LA HIJA DEL SOL

LA PUERTA VERDE. LIBRO 2

Cristian C. Bellot

No se permite la reproducción total o parcial de este libro sin el permiso previo y por escrito del autor.

© Cristian C. Bellot

www.cristianbellot.com

https://twitter.com/ccbellot

Diseño de cubierta: Cristian Carreño

Índice de contenido

PRIMERA PARTE. OBJETO DE DESTRUCCIÓN

1. Tras la Puerta Verde

2. Ruinas

3. Felino

4. No os necesito

5. La risa de un niño

6. Sorpresa

7. La Hija del Sol

8. Prohibido

9. Te encontré

10. Tormenta

11. Una lástima que no pueda ahorcarte

12. Lorant

13. Harold

14. La flecha

15. Aplastar una cabeza

16. Colmillos y balas

17. Soldado R

18. Ya no tiene sentido

19. No puedes salvarlos a todos

SEGUNDA PARTE. 10 DÍAS DE NADA

20. Después de la Puerta Verde

21. El viejo

22. Esperar y esperar

23. Otro día más

24. Sensación real

25. Al final siempre hay una puerta

26. Seguir hasta el fin del mundo

27. Una sala oscura en un lugar desconocido

28. Paciencia

29. Esperar a nada

30. No es otro día más

31. La nueva

32. Símbolos

TERCERA PARTE. CIUDAD DE KAI

33. LLegada

34. Mar de arena

35. La anfitriona

36. La ciudad

37. Doscientos

Agradecimientos

Sobre el autor

Para mi padre.

PRIMERA PARTE

OBJETO DE DESTRUCCIÓN

1

Tras la Puerta Verde

EMPIEZO A PENSAR QUE FUE un error venir aquí.

Ya han pasado tres días. Tres días, y solo hay arena. Y casas abandonadas, en ruinas, solitarias, aisladas, muertas. Vestigios de los antiguos habitantes del desierto, quizá en una época sin la arena dominando sobre todo. Vestigios de una vida que parece haber abandonado este mundo. No hay ningún lugar al que dirigirse, no hay nada. Arena. Maldita arena. Y nosotros tres.

La tierra tembló dos veces más después de la primera. Lo hizo en un periodo de un par de horas. Pensaría que eran réplicas del primero si no fuera porque los dos temblores fueron de mayor magnitud; las réplicas vinieron después, mucho más suaves. Temí un tercero que abriera el suelo bajo nuestros pies y nos tragara en una cascada de arena, pero no hubo más. La tierra paró y nos ofreció una tregua.

Prácticamente no nos queda ni agua ni comida. Quizá para un día más, con mucha racionalización. Muchísima. Lo cual era esperado, ya que contaba con que todo fuera para una sola persona y no para tres, y que en un par de días ya habría encontrado algo, cualquier cosa. Pero, claro, no iba a dejar a Olivia y a R sin nada que llevarse a la boca, por mucho que R se esfuerce en darme razones para lo contrario.

Esta falta de alimentos preocupante se acentúa con las largas caminatas bajo el sol verde, padeciendo su calor seco, jadeando de agotamiento, arrastrando los pies por la arena y atravesando dunas y dunas y aún más dunas que cambian su configuración con el viento; un paisaje repetitivo y aburrido, desorientador, con el planeta o lo que sea eso del cielo como único espectador junto al sol. El día es muy largo. La noche, en cambio, muy corta, aunque acaba siempre por hacerse eterna.

De noche las temperaturas descienden una barbaridad. La única manta que me molesté en meter en la mochila no es suficiente protección contra el frío. No lo sería para mí solo así que menos lo es cuando la comparto con Olivia. R, siempre unos pasos por detrás de nosotros, prefiere cubrirse a distancia con su chaqueta de cuero, inútil y molesta durante el día, algo menos inútil y menos molesta durante la noche. Dormir se convierte en una tarea de una complicación excesiva. Sobre todo cuando tengo que hacerlo con un ojo abierto por si a R le da por intentar recuperar su revólver, guardado a buen recaudo en la mochila, y dejar que su locura violenta se adueñe de ella.

Si encima te atrapa una tormenta de arena feroz como la que sufrimos ahora, lo de echar una cabezadita queda totalmente descartado.

No veo lo que tengo a dos metros. En este mundo verde hay una luna, sí, igual a la de mi mundo, pero aguanta vigilante en el cielo incluso menos tiempo que la noche, y su poca luz es inútil contra una tormenta. La oscuridad es clara vencedora en las horas más profundas de la noche.

Simplemente avanzo, sin soltarle la mano a Olivia para evitar separarnos y acabar de convertir esto en un viajecito magnífico. La chica del pelo verde lleva puesto mi sombrero de paja, sujetándolo con la mano libre para que no se lo lleve la fuerza del viento y cubriéndose con él la cara, tratando de protegerla de los golpes de las partículas voladoras de arena. Yo me las como todas aunque lleve la chaqueta (demasiado fina para este frío nocturno) cerrada hasta arriba, tapando la boca.

A R no la veo, pero sí que la oigo maldecir de vez en cuando detrás de nosotros. Por las palabras que suelta al viento cada pocos segundos y los escupitajos que oigo entre medias, debe de estar tragando una cantidad ingente de arena.

El viento silba a nuestro alrededor, creando remolinos de arena momentáneos que se desvanecen o nos abandonan con el avance de la tormenta. La arena nos empuja (mucho mejor que avanzar en su contra), guiándonos hacia algún lugar que solo ella conoce. Quizá, con suerte, algún lugar habitado.

Por si fuera poco, el hombro izquierdo no deja de protestar con palpitaciones de dolor, pinchazos como agujas a cada movimiento que hago. Podría haberme traído algunas pastillitas de esas que me recetó la doctora para contrarrestar el dolor, parándome a pensar un segundo en mi estado físico, aunque aún tengo la fortuna de que el hombro me permite el movimiento casi al completo, y al menos la herida no se ha vuelto a abrir, lo que no quita que necesite descansarlo cada poco tiempo. Si el disparo de R se hubiera desviado unos centímetros, ni siquiera estaría aquí, lo que a ella no le preocupa, como es obvio.

¿Cuánto va a durar esta tormenta? Estoy agotado. Los pies se hunden a cada paso, requiriendo de un esfuerzo extra, como si las botas pesaran varios kilos y estuvieran hechas de hierro. Lo que hace que sude, y a la vez el sudor se enfría por la baja temperatura mezclada con el viento fuerte y me congela el cuerpo.

¿Por qué he venido aquí, a este infierno? Ah, sí, claro: Alan. Alan, Alan y Alan. Lo mejor que puedo hacer es repetirme su nombre una y otra vez, recordando mi misión, recordando a su hermana Suna esperando en casa, quien con toda seguridad ya estará buscando la manera de abrir la Puerta Verde y cruzar a este lugar. Nos quedan siete días para cumplir el plazo de diez días que le pedí, el plazo que me sorprendió que aceptara, y dudo que sea suficiente, como también dudo que Suna consiga abrir la puerta.

Seguimos caminando, creo que en línea recta, durante una hora u hora y media más, aún de noche. Diviso algo a lo lejos, como una perturbación distinta en la tormenta, quizá un espejismo, quizá la arena creando una forma por pura casualidad, quizá mi mente ida. El algo se hace mayor a medida que nos acercamos y me parece distinguir una pared.

—Hay algo ahí delante —grito para que me oigan tanto Olivia como R.

—¿Algo para refugiarnos? —grita de regreso R, fuera de mi vista, escondida en la nube de arena. Puede que ella sí nos vea.

—No estoy seguro.

—Eso no nos sirve, Kai —grita, y escupe después.

—Parece otra casa en ruinas.

—No creo que sea peor que estar aquí en campo abierto. Vamos.

Si hay algún momento en que da la sensación de que R y yo firmamos una tregua es en medio de las tormentas de arena; la supervivencia prima en esas ocasiones. Luego, cuando pasan y regresa la tranquilidad del desierto, volvemos a lo mismo, a la desconfianza, al sigo contigo porque no tengo más opciones.

Tardamos poco en alcanzar lo que creía y ya puedo confirmar que es otra casa en ruinas aislada. El suelo se ha endurecido al acercarse, abandonando la arena blanda por un yermo seco y agrietado. Llegamos a una pared de piedra, sin ventanas. La rodeamos hasta encontrar la puerta de entrada, de madera podrida. Todas las casas que hemos encontrado son iguales: estructura de piedra y puerta de madera podrida debido al abandono.

La puerta está cerrada y algo encallada. La abro con cuidado, intentando no partirla para evitar que el interior se inunde de arena. Suena un crujido cuando consigo abrirla, pero parece mantenerse sorprendentemente de una pieza.

El interior es oscuro, por supuesto. Lo sería a estas horas aunque tuviera grandes ventanales. Entramos. R cierra la puerta. Se oye el viento colarse por alguna rendija en la pared. Saco una pequeña linterna de la mochila y la enciendo; las pilas deberían durarnos varios días todavía.

Ilumino el interior. Una cama que será bastante dura por su aspecto, con un colchón de tamaño individual o algo parecido a un colchón, en una esquina; una mesa con dos sillas en el centro; y lo que en otra época fue una cocina en la esquina opuesta a la cama. Junto a esta hay otra estancia, una despensa vacía; demasiado perfecto habría sido encontrar algo de comida en buen estado. Pero lo más importante es que el techo se mantiene intacto. Hay algo de arena en el interior, aunque nada que resulte molesto. La casa dista mucho de ser perfecta pero es tan buen refugio como cualquier otro hasta que pase la tormenta y podamos regresar a vagar por el desierto sin encontrar nada.

R se quita la chaqueta y la camiseta, quedándose en sujetador, sacude las dos piezas para deshacerse de la arena que se le ha colado y se las vuelve a poner. Coge el brazalete que lleva colgado del cinturón y también lo sacude, comprobando que sigue de una pieza y sin funcionar. Yo tengo el mío guardado en la mochila mientras que Olivia lo lleva en un bolsillo.

R se tumba en la cama sin consultarnos ni darnos tiempo a protestar y descubre que hay una manta fina y deshilachada sobre ella. Se cubre con la manta, la huele, pone cara de asco y luego se encoge de hombros; una manta es una manta. Se da cuenta de que la estamos mirando.

—¿Os gusta el espectáculo? —nos pregunta, con desprecio, girándose en la cama para darnos la espalda.

Olivia y yo nos sentamos en las sillas. Ambas crujen bajo nuestro peso, pero por el momento aguantan enteras. Dejo la linterna encendida.

Desde que llegamos a este mundo me ha estado enseñando algunas palabras en lenguaje de signos. De lo contrario, nuestra conversación sería únicamente en un sentido, conmigo hablando y ella escuchando, con la esporádica respuesta de sí o no o de algún gesto sencillo que yo pudiera entender. Quiero ser capaz de entenderla más allá de lo que pueda escribir en la arena, aunque tres días de largas caminatas deja poco tiempo para la enseñanza.

Nuestro sistema es muy sencillo: yo le pregunto cómo se dice algo y ella me lo muestra. Lo primero que le pregunté el primer día fue cómo se decía «puerta», «luz» y «guardián»; tres palabras ahora mismo innecesarias en nuestro vocabulario. Después de eso ya pasamos a cosas más útiles, pero es más complicado de lo que pensaba ya que muchos signos tienden a parecerse, o mi corto entendimiento los mezcla en mi cabeza para acabar creando un batiburrillo sin sentido que provoca la risa silenciosa constante de Olivia al ver mis manos colocarse torpemente y quizá diciendo alguna burrada. Pero, bueno, tenemos todo el tiempo del mundo y nada más que hacer salvo andar.

Unos minutos más tarde nos tumbamos los dos en la despensa, más pequeña que el espacio principal por lo que creemos que será más fácil mantener el calor bajo la manta. Le hago la misma pregunta que las dos noches anteriores:

—¿Echas de menos a Zack?

Olivia sonríe y asiente, también como en las dos noches anteriores.

—Yo también echo de menos a Sam y a mi madre. Incluso a Suna. —Olivia frunce el ceño—. Aunque nunca me haya tratado demasiado bien, había más calor en su trato que en el de R. Bueno, esto no hace falta que se lo digas cuando la volvamos a ver, seguro que me cae algún insulto.

Asiente de nuevo y le hago la misma promesa que en las noches anteriores:

—Encontraremos a Alan y regresaremos a casa.

Puede que sea una promesa irreal, pero este pequeño ritual previo a dormir nos recuerda a ambos que no estamos solos en el desierto y que hay gente que cuenta con nosotros, lo que nos da fuerzas para seguir un día más aunque este lugar no nos dé motivos para ello.

Apago la linterna, tiritando y con los dedos congelados. De momento la manta no ayuda mucho pero espero que, al sumar el calor corporal de los dos, poco a poco nos sintamos mejor y la sangre fluya con naturalidad hasta los extremos de pies y manos.

No es fácil con el ruido de la tormenta y el frío, pero el cansancio actúa y nos dormimos.

DESPIERTO AL SILENCIO. LA TORMENTA de arena por fin nos ha abandonado. Aún no sé cómo de habituales son, si hasta la próxima pasarán días y noches o si nos está esperando a que dejemos la casa atrás para reírse en nuestra cara.

Olivia sigue durmiendo, con su aspecto de niña inocente intacto a pesar de la situación, el pelo del color del sol enmarañado. La dejaré dormir un rato más antes de despertarla. Ella no se había preparado mentalmente para viajar por el desierto, para dejar atrás a Zack, y hace cuanto puede por adaptarse. No puedo pedirle nada más. Me salvó de R, eso es más que suficiente.

Me quito la manta de encima procurando no despertarla. La recoloco para taparla bien; en cuanto nos movemos, por muy ligero que sea el movimiento, es bastante fácil que nos destapemos un pie o un brazo y se nos quede helado. Me levanto y sumo la protesta de la espalda a la protesta del hombro; lo que daría por un colchón blandito.

Salgo de la despensa a tientas. La casa sigue sumida en la penumbra a pesar de que el sol ya deber estar reinando en el cielo, con pequeños rayos de luz verde colándose por unas rendijas finas imposibles de ver de noche. ¿Cómo podía vivir aquí una persona sin luz durante todo el día? ¿Tenía siempre velas encendidas? ¿O empleaban algún método que no hemos sido capaces de descubrir? Entiendo que no haya grandes ventanas, por eso de las tormentas de arena y que no parece que tengan los métodos para hacer vidrios, pero seguro que hay otras formas de construir casas para conseguir ambas cosas, evitar la entrada de arena y permitir la entrada de luz.

Abro la puerta de la casa, después de golpearme con una silla y ahogar un grito de dolor. Salgo al desierto, a un sol que me deslumbra y un cielo libre de nubes, regalándome un precioso tono verdoso. Aún tengo los párpados pegados entre sí y no veo gran cosa. Bostezo y vuelvo a entrar en la casa, ahora mejor iluminada. Me restriego los ojos con las manos para despejarme y me desperezo, pero al estirar el brazo izquierdo vuelvo a sentir las palpitaciones del hombro. Miro a la cama, a donde se supone que debería estar R. No está.

Salgo de nuevo al exterior.

—¡R! —grito, y se pierde en el desierto, sin encontrar a nadie que lo oiga.

Grito una vez más sin obtener respuesta. Doy la vuelta a la casa repitiendo su nombre, recibiendo la misma ausencia de respuesta. Me cruza un pensamiento por la mente. Entro en la casa y voy directo a la despensa. Busco la mochila. Bien, no se la ha llevado. La abro y empiezo a sacar todo lo que hay dentro.

Olivia se despierta bostezando.

—¿Qué haces? —me pregunta con signos, una sencilla frase que aprendí sin problemas.

—R se ha ido —respondo.

—¿Dónde?

—No lo sé. Cuando me he despertado ya no estaba.

Saco de la mochila la última botella pequeña de agua que nos queda, la última lata de comida (también pequeña) y mi ropa de recambio, no demasiado preparada para la travesía eterna por el desierto. Luego saco mi brazalete, inservible desde que llegamos a este mundo, y las dos pistolas; Olivia no quiso llevar una de ellas más que unas pocas horas, hasta que estuvo segura de que no la iba a necesitar. Está todo lo que llevaba.

Temía que R hubiera cogido su revólver, convirtiéndose de nuevo en alguien muy peligroso, pero simplemente parece que se ha largado, por las razones que sea, a buscar la forma de regresar a su mundo de acogida por su cuenta. No creo que Alan entre en sus planes.

Vuelvo a meter todo en la mochila, además de la manta, y aprovecho para echar un pequeño trago de agua y ofrecerle otro a Olivia. Le doy unos minutos para que acabe de despertarse y desperezarse mientras yo reviso cada rincón por si anoche, solo con la ayuda de la linterna, se nos pasó algo interesante. Pero, como esperaba, no hay nada. Mucho polvo, cenizas en la zona de la cocina, y nada más.

Salimos al exterior, un yermo seco, duro y resquebrajado en esta zona. El sol vuelve a deslumbrarme como si antes no hubiera tenido la opción de hacerlo. Por su posición, debe llevar presente en el cielo un par de horas. El viento sopla suave, restos de la fuerza que atravesó el lugar horas antes.

Olivia se coloca en la cabeza el sombrero de paja que ya se ha apropiado. Me hace unos signos de los cuales solo entiendo «casa». Ante mi desconcierto lo intenta con gestos más sencillos y claros para mí, preguntándome si he mirado en todas direcciones. Le digo que sí, pero se cruza de brazos y me mira desconfiada. Sabe que no me preocupa que R se haya ido y que no malgastaré tiempo en buscarla.

—Si quieres, puedes comprobarlo tú misma —digo.

Pone los ojos en blanco y se dispone a hacerlo. Pero al girar la esquina se frena y chasquea los dedos con el brazo extendido hacia mí, aunque con la vista fija en un punto lejano.

—¿Qué ocurre? —pregunto, temiéndome lo peor, deseando ponernos en marcha cuanto antes.

Me indica que me acerque a observar lo mismo que ha captado la atención de sus ojos. Ahora soy yo quien pone los ojos en blanco pero hago lo que me pide. Giro la esquina de la casa y me quedo tan petrificado como ella.

A lo lejos (muy a lo lejos), atravesando el yermo, se distingue lo que parece una gran ciudad. No puede ser una ilusión, no si la vemos los dos… ¿verdad?

—¿Es eso lo que creo que es? —Busco la confirmación en Olivia. Ella asiente lentamente, como si no acabara de creérselo.

La supuesta ciudad se levanta al parecer en medio de la nada. Si anoche hubiéramos seguido caminando en línea recta en lugar de desviarnos para refugiarnos en esta casa, habríamos acabado topando con ella. Ahora no hay nada que nos impida llegar.

Olivia se me adelanta y da el primer paso hacia la ciudad. La sigo, con una sonrisa emergiendo tímida en las comisuras de los labios. Puede que la suerte nos esté empezando a cambiar. Puede. No lo celebraré hasta que lo vea con mis propios ojos.

2

Ruinas

ES UNA CIUDAD, SÍ, PERO no la ciudad que esperábamos.

Ciudad en ruinas, la única definición que se me ocurre al contemplarla. Un enorme amasijo de metal y hormigón, de ladrillos y vidrios rotos. Algunos edificios todavía se mantienen en pie, aunque la mayoría lo hace solo en parte, como si una bola de demolición se hubiera estampado contra ellos. Todavía se distinguen algunas de las calles, sobre todo las más amplias, las grandes avenidas, pero también algunas más estrechas donde da la sensación de que los edificios se derrumbaron hacia el interior, protegiendo a quien tuviese la mala fortuna (o buena, según se mire) de encontrarse en la calle en ese momento. Coches de hace varias décadas, aplastados y oxidados se suceden bajo los escombros, y la mayoría de señales y farolas lucen arrancadas de sus lugares o directamente han desaparecido.

¿Qué ha ocurrido aquí?

Entre las ruinas destaca un edificio de unas doce plantas (quizá más) de hormigón y acero que se mantiene en pie contra todo pronóstico, elevándose en medio de la ciudad a cientos de metros de nosotros, protegido tras otros edificios que también se mantienen en pie y otros tantos que no lo hacen. Algunas ventanas conservan el vidrio, reflejando el sol verde al resto de la ciudad como un faro que marca el camino. Si yo fuera R, habría ido directo a ese edificio.

Caminamos por encima de los restos, cruzando lo que deduzco fue anteriormente una casa unifamiliar hecha de ladrillos, ya que parece la única forma de cruzar para llegar hasta el alto edificio central. Olivia se detiene, se agacha y coge algo de entre los restos tras apartar algunos pedazos de ladrillo. Un osito de peluche, sucio, al que le falta una pierna, un poco mayor que su mano, pero más allá de eso en sorprendente buen estado.

Puede que se escondan algunos tesoros bajo los restos amontonados. Puede que también se esconda un cementerio enterrado, un lugar de descanso indigno para los pobres diablos que yacen en él.

Olivia sopla sobre el osito y le da unos golpes suaves para liberarlo del polvo. Lo acaricia y sonríe.

—¿Qué… aquí? —pregunta; debería aprender más signos… Por el escenario y sus movimientos entiendo que me ha preguntado qué ha ocurrido en esta ciudad.

—No lo sé —digo, tras encogerme de hombros y resoplar, no sé si por el cansancio o por el golpe que ha supuesto encontrar más ruinas vacías—. ¿Los terremotos? ¿Una guerra? ¿Otra puerta? Cualquier suposición es tan buena como cualquier otra. ¿Quieres que registremos alguna casa que siga entera por si encontramos algo más útil que un oso de peluche?

Olivia también se encoge de hombros como respuesta. ¿Qué podríamos encontrar si registramos algún edificio? Comida seguro que no, agua tampoco. Ropa es más probable, y a lo mejor alguna pista que nos indique dónde encontraremos a otras personas. Porque tiene que haber alguien más.

No me he olvidado de aquel hombre o mujer que atravesaba el desierto junto a su caballo durante la tormenta de arena, la primera vez que vine aquí, mi viaje temporal y no deseado. Es imposible que estuviera solo en este mundo. ¿Para qué cargaría con tantas cosas si fuera así? ¿Para qué seguiría luchando si no había por lo que luchar? Aunque…, tal vez se encontraba en la misma situación que nosotros y estaba buscando pistas sobre la presencia humana. De ahí los objetos que portaba el caballo, rastros de la existencia de otras personas, además de sus efectos personales, claro.

No puedo empezar a pensar en que ya no queda nada salvo ruinas y desierto. El pensamiento es el primer indicio de la rendición. No estamos solos, hay más gente. En algún lugar existe una comunidad con acceso a agua, en algún lugar el desierto y el yermo se termina para dejar paso a grandes bosques tan verdes como el sol. Y Alan está vivo, intentando regresar a casa; de esto no hay duda.

Acabamos de cruzar los restos de la casa, Olivia sin soltar el oso de peluche. La ciudad nos obliga a desviarnos a la derecha; a la izquierda, un edificio derruido nos corta el paso. Avanzamos después unos metros y giramos a la izquierda. Olivia señala a una casa.

—Parece bastante entera —observo.

La casa es de dos plantas de altura, de ladrillos con cubierta de tejas granates y con un pequeño espacio delantero que en otro tiempo albergó césped, sin valla que lo delimite. Tanto la cubierta como las paredes parecen conservarse en buen estado, sin ofrecer la impresión de que en cualquier momento se vaya a venir abajo. De las cuatro ventanas de la fachada principal, solo una tiene el vidrio intacto, en la planta baja, mientras que en otra solo queda un pequeño trozo acabado en punta. La puerta de entrada también brilla por su ausencia.

Imagino que la casa que hemos cruzado antes habría tenido en tiempos mejores un aspecto similar.

Entramos.

El primer paso es el más cauteloso. Cualquier vibración podría convertir la casa en nuestra tumba y aún somos demasiado jóvenes para morir. Además, sería una muerte estúpida. Y es un riesgo innecesario, para qué negarlo, sabiendo que lo más probable es que no encontremos nada dentro que sea merecedor de nuestro tiempo.

Doy unos golpecitos en el marco de la puerta ausente con los nudillos. La pared no se me cae encima, no está mal para empezar. Entro del todo. El suelo de madera cruje bajo mi peso pero supongo que eso es lo que suele hacer la madera; nada de lo que preocuparse todavía…, bueno, excepto por todos los otros elementos de la casa.

Frente a mí está la escalera de acceso a la planta de arriba junto a un pasillo que finaliza en una puerta, quizá del sótano, o simplemente un armario. A mi izquierda está el comedor, con una mesa con seis sillas en el centro y un armario durmiendo en el suelo boca abajo, y tras una abertura en la pared diviso la cocina. A mi derecha, la sala de estar, o algo parecido, con un hueco en el techo de un par de metros de ancho por el que cayó una cama doble y varios armarios de distintos tamaños, esparciéndose en multitud de piezas de madera.

Pasamos por el comedor hacia la cocina, sorteando el armario del suelo. La cocina, más allá del polvo acumulado, no presenta ningún daño importante. La mayoría de los armarios están abiertos y su interior, vacío, como si alguien se nos hubiera adelantado en su registro. Abro uno de los cerrados y lo cierro de nuevo al momento, tras ser golpeado con un olor nauseabundo. Lo vuelvo a abrir, solo unos centímetros, cubriéndome boca y nariz, para observar la masa negra que ha alcanzado un nuevo nivel de podredumbre.

Olivia abre otro armario. Se sorprende al ver lo que contiene el interior. ¿Otra masa negra? No. Saca dos latas de comida. Compone una mueca de extrañeza y me tiende una. Las dos latas son iguales. Los textos están escritos en un idioma que desconozco pero con letras similares a los símbolos del brazalete. Por la imagen deben contener algún tipo de judía. Tiro de la anilla para abrirla.

—Sí, no podía ser de otra forma —digo al ver el contenido.

Le muestro el interior de la lata a Olivia. Frunce los labios en desaprobación y arruga la nariz. Las judías (o lo que fuera esta cosa marrón) ya no son comestibles. No alcanzan el nivel de la masa negra del armario gracias a su aislamiento dentro de la lata, pero sigue sin ser una imagen apetecible. Olivia abre la otra lata para encontrarse con lo mismo.

Regresamos a la entrada de la casa. Dos opciones: la puerta que puede o puede que no lleve al sótano, o la escalera al piso superior; en la sala de estar no me atrevo a entrar por si todavía queda algún objeto por caer. Me decido por la escalera: más opciones de escape que en el sótano.

Piso el primer escalón, analizando su resistencia, y este cruje como el suelo de la planta; me sorprende que no esté podrido. Olivia me frena al ponerme una mano en el hombro.

—Peligroso —dice.

—Tranquila, parece bastante estable.

Señala la sala de estar como si no la hubiera visto.

—Menos ahí —admito—. Vamos, no pasará nada.

Empiezo a subir. Al llegar arriba doy media vuelta e invito a Olivia a subir, indicándole que es seguro. Suspira y menea la cabeza, negando mi visión optimista de la casa. Aunque más que optimista es simplemente confiada, creyendo, puede que de forma errónea, que si lo que hizo caer al resto de edificios no lo hizo con esta, nada lo hará. Acaba por acceder y sube el primer escalón, con los ojos cerrados como si rezara. Sube así todo el tramo de escaleras hasta unirse a mí en la planta de arriba. Vuelve a suspirar, ahora de alivio.

—Ves, no pasa nada —le digo.

Me dedica una mirada asesina y me da un golpe en el brazo bueno.

El espacio distribuidor está iluminado por una claraboya, con tanta suciedad que la luz que entra es muy limitada. Hay cuatro puertas, todas abiertas. Una de ellas da a un baño al que no me atrevo a entrar, mientras que las otras son de habitaciones. Entramos en la primera habitación.

El polvo, como en el resto de la casa, cubre cada rincón. La cama está intacta, el edredón bien liso sobre ella. En una esquina se acumulan libros, todos escritos en el mismo idioma que las latas de la cocina. Al lado, un escritorio con una serie de lápices de colores y unas libretas amarillentas que se desintegrarían si las tocara, junto a una radio rectangular, pequeña y bastante antigua, como todo el conjunto.

Enciendo la radio, y ante mi sorpresa y la de Olivia emite un sonido de estática. Giro la rueda cambiando de emisora. El sonido es constante. Estática. Abro la antena del todo y me acerco a la ventana. Saco la radio por la ventana, sujetándola con una mano, y con la otra vuelvo a girar la rueda. Nada, más estática. Quizá la ciudad impide la recepción de señal o quizá no hay nada que recibir pero, sea lo que sea, guardo la radio en la mochila para volver a intentarlo en otro momento y lugar.

Olivia chasquea los dedos para captar mi atención. Coge un marco de una estantería colgada de la pared. En la foto en blanco y negro aparece una familia: los padres, dos hijas, una no mayor de doce años y otra de dieciséis o diecisiete, y un perro de tamaño mediano. Parecen felices. ¿Dónde se ha metido toda esta gente? ¿Siguen aún vivos? La foto se hizo frente a la casa. De fondo se observan altos edificios (de más de doce plantas) donde ahora no se ve nada, bajo un cielo despejado. Si fuera una foto en color sabríamos si el cielo era verde o si se tomó en otro mundo y luego llegó aquí junto a la ciudad, una posibilidad no tan descabellada tras saber lo que hace la Puerta Verde.

Olivia deja la foto donde la encontró. Abre el armario. Está medio vacío, con la ropa colocada de cualquier forma, como si se hubieran largado de la casa con prisas y solo les hubiera dado tiempo a coger unas pocas cosas. Me pide que revise la parte superior, donde ella no llega.

En esta zona hay principalmente cajas de zapatos de mujer. Pero también hay una manta bien doblada. La bajo y la abro del todo. Es más grande y gruesa que la que llevo en la mochila, y algo más áspera. Me la llevo para las noches frías. Aunque no encontremos ninguna respuesta a la ausencia de personas, al menos sacaremos un pequeño botín de esta pequeña incursión.

Olivia comprueba todas las piezas de ropa, realizando ligeros gestos de aprobación al verificar que son de su talla y están en buen estado. Bajo el montón desordenado encuentra una mochila, que aunque no es muy grande sí que parece que pueda caber la manta y alguna pieza de ropa más. Otro botín nada despreciable. Olivia selecciona un par de camisetas, un pantalón, una chaqueta y unos calcetines, y lo mete todo en la mochila. Ya no le parece tan mala idea haber subido aquí. Por último, deja el oso de peluche sobre la cama, como un símbolo de lo que ya no está.

Revisamos la habitación que pertenecería a la niña pequeña (la de los padres es la del boquete de dos metros) sin encontrar nada de valor.

Al regresar a la planta baja, me arriesgo a entrar en la sala de estar, haciendo ejercicios de equilibrio sobre los muebles caídos; he visto ropa sobresalir de un armario partido. Pero el padre, como ya había previsto por la foto, tampoco era muy grande, y en sus camisas no me entra ni un brazo y en sus pantalones no me entra ni una pierna. Nada más interesante entre los restos, tan solo algunos libros más y otras fotos de la familia.

Salimos al exterior y retomamos nuestro camino hacia el edificio del centro de la ciudad, sin detenernos a hacer más registros, sin mucha fe de encontrar nada más útil.

LA CIUDAD SE HA CONVERTIDO en un laberinto indescifrable. Lo que eran calles dejan de serlo y aparecen otras nuevas donde no debería haberlas. Cascotes apilados formando montañas imposibles de escalar, grietas abiertas en el suelo imposibles de saltar. Como si no hubiera tenido suficiente con el laberinto blanco.

Si hemos conseguido alcanzar el edificio central ha sido solo porque lo podíamos ver desde muchos puntos de la ciudad, marcándonos la dirección. Es más alto de lo que pensaba, de quince alturas y de planta redonda, lo que lo convierte en un elemento aún más extraordinario, aguantando cuando otros mucho más pequeños sucumbieron hace tiempo.

Pero si hay algo realmente extraordinario es lo que lo rodea. El verde natural, el de las plantas. En cualquier otro lugar destacaría por su dejadez y por las plantas marchitas, pero aquí lo hace porque es una muestra de vida, aunque no sea humana.

Largas rampas pavimentadas con piedra conducen hasta la vía circular que rodea al edificio, con zonas verdes entre ellas. La mayoría de las plantas ya hace tiempo que murieron y el césped presenta lagunas aquí y allá, pero otras, seguramente las que menos agua requieren para sobrevivir, todavía muestran colores vívidos, acentuados por la luz solar tan singular de este mundo.

En lugar de utilizar las rampas ascendemos hacia el edificio por las zonas verdes, deteniéndonos a tocar las plantas muertas y oler las vivas. Cosas sencillas de la vida que no te das cuenta lo importantes que son hasta que te privan de ellas. El terreno en buena parte está seco, es básicamente más polvo arenoso, evidenciando la falta de agua desde hace bastante tiempo. Pero al menos se agradece la novedad.

Llegamos arriba, al edificio. Gran parte de la fachada en la planta baja es vidriada, abriendo el espacio y dando una sensación de continuidad entre el exterior y el interior, o solía serlo, ya que los vidrios están desperdigados en pedazos diminutos por el suelo. Con cuidado sorteamos los trocitos de vidrio y entramos. No nos paramos a pensar en que se puede venir abajo en cualquier momento; muy mala suerte sería que decidiera hacerlo ahora con nosotros dentro tras no se sabe cuánto tiempo luchando por no hacerlo.

Nada más entrar nos recibe una zona con sofás de color granate, sillones del mismo color y mesas bajas metálicas.

—¿R? —la llamo. No responde nadie.

Sobre algunas mesas hay vasos vacíos y revistas en el mismo idioma que los libros de la casa, mientras que otros vasos encontraron su destino estampándose contra el suelo, a la vez que alguna de las mesas los acompañaban. Al fondo, aproximadamente en el centro del edificio están las escaleras de hormigón para subir al resto de plantas junto a varios ascensores con las puertas cerradas. Cerca hay un mostrador de recepción, y detrás, escrito en la pared con letras grandes y blancas, está el nombre del edificio.

—Hotel Klooftown —leo, y ni Olivia ni yo podemos evitar soltar una risita.

Nuestra ciudad, en otro mundo. Derruida. ¿Por culpa de gente como nosotros? Ni lo sé ni me importa; solo quiero encontrar a Alan y regresar a casa cuanto antes.

Abro uno de los cajones del mostrador. Dentro, colocadas con orden en cada uno de los espacios en los que está dividido el cajón, hay un buen número de llaves. En otro cajón, que se rompe al abrirlo, hay lo que parece un registro de visitas. Los hoteles ruinosos y yo, parece que estamos condenados a cruzarnos en nuestras vidas.

Cojo algunas llaves, las que tienen un número grabado que empieza con el uno, supongo que de la primera planta, y me las guardo en el bolsillo. Me dirijo a las escaleras pero, antes de subir el primer escalón, Olivia me frena con uno de sus chasquidos de dedos.

—Comida —me dice, señalando en dirección a una puerta a medio abrir.

Con su simplicidad consigue que entienda que tras esa puerta se encuentra el restaurante del hotel. Las posibilidades de que encontremos comida en buen estado son bastante pequeñas, por no decir nulas, pero, de nuevo, no perdemos nada por intentarlo.

El restaurante presenta la simple imagen del abandono pero no de las ruinas. Sillas, mesas vacías y un mueble de buffet libre permanecen en sus espacios a la espera de que alguien se digne a utilizarlos una última vez. Cruzamos el área hasta la cocina. Al entrar, la imagen es la misma que la de la casa: los armarios abiertos y seguramente vacíos.

De pronto, algo o alguien nos atrapa tanto a Olivia como a mí y nos tira al suelo de un empujón. Al caer me golpeo la cabeza contra una pared o un armario. Me acaricio la zona dolorida mientras la visión doble momentánea recupera su normalidad para poder ver con nitidez a la persona que nos ha tirado al suelo. Pelo negro con coleta y chaqueta de cuero, una pequeña cicatriz encima del labio superior.

—¿R? ¿Qué haces? —pregunto, sorprendido incluso aunque haya sido ella.

Me tapa la boca con una mano y acerca el dedo índice de la otra a sus labios para pedirme silencio.

—¿Qué ocurre? ¿Por qué te has largado sin avisar?

—He dicho que te calles —susurra con rabia.

—¿Por qué? ¿Qué pasa?

—Y no se calla… Dame mi revólver —me pide, y se me escapa una risa.

—Ni hablar, no cuela. No lo recuperarás.

—Hay algo aquí, algo peligroso —sigue susurrando. Se asoma a la puerta de la cocina para echar un vistazo rápido, nerviosa—. Necesito el revólver para defenderme, no para atacaros. Y tú deberías empuñar la otra pistola.

¿Será cierto que hay algo peligroso? Inquieta está, sin duda. Pero tiene que estar mintiendo, no hemos visto nada. Será una farsa para que le devuelva el revólver. Por mucho que yo tenga la otra pistola, sabe que no me atreveré a disparar si ella también tiene una.

—¿Qué es tan peligroso? ¿Qué has visto? —indago.

—No es lo que he visto, sino lo que he oído. Algo que me sigue, algo violento —dice, con auténtica expresión de miedo en los ojos, lo que nunca antes le había visto. El desierto verde debe de haberle freído alguna neurona.

—R, aquí no hay nada. Seguramente te lo has imaginado por culpa de la falta de comida y…

Un rugido retumba en el hotel. Algo violento, como dice R. Grave, profundo. Pegamos la espalda los tres a la pared e intentamos controlar una respiración acelerada, ruidosa y sucumbida al miedo.

—¿Qué es eso? —le pregunto en un susurro tan suave que dudo que me haya oído.

—Dame mi revólver.

3

Felino

SACO LA PISTOLA DE LA mochila y se la ofrezco a Olivia. Mira el objeto como si no hubiera visto nada igual en su vida, como si no supiera para lo que sirve, y luego me mira a mí y parece decirme lo mismo con los ojos. Insisto, señalando con la cabeza al ruido que se sigue repitiendo en algún lugar del hotel, el rugido de origen desconocido que no augura nada bueno. Olivia aprieta los labios sin dejar de mirar el arma. Finalmente se decide a cogerla. Le da vueltas a la pistola, no sé por qué, sin darse cuenta de que en sus movimientos nos apunta a nosotros. R aparta la pistola con una mano, con suavidad, dirigiéndola al suelo, y le dice:

—El seguro es esa palanquita de ahí.

Ahora sí, esta vez evitando apuntarnos, Olivia le quita el seguro al arma.

—Bien —dice R—, ahora dame el revólver.

Saco el revólver de la mochila y lo dejo a mi lado en el suelo, alejado de R. Busco las balas que le quité al poco de llegar a este mundo. Cierro la mochila y me la vuelvo a poner a la espalda. R bufa tras comprender que no la dejaré poner las manos sobre su arma o sobre cualquier otra.

Cargo el revólver, con capacidad para seis balas. Aunque no tenga ni idea de disparar, si apunto y aprieto el gatillo seis veces, alguna acabará por dar a lo que sea que emite esos rugidos. Pero mucho mejor sería no tener que comprobar mi puntería. Viendo cómo sujeta la pistola Olivia, mejor no comprobar la de ella tampoco. Somos capaces de dispararnos entre nosotros.

Les digo a las dos mujeres que me sigan, como si yo fuera un macho alfa con la obligación de proteger a las débiles féminas, cuando seguramente la que debería ir delante es R, algo del todo descartado ya que ello implicaría que le devolviera su querido revólver. Salgo de la cocina del hotel, agazapado, echando una primera mirada al restaurante. Acelero, casi a cuatro patas, hasta cubrirme tras el mueble metálico del buffet. Los rugidos se oyen cercanos. Demasiado cercanos. Y demasiado peligrosos y agresivos.

Con una señal de la mano les indico que hay vía libre hasta mi posición. Las dos salen de la cocina evidenciando tener mayor agilidad que yo; una señal de que debería realizar más ejercicio. R asoma la cabeza por encima del mueble, haciendo caso omiso de mis quejas. Ve algo. Algo que la deja desconcertada. Frunce el ceño y abre ligeramente la boca. Regresa a la protección del mueble.

—No puede ser… —dice, en un murmullo.

—¿Qué has visto? —pregunto, a la vez que Olivia le pregunta lo mismo con signos aunque R no la entienda.

—Tengo que verlo de más cerca.

—¿El qué? —insisto.

—No puede ser eso. —vuelve a murmurar.

R se asoma de nuevo para controlar la posición de aquello que la ha dejado tan perpleja. Mira en varias direcciones, buscando algo que solo ella sabe, hasta que se fija en un punto a su derecha.

—Tened las armas preparadas —nos dice, y acto seguido sale disparada, deslizándose por el suelo y desapareciendo de nuestra vista.

Se me escapa un «mierda» entre los labios, más alto de lo necesario. Me tapo la boca con una mano bien rápido y Olivia me fulmina con la mirada. Oímos otro rugido y el ruido de una mesa cuando el emisor del rugido se sube en ella. Está muy cerca.

—Vale, voy a mirar —le anuncio a Olivia.

Olivia me agarra del brazo y menea la cabeza, pidiéndome que no me arriesgue. A punto estoy de hacerle caso, de dejar que R haga todo el trabajo y se enfrente con las manos vacías a la cosa de los rugidos, pero tengo en mis manos el objeto más peligroso y mortífero de todos, lo que me otorga un extra enorme de seguridad. Además, solo voy a sacar un poco la cabeza.

Sobre una mesa, olfateando el aire, posiblemente porque ha captado nuestra esencia, un animal reina en el restaurante. Un felino, como una pantera con el pelo más largo y colmillos como un dientes de sable. De color marrón muy oscuro, casi negro, una cola larguísima y ojos penetrantes amarillentos. De casi dos metros de longitud, sus garras arañan la mesa, dejando su marca para la posteridad. Seguramente, si quisiera la partiría en dos. El felino gruñe, avisándonos de lo que está por venir, de su ataque implacable. Parece algo delgado, hambriento; espero que no nos convirtamos en su cena.

El felino gira la cabeza en mi dirección. Yo agacho la mía raudo, muerto de miedo, y me doy cuenta de que me tiemblan las manos.

—¿Qué es? —me pregunta Olivia, sin esconder la preocupación de su rostro.

—Un animal, como una pantera —susurro.

Se lleva las manos a la boca.

—¿R?

—No la he visto. Se habrá vuelto a largar. No tiene problemas en abandonarnos.

El animal ruge. Se oye el ruido de rascadas sobre la mesa y luego un ligero sonido en el suelo; se habrá bajado con el sigilo que acostumbran los felinos.

Me asomo de nuevo, con Olivia tirando de mi camiseta para evitarlo. Como había supuesto, el felino ya no está sobre la mesa, pero no lo veo por ninguna parte. Asomo un poco más la cabeza y me parece ver la cola al final del mueble de buffet. Lo que significaría que… Tardo poco en confirmar mis sospechas.

El animal rodea el mueble, se detiene con la mirada clavada en nosotros y emite el rugido más aterrador que he escuchado en mi vida, y dudo que alguna vez escuche algo más estremecedor.

Trago saliva, y oigo a Olivia hacer lo mismo. Me levanto del todo y le indico a Olivia con un ligero gesto que se levante también, los ojos del animal fijos en los míos. Una mirada petrificante, capaz de activar un tembleque automático en todo el cuerpo, de ponerte en riesgo de vaciarte la vejiga encima. Unos ojos que te dicen que no hay forma de escapar de ellos, que te atraparán hagas lo que hagas.

No nos atrevemos a movernos. Cualquier movimiento brusco activaría la señal de ataque en el animal pero si nos quedamos quietos tampoco creo que tarde mucho en activarse. Me enzarzo en un duelo de miradas con el felino. No sé dónde leí que justamente eso es lo que no hay que hacer con un animal de este estilo, que es como si lo retaras, pero cómo voy a apartar la mirada cuando una bestia de dos metros podría saltarme encima en cualquier momento y clavarme sus dientes en el cuello.

Doy medio paso atrás, ya que el felino frena mi tentativa de un paso entero con un gruñido amenazador. «Ni se te ocurra moverte», parece estar diciéndome. Y entonces es él quien da un paso al frente. Solo uno, comprobando si de verdad estamos dispuestos a complicarle la cena.

Busco a R por el restaurante, pero bien podría estar fuera de la ciudad. ¿Dónde demonios está? No podemos correr, el animal seguro que es más rápido. No podemos enfrentarnos directamente, está claro que es más fuerte. Un buen disparo, eso es lo que nos salvará.

—¿Puedes saltar el mueble? —le preguntó a Olivia en un susurro, mirándola por encima del hombro sin perder de vista al animal. No me responde—. Voy a intentar dispararle. Cuando lo haga, salta por encima del mueble y aléjate utilizando las mesas como protección.

—¿Tú? —pregunta.

¿Yo? Yo voy a rezar, pienso, pero no es lo que digo. En cambio, lo que digo para tranquilizarla, si es que eso es posible ahora, es:

—Yo voy detrás de ti.

Veo que asiente, no muy convencida. No creo que sea el mejor plan, y parece que ella opina lo mismo.

Levanto lentamente el revólver. Recuerda, Kai: movimientos suaves. Que no sienta peligro, que crea que somos una presa fácil. Poco a poco dirijo el cañón del arma a la cabeza del animal, entre sus ojos amarillos; un disparo al cuerpo es probable que acabara matándolo, pero no antes de que se pegara un festín con mi carne.

—¿Estás lista, Olivia?

Vuelve a asentir, también en un movimiento suave, casi imperceptible.

—Vale, a la de tres. Una, dos…

Pero antes de que pueda decir el tres, el felino presiente el peligro. Ruge, echa el cuerpo hacia atrás para coger impulso y salta hacia nosotros, las garras por delante y los colmillos detrás, buscando un lugar en el que clavarse.

Olivia reacciona rápido saltando por encima del mueble y cayendo al otro lado. Yo aprieto el gatillo y me lanzo rodando al lado. La garra del animal pasa a escasos centímetros de mi cara. El animal trastabilla y cae de morros emitiendo un quejido, o un gruñido de rabia. Me levanto de un salto, con más agilidad de la que en teoría dispongo y con una mueca de dolor por las quejas del hombro. Veo que el felino sangra de la pata delantera izquierda y le cuesta apoyarla, y cómo la mira con cara de sorpresa, o con lo más cercano a la sorpresa que su rostro puede crear; no soy tan mal tirador después de todo.

Hago uso de mi habilidad de aprovechar los pequeños momentos de descanso para echar a correr, creyendo erróneamente que la pata herida lo entorpecerá o lo espantará y me permitirá escapar. El animal inicia la persecución como si la herida no existiese y el líquido rojo no fuera sangre.

Por suerte, el suelo es bastante resbaladizo, más todavía con el polvo acumulado. Giro al final del mueble, por donde el animal se nos acercó. Sus garras no le ofrecen suficiente agarre a esa velocidad y se desliza sin poder siquiera rasgarme la ropa hasta golpearse contra la pared. Mis botas, en cambio, me permiten cambiar de dirección sin perder mucha estabilidad.

Olivia ya casi ha alcanzado la puerta de salida al vestíbulo del hotel. Se frena y mira atrás. Voy a gritarle que no se detenga cuando señala algo detrás de mí. El animal, obviamente, levantándose y fijando sus colmillos en mí.

Me lanzo al suelo, deslizando debajo de una mesa. El felino, que ya había iniciado su ataque, se golpea contra la mesa y las sillas, desplazándolas de su lugar y golpeándome a mí con ellas. La pata de una silla choca contra mis costillas, imponiéndome la emisión de un grito de dolor. El animal se pelea contra el mobiliario mientras gateo lo más rápido que puedo, de bajo de mesa a bajo de mesa, esperando que su cuerpo no tenga la agilidad, fluidez o tamaño para seguirme por estos espacios.

Hasta que me encuentro con que la siguiente mesa no está enganchada a las demás, sino que en medio hay un pasillo de al menos dos metros y medio, además de una silla cubriendo la entrada al bajo de la mesa. Miro atrás. El felino ha decidido descartar la persecución a nivel de suelo. En lugar de eso, prefiere saltar de mesa en mesa, aunque estas se muevan temblorosas cada vez que salta y clava las garras en una. Puede que sea demasiado arriesgado salir de la protección de la mesa, por lo que levanto el revólver, apunto cerrando un ojo y mordiéndome la lengua, y aprieto el gatillo.

La bala golpea un punto de la pared detrás del animal, dejando una marca en ella y quizá incluso incrustándose; no la veo desde aquí. Creo que he rozado al felino, porque parece que lo he cabreado todavía más, como demuestra con otro rugido de grandes decibelios. Bien por mí.

El animal decide no jugar más conmigo, visiblemente cansado de mi insistencia en escapar. Se lanza directo hacia mí. Salgo de debajo de la mesa y medio corro, medio gateo hasta esa otra mesa que parece tan lejana. Pero justo antes de llegar, sabiendo que el animal me atrapará sin poder meterme debajo de esa mesa, cojo la silla que igualmente me tocaba apartar, y me doy la vuelta para usarla de escudo frente a su ataque.

El animal se clava las patas de la silla en el cuerpo pero aun así consigue tirarme al suelo con la fuerza de su embestida. El revólver sale volando de mi mano y yo me vuelvo a golpear en la cabeza, en esta ocasión contra el suelo. No tengo ni tiempo de recuperarme cuando me veo forzado a deslizarme de espaldas por debajo de la mesa, la mochila complicando mi avance, ahora con el acceso libre ya que la silla se ha quedado tumbada a un metro de mí, pero también desprotegido sin armas ni escudos.

Antes de cruzar la mesa del todo, con la cabeza ya fuera, me levanto para elevarla con el hombro bueno y volcarla hacia el animal, pero este se sube a la mesa y me lo impide, acercando su boca a mi cabeza, impregnándome de su horrible aliento, caliente y fétido, y llenándome de babas. Solo tiene que abrir la boca y estirar algo el cuello para arrancarme la cabeza de un bocado.

Busco a mi alrededor algo que me pueda servir de arma improvisada, palpando solo suelo y sillas, las cuales es imposible que pueda maniobrar desde mi posición. El animal gruñe, los ojos inyectados en sangre. Saliva cae de su boca a mi cara. Se relame.

Ya está, se acabó. Hasta aquí he llegado. No solo no podré volver a Klooftown con mi madre sino que ni siquiera he sido capaz de encontrar a Alan, ni una mísera pista. No podré pedirle perdón a Suna por fallar, ni a Sam por abandonarlo. No volveré a ver una película de serie B con él, ni a tomarme una cerveza en el bar de siempre viendo cómo intenta ligar con todas las mujeres mínimamente guapas que estén cerca, y con las menos guapas cuando las otras lo rechacen.

Y Olivia… Espero que Olivia corra mejor suerte que yo, que regrese a Zack y lo haga junto con Alan; si alguien lo puede hacer es ella.

Miro hacia la puerta del restaurante. Ahí sigue la chica del pelo verde, observando aterrada la escena, creo incluso que con alguna lágrima brotando de sus ojos, con la pistola en la mano que bien podría ser de madera, viendo que ni se le ha pasado por la cabeza intentar disparar al animal. «Corre», quiero gritar, pero no sale más que un susurro.

Cierro los ojos y escucho una explosión.

Los vuelvo a abrir al escuchar el gemido que la sigue, salvaje y felino. El animal cae a plomo sobre la mesa, haciéndola crujir y temblar, temiendo yo que se parta para luego caer el conjunto sobre mí. Busco a mi izquierda para ver a R con el revólver humeante en la mano. Después de todo, no se había largado, simplemente ha estado esperando con mucha paciencia el momento oportuno de intervenir y de recuperar su arma. Apuesto a que se ha enfrentado a un dilema moral para no dejarme morir devorado.

Pero el animal aún no ha muerto. Vuelve a ponerse sobre sus cuatros patas, gruñendo ahora creo que de dolor, y centra toda su atención en la insolente presa que lo ha herido.

—¡Vamos! —le anima R a atacarla.

El animal salta de la mesa, dejándome atrás, tropezando al caer y golpeándose la cara contra el suelo, pero enseguida recupera su postura natural y se lanza hacia R, la cual parece ansiosa de recibir ese ataque. R repite su «¡Vamos!» al tiempo que vuelve a apuntar con el revólver y dispara.

El animal la embiste y la arrolla, tirando a ambos al suelo como un solo ser, unidos en un abrazo.

—¡Oh, mierda! —maldigo, y salgo de debajo de la mesa arrastrando el culo.

Ni el animal ni R se mueven, tumbados ambos en el suelo, ¿los dos muertos? Corro a trompicones hacia ellos, lo mismo que Olivia, pero nos detenemos al detectar un movimiento del animal. Miro a Olivia, que me devuelve la mirada, estupefacta. Luego miro el arma que sigue sujetando en su mano como si fuera un elemento extraño.

—¡Dispara! —le digo.

Olivia apunta al animal pero una voz la frena.

—¡No! ¡No dispares! —dice R desde debajo de la bestia.

Con esfuerzo se la quita de encima, apartándola a un lado. Es entonces cuando apreciamos la sangre que brota de la cabeza del animal, de un agujero extra de la nariz. El felino queda inerte, creando un charco rojo oscuro sobre el suelo del restaurante, la boca abierta y la lengua fuera.

R se levanta maldiciendo. Tiene la cara ensangrentada en un lateral, lo que le señala Olivia con un gesto, y un arañazo en el brazo, parece que superficial. R se limpia la sangre de la cara con la manga de la chaqueta, no muy bien. Contempla al animal durante unos segundos, pensativa, y después me mira, menos pensativa y más asqueada, algo más normal.

—¡Kai! ¿Qué cojones está pasando aquí? —me pregunta con el habitual tono agradable que utiliza conmigo.

—¿De qué hablas ahora? —respondo. Ya me espero cualquier cosa de ella, hasta que me culpe porque nos ataque un animal salvaje y hambriento en una ciudad en ruinas.

—¿Sabéis lo que es esto? —dice, señalando al animal muerto—. No, claro que no. No tenéis ni puta idea. Esto es un felcen.

—¿Un qué?

Miro a Olivia y ella me responde con la misma expresión que tengo yo de extrañeza.

—Un felcen —repite R—. Un felino en peligro de extinción de mi mundo. No existe ni nunca ha existido en el vuestro, tampoco en el de H, y nunca existió en ninguno de los otros mundos.

—¿Estás segura de eso? Eran muchos mundos, puede que se te escapara algo.

—Estoy muy segura: no existía en ninguno más —dice, ofendida por mi duda—. Cada mundo tiene sus propias particularidades, elementos exclusivos que no existen en otro lugar, y el felcen es uno de ellos. Así que explícame: ¿cómo puede haber aquí algo que solo existía en mi mundo?

4

No os necesito

R OBSERVA EL ANIMAL LLAMADO felcen desangrándose sin saber cómo reaccionar. Por suerte no ha tardado en llegar a la conclusión de que yo no solo no sé nada sino que no tengo forma de saberlo. Todo lo que vemos, todo lo que nos ataca es tan nuevo para mí como para ella.

Se agacha y acaricia el largo pelaje del felcen, sin darle importancia al hecho de que tiene el pie sobre el charco de sangre, creciendo a medida que abandona su cuerpo. Le dice algo al animal en un susurro que no logro entender, pero imagino que será un «lo siento» o algo parecido; lo que sea se queda entre cazador y presa.

Se levanta, aparta el pie del charco sin reaccionar a la bota manchada y se guarda el revólver a la espalda, sujeto con el pantalón. Sin decir nada, sin ni siquiera dirigirnos una mirada de odio o algún gesto de desprecio tan típico en ella, regresa a la cocina. Sale unos segundos más tarde con una sábana atada a modo de hatillo. La deja sobre una mesa cercana al felcen y la desata. En su interior tiene una manta pequeña, algo de ropa, una navaja retráctil y una cuerda. Se guarda la navaja en un bolsillo delantero del pantalón, luego coge la cuerda y empieza a atar las patas del felcen.

—¿Dónde has encontrado todo eso? —le pregunto.

—¿Dónde habéis encontrado vosotros esa mochila?

Su pregunta de respuesta tiene toda la lógica del mundo. Ella también se habrá desviado en algún momento para registrar una casa, llegando como nosotros a la conclusión de que el alto edificio que se mantiene en pie en medio de la ciudad era el mejor punto para continuar con la búsqueda de pistas sobre la presencia humana, creyendo además que obtendría mejores resultados sin nosotros.

R ata primero las patas delanteras del animal entre sí. Después ata estas a las dos patas traseras. Olivia y yo la observamos expectantes, en mi caso pensando que nada de lo que haga me sorprende ya. Es R, es inestable, a saber cómo le han afectado los días de vagar por el desierto.

Tras comprobar que ha realizado bien los nudos y no se deshacen con un simple tirón, saca la navaja del bolsillo, levanta la cabeza del felcen y le raja el cuello. Olivia da un respingo al verlo, yo cierro un ojo y aparto la cara, aunque con el otro no consigo dejar de mirar el cuello. Más sangre se une al charco del suelo, una cascada constante mayor que el pequeño chorro que surge del agujero de la cara. R limpia la sangre de la navaja en el pelaje del animal y se la vuelve a guardar en el mismo bolsillo. Luego se sienta en una silla y cruza una pierna sobre la otra, esperando algo pacientemente.

—¿Por qué has hecho eso? —pregunto, algo horrorizado por la imagen a la vez que fascinado por la cantidad de sangre que tiene un animal de este tamaño.

—Para que acabe de salir toda la sangre —dice tan tranquila—. Así pesará menos.

—¿Pesar menos?

—Para transportarlo.

—¿Y para qué quieres transportarlo?

—¿A ti te sobra la comida? Porque a mí, no. Hubiera preferido no tener que matarlo, en mi mundo era un delito por estar en extinción, pero ya que me he visto forzada a hacerlo y que las reglas de mi mundo ya no existen, voy a aprovecharlo todo lo que pueda.

—Podrías haberte largado y dejado que me comiera.

—Podría, sí —dice, y parece imaginárselo en su cabeza.

—Bueno, por mi parte, gracias por salvarnos —me obligo a decir.

Olivia hace el signo de «gracias» para acompañar a mis palabras.

—No lo he hecho por vosotros —nos corrige, ahora sí con una de sus miradas de odio—. No quería encontrármelo más tarde sin que me diera la opción de defenderme o tener que dormir con un ojo abierto: tenía que cubrirme las espaldas. Lo más fácil era matarlo mientras estaba centrado en alguien que no fuera yo.

—Lo que sea —digo, suspirando—. Me has salvado y te estoy agradecido, aunque tú no lo valores.

Olivia se arrodilla junto al felcen, procurando no pisar la sangre, y toca su cuerpo, hundiendo la mano en el pelaje.

—Caliente —dice.

—¿Qué dice? —me pregunta R mirando el movimiento de manos de Olivia.

—Dice que aún está caliente —respondo, sintiéndome de pronto orgulloso de haberla entendido.

—Acaba de morir, claro que está caliente.

—¿Cómo lo vamos a llevar? ¿Tiramos entre todos de la cuerda o nos vamos turnando?

—¿Va… mos? —dice R, separando mucho las dos sílabas—. Tú y yo no vamos a hacer nada más juntos. Llevo dos días siguiéndote solo porque ya habías estado antes aquí, creyendo que podrías encontrar…, no sé…, algo. Pero lo único que has conseguido hacer es llevarnos de ruina en ruina a través del desierto.

—Te dije que no conocía este lugar, que empecé a caminar en la dirección en la que avanzaba aquella persona con el caballo.

—Y yo cada vez estoy más segura de que aquello fue una alucinación. Te había disparado, habías perdido mucha sangre; nada de lo que viste fue real.

—Sé que fue real.

—Ya, claro, puedes creer lo que quieras. Por mi parte ya he acabado contigo —dice, realizando con la mano el gesto de desprecio que suele acompañar a la mirada de odio.

—¿Por qué sigues odiándome? Nunca tuve intención de destruir el mundo de H, simplemente cometí un error, y sabes que no miento.

—Eres impredecible.

—Te acabas de describir a ti misma.

—Te odio porque no me fío de ti. Porque tú empezaste lo que acabó con… —hace una pausa; iba a mencionar a H y se le han atragantado las palabras— con todo.

—No. Me odias porque es más fácil que admitir tus errores. Porque así puedes seguir repitiéndote que yo soy el malo y que hiciste lo que tenías que hacer. Porque así puedes descargar toda tu rabia sobre otra persona para que no te consuma.

Me dedica un gesto obsceno para dar por finalizada la conversación.

Olivia hace unos signos de los que solo entiendo la mitad, y no la mitad que me serviría para entenderlo todo. Los repite más lento, y como sigo sin entenderla pasa a decírmelo letra por letra, unos signos que me enseñó el primer día, por si llegábamos a un punto de no entendimiento como ahora.

—Va a ser interesante ver cómo os comunicáis —dice R riendo—. ¿Qué quiere?

—Dice que cómo vas a sobrevivir sola.

—Muy fácil: tengo comida, ropa y una manta para las noches frías. Acabaré por encontrar algo, un pueblo o una simple casa aislada que no esté en ruinas para variar, pero lo haré sin que vosotros me retraséis y me llevéis por un camino vacío hacia la muerte. Y descubriré de paso por qué he tenido que matar a un felcen y la razón de que estuviera aquí.

—¿Y si no encuentras nada?

—No es una opción. Encontraré algo, posiblemente antes que vosotros. No os necesito para nada.

—Para no saber ni dónde estamos, te veo muy segura.

R vuelve a reírse.

—Llevas desde que llegamos repitiendo que Alan está vivo, que un poco de arena y unas cuantas tormentas no podrán con él. Pues bien, tampoco podrán conmigo. Encontraré la forma de volver a casa sin vuestra ayuda.

Niego con la cabeza ante la estupidez que va a cometer, pero no voy a malgastar mi preciado tiempo convenciéndola de que no lo haga. Olivia y yo nos bastamos.

Olivia hace un gesto hacia R, dándome a entender que quiere que insista con ella, que no la deje irse sola, pero yo todo lo que hago es abrir los brazos y encogerme de hombros; si no quiere nuestra ayuda, no se la ofreceremos.

—Muy bien, como quieras —digo—. Pero con total sinceridad te digo que espero que encuentres lo que buscas.

R no reacciona a mi comentario. Simplemente se queda embobada con la sangre que mana del felcen. Le indico a Olivia con un gesto de la cabeza que es hora de irnos. La chica de verde muestra intención de realizar un intento final de convencer a R de su error, pero supongo que en el último momento se da cuenta de lo poco que va a conseguir sin que ella la entienda y desiste.

Olivia me devuelve la pistola de camino a la salida del restaurante, cogiéndola con dos dedos como si le diera asco, o más bien miedo. No la ha disparado y no lo quiere hacer nunca, la entiendo perfectamente. La vuelvo a guardar en la mochila con el seguro puesto aunque también con el cargador, por si fuera necesario utilizarla en otra emergencia animal.

—No intentéis seguirme —nos grita R mientras salimos por la puerta—. Quedan dos balas en el revólver y no dudaré en usarlas.

Tranquila, R, no te seguiremos.

5

La risa de un niño

SALIMOS DEL RESTAURANTE PERO NO del hotel. Olivia se frena frente a las escaleras y me dice con gestos universales, no con su lenguaje (porque esto aún no lo entendería), que si subimos a lo alto del edificio quizá divisemos algo en el horizonte. La chica que antes dudaba si entrar en una casa de dos plantas por miedo a un derrumbe ahora quiere subir quince. Tiene lógica. Y ahora soy yo el que duda de la estabilidad del hotel.

Saltando desde cuatro metros de altura puedes sobrevivir sin problemas, quizá te rompas algo si caes en mala posición o en el lugar menos adecuado, pero desde cincuenta o sesenta metros lo más probable es que tus huesos se incrusten en el suelo. Lo mismo si te cae encima un piso o diez: en el primer caso hay muchas posibilidades de que lo cuentes, en el segundo, en cambio, pasarás a formar parte de la colección de ruinas de la ciudad. No me apetece morir aquí y creo que ya he tenido suficientes experiencias cercanas a la muerte por un tiempo.

Pero Olivia insiste y empieza el ascenso, sin atender a mis quejas, o simplemente ignorándolas. Miro al restaurante donde R sigue sentada sin moverse, esperando a que el felcen se aligere hasta un peso que le permita moverlo sin grandes dificultades. Podría quedarme con ella en la planta baja, de donde me daría tiempo a escapar en caso de derrumbe. Sí, claro… Prefiero morir enterrado bajo cascotes de hormigón y de acero que quedarme a solas con ella.

Genial, vamos para arriba. Como le dé a la tierra por temblar ahora…

El primer escalón es el más complicado. En cuanto piso me da la sensación de que todo tiembla, pero luego me doy cuenta de que soy yo. Expulso el aire lentamente de mis pulmones para intentar relajarme. Si no se ha caído ya, no va a pasar nada porque sumemos nuestros dos pesos al edificio, ¿verdad? Miro arriba y veo a Olivia al final del primer tramo de escaleras, contemplando mis dificultades entre risas. Como si ella fuera la más valiente del mundo. Le dedico una mirada rabiosa y empiezo a subir con más decisión.

Tras alcanzar el cuarto piso llego a la conclusión de que nuestro estado de forma es pésimo (y que el edificio no se va a caer). Jadeamos como si hubiéramos corrido una maratón, el sudor ya hace rato que ha hecho acto de presencia, y me pregunto cuánta culpa tiene la deficiente alimentación y cuánta mi aversión por el deporte en general; solo jugué algo de baloncesto en el colegio y nunca le acabé de coger el gusto ni tampoco se me daba especialmente bien. Mi delgadez se la debo agradecer a la constitución heredada de mis padres.

En la séptima planta, a medio camino, nos detenemos a descansar. La escalera por suerte está bien iluminada, ya que da a un patio interior y sus paredes solían ser de vidrio. Ahora es mejor no caminar cerca del borde, no vaya a ser que un tropiezo nos mande para abajo mucho más rápido de lo que hemos ido para arriba.

Como siempre que disfrutamos de un descanso, le pido a Olivia que me cuente algo de su vida. En realidad, prácticamente no sé nada de ella. Tan solo hace poco más de una semana que nos conocimos y las circunstancias nos impidieron dedicarle mucho tiempo a intercambiar anécdotas, aficiones e historias de nuestro pasado.

—¿Cómo os conocisteis Zack y tú? —le pregunto, recuperando algo de aire.

Olivia sonríe. Es lo que le provoca hablar de Zack, aunque al final la sonrisa siempre se vuelva una mueca triste recordando que no está con él y que no sabe cuándo podrá volver a verlo.

Empieza a contarme la historia con efusividad y, aunque no entiendo casi nada, intento no perder el hilo y llenar los huecos con algo que tenga lógica, dejándola hablar sin interrupciones; ella ya sabe que me cuesta seguirla e intenta hacer los signos despacio, marcando mucho cada movimiento. Es una de esas cosas que nos ayudan a desconectar y a olvidarnos de donde estamos. Ella se lanza a la historia y parece estar reviviéndola con todo detalle en su cabeza, y yo la observo y me imbuyo de su alegría. Son los mejores momentos del día, los que parecen transportarnos de regreso a casa y trasladarnos a una vida más sencilla.

Olivia me cuenta que se conocieron con diez años, o que hace diez años que se conocieron. En cualquier caso la fecha no varía mucho de una a otra. Sus padres eran Guardianes como nosotros (el padre de Zack y la madre de Olivia, en concreto), como es obvio, y llegaron a mi mundo antes de que ellos nacieran, tras escapar de M… Creo, esto no me ha quedado muy claro. En cualquier caso, Olivia y Zack se hicieron rápidamente amigos y empezaron a pasar mucho tiempo juntos. Al crecer pasa lo que pasa, y las hormonas y la curiosidad sexual entraron en juego.

Con dieciséis años, tras muchos meses negando lo que sentían el uno por el otro y aguantando que otras personas les llenaran la cabeza con el mismo tema día tras día, como si ellos estuvieran ciegos y no lo vieran, acabaron por dar rienda suelta a sus sentimientos y empezó su historia de amor. Lo que significa que llevan seis años juntos. Ni sumando todas mis relaciones llego yo a esos seis años. No está nada mal.

Cuando acaba aparece esa sonrisa triste de la que hablaba. Es inevitable, y la entiendo, pero siempre procuro que desaparezca para que vuelva la sonrisa buena y llena de esperanza, la que normalmente manda en su rostro.

—Regresaremos a casa —repito como tantas otras veces durante los últimos tres días.

—Regresaremos —afirma Olivia.

Acabado el descanso, finalizamos nuestro ascenso, aunque cuando por fin llegamos al final del trayecto es como si nunca nos hubiéramos detenido a media subida. Me sube un calambre por la pierna derecha y necesito sentarme y estirarla hasta que se relaje. Olivia aprovecha mi momentánea incapacitación para apoyarse en la pared y descansar.

La puerta de acceso a la cubierta está cerrada con llave, por lo que descendemos el último tramo de escalera hasta la decimoquinta planta, sufriendo las consecuencias de la subida con cada escalón que bajamos.

Recorremos el lóbrego pasillo. En el techo destacan manchas de humedad aquí y allí, expandiéndose hasta las paredes en algunos puntos. Cuadros descansan boca abajo en el suelo, los marcos partidos y los vidrios resquebrajados. Grietas surgen en las paredes, sobre todo cerca de las puertas. La poca luz que recibe proviene o bien de la escalera, o bien de las habitaciones cuyas puertas están abiertas o destrozadas.

Entramos en una de las habitaciones abiertas, tras hacer un giro a la derecha. Dentro, al igual que en el pasillo, hay un par de cuadros decorando el suelo, pero por lo demás presenta un buen aspecto, solo roto por el polvo acumulado en más sitios que en los rincones. No parece que haya entrado nadie desde hace mucho tiempo.

Olivia se adelanta y sale al balcón de la habitación, sin preocuparse de comprobar su integridad estructural. Y luego no se atreve a entrar en una casa pequeña, bajita y más ligera que este armatoste de hotel. En fin… Yo decido entrar antes en el baño. Primero porque no me fío del balcón, y segundo porque quiero comprobar algo.

Abro el grifo de la ducha y… nada. Cuatro gotas marrones. Eso es todo. No sé por qué pensaba que me podría pegar una buena ducha, que saldría un chorro constante de agua cristalina con una presión perfecta. Creo que aún no me he enterado de dónde estoy; puede que necesite otro paseo por el desierto para recordármelo. Pero, bueno, uno no pierde nada por sentir algo de esperanza de vez en cuando.

Oigo tres golpes en el marco de la puerta. Me giro y me encuentro con la cara de Olivia frunciendo el ceño, preguntándose seguramente qué estoy haciendo.

—Estaba… —empiezo a decir, pero Olivia me frena con un gesto de la mano y me indica que la siga.

Sale de nuevo al balcón. Yo prefiero quedarme en la puerta con los pies seguros dentro de la habitación. Pone los ojos en blanco y de un tirón me saca al balcón junto a ella. Doblo las rodillas buscando la estabilidad, como si el suelo se moviera bajo mis pies. No pasa nada, el balcón es tan resistente como el de mi casa, pero por si acaso no me moveré mucho.

Olivia señala algo, al oeste guiándome por la posición del sol, aunque no me sorprendería que este sol siguiera un recorrido distinto al de mi mundo y lo que yo creo que es el oeste es otra orientación. En cualquier caso, señala en la dirección donde se pone el sol.

Busco lo que ella ha visto, creyendo que será otro edificio similar a este u otras ruinas. Porque empiezo a creer que aquí no hay nada más. Un mundo casi sin vida, un mundo sin la opción de recuperar la civilización que tuviera en tiempos pasados, un…

Atisbo lo que señala Olivia. Más allá de la ciudad, en el horizonte, a varias horas de distancia. Es… algo. No sé el qué, la imagen no es nada nítida. Unas brumas bajas esconden algo que desde luego no parece ni una ciudad ni unas ruinas, y no solo eso, sino que da la impresión de que el desierto se termina. Es lo diferente que quería encontrar, la novedad que me insufla de esperanzas. Solo espero no llevarme otro chasco.

Veo que Olivia ha recuperado su sonrisa y me descubro a mí mismo sonriendo. A punto estoy de dar un salto de alegría, no todos los días uno descubre unas brumas que ocultan un lugar que podría ser o no interesante, pero me acuerdo a tiempo de dónde estoy, por lo que vuelvo a doblar las rodillas y me agarro de la barandilla. El balcón sigue sin moverse, bien. Provoco la risa muda de Olivia. Si supiera lo que es estar en una cornisa de un sexto piso sin nada donde agarrarse, no se reiría tanto. Entonces, en Klooftown, tuve mucha suerte; no tengo intención de tentarla otra vez.

Regreso a la habitación andando como si quisiera moverme con sigilo, pisando con extremo cuidado, y Olivia tiene la desfachatez de adelantarme a paso normal. Ya me cobraré mi venganza cuando menos se lo espere.

