Atados

Trilogía Atados vol.3

Cristina Fernández

Los personajes, eventos y sucesos que aparecen en esta obra son ficticios, cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

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© Cristina Fernández 2020

© Editorial LxL 2020

www.editoriallxl.com

04240, Almería (España)

Primera edición: agosto 2020

Composición: Editorial LxL

ISBN: 978-84-17763-93-0

Esta novela se la dedico al hombre más extraordinario y auténtico que he conocido nunca.

Desde el 8 de marzo hay una estrella que brilla por encima de las demás.

Para ti, papá.

Siempre juntos. Siempre fuertes.

Agradecimientos

En primer lugar agradecer a la editorial LXL por su confianza. Sobre todo a mis tres editoras favoritas por su ayuda e interés, vosotras sabéis quiénes sois.

A mi familia. En especial, a mi madre; apoyo incondicional y pilar de mi vida.

A mis hermanos Salva y Paqui por su cariño y amor y, en especial, a Júlia, por todo lo que me das. Eres increíble.

A mis cuñados Ramón, Sergio, y a mi cuñada Judith, por estar ahí siempre.

A las Catetas de mi corazón: Ana, Mónica, Aroha, Noe, Rebeca, Merche, Yolanda, incluyendo a Pili, Meli y Saray. Siempre contagiando sus risas y locuras.

A mis amigas, Bego, Tere, Cristina, Eva, Anna M. y Helga, por su luz, cariño y amistad.

A mis amigos y compañeros, siempre al pie del cañón, Sergio, Iván, Javi, Raúl, Josep’s, Isaac, Juan, Edu’s, David, Manol, Jose, Patxi, Sanmi, Víctor, Dani M., y Bauti, no me falláis nunca.

A mis primas Pili, Sole, Tamara, y a mis primos, Dani, Edu, Jose por su apoyo y ánimos.

En especial, agradecer a Samuel el estar a mi lado. Por no soltarme de la mano ni en los peores momentos. Por fin, aquí tienes tu limonero.

A mis lectoras, quienes me sacan siempre una sonrisa cuando me cuentan sus ideas y opiniones sobre qué harían con el pobre Sandro.

A todos mis lectores, gracias por compartir mis historias y enamoraros un poquito de Sandro y de Alicia.

A colegas escritores y escritoras por el apoyo, así como seguidores de esta trilogía.

Por último, a la debilidad que cada día me hace más fuerte, a mi hijo Diego.

1

ALICIA

Yo era de días cortos y noches largas, como el invierno. Sin embargo, estaba tan llena de fuego como el mismo infierno. ¿Qué ha pasado conmigo? La tristeza me hace parecer calmada, pero también fría. Yo no era así.

Me niego a pensarlo siquiera. No soy esta. ¿Dónde está mi pasión? La pasión por mi trabajo, por reír hasta que me duela la tripa, por cantar a pleno pulmón como si el mundo se hubiera vuelto sordo, por bailar hasta caer rendida, por comer un helado junto al paseo marítimo al atardecer, por besar con tanto fuego como si fuera la última vez que lo hiciera…

Quizá ese es el problema.

El beso.

No es la pasión que me falta al dar un beso. Sé que es la persona que me falta robándomelo.

¿A quién quiero engañar? Lo echo de menos. Sus tibias manos buscando mi piel, rozándola, besándola, dibujando caricias sin retorno en el lienzo de mi cuerpo desnudo a la espera de las sensaciones que solo él ha sabido regalarme; sintiendo cómo con su tacto me muestra el mapa del placer tatuado de mi cuerpo con la tinta invisible de sus dedos… Aún se me eriza la piel al recordarlo. Pero solo son recuerdos.

Dejo la foto en la que salgo con él y en la que estoy absorta mientras me reprocho a mí misma no tener ese brillo que muestro en la foto. Estamos ya en primavera y parece una eternidad todo lo que ha pasado en los últimos meses. Me da la sensación de que se trata de otra vida. «Mi otra vida», suelo recordar con una sonrisa triste que me invade.

Miro por el ventanal de mi cuarto. No sé cómo decirle a Pol que ahora mismo no puedo ofrecerle nada. Ese beso que le he regalado, ese beso, no tendría que habérselo dado. Nunca debería haber ocurrido. Se fue de los jardines con una inmensa sonrisa que despareció en cuanto abrí la boca. Y es que, en resumen, no tendría que haberlo dicho. No tendría que haberlo hecho. No tendría que haberlo besado nunca. Nunca. ¿Quién soy yo para hacer sufrir a nadie? O quizá no debería haber hablado después. «Calladita estoy más guapa», me reprocho una y otra vez. Pero qué más da. Ya no hay vuelta atrás. Ojalá. Lo hecho, hecho está, ¿no?

Dejo la foto encima de la cajonera de mi habitación. Al retirar el pulgar de la otra banda del retrato, veo la otra mitad que estaba evitando. Lo veo, lo miro, y no puedo apartar los ojos de él. Lo observo con añoranza, con pena, ¿cariño? Esa pesada tristeza se hace conmigo y quiere salir de mi corazón con un suspiro que exhalo al dejar la foto. No quiero ver más. En esa foto yo brillaba. Ahora me siento como apenas un triste destello. Muevo la cabeza como si con ese meneo me lo pudiera sacar de ella. Vuelvo a mirar por la ventana. Hace un día precioso. En unas semanas hará un año que lo conocí. A ese hombre con mirada lobuna, tacto tibio y sonrisa ladeada.

Si cierro los ojos, puedo olerlo. Parece de locos, pero es cierto. Me pregunto cuál es el hechizo que me invadió cuando se metió en mi alma utilizando nuestro primer beso, y qué enclave utilizó para introducirse en el laberinto de mi piel hasta hacerla suya. La verdad es que no sé si todo eso importa ya. Lo único que sé es que he de continuar, y con o sin él quiero hacerlo brillando. Aunque no sé cómo prender mi luz de nuevo. Pero aprenderé.

Sandro, Sandro, Sandro…

Su nombre retumba en mi cabeza y soy incapaz de acallar esa voz.

El tintineo del WhatsApp hace que despierte de mi letargo y mire el móvil. La ventana emergente indica que Júlia me pregunta si bajo. Dice que tiene algo que contarme del proyecto, que puede que me interese y que ha de hablar conmigo.
Con la Semana Santa, la gente se anima y hay más faena. Querría haberme marchado hace semanas, quizás meses, pero Elena, la trabajadora de Júlia, está en cinta, bastante avanzada, así que se ha cogido la baja. Entre eso y la baja maternal, me da no sé qué de dejarlos en la estacada. Además, con el nuevo proyecto, creo que puedo serles útil y me ha picado el interés de su desarrollo.

La verdad es que me iría corriendo, y más después de la cagada que he tenido con Pol. Pero no lo haré. No soy así. Soy valiente por naturaleza y tengo que plantarle cara a lo que hice, y estoy muy harta de huir de todo.

Recojo mis rizos rebeldes en una coleta alta y, ataviada con unos vaqueros y una camisa de cuadros azul, bajo a ayudar. Nada más entrar al comedor, me pongo tras la barra. Allí están Felipe y Rosita, unos vecinos del pueblo que vienen cada día a desayunar. Los recuerdo igual. Hace veinte años que los recuerdo ir a desayunar a diario al bar, cafetería del pueblo, y ahora al hotelito de Júlia, y siguen igual, o eso me parece.

—Buenos días —los saludo al llegar mientras me ato el delantal negro.

—Buenos días, cariño —contesta Rosita ante la mirada y sonrisa de su marido.

Los miro y no puedo evitar sonreír. Tienen unos setenta y pico y llevan más de media vida juntos. Me parece tierno, y romántico.

Los veo desayunar en un ladito del salón, en su mesa de siempre, mientras yo friego las tazas de los cafés de primera hora, y me vienen a la cabeza mis padres. Conocían a Rosita y Felipe. Ahora tendrían más o menos su edad, pero el destino no quiso que compartiera más tiempo con ellos.

Miro las paredes de piedra pizarra de las paredes y recuerdo cómo me crie entre ellas bajo la atenta mirada de mis padres. A veces pienso que no debería haber vendido nunca su casa, nuestra casa. Pero luego veo que está cuidada por Júlia y su hermano Pol, que siempre está llena de vida, y eso me reconforta sabiendo que a mis padres les habría encantado.

Por un momento recuerdo que los terrenos donde hoy hay una preciosa piscina, carpas y jardines, mi padre los utilizó para la cría de caballos. Para sembrar el campo. Trigo, en concreto. Me viene a la memoria cómo en primavera los prados de los trigales se teñían de verde vida, con millones de motitas color carmín, siendo estas las amapolas que crecían entre los trigales buscando la luz del sol. Y cómo en verano el verde se tornaba dorado, bañando los prados de los Pirineos de mi corazón. No me había dado cuenta de lo dentro que llevo mis montañas hasta ahora.

Acabo mi tarea con las tediosas tacitas de café y miro la hora. Ya es tiempo de almorzar. Durante mi descanso para el almuerzo, hablo con Mari Ángeles largo y tendido, como cada día. ¡Cuánto la echo de menos! Es cierto que hablo mucho con Júlia, sobre todo en el último café descafeinado de la jornada, donde yo le explico mis penas, y ella sus proyectos para ampliar el negocio y sus ideas para expandir el turismo rural.

Júlia me ha acogido como una hermana, me ha dado habitación y comida, y el hecho de ayudarlos sale de mí, no es una condición de ellos. Lo único que me pidieron hace unos meses fue que les analizara unos terrenos situados entre Ainet y la Ribera de Cardos, ya que les gustaría abrir un campin. Lo hice con sumo gusto, recordando lo que era trabajar en la inmobiliaria otra vez. Les rogué que me dejaran hacer el proyecto del campin, por gratitud hacia ellos, así como porque me encanta mi trabajo y quería recordarlo. Enseguida me sumergí en el proyecto, y casi está a punto. Ya tengo las licencias de actividad, el informe de impacto medioambiental, el croquis y el plano de la situación del campin. Los permisos de obra no dieron problemas, solo faltan las últimas inspecciones que estábamos esperando como agua de mayo para poder abrir antes del verano. La verdad es que gracias a ese proyecto mi mente ha estado ocupada en algo útil y he podido quitarme de la cabeza de vez en cuando ese nombre que retumba de lado a lado.

Sí que he tenido tiempo de meditar, pensar y divagar mientras montaba a caballo por las laderas donde ya monté en mi infancia y juventud, bordeando el río y a veces cruzándolo por los puntos que conozco como la palma de mi mano. He escrito ideas, proyectos, desdichas, y hasta reproches en un diario que guardo como un tesoro. He visitado a mis padres, que «descansan» en el panteón familiar de mi padre en el cementerio de La Pobla de Segur. He paseado por la avenida hasta llegar a la estación, viendo lo mucho que han cambiado los paisajes de las calles y lo poco que ha cambiado la apariencia de la estación. Aquella en la que me marché dejándolo todo atrás cuando mis padres fallecieron y me fui con mi tía Dolors a Barcelona para acabar mis estudios y emprender una vida nueva. Me sentí tan perdida que quise huir y dejarlo todo atrás.

Primero se fue mi padre, y a los dos años murió mi madre. Ambos de cáncer. Sin embargo, el corazón de mi madre fue muriendo a medida que mi padre fallecía. No volvió a sonreír. Ni siquiera su hermana Dolors lo conseguía. Esa fue una de las razones por las que mi tía convenció a mi madre para que continuara mis estudios en Barcelona, que me alojaría y viviría con ella y su hijo Joan. Mi tío Joan había muerto cuando yo era bebé. Mi tía consideraba que un pueblo perdido en las montañas, donde mi madre había perdido las ganas de vivir, no era sitio adecuado para que yo pasara mi juventud. Que tenía que disfrutar, salir, conocer mundo y a gente nueva, y mi madre accedió. Supongo que hizo lo que ella creyó que era mejor para mí. Estoy segura de ello.

Esos pensamientos me trasladan al presente y me reprocho no haber ido en los últimos meses a ver a mi tía. Cada vez que quiero ir, recuerdo las últimas veces en las que la vi, en las que me daba un pañuelo bordado en inmaculado blanco, impregnado con su olor, para que me secara las lágrimas. Lágrimas por desengaños. Lágrimas por mi malogrado bebé. Lágrimas por Sandro. Sé que estoy evitando ir y recordar todo eso. Pero soy consciente de que cada vez estoy más fuerte y de que iré. Hablo con ella por teléfono y se me acaban las excusas a la vez que necesito un abrazo suyo.

Por otro lado, Mari Ángeles está loquita por verme. La verdad es que el sentimiento es mutuo. Es cierto que hacemos videollamadas en las que puedo ver a la pequeña Saray, que está rechoncha y tiene los ojos y la sonrisa de su preciosa madre. Siempre me dice que tenemos que vernos y siempre le doy algo de largas. No porque no quiera; es que sé muy bien que habla mucho con Fernando. Y, a ver, este es el hermano de Sandro. Mari Ángeles no deja de decir que me aproveche de esa situación, pero no me convence. Cuando le pregunto por Javi, me confiesa que está a un paso del divorcio, que no es el hombre encantador que yo conocía. Me cuesta creerlo, y hay veces que pienso que exagera, pero sé que tengo que verla en persona para que me cuente realmente qué les pasa. Por videoconferencia, aunque sea muy moderno, no es lo mismo que un tú a tú con una copa o un café en la mano.

Repaso todos estos quehaceres mientras vuelvo a mis tareas detrás de la barra, hasta que unas manos que cogen mi cintura con firmeza hacen que contenga el aliento. El pellizco de mi estómago se deshace con rapidez cuando veo que el dueño de las manos inquisidoras es Pol. Me deshago de ellas con cierto disimulo, aunque creo que él lo nota.

—Hola, preciosa —me dice, y se acerca a mis labios en busca de un beso que no le regalo.

Le hago una cobra en toda regla, y aunque me siento despreciable por ello, creo que no es el lugar ni el momento para besitos. «¿Qué le pasa? ¿No está enfadado conmigo?». Me giro instintivamente y me suelta.

—Buenos días, Pol —lo saludo con voz tímida—. ¿Has visto a tu hermana? Quiero hablar algo sobre Somnis. —Somnis es el nombre que ellos quieren darle al campin. Significa Sueños.

—No la he visto aún —me contesta, echando un vistazo a su alrededor—, pero sea lo que sea, también me lo puedes decir a mí. —Me sonríe.

—Lo sé —le digo sonriendo; no quiero ser grosera—, pero es ella quien quiere comentarme alguna duda o cosa, no me ha dicho el qué. ¿Lo sabes tú?

Pol sonríe. Niega con la cabeza, aunque sé de sobra que miente. No sé qué se traen entre manos, aunque viniendo de ellos, no puede ser nada malo.

—Esta tarde, después de comer, mi hermana y yo queremos decirte algo —me confiesa.

—¿Pasa algo? —Por unos segundos, me preocupa lo que pueda ser.

—No, es solo un avance y una propuesta —me responde, dejando ver algo de lo que quieren comentarme.

Está claro que no quiere hablar sin su hermana, así que no insisto demasiado. Además, está aprovechando para acercase a mí cada vez que puede y quiero evitar ese hecho.

Contra todo pronóstico de lo que en un principio parecía, la hora de la comida es bastante tranquila y no hay demasiado trabajo, así que quedo con Júlia y Pol a eso de las seis. Quiero ir a montar a Chupito, un caballo tordo claro al que vi nacer hace ya veinte años. Era uno de los de mi padre. Les comento a los hermanos mi deseo de montar, y aunque dicen que hace calor, no les molesta en absoluto que coja a Chupito. Y es que, en realidad, sigue siendo mío. Nunca lo vendí, y pago anualmente sus gastos, como con algún caballo más que tiene Júlia a pupilaje en sus amplias cuadras.

Montar a Chupito, mi caballo gris claro moteado en blanco, me hace recordar cuando yo hacía de monitora de Hípica en los veranos para ganarme un pequeño sueldo para mis cosillas. Cuántos años hacía que no montaba a lomos de mi peculiar amigo… Mi padre siempre me decía que se me daba muy bien montar, que parecía hija de un circense en vez de la hija de un pagès. En cambio, mi madre sufría cuando me veía hacer alguna cabriola a lomos de algún caballo. Me encantaba. Y este invierno, que he trotado varias veces, me he dado cuenta de la sensación de libertad que me proporciona hacerlo. Y mientras monto, soy consciente de que no existe nada más que un trote, el sol en mi cara y mi sonrisa. Cabalgando no existen Sandro, Pol, mi pobre bebé ni nadie. Solo yo y la brisa que me retira el pelo de la cara mientras monto en su contra.

Llego hasta la ladera del río, hasta el recodo más allá del puente medieval. Entonces desmonto y bajamos al cauce de agua. El agua me llega a la cintura como mucho, es clara y fresca, y mi caballo está sediento. Tengo cuidado de no meterme, ya que ha de estar helada. Mientras el caballo bebe, le acaricio el cuello y el lomo diciéndole cosas bonitas. Soy consciente de que hablo sola, pero en este momento no me importa. Una plena sensación de armonía y bienestar me invade.

Por un momento, miro hacia arriba, hacia el camino. Tengo la extraña sensación de ser observada. El caballo relincha y se sacude las crines con un movimiento que hace que pierda la mirada allá donde pienso que hay alguien observando. De nuevo, por un momento, creo ver una sombra que ha desaparecido a toda prisa entre la maleza del camino.

—¿Hola? ¿Hay alguien ahí? —digo en voz alta, con las riendas de mi caballo en la mano, y me dirijo al camino otra vez.

Consigo llegar en un periquete, pero allí no hay nadie. Miro entre la maleza cercana, sin éxito. Mi imaginación debe haberme jugado una mala pasada. Estoy lejos del pueblo, y la noticia de que un par de osos pardos rondan la zona me viene a la cabeza. Pienso que lo más inteligente es montar a Chupito y marcharme del lugar rapidito, más que nada por si las moscas. Cabalgo hasta las caballerizas algo menos relajada que antes y voy a mi habitación para asearme. Huelo a cuadra y no me acostumbro.

Entre una cosa y otra, llegan las seis de la tarde. Pol y Júlia me esperan en el pequeño despacho de gerencia del hotel. En su día, aquel despecho fue un rebost¹.

Los tres nos sentamos alrededor de la mesa de Dirección. Júlia tiene las carpetas del proyecto de Somnis sobre la mesa, y una en concreto bajo sus manos entrelazadas. Pol ha traído café. Nada más verme, luce la mejor de sus sonrisas.

—Vosotros diréis —voy al grano. Quiero saber qué pasa.

—Todas las licencias están en orden —comenta Júlia—, incluso las municipales. —Esa noticia hace que sonría. Ya era hora de que estuviera todo en orden—. Así que Somnis es casi una realidad.

Los tres sonreímos y nos miramos. Este tema nos ha traído de cabeza las últimas semanas.

—Me alegro tanto… —murmuro. Me siento tan partícipe de esto que lo considero un éxito.

—Alicia —me interrumpe Júlia—, hemos pensado abrir las puertas de Somnis en mayo y que seas tú quien personalmente lo pongas en marcha.

La noticia me cae como una jarra de agua fría; no por disgusto, sino por sorpresa.

—¿Yo? —consigo decir—. Yo nunca he llevado nada así. —La atracción de algo nuevo se abre en mi mente en forma de un nuevo reto. Sin embargo, tengo que ser sincera con ellos, no quiero perjudicarlos con mi inexperiencia.

—Pol y yo hemos pensado que podrías probarlo. Es solo temporal. Sabemos que te marcharás a Barcelona en algún momento, pero si mientras tanto te gustaría ponerlo en marcha junto a Pol, nos encantaría. —Instintivamente, lo miro a él—. Pol tiene los conocimientos necesarios de hostelería y tú la decisión y la experiencia en dirección de empresas grandes. Creemos que lo harías francamente bien.

—Pero, como tú bien has dicho, esto es temporal —les recuerdo.

—Lo sabemos. Cuando tú quieras irte, puedes hacerlo sin compromiso. Cuando estés preparada para volver a tu vida, vuelve. —Júlia me coge de las manos—. Mientras tanto estás aquí, haciendo cosas nuevas, con gente nueva. Anímate, Alicia. Te vendrá bien una nueva meta. Vales más que para fregar y poner desayunos y comidas. —Asiento a lo que Júlia va diciéndome. La verdad es que me llama mucho la atención—. El plan es abrir en tres semanas y que tú lo encarriles hasta que su funcionamiento sea algo rutinario.

Pol me mira, desvía su mirada hacia su hermana y vuelve a mirarme. Yo los contemplo a ambos.

—Tengo que ir a ver a mi tía. Hace meses que no la veo —les aclaro—. Eso me llevará unos días. También quiero ver a mi ahijada. Casi no la reconozco.

—No hay problema —sentencia Júlia—. Cuando vuelvas, coge el puesto de gerente, y después ya veremos. ¿Qué me dices, Ali?

Vuelvo a mirarlos mientras esperan mi respuesta.

—Pues que ya tenéis gerente.

Sonreímos y brindamos con el café entre risas.

2

El camino a Barcelona no se me hace demasiado largo. Llego a mi apartamento. La pareja que lo tenía alquilado lo dejaron a finales del mes pasado. Decidí no alquilarlo por ahora, ya que cada vez veo más cerca el hecho de volver a casa. A mi casa.

Abro la puerta y lo veo extraño. La reforma que se hizo después del incendio no es para nada mi estilo, así que lo primero que voy a hacer es cambiarlo todo. Lo he sabido nada más entrar. Entro, subo esas malditas cortinas enrollables que odio con todas mis fuerzas y dejo pasar la claridad. Es todo tan de diseño que parece salido de una revista, y me da no sé qué tocar nada. No lo siento como mío y está dándome una rabia… Me enfado conmigo misma por no decir en su día lo refea que me estaba pareciendo la dichosa reforma. Aunque la verdad es que se me pidió poca opinión, así que más rabia aún.

Entro en mi dormitorio, que es blanco y plateado. No queda nada de la pared de madera envejecida azul, de mis fotos colgadas ni de mis lucecitas leeds de las que soy tan fan. Una imagen sin descripción preside la pared del cabezal. Si la miras de lado, parece un cocodrilo o un dinosaurio. Miro a mi alrededor. Les he dicho a Pol y Júlia que vuelvo en una semana. Estamos a lunes, así que queda todo muy cuadrado. Miro mi casa y soy consciente de que no la quiero así. Doy una vuelta por mi minúsculo apartamento. La barra de la cocina me la han puesto con una encimera de color naranja que odio. Muy moderno, muy chuli, pero ¿naranja? ¿En serio? Niego con la cabeza.

Los muebles de la cocina pueden salvarse. Los electrodomésticos son de color negro. También se salvan. El baño, lo mismo. Cambiando los focos y dándole un aire un poco más cálido será perfecto. La tele es inmensa y tengo barra de sonido, wifi, teléfonos hipermodernos, alarma de seguridad y antincendios. Eso me lleva a mi balconcito. Está abandonado. Ni una planta. Ni una sillita. Solo el aparato de aire acondicionado. Dejo el balcón abierto para que todo se ventile y paso a mi comedorcito.

El comedor. Uf, el comedor. No sé qué me disgusta más: la horrible lámpara que parece una araña gigante hecha de estropajos de aluminio o la mesa de centro ovalada con el cristal medio inclinado. «¿En serio? ¿Para qué quiero yo ese cristal medio inclinado?». La alfombra es de pelo largo. Blanca. Parece un pobre oso polar estampado. Y la pintura… Es papel pintado entre plateado y negro. Muy moderno. Muy frío. Muy feo.

Me dejo caer en el sofá. Casi me rompo el coxis.

—¡Dios mío! —exclamo al levantarme como impulsada por un resorte y tocar mi dolorido culo—. ¡¿Estás hecho de piedra?! —le grito al sofá mientras lo palpo. Es durísimo—. Tú fuera también —lo regaño mientras muevo el dedo.

Está claro. Después de ir a ver a mi tía, iré a mirar unas cuantas cosas para mi casa. Aún sigo ojeando a mi alrededor cuando un roce en las piernas hace que casi tenga un infarto. Con la mano en el pecho, bajo la mirada.

—¡Piru! —grito, abalanzándome sobre mi precioso gato—. Mi niño precioso… —le digo mientras le beso la cabeza mil millones de veces.

Lo acaricio y lo estrujo entre mis brazos y me pongo a llorar como una tonta. El animal me olisquea y me lame. Ronronea y no se me separa.

No pasan ni dos minutos cuando el sonido del timbre hace que me asuste de nuevo. Creo que el mundo se ha confabulado hoy para que muera de un infarto. Es que me han cambiado hasta el tono del timbre. Niego con la cabeza mientras me levanto del suelo con Piru en brazos para abrirle la puerta al causante del segundo infarto de la mañana. Tras secarme las lágrimas con impaciencia con las manos, veo al señor Juan.

—¡Hola, Alicia! —me saluda con una amplia sonrisa, dándome un abrazo.

Correspondo gustosa. Es agradable ver a gente que te aprecia.

—Hola, Juan —le respondo abrazada a él.

—¿Vienes para quedarte? —me pregunta ansioso, apartándome de él al cogerme de los brazos.

—Aún no, Juan, aunque no me haré de rogar demasiado. —Sonrío.

Me explica que de vez en cuando ha venido Fernando para darle una vuelta al piso. Y que también ha venido Mari Ángeles. Incluso, en Navidad, vio por la mirilla cómo Sandro se presentaba y se quedaba apoyado en la puerta. Oyó cómo llamaba varias veces, y cuando Juan se asomó, lo vio esperar allí sin hacer nada. Me explica que apoyó la cabeza en la puerta durante más de una hora y que no entró. Se limitó a mirar la puerta tras llamar varias veces, para marcharse después resignado.

No ha vuelto a venir.

El estómago se me encoge y siento un leve mareo. No sé si es por saber que Sandro vino a buscarme y yo no estaba, si porque estuvo más de una hora apoyado en la puerta o porque me echa de menos. No le pregunto más, ya que está deseando coger a mi gato e irse a su casa. Lo veo. Me hace gracia. Pobre hombre. Bastante tiene con lo suyo como para hacerme también de espía. Me dice que las cartas las tiene Mari Ángeles. Eso ya lo sabía porque voy hablando con ella. Lo que no sabía era que Fernando venía de vez en cuando, y mucho menos que Sandro estuvo en mi puerta.

Le doy las gracias por vigilar el piso y cuidar de Piru. Sé que está encantado, pero me ofrezco a pagarle algo por las molestias y comida de mi gato. Se ofende y no me coge el dinero de ninguna de las maneras. Le doy dos besos y me despido, ya que en realidad no sé si pasaré por mi piso otra vez antes de mi vuelta. Saber lo de Sandro me ha dejado algo chof. He venido con el coche de Pol. La moto aún está guardada en la Villa de Sandro, y no me veo con fuerzas ni para ir a por ella ni para hablar con nadie.

Cierro el piso pensando que quizá aún no estoy preparada para todo esto. Nada más ver al gato, me he puesto a llorar. Saber que Sandro estuvo en casa me ha mareado. Si lo veo —entonces, si lo veo—, me muero seguro.

Lo cierro todo a cal y canto, no sin antes avisar a Juan de que me voy, de que ya lo informaré cuando vuelva. Me da dos besos, con mi gato en los brazos, del que me despido con varios besos en la cabeza, y me voy de mi casa con la sensación de la duda. No sé qué hacer. Respiro profundamente, diciéndome a mí misma que no tengo que decidirlo ahora, así que cojo el Range Rover blanco de Pol y pongo rumbo a la residencia de mi tía.

Estoy deseando verla.

Por el camino, paro en la tienda de chuches de siempre y le compro caramelos. Esta vez hay de melocotón también. Le cojo de fresa y nata, melocotón, de eucalipto, de limón y miel, de café con leche y, cómo no, de chocolate. Sonrío al mirar las dimensiones de la bolsa. Conduzco hasta la residencia con una profunda alegría en mi interior. Al llegar, las enfermeras me saludan y me entretengo más de la cuenta, ya que quieren saber de mí y del chico de negro que trae caramelos para mi tía Dolors. ¿El chico de negro que le trae caramelos a mi tía? Por un momento se me paralizan hasta las ideas. Mi cara debe ser un poema. Las enfermeras me explican que, además de mi adorada Mari Ángeles, con un bebé y un guapo rubio, viene de vez en cuando el hombre elegante de negro que a veces me ha acompañado, con acento italiano, y aunque no la visita, deja caramelos para ella, preguntando siempre cómo está y si necesita algo.

Intento asimilar toda la información que me está llegando de Sandro. ¿Que viene para interesarse por mi tía? ¿Que Mari viene con un guapo rubio? Trato de ser amable e irme en cuanto pueda para poder analizar las cosas que me han dicho. ¿Qué me estoy perdiendo? ¿Se ha vuelto el mundo loco?

Aunque estoy algo confundida, logro preguntarles a las chicas donde está mi tía, quienes, con toda la amabilidad que caracteriza a las cuidadoras, me indican que está en el banco de siempre, leyendo un libro en el porche. Salgo y la veo sentada. Tranquila. Absorta en alguna historia interesante que extrae del libro que tiene en las manos. Me acerco poco a poco. Mi sombra en su libro le llama la atención y alza su azul mirada. Al verme, abre la boca de par en par y se le empañan los ojos. Quiere levantarse, pero me adelanto y la abrazo. Me siento a su lado y continúo abrazándola en silencio mientras me acaricia el pelo como solo ella sabe hacerlo. Me estrecha contra ella y me dice cosas preciosas en catalán. Me besa sin cesar la cabeza, me aparta y sigue besándome la cara, los ojos… Me coge las manos y me las besa también. Me doy cuenta de que las dos lloramos, sonreímos y no dejamos abrazarnos.

—Mi nena, mi Alicia —me dice algo más calmada, cogiéndome el rostro con sus dulces manos.

Le cojo las manos y se las beso. Saca un pañuelo de los suyos, blanco inmaculado, bordado por ella misma, y me seca las lágrimas de la cara. Parece que recuperamos algo la calma cuando empezamos a hablar. Me pregunta cómo me va en el supuesto «ascenso», ya que fue la excusa que le puse para marcharme unos meses. Me siento culpable, y aunque sé que ella sabe que estoy ocultándole cosas, no me pregunta qué me pasa.

—Alicia —me llama la atención, interrumpiendo una conversación sobre el bebé de Mari Ángeles—, ¿sabes que me lo puedes contar todo verdad? ¿Sabes que no voy a juzgarte por nada? —La culpabilidad de ocultarle secretos a una de las personas a las que más quiero me invade y hace que las lágrimas regresen a mis ojos. Asiento con la cabeza e intento mantener el llanto a raya. Ella asiente, sabiendo sin yo decírselo que algo me pasa. —Alicia, nena —me dice, secándome las lágrimas que quieren brotar—, no tienes que decirme nada que no quieras, pero quiero que sepas que si alguien te hace daño, saldré de este agujero para matarle. —La reflexión me hace reír. Mi tía, que es consciente, sonríe—. Una sonrisa. Eso está mejor —me dice mientras me besa la mejilla—. Sea lo que sea, ya pasará. Te harás más fuerte. Tú eres única, mi pequeña. Única y maravillosa. No esperes que te descubran, Alicia. No hay nada más hermoso que descubrirse a una misma.

Sus palabras, como siempre, son acertadas, y me dan la calma y la paz que necesito.

Hablamos largo y tendido. Me explica lo bonita que es Saray y lo guapo que es su Fernando, recordándome que ese hombre es suyo. Me hace reír varias veces, hasta que pregunta por Sandro y nota mi tristeza.

—No sé qué decirte —reconozco, aguantando un nudo en la garganta y encogiéndome de hombros—. No estamos juntos desde hace meses. —Consigo acumular el valor necesario para decirle eso que pienso por fin en voz alta. Me doy cuenta de que es la primera persona a la que se lo verbalizo, y con sinceridad.

—No te preocupes, Alicia. Mi padre decía que el sino de cada persona está ya escrito y que solo uno mismo puede leerse el suyo. Sin embargo, la vida nos lo pone escrito en la espalda para que no podamos leerlo —me explica ante mi atenta mirada—. Tú relájate y disfruta de la vida, que, aunque no lo veas ahora, lo que tenga que ser, será, y todo saldrá bien.

Me sonríe y me acaricia la barbilla. Después de esas mágicas palabras que me dedica, la calma vuelve a mi corazón y me tranquilizo. No hay nada que serene más que alguien que te quiere te diga que todo va a salir bien.

Tras hablar un rato más, le doy los caramelos. Me sonríe y me acaricia la cara al despedirse. Le prometo que vendré a verla pronto. Se lo prometo a ella y a mí misma.

Con la tranquilidad que mi tía me ha dado, me voy a casa de Mari Ángeles para verla. Antes de ir, paro en el centro comercial, me como un sándwich vegetal, ya que me ha dado la hora de comer, le echo un vistazo a la ropita de bebé y le compro un vestido tejano, unas mallas, un vestido de lino blanco, unos shorts preciosos y unos zapatitos. «¡Qué monada!». Llevo en el antebrazo las bolsas de cartón colgadas. Miro la hora y me dirijo con diligencia al parquin.       

Antes de entrar en las escaleras mecánicas, veo una tienda de muebles y decoración. Respiro hondo y entro. Compro una mesa de centro normal, de madera clara, cortinas, madera para forrar la pared de mi cabezal, pintura, una encimera, herramientas y, cómo no, un sofá. Lo encargo todo para que me lo traigan al día siguiente.

Empieza la metamorfosis en mi vida. Estoy harta de llorar.

Después de quemar la Visa, me voy a casa de mi Mari Ángeles. Son casi las siete de la tarde ya. Consigo colarme en el portal de mi dulce amiga para llamar directamente a la puerta de casa. Tapo la mirilla al tocar el timbre. Oigo varias veces la voz extrañada de Mari Ángeles:

—¿Quién es?

A la cuarta vez de llamar, con la certeza de que no va a abrirme sin saber quién soy, retiro la mano de la mirilla. Es entonces cuando la puerta de la casa se abre de par en par y salta a mi cuello.

—¡Alicia! —grita sin soltarme—. ¡Alicia, qué alegría!

Me besa varias veces en la cara. La estrecho contra mí, igual que ella. Nos separamos unos segundos y nos miramos con una amplia sonrisa.

—¡Qué ganas tenía de verte! —le confieso—. ¿Dónde está Saray?

—¡Ay, madre mía, qué mal educada! —exclama escandalizada, haciéndome reír—. Pasa, pasa. Está dormida. —Pasamos al interior del piso. A diferencia de mi casa, la suya está tal cual la recordaba—. ¿Qué haces aquí, Alicia? —se interesa—. ¿Ya has vuelto para quedarte? —Me indica que me siente frente a la mesa de la cocina mientras prepara café.

—No, Mari Ángeles, aún no —le contesto. Me sirve el café solo con sacarina, como a mí me gusta—. Seguiré allí unos meses más. Júlia y Pol me han propuesto abrir el campin del que te hablé, ponerlo en marcha. —Decido contarle las novedades.

Asiente mientras me escucha con atención.

—¿Has aceptado? —me pregunta, cogiéndome de la mano—. Esa no es la solución Ali. Tu sitio está aquí.

—Tranquila. —Le sonrío y le devuelvo el apretón cariñoso de la mano—. En cuanto esté en marcha, volveré. Me apetece hacer algo distinto.

—Te entiendo —dice tras sorber el café—. Si yo pudiera, también desaparecería.

—¿Qué te pasa, Mari? —Mi atención se centra en ella. Está compungida

—Es evidente que Javi tiene a otra —me dice con un nudo en la garganta, el cual noto debido al cambio de tono en su voz—, pero no lo reconoce.

—¿Estás segura, cielo? —le pregunto con la esperanza de que se equivoque. Si se rompe esa pareja, se me cae un mito.

—Sí, Alicia, estoy segura. —Asiente con la cabeza—. Voy a pedirle el divorcio. Aún no lo sabe. —La escucho con atención mientras siento oír lo que me está contando. Tenía la esperanza de que se reconciliasen—. Quiero decírselo pronto. Lo único que me retiene a su lado es mi hija.

