Un macabro asesino tiene a la ciudad de Hamburgo ente sus manos.

«Podra detenerme, pero nunca me atrapará». Así finaliza el nuevo mensaje que el comisario Jan Fabel acaba de recibir de parte de alguien que firma como «Hijo de Sven». Es el segundo comunicado de este misterioso personaje, y otra vez anuncia un crimen macabro: dos mujeres han muerto asesinadas de la misma manera, con los pulmones arrancados, como si se tratara de un terrible ritual donde lo sagrado y lo monstruoso se dan la mano. El comisario Fabel debe resolver las numerosas incógnitas que el caso propone antes de que el asesino vuelva a actuar. Pero éste no ha dejado rastro alguno, ni parece haber relación entre una víctima y otra, ni un móvil claro. Tan sólo una pista que conduce a la extraña pervivencia de un culto vikingo, a la comunión de supersticiones antiguas y modernas ideologías sanguinarias, en las que el mal es la ley.

En su primera novela, Craig Russell nos sumerge en una trama de misterio que no da descanso, y nos conduce por una Hamburgo convertida en un escenario fantasmagórico y violento de la mano de Jan Fabel, mitad policía, mitad historiador.

Craig Russell

Muerte en Hamburgo

Jan Fabel - 1

ePub r1.5

Titivillus 19.10.2020

Título original: Blood Eagle

Craig Russell, 2005

Traducción: Escarlata Guillén

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

A Wendy, Jonathan, Sophie y Helen

La Edad Media no fue en ninguna parte tan

tenebrosa como en las tierras de los vikingos.

Florecieron cultos poderosos: cultos cuyas

supersticiones y rituales sangrientos giraban

en torno a las creencias más arcanas.

Uno de los rituales más horrorosos

era el rito del Águila Sangrienta.

Un rito de sacrificio humano.

PRIMERA PARTE

Miércoles, 4 de junio y jueves, 5 de junio

Mordkommission de la policía de Hamburgo

DE: HIJO DE SVEN

PARA: ERSTER KRIMINALHAUPTKOMMISSAR JAN FABEL

ENVIADO: 3 de junio de 2003, 23:00 h

ASUNTO: EL TIEMPO

EL TIEMPO ES ALGO RARO, ¿VERDAD? YO ESCRIBO Y USTED LEE, Y COMPARTIMOS EL MISMO MOMENTO. SIN EMBARGO, HERR HAUPTKOMMISSAR, MIENTRAS ESCRIBO ESTAS LÍNEAS, USTED DUERME Y MI PRÓXIMA VÍCTIMA AÚN VIVE; MIENTRAS USTED LEE ESTE MENSAJE, YA ESTÁ MUERTA. NUESTRO BAILE CONTINÚA.

ME HE PASADO TODA LA VIDA EN LOS MÁRGENES DE LAS FOTOGRAFÍAS DE LOS DEMÁS. INADVERTIDO. PERO EN LO MÁS HONDO DE MI INTERIOR, IGNORADA POR MÍ Y OCULTA AL MUNDO, DESCANSA LA SEMILLA DE ALGO GRANDE Y NOBLE.

AHORA ESA GRANDEZA RESPLANDECE EN MI INTERIOR. NO ES QUE REIVINDIQUE GRANDEZA PARA MI PERSONA: YO SÓLO SOY EL INSTRUMENTO, EL VEHÍCULO.

YA HA VISTO DE LO QUE SOY CAPAZ: MI ACTO SAGRADO. AHORA MI DEBER SAGRADO, MI MISIÓN, ES CONTINUAR, Y EL SUYO, DETENERME. LE LLEVARÁ TIEMPO ENCONTRARME, HERR FABEL. PERO ANTES DE QUE LO HAGA, EXTENDERÉ LAS ALAS DEL ÁGUILA. DEJARÉ MI MARCA, EN SANGRE, EN NUESTRA TIERRA SAGRADA.

PODRÁ DETENERME, PERO NUNCA ME ATRAPARÁ.

DEJARÉ DE ESTAR EN LOS MÁRGENES DE LAS FOTOGRAFÍAS DE LOS DEMÁS. AHORA ME TOCA ESTAR EN EL CENTRO.

HIJO DE SVEN

Miércoles, 4 de junio. 4:30 h

Pöseldorf (Hamburgo)

Fabel estaba soñando.

El elemento de Hamburgo es el agua: hay más canales en Hamburgo que en Amsterdam o Venecia; el Aussenalster es el mayor lago urbano de Europa. También llueve durante todo el año. Aquella noche, después de un día en el que el aire se había posado sobre la ciudad como una capa húmeda y sofocante, los cielos descargaban con vehemencia.

Mientras la tormenta cruzaba el cielo de la ciudad llenándola de luces y rugidos, la mente de Fabel reproducía varias imágenes. El tiempo implosionaba y se replegaba sobre sí mismo. Personas y hechos separados por décadas se encontraban en un lugar fuera del tiempo. Fabel siempre soñaba las mismas cosas: el desorden de la vida real, los cabos sueltos, las piedras que se habían dejado por remover. Los finales resueltos de una docena de investigaciones asomaban la cabeza en cada recoveco de su cerebro dormido. En este sueño, Fabel caminaba, igual que había hecho en tantos otros sueños anteriores, entre las víctimas asesinadas a lo largo de quince años. Los conocía a todos, cada rostro palidecido por la muerte, del mismo modo en que la mayoría de personas recordaría las caras de sus familiares. La mayoría de muertos, aquellos a cuyos asesinos había atrapado, no lo reconocían y pasaban de largo; pero los ojos muertos de aquellos cuyos casos no había resuelto lo miraban acusadoramente y le mostraban afligidos sus heridas.

La multitud se abrió y Ursula Kastner apretó el paso para ir al encuentro de Fabel. Llevaba la misma chaqueta gris y elegante de Chanel que la última vez, la única vez, que Fabel la había visto. Fabel se fijó en una minúscula mancha de sangre que tenía en la chaqueta. La mancha fue creciendo. El rojo se hizo más intenso. Sus labios grises, sin vida, se movían y formaban palabras: «¿Por qué no lo has atrapado?». Por un momento, Fabel se quedó perplejo, de ese modo vago e indiferente que experimenta uno en los sueños; no entendía por qué no podía escuchar su voz. ¿Era porque nunca la había oído en vida? Entonces se dio cuenta: por supuesto, era porque le habían arrancado los pulmones y, por lo tanto, no había aire que transportara sus palabras.

Un ruido lo despertó. Oyó el estruendo de un trueno más allá de los ventanales y el suave golpeteo de la lluvia contra los cristales, luego el timbre urgente del teléfono. Frotándose los ojos, levantó el auricular.

—¿Diga…?

—Hola, Jan. Soy Werner. Será mejor que vengas, jefe… Ha habido otro.

La tormenta seguía rugiendo. Destellos eléctricos danzaban por el cielo de Hamburgo, destacando las siluetas negras de la torre de la televisión y de la torre de Sankt Michaelis como si fueran el decorado plano de un teatro. Los limpiaparabrisas del BMW de Fabel, activados en la posición más rápida, se esforzaban por retirar del parabrisas la cortina de gotas gordas y densas que se precipitaban contra el cristal y que convertían las farolas y los faros de los coches que venían en dirección contraria en estrellas fracturadas. Fabel había recogido a Werner Meyer en el Polizeipräsidium, y ahora el cuerpo voluminoso de Werner se apretujaba en el asiento del copiloto, llenando el coche con el olor del tejido empapado de su abrigo.

—¿Estás seguro de que se trata de nuestro hombre? —preguntó Fabel.

—Por lo que dijo el tipo de la Kriminalpolizei de Davidwache, sí, parece que es nuestro hombre.

—Shit. —Fabel utilizó la palabra inglesa—. Entonces, no hay duda de que se trata de un asesino en serie. ¿Has llamado al forense?

—Sí. —Werner encogió sus anchos hombros—. Me temo que es ese capullo de Möller. Ya estará allí. Maria también está en la escena del crimen, y Paul y Anna nos esperan en Davidwache.

—¿Qué hay del correo electrónico? ¿Ya ha llegado algo?

—Aún no.

Fabel cogió la Ost-West Strasse que daba acceso a Sankt Pauli y dobló por Reeperbahn, la Sündige Meile de Hamburgo —la milla pecaminosa—, que aún brillaba lúgubremente bajo la lluvia de las cinco de la madrugada. Mientras Fabel se adentraba con el coche en la Grosse Freiheit, el aguacero se convirtió en una llovizna copiosa. La indecencia tradicional y la banalidad importada de nivel intelectual medio estaban en guerra, y aquella zona era la primera línea de la batalla. Las tiendas de porno y los clubes de striptease resistían la invasión de los bares de moda especializados en vino y los musicales importados de Broadway o del West End londinense: las promesas brillantes de Sexo en vivo, Peep Show y Películas de porno duro competían con los carteles aún más brillantes de Cats, El rey león y Mamma Mia. Por algún motivo, a Fabel la sordidez le resultó menos ofensiva.

—¿Te han pasado el mensaje de que un tal profesor Dorn ha estado intentado ponerse en contacto contigo? —le preguntó Werner—. Dijo que tenía que hablar contigo sobre el caso Kastner.

—¿Mathias Dorn? —preguntó Fabel con la vista fija en la carretera, como si el acto de seguir concentrado fuera a mantener a raya los fantasmas que se agitaban en algún lugar profundo y oscuro de su memoria.

—No lo sé. Sólo dijo que era el profesor Dorn y que lo conociste en la Universidad de Hamburgo. Tiene mucho interés en hablar contigo.

—¿Qué diablos tiene que ver Mathias Dorn con el caso Kastner? —se preguntó Fabel a sí mismo. Dobló a Davidstrasse. Pasaron por delante de la estrecha entrada de Herbertstrasse, oculta tras las pantallas. Fabel había trabajado en aquel distrito hacía años y sabía que, detrás de las mamparas, las prostitutas descansaban en sus aparadores bajo la luz sombría, mientras las formas vagas de los clientes que las miraban flotaban de forma incorpórea en la llovizna iluminada por las farolas. El amor del siglo XXI. Fabel siguió conduciendo, atravesando el ritmo de la música de baile que se filtraba en la noche desde el Weisse Maus de Taubenstrasse, y se detuvo delante de la fachada delantera de ladrillo rojo de la comisaría de policía de Davidwache. Una pareja se refugiaba en el portal: el hombre era alto y desgarbado y tenía el pelo rubio rojizo; la chica era menuda y guapa, llevaba el pelo negro de punta y los labios pintados de un rojo intenso. Llevaba una chaqueta de piel negra unas tallas demasiado grande. Al verlos en aquel contexto, Fabel no pudo evitar pensar en lo jóvenes que parecían los dos.

—Hola, jefe. —La Kriminalkommissarin Anna Wolff se dejó caer en el asiento trasero y se movió para que su compañero, Paul Lindemann, pudiera subir al coche y cerrar la puerta—. En la Kriminalpolizei de Davidwache me han explicado cómo llegar. Te iré indicando por dónde ir.

Salieron de Davidstrasse. El falso glamour de Sankt Pauli pasaba ahora a ser pura sordidez. Las promesas libidinosas en neón estridente tenían toda la noche para ellas y se reflejaban sombríamente en las aceras inundadas. El peatón ocasional caminaba arrastrando los pies, con los hombros encorvados bajo la lluvia, rechazando o aceptando las invitaciones que con un entusiasmo desabrido le ofrecían los porteros de los clubes de striptease. Doblaron otra esquina: la decadencia continuaba. Los portales estaban ahora ocupados por prostitutas delgaduchas y de aspecto triste, algunas terriblemente jóvenes, otras indudablemente viejas, o por vagabundos borrachos. Desde un portal, un grupillo animado de harapientos compartía una botella y gritaba obscenidades a los coches que pasaban, a las prostitutas, a todo el mundo y a nadie en particular. Y detrás de las puertas, detrás de aquellas ventanas opacas, se llevaba a cabo el negocio de la carne. Aquélla era la eterna zona decadente de Hamburgo: un lugar donde podía comprarse a seres humanos para cualquier propósito y por cualquier precio; un lugar de oscura anarquía sexual al que la gente acudía para explorar los recovecos más sucios de su alma.

Como parte de una investigación, una vez Fabel tuvo que ver una película snuff. Debido a la naturaleza de su trabajo, normalmente Fabel entraba en escena cuando el acto ya estaba terminado. Veía el cadáver, las pruebas, a los testigos, y a partir de todo aquello tenía que formarse una imagen del asesinato: imaginar lentamente el momento de la muerte. En aquel caso, por primera vez, Fabel se convirtió en testigo del crimen que estaba investigando. Había mirado fijamente la pantalla del televisor, con un torbellino de miedo y asco arremolinándose en su estómago, mientras una actriz porno que no sospechaba nada de lo que iba a sucederle interpretaba su papel habitual fingiendo como de costumbre un éxtasis insípido. A lo largo de toda la penetración cruda y sin amor que realizaban tres hombres con caretas de P.V.C., la chica emitía gemidos de embeleso claramente fingidos, ignorante del desenlace de aquel drama. De repente, con un único movimiento rápido y experto, uno de los hombres le ató una correa de cuero al cuello. Fabel advirtió la sorpresa y la vaga inquietud en el rostro de la chica: aquello no estaba en el guión, si es que había un guión para estas cosas; pero les siguió el juego, fingiendo una excitación sexual aún mayor. Entonces, a medida que apretaban la correa, el éxtasis simulado se convirtió en terror genuino. Su rostro se oscureció, y la chica se revolvió con fuerza mientras le arrebataban la vida.

No habían atrapado a los asesinos, y la chica se había unido a la legión acusadora de asesinados que circulaban por los sueños de Fabel. La cinta se había grabado por allí cerca, detrás de una de aquellas ventanas tapadas. Quizá estuvieran grabando una escena similar en ese mismo momento, mientras pasaban por delante.

Tras doblar otra esquina, Fabel se encontró en una calle residencial flanqueada por edificios de cuatro pisos. Aquella normalidad repentina desorientó a Fabel. Doblaron otra esquina: más pisos, pero aquí se acababa la normalidad. Una pequeña multitud se agolpaba alrededor del cordón policial, que a su vez rodeaba un puñado de coches de policía aparcados por fuera de un edificio achaparrado de los años cincuenta.

Fabel tocó la bocina y un Obermeister de uniforme se abrió paso entre la multitud. Era la mezcla habitual de don nadies, de rostros inexpresivos y que mostraban una curiosidad triste, algunos con pijama y zapatillas porque habían salido disparados de los apartamentos vecinos, otros de puntillas o moviendo la cabeza para ver más allá de sus compañeros de morbo. Quizá porque estaba acostumbrado a estas multitudes, Fabel se fijó en el anciano. Lo vio al pasar lentamente con el coche por entre el grupo de gente: tendría casi setenta años —no mediría más de metro sesenta y cinco—, pero era de constitución fuerte. Su rostro parecía un plano acabado en ángulos marcados, sobre todo en los pómulos altos debajo de unos ojos verdes pequeños y de mirada penetrante; unos ojos que, incluso a la luz débil procedente de las farolas y los faros de los coches, parecían brillar con intensidad y frialdad. Era un rostro de la Europa del Este, de los países bálticos o Polonia o más allá. A diferencia de las demás, la expresión del anciano reflejaba algo más que un ligero interés superficial y morboso. Y a diferencia de los demás, no estaba vuelto hacia el ajetreo de la actividad que la policía llevaba a cabo por fuera del edificio: miraba fijamente a Fabel a través de la ventanilla lateral del BMW. El agente de uniforme se interpuso entre el anciano y el coche de Fabel, se inclinó hacia delante y miró dentro cuando Fabel mostró su placa de la Kriminalpolizei. El policía saludó e hizo señas a otro agente para que levantara la cinta y permitiera pasar a Fabel. Cuando el policía se apartó, Fabel intentó encontrar al anciano de ojos luminosos, pero ya no estaba.

—¿Has visto a ese viejo, Werner?

—¿Qué viejo?

—¿Y vosotros? —les preguntó Fabel a Anna y a Paul mirando hacia atrás.

—Lo siento, jefe —contestó Anna.

—¿Qué pasa con él? —preguntó Paul.

—Nada. —Fabel se encogió de hombros y condujo hacia donde los otros coches de policía se apiñaban en torno a la entrada del edificio.

Había que subir tres tramos de escaleras para llegar al piso. El hueco de la escalera estaba iluminado por el resplandor lóbrego de los apliques en forma de semiglobo, uno en cada descansillo. Mientras subían, Fabel y su equipo tuvieron que detenerse y pegarse a las paredes de las escaleras para dejar pasar a los agentes de uniforme y a los técnicos forenses. En cada ocasión, advirtieron la seriedad adusta de los rostros silenciosos, la palidez de algunos de los cuales era consecuencia de algo más que la lúgubre luz eléctrica. Fabel supo que algo bastante malo los esperaba al final de las escaleras.

El joven policía de uniforme estaba medio inclinado hacia delante en una postura parecida a la de un atleta que acaba de finalizar un maratón: la rabadilla apoyada en el marco de la puerta, las piernas ligeramente dobladas, las manos sujetándose las rodillas y la cabeza gacha. Respiraba despacio y pausadamente, mirando fijamente al suelo como si absorbiera cada arañazo y rozadura del hormigón. No advirtió la presencia de Fabel hasta el último momento. Fabel le mostró la placa oval de la Kriminalpolizei, y el joven policía se irguió con rigidez. Cuando echó para atrás el pelo rubio rojizo e indisciplinado, reveló un semblante pálido tras una constelación de pecas.

—Lo siento, Herr Kriminalhauptkommissar, no lo había visto.

—No pasa nada. ¿Estás bien? —Fabel examinó el rostro del joven y le puso la mano en el hombro. El joven policía se relajó un poco y asintió con la cabeza. Fabel sonrió—. ¿Es tu primer asesinato?

El joven Polizeimeister miró a Fabel fijamente a los ojos.

—No, Herr Hauptkommissar. No es el primero; es el peor. Nunca he visto nada igual.

—Me temo que seguramente yo sí —dijo Fabel.

Paul Lindemann y Anna Wolff ya habían llegado al final de las escaleras, y se unieron a Fabel y Werner. Un policía científico, que llevaba su tabardo del Tatort, les entregó a cada uno un par de chanclos azul claro y unos guantes blancos de látex. Cuando se hubieron puesto los guantes y los chanclos, Fabel señaló la puerta del piso con un movimiento de cabeza.

—¿Vamos?

Lo primero que advirtió Fabel fue lo reciente de la decoración. Era como si hubieran pintado hacía poco el corto pasillo. Era del color de la mantequilla clara: agradable pero soso, neutro, anónimo. En el pasillo había tres puertas. Justo a la izquierda de Fabel había un baño. Un breve vistazo en su interior reveló un espacio compacto y, como el pasillo, limpio y nuevo. No parecía que lo hubieran utilizado mucho. Fabel advirtió que en las superficies y los estantes escasos no había los pequeños adornos que tienden a personalizar un cuarto de baño. La segunda puerta estaba abierta del todo y revelaba lo que sin duda era el cuarto principal del piso: el dormitorio y el salón en un mismo espacio. También era pequeño y aún parecía haber menos sitio por culpa del grupo de policías y forenses que había dentro. Cada cual desempeñaba su trabajo mientras mantenía un extraño baile con los demás, alzando los brazos, pasando los unos junto a los otros y creando una torpe coreografía. Al entrar, Fabel advirtió que todos los rostros reflejaban la solemnidad que cabría esperar en una situación como aquélla, pero que, en realidad, pocas veces se daba. Normalmente habría un elemento de humor negro: la inadecuada frivolidad negra que, de algún modo, permite que la muerte no afecte a quienes se enfrentan a ella. Sin embargo, no era el caso de estas personas. No en este piso. Aquí la muerte había tendido su mano y los había alcanzado, agarrándoles el corazón con dedos huesudos.

Cuando Fabel miró hacia la cama, supo el porqué.

—Scheisse! —murmuró Werner en algún lugar detrás de él.

Había una explosión de rojo. Una mancha de sangre teñía la cama de color carmesí y había salpicado la moqueta y la pared. La cama misma estaba empapada de sangre oscura y pegajosa, e incluso el aire parecía haberse impregnado de su olor intenso a cobre. En el corazón de aquella erupción sangrienta, Fabel vio el cuerpo de una mujer. Era difícil calcular su edad, pero probablemente tendría entre veinticinco y treinta años. Estaba con los brazos y las piernas extendidos, las muñecas y los tobillos atados a los postes, el abdomen deformado de modo grotesco. Le habían abierto el pecho y separado hacia fuera las costillas hasta que parecieron la superestructura de un barco. La blancura de las costillas rotas relucía a través del revoltijo de carne viva y vísceras oscuras y brillantes. Dos masas negras y sangrientas —los pulmones—, salpicadas de sangre espumosa y brillante, descansaban por encima de los hombros.

Era como si hubiera estallado por dentro.

A Fabel el corazón le latía con tanta fuerza que tuvo la sensación de que también a él iba a estallarle el pecho. Sabía que se había quedado blanco, y cuando Werner se acercó a él, pasando con dificultades junto al fotógrafo de la policía, Fabel vio la misma palidez en su rostro.

—Otra vez él. Pinta mal, jefe. Tenemos a la madre de todos los psicópatas que andan sueltos.

Por un momento, Fabel se dio cuenta de que no podía apartar la mirada del cadáver. Luego, cogiendo aire, se volvió hacia Paul.

—¿Algún testigo?

—Ninguno. No me preguntes cómo pudo montar esta carnicería sin que nadie lo oyera, pero la han encontrado así. Sólo tenemos al tipo que la ha encontrado. Nadie vio ni oyó nada.

—¿Hay alguna señal de que forzaran la entrada?

Paul negó con la cabeza.

—El tipo que la ha encontrado dice que la puerta estaba entreabierta, pero no, no hay ninguna señal de que forzaran la entrada.

Fabel se acercó al cuerpo. Parecía una crueldad que hubiera abandonado la vida de una forma tan violenta y terrible sin que nadie lo advirtiera. Su terror había sido un terror solitario. Su muerte —una muerte que Fabel no podía imaginar, tanto daba lo gráfica que se presentara ante sus ojos— había sido sombría, solitaria; se había producido en un universo que sólo había llenado la violencia fría de su asesino. Miró más allá de la devastación de su cuerpo, hacia el rostro. Estaba salpicado de sangre; tenía los labios ligeramente separados y los ojos abiertos. Su mirada no era de horror, ni de miedo ni odio, ni siquiera de paz. Era una máscara inexpresiva que no daba idea alguna de la personalidad que en su momento había vivido detrás de él. Möller, el patólogo, con mascarilla y su uniforme de forense blanco, estaba examinando el abdomen abierto. Hizo un gesto impaciente con la mano para que Fabel se retirara.

Fabel desvió su atención del cuerpo. El cadáver no era sólo un objeto físico; era una entidad temporal: un punto en el tiempo, un hecho. Representaba el momento en que se había cometido el asesinato y, en la escena sellada del crimen, todo lo que lo rodeaba pertenecía al tiempo anterior o al tiempo posterior a ese momento. Examinó la habitación, intentando imaginársela sin el remolino de policías y técnicos forenses. Era pequeña, pero no estaba recargada. Faltaba algo de personalidad en ella, como si fuera un espacio funcional más que un hogar. Una fotografía pequeña y descolorida descansaba en el tocador junto a la puerta, apoyada contra la lámpara; la fotografía llamaba la atención porque era el único efecto realmente personal del dormitorio. Había un grabado en la pared, un desnudo femenino reclinado, con los ojos medio cerrados en una actitud de éxtasis erótico: no era algo que normalmente una mujer habría escogido para su disfrute. La cama se reflejaba en un espejo ancho de cuerpo entero, fijado a la pared que separaba el dormitorio de la habitación que había más allá, la cual Fabel supuso que sería la cocina. Advirtió un pequeño cesto de mimbre en la mesita de noche: estaba lleno de preservativos de varios colores. Se volvió hacia Anna Wolff.

—¿Era puta?

—Eso parece, aunque nadie… nadie de antivicio de la comisaría de Davidwache la conoce. —El rostro de Anna estaba pálido bajo el pelo negro. Fabel advirtió que hacía un gran esfuerzo por no mirar en la dirección del cuerpo destrozado—. Pero sí conocemos al tipo que llamó.

—¿Ah, sí?

—Un tal Klugmann. Es exagente de la policía de Hamburgo.

—¿Un expoli?

—De hecho es exagente del Mobiles Einsatz Kommando. Afirma que era amigo suyo… Tiene alquilado el piso.

—¿«Afirma»?

—Los chicos de la policía local creen que debía de ser su chulo —contestó Paul.

—A ver, espera un… —La expresión impaciente de Fabel insinuaba que hacía responsable a Paul de su confusión—. ¿Decís que este tipo es un antiguo miembro del Mobiles Einsatz Kommando y que ahora es un chulo?

—Creemos que puede serlo perfectamente. Trabajó en la unidad de operaciones especiales MEK adscrita a la Sonder Kommission de drogas y crimen organizado, pero lo echaron.

—¿Por qué?

—Al parecer, le tomó el gusto a las sustancias —contestó Anna Wolff—. Lo pillaron con una pequeña cantidad de cocaína y lo largaron. Le acusaron y se libró con una suspensión. El fiscal del estado se cuidó mucho de mandar a un miembro del MEK a la cárcel y, de todas formas, sólo eran unos gramos de coca… para consumo propio, según declaró.

—Parece que conoces bastante bien la historia.

Anna se rió.

—Mientras Paul y yo te esperábamos en la comisaría de Davidwache, uno de los polis nos contó toda la historia. Klugmann intervino en un par de redadas en Sankt Pauli. Las típicas operaciones sorpresa en las fábricas de droga de la mafia turca que llevan a cabo las unidades especiales del MEK. En ambos casos encontraron los locales limpios como una patena… Obviamente, les habían dado el chivatazo. Como eran operaciones conjuntas con la Kriminalpolizei de Davidwache, el MEK intentó echar la culpa a la policía local por descuidar la seguridad. Cuando pillaron a Klugmann, todo encajó.

—¿Compraba la droga con algo más que dinero?

—Es lo que creen. El MEK intentó demostrar que había estado vendiendo información a la organización Ulugbay, pero no pudieron presentar ninguna prueba sólida.

—Así que Klugmann sólo se llevó un tirón de orejas.

—Sí. Y ahora trabaja en un club de striptease propiedad de Ulugbay.

Fabel sonrió.

—Y hace de chulo.

—Bueno, eso es lo que sospecha la policía local… y más.

—Me lo imagino —dijo Fabel. Un expolicía de las fuerzas especiales sería muy valioso para Ulugbay: fuerza e información sobre la policía—. ¿Deberíamos considerarlo sospechoso de este asesinato?

—Habrá que hacer unas comprobaciones, pero lo dudo. Al parecer, estaba en un verdadero estado de choque cuando llegaron los policías locales. Hemos hablado un poco con él en la comisaría Davidwache. El cabrón parece un tipo duro, pero se veía claramente que no había elaborado una historia creíble. Tan sólo repetía que era amigo suyo y que había pasado a verla.

—¿Sabemos cómo se llamaba la chica?

—Ése es el problema —contestó Paul—. Me temo que tenemos entre manos a una mujer misteriosa. Klugmann dice que sólo la conocía como Monique.

—¿Es francesa?

Paul esbozó una media sonrisa, mirando a Fabel para comprobar si había algún rastro de ironía en su expresión: había oído que der englische Kommissar tenía fama de recurrir al sentido del humor británico. Nada de ironía. Tan sólo impaciencia.

—Según Klugmann, no lo era. Creo que se trataba del nombre que utilizaba para trabajar.

—¿Qué hay de sus efectos personales? ¿Tenemos un carné?

—Nada.

Fabel advirtió que ya habían esparcido los polvos por la mesita de noche para tomar huellas. Abrió uno de los cajones. Había un consolador enorme y cuatro revistas pornográficas, una de las cuales estaba especializada en bondage. Volvió a mirar el cuerpo: las muñecas y los tobillos estaban atados con fuerza a los postes de la cama con lo que parecían unas medias negras. Era una elección más práctica e improvisada que erótica y premeditada; tampoco había ningún otro rastro de la parafernalia habitual del bondage. En el siguiente cajón había más preservativos, una caja grande de pañuelos de papel y un frasco de aceite de masajes. El tercer cajón estaba casi vacío, sólo había un bloc de notas y dos bolígrafos. Fabel se volvió hacia el jefe del equipo forense.

—¿Dónde está Holger Brauner? —preguntó, refiriéndose al jefe del departamento forense.

—No trabaja hasta el fin de semana.

Fabel deseó que Brauner hubiera estado de servicio. Brauner interpretaba la escena de un crimen como un arqueólogo interpreta un paisaje: veía los rastros, invisibles para todos los demás, de quienes habían pasado antes por allí.

—¿Puede alguno de tus chicos meter todo esto en bolsas?

—Por supuesto, Herr Hauptkommissar.

—¿En el cajón de abajo no había nada más?

El jefe del equipo forense frunció el ceño.

—No. Todo lo que hemos cogido para examinar y buscar huellas ha sido devuelto a su sitio. No había nada más.

—¿Habéis encontrado su agenda de citas? —De nuevo, el técnico parecía atónito.

—Era puta, pero no de la calle —le explicó Fabel—. Daría hora a sus clientes, probablemente quedaba con ellos por teléfono. Debía de tener una agenda de citas.

—Nosotros no hemos encontrado ninguna.

—Yo diría que, si tenía una agenda, estaba ahí dentro —dijo Fabel señalando el tercer cajón todavía abierto—. Si no la encontramos en otro sitio, diría que nuestro hombre se la ha llevado.

—¿Para protegerse? ¿Crees que se la ha cargado un cliente? —preguntó Paul.

—Lo dudo. Nuestro hombre, porque se trata de él, no sería tan estúpido como para elegir a alguien que lo conociera de antes.

—Así que no hay duda de que se trata del mismo tipo que se cargó a Kastner.

—¿Quién podría ser si no? —respondió Werner, señalando el cadáver con la cabeza—. Es evidente que ésta es su firma.

Se hizo un silencio mientras cada uno se sumía en sus pensamientos sobre las implicaciones que tendría el hecho de que se tratara de un asesino en serie. Todos sabían que no acortarían la distancia entre ellos y aquel monstruo hasta que volviera a matar; y más de una vez. Cada escena del crimen los acercaría un poquito más: serían pequeños pasos en la investigación que pagarían con la sangre de víctimas inocentes. Fue Fabel quien rompió el silencio.

—En cualquier caso, si nuestro hombre no se llevó la agenda, quizá fue Klugmann, que se la afanó para proteger las identidades de sus clientes.

Möller, el patólogo, seguía inclinado sobre el cuerpo, examinando la grieta vacía del abdomen de la chica. Se puso derecho, se quitó los guantes ensangrentados y se volvió hacia el Hauptkommissar.

—Es obra del mismo hombre, Fabel… —Con una dulzura sorprendente, Möller apartó el pelo rubio de la cara de la chica—. Exactamente el mismo modus operandi que en la otra víctima.

—Eso ya puedo verlo yo mismo, Möller. ¿Cuándo murió?

—Este tipo de despedazamiento tan brutal hace que las lecturas de la temperatura sean…

Fabel le cortó.

—¿Tú cuándo calculas?

Möller echó la cabeza hacia atrás. Era bastante más alto que Fabel y lo miraba como si examinara algo que no merecía su atención.

—Calculo que entre la una y las tres de la madrugada.

Una mujer alta y rubia, que llevaba un elegante traje pantalón gris, entró desde el pasillo. Daba la impresión de que se sentiría más cómoda en la sala de juntas de un banco corporativo que en la escena de un crimen. Era la Kriminaloberkommissarin Maria Klee, la adquisición más reciente que Fabel había hecho para su equipo.

—Jefe, será mejor que veas esto.

Fabel la siguió por el pasillo hasta una cocina pequeña y sumamente estrecha. Como el resto del piso, parecía que la cocina apenas había sido utilizada. Había una tetera y un paquete de bolsas de té sobre la encimera. Una sola taza limpia descansaba boca abajo en el escurreplatos. Aparte de eso, no había rastro alguno del arte de la cotidianidad: ni platos en la pila, ni cartas sobre la encimera o encima de la nevera; nada que sugiriera que aquel espacio contenía el ciclo de una vida humana. Maria Klee señaló la puerta abierta de un armario empotrado. Cuando Fabel miró dentro, vio que habían retirado el enlucido y que un cristal proporcionaba una vista diáfana del dormitorio. Fabel se descubrió mirando directamente a la cama empapada en sangre.

—¿De una dirección? —le preguntó Fabel a Maria.

—Sí. En el otro lado está el espejo de cuerpo entero. Mira esto. —Maria se apretó contra Fabel, metió la mano enguantada en el armario y sacó un cable eléctrico—. Creo que aquí dentro había una cámara de vídeo.

—¿Así que podrían haber grabado a nuestro hombre?

—Sólo que, ahora, aquí dentro no hay ninguna cámara —dijo Maria—. Quizá la ha encontrado y se la ha llevado.

—De acuerdo. Pide a los chicos del equipo forense que lo examinen bien.

Fabel se dispuso a marcharse, pero Maria lo paró.

—Recuerdo que, cuando era pequeña, fuimos de excursión con el colegio a los estudios de la cadena de televisión NDR. Nos enseñaron el plató de una serie de televisión, ya sabes, un culebrón del tipo Lindenstrasse o Gute Zeiten Schlechte Zeiten. Recuerdo lo real que parecía esa habitación…, hasta que te acercabas. Entonces te dabas cuenta de que el cielo que veías por las ventanas estaba pintado y de que las puertas del armario no podían abrirse…

—¿Qué intentas decir, Maria?

—Todo el mundo esperaría que el piso de una prostituta tuviera todo lo que hay aquí…, pero es como si fuera la idea que tendría un diseñador artístico de cómo debe ser el piso de una prostituta. Y es como si nadie hubiera vivido aquí en realidad.

—Por lo que sabemos, aquí no vivía nadie. Simplemente podría ser el local de «negocios» de un grupo de chicas…

—Ya lo sé…, pero aun así hay algo que no parece real. ¿Sabes qué quiero decir?

Fabel respiró hondo y aguantó la respiración un instante antes de soltar el aire.

—La verdad es que sé exactamente qué quieres decir, Maria.

Fabel volvió a la habitación principal. El fotógrafo de la escena del crimen estaba tomando instantáneas detalladas del cuerpo. Había colocado una lámpara sobre un soporte; la luz blanqueadora enfocaba el cuerpo, lo cual provocaba que la sangre que salpicaba la habitación tuviera un color más intenso y se sumara a la sensación de violencia explosiva. El joven policía de uniforme seguía en la puerta, con la mirada fija en el cadáver. Fabel se colocó entre el joven agente y el cuerpo.

—¿Cómo te llamas, hijo?

—Beller, señor. Uwe Beller.

—Muy bien, Beller. ¿Has hablado con algún vecino?

Beller había empezado a desviar la mirada más allá del hombro de Fabel para fijarla de nuevo en el horror de la habitación. Reaccionó.

—¿Qué? Ah, sí. Lo siento, señor, sí. En la planta baja vive una pareja, y en el piso de abajo, una anciana. Nadie oyó nada. Pero, bueno, la Oma de abajo está prácticamente sorda.

—¿Te han dado un nombre para la chica?

—No. Tanto la anciana como la pareja dicen que apenas la habían visto. Antes el piso pertenecía a otra anciana que murió hará un año. Estuvo vacío unos tres meses, y luego volvieron a alquilarlo.

—¿Han visto entrar o salir a alguien esta noche?

—No. Sólo al tipo que llegó a las 2:30… El que nos llamó. La pareja de la planta baja se despertó por el golpe que da la puerta de la entrada al cerrarse; hay una bisagra que está floja y al cerrarse hace un ruido que retumba un poco en el vestíbulo… Pero antes de eso nadie oyó nada. Además, la pareja de la planta baja estaba durmiendo y, como le he dicho, la anciana de abajo está un poco sorda. —Beller ladeó la cabeza para mirar por encima del hombro de Fabel hacia el cuerpo—. El que ha hecho esto es un verdadero psicópata. Claro que la chica se estaba buscando problemas al dedicarse a la prostitución, trayendo aquí a toda clase de pervertidos que encontraba en la calle.

Fabel cogió la fotografía con la esquina doblada que estaba apoyada en la lámpara del tocador. Un fragmento raído de la vida de alguien, de una vida real. No pegaba nada en aquel apartamento sin alma. A Fabel le pareció que la fotografía la habían sacado en el parque Planten un Blomen de Hamburgo un día soleado. Era una foto vieja, la calidad no era buena y la habían tomado desde cierta distancia, pero podía adivinar las facciones de una adolescente de unos catorce años de pelo castaño. No era una cara ni bonita ni fea, simplemente un rostro que pasaría desapercibido por la calle. Con ella había un chico mayor, de unos diecinueve años, y una pareja de unos cuarenta y cinco años. Se percibía entre ellos esa familiaridad y esa paz que llevaba de inmediato a deducir que se trataba de una familia.

—Aun así es una persona —contestó Fabel sin mirar al joven Polizeimeister—, la hija de alguien. La cuestión es de quién. —Sacó una bolsa del bolsillo de la chaqueta y metió la fotografía dentro. Luego se volvió hacia Möller.

—Entrégame el informe lo antes posible.

Miércoles, 4 de junio. 6:00 h

Sankt Pauli (Hamburgo)

Al salir, Fabel le dijo a Beller que lo acompañara al piso de abajo. En la casa ya había un agente de uniforme, tomando el té con una anciana con aspecto de pajarillo y piel de papel. El apartamento era una copia exacta, al menos en cuanto a la distribución, del de encima; pero en éste, décadas de asentamiento habían impregnado las paredes, hasta convertirlo en una extensión de la anciana que vivía en él. Por el contrario, era la muerte de alguien, no su vida, lo que había dejado la única marca dramática en el piso de arriba.

El agente se levantó del sillón cuando Fabel entró, pero éste le indicó que se relajara. Beller le presentó a la mujer, que se llamaba Frau Steiner. Ésta alzó la vista hacia Fabel y lo miró con unos ojos grandes, redondos y llorosos. La combinación de su mirada y su fragilidad de pajarillo hizo que Fabel pensara en una lechuza. Contra una pared, había una mesa y unas sillas. Fabel cogió una de las sillas y se sentó delante de la anciana.

—¿Se encuentra bien, Frau Steiner? Sé que habrá sido un golpe para usted. Es un asunto horrible. Y estoy seguro de que le molestará que andemos por aquí revolviéndolo todo. Todo este ruido…

Mientras Fabel hablaba, la anciana se inclinó hacia delante y frunció el ceño por encima de sus ojos de lechuza, como si se esforzara por concentrarse en sus palabras.

—No pasa nada, el ruido no me molesta… Estoy un poco sorda, ¿sabe?

—Comprendo —dijo Fabel, alzando un poco la voz—. Entonces, ¿anoche no oyó nada?

De repente, Frau Steiner pareció muy triste.

—Ésa es la cuestión, seguramente oí algo. Seguramente oí algo, pero no me di cuenta.

—No la entiendo —dijo Fabel.

—El acúfeno. Me temo que va con la sordera. Cuando me voy a dormir, me quito el audífono… Todas las noches oigo ruidos: golpes, aullidos agudos…, incluso sonidos que parecen gritos. Pero sólo es el acúfeno. Mejor dicho, nunca sé si se trata del acúfeno o no.

—Comprendo, lo siento. Debe de ser desagradable.

—No le hago caso. O me volvería loca. —Sacudió despacio la pequeña cabeza, de pajarillo, como si un movimiento demasiado brusco fuera a dañarla—. Lo tengo desde hace mucho, mucho tiempo, joven. Desde julio de 1943, para ser exactos.

—¿Desde el bombardeo británico?

—Me alegra que conozca su historia. Me temo que yo tengo que vivir con la mía. O al menos con los ecos de la misma. La primera incursión me sorprendió fuera. Me reventaron los dos tímpanos, ¿sabe? Y esto… —Se levantó la manga de lana negra para dejar al descubierto un brazo increíblemente delgado. Tenía la piel arrugada y con manchas rosas y blancas—. Tuve quemaduras en una tercera parte del cuerpo. Pero lo que más me ha marcado es el acúfeno. —Se quedó un momento callada; una gran tristeza pareció asomar a sus ojos de lechuza—. No soporto pensar que esa pobre chica estuvo gritando pidiendo ayuda y yo no la oí. —Fabel miró detrás de la mujer y observó la colección de fotografías en blanco y negro del aparador: la anciana de niña y de joven, ya con ojos de lechuza; la anciana con un hombre de pelo negro; otra fotografía del mismo hombre vestido con lo que al principio Fabel pensó que era un uniforme de la Wehrmacht y que luego vio que era el del batallón de la reserva policial en tiempos de guerra. Ningún hijo. Ninguna fotografía que tuviera menos de cincuenta años.

—¿La veía mucho?

—No. De hecho, sólo hablé con ella una vez. Yo estaba barriendo el descansillo y ella subió para arriba.

—¿Habló con ella?

—En realidad, no. Me saludó, me dijo algo sobre el tiempo y siguió subiendo. La habría invitado a pasar a tomar el té, pero me pareció que tenía prisa. Parecía una mujer de negocios o algo así; iba muy elegante. Llevaba zapatos caros, me parece recordar. Unos zapatos preciosos. Extranjeros. Aparte de ese día, sólo la oía de vez en cuando en las escaleras. Pensé que seguramente pasaba mucho tiempo fuera en viajes de negocios o algo así.

—¿Recibía muchas visitas? ¿Hombres, en concreto?

Su rostro volvió a concentrarse.

—No… no, no puedo decir que viera mucho a nadie.

—Sé que es un asunto muy desagradable, pero tengo que preguntárselo, Frau Steiner. ¿Hubo algo que le hiciera pensar que la chica pudiera ser prostituta?

Parecería imposible, pero los ojos de lechuza de la anciana se abrieron aún más.

—No. Por supuesto que no. ¿Lo era?

—No lo sabemos. Si lo era, cabría esperar que usted hubiera visto a más hombres entrando y saliendo.

—No, puedo decir con toda sinceridad que sólo vi que tuviera dos o tres visitas. Pero ahora que lo menciona, todos eran hombres. No vi nunca a ninguna mujer.

—¿Puede describirlos?

—No, la verdad es que no. —Volvió a negar con la cabeza, despacio—. Ni siquiera puedo estar segura de si fueron más de dos los hombres que la visitaron… Puede que viera a la misma persona más de una vez. —Señaló más allá de Fabel, por el pasillo, hacia el panel de cristal de bronce opaco de la puerta del piso—. Sólo vi unas formas a través de la puerta, unas figuras más bien.

—Entonces, ¿no podría reconocer a ninguno de ellos?

—Sólo al joven que le realquilaba el piso.

—Debe de referirse a Klugmann, señor —terció Beller—. Fue quien descubrió el cuerpo y nos llamó.

—¿Venía a menudo? —preguntó Fabel.

La anciana encogió sus hombros insignificantes.

—Sólo lo vi un par de veces. Como le he dicho, pudo ser una de las figuras que vi subir y bajar, o quizá sólo estuvo aquí el par de veces que lo vi. —Miró en dirección al panel de cristal de la puerta que había al final del pasillo—. Eso es lo que significa hacerse viejo, joven. Tu mundo se encoge y se encoge hasta que queda reducido a unas sombras que pasan por delante de tu puerta.

—¿Cuándo fue la última visita de Herr Klugmann, que usted sepa?

—La semana pasada… o quizá la anterior. Lo siento, la verdad es que no presté mucha atención.

—No pasa nada, Frau Steiner. Gracias por dedicarnos su tiempo. —Fabel se levantó del sillón.

—¿Herr Hauptkommissar? —Los ojos llorosos de lechuza parpadearon.

—¿Sí, Frau Steiner?

—¿Sufrió mucho?

No tenía sentido mentir. Pronto saldría todo en los periódicos.

—Me temo que sí. Pero ahora descansa en paz. Adiós, Frau Steiner. Si necesita algo, por favor, pídaselo a alguno de nuestros agentes.

Aquellas palabras no parecieron convencerla; la anciana simplemente se quedó sentada sacudiendo la cabeza con incredulidad.

—Qué tragedia.

Al salir del piso, Fabel se volvió hacia Beller.

—¿Has dicho que has sido el primero en llegar a la escena?

—Sí, señor.

—¿Y no había nadie merodeando por aquí?

—No, señor…, sólo el tipo que nos llamó… y después la pareja de jóvenes del primer piso.

—¿No has visto a un hombre mayor merodeando por aquí?

Pensativo, Beller negó con la cabeza.

—¿Incluso después, cuando han empezado a llegar los curiosos? ¿Un hombre bajito, corpulento, de setenta años? De aspecto extranjero…, eslavo…, quizá ruso.

—No, señor… Lo siento. ¿Es importante?

—No lo sé —dijo Fabel—. Seguramente no.

Miércoles, 4 de junio. 7:30 h

Sankt Pauli (Hamburgo)

La sala de interrogatorios de la comisaría de policía de Davidwache era todo un ejemplo de minimalismo. La austeridad de las paredes encaladas quedaba sólo rota por la puerta y una única ventana que habría tenido vistas de la Davidstrasse si el cristal no hubiera sido opaco, como una lámina de leche helada, contra el cual la luz del atardecer quedaba reducida a un tenue resplandor. Un lado de la mesa de interrogatorios estaba contra la pared, y había cuatro sillas de tubo de acero, dos a cada lado de la mesa. Un casete grabador negro descansaba al final de la mesa, contra la pared. Encima, en la pared, había un cartel que señalaba las salidas y el procedimiento que seguir en caso de incendio. Encima de éste, había un cartel de prohibido fumar.

Fabel y Werner se sentaron a un lado de la mesa. Delante de Fabel había un hombre de unos treinta y cinco años, de pelo negro abundante y grasiento peinado hacia atrás en mechones relucientes que le caían continuamente sobre la frente. Era alto y de constitución fuerte; los hombros encajaban en la piel negra y barata de una chaqueta demasiado estrecha. Tenía el físico de un exatleta que se ha abandonado: una robustez incipiente se acumulaba en su cintura, los ojos cansados, la piel pálida frente al pelo negro, y barba de dos días; tenía un rostro aún cuadrado y fuerte, pero que ya empezaba a mostrar síntomas de envejecimiento.

—¿Es usted Hans Klugmann? —preguntó Fabel sin levantar la vista del informe.

—Sí… —Klugmann se inclinó hacia delante, encogió los hombros, apoyó las muñecas en el borde de la mesa y comenzó a tocarse la piel del pulgar con la uña del otro. Si no fuera por la intensidad nerviosa de la postura, casi parecería que estaba rezando.

—Ha encontrado a la chica… —Fabel pasó unas cuantas páginas del informe—. Monique.

—Sí. —Se clavó más la uña del pulgar. Comenzó a mover una pierna, que descansaba sobre la planta del pie, en un tic inconsciente. Aquella acción hizo que las manos se movieran rítmicamente.

—Debe de haber sido un golpe… muy desagradable para usted.

Había auténtico dolor en los ojos de Klugmann.

—Pues sí.

—¿Monique era amiga suya?

—Sí.

—Aun así, ¿afirma que no sabe cómo se apellidaba?

—No lo sé.

—Mire, Herr Klugmann, tengo que admitir que necesito imperiosamente que me ayude en esto. Estoy muy confundido y confío en que usted me ayudará a aclarar mi confusión. Hasta este momento, tengo el cuerpo de una chica anónima despedazada en un piso en el que no hay rastro alguno de objetos personales, a excepción de un conjunto que hemos encontrado en el armario… Ni bolso, ni documentación… En realidad, no hay más comida que un litro de leche en la nevera. También hemos hallado algunos de los artículos que uno esperaría encontrar en un piso destinado al ejercicio de la prostitución. Y el apartamento está situado bien cerca, pero no dentro, del barrio chino; sin embargo, no hay pruebas de que la chica recibiera demasiadas visitas masculinas. ¿Entiende por qué estoy confundido?

Klugmann se encogió de hombros.

—Y, para colmo, descubrimos que el piso está alquilado oficialmente a un exagente de las fuerzas especiales que afirma no saber el nombre completo de la persona a quien realquila su piso. —Fabel esperó a que sus palabras calaran. Klugmann estaba sentado impasible, mirándose las manos—. Así que ¿por qué no deja de marear la perdiz, Herr Klugmann? Tanto usted como yo sabemos que ese piso se utilizaba para el ejercicio de la prostitución, aunque una prostitución muy selecta, y que esta chica, Monique, no vivía allí. Oiga, no me interesa qué acuerdo tenía con la chica, excepto por la información que pueda proporcionarme sobre ella. ¿Me he expresado con claridad?

Klugmann asintió con la cabeza, pero no levantó la vista de sus manos.

—¿Cómo se llamaba?

—Ya se lo he dicho, no lo sé… Le juro que es la verdad. Siempre la llamé Monique a secas, y ella a sí misma, también.

—Pero ¿era prostituta?

—Vale, quizá…, no lo sé…, puede que sí…, quizá a tiempo parcial. Nada que ver conmigo. Nunca me pareció que anduviera justa de dinero, o sea que igual sí.

—¿Cuánto hace que la conocía?

—Sólo tres o cuatro meses.

—Si usted no sabe su apellido —dijo Werner—, debe de haber otras personas que sí lo sepan. ¿Con quién andaba?

—No lo sé.

—¿No conoció nunca a ningún amigo suyo? —preguntó Fabel sin disimular su incredulidad.

—No.

Fabel le acercó una fotografía de la primera víctima, Ursula Kastner.

—¿Sabe quién es?

—No. Bueno…, sí…, pero sólo por los periódicos. ¿No es la abogada a la que asesinaron? ¿Se la cargaron igual?

Fabel hizo caso omiso a la pregunta y dejó la fotografía sobre la mesa. Klugmann no volvió a mirarla. Fabel tuvo la sensación de que evitaba deliberadamente mirar la cara de Kastner. Un instinto comenzó a despertar en algún lugar de su interior.

—¿Qué hay de la dirección de Monique antes de que se trasladara a vivir al piso?

Klugmann se encogió de hombros.

—Esto es ridículo —dijo Werner inclinándose hacia delante. Su corpulencia y la brutalidad de sus facciones daban a sus movimientos un aire amenazador que a menudo no era intencionado. Klugmann respondió irguiéndose en la silla y echando la cabeza hacia atrás con aire de desafío—. ¿Quiere que creamos que esta chica entró en su vida y en su apartamento sin que usted llegara nunca a saber su nombre completo o algo más sobre ella?

—Tiene que admitir, Herr Klugmann, como expolicía, me refiero, que todo esto parece un poco extraño —dijo Fabel.

Klugmann relajó la postura.

—Sí. Supongo que sí. Pero les estoy diciendo la verdad. Escuchen, ahí fuera el mundo es distinto. Monique tan sólo, bueno, una noche apareció donde trabajo y empezamos a hablar…

—¿Estaba sola?