Salimos al pasillo y nos dirigimos de regreso a la escalera, pero al girar la esquina nos quedamos petrificados. En el rellano de la escalera, a contraluz, hay un hombre. Por su expresión de terror, no esperaba encontrarse con nadie. Imagino que mi rostro compone una expresión de sorpresa, y supongo que el de Olivia también, pero mi mente se ha vaciado para centrarse en este hombre y no puedo apartar la mirada de la primera persona que encontramos en este mundo. Barba poblada, pelo largo y grasiento, ropas andrajosas. En la mano derecha, una lanza hecha con un pedazo afilado de metal y lo que parece el palo de una escoba. No parece ni real. Busco confirmación en Olivia y me encuentro con el semblante esperado, lo que me confirma que no estoy viendo una alucinación.

Damos un paso adelante y el hombre da un paso atrás. Le muestro las palmas de las manos. Avanzo lentamente mientras le hablo:

—No vamos a hacerte daño…

—¡Soite, soite! —dice el hombre, dirigiendo la punta afilada de la lanza hacia mí.

Me detengo y levanto aún más las manos.

—Tranquilo, no queremos hacerte daño.

—¡Soite! —repite, amagando con clavarme la lanza.

—De acuerdo, de acuerdo —digo, regresando junto a Olivia.

El hombre nos examina desde una distancia prudencial, como si fuéramos una especie totalmente distinta a él, un extraterrestre o un animal de grandes colmillos.

—Podrías intentar decirle tú algo —le digo a Olivia—, a lo mejor entiende los signos.

Olivia me devuelve una mirada que me da a entender que lo que he dicho es una tontería, pero aun así lo intenta. Llama la atención del hombre meneando una mano, da un paso adelante y empieza a realizar unos signos que no alcanzo a ver bien desde mi posición.

De repente, el hombre ve algo en Olivia y lo señala insistentemente y con nerviosismo con la punta de la lanza. Me fijo en que está señalando a su bolsillo delantero del pantalón.

—So ia toite nual —dice, o algo parecido.

Lo repite un par de veces más.

Olivia acerca con lentitud la mano al bolsillo, sin perder de vista al hombre. Yo me muevo ligeramente hacia la izquierda, buscando el mejor ángulo para atacarlo, por si decide que es un buen momento para ensartar cosas con la lanza. Como siempre, espero el momento oportuno para actuar, aquel en el que un despiste le haga olvidarse de mí.

Olivia le muestra lo que tenía en el bolsillo: su brazalete. El hombre da un respingo, aparta la lanza y compone una expresión de terror mayor de la que ya tenía.

—Darual —dice en un grito ahogado, tras lo que sale corriendo escaleras abajo como si hubiera visto al mismísimo diablo.

Hago ademán de seguirlo pero, a la velocidad que se ha marchado, ya debe haber bajado tres plantas; demasiado rápido para mi cuerpo agotado.

Miro a Olivia, abro los brazos y arrugo el entrecejo. Es obvio que ella está pensando lo mismo que yo. Al hombre le ha asustado la simple imagen de un brazalete inútil. ¿Por qué? Ya no puede hacer nada.

—¿Qué ha pasado?

—No tengo ni idea. Pero no estamos solos.

EL TRAYECTO PARECE MÁS CORTO cuando estás deseando llegar a tu destino, cuando notas crecer el ansia y el deseo de la poca esperanza que ha resucitado en ti, esperando que se transforme en una realidad que por una vez no dé una patada en la entrepierna. Aun así, el yermo sobre el que se arrastran nuestros pies lo convierte en un trayecto interminable. Lo tienes delante, lo ves, crees que puedes tocar las brumas con solo estirar el brazo, pero nunca acabas de llegar, como en una horrible pesadilla. La ciudad no es más que una mancha de hierro y hormigón a nuestra espalda, dando la sensación de que el hombre con el que nos cruzamos forma parte de un pasado muy lejano.

Si ese hombre estaba solo o no, no tengo forma de saberlo. No dejó ningún rastro de su paso por el hotel, nada nos indicó que se hubiera escondido en algún punto de la ciudad. Por lo que sé, puede que todavía esté en el hotel, protegido en las sombras en alguna otra planta, con la lanza apuntando al aire, rezando en su idioma para que no lo encontremos.

La que sí que dejó rastro fue R. Una línea de sangre que nace en la cocina del hotel y se pierde en las calles derrumbadas de la ciudad, en dirección contraria a la nuestra. Tampoco creo que le importara mucho si dejaba indicios de su camino, ya nos dejó muy claro que no quería que la siguiésemos.

No me gustaría estar en la piel de la primera persona que se cruce en su camino. El descubrimiento de ese animal al que llama felcen no creo que haya sido de gran ayuda para su ya de por sí inestable cabeza. Aunque a mí también me intriga y no dejo de preguntarme de dónde ha salido. ¿Ha llegado aquí como nosotros, o R está equivocada y no es exclusivo de su mundo? En cualquier caso, ahora mismo es algo secundario, muy por detrás de la importancia de encontrar a Alan. Quizá con él también me lleguen las respuestas, quizá ha sufrido encuentros similares. Quizá.

El sol empieza a descender en el cielo, el planeta acompañándolo en el descenso. Nos acercamos lentamente a las brumas, pero nos acercamos, que es lo más importante. Solo espero llegar antes de que nos devore la oscuridad.

Un rato más tarde, a saber cuánto, por fin alcanzamos las brumas y lo que escondían. El yermo seco y agrietado ha ido dejando paso a una tierra más fértil y húmeda, a juzgar por los hierbajos que surgen del terreno como pequeñas lenguas verdes de vida y grietas que se han difuminado hasta desaparecer. Era el adelanto del denso bosque que se nos presenta regio frente a nosotros.

Olivia es incapaz de cerrar la boca y, si yo la cierro, es porque la he llevado abierta todo el camino, jadeando por el calor, y he gastado la poca saliva que tenía para crear un yermo dentro de mí tan seco como la tierra que he pisado.

Las brumas son igual de densas que el bosque, limitando nuestra visión a unos pocos metros, jugando con los árboles como si fueran seres de humo. No se oyen pájaros, no se oyen otros animales. Ni siquiera se oye el viento meciendo las hojas. Pero el bosque parece ocultar algo en sus entrañas. Por lo tétrico de la imagen, sacada de las mejores historias de terror, espero que no oculte más animales hambrientos.

Olivia y yo compartimos una mirada que no sabría muy bien cómo explicar. Puede que sea miedo, puede que sea nerviosismo o excitación, o puede simplemente que sea una mirada de resignación. No tenemos más opciones que perdernos en el bosque, con la esperanza de no encontrarnos más ruinas abandonadas en las profundidades de este o más desierto al otro lado, con la esperanza de no encontrarnos con nada más que nos dé de nuevo una patada directa a esa misma esperanza.

La luz verde del sol tiene muchas dificultades para colarse entre las brumas y las copas de los árboles. Tan solo algunos rayos se atreven a desafiar la oscuridad que impera, como troncos intangibles. El musgo crece a ras de suelo, ascendiendo por las rocas, absorbiendo la humedad que llena el aire. Siento incluso algo de frío, lo más seguro que porque el sol no tiene fuerzas para calentar el aire bajo los árboles. El paisaje no podría haber cambiado más drásticamente.

En una mirada atrás ya no diviso el desierto que tanto nos ha costado abandonar, tan solo la oscuridad brumosa del bosque.

De pronto, Olivia, con mi sombrero de paja ahora guardado en la mochila y el pelo acogiendo humedad, me pone la mano en el brazo y me frena. Observa un punto indeterminado en la lejanía, creo que intentando escuchar algo.

—¿Qué ocurre? —le pregunto, a lo que me responde pidiéndome silencio con el gesto universal de llevarse un dedo a los labios y agudizando el oído, o al menos intentándolo—. Yo no oigo nada —digo, y me da un golpe en el brazo y repite el gesto de silencio.

Olivia empieza a andar, confiada de lo que ha oído, con decisión, con paso rápido y sin invitarme a seguirla. La sigo, intrigado por saber qué le ha llamado la atención, cuando también percibo un murmullo lejano. Tan lejano que me sorprende que ella haya sido capaz de captarlo antes.

Avanzamos unos metros y me parece captar luz a lo lejos, lo que significaría que nos acercamos a la linde contraria del bosque. Una pared difusa que espero que no esconda detrás otro yermo inhabitable.

El murmullo se ha convertido en algo más identificable: agua salpicando, como si alguien se hubiera dado un chapuzón o como si hubiera un río con un pequeño salto más adelante y… ¿niños riendo?

Nos detenemos ambos al escuchar la supuesta risa infantil y compartimos la misma mirada de antes. Llegados a este punto ya no nos fiamos de nada, ni siquiera de una inocente risa. Este mundo no nos ha dado más que desilusiones, ¿por qué iba a ser diferente ahora?

A medida que nos acercamos a la linde, las brumas se van diluyendo, permitiendo un bosque más nítido, más iluminado, más verde. Al final veo lo que parece agua, pero no me lo creeré hasta que mi mano la toque y no se convierta en arena al hacerlo; no sería la primera vez que me dan arena por agua.

—Olivia, ¿ves lo mismo que yo? —pregunto, cruzando los dedos en mi mente, esperando una respuesta que no me diga que he perdido más de unos cuantos tornillos en el desierto.

—¿El agua? —responde, y me sorprendo resoplando, y no me sorprendo al entenderla.

Se lo confirmo con un movimiento de cabeza, lo que provoca el regreso de la sonrisa a su boca. Me da un golpecito en el brazo, un hábito de confianza que parece haber adquirido estos días, y emprende la carrera hacia el agua. Como si no lleváramos días sufriendo bajo el sol verde, soportando estoicamente su calor, vagando entre dunas y ruinas, comiendo poco y mal, Olivia se marca un esprint digno de una velocista.

Alcanza el agua y continúa hasta que le cubre hasta las rodillas. Tardo unos segundos en llegar hasta ella, jadeando, para no perder la costumbre; no debería haber intentado seguir su ritmo. Entro en lo que parece un lago.

Agua fresca, limpia, cristalina. Me refresco la cara, bebo un poco. El agua hace que me olvide de la sequedad al momento. La garganta parece nueva, los labios dejan de estar resecos, el cuerpo entero se siente renacer. Rápidamente saco las dos botellas ya vacías de la mochila y las relleno con este oro transparente.

Olivia introduce la cabeza en el agua, yo me la echo por encima con más mesura con las manos. Al sacar la cabeza del agua, su pelo verde recupera un brillo que parecía perdido, como si el sol se lo hubiera arrebatado por envidia. Se ríe y me salpica agua, jugando como una niña… ¡Los niños!

Los dos abrimos mucho los ojos a la vez, recordando que habíamos oído a niños riendo. No pueden estar lejos. Buscamos a los chavales y no nos cuesta encontrarlos. Siguiendo la orilla del lago, a pocos metros de donde estamos, cuatro niños que antes reían ahora se muestran más cautos, observándonos desde la distancia, quizá curiosos, quizá atemorizados.

A sus espaldas, en un espacio amplio entre el bosque y el lago, se levanta un poblado de unas veinte casas de piedra y madera. Al otro lado del lago, en cambio, parece existir solo yermo. Salimos del agua y damos dos pasos hacia el poblado. Los niños echan a correr despavoridos, buscando el refugio de sus hogares y sus padres, gritando algo que no logro entender. Su reacción no me resulta en ningún momento exagerada tras haber comprobado en primera persona el vacío humano existente en este mundo; no deben estar nada acostumbrados a recibir a extraños forasteros, yo habría hecho lo mismo a su edad.

A medida que nos acercamos y los niños van alcanzando el poblado, sus padres y otros habitantes surgen de las casas, o de las zonas que no alcanzo a ver todavía. Poco a poco se crea un buen grupo en el límite del poblado, un grupo que únicamente espera a que nosotros nos acerquemos. Con ropas claras, de hilo fino, algo sucias, algunas incluso con desgarros, de aspecto delgado y hasta cierto punto deprimente. No percibo ningún arma en sus manos ni nada que nos pueda suponer un peligro. No se ven animales, no se ven vehículos. Pero algo me chirría en su comportamiento: esa forma en la que todos intentan tener una buena visión de los dos forasteros; el hecho de que los niños no solo no se han escondido en las casas sino que se han colocado en primera fila; y que parece que todo el pueblo ha salido a recibirnos como si fuésemos de la realeza.

Las caras que nos reciben cuando llegamos hasta ellos no transmiten ningún miedo ni tampoco rechazo. Todo lo contrario, en realidad. Se ven rostros iluminados e ilusionados, ojos brillantes y húmedos, sonrisas amplias y genuinamente felices, cuerpos nerviosos y ansiosos.

—Hola —digo, y casi suena como una pregunta. Olivia saluda con la mano.

De pronto, en cuanto Olivia acaba su saludo, todo el pueblo se lanza a por ella, a rodearla, pero no para atacarla. Se tiran a sus pies, le cogen de las manos y se las besan, le acarician el pelo, le dedican alabanzas. Todo mientras repiten la misma frase una y otra vez:

—¡Du lial hiseite Nul!

6

Sorpresa

¿CÓMO COJONES HABRÁ LLEGADO AQUÍ el felcen? A una ciudad en medio del desierto, cuando el bicho este que debe pesar como un elefante (como mínimo) vive en zonas frías de montaña. Lo contrario a esto que me toca sufrir. ¿Es posible que estuviera equivocada y que el felcen exista en más mundos? ¿O ha llegado de la misma forma que yo, a través de una puerta de luz? No, eso no tiene sentido, no es posible, ¿verdad? Porque eso significaría que… No, no puede ser de mi mundo, ha pasado demasiado tiempo como para que pueda haber sobrevivido fuera de su hábitat. Tiene que haber otra explicación, aunque no creo que la vaya a encontrar entre arena, tierra seca y ruinas de mierda.

Maldito Kai, ¿a dónde me habrá traído? Estoy harta de tanto verde y de este yermo seco y agrietado que no mejora en nada a la arena. ¿Cómo me largo de vuelta a casa? Sin el brazalete me parece imposible. ¿Qué voy a hacer, chasquear los dedos y aparecer mágicamente en Klooftown? ¿Pedirle un deseo a un genio de la lámpara? ¿Realizar un conjuro demoníaco con la sangre del felcen? Todas opciones muy viables, sí.

Tendría que haberlo detenido mucho antes. Tendría que haberme olvidado de Alan y haberme centrado solo en él. Tanto dar vueltas a lo que había detrás de la mierda de Puerta Verde y a dónde estaba el rubio no hizo más que alejarme de lo verdaderamente importante. Una bala bien dirigida habría puesto el punto final mucho antes de que él siquiera llegara aquí. Y, por encima de todo, Harold estaría vivo. Puede que entonces me odiara por plantar la bala entre los ojos de Kai, abriendo un tercer ojo en el centro de su careto, tan dado como era él a intentar resolverlo todo con conversaciones inútiles que no llevaban a ningún sitio y a confiar hasta en un político que te saluda con una mano mientras te roba con la otra. Pero estaría vivo. Estaría vivo.

Lo más probable es que Alan ya esté muerto, sobre todo si se ha cruzado con alguna fiera como esta que tanto me cuesta arrastrar. Joder, cómo pesa… No entiendo la necesidad de venir a este mundo cuando el idiota de Kai ya sabía que aquí no había más que un desierto. Por muy fuerte que fuera Alan, que lo era, nadie puede vivir tantos días en unas condiciones tan hostiles sin agua ni comida. Si a alguien le interesara mi opinión ahora mismo, le diría que, seguramente, a Alan ya lo encontramos, solo que estaba tan enterrado bajo montañas de arena que no lo vimos al pasar por encima. Con el tiempo, él también acabará convertido en polvo.

Kai y Olivia lo seguirán dentro de muy poco, mucho antes de lo que ellos piensan. Si esos dos creen que van a sobrevivir solos, y que encontrarán algo útil en este desierto, es que tienen más fe de lo que cualquier persona debería tener por sentido común. Morirán como Alan, con el brazalete sin brillo en el bolsillo, buscando desesperadamente una salida, una forma de huir del sol verde y del planeta, esas dos cosas del cielo que no dejan de observarme como si yo fuera el espectáculo del día, o el único espectáculo del mundo. Lo siento por Olivia, la chica con el pelo de un color que no podía ser más adecuado, pero le di la oportunidad de alejarse de Kai, de dejar de ayudarlo, y la muy estúpida tomó la decisión errónea. Todo lo que le pase se lo ha causado ella misma. Que luego no diga que no la avisé.

Sea cual sea su destino, no me preocupa. Kai no puede hacerme más daño, no voy a perder más tiempo con él. Por mí, como si se los lleva volando una tormenta de arena para estamparlos luego contra el suelo.

Pero, entonces, si no hay esperanza, si todo lo que toca este mundo se muere, ¿qué coño estoy haciendo yo ahora? ¿Por qué me empeño en arrastrar este animal muerto para no perder su carne, solo para alargar la agonía unos días más? ¿No sería más fácil tumbarme sobre la tierra seca a tomar el sol, a coger un precioso moreno cadáver?

Supongo que aquí entraría en escena esa cosa del instinto de supervivencia, mi cuerpo diciéndome bien alto que no le apetece rendirse. Tal vez, incluso, tengo escondida tras la fatiga algo de esa esperanza inútil que tienen esos dos. O tal vez quiero demostrarle a Kai que ningún desierto, por vasto y sofocante que sea, acabará conmigo, que no lo necesito y que no pienso morir antes que él.

Y en el fondo quiero saber qué diantres ocurre aquí, quiero saber por qué el brazalete decidió que yo ya no era digna de él, quiero saber si hay algo más de mi mundo desperdigado por otras ruinas. No puedo hacer nada por evitarlo cuando la curiosidad toma el control de mis decisiones.

Así que no, no voy a rendirme, por muy estéril que sea mi esfuerzo. No le daré esa satisfacción a quien desee verme caer. Harold habría querido que siguiera luchando, que intentara regresar a casa para proteger su mundo. Voy a intentar honrar su memoria, no quiero hacerle más daño incluso después de muerto.

La ciudad es ya solo una mancha en el horizonte. La noche empieza a caer, tratando de intimidarme con su oscuridad. El sol se adentra tranquilamente en su lecho, llevándose consigo todo el calor que hace unos momentos me prestaba y me abrumaba.

Kai y Olivia deben haber tomado otra ruta, porque sino hace rato que me habrían dado caza, tan lenta como avanzo, tanto como destaca mi figura sobre la nada, y habría tenido que aguantar sus asquerosas miradas y sus asquerosos comentarios, sintiendo pena por mí como si ellos fueran superiores y ofreciéndome una ayuda que ni quiero ni necesito. Eso si no han decidido quedarse a hacer turismo por la ciudad.

No sé por qué he tomado esta dirección. El azar, supongo. O algún otro instinto que desconozco. Quizá el destino jugando un rato conmigo. Pero frente a mí, el terreno se eleva para formar una pequeña formación rocosa. Bueno, no tan pequeña. Mi primera intención ha sido la de rodearla, porque no me veo arrastrando con la cuerda al felcen por esas pendientes; más bien al felcen arrastrándome a mí hacia abajo en cuanto consiga subir algo. Pero con la comparecencia de la noche he cambiado de opinión.

Y he cambiado de opinión por una sencilla pero poderosa razón, una anormalidad en este mundo durante la noche: una luz. La luz que surge tras la colina rocosa como un manantial sagrado que ilumina el cielo. Una luz anaranjada, oscilante, como ondas intermitentes. Una luz acompañada del silencio, de la nada.

Inicio el ascenso por la empinada pendiente, la cuerda atada al felcen y enrollada en mis brazos. A los pocos metros pierdo el pie y caigo de boca al suelo, probando un poco más de tierra, por si no había tenido suficiente con los kilos de arena que debo haber tragado durante las tormentas. Me deshago de la cuerda, tirándola con rabia a un lado, y escupo al suelo. Se podrán decir muchas cosas del yermo que me he visto obligada a atravesar, pero es mucho más fácil arrastrar a un animal muerto por él, por una superficie plana y llana con el único impedimento de alguna que otra fisura importante, que por un terreno escarpado lleno de pequeñas rocas que no creo que conozca el significado de «superficie lisa».

Decido dejar atrás al animal momentáneamente y continuar el ascenso sin su carga extra. Si lo que encuentro merece la pena, ya me preocuparé más tarde de cómo subirlo. Puede que tenga que pegarme entonces una buena cena para aligerarlo, aunque lo más probable es que la carne sea todo músculo y nervios y sepa tan rica como la arena o como la basura.

A medio camino oigo un rumor lejano. El viento divirtiéndose a mi costa, seguro. Pero cuando llego a arriba, desecho todas las ideas que tenía sobre este lugar. Estaba muy equivocada, y quizá este no sea un mundo en el que la única esperanza es morir pronto y sin sufrimiento. Si lo que veo no es producto de mi imaginación, Alan seguro que está vivo, lo que implica que el cabrón de Kai tenía razón.

Me escondo agazapada detrás de una gran roca. Tras la colina rocosa se oculta una explanada, con árboles desperdigados y grandes rocas formando caminos. La formación rocosa que acabo de ascender rodea la explanada en forma de medialuna, sirviéndola de pared y creando un único acceso a nivel, para después extenderse hasta donde me alcanza la vista, estableciendo verdaderos caminos de los que sobresalen las copas de algunos árboles como señales de referencia.

El lugar parece perfecto como escondite, bien protegido en todas las direcciones, que es exactamente para lo que parece que lo emplean las tres personas que rodean la hoguera que me ha guiado hasta aquí. Creo que son dos hombres y una mujer, vestidos con ropas claras. Están sentados en rocas pequeñas, como esperando a algo o alguien. Junto a la que parece una mujer, hay dos sacos grandes de tela.

¿Quiénes son estas personas? ¿Son de fiar? ¿Están tan perdidas como yo o pertenecen a una comunidad cercana? Puede que sean simplemente viajeros, nómadas, cuyas únicas posesiones sean las dos bolsas. Pero también es posible que puedan servirme de ayuda, ni que sea para orientarme hacia un lugar donde pueda obtener alguna respuesta y, sobre todo, pueda dormir en un colchón mullido. Entre dormir en el suelo, dormir en camas duras e incómodas, y tirar del felcen, la espalda me pide que la deje descansar durante unos cuantos años.

Me dispongo a surgir de mi escondite cuando las tres personas se levantan de sus improvisados asientos y se giran hacia el camino de acceso a la explanada. Sigo sus miradas para ver aparecer a seis jinetes en formación de flecha. La mujer coge los dos sacos y los pone entre la hoguera y los jinetes, mientras estos se acercan raudos a ellos. Veo a los dos hombres recoger cada uno algo del suelo, entre los hierbajos que cubren buena parte del área: una lanza tosca y un hacha que por su aspecto diría que han fabricado ellos mismos. La mujer, por su parte, parece desarmada.

Los jinetes llegan hasta la hoguera, lo que me permite verlos con algo más de detalle, y los rodean. Visten ropas de manga larga de color ocre con detalles en marrón oscuro y llevan la cara tapada hasta la nariz con pañuelos del mismo marrón, dejando solo ver los ojos y el cabello. Cuatro de ellos tienen el pelo medio largo, uno lo lleva muy corto y al otro le brilla la calva con la luz del fuego. Soy incapaz de distinguir desde esta distancia si son todo hombres o también hay mujeres.

Pero si hay algo que sí puedo distinguir son las armas que lleva cada uno. No es muy difícil cuando tres de los jinetes apuntan con arcos desde sus monturas a los tres que les miran hacia arriba desde el suelo, y otros dos hacen lo propio con lanzas de aspecto menos rudimentario que las que empuñan con menos seguridad los hombres de la hoguera.

Desde luego, no parece que el encuentro sea amistoso. Una disputa entre dos grupos, lo que me faltaba… No creo que ninguna de esas personas esté dispuesta a ofrecer su ayuda desinteresada a una extranjera cuyas únicas posesiones son cuatro pedazos de ropa vieja, un animal muerto y un revólver con dos balas. Este lugar asqueroso no deja de mejorar.

Uno de los jinetes, supongo que el jefe, ladra algo que no consigo oír bien a los dos hombres armados. Estos se miran, como debatiendo qué hacer, pero permanecen en sus sitios con las armas preparadas entre sus manos, sin mostrar una reacción excesiva ante la hostilidad del jefe de los jinetes. El jefe da una vuelta con el caballo, se aparta el pañuelo de la cara, lo que deja ver su poblada barba, y extrae un hacha de la espalda. Señala con ella a los dos hombres alternativamente, rugiendo con toda seguridad palabras de amor y cariño por la muerte, y luego señala a la mujer junto a los sacos. Me llegan sus gritos atravesando el aire, pero con fuerza insuficiente, por lo que no llego a entender nada de lo que dice. La mujer levanta las manos y parece pedirle tranquilidad al jinete jefe, para luego indicarle a sus compañeros que dejen las armas en el suelo. Los dos hombres se vuelven a mirar como única reacción. Uno de los arqueros se acerca a un metro de ellos, con el caballo empujándolos, y esa parece ser la señal definitiva para que por fin los dos hombres suelten sus armas.

El jefe se apea del caballo, con la mirada fija en los dos hombres ahora desarmados. Se acerca a las dos bolsas, las recoge (no sin esfuerzo) y le entrega una a cada uno de los jinetes que no llevan arcos. Regresa para situarse frente a la mujer. Le dice algo clavándole repetidas veces un dedo en la clavícula. La mujer lo soporta firme, sin responder, sin revolverse. Si fuera yo, ya le habría partido la cara a ese capullo. Luego el hombre decide pegarle un empujón que la tira de espaldas a la tierra. Se oyen grandes carcajadas surgir de las estúpidas bocas de los otros jinetes.

Dando por finalizado el encuentro, el jefe se vuelve a montar en su caballo, suelta un par de gritos y sale disparado a toda velocidad de regreso por el mismo camino por el que han llegado, seguido de cerca por los demás jinetes. Los dos hombres ayudan a la mujer a levantarse en cuanto estos desaparecen de su vista.

—Mmm… un tipo simpático —le comento a nadie.

—Ni que lo digas —dice una voz algo rasgada a mi espalda.

Me doy la vuelta para ver a un hombre con la cara tapada con un pañuelo, pero puedo entrever que debajo tiene una amplia sonrisa.

—¡Sorpresa! —me dice, y me golpea en la cabeza con algún objeto.

Todo se vuelve negro.

7

La Hija del Sol

SI OLIVIA TUVIERA VOZ, SE oirían sus gritos de pánico. Trato de apartar a estas personas que la rodean y la agasajan como si de una diosa se tratase. Olivia hace intentos muy débiles de quitárselos de encima, empujándolos sin fuerza, sobresaltada y sobrepasada por la situación y la fascinación inusitada que ha despertado en esta gente; ella que siempre le gusta mantenerse en un segundo plano. Mientras recitan la misma frase sin sentido una y otra vez:

—¡Du lial hiseite Nul!

Algunas personas lloran y restriegan sus lágrimas por la ropa de Olivia. Otras levantan los brazos al cielo sin dejar de recitar las mismas cuatro palabras. Algunas incluso se atreven a tirar de la mochila y a intentar abrirla. Pero la mayoría lo único que quiere es tocarla, como si también fuera un tótem de la buena suerte. No parecen tener intenciones violentas hacia ella, aunque no destacan por su tacto, precisamente.

En cambio, hacia mí, el afecto es inexistente. Si aparto de un empujón o de un tirón a alguien, otro me responde con la misma moneda. No sé si se han dado cuenta de que he llegado a su poblado junto a su objeto de adoración. No estaría mal un poco de respeto.

Olivia ni siquiera puede moverse, no hasta que decidan que ya la han atendido suficiente. Una mujer se abraza a ella, a la altura de la cadera y se aferra con brazos fuertes. Olivia hace un esfuerzo por apartar los brazos de la mujer pero lo único que consigue es que otras dos personas la agarren cada una de un brazo y empiecen a besarle la mano.

Aparto con más fuerza de la debida a un hombre, dejando la moderación y el respeto aparcados ahí donde no los pueda tocar, pero ni con mi intervención dan señales de detenerse ni de relajar algo la extrema adoración. A la pobre Olivia se le escapa alguna lágrima y le tiembla el labio inferior, lo que los habitantes de este poblado parecen interpretar como a una respuesta positiva a sus alabanzas, una muestra de empatía. Su mirada está clavada en mí, pidiéndome con sus ojos del color del sol la ayuda que no estoy pudiendo ofrecerle.

—¡Soltadla! —grito, pero si me entienden no hacen nada que lo demuestre, o quizá optan por no escucharme.

Una mujer me empuja, sin ni siquiera dignarse a mirar a quién se quita de encima. Tropiezo y caigo de culo al suelo.

—¡Soite! ¡Atrás! —oigo una voz de hombre gritar, seguido del sonido de la madera al golpear el suelo.

—¡Soite! —repite otra voz más juvenil.

Un hombre calvo y con barba de unos cuarenta años, bastante delgado, y un chaval pelirrojo que no tendrá más de quince, muy parecidos entre sí (seguramente padre e hijo), ambos con las mismas ropas en tonos claros y de hilo fino que los demás, apartan a la pequeña multitud que rodea a Olivia repitiendo esa palabra que ahora ya entiendo lo que significa; la misma palabra que empleó el hombre de la lanza en el hotel.

—¡Soite! —me sumo a la inesperada ayuda tras levantarme. Quizá en su idioma me presten algo de atención y dejen de tratarme como a una mosca pesada.

—¡Vamos, dejadla respirar! —insiste el hombre.

El hombre calvo y su hijo consiguen lo que yo no había podido hacer: dispersar a la multitud. Pero estos no se van muy lejos, sino que se quedan como espectadores, repitiendo insistentemente aunque con menos frecuencia las cuatro palabras sin sentido. Olivia solloza, todavía con el susto en el cuerpo, y puedo ver el desconcierto en los rostros de los habitantes. ¿Qué esperaban que hiciera, que los colmara de abrazos y besos y les agradeciera sus alabanzas? Panda de idiotas…

—¿Estás bien? —le pregunto a Olivia.

Ella me responde que sí, pero el ligero tembleque de su cuerpo me dice que aún necesita un tiempo para recuperar la calma. El hombre y su hijo se interesan por el estado de Olivia.

—¿A qué ha venido eso? ¿Es así como recibís a todos los visitantes? ¿Es así como recibís a alguien que viene del desierto y pisa estas tierras por primera vez? —pregunto al hombre calvo.

—Le pido perdón, forastero —responde el hombre con una educación que no me parece nada forzada y que no se corresponde con el trato de sus vecinos, además de con una pronunciación perfecta.

—No es a mí a quien tienes que pedir perdón.

—Cierto —dice, a la vez que realiza un gesto afirmativo con la cabeza. Inclina ligeramente la cabeza hacia Olivia en una pequeña reverencia—. Le pido disculpas, señorita. Me temo que mis vecinos la deben haber confundido con otra persona.

—¿Otra persona?

—Si me acompañan a mi casa, se lo explicaré todo. Les serviré agua y comida por las molestias; parecen hambrientos.

Comida y agua… ¿no es demasiado generoso para habernos conocido ahora mismo? La verdad es que no estamos en condiciones de negarnos a una oferta como esa. Algo de comida con lo que llenar nuestros estómagos es imposible de rechazar, y del agua no hace falta decir nada.

Busco la opinión de Olivia pero aún está demasiado alterada, por lo que decido por los dos.

—De acuerdo —acepto—. Pero, por favor, no hay necesidad de que nos trates de usted.

—Así lo haré. —Otra ligera reverencia y nos indica con el brazo el lugar al que ir.

—¿Cómo sé que no te comportarás como ellos una vez estemos dentro de tu casa? —le pregunto, señalando a los demás habitantes, sin perderlos de vista—. Y ellos, ¿seguirán molestándola?

—No te preocupes. Soy el jefe de este poblado —dice a la vez que guiña un ojo, lo que no sé cómo tomarme—. Yo me encargo de que no se vuelvan a comportar de esa manera.

—Muy bien —digo secamente.

No me acabo de fiar de este hombre después de lo que ha hecho la gente de su poblado, pero no creo que sea peligroso, no me transmite esas vibraciones. Tiene cara de buena persona, lo que no quiere decir que lo sea, pero por ahora me basta; no tengo fuerzas para pelear con él.

El hombre da media vuelta y se dirige a su gente:

—Amigos, entiendo vuestra excitación ante la imagen de esta mujer, pero ella podría no ser quien estáis esperando. Por favor, seguid con vuestras tareas. Más tarde os transmitiré toda la información que obtenga de los forasteros. Os pido paciencia y respeto por estas dos personas hasta entonces.

¿La persona que están esperando? ¿Su imagen? ¿De qué está hablando? ¿Qué tiene Olivia de especial para esta gente?

Algunos de los habitantes del poblado regresan a lo que sea que estuvieran haciendo antes de nuestra llegada. Otros se quedan en el mismo sitio observando a Olivia con la misma excitación aunque con más contención.

—Elías, recoge la leña —le dice el hombre a su hijo.

El chaval asiente sin abrir la boca y empieza a amontonar la leña que antes soltaron de cualquier manera sobre la tierra.

—Por cierto, mi nombre es Gille —se presenta.

—Kai. Ella es Olivia.

—¿Siempre hablas por ella?

—No puede hablar, y aunque pudiera no creo que lo hiciera ahora después del trato recibido.

—Claro, entiendo. —Vuelve a indicar la dirección con el brazo—. Acompañadme, por favor.

El tal Gille nos dirige a través del poblado, las casas de una planta ordenadas en hileras, creando pequeñas calles. Parece haber algo más de las veinte casas que había predicho. Nos lleva directos hacia la más alejada, forzándonos a pasear a Olivia por delante del resto de habitantes, quiero creer que sin ninguna intención oculta. Paso un brazo por encima de los hombros de Olivia para acompañarla durante el corto trayecto, no vaya a ser que a otro de estos locos le dé por saltarse las indicaciones de su jefe.

La casa de Gille, al igual que las otras, está construida con piedras y una cubierta inclinada de madera, de la que sobresale una chimenea. Las puertas son también de madera. Es la más grande de todas, aunque no por mucho, pero eso no es suficiente para convertirla en una casa que se podría considerar grande. En general, parecen todas exactamente iguales. Pero si hay algo que las diferencia de todas las casas abandonadas o en ruinas que nos hemos encontrado por nuestra travesía por el desierto, es que estas sí tienen ventanas y no se limitan a unas simples rendijas en la fachada. Puede que sean gente humilde y pobre, a juzgar por su aspecto, pero no hay mejor lujo que cuatro paredes y una cubierta resistentes.

Gille abre la puerta, que no veo que tenga cerradura, y nos invita a entrar. Olivia es la primera. Yo me detengo bajo el marco de la puerta, miro por encima del hombro al poblado y observo que todo el mundo nos sigue observando. Maldigo en mi cabeza por tanta atención y entró en la casa de nuestro anfitrión.

LA CASA DE GILLE PARECE más amplia vista por dentro que desde el exterior. El espacio principal se ordena alrededor de una gran mesa central de madera, con espacio para seis personas. A un lado se ubica la cocina, con utensilios desgastados y antiguos, verduras varias en unas cajas y, en unos estantes, unos botes de cristal de diferentes tamaños y formas con semillas o especias en su interior. Al otro lado, incrustada en la pared, está la chimenea. Junto a ella, enfocadas hacia el hogar del fuego, hay una mecedora y un par de sillas acolchadas, bajo las que hay una alfombra, además de un pequeño estante collado a la pared con unos pocos libros en bastante mal estado. Por último, en la pared de enfrente, dos puertas cerradas; supongo que detrás estarán las habitaciones de Gille y su hijo Elías.

Pero sin duda, lo que más destaca es la luz que se cuela por las ventanas. Ya casi es de noche, el sol cabalga perezoso sobre el horizonte, pero todavía se ve perfectamente en el interior de la casa sin necesidad de encender unas velas. Nada que ver con esas casas ruinosas en las que nos vimos obligados a refugiarnos que adoraban a la oscuridad. Abro la boca para preguntarle a Gille cómo se protegen de las tormentas de arena, ya que las ventanas no son más que agujeros en las paredes, una invitación clara para la arena, cuando veo que al lado de cada una hay una tabla de madera sobre unos railes. No sé si será una protección perfecta, pero parece muy útil e ingenioso.

Gille nos invita a sentarnos en las sillas junto a la chimenea. Dejamos las mochilas al lado de las sillas, bien cerca; nunca se sabe cuándo hay que salir por patas. Gille se dirige a la cocina, abre uno de los armarios bajos, saca un par de vasos y los llena de agua utilizando una jarra que tiene sobre la mesa. Regresa con un vaso en cada mano y nos los sirve con una sonrisa asomando enérgica en la comisura de los labios. Miro el vaso y me siento tentado a preguntarle por la comida. Bebo un sorbo de agua y veo de reojo cómo Olivia se la bebe de un solo trago, sin respirar, y le enseña el vaso vacío al jefe del poblado. Parece que poco a poco va recobrando la normalidad. Gille mira el vaso y luego a mí.

—Quiere otro —le digo. Gille asiente en silencio y se lo vuelve a llenar.

Gille saca un puro de un bolsillo, se sienta en la mecedora y lo enciende con una cerilla, dándole un par de bocanadas bien profundas y creando una pequeña nube de humo a su alrededor. Nos lo ofrece. Olivia pone cara de asco y yo me limito a rechazarlo con un gesto de la mano, no me gusta su olor; mi experiencia como fumador se reduce a dos caladas a un porro de marihuana cuando tenía diecisiete años, un porro que, por supuesto, consiguió Sam, más dado entonces a esos temas. ¿De dónde lo habrá sacado? ¿Y las cerillas? No creo que las fabriquen ellos… ¿no? Su hijo Elías entra a continuación con parte de la leña que transportaba antes y la deja junto a la chimenea.

—Gracias, hijo —le dice su padre—. Por las noches baja bastante la temperatura y, aunque la casa no sea muy grande, cuesta conservar el calor —nos explica sin que le preguntemos.

El chaval pelirrojo arrastra una de las sillas de la mesa y se sienta junto a su padre. Se nos quedan mirando los dos, como si fuéramos nosotros los que les debemos una explicación. Me aclaro la garganta y me dispongo a hablar, pero Gille se me adelanta:

—Bueno, ¿qué os gustaría saber? Está claro que no venís de muy lejos.

¿Que qué nos gustaría saber? ¿Es que no ha quedado bien claro con lo ocurrido ahí fuera?

—Bien, para empezar —digo, mostrándome todo lo calmado que puedo—: ¿por qué actuaban de esa forma esas personas? ¿Por qué esa obsesión con Olivia? ¿Y qué demonios significa du lial hisai…?

—Du lial hiseite Nul —me corrige y completa Elías.

—Eso.

—La Hija del Sol —traduce Gille, tras dar otra calada al puro.

—¿La Hija del Sol? ¿Qué significa eso? —pregunto, más confundido que cuando no entendía una palabra.

—Muy fácil: ¿qué tiene ella de especial?

—¿Especial?

Olivia y yo compartimos una mirada de extrañeza. ¿A qué se referirá el hombre calvo con «especial»? Olivia se mira el cuerpo, palpando con las manos por si así descubre algo que desconoce. Se mira las botas y el pelo le cae por delante de la cara. Luego se lo echa para atrás con la mano que no sujeta el vaso y el pelo le cae…

—El pelo verde… —se me escapa entre los labios en un susurro.

Olivia me mira, luego mira a Gille y a Elías y se señala el pelo, con una ceja levantada y una expresión en su rostro que es el claro ejemplo del «tienes que estar de broma». Gille asiente.

—Así es: el pelo verde —confirma—. Pero no solo el pelo. También tus ojos, que son del mismo color.

—Espera un momento —le interrumpo moviendo las manos. Olivia busca su reflejo en el agua del vaso, supongo que intentando verse los ojos—. ¿Nos estáis diciendo que toda esa gente se ha abalanzado sobre Olivia en cuanto la han visto solo porque tiene los ojos y el pelo de color verde?

—Bueno, primero habrá sido solo el pelo, y después habrán visto también los ojos —replica Elías.

—Gracias por aportar ese detalle —le digo al chaval en un tono más sarcástico del que deseaba y se merece—. Pero, ¿por qué? ¿Qué tiene de especial? El pelo es teñido, ¿verdad?

Olivia asiente y frunce el ceño componiendo media sonrisa, un tanto sorprendida por mi pequeña duda.

—Veréis, por estas tierras, no solo en este poblado (que, por cierto, se llama Zon), corre una leyenda —empieza a explicar Gille—. La leyenda de Du lial hiseite Nul, o La Hija del Sol. Para que la entendáis, debéis saber que las gentes de este lugar consideran al sol como un dios, un dios bondadoso que permite que las cosechas crezcan e insufla a la tierra de vida. Es el Dios del día, el Dios de la vida, el Dios de la fertilidad. Mientras que, por otro lado, está su gran némesis, la Diosa del Desierto, la Diosa de la noche y de la muerte, cuyo objetivo es cubrirlo todo con una tormenta infinita que impida al Dios Sol proteger a los seres vivos que habitan en esta tierra. Es un acto de venganza de la Diosa por algo que tuvo que sufrir por parte del Dios Sol, pero esa parte la desconozco. El Dios Sol, temiendo la venganza de la Diosa, envió a su hija a ese planeta que veis en el cielo para protegerla de la batalla que tiene lugar cada día sobre estas tierras, aguardando y preparándose esta para cuando necesite actuar en nombre de su padre.

Gille detiene el relato para indicarle a su hijo que encienda un par de velas, ya que la oscuridad (y al parecer, también la Diosa del Desierto) se está apoderando de la casa.

—Bien —prosigue Gille con su historia—, dicha leyenda cuenta que la Diosa del Desierto creará una gran tormenta de arena que escapará de la vigilancia del Dios Sol para cubrir la tierra de oscuridad. Una gran tormenta que cubrirá el mundo de arena y convertirá toda la tierra en un desierto, pero no solo un desierto como el que tenemos ahora sino uno helado, ya que la tormenta no permitirá que los rayos del sol la traspasen y calienten la superficie. El Dios Sol, tras ver los agravios causados por la tormenta, se decidirá a enviar a su hija (que habrá adoptado forma humana para ocultarse de la Diosa del Desierto y se habrá estado preparando en su hogar) al caer la siguiente noche, a rescatar del infierno helado a los pobres mortales, y los guiará hacia la luz verde protectora de su padre, la cual los guiará a una puerta a un mundo en el que no tendrán que sufrir más la ira de la Diosa. Se dice que, para que los mortales puedan reconocer a La Hija del Sol, esta exhibirá su color a través de los ojos, como unas llamas verdosas que refulgirán con fuerza, y su pelo brillará verde bajo la mirada atenta de su padre.

Gille da por finalizada su historia y se retrepa en el asiento, como si se sintiera orgulloso de ella y de la forma en que nos la ha contado, esperando con una sonrisa (y unas cuantas caladas al puro) nuestra reacción.

—Vaya, esa es una buena historia —admito—. Sin duda, tu gente le echa imaginación. Entonces, ellos creen que Olivia es la hija de un dios, creen que es la salvadora.

—Así es.

Olivia, la hija del Dios Sol. Me entran ganas de reír a carcajadas, pero algo me dice que eso sería una falta de respeto por lo que me contengo. Olivia, en cambio, no ha cerrado la boca durante toda la historia y no parece que haya acabado de comprender lo que significa.

—Pero el mundo entero no está cubierto de arena ni es un infierno helado —advierto.

—No, no lo está. Pero anoche sufrimos una buena tormenta y ahora, un día después, al caer la noche, aparecéis vosotros. Bueno, ella. Suficiente para que esta gente crea que se está cumpliendo la profecía y que van a ser rescatados.

—¿Esta gente? ¿Es que tú no crees en esa leyenda?

Gille se ríe como si mi pregunta fuera una broma, y una bastante buena.

—No, nosotros no creemos en eso —dice, refiriéndose tanto a él como a su hijo—. Y hay más personas que no creen en la leyenda. Quizá por eso me eligieron jefe de este poblado, porque tengo los pies en la tierra. Pero muchos eligen creer en ella porque de esa forma tienen algo a lo que agarrarse, una esperanza de que algún día podrán abandonar estar tierras. No puedes despreciar o criticar a alguien solo porque elija creer en algo que le permita levantarse cada día con ganas de vivir, en algo que le dé una explicación a sus problemas, una explicación que los achaque a algo fuera de su control. No culpes a una persona por creer que solo un milagro la salvará cuando no sabes lo que ha tenido que sufrir en su vida.

Razón no le falta. Es algo que a mí me cuesta comprender, yo que no creo en nada, básicamente. Bueno, en las puertas, y solo porque las he podido ver con mis propios ojos. Pero me es difícil entender que una persona otorgue el poder sobre todo lo que le ocurre a una entidad divina. Creer que su vida seguirá los designios de esa entidad y que todo está escrito, que no se puede modificar. Pero si lo miro desde su punto de vista… Supongo que para muchas personas es algo necesario, es lo único que les da esperanza y, mientras esas creencias los guíen por un camino de paz, no veo ningún problema en que así sea.

Pero de ahí a creer que Olivia es La Hija del Sol…

—Vale, hay una cosa que no me queda clara —señalo—: ¿de qué necesitan ser salvados?

Gille abre los brazos y tuerce el gesto.

—De esto —dice.

—¿De… tu casa?

Olivia, que por fin ha conseguido cerrar la boca, se lleva una mano a la cara y niega con la cabeza. Luego señala con los brazos a lo que la rodea.

—No te entiendo —le digo.

—De este lugar —aclara Gille—. Necesitan ser salvados de este mundo.

Acaba de emplear por segunda vez la palabra «mundo». ¿Tendrá conocimiento de las puertas y de los Guardianes? No, no lo creo. Debe emplearla como un término más abstracto.

—¿Y por qué necesitan ser salvados de este mundo? —indago—. Vosotros vivís junto a un lago de agua cristalina y un bosque que ofrecerá varios alimentos y madera para hacer fuego, no estáis en medio del desierto. Aquí podéis llevar una vida tranquila.

—Verás, hay muy pocas zonas como estas: fértiles, con agua y con cierta protección de las tormentas gracias al bosque; la mayoría de ríos son subterráneos y no son fáciles de encontrar. En general, como ya habréis podido comprobar en las cercanías, casi todo son ruinas y desierto, ya sea de arena o un yermo seco. La vida en Zon no es tan sencilla como crees. Sí, tenemos agua, animales que nos proporcionan comida y leche, y una tierra fértil que nos regala buenos alimentos. Pero la comunicación con otros poblados es casi nula; no existen rutas claras de comercio o transporte; los pocos que somos tenemos que encargarnos de todo lo que necesite el poblado sin ayuda de nadie, desde la comida a los remedios y medicamentos, las casas, los muebles…, todo soportando la ira de la naturaleza con tormentas continuas y temblores. Nos pasamos toda la vida trabajando para poder vivir, desde que sale el sol hasta que se pone, sin ambiciones, sin esperanzas, sin un futuro por el que merezca realmente la pena luchar, sabiendo que posiblemente nunca veamos más mundo que el poblado. La gente sueña con llegar a un mundo mejor. —Otra vez la palabra «mundo»—. Pero lo peor de todo, lo que de verdad trastoca nuestras vidas, es la gente de la ciudad.

—¿La ciudad? ¿Te refieres a esa que está en ruinas?

—No, no. Esa no. Esa solo nos sirve para conseguir materiales o herramientas. Y es peligroso adentrarse en ella: en cualquier momento se puede derrumbar un edificio, o te puede atacar uno de esos animales salvajes.

Animales. En plural. Nos podría haber atacado otro felcen. Lo de los derrumbes no es ninguna sorpresa. Miro a Olivia instintivamente, recordándole sin abrir la boca que insistió en subir a lo alto del hotel, desechando todas las señales de peligro que la ciudad nos mandaba. Olivia me responde con un ligero encogimiento de hombros.

—La ciudad de la que te hablo es otra que está al sur de esas ruinas, ubicada sobre la falda de una montaña. Muy diferente a esa, así como a este poblado, y más grande que cualquier poblado que te encuentres. Solo por eso se creen con derecho a llamarse la capital. Exigen a todos los pueblos de la zona que trabajemos para ellos, que los suministremos con lo que coseche cada uno, con la tontería de que a cambio nos ofrecerán su protección.

—¿De qué? —pregunta Olivia. La traduzco.

—De lo mismo de siempre en estos casos —responde Gille, con gesto contrariado—: de ellos mismos. Te dirán que es de los animales y de las tribus salvajes, pero los animales no se atreven a adentrarse en los poblados salvo en casos excepcionales, y las que ellos llaman tribus salvajes nunca nos atacan o nos amenazan. De hecho, nos tratan con bastante más respeto que ellos. Pero es que, si fuera al revés, si de verdad supusieran un peligro, ¿veis a alguien aquí que nos pudiera ayudar? No, solo vienen cuando les interesa, cuando tienen que recoger su parte de las cosechas, castigándonos cuando no cumplimos con lo acordado. O cuando quieren que un chaval joven y sano como mi hijo se una a ellos, y así les puedan inculcar sus ideas. No preguntan, no ofrecen nada, simplemente se los llevan, y nos golpean hasta rompernos algún hueso si intentamos evitarlo. La gente de la ciudad los sigue y los adora; no como dioses, claro. Todo porque les tienen comida la cabeza, porque les dicen que los sacrificios que están haciendo ahora se verán recompensados en el futuro, y porque les ocultan lo que hacen más allá de la ciudad y no se atreven a realizar en sus casas. Todo porque dicen que son los únicos que pueden mejorar este mundo en el que estamos atrapados.

Otra vez. No puede ser coincidencia. El hombre de la lanza se asustó con el brazalete de Olivia, Gille ahora habla de mundos. Deben de conocer al menos parte de la historia. Pero no quiero asustarlos. Mejor ser discreto.

—Cuando hablas de «este mundo» —digo como si no significara nada para mí—, ¿a qué te refieres exactamente?

Gille sonríe.

—No todas las personas que viven aquí son originarias de este mundo —dice, estudiando nuestra reacción, creyendo que nos dejará atónitos con ello. Pero, al ver que no reaccionamos como esperaba, se aclara la garganta y continúa—. Bueno, todas las personas que has visto nacieron aquí. Pero no así nuestros antepasados. Mis abuelos nacieron en otro mundo, uno muy diferente a este, o al menos eso es lo que me explicaron. Me contaron que llegaron aquí tras una explosión de luz.

»Me hablaron de una gran ciudad, parecida a la que habéis visto en ruinas si no estuviera en ese estado. Me hablaron de grandes parques verdes en los que pasear o jugar; de máquinas con ruedas con las que se movían a grandes velocidades a las que llamaban coches o algo así (seguro que habéis visto unos cuantos aplastados en la ciudad); de unos lugares llamados salas de cine donde podían presenciar grandes historias de ficción… Sé que es difícil creer en todo eso, que procedemos de otro mundo, pero la ciudad en ruinas es el mejor ejemplo, algo como nada que te puedas encontrar a lo largo y ancho del desierto. Cuando todos te cuentan la misma historia una y otra vez, acabas por creértelo, y acabas por desear escapar a ese lugar. Por eso seguimos trabajando día tras día a pesar de la interferencia de la gente de la ciudad, porque sabemos que existe algo mejor y esperamos poder presenciarlo un día.

Olivia y yo nos miramos de reojo, tratando de ocultar nuestra sorpresa. Definitivamente nos ha dejado atónitos. ¿Qué le decimos después de esto? ¿Que nosotros también venimos de otro mundo? ¿Que son personas como nosotros, llamados Guardianes, los culpables de que estén viviendo en este lugar? No ha mencionado nada de un brazalete o de algún objeto que brillara, lo que supongo que significa que no conoce toda la historia, y que no sabe lo que son. Será mejor así, porque de lo contrario exigirían nuestra ayuda, algo que no les podemos ofrecer, y quizá ya no solo la tratarían a ella como a una diosa. No me gustaría atraer ese tipo de atención.

—Bueno —dice Gille, rompiendo nuestro silencio—, podéis creeros o no lo que os he contado, pero debéis saber que no os he mentido en ningún momento. Espero que vosotros me mostréis el mismo respeto, porque ahora me toca a mí hacer las preguntas. Una, y muy sencilla: ¿qué os trae por Zon?

—Estamos buscando a nuestro amigo —digo, tras compartir con Olivia una conversación telepática para dilucidar hasta dónde contarle—. Quizá haya pasado por Zon. Se llama Alan aunque es posible que aquí utilice otro nombre; es un tipo precavido. Pelo corto y rubio, algo más alto que yo. Supongo que vestiría ropas similares a las nuestras. Llevaba… —Olivia asiente, alentándome a continuar—. Llevaba un objeto muy característico, un objeto que nosotros también tenemos. —Freno a Olivia con la mano antes de que lo saque de su bolsillo—. Antes de que os lo mostremos, os pido que no os asustéis cuando lo veáis.

—¿Por qué nos íbamos a asustar? —pregunta Elías.

—No lo sé. Pero la última persona que lo vio, un hombre que llevaba una lanza bastante tosca, salió despavorido en cuanto Olivia se lo mostró. ¿Me dais vuestra palabra de que no saldréis corriendo ni nada raro?

—Sí, claro —dice Gille, con la curiosidad aflorando en sus ojos.

—Bien. Olivia.

Olivia saca su brazalete del bolsillo del pantalón y se lo muestra a nuestros anfitriones. Ambos abren mucho los ojos y se echan hacia delante en sus asientos, contemplando el objeto como si fuera algo que hubiera surgido directo de sus leyendas, pero también con incomodidad.

—¿Eso es…? —empieza a decir Gille cuando, de pronto, suenan tres golpes de nudillos en la puerta y se abre.

Un hombre asoma la cabeza por ella, casi sin llegar a entrar, y dice:

—Gille, vienen soldados.

—¿Soldados? ¿A estas horas? —se sorprende Gille.

El hombre cierra la puerta sin ofrecerle una respuesta. Gille se levanta de golpe.

—Bueno, vale…, vale… —dice, pensativo—. Elías, deja sus vasos en la cocina y ponte a encender un fuego. Bien, a vosotros será mejor que no os vean.

—¿Por qué? —pregunta Olivia.

—No es seguro, son soldados de la ciudad —responde Gille sin necesidad de que traduzca a Olivia—. Tenéis que esconderos.

—¿Dónde? ¿En una habitación? —pregunto. ¿Qué está pasando?

—No, ahí no. Levantaos.

Lo hacemos. Gille aparta las dos sillas, liberando la alfombra. La levanta para descubrir una trampilla en el suelo. La abre de un tirón.

—Entrad —nos ordena.

—¿Ahí? No sé si entraremos los dos. ¿Por qué tenemos que escondernos?

—No hay tiempo ahora.

Ni Olivia ni yo estamos seguros de lo que está ocurriendo, pero la seguridad con la que nos lo pide y, a la vez, la inquietud que demuestra con su gesticulación, nos da una idea de que, quizá, lo mejor es hacerle caso y ocultarnos bajo el suelo. Así que eso es lo que hacemos.

Entramos en un hueco oscuro, en el que apenas cabemos los dos, mucho menos con el bulto de las mochilas, y que nos obliga a permanecer con las rodillas dobladas. Gille cierra la trampilla sobre nuestras cabezas sin preocuparse por nuestra comodidad, sumiéndonos en la oscuridad. Luego oigo el ruido de las sillas moviéndose y regresando a su posición, sobre la trampilla y la alfombra. Después unos segundos de silencio hasta que una puerta se abre como si hubiera entrado por ella un ciclón.

8

Prohibido

SE OYEN VARIAS PISADAS FURIOSAS en la casa. El espacio en el que estamos apretados retumba con cada una de ellas. Ha entrado más de una persona; imposible saber cuántas. La oscuridad es absoluta. Quizá sin la alfombra se colaría por una rendija algún rayo de luz perdido, pero ahora lo único que ven mis ojos es negro. Lo único que siento es el aliento acelerado de Olivia. No sé de qué están hechas las paredes de este hueco incómodo que nos obliga a mantener una posición (como es obvio) incómoda, con las rodillas flexionadas y medio tumbados, pero bien podrían ser paredes cavadas en el propio terreno, lo cual explicaría el frío que me transmiten a la espalda.

—¡Gille! —dice una voz de hombre algo aguda, aunque intentando sonar intimidatoria.

—Sukke, señor Lorant, ¿a qué debo tal honor? —responde Gille con amabilidad.

Las voces se oyen algo amortiguadas pero se entiende todo perfectamente. Por nuestra seguridad, mejor que Olivia y yo no hagamos ningún ruido hasta que pase lo que sea que esté pasando ahí arriba, no vaya a ser que en la otra dirección se oiga igual de bien.

—No me trates como a un idiota —le espeta el tal Lorant, diría que incluso con desprecio.

—No era mi intención —continúa Gille amablemente, aunque noto una cierta vacilación en su voz. Me lo imagino haciendo una pequeña reverencia de disculpa con la cabeza—. ¿Hay algún problema?

—No hay ningún problema. ¿Por qué? ¿Os ha pasado algo? No te atrevas a decirme que no podréis cumplir con vuestras obligaciones este mes, no es el mejor momento, y ya sabes lo que pasará si no cumplís. Joder, no te creerías el día de mierda que llevo.

—Siento mucho oír eso. Pero no, no hay ningún problema, lo tendremos todo listo. En tal caso, ¿por qué están aquí?

—No podíais vivir más lejos de la ciudad… Tengo arena hasta en la boca. ¿Qué hay que hacer aquí para que te sirvan un poco de agua?

—Elías, sírvele al señor Lorant un vaso de agua.

—Sí, Elías, sírveme el agua, y luego enciende de una puta vez la chimenea que parece que no lo hayas hecho nunca.

Oigo el agua caer en el vaso, y después a Lorant beber ruidosamente, rematando con un ruidito de placer.

—Llénalo otra vez, niño. Y sírvele también a mis dos compañeros, ¿o es que ellos no tienen derecho a hidratarse?

¿Quién es este capullo? ¿Quién se cree que es para tratarlos así? Es tal como nos ha explicado Gille: solo porque viene de esa ciudad, se cree superior a los demás. ¡Cómo me repugna la gente así! Si pudiera ver la expresión en el rostro de Olivia, lo más probable es que también fuera de asco. Al menos ahora sabemos que hay tres soldados en la casa. ¿Cuántos habrá fuera esperando?

Lorant vuelve a tragarse el agua como un animal… No…, más animales no, por favor. Ya tuve suficiente con uno.

—Joder, qué bien sienta. Por lo menos el agua está buena aquí —dice Lorant, tras lo que parece que tira el vaso al suelo. Seguro que es un tío sudoroso con la higiene de una rata y los modales de una cucaracha.

Oigo un eructo bien sonoro. Lo dicho.

—Muy bien, a lo que iba —prosigue el cerdo—: han sido avistados entre las ruinas dos personas, un hombre y una mujer de unos veintipoco o treinta años. El hombre es de media altura, cabello castaño y barba rojiza de pocos días. Pero la importante es la mujer, bajita y con el pelo verde, y, ojo a esto: con un brazalete prohibido.

Si esos no somos nosotros, la coincidencia es realmente espectacular.

Un momento… ¿Ha dicho brazalete prohibido? ¿Lo he oído bien? ¿Es por eso que suscita tales reacciones? No lo entiendo, es inútil si no está adherido a un brazo, no podría hacer daño ni a una hormiga.

—¿Qué tiene que ver eso con nosotros? —pregunta Gille.

—La verdad, espero que nada, por vuestro bien. —Casi puedo oír a Lorant sonriendo con malicia—. No hace falta que te recuerde lo que le ocurriría al pacífico poblado de Zon si nos enteramos de que estáis ocultando a alguien con un objeto prohibido, nada comparado con lo que os hayamos hecho antes. Créeme, no te gustaría descubrirlo. Pero la última vez que vieron a esas dos personas, se dirigían en esta dirección desde las ruinas. Así que, aquí viene la pregunta mágica: ¿ha pasado alguna de esas personas que te he descrito por Zon? Recuerda que me encanta la verdad.

Se hace el silencio durante unos segundos. Oigo dos puertas abrirse para cerrarse un minuto más tarde. Deben de haber registrado las habitaciones. Se palpa la tensión hasta en el agujero frío y oscuro del suelo. Por un momento, me recorre la sensación de que Gille abrirá la trampilla sin decir nada más para entregarnos como un trofeo y así ganar puntos con esta gente. Trato de mover las piernas un poco, se me están quedando dormidas. Le doy un golpe sin querer a Olivia, que creo que emite un grito silencioso.

—No —responde al final Gille secamente.

—¿No? ¿Ya está? —investiga Lorant, no sé si desconfiado o sorprendido.

—No ha pasado ninguna de esas personas que mencionas por Zon.

—¿Seguro? ¿No las habrá visto alguno de tus súbditos?

—Vecinos —le corrige Gille.

—Vecinos —repite Lorant, que seguramente busca que el otro cometa un fallo.

—No —vuelve a responder Gille con la misma sequedad.

—¿Y por qué estás tan seguro de esto?

—Porque no suelen llegarnos muchas visitas. Cuando aparece alguien que no conocemos, todo el poblado se entera en menos de cinco minutos y sale a recibirlo. Me habría enterado si así fuera.

—Lo puedes afirmar con total seguridad: esos dos, que curiosamente avanzaban directos hacia aquí, no han sido vistos por Zon.

—Exacto. Puede que se perdieran por el bosque; a estas horas, con las brumas bajas, no serían los primeros que salen por el mismo sitio que por el que han entrado.

—En eso tienes razón, hay tontos por todas partes que los pones a seguir una línea recta y toman una curva. —Oigo a los otros dos soldados reír—. Si le pregunto a tus… vecinos, ¿me darán la misma respuesta que tú?

—No puedo hablar por todos, pero seguramente sí.

—Quizá lo haga.

Otro silencio de varios segundos.

—Vale, me has pillado —dice riéndose Lorant—. No me culpes por intentarlo. Tenía que estar seguro de que no me lo habías ocultado por miedo a… represalias. A veces me olvido de que eres demasiado listo para esta gente. No entiendo qué haces aquí, perdido en la nada; en la ciudad podrías ser un hombre importante, con comida y bebida en abundancia cada día en la mesa para ti y para tu hijo, comida y bebida de la que no te tendrías que preocupar, y vivirías en una casa más… bueno, en una casa.

Después de eso supongo que Gille le dedica una de sus reverencias, que tanto le sirven de agradecimiento como para disculparse, o en este caso para mandarlo a la mierda.

—Mi sitio está aquí —dice—. Mi gente me necesita. Además, nací junto al lago. Puede que no sea gran cosa, pero es mi hogar.

—Como quieras. No voy a obligarte. Un par de bocas menos que alimentar en la ciudad.

Una silla chirria al arrastrarse.

—Ya sabes lo que tienes que hacer si veis a cualquiera de esas dos personas y quieres que nos sigamos llevando tan bien como hasta ahora —dice Lorant—. Volveré en seis días, como estaba acordado. Tenedlo todo preparado para entonces.

—Lo tendremos, como siempre —afirma Gille.

—Sí, claro. Vaya, Elías, ya era hora de que encendieras el fuego, como lo hagas todo igual…

—La madera estaba algo húmeda —protesta Elías.

—Las excusas son de perdedores, niño —sentencia Lorant—, así no llegarás a ninguna parte. Si quieres tener un futuro en la ciudad, siendo uno de nosotros, vas a tener que demostrar algo de iniciativa y la capacidad de resolver problemas. En fin, gracias por el agua. Nos vemos en seis días. Portaos bien.

Se oyen de nuevo pisadas, cada vez más lejanas, seguidas de un portazo.

LA LUZ ATACA A MIS retinas tras abrirse la trampilla. Salgo de la oscuridad, del hueco del suelo, ayudándome de la mano que me ofrece Gille, con las dos mochilas en el otro brazo. Los músculos aletargados empiezan a despertarse, la sangre corre de nuevo libremente por todo el cuerpo. Le ofrezco la mano después a Olivia que, junto al impulso de Gille, sale de un tirón del agujero que bien podría ser una cámara de tortura para personas de cierto tamaño. Estiro las piernas, los brazos, y llevo las manos a la espalda protestona, doblándola hacia atrás, tratando de deshacerme del dolor que la recorre. Del hombro del disparo mejor no hablar, él tiene su dolor propio. Olivia, en cambio, parece más entera; normal, es más joven, más pequeña y, sobre todo, más elástica, lo que no es demasiado complicado cuando en elasticidad yo me asemejo más a un tronco viejo.

Gille nos ha dado cinco minutos de regalo en el agujero infernal después de que los soldados se marcharan. Se han sentido como cinco horas.

—No pienso volver a entrar ahí —digo, resoplando.

—Quejica… —creo que me dice Olivia, o algo parecido.

—No está hecho para ocultar personas, sino para guardar lo que no queremos que nos arrebaten —aclara Gille, mientras lo vuelve a situar todo en su lugar—. Por suerte, hoy estaba vacío.

—Sí, por suerte. —Vuelvo a doblar el cuerpo hacia atrás y suena un crujido en la espalda. No sé qué ha sido pero ha arreglado algo—. ¿Estáis bien los dos? Menudo capullo el tipo ese.

—No te preocupes. Estamos acostumbrados a tratar con Lorant. Es como un perro que intenta intimidarte con sus ladridos; si le muestras respeto y no haces nada que le cabree, no te morderá. ¿Queréis agua? ¿Otra cosa?

—No, estoy bien —digo a la vez que Olivia rechaza el ofrecimiento negando con la cabeza.

Gille se sienta en la mecedora, su rostro adquiriendo una expresión más dura.

—Bueno, pues ya podéis explicarme de dónde habéis sacado el brazalete prohibido —dice, su voz tan dura como su rostro—. Porque he estado a punto de entregaros a Lorant, no necesitamos más problemas en Zon. Pero entonces me he dado cuenta de que lo más seguro es que nos castigara por no haberlo hecho de primeras, y por haberos ocultado, y además habrían aumentado la vigilancia sobre nosotros. Y, bueno, que no me interesa ayudarlo más de lo estrictamente necesario.

—Te agradezco que no lo hicieras —digo, imitando su reverencia con la cabeza—. Los brazaletes no los encontramos en ninguna parte, nos pertenecen.

Olivia me da un codazo en el costado y me fulmina con la mirada.

—¿Los… brazaletes? ¿Tenéis más de uno?

Bien, Kai, muy bien.

Resoplo otra vez, buscando una respuesta que explique mi desliz, pero a estas alturas ya no hay forma de corregirlo. Abro mi mochila y rebusco entre la ropa hasta que encuentro mi brazalete. Se lo muestro a Gille y a su hijo, luego se lo ofrezco por si quieren examinarlo más de cerca. Lo rechazan negando con la cabeza y con las manos, mostrando el miedo y respeto que le tienen. Elías, de hecho, se coloca detrás de su padre, protegiéndose con la mecedora.

—Este con la «K» en las llaves es el mío; el de Olivia tiene una «O».

Olivia les muestra el suyo, señalando las llaves.

—¿Cómo…? ¿Cada uno tiene el suyo? —se sorprende Gille.

Tengo otra conversación mental con Olivia (cada vez se nos dan mejor) sobre cuánto contarles. Olivia se encoge de hombros; lo único que puede ocurrir ahora es que nos echen de Zon.

—Vale, ¿qué sabéis del brazalete? Mejor dicho: ¿qué mentiras os han contado? —pregunto tras sentarme de nuevo en una de las sillas. Aprovecho para masajearme las piernas, todavía algo entumecidas.

—El brazalete es un objeto prohibido, un objeto de destrucción y desgracia —dice Gille, con la voz temblorosa—. Es el causante de que muchos de nuestros padres y abuelos llegaran aquí. Su sola presencia acostumbra a atraer a la muerte, lo que provoca un terror inigualable en la mayoría de las personas que tienen la desgracia de verlo con sus propios ojos. Dicen que tiene vida propia, que si se siente amenazado es capaz de causar una gran explosión de luz que cegaría hasta al sol, arrasando con todo lo que tenga alrededor.

»Yo no creo que un objeto pueda ser tan peligroso, debe ser otra leyenda más como la de La Hija del Sol. Pero si descubren a una persona en posesión de un brazalete, esta será apresada y condenada a muerte al momento, sin opción de rebatir la condena. Es mejor no estar cerca de uno. Por suerte, son extremadamente escasos, y muchas personas no llegan a ver uno en toda su vida.

—¿Has dicho condena a muerte? —pregunto.

—Ahorcado —dice Elías.

—¿Ahorcado? Quieres decir… ¿cuerda al cuello y colgado?

—Exacto —confirma Gille—. En alguna de las plazas de la ciudad, donde todo el mundo pueda verlo.

Olivia se cubre con una mano la boca, que ya llevaba un rato abierta.

—¿No es un poco… excesivo? —observo, con mi imagen y la de Olivia colgando y meciéndonos con el viento paseando por mi mente. Y Alan a nuestro lado, apenas un esqueleto.

—Tal vez, pero así son las cosas en la ciudad. Comprenderás ahora que no nos guste estar cerca de un brazalete.

Olivia asiente, tan comprensiva como siempre.

—Lo entendemos —digo por los dos—, y los mantendremos ocultos; no queremos causar más problemas. Pero debéis saber que los brazaletes no son peligrosos, y menos ahora.

—¿Ahora?

—De lo que nos acabas de contar, todo son mentiras…, excepto un aspecto que probablemente sea verdad.

—¿Probablemente?

Me permito unos segundos para pensar en cómo explicárselo, en cómo aligerar la historia, pero a veces lo mejor es arrancar la tirita de golpe.

—Es bastante probable que un brazalete provocara que vuestras familias llegaran a este mundo. Incluso diría que es la única explicación.

Tras esto, decido explicarles todo lo que rodea a los Guardianes, a los brazaletes, a las puertas y al viaje entre mundos, con la inestimable ayuda de Olivia, que no deja de gesticular durante todo el relato.

Cuando termino, no sabría cómo interpretar las expresiones en sus rostros. ¿Enfado? ¿Confusión? ¿Esperanza? No dicen nada. ¿Por qué no dicen nada? ¿Tengo que prepararme para lo peor?

—Entonces… —empieza a hablar Gille, pero se detiene para aclararse la garganta—, ¿ahora no funcionan? ¿No podéis volver a vuestro mundo?

—Debe de existir alguna forma —conjeturo, dejando claro con mis gestos que no hemos pensado en ello lo suficiente—, pero los brazaletes no responden y no sabemos qué hacer para que regresen al brazo. Aunque de eso no nos preocuparemos hasta que encontremos a nuestro amigo.

—Sí… vuestro amigo… ¿cómo se llamaba? —pregunta Gille, mucho menos seguro al hablar que antes.

—Alan.

—Alan… sí… ¿Él… él también tiene un brazalete?

—Si no lo ha perdido, sí. Igual a estos dos. No lo habéis visto, ¿verdad?

—Creo que me acordaría. —Gille se fuerza a sonreír, pero se siente, como es obvio, sobrepasado por la situación. No me extraña: ayuda desinteresadamente a dos extraños en apariencia inofensivos para acabar protegiendo algo que podría acabar con su vida y la de sus vecinos de la forma más cruel.

—Creo… —continúa—, creo que si vais a la ciudad tendréis más opciones de encontrarlo. Pero deberéis ir con cuidado.

Comparto otra conversación mental con Olivia. La ciudad es un lugar peligroso para nosotros, pero es la única pista que hemos conseguido en tres días. Olivia acaba por asentir.

—Eso haremos, entonces —anuncio—. ¿A qué distancia está de aquí? No queremos molestaros más, saldremos de vuestras vidas lo más rápido posible.

—No molestáis —se apresura a decir Gille—. Además, está bastante lejos a pie, y más aún si salís de noche. Podéis quedaros en mi casa hasta mañana.

—No queremos…

—Insisto. No solemos tener visitas, estará bien tener a alguien diferente en casa con quien hablar. Me encantaría conocerlo todo sobre vuestro mundo. ¿Verdad, Elías?

Elías asiente con ganas. Mantengo la enésima conversación telepática con Olivia. Si Gille quisiera hacernos algún daño, nos habría entregado directamente a Lorant. No creo que corramos ningún peligro en Zon, y no me apetece vagar por el desierto a través de la negrura.

—Está bien —digo—, nos quedaremos.

—Perfecto —dice Gille, ¿entusiasmado?—. Por cierto…, puede que no crea en leyendas pero…

—Quieres saber si hemos venido a salvaros.

—No, quiero saber si hay algo que podáis hacer para ayudarnos.

—Te voy a ser sincero: no sabíamos lo que nos encontraríamos en este mundo. Durante dos días y medio pensábamos que estábamos solos…

—Podemos… volver con ellos —dice Olivia.

Es demasiado buena para dejar a estas personas desamparadas, sometidas a los decretos de la ciudad. Y a mí tampoco me deja tranquilo que esta gente se quede para que los sigan tratando como a seres inferiores. Pero no puedo hacer promesas vacías.

—No os podemos prometer nada —digo—. Lo prioritario es encontrar a nuestro amigo, es ahora mismo lo más importante para nosotros, y no sabemos cuánto tiempo nos llevará ni si luego podremos ayudaros.

