que se llamaba Adela. Apenas había cruzado unas cuantas palabras con ella en una ocasión, un par de meses antes, en la que se había acercado a mi mesa para darme la cartera con la documentación y las llaves de mi casa. No recuerdo si ella las había encontrado en el suelo o si había sido un cliente quien se había topado con ellas y se las había entregado. Supongo que se cayeron del bolsillo de mi chaquetón, al colgarlo de cualquier manera en uno de los percheros del bar.

La muchacha hacía el turno de noche, es más, estaba trabajando en el pub unas horas antes de ser asesinada. No la había identificado antes porque en su horario laboral llevaba el pelo recogido y vestía con su uniforme de camiseta, pantalón y delantal negro. Eso, y el situarla siempre allí dentro, hizo que no la reconociera esa mañana al verla en la mesa de autopsias, tan dramáticamente fuera de contexto.

Estaba totalmente confundido. Lo único que tenía claro es que algo horrible estaba sucediendo. Una vez dentro de casa, me dirigí con premura al cuarto de baño del piso superior. Era como si aquellos trozos de tejido hubieran adquirido una entidad humana y yo llegara tarde a la cita. Abrí la puerta, y el color rojo de las pequeñas prendas destacaba en la sobriedad de mi cuarto de aseo. Me acerqué a ellas, aunque mantuve cierta distancia. No me atrevía a tocarlas. Tenía la sensación de que, si lo hacía, me iban a comprometer de alguna manera.

Las había dejado en la estantería una encima de otra con descuido, al contrario de la forma en que habían aparecido en el borde de mi bañera, tan perfectamente alineadas. Me costaba respirar. Siempre me ocurre cuando, en plena época de floración de gramíneas, me pongo nervioso. Saqué el Terbasmin del armario instalado debajo del lavabo e inspiré dos veces la solución. Parecía que el aire entraba mejor en mi pecho. Pese a ello, mis pulmones silbaban. Lejos de molestarme, ese ruido me serenaba, pues rompía el silencio que favorecía la complicidad con esos elementos que antes eran neutros, pero que de repente habían adquirido una vida inexplicable. Me senté en el borde de la bañera y, con gran esfuerzo, comencé a ordenar mis ideas. Hablar en voz alta contribuía a ello.

—Tranquilízate —me ordené a mí mismo—. Cuando se cometió el crimen, te encontrabas durmiendo en casa, en una zona cercana, pero, aun así, bastante lejos del lugar del suceso.

En ese instante, me vino a la mente el pendiente aparecido en el dormitorio. Me levanté como un resorte, agarré los trozos de tela y me dirigí con rapidez a la habitación. Abrí el cajón de la mesilla. Aquel objeto había adquirido el valor de una joya valiosa que requería tratarla con mimo. Decidí enfrentarme a aquellas demoníacas piezas. Miré alternativamente los pedazos de paño que tenía en la mano izquierda y el pendiente que estaba en mi mano derecha. Entonces, me atreví a verbalizar lo que hasta ese momento no había sido capaz.

—¿Y si hubiera sido yo el que, sonámbulo, hubiera cometido los dos crímenes y después hubiera vuelto a casa para seguir durmiendo apaciblemente en mi cama?

Saqué esa idea de mi cabeza pues, en primer lugar, nunca había visto a la primera víctima y, respecto a la segunda, por las horas en que se desarrollaron los hechos, parece que había sido asesinada después de haber terminado su turno de trabajo, llegar a su domicilio y sacar al perro. Y yo no tenía ni la más remota idea de dónde residía. Recordaba a la perfección que, después de cenar, subí a casa, me metí en la cama y al poco rato me quedé dormido. Además, a lo máximo que había llegado a lo largo de mi vida de sonámbulo era a hablar en sueños, abrir o cerrar alguna ventana, o realizar pequeñas acciones como beber un vaso de agua, comer algo o ponerme a limpiar. Nunca había salido de casa. Sin embargo que hasta entonces no lo hubiera hecho no garantizaba que no pudiera hacerlo. Todo era absurdo, pero, aunque me resistía a admitirlo, había indicios razonables para que cualquiera pudiese sospechar de mí. Pese a todo, tenía la certidumbre de que era imposible que yo hubiera cometido aquellas barbaridades. Necesitaba apaciguarme como fuera. Para eso tenía que probarme a mí mismo que nunca había estado en los escenarios de esos horribles crímenes. Abrí el armario de mi dormitorio y empecé a inspeccionarlo. Descolgué varios pantalones y camisas temiendo encontrar una mancha de sangre o algún vestigio que hiciera suponer que podía haber estado en el lugar de los hechos. Miré debajo de la cama y examiné mis zapatos. Bajé a la cocina, revisé el cesto de la ropa sucia, el interior de la lavadora y revolví en la basura… Nada. La ausencia de rastros me calmó.

A continuación, tenía que cerciorarme de que era inviable cometer actos tan complejos estando dormido. Para ello, debería tener la certeza de que nadie, nunca, había cometido un asesinato bajo estado de sonambulismo. Eso sería para mí la constatación racional de que yo era inocente de haber perpetrado esas salvajadas. Me dirigí al despacho, me senté frente al ordenador y lo conecté. Se me hizo eterna la espera hasta que se terminaron de cargar los programas. Ya operativo, empecé a navegar en busca de razones que me persuadieran de que el terror que me invadía no tenía base alguna. Sin embargo, esa acción contribuyó a inquietarme aún más de lo que ya estaba. Sin darme cuenta, me topé con dos casos. El primero trataba de un joven que golpeó a su novia en la cabeza con una videograbadora. Ella le gritaba, pero él continuaba agrediéndola. Como la seguía golpeando, la muchacha le dijo que le amaba, y que no entendía por qué le pegaba. Entonces, él se despertó sin comprender el terror de su pareja ni la razón por la que tenía la cámara en sus manos. El segundo caso aún me resultó más inquietante: un hombre que condujo su automóvil a casa de los padres de su mujer. Golpeó a su suegro dejándolo inconsciente y mató a la suegra apuñalándola. Se despertó lejos de allí, ensangrentado. Todo lo hizo en estado de sonambulismo. No pudo recordar nada sobre los ataques, ni sobre cómo había llegado hasta el lugar donde recuperó la consciencia. Lo único que tenía en la memoria era que se había ido a dormir esa noche pensando en que con su esposa iría a visitar a sus suegros al día siguiente para solicitarles un préstamo.

Cerré la página para no angustiarme aún más. Me sorprendí a mí mismo borrando el historial de navegación, de la misma manera que hubiera hecho para ocultar algo vergonzoso. Apagué el ordenador. La lectura de aquellos sucesos me había puesto frenético. Saqué un Lexatin de la caja que se encontraba en uno de los cajones del escritorio. Me lo tragué sin agua. Esperaba que, a los pocos minutos, me ayudara a sentirme menos tenso y a pensar con sosiego. Lo logré, dadas las circunstancias. Mi corazón empezaba a latir poco a poco más lentamente. Conseguí mirar la situación desde un punto de vista positivo. Lo único que sugería haber encontrado esos casos en la red era que es posible cometer un crimen en estado de sonambulismo. Pero posible no es sinónimo de probable. Simplemente indicaba que no era impracticable, nada más. De hecho, si esos sucesos se conocían era porque se podían considerar rarezas acaecidas a lo largo de la historia. Apenas un puñado.

Salí del despacho y me senté en uno de los sillones del salón. De repente, sonó mi iPhone. Me incorporé para sacarlo del bolsillo del pantalón. En la pantalla apareció la foto de Diana. Empecé a pasear de un extremo a otro de la estancia. Hacerlo me ayudaba a pensar. No podía hablar con ella en ese estado. Dejé que sonara hasta que colgó. Un momento después tenía la notificación de que me había dejado un mensaje de voz. Lo escuché de inmediato. Me pedía que le devolviera la llamada. Estaba confuso. Por una parte, necesitaba desahogarme contándole todo aquello, pero, por otra, un extraño sentimiento de culpabilidad me impedía hacerlo. No, no, no… Era preciso olvidarlo. Todo tenía que haber sido fruto de una extraña casualidad. A veces ocurren cosas que no tienen justificación racional y quién sabe si esta era una de ellas. Llegué a la conclusión de que lo mejor era deshacerme del pendiente y de los tres pedazos de tela para, con ellos, también librarme de los oscuros pensamientos que me atenazaban. Encontré un mechero en la bandeja de la mesa en la que iba acumulando los mandos a distancia de los diversos aparatos. Fui al fregadero y lo quemé todo. Cuando el tejido se transformó en cenizas y la pieza de bisutería en un amasijo irreconocible, me sentí mucho más tranquilo. Aquellas llamas se encargaron de carbonizar también todos mis temores. Pero esa sensación solamente duró un momento. Justo el tiempo en el que tardé en darme cuenta de que la política del avestruz no me llevaría a lugar alguno. Antes al contrario, me mentalicé de que tendría que estar alerta. ¿Pero… de qué forma podría estar prevenido contra mí mismo mientras dormía?

CAPÍTULO 16

Aquel día, como con frecuencia hacíamos Mónica y yo, aprovechamos la hora del almuerzo para acudir al Wellsportclub, situado a tan solo una manzana de la jefatura. Además de para tonificar los músculos practicando algo de fitness, nos gustaban las grandes cristaleras que permitían pedalear en las bicicletas estáticas mientras se contemplaba el exterior. La luminosidad contrastaba con la lobreguez de nuestra oficina.

Después de finalizar nuestra rutina y de tomar una ducha, nos dirigimos a reanudar el trabajo. Nuestro tema de conversación versaba sobre cómo podríamos convencer a nuestras respectivas parejas, Andrés y Cito, para que vinieran a hacer ejercicio con nosotras.

—Ya que tenéis horarios de trabajo tan diferentes, sería una buena idea que en la hora de la comida entrenarais juntos. Así os veríais un poco más. Las relaciones hay que cuidarlas, ya sabes… —comentó Mónica, dándoselas de mujer experimentada.

—A Andrés no le gusta nada la musculación. Prefiere caminar.

—¡Caminar! ¡Menuda gilipollez! Eso es lo que dicen los que detestan el deporte para que les dejen de dar la matraca. Cito practica en casa con un juego de mancuernas que le compré por Navidad. A mí me gustaría que fuera al gimnasio, porque se está quedando un poco fofo. Pero no hay forma de animarle, oye. Así que opté por regalarle algo que le incitase a hacer un poco de ejercicio. Sé que le decepcionó. Esperaba que le regalase un ET de tamaño natural que habíamos visto, pero…

—¿Un ET? —le interrumpí extrañada.

—Colecciona muñecos de películas. Tiene varios Gremlins, un Chucky, la novia de Chucky, Cruella de Vil, todos los de Toy Story… —dijo como si fuera lo más normal que un hombre adulto se dedicara a semejante hobby—. En fin, yo creo que se ha dado por aludido, porque sé que algo hace. Pero desde luego no es constante. Claro que los tíos tienen la suerte de que, a poco que entrenen, ganan rápidamente masa muscular. No es que yo le quiera cambiar, porque a mí me gusta tal y como es, así de delgadillo. Pero está bastante chiquilicuatri, como dice mi abuela. Le sentaría muy bien estar un poco más fibroso. Ya le he dicho que se cuide, que como le salga barriga me busco a otro, porque…

Antes de que siguiera contándome el estado de forma que prefería se mantuviera su novio, interrumpió el discurso señalando a alguien que estaba en la puerta de acceso de jefatura.

—¡No me lo puedo creer! ¡Cámaras de Mira quién mata!

—¿Mira quién mata? —pregunté desconcertada.

—Una mujer junto al crimen. —Hizo una pausa esperando a que yo entrara en su juego. Al ver que no me inmutaba, pues no entendía lo que quería decir, continuó—: Yo lo llamo Mira quién mata porque es tan frívolo como ese concurso de baile con famosos. —La debí de mirar con cara de que me estaba hablando en otro idioma—. ¡Mira quién baila! —me aclaró, riéndose de su propio chiste.

Como vio que su comentario no producía en mí efecto alguno, hizo un gesto con la mano indicando que no merecía la pena extenderse en las particularidades del citado certamen. Probablemente pensó que no tenía ningún sentido ser más explícita, dada mi falta de interés por ese tipo de espacios televisivos. Aceleré el paso señalándole que hiciera lo propio para escabullirnos de las cámaras. Los logotipos de la cadena y de la pipa que remitían al programa de Viky Sánchez mostraban claramente la razón por la que habían acudido a jefatura.

—Deben de estar muy desesperados para venir aquí, porque donde tienen más oportunidades de sacar información es a la puerta de los juzgados.

—El juez Del Amo les habrá mandado a la mierda —especuló Mónica.

Cuando llegamos a nuestra planta, nos encontramos al subinspector Gálvez asomado a la ventana.

—¡Os ha tocado la lotería con el puto Asesino del ClítoriX! Pocas veces los medios de comunicación han estado tan interesados en un caso —exclamó con expresión envidiosa, y como si un programa de semejante fuste fuera el barómetro que midiera el grado de importancia de nuestro trabajo.

—Espero que los del gabinete de prensa se deshagan de ellos lo antes posible —dije, haciéndole notar lo desafortunado de su comentario.

Hizo una mueca de desagrado y cambió de tema con intención de pillarme en una falta.

—El jefe ha preguntado por ti.

—He quedado con él dentro de cinco minutos —comprobé, mirando el reloj—. Si me hubiera necesitado antes, me habría llamado.

Sin darle tiempo a rebatirme y mientras Mónica se enfrascaba en formalizar unos trámites burocráticos, me dirigí hacia el despacho de Vicente.

—Adelante —ordenó después de que yo llamase suavemente a la puerta.

Estaba revisando la correspondencia.

—¿Qué hay de nuevo? —me preguntó desde su sillón interrumpiendo la labor.

—¿Por dónde empiezo? —pregunté.

—Por los datos relevantes del segundo crimen. —Sonó su móvil personal—. Tengo mucho lío, Marisa. Estoy en plena reunión y enlazo con otra. Te llamo luego.

Hablaba con su mujer con ese tono de confianza y un leve hastío que delata a los matrimonios que llevan décadas conviviendo en armonía, pero ya sin la emoción de los primeros tiempos.

La interrupción hizo que pusiera en silencio el terminal. Asimismo, dio orden a través del teléfono interno de que no le pasaran ninguna llamada si no era para algo realmente urgente.

—Con tanta interferencia nos desconcentramos y todo se hace más laborioso —justificó.

Cogí el puntero y me dirigí al mapa de Madrid que tenía colgado en la pared.

—El pequeño estudio de la calle Tampico en el que vivía sola Adela Fuentes estaba a tan solo unos metros del descampado donde se cometió el crimen —le informé, marcando el lugar—. En las indagaciones que hemos hecho en el entorno de la víctima no hemos descubierto nada de interés.

—Tenía novio, ¿no?

—Salía con un chico desde hacía seis meses.

—¿Le habéis tomado declaración?

—Sí, claro.

—¿No será delgado y llevará barba y coleta? —preguntó con cierta sorna.

—No. Es bastante corpulento y tiene el pelo rapado. Hemos contrastado su coartada. No creo que tenga nada que ver. Tal y como hemos comprobado, estuvo toda la noche de autos celebrando la despedida de soltero de un íntimo amigo. En cualquier caso, le hemos solicitado una muestra para hacerle la prueba de ADN. No ha puesto ninguna pega. La está cotejando la Policía Científica en su base de datos.

—¿La mataron en el mismo solar donde se la encontró o la trasladaron?

—Allí mismo. Quizá a unos metros de donde apareció, pues había unas mínimas señales de arrastre. Seguramente el homicida la desplazó un poco, una vez muerta, con la intención de dejarla bien oculta. Oye, ¿no hace mucho calor aquí? —le pregunté, sugiriendo que encendiese el aire acondicionado.

—Se ha estropeado esta mañana —dijo resignado, señalando el aparato con el abrecartas que tenía en la mano—. La calle de Virgen del Portillo no está muy lejos de la Quinta de los Molinos. ¿Me equivoco?

—Relativamente. A tres kilómetros más o menos —dije, marcando el mapa con el puntero—. El pub donde trabajaba Adela, La Abadía de Malta, también se encuentra bastante próximo al escenario de los dos crímenes.

—¿A qué distancia?

—Como a dos y medio o tres del descampado, y a unos cinco del barrio de la Concepción. —Volví a marcar las zonas en el plano.

—Bueno, exactamente cerca…

—Me refiero a que todo está en la zona noreste de Madrid.

—¿Tenían las dos muchachas características semejantes?

—Lo único en lo que se parecían es que eran más o menos de la misma edad. Físicamente eran muy diferentes: Charo Márquez era castaña clara, bastante gorda, tenía el pelo rizado y medía un metro cincuenta y ocho. Y Adela Fuentes era delgada, morena, con el pelo liso y mucho más alta.

—¿Os habéis cerciorado de que no se conocían?

—Por la investigación que hemos realizado, parece claro que no tenían ningún nexo en común.

—¿La vecina de la zona que encontró el cuerpo ha podido aportar algún detalle de interés?

—Negativo. No vio nada sospechoso. Se encontró el pastel cuando su perro fue a un arbusto a hacer sus necesidades.

—¿Podemos contar con más testigos?

—Es una zona residencial, y a la hora en la que se cometió el crimen, la gente normalmente está en su casa. En cuanto al lugar de trabajo de la víctima, hemos hablado con las camareras que compartían turno con ella, todas españolas, y no nos hemos topado con nada de relevancia. Únicamente hemos citado a una de ellas, Rocío Ramón. Esa noche llevó a Adela a su casa en moto. Debe de estar a punto de llegar.

—¿Y respecto al modus operandi?

Con el abrecartas se daba golpecitos en la palma de la mano mientras me hacía las preguntas Este gesto me hizo sentir como una alumna que estaba siendo examinada en la escuela por su profesor.

—El homicidio fue cometido de forma muy semejante al anterior. Aunque en este caso, en la prueba toxicológica no se ha encontrado escopolamina, pero sí tricloruro de metilo, o sea cloroformo, y propofol. Se supone que con el fin de anestesiarla antes de amputarle los órganos genitales y dejarla morir.

—¡Qué considerado! —comentó sarcástico.

—Se aseguró además de provocarle un paro cardíaco administrándole una gran dosis del anestésico. Actuó de forma idéntica con la primera víctima.

—Usaría el cloroformo con el fin de dejarla inconsciente y así tenerla inmovilizada para inyectarle el propofol en vena —dedujo.

—En la yugular para ser exactos.

—Ya…

Pensé que iba a continuar hablando, pero dejó el pequeño utensilio de escritorio sobre la mesa, se levantó del sillón y dio unos pasos mirando hacia el suelo con las manos detrás de la espalda.

—¿Crees que ambas fueron elegidas al azar? —me preguntó, levantando la cabeza y mirando el mapa.

Esa cuestión era algo que me rondaba constantemente por la mente. Había valorado diferentes opciones. Pero con los datos que teníamos, era complicado llegar a alguna conclusión.

—Puede ser… Aunque también es viable que la elección de cada una de ellas esté motivada por alguna razón que se nos escape —respondí.

—¿Alguna huella dactilar sospechosa?

—Igual que en el crimen anterior, no han aparecido. Ni hay rastro de los órganos genitales. Contrastando los informes forenses, parece que la ablación se realizó de forma idéntica en ambos casos. Por las dimensiones de las heridas y la extensión y la forma de las incisiones, quien quiera que fuese usó una herramienta muy cortante. Las características del trauma indican que en los dos crímenes se utilizó un instrumento similar. Otro dato para pensar que debemos buscar al mismo individuo o individuos. La forense Grau, en la documentación, hace hincapié en el arma homicida, y afirma que las amputaciones podrían haber sido realizadas por un bisturí muy afilado, presumiblemente del número quince.

—Entonces es probable que el tipo sea profesional médico o tenga estudios relacionados…

—Desde luego, sabía perfectamente cómo manejarlo —afirmé con seguridad.

—¿Qué dice el dosier sobre el parche de estrógenos que llevaba Adela Fuentes?

—Aparentemente, no existía razón alguna para que usara algo así. Además, no se ha encontrado en la sangre una aportación extra de hormonas. Por tanto, la forense deduce que se lo colocaron una vez fallecida, ya que después del óbito no hay circulación sanguínea y, en consecuencia, es imposible la absorción a través de la piel de ningún compuesto.

—No tenemos mucho, pero vamos avanzando poquito a poco —resumió sin mucho entusiasmo—. Respecto a esta segunda víctima, ¿se ha encontrado en la autopsia algún vestigio genético?

—También fue violada, aunque, como en el caso anterior, ni rastro de semen. Los trozos de tela que faltaban al vestido fueron cortados con gran cuidado, sin hacer el más mínimo rasguño a la piel.

—Teniendo en cuenta que era de noche, daría algo por saber de qué manera se las ingenió para actuar con tal pericia.

—Bueno, había luna llena. O sea que no era noche cerrada. Pero vamos, aun así, el movidón que supone la amputación del órgano en un descampado… Por cierto, los pedazos de la prenda tampoco han aparecido por ningún sitio —añadí.

—¿Qué hay del pañuelo de papel que estaba cerca del cuerpo?

—Están comprobando si es posible sacar huellas genéticas. Si es factible, compararán el ADN de los residuos encontrados en el mismo con el de la mancha de sangre y con el de los cabellos hallados en el escenario del primer crimen. Veremos si coincide con alguno de ellos. Deben de estar a punto de llegar los resultados.

—Ya está aquí la camarera —interrumpió Mónica abriendo la puerta, que permanecía entornada.

—Tengo ahora una reunión con el comisario. Pero si en la conversación con la chica averiguáis algo nuevo, avisadme. Este caso tiene prioridad.

Salimos los tres juntos. Vicente en dirección a la oficina de su superior, al otro extremo del pasillo, y nosotras dispuestas a tomar declaración a la compañera de Adela Fuentes. Me encaminé junto a mi colega al despacho donde nos estaba esperando la testigo.

—Empieza tú —le dije—. Yo voy a recoger las grabaciones de la gasolinera para que las vea.

Cuando volví, Mónica ya estaba formulándole preguntas. Miré a mi colega y, por su expresión, vi que no había nada digno de mención.

Rocío era una de esas chicas tan normales que sería sencillo confundirla con miles como ella. Parecía bastante preparada. De hecho, era licenciada en historia del arte. Otra víctima de la crisis, obligada a desempeñar un trabajo sin la cualificación que se merecía.

Metí el DVD que recogía la grabación del interior de la estación de servicio, donde se veía al muchacho sospechoso del primero de los homicidios.

—¿Reconoces a este chico? La pantalla es bastante pequeña, así que puedes acercarte si quieres verlo mejor —le sugerí.

No tuvo que fijarse mucho. Casi de inmediato respondió.

—Creo que sí, al menos viste igual que un cliente que estuvo en el bar —afirmó después de un rato.

—¿Iba a menudo?

—No. Si es el que digo, solo le he visto una vez, y precisamente la noche en la que mataron a Adela.

Mónica y yo nos miramos. Era un dato realmente importante, sobre todo porque corroboraba nuestra línea de investigación.

—¿Estás segura de que se trata de la misma persona?

—Pienso que sí, pero es que no se le ve bien. Aunque no reparé mucho en él, la verdad. Por otro lado, la visera de la gorra le tapaba bastante la cara, como aquí. Desde luego, viste exactamente igual. Y la barbita, la gorra y la coleta son idénticas. Como la mochila. Sí, por la pinta, diría que es él.

—¿Qué grado de certeza tienes?

Antes de responder volvió a fijarse con detenimiento en la imagen.

—Lo podría certificar al noventa por ciento.

—¿Entonces, nunca había ido antes al pub?

—Eso no lo podría asegurar. Es posible que hubiera estado más veces, aunque yo no lo recuerdo. Pero eso no quiere decir nada. Tenga en cuenta que por La Abadía de Malta pasa mucha gente, ya que está justo frente a El Corte Inglés. Además, servimos desayunos, comidas y cenas, por tanto, tenemos varios turnos. Pero ya le digo que yo no le había visto anteriormente.

—¿En qué parte del bar estaba?

—Se sentó en la barra y le atendió Adela.

—¿Te llamó la atención algo en concreto?

—Solo que a ella le resultó muy atractivo.

—¿Te lo dijo?

—Sí.

—¿Le recordarías si le volvieras a ver?

—Buuffff. No lo sé. Había mucho jaleo esa noche y solo reparé en él de pasada por el comentario que hizo mi compañera. Supongo que sí, pero sinceramente no me comprometería a afirmarlo.

—¿Te fijaste en alguna particularidad especial?

—Parecía un poco afeminado —dijo después de rebuscar en su memoria—. Recuerdo que, cuando se fue, Adela y yo tuvimos una charla al respecto y estuvimos bromeando acerca de si sería gay.

Pensé en que tal vez el camarero ecuatoriano se refería a ese detalle cuando nos dijo en su declaración que era un tanto raro.

—¿Estuvo mucho tiempo en el bar?

—Pues no sé, lo normal, supongo. El tiempo que se tarda en tomar una bebida.

—¿Se ocupaba Adela siempre de la barra?

—Solo algunas veces. Otras, servía un sector de las mesas. Se turnaba con otra chica.

—¿Recuerdas si ambos hablaron de algo?

—Ahora que lo dice… Mientras estaba esperando a que ella me pasara unas copas, oí que estaban hablando de perros.

—¿De perros?

—Sí.

—¿Y qué comentaban?

—No recuerdo, la verdad.

—¿Sabes si acordaron verse después fuera del bar?

—Esa noche no porque, como casi siempre, yo acerqué a Adela a su casa con mi moto cuando terminamos el turno, y el chico ya hacía tiempo que se había marchado. Tampoco creo que quedaran para otro día, porque ella tenía novio. Hacía poco que estaban saliendo. Se la veía ilusionada, así que dudo mucho que se interesase por ningún otro. Y si hubiera sido así, seguro que Adela me lo habría comentado.

—¿A qué hora terminó vuestro turno?

—A las doce menos cuarto de la noche.

—¿Reparaste en algo que no fuera habitual durante el trayecto que hicisteis hacia su casa?

—¿A qué se refiere?

—A si tuviste la sensación de que alguien os seguía, por ejemplo.

—No. La dejé en su portal y esperé a que entrara. Una vez hubo cerrado la puerta, me marché.

—¿Qué hora sería?

—No miré el reloj, pero calculo que alrededor de las doce y diez o doce y cuarto.

Saqué el DVD y lo reemplacé por el que registraba el exterior de la gasolinera.

—Vas a ver otra grabación en la que se distingue al mismo hombre desde otra perspectiva. Por favor, fíjate bien, es muy importante. No hay prisa, tómate todo el tiempo que necesites.

Siguió mis instrucciones. Después de contemplar varias veces cómo el tipo entraba en la estación de servicio, pidió a Mónica que congelara la imagen en la que se le veía con mayor nitidez.

—El aspecto es el mismo, pero tampoco aquí se le ve mejor. —Hizo una pausa mientras seguía observando la grabación.

—¿Algo más que se te ocurra?

—No… Bueno, sí… A este señor también le he visto por el bar —aseguró, señalando la pantalla.

—¿A quién?

—Al que está metiendo la moto en la cabina de lavado —dijo, e indicó a Feomorel—. Él sí es cliente habitual. Casi siempre va solo, aunque alguna vez le he visto acompañado por una mujer pelirroja de pelo corto, más joven que él y bastante guapa. Él también estaba en el bar la noche en la que Adela fue asesinada. De hecho, le atendí yo.

Hice una pausa para asimilar ese dato inesperado. Miré a Mónica, que me respondió subiendo las cejas en señal de sorpresa.

—¿A qué hora?

—Más o menos a la misma que el chico de la gorra. Ocupó la mesa en la que se sentaba asiduamente. Pidió fajitas, como siempre.

—¿Estaba solo o con esa señora?

—Esa noche iba solo. Cenó y se fue nada más terminar.

—¿Te percataste de si conocía al chico de la visera, o de si habló con él en algún momento?

—No, no lo creo.

Me puse detrás del asiento de mi compañera para repasar en el ordenador la declaración en busca de alguna pregunta importante que se me hubiera quedado en el tintero. Comprobé que Rocío nos había proporcionado un testimonio muy a tener en cuenta de cara a posteriores indagaciones.

—Gracias. De momento no te entretenemos más. De todas formas, si recuerdas cualquier cosa que consideres que podría sernos de utilidad, no dudes en ponerte en contacto conmigo.

Rematé la conversación entregándole una de mis tarjetas. Cuando nos quedamos solas, a Mónica le faltó tiempo para expresar lo que pensaba en forma de pregunta vocalizando exageradamente.

—¿Qué coño hacía Feomorel cerca de las dos chicas justo antes de que las liquidaran?

—¿Has oído alguna vez aquello de estar en el sitio equivocado y en el momento inoportuno? Esas casualidades ocurren.

—Vale que coincidiera accidentalmente en la estación de servicio lavando la moto a pocos metros de la primera víctima mientras ella echaba gasolina. ¡¿Pero también en el restaurante con Adela Fuentes la misma noche en la que murió?! —preguntó, abriendo los ojos desmesuradamente—. Eso es como aceptar pulpo como animal de compañía.

—Como en el Scattergories…

Recordé el anuncio televisivo de aquel juego de mesa. Había que responder a un tema con palabras que empezasen por una letra determinada. Era uno de los preferidos de mi hermana. Alejé de mi cabeza esas imágenes. Lo relacionado con los primeros años de mi vida siempre me produce una agridulce sensación de nostalgia.

—¿Estás insinuando que el forense tiene algo que ver con los crímenes? —le pregunté, apoyándome en la mesa mientras la miraba directamente a los ojos.

—Yo me limito a valorar los hechos… —respondió, encogiéndose de hombros y levantando las manos con las palmas hacia fuera.

Me tomé tiempo para recapitular. Dirigirme hacia la ventana y contemplar el exterior fueron acciones que me ayudaron a ordenar las ideas.

—Hay que reconocer que la cosa tiene lo suyo… Y lo lógico sería que Feomorel explicara tan curiosa coincidencia —comenté, aplicando el sentido común.

CAPÍTULO 17

—Vicente, tenemos información de relevancia.

—Esperadme en mi despacho.

Consideré que los datos que nos había proporcionado la compañera de Adela Fuentes tenían el suficiente peso como para interrumpir su reunión con el comisario.

La primera conclusión que le trasladamos fue que, casi con total seguridad, el individuo de la visera que había compartido mesa con Charo Márquez era el mismo que había hablado con Adela Fuentes pocas horas antes de ser asesinada. Nos disponíamos a detallarle el resto de los datos que nuestra testigo nos había proporcionado, cuando Juan Hinojosa nos interrumpió.

—Los resultados de ADN del Kleenex —dijo, presentando el informe a modo de trofeo.

—Gracias, Juan. Gálvez y tú podéis marcharos. Esperemos no tener otra sorpresita, porque este mes ya lo tenemos cubierto de sobra.

Vicente abrió el sobre a la par que Hinojosa se marchaba. Después de leerlo para sí, mientras con gesto automático se acariciaba el mentón, nos resumió su contenido.

—En el pañuelo se han encontrado mocos.

En este punto, Mónica puso una involuntaria cara de asco en la que solamente yo reparé.

—¿Ha sido posible sacar ADN? —pregunté.

—Sí, parece que no ha habido ningún problema porque, además de células epiteliales, había sangre mezclada con ellos. La conclusión es que coincide con el de los cabellos pegados en la cinta aislante que, digámoslo así, «precintaba» los ojos de Charo Márquez.

—¿Hay algo que concuerde con las pequeñas manchas de sangre halladas en la camiseta y en su cuello?

—Ni rastro.

—Esto nos llevaría a suponer que, por lo menos este último crimen, es obra de un solo individuo —resumí.

—El modus operandi en ambas ocasiones es muy semejante. El parche de estrógenos es el único elemento que no es común. Yo me inclino a pensar que, probablemente, también actuó solo en el primer homicidio… Es todo demasiado sofisticado y medido como para que haya sido obra de dos autores.

—Pero… ¿y los residuos del primer escenario…? —recordé.

—Al no encontrar ninguno coincidente en este segundo episodio, no es descartable que ese resto biológico carezca de importancia de cara a la investigación. Quizás no tenga que ver tampoco con el primer crimen. No sería la primera vez que se sobrevalora un vestigio que se ha contaminado. Esos resultados se podrían haber generado erróneamente durante las pruebas periciales.

—¿Cómo? —cuestionó Mónica escéptica.

—Si tuvieras más experiencia no harías esa pregunta. Díselo tú, Loren.

Me sentí un poco incómoda pero respondí.

—Al impregnarse con otros fluidos que podrían estar analizándose al mismo tiempo. Restos de algún otro suceso.

—En el laboratorio se tratan varios casos a la vez —especificó Vicente.

—Pero es que no solo se encontró esa sangre en la ropa de la primera víctima y en su cuello, sino también en el suelo de la casa —perseveré manejando los datos.

—No perdáis tiempo ni energía en algo que no nos lleva a ninguna parte. En cualquier caso, si existe un cómplice, lo sabremos cuando capturemos al principal sospechoso. Centraos en la búsqueda del sujeto de la gorra al que, con toda probabilidad, pertenece el ADN del pañuelo y de los cabellos.

—No sé yo qué decirte… —intervino mi compañera, moviendo la cabeza dubitativa.

Vicente suspiró indicando que su paciencia se estaba agotando.

—¿Respecto a qué?

—A los pelos. El tío ese es joven y lo que se encontró pegado en la cinta adhesiva son canas…

En este punto, Vicente apoyó los brazos encima de la mesa inclinándose hacia delante para aproximarse a ella.

—¿Ves esto? —le dijo mientras se pasaba la mano por su pelo blanco cortado a cepillo—. Lo tengo más o menos así desde los veinte años.

Esa demostración hizo que tanto ella como yo cejáramos en la exposición de los argumentos en los que basábamos nuestra disconformidad con la teoría de un único sujeto.

—¿Alguna otra cosa que consideréis importante del testimonio de la camarera?

Mónica me hizo un gesto sugiriendo que fuera yo quien le siguiera poniendo al corriente.

—Bueno… Quizá no sea más que una casualidad, pero el forense Feomorel, aparte de estar en la estación de servicio cuando la primera víctima fue a repostar poco antes de ser asesinada, se encontraba también en La Abadía de Malta la noche del segundo crimen —apunté.

—¿Y…? —preguntó Vicente, como si lo que yo acababa de decir no tuviera sentido alguno.

—Pues que tal vez, solamente a modo de descarte claro, no estaría de más solicitarle una muestra para realizarle la prueba de ADN —sugerí.

—Vamos a ver, ¿es que todo el mundo se ha vuelto loco o qué? —dijo en un tono un poco más elevado de lo normal.

Se levantó del sillón y empezó a pasear por el despacho con las manos en los bolsillos de sus sempiternos Levi’s 501.

—Al fin y al cabo, lo bueno de las pruebas genéticas es que son ambivalentes. Demuestran la culpabilidad pero también la inocencia —maticé.

Pensé que lo que acababa de decir contribuiría a suavizar la petición. Me equivoqué. Lo único que hizo fue irritarle más. Después de un silencio, nos miró alternativamente.

—¿Sabéis quién es la pareja de Gonzalo Feomorel?

—¡Claro! Diana Campos —afirmó Mónica.

—¿Y os tengo que recordar quién es esa señora? —preguntó a punto de colmar su paciencia.

—La jefa del DEVI[7] —respondí yo.

—Que, por cierto, también va a menudo al bar con él —introdujo Mónica, echando sin querer más leña al fuego.

—¿Ah, sí?

—Pelirroja, pelo corto y bastante guapa… Por las características que ha descrito la camarera, eso parece —añadió mi compañera.

—Claaaarooo, pues ahora mismo voy a llamar a la mismísima Diana Campos, y le digo que hemos decidido que su novio es sospechoso de ser el asesino de los clítoris. Perdón, del ClítoriX, como dice la tía esa del programa de Antena 7. Así que propondré a la propia Diana que, ya que lo tiene a mano, nos haga el favor de hacerle una prueba de ADN. ¡Ah! Y de paso y aprovechando, se la haga también ella misma, pues ha sido vista con él en La Abadía de Malta. Seguro que de esa forma, con un poco de suerte, descubrimos que uno de ellos es el autor de los crímenes y nos soluciona el caso en un periquete —dijo en un tono entre irónico y cabreado.

—A ella no sería necesario, ya que los ADN sin identificar no pertenecen a mujeres, sino a dos hombres diferentes.

Mónica expresó estos pensamientos en voz alta sin percatarse del sarcasmo de nuestro jefe.

Mientras comunicaba su reflexión, con la mirada perdida, se arrancaba suavemente algunos pelos de su cabeza con ese tic que ejecuta cuando está sumida en sus ideas. El jefe le clavó con fuerza sus pequeños ojos negros de tal forma que, si las miradas matasen, habría caído fulminada allí mismo. No obstante, ella tardó unos segundos en darse cuenta. Cuando fue consciente de que habría sido mucho mejor ahorrarse el comentario, se llevó su mano derecha a la boca. Otro gesto característico suyo.

CAPÍTULO 18

Salimos del despacho dejando a Renzi, no sabría decir si enfadado, preocupado o ambas cosas.

—Tenemos que ir con pies de plomo —le dije a Mónica.

—No sé por qué —contestó ella contrariada.

—Pues porque dentro de poco más de tres meses van a ascender a Vicente, y si metemos la pata se puede jugar el puesto. Compréndelo.

—¡Joder! Pero un caso no se resuelve si se mira hacia otro lado porque hay elementos que no encajan.

—Tú y yo llevamos metidas de lleno en esto desde que empezamos a investigar el asesinato de Charo Márquez. Ha sido todo muy intenso.

—Precisamente por eso…

—No creas. Quizá hayamos perdido objetividad. El conservar la mente fría es nuestro principal aliado. No debemos ignorar ninguno de los indicios que tenemos, pero tampoco darles más importancia de la debida. Eso provocaría que nos desviásemos de la principal línea de investigación.

—Lo lógico es conseguir que cuadren todos los fragmentos. Si cuando haces un rompecabezas no sabes dónde meter una pieza, es que algo estás haciendo mal —siguió empecinada en su discurso.

—Pero hay datos que pueden ser engañosos.

—Síííí, ya sé que los laboratorios la pifian de vez en cuando, lista… —dijo con soniquete y expresión aburrida.

—No se trata solo de eso. Si nos dejamos llevar por las referencias que tenemos, podríamos llegar a la conclusión, por ejemplo, de que Feomorel es tan sospechoso como el tío de la visera porque ha estado próximo a las víctimas. Sin embargo, con toda probabilidad se trata de una simple coincidencia. A veces el azar juega malas pasadas.

Mónica no contestó inmediatamente, dándose tiempo para valorar mis argumentos.

—Sí, podría ser… La verdad es que vive muy cerca de allí, en la calle Sándalo. A menos de cinco minutos a pie de La Abadía de Malta, y a un tiro de piedra de la estación de servicio.

—¿Cómo sabes su dirección? —le pregunté con cierto asombro.

—Me preocupé de averiguarla después de que apareciera acicalando su moto en la gasolinera. Como dijiste que te sonaba que era vecino de la zona, tuve curiosidad.

De repente, nos quedamos en silencio. Cada una llegando a su propias conclusiones. Fue Mónica la primera que verbalizó lo que pensaba.

—A pesar de todo, si te soy sincera, me extrañó un poco su reacción cuando vio el cadáver en el descampado. No sé… —masculló.

—¡Por Dios, Mónica! Sigues estando condicionada. Al pobre hombre le dio simplemente un ataque de asma. A Cito también le pasa cuando está al aire libre, ¿no?

—Ya… —asintió no muy convencida.

Barajé si había alguna forma de sacar partido a todo lo que teníamos. Se me ocurrió una idea.

—Aunque… si la casualidad le ha puesto en medio, a lo mejor es por algo. Podríamos considerarlo un testigo.

—¿En qué sentido?

—En el de tomarle declaración. Quizá podría aportarnos algo que nos pudiera ser de utilidad. Nunca se sabe.

—Me parece que no va a ser posible.

—¿Por qué?

—Ya has oído al jefe.

—Lo único que ha dispuesto Vicente es que no le pidamos una prueba de ADN. No ha dicho nada sobre hablar con él.

—¿Y qué le preguntaríamos?

—Pues si vio algo raro en la gasolinera o en el bar irlandés. Tal vez nos pueda dar alguna pista que a nosotras se nos haya pasado por alto.

—Eso si a Vicente le parece bien, claro está…

Asentí con la cabeza.

—Dudo mucho que nos autorice. No es habitual citar a un forense relacionado con un crimen como testigo —comentó recelosa.

—Si nos ponemos así…, tampoco son corrientes las circunstancias que rodean estos acontecimientos. Además, en este caso, su vínculo es indirecto, ya que es otra forense quien lleva el atestado.

—Vale. Pero se lo dices tú. Yo paso de volver a cagarla —dijo, acordándose de su desafortunado comentario en el despacho.

—Lo importante es resolver todo este follón cuanto antes. Si hacemos un repaso a lo que tenemos, o mucho me equivoco, o estamos ante un psicópata de manual. Por eso no podemos dormirnos en los laureles. Esperemos que se detenga aquí. Pero podría estar planificando una próxima acción. Si no obramos con rapidez, esto se puede complicar cada vez más.

—Tienes razón. Ya sabes: tiempo que pasa…

—Verdad que huye —completé una de nuestras frases emblemáticas.

Respiré hondo y entré de nuevo en el despacho del inspector jefe.

—¿Qué pasa ahora? —me espetó un poco harto.

—Hay algo que podría sernos útil —le comenté, preparando el terreno.

—Espero que no sea otra ocurrencia como la de antes…

Debí de utilizar bien mis dotes de persuasión porque, a pesar de que él no estaba de buen humor, me escuchó con atención sin interrumpirme en ningún momento. Después de sopesar mis argumentos, tomó una decisión.

—De acuerdo. Pero como os paséis de listas, os retiro de los dos casos y pongo a Hinojosa y a Gálvez a cargo —advirtió, señalándome con el dedo a modo de amenaza.

Lejos de inquietarme, al escuchar esto último salí más tranquila. Por dos razones. La primera porque Vicente nos conocía muy bien y sabía perfectamente que iríamos con especial tacto, y la segunda, porque estaba segura de que jamás encargaría a esos dos incompetentes un asunto de semejante complejidad.

CAPÍTULO 19

Acababa de finalizar la autopsia del cadáver de un anciano con síndrome de Diógenes. Había aparecido en su domicilio en estado de putrefacción. Comprobé que se trataba de una muerte natural, tal y como deduje en principio, pero había que cerciorarse. Agradecí que se tratara de un puro trámite, sin complicaciones añadidas. Pensándolo bien, aunque hubiera sido con violencia, la muerte de un indigente trae muchos menos quebraderos de cabeza que la de un acaudalado empresario, o la de una estrella de rock en las mismas circunstancias. Para mí era fácil cada día constatar la gran diferencia de valor de la vida humana. Me asombra ver la gran naturalidad con la que todo el mundo asume esta cuestión. Solamente hay que sopesar los titulares de prensa correspondientes a uno u otro caso.

En fin… Lo bueno es que ya había terminado y podía marcharme a casa a descansar. Los últimos incidentes hacían que no me encontrara en condiciones de trabajar. Tenía la cabeza perdida en muchos más momentos de lo que sería prudente, pero no quería pedir la baja ni hacer ningún movimiento que se saliera de lo normal. Al fin y al cabo, como diría Inma, los muertos no se quejan, les hagas lo que les hagas.

Desde que se había cometido el crimen de la chica del vestido rojo, cada día que iba a dormir solo, antes de acostarme, aprisionaba un pedazo de papel con la puerta de acceso a mi vivienda. El fin era saber por la mañana si me había ausentado. Pensaba que si eso sucedía, en el momento de accionar el picaporte, el trocito de cuartilla se caería. Como medida adicional, colocaba los dos pufs auxiliares del sofá, rígidos y con forma de dado, uno encima del otro bloqueando la salida. De esa manera, verificaría si habría permanecido durmiendo toda la noche o si, por el contrario, había partido quién sabe dónde. Era consciente, no obstante, de que esas medidas eran puramente apaciguadoras. Si en realidad había sido capaz de conducir y de cometer esas horribles carnicerías, bien podría despejar el acceso al exterior retirando un par de obstáculos. Fuera como fuese, esas precauciones provocaban en mí un positivo efecto psicológico.

Llevaba un par de días sin ver a Diana, ya que se encontraba de congreso en Bilbao e iba a permanecer allí otros dos más. Por tanto, seguiría durmiendo solo. No sabría decir si eso me sosegaba o, por el contrario, me inquietaba. Simplemente me dejaba llevar por la rutina, pues no quería dar demasiadas vueltas al asunto. Era la mejor manera de mantener la higiene mental.

Me lavaba las manos cuando uno de los auxiliares me sobresaltó avisándome de que tenía una llamada. Tenía los nervios a flor de piel, y eso hacía que cualquier ruido inesperado me asustase.

—La inspectora Barceló, de Homicidios, quiere hablar con usted —dijo el hombre, acercándome el teléfono inalámbrico.

No me gustó nada quién estaba al otro lado de la línea. ¿Por qué me llamaría la persona encargada de esos dos malditos crímenes? Además, yo oficialmente no tenía nada que ver con ellos. Mi desazón se acentuó porque la policía y nosotros apenas nos comunicábamos. Aquel detalle se me antojó de mal augurio. Pero… ¿por qué? Me enfadé conmigo mismo. Reaccioné. Me estaba inquietando más de la cuenta y no debía de dar nada por supuesto. Podría querer tratar conmigo un asunto diferente. Pensé que estaba demasiado obsesionado. Todo lo que sucedía a mi alrededor lo enlazaba con aquello que tanto me turbaba, y eso me llevaba a permanecer en alerta las veinticuatro horas del día. Seguramente habría intentado localizarme en el juzgado y, al no encontrarme, me llamaba al Anatómico Forense. En principio, el hecho de que se pusiera en comunicación conmigo no tenía mayor importancia. Antes de contestar, miré la parte superior de la pantalla. Las doce cincuenta y seis.

—Buenos días, doctor. ¿Se encuentra mejor?

—Pues… un poco cansado, pero por lo demás bien, gracias.

No es que la pregunta tuviera mayor importancia, pero no entendía la razón de que se interesara por mi estado de salud. Ella debió de notar mi desconcierto, por eso consideró adecuado matizar.

—Veo que no le queda ningún vestigio del ataque de asma que padeció el otro día.

No me acordaba. Estaba tan nervioso que veía segundas intenciones detrás de las preguntas más inocentes.

—¡Ah! Sí. En cuanto llegué al juzgado se me pasó. Es el aire libre. Soy muy sensible a las gramíneas.

—Perdone. ¿Le pillo en buen momento o prefiere que hablemos un poco más tarde?

—No se preocupe. Acabo de terminar una autopsia. Puedo atenderla sin problemas.

—Me alegro. Entonces no me costará tanto pedirle un favor. —Adiviné en su tono que estaba sonriendo mientras lo decía, seguramente para quitar hierro a la frase.

—Dígame —le dije, poniéndome en guardia y haciendo verdaderos esfuerzos para disimular mi zozobra.

Entonces articuló las cuatro palabras que menos me hubiera gustado escuchar.

—Quisiéramos hablar con usted.

—¿Sobre qué?

No respondió a mi directa pregunta.

—Sé que es un hombre ocupado, pero no le vamos a robar mucho tiempo, se lo aseguro.

Tenía la esperanza de que lo que tuviera que transmitirme fuera lo suficientemente poco importante para hacerlo por teléfono. Me equivoqué.

—¿Podríamos pasarnos la oficial Rojo y yo por el Anatómico Forense?

—¿Cuándo?

—Ahora.

La urgencia me alarmó aún más.

—Es un poco tarde…

—¿Prefiere entonces que nos veamos en plaza de Castilla?

—Ya no voy a pasar por los juzgados. He terminado mi guardia y tengo unos asuntos pendientes.

—En ese caso, quizá prefiera usted acudir a la Jefatura Superior de Policía cuando tenga un momento a lo largo del día.

En vista de que no hice comentario alguno a su proposición, optó por seguir hablando.

—A cualquier hora que a usted le venga bien. Nosotras nos adaptamos.

Ansiaba saber la razón de querer hablar conmigo, pero intenté dar a mi voz un tono neutro.

—¿Me puede adelantar de qué se trata?

—Nada importante, puro trámite.

Esperaba que se extendiera y me especificara el motivo de la citación, pero lo único que se produjo fue un silencio que me forzó a ser yo quien continuara la conversación.

—Ya le digo que estoy bastante liado. Si me puede explicar el asunto… —decidí insistir una vez más.

—Hummm —dudó—, preferiría hacerlo en persona, será solo cuestión de unos minutos. No nos demoraremos mucho, no se preocupe. Y, por supuesto, cuando a usted le sea posible. Nos amoldamos a su agenda.

—¿Relacionado con algo concreto? —pregunté, intentando mantener la sangre fría.

—Sí. Pero, si le parece, le doy más detalles en persona.

No consideré prudente poner más pegas, así que accedí.

—Me podría pasar por jefatura sobre las dos. ¿Está bien?

—Perfecto. Le esperamos. Le prometo que no le entretendremos más de media hora.