—Sí. Por eso me puse a hablar con ella. Arno, mi jefe, pensó que era una puta cara que buscaba clientes en nuestro club y me dijo que la echara. Nos pusimos a hablar y me pareció buena chica. Me preguntó si sabía de algún sitio donde pudiera alquilar una habitación o un piso, y le hablé de mi casa.

—¿Por qué le ofreció su piso? ¿Por qué no vive usted en él?

—Bueno, tengo una especie de lío con una de las chicas del Tanzbar… Sonja. Me estaba quedando casi todas las noches en su casa porque está cerca del Tanzbar. Cuando alquilé el piso, me fui a vivir con Sonja mientras lo pintaban. Entonces conocí a Monique, y ella me dijo que estaba dispuesta a pagar bien, y por adelantado, por un lugar decente donde quedarse. También me dijo que quizá sólo sería de seis a nueve meses. Así que pensé que era una buena manera de ganar unos euros extra…

—¿Y usted tenía que mantenerse al margen? —preguntó Werner.

—Ése era el trato.

—Entonces, ¿qué hacía allí a esas horas de la noche?

—Subí a verla. Lo hacía de vez en cuando para comprobar que todo marchaba bien. Nos llevábamos bien…

—¿Iba a hacerle una visita a las dos y media de la madrugada? —preguntó Fabel.

—Ninguno de los dos tenía un horario normal.

—¿En qué trabaja usted exactamente, Herr Klugmann?

—Como ya les he dicho, trabajo en un club nocturno…, un Tanzbar. Soy el subdirector.

Fabel volvió a consultar el informe.

—Ah, sí, el Paradies-Tanzbar que está por la Grosse Freiheit… ¿Es ése?

—Sí.

—¿Así que trabaja para…?

—Ya sabe para quién trabajo. —Klugmann bajó la vista a la uña del pulgar que ahora estaba clavando en la otra.

Fabel sacó un segundo expediente de debajo del primero. Lo abrió y examinó la primera página. Klugmann vio su propia fotografía en la esquina superior derecha. Sus hombros encorvados se desplomaron.

—Sí… —Fabel se recostó en la silla y miró a Klugmann pensativo—. Actualmente trabaja para Ersin Ulugbay. No es precisamente el ciudadano del mes de Hamburgo, ¿verdad?

—Supongo que no.

—Un cambio de profesión extraño —dijo Werner—. De estar en una unidad de elite de la policía a trabajar para la mafia turca.

—No me dieron muchas opciones para retirarme de la policía. —Klugmann sonrió con cinismo—. Como usted seguramente ya sabe. En cualquier caso, no trabajo para ninguna «mafia». Sé en qué anda metido Ulugbay, pero yo no participo en sus asuntos. Puede que Ulugbay sea el propietario del bar, pero mi jefe es Arno Hoffknecht, el director. No es mucho; se supone que soy el subdirector, pero en realidad sólo soy un segurata con un poco más de responsabilidad. Pero no meto las narices en nada.

—¿En serio? —dijo Werner—. Ha elegido una expresión interesante. No sé si creerme eso de que no mete las narices en nada. Y no hablo metafóricamente.

—¿Qué quiere decir?

—¿Cuándo se ha metido la última raya?

Los tendones del cuello grueso de Klugmann se tensaron.

—Váyase a la mierda, Arschloch.

Werner echó fuego por los ojos y pareció que su enorme cuerpo iba a estallar con violencia. Fabel tomó la iniciativa.

—Espero que no se demuestre que no ha colaborado con nosotros, Herr Klugmann. Su situación podría complicarse.

—¿Qué quiere decir con que «mi situación podría complicarse»? Yo no tengo que ver una mierda con todo esto. Y no tienen pruebas de lo contrario.

—Nos está ocultando algo.

—¿Por ejemplo?

—Por ejemplo, ¿dónde está la agenda de citas de Monique?

—No sé de qué me habla.

—¿O la cámara de vídeo que escondió detrás del espejo? ¿De qué iba todo eso? ¿Hacía chantajes, o simplemente se dedicaba a grabar pornografía?

Por un segundo, Klugmann pareció sorprendido.

—Mire, no tengo ni idea de qué está hablando. Ni puta idea.

Fabel se recostó. Werner reconoció la señal e inclinó su cabeza ovalada de pelo erizado hacia delante, sonriendo.

—No me gusta usted, Klugmann…

—¿En serio? —Klugmann se fingió algo dolido por aquella sorpresa—. Y yo que pensaba que quizá teníamos un futuro juntos…

—No me gusta usted porque es un traidor y un sinvergüenza. Echó mierda sobre la policía cuando empezó a venderse a Ulugbay. —Werner se recostó e hizo una mueca de desprecio—. Apesta. Apesta a cloaca asquerosa. Vive con una puta…

Klugmann se puso tenso e hizo un movimiento repentino hacia delante. Fabel levantó la mano.

—Tranquilo…

Werner prosiguió, imperturbable.

—Vive con una puta, le alquiló su piso a otra puta para que un puto maníaco pudiera despedazarla, y trabaja en un antro para un padrino turco. ¿Cómo es, Klugmann? ¿Cómo es mirarse al espejo todas las mañanas? Por el amor de dios, era policía, y por lo que hemos visto en su historial, era bueno. En su día, debió de tener aspiraciones. Y ahora se ha convertido en… —Werner hizo un gesto hacia Klugmann, estirando los brazos como si quisiera mantener a raya algo pernicioso— esto. —Acercó aún más la cara a la de Klugmann—. Es una alimaña, Klugmann. No tengo ninguna duda de que podría ser usted quien ha dejado así a esta chica. Y no me creo toda esta mierda sobre que no sabe nada de ella excepto su nombre de pila.

Werner calló bruscamente. La sala quedó en silencio. Klugmann se dejó caer hacia atrás en la silla, extendiendo una pierna mientras la otra seguía con su baile nervioso. Fabel examinó el rostro de Klugmann. Vio la esperada máscara del desinterés: un aburrimiento estudiado que tantísimos otros habían adoptado con Fabel a lo largo de los años sentados a la mesa de interrogatorios; una expresión que pretendía transmitir falta de preocupación, pero que Fabel siempre podía penetrar. Mientras observaba a Klugmann, se dio cuenta de que, en su caso, no podía ver más allá de la máscara.

Werner continuó.

—No era amigo suyo, y no era cliente suyo… No subió a echar un buen polvo de cuatrocientos euros, ¿verdad? Por lo que sabemos, Monique jugaba en otra división… y estaba lejos de sus posibilidades económicas. —Klugmann no respondió y se quedó mirando el borde de la mesa—. Y no creo que sólo sea el casero desafortunado de una chica anónima que aparece destripada en el piso que le alquila. Así que ¿dónde nos deja eso? —Werner insistió—: No era amigo suyo. No era cliente suyo. Eso nos deja… Bueno, o la mató usted, o es usted un empleado de Ulugbay… el chulo de Monique, vaya. Creo que iba al piso a cobrar, y me refiero a algo más que el alquiler. Y si la chica protestaba, le daba un bofetón. ¿No es eso?

Silencio.

—Quizá le guste su trabajo. Quizá se le ponga dura cuando les da a estas chicas su merecido. Quizá lo de esta noche lo hizo usted, para divertirse…

Klugmann estalló.

—No sea estúpido. Ya ha visto cómo estaba la habitación. Si hubiera sido yo, estaría todo manchado de sangre.

—Quizá se quitó la ropa antes de darse el gustazo… Quizá tendríamos que pedirle al equipo forense que lo examinaran bien.

—Hagan lo que les dé la puta gana… Muy bien, trabajo para Ulugbay. Eso no tiene nada que ver con lo que ha sucedido esta noche en el piso. No tiene nada que ver con él, y no lo voy a implicar. No me dan ustedes tanto miedo como los putos turcos. Ya saben cómo funciona esto… Si creen que he hablado con ustedes, acabaré en el bosque con la cara rajada.

Fabel sabía a qué costumbre se refería Klugmann, una de las preferidas de la mafia turca: si alguien se la jugaba en un negocio de drogas, o daba información a la policía, aparecería muerto en el bosque al norte de Hamburgo. Sin manos, con los dientes destrozados y el rostro cortado. Aquello dificultaba, y a veces hacía imposible, la identificación de la víctima, y retrasaba las investigaciones hasta el punto de que a menudo el rastro se enfriaba tanto que impedía lograr una condena.

—Vale, vale…, cálmese —dijo Fabel—. Pero tiene que comprender que usted es la única persona que podemos situar en el apartamento.

—Sí, claro…, durante treinta segundos, joder. En cuanto la he visto… así… he salido pitando a llamarlos.

—¿No ha utilizado el teléfono de la casa?

—No. He llamado desde el móvil. No he podido quedarme ahí dentro. He tenido que salir.

—¿Ha llegado sobre las 2:30? —preguntó Fabel.

—Sí.

—¿Y no ha tocado nada?

—No. Tal como he entrado, he salido.

—¿Cómo ha entrado? ¿Tiene llave?

—No. Bueno, sí, sí tengo llave, pero no la he utilizado. La puerta no estaba cerrada, estaba entreabierta.

—Su llamada a la Polizeidirektion está registrada a las 2:35. ¿Dónde se encontraba antes de ir al apartamento?…

—En el Paradies-Tanzbar, trabajando.

—¿Hasta qué hora, exactamente?

—Hasta la 1:45, más o menos.

—No se tardan tres cuartos de hora en ir de la Grosse Freiheit al piso.

—Tenía unos asuntos pendientes…

—¿Qué asuntos?

Klugmann abrió las manos, con las palmas hacia arriba, y ladeó la cabeza. Fabel cogió su bolígrafo y lo movió entre los dientes.

—Si no puede o no quiere decírnoslo, eso le da la oportunidad de matar a la chica, limpiarse y afirmar que acababa de llegar cuando ha encontrado el cuerpo.

—Vale, vale… He ido a ver a un tipo que conozco en el Hafen…, he comprado material…

—¿A quién?

—No hablará en serio…

Fabel le lanzó una fotografía de la escena del crimen deslizándola por la mesa. La escena había sido captada a pleno color, con tanta intensidad que parecía irreal.

—Esto no es una broma.

Klugmann se quedó helado, y su rostro, blanco. Era evidente que los recuerdos acudían en tropel a su mente.

—Era una amiga. Eso es todo.

Werner soltó un suspiro. Klugmann no le hizo caso y miró fijamente a Fabel.

—Y usted sabe que no la he matado yo, Herr Fabel… —La intensidad desapareció de sus ojos y de su pose—. De todas formas, he cogido un taxi para ir del club al Hafen. El taxista me ha esperado mientras me reunía con ese tipo y luego me ha llevado al apartamento. Me ha dejado allí sobre las 2:30. Puede informarle de todos mis movimientos desde que he salido del club hasta que he llegado al piso. Hablen con la empresa de taxis.

—Estamos en ello.

Fabel cerró la carpeta y se levantó. Parecía claro que Klugmann no era el asesino; no tenían una base sólida para retenerlo, ni siquiera como testigo relevante. Sin embargo, el interrogatorio había inquietado a Fabel.

Klugmann parecía exactamente lo que se suponía que era, pero Fabel tenía la impresión de estar mirando un mapa al revés: todos los puntos de referencia estaban ahí, pero desorientaban en vez de guiar. Con las dos carpetas debajo del brazo, Fabel se dirigió hacia la puerta y habló sin volverse para mirar a Klugmann.

—De todas formas, le pediremos al equipo forense que lo examine y analice su ropa.

Todo en Maria Klee era energía y perspicacia, desde el acento cortado de Hamburgo hasta el pelo rubio corto y estiloso. Cuando Fabel salió de la sala de interrogatorios, ella estaba esperándolo en el pasillo. Tenía un folio en la mano.

—¿Cómo ha ido? —le preguntó con brío.

Fabel estaba a punto de contestarle cuando un agente de uniforme de la Schutzpolizei llegó para escoltar a Klugmann hasta el departamento forense. Los ojos de Klugmann y de Maria se encontraron un instante; pareció que Klugmann tenía la mirada perdida, como si Maria no estuviera allí, mientras que ella frunció el ceño, como si intentara descifrar algo.

—¿Lo conoces? —le preguntó Fabel cuando Klugmann y su escolta ya no podían oírlos.

—No lo sé… Me parece que me suena, pero no sabría decirte de qué…

—Bueno, es posible. Es exagente de la policía de Hamburgo.

Maria volvió a encogerse de hombros, esta vez como si se sacudiera de encima una incoherencia irritante.

—Bueno, ¿cómo ha ido la cosa?

—Es evidente que no es nuestro hombre, pero no es trigo limpio. Tiene algo raro. Hay algo que no nos ha contado. De hecho, hay muchas cosas que no nos ha contado. ¿Cómo te ha ido a ti?

—He hablado con el director del Tanzbar, Arno Hoffknecht. Ha confirmado que Klugmann estuvo allí hasta la 1:30.

—¿Es posible que Hoffknecht lo esté encubriendo?

—Bueno, si no lo ves no te lo crees. Qué tipo más sórdido. Se me ha puesto la piel de gallina. —Maria hizo como si se estremeciera—. Pero no, no está encubriendo a Klugmann. Hay demasiada gente que lo vio durante su turno. La Kriminalpolizei de la comisaría de Davidwache ha comprobado también la declaración de Klugmann de que fue a todas partes en el mismo taxi…

—Acaba de contarnos la misma historia.

—En cualquier caso, el taxista confirma que recogió a Klugmann en el club a la 1:45, que lo llevó a una Kneipe del Hafen (Klugmann le dijo que esperara) y luego lo dejó en el piso a las 2:30.

—Muy bien. ¿Algo más?

—Sí, me temo que sí —dijo Maria, y le dio a Fabel la copia impresa del mensaje de correo electrónico que tenía en la mano.

Miércoles, 4 de junio. 10:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Fabel volvió a leerlo en voz alta, luego dejó la página en la mesa y fue hacia la ventana. La sala de información estaba en la tercera planta del Polizeipräsidium. El tráfico de la calle latía con el cambio de los semáforos: el ritmo tranquilizador de la vida de Hamburgo.

—¿Y el mensaje iba dirigido a ti personalmente? —preguntó Van Heiden.

—Sí, igual que el último. —Fabel bebió un poco de té. Estaba tan flojo que casi no sabía a nada: tal como les gusta a los frisones; tal como le gustaba a Fabel. Siguió de espaldas a los demás, mirando a través de la lluvia, más allá del Winterhuder Stadtpark, a donde la ciudad se elevaba hacia el cielo plomizo.

—¿No hay forma de rastrear el mensaje? —preguntó Van Heiden.

—Por desgracia no, Herr Kriminaldirektor —contestó Maria Klee—. Parece que nuestro amigo tiene un conocimiento muy sofisticado de la tecnología de la información. A menos que lo pillemos cuando esté conectado, no hay forma de localizarlo. Incluso en ese caso sería improbable.

—¿La sección técnica lo ha estudiado?

—Sí, señor —dijo Maria Klee. Fabel seguía sin volverse; continuaba centrado en el tráfico denso de la calle—. También tenemos a un experto independiente examinando el mensaje. No hay forma de rastrearlo.

—Es perfecto —dijo Fabel—. Una carta o una nota anónimas nos aportan pruebas físicas; podemos buscar el ADN, realizar análisis de la letra, identificar de dónde han salido el papel y la tinta…; pero un mensaje de correo electrónico tiene una presencia electrónica. Desde el punto de vista forense, no existe.

—Pero yo creía que era imposible enviar un mensaje de correo electrónico anónimo —dijo Van Heiden—. Debemos de tener una dirección IP.

A Fabel le sorprendieron los conocimientos que tenía Van Heiden de la tecnología de la información.

—Así es. Tenemos dos mensajes de correo electrónico distintos, cada uno con una dirección y una identidad de proveedor de acceso a internet distintas. Hemos rastreado las dos y hemos descubierto que nuestro hombre ha entrado en lo que debería ser una red de seguridad impenetrable y ha abierto cuentas falsas… Luego, ha enviado los mensajes desde estas cuentas.

Fabel se apartó de la ventana. Había seis personas sentadas a la mesa de cerezo. Los cuatro miembros principales del equipo de la Mordkommission de Fabel —Werner Meyer, Maria Klee, Anna Wolff y Paul Lindemann— estaban sentados juntos a un lado. En el otro, estaba una mujer atractiva de pelo oscuro y de unos treinta y cinco años, la doctora Susanne Eckhardt, la psicóloga criminal. Presidiendo la mesa estaba Horst Van Heiden, Leitender Kriminaldirektor de la policía de Hamburgo: el jefe de Fabel. Van Heiden se levantó de la silla; parecía que su destino genético era ser policía; incluso ahora, con su traje gris claro de Hugo Boss, lograba transmitir la impresión de que llevaba uniforme. Anduvo los pocos pasos que había hasta la pared de la sala de información, en la que grandes fotografías en color, tomadas desde distintos ángulos, mostraban el cuerpo despedazado de la joven. Sangre por todas partes. Huesos blancos asomaban relucientes entre la sangre y la carne. Dos mujeres distintas, dos escenarios distintos, pero el horror que presidía las imágenes era el mismo: los pulmones extraídos y colocados fuera del cuerpo. Los ojos de Van Heiden examinaron el horror, manteniendo el rostro impasible.

—Supongo que ya sabes quién me espera (nos espera) arriba, ¿no, Fabel?

—Sí, Herr Kriminaldirektor. Lo sé.

—Y ya sabes que me está haciendo la vida imposible para que acabemos con… con esto.

—Soy muy consciente de las presiones políticas que tiene, señor. Pero lo que a mí me preocupa es evitar que otra pobre mujer acabe siendo víctima de este animal.

Los pequeños ojos azules de Van Heiden brillaron con cierta frialdad.

—Mis prioridades, Herr Kriminalhauptkommissar, son exactamente las que deberían ser. —Volvió a mirar las imágenes—. Tengo una hija que tiene más o menos la edad de la segunda víctima. —Se volvió hacia Fabel—. Pero no me hace ninguna falta tener al Erste Bürgermeister de Hamburgo todo el día encima.

—Como le he dicho, señor, todos estamos intentando atrapar a este cabrón cuanto antes.

—Otra cosa. Todo eso de «extender las alas del águila» y «nuestra tierra sagrada»… No me gusta. Suena a algo político. El águila… ¿El águila alemana?

—Podría ser —dijo Fabel, mirando a Susanne Eckhardt.

—Podría ser… —confirmó ésta. Al hablar, en su voz se coló un acento del sur; de Múnich, le pareció a Fabel—. Pero el águila es una imagen psicológica potente en cualquier cultura, un símbolo de poder y depredación. El águila podría ser su metáfora: observa, vuela en círculos, sus presas no la ven, y se abalanza silenciosa sobre su objetivo. Es más probable que esté motivado por un impulso sexual profundamente sublimado y abstraído que por una ideología política extremista. Este hombre no es un fanático: es un psicótico. Es distinto…, aunque tengo que admitir que la religiosidad del mensaje de correo electrónico (la sensación de cruzada) y el método en forma de ritual de las muertes me preocupan.

—¿Estáis buscando a un neonazi loco, o no? —La voz de Van Heiden tenía un tono agresivo.

—Lo dudo. Lo dudo mucho. Las víctimas no tienen un origen étnico no alemán, no son el objetivo típico de los ataques neonazis. Pero no puedo excluir esa posibilidad. Creo que es más probable que se trate de una cruzada personal. —Susanne Eckhardt tenía la expresión de alguien que intenta recordar dónde ha dejado las llaves del coche.

—¿Qué pasa, Frau Doktor? —preguntó Fabel.

La doctora Eckhardt soltó una risita casi patética.

—No es nada… o al menos nada que resistiera un examen profesional riguroso o incluso objetivo…

—Por favor, compártalo con nosotros de todas formas —dijo Van Heiden.

—Bueno, tan sólo es que este mensaje de correo electrónico presenta al clásico psicótico socialmente disfuncional. Está todo ahí: sentimientos de desplazamiento y aislamiento social; una moralidad pervertida que tiene un objetivo; identificación con un símbolo elevado de depredación…

Fabel sintió que una corriente eléctrica recorría el vello de su nuca. Otra cosa que era demasiado correcta.

—No lo entiendo. —Estaba claro que Van Heiden no captaba el mensaje implícito—. Ha dicho que no había duda de que el mensaje era auténtico; que lo había escrito nuestro asesino.

—No…, bueno, sí… —Eckhardt se rió de nuevo, dejando ver unos dientes perfectos que relucían como la porcelana—. En realidad, no sé lo que estoy diciendo. Sólo que si yo tuviera que sentarme a escribir la misiva de un asesino en serie, habría incluido todos estos elementos.

—¿Está diciendo que el mensaje es falso? ¿O que es auténtico? —La voz de Van Heiden adoptó de nuevo un tono agresivo—. Estoy confuso…

—Seguramente es auténtico. Dos asesinatos, dos mensajes recibidos. Si se trata de un impostor o de alguien que confiesa crímenes compulsivamente, el don que tiene de la oportunidad es increíble. Sólo establezco una proposición. No… una observación. —Examinó la sala en busca de apoyo. Lo encontró: Fabel asentía pensativo con la cabeza.

Van Heiden no le hizo caso.

—Eso es… aventurarse… ¿Tenemos algo más, Fabel?

—Este asesinato me preocupa especialmente —dijo Fabel—. Hay varias anomalías. De hecho, hay varias cosas que no sabemos sobre la víctima.

—Como su identidad… —dijo Van Heiden. Fabel no captó si era un comentario sarcástico o no.

—Estamos trabajando en ello.

Van Heiden hojeó las páginas del informe.

—¿Qué hay del exagente este del Mobiles Einsatz Kommando que estaba relacionado con la víctima? No me gusta la idea de que un exagente de la policía de Hamburgo fuera el chulo de una prostituta. A los medios de comunicación les encantan estas cosas.

—Por desgracia, hemos tenido que soltarlo —dijo Fabel—. Pero lo estamos siguiendo. Lo vigilaremos las veinticuatro horas del día. Estoy convencido de que oculta pruebas, pero no puedo demostrarlo.

—¿Ha visto su hoja de servicios?

—Acaba de llegarme —dijo Fabel, que se sentó y apoyó los codos en la mesa. Exageró un poco la tranquilidad de su postura: sabía que aquella informalidad ponía nervioso a Van Heiden, y le divertía irritarlo—. Aún no he tenido tiempo de mirarla, pero parece ser que Klugmann era un agente estrella que prometía mucho, hasta que lo acusaron de posesión de drogas. Antes de ingresar en la policía de Hamburgo, era Fallschirmjäger…

—¿Paracaidista del ejército?

—Sí. La base perfecta para el Mobiles Einsatz Kommando. —Fabel soltó una risita—. Te dan la formación necesaria para hacer todo lo que se te ocurra con un arma.

Van Heiden se enojó.

—El MEK realiza una función muy valiosa. Y son agentes de policía igual que nosotros. ¿Cómo era la hoja de servicios de Klugmann?

—Por lo que he podido ver, casi ejemplar…

—Un buen hombre que se vuelve corrupto…

—O un matón altamente profesional que cambia de bando… Todo depende de cómo se mire, señor.

Esta vez Van Heiden no picó.

—¿Cree que nos oculta algo?

—No me creo en absoluto que no sepa el nombre completo de la víctima. Pero su coartada es sólida. Tenemos que confirmar la hora exacta de la muerte, pero es casi seguro que Klugmann quedará fuera de la lista de sospechosos.

—¿Y por qué le ponemos vigilancia? ¿No podríamos emplear mejor nuestros recursos en otra cosa?

Fabel vio que los miembros de su equipo intercambiaban miradas de incredulidad.

—Señor, porque tenemos un cuerpo sin nombre hallado en circunstancias extrañísimas, y me parece que Klugmann es la mejor baza que tenemos para establecer su identidad. Como he dicho, creo que oculta algo. Por lo que sabemos, ese algo podría ser la identidad del asesino. Podría ser que ese tal Hijo de Sven fuera uno de los clientes de la chica.

Fabel advirtió la mirada de la doctora Eckhardt, pero no le hizo caso: ella sabía que Fabel estaba levantando una cortina de humo. Era evidente que se trataba de un ardid para sacarse a Van Heiden de encima. Funcionó.

—De acuerdo —dijo Van Heiden—. Pero me interesa más la identidad de nuestro asesino que la de la víctima. ¿Qué más tenemos?

—Aún estamos haciendo averiguaciones sobre la otra víctima. —Maria Klee sacó algunas notas de una carpeta—. Por los datos que tenemos, no existe conexión alguna entre las dos. Una prostituta y una abogada muy prometedora. Da la impresión de que elige a sus víctimas al azar.

—Puede que a nosotros nos parezca que las elige al azar —dijo la doctora Eckhardt—, pero para el asesino existe una conexión que nosotros aún no podemos ver. Recuerden que nos enfrentamos a un individuo profundamente trastornado: su lógica no es la misma que la nuestra. Podría haber una similitud en cuanto a estatura, forma de caminar, de la nariz… Por muy abstracto que parezca, hay rasgos comunes que el asesino ve… De hecho, quizá sólo los vea el asesino.

Hubo una pausa antes de que Werner interviniera.

—¿Y eso qué significa?

—Eso significa que cualquier mujer de Hamburgo, tenga la edad que tenga, sea de la clase social que sea, es un objetivo potencial.

Van Heiden se rascó el cabello gris.

—¿Y por ahora sólo tenemos una conexión potencial con el asesino, ese tal Klugmann, que puede que lo conociera o no si era cliente de esta última víctima?

—Hay otra conexión potencial. —La doctora Eckhardt no levantó la vista de la mesa. Tenía los brazos sobre la mesa a cada lado de las carpetas. Todo el mundo centró su atención en ella—. Y esa conexión es el Kriminalhauptkommissar Fabel… Del mismo modo que el asesino sigue un criterio abstracto a la hora de elegir a sus víctimas, ha elegido a Herr Fabel como su, bueno, su álter ego, su adversario en este juego, por así decirlo. A sus ojos, Herr Fabel es un digno adversario. Lo ha elegido como su némesis. De hecho, el Hauptkommissar Fabel se ha convertido en un elemento esencial de su fantasía, de su plan. Ha dejado claro que tiene intención de diseñar la conclusión de esta caza… —miró a Fabel—, quizá incluso provocando que usted lo mate. Dice: «podrá detenerme, pero nunca me atrapará»; es una promesa de algo.

—¿Que tendré que matarlo para detenerlo?

—Quizá. Es evidente que cree que la parte psicótica de su personalidad está a salvo de usted. Quizá tiene la fantasía de que es inmortal y que usted no puede cambiar eso, ni siquiera matándolo. Es como si hubiera una especie de barrera entre los dos.

—Soy policía, no verdugo. —Fabel se quedó callado, con el ceño fruncido—. Pero ¿por qué me ha elegido a mí?

—Eso no lo sé. Vuelvo a repetir que quizá sólo el Hijo de Sven sepa la razón de haberlo elegido; pero…

—Pero ¿qué? —preguntó Van Heiden.

La doctora Eckhardt continuó dirigiéndose directamente a Fabel.

—Bueno, siente que hay una conexión entre ustedes. Existe la posibilidad de que sus caminos se hayan cruzado en el pasado. O quizá se trate de alguien que haya conocido ahora.

—Pero eso no es seguro… —Fabel pronunció aquella afirmación más bien como una pregunta.

—No, no es seguro. Tan sólo es una posibilidad. Esta sensación de que están conectados puede basarse simplemente en lo que ha leído sobre usted, por ejemplo… sobre usted o sobre alguno de sus casos, y que lo haya elegido basándose en eso.

—Pero ¿podría tratarse de alguien cuyo camino se haya cruzado con el mío en el pasado, quizá de un modo significativo?

—Creo que es una posibilidad…, nada más.

Fabel se volvió hacia Van Heiden con una mirada cargada de significado. Van Heiden negó con la cabeza.

—No empieces con esa vieja historia, Fabel…

Fabel se encogió de hombros.

—Ya lo sé. Es sólo que es inevitable pensar que encajaría: Svensson burlándose de mí con toda esa mierda del Hijo de Sven, diciéndome que está vivo y que todo esto es obra suya.

Van Heiden negó con la cabeza.

—Déjalo, Fabel. Svensson está muerto. Lleva casi veinte años muerto.

—¿Quién es Svensson? —preguntó la doctora Eckhardt.

—Es historia —respondió Van Heiden—. Historia antigua, y no tiene nada que ver con este caso. Es alguien que murió hace mucho.

—Que presuntamente murió hace mucho —le corrigió Fabel—. En teoría, murió quemado. Pero no se hallaron pruebas suficientes que demostraran que era él. Se llamaba Hendrik Svensson y era un cabrón manipulador y perverso que dirigía una célula de chicas terroristas. Era un antiguo miembro de la Rote Armee-Fraktion —Fracción del Ejército Rojo— de Baader-Meinhof que montó su propio grupo. En aquellos tiempos había muchos grupos escindidos que no compartían la filosofía de la Baader-Meinhof de pasar completamente a la clandestinidad. Estaban el Movimiento 2 de junio y el SPK, que precedieron a la Rote Armee-Fraktion, y estaban las Revolutionäre Zellen —las células revolucionarias—, que combinaban terroristas activos clandestinos con «legales» que trabajaban a plena luz del día. Luego estaba el Rote Zora, que era exclusivamente femenino. Svensson se inspiró en todos ellos. Llamó a su unidad RAG: Radikale Aktionsgruppe. La mayoría de las chicas que dirigía no habían cumplido los veinte años. Las mandaba a colocar bombas en el Alsterarkaden y a atracar bancos.

—Fabel y yo ya hemos hablado de esto. —Van Heiden se volvió hacia la doctora Eckhardt—. Como la identificación del cuerpo no fue concluyente, Fabel sospecha que, quizá, de algún modo, Svensson ha vuelto de entre los muertos para llevar a cabo estos asesinatos.

—¿Eso es lo que cree? —le preguntó la doctora a Fabel.

—No, no necesariamente. En realidad, no. Tan sólo creo que no deberíamos descartar ninguna posibilidad…

—Lo siento —dijo la doctora Eckhardt—. Pero no lo entiendo: ¿por qué se le ocurre considerar a esta persona sospechoso potencial? No veo la conexión entre un terrorista muerto y estos asesinatos en serie…

—Admito que es altamente improbable. Y acepto lo que dice Herr Kriminaldirektor Van Heiden: probablemente fue Svensson quien murió en la explosión. Pero ha sido este elemento del Hijo de Sven lo que ha hecho que empiece a hacerme preguntas…, así como las referencias continuas a las águilas. El nombre en clave de Svensson era Águila. Además, también está la extraña relación que tenía con las mujeres.

—¿Extraña en qué sentido?

—Parecía que necesitaba dominarlas completamente. Se dice que intimaba físicamente con todas las chicas de su grupo. Los periódicos las apodaron «el harén de Svensson».

—¿Y qué relación tiene Svensson con usted?

—En 1983 intentaron atracar el principal Commerzbank, en Paul-Nevermann-Platz. Había tres mujeres, que eran miembros del grupo escindido de Svensson. Al salir, tropezaron con dos agentes de la Schutzpolizei que hacían su ronda a pie. Se produjo un tiroteo… Dos de las chicas terroristas y un agente murieron, y el otro resultó gravemente herido. Yo llegué al lugar cuando la terrorista superviviente huía. La perseguí hasta el muelle, le grité que soltara el arma, pero se volvió y disparó. Me dio en el costado y yo respondí: dos tiros, en la cara y en la cabeza. Murió en el acto. Se llamaba Gisela Frohm. Tenía diecisiete años. Era una cría.

—Comprendo. —La doctora Eckhardt se quitó las gafas y pareció evaluar a Fabel durante unos momentos—. Entiendo que establezca una relación, pero tengo que decir que aunque ese tal Svensson hubiera sobrevivido, no sería un sospechoso natural en estos asesinatos.

—¿Por qué no?

—Pues porque no encaja en el perfil: por edad, psicología, y todo lo demás. —La doctora Eckhardt se echó para atrás un mechón de pelo negro que había caído sobre su frente ancha. Volvió a ponerse las gafas antes de leer un papel de su carpeta—. Tenemos dos indicadores a partir de los cuales podemos construir un perfil de nuestro asesino: las pruebas físicas halladas en las escenas de los crímenes y el contenido de los mensajes de correo electrónico. El perfil amplio que tenemos en estos momentos nos dice que se trata de un hombre, de entre veinte y cuarenta años, pero lo más probable es que tenga menos de treinta. Es evidente que es inteligente, pero quizá no tanto como él cree. En cuanto a nivel de estudios, como mínimo se sacó el Abitur. Puede que esté licenciado y que tenga un trabajo con una responsabilidad razonable, aunque él creerá que está por debajo de sus posibilidades. O puede que, por algún motivo, no haya podido completar lo que él considera todo su potencial académico y tenga un trabajo técnico de categoría inferior.

»Como ya ha señalado Frau Klee, parece que tiene conocimientos avanzados de informática. Es probable, aunque no seguro, que viva solo. La referencia que hace en el mensaje al aislamiento y la marginación sociales concuerda con el perfil típico. Es un solitario; alguien con poca autoestima. Cree que su inteligencia está infravalorada y que el mundo que lo rodea subestima su potencial…, un mundo al que ahora le ha declarado la guerra. También puede ser que durante su infancia o adolescencia tuviera lugar un episodio —o una serie de episodios— en el que una mujer lo humillara o dominara. Otra posibilidad es que ocurriera algo y culpara a su madre por ser incapaz de protegerlo de un padre dominante o maltratador. Fuera lo que fuera, pudo coincidir con la pubertad, cuando las fantasías masturbatorias pueden girar en torno a sentimientos violentos de venganza hacia las mujeres. En este caso, el odio y el miedo que siente por las mujeres se han convertido en un vínculo indisoluble de su excitación sexual. Puede que tenga algún tipo de disfunción sexual y sea impotente, excepto cuando llega a la excitación y al orgasmo como consecuencia de ejercer la violencia extrema contra las mujeres.

—Pero no hemos hallado semen en las escenas de los crímenes, ni siquiera señales de penetración —comentó Fabel. La hermosa Frau Doktor le devolvió la mirada ladeando la cabeza y mirándolo por encima de las gafas.

—No. Pero eso no significa que no haya llevado a cabo un acto sexual. Puede que se pusiera un preservativo para no dejar rastros de ADN. Seguramente, lo que esta persona hace para obtener la satisfacción sexual está tan lejos de lo que es una función sexual normal que es imposible reconocerlo. Y como ya he dicho, puede que sea impotente. El crimen es de naturaleza sexual, pero puede que ni el propio autor vea o reconozca la motivación sexual del mismo. Y un elemento importante que se desprende del mensaje de correo electrónico, y de la naturaleza ritual de los asesinatos, es la religiosidad de este acto. Es una especie de ceremonia que lleva a cabo por razones más abstractas que por una mera satisfacción sexual inmediata.

Maria Klee intervino.

—¿Podría tratarse de más de una persona? Por lo que dice, es como si fuera casi un ritual. Si no es un tema político, ¿podríamos estar enfrentándonos a una especie de culto?

Werner Meyer soltó una risa llena de sarcasmo. Las dos mujeres lo obviaron. Fabel le dirigió una mirada de advertencia.

—Es posible, pero improbable —contestó Susanne Eckhardt—. Si fueran acciones realizadas por más de una persona, el perfil de nuestro autor principal, de la persona que comete los asesinatos, seguiría siendo el mismo. Cualquier otro participante sería un manipulador…, alguien cuyo papel llenaría el vacío dejado por el progenitor indiferente o maltratador. En estos casos (como en el de Leonard Lake y Charles Ng en Estados Unidos en los ochenta), un miembro de la pareja no tiene autoestima, mientras que el otro es patológicamente egoísta. Pero en este caso, creo que es mucho más probable que se trate de una cruzada en solitario. Lo ha explicado al detalle en su segundo mensaje. Es un lobo solitario. Y eso, por supuesto, es mucho más habitual que los asesinatos en serie en equipo. —La doctora Eckhardt hizo una pausa y se quitó las gafas—. Esta persona está compensando su falta de autoestima con estos actos. Por eso creo que es altamente improbable que el terrorista de Herr Fabel encaje en el perfil: no concuerda la edad, no concuerdan las motivaciones, no concuerda la psicología…, no concuerdan las ideas políticas.

Van Heiden reaccionó como si hubiera recibido una suave descarga eléctrica.

—¿Qué quiere decir con que «no concuerdan las ideas políticas»?

—Bueno, el perfil psicológico básico que he trazado, culpar a la sociedad de los fracasos personales, creer que se subestima el potencial personal en un mundo injusto…; casi todo, de hecho, excluyendo el trauma psicosexual, encaja también con el típico neonazi.

—¿No había dicho que este caso no tenía motivaciones políticas?

—Sí. Es lo que creo. Las motivaciones de este hombre seguramente son psicosexuales, pero como el resto de la gente, tiene sus opiniones políticas. En su caso, estas opiniones políticas pueden o no haberse tergiversado de forma grotesca desde su perspectiva psicótica y puede incluso que sean una especie de justificación, una excusa, para tales actos. Al menos en parte. Lo que quiero decir es que un terrorista de izquierdas como Svensson no tendría el mismo perfil.

Fabel asintió despacio con la cabeza.

—Acepto lo que dice, pero ¿qué pasa si resulta que el centro de todo esto soy yo? ¿Qué pasa si resulta que me está haciendo participar en, bueno, en alguna especie de desafío? Yo maté a una de sus mujeres, así que él mata a mujeres a las que yo, como policía, se supone que debo proteger.

Susanne Eckhardt se rió.

—Ahora nos hemos intercambiado los papeles, y tengo que decirle que eso es psicología barata. —Dejó las gafas sobre la mesa, irguió los hombros y echó la cabeza hacia atrás, clavando los ojos oscuros en Fabel. Éste se sintió incómodo bajo su mirada implacable y temió que se le notara la atracción que sentía por ella—. Pero si va a jugar a los psicólogos —prosiguió sonriendo—, deje que yo juegue a los policías. Usted mismo reconoce que estamos hablando de alguien que seguramente está muerto…

—Sí.

—Y en su último mensaje se ha descrito como alguien que «ha pasado toda la vida en los márgenes de las fotografías de los demás». No es que encaje precisamente con un terrorista con un harén de jovencitas acólitas que sale en las noticias…

Van Heiden se rió.

—Doctora Eckhardt, quizá debería darle el puesto de Herr Fabel… —Se volvió hacia Fabel mientras la sonrisa desaparecía—. Bien, Fabel, centrémonos en los sospechosos que están vivos.

Fabel seguía mirando a la doctora Eckhardt. Ella seguía sonriendo y le sostuvo la mirada; había intensidad en sus ojos.

—Bueno, como he dicho, sólo lo consideraba una posibilidad remota.

La doctora Eckhardt volvió a ponerse las gafas y examinó el informe.

—Otra cosa que deberíamos investigar son violaciones o intentos de violación previos que hayan quedado sin resolver. Puede ser que nuestro asesino haya cometido ataques sexuales en el pasado como preludio a la acción principal.

—¿Hemos investigado ataques recientes como los que ha descrito la doctora Eckhardt? —preguntó Van Heiden. Werner miró a Fabel; su expresión decía: «¿Por qué no se nos ha ocurrido?». Otra mirada de advertencia.

—Sí, Herr Kriminaldirektor —contestó Fabel—. Hemos interrogado a todos los delincuentes sexuales que encajan con el perfil. Nada; aunque hubo diversos ataques a mujeres en el área de Harburg y Altona el año pasado que quedaron sin resolver. Estamos interrogando de nuevo a las víctimas, por si acaso.

—Muy bien, Kriminalhauptkommissar Fabel —dijo Van Heiden—, manténgame informado. Mientras tanto, tenemos una cita. —Miró la hora—. ¿Nos vemos arriba dentro de diez minutos?

—De acuerdo.

Fabel se acercó a la pared que estaba cubierta con las fotos de las víctimas tomadas en las escenas de los crímenes. El flash confería a las imágenes una intensidad artificial: colores nauseabundos que estallaban en el papel brillante. Parecían irreales, goyescas. Sin embargo, eran reales: hacía cuatro largos meses, un día frío y ventoso, Werner y Fabel fueron a Lüneburg Heath, con los cuellos de los abrigos subidos para protegerse de un viento cortante nacido en Siberia que había recorrido la llana planicie báltica sin hallar ningún obstáculo. Era como un paisaje lunar; el resplandor severo de las lámparas de arco portátiles iluminaba la noche; el aire frío chisporroteaba con el parloteo sibilante de las radios de la policía. Se quedaron mirando el cuerpo mutilado de la primera víctima, Ursula Kastner, una abogada de veintinueve años que había salido de su despacho y había entrado directamente en el infierno. Yacía delante de ellos en el brezal con un vacío negro en mitad del pecho. Al día siguiente, había llegado el primer mensaje de correo electrónico para Fabel.

Se percató de la presencia de Maria Klee a su lado.

—¿Por qué lo hacen? —Fabel habló tanto para sí mismo como para ella. Pasó la vista por las imágenes.

—¿Por qué hacen el qué?

—¿Por qué acceden? Parece que la primera víctima quedó con el asesino. Encontramos su coche aparcado y cerrado en un área de descanso de la autobahn, y no había señales de forcejeo o de rapto con violencia. Y esta segunda víctima… es como si hubiera invitado a entrar al asesino; o éste tuviera llave. No hay señal de que forzaran la entrada, o de un forcejeo en la puerta o cerca de ella. Supongo, en cierto modo, que uno puede entender que una prostituta sea, bueno, acogedora. Pero Ursula Kastner era una joven inteligente que se preocupaba por su seguridad. ¿Por qué ambas accedieron a ver a un completo desconocido?

—Si es que era un desconocido —dijo Maria.

—Si sigue el perfil típico del asesino en serie, como sabes, no elige a víctimas que ya lo conozcan… —Susanne Eckhardt se unió a Fabel y Maria.

—Entonces, ¿por qué Kastner se fue con él y Monique lo dejó entrar? —Fabel repitió su pregunta. Maria se encogió de hombros.

—Quizá tenía algo que invitaba a confiar en él. —Susanne hizo una pausa, como si sopesara sus propias palabras—. ¿Recordáis el caso de Albert DeSalvo?

Maria y Fabel se miraron sin comprender.

—Albert DeSalvo. El estrangulador de Boston. Asesinó a doce mujeres en Boston a principios de los sesenta…

—¿Qué pasa con él? —La confusión de Fabel era auténtica.

—La policía de Boston se hizo exactamente la misma pregunta: «¿Por qué las víctimas lo dejaban entrar en su casa?».

—¿Por qué?

—DeSalvo era fontanero de profesión. Llamaba a la puerta y decía que el administrador del edificio le había pedido que se pasara. Si la víctima sospechaba o protestaba, DeSalvo simplemente decía «vale» y se marchaba como si no le importara. Como las víctimas no querían buscarse problemas con los caseros, como DeSalvo obviamente llevaba las herramientas auténticas de su profesión con él, y como no insistía, volvían a llamarlo y abrían la puerta.

—¿Qué quieres decir, entonces? —preguntó Maria—. ¿Que deberíamos buscar a un fontanero?

Susanne suspiró con impaciencia.

—No. No necesariamente. Pero es posible que se haga pasar por algo similar. Por alguien que invite a confiar en él, aunque para la víctima sea un desconocido.

Maria se golpeteó los dientes con el bolígrafo.

—Sabemos que este tipo tiene, como él mismo ha admitido, un aspecto anónimo. Quizá, antes de asesinar, disfrute vistiéndose como alguien que tiene autoridad…

—Vaya, Herr Fabel —Susanne Eckhardt dejó ver sus dientes perfectos con una gran sonrisa—, la psicología amateur de Maria es mucho mejor que la suya.

Fabel paseó la mirada por las imágenes de la pared.

—Supongamos que adorna su ritual vistiéndose como una figura que tiene autoridad. ¿Qué profesión proporciona autoridad sobre las víctimas además de ganarse su confianza absoluta?

Maria Klee se quedó mirando a Fabel un momento. Cuando habló, lo hizo casi en un susurro.

—Mierda.

—¿Informo yo al Kriminaldirektor o lo haces tú?

Antes de subir al despacho de Van Heiden, Fabel hizo una llamada al LKA7, la división especial del Landeskriminalamt dedicada a la lucha contra el crimen organizado. Pidió una cita para ver al Hauptkommissar Buchholz, quien estaba al frente del equipo que investigaba a la organización Ulugbay. Había algo en el tono de Buchholz que hizo que Fabel tuviera la sensación de que esperaba su llamada, pero que no la recibía de buen grado. Buchholz accedió a ver a Fabel a las dos y media de la tarde. Después de llamar a la división, Fabel sacó la carpeta azul de Klugmann, la que contenía su hoja de servicios en la policía de Hamburgo. Ahí estaba, tal como había esperado: Klugmann había trabajado seis meses —de hecho, los seis meses inmediatamente anteriores a su salida del cuerpo— a las órdenes directas de Buchholz como miembro de uno de los Mobile Einsatz Kommandos.

Fabel justo había acabado de recoger sus papeles para dirigirse al despacho de Van Heiden cuando Werner asomó la cabeza ovalada y calva por la puerta del despacho.

—Jan, el profesor Dorn ha dejado otro mensaje. Pide de nuevo si puede verte.

—¿Tienes su número? —Fabel no levantó la vista y siguió recogiendo sus carpetas.

—Sí. Dice que puede ayudarnos con este caso. Se muestra muy insistente, Jan.

Fabel no levantó la vista.

—Vale. Concierta la cita.

Werner asintió con la cabeza y desapareció. Fabel se colocó las carpetas debajo del brazo y salió del despacho para dirigirse al ascensor. Mientras lo hacía, notó que el estómago se le revolvía de un modo desagradable al recordar la cara de su viejo tutor. La vio con bastante nitidez. Luego, intentó recordar otra cara, una cara que también asociaba con el apellido Dorn, pero no pudo.

El despacho de Van Heiden estaba en la cuarta planta del Polizeipräsidium de la policía de Hamburgo. Al salir del ascensor, Fabel se encontró de inmediato con una joven recepcionista atractiva y sonriente de paisano. Llevaba el pelo rubio claro peinado hacia atrás en una coleta y vestía una sobria blusa blanca y un traje de chaqueta y pantalón negro. Fabel podría haber entrado en un banco, sólo que sabía que aquella joven recepcionista hermosa era una Polizistin y tendría una SIG-Sauer PG automática de 9 mm en la cintura de la falda. Tras confirmar la cita, la recepcionista condujo a Fabel por un pasillo hasta una gran sala de reuniones: un rectángulo largo con grandes ventanas a un lado que daban, como la sala de información de abajo, a la Hindenburgstrasse. Una larga mesa de cerezo estaba flanqueada a cada lado por sillones de piel negros. Tres de las sillas, hacia el final de la mesa, estaban ocupadas: Van Heiden estaba sentado entre un hombre achaparrado de constitución fuerte con el pelo negro y corto y entradas, a quien Fabel no reconoció, y un hombre obeso y rubio y de tez ligeramente rubicunda al que parecía como si le hubieran fregado la piel recientemente. Fabel vio que era el Innensenator Hugo Ganz, ministro del Interior de Hamburgo. Junto a la ventana había un cuarto hombre, de espaldas a Fabel, que miraba el tráfico de la calle. Era muy alto y llevaba un traje elegante que no era alemán, sino seguramente italiano. Los tres hombres de la mesa estaban enzarzados en una discusión y hacían referencias continuas a las notas que había sobre la mesa.

Fabel miró directamente al hombre desconocido de la mesa. Van Heiden comprendió la mirada e hizo las presentaciones.

—Éste es el Oberst Gerd Volker del BND. Oberst Volker, el Kriminalhauptkommissar Fabel. Siéntese, por favor, Fabel.

«Allá vamos», pensó Fabel. El BND —el Bundesnachrichtendienst— era el servicio de inteligencia, encargado de proteger la Grundgesetz: la Ley Fundamental o Constitución de la República Federal de Alemania. Era la labor del BND controlar a los grupos terroristas y extremistas, de derechas e izquierdas, activos o latentes, del paisaje político alemán. Y desde 1996, el BND se había implicado en la lucha contra el crimen organizado. La desconfianza de Fabel hacia el BND era profunda. La policía secreta es la policía secreta, da igual las siglas que tengan.

Volker sonrió y extendió la mano.

—Encantado de conocerlo, Herr Fabel. Leí mucho sobre su trabajo en el caso Markus Stümbke el año pasado… —Los dos hombres se dieron la mano.

—Y el Innensenator Ganz… —continuó Van Heiden.

Ganz extendió la mano; la cara rubicunda no esbozó ninguna sonrisa.

—Es un asunto terrible, Herr Kriminalkommissar —dijo Ganz, degradando el rango de Fabel varios grados—. Espero que esté empleando todos los medios a su disposición para ponerle fin.

—Erster Kriminalhauptkommissar —le corrigió Fabel—. Y no hace falta que le diga, Senator, que estamos haciendo todo lo posible para atrapar a este asesino.

—Estoy seguro de que es consciente de que la prensa está fomentando la preocupación entre la opinión pública hasta el punto de crear un estado casi de frenesí… —dijo la figura de la ventana, que por fin se volvió para mirar a los demás. Era un hombre alto, elegante, enjuto, de hombros anchos y unos cincuenta años, de ojos azules intensos y rostro largo, delgado e inteligente esculpido de líneas verticales. Tenía el pelo entre canoso y rubio y llevaba un corte caro. A Fabel, que también era un admirador de la buena sastrería inglesa, le pareció que la cara camisa azul oscura era de Jermyn Street, en Londres. Sin duda, el traje era italiano. El efecto global transmitía más buen gusto y estilo que ostentación. Fabel no había coincidido nunca con aquel hombre, pero lo reconoció al instante. Después de todo, le había votado.

—Sí, Herr Erster Bürgermeister, me doy cuenta. —Fabel giró el sillón de piel en el que estaba sentado para mirar al presidente de Hamburgo y jefe del gobierno regional, el doctor Hans Schreiber.

Schreiber sonrió.

—A usted lo llaman der englische Kommissar, ¿verdad?

—De forma incorrecta, sí.

—¿No es inglés?

—No. Puedo decir con toda sinceridad que no hay ni una gota de sangre inglesa en mi cuerpo. Mi madre es escocesa y mi padre era frisio. Vivimos en Inglaterra un tiempo cuando era pequeño. Recibí parte de mi educación allí. ¿Por qué lo pregunta?

—Era sólo curiosidad. Yo también soy un anglófilo. Después de todo, dicen que «Hamburgo es la ciudad más británica fuera del Reino Unido»… Bueno, me parece interesante; que lo llamen el Kommissar inglés, quiero decir. Lo distingue como alguien, bueno, distinto… ¿Se considera una persona distinta, Herr Fabel?

Fabel se encogió de hombros. No veía qué sentido tenía aquella conversación, y el tono personal empezaba a molestarle. La verdad era que sí se sentía distinto. Había sido consciente toda su vida de que en su carácter había un aspecto no alemán. Le fastidiaba y al mismo tiempo lo apreciaba.

Sin duda, Schreiber percibió la creciente intranquilidad de Fabel.