—¿Y la niña? Es decir, la custodia. —Quiero saberlo todo.

—Yo voy a pedirla completa. Pero no sé. Ahora mismo no le hace ni caso. Cualquier día llama a Fernando papá. —Mi cara tiene que ser de foto. ¿Fernando? ¿Qué pinta Fernando?—. No pongas esa cara, hija —me explica mientras remueve el café como si no hubiera mañana—. Es la única persona que está a mi lado.

El comentario hace que me sienta culpable.

—Lo siento, Mari —me disculpo—. Con todo lo que me ha pasado, solo pensé en huir, y te dejé sola. A ti, a mi tía, a Piru… He sido una egoísta.

—Tranquila. —Me sonríe—. Me ha servido para muchas cosas. Yo… Yo estoy echa un lío… Lo de Javi no tiene arreglo, pero…

—Pero ¿qué? —Mari mira hacia el suelo y es como una revelación—. ¿Te has liado con Fernando? —Abro los ojos como platos mientras hago la pregunta del millón.

—Nooo —se escandaliza—. Aún no…

—¿Aún? —Estoy flipando. ¿Fernando y Mari Ángeles? ¿De verdad?

—Mira, Fernando ha estado a mi lado como un león cuidando de mí y de la niña. Si por él fuera, habría matado a Javi de una paliza por hacerme llorar —me dice, evitando mirarme a la cara de manera directa—. Y yo…

—No sabes si estás enamorada de Fernando, ¿no? —termino por decir lo que ella no se atreve.

—¡No! —Se levanta de la mesa gritando la negativa—. Sí —se contradice mientras da vueltas en círculo sobre sus pasos—. Yo qué sé, Ali. Solo quiero que esta confusión no influya en lo que decida sobre mi divorcio.

Ahora sí que me mira.

—¿Por qué no te das unos días? Tómate unas vacaciones y reflexiona.

—No sé qué hacer. Quisiera hablar con Javi, y si está dispuesto, darle una oportunidad por el bien de mi hija —me confiesa—. Pero es que no sé si aún lo quiero.

—¿No lo sabes? —le pregunto con incredulidad—. ¿Cómo puedes no saberlo? Hace un momento me decías que le querías pedir el divorcio.

—¿Tú quieres a Sandro aún? —Su pregunta me deja sin habla. No sé qué decirle, y lo nota—. Pues eso, Alicia. Yo tampoco lo sé —responde ante mi silencio.

—Si hay algo que yo pueda hacer… —me ofrezco—, lo que sea.

Ella asiente.

—¿No vas a preguntarme por él? —me inquiere directa.

—¿Por Fernando? —Frunzo el ceño.

—No, por Sandro —contesta seria.

—¿Sabes algo de él? ¿Está con alguien? —le pregunto al fin, con más miedo que curiosidad.

—No está con nadie. —Me sonríe—. Está loco por ti y por verte. Fernando me dice que no sabe cómo hacer para acercarse a ti.

—Pues es bien fácil —le contesto enfadada—. Si quería encontrarme, me habría encontrado.

—¿Y quién te dice que no sabe dónde estás? —me contesta, sorprendiéndome.

—¿Lo sabe? —Siento ese pellizco en el estómago—. Si lo sabe, ¿por qué no ha venido si tantas ganas tenía de verme?

—No sabe cómo acercarse —me confiesa—. Es consciente de que te ha hecho muchísimo daño y no sabe si lo perdonarías. ¿Lo perdonarías? —se interesa.

—No lo sé —le digo con sinceridad—. Ya me habían roto el corazón antes, pero nunca me lo habían destrozado de esta manera. —Me mira en silencio—. La culpa fue mía por no parar a tiempo.

—¿No parar el qué? —me pregunta curiosa.

—No parar esa dependencia que él me creó. Ese no sé qué que me anuló por completo. Ese algo que hizo que me perdiera en un camino del que no supe volver… —La miro, expresándole lo que siento de corazón—. De estar tan entregada, tan enamorada de alguien que no sentía lo mismo que yo.

—Tú no sabes si está enamorado. Él se ha equivocado. La ha cagado hasta la saciedad —me comenta con calma—. Incluso renegué para ponerle su nombre a mi hija. Pero si algo sé con certeza es que ese gilipollas te quiere más de lo que tú crees. Es muchas cosas, un egoísta, un sinvergüenza, un gilipollas, pero sé que te quiere.

—Pues entonces es un cobarde —arremeto con rabia—. Y yo no tengo la culpa de haberme enamorado de un hombre tan cobarde, de alguien que no viene a buscarme por miedo a que no lo perdone, de alguien con tanto miedo de sentir que no se compromete. Un hombre con tanto miedo en el cuerpo que le vence. Que me quiere, dices. —Alzo la mirada con los ojos repletos de despecho—. Pues entonces tiene más miedo que amor.

—Alicia… —comienza al ver mi rabia contenida.

—¿Qué? —la interrumpo, esperando una respuesta, una discusión.

—Sandro te quiere —vuelve a decirme—. Pero sí, es un cobarde.

3

He estado hasta bien entrada la madrugada hablando con Mari Ángeles. Y la verdad sea dicha, aunque me cueste de creer, Javi no ha dado señales de vida. Vamos, ni un triste wasap. Ella me ha contado que es otra persona, que pasa días enteros fuera de casa y que apenas le hace caso a ella o al bebé.

Mi pobre Mari… Se culpa de no poder retenerlo a su lado, sintiéndose culpable porque no es capaz de atraerlo, por estar convencida de que algo ha hecho mal. He estado toda la noche convenciéndola de que eso no es así. Pero por experiencia sé que, si no quieres ver algo, no lo ves y ya está. Por otra parte, Fernando la halaga y le dice que Javi está loco si no le hace caso. Me ha contado que ha tenido un par de encuentros a corta distancia con Fernando que me han dejado de piedra. No sé qué pasa entre estos dos, pero estoy deseandito verlos juntos.

En cuanto vea a Fernando, voy a cantarle las cuarenta. ¿Va en serio con Mari? Porque si son sus trucos de zorro viejo, lo despellejaré sin piedad. No estoy dispuesta a que le haga daño. A ella no. Aunque me divierta el hecho de que Fernando y ella puedan tener química, Mari Ángeles lo está pasando francamente mal, y eso me hace sufrir. Lo mejor de todo es que he podido ver a la pequeña Saray despierta, y he comprobado que es tan simpática como bonita. ¡Me la como! Se ríe con cualquier cosa, lo que hace que le salgan los hoyuelos de su madre en las mejillas. Tiene los ojos verdes, como ella, blanca como la porcelana, unos labios como las fresas, un pelazo de impresión y unas pestañas que para mí las querría. Una muñeca. Me tiene enamoradita.

No he podido evitar sentir cómo mi corazón se ha deshecho cuando la pequeña se ha dormido entre mis brazos. Sin quererlo, he pensado por unos segundos que así habría sido acunar a mi propio bebé. Ese pensamiento me llena de pena, así que he decidido apartarlo de mi cabeza. Cuántas cosas he perdido en meses… Es como si el destino hubiera dado un chasquido y desde entonces no logro ser yo. Sí que es cierto que voy encontrándome. Pero soy otra persona, y eso me asusta.

Al entrar en el apartamento, que sea dicho también huele raro, abro la balconera y me tumbo con una camisola en la cama. Miro a través de esos cristales por los que un tiempo atrás, no hace tanto, lo hacía mientras notaba su respiración en mi piel. Divagando entre el pasado y los planes de futuro, Morfeo viene a mi rescate.

Son poco más de las ocho cuando un sonido punzante hace que brinque en la cama. Es el sonido perturbador del interfono, que casi me provoca un infarto. Me incorporo y me paso las manos por la cara. Por un momento, no sé ni dónde estoy. Le echo un fugaz vistazo a la habitación y localizo en el suelo del dormitorio mi maleta, abierta de par en par. A mis pies, Piru, que en algún momento de la noche ha entrado y se ha hecho un ovillo para quedarse a mi lado. 

La insistencia del que llama al interfono hace que me levante y vaya como una autómata hasta el telefonillo.

—¿Sí? —logro contestar, restregándome los ojos.

—Todocasa —me contesta una voz masculina desde el otro lado.

«Ah, sí». Recuerdo todo como en un repentino flas. Son los de la tienda de decoración que casi vacío ayer. Le doy al botón para abrir la puerta mientras corro cual gacela al dormitorio para ponerme el sujetador. La camisola me tapa las bragas, y a decir verdad me da bastante igual lo que piensen. Pero el sujetador…. Eso sí que es sagrado. Voy algo incómoda sin él.

No tardan ni un minuto cuando ya están llamando al timbre. Les abro. Son tres operarios que van cargados de cosas hasta los ojos. Los dejo pasar y van descargándolo todo entre mi dormitorio y el comedor. Hacen varios viajes. Al acabar, mi pequeño apartamento parece el almacén de Leroy Merlin. 

Ahora viene lo bueno. El sofá. El nuevo sofá, que es precioso, no cabe en el ascensor, así que es el comienzo del cabreo de los operarios. Tienen que subirlo por las escaleras. Lo ponen de pie. De lado. Lo inclinan. Casi no da el giro. Parece que se les cae. Por lo que veo, pesa un quintal, les cuesta Dios y ayuda llegar a mi apartamento. Una vez dentro, lo meten en el comedor apoyado sobre uno de los laterales; es decir, de pie, ya que con el material y el sofá antiguo no cabe bien puesto. El operario que parece el jefe me tiende la hoja de entrega para que la firme.

—¿Quieren agua o algo fresco? —les ofrezco a los tres tras firmar la hoja.

—No, señora, gracias —me dicen mientras se giran sobre sus talones para marcharse.

¿Marchase? ¡Y un cuerno!

—¡Un momento! —grito, deteniéndolos—. ¿Y el sofá antiguo? —Les señalo el monstruoso sofá que preside mi salón. 

Uno de los hombres me mira con un gesto que denota que se aguanta la risa, el muy…

—Señora —comienza, y hace una pausa. Entrecierro los ojos. Si vuelve a llamarme señora, lo despellejo—. Nosotros no retiramos mobiliario antiguo —me explica ante la cara de medio rabia y medio tonta que se me ha quedado con la noticia.

—¿Que no retiran el mobiliario antiguo? —repito como un auténtico loro, sin saber muy bien lo que eso conlleva, aunque me lo imagino.

—No —concluye, e inicia de nuevo el paso hacia la puerta. Los otros dos operarios ya están en el rellano de la escalera esperándolo.

—¿Y si les pago? —Lo detengo cogiéndolo del brazo.

—No, no podemos, señora —me contesta.

Y dale con señora.

Reinicia el paso.

—Les pago lo que me pidan —lo tiento, poniendo la voz de quien hace un soborno.

—Ni por todo el oro del mundo. ¿Ha visto el tamaño de ese sofá? ¿Y el de su escalera? Francamente, no sé cómo lo metieron. —Me contesta lo que ya sé, acompañado de un ademán de «Allá te las apañes». Dicho esto, reanuda la marcha y, esta vez sí, se va.

«¿Cómo se puede ser tan mala persona?», me pregunto mirando la puerta, la cual han cerrado tras de sí.

Mi cara ha debido ser un poema cuando me ha dado el segundo «No». Siento ganas de abrir la puerta, seguirlos allá donde vayan y matarlos. No quieren bajarme el puto sofá, ese inmenso que invade mi piso. Prácticamente, se ha reído en mi cara. Y lo peor, para postre, me ha llamado señora. ¡Señora! Y dos veces. O tres. Menudo psicópata. Y, para colmo, se han ido de verdad, dejándome el piso que apenas puedo dar un paso. Tengo ganas de gritar.

—¡¿Qué demonios les pasa a los hombres?! —grito a pleno pulmón, con el convencimiento de que no me hace falta nadie.

Miro el sofá como quien estudia a un enemigo en un ring y me pongo manos a la obra. Amontono todo el material en una parte del comedor. Ocupa muchísimo sitio, pero algo es algo. Decido probar a bajar yo el sofá. ¡Ja!, a mí no hay nada que se me resista, y mucho menos un sofá asqueroso. Retiro el nuevo como puedo y lo dejo en la cocina, casi encajado, pero es que, si no, no puedo moverme. Las mesitas de centro, la inútil inclinada y la monería que yo he elegido, las dejo en mi dormitorio.

Muy chula yo, cojo el sofá con todas las fuerzas que me caracterizan y me echo a un lado para ponerlo de pie. Hago acopio de Alicia la Bestia Parda y lo levanto cosa de un palmo. Un palmo. Muy triste. Voy a herniarme seguro por un mísero palmo. Quiero hacer fuerza tirándolo hacia arriba, pero lo único que consigo es que se me vaya resbalando por todo el comedor. Me niego a soltarlo. He de ponerlo de pie. El colgado de mi gato se pone en medio y, al ver que casi lo atropello, empieza a correr cual liebre por todo mi minúsculo piso a la voz en grito de: «¡Piru, sálvate!».

Por otro lado, el sofá parece haber cobrado vida, abriéndose paso entre las cosas de mi apartamento y persiguiendo a mi gato. Y yo, obcecada en no dejarlo caer. Empiezan a entrarme los sudores de la muerte cuando noto que el cabrón llega a un tope y se para. «¡Bien!», pienso enseguida, ya que creo que así podré dejar de resbalar por ahí con el sofá y ponerlo de pie. Voy encaramándome al lateral y parece que se va levantando.

—¡Soy una genia! —me felicito a mí misma, alentándome mientras me creo un par de futuras hernias discales.

Los goterones de sudor me caen por la cara como si fueran puños. Me falta muy poco para ponerlo de pie entre la puerta del comedor y el pequeño recibidor. No es una puerta, sino un arco, pero he de pasarlo por ahí para sacarlo y tirarlo escaleras abajo. Ese es mi plan magistral. No puede fallar.

Cuando por fin lo tengo de pie, noto que por la parte de arriba choca con algo.

—¡Mierda! —mascullo al ver que topa con las curvas del arco—. ¡Si es que esto es enorme! ¡¿Cómo coño te han metido?! —le grito al sofá, pidiéndole explicaciones—. Da igual —continúo dirigiéndome a él—. No me contestes.

La Alicia tarada y rabalera que hay en mí despierta como antaño. Y como una bestia desbocada, empiezo a empujarlo una y otra vez. La alegría se hace conmigo.

—¡Se mueve! ¡Parece que pasa! —Salto de alegría y arremeto contra él como si me fuera la vida en ello—. Maldito sofá, cómo te odio —lo insulto entre empujones.

Empujo y empujo. Lo fuerzo, siendo consciente de estoy cargándome la pared. Vamos, que la desconcho seguro, pero no me importa. Esto se ha convertido en un duelo de titanes. Alicia versus Sofá Monstruoso. Arremeto con las manos, con mi costado, con el hombro. Me falta embestir con la cabeza, igual que una cabra, que es como estoy. Me resbalo y caigo un par de veces, pero sigo en las mías de echar a ese sofá de mi casa y de mi vida. Creo que él sabe que quiero echarlo y se niega, se resiste.

En un momento dado, deja de moverse y no puedo meterlo más. Cojo carrerilla en lo que me queda de piso, como cuando los polis tiran una puerta con el hombro, e intento hacer lo mismo. Resultado: Alicia en el suelo. El sofá no se inmuta. Pataleo y grito de rabia. Reconozco que lo insulto mientras le pego. Cuando se me acaba la pataleta, me dejo caer. Respiro, aún sentada en el suelo. Voy a intentar sacarlo y cambiar de ángulo. Es lo más inteligente. Sin embargo, el sofá no quiere ponérmelo fácil. No puedo traerlo hacia mí, ni siquiera me caben las manos entre él y la pared, y no hay manera humana de llevarlo hasta mi cuerpo. Tampoco al otro lado.

—¡Me cago en to lo que se menea! Sofá cabronazo, ¡¿por qué me haces esto?! ¡Seguro que te compró Sandro para que me pasara todo esto! —le grito mientras le doy bofetones por impedirme el paso.

Ya no es que el sofá esté incrustado; es que no puedo ni salir de casa. Me tapa la única salida. Para postre, oigo un ruido al otro lado del sofá, hecho muro. Un suave miau que se repite. «¡Mierda!». Piru está al otro lado, encerrado entre la puerta de la calle —que gracias a Dios está cerrada— y el sofá del demonio. Vuelvo a empujarlo una y otra vez, sin éxito. Parece que se ha clavado. Me tiro en el suelo, pensando que moriré emparedada por mi propio sofá.

Mirando al techo, oigo maullar a Piru como si fuera un bebé. Ni corta ni perezosa, cojo una sartén y empiezo a golpear la estructura del sofá. Me vuelvo loca durante cosa de dos o tres minutos, pero el resultado es que al maldito no le he hecho ni un rasguño a pesar del jaleo que estoy formando. Oigo maullar al gato cada vez más seguido y fuerte a la vez que lo escucho rascar la puerta de la entrada. La verdad es que eso no ayuda. Está poniéndome muy nerviosa.

Me queda la parte de abajo del sofá a la cara, y solo puedo hacer una cosa.

Revelándome contra mi propio sentido común, cojo mi cuchillo de cerámica corta-todo a modo de puñal y me encamino cual loca de atar al sofá. Empiezo a matarlo rasgando las telas de la base, que pronto me llevan a un entramado de espumas, algodones y plumas. ¡Plumas! ¿En serio? Voy abriéndome camino como si estuviera en una selva amazónica. Llego a lo que parece la tela donde se apoyan los cojines superiores —donde te sientas, vaya— y los rasgo con la misma rabia que todo lo anterior. Estoy sudando, con el pelo enganchado en la cara cual desequilibrada asesina de sofás y con más plumas que un indio. Piru no ayuda. Maúlla cada vez más rápido, más fuerte, y me está poniendo…

Parte de la tela que cubre las almohadas —o cojines o como se llamen— no hay manera de quitarla, así que, entre el cuchillo y varios empujones, patadas y lo que se me ocurre, sale lo que queda del maltrecho cojín disparado por los aires, con tan buena suerte que le doy al pequeño recibidor, que es una estantería con un espejito redondo de cobre. No sé bien lo que pasa, pero oigo un gran estruendo. Parece que estoy echando la casa abajo, aunque aún no veo el demoledor resultado. Para colmo, en mi túnel salvador por donde puedo escapar, solo quepo a gatas. Qué desastre.

Cuando asomo la cabeza a gatas por el túnel, entra Piru y se echa a mis brazos. Pobrecito, qué mal rato ha pasado. Miro el resultado. Una tragedia. Del golpe del cojín he descolgado la estantería y el espejo. La figurita de elefante se ha partido en varias partes, la estantería se ha arrancado del lugar, dejando unos preciosos boquetes en la pared, y el espejo ha quedado hecho añicos en el suelo. Por si fuera poco, está lleno de plumas y Piru se ha hecho pipí. Me tapo los ojos con las manos para no seguir viendo la catástrofe que he montado. 

Un ruido en la cerradura hace que mire hacia la puerta desde donde me encuentro. ¿Alguien intenta abrir? ¡Por favor, otra vez no! Se me encoje el estómago y empuño con fuerza el cuchillo. Tengo miedo durante unos segundos, aunque miro expectante la puerta en espera de lo que ocurra.

Comienza a abrirse mientras contengo la respiración. Distingo dos elegantes zapatos negros de caballero, seguidos de un pantalón de traje negro, pero mi posición no me deja ver de quién se trata. El estómago se me encoje. Ya no es por miedo. Las mariposas que creía dormidas se despiertan y revolotean en mi interior deseando que esas piernas sean las de mi hombre de negro.

—¿Qué coño…? —suena una voz que reconozco de inmediato.

—¿Fernando? —pregunto extrañada, haciendo que el guapo rubio se incline para mirarme.

—¿Alicia? —Le veo el rostro al agacharse. Tiene cara de no entender nada—. ¿Qué ha pasado?

—¿Qué haces aquí? —lo ataco.

—Juan me ha llamado. Decía que había mucho ruido y pensaba que te estaban desvalijando o destrozando el piso. —Me da la mano para ayudarme a salir—. Pero veo que tú sola te bastas.

Sonríe al mirarme y me abre los brazos. Me meto entre ellos y me estrecha en un abrazo fuerte. Me calmo al sentirlo.

—¿Qué tal estás? —me pregunta con voz paternal.

—Mejor —le respondo, separándome de él un instante.

—Alicia, vas descalza y vas a cortarte. —Señala el espejo hecho añicos—. ¿Qué demonios ha pasado aquí? —quiere saber, mirando el desastre de plumas y cosas rotas a su alrededor mientras alucina.

—Ven, pasa —lo invito a seguirme, metiéndome en el túnel improvisado.

Fernando entra al trapo y pasa por el túnel, aunque casi no entra. No me acordaba de lo grande que es. Con ayuda, sale al otro lado y flipa con la que tengo liada.

—¿Qué está pasando? —Una de sus grandes manos me acaricia el mentón.

—Pues que no me gustaba mi casa y estaba cambiándola —le contesto ni corta ni perezosa—. La reforma no va nada conmigo, y hasta ahora estaba alquilado y no me importaba. Pero ya no.

—¿Eso es que vuelves? —me pregunta, volviendo a mirarme con una amplia sonrisa que se desdibuja casi de inmediato.

—Aún no —le contesto en voz baja. Él lo sabe todo: lo de los engaños de Sandro, lo del bebé, lo de la fiesta sorpresa… Son tantas cosas…

—¿Por qué no? ¿Es que te piensas quedar a vivir en las montañas o qué? —me pregunta de una manera bastante acusatoria—. Ya es hora de que vuelvas, Alicia, y de que arregles las cosas. Sandro estará encantado de hablarlo…

El silencio se hace con la habitación durante un momento.

—¿Cómo sabes que estaba en las montañas? —Por unos instantes, me quedo perpleja—. ¿Habéis estado espiándome?

—No seas loca, Alicia —contesta con calma, pensándose sus siguientes palabras—. Es solo que yo hablo mucho con Mari y se le escapó. No la culpes.

Me quedo meditando unos segundos. Que se le escape algo así no sé yo si creérmelo, pero la verdad es que quiero hacerlo.

—Y sabiendo dónde estaba yo, ¿no ha venido? Entonces, mucho no le interesará hablar conmigo, ¿no? No quiero hablar con él —espeto sin pensar. Es una contestación dura, pero ni siquiera la he meditado—. No quiero verlo. Aún no.

—Tarde o temprano tendréis que hablar. —Fernando intenta ser razonable y desvía la conversación a su interés. Pero en lo que concierne a Sandro, parece que la razón se me vaya al garete—. Además, tu tía, Mari Ángeles, la niña… Tu vida está aquí —me sermonea mientras lo miro.

—Mira, Fernando, volver, volveré. —Intento ser amable. Sé que lo dice porque me aprecia—. Pero ahora tengo un proyecto allí, así que solo he venido para quedarme unos días. Después volveré a ayudar a Pol y a Júlia con la apertura de su campin. Una vez que esté en marcha, ya veré que hago.

—Eso podría llevarte unos meses. —Frunce el ceño, entrecerrando esos ojos tan azules.

—Lo sé. —Me mira, asintiendo con la cabeza—. Pero es lo que voy a hacer —concluyo.

Me contempla durante unos segundos más y suspira. Entiende que no voy a cambiar de opinión, y aunque me sorprende que no insista más, lo dejo pasar.

—¿Quieres que llame a alguien para que arregle el tifón que has liado? —me propone serio mientras yo le contesto con una sonora carcajada.

—Sí —le digo, acabando de reír—, me harías un favor. —Fernando asiente—. Te invitaría a un café, pero no tengo nada de nada.

—Vamos a desayunar. —Me guiña un ojo—. Anda, vístete, desastre.

Con una sonrisa, me meto en el dormitorio, donde cojo un vestidito corto de manga fina, ropa interior y una chaqueta. Voy a darme una ducha, que con lo que he sudado huelo a mofeta. Mientras me apaño en el baño, el cual cierro como puedo, oigo hablar a Fernando por teléfono. Supongo que está gestionando el tema de la reforma.

No tardo en salir, fresquita y oliendo a limpio. Allí está, de pie, esperándome, y sonríe al verme salir del baño. De pronto, un relámpago atraviesa mis ideas.

—Fernando, no le digas a Sandro que estoy aquí.

Le cambia la cara.

—¿Por qué no? —me dice algo angustiado—. No pasa nada si lo sabe.

—Ya se lo has dicho, ¿verdad? —ataco. Será chivato.

—Qué va. —Niega con la cabeza, mal mintiendo.

—Se lo has dicho. Anda que te ha faltado tiempo —lo regaño, entrecerrando los ojos y con ganas de estrangularlo, segura de que lo ha hecho. «Pero ¡¿qué les pasa a los hombres?!», vuelvo a preguntarme mientras quiero fundirlo con la mirada.

—Que no, Alicia —me interrumpe—. No seas histérica, mujer. No le he dicho nada. —Lo miro incrédula—. De verdad.

No sé si creerlo, pero lo dejo ahí.

Pasamos por el túnel como podemos, dejo a Piru en casa de Juan para que no se haga daño y nos marchamos a la calle. Desayunamos en un bar del barrio mientras charlamos animadamente como si nada hubiera pasado. Es agradable sentir que hay gente que, aunque haga meses que no ves, es como si hablaras con ellas a diario. Eso me pasa con Mari, y también con Fernando.

Ambos evitamos que Sandro salga en la conversación. Hay algo que me ronda por la cabeza desde que he visto sus ojos color cielo: Mari Ángeles. Así que no me corto un pelo:

—Oye —levanta la mirada de su café—, ¿qué pasa con Mari Ángeles?

Mi pregunta le deja la cara como si hubiera visto un fantasma. La mirada se le calma y una sonrisa se le dibuja en los labios. «Madre mía. ¡Está colado!».

—Nada, ¿qué pasa con ella? —contesta, carraspeando para disimular.

—No sé, tú dirás. Me parece que sois muy amiguitos —lo ataco con retintín.

—Mari Ángeles es una mujer maravillosa —dice sin tapujos—. Preciosa. Me parece divina. —Mi cara debe ser un esperpento, pues esperaba más disimulo—. Pero está casada. Nunca haría algo que las perjudicara ni a ella ni a Saray.

Devuelve la mirada al café, dejándome totalmente perpleja.

—Pero ¿ha pasado algo entre vosotros? —Mi yo cotilla dormido desde hace meses se despierta con un auténtico vendaval de preguntas.

—¿Y por qué no me hablas tú de Sandro? —se defiende. Esa respuesta junto con la mirada que me echa me hace entender que quizá me estoy pasando.

—Me da igual lo que hagas —le respondo dolida por la evasiva—. Solo te digo que si le haces daño a Mari Ángeles de alguna manera, vas a vértelas conmigo. —Esto último lo digo en serio.

Fernando lo nota, y aunque no oculta su sonrisa, parece complacido con mi amenaza.

Dejamos el tema de los amores aparte y desayunamos mientras me informa de que vendrán unos técnicos o yo qué sé quién a arreglar ese desastre mañana mismo. Se lo agradezco, así puedo recoger las plumas y los cristales, pues lo último que me faltaba es que se haga daño alguien en mi casa. Y, lo peor, por mi culpa.

Aunque la conversación y la compañía son de lo más agradable, no tardamos en despedirnos con un efusivo abrazo, quedando en llamarnos o escribirnos para concretar la hora en la que vendrán los trabajadores. He quedado para cenar con Mari Ángeles, así que me doy prisa en llegar a casa y poder ponerme manos a la obra. No tardo en subir al piso. Una vez allí, me pongo unas mayas y una camiseta de tirantes, ya que en el apartamento, no sé por qué, hace un calor de mil demonios. No recordaba yo ese calor.

Lo primero que hago es recoger los cristales. Paso varias veces por el túnel improvisado del sofá, sabiendo que está todo hecho un desastre. He subido un par de Coca-Colas y patatas fritas, por tener algo que picar mientras estoy en el piso. Me niego a comprar más. Mi estancia ha de ser corta.

Estoy sentada en uno de los taburetes de la barra de mi cocina cuando el móvil vibra. Es un wasap de Fernando. Supongo que me informa de la hora de mañana. Después de secarme el sudor con una de las toallas que he traído, llaman a la puerta. La verdad es que no sé quién puede ser. Al abrir, veo a mi vecino Juan.

—Alicia, ¿va todo bien? —me pregunta, con Piru en los brazos.

—Claro, Juan. —Sonrío y acaricio a mi gato, que ni se mueve. Normal. Me he ido y lo he dejado solo. Me siento mal por ello.

—Escuché mucho jaleo —dice el pobre hombre, ojeando por encima de mi hombro el desastre, lo que hace que despierten mis sentimientos de culpa—. Por eso llamé a Fernando.

—No se preocupe —intento tranquilizarlo.

—¿Qué le ha pasado a tu sofá? —Se escandaliza al ver la tragedia.

—No se preocupe —repito, sin saber cómo explicar que el sofá me desafió, que me peleé con él, que me emparedé sola y que tuve que buscar la manera de no morir al otro lado—. Está todo en orden.

—¿Seguro, Alicia? —me pregunta con los ojos como platos.

—Seguro —lo calmo, asintiendo para que se vaya tranquilo a su casa y me deje acabar.

—Si necesitas algo, por favor, avísame —termina por decir con una sonrisa. Es un encanto.

—Gracias —se lo agradezco, dándole un abrazo. Es un amor de persona. Qué equivocada estaba con él. Qué equivocada estaba con tantas cosas.

Juan me corresponde y no tarda en darse la vuelta para marcharse.

Mientras hablaba con Juan, me he dado cuenta de que con la puerta abierta corre el aire, así que decido dejarla abierta un rato mientras sigo atareada recogiendo plumas. Me muero de calor, así que me quito las mayas y me quedo en bragas y camiseta. Estoy en mi casa, ¿no? Vuelvo a la carga y recojo las plumas, espumas y todo eso que he destrozado al hacer mi improvisada salida en forma de túnel de sofá.

Cuando me siento en el suelo, estoy realmente cansada. Oigo unos pasos en el rellano y supongo que es Juan, que se aburre y viene a darme charla. Sin embargo, unos oscuros zapatos se detienen en la puerta. Sonrío al mirarlos.

—¿Qué pasa, Fernando? —pregunto mientras a gatas voy hacia la puerta. Menos mal, me apetece un descanso, y Fernando es la excusa.

Se me hiela la sangre cuando alzo la mirada y veo a ese hombre de negro con sonrisa ladeada que me mira.

—Hola, niña —me saluda Sandro mientras soy incapaz de respirar siquiera. Me quedo ahí, petrificada, con esa punzada en el estómago, ese temblor de piernas y la piel erizada nada más inhalar su aroma—. ¿No vas a decir nada? —Sonríe de medio lado. Maldita sea, si no reacciono pronto, voy a deshacerme.

—¿Qué quieres que te diga? —le espeto. No sé si gritarle, llorar, besarlo o desnudarlo allí mismo y hacerlo mío.

Sandro me mira de arriba abajo con esa mirada que me aturde.

—Vas medio desnuda —me reprocha.

—Y a ti qué te importa —le contesto seca, aunque sin dejar de mirarlo. «¡Madre mía! Con esa barbita de dos o tres días, está aún más guapo».

Asiente con la cabeza.

—¿Puedo pasar? —me pregunta, entrando en mi casa y cerrando la puerta tras de sí. Avanza como un felino. Poco a poco. Con sigilo. Voy dando pasos atrás hasta que topo con el malogrado sofá.

—No puedes pasar —reacciono tarde.

—Alicia, tenemos que hablar —me dice cuando entre su cuerpo y el mío apenas hay centímetros.

—No, no tenemos que hablar —lo contradigo. Quiero que se vaya. Que se vaya, o sé que me perderé.

—He sido un cretino —me dice, acercándose más a mí—. Estos meses han sido un infierno —confiesa casi en un susurro—. No soy nadie sin ti —me susurra, metiendo su nariz entre mi cuello y mi oreja—. No volveré a fallarte… —murmura y me besa el cuello y aspirando mi aroma.

De un salto, me separo de él.

—Las cosas no son tan fáciles, Sandro. —La rabia sube por mi espalda—. El engaño, la fiesta de tu cumpleaños, tu indiferencia, tus fríos gestos, mi bebé… —Por un momento, mi garganta se anuda, pero lo controlo.

—También era mi bebé —masculla. Su contestación me hace permanecer en silencio—. No me hables como si a mí no me doliera haber perdido a mi hijo. —El Sandro que conozco tarda poco en salir a flote. Hay unos segundos de tenso silencio. Yo miro al suelo—. Alicia, en todo lo demás te he fallado. —Levanto la mirada mientras él acorta distancias con cautela—. No sabía lo que me importabas. —Se acerca más y se detiene a escasos pasos de mí—. Ahora sé lo que quiero. Sé lo que me importa…

Levanto la mirada. Su rostro está tan cerca del mío que siento el calor de su aliento. Noto su aroma, tan añorado, y cierro los ojos. Con ambas manos, me coge la cara y me acerca a él para besarme fugazmente en la boca. Es entonces cuando mis labios me traicionan y se abren, dejando paso a su ardiente lengua que con ansia se enrosca a la mía. Al comprobar mi disposición, su cuerpo se acerca más, extinguiendo así el poco aire que quedaba entre ambos. Noto cómo su pantalón se estira por una tensión interna. Sus manos tibias recorren mi espalda y pronto resbalan hasta mis nalgas, donde las masajea mientras me lame el cuello y me besa.

Le acaricio la nuca, los hombros, deleitándome allí donde la espalda pierde su nombre. Con una de sus manos, serpentea desde mis glúteos hasta el inicio de mi sexo, de donde retira las braguitas y empieza a acariciar mi ya húmedo clítoris. Lo roza mientras con un reguero de besos baja por mi cuello, dándome mordisquitos en los pechos por encima de la ropa. Mis jadeos van creciendo a la vez que mis manos van bajando. Acaricio su erecto falo por encima de un tenso pantalón, que está deseando ser liberado. Él suspira más profundo, se aparta de mí unos segundos y me quita la camiseta sin dejar de mirarme ni un instante.

—Eres preciosa —me dice antes de seguir con su asalto a mi cuerpo.

Se deshace de mi sujetador y baja hasta mis senos para acariciar, pellizcar y succionar mis pezones, endureciéndolos, excitándolos. Echo la cabeza hacia atrás en un jadeo mientras él me sujeta por las caderas. Me enderezo y le abro la camisa, haciendo saltar por los aires los botones. Se la retiro hacia atrás y cae al suelo. Él mete sus pulgares por el elástico de mis bragas y se deshace de ellas, dejándolas caer a mis pies. Mi reacción no es otra que desabrocharle el cinturón con la intención de dejar salir el poderoso pene, el cual acaricio mientras le bajo sus pantalones y sus slips.

Sandro sigue lamiendo y succionándome los pezones al mismo tiempo que me sujeta los pechos con firmeza. Después me besa en el cuello, haciendo que un escalofrío me atraviese. Me saquea la boca, me coge de las caderas, pone mi sexo a la altura del suyo y me empala de una sola estocada. Grito. Placer, calor, suspiro, jadeo. Echo mi cuerpo hacia atrás para abandonarme al goce que solo siento cuando mi hombre de negro me posee. Mi mente se va de donde estamos, viajando a ese lugar al que solo Sandro sabe transportarme.

Me apoya la espalda en la pared mientras yo me sujeto de sus hombros. Empieza un vaivén delicioso, dentro y fuera, cada vez con más brío, cada vez más rápido. Quiero más fuerza, y me las apaño para darle un fuerte azote, a lo que él responde con embestidas vigorosas que hacen que grite, que jadee, que diga su nombre mientras me penetra una y otra vez. Siento cómo el añorado tsunami viene a mí, arqueándome la espalda, como de costumbre, dejándome sin aliento, mientras él sigue con su galope hasta que encuentra el suyo propio.

Gruñe entre mis pechos. Noto cómo sus fluidos entran en mí, cómo se escurren entre mis muslos. Entretanto, Sandro, conmigo en brazos y dentro de mí, va flexionando las rodillas hasta quedar sentado en el suelo conmigo sobre él. Suspiro sin aliento, con los ojos cerrados, pensando en cuántas veces soñé con este momento.

Suspira y me sonríe, besándome en la boca.