Colgó. Me quedé inmóvil un buen rato. La incertidumbre de lo que me esperaba y el aturdimiento en el que estaba inmerso, me hacían incapaz de ordenar las ideas. Empezó a dolerme la cabeza. Acudí al botiquín y me tomé un ibuprofeno. Me dirigí al cuarto de baño para estar solo. Cerré el pestillo, me apoyé en el lavabo y abrí el grifo. El sonido del agua me aplacó. Como si el hecho de poner en marcha ese sencillo mecanismo me facilitara elaborar un discurso que me diera la suficiente seguridad para pisar con aplomo el territorio de la policía. Súbitamente, sentí un molesto ardor de estómago que desembocó en la necesidad imperiosa de vomitar. Por suerte, al encontrarme en el servicio, solo tuve que subir la tapa del inodoro. Una vez expulsé el escaso contenido de mis tripas, empecé a sentirme mejor. Incluso de la jaqueca, a pesar de haber eliminado el analgésico. Decidí quedarme allí unos minutos más, pues no quería toparme con nadie que me viera en ese estado. Me senté en la taza del váter para ordenar las ideas. ¿Qué es lo que querrían decirme? Reparé en que Xena había medido mucho sus palabras y en ningún momento había mencionado que me fueran a preguntar nada. Solo hablar conmigo. No sabía cómo tomarme eso… Carecía de información sobre los datos que obraban en su poder. De hecho, yo solamente tenía conocimiento del resultado de los exámenes forenses, pero no tenía acceso al resto de las averiguaciones que había hecho la policía. ¿Sabrían algo que me pudiera comprometer? Me constaba que no habían encontrado ninguna huella dactilar. Nada. Bueno, tanto como nada… Había ADN sin identificar. Al recordar este punto, el corazón empezó a latirme de tal forma que me provocaba una sensación profundamente incómoda. ¿Y si querían pedirme una muestra? Si así fuera, podría negarme, pero lo único que conseguiría sería ganar un poco de tiempo hasta que se hicieran con una orden judicial. Por otro lado, el hecho de hacerlo me pondría bajo sospecha de inmediato. Pero para realizarme una prueba de ADN tendría que haber una base sólida que llevara a sospechar que yo estaba implicado en esos crímenes, y eso no existía. Había quemado todo lo que potencial y absurdamente me pudiera incriminar, es decir, el pendiente y los trozos de tela. Fuera de eso, no había absolutamente nada. ¿O sí…? Era todo tan descabellado…

Me enjuagué la boca y me lavé la cara. Mientras me secaba con una de las toallas de papel me miré en el espejo y el reflejo de mis ojos me tranquilizó. «Eres inocente, no tienes nada que temer», leí en ellos.

—¿De verdad lo soy? —me sorprendí preguntando en voz alta a mi propia imagen.

CAPÍTULO 20

Cuando llegué al número 55 de la calle de Federico Rubio, Xena me estaba esperando en la puerta de acceso, justo debajo del escudo y de las grandes letras mayúsculas de color azul que indicaban que estábamos en la sede de la Jefatura Superior de Policía. Especificó al agente uniformado de la garita que podían prescindir de los trámites para mi identificación, haciendo una excepción de la norma habitual para el personal que no trabajaba en el recinto, y dio orden de permitirme el acceso con la moto al interior. Una vez aparcada en un lugar que encontré libre en la explanada circular, se dirigió a mí con una gran sonrisa y la mano extendida. De la misma manera que si ella fuera la anfitriona de una fiesta cuyo único objetivo fuera que yo, el invitado, me sintiera cómodo.

—¡Bonita moto, doctor! —comentó afable.

Puede que lo hiciera sin ninguna intención, pero no me pasó desapercibido el repaso visual que hizo a mi Kawasaki. Eso me puso más nervioso de lo que ya estaba. Sin saber por qué, pensé que tenía que haberla inspeccionado antes de acudir con ella a la sede del grupo 5 de Homicidios. Exactamente igual que si tuviera algo que ocultar. Ya que no me era posible estar seguro de mis acciones, necesitaba supervisar todos los objetos que estuvieran relacionados conmigo. Desde que sucedieron estos extraños sucesos, todo en mi vida se había vuelto del revés. Siempre había sido un hombre seguro de mí mismo. De hecho, lo único que me alteraba eran las pocas cosas que yo no podía controlar. Ahora esa confianza en mi persona, que era una parte fundamental de mi esencia, había desaparecido. Era irónico que yo, alguien que siempre había tenido todo bajo control, sintiera una falta total de dominio en mi interior. Me sentía desnudo, indefenso, como un niño que ha perdido a sus padres en una manifestación multitudinaria.

Me quité el casco y lo puse dentro del cofre.

—No es necesario que lo cierre. Si le roban, enseguida se presenta la policía —bromeó, tratando de hacer liviana una situación en principio bastante violenta.

Todo eran detalles amables y buenas palabras. Tanto que, mientras subíamos en el ascensor, tuve la sensación de que en lugar de ir a tomarme declaración o lo que fuera que quisiera hacer, asistiéramos a un lúdico acto social.

Hablamos del buen tiempo que solía hacer en mayo en Madrid.

—Es el mes ideal, se está de maravilla. Hay que aprovechar, antes de que venga el calor sofocante —me dijo con una gran sonrisa.

Cuando llegamos a la segunda planta, sede de la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta, me cedió el paso indicándome que fuera yo el primero que abandonara el ascensor. Al principio pensé que se trataba de una muestra de cortesía, pero luego me di cuenta de que lo lógico hubiera sido que ella fuera la primera en salir para guiarme a la estancia en la que se iba a celebrar la reunión. Me observaba de la misma manera que unos minutos antes lo había hecho con mi moto.

—Todo recto, es la segunda puerta —me orientó, haciéndome un gesto con la mano.

Durante el corto trayecto que separaba el vestíbulo de la dependencia a la que nos dirigíamos, un desagradable escalofrío recorrió mi espalda. Aunque iría a una distancia de al menos un metro tras de mí, percibía la presencia de Xena en la parte posterior de mi cuerpo con una fuerza inusitada. No precisaba verla. Su energía irrumpía en mí con una intensidad difícil de creer. Tras unos instantes que se me antojaron horas, llegamos al lugar al que nos dirigíamos. Se trataba de una austera y discreta salita. El mobiliario se limitaba a una mesa de despacho, un pequeño mueble que servía de soporte para un televisor y un reproductor de DVD, dos sillas y un silloncito. Me señaló este último.

—Siéntese ahí, estará más cómodo.

Mientras me situaba miré a mi alrededor. Encima de la mesa principal había únicamente un ordenador, ya obsoleto. El mueble auxiliar era de esos baratos que venden en Ikea o en alguna tienda de mobiliario económico. Las paredes blancas de gotelé, que hacía ya mucho tiempo necesitaban una mano de pintura, estaban desnudas, sin cuadros y sin espejos. Por tanto, nadie nos estaría observando desde la habitación contigua, al contrario de lo que sucede en las películas. Aquella pieza tenía mucho más en común con un despacho de funcionario de tres al cuarto de cualquier ministerio, que con una sofisticada sala de interrogatorios. Me alivió que, al fin, la inspectora se posicionara frente a mí. Por supuesto, continuó en su papel de anfitriona.

—¿Le apetece tomar algo?

—Un café, por favor.

Últimamente procuraba solo tomarlo en el desayuno, pero necesitaba estar alerta y con los reflejos en perfectas condiciones.

—¿Algo más?

—No, muchas gracias —respondí, deseando que se acabaran los preliminares para conocer cuál era el motivo real por el que había sido citado.

Descolgó el teléfono y pidió la taza y unas botellas de agua. A los pocos minutos, apareció Gabrielle con una bandeja que contenía una gran jarra y varios vasos de plástico, junto al típico café de máquina.

—No es muy bueno, pero se deja tomar —se excusó la oficial Rojo, siguiendo también la consigna de tratarme de forma exquisita—. La máquina de las bebidas no funciona —dijo, mirando a su superior.

Supuse que la disculpa venía provocada porque le debía de parecer más fino haber podido ofrecerme una botella de agua mineral en lugar de vulgar líquido de grifo. Pensé que esos miramientos no los tendrían con casi nadie. Una vez sirvió el contenido de la jarra en los tres vasos, se sentó detrás de la mesa dispuesta a escribir en el ordenador. Xena, en cambio, apoyó distendidamente sus posaderas en uno de los extremos de la misma, intentando que aquello pareciera una improvisada reunión de amigos. Al tiempo que hablaba, se frotaba las palmas de sus manos en las perneras del pantalón de manera inconsciente.

—Verá… Necesitamos hacerle unas preguntas relacionadas con el crimen del barrio de la Concepción y con el del solar de la Quinta de los Molinos —me espetó.

Evidentemente, era lo que me esperaba. Pero lo que me puso en guardia fue la expresión que empleó. Dijo: «Necesitamos hacerle unas preguntas», no: «Quisiéramos hacerle unas preguntas» o «Nos gustaría comentarle algo». La contundencia de la frase me alarmó. En especial porque la dureza del verbo contrastaba con las delicadas e indirectas maneras que había empleado hasta entonces.

—¿Le importa que tomemos nota de la conversación? —me preguntó sonriendo con amabilidad.

«Conversación». ¡Menudo eufemismo para una toma de declaración en toda regla!

—No, por supuesto —dije mientras Gabrielle me miraba con atención, dispuesta a registrar en el ordenador todo cuanto saliera de mi boca—. ¿Pero no debería estar aquí la doctora Inmaculada Grau en mi lugar ya que es la forense encargada de ambos casos?

Cualquiera en mi situación que no hubiera tenido algo que ocultar le habría formulado esta misma pregunta.

—Verá… la razón por la que queremos hablar con usted no se refiere a las autopsias, sino al hecho, estoy convencida que totalmente casual, de su presencia en lugares en los que se encontraban las dos víctimas, horas antes de ser asesinadas.

¿Cómo que en los lugares donde se encontraban ambas víctimas? Era consciente de haber estado en el pub la misma noche del asesinato de la camarera, pero no en el mismo sitio, cualquiera que fuese, donde había estado la primera chica.

—No la entiendo —dije extrañado.

—Ya… Se lo explico. Usted estuvo lavando su moto en la estación de servicio Cepsa de la avenida de los Andes, el día 29 de abril por la tarde, ¿correcto?

—Pues… es posible. ¿Por qué?

—La cuestión es que coincidió en ese lugar con Charo Márquez, la primera víctima. Usted estaba en una de las cabinas de lavado al tiempo que ella estaba repostando.

Ese dato me dejó perplejo.

—No tenía ni idea, la verdad…

—Ya imagino…

La forma de decir la frase y de mirarme a los ojos fijamente me hizo sentir muy incómodo. Le sostuve la mirada. Rehuirla le hubiera hecho percibir mi nerviosismo. Además, sé muy bien que la línea que separa la inquietud de la culpa es muy delgada.

—Asimismo, el 20 de mayo se encontraba cenando en el pub La Abadía de Malta, tal y como ha testificado una de las camareras, después de reconocerle en las imágenes grabadas en una de las cámaras de la gasolinera.

—Frecuento La Abadía de Malta, pues vivo muy cerca de allí y bajo a veces a tomar algo antes de acostarme. Y respecto a esa estación de servicio, es a la que suelo ir habitualmente. Se encuentra muy próxima a mi domicilio. Lo cierto es que son dos curiosas coincidencias.

—¿Conocía usted a alguna de las víctimas?

—A la primera resulta obvio que no. Pero sí a la camarera del pub irlandés. Aunque de vista nada más. Trabajaba en el local y solía estar cuando yo iba a cenar allí.

—Disculpe que le haga la siguiente pregunta pero comprenda que debo formulársela: ¿se relacionó usted más estrechamente con ella?

Curioso eufemismo para evitar preguntarme si me acosté con ella o tuve algún tipo de relación más íntima.

—No se preocupe, lo entiendo. No, en absoluto. Es más, me atendió alguna vez, pero no era la chica que me solía servir. Supongo que porque no le correspondía el sector donde yo acostumbraba a sentarme. De hecho, creo recordar que trabajaba detrás de la barra.

Xena hizo una pausa y cambió ligeramente de postura. Su mirada me turbaba cada vez más. Había algo que me creaba un profundo malestar. Tal vez porque empezó a mirarme al entrecejo en lugar de hacerlo directamente a los ojos y eso me desconcertaba. Era una muchacha atractiva, pero había una matiz en ella que me provocaba rechazo. Incluso repugnancia. Volví a notar que mi corazón latía con mayor velocidad.

—Si coincidía habitualmente con ella, ¿cómo es que no la reconoció cuando acudió usted con la doctora Grau al levantamiento del cadáver en el solar de la Quinta de los Molinos y luego en la autopsia? —preguntó, intentando, sin lograrlo, no parecer inquisitiva.

Tenía que mantener la sangre fría para resultar creíble. Miré a Gabrielle que, expectante, esperaba mi respuesta para transcribirla. Me acerqué el vaso a los labios para beber un buen sorbo de agua. No tenía sed, pero necesitaba compensar la ausencia de saliva que la situación había generado.

—Si le soy sincero, su rostro me resultó familiar. Pero comprenda que yo siempre la veía de uniforme y con el pelo recogido. Al ver su cadáver allí, fuera de contexto, con otra ropa, el cabello suelto y con los ojos tapados con aquella cinta adhesiva, no la reconocí. Considere también que, como usted bien sabe, el gesto del rígor mortis transforma las facciones. Posteriormente, cuando me enteré de que trabajaba en el bar, ya establecí la relación.

—¿Y por qué no nos comentó nada?

Su voz sonaba cálida, suave, como una caricia. Incluso su boca trazó una amable sonrisa. Supuse que ella sería siempre así, pues no parecía hacer ningún esfuerzo para parecer tan agradable.

—No consideré que fuera necesario hacerlo. No se me ocurrió, la verdad. Se trata de una simple casualidad.

—Entiendo… —dijo pensativa.

Se levantó y se dirigió al mueble auxiliar para coger uno de los discos que se encontraban encima del reproductor de DVD.

—No solamente estuvo usted a pocos metros de las víctimas en esos lugares… —Interrumpió la frase para introducir el disco en el interior del aparato. Estaba seguro de que no fue una pausa accidental. Cogió el mando a distancia y volvió su mirada hacia mí. Tal vez esperaba que yo preguntara algo o realizara algún gesto que me delatase. Me costó, pero permanecí impasible. Después de unos segundos y de dar unos cuantos pasos recorriendo de un lado a otro la habitación, continuó—: Sino que también estaba presente un individuo, aún sin identificar, y del que tenemos fundadas sospechas que puede haber cometido los dos homicidios. Por eso, aunque la calidad de la grabación es mala nos gustaría enseñarle unas imágenes. Quizá nos pueda aportar algo de interés, ya que se encontraba, como va a poder comprobar, a pocos metros de usted en la estación de servicio. Creemos asimismo que este joven estuvo en La Abadía de Malta el mismo día y a la misma hora que usted la noche en la que se cometió el segundo de los crímenes.

¡O sea que tienen a un sospechoso, y el motivo fundamental de mi citación se debía, más que a mi coincidencia en el mismo lugar con las víctimas, a estar cerca de la persona que pensaban había cometido los asesinatos! Tuve que hacer un verdadero ejercicio de contención para que no se me notara el gran peso que se me había quitado de encima.

Xena puso en marcha el reproductor, y empezamos a contemplar la grabación. Enseguida congeló la imagen.

—¿Le reconoce? —me preguntó.

Pensé que aunque ese individuo hubiera sido íntimo amigo mío o un familiar cercano me habría resultado imposible identificarle, pues miraba hacia abajo de tal forma que la visera de la gorra que llevaba le cubría casi totalmente el rostro.

—No.

Sacó el disco e introdujo otro. En estas imágenes se le veía llegar a pie al lugar. Al fondo, en efecto, me reconocí entrando en una de las cabinas de lavado con mi Kawasaki.

—No, no recuerdo haberlo visto —remaché.

—¿Tuvo usted que entrar al interior para pagar el lavado o para que le dieran una ficha?

—No fue necesario. Las máquinas funcionan con monedas y yo llevaba cambio suficiente.

—Entonces no le vería porque él fue directamente a la zona donde se encuentran las cajas. ¿Y en el pub la noche que se cometió el segundo crimen?

—Había bastante público y, aunque hubiera estado en el bar, habría sido difícil que reparara en él, la verdad. Cuando ceno solo, me entretengo leyendo la prensa en mi iPad y no me suelo fijar en la gente.

—Concéntrese, por favor. ¿No reparó en algún detalle que le llamara la atención?

—Me encantaría serle de utilidad, inspectora, pero lo cierto es que no recuerdo nada que se saliera de lo normal. Ni cuando lavaba ese día la moto, ni cuando cené en La Abadía de Malta la noche de autos.

Permaneció durante unos segundos sumida en sus reflexiones mientras afirmaba con la cabeza de forma automática. Su gesto denotaba cierta decepción.

—Bien, en eso caso, ya no le entretengo más. Sé que es un hombre muy ocupado, pero, dadas las extrañas circunstancias que rodean estos dos homicidios, comprenda que tenemos que tirar del más mínimo indicio o pista relacionados.

—Lo entiendo perfectamente. Siento, eso sí, no haberles podido ayudar —dije, levantándome de la silla.

—Y yo lamento haberle molestado. Le agradecemos sinceramente el tiempo que nos ha concedido.

Me acerqué a la mesa dispuesto a firmar mi testimonio. Xena hizo un ademán con la mano a Gabrielle.

—No es necesario. Ya le dije que se trataba de una simple conversación. Hemos tomado nota por si había algo que nos pudiera servir en la investigación. Nada más —dijo sonriendo.

Ese detalle contribuyó a que yo recobrara la compostura y relajase mis músculos que permanecían todavía en tensión.

—El inspector jefe me ha dicho que le gustaría saludarle —me comentó.

Renzi y yo nos conocíamos desde hacía años y habíamos coincidido en un congreso y en un par de ponencias. De hecho, alguna vez habíamos conversado por teléfono, aunque hacía ya bastante tiempo que no nos veíamos. La inspectora me condujo a su despacho. Golpeó ligeramente la puerta con los nudillos.

—Adelante —escuché su inconfundible voz.

Xena abrió la puerta y me cedió el paso. El inspector jefe se levantó como un resorte para estrecharme la mano. Tuvimos una corta conversación en presencia de su subalterna. Una de esas small talks destinadas a hacer cómoda una situación en principio un poco violenta. Después de ponernos al día y de recordar un par de anécdotas, consideró que podía despedirme.

—No te quiero quitar más tiempo. Solo pretendía agradecer tu amabilidad por venir hasta aquí. Espero que podamos solucionar estos casos a la mayor brevedad posible.

—Estoy seguro de que así será. La inspectora Barceló y la oficial Rojo están haciendo un magnífico trabajo, como siempre. Lo conseguirán, no cabe duda.

Xena agradeció con un gesto mi cumplido y salimos del despacho. Me acompañó hasta la salida, esta vez a mi lado, ya sin observarme por detrás. Esperó a que me colocase el casco y pusiera en marcha mi Kawasaki azul. Por el retrovisor vi cómo me despedía con la mano.

En el trayecto, dejé de imaginar al pendiente y a los trozos de tela rojos como perversos seres animados que iban a acabar conmigo. A partir de ese momento, comenzaron a formar parte de un relato que se limita a las páginas de un libro. Tuve la misma sensación que si hubiera terminado su lectura. Después de aquel encuentro, era como si hubiera colocado el ejemplar en la estantería, archivado, sin esa presencia constante de tenerlo permanentemente entre mis manos.

Cuando tomé la calle de Raimundo Fernández Villaverde para encaminarme hacia casa, un ataque de euforia inundó mi interior. Hacía mucho que no me encontraba tan bien.

CAPÍTULO 21

Aquella tarde me la tomé de relax. Estaba agotada tras la intensidad de los últimos días. Mónica y yo nos vimos obligadas a prolongar muchas más horas de lo habitual nuestra jornada de trabajo. Lo cierto es que no nos importaba. Tanto a mi compañera como a mí nos encanta nuestra profesión, y es infrecuente enfrentarnos al reto de la resolución de dos crímenes tan poco corrientes. En un tema como el que nos ocupaba, posponer la investigación de cualquier indicio podría haber dado alas a un psicópata que andaba suelto por Madrid y que no sabíamos si estaría planificando un tercer asesinato. En cualquier caso, era necesario tomar un respiro. A veces se avanza más rápidamente cuando se contemplan las cosas con perspectiva.

En la terraza me recreé disfrutando de la tardía puesta de sol comiendo un bocadillo de jamón y apurando una Coca-Cola light hasta que la oscuridad inundó el ambiente. Entonces pasé al interior para dedicarme a la sana tarea de holgazanear hasta que los ojos se me fueran cerrando. Casi sin darme cuenta me dieron las once de la noche. No tardaría en meterme en la cama. Me había puesto uno de mis pijamas de verano y me instalé cómodamente en el sofá. El tiempo que había dedicado a la tranquila actividad de poner la mente en blanco y de inundarla de música y de lectura me estaba sentando muy bien.

Esa noche dormiría sola, pues Andrés se encontraba de guardia en el hospital. Me gusta compartir la vida con él, pero a veces me agobia su presencia. En ocasiones, tener la casa a mi entera disposición me libera y me lleva a desearle más. Necesito echarle de menos, respirar su ausencia. Así de paradójicas son las cosas.

Busqué en mis listas de reproducción de Spotify la banda sonora de El Gran Gatsby. Esos temas musicales tan actuales pero compuestos con la sensibilidad del jazz de los años veinte me resultan tremendamente sugestivos. Estaba tumbada con los cascos puestos. Acababa de escuchar a Lana del Rey cantando Young and beautiful, y me disponía a oír la versión de Back to black interpretada por Beyoncé cuando la imagen de Mónica parpadeando sobre la mesa me trajo a la realidad. Al incorporarme para coger el móvil, se cayó de mi regazo El cuento de la criada, de Margaret Atwood.

—¡Mierda, ahora ya no sé dónde me he quedado! —exclamé al darme cuenta de que el señalador de páginas había salido disparado.

Mientras lo rescataba de debajo del sofá, respondí a la llamada.

—Pon Antena 7, vas a alucinar —espetó mi colega.

Cogí el mando a distancia y conecté el televisor. Me encontré con el programa de moda, Una mujer junto al crimen, apodado con chufla por mi compañera Mira quién mata.

Viky Sánchez se encontraba sentada detrás de la ya mítica mesa de cristal con forma de pipa. Estaba vestida con una camisa de seda verde desabrochada estratégicamente para que asomaran gran parte de sus voluminosos pechos, para delicias de fans como el subinspector Gálvez. Todo en ella resultaba artificial. Tenía la nariz y los pechos operados, el pelo teñido, rellenos estéticos en la cara y probablemente bótox, dada su poca movilidad facial. El nada natural bronceado que lucía evidenciaba largas sesiones de rayos UVA.

Después de unos segundos, me enteré de que estaba entrevistando al experto criminólogo Germán Gómez Ayllón en relación, ¡cómo no!, al caso ClítoriX, como ya todo el mundo lo conocía. Para captar a la audiencia morbosa que estuviera haciendo zapping, el hashtag #ElAsesinodelClitoriX aparecía permanentemente en la esquina superior izquierda de la pantalla.

—Pero estará de acuerdo conmigo en que es un enigma que Adela Fuentes apareciera con un parche de estrógenos pegado a su cuerpo… —apuntaba la presentadora a la par que retiraba hacia un lado su larga melena con mechas rubias.

Deduje en este punto que llevaban ya un rato hablando sobre el misterioso apósito.

—Sí, lo es. Y aún más extraño el motivo por el que el homicida se lo puso después de haberla matado.

Me quedé con la boca abierta. Se suponía que esos datos eran totalmente reservados y que nadie, salvo los forenses Grau y Feomorel y Mónica y yo, había tenido acceso a ellos.

—¿Por dónde cree usted que habría que orientar las pesquisas para capturar al autor de estos espeluznantes crímenes?

—Mire, Viky, aunque parezca increíble, el asesino siempre deja su firma en el lugar del delito. En especial este tipo de psicópatas. Lo que no es sencillo es dar con ella. A veces está escondida, y en otras ocasiones está tan a la vista que pasa desapercibida.

—Como en una pintura impresionista, que es necesario alejarse unos metros para reconocer el paisaje… —matizó la presentadora, intentando parecer culta.

—Exacto.

Viky Sánchez se quedó mirando al experto a la espera de que prosiguiera. Al cerciorarse de que no tenía intención alguna de comentar su símil pictórico, consultó los papeles que tenía encima de la mesa para continuar con sus preguntas. Cuando el criminólogo percibió que su interlocutora esperaba una respuesta más larga, añadió unas palabras:

—Mi teoría es que inconscientemente desea que lo atrapen. Pero oculta el dato que conduce a su captura en la propia puesta en escena.

—¿Cuando habla de puesta en escena se refiere, por ejemplo, a que las dos víctimas aparecieran con cinta adhesiva negra tapándoles los ojos?

—Sí, entre todo lo demás. Pero no es el hecho en sí, sino lo que hay detrás de una determinada acción. O, al menos, lo que el autor cree que significa un acto concreto. Porque yo diría que está representando una fantasía privada.

—¿Cree usted entonces que el asesino de Adela Fuentes podría ser el mismo hombre que mató a Charo Márquez? —preguntó Viky Sánchez, dándole todo el suspense que pudo.

—Hay muchas coincidencias. Aunque cada crimen tiene elementos propios.

—¿A qué se refiere?

—Por ejemplo, a ese parche de hormonas que se descubrió en el cadáver de la segunda víctima, y que no aparece en el primer cuerpo. No obstante, es incuestionable que la forma de llevar a cabo los dos asesinatos sigue patrones semejantes: aparte de la cinta adhesiva y de la flecha pintada con tinta roja en el vientre, ambas fueron violadas.

—Sin embargo, no han aparecido rastros de semen en ninguno de los cuerpos…

—En efecto. Y las dos fallecieron desangradas por la amputación de los órganos sexuales, que era la única herida que se les ocasionó y…

—Si no se ha encontrado esperma en los cuerpos ni en los lugares donde fueron hallados, ¿qué tipo de liberación sexual consiguió el asesino en el escenario del crimen?

La pregunta no podía ser más morbosa. A Gómez Ayllón le pilló con el pie cambiado. La forma de abrir los ojos y de desviar la mirada lo evidenciaba. Era un hombre de edad y con una apariencia de lo más respetable. Se veía que se encontraba incómodo. Incluso me dio la impresión de que se había ruborizado. Después de aclararse la garganta respondió:

—Existe la posibilidad de que el culpable pudiera tener un trastorno muy poco común, la capacidad de tener un orgasmo pero sin eyaculación aparente. Esto es debido a una anomalía orgánica que consiste en el inadecuado cierre del cuello de la vejiga de la orina en el momento de alcanzar el clímax, expulsándose el semen en el interior de la misma, donde se mezcla con la orina. Pero yo me inclino a creer, sencillamente, que usó un profiláctico, siendo muy cuidadoso a la hora de deshacerse del mismo.

—Parece que no solo se deshizo del preservativo, sino también de los clítoris y del resto de los aparatos genitales, que han desaparecido misteriosamente —ahondó en el morbo Viky Sánchez.

—Así es. Por tanto, aludiendo a su pregunta anterior, todas estas coincidencias indican que el homicida podría ser la misma persona. De todas formas, no hay que precipitarse porque, en casos como este, es frecuente que surja algún imitador… Tenga en cuenta que el caso ha tenido mucha trascendencia mediática.

—¡Y tanto! Gracias a esta cretina y a su programa —expresé en voz alta.

—Shhhhh —me silenció Mónica al otro lado de la línea telefónica.

—Hay que ser muy riguroso en este sentido y tener en cuenta que cualquier investigación de un delito violento tiene dos partes: la inspección de la escena del crimen y la del entorno de la víctima —prosiguió el criminólogo en la pequeña pantalla.

—Vayamos al segundo apartado, ¿usted cree que el asesino, suponiendo que se trate del mismo sujeto, conocía a alguna de las muchachas, o incluso a ambas?

—Por la información que tenemos, no consta que las víctimas tuvieran relación alguna entre ellas, ni que haya algún sospechoso entre los conocidos o familiares de cualquiera de las dos.

—¿Qué conclusión sacaría usted de ese detalle?

—Pues que dadas las características de estos homicidios, no me chocaría que el autor de los mismos haya buscado a sus objetivos entre personas fuera de su círculo social.

—¿Por qué?

—Porque es habitual que este tipo de psicópatas actúen con sujetos que no conocen. No suelen hacerlo con mujeres con las que tienen algún tipo de relación emocional. Dada la ausencia de pistas por este lado, supongo que la policía estará ahora centrando sus pesquisas en los elementos hallados en la escena del crimen.

—También parece que la amputación se hizo con el mismo instrumento en ambos casos, parece ser que con un escalpelo del número quince.

Mi indignación llegó al límite.

—¡Este dato tampoco debería haber trascendido! —comenté, manteniendo el teléfono pegado a mi oreja.

—Asimismo, se nos ha transmitido que el homicida usó pinzas de Gillies —espetó la presentadora leyendo entre sus notas.

Al escuchar esto último me quedé estupefacta.

—¿Pinzas de Gillies? ¡¿De dónde habrán sacado eso?! —exclamé sorprendida.

—Si sigues hablando no nos vamos a enterar de nada —escuché a Mónica bastante molesta a través del terminal.

—¿Podría decirnos qué tipo de instrumentos son estos y cómo se usan habitualmente? —siguió con el interrogatorio la conductora del espacio.

—El escalpelo o bisturí y ese tipo de tenacillas son herramientas muy usadas en cirugía. Supongo que el criminal utilizó la pinza para tirar del capuchón del clítoris y así facilitar la amputación completa del mismo.

—Pero no todo el mundo sabe manejar estos artilugios…

—Ese es otro misterio. Todo parece indicar que el asesino podría ser cirujano… o al menos…

Viky Sánchez no pudo resistirse a interrumpir a su entrevistado introduciendo una cuña que le debió de parecer oportuna.

—Como Jack el Destripador…

En ese momento, desvió su mirada a lo que supuse sería un monitor que estaba fuera del campo de las cámaras.

—Para que nuestros espectadores se familiaricen con estos objetos, nuestro realizador les está ofreciendo unas imágenes.

Me pregunté quiénes de los desocupados que estaban viendo su programa sería tan inculto que desconociera lo que era un bisturí y, por otra parte, la utilidad que tendría para ellos las particularidades de las citadas pinzas. ¿Quizá el fin de Viky Sánchez era que su audiencia se imaginara de forma detallada y morbosa cómo había actuado el homicida cuando procedió a cercenar los órganos sexuales…?

—Son muy intrigantes los tajos que el asesino hizo al vestido de Adela Fuentes para dejar al descubierto sus pechos y su sexo… ¿Por qué cree usted que lo haría? —continuó ahondando en lo truculento.

Gómez Ayllón no respondió de inmediato, sino que se tomó unos segundos antes de hacerlo.

—Fue muy minucioso a la hora de realizar las incisiones en la ropa, pues no ocasionó el más mínimo rasguño en la piel de los pechos. Se tomó su tiempo. Su forma de actuar es bastante común en este tipo de perturbados pues son, además de organizados, muy meticulosos.

—¿A pesar de que podría ser pillado in fraganti?

—Sí. No suelen temer las consecuencias de sus actos. Y, aunque parezca mentira, en la mayoría de los casos, son seres con inteligencia media y poco brillantes intelectualmente.

—Pero, sin embargo, es muy difícil capturarlos…

—¡Claro! Porque juegan con la ventaja de lo inesperado y de que sus víctimas no están relacionadas con ellos. Cuando no existe un móvil claro, es muy complicado dar con quien está detrás de un delito.

—¿Con qué fin recortaría esas tres piezas del vestido?

—Para llevárselas a modo de trofeo —afirmó con seguridad.

—Esa es una forma de actuar bastante común a los asesinos en serie, ¿no es así?

—Yo no me atrevería a catalogarlo de esa manera. Partiendo de la hipótesis de que sea el mismo hombre en ambos casos, que, insisto, todavía no hay suficientes datos para asegurarlo, me gustaría puntualizar que no se trata de un sádico, ya que no se ensañó con las víctimas. Se limitó a asestarles una herida mortal cercenando sus órganos sexuales haciendo que se desangraran lenta y progresivamente, sin enterarse, ya que las anestesió antes con propofol. También parece que practicó las violaciones estando ellas inconscientes, pues no hay indicios de que se defendieran. Esto no casa con la forma de actuar del asesino en serie, ya que normalmente disfruta infligiendo sufrimiento. Y en estos casos, parece evidente que no era su objetivo torturarlas, sino matarlas de una forma muy peculiar. Además «adornó» los cadáveres con unos elementos que, podría asegurar, tienen un significado muy especial para él. Yo diría que…

—¿«Adornar» los cadáveres? —le interrumpió con curiosidad.

—Aludo, por ejemplo, a la cinta adhesiva con la que se precintaron los ojos de ambas, y a la flecha señalando hacia los órganos genitales. Estos ingredientes y la totalidad de la puesta en escena indican que podría estar jugando.

—¿Jugando? —preguntó extrañada la Sánchez.

—Sí. Da la sensación de que quiere enviar un mensaje, y da pistas para que su particular comunicado pueda ser descifrado —contestó Gómez Ayllón.

—¿Da pistas a quién?

—A la policía, a los medios de comunicación o… ¿quién sabe? Es difícil ponerse en la piel de un lunático semejante… Todo en estos crímenes está asimismo rodeado de pomposidad, que es algo que encanta a estos sujetos.

En ese instante, apareció en la pantalla ocupando toda la franja inferior el siguiente rótulo:

Germán Gómez Ayllón: «El Asesino del ClítoriX podría querer enviar un mensaje».

—Germán, ¿cuál sería la prueba concluyente que nos daría la seguridad de que el autor del crimen del barrio de la Concepción y el de la Quinta de los Molinos son la misma persona?

El criminólogo inclinó su cabeza hacia atrás y suspiró. La presentadora esperaba atenta su respuesta.

—Definitivo sería que se encontrasen huellas o ADN de la misma persona en los cuerpos de ambas víctimas, o en los diferentes lugares donde se encontraron los cadáveres.

Llegados a este punto, una música misteriosa empezó a sonar de fondo mientras la cámara frontal de Viky Sánchez fue haciendo zoom hacia su rostro. Cuando estaba en primerísimo plano, adoptó el tono pausado que suelen utilizar los hipnotizadores.

—A continuación, Una mujer junto al crimen les va a ofrecer una información en exclusiva en relación a este suceso. Pero eso será… después de la publicidad.

En ese instante, la imagen de Viky Sánchez dio paso a un anuncio de compresas para mujeres que padecen pequeñas pérdidas de orina, protagonizado por una conocida actriz madura. Me levanté del sofá como un resorte y reanudé la conversación con Mónica, que seguía en línea telefónica, aunque apenas habíamos cruzado unas palabras mientras veíamos el programa.

—Vale que tengan los datos básicos de las dos muertes porque se hayan filtrado del primero de los homicidios y de cuando fue encontrado el segundo cuerpo. Pero ¿cómo es posible que tengan conocimiento del parche de estrógenos que tenía Adela Fuentes en la nalga? Ese apósito estuvo oculto hasta que se desnudó el cuerpo en la sala de autopsias. Por tanto, solamente nosotros cuatro tuvimos acceso a ello —le iba diciendo mientras paseaba por el salón.

—No solo eso… ¡sabían que se lo había puesto el homicida! Que ambas murieron desangradas por una única herida…

—Que fueron asesinadas con el mismo instrumento quirúrgico —introduje yo.

—Y que no había ningún rasguño en los pechos… Y el hallazgo de propofol en los dos cuerpos… —siguió enumerando Mónica.

—Además, tenían constancia de que en la vagina de Adela Fuentes tampoco había rastros de semen.

—Para colmo… ¿de dónde habrán sacado lo de las pinzas esas raras? —apuntó intrigada.

—Que yo sepa, ese detalle no figura en ningún sitio…

—¿Entonces, se lo habrán inventado? —me preguntó perpleja.

No tenía respuesta a esa cuestión. Lo cierto era que todo lo demás era verdad. Estuvimos un buen rato especulando sobre cómo detalles tan reservados habrían trascendido a pesar de las medidas que, tanto desde el departamento forense como del nuestro, se habían tomado. Yo casi me había olvidado de la emisión, dada la cantidad de anuncios que se estaban ofreciendo, lo que indicaba la gran audiencia de la misma.

—Ya vuelve —me alertó Mónica mientras se oía de fondo la música de la cabecera.

Antes de reanudar la conversación con el experto, Viky Sánchez animaba a los espectadores a participar en una especie de concurso.

Si quieres ganar un coche o diez mil euros participa. Llama al 909 23 69 81 o envía las palabras «me lo llevo» al 21020. Hazlo, eso sí, antes de que termine el programa. ¡Te esperamos!

Al tiempo que hacía su locución, iban apareciendo esos mismos datos sobreimpresionados en la pantalla. Sin proporcionar pausa alguna entre la publicidad y el truculento asunto de los homicidios, reanudó el contenido estrella de la noche.

—Volviendo al tema que nos ocupa, Una mujer junto al crimen, como líder en periodismo de investigación y con la responsabilidad, el rigor y la honestidad que siempre priman en nuestro programa, va a ofrecer una primicia en relación a los sucesos que tienen conmocionada a toda España. Esta exclusiva podría ser clave para la resolución de los mismos. —Pausa dramática con música de fondo.

—¡Periodismo de investigación! ¡Responsabilidad, rigor y honestidad! ¡Y no se le cae la cara de vergüenza a la tía! —dije, sin poder contener mi enfado.

La estrella del amarillismo continuaba.

—Fuentes fidedignas nos han confirmado que el ADN de los restos orgánicos encontrados en un pañuelo de papel hallado a pocos centímetros del cadáver de Adela Fuentes, la segunda víctima… —otra pausa en la que solo faltaba un redoble de tambor circense— coincide con el único ADN no identificado encontrado en el cuerpo de Charo Márquez. Me refiero en concreto a unos cabellos hallados en la franja de cinta adhesiva con la que el asesino le pegó los ojos.

—¡La leche! ¡También saben lo de los pelos! —exclamó Mónica.

La locutora estaba a punto de ofrecer la traca final.

—¿Qué nos puede comentar al respecto, Germán?

—Pues, Viky, si eso está confirmado, como le comentaba con anterioridad, podríamos afirmar que el homicida de Charo Márquez y de Adela Fuentes es la misma persona.

—¿Con este dato estaríamos ahora más seguros de que nos encontramos ante un asesino múltiple?

No hacía falta seguir asiduamente este tipo de programas para darse cuenta de que quería forzar al tertuliano a ir por el camino más sensacionalista. Gómez Ayllón no se apresuró en contestar. Hubiera jurado por su expresión que se estaba arrepintiendo de haber aceptado la invitación de acudir al programa. Se veía que estaba calibrando su respuesta para no incurrir en algún error.

—Podría ser, pero no me atrevería a ser categórico en este sentido. En primer lugar, para catalogarle como asesino en serie no basta con que haya matado a más de una persona.

—Pero la forma tan retorcida de asesinar a ambas…

—El modus operandi no influye para determinar esta cuestión. Para situarle en ese grupo, en primer lugar, se le tendría que acusar de ser culpable de, como mínimo, tres homicidios con características comunes. En segundo lugar, si bien es cierto que hay elementos concordantes, sigue habiendo otros que le diferencian en su forma de actuar.

—¿Como por ejemplo…?

—El asesino en serie elige a sus víctimas siguiendo siempre el mismo patrón. Si bien tanto Charo Márquez como Adela Fuentes tenían una edad aproximada, eran muy diferentes físicamente. Otro detalle que impediría, al menos a priori, encuadrarle como tal sería que estos individuos no se suelen llevar trozos de cuerpo de sus víctimas. Solamente están interesados en sus objetos personales. Y en este caso, todo parece indicar que se llevó los órganos genitales de ambas. Lo que es muy evidente es que no son crímenes pasionales, sino que están planeados fría y calculadamente.

—¿Cree que podría seguir matando?

—Por mi experiencia, podría aventurarme a decir que los homicidas con una forma de obrar tan característica no se conforman solo con dos acciones. Podría especular que esperará, analizará y, cuando vea la ocasión propicia, volverá a atacar. Sé que es inquietante, pero si no se le detiene a tiempo, en cualquier momento puede volver a actuar.

—En cualquier momento puede volver a actuar —repitió con lentitud estas últimas palabras mirando a cámara en tono amenazante la autodenominada periodista de investigación.

—Pues si le parece, señor Gómez Ayllón, vamos a ofrecer a nuestros espectadores un reportaje realizado por el equipo de Una mujer junto al crimen, para establecer comparaciones con otros casos de criminales sexuales. Posteriormente, daremos la posibilidad a los espectadores para que, desde sus casas, nos den sus puntos de vista y le puedan preguntar lo que deseen.

Justo entonces, inmediatamente después de recordar a la audiencia el teléfono de pago al que tenían que llamar, apareció una frase sobreimpresionada en la franja inferior de la pantalla.

Germán Gómez Ayllón: «El Asesino del ClítoriX puede volver a actuar en cualquier momento».

En este punto, empezó un reportaje dramatizado muy truculento sobre asesinos de carácter sexual. Se escenificaba, entre otras cosas, la violación de varias mujeres. Aprovechaban esta acción para enseñar los pechos de las actrices que interpretaban a las víctimas. Me resultaba insoportable comprobar cómo, sin pudor alguno, convertían un drama de esa magnitud en algo parecido a un espectáculo de baja estofa. Asqueada, apagué el televisor.

—El juez Del Amo se va a volver a coger un buen cabreo… ¿Y quién coño será la «fuente fidedigna»? —preguntó Mónica desconcertada.

—No sé. Lo que sí es seguro es que voy a citar a Viky Sánchez, y te garantizo que no va a salir de jefatura hasta que nos lo diga…

CAPÍTULO 22

Estábamos en pleno visionado de los programas de Una mujer junto al crimen en los que se trataban los dos casos que nos traían de cabeza, cuando desde la garita de entrada nos avisaron de que Viky Sánchez había llegado. Miré el reloj.

—¡Qué puntualidad! —comenté con extrañeza.

—Que se dedique a la telebasura no implica que la tía sea una frívola en su modo de actuar —afirmó Mónica—. Seguramente ella hubiera preferido dedicarse a otro tipo de periodismo, pero el destino la llevó por ese camino.

—No estoy de acuerdo. Todo el mundo tiene otra opción.

—Si tú lo dices… —dijo siguiéndome la corriente.

En la opinión de Mónica detecté cierta admiración hacia el personaje, seguramente influenciada por las revistas del corazón que compraba su abuela. Me disponía a bajar a recogerla, cuando Gálvez apareció súbitamente.

—No te preocupes, ya voy yo. Vosotras estáis muy liadas —se mostró solícito.

—Gracias —respondí sin mucho entusiasmo—. Por favor, pásala al despacho pequeño —le pedí.

Ese día, el subinspector había sustituido su aspecto desaliñado habitual por una camisa azul de rayas recién planchada que, aunque lo pretendía, no podía disimular su barriga cervecera, y unos pantalones que yo nunca le había visto. Supuse se había acicalado especialmente para recibir a su estrella favorita. Enseguida se levantó Juan Hinojosa que llevaba toda la mañana sentado detrás de su mesa.

—Te acompaño —dijo, formando junto a Gálvez una pequeña comitiva de machos en celo.

—Pueden más dos tetas que dos carretas —comentó divertida Mónica, una vez hubieron salido del despacho.

—¡Joder! Es la primera vez que, en lugar de poner excusas para evitar hacer algo, se ofrecen a realizarlo voluntariamente. En fin… —dije con resignación.

—Por una vez, han aparcado el espíritu de funcionario.

Se demoraron casi quince minutos en subir con ella.

—Pero ¿por qué tardan tanto? —se impacientaba Mónica.

—Le estarán haciendo un mini tour por las instalaciones para deslumbrarla contándole batallitas varias.

—Como son tan graciosos que lo flipas…

Estaba terminando mi compañera de rematar su ironía, cuando vimos aparecer a la presentadora estrella de Antena 7. Hinojosa y Gálvez entraron unos pasos tras ella transmutando su papel de policías por el de guardaespaldas.

Si no fuera por las enormes gafas de sol que en lugar de hacerla pasar desapercibida lograban el efecto contario, nadie habría reparado en su presencia. Llevaba un perfume intenso pero agradable. Aunque calzaba sandalias de tacón, me sorprendió su baja estatura. En televisión parecía ser una mujer bastante alta, pero calculé que debía de medir poco más de un metro sesenta y parecía más delgada. Pensé que la información que había leído en algún sitio de que la televisión ofrece una imagen aumentada en cinco kilos era cierta. Resultaba difícil calcular su edad debido a los retoques efectuados en su rostro y a la silicona de los labios. Al verla, pensé que yo nunca me haría esos tratamientos. Me pareció que, al menos en su caso, en lugar de conseguir el objetivo de aparentar menos edad de la que tenía, lo único que lograba era reducir la frescura de su aspecto. No obstante, me pareció algo más joven que la imagen que ofrecía en televisión. Calculé que apenas tendría cuarenta años. Llegó vestida bastante más discreta y menos vulgar de como solía hacerlo en su programa: jeans negros y una camiseta marca Custo bastante ancha con un estampado de una cara de mujer. Al contrario que las camisas que lucía en su espacio televisivo, esta prenda disimulaba en gran medida sus presumiblemente recauchutados pechos.

La melena, con sus mechas características, la llevaba en esta ocasión sujeta en un recogido informal. Entendí su éxito. Independientemente de la opinión que me mereciera su programa, era incuestionable que era una mujer con carisma.

—Acompáñenos, por favor —le solicité educadamente.

—Cuando termines, avísame para acompañarla a la salida —me susurró al oído Hinojosa.

A modo de respuesta asentí con la cabeza. Mientras recorríamos los pocos metros que nos separaban de la pequeña estancia donde teníamos preparado el ordenador para registrar la declaración, me presenté dándole una tarjeta que ella introdujo, sin mirarla y de forma displicente, en su caro bolso de Prada.

—Muchas gracias —respondió educada.

—Ella es la oficial Rojo. Se encargará de transcribir su testimonio.

—Encantada —la saludó muy sonriente Mónica, mirándola con fascinación de chica de barrio.

Como era mi costumbre, me apoyé en la parte delantera de la mesa frente al testigo de turno. En esta ocasión, en nuestro modesto cuchitril se encontraba uno de los personajes televisivos más cotizados del momento. Una vez que se hubo acomodado, comencé sin más dilación.

—Imagino que conoce la razón que nos ha llevado a convocarla.

—Pues sinceramente no. Dígamelo usted —dijo, quitándose las gafas de sol y arrellanándose en el sillón.

Estaba bastante molesta. Yo no sabía si era por el fastidio que le producía haber sido citada o por la lata que le habían dado Gálvez e Hinojosa. Seguramente, por ambas cosas.

—Verá… como usted tiene que saber, toda la información respecto a los crímenes del barrio de la Concepción y de la Quinta de los Molinos se halla bajo secreto de sumario.

—¿Y qué me quiere usted decir con eso? —continuó con su pose de diva cabreada.

—Pues que hemos requerido su presencia porque ha ofrecido en su programa datos reservados que no tendrían que haber trascendido a los medios de comunicación.

—Si llegan a mis manos comprenderá que los utilice. Si yo no lo hiciera, lo harían otros. ¿Me va a arrestar por ello?

—Aquí no arrestamos, señora Sánchez…, detenemos. —La que presumía de ser una experta en criminología desconocía los términos más elementales—. Pero no, no creo que sea necesario. Estoy segura de que usted va a colaborar con nosotros y desvelará cuáles son «sus fuentes fidedignas», tal y como usted las denominó en su último programa.

—Supongo entonces que estoy aquí para ser interrogada…

Ya no me molesté en corregirla diciendo que tampoco interrogamos, sino que tomamos declaración.

—Puede llamarlo como prefiera —le dije.

—¿Tendría que haber venido con mi abogado?

—De momento, no vamos a emprender acciones contra usted. Pero si no colabora, sí podríamos ponerlo en conocimiento del juez y él podría tomar otras medidas. En ese caso, me temo que sí necesitaría los servicios de un profesional. Pero ahora, digamos que solo está usted aquí para responder unas preguntas.

Se revolvió en el pequeño sillón, descruzó y volvió a cruzar las piernas: se estaba poniendo nerviosa.

—Las averiguaciones que he ofrecido en mi programa provienen de una fuente anónima. Así que, aunque quisiera, me sería imposible ayudarla. Entenderá, agente… perdone, no recuerdo su nombre —dijo con un premeditado aire de superioridad.

—Inspectora Barceló —repliqué, subrayando mi cargo.

—Inspectora Barceló, creo que entenderá que, como periodista seria que soy, aunque conociera los datos de esa persona, la ética me impediría revelar su identidad.

Al oír lo de «periodista seria» y constatar que presumía de que la ética estaba entre sus principios, miré con disimulo a Mónica. Ella me respondió alzando las cejas y mordiéndose el labio inferior.

—En cualquier caso, si se trata, tal y como usted dice, de alguien anónimo, ¿no cree que «una periodista seria» contrastaría ese testimonio con la policía? —la puse en evidencia utilizando sus mismas palabras.

Me miró altiva, pero sin saber qué responder.

—¿Quién le ha proporcionado la información que usted ha ofrecido en sus últimos programas? —proseguí después de un prolongado silencio.

—Le aseguro que desconozco su identidad. Lo único que le puedo decir es que me fue transmitida telefónicamente.

—¿Y no le causó extrañeza que alguien le relatase detalles tan particulares de los crímenes?

—No. Es bastante habitual que a los periodistas nos llegue este tipo de informaciones cuando se cometen delitos semejantes. No es la primera vez que ocurre, como usted sabe perfectamente.

—¿Se puso en contacto con usted directamente?

—Sí.

—¿A través de qué teléfono?

—Llamó a mi móvil personal.

—¿Cómo pudo tener acceso a él?