—Lo siento, Herr Fabel, no era mi intención ser indiscreto. Pero es que he leído su hoja de servicios, y es evidente que es usted un agente excepcional. Yo sí creo que es distinto, que tiene una ventaja, una perspectiva añadida que los otros no poseen. Por eso creo que usted es el hombre que detendrá a este monstruo.

—No tengo alternativa —dijo Fabel, y le explicó que ese tal Hijo de Sven lo había «elegido» como su némesis. Mientras Fabel hablaba, Schreiber asentía y fruncía el ceño como si absorbiera y sopesara cada dato; pero Fabel notó que el Bürgermeister recorría la habitación con la mirada. Aquel movimiento daba a sus ojos intensos de párpados caídos una mirada casi rapaz. Era como si su mente estuviera en varios sitios al mismo tiempo.

—Lo que yo quiero saber, Herr Hauptkommissar, es si tiene usted una estrategia… —preguntó el Innensenator Ganz—. Espero que no estemos permitiendo que sea este maníaco quien marque la pauta. Esta situación requiere una actuación policial proactiva…

Fabel iba a contestar, pero Schreiber se le anticipó.

—Tengo plena confianza en Herr Fabel, Hugo. Y creo que no ayuda en nada que nosotros los políticos le digamos a la policía cómo debe hacer su trabajo.

Las mejillas rosadas de Ganz se enrojecieron aún más. Había quedado claro quién estaba al mando. Lo extraño era que, aunque Schreiber había dicho lo que tenía que decir, Fabel no estaba del todo convencido de que tuviera realmente la confianza del Erste Bürgermeister; o de que él, a su vez, confiara en Schreiber.

Van Heiden rompió lo que se estaba convirtiendo en un silencio incómodo.

—Quizá sea un buen momento para que el Kriminalhauptkommissar Fabel nos presente su informe. —Schreiber ocupó su lugar en la mesa, y Fabel pasó a hacer un resumen de los avances en el caso hasta la fecha. Iba salpicando su informe con imágenes del caso. En diversos momentos, le pareció que Ganz se ponía bastante enfermo; el rostro de Schreiber era una máscara de solemnidad estudiada. Hacia el final de su presentación, Fabel se recostó en la silla y miró a Van Heiden.

—¿Qué pasa, Fabel? ¿Hay algo más de lo que quiera informarnos?

—Me temo que sí, Herr Kriminaldirektor. Por el momento, sólo es una teoría, pero…

—¿Pero?

—Como ya he señalado, no hemos hallado pruebas de que forzaran la entrada en el piso de la segunda víctima, ni tampoco de que se produjera un forcejeo violento en el primer momento de contacto entre el asesino y las dos víctimas. Por eso hemos llegado a la conclusión de que o bien iba armado y las convenció con amenazas, o bien las víctimas, bueno, confiaron en el asesino por alguna razón. Esto último significa una de estas dos cosas: que el asesino es alguien que ya conocían; aunque creemos que esto es sumamente improbable, dado el perfil que hemos realizado de nuestro asesino y la disparidad de clase social y zona de residencia de las víctimas…

—¿Y la segunda opción? —preguntó Schreiber.

—La segunda opción es que nuestro asesino se haga pasar por alguien que tenga autoridad o despierte una confianza implícita…

—¿Como por ejemplo? —preguntó Van Heiden.

—Como un agente de policía… o alguien del Ayuntamiento.

Hubo un momento de silencio. Schreiber y Ganz se lanzaron una mirada difícil de interpretar. Volker permaneció inexpresivo.

—Pero ni mucho menos es seguro, ¿verdad? —La pregunta de Van Heiden era más bien una súplica.

—No. No lo es. Pero hay que tener presente que las víctimas no forcejearon con el asesino. Podría tratarse de alguien que se hace pasar por un operario con una historia plausible, pero el perfil psicológico sugiere que el asesino podría disfrutar con el poder que le darían sobre sus víctimas un uniforme de policía o una placa.

Una rojez más intensa asomó a las mejillas de Ganz.

—Estoy seguro de que no tengo que señalarles, caballeros, que la policía de Hamburgo no goza de buena prensa en estos momentos. Justo ayer tuve una discusión, digamos que «enérgica», con la junta de la Polizeikommission sobre lo que consideran racismo institucional en la policía de Hamburgo. Lo último que necesitamos es que un maníaco que finge ser policía y destripa a mujeres se pasee por las calles de Hamburgo.

A Fabel se le acabó la paciencia.

—Por el amor de dios, nosotros no tenemos la culpa de que un psicópata elija disfrazarse de policía; y eso aún está por verse. No somos responsables ni podemos controlar…

—Eso no es lo que ha querido decir el Innensenator Ganz —dijo Schreiber—. Lo que ha querido decir es que la opinión pública va a desconfiar aún más de la policía si cree que hay un asesino psicótico que se disfraza de poli.

—Sólo si estamos en lo cierto, y sólo si nuestra sospecha sale a la luz. Como he dicho, por ahora tan sólo es una teoría.

—Espero que sea incorrecta, Herr Fabel —dijo Ganz; iba a continuar, pero al parecer, una mirada de Schreiber lo silenció.

—Estoy seguro de que no pasará —dijo Schreiber—. Tengo plena confianza en que Herr Fabel encontrará pronto a este monstruo.

«¿Ah, sí? —pensó Fabel—. Pues yo no estoy tan seguro».

—Por supuesto —Schreiber se dirigió a Van Heiden directamente—, espero que podamos informar de los progresos cuanto antes. Ya sé que para ustedes, caballeros, es difícil tener presente la inquietud de la opinión pública, y tampoco tienen por qué; pero yo sí debo preocuparme por la percepción que genera la prensa de los crímenes violentos que tienen lugar en Hamburgo. Otro asesino en serie es una razón más para que nuestras ciudadanas se sientan desamparadas.

Desamparadas. «Mierda —pensó Fabel—, esta gente ni siquiera habla un alemán sencillo». Schreiber se dirigió hacia la puerta. Ganz captó la indirecta y se puso en pie. Volker, el hombre del BND, Van Heiden y Fabel también se levantaron.

—Por favor, manténganos plenamente informados de sus progresos —dijo Ganz.

—Por supuesto, Herr Innensenator —contestó Van Heiden.

Después de que los dos políticos se marcharan, Fabel se dirigió a Volker.

—¿Puedo preguntar, Herr Oberst, qué interés tiene el BND en este caso?

—Espero que ninguno. —Por alguna razón, la gran sonrisa de Volker no se reflejó en su mirada. Fabel sintió que crecía su desconfianza en los hombres del BND—. Colaboro con la Besondere Aufbau Organisation que está establecida aquí en el Präsidium. Herr Van Heiden me ha alertado de que es posible que estos crímenes tengan algún componente político extremista de la Rechtsradikale.

Fabel asintió lentamente con la cabeza mientras procesaba la información. ¿Por qué este caso iba a despertar el interés de un hombre del servicio secreto del BND que colaboraba con la Besondere Aufbau Organisation? El Bundeskriminalamt había creado el BAO después del descubrimiento bochornoso de que un apartamento minúsculo en el número 54 de la Marienstrasse de Hamburgo había sido el centro de operaciones de los terroristas que emprendieron los ataques del 11 de septiembre en Estados Unidos. Al menos ocho de los terroristas, incluido el jefe de la célula, Mohammed Atta, habían pasado por el piso de Hamburgo. La respuesta del Gobierno alemán había sido crear el BAO. Setenta especialistas del Bundeskriminalamt, veinticinco detectives de la policía de Hamburgo y seis agentes del FBI norteamericano trabajaban en el BAO; su cometido era exclusivamente reunir información sobre Al-Qaeda y otros grupos terroristas islámicos. Fabel se dio cuenta de que le fastidiaba tener que hablar de su caso con alguien cuyas competencias no tenían nada que ver con la investigación.

—Ya le he dejado claro al Kriminaldirektor que es muy poco probable que estas acciones sean obra de algún tipo de neonazi. —Fabel se esforzó, sin éxito, por no trasladar la irritación que sentía a su tono de voz. Volker siguió sonriendo.

—Ya, sí, lo comprendo, Herr Fabel. Sin embargo, si existe alguna posibilidad de que este caso tenga un componente político, creo que es mejor que el BND esté al tanto de cómo evoluciona el caso. Prometo entrometerme lo menos posible. Si pudiera mantenerme informado, en particular sobre cualquier suceso que pudiera señalar que existe un componente político…

—Por supuesto, Herr Oberst Volker.

Van Heiden se levantó.

—Bueno, gracias, Herr Fabel, creo que a todo el mundo le ha parecido que su informe era muy instructivo. —Se dirigió hacia la puerta para acompañar a Fabel. Éste recogió sus carpetas y estrechó la mano que Volker le ofrecía.

Van Heiden le sujetó la puerta a Fabel y, cuando éste la cruzó, salió con él al pasillo. Bajó la voz con complicidad al hablar.

—Por el amor de dios, Fabel, avíseme si encuentra algo que demuestre que su teoría acerca de que este lunático se hace pasar por un policía es cierta. No me gusta. No me gusta nada. Sobre todo cuando parece ser que un exagente de la policía de Hamburgo era el chulo de la última víctima.

—Sí, Herr Kriminaldirektor.

Fabel iba a marcharse, pero Van Heiden lo agarró suavemente del brazo.

—Y Fabel, asegúrese de decírmelo a mí primero… Quiero que hable conmigo antes de comunicarle nada al Oberst Volker. —Fabel frunció un poco el ceño.

—Claro, Herr Kriminaldirektor…

Mientras Van Heiden volvía a entrar en su despacho, Fabel se quedó un momento en el pasillo poniendo en orden sus pensamientos. Había algo en todo aquel tinglado —la participación de Volker, el hombre del BND; la honda preocupación del Innensenator Ganz respecto a la posibilidad de que el asesino se hiciera pasar por policía, y la sensación de que Schreiber había «dirigido» toda la reunión— que hacía que Fabel tuviera la impresión de que pasaba algo más que su caza al asesino en serie: como si hubiera algún otro asunto del cual él no formaba parte.

Miércoles, 4 de junio. 12:00 h

Depósito de cadáveres del Institut für Rechtsmedizin de Eppendorf (Hamburgo)

El Institut für Rechtsmedizin —el Instituto de Medicina Legal— era el responsable de la medicina forense de Hamburgo. Todas las muertes repentinas que se producían en la ciudad acababan en el depósito del Instituto.

El estómago de Fabel se estremeció al percibir el olor del depósito de cadáveres que tan bien conocía, pero al que no había logrado acostumbrarse: no era el olor a descomposición, como podría esperarse, sino el aroma rancio a desinfectante. No había ningún cadáver en las mesas de acero inoxidable, y los fluorescentes de luz blanqueadora bañaban el depósito con un resplandor triste e implacable. Cuando Fabel entró, Möller, que aún llevaba puesta la bata verde, estaba sentado a su mesa, consultando notas escritas a mano y luego mirando a la pantalla de su ordenador. Entre una cosa y la otra, se llevaba distraídamente a la boca un tenedor con ensalada de pasta precocinada que cogía de una fiambrera de plástico. No se dio cuenta de que Fabel había llegado.

—Creía que aquí estaba prohibido comer. —Fabel cogió una silla sin esperar la invitación.

—Y lo está. Deténme. —Möller no alzó la vista de sus notas.

—¿Qué tienes acerca de la chica?

—Te entregaré el informe esta tarde. —Möller dio unos golpecitos en la página que estaba escribiendo con el bolígrafo—. Lo estoy redactando.

—Dame los datos principales.

Möller lanzó el bolígrafo sobre la carpeta y se recostó en la silla, se pasó las manos por el pelo y luego las colocó detrás de la cabeza. Lanzó a Fabel su mirada estudiada de superioridad.

—¿Ya has tenido noticias de tu amigo por correspondencia?

—Möller, no tengo tiempo para esto. ¿Qué tienes?

—Es un caso muy interesante, Hauptkommissar. —Möller cogió sus notas—. La víctima es una mujer de entre veinticinco y treinta y cinco años, metro sesenta y cinco, ojos azules, pelo castaño teñido de rubio. La causa de la muerte fue una parada cardíaca provocada por una profunda conmoción y una pérdida masiva de sangre, a su vez resultado de un fuerte traumatismo en el abdomen. Ya estaba muerta cuando le extrajeron los pulmones. —Möller alzó la vista de sus notas—. ¿Crees que esta joven era prostituta?

—Sí. ¿Por qué?

—No había tenido relaciones sexuales en las 48 horas previas a su muerte. Además, es evidente que se cuidaba mucho.

—¿Sí?

—Tenía un tono muscular extremadamente bueno, y la proporción músculo/grasa es baja. Yo diría que era atleta o que iba con frecuencia al gimnasio. No fumaba, y no había restos de alcohol en su sangre. También parece que llevaba una buena dieta: su última comida fue algún tipo de pescado con legumbres, y los niveles de lípidos en sangre eran muy bajos. —Möller pasó las páginas del informe—. Hemos buscado drogas… Nada. Dejando de lado las influencias genéticas, si esta joven no se hubiera cruzado con tu «amigo por correspondencia», lo más probable es que hubiera muerto de vieja.

—¿Algo sobre el asesino?

—No he hallado pruebas forenses de la presencia del asesino. Como ya he dicho, no hay señales de relaciones sexuales o de cualquier otro tipo de actividad sexual. No hay duda de que se trata del mismo asesino que el otro; o al menos, el modus operandi es idéntico. El asesino realizó una sola incisión que llevó a cabo con un único golpe, fuerte pero increíblemente preciso, en el esternón, seguramente con un cuchillo pesado de hoja grande, o quizá con una espada. Después separó las costillas y extrajo los pulmones. Había señales de fuerza, y los huesos rotos estaban astillados, lo cual sugiere que le propinó un golpe fuerte de abajo arriba. Para separar las costillas, hace falta tener una fuerza física considerable, así como para realizar una incisión de este tipo con un único golpe. Se trata de un hombre, y el ángulo de penetración sugiere que seguramente no mide menos de uno setenta y que, como mínimo, es de constitución media.

—Eso reduce la lista de sospechosos al noventa por ciento de la población masculina de Hamburgo, más o menos —dijo Fabel, sin sarcasmo y más para sí mismo que a Möller.

—Yo sólo manejo las pruebas físicas, Fabel. Sin embargo, me intriga la evidente preocupación que tenía la víctima por su salud y forma física. —Möller se rió—. Yo no tengo tu experiencia en los bajos fondos de la vida de nuestra ciudad, pero nunca me habría imaginado que una prostituta media de Hamburgo diera tantísima importancia a su salud, o a la de sus clientes.

—Eso depende. Parece que era «de alto standing»; cuidar su cuerpo habría sido invertir en, bueno, su producto. Pero tienes razón. Hay muchas cosas en esta víctima que no encajan. ¿Mis hombres le tomaron las huellas dactilares?

—Sí, han venido antes.

—Muy bien. Gracias, Herr Doktor Möller. —Fabel se dirigió hacia la puerta—. Esta tarde me entregas el informe completo.

—Fabel.

—¿Sí?

—Hay una cosa más…

—¿De qué se trata?

—Tiene una herida antigua en el muslo derecho, en la parte de fuera. Una cicatriz.

—¿Lo bastante visible como para que sea una marca distintiva que pueda ayudarnos a identificarla?

—Bueno, sí, creo que aumenta considerablemente tus posibilidades. Pero es más importante que eso…

—¿Qué quieres decir?

Möller se volvió hacia el ordenador y tocó algunas teclas.

—He añadido la fotografía de la cámara digital a mi informe. Aquí está.

Fabel miró la pantalla. Una foto del muslo de la mujer, con la piel blanca. Había una marca redonda con una cicatriz lateral y algunas arrugas alrededor. Parecía un cráter lunar antiguo y apenas visible. Möller tocó una tecla y apareció otra imagen. Esta vez era el reverso del muslo. En lugar de estar pálido, estaba de un rojo-púrpura refulgente. Lividez post mórtem: al estar el cuerpo tumbado boca arriba, la gravedad había atraído la sangre a los puntos más bajos.

—¿Ves esto? —Möller dio un golpecito en la pantalla con el bolígrafo—. ¿La cicatriz correspondiente por el otro lado? Son unas cicatrices muy tenues…, quizá tengan cinco o seis años. ¿Sabes de qué son?

—Sí, lo sé —dijo Fabel. Después de todo, él también tenía dos cicatrices parecidas.

Möller volvió a recostarse en la silla.

—Creo que esto limitará un poco los parámetros de su identificación. Porque a ver, en los últimos diez años, ¿a cuántas jóvenes se habrá atendido en Hamburgo de una herida de bala?

Llovía con fuerza. A pesar del aguacero, Fabel sintió el impulso de salir al exterior, de dejar que la lluvia y el aire húmedo purgaran su ropa y sus pulmones del olor a moho del depósito de cadáveres. Tenía el coche aparcado a un par de calles y cuando llegó a su refugio, tenía el pelo rubio pegado al cuero cabelludo. Condujo hasta los muelles del barrio del Hafen. En pocos minutos, las enormes grúas que flanqueaban los márgenes y dársenas del Elba comenzaron a dominar el horizonte. Fabel llamó a su despacho desde el móvil y pidió hablar con Werner; pero en su lugar le pasaron con Maria Klee, quien le contó que Werner estaba hablando con el equipo de vigilancia que seguía a Klugmann. Fabel informó a Maria sobre la herida de bala del cadáver y le pidió que llevara a cabo una investigación minuciosa de los archivos referentes a hospitales y clínicas de Hamburgo de quince a cinco años para acá. Por ley, cualquier hospital o profesional médico que hubiera tratado una herida de bala estaba obligado a informar de ello a la policía. Maria señaló que existía la posibilidad de que si la chica era prostituta y había resultado herida en algún tipo de tiroteo en los bajos fondos, podía ser que algún médico poco ético le hubiera tratado la herida «extraoficialmente». Fabel le dijo a Maria que creía que era posible, pero no probable.

—¿Algún otro mensaje? —le preguntó a Maria.

—Werner ha dejado una nota para decirte que mañana tienes una cita con el profesor Dorn. A las tres. —Maria levantó las cejas—. ¿El profesor Dorn es algún tipo de experto forense?

—No —dijo Fabel—. Es historiador. —Se quedó un momento callado antes de añadir—: Creía que era historia. ¿Algo más?

Maria le contó que una periodista había llamado un par de veces: una tal Angelika Blüm. A Fabel el nombre no le dijo nada.

—¿La has remitido al departamento de prensa?

—Sí. Pero ha insistido bastante en que tenía que hablar contigo. Le he dicho que todas las informaciones para la prensa las llevaba el Polizeipressestelle, pero me ha contestado que no quería datos para un artículo, sino que tenía que hablar contigo de un tema muy importante.

—¿Le has preguntado de qué tema se trataba?

—Por supuesto. Y básicamente me ha dicho que me metiera en mis asuntos.

—¿Ha dejado un número de teléfono?

—Sí.

—Vale. Te veo cuando vuelva. Tengo una reunión con la división de crimen organizado a las dos y media.

El puesto de comida rápida Schnell-Imbiss estaba situado junto a las dársenas del Elba, empequeñecido por el montón de grúas que sobresalían a su alrededor. Era una caravana con una gran ventana abierta, desde la cual se servía la comida, y un toldo de colores claros. Estaba rodeado, a intervalos regulares, por mesas con parasoles a las que se sentaba un puñado de clientes a comer Bockwurst o a beber cerveza o café. Había un pequeño expositor de periódicos al lado de la ventana. A pesar de lo soso que era el entorno y del tiempo, el Schnell-Imbiss se las arreglaba para parecer alegre y escrupulosamente limpio.

Fabel detuvo el coche y corrió bajo la lluvia hasta el refugio que ofrecía el toldo. Un hombre rechoncho de cincuenta años, de mejillas rubicundas y con un delantal blanco y un gorro de cocinero estaba detrás del mostrador. Se inclinó hacia delante apoyándose en los codos cuando Fabel se acercó.

—Buenos días, Herr Kriminalhauptkommissar —le dijo, con un acento que era tan cerrado y llano como el paisaje frisio al que pertenecía—. Y permítame decirle que hoy tiene usted un aspecto horrible.

—He tenido una noche dura, Dirk —contestó Fabel, cambiando del duro Hochdeutsch a su Frysk natural—. Ponme una Jever y un café.

Dirk le sirvió la cerveza frisia y el café.

—¿Has visto a Mahmoot últimamente?

—No, hace bastante que no lo veo, ahora que lo mencionas. ¿Pasa algo?

Fabel dio un sorbo a la cerveza.

—Tengo que hablar con él, eso es todo. Si no lo localizo, luego lo llamo. Ya sabes cómo es. —Fabel dio un sorbo al café solo y espeso. Se quemó los labios, así que lo dejó y dio otro sorbo a la Jever.

—¿Vas a almorzar eso? —Dirk señaló con la cabeza la cerveza y el café.

—Vale, dame un Käsebrot para acompañar. Si ves a Mahmoot, ¿puedes decirle que lo estoy buscando? Ya sé que no hace falta que te diga que seas discreto. —Fabel miró detrás de Dirk; en la pared de la caravana había una fotografía suya, unos quince años más joven y más delgado, con su uniforme verde de la Schutzpolizei. Fabel señaló con la cabeza la fotografía—. ¿No te da mal rollo?

Dirk le dio a Fabel un panecillo partido por la mitad con queso y pepinillo dentro y se encogió de hombros. Le sonrió aún más.

—De vez en cuando. A veces alguien se pone violento, pero me he dado cuenta de que normalmente mi diplomacia da resultado… —Metió la mano debajo del mostrador y sacó una pesada Glock automática. Fabel se atragantó con la cerveza y miró a su alrededor para comprobar que los demás clientes no lo habían visto.

—Por el amor de dios, Dirk, guarda eso. Voy a fingir que no lo he visto.

Dirk se echó a reír y alargó la mano para darle un bofetón cariñoso a Fabel en la mejilla.

—Venga, venga. No te pongas nervioso, Jannik… —Pequeño Jan. Era el apodo que Dirk le había puesto a Fabel cuando sirvieron juntos.

A pesar del rango inferior de Dirk, que era Obermeister, y del hecho de que estaba en la sección uniformada, la Schutzpolizei, el joven Kommissar Fabel había reconocido rápidamente la riqueza de experiencia que tenía por ofrecer aquel policía mayor que él. Dirk le había enseñado de buena gana a Fabel cómo funcionaba todo. Había hecho lo mismo por Franz Webern, el joven policía que murió el mismo día que dispararon a Fabel. La muerte de Franz afectó mucho a Dirk. La única vez que Fabel no había visto a Dirk exhibir su contagioso buen humor fue cuando lo visitó en el hospital.

Ahora había dejado de llover, y un rayo de sol se colaba por entre las nubes, grabando la sombra enrejada de la superestructura de las grúas sobre el aparcamiento. Fabel pagó la cerveza y el café. Dejó unas monedas de más.

—También cojo el Schau Mal! —dijo, y sacó un ejemplar del expositor de periódicos.

—No pensaba que leyeras el Schau Mal! —dijo Dirk.

—Y no lo leo… —Fabel abrió el tabloide. El titular lo cogió desprevenido.

¡EL DESTRIPADOR MANÍACO ACTÚA DE NUEVO!

¡LA POLICÍA DE HAMBURGO, INCAPAZ DE DETENER AL LOCO!

Debajo del titular había una fotografía de Horst Van Heiden con el siguiente pie:

EL KRIMINALDIREKTOR VAN HEIDEN:

EL HOMBRE QUE NO PUEDE GARANTIZAR

LA SEGURIDAD DE LAS MUJERES DE HAMBURGO.

—Scheisse… —dijo Fabel entre dientes.

Van Heiden se subiría por las paredes. El editorial arremetía contra la policía de Hamburgo y ofrecía una recompensa a quien pudiera aportar algún dato. Las páginas centrales también estaban dedicadas a aquella historia. Otro titular estridente proclamaba:

¿A QUIÉN LE INTERESA ATRAPAR A ESTE MONSTRUO?

A SCHAU MAL! ¡PAGAREMOS 10 000 EUROS

A QUIEN PROPORCIONE INFORMACIÓN QUE LLEVE

AL ARRESTO Y CONDENA DE ESTE MANÍACO!

—¿Qué pasa? —preguntó Dirk. Fabel lanzó el periódico sobre el mostrador para que Dirk lo viera—. Vaya, ya veo… Deja que lo adivine. ¿Es tu caso?

—Bingo. —Fabel se acabó la cerveza y luego el café y dejó el panecillo sin tocar en el mostrador—. Mejor me marcho ya. Antes de que Van Heiden ponga precio a mi cabeza.

—Tschüss, Jan.

Miércoles, 4 de junio. 14:45 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

El LKA7 —la división de crimen organizado— está separado del resto del Polizeipräsidium de Hamburgo por unas puertas de seguridad robustas, que a su vez se controlan desde un mostrador de seguridad. Las cámaras de seguridad del circuito cerrado rastrean los pasillos que llevan al LKA7, y todo aquel que se acerca al departamento está vigilado por los agentes armados del mostrador de seguridad. Un entorno seguro dentro de un entorno seguro: una comisaría dentro de una comisaría.

La lucha contra el crimen organizado en Hamburgo se había convertido en un juego hermético y violento. Las mafias inmigrantes —en concreto, turcas, rusas, ucranianas y lituanas— se enfrentaban constantemente con las bandas autóctonas alemanas por el control de los dos mercados criminales más lucrativos: el sexo y las drogas. Incluso había un departamento especial, el LKA7.1, dedicado a la lucha contra los Ángeles del Infierno de Hamburgo, que se habían hecho con una parte del mercado del crimen organizado.

El LKA7, en consecuencia, también se había ganado la reputación de ser hermético. Era una guerra, y los agentes de la división habían adquirido una mentalidad más propia de soldados que de policías.

Fabel se acercó a la puerta de seguridad y tocó el timbre. Obedeciendo las órdenes de un altavoz situado encima de la puerta, se identificó y mostró su placa de policía a la cámara. Un potente zumbido eléctrico y un fuerte clic le confirmaron que había obtenido el permiso para entrar. Un agente uniformado mayor de constitución fuerte y con la cabeza rapada esperaba a Fabel en el mostrador de seguridad.

—En seguida vendrá alguien, señor. —El hombre del mostrador sonrió. Era evidente que le faltaba práctica—. Le acompañarán a ver al Hauptkommissar Buchholz.

Fabel acababa de sentarse en la pequeña área de recepción cuando otro hombre corpulento se le acercó. Llevaba el pelo rubio muy corto y se le marcaban los músculos debajo del tejido apretado del polo negro. Los hombros anchos estaban enmarcados por una pistolera de cuero oscuro que guardaba una enorme magnum automática no reglamentaria. Al acercarse, el hombre musculoso le sonrió, dejando al descubierto una hilera de dientes blancos perfectos. Fabel pensó: «¿Morderá?».

—Buenos días, Herr Kriminalhauptkommissar. Soy el Kriminalkommissar Lothar Kolski; trabajo con el Hauptkommissar Buchholz.

Fabel se puso en pie y se dio cuenta de que seguía teniendo que alzar la vista para mirar a Kolski mientras se daban la mano.

—Sígame, por favor, Herr Fabel; le acompañaré.

Kolski habló de temas banales mientras recorrían el pasillo. A Fabel aquella experiencia le pareció surrealista: caminar junto a una mole armada hasta los dientes que charlaba sobre el tiempo y lo mucho que deseaba tomarse las vacaciones que le debían. A Gran Canaria, seguramente.

El despacho de Buchholz estaba en una hilera uniforme de oficinas que flanqueaban el pasillo. Mientras los otros despachos tenían dos mesas de trabajo una frente a la otra y estaban ocupados sin duda por equipos de dos agentes, Buchholz tenía uno para él solo. Kolski sujetó la puerta para que Fabel entrara, y éste se sintió como un satélite insignificante que orbita alrededor de un planeta gigantesco al pasar al lado del cuerpo de Kolski para acceder a la sala. Detrás de una gran mesa con un ordenador estaba un hombre de unos cincuenta y cinco años. Se estaba quedando calvo y los cabellos negros que le quedaban eran cortos y ásperos, y a su vez se extendían hacia una barba de cuatro días que oscurecía la mitad inferior de su rostro de tipo duro. Parecía como si le hubieran roto la nariz en más de una ocasión. Fabel había oído que, de joven, Buchholz había sido boxeador, y vio que en la pared de detrás había unas fotografías enmarcadas: la misma cara pero más joven; una constitución más delgada pero igualmente fuerte. Cada fotografía mostraba al joven Buchholz en distintas etapas de su carrera de boxeador amateur y su nariz en distintas etapas de destrucción. Una fotografía mostraba a un Buchholz adolescente, vestido de boxeador, levantando un trofeo. El pie rezaba: «Campeón júnior de los pesos semipesados de Hamburgo-Harburg, 1964».

—Pase y siéntese, Herr Fabel. —Buchholz medio se levantó de su asiento y señaló una de las dos sillas que tenía enfrente. Fabel se sentó y se sorprendió al ver que Kolski ocupaba la otra silla.

—El Kriminalkommissar Kolski dirige el equipo Ulugbay —dijo Buchholz—; seguramente él podrá contarle más que yo.

—Puede que no tenga nada que ver con el caso, pero como parte de la investigación de este asesinato sería ideal poder coordinarnos con el LKA7. Evidentemente, sería con usted, Herr Kolski. Creemos que la víctima era prostituta y que posiblemente trabajaba para Ulugbay, mediante un hombre llamado Klugmann…, un exagente de la policía de Hamburgo.

Buchholz y Kolski se miraron con complicidad.

—Claro, sí —dijo Kolski—, conocemos bastante bien a Herr Klugmann. ¿Es sospechoso en su investigación?

—No. De momento, no. ¿Debería serlo?

—Usted cree que se enfrenta a un asesino en serie. ¿Un psicópata? —preguntó Buchholz.

—Sí… —Fabel abrió la carpeta y entregó una fotografía de la escena del crimen a Buchholz. Éste estudió la foto en silencio antes de pasársela a Kolski, quien soltó un silbido lento y largo mientras asimilaba la imagen—. Es obra de nuestro hombre —prosiguió Fabel—. ¿Hay alguna razón por la que debiéramos investigar más detenidamente a Klugmann?

Buchholz sacudió la cabeza con incredulidad y miró a Kolski, que encogió los hombros enormes para descartar esa posibilidad.

—No, conozco a Klugmann desde hace mucho tiempo. Es un policía que se volvió corrupto… y Ulugbay recurre a su fuerza alguna vez, pero no me imagino a Klugmann haciendo algo así. Es un matón, no un psicópata.

—Tengo entendido que antes de que lo echaran, Klugmann trabajó para el LKA7, en el Mobiles Einsatz Kommando destinado a su unidad de narcóticos…

—Así es…, por desgracia —respondió Buchholz—. Algunas operaciones salieron mal. Era como si los objetivos consiguieran información de alguien de dentro, pero no pensamos por nada del mundo que uno de los nuestros fuera la fuente. Luego, por supuesto, se supo que Klugmann estaba intercambiando información por drogas. Si no lo hubiéramos descubierto cuando lo hicimos, quién sabe el daño que podría haber ocasionado…

—¿Cómo lo pillaron?

—Registramos su taquilla —respondió Kolski. Cruzó los brazos y las gruesas fibras musculares tensaron el tejido de su camisa—. Encontramos una automática no registrada, un fajo de dinero y algo de cocaína…

—¿Qué dice? ¿Aquí en el Präsidium?

—Sí.

—¿Y no le pareció… un poco raro? ¿Oportuno, incluso?

—Pues sí, la verdad —dijo Buchholz—. Además, recibimos un chivatazo a través de una llamada anónima. Si no, no lo habríamos pillado nunca. Pero Klugmann confesó casi de inmediato que consumía drogas y declaró que pensaba que el Präsidium sería el escondite más seguro. Después de todo, ¿a quién se le ocurriría buscar drogas ilegales aquí dentro?

—Pero estamos hablando de una cantidad ridícula de droga, ¿verdad?

—Sí, unos pocos gramos. Pero los suficientes. —Buchholz se inclinó hacia delante—. Como dice usted, fue todo un poco demasiado fácil, pero tenemos una teoría al respecto.

—¿Sí?

—Ulugbay tiene bien cogido a Klugmann. Jamás pudimos demostrar que Klugmann hubiera estado pasando información sobre nuestras operaciones a los turcos. Si hubiéramos podido, Klugmann aún estaría entre rejas. Da la casualidad de que sólo pudimos acusarlo de posesión de una cantidad ridícula de droga y por tener un arma de fuego ilegal. Incluso logró quedarse con la pasta: no pudimos demostrar que era dinero sucio. Fue suficiente para echarlo del cuerpo, pero no suficiente para encerrarlo.

Kolski retomó el hilo.

—Pero Ulugbay podría proporcionarnos las pruebas que necesitamos cuando quisiera, y servirnos la cabeza de Klugmann en bandeja.

Fabel asintió en silencio.

—Así que Klugmann no tuvo más remedio que trabajar para Ulugbay…

—Exacto —dijo Buchholz.

—¿Cree que Ulugbay estaba detrás del chivatazo anónimo?

—Es posible, pero bastante improbable. Ahora Klugmann es muy valioso para Ulugbay, como fuente de información y matón altamente cualificado; pero era muchísimo más valioso cuando era agente de policía en activo de una unidad de operaciones especiales.

—Entonces, ¿quién delató a Klugmann? ¿Alguna idea?

—Quién sabe —dijo Buchholz—. Era una información muy valiosa, habríamos pagado muy bien al informador. Fue extraño que nos la dieran gratis y de forma anónima.

—¿Quizá fue alguien de la organización de Ulugbay que tenía sus propios planes?

—De nuevo es posible, y bastante improbable. Estos putos turcos son muy herméticos. Hacerse confidente no sólo va contra su código, sino que está castigado con la muerte (una muerte muy desagradable) y te arrancan la cara.

—Y aunque no te asuste lo que pueda pasarte —prosiguió Kolski—, siempre está la posibilidad de que lo paguen con tu familia… aquí en Alemania o en Turquía.

Fabel asintió pensativamente un instante; luego, dio unos golpecitos con el dedo en la fotografía de la escena del crimen.

—¿Podría entrar algo así en esta categoría? ¿Podría tratarse de una especie de castigo? Algún tipo de advertencia a modo de ritual, ya saben, una cosa de bandas…

Buchholz sonrió, un poco condescendientemente, pensó Fabel, y miró a Kolski.

—No, Herr Fabel, esto no es «una cosa de bandas». Creo que le irá mejor si se ciñe a la teoría del asesino en serie. Una vez dicho esto, no me gusta la idea de que Ulugbay pueda estar relacionado con este tema… —Buchholz se dirigió a Kolski—. Compruébalo, ¿de acuerdo, Lothar?

—Claro, jefe.

Buchholz se dirigió de nuevo a Fabel.

—Si Ulugbay hubiera querido matarla, la chica habría desaparecido y punto. Quizá no nos habríamos enterado nunca. Por otro lado, si hubiera querido dar ejemplo con ella porque lo hubiera engañado o delatado, la habrían encontrado con una bala en la cabeza. O en el peor de los casos, si realmente hubiera querido darle una buena lección, la habría torturado. De todas formas, hoy por hoy, Ulugbay intenta no llamar la atención…

—¿Sí?

—Ulugbay tiene un primo, se llama Mehmet Yilmaz —explicó Kolski—. Buena parte del éxito de Ulugbay se lo debe a los esfuerzos de Yilmaz. Éste ha estado legitimando gran parte de la actividad de Ulugbay, y creemos que es el cerebro de los elementos más rentables de la actividad criminal. A todos los efectos, Yilmaz es el jefe. Ulugbay puede llegar a ser un auténtico Arschloch. Es temperamental, impredecible e increíblemente violento. Las veces que hemos estado cerca de atrapar a ese cabrón ha sido porque se puso hecho una furia porque alguien insultó o amenazó a su organización. No piensa; explota y le da por matar a todo dios. Yilmaz, por otro lado, es nuestro verdadero objetivo. Intenta mantener a raya a Ulugbay, y nos dificulta conseguir pruebas decentes. Y aunque está intentando legitimizar sus negocios, es un hijo de puta. Cuando Yilmaz mata, lo planea como si fuera una operación militar; es frío, eficaz y no deja pruebas. Su seguridad es infranqueable. De todas formas, Yilmaz ha intentado pasar desapercibido y que la organización no llame la atención, para no comprometer su programa de legitimización.

—Entonces, ¿no cree que participarían en algo así?

—De ningún modo —respondió Buchholz—. Nunca ha sido su estilo, pero menos ahora. En cualquier caso, este tipo ya ha matado antes, ¿no?

—Sí. Una vez, que nosotros sepamos.

—¿Y la víctima anterior no está relacionada con la organización de Ulugbay?

—Que nosotros sepamos, no.

Buchholz se encogió de hombros y levantó las manos, las palmas hacia arriba. Al cabo de un rato, señaló distraídamente la carpeta que Fabel tenía en la mano.

—¿Tiene una copia del informe para nosotros?

Fabel le entregó la copia que había traído para Buchholz.

—Es para usted, Herr Hauptkommissar.

Buchholz se la entregó directamente a Kolski.

—Estaremos en contacto, Herr Fabel. Y, por supuesto, le agradeceríamos que nos lo notificara si decidiera investigar directamente a cualquier persona de la organización de Ulugbay.

—Por eso estoy aquí, Herr Hauptkommissar.

—Y se lo agradezco —dijo Buchholz—. Naturalmente, no podemos pedirle participar en su investigación, pero sí que podemos evitar pisarnos los unos a los otros.

—Espero que así sea y que podamos ayudarnos mutuamente, Herr Buchholz.

Miércoles, 4 de junio. 16:30 h

Pöseldorf (Hamburgo)

A media tarde, Fabel introdujo la llave en la puerta de su piso. Recogió el correo y lo revisó mientras cerraba la puerta con el codo. Fabel lanzó el correo y las carpetas que se había llevado a casa sobre la mesa de café y fue hasta la cocina, una habitación luminosa de acero y mármol que daba al espacio principal de la casa. Llenó la máquina de café y la encendió; luego se dirigió al cuarto de baño, se desnudó y metió la camisa y la ropa interior en la lavadora, que estaba en un cuartito junto al baño. Se afeitó antes de meterse en la ducha. Se quedó inmóvil, echó la cabeza hacia atrás para dejar que el chorro a presión chocara contra la piel de su rostro y dejó que los riachuelos de agua bajaran por su cuerpo. El agua estaba un poco demasiado caliente, pero no lo corrigió: quería que se llevara la contaminación de la noche.

Fabel pensó en las últimas once horas. Intentó centrarse en los hechos, en la escena que estaba reconstruyendo en su mente; pero no pudo borrar la imagen que le helaba el cerebro cada pocos segundos: la imagen del cuerpo de la chica. Dios santo, le había arrancado los pulmones… ¿Qué clase de monstruo haría una cosa así? Si se trataba de algo sexual, ¿que mutación indescriptible de la sexualidad humana podía obtener satisfacción con un acto como ése? Fabel pensó en Klugmann, en cómo alguien tan corrompido por la avaricia, las drogas y la violencia se había distanciado con tanta claridad y tranquilidad de un hecho tan indescriptible. Klugmann representaba todo aquello que Fabel no era, y viceversa. Eran dos extremos de la humanidad unidos por una atrocidad que negaba cualquier forma de humanidad.

Desnudo en la ducha, envuelto en una cortina de agua demasiado caliente, Fabel aún sentía un escalofrío en su interior que le provocaba un nudo helado en el estómago. Era un escalofrío que surgía de una seguridad que tenía encerrada muy dentro en su interior: así como el sol saldría mañana, aquel asesino volvería a actuar.

Después de ducharse, Fabel se puso un suéter de cuello vuelto de cachemira negro, se enganchó la automática en el cinturón de cuero negro de los pantalones deportivos de color pálido, y se enfundó su chaqueta Jaeger. Se sirvió un café solo y se acercó a los ventanales. El piso de Fabel se encontraba en Pöseldorf, en el barrio de Rotherbaum de la ciudad. Estaba en el ático de un sólido edificio de finales del siglo XIX que se erigía con una confianza no exenta de austeridad, como sus vecinos, a una manzana de distancia de la Milchstrasse. La transformación del edificio en apartamentos había incluido, en el piso de Fabel, la instalación de unos ventanales que iban casi del suelo al techo y que daban a los tejados de la Magdalenenstrasse y más allá a la zona ajardinada del Aussenalster. Desde sus ventanas, Fabel veía cómo los transbordadores rojos y blancos zigzagueaban por el Alster, recogiendo pasajeros —turistas, trabajadores, amantes— en una orilla y dejándolos en la otra; recoger, dejar, recoger, dejar, con una regularidad alegre que daba un ritmo a la vida de la ciudad. Cuando el sol estaba en el ángulo justo, podía ver el resplandor turquesa suave de la mezquita iraní en el Schöne Aussicht al otro lado de la lejana orilla del Alster. Cada vez que Fabel devoraba aquella vista, bendecía al arquitecto desconocido que había ordenado colocar aquellas ventanas.

Fabel llevaba años en aquel piso. Le encantaba. Su apartamento estaba donde el barrio estudiantil colisionaba con el rico y moderno Pöseldorf; se podía ir a la universidad a pie. En una dirección, Fabel podía recorrer las innumerables tiendas de libros y discos de la Grindelhofstrasse, o ver a medianoche una oscura película extranjera en el Abaton Kino; en la otra dirección, podía sumergirse en la prosperidad chic de la Milchstrasse, con sus bares especializados en vino, clubes de jazz, boutiques y restaurantes.

Las nubes por fin habían entregado el cielo al sol. Fabel se quedó mirando la vista perplejo, lleno de una ansiedad apagada que le provocaba náuseas y le roía el estómago. Fabel volvió a mirar hacia el Aussenalster, intentando ávidamente absorber su calma. El Hamburgo panorámico que se abría ante los ventanales del piso no parecía ni panorámico ni abierto. Fabel escudriñó el horizonte y luego pasó la mirada como un reflector por la vista que tan familiar le era: el enorme espejo del Aussenalster que reflejaba el cielo acerado; el verde que lo bordeaba y salpicaba la ciudad, y los pisos y oficinas metódicos que aparecían como burgueses seguros de sí mismos y comedidos supervisando cómo se desarrollaba el día. Hoy, la vista no lo tranquilizó. Hoy no era «otro» Hamburgo, distinto de la ciudad donde trabajaba. Hoy, mientras escudriñaba la vista, era consciente de la fusión entre la ciudad que amaba y la ciudad que vigilaba. Ahí fuera, en algún lugar, había algo monstruoso; algo maligno; algo tan violento y malévolo que costaba imaginar que fuera humano.

Fabel volvió a la cocina y se sirvió otro café. Al pasar por delante del contestador automático, le dio a la tecla de reproducción. La estéril voz electrónica anunció que tenía tres mensajes. El primero era del Hamburger Morgenpost, y le pedían un comentario sobre el último asesinato. ¿Cómo coño había conseguido aquella gente el número de su casa? Bueno, tendrían que saberlo; deberían esperar a la declaración oficial. Los dos últimos mensajes eran de otra periodista, Angelika Blüm: el nombre que Maria le había mencionado antes. Tenía un tono de voz raro, insistente. En lugar de pedirle a Fabel algún comentario, en su último mensaje había dicho: «Es de suma importancia que hablemos…». Era un enfoque nuevo. No le hagas caso.

Se acabó el café y se dirigió hacia el teléfono. Hizo dos llamadas. La primera, a Werner al despacho: estaba hablando por la otra línea, y Fabel le dejó el mensaje de que iba de nuevo para la comisaría. En la segunda llamada, sujetó el auricular entre el hombro y la oreja mientras pasaba las hojas de su agenda de bolsillo para buscar el número. El teléfono sonó un buen rato antes de que contestaran.

—¿Sí?

—Mahmoot… Soy Fabel. Quiero que nos veamos…

—¿Cuándo?

—En el transbordador Rundfahrt. A las siete y media.

—Vale.

Fabel colgó el auricular, se guardó la agenda en el bolsillo de la chaqueta y rebobinó el contestador. Estaba a punto de salir del apartamento cuando se dio la vuelta y volvió a escuchar los mensajes una vez más. Volvió a escuchar el número de teléfono de Angelika Blüm; comenzaba por 040: un número de Hamburgo. Esta vez lo anotó en la libreta que tenía junto al teléfono. Por si acaso.

Los pasos de Fabel apenas habían dejado de resonar en el vestíbulo retumbante de la escalera cuando sonó el teléfono. A los dos tonos, saltó el contestador, que reprodujo las instrucciones grabadas de Fabel invitando a dejar un mensaje después de la señal. Una voz —una voz de mujer— dijo «Scheisse!» con auténtica frustración y colgó.

Miércoles, 4 de junio. 16:30 h

Hotel Altona Krone (Hamburgo)

Su llegada a la recepción del hotel fue casi presidencial. Dentro de un círculo de corpulentos guardaespaldas con chaquetas de cuero negras, se encontraba un hombre alto, enjuto, de setenta y largos años, con una gabardina gris pálida y un traje gris más oscuro. Su actitud y movimientos eran los de un hombre veinte años más joven, y sus facciones angulosas, su nariz aguileña y su abundante pelo marfil le daban un aspecto aristocrático y arrogante.

Los flashes de las cámaras anunciaron su entrada en el vestíbulo de la recepción. Algunos fotógrafos, que buscaban una posición estratégica más ventajosa, habían rebotado contra el piquete de músculo y cuero; uno había ido a parar directamente al suelo de mármol.

Cuando llegó al mostrador de la recepción, el círculo se abrió, y el alto anciano se acercó a él. El recepcionista del hotel, que ya había visto de todo —grupos de rock, políticos, estrellas de cine, multimillonarios con egos que estaban a la altura de sus saldos bancarios—, no levantó la vista del mostrador hasta que tuvo al grupo justo delante de él. Luego, con una sonrisa educada pero cansada, preguntó:

—Diga, mein Herr. ¿En qué puedo ayudarle?

—Tengo una reserva… —La voz del hombre alto era retumbante y autoritaria. El recepcionista siguió proyectando una apatía monumental.

—¿Su nombre, señor? —le preguntó, aunque lo sabía muy bien. El hombre alto sacó la mandíbula, echando la cabeza hacia atrás y señalando imperiosamente con la nariz aquilina al recepcionista, como si fuera una presa.

—Eitel —contestó—. Wolfgang Eitel.

Un periodista se abrió paso a empujones; era un hombre desaliñado de unos cuarenta años, cuyo cuero cabelludo brillaba a través de una red de mechones rubios despeinados.

—Herr Eitel, ¿cree de verdad que su hijo tiene alguna posibilidad de ser elegido Bürgermeister? Después de todo, Hamburgo siempre ha sido una ciudad de tradición liberal y socialdemócrata…

Los ojos de Eitel proyectaron un láser de desdén y desprecio.

—Lo que de verdad importa es lo que piensen los ciudadanos de Hamburgo, y no lo que personas como usted les dicen que deberían pensar. —Como si de un depredador se tratase, el rostro de Eitel descendió en picado hacia el periodista—. Los ciudadanos de Hamburgo compran la revista de mi hijo… Schau Mal! se ha convertido en la voz del hombre de la calle. Los ciudadanos de Hamburgo quieren que se los escuche, merecen que se los escuche. Mi hijo se asegurará de que así sea, a través de las páginas de Schau Mal! y de él, en calidad de Senator y, a la larga, Erste Bürgermeister.

—¿Y qué mensaje, exactamente, se escuchará en nombre de los ciudadanos? —Era otro periodista: una mujer atractiva de unos cuarenta y cinco años con el pelo corto color caoba, que llevaba un caro traje negro de Chanel, la falda del cual era lo bastante corta como para dejar ver sus piernas aún firmes y torneadas. Alargó el brazo que sostenía un dictáfono y se apoyó en un guardaespaldas, que le puso una mano fornida en el hombro para apartarla.

—Quita la mano, Schätzchen, o te denuncio por agresión. —Su voz ronca transmitía calma y amenaza en un equilibrio perfecto.

El hombre apartó la mano. Eitel se volvió hacia ella. Como él, la periodista tenía acento del sur. Chocó los talones y asintió con la cabeza ligeramente, a modo de reverencia.

—Gnädige Frau…, permítame que responda a su pregunta. El mensaje que lleva mi hijo (el mensaje de los ciudadanos de Hamburgo) es sencillo: Hamburgo dice basta. Basta de inmigración masiva; basta de camellos que envenenan a nuestros hijos; basta de criminalidad; basta de extranjeros que nos quitan los puestos de trabajo, subvierten nuestra cultura y convierten Hamburgo (y otras grandes ciudades alemanas) en cloacas de crimen, prostitución y drogas.

—¿Así que echa la culpa a los extranjeros?

—Lo que digo, Gnädige Frau, es que el experimento de la multiculturalidad tan cacareado por los Sozis ha fracasado. —Eitel utilizó la abreviación peyorativa del partido socialdemócrata—. Por desgracia, ahora tenemos que vivir con este fracaso. —Eitel irguió la espalda y se volvió un poco hacia el vestíbulo, mirando por encima de las cabezas de sus guardaespaldas y convirtiendo su respuesta en un discurso semipúblico—. ¿Hasta cuándo tendremos que aguantar este ataque frontal a la vida de los ciudadanos alemanes decentes? Todo nuestro tejido social se está deshilachando. Nadie se siente seguro o a salvo…

Eitel se volvió hacia la periodista y sonrió. Debajo de la gran melena de pelo caoba había un rostro de facciones muy marcadas, unos ojos verdes enormes y penetrantes, una boca grande resaltada con pintalabios bermellón y una mandíbula poderosa.

—Herr Eitel, la revista de su hijo Schau Mal! tiene la reputación de ser sensacionalista y, en varias ocasiones, a ver cómo lo digo, un poco unidimensional en su forma de abordar temas políticos complejos. ¿Es ésta una buena forma de resumir la perspectiva política del Bund Deutschland-für-Deutsche?

Cada pregunta se estrellaba contra el malecón de la buena voluntad de Eitel, erosionándola rápidamente y a un ritmo constante. La sonrisa seguía en su lugar, pero no era la simpatía lo que tensaba su delgado labio superior.

—Hay temas complejos; y hay otros que son sencillos. La destrucción de nuestra sociedad por parte de elementos extrínsecos a ella es un tema sencillo. Y la solución es fácil.

—¿Se refiere a la repatriación? ¿O al decir solución «fácil» quiere decir solución «final»? —El otro periodista se acercó para formular su pregunta. Eitel no le hizo caso y mantuvo su mirada de láser sobre la mujer.

—Es una buena pregunta, Herr Eitel. ¿Le importaría responder? —La periodista hizo una pausa, pero no lo bastante larga como para dejarle responder—. ¿O preferiría explicar por qué, ya que tanto usted como su hijo tienen una opinión tan inamovible respecto a los extranjeros, el Grupo Eitel está negociando acuerdos inmobiliarios en Hamburgo con empresas de la Europa del Este?

Por una milésima de segundo, Eitel pareció sorprendido. Luego, algo oscuro y malévolo asomó a sus ojos.

En aquel momento, entró un segundo séquito. Más reducido. Más digno. Con menos músculos y más negocios. Eitel se volvió hacia él sin contestar a la pregunta.