—Lo entiendo.

—Pero también os prometo que si nos surge la oportunidad, os ayudaremos en lo que podamos.

—Está bien —acepta Gille—, no os puedo pedir más.

9

Te encontré

NO PUEDO HACER NADA PARA evitar el disparo. Solo estamos yo y la pistola, empuñada por una sombra cambiante. Una explosión de oscuridad surge del cañón de la pistola, y una bala de sombra la perfora. La bala avanza lentamente, dejando surcos de sombra a su paso, espirales que se deshacen ocultando su rastro. No me puedo mover. No puedo cerrar los ojos. No puedo escapar. Una muñeca de porcelana a punto de partirse.

La bala me atraviesa el corazón.

No siento la punzada. No siento dolor. Ni siquiera un cosquilleo. Me llevo la mano al pecho y descubro que yo también sujeto una pistola. Mi revólver.

La sombra frente a mí adquiere una forma conocida. Kai. Sigue apuntándome, sigue queriendo matarme. Me adelanto a él. Apunto y disparo. Se crea una gran explosión de luz, saturándolo todo.

La luz se difumina. La silueta de Kai adquiere nitidez. Pero no es Kai. Es Harold. Tiene la mano en el corazón, donde ha penetrado mi bala. La sangre empieza a surgir, tintando su mano de rojo. Cae al suelo gota a gota. Harold no muestra sufrimiento, no muestra dolor.

Quiero ayudarle, pero sigo sin poder moverme. Harold se desvanece, se une a la oscuridad, y solo queda de él el charco de sangre en el suelo.

JODER, QUÉ DOLOR DE CABEZA. Harold… Lo siento, yo no… No pude salvarte. Y Kai… No puedo dejar que me meta ideas en la cabeza. Él fue el culpable. Él fue… Yo… Mierda de Kai. Y mierda de cabeza.

Despierto con la cara comiendo tierra, soltando gemidos de dolor, con un traqueteo constante en la sien, recorriendo en mi mente cada uno de los escenarios en los que le enseño a ese tipo que se atrevió a dejarme inconsciente lo que es golpear a alguien de verdad. Como lo encuentre…

Intento levantarme y el cuerpo me dice que no, que ahora no es posible, que aún debe recuperar parte de sus funciones; inténtalo más tarde. Toco con los dedos el lugar que recibió el golpe en la cabeza. Seco, pegajoso: la textura inconfundible de la sangre reseca. En serio, como encuentre a ese tipo…

Poco a poco abro los ojos, los párpados pesando toneladas. Venga, maldito cuerpo, que solo fue un golpe; has aguantado cosas peores. Oscuridad. ¿Es de noche? Doy media vuelta en el suelo. La espalda recibe el placentero tacto frío de la tierra. Miro al cielo. No, no es de noche: un haz de luz muy fino se cuela por una rendija del techo, iluminando una porción minúscula de tierra a mi lado. Un momento… ¿techo? ¿Dónde cojones me han metido?

Hundo los dedos en la tierra y cojo impulso para levantarme, pero solo consigo llegar a sentarme; bueno, por algo se empieza. Estiro el brazo, creyendo que así alcanzaré el techo, pero me topo con la realidad al comprobar que ni estando de pie llegaría. Aunque tampoco pierdo nada por intentarlo… Solo tengo que levantarme, no puede ser muy complicado.

Doy la vuelta para clavar las rodillas en el suelo, ahora directamente cargándome al tipo ese en mi mente de las formas más horribles e inhumanas posibles. Venga, que ya estoy más cerca. Planto un pie en la tierra y luego el otro. Me yergo. Me mareo. Jodidamente genial. Planto de nuevo una rodilla en la tierra, sujetándome la cabeza con una mano. Me doy un par de golpes con la palma de la mano; no hay mejor forma de arreglar un fallo que a golpes, está científicamente probado. Agito la cabeza para tratar de despejarme y para eliminar esas lucecitas que veo flotando y riéndose frente a mí incluso con los ojos cerrados.

Nuevo intento. Arriba. Bien, parece que aguanto.

Levanto el brazo al punto de entrada de luz y compruebo lo acertada que estaba: no llego al techo. Toca buscar una salida en la oscuridad. Sí, esto cada vez va a mejor. Ese tipo no sabe con quién se ha metido.

Avanzo dos pasos y me topo con una pared. ¡Joder, qué hostia! La recorro con las manos, palpando su rugosidad, pisando con extrema precaución; a saber lo que me puedo encontrar aquí. La pared gira una vez a la derecha. Y luego otra. Y luego otra. Y luego otra. No hace falta ser muy listo para llegar a la conclusión de que he vuelto al mismo punto. Esté donde esté, no hay puerta por la que acceder.

Quizá haya una trampilla. Repaso ahora todo el suelo cuando, de pronto, junto a un ruido seco, una luz colma el lugar y me da una patada en los ojos.

—Buenos días, bella durmiente —dice una voz de hombre desde arriba.

Me protejo los ojos con una mano mientras la vista se adapta a la nueva iluminación. Ni siquiera es una luz muy intensa, más propia del inicio del día, pero el cambio sigue siendo significativo. Por fin descubro que deben de haberme metido en un hoyo cavado en la tierra, de poco más de metro y medio por lado, puede que hasta dos, y al menos tres y medio de alto; y que el ruido que he escuchado procedía de lo que sea que mantenía cerrado el espacio. También me han quitado la mochila y la chaqueta de cuero.

Arriba, con el cielo adquiriendo un tono verdoso bien limpio de nubes a su espalda, me observa el hombre que ha hablado hace un momento, con una sonrisa asomando en la boca y unas buenas ojeras bajo los ojos, moreno tanto de pelo como de piel, con una barba desigual de pocos días, y con una postura algo encorvada. A su lado hay una mujer, rostro más serio, pelo de longitud media también moreno, postura erguida impecable. Visten ropas claras y finas, como las que llevaban las personas de la hoguera (creo que la mujer es la misma), y deben rondar ambos los treinta años, quizá incluso cuarenta.

—Uf… qué mal aspecto tiene esa herida —dice el hombre—. Anoche no se apreciaba tanta sangre.

¿Lo he encontrado? ¿Es este el hombre que me golpeó? ¿A él le debo el asqueroso dolor de cabeza? ¿Es su cara de mierda la que tengo que colocar en todos los escenarios de venganza que he creado en mi mente? Por favor, dime que sí.

—Vaya, creo que se ha quedado sin habla. Se habrá mordido la lengua, o el golpe la ha dejado algo aturdida. Sí, eso es definitivamente lo más probable.

—¿Por qué no bajas y lo compruebas? —le replico al hombre, devolviéndole la sonrisa.

—Ui…, cuidado con esta. ¡Qué fiera! —Se ríe. Una risa estúpida con sonidos de cerdo—. ¡Ah, claro! Gracias por el felcen, estaba bastante rico. Hacía mucho que no probaba uno. ¿Lo había probado alguna vez? La verdad es que no me acuerdo, ahora que lo pienso. ¿Y si es la primera vez que lo he probado y no lo he disfrutado suficiente? No es que sean unos animales fáciles de cazar. Se te debe dar bien a ti.

—Déjame un arma y te lo demuestro.

—Eso sería interesante de ver, no te lo niego. —Levanta las palmas de las manos—. Pero antes te debo una disculpa: me temo que no te hemos guardado ni un trozo de carne. Quería hacerlo, en serio, no te miento, de corazón te lo digo, yo nunca miento, nunca…, bueno, puede que a veces suelte una mentirijilla. Pero empezamos a comer y…, en resumen, que cuando nos dimos cuenta ya no quedaba nada aprovechable. Aunque si quieres puedo lanzarte un hueso para que lo muerdas; aún debe tener el sabor bien conservado.

Sigo sonriéndole. Un hueso el que le voy a partir en cuanto salga de aquí.

—Ya basta, Edek —le corta de golpe y con firmeza la mujer—. Deja los jueguecitos para otro momento.

—¿Por qué dices mi nombre?

Edek. Qué nombre más estúpido. Sonará peor cuando lo pronuncies sin dientes.

—Porque no tiene importancia. ¿Qué va a hacer con tu nombre? ¿Vudú?

—Vale, lo que tú digas…, Vina.

—Sukke, forastera. Como bien ha dicho mi compañero, me llamo Vina —se presenta la mujer—. ¿Cuál es tu nombre?

—Mi nombre es mío, no pienso compartirlo con dos capullos como vosotros.

La mujer se queda mirándome fijamente, retándome. Le mantengo la mirada. No encontrará un atisbo de debilidad en mí.

—Encantada de conocerte, mío.

—¿Quiénes sois? ¿Por qué me atacasteis? ¿Por qué me habéis encerrado aquí? —pregunto sin pausa.

—Directa. Me gusta. —Cualquiera lo diría con su expresión neutra—. La gente acostumbra a perder el tiempo con tonterías, como aquí mi compañero. —Edek la mira con disgusto pero no ha dicho nada que no sea verdad—. Te atacamos por dos razones: primero, por nuestra seguridad; segundo, para apropiarnos de cualquier objeto útil que tuvieras. Nada que no hagamos con cualquier otra persona desconocida que encontremos husmeando cerca de nuestro territorio.

—Comprensible, aunque en mi defensa diré que no sabía dónde estaba. Y eso no explica qué hago aquí. ¿Por qué no robarme y arrastrarme de vuelta al desierto? ¿Por qué apresarme?

—De nuevo dos razones: la primera, la misma que antes, nuestra seguridad, descubrir quién eres y qué buscas aquí; la segunda, por lo que encontramos al registrarte.

—Supongo que ahora me enseñarás lo que os suscita tanto interés.

—Por supuesto. —Vina sonríe por primera vez y lleva una mano a la espalda. Me muestra un objeto: mi revólver, con dos balas restantes, una con el nombre de Edek y la otra con el nombre de Vina.

—¿Qué tiene de especial el revólver? —pregunto.

—¿Revólver? ¿Ese es el nombre que recibe esta pistola? Interesante. —De interesante, nada; un arma como cualquier otra—. Lo especial de esta pistola es precisamente eso, que es una pistola. ¿Por qué otra cosa iba a ser?

—Vas a tener que explicarme eso.

—De acuerdo —accede para mi sorpresa—. Este es un objeto bastante inusual, y esta es como ninguna que haya visto. Las pistolas no crecen en la arena del desierto, por si no te has dado cuenta. Son difíciles de encontrar. Ni siquiera ellos tienen muchas en su posesión, y no las suelen utilizar salvo cuando es estrictamente necesario. —¿Ellos? ¿De quién habla?—. Más difícil todavía de encontrar son las balas. Esta tiene dos, lo que aumenta bastante su precio. Aunque supongo que si las vendemos por separado obtendremos más a cambio.

—Muy bien, una pistola…, la hostia de especial —digo sarcásticamente. Me encierran por un revólver, lo que me faltaba por ver—. La vendéis y os hacéis ricos. No la necesito. Ahora ya podéis sacarme de aquí.

Edek levanta la palma de la mano y menea la cabeza.

—El arma está muy bien —dice—, pero hay otra cosa más interesante. Espera, que esto te va a gustar.

Vina saca otro objeto, en esta ocasión de un bolsillo del pantalón: mi brazalete. Vale, ahora sí que no entiendo nada. ¿Qué tiene de especial el brazalete para ellos?

—¡Un brazalete prohibido! —anuncia Edek, como si me estuviera entregando un premio. En serio, dime que tú me golpeaste, que voy a disfrutar mucho con tu cara.

—¿Prohibido? —me sorprendo, pero lo digo en un susurro y no parece que lo hayan escuchado.

—¿Dónde lo has encontrado? —pregunta Vina.

—Donde lo haya encontrado no es de tu incumbencia.

—Discrepo. A ellos les interesará saberlo cuando te entreguemos.

¿Entregarme? ¿Ahora soy una moneda de cambio como el revólver?

—¿Quiénes cojones son «ellos»? No paras de repetirlo.

Vina compone una mueca de extrañeza.

—Sí, definitivamente el golpe le ha afectado de mala manera —dice Edek—. ¿Quiénes van a ser? Los de la ciudad.

—¿La ciudad? ¿Esa cosa en ruinas?

—Esa cosa en… ¿Pero tú de dónde has salido?

Me guardo mi respuesta. Para Edek no tengo palabras, sino algo que duele más.

—No sabes de lo que te estamos hablando, ¿verdad? —observa Vina.

—No tengo ni la más remota idea —admito.

—El brazalete es un objeto prohibido. Si los de la ciudad, los de ocre, te encuentran con él, no solo te lo arrebatan sino que te ahorcan. —¿Ahorcan? Esto cada vez se pone más interesante—. En otras circunstancias no nos interesaría, pero estoy segura que viste que nuestra relación es… especial.

—Lo vi. Le entregaste un par de sacos. Eras tú, ¿no?

—Sí, era yo.

—¿Qué había dentro?

—Eso es irrelevante ahora. Lo que importa es que si te entregamos junto al brazalete, esperamos con ello conseguir el favor de la ciudad, y así suavizar nuestra relación… comercial.

—Lo que equivale a una condena a muerte para mí.

—Lo que hagan contigo no es cosa nuestra.

Me siento en la tierra, apoyando la espalda contra la pared. Estoy cansada, dolorida, y el aturdimiento del maldito golpe se niega a abandonarme.

—Ya, claro, a vosotros solo os interesa que os dejen tranquilos.

—Es algo más que tranquilidad. Es libertad, algo de lo que no andamos sobrados. Además, has quebrantado su ley.

—Me importa una mierda su ley.

—A nosotros, no. No espero que lo entiendas.

—No te preocupes, no haré el esfuerzo de entenderlo. ¿Cuándo vienen a por mí?

—Dentro de poco.

—Perfecto, avisadme cuando lleguen.

Los dos se miran, incrédulos ante mi actitud, pero no me apetece seguir hablando con ellos. Quieren utilizarme en su beneficio, creen que pueden utilizarme en su beneficio. Lo entiendo. Nada de lo que diga les hará cambiar de opinión. Tampoco me importa si cambian de opinión, no estoy aquí para hacer amigos. Solo necesito pensar en cómo escaparé.

—¿No te interesa saber por qué el brazalete es un objeto prohibido? —pregunta Vina, sin ocultar la confusión en su rostro—. No parece que sepas mucho sobre él.

—Sé más de lo que creéis. Mucho más de lo que vosotros llegaréis a saber en vuestras tristes vidas.

—Podrías contarnos lo que sabes.

—Quizá en otro momento, después de mi ahorcamiento.

—Muy bien, como quieras. ¿No tienes ninguna pregunta?

Silencio es toda la respuesta que obtiene de mí.

—Ya veo. Si quieres agua, pega un grito; no queremos que mueras de deshidratación antes de que lleguen.

Se da la vuelta para marcharse pero la detengo.

—Sí, tengo una pregunta —digo—: los felcens, ¿de dónde han salido?

—Así que es cierto que sabes algo.

—Algo, sí.

Una pausa.

—Se dice que los felcens provienen de otro mundo, al igual que los brazaletes. Son anomalías, seres que no deberían existir aquí. Pero nadie lo ha demostrado, que yo sepa.

Como suponía, los felcens llegaron de mi mundo, el único en el que existían, a saber en qué momento. Lo más probable es que lo hicieran el día final, el día de la destrucción. Aunque no sé cómo, si la puerta se abrió en medio de una ciudad.

—Gracias, eso es todo. —La invito a marcharse con un gesto de la mano. Ya que estos son mis aposentos privados, al menos yo decidiré quién puede estar aquí y quién no.

Vina desaparece de mi vista. Edek no.

—Ah, por cierto, siento lo del golpe —dice, sonando muy falso. El que no miente—. No sabía que te había dado tan fuerte. Pero, bueno, cuando te cuelguen ya no importará.

Edek me encierra de nuevo en la oscuridad. Sonrío para mí misma. Ay, Edek, tendrías que haberte quedado calladito. Estás muy seguro de que esa gente de la ciudad me matará solo por tener un brazalete, que a saber lo que creen que hace, cosa que no me importa; me pertenece y lo recuperaré, ninguno de esos tipos son dignos ni siquiera de tocarlo. Y quién sabe, puede que al final acaben ahorcándome, nadie sabe lo que le deparará el futuro. Pero antes tengo una cita contigo que no pienso saltarme.

—Te he encontrado, cabrón.

10

Tormenta

EL SOL LUCE EN EL cielo en todo su esplendor verdoso. No sé qué hora será, casi mediodía seguramente. Hemos dormido más horas de las recomendables, por fin en una cama decente más blanda que una piedra, aunque algo pequeña para Olivia y para mí. Pero no me había encontrado tan descansado y tan lleno desde que llegamos a este mundo. No tengo ni idea de lo que nos dio de comer anoche Gille (un tipo de sopa con verduras cuyo nombre es imposible que recuerde), aunque estaba riquísimo y no me importaría haber repetido una vez más, lo que haría un total de cuatro platos. Esta mañana, antes de partir, nos ha enseñado cómo es su vida diaria en Zon, los huertos con algunas verduras que no he visto en mi vida y los animales con los que conviven. Y la gran parte que apartan en un cobertizo para los de la ciudad.

Es a lo que se dedican en Zon: cultivar los huertos y cuidar de los animales, además de la pesca puntual que realizan en el lago. Si no fuera por la opresión de la ciudad tampoco sería una vida tan mala. Dura, sí. Sacrificada, también. Pero sería una vida sencilla a la que yo, por una vez, podría acostumbrarme. Aunque luego le sumas los soldados, las tormentas de arena, los terremotos, el propio desierto que los rodea o la ausencia de las comodidades que te ofrecen la electricidad y los inventos modernos, y ya no suena tan sencilla o apetecible. No, no los culpo por querer escapar en busca de algo mejor.

Prácticamente todo el pueblo se ha reunido a la salida del poblado. Gille les ha explicado (y lo ha repetido varias veces) que Olivia no es La Hija del Sol, y se ha guardado para sí la historia de los brazaletes y las puertas para evitar que la noticia llegue a otros poblados y puede que incluso a la ciudad. Pero las caras que miran a Olivia son las mismas que cuando llegamos. La misma alegría, la misma esperanza, la misma ilusión. Por lo menos hoy la respetan y no se lanzan hacia ella como si fuera una diosa, como si fuera la salvadora.

—Les he dicho que eras su guardián —me dice Gille, situándose a mi lado. Sonríe.

—Es más bien al revés.

Gille nos ha obsequiado con algo de comida para el viaje (unos bizcochos hechos con unas bellotas o algo parecido que consiguen en el bosque), y nos ha llenado las botellas con agua limpia del lago.

Desearía poder prometerles a estas personas que haremos todo lo posible por ayudarlos, que los llevaremos a nuestro mundo. Pero si lo hiciera, tendrían todos los síntomas de convertirse en promesas incumplidas. Ni siquiera suenan muy sinceras cuando las pienso. No hay nada que indique que eso sea algo que podamos hacer. No somos unos malditos héroes, solo dos personas extraviadas en un viaje en busca de lo imposible y de una persona que podría ya estar muerta.

Es nuestro quinto día en este mundo y, a este ritmo, no obtendremos nada antes de que se cumplan los diez días que le pedí a Suna. Para entonces, tanto ella como Zack, y posiblemente también Sam, habrán intentado seguirnos a este precioso lugar (espero que sin éxito), con el mismo conocimiento nulo que teníamos nosotros, convirtiendo a mi promesa de encontrar a Alan y llevarlo de vuelta a casa en otra más sin cumplir.

La promesa de no hacer nada habría sido la más adecuada.

Por recomendación de Gille y su hijo Elías, la siguiente parada de nuestro viaje nos lleva a esa ciudad a la que no le han dado nombre. Las indicaciones de cómo llegar fueron muy claras, aunque estiraron la explicación con todos los detalles que se les pasaban por la cabeza, por muy innecesarios que fueran. Por si acaso, por si nuestra memoria es muy corta, Gille nos lo vuelve a repetir ahora:

—La mejor forma de llegar es regresando a la ciudad en ruinas y desde allí hacia el sur; por aquí siempre acostumbramos a emplearla como punto de referencia. —Asiento, recordando sus explicaciones de la noche anterior—. Después de llegar a las ruinas, os espera un día y medio (o tal vez dos) de viaje a pie por el yermo, pero no os preocupéis, porque os encontraréis algunas ruinas aisladas y otras pequeñas zonas boscosas.

—Tranquilo, hemos cogido algo de experiencia en vagar por el desierto —digo, recordando y deseando no repetir el experimento arenoso—. No nos perderemos.

—Sobre todo, no vayáis hacia el este, porque sin daros cuenta os adentraríais en el…

—El mar de arena. Lo recuerdo.

El mar de arena. Una enorme área del desierto, dunas y dunas y más dunas de arena, de grandes vientos y grandes temblores continuos, donde la niebla baja puede aparecer y cubrir el vasto mar sin indicios de su llegada. Según Gille, en cualquier momento se puede levantar una racha violenta y poderosa de viento, una muy superior a cualquiera de las que sufren durante las tormentas. Una racha que te lanza contra la arena y, con su fuerza, te impide moverte y contrarrestarla, transformando el desierto en un lugar impredecible que ya se ha tragado muchas vidas, convirtiendo esa zona en un cementerio.

Este mundo no deja de aumentar su encanto.

Nos despedimos de la gente de Zon, lo que provoca multitud de gestos desesperados, de inicios de llantos. No comprenden por qué su salvadora se marcha sin ellos. En la leyenda de La Hija del Sol no se menciona nada parecido a una simple visita. Olivia había venido para llevárselos con ella, no para observar su situación sin intervenir. Para esta gente no tiene ningún sentido, le pone un asterisco de duda a sus creencias.

Gille los detiene antes de que vuelvan a rodear a Olivia.

—Por favor, compañeros, dejadlos marchar. Su viaje aún no ha concluido —les dice. Luego se gira hacia nosotros—. Tened cuidado. Y manteneos alejados de los soldados.

—Gracias por todo —le digo a Gille, acompañado del gesto pertinente de Olivia, aunque el poblado entero parece considerar que el agradecimiento es para todos—. Volveremos.

Otra más. Una promesa que no sé si debería haber hecho. Ya veremos si esta se cumple.

LA DIOSA DEL DESIERTO SE comporta con respeto y no se enfrenta a nosotros vía tormenta de arena. No nos habrá visto todavía. Puede que Olivia no sea La Hija del Sol, pero la Diosa es sin duda nuestra enemiga. Mejor no enfadarla.

Tardamos varias horas en llegar a la ciudad en ruinas. Sigue sin ser un trayecto agradable, no cabe duda de eso, pero ojalá todos fueran así. Con agua y comida de reserva, solo preocupándonos de mantenernos hidratados y de no desfallecer como consecuencia del calor. Los sombreros han vuelto a las cabezas. El de paja de Olivia (porque ya es suyo) empieza a deshilacharse por un lateral, y el mío, uno sucio y agujereado que encontré en la ciudad, me sorprende que todavía no se haya desecho con el viento.

El sol verde nos observa en lo más alto con la compañía del planeta al que envía a sus hijos, pero por fin nos marca un camino claro; debería ser fácil seguir sus indicaciones.

Rodeamos la ciudad, moviéndonos por el límite, el lugar en el que el hormigón y el acero dejan paso al gran yermo. Adentrarse sería una estupidez, sería asumir un riesgo innecesario, sobre todo ahora que no necesitamos nada de ella.

Caminamos y caminamos, y la ciudad sigue acompañándonos de la mano. Al cruzarla por el medio, dando tumbos, no me di cuenta de lo grande que era. ¿Cómo es posible que exista una ciudad tan grande en medio del desierto? ¿Es posible no estuviera rodeada del desierto, que fuera una tierra fértil? ¿O una Puerta Verde fue capaz de adquirir tal tamaño como para absorberla por completo? Es algo que me cuesta imaginar, que la puerta no reventara antes y la acabara destruyendo. Y si ese fuera el (improbable) caso, ¿cómo es posible que algunos edificios se mantengan en pie? Las ruinas deberían ser de tal calibre que sería imposible incluso adivinar que esto solía ser una ciudad.

No, lo que creo es que la ciudad ya estaba aquí, mucho antes de que llegaran los nuevos habitantes del mundo, y que la Puerta Verde, la que conectaba con otro mundo que no era el mío, de algún modo provocó su estado actual. El cómo no lo sé, ni tengo imaginación para descifrarlo.

Olivia me agarra de pronto de un brazo.

—¿Qué pasa? —pregunto, aprovechando para detenerme a descansar unos segundos y recuperar el aire.

Me señala algo delante de nosotros. Caminaba con la cabeza gacha, mirando al suelo, lo mismo que Olivia, mucho más fácil que mirar al frente para recibir el brillo directo del sol, y si ella no llega a levantar la mirada nos habríamos topado sin enterarnos con aquello que queríamos evitar.

Varios soldados, al menos diez, con sus caballos respectivos y un par de carretas también tiradas por caballos, se arremolinan más adelante. Cargan algo en las carretas, imposible que vea el qué a esta distancia. Es la primera vez que vemos soldados de la ciudad, pero su imagen concuerda con la descripción de Gille: ropas de manga larga de colores ocres con detalles en hombros y pecho de color marrón, botas y cinturones también de un marrón similar, y pañuelos cubriendo la cara hasta la nariz. Cada soldado lleva en el brazo izquierdo una banda de un color distintivo, lo que según Gille indica su rango, siendo el marrón oscuro el más bajo, el equivalente a un soldado raso.

Pero lo que más destaca son esas armas de las que no se separan. Lanzas, hachas y arcos, principalmente. Puede que también lleven cuchillos escondidos o algunos elementos arrojadizos. No me apetece comprobarlo. Como no me apetece comprobar cómo quedaría mi cuerpo colgando de la horca. Preferiría morir de viejo, en casa, a poder ser rodeado de unos cuantos nietos. Y puestos a pedir, que suceda mientras duermo, para no enterarme de nada.

Nos escondemos tras un pedazo enorme de hormigón, cubierto parcialmente de arena, junto a la salida de una calle de la ciudad libre de cascotes, al menos en sus primeros metros. Parece que no nos han visto, siguen concentrados en su tarea, sea la que sea; imagino que estarán recogiendo materiales. Se levanta un viento fuerte.

—¿Qué hacemos? —le pregunto a Olivia, asomándome por un lateral de nuestro escondite.

—No lo sé.

—Eso no nos ayuda —digo en voz alta cuando pretendía simplemente pensarlo. Creo que el calor me está atontando.

Olivia me dedica unos cuantos signos, con una mueca nada alegre en su cara. No hace falta ser muy listo para entender que se está quedando a gusto soltándome una serie de insultos que suenan mejor con las manos que con la voz.

—Lo siento —me disculpo, una sonrisa pícara asomando en la comisura de los labios.

Olivia me da uno de sus golpes en el brazo tan característicos, recuperando la sonrisa que casi siempre reina en su rostro.

—Vale, en serio, ¿qué podemos hacer? Está claro que no podemos pasar por delante de ellos como si nada, y no creo que sea lo mejor adentrarnos en las ruinas. ¿Esperamos?

—Eso creo —dice Olivia, encogiéndose de hombros.

—Sí, no creo que pase nada por esperar un poco más.

Un soldado surge de entre las ruinas arrastrando a un hombre, tirando de su camisa. El hombre intenta desprenderse del agarre, braceando sin orden ni sentido, pero lo único que consigue es cabrear al soldado, que le lanza un golpe a la mandíbula con su mano libre. Deja de luchar por su libertad. El hombre, además, tiene una flecha incrustada en una pierna, e imagino que estará dejando un reguero de sangre a su paso. El viento aumenta su fuerza.

El soldado llama a un compañero y le indica que le ayude a subirlo a una carreta. El hombre vuelve a revolverse sin mucha convicción, con el mismo resultado: directo a la mandíbula. Pierde el conocimiento. Un soldado lo coge por los brazos y el otro por las piernas, y lo tiran a la carreta como si fuera un saco de patatas.

—Tenemos que ayudarlo —digo, pero ni yo me creo que eso sea posible.

—No —se limita a decir Olivia, poniéndome una mano en el hombro.

—Pero… Un momento, ¿qué hacen?

Unos soldados hacen señales a sus compañeros. Los caballos comienzan a agitarse nerviosos. Tratan de controlarlos. Los guían a todos, carretas incluidas, hacia el interior de la ciudad, a toda prisa, como si estuvieran escapando de algo. ¿De qué?

—El viento —observa Olivia.

Es cada vez más fuerte, como si… El sol se ve cubierto rápidamente, pero no por una nube. Bueno, en realidad sí que es una nube, pero no en el cielo, sino a nivel del suelo. La nube de arena se apodera del mundo con una velocidad pasmosa. La oscuridad va ganando terreno. Ráfagas de viento rabiosas nos amenazan con levantarnos del suelo. Nos golpean las primeras partículas de arena, pero es solo la avanzadilla; pronto, muy pronto, será peor. Pronto no se verá nada más allá de unos pocos metros. La arena lo cubrirá todo. Dificultará incluso la simple tarea de respirar, tratando de entrar en nuestros cuerpos para dominarnos desde el interior, someternos a su tiranía.

La Diosa del Desierto nos ha encontrado, y está muy enfadada.

—¡Vamos a buscar refugio en la ciudad! —le grito a Olivia, y trago un buen puñado de arena. Olivia asiente, cubriéndose la cara con el sombrero.

Entramos por la calle más cercana. Avanzamos cincuenta metros y nos topamos con una montaña formada por un amasijo de diversos elementos, desde ladrillos hasta muebles de madera destrozados. La única salida que tenemos es hacia la derecha, por un edificio que solo conserva las paredes de la planta baja. Lo cruzamos.

La tormenta de arena es ya una realidad y nos abraza para impedirnos escapar de sus designios.

Al salir del edificio aparecemos en otra calle, aparentemente con una sola salida, a través de un callejón, pero la Diosa podría estar jugando con nuestras mentes. Nos dirigimos al callejón cogidos de la mano, como siempre que nos enfrentamos a una tormenta. Si nos separáramos quién sabe cuánto tardaríamos en reunirnos. Y quién sabe a lo que nos tendríamos que enfrentar en solitario.

Llegamos a una nueva calle. En la acera de enfrente hay un edificio bajo (creo) que todavía se conserva bastante bien (creo). Pero lo más importante es que conserva la puerta de entrada… creo. Casi lo único que veo es arena volar. No veo muchas más opciones.

La puerta está algo desubicada, por lo que no está bien cerrada. No supone un problema abrirla con un buen empujón de mi hombro bueno. Entramos y ajusto la puerta todo lo que puedo para que no se cuele más arena. Dentro está bastante oscuro, como era de esperar, un pequeño precio a pagar por la protección que nos ofrece, pero el lugar tiene un extraño toque amarillento, como proveniente de una luz suave.

—Aquí estaremos bien, Olivia —digo, realizando una observación muy aguda.

Veo que Olivia se ha quedado paralizada, con la mirada fija en algo que aún no he visto, los ojos muy abiertos y la boca entreabierta. Se quita el sombrero muy lentamente. Sigo su mirada.

—No sé si estaréis bien, a este sitio no le vendría mal una reforma. Pero a mí me ha tocado el premio gordo —dice uno de los cinco soldados que nos reciben en una estancia contigua. No son los mismos que los de las carretas.

Creo reconocer la voz del que ha hablado: Lorant.

11

Una lástima que no pueda ahorcarte

UN CHORRO DE LUZ ME despierta en mi estancia de lujo bajo tierra. Las horas de descanso me han venido muy bien para recuperarme del aturdimiento del golpe. Ahora pienso con mayor claridad. Ahora tengo más claro lo que le voy a hacer a Edek. Los muy estúpidos me han mantenido hidratada; una pena que no decidieran mantenerme alimentada también. El estómago emite gruñidos de protesta, pero no es nada que me impida librarme de estos capullos sin problemas.

—¡Hola de nuevo! —dice Edek, con la misma expresión idiota de felicidad en el rostro y con mi chaqueta de cuero en las manos—. Mira lo que te traemos.

Lo que me trae no es mi chaqueta, solo me la muestra como su trofeo, sino tres personas vestidas como las que vi ayer a caballo, con prendas de manga larga de color ocre con detalles en marrón: los tipos de la ciudad. Dos hombres, uno con una lanza y el otro con un arco, y una mujer, también con una lanza. El del arco lleva una banda azul en el brazo a diferencia de los otros dos que las llevan marrones.

¿Ya está? ¿Solo tres? Menuda ofensa, no tengo ni para empezar.

—¿Es esta? —pregunta el hombre del arco. Lleva una densa barba que no debe ser muy agradable en el desierto.

—Claro que es esta —le responde Edek—. ¿Quién va a ser si no?

El hombre de la lanza da un paso hacia Edek, que a su vez da un paso atrás, adquiriendo una postura de defensa. Patético.

—Lo que quiere decir mi compañero sin modales —intercede Vina—, es que esta es la mujer de la que os hemos hablado, la que llevaba el brazalete. La encontramos merodeando anoche durante nuestro encuentro.

—¿Es eso cierto? —me pregunta el del arco.

Le sostengo la mirada. No realiza ninguna mueca, ningún gesto. Ni siquiera parpadea. Como si fuera una estatua sin vida.

—¿Quién lo pregunta? Deberíamos presentarnos primero.

El hombre saca una flecha de su carcaj y tensa con ella el arco.

—Te he hecho una pregunta —exige, amenazador.

—Deberías saber que esas tácticas no funcionan conmigo. Aunque he de admitir que es extraño ser la que las recibe, normalmente soy yo…

La flecha corta el aire con un silbido, rozándome el brazo y clavándose en la pared de tierra a mi espalda. Cuando giro la cabeza para mirarla, esta aún vibra. ¿Tengo que añadir este tipo a mi lista? Porque solo tengo dos balas… Tendré que improvisar.

—Sabes —le digo, frunciendo los labios—, no me ha gustado esto que acabas de hacer. Pero te daré un consejo: la próxima vez apunta a un brazo o a una pierna, será más efectivo. La persona tendrá ese dolor de referencia y dudará antes de mentirte o no responderte. —El hombre vuelve a tensar el arco con una segunda flecha. Levanto los brazos en un gesto que pide paz—. Está bien, no hace falta que pruebes la eficacia del método conmigo.

—Responde a mi pregunta y no tendré que hacerlo.

Bajo los brazos.

—Muy bien. Sí, el brazalete me pertenece. ¿Contento?

—Mucho. Sacadla de ahí —les ordena a los otros dos.

Lanzan una gruesa cuerda a mi foso particular. Encima que quieren ahorcarme, tengo que hacer yo todo el trabajo. Estos de la ciudad cada vez me caen peor.

—Entonces… —empieza a decir Vina, titubeante—, ¿tenemos un trato?

—No tengo el poder para hacer tales concesiones. Llevaré tu petición junto a esta a mis superiores y ellos decidirán.

¿Esta? Esta tiene un nombre. No es que se lo haya dicho pero podría mostrarme un poco de respeto, ya que su intención es la de matarme. Definitivamente, no me gusta esta gente de la ciudad.

Vina se muestra decepcionada pero, ¿qué esperaba? ¿De verdad creía que solo por entregarme iban a acceder a sus peticiones, sean las que sean? Ya me conozco esta historia. Los tres volverán a la ciudad y les explicarán a sus superiores lo ocurrido, provocando en estos una gran carcajada. Días más tarde regresarán por aquí para explicarles a Vina y a Edek que no hay trato, pero les darán algo a cambio para hacerles ver que en la ciudad son justos, que las buenas acciones son bien recompensadas, y todo volverá a la normalidad y bla, bla, bla. Y entonces a Vina y puede que a Edek les comerá por dentro el remordimiento de haber matado a una persona inocente a cambio de nada. Bueno, eso es lo que ocurriría si hubieran encontrado el brazalete de otra persona, como Olivia, por ejemplo. Pero han tenido la mala suerte de cruzarse conmigo.

Subo por la cuerda sin ayuda. Sienta bien salir del hoyo y ver algo más que paredes de tierra, o directamente no ver nada. Aunque la vista tampoco es que sea una maravilla. Paredes rocosas se elevan a mi alrededor, formando un pequeño valle seco con un par de árboles secos y un par de rocas igualmente secas. Un camino cruza de forma tangencial por la única abertura a nivel. Todo lo que hay aquí es el asqueroso hoyo en la tierra, la opaca y grande trampilla de madera y hojas secas que han utilizado para dejarme en la oscuridad y, de paso, protegerme del sol, y la cuerda atada a una roca bien grande. Además de tres caballos que pertenecerán a los de la ciudad.

—Tened cuidado con esta, es una fiera —dice Edek, que no sabe cuándo cerrar la boca, lo que me recuerda algo.

Mirándolo, con una sonrisa en la boca, disfrutando del momento, mientras la mujer de la lanza me ata las manos con una cuerda más fina, digo:

—Me parece increíble que les hayáis entregado la pistola. —La cara de Edek se convierte en todo un poema, lo mismo que la de Vina. No contaban con que me diera por hablar tanto y, la verdad, si él se hubiera mantenido calladito, yo habría hecho lo mismo—. Un brazalete prohibido y una pistola: menudo botín. Si os soy sincera, yo me habría quedado con el arma. ¡Y encima con dos balas!

—¿Una pistola? ¿Tenéis otro objeto prohibido? —pregunta el del arco, encarándose con Edek.

—Nosotros… no… —balbucea Edek, encogiéndose como si fuera a recibir un golpe.

—¿No ibais a entregársela? —pregunto, fingiendo sorpresa y luego arrepentimiento—. Vaya, lo siento, error mío.

—¿Dónde está la pistola? —Si las palabras y las miradas pudieran herir físicamente, a Edek hace rato que le habría explotado la cabeza.

Traga saliva y se esfuerza por contestar:

—Está escondida. En el poblado.

—Vina, ve a buscarla. Rápido, que no tenemos todo el día. Además, me están entrando ganas de reventar cosas y suelo empezar por lo que tenga más cerca.

Puede que ese tipo de amenazas no funcionen conmigo pero a Edek poco le falta para mearse encima. Sería un espectáculo digno de ver.

Vina se marcha corriendo. Llega al camino y gira a la izquierda. Bien, ya sé dónde tienen su poblado. Vuelve dos minutos más tarde, resollando, y le entrega mi revólver al del arco. Le da un par de vueltas, lo revisa y lo guarda satisfecho en una bolsa atada al caballo. Otro elemento que tengo ubicado. Ahora solo necesito escapar.

—Si queréis hacer tratos con nosotros, lo mejor es que no nos ocultéis nada. Esto también se lo tendré que comentar a mis superiores —les anuncia el del arco, poniendo el punto final de golpe a sus esperanzas de conseguir algo a cambio.

Hace ademán de subirse a su caballo, pero se detiene y vuelve a encararse con Edek.

—Me olvidaba de una cosa —le dice—: la flecha. ¿Por qué no me la traes de vuelta.

Y acto seguido empuja a Edek al hoyo. Edek profiere un grito al caer que se corta en cuanto golpea contra el suelo y se convierte en unos gemidos ahogados de dolor. Se retuerce y se pone de pie a duras penas. Puede que esté con las manos atadas y vayan a ahorcarme pero realmente estoy disfrutando el momento, y no escondo mi satisfacción.

—Venga, Edek, date prisa, que ya me habéis hecho perder mucho tiempo.

Edek recupera la flecha de la pared y se la lanza al del arco, que la recoge al vuelo y la devuelve al carcaj tras comprobar el estado de la punta.

—¿Algo más que me hayáis ocultado? —pregunta.

—No, nada —responde Vina, agachando la cabeza.

El hombre busca la confirmación en mí. Yo le doy la misma respuesta. La chaqueta de cuero me da una excusa para regresar a por Edek. Vina por lo menos me ha mostrado algo de respeto; creo que será suficiente con hacerle creer que me ha matado, los remordimientos me da la impresión que serán fuertes en ella.

El del arco monta en su caballo. La mujer le entrega el extremo suelto de la cuerda que se enrolla en mis manos. Después tanto ella como el otro hombre montan en sus respectivos caballos. Y, sin decirles nada más a mis captores, emprendemos la marcha hacia la ciudad, mientras Vina ayuda a Edek a salir del hoyo. Pero yo aún tengo algo que decirle a uno en concreto:

—Hasta la próxima, Edek.

ME OBLIGAN A RECORRER TODO el trayecto a pie mientras sus posaderas desgastan las sillas de montar de los caballos. Tirando de la cuerda, forzándome a caminar a un ritmo elevado, realizando más tirones para corregir mi velocidad. O avanzo al ritmo que ellos deseen o lo hago arrastrando mi cara por la tierra. Puede que no sea la mujer más guapa del mundo, pero me gustaría conservar mi cara intacta; una pequeña cicatriz encima del labio es suficiente.

No puedo esperar mucho más para librarme de ellos. Al menos, aquí, entre paredes rocosas, siguiendo el camino polvoriento, tengo más elementos para emplear aparte de mis puños, aunque sean cuatro piedras. Una vez entremos en el yermo, que es a donde parece que nos dirigimos, no tendré más que los puños, con el inconveniente de estar unidos a una cuerda. No es que no vaya a poder con ellos entonces, pero prefiero acabar cuanto antes; la cuerda está creando rozaduras en mis muñecas y empieza a ser molesto.

Ya he tenido tiempo suficiente de estudiarlos. Enfrentarse a tres personas sin conocimiento alguno de sus habilidades y sin crear una mínima estrategia te asegura la derrota. Y la derrota te asegura que ellos se aseguren de que no lo vas a volver a intentar. La forma en que lo hagan puede variar desde un simple castigo físico consistente en algunos golpes, a algo menos agradable y más definitivo.

Del primero que me debería encargar es del hombre del arco, el jefe de los tres, obviamente, y lo más seguro que el más hábil y el que dispone de más recursos en el combate. Sin olvidar que tiene bien sujeto el extremo de la cuerda con la que me controla. Luego debería ir a por la mujer, que desde que me han recogido no ha variado su posición a la izquierda del jefe. No podré emplear la vieja táctica de agarrarla del pelo y estamparla contra una roca ya que lo lleva demasiado corto; ya se me ocurrirá algo. Por último le tocaría al hombre de la lanza, que no debe tener más de veinticinco años y no se ha callado en todo el trayecto, a pesar de que a nadie parece interesarle lo que diga. Ahora le ha dado por hablarme a mí, seguramente tras ver la poca réplica que le han ofrecido sus dos compañeros, creyendo erróneamente que me enfrascaré en una conversación con él para así hacer más llevadero mi camino de la muerte. Y olvidándose de que me está ofreciendo una valiosa información.

—…después de esta seguro que nos conceden un ascenso —está diciendo, con una sonrisa que solo se rompe cuando se seca el sudor de la frente—. No todos los días regresa alguien a la ciudad tras encontrar un brazalete, una pistola y a una persona merecedora de la horca. No recuerdo la última vez que ocurrió…, ¿cuándo fue? Uf…, unos cuantos años ya porque, si mi memoria no me falla, yo aún no había conseguido mi banda. No veas cómo pasa el tiempo. Seguro que nos reciben como a héroes. Y seguro que realizan algún acto para conmemorar nuestra hazaña, porque si ya es algo inusual encontrar un brazalete, no te imaginas lo excepcional que es encontrar dos. Aunque no me hace mucha gracia tener que compartir la gloria con Lorant. Entre tú y yo: no lo soporto, se cree el jefe de todos cuando solo está un nivel por encima de mí y…

Bajo el volumen del charlatán hasta apagarlo en mi cabeza. Me ha contado más de lo que debería y, además, su voz tiene un tono agudo realmente molesto.

¿Dos brazaletes? Si el segundo no pertenece a Olivia o a Kai, significa que este lugar aún me guarda unas cuantas sorpresas. ¿Los habrán capturado? ¿Los han llevado ya a la ciudad? ¿O simplemente les ha llegado un aviso y ese tal Lore…, Laro…, como se llame los está buscando? ¿Con qué derecho se creen a sentenciar a muerte a los Guardianes? Peor aún, ¿a cuántos han matado? ¿Cuántos escaparon de la locura de M para acabar pereciendo ante la locura de estos capullos? ¿Es ese el destino que ha encontrado Alan? Puede que no sienta ningún respeto por Kai, pero si alguien tiene que acabar en algún momento con él, tengo muy claro que no será uno de estos o cualquier idiota de la ciudad que se crea con derecho a decidir sobre nuestras vidas. Kai es un Guardián. Uno de los peores, sí, pero un Guardián con todas las letras, y como tal se merece una muerte digna de su puesto, no un ahorcamiento en una plaza ante gente que no tiene ni idea de quién es.

Pero, sobre todo, si existe alguien que no merece morir de esa forma es Olivia. El único error que cometió la muy estúpida fue seguir a la persona equivocada. No voy a permitir que estos cabrones la cuelguen con una cuerda alrededor del cuello. Harold jamás me lo perdonaría. Me miraría decepcionado desde el más allá. No quiero irme a dormir cada noche viendo su cara de decepción, ya la tuve que soportar varias veces en vida y no fue nada agradable.

—…creo que me compraré una casita lejos del bullicio del centro —continúa hablando el capullo de la lanza—, nunca me han gustado las aglomeraciones. Me buscaré una buena mujer que quiera compartir la cama con un héroe, o puede que dos, o…

En serio, ¿quiénes se creen que son, jugando con nuestras vidas y hablando de las recompensas que van a obtener? ¿Se creen superiores a los Guardianes solo porque llevan unas lanzas de mierda y unos arcos de mierda? ¿Se creen superiores porque la gente de por aquí les teme? No me extraña en absoluto si los más valientes son como Edek; este mundo está repleto de cobardes.

Joder, están consiguiendo que los odie más que a Kai. Han conseguido que quiera evitar que lo ahorquen, que me preocupe por su seguridad. Y eso hace que los odie más.

Decidido: primero me encargaré del charlatán de la lanza. Tengo que callarle la boca antes de que diga algo que me haga actuar de forma impulsiva. Si lo ataco ahora que avanza a mi lado, por detrás de sus compañeros, estos tardarán unos segundos en responder. Unos segundos perfectos para cogerlos desprevenidos. Pero primero necesito algo contundente, algo que lo deje incapacitado el tiempo suficiente para que no me moleste mientras despacho a los otros dos. Algo como una piedra bien dura y de cantos afilados.

Continúo caminando unos minutos más, observando el terreno en busca de la piedra adecuada (la mayoría son o muy pequeñas o muy grandes), escuchando las estupideces que salen de la boca del tipo este; los requisitos de inteligencia en la ciudad deben ser muy bajos si le dan un puesto a alguien tan idiota.

Al fin veo una piedra que parece perfecta: esquinas en punta y bien afiladas, el tamaño adecuado para cogerla con las manos… Solo necesito una distracción.

—Oye, no me has explicado dónde han encontrado el otro brazalete —interrumpo su monólogo, cosa que no parece molestarle, más bien animarle por la posibilidad de una verdadera conversación.

—¡Oh, claro! ¡Tienes razón! —responde tan animado como me parecía—. Pues lo encontraron en las ruinas. Alguien lo vio y corrió a avisarnos.

—¿Dónde quedan esas ruinas, exactamente?

—Siguiendo este camino —dice, señalando con el brazo y mirando a lo lejos, la distracción que esperaba—, detrás de…

Me agacho y recojo la piedra del suelo con las dos manos, como si tuviera unas tenazas por manos, siendo el único movimiento que la cuerda me permite realizar. Antes de que él pueda reaccionar, se la tiro al cuerpo, con la fortuna de que el lanzamiento me sale alto y le golpea en la cabeza. El charlatán cae del caballo llevándose una mano a la frente y se da un golpe seco contra el suelo. La sangre empieza a brotar al instante de la herida. La lanza sale volando varios metros.

La cuerda ha adquirido una cierta tensión al haberme detenido para recoger la piedra, ya que, a su vez, el hombre del arco ha proseguido un par de metros más. Una tensión que me permite descabalgar al del arco con un fuerte tirón en cuanto empieza a girar con el caballo para comprobar lo ocurrido.

Recojo algunas piedras más pequeñas del suelo y se las tiro a la mujer, obligándola a cubrirse la cara. Momento que aprovecho para abalanzarme contra el del arco y propinarle un rodillazo en la cara cuando intenta levantarse con el arma en la mano. Se lleva las manos a la cara, aturdido, soltando su arma, y con la nariz sangrando. La rodilla me reprocha el golpe con un pinchazo pero me permite continuar.

La mujer comete el error de atacarme con la lanza desde el caballo, sin contar con el nerviosismo del animal tras recibir el impacto de alguna piedra. Sus movimientos son muy limitados y muy torpes, por lo que no me supone ninguna dificultad esquivar una de sus lanzadas y apresar la lanza entre mis manos unidas. Me mira con gesto de asombro y sonrío: ambas sabemos lo que va a ocurrir a continuación. Tiro de la lanza y envío a la tercera persona al suelo, deshaciéndome de paso de su arma.

Rápidamente le doy un par de patadas en las costillas a la mujer; tendrían que haberme atado también las piernas. Luego me giro para propinarle una nueva patada al del arco en la cara. Más sangre sale disparada de su boca como un escupitajo, pero el hombre insiste e intenta alcanzar el arco perdido. Lástima para él que los varios golpes en la cara no le permitan moverse más rápido. Se arrastra como una serpiente agonizante por la tierra; demasiado fácil para mí. Me arrodillo a su lado, saco una flecha del carcaj, espero que la misma flecha con la que se atrevió a dispararme, y se la clavó en el cuello. Su rostro adquiere las facciones de Harold, con sus ojos decepcionados. Una lágrima nace en los míos. Harold, lo siento, yo no…

La mujer me arrolla y rodamos por la tierra. Noto algo frío en el brazo izquierdo y una especie de picor muy intenso, tan intenso que al momento se convierte en dolor. Empiezo a notar el mismo frío en la cara. Así que también tiene un cuchillito… Nunca viene mal algo de desafío, te mantiene despierta.

La mujer es fuerte, pero yo lo soy más. La tengo encima, tiene ventaja, y no sabe cómo utilizarla. Poco a poco consigo alejar el cuchillo de mi cara y apartarlo hacia un lado, liberando el espacio para que pueda darle un golpe con la frente. En las películas siempre se están dando golpes con la frente y parece que ni les duele. Pues bien, duele una barbaridad, y te hace ver lucecitas durante unos segundos. Por suerte, le duele más a quien lo recibe, básicamente porque no se lo espera y no se ha preparado para ello. La mujer se tambalea y el movimiento de su cuerpo insinúa que va a caerse hacia un lado, pero no voy a esperar quietecita a que ocurra: le suelto un rodillazo en la entrepierna. Puede que las mujeres no tengamos lo mismo que los hombres ahí abajo, pero eso no significa que no duela.

Me la quito de encima y me levanto, sintiendo el corte en el brazo al apoyarlo en el suelo, la sangre brotando de él. La mujer parece que quiere volver a levantarse. Le propino una tercera patada en las costillas, haciendo que se retuerza aún más, y me alejo en dirección al caballo que perteneció al hombre del arco, ya muerto y con la flecha en la mano tras habérsela extraído, recordando que guardó mi revólver en una de las bolsas que porta el animal. Idiota, si se hubiera dejado la flecha en el cuello quizá hubiera vivido. Quizá. Bueno, las posibilidades de sobrevivir eran realmente bajas. En resumen: que se joda.

De pronto, siento un tirón en las manos que me lanza hacia atrás. Me golpeo la espalda entera contra la tierra; mañana me dolerá. La mujer de alguna forma ha conseguido no solo levantarse sino atrapar la cuerda. Tira de ella, arrastrándome por el suelo, pero lo hace con demasiada lentitud. Consigo clavar las rodillas en la tierra, lo que me permite impulsarme hacia atrás para contrarrestar su fuerza. Y, de nuevo, yo soy más fuerte que ella. Doy con todas mis fuerzas un tirón que la mujer no puede soportar. Cae con la cara por delante.

Ahora soy yo quien la arrastra, mucho mejor de lo que lo hacía ella antes.

Llego hasta el caballo, que se había apartado algo de su dueño pero que no se muestra amenazado por mí. Está tranquilo, escrutando el terreno; quizá haya olido algo bueno para comer. Alcanzo la bolsa, doy otro tirón para evitar que la mujer se levante al ver que sigue sujetando la cuerda, haciendo que su cara vuelva a comer tierra, y recupero mi revólver.

Compruebo que siga estando cargado con las dos balas. Luego me acerco tranquilamente a la mujer. Esta compone una mueca de terror magnífica, como si la hubiera ensayado, y alarga la mano hacia el cuchillo que ahora descansa a su lado, en la tierra.

—No lo hagas —le advierto—. Aún tienes una oportunidad de salvarte.

La mujer hace caso omiso de mi advertencia y recoge el cuchillo.

Apunto.

—Una lástima que no pueda ahorcarte —digo.

Y disparo.

Un chorro de sangre se derrama por la tierra.

Van dos. Me queda uno.

El charlatán aparece por detrás de su caballo con la lanza en la mano y la cara ensangrentada. Se tambalea como un borracho, de lado a lado, intentando sujetar la lanza con algún sentido. Da la sensación de que no sabe ni dónde está. Guardo la pistola de nuevo en la bolsa del caballo, por ahora no la necesito.

Esto va a ser divertido.

En cuanto me ve acercarme parece recordar lo ocurrido y trata de ensartarme la punta de la lanza. Pero debe de ver doble o triple porque ni siquiera se acerca a rozarme. Patético.

—Veo que ahora no tienes tantas ganas de hablar —digo, con una sonrisa que no creo que él pueda apreciar.

Agarro la lanza con suma facilidad, se la arrebato de las manos y le golpeo en la cara con el extremo no puntiagudo. Cae al suelo como un peso muerto. Espero no haberle dado demasiado fuerte, lo necesito consciente. Me siento encima de él con la lanza al lado y le limpio un poco de sangre de la cara con la cuerda. Vaya, la herida es fea. Más sangre ocupa el lugar de la que he limpiado.

—Eh, charlatán, reacciona —le digo, dándole golpes suaves en la cara ya que parece aturdido, lo cual no me extraña.

Al cabo de un par de minutos parece haber recobrado consciencia de la situación. Gira la cabeza y ve los cuerpos sin vida de sus compañeros. Compone una mueca de terror idéntica a la de la mujer; deben de enseñarla durante su entrenamiento. Me da la impresión de que va a empezar a gritar, por lo que le tapo la boca con las manos.

—Nada de gritar. Compórtate y quizá te deje vivir. ¿Me has entendido? Asiente si es así.

El charlatán callado asiente.

—Muy bien —continúo, y le coloco la punta de la lanza en el cuello—. Primero desátame las manos, sin movimientos bruscos. No creo que haga falta que te explique lo que ocurrirá si intentas algo.

Desata la cuerda. Vuelvo a sentir la calurosa brisa del desierto en las muñecas. Como preveía, la cuerda me ha hecho rozaduras. Creo que ya han pagado de sobras por ello.

—El tipo ese que iba a por el otro brazalete, La… Ro…

—Lo… Lorant —responde el charlatán con la voz y el cuerpo temblorosos.

—Eso. ¿Dónde decías que lo habían visto?

—En las ruinas.

—Las de la ciudad esa grande.

—Sss… sí.

—¿Lo han encontrado ya? ¿Han llevado a esa otra persona a la ciudad?

—No… no lo sé.

Parece que dice la verdad. No se atrevería a mentirme ahora.

—Vale, siguiente pregunta —le anuncio, apretando un poco más la punta de la lanza contra su cuello por si se le había pasado en algún momento por la cabeza intentar algo—: ¿por qué me ibais a ahorcar solo por tener un brazalete?

—Porque es un objeto prohibido, un objeto de destrucción. Una persona podría causar mucho daño con él.

No le falta algo de razón, si el brazalete se dignara a funcionar aquí. Pero eso no me parece suficiente razón para matar a alguien sin conocerlo. Aunque no puedo culpar de ello a este pobre perdedor, él solo sigue órdenes.

—Venga, tranquilízate, que ya estamos acabando. ¿Cómo llego a vuestra ciudad?

—Desde las ruinas, sigue en dirección sur. Es cuando el sol…

—Sé dónde está el sur, capullo. —Y le doy una torta como castigo—. Bueno, pues ya está, no tengo más preguntas. ¿Ves lo fácil que ha sido? Pero tengo una última petición para ti. Cuando despiertes, vuelve a tu querida ciudad, y explícale lo que ha ocurrido aquí a quien tengas que explicárselo.

—¿Cuándo despierte?

Lo dejo inconsciente con un nuevo golpe en la cabeza. Espero que Harold me perdone por haber matado a los otros dos, pero era la única forma de librarme de ellos. Si tienen tanta fobia por un brazalete, no creo que hubieran dejado de perseguirme solo porque les haya partido algunos huesos. Al ver lo que les puede pasar si vuelven a por mí, ahora se lo pensarán dos veces.

Regreso al caballo del hombre del arco, el único de los tres animales que no parece sentirse nervioso con mi presencia. Monto en él, con bastantes dificultades, de forma algo penosa, pero no hay nadie para verlo. Creo que hace como quince años que no monto en caballo, y ya entonces se me daba bastante mal, pero supongo que, incluso con mi torpeza, así iré más rápido y me cansaré menos. También me llevo una lanza de recuerdo; el arco no sabría cómo utilizarlo. Busco mi brazalete en la misma bolsa de la pistola y me lo guardo en un bolsillo.

Pero en lugar de emprender la marcha hacia las ruinas, en busca de los Guardianes, inicio el camino de regreso al lugar en el que me retuvieron. Tengo una cita pendiente.

UNA TORMENTA DE ARENA ME sorprende en cuanto llego a la abertura en la que está el hoyo en el que me encerraron. Aquí ya no queda nadie, obviamente. Habría sido demasiado perfecto que Edek siguiera en el hoyo. Dejo al caballo atado a una roca grande. No parece molestarle en exceso la tormenta y ha sido muy cuidadoso al traerme, más de lo que me merezco; será un buen compañero de viaje.

Vuelvo al camino, con la lanza en la mano, cubriéndome la cara como puedo, la arena golpeándome sin descanso. No me provoca más que leves cosquillas allí donde la piel no está protegida.

A los pocos metros me topo con una pared de piedra de una casa. Las pocas ventanas que tiene están cerradas por dentro con una tabla de madera, por lo que no puedo ver el interior. La rodeo palpando las paredes.

La tormenta no me permite ver mucho más allá, pero sí que distingo algunas casas más. Junto a una de ellas hay una persona que me da la espalda. Está recogiendo algo del suelo. Se da la vuelta. Lleva la cara cubierta con un pañuelo y unas gafas. Creo que es un hombre. Echa un vistazo alrededor, no me ve, y entra en la casa. Me parece reconocer el corte de pelo, me parece reconocer a Edek. No puedo tener tanta suerte… Quizá sea demasiado conjeturar algo solo por un corte de pelo parecido.

Solo hay una forma de comprobarlo.

Me acerco a la casa, vigilando no toparme con nadie más. Engancho la oreja a la puerta de entrada, también de madera. No oigo nada, no oigo voces. Doy un paso atrás, miro a derecha e izquierda, cojo impulso, y abro la puerta de una patada.

—¡Joder con la tormenta! —se queja el hombre, saliendo de una habitación a la sala principal, en la que hay una mesa, un par de sillas en apariencia bastante incómodas, y algo parecido a una cocina con estantes y armarios—. ¡Ya me toca limpiar! ¡Y seguro que se ha cargado la puerta! ¡Maldita tor…!

El hombre, sin el pañuelo ni las gafas, se detiene al verme, su rostro iluminado por la luz de unas velas. Cierro la puerta para reducir el ruido que sale de la casa, mientras Edek levanta los brazos en un gesto defensivo, con los ojos muy abiertos y parece que a punto de llorar. Da un paso titubeante atrás. El clásico comportamiento de un cobarde, del que se hace el gallito solo cuando se sabe con ventaja.

—No me… No…

—Vaya, parece que has visto un fantasma. Y de los que dan miedo.

—Yo no… Yo…

—Tú no, ¿qué? ¿No querías matarme? ¿Ha sido un error? ¿No tenías elección? ¿Qué excusa vas a utilizar?

Avanzo hacia él, amenazando con la lanza. Da un paso atrás y tropieza con la pata de una silla. Cae de culo. Intenta levantarse y vuelve a tropezar. A la segunda lo consigue. Patético.

—Yo no…

—Muy bien, como quieras.

Le golpeo en la cara de la misma forma que golpeé al charlatán. Era su lanza, creo que lo más adecuado es que la utilice igual a como la utilicé con él. Edek cae hacia un lado, partiendo una silla en su trayecto al suelo. Le pongo una rodilla en el pecho y la punta de la lanza al cuello.

—Edek, Edek… Te dije que volvería, ¿lo recuerdas?

Oprimo un poco más la lanza contra su cuello, realizando un pequeño corte del que surge un hilillo de sangre. Edek asiente, cerrando los ojos con fuerza. Y vuelvo a ver a Harold. Su rostro decepcionado de nuevo. Pero lo hago desaparecer al instante, ahora no tiene motivos para aparecerse frente a mí.

—Me importa más bien poco por qué me entregasteis a esos tres, pero debéis ser unas personas despreciables que no merecen vivir cuando lo hicisteis sabiendo que me ahorcarían, o que al menos lo intentarían. Pero tranquilo, que hoy es tu día de suerte, ya he cubierto el cupo de muertes. Hay una persona que no me perdonaría nunca si me diera por acabar contigo. ¡Sonríe, vas a vivir!

—Gra… gracias —alcanza a decir, aunque suena ahogado. Puede que le esté apretando demasiado en el cuello, mejor reduzco un poco la presión.

—He venido a por una cosa que me pertenece —digo—: ¿dónde has guardado mi chaqueta?

Señala hacia la habitación de la que ha salido cuando he entrado.

—¿En esa habitación? Espera aquí. Ni se te ocurra moverte. Bueno, mejor me aseguro.

Le clavó la lanza en un brazo. El grito espeluznante hace retumbar la casa. La tormenta se encargará de que no llegue a los demás. No voy a matarlo, pero eso no significa que no pueda hacerle daño para que me recuerde cuando me vaya.

Entro en la habitación. La chaqueta está encima de la cama, algo sucia, pero lo está desde el día en que llegué a este mundo de mierda. También tiene el resto de mis cosas. Busco entre sus pertenencias y encuentro una mochila negra igual de sucia que mi chaqueta. Guardo dentro la chaqueta y las demás cosas, y me la echo a la espalda.

Regreso a la sala principal y me fijo en el pañuelo y las gafas que hay encima de la mesa. También me fijo en que Edek intenta quitarse la lanza.

—No hagas eso, te vas a hacer daño —le digo.

Recojo ambos objetos de la mesa y me los pongo. Las gafas están hechas de gruesos tejidos con un par de cristales.

Piso el brazo de Edek y arranco la lanza de un tirón.

—Supongo que le contarás a Vina lo ocurrido aquí. Dile también que no deberíais molestar a nadie más que lleve un brazalete; los demás son peores que yo y no os tratarán con tanta suavidad. —Una pequeña mentira que ayudará a enviar el mensaje.

Sonrío a su estúpida cara y se la giro con un nuevo golpe con la lanza, dejándolo entre aturdido e inconsciente.

Antes de irme lleno la mochila con algunas verduras y frutas que tiene en lo que se supone que es la cocina. Me tomo unos minutos para comerme una fruta parecida a una manzana y beber bastante agua, antes de regresar a la tormenta y encaminarme junto al caballo hacia la ciudad en ruinas.

12

Lorant

CINCO SOLDADOS, TODOS ARMADOS, FRENTE a dos personas cuya única arma son sus puños y sus patadas, que no es decir demasiado. Dos lanzas, dos arcos, ¿una maza? De nada me sirven las enseñanzas de mi padre contra un grupo tan numeroso. Podría con uno solo, seguramente con dos, puede que con tres si tuviera la suerte de mi lado, desarmando y alejando uno tras otro con movimientos precisos. Pero, ¿cinco? ¿Podría Olivia encargarse de los otros dos? No, no creo que nos libremos de esta con un enfrentamiento directo, no sabemos de qué entrenamiento disponen.

—Es curioso cómo se comporta el destino, cómo mueve sus hilos para que muchas cosas parezcan fruto de una simple casualidad —dice Lorant, dándole vueltas a la maza—. No existen las casualidades. Estaba seguro de que nuestros caminos se cruzarían en algún momento, incluso aunque dejara de buscaros. Es una de esas cosas… como si lo vieras… ¿cómo se llama?

—¿Premonición? —dice uno de los soldados.

—¿Palpito? —dice otro.

Lorant gruñe y niega con la cabeza.

—No, no… es… ¿cómo se llama? —vuelve a preguntar.

—¿Precognición? —añade un tercero.

—¿Pre… qué? —Lorant se gira hacia el hombre que acaba de hablar—. ¿Qué mierda significa eso? Balin, un día tendrás que explicarnos de dónde sacas esas palabras.

—Lo leí en… —empieza a explicar Balin, un tipo joven, alto y delgado que sujeta un arco como si fuera un bate.

—He dicho un día —le interrumpe en seco Lorant.

Lorant es tal como me lo imaginaba: un hombre grande, con cara rolliza, barba descuidada, entradas acercándose peligrosamente a la coronilla, una barriga incipiente, con amplias marcas de sudor y un aspecto de no haberse duchado en semanas. El olor que debe desprender de cerca no creo que mejore su imagen. La banda de su brazo es de color azul, mientras que la de los demás es marrón, lo que significa que es su superior. No sé si las armas que portan van también acorde a su rango o si es simple preferencia personal.

Doy un vistazo rápido al interior, intentando disimular que busco algo que me ayude a deshacerme de ellos. No es más que la planta baja de un edificio cualquiera, sin nada especial, con un par de salas vacías que a saber para qué las utilizaban. Las escaleras de acceso a las plantas superiores, a mi izquierda, están derruidas, lo que deja la puerta por la que hemos entrado, y por lo tanto la tormenta, como única vía de escape. Podría ser peor.

La tormenta nos recuerda su presencia con un sonido sibilante.

—Bueno, qué más da cómo se llame —continúa Lorant—. La cuestión es que vosotros dos, pequeños cabrones escurridizos, me habéis hecho perder un tiempo precioso. Un tiempo que me lo podría haber pasado emborrachándome y tirándome a alguna zorra, y no en medio del asqueroso desierto, sudando como un cerdo. Habéis alargado sin necesidad algo que estaba destinado a ocurrir. Habéis intentado engañar al destino. Y mira lo que habéis conseguido: el destino os ha traído directos a mí, como un regalo, sin envoltorios ni chorradas de esas. ¿No es algo maravilloso?

—Lo es, jefe —dice Balin, sin que nadie le haya preguntado.

—Balin, era una pregunta retórica. Mira, ahí tienes otra palabra que aprender —le dice Lorant sin ni siquiera mirarlo. Luego regresa a nosotros—. Aunque, si soy sincero, debo admitir que no esperaba que nuestro encuentro tuviera lugar tan pronto. Después de la visita al precioso y aburrido poblado de Zon por el que vosotros también habéis pasado… ¡Oh, venga! No me miréis así. Estaba clarísimo. Avistan a una mujer con el pelo verde en las magníficas ruinas en las que nos encontramos y, de repente, esa gente rebosa felicidad. Normalmente, cuando llegamos al poblado, corren a esconderse como animalitos indefensos, no vaya a ser que nos pongamos a jugar al tiro al blanco con ellos. Pero anoche, no. Anoche se atrevían a mirarnos a la cara. No mucho, pero sí lo suficiente para saber que algo les había dado un coraje extra. ¿Y qué era eso, exactamente?

—Ellos —dice Balin.

Lorant ahora sí se gira hacia él.

—¿En serio, Balin? Que alguien te enseñe lo que significa retórica —le dice.

A los demás se les escapa una risa. A todos menos a uno de los soldados, la única mujer, la otra persona con un arco. Igual de alta que Balin, aunque más fornida. Pelo corto pelirrojo. De aspecto rudo, con un semblante excesivamente serio. No aparta la mirada de Olivia. La chica de verde, en cambio, parece evitarla.

—¿Por dónde iba…? —se pregunta Lorant. Veo que Balin hace ademán de contestar a otra pregunta que no va a dirigida a él, pero el soldado de su lado, un hombre moreno y muy peludo, le detiene tapándole la boca con la mano—. ¡Ah, sí, claro! Si ya estaba acabando… Como decía, la gente de Zon ha adquirido un coraje extra gracias a su tan ansiada Hija del Sol —anuncia, señalando a Olivia—. Esa absurda leyenda que dice que el Sol tendrá una hija humana con el pelo verde; no hay por dónde cogerla. Decidme: ¿me equivoco?

No hace falta que respondamos, él sabe que no.

—No hace falta que respondáis, sé que tengo razón —dice como si leyera mis pensamientos—. No los culpo, a cualquiera le viene bien un poco de esperanza, por muy irracional que sea. Aunque supongo que tendremos que castigarlos de alguna forma, empezando por el bueno de Gille y de su hijo. —Aprieto los puños al escuchar el nombre de Gille y Lorant lo percibe— Ah…, ya veo…, Gille os ofreció su desinteresada ayuda, comida y cobijo. Si es que es tan buena persona que hasta da asco. Pero, bueno, que te parezcas a lo que cuenta una leyenda no es ningún delito… que yo sepa. Joder, imagínate que lo fuera, y que en vez de pelo verde fuera rubio. No daríamos abasto. Así que mejor nos olvidamos de esas coincidencias. Vamos a lo importante. —Nos ofrece una sonrisa maliciosa y extiende una mano—. El brazalete prohibido, por favor.

—No sé de qué estás hablando —replico con poca convicción.

La mujer tensa el arco con una velocidad y facilidad formidable. Apunta a Olivia. Balin, con menos maña, hace lo propio, aunque él me apunta a mí.

—¿Eso es lo primero para lo que decides abrir la boca en todo este rato? ¿En serio vas a optar por la carta del desconocimiento? —dice Lorant, intentando mostrarse sorprendido sin mucho éxito—. Oye, no me quejo, es tu decisión. Además, nos dará algo que hacer; las tormentas suelen ser muy aburridas. Por cierto, ella es Klara —señala a la mujer con un ligero gesto de la cabeza—. No falla un tiro, y menos a esta distancia. Aunque preferiría no tener que mataros ahora. Tenéis pinta de quedar muy bien colgando de una cuerda con el cuello roto.

Olivia me pone la mano en el brazo, mirando fijamente a la punta de la flecha. No necesito que me diga nada para entender el miedo que siente y que no es el momento de enfrentarnos a estos locos. Parece que la mejor solución pasa por retrasar la hora de nuestra ejecución lo máximo posible, haciendo lo que nos pidan. O puedo no hacer caso a Olivia y arriesgarme a recibir una flecha. Ambas geniales opciones. Quizá si les muestro el brazalete, si coopero con ellos, relajen los arcos, y entonces tendríamos una pequeña ventana para escapar.

Solo tengo que meter la mano en la mochila y… En la mochila… Hay otra opción.

—Está bien, no disparéis —les pido, enseñándoles las palmas de las manos—. Voy a sacar el brazalete de la mochila.

—Creía que lo tenía ella —dice Lorant, entornando los ojos.

—Lo guardamos en esta mochila —digo, colocándola en el suelo y empezando a abrir la cremallera con lentitud.

—Muy bien, pero no hagas movimientos bruscos.

Meto la mano en la mochila y rebusco entre la ropa y la comida. Hasta que toco lo que buscaba, junto al brazalete. ¿Cómo he podido olvidarme de ella? Me pongo de pie y saco la pistola, apuntando directamente al jefe. El arma me hace sentir poderoso. Puedo acabar con una vida con solo mover un dedo. Un poder peligroso, capaz de corromper la mente de alguien débil.

Lorant y sus compañeros dan un paso atrás. Los arcos dejan de apuntarnos. Olivia se sitúa detrás de mí, utilizándome de escudo. Así que saben lo que es una pistola…

—¿Dónde has encontrado eso? —pregunta Lorant. Ahora la duda está en su cabeza y no en la mía.

—No me creerías aunque te lo dijera. —Lo que seguramente es cierto—. Nos vamos a ir por esta puerta y os vais a olvidar de nosotros. Si os veo seguirnos, dispararé, y creo que sabéis lo que este juguetito os puede hacer.

—No creo ni que sepas utilizarla.

Aprieto el gatillo. Espero que funcione, ya que he sido tan estúpido que nunca he comprobado cuántas balas tiene, ni si tenía puesto el seguro. Suena una explosión. Balin se agacha, Lorant da un respingo. La bala le pasa rozando la oreja y se incrusta en un punto de la pared, del que sale una nube de polvo.

—No me pongas a prueba —le digo a Lorant, exhalando todo el poder que siento—. Nos vamos. Olivia, abre la puerta.

Olivia lo hace, sin perder de vista a la mujer y su arma. La tormenta se cuela en el edificio sin invitación, llenando rápidamente el interior con miles de partículas de arena. Camino hacia atrás, apuntando ahora a Lorant, luego a Klara, los que considero más peligrosos.