—No lo sé. La verdad es que eso sí me extrañó un poco. Soy muy celosa de mi intimidad y mi número privado lo tiene poca gente. Aun así, supongo que alguien que le ponga el empeño suficiente puede hacerse con él. Tenga en cuenta que lo tienen algunos compañeros periodistas, y a veces con que alguien les llame haciéndose pasar por un colega, basta. No sería la primera vez que he recibido llamadas de alguien inapropiado… La gente afina mucho el ingenio cuando quiere tener acceso directo a un personaje público. Aunque lo cierto es que me ha pasado en contadas ocasiones.

—¿Tiene registrado el número desde el que llamó?

—Era un número oculto.

—¿Se trataba de un hombre o de una mujer?

—Un hombre, pero debía de ser bastante joven porque tenía un timbre de voz no muy definido.

—¿Podría explicarse mejor?

Miró hacia la derecha acariciándose la barbilla. Adiviné en ese gesto la intención de rememorar con detalle la llamada, para responder de forma exacta a mi pregunta.

—Verá, era de esas voces un poco ambiguas, demasiado agudas para hombre y excesivamente graves para mujer. Pero sí, juraría que se trataba de un muchacho.

—¿Cuántas veces se puso en comunicación con usted?

—Dos.

—¿Cuándo exactamente?

—Pocas horas después de cada uno de los asesinatos.

—¿Por qué sabe que fue pocas horas después?

—Porque cuando tuvimos acceso al informe de prensa con los datos que ustedes proporcionan a los medios de comunicación, en los que se informaba de la fecha y la hora aproximada en la que se habían cometido, hice el cálculo. Las llamadas se produjeron como unas seis o siete horas después del primer crimen, y unas tres horas después del segundo.

—¿Dos veces nada más? ¿Está usted segura?

—¡Claro! No fueron precisamente conversaciones triviales. Recordaría si hubiera llamado en más ocasiones.

—¿Qué le dijo?

—Algo como que tenía una información de gran utilidad para mi programa y que cogiera bolígrafo y papel para tomar nota.

—¿Le preguntó usted quién era?

—Sí, por supuesto, pero se limitó a decirme que era alguien que quería colaborar con la justicia.

—¿Y no le sugirió usted que la mejor manera de hacerlo era ponerse en contacto con la policía?

Retiró la mirada de mis ojos y suspiró indicando el hartazgo que le estaba produciendo la conversación. Después de encontrar una respuesta que consideró adecuada, contestó:

—En ese momento, lo fundamental para mí era hacer público ese testimonio a través de mi espacio. Consideré que era lo mejor que podía hacer para ayudar a la detención del autor de unos sucesos tan espantosos. Además, me dejó tan impactada que no se me ocurrió, la verdad.

Por supuesto, no la creí. Enmascaraba su ambición desmedida bajo la apariencia de obrar por el bien común. Tenía ese estilo tan inconfundible de trepas y arribistas. Le gustaba ejercer de heroína. Podría engatusar a su público, pero a mí no. La realidad era que la rentabilidad que podía sacar a su fuente era incompatible con correr el riesgo, como así habría sido, de que le prohibiéramos difundir los datos que el confidente anónimo le proporcionó.

—¿Todo lo que ha ofrecido en su programa lo ha sacado de esa misma fuente?

—Sí. De hecho, si usted ha reparado en ello, el resto de los medios de comunicación ha ido publicando con posterioridad lo que nosotros íbamos ofreciendo —afirmó sin disimular su orgullo.

—¿También le comunicó que el agresor usó, para ayudarse en la amputación, unas pinzas de Gillies?

—Sí, claro. ¿Cómo iba yo a saberlo si no? —preguntó con naturalidad.

—¿Y de verdad que no le intrigó que le suministrara un detalle tan concreto?

—¿Por qué? Como en otras ocasiones, supuse que el informador se trataría de alguien relacionado con la investigación del caso y que, por alguna razón, conocería ese dato. De la misma manera que le constaba todo lo demás.

—¿Hay algo más que le dijera su interlocutor que no haya desvelado en su programa?

—No. Todo lo hemos ido emitiendo.

—Piénselo bien. Cualquier pormenor al que usted, por lo que fuera, no le haya dado importancia nos podría ser de utilidad en la investigación. Tómese su tiempo.

Siguió mis indicaciones y se sumió en sus pensamientos. Al rato respondió:

—Me dijo al final de cada una de las conversaciones que el culpable tenía que pagar y colgó. Lo recuerdo a la perfección porque, en ambos casos, repitió con exactitud lo mismo inmediatamente antes de dar por terminada la llamada.

—¿La misma frase?

—Sí, sí, lo recuerdo con precisión. Literalmente: «El culpable tiene que pagar» —dijo subrayando la última frase.

—¿Algo más?

—No sé… —vaciló pensativa—. De lo que estoy casi segura es de que las dos llamadas me las hizo desde la calle.

—¿Cómo lo sabe?

—Por el ruido de fondo. Me llamó la atención, dado lo intempestivo de las horas.

—¿Por qué cree que le facilitó precisamente a usted las particularidades de los crímenes?

—Somos líderes de audiencia, y si esa persona pretendía que el caso tuviera relevancia mediática… —dijo con soberbia.

—Por el momento no lo voy a hacer, pero ¿sabe que podría poner en conocimiento del juez que usted ha obstruido la labor de la policía al ocultarnos información fundamental para la investigación? ¿Y es consciente de que, si lo hiciera, podría tener consecuencias bastante desagradables para usted y para su imagen? —No contestó a esta última cuestión. A cambio, me miró retadora. Observé que llevaba pestañas postizas. Le sostuve la mirada, y seguí exponiendo mis preguntas—: Respecto a la coincidencia del ADN de los restos orgánicos del pañuelo de papel localizado en el escenario del segundo crimen, con el ADN que estaba sin identificar hallado en el piso del barrio de la Concepción, ¿cuándo le dio a usted ese testimonio?

—Obviamente, en la segunda llamada.

—Insisto, ¿está usted segura de que no existió ninguna otra conexión posterior?

—Segurísima.

—¿Y que se hicieron solo pocas horas después de los homicidios?

—Sin duda alguna.

—¿Y cómo se arriesgó usted a proporcionar todas estas referencias en sus programas? Podría haber sido una fantasía de su interlocutor.

Aspiró profundamente y levantó la barbilla en un gesto de prepotencia.

—¿Sabe? A veces… en mi profesión hay que exponerse. No obstante, en lo que concierne al primer asesinato, decidimos esperar hasta que nos llegara la nota de la Agencia EFE, confiando en que daría la noticia algo más desarrollada que el gabinete de prensa de la policía. Los datos que proporcionaba esta comunicación, aparte de la edad de la chica, eran que había muerto en extrañas circunstancias en un piso de la calle Virgen del Portillo, que se trataba de un truculento crimen sexual y que fue encontrada por su hermana. Yo ya tenía en ese momento un testimonio en la misma línea, pero mucho más detallado, que me había facilitado mi fuente. De esa forma, constaté que no se trataba de la llamada de un perturbado. Era evidente que lo que hacía la persona que se puso en contacto conmigo fue darme los datos que tenían ustedes. Al menos eso fue lo que yo deduje. Entonces, decidimos hacer un avance del programa en el que ofreceríamos la información más relevante: la amputación del clítoris.

Más bien la más sensacionalista, pensé mientras ella continuaba.

—Mi olfato me decía que era cierto todo lo que me transmitió. He llegado hasta aquí en mi carrera, entre otras cosas, porque precisamente la intuición nunca me ha fallado —aseguró sin pestañear, con una seguridad aplastante.

Y aunque su forma de actuar no evidenciaba profesionalidad alguna, tenía razón, todos los datos eran ciertos… Incluso tenía algunos que ignorábamos nosotros… Parecía que, llegados a este punto, nos había dicho todo lo que sabía. De repente, sentí la necesidad de dar un giro a mis preguntas.

—¿Puede decirnos dónde se encontraba usted las noches que se cometieron los crímenes?

Mónica me miró un poco desconcertada, y Viky Sánchez abrió los ojos de forma desmesurada, indicando que ni se le había pasado por la cabeza que le pudiera hacer esa pregunta.

—La noche del primero de ellos con mi marido, en casa. En la segunda ocasión, me encontraba en el coche, también junto a mi esposo, regresando a nuestro domicilio después de un acto social. Conducía yo porque él había tomado unas copas. Como contesté la llamada por el manos libres, me vi obligada a estacionar el vehículo para tomar nota de los datos que me iba facilitando.

—¿Me puede decir de qué acto se trataba?

—Un estreno de teatro: La calumnia, en el Muñoz Seca. Posteriormente fuimos a la copa que se ofrecía con motivo del mismo en la discoteca Áncora.

Me la quedé mirando fijamente. Observé que se le enrojecían las mejillas a causa de la ira contenida, mientras aguantaba mi mirada. Detecté que no le había gustado nada la pregunta. Le comuniqué que habíamos concluido. Mónica le dio el informe para que firmara la declaración. Mientras lo hacía, le espeté:

—En previsión de que su confidente la vuelva a llamar, vamos a pedir una orden judicial para intervenir su teléfono.

Esto terminó por sacarla de sus casillas.

—Consultaré a mi abogado si ustedes tienen derecho a hacer tal cosa.

La inflamación de la vena de su cuello y el tono con el que lo expresó denotaba que estaba profundamente cabreada.

—Haga usted lo que considere conveniente. Y le ruego que se ponga en contacto conmigo si recuerda algo más, o si ese sujeto vuelve a llamarla. Asimismo, por favor, no vuelva a ofrecer en su espacio ninguna otra información relacionada directa o indirectamente sobre estos sucesos antes de preguntarme si la puede hacer pública. De lo contrario, me veré obligada a tomar otras medidas.

Abrí la puerta del despacho para franquearle el paso dando así por finalizada la reunión.

—El inspector Hinojosa la acompañará encantado a la salida —le dije con cierto retintín, mirando de reojo a mi compañero de grupo.

Al oírme, Juan Hinojosa se levantó raudo y se puso a su lado lo bastante cerca para que Viky Sánchez diera inconscientemente un pequeño paso hacia su derecha con el fin de conservar intacto su espacio vital. Una vez hubieron desaparecido de nuestro campo visual, solicité a mi compañera que intentara localizar el teléfono desde donde el misterioso personaje había llamado a la presentadora. Aunque mucho me temía que sería un terminal de prepago sin identificar.

—Te has pasado un poco preguntándole dónde estaba cuando se cometieron los crímenes, ¿no? Será una friki televisiva, pero, sinceramente, no la veo como cómplice de homicidio —me dijo Mónica.

—La verdad es que lo he hecho simplemente para tocarle las narices, acojonarla un poquito, y que la próxima vez se lo piense dos veces antes de ofrecer información sensible sin ponerla en nuestro conocimiento. Estoy de acuerdo contigo, no creo que tenga nada que ver con los crímenes, pero es muy ambiciosa. Sería capaz de cualquier cosa por conseguir una exclusiva.

—¿Insinúas que puede tener información que nos ha ocultado?

—No lo sé, pero, por si acaso, confirma sus coartadas y de paso averigua todo lo que puedas respecto a ella.

—Eso será fácil. Sale habitualmente en las revistas de cotilleo. Su marido es un tío muy atractivo. Creo que es empresario o algo así. Será un placer hablar con él —me dijo con complicidad, guiñándome un ojo—. En cuanto a intervenirle el teléfono, yo no sé si el juez Del Amo va a acceder a ello…

—¿Por qué no?

—Recuerda el asunto de Doctor Fleming…

Mónica nos recordó un caso del que nos habíamos ocupado recientemente. Una prostituta desapareció de repente. Era evidente que no lo había hecho por voluntad propia, pues se dejó la cartera, sus objetos personales y el ordenador encendido en su domicilio de la calle de Doctor Fleming. Comprobamos, a través del mismo, que había tenido contacto reciente con el que supusimos había sido su último cliente. Todas las sospechas apuntaban a este hombre. Sin embargo, el juez nos denegó el permiso para intervenirle el teléfono alegando que no argumentábamos motivos suficientes para efectuar una medida tan lesiva para su intimidad. Por suerte, dimos con el individuo unos días después y, en efecto, comprobamos que tenía secuestrada a la mujer.

—Pero eso lo llevaba Sueiro, que es muy garantista. Afortunadamente, el juez Del Amo, aunque con mala leche, tiene bastante más sentido común. Tú al menos motiva bien el oficio. Y si lo autoriza, ponte en contacto con el SITEL[8] y solicita la intervención —le sugerí.

Un trueno que anunciaba tormenta me llevó a la ventana y, mientras contemplaba las nubes oscuras que desfilaban por el cielo, me esforzaba en poner orden mis ideas.

—Todo es muy raro… Aparte de lo demás, si te das cuenta, la fuente sabía que el pañuelo de papel encontrado en el escenario del segundo crimen había sido usado por el mismo hombre a quien pertenecen los pelos pegados en la cinta aislante que tapaba los ojos de Charo Márquez. No obstante, nosotros no tuvimos los resultados de ADN hasta varios días después —dije a mi compañera, desorientada, mirándola a los ojos.

—¡Joder, es verdad! —exclamó.

—Y esa información se la proporcionó a Viky Sánchez pocas horas después de que se cometiera el crimen. Es más, en las dos ocasiones se puso en contacto con ella antes de que nosotros acudiéramos al lugar de los hechos.

Mónica se ajustó bien las gafas, como si ese gesto le ayudara a concentrarse para seguir el hilo de mi discurso y no perder detalle de todo lo que yo iba diciendo.

—Hay otro asunto que me intriga después de examinar los programas y de tomar declaración a Sánchez: no ha hecho alusión alguna a la sangre sin identificar encontrada en la ropa de la primera víctima y en suelo del piso del barrio de la Concepción. Por tanto, ella desconocía ese detalle porque, de haber dispuesto de él, sin duda lo habría mencionado en la primera de las emisiones en las que trató el caso, dada su especial relevancia. Por otro lado, dijo en su último espacio que el ADN de los restos encontrados en el pañuelo de papel del segundo crimen coinciden con el único ADN sin identificar, según sus propias palabras, localizado en el escenario del primer homicidio.

—De hecho, es la única cuestión que ningún medio de comunicación ha recogido… —apuntó mi compañera.

—Por supuesto. Porque el caso está bajo secreto de sumario y, al no haberlo hecho público Viky Sánchez, nadie, salvo nosotros, el juez y el departamento forense, ha podido tener acceso a él.

Mónica hizo un gesto de escepticismo con la boca.

—No sé… quizá simplemente el confidente ignoraba ese dato o no le dio importancia… —introdujo esa posibilidad.

—O quizá lo conocía y prefirió ocultarlo.

—¿Para qué? Si ha cantado todo lo demás… Incluso el tipo de instrumentos que utilizó el asesino para realizar su fechoría…

—Conjeturemos que el confidente estuviera en el lugar del crimen. Imaginemos que estaba en el piso junto a la chica y otro hombre, al que podría pertenecer el ADN de los pelos pegados en la cinta adhesiva. Supongamos que ambos violan a la chica y este último se pone nervioso y decide matarla para que no les delate. Pero el confidente de Viky Sánchez no está de acuerdo en este último punto. Entonces discuten, y el asesino hiere a nuestro hombre, de ahí la sangre hallada en el piso que no pertenecía ni a la chica ni al otro individuo.

—Eso nos haría volver a la teoría de los dos Tarantinos, como especulamos al principio —afirmó mi compañera convencida.

—Por eso, para evitar ser identificado, el confidente intentó borrar su propia huella de sangre confiando en que iba a pasar desapercibida en el análisis forense. Recuerda que el informe constataba evidencias de que alguien había intentado hacer desaparecer una de las manchas de sangre encontradas en el piso.

—¿Desapercibida? Pero si la camiseta del cadáver también estaba manchada con el fluido. Y con todos los adelantos forenses, habría sido imposible no detectarlo —me objetó.

—Bueno, no necesariamente… recuerda el caso Bretón o el caso Wanninkhof… —rememoré dos sucesos relativamente recientes en los que se había puesto en evidencia la incompetencia de forenses y policías—. En cualquier caso, no iba a ser él quien proporcionase una información que no le convenía, ¿no te parece? —le pregunté retóricamente—. Por eso ocultó este dato a Viky Sánchez. Confiando en haber conseguido su objetivo y en que su ADN pasase desapercibido para la forense y para el equipo de la Policía Científica.

—¡Joder, tía! Vaya imaginación tienes. Sigue.

—Ok. Al final, el segundo hombre impuso su voluntad y mató a la chica haciendo que se desangrase cortándole los órganos sexuales e inyectándole una ración extra de propofol para que no tuviese ninguna posibilidad de que saliese con vida. Fin de la narración —rematé mi teoría.

—O sea que, según tu hipótesis, habría un asesino y dos violadores.

—Pero uno de ellos tiene remordimientos de conciencia y por eso le ha dicho a Viky Sánchez que quiere colaborar con la justicia para que el culpable pague por lo que ha hecho.

—Si ese fuera su objetivo, ¿no sería más lógico que, en lugar de transmitir lo que sabía a la presentadora de un programa de televisión, se hubiera puesto en contacto con nosotros, aunque fuera anónimamente, para delatar al asesino con nombre y apellidos?

—Más lógico en alguien como nosotras. Pero ten en cuenta que estamos hablando de gente perturbada. Estos individuos tienen mucho afán de protagonismo y les gusta que sus intervenciones tengan una gran proyección mediática. Si seguimos la teoría anterior y este tipo fue uno de los violadores de Charo Márquez, hay que tener presente que a estos desequilibrados les gusta compartir su entusiasmo con el mayor número posible de personas y ¿qué mejor para ello que recurrir a un programa de televisión de máxima audiencia? También podría estar jugando a poner nervioso al asesino. Quizá piense que, actuando de esta forma, le está torturando psicológicamente. Como si quisiera infligirle una penitencia… Podría estar relacionado con lo que dijo Germán Gómez Ayllón en la entrevista que le hizo Viky Sánchez, ¿recuerdas?

—¿Que quiera enviar un mensaje?

—Por ejemplo…

—Pero el criminólogo se refería al asesino, y nosotras estamos hablando del confidente… No sé…

Mónica empezó a pasear por la salita recapitulando mentalmente la hipótesis que habíamos ido tejiendo a la vez que se acariciaba el pelo. Se arrancó un cabello y empezó a jugar con él. Cuando hubo ordenado sus ideas, estructuró su discurso.

—Si damos por cierta tu hipótesis, el hecho de que la fuente de Viky Sánchez conociera antes que nosotros que el pañuelo contenía el ADN del asesino indica que también estuvo presente en el segundo crimen. Si así fuera, muy arrepentido, como tú dices, no debe de estar, porque ¿cómo podría conocer ese dato si no estuvo allí?

—Tienes razón… —apoyé desinflada el razonamiento de mi compañera.

—Lo que también resulta muy extraño es que el homicida fuera tan descuidado como para dejar un vestigio tan evidente justo al lado del cadáver… —añadió.

—Sí, no parece coherente en alguien tan metódico… —apunté.

—Esto se está poniendo rematadamente feo —dijo, dejándose caer en el mismo sillón en el que poco antes había estado sentada Viky Sánchez.

En ese momento, las nubes terminaron de encapotar por completo el cielo. Se oscureció la estancia de la misma manera que se estaba ennegreciendo el caso, y una copiosa tormenta cayó sobre Madrid.

CAPÍTULO 23

Cada jornada que finalizaba sin que ocurriera una truculenta noticia semejante a los dos crímenes hacía que me fuera apaciguando. El hecho de saber que la policía estaba rastreando la pista de aquel individuo me llevaba a pensar, a veces, que todo aquello no me incumbía en absoluto. Pero, por desgracia, eso solo lo conseguía en contadas ocasiones. Lo cierto es que no lograba eliminar de mi cabeza las imágenes de los dos cadáveres y de los objetos que me relacionaban con ellos.

Transcurridos varios días desde mi reunión con Xena y Gabrielle en la Jefatura Superior de Policía, volví a normalizar mi vida. Diana regresó de Bilbao y retomamos la cotidianeidad de nuestra relación. Logré persuadirla de que el estado anímico por el que había pasado últimamente se debía a una especie de depresión motivada por el estrés laboral. ¡Qué sencillo es convencer a alguien de lo que quiere creer! Volvimos a dormir juntos, aunque yo prefería que fuera en su casa. De esa manera, cada mañana alejaba el fantasma de descubrir en la mía algo que me desquiciase. No obstante, una noche me desperté sentado en la cama. Diana me estaba dando pequeñas bofetadas en las mejillas.

—¿Qué pasa? —le pregunté.

—Me has asustado. Creí que te estaba dando un infarto. El ruido de tu corazón retumbaba igual que los bajos de un altavoz al que se han potenciado los graves.

—¿He hecho algo? —le pregunté con recelo, todavía atontado.

—No. Solo te has incorporado y susurrabas frases sin sentido.

—¿Qué frases? —pregunté temeroso.

—Lo único que he podido entender ha sido que me decías que no me quitara el vestido. Entonces has empezado a gritar.

—Siento haberte asustado, cariño —le dije suavemente a modo de disculpa.

Se levantó y cubrió su cuerpo desnudo con una bata de seda color burdeos. Mientras iba hacia el baño continuó hablando:

—Deberías tratar tus trastornos del sueño. Cada vez duermes peor. Estás tenso. Eres incapaz de relajarte, por eso te despiertas con esas ojeras. Hay doctores para eso.

—¿Y qué me van a decir? ¿Que me ponga una nana antes de acostarme?

—Pero ¿por qué eres tan escéptico? Parece mentira que seas médico.

—Precisamente por eso, soy muy consciente de que la ciencia no hace milagros.

Se lo dije de forma automática. Nunca se me había pasado por la cabeza tratar clínicamente aquello. No obstante, la sugerencia de Diana, después de calibrarla mientras ella se encaminaba al dormitorio, empezó a no resultarme descabellada. Recurrir a un especialista podría ser una buena idea. Al menos, tal vez contribuyera a aliviar la angustia que sentía cuando llegaba la noche y me ayudaría a evitar terrores nocturnos como el que acababa de padecer. Y lo que era más importante, a encontrar respuestas… En cualquier caso, no perdería nada por intentarlo. Cuando Diana regresó a la alcoba, estaba más calmado. Me traía una infusión.

—Te he hecho una tila.

—No me apetece…

—Le he puesto un poco de miel, como te gusta. Te vendrá bien —insistió con cariño.

Mientras me la bebía, se desprendió de la bata y se introdujo entre las sábanas. El contacto de su piel fresca terminó de sosegarme. Dejé la taza vacía en la mesilla y apagué la luz. Ella apoyó su cabeza sobre mi pecho y me abrazó el torso. A los pocos minutos, su respiración acompasada delató que se había quedado dormida. Ajena a todos los pensamientos que desfilaban por mi cabeza.

CAPÍTULO 24

Aquel día llegaste a una hora que no te esperaba. Cerraste la puerta con celeridad.

—¡Andrés! —alzaste la voz requiriendo mi atención.

Fui en tu busca y, sin decir nada más, me cogiste de la mano. Estabas contenta. Eso indicaba que habías tenido un buen día y, en consecuencia, harías que el mío también lo fuera.

—Es una sorpresa que no te esperas —me dijiste, clavando tus ojos en los míos con la intensidad de centellas.

—¿Un viaje a Canadá? ¿Una casa en París junto al Sena? ¿Un camión lleno de diferentes tipos de flores rojas?

—¡Qué poca imaginación!

Adoro hacerte reír y sé cómo conseguirlo. Echaste la cabeza hacia atrás mientras te carcajeabas y me conducías hacia el dormitorio. Una vez allí te detuviste, me soltaste la mano y te volviste hacia mí. De repente te pusiste seria, tu expresión cambió. Se volvió densa, profunda. Tus ojos, un poco caídos por la parte exterior, adquirieron la tristeza involuntaria que esa peculiaridad morfológica acentuaba cuando no sonreías. No quise romper el silencio que se había producido. Estabas preparando el momento ceremoniosamente, y yo me dejaba llevar. A donde quisieras. Estaba entregado a ti, sin remisión, sin condiciones, como siempre… Cerraste los ojos y empezaste a besarme con delicadeza a la vez que ibas palpando mi cara como si fueras ciega y quisieras aprenderte de memoria hasta el más mínimo detalle de mi rostro solo con el tacto de tus labios y de tus manos. Yo, sin embargo, te miraba curioso. Quería disfrutar de ese momento que te habías empeñado en que fuera diferente de todos los demás. Me sentía dichoso. Era consciente de que la magia había transformado algo cotidiano en un instante inolvidable. Igual que esas situaciones intranscendentes que hemos vivido en algún momento y que, sin saber por qué, se marcan a fuego en la memoria. Esos minutos que tiñen el pasado con el toque agridulce de la nostalgia. Hubiera querido congelar el tiempo para prolongar esa sensación que tenía la seguridad de que no se volvería a repetir. Al menos de esa manera. Cuando terminaste de transitar por mis facciones, tu mano derecha me agarró el brazo. No opuse resistencia. Me guiaste para que desabrochara tu pantalón. Te quité el cinturón y bajé la cremallera de tus jeans. Acercaste tus labios a mi oído.

—¿Te atreves a descubrir lo que hay debajo? —me susurraste.

Seguí las indicaciones que me dabas en silencio, solo mediante tu lenguaje corporal. Te deslicé hacia abajo lentamente el pantalón, luego el tanga rojo que llevabas aquel día. Dirigí la mirada hacia tu rostro y contemplé ese ademán pícaro que tanto me gusta mientras, con un imperceptible gesto, forzabas a concentrar mi atención en tu pubis. Acaricié la parte superior de tu monte de Venus, como de costumbre depilado por completo, y se te escapó una exclamación de dolor. Quise saber qué era lo que te provocaba ese efecto. Lo que vi era hermoso. Ya no estaba esa cicatriz que tan malos recuerdos te traía… que tan malos recuerdos nos traía… No, no había desaparecido. Se había transformado. Esa pequeña sensación de dolor te hacía feliz porque suprimió de golpe la evocación del sufrimiento. No se puede borrar el pasado, pero es posible esconderlo y, si lo ocultas bien, puedes incluso llegar a olvidarlo. Al menos así lo entendí. El lugar de esa cicatriz lo había ocupado un tatuaje. Mi nombre, Andrés, había tachado la huella. A partir de entonces, cuando mirases esa parte de tu cuerpo, solo me hallarías a mí.

—¿Por qué?

Tardaste en responder. Ignoraba si porque no conocías la respuesta, o porque no atinabas con las palabras. Al fin, con la voz quebrada me respondiste.

—Porque hasta que te conocí no empecé a ser yo. Porque tú has aliviado mi dolor. Porque contigo me siento completa. Porque llevo toda mi vida buscándote. Porque ya solo lloro de felicidad. Porque apareciste cuando estaba a punto de desistir. Porque me veo distinta cuando lo hago a través de tu mirada. Porque me siento invencible desde que empecé a amarte. Porque ya no tengo sentido si no es contigo…

—No tiene mérito —te dije—. Yo solamente existo por ti y para ti…

CAPÍTULO 25

La puerta de cristal bicolor se abrió para darme paso al Centro de Diagnóstico de Parasomnias (CDP). Diana se ofreció a acompañarme, pero insistí en acudir solo. Después de comunicar en recepción que tenía una cita, me dirigí a la sala de espera. Yo era el único que estaba allí. No me extrañó. Trastornos como el mío no debían de ser muy comunes. Apenas tomé asiento, salió una enfermera y me indicó que pasara. Cerró la puerta tras de mí, y el doctor Castel, sin mirarme, me hizo un gesto con la mano para que me sentara a la vez que leía los datos que yo había suministrado a su asistente previamente por teléfono. Calculé que aún no había cumplido los cuarenta años. Una camisa de cuadros asomaba por debajo de su bata blanca. No es que estuviera gordo, pero sí algo fondón. Llevaba el pelo recién cortado. Se me antojó que tenía más aspecto de mecánico de automóviles que de licenciado en medicina.

—¿Ha habido cambios recientes en su vida que le hayan alterado?

No sabía la manera de contestar adecuadamente a su pregunta. Había acudido a su consulta para solicitar una asistencia profesional que me fuera de utilidad, por tanto no podía mentirle. Sin embargo, tampoco podía ser del todo sincero respecto a la verdadera razón de encontrarme allí. Ni con él ni con ninguna otra persona en este mundo. Buscaba la forma de maquillar la realidad encontrando un paralelismo con las extrañas circunstancias que tanto me preocupaban.

—Mi rutina diaria sigue siendo la misma de siempre. No obstante, en las últimas semanas, cuando me despierto, he encontrado en diversos lugares de mi casa objetos que no estaban allí antes de dormirme. Por tanto, deduzco que he tenido actividad nocturna que soy incapaz de recordar.

—¿Se ha despertado confuso en medio de la noche fuera de su cama?

—No. Eso no. Pero a veces tengo la sospecha de haber salido inconscientemente a la calle para después regresar a mi domicilio…

—¿En qué basa esa suposición?

—Por ejemplo, en descubrir, al levantarme, los zapatos llenos de barro y la ropa mojada después de haber estado lloviendo toda la noche.

Le mentí de forma deliberada. Obviamente, no le podía hacer partícipe de mis temores reales, pero sí darle a entender que podría haber salido de mi vivienda para realizar actos que no recordaba. Quería conocer su opinión respecto a si yo habría sido capaz de emprender actividades tan complejas como en los casos a los que había tenido acceso en internet. Confiaba en que sus comentarios me llevarían a sacar mis propias conclusiones. Me urgía que, para bien o para mal, me diera datos suficientes para asumir o descartar si dentro de mí se escondían las personalidades del Doctor Jekyll y Mister Hyde, alternándose a su libre albedrío. Necesitaba saber cuanto antes si el hombre reposado que siempre creí ser se transformaba de noche en una bestia. Pero en lugar de proporcionarme una respuesta especializada a lo que acababa de contarle, siguió con sus preguntas.

—¿Duerme solo?

—No siempre. Con frecuencia paso la noche con mi pareja.

—¿Y ha sido testigo de alguno de sus episodios de sonambulismo?

—Sí. Alguna vez la he despertado hablando en sueños, y en una ocasión me sorprendió en la cocina comiendo.

Hizo una pausa para tomar notas y seguir leyendo la información que tenía sobre mí.

—Veo que los sufre desde que era niño…

—Los padecí hasta la adolescencia, pero luego casi desaparecieron por completo, salvo algún hecho aislado como el que le he comentado. Lo que me inquieta es que, sin ningún motivo, han vuelto con una intensidad aún mayor que en mi infancia. ¿A qué puede deberse?

—Verá… la aparición frecuente de cualquier tipo de parasomnia en la edad adulta puede estar señalando la existencia de una afección psiquiátrica o neurológica.

Ese comentario no colaboró precisamente a tranquilizarme. Castel percibió mi preocupación.

—Aunque no forzosamente… De hecho, es algo que ocurre en raras ocasiones. Lo habitual es que las personas que la padecen no presenten complicaciones importantes —apostilló para no alarmarme más de lo debido.

Después de distender un poco la conversación con una leve sonrisa, prosiguió con su interrogatorio.

—¿En los últimos meses ha estado en contacto con personas que estuvieran experimentando un gran sufrimiento, ha presenciado o sufrido un acontecimiento extremadamente traumático, una herida grave o una muerte real o potencial?

Él no sabía hasta qué punto eso era así, pero no podía confesarle la impresión que causaron en mí los hallazgos que en apariencia me relacionaban con los homicidios. Eso habría equivalido a una auténtica confesión. Respondí de la manera más lógica que se me ocurrió.

—Por las características de mi profesión, llevo toda mi carrera, por unas razones o por otras, en contacto con situaciones del tipo que usted ha mencionado, pero ninguna me afecta de manera personal. Aunque, para serle sincero, quizás en los últimos tiempos, me encuentre algo más sensible al respecto.

—¿Motivado por algo en concreto?

—Tal vez por exceso de trabajo… no sé…

Debió de advertir mi desazón e intentó apaciguarme.

—Tenga un poco de paciencia, ya nos queda poco. ¿Tiene alguna pesadilla recurrente?

—Sí. A veces sueño que estoy en algún lugar rodeado de maniquíes.

—¿Qué le hacen esos muñecos?

—Nada. Se limitan a observarme.

—¿Y eso le causa inquietud?

—Mucha.

—¿Por qué?

En el tono de su pregunta adiviné que no existía objetivamente razón alguna para que eso me provocase malestar.

—No sabría decirle con exactitud. Quizá porque, en el sueño, tengo la certeza de ser uno de ellos.

—¿Y eso qué efecto tiene sobre usted? —Me quedé pensativo. Era una buena pregunta—. No se apresure a contestar. Tómese su tiempo y procure ser lo más exacto que pueda.

No hizo falta dilatar demasiado la respuesta.

—La necesidad de cambiar esa realidad, pero, a la vez, la seguridad de que es imposible.

—¿Realiza alguna acción concreta mientras está inmerso en esa pesadilla?

—Intento escaparme de aquel lugar, pero, por un motivo u otro, no puedo hacerlo.

Castel seguía con sus notas. Me daba la impresión de que, además de transcribir lo que yo le relataba, incluía quién sabe qué comentarios. Intenté leer lo que apuntaba, pero la anchura de la mesa me impedía tener acceso visual a ello.

—¿Se ha lesionado en alguna ocasión golpeándose mientras dormía?

—No. Pero tengo un cierto temor, más que a agredirme a mí mismo a infligir daño a otras personas.

—¿Le consta si en alguna ocasión eso ha sucedido?

—No, que yo sepa…

De repente me sorprendí a mí mismo con la sensación de que le estaba mintiendo. Sin embargo, lo que le había dicho era totalmente cierto: yo no era consciente de haber agredido a persona alguna.

—Lo sabría —aseguró.

—Pero ¿sería factible que eso ocurriera?

Dejó a un lado la ficha. Se inclinó hacia atrás en el sillón y empezó a girarlo ligeramente a derecha y a izquierda sujetando el bolígrafo con las dos manos.

—No es nada frecuente. Pero hay gente muy tranquila de día, que se vuelve agresiva mientras duerme por razones que no entendemos del todo. Aunque dudo mucho que usted esté entre esas personas —contestó despacio. Su pachorra me exasperaba los nervios.

—Dígame, ¿hay algo a lo que pueda recurrir para evitar la inseguridad que todo esto me causa? —le pregunté, intentando disimular mi angustia.

—Verá, señor Feomorel, la única forma de saber más sobre estos comportamientos es haciendo un estudio del sueño.

—¿Y eso en qué consiste?

—Se le realizaría una polisomnografía, entre otras pruebas.

Mi expresión debió de indicar que no tenía la más remota idea de a qué se refería. Castel se levantó.

—Acompáñeme. Le voy a mostrar en qué consisten y el lugar donde las realizamos.

Atravesamos un pasillo, y me condujo a la típica habitación de hospital. Lo único que tenía de diferente es que frente a la cama, en la parte superior de la pared, estaba instalada una cámara.

—Básicamente, tendría que permanecer ingresado cuatro días cableado y bajo vigilancia —dijo, señalando el dispositivo.

—¿Dónde me conectarían los cables?

—En la cabeza, en el tórax, en las piernas y en la mano. Le colocaríamos en la nariz un detector de flujo nasal para medir la respiración durante la noche, y en el cuello un sensor de ronquidos.

El solo hecho de imaginarme lleno de conexiones me agobió. Salimos de la habitación y entramos en una estancia contigua. Una doctora estaba midiendo en un ordenador la actividad cerebral de uno de los pacientes internados. Castel la saludó y le solicitó permiso para explicarme lo que veíamos en la pantalla.

—¿Ve? Estas líneas van marcando la actividad encefálica —me comentó.

Asentí mientras veía cómo los dibujos que trazaba el movimiento neuronal iban cambiando de forma.

—¿Qué otras pruebas me harían?

—Le practicaríamos también resonancias magnéticas. Durante todo el tiempo de permanencia, aunque no hable o se mueva, la más leve anormalidad neurológica será detectada. Una vez concluido el examen, podremos saber cuál sería el tratamiento más adecuado para usted. Gracias, Blanca —se despidió de su colega.

Yo valoraba en silencio todo aquello mientras nos volvíamos a dirigir a su despacho. Lo cierto es que lo que menos me apetecía era prestarme a ser un conejillo de Indias. La idea de exponerme de esa manera me hacía sentir lo suficientemente indefenso para producir en mí un profundo desagrado.

—En cualquier caso, no se preocupe en exceso. Todos los estudios del sueño muestran que las emociones negativas son mucho más comunes que las positivas. Y eso le ocurre a todo el mundo. Al fin y al cabo, en eso consiste la función del sueño: en despachar los sentimientos de ansiedad, inquietud y tristeza, para que podamos levantarnos y encarar el día con buen humor —dijo con el fin de serenarme—. Lo único que le diferencia a usted de cualquier otro es que es más sensible a una serie de estímulos.

Nos volvimos a acomodar en nuestros respectivos asientos.

—¿Y hay algo que pueda hacer hasta que decida si me someto a esos exámenes?

—Le voy a enseñar un ejercicio que le va a ser útil. Es muy sencillo. La técnica consiste en recordar las pesadillas que tenga y escribirlas en un cuaderno. Luego, lo que va a hacer es redactar guiones alternativos. La tarea consiste en utilizar los mismos componentes de ese mal sueño transformándolos en elementos no amenazantes y que no le provoquen una sensación negativa.

—O sea, convertir conscientemente la pesadilla en un sueño agradable.

—Exactamente.

—También le voy a recetar un medicamento que le va a ayudar —dijo, rellenando una receta.

—Klonopin. —Le miré interrogante tras leer el nombre del compuesto.

—El principio activo es clonazepam. Tiene efectos anticonvulsivos, sedativos, miorrelajantes y [ansiolíticos].

Me gustó que me especificara los datos concretos del medicamento. Lo consideré una gentileza de colega.

—Normalmente da muy buenos resultados en trastornos como el que usted padece. Tómelo cada día en la dosis que le prescribo durante un mes, y después vuelva a la consulta. En vista de los resultados, decidiremos si es preciso someterle a lo que le he comentado antes. Por lo demás, minimice la ingesta de café y de alcohol.

—¿Algo más? —le pregunté ansioso por no dejar de hacer o de evitar lo que fuera necesario para curarme del trastorno que me estaba amargando la vida.

—También le será beneficioso evitar cualquier tipo de estímulos auditivos o visuales antes de acostarse.

Lo primero que hice tras salir de la consulta fue entrar en la primera farmacia que encontré. Tenía la urgencia imperiosa de agarrarme a algo que eliminase de mi espíritu esa sensación de zozobra. Y aquella cajita de comprimidos entre mis manos ya me estaba provocando un efecto terapéutico, aun antes siquiera de haber tomado uno solo de ellos.

*   *   *

Solamente han pasado ocho días desde entonces, pero tengo la sensación de que han sido muchos más. He obedecido al pie de la letra las indicaciones del especialista, y lo cierto es que ni siquiera he vuelto a tener una sola pesadilla.

Durante las primeras jornadas de medicación me sentía un poco mareado debido a los efectos secundarios de las píldoras, y permanecía sumido en un atontamiento permanente. No obstante, todo compensaba la tranquilidad de poder quedarme dormido durante la noche sin los temores que me habían atenazado en los últimos tiempos.

Por suerte, ya van desapareciendo las molestias. Seguramente me voy acostumbrando al principio activo. Confío en que, cuando termine el tratamiento, no sea necesario someterme a más estudios. Tengo la sensación de que todo va volviendo a la normalidad.

Siempre he renegado de la rutina y he intentado llenar mi tiempo de cosas nuevas. Pero en este momento, cada día que pasa sin el más mínimo cambio en el transcurrir de las horas me conduce a volver a descubrirme como el hombre pacífico que he sido durante toda mi vida.

Desde la noche del crimen de la Quinta de los Molinos, ningún hecho inquietante que me atañese directamente ha sucedido. Y de eso hace ya casi un mes. Por tanto, quiero ser positivo y pensar que no hay motivo alguno para que algo análogo vuelva a ocurrir. Además, parece que la única línea de investigación abierta va orientada a la captura del hombre de la visera. Y eso contribuye en gran medida a mi serenidad.

La sombra de lo inexplicable se va alejando poco a poco y deseo que, cuando menos me lo espere, quede sepultada en un rincón de mi memoria y ya no me vuelva a molestar jamás.

En cualquier caso, algo se ha producido en mi interior que me ha llevado a plantearme muchas dudas. Sentirme en una situación límite me ha sacado de la zona de confort y ha motivado que cuestione mi vida.

Quiero casarme con Diana. Hemos finalizado una etapa y temo que, si no damos paso a la siguiente, llegaremos al final de un callejón sin salida, tal y como me ha ocurrido en otras ocasiones. Aunque hasta ahora no hemos sacado el tema, creo que ella lo desea. Y yo lo necesito. No quiero perderla, y pienso que podemos construir una buena vida juntos. Supongo que la cadena de extraños sucesos que me ha tocado padecer ha influido para que me diera cuenta de mis limitaciones. Por primera vez me he visto como un ser desvalido. Y esa molesta sensación me ha angustiado hasta el punto de llevarme a considerar si mi manera de caminar por este trayecto a través de los días, de los meses, de los años… es la correcta. Ya no quiero seguir haciendo este viaje en soledad. Todo ocurre por algo. Tal vez el destino me haya hecho pasar por este infierno para saber cómo soy y qué es lo que en realidad deseo.

CAPÍTULO 26

Adoro los espejos. Me fascina ese objeto que nos ofrece el testimonio de nuestra identidad, desdoblándola. Cuando me trasladé a tu casa me causó extrañeza que solamente tuvieras uno en el cuarto de baño, pequeño, en el que apenas te podías ver la cara. No había ningún otro en el resto del piso. Me sorprendió que nunca te contemplaras de cuerpo entero, con lo hermosa que eres… Las mujeres como tú deberían admirar su propio cuerpo. Un cuerpo perfeccionado en el gimnasio, un cuerpo sano y cincelado. Tuve que llegar yo para que empezaras a respetarlo a través de mi admiración.

Te convencí para cambiar las puertas del armario situado frente a la cama para convertirlo en un gran espejo. Justo después de que se fuera el operario, lo estrenamos haciendo el amor sin parar de mirarnos a través de su reflejo, como niños perversos que acaban de descubrir un juguete prohibido.

La gente sobrevalora el sexo. Prefiero hacer el amor a nuestra manera. Sin convenciones, inventándonos cada día. Me enloquece escucharte, mirarte, olerte, tocarte… Si todo eso se hace bien, puedes gozar mucho más que en esa actividad repetitiva que no nos aporta lo que queremos. Puedes llegar al cielo. Como tú y yo lo hacemos en esa dimensión tan nuestra. El acto sexual acaba, pero las caricias pueden ser interminables. La imagen reflejada de tu cara, de tus brazos apoyados en la cama, de tus pechos balanceándose hacia delante y hacia atrás mientras disfruto de ti, me inundan de placer. Mucho más que la propia sensación física… El sexo es vulgar tal y como lo practica la gente. No me interesa. Y a ti tampoco. A través del espejo llego mejor a la profundidad de tu alma y tus ojos me comunican lo que sientes, lo que deseas, sin pedírmelo… Por eso mi curiosidad me lleva, a través de él, a investigar tu cuerpo, a mirarte una y otra vez a través de ese intermediario, a preguntarme qué es lo que hay detrás de tu cara de bellos rasgos diferentes, primero a todas las niñas, después a todas la muchachas, y ahora a todas las mujeres.

Pero aquel día, cuando llegaste a casa, te vi distinta. Algo había cambiado en ti.

—¿Sabes, Andrés? Estoy en calma. Me siento tranquila… —me dijiste, mirándome a través de lo que ya habíamos convertido en nuestra mágica ventana.

—Lo sé. Hemos conseguido que todo adquiera una lógica —te susurré mientras rodeaba tu cintura desde atrás—. Tu viaje hacia la verdad ha dolido, pero ya está… Conmigo has comprendido que lo infrecuente no tiene por qué ser malo, ni siquiera tendría que ser extraño.

Te empecé a besar como a ti te gusta, apenas rozando tu cuello con mis labios. Deslicé mis manos por tus pechos, lentamente, sin prisa, retardando ese momento que tanto deseabas.

—Contigo lo complicado ha dejado de serlo —me susurraste excitada.

Te acaricié la cara mientras te despojabas de la riñonera en la que llevabas la pistola. Una vez libre el camino, te desabroché el pantalón y te metí la mano dentro, con delicadeza, como tanto te gusta. Observé cómo inclinabas tu cabeza hacia atrás, pero siempre con los ojos abiertos, contemplándote, contemplándonos…

—Convivir con la muerte te da perspectiva. Todo acaba adquiriendo un sentido —me dijiste, sacando el arma de su compartimento.

Te bajé el pantalón dejando que tu sexo asomase. La imagen de ti medio desnuda con la pistola en la mano me excitó enormemente. Entonces te hice el amor intensa pero suavemente, como nunca se lo había hecho a nadie hasta que te encontré.

—Contigo he aprendido a disfrutar —me dijiste a través del espejo—. ¿Eres feliz? —me preguntaste, sabiendo la respuesta.

¿Cómo no voy a serlo? Si te vieras con mis ojos, te enamorarías de ti.

CAPÍTULO 27

—Lo vas a romper.

La voz de Mónica me desconcentró y me descubrí deslizando un Tampax súper entre mis dedos a modo de juego. No sabía cómo había ido a parar hasta mi mano. Tengo la costumbre de jugar con objetos mientras pienso. Mi compañera suele tener en el cajón del despacho o encima de la mesa una caja por si se le adelanta la regla y tenemos que salir urgentemente a atender algún caso sin tener tiempo de pasar por una farmacia o por un supermercado. Supongo que lo debí de coger a falta de algo más a mano.

—Espero necesitarlos pronto, porque como no sea así voy a tener un problema —me comentó, señalando el tampón objeto de mi inconsciente juego y bajando la voz a modo de confidencia—. Llevo una semana de retraso y no lo entiendo, porque Cito siempre toma precauciones y no se nos ha roto ningún condón.

En cierta forma, admiro su total desinhibición cuando trata temas incómodos. Ella considera que nada es lo suficientemente privado como para dejar de compartirlo, sino con cualquiera, sí con las personas con las que tiene un trato cotidiano.

—No te preocupes demasiado, los últimos días han sido una locura, y eso afecta. Será un simple retraso —la tranquilicé mientras metía el tampón en la caja.

—¿Andrés y tú cómo os lo montáis para evitar sustos? —me preguntó con naturalidad.

—Tenemos cuidado —dije sin mirarla directamente.

Al contrario que ella, yo siempre he sido muy reservada en este sentido. No me gusta hablar de cuestiones relacionadas con el sexo ni con mi vida íntima. Sigo sin superar esa etapa adolescente en la que me ponía nerviosa y me incomodaba mucho detallar esta parte de mi vida. Mónica, que no era estúpida, lo percibió y no me preguntó los pormenores que ella normalmente ofrecía sin ninguna cortapisa. Le gustaba bromear sobre posturas, tamaños, frecuencia, técnicas y todas esas cuestiones escabrosas que a mí tanto sonrojo me provocaban. Decía que le relajaba frivolizar sobre el sexo después de tanta sangre y de tanta miseria humana con las que teníamos que lidiar. Como si el sexo no tuviera en muchas ocasiones una buena dosis de sordidez… De hecho, la pulsión sexual estaba presente en gran número de las barbaridades con las que habíamos tenido que lidiar a lo largo de nuestra trayectoria como policías.

—¿Te gustaría tener hijos? —le pregunté, sorprendiéndome a mí misma.

—Sí, pero ahora sería un momento bastante inoportuno. ¿Y tú? ¿Te lo has planteado?

No correspondí a lo directo de la interrogación, sino que generalicé.

—A veces la gente tiene hijos sin ninguna responsabilidad. No son conscientes de que un niño es una criatura frágil a la que se puede hacer mucho daño.

—Si todos pensaran como tú, el mundo se habría extinguido hace siglos —me rebatió con espontaneidad.

Debí prever que con mi curiosidad abría una puerta que le permitiría aprovechar la ocasión para entrar en un nivel de mi vida que yo solía tener cerrado, y así preparar el terreno para que me explayara sobre especificaciones concretas que nunca ofrecía. De inmediato, me arrepentí de haberle planteado la cuestión.

—Sí, puede que tengas razón… El problema es que algunos, miren lo que miren, solo se ven a sí mismos. Pero yo no pertenezco a esa clase… —añadí.

Se produjo un incómodo silencio. Mónica me miró a los ojos desde detrás de sus gafas intentando ver lo que había más allá de mis palabras. Detecté en su expresión que estaba esperando a que respondiera a su directa interpelación.

—No. No me he planteado tener hijos —contesté lacónicamente mientras me sorprendía una oleada de tristeza.

Antes de que ella se percatara de que yo no quería seguir hablando de ese tema, reparé en el informe que llevaba en la mano.

—¿Qué hay de nuevo? —le pregunté.

Tardó unos segundos en darse cuenta del giro que yo me había encargado de dar a la conversación. En cuanto advirtió que me refería al dosier, me respondió.

—He confirmado la coartada de Viky Sánchez y, en efecto, estaba con su marido la noche de los dos homicidios y todo cuadra con su testimonio. Por cierto, él es un gilipollas —comentó con un punto de decepción.

—Por las fotos, tiene pinta de ser de esos que están encantados de haberse conocido. Como ella.

—Pues sí, como diría mi abuela, «Dios los cría y ellos se juntan».

—¿Ha dado permiso el juez Del Amo para que tengamos intervenido su teléfono?