—¡Papá! —Un hombre bajo y fornido, que no mediría más de uno setenta y dos, de pelo negro abundante y de rostro atractivo, arrugado por una gran sonrisa, se acercó a Eitel. Le estrechó la mano con un apretón entusiasta, y levantó la otra para colocarla en el hombro del hombre más alto.

—Y éste, Gnädige Frau, es mi hijo. Norbert Eitel… ¡el próximo Erste Bürgermeister de Hamburgo! —Más flashes de cámaras.

La periodista sonrió, más bien divertida por la disparidad inverosímil de físicos entre padre e hijo que como un gesto de saludo.

—Sí, ya conozco a Norbert… —dijo sonriendo, y extendió la mano al Eitel más bajo y joven. Éste sonrió y le besó la mano.

El anciano Eitel habló:

—Si nos disculpan, me temo que tenemos asuntos de gran importancia que tratar. —Los dos hombres hicieron una pequeña reverencia. El viejo Eitel extendió la mano.

—Aún no ha respondido a mi pregunta, Herr Eitel —insistió la periodista con rotundidad.

—Quizá otro día. Ha sido un placer, Gnädige Frau…

Mientras se marchaba, la periodista sonrió. «Gnädige Frau»… Era una forma de tratamiento que ella reservaría para una abuela aristócrata severa.

Mientras Eitel padre y Eitel hijo se quedaban mirando cómo cruzaba la recepción en dirección a la puerta, Wolfgang Eitel sustituyó la sonrisa por una expresión infinitamente más depredadora. Habló sin volverse hacia su hijo.

—¿Quién es ésa, Norbert?

—¿La periodista? Bueno, es una escritora por cuenta propia muy respetada; ha trabajado para Der Spiegel y Stern…

—Cómo se llama… —Era una orden, no una pregunta.

—Blüm… Se llama Angelika Blüm.

Miércoles, 4 de junio. 18:45 h

Carretera B73 de Hamburgo a Cuxhaven

El miedo recorría su cuerpo como una corriente eléctrica; un miedo delicioso que le producía un hormigueo en el cuero cabelludo y le tensaba el pecho. Era la misión elegida, y jamás lamentaba ser quien tuviera que correr todos los riesgos. Comprendía por qué era él quien tenía que arriesgarse a ser descubierto y capturado cada vez que necesitaban a una mujer para el ritual. Sólo él tenía que sentir el miedo ácido en el estómago cada vez que había que encontrar a una nueva víctima y deshacerse de ella después.

Quitó las manos del volante, primero una, luego la otra, se secó el sudor de las palmas y se concentró en la carretera. Sólo hacía falta un control policial rutinario, o un accidente menor, o un neumático pinchado y una patrulla de la autobahn servicial. Sería el fin. Ajustó el retrovisor para poder verla. Estaba echada en el asiento trasero. Su respiración ruidosa era profunda pero irregular, con un estridor áspero. Mierda. Quizá había utilizado demasiado.

—Aguanta —murmuró, sabiendo que la chica no podía escuchar nada—. Aguanta viva un par de horas más, zorra estúpida.

Miércoles, 4 de junio. 19:40 h

Aussenalster (Hamburgo)

El sol del atardecer, que por fin había vencido a la lluvia, daba un brillo dorado al transbordador Rundfahrt de las 19:30. Fabel estaba en la cubierta, con los antebrazos apoyados en la barandilla. El transbordador no estaba especialmente lleno, y en la cubierta sólo había una pareja de ancianos, sentada en silencio en uno de los bancos. Simplemente tenían la vista clavada en el Aussenalster, sin hablar, sin tocarse, sin mirarse el uno al otro. A Fabel le pareció que lo único que les quedaba por compartir era la soledad, y reflexionó un momento sobre cómo, desde que se había divorciado, su soledad era absoluta. Indivisible y no compartida. Había estado con más de una mujer, pero con cada nueva pareja llegaba un dolor profundo que era algo parecido a la culpa, y nunca habían sido relaciones duraderas. En cada nueva aventura, Fabel buscaba algo sólido que significara alguna cosa para él, pero nunca lo había encontrado. Había crecido entre las comunidades luteranas muy unidas entre sí de la Frisia Oriental, donde la gente se casaba para toda la vida. Para bien y, muy a menudo, para mal. Jamás había pensado que no sería marido ni padre a tiempo completo, para siempre. Era una constante de su vida, un áncora de salvación, como ser policía. Luego, Renate, su esposa, había eliminado el matrimonio de su vida, y Fabel se sentía perdido desde hacía mucho, mucho tiempo. Y, ahora, cinco años después de su divorcio, cada vez que compartía cama con otra mujer era como si cometiera un pequeño adulterio; como si fuera infiel a un matrimonio que había muerto hacía muchos años.

El transbordador siguió navegando. Fabel había embarcado en el muelle de Fährdamm en el Alsterpark y ahora estaban saliendo de la extensión verde y dorada que parecía brillar bajo el sol del atardecer. Fabel acababa de mirar el reloj —las 19:40— cuando se dio cuenta de que a su lado había una figura apoyada en la barandilla. Se volvió para mirar a un turco alto, de unos treinta y cinco años, de rostro alargado y atractivo y pelo negro. El turco esbozó una gran sonrisa, y las líneas de expresión que ya tenía debajo de los ojos se acentuaron aún más.

—Hola, Herr Kriminalhauptkommissar. ¿Cómo va la lucha contra el crimen?

Fabel se rió.

—¿Qué quieres que te diga? Igual que tu negocio, siempre hay una clientela fija. ¿Cómo va el mundo del porno?

El turco se rió tan alto que la pareja de ancianos, todavía inexpresiva, miró en su dirección un momento antes de dirigir la mirada de nuevo al horizonte, simultáneamente y sin mediar palabra.

—Ya no me dedico a eso. La tecnología, ya sabes, el vídeo, el dvd y el cd-rom son ahora los que mandan. —Suspiró con una nostalgia exagerada—. Ya nadie quiere las viejas fotografías sucias de siempre. O sea, que me veo obligado a entrar en un negocio honrado.

—Por algún motivo no me parece que eso sea muy peligroso. —Fabel se quedó un momento callado—. Me alegra volver a verte, Mahmoot. Ahora en serio, ¿cómo va todo?

—Bien. He estado vendiendo las fotos de paparazzi a los tabloides. Acabo de cobrar un cheque de dos mil euros de Schau Mal! por una foto en la que se ve a uno de nuestros concejales más serios y entregados saliendo de un club de striptease.

—¿Schau Mal!? —Fabel parecía desconcertado. Mahmoot se rió.

—Sí, no les importa hacer tratos con un turco si pueden sacar algo que les haga vender ejemplares.

—¿Y puede ser que el concejal en cuestión fuera socialdemócrata? —preguntó Fabel.

—Bingo.

—No entiendo por qué tratas con ellos. Después de todo, sólo son un atajo de cabrones racistas.

Mahmoot se encogió de hombros.

—Escucha. Yo he nacido y me he criado en este país. Soy tan alemán como cualquiera. Pero como mis padres llegaron aquí como Gastarbeiters turcos, me he pasado la mayor parte de mi vida, de hecho hasta que el Gobierno de Schroeder subió al poder, sin derecho a tener ni pasaporte alemán ni la nacionalidad alemana. —La media sonrisa desapareció de su rostro—. He decidido que voy a coger cualquier cosa que pueda sacarle a este país.

Fabel miró hacia el agua. El transbordador había tocado el lado este del Alster en Uhlenhorst y ahora se dirigía hacia el sur.

—No puedo culparte, Mahmoot. Pero es que creo que tienes mucho talento. Algunas de esas fotografías que sacaste de familias inmigrantes eran magníficas… Odio ver cómo se desperdicia tanto talento.

—Escucha, Jan, estoy orgulloso de ese trabajo, pero nadie quiso comprarlo. Así que tomo fotos baratas para tabloides de mierda y, cuando eso se acabe, tendré que hacer fotos porno. Lo odio, ya lo sabes, pero tengo que ganarme la vida.

—Sí, ya lo sé.

—Bueno. —La sonrisa volvió al rostro de Mahmoot—. No me has llamado para verme y hablar de cómo me va. ¿Qué puedo hacer por ti?

—Un par de cosas. Primero… —Fabel metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y sacó una fotografía. Era la cara de la chica asesinada. La habían tomado en el depósito de cadáveres y le habían limpiado la sangre y peinado el pelo; la muerte y la iluminación estéril habían convertido su rostro en una máscara blanca inerte—. Me temo que es lo único que tenemos, aparte de una vieja fotografía borrosa de cuando era adolescente. ¿La reconoces?

Mahmoot negó con la cabeza.

—No.

—Mírala bien. Creo que era puta. Quizá trabajaba en el negocio del porno.

—Conmigo no, pero no está, bueno, no tiene el mejor de los aspectos en esta foto. Es difícil de decir. —Mahmoot le devolvió la fotografía.

—Quédatela —dijo Fabel—. Pregunta por ahí. Es importante.

—¿Cómo se llamaba?

—Ése es el problema, Mahmoot. Aparte de Monique, que creemos que sólo era el nombre que utilizaba para ejercer su profesión, no tiene nombre, ni una dirección fija ni siquiera una historia antes de la noche en que fue asesinada. Excepto una cosa: tenía una herida de bala en el muslo derecho. Creemos que se la hizo entre hace cinco y diez años. ¿Te dice algo?

—Lo siento, Jan… Pero deja que husmee un poco por ahí a ver qué puedo descubrir. ¿Cómo la mataron?

—Alguien decidió realizar una clase de anatomía con ella. La abrieron y le arrancaron los pulmones.

—¡Joder! —La estupefacción de Mahmoot era auténtica. Fabel no había entendido nunca cómo Mahmoot lograba conservar su inteligencia y humanidad, teniendo en cuenta a qué se dedicaba—. ¿Es el gran caso del que hablan los periódicos?

—Me temo que sí —dijo Fabel—. Este tipo es nuestra prioridad número uno. Tiene toda la pinta de tratarse de un asesino en serie. Tengo que atraparlo antes de que se le abra de nuevo el apetito.

—Haré lo que pueda. Pero ya sabes que tengo que tener cuidado. Mi círculo social no es precisamente famoso por su conciencia cívica. Si creen que trabajo para la poli, seré yo quien acabe en el depósito.

—Ya lo sé. Y quiero que tengas especial cuidado con este tema…

—¿Por qué?

—Hay muchas cosas en todo esto que no me gustan. De repente, el BND se ha puesto a husmear en el caso…, y el dueño del piso es un exagente del Mobiles Einsatz Kommando.

Mahmoot se sobresaltó.

—¿Hans Klugmann?

A Fabel le sorprendió que Mahmoot conociera el nombre.

—¿Lo conoces?

—Vagamente. Nuestros caminos se han cruzado alguna vez, por decirlo de alguna forma. —Mahmoot se irguió y dio un paso hacia atrás—. Oh, no… Espera un segundo… Klugmann trabaja para Ersin Ulugbay y Mehmet Yilmaz, ¿verdad?

—Eso creemos.

—Mira, Jan, te ayudo siempre que puedo. Después de todo, te lo debo. Pero esto es distinto. No voy a husmear en los asuntos de Ulugbay. No sólo es el padrino más importante de la mafia turca de Hamburgo, sino que está loco de atar, joder.

—Vale, vale, ¡tranquilo! —Fabel levantó las manos como si quisiera poner freno a la vehemencia de la negativa de Mahmoot—. No quiero que hagas nada arriesgado, tan sólo que estés atento. Que veas si puedes enterarte de algo sobre Klugmann. ¿Qué sabes de él, de todas formas?

—Sólo que la mitad del tiempo trabaja de matón para Ersin Ulugbay y la otra mitad hace de chulo por cuenta propia. Es un chulo de poca monta, pero es bastante chungo, por lo que dicen. Tiene novia: Sonja Brun. Es bailarina del Paradies-Tanzbar. Antes era puta, trabajaba para él, pero Klugmann la sacó de la calle. El amor antes que los negocios, al parecer.

—¿De qué la conoces?

—Del Elixir,… ya sabes, la revista de porno duro. Me contrataron para un par de sesiones hará unos seis meses. Sonja era una de las chicas. Es buena chavala. Se me revolvía el estómago cuando la veía hacer las cosas que tuve que fotografiar. Bueno, el caso es que Klugmann la pasó a recoger después de la sesión. No era un hombre alegre. Se enfadó un poco con Sonja al salir. Fue entonces cuando dejó la calle y dejó de dedicarse a la fotografía porno.

—¿Qué me dices del Paradies-Tanzbar?

—Básicamente, Klugmann es el matón del local. El Paradies es un negocio legal, no se llevan a cabo actividades dudosas. El dinero entra de la manera habitual: hombres de negocios gordos y borrachos de Frankfurt o Stuttgart que ven los espectáculos del escenario y que están demasiado mamados para darse cuenta de que les están cobrando treinta euros por una copa de vino barato. Pero en el local no se folla. Ulugbay compró el Paradies hará un año, a precio de ganga, al parecer. Luego puso a Hoffknecht para que lo dirigiera, lo que fue como colocar a un vegetariano al frente de una carnicería. Puedes tener por seguro que Hoffknecht deja a las chicas en paz. Al parecer, le van más los chicos de dieciocho años. Por lo que sé, el trabajo de Klugmann consiste en mantener a raya a los alborotadores, y si algún «cliente» monta un número porque los precios son desorbitados, él ayuda a explicarles la factura, tú ya me entiendes. —Mahmoot se quedó un momento callado, sacudió la cabeza con desaprobación y soltó una risa irónica. Luego, en su rostro apareció su sonrisa habitual—. De acuerdo… Husmearé un poco y hablaré con Sonja. Incluso tendré una charla con ese viejo marica de Hoffknecht. A ver qué descubro. Pero no te prometo nada.

Fabel sonrió.

—De acuerdo. Gracias, Mahmoot. Aquí tienes lo de siempre para cubrir gastos… —Fabel sacó un sobre abultado del bolsillo interior y se lo entregó a Mahmoot, quien se lo metió deprisa en el bolsillo de la chaqueta de piel.

—Hay una cosa más que deberías saber sobre la banda de Ulugbay si es que no la sabes ya…

—¿Ah, sí? ¿De qué se trata?

—Están un poco presionados. Muy presionados, de hecho. Se habla de que hay una organización ucraniana nueva en la ciudad…

—Creía que de todas formas ya había una guerra de territorios entre turcos y ucranianos…

—Ahora ya no. Esta nueva organización ha asumido el control de todas las bandas ucranianas que hay. Las viejas aún existen y siguen teniendo a sus jefes de siempre, pero pagan «impuestos» a la nueva organización y no tienen permitido luchar entre ellas o con los turcos. El rumor es que han obligado a Yilmaz, el primo de Ulugbay, a llegar a un trato con la nueva organización. Se dice que está presionando mucho a Yilmaz para que acelere su plan de legitimar el negocio de Ulugbay…, para que se retire, por así decirlo, de su negocio ilegal. Al parecer, el propio Ulugbay está muy cabreado por todo este asunto.

—¿Y quién dirige esta nueva organización?

—Ése es el tema. Se supone que esta banda ucraniana nueva sólo tiene unos diez o doce hombres dirigidos por algún cabronazo.

Fabel miró hacia el agua, sopesando lo que acababa de contarle Mahmoot. ¿Por qué demonios Buchholz y Kolski no le habían comentado nada de aquello? Había que reconocer que no era un dato clave en su investigación, pero podría tener algo que ver. Se volvió hacia Mahmoot.

—Lo que no entiendo es que si esta banda nueva es tan pequeña, ¿por qué los otros ucranianos, o los turcos, no la han borrado del mapa?

—No has oído cómo hablan los ucranianos (o, mejor dicho, cómo no hablan) sobre estos tipos. A ver, conoces a Yari Varasouv, ¿verdad? —Fabel asintió: Varasouv era un matón ucraniano gigantesco, sospechoso de diversos asesinatos del hampa. Se decía que estaba especializado en matar a sus víctimas a golpes que propinaba sólo con sus manos enormes. La policía de Hamburgo nunca había podido reunir las pruebas suficientes para encerrarlo—. Pues incluso Varasouv susurra cuando habla de esta gente, joder. Al parecer, ha aceptado prejubilarse a instancias de sus nuevos jefes. Hazme caso, esta nueva organización le da un miedo que te cagas. Y los ucranianos son tipos durísimos; es casi como si les asustara algo más aparte de la amenaza de morir.

—Sigo sin comprender qué tienen de especial estos nuevos rostros.

—Corre el rumor de que son ex Spetznaz…

—¿Y qué? Sé que eso los convierte en gente sumamente peligrosa, pero la mitad de las mafias rusas, ucranianas y bálticas de Europa emplean a matones de las fuerzas especiales exsoviéticas…

Mahmoot negó con la cabeza con impaciencia.

—No, no. Estos tipos son distintos. Pertenecían a una unidad especial de la policía de campo. Del Ministerio del Interior soviético o alguna mierda así. Son veteranos de Afganistán y Chechenia. No sé lo que hicieron allí, pero yo digo que fuera lo que fuera, es lo que hace que todo el mundo esté cagado de miedo.

El altavoz anunció que el transbordador estaba entrando en el muelle de Sankt Georg. Mahmoot estrechó la mano de Fabel con un apretón cálido, asegurándose primero de que nadie era testigo de aquel acto de amistad entre él y un policía.

—Yo me bajo aquí. Averiguaré lo que pueda sobre esa chica y Klugmann. Cuídate, amigo.

—Tú también, Mahmoot.

Fabel se quedó mirando cómo Mahmoot desembarcaba. Cuando el transbordador volvió a ponerse en marcha, Fabel se fijó en una chica bonita de pelo rubio corto que acababa de bajarse del transbordador; el sol moribundo daba a sus cabellos una tonalidad dorada iridiscente. Notó una punzada al contemplar su radiante juventud. Se dio la vuelta y se dirigió hacia el otro lado del transbordador, y no vio que la chica tomaba la misma dirección que Mahmoot, a unos veinte metros de distancia.

Miércoles, 4 de junio. 20:45 h

Alsterpavilion (Hamburgo)

El cansancio que se había apoderado de Fabel hacía unas horas era ahora más intenso. Cuando bajó del transbordador, se sintió arrugado y sucio. La tarde había desafiado a la temprana oscuridad del día, y el sol que descendía lentamente teñía ahora la ciudad de rojo y oro cobrizo. Desembarcó en el extremo sur del Binnenalster y recorrió a pie la corta distancia que había hasta los Alsterarkaden, en el corazón de la ciudad. Ocupó una mesa debajo de las columnatas de los soportales y pidió una ensalada Matjes y una cerveza Jever para acompañar el arenque. Los soportales están frente al Alsterfleet, y Fabel dejó vagar la mirada cansada por el agua que centelleaba bajo la luz de la noche mientras los cisnes se deslizaban graciosos por su superficie. Al otro lado del Alsterfleet estaba la principal plaza de la ciudad, en la que el Rathaus se alzaba con autoridad hacia el cielo y los relojes de cobre bruñido de la torre brillaban con intensidad bajo el sol del atardecer.

Fabel no sabía cuánto tiempo llevaba la mujer allí y se pegó un susto cuando oyó su suave acento de Múnich.

—¿Puedo?

—Sí… sí… claro, Frau Doktor… —Fabel se quedó sin saber qué decir un momento con la servilleta en la mano, mientras se ponía de pie y acercaba una silla.

—Espero no importunarle… —dijo Susanne Eckhardt.

—No…, en absoluto. —Fabel hizo una seña a la camarera y se dirigió de nuevo a Susanne—. ¿Quiere tomar algo?

Susanne se volvió hacia la camarera y pidió una copa de vino blanco. Fabel le preguntó si quería algo de comer, pero ella negó con la cabeza.

—He comido algo rápido en el despacho. Pero, por favor, no quisiera interrumpirlo.

Fabel comió otro trozo de arenque. Se sentía extrañamente vulnerable, comiendo mientras ella lo miraba. Susanne Eckhardt echó la cabeza hacia atrás para dejar que el sol le calentara la cara; Fabel se descubrió de nuevo sobrecogido por su belleza.

—Estaba haciendo algunas compras en las galerías —señaló con la cabeza las bolsas que descansaban a su lado—, y lo he visto aquí. Parece exhausto. Ha sido un día largo, ¿verdad?

—Sin duda. Por desgracia, los días largos y las noches en vela tienden a ir con este trabajo.

Llegó el vino. Ella levantó la copa.

—Zum Wohl! Por los días largos y las noches en vela.

—Cheers. —Fabel normalmente utilizaba la expresión inglesa.

Susanne se rió.

—Claro: der englische Kommissar… Había olvidado que lo llamaban así…

Fabel le devolvió la sonrisa.

—Soy medio escocés. Mi madre era escocesa y estuvieron a punto de bautizarme con el nombre de «Iain». Jan fue una solución de compromiso. De todos modos, hay mucha gente en Hamburgo que se siente como mínimo un poco británica… La llaman «el barrio más al este de Londres»… Estoy seguro de que como sureña sabe a qué me refiero.

Susanne dejó la copa.

—Ya lo creo… No esperaba experimentar un choque cultural sin salir de Alemania, pero cuando dejé Múnich y me instalé aquí, he de admitir que me sentí como si emigrara a una tierra extraña. La gente de aquí puede ser un poco…

—¿Anglosajona?

—Iba a decir reservada; pero sí, ahora que he vivido aquí, entiendo por qué dicen eso de la gente de Hamburgo. —Bebió otro sorbo de vino—. Pero me encanta. Es una ciudad maravillosa.

—Sí. —Fabel miró hacia el agua—. Sí que lo es. ¿Cuánto tiempo lleva viviendo aquí?

—Dos años… No, ya casi tres. La verdad es que me he adaptado bastante bien.

—¿Qué la trajo aquí? ¿Fue por trabajo, o su marido es de Hamburgo?

Susanne se echó a reír por lo obvio de la pregunta de Fabel. Él también se rió.

—No, Herr Fabel… No estoy casada… ni tampoco tengo ninguna relación. Vine aquí porque me ofrecieron un trabajo en el Institut für Rechtsmedizin. Y gracias al Institut me ofrecieron un puesto consultivo en la policía de Hamburgo. —Se inclinó hacia delante, apoyó los codos en la mesa y descansó la barbilla en un puente de dedos entrelazados—. ¿Y qué le parece a Frau Fabel tener que dedicar tantas horas a su trabajo?

Fabel se rió al ver reflejada su propia torpeza.

—No hay ninguna Frau Fabel. O al menos, no la hay ahora. Llevo unos cinco años divorciado.

—Lo siento…, no era mi intención…

Fabel levantó las manos.

—No pasa nada. Ya me he acostumbrado. Es difícil que la pareja pueda aguantar esta vida, y mi esposa se lió con alguien, bueno, con alguien que estaba ahí cuando yo no.

—Lo siento mucho.

—Como he dicho, no pasa nada. Tengo una hija preciosa que pasa todo el tiempo que puede conmigo.

Se hizo un silencio entre ellos. De repente y de modo extraño, la conversación había dado un giro íntimo y parecía que ninguno de los dos era capaz de encontrar el camino de vuelta. Susanne miró el agua del Alsterfleet en dirección a la plaza del Rathaus mientras Fabel movía con el tenedor un trozo de arenque por el plato. Al cabo de unos segundos, los dos se pusieron a hablar a la vez. Susanne se echó a reír.

—Tú primero…

—Iba a preguntarte —comenzó Fabel, consciente de su tono vacilante. Repitió lo mismo, esta vez con más firmeza—: Iba a preguntarte, como veo que ahora no tienes tiempo, si quizá te gustaría cenar conmigo algún día…

Susanne esbozó una gran sonrisa.

—Me gustaría mucho. ¿Qué tal la semana que viene? Llámame al despacho y quedamos. —Miró su reloj—. Dios mío, tendría que estar en otro lugar… Gracias por el vino, Herr Fabel…

—Llámame Jan, por favor…

—Gracias por el vino, Jan… ¿Hablamos la semana que viene?

Fabel se levantó de la silla y le estrechó la mano.

—Puedes estar segura…

Se quedó mirándola mientras cruzaba los soportales y las franjas alternas de sombra y luz dorada que proyectaban las columnatas. La cerveza y el cansancio se mezclaban para proporcionarle una sensación de irrealidad. ¿De verdad le había dicho que sí?

Miércoles, 4 de junio. 21:00 h

Aussendeich, cerca de Cuxhaven

Era como si estuviera desconectada de su cuerpo, de su entorno inmediato, del mundo. Una capa espesa y viscosa envolvía su conciencia. A veces se aclaraba y percibía las cosas con mayor normalidad; luego, la cubría de nuevo y ofuscaba la realidad que la circundaba. Aquello la enfureció; sin embargo, incluso esa emoción cruda quedaba atenuada por el barro que rodeaba cada pensamiento, cada sensación, cada movimiento. Volvió a caer. Notó que las hojas húmedas se le pegaban a la cara; notó el sabor del mantillo fétido en la boca. Estaba rodeada de árboles. Sabía cómo llamar a un lugar así, pero la palabra «bosque» le quedaba demasiado lejos, recordarla requería un esfuerzo intelectual muy grande. Se quedó tumbada un momento y luego se puso de pie, tambaleándose. Dio unos pasos más y volvió a caer. El cieno cubrió su conciencia una vez más; en esta ocasión era denso y oscuro, y de nuevo se quedó inconsciente.

Cuando se despertó, había oscurecido. Le invadió un instinto demasiado fuerte como para que la droga pudiera aplacarlo, y se puso en pie con dificultad. Había luces delante de ella; unas luces que parpadeaban entre las siluetas de los troncos de los árboles. Fue su instinto lo que la empujó a dirigirse hacia las luces, no el hecho de ser plenamente consciente de que delante tenía una carretera, auxilio, rescate. Tropezó un par de veces más, pero ahora caminaba hacia las luces como si fuera siguiendo una cuerda. La tierra que tenía bajo los pies se hizo más regular, cada vez había menos raíces o ramas con las que tropezar. Las luces se hicieron mayores. Más intensas.

Justo antes de que el camión la embistiera, lo vio todo claro. Oyó el chirrido de los neumáticos y miró, con los ojos muy abiertos pero sin que la deslumbraran, los faros que se acercaban a toda velocidad hacia ella. El sentimiento abrumador que la embargó fue de sorpresa: no entendía por qué, sabiendo que iba a morir, no sentía ningún miedo.

Miércoles, 4 de junio. 23:50 h

Altona (Hamburgo)

Como la mayoría de oficinistas y clientes de las tiendas hacía tiempo que se habían marchado, en el sótano del Parkhaus casi no había coches. Los neumáticos del Saab emitieron un chirrido al frenar para coger la curva pronunciada e inclinada de la rampa inferior que daba acceso a las plazas de aparcamiento situadas entre las columnas. En lugar de aparcar, se detuvo en el carril central; los faros atenuaban las luces laterales.

Un Mercedes, que había estado escondido en una plaza de aparcamiento detrás de una columna, salió de repente, se acercó al Saab y se detuvo cuando los dos coches estuvieron casi morro con morro. Ahora ninguno de los dos coches podía salir huyendo. Los turcos salieron primero, del Mercedes. Eran tres; de constitución fuerte. Dos se quedaron uno a cada lado del coche, con las puertas abiertas, y apoyaron los brazos en ellas, utilizándolas para protegerse el cuerpo.

El tercer turco, mayor y vestido con ropa más cara que los otros dos, se acercó al Saab, se inclinó hacia delante y dio unos golpecitos con los nudillos en la ventanilla del conductor. Se oyó el zumbido y el golpe de la ventanilla eléctrica al abrirse.

Luego, un disparo.

Los dos turcos que estaban junto al Mercedes vieron un chorro explosivo de sangre que salía de detrás de la cabeza del anciano cuando la bala, disparada desde el interior del Saab, emergió de su cráneo. Antes de que pudieran reaccionar, hubo más disparos fuertes, esta vez en una sucesión rápida, como cuando el granizo golpea un tejado. Pero procedían de detrás, de la dirección contraria al Saab aparcado.

Igual que el primer turco, ellos también murieron en el acto.

Dos hombres altos y rubios salieron de entre las sombras de detrás del Mercedes de los turcos. Mientras uno recogía metódicamente los casquillos del suelo del Parkhaus, el otro se acercó tranquilamente a los cuerpos de los tres turcos y disparó un único y concluyente tiro a la cabeza de cada uno; de nuevo, recogió los casquillos y se los metió en el bolsillo del abrigo tres cuartos de piel. Los dos hombres se dirigieron entonces hacia el Saab, desenroscando simultáneamente los silenciadores de sus semiautomáticas Heckler & Koch. Pisaron con total naturalidad los cuerpos y entraron en la parte de atrás del Saab, que dio marcha atrás con cuidado en una plaza de aparcamiento para completar un cambio de sentido en tres movimientos antes de enfilar la rampa de subida.

Jueves, 5 de junio. 10:00 h

Pöseldorf (Hamburgo)

Ahora había una brecha de sueño ininterrumpido y tranquilo entre Fabel y los sucesos del día anterior. Aun así, cuando despertó, un cansancio que le provocaba dolor de huesos lo tenía agarrado y no lo soltaba. Se obligó a iniciar la rutina de afeitarse, ducharse y vestirse. El Hamburger Morgenpost descansaba sobre el felpudo; lo dejó encima de la mesa del recibidor sin abrirlo.

Se tomó un café junto a los ventanales, con la vista perdida en la ciudad de Hamburgo. Un cielo plomizo se cernía sobre la ciudad, absorbiendo el color del agua, los parques y los edificios, aunque una tonalidad rosada detrás de las nubes prometía algo mejor para las horas siguientes del día. «Estás en algún lugar ahí fuera —pensó—, estás bajo el mismo cielo y estás esperando a actuar de nuevo. Estás impaciente por actuar de nuevo. Y nosotros estamos impacientes de que cometas un error». Aquel pensamiento le agarró con fuerza el estómago.

Mientras Fabel miraba el cielo y bebía café, repasó mentalmente lo que tenían hasta ese momento. Tenía las piezas del puzzle y se suponía que debían encajar: un expoli corrupto; una prostituta asesinada de un modo horrible; una víctima anterior cuatro meses antes, sin ninguna historia en común u otra conexión con la segunda chica asesinada, y un sociópata egomaníaco que reivindicaba ser el responsable de las muertes a través del correo electrónico. Pero siempre que Fabel intentaba juntar las piezas mentalmente, se desenganchaban las unas de las otras. Todo tenía sentido en la zona más superficial de su mente; pero en algún lugar recóndito del cerebro de Fabel, donde todo se sometía a un análisis más profundo, parpadeaba una lucecita roja de advertencia. Fabel se terminó el café. Respiró hondo largamente, absorbiendo el aire y la vista del otro lado del Alster; luego, se dio la vuelta, cogió la chaqueta y las llaves y salió para el despacho.

Desde el momento en el que entró en el amplio vestíbulo del Präsidium, Fabel advirtió la actividad frenética. Una docena de agentes del MEK, espectros de gris y negro agarrando con firmeza sus gafas protectoras y cascos, pasaron trotando junto a Fabel y se dirigieron a la salida delantera donde un transporte blindado los esperaba. Pasó por delante de Buchholz y Kolski, que mantenían una conversación con uno de los Erstenhauptkommisars de la Schutzpolizei, quien sostenía una tablilla con sujetapapeles azul. Los dos miraron en dirección a Fabel y lo saludaron breve y gravemente con la cabeza. Fabel les devolvió el saludo; aunque se moría por saber qué estaba pasando, reconoció la determinación adusta en sus rostros y decidió no decirles nada. Gerd Volker, el hombre del BND, salió del ascensor con cuatro hombres de aspecto duro cuando Fabel estaba a punto de entrar. Volker sonrió por obligación, le dio a Fabel los buenos días y pasó rápidamente a su lado antes de que pudiera decirle nada.

Cuando Fabel salió del ascensor, se encontró a Werner en el vestíbulo de la Mordkommission.

—¿Qué demonios pasa?

Werner puso un ejemplar del Morgenpost, abierto en la página correspondiente, en las manos de Fabel.

—Ersin Ulugbay está muerto. Un trabajo muy profesional.

Fabel soltó un pequeño silbido. La imagen del Morgenpost mostraba a un hombre con un abrigo caro que yacía en el hormigón lleno de sangre y aceite. No había nada en el artículo que indicara un móvil, pero afirmaba que una de las tres víctimas era Ersin Ulugbay, «una figura muy conocida del hampa de Hamburgo». Las otras dos víctimas, dos hombres que se creía que eran de origen turco, aún estaban por identificar. A Fabel no le sorprendió haber encontrado una actividad tan adusta en la planta baja.

—Mierda. Va a haber una guerra terrible ahí fuera.

—Para eso se están preparando. —Maria Klee se había acercado a Fabel, llevando una taza de café en la mano. Levantó la taza—. ¿Quieres uno? —Fabel negó con la cabeza—. Todo el Präsidium está lleno de agentes del LKA7 y del BND… —Maria soltó una risa—. Si lleva una chaqueta de piel negra y tiene iniciales, está aquí y tiene una abeja metida en el culo.

—No sé por qué se molestan —dijo Werner encogiéndose de hombros—. Dejemos que esos cabrones se maten entre ellos. Así nos ahorramos tiempo y problemas.

—Por desgracia, existe una cosa que se llama fuego cruzado, Werner —Fabel le devolvió el periódico—, y parece que fuego cruzado y transeúntes inocentes van siempre de la mano.

—Puede ser, pero a mí no se me caerá ni una lágrima por ese saco de mierda.

Fabel se dirigió a su despacho.

—¿Tenéis un minuto?

Fabel se acomodó detrás de la mesa e indicó a Maria y a Werner que se sentaran.

—¿Tenemos algo más sobre nuestra víctima de ayer?

—Nada —contestó Maria—. He comprobado las huellas, tanto con la policía de Hamburgo como con el Bundeskriminalamt. No tenía antecedentes penales. Y aún no hemos descubierto nada sobre la herida de bala. No hemos podido relacionarla con ningún tiroteo en el que hubiera mujeres implicadas en los últimos quince años en Hamburgo.

—Pues amplía el radio de búsqueda.

—Ya estoy en ello, jefe.

—Anna y Paul dirigen la vigilancia sobre Klugmann —dijo Werner—. Por ahora, ha ido directo a casa y se ha quedado en la cama. El último informe decía que las cortinas aún estaban bajadas y que no había señales de vida.

—¿Tenemos algo más sobre alguno de los vecinos del piso donde hallamos a la chica? ¿Alguien ha mencionado haber visto a un tipo mayor de aspecto eslavo?

—¿De quién estamos hablando? —preguntó Maria.

—Jan vio a alguien merodeando entre los morbosos cuando llegó a la escena del crimen —respondió Werner.

—¿Un tipo bajito, de sesenta años, quizá mayor, que parecía extranjero?

Tanto Werner como Fabel miraron fijamente a Maria.

—¿Lo viste?

—Llegué a la escena quince minutos antes que tú, ¿recuerdas? Ya se había congregado una pequeña multitud, y él estaba a unos cien metros, venía de Sankt Pauli. Me fijé en un anciano… Mi descripción sería que se parecía un poco a Krushchev…, ya sabéis, el anciano presidente soviético o lo que fuera… de los años setenta.

—Es ése —dijo Fabel.

—Lo siento, en aquel momento no pensé mucho en ello. No es que estuviera huyendo de la escena del crimen o algo así, y hacía al menos una hora que el lugar estaba lleno de gente, así que ni se me ocurrió que fuera un posible autor del crimen… ¿Crees que es el asesino?

—No. —Fabel frunció el ceño—. No lo sé; me pareció que destacaba. Seguramente no sea nada. Pero no es de la zona y tú lo viste llegando al lugar. Quiero encontrarlo por eliminación.

—Preguntaré un poco más por ahí —dijo Werner.

—También quiero que intentéis descubrir si alguno de los vecinos vio a un policía por la zona antes del asesinato. Pero por el amor de dios, tened cuidado… No quiero que nadie piense que sospechamos de uno de los nuestros.

—Por supuesto —dijo Maria—, puede ser que no lleve uniforme. Quizá sólo ha conseguido una placa o algún distintivo de la Kriminalpolizei.

—Ya lo sé… Como dices, eso sería en el caso de que estuviera haciéndose pasar por policía. Pero el uniforme le facilitaría la entrada sin necesidad de muchas preguntas, seguramente. Vale la pena intentarlo.

Después de que Werner y Maria se marcharan de su despacho, Fabel intentó llamar a Mahmoot al móvil. Estaba a punto de estallar una guerra de bandas a gran escala, y Fabel había mandado a Mahmoot, desarmado, a la primera línea de fuego. El teléfono sonó hasta que, al final, saltó el buzón de voz.

—Soy yo. Llámame. Y olvida el favor que te pedí. —Fabel colgó.

Jueves, 5 de junio. 10:00 h

Stadtkrankenhaus (Cuxhaven)

A Max Sülberg el uniforme no le sentaba demasiado bien. De hecho, en sus veinticinco años de servicio en la policía de Niedersachsen, la mayoría de los cuales había pasado en la Polizeiinspektion de Cuxhaven, ningún uniforme le había sentado bien. Durante aquel tiempo, había pasado de ser un tipo delgaducho y desaliñado a ser barrigudo y desaliñado. Ahora, la camisa color mostaza de manga corta del uniforme le quedaba estrecha en la cintura y le hacía arrugas en el pecho y la espalda, y parecía que los pantalones del uniforme no habían pasado recientemente por la plancha. Era el tipo de policía desaliñado que normalmente tendría que rendirle cuentas al jefe, si no fuera porque las dos estrellas doradas de los distintivos verdes y blancos de los hombros indicaban que, de hecho, Max era el jefe.

Era un hombre bajito que se estaba quedando calvo, de rostro afable y bien curtido y que siempre tenía una sonrisa en los labios. Era un rostro familiar y de confianza para los que vivían en las tierras bajas y llanas comprendidas en el arco arenoso de la línea costera de Cuxhaven que iba de Berensch-Arensch a Altenbruch.

Ahora, la sonrisa de Max estaba ausente; la iluminación austera del depósito de cadáveres la había borrado de su rostro. A su lado estaba el doctor Franz Stern, un médico delgado y guapo de pelo negro y abundante que sobresalía inmaculadamente por encima del arrugado agente de la Schutzpolizei. Delante de ellos, sobre el acero frío de una camilla del depósito de cadáveres, descansaba el cuerpo aplastado de Petra Heyne, una estudiante de 19 años de Hemmoor. Max Sülberg llevaba mucho tiempo siendo policía, y eso significaba que, incluso en Cuxhaven, había visto casos de muerte y violencia más que suficientes. Sin embargo, mientras miraba el rostro sin vida de una chica que apenas era un año mayor que su propia hija, sintió el instinto irresistible de encontrar una almohada, algo, cualquier cosa, y ponérsela debajo de la cabeza. Y de decirle algo. Para consolarla. Meneó con fuerza la cabeza, incrédulo.

—Qué pérdida.

Stern suspiró.

—¿Qué demonios hacía caminando por la carretera, tan lejos de todo?

—Sólo puedo suponerlo. Tendremos que esperar a la autopsia, pero yo diría que iba drogada. El conductor del camión dice que parecía totalmente desorientada cuando apareció delante de él. Es evidente que no pudo hacer nada para esquivarla, pero le está costando mucho aceptarlo. Pobre hombre.

—¿Habéis avisado a los padres? —preguntó Stern.

—Están de camino. No llevaba bolso ni carné de identidad, pero sí una pulsera para emergencias médicas.

Sin pensar, Stern miró la muñeca de la chica. Una tontería, por supuesto, ya que la policía le había quitado la pulsera y la había guardado; pero algo le llamó la atención y frunció el ceño, sus cejas negras formaron una línea recta y le cubrieron los ojos. Se inclinó hacia delante.

—¿Qué? —preguntó Sülberg. Stern no respondió, pero dio la vuelta al antebrazo de la chica e inspeccionó la muñeca. Centró su atención en el tobillo derecho, y luego en el izquierdo antes de examinar en último lugar y con la misma intensidad la muñeca izquierda.

Sülberg soltó un suspiro de impaciencia.

—¿Qué pasa, Herr Doktor Stern?

Stern levantó la muñeca de la chica.

Sülberg se encogió de hombros.

—¿Qué se supone que debo mirar? No veo…

—Fíjese bien.

Sülberg cogió las gafas de leer del bolsillo de la camisa del uniforme y se las puso. Cuando se inclinó para examinar la muñeca de la chica, se le revolvió el estómago al percibir el olor a muerte reciente. Entonces lo vio. Tenía rozaduras en la piel, y la parte interior de la muñeca un poquito roja.

—Lo mismo en los tobillos… —dijo Stern.

—Mierda… —Sülberg se quitó las gafas—. La han atado.

—Ha estado atada toda la noche —dijo Stern—, pero no intentó soltarse. Yo diría que estuvo semiinconsciente o inconsciente mientras estuvo atada. Eso explicaría que estuviera desorientada y se pusiera justo delante del camión.

Por algún motivo, los músculos del rostro de Sülberg se tensaron y le dieron un aspecto más duro.

—No quiero esperar a los resultados de la autopsia, doctor Stern. Quiero que le haga un análisis de sangre.

Jueves, 5 de junio. 12:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Fabel supo por la mirada encendida de Werner que se trataba de algo importante.

La forma que Werner tenía de enfocar el trabajo policial era metódica y minuciosa, lo cual contrastaba con la de Fabel, que era más intuitiva. Werner se centraba en los detalles; Fabel adoptaba una perspectiva más general. Gracias a este contraste, formaban un equipo muy bueno. Lo único que frustraba a Fabel era la poca disposición de Werner a abrirse a las aptitudes analíticas complementarias de Maria Klee. Y ahora Werner tenía esa mirada que le decía a Fabel que había estado escarbando en algún recoveco de la investigación y había encontrado una pista que podían seguir.

—¿Qué tienes, Werner?

Werner se sentó delante de Fabel y soltó una risita al ver lo fácil que le resultaba leer su rostro.

—Dos cosas. Primero, y aunque cueste de creer, nuestro amigo Klugmann no ha sido nada sincero con nosotros.

—Vaya, no me digas.

Werner le enseñó a Fabel una copia de lo que parecía una factura de teléfono sin los costes, tan sólo con los números marcados y la duración de las llamadas.

—Tengo los detalles de la cuenta del móvil de Klugmann… —Werner entendió las cejas levantadas de Fabel—. No ha sido fácil. —Dio unos golpecitos sobre una entrada con la punta rolliza del dedo índice—. Mira esto… Llamó a este número a las 2:35 de la madrugada… Es el número de la policía local. Tal como nos dijo y tal como quedó registrado en la comisaría. —Werner bajó el dedo por la página—. Ahora mira esto. Las 2:22…

Fabel levantó la vista de la entrada y sostuvo la mirada de Werner.

—Cabrón.

—Exacto. Estuvo al teléfono doce minutos hablando con este número. Debió de colgar y entonces llamó a la policía local. Bueno, ¿a quién llama uno antes que a la policía cuando acaba de encontrar el cuerpo de una supuesta amiga despedazada? ¿Al repartidor de pizzas?

—¿A quién llamó? ¿De quién es el número?

Werner recostó la ancha espalda en la silla y la echó un poco hacia atrás.

—Ahí está la cosa. Lo he comprobado y verificado de nuevo con todos los departamentos federales pertinentes, con la Deutsche Telekom, con los operadores de telefonía móvil… Este número… —dejó caer la silla hacia delante y clavó el dedo en la entrada— no existe.

—Tiene que existir.

—Es evidente que sí, porque Klugmann habló con él doce minutos, pero no está registrado en ningún sitio. Sólo podemos hacer una cosa.

—¿Ya lo has probado?

—He pensado dejarte a ti los honores, jefe.

Fabel cogió su móvil y marcó. Descolgaron después del segundo tono, pero nadie habló.

Fabel esperó un instante antes de hablar.

—¿Hola?

Silencio.

—¿Hola? —A Fabel le pareció escuchar a alguien respirar al otro lado. Estaba bastante seguro de que había llamado a un teléfono móvil. Al cabo de unos segundos volvió a hablar—. Hola…, soy yo… —Colgaron. Fabel volvió a marcar el número. Dejó que sonara varios minutos antes de colgar. Miró a Werner—. Vale… ¿Anna y Paul aún están vigilando a Klugmann?

Werner asintió con la cabeza.

—Que lo traigan.

Era más un callejón que una calle. También era oscuro, porque era muy estrecho e iba de este a oeste, y ninguno de los edificios de arenisca roja que lo flanqueaban tenía menos de tres pisos de altura. Sólo estaba permitido estacionar a un lado de la calle, y el BMW de Anna Wolff y Paul Lindemann estaba aparcado en la mitad. No quedaban más huecos libres, así que Fabel, con Werner en el asiento del copiloto, tuvo que dejar el coche a la vuelta de la esquina.

Sonja Brun apareció en la esquina, con dos bolsas de la compra del Aldi llenas a rebosar. Era alta, delgada, de piernas largas y bronceadas. Tenía el pelo oscuro y largo, y las gafas de sol que llevaba a modo de cinta improvisada en la cabeza se lo sujetaban hacia atrás. Fabel pensó en los comentarios que Möller, el patólogo, había hecho sobre la forma física de la segunda víctima. Sonja era bailarina de barra en el Paradies-Tanzbar, entre otras cosas. Era obvio que aquello la mantenía en forma, o bien que hacía ejercicio. Puede que, después de todo, Monique fuera puta.

Sonja pasó por delante del coche de Fabel, aparcado al otro lado de la estrecha calle, y éste la vio mejor. Llevaba ropa barata, una camiseta blanca corta que le marcaba los pechos y dejaba al descubierto su estómago moreno, una minifalda vaquera descolorida y unas sandalias de tela que se ataban a las torneadas pantorrillas. Fabel sólo le vio la cara de perfil, pero supo que era guapa. Con otra ropa, habría tenido un toque de clase. Cruzó la calle dos coches por delante del de Fabel y entró en el callejón. Fabel utilizó la radio para hacer saber a Anna y a Paul que Sonja se dirigía hacia ellos.

—La seguiremos hasta arriba. Tengo autorización de la fiscalía para entrar y proceder a la detención. Cuando abra la puerta, entramos nosotros. —Sacó la Walther de la funda y echó la cureña hacia atrás para llenar la recámara. Comprobó que había quitado el seguro antes de enfundar de nuevo. Se volvió hacia Werner—. Es mejor que tengamos cuidado con este tipo. Estoy seguro de que Klugmann no va a darnos ningún problema; pero si no es así, sabrá cómo hacerlo.

Werner comprobó el arma que llevaba colgada en el costado.

—No le dejaremos.

Salieron del coche y siguieron a Sonja a pie. Cuando pasaron por delante del BMW aparcado, Anna y Paul se bajaron y se colocaron detrás de ellos. Sonja, cargando aún las bolsas de la compra, se dio la vuelta y empujó con la espalda la pesada puerta de entrada. Al hacerlo, miró en dirección al grupo que la seguía y no pareció fijarse en ellos. La siguieron hasta el interior adoquinado, y Fabel oyó cómo las sandalias de Sonja repiqueteaban deprisa mientras subía los escalones de piedra hacia su apartamento. La siguieron haciendo el menor ruido posible. Sonja estaba en la puerta, con las bolsas del supermercado en el suelo, buscando las llaves. Fue entonces cuando los vio.

—¡Hans! —Su grito recorrió el patio. A Fabel le impresionó ver la cara de terror de Sonja. Se dio cuenta de que la chica pensaba que eran otra gente. Levantó la mano en un gesto que habría sido más apaciguador si no fuera por la Walther negra automática subcompacta que llevaba en la otra mano.

—Sonja…, tranquila. Somos policías y sólo queremos hablar con Hans…

Ahora la cara de terror era también de incertidumbre. Fabel y los demás subieron corriendo las escaleras, y la menuda Anna Wolff empujó hacia atrás a Sonja con tanta fuerza que casi pierde el equilibrio. Anna inmovilizó a Sonja contra la pared, apartándola de la línea de fuego potencial. Fabel y Paul pegaron la espalda a la pared, uno a cada lado de la puerta. Fabel gritó:

—¡Policía de Hamburgo! —Y con un movimiento de cabeza le indicó a Werner que diera una patada a la puerta justo por debajo de la cerradura.

Fabel, Werner y Paul recorrieron el apartamento, haciendo turnos de dos para cubrir al tercero, que examinaba la habitación, moviendo de lado a lado los brazos extendidos como si las armas fueran linternas. Una cocina, un salón, un baño y dos dormitorios daban todos a un pasillo corto. El apartamento estaba limpio, era luminoso y estaba ordenado, pero los muebles eran baratos. También estaba vacío. Fabel guardó la automática en la funda que llevaba debajo del brazo y le hizo una seña a Anna Wolff, quien sonrió a Sonja y la condujo con delicadeza al interior del piso. Fabel le dijo a Paul que cogiera las bolsas de la compra y las llevara a la cocina. Solícitamente, Anna acompañó a Sonja hasta el salón y la sentó en el sofá. Sonja estaba temblando y parecía estar a punto de echarse a llorar. Fabel se agachó delante de ella.

—Sonja, ¿dónde está Hans?

Sonja se encogió de hombros y sus ojos marrones se llenaron de lágrimas.

—No lo sé. Estaba aquí cuando me he marchado esta mañana. No me ha dicho que fuera a ir a ningún sitio. No ha salido desde que mataron a esa chica. Está muy alterado por lo sucedido. —Detrás de las lágrimas, su mirada se endureció—. ¿Han venido por eso?

—No le estamos acusando de nada. Sólo tenemos que hacerle unas preguntas.

Los ojos marrones seguían brillando con una mezcla de miedo y rabia.

—Sonja, ¿nos disculpa un momento? —Fabel se volvió hacia sus agentes—. Anna, Paul… Charlemos. Fuera.

Fuera en el descansillo, las expresiones de Anna Wolff y Paul Lindemann mostraban que ya sabían qué iba a decirles. Anna Wolff decidió adelantarse a Fabel y levantó las manos.

—Lo siento, jefe… Es imposible que se nos haya escapado. Lo hemos vigilado de cerca.

—No lo suficiente, al parecer. —Fabel se esforzaba por contener la frustración y la rabia que sentía—. Klugmann es la única pista que tenemos… y le habéis dejado escapar. —Los señaló con el dedo—. Lo habéis perdido. Encontradlo.

—Sí, jefe —dijeron los dos al unísono.

—Y comenzad por ver si algún vecino está en casa.

Fabel volvió al salón. Se sentó junto a Sonja en el sofá y apoyó los codos en las rodillas.

—¿Se encuentra mejor?

—Váyase a la mierda.

—¿Quién creía que éramos?

Sonja se volvió hacia Fabel y parpadeó.

—¿Qué? ¿Qué quiere decir? —En ese instante, Fabel supo que la chica escondía algo.

—Sé que es muy inquietante que policías armados irrumpan en la casa de uno, pero ha pensado que éramos otra gente, ¿verdad?

Sonja bajó la mirada a sus rodillas.