Suspiro yo también, pensando que la he cagado a pesar de que mi corazón está brincando de alegría.

Me levanto de encima de él y, sorprendido, me mira.

—¿Qué pasa, niña? —me pregunta confuso.

—No me llames niña —le advierto. Cojo mi camiseta y me la pongo—. Vete, Sandro. Esto no tendría que haber pasado. —Suelto lo que piensa mi mente, la cual está en guardia salvaguardando mi roto corazón.

Frunce el ceño y se levanta del suelo.

—¿Qué quieres decir? ¿No me quieres ya? —me pregunta con la voz ronca.

—¿Qué importa eso? —le contesto—. No quiero que me hagas más daño. Me has destrozado el corazón. —La voz se me entrecorta mientras me llevo una mano al pecho.

—¿Cómo que no importa? —me espeta—. Para mí es lo más importante. Si me quieres, cualquier cosa puede arreglarse.

—¿Me has oído? —Otra vez lo hace: no me escucha—. Me has destrozado el corazón. Y ahora, cuando me estaba curando, vienes y lo pones todo patas arriba.

—¿Te estaba ayudando a curarte Pol? —me espeta rabioso.

Ahora, quien lo mira con el ceño fruncido soy yo.

—¿De qué hablas? —Entrecierro los ojos—. ¿Me has estado espiando? —No contesta. Mis sospechas con el patinazo de Fernando se confirman. Sandro empieza a vestirse—. ¿Quién te crees que eres para meterte en mi vida?

—Soy yo —sentencia.

—¿Y quién eres tú? —No puedo creer lo que oigo de este ser tan patán y ególatra. No puedo creer que esté enamorada de esta persona—. ¡Tú no puedes meterte en mi vida, espiarme, venir y follarme como si nada hubiera pasado, sin ni siquiera pedir permiso! —grito a pleno pulmón. Estoy furiosa.

—Prefiero pedir perdón que pedir permiso —dice, acomodándose lo que queda de camisa.

—Fuera de mi casa. —Le señalo la puerta al borde de un llanto histérico—. No quiero volver a verte.

—Eso que dices no lo sientes —me rebate, abriendo la puerta con parsimonia—. Conseguiré que vuelvas a ser mía, sin pedir perdón ni permiso.

Cierra la puerta antes de que le grite con toda mi alma: «¡Fuera, maldito cabrón!». Y es entonces cuando las fuerzas me flaquean. Las rodillas me tiemblan y me obligan a sentarme en el suelo. Y empiezo a llorar. Otra vez. Quiero aguantar el nudo. Me prometí no llorar más por Sandro. Sin embargo, que aguante la respiración para evitar el llanto solo hace que explote en uno mayor.

Mi corazón. Otra vez no.

Me recompongo como puedo y termino de recoger. Al mirar el móvil me doy cuenta de que el mensaje que había sonado era de Mari Ángeles advirtiéndome de que Sandro sabía que estaba en casa y que venía hacia aquí. Pobrecita. Ha intentado avisarme.

Miro la pared sobre la que hace un rato me ha hecho suya y suspiro negando con la cabeza. Recojo cuatro cosas más. Le dejo las llaves a Juan y le explico que mañana vendrán unos técnicos, que se las dé y les pase mi teléfono, así les daré indicaciones. Me ducho para recomponerme poco a poco. Un ápice de mi corazón sonríe porque ha venido Sandro. Pero mi mente está obcecada en que volverá a engañarme. Me arreglo, cojo mi maleta y salgo de mi casa.

Me disculpo con Mari con un escueto mensaje mientras subo en el coche de Pol y conduzco a las montañas de donde no tendría que haber salido aún.

4

Llego a mi destino sin ninguna prisa, haciendo caso omiso de las mil llamadas que estoy teniendo en el móvil. Lo he puesto en silencio y lo he guardado. He parado por el camino un par de veces para estirar las piernas y tomarme un café en uno de los bares de los pueblos en los que me he detenido.

«No voy a dejar que mis sentimientos se apoderen de mí y me succionen la razón. No voy a perderme de nuevo», es lo único que ronda por mi cabeza una y otra vez.

Es casi media tarde y Pol no está. Está en el campin, de reuniones. Júlia me recibe con una sonrisa, alegrándose de que al final mi ausencia no haya sido una semana entera. Me da un par de carpetas con las leyes del lugar respecto al descanso, el impacto medioambiental y otras trescientas mil cosas que empiezo a mirar en un despachito. La verdad es que es mejor. Así mantengo la cabeza ocupada con algo.

Llaman a la puerta del despacho y se entreabre, dejando ver el rostro sonriente de Pol.

—¿Cómo estás, preciosa?

Le devuelvo la sonrisa. Entra, se acerca mí e intenta besarme en los labios a modo de bienvenida. Le giro la cara y deposita su malogrado beso en mi mejilla.

—Pol —comienzo cuando se aparta de mí—, ahora no puedo ofrecerte nada bueno —le explico, cogiéndole la mano que ha apoyado sobre mi mesa—. Ahora ni siquiera soy buena compañía.

—Deja que decida yo si quiero tu compañía. —Me sonríe y me estrecha la mano.

—Pol, no quiero confusiones, no quiero estar con nadie ahora —le digo mientras me mira expectante—. Lo siento.

—No pasa nada. Sales de una relación complicada. —Sonríe y me besa la mano—. Estoy enamorado de ti desde que era un niño —se confiesa ante mi atónita mirada—. Si he esperado tantos años para darte aquel beso, puedo esperar más.

—No quiero que me esperes —le digo, conmovida por la revelación que acaba de hacer—. Yo… Yo no sé…

—Estás enamorada de otra persona —concluye.

—¿Por qué dices eso? —le pregunto. Nunca le he hablado de él.

—Porque al besarme dijiste su nombre —me dice dolido.

Creí que no me había oído. Los días posteriores al beso se comportó como si nada hubiera pasado.

—Es más difícil que todo eso. —Intento hacerle entender que no estoy preparada para que nadie me ronde en este momento.

—No me des explicaciones, Alicia —dice, dirigiéndose hacia la puerta—. Ya veremos qué pasa.

Dicho esto, cierra la puerta tras él. Nada más irse, me pongo la mano en la frente y dejo caer mi cabeza sobre la mesa. La verdad es que no sé qué pensar. A lo mejor el truco está en no pensar. Me quedo unos minutos flipando con lo que Pol ha dicho, y aunque me siento muy adulada, no estoy abierta a ninguna relación ahora. Por más que me pese, creo que al único que tengo en la cabeza es a mi italiano de sonrisa ladeada y ojos verdes que me trae de cabeza. Aunque quiera quitármelo de la mente, su presencia en mí es tanta que parece que me invada. Si por mí fuera, le enviaría un mensaje como si los últimos meses no hubieran existido y los pudiera olvidar. Pero han existido. Y no, no puedo olvidarlos.

De mi enjambre de pensamientos me despierta Júlia, que entra en el despacho.

—¿Qué tal, Alicia? —me pregunta mientras se sienta a mi lado con una taza de café—. Por tu cara, puedo adivinar que has visto a Sandro. —Sonrío en silencio y asiento—. ¿Cómo ha ido?

—Pues me he liado con él —le digo a la carrerilla y sin mirarla siquiera, sorbiendo el café que me ha puesto.

—¿Y qué tal? ¿Aún se mueve tan bien? —suelta con un simpático guiño que me hace reír.

—Sííí —le contesto con un suspiro—. Me trae loca —confieso—, pero creo que no debería haber pasado…

—Alicia, hace años que nos conocemos. —Asiento mientras me coge la mano como lo ha hecho su hermando hace un rato—. Hace años que somos amigas. No pienses que no debería haber pasado. Todo, absolutamente todo, pasa por algo.

—Debería haberlo evitado —le confieso con el nudo que se me hace en la garganta al pensar en que no puedo estar sin él y en el miedo que me da volver a entregarme a Sandro.

—¿Evitar besar a un hombre del que estás locamente enamorada? ¿Evitar tener sexo con el hombre que más caliente te ha puesto en tu vida? —Su manera de hablar tan llana me sorprende, pero me agrada. La necesito—. En mi opinión, solo te has probado a ti misma que a Sandro aún le importas, que le gustas, que te desea… —La escucho con atención—. Ahora has de probar hasta dónde te quiere y hasta dónde va a luchar por ti.

—¿Me dices que lo ponga a prueba? —Frunzo el ceño.

—Te digo que puedes hacer con él lo que te plazca aunque no lo parezca —me contesta antes de sorber nuevamente de su taza de café—. Hazte la dura, juega con él. Devuélvele a tu modo la moneda que te ha hecho pagar.

—¿Y si se cansa y se va? —Hablo desde el miedo.

—Si se va, es que no es él. —Me estrecha la mano y me la suelta para levantarme la barbilla—. Pero, Alicia, tú y yo sabemos que sí que lo es, así que hazlo sin miedo. Pisa fuerte, como has hecho siempre.

Pienso en lo que me dice, y la verdad es que me hace reflexionar. Con todo lo que ha acontecido últimamente, no parezco la misma persona. No me siento segura de mí misma. He engordado tres o cuatro quilos y ya me veo como una vaca. Mi autoestima está tocada, y lo sé. No estoy dispuesta a seguir compadeciéndome de mí misma.

—Júlia, deberías saber que Pol… —No me parece justo que sea tan sincera conmigo y yo no lo sea con ella.

—Sé que cree que está enamorado de ti —me dice, levantándose y recogiendo las tazas de café, ya vacías—. Pero está enamorado de la idea de tener a alguien a su lado, y en el momento de querer sentar la cabeza has aparecido tú. Con tu pelo rizado, tus ojazos y ese empuje que lo ha dejado loco.

—Él dice que está enamorado de mí desde que era niño —le confieso. No quiero malentendidos con ellos, que tan bien se han portado conmigo.

—También me enamoré yo de Josep, el profe de Mates. ¿Recuerdas? —me dice con una sonrisa que me hace sonreír—. Alicia, no decidas nada. Tu déjate llevar por lo que pase a tu alrededor y entonces decide. No fuerces las cosas. Todo va a salir bien.

Me levanto de la silla, me acerco a ella y la abrazo como siento que tengo que abrazarla. Todo lo que me ha dicho me ha llegado al corazón. Y es que así es Júlia: un ser de luz entre tanta oscuridad que ilumina todo lo que la rodea.

Corresponde a mi abrazo. Sonriendo, termina de recoger los cafés y se marcha, dejándome a solas con mis pensamientos. La verdad es que lo agradezco.

Termino de ojear todos los documentos y decido que es la hora de marcharme a mi dormitorio, darme una larga ducha y relajarme. El tono del móvil interrumpe momentáneamente mis planes. Lo ojeo. Mari Ángeles.

—¡Nena! —me grita nada más cogerlo—. ¿Cómo que te has ido?

—Mari, qué mal te oigo —le contesto, evitando contestar a su pregunta, aunque la verdad es que la oigo fatal.

—Estoy en el coche con el manos libres.

Me sorprende que me diga eso.

—¿Qué pasa? Son casi las nueve de la noche. ¿Le ocurre algo a la niña? —Mi estómago se hace un puño con solo pensar que le sucede algo a mi pequeña.

—Qué va. He discutido con Javi. Por teléfono, claro —me explica alzando ligeramente la voz—. Ya no aguanto más. Ni siquiera tiene la vergüenza de venir y discutirme a la cara… Si lo veo, le arranco los ojos.

—Tranquila —intento calmarla. La noto muy agitada—. ¿Y adónde vas con el coche? ¿Vas con la niña?

—Sí, claro —me contesta, visiblemente más calmada.

—¿Y adónde vas? —Es algo que quiero saber. En cuanto cuelgue, llamaré a Fernando para que vaya a por ella, porque realmente no sé adónde se dirige.

—Contigo —me resume—. Estás en un hotel, ¿no? Pues resérvame una habitación, que Saray y yo vamos para allá.

—De acuerdo. —Suspiro. La verdad es que me deja más tranquila tenerla cerca, así no me siento como si la abandonara. Por otra parte, no quiero que esté sola en ese estado de nervios—. ¿Por dónde vas?

—El GPS me dice que estoy a treinta y dos minutos.

Asiento con la cabeza.

—Tranquila, voy a prepararte una habitación para ti y la niña…

—Gracias, Ali —me agradece sin dejarme acabar.

—No seas tonta, Mari. Venga, te veo ahora —termino por decir. No quiero que esté en la carretera en su estado.

Nada más salir del despacho, voy en busca de Júlia para contarle lo de Mari, y tal y como esperaba, le asigna una habitación cerca de la mía. Estoy adecentando la habitación y poniéndole la cuna de la casa para la niña cuando oigo por detrás unos pasos.

—Preguntan por ti —me dice Pol.

Tras él se encuentra Mari, que trae a Saray en brazos y dormida. Tiene los ojos hinchados. Nada más verla así, me dan ganas de matar a Javi con mis propias manos.

Instintivamente, aparto a Pol y las abrazo. Mari no tarda en volver a llorar, esta vez sobre mi hombro.

—Tranquila —atino a decir mientras le acaricio el pelo—. Tranquila.

Pol es prudente y se retira.

Al apartarme de ella, enseguida ve la cuna y acomoda a la niña. Le quita los zapatitos y le besa un pie antes de taparla. Me conmueve su ternura. Se sienta en la cama y sigue llorando.

—Alicia, creo que ya se ha acabado. —Se limpia las lágrimas con impaciencia mientras llora sin consuelo.

—Pero ¿qué ha pasado? —le pregunto, dándole un pañuelo de papel de la mesilla cercana a la ventana.

—Hace más de tres días que no lo veo —empieza a explicarme—, y no ha llamado ni ha dado señales de vida en los dos últimos. Dice que es por trabajo y todo eso… —Solloza al recordarlo. Le acaricio el hombro, llena de frustración—. Y cuando por fin hoy llama, es para decirme que necesita unos días para meditar qué es lo que quiere… ¡¿Qué es lo que quiere?! —Vuelve a llorar—. Está claro que a mí no.

—Tranquila, Mari —repito.

—¿Sabes que no ha preguntado por la niña ni una vez? —Me mira, llena de indignación y rabia—. Es lo que más me duele. Sabes lo que me ha costado quedarme embarazada…

—No pienses más, Mari —termino por decir—. Ahora dúchate, relájate un poco. Pasa unos días conmigo. Despéjate.

—Pero tú tienes trabajo, y yo aquí, estorbando. —Llora de nuevo

—Escúchame. Todo va bien —intento convencerla—. Estar aquí te irá bien. —Asiente con la cabeza—. Refréscate y dame las llaves del coche para que pueda descargártelo.

Mari Ángeles se da por vencida y me da las llaves. Voy de camino hacia el vehículo cuando el móvil me vibra en el bolsillo. Lo cojo. Casi se me cae de las manos al ver su nombre en la pantalla. Quiero cogérselo, pero no sé qué decir ni cómo actuar. Estoy muy nerviosa, así que opto por no hacerlo y, si me decido, llamarlo más tarde. Estoy enfadada por todo lo que ha pasado, y al saber que me estaba espiando, mi cabreo ha ido a más. La parte blanda que traía se ha ido al garete al ver cómo está Mari. No puedo venirme abajo. Ella fue fuerte cuando la necesité. Me toca. Ya pensaré en qué y cómo lo haré.

Abro el maletero y hago dos o tres viajes de bolsas, carrito y de yo qué sé qué más ha metido. Parece que se ha traído media casa. «Esta es más exagerada que yo», me digo mientras subo las escaleras. Júlia se encarga de que cenemos en una sala que tiene aparte para reuniones o comidas de empresas más privadas. Allí nos reunimos Pol, Júlia, Mari Ángeles, la niña y yo. Mari parece mucho más tranquila y enseguida hace migas con Júlia, que se ríe de sus locas ocurrencias. Pol está muy callado, y aunque me sabe mal que esté a disgusto, no le pregunto. No tengo sitio en la cabeza para más reproches o disgustos, así que lo pospongo hasta mañana.

Cenamos bacalao con tomate y una rica ensalada. Pol trae los postres, helados de vainilla y de fresa, excepto a mí, que me trae uno de chocolate con sirope de chocolate. Admiro el detalle de que sepa lo que me gusta y me lo sirva, pero me agobia tenerlo encima; no por él en particular, sino por mi situación.

El café da paso a unos mojitos, y los mojitos a unas risas que nos vienen bien a todos. Pol sigue con la cara de haba, pero la verdad es que me sorprende y mucho, ya que pensaba que había quedado claro la posición de cada uno y que él estaba de acuerdo. No quiero darle mucha importancia, así que sigo con la charla de las chicas. Cuando Pol oye que Sandro entra en la conversación, se levanta y se va. Su hermana me mira y me dice que no con la cabeza.

—Tranquila, Ali. —Me sonríe—. Ya se le pasará —me comenta ante la mirada sagaz de Mari, que se ha quedado con todos los detalles.

La verdad es que no me gusta ser la desazón de nadie, igual que a mí no me gusta que me deshagan el corazón. Por un momento, se me pasa por la cabeza marcharme y no seguir con el campin. Podría ser lo mejor para todos.

—Júlia, no sé si es buena idea que Pol y yo trabajemos juntos —me sincero, soltando lo que en ese momento me pasa por la cabeza.

—Tranquila, Pol es así, no se lo tomes en cuenta. —Me sonríe—. Mañana ya se le habrá pasado.

La miro poco convencida, aunque no le digo nada. Siempre ha sido el hermano pequeño de Júlia para mí, y ahora, con Sandro en la cabeza, todo esto me sobrepasa un poco. No sé si mañana se le habrá pasado, pero intento que no me afecte más. Bastante tengo con lo mío.

Hablamos y hablamos como cotorras, y la verdad, después del cuarto mojito, hasta me parece gracioso y acertado haberme liado con Sandro. Mari empieza a hablar de Javi y no deja títere con cabeza. Llegamos a la conclusión de que todos los hombres son el demonio personificado. Y si esta noche perteneciéramos a la Santa Inquisición, no quedaría un hombre sin hoguera. 

Nos animamos tanto que bajamos al pub del pueblo Mari y yo. Júlia decide quedarse explicándonos que alguien decente ha de atender mañana el hotel, además anima a Mari a venir conmigo y dice que dormirá ella con Saray. Nos convence argumentando que necesitamos bailar, desconectar y ponernos al día de verdad. Qué mujer. Es extraordinaria. Por otro lado, Pol, que nos ve salir del hotel, se apunta.

Un par de cervezas y algún mojito más hacen que no cese de bailar con todo el mundo, incluso con Pol, que se arrima y arrima cada vez más. Ponen Losing My Religion, de R.E.M., y Mari y yo saltamos a bailarla mientras la cantamos a pleno pulmón. Estoy pasándomelo en grande. Brinco por la pequeña pista brindando con el botellín de cerveza con Mari Ángeles. Otra cerveza. Otra. Estoy mareándome, y mucho. Bailo y bailo. Parece que la noche no tenga fin.

Sigo bailando como si no hubiera un mañana. En cierto momento de la noche, siento que alguien se acerca a mí por detrás y me suspira en el cuello, haciéndose camino entre mis rizos para llegar a mi piel, la cual besa.

La piel se me eriza.

5

Una intensa luz hace que quiera abrir los ojos, pero los parpados me pesan. Sin embargo, en un momento dado, mi voluntad puede más que mis ojos y los abro, descubriéndome tumbada sobre la cama, semidesnuda. Solo llevo camiseta y bragas. Decido que este dolor de cabeza necesita más reposo, pero cuando voy a girarme, me topo con algo grande y muy sólido a mi lado. Abro los ojos. Despierto de golpe. Me incorporo en la cama y me aparto mis desastrosos rizos de la cara.

«¡No puede ser! Pero… ¿qué has hecho, Alicia?», me digo en una maldición silenciosa. Me levanto de la cama y me retiro de ella como si fuera un auténtico fantasma. Me doy cuenta de que está desnudo. ¡Desnudo! ¡Madre del amor hermoso! «¡Mierda!!», mascullo una y otra vez como si eso solucionara algo. Pol se gira poco a poco y sigue con su sueño reparador. «¡¡Mierda!! —es lo único en lo que puedo pensar dentro de mi maxibloqueo—. ¡Seré gilipollas?». Miro a mi alrededor y se me ocurre una idea magistral: huir.

Cojo unos tejanos y huyo como una rata deslizándome por uno de los lados de la cama hasta la puerta de entrada, por donde me escabullo. Llamo a la puerta de la habitación de Mari. Con impaciencia. Con nervios. Con desesperación. Llevo los pantalones en la mano, voy en bragas y descalza, correteando por el hotel como una auténtica loca. Abre Mari con la niña en brazos dándole el biberón. No puedo creérmelo. Está más fresca que una lechuga y a mí parece que me ha atropellado un tren.

—¿Qué pasa, Ali? Pareces una loca. —Me hace un movimiento con la cabeza para que entre.

—¡Ay, Mari! —comienzo como una posesa, entrando en su habitación.

Ella cierra la puerta tras de mí.

—Pero ¿qué pasa, nena? —me pregunta mientras deja a la niña en la cuna tras hacerle sacar el aire. Se ha quedado dormidita.

—Ven —le digo. Tiro los tejanos a un lado de su cama, la cojo de la mano y me la llevo a mi habitación casi a rastras.

—Ali, Saray... —protesta sin dejar de caminar mientras la remolco por el pasillo hasta mi puerta.

—Es un momento, te lo prometo —le contesto arrastrándola. Aún voy en bragas por el pasillo del hotel. Gracias a Dios, mi dormitorio está en el mismo pasillo que el suyo.

Al llegar a mi puerta, la abro. Con una mano a modo de presentadora, en silencio le señalo la tragedia con nombre propio que duerme plácidamente en mi cama. Mari se pone una mano en la boca cual abuela escandalizada.

—Oye, qué culo tiene el tío, ¿no? —me dice murmurando mientras me da repelentes golpecitos en el brazo con la mano.

Niego con la cabeza y cierro la puerta. No quiero que Pol nos pille. Mari se santigua al cerrarla. No sé si echarme a reír, matarla o santiguarme yo también.

—Madrecita santa. ¿Te lo has triscao? —me pregunta morbosa. Qué tía—. Si es que tanto roce no podía traer nada bueno.

—Calla, que ni me acuerdo. Pero, vaya, él está en pelotas y yo me he despertado así —le explico aún ante mi puerta—. ¿Roce? —Caigo en su comentario al rato. Aún estoy en ralentí.

—Pero, igual con la borrachera… Igual ni se le ha levantao, ¿no? —me dice, intentando darme esperanzas de que no la he cagado.

—¡Ay, Mari, que la he liado! ¿Tú no te acuerdas si me lie o no con él? —le pregunto mientras empezamos a correr de puntillas hacia su dormitorio. Parecemos una escena robada de Tom y Jerry huyendo de algo.

—Ay, solo recuerdo que te rozabas más que un gato pardo —me confiesa, mirándome a los ojos—. Te fuiste con él, te pregunté si estabas segura…, pero te perdí la pista cuando entré en el baño. Al salir te habías ido, y Pol también. Pero no sé si os fuisteis juntos. —Me coge el brazo—. No me acuerdo de mucho…

—¿Qué hago? No sé si ha habido tema o no. —Siento que el corazón se me va a salir por la boca. Mi estado de nervios va empeorando. Me viene a la cabeza Sandro. Un impulso imposible de volver al pasado me invade. No puedo creer lo que me está pasando.

—Ali —se acerca y me coge de los hombros—, no pasa nada. Si ha ocurrido algo y no quieres que vuelva a suceder, no volverá a pasar y ya está. Si quieres probar con Pol, también está bien.

—No —niego rotundamente—. Yo no quiero nada con Pol. —Alzo la mirada, llena de nerviosismo. Estoy al borde de una crisis nerviosa.

—Pues ya está —concluye—. No pasa nada. Si ha ocurrido, no pasa nada. Si no ha ocurrido, tampoco pasa nada —me dice solemne.

Sin querer, verbalizo mi miedo oculto:

—¿Y si Sandro se entera?

—Tú ahora mismo eres una mujer libre, así que tampoco pasa nada —me contesta medio enfadada—. Te recuerdo que estando contigo, esperando un bebé, se presentó con una fulana colgada del cuello. —El recuerdo que evoca Mari me da una punzada en el estómago, pero una punzada que me hace espabilar. Asiento con la cabeza a lo que me ha dicho, y como si sus palabras fueran un remedio mágico, me voy recomponiendo y calmando—. Tienes todo el derecho del mundo a hacer lo que te dé la gana. Y si Sandro quiere volver, tiene que aceptar cosas. Tú no eres tonta, tú no eres un trapo al que pueda utilizar cuando se le antoje. Si te quiere, que se moje, que sufra un poquito, que lo demuestre. —Me mira a los ojos—. Alicia, busca y encuéntrate. Céntrate. Hagas lo que hagas, te apoyaré hasta el final, pero no sufras por cosas que no has hecho. No has hecho nada malo, haya pasado lo que haya pasado, ¿entendido?

Vuelvo a asentir con una tímida sonrisa. Mari Ángeles me la devuelve. Tiene razón. Estoy cansada de sufrir por unos y por otros. Eso ya se acabó. O al menos lo voy a intentar.

—Muchas gracias, Mari —le agradezco al apartarme de ella con la firme intención de plantarle cara a todo lo que me está molestando—. Tienes razón. Si Sandro me quiere, que lo demuestre.

—Esa es mi Ali —me dice sonriendo mientras me da un beso en la mejilla—. Pestañas arriba, Ali. Siempre pestañas arriba.

Ese «Pestañas arriba», esas dos palabras que en otro lugar o momento no habrían tenido importancia, impactan en el fondo del corazón. Ya está bien de domarme por dentro. Es hora de dejar salir a la fiera que vive en mí y la que me ha hecho sobrevivir y disfrutar de la vida siempre. Al parecer estaba dormida, pero eso se acabó. «Pestañas arriba, Ali», me digo a mí misma.

Dejo a mari en su habitación y me dirijo a la mía, cogiendo aire y valor. Voy por el pasillo de puntillas, como un espía barato o un dibujo animado que escapa de algo. Al llegar, abro tan despacio para no hacer ruido que parece que la puerta no tenga fin. Cierro los ojos con fuerza al pensar en la dimensión de la cagada tridimensional en la que me he metido yo sola y de la que tengo que salir de la manera más digna posible. Entro, cierro tras de mí y cojo algo de ropa. No es plan de ir resacosa, con pelo de bruja, correteando en bragas y camiseta por el hotel. 

Voy a coger otros vaqueros de mi armario, ya que los míos los dejé en la habitación de Mari Ángeles.

—Buenos días, preciosa —me sobresalta Pol, hasta el punto de creer que me va a dar un infarto.

—Hola —le digo con la mano en el pecho.

Lo miro. Está de lado, estirado, con la mano apoyada en la cabeza, tapado con la sábana hasta la cintura —menos mal— y con una amplia sonrisa que me saca de quicio. Suspiro y cierro los ojos pensando en lo que he hablado con Mari. Él me mira con una sonrisa en los labios que me está sacando de mis casillas. Si no deja de sonreír, no respondo.

—Pol, ¿ha pasado algo? —le pregunto sin tapujos, a saco. Sin embargo, en vez de sorprenderse, él sigue ahí, con esa sonrisa socarrona que voy a borrar de un guantazo si no me contesta—. ¿Ha pasado algo o no? —insisto.

—¿Tú que crees? —dice, destapándose y poniéndose de pie tal y como su madre lo trajo al mundo, ante mí, sin ningún pudor.

En un momento de falsa timidez, me doy media vuelta.

—No te gires, Alicia. No verás nada que ayer no vieras… o tocaras…

Esa frase hace que el estómago se me encoja y casi se me salgan los ojos de las órbitas. Disimulo como puedo, claro.

—Pol, esto ha sido un error —le digo mientras se pone los pantalones—. Nunca tendría que haber pasado, si es que ha pasado algo… —manifiesto con un resquicio de esperanza, aunque lo que le digo le molesta visiblemente.

—Pues ha pasado —termina por decir.

—Pues no volverá a pasar. —Para chula, yo. Me acerco y lo encaro. Le pongo la camiseta en el pecho y lo invito a marcharse.

—Ya lo veremos. Tú me deseas —me dice mientras lo empujo hacia la puerta. De camino, recojo sus zapatos y se los pongo en el pecho junto con la camiseta, sin dejar de empujarlo hacia la salida—. Te conquistaré. Alicia, no puedes evitar al destino —me dice antes de que abra y lo eche con un empujón final.

Apoyo la espalda en la puerta, aliviada porque él ya no esté aquí. Niego con la cabeza y me dejo caer hasta que quedo sentada en el suelo, con la mano en la cabeza, pensando en cómo voy a trabajar con Pol ahora.

Unos golpes en la puerta hacen que dé un sobresalto de campeonato. «Maldita sea, ¿qué querrá?». Abro con toda mi mala gaita.

—Pol, vete —le digo directamente, sin dejarle decir ni mu.

Sin embargo, la sorpresa es mía cuando no veo la cara de Pol, sino un pecho con aroma a lavanda, suavizante y no sé qué que me embriaga nada más cerrar la boca. Miro hacia arriba, buscando esa sonrisa ladeada que me trae de cabeza aunque no quiera.

—¿Otra vez ese Pol? —me pregunta Sandro con aire disgustado.

—¿Qué? —le contesto con el deseo de que no lo haya visto salir de la habitación—. ¿Qué haces aquí? —cambio de tercio. Vuelvo a la realidad. 

—He venido a buscarte —me dice ni corto ni perezoso.

Una parte de mí está ansiosa por saltarle al cuello y comérmelo a besos. La otra quiere darle una patada en el culo y enviarlo a la luna. «¡¿Qué les pasa a los hombres?!», e repito de nuevo, dándome cuenta de que esa misma frase la habré pensado un millón de veces en los últimos días.

—No pienso marcharme —le contesto todo lo estoica que puedo ser en este momento—. Tengo un proyecto aquí que durará unos meses, creo.

No contesta. Lo miro. Sigue en la puerta. Se acerca poco a poco, haciéndome retroceder. Entra y cierra tras de sí.

—No deberías abrir la puerta medio desnuda —me regaña al ver que voy en camiseta y bragas. «Pues si me hubieras visto recorrer los pasillos hace un momento…», pienso. Pongo los ojos en blanco. Voy a darle la espalda cuando me coge de un brazo—. ¿No recuerdas que pasó la última vez? —me susurra al oído mientras se me eriza la piel al evocar aquella excitante sesión de azotes acompañada de una tarde de sexo. Solo recordarlo me calienta la piel… y lo que no es la piel.

—Eso fue hace mucho. —Me zafo de su mano inquisidora.

—Alicia, si no vienes tú, me quedaré yo —concluye, seguro de sí mismo, como siempre.

Me quedo mirándolo, casi hipnotizada, hasta que vuelve a acercarse de manera peligrosa. Retrocedo, quiero evitar su contacto.

—No puedes quedarte —le digo mientras lo rehúyo.

Para de caminar.

—¿Por qué no? —Es entonces cuando esa maravillosa sonrisa que me encandila vuelve a sus labios.

—Pues porque no —le digo mientras niego con la cabeza. «¿Cómo es posible que aún me ponga nerviosa?».

—«Pues porque no» no es ninguna razón, Alicia —me dice sin dejar de sonreír, caminando hacia mí de nuevo.

Vuelvo a retroceder, ahora pegada a él, como en un baile silencioso. Sigue andando hasta que yo, caminando hacia atrás, me topo con la cajonera de debajo de la ventana y tiro algo. Se acerca, sin dejar aire entre nuestros cuerpos. Se agacha lentamente, escudriñando cada centímetro de mi piel con la mirada, y recoge lo que he tirado. Es una foto enmarcada. No deja de mirarme. Acerca su rostro al mío, tanto que su nariz roza con la mía y su aliento acaricia mi boca. Tengo la respiración acelerada, pero me niego a sucumbir.

—Aunque te quedes, no volveré contigo —le digo, manteniendo como puedo la compostura. Sé que me tiembla la voz. Lo que no sé es si él nota que también me tiemblan las piernas.

—¿Por qué? Sé que todavía me quieres —me dice sin dejar de sonreír.

Lo miro enfurecida. «¿Cómo puede ser tan creído? ¿Por qué es tan egocéntrico?».

—No lo sabes. —Me enderezo y lo enfrento. Intento ponerme dura con él, lo que hace que sonría más. Estoy empezando a enfadarme.

—Sí lo sé —me contesta para ayudar a crecer mi incipiente cabreo.

—No te lo he dicho. No puedes saberlo, no me conoces tan bien cómo crees. —Me crezco. A mí a chula no me gana nadie.

—No hace falta. Lo sé —me contesta. Me da un fugaz beso en los labios y me pone en el pecho aquello que ha recogido del suelo.

Sin más, gira sobre sí mismo y se marcha de la habitación. Allí me quedo, con las rodillas temblando y aspirando su aroma. «¿De verdad se queda por mí?». Frunzo el ceño con media sonrisa en los labios. Aunque mi enfado no se ha ido aún, miro lo que me ha entregado: la foto que se ha caído, esa foto enmarcada de él y mía que hace unos días miraba con añoranza y llena de tristeza.

Niego con la cabeza.       

No voy a caer tan fácilmente en sus redes. No. Me lo prohíbo.

Decido no delirar mucho con lo que acaba de pasar y me pongo manos a la obra con mis quehaceres. Me doy una buena ducha y me enfundo unos vaqueros, una camisa blanca y me recojo el pelo. Me maquillo. No miento, quiero estar guapa. Miro la hora y bajo para hacer café y buscar a Júlia. Está tras la barra. Al verme, sonríe y me prepara ella el café.

—¡Qué callado te tenías que tu italiano fuera tan guapo! —Me sonríe al ponerme el café solo.

—¿Ya lo has visto? —Alucino.

—Sííí. ¿Y quién no? Vestido de Armani en la montaña. —Ríe—. Es guapísimo. Y qué bien huele. —Me guiña un ojo mientras seca unas tazas detrás de la barra.

—Dice que quiere quedarse. Dile que no hay habitaciones.

—¿Qué? —se escandaliza—. Ni hablar. Ya le he dado una. Alicia, ha venido. Pónselo difícil, pero no imposible. —Vuelve a sonreírme, esta vez pícara.

—Júlia, no quiero sufrir más —le confieso, sorbiendo mi rico café.

—No sufras. —Habla bajando la voz, aunque su tono es firme—. Pero mi vida sentimental se basa en ver cómo va la tuya. —Ríe, haciéndome reír. No sé si decirle algo de su hermano. Niego con la cabeza.

En ese momento, llega Mari con la cría en brazos. Júlia pone un cortado para ella mientras entre cuchicheos se ponen al día.

—¿Ha venido solo? —me pregunta Mari con el corazón en un puño.

—No he visto a Fernando —le contesto. Mi respuesta parece decepcionarla, y yo sigo sorprendida por ese yo qué sé que se traen entre manos. Fernando y ella. Júlia, que está al tanto de todo, coge a la niña de sus brazos y le hace mil monerías.

—Venga, Alicia, vete a la hípica y enséñales el campin a Mari y Saray. De paso, podrías ponerles comida a los animales de la granjita infantil e intentar empezar a instalarte.

—¿Tú no vienes? —pregunta Mari, mirando a Júlia.

—Tengo varias entrevistas para personal del hotel y del campin. Me hago cargo yo. ¡Iros, vengaaa, instalaos allí! ¡Tenéis mucho trabajo! —exclama, haciendo aspavientos con las manos para ahuyentarnos.

—¿Instalarnos? —dice Mari, con Saray en brazos.

—Mari, puedes quedarte el tiempo que quieras con la niña. Eres mi invitada —concluye—. Sé lo que es una separación dolorosa, y sé qué significa que te ayuden a aclararte y tomar tiempo —confiesa. La verdad que eso explicaría muchas cosas de Júlia. Un desamor. Algo ha pasado en su vida que guarda celosamente, pero es tan doloroso que no quiere compartirlo. La miro—. Venga, coged cositas y empezad a trasladar papeles, Ali.