—La verdad es que era bastante escéptica al respecto, pero como la Moni es la hostia —dijo, dándose una palmada en el pecho con orgullo—, ha argumentado el oficio impecablemente y lo ha conseguido —se refirió a sí misma en tercera persona.

—¿En qué lo has basado?

—No me he comido mucho el tarro… Pues en que tenemos fundadas sospechas de que la persona que la llamó puede estar implicada directa o indirectamente en los crímenes y que hay muchas posibilidades de que se vuelva a poner en contacto con ella.

—¿Respecto a las llamadas que le hizo el confidente?

—Tal y como suponías, fueron hechas desde un terminal de prepago sin identificar.

—¿Lo has rastreado?

—Sí, claro. Tenemos el número —dijo, mostrándome la página del dosier donde figuraba el dato—, pero desconocemos a quién pertenece. Tal vez la tarjeta haya sido comprada en un locutorio de paquistaníes, o en una tienda que no sea muy rigurosa pidiendo la documentación. Ya sabes que, por desgracia, eso es bastante habitual.

Mientras leía el documento valoré otras posibilidades.

—O quizás es antiguo. Los que comienzan por 608 suelen serlo —conjeturé—. Podría tenerlo desde antes de los atentados del 11-M.[9]

—Ufff, ¿desde hace casi diez años? No sé… —comentó escéptica—. Sea como sea, la cuestión es que no hay ni rastro de su identidad.

—Ya… Lo que sí habrán averiguado es desde dónde se establecieron las comunicaciones.

—La primera desde la zona del Retiro. Y la segunda desde Moncloa.

—Eso no nos dice gran cosa.

—Pues no, la verdad. El tipo ha tenido mucho cuidado para evitar ser identificado.

—Lo que no entiendo es cómo consiguió su número privado. ¿Se haría pasar por un colega suyo para obtenerlo, tal y como ella sugirió en la toma de declaración? Por lo general, no es fácil acceder al número particular de alguien tan mediático —apunté.

—Bueno, no tanto… —dijo con intriga.

Adoptó la actitud de no seguir hablando hasta que yo le rogara que lo hiciera.

—¡Cuando te pones estupenda no te soporto! —bromeé—. ¡¿Qué?!

Después de hacer brevemente la señal de la victoria con ambas manos, continuó:

—¡Es que soy la leche…! He estado indagando y, por ejemplo, nosotros ya lo teníamos en nuestra base de datos.

—¿Y eso? —pregunté con sorpresa.

—Parece que hace unos meses le intentaron robar el coche de su garaje y, en la denuncia que hizo en la comisaría, figuraba su número personal. Así que, como sea tan cuidadosa para todo…

—… Igual que lo tiene la poli, seguramente también estará a disposición de relaciones públicas, periodistas y el suficiente número de personas para no poder controlar a través de dónde lo conseguiría su misteriosa fuente —rematé su discurso.

—En efecto.

—En cualquier caso, eso ya es lo de menos. Probablemente lo logró de la forma más insospechada y no merece la pena gastar energías en tirar de ese hilo —concluí.

En ese momento Hinojosa asomó su cara de alpargata por la puerta. Él y Gálvez traían esposados a dos individuos pertenecientes a una banda latina.

—Nenas, que traemos engrillotados a unos pajaritos y necesitamos que corra el aire.

Esa fue la forma con la que nos pidió groseramente que les dejáramos el despacho para tomar declaración a los presuntos delincuentes.

CAPÍTULO 28

Madrugada del 24 de junio

Me estaba despeñando contra un acantilado cuando me despertó la música que Bernard Herrmann compuso para la escena de la ducha de Psicosis.

—Tengo que cambiar el tono de Vicente —pensé mientras me recuperaba del susto, al darme cuenta de que me estaba llamando a través mi terminal privado.

Conservar todavía en el estómago la sensación del vértigo de la caída me hizo percibir que los sueños adquieren, a veces, una verdad sorprendente.

Durante unos segundos, creí que no me encontraba en mi piso, sino en la habitación en la que dormía en casa de mi hermana Claudia y su marido cuando iba a visitarlos a Mallorca. Cuando recuperé más o menos la conciencia, recordé que había dejado el móvil en el salón. No me llamaba nunca a mi número personal, pero en esta ocasión tenía el de incidencias desconectado.

Me levanté a trompicones y corrí en su busca golpeándome la rodilla contra la puerta del dormitorio, que estaba entornada. El parpadeo de la pantalla me hizo localizarlo encima de uno de los estantes de la librería.

—Siento sacarte de la cama a estas horas, Loren. Sé que Mónica y tú no estáis de guardia, pero algo muy grave e inesperado ha sucedido y tenéis que acudir sin demora al lugar de los hechos.

Su voz sonó circunspecta. Por el tono, pensé que se trataría de un atentado terrorista, un magnicidio o algo de una envergadura semejante.

—¿Qué ha pasado?

El dolor agudo que el impacto había provocado en mi pierna terminó de situarme en el plano de la realidad.

Sin más preámbulos, Vicente me proporcionó la dirección a la que teníamos que dirigirnos. Me resultaba familiar.

—¿No es allí donde vive Gonzalo Feomorel? —pregunté extrañada.

—Sí.

Comprobé en la pantalla del terminal que eran casi las seis de la mañana. Sin embargo, yo tenía la sensación de que cuando el sonido del teléfono me despertó, llevaba muy poco tiempo dormida.

Como no me daba más datos, fui yo quien tomó las riendas de la conversación.

—¿Y bien…?

Mientras esperaba a que me ofreciera la explicación pertinente, me dirigí cojeando al baño. Empecé a revolver en el cajón de las medicinas, hasta que encontré un tubo de Thrombocid. Me apliqué un poco de pomada en el lugar donde había recibido el golpe mientras recibía la información que me estaba proporcionando el jefe.

—Feomorel me acaba de llamar. Estaba muy confuso. Me ha costado entenderle, pero me ha dicho que se ha cometido un homicidio en su vivienda.

—Perdona, creo que no he comprendido bien —dije, no dando crédito a lo que había escuchado.

Supuse que estaba lo suficientemente distraída para interpretar mal lo que acababa de transmitirme.

—¡Que vayáis a casa de Feomorel, joder!

El tono que empleó era muy poco habitual en él. Renzi era bastante seco, pero nunca levantaba la voz.

—Perdona, pero estoy tan perplejo como tú —dijo después de darse cuenta de que se había excedido en las formas—. Ya sé que no os corresponde, pero Gálvez e Hinojosa están en la calle de Alberto Alcocer, investigando la posible muerte violenta de un vagabundo que ha aparecido dentro de un cajero automático. Podría pasar el caso a otro equipo, pero prefiero que vayáis vosotras, ya que habéis tenido contacto reciente con él, y esta es una situación insólita. En cualquier caso, si no podéis, lo remitiré a quien esté de guardia en el grupo 6.

—Por mí no te preocupes, entiendo el problema. Espero poder localizar a Mónica…

—Si no la encuentras, ve tú sola. Déjale el recado y que se incorpore cuando lo reciba.

—Daré con ella, tranquilo. ¿Sabes qué ha sucedido exactamente?

—Ya te digo que él estaba tan alterado que no ha sido capaz de responder a mis preguntas. Así que no sé si hay una o más víctimas, ni tengo más datos.

—Igual ha sido un accidente —introduje esa posibilidad.

—Me temo que no…

—Estaremos allí lo antes posible, no te preocupes.

—Yo me encargo de llamar al 091 y de realizar todos los trámites.

—Mejor. Así no pierdo tiempo.

—Gracias. Mantenedme al corriente.

Colgó. Me dejé caer en el sofá hasta que la voz de Andrés me hizo reaccionar.

—¿Quién es el capullo que llama a estas horas? —me preguntó desde el dormitorio.

—Vicente.

—¿Y qué coño quiere?

—No me pongas más nerviosa. Tú sigue durmiendo.

Volví a la alcoba, abrí el armario y cogí la camiseta y el pantalón que estaban más a mano sin preocuparme de que combinaran adecuadamente. Saqué también la pistola del cajón. Mientras lo hacía, Andrés se encargó de comunicarme el mal humor que le había provocado la intempestiva llamada.

—Pues dile al negrero de tu jefe que, aunque no lo parezca, tú también tienes vida privada, ¡coño!

—Me tengo que ir. En cuanto pueda te llamo —susurré pausadamente para no echar más leña al fuego.

Salí del cuarto con las prendas en la mano, cerrando con cuidado la puerta. Conecté el altavoz para poder ir vistiéndome a la par que telefoneaba a Mónica. Mientras esperaba a poder comunicarme con ella, me dirigí al frigorífico. Cogí una lata de Coca-Cola light. Necesitaba espabilarme. Comprobé que ella tenía los dos terminales, el personal y el de incidencias desconectados. Decidí llamarle al teléfono fijo. Después de dar la señal un buen número de veces, respondió su abuela.

—Pilarín, soy Loren, la compañera de Mónica. Perdone que la moleste a estas horas pero tenemos una incidencia. ¿Está su nieta?

—Sí, hija mía. Espera, que te la paso.

Se notaba que estaba bastante habituada a sacarla de la cama a horas un tanto inoportunas, como años atrás habría hecho con su hijo, el padre de Mónica, también policía.

Escuché los pasos que indicaban que se dirigía a la habitación donde estaba durmiendo mi colega.

—¡Moni, Moni! —escuché que le decía con suavidad sin que ella se despertara.

Como la forma de sacarla de su letargo no causaba efecto alguno, decidió cambiar de táctica subiendo el tono considerablemente para así lograr su objetivo.

—¡¡¡Moniiii, que te llama la Loren!!!

—¿Qué pasa, tía? —respondió por fin mi somnolienta compañera tras un breve intervalo de tiempo.

—Hay una urgencia. Tienes veinte minutos para vestirte.

—Pero si la guardia la hacen hoy Hinojosa y Gálvez… —me dijo con voz de recién levantada.

—Luego te cuento.

Finalicé la llamada sin darle más explicaciones. Apuré la lata de Coca-Cola. Me encontraba mucho mejor. A falta de un K para desplazarme solicité un taxi a través de la app que había instalado recientemente en el móvil. Me lavé la cara, me peiné y me puse mínimamente presentable. Metí la HK[10] en la riñonera, me la ajusté y bajé lo más rápido que pude.

Calculé que la temperatura fuera no pasaría de los diecisiete o dieciocho grados. Sin embargo, me puse a sudar de repente de la misma forma que si me estuviera dando el sol en el cogote a las tres de la tarde un día de agosto. Supuse que se debía a la intensidad de la situación.

Una vez en la calle, el taxi solamente se demoró un par de minutos. En el trayecto hasta llegar a Coslada para recoger a mi compañera, intenté ordenar mi mente. ¿Alguien habría asaltado su casa para robar y se produjo una pelea? Fuera lo que fuese, algo de mucha gravedad debía de haber ocurrido en el domicilio del forense.

Cuando llegué al portal donde vivía Mónica, ya estaba en la puerta de la calle. Abrí la portezuela antes de que el coche se detuviera para ganar tiempo.

—Se ha empeñado mi abuela —me dijo, refiniéndose a dos trozos de bizcocho casero de manzana envueltos en una servilleta—. Me ha dicho que no me dejaba salir de casa con el estómago vacío. He preferido no discutir con ella para evitar perder tiempo. Me ha insistido en que un trozo te lo comas tú.

Aunque no tenía apetito, lo cogí. En primer lugar, para desocupar las manos de mi compañera y que pudiera cerrar la puerta del vehículo, y en segundo lugar para no hacer un desplante a su abuela. Mientras dábamos cuenta del improvisado desayuno, le conté discretamente lo que me había dicho Vicente.

Enseguida percibí que el taxista miraba por el espejo retrovisor para enterarse de la conversación.

—¡No jodas, tía! —exclamó asombrada mi colega, levantando las cejas y ajustándose las gafas—. Pero… ¿cómo ha sido?

—Ni idea —le contesté, dando por rematado el diálogo para evitar suministrar al conductor una información que no le incumbía.

Llegamos en un suspiro a la calle donde se encontraba el domicilio de Gonzalo Feomorel. Todavía no había comenzado la hora punta, y Coslada se encuentra bastante cerca de la zona del Campo de las Naciones donde estaba situado el edificio al que nos dirigíamos.

En el tramo que conducía a la puerta de acceso al inmueble, pudimos ver una ambulancia del SAMUR, un LAE y dos Z de Seguridad Ciudadana, que impedían la entrada al bloque de viviendas. Dado que eran las siete y cinco de la mañana y al tratarse de un día laborable en Madrid, varios transeúntes, de camino al trabajo, se detenían a mirar qué era lo que había sucedido.

—Decididamente, este es el país de los cotillas —comenté, recordando al taxista.

Al no llevar los chalecos que nos acreditaban como policías, tuvimos que enseñar las placas para que nuestros colegas del Z nos permitieran el acceso al edificio. Subimos hasta la residencia del forense acompañadas por uno de los agentes que estaban en el portal. Era un dúplex amplio, bastante nuevo y lujoso, decorado con pocos muebles pero caros.

«Tiene buen gusto», pensé.

Un enfermero del SAMUR indicó que nos dirigiéramos al otro extremo de la estancia. Allí estaba Gonzalo Feomorel sentado en una butaca, con la cabeza hundida entre sus manos manchadas de sangre seca. Estaba completamente desencajado, despeinado y con su cuerpo desnudo tapado con una sábana. Al sentir que me aproximaba me miró y comenzó a llorar de una manera que hizo que me remontara en el tiempo a cuando yo tenía seis u ocho años. Vi con nitidez la imagen de mi padre contemplándome de la misma forma que en ese momento hacía el forense. Sollozando igual de desconsolado, mientras doblaba con lentitud su pantalón y lo colgaba en el galán de noche, mueble ya en desuso, pero presente durante aquella época en el dormitorio de mis padres. Recordé que le pregunté la causa de su dolor, como tantas otras veces había interrogado a mi madre, a la que sí recuerdo en numerosos momentos de tristeza. No me respondió. Se limitó a poner sus ojos en mi rostro con la misma expresión de incredulidad y de pena infinita que tenía el forense en ese instante. Fue la única ocasión que he visto llorar a mi padre. Nunca llegué a conocer el motivo de su desconsuelo, ni el de la permanente aflicción de mi madre. Es curioso, pero era la primera vez, después de todos los años transcurridos desde entonces, que este hecho acudía a mi mente. La memoria obedece a resortes inexplicables…

Un miembro del SAMUR estaba suministrando a Feomorel una píldora, que supuse sería un sedante para tranquilizarle. Justo en ese instante, entró en la casa la comisión judicial, formada por el juez Carlos del Amo, un secretario e Inmaculada Grau.

—Buenos días —saludó educadamente el juez con expresión austera.

Antes de que empezara a solicitarnos información sobre el suceso, la forense se dirigió a mí intentando controlar su tos de fumadora.

—¡¿Pero qué es lo que ha ocurrido?! —preguntó con perplejidad, en contraste con su habitual actitud indiferente.

Cuando me disponía a responderle, un miembro de la Policía Científica asomó la cabeza por las escaleras que comunicaban los dos pisos de la vivienda.

—Hemos encontrado esto —dijo, enseñándome un escalpelo ensangrentado que había metido en una bolsa de plástico.

A continuación, nos pidió a la comisión judicial y a nosotras que nos dirigiéramos a la planta superior. Normalmente, los agentes de científica apenas hablan. Están absortos en los detalles. No pueden permitirse el lujo de que cualquier distracción les lleve a pasar desapercibido un vestigio clave para la posterior investigación, o a incurrir en un error que desvirtúe los hechos. Las pocas veces que informan es únicamente para hacernos partícipes de algún dato con el peso suficiente como para ser puesto en nuestro conocimiento sin demora. Siempre se les ve impasibles, silenciosos, como si estuvieran realizando un trabajo de laboratorio. Seguramente necesitan ese nivel de concentración para que no se les pase por alto alguna pista en el lugar donde ha ocurrido un suceso. Pero, en esta ocasión, el policía que nos guiaba estaba pálido y muy afectado.

—Nunca pensé que iba a encontrarme algo así… —susurró con voz casi inaudible con la mirada fija en el objeto.

Por su manera de decirlo percibí la necesidad de desahogarse con quien tenía más cerca, que en ese momento era yo. Una vez llegados al nivel superior, nos indicó que accediéramos al dormitorio. Cuando entramos, me di cuenta de que su comentario no se refería al sanguinolento bisturí que llevaba en la mano. De inmediato, percibí el olor característico de casquería que deja la sangre en el escenario de un crimen. Sobre la mesilla de noche pude ver una copa de diseño y una botella de Moët&Chandon medio vacía. En el suelo, había cristales rotos. Dirigí la mirada hacia la cama king size que ocupaba gran parte de la estancia. Me bastó una ojeada para comprender la causa del estado en el que se encontraba el funcionario. Lo primero en lo que reparé fue en los elementos que me resultaban familiares: la cinta adhesiva negra, la flecha roja, el parche de estrógenos, los litros de sangre derramada…

Asimiladas todas esas particularidades, me percaté de la identidad de la víctima. Ya cadáver, tendida en la cama boca arriba, desnuda, con las piernas abiertas y con los órganos genitales cercenados pude reconocer a la jefa de Delitos Violentos de la Policía Científica, y pareja de Gonzalo Feomorel, Diana Campos.

CAPÍTULO 29

A las nueve y media de la mañana del día siguiente, estábamos en la comisaría de Tetuán. Allí habían conducido a Gonzalo Feomorel, como era habitual con los acusados de homicidio, para tomarle declaración. Lo lógico habría sido hacerlo la misma tarde del suceso, pero los médicos aconsejaron mantenerle en observación, debido al estado de ansiedad en el que se encontraba. Nuestros compañeros de grupo, mientras tanto, habían citado en jefatura a los familiares y a algunos conocidos de Diana Campos para recabar sus testimonios.

—¡Mira que es engorroso tener que venir aquí cada vez que hay que tomar declaración a un detenido, joder! —se quejó Mónica.

—Si está inhabilitada la trena de jefatura, no queda más remedio —respondí.

Había preguntado varias veces a Vicente la causa de no poder llevar allí a los inculpados, pero nunca había sabido darme una respuesta satisfactoria, seguramente porque ni él mismo la conocía. Lo cierto es que los calabozos no estaban operativos y, en consecuencia, nos veíamos obligados a desplazarnos, con la pérdida de tiempo que ello suponía.

Una vez en las dependencias, un agente de Seguridad Ciudadana nos condujo a una sala en cuyo centro había una mesa redonda. Nos dejó solas.

—Si le hubiéramos hecho la prueba de ADN, habríamos sabido que el forense era el puto Tarantino —comentó Mónica impotente.

—Al menos esta última carnicería podría haberse evitado. Pero… ¿quién demonios se lo iba a imaginar…? En fin, ¿qué más da? Ya no tiene sentido lamentarse —dije resignada.

A los pocos minutos nos trajeron al hombre que había colaborado tantas veces con nosotras en la investigación de los crímenes más variados. Pero aquel día, paradojas de la vida, él era el protagonista del más escabroso de todos.

En condiciones normales, hubiéramos tenido que ir esa mañana a presenciar la autopsia. Pero en esta ocasión, Vicente eligió sustituirnos para que nosotras, sin demora, tomáramos declaración al presunto culpable. No era partidario de apurar el plazo máximo de setenta y dos horas que la ley permite retener a un acusado antes de pasarle a disposición judicial, y mucho menos en una situación como esta: no quería perder tiempo para evitar que los medios de comunicación comenzaran a hacer especulaciones, dados los antecedentes previos. En cualquier caso, la detención del forense estaba ya en la primera página de todos los diarios.

Al poco rato de permanecer en la sala, un policía entró con Feomorel.

—Puede hacer pasar a su representante legal —le pedí al mismo agente.

Estuve observándole hasta que llegó su abogado. Me recorrió un escalofrío. No parecía el mismo hombre seguro y orgulloso de sí mismo. Estaba decrépito. No era precisamente un niño, pero sí alguien en plena forma y que, hasta aquel día, aparentaba tener una década menos de su edad biológica. Sin embargo, en unas pocas horas, el tiempo multiplicó su efecto convirtiéndole en un anciano. El dolor es el mayor enemigo de la belleza, no hay duda…

A continuación, entró el hombre que el forense había elegido para su defensa. Decidido, nos saludó con un apretón de manos.

—Borja Luque —nos dijo a modo de presentación.

Era atractivo y bastante joven, tan solo un poco mayor que yo. Iba vestido con un impecable traje y llevaba una perilla cuidadosamente recortada. Le indiqué que se sentara, y comencé la ceremonia de la toma de declaración. Aunque ya le habíamos leído sus derechos la noche de autos, volví a recordárselos, tal y como era preceptivo.

—¿Quiere usted declarar aquí o ante el juez? —pregunté al acusado siguiendo el protocolo habitual.

—Voy a hacerlo ahora —respondió con una voz firme que contrastaba con su aspecto desvalido.

Observé un ademán de desagrado en Luque. Era obvio que la respuesta de Feomorel no era la que consideraba más conveniente para su defensa.

—Letrado, supongo que no le tengo que recordar que, según la Ley de Enjuiciamiento Criminal, no puede usted hacer ningún comentario a su cliente hasta que se dé por concluido su testimonio. En caso contrario, me veré obligada a informar al juez. Posteriormente, usted podrá tener una entrevista en privado con él, en la que podrá transmitirle todo lo que considere oportuno —le espeté seria.

—Está en lo cierto…, no es necesario que me recuerde cuáles son las normas, inspectora —replicó molesto.

—Ya supongo… Pero me ha parecido percibir que quería enviar un mensaje no verbal a su defendido. Y eso también se contempla en la prohibición que marca el reglamento.

No quería más complicaciones de las que ya teníamos y, sobre todo, la pérdida de tiempo que supondría el trámite de redactar un atestado al respecto. Por eso, me apresuré a reiterar el formulismo que debía de regir en la situación que nos encontrábamos.

Esperé a que Feomorel firmara el documento, confirmando que había sido informado de sus derechos.

—Ya no tengo nada que perder, y yo también quiero saber qué es lo que pasó —comentó con aplomo.

Miré entonces a mi compañera, quien hizo un gesto de extrañeza sorprendida por sus palabras.

—¿Qué significa eso, Gonzalo? —le pregunté con suavidad.

Me miró con sus ojos inyectados en sangre y rodeados de unas pronunciadas bolsas que indicaban se había pasado la noche sin dormir.

—Que quiero encontrar respuestas —contestó escuetamente.

—Estamos aquí para eso. Por favor, haga un esfuerzo y procure hacer un repaso a lo que ocurrió durante la noche del 23 al 24 de junio.

Su mirada permanecía fija en algún punto de la pared.

—¿Discutieron Diana y usted? —proseguí, en vista de que la cuestión que le planteaba no tenía réplica.

Negó de forma sutil, pero clara, con un gesto.

—Me he pasado la vida buscando. Pensé que ya no tenía que seguir haciéndolo. ¿Qué sentido tenía, si ella estaba junto a mí?

—¿Se refiere a Diana Campos?

—¿A quién si no?

—¿Qué fue lo que sucedió?

Levantó la cabeza. Tomó aire, pero sin conseguir llenar sus pulmones. Un sonido sordo salía de ellos. Después de estructurar sus pensamientos, comenzó su testimonio.

—La llevé a El Café del Río para cenar y celebrar la noche de San Juan. Quería que la catedral de la Almudena, el Palacio Real, el Edificio España y la Torre de Madrid fueran el decorado para una noche que yo pretendía convertir en inolvidable. El cielo estaba despejado y olía a verano. Después de pedir los cafés, saqué del bolsillo del pantalón el anillo de Bulgari que había comprado el día anterior. Entonces, le pedí que se casara conmigo. Le dije que quería envejecer a su lado. Me miró con sus penetrantes ojos azules y me espetó que no haríamos eso, sino rejuvenecernos mutuamente. —Interrumpió su narración. Quise aguardar a que continuara sin distraerle. Después de un rato, reanudó lo que parecía se iba a convertir en una confesión—: Me golpeaban con demasiada fuerza los silencios durante las noches que dormía solo. Había llegado la hora de que mi vida fuera algo más que una suma de pequeños placeres y objetivos limitados a corto plazo. Aspiraba a ofrecerle algo más que una suma de buenos ratos.

—¿Hablaron de algo más? —le pregunté con la intención de que se centrara.

Sonrió con una infinita melancolía y reemprendió la exposición, más que de los hechos, de los sentimientos que ella le suscitaba.

—De tantas cosas… —añadió pensativo—. Lo más complicado que hay en este mundo es encontrar a la persona con la que merezca la pena compartir la vida. Le aseguré que, ya que me había costado más de medio siglo toparme con ella, no quería dejarla escapar. Me cogió la mano y, recordando los casi quince años que nos distanciaban en edad, afirmó que ella había tenido más suerte que yo, pues había tardado bastante menos en saber lo que era el amor verdadero.

La amargura apareció en su rostro.

—El amor verdadero… Yo tuve la suerte de encontrarlo, y la desgracia de perderlo…

Dicho esto, no pudo contener las lágrimas y se puso a llorar como un niño… sin consuelo. Hubiera querido que no me afectara su dolor, pero me fue imposible evitar sentir compasión por él. Saqué un paquete de pañuelos de papel de mi riñonera y se lo di. Tras secarse los ojos, recuperó como pudo la compostura y reanudó su relato.

—Después, nos fuimos a ver las hogueras en la explanada que está detrás de la iglesia de San Francisco el Grande.

—¿Cuánto tiempo permanecieron allí?

—Una media hora.

—¿Fueron posteriormente a algún otro lugar?

—No. Como a la una de la madrugada llegamos a mi casa.

—¿A partir de ahí, qué fue lo que ocurrió?

Tragó saliva.

—Me dirigí a la cocina y saqué del frigorífico una botella de champán que había comprado para la ocasión. Bebimos una copa en el salón y después nos la subimos al dormitorio.

—¿Se produjo algo allí que le hiciera a usted perder los estribos?

—¡Claro que no! Estuvimos haciendo el amor.

—¿Practicaron alguna modalidad de sexo duro?

Negó con la cabeza varias veces. A continuación, posó sus cansadas pupilas en las mías con una extraña expresión. No me miraba, sino que tuve la sensación de que evocaba retazos de su vida con Diana. Quizá marcando a fuego en su memoria los besos, las risas, los susurros, las caricias…, los orgasmos que nunca más se repetirían con ella.

—Después me quedé dormido.

—¿Y luego? —insistí tratando de entender.

—Nada… Lo único que recuerdo es que me desperté sobresaltado. Al darme la vuelta en la cama, de forma inconsciente, debí de golpear una de las copas que había en la mesilla haciendo que se estrellara contra el suelo. Percibí en mis manos una extraña sensación de humedad. Creí que me había mojado con los restos del champán. Encendí la luz y vi mis manos manchadas de sangre. En principio, pensé que me había cortado con un cristal. Al comprobar que no tenía herida alguna, miré hacia el lado de la cama donde estaba ella y…

Entonces reinició ese llanto que rememoraba en mi interior el sollozo de mi padre.

Esperé unos instantes hasta que se recompuso.

—¿Sugiere que no sabe lo que pasó en el periodo de tiempo que transcurrió desde que se quedó dormido hasta que despertó?

—Supongo que lo mismo que con las otras dos chicas —dijo, limpiándose las lágrimas con el Kleenex.

—¿A qué se refiere, Gonzalo?

—Creo que las maté estando sonámbulo.

En ese punto Mónica y yo nos miramos, y a Borja Luque se le escapó un gesto de desesperación. Le dirigí una mirada firme para impedir que rompiera el protocolo.

—¿Está confesando ser el autor de los tres crímenes?

—No recuerdo haberlo sido, pero parece que fui yo, sí.

—¿Insinúa que mató a su pareja y a las dos muchachas sin ser consciente de hacerlo?

—Es como si se hubiera borrado esa parte…

—¿Quiere decir que cometió los homicidios mientras dormía?

—Sí. Todo cuadra…

—¿Qué es lo que cuadra? —retomé su respuesta anterior.

—La pieza de bisutería, los trozos de tela…

—No le entiendo —dije, intentando que desarrollara su discurso.

—El pendiente que le faltaba a la primera chica y los tres trozos de tejido que habían sido cortados del vestido de la segunda aparecieron en mi casa las mismas noches que se cometieron los crímenes.

Por el rabillo del ojo pude ver que Mónica no pudo controlar un gesto de estupor.

—¿Aparecieron? ¿Qué quiere decir?

—Que, sin saber de qué manera, me topé con ellas en diferentes lugares de mi casa.

—Pero… si no fue usted quien los llevó, ¿quién lo hizo?

Como única respuesta se encogió de hombros con desconcierto.

—En ese caso, ¿cómo fueron a parar hasta allí?

—No lo sé. Pero lo cierto es que estaban ahí —dijo con seguridad, constatando una realidad incuestionable.

—¿Dónde están esos objetos?

—En ningún sitio. Los quemé.

—¿Por qué?

—Pensé que era imposible que yo fuera el autor de esas atrocidades. Quise creer que se trataba de una extraña coincidencia. ¡Una coincidencia, qué absurdo…! —exclamó con una amarga sonrisa.

—¿Conocía Diana estos hechos?

—Quise contárselo en repetidas ocasiones, pero fracasé siempre que lo intenté. Un mecanismo interno que era incapaz de dominar me lo impedía. Había una alarma que se me disparaba cuando estaba a punto de sincerarme. Quizá porque de lo que no se habla no existe. Y yo quería desterrar de mi interior la sensación que me había invadido durante todos estos días.

—¿Puso en conocimiento de alguien su secreto?

—No. El evitar compartirlo, ni siquiera con ella, contribuyó en gran medida al alivio que llegué a sentir. Haberme desprendido de los elementos que conducían a culpabilizarme de esas brutalidades causó en mí un efecto semejante a que no hubieran existido. Logré contemplar los sucesos que me relacionaban con ellas como si afectasen a una tercera persona. Me hice el firme propósito de eliminarlas de mi mente para hacer que salieran del mundo real y pasaran al nivel de lo imaginado. Llegué a convencerme de que todo aquello no había ocurrido nunca. —En ese momento hizo una larga pausa mientras rasgaba con un gesto automático el pañuelo de papel—. Hice lo mismo con los errores que cometí en el pasado y que me causaron tantos problemas.

—¿A qué se refiere?

—¿Qué importa…? Hace ya demasiado tiempo…

Valoré la posibilidad de que hubiese cometido un delito en algún momento de su vida, pero rápidamente la descarté. Si hubiera sido así, ya habríamos tenido constancia de ello. No obstante, quise ver cómo respondía.

—¿Hay algo más que quiera confesar?

Detecté que no me escuchaba, sino que estaba sumergiéndose en algún recoveco de su memoria. Trasladándose a algún lugar remoto de su historia.

—Nunca me he arrepentido de mis actos, pero sí de la manera de gestionarlos. En todo caso, tardé en asumir que no tenía sentido darles más vueltas, ya que el tiempo carece de marcha atrás. Pero al final lo conseguí. Igual que pensé que lo había logrado ahora… No obstante, a pesar de todas las equivocaciones, he sido lo suficientemente lúcido para reconocer los buenos tiempos cuando los he vivido. Gracias a ello, evité que la vida se me escapara entre los dedos. O al menos, eso creía… He pasado muchos años mirándome el ombligo. Yo era el centro del universo. Quería pensar que mi pasado no era sino el prólogo de lo que quedaba. El preámbulo de lo verdaderamente importante. Siempre he reconocido dónde estaba la felicidad, aunque a veces haya sido incapaz de conseguirla. Y ahora, cuando creía que por fin iba a disfrutar de ella…

Ni yo, ni Mónica, ni probablemente Borja Luque sabíamos de lo que estaba hablando. Pero era evidente que sentía la necesidad imperiosa de desahogarse. De expulsar un contenido del interior de su alma que le estaba envenenando. Todas aquellas palabras salieron de su boca como un vómito.

Cruzó sus brazos sobre la mesa y enterró la cabeza entre ellos. Había llegado al final.

Tras la contundencia de su confesión, pensé que debíamos dar por concluido su testimonio. Teníamos el material necesario para elaborar el atestado que haríamos llegar al juez Del Amo. Para terminar, di la palabra a Luque. Se le veía inquieto, elaborando en su cabeza la táctica más adecuada a seguir.

—Letrado, ¿quiere usted hacer alguna pregunta a su cliente?

—Sí, inspectora. Gonzalo, ¿estaba usted bajo el efecto de las drogas o de alguna sustancia la noche de autos?

Incorporó la parte superior de su cuerpo con esfuerzo. Parecía encontrarse en otro lugar, como un zombi que ya no pertenece al mundo de los vivos.

—No. Simplemente dormía…

Esperé para saber si quería añadir algo más. Se limitó a quedarse contemplando fijamente sus manos, cruzadas sobre la mesa.

—Quiero que se refleje en el informe la solicitud de que un psiquiatra forense examine a mi cliente, ya que le considero demasiado alterado para ser consciente de sus decisiones y de las consecuencias de sus actos —remató con estas palabras Borja Luque su intervención.

—Se hace constar —corroboré.

Una vez dicho esto, hice un gesto a mi compañera para que imprimiera el documento y así proceder a su firma. En primer lugar, lo hicimos Mónica y yo. A continuación, se lo pasamos al abogado, que hizo lo propio, y por último a Feomorel quien, tras haberse vaciado anímicamente, no expresó ya emoción alguna. Indiqué al funcionario que se llevase al forense al Registro Central de Detenidos, para posteriormente pasar a disposición del magistrado competente en los juzgados de plaza de Castilla.

Borja Luque salió tras ellos, más preocupado por lo cuesta arriba que se le estaba poniendo el caso, que por el lamentable estado de su cliente.

CAPÍTULO 30

—Parece que lo tenemos resuelto —comentó Vicente después de leer el testimonio de Feomorel.

—A no ser que se desdiga ante el juez. En ese caso no habremos adelantado gran cosa. Y estoy segura de que el Borja ese va a hacer todo lo posible por conseguirlo —apostilló Mónica, transmitiendo la poca simpatía que le suscitaba el abogado defensor.

Los tres sabíamos que las declaraciones que nosotros tomábamos no tenían valor alguno hasta que no eran corroboradas por el detenido ante el magistrado correspondiente.

—¿Crees que el tema del sonambulismo es un cuento chino? —preguntó Mónica, dirigiéndose a mí.

—No. Es probable que diga la verdad —contesté de inmediato.

—¿En qué te basas? —cuestionó escéptica.

—Cuando nos lo dijo, me vino a la cabeza el adolescente que el año pasado se despeñó por una ventana en avenida de América. ¿Recordáis?

—Sí. Perfectamente —intervino Renzi.

—En principio, pensamos que se trataba de un suicidio, pero luego se comprobó que cayó estando dormido. Feomorel era el forense encargado de la autopsia. Recuerdo un comentario que hizo sobre que él también padecía ese trastorno desde niño, y que era imprescindible que los padres tomaran medidas de precaución para evitar desgracias como aquella.

—Pero una cosa es precipitarse al vacío y otra muy distinta cometer todas esas fechorías mientras dormía… Permíteme que lo dude. Me da la sensación de que lo quiere utilizar como atenuante para no comerse el inmenso marrón que se le viene encima —desconfió mi compañera.

—En cualquier caso, esa cuestión ya no nos afecta a nosotros. Los médicos y el juez serán quienes al final dictaminen si estaba o no consciente y en pleno uso de sus facultades mentales. Lo que nos atañe es que, aunque no tuviéramos su confesión, la autopsia muestra que Diana Campos ha sido violada y asesinada de la misma forma que las dos víctimas anteriores. E igualmente, también como en los casos precedentes, los órganos sexuales no han aparecido por ningún lado —aseguró Vicente.

—¿El resto de los detalles del modus operandi es semejante? —pregunté.

—Idéntico. Salvo una diferencia. Esta vez sí se ha encontrado semen en la vagina de la víctima. Y, aunque todavía no están listos los resultados toxicológicos ni las pruebas de ADN, no hace falta ser Sherlock Holmes para suponer que todo va a señalar, ¡quién lo habría supuesto!, a Gonzalo Feomorel como el culpable de los tres crímenes.

—¡Vivir para ver! —exclamó Mónica con un gesto que supuse también haría su abuela.

—Sí… —afirmó Vicente con resignación—. No es que yo le conociera mucho pero, aunque se trata de un tío muy reservado y bastante prepotente, no parecía violento. Vamos que no se me habría pasado por la cabeza que iba a matar a alguien. Pero la naturaleza humana es tan extraña… —concluyó, sin haberse todavía repuesto de su asombro.

Sonó mi móvil. Quien estaba al otro lado de la línea era Viky Sánchez que, siguiendo mis instrucciones, me llamaba para saber qué datos en relación a este último homicidio podía suministrar en su programa sin entorpecer la investigación. La remití a nuestro gabinete de prensa para que ofreciera lo mismo que el resto de los medios.

—Dígame, ¿ha recibido esta vez alguna comunicación en relación a este último hecho, tal y como sucedió en los anteriores? —le pregunté.

—Si eso hubiera sucedido, ya se habría enterado usted —dijo con cierta ironía aludiendo a su teléfono intervenido.

—De acuerdo, muchas gracias por llamar —dije sin darme por aludida.

Colgué. Vicente me miró interrogante.

—La vedette del crimen. Que ahora no se atreve a respirar sin consultarme —resumí.

Renzi entonces reparó en la misteriosa fuente de Viky Sánchez.

—El confidente podría ser el único cabo suelto… Bueno, cuando os cite el juez Del Amo, le dais todos los detalles para que él decida si damos por cerrada la investigación. —Nos miró alternativamente. Se le notaba satisfecho—. Chicas, habéis hecho un buen trabajo. Tomaos el resto del día libre —nos dijo con amabilidad para compensarnos el intenso trabajo de las semanas precedentes.

Dejamos a Vicente en su despacho y nos encaminamos a la sala grande para archivar la copia del informe. Me encontraba cansada, entumecida e impregnada de energía pesada. La visión de Feomorel en aquel estado me había dejado un mal sabor de boca. Le propuse a Mónica ir a darnos una sauna y una sesión de spa al Wellsportclub.

—¡Muy buena idea, tía! No sé tú, pero la Moni además se va a premiar con un buen masaje. ¡Hoy tiro la casa por la ventana! —exclamó mientras se limpiaba las gafas con su peculiar bayetita rosa, a juego con la montura.

Sacamos de nuestras taquillas las bolsas de deporte y nos encaminamos al gimnasio. Pensé que era una suerte tenerlo tan cerca. Estaba tan cansada que la sola idea de caminar más allá de unos pocos metros se me hacía insoportable. Hicimos el camino en silencio, mirando hacia el suelo. Reservábamos la poca energía que nos quedaba para desplazarnos. Tampoco cruzamos más de unas cuantas palabras en los vestuarios y en la sauna.

No me encontraba precisamente eufórica. Me invadió una sensación de vacío. La misma que se siente después de haber dedicado mucho esfuerzo a un objetivo y, una vez conseguido, darte cuenta de que has vivido demasiadas cosas desagradables en el camino para que te compense el éxito obtenido. Era imposible sacarme de la cabeza la imagen de Gonzalo Feomorel, aniquilado, sufriendo tal vez las dos mayores tragedias que le pueden suceder a un ser humano: perder al amor de su vida y, lo que es aún peor, el control sobre sí mismo. Había sido sincero en su testimonio, de eso estaba segura.

Por si fuera poco, había algo más que me turbaba. No sabía qué era con exactitud. Se trataba de un estado interior que me creaba una desazón incómoda. Me sentía desorientada. Tendría que estar contenta, feliz de que el asunto que nos había quebrado la cabeza durante ese intenso periodo de tiempo se había resuelto. Sin embargo, la balanza de mi ánimo no se inclinaba hacia el lado bueno. Repentinamente, me invadió la idea de que había en mi vida algo que no cuadraba, que me hacía infeliz. Lo achaqué a la fatiga y decidí no hacerme mucho caso.

—¿Dónde coño he dejado las gafas?

Mi compañera miraba a su alrededor en busca de las lentes. Las localicé en el suelo.

—Me temo que las hemos debido de pisar. Se ha roto uno de los cristales —constaté mientras se las entregaba sujetándolas por una de las patillas.

—¡Joder! ¡Con la pasta que valen!

Contrariada, las limpió con la toalla y se las puso. A los pocos segundos se empañaron y se las volvió a quitar.

—¿Por qué no usas lentillas?

—Creo que no me acostumbraría.

—¿Y no te has planteado operarte?

—Ufff. Me da palo. A mí los quirófanos me dan mucho yuyu… ¡Y coño, no soy tan cegata!

—¡Bah!, no es nada. Yo también era miope. Te aseguro que de lo único que me he arrepentido es de no haberlo hecho antes.

—¿Cuándo te operaste?

—Antes de presentarme a los exámenes para entrar en el cuerpo. Me daba miedo no superarlos.

—Yo los pasé sin problemas porque tengo suficiente agudeza visual y con las gafas me apaño fenomenal. Además, llevo usándolas desde pequeña y me vería rara sin ellas porque…

De improviso se calló.

—Ahora vengo. Creo que me ha venido la regla —dijo, abandonando el banco de madera.

Abrió la puerta del baño turco y se encaminó hacia los servicios.

El latido acelerado de mi corazón indicaba que llevaba expuesta a la alta temperatura demasiado tiempo. Tenía que refrescarme. Salí para darme una ducha fría. En ese momento apareció mi compañera.

—Remate fantástico del día: ¡no estoy embarazada! —dijo, denotando un estado anímico totalmente diferente al mío.

—Enhorabuena —le respondí, esforzándome por parecer tan entusiasta como ella.

Agradecí el alivio que el agua helada proporcionaba a mi sudoroso cuerpo. Mónica se desprendió de la toalla para introducirse en la ducha contigua a la mía. Reparé en que estaba concentrando en mí su característica mirada de miope aprovechando que no existía tabique de separación.

—Mira que eres tímida, tía, siempre con el biquini, ¡pero si estamos tú y yo solas! —dijo, reparando en que yo, al contrario que ella, nunca me mostraba desnuda en el gimnasio.

—Estoy más cómoda así —aseguré.

Terminamos de ducharnos. Mientras nos secábamos, percibí por el rabillo del ojo que, tras ajustarse sus maltrechas gafas, me seguía observando.

—El tatuaje que tienes en el brazo, ¿te lo hiciste antes o después de entrar en el cuerpo?

—Justo antes, ¿por qué?

—¿Y no te pusieron problemas?

—No, porque no está a la vista, ni siquiera con manga corta. Solo se ve si llevo camisetas con tirantes. Lo tuve en cuenta.

Ella se puso el bañador, y nos encaminamos hacia la zona de spa.

—Hay un elemento que se nos escapa y que tendríamos que encajar —expresé, casi sin querer, mis pensamientos en voz alta.

—Yo diría que son dos… el tío de la visera y el confidente misterioso de Viky Sánchez —matizó mientras nos sumergíamos en la piscina.

—Que, por otra parte, podrían ser la misma persona… —especulé, justo antes de sentir un intenso chorro de agua masajeando mi cuello.

CAPÍTULO 31

Carlos del Amo había solicitado una reunión con nosotras antes de terminar de elaborar las diligencias previas al juicio. Nos encontrábamos frente a él, en su oficina. Si hubiera sido la primera vez que le veía, habría tenido la sensación de que estaba cabreado. Pero no, ese era su gesto habitual. Su actitud provocaba en mí una cierta tensión, aunque no tanta como la que causaba en mi compañera quien, ya con sus gafas en perfectas condiciones, no paraba de jugar con su cabello. Yo desconocía la vida privada del juez, pero le observé mientras se hallaba inmerso en la lectura de sus documentos antes de dirigirse a nosotras. Pensé que no debía de ser una persona feliz.

—Voy a acusar formalmente a Gonzalo Feomorel de haber cometido los crímenes de María del Rosario Márquez, de Adela Fuentes y de Diana Campos, ya que se han encontrado sus huellas dactilares en el escalpelo hallado en el escenario del último crimen. Además, las pruebas de ADN le incriminan, al existir coincidencia entre su semen, encontrado en la vagina de Diana Campos, con el de los restos orgánicos del pañuelo de papel aparecido en el solar de la Quinta de los Molinos y el de los pelos de la cinta adhesiva que pegaba los ojos de la primera víctima. Hago constar también que el abogado del señor Feomorel, don Borja Luque, solicitó un examen psicológico completo de su cliente. Esta petición incluye, aparte de a un psiquiatra forense, el de un experto en trastornos del sueño. He accedido a que este último sea el mismo doctor que recientemente puso en tratamiento al acusado. La intención del letrado es demostrar que no era dueño de sus actos cuando cometió los delitos y que, tal y como su propio defendido declaró en mi presencia, actuó bajo estado de sonambulismo.

—¿Cuándo se le realizará el examen? —me interesé.

—Ya se le ha hecho.

Carlos del Amo levantó a modo de muestra un dosier que tenía encima de su mesa de unos quince folios.

—El psiquiatra dictamina con rotundidad que el acusado no tiene ningún trastorno mental, y que es imposible que haya cometido los delitos de los que se le acusa estando dormido. Se basa en que, aunque parece probado que padece la citada parasomnia, es muy dudoso que las personas que la sufren realicen algo más que acciones muy simples y cotidianas. Incluso pueden llegar a conducir si es algo que hacen de forma habitual. Pero cometer tres crímenes…

Negó con la cabeza convencido.

—Es cierto que es improbable, pero existen casos documentados de agresiones bajo ese estado que…

—¿Pretende usted conocer mejor este tema que un profesional? —me interrumpió.

Mónica me miró con expresión seria mientras se arrancaba un cabello. Eso hizo darme cuenta de que no iba por buen camino.

—No, señoría —rematé concisamente.

Conociendo el carácter del juez, pensé que iba a continuar echándome la bronca. Sorprendentemente, no fue así.

—No quiero decir que sea falso lo que usted apunta, ya que el informe psiquiátrico admite esa posibilidad en personas con unas características muy concretas. Pero en el exhaustivo reconocimiento realizado, se hace hincapié en que Gonzalo Feomorel no está dentro de ese grupo de individuos, pues no se le ha detectado daño neurológico alguno. Y la misma opinión mantiene el experto en trastornos del sueño. —Buscó encima de su mesa hasta que encontró lo que buscaba. Se trataba de un informe más fino que el anterior—. «Los encefalogramas a los que se ha sometido al citado sujeto no presentan ninguna anomalía eléctrica que haga suponer pudiera cometer hechos tan graves en pleno proceso onírico» —leyó.

Cerró el dosier y siguió con su discurso.

—La resolución ha sido que el acusado no haría dormido algo que no realizaría despierto. Por tanto, ambos peritos consideran imposible que haya sido capaz de perpetrar de un modo inconsciente actos tan complejos como los que presumiblemente fue capaz de efectuar hasta desembocar en los crímenes. En especial, los hechos anteriores y posteriores a los mismos. Estas acciones implican que hubo una clara premeditación. Y estoy seguro, inspectora Barceló, de que no es necesario recordarle lo que ello significa…

Parecía que me estaba poniendo a prueba, así que le seguí el juego.

—Que pensó reflexivamente las acciones antes de ejecutarlas.

—En efecto. Nadie reflexiona estando dormido. Por tanto, se deduce que estaba en pleno uso de sus facultades mentales cuando presumiblemente cometió los tres crímenes.

—¿A qué acusación se va a enfrentar entonces?

—He optado por la de asesinato en lugar de homicidio porque, aunque no tengo muy claro que haya habido ensañamiento, parece evidente que ha existido alevosía. Asimismo, voy a rechazar la petición que ha hecho don Borja Luque de dejar en libertad a su cliente hasta que se celebre el juicio, debido a las gravísimas penas a las que se enfrenta y al enorme rechazo social que ha levantado el caso. —En este punto, me miró por encima de las gafas—. Mi pregunta es: ¿según todas las pesquisas efectuadas, considera usted que ha concluido la investigación o, por el contrario, necesita ahondar en algún aspecto del proceso?

—Señoría, sospechamos que podría haber una segunda persona implicada.

—¿Un cómplice? —preguntó escéptico.

—Como usted sabe, Gonzalo Feomorel coincidió con el mismo individuo sin identificar en dos ocasiones. En primer lugar, en la estación de servicio donde repostó la primera víctima, y después en el pub La Abadía de Malta. En ambas situaciones, horas antes de que se consumaran los delitos. Además, un testigo, en concreto uno de los camareros del bar El 31, afirmó haber visto a un individuo con el mismo aspecto hablando la noche de autos con la primera víctima. De hecho, sospechamos que la sangre sin identificar encontrada en la ropa de Charo Márquez y en el suelo del piso de la calle Virgen del Portillo podría pertenecer a este individuo, como consecuencia de haberse herido accidentalmente.

Después de asimilar esta información movió ligeramente la cabeza acariciándose la barbilla.

—La cuestión, inspectora Barceló, es que tenemos un irrebatible smoking gun —dijo refiriéndose a la forma que llaman los británicos a una prueba incontrovertible, en este caso el ADN contrastado—. Y eso es algo que, como usted bien sabe, muy pocas veces está tan claro. Por otra parte, hay bastantes elementos para suponer que el acusado podría tratarse de un asesino en serie, y este tipo de criminales actúan solos en una abrumadora mayoría de casos.

—Quizá sea todo demasiado obvio, no sé… —objeté suavemente.

—¿Insinúa que podrían haber tendido al acusado una trampa o algo semejante?

—Evidentemente son solo hipótesis, pero lo cierto es que hay cabos sueltos —manifesté con seguridad.

—Por ejemplo… —me dio el testigo, señalando con su mano en mi dirección para que expusiera lo que pensaba.

—Los órganos sexuales desaparecidos.