—Mire, Sonja, ¿está Hans metido en algún lío? Si está en peligro, podemos ayudarle. Ayúdenos a encontrarlo. Que nosotros sepamos, no ha hecho nada malo excepto ocultarnos información. Pero necesitamos hablar con él.

Sonja se desmoronó. Grandes sollozos incontrolables. Fabel le pasó el brazo por los hombros.

—No sé dónde está… —Sonja señaló un teléfono móvil que había encima de la mesa de café—. Es su móvil… Nunca sale sin él. —Se volvió hacia Fabel; tenía los ojos grandes y redondos. Fabel recordó lo que Mahmoot le había dicho sobre ella: que era buena chica. Cogió el teléfono y comprobó el último número marcado. Era el mismo número al que Klugmann había llamado después de descubrir el cuerpo de Monique. Giró la pantalla hacia Werner, quien la leyó y lanzó a Fabel una mirada elocuente. Fabel se guardó el teléfono móvil en el bolsillo de la chaqueta y volvió a dirigirse a Sonja.

—Sonja, ¿quién creía que éramos?

—Hans ha estado haciendo unos negocios. Con extranjeros. Rusos o ucranianos, creo. Intentó mantenerme al margen, pero sé que son gente peligrosa. Quizá las cosas con ellos no hayan ido del todo bien. Estos últimos dos días me ha dicho que no abriera la puerta a nadie, que si venía alguien ya iría él. —Soltó un sollozo—. He pensado que quizá ustedes eran esas personas…

—Ahora está a salvo, Sonja. A partir de este momento, habrá un agente de policía vigilando el piso… hasta que Hans vuelva o hasta que lo encontremos.

Ucranianos. Fabel recordó lo que Mahmoot había dicho sobre la nueva organización que se había instalado en la ciudad. Debían de ser los responsables de la ejecución de Ulugbay. Y Klugmann trabajaba para Ulugbay. Pero Klugmann era un don nadie en lo que se estaba perfilando como una gran guerra entre bandas. Fabel sonrió a Sonja para tranquilizarla.

—¿Dónde cree que podría estar? Quizá sólo ha salido un momento.

Sonja volvió a encogerse de hombros, pero su expresión era de profunda preocupación.

—Si hubiera tenido que salir esta mañana, me lo habría dicho. Sabía que iba a comprar la comida… —Miró hacia las bolsas de la compra, que estaban en la cocina. Le tembló el labio inferior.

—No te preocupes, cielo —dijo Fabel—, lo encontraremos.

Y le rogó a Dios estar en lo cierto.

Se estaba yendo todo al garete, y sabía que tenía los nervios a flor de piel. Tenía que concentrarse y estar atento. La concentración era buena; los nervios te mataban. La puerta de entrada al piso tenía una cadenita —se había cargado la cerradura principal con las prisas por entrar—, y pasó la cadenita, con la esperanza de que no se fijaran mucho en la cerradura cuando llegaran a la puerta, porque seguro que llegarían.

Klugmann se escapó por los pelos. Estaba preocupado por Sonja: llegaba tarde del supermercado y la estaba esperando, con el cuerpo pegado a la pared de la ventana para que los dos detectives de la Kriminalpolizei —un hombre y una mujer— del BMW marrón claro no lo vieran. Cuando reconoció el caminar garboso de Sonja, sonrió para sí: era una buena chica, y había intentado mantenerla al margen de todo aquello. Entonces vio a los dos policías que le habían interrogado, Fabel y Meyer, siguiéndola. Después de pasar por delante del BMW, los otros dos policías también se bajaron y se colocaron detrás de Sonja. Era una redada. No sabía qué habían descubierto, pero ahora no era buen momento para que se lo llevaran y le sometieran a un interrogatorio prolongado. Estaba demasiado cerca. Le había costado demasiado —tiempo, esfuerzo, una vida— como para que lo quitaran de la circulación en el último minuto. Atravesó la habitación, cogió la chaqueta y se guardó el arma en el bolsillo. Cerró la puerta con rapidez, pero no tan fuerte como para que pegara un portazo, y bajó los escalones de dos en dos. El casero había utilizado las mismas puertas en todos los apartamentos. La seguridad dependía de la puerta de la calle y no de las de los pisos, que técnicamente sólo tendrían que haberse utilizado como puertas interiores. Abrió la navaja y manipuló la cerradura, haciendo fuerza con el hombro. Era un arte preciso: requería la fuerza suficiente para abrir la puerta sin astillar la endeble madera. Oyó el chirrido del muelle de la puerta de la calle: Sonja estaba entrando, y ellos estarían a unos pocos pasos de distancia. La puerta cedió, Klugmann cayó dentro del apartamento y cerró la puerta con suavidad. Entonces oyó el chillido de Sonja, los gritos de Fabel y el sonido de los movimientos y voces en el piso de arriba. Cerró los ojos, apoyó la cabeza en la puerta y articuló la palabra «mierda». El móvil. Se había dejado el móvil en el piso. Y eso quería decir que había dejado su cuerda de salvamento en el piso. Tendría que buscar un teléfono, y rápido.

Sin embargo, ahora lo único que podía hacer era esperar.

El propietario de aquel apartamento era un yugoslavo de unos sesenta años. Klugmann había supuesto que seguramente era un inmigrante ilegal; pero después había descubierto que trabajaba de jardinero para el Ayuntamiento en el Sternschanzen-Park, arreglando parterres y recogiendo las jeringuillas usadas. Trabajaba siempre el turno de día, que empezaba a las once. El yugoslavo no llegaría a casa hasta las ocho. Klugmann tenía tiempo hasta entonces para intentar fugarse.

Ahora habría un poli apostado en la calle todo el día, lo cual le dificultaría salir de allí. La mayor ventaja que tenía es que pensaran que ya había abandonado el edificio y estuvieran esperando a que volviera, no a que saliera. Se sentó con la espalda contra la puerta y examinó la habitación. Quizá encontraba algo que ponerse; que le hiciera parecer mayor. El poli no ataría cabos. Estaría demasiado ocupado buscando a un joven que entrase, no a un viejo que saliera. Oyó voces en el descansillo: Fabel estaba echando la bronca al equipo de vigilancia por haberlo perdido. Klugmann se permitió una sonrisa. Oyó unos pasos y se pegó con fuerza a la puerta. Llamaron: el golpe con el puño de un policía. Klugmann respiraba despacio y de forma regular. Volvieron a llamar.

—Policía. ¿Hay alguien en casa?

Le pareció que pasaba una eternidad antes de oír los pies de los policías moviéndose por el descansillo y luego el eco de sus pasos bajando los escalones de piedra. Llamaron a la puerta de abajo. Klugmann sabía que aquel piso también estaría vacío a esa hora. Oyó que una mujer decía «mierda», y luego el sonido del muelle de la puerta principal. Dos polis fuera, y Fabel y Meyer arriba. Escudriñó el piso buscando cualquier cosa que pudiera servirle de disfraz para cuando más tarde se marchara. Y se quedó esperando.

Jueves, 5 de junio. 14:45 h

Vierlande, a las afueras de Hamburgo

El tráfico estaba complicado en la ciudad y Fabel se alegró de haber salido con tiempo para tomar la B5 que atravesaba el centro y bajaba hacia Billbrook.

Ahora la ciudad ya no se aferraba al borde de la carretera, y el paisaje se extendía como el paño liso y suave de una mesa de billar. Fabel había dejado el móvil de Klugmann a Maria Klee para que la sección técnica extrajera de él tanta información como fuera posible. Anna Wolff y Paul Lindemann probablemente aún seguían llamando a las puertas para intentar recalentar el frío rastro de Klugmann. Los dos eran buenos agentes. Klugmann debía de habérselas ingeniado bien para escapar de ellos.

Justo después de Bergedorf, Fabel giró al sur hacia Neuengamme. Podría haber sido Holanda: un paisaje tan llano que era como si la naturaleza lo hubiera planchado, alisando cada arruga.

Cualquier posible monotonía en el paisaje quedaba disipada por los densos grupos de árboles, las iglesias de tejados rojos, los molinos de estilo holandés y las casas Fachwerk restauradas y mantenidas meticulosamente con sus vigas descubiertas y tejados de paja bien arreglados. La red de diques y canales que entretejían aquella extensión de tierra llana y verde la convertían en un centón.

A medida que se acercaba a Neuengamme, notó el aleteo débil de una ansiedad tenue e imprecisa. Aquella tierra tenía mucha historia para Fabel. Allí era donde se juntaban tantas cosas buenas y malas. Era algo íntimo. Para Fabel, diversas clases de historia se fundían en aquella curva improbable del Elba: la personal, la profesional, la nacional.

Cuando tenía unos diez años, Fabel tuvo que asumir el peso de la historia de su país, como todos los niños alemanes de su generación. Eso significó perder la inocencia y aceptar lo que había sucedido. Preguntó a su padre por las cosas que había oído. Por Alemania. Por ellos mismos. Por los judíos. Fabel recordaba la tristeza que asomó a los ojos de su padre mientras se esforzaba por explicarle a un niño de diez años la monstruosidad monumental de lo que se había hecho en nombre de Alemania. Poco tiempo después, su padre había emprendido el largo viaje a aquella zona. A este lugar de casas bonitas con entramado de madera y paisaje llano. A Neuengamme.

Más de 55 000 prisioneros trabajaron aquí, en un campo improvisado en una fábrica de ladrillos abandonada. Los británicos lo liberaron, como hicieron con Bergen-Belsen, y con la eficacia y sentido práctico típicos de los anglosajones lo devolvieron a los alemanes en 1948, con la sugerencia de que sería una buena cárcel. Y en eso se convirtió. Hasta 1989, un monumento al Holocausto y la cárcel de Vierlande compartieron el mismo lugar. Al final, el Senat de Hamburgo vio la extraña y amarga ironía que suponía continuar confinando a seres humanos en un lugar en el que se habían cometido tales atrocidades en nombre del Estado, y la penitenciaría de Vierlande se trasladó fuera del antiguo campo.

Y ahora Fabel iba a Vierlande a enfrentarse, por primera vez en más de una década, con una parte de su historia personal que creía haber enterrado hacía tiempo.

El funcionario de prisiones condujo a Fabel al estudio de Dorn. Era una habitación muy luminosa y amplia con pósteres grandes y alegres de monumentos históricos alemanes en las paredes: las puertas fortificadas de Lübeck, la Porta Nigra de Tréveris, la catedral de Colonia. La habitación estaba llena de estanterías, y a Fabel le dio la sensación de que se parecía más a la biblioteca de una escuela que al viejo estudio de Dorn en la Universidad de Hamburgo. Cuando Fabel entró, Dorn y un hombre más joven estaban inclinados sobre una obra de referencia. El hombre más joven era más alto que Dorn, y la camiseta que llevaba dejaba al descubierto unos brazos muy musculados y tatuados. Su aspecto de bruto no casaba con la intensa concentración que ponía en el texto. Dorn levantó la vista, vio a Fabel y se excusó con el matón erudito, que se marchó con el tomo y su libreta bajo el brazo.

—Jan… —Dorn extendió al mano—. Me alegro de que hayas podido venir. Por favor, siéntate.

El tiempo había salpicado más de blanco el bigote recortado y la perilla, y se había asentado con más intensidad alrededor de los ojos; pero aparte de eso, Mathias Dorn estaba prácticamente igual a como Fabel lo recordaba de la época en que había sido su tutor de historia europea: un hombre bajito, pulcro y compacto de ojos azul porcelana y facciones un poco demasiado delicadas. Fabel estrechó la mano débil.

—Yo también me alegro de verlo, Herr Professor —mintió. Para Fabel, Dorn y los sentimientos que éste le despertaba pertenecían al pasado. Fabel deseó que se hubieran quedado allí. Se sentó a la mesa enfrente de Dorn. Sobre ésta, había una fotografía: una joven de unos veinte años, cuyas facciones tenían una delicadeza de porcelana similar a la del profesor. De forma involuntaria, Fabel se sintió atraído por la foto, y le asombró lo poco familiar que le resultaba ahora aquel rostro.

—Me sorprendió descubrir que estaba aquí —dijo Fabel.

—Sólo vengo dos días a la semana. —Dorn sonrió—. Suficiente como para sacarme el título de «historiador residente». Es un concepto extraño, eso de tener a un historiador en la cárcel. Divido mi tiempo entre esto y el museo conmemorativo del campo de concentración de Neuengamme.

—Quería decir que me sorprende que quisiera trabajar con criminales después de… —Fabel se dio cuenta de que había comenzado una frase que no quería, o no necesitaba, terminar. Dorn interpretó el significado y sonrió.

—De hecho, es muy gratificante. Algunos de los reclusos han desarrollado unas ganas increíbles por aprender historia. Aunque parezca extraño, les ayuda a dar sentido a su propia historia. Pero capto lo que quieres decir. Supongo que tenía mis propios planes cuando solicité el puesto. Necesitaba comprender, estar cerca de hombres que habían matado, supongo. Para, bueno, darle algún sentido a lo que pasó.

—¿Y lo ha logrado?

—¿Te ha ayudado a ti hacerte policía?

—No sé si ésa fue la razón por la que me hice policía.

De nuevo, Fabel mintió. Los dos sabían que era su historia personal común lo que había llevado a un historiador de talento como Fabel a hacerse detective de homicidios. Dorn dejó el tema.

—Quería hablar contigo sobre este asesinato que estás investigando —le dijo.

—Asesinatos —le corrigió Fabel—. Ha habido otro. La han asesinado igual que a Ursula Kastner.

—Dios mío, es horrible. Confirma lo que yo pensaba. Por eso quería verte.

—Siga. Por favor, profesor…

Dorn cogió un ejemplar reciente del Hamburger Morgenpost. Estaba abierto por un artículo dedicado al asesinato de Kastner.

—Como tú —continuó Dorn—, bueno, me vi obligado a interesarme por la mente psicótica. Odio decirlo, pero a pesar de su destructividad innata, a veces puede tener una forma de creatividad retorcida. —Clavó un dedo en el artículo—. Jan, creo que en este caso te enfrentas a alguien muy creativo, además de peligroso. No hay duda de que la psicosis de este tipo está muy bien… informada, supongo que sería la palabra que mejor lo describiría.

—¿Qué quiere decir?

Dorn volvió a dejar el periódico sobre la mesa. Levantó la mano con un gesto que sugería a Fabel que tendría que tomarse las cosas con calma y esperar a que expusiera su tesis. Era un gesto al que Fabel se había acostumbrado cuando era un ávido estudiante.

—¿Quiénes somos? —preguntó Dorn—. ¿Qué somos? Los alemanes, me refiero.

Fabel frunció el ceño.

—No entiendo…

—El concepto de la identidad alemana… ¿qué es?

Fabel se encogió de hombros.

—No lo sé —dijo—. Y no me importa. Ningún otro tema ha causado a Alemania, y al mundo, tanto sufrimiento y destrucción.

—Correcto —dijo Dorn—. El concepto de la identidad alemana es un mito. Un mito que nuestro pintorcillo austríaco de brocha gorda convirtió en una historia falsa hasta que Alemania se la creyó. Una de las lecciones más importantes que he aprendido como historiador es que sólo existe el presente. Sólo el presente tiene una forma inmutable, inflexible; el pasado es lo que nosotros elegimos hacer de él. Nuestro presente moldea la historia, no al revés. Hemos dedicado los últimos dos siglos a reinventar nuestro pasado: a remodelar nuestra identidad cuando nunca la hemos tenido. El hecho es que no existe una raza alemana. Somos una mezcolanza de escandinavos y eslavos, celtas, itálicos y alpinos…; un batiburrillo unido por una lengua y una cultura, no por una etnicidad.

—¿Adónde quiere llegar? ¿Qué tiene que ver todo eso con estos asesinatos?

Dorn sonrió.

—¿Crees que el dios Tuisto nació de la tierra de Alemania? ¿Y que a través de sus tres hijos fue el creador de las tres tribus puras de germanos?

—Claro que no. Es sólo mitología.

—¿Crees en el dios Wotan? ¿O en el panteón escandinavo de los dioses, encabezado por el equivalente de Wotan, Odín?

—No —respondió Fabel—. Lo mismo, sólo es mitología. Mire, no entiendo qué tiene que ver esto con… —De nuevo, Dorn levantó la mano para hacer callar a Fabel.

—Sí que son mitos. Falsedades. Pero, como ya has señalado, creer en mitos puede ser algo poderoso y destructivo. —Dorn cogió con rapidez el periódico y se lo lanzó a Fabel—. Él sí cree en ellos.

—¿Qué? —La confusión de Fabel era auténtica—. ¿Quién?

—Tu asesino. Cada vez que mata de esta forma, está aludiendo a algo… —Dorn miró al techo, pero era evidente que su mente estaba en otra parte—. Ha viajado mil años en el tiempo…, ha penetrado en la oscuridad del pasado para quedarse con un fragmento que dé sentido a su presente. Sería algo extraordinario si no fuera tan espantoso.

Dorn salió de repente de su ensimismamiento y miró de nuevo a Fabel.

—¿Está diciendo que hay algún tipo de conexión mitológica o histórica en estos asesinatos? —preguntó Fabel.

—El Águila de Sangre.

Dorn sostuvo la mirada de Fabel.

—¿El qué?

—El Águila de Sangre. Los motivos de tu asesino no son sexuales, sino religiosos. Está haciendo sacrificios.

—¿Sacrificios? ¿El Águila de Sangre? Lo siento, profesor, pero ¿de qué demonios está hablando?

—Como sabes, esta zona del norte de Alemania fue la patria de los escandinavos. Fueron los sajones los que fundaron la aldea de Hamm. Los francos y los obodritas eslavos la conquistaron y la convirtieron en Hammaburgo. Y luego llegaron los vikingos de Dinamarca. Fíjate en Altona, en el centro mismo de la Hamburgo moderna; fue una ciudad danesa hasta el siglo XVIII. La nuestra es la sangre de los vikingos…, entre otros, por supuesto. Los dioses a los que se adoraba eran Freya, Balder, Thor, Loki…, Odín. Estos dioses nórdicos estaban lejos de ser perfectos. Eran temperamentales, petulantes, envidiosos, avariciosos e iracundos. El sabio Odín, el padre de los dioses, el Zeus nórdico, no era ninguna excepción. Era su favor por encima de todo lo que ansiaban nuestros antepasados. —Dorn hizo una pausa. Alargó el brazo y cogió dos tomos que había sobre la mesa—. Odín exigía sacrificios. Como todos los dioses. Pero cuanto más importante era el dios, mayor era el sacrificio. Por ejemplo, Adam de Bremen escribió en sus crónicas sobre, bueno, supongo que podría llamarse así, una «fiesta» en Ubsola, o Uppsala, como se conoce hoy en día. Esta fiesta se celebraba cada nueve años y duraba nueve días. Todo el mundo (rey, cacique o plebeyo) tenía que hacer una ofrenda. De hecho, un rey vikingo cristianizado, el rey Inge I, fue depuesto por no tomar parte. En cada uno de los nueve días que duraba la fiesta, se cortaba el cuello a nueve seres vivos machos (ganado, aves y humanos) y se los colgaba del revés en la arboleda que había al lado del templo. Asombroso. Todo porque el número nueve era importante en el culto a Odín. Bueno, lo que digo es que Odín exigía sacrificios humanos. Y que una de las formas que a menudo tomaban estos sacrificios era la del Águila de Sangre.

—¿Qué consistía en…? —Fabel notó que la adrenalina recorría su cuerpo.

—Era una ofrenda que llegaba por sus propios medios a la guarida de Odín. Un humano al que se le daban las alas de un águila.

—¿Y cómo funcionaba la cosa exactamente? —preguntó Fabel, aunque ya conocía la respuesta.

Dorn miró directamente a Fabel a los ojos y sin pestañear.

—Se cogía a un prisionero. Quizá a una mujer que se traían de los asaltos vikingos. La desnudaban y la ataban, brazos y piernas abiertos. Luego, el sacerdote de Odín cogía un sable y le abría el abdomen…

Fabel notó que el corazón empezaba a latirle con fuerza mientras Dorn hablaba.

—Estos sacerdotes tenían la habilidad de un cirujano. Sus sablazos abrían en canal a la víctima, supuestamente sin dañar los órganos esenciales y sin matarla. Luego, le arrancaban los pulmones y los lanzaban por encima de los hombros. Las alas del Águila de Sangre, ¿entiendes? Unas alas que podían volar hasta Odín.

Fabel se quedó sentado mirando a Dorn. Era como si estuviera en el corazón de una explosión silenciosa; en una calle en la que miles de alarmas acababan de dispararse.

—¿Es un hecho histórico documentado?

—Documentado, sí. Histórico, sí. Pero qué parte de la historia documentada es un hecho depende de la perspectiva del cronista. De todos los asaltantes, los vikingos eran los más temidos. En las crónicas de la época se los describía como demonios. —Dorn pasó las páginas de uno de los tomos—. Sí, aquí está. Las víctimas podían ser de ambos sexos. Por ejemplo, aquí aparece un relato de un príncipe inglés a quien los vikingos hicieron prisionero y por el que pidieron un rescate. El rescate no se pagó, así que lo ofrecieron a Odín como un Águila de Sangre. Hay varios incidentes como éste documentados. —Se detuvo en otra página—. Es un relato de un obispo de una de las islas escocesas.

—¿Y nuestro asesino está emulando estos sacrificios? —La voz de Fabel aún estaba llena de incredulidad.

—Y tanto. He leído algunos detalles en el periódico. Vi que intentabais mantener lo máximo posible en secreto, pero por lo que se ha dicho sobre el despedazamiento, he imaginado el resto.

—No puedo creerlo. Es espantoso.

—Para nosotros, sí —dijo Dorn—. Pero para el asesino es algo noble. Una cruzada. Cree que está sirviendo a los antiguos dioses. Tiene de su lado la autoridad moral más alta. Es un proselitista, un misionero que le devuelve a Alemania su fe verdadera. —Dorn dejó el libro—. Estás tratando con las fuerzas más oscuras que puedas imaginar, Jan. Este asesino es un verdadero creyente. Y aquello en lo que cree es verdaderamente apocalíptico, en un sentido que la mente cristiana no puede comprender. Los vikingos también tenían su día del Juicio Final. El Ragnarok. Pero el apocalipsis bíblico no es nada comparado con el Ragnarok. Un tiempo en el que Odín y los aesir se unen para luchar contra Loki y los vanir. Una época de fuego y sangre y hielo cuando la tierra y el cielo y todos los seres vivos quedan destruidos. Esta «Águila de Sangre» cree en todo eso. Su misión es ver cómo se desploman los cielos y se llenan de sangre los océanos.

Fabel estaba sentado, cogiendo el periódico sin fuerzas y mirando, sin verlo, el titular. Su cabeza trabajaba a toda velocidad.

—¿Cómo puedes estar tan seguro sobre él? Tenemos a una psicóloga criminal que ha hecho un perfil…

—No soy psicólogo, tienes razón. —La voz de Dorn transmitía algo cercano al enfado—. Pero he pasado gran parte de los últimos veinte años intentando comprender mentes como la de este maníaco. Intentando dar sentido a aquello que lleva a un ser humano a convertirse en cazador, torturador y asesino de otros seres humanos… —Dorn se calló. Había un dolor genuino en sus ojos.

Fabel se quedó sentado sin moverse, todavía atónito. Cuando por fin habló, lo hizo tanto para sí mismo como para Dorn.

—Es que no lo me puedo creer. Está ahí fuera viviendo una fantasía espantosa, creyendo que tiene que cumplir una misión. Si lo que dice es cierto, quiero decir.

—Lo que te estoy contando forma parte de un testimonio histórico. Da igual si pasó realmente tal como está registrado o no, o si quienes lo documentaron lo exageraron para demonizar a los vikingos. Está ahí. Y tu asesino se lo cree.

—Y si se trata de una misión —continuó Fabel—, va a seguir matando y matando. Hasta que lo detengamos.

Por alguna razón, Fabel no quiso hacer la llamada desde el aparcamiento para visitantes que había fuera de la cárcel de Vierlande. Por eso condujo hasta el dique Neuengammer Hausdeich. Detuvo el coche y subió el terraplén empinado del dique. Desde allí veía el campo de concentración de Neuengamme con sus edificios y bloques simétricamente dispuestos. La mayoría de los prisioneros del campo habían sido mujeres. Los prisioneros de Neuengamme y sus campos satélite habían sido utilizados como esclavos para construir viviendas temporales para aquellas personas de Hamburgo a quienes las bombas habían dejado sin casa. Cuando su padre lo llevó allí, Fabel tenía diez años y aprendió una frase nueva, Vernichtung durch Arbeit: exterminación a través del trabajo. Los prisioneros habían sido obligados a trabajar hasta que morían.

Se sentó en la hierba y se quedó mirando cómo un sol vacío jugaba con las sombras de las nubes por el paisaje llano, por el campo. Apenas veía el bloque conmemorativo delante del cual sabía que estaba la escultura de El prisionero moribundo: una figura escuálida tirada sobre los adoquines con las rodillas dobladas y los miembros enredados.

Fabel miró hacia el lugar en el que se habían asesinado a mujeres en nombre de una idea enfermiza de la identidad alemana y pensó en lo que le había contado Dorn: en que había un individuo con un sentido pervertido de la historia, la etnología y la fe que lo estaba utilizando como justificación para satisfacer sus instintos más básicos y su sed psicótica de sangre.

Fabel necesitaba tiempo para poner en orden sus pensamientos antes de llamar al despacho. Intentó hablar con Mahmoot, pero de nuevo sólo logró conectar con su buzón de voz. Fabel maldijo en silencio y cerró la tapa de su móvil. Aquello no le gustaba. No le gustaba nada. Sólo esperaba que Mahmoot hubiera tenido la sensatez de dejarlo correr al escuchar que habían liquidado a Ulugbay. Se quedó sentado unos minutos más, agarrándose las rodillas con los brazos, y vio cómo el sol y las sombras bailaban por la tierra; luego, llamó a Werner y le hizo un resumen de la teoría de Dorn.

—Llegaré dentro de una hora. Celebraremos una reunión en la sala de conferencias. Será mejor que avises a Paul y Anna para que vengan. ¿Han descubierto algo sobre Klugmann?

—No.

—Tampoco lo esperaba. ¿Puedes contactar con Van Heiden y ver si puede asistir a la reunión? Le va a encantar todo esto.

SEGUNDA PARTE

Viernes, 13 de junio – Miércoles, 18 de junio

Viernes, 13 de junio. 1:50 h

Sankt Pauli (Hamburgo)

El bajo vibraba implacable. Las luces estroboscópicas iluminaban a los cuatrocientos cuerpos sudados que se contorsionaban como una sola criatura con cada compás del ritmo de la música. Ella se apretó a él como si ambos fueran a la deriva en aquel océano de humanidad. Su lengua probó la boca de ella, y sus manos exploraron su cuerpo. Ella apartó los labios de los suyos, los acercó a su oreja y le gritó algo que quedó ahogado por la música ensordecedora. Él sonrió y asintió vigorosamente, indicando la salida con un par de movimientos de cabeza. Se apartó de ella, todavía cogiéndole las manos y sonriendo, y la guió a través de la multitud hacia la salida de la discoteca. Dios mío, qué guapo era. Y qué sexy. Tenía la camiseta empapada en sudor y se le marcaban las líneas duras de los músculos. Era alto y esbelto; tenía el pelo oscuro y lacio y los ojos de un verde increíble. Lo deseaba. Lo deseaba muchísimo.

Entrar en contacto con el aire fuera de la discoteca fue como sumergirse en una piscina. Los porteros ni siquiera miraron en su dirección cuando salieron, aún cogidos de la mano. La calle estaba en silencio, sólo se oía la vibración apagada de la discoteca, y ella se detuvo un momento; el aire fresco y el efecto decreciente del éxtasis que había tomado hicieron que de repente se volviera más cautelosa. Después de todo, ni siquiera sabía cómo se llamaba. Él percibió la resistencia de su cuerpo y se acercó a ella. Esbozó una sonrisa atractiva, mostrando unos dientes perfectos que brillaban como la porcelana bajo las farolas.

—¿Qué pasa, nena? —Por primera vez, oyó su voz con claridad. Tenía un poco de acento.

—Tengo sed. Antes me he tomado una pasti. No quiero deshidratarme.

—Pues vamos a mi casa a refrescarnos. En el coche tengo agua. Está a la vuelta de la esquina. Vamos. —La cogió con firmeza del brazo.

Su coche era un Porsche nuevo plateado y de líneas elegantes, y cayeron sobre él, entrelazándose de nuevo. Ella se apartó.

—Tengo mucha sed… Quizá deberíamos volver…

Él desactivó la alarma, buscó algo dentro del coche, y sacó dos botellas de medio litro de Evian. Desenroscó la tapa de una de ellas y se la pasó, y él bebió de la segunda. Ella cogió el agua y tragó con avidez.

—Está salada —dijo.

Él le recorrió el cuello con la lengua, desde el tirante de la camiseta hasta el lóbulo de la oreja.

—Tú también.

De repente, se sintió mareada y se desplomó sobre el coche. Él se movió con rapidez y la cogió, colocando las manos debajo de los brazos de la chica.

—Calma… —dijo solícitamente—. Será mejor que te sientes. —La guió hasta la puerta abierta del coche. Ella miró a un lado y a otro de la calle y luego a sus ojos. Habían cambiado: seguían teniendo el mismo verde increíble, pero ahora brillaban con vacía frialdad.

Sin embargo, ella no tenía miedo.

Viernes, 13 de junio. 11:50 h

Alsterarkaden (Hamburgo)

Fabel se había marchado del Präsidium justo después de la reunión informativa. Habían revisado los progresos que habían hecho en el caso durante la semana anterior: ninguno. Klugmann aún no había aparecido, y como expolicía, sabría cómo seguir desaparecido; las pistas del último asesinato se habían enfriado y seguían sin conocer la identidad de la chica muerta; parecía incluso que el eslavo de ojos verdes de Fabel se había marchado de la escena del crimen y había desaparecido en la noche. Aparte del hecho de que Dorn hubiera dado un nombre y una procedencia al rito de la barbaridad de este asesino, no estaban más cerca de atraparlo. Fabel también estaba muy preocupado por Mahmoot, con quien todavía no había logrado contactar. Era bien sabido que localizar a Mahmoot era difícil, pero tenía que saber que no devolver las llamadas de Fabel dispararía todas las alarmas.

Fabel no era el único policía de Hamburgo que estaba desorientado. Casi todos los agentes de la ley de la ciudad estaban nerviosos porque la guerra entre bandas no había estallado. No se habían producido represalias por el asesinato de Ulugbay. De hecho, parecía que no había habido ningún episodio de violencia entre bandas, lo cual en sí mismo era algo muy extraño. El Präsidium aún era un hervidero de personal del BND y del LKA7, pero la intensidad cargada de adrenalina se había convertido en una prontitud intranquila y frustrada.

Aquel caso había comenzado a absorber la luz de la vida de Fabel. No era el primero que lo hacía, y Fabel sabía que no sería el último. Era como abrirse paso a machetazos por una jungla espesa, atravesando la maleza tenaz, sólo para ver que ésta se había cerrado detrás de él, obstruyendo el camino de regreso al exterior, a su vida y a su mundo, poblado de gente a la que quería. La única solución era seguir adelante, abriéndose camino hasta llegar a la luz.

Fabel llamó a Gabi, su hija. Habían planeado que pasaría el fin de semana con él, pero éste le explicó que tendría que trabajar como mínimo una parte del fin de semana. Odiaba tener que renunciar a su preciado tiempo con Gabi, pero, como siempre, ella lo había entendido. Renate, la exmujer de Fabel, había reaccionado menos positivamente; su tono por teléfono transmitía una buena dosis de ácida resignación.

En lugar de coger el coche, Fabel paró un taxi para que lo llevara al Alsterarkaden. Como el sol brillaba y no corría la brisa —algo poco habitual en Hamburgo—, fuera hacía un calor agradable. Igual que siempre, los soportales estaban repletos de compradores, y Fabel se abrió camino esquivando a la multitud con una determinación pausada. Su objetivo era la Jensen Buchhandlung, la librería de un amigo de Fabel de la universidad, Otto Jensen.

A Fabel le encantaba aquella librería. Otto había invertido en el más elegante de los diseños de interiores minimalistas —limpio, con estanterías y mesas de haya e iluminación intensa—, casi seguro que a instancias de su mujer Else, infinitamente más organizada y preocupada por el estilo. Otto, sin embargo, era un caos andante: una maraña de brazos y piernas desgarbada de un metro noventa de altura que siempre andaba tirándolo todo o al que continuamente se le caía de los brazos demasiado cargados una cascada de libros y papeles. Había libros amontonados en todas las superficies; las revistas se apilaban en el suelo o sobre el mostrador. Sin embargo, la variedad de títulos era increíble, y el desorden hacía de cada visita un viaje de descubrimiento. De algún modo extraño, la confusión caótica era el idioma más puro del bibliófilo. Era un idioma que Fabel hablaba.

Cuando Fabel entró, vio a Otto sentado detrás del mostrador. Tenía un libro en el regazo, los codos en las rodillas y la cabeza entre las manos. Era una pose que Fabel asociaba con Otto desde sus días de universidad; una postura que a Fabel le hacía pensar que Otto se escondía tras sus extremidades desgarbadas para formar una jaula, aislándose del mundo exterior y comprometiéndose exclusivamente con el universo que existía entre las cubiertas del libro que estuviera leyendo en aquel momento.

Fabel se acercó al mostrador y apoyó los dos codos en una pila de libros. Otto tardó un par de segundos en darse cuenta de que había alguien.

—Lo siento… ¿Puedo ayudarle…? —La pregunta terminó en una gran sonrisa—. Vaya, vaya, vaya…, pero si es un representante de la ley y el orden…

Fabel sonrió.

—Hola, desastre.

—Hola, Jan. ¿Cómo estás?

—Regular. ¿Y tú?

—Jodido. Tengo una tienda llena de personas que buscan hasta que encuentran lo que les gusta, y luego se van a casa y lo piden a un minorista de precios rebajados de internet. Y el alquiler de este local es astronómico. Es el precio que hay que pagar por estar en una zona de moda, según Else.

—¿Cómo está? —preguntó Fabel—. ¿Aún no se ha dado cuenta de que es demasiado buena para ti?

—Qué va, si me lo recuerda todo el día. Al parecer, debería estarle eternamente agradecido por haberse compadecido de mí. —Otto esbozó su sonrisa de idiota.

—Y tiene razón. ¿Te ha llegado mi pedido?

—Sí. —Otto se agachó debajo del mostrador y buscó un instante. Se oyó el sonido de unos libros que caían al suelo—. Un segundo… —dijo Otto. Fabel sonrió. El viejo Otto: no cambiaría nunca.

Otto reapareció dramáticamente y soltó una pila de libros en el mostrador.

—¡Aquí lo tenemos! —Arrancó la hoja amarilla del pedido de debajo de la cinta elástica que envolvía los volúmenes—. Todo autores ingleses…, todos en sus versiones originales inglesas. —Otto miró a Fabel—. Una lectura ligerita, ¿no? ¿Cómo se me ha podido olvidar que eras tan anglófilo?… Claro, tu madre es inglesa, ¿verdad?

—Escocesa… —le corrigió Fabel.

—¡Eso lo explica todo! —Otto se dio un manotazo en la frente con un gesto dramático.

—¿El qué?

—¡Por qué nunca pagas tú cuando vamos a comer!

Fabel se rió.

—No es porque sea medio escocés; es porque soy frisio. Además, esta vez te toca pagar a ti. El último día pagué yo.

—Una mente tan brillante —dijo Otto en tono meditativo—, y una memoria tan mala… Ah, por cierto, tengo un regalo para ti. —Buscó de nuevo debajo del mostrador. Añadió una obra de referencia a la pila—. Alguien de la universidad lo pidió y no ha venido a recogerlo. Es un diccionario de apellidos británicos. Y pensé: ¿qué clase de aburrido sin vida propia me lo quitaría de las manos?… ¡Y pensé en ti!

—Gracias, Otto… Creo. ¿Qué te debo?

—Ya te lo he dicho, es un regalo. ¡Disfrútalo!

Fabel volvió a darle las gracias.

—Otto, ¿tienes algo sobre religión escandinava antigua?

—Claro. Aunque no te lo creas, hay bastante demanda.

—¿En serio? —dijo Fabel con incredulidad.

—Sí. Odinistas, principalmente.

—¿Odinistas? ¿Quieres decir que todavía hay gente que profesa esa religión? —Una leve corriente eléctrica recorrió la piel de Fabel.

—Asatru…, creo que la llaman. O simplemente odinismo. Tipos inofensivos, supongo. Bueno, un poco tristes, la verdad.

—No tenía ni idea —dijo Fabel—. ¿Y dices que por aquí vienen muchos?

—Un par de raritos. Raritos de verdad. Aunque hay un tipo que ha venido una o dos veces que no parece un bicho raro o un hippy.

Alguien intensificó la corriente que recorría la piel de Fabel.

—¿Cuándo vino por última vez?

Otto se rió.

—¿Me está interrogando la policía?

—Por favor, Otto, podría ser importante.

Otto reconoció la seriedad en el rostro de su amigo.

—Hará un mes, creo. Puede que haya venido alguna vez desde entonces, pero no lo he atendido yo.

—¿Qué compró?

Otto frunció la frente ancha al concentrarse. Fabel sabía que, a pesar de que exteriormente Otto era un caos, su mente era un superordenador de títulos de libros, autores y editoriales. El fruncido desapareció: procesamiento de datos completado.

—Te lo enseño. Tenemos otro ejemplar.

Fabel siguió a Otto hasta la sección New Age y Ocultismo de la tienda. Otto cogió un volumen grueso del estante y se lo dio a Fabel. Se titulaba Adivinación por runas: ritos y ceremonias de los vikingos. Era evidente que no se trataba de un tomo académico, sino que iba dirigido a un público más amplio. Fabel abrió el libro por el final y examinó el índice. Había una entrada para el Águila de Sangre. Echó un vistazo al texto, que dedicaba una página y media al ritual.

—Otto, necesito el nombre de este cliente. O al menos, una descripción.

—Será fácil. Creo que no tengo su dirección o algo parecido: la verdad es que nunca ha pedido ningún libro. Puedo mirar a ver si encuentro un resguardo de su tarjeta de crédito o algo así. Pero, como te he dicho, recordar el nombre es fácil. Hablaba alemán a la perfección, tenía sólo un ligerísimo acento, pero el apellido era británico o estadounidense: John MacSwain.

Viernes, 13 de junio. 15:45 h

Rotherbaum (Hamburgo)

Al menos, había tenido la cortesía de informar de sus intenciones a Kolski, de la Abteilung Organisierte Kriminalität. Fabel vio que la idea no le hacía mucha gracia; pero la información que le llegaba de la división de crimen organizado no era muy fluida precisamente, y se sentía con toda la libertad del mundo para llevar su investigación más allá de los límites de su departamento.

Fabel era consciente de que estaba mirando una propiedad de tres millones de euros. La casa de tres pisos que Mehmet Yilmaz tenía en Rotherbaum estaba, irónicamente, a sólo diez minutos del piso de Fabel. Su fachada Jugendstil modernista ofrecía una elegancia convincente a la calle flanqueada por árboles. Era una de las cinco casas que estaban en fila; cada una igual de inmensa en cuanto a tamaño, igual de sólida en cuanto a presencia, y totalmente distinta en cuanto a estilo: bauhaus descansaba al lado del art déco y del neogótico.

Fabel esperaba que le abriría la puerta un matón turco de bigote de escoba. No fue así: un ama de llaves joven y atractiva con el pelo rubio corto pero brillante le preguntó educadamente quién era y a quién quería ver, y condujo a Fabel por un vestíbulo de piedra pulida hasta una gran sala de recepción redonda. Era el centro de la casa; el techo de la habitación llegaba hasta arriba y estaba coronado por una cúpula cuya claraboya de cristal de colores circular veteaba el suelo de pinceladas de color. Desde algún rincón lejano de la casa, Fabel oyó que un piano dejaba de sonar y las risas de unos niños.

Había un par de pilas de libros encuadernados en piel sobre la enorme mesa de nogal redonda que ocupaba el centro de la sala de recepción. Fabel acababa de coger uno, una segunda edición de Las desventuras del joven Werther, de Goethe, cuando entró un hombre alto, delgado y bien afeitado de unos cincuenta años. Tenía el pelo medio castaño y canoso en las sienes.

—Hemos hablado por teléfono, Herr Kriminalhauptkommissar. ¿Quería usted hablar conmigo? —le preguntó Mehmet Yilmaz, con un alemán sin rastro alguno de acento turco.

Fabel se dio cuenta de que aún tenía el Goethe en la mano.

—Vaya, lo siento… —Dejó el libro en la mesa—. Está en un estado magnífico. ¿Es coleccionista?

—Pues la verdad es que sí —contestó Yilmaz—. De los románticos alemanes, del Sturm und Drang, esa clase de libros. Siempre que puedo, siempre que puedo permitírmelo, me gusta elegir primeras ediciones.

Fabel no sonrió; en este ambiente, resultaba difícil imaginar que a Yilmaz no le alcanzara para pagar algo. El turco se acercó a la mesa y cogió otro libro, un volumen más pequeño con las tapas color borgoña intenso.

—Theodor Storm, El jinete del caballo blanco; una primera edición y mi última adquisición. —Le entregó el libro a Fabel. La piel borgoña era suave y blanda, casi cálida. Era como si pudiera palparse su edad; como si las yemas de los dedos de Fabel rozaran todas las otras yemas que habían tocado el libro a lo largo del siglo pasado.

—Es precioso —dijo Fabel con absoluta sinceridad. Le devolvió el libro—. Siento molestarle en su casa, Herr Yilmaz, y le agradezco que me haya recibido avisándolo con tan poco tiempo. Pero he pensado que sería un poco menos formal… Me gustaría hacerle unas preguntas sobre un caso en el que estoy trabajando.

—Sí, eso es lo que me ha comentado por teléfono. ¿Está seguro de que no tendría que ser más formal? En concreto, ¿que mi abogado estuviera presente?

—Eso, por supuesto, depende de usted, Herr Yilmaz. Pero quiero dejarle claro que no he venido a hablar con usted porque lo considere sospechoso, sino simplemente porque quizá pueda proporcionarme información útil. Por cierto, Herr Yilmaz, antes de que sigamos, quería transmitirle mis condolencias por la muerte de su primo.

Yilmaz se acercó hacia una mesa de café y dos sillones de piel que había junto a la pared.

—Por favor, Herr Fabel, siéntese. —El ama de llaves rubia entró con una cafetera. Sirvió dos tazas y se marchó—. Gracias, Herr Fabel. No es habitual que un policía de Hamburgo me trate con tanta… educación. Es triste, pero Ersin siempre fue muy… impetuoso, diría yo. Bueno, haga sus preguntas, y haré lo posible por ayudarle. ¿De qué caso se trata? Por teléfono me ha dicho que quería hablarme de Hans Klugmann. Ya he hablado con sus colegas Herr Buchholz y Herr Kolski. Les dije que no tengo ni idea de dónde está.

Fabel comprendió que a Kolski le molestara esta visita a Yilmaz: ¿qué hacían ellos buscando a Klugmann?

—Sí. Pero no es el mismo caso. Yo investigo el asesinato de una joven prostituta a la que Klugmann alquilaba un piso. Sólo la conocemos por Monique.

Yilmaz bebió un sorbo de café sin dejar de mirar a Fabel. No mostró ningún tipo de reacción al oír el nombre. Ni un parpadeo. Nada.

—¿Trabajaba Monique para usted? —preguntó Fabel—. ¿Aunque fuera indirectamente, a través de Klugmann?

—No, Herr Fabel, no trabajaba para mí.

—Escuche, Herr Yilmaz, no me interesan en absoluto ni su negocio ni sus otras actividades. Lo único que intento es atrapar a un asesino en serie antes de que vuelva a matar. Todo lo que me diga es extraoficial.

—Se lo agradezco, Herr Fabel, y se lo reitero: esta chica no trabajaba para mí ni directa ni indirectamente. Me dedique a lo que me dedique, mi negocio no son las prostitutas callejeras baratas…

—¿Es posible que Klugmann le hiciera de chulo por su cuenta?

—Es posible. La verdad es que yo no lo habría sabido. Klugmann no es uno de mis hombres, aunque sus colegas de la división de crimen organizado del LKA7 insistan en que sí.

—Tiene que admitir que alguien con su historial laboral sería muy útil para su organización.

—Herr Hauptkommissar, hemos sido sinceros el uno con el otro hasta ahora. Con el mismo espíritu de franqueza, le diré algo, y como dice usted, extraoficialmente. Klugmann es alguien que vive al margen de la sociedad. Tiene razón, sus antecedentes especiales lo convierten en alguien muy útil, pero nadie de nuestro lado ha confiado nunca plenamente en él. Siempre hay dudas en torno a un expolicía. —Yilmaz bebió un sorbo de café—. Mi primo Ersin utilizaba a Klugmann como autónomo, pero eso es todo.

—Entonces, ¿cómo se gana la vida?

—Mi organización no es el único negocio de la ciudad, Herr Fabel. Además, trabajaba de forma regular como subdirector de uno de nuestros clubes, el Paradies-Tanzbar. Todo bastante legal. —Yilmaz esbozó una media sonrisa y bebió otro sorbo de café—. Bueno, casi.

—Creemos que en el piso de la chica había una cámara de vídeo escondida. Desapareció junto con las cintas. Usted dice que no tiene ningún negocio de prostitutas que hagan la calle. Bueno, yo no colocaría a esta chica en esa categoría. Era una puta de alto standing. ¿Qué me dice del chantaje? ¿Se dedica a ese negocio?

Sentado en el sillón de piel, la postura de Yilmaz se volvió más tensa.

—Me estoy empezando a cansar con todo esto, Herr Fabel. Ya le he dicho que no sabía de la existencia de esta chica, ni mucho menos de los planes que tuvieran ella y Klugmann. —Hizo una pausa, se recostó en el sillón y relajó su postura—. Mire, voy a explicarle algo. Llevo más de media vida viviendo en este país. Cuando llegué aquí, descubrí muy deprisa que sólo algunas puertas estaban abiertas a los Gastarbeiters turcos. La persona que me abrió una puerta fue Ersin, mi primo. Trabajé durante veinte años en su organización o vinculado a ella. Durante los últimos diez años he ido legalizando aquellas actividades que estaban bajo mi control. Ahora que Ersin ha muerto, yo controlo todo el negocio y lo estoy legalizando.

—Pero seamos sinceros, usted sigue siendo responsable de una parte enorme del negocio de las drogas de Hamburgo…

—Espero que no quiera sacarme una confesión —dijo Yilmaz con frialdad—. Sé que Buchholz me considera una especie de Al Capone turco, y admito con total libertad que he infringido y que continúo infringiendo la ley, pero soy un criminal más por casualidad que porque lo tuviera planeado. Aunque parezca mentira, soy un hombre de una gran moralidad, pero para mí la ley puede ser algo muy distinto a lo correcto y a la justicia. A veces creo que lo que más irrita al Hauptkommissar Buchholz es que un turco y delincuente, como él me ve, pueda conseguir de golpe lo que él lleva años intentando hacer: borrar del mapa la organización criminal Ulugbay. Admito que Ersin consideraría la posibilidad del chantaje, sobre todo si podía ejercer influencia en la víctima además de sacarle dinero. Pero yo no.

Yilmaz se puso en pie de repente y se dirigió hacia la chimenea de mármol ornamentado. Cogió un marco plateado con una fotografía y se lo llevó a Fabel. Era una foto de un chico sonriente, de unos catorce años. La suavidad infantil de su rostro ya estaba desapareciendo para revelar la misma mandíbula pronunciada que Yilmaz.

—¿Es su hijo?

—Sí. Johann. Un nombre alemán para un futuro alemán. Sólo habla un poco de turco y con un acento alemán muy fuerte. Su identidad tiene que estar en este país, Herr Fabel. Me estoy asegurando de que cuando se haga cargo del negocio familiar, éste sea un negocio limpio. Un negocio legal. Un negocio alemán.

Fabel le devolvió la fotografía.

—Le creo, Herr Yilmaz. Pero mientras tanto, sigue vendiendo drogas a los niños y luchando en guerras callejeras con los ucranianos.

El rostro de Yilmaz se tensó.

—No hay ninguna guerra con los ucranianos. Todo eso ha acabado.

—Pensaba que ellos eran los principales sospechosos del asesinato de su primo.

Algo parecido a una sonrisa irrumpió en el rostro de Yilmaz, pero sus ojos oscuros brillaron con frialdad y permanecieron clavados en Fabel.

—Herr Fabel, ¿quiere que le diga lo que pienso de usted?

Fabel se quedó un poco sorprendido, pero se encogió de hombros.

—De acuerdo. Adelante.

—Es usted policía. Un policía honesto y franco, creo yo. Es obvio que es un hombre inteligente, pero la forma que tiene de ver su función es simplista. De hecho, usted no la llamaría función, sino deber. Considera que su trabajo es proteger a los inocentes y atrapar a aquellos que les harían daño. A gente como yo. O a psicópatas u otras personas malas que rebasan la concepción simple del bien y del mal. Y para usted, la ley lo es todo. Es su escudo, el escudo con el que proteger a los demás.

—¿Y cree que es una visión equivocada?

—Yo he dicho simplista. Es un daltonismo moral. Para usted, las fuerzas de la ley son las fuerzas del bien, mientras que las personas como yo somos el mal. Algunos de sus compañeros, sin embargo, son más conscientes de las sombras que hay en medio. A veces ellos son las sombras que hay en medio.

—¿Está usted diciendo que hay agentes de policía implicados en la muerte de Ulugbay?

—Herr Fabel, lo que digo es que ahí fuera pasan un montón de cosas que alguien como usted está muy lejos de poder comprender. Y con el máximo respeto, creo que debería quedarse al margen. —Yilmaz se puso en pie—. Siento no poder ayudarle en su investigación.

Fabel dejó la taza de café en la mesa antigua.

—Herr Yilmaz, ahí fuera hay un monstruo. Está arrancando los pulmones a las mujeres, literalmente. Necesito toda la ayuda que pueda conseguir para detenerlo. Si hay algo que pueda decirme…

—Mentir a la policía es una habilidad que he ido afinando a lo largo de los años. Pero en este caso, le aseguro que le estoy diciendo la verdad. No sé nada de esta chica o de los planes que Klugmann tuviera con ella. —Yilmaz hizo una pausa, como si sopesara algo—. Haremos una cosa, pondré a alguna de mi gente a investigarlo. Quizá tengan acceso a fuentes que no hablarían con la policía. Y, por supuesto, nosotros podemos ser más… bueno, directos en nuestra forma de enfocar el tema. Le prometo que si descubrimos algo, se lo comunicaré.

Yilmaz acompañó a Fabel a la puerta. Al salir, Fabel se volvió hacia él.

—Lo que no entiendo es que si tantas ganas tiene de legalizar su negocio, ¿por qué no pone fin a sus actividades ilegales ya, en lugar de irse retirando paulatinamente?

Yilmaz se echó a reír.