Júlia sonríe mientras termina de secar las tazas. Me irá bien centrarme en el trabajo y dejar de lado a Sandro, así que le hago caso. Mari y yo decidimos coger cuatro cosas personales y quedamos en la puerta del hotel. Pienso que nos irá bien mientras cojo los papeles del despacho y las llaves del campin y del Suzuki Vitara que utilizo normalmente para circular por allí. Es del hotel y está rotulado, pero me encanta conducirlo.

Llegamos al campin, donde paro delante de la valla. Bajo del coche para abrir las puertas y acceder. Mari me ayuda. En cuanto baja, mira a su alrededor, quedando maravillada por las montañas que nos rodean. La niña esta tan alucinada como su madre y no deja de mirarlo todo. Quita la vista del cielo, despejado, que deja ver la primavera, y dirige la mirada hacia mí con una amplia sonrisa. Mari tiene a la niña cogida de entre las piernas. Está con la espalda apoyada en su pecho. Las miro. Tienen la misma sonrisa.

 Una vez dentro, dejo el coche aparcado en la misma puerta y decido enseñarles el campin a pie, que por cierto es preciso. Me dirijo al primer edificio, que corresponde a Recepción, y saco un manojo de llaves de mi bolsito para buscar la correcta. Cuando la hallo, abro la puerta, que es de madera natural barnizada. Mari se queda alucinada. Es una estancia no muy grande, pero toda de madera de color pino. El techo y las paredes están forrados de madera, haciéndolo todo cálido y confortable. Hay un mostrador, de madera también, unos armarios de oficina, un par de ficheros y dos ordenadores, uno portátil y otro de sobremesa. Aun siendo una oficina, es todo la mar de acogedor.

Le explico muy por encima el funcionamiento del campin mientras ella va asintiendo con interés a todo lo que le digo. Elijo del manojo de llaves una más pequeña, la cual pertenece a un cajón del escritorio de Recepción. Dentro hay una caja de caudales roja, y en el interior, muchísimas llaves, cada una con un pequeño llavero de plástico etiquetado informando de a qué puerta pertenece. Elijo la de la granja y un par más, un bungaló, habitaciones de empleados y alguna más para enseñarle lo básico a Mari y poder elegir dónde instalarnos.

—Vamos —le digo, haciéndole una señal con la mano para que me siga.

Me contagia la sonrisa y caigo en la cuenta de que el proyecto me encanta. Que Mari esté conmigo me hace ilusión. Que Júlia confíe en mí, aún más. Y que Sandro haya venido a por mí…, no lo negaré, es la mayor satisfacción.

6

Tras enseñarle la recepción y el bar restaurante que están en la entrada, cogemos el coche de nuevo para adentrarnos un poco más en las entrañas del campin, parándome en la zona de los bungalós. Son cabañitas de madera con un pequeño porche y todo lo necesario para cuatro personas. Los de seis son un poquitín más grandes.

Detrás de la hilera de bungalós de seis hay una bajada y una pequeña verja metálica cerrada. La abro y entramos con el coche. Allí se almacena la maquinaria pesada del campin, como quitanieves, algún tractor, una moto, un almacén con herramientas de mantenimiento y un local anexo con comida almacenada para los animales. A la derecha, otro local que es otro almacén. Detrás de esta edificación de obra hay cuatro bungalós parecidos a los de cuatro de huéspedes pero algo más pequeños, destinados a los trabajadores interinos en temporada alta. Al lado del primero de los bungalós de los trabajadores hay un precioso limonero. Todo el campin tiene césped natural, ya que se ubica en un valle. Los caminos son de grava gris y los senderos, de piedra. Es como un pueblecito pequeño.

Mari sigue maravillada. Dice sin parar que entiende que me haya retirado aquí. Le sonrío. Cogemos algunas bolsas de ropa y escogemos dos bungalós contiguos. El mío es el que está al lado del limonero, pues me da muy buenas vibraciones. Le he dicho de dormir juntas, pero comenta que Saray tiene cólicos con frecuencia y prefiere no molestarme. En el fondo sé que lo hace para, si aparece Sandro, no aguarme la posible fiesta, pero lo agradezco. Estando vacío, no hay necesidad de apretarnos.

Sacamos las cosas y el carrito de la niña, quien ha sucumbido al sueño. Su madre la acomoda en el carro y la tapa amorosa. Decidimos ir a pie, ya que la niña está tranquila y podemos pasear con ella dormida en el carrito. Despierta solo quiere brazos, la puñetera. Bajamos a la granja, donde hay cuatro cabras, algunas gallinas y patos. En el pasto de detrás hay vacas. Aunque son de Júlia y Pol, no tienen acceso al campin. Está cercado. Y tengo llaves de la hípica, situada al lado del establo de las vacas. Hacen excursiones a caballo, y Pol ha emprendido un negocio de deportes de riesgo, como rafting y escalada, algo a lo que se quiere dedicar cuando esté en marcha el campin.

Al entrar en las caballerizas, acaricio a los caballos.

 —Este es Sol —digo, recorriéndole el morro—. Es muy tranquilo —comienzo a explicarle a Mari; como antaño, cuando en los veranos acababan las clases y hacía de monitora para los turistas con el fin de ganarme algo de dinerito—. Este otro se llama Dyango. —Mari me sonríe mientras acaricio al caballo canela que le he presentado—. Este es Nino. —Señalo al ejemplar marrón—. Y este es mi Chupito. —Le beso la cabeza al animal, que se acerca con cuidado y me hace sonreír.

 —Es una pasada, Ali —me comenta, maravillada por lo que ve. 

Está realmente alucinada con la idea de quedarse y echarnos una mano. Júlia lo agradecerá, y ella, por otro lado, podrá desconectar del todo. No sé qué dirá Javi, aunque, sinceramente, a Mari no parece importarle.

Abro la puerta de la caballeriza de Chupito para que salga.

—¿Qué haces? —me pregunta con cara de susto.

—Me gustaría montar. ¿Quieres montar tú? —le pregunto mientras acaricio de nuevo al equino.

—Yo no, pero monta tú si te apetece. —Sonríe, animándome—. Me gustaría verte. No te imagino.

Me animo. De los estribos, saco a Chupito y lo dejo a un lado para ensillarlo.

—Monta conmigo —la invito. Me encantaría que tuviera la misma sensación que yo cuando cabalgo. Esa sensación única de sentir el viento en tu rostro mientras recorres el valle al galope. Esa sensación de libertad única.

—¿Qué dices, loca? —Niega con la cabeza, con el miedo en el rostro de haber visto un fantasma—. Seguro que ese bicho me muerde.

No puedo evitar soltar una sonora carcajada, contagiando a Mari.

—Exagerada —comento entre risas.

—Que no, que no, Ali, que seguro que me muerde. Los animales y yo no hacemos buenas migas. —Se aparta del caballo y arrastra el carrito de la niña como puede.

—Que no muerden, hija mía —intento convencerla, aunque sin éxito.

Me mira como si yo estuviera completamente loca.

—Que no —sentencia—. Tú monta, que yo te miro. —Me sonríe, pero creo que por el miedo.

Ensillo a Chupito como lo he hecho tantas veces en estos meses, y como tantas veces lo he ensillado durante estos años. Lo hago sin dejar de sonreír, con calma, acariciando al animal mientras le beso la cabeza.

—¿Por qué montas a ese? —se interesa.

—Porque es mío. —Sonrío—. Y nos entendemos.

—¿Es manso? —curiosea, acercándose poco a poco a mí y al animal.

—No muerde —le digo. Cojo su mano, que la acerca miedosa, y junto con la mía lo acariciamos—. Pero no lo puede montar todo el mundo.

—¿Por qué? —quiere saber, aventurándose un poco más y acariciándolo más de cerca, dejando el carrito de Saray a salvo, a un lado.

—Porque se encabrita con los sonidos agudos. —Sonrío mientras le aprieto las cinchas—. Pero mientras no silbemos, no pasa nada. —Le guiño un ojo.

—Ay, Ali, ten cuidado, por Dios. A ver si va a tirarte y te va a dejar tonta —me dice, haciéndome reír.

—Tranquila, he hecho de monitora de Hípica durante años en los veranos, excursiones, y siempre con él. —Vuelvo a guiñarle un ojo mientras termino de ensillarlo.

Asiente con la cabeza mirando cómo tiro del caballo hacia el exterior de las cuadras. Tiene una mano en el pecho y un aire preocupado.

Una vez fuera, monto a Chupito casi de un solo salto. Me mira como si hubiera visto a Superwoman.

—¡Ay, nena, si es que eres toda una amazona! —exclama orgullosa—. ¡Qué bien te queda!

—Vente —la animo, sonriendo.

—No, no… —niega, apartándose de mí y de Chupito.

—Yo voy al río y vuelvo, no tardaré nada. —La miro, sintiéndome culpable por dejarla sola—. Pero, si quieres, puedo montar más tarde.

—No, mujer, la niña duerme. Yo te espero en el bungaló. —Me sonríe—. Tú no corras. Pero también te digo que igual es mejor que montes luego. Parece que al final lloverá —me aconseja, mirando hacia el cielo, que a cada rato que pasa está más oscuro.

—No creo que me pille —le contesto desde lo alto del caballo.

—Tú misma, cielo. Mientras vas y vienes, voy con la niña al bungaló, que no quiero que se moje. Así también deshago las bolsas.

—No va a llover, gafe —repito, sabiendo que seguramente lo hará, y bastante. Pero me niego a darle la razón y renunciar a montar un ratito.

—Bueno, bueno —se excusa mientras recoge a su bebé y se marcha por el senderito camino del bungaló—. Yo estaré allí, que no quiero mojarme. —Se despide tirándome un beso que hace que sonría de nuevo. Qué suerte tengo de contar con ella.

—¡No va a llover! —le grito mientras me dice adiós con la mano sin girarse siquiera. Sonrío.

Mejor, así estoy más tranquila. Le doy un golpe de tacón al caballo para que empiece a trotar. Me inclino, acoplándome a mi fiel amigo, mientras con un par de taconazos más y con la voz lo animo a ir más rápido. Chupito pronto obedece. Le gusta el galope, como a mí. Siento el viento en mi rostro y cómo retira el cabello de mi cara. El aire es fresco y huele a hierba recién cortada. Adoro esa sensación de completa libertad.

Ya que Mari no me espera en la caballeriza, llego hasta la ladera del río, atravesándolo por la parte baja, donde a Chupito le llega el agua a media pata. La corriente no es fuerte. Tengo que subir los pies al lomo para no mojarme las botas. Tras cruzar, veo que el gris del cielo empieza a oscurecerse más. Se levanta aire fresco. Bajo del caballo y, con las riendas en la mano, empiezo a pasear por la ladera, cerca del caudal, pensando en todo lo que sucede a mi alrededor sin darme descanso. El aire que sopla no deja lugar a dudas de que una tormenta viene en camino. Sonrío pensando en que Mari tenía razón, y quizá al final acabe mojándome.

Estoy ensimismada en mis pensamientos cuando algo que me toca el pelo me hace mirar hacia el cielo. Son las primeras gotas de lo que se prevé una fuerte tormenta. Salgo de debajo de la arboleda en la que me he metido y me dirijo al claro de al lado del río. Las gotas arrecian, agrandándose, y siento cómo su peso me cala la ropa. Noto el frío del agua en mi rostro y en mis manos. Doy un salto y subo a Chupito. La verdad es que me alegra ver que mantengo la forma suficiente para subir de un salto sobre mi apreciado amigo. 

Las gotas se aceleran de una manera tan espectacular que no veo ni por dónde voy, así que decido no cruzar el río. La experiencia me dice que posiblemente subirá el caudal del agua, así que voy río arriba en busca del puente. La tromba de agua parece que no da descanso, y aunque sé dónde está el puente, mantengo las distancias con el cauce del río. No es la primera vez que veo que se desborda.

Subo la colina para vislumbrar el puente, pero es casi imposible con la que está cayendo en este momento. Saco el móvil del bolsillo de la chaqueta. No tiene cobertura. «Perfecto», me digo a mí misma, sabiendo que Mari Ángeles me estará llamando muy preocupada. Sigo con el caballo en busca de resguardo o del puente, ya que estoy completamente empapada. Puedo saborear el agua que cae sobre mí, colándose entre mis labios. Desde lo alto, veo que, efectivamente, el río ha subido tanto que pasa por encima del puente. Es un puente medieval, algo bajo, así que considero que es más inteligente subir la colina en busca de la carretera y, aun dando una tremenda vuelta, ir por el lugar seguro de regreso al campin por la misma calzada. El puente de la carretera es muchísimo más alto que el del prado, y ese sí es seguro cruzarlo.

El camino es pesado, tanto para mi amigo Chupito como para mí. La chaqueta me pesa una barbaridad y tengo el pelo pegado a la cabeza y a la cara. Las ráfagas de viento, que no perdonan, hacen que me estremezca del frío a ratos. Los truenos y relámpagos no dan tregua a la banda sonora que han puesto a nuestra especial aventura. Parece mentira que esto me esté pasando a mí. Yo, que conozco las tormentas de la zona y lo que puede pasar si sales a caballo por estos lares.

Negando con la cabeza y regañándome a mí misma por dentro, veo desde abajo la carretera. El caballo para. Está cansado y empapado por la tormenta, y el pobre camina contra el viento, sin relinchar siquiera. 

—Vamos, Chupito. —Le taconeo el costado con suavidad y él comienza a caminar poco a poco, ladera arriba, dirección a la carretera.

Nos cuesta bastante llegar a la calzada, pero una vez arriba, me siento más segura. «Madre mía, la que está cayendo», me digo a mí misma, frotándome los ojos. Me pican, quizá del agua de lluvia que golpea contra ellos.

Me pongo a un lado de la carretera, el más cercano a la pared, el que no da a la ladera, no vaya a ser que ahora nos caigamos montaña abajo. Los coches, a pesar de que no son muchos los que pasan por esa vía, nos salpican sin escrúpulos al pasar. Están mojándome más esos puñeteros que la misma tormenta, que parece haber tenido piedad de nosotros y ha aflojado un poco. 

—¡Venga! —le grito a uno de los coches que pasa muy cerca de mí. Además de mojarme, me ha teñido los vaqueros de negro del alquitrán y de lo que vete a saber que lleva la puñeterísima carretera—. ¡Capullo! —bramo tan fuerte que creo que me voy a quedar sin cuerdas vocales.

Chupito está caminando con calma, y rezo para que nadie dé un bocinazo que lo haga encabritar. La verdad es que tirarme no me va a tirar, pero el susto me lo llevo seguro. Y con la silla mojada…, no sé si al final probaré el suelo.

Otro coche pasa con muy mala leche.

—¡Capullo! —acierto a gritarle mientras nos pone perdidos. Estoy segura de que acabo de terminar de cargarme la garganta.

Para mi sorpresa y la del caballo, el coche oscuro aminora la marcha y para en el arcén de la derecha. «Ay, madre, que se para. ¿Se para?», pienso mientras sigo muy digna con el caballo. Parece que vuelve apretar. Llueve muchísimo y apenas veo.

Se abre la puerta del conductor del coche y baja un tío vestido de oscuro. Nada más comenzar a caminar bajo un amplio paraguas de color negro, reconozco sus movimientos. Es Sandro. Llega hasta donde me encuentro. Lo que me faltaba.

—Alicia, ¿qué haces por aquí con la que está cayendo? —me suelta con aire de reprimenda.

—¿No lo ves? —le contesto con chulería—. Dar un paseo a caballo. ¿Cómo sabes que estaba aquí? —le pregunto con recelo. Me apoyo en el caballo y me inclino hacia delante.

—Mari Ángeles me ha dicho que habías salido a caballo y no habías vuelto. Iba camino del campin cuando te he visto. Anda, baja, Alicia, que vas a coger una pulmonía —me medio ordena, cogiendo las riendas del caballo después de la explicación.

¿Para qué le dice nada Mari?

—¿Y mi caballo? —le pregunto ofendida—. No pienso dejarlo aquí, y como verás, en tu coche no cabe. —Le sonrío. A él no le hace gracia—. Queda muy poco para volver al campin y ya estoy mojada.

—Ya lo llevo yo —responde, seguro de sí mismo—. Tú ve en el coche.

—Prefiero montarlo yo —lo contradigo, dándole un tirón a las riendas para arrebatárselas.

—No seas cabezota, Alicia, que vas a coger una pulmonía —me reprende de nuevo, volviendo a coger las riendas. Mira hacia arriba y quita el paraguas de su cabeza para que pueda ver el talante serio en su rostro.

—He dicho que no —insisto—. Falta poco más de un kilómetro, y tú, vestidito de pijo enterito de Armani, no puedes montar a caballo. —Le sonrío maliciosa. Reconozco que mi comentario le ha molestado. Me alegro.

—Baja del caballo y te demostraré lo que hace un pijo vestidito de Armani —me advierte.

Sonrío. «Qué demonios», me digo a mí misma, dispuesta a bajar del caballo y ver cómo se moja y se resbala, el muy engreído.

—Vas a mojarte —termino por decir, sin borrar mi sonrisa de los labios mientras recojo una pierna y me apoyo en ella.

Su respuesta es cerrar el paraguas. Está mosqueado. Deja el paraguas en el suelo de mala manera y me extiende los brazos para que baje.

—Tú mismo —le digo a la par que saco el otro pie del estribo y lo cruzo para poder echarme a sus brazos. Me coge por debajo de los míos y me acerca a su cuerpo, que empieza a empaparse. Está caliente. O yo helada. Se quita la chaqueta y me la pone por encima de los hombros. No digo nada, solo lo miro. Agacha tímidamente la cabeza y junta su nariz con la mía. Noto su calor tan cerca que las piernas me tiemblan, y esta vez no es frío.

—Las llaves están puestas —me dice en un susurro con el que su aliento acaricia mi rostro.

Se acerca peligrosamente más, pero retrocedo. Le giro la cara, haciéndole una cobra en toda regla y yéndome derechita al coche. Se queda de pie, mirándome. Cojo el paraguas del suelo y noto un fuerte golpe en las nalgas. El calor hace que me hierva la cara. Ya no tengo frío. Lo miro, queriendo fundirlo con la mirada. ¿Un azote? ¡¿En serio?!

—No vuelvas a hacer eso —mascullo amenazante mientras me acerco a él. Le llego por el pecho.

Me sonríe. Eso me cabrea más. Estoy por arrancarle esa cabeza engreída, por muy sexy que me parezca.

—No te enfades. —Sigue con esa sonrisa clavada en la boca—. Antes no te enfadabas.

—Ahora sí. —Entrecierro los ojos. Lo miro, exigiendo una respuesta—. No vuelvas a hacerlo sin mi permiso.

Dicho esto, me giro sobre mis talones y me marcho hacia el coche antes de meterle el paraguas por algún orificio de su cuerpo y abrirlo. Me sorprendo a mí misma viendo lo enfadada que estoy con él. Hace unos meses me habría derretido. Ahora quiero matarlo. ¿Qué se ha creído?

Abro la puerta del coche con rabia y pego el portazo más fuerte que puedo, a ver si con suerte me cargo algo de su vehículo, por gilipollas. Una vez dentro, me doy cuenta de que a duras penas veo por el retrovisor debido a la lluvia, así que pongo los limpiaparabrisas. Lo observo subir al caballo de un grácil salto. «¿Será posible? Ahora será un jinete de puta madre», me digo a mí misma con rabia. Pasa por mi lado con el caballo al trote, aunque no tardo ni diez metros en adelantarlo. El muy imbécil se pica. Veo cómo pone a Chupito al galope y lo maldigo pensando que, si le hace daño al caballo, va a enterarse. Lo despellejaré. Lo adelanto suave, pero pone el caballo a la carrera. Entramos en el camino de tierra que da acceso a la entrada del campin. Quiero entrar antes, así que lo adelanto por la izquierda, con cuidado, pero el muy psicópata no se deja vencer y me cierra el camino poniéndose delante al galope. Tengo que frenar de golpe y el vehículo derrapa en el barrizal de la entrada. Ahora casi no llueve.

Detengo el coche y él el caballo a unos metros de mí. Bajo hecha una furia, poniendo los pies sobre el barrizal. No me importa. Lo miro enfadadísima.

—¡¿Se puede saber a qué juegas?! —le grito mientras me mira desde lo alto del caballo, imponente, con esa sonrisa que quiero borrarle de un guantazo.

—¿No era una carrera? —me dice, aguantándose la risa—. No te enfades, niña.

—Claro que me enfado —le espeto furiosa—. Podrías haberle hecho daño a mi caballo, y no me llames niña.

—¿Daño? ¿Por correr un poco? —dice sin dejar esa estúpida sonrisa fanfarrona a un lado y haciendo oídos sordos a lo que le he dicho acerca de llamarme niña—. Lo que a ti te pasa es que has visto que soy mejor jinete que tú, niña.

—Que no me llames niña —repito, mascullando.

—No te pongas así… —dice en lo que parece un falso intento de paz—. Vas a hundirte en el barro. —Señala mis pies. El barro me llega a los tobillos—. Niña.

Está buscándome. Y parece mentira que no me conozca, porque va a encontrarme.

—He dicho que no me llames niña —le repito enfadadísima—. ¿Piensas que puedes hacer lo que te dé la gana y cuando quieras?

No contesta. Sonríe, lo que me pone frenética.

—Estás muy bonita cuando te enfadas, niña —me dice en un susurro, inclinándose hacia mí sobre el caballo.

Sonrío. Te lo has buscado. Entonces, me llevo las manos a la boca y meto los dedos anulares e índices dentro de ella para dar el silbido más potente que puedo. Chupito se encabrita y se pone de pie, relinchando. Sandro resbala por la silla y cae de bruces al suelo de espaldas. Ahora, la que ríe con fuerza soy yo. Daño no se ha hecho; estoy segura porque la cantidad de barro que hay ha tenido que amortiguar el golpe. Mis risas se acentúan y su cabreo crece cuando ambos comprobamos que se ha quedado clavado en el fango.

Río con fuerza. Él va despegándose del barrizal como si fuera el propio monstruo de los pantanos. No puedo dejar de reír mientras lucha hasta lograr quedar sentado en el suelo. Chupito ha dado unos pasos a un lado y está comiendo de unos arbustos tan ricamente. Ahora lo quiero más si cabe.

Sandro coloca las manos en el suelo, hundiéndolas en el fango para poder ponerse de pie. Tiene barro hasta en la cara, lo que hace que me ría más. Anda, ya no sonríe.

—Al parecer, quien se ha hundido en el barro eres tú, niño —le digo mientras se levanta.

En silencio, aunque con llamas en los ojos, termina de ponerse de pie, pasa por mi lado en silencio, se sube en su coche, lo arranca y derrapa cuando sale. No puedo dejar de reír.

Lo veo salir del campin como un suspiro. ¿Me habré pasado?

7

SANDRO

Suena un par de tonos hasta que el capullo de mi hermano coge el móvil.

—¿Qué pasa? —me espeta airado nada más descolgar. Pero qué borde es.

—Está con otro —gruño con rabia. Sé que él no tiene ninguna culpa, pero, sinceramente, en este momento me importa una mierda. Y necesito desahogarme, o voy a explotar.

—¿Y qué pensabas?, ¿que te esperara toda la vida? Le hiciste daño, imbécil, así que es normal que busque a alguien que la trate bien.

¿De verdad me está sermoneando? Y lo más increíble, ¿está defendiéndola? Se supone que es mi hermano. La rabia se instala en mi pecho y un nudo en el estómago me impide respirar con normalidad. Me doblo en dos, apoyando las palmas de las manos en las rodillas. Estoy sentado en la cama de mi dormitorio, recién duchado, en el hotel. Me duele el pecho muchísimo.

—Creo que me está dando un infarto —le informo a Fernando, que me responde con unas sonoras carcajadas. «Será hijo de...». Estoy agonizante y el cabronazo se ríe de mí.

—No es un infarto, idiota. A eso se le llama amor y celos. —Lo escucho reír—. Repite conmigo: celos y amor. —Sigue riéndose, el muy rastrero.

—Me largo de aquí y que se quede con el pulgoso del pueblo —soluciono. Estoy tan enfadado que podría arder de manera espontánea.

—No huyas como cobarde a la primera piedra que te encuentras en el camino. No es propio de ti —intenta animarme—. Mira, haremos una cosa. Déjame un par de días para solucionar un asunto y subo a verte —me propone el muy canalla.

No digo nada, pero sé bien que su «asunto» no está donde él cree, sino aquí.

Mi silencio me precede. «Eso por defenderla, so mamonazo», pienso mientras sonrío sin decirle ni una palabra del «asunto» que tiene pendiente. Este se cree que soy tonto.

—Gracias, Fer.

Aunque no soy persona de agradecer nada, la verdad es que tenerlo conmigo será un punto a mi favor. Es un cabronazo muy listo, y Alicia lo adora. Le explico el incidente del caballo. Qué inocente soy. Ríe y ríe como un descosido, y sé que voy a tener caballo para años.

Miro a mi alrededor y me dejo caer en la cama. Me pongo una mano en la frente y tiro el móvil sobre el colchón.

«¿Qué me está pasando?». Casi me mata hace un rato, haciéndome caer del caballo. Debería olvidarla. Mujeres no me faltan. «¿Qué coño me está pasando? ¿Me he vuelto imbécil?», me pregunto a mí mismo mientras me quedo ahí tirado mirando la nada.

8

ALICIA

Llego a mi bungaló y me doy una buena ducha caliente. Me abrigo algo más que antes y, con ropa seca, voy a ver a Mari. Me abraza nada más verme y me explica que ha hablado con Sandro y que estaba muy preocupada. Le cuento lo que ha pasado y se ríe de mi trastada con el caballo. Le confieso que me asusta la idea de que lo haya cabreado tanto que no vuelva más.

—Lo tienes más enganchado de lo que crees, Ali, así que no te subestimes. Que sufra un poquito —me sugiere mientras me pone un café—. Vendrá, te lo aseguro.

Mari y yo hacemos bromas entre nosotras. Supongo que, inocentemente, no queremos hablar de lo que nos preocupa de verdad: a mí, que Sandro se haya ido para no volver, y a ella, su lío de a tres, que bastante tiene. Hacemos como lo que dice esa canción: «Si no me acuerdo, no pasó».

Entre bromas y carantoñas, Mari me explica que ha hablado con Júlia y ha aceptado pasar una temporada allí conmigo para echarme una mano en la recepción. Irá perfecto de cara a la apertura, ya que siempre se le han dado muy bien los idiomas. La verdad es que en el fondo me hace ilusión que siga aquí conmigo. Entre ella y Júlia no me siento tan sola. Sé que me escuchará cuando esté preparada para hablar.

Sandro ha hecho estragos en mí y en mi paz interior con su reentrada en mi vida: en cómo hicimos el amor en mi casa, en cómo ha vuelto a buscarme… Todo eso me ha trastocado, y la tranquilidad que había conseguido estos meses se ha ido a la mierda. Solo me quedan estos momentos para pensar, puesto que con él delante me es imposible. Tiene ese poder sobre mí. Aunque hoy, desafiando toda razón, he sentido las ganas de hacerle una trastada, de hacer que se avergüence ante mí al caerse del caballo. Está bien para variar que sea él el avergonzado, y me he sentido bien. «A lo mejor ya no estoy tan colada por él», pienso para mis adentros.

Dejo en paz un rato a Mari Ángeles, que ha de bañar a Saray, así que me retiro a mi bungaló decidiendo sacarlo de mi cabeza y ponerme a trabajar. He de recuperar mi vida poco a poco, curar mis heridas y volver a ser yo, como estaba haciendo.

Han pasado dos días desde mi trastada. Pol insiste en darme a entender una y otra vez que ha habido sexo entre nosotros. No recuerdo nada de aquella noche, y eso me agobia más todavía. Se me ponen a los pelos de punta, ya que no es mi manera de actuar. Pol me asegura que yo estaba muy consciente de todo y duda de que no recuerde nada. Me pone de muy mala leche y siempre intento esquivarlo. No quiero enredarme más de lo que ya estoy.

En estos dos días no he tenido tiempo de montar a Chupito, y no poder notar el aire en mi cara sintiéndome libre empieza a pasarme factura. Estoy que muerdo. Sé que estoy tan irritante que apenas me aguanto a mí misma. Solo quiero que él se aleje. Es lo mejor para mí. O eso me repito una y otra para convencerme de que es lo mejor, porque ni yo me lo creo. Intento autoengañarme para demostrarme que no saber nada de él en dos días es bueno para mí. Me niego a reconocer que al estar de nuevo en sus brazos me volví a sentir en casa, tranquila y querida. Volví a sentir que brillaba como lo hacía antes.

No verlo ni en el restaurante para el desayuno me tranquiliza y me exaspera a partes iguales. «¿Se ha ido? —me pregunto interiormente, sintiendo un vacío—. ¿Así, sin decir nada? ¿Tanto se enfadó por lo del caballo? ¿O quizás vio a Pol salir de mi habitación? A lo mejor Pol le ha dicho algo… —Las dudas recorren mi mente a toda velocidad—. Si Pol le ha dicho algo, lo mataré. Y no encontrarán nunca su estúpido cadáver». Me enfado yo sola. Ya estoy montándome películas, que para eso soy única. Al menos respiro algo tranquila sin tener a mi hombre de negro pululando a mi alrededor. Lo echo de menos. Pero quizá es lo mejor, aunque me duela. Puede que sea esto lo que me depara el destino: vivir tranquila, sí, pero triste.

Cuando estoy repasando los buggies con los mecánicos y chóferes responsables de ellos, se oye un sonido bronco de una moto de alta cilindrada que se acerca al camino de entrada. Una Yamaha V-Max 1800 para delante de mí. Un hombre alto y musculado, al que le sientan de lujo los vaqueros que lleva, desciende de la moto. Al quitarse el casco, me quedo de piedra. Ahí está, con esos ojazos de infarto y ese pelo alborotado. «¿Qué coño hace este aquí?», me pregunto en silencio.

—Hola, preciosa, ¿no me saludas ya? —me dice Fernando con una sonrisa.

La duda me dura bien poco, pues es cierto que me alegro de verlo. Me lanzo corriendo a sus brazos y él me hace girar sobre su cuerpo como una niña pequeña. En ese momento, me doy cuenta de cuánto lo he echado de menos en mi vida. Ha sido mi mejor amigo en mis peores momentos. Ha aguantado de manera estoica esta historia entre Sandro y yo, que a cualquiera volvería loco de atar.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto, aunque al instante me siento ridícula. Sé que Sandro le ha dicho algo para que se presente así, por sorpresa.

—Pues un pajarito muy feo me ha dicho que tienes novio, y quería verlo para darle el visto bueno con mis propios ojos —me dice y me guiña un ojo.

«¡¿Qué?! ¡¿Qué?! ¡¿Qué?! No puede ser. ¿Mis peores temores se han hecho realidad? ¿Pol se ha ido de la lengua? ¿De qué novio me está hablando?».

De repente, intuyo que Sandro se ha ido. Los ojos se me inundan, pero en ese preciso instante oigo esa voz a mi espalda; su voz:

—¿Quieres dejar a mi chica en el suelo y darme un abrazo? —Se acerca a Fernando mientras le abre los brazos para recibirlo.

«¡¿Qué?! ¡¿Qué?! ¡¿Qué?! Va a darme un infarto como mínimo. ¿Mi novio? ¿Mi chica? ¿Se ha referido a Sandro o a Pol como “mi novio”?». La cabeza empieza a darme vueltas. Quiero huir de la escena del pánico, mas me sereno, o al menos lo finjo y me quedo aguantando el tipo como puedo.

—¿Qué haces aquí? —vuelvo a preguntarle a Fernando, con la esperanza de que diga algo para aclararme.

—He venido a ver a mi hermano. Me ha dicho que este sitio es precioso, aunque los caballos son un poco salvajes. —Ríe al mirarme.

Siento que me sonrojo. Me roza la mejilla. Sandro me mira serio, pero no dice nada.

—¿Vas a quedarte? —quiero saber, aún con la incredulidad de lo que está pasando.

—Sí. He hablado con tu amiga y nos ha ofrecido un bungaló para el feo y para mí —dice, señalando a Sandro—. ¿Te molesta que nos quedemos? —me pregunta pícaro.

—Me da igual lo que hagáis —concluyo en tono seco—. Los dos —concreto. Sin embargo, miento por fuera mientras por dentro imploro una y otra vez: «Que se queden, que se queden…».

—En ese caso, nos quedamos —contesta ni corto ni perezoso—. He hablado con Júlia y le vendrán de perlas un par de manos más hasta la apertura. Es muy simpática —comenta con esa sonrisa cautivadora. Entretanto, yo no puedo apartar la vista de Sandro, quien escucha, por primera vez desde que lo conozco, en un abrupto silencio.

—¿Quién es simpática? —repite la pregunta una voz que hace que, esta vez, la cara descompuesta sea la de Fernando. Cesa de sonreír y pone una mirada que no había visto antes en él—. ¿Ya no saludáis? —Nos giramos los tres para ver a Mari, quien llega con Saray en los brazos.

Sandro camina hacia ella con una sonrisa en los labios y las abraza con fuerza. Mari le planta un buen beso en la mejilla que lo hace sonreír. La niña le coge del pelo engominado, haciéndonos reír a los presentes. Sin pensárselo dos veces, Sandro coge a la niña en brazos, que le está tirando los brazos, y la iza una y otra vez disfrutando de sus carcajadas de bebé. En ese momento, mi enfado y mis miedos se deshacen, y la ternura que muestra mi italiano con mi preciosa ahijada hace que el corazón se me ablande.

Mari se acerca a Fernando, quien le da dos besos muy bien plantados. Al apartarse de él, lo mira en silencio y, tras pocos segundos, se le echa a los brazos. Fernando la rodea con una sonrisa calmada y suspira estrechándola contra su pecho. Aunque entre ellos veo algo que me despierta la curiosidad, ver sonreír a mi hombre de negro me puede, y no dejo de mirarlo con una sonrisa en la boca, ignorando a Fernando y a Mari.

Sandro me mira tras acomodar a la niña en sus brazos.

—Hola, Alicia —me saluda con voz serena.

—Hola, Sandro —le contesto casi en un susurro, ocultando las ganas de saltar que tengo al saber que no se ha ido.

—Vamos a comer algo —resuelve Fernando, quien pasa la mano por encima de los hombros de Mari y la estrecha. Sandro asiente y devuelve a Saray a los brazos de su madre.

Comenzamos a caminar en dirección al coche de Sandro mientras Fernando y Mari se mantienen con la niña a unos metros delante de nosotros, charlando de manera jovial y desenfadada. Sandro y yo vamos más lentos, en silencio.

—Creía que te habías ido —le digo por fin, sin pensarlo. Si lo pienso, no lo diré nunca.

—No pienso irme de aquí sin ti —me contesta, tan directo como siempre.

—Las cosas no son tan fáciles, Sandro —me sincero.

—Ni tan difíciles. —Se para frente a mí. Se acerca hasta que entre nuestros cuerpos no cabe ni el aire.

No le gusta mi respuesta. Me lo dice el silencio que le precede, así como su mirada inquisidora. Yo lo encaro como he hecho tantas veces, con ese calorcito característico recorriendo mi espalda, señal inequívoca de que el cabreo que está instalándose en mí es monumental.

—No sé. Parece que tienes algo que contarme; al menos por respeto —masculla tajante ante mi atónita mirada.

—¿Respeto? —repito incrédula—. ¿Tú me hablas de respeto? —Eso sí que no pienso tolerárselo, sabiendo que es el inicio de otra de nuestras discusiones—. ¿Tú?, ¿que viniste a tu propia fiesta de cumpleaños con una fulana colgada del cuello? —Le lanzo un puñal a la yugular.

—Yo no sabía nada de la fiesta —responde rabioso—. ¡Nada! —acaba gritando; algo nuevo en mi hombre de negro.

—Entonces, si te vas con la fulana y yo no me entero, no pasa nada, ¡¿no?! ¡¿Cuántas veces me has engañado sin que yo lo supiera?! —Ahora, la rabiosa soy yo. Cierro la boca después de lanzar esas dos preguntas a gritos. En realidad, no quiero saber la respuesta—. Dejémoslo ya, Sandro. —Prefiero que ni conteste.

—No dejo nada —vuelve al ataque—. Ya te pedí perdón, y lo único que hiciste tú fue huir —se defiende, poniéndose delante de mí una y otra vez.