—Bueno, quizá Feomorel los arrojó al váter y tiró de la cadena… —especuló, encogiéndose de hombros.

—No sé… Y lo que el confidente dijo por teléfono a Viky Sánchez, tal y como usted pudo leer en su declaración: que quería colaborar con la justicia y que el culpable tenía que pagar…

En este punto se alteró y se inclinó hacia delante para hacer más intensa la intención de sus palabras.

—Como usted comprenderá, no voy a condicionar las diligencias a las especulaciones de un programa televisivo que podría calificarse de muchas maneras menos de riguroso…

—Estoy de acuerdo —dije, levantando las palmas de las manos—, pero tendrá que reconocer que esa fuente tenía información que indicaba que estaba presente, al menos, en los escenarios de los dos primeros sucesos.

—Tal vez ese personaje fue el mismo Feomorel quien, por alguna extraña razón, estaba jugando al gato y al ratón buscando que ustedes le descubrieran y le detuvieran. Algo nada raro en este tipo de sujetos —me rebatió.

—Podría ser, pero Feomorel está en la cincuentena y tiene la voz muy grave. Sin embargo, la persona que se puso en contacto telefónico con Viky Sánchez tenía la voz mucho menos bronca, característica de un hombre más joven.

Aquí el juez hizo una pausa, se apoyó en el respaldo de su butaca y, después de reflexionar unos segundos, prosiguió:

—Bueno… es posible que la distorsionara para impedir su identificación. Hoy en día existen medios que ponen eso al alcance de cualquiera. No la considero una circunstancia que ponga en duda la rotundidad de las pruebas de que disponemos.

Pensé que habíamos llegado al punto final del caso, por lo menos en lo que a nosotros incumbía. Me equivoqué. Lo que dijo a continuación me sorprendió.

—No obstante, voy a esperar diez días más para completar el atestado y que ustedes sigan haciendo las pesquisas que consideren convenientes. Si bien es cierto que pocas veces he tenido un caso a priori tan evidente, creo que es mi deber hacerlo. Si hay un cabo suelto, por mínimo que sea, debo fomentar la localización de cualquier dato que pudiera ayudar a detener a otro posible sospechoso que estuviera implicado directa o indirectamente. Dado lo singular de estos delitos, no me perdonaría que se pudiera producir otro homicidio sin haber investigado todos los indicios. Y, por favor, manténganme al corriente.

—Así lo haremos. Muchas gracias, señor juez.

Una vez que salimos del despacho, Mónica no pudo reprimir decirme lo que pensaba.

—Pues por mucho que digan los médicos que no tiene ningún trastorno mental, yo creo que nuestro forense está como una auténtica regadera… Claro que, después de estar tantos años entre muertos y respirando esas sustancias tan desagradables, no me extraña que haya terminado tan chalado —dijo con cara de asco.

—¿Qué te hace estar tan segura? —le pregunté.

—Cuando no hay móvil y no existe relación alguna entre las víctimas, como es el caso, sabes muy bien que el autor suele estar «como las cabras de la Heidi», como diría mi abuela.

—Pues yo no lo veo tan claro… Ya sabes, las piezas del puzle que no encajan, ¿recuerdas? —dije, entrelazando los dedos de mis manos.

—Desde luego las hay —afirmó categórica.

Aprovechamos el tramo del pasillo que nos conducía a los ascensores para meditar sobre el particular.

—¿Y si tuvieran razón los especialistas y fuera imposible que hiciera en estado de inconsciencia todo lo que se le acusa?

Dejé en el aire el interrogante mientras pulsaba el botón de bajada.

—¿Has cambiado de opinión y crees que Feomorel ha mentido en su declaración y era plenamente consciente de sus actos? —preguntó Mónica, buscando llegar a una conclusión coherente.

—No. Ni Marlon Brando hubiera sido capaz de hacer una interpretación tan creíble. Estoy segura de que decía la verdad, al menos su verdad.

—Pues tía, es complejo articular ambas cosas… Vamos, tanto como buscar la cuadratura del círculo.

—Lo que insinúo es que podría estar convencido de haber cometido algo que en realidad nunca hizo.

En ese instante se abrieron las puertas del ascensor.

—Sea como fuere, no debemos apresurarnos en llegar a una conclusión. Por fortuna, el juez, al final, ha sido lo suficientemente prudente para no dar por zanjado el asunto —añadí.

La forma de fruncir el labio y de rascarse con nerviosismo la cabeza revelaba la perplejidad de mi colega.

—¿Y ahora por dóóónde empezamos a husmear? —tartamudeó.

—No lo sé… Tenemos diez días para descifrar el jeroglífico —dije tan confusa como ella—. ¿Qué sugieres?

—¿Que nuestro gabinete de prensa pida la colaboración ciudadana difundiendo imágenes del hombre de la visera? —propuso sin ningún convencimiento.

—Complicaría más las cosas. Ten en cuenta que nunca se le ve la cara y va vestido como miles de tíos jóvenes. En las imágenes de que disponemos, ni siquiera pueden percibirse bien sus características físicas, ya que iba vestido con prendas muy holgadas. Lo único que conseguiríamos sería centrarnos en pistas absurdas que nos llevarían solo a perder el tiempo.

—Y a enredar más la madeja… —asintió.

—Tendríamos que tirar de algún hilo que nos haya pasado desapercibido hasta ahora.

—Pues no se me ocurre. Porque mira que nos hemos exprimido las meninges…

El ascensor nos condujo a la planta baja y nos dirigimos hacia el K. Empecé a repasar mentalmente la declaración del forense.

—Su pasado… En su testimonio, Feomorel hizo alusión a él, ¿recuerdas? —apunté.

—Sí. Mencionó por encima algo que le ocurrió. Pero no quiso dar detalles porque había transcurrido demasiado tiempo, creo recordar que dijo…

—No estaría de más bucear en esa dirección.

—¿Por qué no? Si hay algo raro, será fácil dar con ello. Por cierto, esta vez me toca conducir a mí —dijo, cambiando de tema.

Segunda parte. EL VENGADOR

CAPÍTULO 32

No fue difícil. Créeme. Nunca es complicado cuando no las conoces ni te conocen. No hay forma de que te relacionen, es imposible. La gente debería tener más cuidado al hablar por el móvil en público, dan demasiados datos. Si tuvieran la más remota idea de hasta qué punto facilitan las cosas a gente como yo… Ella nunca sabrá que hablar demasiado fue lo que hizo que fuera la elegida. Tampoco las otras dos chicas que estaban en la cola para pagar, ni las dependientas, se enterarán nunca de que ese podría haber sido su último día, al menos en este mundo. Podría haber escogido a cualquiera de ellas con la misma facilidad. Así de simple: yo fui tras él, y ellas estaban en el mismo lugar. Sencillamente coincidieron allí. De la que se libraron…

La gente cree que es dueña de su camino, que lo dirigen, cuando en realidad otros lo hacen por ella, ¿no estás de acuerdo? Se ilusionan creyéndose importantes. ¿Quién es realmente necesario? La mayoría crea más problemas que beneficios. Rebaños previsibles y dañinos… Están limitados por nociones convencionales de lo que está bien o mal. La conciencia existe porque existen los prejuicios. Y yo no los tengo. Por eso no me arrepiento de nada. Soy más libre que todos ellos…

Me dio una cita sin pretenderlo: sitio y hora. Era muy vulgar, hablaba demasiado alto. Me ponen nervioso los que levantan en exceso la voz, como si el resto del mundo estuviera sordo… Y esas mallas tan ajustadas que le marcaban la celulitis del culo… Deberían tener más respeto a su propio cuerpo, cuidándolo, aunque sea un mínimo. Cuando menos, como deferencia hacia los demás. No soporto el mal gusto. Decididamente, la zafiedad debería ser considerada delito. Eso haría que viviéramos en un mundo, si no mejor, al menos más hermoso.

Aunque en esta ocasión su ordinariez me facilitó las cosas. Habría sido más desagradable si hubiera sido más mona o hubiese vestido algo mejor. Ciertamente, no voy a decir que se lo mereciera, pues ninguna se lo merece, pobrecillas…, pero hay pequeños detalles que condicionan nuestro destino mucho más de lo que nos creemos y, aunque algunos son inevitables, la mayoría son fruto de nuestro comportamiento.

A pesar de que había dejado mi vespa un poco alejada de la gasolinera, llegué a El 31 antes que ella y me senté en la terraza a esperarla. Ya se sentía la primavera y me encontraba muy bien. Tal vez debido a que, al fin después de tanto tiempo, tomé la decisión correcta. Racional y emocionalmente. Sin dudas ni titubeos.

Tardó un rato en venir el camarero. Estaba demasiado ocupado en llevar unas raciones a varias mesas. El pobre se aturullaba, como si fuera tan complicado servir unas patatas bravas. Acaso porque en su país todo se desarrolla más lentamente y todavía no se había acostumbrado a otro ritmo, o tal vez porque al buen hombre no le debían de funcionar muy bien las conexiones cerebrales. Me inclino por esto último. Otro miembro de la manada…

Sudoroso, por fin atendió mi mesa. Pedí una Coca-Cola Zero. Tenía que estar despejado.

La vi llegar sin tardar mucho con el coche. Un Hyundai Coupé verde botella lleno de raspones. ¡Vaya color tan espantoso! De tercera o de cuarta mano. No me había fijado hasta ese momento en lo hortera que era. La amiga propietaria del vehículo tampoco debía de ser un modelo de estilo. Mejor. Lo estacionó a solo unos metros del bar.

Mientras cogía una de las aceitunas rellenas del platillo que el sudamericano me trajo a modo de aperitivo, observé dónde se sentaba. Escogió la mesa contigua a la mía. Se me escapó una sonrisa.

«Nena, me lo estás poniendo muuuyyy fácil», recuerdo que pensé.

Pidió una Coca-Cola normal. No me sorprendió, un culo así no se consigue consumiendo productos dietéticos. El color de sus uñas era rosa chicle. Pero eso no era lo peor. Era evidente que no estaban recién pintadas, pues el esmalte había desaparecido en algunas zonas. Sacó de su carpeta unos apuntes y se puso a repasarlos mientras encendía un cigarrillo para luego volver a guardar el mechero en su bolso. Fumaba. Perfecto. Miré el reloj. Deduje, recordando su conversación telefónica, que su amiga no tardaría más de media hora en llegar. Yo tenía que actuar previamente y con un cierto margen, pues, en caso contrario, me vería obligado a regresar al principio, y estoy seguro de que me habría sido difícil volver a toparme con una situación tan propicia. No quería correr el riesgo. Este era el primer paso y era importante llevarlo a cabo sin demora. Me daría confianza para seguir adelante y lograr mi objetivo.

Saqué del bolsillo de mi sudadera un paquete de Marlboro y el frasquito de escopolamina, al que quité el tapón con disimulo. Me acerqué a la gordita y le pedí fuego. Me sonrió. Siempre me sonríen. Les debo parecer atractivo. Es lógico, soy muy diferente a sus novios. Groseros, simples y triviales. Charlando de fútbol a todas horas, como los de la mesa de al lado. Cuanto más hablan de deporte menos lo practican. Solo hay que mirar sus cuerpos fofos. Me intriga la euforia que provoca entre mis congéneres masculinos hablar de ese absurdo espectáculo. Supongo que se debe al corporativismo que obsesiona a las mentes pequeñas y que les hace sentirse importantes dentro del grupo. Todos con idéntica expresión bovina… Ello obedece al sentimiento ancestral que se resume en que estar de acuerdo con la tribu aumenta las posibilidades de supervivencia. Se equivocan. La gordita pertenecía a la manada y mira lo que estaba a punto de pasarle…

Mientras giraba la cabeza para buscar de nuevo el encendedor en el interior del bolso que colgaba del respaldo de su silla, le puse un buen chorro de la droga en su refresco. Nadie lo vio. Si empleas la naturalidad, puedes hacer la mayor barbaridad delante de las narices de la masa, que no se van a percatar. Ya tienen bastante con su insignificante vida, donde no hay lugar para lo inesperado. Me encendió el pitillo. Estaba receptiva. Podría haberme sentado con ella y esperar a que el compuesto cumpliera su cometido, pero no me apetecía darle conversación. Así que volví a sentarme en mi sitio. Solo tenía que aguardar unos pocos minutos. Mientras tanto, levanté la mano para que el camarero me cobrara y así no tener que estar pendiente. Tuve que hacer el intento varias veces porque el muy cretino no lo advertía. Al fin, se dirigió a mí.

—Dos euros con cincuenta —me dijo, a punto de tirarme la bandeja y de ponerme perdido.

Ni siquiera se disculpó. Le di un billete de cinco euros y me quedé con todo el cambio. No se merecía propina. La incompetencia no se premia.

Calculé que solamente tendría que demorarme el tiempo de fumar el cigarrillo. Acerté. La examiné. Sus gestos y su forma de moverse no suscitaban atracción alguna. La elegancia y ella eran polos opuestos que se repelían. Llamó al camarero para pedirle un vaso de agua. Tenía sed, buena señal. Noté que le empezaba a costar vocalizar. La coyuntura era propicia.

Apagué la colilla en el suelo estrujándola con el pie porque el imbécil había olvidado dejar un cenicero encima de mi mesa. La recogí y me la guardé en el bolsillo. Tenía que ser precavido. Me senté junto a la rellenita sin pedirle permiso. Es curioso cómo actúa este narcótico. Al poco tiempo de consumirlo, le ocasionó un estado de pasividad completa que dejó a la incauta a mi merced. Miraba hacia abajo. Le puse la mano en la barbilla y le levanté la cabeza. Quería verle los ojos. Pupilas dilatadas. A punto de caramelo. Llegó el hombre con el vaso de agua y lo dejó precipitadamente en la mesa para seguir atendiendo a los clientes. Se lo acerqué a los labios. Lo cogió y lo bebió de un trago.

—¿Vives por aquí?

—Sí. Al final de la calle.

—Vamos a tu casa, nena —le susurré con voz cálida.

Sabía que una vez allí podría operar sin interferencias. En la conversación que mantuvo en la gasolinera escuché que estaría sola en su domicilio, pues su hermana estaba de viaje. No regresaría hasta la mañana siguiente.

—Dame las llaves del coche. Yo te llevo —le ordené, suave pero firmemente.

Aunque vivía cerca, pensé que sería mejor que la propietaria del Hyundai, cuando llegara, no se lo encontrara aparcado a la vista. Así supondría que la chica todavía no había acudido a la cita y la esperaría. Después de que todo hubiera terminado, no tardaría más que unos cuantos minutos en ir a pie a recoger la moto.

Me obedeció sin rechistar. Decidí que era mejor no llamar al inútil del ecuatoriano. Miré el tique y dejé el importe sobre la mesa. Me levanté y le tendí la mano cortésmente para que se incorporase. Como un auténtico caballero. Una vez en pie, cogí mi mochila, le colgué su bolso del brazo, le pasé la mano por los hombros y nos dirigimos al vehículo. Igual que una pareja bien avenida.

Si la desgraciada hubiera tenido ocasión, nunca me habría identificado, pues gracias a la droga cayó en estado amnésico. Pero a mí ese detalle me daba igual. La pobre nunca tendría la oportunidad de comprobar ese particular efecto.

CAPÍTULO 33

Vicente hizo una leve mueca de fastidio de la que yo solo me percaté.

Era lógico. Hubiese sido más sencillo asumir que Feomorel era el único culpable, ya que todos los indicios le acusaban, y dar por terminada la investigación. Habríamos dado carpetazo al asunto y el inspector jefe don Vicente Renzi Campomoro se hubiera llevado el mérito. Magnífico broche final antes de su ascenso a comisario. Pero casi nunca lo más sencillo es lo más profesional. Y él era un hombre muy competente. Detrás de ese gesto, detecté también un cierto bochorno por reconocer en su fuero interno que teníamos razón cuando propusimos realizar la prueba de ADN al forense y él se negó. El hecho de no querer incomodar en aquella ocasión a Diana Campos solicitando el examen genético a su pareja hizo que, paradójicamente, le costara la vida. Nunca se sabe lo que actúa como detonante del destino de cada uno… Claro que mi superior nunca reconocería su error y yo tampoco se lo recordaría. Y él lo sabía. Porque, con honestidad, nadie podría haberse imaginado el giro rocambolesco que había dado el caso. Seguramente yo hubiera obrado como él en las mismas circunstancias. No obstante, era palpable que no quería volver a verse inmerso en una situación semejante. Se trataba de un hombre demasiado perfeccionista y nunca se hubiera perdonado otro fallo. Estaba cansado, se notaba.

—Vosotras sois las que mejor conocéis el caso. Haced lo que consideréis más adecuado.

Tenía la seguridad de que podía confiar en nosotras. Ahora era preciso dar los pasos necesarios para descartar otro posible sospechoso o para dar con él. Y a eso íbamos.

Mientras Mónica conducía, yo aprovechaba para navegar con mi teléfono en internet.

—«El forense asesino», «El enigma del caso ClítoriX se aclara», «Borja Luque: “Terminaré demostrando que mi defendido no fue responsable de sus actos”», «El monstruo de la morgue» —fui leyendo en voz alta los titulares.

Todos los periódicos se cebaban con el caso en su portada.

—¡Viky Sánchez se debe de estar frotando las manos! —comentó Mónica con un gesto un tanto histriónico.

—Ahondará en lo más escabroso, de eso no me cabe duda. Aunque a estas alturas es lo que menos me preocupa —afirmé.

Aparcamos en la calle del Sándalo, justo delante de la puerta del edificio en el que residía Gonzalo Feomorel, y donde se había cometido el último de los crímenes.

Volvimos allí para intentar localizar alguna pista que se nos hubiera pasado por alto. El conserje del inmueble, vestido con un mono de faena azul añil, se encontraba limpiando el gran portalón de la entrada. Saqué mi placa a modo de presentación.

—Buenos días. Inspectora Barceló. Ella es la oficial Rojo.

Se secó la mano derecha en la parte trasera de su indumentaria y nos la tendió.

—Benedicto Palancar Fernando es mi nombre. Pero llámenme Bene, porque si me dicen Benedicto me creo que están hablando con otro.

Era un hombre mayor, menudo, muy cordial, con el acento y la espontaneidad de la gente que ha crecido y vivido durante su juventud en un pueblo pequeño. Me cayó simpático. Al contrario del juez Del Amo, él sí parecía una persona feliz. Alguien a quien no le hacían falta grandes cosas para serlo.

Mantuvimos la conversación mientras, con brío, sacaba lustre a los cristales.

—¿Nos puede decir su horario de trabajo, por favor?

—De nueve a dos y de cinco a ocho y media, de lunes a viernes. Los sábados me voy a la una, y el domingo, libro.

—En el tiempo que usted no está, ¿le sustituye otro conserje?

—No, señora. Aquí el único que se ocupa de la portería soy yo.

—Doy por supuesto entonces que no estuvo presente cuando sucedieron los hechos…

—Pues no. Cuando vine ya se habían llevado a la pobre mujer al tanatorio o a donde fuese. —Repentinamente interrumpió su faena—. ¡Hay que joderse! ¡Ni me se hubiera pasao por la cabeza del señor Gonzalo! ¡Con lo buena persona que parecía y lo enamorao que se le veía de la señora Diana! Pobrecilla… ¡Dios la tenga en su gloria y nos espere muchos años! —dijo, santiguándose—. ¡Y que yo haya tenido que aguantar algo así justo cuando me faltan solo dos meses pa jubilarme! —comentó, sacudiendo la cabeza con resignación.

Le enseñamos una foto del misterioso individuo de la visera, al que en el grupo de Homicidios habíamos decidido a estas alturas llamarle X.

—Espere usted que lo mire con las gafas porque asín, a pelo, no veo ni tres en un burro. —Sacó las lentes de uno de los bolsillos de su mono de trabajo y se las puso con parsimonia—. ¡Pero cómo le voy a de reconocer si ni se le ve la cara ni na! ¿No tienen una foto como Dios manda?

—Ojalá tuviéramos algo de mayor resolución, pero está rescatada de una grabación de vídeo —se excusó Mónica.

—A mi nieto también le gusta ponerse gorras como esa, pero peor, porque las usa del revés.

Supuse se refería a que se la colocaba con la visera hacia atrás.

—¡Y esos pantalones, que parece que los han cogido prestaos…! —exclamó con un gesto de desaprobación—. Yo siempre le digo que no va a conocer a una chica decente si lleva esas calzorras, que parece que acaba de escagarruciarse.

Mientras se quejaba del aspecto de su nieto, estuve rastreando con la mirada en busca de alguna medida de seguridad.

—Este es un edificio de viviendas caras. ¿Sabe usted la razón por la que la finca carece de cámaras? —le pregunté.

—Lo propusieron en una junta de vecinos. Pero dijeron que ya hay videoportero pa controlar quien entra a todas horas. Y que como este es un barrio mu tranquilo no hacía falta. Ya ve usté. ¡Tranquilo, dicen! ¿Qué se apuestan a que las ponen ahora, después de lo que ha pasao? Aunque, pensándolo bien, de poco habrían servido pa prevenir esta calamidá, las cosas como son… porque el señor Gonzalo era un vecino, no alguien que se colara al tuntún. ¡De todas formas, ya verán… ya verán como ahora las colocan! ¿Y sabe usté por qué? —No respondí a la pregunta de Bene, ya que sabía que él mismo iba a hacerlo—. Porque todo el mundo está acojonao —dijo en tono confidencial—. En este puto país todo se hace demasiado tarde, ¿no cree usté?

Sonreí a modo de respuesta. Dimos por terminada la entrevista y nos alejamos del bloque.

—¡Qué desgracia más grande! —pudimos escucharle mientras seguía con su labor de sacar lustre a la vidriera.

Un parque muy cuidado separaba el complejo de viviendas de la gran construcción que alberga Hipercor y El Corte Inglés. A la izquierda, a unos metros de la pequeña arboleda, se encontraba La Abadía de Malta. Entramos.

—Lógico que fuera asiduo. Este bar está de puta madre y apenas a cinco minutos de su casa. ¡Ojalá hubiera un sitio así en Coslada! —exclamó Mónica.

Se trataba del típico pub irlandés en el que servían, junto a las especialidades habituales, algunos platos de comida española e internacional. Era muy grande, pues, aparte de lo que constituía propiamente la cervecería, disponía de una gran terraza interior y una exterior con una docena de mesas emplazadas en la amplia avenida de los Andes. A pesar de sus dimensiones, el interior era bastante acogedor. Del techo de madera pendían lámparas que proporcionaban al local una luz tamizada logrando una ambientación muy agradable. Toda la decoración hacía honor al nombre religioso del local: inscripciones en latín, incluso talladas en el suelo de tarima oscura, taburetes pintados con dibujos medievales en los asientos y celosías imitando a las que se podrían encontrar en cualquier convento o monasterio. El contraste de estos elementos con el bullicio de la gente bebiendo y comiendo daba al lugar cierto aire irreverente. Lo único que desentonaba era la gran pantalla de televisión, conectada pero sin sonido, situada en una de las esquinas. La barra estaba en el centro y las mesas, ubicadas a modo de compartimentos como si fueran pequeñas «celdas» para darles cierta intimidad, eran también de madera. Disponían de un banco con respaldo a cada lado y rodeaban todo el local interior. En el tabique de separación de una estancia y otra estaban instalados unos percheros para que los clientes colgasen sus chaquetas o prendas de abrigo si fuera necesario. Nos acercamos a la barra y preguntamos a una de las camareras por Rocío. No consideramos necesario identificarnos.

—¡Rocío, preguntan por ti! —la llamó en voz alta mientras pasaba un paño limpiando los restos de cerveza—. ¿Qué queréis tomar? —nos preguntó a continuación.

—Pues ya puestos… una cerveza —dijo Mónica.

—Una Coca-Cola light —pedí yo.

Cuando la muchacha se dirigía a cumplir con el pedido, apareció nuestra testigo.

—Deja, Marta, ya se las pongo yo. No las esperaba por aquí.

A continuación, cogió una jarra de medio litro y la llenó de cerveza de un barril en el que se podía leer en letras grandes la marca Ambar.

—Me quedé de piedra cuando vi en la tele que el asesino era ese hombre. No tenía ni idea de que fuera forense, por cierto…

Situó un par de posavasos delante de cada una de nosotras, y a continuación apoyó las bebidas.

—¿Recuerdas dónde se sentó aquella noche? —le pregunté, obviando su apreciación.

—En esa mesa, como siempre que venía —dijo, señalando con la barbilla.

—¿Y el chico de la visera? —intervino Mónica después de dar un trago a su cerveza.

—En la esquina, a la izquierda de ustedes.

—¿Se colocó frente la barra o de espaldas a ella? —continué.

—Yo le vi siempre mirando a Adela.

—O sea que, en principio, por su posición, no vería la mesa donde se sentó el forense…

—Eso creo. Ya les dije que estaba bastante interesado en ella. No percibí que se preocupara por otra persona que estuviera en el local. Pero claro, no se lo podría asegurar, pues yo estaba a lo mío.

Agarramos nuestras consumiciones y nos dirigimos al lugar preferido del forense, donde estuvo la noche de autos. Nos sentamos una frente a la otra ocupando ambos bancos del reservado. Nuestro objetivo era reproducir la escena.

—¿Desean algo más o me necesitan? —nos preguntó Rocío, obsequiándonos con un platito de canapés de salchichón con rodajitas de tomate.

—No, muchas gracias, no te queremos entretener.

—Están invitadas —nos dijo amablemente.

Le sonreímos en señal de agradecimiento. Cuando nos quedamos a solas, intenté reconstruir mentalmente el campo de visión de Feomorel, así como el del hombre no identificado.

—Desde aquí se tiene una perspectiva de todo el local y está muy cerca del lugar donde se puso X. Es raro que no se fijara en él, tal y como nos dijo el forense en su primera declaración en jefatura. Claro que, visto lo visto, todo lo que nos dijo hay que dejarlo en cuarentena… —reparó Mónica.

—Vamos a suponer que dijera la verdad. No es tan extraño. Sobre todo teniendo en cuenta que era de noche y en el pub seguramente habría mucha más clientela de la que hay ahora. Además, imagina que Feomorel estuviera sentado donde estoy yo: le daría la espalda. Así que no tendría el mismo campo visual que tienes tú. Por otra parte, no olvides que nos dijo que solía entretenerse con el iPad mientras cenaba.

—¡Está rico! —dijo Mónica con la boca llena.

—Quizá deberíamos cambiar el punto de vista y plantearnos que X se sentó precisamente en ese lugar de la barra para poder tener en su perspectiva tanto a Feomorel como a Adela Fuentes.

—¿Para qué? —preguntó intrigada a la vez que se echaba al coleto un buen trago de cerveza.

—¡Y yo qué sé! Pienso en voz alta. Estoy intentando encontrar la razón de la coincidencia de los dos tanto en la gasolinera como aquí. No sé, es una especulación, pero imagínate que, por alguna razón que desconocemos, X hubiera estado siguiendo al forense sin que este se percatara.

—¿Para tenderle una trampa?

—Es una conjetura, claro, pero si nos…

En ese momento sonó el móvil de mi compañera.

Era su abuela Pilarín que le encargaba, ya que estábamos junto a El Corte Inglés, que antes de irnos de allí, se pasara a comprarle una batidora. La que usaba desde hace años se le acababa de romper mientras hacía mayonesa para la ensaladilla rusa.

—La marca Corberó ya no está en el mercado… no… ni en Hipercor ni en ningún otro mercado… Quiero decir que ya no existe… Te la compraré de otra… Sí, no te preocupes, que la buscaré buena, bonita y barata. Adiós, yaya.

Después de colgar no pudo evitar hacerme un comentario sobre la peculiar anciana.

—No para. Aparte de sus clases de pilates y de astrología, y de ir cada semana a hacer promesitas a San Judas Tadeo y al Niño del Remedio para que se cumpla lo que les pide, se pasa el día cocinando y plantando todo tipo de cosas. ¡Ha transformado la terraza en una auténtica selva amazónica! ¡Y luego dice que no se explica por qué, cuando se hace de noche, se encuentra tan cansada!

—Déjala. Necesitará sentirse útil y en forma. Preocúpate cuando deje de hacerlo —le dije cariñosamente.

—Sí. Dice que no es vieja aunque tenga muchos años. Supongo que si perdiera el interés por la vida no sabría qué hacer con ella.

Pude ver un gesto de ternura. Se notaba que la adoraba.

—¿Nunca has pensado en irte a vivir con Cito? —le pregunté.

—¿Para qué, si somos vecinos? —respondió con la mayor naturalidad.

—Bueno… para tener más intimidad.

—Desde que se independizó, me quedo en su casa cuando quiero. Además, no me va a cuidar mejor que mi abuela.

Sonreí. Vivía con Pilarín desde que sus padres murieran en un trágico accidente de coche siendo muy niña. Mónica era su única descendiente. Me hubiera gustado tener una abuela como ella. En mi familia nada es tan distendido, tan natural. Me representaba a Pilarín acelerada, yendo de un lado a otro rebosante de vitalidad, a pesar de su avanzada edad.

—En fin…, ¿por dónde íbamos? —retomó la conversación.

Bebí un poco de la Coca-Cola light mientras repasaba mentalmente el crimen de Adela Fuentes.

—No se me va de la cabeza el pañuelo encontrado junto al cuerpo. ¿No te extraña que el asesino, sea Feomorel o quien fuese, se dejara un Kleenex con sus rastros genéticos allí mismo? —seguí, intentando casar las piezas del rompecabezas.

—Con lo cuidadoso que parece ser, no es algo que cuadre, desde luego. Igual alguien lo dejó allí para incriminarle…

—La teoría es que X tal vez quiera responsabilizar a Feomorel de unos delitos que en realidad no cometió —conjeturé.

—Si eso es así, nos ayudaría mucho saber el motivo que llevó a X a hacer tal cosa —puntualizó en modo redicho. Señaló el resto del aperitivo que quedaba en el plato—. ¿Te lo vas a comer?

—No me apetece. ¿Recuerdas lo que el confidente de Viky Sánchez le dijo en las dos llamadas?

—Que quería colaborar con la justicia —contestó mientras daba buena cuenta del canapé.

—No, lo otro.

—¡Ah, sí! «El culpable tiene que pagar».

—A lo mejor no se refería al autor de los homicidios de Charo Márquez y de Adela Fuentes.

—¿Entonces… a quién? —intentaba seguir mi argumento mientras masticaba.

—Supón que el confidente de Viky Sánchez fuera el mismo X, que a su vez fuera el verdadero asesino de las tres mujeres, y que quisiera vengarse por algún motivo que desconocemos de Gonzalo Feomorel. En tal caso, cuando le decía a Viky Sánchez que el culpable tenía que pagar, podría estar pensando no en el responsable de los crímenes, sino en el causante de una afrenta grave que le hizo.

—Lo cierto es que en ningún momento dijo la palabra «asesino», sino «culpable» —comentó, percatándose de la sutileza—. Para que yo me aclare, ¿quieres decir que el forense, en un momento dado, hizo una putada a X y por eso este elaboró un plan para incriminarle en los asesinatos?

En ese punto me hizo un gesto con la mano que indicaba no estar de acuerdo con mi teoría.

—Demasiado retorcido, si fuera así, habría sido mucho más lógico que en lugar de matar a las chicas, sobre todo a las dos primeras con las que Feomorel parece claro que no tenía relación alguna, se lo hubiera cargado a él, ¿no te parece?

Me quedé pensando. Mónica tenía razón. Rebuscando en mi cerebro encontré una base en la que apoyar mi teoría.

—Bueno, ten en cuenta que, si partimos de esa hipótesis, también ha matado a Diana Campos. Y muchas veces, lo que más sufrimiento puede causar a una persona es perder a quien más ama.

—¿Y los dos primeros crímenes? —me preguntó, mirándome con cara de listilla.

Ciertamente era difícil de encajar esa pieza.

—Tal vez tengas razón, no tendrían mucho sentido… —dije después de una pausa, coincidiendo con el punto de vista de mi compañera—. Pero tendrás que reconocer que la lógica y la coherencia no son lo prioritario en la mente de un sujeto que hace semejantes barbaridades, ¿no crees?

No parecían convencerle mis conclusiones. Hizo un gesto de escepticismo y apuró su cerveza.

—¡Joder, estoy un poco bolinga! No estoy acostumbrada a pimplarme un tanque así a estas horas —dijo, sintiendo los efectos alcohólicos de la bebida.

—No importa. De todas formas, aquí ya hemos terminado.

Nos despedimos de Rocío. Eran casi las dos y media de la tarde.

—Te acompaño a comprar la batidora. Seguro que entre las dos damos con la marca ideal para tu abuela.

CAPÍTULO 34

La camarera de La Abadía de Malta era bastante más atractiva que la gordita: delgada, morena y de labios carnosos. Llevaba un corte de pelo que me gustaba: melena larga lisa, recogida en una coleta alta y con un flequillo recto a la altura de las cejas que le favorecía mucho. Se la veía muy activa. Iba de un lado a otro de la barra atendiendo a la numerosa clientela sin agotarse. Parecía habituada a trabajar en el sector de la hostelería. La había visto en alguna que otra ocasión, pero evité que se fijara en mí. Había bastante ruido en el local, lo habitual cuando se juntan grupos de más de dos personas deseosas de relajarse después de la salida del trabajo. Pensé en lo duro y desagradecido que era su oficio. Aun así, parecía hacerlo a gusto. A primera vista me cayó bien. No sé exactamente la razón, pero tenía algo que me recordaba a ti. Claro que eso fue solo hasta que abrió la boca. Estropeó todo su encanto cuando nada más verme me preguntó con voz de pito:

—¿Te falta algo, cielo?

Nunca he entendido el motivo por el que alguien que no me ha visto antes se dirige a mí de esa forma tan íntima, como si nos conociéramos de toda la vida. La gente debería saber mantener las distancias normales que requiere la buena educación. «Cielo», «cariño» o cualquiera de las expresiones que algunas personas usan coloquialmente a modo de saludo tendrían que estar solo dirigidas a alguien a quien se ama. Me pregunto qué pensarán los turistas alemanes o franceses cuando llegan a España y se les trata con esos apelativos. Ellos, que ni siquiera son capaces de tutear a alguien hasta que no se convierte en un amigo personal… Sin embargo, he de reconocer que ese acercamiento favoreció que fuera más sencillo entablar una corta conversación para acceder a la información que yo deseaba.

—Ponme una Coca-Cola Zero, por favor, bonita —le espeté en su mismo registro.

Me la sirvió de inmediato.

—¿Te apetece algo de comer? —me preguntó.

—No, gracias. Dentro de un rato me iré a correr y no quiero ingerir nada sólido hasta después. Me sienta mal —improvisé con la mejor de mis sonrisas y con la intención de ganarme su confianza.

—Yo también acostumbro a hacerme unos kilómetros todos los días. Aprovecho cuando saco a mi perro por la mañana. Así también él hace ejercicio.

¡Un perro! Perfecto. Quien tiene un chucho lo saca dos veces al día como mínimo: por la mañana y por la noche. Dicen que la vanidad es el pecado preferido del diablo. Estoy convencido de que la falta de discreción también le debe de gustar mucho…

—Cari, me falta un cortado, porfa —le oí pedir a su compañera para servir la citada consumición a un cliente que se estaba impacientando.

Decididamente era casi tan vulgar como la gordita.

Una vez hubo servido el café requerido, volvió a pasar por mi lado. Aproveché la ocasión.

—Me encantan los perros, sobre todo los rottweiler —mentí, coqueteando descaradamente.

—Yo tengo un fox terrier pequeñito.

—¿Cómo el de Tintín? Te pega mucho. Son preciosos —seguí en mi línea donjuanesca.

Me sentí orgulloso de mí mismo por lo certero del comentario. Volví a averiguar lo que me interesaba, sin que ella se percatase de mi intención. Me alegré de que tuviera una mascota inofensiva. Lo contrario habría dificultado las cosas.

Mientras terminaba mi bebida, observé que le comentaba algo a la otra camarera de la barra. Intentaban disimular, pero estaba claro que hablaban de mí. No me preocupó, sino todo lo contrario. Se notaba que le había caído bien. ¡Qué incauta!

Apuré mi refresco y le pedí la cuenta. Sabía que cerraban alrededor de las once y media o doce. Faltaba todavía un buen rato. Hubiera estado más cómodo sentado allí una hora más, e irme poco antes de que acabara su turno, pero preferí esperar en la calle. Consideré más prudente desaparecer lo antes posible para evitar que quien no debiera pudiera reparar en mí.

Me situé en el exterior y me acomodé en el banco en el que había asegurado la vespa con la cadena. Así no perdería tiempo y la tendría a mano para seguirla adonde quiera que fuese. El lugar era óptimo, pues estaba a la distancia justa de la entrada para permitirme ver quién salía sin que nadie advirtiera mi presencia. Me había hecho a la idea de que la nena, cuando terminara de trabajar, fuera directamente a su casa y sacase al perro antes de irse a dormir, pero, justo después, calculé que existían muchas posibilidades de que mi plan se desbaratase. ¿Y si hubiera quedado con alguien para ir de copas? No, era improbable. Parecía cansada. Sus ojeras, los bostezos disimulados y su lenguaje corporal así me lo indicaron. Pensé que tampoco lograría mi objetivo si, en lugar de vivir sola, compartiera piso con una amiga, con su novio o con su familia. En ese caso, era previsible que ya hubieran sacado al perrito. Me había dicho que corría con él por las mañanas, pero quizá no fuera ella quien lo paseara por las noches. Si fuera así, mi plan no llegaría a buen término y tendría que encontrar otra muñequita que participara en mi juego. Una buena faena, pero no me quedaba más remedio que correr el riesgo.

Aunque tardó algo más de una hora y media en acabar su jornada, el tiempo transcurrió inusitadamente deprisa. Me entretuve curioseando a los clientes que salían del bar, adónde se dirigían y fantaseando sobre lo más privado de sus vidas. Parecían todos muy felices, pero yo estaba seguro de que no era así. El alcohol contribuye a transmitir a uno mismo y a los demás esa sensación. Más exactamente, diría que los efluvios alcohólicos consiguen que hasta el más infeliz crea que su existencia es divertida, incluso apasionante. Se sienten afortunados. Decididamente, la objetividad es una virtud muy poco común. Esa suerte tienen. Examinaba sus gestos, incluso los imitaba. Pensé que podría haber sido actor. Un buen actor. Al fin y al cabo, ellos se nutren de la disección de los comportamientos y actitudes para elaborar sus personajes. Y en la contemplación y el análisis yo era un número uno.

Estaba tan distraído que casi se me escapa. Me costó reconocerla vestida de calle y sin la coleta. Llevaba un vestido rojo que le sentaba muy bien y calzaba unas discretas bailarinas que combinaban con su ropa a la perfección. Nada que ver con la rolliza.

—¡Mierda! Va con su compañera —me fijé.

Abrí el cofre para tener el casco preparado y no perder tiempo. Se dirigieron a un ciclomotor pequeño. Estaba estacionado a unos pocos metros y se montaron las dos. Conducía la otra y ella iba de paquete.

Igual comparten piso, supuse.

Abrí el candado de la cadena y, ya con el casco puesto, puse en marcha mi scooter dispuesto a seguirlas. Tenía que mantener cierta distancia para que no sospecharan, pero no tanta como para perderlas. Sería una putada fallar en lo más fácil. No tenía noción de hacia dónde se dirigirían, pero deseaba que no fuera a un sitio céntrico, pues complicaría notablemente todo debido a la muchedumbre. Pasamos delante de la estación de servicio de la avenida de los Andes. Me invadió una extraña sensación de melancolía. Por un instante eché de menos que la gordita estuviera allí metiendo combustible en el espantoso Hyundai. Me sorprendí un poco triste. Pero ese sentimiento se esfumó con rapidez.

«Efectos colaterales», pensé.

Torcieron a la derecha, por la calle de Juan Ignacio Luca de Tena. Durante el trayecto, tuve cuidado de esconderme detrás de los coches para impedir que repararan en mí por el espejo retrovisor. Cavilé que era imposible que me reconocieran con el casco puesto, pero tomar precauciones me proporcionaba una necesaria sensación de seguridad. Al llegar a una glorieta, torcieron a la izquierda. Pararon unos metros más allá, en la calle de Tampico. Me pilló de sorpresa, pues no esperaba que llegasen tan pronto a su destino. La chica vivía bastante cerca de su lugar de trabajo. Calculé que solamente habíamos recorrido tres o cuatro kilómetros desde La Abadía de Malta. Evité detenerme y pasé de largo. Al llegar a la siguiente rotonda hice un giro completo para realizar un cambio de sentido y acechar desde un lugar estratégico cómo la dueña del ciclomotor se despedía de la que, si las cosas discurrían como yo esperaba, iba a ser mi próxima víctima. Paré el motor para que no se diesen cuenta de mi presencia. Fue una despedida rutinaria. Denotaba ser una costumbre acercarla a su casa después de la jornada laboral. Hasta hoy. Yo así lo había decidido. Sentirme todopoderoso me puso eufórico, como si acabara de esnifarme una raya de cocaína. Era una zona muy tranquila, sin prácticamente nadie en la calle a esas horas. Me tranquilicé al comprobar que la compañera la había conducido a lo que yo suponía sería su domicilio y continuaba su ruta. Perfecto, no vivían en la misma casa. Apenas esperó a que la nena abriera el portal para acelerar su pequeña motocicleta. Llevaba prisa. Ella quizá sí tuviera una cita. Por supuesto, no reparó en mí. Sé cómo pasar desapercibido cuando me conviene. Seguí al pequeño vehículo con la mirada hasta que ya no estaba en mi campo visual. La muñequita ya había desaparecido dentro del edificio. Miré el reloj. Supuse que ya estaría dentro del piso. No me moví, confiando en que saldría con la mascota.

«Esperaré media hora y, si no baja, me daré por vencido», recuerdo que pensé.

Empecé a elaborar un plan alternativo en previsión de que fallaran mis cálculos. Tendría que dejarlo, como mínimo, para el día siguiente. Eso en el mejor de los casos. No es que tuviera prisa por terminar mi misión, pero estaba ansioso por disfrutar de sus consecuencias. Justo en el momento en que estaba a punto de poner en marcha la moto para abandonar el lugar, la vi aparecer con su fox terrier. Entonces extraje la llave y dejé mi scooter junto a un banco asegurándolo con el candado. Guardé el casco en el cofre, saqué un martillo y la linterna de la pequeña caja de herramientas, me puse la gorra, y me dispuse a seguirla a pie. Ella iba tan tranquila, como si estuviera paseando a plena luz del día. La iluminación que proporcionaba la luna llena provocaba en ella una falsa sensación de seguridad. Cuando menos se lo esperó, la agarré por detrás y le forcé a aspirar el cloroformo que había aplicado previamente en el pañuelo. Le pegué un buen meneo en la cabeza al chucho, y el resto, a pesar de tener que operar en un lugar abierto, fue coser y cantar.

CAPÍTULO 35

El sol entraba a raudales por las cristaleras del Wellsportclub. Los edificios que se veían a través de ellas eran moles de ladrillo rojo, compactos y muy feos. Pero contemplar el cielo mientras pedaleaba, me ayudaba a pensar a la vez que me proporcionaba cierta sensación de optimismo. No soporto los lugares oscuros, por eso siempre busco los rincones más iluminados. Incluso inconscientemente. Da igual dónde esté. La oscuridad me provoca una sensación de tristeza que hace que distorsione la apreciación de la realidad.

Me gusta madrugar. Eso me permite tener tiempo suficiente para hacer ejercicio y así poder llegar a jefatura pletórica de energía. Había optado esa mañana por escuchar mi lista de reproducción de música francesa. No era lo más adecuado para marcar el ritmo de la bicicleta estática, pero me ayudaba a cavilar en el transcurso de la media hora que había programado el reloj para mi rutina aeróbica.

Feomorel y su pasado. Mi olfato me indicaba que la forma de hacer referencia en su testimonio a esa parte de su existencia era algo en lo que era preciso detenerme. Acaso en esa parte recóndita de su vida hallaría la llave que nos abriría la puerta de una estancia donde estarían los elementos que faltaban. No solo eso, sino también la guía y las herramientas para ensamblarlos. Tenía que haber algo que nos diera una pista para entender esos absurdos crímenes. Quedaban interrogantes a los que había que encontrar respuesta. No. Definitivamente, no estaba dispuesta a conformarme con que simple y llanamente estábamos junto a un asesino en serie que mata por pulsiones inexplicables.

Dos desconocidas, la pareja del forense, la cinta aislante negra pegada en los ojos de las tres víctimas, la flecha trazada con rotulador rojo apuntando a los genitales, los parches de estrógenos, el vestido mutilado de Adela Fuentes, los órganos sexuales desaparecidos… La forma tan extraña, en definitiva, en la que las tres fueron asesinadas… Sí, daba la sensación, tal y como había dicho Germán Gómez Ayllón en el programa de Viky Sánchez, de que el autor intentaba enviar un mensaje en forma de jeroglífico. Y tal vez hubiera alguna pieza oculta en la conducta de Feomorel que nos ayudara a interpretarlo.

El timbre sonó, pillándome de sorpresa. La música y mis reflexiones animaron un proceso por lo demás bastante aburrido. Me bajé de la bici y cogí una colchoneta para hacer una tanda de estiramientos. Me duché y di por terminada mi rutina deportiva de ese día. Antes de comenzar la jornada de trabajo desayuné un zumo de naranja y una tostada con tomate y aceite en la barra de la cafetería del gimnasio. Lo rematé con un café con leche. Me encontraba como nueva. Es curioso cómo uno se hace dependiente de lo que te hace sentir vivo, sea el ejercicio, las drogas o el alcohol. La elección depende de lo que antes empieces a experimentar en tu vida. En ese aspecto yo había tenido suerte.

Siempre que ocurre un homicidio se investiga a todos los sujetos implicados y a su entorno de la forma más exhaustiva posible. Por tanto, teníamos informes muy completos de las víctimas y de todas las personas relacionadas directa o indirectamente con ellas. Por eso, en cuanto llegué a la planta de nuestra unidad, me dirigí a repasar los archivos impresos con la información recopilada de ambos. Allí estaba Mónica, inmersa en la tediosa misión de trasladar algunos legajos antiguos a una estantería nueva que los operarios habían instalado el día anterior.

Saqué la carpeta correspondiente a los historiales de las dos primeras víctimas y verifiqué que no había nada extraño en lo que poder ahondar. Charo Márquez apenas tenía amistades en Madrid, y menos aún masculinas. Y el ADN del novio de Adela Fuentes, tal y como supusimos desde que comprobamos su coartada, no coincidía con los restos genéticos aún sin identificar. Desde el principio, nadie del ámbito de las dos chicas parecía tener relación alguna con los crímenes.

—Han muerto por estar en el sitio erróneo y en el momento equivocado. Estoy segura —expresé mis reflexiones en voz alta.

Mi compañera me sacó de mi ensimismamiento.

—¿Las chicas del forense? —me preguntó, poniéndose de puntillas para colocar un grueso archivador.

—Mujer, lo dices como si fueran las protagonistas de una comedia romántica… —le dije.

—Más bien de una película gore…

—Aunque esto no necesariamente significa que fueran elegidas al azar —continué con mi tormenta de ideas.

—¿Entonces?

—Tal vez hay algo que tuvieran en común y que fuera decisivo en su elección por el autor de los crímenes, fuera Feomorel, X, o quien quiera que las haya matado, aunque aún no hayamos dado con ese dato.

—Pues ya me contarás. No se conocían, y eran cada una de su padre y de su madre… Lo único que era semejante en las dos primeras era su edad. Pero en Diana Campos, ni eso.

Diana Campos… Mi instinto me decía que debía inspeccionar con lupa su vida y la de Gonzalo Feomorel, tanto individualmente como el tiempo que pasaron en pareja. Estaba dispuesta a analizar en profundidad sus trayectorias vitales y no parar hasta dar con algún recoveco que me mostrara la solución. De la misma forma que la misteriosa flecha señalaba el monte de Venus de las tres desgraciadas mujeres.

—A ver si de una puta vez se escanea todo esto.

Mónica se quejaba de la cantidad de documentación que ocupaba gran parte de la sala más grande de nuestra unidad.

—Pronto se digitalizará todo, ya verás —dijo Vicente, que salía de su despacho en dirección al del comisario.

Lo expresó con un tono de paciencia infinita que evidenciaba la falta de confianza en que eso se hiciera en un plazo razonable.

—¿Antes o después de que nos instalen manos libres en los K? —le pregunté con intención.

—A la vez —respondió con ironía mientras desaparecía por el pasillo.

Lo dijo con una sonrisa, distendidamente. Estaba relajado. Se notaba que su ascenso se aproximaba.

—Estoy en el despacho pequeño —dije a mi colega para que me tuviera localizada.

Se encogió de hombros con resignación. Quizá esperaba que le echara una mano en su labor.

Conecté el ordenador. Después de encontrar los documentos que estaba buscando, los copié archivándolos en una carpeta que titulé «Pasado y presente de Gonzalo Feomorel». Decidí que los examinaría sin prisas. Quizá la clave estaba en algo sutil, aparentemente sin importancia y que se nos habría pasado desapercibido por haber ido demasiado deprisa. El tiempo no es algo que sobra cuando nos enfrentamos a un caso como este.

Empecé por Diana Campos. No hallé nada que fuera anormal a primera vista, aunque detesto emplear esa palabra. Mejor diría algo que no encajase en el rompecabezas de su vida. Licenciada en Derecho por la Universidad de Salamanca. Tenía un hermano funcionario que vivía en Barcelona. Su madre estaba internada, también en la Ciudad Condal, en una residencia para pacientes de Alzheimer. Su padre había fallecido dos años antes. Llevaba tres lustros en la Policía Científica. Había ido ascendiendo poco a poco hasta convertirse en jefa de Delitos Violentos. Repasé los testimonios que recogimos a las personas de su entorno, como vecinos y compañeros, y todos coincidían en calificarla como una persona seria, aunque muy afable. No constaba que hubiera incurrido en algún grave error que desembocara en una condena no justificada, lo que hubiera podido llevar a pensar en una venganza.