—Pregunte a cualquier gestor de negocios: la diversificación tiene que estar financiada y apoyada por un negocio básico sólido. Una vez que la facturación de mis operaciones diversificadas (sobre todo de la rama constructora e inmobiliaria) haya igualado la del negocio básico, tendré la seguridad que necesito para legalizar totalmente mis actividades. —Cruzó el umbral de la puerta principal con Fabel, se dio la vuelta y contempló la casa.

—¿Le gusta mi casa, Herr Fabel?

—Sí. Es impresionante.

—Fue construida en los años veinte. El arquitecto que la diseñó fue responsable de varias fincas de Rotherbaum. Era el arquitecto alemán de mayor reputación y con una de las carreras más prósperas de Alemania. Un hombre rico, respetado y de éxito por derecho propio. —Yilmaz se volvió hacia Fabel—. También era judío. Murió en el campo de concentración de Dachau. Como le he dicho, Herr Fabel, yo hago una distinción entre lo que es legal y lo que es moral, y mi forma de entender el concepto de lo alemán tiene un límite. Si bien albergo esperanzas para mi hijo, sé que yo siempre seré un extranjero. Y por eso sigue habiendo un elemento «alternativo» en mis actividades empresariales. Adiós, Herr Fabel. Y suerte en su búsqueda.

Fabel llamó a la Mordkommission desde el coche. Había puesto a Maria tras la pista de ese tal John MacSwain que había mencionado Otto. No resultaría difícil encontrar un nombre tan particular como ése en Hamburgo, e irían más rápidos si se encargaba Maria que si esperaban a que Otto revisara sus papeles. Fabel habló con Werner, quien le comentó que tenían una dirección de John MacSwain en Harvestehude, pero que aún no disponían de más información sobre él.

—Tengo otra cosa extraña para ti, jefe —dijo Werner—. He recibido una llamada de un tal Hauptkommissar Sülberg de Cuxhaven. Quiere que lo llames urgentemente. Tiene un par de casos de violación múltiple en forma de ritual. Ha pensado que podrían estar relacionados con tu asesino en serie. Ah, y esa periodista, Angelika Blüm, ha intentado ponerse en contacto contigo de nuevo.

—De acuerdo, voy para allá. —Fabel cerró la tapa del móvil y se lo guardó en el bolsillo. Al encender el coche, vio a una chica guapa por el retrovisor exterior. Estaba subiéndose a un coche aparcado más abajo. Tenía el pelo corto, abundante y de un rubio iridiscente, e irradiaba una juventud ágil. No sabía exactamente de qué le sonaba.

La voz al otro lado del teléfono era cálida y modulada, y detrás del alemán estándar había un rastro de los mismos tonos Plattdeutsch con los que Fabel había crecido. No llevaban mucho rato hablando cuando Fabel se dio cuenta de que detrás del agradable tono provincial había una inteligencia perspicaz.

—Y usted cree que podría existir una relación entre estos ataques y los asesinatos que estoy investigando. ¿En qué se basa, Hauptkommissar Sülberg? —preguntó Fabel.

—Podría ser impreciso y decirle que es una corazonada. Pero hay una base para esta corazonada. Tengo a dos chicas en el Stadtkrankenhaus; una está ingresada, y la otra, en el depósito de cadáveres.

—¿Asesinada?

—No…, o al menos no de forma directa. Pero estoy tratando el caso como homicidio sin premeditación. Tanto a la chica muerta como a la que está ingresada en el hospital les administraron un hipnoalucinógeno sin que se dieran cuenta.

—¿La droga de las citas con violación?

—Es lo que indican los análisis. A las dos las ataron por las muñecas y los tobillos y sufrieron abusos siguiendo algún tipo de ritual. Leí los detalles de sus dos asesinatos en el dossier del Bundeskriminalamt y vi ciertos paralelismos. Anoche nuestra segunda víctima se quedaba en casa de una prima suya en Hamburgo. Conoció a un tipo en una discoteca de Sankt Pauli que le ofreció una botella de agua mineral, y cree que podía contener algún tipo de droga. Así que, según esto, la escena principal del delito se sitúa en su jurisdicción.

Fabel sonrió. Aquel poli pueblerino sabía hacer su trabajo.

—¿Qué le hace pensar que hay un componente de ritual en todo esto?

—Como sabe, estas drogas provocan una fuerte amnesia, pero entre laguna y laguna la víctima recuerda vagamente haber estado atada a una especie de altar. Dice también que cree que había una especie de estatua.

—Gracias por llamar, Herr Sülberg. Creo que merece la pena estudiarlo. Tengo a una psiquiatra forense trabajando conmigo en este caso, la doctora Eckhardt. ¿Le importa que venga conmigo?

Sülberg no puso ninguna objeción y concretaron una hora para verse al día siguiente.

Viernes, 13 de junio. 19:30 h

Harvestehude (Hamburgo)

Para Fabel, había momentos críticos cuando interrogaba a sospechosos o preguntaba a testigos: milésimas de segundo en que las reacciones de la gente eran espontáneas y naturales; en que ni siquiera había tiempo para recurrir a la tapadera más ensayada. Uno de esos momentos era cuando la policía llama a tu puerta sin previo aviso. El contacto oficial con la policía era una excepción en la vida del ciudadano medio, y cuando un agente llama a la puerta, el ciudadano medio reacciona de diversas formas. La alarma es la más común: uno cree que la visita de la policía se debe a una mala noticia, normalmente la muerte de un pariente. Como mínimo, se cree que el hecho de que un agente de policía llame a la puerta de uno es señal de que algo va mal, de un delito o un accidente, y la reacción suele ser una combinación de intranquilidad y queja que se expresa abriendo mucho los ojos.

John MacSwain se equivocó en todo. Cuando Fabel y Werner le mostraron sus placas ovales, MacSwain sonrió con la mayor naturalidad, se hizo a un lado y les invitó a entrar.

Por segunda vez aquel día, Fabel se encontró en una casa que estaba muy lejos de sus posibilidades económicas. El apartamento de MacSwain era enorme, y la decoración y los muebles eran caros. Tenía un gusto exquisito. MacSwain era un hombre de casi treinta años, alto, de pelo oscuro y llevaba ropa informal pero cara. Tenía el atractivo musculoso y masculino de un actor de cine. Fabel advirtió que su rasgo más llamativo eran los ojos, que eran de un color esmeralda claro y no eran distintos de los del eslavo que había visto aquella noche por fuera de la escena del crimen. La forma del rostro, sin embargo, era totalmente distinta.

MacSwain los condujo hasta una enorme sala de estar abierta con el suelo de haya pulida. Bajaron unos escalones y llegaron a una zona de descanso que quedaba hundida, donde MacSwain se recostó con elegancia en uno de los dos enormes sofás. Con un gesto de la mano, les indicó que ocuparan el otro sofá.

—¿Qué puedo hacer por ustedes, caballeros? —El alemán de MacSwain era perfecto y casi no tenía acento.

Fabel sonrió y habló en inglés.

—Veo que no es usted alemán. ¿Es inglés? ¿O quizá estadounidense?

MacSwain pareció sorprendido.

—En realidad, soy escocés… Su inglés es excepcional, Herr…

—Fabel. Kriminalhauptkommissar Fabel. En realidad, yo también soy medio escocés. Recibí una parte de mi educación en Inglaterra.

—Asombroso. —Pareció que los ojos verdes de MacSwain buscaban algo en Fabel—. ¿Qué puedo hacer por usted, Herr Fabel?

—Estamos investigando un caso, un homicidio, en el que la forma de matar tiene visos de ritual. Éste, creemos, puede estar relacionado con la mitología escandinava, con el odinismo o As… —Fabel intentó recordar el nombre que había mencionado Otto.

MacSwain ayudó a Fabel.

—Asatru. Significa «creer en los aesir». O si quiere hablar correctamente y con propiedad de verdad, Forn Siar, que significa el «camino antiguo».

—Gracias, sí, Asatru. Nos han informado de que es usted una especie de experto en la materia, así que nos preguntábamos si podría ayudarnos proporcionándonos información sobre estas creencias.

MacSwain mantuvo clavados sus ojos verdes en Fabel, sin decir nada, unos momentos antes de contestar.

—Herr Fabel, yo soy asesor en tecnología de la información, no sumo sacerdote odinista.

—Pero ¿le interesa el tema?

—Me interesan muchos temas. El ocultismo es uno de ellos. No soy miembro de ningún colectivo Asatru, ni nada por el estilo. De todos modos, ¿no sería mejor que recurrieran a una fuente más fidedigna para obtener información al respecto? Al departamento de historia medieval de la universidad, por ejemplo.

—Ya estamos investigando por ese lado. Mientras tanto, necesitamos toda la ayuda que podamos conseguir.

Werner tosió de manera audible y artificial. Fabel captó el mensaje: llevaban todo el rato conversando en inglés.

—Lo siento. —Fabel se pasó al alemán—. Creo que deberíamos hablar en alemán por respeto al Oberkommissar Meyer.

—Por supuesto. ¿Dice que se trata de una investigación por asesinato?

—Sí. Las víctimas han sido asesinadas de un modo que es casi idéntico al ritual vikingo del Águila de Sangre. —Fabel observó el rostro de MacSwain. La única emoción que denotó fue interés.

—¿Les han arrancado los pulmones o les han grabado el contorno de un águila en la espalda?

—No sabía que hubiera dos métodos.

MacSwain se levantó y se dirigió a una gran biblioteca que iba del suelo al techo y que era de haya, igual que el suelo pero sin pulir. Funcionaba como una especie de separador del espacio abierto. Cogió dos libros: uno era el que Fabel había visto en la tienda de Otto. O bien MacSwain fingía estar relajado, o no tenía nada que esconder.

MacSwain pasó las hojas del otro volumen hasta que encontró lo que estaba buscando.

—De hecho, existe la posibilidad de que no se llevara a cabo ninguna de las dos formas del ritual.

—¿Ah, no?

—Algunos historiadores creen que la historia del Águila de Sangre era una forma de propaganda negativa que inventaron las víctimas de los asaltos vikingos. Los testimonios históricos recogen algunos ejemplos, pero suelen discrepar… Algunos dicen que se evisceraba a las víctimas, mientras que otros afirman que se recortaba un águila de la carne de la espalda del sacrificado. Y que esté escrito no quiere decir que los relatos sean ciertos.

—¿Qué me dice de Asatru? No creo que tenga muchos seguidores.

MacSwain esbozó una sonrisa perfecta.

—Pues se equivoca, Herr Fabel. Asatru es muy popular últimamente. En Estados Unidos tiene muchos seguidores. Oficialmente está clasificada como una religión neopagana. Ahora es una versión muy aséptica, pero Hitler incorporó una buena parte de su mitología y su simbolismo al nazismo. Para serle sincero, lo han metido en el cajón de sastre de la New Age junto con el budismo, el chamanismo de los nativos americanos, el wicca y todos los demás.

—¿Sabe de algún culto que opere en Hamburgo?

MacSwain se frotó la barbilla.

—¿Sospecha que los adoradores de Asatru son los responsables de estos asesinatos? Suelen ser gente New Age inofensiva que se centra en Balder. —MacSwain captó la expresión interrogadora de Fabel—. Una figura parecida a Jesucristo del panteón de los aesir. Una deidad vikinga políticamente correcta. Y en respuesta a su pregunta, sí, lo hay. Se hacen llamar el Templo de Asatru. Se reúnen en un viejo almacén de Billstedt, por lo que he oído.

—Gracias por su ayuda, señor MacSwain —dijo Fabel en inglés, y se levantó del sofá.

Fabel se quedó mirando inexpresivo las puertas del ascensor que los bajaba de nuevo al vestíbulo del edificio de MacSwain.

—Hay algo en este tío que me huele mal. Puede que no tenga nada que ver con estos asesinatos, pero me ha parecido que no le sorprendía que la Kriminalpolizei de Hamburgo llamara a su puerta.

—A veces creo que la mitad de la población de Hamburgo esconde algo —dijo Werner.

—Quiero vigilar a MacSwain. Y quiero un informe completo sobre él.

—¿Podremos justificar el personal necesario para vigilarlo las veinticuatro horas? Lo único que tienes es una corazonada… Aunque estoy de acuerdo contigo. Estaba demasiado relajado.

—Tú organízalo, Werner. Yo le pediré la autorización a Van Heiden.

Viernes, 13 de junio. 23:00 h

Hamburgo-Harburg (Hamburgo)

La piscina vacía estaba iluminada por el disco brillante de la luna, que quedaba enmarcada en la gran ventana del tejado; la única ventana que, dada su inaccesibilidad, no habían roto los vándalos. El rayo de luz bañaba los azulejos agrietados de la piscina y las paredes. Hacía años que nadie utilizaba la piscina. Lo que se había pensado como un mural alegre, en el que se vieran delfines muy azules y niños con manguitos chapoteando en el agua, tan sólo era visible en las paredes de debajo de la mugre acumulada y las pintadas. Habían roto todas las ventanas del otro extremo de la piscina, y la propia cubeta, sin agua desde hacía mucho tiempo, estaba llena de basura y porquería. Había jeringuillas usadas por todas partes. Alguien incluso había defecado en un rincón.

—Antes éste era un barrio de gente decente y trabajadora. —Quien hablaba era el hombre que estaba en el otro extremo de la piscina, mirando a través de los cristales rotos. Enfocó una linterna en dirección a una puerta doble que ahora sólo tenía una hoja—. Comprueba que no haya nadie…

El más joven de los dos hombres se dirigió hacia la puerta y enfocó la linterna hacia lo que en su día había sido un vestuario.

—Nadie.

El hombre más viejo siguió con su ensimismamiento.

—Salí con una chica que vivía a una manzana de aquí. Incluso la traje aquí un día a bañarnos. —Al hablar, parecía que estuviera reconstruyendo el pasado, que intentara verlo todo como había sido antes, no como era ahora. Regresó al presente. Miró al hombre más joven, que ahora apuntaba con la pistola a la cabeza, cubierta con un saco, de una figura arrodillada en el borde de la piscina y que tenía las manos atadas a la espalda. El hombre más viejo respiró hondo. Cuando habló, lo hizo sin ira, sin malicia, sin emoción—. Mátalo.

El «¡No!» que gritó la figura arrodillada quedó interrumpido por el ruido sordo de la automática silenciada. Perdió la estabilidad y cayó a la piscina.

—Un barrio decente… —dijo el hombre más viejo mientras caminaba hacia la puerta.

Sábado, 14 de junio. 11:00 h

Cuxhaven

Tardaron casi dos horas en llegar a Cuxhaven, pero el viaje fue agradable: era un día cálido y soleado, y el rato en el coche le dio la oportunidad a Fabel de hablar con Susanne, quien se había apuntado de inmediato a la oportunidad de cambiar de escenario. También tuvo ocasión de concretar su cita para cenar. Se habían ido relajando cada vez más en la compañía del otro y ahora compartían una intimidad tácita.

Fabel sólo hizo una parada, cuando se detuvo en el área de descanso de Aussendeich de la que Sülberg le había dado detalles por teléfono. Había un bosquecillo de árboles espesos que no dejaban ver el área de descanso desde la carretera y que la protegían del viento que azotaba las llanuras que la rodeaban. La chica muerta había salido tambaleándose de esa arboleda y se había cruzado en el camino del camión. Fabel recorrió con la mirada el área de aparcamiento. El único coche que había era su BMW, e imaginó que de noche aún sería un lugar más solitario. A la otra chica la habían dejado en la misma carretera, pero a unos veinte kilómetros más atrás en dirección a Hamburgo.

El edificio de siete pisos del Stadtkrankenhaus de Cuxhaven estaba situado en una plaza verde con césped y árboles detrás del Altenwalder Chaussee. Fabel y Susanne fueron conducidos a una sala de espera luminosa con grandes ventanas que daban a unos parterres perfectamente cuidados y a un pequeño césped cuadrado. Llevaban diez minutos esperando cuando se abrió la puerta y entró un agente de la Schutzpolizei bajito y arrugado. Todo su rostro parecía dispuesto alrededor de una sonrisa ancha y sincera.

—¿Hauptkommissar Fabel? ¿Frau Doktor Eckhardt? Soy el Hauptkommissar Sülberg. —Sülberg les estrechó la mano a los dos y se disculpó porque el doctor Stern no estaría disponible hasta dentro de otros veinte minutos, así que les sugirió que fueran directamente a interrogar a la chica.

Michaela Palmer era alta y de extremidades largas. Fabel sabía por el informe que había recibido de Sülberg que tenía veintitrés años. Tenía el pelo rubio muy claro, y parecía su color natural. Habría sido hermosa si no hubiera tenido la nariz un poco demasiado larga, lo cual desbarataba el equilibrio perfecto de sus facciones. Tenía la piel dorada; Fabel pensó que no se debía al sol del norte de Alemania, y por los datos que había recabado sobre ella, tampoco a que viajara con frecuencia a climas más soleados. Era un bronceado de salón de belleza que le daba un aspecto de salud exagerado y contrastaba con el paño de gasa blanca que tenía en la frente. Sólo debajo de los ojos azules el bronceado artificial no lograba ocultar las sombras oscuras de lo que le había ocurrido durante las últimas cuarenta y ocho horas. Su habitación estaba en el tercer piso del Stadtkrankenhaus de Cuxhaven, y Fabel no pudo evitar pensar en lo afortunada que era por no haber recalado en el sótano. En el depósito de cadáveres.

Fabel señaló la cama y pidió permiso para sentarse con un gesto. Michaela asintió con la cabeza y se movió un poco para hacerle sitio. El albornoz blanco de felpa que llevaba se deslizó y dejó al descubierto un muslo bronceado. La chica lo agarró con un movimiento veloz. Sus acciones, sobre todo su forma de mover los ojos, parecían los de un zorro acorralado; como si estuviera a punto de huir. Fabel esbozó la sonrisa más tranquilizadora que pudo.

—Soy Kriminalhauptkommissar de la policía de Hamburgo. —Fabel omitió que pertenecía a la Mordkommission por miedo a hacer añicos las ya frágiles defensas de Michaela. Tenía que llevar aquel interrogatorio con mucho tacto, o su testigo se desmoronaría—. Y ella es la doctora Eckhardt. Es psicóloga y sabe mucho sobre la clase de droga que te administraron. Me gustaría hacerte unas preguntas. ¿Te parece bien?

Michaela asintió con la cabeza.

—¿Qué quieren saber? No recuerdo demasiado. Ése es el problema… —Michaela frunció el ceño—. No recuerdo nada en absoluto. Y no es sólo que no recuerde el secuestro; hay trozos de los días anteriores que se me han borrado. —Miró a Fabel inquisitivamente—. ¿Por qué me pasa eso? Son cosas de antes de que me drogaran. ¿Por qué no recuerdo lo que pasó antes?

Fabel se volvió hacia Susanne.

—La clase de droga que te administraron daña la capacidad de memoria del cerebro —le explicó—. Te darás cuenta de que hay algunas cosas de antes de que te drogaran que parecen haberse borrado de tu memoria. Por regla general, estas cosas las irás recordando, al menos en parte. Pero aquello que no puedes recordar sobre lo que pasó mientras estabas drogada…, eso no lo recuperarás. Lo cual seguramente es algo bueno. —Susanne se acercó—. Escucha, Michaela, tengo que advertirte de que, por desgracia, tendrás flashbacks muy reales de las cosas que sí recuerdas del ataque.

Michaela reprimió un sollozo.

—No quiero recordar nada. —Miró a Fabel fijamente a los ojos—. Por favor, no me obligue a recordar.

—Nadie puede obligarte a recordar, Michaela —dijo Susanne, y le echó hacia atrás un mechón rubio rizado, como si consolara a una niña que acaba de despertarse de una pesadilla—. Lo que no está ahí, no está. Pero lo que sí puedas recordar quizá nos ayude a atrapar a este monstruo.

—Había más de uno. —Michaela bajó la vista y tiró del albornoz de felpa—. Fueron más de un hombre los que lo hicieron. Al principio pensé que sólo había uno, porque la cara era la misma. Pero los cuerpos eran distintos.

—Lo siento, Michaela, no lo entiendo —dijo Fabel—. ¿Qué quieres decir con que tenían la misma cara pero cuerpos distintos?

—Pues eso. Lo siento, ya sé que no tiene ningún sentido, pero sé que uno de ellos era gordo y mayor y que el otro era joven y delgado. Pero todos tenían la misma cara horrible.

«Mierda», pensó Fabel. Lo sentía mucho por la chica, pero aquel viaje había sido en balde: no le sacarían nada útil.

—¿Puedes describirnos la cara que viste? ¿La cara que dices que tenían todos?

Michaela se estremeció.

—Era horrible. Carecía de expresión. No pude verla muy bien, pero estoy segura de que tenía barba y de que sólo tenía un ojo.

—¿Cómo?

Michaela meneó la cabeza como si intentara quitarse algo de encima.

—Sí. Sólo tenía un ojo. Era como si el otro ojo fuera sólo una cuenca… toda negra y… —La chica se vino abajo.

—No pasa nada, Michaela —dijo Fabel—. Tómate tu tiempo. —Susanne pasó el brazo por los hombros temblorosos de la chica. Se quedaron en silencio un rato hasta que Michaela se recompuso.

—¿Cuántos crees que eran? —le preguntó Fabel al final.

—No lo sé. Sólo recuerdo trozos. Creo que tres. Como mínimo tres…

Fabel colocó la mano sobre la de Michaela. Ella apartó la suya como si le escociera. Entonces, con el ceño fruncido, se centró en la mano que Fabel había retirado.

—Había algo. Uno de ellos tenía una cicatriz en el dorso de la mano. De la izquierda. De hecho, eran más bien dos cicatrices que se cruzaban. Tenían la forma de una espoleta.

—¿Estás segura? —preguntó Fabel.

Michaela soltó una risa amarga.

—Es una de las pocas cosas que recuerdo con claridad. —Volvió a levantar la vista, suplicante—. No tiene sentido. ¿Por qué recuerdo eso?

—No lo sé, Michaela —dijo Fabel sonriendo del modo más tranquilizador que pudo—. Pero podría ser útil. Muy útil. —Sacó su libreta, la dejó en la cama y colocó su bolígrafo encima—. ¿Podrías dibujar cómo era?

La muchacha cogió el bolígrafo y la libreta, frunció el ceño un momento y luego dibujó dos líneas veloces, decididas. Era, en efecto, la forma de una espoleta, pero con una ligera deformación en ambos extremos.

—Ya está —dijo con determinación.

—Gracias —dijo Fabel, y se puso en pie—. Siento muchísimo lo que te ha pasado, Michaela. Te prometo que haremos lo que esté en nuestras manos para descubrir quién lo hizo.

Michaela asintió sin levantar la vista. Entonces le pasó algo. Sus ojos empezaron a moverse rápidamente de nuevo y frunció el ceño porque se esforzaba por concentrarse intensamente.

—Espere… Hay algo más… Estaba en una discoteca… Yo… No recuerdo cómo se llamaba. Había un hombre. Me dio agua…, estaba salada…

—Lo sabemos, Michaela, ya se lo has contado a Herr Sülberg. ¿Recuerdas algo de él? Lo que sea.

—Los ojos… Tenía los ojos verdes. Fríos, brillantes. Y eran verdes…

Al salir, Fabel y Susanne se detuvieron en el despacho del doctor Stern. El cuerpo alto de Stern estaba inclinado sobre la mesa cubierta de carpetas, gráficos y tarjetas amarillas desparramadas en capas como hojas caídas de los árboles. Fabel pensó en su propia naturaleza excesivamente ordenada; en que en su despacho, en su casa, en su vida, todo tenía su sitio. Cuando las cosas se amontonaban, tenía que poner orden o se bloqueaba. A Fabel le parecía un punto débil de su personalidad: algo que levantaba una valla alrededor de su naturaleza por lo demás intuitiva. Y era más que una pequeña característica retentiva.

Stern se puso en pie, y su rostro fuerte y atractivo esbozó una sonrisa ancha y cordial.

—¿Hauptkommissar Fabel? ¿Frau Doktor Eckhardt?

Fabel extendió la mano.

—Herr Doktor Stern. Gracias por su tiempo.

—No hay de qué. —Stern buscó en el caos de su mesa y cogió una carpeta—. Le he sacado una copia del informe que redacté para la policía local. —Stern señaló con la cabeza en dirección a Sülberg, quien acababa de entrar en el despacho.

—Gracias. —Fabel cogió la carpeta, pero no la abrió en seguida—. ¿Estaría en lo cierto si dijera que a la chica la drogaron con Rohypnol, la droga de las citas con violación?

—La drogaron, sí. Y con Rohypnol. Pero no únicamente. Como digo en el informe, sólo he hallado restos apenas perceptibles de Rohypnol en la sangre. El Rohypnol se metaboliza despacio; suele permanecer en la sangre durante varias horas después de la ingestión.

—¿Podría ser que la dosis fuera suficiente como para aturdirla, pero lo bastante suave como para que ya hubiera desaparecido?

Fue Susanne quien respondió.

—No. Incluso después de desaparecer de la sangre, permanece como metabolito en la orina durante más de 72 horas. —Se volvió hacia Stern—. Me imagino que le ha hecho análisis de orina, ¿no?

Stern asintió con la cabeza.

—Hemos encontrado aminoflunitrezapam-7 en la orina. Restos residuales apenas apreciables. Como ha señalado la doctora Eckhardt, si a Michaela le hubieran administrado una dosis fuerte de Rohypnol en los últimos tres días, habríamos encontrado restos más significativos.

—¿Pero la drogaron? —preguntó Fabel.

—Por supuesto. Michaela presentaba quemaduras químicas poco visibles, casi inapreciables, más una inflamación dérmica en la boca y la garganta que otra cosa. Y cuando le pregunté por los momentos de claridad que tuvo durante su estado de alteración, me habló de que no había sentido miedo.

—Claro —dijo Susanne—. ¿Algún tipo de cóctel con gamahidroxibutirato?

—Seguramente… —Stern se encogió de hombros—. Pero el gamahidroxibutirato se metaboliza tan deprisa que no he hallado restos que lo demuestren…

—¿De qué gama? —La conversación iba demasiado rápido y se había vuelto demasiado técnica para Fabel.

—Lo siento. —Stern hizo un gesto de disculpa—. El gamahidroxibutirato, del GHB. También conocido como éxtasis líquido, oro bebible, biberón.

De nuevo, Susanne retomó el hilo.

—Es un calmante del sistema nervioso central bastante dañino. Hace lo mismo que el Rohypnol, pero es potencialmente más peligroso. Aunque parezca mentira, hasta hace poco se vendía en tiendas dietéticas como suplemento para culturistas. En medicina se utiliza muy poco, así que la mayoría de la producción se lleva a cabo de manera ilegal.

—Y como se fabrica en laboratorios clandestinos sin que pase ningún tipo de control —continuó Stern—, hay grandes variaciones en cuanto a su pureza. A menudo las sustancias químicas que se utilizan para sintetizarlo y estabilizarlo son muy tóxicas.

—¿Y cree que fueron esas sustancias químicas tóxicas las que le provocaron las quemaduras en la boca? —preguntó Susanne.

—Sí…, el GHB también puede tener efectos secundarios muy extraños. Incluso en dosis pequeñas puede provocar náuseas, vómitos, delirios, alucinaciones, crisis y, por supuesto, pérdida de conciencia. Uno de los efectos secundarios puede ser la sensación de no tener miedo, y Michaela dice que no estaba asustada. Si le administraron un cóctel tanto de flunitrazepam como de clonazepam con gamahidroxibutirato, el riesgo de que se produjera una anestesia general, sufriera una crisis respiratoria e incluso entrara en coma habría sido realmente muy alto. Michaela ha tenido suerte de no acabar conectada a un respirador. Como dice Frau Doktor Eckhardt, el GHB es un producto especialmente dañino. El atacante utilizó una combinación de otras drogas que tuvieron un efecto sinérgico. Quizá su intención no era matar a sus víctimas, pero no le importaba demasiado si sobrevivían o no a la experiencia.

—¿Y el GHB se produce ilegalmente sólo para ser utilizado como droga de las citas con violación? —preguntó Fabel.

—No. De hecho, es muy popular en el ambiente de discotecas y raves. Se utiliza mucho para bajar los subidones del éxtasis y la cocaína. Estoy seguro de que su departamento de narcóticos tendrá mucha experiencia en el tema en el ambiente nocturno de Hamburgo.

—¿Cómo se ingiere? ¿Es insípido, como el Rohypnol?

—Casi. Disuelto, tiene un sabor ligeramente salado. De hecho, uno de los nombres que se le da en la calle es Agua Salada. Aparte de eso, es bastante fácil de administrar en una bebida alcohólica, lo que aumentaría su eficacia, o en forma de polvos escondidos en la comida.

—Michaela sólo nos ha dicho que estaba en una discoteca, que un tipo le dio agua y que pensó que estaba salada.

—Seguramente sería por eso.

Fabel miró el informe de Stern.

—¿Qué hay de la violación? ¿Tenemos pruebas forenses?

—Lo único que podemos decir es que fue violada vaginalmente durante un período de entre dos a cuatro horas… quizá por más de un hombre. No la sodomizaron. Ni la obligaron a practicar sexo oral. Y por desgracia, no hemos hallado semen para realizar análisis de ADN. Él, o ellos, debieron de ponerse condón. No la pegaron ni maltrataron. Las únicas otras heridas que presenta son las marcas de ataduras en los tobillos y las muñecas… —Stern señaló con la cabeza la carpeta que Fabel tenía en las manos—. Las fotos están dentro.

Fabel abrió el informe. Las fotografías mostraban las marcas en las muñecas y los tobillos. Había estado tumbada con los brazos y las piernas extendidos, como las víctimas de los asesinatos. Pero Michaela estaba viva. Había otra fotografía, de la frente de una mujer rubia con el pelo hacia atrás para dejar al descubierto una marca roja apenas visible pero discernible.

—¿Qué es?

Stern sonrió.

—Es una pista que el violador o los violadores no querían que viéramos, Herr Kommissar. Michaela tiene una piel extremadamente sensible, tiene una enfermedad eccematosa. Es uno de los motivos de que esté morena; sigue una terapia de rayos ultravioleta. —«A la porra mi teoría del salón de belleza», pensó Fabel—. En cualquier caso —siguió Stern—, el atacante le hizo alguna clase de marca en la frente. Es obvio que han intentado eliminarla, pero la piel sensible de Michaela reaccionó a la pintura o a lo que fuera que utilizaron. Pensé que era muy importante, así que lo incluí en las fotografías de las pruebas de la violación, aunque no puede decirse que sea una herida.

—Pues me alegro de que lo hiciera, Herr Doktor —dijo Fabel—. Podría tener una importancia probatoria enorme.

—A mí me parece una X —dijo Stern—. ¿Tiene idea de qué podría significar?

Fabel miró la marca y frunció el ceño.

—Pues la verdad es que sí… Creo que es un símbolo del Futhark.

Stern no entendía y se encogió de hombros. Susanne se acercó a Fabel, quien le mostró la imagen.

—¿Una runa vikinga?

Fabel asintió con la cabeza y guardó de nuevo la fotografía en la carpeta.

Sábado, 14 de junio. 15:50 h

Övelgönne (Hamburgo)

Susanne se inclinó hacia delante, le dio un beso a Fabel y le acarició la mejilla antes de salir del coche.

—¿Sigue en pie lo de esta noche?

Fabel sonrió.

—Por supuesto.

—Nos vemos allí a las ocho.

Se quedó mirando cómo subía los escalones que llevaban al vestíbulo de su edificio, admirando las curvas elegantes de su cuerpo. Al llegar a la puerta, Susanne se dio la vuelta y le dijo adiós con la mano, y Fabel le devolvió el gesto. Se quedó un momento sentado después de que se cerrara la puerta; luego cogió el móvil y llamó a Werner a casa. Cuando éste contestó, a Fabel le pareció oír unos niños de fondo. La hija mayor de Werner, Nadja, había hecho abuelo a Werner dos veces. Fabel se disculpó por molestarle en sábado.

—No pasa nada. ¿Qué sucede, Jan?

Fabel le contó a Werner el interrogatorio a Michaela Palmer. Incluyó la descripción que había dado la chica de los ojos del hombre de la discoteca. Deliberadamente, Fabel no puso énfasis en ese elemento: quería ver si la reacción de Werner se correspondía con la suya. Cuando Werner se quedó callado durante un momento, Fabel supuso que, en efecto, estaba pensando en lo mismo.

—¿El tipo que vimos anoche? ¿Don anglosajón relajado?

—Podría ser. Quizá deberíamos volver a verlo.

—Cuidado, Jan —dijo Werner—, no nos interesa asustarle. Tenemos a MacSwain vigilado de cerca las veinticuatro horas. Si da un paso en falso, lo pillaremos. Pero que compre libros y tenga los ojos verdes son datos muy poco sólidos para volverle a interrogar. Ayer ya pisamos terreno resbaladizo. Si fuera a ver a su abogado y se quejara de que le estamos acosando, creo que las pruebas que tenemos no resistirían un examen riguroso.

—Tienes razón, Werner —dijo Fabel—. Pero llama al equipo… y envíale un mensaje de correo electrónico a Van Heiden… Quiero convocar una reunión para hablar del caso el lunes a primera hora.

—¿Qué hay de la doctora Eckhardt? ¿Me pongo en contacto con ella también?

—No hace falta, Werner. Eso ya lo tengo cubierto.

Werner se rió al otro lado del teléfono.

—Apuesto a que sí, jefe. Apuesto a que sí.

Fabel se afeitó, se duchó y se puso una camisa de algodón inglés de buena calidad y un traje recto gris claro. Faltaba una hora para su cita con Susanne, así que repasó la carpeta que había traído de Cuxhaven. Fabel no se consideraba en absoluto una persona conservadora y hacía lo que podía por comprender todo lo nuevo; pero a veces se preguntaba qué demonios le pasaba al mundo. Las violaciones no eran ninguna novedad, por supuesto, pero ahora había hombres jóvenes que cogían la costumbre de aturdir a las mujeres con drogas que podían causarles daños cerebrales permanentes, para acostarse con ellas. Pensar en aquello dejó a Fabel completamente desconcertado y mirando con terror al futuro. Sin embargo, ese tipo era distinto. Formaba parte de un grupo. Y no había duda de que los actos que llevaban a cabo tenían algún significado o propósito ritual. Utilizaba un cóctel de drogas para obtener víctimas para otros y también para sí mismo. Quizá no eran en absoluto para él. Sacó el trozo de papel en el que había reproducido el dibujo de la marca inflamada de la frente de Michaela. ¿Le estaba dando demasiada importancia? Después de todo, podía ser una secuencia aleatoria de líneas más que una versión de una marca rúnica. Pero no tenía sentido. La habían marcado, grabado, con algo que tenía una importancia simbólica. Fabel estaba bastante seguro de que era la runa Gebo, que era el equivalente vikingo de la letra G; pero también sabía que las runas del Futhark no tenían sólo un significado fonético, sino que cada una poseía un simbolismo relacionado con los dioses o mitos escandinavos. Fabel fue hasta su biblioteca y cogió un par de gruesas obras de referencia, una de las cuales era el mismo libro que había comprado MacSwain; Otto había dejado que se lo llevara prestado. Pasó las hojas y al final encontró lo que buscaba. Fabel frunció el ceño mientras leía la entrada, y anotó los datos clave en el mismo trozo de papel. Gebo era una runa relacionada con los sacrificios a los dioses y los regalos de éstos. Sacrificio. También era la séptima runa. El número siete: Fabel recordó que Dorn le había hablado de la importancia de los números en el sistema de creencias de los vikingos. Gebo era la runa que más asociada estaba con el blot o ritual del sacrificio.

¿Podrían estar estos ataques relacionados con los dos asesinatos? Michaela Palmer no sólo estaba marcada con un signo ritual, sino que se trataba de una runa asociada con el sacrificio. Pero si, en efecto, la intención era sacrificarla a ella y a la otra chica, ¿por qué las habían soltado? Se habían esforzado mucho por eliminar los rastros de la marca y habían suministrado a las dos chicas dosis potentes de alguna droga para que no recordaran apenas nada de sus agresores. En la primera reunión después del asesinato de Sankt Pauli, Susanne sugirió que podrían haberse producido simulacros del suceso principal; pero por alguna razón le pareció que eso ya no encajaba con la clase de asesino que Fabel tenía la sensación de estar persiguiendo. En cualquier caso, estos ataques no eran simulacros. No se habían ido intensificando: los ataques a las dos chicas habían ocurrido después de los asesinatos. Fabel dejó caer el libro en el sofá a su lado y miró por la ventana del piso hacia el otro lado del Alster. Miró la hora: las 19:30. Mejor salía ya: no quería que Susanne llegara antes y tuviera que esperarlo.

Si no hubiera sido por su sentido del orden casi obsesivo, no lo habría visto. Se levantó del sofá para devolver las dos obras de referencia a su sitio en la estantería. Justo antes de guardar el de la tienda de Otto, lo hojeó distraídamente, dejando pasar las páginas por entre los dedos. Allí estaba. Una lámina a color de una representación de Odín tallada en madera. Ruda pero bien tallada en la madera oscura, se veía la cara barbuda de alguien que había perdido los estribos y gritaba mostrando los dientes. Era el rostro del sabio Odín. Y el precio que Odín había tenido que pagar para beber del pozo de la sabiduría había sido perder un ojo.

«Por eso todos tenían la misma cara cuando te violaron, Michaela —pensó Fabel—. Llevaban una máscara. La misma máscara. La máscara de Odín con un solo ojo».

Sábado, 14 de junio. 20:00 h

Pöseldorf (Hamburgo)

Fabel no tuvo que darse la vuelta para saber que Susanne había entrado en el bar. El camarero que tenía delante se quedó mirando anonadado detrás de él, y sus manos, que estaban secando un vaso, dejaron de moverse. Fabel también advirtió que los dos hombres que tenía a su derecha interrumpían su conversación mientras se hacían a un lado para dejarle pasar. Notó su presencia cuando se apoyó en la barra junto a él, y le llegó la sutil sensualidad de su perfume. Fabel sonrió y dijo sin volver la cabeza:

—Buenas noches, Frau Doktor Eckhardt.

—Buenas noches, Herr Kriminalhauptkommissar.

Fabel se volvió. Susanne llevaba un sencillo vestido negro sin mangas y el pelo negro con un recogido informal. Por alguna razón, Fabel se acordó de respirar.

—Me alegro de que hayas podido venir —le dijo.

—Y yo.

Fabel pidió unas copas y fueron a sentarse a una mesa junto a la ventana. La Milchstrasse estaba llena de gente que paseaba o tomaba algo en las terrazas de los cafés y disfrutaba de las últimas horas del día.

—Estoy decidido a no hablar de trabajo esta noche —dijo Fabel—, pero ¿estarías libre el lunes a las diez de la mañana para asistir a una reunión sobre el caso?

—Allí estaré —dijo Susanne—. Este caso te está afectando mucho, ¿verdad?

Fabel sonrió débilmente.

—Todos me afectan. Pero sí, éste me afecta especialmente. Hay tantísimas cosas en este caso que no encajan, y tantísimas cosas que encajan demasiado bien. —Fabel le resumió su teoría sobre las máscaras de Odín.

—No lo sé, Jan —dijo Susanne, haciendo rodar la copa de vino con las manos—. Sigo creyendo que se trata de un solo asesino. Y sigo creyendo que te estás alejando con esa teoría de los motivos ocultos. Creo que se trata de un asesino que actúa en solitario y que destripa a mujeres jóvenes a las que elige al azar.

—Ha sido un resumen muy poco profesional, Frau Doktor.

Susanne se rió.

—A veces me siento muy poco profesional. Soy un ser humano, una persona normal y corriente, y de vez en cuando no puedo evitar reaccionar a todo este horror a un nivel emocional. Tú sentirás lo mismo alguna vez, ¿no?

Fabel se rió.

—La mayoría de las veces, de hecho. Pero si te sientes así, ¿por qué te dedicas a esto?

—¿Y tú?

—¿Por qué soy policía? Porque alguien tiene que serlo. Alguien tiene que interponerse, supongo…, entre el hombre, la mujer o el niño normales y corrientes y aquellos que les harían daño. —Fabel se quedó callado de repente, al darse cuenta de que había repetido más o menos el análisis que Yilmaz había hecho de él—. En cualquier caso —prosiguió—, tú eres médico; tienes cientos de formas de ayudar a la gente. ¿Por qué te dedicas a esto?

—Supongo que me dejé llevar por las circunstancias. Después de licenciarme en medicina general, estudié psiquiatría. Luego psicología. Luego psicología criminal y forense. Antes de darme cuenta, tenía una preparación excepcional para este tipo de trabajo.

Fabel esbozó una gran sonrisa.

—Bueno, me alegro de que lo hicieras. Si no, nuestros caminos no se habrían cruzado. Bueno, ya basta de hablar de trabajo… —Fabel le hizo una seña al camarero.

Sábado, 14 de junio. 20:50 h

Uhlenhorst (Hamburgo)

A ngelika Blüm recogió el desorden que había sobre la mesa de café ancha y extendió un gran mapa detallado del centro y el este de Europa. Encima, puso las fotografías, recortes de periódico, los detalles de las empresas y los trozos de papel que había recortado, cada uno con un nombre escrito a mano: Klimenko, Kastner, Schreiber, Von Berg, Eitel (hijo), Eitel (padre). En el centro del mapa colocó el último nombre. Mientras que todos los demás estaban escritos en negro, este nombre estaba escrito en rojo y mayúsculas: Vitrenko.

Todo estaba ahí. Sin embargo, las conexiones que sostenían su teoría eran demasiado frágiles como para resistir la presión del examen de la jurisprudencia. Lo único que podía hacer era redactarlo todo, desenmascarar a los implicados y dejarlos en manos de investigadores con más recursos que ella. ¿Por qué no se había puesto en contacto con ella ese maldito policía? Sabía que Fabel estaba investigando el asesinato de Ursula y que lo que tenía que decirle arrojaría luz al caso. Angelika había leído lo del segundo asesinato: la chica cuya fotografía publicaron para intentar establecer su identidad. No reconoció a la mujer ni supo ver qué relación podía tener con Ursula o los otros elementos de su investigación. O este segundo asesinato era obra de un imitador, o había alguna conexión que escapaba al horizonte investigador de Angelika.

Apoyó los codos en las rodillas y meció la taza de café en las manos mientras examinaba los papeles esparcidos. Eran como los componentes de una máquina que esperan ser ensamblados, pero no sabía cómo funcionaba la máquina, cuál era su función primordial. Sin duda, si todos aquellos componentes pudieran juntarse, la historia sería brutal: un Stadsenator de Hamburgo, el Erste Bürgermeister, neonazis, una empresa líder en el sector de los medios de comunicación y, en el centro de todo, un comandante de las fuerzas especiales ucranianas sin rostro cuya sed de atrocidades le había labrado un nombre que los demás apenas osaban pronunciar: Vasyl Vitrenko.

Bebió un sorbo de café e intentó desconectar un momento de aquel rompecabezas. A veces había que mirar a otro lado para poder centrarse de nuevo y ver algo que había estado ahí delante todo el tiempo. El timbre de la puerta la sobresaltó. Suspiró, dejó el café encima del mapa extendido y fue hasta el telefonillo.

—¿Quién es?

—¿Frau Blüm? Soy el Kriminalhauptkommissar Fabel de la policía de Hamburgo. Ha estado intentando ponerse en contacto conmigo. ¿Puedo subir?

Angelika se miró el albornoz y las zapatillas de andar por casa que llevaba puestos, y juró entre dientes. Suspiró y presionó el botón para hablar por el telefonillo.

—Por supuesto, Herr Fabel. Suba. —Pulsó el botón para abrir y momentos después oyó los pasos resonando en el vestíbulo. Abrió la puerta, pero dejó puesta la cadenita. El hombre del vestíbulo levantó su placa de la Kriminalpolizei, y Angelika sonrió y quitó la cadenita.

—Discúlpeme, Herr Fabel, por favor. No esperaba a nadie. —Se hizo a un lado para dejarle pasar.

Sábado, 14 de junio. 23:30 h

Pöseldorf (Hamburgo)

La luz de la luna que entraba por los ventanales creaba formas geométricas en el suelo y las paredes del dormitorio de Fabel y acentuó las curvas del cuerpo de Susanne cuando se colocó sobre él. Proyectó su sombra en movimiento sobre la pared mientras el ritmo inicial suave y tranquilo de su apareamiento crecía en intensidad.

Después, se quedaron tumbados: Susanne boca arriba; Fabel de lado, descansando la cabeza en un codo y examinando el perfil de su amante bañado por la luz de la luna. Se incorporó apoyándose en un codo y la miró. Con ternura, le apartó un mechón de pelo de la frente.

—¿Te quedas a pasar la noche?

Susanne soltó un gruñido mimoso.

—Estoy demasiado cómoda para levantarme y vestirme. —Se volvió hacia él y le sonrió con picardía—. Pero no tengo sueño…

Fabel estaba a punto de contestar cuando sonó el teléfono. Le ofreció a Susanne una sonrisa de resignación y dijo:

—Recuérdamelo cuando vuelva.

Fabel se levantó y se dirigió desnudo hacia el teléfono. Era Karl Zimmer, el Kommissar que estaba de guardia en la Mordkommission.

—Siento molestarle, señor —dijo Zimmer—, pero ha surgido algo que debería saber.

—¿El qué?

—Hemos recibido otro mensaje de correo electrónico del Hijo de Sven.

Mordkommission de la policía de Hamburgo

DE: HIJO DE SVEN

PARA: ERSTER KRIMINALHAUPTKOMMISSAR JAN FABEL

ENVIADO: 14 de junio de 2003, 23:00 h

ASUNTO: PALABRAS

COMO YA HABRÁ AVERIGUADO, SOY HOMBRE DE POCAS PALABRAS. MI VÍCTIMA, SIN EMBARGO, ERA MUJER DE MUCHAS.

NO ME INTERESAN LAS MUJERES QUE NO LLEVAN A CABO SU FUNCIÓN PRINCIPAL, SINO QUE ELIGEN EL EGOÍSMO DE UNA CARRERA ANTES QUE EL IMPERATIVO NATURAL DE PROCREAR. ÉSTA ERA PEOR QUE LA MAYORÍA. CONSIDERABA QUE SU VOCACIÓN ERA DIFAMAR A AQUELLOS A CUYA NOBLEZA NUNCA PUDO ASPIRAR: SOLDADOS QUE LUCHABAN CONTRA LA ANARQUÍA Y EL CAOS.

ESTA VEZ HE AÑADIDO UN GIRO. ELLA CREYÓ QUE YO ERA USTED, HERR FABEL. FUE A USTED A QUIEN SUPLICÓ POR SU VIDA. FUE SU NOMBRE EL QUE ARDÍA EN SU CEREBRO MIENTRAS MORÍA.

ELLA HA DESPLEGADO SUS ALAS.

HIJO DE SVEN

Domingo, 15 de junio. 1:30 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

—Siento haberos convocado a una hora tan intempestiva —dijo Fabel, pero su expresión seria sugería que la disculpa era una pura formalidad.

Las figuras sentadas a la mesa tenían los ojos hinchados debido a un despertar inoportuno, pero nadie se quejó; todo el mundo se daba cuenta de la importancia que tenía que hubiera llegado un nuevo mensaje de correo electrónico.

—Pero este mensaje tiene unos giros desagradables, para empezar.

Werner, Maria, Anna y Paul asintieron sombríamente. Susanne también estaba sentada a la mesa, y los demás habían intercambiado miradas de complicidad al verla llegar con Fabel.

—A ver, ¿qué nos dice este mensaje? —El gesto de Fabel invitaba a responder a todo el mundo.

Fue Maria quien habló primero.

—Bueno, confirma de forma bastante desagradable que está disfrazándose de policía. En este caso, en concreto, de ti.

—Yo no voy de uniforme. Así que no puede llevar un uniforme de la Schutzpolizei.

—Parece que se ha hecho con una placa de la Kriminalpolizei o algún tipo de identificación… o las dos cosas —sugirió Werner.

—¿Qué me decís de la víctima? —dijo Fabel. Al mencionarla, recordó lo que el asesino había dicho en el mensaje: que había muerto pensando que él, Fabel, la había matado. Sintió una punzada de repugnancia en el pecho—. La describe como «una mujer de muchas palabras»…

—¿Una política? —se aventuró a decir Maria—. ¿Una actriz…, una escritora o una periodista?

—Es posible —dijo Susanne—, pero recordad que se trata de un psicópata que tiene una visión distorsionada del mundo. Puede que simplemente sea alguien que él cree que habla demasiado.

—Pero ¿qué hay de eso de que difama a los soldados, como dice él? Es como si fuera alguien que tiene un público —dijo Paul Lindemann.

—¿Qué hay del mensaje en sí? —preguntó Fabel—. Tenemos una dirección IP falsa, ¿no?

—La sección técnica lo está investigando —dijo Maria—. He sacado al jefe del departamento de la cama para que lo comprobara. No le ha hecho mucha gracia.

Werner se puso en pie de repente; la ira y la frustración ensombrecían su rostro. Fue hacia la ventana de cristales tintados que reflejaban la propia sala.

—Lo único que podemos hacer es esperar a que alguien encuentre el cadáver. No nos deja nada con lo que continuar.

—Tienes razón, Werner —dijo Fabel. Miró la hora—. Creo que deberíamos intentar recuperar horas de sueño. Os convoco de nuevo aquí, digamos, a las diez de la mañana.

Estaban todos levantándose cansinamente de la mesa cuando sonó el teléfono de la sala de reuniones. Anna Wolff era quien más cerca estaba, así que descolgó el auricular. El cansancio desapareció de repente de su cara. Levantó la mano que tenía libre para indicar a los demás que no salieran de la habitación.

—Era la sección técnica —dijo—. El proveedor nos ha dado una dirección IP auténtica. Pertenece a una tal Angelika Blüm. Y tenemos una dirección en Uhlenhorst.

—Dios mío —dijo Fabel—. Es la periodista que ha estado intentando localizarme.

—¿Una periodista? —preguntó Maria.

—Sí —dijo Fabel—, una mujer de muchas palabras.

Domingo, 15 de junio. 2:15 h

Uhlenhorst (Hamburgo)

El edificio reunía todos los criterios de la zona chic de Hamburgo. Lo habían construido en los años veinte y daba la impresión de que lo habían reformado a conciencia hacía razonablemente poco.

Fabel, que sabía un par de cosas sobre arquitectura modernista, creía que lo había diseñado Schneider, o al menos alguien de su escuela. Los contornos no eran rectos: las paredes encaladas se unían en curvas elegantes, más que en esquinas, y las ventanas de los apartamentos eran altas y anchas. Uhlenhorst nunca había llegado a alcanzar el mismo prestigio que Rotherbaum, pero aun así era un barrio próspero y moderno.

Justo delante de las puertas de bronce y cristal que daban entrada a un vestíbulo de mármol muy iluminado, estaban aparcados dos coches patrulla de la Schutzpolizei, que Fabel supuso que serían del Polizeikommissariat de Uhlenhorst. Un agente de uniforme de la Schutzpolizei hacía guardia en la puerta mientras otro escuchaba a un hombre alto de unos sesenta años que hablaba animadamente. Fabel aparcó detrás de los coches de policía y él, Maria y Werner se bajaron justo cuando Paul y Anna llegaban. Fabel se acercó dando grandes zancadas al policía de uniforme que escuchaba pacientemente al señor mayor. Las charreteras del policía anunciaron a Fabel que era el Polizeikommissar. Fabel mostró su placa de la Kriminalpolizei, y el policía asintió con la cabeza brevemente. El civil mayor, más alto, que tenía el aspecto despeinado y los ojos rojos de alguien a quien han despertado de un sueño profundo, abrió la boca para hablar. Fabel le interrumpió dirigiéndose directamente al Polizeikommissar.