Quiero marcharme de aquí, pero él lo evita obstaculizándome el camino a pesar de que lo voy esquivando. Toda una postal.

—Déjame en paz —le digo seca, y comienzo a andar hacia las caballerizas, dejándolo a un lado por fin.

Soy consciente de que desde la distancia nos ven Mari Ángeles y Fernando, quienes, inteligentemente, se han quedado al margen al oírnos gritar. Quiero montar un rato y perder de vista a este engreído. Necesito desconectar.

—Estamos hablando, Alicia —me reprende mientras me sigue hasta las caballerizas—. No puedes marcharte así otra vez. Estamos intentando hablar.

—Ya no —le digo, continuando mi particular carrera a paso rápido hasta los establos.

Sin embargo, él no se rinde. Me sigue de cerca despotricando cosas en italiano. No le hago caso, aunque él no se da por enterado.

Entramos en las caballerizas. Lo que parecía ser una mañana de lo más bonita, está torciéndose en todos los aspectos posibles, ya que incluso algunas nubes negras están encapotando tanto el día como mi razón. Ráfagas de viento anuncian una fuerte tormenta. Parece que el temporal ha decidido ponerse acorde con mis sentimientos, pues siento que lo que llevo dentro va a estallar de un momento a otro.

Salgo un instante para que pueda darme el aire. Parezco una fiera enjaulada. Doy varios paseíllos sin sentido mientras me mira. Paro un momento y lo veo de pie, en la entrada. Entro en el establo, apartándolo, cuando empiezan a caer las primeras gotas de lo que preveo que será una dura tormenta. Aun así, camino hasta Chupito para ensillarlo.

—Ni se te ocurra, Alicia —me advierte mirándome, adivinando la idea que me ronda por la cabeza—. Montar así es muy peligroso.

—Tú no me dices qué es lo que tengo que hacer. —Lo encaro con tanta rabia que creo que voy a despegar cual cohete—. Déjame en paz —mascullo, y abro la puerta de la caballeriza de Chupito.

—Cambia la cantinela —me dice al apartarme y cerrar la puertecilla—. No vas a montar. —Me mira serio.

Me acerco a él y trato de abrir la puerta de la caballeriza, aunque sin éxito, pues la tiene bien sujeta con la mano que tiene puesta en la espalda mientras me enfrenta serio. Intento —de nuevo, en vano— abrir la puerta un par de veces más, pero se mantiene impasible sujetándola, y sé que no está dispuesto a soltarla.

Hace unos segundos ha empezado a llover, y un trueno provoca que ambos miremos hacia fuera.

—Quítate de en medio —le ordeno cuando volvemos a la realidad.

—No voy a dejar que por una pataleta tuya te hagas daño —me contesta.

—¿Pataleta? —Me aparto de él un paso—. ¡Ni te atrevas a decir que lo que siento por ti ahora mismo es una pataleta! —le ladro, pensando en cómo es posible ser tan gilipollas.

—Si no es una pataleta, ¿qué es? —Suelta la puerta y se acerca a mí con paso firme. Un paso da, un paso retrocedo—. ¿Amor? —pregunta.

—¡Ni de coña! —bramo, retrocediendo a cada paso suyo.

—¿Odio?

Me veo obligada a seguir retrocediendo, hasta que finalmente quedo fuera del establo a merced de la lluvia.

—¡Tal vez! —medio grito para que me oiga bien clarito.

—Alicia, entra, te estás empapando —me ordena de nuevo.

—No quiero estar contigo, prefiero la lluvia. —Empiezo a caminar bajo la tormenta.

—No seas cabezona —me dice él, que ya ha salido en mi busca—. Entremos en el establo hasta que amaine.

Siento que me coge del brazo y de un movimiento me gira, dejándome de cara a él. Entonces, sin esperar nada más, con una de sus manos me agarra de la parte de atrás de la cabeza y con la otra me rodea la cintura, acercándome a su cuerpo y dándome un beso en la boca de película. Por un momento me dejo llevar. Busco ansiosa su lengua con la mía, que se enrosca deseosa en ella. Sandro pone un énfasis en ese beso que nunca había sentido y mi cuerpo reacciona. Las rodillas me tiemblan. No puedo dejar de besarlo. Baja por mi cuello, dejándome un reguero de besos y ansiosos lametones y mordisquitos. Siento su calor chocando en mi gélida piel, empapada por el agua. Le rodeo con mis brazos el cuello y le acaricio la cabeza, la nuca, la espalda…

En ese momento, me coge por la cintura mientras yo, a horcajadas, entrelazo mis piernas alrededor de sus caderas. Me sujeta del culo, y así comienza a caminar hasta los establos. Entramos para guarecernos, sin dejar de besarnos, tocándonos con el ansia con la que se tocarían dos amantes que no se han visto en siglos. Me apoya contra uno de los postes de madera que hacen de columna y me besa y besa, bajando hasta mi pecho y mi canalillo, que aún lo cubre mi ropa mojada. Me sienta en una de las vallas de la caballeriza y, de un tirón, me abre la camisa. Me la retira del cuerpo junto con la chaqueta y la deja caer detrás de mí. Me besa los hombros, me succiona el cuello con un deseo ardiente, con anhelo, y me baja los tirantes del sujetador. Yo le retiro la chaqueta y lo imito arrancándole la camisa, que tiro a sus pies.

Cuando se ha deshecho del sujetador, para un instante frente a mí y me mira en silencio, deteniéndose en mis turgentes senos, que con los pezones erectos reclaman su cálido tacto.

—Qué hermosa eres —murmura mientras me coge uno de los pechos y se mete el pezón en la boca.

Juguetea con su lengua, succionando, haciendo que cierre los ojos y me deje llevar en manos de mi adonis particular. Me masajea el otro. Entretanto, yo le cojo la cabeza y echo la mía hacia atrás, desplegando mi melena mojada sobre mi espalda. Me lame los pechos y los acaricia, me pellizca los pezones y los chupa con avidez, hasta que, en un momento dado, me baja de la valla, mete los pulgares por la cinturilla de mis pantalones y los hace descender por mis cimbreantes piernas, buscando deseoso mi clítoris candente e inflamado que ya clama su atención.

Al notar sus ágiles dedos sobre él, suelto el suspiro retenido en mis pulmones, aquel que casi me ha hecho explotar de rabia hace unos minutos para transformarse en un suspiro ardiente, preludiando un tsunami placentero. Mete los dedos en mi más que húmeda vagina, buscando el punto que me enloquece cuando lo toca de esa manera que solo él conoce. Estoy ya desnuda y frente a él, sintiendo el frío aire de la tormenta, mientras mi piel desprende tanto calor como las puertas del mismísimo infierno. Empieza un vaivén acompasado con su mano, metiendo y sacando los dedos con ese delicioso ritmo que ha marcado, al mismo tiempo que me devora los senos con verdadera devoción. Las rodillas me flaquean y siento que puedo caer en cualquier momento.

—Me caigo… —suelto en un jadeo mientras aparta momentáneamente la cara de entre mis pechos.

—No voy a dejar que te caigas —musita, levantando la vista y mirándome a los ojos—. Ni hoy ni nunca.

Reacciono besándolo en la boca de tórrida manera a la vez que busco la forma de liberar su pene, el cual, erecto, empuja por salir de sus pantalones. Me ayuda a deshacerse de ellos y miro su falo ya al descubierto y desnudo.

—Fóllame, Sandro —susurro sin pensarlo. No quiero pensarlo. Solo quiero sentirlo.

Me gira y me apoyo en uno de los tablones de la valla. De una certera estocada, me empala. Suelto un gritito de placer y me relamo mientras él me coge los pechos y los masajea, deleitándose con los pezones. Me lame la espalda, la nuca y el cuello, y comienza a dar los primeros de muchos empellones que convierten su trote en un rápido galope.

Siento calor, siento cómo sus testículos golpean la entrada de mi vagina, el roce de su pene en mi clítoris al entrar y salir, el escalofrío que siento cuando me lame la nuca y el hombro, sus manos tibias recorrer mis senos sin descanso, todo ello acompañado del vaivén de sus caderas contra las mías al entrar y salir una y otra vez.

Grito, suspiro, jadeo su nombre de nuevo.

—Grita para mí, niña —me reclama en un susurro ronco, con esa voz lobuna que tanto me enloquece.

Así lo hago.

Suspiro y jadeo como si me faltara el aire. Las piernas me tiemblan. Grito su nombre y siento cómo el orgasmo que galopa en mi dirección se apodera de mi cuerpo.

—Sí, mi niña, corrámonos juntos —me requiere sin dejar de follarme.

Me dejo llevar dando un grito final enmudecido por un trueno en la lejanía. Sandro también se corre y suelta un gruñido de placer tras varios jadeos. Deja caer su cabeza en mi espalda, su cuerpo sobre el mío. Me gira, sale de mí y me besa apasionadamente. Me estrecha junto a él y nos tumbamos sobre la paja que hay a unos pasos de nosotros. Nos tapamos con una manta de montura.

—Follas como los ángeles, niña —me dice suspirando, sonriendo y besándome la nariz.

Yo sonrío. ¿Qué pasa? ¡Hace unos minutos quería matarlo y despellejarlo con mis propias manos! ¿Y ahora me deshago entre sus brazos?

—¿Todo bien? —me pregunta al ver la cara que pongo.

No sé si callarme y no estropear este momento. Pero no. No puedo caer en lo de siempre. Me incorporo, me levanto ante su sorpresa y empiezo a vestirme bajo su atónita y verde mirada.

—No lo sé —le contesto, terminando de vestirme—. No sé…

—¿Qué no sabes? —me pregunta, incorporándose él también aunque sin levantarse del montón de paja.

—No sé si quiero esto, Sandro —le aclaro mientras me pongo las botas.

—¿El qué? —me pregunta confuso—. ¿A mí?

—Esto, Sandro. —No sé cómo explicarle que por él mataría pero que no quiero que me haga más daño—. Esto —acabo diciendo, sin explicar mucho más.

—¿Qué es esto? ¿Yo? —dice con voz trabada. Frunzo el ceño y lo miro. ¿Tiene los ojos vidriosos y la voz le tiembla?—. ¿No me quieres? —me pregunta con visible pena.

Eso hace que mis ojos se aneguen de lágrimas.

—Claro que te quiero —le confieso sin saber si la estoy cagando al decírselo—. Te quiero tanto que no solo lo hago con el corazón, porque tanto amor no me cabe —le explico, dejando que alguna lágrima se me escape, e intento secarla con impaciencia—. Te quiero con mi alma, con mi cuerpo, con mi piel… Con todo mi ser…

—¿Entonces? —me dice, tragando saliva—. ¿Dónde está el problema? ¿Es que no puedes perdonarme?

—No se trata de perdón, Sandro. —Ahora, quien traga saliva soy yo para poder continuar con mi discurso—: Se trata de que no quiero que me hagas más daño. No te imaginas lo que he sufrido por ti… —Cierro los ojos—. Y no quiero volver a sufrirlo. —Termino de ponerme la chaqueta.

—No volverá a pasar. —Se levanta y me coge la mano—. Te lo prometo. Estaré a tu lado pase lo que pase, hagas lo que hagas. —Me mira con los ojos llorosos.

—No me lo prometas, Sandro. Demuéstramelo.

Tras quitar mi mano de entre las suyas, salgo a paso firme del establo, aún lloviendo. Llego empapada a mi bungaló y decido ducharme para entrar el calor. Y es allí, bajo los chorros de agua caliente de la ducha, cuando empiezo a llorar pensando en si me habré equivocado.

9

Paso el día como puedo. Y es que ni siquiera le cojo el móvil a Mari Ángeles, que se ha tenido que conformar con un escueto wasap.

Alicia:

Ya hablaremos mañana. Disfruta con Fernando. Muac.

Intento no pensar demasiado, pero el escozor que ha dejado Sandro en la piel de mis labios por su barba hace que sea más difícil si cabe quitármelo de la cabeza. Así que decido coger el coche y recoger algunos documentos que tenía pendientes de los buggies, que es lo que estaba haciendo cuando Sandro irrumpió. Es entonces cuando veo a Júlia, que con una mano me indica que la siga.

Extrañada, la acompaño y nos metemos en un cuartillo que hay en el hotel a modo de archivo. No recordaba esta estancia, pero al oler el aroma del papel y de la tinta, así como ver la imagen de cientos de carpetas amontonadas, me vienen a la cabeza recuerdos ardientes de los archivos de las oficinas, en un mundo donde Sandro tomaba con deseo mi cuerpo y todo lo demás era mucho más sencillo.

—Alicia —comienza Júlia—, ha venido un hombre preguntando por ti. Decía que quería que le tasaras unas propiedades cercanas para valorar un proyecto de apartamentos turísticos. Se lo ha dicho a la chica de la recepción.

Frunzo el ceño. Recuerdo a la chica nueva; no es muy espabilada, la verdad.

—¿Ha dejado su nombre? —Me intriga, ya que no le he dicho a nadie de estos lares a qué me dedico ni de dónde vengo, exceptuando a Júlia y a Pol.

—No. Según Sara —continúa Júlia, refiriéndose a la recepcionista—, dice que le han dicho que eres de las mejores en tu trabajo y quería hablar contigo. No ha dejado contacto alguno, pero dice que volverá —concluye la explicación de la misteriosa visita.

—¿Y ya está? ¿No ha dicho nada más? —Me extraña el comportamiento del hombre desconocido—. ¿Cómo es? —Me interesa saber algún rasgo, pues por un momento cruza por mi cabeza la idea de que pudiera tratarse de Javi.

—Sara me ha comentado que es un hombre rubio, con el pelo muy rapado, casi a cero, con acento extranjero, alto y con aspecto nórdico —enumera ante mi atónita mirada. Ahora sí que estoy flipando—. ¿No caes en quién puede ser? —se interesa también.

Niego con la cabeza, dándole vueltas a de quién puede tratarse.

—Ya volverá si quiere —resuelvo sin querer pensar mucho en ello. Quizá Pol, que últimamente es un auténtico bocazas, le ha dicho algo a alguien—. ¿Pasa algo más?

—Ya he regañado a Sara por no coger su nombre —concluye.

—Pobrecilla —musito. Me da algo de pena la pobre. Es que no se entera de nada.

—Alicia, no es solo por eso. Al final, Pol y yo hemos decididos prescindir de ella —sigue explicándome—. Supongo que por eso pone tan poco énfasis en coger los recados. —Hay un momento de silencio—. Pol me ha contado que volvió a beber y que te montó un buen numerito delante de Sandro —me confiesa, visiblemente apenada—. Me avergüenza cómo se comporta, pero te prometo que no es mal hombre —finaliza con aire compungido.

—No te preocupes, Júlia. Quien se ha pasado es él, no tú —le aclaro con la esperanza de que se sienta mejor. Júlia es una buena persona, y no quisiera que nuestra amistad se viera truncada por culpa del cada vez más inepto de Pol—. He pensado que quizá debería marcharme. Creo que lo estoy incomodando y no me parece justo, ya que el propietario de esto es él y no yo.

—Ni se te ocurra —sentencia seria—. Pol no es el propietario de nada —dice ante mi sorpresa—. Mi madre, al morir mi padre, repartió la herencia a partes iguales. Te compramos la casa de tus padres, como bien sabes, y con el resto del dinero compré las tierras sobre las que se ubicará el campin —relata pausada—. Pol dilapidó el resto de la herencia en alcohol y otros vicios de los que no quiero saber nada. Cuando se quedó sin dinero, quiso hipotecar su parte del hotel, así que terminé comprándoselo para no perderlo, puesto que está claro que es mi sueño, no el suyo. Aquí Pol es un asalariado al que le estoy pasando demasiadas tonterías. Ya he hablado con él. Si vuelvo a verlo borracho en horas de trabajo por aquí, tendrá que buscarse otra cosa.

Escucho hablar a Júlia y me parece hasta otra persona. Ya no es la prudente chica con la que siempre comparto confidencias; ahora está hablando una mujer de negocios.

Me coge de la mano y prosigue:

—Alicia, necesito tu ayuda y la de Mari Ángeles para abrir el campin con éxito. Como has visto, Pol ha entrado otra vez en su estúpido rol de autodestrucción que no sé dónde lo llevará, pero lo que sí sé es que cuando entra en esa espiral, arrasa con todo lo que tiene alrededor, así que ve con cuidado, no te dejes engañar. Es un bala perdida que no encuentra su camino y que por ello arrastra a perderse a quienes tiene cerca si no están atentos. —Suspira—. Lo quiero mucho, pero casi pierdo todo lo que poseo por mil deudas que él tenía. Mi madre casi pierde su casa, la cual compré con los primeros beneficios del hotel. Con mi divorcio, casi vuelvo a perderlo todo… No puedo permitirme ni una deuda más, así que, por favor, no me falles ahora… —Me quedo en silencio unos segundos, asimilando la sincera historia que Júlia me ha contado, sabiendo que ha dado un salto de fe al hacerme partícipe de todo lo que ha vivido—. ¿Qué me dices, Alicia? ¿Vas a fallarme tú también?

Le estrecho las manos.

—No, Júlia. Te dije que me quedaría para ayudarte a poner en marcha Somnis y así lo haré. Una vez que funcione, sí que me marcharé.

—Lo entiendo —contesta solemne a mi respuesta—. Sé que tienes una vida en otro sitio, lo respeto y me alegro. —Me sonríe, estrechándome las manos también—. Te agradezco que te quedes hasta que esto empiece a funcionar. Y por mi hermano no te preocupes. Como te he dicho, es un bala perdida, pero no es malo. No le des importancia.

Ante la explicación, lo único que hago es asentir sonriendo. Ella no sabe que aquella noche me lie con su hermano. O no. En realidad, no lo sé ni yo misma.

Seguimos la conversación con otras cosas, que, aunque quizá son más importantes, para mí son mucho más triviales que lo hablado hasta ahora. Salimos de los archivos y me dirijo a uno de los despachos del hotel —concretamente al que he estado utilizando hasta ahora, trabajando en el proyecto del campin— para coger lo que he venido a buscar e irme por fin. Gracias al cielo, no tengo más incidencias, por lo que puedo hacerme con la dichosa documentación y volver al bungaló, donde trabajaré tranquila. También cojo mi ordenador portátil. Hace cosa de un mes me compré uno nuevo. Renovarse o morir.

Me vuelvo al campin y paso el resto del día resguardada en el bungaló. El día se ha torcido por completo y ha estado lloviendo casi sin parar. Estoy inmiscuida en mis quehaceres, enviando los correspondientes correos electrónicos a aquellas entidades con las que nos quedan gestiones pendientes y reclamando la dichosa licencia de actividad, que es lo más importante.

En un momento dado, una extraña sensación hace que levante la vista del portátil para llevarla a la ventana que da al limonero. Un escalofrío recorre mi cuerpo cuando veo la sombra de alguien tras la cortina beis de la izquierda de la ventana.

Contengo el aliento.

—¿Sandro? —pregunto en voz alta de manera instantánea, a sabiendas de que no es él.

Me levanto de la silla, retirándola para poder pasar e ir a la ventana o a la puerta; o lo que sea, qué sé yo, pero lo que no quiero es morir delante de un ordenador. Cuando la supuesta sombra ve que me acerco, no hace nada. Oigo el golpeteo incesante de las gotas de lluvia. De repente, la sombra, que parece la de un hombre, se mueve hacia la entrada y empiezo a oír unos pasos en el pequeño porche. Sin duda, son pasos que se detienen ante la puerta de acceso.

—¿Sandro? ¿Pol? ¿Fernando? —voy mencionando los nombres de varones que tengo en ese momento cercanos a mí.

El ruido de un coche que se acerca hace que se asuste más el hombre misterioso que yo, ya que oigo claramente cómo se va a la carrera. Quiero ser más rápida que él, así que me abalanzo hacia la puerta de la entrada de mi casita, aunque sin éxito. Se ha ido. Salgo al porche mientras me cierro el polar negro que llevo puesto. Miro a un lado y a otro en busca de aquel que tanto me ha asustado hace unos segundos.

—¿Qué te pasa, Alicia? —me pregunta Fernando, que ha llegado a la carrera desde el coche al verme la cara, que seguro que es un poema.

—He visto a alguien espiándome por la ventana —confieso, señalando el lado del bungaló—. Al oíros llegar con el coche, se ha ido corriendo —atino a decir.

Mari Ángeles, que ha llegado con la niña en brazos y con un paraguas, no da crédito a lo que oye.

—¿Estás segura? —me pregunta mientras Fernando se va corriendo por el lateral del bungaló, no sin antes haberle dicho a Mari que entre conmigo y la niña.

—Segurísima —le contesto cuando entramos las tres.

Mari Ángeles, que aún tiene cogida a la pequeña, la acomoda en mi cama, le pone varios cojines por los lados para que no se caiga y la tapa. Sale del pequeño dormitorio, si es que puede llamársele así.

—¿Has visto quién era? —quiere saber, ajustando la puerta.

—No —le digo a la par que sonrío al mirarla. Está radiante—. A ver si lo encuentra Fernando.

—Eso, y lo escamocha, por mirón —contesta, haciéndome reír—. No te rías, que ya está bien de sustos —me dice más seria—. ¿Dónde está Sandro?

—No lo sé. —Borro la sonrisa de mis labios—. Yo…, bueno, nosotros nos liamos y luego discutimos…

—Pero ¡¿qué os pasa?! —exclama sorprendida—. ¿Es que no podéis follar sin pelearos luego? —Su pregunta me hace reír—. ¿No veis que estáis hechos el uno para el otro?

—Mari, no es tan fácil —me defiendo, ya que ante sus ojos debemos parecer dos idiotas—. Pol nos interrumpió y le hizo pensar a Sandro que he tenido algo con él. Después, nos liamos y…, bueno… —No sé cómo acabar la frase exactamente—. Le confesé que me está siendo muy difícil confiar en él otra vez, dicho de otra manera.

—A saber de qué manera… —Resopla.

—¿Estás defendiendo a Sandro? —Me enfada pensar que pueda estar de su lado y no del mío.

—No lo defiendo. Pero no siempre tú tienes la razón y él es el malo —tercia—. Sabes que si quieres que lo odie, lo odiaré. Y que seguro que tienes razón porque te ha hecho mucho daño. Haces bien por una parte en valorarte y pedir que se lo trabaje, que no todo sea tan fácil. Pero también te digo que, a medida que se lo curre, le vayas dando cuartel. Él lo hizo fatal, pero tú huiste, y ha sido él quien ha venido a buscarte.

Asiento a la explicación más sincera que me han dado nunca sobre este tema. Me molesta eso de que yo también pueda tener la culpa en según qué cosas, pero es que lleva más razón que un santo.

La conversación es interrumpida por Fernando, que entra hecho una sopa.

—¿Lo has visto? —le pregunto mientras Mari ya ha cogido mis toallas y se las da para que se seque. Se seca el pelo y la cara con una de ellas.

—No —niega mirándonos, y continúa—: He visto cómo se iba un coche oscuro aparcado en la carretera de arriba antes de entrar al recinto. Sin embargo, debido a la lluvia, ni siquiera he visto la matricula.

Fernando y Mari pasan la tarde charlando conmigo, sin embargo, anochece, y, aunque me insisten en que vaya a cenar con ellos, me quedo en el bungaló. Lo prefiero.

Aunque trato de conciliar el sueño, se me hace imposible no pensar una y otra vez en la silueta que me ha observado a través del cristal. Vuelvo a sentirme insegura ante la posibilidad de verme atrapada en una situación como en la que hace meses me encontré.

Llueve un poco aún y el golpeteo incesante de las gotas junto con el vaivén de las ramas en las paredes de madera del bungaló hacen que me estremezca y que Morfeo se resista a mi llamada. Los párpados empiezan a vencerme cuando un suave golpeteo en la puerta de la entrada hace que me siente de un bote. Contengo la respiración. Vuelve a oírse una llamada a la puerta, aunque algo tímida. Frunzo el ceño. Me acerco a la puerta, que tiene mirilla, y veo a un hombre vestido de oscuro que baja el primer escalón para marcharse.

—¿Te ibas? —le pregunto nada más abrirle la puerta a Sandro.

—No —miente, y sube los escalones que había descendido.

—Pasa. Hace frío —lo invito, abriendo más la puerta.

No vuelvo a preguntarle si pensaba marcharse, ya que la verdad es que temo su respuesta. Decido dejarlo tal y como está. «Está conmigo, ¿no?», me digo a mí misma, agradeciendo en silencio su compañía.

—Fernando me ha dicho lo que ha pasado. Venía a ver cómo estás —comenta mientras se sienta en una de las sillas del saloncito.

—Estoy bien. ¿Quieres café? —le ofrezco a pesar de las horas—. Eso o agua.

Asiente con la cabeza, sonriendo.

—No me gusta que estés sola —confiesa, alcanzándome por la cintura. Me acerca. Me da la vuelta.

Lo encaro. Nos quedamos a milímetros uno del otro. Huelo su aroma de Armani, a suavizante y a qué sé yo que hace que se estremezca cada centímetro de mi piel. Su aliento se acerca al mío y soy incapaz de negarle mi cercanía.

—Si no me besas, moriré —me susurra a la vez que su boca se acerca a la mía en un viaje ardiente, sin retorno.

Me dejo llevar por ese beso, que me transporta a algún lugar donde nada importa. Solo puedo notar sus caricias por encima de la ropa, que impacientes se deslizan bajo ella para sentir el calor de mi piel en su tacto. Acaricia mi espalda, subiendo y bajando por ella, hasta que decide colarse donde esta pierde su nombre. Masajea mis glúteos mientras devoro su boca y cuello con devoción y fuego, dejando un reguero de lametones, mordisquitos y besos por donde paso mis labios, oyendo cómo jadea cuando llego al lóbulo de una de sus orejas y lo saboreo.

Sujeta la parte de abajo de mi camiseta y la eleva hacia arriba, provocando que suba los brazos en un movimiento casi automático para facilitar que me la quite. La tira a un lado, pasa la mano por mis senos y hace hincapié en mis pezones, que luchan por salir de debajo de la blonda del sujetador. Mi italiano se encarga de liberarlos. Me baja las tiras, se inclina hacia ellos, sujeta con las manos mis pechos y se lleva uno de ellos a su ardiente boca. Los succiona, juguetea con su lengua, rodeándolos, lamiéndolos. Entretanto, yo inclino la cabeza hacia detrás y entierro mis dedos entre su negro pelo.

Nos apoyamos en la encimera de la cocina. No tarda en meter el pulgar por el elástico de mis pantalones y deshacerse de ellos junto con mis bragas. Una vez en el suelo, aparta impaciente la ropa con el pie y se sienta sobre la encimera. Se deshace de su chaqueta y suéter mientas yo hago lo mismo con mi mal puesto sujetador. Se queda con el vaquero solamente, con las manos apoyadas en la encimera. Yo permanezco en medio, a su merced. Se detiene. Me mira.

—Voy a comerte —me susurra con voz lobuna y con una sonrisa ladeada.

Hace que sonría a la par que me abre las piernas y se inclina cual caballero reverenciando mi sexo. Mete su cabeza entre mis muslos, erizándome la piel al sentir su aliento frente a mi más íntimo yo. Abre los labios y descubre mi clítoris húmedo e inflamado que pide atenciones inmediatas. No tarda en dárselas, lamiéndolo de arriba debajo de manera lenta y observando mi reacción. Me relamo el labio inferior. Se detiene y sube la mirada.

—Cómeme —le dijo en voz ronca, susurrando.

Obedece. Sumerge su rostro en mi sexo y comienza a lamer de nuevo mi excitado clítoris mientas con una de sus manos busca mis pliegues para introducir dos de sus dedos con un dulce vaivén acompasado. Se recrea con la lengua, aventurándose a succionar a la vez que mete otro de sus dedos, haciéndome jadear cada vez más alto. Acelera sus acciones coordinadas de una sola manera, sabiendo que sucumbiré al tsunami de placer que ya noto que me embriaga, conquistando el principio de mi espalda. Intento retenerlo al mismo tiempo que jadeo casi gritando su nombre.

—Sandro, voy a correrme… —consigo decir tras morderme el labio inferior para ahogar un grito que quiere expandirse por todo el lugar.

—Córrete, niña. Córrete para mí y grita… —farfulla mientras sigue devorándome con verdadera entrega y una vehemencia no experimentada hasta hoy que hace que, sin compasión, deje salir el grito que me ahoga, acompañándolo con el arqueo de mi espalda, que anuncia que el éxtasis de mi cuerpo ya ha llegado haciéndose dueño de él.

Sandro se levanta más que satisfecho con mi grito repleto de lujuria. Entonces, cuando deja en libertad a su falo, se acomoda entre mis piernas para, de una estocada directa, meterse dentro de mí. Un gritito de placer sale de mi garganta, impulsado por nuevos jadeos que emergen cuando Sandro empieza con sus seguros empellones, introduciendo y sacando una y otra vez su pene, acelerando el trote, jadeando él también mientras me sujeta por las caderas para asegurarse de su profundidad en mí. A medida que acelera sus embestidas, sus jadeos son rápidos, roncos, profundos, haciendo que se confundan con los míos, inundando la estancia de sonoras notas de gozo y sexo.

Es cuando aprieta mis caderas con sus dedos cuando siento que sus embestidas son más duras. Ya está en busca de un orgasmo compartido, que, por mi parte, sube por mi espalda con rapidez. Nota cómo empiezo a arquearme, sabiendo que es una señal clara de que el placer me invade y está a punto de estallar. Me da un par de azotes en el costado de la nalga izquierda, con su mano derecha, que hace que reactive mis movimientos y le confiese con la mirada, relamiéndome, que el segundo orgasmo corre en mi busca y no podré escapar.

El placer estalla en nuestros cuerpos y él se deja caer sobre mi vientre, recuperando el aliento y besándome el ombligo. Sale de mi interior, me coge en brazos cual novia cruzando el umbral y me mete en la cama, junto a él. Me adormezco entre sus brazos como hace meses, sintiendo su calor en mi espalda, acurrucada en su pecho, con sus brazos rodeándome haciendo la cucharita. En ese momento, Morfeo decide visitarme.

10

La alarma de mi móvil suena cual diabólico despertador diario. Me guardo las ganas de lanzarlo contra una pared al acordarme de que aún sigo pagándolo. Sonrío al recordar lo que ha pasado, pero antes de que mi mente pueda malinterpretar lo que ocurrió anoche como una reconciliación, veo que estoy sola y que no hay rastro de mi adonis. Me enfado conmigo misma. He sucumbido a su aroma y a su sonrisa, y aunque ha sido una noche de sexo inolvidable, me culpo por no haberlo echado a patadas de mi vida cuando tuve la oportunidad.

La mala leche se instaura en mi ser cuando me levanto decidiendo ir a la ducha. Quizá el agua enfríe las ganas de matarlo que ahora mismo tengo. Me pongo el albornoz mientras caldeo un poco el baño con un pequeño calefactor eléctrico, pues hace bastante frío.

Doy un bote cuando oigo que llaman a la puerta con cierto ímpetu. Por un momento, el corazón se me acelera y miro por la mirilla, comprobando que hay un hombre vestido de color oscuro que está de espaldas. Trae una bandeja, que intuyo que es el desayuno. Como antaño, mis miedos y el enfado se disipan en el aire, así que abro la puerta con la mejor de mis sonrisas. Me quedo helada, y no es por el aire de la mañana, que es frío de narices. Al darse la vuelta el hombre de oscuro, compruebo que no es mi hombre de negro. Es Pol, que ahora luce la sonrisa que me acaba de quitar sin saberlo.

—Buenos días, preciosa —me saluda y se mete en el bungaló sin permiso y haciéndome a un lado con la propia bandeja.

—Hola —contesto atónita—. ¿Qué haces aquí? —le pregunto, tapándome con las solapas de la bata.

—No hace falta que te tapes. —Sonríe malicioso al mirarme mientras sirve un café de la cafetera que ha traído en una de las tazas de la misma bandeja—. Lo que sea que te tapes, ya lo he visto.

Cierro los ojos y aprieto los puños en la solapa. Rechino los dientes, ya que se está rifando un buen bofetón por estos lares.

—No tengo hambre, Pol —le informo seca—. Además, no me gusta que vengas sin avisar.

—El otro día no pareció importarte que estuviera en tu cuarto —contesta con una voz visiblemente provocadora.

—Eso fue un error y no va a volver a pasar. No sé qué haces aquí —concluyo—. No lo entiendo.

—Me has abierto tú la puerta —ataca a la defensiva—. Vengo a hacer las paces por lo mal que me comporté el otro día delante de tu… ¿amigo?

—Te he abierto la puerta pensando que eras él —ataco yo ahora—. Y sí, el otro día estuviste muy desagradable.

Ahora es él quien cierra los ojos, aunque no lo conozco lo suficiente para saber si es por rabia o porque le he hecho daño.

—Lo he visto en el bar —comenta—. ¿Qué tiene ese tipejo que no tenga yo? —me pregunta lleno de ira, sin que pueda disimularla.

Lo miro en silencio. 

—Lo siento si te he hecho daño —me disculpo—. Estoy en un momento de mi vida que ni siquiera sé lo que quiero, pero de lo que sí estoy segura es de que no siento nada por ti. —Pol mantiene el tipo y aprieta los labios. Entiendo la rabia que ha de sentir, pero tiene que saber que no puede meterse en mi vida cuando a él le plazca—. No puedes inmiscuirte en mi día a día cuando te venga en gana —le hago saber—. No puedes interrumpir cuando estoy con él, venir sin avisar a mi bungaló o montarme los numeritos que me montas sin sentido.

—Para mí sí que tienen sentido —se defiende.

—Pero para mí no —concluyo—. Siento si te he hecho daño. Yo sé qué es lo que se siente cuando se sufre por amor, y no quiero ser la causa del sufrimiento de nadie. Yo te aprecio, pero no puedo darte nada más. Ahora no.

—¿Y más adelante? —me pregunta esperanzado.

—No lo sé, no lo creo. —Me molesta la pregunta. No soy adivina—. No estoy enamorada de ti, pero no sé qué pasará mañana. 

—¿Estás enamorada del italiano? —Quiere saber aquello de lo que he estado huyendo incesablemente—. Eso —me señala la cicatriz de mi cara, sobre la ceja— y eso —ahora apunta hacia mi brazo; bajo la manga tengo otra gran cicatriz— se lo debes a él. Te ha hecho tantísimo daño, te ha mentido tanto… Lo has perdido todo, incluso a tu bebé. —Cierro los ojos con fuerza para no dejar escapar las lágrimas que luchan por salir a la luz—. ¿Y lo sigues queriendo?

—No lo sé —le contesto con la voz entrecortada—. Si querías hacerme sentir mal, enhorabuena, lo has conseguido. —Se acerca y me limpia una lágrima con su dedo pulgar mientras me sostiene la cara con el resto de la mano. Nos miramos. Acerca su boca a la mía, pero ladeo la cabeza—. Vete, por favor.

Se aleja unos pasos de mí, se dirige a la puerta de la entrada del bungaló con cierta lentitud y la abre. Se gira sobre sus pasos y me mantiene la mirada.

—Alicia, no entiendo por qué lo quieres —ahora, la voz rota es la suya—, pero aquella noche no pasó nada entre tú y yo. Creo que es justo que lo sepas. Nos besamos y pasó lo de siempre. —Intuyo que ocurrió lo que nos sucedió en el primer beso—. Y al final te quedaste dormida. Hoy he sido yo quien le ha dicho que no venga, que preferías el desayuno con otra persona —confiesa—. Le he dicho que te confunde, que te hace daño, que no es bueno para ti. Y ha decidido no venir, cediéndome la bandeja que él había preparado para ti.

—¿Cómo te atreves? —Doy un paso hacia delante. Las lágrimas ya no quieren salir. La pena ha dado paso a un cabreo monumental.

—Solo quería estar contigo —me dice, mirándome con pena—. Por eso inventé todo eso.

—Vete. —Le señalo la puerta—. Deja de mentir y de liar mi vida, haz el favor.

Pol me obedece. Menos mal. Si no, aquí arde Troya. 

Cierra la puerta tras de sí, dejándome a solas con mis pensamientos, que no son pocos. «¿Y ahora qué hago? ¿Sandro ha renunciado a mí? ¿Así, sin más? ¿Otra vez?».