Gonzalo Feomorel y ella eran pareja desde hacía aproximadamente dos años. Ninguno de los dos tenía hijos ni habían estado casados con anterioridad. No constaba que la pareja tuviera aficiones raras: tríos, intercambio de parejas, sadomasoquismo o cosas por el estilo. En definitiva: nada.

Cerré el documento de Word y empecé a investigar a Feomorel. Recordaba que cuando hicimos la primera inspección, averiguamos que había sacado las oposiciones para el Cuerpo Nacional de Médicos Forenses en el año 1999. Una vez superado el examen, fue destinado durante los dos primeros años en Granada y posteriormente se hizo con una plaza en Madrid. Eso significaba que tenía cuarenta y dos años cuando comenzó a ser forense. Yo no había dado importancia a ese dato, pero de repente me llamó la atención. Pensé, por lógica, que antes se tuvo que dedicar a otra cosa. A no ser que empezase a trabajar a una edad tan tardía. Pero eso era algo que consideré improbable, dada la generación a la que pertenecía. En su juventud era muy inusual que la gente viviera dependiente económicamente de sus padres más allá de la treintena.

En efecto, comprobé que antes había sido endocrinólogo pediátrico durante diecisiete años. Su expediente universitario no podía ser mejor. Un alumno de primera. A los veinticuatro ya había terminado la carrera y estaba ejerciendo. Dejó de hacerlo en 1997, y desde entonces hasta que comenzó a trabajar en la otra especialidad pasaron dos años. No habíamos prestado atención a esta primera parte de su biografía, pues no la consideramos en principio digna de interés de cara a la investigación.

¿Qué es lo que le haría decidir dar un giro así en su carrera, después de tanto tiempo siendo especialista en niños? ¿A qué se dedicó durante los dos años que transcurrieron hasta que cambió de ocupación? La respuesta a este último interrogante era sencilla: supuse que a estudiar los temas de una oposición bastante complicada. Descubrí que había sacado la mejor nota de la convocatoria y, para conseguirlo, presumiblemente se habría dedicado con intensidad a prepararla.

En cualquier caso, reemplazar la dedicación a personas que estaban comenzando a vivir por otras que, al menos una buena parte de ellas, ya habían terminado de hacerlo, me pareció extraño. La medicina es una profesión vocacional y la gente que empieza a estudiarla lo hace, salvo excepciones, sabiendo qué especialidad va a elegir desde que entra en la facultad. Quien se matricula no quiere ser médico en abstracto, sino cirujano, psiquiatra, ginecólogo u otra especialidad concreta. En mi época de estudiante de medicina, antes de presentarme a policía, conocí a algunos compañeros que cambiaron de opinión a la hora de escoger especialidad. Sin embargo, no sé de nadie que lo hiciera después de empezar a practicarla. Por otra parte, lo habitual en los doctores es hacer justo lo contrario de Feomorel, es decir, especializarse cada vez más en su disciplina. Consolidar una experiencia y unos conocimientos, y ya en posesión de ese bagaje, dar carpetazo a diecisiete años de vida profesional para empezar desde cero no me parecía muy coherente. Tan incongruente como vaciar una botella de buen vino por el desagüe.

Seguí leyendo y comprobé que durante su anterior etapa había ejercido en la clínica Infansalus.

—¿De qué me suena? —pensé, rebuscando en mi memoria ese nombre que me resultaba, sin saber la razón, tan familiar.

Busqué por internet la web del citado hospital.

Los médicos especialistas de Infansalus ofrecen una atención integral de las enfermedades de la infancia y adolescencia. Somos especialistas en el diagnóstico y tratamiento de malformaciones y enfermedades raras.

En la portada aparecía un bebé sonriente a quien la madre besaba feliz.

Dudaba mucho que los padres que se vieran obligados a tratar a su hijo de una dolencia semejante fueran tan dichosos como transmitía la fotografía. Me chocaba que publicitasen el centro como si fuera un mero producto de consumo. Me puse a navegar por la página.

Un gran equipo de profesionales respaldados por las últimas tecnologías le garantizan la mejor atención para sus hijos.

Busqué en la sección de especialidades, la de endocrinología. Pinché el enlace. El doctor Santiago Montalbán Vega era el jefe de la unidad. Seguí leyendo.

El paciente, lo más importante para nosotros.

Nuestros valores: calidad, respeto, responsabilidad, innovación.

—¡Loren! —Di un respingo cuando Mónica me tocó el hombro—. Tía, ¿estás sorda? Llevo llamándote un buen rato por el teléfono interno y tú ni puto caso.

Yo tampoco comprendí cómo no lo había oído teniéndolo justo al lado derecho del ordenador.

—Hay que ir a San Blas. Tenemos un herido por arma de fuego.

—¿Algún muerto?

—No.

—Entonces, ¿por qué no se ocupa la comisaría de distrito? —dije con cierto fastidio.

—Porque parece que el disparo ha sido dirigido a un órgano vital. Vamos, que se entiende que el agresor tenía intención de matar. Creo que la víctima está bastante grave.

—¿Tienes más datos?

—No sé mucho. Pero por las características de la agresión, yo diría que hay drogas de por medio —dedujo mi compañera.

Se asomó a la pantalla de la computadora.

—¿Has averiguado algo que ignoremos?

—Estoy en ello… —le dije sin quererle dar por el momento más detalles.

Apagué el ordenador.

No hacía calor, pero, de repente, empecé a sudar como si lo hiciera.

CAPÍTULO 36

Aquel teléfono obsoleto me resultó de gran utilidad. Me encantaba su diseño, con teclas y tan pequeño…, muy diferente al de los modernos smartphones, táctiles y con esa gran pantalla… Se creen que con ellos tienen el mundo en sus manos, cuando es al contrario. Ese diabólico elemento te controla la vida. Hace pocos años hubieran sido objetos de ciencia ficción. Y a mí nunca me ha interesado la fantasía. Tampoco el futuro. Yo manejo los hilos. Lo virtual no me interesa. No me lo puedo permitir.

Disfrutaba con ese viejo terminal creyendo que disponía de una pieza de anticuario. De una reliquia. Tengo debilidad por lo exclusivo. Además, solamente me interesan los teléfonos para hablar. Ya sabes que a mí no me gusta enviar mensajes de texto ni navegar por internet con ellos, para eso tengo ya el ordenador. Me pondría muy nervioso que, gracias a Google, todo el mundo pudiera saber el lugar donde me encuentro en cada momento. Tampoco me atraen las redes sociales. Por todo ello fui renovando, no recuerdo desde cuándo, el saldo de la tarjeta.

No es que quisiera hacer un favor a esa presentadora tan recauchutada, pero tenía que reconocer que su programa era perfecto para mis fines. Por otro lado, era también la directora, por tanto, quien decidía los contenidos y la manera de exponerlos a la audiencia. Ideal.

La primera vez que me puse en contacto con ella tardó en reaccionar. A esas horas, Madrid estaba prácticamente vacío de gente, aunque desfilaba el suficiente número de vehículos para que mi conversación tuviera la privacidad suficiente y no pudiera ser escuchada por algún vecino de los edificios cercanos. Me puse a recorrer la calle de Alfonso XII. De arriba abajo por la acera del parque del Retiro. Lástima que a esas horas estuviera todavía cerrado. La Puerta de Alcalá estaba hermosamente iluminada.

Sonó el teléfono de forma reiterada, pero ella no respondía. Tal vez estuviese dormida. O quizá la pillé echando un polvo, quién sabe… Al fin, escuché el clic.

—Diga.

A pesar del atontamiento, identifiqué su voz.

—Tengo información de gran interés para usted —dije con contundencia.

—¿Quién es?

—Alguien que va a aumentar en varios puntos la audiencia de su programa.

Detecté que al escuchar la palabra mágica se espabiló de golpe.

—¿Sabe qué hora es?

—Si hubiera llamado más tarde, lo que le voy a contar ya no sería primicia. Y yo sé que a usted le gusta ser la número uno. Le aseguro que me lo va a agradecer.

Tenía que ser lo suficientemente convincente para que no me colgara. Supuse que tendría llamadas de lunáticos pero también otras que le proporcionarían información de calidad, dadas las características de su espacio televisivo. Mi instinto me dijo que ya me había convertido en el centro de su atención. Sonreí. Se me apareció la imagen del Tío Gilito, con el símbolo del dólar impreso en cada uno de sus ojos. Hubo unos instantes de silencio. Sospeché que para ordenar sus ideas y descubrir si se trataba de una broma o, por el contrario, de algo que le reportaría beneficios.

—¿A qué se refiere?

—¿Tiene a mano algo para apuntar? Se lo digo porque no lo pienso repetir y, como le voy a aportar bastantes detalles, algunos de ellos muy técnicos, sería una pena para mí, pero especialmente para usted, que se le olvidaran.

La puse en alerta. Pretendía que se sintiera incómoda. Las riendas las llevaba yo y no quería perder el tiempo dando pie a que pusiera en marcha sus resortes de gran estrella mediática.

—Ya está. Dígame.

Después de los segundos precisos de suspense para mantenerla en vilo sin que me colgara, le transmití la información privilegiada. Me preocupé de hablar despacio. No solo para que no se le escapara un ápice de mi discurso, sino también para colmarlo de seriedad y aplomo. Intercalé algunos silencios. Ella ni respiraba. Me escuchó sin interrumpirme hasta que terminé mi fascinante relato. Buena chica. Aunque eché de menos que expresara algo de emoción. Me sentí un poco frustrado. Igual que un virtuoso del piano que ejecuta una partitura complicada con maestría y, aun así, deja indiferente al público. Pocos tienen la suficiente sensibilidad para apreciar la excelencia.

—¿Y cómo sé yo que todo esto es cierto? —preguntó con desconfianza.

—No le voy a dar ninguna explicación ni voy a intentar convencerla de nada. Haga usted uso de lo que le he dicho como considere oportuno. Claro que también puede despreciarlo y, en consecuencia, ignorarlo y hacer como si esta conversación no hubiera tenido lugar. Usted verá.

Unos segundos de silencio me indicaron que no se esperaba mi respuesta.

—¿Le puedo preguntar por qué me cuenta todo esto a mí?

—Porque es de justicia. —En este punto no pude resistirme a hacer una pausa dramática para subrayar lo que venía a continuación. Puse especial cuidado en vocalizar perfectamente, incluso imposté ligeramente la voz—: Y el culpable tiene que pagar.

Colgué sin darle tiempo a hacer comentario alguno. El engranaje se había puesto en marcha. Estaba seguro de que haría lo que yo esperaba. Conozco los mecanismos que mueven a la gente, sobre todo a tipas de su calaña.

En la segunda ocasión elegí el paseo del Pintor Rosales. Justo en el momento en que escuchó mi voz a través del terminal, percibí su nerviosismo. Cambió el tono. Se oía un característico ruido de fondo. Imaginé que estaba en el coche y tenía conectado el manos libres. Al contrario que la primera vez, reaccionó de inmediato.

—Aguarde un momento. Voy a aparcar.

—Dese prisa, no tengo mucho tiempo —le dije, actuando como ella lo haría cuando estuviera con alguien que no le interesara demasiado.

—Estoy lista.

Sentí cómo desconectaba el dispositivo y comenzaba a hablar sin el altavoz. Oí una voz masculina de fondo preguntándole con quién hablaba.

—¡Calla! —le ordenó de malos modos.

Supuse, por la forma de dirigirse a su acompañante, que debía de ser su marido. No se habla de esa manera a un amante o a un amigo.

—Mujer, no trate así a su esposo —le dije, carcajeándome interiormente.

—¡Dame un boli y papel! —le pidió en el mismo tono sin reparar en mi comentario.

—¡Bravo! Ya se sabe la lección —le comenté.

Una tía práctica. Al grano y sin miramientos ni contemplaciones. Esta vez, como propina, le conté que el asesino había usado unas pinzas de Gillies. Me sorprendió de nuevo la frialdad con la que recibió los escabrosos datos que le suministré. Ella, que siempre se mostraba tan compasiva con las víctimas…

—¿Es todo? —me preguntó al notar que me callaba.

Su voz sonaba bronca y dura, en contraste con el tono meloso que daba a sus intervenciones públicas. Me preguntaba qué pasaría por su cabeza.

—¿Le parece poco? —le contesté con ironía. Proseguí después de percibir que no tenía intención de responder a mi pregunta—: Quiero que tenga claro que su programa me interesa muy poco. No obstante, sé que le viene muy bien esta información. Y quiero que sea consciente de que no lo hago para hacerle un favor, sino por algo mucho más importante.

—¿Por qué?

—Porque el culpable tiene que pagar.

Como en la llamada anterior, acabé la conversación sin más miramientos. Con las mismas palabras. Para que se grabara la frase en su mediática cabecita. Quería que no olvidase en ningún momento lo que me había motivado a ponerme en comunicación con ella.

Con esta segunda conexión di por terminado el primer capítulo de mi cometido. Me intrigaba cómo iba a tratar el contenido de mi narración en su asqueroso espacio. Me gustó que llevase al plató a un criminólogo. Le dio un aire de profesionalidad, pero a la vez muy comercial. Tal y como yo pretendía que fuera. De hecho fue líder de audiencia ese día. Perfecto.

Ahora lo único que faltaba era la traca final.

Había llegado el momento de explayarme directamente con él. No me gusta infligir sufrimiento a quien no se lo merece, pero hay seres que se han ganado a pulso ser torturados. Y él es uno de ellos. Tajantemente. Sin discusión.

Sabía que, al recurrir a la televisión, el tormento sería más intenso, ya que no podría sacar esos dos crímenes de su mente un solo instante. Todo el mundo hablaría de ello… a todas horas… Claro que ni se podría esperar lo que vendría después…

CAPÍTULO 37

—¿Te dice algo el nombre de Infansalus? —le pregunté a Mónica.

—¿Eso qué es?

—Un hospital especializado en enfermedades infantiles.

—Ni puta idea, ¿por qué? —me respondió, más preocupada por sacar la sirena de debajo de su asiento para colocarla en el techo del coche que de cualquier otra cosa.

Constaté por su respuesta que el hecho de que el nombre de la clínica me resultase tan familiar nada tenía que ver con algún asunto del que nos hubiéramos hecho cargo.

Arranqué mientras ella abría la guantera para conectar el interruptor del sonido. De esa forma llegaríamos enseguida al barrio de San Blas para atender la incidencia que teníamos que cubrir.

Durante el trayecto, Mónica recopiló por teléfono la información del caso del que íbamos a ocuparnos. Al contrario de lo que parecía, no se trataba de un ajuste de cuentas por un asunto de drogas, ni de un intento de robo. Ni siquiera de un yonqui con mono buscando desesperadamente una dosis. Resultó ser un episodio de lo más absurdo entre una pareja y un individuo al que no conocían. La víctima y su novia eran muy jóvenes, apenas habían cumplido los veinte años. El agresor era algo mayor y estaba fichado. Había sido detenido en varias ocasiones por atracos de poca monta.

Mientras mi compañera terminaba de tomar los datos del suceso, yo no paraba de dar vueltas al pasado de Gonzalo Feomorel.

—Parece que no existe móvil que motivara el delito —resumió después de colgar.

Tardé unos segundos en darme cuenta de que se refería al caso de San Blas.

—¿Entonces? —le pregunté ya centrada en la cuestión.

—Puede que al atacante no le gustaran los chistes que contaba la víctima —dijo Mónica, encogiéndose de hombros—. Estás muy roja —constató al mirarme.

Tuve que frenar de improviso. El conductor de un Seat Ibiza no se apartaba a pesar del ruido de la sirena. Comprobamos, cuando al fin pudimos pasar a su lado, que llevaba unos cascos puestos.

—¡Pero mira que es cenutria la gente! ¡El tío tan tranquilo escuchando su musiquita o hablando por el móvil! Si fuéramos con más tiempo le metíamos en un marrón.

—¿Sabes a qué se dedicaba Feomorel antes de ser forense?

—Pues ahora que lo dices… ni idea. Solo recuerdo que sacó el número uno de su promoción cuando se presentó a las oposiciones para sacar plaza. Me llamó la atención porque pensé que debía de ser un cerebrito. Pero no sabía que hubiera ejercido otro oficio antes.

—Era pediatra, bueno no exactamente. Endocrinólogo pediátrico.

—¿El rajamuertos puericultor? ¡Pues sí que dio un giro a su carrera!

—Sí. ¿No te parece curioso?

—Un poco. Aunque me choca más su vocación de psicópata —comentó con un toque de humor negro.

—Suponiendo que sea el verdadero responsable de los crímenes y que los haya cometido de la manera que parece… —maticé.

—Sí, claro. Pero ¿qué tiene de extraordinario?

—En principio, nada. No sé… Me extraña que cambiara de especialidad después de haberse afianzado en la otra durante un montón de años.

—¿Y a qué se dedica exactamente un endocrinólogo pediátrico?

—Deduzco que a las mismas patologías que el mismo especialista para adultos, solo que se ocupa de niños. He mirado por encima la web de la clínica en la que trabajaba. Allí dice que son expertos en malformaciones y en enfermedades raras. No sé, me ha dado por pensar, siguiendo la hipótesis de que los crímenes fueran cometidos por alguien que quisiera vengarse de él, que podría estar relacionado.

—¿Te refieres a algún padre cabreado que considerase que había tratado de forma incorrecta a su hijo?

—Sí. Alguien que se esté tomando la justicia por su mano.

—Lo cierto es que el corporativismo de los médicos hace que los errores que cometen casi siempre queden impunes —dijo, refrendando mi teoría.

—Tal vez me esté columpiando, pero los tiros podrían ir por ahí.

Tardamos apenas diez minutos en llegar al lugar donde se había cometido el intento de homicidio. Era una zona de edificios de baja calidad. La ropa tendida en las terrazas contribuía a la imagen degradada del barrio.

El novio de la chica se encontraba dentro de la ambulancia del SAMUR. La muchacha, abatida, estaba en la calle sentada en el bordillo de la acera justo delante de una tienda de alimentación regentada por orientales. Hablaba con un policía de Seguridad Ciudadana.

—Ya me ocupo yo —dije al agente.

—¿Qué ha ocurrido? —pregunté a la chica, sentándome a su lado.

—Pues que el menda ese ha disparao a mi novio —dijo señalando al Z donde habían metido al agresor—. ¡¡¡Cabrón!!! —le insultó a gritos, muy alterada.

Sus pupilas dilatadas revelaban que había consumido algún tipo de estupefaciente.

—Tu chico está siendo atendido —la tranquilicé—. ¿Le conocíais?

—¡Qué va!

—¿Por qué han discutido tu novio y él?

—¡Si no han discutido! El tío ese me ha empezao a tirar los tejos aprovechando que mi novio ha entrao en el chino pa comprar unas birras mientras yo me quedaba fuera fumando un cigarro. Entonces yo le he dicho que estaba acompañada y que me dejase en paz. Pero él seguía insistiendo. Entonces yo le he llamao payaso. Se ha puesto como loco el muy animal.

—¿Qué ha hecho?

—¡¿Que qué ha hecho?! Ha empezao a insultarme. Lo más suave que me ha dicho es que soy una puta calientapollas. Cuando mi novio ha salido de la tienda y ha preguntao qué pasaba, le ha dicho que ninguna tía se ríe de él. Entonces ha ido a por mí pa sacudirme. Mi chico le ha empujao y le ha tirao al suelo. Justo en ese momento ha sido cuando el muy bestia ha sacao la pipa y le ha disparao. ¿Puedo ver a mi novio? —preguntó angustiada.

—De momento, no. Pero no te preocupes, te mantendremos informada —le dije, intentando sosegarla.

Corroboramos su versión con cuatro testigos que habían presenciado el suceso. Todos coincidían en que, como suele ser habitual en estos casos, tanto la pareja como el agresor, iban bastante colocados.

—¡Hay que ser gilipollas! —me susurró Mónica en un aparte no comprendiendo la desmesura de la situación.

Entonces recordé algo que había leído recientemente.

—¿Sabes que se hizo un experimento en el que se pidió a un grupo de hombres que explicaran qué temían de las mujeres?

—¿Que sean más listas? —intentó adivinar, ajustándose las gafas.

—No exactamente. Contestaron que lo que les daba miedo era que se rieran de ellos. Al hacer la misma pregunta a ellas, la respuesta fue que las mataran.

—¡Joder! Pues han retratado al dedillo lo que ha pasado hoy aquí —dijo sorprendida.

—Eso parece. Las mujeres se pueden reír, pero los hombres matan. O lo intentan, como en este caso.

—Pues sí que les juega malas pasadas la testosterona, sí…

—Ya te digo. Sobre todo a los tíos jóvenes. Si lo recuerdas, la estadística dice que, en esa franja de edad, morir en un incidente violento o en un accidente de tráfico por conducir de forma temeraria es más frecuente entre ellos que por cualquier otra causa —dije, trayendo a mi memoria datos aprendidos en el curso de preparación para ser policía.

—Como también que las mujeres jóvenes tienen más probabilidad de ser atacadas o asaltadas sexualmente que de sufrir cáncer o de tener un accidente —añadió ella.

El SAMUR transportó al herido, y yo di orden a uno de los funcionarios de Seguridad Ciudadana para que se llevase a la chica y a los testigos con el fin de tomarles declaración más tarde.

Al autor del delito le leímos sus derechos y un Z le condujo a los calabozos de Tetuán.

De camino de vuelta solicité a Mónica que se ocupara ella de los trámites a seguir. Parecía un caso sencillo, de los que Vicente encuadraría en el tercer grupo de su estudio, el de las peleas puntuales. Los homicidios o intentos de homicidio incluidos en este apartado son los más simples en lo que a nosotros respecta, por eso consideré que las dos éramos innecesarias para gestionarlo.

—Voy a ver qué husmeo en la clínica esa —comenté a mi colega.

—Ok.

—Pero no me dejes con el culo al aire si te pregunta Vicente por mí.

—Tú recopila información, que yo me ocupo de tu culo.

Liberada de este caso menor ya podía volcarme de lleno en la nueva línea de investigación del popularmente llamado «caso ClítoriX».

La dejé en la puerta de acceso a nuestras oficinas y me dirigí, ya sin la sirena, a la calle de Pedro de Valdivia, donde se encontraba la sede de Infansalus.

El hospital estaba situado en una zona residencial de viviendas unifamiliares entre el paseo de la Castellana y la calle Serrano. Ello hacía que, aunque se tratara del centro de Madrid, reinara una gran calma y silencio. A la clínica pertenecían las tres plantas de un enorme chalé que ocupaba gran parte de la manzana.

Estacioné el coche en el aparcamiento del edificio. En lugar de acceder al interior a través del ascensor, salí a la calle para entrar desde fuera. La dos grandes puertas correderas que daban acceso a la clínica se abrieron automáticamente. Se podía subir al vestíbulo mediante una rampa o por unas pocas escaleras. Opté por los peldaños. Una vez dentro, me encontré a la izquierda con un mostrador a modo de recepción general y a la derecha, junto a los ascensores, los paneles que indicaban dónde se localizaban las diferentes secciones del hospital. El suelo era de dos tipos de mármol, blanco y rojo. La calidad y los acabados de la construcción indicaban que se trataba de un centro exclusivo, muy diferente a los de la Seguridad Social. Busqué en el panel a cuál de los tres pisos tendría que dirigirme. Las consultas de endocrinología pediátrica se encontraban en el tercero. Tomé el ascensor. Una voz indicaba el número de planta cada vez que se paraba. Cuando llegué a mi destino tuve una sensación extraña. Aquel lugar me resultaba familiar, como si hubiera estado allí antes. Las plantas que decoraban la estancia, el cartel enmarcado de un paisaje de Pisarro y la foto apaisada del estanque del parque del Retiro con la estatua de Alfonso XII al fondo aumentaron esa sensación de déjà vu.

En la sala de espera había unos cuantos niños acompañados de sus respectivos padres, y una adolescente que calculé tendría unos catorce años con alguien que imaginé sería su madre. Mis ojos se cruzaron con los de la chica. Tenía una mirada triste. Me intrigaba la razón por la que se encontraría en aquel lugar.

—Dígame —me sacó de mis pensamientos la recepcionista.

—Necesito hablar con el doctor Montalbán Vega.

—¿Tiene usted cita?

—No, pero se trata de un asunto importante —le dije, enseñándole mi placa discretamente para no alarmar ni incomodar a las personas que allí se encontraban.

Me miró con atención intentando escudriñar el motivo de mi visita.

—Un momento, por favor.

Salió del mostrador y desapareció por el corredor. Regresó a los pocos minutos.

—Por ese pasillo, el cuarto despacho a la derecha —me indicó, señalando con el dedo índice.

Durante el corto trayecto, me llamó la atención el silencio que reinaba en toda la planta. Era extraño, dada la cantidad de niños de corta edad que allí se encontraban. Llamé suavemente con los nudillos.

—Adelante.

Una vez hube entrado y cerrado la puerta tras de mí, Santiago Montalbán Vega me hizo un gesto para que me sentara frente a él. Se apoyó en la mesa cruzando las manos y se dirigió a mí.

—Usted dirá.

Era un hombre bastante grueso. Calculé que rondaría los sesenta años y me dio la sensación de que llevaba peluquín. No podría decir la razón, pero me pareció bastante siniestro.

—¿Conoce usted al doctor Gonzalo Feomorel?

—¿Se refiere usted al forense del que se habla en la prensa acusado de esos crímenes sexuales?

—Sí, en efecto.

—Fuimos colegas durante un tiempo.

—¿Qué recuerdo tiene de él?

Tardó en contestar.

—Aunque no le conocí mucho, pues a los pocos meses de entrar yo aquí él abandonó la clínica, le recuerdo como un hombre vanidoso y egocéntrico. Convencido de estar siempre en posesión de la verdad. Ya sabe, esa gente que va por la vida con actitud salvadora y que piensa que está siempre por encima de los demás…

—¿Sabe usted la razón por la que dejó su plaza en la clínica?

—¿Según él o según la dirección del hospital?

—Me gustaría conocer las dos versiones.

—De acuerdo. Él justificó su marcha porque decía que había dedicado su vida a esta rama de la pediatría para investigar y hacer aportaciones como especialista, no para convertirse en un expendedor de recetas. Le gustaba tratar a los pacientes con técnicas un tanto… digamos… arriesgadas y extremas. Decía que las enfermedades de las que se ocupaba no se podían tratar como si fueran dolencias comunes. Pero esas técnicas, a veces, no estaban suficientemente contrastadas, por motivos obvios.

—No le entiendo —le dije sin captar lo que para él parecía ser muy claro.

—Tenga usted en cuenta que tratamos anomalías genéticas y malformaciones infantiles no solo graves, sino también raras. Con las limitaciones que ello supone.

—¿Cuáles son esas limitaciones? —pregunté, sintiéndome profana en la materia.

—Los protocolos no suelen estar tan claros como cuando se tratan enfermedades comunes. Y Feomorel optaba con demasiada frecuencia por tratamientos controvertidos.

—¿Quiere usted decir no suficientemente contrastados?

—Sí. Y eso a veces no era entendido ni compartido por el resto de los médicos, ni por la dirección de la clínica. Al sentirse incomprendido, tomó la decisión de dedicarse a los muertos porque, decía, al menos ellos no te juzgan. Recuerdo muy bien lo irritado que estaba en la última conversación que mantuve con él, cuando se despidió. Dijo cosas un tanto… ¿cómo decirlo…?, tal vez crueles sea la palabra.

—¿Qué exactamente?

—Por ejemplo, que, aunque sonase despiadado, el mejor médico es el que no se deja influir por los sentimentalismos y se concentra en su cometido. Decía que eso era lo que le diferenciaba del resto de los pediatras y lo que le hacía excepcional en su trabajo. Lo expresó sin pestañear y sin considerar que yo compartía su especialidad y pudiera sentirme menospreciado.

Pude detectar en su mirada una mezcla de indignación y de antipatía hacia el personaje. También un punto de envidia y una velada satisfacción por el destino que le había tocado en suerte. Siguió explayándose.

—Manifestó airado que los padres de las criaturas no daban importancia a que él se hubiera dejado la mejor etapa de su vida preparándose para ser el número uno. Y lo que era peor, según su criterio, que tampoco valoraban el hecho de que consiguiera liberar a sus hijos de la prisión en la que se habían convertido sus cuerpos, proporcionándoles una existencia de calidad. Por todo ello, había optado por dedicar los años que le restaban como profesional de la medicina a una especialidad que, en el caso de tratar con vivos, no le obligara a sanarlos.

—¿Cuál fue la versión del hospital?

—Le dieron la opción de irse o de echarle, con lo que habría supuesto esto último. Escogió marcharse para evitar las consecuencias que podría tener en su historial la mancha de un despido por mala praxis.

—¿Una vez que dejó la clínica volvió a tener usted algún contacto con él?

—En absoluto. Ya le he dicho que fuimos colegas durante un corto periodo de tiempo y por lo demás no nos unía ningún otro vínculo. Me quedé estupefacto cuando me enteré de lo sucedido.

Giró un poco su sillón y se quedó mirando a través de la ventana que estaba tras él. Después de unos instantes volvió a dirigirse a mí.

—No es que fuera una persona santa de mi devoción precisamente, pero jamás le hubiera imaginado capaz de cometer semejantes atrocidades.

Pensé que estaba juzgando irresponsablemente. Nadie debería dar por culpable a una persona hasta que no sea condenada en un tribunal. Sin embargo, no hice ningún comentario al respecto y cambié de tema.

—¿Qué tipo de patologías suelen ustedes tratar?

—Por ejemplo, hiperplasia adrenocortical congénita, disgénesis gonadal, hipospadias, síndrome de Turner, síndrome de Morris…

Mis conocimientos de medicina ayudaban a que todos esos términos me sonasen, aunque no recordaba su significado concreto. Montalbán, al darse cuenta de que estaba hablando de un modo excesivamente técnico, se disculpó.

—Perdone. Los médicos estamos tan inmersos en nuestro universo que pensamos que todo el mundo nos entiende. Para que usted lo comprenda, somos especialistas en trastornos del desarrollo sexual. Me refiero a las múltiples variedades existentes de intersexualidad, nombre actual de lo que antes era conocido como hermafroditismo. Lo que hacemos, entre otros tratamientos, es intervenir quirúrgicamente a niños que nacen con ambigüedad sexual, padecen anomalía gonadal o algún trastorno de los órganos sexuales externos. Nuestra misión es asignarles el sexo que consideramos más adecuado en cada caso. Con posterioridad, les sometemos a los tratamientos hormonales pertinentes y les hacemos un seguimiento durante su infancia y adolescencia. En definitiva, nuestro fin es practicar la política del género óptimo para que el sujeto, al crecer, se sienta plenamente identificado con su identidad sexual.

—¿Sabe usted si el doctor Feomorel tuvo alguna denuncia por parte de la familia de alguno de esos niños al considerar, por ejemplo, que había errado en la asignación correcta del sexo a su hijo o hija?

—No, no me consta. En Infansalus ningún médico ha sido denunciado durante los treinta y siete años que lleva funcionando. Pero estoy seguro de que si Feomorel hubiera permanecido ejerciendo, ahora no le podría decir lo mismo. El temor a que se produjera algo semejante con la mala prensa que eso habría supuesto fue el detonante definitivo para que la dirección del centro forzara su dimisión. Al final creo que él también salió ganando. Con el giro que dio a su carrera, consiguió que fuera imposible que sus «pacientes» difuntos le denunciaran —frivolizó, refiriéndose a su posterior especialidad.

—Muchas gracias por su tiempo, doctor —le dije, dando por terminada la conversación.

—Espero haberla ayudado.

Se levantó educadamente para acompañarme hasta la puerta. Le costó hacerlo, ya que calculé le sobrarían unos quince o veinte kilos. Era médico pero, paradójicamente, no parecía que cuidara mucho su propia salud. Me dio la mano y se quedó observándome.

—¿Es usted vecina de la zona o ha venido antes por aquí? —me preguntó.

—No —respondí extrañada.

—Disculpe la curiosidad. Es que su rostro me resultaba conocido. A lo largo del día veo a tanta gente, que se me mezclan las caras.

No cogí el ascensor para bajar a la calle. Quería estirar las piernas antes de coger el coche. Necesitaba tomar el aire antes de regresar a jefatura. Hacía bueno. Las poco transitadas calles de alrededor y los espacios verdes que las rodeaban me incitaban a perderme sin rumbo fijo. Mientras paseaba alrededor de la Residencia de Estudiantes, me encontré con tres gatitos. No tendrían más de una semana. Deduje que la madre estaría cerca, pues alguien había dejado un plato con comida para un animal adulto y un recipiente lleno de leche. Me puse en cuclillas junto a ellos y estuve acariciándolos. Eran preciosos. Pensé incluso en llevarme alguno a casa, pero velozmente deseché la idea: parecía que estaban cuidados y no quería dejar a su madre sin uno de sus cachorros. De repente, un desfile de figuras inconexas invadieron mi cabeza. Los tiempos se mezclaban, como en un peculiar flash-back. Imágenes de mis padres cuando eran más jóvenes, de mi hermana siendo niña y de Andrés, embarulladas con el rostro de la adolescente de ojos tristes que estaba en la sala de espera y con distintos personajes a los que nunca había visto antes. Todos absurdamente relacionados entre sí, como en un cuadro de Magritte. Un murmullo infantil provocó que volviera a la realidad. Miré a mi alrededor y vi a un grupo de niños de nueve o diez años que miraban fijamente al grupo de cachorros. Alguien había estrangulado a uno de ellos hasta matarle. Me pareció increíble que me hubiese distraído tanto como para no haber reparado en ello. Me puse en pie para recriminarlos, pero al ver mi expresión salieron de estampida.

Tan pequeños y ya tan hijos de puta, dije para mis adentros.

Miré el reloj. Había transcurrido casi una hora desde que salí de la clínica. Yo tenía la sensación de que apenas fueron diez minutos. Al fin, regresé a por el coche. Lo saqué del aparcamiento y tomé el paseo de la Castellana. Solo cuando me alejé un buen tramo de aquel lugar logré desprenderme de la imagen del pequeño felino maltratado hasta la muerte, y de la extraña sensación de déjà vu que había tenido durante todo el tiempo que permanecí en la clínica Infansalus.

CAPÍTULO 38

—¿Alguna novedad?

Oí la voz de Mónica a mi espalda mientras me dirigía al pequeño frigorífico del cuartito de relax para sacarme una Coca-Cola light. Tenía la misma sensación que si me hubieran pegado una paliza o corrido medio maratón. Necesitaba un poco de cafeína.

Ella estaba repanchigada en una de las butacas. Se enfrascaba en esa manía tan suya de arrancarse cabellos de la cabeza y mirarlos al trasluz. Por su actitud relajada, deduje que ya había terminado con las tomas de declaración del caso de San Blas.

—Me he pasado un buen rato indagando en la clínica. Luego te cuento. Prefiero comprobar unas cosas antes —respondí.

—¿Me alcanzas un zumito?

Cogí un botellín de zumo de melocotón, su preferido. Al acercarme a ella para dárselo reparó en mi rostro.

—Tienes ojeras. ¿Te encuentras mal?

—He tenido días mejores —le respondí, abriendo la lata de cola—. ¿Cómo ha ido lo de San Blas?

No quería perder tiempo, así que no esperé a que me respondiera. Con un gesto le indiqué que me acompañara y me encaminé en busca de un despacho vacío. Ella se levantó de su sillón para ir poniéndome al corriente a la vez que andaba junto a mí.

—El choni va a librarse de milagro. La bala le ha hecho un buen destrozo. Unos centímetros más a la izquierda, se le instala directamente en el corazón, y palmando que es gerundio. Ha tenido suerte. Está en la UCI, pero parece que ya fuera de peligro. Habrá que esperar un poco para tomarle declaración.

—¿Y respecto al agresor?

—Se ha arrepentido y ha pedido perdón a la novia del herido.

—Seguramente más por miedo a agravar su responsabilidad penal que por verdadero arrepentimiento.

—Sí. Se ha dado cuenta del marrón que se le viene encima. Lo cierto es que estaba muy suave. Nada que ver con el gallito que montó el número. Aunque anteriormente se había metido en bastantes líos, este es el más serio.

—Sobre todo si la víctima tiene secuelas —maticé.

—¡Menudo pájaro! El tío parece un elemento de cuidado. Aunque iba de corderito a mí no me la da ni-de-co-ña… —dijo, vocalizando esto último con nitidez para subrayarlo y gesticulando teatralmente.

—Lo bueno es que el asunto nos va a dar poco trabajo —suspiré aliviada.

—No viene mal un poquito de aire fresco después de tanta cosa rara y compleja. Lo digo, más que nada, para poder centrarnos y que no se nos escape ningún detalle de la obra del Tarantino de los cojones.

—Bien. Pues ya que lo dices y que has terminado de momento con esto, no estaría mal que, mientras yo busco unos datos por internet, tú fueras a la calle del Sándalo.

—¿A casa de Feomorel? ¿Pero para qué? Si ya no pintamos nada allí…

—No exactamente a su edificio. Ya sabemos que no hay cámaras de seguridad. Pero me extraña que tampoco haya instalada ninguna en los inmuebles colindantes. Quizá tengamos suerte y encontremos algo. Si no es en la misma calle, en alguna de las adyacentes.

—Eres muy optimista. En el caso de que algún hipotético dispositivo hubiera grabado algo, hay que esperar que no hayan borrado ya las imágenes de aquel día.

—Yo tampoco creo que demos con algo de interés, pero debemos controlar todos los pormenores.

Me miró escéptica.

—No se pierde nada por verlo —insistí.

—Lo que usted diga, jefa —bromeó, haciéndome el saludo militar—. ¿Algo más?

—Sí. ¿No hay cerca de allí una pastelería Mallorca?

—Creo que me pareció ver que había una en la avenida de los Andes, ¿por qué? —preguntó intrigada.

—Por nada relacionado con el caso. De repente me ha apetecido zamparme un par de torteles recién hechos.

Me di cuenta de que la caminata por los alrededores de la clínica me había abierto el apetito. Miré el reloj. Eran ya las cinco y cuarto de la tarde. Con tanta actividad me había saltado el almuerzo. Con razón tenía hambre. No obstante, cambié de opinión.

—Pensándolo bien, olvídalo porque entre que vas y vienes se te va a hacer muy tarde. Además, estarás cerca de tu casa. Bajaré a la cafetería a tomar algo. No merece la pena que vuelvas. Llévate el K. Mañana me recoges y venimos juntas. Los torteles los dejamos para otro día. Y encima engordan demasiado.

—Sí, pero están tan buenos… —dijo, guiñándome un ojo.

Recogió su bolso de tela y se dirigió al ascensor.

Hinojosa y Gálvez venían discutiendo sobre algo relacionado con el partido que había jugado el Real Madrid el día anterior, cuando se cruzaron con Mónica. Yo me encerré en el despacho pequeño. Aparte de encontrarse libre en ese momento, estaba suficientemente alejado de donde se instalaron mis dos compañeros. Quería evitar tener que escuchar sus opiniones sobre si el árbitro se había equivocado al pitar un penalti, cosa que, por descontado, me traía absolutamente al pairo.

Revisé el cajón de las chucherías a ver si encontraba algo para engañar el hambre. Encontré una bolsa de doritos, unos cacahuetes y una tableta de chocolate negro Valor con almendras. Me apetecía algo dulce, así que opté por esto último. Mientras me comía unas cuantas onzas, conecté el ordenador y reanudé la labor en la que me encontraba inmersa inmediatamente antes de ir a San Blas.

En esta ocasión, escribí en la barra del buscador el nombre del doctor Gonzalo Feomorel junto a las palabra «intersexualidad». A primera vista solo aparecía información sobre él como forense. Lo intenté con «hermafroditismo». Nada. Estuve un buen rato introduciendo diferentes términos relacionados sin éxito alguno. Justo cuando estaba a punto de darme por vencida, me topé con una web titulada «Tesis, ensayos y artículos especializados en la red». Se trataba de una página dedicada a albergar trabajos de investigación en diversas disciplinas del conocimiento, en especial dentro del campo de la ciencia. Los propios interesados eran los que colgaban allí sus estudios. Si no encontraba nada, decidí que abandonaría. Al incluir en la búsqueda avanzada de la citada web las palabras «adjudicación de género» apareció lo que estaba rastreando.

—¡Bingo! —exclamé con la boca llena.

El título era jugoso. «Intersexualidad. En busca de la optimización del género». Estaba fechado en 1993. En la ficha de presentación, leí que en su día se publicó en la revista Gaceta Sanitaria. Sin embargo, no se colgó en la web hasta el 22 de noviembre de 2001, después de que su autor aprobara las oposiciones para ejercer como médico forense. Con lo cual, ya hacía algún tiempo que había dejado de ejercer como endocrinólogo pediátrico. ¿Pretendía que su trabajo pasase a la posteridad digitalizando el citado documento para que estuviera disponible en internet para cualquiera? Lo que sin duda parecía indicar era que no había dado carpetazo definitivo a su anterior especialidad.

El estudio comenzaba recogiendo un dato sorprendente: el porcentaje de intersexuales entre la población española es semejante al de pelirrojos. Nunca hubiera pensado semejante cosa. Entonces, ¿por qué casi todo el mundo conoce a algún pelirrojo, pero nadie a un hermafrodita? De pronto, recordé que Diana Campos era pelirroja. ¿Otra coincidencia? Quizás. Aunque me inclinaba a pensar que lo único que mostraba era que nuestro forense era aficionado a lo poco común en todas las facetas de su vida.

A continuación, el doctor analizaba exhaustivamente los diferentes tipos de este trastorno genético. Cada capítulo estaba ilustrado con varias fotografías en blanco y negro. En la primera de ellas se podía comprobar la ambigüedad de los genitales con los que nació el sujeto. Al lado, aparecían otras con el antes y el después de las diversas intervenciones quirúrgicas. A algunos intersexuales se les asignaba el género masculino, pero a la mayoría se les había transformado en niñas. Esta última intervención consistía en reducir, mediante cirugía, lo que llamaba, dependiendo del caso del que se tratara, micro penes o clítoris hiperdesarrollados. El criterio para decidir el sexo era básicamente el tamaño del tejido eréctil. Es decir, lo que se llenaría de sangre y se endurecería para terminar adquiriendo forma de falo o de clítoris.

Si en principio se opta por asignar al bebé el sexo masculino, hay que comprobar que esa estructura mide más de dos centímetros y medio. Si no es así, sería aconsejable volver a valorar el caso y convertirlo en una hembra. Si, por el contrario, se decide asignar al bebé el sexo femenino, ese órgano debe medir un máximo de trece milímetros. Si tiene un tamaño superior, se consideraría un clítoris demasiado grande, no adecuado a las características fisiológicas femeninas.

Aunque teóricamente el criterio era buscar el género óptimo para la persona, sospeché que lo que hacía convertir a la mayoría en mujeres era el hecho de la mayor complejidad a la hora de construir los órganos sexuales masculinos. En cualquier caso, la pauta del tamaño me pareció, como mínimo, de una peligrosa simpleza.

La intervención más común era la reducción del clítoris.

En la que el cirujano corta el tronco del falo y cose el glande junto con los nervios preservados al muñón remanente.

Algo menos frecuente era la de la recesión del clítoris, en la que el especialista esconde el tronco del mismo bajo la piel de manera que solo asome el glande.

Observando todas esas ilustraciones, parecía que lo que en realidad se les había practicado eran auténticas amputaciones o clitoridectomías.

Feomorel, tal y como hacía constar en su estudio, era partidario de ocultar de por vida a estas personas las intervenciones quirúrgicas a las que habían sido sometidas siendo bebés.

Empezaba a ser consciente del tabú que significaba ser hermafrodita. Me pregunté cuántos intersexuales conocería yo sin saberlo.

Incluso en el caso de que el sujeto conozca su condición, los padres deben eludir hablar de ello.

Según su teoría, si se mantenía en secreto, al niño o niña le sería más fácil identificarse con su identidad sexual. Afirmaba que es posible aprender a ser de un sexo determinado.

Los niños al nacer tienen un sexo neutro, por lo que la identidad sexual es algo que se puede enseñar. Si los progenitores refuerzan el género elegido de forma continuada, es factible enseñar a un niño a ser varón o hembra. Para ello es importante, en la medida de lo posible, realizar las intervenciones cuanto antes.

Como si la identidad sexual se pudiera reducir a algo estrictamente físico…

Después de leer aquello, terminé de entender a qué se refería el doctor Montalbán Vega cuando hablaba de las técnicas arriesgadas y extremas que practicaba Feomorel.

Continué revisando el artículo. No solamente había niños. Encontré también figuras de adolescentes que habían sufrido varias operaciones con objeto de conseguir lo que parecía una vagina rudimentaria. El fin era el mismo que el que me comentó Santiago Montalbán Vega: conseguir que estos seres se sintieran correctamente identificados con el sexo asignado.

Era difícil convencerse de que siempre lo lograran.

¿Realmente era ético cometer aquellos estropicios para conseguir que la sociedad los aceptara? ¿La llamada política del género óptimo compensaría la presumible incapacidad de esas personas para obtener placer sexual durante toda su vida? ¿Cuántas de esas criaturas habrían preferido, en su época adulta, que se les hubiera dejado tal y como nacieron? Todos esos interrogantes me condujeron a cuestionarme si en realidad existen dos sexos nada más… Algo que nunca me había planteado hasta ese momento.

Para impedir la identificación de los críos se había cubierto la parte de los ojos de cada uno de ellos con una franja negra.

De repente, sentí una sensación incómoda y una ola de calor inundó mi rostro. Enseguida descubrí la razón. Aquellas representaciones gráficas me hicieron recordar los cadáveres de Charo Márquez, Adela Fuentes y Diana Campos con la cinta adhesiva negra pegada a sus ojos. ¿Y si el asesino de las tres mujeres hubiese intentado reproducir en carne y hueso esas ilustraciones? Se me antojó que las amputaciones de los clítoris de las tres víctimas mediante un instrumento quirúrgico tenían un claro paralelismo con algunas de las operaciones a las que fueron sometidas las criaturas de las fotos.

Para terminar de relacionar la supuesta imitación que el autor de los asesinatos había hecho en su modus operandi, leí que algunos de estos individuos necesitaban aplicarse parches de estrógenos durante toda su vida para, en primer lugar, poder desarrollarse correctamente y con posterioridad evitar determinadas dolencias.

El tipo de intersexualidad con la que estos sujetos habían nacido es conocida como Síndrome de Insensibilidad a los Andrógenos (SIA). Se presenta cuando el organismo de una persona que genéticamente es un hombre crea una resistencia a esas hormonas. Como resultado, el individuo tiene las características físicas de una mujer, a pesar de tener la composición genética masculina. Por tanto, estos seres tienen un genotipo XY y testículos funcionales intraabdominales, pero su organismo no responde a la testosterona. Así pues, no desarrollan los caracteres sexuales secundarios masculinos. Lo más curioso es que al llegar a la pubertad adquieren un aspecto indudablemente femenino, nada ambiguo. Por ello desde la infancia, siguiendo la tesis de Feomorel, se opta por criarlos como mujeres. El doctor, en su estudio, era partidario de la extirpación de esos testículos. Se refería a estos órganos como

Gónadas imperfectas que si no se extraen podrían malignizarse. En cualquier caso, son glándulas inadecuadas para una vida como mujer y, como consecuencia, deben ser eliminadas.

El estudio recogía que existen dos tipos de SIA: el total y el parcial. Más conocidos por su iniciales en inglés CAIS y PAIS respectivamente.

En el síndrome total, los bebés siempre nacen con los genitales externos totalmente femeninos. Debido a ello, en muchos casos, no descubren que padecen este tipo de intersexualidad hasta que son mayores. Por lo general, cuando alcanzan la edad de menstruar y no lo hacen.

En la forma parcial, sin embargo, la apariencia de los genitales puede variar desde una configuración totalmente femenina (grado 6), pasando por formas ambiguas, a ser totalmente masculina (grado 1).

Se me vinieron muchos interrogantes a la mente. Me intrigaba qué sucedería si un bebé de grado 1 no fuera detectado como PAIS y por tanto criado como un niño. Al llegar a la adolescencia le crecerían los pechos y adquiriría unas características femeninas en su totalidad. Sin embargo, sus genitales indicarían que era un varón. Me imaginé lo traumático que sería ir dándose cuenta de esa evolución en pleno proceso de crecimiento. ¿Cómo gestionaría psicológicamente esa dicotomía a una edad tan crítica?

Un apartado del ensayo estaba dedicado a los llamados dilatadores vaginales. Súbitamente, tuve la sensación de que no me encontraba ante un sesudo estudio de especialista, sino en la web de un sex shop en la que se expone un catálogo de consoladores, algunos de ellos de gran tamaño. Estos artilugios son empleados para ensanchar los conductos vaginales fabricados quirúrgicamente. Las personas a las que se les ha practicado esta operación necesitan recurrir a ellos toda la vida. En primer lugar, para completar la transformación en algo parecido a unos órganos sexuales femeninos y, posteriormente, para impedir que el conducto se cierre.

¿Y si Charo Márquez, Adela Fuentes y Diana Campos fueron violadas con algo semejante? Eso explicaría, además de las pequeñas lesiones en el cérvix, la ausencia de semen y de fluido seminal en las dos primeras víctimas. Del mismo modo, se entenderían los daños internos que también padeció la novia del forense, independientemente de que esta última hubiera tenido con anterioridad relaciones sexuales consentidas con su pareja.

Mis dudas se iban disipando a medida que avanzaba en la lectura.