—Será mejor que corráis.

Un último consejo cortesía de Lorant, diría que bastante bueno. Salimos por la puerta y nos adentramos en la tormenta.

TODA ESTA SITUACIÓN ES UN perfecto déjà vu. Por segunda vez en pocos días me encuentro huyendo de un grupo de desalmados en una ciudad que desconozco. En ambos casos una ciudad que se asemeja más a un laberinto sin salida, con calles que parecen cambiar su disposición a placer. Y en ambos casos con la inestimable y no requerida «ayuda» de las inclemencias del tiempo: primero fue la lluvia eterna en el mundo blanco, y ahora la ira de la Diosa del Desierto, cubriendo el mundo sin piedad con su nube de arena. Casi preferiría tener que enfrentarme de nuevo a la lluvia, por lo menos vería lo que tengo delante.

No hacemos caso del consejo de Lorant: no corremos. Pero únicamente por lo impracticable del terreno. Con restos de edificios desperdigados por las calles; montones de escombros acumulándose cada dos por tres; edificios ocupando un lugar en el suelo que no les corresponde. Difícil sería correr incluso bajo un precioso cielo verde sin una sola nube.

Queda el consuelo de que nuestros perseguidores se enfrentan a los mismos impedimentos que nosotros. Siempre que viajen a pie… ¿Tendrán ellos también caballos, protegidos en un lugar cercano, listos para cazar a dos personas que han quebrantado una ley estúpida? Rezaré al Dios del Sol para que no sea así.

Esta vez dejo que sea Olivia quien marque el camino. Ya ha demostrado con anterioridad que ella dispone de un sentido de la orientación más agudo que yo (y que Zack, y que Sam, y probablemente más que Suna). Conociéndome, si yo tomara la iniciativa, acabaríamos moviéndonos en círculos, facilitando en exceso la tarea a Lorant.

No sé dónde estamos, pero me fio de Olivia, no me queda otra, aunque es obvio que no se han olvidado de nosotros, que nos siguen y no desde muy lejos. Con el viento, en ocasiones nos llegan sonidos débiles de órdenes, de indicaciones o de simples maldiciones, lo más seguro que cuando se topan con un callejón sin salida o cuando tragan un buen puñado de arena. Tengo la sensación de que les gustan estas ruinas tan poco como a nosotros.

Si han sido listos se habrán divido en dos grupos. Si han sido listos, se…

Olivia se detiene de golpe. Se gira, mira hacia atrás, de donde veníamos, a la espesa nube, y se lleva un dedo a la oreja.

—Yo no oigo nada —digo, hablando a través de la camiseta para no tragar arena. Y ella me responde tapándome la boca con la mano.

Me agarra del cuello de la camiseta y prácticamente me lanza detrás de un coche aplastado bajo una enorme roca de hormigón. Me empuja del hombro hacia abajo, obligándome a agazaparme tras el coche, y me pide silencio con el dedo perpendicular a la boca.

Lo que ha oído, voces, ocultas en el sonido de viento de la tormenta golpeando contra paredes o colándose por los edificios y por las rendijas entre los escombros, ganan en claridad. Ya no es que no estén lejos, sino que están aquí, en esta misma calle. Poco a poco se va entendiendo lo que dicen.

—…haber venido por aquí —dice una voz de hombre.

—¿Cómo… tan seguro? —oigo que pregunta una voz distinta, también de hombre.

—Es el único camino libre que hemos encontrado.

Las voces ya se oyen bien nítidas. Me asomo por encima del capó del coche confiando en la invisibilidad que me otorga la tormenta. Olivia saca la cabeza a mi lado. Los dos hombres, Balin y uno de los que porta una lanza, se han detenido al otro lado del coche. Van a pie, ni rastro de caballos. Llevan unas gafas para protegerse de la arena, con aspecto de haber sido fabricadas por ellos mismos. Se cubren la boca con los pañuelos del cuello.

—Es el único camino libre que nosotros hemos encontrado, Balin. ¿O es que tienes una vista privilegiada que te permite ver más que cualquier otra persona? Dime, ¿qué ves dentro de esto?

Nos dejamos caer al suelo en cuanto señala el coche, levantando una nube de polvo que por suerte pasará desapercibida en la nube mayor. Solo espero que no hayamos hecho mucho ruido.

—¿Cómo quieres que sepa lo que hay ahí dentro? —protesta Balin—. No tengo visión de rayos X.

—Visión de… ¿qué? A veces dices unas cosas más raras.

—Lo leí en…

—No te he preguntado dónde lo leíste. Anda, sigamos. No creo que encontremos nada, pero si paramos ahora cabrearemos al jefe, y ya sabes cómo se las gasta.

—Lo leí en un libro… —empieza a explicar Balin mientras se alejan, a pesar del poco interés que ha mostrado su compañero.

De pronto, un cascote desprendido de uno de los edificios se estampa contra el capó del coche. Llega a caer un metro más al lado y dejaría de preocuparme encontrar a Alan. Se me escapa un pequeño grito que freno rápidamente con la mano. En ocasiones como esta desearía ser igual que Olivia.

—¡Joder, Balin, nos ha ido de poco! —dice el hombre de la lanza, con una mezcla de pavor y alivio en la voz—. Tendremos que ir con cuidado.

—No, espera —le dice Balin—. He oído algo.

Mierda.

—¿Qué has oído?

—No lo sé. Algo. Detrás de esto.

¿Es esto el coche? Mierda otra vez.

Sigo teniendo la pistola en la mano, sintiéndome poderoso e incómodo, todo en uno. Miro a través de los huecos que un día fueron los cristales traseros del coche, ahora reducidos y deformados tras el golpe del hormigón. Veo la figura de Balin, con el arco medio tensado, el carcaj lleno de flechas a la espalda, rodeando el coche por detrás. Aparto con suavidad a Olivia y le susurro:

—Prepárate para correr.

Avanzo agazapado a su encuentro, procurando no pisar nada que me pueda delatar. Olivia me agarra de la camiseta y señala a la parte delantera del coche. El hombre de la lanza está realizando el camino contrario a Balin. Primero uno, luego el otro. No puedo con los dos a la vez.

Mi padre nunca me enseñó a atacar, sino que optó por enseñarme solo a defenderme, a frenar las acciones que haya iniciado otro, y así nunca ser el causante de un acto de violencia. Era una forma de protegerme, de que nunca me convirtiera en un matón o algo parecido, de que siempre optara por una solución pacífica. Unos movimientos de desarme, otros para ganar espacio, unos golpes estratégicos para incapacitar temporalmente al enemigo. Pero en algunas ocasiones no te queda más remedio que pasar al ataque. Son esas ocasiones en las que te apuntan con un arco por delante y te amenazan con una lanza por detrás. Son esas ocasiones en las que te juegas el cuello, literalmente, en las que prefieres mantenerte alejado de una cuerda gruesa y poco suave. Estos son de ese tipo de gente que solo entiende de violencia, y es a lo único que responden.

Pero no me siento orgulloso de lo que voy a hacer.

Hago acopio de mi principal habilidad, la de esperar el momento adecuado para actuar, pacientemente, sin dejar que tome el control la impulsividad. Espero… Espero… Espero hasta que Balin casi puede verme, hasta que la punta de la flecha asoma antes que él por la esquina del coche, el arco ahora completamente tensado. El momento adecuado.

Me levanto como una exhalación y me lanzo hacia Balin, sin siquiera darle tiempo a sorprenderse, y mucho menos a reaccionar. Aparto el arco con facilidad hacia un lado con una mano. La flecha se dispara y oigo que golpea en una pared no muy lejana. A continuación le golpeo en el codo con mano y pistola. El golpe no le romperá el codo pero se lo dejará bastante dolorido, con un buen moratón y una hinchazón de recuerdo. Balin se ve forzado a soltar el arco al perder la fuerza en los dedos. Luego, con la misma mano y la misma pistola, realizo un movimiento ascendente desde su codo hasta su cara, golpeándole en la mandíbula. Balin cae al suelo entre gritos de dolor, retorciéndose sobre la arena y los escombros acumulados, sujetándose la mandíbula con ambas manos. Puede que le haya roto algún diente, puede que le haya desencajado la mandíbula, puede que su paladar esté notando el sabor de la sangre. No me importa, él pretendía ahorcarme.

Queda uno.

—¡Maldito cabrón! —oigo decir al hombre de la lanza.

Me giro, con el dedo en el gatillo, el cañón de la pistola buscando su objetivo. El hombre amenaza con clavarle la lanza a Olivia, que se mantiene agazapada, enganchada al coche, y creo que paralizada. Aprieto el gatillo, el poder del arma recorriendo mi cuerpo. Solo me da tiempo a percibir la expresión de sorpresa y pavor del hombre. La bala le recorre el lado derecho de la cara, dejando su marca, y le arranca la oreja de cuajo.

Si hubiera apuntado unos centímetros más a mi derecha, habría matado por primera vez a una persona. No es algo en lo que estuviera pensando al disparar, pero al ver al hombre contorsionarse de dolor, la sangre deslizándose por las manos que intentan taponar el agujero en el que antes había una oreja, me sacude el pensamiento de golpe y siento que empiezo a sofocarme. No acabo de creerme que haya sido capaz de causar tanto dolor.

Comienzo a realizar respiraciones muy rápidas y cortas, apoyándome en las rodillas, encorvado. La mano de la pistola, la que ha golpeado la mandíbula, tiembla al empezar a sentir el dolor y noto el sudor humedeciéndola. El poder que te confiere el arma tan solo sirve para apaciguar momentáneamente el resto de sensaciones. El miedo, el nerviosismo, el arrepentimiento. Todas regresan en conjunto en cuanto sientes que ha pasado el peligro. Miro la pistola como si fuera un objeto extraño, como el verdadero objeto de destrucción que siempre he considerado que era. Por algo nunca me han gustado.

Los gritos de los dos hombres continúan, aunque con menos fuerza.

Olivia me pone las manos en la cara. Me la levanta con suavidad para que la mire. Su rostro compone una mueca de auténtica preocupación; en los últimos días, este mundo le ha dado demasiadas razones para no sonreír. Me dice algo en signos, pero no logro entender una palabra, no sé si porque no las conozco o porque estoy demasiado aturdido.

De repente, cae otro cascote sobre el coche, rebota y me roza el brazo en su camino al suelo, rasgándome la camiseta y la piel, aunque solo superficialmente, como me afano a comprobar. Un segundo cascote le sigue, más o menos del mismo tamaño. Este, por suerte, rebota hacia el otro lado. ¿El viento los está desprendiendo de los edificios? ¿Es la Diosa del Desierto mandándonos un mensaje?

Olivia desiste en sus intentos de decirme… algo. Me agarra del brazo y me levanta de un tirón, justo en el momento en que otro pedazo del edificio cae donde estábamos hace un momento. ¿Qué está pasando?

La respuesta llega rápida.

Se oyen en la distancia otros elementos desprenderse de los edificios y estamparse contra el suelo. Algunos más pequeños, como simples piedrecitas, nos caen alrededor. Puede que sean pequeños, pero mantienen la misma capacidad dañina que otros más grandes. Un rumor retumba en la ciudad, elementos desconocidos rozando y golpeándose entre sí, otros chirriando de dolor. Algo enorme se derrumba en algún punto lejano. Balin mira al cielo con espanto.

La tierra tiembla.

Siento otro tirón de Olivia, apremiándome a alejarme de aquí. El que se da más prisa para desaparecer es Balin, tras decirle a su compañero algo en un gruñido ininteligible y recoger el arco del suelo, olvidándose de nosotros. Creo que espera que la tierra haga su trabajo por él.

No importa a dónde, pero hay que salir de este lugar, encontrar protección en un edificio estable. A cielo abierto, en una calle estrecha como esta, te puede caer cualquier cosa en la cabeza en cualquier momento. Pero solo puedo dar un paso.

Un solo paso porque el de la lanza me estampa contra el suelo de un tirón de la mochila. La inercia del movimiento provoca que me golpee en la cabeza contra el suelo. No es el único golpe que se lleva mi cabeza. El hombre se me sitúa encima y empieza a golpearme.

—¡Me has arrancado la puta oreja! —grita, imagino que con los ojos inyectados en sangre y babeando como un animal rabioso.

El mundo sigue temblando, y piedras, cascotes o lo que sea siguen cayendo.

El hombre continúa golpeándome. Intento proteger la cabeza con los brazos y doblar las rodillas para separarlo de mí. Intento rodar, arrastrarme, devolverle los golpes. Nada funciona, es más grande que yo, tiene más fuerza y está más cabreado. De pronto se detiene y cae a un lado con las manos en su cabeza, en el lado contrario al de la oreja ausente, emitiendo nuevos gemidos y gritos de dolor. Detrás aparece Olivia con una piedra o un trozo de edificio en la mano.

Me ayuda a levantarme y me guía lejos de aquí, el hombre de la lanza agitando las manos para intentar cazarme de nuevo. Avanzamos a trompicones, oscilando con el movimiento de la tierra, apenas manteniendo el equilibrio, como si estuviéramos borrachos.

—¡Vuelve aquí, cobarde! —grita el hombre, peleando con la tierra y con su propio cuerpo por levantarse.

Un tremendo rugido pasa por encima de los sonidos de la tormenta. Le sigue un segundo rugido casi al instante, como una bestia enfurecida. Empiezan a caer cascotes de mayor tamaño detrás de nosotros, auténticas rocas tan grandes como los felcen. Creo ver al hombre sin lanza levantarse, tambaleándose con el temblor. La bestia emite un tercer rugido.

El edificio que tantas amenazas nos ha enviado en forma de cascotes se derrumba. Primero muy lento, como si peleara por evitarlo. Luego más rápido, dejándose llevar, aceptando su muerte.

Olivia y yo nos escondemos tras una esquina y nos abrazamos haciendo un ovillo, protegiéndonos uno a otro, a tiempo de evitar ya no solo el derrumbe, sino la onda expansiva de la caída, los pedazos que salen volando tras impactar contra el suelo.

El hombre de la lanza no corre la misma suerte y encuentra su final sepultado.

13

Harold

TANTO LAS GAFAS COMO EL pañuelo te hacen odiar algo menos la tormenta de arena. Algo menos. No mucho. Más bien poco. Casi nada. La odio. Sigue siendo un incordio eso de que las partículas de arena te golpeen constantemente y se cuelen por todas las rendijas de la ropa, y me he visto obligada a ponerme la chaqueta (a pesar del calor) para que los granos de arena y lo que vuele con la tormenta no me ataquen el corte del brazo y me lo infecten; conociendo mi suerte últimamente, no me sorprendería que se infectase. Por lo menos ya no trago las cantidades industriales que tragaba antes, creando mi propio desierto en el estómago. Y puedo ver un poco mejor lo que tengo delante. Solo un poco.

Pero el poder ver no me ayuda demasiado a orientarme. Montada en el que desde ahora es ya mi caballo, sigo la dirección que creo correcta, solo guiada por mi intuición, tras abandonar la formación rocosa que escondía en sus entrañas el poblado de Edek y Vina. La ciudad en ruinas es realmente grande, así que espero poder verla aunque no vaya directa hacia ella, asomándose imponente tras la cortina de arena.

Al volver a pasar por el lugar de mi enfrentamiento con los de la ciudad solo quedaban los dos cadáveres en la tierra, en la misma posición en la cual los dejé, uno con un boquete en el cuello y la flecha en la mano, la otra con un boquete en la frente y el cuchillo en la mano. El charlatán ya no estaba. En su lugar solo quedaban los restos de sangre que la tormenta todavía no había cubierto. Estará regresando a su ciudad, llevándose con él los dos caballos restantes, así como su propia lanza que no me molesté en llevarme o romper, abandonando los cadáveres de sus compañeros en medio del camino, a merced de animales hambrientos, si es que los hay por aquí; un felcen no les haría ascos.

Por supuesto, yo también los he dejado como estaban. Con saber que mi mensaje llegará a la ciudad gracias al charlatán, tengo suficiente. Tampoco me voy a molestar en enterrarlos o en cubrir mis huellas. Por mi pueden pudrirse donde están.

Sigo vagando por el yermo, sin saber exactamente a dónde llegaré, con la única compañía del caballo, al que por alguna razón no dejo de hablar, como esos estúpidos dueños de perros que hablan a sus mascotas como si fueran sus hijos y les entendieran, y que encima lo hacen con esa vocecita aguda inaguantable. No me gusta lo que está haciendo conmigo este mundo. Primero siento la necesidad de ayudar a Kai y ahora esto. No sé lo que es peor.

—Creo que debería ponerte un nombre —le digo al caballo con la voz apagada por el pañuelo aunque no me entienda, concentrado el animal en avanzar a través de la tormenta, a paso tranquilo—. Supongo que ya tendrás uno, que el pobre desgraciado ese te puso algún nombre estúpido acorde a su propio nivel de inteligencia. Pero, como comprenderás, a mí no sirve. Así que, veamos…, ¿qué nombre te pega? Te podría llamar Verde. —El caballo relincha y me suena a protesta—. Sí, no es muy original, todo es verde. ¿Qué te parece Tormenta? —Otro relincho que juraría que ha sonado como una protesta—. Vale, vale… Me olvido de lo que estoy viendo. ¡Ah, ya lo tengo! ¿Qué me dices de Harold? Harold el caballo. —Relincha, me da la impresión que ahora de aprobación—. Suena bien. Sí, creo que a él le habría gustado, y le habría sacado una sonrisa. Te habrías llevado bien con él, era un buen hombre, quizá demasiado bueno para el trabajo de Guardián. Bueno, no me hagas llorar ahora. Decidido, ya tienes nuevo nombre: Harold.

De pronto la tierra tiembla. Hace días que no lo hacía. No tengo forma de saber si es algo habitual que ocurre cada cierto tiempo, o si es algo esporádico, que hemos llegado en mala época.

La tormenta no inquieta a Harold, supongo que estará acostumbrado a verse rodeado de arena, pero el temblor provoca que se altere y levante ligeramente las patas delanteras, dando pequeños saltos que amagan con lanzarme de la silla. Me aferro a las riendas primero y luego al cuello del animal. Trato de tranquilizarlo con mi voz pero los temblores no cesan. Hasta que acaba por tirarme al suelo. Por suerte, la mochila llena de ropa amortigua buena parte del impacto. Consigo sujetar las riendas con una mano durante la caída, evitando que a Harold le dé por salir corriendo, mientras con la otra sujeto la lanza para no perderla.

De repente se oye un gran estruendo, seguido de un chirrido afilado, y luego por un estruendo aún mayor y continuado. Durante unos segundos parece como si la tierra temblara todavía más. Hasta que se detiene.

Me levanto rápido y me sitúo delante de Harold, acariciándole el cuello y la cara entre los ojos para tranquilizarlo.

—Tranquilo, colega. Ya pasó. Ya no tiembla —le digo, volviendo a hablar con un animal, pero ahora creo que de forma justificada.

Harold relincha y pega un nuevo saltito, pero está visiblemente más calmado. No me gustaría quedarme sola en medio de quién sabe dónde, y aunque falto de conversación, su compañía es la mejor que he tenido en este mundo.

—Bueno, Harold, ¿sabes qué ha sido ese estruendo? A mí me ha sonado a un edificio derrumbándose. Porque no creo que haya cerca nada más capaz de crear ese sonido. Ahora solo tenemos que descifrar la dirección en la que se ha originado. ¿Tú no lo habrás captado mejor que yo? Porque yo estaba preocupada de no caerme. Así que dime: ¿hacia dónde vamos? Será mejor que tú decidas si no quieres…

Un nuevo estruendo de varios segundos, lejano y cercano al mismo tiempo, hace temblar la tierra. Otro edificio derrumbándose. Le sigue un segundo estruendo, un segundo edificio. Presto atención al sonido para captar el punto de origen. Harold, en cambio, reacciona levantando las patas delanteras, casi golpeándome con ellas, y echa a correr.

—¡Harold! ¡Vuelve! —grito varias veces, pero el caballo no se detiene y desaparece en la tormenta—. Genial…

No solo me deja sola sino que se lleva consigo el revólver con la última bala, la lanza atada a un costado, y todo lo que tuviera en las bolsas, que no he podido comprobar gracias a la arena voladora, pero que estoy segura que como mínimo llevaba agua. Al menos conservo la mochila. Algo es algo.

Me quedo quieta un par de minutos, esperando sin mucha fe a que regrese. De nada me serviría seguirlo, no lo encontraría ni en días. No porque no vea nada, precisamente, sino porque el animal no podía ser de otro color, no. Tenía que ser de un color marrón claro, muy parecido al color de la arena, para camuflarse en la tormenta. Espero un par de minutos más, no sé por qué, ya que no va a volver, y el silencio oculto en la tormenta así me lo confirma.

Tiene gracia, otro Harold que me abandona…

Emprendo la marcha hacia el origen del estruendo. Las ruinas me esperan, Kai y Olivia me esperan, más capullos de la ciudad me esperan. Y yo espero ir en la dirección correcta. No puede estar muy lejos, ya llevo demasiados minutos avanzando hacia la nada por el yermo asqueroso.

Lo que no sé es cómo encontraré a esos dos, si es que siguen en medio de las ruinas, siendo una ciudad tan enorme, siempre que el terremoto no los haya sepultado bajo montones de escombros. Pero, ¿qué otra cosa podría hacer? ¿Buscar una casita ruinosa, arreglarla y ponerme a plantar verduras en una tierra seca sin una fuente de agua, viviendo sola el resto de mis días? ¿O unirme a un poblado como el de Edek, donde seguramente tendrán agua y cultivan esas manzanas que no son manzanas? O quizá puedo deshacerme del brazalete e intentar que los de la ciudad me acepten en sus filas; no debería ser muy difícil ascender de rango viendo lo ineptos que son.

Todas son opciones realmente apetecibles. Porque lo de volver a mi mundo cada día se ve más imposible. Tener esperanza es aceptable dentro de una lógica.

A punto estoy de tumbarme en la tierra a dormir, protegiéndome con la ropa de la mochila, a esperar a que pase la tormenta, cuando las ruinas de la otrora gran ciudad asoman en el horizonte. Un horizonte que está más cerca del verdadero horizonte gracias a la inestimable cooperación de la tormenta de arena. De hecho, está bastante más cerca de lo que pensaba, mucho más cerca, casi que podría tocarla si alargo la mano (mucho).

Oigo unas pisadas. Busco en todas direcciones, en posición defensiva pero preparada para el ataque. Parece más de una persona. Tiro la mochila al suelo para ganar en movilidad. No tengo más armas que mis puños pero ya les he demostrado antes a esos capullos de la ciudad que no necesito nada más, las tenga atadas o no. Parece que todavía no han aprendido, que no se han enterado de con quién se están metiendo. Estoy encantada de volver a demostrárselo.

Las pisadas se oyen más cercanas. ¿Por dónde vienen? Suenan como… como un trote. ¿Un trote? Los humanos no trotamos. Los que trotan son…

Harold surge de la tormenta como un espíritu que acabara de materializarse.

—¡Uo! ¡Quieto! —intento frenarlo levantando las manos.

Harold se detiene frente a mí y relincha. Parece como si me hubiera estado buscando. Le acaricio el morro, la cara, el cuello. Engancho mi cara a la suya y me sorprendo sonriendo. Es una sonrisa sincera, natural, que no he necesitado forzar. Hacía mucho que no sonreía así. Y por eso me sorprenden todavía más las lágrimas que empiezo a derramar, hasta el punto de que necesito quitarme las gafas para secarlas.

Harold ha regresado a mi lado. No me lo merezco, pero él ha regresado. Puede que en este mundo todavía exista la esperanza.

Abro la mochila y saco una manzana que no es manzana. Se la doy a mi compañero, él sí que se merece una recompensa.

—Bueno, qué me dices, ¿vamos a rescatar a esos dos tontos? —le digo.

Relincha con efusividad. Parece entenderme, aunque puede que sea por el premio que le acabo de dar. A lo mejor no es tan estúpido lo de hablarle a los animales. Siempre que sea con una voz normal, claro.

—Sí, vamos a por ellos, antes de que se dejen ahorcar los muy estúpidos. Esos dos son capaces de haber ido directos hacia los de la ciudad. Vamos a hacer que el otro Harold se sienta orgulloso.

Monto en mi nuevo mejor amigo. Tengo la sensación de que hasta me lo facilita bajando ligeramente. Seguro que no son más que imaginaciones mías. De alguno forma siento que estábamos destinados a encontrarnos. Menuda tontería, pero no pierdo nada por creerlo.

—Muy bien, colega, ¿estás preparado? —le digo a Harold, acariciándole el cuello y dándole unos golpecitos. Otro relincho. Si no me entiende, al menos le gusta mucho mi voz—. Sí, yo también. Vamos. A ver con qué panorama de mierda nos encontramos. Esto va a ser divertido

14

La flecha

¿QUÉ HA PASADO? ESTOY EN el suelo, tumbado boca arriba. ¿Por qué? La cabeza… Me toco la sien izquierda para comprobar por qué palpita de dolor, por qué da vueltas sin control. Noto la humedad de la sangre, y los dedos rojos que atisba mi nublada visión me lo confirman. Un pitido molesto y muy agudo se ha instalado en el oído izquierdo. Y yo que pensaba que ya me había librado de los malditos pitidos…

La tormenta de arena ha arreciado algo su fuerza, con vientos más suaves, pero sigue cubriendo el mundo con su nube espesa.

Me limpio la sangre con la manga de la camiseta e intento levantarme. Me golpea una punzada de dolor, algo me impide mover la pierna derecha. Me incorporo. Estoy rodeado de cascotes. Pedazos de hormigón o de ladrillos que bien podrían haberme aplastado la cabeza. Un par me han atrapado la pierna y la han inmovilizado.

—¿Qué ha pasado? —repito, ahora en voz alta.

Entonces lo recuerdo. El edificio derrumbándose sobre el tipo de la lanza. Olivia y yo refugiándonos tras la esquina de otro edificio. El temblor que se alarga varios segundos. Un nuevo derrumbe que nos atrapa en medio. Pedazos de edificios cayendo a nuestro alrededor, rebotando con violencia, librándonos por muy poco de sus ataques, como si una fuerza exterior nos protegiera. Un cascote que nos obliga a separarnos. Grandes nubes de escombros destacando entre la nube de arena, moviéndose como una avalancha… Hasta que de golpe todo se vuelve negro.

¿Cuánto tiempo he estado inconsciente?

Busco entre los escombros. A mi izquierda, a varios metros, están la mayoría de los cascotes, los más grandes, el grosor del edificio derrumbado, humeando todavía. Encuentro la pistola a mi derecha, pero por mucho que alargue el brazo no alcanzo a atraparla.

—¡Olivia! —grito mientras trato de liberar la pierna—. ¡Olivia!

No hay un grito de respuesta, obviamente, pero tampoco ningún golpe ni ningún código de sonidos pidiendo auxilio. ¿Dónde está? Si está atrapada, no puede gritar, no puede llamarme. Porque no puede estar muerta… Venga, Dios Sol, tu hija no puede morir así.

—¡Olivia! —vuelvo a llamarla sin obtener ningún tipo de contestación, y luego emito un grito de rabia al intentar apartar una de las rocas de hormigón que no dejan que me levante.

Con grito o sin grito, no se mueve ni un centímetro. Resoplo y procuro calmarme. No sé qué más me puede pasar. Y yo que pensaba que venía a un lugar tranquilo en el que podría dedicarme en exclusiva a buscar a Alan andando por la arena. Debería haber prestado más atención a mi vida, no hay nada de tranquilo en ella.

Pruebo con una táctica distinta: si no puedo levantarla y arrastrar el pie hacia su libertad, quizá pueda apartarla a un lado, hacerla rodar. La roca de hormigón se mueve algo pero no lo suficiente para que su propio peso la haga rodar. Pero me da una idea. Busco un pedazo pequeño de hormigón cerca de mí y lo coloco junto a mi pierna. Repito el proceso para colocar un segundo y un tercero, elevando así poco a poco la roca prisionera y, por fin, pudiendo liberar la pierna arrastrándome hacia atrás.

Me levanto, apoyo la pierna y emite un dolor terrible. Me falla. Caigo. Me golpeo en el hombro en el que R me disparó. Más dolor, porque, claro, no es suficiente con solo un foco de dolor, necesito cincuenta para que pueda considerarlo una situación normal. ¿Estará R todavía en la ciudad, sufriendo lo mismo que yo? ¿O estará observando desde fuera cómo se derrumba con una sonrisa bien amplia en el rostro y una cerveza (porque es capaz de encontrar una en el desierto) en la mano? Seguramente es lo segundo, y seguro que lo está disfrutando.

Me arrastro para recoger la pistola; mejor estar preparado por si aparece alguien indeseado. Vuelvo a intentarlo. Me levanto, apoyando casi todo el peso en la pierna derecha. Compruebo la izquierda. Sangra desde la rodilla hasta el tobillo. La apoyo, con extrema precaución. No parece que haya nada roto, simplemente es el dolor inaguantable; he lidiado con este tipo de dolor antes, podré soportarlo.

—¡Olivia! —grito de nuevo.

No la veo por ninguna parte, ni tampoco nada bajo lo que pueda estar atrapada. Me acerco al edificio derrumbado, cojeando, creando variadas muecas de dolor con cada paso, a cada cual más ridícula. Es imposible que encuentre nada entre los escombros, es imposible que pueda levantar nada. Pero Olivia no estará ahí abajo, enterrada y aplastada. Para eso tendría que haber corrido hacia el edificio, lo que habría sido realmente estúpido. Si algo no es ella, es estúpida.

Doy un paso y golpeo algo metálico con el pie derecho, justo con el dedo gordo; así ya puedo sentir dolor en ambas piernas. Me agacho a recogerlo. Es una tubería de cobre, de más de un metro de largo, perfecta para emplearla como apoyo al andar. No todo tenía que ser malo.

Sin darme cuenta, la tormenta ha empezado a afrontar sus últimos instantes. Las rachas de viento no se acercan ni de lejos a los vendavales del principio. La visibilidad, aunque sigue siendo reducida, ya te permite ver mucho más, y la arena no es tan molesta a los ojos.

De repente oigo voces. No son voces que se acercan. No son voces que me invitan a esconderme. Son voces que solo se oyen por la ausencia del continuo sonido del viento colándose por todas partes y la ausencia de los golpes de los escombros contra el suelo. ¿De dónde provienen? Agudizo el oído y creo reconocer la voz de Balin, hablando con otra persona.

Avanzo siguiendo el sonido, ganando en entendimiento a cada paso.

—…que no… hablar… encontraremos… —llego a entender que dice una voz de hombre.

Parece que le hable a… Giro por una calle, pasillo o lo que sea. Este último terremoto puede haber eliminado y creado nuevas calles, cambiando la configuración de la ciudad. Me arriesgo a atravesar un edificio. Dar la vuelta para buscar otro camino implicaría alejarme del sonido de voces. Llego a otra calle abarrotada de escombros. Tropiezo varias veces, comiéndome el suelo otras tantas. La pierna se muestra entumecida, tras evitar apoyarla durante casi todo el trayecto. Me obligo a apoyar parte del peso en ella. Duele una barbaridad, pero lo puedo soportar.

Unos metros más me confirman lo que creía. Llego a lo que parece una plaza pequeña, o una que se ha creado tras los derrumbamientos, un simple cuadrado rodeado de edificios, con dos salidas. Veo a Balin, al otro hombre, y a la tal Klara con su arco tensado. Veo a Lorant, soltando otro discurso sobre el destino. Están los cuatro que quedan con vida. Y tienen a Olivia.

UN HILO DE SANGRE RECORRE la cara de Olivia de arriba a abajo, la mezcla de sudor y sangre pegándole el pelo a la frente, llena de polvo. Está de rodillas, rodeada de los otros cuatro, con una mano en las costillas y la mirada perdida en el infinito. Frente a ella está Lorant, con sangre en un brazo, la maza en el otro y también lleno de polvo. En realidad todos están cubiertos de polvo, y supongo que yo no soy la excepción. Lorant es el único que la mira, además de Klara, con la flecha apuntando constantemente a la espalda de Olivia. Los otros dos, Balin con su arco, y el otro hombre con lanza, vigilan el perímetro. Ellos tampoco se han librado de algunas heridas.

De la tormenta solo queda una difusa nube de arena, un remanente pacífico de la violencia que ha asolado las ruinas. Las heridas que sufre cada uno son los restos del terremoto. Ya no cuento con el poder de invisibilidad de la tormenta, la única forma de tener una opción de rescatar a Olivia pasa por dejarme ver, mostrarme herido y débil, y volver a empuñar la pistola. Luchar contra el tembleque de la mano. Contra el sudor que surge solo de pensar en disparar de nuevo. Contra los impulsos de lanzar bien lejos el arma y de limitarme a utilizar la tubería de cobre, lo único que impide que me coma el suelo a cada paso.

Lorant sigue con sus tonterías del destino, soltándole el discurso a Olivia, esperando (supongo) a que ella le conteste y se una a su juego. No sabe que ha elegido a la persona menos indicada para eso.

—…os empeñáis en seguir huyendo —dice—, en seguir creyendo que tenéis alguna posibilidad de cambiar vuestro destino. ¿Por qué os cuesta tanto aprender? Una tormenta de arena que nos anula la visión, un terremoto que provoca varios derrumbamientos…, y aquí estás, delante de mí. Sin salida, sin esperanza y, por lo que veo, sin valor. Cumpliendo con lo que marca el destino. —Abre los brazos y los eleva al cielo, como si se mostrara ante un poder superior—. Aunque ahora consiguieras escapar, cosa que dudo bastante, volverías a mí. Cierto que hemos perdido a uno de los nuestros, pero no es irremplazable. Además, no tenía ni mujer ni hijos, no tenía hermanos o hermanas, y sus padres…, vaya, ahora no sé si viven. ¿Están muertos? ¡Balin!

—¿Sí, jefe? —responde Balin como buen súbdito.

—Te he hecho una pregunta.

—Creía que era una pregunta retórica.

—¿Creías…? —Lorant se lleva una mano a la frente y menea la cabeza—. Tú solo contesta.

—Sí, están muertos. Desde hace años.

—¿Ves, señorita del pelo verde? Lo que te decía. Nadie lo echará de menos. Porque no estaba destinado a hacer grandes cosas. Yo, en cambio…, bueno, ya te lo puedes imaginar, solo tienes que verme. Así que, ¿por qué no me cuentas dónde está tu compañero y así nos ahorramos todos las molestias de buscarlo?

Olivia, como es obvio, no responde. Mantiene la mirada perdida en un punto indeterminado, como si eso le sirviera de escape a su situación, o tal vez porque aún está en estado de shock.

Observo la plaza. Busco algo que me pueda ayudar. Alguna cobertura que pueda emplear desde la que crearle una vía de escape, o algo que pueda emplear como distracción. Pero todo lo que hay son escombros; no creo que tirar un ladrillo o una piedra contra una pared para hacer ruido los haga abandonar la plaza. Puede que a uno, o a dos. Y luego, ¿qué? ¿Los disparo a los dos por la espalda y vuelvo a por los otros? ¿Los mato a sangre fría? No creo que pueda volver a apretar el gatillo. Y si lo hago será con los ojos cerrados y con miedo. Fallaría, seguro.

Se oye un rugido lejano. Igual a los que emitía el felcen.

—No tienes ganas de hablar, ¿eh? —Lorant se acerca a Olivia y se sitúa de cuclillas, poniendo su cara a la misma altura—. Debes comprender una cosa: él tiene el brazalete, tú no tienes nada. Si nos ayudas a encontrarlo, lo ahorcaremos a él, solo a él. Porque solo castigamos a la persona en poder del brazalete. A los demás, a los acompañantes, a los que le ayudan, nos limitamos a encerrarlos durante una larga temporada, además de hacerles otras cositas. Espero que no tengas mucho aprecio por todos tus dedos. Pero míralo de otra forma: si nos ayudas, vives. No será la mejor vida que uno puede desear, te lo aseguro, pero una vida es una vida. Y seguirás poseyendo ese ligero hilo de esperanza que todo el mundo tiene en su interior, algo a lo que podrás agarrarte. Eres joven, aún tienes mucho que vivir. —Lorant intenta acariciarle el pelo, pero en cuanto nota el contacto, Olivia da un respingo y le aparta la mano con el brazo—. En cambio, si no nos ayudas… Bueno, te diré que nos da igual matarte ahora o más tarde, nadie te recordará. Esta será tu tumba, del todo indigna para La Hija del Sol. ¿Qué te parecen tus opciones? ¿Alguna preferida?

Olivia continúa en su posición abatida. Ni siquiera se mueve para limpiarse la sangre que le recorre la cara. Lorant suspira, se endereza y mira al cielo, el sol recuperando su protagonismo de la tormenta, volviendo a inundar el mundo de verde. Afianzo la sujeción de la pistola, tratando de eliminar los temblores de la mano. No tengo más opciones que mostrarme pistola en mano, esperando que la fuerza y las connotaciones del arma sean suficientes para que se lo piensen dos veces antes de intentar algo.

—Tu padre te observa desde el cielo —dice Lorant, tras lo que se ríe y estornuda—. Un buen día para morir, ¿no crees, Klara?

—Cualquier día es bueno para morir —responde la pelirroja.

Lorant resopla y pone los ojos en blanco.

—No le hagas caso, a veces es demasiado intensa. Pero supongo que en parte tiene razón. —Se cruza de brazos—. Última oportunidad, chica verde. ¿No? ¿Nada? Una pena, no me gusta acabar algo así, de una forma tan fría. ¿Klara?

—¡No! ¡Espera! —grito, saliendo de mi escondite apuntando con el arma, sin poder disimular el temblor de la mano, sudando, y apoyando casi todo el peso en la tubería. No hay estrategias que valgan cuando no te queda tiempo, a veces simplemente hay hueco para la improvisación.

Olivia levanta la cabeza y me dedica una sonrisa muy suave, triste y abatida.

—¿Estás bien? —le pregunto. Me responde asintiendo también con suavidad.

—¡Vaya, mira quién aparece en el momento justo! —dice Lorant con falsa sorpresa—. Ves, chica verde, lo que te decía del destino. Todo acaba donde tiene que acabar.

—¿No te cansas de hablar de esas gilipolleces del destino? —le digo a Lorant con una brusquedad que queda eclipsada por la gota de sudor que se me cuela en el ojo y me obliga a crear una mueca muy poco desafiante. Me seco el sudor rápidamente con la manga de la camiseta.

—Amigo, veo que no estás en tu mejor momento. Por eso voy a perdonarte ese comentario tan irrespetuoso.

—No soy tu amigo. Y tú tampoco tienes muy buena pinta. No parece que le caigas muy bien a tu destino.

—Todo camino tiene piedras, amig… Si no puedo llamarte amigo, ¿cómo te llamo?

—No me llames. No quiero tener nada que ver con vosotros. Mi amiga y yo nos vamos. De lo contrario, me veré obligado a disparar, y ya habéis visto de lo que son capaces estas cosas.

Lorant se ríe. Una carcajada que suena muy falsa y forzada. Los otros se suman con sus propias carcajadas falsas. Excepto Klara, que no varía su expresión de intensa seriedad y ha cambiado el objetivo de su flecha y ahora me apunta a mí.

—No me tientes —le advierto a Lorant, dando un paso dubitativo hacia él y sintiendo un pinchazo en la pierna. Sé que, por mucho que lo intente, ni mi imagen ni mi voz resultan amenazadoras.

Lorant corta la carcajada falsa en seco.

—En tu estado actual me cuesta creer que acertaras a algo. Y aunque consiguieras dispararme y darme, lo cual no creo que suceda, mis compañeros te clavarían una flecha en tu cabezota antes de que pudieras volverte contra ellos.

—¿Estás dispuesto a morir ahora? ¿Y que tus compañeros se lleven toda la gloria? No te conozco, pero me da la impresión que no es eso lo que quieres.

Lorant frunce el ceño.

—Pues no, no es eso lo que quiero. Ahí tienes razón. Vaya, eres un tipo observador… ¿Cómo has dicho que te llamabas?

—No lo he dicho. Deja que nos marchemos. Tendrás más oportunidades de conseguir la gloria que te depara en tu destino.

Lorant suelta otra carcajada falsa, acompañado por Balin y el otro hombre. Estos últimos me han ido rodeando poco a poco.

Lo peor es que está en lo cierto. Por mucho que consiguiera disparar a uno, los otros tres se me echarían encima.

—No puedo hacer eso —dice al fin.

—¿Por qué no? Nadie se enterará —protesto, intentando encontrar algo de humanidad en él.

—Lo acabas de decir: quiero toda la gloria. Estoy harto de tener que recorrerme el desierto, de poblado de mierda en poblado de mierda, cuando podría estar en la ciudad, tranquilo en una casa bien grande en una de las terrazas superiores, con una esposa haciéndome la comida y otra sirviéndome la bebida, entrenando a los novatos, gritándoles órdenes sin levantarme de la silla y repartiendo castigos cuando me aburriera. Eso sí que es vida. Solo dar gritos, comer y beber. ¿Y tú me pides que te deje marchar? Lo siento, pero para que ocurra eso necesitas un milagro.

Creo que ya debo haber gastado unos cuantos milagros últimamente. ¿Ahora necesito otro? ¿Dónde están los dioses cuando los necesitas? Estoy con La Hija del Sol, ¿no debería ocurrir algo para que se cumpla su profecía? ¿Y si mi destino es acabar colgado con una cuerda al cuello? Yo no formo parte de ninguna leyenda. ¿Y si Alan acabó de la misma forma y este viaje no tiene sentido?

—Te propongo un trato —continúa Lorant—: te entregas, con el brazalete, con la pistola, y dejamos que tu amiga se vaya.

Tendría que ser muy estúpido para creer que va a cumplir con ese trato. Su palabra no vale nada. En cuanto me entregara, diría alguna tontería sobre que el destino le ha hecho cambiar de opinión, y así no tendría que liberar a Olivia. Pero si disparo a Lorant, Klara tardará menos de un segundo en hacer lo propio conmigo. Primero debería ocuparme de los dos arqueros, rezando por no fallar un tiro. Luego, rápidamente, debería deshacerme de Lorant, antes de que le dé tiempo a emplear a Olivia de escudo humano. Aun así, me quedaría un cuarto, y seguro que le habría dado tiempo a ensartarme con la lanza, a no ser que los disparos lo asusten y decida que lo mejor para él es correr sin mirar atrás.

En definitiva, que es cierto que necesito un milagro.

Y debe haber alguien velando por mí en alguna parte, de una forma extraña e incomprensible, porque al instante se oye un rugido que gira todas las cabezas hacia una de las entradas de la plaza, seguido de un segundo rugido que vuelve a girar las cabezas hacia la otra entrada.

Dos majestuosos felcens, con su pelo largo y los grandes colmillos, cargados de polvo, observan con sus ojos amarillentos a los seis humanos que podrían formar parte del menú de su cena. Uno de los dos tiene sangre en la cabeza. La flecha deja de apuntarme para hacerlo hacia uno de los animales.

NO SÉ SI CONSIDERAR MILAGRO el que dos felcens aparezcan en el momento justo. Sí, me da una oportunidad de escapar, aleja el foco tanto de mí como de Olivia, pero los animales no hacen distinción entre Guardianes y soldados de la ciudad. Todos somos presas. Todos somos comida. Si su estrategia se basa en atacar al más débil, estoy realmente jodido. Tendría más opciones de vivir con una soga al cuello.

Los dos felinos rugen continuamente mientras se mueven formando círculos. Son animales pacientes y no atacarán por atacar; solo lo harán cuando se crean seguros de su victoria o cuando les demos una razón para ello. Olivia se pone de pie realizando movimientos muy lentos y medidos. Balin y Klara apuntan cada uno a un animal, mientras que el hombre de la lanza da unos pasos atrás hasta situarse a mi lado. De repente, el brazalete prohibido parece algo nimio.

—¿Jefe? —pregunta Balin, con la voz, las manos y las piernas temblorosas. Aunque es bastante probable que yo tenga parte de culpa de ello. Su hablar ha sonado dificultoso, como si tuviera la mandíbula algo desencajada.

—Mantened la calma —les pide Lorant, la maza sujeta con ambas manos—. Ya nos hemos enfrentado a un felcen antes.

—Sí, pero no a dos.

—Da igual, misma estrategia. Ya sabéis lo que hay que hacer…

Pero, de pronto, el felcen más cercano a Balin salta hacia delante abriendo la boca para mostrar todos sus dientes. Balin destensa el arco, disparando la flecha, pero no acierta ni se acerca al felino, que le cae encima. Hombre y animal se enzarzan en una pelea rodando por el suelo. No es una pelea justa, uno es considerablemente más fuerte y resistente que el otro, y acaba tan rápido como empieza.

El felcen da dos zarpazos: el primero envía el arco de Balin volando, mientras que el segundo le rasga el pecho. Este segundo ya habría sido suficiente para matarlo, abriéndole el pecho, pero el felcen lo remata clavándole los colmillos en el cuello, surgiendo dos chorros rojos que rápidamente crean un charco del mismo color en el suelo.

—¡Oh, mierda! —se me escapa. Doy un par de pasos atrás y a punto estoy de caer tras tropezar con el aire. El de la lanza se aleja aún más, con su arma apuntando hacia el animal con muy poca convicción.

—¡Klara! —oigo gritar a Lorant.

Me giro y veo a la pelirroja rodar por el suelo para evitar el ataque del otro felcen, el que tiene sangre en la cabeza. Olivia se aparta, tropieza, cae al suelo, y se aleja arrastrándose. Klara dispara una flecha con habilidad y rapidez nada más levantarse, y esta se clava en una pata trasera del animal. El felcen chilla como un gato y da de bruces contra el suelo. Se levanta con un rugido y vuelve a intentar embestir a Klara. La pelirroja repite el proceso, clavándole la flecha en esta ocasión en un costado del cuerpo. Se repite la acción por tercera vez, pero Klara se trastabilla al levantarse y no consigue disparar. Lorant levanta su maza de más de un metro de largo y se lanza con grito de rabia incluido a por el felcen.

Otro rugido me hace regresar al primero. Por supuesto que Lorant no va a atacar a este todavía. Antes, el animal tiene que acabar conmigo empleando el mismo salvajismo que con Balin. De esta forma hace el trabajo por él y así puede centrarse en el otro felino. Es una buena estrategia, dejar que la naturaleza lo haga todo por ti, a pesar de que esto implique que no pueda llevarme a la ciudad y exhibirme delante de todo el mundo. Aunque lo más seguro es que lo achaque a las chorradas del destino y lleve a Olivia en mi lugar.

El felcen levanta la cabeza del cadáver de Balin, con el morro ensangrentado. Fija la mirada en mí. Sus ojos me paralizan, me cortan la respiración. Vuelve a rugir. Da un paso adelante, no sé si como anticipo a un ataque o protegiendo su captura.

Suelto la tubería de cobre, que golpea contra el suelo con el esperado repiqueteo metálico, y sujeto la pistola con las dos manos, el cañón procurando apuntar a la cabeza del animal. Con el peso repartido casi todo en una pierna, me cuesta mantener estable el arma, me cuesta mantener estable mi propio cuerpo. El sudor de la frente colándose en los ojos y la sangre y el dolor de la sien tampoco ayudan. Trato también de controlar sin éxito una respiración (como era de esperar) demasiado acelerada.

He perdido de vista al hombre de la lanza, situado detrás de mí; no me ayudará a pelear con el felcen y bien podría aprovechar para clavármela por la espalda en cualquier momento. Aunque casi preferiría morir ensartado que acabar digerido en el estómago del animal.

El maldito felino da otro paso adelante, correspondido con un paso mío contrario, y echa el cuerpo hacia atrás, preparándose para el ataque mediante un salto. El miedo se apodera de mi cuerpo y de mi mente, y es ahora el causante de mis temblores. Me sudan las manos, la pistola me resbala. Me seco el sudor de los ojos y cierro uno para apuntar mejor.

Respiro profundamente. El animal ruge, más fuerte si cabe. Aprieto el gatillo. El animal salta en el mismo momento y fallo. Me tiro a un lado y evito de milagro sus garras. Me arrastro de espaldas. Le lanzo lo primero que encuentro en el suelo, sin mirar qué es o si acierto. El cobarde de la lanza se ha alejado todavía más y poco le falta para salir corriendo. Pero al felcen solo le intereso yo.

Vuelvo a disparar y la bala le roza la oreja, lo que le cabrea todavía más. Me enseña los colmillos y a mí ya no me quedan ases en la manga. Grito. Es todo lo que puedo hacer, no tengo fuerzas para nada más. Y realizo seis disparos seguidos, con los ojos cerrados; si voy a morir, no quiero verlo venir.

No recibo ningún ataque. No sucede nada. Abro los ojos. El felcen yace moribundo, sangre chorreando de varios agujeros de su cabeza. Ahí tengo el milagro que buscaba. Intenta levantarse y Olivia aparece de la nada con un pequeño cascote y se lo estampa no una, ni dos, sino tres veces en la cabeza, rematándolo. Se deja caer de rodillas.

El hombre de la lanza me mira y luego mira a Olivia, y sigue mirando a ambos con cara de terror e incredulidad.

Me levanto maldiciendo por los dolores. Parecen tan lejanos esos días en los que mi mayor preocupación era no gastar demasiado dinero en el bar con Sam. Parecen tan irreales esos días en los que me tiraba en el sofá a no hacer nada. La realidad actual es tan diferente que parece (valga la redundancia) irreal.

Avanzo cojeando, con muecas de dolor surgiendo a cada paso. No sé dónde está la tubería y no me voy a molestar en buscarla. Alcanzo a Olivia, con la vista fija en el felcen muerto.

—¡Olivia, vámonos! —digo, levantándola a la fuerza.

Al segundo intento por fin reacciona y pasa mi brazo por encima de sus hombros, para ayudarme a andar. Pero no andamos ni dos metros que un dolor punzante me hace trastabillar y caer entre horribles gritos, con la pistola deslizándose por el suelo. La pierna herida suma una flecha, clavada por encima del tobillo. La siento ardiendo, palpitando. Siento los músculos y los tendones a punto de estallar. Olivia me sujeta la pierna en alto y busca una forma de extraerla.

—Te dije que nunca fallaba —oigo decir a Lorant.

Sigo su voz para descubrir al otro felcen muerto, con varias flechas clavadas y la cabeza aplastada. Junto al animal, Klara sujeta el arco tensado con otra flecha, con la misma expresión seria de antes, con sangre en un brazo, como si no acabara de matar a un animal más grande que ella, como si no le hubiera supuesto esfuerzo. A su lado, Lorant sujeta en una mano la maza roja, chorreante de sangre, dedicándonos una sonrisa maligna. No me extrañaría que se pusiese a silbar de lo cómodo que se muestra.

—Adelante, intentad escapar otra vez. Así comprobaréis de nuevo su puntería.

15

Aplastar una cabeza

OLIVIA SUJETA EL ASTA PARTIDA de la flecha con las dos manos. La mirada fija en la pierna, el sudor brillando en cada poro de su cara. El cansancio visible en su rostro, la derrota también. La preocupación no la ha abandonado desde el mismo momento en que nos hemos cruzado con estos capullos de la ciudad.

Muerdo el cuello de la camiseta y asiento, dándole permiso para arrancar la flecha de mi pierna, con una camiseta de repuesto en la mano preparada para hacer las funciones de venda. Pero Olivia duda, como es normal.

—¡Venga, sácala ya! —protesta Lorant, con la pistola en la mano, aunque claramente es la primera vez que sujeta una; espero que no dispare por error—. No tenemos todo el día. No me gustaría que apareciera otro bicharraco de estos atraído por el olor de la sangre y el ruido.

—Hazlo —le digo a Olivia, y vuelvo a morder el cuello de la camiseta. No tengo nada mejor para evitar morderme la lengua.

Olivia resopla. Se aparta el pelo pegajoso de la frente. Y pega un tirón.

Grito. El dolor es horrible. Peor que tras la paliza del Animal, peor que cuando me disparó R, peor que lo que sufría con los cambios de mundo sin control. Simplemente peor, algo que nunca creí que llegaría a sentir.

La flecha no sale.

—Uf… Se ha enganchado bien —dice Lorant regalándonos una mueca estúpida—. Tira más fuerte, chica verde. Creo que a Klara le gustaría recuperar la punta de esa flecha, ¿verdad?

—Sí, todavía es útil —responde Klara con sequedad.

Olivia aprieta los labios y por primera vez desde que la conozco la veo enfadada. Vuelve a sujetar la flecha con ambas manos. Da un rápido tirón sin avisarme, con más fuerza que el anterior. La flecha ahora sí que sale. Olivia la tira con rabia hacia Klara y la flecha marca el suelo con mi sangre. Consigo no gritar, por mucho que mi cerebro me lo pida. Me siento de pronto mareado y necesito tumbarme del todo. Olivia saca una botella de agua de mi mochila, echa un poco en la herida para limpiarla de polvo, y luego me la ofrece para que beba un poco, pero acaba siendo ella la que me la sirve. Después me quita la camiseta de las manos, rasga un par de tiras de tela y envuelve la pierna con ellas.

—¿Arreglado? —pregunta Lorant, impaciente—. ¿Puedes andar? ¿Sí? ¿No? Tienes a tu amiguita para ayudarte.

—No vamos a ir… a ninguna parte… con vosotros —digo a trompicones, manteniéndole la mirada a Lorant hasta que la sonrisa estúpida desaparece de su rostro. Aunque regresa enseguida.

—No, claro, no vamos a ninguna parte. Todavía. Primero falta el asuntillo del brazalete. ¿Por qué no lo sacas de la mochila esa? Si nos lo entregas ahora nos ahorraremos más golpes, persecuciones, sorpresas y flechas. Que digo yo que en algún momento tendremos que acabar con todo esto. Ya ha muerto demasiada gente por hoy. No hay por qué acelerar vuestras muertes.

—Si quieres el brazalete tendrás que quitármelo tú mismo.

De nuevo consigo eliminar la sonrisa estúpida de su rostro. El verdadero Lorant empieza a florecer, el violento obseso del poder, del dominio. Me da la sensación de que en este mundo no se encuentra muy a menudo con gente que no se muestra sumisa ante él. Es un soldado con banda azul, por encima de los soldados rasos con banda marrón, los peones sin importancia, los que se pueden sacrificar. Él es alguien importante, alguien que merece respeto, alguien a quien obedecer, alguien incluso a quien tratar como un rey por estos lares. La puerta de tu casa está siempre abierta para él. Todo lo que tienes le pertenece si así lo desea. Además, debes estar agradecido de que así sea. Todas las cosas buenas de tu vida son gracias a su persona. De lo contrario, hace tiempo que habrías muerto de hambre o por el ataque de un animal o de otra persona.

Así parece ser en este mundo. Pero con nosotros tiene un problema que desconoce: no somos de este mundo.

—Oye, amigo —dice, remarcando el «amigo» como una burla, acercándose amenazador a nosotros—, me estoy cansando de tu falta de cooperación. Podría arrancarte el brazalete de las manos si quisiera y aplastarte la cabeza como al pobre felcen que tienes ahí. Podría hacerlo sin pestañear y nadie movería un dedo por ti. Es más, me felicitarían por mi impecable trabajo. Aunque no quiero hacerlo. Prefiero llevarte de una pieza de vuelta a la ciudad. Más o menos. Que allí hagan lo que quieran contigo. Que la gente vea al capullo del brazalete. Prefiero hacer eso. Pero si me tocas mucho más los cojones, el dolor de la pierna no será nada comparado con lo que te voy a hacer. Así que sé un tipo inteligente como creo que eres y toma la decisión correcta, ya no solo por ti, sino por tu amiguita silenciosa. —Alarga el brazo con la palma de la mano hacia arriba—. El brazalete, por favor.

La maza todavía gotea sangre fresca del felcen, mezclándose ahora en el suelo con la sangre que ha brotado de mi pierna. Sigo manteniéndole la mirada a Lorant, pero me noto menos desafiante, menos seguro. Con la pierna herida, sin armas, en inferioridad numérica…, Olivia y yo no disponemos de muchas opciones. Morir luchando ahora, o entregarle uno de los brazaletes y esperar otra oportunidad, esperar el momento adecuado para contraatacar. Me tienta mucho la primera, no quiero que sus manazas toquen mi brazalete, pero lo mío es lo de aprovechar el momento adecuado. Olivia me ha leído el pensamiento.

—El brazalete —dice, y asiente comprensiva.

Esto no es una derrota, aún no he perdido. En el pasado tenía la mala costumbre de aceptar las derrotas demasiado pronto, de no pelear hasta el final, de rendirme incluso sin intentarlo. Pero ya no. Esto solo es un paso atrás, uno necesario para poder seguir hacia adelante. No es el final, no puede serlo, no voy a permitir que lo sea.

Busco en la mochila y saco el brazalete. Las llaves con la letra que me define, sin brillar; los símbolos desconocidos para la mayoría, aunque no para mí desde hace unas semanas. Así, libre, sin un brazo al que aferrarse, sin un brillo que emanar, el brazalete no es más que un accesorio triste y solitario sin una pizca de energía. Algo banal.

Le entrego el brazalete a Lorant. Lo atrapa entre sus garras con ansias y poco respeto.

—¿Has visto qué fácil? —dice, examinando el brazalete, rascando las llaves con sus uñas mugrientas—. La de molestias que nos habríamos ahorrado si me lo hubieras dado en cuanto te lo pedí. El destino, amigo. El destino.

Se guarda el brazalete en el bolsillo derecho del pantalón y da unos golpecitos en él, como si necesitara comprobar al momento que sigue ahí.

—Por cierto, podrías haberme avisado de que ella no podía hablar —continúa, señalando a Olivia—. He quedado como un tonto haciéndole preguntas y cabreándome porque no me contestaba. Un poco más y Klara le mete una flecha por el ojo, y otra en el segundo ojo. Qué forma más injusta de morir, ¿no crees? Imagínatelo: oye, ¿por qué mataron a la chica verde? Pues porque no podía hablar. —Se ríe de su propia ocurrencia, pero en esta ocasión no encuentra seguidores; los que más forzaban su risa ahora están muertos—. Bueno, más que injusta yo diría estúpida.

—¿No te cansas… de escuchar tu propia voz? No es la más agradable —digo, jugándome un segundo flechazo. Sigo sintiéndome mareado y preferiría no tener su voz dando vueltas por mi cabeza como un abejorro atrapado en mi oído.

—¡Vaya, todavía tiene sentido del humor! Eso es bueno. Sí, muy bueno. Disfruta del tiempo que te queda, mantente animado. La gente acostumbra a llorar o a gritar o a suplicar, y acaban con la nariz rota o con un brazo roto o con una pierna rota. Aprovecha lo que te queda con algo de dignidad. El viaje será más agradable para todos.

Lorant se acerca al cuerpo sin vida de Balin, sangre todavía brotando de cuello y pecho. Se agacha junto a él, planta una rodilla en el suelo procurando no tocar el líquido rojo y se da dos golpecitos en el pecho con dos dedos; posiblemente sea una señal de respeto por el caído.

—Pobre Balin —dice, y para mi sorpresa no suena ni falso ni forzado—. Tan joven, y tan destrozado que lo ha dejado el bicho. Era un buen chico. Decía muchas tonterías, cierto, pero esas tonterías acababan amenizándote el viaje. Y siempre aprendías alguna palabra nueva. Aunque nunca entenderé por qué una persona puede llegar a perder tanto tiempo leyendo. En fin… Supongo que tendremos que llevarlo con nosotros. A sus padres les gustará poder enterrarlo. Al que está por ahí enterrado bajo los escombros ya se encontrará alguien. —Se levanta y le hace una señal al hombre de la lanza—. Encárgate de Balin. En algún momento dejará de salir sangre, digo yo. ¡Ah, claro! Gracias por matar al otro felcen —me dice, acompañándolo con su estúpida sonrisa—, nos has ahorrado muchos problemas.

—No me las des. Solo quería evitar que me matara a mí, o a ella —le replico, señalando con un gesto de la cabeza a Olivia. No necesita saber nuestros nombres. Así le será más difícil volver a encontrarnos cuando nos escapemos—. Si os hubiera atacado a alguno de vosotros no habría movido un dedo para ayudaros.

—No lo dudo. No lo dudo. Pero gracias de todos modos. Los encuentros con estas bestias nunca son agradables. Suerte que hay pocos, y ahora hay dos menos. —Tres menos, en realidad—. ¡Ah!, casi se me olvida una última cosa. ¿Dónde tendré la cabeza? Una pregunta que espero que tengáis la decencia de responder con sinceridad y no alargar más este encuentro: ¿dónde encontrasteis el brazalete?

—Tirado entre los escombros de la ciudad —miento sin dificultad.

—Tirado. Entre los escombros. Por casualidad, ¿no? Simplemente ibais andando, lo visteis en alguna parte y lo recogisteis. A pesar de que por el simple hecho de llevarlo encima os condenarais a vosotros mismos a muerte. Me estás diciendo que eso fue lo que ocurrió.

—Exactamente. Eso mismo —respondo, con Olivia asintiendo para corroborar la historia.

—Sería un idiota si os creyera. —Se ríe a carcajadas, por una razón que solo él conoce—. Pero da igual. Dudo mucho que haya más brazaletes allí donde lo encontrasteis —dice, desconocedor de que Olivia tiene otro.

Lorant da una palmada y se frota las manos. Luego le arrebata la botella de agua a Olivia de las manos, da un largo trago hasta beberse más de la mitad de su contenido, y se la devuelve realizando sonidos de satisfacción.

—Agua de Zon, siempre rica. Muy bien, arriba, amigo. Tenemos un largo viaje por delante.

16

Colmillos y balas

¿CÓMO SE SUPONE QUE VOY a encontrar a Kai y a Olivia entre tanta ruina? No creo que los encuentre simplemente recorriendo las calles, mucho gasto de suerte sería eso, y no me sobra demasiada. Esta ciudad es enorme, desorientadora, sin una configuración definida, y mucho menos ahora. No hay grandes avenidas paralelas o que confluyan en un punto central. No hay puntos de referencia que destaquen por encima del resto, salvo el hotel al que no creo que hayan vuelto esos dos. Seguramente hubo todo eso en otro tiempo, cuando aún no era una ciudad muerta. Pero ahora solo queda un amasijo de escombros. Y arena, mucha arena. Puta arena.

Por suerte, el grueso de la tormenta ya ha pasado. Aunque sigue habiendo multitud de partículas flotando en el aire, pronto el sol terminará por recuperar su reinado sobre el mundo, algo que poco a poco ya empieza a hacer.

A los residuos de la tormenta hay que sumar las nubes de polvo que se han levantado con los derrumbes de los edificios. Solo he escuchado un par de estruendos, pero esos deben haberlos producido los edificios más grandes. Muchos habrán pasado desapercibidos, camuflados tras los sonidos más fuertes. El largo temblor de la tierra parece haberse cobrado un buen número de víctimas de hormigón, acero o ladrillos. Tanto que aunque me hubiera aprendido un par de calles en mi última visita, lo más probable es que ya no existieran.

Así que voy a repetirlo: ¿cómo cojones encuentro a esos dos? ¿O a los tipos de la ciudad que los persiguen? ¿Y cómo sé si han muerto aplastados o si ni siquiera siguen entre las ruinas? Quizá lo mejor sería largarme a la ciudad de los idiotas esos que se creen jueces y ejecutores de Guardianes y esperar allí a que aparezcan Kai y Olivia, o uno de los dos, o confirmar que ninguno está, o que ya los han matado. O puedo buscar un bar y beber hasta perder la memoria. No, eso ahora mejor que no.

Unos veinte minutos después de adentrarme en las ruinas, avanzando a paso tranquilo montada en Harold, sin ver a una sola persona, sin oír nada, sin percibir absolutamente nada, llego a un sorprendente cruce de calles. Cinco calles en concreto, o simples pasillos entre edificios. Libres de escombros. O lo que se entiende por libres, que no es otra cosa sino que puedas transitarlas con tranquilidad, andando, sin tener que escalar montañas de cascotes de edificios y vigilar cada paso que das.

—Bueno, Harold —le hablo al caballo, porque sí, porque quiero—, ¿ahora qué? ¿Por dónde vamos?

Harold relincha y menea la cabeza. Poco a poco me voy acostumbrando a montarlo y a guiarlo por donde quiero que vaya pero me falta mucho para ser una experta. Mi experiencia con caballos se limita a un par de clases para principiantes hace quince o veinte años y a los minutos que he compartido hoy con Harold. Puedo llevarlo al trote, pero si fuera más rápido creo que acabaría muy pronto con el culo o la cara en la tierra mientras el animal se ríe de mí.

—¿Por qué no tomas tú una dirección? Pareces tener un buen sentido de la orientación. ¿Los caballos tenéis buen olfato? ¿No? Pues ya me dirás qué hacemos. ¿Izquierda? ¿Derecha? ¿Uno de los dos de delante? ¿O tal vez volver atrás? Chico, si no me ayudas vamos a estar dando vueltas mucho rato y…

De pronto se oye un rugido animal, lejano, o tal vez cercano; difícil discernir la distancia sin saber la potencia con la que se ha emitido. Según tengo entendido, los rugidos de algunos animales como los leones se pueden oír a varios kilómetros de distancia. El del felcen (porque no puede ser otra cosa) suena similar, así que supongo que es un sonido que también podrá viajar varios kilómetros.

—Harold, ¿has oído ese rugido tú también?

Harold relincha de nuevo. En serio, ¿me entiende, o es solo que le gusta el sonido de mi voz? Porque no me parece normal que me responda a cada pregunta de la única forma que sabe. Aunque al menos me da más conversación que Olivia.

A los pocos segundos vuelvo a oír un rugido de felcen, aunque en este caso viene acompañado de un segundo rugido, tan violento y amenazador como el primero.

—Diría que procede de esa dirección —digo señalando a mi derecha, hacia el norte, con el sol a la espalda. Espoleo ligeramente al caballo, que emprende la marcha al trote—. No creo que sea muy buena idea ir a donde hay dos felcens, ahí te doy la razón, Harold, pero a mí me ha sonado a que estaban de caza. Y viendo que no parecen haber muchos más animales que ellos y tú en esta ciudad, seguramente están cazando personas. Sería mucha suerte que esas personas fueran las que buscamos. Bueno, quizá no, porque si las están cazando… Mejor nos damos prisa.

Un par de minutos más tarde se oye otro sonido por encima del silencio instaurado en las ruinas tras la sinfonía destructora creada por la combinación de terremoto y tormenta. Otro sonido característico y fácilmente identificable. El sonido de un disparo, desplazándose con el ahora ligero viento. Es posible que también pueda oírse a varios kilómetros de distancia. ¿Cuántas personas tendrán armas de fuego en este mundo? Muy pocas. ¿Cuántas de esas estarán ahora mismo en las ruinas? Me lo juego todo a que ninguna. La sorpresa sería mayúscula si no ha sido Kai el que ha disparado.

De pronto se oye una ráfaga de disparos que alteran ligeramente a Harold. Cuatro o cinco creo que han sido, puede que más. Sea esa persona Kai o no, sea lo que sea lo que está sucediendo, de lo que no hay duda es de que está en peligro. Ahora tengo clara la dirección que tomar.

—Tranquilo, colega, ya ha pasado —calmo a Harold, que amenazaba con levantar las patas delanteras para tirarme otra vez al suelo—. No te asustes ahora, pero vamos a seguir el sonido de los rugidos y los disparos.

Le exijo a Harold más velocidad, dentro de lo que permite el terreno y mi habilidad, espoleándolo de forma bastante torpe aunque efectiva. El movimiento del animal a grandes velocidades me dificulta y mucho la estabilidad sobre la montura, pero es un riesgo que creo que debo tomar. Si me caigo al suelo, solo tengo que volver a levantarme. Yo siempre me levanto.

Creo que esta es la idea más estúpida que he tenido desde que he llegado a este mundo, pero si me paro a pensarlo daré media vuelta.

Colmillos y balas, ¿qué malo puede pasar?

A LOS POCOS MINUTOS, UN grito desgarrador, de dolor, de sufrimiento, ha retumbado en el mundo como si hubiera sido el propio sol su autor. Pero la voz era inconfundible. Kai. Me sorprende no haber disfrutado con su tortura. No he sentido nada agradable, ningún síntoma de victoria. Solo he sentido el dolor de un Guardián, y la rabia aumentando como un globo en mi interior.

Y más rabia he sentido al ver la sangre que debe haber brotado de su cuerpo en el suelo de esta plaza vacía de vida y llena de muerte.

¿Qué ha sucedido aquí? Menuda masacre. Dos felcens muertos: uno con la cabeza aplastada hasta formar una masa viscosa rojiza, marrón y maloliente; el otro con heridas inconfundibles de bala en la cabeza y en el torso, resultado de los disparos que he oído antes, obra sorprendente de Kai, el único que creo que sepa cómo utilizar una pistola aunque sea con los ojos cerrados. Por otro lado, una gran cantidad de manchas y charcos de sangre que pintan el suelo de rojo.

Uno de esos charcos es tan grande que dudo mucho que la persona que tenía toda esa sangre en su cuerpo siga con vida. Si esa sangre correspondiera a Kai o a Olivia, seguramente los habrían dejado tirados y pudriéndose como a los felcens. No, estoy segura que el charco más pequeño es el que corresponde a Kai, lo que ha provocado su grito de dolor. Además, hay una camiseta rasgada y manchada de sangre junto al charco, una camiseta que no se ha creado en este mundo, una camiseta gris monocolor como todas las que lleva el tonto ese que se ha dejado atrapar. Y lo más probable, por no decir seguro, es que Olivia vaya con él.

Serán idiotas esos dos. A mí, el capullo de Edek me cogió por sorpresa y me golpeó a traición. Y bien que ha pagado por ello. Pero ellos son dos y deberían haberse cubierto las espaldas. Supongo que es pedirles demasiado.

Ahora me toca trabajar y seguir su rastro de sangre, gotitas esporádicas que pasarían desapercibidas si no supiera lo que estoy buscando.

No pueden estar muy lejos, no he tardado en llegar más de quince o veinte minutos desde que he oído el primer rugido, y si están heridos, como parece que lo están, se moverán con lentitud. Por lo que debo andarme con mucho cuidado a partir de ahora. No sé cuántos capullos de la ciudad habrá con ellos, pero lo que sí sé es que oirán las pisadas de Harold si nos movemos a una velocidad de trote o superior, avisándoles de mi llegada. El factor sorpresa (y la última bala del revólver) puede ser algo imprescindible y necesario si me toca enfrentarme a un grupo grande.

Gotas de sangre guían mi camino, así como algunas pisadas sobre la arena que resisten la fuerza del viento. Demasiado fácil. Pero, ¿para qué iban a cubrir su rastro? No esperan que nadie les siga y no creen que esos dos puedan tener ayuda. Ni ellos mismos tienen alguna esperanza de que aparezca con intención de rescatarlos. Ni siquiera yo creía que pudieran beneficiarse de mi ayuda. Pero este mundo le ha hecho algo a mi cabeza. La ha ablandado. Ha removido mis prioridades hasta crear unas nuevas. Ha conseguido que Kai deje de ser el centro de mi odio y le ha otorgado ese dudoso honor a los capullos de la ciudad. Solo por eso se merecerían un buen castigo, se merecerían padecer toda mi rabia, pero el declararse enemigos de los Guardianes es la gota que colma el vaso. Aunque hubiera llegado sola a este mundo, haría lo que fuera necesario para darles una lección; conmigo se han equivocado de Guardiana a la que cabrear.

Avanzo un par de calles y giro un par de esquinas. Andando, tirando de las riendas de Harold. La sangre es a cada metro menos presente, y las pisadas más visibles. Estoy recortando distancias.

De repente me detengo. Por increíble que parezca, una ventana de una planta baja se mantiene intacta, y el cristal de esta me ofrece mi reflejo. No me es difícil reconocer a la mujer que me mira. La juventud hace tiempo que me abandonó, y no recuerdo la última vez que mi rostro no transmitió cansancio. Nada nuevo. Más polvo, más arena. Eso es todo.

Todavía llevo puesta la chaqueta de cuero, a pesar de que se me engancha a la piel y me hace sudar aun estando quieta en la sombra. Con ella se aprecia a leguas que no soy de por aquí. Incluso el más idiota de cuantos hay en la ciudad se daría cuenta de ello si me viera ahora. Me la quito, y siento una pequeña brisa fresca rozando mi piel. Aunque estoy segura que dentro de un rato, puede que dentro de solo un minuto, la brisa fresca se convertirá en un viento cálido insoportable cortesía del sol y del desierto.

Guardo la chaqueta en una de las bolsas de Harold y vuelvo a observar mi reflejo. La camiseta blanca (o que solía ser blanca) y el pantalón marrón me harían pasar totalmente desapercibida, pero si tuviera una de esas prendas claras que utilizan los habitantes de este mundo, nadie dudaría de mi procedencia. Lástima que no tenga nada… Un momento, puede que en las bolsas de Harold… Con la tormenta, el terremoto, y ahora los felcens muertos y la sangre, no se me ha ocurrido revisar en su interior.