—¿Nadie ha intentado entrar aún?

—No, señor. He pensado que era mejor esperar a que llegara usted. He apostado a dos hombres en la puerta de Frau Blüm, y dentro del piso no se oye ningún sonido.

Fabel miró al civil.

—Es el conserje. —El agente de la Schutzpolizei respondió la pregunta tácita de Fabel. Éste se volvió hacia el conserje y extendió la mano.

—Deme la llave maestra del piso de Frau Blüm.

El conserje tenía el aspecto altanero y semiaristocrático de un mayordomo inglés.

—Ni hablar. Ésta es una residencia exclusiva y los inquilinos tienen derecho a…

De nuevo, Fabel le interrumpió:

—Muy bien. —Se volvió hacia Werner—. Coge la palanca que está en el maletero del coche, ¿quieres, Werner?

—No pueden hacer esto… —protestó el conserje—. Necesitan una orden…

Fabel ni siquiera miró al conserje.

—No necesitamos una orden. Estamos investigando un asesinato y tenemos razones para creer que la inquilina está en peligro. —Movió la cabeza en dirección al coche—. Werner…, ¿la palanca?

El conserje saltó como si fuera a darle un ataque.

—No… Espere… Iré a por las llaves.

Las puertas del ascensor se abrieron al pasillo del tercer piso, una extensión ancha e inmaculada, muy iluminada por las lámparas que arrojaban focos de luz sobre el mármol prístino. Fabel le indicó con la mano al conserje que pasara primero. Examinaron lentamente el pasillo y se encontraron con dos agentes, uno a cada lado de la puerta del piso. Fabel detuvo al conserje colocándole una mano en el hombro y siguió adelante, indicando a Werner y Maria que lo acompañaran. Con un movimiento silencioso de la mano ordenó a Anna y a Paul que se colocaran al otro lado de la puerta, junto al segundo agente de la Schutzpolizei. Todo el mundo tenía los ojos puestos en Fabel. Éste se dirigió al conserje llevándose un dedo a los labios y susurró:

—¿La llave?

El conserje buscó la llave correcta. Fabel cogió el manojo, sonrió e hizo un gesto con la cabeza al conserje. Después, con un movimiento de la mano, le indicó que se retirara. La mímica continuó: se señaló a él y a Werner; levantó un dedo, y luego dos, para indicar que él y Werner entrarían primero. Fabel y Werner desenfundaron sus armas, y Fabel llamó al timbre de la puerta. Oyeron el zumbido electrónico del timbre dentro del apartamento. Luego, nada. Fabel hizo un gesto con la cabeza a Werner y metió la llave en la cerradura. Giró la llave y abrió la puerta con un movimiento fluido. Las luces del apartamento estaban encendidas. Werner entró seguido de inmediato por Fabel.

—¿Frau Blüm? —La llamada de Fabel obtuvo un silencio por respuesta. Escudriñó lo que podía ver del apartamento. Junto a la puerta había una silla y una mesa auxiliar. Un abrigo de mujer que parecía caro descansaba descuidadamente en la silla, y un bolso de piel italiano estaba tirado sobre la mesa. Fabel dejó de agarrar la Walther con tanta fuerza. Sabía que en el piso no había nadie. Nadie que estuviera vivo, por lo menos.

Las paredes del pasillo de la entrada eran de un azul pálido y estaban adornadas con grandes lienzos originales: estudios abstractos en tonos violetas y rojos intensos que contrastaban con la frialdad de las paredes.

Mientras Fabel cruzaba el pasillo, miró a la izquierda a través de las puertas dobles de cristal abiertas que daban al gran salón. La habitación estaba vacía. De nuevo, una frialdad elegante servía de telón de fondo a unos muebles caros y la correspondiente obra de arte original. En su examen rápido de la habitación, Fabel creyó ver las líneas alargadas de una escultura de Giacometti. Era pequeña, pero parecía un original. Siguió caminando. A la derecha, estaba el baño. Vacío. La siguiente puerta a la derecha era el dormitorio. Vacío. La última puerta del pasillo estaba cerrada, y cuando la abrió, la habitación estaba a oscuras. Alargó la mano y la deslizó por la pared hasta que encontró el interruptor. La luz procedente de una sucesión de apliques dirigidos inundó la habitación.

Horror.

Fabel no lograba entender por qué no estaba preparado para aquello. Sabía que la encontrarían muerta en el apartamento. Cuando vio aquella puerta cerrada y la habitación a oscuras, su instinto le había dicho que Angelika estaría allí. Pero aun así se sentía como si le hubiera arrollado un camión.

—Dios santo… —Era como si a Fabel le hubieran succionado el aire del pecho. Le entraron arcadas—. Dios bendito…

La habitación estaba pensada para ser un dormitorio, pero la habían rediseñado para convertirla en un despacho. Había estanterías, llenas de libros y carpetas, en tres de las paredes. La cuarta alojaba la ventana que ocupaba casi todo el largo de la habitación y que ahora estaba oculta tras unos estores bajados. Frente a la ventana había una mesa ancha de haya con un ordenador portátil encima. Como sucedía en el resto del piso, la decoración era comedida, elegante y refinada.

En el centro del cuarto había una explosión de carne, sangre y huesos. El cuerpo de una mujer. Boca abajo. Le habían abierto la espalda con cortes paralelos a la columna vertebral. Habían separado las costillas, dejando al descubierto el crudo interior del abdomen, y le habían arrancado los pulmones y los habían echado fuera.

Aparte de las zapatillas de toalla con suelas de esparto que llevaba, estaba desnuda. Habían lanzado un albornoz de toalla, a juego con las zapatillas, en un rincón del cuarto. Aparte de estas prendas de vestir, no había más ropa en la habitación.

Fabel vio que, además de la carnicería del torso, de la cabeza le salía un gran chorro de sangre que se extendía por el suelo de madera de pino. La parte posterior del cráneo era una masa apelmazada de sangre y pelo caoba.

—Joder. —Werner estaba ahora junto a Fabel y habló entre exclamaciones que intentaban contener las náuseas—. Joder.

Maria y Anna Wolff también entraron. Anna reprimió una arcada y salió corriendo por el pasillo. Fabel la oyó vomitar en el váter del baño de Blüm. A los chicos del Tatort les iba a encantar: acababa de contaminar la escena fundamental de un asesinato. Pero Fabel no pudo culpar a la dura Annita. Él mismo tuvo que cerrar los ojos un momento e intentar borrar la imagen de su retina hasta que logró recomponerse. Pensó en si Anna ya estaría mejor. Respiró hondo y despacio. No se acercó más al cuerpo, consciente de nuevo de la necesidad de preservar la escena principal del crimen, y cuando los demás comenzaron a apelotonarse en la puerta, les ordenó que recularan y salieran del piso.

Al cabo de una hora, todo el edificio estaba abarrotado de gente. Fabel le había pedido al Polizeikommissar de Uhlenhorst que solicitara más agentes para que fueran puerta por puerta a interrogar a los vecinos. El equipo del Tatort había llegado, encabezado por Holger Brauner, y también el doctor Möller, el patólogo. Fabel conocía a Brauner de investigaciones anteriores y tenía muy buena opinión de él. El único problema era que el capullo arrogante de Möller parecía competir siempre con Brauner. La verdad era que aunque Fabel no soportara tener que admitirlo, Möller también era un patólogo excelente y poseía una mente agudísima.

Fabel había acordonado la escena del crimen y la había dejado en manos del equipo del Tatort. El protocolo que seguían era que Brauner examinaba primero la escena, sin tocar el cuerpo, y sólo cuando él y su equipo habían acabado, Möller podía entrar para llevar a cabo su examen. Por consiguiente, Möller estaba en la puerta del piso, subiéndose por las paredes. Para Fabel, aquél fue el único momento bueno del día.

Brauner salió por fin. Sin mirar siquiera a Möller, le pidió a Fabel que entrara.

—Hay algo que tienes que ver antes de que lo meta en la bolsa para examinarlo en el laboratorio.

Brauner lo condujo hasta la escena del crimen. Fabel tuvo que pasar por delante del cadáver, rozando a dos técnicos del Tatort enfundados en sus batas. El fotógrafo estaba recogiendo su equipo, y en el cuarto apenas quedaba espacio para moverse. Brauner llevó a Fabel hasta la mesa y señaló el ordenador portátil. En la pantalla, había abierto un mensaje de correo electrónico enviado hacía poco. Era el que había llegado al Präsidium justo después de las once y los había conducido hasta allí. El asesino no sólo lo había enviado desde el portátil de Angelika Blüm; lo había dejado abierto y esperando su llegada.

—¡Será cabrón! —Fabel sintió que una furia ciega se apoderaba de él. Siempre se enorgullecía de mantener la calma, el control, pero aquel tipo le sacaba tanto de quicio que sus defensas habituales ya no pudieron soportarlo más—. Este cabrón se está mofando de nosotros. Es lo que quería, es exactamente la escena que tenía en mente: ¡yo en esta habitación con el cadáver y leyendo este puto mensaje por segunda vez! —Fabel se volvió hacia Brauner—. Entonces, ¿estaba aquí a las once?

—No necesariamente. El envío del mensaje estaba programado. Pero hay más. —Brauner, utilizando con cuidado un dedo enguantado en látex, seleccionó «Ocultar aplicación», y apareció el escritorio del portátil. Brauner clicó en una serie de carpetas. Estaban todas vacías.

—Es extraño —dijo Brauner—. ¿Qué clase de asesino en serie entra en el ordenador de su víctima y borra todos sus archivos?

—¿Puedo llevarme el portátil para que la sección técnica le eche un vistazo?

—No, aún no. Ya hemos sacado las huellas, pero quiero abrirlo. Los teclados de los ordenadores tienen tantos rinconcitos como botones; debajo de las teclas se quedan atrapadas todo tipo de cosas. Con un poco de suerte puede que demos con un pelo o algún epitelio de nuestro asesino.

—Lo dudo muchísimo —dijo Fabel desanimado—. Este tipo no comete errores. A pesar de esta forma de asesinar tan desagradable, es casi como si matara en una sala esterilizada. No deja nada de sí mismo.

—Aun así, vale la pena intentarlo —dijo Brauner, intentando parecer alentador sin conseguirlo—. Quizá tengamos suerte.

—Lo dudo. ¿Puedo decirle a Möller que ya puede entrar?

Brauner sonrió.

—Supongo que sí.

De camino al pasillo, Fabel se interesó por Anna Wolff, que tenía la cara amarilla debajo del pelo negro de punta, su rímel característico y el llamativo pintalabios rojo.

—Estoy bien, jefe… Lo siento. Esta vez me ha afectado…

Fabel sonrió para tranquilizarla.

—No tienes por qué disculparte, Anna. Nos ha pasado a todos. En cualquier caso, tu penitencia ya va a ser lo bastante dura: Brauner y el equipo del Tatort no van a dejar que lo olvides nunca.

Werner le dio un golpecito en el hombro a Fabel.

—No te lo vas a creer, Jan… Tenemos una hora de llegada y un testigo.

—¿Te ha dado una descripción?

—No muy buena, pero sí.

Fabel puso cara de impaciencia.

—En el piso de abajo vive una chica —continuó Werner—. Tiene unos treinta años y trabaja en una agencia de publicidad o algo igual de útil e importante. Bueno, el caso es que tiene un novio nuevo. Han ido al gimnasio a hacer algo de deporte y han vuelto sobre las nueve. Me ha dado la impresión de que el novio tenía planeado otro tipo de ejercicio con ella, en horizontal, ya sabes, pero no llevan tanto tiempo saliendo como para que ella le invite a subir. El caso es que han aparcado al otro lado de la calle sobre las ocho y media. El chico ha apagado las luces; es obvio que estaba haciendo todo lo posible para convencerla de que le dejara subir. Ha sido entonces cuando han visto que un tipo llegaba a pie. Si ha venido en coche, debe de haberlo aparcado a cierta distancia, porque ellos no lo han visto. Se han fijado en él porque, justo antes de llamar al timbre de uno de los pisos, se ha asegurado de echar un buen vistazo a la calle. La chica dice que incluso ha examinado el vestíbulo a través de las puertas de cristal.

—Entonces, ¿lo ha visto bien?

—Tan bien como ha podido por la hora que era y la distancia a la que estaba. —Werner abrió su libreta y comprobó sus notas—. Era alto y fornido. Ha hecho hincapié en que era ancho de hombros. No parecía fuera de lugar en este barrio e iba bien vestido, llevaba un traje gris oscuro.

«No era mi eslavo bajito y achaparrado de ojos verdes», pensó Fabel.

—Era rubio y llevaba el pelo bastante corto —continuó Werner—. Pero aquí viene lo importante… La chica dice que llevaba una gabardina gris claro colgada sobre una bolsa de deporte grande.

—Las herramientas de su oficio —dijo Fabel en voz baja y con amargura.

—La chica dice que no lo había visto nunca antes de esta noche, y el conserje sólo ha sugerido a un posible inquilino, pero la chica lo conoce de vista y jura que no era él. En cualquier caso, la chica vio que nuestro hombre llamaba al timbre de uno de los pisos, así que no es probable que se tratara de un inquilino. Nos quedan algunos apartamentos por comprobar, algunos están vacíos, pero por el momento todo el mundo niega haber recibido la visita de alguien que encaje con la descripción.

—¿Alguien lo ha visto marcharse?

—No. Y nadie ha oído ruido de forcejeo o gritos de socorro. Es un edificio bastante sólido, pero sería lógico pensar que alguien hubiera oído algo.

—No te dejes engañar por toda esa sangre, Werner. Este tipo es frío y lo planea todo al detalle. Esperaremos a tener la autopsia completa, pero por cómo tenía la parte posterior de la cabeza, creo que le ha dado un golpe y ha muerto en el acto o casi. Es obvio que el cabrón le ha dicho que era policía, probablemente yo, y ha dejado que ella pasara delante. Mientras le daba la espalda, ¡bumba!, le ha machacado el cráneo. Eso le ha dejado todo el tiempo del mundo para abrir su cajita de herramientas y ponerse a trabajar.

Werner se tocó el pelo.

—Este tipo da miedo, Jan. Parece que nunca comete ningún error. Excepto esta noche. No ha examinado bien la calle. Pero aparte de una descripción imprecisa de alguien que lo ha visto sólo un momento y de lejos, no nos ha dejado nada más.

—Veremos lo que tienen que decir Brauner y Möller. —Fabel le dio a Werner una palmadita alentadora en el hombro rollizo—. Quizá hoy ha tenido un mal día.

De nuevo en el apartamento, Fabel vio que Möller, el patólogo, seguía junto al cuerpo, escribiendo notas en una tablilla con sujetapapeles. Se volvió hacia dos técnicos del Tatort.

—Si el fotógrafo ha terminado, ya podéis llevar el cuerpo al depósito. —Mientras hablaba, Möller vio a Fabel y le hizo un gesto con la cabeza. Su actitud brusca habitual parecía haberlo abandonado, y había una mirada casi compungida en sus ojos. Fabel pensó que aquel asesino estaba empezando a afectar a todo el mundo.

—Supongo que no te hace falta mi opinión profesional para decirte que es el mismo modus operandi que los otros dos.

—No —dijo Fabel—. Me ha mandado un mensaje de correo electrónico desde ese ordenador de allí.

Möller meneó la cabeza con incredulidad.

—En cualquier caso, para que conste, te diré que no tengo ninguna duda de que esto es obra de la misma persona o personas. Te entregaré un informe completo cuando haya realizado la autopsia, por supuesto. Echa un vistazo a esto… —El patólogo se encorvó y señaló con su bolígrafo el punto en el que habían cortado la carne y habían separado las costillas.

Fabel se inclinó hacia delante para mirar. Parecía algo salido de una carnicería. «Concéntrate —se decía a sí mismo—, céntrate en el detalle, no mires a la persona. Concéntrate». Pero aun así tuvo que reprimir las arcadas.

—¿Ves el pequeño error que ha cometido nuestro amigo? —Con el bolígrafo, Möller resiguió la línea de un borde dentado que salía en diagonal del corte principal—. Se puede ver la forma del filo. Es un filo ancho; diría que se trata de una espada corta o un cuchillo de caza muy pesado. Le sacaré unas fotos durante la autopsia.

Fabel respiró despacio antes de hablar.

—¿Es la única desviación de los cortes principales?

Möller se rascó la barba entrecana.

—Sí… Ése es el tema. No ha sido un arrebato de locura. Se ha tomado su tiempo. —Señaló la parte posterior de la cabeza de Angelika Blüm—. De nuevo, tenemos que el traumatismo mortal o casi mortal ha sido en la parte posterior del cráneo; de nuevo, ha sido con un instrumento contundente y ovalado; y de nuevo, tenemos las disecciones para acceder a los pulmones y conseguir esta, bueno, marca característica, supongo.

—Una marca horrible —dijo Fabel.

Möller no contestó de inmediato. Estaba en cuclillas y se irguió con un quejido. Miró fijamente el cuerpo; era como si no lo viera, como si mirara más allá de él.

—Este hombre debe de tener una fuerza física como mínimo considerable. En una operación quirúrgica, para abrir un cuerpo normalmente hace falta una sierra esternal y separadores de costillas mecánicos. Este hombre abre a sus víctimas con una precisión asombrosa y luego separa las costillas. Es muy fuerte.

Maria entró en el cuarto y le hizo una seña a Fabel.

—¿Jefe?

Él la siguió hasta el salón. Holger Brauner estaba en la habitación con su equipo.

—Mira esto —le dijo a Fabel, señalando la mesa de café con la mano enguantada—. ¿Qué ves?

Fabel se quedó mirando una gran mesa rectangular de madera clara. Parecía robusta y cara. Se encogió de hombros.

—Aparte de una mesa de café, nada.

—Exacto —dijo Brauner—. Ningún adorno. Ni ceniceros, ni cuencos, ni libros. —Levantó una de las lámparas de mano de alta potencia del equipo forense. Inundó la superficie de la mesa con una luz fría y blanqueadora—. Mira aquí… —Brauner se inclinó hacia delante y dibujó un cuadrado en la mesa—. Aquí había algo. Y aquí. —Su dedo dibujó un círculo en el otro lado de la mesa—. Aquí también. —Apagó la lámpara y se volvió hacia la ventana, oculta tras los estores bajados—. Estas ventanas son fantásticas, ¿verdad? Lo he comprobado con la brújula: este cuarto está orientado al sur. Este cuarto recibe la mejor luz del día. Se convierte en un espacio alegre, con mucha luz.

—¿Vas a cambiar de carrera y hacerte agente de la propiedad inmobiliaria, Holger? —le preguntó Fabel.

Brauner se rió.

—El sueldo sería muchísimo mejor, eso seguro. Pero no; lo que pasa es que la luz aclara los muebles. Incluida la madera. En estas zonas un poco más oscuras de la mesa es donde tenía libros, adornos…, objetos que estaban aquí la mayor parte del tiempo.

—Pero que ahora no están.

—Exacto. Y no creo que nuestro asesino los haya cambiado de sitio. —Brauner se acercó al zócalo de piedra que rodeaba la chimenea de gas. Cogió tres libros que estaban apilados uno encima de otro y los colocó sobre la mesa. El borde del libro de abajo coincidía con la zona ligeramente más oscura que había señalado. De una mesa alta que había detrás de Fabel cogió un objeto de cerámica contemporáneo de base circular. También coincidía con la sombra de la mesa—. Nuestro tipo es tan meticuloso que se habría asegurado bien de volver a colocarlo todo donde lo había encontrado. Yo diría que Angelika Blüm recogió la mesa para extender algo encima. Papeles o algo así. Fuera lo que fuera lo que tenía aquí encima, nuestro asesino se lo ha llevado. Y después no ha sabido qué había que colocar de nuevo en la mesa.

—¿Quieres decir que crees que roba cosas a sus víctimas para llevárselas como trofeo?

—No, Jan. —De repente, la voz de Brauner sonó más tensa—. No creo que este tipo sea un asesino en serie psicopático que mata al azar. La mayoría de asesinos en serie psicopáticos se llevan trofeos, ya sea un objeto personal o un órgano interno. Los trofeos de este tipo de nuestro hombre son todos documentales. ¿Recuerdas que me preguntaste si habíamos encontrado una agenda de citas o un diario en el apartamento de la segunda chica? Lo que no acaba de encajar es por qué ha borrado todos los archivos del ordenador. Apuesto a que si seguimos buscando, aún encontraremos menos. La chica era periodista, ¿verdad?

Fabel asintió con la cabeza.

—Trabajaba por cuenta propia, ¿verdad? ¿Y tenía el despacho en el cuarto de al lado?

—Supongo —dijo Fabel.

—Entonces te sugiero que revises sus archivos. Yo digo que ahí también faltará material.

Fabel miró a Brauner, luego a Maria y luego a Werner, que había entrado en el salón y había oído la parte principal de la teoría de Brauner.

—¿Estás diciendo que tiene un motivo oculto, objetivo? No hay duda de que este tipo es un psicópata…

Brauner se encogió de hombros.

—Eso tiene que decirlo tu psiquiatra forense, pero sí, estoy de acuerdo en que el asesino es un psicópata. Sin embargo, eso no quiere decir que tenga que encajar en las pautas de un asesino en serie. ¿Has oído hablar de Iván el Terrible?

—Claro.

—Iván el Terrible unió Rusia. Fue el padre de la nación. Había una serie de principados feudales dispersos, y él los convirtió en una nación cohesionada. Ése era su motivo. Pero además de ser monarca y general, Iván encajaba en todos los criterios de asesino psicopático. De hecho, en muchos sentidos, encajaba en el perfil del clásico asesino en serie: un niño tímido, tranquilo y sensible a quien maltrataron desde la infancia. A raíz de esto, cuando era pequeño, torturaba y mataba animalitos. Luego, cuando tenía treinta años, mató a su primer hombre. Después de eso, cometió numerosas violaciones, asesinatos, actos de tortura terribles… entre los que se incluía freír, hervir, empalar a sus víctimas o echarlas a animales salvajes. Estamos hablando de miles de violaciones y cientos de asesinatos que Iván llevó a cabo personalmente. —Brauner movió la cabeza en dirección a la habitación de al lado—. Incluso tenía una afición parecida por los rituales. Tenía un cuerpo de guardaespaldas personales, la oprichnina. Los instruía casi como a una orden sagrada y él era su abad. Violaban, torturaban y mutilaban a sus víctimas parodiando las misas rusas ortodoxas.

—¿Adónde quieres ir a parar, Holger?

—Es evidente que Iván era un psicópata. Un sociópata, de hecho, que no sentía ninguna empatía por sus víctimas. Pero también era un hombre extremadamente inteligente y sus peores crímenes los llevaba a cabo dentro de un contexto estructurado. Utilizaba su psicopatía como herramienta para infundir terror y consolidar su control sobre el Estado y el pueblo. Lo que quiero decir es que el comportamiento sociópata de Iván no era un fin en sí mismo; era su medio para conseguir un fin. Canalizaba esa psicopatía para favorecer sus estrategias y lograr sus objetivos.

—¿Y crees que con este tipo pasa lo mismo, sólo que a una escala menor? —preguntó Fabel. Todo lo que decía Brauner encajaba con lo que él mismo había empezado a creer después del segundo asesinato.

—Sí, pero aparte, creo que tu asesino está haciendo alarde de su psicopatía. Quiere que creáis que mata al azar para esconder lo que sea que tenga entre manos.

—¿Y qué tiene entre manos? —Maria miraba la mesa de café con el ceño fruncido como si quisiera ver lo que ya no estaba allí—. Mata a una periodista, y creemos que roba algunos de sus papeles.

—Papeles relacionados con un artículo en el que estaba trabajando, ya que los tenía esparcidos por la mesa para estudiarlos —añadió Werner.

—¿Mata a la periodista para matar la historia? —Maria alzó la vista y miró a Fabel.

—Podría ser. Pero no encaja con los otros asesinatos. Una prostituta y una abogada.

—Quizá sí encaje, sólo que aún no hemos visto la conexión —dijo Werner—. Después de todo, casi no tenemos nada sobre la prostituta muerta. Quizá tuviera algo que ver con el artículo que preparaba Angelika Blüm. ¿Un escándalo sexual, quizá?

—Angelika Blüm no era una periodista de tabloides; pero si fuera un escándalo sexual con tintes políticos o algo así, quizá. —Fabel se frotó la barbilla frustrado, como si aquel gesto fuera a estimular su actividad cerebral—. Tenemos que descubrir quién era Monique. Y tenemos que volver sobre el caso Kastner. Tenemos que estudiar más detenidamente sus documentos personales. Y no investigamos su vida profesional porque creímos que se trataba de una víctima elegida al azar. Tenemos que examinarlo todo de nuevo. Maria…, ¿podrías encargarte tú? Ya sé que estás investigando la identidad de la segunda víctima, pero me gustaría que también llevaras esto.

—Claro, jefe —respondió Maria sin demasiado entusiasmo. Fabel esperaba que Werner se sentiría aliviado por no tener que hacerse cargo de aquel trabajo. No fue así. Sabía que a Werner le molestaba que diera tanta responsabilidad a Maria, pero ahora mismo Fabel no tenía tiempo de sentarse a hablarlo con él.

—Werner, necesito que hagas un seguimiento de los contactos profesionales de Angelika Blüm, a ver si puedes descubrir en qué estaba trabajando. Mientras tanto, averigüemos si alguien más llegó a ver a nuestro visitante misterioso.

Brauner habló de nuevo:

—Por cierto, Jan, hemos encontrado un segundo grupo de huellas.

—¿Sí? —Fabel levantó las cejas.

—No te emociones demasiado. Están por todas partes, algunas son recientes, otras bastante antiguas y difíciles de tomar, pero creo que pertenecen a la misma persona. Alguien que, bueno, conoció íntimamente el piso de Frau Blüm durante cierto tiempo. No es muy probable que se trate de nuestro hombre.

Fabel se desanimó y entristeció de repente, como si hubiera tenido una bajada de adrenalina y un cansancio lento le reclamara el cuerpo y la mente. Regresó al despacho de Blüm.

Fabel bajó la mirada al cuerpo destrozado que en su día había sido Angelika Blüm. Los técnicos patólogos habían desplegado una bolsa para cadáveres y estaban preparándose para mover el cuerpo y colocarlo encima. Se quedó mirando cómo cerraban con cremallera los restos de una mujer que había intentado ponerse en contacto con él varias veces, a través de unas llamadas que no había considerado importante devolver porque tenía que dirigir una investigación de asesinato primordial. Ahora ella formaba parte de esa investigación. Le habló a una mujer que ahora ya no podía escucharle.

—Bueno, Frau Blüm, será mejor que descubra qué diablos quería decirme.

Domingo, 15 de junio. 9:45 h

Harburg (Hamburgo)

Hansi Kraus era más un galgo que un hombre: una conjunción pequeña y sonora de huesos que se mantenían unidos gracias a la piel gris y curtida. Los ojos, hundidos en una cara de rata, habían sido azul claro en la infancia, pero se habían ido apagando hasta adquirir un tono gris azulado sin vida tras quince años consumiendo heroína en cantidades prodigiosas. Hansi estaba tumbado en un colchón manchado y sin sábanas que llenaba el dormitorio de la casa de un olor rancio a suciedad; un olor que Hansi no notaba, principalmente porque lo llevaba encima todo el día. Estaba tumbado con un brazo doblado, sujetándose la cabeza con una mano, mientras con la otra se llevaba el cigarrillo a los delgados labios.

Hansi necesitaba colocarse. Y pronto. Sabía que el dolor que comenzaba a despertar en su cuerpo magro pronto sería un tormento que le provocaría convulsiones. Colocarse quería decir dinero, y Hansi estaba sin blanca. Y a pesar del volumen y la regularidad de sus compras, era improbable que sus proveedores le facilitaran alguna clase de crédito. Putos turcos. Pero la posición de negociador de Hansi había recibido un impulso inesperado. Movió las piernas y se sentó en el borde de la cama. Arrugando con fuerza el entrecejo por culpa del humo del cigarrillo, buscó debajo de la cama con las dos manos. Seguía allí. Aguantó aquella posición unos segundos, escuchando con el entrecejo arrugado los sonidos procedentes de otra parte de la casa: una tos tuberculosa en el piso de abajo, una radio en el dormitorio de al lado. Hansi sacó un pequeño fardo envuelto en un par de trapos sucios y lo puso sobre el colchón. Con cuidado, apartando la tela, descubrió una reluciente pistola automática de nueve milímetros. Hansi no sabía nada de armas, pero sabía que ésa era especial. Parecía cara. Tenía la parte lateral labrada con motivos decorativos que parecían incrustaciones de oro. La marca del fabricante era extranjera; estaba escrita en mayúsculas cirílicas —«rusas o alguna mierda de ésas», pensó Hansi—, seguida del número doce en cifras. Hansi volvió a doblar la tela, procurando no tocar el arma: por nada del mundo quería que lo relacionaran con lo que le había pasado a aquel pobre desgraciado en la piscina.

Había sido hacía dos noches. Hansi estaba comprándole material al turco. Solía hacer sus trapicheos en la piscina abandonada. Cuando tenía dinero suficiente, compraba un excedente de heroína y vendía una parte. A los turcos no les importaba, siempre que no ampliara el negocio o se metiera en su zona. El viernes no tenía dinero de sobra y sólo pudo comprar la cantidad suficiente para ir tirando. El turco acababa de marcharse para seguir con su ronda cuando Hansi sintió la necesidad apremiante de defecar. Estaba acostumbrado a los retortijones alternos de estreñimiento y diarrea que acompañaban a la adicción prolongada. Acababa de vaciar los intestinos en el suelo cuando oyó que el coche se detenía. No había tenido la advertencia de los faros; era obvio que el coche había subido hasta allí con las luces apagadas. Años de vida en la calle habían dotado a Hansi de un sexto sentido que le decía cuándo hacerse invisible, así que, subiéndose los pantalones a toda prisa, se escondió detrás de la puerta que en su día había conducido a los bañistas a los vestuarios.

Su instinto había acertado. Tres hombres entraron en la piscina: un hombre mayor, un tipo joven que parecía culturista y un pobre desgraciado con una bolsa de lona en la cabeza y las manos atadas a la espalda. Hansi supo al instante que habían entrado tres hombres, pero que sólo saldrían dos. Los había observado a través de la ventana semicircular de la mitad superviviente de unas puertas dobles. El tipo joven, con una pistola en una mano enguantada y una linterna en la otra, se había acercado a la puerta. Hansi tuvo el tiempo justo de esconderse, saltando hacia atrás, asegurándose con cuidado de no tropezar o hacer algún ruido en el suelo lleno de basura desparramada, y agachándose entre los restos de una caseta. El hombre joven barrió los vestuarios con su linterna para asegurarse de que estaban despejados. Hansi soltó el aire despacio. Oyó que el hombre mayor hablaba y regresó con cuidado hacia la puerta. Habían obligado al tipo encapuchado a arrodillarse en el borde de la piscina, y Hansi oyó que gritaba «¡No!». La pistola soltó un fogonazo y un ruido sonoro. Hansi había esperado un fogonazo más intenso y un ruido más fuerte, y se fijó en el cañón alargado del arma: un silenciador. Oyó un tintineo sonoro cuando el casquillo rebotó en las baldosas agrietadas.

No le pareció que los dos hombres se marcharan con prisas. Fue entonces cuando Hansi vio que hacían algo rarísimo. Al salir, levantaron la tapa de un viejo cubo de basura que había al lado de la puerta y el hombre joven echó la pistola dentro. Era evidente que no les preocupaba que alguien hallara el arma homicida. A unos cien metros de allí, había un canal que seguramente ya era el depósito de docenas de pruebas. Tirar el arma allí era invitar a que la encontraran. Y cuando se fueron, Hansi ya había decidido hacerles el favor.

Ahora Hansi tenía algo que ofrecer que no era dinero. Se sabía el número del móvil del turco de memoria y sabía que era la mejor hora para encontrarlo. Se levantó de la cama y se puso el viejo abrigo militar, que llevaba lloviera o hiciera sol, en verano o en invierno. Cogió el fardo que cuidadosamente había vuelto a envolver y se lo metió en uno de los amplios bolsillos del abrigo. No le gustaba la idea de llevar el arma encima, pero sabía que cualquier cosa que se dejara por la casa tenía la costumbre de desaparecer.

Hansi salió al descansillo, bajó las escaleras destartaladas y salió a la calle, intentando pensar dónde estaría la cabina de teléfono no destrozada más cercana.

Lunes, 16 de junio. 10:05 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Fabel estaba de pie junto a la mesa de cerezo de la sala de reuniones, esperando a que los demás ocuparan sus asientos. Se volvió hacia la pizarra que tenía detrás. Ésta era la presencia física de la investigación —su forma— y ahora estaba creciendo sustancialmente. Había un mapa de Hamburgo y alrededores, donde alfileres con banderitas marcaban las dos escenas principales de los asesinatos en Hamburgo y la escena secundaria donde se había hallado el cadáver de Ursula Kastner.

Las fotografías forenses del cuerpo destrozado de Angelika Blüm estaban ahora junto a las de las dos víctimas anteriores. Al lado de los mensajes de correo electrónico del asesino, habían pegado fotocopias de páginas de libros académicos sobre rituales vikingos. Fabel había escrito los nombres de las tres víctimas, la segunda identificada simplemente como «¿Monique?» en el centro del panel blanco. Encima de los nombres, Fabel había escrito «Hijo de Sven» y las palabras «Águila de Sangre». Arriba a la derecha, el nombre «Hans Klugmann» estaba unido con una flecha vertical a «Arno Hoffknecht», que a su vez tenía una flecha que lo conectaba con «Ulugbay/Yilmaz». Junto a esto, entre signos de interrogación, había escrito «ucranianos». Al otro lado, había escrito los nombres de las dos chicas a las que habían secuestrado con drogas utilizadas en las citas con violación. Aquello estaba unido a «Águila de Sangre» con una línea interrumpida por las palabras «¿Culto odinista?».

Encima de la mesa había una carpeta con el informe de lo que le había contado el profesor Dorn y los informes forenses y patológicos preliminares sobre el asesinato de Blüm. Encima de la carpeta, dentro de una bolsa de plástico, estaba el móvil que había recuperado del piso de Klugmann. Todo el equipo principal de la Mordkommission, excepto Maria Klee, estaba ahora reunido en torno a la mesa de cerezo: Fabel, Werner Meyer, Anna Wolff y Paul Lindemann. A Fabel le molestó que Maria no estuviera.

—Está terminando algo —le explicó Werner—. Ha dicho que no tardaría.

Además del equipo básico de la Mordkommission, había media docena de detectives de la Kriminalpolizei a quienes Van Heiden había reclutado para apoyar la investigación. Fabel había llamado a Susanne Eckhardt, y también asistía a la reunión. Al final de la mesa, Van Heiden escuchaba impasible mientras Fabel resumía su conversación con Dorn. Cuando acabó, Susanne Eckhardt fue la primera en hablar.

—Entiendo que Herr Professor Dorn haya sido capaz de recurrir a su pericia como historiador, pero ¿por qué está tan interesado en, bueno, para serte sincera, la psicología amateur? Ha identificado el modus operandi como un método que recuerda a este rito de sacrificio, pero también parece haber extrapolado un perfil del asesino.

—El profesor Dorn lleva muchos años trabajando con criminales —dijo Fabel.

—Pero eso no le faculta para…

Fabel se volvió y miró fijamente a Susanne. Había frialdad en su voz.

—Dorn fue mi profesor de historia europea en la universidad. Su hija, Hanna, fue secuestrada, violada y asesinada. Hace unos veinte años. Ella tenía veintidós. Creo que el profesor Dorn tiene un conocimiento más… —buscó la palabra exacta— íntimo del asesinato que nosotros.

Lo que Fabel no dijo fue que Hanna Dorn era su novia cuando sucedieron los hechos; que sólo llevaba saliendo con ella un par de semanas; que estaban a punto de cruzar esa línea entre la torpeza y la intimidad cuando un camillero de treinta años llamado Lutger Voss la raptó mientras volvía a casa después de una cita con Fabel. La policía le preguntó por qué no la había acompañado a casa. Él se había hecho la misma pregunta una y otra vez, y que tuviera que acabar un trabajo nunca le había parecido una respuesta lo bastante importante. Fabel se licenció justo después del juicio. Inmediatamente después, se incorporó a la policía de Hamburgo.

Van Heiden rompió el incómodo silencio.

—¿Qué probabilidades hay de que todo esto sea cierto, Frau Doktor? ¿Cree usted que este psicópata cree en esta tontería del Águila de Sangre?

—Es posible. Claro que es posible. Y eso explicaría la religiosidad de los mensajes. Pero si todo esto es cierto, nos enfrentamos a una psicopatía mucho más sofisticada y estructurada. Diría que lo planea todo con sumo detalle y con mucha antelación. Lo cual significa que deja el mínimo resquicio al azar.

Fabel hacía girar un lápiz entre los dedos. Suspiró y lo lanzó sobre la mesa.

—Y eso significa que es menos probable que cometa un error y nos deje una pista. Y un motivo religioso significa, como ya sospechábamos, que habría emprendido una especie de cruzada…, a menos que todo sea una cortina de humo. O al menos una cortina de humo en parte…

—¿Qué quieres decir? —preguntó Susanne.

—No sé exactamente qué quiero decir. No tengo ninguna duda de que nuestro hombre cree en toda esa mierda, pero quizá no sea lo que lo impulsa a matar. Quizá esté escondiendo otro motivo detrás de todo esto. ¿Por qué borró todos los archivos del ordenador de Blüm? ¿Y por qué robó documentos? Y no soy el único que ha pensado en esta posibilidad.

Entonces, Fabel hizo un breve resumen de lo que le había dicho Brauner.

—¿Frau Doktor? —Van Heiden le invitó a que respondiera a la afirmación de Fabel. Susanne frunció el ceño.

—Es posible. Las personas que tienen un motivo para asesinar a menudo «lo disfrazan» para que encaje con algún otro plan psicológico. —Se dirigió de nuevo a Fabel—. ¿Quieres decir que puede haber una división entre motivo y método? ¿Que su necesidad de matar no obedece al placer o la realización psicótica que el asesino obtiene con el asesinato?

—Exacto.

—Es posible. No puedo decir que sea probable, pero es posible.

La puerta de la sala de reuniones se abrió. Maria Klee entró con una carpeta gruesa y se disculpó por llegar tarde, aunque no parecía muy arrepentida y sí bastante satisfecha de sí misma. Fabel se quedó callado un segundo antes de seguir.

—La única forma de estar seguros —continuó Fabel— es verificando más hechos. Hay que encontrar más pruebas. Si las víctimas están relacionadas de algún modo, tenemos que encontrar esa conexión. Y hay que encontrar a Klugmann y descubrir qué nos oculta. ¿Hemos avanzado en ese tema?

Anna Wolff contestó.

—No, jefe. Lo siento. Es obvio que Klugmann sabe perderse. Estamos vigilando de cerca a su novia, Sonja, pero no ha intentado ponerse en contacto con ella.

Fabel se tocó la barbilla con el pulgar y el índice. Estaba preocupado.

—Quiero que estudiemos más detenidamente la conexión odinista. Tengo un nombre que hay que comprobar, el Templo de Asatru. Werner, también quiero que vayas a visitar al señor MacSwain otra vez y le preguntes dónde estaba cuando asesinaron a Angelika Blüm.

—¿Crees que es un posible sospechoso?

—Bueno, no nos dio tiempo de montar la vigilancia sobre él y, más o menos, podría encajar con la descripción que nos dio la chica del edificio de Blüm. Aunque si los datos son exactos, MacSwain tiene el pelo demasiado oscuro. —Fabel hizo una pausa. Su mente avanzaba, y una irritación amarga se reflejaba en su rostro—. Es imposible establecer los hechos que relacionan a las tres víctimas si no tenemos la identidad de una de ellas. Tenemos que averiguar sin falta la identidad de Monique. Es nuestra prioridad número uno. Alguien, en algún lugar, tiene que saber quién es.

Maria Klee lanzó la carpeta que llevaba sobre la mesa de reuniones. Todo el mundo miró en su dirección; sonreía de oreja o oreja, algo poco habitual en ella.

—Yo lo sé.

—¿Qué? —dijeron Van Heiden y Fabel a la vez.

—Conozco la identidad de Monique. Y tengo que decirte que es una bomba, jefe. —Maria se volvió hacia Van Heiden con aire de desafío—. Y alguien, en algún lugar, nos ha estado ocultando información clave para esta investigación.

—Por el amor de dios, Maria, dinos quién es. —La voz de Fabel sonó tensa y débil. Era el mayor avance en la investigación hasta el momento.

—La víctima se llama Tina Kramer. Tenía veintisiete años. —La declaración sencilla de Maria pareció electrificar el aire viciado de la sala de reuniones—. La buena noticia es que he descubierto su identidad. La mala es cómo la he descubierto.

—Al grano, Maria —dijo Fabel.

—Como sabéis, cotejé sus huellas con nuestra base de datos y la del Bundeskriminalamt; es decir, la base de datos de delincuentes fichados. No encontré nada. Así que amplié la búsqueda. Hice la típica comprobación de huellas por eliminación, en la que incluí las huellas dactilares que no pertenecen a delincuentes convictos.

—Pero eso sólo nos deja las huellas de los miembros de la policía… —A media frase, la voz de Van Heiden se apagó y su expresión cambió.

—Exacto… —Maria abrió la carpeta y sacó una fotografía tamaño folio de una mujer. Rodeó la mesa, se puso detrás de Fabel y colgó la imagen en la pizarra con una chincheta, al lado de donde Fabel había escrito «Monique». Maria dio una palmada a la fotografía como si quisiera pegarla para siempre en la pizarra de la investigación. Cogió el borrador y suprimió el nombre «Monique» de la pizarra, y cogió un rotulador de punta gorda para escribir «TINA KRAMER» con grandes mayúsculas. Fabel se levantó y se quedó mirando la cara de la fotografía: era la misma que la de la foto del depósito de cadáveres que había colgado al lado. Tenía el pelo más oscuro de lo que él recordaba, peinado todo hacia atrás. Llevaba una camisa de uniforme color mostaza con charreteras verdes. Detrás de él, Fabel oyó que el silencio electrificado de la sala estallaba en un murmullo de excitación. Al cabo de un rato, se dirigió a Maria.

—Mierda, no me lo puedo creer… ¿Es una de los nuestros?

—Sí. O al menos en parte. Pertenece… —Maria se corrigió a sí misma—. Pertenecía a la policía de Niedersachsen, con base en Hanover. Era Kommissarin de la Schutzpolizei. Según los datos que tengo, era de Hamburgo y, atentos a esto, fue trasladada al Bundeskriminalamt; concretamente al BAO, aquí en Hamburgo. —Maria examinó un informe de la carpeta—. Y no es una cagada administrativa con las huellas. En 1995, servía en un Sonder Einsatz Kommando de armas especial de la policía de Niedersachsen con base en Hanover. Hubo un atraco a un furgón de seguridad y se produjo un tiroteo entre los atracadores y la unidad. Recibió un disparo en la pierna. En el muslo derecho. Es nuestra chica, no hay duda.

—¿La trasladaron al BAO? —Fabel se volvió hacia Van Heiden. Su voz era seria y fría.

—Ni se te ocurra, Fabel. —Van Heiden hizo una mueca y un gesto con las manos como queriendo apartar de sí la acusación—. ¡Yo no sabía nada de esto! La Besondere Aufbau Organisation tiene una estructura bastante autónoma…, pero te juro que voy a descubrir quién lo autorizó sin saberlo o aprobarlo.

—Sólo para que me quede claro —intervino Susanne—. ¿El BAO es la unidad especial encargada de la lucha contra el terrorismo internacional?

—Sí —respondió Maria—. Es una colaboración entre nosotros, el Bundeskriminalamt, el servicio secreto del BND y el FBI estadounidense. Su objetivo principal es recabar información de inteligencia.

—Y seguramente llevan a cabo operaciones encubiertas —añadió Fabel. Se volvió hacia Maria—. ¿Seguía en el BAO?

—Sí. Y el traslado comenzó hace poco más de un año.

Van Heiden y Fabel se miraron. Pero fue Werner quien expresó lo que todos estaban pensando.

—Justo antes de que Klugmann fuera expulsado del cuerpo. Esta víctima… —Miró a Maria.

—Tina Kramer.

—Esta víctima, Tina Kramer —continuó Werner—, es agente del BAO, una unidad de inteligencia de lucha contra el crimen y el terrorismo altamente secreta, y también es exagente del SEK. Y Klugmann es exmiembro del Mobiles Einsatz Kommando.

Maria Klee volvió a ocupar su asiento en la mesa, se recostó en la silla y se pasó los dedos por el pelo rubio y corto.

—A lo que hay que añadir el hecho de que desaparecieran de la escena del crimen una cámara de vídeo y lo que hubiera grabado en ella. Y todo esto cuando asesinan a uno de los principales padrinos del crimen organizado. —Se inclinó hacia delante, entrelazó los dedos y apoyó su peso sobre los codos—. ¿Recordáis que me parecía tener visto a Klugmann?

—Sí… Dios mío, es cierto —dijo Fabel—. Pero no sabías de qué.

—Le he estado dando vueltas. No sabía de qué me sonaba. Pero cuando descubrí quién era Tina Kramer, se me ocurrió mirar el historial de Klugmann en el Bundeskriminalamt. Y ¿sabéis qué? El historial que consta en los registros federales y su hoja de servicios de la policía de Hamburgo no coinciden. Hay un baile de fechas. En concreto, el año en que se licenció en el ejército. Salió seis meses antes de lo que dice su historial y aparece en un lugar muy interesante.

—¿Dónde?

—En Weingarten.

Una sonrisa amarga de complicidad irrumpió en el rostro de Fabel.

—Claro. Tendría que haberlo sabido. ¿La escuela de reconocimiento a distancia de la OTAN?

—Exacto.

—¿Fabel? —dijo Van Heiden, e hizo un gesto de impaciente confusión.

—Están todos en el ajo, joder. Si lleva iniciales, está implicado. —Se dejó caer en la silla y tiró el lápiz sobre la mesa—. La escuela de reconocimiento a distancia en Weingarten es donde se entrena el GSG9. Una unidad antiterrorista de elite que oficialmente está integrada por policías y que forma parte de la policía fronteriza de Alemania. Pero, sin embargo, nuestros primos británicos enviaron al SAS para que entrenara al GSG9.

—En cuanto vi eso, todo encajó —dijo Maria—. Conocí a Klugmann en un seminario en Weingarten, cuando yo estaba en el Mobiles Einsatz Kommando. Sólo intercambié unas palabras con él, y no sabía cómo se llamaba. Llevaba el pelo rapado y estaba mucho más delgado. Pero me apuesto el sueldo de un mes a que era Klugmann. —Apretó los labios, y su boca formó una línea recta desalentadora—. Se trata de una operación secreta. Klugmann es el agente secreto infiltrado, y utiliza tanto como puede su historial real para ganarse credibilidad. Tina Kramer es su control. Tiene una identidad falsa, pero no está infiltrada.

Fabel respiró hondo.

—¡Eso es! Joder. Ahí es exactamente donde nos llevaba este maldito caso. Nuestro supuesto asesino en serie ha eliminado a una agente federal secreta. Es una coincidencia enorme. Tenemos que volver sobre el primer asesinato, la abogada, y ver si hay alguna conexión entre ella y esta policía. Y tenemos que comprobar qué relación tienen con Angelika Blüm. —Se volvió hacia Van Heiden—. Tendremos que echarle la bronca a alguien, Herr Kriminaldirektor. Estamos hasta el cuello de mujeres despedazadas, y estos idiotas andan jugando a los espías. Tendrían que habernos informado de la identidad de esta chica en cuanto apareció muerta.

—Ya sabemos a qué venía esa llamada telefónica de doce minutos a un número inexistente —le interrumpió Werner.

Fabel dio una palmada sobre la mesa.

—¡Dios santo…, tienes razón! Klugmann debió de llamar para recibir instrucciones. El pobre estaba de verdad en estado de choque aquella noche. Se encuentra a su contacto como recién salida del matadero y llama a su control para saber qué tiene que hacer. Le dicen que llame a la policía, pero que siga adelante con la operación y siga infiltrado. ¡Cabrones! —Se volvió de nuevo hacia Van Heiden—. Esto es obstrucción y ocultación de pruebas. Quiero que alguien acabe en la cárcel por esto. ¿Cuento con su apoyo?

Fabel esperaba que a Van Heiden le molestaría que le hiciera esa pregunta delante de todo el equipo. Sin embargo, el rostro de Van Heiden transmitió firmeza, seriedad y determinación.

—Me aseguraré de que consigas lo que necesites, Herr Kriminalhauptkommissar.

Fabel asintió con la cabeza para darle las gracias. Van Heiden sería muchas cosas, pero también era un policía serio y honrado. Fabel se volvió hacia sus dos tenientes.

—Buen trabajo, Maria, buen trabajo. Igualmente, Werner, por establecer la relación con la llamada telefónica.

—Hablando de eso… —dijo Van Heiden, y descolgó el teléfono de la sala de reuniones y pulsó el botón de su secretaria—. Póngame con el Hauptkommissar Wallenstein del BAO.

Con urgencia, Fabel indicó a su jefe que se detuviera. Van Heiden canceló la llamada y colgó el auricular.

—¿Qué tienes en mente, Fabel?

Fabel sacó el móvil de Klugmann de la bolsa de pruebas. Miró de manera inquisidora a Van Heiden, quien asintió con la cabeza de forma breve y seria. Fabel encendió el teléfono y pulsó la tecla de rellamada del último número marcado. Al otro lado de la línea, el teléfono sonó tres veces. De nuevo, nadie habló cuando descolgaron.

—Soy el Kriminalhauptkommissar Fabel de la Mordkommission de la policía de Hamburgo. Quiero que me escuche con mucha atención y transmita esta información a quien esté al mando. Su operación está en peligro. Lo sabemos todo acerca de Tina Kramer y su otro agente. —Fabel tuvo mucho cuidado en no mencionar el nombre de Klugmann: aún seguía en su papel de infiltrado, y si el presentimiento que había tenido Fabel sobre quién escuchaba al otro lado no era correcto, el error que cometería podría ser letal—. Estoy con el Kriminaldirektor Van Heiden de la policía de Hamburgo y pasaremos un informe completo de la situación al Erste Bürgermeister y al Bundeskriminalamt. —Fabel hizo otra pausa. Tampoco obtuvo respuesta, pero no le colgaron. Ahora la voz de Fabel adoptó un tono más duro, más intenso—. Su agente está en peligro, y su tapadera ha quedado al descubierto. Fuera lo que fuera lo que esperaban alcanzar, ya no es alcanzable. Lo único que están haciendo es obstruir una importante investigación de asesinato. Si no colaboran con nuestra investigación con transparencia total, le prometo que me aseguraré de que se presenten cargos contra aquellas personas que estén detrás de esta operación.