Cuando llegué al final del extenso artículo, estaba convencida de que Feomorel era realmente el autor de los crímenes. ¿Tanto le habría trastornado el contacto con estas desgraciadas criaturas como para convertirse en un asesino en serie? ¿Ejecutó un remedo de sus propias intervenciones quirúrgicas para acabar con sus víctimas? ¿Cometió los asesinatos bajo estado de sonambulismo? ¿O, tal y como dictaminó el psiquiatra que le analizó, lo hizo a sangre fría?

El estilo del ensayo era impersonal, helado, como el escalpelo que empleó para cercenar los clítoris de las tres víctimas. Volví a mirar las láminas de esos seres anónimos, indefensos, ultrajados en lo más profundo de su intimidad. Diseccionados como ratas de laboratorio ¡Qué poco tenía en común esas fotos con la del sonrosado bebé que aparecía en la portada de la web de Infansalus!

Percibí un dolor agudo en mis propios genitales. Tuve la misma sensación cuando vi la película La parada de los monstruos. Me encontraba revuelta. La contemplación de todo aquello consiguió que el chocolate me sentara mal. Había afectado hasta a mi estómago, habitualmente a prueba de bomba.

CAPÍTULO 39

Matar no es tan fuerte se cree. Despersonalizas. Ello no significa que la muerte deje de ser profunda y abismal. Pero solo para quien la padece. No para quien mata. No para quien hace justicia. Si se tiene la conciencia de que, a veces, es bueno hacer algo malo para evitar lo peor, se tiene mucho ganado.

Entre lo que se ve y lo que de verdad sucede hay a veces una gran distancia. Claro que la gente cree cualquier cosa que aparece en la prensa. No digamos en la televisión. Se creen hasta los horóscopos…

Dicen que la venganza es un plato que se sirve frío. Yo decidí servirlo helado. Es mi regalo. Para ti. Aunque no borre las cicatrices, ni los desgarros, ni la soledad en esa habitación.

Pensabas que era un castigo. Pero ¿por qué habrían de infligir un tormento así a una criatura? Era difícil de entender. Hasta para un adulto. Mirabas las luces del exterior a través de la ventana. No había nada más. Nadie más. La soledad es eso. Lo sé. Y tú lo sabes desde que tenías cuatro años. Desde ese primer recuerdo. No, definitivamente el aislamiento no es lo más apropiado para un niño. Y el miedo menos aún.

Tampoco mi venganza borrará las fotografías, ni la oscuridad, ni las ataduras. Ni la tristeza de tus padres. Ni todo lo que nunca tuvo que haber pasado. Pero ocurrió.

Cerraste esa puerta en tu interior. Nunca más volviste siquiera a entornarla levemente. Volver a hacerlo te habría dolido demasiado. Pero a mí no. Yo necesitaba conocer lo que se escondía dentro y obrar en consecuencia.

*   *   *

Él nunca sospechó nada. Ni siquiera conocía mi existencia. Pero yo conseguí que siempre estuviera en el lugar y en el momento adecuado para mí. Y eso significaba que era equivocado para él. Situé las piezas a mi conveniencia, como en una partida de ajedrez. La gordita y la camarera eran los peones, Diana Campos la reina, y él… el rey. He de reconocer, además, la suerte que supuso que la forense encargada del caso le pidiera que colaborase con ella en los exámenes post mórtem, pues acentuó más aún su angustia. Me imagino la cara que se le debió de poner cuando vio el pendiente en la autopsia de Charo Márquez, y después el cadáver de Adela Fuentes sin los trocitos de tela que él tenía en su casa…

Empecé a elaborarlo todo cuando me dijiste descuidadamente que era sonámbulo. Para ti fue un simple cotilleo de trabajo, sin importancia. Para mí, se convirtió en el pistoletazo de salida. Desde entonces me convertí en su sombra. Poco después le sustraje las llaves y la documentación. Solo durante un rato. Me había fijado en que lo había metido todo en el bolsillo de la americana que colgó en el pechero. Era muy descuidado. Y eso que dentro de la cartera llevaba más de doscientos euros y varias tarjetas de crédito. Su aire de niño bien me ponía enfermo. Iba por la vida como si fuera invulnerable. Seguro de que nada malo podía ocurrirle. Por encima del bien y del mal. ¡Qué descaminado iba!

Se distraía navegando en su iPad y no vio cómo yo metía la mano en su chaqueta. Nunca lo sospechó. Simplemente creyó que todo aquello se le había caído mientras cenaba en el pub. Ingenuo. Lo mismo pensó Adela Fuentes cuando encontró esos objetos en el suelo. Comprobó por el carné que le pertenecían y se aproximó a su mesa para entregárselos. En aquel momento, yo todavía no podía imaginar que, precisamente ella, sería una de las elegidas.

Ya sabía dónde vivía. Tan solo me bastaron unos minutos para hacer un molde en plastilina y así conseguir poder hacer una copia de las llaves. Luego las dejé en el suelo descuidadamente, junto a la cartera. Ya estaba. Podría acceder a su casa siempre y cuando lo considerase conveniente para mis fines. Nunca se percataría. Así de fácil. Tan sencillo como matar.

Es verdad que acabar con la vida de la gordita y de la camarera fue un daño colateral. Una desgracia que la primera coincidiera con él en la gasolinera y la segunda trabajase en el lugar donde cenaba con cierta asiduidad. Estar cerca de él las condenó.

Como te condenó a ti.

¿Las podría haber obviado y haber ido directamente a por su novia? Esa cuestión me la planteé, pero encontré rápido la respuesta. Negativo. Habría ocurrido todo con demasiada velocidad. Le habría evitado esa dosis de ansiedad y de incertidumbre que le atenazó durante las semanas previas. Decididamente, si no hubieran sido ellas, el azar habría condenado a otras. Todas igual de inocentes. Pero así es la vida. Los inocentes son los que sufren. Los que padecen las consecuencias de los que no lo son. Diana Campos, sin embargo, tuvo su merecido. No sentí ninguna compasión por ella. Quien se relaciona con alguien como él, tiene que ser de la misma calaña.

La noche anterior al primer crimen esperé en el parque a que apagara la luz de su dormitorio. Le vi llegar sin compañía y su novia no vivía en su casa. Así que estaría solo. Hice un poco de tiempo y cuando supuse que ya se habría dormido accedí al interior del portal. Eran las dos de la mañana y, por tanto, había muy pocas posibilidades de toparme con algún vecino. Aun así, evité coger el ascensor. No quería que nadie me viera. Pensé que subiendo a pie, tendría mayor capacidad de reacción para poder esconderme si escuchaba que alguien salía de su casa o si algún crápula llegaba después de una juerga nocturna. Cada rellano daba acceso a dos viviendas. Mientras ascendía por las escaleras me fui poniendo los guantes de látex. Cuando llegué al sexto piso, tuve la precaución de tapar con un pedazo de cinta aislante la mirilla del vecino. Mejor prevenir. Ese mismo rollo de material adhesivo me sirvió posteriormente para atrezzar los cadáveres. Confiaba en que no tuviera conectada una alarma. Iba bastante seguro al respecto, pues quien la tiene suele poner un cartel indicador en la entrada como efecto disuasorio. Abrí con sigilo la puerta de acceso al piso. Ningún dispositivo de seguridad. Campo libre. Antes de continuar, me puse las calzas de plástico en los pies. Mi pequeña linterna me ayudó a evitar los obstáculos. Al entrar, me hallé en un pequeño vestíbulo que conducía a una habitación con la puerta entornada. El sillón de cuero negro y la mesa evidenciaban que se trataba de un despacho. Aunque lo cierto es que se asemejaba más a un cuarto trastero, tal era el número de cajas desperdigadas por el suelo. Imaginé que no debía de llevar mucho tiempo viviendo allí porque algunos enseres estaban todavía sin desembalar. O quizá fuese así de descuidado. Aquello era un cajón de sastre: libros de medicina, una impresora, archivadores con documentos varios, DVD de películas americanas de mero entretenimiento, dos maletas, un cuadro de grandes dimensiones esperando a ser colgado, una tabla de snowboard…

Junto a la pequeña oficina se encontraba un cuarto de aseo. Giré a la izquierda. Casi toda la planta la ocupaba un amplio salón. Al contrario que en la pequeña oficina, se veía todo muy limpio y ordenado. Obra de la asistenta, con seguridad. Al fondo del mismo, a la derecha, estaba situada la cocina. No me detuve a inspeccionarla, aunque me quedé con las ganas. Hubiera sido imprudente perder tiempo. La escalera de madera que se erigía en medio de la gran la estancia indicaba que era un dúplex. Ascendí con el máximo sigilo. Lógicamente, los dormitorios estarían en el segundo piso. El vestíbulo superior servía de distribución para tres alcobas. Fue sencillo localizar en cuál estaba durmiendo, porque la puerta estaba abierta. Era la más grande y comunicaba con un amplio cuarto de baño con una gran bañera-jacuzzi. Como yo ya sabía, constaté que dormía sin compañía. El leve silbido que remataba cada una de sus respiraciones denotaba que se encontraba profundamente dormido. No obstante, me aproximé a él y le puse en la nariz un pañuelo empapado de cloroformo para tener la seguridad de que no me iba a pillar in fraganti. Se revolvió un poco, pero continuó durmiendo con placidez. Ya podría trabajar sin cortapisas. Saqué del bolsillo de la sudadera una de las pequeñas bolsas de plástico autoprecintables. Le arranqué un pequeño mechón de su cabellera gris. Uno de sus ricitos de la nuca. Antes de guardarlo, me aseguré de que la mayoría de los pelos tenían bulbo y, por tanto, tener la garantía de que se pudiera extraer ADN. Apenas media docena. Por supuesto, ni siquiera se daría cuenta. Los guantes complicaban un poco todo, pero al final logré mi objetivo. Ya podía marcharme. Hice el mismo camino para salir. Antes de abandonar la vivienda, me despojé de las calzas y me las guardé dentro de la mochila. Cerré silenciosamente la puerta y despegué el pedazo de cinta adhesiva de la mirilla del piso de enfrente. Desaparecí escaleras abajo sin dejar el más mínimo rastro.

El mismo proceso lo empleé para depositar el pendiente de la gordita y los pedazos de vestido de la camarera. En ambos casos, llegué poco después de cada una de las muertes.

Fue fácil colocar la pieza de bisutería al tiempo que recogía dos de los pañuelos de papel manchados de sangre que había dejado encima de la mesilla de noche. Seguramente se provocó una ligera hemorragia quién sabe cómo. Opté por elegir los que tenían más material aprovechable y dejé el resto para que no reparase en que algo raro había sucedido. Bastante tenía ya con el pendiente. Me vinieron de perlas. Los metí en una bolsita semejante a la que introduje los cabellos el primer día. A continuación, con la certeza de que no iba a despertarse debido al efecto del cloroformo, me senté a los pies de su cama. Permanecí unos minutos curioseándole. Lo único que llevaba puesto era el pantalón de un pijama de color granate. Su torso estaba desnudo. Se cubría con una sábana de raso azul oscuro nada más. Bonita. Disfruté del roce del tejido mientras le miraba. Allí estaba él. A mi merced. Olía a ese perfume caro que tanto asco me daba. Ese tufo me provocó un ataque de ira. Por suerte, pude reprimirlo pues pensé por un instante en matarle. ¡Hubiera sido tan fácil! No obstante, me contuve y deseché la idea. Si hubiera seguido mi instinto, habría tenido una muerte muy dulce, y eso era lo que yo menos deseaba. Era imprescindible ceñirme al plan.

En la siguiente ocasión, me pegué un buen susto al escuchar, cuando estaba a punto de entrar en el dormitorio, que alguien estaba hablando en su interior. Estuve a un tris de abandonar volviendo por mis propios pasos. Por suerte, no me precipité. Eso me permitió darme cuenta de que el sonido provenía de la televisión. Consideré dos posibilidades: que se hubiese quedado dormido con ella conectada, o que estuviera desvelado viendo una película. Un profundo ronquido y la cadencia de su respiración me llevaron al convencimiento de que la primera de ellas era la correcta. Después de aplicarle la dosis correspondiente de cloroformo, me divertí colocando de manera estratégica los tres pedazos de tejido encima del borde de la bañera. El triangular en el centro y los redondos a cada lado.

El único contratiempo que tuvo cierta importancia fue lo que sucedió en el piso del barrio de la Concepción. Y eso que fui muy exhaustivo en los preparativos previos. Antes de subir, tomé todas las precauciones para no dejar algún vestigio en el Hyundai durante el corto trayecto desde El 31 hasta la casa de Charo Márquez. Para evitarlo, me puse los guantes después de alejarnos de la terraza del bar unos pocos metros. Aun así, cuando llegamos a nuestro destino y estacioné el vehículo, pasé una pequeña gamuza por toda la tapicería y por el salpicadero. Mejor prevenir. El percance ocurrió ya dentro de la vivienda: me hice un pequeño corte en el dedo anular con el escalpelo. Pequeño pero profundo. Ya le había cercenado la parte exterior de su sexo y estaba a punto de cortarle el clítoris. La culpa la tuvo su teléfono móvil. Sonó en plena faena y me hizo perder la concentración. Fue un error que podría haber evitado si hubiera silenciado el aparato antes de subir. Pasé por alto que la amiga propietaria del vehículo la llamaría extrañada por su ausencia. Afortunadamente, llevaba los guantes de látex y eso, al menos, me impidió dejar ninguna huella dactilar. A pesar de hacerme con premura un pequeño torniquete, sangré lo suficiente para dejar unos inoportunos restos de ADN dentro de la casa y en la camiseta de la gordita. Me aturullé tanto que no fui capaz de limpiarlos. Felizmente, la contundencia de las pruebas contra el forense era tan abrumadora que ni siquiera tú, que estuviste siguiendo esa línea de investigación, llegaste a tener conocimiento de lo que realmente había sucedido. La maldita llamada y todo lo que provocó hizo también que se me olvidase colocarle el parche de estrógenos. Me di cuenta después. Me enfadé conmigo mismo. Demasiados errores. En fin…

La noche que le tocó el turno a Diana Campos me encontraba más nervioso. Al fin y al cabo, ella era la reina de mi juego… Si terminaba de mover bien las piezas, el jaque mate estaría asegurado. Pensé que todo sería más complicado de lo que en realidad fue, pues ambos estaban en el dúplex. Existía el doble de probabilidades de que uno de los dos se despertara antes de dejarles fuera de juego con el cloroformo. No fue así: los hados, como era de ley, de nuevo se pusieron de mi parte. Sí. Al final se hizo justicia y el culpable pagó por su culpa.

*   *   *

Te quisieron negar tu identidad, pero yo te ayudé a recuperarla.

Él no sabía que aquellos sobre los que se aplica el mal acaban devolviéndolo. O quizás simplemente se creía infalible, todopoderoso, y ni se le pasó por la cabeza semejante posibilidad… Da igual. Lo que yo tenía muy claro era que tú jamás te erigirías en juez. No es tu estilo. Además, ¡qué tonterías se me ocurren!, ¿cómo ibas a hacerlo? Por eso tuve que intervenir yo. Pero, al fin y al cabo…, ¿qué más da quién fuera la mano ejecutora? Somos tú y yo. Hemos sido tú y yo siempre. Aunque vivieras tantos años sin mí. Yo sé que, si permanecemos juntos, no nos ocurrirá nada malo.

Tomé las riendas porque, si no tomas la decisión de cambiar el mundo, él te cambia a ti.

Si no hubiera sido por mí, él habría seguido protegiéndose detrás del sistema. Habría seguido paladeando vinos caros y disfrutando de su buena vida de triunfador. Creyó que una licencia médica le daba patente de corso para jugar a Dios. Pues bien, yo también he querido participar. Acepté el reto. Igual que las suyas, mis decisiones también han sido irreversibles.

Nunca contestó a tus preguntas de criatura asustada. Miraba hacia el suelo. A veces se le escapaba una sonrisa. Pero nunca dio una respuesta satisfactoria. A nadie. Ni siquiera a tus padres. Todo habría sido mucho menos cruel sin secretos, sin medias palabras. ¿Es que era realmente tan difícil?

«Es mejor cavar un hoyo que construir un poste», comentaba con cierta sorna.

Eso he hecho yo. He cavado un agujero con profundidad suficiente para que se meta en él hasta desvanecerse. Hasta aniquilarse…

Mi venganza no borrará tu dolor, esa congoja almacenada en la profundidad de tu olvido, pero conseguiré que actúe como morfina.

El equilibrio y la paz llegan juntos.

Hay muchos como él. La mayoría. En realidad, todas las personas que he conocido me dan asco excepto tú. Es hora de aceptarlo.

No temas, amor mío. Todo lo malo terminó el día que me encontraste. Yo tomé el relevo. Ha costado, pero he alcanzado la meta. Hemos ganado. La victoria es para ti.

CAPÍTULO 40

Mañana del 19 de julio

—¿Y esto?

Esta mañana, cuando Mónica vino a recogerme, en el asiento del copiloto me encontré una tartera de plástico llena de rosquillas fritas espolvoreadas con canela y azúcar.

—Las ha hecho mi abuela para ti. Le dije que te quedaste con ganas de los torteles. Le debes de caer muy bien, porque a mí hace tiempo que no me las prepara.

Abrí el recipiente. Tenían un aspecto excelente. Aunque ya había desayunado no pude resistirme a la tentación.

—Mucho mejor que los torteles —constaté después de saborear el primer bocado—. Dale las gracias, por favor —le pedí con la boca llena.

Sonrió con satisfacción.

—Dice que eres una chica muy maja.

—¡Pero si no me conoce!

—Lo dirá por lo mal que hablo de ti… —comentó con ironía.

Abrí la ventanilla y saqué las manos para sacudirlas y eliminar el exceso de azúcar. Después me chupé los dedos.

—En la guantera hay Kleenex —comentó intencionadamente.

Mientras me quitaba los restos pringosos me hizo una proposición.

—Antes de que se me olvide, la semana próxima es el cumpleaños de Cito. Me ha dicho que le gustaría invitaros a cenar.

No respondí.

—Sería una buena excusa para conocer a Andrés —insistió.

—Se lo diré —contesté, ajustándome el cinturón de seguridad.

Percibí en ella un cierto aire de decepción mientras ponía en marcha el vehículo.

—No parece que la idea te haga mucha ilusión precisamente —dijo, reparando en mi falta de entusiasmo.

—Bueno… es que Andrés es bastante ermitaño y no le gusta la vida social.

—Cada cual es como es, ¡qué le vamos a hacer! —dijo, encogiéndose de hombros.

—Intentaré convencerle. ¿Quieres una? —le ofrecí, acercándole el recipiente.

—Ya me he comido tres, pero vale…

Le puse una rosquilla encima de un pañuelo de papel y se la di. Durante el trayecto hablamos de cuestiones sin importancia, al tiempo que nos zampábamos los dulces. Decidí esperar a llegar a jefatura para ponerle al corriente de todo lo que había descubierto.

Como cada día, aparcamos el K en el recinto interior. Me había comido ya cuatro rosquillas. Tenía la boca pastosa. Me apetecía una Coca-Cola.

—Te invito a un café.

—Prefiero un Cola Cao —respondió.

Sonreí. Ese tipo de preferencias indican que todavía conserva una buena dosis de la niña que fue. Me gusta su forma de ser.

—Ok. Lo que quieras.

Había bastante gente en la cafetería de jefatura. En la barra estaba nuestro jefe desayunando.

—Espero tengáis algo que contarme —nos dijo a modo de saludo.

—Por supuesto —afirmé con la seguridad de proporcionarle una jugosa información.

—En una hora os veo. Quiero que…

Le interrumpió el sonido de su móvil.

Dejamos a Vicente respondiendo la llamada y nos dirigimos a una mesa que acababa de quedarse libre. Mientras yo llamaba al camarero, mi compañera pasó a detallarme las gestiones que le había encomendado ayer.

—Solamente uno de los edificios de la calle del Sándalo dispone de cámaras de seguridad. Quizá tengamos suerte pues, aunque no se ve la entrada del edificio de Feomorel, sí registra una gran parte de la calle. Aquí tengo las grabaciones —me dijo, señalando su bolso.

—¿Les has echado un vistazo?

—Anoche estaba demasiado cansada. Preferí esperar a hacerlo contigo.

—Ya no merece la pena. Ayer encontré la clave para encajar las piezas.

—¡No jodas!

—Tengo el desencadenante que llevó a Feomorel a cometer los crímenes.

—¿O sea, que definitivamente el forense es nuestro Tarantino?

—Con toda seguridad.

—¿Así que descartamos las otras líneas de investigación?

—Sí. Creo que he descubierto el nexo que hace que todas las piezas casen de una puta vez.

Justo en el momento en el que me disponía a comentarle las conclusiones a las que había llegado después de examinar el ensayo, observé a Vicente que se dirigía hacia nosotras con paso acelerado después de dar por terminada su conversación telefónica.

—Feomorel se ha suicidado —dijo, apoyándose con las palmas de las manos en nuestra mesa.

Esas cuatro palabras causaron en mí el mismo efecto que un jarro de agua helada sobre mi cuerpo. Mónica me miró sorprendida, abriendo sus ojos desmesuradamente y después se dirigió a nuestro superior:

—¿Pero no se le aplicaba el protocolo antisuicidio? —preguntó extrañada.

—Tú lo has dicho. Se le aplicaba —dijo, subrayando el tiempo verbal—. Justo ayer se lo suavizaron.

—¿Cuál fue la razón para que lo hicieran?

—Fue reconocido por el servicio médico y entrevistado por un equipo técnico. Decidieron entre todos que podían relajar las medidas.

—¡Qué listos! —exclamó Mónica.

—Así que dejó de acompañarle a todas horas el interno sombra[11] que le adjudicaron y procedieron a aislarle en una celda para evitar que fuera agredido por algún recluso —resumió Vicente.

—De relajar el protocolo a dejarle solo… —critiqué.

—Ya sabéis cómo son los presos con los delincuentes sexuales. Parece ser que le habían amenazado. Total, que hace un rato le han encontrado ahorcado en su celda.

—¿Cómo tienen tan claro entonces que se trata de un suicidio? Quizá se lo han cargado —planteó esa posibilidad mi compañera.

—No parece. Ha dejado una nota.

—Vamos que él mismo les ahorró el trabajo de quitarle de en medio —puntualicé.

—Me da la sensación de que la noticia no va a dar pena a casi nadie. Y no digamos a los medios de comunicación, que se estarán frotando las manos… —afirmó nuestro jefe.

—Menuda traca final. Este caso se ha convertido en una auténtica mina —constaté.

—¡Que se lo digan a Viky Sánchez! —comentó Mónica.

—¿Cerramos el caso entonces? —pregunté.

—Sinceramente, creo que no merece la pena darle muchas más vueltas. A no ser que hayáis descubierto algo que impida dar por concluida la investigación.

—No, al contrario. De hecho, me he topado con unos datos que relacionan definitivamente a Feomorel con el modus operandi de los tres crímenes —dije con seguridad.

—¿Hay que ir a Soto?[12]

—En principio, se encarga la Guardia Civil, pero acabo de hablar con el juez Del Amo y le he sugerido que también nos gustaría estar a nosotros. Dadas las especiales características del caso, le ha parecido lo correcto.

—Pero si se trata de un suicidio…

Nosotros nunca nos ocupamos de atentados contra la propia vida, a no ser que se trate de un policía que se haya disparado con su propia arma. No obstante, Vicente insistió.

—En la carta de despedida hace alusión a los tres crímenes, por tanto nos atañe directamente.

—¿Vamos las dos?

Se quedó valorando mi propuesta unos segundos. Se le veía agitado. Lo inesperado de los acontecimientos le forzaba a reorganizar las gestiones a realizar. Se pasó la mano por la cabeza en un gesto automático.

—No es necesario. Que vaya Mónica. Prefiero que tú te dediques a redactar ese informe con los datos que faltan —dijo, mirándome fijamente—. Quiero tenerlo a la mayor brevedad posible.

—En un rato está en tu mesa —le aseguré.

Mi compañera me miró con curiosidad a la vez que el jefe daba por terminada la conversación.

—Voy a notificar ahora mismo al juez que nosotros, una vez adjuntemos la carta de suicidio al atestado, daremos carpetazo al asunto.

Salió a paso ligero en dirección a su despacho. Mónica le siguió con la mirada.

—¡Vaya bombazo! Supongo que no ha podido sobrellevar la presión de su conciencia.

—Ay, Moni. Cuando te pones intensa te salen frases dignas de Viky Sánchez.

—Será porque mi abuela la tiene puesta a todas horas… En fin, ¿cuál es esa clave?

—¿Clave?

—La que hace encajar las piezas.

El suicidio de Feomorel me había hecho olvidar la relación entre los crímenes y los tratamientos que suministraba a los bebés hermafroditas.

—Ya no tiene importancia. Lo único digno de mención es que parece claro que nuestro hombre se fue convirtiendo en un psicópata a lo largo de los años.

—¿Y eso?

—Le influyeron en exceso los casos médicos con los que tuvo que lidiar en su anterior especialidad y acabó convirtiéndose en algo que, supongo, no pretendía ser.

Resumí en esas pocas palabras el resultado de mis indagaciones, con la consiguiente decepción de mi compañera, a la que dejaba en ascuas. Detecté en su gesto un cierto matiz de desconcierto. Con esa expresión y su silencio, me quería dar pie a que continuara explicándole los pormenores de mis averiguaciones, pero yo no tenía ganas de hablar. Miré el reloj. Me encontraba agotada y eso que la jornada no había hecho más que empezar. Normalmente prefiero el trabajo de calle, pero esta mañana no me apetecía ni la visita a la cárcel, ni presenciar la visión del cadáver del forense. Así que me alegré de que Vicente me encargase avanzar en el terreno burocrático mientras mi compañera ejecutaba esas gestiones.

Por primera vez en muchos días, con un poco de suerte, podría llegar pronto a casa.

CAPÍTULO 41

Tarde del 19 de julio

Mónica se dejó caer en la silla con expresión de hartazgo.

—El puto juez Del Amo y la forense se han retrasado —dijo.

—Estarán hasta arriba de casos —comenté disculpándoles.

—Y de remate, ¡me han tenido más de dos horas esperando para tener acceso a la carta! —Llegó de muy mal humor quejándose de haber tenido que permanecer casi todo el día en el presidio de Soto del Real. Necesitaba desahogarse—. Nosotras también estamos a tope y, a pesar de eso, siempre llegamos las primeras. Me habría dado igual si no hubiera tenido que dar palique al jefe de servicios y al mando de incidencias de la cárcel —añadió con un tono más elevado del habitual.

—¿Les olía el aliento? —pregunté distendiendo la conversación.

No pareció notar la ironía y continuó en su registro de profundo cabreo.

—Peor. No pararon de hacer comentarios morbosos en relación al caso. ¡Hasta el moño!

A la vez que decía esta última frase le mostré en la pantalla del ordenador la portada de El País:

Se suicida en su celda el Asesino del ClítoriX.

—Es lógico. Nadie habla de otra cosa —constaté, señalando el titular.

—¡Pues que vean el programa de Viky Sánchez y, de paso, participen en el concurso, no te jode! —exclamó, haciendo referencia a una de las secciones de publicidad del programa—. Por cierto, allí estaba la tía cuando he llegado. Intentaba convencer al funcionario para que le permitieran entrar en la prisión.

—¿La han dejado?

—¡Solo faltaba! Por supuesto que no, pero la he visto entrevistando a gente a la salida.

—¿A qué gente?

—Pues a quien pillaba. A la del pueblo, supongo. ¡No veas el revuelo que ha montado!

Sonreí. No es nada habitual que se enfade tanto. Una de sus virtudes es la paciencia y el buen carácter, pero parece que hoy no ha sido un buen día para nadie. Se ha estado respirando en el ambiente la presión a la que nuestro grupo ha estado sometido desde que empezó la sucesión de crímenes. En vista del discurrir de los acontecimientos, Viky Sánchez y su programa habían dejado de preocuparme. Fui al grano.

—¿Qué hay de la carta?

—Grafológicamente no hay duda de que es su letra. Así que se trata de un suicidio en toda regla. Vamos, que me podría haber ahorrado el paseíllo. Con que hubiera ido la Guardia Civil habría bastado. De hecho, al ser su jurisdicción, son ellos los que custodian la carta. Al menos por el momento.

—¿Algo de especial interés?

—Tú misma te vas a dar cuenta —dijo, haciéndose la interesante.

Sacó de su bolso el teléfono móvil y buscó la foto que había hecho a la última nota manuscrita de Gonzalo Feomorel. Cogió una de las sillas y la colocó a mi lado. Se le notaba cansada pero excitada a la vez. Me miró segura de sí y comenzó la lectura del escrito.

Desgraciadamente, las evidencias me acusan de haber matado a una muchacha que ni siquiera conocía y a una pobre camarera que me sirvió unas cuantas veces. Pido perdón a sus familias.

No me encuentro capaz de soportar el dolor de haber perdido a la mujer que amaba, ni de llevar el peso sobre mi conciencia de ser el responsable de su muerte, ni de enfrentarme a la sociedad con esta carga. No soy quien creía ser, de eso estoy seguro. Ello, y la certeza de seguir haciendo un daño irreparable si continúo en este mundo, son los dos factores que me han llevado a este punto. En mi vida solo cabe la desesperación. Por eso, la única opción coherente conmigo mismo y con los demás es la que he elegido. Ya que la culpa hace que me sea imposible disfrutar de la vida, al menos no quiero padecer el tiempo que, de forma natural, todavía me quedase en este mundo. En consecuencia, pongo fin a mi existencia. Nadie más puede salvarme de mí mismo. Lo único que puedo decir en mi descarga es que no fui dueño de mis actos anteriores. Mi único alivio es que soy incapaz de recordar. Estoy convencido de que el mundo estará mejor sin alguien como yo. Por primera vez en mucho tiempo, tengo la seguridad de que mi sueño no dañará.

Levantó los ojos del terminal y me miró con expresión intrigante.

—¿Cómo lo ves?

—La típica carta de suicida —respondí, mirando la pantalla para observar su letra.

—Exacto. Tiene remordimientos y pide perdón —resumió, aparentemente impertérrita.

Sabía que me estaba proponiendo tácitamente un juego y adónde quería llegar.

—Solo que Feomorel no sería un suicida típico —maticé.

Se ajustó las gafas. Pude percibir a través de ellas que sus ojos le brillaban. Continuó con su exposición.

—¡Tú lo has dicho! Si hacemos caso al informe psiquiátrico del perito que le examinó, nuestro forense era un psicópata de manual, pues no encontró nada en él que indicara que cometiera los crímenes estando enajenado.

Me animó con un gesto a que yo siguiera su razonamiento. Así lo hice.

—Y un psicópata no se suicida. Aunque hay veces que…

Me disponía a hacer un comentario añadido pero me interrumpió con el dedo índice de la mano derecha para permitirle terminar su discurso y, de paso, adelantándose a lo que yo iba a apuntar.

—En el muy improbable caso de que lo hiciera, adornaría su muerte con alguna forma de ritual, no de una forma tan vulgar como un simple ahorcamiento.

—Y no creo que dejara este tipo de carta —corroboré.

—¡Evidentemente! —exclamó exaltada, paseándose por la estancia—. Si hubiera sido el cabronazo que parecía ser, ni empatizaría, ni se avergonzaría, ni sentiría dolor, ni remordimiento alguno. Y se habría limitado a cargarse a Charo Márquez y a Adela Fuentes, a quien apenas conocía. ¡Pero no a Diana Campos, por Dios! —manifestó con vehemencia—. Los asesinos en serie nunca matan a familiares ni a gente cercana. Habría elegido a otra mujer desconocida en lugar de a su novia. Y por supuesto, nunca pediría perdón pues carecería de sentimiento de culpa. Las víctimas habrían sido para él meros juguetes. Y los juguetes ni sienten ni padecen porque son objetos. Simplemente se usan como entretenimiento, o para conseguir la satisfacción de sus propios impulsos, o la consecución de sus fines.

Sabía adónde quería ir a parar.

—¿Quieres decir que el psiquiatra se equivocó en su examen y en realidad cometió los crímenes estando sonámbulo?

—Hay dos posibilidades. Esa es una —dijo con tono misterioso.

—¿Y la otra?

—Pues que aunque estuviera convencido de serlo, no fue realmente el autor de los asesinatos. Tal y como tú planteaste en la otra línea de investigación.

Moví negativamente la cabeza. Pensé que yo también, después de leer la misiva de despedida de Feomorel, habría vuelto a esa idea. Sin embargo, el ensayo que colgó en la web me llevaba a conclusiones muy diferentes.

—Deducción errónea. Gonzalo Feomorel es el homicida, no hay duda. Si existe un error, está relacionado con el dictamen psiquiátrico, no con el culpable.

—¿Cómo estás tan segura?

Le mostré una de las dos copias impresas del informe que me había encargado Vicente. Una de ellas estaba ya en posesión de nuestro jefe.

—Porque cuando leas esto, comprobarás que es la pieza que faltaba para completar el rompecabezas. Verás que lo que se deriva de ello tiene un peso considerablemente mayor que las conclusiones a las que tú has llegado.

Escéptica, se disponía a enfrascarse en su lectura, pero esta tarde yo estaba demasiado cansada para permanecer un minuto más en la oficina.

—O lo lees mañana o te lo llevas, pero vámonos ya. No me tengo en pie. Anda, acércame a casa y te llevas el K.

—¡Choferesa Rojo a disposición de la señora! —bromeó, haciendo una exagerada reverencia decimonónica mientras agitaba el dosier a modo de pañuelo.

CAPÍTULO 42

Noche del 19 de julio

Se acabó.

Por fin estoy en casa. Haber conseguido encontrar la clave para resolver el caso hace que me sienta más ligera. La espada de Damocles de un asesino suelto por Madrid y la convicción de que yo era en cierta medida la responsable de que no volviera a actuar, han provocado en mi interior una dosis de angustia que hacía que lo único que existiera en mi mente fuera capturar al culpable. Todo lo demás ha pasado, durante el tiempo que ha durado este proceso, a un segundo plano. Por eso, ahora siento una sensación de euforia que me hace olvidar el cansancio. Aun así, intuyo que esta noche dormiré a pierna suelta. A partir de ahora retomaré mi vida.

Me dirijo al dormitorio para ponerme cómoda. Me quito la riñonera, la guardo y me descalzo. A continuación, vuelvo al salón. Me desplomo en el sofá. Cierro los ojos y me paso un buen rato repasando todo lo que ha sucedido en las últimas horas.

Miro el reloj y veo que ya son las once. ¡Increíble, se me ha pasado el tiempo volando! Al contrario de lo que es mi costumbre, conecto el televisor y sintonizo Antena 7.

Acaba de llegar Andrés. Ya estamos los dos en casa. Me dispongo a contarle cómo han transcurrido los últimos acontecimientos, cuando llega a mis oídos lo que estaba esperando. Se trata de un especial de Una mujer junto al crimen. Le hago una señal para que se siente conmigo y sigamos juntos la emisión.

—¿Ha pasado algo nuevo? —me pregunta.

—Ahora te pongo al corriente. Pero antes quiero ver esto.

La estrella sensacionalista introduce el tema de la noche. Me quedo contemplándola. Quiero acceder a lo que hay detrás de su imagen. Su actitud indica que se encuentra emocionada y con un considerable grado de excitación. Es evidente que está satisfecha de lo que va a ofrecer a sus seguidores y que augura una gran audiencia. El hashtag que en esta ocasión aparece en la esquina superior izquierda es #ElsuicidiodelAsesinodelClítoriX.

Habla de forma pausada y contenida, con esa voz dulzona tan personal. Aparentemente improvisa lo que dice. Tal vez a sus fans pueda engañarlos, pero la forma de modular el texto y la puesta en escena indican que todo está perfectamente medido y ensayado.

Una mujer junto al crimen hoy no va a ser un programa cualquiera. En primer lugar, porque quiero dedicarlo a la memoria de Charo Márquez, de Adela Fuentes y de Diana Campos. A su memoria y a sus familias. Familias destrozadas por el dolor. Familias que ya nunca volverán a sonreír, pero que, al menos hoy, después de mucho tiempo, se han sentido aliviadas. Desde aquí quiero unirme a ellas. Con todo mi corazón. Compartiendo su sufrimiento pero también el consuelo que significa esta noticia. De la misma manera que, estoy segura, toda España lo está haciendo en este momento.

Al llegar a este punto se le quiebra la voz, agacha la cabeza y permanece unos segundos en silencio. Conoce al dedillo cómo manejar a su audiencia. Logra el efecto deseado y el público del estudio estalla en aplausos. Sospecho, sin embargo, que las reacciones del auditorio tampoco son improvisadas, sino que están dirigidas al milímetro por algún regidor o técnico de plató. Pero claro, eso es algo de lo que los telespectadores no se percatan. Ella disfruta de su baño de multitudes. Después de unos instantes que dilata todo lo que puede sin que la concurrencia deje de ovacionar, levanta la mirada y, con los ojos humedecidos, continúa su perorata que tanto en el contenido como en la ejecución está más en la línea de una telenovela venezolana que de un programa de actualidad. Su aire de heroína siliconada contribuye a ello en gran medida.

Después de aquella trágica noche del 29 de abril, en la que dio comienzo la pesadilla de estos asesinatos, hemos seguido muy de cerca este caso. Por las víctimas, pero también por el interés general. Mi único objetivo ha sido siempre respetar el derecho a la información de los espectadores, a pesar de los impedimentos con los que me he encontrado en algunas ocasiones.

Dicho esto último, que es evidente que va dirigido hacia mi persona, se levanta de la silla, abandona la mesa con forma de pipa, se acerca al público del estudio y se sienta entre la gente. La cámara la muestra en plano general para lucir su figura. En esta ocasión viste totalmente de negro, pero con una corta minifalda y unos altísimos zapatos de tacón. Cuando se acomoda, el zoom se aproxima hacia ella ofreciendo un primer plano de su rostro. Entonces se dirige a los millones de espectadores que se encuentran detrás del objetivo como si cada uno de ellos fuera alguien cercano… incluso íntimo.

Usted, con quien tengo una cita cada programa de Una mujer junto al crimen, sabe que yo nunca salgo de este plató, sino que son mis compañeros quienes lo hacen. Pero hoy es una ocasión especial. Hoy he querido asistir en persona a la retirada del cadáver del Asesino del ClítoriX, tal y como bautizó este programa al que resultó ser esa alimaña llamada Gonzalo Feomorel. Alguien aparentemente como usted, como cualquiera de nosotros, pero que escondía el mal en estado puro en su interior. ¿Quién habría podido imaginar que uno de los forenses que participó en las autopsias de las dos primeras víctimas era quien les había arrebatado la vida? Le puedo decir que he investigado muchos crímenes. La mayoría de ellos terribles. Pero ninguno, créame, ninguno como este.

Después de hacer una pausa dramática prosigue:

No hemos podido acceder al interior de la prisión de Soto del Real, donde el culpable permanecía en prisión preventiva hasta que decidió quitarse la vida. Tampoco nos ha sido posible conocer el contenido de la carta que escribió antes de suicidarse, pues no se ha ofrecido todavía a los medios de comunicación. Pero lo que sí hemos podido saber es la opinión de personas decentes, gente de la calle, ciudadanos sencillos, como usted o yo misma, que nos han transmitido sus sensaciones.

Que ella se catalogue de «ciudadana sencilla» me provoca un cierto estupor. Por muchas razones, pero fundamentalmente porque ese es el calificativo que menos se ajusta a su personalidad.

Una vez concluida la entradilla, se da paso a la grabación hecha esta misma mañana a la entrada de la prisión. Allí estaba ella, con un atuendo diferente, algo más informal. En esta ocasión viste unos pantalones muy ajustados con dibujos en blanco y negro, a juego con una camiseta gris oscura y una fina cazadora de cuero color lila. Lo que no varía es la altura de los tacones y su recargado maquillaje. En este exterior sujeta un micrófono con el logotipo de la pipa y el de Antena 7. Se sitúa justo delante del coche fúnebre que posteriormente recogería el ataúd una vez que el juez ordenó el levantamiento del cadáver. Se la ve rodeada de unas veinte personas. A su espalda, se hacen notar dos jóvenes sonrientes saludando a la cámara. Se dirige a un hombre mayor con aspecto de jubilado.

—¿Cuál es su nombre?

—Valeriano.

—Valeriano, ¿por qué ha venido?

—Porque por fin un criminal tiene su merecido. Menos mal que el remordimiento ha hecho que se quitara él mismo de en medio.

Una mujer, que parece ser su esposa, gesticula muy enfadada. Viky Sánchez le acerca el micrófono.

—¿Qué nos quiere decir?

—¡Que si no se hubiera matado él mismo seguro que le juzgan y al poco tiempo le ponen de patitas en la calle! ¡A todos los asesinos los tenían que dejar en manos del pueblo! ¡Y a los políticos también! ¡Iban a saber lo que es bueno! ¡Porque en este país no hay justicia!

La presentadora le retira el micrófono, pero la buena mujer sigue hablando con la misma vehemencia, solo que ya únicamente los allí presentes pueden escuchar lo que dice. Viky Sánchez retoma la conducción de la emisión.

—El peso de la culpa. Quizá eso… eso sea la verdadera justicia —sentencia, mirando al objetivo de la cámara.

En este punto, Andrés me quita el mando a distancia para apagar el televisor.

—Enhorabuena, cariño —dice, dándome un cariñoso abrazo.

—No lo merezco, al fin y al cabo no he sido yo quien le ha desenmascarado, sino que fue él mismo quien llamó a mi jefe notificando que se había cometido un homicidio en su casa. Yo lo único que he hecho es llevar la investigación con sentido común.

—En cualquier caso, te mereces ser la sucesora de Vicente Renzi cuando él tome posesión de su cargo como comisario.

—La verdad es que ni siquiera he pensado en ello.

—Pues yo sí. Sería lo justo. Te has dejado la piel en este caso.

—También Mónica.

Al citarla recuerdo la proposición que me hizo.

—Por cierto, me ha comentado que a Cito le gustaría celebrar su próximo cumpleaños con nosotros.

—Ya sabes que yo solo quiero estar contigo.

—Sería una cena íntima. Los cuatro nada más. Te gustarán. Mónica es estupenda. A Cito solo le he visto unas pocas veces, pero parece muy divertido. ¿Sabes que colecciona muñecos de películas?

—Ve tú si quieres —me dice después de sopesar las dos opciones y decidir que no le apetece.

Me dispongo a seguir en mi labor de persuasión cuando suena el teléfono fijo. Es mi hermana Claudia, desde Mallorca. Vive allí desde que se casó con Diego, director de uno de los hoteles más importantes de la isla. Yo hablo con ella y con mis padres de vez en cuando, sobre todo cuando estos últimos van los fines de semana a comer a casa de ellos. Todos los domingos. Es una costumbre que instauraron desde que prejubilaron a mi padre en el banco. Después de valorarlo junto a mi madre, ambos decidieron trasladarse a vivir a la isla para así tener más cerca a mi hermana y a mi sobrino Víctor, de cinco años, a quien adoran.

—¡Mi hermanita pequeña está hecha toda una heroína! Siempre te mencionan en la prensa: «La inspectora de Homicidios Lorena Barceló, quien dirige la investigación del caso del Asesino del ClítoriX» —dice, imitando la voz engolada de los locutores de televisión—. Te has hecho famosa.

—Tanto como famosa… —digo sin mucho entusiasmo en contraste con su tono.

—Te he llamado varias veces pero nunca estáis en casa.

—Es que ha sido todo una auténtica locura.

—Ya imagino. Bueno, da igual. Al fin podemos charlar un rato. Estoy muy orgullosa de ti. Mejor dicho, estamos. A papá y a mamá se les cae la baba.

—¿Cómo están?

—¡Muy bien! Y con muchas ganas de verte.

Noto en su voz que es feliz. Vive junto al mar, como siempre había soñado, está enamorada y tiene un crío precioso.

—En cuanto pueda me acerco —respondo a su proposición.

—Nada de «en cuanto pueda». Deberías coger unos días libres. Tienes que estar muy cansada. Supongo que no has parado desde que empezaste con este caso.

—La verdad es que han sido unas semanas muy intensas.

—¿Qué tal te va con Andrés?

—Muy bien, aunque con la diferencia de horarios apenas nos vemos —respondo, dirigiendo la mirada hacia él.

—Pues ya estáis tardando en venir. Diego y «los papis» tienen muchas ganas de conocerle. Y nosotros también. Víctor siempre pregunta por ti. Te voy a enviar unas fotos que le hicimos el otro día. Ya verás qué gracioso está.

—Yo también os echo de menos.

—¡Pues venga, anímate! Aprovechad ahora, que se está aquí de maravilla. En Navidades no es lo mismo, acuérdate del diciembre pasado.

Cada año cojo un avión poco antes de Nochebuena y permanezco allí hasta el día de Reyes. En esta última ocasión hizo frío y apenas pude disfrutar de la playa. De repente, pienso que puede ser una buena idea. Necesito desconectar. Los últimos acontecimientos me han dejado un mal sabor de boca.

—Lo pensaré.

—Nada de eso. Mañana te llamo y me dices cuándo llegáis. Tengo un montón de planes. Te garantizo que no os vais a aburrir.

Sonrío. Claudia y yo no estuvimos especialmente unidas durante nuestra infancia a pesar de que apenas nos llevamos dos años de diferencia, pero ahora percibo que quiere recuperar el tiempo perdido y estrechar nuestra relación. Eso me gusta.

—Ok. Mañana te cuento.

Según estoy dejando el auricular encima del soporte me imagino tumbada en la playa sintiendo la caricia del sol en mi piel. Decididamente, le pediré al jefe que me permita escapar de la oficina durante una semana. Estoy segura de que no me pondrá ninguna pega. Podré disfrutar de unos días a cuenta de mis vacaciones.

—Si quieres, te acompaño a Mallorca —me propone Andrés después de haber escuchado la conversación.

Me sorprende que quiera conocer a mi hermana y a mis padres, pues si no le gusta alternar con amigos, menos aún es aficionado a las reuniones familiares.

—¿Puedes coger vacaciones?

—Claro, ahora estoy mucho más tranquilo. Y en este momento lo importante es que descanses. Este asunto te ha desgastado más de lo que debiera.

Pocas veces le he visto de tan buen humor.

—Por suerte, ese cabrón se ha suicidado. El culpable por fin ha pagado por todos los crímenes, especialmente por el más grave.

Su última frase me hace recordar lo que le dijo el confidente a Viky Sánchez. Desde luego, su deseo se ha cumplido, aunque seguramente de la manera que nadie esperaba.

—Bueno, yo creo que todos han sido igual de repugnantes. No me atrevería a decir que matar a dos personas desconocidas sea peor o mejor que asesinar a la pareja.

—No me refiero a ninguno de esos tres. El peor ha sido el mío.

No entiendo lo que quiere decir, pero justo cuando me dispongo a pedirle que desentrañe esta misteriosa última frase suena el timbre del portero automático. No esperamos a nadie, así que supongo se trata de una equivocación. Por tanto, no respondo. Vuelve a sonar, ahora insistentemente.

—¿Quién es?

—Looooren, soy yo.

—¡Moni! ¡Qué sorpresa! ¿Todavía no te has ido a casa? —le pregunto extrañada.

—No. Como tenía la cabeza a mil revoluciones y no paraba de dar vueltas a lo que hemos hablado antes, me he vuelto a pasar por jefatura.

—¿Para qué?

—Peeeerdona que me presente sin avisar. He intentado localizarte pero debes de tener los móviles sin batería.

El tartamudeo y su respiración agitada me hacen pensar que está considerablemente alterada.

—¿Ah, sí? Lo siento. Haberme llamado al fijo.

—No sabía que tenías teléfono fijo. Bueno, ya no importa. Hay aaalgo que he visto en la grabación de la cámara de seguridad del edificio contiguo al de Gonzalo Feomorel que me preocupa y necesito comentártelo antes de hablar con Vicente. ¿Puedo subir?

Supongo que, por alguna razón que desconozco, se ha puesto a analizar el contenido de esas imágenes. Contenido que, una vez resuelto el caso, en principio carecería de importancia. Lo que ha encontrado debe de tener el suficiente peso y urgencia para llevarla a presentarse en mi casa a estas horas y sin previo aviso. Pulso el botón de apertura de la puerta de acceso al edificio.

CAPÍTULO 43

Me pregunto a qué ha venido la entrometida de la tal Mónica. No me apetece nada que me conozca, al menos por ahora. Siempre es de mala educación presentarse sin avisar en una casa, pero a estas horas se convierte en una auténtica grosería.

—Loren, mi amor, ¿no es un poco tarde? —te pregunto con cariño, pero a la vez haciendo notar mi fastidio.

—Sí, pero no me localizaba y quiere comentarme algo urgente relacionado con el caso.

No quiero discutir, así que opto por callarme y no te traslado lo que pienso. Pero ¿no habéis puesto ya el punto final? El malo ha pagado y los buenos están vengados. ¿No es eso lo que busca la policía? ¡Como si no hubiera en Madrid más criminales de los que ocuparse! Pero no, tiene que venir a incomodarnos. En fin, como no quiero cabrearme, opto por guardarme todas estas impresiones.

—Yo me retiro —te digo.

—Espera a que suba y te la presento.

—No tengo ganas, la verdad. Además, viene a hablar de trabajo y yo solo voy a estorbar.

—Como quieras…

Sé que te gustaría que me conociera pues la aprecias y la tienes en mucha más consideración que a una simple colega, pero no es el momento y tú lo sabes. Aunque pensándolo bien, intuyo que nunca será el momento… No porque me reconozca, eso no. Ni siquiera tú lo has hecho después de verme en las grabaciones, así que mucho menos lo haría ella.