Miro en una de ellas, en la que acabo de guardar la chaqueta, en la que está el revólver. Saco el arma y me la pongo a la espalda, sujeta con el pantalón. Dentro de la bolsa también hay un par de cantimploras de agua, algunas manzanas que no son manzanas que obtuve en casa de Edek, algo parecido a pan envuelto en una tela, otros alimentos envueltos, y vendas enrolladas.

En la otra están las gafas que hace un buen rato que ya no llevo puestas, un pañuelo parecido al que llevo al cuello, unas gafas también similares a las de Edek, y otro pañuelo envolviendo un cuchillo. Nunca viene mal tener otra arma preparada por lo que pueda ocurrir, así que coloco el cuchillo junto a la pistola, enganchado en este caso al cinturón, y cubro ambas armas con la camiseta. Sigo buscando en la bolsa y encuentro más telas. No, no es una tela. Me entra la risa, es como si la hubieran puesto aquí para mí, para ahora. Una camisa de manga larga y de color ocre con detalles en marrón, como la que llevaban los pobres desgraciados que creyeron que podían arrastrarme a su ciudad y ahorcarme. Parece algo pequeña para mí, pero es perfecta para disfrazarme de habitante del mundo verde.

Me pongo la camisa con mucho esfuerzo. Es, como pensaba, de una talla pequeña, diría que hecha para un hombre, y el sudor de mi cuerpo ofrece una buena resistencia a la ropa, pero consigo abrochármela.

Vuelvo a observar mi reflejo, con la lanza en la mano y porte autoritario. No está nada mal, pero aún falta algo para que el disfraz sea completo. Me pongo las nuevas gafas, no las de Edek, y me cubro la cara con el pañuelo. Observo de nuevo el reflejo, pero lo que veo ahora es irreconocible. Imposible que ahora algún capullo de la ciudad sospeche de mí.

Reemprendo la marcha, sin preocuparme más de los ruidos, sin preocuparme de anunciar mi llegada. Sigo a pie, con Harold a mi lado, no vaya a ser que reviente la camisa al subir a él y mande a la mierda el disfraz antes siquiera de poder comprobar su eficacia. Pero camino a mayor velocidad; cuanto antes los encuentre, menos posibilidades de que se reúnan con otro grupito de capullos y menos posibilidades de que salgan de las ruinas. Puede que estos también tengan caballos y, si es así, jamás los atraparía antes de que regresaran a la ciudad.

Cinco minutos más tarde siguiendo el rastro, tras esquivar infinidad de escombros, atravesar montañas de ellos, recorrer calles irreconocibles, y rodear un edificio por el que Harold no podía pasar, alcanzo por fin al grupo. Lo que diviso delante de mí, a varios metros, es tal como había deducido: Kai herido en una pierna, andando con la ayuda de Olivia, seguidos de tres tipos de la ciudad (dos hombres y una mujer) armados. Uno de los hombres lleva a hombros el cadáver de un compañero, uno que debe haber muerto en las garras de un felcen. Que se joda.

No se han percatado de mi presencia, pero es inevitable que tarde o temprano lo hagan antes de que pueda realizar mi ataque, por lo que opto por una estrategia diferente: silbo para captar su atención.

El grupo entero, los dos Guardianes y el trío de la ciudad, se frenan y se giran a la vez. El disfraz parece cumplir su función ya que no tengo el arco de la mujer apuntándome a la cara, lo que me permite acercarme a ellos.

—Por fin os encuentro —digo al plantarme delante, tratando de sonar amistosa.

Veo una sonrisa asomar en los labios de Olivia.

17

Soldado R

R. SU VOZ ES FÁCILMENTE reconocible. Con gafas y una camisa como las de los soldados. Una lanza en una mano, las riendas del caballo que la acompaña en la otra. Parece una soldado de la ciudad, excepto por las botas, pero al ser marrones no llaman mucho la atención.

¿Qué hace aquí? ¿Cómo nos ha encontrado? Creía que no quería volver a vernos, que no quería saber nada más de nosotros, que ella seguiría su propio camino. ¿De dónde habrá sacado todas estas cosas? ¿Dónde habrá conseguido el caballo?

Lorant, Klara y el hombre de la lanza (tras dejar el cuerpo de Balin en el suelo) la observan de arriba a abajo, con gesto contrariado, pero no parecen sentirse amenazados por ella. ¿Por qué deberían estarlo? No conocen a R, no creo que sepan de la existencia de una tercera persona llegada de otro mundo, de otro Guardián, y no creo que piensen que alguien pueda atreverse a ayudarnos. Nadie le tose a Lorant, ¿verdad? Nadie le mira con mala cara, nadie le realiza un mal gesto, nadie puede enfrentarse a él… Eso es porque todavía no ha conocido a R.

Lorant da un paso al frente, saca pecho y trata de exudar autoridad.

—Ponedlos de rodillas —les ordena a sus dos súbditos.

Klara y el hombre de la lanza nos obligan a plantar las rodillas en el suelo con muy poco tacto y mucha dureza, con un solo empujón, sin darnos la opción a hacerlo nosotros mismos. Mi pierna no soporta el empujón y me hace caer de culo con todo el peso. El hombre de la lanza se ríe de mi caída y Lorant también muestra su estúpida sonrisa. Permanezco sentado. No les importa si estoy sentado o de rodillas mientras no intente hacerme el héroe. Sumisión, es todo lo que quieren

—¿Nos estabas buscando, soldado? —pregunta Lorant a R, confundiéndola con una de los suyos.

—Sí…, sí, os buscaba —responde R, consiguiendo sonar menos como ella y más como sonaba Balin.

—¿A nosotros, en concreto? ¿Por qué razón? ¿Qué sucede que sea tan importante? ¿No ves que hemos cazado un par de presas?

R mira a las presas a través de las gafas que apenas dejan ver sus ojos, y parece dudar. Suelta las riendas del caballo y se acerca algo más a Lorant.

—Bueno…, eh…, sí. Quiero decir… Sabía que había otro grupo por las ruinas, aunque no sabía quién exactamente ni cuántos. Veo que habéis perdido a uno.

—A dos —la interrumpe el hombre de la lanza.

—A dos. Una auténtica pena —dice R. Juraría que debajo del pañuelo sonríe al decirlo.

—Sí, una pena enorme —dice Lorant, y de alguna forma consigue sonar menos apenado que R—. ¿Qué haces por aquí sola? ¿Dónde está tu grupo, soldado?

—¿Mi grupo? De los tres, dos están muertos: uno con un pedazo de metal afilado clavado en el cuello; a la otra se le ha incrustado en el cráneo una piedra pequeña. El tercero está desaparecido, y no tengo mucha fe en encontrarlo.

No sé por qué, pero creo que hay mucha verdad en lo que cuenta R. Ha dado demasiados detalles de sus muertes como para habérselo inventado ahora mismo.

—Muchos estamos perdiendo hoy —se lamenta Lorant, aunque con un tono que indica de todo menos lamento—, pero no son pérdidas inútiles si el premio así lo merece. Por cierto, ¿dónde está tu banda?

—¿Mi… banda? —R se mira el brazo y aprovecha para dar otro paso más hacia Lorant, acercándose poco a poco sin que este sospeche nada—. Debe haberse caído durante el terremoto.

—¿Cuál es tu nombre? ¿Quién era tu superior?

R sigue acercándose tranquilamente a Lorant, con actitud relajada. Baja el pañuelo de la cara al cuello, se quita las gafas y las tira al suelo. La sencilla acción hace que salte algún inicio de alarma en los verdaderos soldados, como muestra un ligero cambio en sus posturas, pero todavía no es suficiente para que consideren a R como una enemiga, o por lo menos alguien de quien dudar de sus intenciones.

—Me llamo Olivia —dice R mirando a Olivia—. Mi superior era Harold.

—¿Harold? No lo conozco —dice Lorant, rebuscando en su memoria.

—Una pena, era un gran hombre.

—Si fuera tan grande creo que lo conocería.

—Bueno, ahora ya no importa.

Lorant hace ademán de realizarle otra pregunta más a R, seguramente porque empieza a dudar de la veracidad de sus palabras, pero R se avanza a él.

—Por cierto, ¿qué han hecho estos dos? —Nos señala con un gesto de la cabeza.

—¿Esos? Tenían un objeto prohibido.

—¿Un brazalete? ¿En serio? —R mete la mano en el bolsillo del pantalón y saca algo. Su boca crea una sonrisa desafiante—. ¿Un brazalete como este?

Lorant y Klara se quedan petrificados al ver otro brazalete. Incluso el hombre de la lanza, que no ha dejado de vigilarnos en todo momento, se gira para contemplar el objeto que parece brillar en la mano de R.

—¿Dónde has…? —empieza a preguntar Lorant, pero R lo interrumpe con un gesto de rabia.

—¡Cabrones de mierda! —grita R, expulsando bilis por la boca. Y acto seguido le cruza la cara con el asta de la lanza.

Lorant se desploma hacia un lado con una mano en la mandíbula, intentando frenar la caída con la otra mano.

—¡Olivia! —grita R, y Olivia parece entenderla.

La chica del pelo verde vuelve a sorprenderme con una muestra de fuerza mayor de la que aparenta. Se tira a los pies del hombre de la lanza, aferrándose a las piernas, y consigue derribarlo, tras pegarle un buen mordisco en la espinilla. El hombre pierde el agarre de la lanza, que rebota contra el suelo alejándose de su dueño un par de metros.

Mientras, Klara ha sacado rápidamente una flecha del carcaj y ha tensado con ella el arco, apuntando a R. Pero, al mismo tiempo, R se lleva la mano a la espalda y, cuando la vuelve a mostrar, sujeta su revólver. Las dos mujeres disparan a la vez. Una detonación y un siseo casi instantáneos. Casi. Porque la bala es más rápida, obvio, y provoca que, la mujer que nunca falla, falle.

La bala entra por un costado de Klara, a la altura de los riñones, atravesando piel y carne y quién sabe qué más, y encuentra salida por la espalda acompañada de una explosión de sangre, en el mismo instante en que soltaba la cuerda del arco. La flecha, aunque desviada, pasa rozando la mano de R, realizándole un largo corte en el dorso, causando que tenga que soltar el revólver.

R emite un grito, pero no es nada comparado con el grito de Klara. A la pelirroja, para ser tan callada y parca en palabras, debe habérsela oído a kilómetros de distancia. R se dobla sobre sí misma, sin soltar la lanza, sujetándose la mano herida, y suelta una ristra de maldiciones expulsando saliva que dudo mucho que conozcan por estos lares. Lorant sigue retorciéndose por el suelo, con gruñidos y sonidos guturales escapando de su boca. R le quita la maza de las manos sin dejar de maldecir. La envía lo más lejos que puede y luego vuelve a protestar de dolor.

Oigo entonces a otra persona gritar. El hombre sin la lanza, después de recibir un segundo mordisco por parte de Olivia, trata de zafarse de ella lanzando patadas. Pero para que sus patadas tuvieran efecto, primero debería liberar alguna pierna, y Olivia se muestra decidida a que eso no suceda. El hombre sin lanza parece compartir mi impresión sobre la chica de verde. Primero le propina un puñetazo a Olivia en el hombro, sin efecto alguno más allá de una mueca de dolor en el rostro de la chica, para a continuación empezar a arrastrar a ambos a la fuerza hacia la lanza.

Poco a poco, centímetro a centímetro, gruñido de rabia a gruñido de rabia, el hombre sin lanza se acerca a su arma. Veo que R sigue doliéndose y maldiciendo, como si la batalla ya estuviera ganada, por lo que decido ayudar a Olivia.

Me arrastro de forma penosa, con una pierna tiesa como un palo. Por suerte los tengo al lado. Aferro las manos alrededor del tobillo del hombre sin lanza y tiro hacia mí. Pero de poco sirve, ya que el hombre, en un último esfuerzo hercúleo, contrarrestando mi fuerza y la de Olivia, alarga el brazo para atrapar la lanza por la punta con dos dedos.

Sin pensárselo, sin darle la vuelta a la lanza para aprovechar la parte puntiaguda, la descarga contra Olivia. Pero ella adivina la trayectoria y se separa rodando por el suelo, rebozándose en la arena y el polvo acumulados. El asta de la lanza impacta en Olivia, pero no es un impacto limpio, ya que el arma se desliza por su cuerpo rodante para acabar descargando toda su fuerza contra el suelo. Aun así, Olivia realiza gestos de dolor.

El hombre de la lanza ahora sí que le da la vuelta a su arma, con poca habilidad. Se incorpora, todavía con mis manos alrededor de su tobillo, y se decide a ensartarme con ella. De pronto, R aparece para propinarle una patada en la cabeza. Un crujido suena procedente de la nariz del hombre. La sangre empieza a brotar, acompañada de más gritos y sonidos ahogados y de sufrimiento. Pero R no se frena ahí y le clava la delgada punta de su lanza en la pierna derecha, atravesándole el muslo hasta tocar el suelo con un sonido metálico.

Me aparto del hombre en el instante en que una flecha corta el aire a mi lado y pasa junto a una pierna de R, resultando en otro corte en su cuerpo y en un hilillo de sangre. La herida no parece importante pero eso no evita la nueva colección de maldiciones que escapan violentas entre sus labios.

—¡Joder! —exclamo yo, una palabra que parece muy blandita al lado de R.

Me doy la vuelta para ver a Klara todavía en el suelo pero incorporada, con el arco en las manos, intentando cargar otra flecha, aunque parece que los dedos no le funcionan como deberían y les cuesta cerrarse con la fuerza y la coordinación necesaria sobre el asta de la flecha. Tiene la boca roja, llena de sangre, y otro charco rojo se ha formado bajo ella, mezclándose con la arena para formar una pasta de muerte. De sus ojos caen algunas lágrimas. Da la sensación de que la vista empieza a fallarle, de que ve nubes delante de ella o de que lo ve todo doble. Respira ruidosamente, el pecho hinchándose y deshinchándose a gran velocidad, pero lo único que se oye realmente ahora son los alaridos del hombre sin lanza, agudos a ratos, profundos cuando su mano toca la lanza y trata de sacarla.

R se olvida del hombre tras desplazar la lanza de este lejos de su alcance, dejando la otra clavada, y se dirige hecha una furia hacia Klara, como un animal encolerizado. La pelirroja continúa peleándose con el temblor de sus manos, con la flecha y con el arco. Parpadea con la misma rapidez con la que respira, pero sus ojos se abren hasta casi salirse de sus cuencas en cuanto se percata de lo cerca que tiene a R.

R le arranca el arco de las manos y lo envía bien lejos. Klara entonces intenta clavarle la flecha con la mano, pero R la esquiva con facilidad, apartando la pierna con un movimiento que no es precisamente muy rápido pero que tampoco necesita serlo. Klara parece rendirse, apoyando la mano con la flecha en el suelo y agachando la cabeza. Pero la mujer que nunca falla no está dispuesta a fallar de nuevo, como demuestra con su nueva intentona de clavarle la flecha a R en cuanto esta realiza un ligero movimiento hacia ella. La estúpida mujer que nunca falla y no sabe cuándo rendirse, vuelve a fallar.

—No te muevas —dice de repente Lorant.

Está de pie, balanceándose de un lado a otro, parpadeando con fuerza, como si tuviera algo metido en los ojos, pasándose constantemente una mano por la cara, extendiendo por ella la sangre originada tras el golpe de R. En la otra mano empuña mi pistola, esta vez, por lo menos, de la forma correcta, lo cual no resulta demasiado tranquilizador. No creo que haya utilizado una pistola antes, pero no son tan complicadas, solo apuntar el cañón y apretar el gatillo; la bala se encarga del resto.

—¿Por qué no sueltas eso antes de que te hagas daño? —le dice R, y a continuación le suelta un puñetazo en la mandíbula a Klara. La pelirroja se queda más mareada y dolorida de lo que estaba, la sangre manando del orificio de bala y debilitándola más y más a cada segundo y a cada gota de sangre que pierde.

—¡He dicho que no te muevas! —repite Lorant enfurecido.

—Sí, sí, ya te he escuchado —responde R, descartando la amenaza de la pistola con un gesto de desprecio.

Lorant baja la mirada a sus pies, al parecer siguiendo la de R. Junto a su pie derecho está el revólver de R. Lorant lo pisa y lo manda arrastrando hacia atrás. El movimiento de la pierna por poco no le hace tropezar y caerse de bruces contra el suelo.

—Olivia, ¿estás bien? —pregunta R sin moverse y sin mirarla. Olivia asiente—. Kai, no puede hablar.

—¿Eh? Sí, dice que sí —respondo, más sorprendido de que se preocupe por su salud que del hecho de que haya acudido a ayudarnos.

—Bien.

—¿No me vas a preguntar si yo estoy bien?

—No.

—Ya veo, nada cambia.

—Eso no es cierto. Odio más a estos capullos que a ti —dice, y creo verla sonreír, lo que seguramente me habré imaginado. R sonriéndome a mí sin malicia…, no tiene sentido, va contra natura.

—Es un alivio… Creo.

Lorant chilla reclamando nuestra atención y escupe un esputo sanguinolento entre él y R. Parece que todavía no se ha enterado de que, para nosotros, y en especial para R, su autoridad no vale nada.

—¡Queréis callaros ya! —brama como un niño al que no prestan atención—. ¡He dicho que no te muevas! ¡Tírate al suelo!

—Vale, tranquilo —dice R levantando las manos, en un gesto que destila de todo menos sumisión—. ¿Cómo se llama este capullo?

—Lorant —respondo.

—¿Lorant? ¿Es que en este mundo todos los nombres son igual de estúpidos? Yo me he cruzado con un tipo llamado Edek.

—¡Tírate al suelo! —repite Lorant.

R vuelve a bajar los brazos a su posición natural.

—Muy bien, Lorant —dice—, un par de cositas. Primero: te repites mucho, te he escuchado bien la primera vez, no hace falta que lo grites una y otra vez. Además, te contradices tú mismo. ¿Quieres que me quede quieta o que me tire al suelo? —R aprovecha su pequeño discurso y el desconcierto de Lorant para dar un paso hacia él, situándose a solo un par de metros—. Y segundo: tengo serias dudas de que sepas usar esa pistola. Según tengo entendido, son bastante inusuales por aquí. Me apuesto ese precioso caballo a que ni siquiera le has quitado el seguro.

—¿El… seguro? —dice Lorant, echándole una mirada desconfiada a la pistola—. ¿Qué es eso?

—Lo que yo decía. Es esa cosa de ahí, la palanquita.

Lorant comete el error de perder de vista a R y centrarse en el arma, buscando un seguro que posiblemente estuviera quitado, porque ahora que lo pienso, no recuerdo que en ningún momento se lo haya puesto. Sí, es bastante probable que haya estado todo este tiempo con una pistola en la mochila sin asegurar, al alcance de más gente de la que me gustaría, incluso niños en Zon, y que se podría haber disparado con cualquier movimiento brusco, o durante el terremoto. Bravo, Kai, muy bien.

R se abalanza sobre él, apartando la pistola a un lado y descargando un puñetazo en busca de la mandíbula, pero que falla por poco e impacta en el cuello sin mucha fuerza. Lorant no se deja amilanar por el repentino ataque y le devuelve un zurdazo. Intercambian algunos golpes más con la mano libre, unos que contactan y otros que solo encuentran aire, mientras que con la otra mano forcejean por la pistola.

Lorant rodea con los brazos a R por el cuello, buscando la posición para estrangularla. R responde con un cabezazo. Ambos emiten un sonido quejumbroso y componen una mueca de dolor. R toma ventaja de su posición, con Lorant a su espalda, para propinarle un codazo en las costillas. Lorant se dobla sobre sí mismo y da un paso atrás, pero siempre sin desprenderse de la pistola, a la que se aferra como si estuviera hecha de oro. Al hacerlo tropieza con una piedra, comenzando así su descenso hacia el suelo, pero consigue agarrarse con la mano libre a la camiseta de R, atrayéndola con él. Ambos caen de costado. Ninguno puede mantener la mano en la pistola, que se desliza por el suelo lejos de ellos.

Cruzan la mirada, luego buscan el arma y, cuando parecen encontrarla, vuelven a cruzar la mirada y a desafiarse sin palabras. Se crea una calma tensa a la espera de que alguno inicie la carrera hacia la pistola, con la desconfianza rondando sus cabezas como una nube. De pronto, Lorant se percata de otro elemento: el revólver de R está a solo un par de metros de ellos, más cercano a él. Vuelven a desafiarse con la mirada. Se levantan raudos. Cada uno toma una dirección, cada uno elige un arma. Lorant va a por el revólver, R a por la pistola.

Ambos alcanzan su objetivo casi al mismo tiempo pero es Lorant el primero en levantar el arma y apuntar a su rival. R se detiene con la pistola descansando en su mano, sin hacer ningún ademán de apuntar, ni mucho menos disparar.

Lorant amartilla el revólver.

—Vaya, vaya —dice, regodeándose—. Así que le doy a esta palanquita y te quedas paralizada. ¿Ya no te haces la dura?

—No lo hagas, no aprietes el gatillo —le advierte R—. Aún puedes salvarte.

—¡Que te jodan, zorra!

Lorant aprieta el gatillo, sin tener en cuenta lo que esconde la advertencia de R. No se oye ninguna explosión de pólvora, no se percibe fogonazo en el arma. Tan solo un clic. No tiene balas. Muy lista, R.

—¡No, no puede ser! —protesta de forma estéril.

Observa el revólver con los ojos como platos. Aprieta el gatillo insistentemente, repitiendo el mismo clic una y otra vez. Sin balas poco más va a conseguir que ese sonido una y otra vez. Le sería más útil si se lo tirara a la cabeza; puede que consiguiera darle.

—¿Por qué nadie me escucha cuando les doy la oportunidad de vivir? —pregunta R a nadie en concreto, e incrusta dos balas en el pecho de Lorant sin pestañear.

Lorant trata de decirle alguna cosa, pero solo consigue mascullar algo ininteligible. Se desploma con los ojos abiertos, sangre brotando de los dos orificios de su pecho, uno posiblemente rozando el corazón. Emite un par de sonidos muy agudos y rotos. Inhala una bocanada de aire, la expulsa, y muere.

Odio las pistolas. No me gusta lo que provocan en una persona, en qué la convierten. No me gustó cómo me sentí al empuñar una yo mismo. No soporto que alguien sea capaz de emplearlas para matar. Pero no voy a recriminarle a R que lo haya hecho. No voy a derramar una lágrima por Lorant. No voy a malgastar ni una gota de saliva por él. Por mí puede pudrirse aquí mismo. Este mundo será un mejor lugar sin él. Gille y el poblado de Zon estarán mucho mejor sin él. Y, nosotros, por supuesto que estaremos mejor sin tener que aguantar sus estupideces sobre el destino. Porque lo que el destino le tenía reservado a él era una muerte sin ninguna gloria.

R tranquiliza al caballo con el que llegó, y este parece corresponder a su voz y a sus gestos. Se acerca al cuerpo de Lorant y le habla al cadáver:

—Podrías haber seguido vivo, cabrón asqueroso. No quería matarte, no quería matar a nadie más, pero no me has dado otra opción, no te habrías detenido. Esta es la única solución que funciona contigo. —Recoge su revólver—. Esto es mío. —Después rebusca en sus bolsillos y recupera mi brazalete—. Y esto no te pertenece.

De pronto noto algo que tira de mí brazo. El hombre de la lanza incrustada ha desechado la idea de arrancarse el arma de la pierna y en su lugar intenta… algo. ¿Quiere vencer esta pelea desde el suelo, con una lanza atravesando su pierna? Desde luego que fe no le falta. Pero nada de lo que hace importa, porque Olivia se levanta y le patea la cabeza, justo cuando se oyen unos rugidos.

Un par de felcens aparecen detrás de R, seguramente atraídos por el olor de la sangre que varios de nosotros hemos desparramado por buena parte de las ruinas. ¿Cuántos animales como estos hay en esta ciudad muerta?

—Vámonos —dice R, cogiendo las riendas del caballo, dando la espalda a los otros animales. Guarda el revólver en una de las bolsas que lleva el caballo.

Olivia me ayuda a levantarme. La pierna sigue recordándome el dolor sin descanso. Y encima el calor empieza a ser insoportable. Los felcens parecen esperar a que nos marchemos para así poder pegarse un festín con los cadáveres de Lorant y Balin.

—¿Puedes andar? —me pregunta R cuando pasa por mi lado.

—¿Ahora te preocupas por mí? —digo, levantando una ceja.

—No quiero que me retrases. Imagino que querréis ir a la ciudad de la que vienen estos capullos.

—Es posible que Alan esté allí.

R se ríe. Luego recoge la lanza del hombre.

—Todo el mundo tiene derecho a tener esperanza. Iré con vosotros. Tengo mucha curiosidad por ver esa ciudad de la que tanto hablan. —Me devuelve mi brazalete—. No lo vuelvas a perder, siempre tiene que estar junto a un Guardián. Vamos.

—¿Qué pasa con ellos? —pregunta Olivia.

—¿Qué dice?

—Quiere saber qué vamos a hacer con estos dos —traduzco para R, sintiéndome orgulloso una vez más de haberla entendido, aunque haya sido una frase tan sencilla.

—¿Hacer? —dice R, frunciendo el ceño—. Nada. No me mires con esa cara. Estos querían ahorcarte. Nosotros le damos una pequeña oportunidad de vivir; ahora depende de ellos.

Observo a Klara y al hombre de la lanza. Sus heridas son demasiado aparatosas. Aunque los lleváramos con nosotros, acabarían muriendo, seguramente. No podemos hacer nada por ellos. Solo serviría para retrasarnos. Cada minuto que pasa tenemos menos tiempo para encontrar a Alan y regresar a casa antes de que Suna y compañía intenten cruzar a este mundo; quién sabe, quizá hasta lo consigan.

—Olivia, tiene razón —le digo—. Míranos, y míralos a ellos: no podemos ayudarlos.

Olivia parece que se dispone a protestar, pero se detiene tras ver lo mismo que yo, especialmente el charco de sangre cada vez más grande y la palidez creciente en la cara de Klara. Asiente, estoy seguro que sin estar convencida del todo, pero reconociendo lo que es mejor para nosotros.

R me ofrece su lanza y la acepto; me servirá de apoyo, como un bastón. Luego arranca la otra de la pierna del hombre y se la tira al cuerpo.

—Venga, si ya lo tenéis todo, nos vamos —insiste R—. Los animales se empiezan a impacientar y no me gustaría ser su cena.

18

Ya no tiene sentido

SALIMOS DE LAS ASQUEROSAS RUINAS, llenos de polvo, con heridas varias, con el color rojo de la sangre ganándole terreno al verde del sol. Kai es con diferencia el que peor aspecto tiene. Pero no se ha quejado ni una sola vez, excepto por las inevitables muecas de dolor y algunos gemidos incontrolables. Tampoco me ha pedido montar en Harold, prefiere apoyarse en la lanza y andar sin más ayuda. Admito que me está sorprendiendo. Puede que la visita a este mundo le haya ido bien, puede que por fin se haya endurecido.

O puede que no se fie de mí. Sí, será eso. Yo tampoco me fiaría de mí en su situación. Pero, por una vez, puede estar tranquilo. ¿De qué me serviría matarlo? ¿De qué me serviría golpearle más, torturarle o simplemente escupirle? De nada, claro. No me devolvería a casa, no traería de vuelta a Harold. Cualquier disputa que tuviéramos, aquí ya no tiene sentido. Tenemos un enemigo común. Nos guste o no (y la verdad es que me gusta muy poco), debemos seguir juntos. Los tres. Ya hemos visto lo que ocurre con esos capullos de la ciudad si nos separamos. La fuerza está en el número, ¿no?

Ni siquiera tenemos que llevarnos bien, no tenemos que compartir historietas, ni mucho menos hacernos amigos. Solo necesitamos soportarnos, tarea más difícil de lo que parece pero no imposible. Por suerte tenemos a Olivia para hacer de intermediaria aunque no entienda nada de lo que dice cuando mueve las manos. A ella nunca la he odiado, solo me he sentido decepcionada por sus decisiones, aunque el hecho de que fuera precisamente ella quien me diera el último empujón a este mundo…, bueno, puede que la odie un poquito. Quizá debería aprender algo de su lenguaje de signos, algún insulto, principalmente; suele ser lo más útil.

Si conociera lo que significan los signos, entendería lo que acaba de decir, pero cómo no tengo ni puta idea de lo que dice, recurro a Kai, que sabe un poco más (no mucho).

—¿Qué dice?

—Pregunta sobre el caballo —responde Kai.

—¿Qué quiere saber del caballo?

—No sé, a tanto no llego. Pero, supongo, que como yo, querrá saber de dónde lo has sacado.

Olivia asiente, acercándose a acariciar a Harold, que reacciona con entusiasmo y relincha. Me siento un poco ofendida, creía que eso lo reservaba para mí. Ya se lo haré pagar más tarde.

—Se lo quité a otro pobre idiota que creyó que podría ahorcarme —explico—. Obviamente, creyó mal.

—Obviamente —afirma Kai—. Supongo que te explicaron todo eso de que el brazalete es un objeto prohibido, un objeto de destrucción, y todas esas tonterías.

—Sí, me lo explicaron. Pero si te paras a pensarlo, no es ninguna tontería. M destruyó muchos mundos gracias al suyo.

—Parte de esos mundos parece que acabó aquí. Como tus felcens.

—Parte, sí, pero no suficiente —digo, melancólica, recordando por última vez mi mundo, mi hogar, algo que parece pertenecer a otra vida muy lejana. Hasta que lo recuerde por última vez de nuevo.

—Eso no quita que sea una ley estúpida. Los brazaletes no funcionan aquí. ¿O es que has descubierto la forma de que funcionen?

—Si lo hubiera hecho no seguiría en este mundo y vosotros estaríais camino de la ciudad con otra compañía.

Olivia dice algo más en signos, pero por la expresión del rostro de Kai, entiendo que no sabe el qué.

—No la has entendido, ¿verdad?

—No —me confirma Kai—. Algo de…

Olivia se señala a sí misma con un dedo y dibuja un círculo en el aire con el mismo dedo. Después señala al caballo y se encoge de hombros con las palmas de las manos hacia arriba.

—¿Quieres saber su nombre? —pregunto.

Olivia asiente y sonríe. ¿Cómo es posible que una chica tan dulce e inocente se pusiera del lado de Kai? Debió de ser cosa del tonto de Zack.

—Se llama Harold.

Veo que Kai sonríe y menea la cabeza.

—¿Qué te hace tanta gracia? —le pregunto. Será mejor que cuide sus siguientes palabras, no aceptaré ninguna burla de su parte.

—Nada —responde, con la vista clavada en el horizonte y la sonrisa en los labios, intermitente por culpa de los gestos de dolor—. Me parece un nombre perfecto. Creo que a él le habría gustado.

Me detengo, observando a Kai, viendo su andar renqueante, la lanza clavándose en la tierra seca que ha sustituido al polvo y a la piedra de las ruinas, todo ello cubierto de una fina capa de arena. Sudando bajo el calor del sol, más pegajoso e insufrible que en las ruinas, bien visible en las manchas húmedas formadas en la camiseta. Suelto las riendas y dejo que sea Olivia quien guíe a Harold. La chica del pelo verde no parece que haya hilado el nombre del caballo con la letra del Guardián.

Pero Kai conoce su nombre. Solo existe una forma de que lo conozca: Harold se lo dijo en el hospital, antes de morir. Confió en él. Con algo que solo unos pocos eran merecedores de conocer. ¿Por qué se lo contó? ¿Por qué confiaba tanto en él? ¿Por qué siguió defendiendo su inocencia hasta el final, por qué siguió confiando en la supuesta naturaleza bondadosa de las personas? ¿Por qué pensó siempre que todo había sido un malentendido, un error?

No lo entiendo, Harold. No creo que llegue a entenderlo nunca. Pero creo que ya no necesito entenderlo. Todo lo que tengo que hacer es confiar en ti. Confiar en el hombre que se sacrificó por alguien a quien apenas conocía. Confiar en el hombre que luchó hasta su último aliento por el honor y los ideales de los Guardianes. Confiar en el mejor hombre que he conocido en mi vida.

Sigo creyendo que Kai era peligroso en ese momento, y que había que detenerlo de alguna forma en su momento. Joder, estuve a punto de meterle una bala entre los ojos. Pero ese momento ya ha pasado, y me cuesta mucho admitir que tendría que haberte hecho caso. Porque cometí un error: nada de esto habría sucedido si te hubiera escuchado un minuto con la mente abierta. Me dejé llevar por el miedo a perder otro mundo, a perderte a ti con él. Dejé que me guiara, y el miedo acabó transformándose en venganza, como tantas veces me ocurre. Kai era mi venganza por el mundo perdido. No tuve suficiente con matar a puñetazos a M. Porque nada es suficiente compensación por fallarle a todo un mundo. Lo único que se puede hacer es seguir adelante, aceptar lo ocurrido e intentar no cometer los mismos errores estúpidos que nos han llevado hasta aquí.

La venganza me cegó. Y te perdí.

Igual que para la gente de este mundo, ahorcar a una persona que posea un brazalete es su venganza por el sufrimiento de sus antepasados. Y no dejarán de hacerlo por muchos años que pasen, por mucho que la historia se retuerza hasta distorsionar los hechos. Puede que no se atrevan a dejar todo eso atrás, o puede que alguien no les deje olvidarlo. Muchas libertades parecen haberse perdido por una venganza de mierda sin sentido.

Ahora me encuentro en el otro lado de la venganza, en el lado del que la sufre, no del que la busca. Y ahora, muy tarde, demasiado, entiendo lo estúpido que es obsesionarse con ella.

Kai y yo nunca seremos amigos, nunca seremos verdaderos aliados, pero al menos ya no siento puro odio con solo verlo. Lo respetaré como Guardián, como te hubiera gustado, Harold. Me olvidaré de lo ocurrido en nuestros mundos, porque no creo que podamos regresar a casa, y no se puede vivir día tras día con solo odio. Y le ayudaré a encontrar a Alan, o le ayudaré a confirmar su muerte.

Alan no se merece que lo deje de lado por nada de lo que haya ocurrido mientras él estaba aquí. Me ayudó cuando Kai abrió la Puerta Verde. Se sacrificó sin saber qué le esperaba al otro lado. ¿Lo convierte eso en mi amigo o simplemente cumplía con su deber? No lo sé. No creo que lo sepa nunca. Solo sé que se merece que le dedique todo el tiempo que pueda, esté vivo o muerto.

A Olivia, en cambio, le debo un empujón. Pero cuando no esté junto a Harold, no vaya a ser que el animal se lo tome mal.

19

No puedes salvarlos a todos

EL SOL SE APROXIMA INEXORABLE a su descanso, a acompañar al planeta que hace horas que se ocultó bajo el horizonte. Pronto dejará de vigilar a su hija. Pronto, la Diosa del Desierto nos sumirá en la oscuridad. Pronto estaremos a su merced.

El calor es todavía considerable, a pesar de ello. Lo que no tardará en cambiar. Cuando llega la noche de verdad, cuando la oscuridad se instala y lo ocupa todo, cuando ni siquiera la luna ofrece suficiente luz para marcarte el camino, la temperatura desciende en picado. Es un descenso progresivo, claro, pero a una velocidad endiablada. El frío se asienta, se cuela en los huesos. Hasta ahora hemos tenido suerte, unas noches más que otras, encontrando siempre un refugio. Ya sea una casa abandonada, en ruinas, o la hospitalidad de alguien que nos acaba de conocer. Hoy no parece nuestro día de suerte.

El yermo se extiende ante nosotros. Tierra seca, agrietada, con hierbajos sueltos brotando sin orden, a cada paso más. Por lo menos no hay arena colándose por cada rendija de la ropa. En el horizonte, muy lejanos, se distinguen algunos puntos diferentes a la nada absoluta, quizá la señal de que hay algo entre las ruinas y la ciudad aparte de tierra.

Más lejos todavía se encuentra la ciudad. Un día y medio o dos desde las ruinas a pie, nos dijo Gille. Una estimación muy optimista ahora que avanzo más lento que una tortuga caminando hacia atrás, gracias a la poca funcionalidad de mi pierna. Lo más sensato sería que le pidiera a R que me dejara montar en Harold… Lo más sensato, sí. Excepto que hay un pequeño problema: no me gustan los caballos.

No les tengo miedo, no me voy a poner a gritar y a berrear solo por estar al lado de uno. Incluso es posible que llegue a acariciarlo si se porta bien. Pero no me gustan. De pequeño mis padres me llevaron a una granja de esas en las que puedes tocar animales, les puedes dar comida y…, bueno, todas esas cosas que hacen para los niños. También te podías subir a un caballo para hacerte una foto o para dar un pequeño paseo. Y normalmente los caballos se comportan. Normalmente. Pero a veces se asustan. Y si tienes la mala suerte de estar montado en un caballo cuando este se asusta sin tener ni idea de cómo controlarlo ni de cómo controlarte tú encima del animal, hay una cosa segura: acabarás en el suelo, te darás un buen trompazo.

Yo acabé en el suelo, fin de la historia.

Con la colección de golpes, heridas y contusiones que he acumulado últimamente, no tengo ninguna duda de que si me subiera a Harold sumaría otra más a la colección. Prefiero tener los pies en la tierra, aunque ahora mismo uno no sea muy útil.

Pero mi propia negativa a aprovechar las herramientas de las que disponemos provoca otro problema. Un problema que se llama diez días. El tiempo que les pedí a Suna y Zack y, por añadido, a Sam, para encontrar a Alan y regresar a casa. Estamos llegando al final del quinto día, sin avances, sin más pistas que una ciudad en la que no somos bienvenidos, que podría resultar ser un callejón sin salida. Si tenemos la tremenda suerte de encontrar a Alan, si el destino del que tanto hablaba Lorant nos tiene reservada una búsqueda sin más contratiempos, luego nos quedaría descifrar la forma de regresar, de hacer funcionar los brazaletes en un mundo en el que no funcionan.

R, tras explicarle lo de los diez días, cree que fue una estupidez del tamaño del sol.

—Fue una estupidez del tamaño del sol —dice, negando con la cabeza—. ¿A quién cojones se le ocurre pedir solo diez días? Kai, sabías que viajabas a un desierto y que podría no haber nada más. Diez días eran pocos, muy pocos. ¿En qué estabas pensando?

—Lo sé, son pocos. Pero era la única forma de contener a Suna, de que no saltara detrás de mí por la puerta —digo.

—También sabrás que en cinco días los tendrás correteando por aquí.

—Para que ocurra eso, primero tienen que conseguir que Bijak les explique cómo abrir la Puerta Verde. Ya conoces al viejo, no es precisamente muy cooperador. Lo más probable es que todo lo que les enseñe sea el dedo medio de su única mano. Siempre contando con que lo encuentren.

R se ríe. Una risa natural, nada forzada. Una risa sin el objetivo de faltarme al respeto o de provocar alguna reacción impulsiva y descontrolada en mí. Quién iba a decir que pudiéramos mantener una conversación sin insultarnos ni amenazarnos, como dos personas civilizadas, cuando hace nada no podíamos ni estar uno al lado del otro.

—Ya entiendo, eres un cabrón un poco más inteligente de lo que pareces —dice. Algún insulto de vez en cuando sí que me caerá, pero no me lo tomo mal, es su forma de expresarse—. Los mandaste a buscar al viejo creyendo que nunca lo encontrarían.

—Creo que no me equivoco si digo que Bijak abandonó su casa y desapareció en cuanto pudo —digo—. Al menos eso es lo que espero. No le gustó que lo encontráramos, no quería compañía, no quería tener nada más que ver con los Guardianes. Viste su casa, lo vacía que estaba. No tendrá mucho valor sentimental para él.

—¿Tú lo sabías, Olivia?

Olivia asiente. No suelta las riendas de Harold, no deja de acariciarlo siempre que puede; le ha cogido mucho cariño en muy poco tiempo. No me extraña, un día me dijo que le encantaban los animales, que de pequeña tenía dos perros, un gato y un montón de peces. Y que si ahora no tiene ninguna mascota es porque Zack es alérgico tanto a los perros como a los gatos. Me apuesto todo el dinero del mundo a que Zack no es alérgico ni a unos ni a otros.

—¿Y te parece bien? —insiste R—. Quiero decir, cuando pasen los diez días y no hayas regresado, porque todos sabemos que no es tiempo suficiente, Zack buscará desesperadamente una forma de abrir la puerta. Joder, yo lo haría si fuera él. Y le echaría la culpa a este —dice señalándome con el pulgar. Vale, supongo que también tendré que soportar algunas muestras de falta de respeto de vez en cuando—. Esa será su vida, día y noche, hasta que descubramos por qué no funcionan los brazaletes y los hagamos funcionar. Además, siempre cabe la posibilidad de que nos quedemos en este mundo para siempre.

—No quiero… Zack… aquí —entiendo que dice Olivia.

—¿Qué dice?

—Creo que… ¿no quieres que Zack venga a este mundo?

—Sí.

—Eso está muy bien —dice R—, pero yo solo veo dos posibles escenarios: que no regreses junto a él, convirtiendo su vida en una búsqueda infinita, obsesionándose con algo imposible, aislándose del resto del mundo, dándole la espalda a todos hasta morir solo y triste; o que cruce a este mundo, y los dos os reunáis, sí, pero huyendo el resto de vuestras vidas de los que os quieren ahorcar. En este último caso, además, quedarían todavía menos Guardianes para vigilar las puertas en nuestros mundos.

Olivia se vuelve hacia R con la boca abierta y el entrecejo fruncido, la misma expresión que gobierna mi rostro.

—¿A ti qué te pasa? —digo—. Menudos ánimos que nos das…

—Solo soy realista —responde R, encogiéndose de hombros.

—Yo diría pesimista.

—Viene a ser lo mismo. —Otro encogimiento de hombros.

—Pues nosotros preferimos pensar que pronto estaremos en nuestro mundo.

—Te repito lo que te dije hace unas horas: todo el mundo tiene derecho a tener esperanza. Aunque siempre dentro de una lógica, claro. Visto lo que hay en este mundo, lo que nos ha sucedido, ¿es lógico pensar que la solución nos estará esperando en la ciudad? ¿Están los diez días dentro de la lógica?

—Sabes tan bien como yo que no. Pero no voy a renunciar porque sea ilógico. No nos detendremos hasta que consigamos regresar con Alan. Se lo debo a él, y a su hermana.

—Regresaremos.

—No sé lo que has dicho —dice R—. Pero está bien. Seguid creyendo en eso, no hace daño a nadie.

No, no hace daño a nadie. De momento. No quiero ni pensar en que estaremos meses vagando por esta tierra, quizá años, huyendo de los soldados, golpeándonos contra un muro una y otra vez siempre que parezca que vamos a obtener algún avance en la dirección adecuada. No voy a pensar en eso. Voy a eliminarlo de mi mente. Si piensas en el fracaso, será lo único que obtendrás.

Todo lo que necesitamos hacer es dar un paso detrás de otro. Sin prisa, sin pausa.

Muchos pasos más tarde, la noche nos engulle. No estamos por completo a oscuras, gracias a la poca luz de luna y a la linterna, aunque no creo que las pilas duren mucho más.

Por suerte, uno de esos puntos distintos y distantes que observábamos en el horizonte empezó a adoptar la forma de una pequeña arboleda. Cualquier cosa será mejor que dormir en medio de la nada.

—¿Cómo está tu pierna? —pregunta R de pronto, tras varios minutos sin abrir la boca. ¿Ahora se preocupa por mí?

—Molesta a cada paso —respondo—, pero se soporta bien, y creo que está mejorando.

—Si no sudaras tanto ni tu cara se retorciera cada vez que la apoyas, puede que te creyera.

—¿Estás preocupada, R?

—¿Acaso lo parezco?

No, no lo parece.

—Estoy deseando comprobar cómo viven esos capullos armados de la ciudad y no quiero que me retrases —dice.

—Y encontrar a Alan…

—Sí, claro, eso también. —No parece muy entusiasmada con esto último, lo verá más como un simple trabajo—. Si Harold te deja montarlo, iremos más rápido.

—¿Si me deja?

—No le has hecho caso en todo el viaje, no has creado una relación personal, no te conoce. Si él no quiere que lo montes, yo no puedo hacer nada para obligarlo.

Olivia realiza unos signos que desconozco, salvo el de «caballo», que nos lo ha enseñado hace un rato, cuando se ha hecho amiga de forma instantánea de Harold.

—No tengo ni puta idea de lo que acaba de decir —dice R con su habitual elegancia—, pero estoy de acuerdo con ella.

—¿Ah, sí? —replico escéptico.

—Vamos demasiado lentos por tu culpa, es de noche y la linterna se apagará tarde o temprano; me sorprende que no se haya apagado ya. Además, te duele la pierna, por mucho que disimules, y no creo que sea recomendable apoyarla tanto. Pero, sobre todo, repito: vamos muy lentos.

—Prefiero andar —digo, y lo acompaño de una mueca de dolor para refrendarlo.

Más signos de Olivia que desconozco. Aunque por la expresión de su rostro no me cuesta mucho entenderla

—Exacto —dice R como si la entendiera—. Sube, es una orden.

—Pero…

—Pero, ¿qué? ¿Te dan miedo?

—No, no me dan miedo.

—Pues sube.

Resoplo. Es como discutir con dos niñas. O les doy lo que quieren o no pararán de refunfuñar hasta conseguirlo.

—Vale, como queráis —me someto—. Necesitaré ayuda.

—Nosotras te sujetamos a Harold —dice R, seguida de la confirmación gestual de Olivia.

—No es esa la ayuda a la que me refería.

—Si puedes andar, puedes montar.

Vuelvo a resoplar. Encima que me obligan a montar en el puñetero caballo, lo tengo que hacer solo. Casi preferiría que R siguiera odiándome, me habría subido al animal de una patada.

Me acerco al caballo, calmado por ahora, calmado durante todo el trayecto. Le entrego la linterna a R para que ilumine la montura. Pongo una mano con mucho cuidado sobre su piel, sintiendo su respiración, empapándola de sudor animal.

—Vale, amigo, no me tires —le susurro.

Levanto la pierna buena con mucha dificultad, soportando casi todo el peso de mi cuerpo en la lanza, aunque, inevitablemente, una parte del peso se lo lleva la otra pierna. Punzadas la recorren como si fuera una autopista del dolor. Apoyo el pie en el… ¿estribo? Sí, creo que se llama así. Me impulso hacia arriba, ahora sí con el apoyo en la pierna buena. Bien, superada la parte más complicada.

El animal continúa relajado, gracias a las caricias de Olivia y a la fuerte sujeción de R. Suelto la lanza, que para el siguiente paso me estorba. Al caer al suelo provoca un ligero movimiento en Harold. Demasiado ligero para tirarme. Paso la pierna por encima de la montura y, por fin, consigo sentarme.

—No ha sido tan difícil —dice R mientras me devuelve la lanza.

No, no ha sido tan difícil. Pero ahora tengo la continua sensación de que la pierna se me va a partir en dos.

A una velocidad que a las dos mujeres les parece adecuada, alcanzamos la arboleda con los destellos de la linterna indicando que está en su último aliento. Poco podemos ver. Parece un conjunto de árboles bastante secos, no demasiado altos, aunque unos pocos conservan algunas hojas. Desciendo de mi montura, con más facilidad de la que subí. Realmente los árboles no ofrecen demasiada protección, quizá un poco contra el viento, pero la tierra es más blanda. R la enfoca con la luz. Los hierbajos que aparecían de forma esporádica por el yermo aquí son más abundantes. Me agacho a tocar la tierra. Está algo húmeda, fría, pero supongo que todo este mundo está frío durante la noche. Aunque tengo la sensación de que en esta arboleda hace menos frío. O el cansancio y las horas bajo el sol me han calentado la cabeza tanto que todavía me dura.

—No es un hotel de lujo, pero a mí me vale —dice R.

A mí también. Necesitamos descansar, Harold necesita descansar. Mañana nos espera otra larga caminata.

LA OSCURIDAD ME RODEA. NEGRO infinito. Pero lo veo todo.

Veo mis manos con claridad. Están limpias, sin polvo, sin rasguños. Veo mis pies, mis piernas. El pantalón está intacto. La herida ha desaparecido. Incluso la venda ha desaparecido. No hay sangre, no hay arena, no hay sudor, no hay cansancio. No hay nada. No se oye nada, ni el rumor del viento. Pero lo veo todo.

Camino, muevo las piernas, pero no avanzo. Piso con los pies, pero no hay nada bajo ellos que pisar. Salto, y sigo sin moverme del sitio. Me siento, y no hay nada donde apoyarme.

Cierro los ojos. Los abro. Sigue todo negro. Los vuelvo a cerrar. Es un sueño, no puede ser otra cosa. Por supuesto que estoy soñando. Los vuelvo a abrir.

Lo veo todo, y no estoy solo.

Alan. Delante de mí. Lejos, pero cerca. Muy lejos, pero lo veo como si lo tuviera a mi lado. Avanzo hacia él. Oigo un ruido, una descarga eléctrica. A mi espalda. Doy media vuelta. Sam. También lejos, pero también cerca. También muy lejos, pero también como si lo tuviera a mi lado.

Lo llamo. Me acerco a él. No se mueve. Una estatua sin vida. Pero parece vivo. Oigo otra descarga eléctrica. Vuelvo a dar media vuelta. Alan sigue en el mismo sitio. Ya no está cerca, solo lejos, más lejos. Empequeñecido, absorbido por la oscuridad. Desapareciendo, desvaneciéndose, transformándose en más oscuridad. Pidiendo ayuda. No está solo. R y Olivia se funden en la misma oscuridad. Avanzo hacia ellos. La oscuridad les abandona. Otra descarga eléctrica. Otra media vuelta. Sam siendo absorbido por la oscuridad, también pidiendo ayuda. Suna y Zack a su lado. Los tres desapareciendo.

Avanzo hacia unos, descargas eléctricas, y la oscuridad absorbe a los otros. No mueven los labios, pero gritan mi nombre. No mueven el cuerpo, pero tiemblan de terror. No puedo salvarlos a todos.

Cierro los ojos. Aprieto los párpados con fuerza. Solo es un sueño. No, una pesadilla. Voy a despertar. No habrá oscuridad, solo luz verde.

No se oyen descargas. No oigo mi nombre. Abro los ojos. No está Alan, no está Sam, no hay nadie. Siento una mano en el hombro. Me giro. Mi padre. Kai Reed sénior.

Papá…

Nunca lo veo en sueños. Demasiado doloroso su recuerdo. Esto es una pesadilla. Ya no hay duda. Tengo que despertar.

Me pellizco, y no siento dolor. Me golpeo en la cara, y no siento dolor. Grito, y no surge ni el aliento.

Noto otro contacto en el hombro. Abro lo ojos. Mi padre no me toca, pero siento su mano. Su pecho no se mueve, pero siento su respiración. Su boca no se abre, pero oigo su voz.

—No puedes salvarlos a todos —dice. Su voz resuena con eco. La siento rebotar en paredes imaginarias.

Mi padre. Lo echo de menos. Cada día, cada hora, cada minuto, cada segundo. Pero no es él. Es una pesadilla.

—¿Por qué? —pregunto, y yo tampoco abro la boca al hablar.

—Porque no puedes.

—Sam no está en peligro.

—Lo estará.

—¿Por qué?

—Porque todos lo estarán.

—¿Cómo lo sabes?

—Yo no lo sé.

—¿Y quién lo sabe?

—Tú.

—¿Yo?

—Tú eres el causante.

—¿De qué?

—De todo.

—Corregiré mis errores.

—No lo harás.

—Los salvaré.

—Fracasarás.

—Tengo que intentarlo.

—Pues despierta.

—No puedo.

—Lo sé.

—¿Qué hago?

—Despierta. O ellos mueren.

Una descarga eléctrica cae sobre mi padre. Desaparece. Otra cae sobre mí. Me ciega. Me recorre el cuerpo. Como un cosquilleo. Estoy rodeado. Olivia, R, Sam, Suna, Zack. Todos colgando. Todos con una soga al cuello. Alan, no. Alan está de pie. Sobre suelo inexistente.

—Despierta —dice, sin mover los labios—. O ellos mueren.

Una descarga. Sam desaparece. Otra. Suna desaparece. Cuatro más. Todos desaparecen.

Surge una luz. Es verde. No, azul. No, ahora es verde. Cambia de color. Crece. Una puerta. ¿A dónde? No lo sé, pero la cruzo.

SOLO HA SIDO UNA PESADILLA. Nada más. Harold relincha, parece feliz. Estoy en el mundo real.

Solo ha sido una pesadilla, no significa nada. Las dudas habituales por la falta de progresos. En la ciudad encontraremos las respuestas que buscamos.

Puedo salvarlos a todos. Puedo rescatar a Alan y evitar que los demás viajen a este mundo. Sobre todo ahora que R está de mi lado, porque más de uno dudará a la hora de enfrentarse a ella. Lo digo por experiencia.

Lo puedo hacer. Solo tengo que levantarme y continuar. Es fácil.

Harold vuelve a relinchar. Ya no parece tan feliz. Estará impaciente para que lo vuelva a montar. Solo de pensar que tengo que volver a subirme a él se me quitan las ganas de levantarme.

Pero, aunque lo intente, no consigo levantarme. ¿Por qué no puedo? Noto la espalda chorreando de sudor, la ropa enganchada a mi piel. Hace calor, como todos los días, pero no es normal tanta sudoración.

Fuerzo un ojo a abrirse. Se resiste, como si no reconociera las órdenes de mi cerebro, pero acaba por ceder. El sol se cuela en mi visión con un rayo de luz verde demoledor. Por un momento solo veo luz sin definir. El mundo acaba por materializarse.

La arboleda es más triste de lo que pensaba. Cuatro árboles altos de troncos finos, con pocas hojas de colores pardos, sobre un lecho de hierbajos deprimentes creciendo sin orden ni sentido. La tierra sigue estando húmeda. Quizá es eso lo que noto en la espalda y no el sudor. Me paso la mano por la frente para comprobarlo. También en ella está presente y abundante el sudor.

Me incorporo y descubro que emito gemidos de dolor con cada movimiento. La pierna me arde, mucho más que ayer. Tiene sus propias palpitaciones, aceleradas con respecto a las del corazón, que ya de por sí son bastante rápidas. Pica, como si me echaran sal en la herida.

Levanto la pernera del pantalón, con el agujero desgarrado por la flecha. La venda de debajo, cortesía de quien fuera el dueño de Harold, está empapada en sangre. No tendría que haber forzado la pierna, no me tendría que haber obligado a andar teniendo un caballo manso cuyas intenciones nunca fueron las de tirarme al suelo Ahora no me queda otra que recurrir a él. Con solo la ayuda de la lanza como apoyo nunca llegaría a tiempo a la ciudad.

Trato de levantarme pero la cabeza me dice que no. Da tantas vueltas que me extraña que no esté viendo manchas o lucecitas, o que el propio mundo gire con ella; será que estoy acostumbrado a que mi cabeza no esté en su sitio. Puede que solo necesite descansar un rato más, cambiar el vendaje por uno limpio, emplear la lanza por una vez como una muleta y no como un simple bastón, y dejar que la fuerza y la resistencia animal me lleven a mi destino. Puede que…

—¡Joder, Kai! ¿Qué cojones haces? ¡Levanta! —oigo gritar a R.

—¿Qué? —respondo, desorientado, como si me hubiera hablado en otro idioma.

—¡Tenemos que irnos! ¡Levanta! —insiste la voz de R, aunque no consigo ubicarla.

Extiendo el brazo, escrutando el aire. Tiene que estar cerca. La oigo cerca. ¿Dónde está?

—¡Mierda! ¡Olivia, ayúdame!

R aparece delante de mí, junto a Olivia. Sabía que estaban cerca. Cuatro manos fuertes me alzan por las axilas. Me ponen de pie. Siento que peso una tonelada. Pasan mis brazos por sus hombros. Me desplazan y yo me dejo llevar. Pero lo hacen con tan poco tacto que mi pierna sufre las consecuencias.

—¿Qué cojones te pasa?

—Agua —pido. Creo que me han escuchado, aunque también es posible que me lo haya imaginado. Lo único de lo que estoy seguro es de que he susurrado algo. Aliento sin palabras, tal vez.

—Abre la boca —me ordena R.

Al hacerlo me cae un chorro caliente en ella, muy poco agradable con este calor. Mejor eso que nada. Mejor eso que arena. Tras toser por haber tragado un poco por donde no tocaba, otro chorro me golpea y se desliza por mi cara. Creo que es lo que necesitaba, porque el mundo de repente parece más vívido. Y entonces veo el causante de tanta urgencia.

—¿Eso es…?

—Vaya, por fin lo has visto.

Cabalgando sobre el horizonte, y en este caso de forma literal, varias figuras de jinetes y caballos avanzan en nuestra dirección. Diez o doce. Se aproximan a gran velocidad, no tardarán en alcanzarnos.

—¿Entiendes ahora por qué tenemos que irnos? —pregunta R.

—Sí, lo entiendo —respondo, mucho más lúcido gracias al poder milagroso del agua.

En esta ocasión sí que me ayudan a montar en Harold. El animal se agita nervioso, pero una sencilla caricia de Olivia es suficiente para que se tranquilice al menos mientras subo a la montura.

—¿Dónde vamos? —pregunta Olivia.

—Sí, ¿dónde vamos? —pregunto yo también.

—Tenemos que volver a las ruinas.

—¿Volver? Nos alcanzarán antes.

—¿Se te ocurre una idea mejor?

—¿Tres… caballo?

—No creo que nos pueda soportar a los tres —respondo a Olivia.

—Si os estáis preguntando si Harold puede llevarnos a los tres —dice R—, la respuesta es sí, pero durante muy poco tiempo antes de desfallecer, no tengáis ninguna duda de eso. No pienso sacrificarlo.

—No habíamos pensado en sacrificarlo —aclaro.

—Bien.

Emprendemos el camino de vuelta a las ruinas. Yo sobre Harold, R y Olivia a pie. Esto nos aleja de Alan y de la ciudad, nos reduce considerablemente el margen de tiempo ya limitado del que disponemos, pero no tenemos otra opción.

Pronto nos damos cuenta del error que hemos cometido. Las ruinas están demasiado lejos, y el grupo de jinetes se mueve a mucha más velocidad que nosotros. Nunca habríamos podido llegar. Tan solo una tormenta de arena nos habría permitido ocultarnos a tiempo, pero no espero ninguna ayuda de la Diosa del Desierto.

R recurre a la pistola. Extrae el cargador con la habilidad de quien está acostumbrada a emplear una, comprueba el número de balas y gruñe. No necesita decir nada para que entienda que le quedan muy pocas.

—Voy a intentar frenarlos —dice—. Si acierto a uno, se lo pensarán dos veces antes de continuar persiguiéndonos.

R se sitúa sobre una rodilla. Coloca los hombros y los brazos en la posición adecuada. Observa a través de la muesca que sirve de mira. Inhala. Exhala lentamente. Y dispara. La bala viaja tras la detonación, en busca de su objetivo. Se oye un ruido metálico cuando encuentra dónde impactar. Ha fallado por poco. Dispara por segunda vez, pero esta ni siquiera encuentra un objeto en su camino.

De repente, una flecha se hunde en la tierra, un par de metros delante de nosotros. Una segunda la acompaña segundos más tarde. Harold eleva las patas delanteras al aire, amenazándome con tirarme, pero no sé cómo consigo aferrarme a la montura y a las riendas sin caerme y, con la ayuda de Olivia, tranquilizamos lo suficiente al animal para que no le vuelvan a entrar ganas de lanzarme al suelo.

—¡Nos disparan! —remarco lo obvio.

—¡No jodas! —exclama R, sarcástica.

Apunta de nuevo con el arma. Pocas balas le deben quedar. Pero antes de disparar se ve obligada a rodar por el suelo rápidamente, exhibiendo una agilidad envidiable, ya que una flecha se dirigía directa a ella.

—¡Son demasiados! —Otra observación obvia y necesaria por mi parte.

—Mierda, tienes razón.

R apunta la pistola al cielo. Aprieta el gatillo varias veces hasta que se oye el sonido característico anunciando la falta de munición. Harold resiste bien estos sonidos. Luego, con tres movimientos hábiles, desmonta el arma y deja caer las piezas al suelo.

—No necesitan armas más poderosas —nos aclara.

En menos de un minuto nos dan caza. Cuento hasta once personas, cada uno con su respectivo caballo y su respectiva arma, rodeándonos en forma de media luna.

—Si os movéis, si intentáis atacarnos o si intentáis huir, si os resistís, no dudaremos en acabar con vuestras vidas —dice una mujer morena de piel y cabello, con la cara tapada con un pañuelo—. ¿Son estos?

—Esa es la que me atacó y mató a mis compañeros —responde un hombre joven y con heridas en la cabeza, señalando a R.

—Hola, charlatán —le saluda R.

—Muy bien. Registradlos. Ya sabéis qué buscamos —ordena la mujer.

Varias personas, hombres y mujeres, vestidas como los demás soldados con los que hemos tenido el placer de cruzarnos, desmontan de sus caballos. Tres se acercan a R, precavidos ante lo que pueda intentar, pero se encuentran con una mujer dispuesta a cooperar, con las manos en alto. Seguramente ya está pensando en la forma de escapar, pero entiende que ahora no es el momento. Nadie mejor que yo entiende lo que significa esperar al momento oportuno. Pero aun así se lleva un puñetazo en el estómago que la dobla sobre ella misma. Otro se acerca a Olivia, y un último a mí.

—¡Brazalete! —oigo gritar a uno tras encontrar el objeto en el bolsillo del pantalón de R, mostrándoselo a sus compañeros.

El hombre encargado de registrarme me agarra de la camiseta.

—Baja de ahí —me dice, tras lo que se ocupa el mismo de bajarme de un tirón. Al menos tiene la decencia de frenar mi caída y acompañarme en la bajada hasta sentarme en el suelo—. Dame la mochila.

Esa voz…

El hombre es un soldado del nivel más bajo, como indica la banda marrón, con el pelo rubio recogido en una pequeña coleta y con una gorra para protegerse del sol, fornido sin ser demasiado grande, y bajo el pañuelo se atisba una poblada barba. Registra la mochila evitando mirarme, porque cuando comete el error de mostrarme sus ojos, los reconozco.

—Tú… —es todo lo que consigo decir en un murmullo. Debe ser mi cabeza jugándome una mala pasada, el dolor entrometiéndose con mi mente. Pero parece tan real…

—¡Brazalete! —grita otro hombre, junto a Olivia.

—Calla. No digas nada —me susurra—. Deja que yo me ocupe. Solo así sobreviviréis.

Alan rebusca en la mochila hasta encontrar el brazalete. Discretamente lo saca hecho una bola dentro de su mano y se lo guarda en un bolsillo del pantalón.

—¡Este está limpio! —dice.

—Muy bien —dice la mujer que debe ser la jefa—. Atadlos. Nos han causado demasiados problemas, es hora de que la ley les imponga su castigo.

Alan también se ocupa de atarme las manos con una cuerda, pero al ver el estado de mi pierna, decide volver a montarme en Harold. Sabe que a pie no llegaría a la ciudad.

—Alan, ¿qué ha pasado? —pregunto en un susurro mientras me ayuda a subir al animal.

—Ahora no. —Comprueba que el nudo alrededor de mis manos esté bien realizado—. No tendríais que haber venido.

Por fin lo he encontrado. Estaba seguro de que lo encontraría. Pero nada me había preparado para esto. Alan, el soldado de la ciudad. ¿Cómo ha llegado a unirse a esta gente? ¿Y por qué tiene el pelo tan largo? Y esa barba… No le puede haber crecido tanto en dos semanas.

Algo no cuadra. ¿Qué le ha ocurrido en este mundo?

A R y a Olivia también las montan en unos caballos, con las manos atadas y una mordaza en la boca, junto a los dos soldados más grandes y fuertes del grupo.

Si tanto queríamos llegar a la ciudad, esta gente está encantada de enseñárnosla. Parecen entusiasmados por llevarnos allí. Lo complicado será evitar que sea con una cuerda extra en el cuello.

Lo único que puedo hacer ahora es confiar en Alan.

SEGUNDA PARTE

10 DÍAS DE NADA

20

Después de la Puerta Verde

LA PUERTA VERDE SE CIERRA. Kai la ha cerrado desde el otro lado, desde el horrible mundo que debe aguardar tras ella. La puerta que tanto sufrimiento ha causado, que tanto daño innecesario ha provocado. Una puerta como la que hizo desaparecer a mi hermano y que ahora le impide regresar a casa. Regresar a mi lado.

Los últimos rayos explotan en el aire, desvaneciéndose poco a poco y perdiendo toda su furia. Unos últimos destellos de violencia.

Kai me ha pedido diez días para encontrar a Alan y traerlo de vuelta antes de desaparecer tras la pared de luz verde, antes de ser absorbido por una fuerza que no debería existir, un arma de destrucción masiva, un arma del fin del mundo que casi ningún Guardián sabe cómo controlar. ¿Por qué cojones he aceptado la mierda de los diez días? Debería estar donde sea que esté él buscando a Alan, debería haber cruzado esta puerta. ¿Se supone que tengo que confiar en que la persona que lo envió allí será capaz ahora de traerlo de vuelta?

Diez días… En serio, ¿en qué mierda estaba pensando? Joder, Suna, te has lucido. Cuando más cerca estaba de él, voy yo y doy un paso atrás, solo porque la situación con armas de por medio y una puerta desconocida me ha superado por un momento.

Ahora todo lo que tengo frente a mí es aire. Nada de luz, nada verde, ni siquiera un atisbo del viento que hace unos segundos arrasaba con el mundo que rodeaba la puerta. Aire estático y destrucción, nada más. Trozos de cristales de las ventanas que han reventado desperdigados por el suelo, aquellos que no han sido absorbidos por la fuerza de la puerta; la base de la farola partida, los cables cortados de cualquier manera y echando chispas a intervalos irregulares; los restos de la barandilla de un balcón colgando en un precario equilibrio; el suelo agrietado allí donde se abrió la puerta. Y los ladridos de un perro, inaudibles hasta que ha pasado la tormenta.

—No creo que necesites puntos —oigo que le dice Zack a Sam, observando, estudiando, analizando o lo que sea que haga con el corte de su codo, del cual todavía emana sangre. Se han sentado en el bordillo de la acera.

¿Por qué ha aceptado también Zack esperar diez días? ¿Por qué no ha saltado detrás de Olivia en cuanto ha tenido la ocasión? ¿Por qué parece tan tranquilo, tan relajado y convencido de que regresarán? ¿Es tanta la admiración que profiere por Kai y por sus habilidades especiales? El Guardián superhéroe, así es como lo ve, alguien que se debe oír y respetar. No se da cuenta de que es como cualquier otra persona. Su brazalete es especial. Él, no.

Me acerco a ambos.

—¿Sabes cómo volver a abrir la puerta? —le pregunto a Zack. No me creo que Kai no le contara nada.

Zack me dirige una mirada demasiado breve. O va a mentirme y no quiere mirarme a la cara, o no le interesa porque prefiere esperar los días que haga falta antes que arriesgarse a adentrarse en lo desconocido.

—Ya has oído a Kai —dice—: tenemos que encontrar otra.

—¿Cómo la encontramos?

—¿Se acaban de marchar y ya quieres correr tras ellos?

—¿Cómo la encontramos? —repito.

Zack saca un pañuelo de papel del bolsillo del pantalón, de los baratos esos finos que por poco no son transparentes, y lo coloca en el codo de Sam. Le indica que apriete la herida. Mucha fe tiene si cree que ese papelito cortará el flujo de sangre. Le da un golpecito en el hombro y se levanta para situarse frente a mí.

—Bijak —dice—. Es la única respuesta que puedo darte. La misma que te ha dado Kai.

—Tienes que saber algo más —digo, empleando las manos para exagerar lo poco que le creo—. Seguro que te contó algo mientras la zorra de R nos tenía a nosotros de rehenes.

—Suna, no nos contó nada. Kai lo descubrió. Cuándo, dónde y cómo no lo sé, no es importante ahora, pero lo hizo. Y no lo compartió. Se lo guardó para sí mismo por las razones que fueran. Quizá quería evitar que alguien utilizara la información de la misma forma que M, o quizá simplemente no quería que le siguiéramos, quería corregir su propio error y encontrar a Alan él solo sin poner en peligro a nadie más. Solo hay dos personas más que lo sabían, y una acaba de morir. Por lo tanto, única respuesta: Bijak.

—Pero Olivia…

—Esa parte no formaba parte del plan —me interrumpe—. Kai era el único que debía atravesar la Puerta Verde. Solo él. Pero, bueno, a veces las cosas se tuercen. Recuerdo una vez que tenía que coger el tren para… una cosa, no hace falta entrar en detalles, y como nunca lo cojo y no quería ni podía perderlo, revisé mil veces la hora a la que salía, me puse veinte alarmas en el móvil, enganché un papelito en la nevera. Hice todo lo necesario para acordarme. Pues bien, el día en cuestión me pasó de todo: me quedé sin batería en el móvil y no encontraba el cargador; el papelito desapareció de la nevera; mi memoria se empeñó en olvidarlo. Y aun así…

—Zack, no me interesan tus historias ahora —lo paro, con palabras y con la mano. Si no lo freno, me cuenta hasta la última vez que fue al baño—. ¿Por qué no os lo contó? Si Kai tampoco consigue regresar, necesitarán nuestra ayuda.

—¿No has pensado que no quiere que le sigamos? ¿Que siente que es su responsabilidad y solo su responsabilidad? ¿Que no cree que Bijak nos vaya a ayudar?

—¿Y a ti te parece bien? ¿No te preocupa que Olivia no pueda volver?

—Claro que me preocupa —dice, sonriendo como si le hubiera dicho la mayor estupidez posible—. Pero tengo que confiar en que ambos serán capaces de encontrar el camino de regreso.

—Es decir, que no vas a hacer nada.

—Voy a seguir haciendo lo mismo de siempre: proteger este mundo y sus puertas, mi trabajo. Si dentro de diez días no tenemos noticias de ellos, entonces será cuando empezaré a preocuparme.

—Increíble… —Miro a Sam, buscando el contacto visual y un poco de apoyo, pero sus ojos no se mueven del codo herido—. Sam, estás sorprendentemente callado. ¿No tienes nada que aportar?

—Me duele el codo —dice Sam. Como siempre, un comentario de lo más útil.

—¿Algo más?

—Sí, voy a hacer lo que me ha pedido Kai: esperar.

Genial. Son ambos de gran ayuda. Esperar, esperar y esperar. Perder el tiempo, deberíamos llamarlo. Podríamos ir al cine y a tomarnos unas copas, ya que nos ponemos.

Resoplo, abro los brazos, hago el amago de irme hacia un lado, luego hacia el otro, abro la boca varias veces para decirles algo pero no salen más que sonidos ininteligibles y mucha frustración. Al final consigo centrarme y digo:

—Haced lo que queráis, yo voy a hablar con el viejo.

—Nadie va a ninguna parte —dice de pronto uno de los detectives. ¿Cómo se llamaba? ¿Algo López? ¿Ron? Algo así—. No sé quién es ese tal Bibac pero tendrá que esperar.

El otro detective y el resto de agentes permanecen junto a los vehículos en los que tienen detenidos al séquito de R. Espero que encierren una larga temporada al capullo ese sin nombre que ha amenazado a Sam.

—Lo siento, detective —digo—, pero tengo prisa y no puedo…

—He dicho que nadie se mueve de aquí —me detiene, poniéndome la palma de la mano delante, a la altura del pecho—. Es tarde, estoy cansado y no tengo ganas de perseguiros. Así que nadie se irá hasta que alguno de los tres me explique qué coño ha pasado aquí, qué era esa cosa verde, quién o qué la ha provocado, y dónde están Reed y las dos mujeres, la alta y la del pelo colorido.

Los tres intercambiamos miradas para acabar no diciendo nada. ¿Qué le explicas a una persona que desconoce la existencia de las puertas y que no debería saberlo nunca? Mejor dicho: ¿cómo se lo explicas para que no parezca que le estás tomando el pelo y, a la vez, para que no parezca que estás como una cabra? Suena a disparate. «Mire, detective, lo que usted ha visto es una puerta que conecta con un mundo paralelo, con una realidad distinta a la que usted vive, aunque esta que es de color verde es especial, ya que podría haber reventado su mundo y todos habrían muerto desintegrados sin saber lo que les había golpeado». Lo dicho, un disparate.

—¿Nadie va a decir nada? —dice el detective López. Señala a Sam con un dedo—. A ver, tú tienes pinta de que te gusta hablar. Cuéntame algo, lo que sea, aunque creas que no tenga sentido.

Sam me mira, esperando no sé qué, una señal, una pista, una guía paso por paso de lo que tiene que contestarle. Me encojo de hombros; le diga lo que le diga, será tan falso como un billete de madera.