Salgo al porche aún ataviada con el albornoz; necesito el consejo de Mari. Sin embargo, oigo cómo se abre la puerta de su bungaló. De entre las hojas del limonero veo salir a Fernando, quien saca a Mari de la mano hasta el porche. Se gira al bajar las escaleras para darle un beso de despedida en la boca antes de marcharse del lugar.

«¿Fernando y Mari se han liado?». Me tapo con el albornoz, vuelvo al interior de la cabañita y me apoyo en la puerta. «¿Todo esto ha pasado en horas?». Confieso que no sé cómo asimilarlo. Decido seguir mi instinto, empezando por la ducha, que está esperándome. Quizá así lo vea todo un poco más claro. Mientras me ducho, no dejo de darle vueltas a la cabeza: «¿Sandro se ha dado por vencido? ¿Así? ¿Ya?». Entiendo que pueda estar molesto al pensar que entre Pol y yo ha habido algo más que una amistad, sin embrago, me da rabia pensar que yo haya podido perdonar, omitir o qué sé yo sus andaduras con otras personas, y cuando yo tengo un desliz que ni siquiera es real, él no haya sido capaz perdonarlo.

La pena que estaba sintiendo hace unos momentos han dado paso a lo que es un buen enfado, con algo de rencor. «Ale, ya tengo echado el día», pienso con cinismo. Quiero llorar y desahogarme, pero lo único que hago es mirar el reloj y ver cómo la mañana pasa entre papeleo y documentación sin tener noticias de mi hombre de negro. Confieso que me desespero por momentos. «¿Esto acaba así? ¿Ya está?».

Es ya pasada media mañana cuando niego con la cabeza mientras la apoyo entre mis manos. Estoy de mal humor, triste, y sobre todo tengo un gran pesar por dentro al ver que, una vez más, Sandro no hace lo que yo espero de él. Quizá lo tengo aún idealizado. «Es que no aprendo», me reprendo a mí misma una y otra vez.

Miro desde la silla donde estoy delante del portátil hacia la ventana del lateral. Hoy luce el sol, así que decido que tengo que salir un rato para que me dé el aire o lo que va a darme es algo. Cuando salgo, veo a Mari, que está dándole un trozo de comida a un gato. Lleva a la niña en brazos. Está en cuclillas y con Saray en brazos, sujetándola de entre las piernas, con su espaldita apoyada sobre su pecho para que esté de cara al gato. Mari sonríe al ver cómo su hija ríe a carcajadas cuando el gatito quiere coger la mano de su madre con la patita.

—Buenos días. —Me acerco a ellas. Reconozco que la ternura de la situación calma mi sed de sangre italiana.

—¡Hola! —me saluda alegre Mari, poniéndose de pie frente a mí—. Pensaba que estabas ocupada. —Me guiña un ojo, traviesa.

—Lo he estado —confieso—, pero al despertarme no estaba ya a mi lado. Y, para postre, ha venido Pol a liar un rato la mañana —le resumo con algo de prisa, como si sintiera que si guardo esto más dentro de mí voy a explotar.

—¿Pol? —Frunce el ceño—. ¿Qué quería?

—Me ha traído el desayuno —continúo—. Yo creía que era Sandro quien llamaba a la puerta. —Mari va asintiendo a mi relato con atención—. Le he abierto, y casi me da un infarto al verlo. —Explicarle lo que me ha pasado me está dando fuerzas, lo reconozco—. Ha entrado sin que yo lo invitase.

—¡Qué morro le echa el tío! —exclama, interrumpiéndome.

—Y encima me ha pedido explicaciones de si yo quiero al italiano. Me ha recordado las cicatrices que tengo, y le echa la culpa de ellas a él. —Suspiro para continuar con la historia lo más dignamente que puedo—: También me ha recordado que perdí un bebé… —Se me rompe la voz.

—¡Vale ya, Ali! —me corta—. No tiene ningún derecho a hacerte sentir así, ni Pol ni Sandro ni Perico de los palotes. —Me pone la mano en el hombro y me atrae hacia ella para abrazarme con fuerza—. No, no y no. Nadie se merece que llores. Nadie. Ese bebé se fue porque no era el momento de nacer —me calma cuando me retiro de su abrazo. Rebusca en sus bolsillos y me ofrece un pañuelo de papel—. Lo del accidente fue culpa de esos narcotraficantes que están en prisión. Lo de sus engaños, solo tú puedes decidir si quieres olvidar, perdonar u omitir lo que hizo Sandro. Eso es cosa vuestra. —Con su tibia mano, me levanta la cara y hace que la mire—. No, Alicia, no dejes que te mangoneen. No dejes que nadie, absolutamente nadie, te diga qué tienes que sentir. —Me sonríe—. Sandro está con Fernando en la cafetería. No creo que uno u otro tarden en aparecer.

—Pol dice que habló con Sandro, que él le dijo que se fuera, que solo me hacía daño —confieso, volviendo a llorar—. ¿Y si se ha ido?

—No se ha ido —me dice segura—. Y si lo ha hecho, ya sabes que no es quien creíamos. Tú sigue adelante. Es él el que debe enmendarse, no tú. Deja que sea quien pida explicaciones, quien venga, quien sufra un poquito, para variar. —Sonríe, lo que me hace sonreír a mí también—. Te quiere más de lo que crees. Tienes más fuerza sobre él de la que imaginas. Tienes que dejar que sea él quien venga, si no, empezarás de nuevo el bucle que quieres cerrar. Nena, no decaigas ahora. Pestañas arriba, Alicia.

—Pestañas arriba —repito nuestro singular lema. Hay unos momentos de silencio. Me recompongo y la miro—. Gracias, Mari —le digo sonriendo—. No sé qué haría sin ti. —La abrazo con fuerza dejando en medio a Saray, que balbucea mientras me coge del pelo. Nos hace reír.

—Venga, dime qué podemos hacer —me propone—. Estamos aquí para ayudar, ¿no?

—Oye —me mira—, ¿va todo bien? Vi a Fernando salir de tu bungaló. —Creo que es justo que esté al tanto de lo que sé.

Ríe nerviosa y los colores le suben hasta las mejillas cual colegiala.

—¿Qué quieres que te diga, Alicia? —confiesa—. Javi no está siendo el padre ni el marido que conocía y yo no soy de piedra. Fernando es dulce, cariñoso y está… ¿Tú has visto cómo está ese hombre? —pregunta, encandilándose ella sola con la descripción a la que acaba de sucumbir, haciéndome reír por el último comentario.

—Pero ¿os queréis? —quiero saber. Reconozco un ápice de niñería en la pregunta.

—No es tan fácil, nena —comenta apenada—. Javi es el padre de lo que más quiero en la vida, y Fernando… es mi Fernando. Mi amigo, mi confidente, mi amante —confiesa—. ¡Y qué amante! —Sonreímos—. Pero no está bien lo que hacemos…, ¿verdad?

Veo en sus ojos la confusión que hace meses vi en mí misma.

—No te preocupes. —Ahora soy yo quien la aconseja—. El tiempo lo dirá. Confía en ello.

Me sonríe y asiente. Qué mujer más increíble.

—Venga, vamos a ver a los animalitos de la granja con la niña —me sugiere—. Así nos da el aire, que falta nos hace a las tres.

Cambiamos de tema al ir caminando hacia la granja. Hablamos de mi vecino, a quien tengo que llamar para saber de mi querido Piru, y de mi tía, que he de ir a verla este fin de semana sin falta.

La echo tanto de menos…

11

SANDRO

Veo por el rabillo del ojo cómo Fernando se pone a mi lado izquierdo, en la barra en la cafetería. Llevo horas aquí. Júlia ha intentado hablar conmigo, pero la verdad es que he contestado con monosílabos y de muy mala gana. Aún tengo sin tocar la primera copa que me ha servido. Tengo el estómago revuelto. No levanto ni la vista. No tengo ganas de hablar ni de ver a nadie. Y este siempre tan oportuno.

—¿Qué coño te pasa? —me pregunta mi hermano con su habitual delicadeza.

—Nada, que me voy de aquí —le contesto, dando a entender que en este momento sobro.

—¡¿Qué mierda me estás contando?! —exclama—. ¿Qué es eso de que te vas?

—Pues eso, que me voy. Por lo visto, «tu Alicia» está liada con el paleto dueño de esto. —Señalo el suelo. Él me mira. Sabe que me refiero al roñoso de Pol.

—¿Eso es lo que crees? —Frunce el ceño y sorbe su café solo. Sin azúcar. Sin nada. No entiendo cómo le gusta esa asquerosidad. Me observa unos segundo, con el codo apoyado en la barra, frente a mí.

—Me lo ha dicho él —concluyo.

—¿El paleto? —Suelta una carcajada—. ¿Y qué te va a decir ese? Hijo mío, parece que has nacido ayer. —Vuelve a darle otro sorbo al café—. No seas idiota, Sandro. Si está o ha estado liada con ese, pues has de quitártelo de en medio —sentencia, dejando la taza de un golpe seco en la mesa—. Tú has estado liado con mil fulanas estando con ella —me recuerda. Rechinos los dientes de rabia. Se supone que ha de estar de mi lado, no del de Alicia—. Y ella lo ha tragado e intenta avanzar. Olvidar. ¿Y tú? Se te pone un idiota en medio y te vas. Así, sin más.

—Si ella está con él es porque no quiere estar conmigo —le espeto rabioso. ¿Quién es él para dar lecciones de amor? Nunca ha querido a nadie.

—Sandro, si ha estado contigo es porque no quiere estar con él —tergiversa mis palabras. Qué cabronazo es—. Alicia no ha dejado de quererte ni un momento, pero le hiciste daño y se fue. Tú cometiste el error de no ir tras ella. No hagas lo mismo ahora, No si no quieres perderla.

Lo miro entrecerrando los ojos; por rabia, por enfado, porque no me está dando la razón, porque no quiero darle la razón. Lo miro con rabia, pero no digo nada. Si hablo, voy a gritarle, seguro, y la liaremos.

—No me pongas esa cara —resuelve—. Espabila. Si quieres a Alicia, espabila. Traga tú un poco de tu propia medicina.

—Pero ¿qué dices? ¿A qué medicina te refieres? —lo interrumpo airoso. Sé exactamente a lo que se refiere. Lo que no sé es por qué me lo tira a la cara cuando él es tres veces peor que yo.

—A que te engañen, a que no eres único, Sandro. Y a que, por mucho que te quieran, hay prioridades en la vida. —Esto último parece más un lamento que un consejo—. Aprovecha que es libre. Hazte con ella. —Me golpea con el codo en el brazo.

—¿Aunque se haya acostado con ese andrajoso? —Aprieto los puños.

—Si ella vale la pena, que la vale, sí. Trágate ese puto orgullo que tenemos de familia y ve a por lo que tiene que ser tuyo. No seas tonto, Sandro, que lo vas a lamentar.

Lo miro de soslayo, sabiendo que tiene razón. Me jode muchísimo reconocer que el rubio cabra loca de la familia está teniendo más cabeza que yo. Sin darme cuenta, ya no tengo los puños apretados.

—Tienes razón; pese a quien le pese, aunque sea a mí mismo. ¿A quién quiero engañar? —reconozco, empezando un monólogo ante la mirada estupefacta de mi hermano—. Tendré que volver a conquistar a mi pequeña niña como hice hace un tiempo. Debo hacerle ver que no soy el monstruo que le he mostrado. Que soy mucho más. Todo eso si ella aún me deja.

—Así se habla, coño —blasfema el muy burro, rompiendo el encanto del momento familiar—. Ese es mi chico —finaliza, acabándose de un trago la copa de whisky que ni he tocado desde hace horas.

Se despide con un manotazo en mi espalda que hace que me tiemblen hasta las ideas. Y es que es bueno, pero a burro no le gana nadie. Me hace reír con ganas. El tío, cazurro como él solo, tiene un corazón de oro y es único.

12

ALICIA

Mari, con la niña, y yo nos dirigimos bastante risueñas hacia la granjita para que Saray vea las cabras, que no sé por qué es lo que más le gusta a la puñetera. La sinvergüenza de su madre dice que es porque le recuerdan a su «tita Alicia». Qué cabrona. Las hemos soltado por el prado de abajo, donde normalmente cabalgo, con ayuda del pastor, claro está. No me veo con Mari y la chiquilla arreando cabras por el monte. No hay muchas, son unas doce, entre adultas y crías.

Estamos sentadas bajo el sol de primavera, sobre una roca que da cerca de la ladera del río. Mari, cual mamá profesional, ha traído de todo en la superbolsa de la niña, incluso una mantita para el suelo, donde nos hemos sentado. Ella está sentada con las piernas abiertas y la cría entre ellas. Yo, al estilo Buda. Estamos hablando de lo rosa que sería todo si los hombres pensaran con la cabeza en vez de con la pichula, como dice Mari, lo que me hace reír.

Cuando estamos en plenas carcajadas y mientras Saray juega con dos peluchitos que ha traído su madre, siento a nuestra espalda cómo alguien se acerca. Son Fernando y Sandro, quien para mi sorpresa va ataviado con unos tejanos desgastados, un plumas y unas botas de montaña. Lleva gafas de sol y el pelo un poco alborotado. Las mariposas de mi estómago me confirman que, efectivamente, me gusta lo que veo. Y mucho.

Fernando, al llegar a la altura de Mari, ni corto ni perezoso le da un fugaz beso en los labios que enrojece las mejillas de mi amiga. Sandro parece estar al corriente. Yo disimulo que es algo natural, aunque por dentro estoy flipando.

—¿Cómo que habéis venido solas? —nos pregunta Fernando, frunciendo el ceño—. Después de lo de ayer no quiero que vayáis a ningún sitio solas.

—No seas exagerado, Fer —le dice Mari tan natural, como si le hablara a su marido. Él sonríe, y sospecho que le gusta ese trato—. No vamos solas, Alicia va conmigo y yo con ella. Y las dos con la niña. —Inclina la cabeza hacia arriba para poder mirarlo, ya que él se ha acomodado detrás de su espalda. 

—Eres tremenda —le contesta y la besa en la frente.

Los miro como quien ve a un fantasma. «¿En serio? ¿Fernando y Mari juntos?». Es digno de un titular de periódico.

—¿Qué miras tú? —me pregunta descarado Fernando con un gesto de burla.

—Que estoy flipando —le contesto sin tapujos. Todos responden con risas que me contagian enseguida. ¿No podría ser siempre así?—. No os riais. Siempre soy la última que se entera de estas cosas —los regaño, a lo que Fernando ríe más.

—Lo que te pasa es que eres una cotilla y no soportas que haya chismes de los que tú no sabes nada —me dice, burlándose de mí sin piedad.

—¿Yo cotilla? —Me señalo con en el dedo en el pecho y muestro una mueca de tonta, haciéndolos reír más.

Sandro me mira; reconozco que algo embelesado. El brillo del sol destaca el verde esmeralda de sus ojos. Ladea los labios y me sonríe. Está recostado sobre uno de sus costados a lo largo de la roca donde estamos acomodadas. 

La magia se rompe por los silbidos del pastor que reúne a las cabras con ayuda de Chusky, su perro, un mil leches de tamaño mediano, desaliñado y listo como el demonio. Nos ponemos de pie.

—Tengo que darle de comer a la niña —dice Mari. Le entrega la niña a Fernando, la cual se encarama a él como una lapa mientras ella recoge el improvisado campamento. Asentimos. Bajamos de la roca y se acerca el pastor.

—Alicia, Blanqueta no hi es² —me informa en catalán de que falta una de las cabritas bebé.

Frunzo el ceño.

—No et preocupis, aniré jo a buscar-la³ —le respondo en la misma lengua.

El pastor asiente y se lleva a Chusky con el rebaño. Fernando se marcha con Mari y la niña mientras Sandro y yo nos quedamos para buscar a la pequeña Blanqueta.

La llamo un par de veces, pero no oigo nada. Sandro va a mi lado. Me rodea la cintura con uno de sus brazos. Me pregunto si Pol le habrá dicho que entre él y yo no pasó nada. No quiero indagar, ya que, si no es así, lo único que voy a obtener es otro disgusto, y la verdad es que no me apetece nada.

Cuando llevamos unos minutos andando, oigo a lo lejos el balar de la cabritilla.

—Suena por ahí. —Señalo ladera arriba, casi en el puente medieval del río.

Apresuramos el paso y confirmamos que Blanqueta se ha enredado en las zarzas que están junto al cauce. Casi no se ve con la maleza. Está en lo que parece un pequeño canal de riego metido y, por lo que sea, no puede salir. Nosotros estamos en un terraplén de unos dos metros de altura en comparación con donde está el animalito. Con lo que ha llovido estos días, debe haberse resbalado con el barro y caído al canal.

Me giro. Quiero bajar de cara al terraplén para encaramarme a las pocas piedras que hay.

—Niña, caerás —me dice el gafe de Sandro—. Déjala. Vamos a llamar al pastor ese.

Lo miro con desagrado. 

—«Ese pastor» es un buen hombre y se llama Pep —le digo mientras sigo deslizándome para bajar hasta la cabra. Mi cabeza ya para por donde sus pies y se ve obligado a agacharse. Se pone las gafas de sol en el pelo. 

—Pues avisemos a Pep, que vas a hacerte daño —me dice, cogiéndome las manos.

—Suelta, que de un salto llego.

Quiero zafarme de sus manos, ya que me queda menos de un metro de altura para llegar cerca de la cabritilla. Sandro me coge de las muñecas y se tira en el suelo, dejándome prácticamente en la otra altura sana y salva con la suavidad de quien maneja una figurita de cristal. Le sonrío mirando hacia arriba. El lecho sobre el que estoy está lleno de hierbas y hojarasca.

—Ten cuidado con donde pones los pies —me advierte, visiblemente nervioso. Lo conozco, y no tener la situación bajo su estricto control le desespera.

—No te preocupes —le digo mientras miro el suelo, pegando zancadas entre el follaje que surge de las húmedas paredes de tierra y del propio suelo.

Casi he llegado a Blanqueta. Está sobre unas ramas y troncos que la corriente y la lluvia deben haber traído hasta aquí. El animal parece asustado. Subo hasta ella.

—Alicia —me llama Sandro al ver hacia dónde estoy subiendo—, baja. Las ramas pueden ceder y podrías caerte al río.

—Tranquilo —le digo mientras avanzo prudente hasta llegar a la cabra. Le acaricio la cabeza y la calmo como puedo—. Tranquila, pequeña —voy diciéndole a la par que desenredo la zarza de su blanca piel—. No está herida, solo asustada.

A medida que voy desenredándola, oigo un chasquido de las ramas que hay bajo mis pies. Se están quebrando por mi peso. Sonrío al mirarla ya liberada. De un par de brincos, sube al nivel donde está Sandro. Estoy muy cerca del río, tan cerca que las gotas de agua que chocan con las piedras debido a la corriente me mojan la espalda.

—Sube —me ordena nervioso Sandro.

Le sonrío con toda la intención de subir, pero uno de mis pies se va hacia atrás porque las ramas han cedido y hacen que resbale, lo que provoca que caiga de cara al suelo y con las piernas ya en el agua.

—¡Alicia! —grita Sandro, dando un brinco de película y poniéndose a mi altura. Sube a las ramas que han cedido, que se van quebrando más, pero no hace caso a los chasquidos que preludian que también cederán.

—¡Sandro, va a romperse! —lo advierto. Me agarro con fuerza al tronco que me parece más seguro. En caso de que la corriente me venza, podré mantenerme a flote.

El agua me llega ya por la cintura cuando Sandro se mete entre la maleza y viene a toda prisa a por mí. Inclinándose, se acerca y me coge con decisión de las muñecas, de las que tira con brío para sacarme del barrizal, agua o donde sea que estoy metida. Noto que tengo que agarrarme fuerte al tronco, pues la corriente es bastante fuerte y me estoy mojando hasta por debajo del pecho. Además, el frío no ayuda.

Me iza de donde estoy con bastante facilidad dada la posición. Cuando me encuentro a su lado, segura y en tierra firme, me prendo de su pecho. Me abraza y me besa la cabeza.

—¿Es que tengo que rescatarte siempre? —Sonríe al recordar nuestro primer encuentro, quitándole importancia a la situación. Yo le sonrío también—. Salgamos de aquí. —Esto último lo dice mientras nos encaminamos hacia la parte derecha de la maleza.

—Es mejor subir al terraplén. La zanja parece amplia. Las lluvias la han destrozado y podríamos caer los dos al río.

—No, qué va —niega, continuando con su camino mientras me coge de la mano—. Esto parece bastante firme.

—Que no, Sandro —insisto—. Creo que…

No puedo continuar. De repente, no tengo su mano en la mía. Ha pisado algo y está resbalando a gran velocidad por todo el barro. Por suerte, se dirige a la parte baja del río, donde hay zonas de embalse natural que no cubren más que un par de palmos. Y sí, allí va a caer: dentro de uno de los pequeños embalses lleno de cieno y hierbas hasta en el pelo. Me mira con la cara manchada, los pelos de loco, lleno de barro, con la mirada ensangrentada y las gafas de lado. Sentado en el suelo, se contempla a sí mismo con mucho asco y con una mueca que no había visto antes. Quiero evitarlo, pero no puedo. Aprieto los labios para no estallar ante él con una sonora carcajada que está invadiéndome por segundos. Cual niña pequeña, rompo en risas. Quiero aguantarme, pero es peor. Ni el frío que siento por estar mojada me desanima a dejar de reír.

Sandro empieza a levantarse, airoso. Se sacude con rabia lo que puede de barro que tiene enganchado en la ropa mientras maldice a toda la naturaleza y sus ancestros. No puedo remediar controlar la risa.

—¿Te hace gracia? —me dice enfadadísimo—. ¡Todo esto es culpa tuya! —concluye, rechinado los dientes.

—¿Mía? —le contesto en un fracasado intento por ahogar las risas—. Te he dicho que no fueras por ahí.

—Y yo te dije antes que no bajaras a por la puta cabra —me espeta, apartándome a un lado.

Frunzo el ceño.

—No digas eso de la pobre Blanqueta —resuelvo mientras veo cómo arranca varias plantas de su alrededor y empieza a quitarse el barro de la ropa y del cuello.

—¡Sandro, espera! —le llamo la atención para que deje de hacer esa barbaridad.

—¡No espero nada! —me grita en a la cara—. Tú no puedes hacer caso a nadie, ¿no? Crees que lo sabes todo, ¡y mira! —Se señala a sí mismo mientras sigue restregándose por todo el cuerpo esas hierbas.

—Sandro, escucha. —Hago como quien no lo oye gritar. No quiero enfadarme. Aún.

—¡¿Qué quieres, Alicia?! ¡¿Qué coño quieres ahora?! —me grita a pleno pulmón, dejándome de hielo.

La risa se me ha cortado de repente.

—Nada. No quiero nada.

Empiezo a caminar muy digna y dejo que el italiano patán se pase las ortigas por donde le venga en gana. Oigo cómo viene tras de mí, hablando en italiano por lo bajo, seguramente dedicándome algunos improperios en su idioma. Qué imbécil se pone. Verás cuando la urticaria diga: «¡Ya estoy aquí!». Qué risas nos vamos a pegar.

Mi enfado va creciendo según voy llegando a nuestro destino. Estoy helada, cabreada y con ganas de llegar a donde sea. No puedo creer que me haya tratado así. Si es que no aprendo. Si es que es un imbécil.

Llegamos a la granja, que está cerca de las caballerizas. Blanqueta ha vuelto por su propio pie. Cabrona. Sandro sigue diciendo por lo bajini cosas que no entiendo.

—¿Se te pasa o no? —le pregunto, refiriéndome al cabreo que lleva. Me cruzo de brazos y me mira mientras sigue protestando en voz baja—. No te pongas así. Has sido tú quien se ha caído por no ir por donde te estaba diciendo. —Intento calmar los ánimos, ya que así no vamos bien.

Va a contestarme, pero se lo piensa. Creo que hace algún ejercicio interno, pues lo veo respirar con profundidad. Cuando se yergue, parece más calmado y alto. Le sonrío. Él a mí no. Empieza a rascarse el cuello. Madre mía, se le está poniendo como un tomate.

—Sandro, te está saliendo algo por el cuello —le dijo sosegadamente, acercándome a él y señalando el lugar. Me mira. Aún no dice nada. Se vuelve a rascar como si su cuello tuviera la culpa de todo—. No seas cabezón.

—¿Tú me dices que yo no sea cabezón? —Me apunta con el dedo índice, avanzando él y haciéndome retroceder a mí—. Por tu culpa casi nos matamos —continúa el exagerado—. Y me ha picado algo en el cuello. —Se quita la chaqueta y la tira al suelo. Puedo ver cómo la comezón está subiendo con rapidez hacia el rostro de mi cabreado italiano.

—Sandro, para, no te rasques —lo aviso.

Está asustando a los animales que están alrededor de nosotros. Las cabras nos merodean, ya que para cruzar antes la granja hemos invadido su corral. Mientras intento que haya paz en el mundo, un macho cabrío viene a husmear la chaqueta que Sandro ha estrellado contra el suelo. Sandro lo espanta con aspavientos y le quita la chaqueta de mala gana, haciendo que el animal retroceda de un brinco por el susto.

—No hagas eso —lo aviso de nuevo.

—No hagas esto, no hagas lo otro… —contesta en tono de burla—. ¡¿Por qué?! —me grita, gesticulando con las manos como un simio loco.

Sin que le haya dado tiempo a tomar aire, el macho cabrío coge carrerilla y embiste a Sandro por detrás, haciéndolo caer otra vez. ¡Madre mía, qué topetazo! Le tiendo la mano y lo ayudo a levantarse, pero veo cómo el animalito empieza a escarbar la tierra cual miura.

—¡Sandro, corre! —grito.

Tiro de él e intento huir de ese animal endemoniado, pero es inútil, pues nos pesca a media carrera y vuelve a embestirlo. Sandro se queja por el dolor en su cadera y se la toca con impaciencia.

—Hijo de perra —le dice al animal en un susurro mientras a tientas se toca de nuevo la cadera y el culo doloridos.

No quiero reírme, pero es para vernos.

—Sandro, despacito, vamos hacia la salida —le indico, tirando de su mano.

Vamos tan despacio que parece que estamos ante una serpiente de cascabel en vez de ante un macho cabrío. Y es que es enorme. Y qué mala leche gasta el cabrón, nunca mejor dicho. 

A cámara lenta, estamos ya a un par de metros de la valla para salir. Voy hacia la puerta lo más rápido que puedo, pero veo que el cabroncete raya de nuevo el suelo avisándonos de que volverá a atacarnos.

—¡Corre, Alicia! —me indica Sandro al verlo también preparándose para embestirnos.

Los dos corremos como posesos hacia la puerta. Con los nervios, ni vemos el pestillo. Sandro me saca en volandas por encima de la valla mientras él encaja en su culo el topetazo más bestia que he visto nunca. El pobre aún ni me ha soltado. Cae de bruces encima de mí. Es al levantar la cara —asustada, roja por la urticaria y mezclada con el cabreo de campeonato que lleva— cuando ya no puedo más y comienzo a reír de nuevo.

Quiere enfadarse, pero gira sobre su cuerpo, se queda tumbado a mi lado, bocarriba, y acaba riendo conmigo. Lo miro y veo que tiene el cuello y la cara rojos como el mismo fuego, por no hablar de las manos. «¡Con lo guapo que venía y me ha quedado hecho un harapo!».

—Vamos, Sandro, hay que limpiar la urticaria de la piel que te han hecho las ortigas —le explico mientras me levanto y pienso si tengo alguna crema con hidrocorticoides para el picor.

—¿Ortigas? —me pregunta, frunciendo el ceño—. ¿Has dejado que me restriegue por el cuerpo un manojo de ortigas como un idiota?

Resoplo. Discusión a la vista. Para variar.

—Intenté decírtelo y me has gritado que me callara a pleno pulmón, ¿recuerdas? —le echo en cara sin la más mínima piedad. 

—Podrías haber insistido. —Se levanta, cómo no, enfadado—. ¡Yo no te habría dejado nunca hacerte daño con nada! —exclama furioso, y empieza a caminar medio cojo.

Voy a decirle algo, pero verlo cojear, tocarse las nalgas por el topetazo y hecho un trapo, hace que de nuevo me desternille de risa. Y, claro, que oiga mis carcajadas a lo lejos no ayuda, pero es que no sé qué me pasa que no puedo esconderlas.

Me levanto y voy tras él. «Ay, pobre». 

—Sandro… —lo llamo como una cantinela—. Sandro, espera —repito, sin conseguir nada. Va derechito a… ¿mi bungaló?

Frunzo el ceño y lo sigo hasta el interior. No le digo nada. Se desnuda como una fiera ante mi estupefacta mirada y se va al baño, supongo que para darse una buena ducha.

—No uses agua caliente —le recomiendo cuando pasa por mi lado sin mirarme siquiera.

No contesta.

Oigo el agua caer.

Distingo su hermosa figura tras las transparencias de la mampara de la ducha y no puedo resistirme. Se me ha ido hasta el frío que tenía, que no es poco. Me quito la ropa, abro la mampara y me paro frente a él, desnuda. Detiene su baño y me mira. Se echa el cabello hacia atrás con una mano y me tiende la otra. Se la doy y entro a la ducha.

El agua tibia empieza a resbalar por mi piel cuando me coge de la nuca. Bajo las gotas de nuestra particular lluvia, me acerca a su rostro y me devora la boca con ardiente pasión. Su lengua busca la mía con impaciencia y ambas se enroscan como si quisieran fundirse en una sola. Sus manos se deslizan entre el agua y mi piel por mi costado hasta mi cadera, desde donde cambia la dirección de sus caricias hacia mis glúteos. 

Noto un golpe seco y lo miro. El azote que acaba de darme escuece. Me mira serio. Tengo una mano apoyada en su hombro y la otra en su nuca. Se separa unos centímetros de mi cuerpo y deja caer su dura mano en mis posaderas de nuevo, haciendo que ardan de dolor, pero le aguanto la mirada y la pose. Me da un tercer azote, tras el que cierro los ojos para aguantar el escozor. Sigue en la misma posición: erguido, serio, sin quitarme los ojos de encima. Por la actitud que presenta, espero el cuarto y me pregunto qué quiere. Apoyo la frente en su pecho. El azote no llega. Me levanta la barbilla con una de sus manos.

—Mereces que te arranque la piel a tiras —me dice susurrando, metiendo su aliento en mi boca. 

—Arráncamela… —casi le imploro, lanzando mis labios hacia los suyos.

No tarda en buscar mis pechos, que los masajea deleitándose en los pezones, los cuales pellizca y retuerce con suavidad, haciéndome retozar bajo el agua. Después desliza sus manos por mis brazos y me los levanta, poniéndolos estirados por encima de mi cabeza para poder sujetarlos por las muñecas con una sola mano mientras me saquea la boca con un profundo beso. Con la otra mano, busca mi sexo y abre sus labios. Asalta con impaciencia mi ardiente clítoris, que, por su humedad, esperaba su roce.

Suspiro. Me lame el cuello y baja para besar mi clavícula. La mano que acaricia mi sexo se hunde en él e introduce lo que intuyo que son un par de dedos. Empieza un grácil movimiento que cada vez es más rápido, más duro. Las rodillas me tiemblan y las piernas me flaquean. Sandro lo nota. Suelta mis muñecas para cogerme por la cintura y elevarme hasta su altura como una pluma, movimiento al que correspondo enredando mis piernas alrededor de sus caderas. Apoya mi espalda en la pared y acomoda su verga entre mis muslos, erecta, buscando la entrada a mi ser. Al encontrarla, me ensarta de manera caliente, recia, haciéndome soltar un gritito de placer. Sonríe con sus labios pegados a los míos. Los lame para luego volver a aprisionar mi lengua. Sucumbo. Me dejo cautivar por sus caricias y besos.

Y ya soy suya.

En este momento.

Ahora.

Y Sandro lo sabe.

Sigue metiendo y sacando su miembro de mi ser acelerando el ritmo. Me coge de los costados para ayudarse a levantar mi cuerpo, subiéndome y bajándome al compás de sus empaladas, que llegan coordinadas a la perfección con sus jadeos roncos, los cuales deja caer en mi oído mientras buscamos el clímax compartido que ambos anhelamos.

Estoy cogida de sus hombros, sintiendo cómo sube hasta mi rostro el calor que preludia el vendaval de placer que viene a mí a toda prisa. Grito, pido más. Sandro me sacude contra la pared buscando profundidad en sus acometidas, su propio vendaval, mientras yo le hinco las uñas en los hombros. Deja caer un gruñido lobuno al sentirlas traspasar su piel.

—Me vuelves loco, niña —confiesa, golpeándome contra la pared sin piedad. Noto la fría pared en mi espalda junto con un vaivén que no quiero que acabe—. Córrete para mí, niña.

Asiento, imposibilitada de mediar palabra alguna por el clímax que me embarga, así que me limito a asentir con la cabeza a sus ruegos y me dejo invadir por ese placer que no tiene nombre, por ese orgasmo compartido convertido en un tsunami de sensaciones que solo siento cuando él me posee. Sandro echa la cabeza hacia atrás en un último gruñido cuando mi espalda se arquea, indicándole que ya estoy con él en el clímax. Noto aún en mi interior cómo los espasmos de su pene indican que ha acabado. Apoya su nariz y boca en mi hombro mientras yo descanso la cabeza en la pared en busca del aire que me falta.

Poco a poco, bajo de su cintura. Me besa de nuevo en la boca, esta vez con delicadeza. Me coge el rostro con las manos, me mira a los ojos y junta su nariz con la mía.

—Será mejor que busques esa crema. —Sonríe al decirlo y le contesto con una risita.

Tras un suave azote que me propina, salgo de la ducha envuelta en una toalla sujeta al pecho y otra como turbante. Busco en la bolsa de las pocas medicinas que tengo aquí si hubiera alguna cosa que pueda aliviar la comezón que ha de sentir Sandro debido a las ortigas. «Creo que me he pasado», pienso francamente mientras recuerdo cómo tiene el cuello y parte de la barbilla. Pobre.

Sale de la ducha con una toalla que lo envuelve desde la cintura hasta medio muslo. Lo observo, húmedo aún. Con su negro pelo hacia atrás y ese cuerpazo de impresión, parece salido de una película. O del mismo Olimpo.

—¿Has encontrado algo? —me pregunta mientras rompe mi embelesamiento.

—Estoy en ello. —Sonrío a la par que rebusco en el interior de la bolsa de plástico.

—Mira —me dice, abriéndose la toalla por un lado y mostrándome, además de su musculado cuerpo, los moratones que le están saliendo debido a los topetazos de la dichosa cabra.

—¡Madre mía! —exclamo. Me acerco y verifico que a su piel están saliéndole unos moratones dignos de estudio—. Igual tendríamos que ir al médico, porque entre lo del cuello y esto…

—No me recuerdes lo del cuello. —Aprieta los labios—. Si lo haces, te doy tal tunda ahora mismo que dejas de hablarme.

No sé si la amenaza me divierte o me excita —o las dos cosas por igual—, pero no digo nada, solo me limito a rebuscar en la bolsa para encontrar un ungüento contra el picor, ya que en diciembre me dio alergia a alguna planta que toqué, aunque no sé cuál. En cuanto a lo de los morados, no se me ocurre nada más que poner hielo en la zona. Sin embargo, con el frío que hace no sé si es buena idea o no.

Le pongo la crema en el cuello y parte de la barbilla. Se sienta en una de las sillas para facilitarme el trabajo. Está muy callado, y veo que no le quita la mirada de encima a lo que hay sobre la mesa. Aún está ahí la bandeja que Pol me ha traído esta mañana.

—Veo que al final el paleto se ha decidido a traerte el desayuno —dice sin mirarme.

—Lo ha traído y se ha ido —le aclaro bastante seca. No me apetece volver a discutir.

—Ya. —Se levanta de golpe, interrumpiendo mi masaje con la crema.

—¿Qué pasa ahora? —le pregunto resoplando, cansada de esta situación a tres.

—¿Has tenido algo con el paleto? —Señala la bandeja.

No sé qué bicho le ha picado, pero desde luego Pol no le ha explicado la verdad.