Tengo curiosidad sobre lo que la ha traído a casa. Espero no se trate de algo que me incumba. No obstante, tengo que estar prevenido, y quiero tener capacidad de reacción si es necesario. Ya está aquí. Necesito situarme estratégicamente para escuchar la conversación sin que me vea.

Aquí es perfecto.

—Siento que no haya ascensor —te disculpas con educación, y con un gesto le invitas a pasar.

—No te preocupes. Como hoy no he ido al gimnasio, así descargo energía.

—¿Hay algún problema?

Su respiración agitada le impide responder de inmediato. Después de unos segundos te comunica el motivo concreto de su visita.

—Verás… Me parecía que hay piezas que siguen sin cuadrar en todo este asunto. Y por si fuera poco, recordé que Feomorel había aprobado las oposiciones a forense sacando la nota más alta de todos los que se presentaban. Eso indica que era con toda probabilidad un hombre con un cociente intelectual superior al de la mayoría.

—¿Y qué relación tiene eso con el caso? —preguntas perpleja.

—Pues que los asesinos en serie suelen tener como mucho una inteligencia media, pero nunca son muy brillantes intelectualmente.

Me estoy poniendo de muy mal humor escuchándola decir estas tonterías. ¿Me está llamando subnormal? O lo que es peor, ¿mediocre? ¿Y para esa estupidez viene a importunarnos? Afortunadamente, tú sabes guardar las formas mucho mejor que yo y le contestas con una sonrisa en lugar de enviarla a freír espárragos.

—La teoría no siempre concuerda con la realidad, Moni. No te obsesiones. ¿Has leído el informe?

—Sí. Es verdad que las intervenciones quirúrgicas a las que fueron sometidos esos niños, los parches de estrógenos y las fotos con los ojos tapados nos pueden llevar a pensar en un cierto paralelismo con los crímenes, pero no deja de ser una suposición.

—¿Adónde quieres ir a parar? —le preguntas cortésmente.

—Nada más dejarte, recordé que tenía en el bolso la grabación de la noche de autos que registró la cámara de seguridad del edificio aledaño al del forense. Se me ocurrió echarle un vistazo en la oficina. Adivina a quien vi…

—Me tienes en ascuas.

—Pues a X llegando en moto y aparcando en esa misma calle poco antes de que Diana Campos fuera asesinada.

¡Mierda! No calibré que me pudieran estar grabando.

—¿Estás segura?

—Totalmente. La misma sudadera, la coletita, los pantalones anchos, la visera, la mochila…

—¿Seguro que era él?

—Ha sido fácil identificarle. Iba con las mismas prendas que en las ocasiones anteriores. Parece que el tío nunca se cambia de ropa…

—¿Se le veía la cara?

—No. Por desgracia, estaba de espaldas a la cámara.

Uffff, qué alivio. Eso sí que ha sido pura suerte. Tranquilo. No quiero alterarme. Al fin y al cabo, también aparecí inmortalizado en la gasolinera y eso al final no ha significado nada.

—¿Y qué hizo?

—Se quitó el casco, lo guardó en el cofre del ciclomotor, sacó del bolsillo de la sudadera la puta gorra y se la caló a conciencia.

—Me refiero a qué hizo después.

—No sé, porque el tiro de la cámara no recoge la entrada al portal del inmueble donde vivía el forense. Solamente se ve a X caminar en esa dirección y regresar a por la moto cincuenta y seis minutos más tarde. Pero eso no es lo importante, sino un detalle al que he tenido acceso.

—No entiendo nada, Mónica.

No me sorprende. Creo que a tu compañera también le convendrían unas vacaciones. Se la ve realmente obsesionada y diciendo cosas sin sentido.

—No te lo tomes a mal, pero no me queda más remedio que comentarte algo que me ha dejado estupefacta.

—Ve al grano, por favor —comienzas a desesperarte.

¿Qué coño tendrá que decirte?

Tras una pausa, y sin atreverse a mirarte a la cara, continúa.

—No sabía que tuvieras una moto.

¿Una moto? ¿Pero qué dice esta tía?

—Es que no tengo ninguna moto —contestas extrañada, remarcando la negación y el verbo.

—¿No tienes una vespa a tu nombre? —insiste la muy gilipollas esta vez mirándote directamente.

—¡Ah! La de Andrés la matriculé yo, sí. ¿Por qué?

—Verás… La grabación tenía la suficiente calidad para permitirme leer la matrícula. La he metido en la base de datos y me ha salido… No sé cómo deeeecirte esto…

—Arranca, Moni.

—Pues que apareces tú como la propietaria.

—Tiene que haber un error. Eso es imposible —respondes sorprendida.

No sabe dónde se ha metido la Moni esta. Me parece que voy a tener que tomar cartas en el asunto.

—¿Suele usar Andrés la moto con frecuencia? Lo digo porque quizá se la han mangado y no se ha enterado.

—Normalmente va al trabajo en metro y la utiliza de vez en cuando nada más. Pero es difícil que se la hayan robado, porque la tiene en un garaje.

—Difícil no significa imposible, Loren. No sería la primera vez que sustraen un vehículo del aparcamiento y su propietario no se da cuenta hasta varios días después porque lo usa solo esporádicamente.

—Dudo que ese sea el caso. Pero espera, se lo voy a preguntar.

—¡Ah! ¿Está en casa?

—Sí. En el dormitorio.

—Sería una buena idea que comprobase si sigue aparcada en el lugar de costumbre.

Justo cuando vas a salir de salir del cuarto caes en la cuenta de que no has sido demasiado buena anfitriona. Mientras tanto yo me dirijo con sigilo a la alcoba.

—Ponte cómoda. Estás en tu casa —oigo que le dices.

Te reúnes conmigo. Antes de que me sometas a un interrogatorio, tomo las riendas de la situación.

—Todo tiene un sentido. Se lo voy a explicar yo personalmente. Confía en mí. Tú espera aquí y no me interrumpas, por favor —te digo suavemente.

Hago de tripas corazón y me dispongo a lidiar con la gurrumina de tu colega. Debería estar echando un polvo con el cretino de su novio en lugar de venir a inmiscuirse en la vida de los demás. Claro que él seguramente ha preferido quedarse jugando con su colección de muñecos absurdos. Seguro que tiene la misma pinta de pazguato que ella. Debe de ser un cuadro verlos follar.

Todo podría ser tan sencillo… Me pregunto la razón que lleva a la gente a enmarañar las cosas. Sobre todo cuando el destino, como en esta ocasión, ya se ha encargado de nombrar a sus ejecutores. Si simplemente lo dejásemos fluir, la vida sería más agradable y se evitarían situaciones como la que estoy teniendo que soportar. Alguien como ella debería saber que las leyes solo sirven para marcar el camino del rebaño, no para hacer verdadera justicia.

Antes de entrar en el salón, la espío por la rendija de la puerta de modo que todavía no pueda reparar en mi presencia y la observo paseando por la estancia. Ha dejado su bolso encima del sofá. Está nerviosa. No para de mirar hacia todos los lados. Ahora empieza a fisgar los libros de la estantería y las fotos enmarcadas de tu familia. Sale a la terraza y se pone a ver los tejados. Se apoya en la barandilla y mira hacia abajo para atisbar la calle y a la gente que pasa por ella. Después de unos instantes echa un vistazo a su reloj de pulsera y a continuación dirige la atención hacia el interior de la vivienda. Como todavía no aparecemos ninguno de los dos, se agacha para contemplar de cerca nuestras plantas aromáticas. Toca el tomillo de uno de los tiestos y se lleva la mano a la nariz para olerlo. Se incorpora. Mete las manos en los bolsillos de su pantalón de lino color chocolate y recorre la terraza de arriba a abajo pensativa. Vuelve a pasar al interior. Se quita las gafas, empaña los cristales con su aliento y los limpia con la camisa. Se las vuelve a poner. Dirige su atención a la cocina y se encamina hacia allí. Veo a través de la ventana interior que la comunica con el salón cómo coge un par de dátiles del plato que está encima de la mesa. Va directa al frigorífico. No contaba con eso. Se va a meter en la boca del lobo. Parece que se ha tomado al pie de la letra lo de que está en su casa.

Ella misma se está buscando su propia ruina. Yo no tenía intención de hacerle daño, pero si no para de olisquear me veré obligado a pararle los pies en seco.

Mientras se come los frutos secos, lee las notas que te he ido dejando en la puerta del frigo para alegrarte las mañanas cuando te dispones a preparar el desayuno.

«Elegir es una muerte, salvo cuando te escogí a ti, que se convirtió en auténtica vida».

«Tus ojos han hecho crecer en mí lo que sin ti no habría nacido jamás».

«La única soledad posible es que dejes de amarme».

«Te espero en la luz y en la oscuridad, en el día y en la noche».

Seguro que su Cito no le escribe esas cosas. Mientras las lee se le pone cara de tonta. Hay un montón, así que le va a llevar un buen rato ojearlas todas. Ella no debería estar haciendo eso porque se trata de algo muy privado. No obstante, espero se detenga ahí. Me equivoco. Pone la mano en el tirador y lo abre. Dirige su mirada al compartimento de las botellas. Hace calor, así que debe de tener sed. Tal vez se limite a sacar un refresco sin reparar en nada más. Confío, por su propio interés, en que así sea. Coge en una mano una Coca-Cola Zero y en la otra una light. Las mira. Parece sorprendida de que el frigorífico esté lleno de latas de uno y otro tipo. Vuelve a colocarlas donde estaban y opta por la botella grande de agua. Se dispone a cerrar la portezuela pero de golpe levanta la vista y contempla el contenido de una de las baldas. Lo que ve en el estante superior la deja tan estupefacta que no es capaz de reaccionar. Apenas se mueve. Se limita a echar la cabeza hacia delante y abre la boca extasiada. Se ha quedado paralizada con su mano derecha en el tirador y la izquierda sujetando la botella. Los tres frascos perfectamente colocados en fila uno junto al otro han provocado en su rostro una mueca de repugnancia. Seguro que al primer golpe de vista creyó que se trataba de algún tipo de conserva alimenticia. Sin embargo, enseguida percibe que se trata de algo muy distinto. Prende uno de ellos con el dedo índice y el pulgar a modo de pinza y se lo aproxima a los ojos.

—Diana Campos —la escucho leer el contenido de la etiqueta.

Vuelve a colocar el recipiente cuidadosamente en el mismo lugar donde se encontraba y ahora toma el que corresponde a Adela Fuentes. Le da vueltas para escudriñarlo con detalle.

—No puede ser… —balbucea en voz baja al tiempo que lo vuelve a poner en su lugar. Ya sin asir el que corresponde a Charo Márquez, lee su nombre en el mismo tono de estupor. Se limpia inconscientemente la palma de la mano en la trasera de su pantalón. Es un gesto absurdo, pues los recipientes están bien cerrados y es imposible que se haya desbordado el formol, pero indica la repulsión que le ha provocado el hecho de haber estado en contacto con ellos.

Tal vez no debería haber realizado la operación de guardar los restos, pero era un recuerdo necesario para que no se disipase la acción más trascendente de mi vida.

Ya no hay vuelta atrás. Ella ha sido muy imprudente y no me deja más alternativa que la de actuar. Si no lo hiciera, tu querida compañera te pondría en un monumental compromiso, y eso es algo que yo no puedo permitir.

Entro con sigilo, agarro el pisapapeles con forma de pirámide que compré en la tienda de antigüedades. Paso a la cocina y me aproximo a ella cautelosamente pero con paso firme. Sigue tan absorta mirando los frascos que ni se ha movido. Le cuesta dar crédito a la información que le transmiten sus ojos. Daría algo por estar dentro de su cerebro y saber qué es lo que está pensando. Sin que tenga tiempo de reaccionar, le doy un golpe seco en la cabeza. Es curioso el sonido que emite un cráneo cuando se rompe. La similitud con el de una nuez al cascarse es asombrosa. Como le he arreado con uno de los picos de la pirámide empieza a sangrar. Lástima que no salgan por la abertura los pensamientos a modo de viñetas, como en las películas de dibujos animados. De esa forma me enteraría de lo que ha estado barruntando desde que ha abierto el refrigerador. Nadie sabe con exactitud lo que les pasa a los demás por la cabeza. Claro que si la mente fuera algo transparente con total acceso para conocer lo que piensan verdaderamente los otros de nuestra persona, sin filtros y sin velos… ¿quién sería capaz de soportarlo?

Se le cae la botella de agua que, al ser de cristal, se parte en varios trozos. Debido al impacto contra su mollera, han salido disparadas sus gafas. Se tambalea y después de unos traspiés cae golpeándose con el pico de la mesa de la cocina. Al desplomarse en el suelo se le clava un cristal en el antebrazo y varios en las manos.

Entre la sangre que le mana por la herida de la cabeza y los tajos que se ha hecho con los restos de la botella al darse de bruces en el suelo, esto empieza a parecer La matanza de Texas. De repente, me siento como si fuera su protagonista, Cara de Cuero, y no puedo reprimir una sonrisa. Me sería bastante útil en este instante disponer de una sierra mecánica. Total… solo saldría un poco más de sangre de la que brota en este momento y todo acabaría de forma mucho más rápida.

Como ha sucedido todo tan apresuradamente, ni siquiera ha gritado. Aunque todavía no me ha visto, pues me encuentro detrás de ella, empieza a tomar conciencia de lo que pasa. Se aferra a la agarradera del horno e intenta incorporarse, pero lo único que consigue es que el electrodoméstico se abra y ella vuelve a aterrizar en el piso. Está a punto de perder el conocimiento. Se ve que todo le da vueltas y está desubicada. Aun así, el instinto de supervivencia le hace sacar fuerzas de flaqueza.

—¡Loren, Loren!

—No te esfuerces. Loren no puede oírte, tontita —le digo desde atrás.

—¡¿Qué le has hecho, cabrón?! —me pregunta mientras dedica el vigor que le queda a incorporarse pero vuelve a aterrizar en el piso.

—Error. La pregunta correcta sería: ¿qué le han hecho? —le digo proponiéndole un acertijo—. Te equivocas de persona. Mi única misión es protegerla, entre otros, de gente que se mete en asuntos que no le incumben. Como tú, zorrita.

—¡Ayudaaaaa! —grita con un volumen intolerable.

No puedo permitir que se entere todo el vecindario de lo que está sucediendo. De nuevo hace intención de incorporarse, pero antes de que lo consiga le propino una buena patada en el diafragma para volver a derribarla y que le sea imposible siquiera articular un leve susurro. A pesar de ello, logra alzarse. Cualquiera en su lugar se habría desmayado, pero parece una chica dura.

Ahora me mira de frente por primera vez. Entorna sus ojos de miope para focalizar mejor. Su expresión de sorpresa es todo un poema. No da crédito a lo que ve.

Intento terminar de cascarle su cabecita de nuez pero consigue esquivar, no sé cómo, un segundo golpe. Automáticamente se echa la mano a la cintura para sacar la pistola, pero yo soy más rápido y le propino un puntapié que hace que el arma salga disparada al otro lado de la estancia, quién sabe dónde.

Viene hacia mí.

¡¡¡Hija de puta!!!! Ahora soy yo quien no puede respirar.

Inesperadamente, me ha arreado una especie de golpe de kárate en el estómago. Debería haber recordado que en la academia de policía aprendéis defensa personal.

—¡Socorro! ¡Por favor! —brama, pidiendo auxilio mientras se dirige al sofá para coger su bolso.

Cuando me recobro del golpe veo que ha sacado su teléfono móvil. No puedo consentir que llame al 112. Le agarro con fuerza el brazo derecho y se lo retuerzo hacia atrás. Ejerzo presión hasta que escucho un crujido. Creo que, como poco, le he dislocado el hombro. El dolor provoca que suelte el terminal. Una vez en el suelo, lo empujo con el pie con fuerza para que quede fuera de su alcance.

—¡Ahhhhhh! —vocifera.

¡Qué manía con gritar! Le tapo la boca con la mano que tengo libre.

Súbitamente da un cabezazo hacia atrás.

¡Aaaagggg! ¡Qué dolor!

De forma instintiva me llevo la mano a la nariz. La muy asquerosa me la ha roto y comienza a sangrar como si fuera un manantial. Se desembaraza de mí.

—¿Quién eres? —pregunta histérica, respirando con dificultad debido a los golpes, al esfuerzo y a la excitación.

La expresión de su cara es inenarrable. Se dirige hacia la puerta de salida. Quiere huir. No se lo puedo consentir. Tengo que sobreponerme al dolor. Espero no marearme debido a la gran hemorragia que fluye por mis fosas nasales. Corro más rápido que ella y me interpongo. Al verme obstruyendo su camino, bamboleándose, cambia de opinión y se encamina hacia la terraza. Sin perderla de vista, entro en la cocina y saco el cuchillo grande de su sitio empuñándolo con fuerza. Es imprescindible que acabe con ella.

Voy en su busca. Al percatarse de que llevo el arma blanca en la mano, coge el tiesto de la albahaca con su único brazo operativo y me lo arroja con todas sus fuerzas. Logro esquivarlo de milagro y se hace añicos contra la pared que está a mi espalda. Me mira fijamente y su expresión se transforma.

—¡Pero… ¿cómo puede ser?! —balbucea incrédula, entornando sus ojos para intentar compensar la corrección que le proporcionan las gafas.

Está tan grotesca que, pese a tener todo mi cuerpo dolorido, me entran ganas de reír. Su forma de moverse me recuerda a uno de esos cómicos de cine mudo.

—Nada es tan simple como tú crees, nenita.

Me aproximo a ella con la intención de acorralarla en un rincón. Mira a derecha y a izquierda con expresión de terror. Se limpia la sangre que se le cuela en los ojos y que le nubla la visión. Al caminar hacia atrás para alejarse de mí, se topa con una de las sillas de mimbre. Está a punto de caerse, pero logra milagrosamente mantener el equilibrio. Entonces se le ocurre una idea. La levanta y se la coloca a modo de escudo. Se pone en posición defensiva enfrentándose a mí. Observa con terror el enorme cuchillo que llevo en la mano derecha. Su ocurrencia me ayuda a mí también. Levanto otra de las sillas y apunto hacia ella con las patas. Parecemos dos gladiadores en la arena del circo romano. Su pelo rubio se ha ido transformado en un amasijo repulsivo. No entiendo cómo todavía no ha perdido la consciencia, ya que sangra como un gorrino en San Martín. Ciertamente la capacidad de aguante y de sufrimiento del ser humano es ilimitada.

Por fortuna, el nuestro es el más alto de los edificios de la calle y nadie nos puede ver. Si no fuera así, seguro que la policía ya habría derribado la puerta.

Bruscamente, chilla con todas sus fuerzas. Parece un chino sacado de una película de artes marciales.

Pero… ¿qué hace? Viene corriendo hacia donde yo estoy. Sostengo con fuerza el mango del cuchillo para mantenerlo firme y que se ensarte en él como si fuera un pincho moruno. Puedo percibir en sus ojos una mezcla de rabia y miedo que le transforma el semblante. Me arrolla de tal forma que me aprisiona sin yo poder apenas reaccionar. Por suerte, la he alcanzado antes con el arma produciéndole un buen corte en el costado izquierdo por cuya abertura comienza a sangrar profusamente. Lo saco y se lo vuelvo a clavar un poco más arriba. Las heridas, en lugar de hacerla desistir del intento de acabar conmigo, la enrabietan aún más. Intento volver a repetir la misma acción, pero, al defenderse con la silla, impide mi intento.

¡Mierda, he perdido el cuchillo! Al aplastarme contra la balaustrada se me ha caído a la calle. ¡Una buena faena! Por desgracia, ahora estamos en igualdad de condiciones. Parece mentira que, con lo delgada que es, teniendo un brazo inútil y las innumerables lesiones que la merman, tenga tanta fuerza. Ha conseguido acorralarme contra la barandilla. Estoy con medio cuerpo fuera y a punto de perder el equilibrio. Giro la cabeza y, al percibir el vacío, el vértigo me invade. Como no espabile me voy a despeñar sin remedio. Me tiene aprisionado entre las patas de la silla de mimbre. Intento agarrarla por el cuello, pero no tengo los brazos tan largos como desearía en este instante. Apenas puedo moverme.

¿Qué pasa? Mis pies ya no están en el suelo. Aprieto la baranda con firmeza con las manos, pero la presión que la tía esta ejerce sobre mí es demasiado intensa. Estoy asido con tanta fuerza que me corto con un saliente. Miro de reojo, está oxidado. Noto la viscosidad de la sangre en mi mano izquierda. Pero eso ahora no me preocupa pues apenas siento dolor. Estoy demasiado concentrado en no perder el equilibrio y precipitarme a la vía. Cinco pisos son demasiados. Me reventaría entero, así que la posibilidad de contraer el tétanos o despellejarme por completo la mano en este momento carece de importancia. Si pudiera mover una de mis piernas le propinaría una buena patada y podría alejarme del peligro inminente, pero me tiene inmovilizado.

¡Dios! ¡¿Qué pasa?! De pronto dejo de sentir la fuerza de la gravedad. Oigo un grito de mujer y otro de hombre que vienen desde abajo, acompasados, como si fueran parte del coro de una tragedia griega. Tengo la sensación de tener las entrañas en la garganta. No tengo miedo. Vuelo…

Tercera parte. ALGO MÁS QUE UN EPÍLOGO

Al inspector jefe Vicente Renzi no le sudaban las manos a causa del calor insoportable que hacía en Madrid aquel 5 de agosto, sino debido al estado de ánimo que le llevaba a hacer partícipe a la oficial Rojo de las pesquisas realizadas durante los días anteriores. Esa misma mañana dio por finalizado el atestado de un suceso que no olvidaría jamás. Aquella parte final del dosier le quemaba las manos, y no precisamente por la elevada temperatura del ambiente.

Ante el devenir de los acontecimientos ocurridos la noche del 19 de julio, dispuso relevar a la inspectora Barceló y a la propia Rojo de la instrucción del caso más espectacular que había correspondido al grupo 5 de Homicidios durante toda su historia. La implicación de ambas en los hechos acaecidos en el domicilio de Loren lo hacía imprescindible. Era una medida necesaria y lógica. Un funcionario de policía no podía seguir llevando las diligencias de un suceso en el que directa o indirectamente estaba implicado. Y eso que cuando tomó esa decisión la mañana siguiente, horas después de los extraños acontecimientos, todavía no se habían averiguado los sorprendentes datos a los que tuvo acceso durante las jornadas ulteriores… En cualquier caso, aun sin todavía conocer el secreto que se descubrió posteriormente, el estado físico de ambas les hubiera impedido seguir adelante con el caso.

Lo que no tuvo tan claro a partir de esa gestión era a quién se lo iba a adjudicar. Al final, después de darle muchas vueltas, decidió que tenía la suficiente trascendencia como para no delegar en nadie. Por eso se había convertido él mismo en su instructor, asistido por el subinspector Daniel Gálvez como secretario. Así pues, desde entonces, las riendas las llevaría él, con todas las consecuencias.

Después de esperar durante unos minutos sin éxito el ascensor, decidió subir a pie hasta la tercera planta del hospital Gregorio Marañón para dirigirse a la habitación 325. Allí había sido trasladada la oficial Rojo esa misma mañana, hacía apenas unas horas, después de permanecer durante más de dos semanas en la Unidad de Cuidados Intensivos tras complicarse su estado. Por fortuna para la investigación, pudo comparecer como testigo poco después de salir milagrosamente con vida del domicilio de su colega. Pero las graves heridas recibidas la noche de autos provocaron que los médicos temieran seriamente por su vida y, en consecuencia, la tuvieran bajo observación constante desde entonces. Necesitaba reposo absoluto, y para ello fue necesario impedir que estuviera expuesta a cualquier tipo de estrés emocional. Incluso se dio instrucciones a la familia para que no le transmitieran ninguna de las noticias relacionadas que iban apareciendo en los medios de comunicación. Ahora, fuera ya de peligro y con el visto bueno de los médicos, Renzi consideró que estaba preparada para recibir una información que ni ella ni nadie podría haber siquiera imaginado.

Una vez en la planta, siguió por varios pasillos las indicaciones, hasta que se topó con la puerta número 325. El inspector jefe por fin se encontraba allí delante, sin atreverse a franquear el umbral. Igual que un actor que espera entre bambalinas el momento de salir al escenario para interpretar su papel. Tenía la garganta seca. Se pasó la lengua por el paladar y por el interior de las mejillas con objeto de generar algo de saliva. A continuación, tomó una gran bocanada de aire para llenar sus pulmones. Ese gesto le dio el valor suficiente para cumplir con esa obligación moral que se había impuesto a sí mismo. Había comunicado muchas desgracias a lo largo de su carrera, pero sus interlocutores eran siempre personas desconocidas y, aunque nunca era plato de gusto, consiguió incorporar esa obligación a su rutina ordinaria sin que ello le afectara anímicamente más allá de lo razonable. Pero esta ocasión era muy diferente. La revelación que tenía que transmitir a una de las funcionarias más brillantes de su grupo le atenazaba la garganta. Provocaba que su corazón latiera aún más deprisa que cuando corría cada mañana los cuatro kilómetros y medio de rigor para mantenerse en forma, antes de asistir al trabajo. Se enfadó consigo mismo. Un perro viejo como él no debería permitirse ese tipo de sentimentalismos. Podría haber encomendado al subinspector Gálvez aquella misión, pero consideró que las circunstancias y las personas implicadas eran lo bastante especiales para no aplicar el mismo protocolo que en cualquier otra situación. No, no hubiera tenido aplomo para permanecer cómodamente sentado en su despacho pasando página al asunto, mientras esperaba su próximo nombramiento de comisario.

Resuelto, golpeó con suavidad la puerta con los nudillos, y sin esperar respuesta pasó al interior.

No estaba sola. A su lado, sentada en el sillón de las visitas, se hallaba una mujer de edad avanzada. Reclinado a los pies de la cama estaba un joven que en ese momento masajeaba los pies a la oficial Rojo.

No esperaba verla con la cabeza rapada, y eso le ocasionó un cierto trastorno que se notó involuntariamente en su comportamiento. Se maldijo por no haber previsto que se la habrían afeitado para poder vendársela y curar sus lesiones.

—Buenas tardes —saludó el inspector jefe.

—¿Son para mí? —preguntó la oficial.

En ese momento, Vicente Renzi recordó que había comprado, en el quiosco situado a la entrada del hospital, un ramo de flores blancas para hacer un poco más distendida la visita.

—¡Qué bonitas! ¡Son como las de nuestra terraza! —exclamó afablemente la anciana del sillón.

—No recuerdo que hubieras plantado margaritas —comentó Rojo.

—¡Ay, hija mía! Estaba tan triste que si no me distraía con algo se me caía el mundo encima.

—Este señor es Vicente, mi jefe. Mi abuela Pilarín y mi novio Cito.

—Encantado —respondió muy serio el inspector.

Después de intercambiar las pocas frases que las normas de educación requerían, la oficial percibió que algo raro sucedía. Su intuición le decía que quería hablar con ella en privado.

—Anda, llévate a la yaya a la cafetería para merendar y antes de subir comprad un jarrón para poner las flores, que no quiero que se estropeen —solicitó al joven del masaje.

Cito ayudó a Pilarín a incorporarse del sillón. Antes de despedirse, esta última acarició con cuidado la cabeza de su nieta varias veces y le dio unos cuantos besos muy sonoros. Por fin, dejaron solos a los dos policías.

—¿Cómo te encuentras? —preguntó Renzi.

—Bien, pero sin exagerar… Al menos, de momento, parece que todavía me duran las pilas a pesar de toda la tralla. Me siento como el conejito de Duracell —respondió con humor, relativizando la gravedad de su estado.

El inspector jefe estaba tan tenso que ni siquiera fue capaz de sonreír correspondiendo a la broma. Ella se percató y decidió llevar las riendas de la situación.

—Aunque mi intuición me dice que has venido a algo más que interesarte por mi estado de salud… —continuó tras estudiarle durante unos segundos.

Renzi bajó la cabeza. No se atrevía a mirarla a los ojos. Estaba de pie junto a la cama, concentrado en el expediente que sujetaba entre sus manos. Tenía claro que en aquel instante de nada le servirían anteriores fórmulas empleadas que, por otra parte, eran siempre las mismas. Ignoraba cuál sería la mejor manera de comenzar a transmitirle las averiguaciones que contenían esas páginas. Se le antojaba que eso era lo más difícil: empezar. Lo demás vendría encadenado.

—Tienes razón —respondió lacónicamente su jefe.

—¿Qué ha pasado con Loren? —preguntó temerosa, intuyendo que mucho de lo que tenía que decirle atañía a su compañera.

No se aventuró a responder directamente. Se aferraba al expediente como si fuera un compañero de viaje imprescindible para no sentirse perdido en un lugar desconocido. Por primera vez en su vida, al inspector jefe Vicente Renzi le daban miedo las palabras. Ignoraba la forma de no contaminar la respuesta a esa pregunta con su punto de vista. Por fin, tomó una determinación.

—Te he traído el atestado que hemos redactado después de lo sucedido. En él se recoge lo que tienes que saber sobre eso y… respecto a todo lo demás. Léelo con tranquilidad y sin prisa —dijo, dejando la carpeta encima de la mesita situada junto a la cama.

La oficial Rojo sintió que su estómago se contraía. Era la primera vez que veía así a su superior. No precisaba con exactitud cuál era el sentimiento que provocaba que el entusiasmo que habitualmente irradiaban sus ojos negros hubiera desaparecido. El coqueto aire de hombre de mundo que delataba sus raíces italianas se había esfumado por completo. Desconocía los hechos que acaecieron durante las dos semanas en las que había permanecido inactiva a todos los efectos, pero percibió inequívocamente que habían afectado a su jefe más de lo que él habría deseado.

Una vez que se desprendió de aquel legajo, Renzi se notó más ligero, con la sensación del deber cumplido. Apoyó cariñosamente la mano en el hombro de Mónica y se despidió con una leve sonrisa. Hubiera querido transmitirle con palabras o con un beso en la mejilla el aprecio que sentía por ella, pero era un hombre al que le costaba expresar sus sentimientos. Su mujer siempre le recriminaba por ello. A pesar de todo, la oficial Rojo supo traducir perfectamente ese gesto.

Cuando se quedó sola, dirigió su mirada a la carpeta. Calculaba por su grosor que apenas tardaría unos minutos en leerla. Se preguntó qué revelaciones se esconderían en esas cuantas cuartillas. Pronto saldría de dudas. Levantó su brazo con cuidado. Pulsó el interruptor que se encontraba a la izquierda de la cabecera de la cama hasta que consiguió colocar el respaldo adecuadamente para poder leer con una cierta comodidad. Cualquier gesto le originaba una desagradable sensación. Tenía que prestar atención a la forma de realizar algunos movimientos, pues las cicatrices estaban todavía muy tiernas y le impedían moverse con normalidad. A continuación, concentró sus energías en coger la documentación. El hecho de tener su brazo derecho escayolado le limitaba tremendamente la movilidad. A duras penas por fin lo logró. Levantó las cejas, se colocó bien las gafas y se mordió ligeramente el labio, mirando la portada del dosier. Ese fue el arranque para enfrentarse por fin a lo que tenía entre manos.

DILIGENCIA DE AVERIGUACIÓN DE DATOS

Se extiende a las 09.30 horas del día 5 de agosto de 2013 para hacer constar que, tras diversas gestiones realizadas por funcionarios adscritos al grupo 5 de Homicidios, se ha averiguado lo siguiente:

Después del suceso acaecido en el ático de la calle de la Palma, cuya información se recoge en el atestado correspondiente, se procedió a realizar las pesquisas que se consideraron necesarias para investigar el citado caso.

Se pasa a relatar cronológicamente el resultado de las gestiones practicadas:

El día 20 de julio del año en curso, a las 00.37 horas, pocos minutos después de que la oficial Mónica Rojo Medrano, antigua secretaria de estas diligencias, pidiera auxilio a la sala del 091, llegaron varios indicativos policiales al citado edificio y dos ambulancias del SAMUR. La oficial había avisado de la caída al vacío de un individuo, tras un forcejeo con ella misma. Una de las ambulancias procedió a atender a la oficial Rojo de las importantes lesiones en su cabeza y de las heridas de arma blanca recibidas durante el enfrentamiento que tuvo con esta persona, al tiempo que la trasladaban con urgencia al hospital Gregorio Marañón.

El otro vehículo sanitario se ocupó del presunto agresor que se encontraba tendido en la acera tras su caída. Tal y como consta más pormenorizadamente en el acta de declaración extendida al efecto, los testigos presentes en el lugar de los hechos manifestaron que el cuerpo previamente rebotó en un toldo del primer piso y, a continuación, en un vehículo aparcado en la calle de la Palma.

Al efectuar los primeros auxilios, los profesionales sanitarios detectaron que el sujeto llevaba una barba postiza. Una vez trasladado al interior de la ambulancia, se procedió a ejecutar las acciones necesarias para mantenerle con vida. Para ello, le despojaron de su vestimenta. Fue en ese momento cuando los enfermeros repararon con sorpresa que no se trataba de un hombre, sino de una mujer.

Cuando la ambulancia llegó al hospital, don Vicente Renzi Campomoro, actual instructor de estas diligencias, y que había sido avisado del incidente, identificó a esa persona como la funcionaria Lorena Barceló Valdemar, inspectora adscrita al grupo 5 de Homicidios y anterior instructora de este atestado. Esta mujer llegó al citado hospital en estado de coma, pese a las maniobras practicadas por el personal médico interviniente.

Mónica Rojo tuvo que leer varias veces este último párrafo. En principio, creyó que los golpes recibidos le habían afectado más de lo que creía. Pensó que su mente le jugaba una mala pasada estampando en su cerebro una traducción errónea. Cuando ya procesó correctamente los datos, su memoria la trasladó a un determinado momento de la noche de autos. Fue el instante en el que se fijó por primera vez en su agresor. De improviso, recordó el escalofrío que le produjo su mirada. A pesar de que tenía la visión borrosa por el fuerte impacto recibido y por la sangre que se le introducía en los ojos, percibió que quien tenía delante era alguien muy próximo a ella. Pero la forma tan extrema de desarrollarse el suceso y sus energías volcadas en el instinto de supervivencia, le impidieron descubrir de quién se trataba.

Ya resuelto aquel enigma, continuó leyendo.

Al estar implicada en un episodio de intento de homicidio, se determinó que era necesario tomar una muestra de ADN a la inspectora tal y como dicta el protocolo. El instructor Vicente Renzi solicitó a la autoridad judicial que, al encontrarse la mujer en estado de coma y por tanto inhabilitada para dar su consentimiento, ordenase la toma de muestras de su ADN para que pasaran a formar parte de la base de datos de la policía.

Una vez conseguido el permiso, y ya teniendo el resultado de las citadas muestras, se introdujo en el banco de datos de la Comisaría General de la Policía Científica. Fue entonces cuando se descubrió que coincidía con el ADN de la sangre no identificada encontrada en el piso de la calle de Virgen del Portillo número 198, lugar donde fue hallado el cadáver de doña María del Rosario Márquez.

Estos análisis se consideraron en principio erróneos, ya que se evidenciaba pertenecían a un sujeto de cariotipo masculino, es decir XY. Al repetir el examen, se constató que no existía error alguno y que indudablemente estos resultados correspondían al ADN de la inspectora Barceló.

—¡¿Pero qué demonios es esto?! —exclamó Rojo para sí.

El desconcierto que le produjeron esas líneas fue tal que llegó a pensar que todo aquello no era más que una broma macabra y que, de un momento a otro, iban a aparecer Hinojosa, Gálvez y el resto de los miembros de su grupo, capitaneados por Loren, riéndose a mandíbula batiente.

Pero nadie entró en la estancia. Desgraciadamente, aquello parecía tan real como sus heridas.

Tenía sed. Tomó como pudo el vaso lleno de agua, le quitó la pequeña tapa de cartón y se lo bebió de un trago.

Continuó leyendo.

Posteriormente, se citó a los padres de la funcionaria para que se personasen en las dependencias de la Jefatura Superior de Policía al objeto de ser oídos en declaración. A lo largo de la misma, cuya acta se adjunta a las presentes diligencias, sus progenitores manifestaron que Lorena Barceló Valdemar nació con un trastorno de desarrollo sexual llamado Síndrome de Insensibilidad Parcial a los Andrógenos, lo que explicaba la singularidad de sus órganos sexuales y las cicatrices en su zona genital. Se hace constar que una de ellas estaba disimulada con un tatuaje en el que se podía leer la palabra «Andrés».

El citado desorden explicaba asimismo que su ADN tuviera el cariotipo XY en lugar de XX.

Ahora entendía muchas cosas. Las piezas del puzle comenzaban a casar. El excesivo pudor en el gimnasio, la incomodidad de Loren al hablar de su vida privada… Un aluvión de recuerdos, de pequeños retazos en los que apenas había reparado anteriormente, estallaban dentro de su cabeza. Los mantuvo a raya. Antes de sacar una conclusión quería llegar al final del informe.

Al tiempo que se realizaban estas pesquisas, se hizo un examen ocular del domicilio de la inspectora Barceló, encontrándose en el cajón de un mueble situado en el cuarto de baño de su vivienda los siguientes objetos:

— Una caja de guantes de látex.

— Una caja de calzas de plástico.

— Unas tijeras de pequeñas dimensiones.

— Varios rollos de cinta aislante negra.

— Parches de estrógenos de la marca Oestraclin, la misma que los que fueron hallados adheridos a los cuerpos de doña Adela Fuentes y de doña Diana Campos.

— Un dilatador vaginal de gran tamaño.

— Un frasco de propofol.

— Un frasco de tricloruro de metilo (cloroformo).

— Un frasco sin etiqueta que posteriormente se comprobó contenía escopolamina.

— Varias jeringuillas intravenosas.

— Tres escalpelos.

— Unas pinzas quirúrgicas tipo Gillies.

— Pegamento especial para caracterización.

Asimismo, se descubrió en el interior del armario del dormitorio lo siguiente:

— Una caja de rotuladores de tinta indeleble roja.

— Copias de dos llaves que se comprobó podían abrir el portal y la puerta de acceso al domicilio de don Gonzalo Feomorel.

— Un terminal marca Nokia con tarjeta prepago cuyo número coincide con el que se llamó a doña Victoria Sánchez para comunicarle los detalles de los homicidios de María del Rosario Márquez y de Adela Fuentes.

— Dos gorras de visera negras.

— Dos sudaderas color gris claro idénticas.

— Dos pantalones color gris oscuro, también iguales.

— Una mochila.

Todas estas prendas eran exactas a las que portaba en las grabaciones que custodia la policía el hasta ahora apodado X.

Igualmente se procedieron a realizar las pruebas genéticas de los órganos sexuales femeninos conservados en formol localizados en una de las baldas del frigorífico del domicilio. Una vez examinados, se constató que correspondían respectivamente a María del Rosario Márquez, a Adela Fuentes y a Diana Campos, coincidiendo cada uno de ellos con los rótulos de los recipientes escritos a mano con rotulador rojo.

El grupo 5 de investigación de Homicidios de la brigada provincial de la Policía Judicial de Madrid hizo indagaciones acerca de la persona que todo el mundo creía era la pareja de Lorena Barceló Valdemar, el llamado Andrés Clabero, y comprobó que tal individuo nunca existió.

Por otra parte, se confirmó, al realizar las indagaciones pertinentes, que la persona que en la segunda etapa de su vida se dedicó a la medicina forense, Gonzalo Feomorel Villamediana fue, en la época que ejerció de endocrinólogo pediátrico en la clínica Infansalus, el especialista que dirigió el proceso de asignación y conversión al sexo femenino de Lorena Barceló Valdemar siendo ella niña. Él fue el coordinador de toda la transformación y el que decidió someterla a varias intervenciones quirúrgicas encaminadas a corregir la ambigüedad de sus órganos sexuales. El doctor Feomorel la estuvo tratando desde su nacimiento hasta la edad de doce años.

Al preguntar a los padres de la inspectora sobre esta cuestión, manifestaron que no recordaban la identidad de esa persona, debido a la cantidad de tiempo transcurrida y a que fueron numerosos los especialistas que atendieron a su hija durante los primeros años de su vida. Por consiguiente, en ningún momento le identificaron como el mismo individuo al que se había acusado de los tres homicidios. Por otra parte, se mostraron sorprendidos cuando se les notificó que el novio de su hija, el llamado Andrés, era un ser ficticio. La toma de declaración completa figura con detalle en el acta que se adjunta a las presentes diligencias.

Para elaborar este atestado se ha tenido en consideración el informe del doctor Ernesto Valdivia Ramos, psiquiatra forense, que considera, tras analizar los hechos desde el punto de vista médico, que Lorena Barceló Valdemar creó presumiblemente a lo largo de los años un trastorno de alteración de la personalidad, inventando al individuo llamado Andrés Clabero. El doctor Valdivia manifiesta en el dosier que se adjunta que las personas que sufren este desorden no son conscientes de las acciones que realizan cuando adquieren la segunda personalidad que han elaborado. Considera asimismo que, debido a la experiencia traumática que ella sufrió durante los primeros años de su existencia, presumiblemente, su subconsciente pudo crear un mecanismo de defensa provocándole una amnesia que le hizo enterrar en la memoria esa parte de su vida. Subraya, no obstante, que estos extremos solo podrían asegurarse tras someter a esta persona a un estudio en profundidad, factor por el momento imposible, debido a permanecer inconsciente.

Así pues, después de haber considerado todos los datos recogidos en este atestado, y valorar las pruebas resultantes de esta investigación, se participa a vuestra ilustrísima[13] de lo que sigue:

En primer lugar, que Lorena Barceló Valdemar, enmascarada detrás del personaje ficticio que creó, fue presuntamente la autora de las muertes de María del Rosario Márquez, de Adela Fuentes y de Diana Campos.

En segundo lugar, que el móvil fue presumiblemente la venganza, y el objetivo de la misma era implicar a Gonzalo Feomorel Villamediana en los tres homicidios. Para lograrlo, depositó presuntamente en cada uno de los escenarios donde se cometieron los crímenes restos genéticos del señor Feomorel con el fin de que incluso él mismo creyera haberlos cometido bajo estado de sonambulismo, trastorno que padecía.

Se hace constar la imposibilidad de contar con el testimonio de la inspectora Barceló, ya que en el momento en que se ha redactado esta diligencia se encontraba internada en el hospital Gregorio Marañón de Madrid, permaneciendo en estado de coma. Se continúa pendiente de su evolución para que, en caso de que salga de esta situación clínica, proceder a su toma de declaración.

Conste y certifico

EL INSTRUCTOR                 EL SECRETARIO

Vicente Renzi Campomoro          Daniel Gálvez Regueiro

Mónica Rojo cerró el magro archivo. Pensó en lo extraño que resultaba que algo objetivamente tan insulso como unas cuantas palabras impresas en unas hojas de papel fuera capaz de cambiar por completo la percepción de una persona frente a lo que le rodea. Para ella había habido un antes y un después de aquello. Como para Renzi. Como para todos.

¿Y ahora?, se preguntó. Se planteaba si podría haber hecho algo para evitar esa cadena de desgracias. Se notaba desubicada. Sentía que debía ponerse en acción, que tenía que retomar las riendas de todo aquello, pero su sensatez alejó ese impulso. Era preciso acostumbrarse a asumir que no podía controlar la mayor parte de las cuestiones que giraban a su alrededor. Debía aprender que la resignación a veces es algo positivo, al contrario de lo que siempre había creído. Y aquella era una de esas ocasiones.

Una necesidad que no pudo controlar la llevó a querer ponerse en pie. No aguantaba permanecer en la cama. Se dispuso a incorporarse. Algo que en otras condiciones habría hecho instantáneamente, en esta ocasión le costó mucho más tiempo del tolerable. Hasta el más pequeño músculo de su cuerpo necesitaba estar dirigido por su voluntad. El mero hecho de respirar había dejado de ser automático. Todo ello hacía que fuera agotador desplazarse. Haber permanecido más de dos semanas en cama, junto a los antibióticos y a los diversos medicamentos suministrados de forma intravenosa, hizo que simplemente mover una pierna le supusiera un esfuerzo titánico. Aun así, logró sentarse y apoyar los pies en el suelo. Un ligero mareo hizo que tuviera que aguardar unos minutos antes de enderezar por completo su figura. Al fin consiguió su objetivo y se encaminó hacia la puerta. Agradeció interiormente el hecho de que esa misma mañana le hubieran retirado la vía de la mano a través de la cual le inoculaban aquel cóctel. Si no hubiera sido así, todo habría resultado aún más complicado. Casi frente a su habitación se hallaba el mostrador de las enfermeras. A pesar de la proximidad, tardó casi cinco minutos en llegar. La asistente sanitaria estaba distraída rellenando un formulario cuando Mónica la interrumpió.

—Perdone, ¿en qué habitación se encuentra ingresada Lorena Barceló?

La gruesa mujer detuvo su tarea con fastidio. Levantó la cabeza brevemente y volvió a su quehacer.

—Mónica, deberías estar en la cama —respondió ya sin mirarla y tuteándola, como suele hacer el personal de los hospitales con cualquier persona ingresada en el centro, independientemente de su edad o de cualquier otra condición.

Le desagradó el tono paternalista con el que se dirigió a ella.

—No se preocupe, me encuentro bien —puntualizó recalcando el tratamiento.

La enfermera no se dio por aludida.

—En la 343, pero no sé si sabes que se encuentra en coma. Acabo de ver salir a sus padres —comentó, señalando con el bolígrafo la dirección que habían tomado.

La oficial Rojo no dijo nada. Sintió alivio al saber que no tendría que ver a los progenitores de Loren. Sabía que no estaría preparada para enfrentarse con una situación semejante. Pero, pensándolo bien…, ¿quién podría estarlo?

Buscó con la mirada los carteles que mostraban la ubicación de las habitaciones, y dio orden a sus piernas para que la llevaran al cuarto de su colega. Afortunadamente, no tuvo que caminar mucho. Entró sin llamar. Loren estaba conectada a un respirador que la mantenía con vida, todavía presente en un mundo que siempre la consideró una extraña.

Pensó en las experiencias que condicionan la mente para llevar a alguien a realizar acciones inimaginables. Calculó el sufrimiento por el que había tenido que pasar su compañera. Una cosa tenía clara: Loren era muy distinta a lo que el legajo que acababa de leer inducía a creer. No era un fraude, sino alguien auténtico. Mónica Rojo lo sabía muy bien. Estaba segura de que jamás le había mentido. Y de que sus opiniones, sus sensaciones y todo lo que le había transmitido a lo largo del tiempo transcurrido desde que se conocían era tan verdadero como su propio cuerpo dolorido. Por eso, aunque pudiera parecer inexplicable, no sentía rencor hacia la persona responsable de haberla situado al borde de la muerte, sino una profunda compasión.

Dicen que cuando uno permanece en coma es capaz de percibir lo que ocurre a su alrededor como si estuviera sobrevolándose a sí mismo. Escrutó aquel semblante sin expresión y se preguntó en qué parte de aquel universo dual, forjado a lo largo de los años por los motivos que ahora conocía, se encontraría ahora. ¿Qué más daba? Al fin y al cabo, la mentira y la verdad no son más que conceptos que la realidad supera.

Y un sentimiento de desolación insoportable le rasgó el alma.

Agradecimientos

A Rocío Carbayo, inspectora jefa del Cuerpo Nacional de Policía, por su inestimable colaboración y su paciencia.

También a Joaquín Carrasco Muñoz-Rodríguez, miembro de la Policía Científica de Madrid, y al comisario del CNP Dionisio Montejo.

A Yolanda y Rosa, de la Asociación Grapsia y a Gabriel J. Martín, por abrirme las puertas de un mundo que era totalmente desconocido para mí.

A Miguel Lorente, Francisco Valadés y Francisco Etxebarría, médicos forenses.

A Elena Urrestarazu, Joan Rodó, Rosa Medina, Sandra Fernández, Cristina Negredo, y Teresa Núñez-Villaveiran. Por haber tenido la gentileza de responder a mis preguntas y de compartir conmigo los conocimientos de sus respectivas disciplinas.

A Diana, Mónica, Vicente, Fiorella y mi hermano Jorge. Por prestarse a ejercer de lectores conejillos de Indias.

A Ymelda Navajo, directora de La Esfera de los Libros, y a Berenice Galaz, mi editora. Por confiar en mí.

Y por último, a James M. Cain, Patricia Highsmith y Alfred Hitchcock. Por sus obras.

Notas

[1] Vehículo camuflado de policía. <<

[2] Abreviatura de Laboratorio de Actuaciones Especiales. Furgoneta que la policía científica lleva solo en algunas ocasiones a escenarios de determinados crímenes. <<

[3] Vehículos sin camuflar de la policía de Seguridad Ciudadana. <<

[4] Reactivo utilizado en [química forense] para detectar trazas de sangre. <<

[5] También conocida como burundanga. Alcaloide que actúa anulando la voluntad de quien lo ingiere. <<

[6] Agente anestésico que se suministra por vía intravenosa. <<

[7] DEVI: abreviatura de la Sección de Delitos Violentos de la Policía Científica. <<

[8] Servicio de Intervenciones Telefónicas. Organismo dependiente de la policía que canaliza las intervenciones y se pone en contacto con las compañías telefónicas. <<

[9] Como medida de precaución, a partir de los atentados de Madrid del 11 de marzo de 2004, fue obligatoria la identificación de todas las personas que comprasen un terminal telefónico o una tarjeta prepago. <<

[10] Iniciales de Heckler&Koch, marca de pistola semiautomática utilizada por los agentes del Cuerpo Nacional de Policía. <<

[11] Recluso que se destina a acompañar en todo momento a la persona a la que se le aplica el citado protocolo con objeto de evitar que atente contra su vida. <<

[12] Prisión de Soto del Real. <<

[13] Se refiere al juez instructor. <<