—No sé lo que ha ocurrido aquí, detective —dice Sam tras aclararse la garganta, gesto inequívoco que precede a la mentira—. Y me duele el codo.

—Ya, claro. Ninguno sabe nada, ¿verdad?

El detective López frunce el ceño para fijar la mirada en el brazo de Zack, concretamente en la muñeca derecha. Veo que Zack se baja la manga de la sudadera de la forma más disimulada posible, pero me parece que ha sido demasiado tarde, que todos hemos visto lo que le ha llamado la atención.

—¿Cómo te llamas? —le pregunta el detective.

—Zack.

—¿Zack…?

—Dalton.

—Bien, Zack Dalton, hazme el favor de levantarte la manga de la sudadera.

—¿Por qué?

—Porque te lo estoy ordenando.

—Puedo negarme —dice Zack, cruzándose de brazos, tratando de ocultar lo que ya es imposible de ocultar.

—Y yo puedo detenerte por obstrucción a la autoridad, y por algo más que se me ocurra. —Hace un gesto sutil con la mano para señalar la manga—. Por favor.

Zack se la remanga, lentamente, centímetro a centímetro. Su brazalete asoma debajo, centímetro a centímetro, las llaves emitiendo un ligero brillo verde hasta cierto punto antinatural. Al verlo, el detective López sonríe y emite un sonido gutural con el que une el brazalete a todo lo ocurrido.

—Lo que yo pensaba —dice—. Bien, Zack Dalton, ¿tú tampoco tienes nada que contarme?

—No, no sé nada —responde Zack de forma muy poco creíble. Habría sido mejor que mantuviera la boca bien cerrada.

—Me extraña mucho —dice el detective López, juntando las cejas y rascándose el mentón con tres dedos—. Te explico: tengo un cadáver fresco sin identificar con un brazalete idéntico al que llevas, con las llaves y todos esos símbolos raros y esas letras. Un brazalete que, por cierto, ha desaparecido como por arte de magia. Y, curiosamente, ambos, el tuyo y el desaparecido, son idénticos al que lleva en su muñeca derecha nuestro amigo común Kai Reed, ahora en paradero desconocido también por arte de magia. Demasiadas coincidencias y demasiada magia, ¿no crees?

—La vida está llena de coincidencias.

—No te lo niego. Te sorprenderías de las cosas que me he encontrado en algunos casos. Pero en este caso concreto, dudo mucho de las coincidencias. Así que será mejor que me des algo si no quieres que arrastre tu culo al asiento trasero de mi coche.

—No puede detenerme, no he hecho nada.

Zack vuelve a cruzarse de brazos, en esta ocasión en un gesto chulesco de superioridad intelectual. Lo único que consigue es que el detective sonría.

—¿Qué te parece destrucción y vandalismo de elementos de la vía pública? —le pregunta sin abandonar la sonrisa.

—Yo no…

—Por supuesto que no, pero hasta que se demuestre que eres inocente, puedo encerrarte unas cuantas horas.

Veo que Zack duda, que aprieta los puños y que se muerde el labio. Igual que Sam hace un momento, busca qué decir sin decir demasiado. Finalmente dice:

—Presencié el asesinato.

—¿El de mi hombre con, o más bien, sin brazalete?

—Sí. Acaba de detener al culpable, lo tiene en uno de los coches patrulla —dice Zack, señalando al coche en el que está el capullo animal.

—Perfecto, te vienes conmigo.

—Pero…

—Ya sé que lo tengo detenido. Reed me contó quién era, por eso estamos aquí. Pero necesito tomarte declaración en la comisaría y que identifiques al presunto asesino de forma oficial. Sobre todo ahora que mi principal testigo ha desaparecido por la cosa esa verde que todavía ninguno me ha explicado qué la ha provocado o qué es.

—Pero…

—Andando.

El detective López agarra a Zack de un brazo y lo guía hacia su vehículo. Se detiene a medio camino y da media vuelta para volver con Sam y conmigo.

—Vuestros nombres —nos pide. Señala a Sam con un dedo tras chasquear los dedos.

—Samuel Locke.

Me señala luego a mí, chasqueo de dedos de por medio, sin añadir nada más. Dudo un momento si mentirle o no. No vale la pena, no puede hacerme nada con solo un nombre.

—Suna Zane.

—Preciosos —dice, y sonríe de nuevo—. No os vayáis de la ciudad y todo eso. Por si os necesitamos, o por si os viene a la cabeza una idea de lo que ha hecho Reed aquí, porque estoy seguro que tiene bastante culpa. Y largaos a casa de una vez antes de que me arrepienta. Tendremos que limpiar la calle y tomar muestras, supongo, y, no sé, llamar a un experto en artes oscuras o algo parecido.

Regresa a su vehículo, el sedán negro, e introduce a Zack en el asiento trasero. Primero uno de los coches patrulla y luego el sedán abandonan la calle de la Puerta Verde. El otro coche patrulla se queda junto a dos agentes, los cuales empiezan a acordonar la zona sin importarles que nosotros sigamos aquí en medio.

Genial, por fin libre, ya era hora, me estaba empezando a impacientar. Levanto la vista para ver las cabezas asomando por ventanas y balcones, algunas aterradas, otras curiosas, todas temerosas de dejarse ver demasiado. No saben lo cerca que han estado de desaparecer por la puerta o incluso de morir.

—Me voy a ver al viejo —le anuncio a Sam. No le doy opción a rebatirme ya que empiezo a caminar decidida.

Sam reacciona unos segundos tarde, todavía observando el vehículo que se ha llevado a Zack aunque ya no esté. Acelera y se sitúa delante de mí, intentando frenarme, aunque yo no le dejo. Sigo andando.

—Por favor, Suna, para —dice, mostrándome las palmas de las manos a modo de barrera—. No puedes ir tú sola.

—Claro que puedo, es un mundo libre.

—¿Y qué harás cuando hables con Bijak? Por mucho que te cuente cómo encontrar la puerta, no puedes hacer nada. Sin la ayuda de un Guardián no podrás abrirla.

En eso tiene razón. ¿Cómo no había pensado en ese detalle en particular? Yo sola no puedo hacer nada. Nunca puedo hacer nada. Siempre necesito la ayuda de un estúpido Guardián que no sabe ni lo que hace o que no quiere hacerlo o no sabe cómo. Necesito a Zack. Joder, necesito al único que se ha llevado la policía. Pero no para la primera parte.

—Para hablar con el viejo no necesito a nadie —digo.

—En eso tienes razón. —Vuelvo a reanudar la marcha y él vuelve a seguirme—. ¿No crees que sería mejor que Zack estuviera presente? Quiero decir, puede que no entiendas lo que te explique.

—Sam, sé todo lo que hay que saber sobre los Guardianes y las puertas. Bueno, casi todo. Recuerda que si mi hermano muere, yo soy su sucesora en la línea de sangre. Necesito estar preparada.

—Aun así creo que sería mejor que Zack estuviera presente.

De nuevo se coloca delante de mí, de nuevo me entorpece el camino, las palmas en alto. Otra cosa no, pero insistente es.

—¿No vas a dejarme ir sola, verdad?

—No, no te voy a dejar —responde negando con la cabeza y con esa sonrisa tonta aunque algo dulce que tiene—. Mira, te prometo que yo mismo convenceré a Zack para que te acompañe. Y si no lo consigo, te dejaré que vayas y no te molestaré más.

Me lo quedo mirando. Nadie puede dudar de que sus intenciones sean siempre buenas, haga lo que haga; es un bonachón sin una pizca de maldad. Sé que quiere protegerme de otra decepción, de golpearme contra otra pared tras la que solo hay un precipicio. Sé que quiere alargarlo todo lo que pueda para darle tiempo a su amigo de volver con o sin mi hermano. Quizá debería escucharle. Solo por esta vez.

Expulso el aire por la nariz de forma ruidosa.

—Está bien —digo—. Esperaré. Pero si mañana no le has convencido, me iré sola. ¿Trato?

—Trato.

Estrechamos las manos para cerrarlo.

—Genial —dice entusiasmado—. Nos quedaremos en el piso de Kai, tengo llaves. Puede que vuelvan hoy mismo.

Insistente y hombre de fe, por lo que veo. Bueno, ¿por qué no? No me apetece ir a casa, a un apartamento que lleva demasiado tiempo vacío y sin alma ni alegría con la ausencia de Alan. Me vendrá bien descansar un par de horas. Tampoco tengo pensado estar mucho rato, perdiendo el tiempo en el sofá y viendo alguna de esas pelis malas que tanto le gustan de las que me ha hablado. No pararé hasta encontrar la puerta.

21

El viejo

EL VIEJO Y OLVIDADO BARRIO en el que vive Bijak abraza la oscuridad en lo más profundo de la noche. La mayoría de farolas hace tiempo que se jubilaron, cuando alguien decidió jugar al tiro al blanco con ellas. Tan solo una de ellas ilumina la calle en la que me encuentro, sobre mi cabeza, interrogando mi presencia en este lugar abandonado a su muerte. Una luz amarillenta, de baja intensidad, aferrándose a la vida, emitiendo un ruido vibratorio que impide al silencio reinar. Unas cigarras se suman de vez en cuando a la canción de la luz, en un coro con ritmo propio.

No sé dónde estoy. No recuerdo en qué calle vivía el viejo. No recuerdo haber pasado nunca por esta calle. Pero no puede ser tan complicado encontrar su casa, esto no es muy grande y las casas rodeadas por un muro de setos se cuentan con los dedos de una mano.

Avanzo un poco más y giro en la primera calle a la derecha. Una corazonada que he tenido. Genial, en esta no hay farolas. La luna, además, esta noche ha preferido mantenerse oculta tras la masa gaseosa que conforman las nubes; parece que no quería perturbar a la oscuridad. El terreno aquí es también irregular, con baches repartidos sin orden y sin aviso. El olor que impera en el ambiente es, por alguna razón, más intenso, aunque no es demasiado desagradable; uno podría acostumbrarse con facilidad. Las pocas personas que todavía se resisten, o no pueden irse a vivir a otro lado, duermen tranquilamente con su pobreza.

Joder, no veo nada. ¿Me estaré acercando o alejando?

¡Claro! La linterna del móvil, ya ni me acordaba (¿Quién la utiliza realmente? Yo creo que nadie). Enciendo la linterna y aprovecho para mirar la hora, no sé cuánto tiempo llevo dando vueltas por este lugar apartado de la civilización de Klooftown. Son las tres y media y… genial otra vez, apenas le queda batería, el diez por ciento, lo que con suerte me durará cinco minutos, a no ser que a este cacharro que pretende ser un móvil le dé por apagarse antes. Con la suerte que tengo, en un minuto habrá muerto y yo me habré caído por una alcantarilla sin tapa.

Continúo avanzando y creo reconocer una de las casas. Creo. Bueno, me suena de algo, un recuerdo tan vago que se funde con otros todavía más vagos. La luz de la linterna reduce su intensidad casi a la mitad. Solo le falta parpadear pidiendo auxilio. Dos minutos después de encenderla. Le doy unos golpes al móvil; la experiencia nos ha enseñado que las máquinas se arreglan mejor a golpes, incluso baterías agotadas. Pero no mi móvil. Este prefiere echarse una siesta hasta que le dé de comer.

Un sonido suave de absorción seguido por otro de viento me provoca un sobresalto. Miro a izquierda y derecha, a donde se supone que están las casas. En la mirada a la derecha diviso una pequeña luz moviéndose, no muy lejos de mí. Flota en el aire trazando un ocho. De pronto se detiene y se vuelve mayor. Al hacerlo, me permite distinguir las facciones del hombre barbudo que se está fumando un cigarrillo en el porche del cuchitril al que llama casa. El hombre ríe y regresa a su juego particular de mover el cigarrillo por el aire, ahora con movimientos al azar.

Capullo.

Sigo avanzando, entre oscuridad y farolas que se resisten a apagarse. No sé cómo, pero cinco minutos más tarde por fin alcanzo mi objetivo. Tres casas en hilera. Dos deshabitadas y con aspecto lamentable. Una con setos y una luz sobre la puerta. Bijak. El maldito viejo. Por fin.

Hay dos personas sentadas en la acera, frente a la casa, hablando con tranquilidad. Se levantan al oírme llegar. Uno bajito y el otro alto. Los dos tan delgados como un espárrago. Menuda pareja. ¿Cómo han podido llegar antes que yo?

—¿Qué hacéis aquí? —les preguntó.

—Está muy feo eso de irse en medio de la noche sin avisar ni dejar una nota —responde Sam, después de bostezar y seguido de otro bostezo.

—Estabas tan mono durmiendo que no quería despertarte.

—¿Sí? ¿Te he parecido mono?

Sam se estira y dobla el brazo para mostrar menos músculo del que él cree. Muy sutil, Sam.

—Tenía entendido que a estas horas tú no eres persona —digo, viendo cómo sus bostezos se suceden y acaba pegándome uno.

—Zack me ha despertado —dice Sam, al que le cuesta mantener los ojos abiertos. Con un ligero tono de reproche continúa—. Y debo decir que ha sido de muy mal gusto por su parte. Estaba en medio de un sueño con dos chicas…

—¿Dos chicas?

—No te preocupes, ninguna podía batirse contigo en lo que a belleza se refiere. —Y dicho esto me guiña un ojo. Nada sutil. Pero el estúpido comentario me provoca una risa momentánea que apago lo más rápido que puedo.

—¿A qué has venido, Suna? —me pregunta de pronto Zack. Una pregunta sin sentido cuando ya conoce la respuesta.

—¿Tú que crees? A hablar del tiempo. Esta noche refresca —respondo, buscando la luna ausente en el cielo.

—Solo han pasado unas horas desde que se fueron.

—Si no he venido antes es porque Sam no me ha dejado.

—De nada —dice Sam, no sé a quién de los dos.

—Pensaba que te mantendrían toda la noche en la comisaría —le digo a Zack. Más que pensar, lo esperaba.

—Soy un testigo —dice Zack—. A los testigos no los encierran en el calabozo.

—¿Qué le has contado al detective López? ¿La verdad? No lo creo, porque entonces sí que te habría encerrado unas cuantas horas por lunático o por mentirle a la cara.

—Una historia con parte de verdad que dudo mucho que se haya tragado.

—¿Qué historia?

—Le he contado que estábamos jugando una partida de rol y que los brazaletes son parte de nuestra indumentaria. También que no conozco el nombre de H porque siempre utilizamos seudónimos. Luego le he explicado que, al separarnos, el perrito faldero de R (cuyo nombre tampoco conozco y que está como una cabra) le ha intentado robar y en el forcejeo es cuando ha recibido el disparo; esta última parte es verdad, así que la herida de bala lo corroborará. Tengo que decir que me he sorprendido a mí mismo con la historia. Me he inventado un juego de rol de la nada, sobre la marcha, en el que los que llevamos brazaletes somos…

—Vale, vale. Para. —Le freno antes de que me lo cuente con todo lujo de detalles—. No sé por qué te he preguntado, en realidad no me interesa. No es mi problema y no me incumbe.

Abro de golpe la puerta de acceso de la calle y me adentro en los terrenos de la mansión del viejo manco.

—¿Desde cuándo eres tan simpática?

—Desde que me falta un hermano.

Si bien los setos que delimitan el terreno están perfectamente cuidados, al resto del lugar no le iría mal un repaso general, o tal vez quemarlo todo hasta convertirlo en un montón de ceniza y reconstruirlo después. En el césped predominan los tonos marrones y se siente seco al pisarlo; no es necesaria mucha luz para ver su mal estado. La casa de una sola planta parece más vieja de lo que debe ser, con la pintura de la fachada desconchándose y el porche que da la sensación de que en cualquier momento se va a venir abajo.

Golpeo la puerta de la casa con el puño a la vez que llamo al viejo a gritos. Lo raro es que mis golpes no destrocen la puerta. Nadie responde. Veo que hay un timbre junto al pomo. Lo pulso y no hace nada; no me sorprende que no funcione. Intento abrir la puerta pero está cerrada con llave.

—No está —me dice Sam, con un pie sobre el primero de los dos escalones que ascienden a la zona del porche.

—Eso ya lo veremos.

Rodeó la casa hacia la parte trasera. Pruebo con la puerta de entrada de este lado. Tampoco se abre. También cerrada con llave. Ninguna puerta me va a frenar, ya sea verde o de madera de baja calidad, todas se abren con la llave adecuada. Entro en el cobertizo y enciendo la luz. Un par de bombillas cuelgan del techo para iluminar las herramientas y los sacos de carbón y de tierra. Cojo una llave inglesa de buen tamaño, pesada, y más reluciente que la casa. Salgo del cobertizo.

—¿Qué vas a hacer? —pregunta Zack, interponiéndose en mi camino.

—He encontrado la llave. Aparta, Zack, no quiero que te hagas daño.

—¿Es una amenaza?

—No, es un aviso. —Sujeto la llave inglesa con ambas manos delante de él—. Esta cosa es de acero y pesa bastante. Si se me escapa de las manos podría darte.

Zack se aparta a regañadientes. Sabe que no me va a detener. Sostengo la llave inglesa como si fuera un pesado bate de béisbol, frente a la puerta de acceso trasera de la casa. Bateo. La llave impacta con la cerradura y el pomo de refilón, rasgando la madera pero sin provocar grandes daños. Strike uno. Bateo de nuevo. Esta vez acierto de pleno. Bateo otra vez. La puerta se queda de tal forma que con un solo empujón se abriría, por lo que me olvido de la llave inglesa y le doy paso a mi pie. Una patada es suficiente para abrirla y arrancar parte del marco.

Entro.

En el interior gobierna el silencio. Y la oscuridad. Enciendo la luz. Realmente parece vacía. ¿Será verdad que no hay nadie? No, no me lo creo, el viejo es capaz de haberse escondido en un armario o en una trampilla en el suelo.

La casa es tan pequeña que no invierto demasiado tiempo en registrarla. Salón, cocina, baño y habitación. No hay trampillas en el suelo, no hay alfombras ocultando nada debajo. Solo una fina capa de polvo. Abro el armario de la habitación para descubrirlo prácticamente vacío. Un pantalón viejo mal doblado es todo lo que me recibe. Ningún viejo al grito de «¡sorpresa!».

—Te hemos dicho que no estaba —dice Zack, hombro apoyado en el marco de la puerta—. Deberías empezar a escucharme de vez en cuando. A veces digo cosas interesantes.

—Yo también —añade Sam, apareciendo en la puerta comiendo una manzana—. Lo de las cosas interesantes. Si quieres escucharme o no, eso ya es tu decisión.

—¿De dónde la has sacado?

—De la cocina. —Le pega un bocado a la fruta—. No creo que le moleste. Tiene pinta de que no va a volver por aquí.

Genial. Bijak no está. Y no volverá, Sam tiene razón. Se ha largado en cuanto ha tenido la oportunidad. ¿Lo habría encontrado si hubiera venido antes, justo después de cerrarse la puerta? Lo dudo mucho.

Me siento en la cama, demasiado dura para mi gusto. Quiero creer que al menos las sábanas están limpias. Estoy sola, atrapada con estos dos, a cada cual más… ¿qué forma es esa de comerse una manzana? Parece un conejo. Se me escapa una pequeña risa al verlo. Sam deja de comer.

—Claro, perdón, dónde habré dejado mis modales —dice, y nos ofrece la manzana—. ¿Queréis?

—Lo que quiero es encontrar al viejo —digo, mirando a Zack, que evita contactar con mis ojos todo lo que puede.

—No podemos encontrarlo —dice Zack.

—Claro que sí, tenemos su brazalete.

—No, no lo tenemos. Bijak se lo llevó.

—Pero si no quería saber nada de él. Creía que había renegado de los Guardianes.

—Y así es. Pero se lo ha llevado, por la razón que sea.

Sam bufa. Le da el último bocado a la manzana y mira alrededor, buscando algo. Se encoge de hombros y deja los restos de la fruta en el suelo.

—¿Tienes algo que aportar, Sam? —le pregunto.

—Pues sí, porque parece que soy el único que presta atención —dice, limpiándose las manos en los pantalones—. A ver, si quisierais desaparecer, ¿no os llevaríais con vosotros el único objeto que sabéis que os puede localizar? Bijak sabe que si deja su brazalete atrás, nunca le dejaréis tranquilo. El viejo no es tonto.

—¿Entonces por qué nos dijo tu amiguito que habláramos con él, que nos explicaría cómo encontrar la puerta?

—Lo ha dicho Zack antes: Kai no quiere que le sigamos.

—Esa no es su decisión.

—Decidiste quedarte cuando te lo pidió.

—No estaba pensando con claridad. Había muchas cosas por medio: la policía, armas, la puerta arrasando con todo, el capullo que te cogió de rehén…

Otra vez me regala esa sonrisa tonta aunque dulce que tiene. Estoy segura de que la ensaya frente al espejo todas las mañanas.

—¿Estabas preocupada por mí? —dice, parece que hasta orgulloso.

Pongo los ojos en blanco. No pierde una oportunidad.

—Vale, Kai no quiere que le sigamos. ¿Habéis pensado lo que haremos si no vuelven? Sin el viejo no podremos encontrar otra Puerta Verde. Necesitamos un plan b, y un plan c, y un d.

—No podemos hacer nada —dice Zack; parece resignado a pesar de la fe que tiene en Kai—. Si no vuelven, no vuelven.

Me levanto de un salto de la cama y me encaro con ambos, principalmente con Zack, el único que en realidad me sería de ayuda en esta situación.

—¿Ya está? Si no vuelven, nos rendimos, ¿no? —Intento no gritar pero me cuesta muchísimo contenerme—. Tú te quedas sin tu novia, tú sin tu amigo y yo sin mi hermano. ¿Os parece un buen final? Porque a mí me parece una mierda de las grandes. Sin olvidarnos de que así perderíamos a tres Guardianes y la posibilidad de sustituirlos. Cuatro, si contamos a la zumbada de R.

—Claro que no me gusta —dice Zack, también conteniéndose para no hablar a gritos, lo que deduzco por las venas hinchadas de su cuello—. Pero que a mí me guste o no, no cambia nada. No hay nada que podamos hacer para traerlos de vuelta. Solo nos queda esperar y confiar en ellos.

—No es cierto. Puedes preguntar al resto de Guardianes.

A Zack le entra la risa. Creo que ha elegido el peor momento para reírse en mi cara. Aprieto el puño contra mi pierna para no lanzarlo directo a su cara.

—Los demás Guardianes no saben nada.

—¿Estás seguro? Si Kai y Bijak saben cómo encontrar la puerta, puede que otro también lo sepa y se lo ha guardado para sí mismo —dice Sam. Quizá me sea de más ayuda de la que esperaba.—. Todos tenemos secretos, y más si son así de importantes. Bueno, yo no. Vale, puede que uno, uno pequeñito. Lo que quiero decir es que sería comprensible que alguno te hubiera ocultado lo de la Puerta Verde. Es demasiado peligroso como para compartirlo con cualquiera. Que no digo que tú seas un cualquiera. Ya me entiendes.

Zack se lo queda mirando medio boquiabierto. Como si le hubiera hablado en el idioma más complicado del mundo. Luego nos mira a uno y otro alternativamente hasta que capta mi gesto que le suplica que lo haga.

—No voy a molestar a los demás con esto —dice al fin—. No es necesario involucrar a más Guardianes. Estoy seguro de que no saben nada.

—Pero… —empiezo a protestar.

—No, Suna, ya está, se acabó —me interrumpe, alzando una mano, aunque con la mirada perdida en el suelo—. Se acabó. Son diez días. Podemos aguantar diez días. Podemos confiar en ellos diez días. Ahora no es el momento de preocuparse de si vuelven o no. Si seguimos buscando soluciones donde no las hay, acabaremos perdiendo la cabeza.

—No voy a parar. No puedo parar.

Zack niega con la cabeza y suspira. No espero que lo entienda, aunque debería. Él tampoco tiene mucha más familia aparte de Olivia. Sé que tiene una tía no sé dónde a la que no ve casi nunca. Pero, obviamente, no es suficiente. Necesita a su chica tanto como yo a mi hermano.

—Haz lo quieras —dice—. Yo me voy a casa. Estoy cansado y tengo sueño. Os sugiero que hagáis lo mismo. Dad un paseo mañana para liberar la cabeza de pensamientos nocivos, id a tomar unas cervezas o pasad todo el día durmiendo. Lo que sea. Pero no os obsesionéis con esto. No te obsesiones, Suna. Si tenemos paciencia, todo se solucionará.

Lo suelta y se va. La casa del viejo se queda un poco más vacía. Sam se apoya sin querer sobre el interruptor de la luz y la apaga. No la vuelve a encender, no es necesario.

Obsesión… No es obsesión. Sé que Alan haría lo mismo por mí. Sé que no descansaría hasta encontrarme. Le debo al menos intentarlo hasta que no me queden fuerzas o hasta que su espíritu me visite para darme permiso para seguir adelante sin él.

—Vámonos a casa, Sam.

Casa… ¿Qué casa? Más bien al único lugar en el que no estaré sola.

22

Esperar y esperar

LA CALLE DE LA PUERTA Verde. Se llame como se llame.

No importa a la hora que vengas, siempre parece falta de vida. Ni siquiera la noticia de que algo extraño, singular y bastante destructivo ocurrió aquí ha conseguido atraer a mirones morbosos. Ni siquiera el hecho de que no hayan encontrado una explicación aceptable a lo que presenciaron vecinos y policías ha conseguido devolverle algo de vida. Los periódicos hoy ya se han olvidado de lo sucedido. Habrán resuelto que fue una broma de unos adolescentes a los que se les fue de las manos.

La calle, a diferencia de ayer y de, por supuesto, la noche que todo sucedió, está limpia de cristales, papeles y escombros de los balcones. Algunos de estos han sido reforzados para evitar que se desprendan más cascotes, o incluso el balcón entero. El cordón policial ha desaparecido, no hay nadie vigilando o analizando la zona. La calle ha vuelto a una extraña normalidad. Ni rastro de lo sucedido, como si nunca hubiera ocurrido.

Absolutamente todos los locales están en venta o alquiler y no se puede considerar ni una calle de paso. Los vecinos se alejan todo lo que sus piernas les permiten por la mañana para ir a trabajar a otro lugar con algo más de movimiento, aunque sea para encerrarse todo el día en uno de esos cubículos frente al ordenador, y vuelven a altas horas de la tarde para encerrarse en sus casas. La calle es mi encierro.

Estoy sola. Ni un alma me observa. No hay cabezas asomándose tímidas por las ventanas, no hay ojos que escrutan a la pirada que se pasa todo el día en el mismo sitio, viendo pasar las horas, los minutos, los segundos, observando la invisibilidad del aire.

Espero con toda la paciencia de la que dispongo, puesta a prueba en más de una ocasión, con temblores de una pierna o el repiqueteo de dedos contra la acera, amagando con explotar en cualquier momento. Espero a que un rayo restalle desde otro mundo y dé entrada a la luz esmeralda. Verde esperanza. Verde vida.

Sam llega cuando yo ya llevo al menos tres o quizá cuatro horas con el culo dejando su huella en el bordillo. Viene bostezando, su comportamiento habitual en horario tempranero, seguramente con legañas en los ojos y ojeras por no haber dormido sus diez horitas de rigor. Lleva una sudadera gris algo torcida y con una mancha en un brazo que no tardará en quitarse en cuanto aumente un poco la temperatura. Ayer me acompañó buena parte del día, dándome conversación que no le había pedido pero que agradezco, amenizando o, en algunos casos, alargando la espera. Hoy apunta a repetir plan. La novedad es que hoy viene con un vaso de café para llevar y una bolsa blanca.

—Buenos días —dice—. Café y un par de magdalenas. Para la señorita.

Me entrega ambas cosas, y se lo agradezco con una sonrisa y una inclinación de cabeza. Sopeso los dos elementos: pesan menos de lo que deberían. Abro la tapa del vaso de café. No me sorprende lo que veo.

—Sam, ¿te has bebido la mitad del café?

—Es un trayecto largo hasta aquí —responde, sentándose con gesto cansado en el bordillo—. Me estaba quedando dormido por el camino.

—¿Te estabas quedando dormido mientras andabas? —Creía que ya no podría sorprenderme. Todavía le conozco poco.

—Sí, a mí también me ha sorprendido, no te voy a mentir. Debe ser una habilidad especial, uno de esos grandes poderes que conllevan una gran responsabilidad.

Abro la bolsa blanca de papel. Lo que me esperaba.

—Solo hay una magdalena —digo.

—Es que el café sin nada sólido para acompañar, como que no me sienta bien. Se me revuelve el estómago.

—Bueno, gracias por el desayuno.

—Un placer.

Me tomo mi medio desayuno. En silencio. Sam me lo permite, aunque puede que sea porque se ha dormido. Le miro para comprobarlo. Está con la boca abierta, mirando al cielo.

—Se está nublando —dice—. Espero que no llueva.

Y se queda embobado mirando las nubes avanzar sin soltar una sola gota. Al cabo de unos minutos deja de hacerlo. Hace unos estiramientos ligeros e instantáneos del cuello y se aclara la garganta; se le debe haber secado la boca al tenerla abierta tanto rato.

—Suna, ¿cuánto has dormido hoy? —pregunta.

—Unas cuatro horas.

—Ajá. ¿Y ayer? ¿Dormiste algo después de la gran visita a la bella morada de Bijak?

—Diría que tres horas, más o menos. ¿Por qué lo preguntas?

—Por nada… Por nada —repite, ocultando muy mal que no es por nada—. Simple curiosidad. ¿Cuántas horas estuviste ayer aquí?

—No lo sé. ¿Quince? ¿A qué viene todo esto?

Sam niega con la cabeza y frunce los labios, como si intentara evitar que algo se le escapara.

—Nada. Curiosidad.

—Ya, claro. Curiosidad. ¿No estarás preocupado por mí?

Veo que se ruboriza y lo intenta ocultar.

—¿Yo? ¿Por qué iba a estarlo?

—Por nada —digo, imitándolo—. Claramente, prefieres soñar con otras chicas.

Abre la boca para decir algo, pero decide callárselo en última instancia. Se queda unos segundos con la mirada perdida, quizá dándole vueltas en la cabeza a algo que contestarme, hasta que saca una barrita de cereales del bolsillo de la sudadera y empieza a comérsela. Observo cómo engulle la barrita sin ofrecerme un trozo, la mirada todavía perdida en un punto de otro mundo. Se da cuenta de que lo miro.

—¿Qué? Tengo hambre. Una magdalena no es suficiente para mi funcionamiento diario normal.

Se termina la barrita y busca una papelera donde tirar el papel. Se levanta y da unos pasos sin sentido.

—¿Aquí no había una papelera? —pregunta.

—La había. Voló.

Se guarda el papel en el bolsillo de la sudadera y vuelve a sentarse, con el mismo gesto cansado. Ni que tuviera sesenta años.

—¿Cuál es el plan de hoy? —pregunta.

—Esperar. —Ni más ni menos. Es el único plan que se me ocurre, el único que me queda, visto que ni el a ni el b ni el c han funcionado. Creo que este era el plan m, o tal vez el n.

—¿Y mañana?

—Esperar.

—Es un plan sencillo.

—Lo es. ¿Tú no tendrías que estar trabajando?

—Sí, tendría —dice, asintiendo con la cabeza con muy poca convicción—. Aunque no sé si todavía conservo el trabajo. Bueno, si no voy, podré quedarme con la duda. ¿Tú no trabajas?

—Me echaron la semana pasada. Por absentismo.

—Es lo que suele pasar. Seguro que cometiste el error de preguntar. —Aunque no lo parezca, hay cierta sabiduría en sus palabras—. Por cierto, he traído una baraja de cartas.

—No me apetece jugar ahora.

—No, a mí tampoco. —Sí que le apetece, ya estaba sacando las cartas de la caja—. Quizá más tarde.

La mañana transcurre sin novedades, noticias, hechos… Nada de nada. Por esta calle no pasan ni los pájaros. Solo nos falta que pase por delante una de esas plantas rodadoras que salen en las películas del oeste.

La puerta no se abre y a cada minuto que pasa me cuesta más creer que serán capaces de volver con Alan. Debería empezar a pensar en un plan z.

23

Otro día más

OTRO DÍA MÁS. EN EL mismo lugar. Otro día más. Esperando. Rezando para que hoy se abra la puerta, o para que aparezcan mágicamente, teletransportados por el poder de Kai. Otro día más. Recibiendo las miradas extrañas de los vecinos cuando se van, y las miradas desconfiadas cuando vuelven. Me juzgan, lo sé, y en cualquier otra situación me joderían sus arrebatos de superioridad que los llevan a apartarse y a murmurar al pasar a mi lado. Pero no hoy. Porque hoy es otro día más. Otro día en el que la arena del reloj sigue cayendo lentamente, grano a grano, como gotas en un grifo mal cerrado, sin detenerse, en el que a cada segundo está más cerca de vaciarse y quedarse en calma, cuando se cumplan los diez días.

Diez días de mierda. Diez días de nada.

Otro día más.

Sam aparece a su hora habitual, a media mañana, cuando yo ya llevo varias horas con el culo pegado a la acera o estirando las piernas de un lado a otro de la calle. Vuelve a aparecer con un café y una bolsa blanca de papel. Hoy también trae un paraguas. Me hace la entrega formal de mi medio desayuno, con una reverencia. Quito la tapa del café para sorprenderme al verlo casi lleno. Bueno, un poco más de la mitad. La bolsa pesa medio vacía.

—¿Magdalenas? —pregunto.

Se sienta con ese gesto más propio de un viejo al que le duelen los huesos de las dos rodillas y le peta la espalda cada vez que se agacha.

—No. Cruasanes. Dos. —Abro la bolsa—. Vale, solo hay uno. Ya te he dicho que esto está demasiado lejos.

Sonrío. Estas tonterías me hacen sonreír. Momentos de descanso, momentos de no pensar y pensar y pensar en lo mismo. Momentos que me permiten apartar la mirada del vacío sin puerta, del aire sin verde, del mundo sin Alan. Momentos que me hacen pensar que quizá no estoy sola. Aunque lo haya conocido hace poco más de una semana. Él también está solo. No lo dirá, se lo guardará muy adentro, encerrado en una cajita con llave, porque es suficiente con que uno de los dos lo diga, y yo no me callo nada. Pero necesita estar aquí, conmigo, con alguien que le haga compañía en su soledad. Igual que yo me doy cuenta de que necesito compañía a mi soledad. Es la forma que hemos elegido para enfrentarnos a la pérdida. Es la forma en la que no dejamos que la esperanza nos abandone. Los dos hemos perdido. No puedo olvidarme de que él también ha perdido. Son pérdidas diferentes, a priori, pero que por dentro se sienten iguales.

No necesito que me traiga dos magdalenas o dos cruasanes. Solo necesito uno, porque él necesita el otro.

Aunque no le haría ascos a un café lleno.

Le señalo el paraguas mientras le doy el último bocado al cruasán.

—Creo que hoy va a llover —dice, lo mismo que dijo ayer. No llovió.

El cielo está cubierto por nubes blancas y densas, como cualquier otro día, nada especial; se lo habrá chivado el dolor de huesos en las rodillas que sufre por culpa de la edad. Le pido con un gesto de la mano que me deje el paraguas. Lo abro. Pequeño, negro, viejo, con el mango gastado y un par de varillas dobladas.

—No cabemos los dos bajo este paraguas —observo.

—Entonces tendremos que acurrucarnos. —Muy sutil.

Cierro el paraguas y lo dejo entre los dos, no a modo de separación, sino de unión.

—¿Has traído las cartas? —pregunto—. Me parece que hoy va a ser un día muy largo.

—Por supuesto. —Saca una baraja del bolsillo del pantalón, sujeta con una cuerda para evitar que se le desmonte—. ¿A qué quieres jugar? Póquer, blackjack, el burro, la carreta…

—¿La carreta? ¿Eso existe o te lo acabas de inventar? ¿O lo viste en una peli?

—¿No has jugado nunca? —se sorprende—. Déjame que te enseñe.

Utilizo la distracción del juego porque hay una cosa que no quiero contarle. Hay una cosa que sí que me callo. Que me callé también ayer. Cuanto menos silencio y menos minutos sin abrir la boca ni mover un músculo, más fácil lo tendré para evitar decírselo. Porque no sé si me estoy volviendo loca y me imagino cosas. Porque no sé si lo de dormir poco me está licuando el cerebro. Porque no quiero preocuparle por algo que podría no ser más que una sensación que me recorre el cuerpo y chasquea como uno de los rayos de la puerta.

Siento que alguien nos observa.

No sabría explicarlo bien pero es como cuando alguien se acerca a ti de espaldas y te giras porque lo has sentido venir a pesar de no haber oído ningún sonido que lo delatara. Como si tu mente te avisara, como un mecanismo de defensa. Pero no es nadie desde una ventana o un balcón. Es algo diferente. Noto unos ojos clavados en mí y en Sam, observándonos, estudiándonos, esperando como nosotros a que ocurra algo que le dé las respuestas que busca, y por eso aprovecho cualquier momento para recorrer con la mirada los extremos de la calle.

La sensación no me abandona en todo el día pero no veo a nadie. Aun así, no bajo la guardia. Creo que quien sea mi observador u observadora tampoco la baja. Una batalla desde la distancia, sin contacto de ningún tipo, una batalla en la que cada uno espera que el otro dé un paso en falso, quizá una batalla inexistente que solo vive en mi cabeza.

No lo sé. Puede que la sensación persista o puede que una noche de sueño decente la elimine. Aunque lo que no cambiará es que mañana será otro día más.

Cuando llega la tarde, las nubes empiezan a descargar su llanto. Sam y yo nos acurrucamos bajo el paraguas y él aprovecha para pasarme el brazo por encima de los hombros.

—Si no nos enganchamos bien el uno al otro, nos mojaremos los dos —dice.

Muy sutil.

24

Sensación real

OTRO DÍA MÁS. NO. NO es otro día más.

El día sí que ha empezado como todos los que he pasado en esta calle de mierda esperando a que se abra una puerta de mierda. Llego pronto, muy pronto, después de dormir poco, muy poco, y planto el culo en la acera para recibir las miradas de desagrado de la gente que sale de sus casas con cara de irse a la guerra o algo peor, solo porque van a un sitio que odian y del que no pueden escapar. Unas horas después se me une Sam con mi medio desayuno, bostezos, sonidos más propios de viejos y algunas legañas. Café y, hoy, dos ensaimadas con cabello de ángel. Perdón, una, que el camino desde casa de Kai hasta aquí es muy largo, unos veinte minutos. Al menos el menú es variado. Hablamos de nada, mantenemos un silencio incómodo o jugamos a la carreta, un juego que todavía no entiendo y a cada partida que jugamos estoy más segura de que se lo ha inventado sobre la marcha, mientras los minutos avanzan lentos, muy lentos. Pero avanzan, grano de arena a grano de arena, sin que nada de lo que yo pueda hacer sea capaz de detenerlo, de darle la vuelta al reloj para que se ponga a contar otra cosa.

Lo que ha cambiado hoy es que a media tarde ha aparecido el inútil de Zack. Sam dice que él no le ha llamado y no me queda otra cosa que creerle. Zack tiene aspecto de haber dormido incluso menos que yo, con ojeras hasta el cuello. Lleva la ropa arrugada y barba de tres días creciendo sin freno a trozos. Si no supiera de la fe que tiene en Kai y Olivia, pensaría que ha venido a esperar con nosotros, que no puede aguantar la ausencia de Olivia en su pisito de amor, o que me trae una solución, que se ha dado cuenta del error que está cometiendo con su inmovilismo. Me da la sensación de que su soledad le está afectando más que a nosotros, seguramente porque la está soportando en soledad.

—¿Qué haces aquí, Zack? —le pregunto.

Se sienta al lado de Sam. Se saludan de tal forma que parece que se conozcan desde niños, con un par de choques de manos un tanto extraños.

—Solo he venido a ver qué tal estabais —dice, cogiendo una piedra minúscula del suelo y tirándola sin gracia y sin fuerza al centro de la calle.

—¿Eso es todo? ¿No vas a intentar convencernos de nada? —le pregunto. No me creo ni por un segundo que haya venido hasta aquí solo para eso.

—¿De qué debería convenceros? Estáis esperando, como yo. No estáis dando vueltas por la ciudad siguiendo pistas imaginarias.

—Preferiría seguir pistas reales, pero para eso necesitaría tener una, o alguien que me ayudara a obtenerla.

—Todavía es pronto…

—Vale, vamos a parar ahí —nos interrumpe Sam, levantándose. Realiza menos gestos de viejo al ponerse de pie. Señala a Zack con el dedo índice—. Tú quieres esperar hasta que vuelvan por sus propios medios. —Ahora me señala a mí con el mismo dedo, pero de la otra mano—. Tú quieres abrir la puerta. Son dos opciones muy respetables. Y ahora que os estoy empezando a conocer, veo que sois tan cabezotas como yo, o incluso más…, sí, bastante más, y sé que no vais a cambiar vuestra opinión por nada de lo que os diga el otro. Así que se acabó lo de discutir. Me carga la cabeza, y luego la tengo como un bombo y no me deja dormir. Y yo necesito dormir mis diez horas o me vuelvo un viejo cascarrabias. Bueno, solo al levantarme, luego ya me relajo, sobre todo cuando me tomo mi café matinal con mucho azúcar y una pizca de leche… —Se queda un momento mirando al infinito, saboreando mentalmente ese café. Menea la cabeza para volver a la realidad—. A lo que iba. No hay nada más que discutir, no hay nada más que podamos hacer. Es el momento de poner fin a esta disputa que tenéis que no nos lleva a ninguna parte. Vamos a esperar hasta que se cumplan los diez días, no porque así lo quiera Zack, sino porque nos lo pidió Kai, y, si para entonces no han vuelto, buscamos la forma de abrir la puerta y nos adentramos en… lo que sea que haya detrás. Y lo haremos los tres juntos. ¿Por qué? Porque es lo que se supone que tenemos que hacer, porque los tres que faltan nos necesitan unidos. Y porque lo digo yo, que ya va siendo hora de que se me empiece a escuchar. ¿Entendido?

Los dos asentimos. Como para no hacerlo. No sabía que Sam tenía esta vena mandona. Me gusta.

—No es suficiente —dice—. Daos la mano. Ahora mismo. Y que vea un buen apretón.

Lo hacemos. No nos supone ningún problema, Zack y yo nunca hemos dejado de ser amigos, o conocidos amistosos, simplemente tenemos nuestras diferencias, como todos los amigos, o conocidos amistosos.

—Vale, y ahora quiero que os deis un abrazo y un beso —añade Sam. Nos lo quedamos mirando con cara de incredulidad y reacciona dando un paso atrás y levantando las manos—. Puede que me haya pasado un poco. Me gusta esto de que la gente haga lo que yo les diga y creo que se me ha subido un poquito a la cabeza.

A todos nos gusta que nos escuchen, a todos nos gusta que se haga lo que nosotros queremos. Pero no puedo obligar a Zack a hacer lo que él no quiere. Qué voy a hacer, ¿secuestrarlo y torturarlo como haría la pirada de R? No, solo me queda esperar, como he estado haciendo estos días. Genial. Perfecto.

El día transcurre con asquerosa normalidad, sin novedades. Con la misma sensación de sentirme observada rondándome por la cabeza. No importa lo que esté haciendo, no me abandona. Se me ha enganchado al cerebro como un chicle masticado al pelo y no desaparecerá hasta que pueda confirmarla o hasta que descubra que en realidad lo que nos observa es un gato callejero que ha encontrado en nosotros su pasatiempo particular.

Zack se marcha una hora más tarde. Se dirige al final de la calle, donde otra transversal la corta. Gira a la derecha. Desaparece por la nueva calle y vuelvo a concentrarme en la nada, en el aire sin puerta. Pero, de pronto, me golpea con más fuerza la misma sensación. Me observan. Nos observan. No sabría explicar por qué. Pero una mirada a la calle por la que se acaba de ir Zack me convence de que es real.

Alguien, hombre o mujer, no puedo verlo desde esta distancia, cruza de lado a lado de la calle, siguiendo la dirección de Zack. Alto o alta. Sudadera con capucha protegiendo la cara, ocultándola. Pero no es su vestimenta o la dirección que lleva lo que me llama la atención, sino la forma de moverse, de vigilar lo que le rodea. Una gesticulación de cuerpo con la que pretende pasar desapercibido.

—Ahora vengo —le digo a Sam.

No dejo que me responda. Me levanto y me dirijo a esa calle, con paso raudo. Cuando llego, observo desde la esquina a la misma persona girar a la izquierda en el siguiente cruce, curiosamente el mismo recorrido que habrá realizado Zack si se iba a su casa. Avanzo más, siguiendo sus pasos, pero cuando llego al nuevo cruce no hay rastro de esa persona. O se ha desvanecido o se ha enterado de que la seguía y ha acelerado. O puede que simplemente se haya ocultado.

También cabe la posibilidad de que no sea nadie, simplemente alguien que ha pasado en el momento justo por el lugar justo. Y yo me he encargado de crear una historia en mi cabeza. Pero es una posibilidad que descarto rápidamente. No me la creo. No, lo que creo es que estaba en lo cierto. Nos estaba observando, mañana nos volverá a observar, y estaré preparada.

25

Al final siempre hay una puerta

NO ES OTRO DÍA MÁS. No puede serlo después de lo de ayer. He soñado con esa persona, le he puesto mil caras pero ninguna se ha fundido con el cuerpo, todas se han deshecho como una montaña de arena contra el viento. No le cuento nada a Sam, dudo mucho que me crea si no le muestro algo más real que una sensación o una imagen que solo yo he visto. Tampoco a Zack, al que he invitado hoy también a la gran calle de la gran puerta con el único objetivo de ver si se repite lo ocurrido ayer.

Zack decide hacernos compañía un par de horas, como por obligación; no creo que le guste estar aquí mucho rato. Cuando se marcha, presto más atención al mundo. Sam sigue hablando pero lo pongo en silencio. La ciudad, siempre ruidosa, se apaga como si toda la gente hubiera desaparecido tras una puerta y se hubiera llevado con ellos lo que provoca un ruido molesto, que en una ciudad como esta viene a ser todo. No veo más que la espalda de Zack y el final de la calle. Zack gira a la derecha, como ayer, en dirección a su piso del amor sin su amor.

Y entonces lo veo.

Alguien aparece por el lado contrario al momento, la misma persona. Alto o alta y sudadera con capucha. La posición y el movimiento del cuerpo sugieren lo que creo que tiene pensado hacer: va a seguir a Zack desde una distancia prudente. Cuando está a punto de desaparecer de mi vista se detiene. Mira en mi dirección. Me mira a mí. Puede que también haya tenido la sensación de sentirse observada, puede que solo quiera comprobar si la hemos visto. No lo sé, pero se mantiene inmóvil unos segundos, la vista clavada en mí con el cuerpo en dirección a Zack, preparada para irse.

—Sam, mira —digo, interrumpiendo lo que fuera que me estuviese diciendo, señalando con un gesto leve de cabeza en dirección al desconocido o desconocida, demasiado lejos para identificar algún rasgo. Ahora ya puedo mostrarle algo real.

—¿Qué? —Sam sigue mi mirada y observa a esa persona un par de segundos—. ¿Quién es? ¿Lo conoces?

—No, ese es el problema. Nos ha estado vigilando desde hace dos días.

—Que nos ha estado… ¿qué? ¿Dónde vas?

Me levanto, sin perder de vista al observador, con movimientos lentos y suaves para no espantarlo, como si de un animal herido y asustado se tratara.

—Quiero hablar con él. O ella —le explico a Sam—. Quiero saber por qué nos ha estado observando. Prepárate. Creo que va a correr.

—Espera…, ¿qué? Solo es una persona cualquiera paseando por la calle que justo se ha parado ahí, donde nos puede ver con claridad, y que nos observa fijamente como si nos conociera y nos controlara…

Doy un paso hacia él o ella. Él o ella da un paso en dirección contraria.

—Vale, no es una persona cualquiera —dice Sam, y se levanta a mi lado.

No, no es una persona cualquiera. Solo hay una razón posible por la que nos ha estado vigilando: tiene que ver con brazaletes y puertas y cosas de esas. ¿Será un Guardián? ¿Será uno de los locos de R, lo que implicaría casi con toda seguridad que es alguien armado? No sé quién es, no puedo saberlo hasta que lo tenga delante y pueda preguntarle mirándole a los ojos por qué cojones nos ha estado vigilando, pero no pienso esperar a averiguarlo. Doy otro paso adelante y él o ella da otro atrás.

—Vamos —le digo a Sam.

Empiezo a correr. Sam tarda un segundo en enterarse y seguirme. Él o ella tarda menos de un segundo en iniciar la carrera.

Sea quien sea esta persona es rápida. Muy rápida. Casi la perdemos en un par de ocasiones. Pero también es cierto que parece tener problemas para orientarse, y eso es lo único que nos permite mantenernos cerca. Lo que me lleva a la conclusión de que él o ella no es de este mundo. Es del mundo blanco. O simplemente no conoce la ciudad porque no vive en Klooftown. Es otra posibilidad, sí, pero no tendría sentido. No la tendría si tengo razón y guarda relación con brazaletes y puertas y cosas de esas.

A los cinco minutos se adentra en una pequeña plaza con un par de terrazas de bar y una fuente central. No muy concurrida, todavía no es la hora punta en lo que a tomarse una cerveza se refiere, y esta plaza tampoco suele llenarse demasiado pero sí lo suficiente para despistarnos si sabe cómo emplear a la gente para ello. Y parece que lo sabe. Muy bien, debería añadir. Porque enseguida la perdemos de vista.

Le indico a Sam que nos separemos. Cada uno rodea la plaza por un lado y nos encontramos en el otro extremo. Con las manos vacías, sin haberlo o haberla visto. Ha desaparecido.

Sam resuella, maldiciendo la carrera que se ha visto obligado a realizar. Está en peor forma de lo que pensaba y de lo que su cuerpo delgado sugiere; será de dormir tanto. Se dobla sobre sí mismo, luego se estira y se lleva las manos a la base de la espalda. Más gestos de viejo.

—Suna, vas a explicarme ahora mismo qué está pasando.

Lo que está pasando… Como si lo supiera. Le explico la sensación que me ha acompañado los últimos días, desde que espero en la calle de mierda a que se abra la puerta de mierda, y que no quería preocuparlo, o más bien que se preocupara por mí y por mi estabilidad mental. Le explico de dónde creo que es la persona que no hemos sido capaces de atrapar y por qué. Y le explico que creo que podría ayudarnos a encontrar otra Puerta Verde. Más que creerlo, esto último es una nueva esperanza a la que me aferro. Por muy pequeña que sea, por muy inexistente que sea. No voy a descartar ninguna posibilidad.

Estoy a punto de rendirme, de regresar a mi calle de mierda a esperar a mi puerta de mierda, cuando vuelvo a verla. Se aleja por una de las calles que salen de la plaza, caminando tranquila, creyendo que nos ha despistado, la capucha siempre puesta, las manos en los bolsillos de esta. Se la señalo a Sam y le pongo una mano en el hombro cuando veo que se dispone a perseguirla.

—No la atraparemos a la carrera —digo—. La seguiremos sin que nos vea.

—Me parece un plan perfecto, estoy agotado. Aunque también podríamos sentarnos en una de estas terrazas tan bien puestas y tomarnos una cervecita bien fresquita.

No hago caso de su oferta y él maldice en un murmullo. La seguimos durante unos diez minutos. En ningún momento se para a mirar atrás, no espera vernos. Realiza un último giro a la izquierda y Sam me detiene.

—Espera un momento, esto me suena —dice, el ceño fruncido, intentando recordar.

Nuestro particular observador se adentra en un edificio abandonado, con un sin techo junto a la puerta al que no presta demasiada atención. Creo que es un hotel viejo y abandonado. Veo que Sam abre mucho los ojos, signo inequívoco de que acaba de recordar lo que se le pasaba por la cabeza.

—Ah, no, esto no me gusta nada —protesta, dando unos pasos atrás.

—¿Qué ocurre? —pregunto, debatiéndome entre seguir al observador al interior del edificio o escuchar por qué no le gusta.

Señala al edificio.

—Dentro de ese hotel hay una puerta. Es donde R secuestró a Kai y me golpearon.

Lo miro a él y luego al hotel. Se acabó el debate: empiezo a correr. Pero antes de que llegue surge una luz azul del interior que me frena debido a la sorpresa, y en diez segundos, sin que haya podido alcanzar la puerta de entrada, se desvanece.

Me planto frente a la puerta del hotel y observo el interior oscuro, vacío, abandonado, ruinoso.

—Yo no entraría —dice de pronto el sin techo, entre hipidos, borracho como una cuba—. Está lleno de fantasmas.

No voy a entrar. No necesito entrar. No puedo hacer nada frente a una puerta, no tengo ningún poder. Pero ahora sé a lo que nos enfrentamos, aunque no entiendo qué quiere de mí o de Sam, o si su único interés reside en Zack. ¿Por qué nos vigila un Guardián?

26

Seguir hasta el fin del mundo

—DEBERÍAMOS HABER AVISADO A ZACK —dice Sam.

Está nervioso. Yo también, pero es mejor que él no lo sepa, se pondría más nervioso y es lo último que necesito ahora, porque me pondría a mí más nerviosa y eso provocaría que su nerviosismo aumentara todavía más y así y así hasta que nos petara el corazón. No está muy convencido de mi plan, por llamarlo de alguna forma. Quizá estratagema sin mucha preparación sería más adecuado.

Estamos sentados en el bordillo de la acera de la misma calle de mierda esperando a que se abra la misma puerta de mierda. No va a ocurrir. Como cualquier otro día. Otro día más. No es otro día más. Hoy también esperamos a que aparezca de nuevo esa persona, porque va a aparecer. Quiere algo, no sé el qué, pero sí sé que no es algo que obtendrá desde el otro mundo.

—No lo necesitamos —digo—. Los dos nos bastamos.

—Ayer no nos funcionó muy bien.

—No estábamos preparados.

—Hoy tampoco.

En eso tiene razón, no sabemos a quién nos enfrentamos, a quién vamos a arrinconar. Conociendo nuestro historial reciente, lo más probable es que sea un Guardián que está como una puta cabra, como todos, y que se cree que somos la representación del mal o algo similar, demonios en la tierra, y que estamos aquí por no sé qué historias sin sentido y bla, bla, bla. Peor aún, que no sabe cómo encontrar una puerta de esas tan verdes y luminosas. En definitiva, un Guardián inútil y chiflado, que parece que de esos hay muchos.

—¿Estás segura de que aparecerá esa persona? —pregunta Sam.

—Sí, aparecerá —respondo con firmeza.

—¿Y si no viene?

—Vendrá.

—¿Y si no la vemos?

—La veremos.

—¿Y si la perdemos?

—No la perderemos.

—¿Y si escapa a la puerta y llegamos tarde?

—No llegaremos tarde.

—¿Y si…?

—¿No se te ocurre nada más?

—No ahora mismo, no.

Sam frunce el ceño, los labios, y no frunce las orejas por que no puede. Nadie puede, que yo sepa.

—Sigo viendo muchas lagunas en tu plan —dice, sin ocultar su nerviosismo, sin intentar siquiera disimularlo.

—No te preocupes, Sam, vendrá.

Esperamos un poco más, hasta media tarde, a la misma hora en que la vi los dos días anteriores, cuando la noche empieza a ganarle terreno lentamente al día. Los humanos somos animales de costumbres, cuando algo funciona, nos cuesta mucho cambiarlo. Nuestro observador u observadora sabe que puede escaparse de nosotros, que si lo ha hecho una vez, lo puede volver a repetir, y cree que no lo o la vimos entrar en el hotel, por lo que dudo que hoy varíe su esquema.

—Bien, Sam, ya sabes lo que tienes que hacer —digo, dándole la espalda al final de la calle; no quiero que me cace vigilando esa parte.

Lo que tiene que hacer es rodear la manzana para sorprender al observador por la espalda y así rodearlo. Una tarea fácil, sencilla, que cualquiera con la capacidad de moverse puede hacer. Pero Sam no se mueve. ¿Por qué no se mueve? Ya no es que esté inmóvil, sino que está rígido, tenso, con los ojos a punto de escapar de sus cuencas.

—No creo que eso sea necesario —dice.

Doy media vuelta, sus ojos me lo estaban pidiendo, su cuerpo me lo estaba pidiendo. La sensación de siempre me lo ha pedido. El observador. Al final de la calle, en medio del asfalto. Mirándonos, sin esconderse. Sudadera gruesa, capucha puesta. Como un espectro sin rostro que nos juzga por nuestros actos. No mueve un solo dedo, parece que ni respira. Pero no me impone ningún respeto, y mucho menos miedo. A mí, no. De lo único que tengo miedo es de no volver a ver a Alan. Sam, en cambio, parece aterrado, o por lo menos intimidado.

¿Qué hace? ¿Nos reta? ¿Nos amenaza? ¿Quién se cree que es?

Me dispongo a decirle algo pero entonces da un paso atrás. No por miedo, no porque haya percibido ciertas intenciones de mi parte, sino como una invitación. ¿Quieres que te siga? Estaré encantada de hacerlo, capullo.

Empieza a andar. A andar. Con tranquilidad, dando un paseo por las preciosas calles de la ciudad. Solo le falta hacerlo con las manos en los bolsillos. Me sorprendo al ver que yo también ando. Por alguna razón, nadie corre. Preferimos ambos mantener la distancia. Sé adónde va. Sé que va al hotel ruinoso. Sé que quiere que nosotros vayamos también. Lo que no sé es por qué. Pero no creo que tarde mucho en averiguarlo.

Llegamos a la plaza donde lo perdimos de vista, siempre guardando las distancias. Se preocupa incluso de que no nos despistemos, mirando atrás por encima del hombro en varias ocasiones, aunque sin revelar en ningún momento su rostro. ¿Quién eres? La gente se aparta a su paso, ya que él o ella no varía su recorrido en línea recta, sin importarle quién o qué se encuentre en medio.

De pronto, se detiene a la salida de la plaza. Nosotros nos detenemos a una distancia prudente. Se gira y, aunque me es imposible de ver, me parece percibir una sonrisa en su rostro sin facciones, en el agujero negro de la capucha. Vuelve a girarse, con la misma parsimonia con la que ha llegado hasta aquí.

Y arranca a correr.

Por un momento me sorprende su reacción y soy yo la que se queda sin reaccionar. ¿A qué está jugando?

—¿Por qué tenemos que correr otra vez? Con lo bien que íbamos —dice Sam al ser el primero en iniciar la persecución—. ¡Vamos!

Salgo detrás de Sam.

El mismo recorrido de ayer. El mismo destino. Llegamos hasta el hotel. Nuestro particular observador nos espera en la puerta. Nos mira y entra al vestíbulo del hotel. El sin techo continúa en su lugar, junto a la puerta, entre cajas de cartón y mantas roídas, divagando sobre los fantasmas que habitan el hotel.

—No entréis —dice, la voz ronca y cansada—. Acaba de entrar un espíritu de la muerte.

Por mi bien, espero que eso no sea verdad. Pongo una mano sobre la puerta y Sam me frena al poner a su vez su mano sobre mi brazo.

—¿Estás segura? —pregunta.

Miro al interior. El observador observándonos desde el centro del vestíbulo, esperándonos, oscuridad en lo profundo del hotel.

—Sí. —Es toda la respuesta que le doy.

Abro la puerta, doy el primer paso al interior del vestíbulo ruinoso, con escombros por todas partes, y, al instante, el observador se gira y la puerta que inicia su apertura es otra muy diferente. No ha utilizado ninguno de los gestos habituales de los Guardianes para darle grandilocuencia al acto de apertura. Simplemente está ahí, esperando a que se consolide.

Hay algo que no se le puede negar a los Guardianes: la apertura de una puerta es todo un espectáculo. Empieza siempre con el remolino de viento, emergiendo de la fuerza de la puerta. Casi al instante, unos rayos surgen en medio de la nada, en el aire, como si algo explotara en pleno vuelo. Se inicia con unos pocos, débiles, cortos, ni siquiera ruidosos, pero enseguida empieza a crecer el número e intensidad. Y, con el primer rayo, hace su aparición la luz, un pequeño punto que en unos segundos se transforma en una imponente lámina de pura luz. Una lámina que parece poseer un tacto diferente a todo, pero que en realidad es algo de lo que carece. El azul. El conector de mundos. El secreto mejor guardado por los Guardianes.

La Puerta.

No es la que quiero, no es la que busco, pero es la que necesito ahora mismo. Porque el observador podría tener las respuestas que busco, y porque cruza la puerta al otro mundo.

—Sam, si no vuelvo, habla con Zack —digo.

No le doy tiempo a responder. Corro los pocos metros que me separan de la puerta y la cruzo.

Me recibe enseguida la lluvia. La constante del mundo blanco, aparte del propio blanco repetitivo y agotador. Estoy en un pequeño callejón, asqueroso, apestoso. Menuda mierda de sitio para una puerta. Qué apropiado. Avanzo hasta la calle en la que me espera el observador, vacía, en silencio, con solo el sonido de las gotas de lluvia impactando contra el suelo como banda sonora.

El observador me mira. Capucha y cortina de agua se encargan de ocultar su rostro. Siento la puerta cerrarse a mi espalda. La variación en la luz provoca que durante un segundo perciba mínimamente las facciones de su rostro. Un rostro liso y juvenil. ¿Es una mujer?

Hombre o mujer. Él o ella. No importa. Es el momento de que responda a mis preguntas. De que me explique de una puta vez por qué le intereso tanto. De descubrir si me puede ayudar o solo me ha hecho perder el tiempo.

Las gotas de lluvia me recorren la cara, descienden por la frente, resbalan por la nariz, se deslizan por las mejillas, y se cuelan en mi boca cuando empiezo a hablar:

—¿Quién coño eres? ¿Por qué me has traído hasta aquí? ¡Di algo! ¡Contesta! ¿Qué cojones quieres de…?

27

Una sala oscura en un lugar desconocido

¿QUÉ HA OCURRIDO? ¿DÓNDE ESTOY? Joder, qué dolor de cabeza. ¿Yo qué estaba haciendo? No lo recuerdo. Estaba… ¿Qué me pasa?

Estoy en el suelo, tumbada de lado, de cualquier manera, como si me hubieran tirado como a un saco de patatas. ¿Estaba inconsciente? No tiene sentido, yo estaba… estaba…

En serio, ¿por qué me duele la cabeza?

Me toco la parte posterior de la cabeza. Está húmeda. Y duele, vaya si duele. ¿Es sangre lo que noto? Sangre húmeda…

Húmeda…

Mojada…

Yo estaba bajo la lluvia.

En el mundo blanco, frente a… frente a… ¡frente al observador! No, no observador: observadora, una mujer, joven. Joder, ya me acuerdo: acababa de cruzar la puerta al otro mundo. Entonces, ¿dónde estoy ahora? ¿Por qué ya no noto la lluvia?

Venga, Suna, levántate y entérate de lo que ha pasado. Y reparte una colección de hostias al capullo que te haya golpeado en la cabeza. Porque alguien te ha golpeado, por detrás, a traición. Alguien que trabaja con la observadora. ¿Cómo he sido tan tonta de caer en una trampa tan simple? ¿Acaso pensaba que era una invitación a tomar café? Qué idiota. Venga, Suna, joder, levántate de una puta vez. Solo te han dado un golpecito.

Me cuesta, pero lo consigo. Me levanto. Un gemido por aquí, una maldición por allí. Pero me levanto. Nadie va a impedir que me vuelva a levantar. Estoy muy lejos de la rendición.

La oscuridad es absoluta, no hay una sola partícula de luz. No estoy en la calle, por eso ya no noto la lluvia. De hecho, no oigo nada. No siento nada. Nada, ni siquiera el viento rozando mi piel. O el mundo se ha ido a la mierda y me encuentro en un lugar más allá de los sentidos o estoy encerrada en algún lugar a oscuras. Creo que no es lo primero, porque si esto es el fin del mundo me parece una puta broma de mal gusto.

Avanzo dos metros, arrastrando los pies, los brazos estirados para no golpearme con lo que sea que tengo delante, hasta que me encuentro con una pared. Lisa en parte, rugosa en otra parte. ¿No empieza a ser esto un poco repetitivo? ¿Por qué esta obsesión de los Guardianes con encerrar a la gente en una sala oscura en un lugar desconocido, además de golpearlos en la cabeza? Podrían innovar.

Recorro la pared con las manos, en busca de un interruptor para poder ver algo o de una puerta o un agujero negro que me saque de aquí. No encuentro nada y alcanzo una esquina. Recorro la nueva pared. Nada. En algún lugar habrá una puerta o una ventana. Dudo mucho que hayan construido esta habitación mientras yo estaba inconsciente; sería un plan de genios o de locos, no sé por cuales decidirme.

—Para —dice de pronto una voz, provocándome un sobresalto del todo inesperado.

¿Quién ha hablado? ¿De dónde ha salido esa voz? ¿Está aquí conmigo? ¿Me la he imaginado? ¿Se me va la cabeza?

—Siéntate —dice la voz, real, distorsionada, sin acento, imposible de identificar, que recibo a través de algún sistema de altavoz ubicado en algún lugar de esta habitación en algún lugar del mundo, de uno de los dos. Joder, cuánta imprecisión.

—¿Quién coño eres? Déjame salir de aquí o… —empiezo a amenazar a la persona tras la voz.

—He dicho que te sientes —me interrumpe repitiendo la orden.

—Te he escuchado la primera vez. Pero tengo un problema: no veo dónde.

—En el centro de la sala. Hay una silla.

—¿Y si no me apetece sentarme?

Silencio. Muy bien, no sé si es una amenaza sin palabras o si no se esperaba la pregunta, si pensaba que me iba a comportar como alguien sumiso, dócil y con miedo. Qué poco me conoce. Ni siquiera R lo consiguió, y eso que ella da más miedo. Pero viendo que no sé lo que puede haber aquí conmigo, y no me gustaría encontrarme con un tigre o algo con dientes atado a una cadena, decido buscar la silla. No me cuesta encontrarla, la sala no es demasiado grande.

Me siento. Por el tacto diría que es una silla de plástico, barata, inútil hasta para lanzársela a alguien a la cabeza, aunque no me importaría comprobarlo con quien esté detrás de la voz, ya sea la observadora o el que me golpeó. Me estiro y echo la cabeza hacia atrás; todavía palpita de dolor gracias a la hostia tan cariñosa y delicada que me han dado. Debería devolverles el favor con otro golpe cariñoso y delicado.

—Muy bien, ya me he sentado —le anuncio a la voz—. Ahora dime: ¿quién coño eres y por qué me has traído aquí? ¿Qué necesidad había de golpearme y secuestrarme?

—Yo hago las preguntas —responde la voz, diría que con un deje de irritación—, y vigila ese lenguaje.

—Creía que esto sería una conversación en dos direcciones… joder.

Esto último no le habrá gustado. Quizá si le cabreo lo suficiente conseguiré que cometa un error que me muestre la salida.

—Creías mal —dice.

—Eso parece. ¿A qué estás esperando? Pregunta.

Silencio de nuevo. ¿Por qué no dice nada? ¿Se lo está pensando? ¿No sabe por dónde empezar? En serio, ¿quién cojones es?

—Si no me vas a preguntar nada, yo tengo unas cuantas preguntas que hacerte —digo.

Unos segundos más de silencio. No tiene prisa. Me toca esperar, algo a lo que estoy más que acostumbrada últimamente, por desgracia.

—¿Dónde está R? —pregunta al fin. Curiosa pregunta para empezar.

—No sé de qué me estás hablando.

—No me mientas.

—No lo hago.

—¡No me mientas! —repite gritando, lo que hace que el altavoz por el que me llega su voz emita un pitido realmente molesto.

Me ha parecido notar un tono juvenil en la forma de decirlo, ¿significa eso que es la observadora la que habla?

—Sé que estabas presente cuando… se marchó —añade, con cierta duda al final.

Interesante, esto implica que sabe lo que es la Puerta Verde, y me confirma de paso que es una Guardiana y posiblemente la observadora. Debería haberme dedicado un tiempo a conocer a los Guardianes del mundo blanco, sería mucho más fácil identificarla. A ver, está X, que creo que es una mujer, y también S, y… ¿quién más? Mierda, no me acuerdo. Bueno, tampoco me serviría de mucho conocer su identidad. ¿Qué podría hacer con ello? ¿Amenazarla por su nombre? Soy yo la que está en una sala oscura en un lugar desconocido.

—Si ya sabes lo que pasó —le digo, hablando hacia el techo, como si hablara con Dios, no sé por qué—, ¿para qué me preguntas?

—No te he preguntado lo que ocurrió, te he preguntado dónde está.

—¿Durante qué momento de todas las cosas emocionantes y dinámicas que me has visto hacer los últimos días te ha dado la idea de que sé dónde está?

—Tienes que saberlo. ¿Por qué estás ahí, si no? ¿Por qué esperas todos los días en esa calle?

Me retrepo en la silla. Me pongo cómoda, me estiro y lo acompaño con los gestos y sonidos adecuados. Voy a ser todo lo irritable que pueda. Venga, Guardiana, cabréate, comete un error.

—Me gusta esa calle. Es tranquila. El bordillo es bastante cómodo para mis posaderas y corre una brisa fresquita que sienta muy bien en esta época del año.

—¿Dónde está R? —repite. Puedo sentir la furia creciendo en su voz.

—No sé. ¿De vacaciones? Porque le vendría bien tomarse unas bien largas, en algún lugar tropical tomándose mojitos y bailando con morenazos a los que doble la edad. Tanto odio acumulado dentro no es normal, no me extraña que acabara por explotar.

—¡Contéstame! —Ahí está. Bien, enfádate más.

—Vaya, veo que a ti tampoco te sentarían mal unas vacaciones. Conozco a una chica que está ahora por uno de esos países tropicales, una Guardiana como tú. Tara. Podría llamarla… —No tengo su número de teléfono, un detalle sin importancia ahora—. Bueno, si me dejas volver a mi mundo, claro. No creo que mi compañía telefónica trabaje la conexión… ¿intermundial? ¿Se dice así? Ya me entiendes.

Regresa el silencio. Debe haberlo provocado mi mención de que sé que es una mujer. Lo de Guardiana se daba por supuesto. ¿Qué le estará pasando por la cabeza?

—¿Con qué conecta la Puerta Verde? —pregunta, con más calma.

Eso es un avance. Creo. Al menos confirma que conoce de su existencia. Quizá sepa cómo encontrar otra.

—Creía que querías saber dónde está R.

—La pregunta es la misma. La respuesta es la misma. Sé que R cruzó la puerta con otros dos.

—¿Conoces a esos «otros dos»?

—Sé quiénes son, si es lo que preguntas, pero no me interesan ahora mismo.

No está acostumbrada a interrogar a la gente. Posiblemente no lo haya hecho nunca. Yo tampoco, por eso sé que es una novata, porque comete errores, como haríamos todos la primera vez. Porque acaba de responder a una pregunta mía a pesar de haber dejado bien claro con sus asquerosos gritos distorsionados que ella era la única que podía hacer preguntas. Ya la he cabreado, ha cometido el error, y ahora me toca ganármela. Eso la hará ser más receptiva y quizá responda a más preguntas.

—Está bien, voy a contestarte —le digo a la voz de la oscuridad—: no sé con qué conecta esa puerta, ¿cómo puedo saberlo? Yo no la he cruzado y no tengo una cosita de esas en el brazo. —Levanto el brazo aunque estoy segura de que no puede verlo, excepto si tiene visión nocturna o térmica, lo que sería bastante genial, no lo voy a negar—. Pero la teoría es que tendría que volver en diez días, según dijeron los que están ahora con ella (siempre que no se hayan matado entre ellos, claro). En la práctica, ya veremos.

—Y van a volver a la misma calle —no lo pregunta, lo afirma.

—Exacto. Siempre según ellos.

—En diez días.

—Eso es lo que dijeron: diez días.

—¿Por qué estás tú esperando? No eres una Guardiana. —Magnífica observación. Lo siguiente que va a decir es que soy una mujer con pechos, y rubia.

—No, pero tengo ciertos intereses. —Que no voy a compartir contigo, evito añadir.

Y otros segundos de silencio. Para reflexionar, para pensar en qué decir o para rascarse el culo porque le pica.

—¿Cómo te llamas? —pregunta, muy tarde. Pensaba que al menos sabría mi nombre.

—¿No deberías haber empezado por ahí?

—Empiezo por donde quiero.

—Cierto, pero es un poco extraño que estés interrogando a alguien sin saber cómo se llama.

—Te lo acabo de preguntar.

—Cierto también.

—¿Me lo vas a decir?

—¿Me vas a decir tú tu nombre?

—Yo lo he preguntado primero.

—Cierto de nuevo. Pero viendo que tú dispones de ventaja en esta situación tan peliaguda en la que nos has metido, creo que deberías darme algo para ganarte parte de mi confianza. Ahora mismo me siento como si hablara con Dios y me estuviera castigando privándome del placer de la visión, y se estuviera guardando un castigo mayor para cuando mis respuestas no le gusten. ¿Está esta silla electrificada?