—Sandro, da igual lo que haya pasado. Ya no tengo nada con él —le indico bastante seria, deseosa de acabar con esta interminable conversación.

—Pero ¿ha pasado o no? —insiste. Se cruza de brazos frente a mí de manera imponente.

—¿Esperas una explicación? —Ahora, quien se levanta e hincha el pecho soy yo—. Yo no te he pedido ninguna explicación sobre qué hacía aquella fulana colgada de tu cuello. O de si has vuelto a verla. O si has estado con alguien mientras estabas conmigo. Aunque es evidente que sí. —Me quito la toalla de la cabeza y sacudo mi pelo. Decido ir a vestirme. Estoy cogiendo frío.

Sandro viene tras de mí. Mientras busco en el armario unas mallas y una sudadera, él se sienta en el borde de la cama.

—Eso fue antes —espeta—. Yo te pregunto si tienes algo con el paleto ahora.

—No tengo nada —le respondo, poniéndome un tanga y un sujetador, de espaldas a él.

—Pero ¿lo has tenido? —insiste, poniéndose de pie de nuevo.

—¿De verdad eso importa? —Me giro y lo acuso con la mirada—. ¿Por qué yo tengo que perdonarte a ti y tú a mí no?

Destensa la mandíbula y mira hacia el suelo. Respira profundamente y levanta la cabeza.

—¿De verdad ya no tienes nada con él? —me pregunta mucho más suave.

Me levanto y me acerco a él aún en ropa interior. Ahora soy yo quien le coge la cara con las manos y le rodeo con los brazos los hombros. Cerca de sus labios, le contesto sonriendo:

—De verdad. Confía en mí. —Lo beso con suavidad.

Él corresponde con una sonrisa mientras me rodea la cintura y me acerca él. Se deja caer en el borde de la cama y yo me siento a horcajadas sobre sus piernas. Mi mira con devoción. Me encanta. Es entonces cuando aporrean la puerta. Pol la abre de golpe, sin permitir siquiera que reaccionemos. Sandro se pone de pie, dejándome a un lado, y se adelanta un par de pasos para ponerse delante de mí. Se hincha, parece más alto de lo que es. Pol se queda parado ante la visión de Sandro desnudo, solo con la toalla alrededor de sus caderas, y yo sobre él en ropa interior.

—¡Pol! —exclamo disgustada mientras utilizo la toalla que llevaba antes para taparme en su presencia.

—¿Quién te crees que eres para entrar así? —me interrumpe Sandro. Veo que tiene la intención de dirigirse hacia él, pero lo cojo de un brazo.

—No es lo que pensáis —dice con la cara desencajada—. Alicia, ha llamado tu primo Joan. Dice que lo llames inmediatamente. Es muy urgente.

Noto que me flaquean las piernas. Caigo como una hoja al suelo, aunque utilizo las manos para apoyarme en él. Sandro me recoge del suelo mientras Pol sale del bungaló, dejándonos solos.

—¿Quieres que llame yo? —me dice casi en un susurro.

Estoy intentando coger aire. Intuyo que es algo malo. Lo sé. Niego con la cabeza y voy corriendo a la mesa del comedor, donde he dejado el móvil. Busco el número de teléfono de Joan y lo llamo. Al otro lado del terminal suena su voz diciéndome algo que me niego a oír: a mi tía le ha dado un infarto esta noche y está en la uci. No creen que pase de hoy.

Es entonces cuando el mundo se me viene encima.

13

En un momento estamos en el coche de camino a Barcelona, donde está ingresada mi tía. Fernando, Mari y la niña se reunirán con nosotros más tarde allí. Júlia nos ha dicho que nos vayamos sin problemas. «Lo primero es lo primero», han sido sus palabras antes de nuestra marcha.

Vamos en el Audi de Sandro, que no se corta a la hora de correr. Miro por la ventana, incapaz de hablar. Derramo lágrimas al pensar que es posible que mi tía se vaya para siempre.

—Alicia —me dice Sandro, tocándome la pierna para llamar mi atención. Dejo de mirar por la ventana para atenderlo—. ¿Estás bien?

Asiento con la cabeza.

—Saldrá todo bien. ¿A que sí, Sandro? —Le ruego que me mienta. Entretanto, me limpio con las manos de manera impaciente las lágrimas de mi rostro.

—Niña, me gustaría decirte que sí —me contesta solemne—. Pero tienes que estar preparada por si viene lo peor. —Lo único que hace su respuesta es reavivar mi llanto, ese que tanto me he empeñado en ocultar en mi interior. Me tapo la cara con las manos y dejo salir un amargo sollozo—. No llores —prosigue—. Vamos a ver primero qué pasa. No llores antes de tiempo —me aconseja, acariciando la pierna que tiene bajo su mano.

Asiento con la cabeza, intentando controlar la respiración y, con ella, los sollozos para hacerlos desaparecer poco a poco.

El camino hasta la clínica de Sant Miquel se me hace interminable. Llegamos, dejamos el Audi en el parquin de la propia clínica y nos dirigimos hacia donde me ha indicado mi primo por teléfono. Todo se me hace eterno: aparcar, salir, buscar un ascensor, mirar por los pasillos en busca de la uci y llegar hasta ella en la tercera planta.

Al salir, al fondo del pasillo distingo a mi primo y a Catalina, quienes, pesarosos, se encuentran frente a la puerta de lo que parece el recinto de la Unidad de Cuidados Intensivos. Mi primo se gira al oír pasos y me ve. Tiene los ojos rojos. Catalina se acerca a nosotros y nos da dos besos.

—¿Cómo está? —atino a decir con voz quebrada.

—Muy malita, Ali —me contesta Catalina con un sollozo.

Joan le da la mano a Sandro y después se acerca a mí, abrazándome por primera vez en años. Me estrecha entre sus brazos, y me doy cuenta de que no recordaba la envergadura de mi primo. Es francamente grande, tanto o más que Sandro.

—Está en el box tres —logra decir Joan, disimulando las lágrimas que ha derramado mientras me abrazaba.

Asiento con la cabeza y Sandro me acompaña al interior. Las camas están divididas de manera individual por pequeños boxes, en los que hay muchos monitores indicando las constantes vitales de los pacientes. Se ubican dejando el centro libre, donde se sitúa el control de enfermería. Hay un abrupto silencio que invade la instancia, interrumpido nada más por pitidos de algún monitor que avisa de algo.

Llego al tres, rotulado en lo alto de la puerta de entrada. Me detengo en la puerta y cojo aire. Mi gesto no pasa desapercibido para Sandro, que sujeta mi mano sorprendiéndome gratamente, pues me da fuerzas para entrar. Cuando accedemos, veo a mi tía tumbada en una de esas camas de hospital donde todo es blanco. Tiene varias vías puestas, y los tubos de estas van a parar a diversos dispensadores de suero colgados en sus palos. Tiene el pulsímetro colocado en el dedo índice de una de sus manos. También lleva una mascarilla de oxígeno y esas ventosas que ponen para controlar el ritmo cardíaco. Está con los ojos cerrados y con la boca medio abierta. Parece que no le duele nada. Su blanco pelo está echado hacia atrás. La veo pálida.

Me acerco a ella y le cojo una mano que beso mientras la mojo con lágrimas. En mis labios noto la piel fría de mi preciosa tía.

—Hay que pedir una manta. —Miro a Sandro, controlando mis lágrimas. No quiero que mi tía me oiga llorar.

Sandro asiente con la cabeza y sale del box para gestionar la manta que le he pedido.

Mi tía abre los ojos con dificultad y una sonrisa se dibuja en sus labios la verme.

—Mi preciosa niña —me dice mientras mueve su mano entre las mías para poder estrecharme, aunque sea los dedos.

—¿Cómo te encuentras? —le pregunto, cogiendo aire.

—Yo estoy bien, cariño —me contesta casi en un susurro. Está visiblemente débil.

Me acerco inclinándome para darle un beso en la frente. Me sonríe. Sandro entra con la manta en las manos y la extiende sobre ella.

—Gracias, hijo —le dice amorosa, como siempre.

Sandro se acerca a ella y le da un beso en la mejilla.

—¿Necesitas algo? —le pregunto.

Le sostengo una mano mientras con la otra acaricio su pelo hacia atrás. Va cerrando los ojos, notablemente cansada.

—Solo saber que estás bien —me dice—. Solo quería verte y asegurarme de que estabas bien. —Suspira y cierra completamente los ojos. Tarda unos instantes en volver a abrirlos. Nos mira—. Estáis juntos otra vez, ¿verdad? —dice tan débil que no puedo evitar que las lágrimas se apoderen de mis ojos de nuevo.

—Sí —le contesta Sandro antes de que yo pueda reaccionar—. Esté tranquila. Intente descansar.

Mi tía lo mira satisfecha con su respuesta. Me coge la mano y se retira como puede la mascarilla para besarla.

—Quiero que seas muy valiente —me dice cuando estoy inclinada sobre ella.

—No digas eso, por favor. —Rompo en llanto.

Saca de debajo de la almohada uno de sus pañuelos bordados que no duda en darme. El gesto me hace reír.

—Alicia, no voy a vivir mucho tiempo —vuelve a la conversación de la que estoy rehuyendo—, pero tú vas a estar bien. Superarás todo lo que la vida te ponga en el camino y continuarás adelante. —Me apoyo suavemente en su pecho para llorar. Me acaricia el pelo y continúa hablando—: Llevas mi sangre, para tu bendición o desgracia. —Me levanto un poco de su pecho para ver su rostro mientras me habla. Me pone una de sus manos en la mejilla—. Y eso hace que no puedas rendirte, pase lo que pase. Nunca. —Me obliga a mirarla—. Prométemelo. —Asiento—. Prométeme que nunca te rendirás, pequeña mía.

—Te lo prometo. —Le cojo la mano que tiene apoyada en mi mejilla y se la beso.

Cierra poco a poco los ojos y no habla más. De repente, unos pitidos agudos llenan la estancia. Yo, histérica, cojo a Sandro de los brazos y lo zarandeo—. ¡Llama a alguien!

Sandro se zafa de mis brazos y va en busca de asistencia médica, que al oír las alarmas ya están de camino al box. Nada más entrar, nos echan para trabajar. Sandro pone las manos sobre mis hombros y me dirige hacia la puerta de salida, donde al salir me abrazo a él con tanta fuerza que temo no dejarlo respirar.

Joan me mira con un suspiro roto y no pregunta. Se sienta en una de las sillas que hay frente a la puerta con la cabeza apoyada en una mano y llora. Catalina lo abraza llorando también. Sandro me acaricia el pelo con suavidad mientras sollozo sobre su torso, aún con el pañuelo de mi tía en la mano. Me falta el aire y me duele el pecho. Me aparto de Sandro para coger aire, pero es imposible. No puedo respirar. Me agacho desesperada y él se pone a mi altura.

—Respira, niña —me dice calmado—. Levanta la cabeza y respira, Alicia. —Me coge por los brazos y me ayuda a incorporarme—. Tranquila. Respira.

Repite varias veces esas palabras, haciendo hondas inhalaciones y exhalaciones, invitándome a imitarlo. Lo intento, y al parecer el oxígeno vuelve a mis pulmones poco a poco. Me siento junto a mi primo y Sandro a mi lado, quien me sostiene la mano. Tiene las manos calientes, o yo frías, no lo sé. Me pasa un brazo por encima de los hombros y hace que me recueste en él, besándome el cabello una y otra vez.

No sé cuánto tiempo pasa con exactitud, pero me duele la cabeza una barbaridad. Me incorporo. Estoy poniéndome nerviosa con la espera.

—Tranquila, Alicia —me calma Sandro cuando ve que me pongo de pie y doy paseíllos cortos de un lado a otro, denotando con ello mi visible nerviosismo.

Solo ceso en mis particulares paseos cuando veo que la puerta de la uci se abre y sale una mujer vestida con un pijama verde.

—¿Familiares de Dolores Sanz? —pregunta, deteniéndose frente a nosotros.

Mi primo se levanta casi de un brinco y se pone a mi lado para escuchar las novedades que nos trae la enfermera.

—Somos su hijo y su sobrina —nos presenta mi primo.

Catalina y Sandro, a pesar de que nos acompañan, pasan a un prudente segundo plano.

La mujer hace un gesto asintiendo con la cabeza.

—Soy la doctora Ríos, su cardióloga. Dolores está estabilizada —nos explica mientras suelto el aire que tenía acumulado en mis pulmones—. Ahora descansa. —Cierro los ojos con alivio y siento cómo la mano de Sandro se posa en uno de mis hombros—. Eso no quiere decir que esté mejor —nos aclara—. Su corazón se está esforzando para no pararse, pero lo inevitable sucederá, y pronto. —No puedo evitar acompañar su última frase con un sollozo—. Lo siento.

—¿Eso significa que le quedan horas? ¿Días? ¿Semanas? —le pregunta Joan.

—Lo cierto es que ha sido un milagro que haya sobrevivido al infarto que la ha traído hasta aquí —se sincera—. No puedo decirles con exactitud lo que le queda de vida, pero lo que sí puedo asegurarles es que no va a recuperarse. Lo siento mucho.

La doctora se retira y nos deja allí, de pie, en el pasillo. Joan y yo nos miramos, y aunque aguanta el llanto, veo cómo le tiembla la barbilla. Nos lanzamos el uno sobre el otro para estrecharnos en un abrazo que ambos necesitamos.

—¿Qué vamos a hacer sin ella? —balbucea mientras hunde su cara entre mis rizos y sigue llorando.

La desesperación de mi primo me envuelve en la más profunda tristeza. «¿Qué vamos a hacer sin ella?» esa frase resuena en mi mente y me dan ganas de gritarle a la cara: «Tú llevas años sin ella».

Sin embargo, la tristeza que me pesa hace que no diga nada. No es el momento. Ni el lugar. Solo quiero llorar y llorar.

Cuando se separa de mí, me agarro a Sandro como una lapa. Él me envuelve con sus brazos y suspira sin saber qué decir. Vuelvo a sentir ahogo. Esta vez, me ve una de las enfermeras y me ayuda a sentarme. Habla con Sandro, y supongo que él le explica la situación. Intento tranquilizarme como puedo.

Pasan las horas y nos permiten entrar a verla otro ratito. Sandro insiste en que coma algo, ya que estamos haciendo turnos con mi primo. Pero me niego a moverme de esa puerta; tengo la sensación de que la abandono. Sandro cede a mi cabezonería de no moverme y me trae una Coca-Cola y un sándwich que me como a regañadientes.

Al final del pasillo, distingo unos pasos de entre otras visitas que van y vienen. Pertenecen a Mari Ángeles y a Fernando. Noto un cierto alivio, y una sonrisa se dibuja en mis labios. Nos levantamos y veo cómo Mari acelera el paso con los brazos abiertos. Me abraza con fuerza y Fernando hace lo mismo con Sandro.

—¿Cómo está? —me pregunta Mari Ángeles al separarse de mí.

—Dicen que está estable. —Me dejo vencer por el llanto de nuevo—. Pero está muy grave, no va a salir de esta —consigo decir, entrecortando las palabras.

Vuelve a abrazarme con fuerza, sin decir nada. Y allí se quedan, sin aportar mucho más, pero haciéndome compañía en uno de los momentos que preveo más duros de mi vida.

Le pregunto a Mari por la pequeña. Me dice que se la ha dejado a su hermana Rosa, ya que no quería que la niña entrase en un hospital. Fernando me abraza, pero no me dice nada. Creo que tiene una profunda herida que nunca menciona debido a la pérdida de sus padres siendo tan niño.

El hospital de Sant Miguel no deja quedarse a la familia a partir de las ocho de la tarde. Tras protestas y ruegos, logran que nos vayamos de allí, ya que hasta las ocho del día siguiente no permitirán entrar a nadie. Sandro nos indica que lo mejor es que pasemos los seis la noche en la Villa; invitando, claro está, a Joan y a Catalina. Es la manera más lógica de pasar la noche.

Fernando y Mari se han ido a por la niña para venir después. Fernando tiene mala cara. Le he preguntado a Mari, que me ha explicado que su hermana Rosa los ha invitado a cenar en su casa, pero ella ha declinado la oferta poniendo una excusa, puesto que no le parece correcto ir a cenar con otro hombre a casa de su hermana cuando ni siquiera es oficial su separación, si es que finalmente la hay. La pobre tiene un lío en la cabeza que no se aclara.

Es después de la cena cuando empiezo a encontrarme mal; el aire me falta. Sandro me trae una pastilla y un vaso de agua.

—Tómate esto. —Me da la diminuta pastilla y un vaso de agua que él mismo ha servido.

—¿Qué es? —le pregunto angustiada por la sensación de que el pecho se me estrecha y me oprime.

—Es un Diazepam que me dio la doctora por si sufrías otra crisis de ansiedad —me explica—. Necesitas descansar, niña —continúa paciente ante mi movimiento negativo con la cabeza—. Vamos, tienes que dormir .

Me dejo vencer por sus explicaciones y cojo la pastilla, la cual engullo con un par de tragos de agua sin pensármelo demasiado. La verdad es que quiero dormir. Dormir y evadirme de esta realidad que ahora me ahoga en tristeza.

Tras tomármela, no sé qué pasa. Solo sé que me acurruco en el sofá mientras el resto charla haciendo un café. Huelo el pañuelo de mi tía, que aún tengo en las manos, y creo que me quedo dormida.

No sé dónde estoy, solo sé que hay mucha luz; una luz brillante de un sol que luce en todo su esplendor en un azul cielo de verano. Corro por una pradera con hierba que me llega casi a la cabeza, entre trigales, riendo. Oigo la voz de un niño que me busca. Escucho las risas de mi tía y de mi madre, sentadas en el porche contándose sus cosas. Veo a mi padre a lo lejos con un pequeño tractor. Corro entre el trigo y las amapolas con un nudo en el estómago y cansada de reír. Llego hasta ellas y me dejo caer en el regazo de mi madre. Debo tener unos cinco años. Mi tía me toca la cara y me limpia los churretes con uno de sus pañuelos que me guardo enseguida en el bolsillo. Huele a ella, y tiene bordadas sus iniciales junto con unas bonitas flores lilas, engarzadas graciosamente a unas hojas verdes y a las propias letras. Las dos se ríen al escuchar el grito que doy al ver que mi primo me alcanza. Él lleva una cámara de fotos en las manos, y corro porque quiere hacerme una instantánea con la cara sucia. Mi primo dice a gritos que quiere fotografiarnos con la cámara de mi padre, así que mi madre me llama y las tres posamos delante de mi primo, bajo el porche, con esa luz tan bonita.

No puedo dejar de sonreír.

Mi madre me besa en una mejilla cuando acaba de hacer la foto. Me giro para mirarlas y mi tía me coge en brazos para comerme a besos. Ríe por mi sonrisa.

—Ay, mi pequeña Alicia. No dejes de sonreír nunca —me dice al oído mientras lucho para que no me haga cosquillas.

Me deshago de ellas y salgo corriendo de nuevo. Me detengo bajo la mirada de ambas y abro las manos mirando al cielo. Sonrío, dejando que el sol acaricie mi rostro y lo bañe con sus tibios rayos.

Es entonces cuando un sonido rompe ese maravillo mundo. Despierto en la cama al lado de Sandro. Es el móvil de Joan el que ha sonado en la lejanía, aunque todos lo hemos oído. En la Villa reina más el silencio de lo normal. Pero el silencio lo rompe el llanto de mi primo Joan, que rápidamente me lo contagia.

—Lo siento, niña —me dice Sandro, girando el torso hacia donde estoy.

Me coge como si fuera una criatura y me pone sobre su regazo, acunándome, donde lloro con tanta amargura que no oigo ni veo. Solo siento la pena de perder otra vez a mi madre.

14

El entierro de mi tía se hace a la mañana siguiente. Es en el cementerio de Montjuic, donde está enterrado mi tío desde hace ya muchos años. Vamos en los coches de la corte funeraria que acompaña al vehículo principal que lleva a mi tía en lo que será su último viaje.

No puedo dejar de llorar. Llevo gafas de sol, aunque solo las uso para disimular las tremendas ojeras y los ojos enrojecidos. Me duele la cabeza una barbaridad y tengo la sensación de vivir en una resaca ralentizada. En el hospital, cuando fuimos después de la llamada, me inyectaron otro calmante y me recetaron fuertes ansiolíticos para la ansiedad. Estoy englobada, y no dejo de oler el pañuelo que me dio mi tía en la uci. Impregnarme con su aroma me hace sentir menos sola.

Al bajar de los coches, vemos que ha venido mucha gente que conocemos. Mari Ángeles, Fernando y Sandro no se mueven de mi lado. Están presentes el señor Juan, mi vecino; Elena, la que fue mi secretaria; Eva, de Recursos Humanos, que en un tiempo no tan lejano pensé que era mi amiga, y muchísimas personas que trabajaban conmigo y con Sandro, incluyendo a Paola. De soslayo, veo en un lado a Júlia y Pol, que se quedan en un más que prudente segundo plano tras darme su más sentido pésame.

Mi primo está deshecho. Y yo. Yo me siento tremendamente culpable por no haber estado con ella más tiempo. He estado tan ocupada con mis problemas que no he prestado atención a la gente de mi alrededor que me quiere. Cierro con fuerza los ojos. No puedo pensar con claridad. Las ideas se mezclan entre sí, perdiendo el sentido. Sandro no me deja ni a sol ni a sombra, me sostiene de la cintura y de un brazo. Me apoyo en él, noto su calor y me siento un poco menos desdichada.

En el mismo tanatorio se ha oficiado una breve misa en su honor, donde mi primo, con voz quebrada, ha dicho unas palabras sobre su maravillosa madre. Yo estoy demasiado rota para hacerlo. Si abro la boca, es para llorar, y no quiero dar un espectáculo el día de la despedida de mi tía.

Los asistentes estamos alrededor del féretro, ya dispuesto para que la tierra se lo trague. Un nudo en la garganta crece atrapándome cuando veo que el silencio se hace dueño de la situación. Me deshago por unos instantes de los brazos de Sandro para acercarme a ella y beso la caja que la contiene. Por un momento, me atraviesa la idea de que no va a poder respirar. Un sollozo hace que me apoye en ella. Noto que las manos de Sandro me cogen de los brazos y me retiran con suavidad. Me refugio en su pecho y le doy la espalda al féretro cuando oigo el motor ponerse en marcha para bajarlo.

Aún apoyada en Sandro, mis ojos asoman por encima de su hombro derecho. Es entonces cuando veo entre la gente a Javi. «¿Javi? ¿El marido de Mari Ángeles? ¿Qué hace aquí?». Por un momento olvido dónde estoy y me fijo en el detalle de cómo él y Paola se miran. Javi baja la cabeza y ella empieza a llorar. Estoy segura de que no es por mi querida tía. Paola busca la salida entre la gente y se marcha, mientras que Javi se queda a unos metros de Mari Ángeles, quien ni se ha dado cuenta.

El entierro de mi tía prosigue, lento. Observo a Javi, quien contempla cómo su mujer está cogida del brazo de Fernando y con la cabeza apoyada en él. No sé si es la medicación o que me acabo de quedar en shock. Me seco las lágrimas y pienso en que si hace algo o le dice cualquier cosa a mi amiga, y más aquí, en este momento, lo mato.

Me giro y miro al ataúd de mi amada tía cubierto ya por tierra y por las coronas. Ponen la lápida de mármol mientras vuelvo a girarme. No veo a Javi. Puede haber sido una mala pasada de la medicación que llevo o puede que se haya retirado dignamente. La verdad es que no estoy para pensar.

Dejamos las flores encima de la lápida y nos retiramos junto con el resto de la gente. Tengo ganas de preguntarle a alguien si no se sentirá sola, pero en el fondo sé que ya no puede sentir y la amargura me embarga de nuevo.

Salimos del lugar a paso lento, cautos, en silencio. Mi primo se acerca a nosotros.

—Alicia, la residencia me ha dicho que tenemos que ir a por las cosas de mi madre —me comenta con voz rota tras sus gafas de sol—. Ve tú y escoge lo que quieras quedarte de ella. Lo demás me lo haces llegar. —Me acaricia la cara—. Es lo más justo. —Me abraza.

—Pero tú eres su hijo —consigo decir con una voz que ni reconozco como mía.

—Lo sé, pero tú has estado siempre a su lado, como la hija que para ella has sido —me dice, intuyo que reprochándose algo a sí mismo.

—Gracias, Joan. Es muy importante para mí. —Le devuelvo el abrazo y nos despedimos en la puerta del cementerio.

Catalina me da dos besos y se va con él; siempre tan correcta y prudente. Fernando y Mari nos alcanzan.

—Nosotros vamos a la Villa —anuncia Sandro, señalando el vehículo de acompañamiento que nos dejará en el punto de partida, es decir, el tanatorio, donde hemos dejado nuestro coche—. Quiero que Alicia descanse. —Me estrecha entre su hombro y su pecho con el brazo que me rodea.

—Perfecto —contesta Fernando—. Yo voy a llevar a Mari a recoger a la niña.

En ese momento, aparecen unas manos que cogen a Mari por la cintura. El hombre que la abraza por detrás la gira y la besa en los labios ante la mirada estupefacta de todos. Es Javi.

—Hola, preciosa —le dice a Mari.

—¿Hola, preciosa? —le contesta ella llena de recelo y limpiándose la boca—. ¿Quién te crees que eres para venir aquí y darme un beso sin mi permiso? —le escupe mi amiga con rabia.

—Tu marido —espeta él seco, mirando desafiante a Fernando. Este último hincha el pecho pero no dice nada—. ¿No? —Acaba la frase con una sonrisa.

—Por el momento —es la propia Mari Ángeles quien le corta dicha sonrisa—, aquí no es lugar ni momento de hablar de nuestras cosas, Javi —le dice con toda la razón del mundo.

—¿Dónde está la niña? —le pregunta Javi, mirando a su alrededor.

—Con mi hermana Rosa. —Mari mira por el rabillo del ojo a Fernando, quien está conteniendo la respiración desde hace rato.

—Te acompaño a por ella. Así podremos hablar a solas —prosigue Javi, examinando a un Fernando que contiene las ganas de estrangularlo. Tiene las manos cerradas en puños y aprieta los labios como si le fuera la vida en ello.

Mari asiente y se lleva de la ecuación a Javi. Considero que es la decisión adecuada, dada la tensión en el ambiente. Fernando no dice nada. Se queda allí mientras mira con pena cómo Mari se va con Javi, que la coge de la cintura. Se gira antes de ver cómo se zafa de él.

—Vámonos —dice Fernando en un gruñido.

—Fernando, Mari ha de hablar con Javi para bien o para mal —tercia Sandro, sorprendiéndome por la coherencia que está teniendo—. Es el padre de su hija. Tienen que hablar te guste o no.

—Cállate, Sandro —le espeta casi en un grito—. Os llevo —dice más tranquilo.

Nos acerca hasta la Villa, donde bajamos los tres. Sandro ya le comunicó al coche de acompañamiento que nos llevarían a casa y que mandaría a Felipe, su chófer habitual, para recoger el coche en el tanatorio.

Entramos en la Villa y Sandro me ayuda a sentarme en el sofá, donde me acurruco en un rincón mientras él me tapa con una de esas mantitas de ver la tele. Se endereza y va donde está su hermano. Estoy adormilada, pero los oigo hablar:

—Fernando, tranquilo —lo calma Sandro mientras se sirve un vaso o una copa de algo que no veo.

—¡¿Tranquilo?! —espeta en un grito que me sobresalta—. ¿Viene ese imbécil y tengo que mantenerme a un lado?, ¿tranquilo?, ¿a ver qué pasa?, ¿a ver qué deciden? ¿Eso me pides?

—¿Qué otra cosa quieres hacer? —le pregunta Sandro con voz serena. Menos mal que hay alguien sosegado.

—Coger a ese imbécil por el cuello y matarlo a puñetazos. ¡Eso quiero hacer! —grita mientras camina de un lado a otro.

—Fernando, piensa —habla Sandro, firme, dando un golpe en algún sitio—. Piensa. Es el padre de su hija. Aún están casados. Y por mucho que me duela decirte esto, es algo que tiene que decidir ella.

—No pienso ser el segundo plato de nadie —gruñe como un verdadero loco.

Asomo mi cabeza por encima del sofá y veo cómo Fernando se ha quitado la chaqueta de mala gana y la ha tirado al suelo. Debe ser una manía genética.

—Nadie habla de segundos platos. —Sandro intenta calmarlo—. Solo digo que esa chica merece la oportunidad de decidir qué quiere.

—Ah, ¿sí? ¿Y ella? —Fernando señala el sofá.

—¿Qué pasa con ella? —Ahora es Sandro quien cambia el tono de voz.

—A ella no le diste esa oportunidad —espeta furioso, gesticulando ante su hermano, que deja el vaso sobre la barra del salón.

—Es diferente —se defiende Sandro—. Alicia no tiene un hijo con otro ni está casada desde hace años. Déjala fuera de esta mierda. —Golpea de nuevo la barra.

Fernando lo encara con la intención de continuar, pero intervengo:

—Chicos… —Me levanto del sofá. Ambos vienen hasta mí y cambian su cara de rabia por un gesto de amable preocupación—. No os peleéis… —digo con la voz rota—. Ahora no, por favor… —Vuelvo a llorar. Siento cómo Sandro me abraza y cómo Fernando nos arropa entre sus brazos a ambos.

—Perdona —se disculpa Fernando—. Me voy —concluye, separándose de nosotros.

—¿Adónde vas? —le pregunto a la vez que me limpio las lágrimas. No sé si seré capaz de perder a otra persona a la que quiero.

—No lo sé, Alicia —me sonríe con los ojos empañados—, pero no puedo quedarme aquí con los brazos cruzados esperando la decisión de ella como si fuera una sentencia. —La voz le flaquea—. Si no quisiera estar con él, no se habría ido.

—Fernando… —comienza de nuevo Sandro, volviendo a la discusión anterior—, dale la oportunidad a ella de que elija.

—Si tiene que pensárselo, que sé de buena tinta que tiene que hacerlo, si tiene dudas, y sé de veras que las tiene, entonces, para mí ya ha elegido —resuelve con esa mirada azul que aclara las lágrimas que contiene—. Y ella lo sabe.

Antes de que podamos reprocharle nada, se acerca a mí, me besa la frente, besa a su hermano en la mejilla y se va como un suspiro.

—Sandro, no dejes que se vaya… —le imploro.

—Ni yo ni nadie podría evitarlo, niña —me dice estrechándome en un abrazo mientras oímos el sonido de la moto de Fernando alejarse de la casa.

Lloro en sus brazos como una niña pequeña. Me mece en sus brazos, y creo que en algún momento me tumba en la cama y sucumbo al sueño.

15

La luz del día hace que me desperece en la amplia cama de Sandro. Estoy sola. Miro el despertador que hay a la izquierda, sobre la mesilla, y veo que son ya las once.

Me duele la cabeza.

Me quedo estirándome allí mirando la nada y calculando que ya han pasado cuatro días desde el entierro y no he hecho nada más que dormir, comer algo que me traía Sandro en una bandeja y volver a dormir.

—Buenos días, niña —me saluda su voz ronca desde un sillón, donde está sentado. Ni siquiera me he dado cuenta de su presencia.

—Buenos días. —Lo miro sonriendo.

—¿Necesitas la pastilla? —Se inclina y apoya los codos sobre su regazo.

—No. —Me siento en la cama—. Quiero intentar estar sobria.

—Deberíamos ir bajando la dosis poco a poco —me aconseja, volviendo a apoyarse sobre el respaldo.

—No, Sandro. —Niego con la cabeza—. Quiero estar bien. —Asiente despacio mientras una leve sonrisa se dibuja en sus labios—. Voy a darme una ducha. —Me destapo de un solo gesto.

Parece estar encantado con la idea de que vuelva a ser persona. La tristeza sigue en mi interior, pero estoy algo más tranquila. Además, ahora que pienso con lucidez. Creo que a mi tía le disgustaría verme así.

Al salir de la ducha, Sandro me está esperando en la habitación, sentado en la cama, donde hay cuatro cajas de cartón cerradas de tamaño medio. Me pongo bien la toalla que me envuelve el pelo a modo de turbante y, ataviada con otra toalla alrededor de mi cuerpo, me acerco a él.

—¿Qué es esto? —le pregunto mientras me mira.

—Son las pertenencias de tu tía. La ropa está aparte —me indica ante la cara que he debido poner. He sentido una punzada en el estómago al oír el contenido de las cajas—. Si no estás preparada aún, no pasa nada. Lo puedes hacer en otro momento —me dice dulce.

—No —me apresuro a contestar—. Está bien.

Me siento a su lado y abro la primera caja. Son libros. Mi tía era una gran aficionada a la lectura. De todos los que hay, escojo su preferido: Lo que el viento se llevó. Siempre decía admirar a Scarlett O’Hara por su determinación. Estuviera equivocada o no, siempre defendía sus criterios como una verdadera leona. Ojeo el resto, decidiéndome por otro: Las normas de la casa de la Sidra. Otro preferido de mi tía. Decía que era un libro en el que se deja patente que tus raíces, vayas donde vayas, hagas lo que hagas, siempre serán las mismas. Dejo el resto de los libros en la caja y Sandro la baja al suelo.

La segunda caja contiene un costurero, diversos pañuelos bordados y un pequeño bastidor de madera que aún tiene el último pañuelo que bordaba. Las lágrimas vuelven a mis ojos al leer en el bordado «Alicia & Sandro», en el centro de unas florecillas rojas que forman un corazón, y la aguja aún enhebrada con hilo verde de las hojas y los tallos, enganchada en la tela para seguir bordando. Saco el bastidor tal cual y lo dejo a un lado, decidiendo en ese momento que lo conservaré así. De entre los pañuelos diviso uno con el nombre de Saray. Se lo regalaré a la pequeña en cuanto pueda. Es rosa claro y su nombre está en blanco. Precioso. Cojo un par de pañuelos más, dejándole el resto a mi primo. En su costurero hay varios dedales e hilos. También decido quedármelo. El costurero más grande, con su nombre, se lo dejo a su hijo.

La tercera caja lleva marcos con fotos. El estómago me da un vuelco al ver entre las fotos cuidadosamente enmarcadas una de mi madre, mi tía y yo, esa que nos hizo mi primo cuando yo tenía cinco o seis años, esa con la que soñé el otro día. La sostengo con ambas manos y la beso, abrazándola después. Sandro me mira. No dice nada. La dejo en el lado donde estoy apilando los enseres de mi tía que decido quedarme. El resto de las fotos son mías, de Joan, de Catalina y de su bebé.

La cuarta caja lleva documentación variada, su monedero, flores secas de algún recuerdo y sus joyas, las cuales ni toco. Solo quiero sus recuerdos. No quiero malentendidos. Entre los papeles hay un paquete envuelto en un trozo de tela de lino blanco, anudada con una cuerda de mimbre, donde hay una nota con mi nombre. Lo que acabo de encontrar me sorprende y se lo muestro a Sandro, que asiente con la cabeza. Abro el paquete y leo una carta dirigida a mí.

Mi pequeña Alicia:

Si lees esto, es que seguramente no esté contigo. No quiero que llores mi ausencia, y sé qué difícil es lo que te pido. Quiero que entiendas que he vivido una vida plena. He conocido el amor y el desamor, he caminado por senderos y he hecho mis propios caminos, he roto corazones y me lo han roto. He sido hija, hermana, amiga, madre, tía, nuera y abuela. He reído hasta caer rendida y llorado hasta la saciedad. He tenido un fantástico hijo, y gracias a ti experimenté ser madre de una maravillosa hija. He conseguido y he perdido también. He tenido miedo y valor. He sentido repulsión y he experimentado la pasión. He besado y me han besado. He conocido y me han conocido. He visto atardeceres, cómo anochece y he velado al alba. He bailado hasta no poder más. He cantado a gritos. He leído, he escrito. He vivido. Por eso, mi pequeña niña, aunque sé que te costará no tenerme, quiero que celebres mi paso por esta vida. Quiero que sonrías al recordarme y no llores ni te entristezcas.