Regresa a su silencio. Pero ahora es bueno, porque quiere decir que está deliberando las ventajas y desventajas de destaparse ante mí. Decirme su nombre implica que pierde parte de su anonimato. Sigue sin serme útil, sigo estando en la sala oscura en un lugar desconocido, pero convertiría una situación tan impersonal en una un poco más personal, en la que podría intentar conseguir más información de ella.

—Me llamo Zoey —dice, aunque todavía con la voz distorsionada.

Zoey. Z. Zack es el portador del brazalete con la letra «Z». ¿Me acaba de mentir?

—¿Es tu nombre de verdad?

—Sí, lo es. ¿Algún problema?

—No, claro que no. —Excepto que no te creo.

—¿Me dices ahora el tuyo?

Podría mentirle. Inventarme un nombre. Podría negarme y no decirle nada. Pero en mi caso el nombre es solo un nombre. No me ofrece ninguna ventaja, no va ligado a un brazalete. Así que decido darle el de verdad:

—Suna. Ese es mi nombre. Un placer conocerte, Zoey. Por cierto, deberías tomarte un caramelito para la garganta porque esa voz distorsionada que tienes no es normal.

Tarda unos segundos en contestar, sin hacer caso otra vez a uno de mis comentarios.

—Suna… —repite mi nombre, otorgándole un aura de misterio que no le corresponde—. Eres la hermana de Alan.

¿Acaba de nombrar a…?

—¿Conoces a mi hermano? —pregunto, levantándome de la silla de un salto, elevando la voz.

—¿Cómo murió H? —pregunta Zoey de vuelta, eludiendo mi pregunta.

—No, no —niego con la cabeza; no me ve; me da igual—. ¿De qué conoces a mi hermano? De tu mundo, él solo conocía a H y a R. —Que yo supiera—. ¿Quién eres?

—¿Cómo murió H?

Resoplo, bufo, suspiro, y no le doy una patada a algo porque solo tengo cerca la silla y al levantarme y moverme me he desorientado y no quiero patear al aire, resbalarme y comerme el suelo, o patear la pared y romperme algunos dedos del pie.

—Está bien, te diré cómo murió H si luego me cuentas de qué conoces a mi hermano. ¿Trato hecho?

—Trato hecho.

Bien, ¿por dónde empiezo? No sé qué relación guarda esta tal Zoey con H. ¿Tengo que suavizar la historia? ¿Tengo que obviar algún detalle? No, si no le gusta que se joda, que no hubiera preguntado, porque sigo estando en una sala oscura en un lugar desconocido.

—Bien —empiezo, con una magnífica elección de palabra para el inicio del relato—, hubo una especie de enfrentamiento en el que estuvieron implicados varios Guardianes, en casa del viejo…, quiero decir, de Bijak. ¿Lo conoces?

—No.

—Es un antiguo Guardián.

—¿Antiguo y vivo? ¿Cómo es eso posible?

—Le falta un brazo. —Y me señalo el brazo que le falta hasta que recuerdo que no me puede ver, ni yo a mí misma—. Bueno, H llegó más tarde, cuando ya había habido algún disparo y muchos insultos y chorradas que no entendí muy bien en ese momento. Yo no lo vi a él, me habían encerrado en un cobertizo.

—¿Quién?

—R.

—Ya veo. —No le sorprende.

—La cuestión es que, según me han contado, hubo un forcejeo entre H y uno de los animales de R, no sé cómo se llama, un capullo enorme y estúpido con muy poco aprecio por la vida humana y mucha facilidad para soltar los puños. El capullo tenía un arma y se disparó, hiriendo a H.

—¿Dónde está ahora?

—¿El capullo? Encerrado en un calabozo, supongo. Se lo servimos en bandeja a la policía.

El silencio que sigue es diferente. No sé por qué. Más sentido, quizá. Menos forzado.

—Gracias —dice Zoey. En ningún momento ha sonado tan sincera, distorsión incluida.

—Un placer contestar a tus preguntas. Ahora te toca a ti. ¿Alan, de qué lo conoces?

No responde. Abro los brazos esperando la respuesta. No me ve, claro; sigo olvidándolo.

—Es tu turno. Responde —insisto.

Nada.

—Hemos hecho un trato. Respétalo.

Nada.

Y de pronto, una puerta se abre.

La luz inunda la sala, o al menos lo intenta. Me deja en penumbra, lo justo para ver la silla de plástico en medio y unas paredes vacías. En el techo hay una rejilla redonda, posiblemente por donde surgía la voz de Zoey.

Camino hasta la puerta. Asomo la cabeza. Me lleva a un pasillo vacío con tres puertas más, opacas. Sobre una de ellas, al final del pasillo, hay un cartel verde con la palabra «salida». Abro primero otra, sin cartel, contigua a la de mi bonita sala oscura en un lugar desconocido. Nada dentro, la misma sala vacía de paredes vacías. Me dirijo a la última. No se abre.

Supongo que solo me queda ir a la salida. Gran deducción por mi parte.

Salgo. Y no sé cómo reaccionar. Es de noche, no sé la hora, pero eso no es lo que me sorprende, sucede todos los días. Y llueve, lo que tampoco me sorprende en el mundo blanco. Lo que me sorprende es el recibimiento que me da la luz azul. La lámina de luz rodeada de rayos crepitando. La puerta de luz. Completamente consolidada.

Ni siquiera me fijo en el edificio del que salgo, supongo que alguno abandonado y blanco, alguna fábrica o algo así. Solo me interesa la puerta. Porque si está abierta significa que Zoey está cerca, vigilándola. Vigilándome.

—¡Me debes respuestas! —le grito a la mierda de Guardiana que se esconde en algún lugar cercano.

No me responde, no lo esperaba. Miro a la puerta. Podría quedarme hasta que empezara a desestabilizarse, hasta que supusiera un verdadero peligro, lo que viene a ser mucho tiempo. Y Zoey podría cerrarla desde una distancia segura, oculta. No me deja opción.

—¡Esto no se ha acabado! —grito.

Cruzo la puerta de regreso a mi mundo.

28

Paciencia

MI MADRE SIEMPRE ME DECÍA que Dios premia a los pacientes. Que son aquellos que no se rinden, que buscan la mejor solución a los problemas y no la más rápida, y que no son presas de sus emociones los que obtendrán mayor beneficio de las situaciones de la vida, sobre todo emocionalmente. Era muy religiosa, creía que los Guardianes eran los mismísimos enviados de Dios, una especie de ángeles mortales en la tierra. Mucho más de lo que nunca lo fue mi padre. Mucho más de lo que nunca seremos Alan o yo. Demasiado religiosa para mi gusto.

En días como hoy, otro día más, otro día de nada, en el que no se ha abierto ninguna puerta, en el que no ha regresado nadie, en el que Zoey no ha venido a vigilarnos (ni Sam ni Zack la conocen ni han oído hablar de ella) y no parece que vaya a volver (Zack lleva todo el día junto al hotel), pienso que Dios ha decidido castigarme a instancias de mi madre por la poca paciencia que he demostrado desde que Alan desapareció en el mundo tras el verde.

Cierto que estoy esperando de nuevo en la misma calle de mierda a que se abra la misma puerta de mierda, pero no hay que confundir una espera forzada con paciencia.

Pero lo estoy intentando. Vaya si lo estoy intentando. Queda poco para que se cumplan los diez días, solo un par, y, aunque me ha costado, ahora lo entiendo. De nada me va a servir forzar la situación, de nada me va a servir correr de un lado a otro sin mirar ni adelante ni atrás, avanzando con los ojos cerrados para llevarme lo que se me ponga por delante, sin importar quién o qué sea. No me sirvió con Kai, no me sirvió con el viejo, no me sirvió con Zack y ayer tampoco me sirvió con Zoey.

Necesito ser paciente estos últimos días, hasta la última hora, hasta el último segundo, y voy a ser perseverante en ello. Cuando se cumplan los diez días sin noticias, porque se van a cumplir los diez días, lo sabe Zack, lo sabe Sam, lo sé yo y lo saben hasta los vecinos de esta calle, no me lanzaré de cabeza y sin control a la primera pista que encuentre sobre la puta Puerta Verde. Quizá así el resultado sea por fin distinto. Quizá así por fin podré recordar las palabras y consejos de mi madre con mi hermano.

29

Esperar a nada

ESPERAR, ESPERAR Y ESPERAR. PACIENCIA. Solo falta un día. Un día para confirmar que no pueden volver. Un día para empezar la búsqueda de la puerta para poder buscar luego a los que buscan. ¿Quién nos buscará después a nosotros, si entonces tampoco podemos regresar a casa?

El día ha transcurrido muy lento, los nervios por lo que se acerca no nos permiten disfrutar de la tranquilidad de la espera. Desde el medio desayuno hasta la noche, se ha hecho tan largo que juraría que he estado con el culo en la acera más de treinta horas y la calle se ha transformado en algo todavía más aburrido. Sam y yo apenas hemos hablado. El que nunca se calla no ha dicho nada. No había nada que decir. Tampoco hemos jugado a la carreta, ese gran juego que cada día tiene unas normas distintas, a cada cual más extraña. Hoy hemos tenido suficiente con hacernos compañía mutuamente. Apoyo moral, una cara amiga, alguna sonrisa, algún roce en apariencia inocente. Y un poco de esperanza compartida, muy poco. Zack no se ha molestado en aparecer, ni por aquí ni por el hotel. Zoey tampoco. Mañana espero ver a los dos.

La constante de hoy han sido las piernas de Sam temblando primero una, luego la otra, luego las dos, y otra vez a empezar. Yo he conseguido controlarme, por eso de no ponerlo más nervioso porque después me pondría a mí más nerviosa y después otra vez a él y así hasta reventar.

Otro día más. Misma calle de mierda. Misma no-puerta de mierda.

La única variación a la normalidad aburrida ha sido la visita del detective Rob López. Vestido de paisano, con un polo azul y tejanos, sin placa, sin pistola, sin derecho a interrogarnos ni obligación a responderle. Sin el respaldo de su compañero. Al parecer, alguien avisó ayer a la policía de que había una pareja muy rara todos los días en la calle y que temían que estuvieran vendiendo droga. No creo que Sam y yo seamos tan raros, solo algo excéntricos. Y si tuviera algo de droga, no la vendería, me la tomaría para relajarme y olvidarme de los Guardianes durante un rato.

El detective me ha hecho dos preguntas, con derecho o no:

—¿Dónde está Reed? Necesito hablar con él y que testifique.

Y…

—¿Qué hacéis aquí?

En ese orden.

He respondido a ambas, obligación o no.

A la primera le he respondido la verdad, que no tengo ni puta idea. Así, con esas palabras exactas, porque lo último que necesito hoy es que otra persona me recuerde que no sé dónde están, que lo único que sé, de boca de Zack, es que hay un desierto. Y algo del color verde y de un caballo y no sé qué de un planeta.

A la segunda he continuado respondiendo con la verdad. «Esperar», le he dicho. La única verdad absoluta. Sí, a Kai, detective, y a alguien más. Ya te puedes largar. Gracias por venir.

Y tal como ha venido, se ha marchado. A este no espero verlo mañana, o no quiero verlo mañana, pero dudo que sea la última vez que nuestros caminos se cruzan.

No ha pasado nada más. Las habituales miradas de desconfianza de los vecinos al volver del trabajo. Ya está. Otro día de nada.

Queda un día. Veinticuatro horas. No sé cuántos segundos. No sé qué ocurrirá mañana, pero no será otro día más.

30

No es otro día más.

ÚLTIMO DÍA. EL DÉCIMO DÍA. No es otro día más. Es el día. La espera se ha hecho eterna. La espera que no quería esperar. Porque no he dudado en ningún momento desde que Kai y Olivia cruzaron la puerta de que no volverían. De que podría haber dicho cien días y aun así no volverían. O mil, o diez años, o toda una vida. No iban a volver. Algo ocurre en ese mundo que les impide volver. Algo que los atrapa, les cierra las garras alrededor del cuello y aprieta lo suficiente para que puedan respirar pero no moverse. ¿Qué le hacía pensar al capullo de Kai que sería capaz de conseguir lo que no ha podido hacer mi hermano? Suponiendo que lo haya encontrado. Suponiendo que siga vivo. Suponiendo que alguno siga vivo.

No puedo evitar que esos pensamientos me ronden por la cabeza mientras espero los últimos minutos del plazo de Kai en medio de la calle, con Zack a un lado y Sam al otro. No quiero pensar en que Alan haya podido encontrar su último aliento en el mundo tras la puerta. No es un pensamiento que pueda permitirme. ¿De qué habría servido todo, entonces? Pase lo que pase, hoy estaré más cerca de descubrirlo.

Zack no deja de mirar su reloj. Nunca me había fijado en que llevara un reloj de pulsera. Porque no creo que lo haya llevado hasta hoy. Zack no lo dirá en voz alta, mucho menos ahora que falta tan poco para que se cumpla el plazo, pero hace días que ha llegado a la misma conclusión que yo. No cree que, en unos minutos, se abrirá la Puerta Verde y Olivia saldrá de ella, corriendo a abrazarle. Puede que lo creyera al principio, los primeros días, pero ya no. Lo desea, por supuesto que lo desea, los tres lo hacemos, pero sabe que no va a ocurrir. Por eso no hemos sabido nada de él los últimos días. Porque lo habríamos visto en su cara, lo habríamos percibido en sus gestos, y con eso habría acabado de desaparecer la poca esperanza que teníamos. Pero quiere esperar hasta el final, quiere confiar en Olivia y en Kai. Incluso en R, si hace falta.

—¿Cuánto tiempo queda? —le pregunta Sam.

Zack no responde, la mirada perdida en el horizonte, o en otro mundo, apenas sin pestañear. Las manos en el bolsillo de la sudadera verde, muy apropiada. Inmóvil, tanto que ni su pecho oscila con la respiración.

—¿Zack? —insiste Sam.

Zack parpadea un par de veces y lo mira como si no supiera ni dónde está.

—¿Has dicho algo? —pregunta en un murmullo casi inapreciable.

—Tiempo —responde Sam, señalándose la muñeca vacía con un dedo.

Zack observa el dedo de Sam moverse de arriba abajo y tarda unos segundos en reaccionar.

—Diez minutos —dice, tras comprobarlo en su reloj.

Se oye un largo suspiro. Creo que lo hemos soltado los tres a la vez, en sincronía perfecta.

—Deberíamos empezar a pensar en nuestro siguiente paso —anuncio a ambos, dándole la espalda al aire en el que se ubica la puerta.

—Todavía no se ha acabado —dice Zack.

—No van a volver.

—No lo sabes.

Pero sí que lo sé. Y él también. Pero sus lágrimas en construcción me suplican que aguante hasta el final.

Le concedo los diez minutos. No pasa nada por esperar un poco más. Seguramente el plazo ya ha expirado e intenta alargarlo. ¿Qué son diez minutos al lado de diez días?

Pero cada segundo se toma su tiempo en avanzar. Una vida transcurre entre cada uno. La manecilla del reloj de Zack no produce su característico sonido, ya que este se extiende hasta el infinito y se funde con el tenso silencio que nos rodea.

Hace un buen rato que no pasa nadie por esta calle, hace rato que los vecinos han perdido su interés en el extraño trío. Tan solo un perro nos observa, intrigado, la cabeza algo ladeada entre las barras de su balcón. Tranquilo y pacífico hasta que una luz extraña surgida de la nada lo vuelva loco. El viento es inexistente, las moléculas de aire aguardan impacientes al desenlace. Incluso la luna se ha encargado de espantar a las nubes para no perderse un eterno segundo.

La eternidad prosigue hasta que se detiene de golpe como si el tiempo mismo se hubiera detenido. Sam y yo miramos a Zack. Zack agacha su mirada, levanta el brazo izquierdo hasta situar el reloj a la altura de los ojos. Cuenta hacia atrás desde diez, moviendo los labios pero sin emitir sonido alguno. Tres, dos, uno. Cero.

Han pasado diez días. Doscientas cuarenta horas. Un porrón de segundos.

La Puerta Verde no se ha abierto. Nadie ha vuelto. No ha sucedido nada.

No puedo dejar de pensar que hemos perdido el tiempo. Que hemos sido unos idiotas al esperar en la puta calle de mierda a que se abriera la… Pero de nada ayudará que se lo restriegue por la cara a ninguno de los dos. De nada ayudará un «te lo dije» o algo peor. Lo hemos hecho, hemos esperado, hemos cumplido los deseos de Kai. Hemos sido pacientes. Ahora toca cumplir los míos. Juntos. Los tres. No puedo hacer nada sin Zack, no soy una Guardiana; él no puede ir solo, sin mí, sin saber lo que se encontrará; y Sam…, bueno, Sam intentará levantarnos el ánimo cuando este esté algo decaído, no lo cambiaría por nadie.

Zack sigue mirando el reloj, las manecillas ahora avanzando mucho más rápido, aceleradas hacia un futuro horrible. Una lágrima recorre su mejilla.

—Zack —le digo, bajándole el brazo suavemente con la mano—. No podemos esperar más, tenemos que encontrar otra puerta.

No responde. Parece que ni me mire, por mucho que sus ojos se hayan clavado en los míos.

—Creo que deberíamos empezar preguntando a los demás Guardianes —continúo—. Tara, Finn. Puede que alguno tenga información sobre la puerta, o por lo menos sepa dónde encontrar al viejo.

Zack sigue sin responder, sin mover un músculo. Un robot muy realista que se ha quedado sin batería es lo que parece.

—Ei, colega, ¿estás bien? —le dice Sam, poniéndole una mano en el hombro y apretando un poco.

—Ya lo he hecho —creo oír que dice Zack en un susurro.

—¿Qué has dicho?

—Ya lo he hecho —repite Zack, ahora algo más fuerte aunque no demasiado, pero sí lo suficiente para que sea entendible.

—¿Qué has hecho ya? —le pregunto, temiéndome la respuesta al ver la falta de expresión en su rostro.

—He hablado con los demás Guardianes. Lo hice el primer día, a la mañana siguiente de ir a casa de Bijak y ver que no estaba. Ninguno sabe nada, ni de la puerta ni de Bijak. Por eso insistí tanto en que debíamos esperar, porque no sé qué más podemos hacer.

¿Ha dicho…? Resoplo. Cierro los ojos y me concentro en cosas tranquilizadoras y pacíficas. Aprieto con fuerza el puño. Luego el otro. Los aprieto fuerte porque tengo que controlar la furia que está empezando a crecer y que amenaza con reventar en su cara. Porque si pienso en que me ha mentido todos estos días, si pienso en que he dejado grabada la huella de mi culo en el bordillo de la acera, puedo dejarlo sin dientes. Si pienso…

—¿Por qué nos lo has ocultado? —le grita de pronto Sam a la cara—. Podríamos haber intentado hacer… algo, no sé el qué, no soy yo el que tiene que aportar las ideas, pero algo, cualquier cosa, en lugar de estar aquí mirando al aire como dos idiotas.

Yo no lo habría dicho mejor.

—No quería arrebataros la esperanza —dice; una excusa pésima.

—La esperanza la perdimos en cuanto vimos que solo podíamos esperar —digo, y me muerdo la lengua para no insultarle, y me contengo para no elevar la voz. Tiene suficiente con que le grite uno.

—Yo… lo siento.

La disculpa llega tarde, muy tarde, y mal, muy mal. No es suficiente, no para mí.

—Dime que tienes alguna idea. Algo, lo que sea. Dime que no se reduce todo a esperar en la puta calle. —Vale, puede que ahora haya elevado la voz más de la cuenta.

—Yo no… no sé… —duda Zack, en muy mal momento, rascándose su cabeza rapada.

—Joder, Zack, tú eres el puto Guardián. Busca en esa cabeza tuya que tienes que a veces parece una enciclopedia, seguro que encuentras algo.

—Suna, hasta hace dos semanas no sabía ni que la Puerta Verde era real, pensaba que era un mito.

—Yo tengo una idea —dice de repente Sam, el que hace un momento ha dicho que no estaba aquí para aportar ideas—. ¿Por qué no intentas abrir esta puerta?

—No funciona así —dice Zack.

—¿Por qué, porque lo dijo Kai? También nos dijo que habláramos con Bijak sabiendo que no lo encontraríamos. Nos mintió con eso, puede que también nos mintiera con la puerta. Puede que sí puedas abrirla.

Me deja totalmente descolocada. Él, que siempre ha apoyado a su amigo del alma, que siempre lo ha puesto sobre un pedestal, ahora dice que no debemos confiar en sus palabras. Lo que yo siempre he pensado. Sería de lo más irónico que tuviera razón, que hayamos estado sentados casi literalmente sobre la puerta que tanto quería encontrar. Una puta ironía que le haría ganarse más de un puñetazo en la boca a Kai, y otro a mí misma por ser tan tonta.

—No perdemos nada por intentarlo —sentencia Sam.

No, ya no podemos perder nada más.

Zack se lo queda mirando unos segundos, dándole vueltas en su cabeza a la idea. Luego parece encogerse de hombros, en un gesto tan sutil que bien podría haber sido un ligero espasmo involuntario.

—No creo que funcione —dice.

—No lo sabremos hasta que lo pruebes.

—Puede ser peligroso.

—Todo lo que rodea a una puerta lo es.

Se seca un par de lágrimas que descendían lentamente por sus mejillas, dejando un reguero húmedo en la cara, caminos de tristeza. Resopla un par de veces. Después dos veces más. Observa su brazalete, como si hiciera mucho tiempo que no lo veía, o como si mantuviera con él una conversación mental. Me la puedo imaginar: le está suplicando que le deje abrir la puerta. Mira luego al cielo y cierra los ojos, respirando profundamente. Unos segundos más tarde los vuelve abrir, y tengo la sensación de estar viendo a un Zack distinto: uno decidido, confiado, uno con mucho más poder en su interior.

Camina unos metros, dirigiéndose a la nada que contiene la puerta. Levanta el brazo derecho, el brazalete acercándose al cielo, las llaves emitiendo un suave fulgor verde. Se concentra.

Las llaves del brazalete aumentan la intensidad de su brillo, el brazo le tiembla. Me aparto un poco hacia un lado para ver la expresión de su rostro; sé que, por alguna razón, está sufriendo. Y me sorprendo al ver el sudor recorriéndolo como gotas en la lluvia. No puedo llegar a entender lo que sucede en el cuerpo y en la mente de un Guardián cuando se dispone a abrir una puerta, no hasta que lo viva en mis propias carnes, pero tenía entendido que era un proceso indoloro, un proceso que apenas requiere esfuerzo ni una gran fuerza de voluntad. Un proceso sencillo que no requiere de entrenamiento, que no requiere de preparación, solo del objeto adecuado en el brazo. Pero no es eso lo que estoy viendo ahora, no es eso lo que le sucede a Zack. La Puerta Verde parece estar consumiéndolo, y todavía no ha empezado a abrirse.

De pronto, un pequeño rayo chasquea frente a Zack en medio del espacio. Se levanta un viento feroz alrededor de la zona en la que ha explotado el rayo, un torbellino que amplía su radio de acción hasta alcanzar a Zack. Más rayos surgen crepitando de la nada, mucho más violentos que el primero, mucho más violentos que los que surgieron cuando Olivia abrió esta puerta. Un pequeño círculo de luz verde brota entre los rayos.

—¡Está funcionando! —exclama Sam, levantando los brazos en señal de victoria.

Pero no es verdad. Siento que algo va mal. El sufrimiento de Zack, la agresividad de los rayos, el viento que no cesa de aumentar su potencia. No es como en la apertura de Olivia. Entonces ya fue un acto violento y destructivo, pero nada comparado con lo que está ocurriendo ahora. Percibo la inestabilidad de la puerta. Creo que si no la frenamos, acabará por explotarnos en la cara antes de que podamos cruzarla, y no quiero ni pensar en lo que le ocurriría a la ciudad.

—Zack, detente —le digo, pero no parece escucharme; sí que lo hace Sam, que se gira y me pregunta con un gesto de brazos por qué lo he dicho—. ¡Para! —grito más fuerte con los mismos resultados.

Y, de pronto, sucede lo impensable. Una explosión, la puerta naciente creando un fogonazo de luz, como un gran petardo. En apariencia no una explosión demasiado fuerte, yo apenas siento su onda expansiva, pero solo en apariencia, porque Zack vuela varios metros hacia atrás, el brazo con el brazalete por delante, guiando su vuelo. Zack se golpea contra el asfalto, deslizando un par de metros, y ya nada queda de la puerta, tan solo los humos restantes que se desvanecen rápido con el viento.

—¡Mierda! —dice Sam, y corre a socorrerlo.

Yo me quedo mirando unos instantes a la puerta ausente, a los últimos dedos de humo, a la mancha oscura que ha dibujado la explosión sobre el oscuro asfalto. Me uno a Sam.

El cuerpo de Zack presenta multitud de rasguños debido a la rugosidad del asfalto que ha recorrido, la sudadera rasgada en una manga. La frente le sangra en abundancia a través de un corte. Joder, vaya hostia se ha pegado. Pero está consciente, como atestiguan los gemidos y gruñidos de dolor.

—¿Qué ha pasado? ¿Dónde estoy? —farfulla Zack.

—Has volado, colega —dice Sam.

Zack se toca la frente con los dedos y observa la sangre con los ojos entrecerrados, como si no supiera qué es ese líquido rojizo ni de dónde proviene. Luego mira a Sam con la misma cara.

—¿Qué? ¿Quién eres? —dice de forma un poco más entendible.

—Soy yo, Sam. Y Suna.

—Ah, sí, Sam. Veo borroso. ¿Por qué veo borroso? —Trata de incorporarse apoyándose en Sam y lo consigue al segundo intento. Parpadea fuerte y se frota los ojos—. ¿Has dicho que he volado?

—Como un pájaro borracho —dice Sam, imitando su vuelo con la mano—. Ha sido muy raro. La puerta ha explotado o algo parecido pero yo casi ni lo he notado.

—La Puerta Verde…, sí, lo recuerdo. Sabía que podía pasar esto.

—¿Qué ha pasado? —le pregunto, instándole a seguir.

—Me ha rechazado.

Descubre la manga rota y la mira con sorpresa. Luego comprueba que la otra esté entera, no sé para qué; la sudadera se irá directa a la basura.

—¿Qué significa que te ha rechazado? —pregunto.

—Básicamente, que no me ha dado permiso para abrirla. Es algo muy inusual con las puertas normales, con las azules, a mí no me había pasado nunca, ni a Olivia, pero las verdes se rigen por otras normas que por lo visto desconozco. Debería haberlo previsto.

—¿Entonces por qué lo has hecho? —pregunta Sam, lo más probable que sintiendo la culpa crecer.

—Porque tenía que intentar algo. Cualquier cosa. Algo… Olivia…

Zack se cubre la cara con las manos. Llora bajo ellas. Lo que nos ha mostrado hasta ahora no era más que una fachada. Así es como realmente se siente. Perdido, destrozado, inútil. Solo. Como todos. Pero no está solo. Ninguno lo estamos.

—Venga, levanta, hay que curarte esas heridas —digo, agarrándole de una axila. Sam le agarra por el otro lado.

Me mira con cara de perrito avergonzado y triste.

—¿No estás enfadada conmigo? —me pregunta.

—Claro que lo estoy. Ahora mismo te rompería un par de dientes y te clavaría la punta de la bota en la bolsa de las pelotas. —Se lo digo con una amplia sonrisa, para que vea que no voy de farol—. Pero ahora no es el momento para eso. Nos mentiste, cometiste un error. Lo hecho, hecho está, y acabas de intentar corregirlo, lo que te suma unos cuantos puntos positivos. Pero no son suficientes, no hasta que me ayudes a encontrar una puerta que no te rechace. ¿De acuerdo?

Zack sonríe y se seca lágrimas y sangre con la manga de la sudadera, la buena.

—De acuerdo —asiente.

—Míranos, trabajando juntos como un equipo para salvar a nuestra gente —dice Sam—, ¿no os parece emocionante?

—Cuando has dicho que le has preguntado a los demás Guardianes —digo, ignorando deliberadamente a Sam antes de que empiece a compararnos con los héroes cutres de sus pelis malas—, imagino que hablabas de los de este mundo, ¿no?

—Sí, claro —responde Zack.

—Pues tenemos un mundo blanco y lluvioso con más Guardianes a los que preguntar.

—Bueno, eso será un poco difícil: yo solo conocía a R y a H. No sé quiénes son los demás.

—En ese caso, empezaremos buscando a la tal Zoey. Ya es hora de que nos muestre su cara de mentirosa.

31

La nueva

LLEGA TARDE. NINGÚN DÍA LLEGA tarde. ¿Dónde se ha metido?

—¿Le has llamado? —le pregunto a Sam.

—Tres veces —responde, con una cerveza en la mano y el móvil en la otra, sentado en el sofá del apartamento de Kai, del que nos hemos apropiado como pago por sus mentiras—. No, cuatro. ¿O han sido cinco? Bueno, que no contesta. Es muy raro.

Y tan raro. Zack ha sido extremadamente puntual cada uno de los días de la última semana, concentrado y motivado para encontrar a Zoey o a cualquier otro Guardián del otro lado. Quiere resarcirse por habernos ocultado información, por darnos la falsa mínima esperanza del regreso de los demás. Quiere encontrar a su media naranja. Se siente vacío sin ella, es otra persona, mucho menos alegre, más callado de lo habitual, un hombre sin historias que contar. Nunca creí que lo diría, pero echo de menos sus rollos, cuando se pierde y se alarga explicándome algo que no me interesa y que es probable que tampoco venga a cuento, pero que él te lo cuenta igualmente.

Aunque una semana sin avances puede desesperar a cualquiera. Una semana de recorrer el mundo blanco anunciando sin tapujos su condición de Guardián, sin ocultar el brazalete, abriendo puertas de luz y dejándolas abiertas hasta el punto de que se adentren en la inestabilidad, arriesgando la conexión entre ambos mundos y la seguridad de varias manzanas a la redonda. Y encima, en ese puto mundo alérgico al color no deja de llover; me extraña que no se muevan en barcas en lugar de coches. Quizá, Zack se haya cansado de regresar a casa con la única compañía de la ropa empapada.

Es difícil. Continuar apretando, diciéndote a ti mismo que tanta vuelta acabará dando sus frutos, que es cuestión de tiempo que encontremos la forma de avanzar, que el estancamiento en el que vivimos no durará para siempre. Y es difícil no preguntarse lo que viene después, cuando nos rindamos, cuando nos veamos obligados a seguir nuestras vidas sin esos tres y acabemos por olvidar sus rostros. Porque si nada cambia, eso es lo que ocurrirá. ¿Se habrá rendido ya Zack? ¿Por eso no responde a nuestras llamadas?

Sam se lleva de nuevo el móvil a la oreja. Espera mientras le da un largo trago a su cerveza para acabársela.

—Nada. Sigue sin contestar —dice, y me regala un eructo; encantador.

—Genial. ¿Qué hacemos ahora? ¿Vamos a su casa?

Abro la nevera, saco una lata de cerveza y le doy un trago más largo que el que él le acaba de dar a la suya. No es de la marca que más me gusta, a mí esta me sabe a agua sucia con un toque agrio en el paladar, pero a Sam le encanta.

—Me parece que hoy deberíamos tomárnoslo como un día de relax.

Un día inútil, querrá decir. Sin el Guardián no podemos hacer nada. Ni siquiera podemos recorrer nuestra ciudad calle por calle esperando que las llaves se iluminen de verde, visto que nosotros no tenemos llaves ni brazalete ni nada parecido. Aunque no lo diga en voz alta, Sam entiende lo que estaba pensando con solo mirarme.

—Zack lo ha pasado muy mal estos días —dice, como si pidiera perdón de su parte, como si nosotros estuviéramos mucho mejor—. Deja que descanse, que recupere fuerzas. Cuando esté listo para continuar, vendrá.

—No entiendo cómo puedes estar tan tranquilo.

—Experiencia. Y muchísima cerveza. Cuando no puedes hacer nada más de lo que haces y tú quieres hacer más, la ansiedad se convierte en un virus que te va comiendo poco a poco por dentro, como un zombi que se come tus intestinos y los saborea y se le queda un trozo entre los dientes.

—Qué imagen más bonita.

—Gracias. —No era un cumplido—. Venga, tráeme otra cerveza y siéntate aquí a mi lado, que veremos una película buenísima. —Le da unos golpecitos al asiento del sofá.

—No soy tu criada —le recrimino, cruzándome de brazos.

—Estás más cerca de la nevera.

—Además, creo que ya las hemos visto todas. —A cada cual peor, evito añadir para que no se me enfade. Es como si él mismo las hubiera creado.

—No, esta seguro que no. Solo escucha: una joven pareja, ella embarazada, llegan a un extraño pueblo oculto tras una densa niebla. Y en el pueblo empiezan a ocurrir extraños sucesos.

—Has repetido lo de extraño.

—Es que es muy extraño. Venga, no tenemos nada mejor que hacer. —Hago el amago de responderle pero no me lo permite—. O no podemos hacer nada mejor, según cómo lo mires.

—Está bien. Una película y después vamos a ver a Zack.

—Trato hecho, princesa.

—No me llames princesa.

—De acuerdo, precio… —Freno el nuevo adjetivo con una mirada un tanto asesina que le obliga a tragar saliva—. Suna, solo Suna. —Mucho mejor así.

Me siento a su lado en el sofá, con un par de cervezas para cada uno y una bolsa de aire con patatas rancias y pasadas, aunque todavía bastante buenas. La película resulta ser una gran idea. No por la película en sí, que si bien no es de las peores que me ha hecho ver (algunas eran una puta basura), no es ninguna maravilla del séptimo arte. Sino por lo que supone. Liberar la mente, relajarla, recordar que el mundo no se acaba sin Alan ni Kai. Que hay vida más allá, incluso con la compañía de un tipo alto con el que creías que no tenías nada en común y que es posible que no lo tengas.

Pronto nos olvidamos de la peli y nos ponemos a hablar de cualquier chorrada o a contarnos batallitas de nuestro pasado, algo achispados gracias al alcohol, olvidándonos de que Zack no ha contactado con nosotros en todo el día. Hasta que Sam me suelta:

—Tengo la sensación de que te apetece darme un besito.

—¿Eres siempre tan sutil? —le pregunto tras poner los ojos en blanco.

—Solo cuando es necesario —responde, obsequiándome un levantamiento de cejas tan sugerente como poco sensual.

—¿Alguna vez te funcionan todas estas… cosas que haces?

—Está funcionando contigo.

Desde luego que no será por falta de confianza.

—Si crees que no funciona, dame un beso —dice.

—Eso no tiene ninguna lógica.

—La tendrá cuando descubras que te ha gustado.

—O que no me ha gustado —le corrijo.

—O que no te ha gustado. Pero créeme: te gustará.

Me lo quedo mirando con incredulidad. ¿Este era su plan de hoy? ¿Enrollarnos mientras veíamos la película? ¿Como unos adolescentes en el cine? Parece que alguien no tiene su cabeza enfocada al cien por cien en encontrar a su amigo. Y lo que no es su cabeza.

—Puede ser divertido —añade, con una sonrisa entre burlona y pícara, incorporándose y acercándose a mí.

No me puedo creer que lo esté considerando. No me puedo creer que me esté inclinando hacia él. No me puedo creer que de verdad le pueda funcionar esta táctica. Una parte de mí me pide que me frene, que es una falta de respeto a Alan que yo esté viendo pelis y bebiendo cervezas con Sam mientras él está vete a saber dónde, pero otra parte me dice que debo olvidarme de mi hermano, que no formará parte de mi futuro, que debo seguir adelante con mi vida. Sea cual sea la parte que debo aceptar, no llego a besar a Sam, porque alguien llama a la puerta con los nudillos. Le aparto la cara con la palma de la mano.

—Se acabó la diversión —digo—, ya ha llegado Zack.

Sam se deja caer derrotado en el sofá.

—En el mejor momento —dice. No puedo evitar sonreír.

Abro la puerta para encontrarme a Zack con la mirada fija en el suelo.

—Llegas un poco tarde —le digo, sin un ápice de enfado, sin un tono de recriminación, simplemente anunciándolo. Sam tiene razón, necesitaba descansar.

Levanta la vista hacia mí.

—He encontrado unas Guardianas —dice, y antes de que me pueda alegrar por la noticia, una pistola aparece en escena colocando su cañón en la sien de Zack. El brazo que empuña la pistola tiene un brazalete marrón oscuro, de unos diez centímetros de ancho, con un par de llaves en las que puedo percibir perfectamente la letra «S».

—Adentro —dice la Guardiana de la pistola, S.

Doy unos pasos atrás para dejarlos entrar. Intento hacerle una señal a Sam, pero todavía no se ha enterado de nada y sigue viendo la película. Tras Zack, entra S, sin dejar de apuntarle a la cabeza. Una mujer corpulenta aunque no demasiado alta, con el pelo muy negro y muy corto, y la piel de un blanco extremo, en consonancia con su mundo. Lleva una chaqueta vaquera que debe ser la última moda en el mundo blanco, porque por aquí ya no se ven. Tendrá alrededor de treinta y cinco años, ya se le empiezan a notar algunas arrugas alrededor de los ojos.

—Siéntate, rubia —me ordena, señalando una silla con la cabeza. Eso provoca que Sam por fin reaccione, aunque sea solo levantando la cabeza—. Quédate sentado en el sofá, guapo —le dice.

Una segunda mujer, sin armas a la vista, lo que no quiere decir que no lleve ninguna, mucho más joven que S, rondará los dieciocho, entra en el pisito de Kai y cierra la puerta tras de sí con extremo cuidado.

—¿Las has encontrado tú o te han encontrado ellas? —le pregunto a Zack.

—Lo segundo, supongo —responde, encogiéndose de hombros, dando a entender que lo importante es que están aquí, no cómo han llegado hasta aquí—. La de la pistola es S.

—Prefiero que me llaméis Cora —dice S—, lo de las letras ya está un poco anticuado.

—Esta otra no sé quién es, pero imagino que será la tal Zoey —dice Zack, con otro encogimiento de hombros—. No me quiere decir su letra pero está bastante claro que no es la «Z».

Yo sí sé quién es. Es una chica alta, con el pelo rizado, negro. Con gesto taciturno, desprende un aura de tristeza y parece fuera de lugar. La piel tan negra como su antecesor, un poco más que la de Zack. La sudadera azul con capucha que lleva cubre su brazalete. No necesito verlo para saber cuál es su letra.

—Es la nueva H —les anuncio a mis compañeros—. ¿Verdad, Zoey? Si es que ese es tu nombre.

—Lo es —dice, con una voz dulce y algo titubeante que al fin escucho sin distorsionar. Se levanta la manga de la sudadera para mostrar la letra.

—¿No debería tener un nombre que empezara con H? —interrumpe Sam sin mucho sentido.

—¿No acabo de decir que lo de las letras está muy anticuado? —dice Cora.

—Cierto. Aunque has dicho un poco.

—He dicho… —Menea la cabeza como para despejarse y por un segundo deja de apuntar a Zack, pero este no aprovecha el momento para atacarla. Yo tampoco lo haría, no creo que estemos en verdadero peligro, y creo que Sam tampoco se considera en demasiado peligro—. Perdona, pero ¿tú quién eres?

—Sam.

—Un poco más de información no me vendría mal.

—Si sueltas la pistola podemos conocernos mejor. Hay cervezas en la nevera. Creo. Puede que se hayan acabado. ¿Cuántas me he bebido hoy?

—Ya, claro. Tú no te muevas del sofá.

La pistola vuelve a dirigir su cañón a la cabeza de Zack.

—Siéntate al lado de tu amiguita —le ordena Cora.

—Siento la muerte de H, Zoey —le digo—. ¿Qué relación tenías con él?

Zoey mira a Cora, como pidiendo permiso.

—Es cosa tuya la información que quieres compartir con ellos —le dice esta.

—Era mi tío. —Y al decirlo se le escapa una lágrima que se seca rápidamente con la manga para que no la veamos.

Por un momento se crea el silencio, recordando cada uno a su manera al último Guardián en ceder su brazalete con la muerte. Apenas lo conocía pero parecía un buen hombre.

—¿Dónde está R? —pregunta Zoey, rompiendo el silencio.

—No ha vuelto —respondo—. Ninguno lo ha hecho.

—Dijiste diez días. Ayer se acabó el plazo.

—¿Ayer? Dije diez días desde que se fueron, no desde nuestro pequeño encuentro. Han pasado unos cuantos más.

Zoey se queda callada durante unos segundos, reflexionando lo que eso significa y lo tonta que ha sido.

—¿Por qué no han vuelto? —pregunta, dando un paso hacia mí, deteniéndose antes del segundo paso cuando Cora la frena interponiendo el brazo.

—Si lo supiera te lo diría.

Zoey interroga a los demás con la mirada.

—Sabemos lo mismo que ella. Por mucha pistola que traigáis, eso no cambiará nada —dice Zack con visible irritación—. Estoy harto de que siempre tenga que haber armas de por medio.

—Esto es un seguro —dice Cora, mostrando la pistola, agitándola en el aire—. No os conocemos.

—Somos todos Guardianes.

—No todos.

—Ellos son miembros honorarios.

—¿También era un seguro cuando me golpeaste por la espalda? —le pregunto a Cora.

—Claro, teníamos que asegurarnos de que no eras peligrosa.

Bien, gracias por la respuesta honesta, me la guardo para cuando tenga la oportunidad de devolverte la hostia, zorra. Por supuesto, no le digo nada de esto, solo serviría para empeorar la situación. En su lugar le digo:

—Si ya has visto que no soy peligrosa, puedes guardarla. Y te debo una. —Vaya, se me ha escapado.

—No creas que… —empieza a decir.

—Guárdala, Cora, no la necesitamos —la interrumpe Zoey—. No van a intentar nada raro, ¿verdad?

—Por supuesto que no —admito con toda la humildad que soy capaz de mostrar—. De hecho, os estábamos buscando.

—¿Por qué? —pregunta Zoey, curiosa y prudente.

—Por lo mismo que vosotras, para haceros unas preguntas sobre ciertos temas.

—Yo solo quiero saber cuándo va a volver R.

—Y nosotros sabemos que no va a volver. —A Zoey se le desencaja ligeramente el rostro al oírlo, pero mantiene su compostura bastante mejor de lo que lo habría hecho yo—. Estamos esperando el regreso de las mismas personas. Bueno, si R no vuelve, desde el respeto te lo digo, no creo que ninguno de nosotros se queje. ¿Por qué quieres hablar con ella?

—Era la pareja de mi tío.

—Lo era, y está muerto por su culpa. ¿Es eso, quieres venganza?

—No busco venganza —dice Zoey, pero no es lo que percibo en su voz, con picos de furia.

—¿Entonces?

—Lo que busque con ella es cosa mía. —Ahí está de nuevo esa furia reprimida para no destaparse ante nosotros.

—En eso estoy de acuerdo.

—¿Por qué dices que no van a volver?

Me retrepo en la silla y suspiro. ¿Por qué lo sé? Porque nadie ha vuelto nunca del mundo que haya tras el verde. Porque nadie va a volver. Y si nosotros conseguimos encontrar una Puerta Verde por un golpe de suerte, no creo que podamos volver.

—Mi hermano cruzó una Puerta Verde en tu mundo hace casi un mes. Desde entonces no sé nada de él. Kai y Olivia, su novia —señalo a Zack—, fueron a buscarlo (lo de que R también cruzara fue fortuito), y ya ves que ninguno ha regresado.

—Eso explica por qué estabais esperando en esa calle, lo que ya sabía, pero no explica por qué nos buscabais —dice Zoey.

—Bueno, en realidad solo te buscábamos a ti —dice Zack—. Pero dos es mejor que una.

—Te buscábamos para preguntarte sobre la Puerta Verde, concretamente si sabías cómo encontrar una. Pero viendo quién eres, viendo que eres una Guardiana novata, me parece que ha sido una pérdida de tiempo.

—Parad un momento —dice Cora de pronto, levantando las palmas de las manos. Llevaba un par de minutos con la mirada perdida y el ceño fruncido, como si le buscara sentido a algo en su cabeza—. A ver si lo he entendido bien. Se abrió una Puerta Verde en mi mundo. Luego se abrió otra en este. Y ahora queréis abrirla de nuevo.

—Yo no lo habría explicado mejor. Mira, todavía quedan tres birras —dice Sam desde la nevera, agenciándose una cerveza tras levantarse del sofá sin que nadie se percatara—. Una cosa de locos. Con lo tranquilo que estaba yo repartiendo paquetes o haciendo como si los repartiera.

—Me estáis diciendo —continúa Cora, ajena a Sam— que las dos veces alguien las cruzó y luego se cerraron.

—Eso es lo que ocurrió —digo.

Cora se queda unos segundos con la boca abierta. Está en una posición perfecta para que le devuelva la hostia, pero no creo que ahora sea el mejor momento.

—Creía que no se podían cerrar —dice.

—Se pueden cerrar desde el otro lado —explica Zack.

—Sigo sin entender por qué me buscabais —dice Zoey—. Tenéis un Guardián con vosotros.

Zack mira en todas direcciones, como si hablara de otro. Sam le señala con el dedo, desentendiéndose.

—A mí no me mires —dice Zack—. Ni siquiera sabía que esa puerta era real.

—¿Nunca te lo enseñaron? —le pregunta Zoey, extrañada por ese hecho.

—Un momento —los interrumpo—, ¿tú sabes cómo encontrarla?

—No —le dice Cora a Zoey, dos simples letras que suenan a amenaza.

Zoey le devuelve la amenaza con los ojos y parecen mantener una conversación mental.

—Sí, lo sé —dice al fin Zoey—. Me lo enseñó mi tío.

—¿Tú también, Cora? —pregunta Zack.

—Sí. No. Más o menos. Sé cómo funciona, pero no conozco los detalles. Nadie debería conocerlos, es muy peligroso —dice, mirando a su compañera.

—Hay una cosa que sigo sin entender: decís que queréis encontrar una Puerta Verde —dice Zoey.

—Sí, claro, para poder cruzar a ese otro mundo y encontrar a los que no han vuelto —digo. Ahora soy yo la que no la entiende.

Cora resopla sonoramente, mira irritada a Zoey y dice:

—Está bien, ya se lo cuento yo. Veréis, solo hay una Puerta Verde por mundo. No tenéis que encontrar nada, os habéis tirado unos cuantos días frente a ella.

—No puede ser, intenté abrirla y me rechazó —replica Zack.

—Ahí entran los detalles que no conozco.

Veo que Zoey mira al suelo, mordiéndose el labio inferior. De pronto levanta la vista y la clava en mí.

—Zoey, ¿vas a ayudarnos? —le pregunto.

—Sí —responde con seguridad—, y vosotros a mí.

Asiento.

—No puedes estar hablando en serio. Es una mala idea. Muy mala idea.

—Es mi decisión, Cora.

—Sabes que no voy a acompañarte. No voy a ir a un lugar del que quizá no pueda regresar, y menos si como dijo esta —me señala con desprecio— es un desierto. Piénsalo bien, no puedes hacerlo sola.

—Lo sé, pero para eso están ellos. No me van a dejar cruzar sola, no van a quedarse atrás ni aunque los encañones con tu pistola. Y si voy sola, sé que fracasaré. Los necesito tanto como ellos a mí. Además, alguien tiene que quedarse atrás para proteger estos mundos e informar al resto de Guardianes por si no volvemos.

—Sigo pensando que es muy mala idea.

—Es mi mala idea. Viviré con las consecuencias.

Cora abre los brazos y se queda varias veces a media palabra, hasta que se da cuenta de que nada de lo que diga nos va a hacer cambiar de opinión.

—Sam —dice—, voy a hacerte caso con esa cerveza. —Y pasa por delante de nosotros negando con la cabeza.

—Bien, ¿cuándo lo hacemos? —pregunta Zack, al que veo algo más animado.

—Mañana —responde Zoey.

—¿Mañana?

—Sí, mañana, por la noche. No sé vosotros, pero yo tengo que dejar algunas cosas en orden antes de desaparecer. Y necesitamos prepararnos para el desierto.

—Está bien. Mañana —acepto, por mucho que Zack lo reciba con disgusto.

No tengo poder de decisión en esto, habrá que hacerlo cuando ella quiera. Puedo esperar un día más, he esperado casi un mes por Alan. Solo espero que nada se tuerza hasta entonces. Solo espero que esta chica no me esté llevando a una trampa.

32

Símbolos

HACÍA VARIOS DÍAS QUE NO regresaba a esta calle. Nada ha cambiado. Quizá está un poco más limpia, no sabría decirlo, pero a mí me sigue dando la sensación de ser una calle de mierda. Por supuesto, nadie ha regresado hoy por una puerta, lo que ya se ha convertido en normalidad. Solo espero que la próxima vez que vea la calle sea acompañado de Alan. Bueno, y de Olivia, claro. Incluso de Kai, aunque más por Sam que por él.

La noche avisa lluvia. Gotas tan finas como granos de arena manchan el suelo y dibujan un lienzo moteado. La calle está vacía, lo habitual, libre de miradas curiosas y juiciosas, salvo por una persona, diría que una vieja en bata, que nos observa desde la ventana de su casa tras una cortina, creyendo erróneamente que no la vemos. Me entran ganas de saludarla con un dedo en particular, pero eso provocaría casi con toda seguridad una llamada a unos tipos que conducen coches con sirenas y no me apetece tener que aguantar las preguntas del detective López otra vez.

—¿Estáis seguros de que vendrá? —pregunta Sam.

—Vendrá —le respondemos Zack y yo al unísono.

—Puede que nos mintiera y que ayer mismo abriera la puerta para ella sola.

—Lo dudo —dice Zack, encogiéndose de hombros—. No creo que sea una chica capaz de adentrarse en un mundo desconocido sin ningún tipo de apoyo. Es demasiado joven e inocente para eso.

—Vale, lo que vosotros digáis. Pero yo no me lo creeré hasta que la vea.

Y dicho esto, se quita la mochila llena de agua, comida y ropa de la espalda con gesto cansado y se sienta en el bordillo de la acera. Mi mochila no se moverá de mi espalda, quiero estar preparada por lo que pueda pasar. Cinco minutos más tarde, Zack se une a Sam en la acera, lanzando continuas miradas a las llaves de su brazalete, al tono verde que han adquirido. Diez minutos más tarde me entran ganas a mí de plantar el culo en el suelo, pero no me muevo del sitio, en medio de la calle; esta calle es tan inútil que no pasan ni ratas por ella. Veinte minutos más tarde llega Zoey, acompañada de Cora, a la que todavía le debo una buena hostia. Zack y Sam se levantan y se sitúan a mi lado.

—Bien, ¿estamos listos? —dice Zoey, ejerciendo de la líder que no es.

—Llevamos veinte minutos listos —respondo.

—La paciencia es una virtud.

—Eso decía mi madre.

—Lo mismo decía H. —Sonríe, pero cada vez que pronuncia su nombre, o más bien la letra que lo identificaba, las palabras se le atragantan. No emplea su nombre verdadero a pesar de que era su tío—. ¿Empezamos?

—Espera —le dice Zack, poniéndole una mano delante—. Tú no vas a abrir la puerta.

—Soy la única que sabe cómo funciona.

—Cierto, por eso me vas a enseñar cómo abrirla.

—No será necesario, puedo hacerlo. No soy ninguna inútil —protesta Zoey, buscando mi apoyo, por la razón que sea.

—Nadie ha dicho que lo seas, pero eres una novata —le explica Zack—. No dudo que tu tío te enseñó muy bien cada detalle sobre los Guardianes, elementos que los demás no conocemos incluidos, pero no tienes experiencia, solo hace tres semanas que tienes el brazo ocupado. No sabrías cómo actuar si algo sale mal, la teoría es muy diferente a la práctica.

—Y tú, ¿sí? ¿Tú, que pensabas que el verde no era real?

—Eso pensaba, sí, no voy a negarlo, pero ya he tenido algún encuentro desafortunado con esta puerta y estoy preparado para lo que pueda ocurrir.

—No necesito tu permiso, no necesito el permiso de nadie. Podría abrir la puerta ahora mismo y no podrías evitarlo aunque quisieras.

—Ahí tienes razón —admite Zack, que parecía no haber pensado en ese aspecto—. Pero deja que te haga primero una pregunta: ¿qué harás si la puerta te rechaza?

—Yo…

—No, no me recites la teoría —la interrumpe Zack—. Quiero que me digas exactamente lo que harías en caso de rechazo. No te olvides de que esta puerta es mucho más agresiva.

Zoey abre la boca para responder y se encuentra de pronto sin palabras. Vuelve a mirarme en busca de apoyo; de nuevo, no sé por qué. No tengo voz en este tema, no sabría ni por dónde empezar. Por eso he dado un paso al lado para dejar a Zack ocuparse de esto. Puertas y brazaletes son parte de mi vida, sí, pero no tengo ningún control sobre ellos. Soy como la nueva H, solo conozco la teoría, desconozco la sensación real, desconozco qué le sucede al cuerpo y a la mente. Desconozco qué se siente al tener todo el día esa cosa pegada al brazo. Sam, aún más desconocedor que yo, se dedica a observar el cielo con los ojos entreabiertos, estudiando la capacidad de descargar lluvia de las nubes sobre nuestras cabezas.

Cora posa una mano sobre el hombro de Zoey.

—Creo que deberíamos dejar que él se ocupe de abrirla —dice.

—Pero… —vuelve a intentar protestar Zoey.

—Tiene razón, eres inexperta. Hay cosas que todavía no sabes cómo controlar. No es el momento de aprenderlas por la fuerza.

Zoey se deshace de la mano en el hombro, echando humo por la nariz y las orejas, hasta que la conversación mental con la futura receptora de una hostia le calma el semblante.

—Gracias, Cora —dice Zack.

—Además —prosigue Cora, descartando el agradecimiento—, si pasa algo malo, mejor que le pase a él.

—Gracias también por eso.

—Va a llover, y fuerte —nos anuncia Sam porque sí. Todas las cabezas se giran hacia él—. ¿Qué? Es verdad.

Ya no me sorprende que pase completamente de las conversaciones que no le atañen, por lo que no le hago mucho caso.

—Bien, ya hemos esclarecido quién va a abrirla —digo, poniendo un poco de orden—, y, por lo visto, también el tiempo que vamos a tener. Cuanto antes empecemos, antes acabaremos.

—Muy bien —dice Zoey—, pero que conste que sigo sin estar de acuerdo.

—Queja anotada —dice Zack, mostrando todos los dientes en una sonrisa que viene a significar algo así como «me importa una mierda que no te guste».

La mirada con la que le replica Zoey no necesita explicación. Resopla, supongo que para no darle una buena torta; Zack es pequeño y delgado, poca cosa, no creo que aguante muchos golpes.

—Mira el brazalete. ¿Qué ves?

Zack junta las cejas, diría que sin comprender nada, porque yo no comprendo nada, pero hace lo que le pide. Da vueltas al brazo como si esperara descubrir algo nuevo, algo a lo que no prestara atención por insignificante.

—¿Qué voy a ver? Es como todos: marrón oscuro, dos llaves cruzadas con una letra y unos cuantos símbolos en los extremos rodeándolo.

—¿Alguna vez te has preguntado lo que significan esos símbolos?

—Sí, claro, pero nadie lo sabe. —Hace una pausa—. O debería decir que tú sí lo sabes.

—Y seguramente el viejo también —añado.

—¿El viejo? —pregunta Cora.

—Nadie que importe ahora.

—Bueno, lo que iba diciendo —continúa Zoey—. Esos símbolos son en realidad letras de un antiguo idioma. Seguramente de un mundo extinto, seguramente del mundo en el que se crearon los brazaletes.

—Un dato muy interesante, pero no veo de qué nos sirve —la interrumpe Zack.

—Si te callas y escuchas lo entenderás.

Definitivamente, estos dos no se van a ir a tomar unas copas juntos.

—Lo que quería decir antes de que me interrumpieras es que habéis estado buscando la forma de encontrar y abrir la Puerta Verde cuando la respuesta la teníais en frente de vuestras narices, o en el brazo, para ser más exactos.

—¿Estás diciendo que los símbolos o letras o lo que sean sirven para abrirla? —pregunto, agitando las palmas de las manos en el aire señalando la puerta, y luego señalando el brazalete, a cada segundo más confundida.

—Y también para encontrarla.

—Espera, espera —dice ahora Zack—. Estamos hablando de una puerta que puede reventar un mundo entero, que de hecho se ha utilizado para reventar mundos, ¿y el propio brazalete te dice cómo encontrarla y abrirla?

—Es lo que acabo de decir.

—No tiene sentido.

—No, no lo tiene —añade Cora de forma muy inteligente.

—A mí no me miréis, yo solo conozco la teoría —dice Zoey, imitando la sonrisa anterior de Zack, aunque este no parece captarla.

—Vale, olvidémonos por un momento de la estupidez que supone habilitar algo tan peligroso para todos los Guardianes. ¿Cómo funciona? —pregunto.

—Solo hay que leer las frases que forman los símbolos.

—¿Ya está? ¿Solo hay que saber leer un idioma antiguo de otro mundo? Claro, por qué no, parece fácil.

—Seguro que hay algún experto en este mundo. Hay expertos de todo —apunta Sam—. Un día conocí a un tipo que era un experto en almejas pero que no se dedicaba a venderlas ni a pescarlas ni a coleccionarlas ni nada de eso; era bastante raro…, y también daba mal rollo.

—Gracias por el apunte de las almejas, Sam —digo, y se cree que va en serio—. ¿Sabes lo que significan las frases?

—Sí, lo sé, mi tío me lo contó todo. La que nos interesa, la que sirve para abrir la puerta, es la del extremo del brazalete más cercano a la mano. Su traducción sería algo parecido a «Abre la puerta de luz, Guardián», pero, obviamente, hay que pronunciarla en el idioma original.

—¿Cómo es posible que tu tío supiera eso?

—En teoría es algo que debería pasar de generación en generación

—Hay una cosa que no entiendo —dice Sam. Me preparo para otra tontería de las suyas—. Olivia la abrió sin tener que decir ninguna frase.

Vaya, no esperaba algo con sentido, y debo admitir que no había pensado en eso.

—Según lo que me contasteis, ese es un aspecto en el que no os mintió… eh… ¿cómo se llamaba tu amigo?

—Kai.

—Eso. Como os dijo, la puerta queda ligada a la primera persona que la abrió, en este caso Olivia, y solo esa persona la puede abrir sin necesidad de recitar la frase. Se crea una afinidad irrompible entre Guardián y puerta. Lo que vamos a hacer es sencillamente pedirle permiso a la puerta para que no nos rechace, para que permita a otra persona hacer uso de ella.

—¿Por qué funciona así? ¿Por qué tanta complicación? —pregunta Zack.

—De nuevo, solo conozco la teoría. Habría que hacer un viaje al pasado en otro mundo para descubrir las razones.

—Está bien. Tampoco nos serviría de nada saberlo. —Señala los símbolos de su brazalete casi con desprecio—. ¿Cómo se pronuncia esto?

La respuesta de Zoey se pierde antes de salir. Una sirena de policía que creía lejana al oírla por primera vez irrumpe con fuerza en la calle junto al vehículo que la produce. Detrás aparece un segundo vehículo: un coche patrulla. Se abren las puertas del primero después de que pegue un frenazo y las ruedas chirríen. La pareja de detectives sale del coche, con traje calcado y gafas de sol, de noche.

—La frase, Zoey —le pide Zack en un tono muy bajo, casi un susurro.

Zoey no responde, desconcertada ante la aparición de los agentes de la ley. El detective López camina hacia nosotros a paso tranquilo.

—Detective López, un placer verle por esta preciosa calle —le digo, adelantándome a los demás—. ¿Qué están haciendo aquí? ¿Alguna disputa doméstica? Aquí está todo muy tranquilo.

Se detiene a cierta distancia, se quita las gafas de sol, las guarda en un bolsillo interno de la chaqueta y coloca los brazos en jarra, levantando la chaqueta lo justo para que veamos la placa de policía reluciente en su cinturón.

—Hemos recibido unas llamadas de algunos vecinos —dice.

—Espero que no fuera nada preocupante —replico, sonriendo sin resultar amenazante—. Nosotros no hemos visto ni oído nada. E imagino que esas llamadas no habrán sido producidas por nuestra pequeña reunión, porque solo estamos conversando. No quisiéramos molestar.

—¿Eso es lo que hacéis? ¿Conversar?

—Eso mismo.

—¿Lo mismo que hicisteis la última vez?

—Entonces no éramos todos amigos como ahora.

—Zoey —oigo que susurra Zack detrás de mí, utilizándome de cobertura para que no le vea el detective, por si este se lo toma como el inicio de algo peligroso—. ¡Zoey! —repite algo más fuerte.

—Ah, sí. Dei du saire Meite —dice Zoey.

—Dei… ¿qué? Qué idioma más raro. ¿Seguro que no te lo has inventado?

—Dei du saire Meite —repite.

Espero que Zack se haya enterado (yo no he entendido nada), porque hay que irse antes de que al detective tocacojones le dé por arrestar a la gente sin ninguna razón.

—Detective —digo, intentando ganar tiempo mientras los dos Guardianes idiotas se entienden entre ellos—, no comprendo por qué han traído dos coches. No hemos hecho nada. Creía que la gente podía estar en la calle libremente.

—Por supuesto que hay libertad para estar en la calle, pero no me fío de vosotros, no después de lo que vi, de esa cosa de luz —dice Rob López.

—¿Cómo lo hago? —pregunta Zack a mi espalda.

—Igual que con una puerta normal, pero añadiendo la frase al proceso —responde Zoey.

—De acuerdo. Dejadme un poco de espacio. —Zack realiza una pausa de unos segundos, seguramente concentrándose, hasta que dice lentamente—: Dei du saire Meite.

Me giro y lo veo con el brazo medio levantado, las llaves aumentando su fulgor verde.

—Le sugiero que se aparte, detective —digo, y al instante se lleva la mano a la pistola, aunque sin llegar a sacarla de la cartuchera o lo que sea que lleve porque se inicia la abertura de la puerta.

Empieza como siempre, con los pequeños rayos crepitando, violentos, y el viento que aumenta de forma progresiva en forma de remolino. Casi al momento le sigue el inicio de la lámina de luz. Observo a Zack, preocupado por si se repite el rechazo, por si vuelve a volar varios metros, pero, aunque es palpable el esfuerzo que realiza, no es nada comparado con su primera vez.

Rob López ordena a sus hombres que permanezcan tras los vehículos, en una protección inútil si le diera por intentar impedir la apertura de la puerta.

—Sea lo que sea esto, paradlo ahora mismo —dice, no como una orden, sino casi como una súplica.

—Lo siento, detective, ahora es imposible pararlo. Pero no se preocupe que esta vez no será tan peligroso —intento calmarlo.

—¿Tan?

—Estas cosas siempre son peligrosas. Es como bucear entre tiburones: por muy bonito que pueda ser, te puedes llevar un mordisco.

—¿Qué son estas cosas?

—Otro día se lo explico.

La puerta continúa imparable su apertura. El verde refulge, los rayos revientan a su alrededor, y el viento alcanza una furia inusual, arrastrándonos hacia ella. En poco tiempo alcanza un tamaño suficiente para que la crucemos, antes de que se convierta en algo realmente peligroso. Zack se deja caer sobre una rodilla para descansar, exhausto, una vez realizado su trabajo.

—Es el momento. Vamos —ordeno a mis acompañantes.

Zack es el primero en cruzar, siendo absorbido por la puerta, desapareciendo tras la pared de luz.

—¿Seguro que no quieres venir? —le pregunta Zoey a Cora.

—No, no estoy tan loca.

—En ese caso, nos vemos a la vuelta. —Zoey le sonríe y se adentra en la puerta.

Rob López da un par de pasos hacia nosotros, boquiabierto y con la mano inamovible y temblorosa sobre la pistola. Cora traga saliva al verlo.

—No te preocupes —le digo—, el detective López habla mucho pero es inofensivo.

—Te tomo la palabra…

En cuanto se gira hacia mí, le propino un puñetazo directo al mentón; ni siquiera siento dolor en la mano. Cae al suelo, confusa, desorientada, intentando evitar un segundo golpe levantando las manos frente a su cara. El detective se detiene, también confundido.

—Te lo dije, te debía una —le recuerdo en un tono neutro.

—Ha sido una buena —dice Sam—. ¿Vamos?

Me ofrece la mano y se la cojo sin pensarlo.

—Vamos.

Nos colocamos frente a la puerta, combatiendo su poder de absorción, recibiendo la caricia de algunos granos de arena que han realizado un viaje mucho más lejano de lo esperado. Damos un paso a la luz, y dejamos que nos lleve al nuevo mundo.

TERCERA PARTE

CIUDAD DE KAI

33

Llegada

VUELO. LA PUERTA ME EXPULSA. Me escupe. Me lanza al nuevo mundo de cualquier manera, como un deshecho, como si me odiara por atreverme a cruzarla, como si no tuviera ningún respeto por mí. Yo también te odio, puta puerta. Pierdo a Sam enseguida, antes de comer arena, antes siquiera de saber a qué distancia está el suelo. Por no ver no veo ni mi propia mano, no puedo casi ni abrir los ojos. Porque para empezar el viaje de la mejor forma posible, a modo de regalo de bienvenida, este mundo nos recibe con la madre de todas las tormentas de arena.

Los fuertes vientos me golpean en la cara y se sienten como cañones de aire disparándome desde todas direcciones, tratando de desestabilizarme, de arrancarme la piel a tiras. La arena se clava como agujas con muy mala hostia, algo realmente poco agradable. Y todo esto en un segundo. Un segundo en el que no puedo más que protegerme la cara con los brazos y girar ligeramente el cuerpo antes de impactar contra lo que espero que sea una duna de arena del desierto.

Impacto medio ladeada, con el hombro izquierdo por delante, llevándose casi todo el golpe inicial. Al instante siento el hombro como si hubiera golpeado contra hormigón y hubiera rebotado en acero. Medio ruedo, medio doy botes, creo que duna abajo, tragando arena, cortándome la respiración. Al fin me freno, al contactar con más fuerza de la deseada contra algo que no es arena, algo mucho más duro. El mismo hombro se lleva el golpe y acumula todo el dolor.

Pruebo a llamar a alguno de mis compañeros, pero en cuanto lo intento me veo forzada a cubrirme la boca, después de escupir todo lo que la ha ocupado en un momento; necesito sacar las gafas de sol y un pañuelo de la mochila para poder hacer algo más que agachar la cabeza y apretar los párpados y los labios hasta fundirlos unos con otros. Pero la sencilla tarea se convierte en lo equivalente a una escalada en vertical sin cuerdas ni arneses gracias a un brazo que no me responde como debería. Creo que se me ha salido el hombro. Joder, qué bien empiezo.

Me quito la mochila como puedo, con una mano, la cabeza hundida en el pecho, dándole la espalda al avance de la tormenta. Abro la cremallera lo justo para poder meter una mano y rebuscar en su interior. Tardo unos segundos en encontrar lo que busco. Me pongo las gafas, lo que me permite ver que la superficie dura corresponde a la farola que succionó la Puerta Verde cuando la cruzó Kai, pero no consigo anudarme el pañuelo al cuello. Sujetándolo con mi única mano completamente funcional, me cubro la boca y la nariz. Llamo a Sam, primero, y luego a los otros dos. Alguien me responde, aunque no consigo identificar ni el origen ni el creador de la voz.

De pronto, Zack aparece frente a mí. Con gafas de sol que diría que son de mujer, probablemente de Olivia, y con un pañuelo rojo bastante chillón, que es lo primero que veo, como una alarma luminosa en medio del infierno. Lo llamo, me ve, y se tira de rodillas a mi lado.

—¿Has cerrado la puerta? —le pregunto. La voz sale apagada y tiene que luchar contra la tormenta.

—Sí —responde con algo de duda—. Incluso en medio de la tormenta la veríamos si aún estuviera abierta.

—¿Los demás?

—Tienen que estar cerca. —Me parece percibir un extraño gesto, como si fuera otra cosa lo que le preocupa, como si algo hubiera fallado.

—Bien. —No me gusta lo que viene a continuación—. Necesito que me cojas de la mano izquierda y que tires.

—¿Qué?

—Se me ha salido el hombro.

Aun con el pañuelo, sé que tiene la boca abierta.

—¿Estás segura de que quieres que yo te lo ponga? —pregunta. Una pregunta bastante estúpida, por otra parte, que ofrece una gran variedad de respuestas.

Elijo responder con una gran dosis de sarcasmo:

—No, era solo una sugerencia. Prefiero recorrerme el desierto con el hombro salido, moviendo el brazo como un muñequito sin vida. Apenas duele, es solo un cosquilleo de lo más agradable, y seguro que es muy útil para escalar dunas…

—Vale, para —me interrumpe—. Tú misma. —Me coge de la mano—. ¿Seguro que sabes lo que haces?

—No, pero tú tampoco. Pon la otra mano en el hombro. —Lo hace, y es cuando veo lo que falla—. ¿Dónde está tu brazalete?

—Se ha caído en cuanto he cerrado la puerta.

—No te entiendo. ¿Se ha caído?

—Sí. Ha perdido su adherencia al brazo y ha caído. —Lo dice con la máxima tranquilidad posible, aunque sé que por dentro debe estar gritando y preguntándose por qué ha ocurrido.

—¿Cómo volveremos?

—No lo sé.

—Pero…

—Ahora no.

—Vale, como quieras. —Ya tenemos la respuesta a por qué nadie ha vuelto, por qué este mundo te atrapa y se niega a soltarte—. Tira del brazo, sin miedo.

—Cuento hasta tres. Uno…

Y antes del dos tira del brazo. Se escucha un crujido, veo unas cuantas estrellas. Pego un pequeño grito, conteniéndome, por eso de no tragar más arena, incluso con pañuelo. No ha funcionado, el hombro sigue sin estar en su lugar.

—Tira otra vez —digo, o al menos creo que digo, porque soy incapaz de escuchar mi propia voz. Pero debo haberlo dicho porque Zack vuelve a tirar del brazo.

Otro crujido, seco. Siento algo de alivio, una especie de extraña calma. El dolor no desaparece pero he recuperado la movilidad del hombro.

—Tendría que haberme hecho médico. Entre la bala de Bijak y esto, veo que no se me da nada mal —dice Zack. Ahora que se siente más cerca de Olivia, estoy segura de que ni en plena tormenta se callará si le da por ponerse a hablar de cualquier tema irrelevante.

Y eso hace, siguiendo con lo del médico, porque parece que colocar un hombro en su sitio convalida varios años de carrera y te permite diagnosticar enfermedades. Mientras, me ata el pañuelo al cuello para que no tenga que sujetarlo todo el tiempo, hablándome eso sí como un verdadero médico, igual de pesado, diciendo que no debería forzar el brazo y reposarlo y todas esas chorradas. Se ofrece también a ponerme la mochila de nuevo a la espalda pero ahí le freno, no soy ninguna discapacitada.

No tardamos mucho en encontrar a los otros dos, ambos con pañuelo cubriendo boca y nariz, ambos lamentando ya haber venido al mundo del desierto y del supuesto sol verde, oculto ahora tras la nube de arena. Zoey analiza el brazalete, libre de su brazo, intentando colocarlo otra vez en su sitio con cara de no entender nada. Zack le enseña el suyo y sin articular palabra llegan a la conclusión de que nada de lo que hagan ahora les servirá para que vuelva al brazo y vuelva a ser funcional. Sam, por su parte, sin gafas, porque repetirle cincuenta veces que cogiera unas por si nos sorprendía una tormenta de arena no fue suficiente, cubriéndose los ojos con una mano, está observando con interés algo enterrado en la arena, creo que la papelera que acompañó a la farola.

—Bueno, al menos sabemos que hemos llegado al mismo sitio —dice.

—¿Dónde pensabas que acabaríamos? —le pregunta Zack.

—No sé, me esperaba cualquier cosa. Un mundo con dragones volando sobre nuestras cabezas y seres con cuatro ojos, o algo así de raro.

—Los dragones no existen.

—¿Y los de los cuatro ojos?

—Tampoco.

—¿Seguro?

—Seguro.

—No sabías que existía este mundo.

Zack se queda mudo unos segundos, pensando en las tonterías de Sam, hasta que dice:

—Espero que aquí no haya dragones, tengo suficiente con una tormenta.

Siguen un par de minutos dándole vueltas al mismo tema, tiempo que empleamos las dos mujeres (las únicas personas sensatas por lo que veo) en intentar captar algo más allá de los dos metros (siendo generosa) que nos permite ver la tormenta. No hay nada. No sé si porque no lo podemos ver o porque realmente no hay nada. Arena bajo nuestros pies, arena en el aire, arena delante y arena detrás. Arena asquerosa, ya la aborrezco. Una gran nube ocre que oscurece el día. Porque aun con la tormenta puedo ver que aquí es de día, a pesar de que en nuestro mundo era de noche.

—¿Qué hacemos? —pregunta Zoey—. ¿Esperamos a que pase la tormenta o probamos suerte en una dirección?

Ninguno es capaz de darle una respuesta, nuestro conocimiento de este mundo es ínfimo. Nos miramos unos a otros, sin saber qué hacer, sin saber ni qué decir. El gran grupo de rescate, adentrándose en lo desconocido como héroes, dispuestos a iniciar una gran y excitante aventura, se acaba de convertir en un grupo perdido nada más empezar, en cuatro estatuas cubriéndose lentamente de arena, grano a grano. En cuatro idiotas que creían que nada más llegar verían una ciudad en el horizonte, iluminando el cielo nocturno con luces de neón y todas esas mierdas, y con una gran flecha también luminosa marcando el camino. Cuatro idiotas que forman un círculo inútil. Y la inutilidad se transforma en espera, porque es mejor que empezar a andar ahora para darse cuenta horas más tarde de que vas en dirección contraria.

Pero la tormenta no cesa. Hora y media más tarde y sigue presente, castigándonos cada segundo con sus pequeñas dagas en forma de granos de arena. Sí que parece relajarse un poco, permitiéndonos ver veinte metros en lugar de dos, permitiéndonos ver más dunas variando su configuración con el viento, e intuir la posición del sol, con la tonalidad verde que no me acababa de creer abriéndose paso.

Por puro cansancio de no estar haciendo nada decidimos movernos. Caminamos hacia el sol, en lo que creemos que es dirección sur. Tan buena y tan mala dirección como cualquier otra, avanzamos intentando atraer el favor de la suerte y que se nos materialice un pueblo frente a nosotros, aunque sea un pueblo fantasma que nos permita refugiarnos hasta que pase la tormenta. Pero no encontramos ningún pueblo, ni siquiera una casa aislada como la que dijo Zack que se encontró Kai. El avance además es lento, engorroso, agotador. Los pies se hunden en cada pisada. El tiempo se estira y convierte los minutos en horas. Un metro se convierte en un kilómetro.

Por eso no sé cuánto tiempo ha pasado cuando la tormenta parece que por fin se acerca a su fin. Aunque no creo que sea una gran noticia, porque nos encontramos con la dura realidad: no hay nada en el horizonte. Arena y más arena.

Alzo la vista al cielo para ver el famoso sol, riéndose en mi cara. Y el supuesto planeta a su lado, compartiendo risas a costa de los cuatro capullos que se han pegado un viajecito a la nada. Ambos se acercan a la línea del horizonte, lentos pero sin pausa. Pronto nos dejarán a oscuras, en medio del desierto, rezando para que se ilumine una luz que nos guíe, aunque sea una estrella en el cielo. Porque, ahora mismo, lo único que podría salvarnos es una intervención divina o cósmica.

34

Mar de arena

PUTA ARENA. LO REPETIRÉ TANTAS veces como haga falta. Odio este mundo, odio este desierto sin fin. Odio las tormentas de puta arena. Odio las dunas, el sol verde, el planeta de mierda. Odio los terremotos.

¿Tengo que seguir creyendo que Alan sigue vivo en este mundo? Aquí no hay nada. Cinco días, seis…, no sé cuántos llevamos ya, parecen meses. Mire donde mire, nada. Arena, arena, arena, arena, arena… Y un calor horrible durante el día. Y un frío inaguantable durante la noche. Las reservas de comida y agua están bajo mínimos; las de energía están cerca de alcanzar cotas por debajo de cero; las de moral son inexistentes; y las de cordura pronto empezarán a menguar.

Bueno, nada no, al menos no del todo. Tras no hallar ni siquiera un arbusto pelado y reseco durante los primeros días, en los últimos dos nos hemos encontrado con unas cuantas construcciones aisladas, pequeños yacimientos de esperanza, hogares temporales, descansos físicos y mentales. Todos hundidos en parte en la arena, unos más que otros, varios asomando solo tímidamente, todos en ruinas, abandonados, vacíos. Solo unos pocos nos han permitido entrar y emplearlos de refugio, los que ahora respiran aire en la cambiante configuración de las dunas; nada espectacular, nada demasiado útil, con el interior lleno de arena, por supuesto, pero un sitio donde sentar el culo durante un rato, al fin y al cabo, donde descansar del sol que me ha quemado la piel y del frío nocturno que me hace tiritar y me levanta con un resfriado, mocos y dolor de cabeza. Por lo menos, Sam me aporta algo de calor corporal durante las cortas noches; aunque pensándolo mejor, con el cuerpo que tiene con más hueso que carne, seguramente soy yo la que lo calienta a él.

Por suerte, tras la gran tormenta de arena de bienvenida, solo hemos tenido que soportar otra, mucho más corta y suave, de apenas media hora de duración, y aún más suerte que lo hicimos dentro de una casa medio hundida. Aunque soportando el temor constante de Zack a que la tormenta nos enterrara, lo cual, sumado a la obsesión por descubrir el error del brazalete hablando en voz alta, lo ha convertido en alguien bastante irritante en los supuestos momentos de descanso.

Y ahora hay que sumar los terremotos. Tan insoportables como una tormenta. Dos llevamos ya hoy, y eso que estamos solo a mediodía. No demasiado poderosos, aunque lo suficiente para que pierdas el equilibrio si lo tienes muy malo, lo que parece que es mi caso.

No decimos una palabra durante el trayecto, no queremos malgastar fuerzas en hablar. Solo caminamos. Adelante, sea donde sea adelante, si es que existe un adelante y no estamos caminando en círculos.

Llega la tarde y con ella un tercer temblor. Corto, aunque más intenso. Mi equilibrio desaparece. Cuando termina me quedo sentada sobre la arena. Abro la mochila. Me acabo las últimas gotas de agua de la segunda y última botella; me he sorprendido a mí misma racionando tanto el agua, contaba con acabármela en unas pocas horas. Pero, claro, no es suficiente cantidad, comienzo a sentir los efectos de la deshidratación, empezando por los labios secos y resquebrajados.

Pero me niego a morir aquí, me niego a morir sin saber lo que le ha ocurrido a mi hermano, sin saber lo que le ha ocurrido a Kai y a Olivia. Me levanto y me recoloco la gorra azul que me protege un poco del sol. Sigo avanzando sin decir nada a nadie, sin mirar atrás para ver si me siguen o si los he perdido hace horas y vago y divago sola por el desierto.

Una hora más tarde nos azota el cuarto temblor, pero lo más sorprendente es la niebla que cae y se posa sobre las dunas. Debe haber surgido de otro mundo, como nosotros, porque cubre todo lo que ven nuestros ojos en cuestión de minutos. No es tan densa como las nubes de arena que se crean en las tormentas pero tampoco nos permite ver demasiado, aunque para lo que hay que ver… Niebla o no, tormenta o no, solo queda andar, enterrar en cada paso el pie en la arena, hacer el esfuerzo de levantarlo para volver a enterrarlo. Y digo yo: ¿no podríamos haber cruzado la puerta con un todoterreno? ¿Era esa una posibilidad que no tuvimos en cuenta? Nos habría facilitado bastante las cosas, pero lo de pensar mucho no parece que vaya con nosotros. En fin…

Se levanta de pronto un fuerte viento, sin razón aparente, simplemente por fastidiar. Llevábamos un día tranquilo, terremotos aparte, y no creo que el mundo estuviera muy contento con ello, o tal vez estaba aburrido de vernos no hacer nada. Estando en lo alto de una duna de cuatro o cinco metros lo siento primero con el sonido del aire, atravesando las dunas y elevando la arena, puñetazos directos que se asemejan a pequeñas explosiones originadas bajo la arena. Luego lo percibo en un remolino que se forma frente a mis ojos, partículas ocres ascendiendo en espiral al cielo, y por último nos golpea sin piedad, como una avalancha.

Clavo los pies en el suelo y así consigo soportar el primer envite, una racha de viento fuerte acompañado de perdigones de arena. Duelen, joder si duelen. Pero me da la sensación de que ha sido algo puntual. Miro atrás y veo a Sam y a Zoey por los suelos, sacudiéndose la ropa para eliminar toda la arena que se les ha metido dentro.

—¿Estáis bien? —les pregunto. Me entra la risa al ver a Sam tropezar con el aire y volver a caerse.

—Perfecto —me responde Sam, sentado, resignado—. Nunca he estado mejor en mi vida. ¿No tendréis una cervecita bien fresquita por ahí guardada? Me bebería veinte ahora mismo.

—¿Veinte? ¿Alguna vez te has bebido veinte de golpe? —le pregunta Zoey.

—Es posible. —Sam se levanta y a punto está de volver a caer.

—¿Posible?

—No me acuerdo.

—Claro, porque ibas muy borracho.

—O porque nunca se ha bebido veinte —añade Zack.

—Las dos opciones son válidas —dice Sam, sonriendo. Se lo contagia a los demás.

Pero no a mí. No, porque percibo que se acerca algo gordo, algo mucho mayor que la racha de viento que acabamos de soportar. Noto un cosquilleo en mis piernas. Miro al suelo para ver la arena vibrar. Después empiezo a sentir lo que lo provoca. Otro terremoto, que inicia tímido pero que enseguida se convierte en el mayor de cuantos hemos sufrido.

—¡Oh, mierda! —oigo maldecir a Sam.

Y me lo hago mío, porque es imposible mantenerse de pie. Trato de aguantarme también con las manos, hundiéndolas cuanto puedo, aferrándome con todas mis fuerzas. Los demás no consiguen estabilizarse y ruedan duna abajo, unos más que otros. Me mantengo a cuatro patas, sufriendo incluso en esta posición debido a la inestabilidad de la montaña de arena, viendo también a mis compañeros sufrir, incapaz de ofrecerles ayuda. El temblor dura varios segundos más, a máxima potencia, pero consigo soportarlos todos en el mismo lugar.

Resoplo cuando finaliza, libero las manos y miro al cielo, al sol verde de los cojones, riéndose en mi cara después de lanzarme reto tras reto. Cómo odio este lugar. Pero no ha terminado, porque vuelvo a oír el sonido de viento. No uno cualquiera sino una brutal descarga de aire. La arena se desplaza con el viento, eliminando la imagen de solidez de las dunas por una mucho más fluida, casi como un líquido. El movimiento de esta se asemeja al de las olas del mar. Y lo hace a gran velocidad en nuestra dirección.

Me agacho para aferrarme de nuevo y le grito a Zoey, escalando la duna hasta mi posición, que se agache y se sujete donde pueda, porque sé lo que se acerca. Pero no me da tiempo a acabar la frase cuando el cañón de aire me sacude con una potencia indescriptible, tanto que me da la sensación de que me arranca la piel, de que me machaca los huesos y los convierte en polvo. Mi agarre es inútil, demasiado endeble, y vuelvo a volar. Mucho más que cuando llegué a este estúpido mundo. El viento me expulsa de la cumbre de la duna, a la vez que varía su forma.

Siento el tiempo ralentizarse. Cruzo la mirada con Zoey durante una décima de segundo, dándome tiempo a percibir su miedo, seguramente dándole tiempo a ella a percibir el mío, hasta que ella también sucumbe a la fuerza del viento y comienza a rodar de nuevo duna abajo, incapaz de frenar. También me da tiempo de ver a Zack y a Sam recibir el golpe, con similares consecuencias.

Veo cómo se acerca el suelo de olas de arena y no puedo hacer nada para impedir el impacto. Trato de adaptar una posición encogida como protección, pero ni siquiera eso me permite el viento. Caigo, ruedo, trago arena, siento el cuerpo entero reventar. Tardo un par de segundos en situarme, en ser consciente de lo que me acaba de suceder; tiempo suficiente para que la arena me cubra medio cuerpo. Pruebo a levantarme, pero habría tenido más éxito si intentara levantar un coche solo con mis brazos, porque un nuevo temblor sacude la tierra y acompaña al vendaval. Consigo ponerme de rodillas un instante hasta que la fuerza del aire me obliga otra vez a tragar arena, aunque consigo deshacerme de buena parte de la que me cubría. Cada grano me golpea como perdigones. No puedo hacer nada más que centrar mis esfuerzos en resistir lo que dure la ráfaga de viento, en resistir el temblor aferrada a lo que puedan agarrar mis manos.

Busco a mis compañeros. Apenas puedo abrir los ojos, he perdido las gafas en algún momento. No los veo, no veo nada. La arena empieza a cubrirme otra vez, lentamente, sin pausa. Un nuevo intento de levantarme termina conmigo de cara al viento, recibiendo ahora su dureza en el rostro. Me convierte en su prisionero, con grilletes de arena por todo el cuerpo. Un viento que arrancaría árboles de cuajo, que doblaría muros y reventaría ventanas.

Por un momento parece aflojar su potencia, momento que aprovecho para girarme y situarme en una posición ladeada. Pero no me quedan fuerzas, no estaba preparada para algo así. Estoy perdiendo. Me cuesta incluso respirar porque en cada inhalación me llevo al interior algo más que aire. Ni siquiera sé si persiste el temblor. La arena me cubre poco a poco, pero demasiado rápido. Me cubre las piernas, me cubre el torso y ahora también parte de la cara. Meneo la cabeza para eliminar toda esa arena y solo consigo sustituirla por otra.

Realizo un último esfuerzo. No puedo morir aquí, no sin encontrar a Alan, sin abrazar a mi hermano. No puedo morir, todavía no, no en este mundo, no lejos de mi hogar. Enterrada en arena, un cadáver triste que nadie reconocerá, si es que alguien me encuentra algún día.

No puedo… No puedo… No puedo…

35

La anfitriona

EL SOL ME DESLUMBRA AL abrir los ojos. Me incorporo en mi cama de arena. Toso varias veces, escupo varias veces; se me ha creado una pasta en la boca. Busco a mi alrededor. Infinita arena. Nada ni nadie más. ¿Dónde están?>

Me levanto con esfuerzo. Agotada, dolorida, me cuesta respirar con normalidad. Me tiembla el cuerpo entero. Miro al horizonte, luego a otro horizonte. Estoy sola. Echo la cabeza atrás e intento relajar la tensión del cuello. El sol no es verde. No hay ningún planeta acompañándolo. El cielo presenta unos colores azules y violáceos con un sol anaranjado. ¿Dónde estoy?

Un brillo verdoso me llama desde la duna frente a mí. Avanzo, tambaleándome, con la cabeza dando vueltas. El brillo me atrae, el brillo dice mi nombre, el brillo me impide ver nada más. Como una polilla a la luz. Mis piernas avanzan solas. Un paso inseguro tras otro. Me golpeo contra una pared invisible. ¿Qué está pasando?

Pongo las manos en la pared, y parezco un mimo con las manos inmóviles en el aire. Empujo. Golpeo. No hay respuesta de la pared. Excavo en la arena. La pared o lo que sea continúa hacia abajo. Continúa hacia arriba, hacia la derecha, hacia la izquierda. Doy unos pasos atrás y luego me lanzo en carrera contra ella. Absorbe la totalidad de mi impacto, sin moverse un milímetro.

El brillo se eleva en el aire. Como una estrella brillando más que el resto en el firmamento. Podría tocarlo si estirara los brazos y no estuviera en medio la mierda de pared invisible. El brillo se aleja, volando, y se detiene. Un rayo surgido de la nada lo golpea en el centro. Empieza a crecer. Pronto se convierte en un pequeño círculo de luz verde, rayos crepitando a su alrededor, arena elevándose en un remolino. Pero no se detiene y sigue hasta convertirse en una puerta de luz.

Alguien la cruza. Vuela. Y rueda sobre la arena. Se queda boca abajo, con la cabeza mirando en dirección contraria a mí. Se levanta, poco a poco. Primero una pierna, luego otra, luego el cuerpo entero. Es un hombre, rubio. Me mira. Caigo de rodillas, boquiabierta. No me salen las palabras, solo me salen las lágrimas.

Alan.

Golpeo la pared, grito su nombre. Me ve, me reconoce. Se acerca a la pared. Pone la mano sobre ella. Mueve los labios. Me está diciendo algo pero no me llega ningún sonido. Hay miedo en sus ojos, hay lágrimas.

Tras él se levanta una columna de arena que se convierte en una mano gigantesca. La señalo. Alan se gira y, al instante, la mano le agarra por el torso. Alan consigue girarse para mirarme. El miedo se ha transformado en terror. Sigo gritando, sigo golpeando, sigo llorando, pero todo resulta inútil. La mano lanza a Alan de regreso a la puerta de luz. Desaparece en ella. Se ha ido, otra vez.

Comienza a caerme arena sobre mi cabeza. Una cascada granular, imposible. Me alejo de la pared. La cascada me sigue, como si surgiera de una nube con muy mala hostia y una fijación insana en mí. Sigo alejándome hasta que me golpeo contra otra pared. Doy media vuelta y observo otras dos cascadas de arena caer en otros puntos. Luego miro a derecha y a izquierda. No hay una pared, no hay dos. Hay cuatro. Una habitación invisible en el desierto, una trampa mortal.

La arena me cubre. Primero las piernas, luego el torso, el cuello. Por último la cabeza.

Me hundo. Dejo de respirar. Lo siento, Alan.

DESPIERTO. HA SIDO UN SUEÑO. No, una puta pesadilla. Este mundo me va a volver loca si no lo ha hecho ya. Me duele el cuerpo entero, de las uñas de los dedos de los pies a los pelos de la cabeza. Joder, parece que me hayan dado una paliza. O dos. Y que luego me hayan metido en una batidora gigante.

Estoy sobre una cama, creo, pero no es de arena. ¿Dónde cojones estoy? Me duelen los ojos, los párpados, me cuesta ver algo más allá de manchas y luces. Me los froto con suavidad, casi como un masaje. Palpo mi cama, no sé si unas sábanas o el colchón directamente. Sea lo que sea está algo rugoso, con una cantidad infinita de esas bolitas que se forman en algunas telas. Parece un puñado de mantas amontonadas en el suelo. Cierro un ojo, como si así el otro funcionara mejor.

La vista se va aclimatando al nuevo ambiente. Cerrado, es una habitación. La cama está en una esquina, en otra hay una vela iluminando la sala. Cerca de la vela hay una ventana, aunque está cerrada con un par de tablas de madera que impiden la entrada de luz. En el lado contrario al que me encuentro hay otra cama hecha con mantas amontonadas y un armario de madera bajo y cerrado y diría que algo inestable. Me llama la atención un bulto a mi lado: mi mochila. No entiendo nada. Estoy sola, ¿cómo he llegado hasta aquí? ¿Me he arrastrado durante el sueño como un gusano de arena como en el libro ese que no me acuerdo cómo se llama? ¿Y los demás, también están aquí?

Antes de levantarme, antes de ponerme a investigar, la puerta de la habitación se abre. Lo que me parece una tormenta de luz la satura y la quema, y se estampa directa en mis ojos. Qué agradable todo.

—¿Ya te has levantado? —pregunta una mujer cuya voz no reconozco—. Ya era hora —añade casi con desgana.

—¿Dónde…? —empiezo a decir hasta que la garganta reseca me dice que no es el momento de hablar.

—Tienes agua en tu mochila. —Saco una de las botellas que estaban vacías, ahora llena con un líquido un tanto turbio—. Si eres muy exquisita con el color, no te la bebas. Si te quieres morir ahí fuera de deshidratación es tu problema.

Bebo un trago largo. El agua tiene también un sabor extraño pero sienta de maravilla, mejor que las cervezas de Sam.

—¿Dónde estoy? —le pregunto al fin, con la única voz que es capaz de salir.

—En mi casa, en mi habitación.

—¿Quién eres?

La mujer es rubia como yo, con el pelo largo y enmarañado, de mediana edad y estatura media. Con cara de muy mala hostia, las cejas pobladas y una nariz ligeramente torcida. No ganaría un concurso de belleza. Lleva unos pantalones marrones de hilo fino y una camisa igual, solo que más descolorida.

—¿Quién soy yo? —pregunta de vuelta—. ¿Quién eres tú? Tus amigos no me han contado mucho.

—¿Mis amigos? ¿Están aquí?

—No, me lo he inventado… ¿Tú que crees? Claro que están aquí. Afuera.

Al intentar levantarme, el cuerpo me dice que está todavía muy débil, que necesita más descanso, como una semana o quizá un mes. Estiro la mano hacia la mujer sin nombre.

—¿Me ayudas a levantarme? —le pido.

—Meitial… —suspira. Mei… ¿qué?—. No. Eres mayorcita, hazlo tú sola. —Y dicho esto, sale de la habitación y después oigo otra puerta cerrarse de un portazo.

Tras un par de intentos lo consigo. La cabeza me va como un bombo, tengo arena en las orejas, en el pelo, en la boca…, menuda novedad. Debo tener arena hasta en el culo. Me echo la mochila a la espalda y salgo de la habitación.

Entro en una sala mayor, con cocina rústica, una mesa bastante grande de madera con cuatro sillas y un par de asientos frente a una chimenea. Hay una ventana abierta, cubierta con una cortina opaca, y otra cerrada. La construcción de la casa es algo tosca pero no me fijo demasiado en ella ya que no hay nadie dentro y solo quiero saber lo que ha ocurrido. En la sala hay una tercera puerta, abierta, que da a una sala a oscuras; tampoco me interesa. Me dirijo a la que supongo es la puerta de entrada de la casa.

Salgo al desierto. La puta luz verde me ciega, era de esperar. El mundo en mis ojos se aclara, el desierto me… el desierto… ¿Dónde está el desierto? No hay dunas y dunas de arena, no hay montañas y montañas de arena. Lo que sí que hay frente a mis ojos es un yermo infinito, seco a lo lejos, con un par de elevaciones rocosas, menos seco alrededor de la casa, con varios árboles de pocas hojas y arbustos que deben cortarte la piel con solo mirarlos.

—¡Suna! —dice una voz que sí reconozco, con entusiasmo.

Sam me da un abrazo y no dudo en devolvérselo. Zack y Zoey están sentados contra el tronco de un árbol. Se levantan en cuanto me ven.

—¿Dónde estamos? —pregunto.

—En casa de…

Señala a nuestra anfitriona, que pone los ojos en blanco y niega con la cabeza. Está trabajando en un… ¿huerto? Un cuadrado de tierra más blanda y oscura, removida, con varias plantas ordenadas en filas. ¿Tomates, lechugas…? No sé lo que tendrá plantado y no sería capaz de adivinarlo nunca, soy más de ciudad. Pero casi se me desencaja la mandíbula tras verlo; es lo último que esperaba encontrarme en este mundo.

—No os voy a decir mi nombre —dice esta. Todos sus gestos emanan hostilidad.

Vuelvo a centrarme en Sam y le pregunto:

—¿Cómo he llegado aquí?

—Ella nos rescató —responde, señalando a la mujer con un gesto de cabeza.

—Al parecer nos adentramos en algo llamado el mar de arena —dice Zack—. Por lo que nos ha contado, las rachas de viento y los terremotos que sufrimos son algo habitual en esa zona. Solo alguien experto y habituado a moverse por el lugar se atreve a cruzarlo. Dice que hay muchísima gente enterrada bajo la arena, ahogada. Yo, personalmente, no entiendo el nombre. Lo habría llamado el cementerio de arena.

—O el desierto de la muerte —añade Sam.

—O el infierno de arena —añade Zoey.

—O el desierto de las almas perdidas —concluye Zack.

Genial, ahora los tres están en sintonía. Debería irme por mi cuenta para no escucharlos cuando se pongan a hablar del apareamiento del pingüino o de cualquier otra chorrada.

—En resumen —continúa Zack—, ella pasó cerca con su carro con caballos —señala al otro lado de la casa, donde hay un par de caballos de color cobrizo bebiendo agua de un bebedero—, nos vio y nos trajo aquí. El viento se había apaciguado cuando llegó, por suerte, porque no creo que hubiéramos sobrevivido a otro envite de esa potencia, y menos cuando habías perdido el conocimiento.

—¿Cuánto tiempo llevamos aquí? —pregunto.

—¿No lo recuerdas? —dice Zoey.

—No. ¿Debería?

—Cuando llegamos ayer, de noche, estabas despierta —me explica—, aunque parecías fuera de lugar.

—Pues no recuerdo nada.

—Lo importante es que estás bien —dice Sam, con la sonrisa más amplia que su rostro puede crear. Pase lo que pase, él no cambia—. Podemos continuar nuestro viaje a ninguna parte.

Miro a los caballos, al carro que hay cerca de ellos, a la mujer trabajando en su huerto, y recuerdo el agua que habrá salido de un pozo y las dos camas de la habitación. Este no es un viaje a ninguna parte. Esto no es ninguna parte. Este mundo guarda más secretos que un puto viento huracanado en el desierto.

—¿Le habéis preguntado a ella si ha visto a Zack y Olivia, o a Alan?

—Sí, me han preguntado —responde la mujer, con un rastrillo en la mano que no ha comprado en unos grandes almacenes, olvidándose del huerto.

—¿Y bien?

—Debería haberos dejado en el sitio, debería haber dejado que os hundierais en la arena. —Nos señala con el rastrillo, casi como una amenaza—. Oléis a problemas, y no me gustan los problemas.

—¿Problemas? Solo estamos buscando a unas personas. No veo qué problemas podemos causar.

Se lleva la mano libre a la espalda y nos muestra un objeto: un brazalete. Luego nos lo tira a los pies.

—Este tipo de problemas —dice, con furia.

Zoey se agacha a recogerlo y le sopla el polvo para comprobar la letra.

—Es mi brazalete —dice, sorprendida e intrigada—. ¿Cuándo me lo has quitado?

—Anoche registré vuestras cosas para saber a quién había metido en mi casa. Y bien que lo hice.

Zack busca en el bolsillo del pantalón y saca su brazalete. Resopla de alivio.

—¡Espera, que tenéis dos! —exclama entre risas nerviosas la mujer, nuestra amable anfitriona.

—¿Sabes lo que son? —le pregunta Zack.

—Meitial… —suspira de nuevo—. Sí, lo sé, todo el mundo lo sabe, ¿cómo no lo voy a saber?. Objetos prohibidos que no quiero volver a ver, igual que a vosotros. Maldito el momento en que decidí ayudaros. Pensaba que erais unos inocentes viajeros perdidos y no unos idiotas que van a provocar que me ahorquen.

¿Objetos prohibidos? ¿Ahorcar? ¿De qué mierda está hablando esta loca?

—¿De qué estás hablando? —le pregunta Sam con la voz de todos, con más delicadeza de lo que lo habría expresado yo.

—De que es momento que os larguéis de mi casa. Estaba muy bien sola y no necesito compañía.

—No puedes echarnos así, sin ayudarnos —dice Zack—. Si sabes lo que son los brazaletes sabrás dónde podemos encontrar a nuestros amigos: ellos también tienen unos.

—¿Sin ayudaros? —dice la mujer, con los pinchos del rastrillo a un palmo de la cara de Zack—. Os rescaté del mar de arena. Os he dado agua, comida, cobijo. Os he dejado pasar aquí la noche a pesar de que llevabais un brazalete con vosotros, jugándome el cuello. ¿Y te atreves a decir que no os he ayudado? ¡Largaos de mi casa ahora mismo!

—Estás mintiendo —me sorprendo diciéndole.

—Yo no miento. —El rastrillo ahora me apunta a mí.

—Lo haces —me reafirmo—. Para empezar, no estás sola: hay dos camas en la habitación.

Frunce la cara entera en un gesto de autocontrol y aprieta las manos alrededor del mango del rastrillo, los nudillos adquiriendo un tono blanquecino. Creo que me va a crear unos cuantos agujeros más en el cuerpo.

—No es que sea de tu incumbencia —dice, en un tono de falsa calma—, pero la segunda cama pertenecía a mi hermano. Murió hace un par de meses.

Hermano desaparecido. Eso me suena de algo. ¿Destino? ¿Otro sueño? ¿O simple coincidencia? Quizá pueda utilizarlo para ablandar su corazón y evitar que me ensarte con su arma de agricultora.

—Yo estoy buscando a mi hermano —digo, y enseguida noto un cambio en su rostro y en su postura general, aunque no sé si a mejor—. Hace más de un mes que no sé dónde está. Necesito saber qué le ha ocurrido.

Una pausa. Larga, muy larga. A saber lo que se le está pasando por la cabeza.

Finalmente aparta el rastrillo de mi cara.

—¿Por qué crees que yo lo habré visto? —pregunta.

—Eres la primera persona a la que puedo preguntar.

Otra pausa. Nos analiza uno por uno de los pies a la cabeza.

—¿De dónde sois? —pregunta con sospecha.

—De muy lejos —responde Zack antes de que lo pueda hacer yo.

—Sí, eso ya se ve con esas ropas que lleváis. Pues bien, visitantes de un lugar lejano: no lo he visto.

—Ni siquiera te lo he descrito —protesto.

—¿También tenía un brazalete prohibido?

—¿Por qué es prohibido?

—Porque lo es. Pregúntale a otra si quieres saber la historia completa. Dime, ¿lo tenía?

—Sí.

—Entonces no lo he visto —sentencia, y a mí se me cae parte del alma al suelo y se hunde bajo tierra. La única persona que veo en este mundo y no sabe nada.

—Podrías indicarnos de algún lugar en el que quizá lo hayan visto —dice Sam, que de vez en cuando realiza un aporte inteligente.

—Si os lo digo, ¿os largaréis de mi casa? ¿Y no le diréis a nadie que os he ayudado?

—Sí, lo prometo —me afano en aceptar.

Me mira de nuevo con sospecha. No me gusta, le partiría la cara si pudiera, pero tengo que aguantarme si quiero recibir alguna respuesta.

—Está bien. Podéis probar en la ciudad. No os lo recomendaría, sobre todo con esos brazaletes, pero parecéis desesperados, especialmente tú —dice, mirándome directa a los ojos. En otro momento me lo tomaría como una amenaza a la que responder.

—¿La ciudad? —pregunta Zoey.

—Sí, eso es lo que he dicho: la ciudad. ¿También tenéis problemas de oídos?

—¿No tiene nombre?

—Para los que vivimos fuera es simplemente la ciudad. Para sus habitantes es Ciudad de Arena.

—Qué original… —dice Sam, y se le ilumina la cara—. ¿Está hecha de arena?

—No.

—Vaya… —y el rostro se le apaga y deja ver su decepción.

—¿Cómo llegamos a esa ciudad? —pregunto.

—Meitial… Sí que debéis venir de lejos, no sabéis nada. —Señala con el mango del rastrillo en una dirección—. Avanzad hasta encontrar una gran ciudad en ruinas. Luego seguid hacia el sur. Es un viaje de varios días y apenas hay agua, espero que no desfallezcáis por el camino.

—Gracias —me obligo a decir.

—Genial. Ahora largaos.

—Será un placer —dice Zack.

En dos minutos recogemos nuestras pertenencias con los regalos de avituallamiento de la mujer y estamos listos para emprender el camino. Ella sigue trabajando en su huerto.

—Espero que encuentres a tu hermano —me dice en el último momento—. Aunque si tenía un brazalete y acabó en la ciudad, lo más probable es que esté muerto —añade con una sonrisa.

—Ha sido un placer conocerte —digo, el sarcasmo saliéndose de los medidores.

—Lo sé. No volváis.

36

La ciudad

TRES DÍAS MÁS TARDE POR fin divisamos la ciudad en el horizonte. Tres días en los que prácticamente no hemos visto a nadie más, tan solo pequeños grupos o viajeros solitarios, todos ellos a caballo o en carros tirados por caballos. Todos nos han eludido, ya sea porque han pasado por nuestro lado todo lo rápido que han podido, sin dirigirnos una simple mirada, sin ofrecernos ayuda o agua, sin responder a nuestras preguntas hechas al aire, o porque han optado directamente por alejarse en otra dirección. Algunos portaban armas como arcos o lanzas y no eran tímidos mostrándolas. Un mundo de gente amable y simpática, por lo que veo, por no llamarles de otra manera menos educada.

El yermo ha dejado de ser tal, de forma progresiva, desde que hemos dejado atrás la ciudad en ruinas, una amalgama gigante de hormigón que vivió en otra época mejores días y que por alguna razón acabó destruida. Sin ser una tierra en apariencia demasiado fértil, los árboles se han ido transformando con nuestro avance en elementos más habituales, llegando a crear incluso pequeñas zonas boscosas alrededor de riachuelos y diminutos lagos de aguas turbias en su gran mayoría. No creo que hubiéramos podido sobrevivir sin esa agua de raro sabor.

Pero a mí lo que más me ha llamado la atención han sido los coches esporádicos, antiguos, oxidados y destrozados que aparecían en medio de ningún lugar. Sin cristales, sin asientos, sin ruedas y en algunos casos difícilmente reconocibles, la naturaleza creciendo sobre ellos, reclamando lo que es suyo. En algún momento pasaron a ser máquinas inútiles.

A medida que nos acercamos a Ciudad de Arena los campos agrarios aumentan su presencia. Granjas de pequeñas dimensiones a las afueras de la ciudad, construidas con pocos medios y mucho esfuerzo, como en cualquier otro lugar de nuestro mundo. Gente humilde trabajando la tierra. Sin grandes herramientas, sin vehículos. Solo sus manos y su ingenio.

No hay carreteras que conecten con otros lugares, tan solo restos de ellas, apenas reconocibles. Las casas de piedra y madera se inician de forma desperdigada, y poco a poco van acomodándose para formar calles de tierra que te guían al grosor de la ciudad. Una ciudad espectacular considerando lo que nos hemos encontrado en este mundo.

Ciudad de Arena se ubica en la falda de una pequeña montaña rocosa y se eleva con ella. Más bien un montículo de gran tamaño. Si bien buena parte de la ciudad se asienta en la base de la montaña, como si se tratara de un refuerzo a su integridad, esta crece en vertical a través de amplias terrazas. Cortes horizontales, creados casi seguro por la mano del hombre, que forman una ciudad escalonada, donde las mayores y más llamativas construcciones se ubican en las zonas altas. Estoy segura de que ahí viven los más ricos, eso no cambia estés donde estés.

Avanzamos por una de las calles de tierra de entrada a la ciudad, con casas de piedra a banda y banda de dos alturas como mucho, con el techo de madera o de lo que parece pizarra. Muchas tienen figuras dibujadas en las puertas, nombres pintados en las paredes o tablas de madera o metálicas colgadas de salientes o de las paredes con inscripciones en un idioma que desconozco. En varias de las casas, ya sea al frente o en un lateral, en una zona cubierta, hay personas trabajando con distintos materiales. No vemos a nadie que trabaje el metal o el cristal, lo que no quiere decir que no exista, porque en la calle hay farolas de hierro o algún metal parecido. Lo que no veo es si estas funcionan con energía eléctrica o con fuego, como una linterna de aceite. A pesar de no entender las palabras, los dibujos y figuras son en muchos casos fácilmente entendibles: médicos, sastres, panaderos… Pocos son, en cambio, los que trabajan con animales por esta zona. Solo he visto un gallinero. Además de un par de establos a la entrada. Y algunos perros paseando sueltos que ni molestan ni son molestados. La verdad es que las gallinas y los perros me han quitado un peso de encima, ya que empezaba a preocuparme de que este fuera un mundo salido de las peores pesadillas y la gente tendría de mascotas a bichos de trece patas, cinco ojos y tentáculos. En general, la ciudad ofrece una imagen de otra época, una más atrasada, en gran contraste con lo que debió ser en su momento la ciudad en ruinas. Lo que sea que ocurrió en este mundo los hizo regresar a una vida que parecía olvidada.

La calle se adentra del todo en la gran masa de la ciudad, cruzando calles y calles más pequeñas, y nos lleva directos a una plaza pavimentada con adoquines, en la primera terraza creada en la montaña, a la que se accede a través de un tramo de escalones. Abarrotada, un flujo constante. Gente gritando por todas partes. Insultos que se oyen de vez en cuando escapar de alguna garganta, ya sea en nuestro idioma o en otro; el tono de voz hace entendible un insulto en cualquier idioma. Si bien las casas de la plaza parecen ser simplemente residenciales, además de ser algunas de más altura, hay multitud de puestos de venta de todo tipo repartidos por ella. Al cruzarla me siento como si volviera a estar en el puto mar de arena. Y mejor no hablar del asqueroso olor; no deben conocer el término ducha.

Pero lo peor es lo que hay en el centro, sobre una tarima que los habitantes de la ciudad rodean sin molestarse por lo que hay en ella. O mejor dicho: colgando sobre la tarima. Una persona, diría que una mujer, con los pies descalzos al aire y una cuerda atada al cuello, la cabeza cubierta por una bolsa de tela marrón y sucia, balanceándose ligeramente por gracia y efecto del viento. Ahorcada, muerta, moscas rondándola. Le pregunto a la persona que tengo más cerca por qué la ahorcaron, un hombre que apesta a mierda y a alcohol y da asco con solo mirarlo.

—¿Esa? No lo sé —dice, y su aliento me confirma lo del alcohol—. La tonta violaría la ley. La pillarían con un objeto prohibido o algo de eso. —Me mira entonces con lascivia y añade—: Si te da miedo, puedes venirte a mi casa. Te trataré bien.

Le pego un empujón para quitármelo de encima y me responde con una palabra que no entiendo, un obvio insulto. Al resto de gente no le interesamos lo más mínimo, estarán acostumbrados. Pero me quedo pensando en lo que ha dicho. Objeto prohibido. Brazalete. La mujer ahorcada es demasiado grande y morena para ser Olivia, pero bien podría tratarse de R. Aunque R es demasiado terca para dejarse atrapar y colgar; la habrían matado antes, al intentar ella acabar con todos a base de puñetazos y mordiscos si hiciera falta. Sea quien sea, llamaría demasiado la atención si me subiera a la tarima y le quitara la tela de la cabeza.

Zack tampoco puede apartar la vista del centro de la plaza.

—No es Olivia —dice. Asiento. No hace mención de R—. Sigamos.

En una esquina de la plaza se ubica un bar del que surgen vozarrones profundos, risas del todo exageradas y olor a alcohol y sudor. En su cartel hay un dibujo de una rana borracha con una jarra rebosante en la pata o mano o lo que sea que tienen las ranas. Junto a la entrada del bar, subido a una caja de madera, gritando a las masas, sin recibir mucha atención, hay un hombre de unos cuarenta años en túnica verde andrajosa, descalzo con los pies negros, esparciendo su palabra. La mayoría de lo que dice es en ese idioma que empleó la mujer que nos rescató y que utilizan para los carteles y para los insultos, pero en medio va colando frases en nuestro idioma. Cuenta algo sobre el Dios Sol y la Diosa del Desierto, y hace referencia a la supuesta hija del primero que vendrá a rescatarlos de no sé qué, y luego algo del fin del mundo y explosiones y bla, bla, bla. Lo de siempre. Fanáticos religiosos…, todos son lo mismo para mí, gente con una mente simple en la que solo cabe un pensamiento único mientras creen que los demás están equivocados; suerte que mi madre, tan religiosa como era, siempre mostró respeto por todos.

—¿Cómo vamos a encontrarlos? —pregunta Zack, mirando por encima del hombro a la mujer ahorcada, pensando con tanta preocupación como yo en lo que le puede haber pasado a los nuestros—. Aquí hay demasiada gente, y ya ves lo que nos puede pasar si les mostramos el brazalete. —Esto último dicho en un susurro.

Sam y Zoey, mientras, se han quedado embobados con el hombre de la túnica, quien, al verlos, dirige sus palabras con fuerza y convicción directamente a ellos dos, con la mirada fija, con grandes aspavientos. Deduzco que Sam se lo debe estar tomando como una atracción de feria por la expresión de su rostro.

—Podríamos empezar preguntando en el bar —digo—. En los bares es donde siempre se enteran de todo. —Y si nos podemos tomar algo, añado mentalmente, mejor.

—Me parece bien —dice Zoey—. Este tío me empieza a dar miedo.

—A mí me encanta —añade Sam—. Tiene un toque exótico mezclado con un punto de locura que lo hace muy interesante. Tiene estilo, aunque lo que diga sea una gran colección de chorradas. —Se encoge de hombros—. Pero nunca le digo que no a una buena cerveza, y ahí dentro huele que da gusto a cerveza.

—Pues a mí solo me huele a vómito.

—Eres muy joven, Zoey, ya le irás cogiendo el gustillo.

—Espero que no.

—Eso dicen todos —dice Sam, riéndose, y entra el primero en el bar.

Zoey lo sigue como una hermana pequeña enfadada por tener que aguantar las tonterías del hermano mayor. Pero escucho que suelta una expresión de asombro en cuanto entra, o tal vez de asco; no suele haber mucha diferencia entre ambas. Zack me pone una mano en el hombro para frenarme.

—¿Deberíamos hablar de eso? —«Eso» es la mujer ahorcada.

—¿Qué hay que hablar? —le pregunto. Sé a lo que se refiere, pero no me apetece hacerlo ahora, todavía no.

—Podría ser R. Por tamaño, por cuerpo… Por lo que ha dicho ese hombre.

—Si es R, no podemos hacer nada por ella.

—Pero sí que podemos hacer algo por Zoey.

—¿El qué?

—No lo sé, pero tiene derecho a saberlo. Quizá deberíamos acercarnos o algo. ¿No querrías saberlo si fuera Alan?

Si creyera que la persona ahorcada fuera Alan, no estaría aquí hablando tranquilamente. Me habría subido a la tarima, lágrimas cayendo en cascada por mis mejillas, puede que soltando algún grito desesperado, y le habría destapado la cabeza delante de todo el mundo. Y si de verdad lo fuera, alguien pagaría por su muerte. No hablo de Kai, aunque alguna que otra hostia le caería, sino que descubriría quién fue el ejecutor y lo colgaría yo misma después de partirle las piernas y arrancarle los dientes. Pero no es Alan, puede que tampoco sea R, y no importa si lo es. R estaba como una puta cabra, habría sido un final adecuado para ella.

—Ahora no podemos saber quién es y hay mucha gente para intentar algo —le disuado—. Mejor que nos olvidemos por el momento.

—¿Y lo otro?

—¿Qué es «lo otro»?

Pasa a hablar en susurros.

—Suna, si el brazalete es un objeto prohibido, ninguno de ellos está a salvo. Zoey no está a salvo. Yo tampoco. Y si esa es R…, no quiero ni pensar en lo que les habrá pasado a los demás.

—Pues no lo pienses.

—Pero…

—Pero nada, Zack. No sabemos lo que les ha pasado. No sabemos nada. No sabemos si están en esta ciudad o en otra. Quizá tuvieron tanta suerte como nosotros y alguien les explicó lo que ocurriría si la persona equivocada los veía con uno. O puede que estén muertos y estemos perdiendo el puto tiempo y jugando con fuego. No lo sé. Pero no voy a empezar a conjeturar sobre su destino sin saber siquiera si han estado en algún momento en esta ciudad. Si empezamos a pensar que están muertos, acabaremos por aceptarlo como un hecho, y nos importarán tres mierdas si alguien descubre lo que somos. Y luego nos arrepentiremos. Por supuesto que nos arrepentiremos. Porque al final descubriremos que están vivos y a salvo, pero ya será demasiado tarde para nosotros. Hasta que no lo vea con mis propios ojos, hasta que alguien me enseñe sus cráneos putrefactos, o hasta que alguien me dé la certeza, la muerte no tendrá cabida en mis pensamientos, y no los debería tener en los tuyos.

No le doy opción a réplica, aunque no creo que tuviera pensado dármela. Me adentro en el bar.

El bar nos recibe con una colección de miradas desconfiadas. Ya hemos recibido unas cuantas por las calles pero en un espacio cerrado se acentúan. Es fácil descifrar que somos visitantes de un lugar lejano: nuestras ropas nos delatan a gritos. Somos los únicos que no llevamos ropas de hilo fino de manga larga y de colores claros, la vestimenta que más emplean los habitantes de la ciudad. Algunos llevan gorros o unas bolsas a modo de mochila, e incluso unos pocos se atreven con la manga corta o con un color más oscuro, casi siempre en tonos marrones, pero en general la moda sigue una vía única. Sí que me ha sorprendido ver por las calles de la ciudad a un par de personas con zapatillas deportivas, en bastante mal estado y muy antiguas, eso sí, pero que aquí serán una especie de reliquias de otro tiempo; la ciudad en ruinas debe ocultar todavía muchos tesoros.

Zoey y Sam ya están en la barra, no sé si preguntando o bebiendo, pero conociendo a Sam será lo segundo. El corto trayecto hasta ellos se me hace eterno. El bar es más grande de lo que parece. Piedra en las paredes, madera en los muebles y en la escalera a la segunda planta. Lámparas cuelgan del techo, consistentes en un soporte metálico en forma de araña, pero las grandes ventanas las hacen innecesarias durante el día. De nuevo, no sé si funcionan con electricidad o de una forma más primitiva. Varios grupos de mesas y sillas se aglutinan por todo el local, lleno de gente, de jolgorio y de alcohol en jarras y en el suelo, algo pegajoso. Un hombre borracho, con el equilibrio luchando por sobrevivir, mayor de cincuenta años o muy mal conservado, se sienta frente a un piano que hay junto a la barra y empieza a tocar lo que él considera una melodía y el resto de la humanidad considera una amalgama de sonidos insoportables. Una camarera joven lo echa a patadas aunque con una sonrisa bien visible en el rostro.

Un grupo de seis hombres me ha llamado especialmente la atención nada más entrar y yo a ellos. Un grupo vestido de forma distinta, en colores ocres, con una banda de color marrón en el brazo y otros detalles en ese mismo color. Con lanzas y arcos descansando en el suelo, las armas con mejor acabado de cuantas hemos visto durante el viaje. No son los primeros que veo, por las calles nos hemos cruzado con algunos. Son los únicos que van armados por la ciudad. No hay que ser muy listo para deducir que son una especie de policía o guardia. Me siguen con la mirada todo el camino hasta la barra, e incluso cuando la alcanzo no dejan de mirarme y de cuchichear entre ellos.

—Tienes que probar esta cerveza, Suna —dice Sam, bebiendo ansioso de una jarra—. Está buenísima.

—¿Cómo la has pagado? —le pregunta Zack.

—No lo ha hecho todavía —responde Zoey.

—Nuestro dinero no sirve aquí —explica Sam—, he visto que tienen unas monedas distintas.

—¿Has traído dinero?

—Claro.

—¿Para qué?

—Pos si encontrábamos un bar.

—En medio del desierto.

—Lo hemos encontrado.

—Sam —dice Zoey, sonando mucho más adulta e inteligente—, tu dinero no sirve ni en mi mundo. ¿De verdad pensabas que serviría aquí?

—¿Por qué no? Se supone que hay infinitas posibilidades.

Me olvido del tema del dinero, no sin antes darle un trago a la cerveza y constatar que realmente está buenísima, y llamo la atención del camarero tras la barra.

—¿Qué te pongo? —pregunta. Por raro que parezca viendo al resto de personas, lleva una camiseta que bien podría haber comprado en cualquier tienda de Klooftown.

—Estoy buscando a unas personas —digo.

—Buena suerte.

Y se va a atender a otro cliente. Las muestras de amabilidad se siguen sucediendo en este mundo.

—Una es mi hermano —le digo, en un tono algo más elevado pero no lo suficiente para que se entere todo el bar.

El camarero reacciona a la mención del hermano con un suspiro de agotamiento y negando con la cabeza pero regresa conmigo.

—Está bien, tienes un minuto —dice.

Le pregunto primero por Alan, obteniendo la esperada respuesta negativa. Quizá una respuesta demasiado rápida, para la que ni siquiera se habrá esforzado en pensar, en recordar a alguien que cuadre con la descripción. Luego paso a describirle a Olivia y, en cuanto menciono el pelo verde, uno de los tipos vestidos de ocre y armados se levanta.

—Ya me encargo yo desde aquí —le dice al camarero, el cual asiente y se aleja.

El de ocre, con un cuchillo enfundado en el cinturón, nos analiza uno por uno.

—Estáis buscando a una chica con el pelo verde —dice. No es una pregunta.

Opto por no responder. No me fío de este tipo, y mucho menos cuando un segundo, también con cuchillo en el cinturón y con mucha más cara de mala hostia, se levanta y se une a su compañero. Pero la posibilidad de obtener información sobre Olivia ciega a Zack, que le pregunta:

—¿Sabes dónde podemos encontrarla?

—Es posible. ¿Por qué la buscas?

Un tercero de ocre se une a la conversación, y es en ese momento cuando Zack parece darse cuenta del error que ha cometido, porque se queda sin habla y con la boca abierta. Zoey y Sam no tardan en interpretar la peligrosidad de la situación. El resto de hombres de ocre siguen con sus cervezas, sentados alrededor de una mesa, sin perder un solo detalle de lo que hacemos, mientras que el resto del bar se mantiene en una tensa espera.

—Vamos, habla —insiste el tipo de ocre—, ¿por qué la buscas? ¿Es por esa tontería de La Hija del Sol? ¿O por cierto objeto?

De nuevo, la pregunta se queda sin respuesta. No hay respuesta que valga en esta situación. La mención del pelo verde ha activado una alarma en las cabezas de estos tipos. Conocen a Olivia, la pregunta es por qué. Y la respuesta me temo que no es nada bueno. Porque no hay duda de a qué cierto objeto se refieren. Lo del sol, en cambio, no sé a qué viene.

—Bueno, si no te apetece hablar, tenemos otros métodos para conseguir la respuesta —dice el que actúa como jefe.

Los dos que lo acompañan sujetan a Zack y lo sitúan de rodillas a la fuerza. El jefe levanta un dedo de una mano para frenarnos, porque tanto Sam como yo nos disponíamos a ayudar a Zack, y se lleva la otra mano al cuchillo del cinturón.

—No queréis hacer ninguna tontería —dice.

Le quitan la mochila a Zack pese a sus esfuerzos por evitarlo. No tardarán en descubrir el brazalete, no nos queda mucho tiempo para buscar una forma de huir. Miro a Sam y me devuelve una mirada cómplice. Pero las opciones son limitadas, quién sabe el entrenamiento que tienen estos capullos.

—Vigila a este —dice el jefe señalando a Sam, rebuscando a su vez en la mochila de Zack—, creo que no le ha quedado claro lo que le puede pasar si no se comporta.

El jefe sigue buscando y parece encontrar lo que deberíamos haber mantenido en secreto. Se le ilumina la cara, primero, y luego nos mira uno por uno como si no se creyera lo que tiene entre sus manos.

—Señores, creo que hoy es nuestro día de suerte —dice a sus compañeros, y muestra el gran descubrimiento. Una reacción de excitación y miedo recorre el bar.

El objeto prohibido.

Se quedan todos embobados, momento que aprovecha Zack para deshacerse de su agarre y propinarle un cabezazo al jefe que me duele hasta a mí.

—¡Corred! —grita Zack, de nuevo bien sujeto de rodillas en el suelo.

Y eso hacemos. Le pego un empujón al que me corta el camino y tiro de Zoey, un tanto aturdida por la situación. Pero el hombre consigue reaccionar y la hace tropezar, agarrándola de la pierna. Zoey se quita la mochila y se la lanza a Sam, que la agarra al vuelo.

—¡Largaos! —nos grita.

Sam y yo compartimos una mirada rápida y llegamos también rápido a la misma conclusión: si nos quedamos, nos atraparán a todos. Los tres que seguían bebiendo tardan en reaccionar, quizá porque no se esperaban que opusiéramos resistencia, y, gracias a esos segundos, Sam y yo podemos escapar del bar y mezclarnos con la multitud de la ciudad.

37

Doscientos

LA TÁCTICA DE MEZCLARSE CON la multitud sirve de bien poco. Los guardias o lo que sean los que nos persiguen, los hombres de ocre, gritan constantemente para que alguien nos detenga. Pero esta ciudad está llena de cobardes que se apartan a nuestro paso. Por un lado es mejor, es mucha gente de la que no tenemos que preocuparnos, pero, por otro, no ofrecen la protección que esperaba y con sus movimientos marcan nuestro camino con más precisión que un GPS.

Estamos en la segunda terraza de la ciudad (hay seis, si no he contado mal), en la que ya se observa una mayor calidad de materiales en las construcciones, en la que algunas de las calles están pavimentadas, y no solo alguna plaza representativa. Incluso los habitantes de esta área parecen tener el bolsillo más lleno, aunque nada especial, solo un poco menos pobres. No sé cómo hemos llegado hasta aquí, no sabría regresar al bar de la primera terraza.

Las desventajas en nuestra contra no dejan de crecer: no conocemos la ciudad, no tenemos armas, nadie nos va a ayudar y cada vez nos persiguen más personas. En resumen: estamos bien jodidos. Ya no me queda ninguna duda de que los hombres y mujeres de ocre forman parte de la guardia o policía o ejército o lo que mierdas sean de la ciudad. Y que su objetivo número uno es detener a gente como nosotros, poseedores de objetos prohibidos, por muy inocentes que seamos y fuera de lugar que estemos; no nos podía recibir un mejor comité de bienvenida.

Sam, con la mochila de Zoey en la mano, se mete por una calle estrecha y le sigo. Es rápido, gracias sobre todo a sus piernas largas, pero su baja forma le impide mantenerse a velocidad máxima durante mucho rato. Casi tengo que empujarlo por la calle para que no se pare a descansar o se tumbe en un rincón a dormir. Miro atrás y me sorprendo al no ver ningún guardia siguiéndonos, tan solo un par de personas preocupándose de sus cosas y no de nosotros, puede que rezando mentalmente para que desaparezcamos cuanto antes. Agarro a Sam de la camiseta para frenarlo.

—¿Qué ocurre? —pregunta.

—No nos siguen —digo, entre sorprendida y desconfiada—. ¿Por qué no nos siguen? No hemos podido despistarlos tan fácilmente.

—¿Qué estás diciendo?

—Creo que intentan rodearnos.

—Genial. Quién nos mandaría venir aquí… ¿Qué hacemos? ¿Nos separamos? ¿Uno actúa de cebo y el otro vuelve a por los zetas?

—¿Los zetas?

—Zack y Zoey.

Hasta en medio de una persecución… En fin, otro comentario a obviar.

—Tenemos que mantenernos juntos.

Sam sonríe. De una forma un noventa y nueve por ciento tonta y un uno por ciento adorable. A saber en lo que está pensando ahora.

—¿Qué pasa? —le pregunto.

—No puedes separarte de mí —dice, con la sonrisa dibujada en su rostro.

Pongo los ojos en blanco y resoplo; ya he perdido la cuenta de las veces que me ha provocado esta reacción. Tiene la habilidad de elegir siempre el peor momento para todo.

—No es momento para eso, Sam.

—Puede que sea el último momento antes de que nos atrapen —dice, encogiéndose de hombros, como si no le importara que podamos acabar con una cuerda al cuello y el cuerpo balanceándose con el viento mientras se pudre segundo tras segundo.

—No nos van a atrapar.

—Si nos están rodeando como crees, no veo ninguna salida. ¿O tienes una máquina mágica de teletransporte, algo en forma de radio como en esa peli que vimos? Esa sí que era una película mala.

En ese momento se abre la puerta de una casa de dos plantas a nuestro lado, cortando mi respuesta antes de que pueda escapar de los labios. Una mujer de mediana edad nos mira, todavía con la mano en el pomo, y nosotros le devolvemos la mirada para al instante mirarnos entre nosotros.

—Cualquier puerta puede ser una salida —dice Sam, leyéndome el pensamiento—. Aunque técnicamente estamos entrando en una casa. Entonces la puerta sería una entrada pero que nos permite salir de la calle…

—Calla y vamos —lo interrumpo; solo falta que ahora se me ponga filosófico.

La mujer cambia su expresión de desconcierto por una de pánico en cuanto la empujamos de vuelta a su casa y entramos con ella. Antes de que podamos cerrar la puerta empieza su concierto de gritos de socorro. Le doy una torta en la cara con la mano abierta y luego le tapo la boca.

—¡Cállate! —le ordeno, entre grito y susurro.

—¡Suna!, ¿qué haces? —se muestra sorprendido y confuso Sam.

—Asegurarme de que no delate nuestra posición.

—¿Es necesario que le pegues?

—Sí. —Vuelvo a dirigirme a la mujer, sujetándola del cuello de la camisa con una mano—: Si gritas otra vez, la próxima hostia no será tan suave. ¿Lo has entendido?

La mujer asiente y, por un milisegundo, la vista se le va a la izquierda. Sigo la dirección de la apenas mirada para ver detrás de Sam a un hombre de aproximadamente la misma edad que la mujer. Es alto, no tanto como Sam, algo enclenque, con una barba negra y densa que ha necesitado años cultivar. Después veo lo que lleva en la mano. Un cuchillo. Grande, largo, afilado, brillante en el filo, oxidado en el mango. Casi un machete por su tamaño.

No me da tiempo a avisar a Sam cuando el hombre inicia su ataque, pero por suerte es uno de esos tontos que emiten un gruñido antes del esfuerzo, lo que equivale a un mejor aviso del que yo le podría dar. Sam se gira y se aparta del cuchillo que desciende sobre su cabeza en el último instante, primero con un grito de terror y, cuando el cuchillo cae, con un grito de dolor. Una fina línea de sangre comienza a surgir de un corte que le ha hecho en el brazo.

—¡Será cabrón! —grita Sam, apartándose, observando el corte.

Pero el hombre vuelve a la carga, ahora con la punta del cuchillo por delante.

—¡Sam! —grito; me olvido ahora de los susurros.

Aparto a la mujer de un empujón, tirándola al suelo, y le propino una patada en las costillas al hombre, lanzándolo contra la pared, golpeándose este contra una silla de madera por el camino.

Al momento, se escucha un fuerte golpe en la puerta.

—¡Abran! ¡Es una orden de la Guardia de Arena! —se oye al otro lado de la puerta, en el exterior. Guardia de Arena… otro nombre realmente original.

—¡Ayuda! —grita entonces la mujer.

El segundo golpe en la puerta es mayor, provocando que la casa entera retumbe. Sam y yo volvemos a compartir otra mirada. Aunque por su expresión y por la que debo tener yo, más bien parece que estemos mirando directamente al cañón de una escopeta, o de un lanzamisiles, uno que ya está echando humo y fuego.

—¿Arriba? —dice Sam señalando la escalera, y no sabría decir si me lo pregunta o lo sugiere.

—Arriba —respondo, y de alguna forma, lo mío también suena algo a pregunta.

Nos lanzamos escaleras arriba con el tercer impacto contra la puerta. Este último ya no lo soporta y cede. Un hombre de piel tostada, vestido de ocre con la banda marrón en el brazo, cae al suelo con la inercia del golpe. Nos mira, nos señala con el dedo y grita algo que por supuesto no entiendo. Otros dos hombres entran detrás de él y lo ayudan a levantarse.

Subimos rápido al piso superior, los guardias pisándonos los talones y casi tropezando con nosotros de lo cerca que están. Entramos en una habitación, cerramos la puerta tras nosotros y nos hacemos fuertes para impedirlos entrar. Empiezan a golpearla. Primero como si no esperaran resistencia, los muy idiotas, y después ya con toda la fuerza para tirarla abajo.

En la habitación no hay nada que podamos utilizar contra ellos. Una cama doble, un armario, una mesa sin silla. Y una ventana. Abierta. Sam entiende lo que estoy pensando.

—No, ni hablar. No voy a saltar por la ventana —dice.

—¿Se te ocurre una idea mejor?

—¿No saltar?

—Eso no es una idea.

—Es más seguro.

Un empujón desde fuera a punto está de abrir la puerta y tirarnos al suelo, pero conseguimos recomponernos y volvemos a oponer la misma resistencia.

—¿De verdad te parece esto más seguro? —le pregunto.

Sam gruñe y dice:

—Voy a arrepentirme de esto. Me apuesto lo que quieras a que el suelo está muy duro.

—Seguramente, es lo que tienen los suelos. ¿A la de tres?

—Vale. Pero si salimos de esta, me invitarás a cenar.

—Si salimos de esta, invitaré a toda la ciudad a cenar. ¿Listo? —Asiente—. Uno…, dos…, ¡tres!

Nos apartamos de la puerta y corremos hacia la ventana. Salto la primera y aterrizo en el suelo, duro, y ruedo hasta frenar, sintiendo cada pequeño golpe como un martillazo. Miro hacia arriba, a la ventana, porque Sam no me ha seguido. Al cabo de un segundo aparece con los dedos de uno de los guardias tirándole de la camiseta. Se deshace de él propinándole un codazo en la cara, creo que fortuito, gracias a los aspavientos que estaba realizando. Salta. Al caer se pega un costalazo.

—¡Au! ¡Duro! ¡Muy duro! —protesta.

—¡Venga, arriba!

Hemos caído en otra calle, algo más amplia que por la que hemos accedido a la casa, y, cuando ayudo a Sam a levantarse, veo que esta también tiene entrada por aquí. Idiotas…, podríamos haber salido andando.

Sam protesta en cuanto se pone en pie: se ha hecho daño en un tobillo. Tengo que cargar con él, pasando su brazo por encima de mis hombros. Giramos a la derecha a la primera oportunidad y luego a la izquierda para ir a parar a una nueva plaza, cuadrada, con un par de árboles secos en el centro y un par de bancos sucios bajo estos, algo más pequeña y menos abarrotada que la plaza de la ahorcada.

De pronto, la gente de la plaza comienza a apartarse para abrir un pasillo, pero no lo abren para nosotros. Un grupo de cinco guardias aparece al otro extremo de la plaza, portando lanzas en la mano, con cara de muy mala hostia.

—Mierda —decimos Sam y yo al unísono.

Damos media vuelta y nos encontramos con otro grupo, este de tres personas, que se nos acerca en la dirección contraria, seguramente los mismos de la casa.

—Doble mierda —dice Sam, quitándome las palabras de la boca; cada día habla más como yo, no sé si eso es bueno.

Busco una salida, una vía de escape, y me encuentro con nada. Esas son las opciones que tenemos: nada. Genial. Guardias delante y guardias detrás, gente observándonos por todas partes, y Sam con el tobillo posiblemente hinchado.

—Si me dejas, todavía puedes escapar —me dice Sam.

En sus ojos hay determinación, está dispuesto a sacrificarse para que yo tenga una oportunidad; nunca lo había tenido por un héroe, puede que estuviera equivocada.

—Creo que tienes razón —le digo—: no puedo separarme de ti.

Pero mi comentario no provoca la reacción que esperaba de él.

—¿Qué pasa con Alan? —pregunta, visiblemente preocupado, no sé si por lo que nos depara el destino o directamente por mí.

—Lo encontraremos. A todos. Será un poco más difícil de lo que esperaba pero estos capullos no nos pondrán una soga al cuello.

Los guardias llegan hasta nosotros y nos ordenan que nos tiremos al suelo, con las puntas de las lanzas a un palmo de nuestras caras, murmullos recorriendo la plaza. No les hacemos caso; que trabajen un poco más por su captura. Recibo un golpe en la rodilla, por lo que no me queda más remedio que cumplir con sus órdenes. Sam me acompaña al momento. Mientras los de delante no apartan sus armas de nosotros, los de detrás se dedican a quitarnos las mochilas y a registrarlas.

—Tenemos un brazalete —anuncia uno de ellos.

Noto una rodilla en la espalda y cómo me retienen las manos con algo frío y pulido. Me giro para ver de qué se trata. Unas esposas de metal, de acabado fino y pulido, brillantes, como las de la policía. En un mundo sin aparente energía eléctrica, en el que utilizan lanzas y arcos como armas, y en el que sus vehículos son carros tirados por caballos. Tiene sentido.

—Kai… —dice de pronto Sam, la boca medio abierta, los ojos perdidos en la confusión.

¿Kai? ¿Ha dicho su nombre? ¿Lo he oído bien? Sigo su mirada, más allá de los guardias que tenemos delante, a la entrada a la plaza desde una calle, y lo veo. Kai. Con la barba pelirroja más densa. Vestido de ocre con una banda marrón en el brazo. Vestido… como un Guardia de Arena. Pero… No lo entiendo…

Kai llama a alguien y ese alguien se acerca. Otro guardia. Y… Pelo largo y barba frondosa. Rubio. Está diferente. Se mueve diferente, se ve diferente, incluso su porte es diferente. Pero es él. Lo he encontrado.

—¡Alan! —grito.

Me mira, me reconoce. Da un paso hacia mí y Kai lo detiene. ¿Qué? ¿Por qué? ¿Cómo es posible que sean guardias de la ciudad?

Me dispongo a gritar otra vez su nombre pero uno de los capullos que me han arrestado me coloca una bolsa de tela en la cabeza, cortando el grito. Me levantan y me dirigen hacia algún lugar, lejos de Alan, lejos de mi hermano.

UN EMPUJÓN Y AL SUELO. Con la cabeza cubierta, con las esposas. Al menos tienen la decencia de tirarme de lado para no golpearme en la cabeza; qué gente más considerada.

Debo llevar unos veinte minutos privada de la vista. Por supuesto no sé adónde me han llevado. Solo sé que primero hemos subido por las calles de la ciudad, de terraza en terraza, oyendo el rumor de la gente a nuestro paso, y luego hemos bajado por unas escaleras en un lugar cerrado, silencioso y con cierto eco cuando hablaba uno de los guardias.

Oigo a Sam caer a mi lado, siento la vibración del suelo con el golpe. Sam ha dado muestras de su locuacidad durante el trayecto, relatando todas las historias y películas que le han permitido entre hostia y hostia, supongo que al estómago por los sonidos de dolor que ha emitido. Yo he preferido mantenerme en silencio, intentando captar algo que me sirva de orientación, esperando escuchar a mi hermano o incluso a Kai relevar a los guardias que nos han detenido, empleando una excusa idiota y falsa para así liberarnos.

Pero ni Kai ni Alan han venido a ayudarnos. ¿Por qué lo iban a hacer? Son de la Guardia de Arena, es su trabajo apresar a personas como nosotros, a personas como ellos. Eso deja dos preguntas obvias: ¿cómo se han convertido en guardias?, ¿dónde están las otras dos? Y añadiría una tercera: ¿por qué se han unido a un grupo que se dedica a ahorcar a cualquier persona que posea un brazalete, a un grupo enemigo de los Guardianes?

Me quitan las esposas con muy poco tacto, me sientan contra una pared con aún menos tacto, y me quitan la bolsa como si quisieran arrancarme la piel y el pelo. Repiten el proceso con Sam, con mucho menos tacto todavía, el precio de hablar tanto. Se van, sin dirigirnos la palabra, y cierran la puerta de la celda.

No sé por qué creía que nos llevarían directos a alguna plaza abarrotada con alguna tarima para colocarnos una cuerda bien gorda y bien rugosa alrededor del cuello. Pero nos han metido en una celda de barrotes, con una pequeña ventana en la pared de piedra, en la que solo hay dos ventanas más, en otras celdas, tan alta que ni Sam llegará a ver por ella, que apenas deja en penumbra buena parte del lugar. Dos camas en un lado, por llamarlas de alguna forma, con pinta de convertir en blando al hormigón en comparación, y algo parecido a un váter en la esquina contraria, sin ningún tipo de privacidad. El suelo, también de piedra, está más limpio de lo que me esperaría en un lugar así. Un par de celdas a mi derecha, otras tantas a mi izquierda, todas vacías, y el mismo número de celdas al otro lado del pasillo central. Tres de estas celdas están ocupadas: en una solo veo un par de sombras; en otra hay una persona encogida contra la pared; y en la tercera, la que está frente a la nuestra, está Zoey, sola, sentada en una cama y con un brillo en los ojos que han provocado las lágrimas.

—Zoey, ¿estás bien? —le pregunta Sam, acercándose a los barrotes.

Zoey se limita a asentir, mirando a un infinito inexistente.

—¿Dónde está…?

Los guardias reaparecen con otro prisionero con la cabeza cubierta, respondiendo así a la pregunta que me han impedido formular. No necesito verle la cara para saber que es Zack. Abren la celda de Zoey, le quitan a Zack la tela de la cabeza, después las esposas, y lo mandan para adentro de una patada, demostrando una vez más su maravilloso tacto.

—Tened cuidado con las ratas —dice uno de los guardias antes de irse.

Zack se sienta en la cama junto a Zoey y es él quien tiene que tranquilizarla a ella. Nos empieza a contar el interrogatorio al que lo han sometido pero enseguida pierdo el hilo de lo que dice y su voz se convierte en ruido blanco de fondo. Porque la persona encogida de la celda contigua ha levantado la cabeza. Y mira a Zack, y luego me mira a mí y a Sam, y parece estar viendo fantasmas.

—Zack. —No me responde y sigue hablando. Insisto más fuerte—: ¡Zack!

—¿Qué pasa?

—Date la vuelta.

—¿Qué? ¿Por qué quieres…? —Al hacerlo abre mucho los ojos, con alguna lágrima escapando de ellos, y también la boca, pero solo es capaz de articular una letra—: O…

Se pone de rodillas sobre la cama, los brazos entre los barrotes.

—Olivia —dice con la voz temblorosa, entrecortada—, soy yo.

Olivia agarra las manos de Zack. Ambos sonríen y lloran y se tocan el uno al otro para cerciorarse de que son reales, diciéndose cosas en lenguaje de signos. Disfrutaría la reunión por lo emotiva que es si no fuera por un aspecto: el pelo de Olivia no es verde. Es castaño oscuro, casi negro, seguramente su color natural. ¿Cómo es posible que haya perdido todo su color en veinticinco o veintiséis días? No tiene apenas un solo mechón verde, no hay rastro de que alguna vez su cabellera fuera solo de ese color. Además, está considerablemente más delgada. Veo que Sam comparte mi gesto de preocupación.

—Olivia —digo, interrumpiendo la reunión—, ¿dónde está R?

—¿R? —se sorprende Zack—. ¿Qué pasa con tu hermano? ¿Y con Kai?

—Los hemos visto antes.

—¿Dónde?

—Cuando nos han apresado. Iban vestidos como los guardias.

—Eso no es posible —dice Zack, descartándolo con un gesto de la mano—. Os habréis confundido.

—Yo también los he visto vestidos de guardias —dice Sam—. Eran ellos. Bueno, a Alan no lo conozco, pero si Suna dice que era él, entonces no tengo ninguna duda de que lo era.

Zack abre la boca para decir algo, pero se lo piensa dos veces y termina no diciendo nada.

—Olivia, ¿R? —insisto.

Olivia chasquea los dedos para que Zack la mire y le dice algo en signos.

—Dice que no lo sabe. Hace meses que no la ve —traduce Zack.

Su respuesta no descarta que R no sea la mujer ahorcada en aquella plaza. Pero lo que más nos ha llamado la atención tanto a Sam como a mí, y parece que a Zoey también, es que ha dicho «meses». En plural.

—Zack, ¿seguro que ha dicho meses? —indago. Debe haber sido un error suyo en la traducción.

—Sí, ha dicho… —Zack se da cuenta del error y mira a Olivia. Esta le responde afirmando con la cabeza.

—Olivia, ¿cuántos días llevas aquí encerrada? —pregunto.

Zack se dispone a traducir de nuevo después de hacerle repetir la respuesta dos veces, como si dudara de su capacidad de lectura de signos tras varios días sin emplearlos. Lo que le responde le deja sin habla.

—¿Qué ha dicho? —pregunta Sam.

—Dice… —Zack traga saliva—. Dice que lleva aquí más de doscientos días. Pero eso es imposible. No tardamos ni veinte en cruzar la Puerta Verde.

Imposible o no, Olivia así lo afirma. Nos señala algo en la pared, algo que nos había pasado desapercibido: marcas hechas por ella en la piedra, líneas, señalando cada una un día de estancia en este lugar, demasiadas para contarlas. Sin duda, más de doscientas.

El silencio se apodera del lugar. Nadie sabe qué decir. Doscientos días. ¿De verdad es imposible? Recuerdo lo que nos contó Zack del primer viaje de Kai a este mundo, de cómo a él le parecieron varias horas, casi medio día, cuando en realidad solo había transcurrido alrededor de una hora.

Zack decide olvidarse del tema de los días porque, seguramente, como yo, no sabe por dónde atacarlo, y regresa a la situación actual de su chica.

—O, ¿por qué eres la única que está encerrada? ¿Por qué los demás van vestidos de guardias? ¿Qué ha pasado?

Su respuesta, en cuanto Zack la traduce palabra por palabra, acaba por descolocarnos por completo:

—Kai me encerró aquí.

FINAL DEL LIBRO DOS

AGRADECIMIENTOS

A los de siempre, por su ayuda y su apoyo, porque solo no se llega a ninguna parte.

A mis padres y a mi hermano, por aguantarme, y por dedicar una pizca de su tiempo a leer mis historias y mis locuras.

Y a todos aquellos que escriben grandes historias y sirven de inspiración.

SOBRE EL AUTOR

Cristian C. Bellot nació en Barcelona en 1986, aunque siempre ha residido en Cerdanyola del Vallès. Estudió arquitectura en la Escuela Técnica Superior de Arquitectura del Vallès, de la Universitat Politècnica de Catalunya. Su debut llegó con Las llaves de luz, primera entrega de la trilogía La puerta verde. Le siguieron Termille, una novela autoconclusiva, y La civilización perdida, la primera novela corta de la serie del Capitán Jacobs y de la saga Coalición. La hija del sol es su cuarta novela y la segunda entrega de La puerta verde.