Como prueba de mi vida, te lego además de la parte igual de mis bienes como a tu primo, estas cartas, que son las que le escribí a tu madre durante la guerra. En ella hay parte de mi vida, y si las lees algún día, sabrás lo afortunada que he sido viviendo todo lo que he vivido. Te quiero con toda mi alma, y quiero que vivas tu vida con pasión. Pon el corazón en todo lo que haces y no dejes que nada ni nadie te quite ese deseo, esa locura, esa alegría que contiene la vida.

Esto no es un adiós, sino un hasta luego, preciosa.

Te quiere eternamente. Tu tía,

Dolors

Al acabar de leer, me limpio con impaciencia algunas lágrimas que no he podido evitar que broten. Sin embargo, la lectura me ha dado paz. Miro las cartas a las que se refiere mi tía y decido que las leeré cuando esté más recuperada, tranquila, bajo el sol, en un futuro no muy lejano.

Sandro me mira con una sonrisa.

—¿Estás bien? —se interesa, acariciándome suavemente el mentón. Asiento con la cabeza y le beso la mano—. Vístete, niña.

—¿Adónde vamos? —Frunzo el ceño.

—Tu amiga Júlia nos necesita para finalizar la apertura de Somnis. Le dimos nuestra palabra.

Su propuesta hace que me active. Asiento y me levanto de la cama. Creo que Sandro está buscando una excusa para que me esfuerce en salir de casa y tenga la mente ocupada. Y funciona. Me levanto pensando en que ya es hora de acabar el proyecto de Júlia y poder retomar mi vida ahí donde la dejé.

Al levantarme, recoge las cajas y las deja a un lado de la habitación, ordenando con mimo aquello que he decidido quedarme. Al pasar por su lado, coge una punta de mi toalla y tira de ella, haciéndome dar una vuelta que, aunque las circunstancias no son favorables, lo soluciono de manera bastante grácil. Me retiro la toalla del pelo y me quedo completamente desnuda ante él. Sandro se recuesta sobre uno de sus costados, apoyando la cabeza en una de sus manos, y me observa con detenimiento.

—¿Te tocarías para mí? —me dice y se relame los labios cual goloso ante un caramelo.

La sola proposición por sí misma hace que un pellizco invisible se haga con mi estómago y mi clítoris.

—¿Aquí? ¿Ahora? —Frunzo el ceño nuevamente, algo avergonzada. Noto el rubor de mis mejillas. Sandro ríe con fuerza al ver que me ha avergonzado y el mal humor me recorre de arriba abajo—. No te rías de mí —le digo enfadada mientras recojo la toalla que él mismo me ha quitado hace unos instantes.

—Yo me río contigo, no de ti —me dice sin dejar las risas a un lado.

Voy directa al vestidor a ver si está allí mi maleta, pero antes de girarme le brindo un saludo con mi brazo estirado y mi dedo corazón en alto. Sandro se levanta a la velocidad de un felino, me coge por la cintura y pone su cabeza entre mi hombro y mi oreja.

—Ese gesto está muy feo, señorita —me dice en un susurro mientras me levanta con tremenda facilidad.

—Más feo está que te rías de mí —me defiendo, intentando soltarme de sus brazos prisioneros inútilmente.

—¿Y quién se rio de mí cuando me restregué un manojo de ortigas por el cuerpo? —me recuerda el muy rencoroso—. ¿O cuando el cabrío asesino me perseguía para matarme? —Eso último me hace reír con fuerza—. ¿Ahora quién se ríe de quién? —Me da la vuelta y me encara—. Eso me recuerda que tenemos pendiente unos azotes… —me amenaza, tirando de mi mano para guiarme a algún lugar.

—¿Ahora, Sandro? —le digo completamente excitada.

Él se gira sobre sus talones y pasa una de sus grandes manos por la hendidura de mi sexo, comprobando que sí, estoy húmeda ya.

—Al parecer, sí —me dice con esa sonrisa ladeada que me conquistó desde el principio.

Sigue tirando de mí, y yo no sé si protestar o dejarme llevar por lo que promete ser una leve azotaina seguida de buen sexo.

Se sienta en el sillón desde donde me veía hace un rato dormir, vuelve a tirar de mi brazo y me pone bocabajo sobre su regazo cual niña pequeña. El pelo me cae por los lados, y solo veo sus pies y mis manos buscando apoyo. Me acomoda sobre sus rodillas y me coge de la cadera para centrarme mejor. Mi respiración se acelera. Espero un azote que no estoy segura de si va a llegar, lo cual no sé si me desespera, me calienta o ambas cosas. Noto cómo una de sus manos tibias masajea mis glúteos. Pasa el borde de la mano por mi sexo hasta mi ano, separando mis nalgas.

—Sandro… —le ruego con una expectación al borde del éxtasis difícil de explicar.

Mi ruego se interrumpe con el primer sonido de la palma de la mano sobre mis nalgas desnudas. Doy un pequeño brinco por el golpe, aunque intento disimularlo. Noto cómo mis pezones se yerguen y mi sexo late. Deja caer la mano sobre mis pobres glúteos otra vez.

No es delicado.

No es suave.

Me escuecen.

Otra vez noto la pesada mano de Sandro sobre mis posaderas sin que yo pueda evitar soltar un quejido.

—¿Te pica? —me pregunta, dejando caer el cuarto azote más impetuoso que los anteriores si cabe. Asiento con la cabeza—. También me picaba a mí el cuello… —prosigue, dejando caer el quinto azote.

«¡Será rencoroso!». Voy a removerme para encararlo, pero me inmoviliza mejor y me suelta el sexto. Pataleo para librarme de él, pero esta vez noto cómo su mano se cuela en mi entrepierna en busca de mi humedad. Localiza mi clítoris y lo masajea, haciendo que mi pataleo cese para dar lugar a jadeos acompasados. Me separa los glúteos y siento un líquido tibio y certero ir a parar a mi ano. Deduzco que se trata de saliva. Me tenso un poco al desconocer qué viene ahora.

Con un dedo de su otra mano masajea la entrada de mi cerrado ano, hasta que consigue introducirlo y lo mueve. Cuando me oye suspirar, lo hinca dentro, haciéndome sentir placer a la vez que su dígito se abre paso en mi estrecho interior. Comienza un vaivén delicioso para dilatarlo. Tras pocos segundos, apenas siento presión. Sale de mí. Me levanta de sus rodillas, me acerca a él y empieza a devorarme los pezones con verdadero deleite. Me coge del culo y me da algún azote mientras sigue devorándome la piel. Me lame las costillas, juguetea con mis senos, masajeándolos, succiona mis pezones y mordisquea las aureolas, haciendo que mi cabeza caiga hacia atrás por el placer.

Mi cuerpo arde. Le cojo la cabeza y hago que me mire a la cara.

—Fóllame, Sandro —le ordeno.

Inmediatamente, se levanta de la silla, me gira y me obliga a inclinarme para apoyarme en el colchón de la cama. Oigo cómo se deshace de la ropa. Tras otro azote, me separa las cachas y me empala con su pene mientras se cierne sobre mí, buscando de nuevo mis senos, que los coge, los manosea y los pellizca delicadamente. Mis suspiros se tornan jadeos, y mis jadeos no tardan en transformarse en gritos, que acompasados con sus acometidas hacen que invadan la habitación. Sus roncos jadeos se mezclan con su voz al decir mi nombre a la par que acomete de manera firme, gruñendo…

Mi espalda preludia el primer orgasmo que, danzando, se hace con mi cuerpo. Aviso a Sandro, quien acelera su cabalgada hasta que sucumbo al clímax gritando su nombre.

—Alicia, dame tu culo —me pide en un susurro a la vez que intento recuperar el aire. Asiento, arqueando el cuerpo para ofrecerle con más comodidad mi otra hendidura.

Con la mano impregnada de algo, lubrica mi ano, lo frota y aparta mis cerradas nalgas de la entrada de lo que ansía. Su duro falo quiere hacerse con él. Noto cómo se abre camino hacia mi interior con lentitud, pero mi cuerpo apretado se resiste un poco. Saca su pene unos centímetros, sin retirarlo del todo, para segundos después hacerse camino de nuevo. Se hinca en mí y su cuerpo se pega al mío. Suelto aire con miedo a moverme cuando siento su pene hundido en mi interior. Pienso que si lo hago me dolerá. Sin embargo, Sandro se mueve con deleite y delicadeza hasta que consigue dilatarme, lo que provoca que entonces se mueva con más holgura. Sus arremetidas se hacen más rápidas, más briosas, mientras grito con cada una de ellas.

—Tócate, niña —me dice entre jadeos.

Una de mis manos busca mi húmedo clítoris, el cual restriego al compás de las acometidas de mi italiano.

Mis gritos no se hacen de esperar.

Sus jadeos se mezclan con los míos.

Mis gemidos anuncian mi tsunami.

Los suyos se tornan gruñidos, preludiando el suyo.

En segundos, eso que me invade cuando Sandro me posee se hace conmigo y compartimos uno de los orgasmos más maravillosos experimentados hasta ahora.

Se deja caer sobre mi espalda y noto cómo nuestros fluidos se mezclan mientras resbalan por mis piernas.

—Habrá que darse otra ducha —susurra sobre mi espalda, rendido, haciéndome reír.

Tras la sesión de sexo, no tardamos en vestirnos, rehacer las bolsas y regresar a los Pirineos para abrir de una vez por todas el sueño de mi amiga Júlia. He llamado a Mari Ángeles, quien me ha dicho que no puede volver, que tiene que aclarar muchas cosas en su cabeza. La entiendo. Sé lo que es pasar por una encrucijada semejante. Javi la ronda, y no deja de ser el padre de su hija. Hemos quedado en hablar esta noche por teléfono. Sandro ha llamado a Juan para que cuide del apartamento y de Piru, el cual ha engordado como un cochinillo. Y, claro está, Juan está encantado. Por otro lado, no hay ni rastro de Fernando. Sandro asegura que él estará bien. No sé yo.

Paramos a comer de camino al campin. Júlia ya está avisada de que subimos y se ha puesto loca de contenta. No es para menos, ya que en dos semanas abrimos. Las reservas han ido muy bien, y ya tiene un veinte por ciento de ocupación reservada para el verano.

Nada más llegar, Júlia nos dice que el bungaló donde yo estuve sigue disponible para nosotros. El de Mari ya lo limpió y le envió el resto de las cosas por petición expresa. Me da pena saber que estoy aquí y que Mari, la niña y Fernando ya no. Pero es que nada es como antes. Ni siquiera yo.

Sandro me ayuda con el papeleo restante, con las licencias y con la documentación que tenemos que llevar. Llevamos horas con ello, sentados en la oficina de la recepción, cuando Sandro llama mi atención dándome un golpecito en el brazo. Me enseña una fotocopia del documento de identidad de Júlia.

—¿Qué le pasa? —le pregunto, alzando la vista hacia él.

—Mira la fecha de nacimiento —me indica.

La miro y le devuelvo la mirada.

—Es el cumpleaños de Júlia… —digo en voz alta—. Podríamos hacerle una pequeña fiesta.

Sandro asiente.

—Quizá tendríamos que hablar con el paleto de tu amigo para asegurarnos de que no le chafamos ningún plan —manifiesta. Yo asiento, dándole la razón.

Vamos juntos hasta la cafetería. Hay un par de chicas nuevas, Mónica y Ana, que están en la barra, y están familiarizándose con el restaurante, ya que serán sus camareras. En la cocina, Rebeca, la cocinera. Todas la mar de majas y simpáticas. Sara, la antigua recepcionista, ya no está entre ellas. El resto me recuerdan al grupo de cafeteras que venían al hotel a hacer café tras dejar a los peques en el cole. Les pregunto por Júlia a las chicas y me dicen que está hablando con su hermano Pol, con los nuevos monitores de ocio y con los efectivos de seguridad.

Sandro frunce el ceño.

—¿Efectivos de seguridad? —me dice extrañado—. Yo le ofrecí a Júlia la posibilidad de los servicios de Imperial Veri, con un precio bastante reducido.

—¿Y te dijo que sí? —Lo miro.

Él asiente.

Vamos a una sala ubicada detrás de los comedores, la cual estaba siendo utilizada últimamente como cuartel general en nuestras reuniones. Nos disponemos a llamar a la puerta cuando se abre. Tras ella salen diversas personas, las cuales no conozco. Sin embargo, una de ellas, un hombre con aspecto nórdico, rubio y con el pelo casi rapado al cero llama mi atención. Me es familiar. Y creo que yo a él también, pues al cruzarse conmigo me mira abiertamente y me dedica una sonrisa.

Sandro ni se da cuenta, pues está hablando con Júlia, quien le dice que ha sido culpa de Pol, que él dijo haber hablado con Sandro y que retiraba la oferta de seguridad al no ser rentable. Sandro se enfada, y denoto en su cara que quiere matarlo. Júlia le pide disculpas por el error. Ella misma reconoce que no le gustan las personas que Pol ha contratado y que, si sigue en pie la oferta de Sandro, se declinará a su favor.

Toco el brazo de mi italiano y le pongo la mano en el pecho. Sabe que lo que le estoy diciendo con gestos es que se calme. Noto bajo mi mano cómo su pecho coge aire y lo retiene. Está intentando tranquilizarse.

—Felicidades, Júlia —la felicito, endiñándole dos besos.

Ella corresponde con una sonrisa.

—Uy, eres la única que se ha acordado —me dice, abrazándome.

Sandro hace lo mismo para felicitarla. Está ojeando a su alrededor. Sé que está buscando a Pol, aunque no quiera reconocerlo. Ya le tenía ganas, y si a esto le sumas lo de la seguridad, pues tenemos un buen cóctel molotov.

—Vamos a tomar algo en el restaurante —nos propone Júlia, entusiasmada.

—Claro —le digo, cogiendo la mano de Sandro y tirando de él hasta el bar.

Las puertas de madera del restaurante están cerradas. La verdad es que nos extrañamos, pero en cuanto Júlia abre, vemos que todo está a oscuras. Cuando diversas personas gritan «¡¡Sorpresa!!» es cuando caemos en la cuenta de que es una fiesta para Júlia. Varios asistentes se acercan a ella para abrazarla y felicitarla, quien llora por la emoción. Cuánto me alegro por ella.

Sandro es quien tira de mi mano ahora para ir derechitos a la barra. Vaya mala leche que lleva, es evidente. Picamos algo de comida de la que han puesto en la fiesta. Es con el segundo gin-tonic cuando parece que se empieza a relajar. Yo voy también por el segundo, pero he elegido mojitos de fresa.

La fiesta está en pleno auge cuando veo que Pol está apoyado en un extremo de la barra, coqueteando abiertamente con una de las chicas nuevas. No puedo evitar pensar: «Pobrecilla, la que se le viene encima». Sin embargo, Sandro no está dispuesto a dejar escapar la oportunidad de decirle lo que sea.

—Sandro, déjalo —lo freno, intentando cogerlo del brazo, pero todo lo que hace es apartarme la mano para seguir caminando en su dirección. Eso sí, el puñetero no ha dejado el gin-tonic.

Niego con la cabeza y me prohíbo ir tras él. Que haga lo que quiera.

Salgo a la puerta del restaurante. Ahí está el hombre de pelo rapado que me ha parecido familiar. Está fumando. Se gira y me ofrece un pitillo. Se lo acepto sin dejar de mirarlo. Me suena un montón. Pero con lo poco fisonomista que soy, lo llevo claro si quiero sacar de dónde.

Cuando se acerca a darme fuego, rompe el halo invisible que delimita mi espacio personal. Me incomoda.

—Eres Alicia Blanco, ¿no? —me pregunta mientras sigue avanzando.

Retrocedo un paso. Él parece haberse dado cuenta, pero no le importa, sigue avanzando hacia mí. ¿Qué querrá? En ese momento, salen dos o tres chicas a fumar y él retrocede, poniéndose bajo la penumbra. Es entonces cuando el corazón me da un vuelco. Lo examino con más atención y confirmo que es la misma silueta que aquel día me espiaba a través de las hojas del limonero. Se me ponen los pelos de punta con solo pensarlo.

«¿Qué quiere este tipo?», me pregunto, frunciendo el ceño. Si vuelve a acercarse así, se tragará el cigarrillo del sopapo que le arrearé. Al salir las chicas, se ha retirado bastante de mí. Me apresuro y, aprovechando que ha dejado espacio, vuelvo al interior de la fiesta para avisar a Sandro de lo que pasa, aunque no lo entiendo muy bien.

16

SANDRO

Estoy viendo al paleto, y aunque Alicia me coge del brazo, no pienso permitir que se vaya pensando que se ha salido con la suya. Me suelto de las manos de mi niña y cojo la copa, resuelto a decirle cuatro cosas a ese idiota. Alicia ha salido. Mejor.

Pol me ve venir y despacha rápido a la chica con la que charla.

—Hola, Sandro —dice con una sonrisa que borraría de un puñetazo. Pensando así, me recuerdo a mi hermano Fernando.

—¿Qué hay? —me limito a decir, hasta que llego a su altura en la barra, donde apoyo la copa y el codo—. ¿Qué coño has hecho con el tema de la seguridad? Tu hermana y yo teníamos un acuerdo.

—Oye, mira —comienza, claramente vacilándome. Deja el vaso de lo que sea que está tomando en la barra también—. ¿A ti qué te pasa? ¿Quieres meterte en medio de todo lo que yo hago?

—¿Qué mierda estás diciendo? —Me yergo delante de él. Eso sí que no. A mí no me vacila nadie.

—¿No te basta con Alicia? —me dice el muy gilipollas—. Ya es tuya, ¿no? —me espeta con un rencor que no sé a qué viene—. Ahora que no tienes nada que perdonar, ya podéis estar juntos, así que volved a Barcelona y dejadme en paz los dos.

—No sé de qué demonios me estás hablando —le contesto, por no darle dos guantazos.

—De Alicia. Ahora que ya sabes la verdad, no hay nada por lo que estar separados, ¿no? —Se gira de cara a la barra y vuelve a sorber de su vaso.

—¿Qué verdad? —Por muy patético que me parezca, quiero saber a qué demonios se refiere.

—De Alicia conmigo —responde, haciendo que tenga que contener la respiración y tensar mi cuerpo para no darle el puñetazo que se está jugando.

—Alicia ya no está contigo —le digo, conteniendo las ganas de gritarle que es un buen hijo de perra—. Eso es lo único que me importa.

Ahora es él el que parece extrañado.

—¿Me dices que crees que ha estado conmigo y te da igual? —me pregunta, cambiando la expresión de su cara.

—¿Cómo que «creo»? —Ahora soy yo el interesado en que me aclare todo esto—. ¿Puedes explicarme qué coño me estás diciendo?

—Mira, Sandro —comienza—, Alicia y yo nos hemos besado, hemos estado juntos en una cama…

—No sigas por ahí —le advierto, cogiéndolo de la pechera de la camiseta.

—Déjame acabar y suéltame —me pide tranquilo. Dejo su camiseta, pues quiero saber qué tiene que contarme—. Alicia y yo nos hemos besado, hemos estado a solas, pero nunca ha pasado nada más —confiesa. Mi cara debe ser un poema. Lo miro sin saber qué decir—. Las dos veces pasó lo mismo.

—¿Qué quieres decir? ¿Qué pasó? —pregunto sin saber si estoy preparado para la respuesta que me quiera dar el paleto—. ¿Qué pasó las dos veces que dices?

—Nada —me responde, y se acaba la bebida de su vaso.

—¿Nada? —repito su respuesta sin entender qué me intenta decir.

—Ninguna de las dos veces que besé a Alicia pasó nada más porque… —Mira hacia el suelo mientras espero en silencio su puñetera respuesta.

—¿Porque…? —lo insto a seguir. Al final, verás.

—Porque las dos veces, mientras me besaba, dijo tu nombre —confiesa, y se endereza—. Ya lo sabes.

Me quedo sin palabras. Tengo el corazón acelerado y unas increíbles ganas de reír. Nunca ha dejado de quererme. Miro a mi alrededor para ver si veo a esa pequeñaja que me lleva por el camino de la amargura, pero recuerdo que ha salido hace unos minutos. Quiero sonreír, pero no quiero demostrarle a este mequetrefe que me importa algo lo que me diga.

—¿Y lo de la seguridad? —le pregunto, escondiendo mi sonrisa, sabiendo que cuando esa niña cruce la puerta, me la comeré a besos.

—Ese tipo dijo conocerte —me contesta—. Me comentó que había trabajado antes contigo y me haría buen precio.

—¿Quién? —me intereso por saber quién está metiendo mierda en este tema.

—Se llama Costel Tudor. —Saca su móvil y lo ojea, buscando una foto, supongo—. Me preguntó por Alicia hace unos días.

Me enseña la foto de la fiesta sorpresa que ha sacado hace un rato del conjunto de la gente que hemos asistido. El corazón me da un vuelco al reconocer al único prófugo de la Operación Brasil: Andrel Drago.

—¿Dónde está? —le pregunto impaciente, cogiéndolo de un brazo.

—Ha salido a fumar —me contesta sin entenderme.

Corro como no he corrido en mi vida. Si algo le pasa a mi niña, me muero.

17

ALICIA

Al entrar en el restaurante, me topo con Sandro, que está corriendo hacia fuera.

—¿Estás bien, niña? —me pregunta, deteniéndose y cogiéndome de los brazos—. ¿Estás bien?

—Sí —le digo algo nerviosa—. He visto al hombre que miraba a través de mi ventana. Es uno de los que Pol quiere contratar para la seguridad.

—Es Andrel Drago —me dice, apartándose de mí y saliendo del restaurante como un miura.

De repente, sé quién es: uno de los cabecillas de la red de narcotráfico que detuvieron en la operación relacionada con las empresas de Sandro, uno de los que vi reunirse en el cáterin. Recuerdos a modos de flashes a toda velocidad vienen a mi cabeza: el incendio, el gato muerto, el robo, el accidente, mi bebé. Es como si en un momento me hubieran despertado todos los miedos dormidos. Caigo en la cuenta de que el insensato de Sandro ha salido en su busca. «¡Dios mío!». E insensata yo también, salgo tras él.

No están en la puerta. No lo veo. La ansiedad quiere apoderarse de mí cuando veo un coche alejarse con varios ocupantes. Enseguida, aunque no sé cómo, sé que Sandro va en ese vehículo, que no va solo y que no ha subido voluntariamente. Miro a mi alrededor, buscando un medio de transporte.

—¡Sandro! —grito con todas mis fuerzas.

El grito atrae a los asistentes de la fiesta.

—¿Qué pasa, Alicia? —me pregunta Pol.

—Drago ha secuestrado Sandro. Llama a la policía. —Lo miro con los ojos llenos de miedo y lágrimas.

Salgo corriendo tras el coche, pero es inútil. Van hacia la carretera, y por más que corro, no lo alcanzo. Solo veo una moto de motocrós para los turistas estacionada en la puerta. No sé qué hace allí ni me importa. No me lo pienso. La cojo y salgo tras el coche que lleva en su interior el amor de mi vida.

Hace años que no conduzco una de estas, pero todo me da igual. La poca cordura que tengo se esfuma cuando me subo a ella. El coche negro llega a la carretera, y soy consciente de que no lo alcanzaré si voy detrás de él, así que decido buscar atajos. Conozco estas tierras como la palma de mi mano, así que cruzo la granja a toda velocidad y Chusky se une a mí detrás, ladrando. No le hago el menor caso. No veo el coche, pero esa carretera solo lleva al cruce de la presa, y allí sí que es posible que me despiste. Me duelen las manos de lo que aprieto el manillar. Tengo frío, pero aguanto la respiración.

Es bien entrada la noche y apenas se ve nada de lo que no ilumine el foco de la moto. Mi instinto no me traiciona y salgo por el cruce de la presa. Hay luces en el cielo. Creo que son relámpagos. «Lo que me faltaba: una buena tormenta». Espero subida a la moto de cara por donde tiene que llegar el coche que lleva a Sandro. Por un momento me recorre la angustia al pensar si ha parado en alguna parte, si le ha hecho daño. Estoy temblando, de frío, de nervios, sobre la moto, a la espera de que llegue ese maldito coche.

Cuando estoy al borde de las lágrimas, unos focos lejanos iluminan el camino. Los relámpagos, junto con las pocas farolas de la carretera, me ayudan con sus luces a ver que es el coche indicado. Para a una distancia prudencial mientras yo estoy en el único sitio de en medio de la carretera. No tengo miedo.

SANDRO

Llevo un rato conduciendo bajo la amenaza armada de Drago, que no me quita ojo de encima. Solo paro el coche cuando veo en medio de la carretera a mi niña. «¿Está subida a una moto? Voy a matarla…». La miro. Tiene un semblante serio. El viento hace que el cabello le ondee cual bandera de guerra. Los relámpagos indican que habrá tormenta.

—Sigue conduciendo —me ordena Drago, moviendo la nueve milímetros que apunta mi cabeza a unos tres palmos de distancia, desde el asiento del copiloto.

Lo miro. Sabe que no voy a continuar. Ella está en medio, y la conozco lo suficiente para saber que no va a quitarse de ahí. Drago me mira.

—Haz lo que tengas que hacer —le digo, apagando el motor—. No pienso conducir más.

Sé que estoy tentando a la suerte. Pero si es listo, querrá utilizarme para sacar dinero. Aunque soy más valioso vivo, Drago se muestra bastante desesperado y no parece tener un plan maestro. Más bien parece ir un poco a salto de mata. Creo que está agobiado.

En un momento dado, hace un brusco movimiento con la mano con la que sujeta el arma y, alzándola, deja caer la culata sobre mi cabeza. Siento un terrible golpe, estoy aturdido. Noto cómo algo caliente brota de mi cabeza. Creo que es sangre.

Se hace la oscuridad.

ALICIA

Algo en el interior del coche se mueve antes de ponerse en marcha otra vez. Si cree que voy a quitarme de en medio, va listo. Me enfrento al vehículo acelerando la moto todo lo que da, hasta que, unos metros antes de colisionar de frente, me tiro al suelo con ella, dejándola ir debajo del coche, rodando a un lado de la carretera. Miles de caídas en motos y a caballo me han enseñado cómo rodar. Quién iba a decirme que le sacaría utilidad algún día.

El coche atropella la moto y comienza a dar vueltas como un trompo, deslizándose hacia un lado; cómo no, hacia el que contiene la presa, dejando el vehículo en volandas. Empieza a llover con fuerza. Me levanto como puedo y voy corriendo hacia él. Si algo le ha pasado, me moriré. Tengo raspada la pierna y el brazo derecho, pero no hago caso a nada que no sea ese coche en vilo.

Hay un par de coches que han parado. Creo que piensan que es un accidente. Bajan para prestar ayuda. Se apostan parados varios más mientras corro hacia la presa. Al llegar, veo cómo Drago sale del coche como un endemoniado loco, ensangrentado y con una pistola en la mano. La gente, al ver el arma, huye como alma que lleva el diablo. No les culpo.

Unas luces azules avisan de que ha llegado la policía. Bajan dos agentes, pistola en mano, se cubren tras el coche y le dan órdenes a gritos para que suelte el arma. Drago se ha apartado y está entre el coche de la policía y el suyo, apuntando a su alrededor, sin objetivo fijo. Creo que está aturdido. Me acerco y veo que Sandro tiene la cara ensangrentada. Está seminconsciente. El corazón se me va a salir por la boca.

—¡Sandro! —le grito mientras abro la puerta del coche para sacarlo.

Sandro va reaccionando y me mira.

—Ali… —me dice con voz débil.

—Sandro, sal de aquí —le digo, desabrochándole el cinturón—. El coche va a caerse.

Mi italiano reacciona como puede, y con esfuerzo, ayudado por mí, sale del coche, que se tambalea hacia la presa. Logro que se aparte. Sandro cae sentado en el pavimento. Está aturdido. Quiero que se levante y ponerlo a cubierto, pero tiro de él y no puedo.

—¡Sandro, levanta! —grito desesperada bajo la lluvia.

Se levanta, pero Drago se gira hacia nosotros. Yo estoy frente a Sandro y él de espalda a Drago, quien levanta la mano a pesar de los avisos de la policía. Entrecierro los ojos para poder ver qué se propone y distingo su sonrisa con claridad. Antes de que pase nada, giro a Sandro sobre nuestro eje mientras bramo un no agudo. No estoy dispuesta a perder a otra persona amada. No estoy dispuesta a dejar que le hagan daño. No estoy dispuesta a abandonarlo.

Siento un golpe en el hombro y una quemazón a la vez que una sola detonación. Después, oigo varios disparos.

—¡Alicia! —grita Sandro, cogiéndome mientras me derrumbo junto a él en el pavimento.

La lluvia cae en mi cara.

Veo a Sandro llorar.

Tengo frío.

Tengo miedo.

Varias cabezas de policías se inclinan hacia donde me encuentro.

Sandro llora a gritos, pero dejo de oírlo.

La luz de un relámpago es lo que vislumbro antes de que la oscuridad me invada.

Abro los ojos en una habitación blanca. Es obvio que estoy en un hospital. Miro a mi alrededor y veo a Sandro, dormido en un sillón a mi lado. Parece un déjà vu, como hace meses, cuando el accidente.

Esta vez es mi hombro lo que se resiente. Lo tengo vendado. Puedo mover las manos y los pies. Me alivio. Miro unos instantes en silencio a Sandro, cómo duerme con una chaqueta mal puesta sobre él. Tiene la cabeza apoyada en una de sus manos. Está despeinado. Tiene la barba sin arreglar. Lleva un ojo morado y una herida visible a la altura de la sien derecha. Aun con esas pintas, me parece el hombre más atractivo del mundo. Sonrío pensando en que no tengo remedio, y sonrío aún más cuando noto que me embarga una sensación de paz y tranquilidad. Observando a Sandro dormir, creo que vuelvo a quedarme dormida.

Esta vez me despierta una suave caricia en la frente. Abro lentamente los ojos y veo a Sandro.

—Hola, mi niña —me dice suave, besándome la cabeza.

—Hola —contesto débil—. ¿Dónde estoy? ¿Qué ha pasado?

—Que esta vez me rescataste tú —me dice, y me hace sonreír. Se sienta a mi lado, sobre la cama—. Drago me disparó. —Me coge la mano y se pone solemne—. Tú te interpusiste entre la bala y mi pecho. La bala impactó en tu hombro.

—¿Y Drago? —Quiero saber si esta pesadilla ya ha acabado.

—Fue abatido por la policía —contesta serio.

—¿Tú estás bien? —le pregunto.

Me besa la mano que me tiene cogida.

—Ahora que te oigo hablar, sí.

Se inclina sobre mí y me besa los labios.

18

Me dan el alta a la semana. Estoy loca de contenta por ir a la inauguración del campin de mis amigos, en el cual ya hay reservas para el periodo del verano, con una ocupación del ochenta por ciento.

A la fiesta que han montado para la inauguración de Somnis han invitado a todos los empleados, familias e incluso a los pueblos colindantes. Se ha montado un buen jolgorio. Júlia brilla con luz propia, disfrutando de todo su trabajo. Pol, por su parte, se ha liado con una de las trabajadoras del campin. «Con la lata que ha dado», pienso para mí mientras bailo y saludo a mis conocidos.

En un momento dado, pierdo de vista a Sandro, e imagino que estará hablando de negocios con alguna persona de estos lares. Júlia viene en mi busca, pidiéndome que vaya al bungaló donde estaba alojada a por unos papeles que no le di. Me extraña un poco que me los pida ahora, pero bajo paseando. Así me aparto del jaleo. Necesito aire. Cuando llego hasta los bungalós, veo sentado a Sandro en las piedras que rodean el limonero.

—¿Sandro? —Me acerco con el corazón acelerado porque no sé qué le pasa.

Se levanta ante mi estupefacta mirada. Tiene un semblante serio. Temo que alguna incidencia trunque mi felicidad ahora, pero su cara es un poema. Cuando estoy frente a él, bajo el limonero, hinca una rodilla en el suelo y saca una cajita de uno de sus bolsillos. Me llevo las manos a la boca, incapaz de mediar palabra, mientras observo cómo abre la cajita para mostrar un anillo precioso.

—¿Quieres casarte conmigo, niña? —me pregunta, mirándome con esa sonrisa lobuna.

—Sí, quiero —casi grito.

Se levanta y me pone el anillo. Me besa apasionadamente, bajo el limonero, mientras me coge con dulzura, como a una novia que cruza el umbral de su casa recién casada, y me mete en brazos en el bungaló.

Epílogo

SANDRO

Llevo hasta la hamaca el mojito sin alcohol que me ha pedido. El sol abrasa. Menos mal que me ha hecho caso y se ha metido debajo de la sombrilla.

Está tumbada bocarriba, con una pamela de paja que le tapa esa cara traviesa y pecosa.

Tiene las piernas algo flexionadas, y con la barriga que ya luce casi no se le ven esos preciosos pies diminutos que me traen de cabeza.

Su vientre ya abultado por las treinta y dos semanas de embarazo hace que parezca más pequeñita de lo que es, y me encanta.

Lleva en su interior a mi futura hija, que no podría llamarse de otra manera que como su amada tía: Lola.

Llego al sitio y me coge el mojito con una pícara sonrisa, relamiéndose, haciéndome reír como siempre.

La miro mientras sorbe y vuelve a tumbarse cara al mar.

Pienso en lo rápido que ha pasado este último año, en nuestra boda en casa de mis padres, en esos jardines donde una vez ya fue mía.

En cómo Fernando me la entregó en el altar, siendo el padrino. Recuerdo cómo el velo tapaba esa preciosa cara y sus ojos inundados en lágrimas por la ausencia de su tía y a la vez de felicidad.

Me viene a la cabeza el viaje a Tenerife para ver a su querida amiga Mari Angeles, donde aprovechó una cena romántica a solas para enseñarme lo que me pareció un boli.

Alicia se reía con ganas, diciendo que lo mirase bien.

Tardé en ver y entender esas dos rayitas que me hicieron el hombre más feliz del universo.

Aún divagando en mis recuerdos, me estiro en la hamaca y Alicia me da la mano. Se gira hacia mi lado como puede, poniéndose bien la pamela para dejarme ver su cara pecosa y sus ojos del color del mar.

—Sandro, cuando nazca Lola, ¿seguiremos jugando? —me dice con una pícara sonrisa.

—¿Jugando? —le pregunto divertido, sorbiendo mi coctel. Me acerco a su oído—. ¿Te refieres a que quieres que te ate? —le pregunto con la libido por las nubes. Y es que solo mirarla, me excita.

—Sííí —me contesta divertida

—Por supuesto, pero ¿no ves que estamos ya atados? —le contesto dándole un beso en la nariz.

—¡Sandro! —me llama a gritos mientras me coge una mano y me la pone sobre la barriga. Me mira con una sonrisa de oreja a oreja mientras le correspondo de igual manera. Siento a mi Lola moverse en el interior de su madre. Es algo inexplicable. Mágico. Miro donde tengo apoyada la mano con la de Alicia sobre la mía, luciendo la alianza de matrimonio en su dedo anular.

Notando cómo se mueve mi hija y viendo el anillo que yo mismo le puse en su mano, respiro aliviado al pensar que estamos juntos, por fin.

Vuelvo a mirarla y busco sus ojos sabiendo que ella, así, pequeña, revoltosa, pecosa e impulsiva, es la mujer que me ha atado.

Fin

Biografía de la autora

Cristina Fernández nació un 14 de diciembre en la ciudad de Barcelona, donde reside en la actualidad junto con su hijo Diego y su perrita Kuki.

Siempre ha sentido pasión por escribir, pero fue en el 2018 cuando escribió Átame. En 2019 le siguió Atada y en tus manos y, ahora, cierra la trilogía con Atados, mientras sigue escribiendo con la misma ilusión que al principio, esperando que sus nuevas historias puedan ver la luz muy pronto.

Notas

[←1]

Traducción del catalán al español: despensa.

[←2]

Traducción del catalán al español: No está.

[←3]

Traducción del catalán al español: No te preocupes, iré yo a buscarla.

Índice

Atados

Los personajes, eventos y sucesos que aparecen en esta obra son ficticios, cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

Esta novela se la dedico al hombre más extraordinario y auténtico que he conocido nunca.

Agradecimientos

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Epílogo

Biografía de la autora

Notas

[←2]Traducción del catalán al español: No está.

[←3]Traducción del catalán al español: No te preocupes, iré yo a buscarla.