Hubo un silencio eterno, y luego una voz femenina contestó:

—¿Está con nuestro agente?

Fabel miró a las personas sentadas en torno a la mesa con una expresión casi triunfal.

—No. Aún anda suelto. Lo estamos buscando. ¿Con quién hablo?

La mujer obvió la pregunta.

—Hemos perdido el contacto con nuestro agente. Por favor, si lo localiza, avísenos. Llame a este número. En breve, alguien lo llamará, Kriminalhauptkommissar. —Colgaron. Fabel soltó una risa amarga.

—Siempre pensé que había algo raro en Klugmann. Pero nunca imaginé que sería en el buen sentido, ya me entendéis.

—Sigue siendo poli, ¿verdad? —preguntó Werner.

—Sí. No sé seguro para quién trabaja, pero me hago una idea. Bueno, en cualquier caso, pronto lo descubriremos.

Nadie dijo nada. Nadie pareció advertir lo extraña que era aquella situación: una sala llena de agentes de policía en silencio, donde casi se podía cortar el aire, y todos los ojos clavados en el móvil del agente secreto desaparecido. Pasaron varios minutos. Entonces, el timbre electrónico apremiante del teléfono llenó la sala. Todos se sobresaltaron cuando sonó.

Ahora le tocaba a Fabel permanecer callado al coger el móvil y pulsar el botón de responder con el pulgar.

—¿Hauptkommissar Fabel? —Fabel reconoció al instante la voz indecisa que habló al otro lado de la línea, pero estaba demasiado cabreado para las cortesías de rigor.

—Lo espero en mi despacho en menos de una hora, Herr Oberst Volker. —Fabel colgó.

Fabel tardó sólo veinte minutos en poner punto y final a la reunión informativa, y adjudicó a su equipo tareas de investigación y de seguimiento. Después, se quedó esperando en su despacho. Conectó el buzón de voz del móvil y les dijo a Werner y a Maria que necesitaba estar a solas unos minutos para recomponerse antes de que llegara Volker. Necesitaba recopilar las ideas, los hechos y los conceptos surgidos del impacto que había tenido al conocer la identidad de la segunda víctima. Miró por la ventana hacia el Winterhuder Stadtpark y la ciudad que se extendía detrás. Pero no miraba nada en concreto. Su mente estaba en una zona oscura: aquella mitad gris del mundo que le había descrito Yilmaz, donde el espacio ocupado por los agentes de la ley está en algún punto entre lo legal y lo conveniente, un espacio de nubes y sombras.

No es fácil ser alemán. Se lleva a cuestas el exceso de equipaje de la historia reciente mientras, en comparación, otros europeos viajan ligeros. Diez siglos de cultura y progreso quedaron eclipsados por doce años a mediados de siglo, doce años en los que el mal más extremo se convirtió en algo habitual. Aquellos doce años definieron al mundo qué era ser alemán; a la mayoría de alemanes definieron qué era ser alemán. Ahora, no eran de fiar. Y los alemanes no volverían a confiar nunca en sí mismos.

Cada alemán centraba esta desconfianza en un lugar concreto, un aspecto de la vida alemana que tuviera una resonancia discordante, inquietante. Para algunos, era algo geográfico: los alemanes del norte desconfiaban de los del sur por su provincianismo fascista; o los alemanes occidentales, los Wessis, desconfiaban de los Ossis, los alemanes del Este, por miedo a que el nazismo se hubiera conservado criogénicamente en la larga helada del comunismo y que ahora empezara a descongelarse. Para otros, era algo generacional: los manifestantes de 1968 y 1969 que se revelaron contra la generación de la guerra y el conservadurismo tradicional alemán; la nueva generación que para dirigirse a alguien utilizaba Du en vez de Sie, desformalizando y liberalizando el propio idioma alemán.

El centro de la desconfianza de Fabel era la maquinaria oculta del Estado: los órganos internos de una democracia nueva que habían sido trasplantados de una dictadura moribunda. Y justo en el centro de todo ello, en el punto de mira de la desconfianza de Fabel, estaba el BND.

El Bundesnachrichtendienst se había creado en 1965. Formaba parte de la maquinaria de la guerra fría, como contrapeso al Stasi de la Alemania Oriental, o Staatssicherheitsdienst. El primer director del BND había sido el general Gehlen. La verdad era que desde que acabó la segunda guerra mundial, el BND había operado como la Organización Gehlen. Gehlen había sido general de la Abwehr, el servicio de inteligencia nazi, que había colocado a espías en el Reino Unido, Estados Unidos y por todo el mundo. La Abwehr también había operado como unidad de contraespionaje, localizando a agentes de la resistencia y a espías de los aliados en la Europa ocupada. En el desarrollo de sus funciones, había demostrado un apetito por las torturas ligeramente menor que la Gestapo o las SS. Después de la guerra, los norteamericanos tuvieron que hacer frente a una nueva amenaza, el comunismo soviético, y descubrieron que carecían de una red de inteligencia importante sobre la Europa del Este. Pero conocían a alguien que sí disponía de una red así: los alemanes. Así que en Pullach, cerca de Múnich, se creó la «Agencia de desarrollo económico del sur de Alemania»; pusieron a Gehlen al frente, y los aliados le dijeron que podía reclutar a todo el personal que necesitara.

Gehlen recorrió los campos de internamiento y liberó a docenas de hombres de las SS, quienes se incorporaron a la nueva red de inteligencia. Y Gehlen tenía la colaboración y el consentimiento plenos de los aliados. Parecía que no era momento de ponerse sentimental por unos pocos millones de judíos.

La Organización Gehlen, y el BND, su sucesor, no tuvieron éxito, ni mucho menos. El Stasi de la Alemania Oriental infiltró a agentes suyos en la organización desde el principio, y hubo diversos fracasos bastantes espectaculares y muy públicos. Después de la reunificación de Alemania, el BND dejó de tener su raison d’etre original, y comenzó a buscar un nuevo papel. La lucha antiterrorista, en la que estaba implicado desde finales de los sesenta, se convirtió en su función más importante. Pero ahora había que lidiar con grupos emergentes de neonazis, así como con facciones izquierdistas como la Rote Armee-Fraktion.

A mediados de los noventa, se decidió que el BND participara en la lucha contra el crimen organizado, algo que Fabel y otros policías habían visto con mucho escepticismo. Fabel era consciente de que las sombras de las maquinarias malignas del Estado que habían introducido los nazis eran alargadas y oscuras. Y para él, el BND yacía medio escondido entre esas sombras. Fabel no confiaba en el BND. Volker era el BND.

Unas nubes se desplazaron raudas por un cielo casi despejado. Fabel siguió mirando fijamente por la ventana, como si mirara más allá de lo visible. De Volker a Klugmann. Del BND al GSG9.

Fabel tenía el expediente adulterado de Klugmann sobre la mesa. Se dio la vuelta y volvió a mirar la fotografía. El lugar que ocupaba Klugmann en la investigación había cambiado, y ahora Fabel lo miraba desde una perspectiva distinta. La cara del expediente era la misma, pero era como si Fabel la viera por primera vez e interpretara sus facciones de forma distinta. Estaba bastante seguro de que Klugmann era agente del GSG9, lo cual, técnicamente, le hacía mantener su condición de policía. Oficialmente, el GSG9 —el Grenzschutzgruppe Neun— formaba parte de la policía fronteriza de Alemania, pero la tarea de sus agentes no tenía nada que ver con comprobar pasaportes o mirar debajo de los camiones de frutas para descubrir a inmigrantes en busca de asilo. El GSG9 nació, irónicamente, de la desconfianza de Alemania hacia sí misma.

La decisión de celebrar los Juegos Olímpicos de 1972 en Múnich fue un momento decisivo de la historia de Alemania. La imagen mental que nacía al unir los conceptos de Alemania y tradición olímpica dejaría de empezar y acabar con esvásticas ondeando sobre los Juegos de Berlín de 1936.

A las cuatro y media de la madrugada del 15 de septiembre de 1972 aún era de noche cuando un grupo reducido de personas, vestidas de atletas y con bolsas de deporte, entraron sigilosamente en la villa olímpica de Múnich. Su destino era el número 31 de la Connollystrasse: el alojamiento de la delegación israelí. Dieciséis horas después, por la pista de la base aérea militar de Fürstenfeldbruck, a veinticinco kilómetros al oeste de la villa olímpica, yacían desparramados los restos de metal retorcido de un helicóptero que había explotado y los cadáveres de cinco terroristas del grupo Septiembre Negro, de un policía y de nueve rehenes israelíes. Antes, en la villa olímpica, habían sido asesinados dos atletas israelíes más.

Con las atrocidades de las SS tan vivas en la memoria colectiva, Alemania se negó a sí misma, por ley, el derecho de crear una unidad antiterrorista militar de elite, como el SAS británico o el Delta Force estadounidense. El resultado de la falta de preparación de Alemania fue un intento de rescate desastroso e improvisado, llevado a cabo por tiradores sin la formación necesaria. El resultado también fue diecisiete muertos bajo la mirada impasible de los medios de comunicación de todo el mundo. Dieciséis meses después de aquello, el GSG9 comenzaba su actividad, planeado y organizado por Ulrich Wegener, un agente de cuarenta y tres años, nacido en el seno de una familia patricia de la Alemania Oriental. Wegener era una espina que las autoridades de la Alemania Oriental tenían clavada, y el Stasi lo encarceló durante dos años por hacer campaña a favor de la democracia y la reunificación. Cuando lo soltaron, Wegener escapó a la Alemania Federal y se incorporó a sus servicios de seguridad.

La premisa de la nueva unidad era sencilla: ningún miembro de las fuerzas armadas podía servir en el GSG9, sólo policías. En lugar de formar parte del ejército federal, el GSG9 era una unidad de trescientos cincuenta agentes de la policía fronteriza. En 1977, Wegener se convertiría en el héroe de la operación más exitosa del GSG9. La unidad, con la colaboración de dos observadores especiales del SAS británico, asaltó en Mogadiscio (Somalia) un Boeing 707 de Lufthansa secuestrado después de que unos terroristas, que exigían la liberación de los miembros del grupo Baader-Meinhof encarcelados en Alemania, mataran al comandante. Wegener dirigió el asalto personalmente y mató a uno de los terroristas. Fue el momento cumbre del GSG9.

Entonces, la época gloriosa acabó. En junio de 1993, el GSG9 intentó detener a Wolfgang Grams, un miembro de la Rote Armee-Fraktion en una estación de tren de Bad Klienen, en la Alemania Oriental. La operación se torció, y Grams mató a un policía e hirió a otro. El informe oficial, confirmado por pruebas forenses, afirmaba que, tras los hechos, Grams se había suicidado. Sin embargo, testigos civiles declararon haber visto que los agentes del GSG9 inmovilizaban a Grams en el suelo y le pegaban un tiro a quemarropa en la cabeza.

El escándalo subsiguiente supuso el fin de algunas carreras a nivel ministerial. Y el GSG9 se sumergió de nuevo en las sombras.

A Fabel no le entusiasmaba el GSG9, ni las unidades del Mobile y el Sonder Einsatz Kommando, diseñadas a imagen y semejanza de los equipos del SWAT estadounidense, que habían surgido en casi todos los cuerpos policiales de Alemania. La línea entre policía y soldado estaba cada vez menos clara e iba en contra de todos los instintos de Fabel. Con su opinión sobre estas unidades paramilitares no se había ganado ninguna amistad en los niveles superiores del Präsidium, en especial cuando señalaba como ejemplo a la Policía Montada del Canadá. Ésta había creado una unidad parecida al GSG9. La llamaron el SERT —el equipo de fuerzas especiales de emergencia—, y era una unidad antiterrorista sumamente eficaz. Y la disolvieron. Los agentes canadienses del SERT no pudieron conciliar el imperativo de matar que imponían las operaciones antiterroristas con su instinto natural como agentes de policía de preservar y proteger la vida. Fabel había pensado siempre que ésos eran la clase de policías con los que le gustaría trabajar.

Se centró en el rostro de Klugmann de la fotografía del historial. Era una cara más flaca que la que había visto en la sala de interrogatorios encalada de la comisaría de Davidwache. Era una cara tensa; los músculos y ligamentos tirantes sujetaban con firmeza la piel al cráneo poderoso. Era el tipo de cara que decía que el cuerpo oculto al que pertenecía era fuerte y atlético. La fotografía no era tan antigua; Klugmann debió de abandonarse para crear su identidad secreta.

Lo que Fabel no comprendía del todo era por qué se utilizaba a un agente del GSG9 para una operación secreta. El sigilo del GSG9 tenía una función táctica y operativa, no se debía a que recababa información de inteligencia. Fabel no dudaba en absoluto de que si Maria estaba convencida de haberse cruzado con Klugmann en Weingarten, era ahí exactamente donde lo había visto. Y los dos lugares que el GSG9 utilizaba para su adiestramiento eran Hangelar y Weingarten. No había duda de que, con tantas agencias especiales implicadas, fuera cual fuera el centro de la operación, el objetivo era importante. Volker era del BND; Klugmann, del GSG9. Fabel creía que la chica muerta, Tina Kramer, en realidad también era del BND. Parecía que sólo la policía de Hamburgo había quedado excluida de la operación. Y Fabel no tenía razón alguna para dudar de la palabra de Van Heiden sobre que no sabía nada en absoluto de la operación. Entonces, ¿por qué se había dejado al margen al principal cuerpo de seguridad de Hamburgo?

Llamaron a la puerta de un modo que no era ni indeciso ni seguro. Volker entró en el despacho de Fabel sin esperar a que éste le invitara a pasar. Algo había cruzado el rostro de Volker y se había llevado con él cualquier vestigio de cordialidad. La expresión de Volker no era hostil, pero tampoco transmitía ninguna otra emoción reconocible. Fabel se dio cuenta de que era el rostro que Volker tenía detrás de su máscara de afabilidad. Los ojos oscuros estaban vacíos, y tenía la boca apretada. Volker llevaba una gruesa carpeta verde debajo del brazo. Fabel le indicó con la mano que tomara asiento.

—¿Qué es lo que quiere saber, Fabel? Le diré lo que pueda.

Cuando Fabel habló, había seriedad en su voz.

—No, Volker…, no me dirá sólo lo que pueda decirme… —Fabel le hizo una seña a Werner, quien se acercó, cerró la puerta con toda la intención, apoyó su cuerpo robusto contra ella y cruzó los brazos rollizos sobre el pecho—. Me dirá todo lo que yo quiera saber. Y si no lo hace, le prometo que lo meteré en una celda, presentaré cargos contra usted por obstruir una investigación de asesinato y filtraré la historia a la prensa antes de que sus amigos de Pullach puedan sacarlo de esto.

—Teníamos una razón muy buena para no soltar prenda, Fabel. Aún estamos en el mismo bando, ¿sabe? —El rostro de Volker seguía inexpresivo.

—¿Ah, sí? Estoy intentando resolver una serie de asesinatos sanguinarios, y ha estado ocultándome información, información clave. Mis hombres han estado perdiendo el tiempo por todo Hamburgo intentando descubrir quién era la segunda víctima mientras usted entraba y salía tranquilamente del Präsidium con su identidad en el bolsillo. Mientras tanto, asesinan a una tercera víctima. Usted va por ahí jugando a los agentes secretos, y una pobre mujer lo paga con su vida.

—No existe conexión alguna entre Tina Kramer y las otras dos víctimas.

—¿Cómo puede estar tan seguro?

Volker medio lanzó la pesada carpeta verde sobre la mesa.

—Está todo ahí, Fabel. Todo lo que tenemos sobre nuestra operación. Íbamos a compartirlo con usted de todas formas. Sólo necesitábamos que Klugmann apareciera. Hemos hecho nuestras comprobaciones sobre la relación de las otras dos víctimas con Tina Kramer y no hemos encontrado nada. Tina estaba en el lugar equivocado en el momento equivocado. Su asesino debió de elegirla al azar, como a las otras víctimas.

—Eso es una patraña, Volker. Coincidencias como ésa no existen.

—Sí existen, y en este caso es lo que fue. La agente Kramer no era nuestro agente secreto principal. Era Klugmann. Kramer tenía el piso para que Klugmann pudiera hablar con sus contactos del hampa. Lo arreglamos todo para que Klugmann fuera un expoli corrupto, en concreto un exagente de las fuerzas especiales que le tuviera rencor a la policía. Está todo ahí… —Volker señaló la carpeta—. La historia era que Kramer le alquilaba el piso a Klugmann con el nombre de Monique para sugerir que era puta. Pero se supone que el acuerdo era que Klugmann seguía usando el piso para sus reuniones secretas.

—¿Reuniones con quién? ¿Cuál era el objetivo de la operación?

—Observar. Klugmann rondaba las actividades del crimen organizado sin casarse con nadie. Trabajaba para Hoffknecht, que a su vez trabajaba para Ulugbay, pero no estaba vinculado a la organización de Ulugbay. Ha estado dando voces para que se sepa que quiere participar en algún negocio serio.

—Eso no responde a mi pregunta. ¿Quién era el objetivo y qué finalidad tenía la operación?

—Era una operación para recabar información de inteligencia. El objetivo específico era una organización nueva ucraniana muy poderosa que ha llegado a la ciudad. Sospechamos que ellos mataron a Ulugbay. —Fabel recordó lo que le había contado Mahmoot. Dejó que Volker continuara—. Promovimos la operación porque nadie hablará sobre ellos. Nuestros contactos habituales tienen mucho miedo a hablar. Y con razón. ¿Recuerda que le he dicho que teníamos una buena razón para no soltar prenda?

Fabel asintió con brusquedad.

—Bueno, me temo que no le va a gustar. Nadie está dispuesto a hablar de esta nueva banda porque son increíblemente eficaces y despiadados a la hora de tratar con los informadores, los competidores o sencillamente con cualquiera que se interponga en su camino. Más aún, han dejado claro que tienen contactos dentro de la policía de Hamburgo, y que si alguien habla, se enterarán.

—¿Tienen confidentes en la policía? No me lo creo —protestó Fabel.

—Eso es lo que sugiere nuestro servicio de inteligencia. No sabemos seguro dónde, pero tiene que ser a un nivel bastante alto. Por eso la policía de Hamburgo quedó excluida. Era una operación conjunta del LKA7 y el BND, y reclutamos a Klugmann del GSG9. Lo siento, pero tuvimos que hacerlo así.

—¿Qué me dice de Buchholz y la división de crimen organizado?

Volker negó con la cabeza.

—Nadie de la policía de Hamburgo está al corriente de la operación. Corre el rumor, aunque parezca mentira, de que estos ucranianos antes eran policías y agentes de las fuerzas especiales del Ministerio del Interior soviético. Se supone que han establecido contactos con policías que sirven en Alemania. Por eso le dimos a Klugmann esos antecedentes: creímos que encajaría con mayor facilidad. Y como tenía un pasado auténtico en las fuerzas especiales, su tapadera se sostendría. Pero no podíamos arriesgarnos a que hubiera una filtración, así que aquí dentro nadie sabe nada.

—Supongo que por eso cambiaron el historial de Klugmann en la policía y que por eso no coincide con el historial federal.

Volker asintió con la cabeza.

—¿Quién dirige esta unidad ucraniana? —Werner habló sin moverse de la puerta. Volker no se volvió para contestar, sino que habló con Fabel como si hubiera sido él quien había formulado la pregunta.

—Ése era uno de los objetivos principales de la operación. No lo sabemos. Por el momento no tiene ni rostro ni nombre…

«Igual que pasó con nuestra segunda víctima», pensó Fabel.

Volker continuó:

—Klugmann ha establecido contacto con un tipo de la nueva banda ucraniana, a través de un miembro de la organización de Yari Varasouv…, o al menos de la organización que antes dirigía Varasouv. Klugmann sólo conoce a su contacto por el nombre de Vadim… Cree que su contacto es quien dice ser, sólo que ocupa un lugar bastante bajo en la jerarquía; si no, no se expondría. Dicho lo cual, creemos que sólo hay de diez a doce hombres en el grupo más importante, los llamamos el Equipo Principal. Cada uno dirige a media docena de «capitanes» existentes de las bandas antiguas. La forma que tiene esta banda de operar da sentido a la palabra «organizado» en crimen organizado. El Equipo Principal opera casi como la estructura de mando de un ejército de ocupación. De hecho, han eliminado los «gobiernos» de las organizaciones principales de Hamburgo, liquidando a los jefes de la banda. Eso los deja con un cuerpo sin cabeza que pueden controlar. Comenzaron con las bandas ucranianas, rusas y otras de la Europa del Este, y luego centraron su atención en la organización de Ulugbay. Empezaron a desestructurarla desde abajo. Y luego, por supuesto, eliminaron a Ulugbay de la estructura.

—¿Por qué hablarían con Klugmann si su tapadera sugiere que es un don nadie?

Volker dudó.

—Le dimos algo a Klugmann con lo que podía negociar.

—¿El qué?

—Fabel, tiene que entender que estamos jugando contra unos contrincantes muy peligrosos. Gente que a menudo es impredecible. Eso significa que a veces tenemos que correr riesgos. —Fabel no sabía lo que le contaría, pero ya sabía que no iba a gustarle. Volker suspiró—. Les dimos los detalles de la reunión del negocio de drogas donde asesinaron a Ulugbay.

Fabel se quedó mirando a Volker con incredulidad.

—¿Utilizaron una operación policial para ayudar a organizar la ejecución de un personaje importantísimo del hampa? Dios santo, ¿hay algo que no harían?

—¡Claro que no organizamos la ejecución! —La indignación de Volker no era convincente. Sus ojos se posaron en un punto de la mesa de Fabel—. Se jodió todo. A diferencia de lo que sabemos sobre esta banda nueva, nuestra información de inteligencia sobre Ulugbay es excelente. Le dimos a Klugmann detalles de un negocio de drogas muy importante que iba a reportarle millones a Ulugbay. Pero no esperábamos que él fuera en persona. Klugmann tenía los detalles de la reunión inicial, los nombres y datos de los colombianos implicados, las cantidades, etcétera. Klugmann podía decir que había conseguido la información a través de un contacto sobre el que tenía cierta influencia en la unidad de narcóticos del MEK. Fue suficiente para poner al descubierto a alguien del Equipo Principal. Es obvio que Vadim está en un nivel bajo del Equipo, pero eso es relativo cuando uno piensa en el poder que tiene cada uno de ellos. De todas formas, lo único que queríamos era dar credibilidad a Klugmann. No fue fácil tomar esa decisión. Tiramos a la basura una redada de drogas importante, pero pensamos que merecía la pena para desmantelar al Equipo Principal. Creímos que los ucranianos aparecerían en la reunión. Teníamos razón. Más de lo que hubiéramos querido. Antes de que nos diéramos cuenta, los colombianos se habían subido a un avión camino a Bogotá, y el cerebro de Ulugbay estaba desparramado por el suelo de un Parkhaus subterráneo.

—¿Ulugbay creía que iba a encontrarse con los colombianos?

—Sí. Pero en lugar de eso se encontró con una bala. Como ya le he dicho, se suponía que no tenía que estar allí. Creímos que los ucranianos les quitarían el negocio o, como mucho, que robarían las drogas.

—Dios santo, Volker, realmente no podían cagarla más, ¿verdad?

Volker lanzó a Fabel una mirada desafiadora.

—No tiene ni idea de a quién nos enfrentamos, Fabel. Tenemos a diez o doce ucranianos durísimos entrenados por el Spetznaz; todos sin rostro ni nombre, excepto uno. Ya ni siquiera corren rumores. Son como fantasmas, pero tienen prácticamente a todo el hampa de Hamburgo en sus garras. Sólo Yilmaz y lo que queda de la organización de Ulugbay están fuera de su control, pero no por mucho tiempo. Esta unidad ucraniana representa la mayor amenaza criminal que jamás ha vivido Hamburgo. Tenemos que tomar medidas radicales para detenerlos.

Fabel miró perplejo a Volker mientras asimilaba aquella información. No se creía que no supiera mucho más de lo que Mahmoot ya había sido capaz de contarle.

—¿Qué hay del líder? No me creo que no tengan nada sobre él.

—No tenemos nada. Lo único que sabemos es que el Equipo Principal está dirigido por un exagente de alto rango del Ministerio del Interior ucraniano. No tenemos ni su nombre, ni una descripción ni siquiera su edad, aunque sospechamos que ha servido en Chechenia. Y se rumorea que utiliza una brutalidad atroz para lograr sus objetivos.

—¿Cómo puede estar seguro de que no es él quien está detrás del asesinato de Tina Kramer?

—Porque no tiene ningún sentido. Nadie ha descubierto la tapadera de Klugmann, excepto ahora, usted, y vamos a tener que hacerle volver. Pero no hay nada que relacione nuestra operación con las otras dos víctimas. Y sin que descubrieran la tapadera de Klugmann, los ucranianos no tenían motivo alguno para matar a Kramer.

—¿Qué dijo Klugmann cuando los llamó aquella noche… justo antes de denunciar el asesinato a la policía?

—Estaba histérico. Nos contó lo que le había pasado a Kramer, y vimos que se trataba del mismo modus operandi del psicópata que había asesinado a la primera chica. Como he dicho, no vimos ninguna conexión, pero tuve que tomar una decisión operativa sobre la marcha. Le ordené a Klugmann que volviera, que abortara la misión. Por lo que sabíamos, podía ser que hubieran descubierto su tapadera. Le dije a Klugmann que cuando lo tuviéramos a salvo, nos pondríamos en contacto con la policía de Hamburgo y daríamos parte del asesinato.

—Entonces, ¿qué pasó?

—Klugmann es uno de los mejores agentes con los que he trabajado. Me dijo que le dejara seguir adelante, que le dejara ocuparse de la situación, comprobar si habían descubierto su tapadera y dar parte él del asesinato a la policía.

Fabel volvió a pensar en el interrogatorio en la comisaría de Davidwache. Klugmann debía de tener unos recursos internos impresionantes. Se había quedado ahí sentado, escuchando las amenazas de Werner, las preguntas de Fabel, y había asimilado el impacto del espantoso asesinato de su compañera. No se le había caído la máscara ni una sola vez. Fabel había tenido sus sospechas, pero jamás se le ocurrió algo así. Junto a la puerta, Werner expresó los mismos pensamientos.

—¡Qué cabrón! Vaya huevos tiene el tío, eso lo reconozco. ¿Está a salvo?

—No lo sabemos. Hemos perdido el contacto. Usted se llevó su móvil, así que no podemos localizarlo ahí. Y no nos ha llamado. Estamos muy preocupados.

Fue en ese momento cuando Maria Klee llamó a la puerta. Su mirada era seria y resuelta, y le hizo una seña a Werner para que saliera del despacho.

Volker se volvió hacia el Kriminalhauptkommissar.

—Tiene que creerme, Fabel, si hubiéramos creído que la muerte de Kramer estaba relacionada con la operación, lo hubiera ido a ver de inmediato. En cualquier caso, sólo íbamos a ocultárselo hasta que localizáramos a Klugmann.

Fabel iba a decir algo cuando Werner volvió a entrar, con la expresión imperturbable.

—Parece que ya no tiene que preocuparse más por Klugmann —dijo—. La Polizeidirektion de Harburg acaba de encontrar un cadáver en una piscina abandonada. Y la primera descripción coincide con la de su hombre.

Lunes, 16 de junio. 11:50 h

Hamburgo-Harburg (Hamburgo)

Fabel, Werner y Maria Klee estaban de pie en el borde desconchado de una piscina que no había visto agua en años. Volker los acompañó, pero Fabel le hizo esperar tras el cordón policial.

—Cuanta menos gente entre en la escena del crimen, mejor…, al menos hasta que los del equipo forense hayan acabado su trabajo —le había explicado Fabel a Volker sin demasiado entusiasmo. La verdad era que cada vez le resultaba más difícil soportar la presencia de Volker. Éste formaba parte de un grupo oscuro, del mundo de grises y sombras que Yilmaz había descrito, y Fabel no quería relacionarse con él o con su mundo más de lo estrictamente necesario.

A pesar de que casi era mediodía y de la ausencia prácticamente total de cristales en las ventanas, la piscina estaba oscura, como si la suciedad de las paredes y el suelo hubiera invadido el aire y matado la luz. Ahora, la mugre de la piscina estaba acentuada por la severidad de las luces de arco que había instalado el Tatort. Había jeringuillas usadas, preservativos, basura y, en una esquina, lo que parecían excrementos humanos. A Fabel no se le ocurrió un lugar más sórdido para morir.

Un equipo del Tatort integrado por seis hombres, con sus batas blancas de forense, examinaba la porquería. Brauner, el jefe del equipo, se puso en cuclillas junto al cuerpo. Klugmann tenía las manos atadas a la espalda y un saco en la cabeza. Brauner lo había cortado con cuidado; estaba medio acartonado por la sangre endurecida y seca. Alzó la vista y saludó con la cabeza cuando vio a Fabel detrás de él, de pie en el borde de la piscina.

—Estaba de rodillas donde te encuentras tú ahora cuando le dispararon —dijo Brauner—. Estilo ejecución y directo al tronco cerebral. Un trabajo muy profesional. Diría que murió en el acto. La bala salió por encima de la boca.

—¿Cuándo murió?

—Tendrás que preguntárselo a Möller cuando examine el cuerpo, pero por la temperatura, la lividez post mórtem y el relajamiento del rigor mortis, diría que como mínimo hace un par de días. Quizá tres.

Uno de los miembros del equipo gritó desde una esquina de la piscina.

—Herr Brauner. ¡Venga!

Fabel siguió a Brauner hasta donde estaba el técnico forense.

—Aquí… —El técnico señaló un pequeño cilindro de metal que brillaba entre el polvo y los escombros del suelo. Brauner se puso en cuclillas y cogió con cuidado el objeto.

—Un cartucho de nueve milímetros. —Brauner cogió con cuidado el casquillo con el pulgar y el índice enguantados en látex.

—Y por el lugar donde cayó, el asesino podía verlo perfectamente —dijo Fabel—. Con sólo echar un vistazo rápido a su alrededor, podría habernos negado fácilmente esta prueba. Un error de aficionado para un asesino tan profesional.

Brauner se encogió de hombros.

—Quizá estaba oscuro. O quizá pensó que estaba a punto de ser descubierto y tuvo que marcharse con más prisas de las esperadas.

—Podría ser… —Fabel no estaba convencido, ni mucho menos. Por las arrugas de la frente de Brauner vio que había algo que le preocupaba—. ¿Qué pasa?

—Este cartucho pertenece a una nueve milímetros, pero no a una automática corriente. ¿Qué llevas tú? ¿Una SIG-Sauer P6?

—Una Walther P99.

—Tampoco encajaría. La mayoría de nueve milímetros se basan en la configuración Smith & Wesson o en la Walther. Sospecho que es una nueve por nueve por diecisiete. Es una munición no estándar para un arma de fuego no estándar.

—¿Alguna idea sobre el arma?

—Por ahora no. Podremos reducir la lista a unas pocas marcas, pero nos llevará tiempo.

Llegó Möller, el patólogo. Fabel le saludó con la cabeza.

—Lleva muerto un par de días —le dijo Fabel mientras se dirigía a la puerta de salida de la piscina. Sonrió al ver la indignación de Möller y salió a respirar aire fresco. Volker estaba medio apoyado, medio sentado en el guardabarros de uno de los coches verdes y blancos de la Schutzpolizei.

—¿Es Klugmann?

—Eso parece. Pero tendremos que esperar a que Möller le dé la vuelta y le veamos la cara.

Pasaron un minuto en silencio antes de que Werner y Maria salieran, seguidos del cadáver, que estaba dentro de una bolsa negra y sobre una camilla con ruedas que llevaban dos técnicos patólogos.

—Seguro que es Klugmann —dijo Werner, con gravedad.

Volker dio un paso adelante y detuvo a los técnicos con un gesto de la mano. Respiró muy hondo como para prepararse y señaló bruscamente con la cabeza la bolsa del cadáver. Uno de los técnicos tiró de una larga lengüeta; la cremallera se abrió con un ruido áspero y resonante para descubrir el rostro púrpura de Hans Klugmann. Entre los dientes y la nariz estaba el cráter de una herida de salida. Volker hizo una mueca de dolor y otro gesto con la cabeza al técnico, que subió la cremallera para encerrar a Klugmann en su capullo de vinilo. Volker se volvió hacia Fabel; el brillo de sus ojos oscuros se debatía entre el dolor y la ira.

—Era un hombre valiente. Y un policía bueno y honrado. Eso puede entenderlo, Fabel. —Volker hizo una pausa y miró cómo subían el cuerpo a la furgoneta del depósito de cadáveres—. Lo recluté yo personalmente, Fabel. Yo le asigné esta operación y no insistí para que volviera cuando asesinaron a la chica. Es culpa mía que esté muerto.

—Creo que sí —dijo Fabel sin malicia alguna.

Lunes, 16 de junio. 14:00 h

Altona (Hamburgo)

El rostro hermoso de Sonja Brun estaba compungido e hinchado como sólo sucede cuando alguien lleva una hora llorando sin parar. Incluso ahora, a pesar de que el esfuerzo había apagado el dolor de sus ojos rojos, encontraba la energía para convulsionar su cuerpo con sollozos intermitentes y profundos. Fabel le había dejado claro a un Volker furioso que ahora aquel caso estaba en manos de la Mordkommission y que cualquier intervención de Volker se consideraría una obstrucción. A Volker no le había quedado más remedio que encajar bien el golpe, y se conformó con acompañar a Fabel y Werner a interrogar a Sonja. Se estremeció cuando Fabel le reveló a Sonja que Klugmann estaba trabajando como agente federal secreto. La chica no podía aceptarlo, y Fabel vio que sus ojos repasaban cada momento, cada palabra que había compartido con Klugmann.

—Pero me dijo que íbamos a casarnos; que nos iríamos de Hamburgo y empezaríamos de cero en otra ciudad, en cuanto cerrara un negocio importante… ¿Era todo mentira? —Sus ojos escrutaron los de Fabel en gesto suplicante.

—No, Sonja, no creo que fuera mentira, de verdad. Le importabas. Estoy seguro de que le importabas…

Interrogaron a Sonja sobre los ucranianos, el negocio importante del que le había hablado Klugmann, cuándo se había ido, con quién lo había visto. Fabel intentó mantener un ritmo lento y calmado, dejando a la chica un momento entre respuesta y respuesta. No, nunca había visto a Vadim. No, Klugmann nunca le había hablado de él. Sí, a menudo salía tarde cuando no trabajaba, para reunirse con gente y hablar de su «negocio importante».

No tenían nada. Sonja comenzó a sollozar de nuevo, disculpándose por no poder ayudarles. Fabel le sugirió que lo dejaran ahí, cruzó el salón hacia la cocina y le preparó una taza de té verde con una bolsita que encontró en la encimera. Puso la taza en las manos de Sonja.

—Una pregunta más, Sonja. ¿Tenía Hans una cámara de vídeo? —Con los ojos rojos, Sonja frunció el ceño y negó con la cabeza.

—¿Trajo alguna vez alguna a casa? ¿O viste alguna vez una cinta de una cámara de vídeo? —De nuevo, lo miró desconcertada, se encogió de hombros y negó con la cabeza.

Dejaron a Sonja sola en el piso que había compartido con un hombre al que creía conocer, pero que en realidad era alguien que vivió una mentira en la que ella formaba parte del atrezo. No había nadie que se quedara con ella: ni parientes ni amigos. Tan sólo era una chica bonita a la que habían abandonado en un escenario vacío. Una chica que hacía un par de días volvía con las bolsas de la compra a su piso para reunirse con su amante, con miles de sueños en la cabeza sobre una vida nueva en un lugar nuevo. Ahora seguro que volvía a sumergirse en el mundo de la prostitución y las películas porno. Fabel no tenía ni idea de si Klugmann realmente amaba a Sonja ni de si alguna vez tuvo intención de casarse con ella, pero sabía que le importaba lo suficiente como para tratar de liberarla de un estilo de vida degradante.

Mientras cerraba la puerta del apartamento, Fabel le hizo una promesa silenciosa a un policía muerto.

Lunes, 16 de junio. 22:50 h

Pöseldorf (Hamburgo)

Eran casi las once cuando Fabel llegó a casa. Había vuelto a convocar a su equipo para repasar todo lo sucedido. Ahora sabían que «Monique» era Tina Kramer, una agente del LKA7. Klugmann estaba muerto. Volker afirmaba que no había ninguna relación entre su investigación y el asesinato ritual de Tina Kramer. MacSwain estaba ahora oficialmente bajo vigilancia. Para ello, Fabel había negociado con Van Heiden y acordado crear un equipo de seis personas, que debía incluir dos jefes de equipo de la Mordkommission. A Van Heiden no le gustaban las corazonadas. Más concretamente, no le gustaba comprometer el presupuesto de la policía de Hamburgo por una corazonada; pero dejó que Fabel se saliera con la suya. Fabel había puesto a Paul y a Anna al frente de la vigilancia; sabía que necesitaban que les mostrara su confianza en ellos después de perder a Klugmann y de que éste hubiera aparecido muerto.

También repasaron de nuevo el asesinato de Angelika Blüm. Brauner, el jefe del equipo forense, les informó de que no habían hallado ninguna prueba en el portátil de Blüm. El informe preliminar de Möller de la autopsia confirmaba sus observaciones iniciales. Maria Klee aportó algo nuevo, pero admitía que era bastante tangencial. Dejó el programa de una exposición encima de la mesa. Era de una exposición de cuadros de Marlies Menzel en Bremen. No era que a Fabel le sonara el nombre, sino que lo llevaba grabado en la memoria. Marlies Menzel había salido hacía poco de la cárcel de Stuttgart-Stammheim. Había sido miembro del Radikale Aktionsgruppe de Svensson y había participado en el atraco en el que Fabel resultó herido. El día que metió dos balas en la cara de una chica de diecisiete años.

La exposición se titulaba «Alemania crucificada». Fabel notó una palpitación en el pecho al mirar las láminas fotográficas de los cuadros. Todos los lienzos estaban compuestos de brochazos y manchas color rojo sangre, negro y amarillo anaranjado: los colores de la bandera alemana. Cada lienzo era ligeramente distinto, pero todos utilizaban los mismos colores y todos mostraban a una figura indefinida que se encontraba crucificada y gritaba. Fabel entendió al instante por qué Maria había traído el catálogo: había algo que recordaba vagamente pero de un modo inquietante a las escenas de los asesinatos del Águila de Sangre. Hizo un gesto con la cabeza a Maria y le sugirió que fueran a visitar a Frau Menzel.

Después de la reunión, Fabel habló con Kolski y Buchholz, de la división de crimen organizado, y les informó de la operación del BND y la ejecución de Klugmann en la piscina. Fabel los observó a los dos mientras hablaba: su enfado parecía auténtico, pero no tanto como habría esperado; quizá cuando el trabajo de uno es tratar con el crimen organizado, se hace inmune al engaño. En todo caso, Fabel no tenía ninguna razón para dudar de que Buchholz, tal como había afirmado Volker, estuviera al tanto de la operación.

Fabel estaba muerto de cansancio cuando llegó a casa. Se sirvió una copa de vino y se hundió en el sofá de piel sin encender las luces del salón. Más allá de los ventanales de su piso, las luces de la ciudad brillaban en el espejo del Alster. Intentó no pensar en la voz por teléfono de Angelika Blüm, en su cuerpo despedazado, en Klugmann tirado en la mugre de una piscina abandonada, en una chica drogada que, tambaleándose, se había cruzado en el camino de un camión. Pero las imágenes bailaban aleatoriamente en su cabeza como abejas atrapadas en un tarro. Bebió un sorbo de vino blanco y le pareció que estaba agrio. Dejó la copa en la mesa y decidió hacer el esfuerzo titánico que suponía meterse en la cama. Antes de levantarse del sofá, sus párpados sucumbieron a la gravedad, y Fabel cayó en un sueño profundo.

A la una y media de la madrugada se despertó con un sobresalto de un sueño en el que le obligaban a ver una película snuff que había visto para una investigación de asesinato anterior. Esta vez era el rostro de Sonja Brun el que estaba morado y aterrorizado, y en lugar de máscaras de P.V.C. de bondage, los hombres del vídeo llevaban las máscaras de Odín con un solo ojo. Fabel se desnudó y se fue a la cama, pero se dio cuenta de que el cansancio no podía evitar que su mente dejara de ir a toda velocidad. Después de pasarse una hora dando vueltas en la cama, se levantó y volvió a vestirse. Cogió las llaves del coche y salió a la calle.

Fabel pasó por el Präsidium para recoger las llaves del piso de Blüm. No sabía qué esperaba encontrar allí, pero sintió la necesidad de estar rodeado de sus cosas, de pasear por lo que había sido su vida. Como mínimo, era un lugar tan bueno para pensar como cualquier otro.

Eran las tres y cuarto cuando se detuvo delante del edificio Jugendstil. Fabel aparcó justo donde la chica del piso dijo que había estacionado su acompañante. Las luces brillantes del vestíbulo ardían con intensidad, y cualquiera que se acercara a las puertas de cristal estaría visiblemente iluminado. Sin embargo, en la distancia, cualquier descripción habría sido tan general como la que había aportado la chica. Un hombre rubio, alto, bien vestido, ancho de espaldas. Pero ¿era el asesino?

Fabel cogió el ascensor hasta el tercer piso. Se quedó un momento delante de la puerta del apartamento antes de abrir. Se quedó mirándola fijamente como si pudiera ver a través de la madera y escudriñar la oscuridad del piso. Se descubrió recordando la última vez que había abierto aquella puerta y traspasado una verja al infierno, y cómo otra imagen de muerte grotesca se quedaba grabada en su cerebro. Apartó aquellos pensamientos de su mente y giró la llave. Después de encender las luces del pasillo, se dirigió hacia el despacho de Blüm. De nuevo, se descubrió preparándose mentalmente antes de encender las luces. Una vez más, la iluminación repentina reveló una escena inesperada; esta vez no era de horror, sino de sorpresa. Habían registrado el despacho de Blüm de un modo muy profesional. Habían retirado con cuidado los cajones del escritorio y los armarios, y los libros y archivos de las estanterías que cubrían las paredes; habían dado la vuelta a los muebles para comprobar la parte de abajo. No se podía decir que la habitación fuera un caos, sino un desorden demasiado sistemático. Y Fabel sabía que el equipo de Brauner no la había dejado en aquel estado. Alguien más había estado allí. Aquel pensamiento duró sólo una milésima de segundo antes de que Fabel tuviera una sensación repentina que le erizó el vello de la nuca: alguien más estaba allí.

Se quedó inmóvil. Escuchó la quietud del apartamento con tanta intensidad que amplificó la afluencia de sangre a las orejas y el sonido del metal rozando la piel dura de la pistolera mientras desenfundaba la Walther. Estaba de espaldas a la puerta del despacho y se sentía expuesto. Girándose deprisa y sin hacer ruido, volvió al pasillo. Silencio. Se quedó quieto durante medio minuto, esforzándose por escuchar cualquier sonido procedente de las otras habitaciones. Seguía sin oír nada. La tensión de su cuerpo disminuyó, pero sólo un poco, y recorrió el pasillo sin hacer ruido. Con la espalda pegada a la pared y el arma en alto en la mano derecha, abrió la puerta del dormitorio empujándola tanto como pudo. Con un giro, se colocó frente al marco y escudriñó el cuarto mirando por encima del cañón del arma. Quitó una mano del arma y buscó el interruptor de la luz. La habitación estaba vacía. Fabel soltó una risita: qué idiota era. Bajó el arma y se volvió de nuevo hacia el pasillo.

El primer pensamiento que Fabel registró fue la sorpresa. ¿Cómo se había movido el hombre con tanto sigilo y rapidez? Debía de estar en el salón principal, esperando el momento de actuar. Fabel alzó el brazo que sujetaba el arma, pero bajó la vista con incredulidad al notar que se detenía a medio camino. Su atacante lo agarraba con fuerza y firmeza, y era como si le astillara los huesos de la muñeca. La presión parecía obligarle a abrir la mano, y la Walther cayó al suelo de madera. Ahora tenía al hombre cerca y Fabel intentó levantar el otro puño, pero su atacante le agarró la garganta con la mano que tenía libre. Durante el ataque ralentizado por la adrenalina, Fabel se dio cuenta de que su asaltante no le estaba obstruyendo las vías respiratorias, sino que aplicaba una presión intensa en el cuello, justo por debajo del ángulo de la mandíbula. Fabel intentó gritar, pero se había quedado mudo. Mientras el mundo a su alrededor comenzaba a nublarse, Fabel tan sólo pudo preguntarse si morir era aquello y mirar con miedo e impotencia a los ojos verdes y brillantes del hombre que había visto en la escena del asesinato de Tina Kramer.

Martes, 17 de junio. 5:20 h

Uhlenhorst (Hamburgo)

De lo primero que Fabel tuvo conciencia fue del dolor: un dolor que excedía todas las definiciones de jaqueca, que sobrepasaba cualquier resaca; una sierra que le taladraba el cráneo. Luego oyó el sonido de los pájaros, anunciando el despuntar del día con su canto. Fabel levantó un poco la cabeza y fue recompensado con una puñalada fría de dolor que le recorrió el cuerpo. Volvió a dejar caer la cabeza hacia atrás. No tenía ni idea de dónde estaba o cómo había llegado allí, ni siquiera de qué día era. Tardó casi un minuto en recuperar por completo la conciencia. El eslavo. Se irguió de repente y recibió el impacto de otra sacudida aún mayor, esta vez acompañada de vértigo repentino y náuseas. Sacó la cabeza de la cama y vomitó. La terrible jaqueca no remitió, pero no le importaba. Sentir dolor quería decir que estaba vivo. Se dejó caer en la cama y buscó el móvil en el bolsillo. No estaba. Tampoco el arma estaba en su funda. Se incorporó lentamente para poder echar un vistazo a la habitación. Estaba en la cama de Angelika Blüm. El eslavo debía de haberle tumbado allí. El dolor de cabeza envolvía cada uno de sus pensamientos. Bajo la pálida luz gris vio que el móvil, el arma y la cartera estaban encima del tocador. Tardó otros cinco minutos en levantarse de la cama y acercarse tambaleándose al tocador. Arrastró el móvil por la superficie de madera de arce y pulsó la tecla asignada al número del Präsidium.

A la hora de comer, todos los policías, tanto de uniforme como de la Kriminalpolizei, tenían una descripción del eslavo bajito y de constitución fuerte que había atacado a Fabel. El médico del Krankenhaus Sankt Georg que examinó a Fabel no pudo ocultar lo impresionado que estaba por la profesionalidad del ataque. El eslavo había cortado muy eficazmente el suministro de sangre al cerebro de Fabel y le había dejado inconsciente. Apenas le había ocasionado daños permanentes, aunque el dolor que sentía era debido a las neuronas que habían muerto por la falta de oxígeno. El personal del hospital insistió en que Fabel pasara la noche en observación, y él estaba demasiado cansado y dolorido para discutir. Un sueño tranquilo y relajado le venció.

Fabel se despertó poco después de las dos de la tarde. La enfermera avisó a Werner y a Maria Klee, quienes habían estado fuera esperando pacientemente a que Fabel despertara. Maria, con una informalidad inusitada, se sentó en el borde de la cama. Werner se quedó de pie, incómodo. Era como si le violentara ver a su jefe tan vulnerable. Sólo arrastró una silla de la esquina y se sentó cuando Fabel insistió.

—¿Estás seguro de que se trata del tipo que viste por fuera de la escena del segundo asesinato? —le preguntó Werner.

—No tengo ninguna duda. Lo miré fijamente a los ojos.

El rostro de Werner se endureció.

—Pues es nuestro hombre. Es el Hijo de Sven…

Fabel frunció el ceño.

—No lo sé. Si lo es, ¿por qué no me ha matado?

—Lo ha intentado con todas sus fuerzas —dijo Maria.

—No…, no lo creo. El médico dice que ha sido muy profesional…, que sabía cómo dejarme inconsciente. Si hubiera querido matarme, podría haberme liquidado, silenciosamente y sin armar ningún escándalo, en lugar de tumbarme en la cama de Blüm.

—Pero lo hemos visto en las escenas de dos crímenes. Eso ya lo convierte en sospechoso —protestó Werner.

—Pero ¿por qué ha aparecido por allí después del asesinato? ¿Y por qué ha elegido registrar el piso justo ahora en vez de cuando mató a Angelika?

—Quizá creía que se había dejado algo —sugirió Maria.

—Todos sabemos que este asesino no se deja nada. En cualquier caso, el equipo de Brauner examinó el apartamento al milímetro. No se les pasaría nada por alto, y nuestro hombre lo sabía. El otro tema es que el tipo que me atacó no encaja con la descripción que nos dio la chica del edificio. —Hizo una pausa. La luz del sol que se colaba por la ventana alta y estrecha del hospital dibujaba un triángulo brillante en la moqueta de la habitación de Fabel y resplandecía con frialdad sobre la porcelana, las tuberías de acero inoxidable y la grifería de la pila que había junto a la puerta. Le dolía la cabeza; se recostó en la almohada y cerró los ojos. Habló sin abrirlos—. Lo que me inquieta de verdad es la fuerza de ese anciano y la forma en que me ha dejado fuera de juego de un modo tan profesional. Se requiere entrenamiento para eso.

Werner estiró las piernas y apoyó los pies en las barras de metal de debajo de la cama de hospital.

—Bueno, tanto tú como Maria decís que parece extranjero. Ruso o así. Si es tan hábil con las manos, podría ser uno de los integrantes del Equipo Principal…, la organización ucraniana de la que nos habló Volker.

—Supongo que sí. —Fabel seguía sin abrir los ojos—. Todo apunta a que haya estado en las fuerzas especiales. Pero, insisto, ¿por qué no ha acabado el trabajo?

—Es algo muy gordo matar a un policía de Hamburgo —dijo Werner—. Una cosa es cargarse a Klugmann, pero quien asesina a un Hauptkommissar de la Mordkommission no tiene dónde esconderse.

—Fuera quien fuera y fuera lo que fuese lo que hacía allí —dijo Maria—, tenemos a todos los agentes de Hamburgo buscándolo.

Fabel se incorporó despacio; el esfuerzo se trasladó a su voz.

—No estoy seguro de que vaya a ser tan fácil encontrarlo, Maria. ¿Qué hay de MacSwain? ¿Lo estamos vigilando de cerca?

—Paul y Anna lo tienen controlado —dijo Werner—. Están allí la mayor parte del tiempo, incluso cuando hay otros agentes cubriendo el turno. Creo que les da miedo cagarla otra vez como con la vigilancia sobre Klugmann.

—Bien. Mañana saldré de aquí y podremos revisarlo todo. Mientras tanto, me informáis de cualquier cosa que surja.

—De acuerdo, jefe —dijo Werner. Fabel volvió a cerrar los ojos y descansó la cabeza en la almohada. Werner miró a Maria y con la barbilla señaló en dirección a la puerta. Maria asintió y se levantó de la cama.

—Nos vemos luego, jefe —dijo.

Fabel pasó el día mirando por la ventana, haciendo zapping por los canales de televisión en busca de algo que valiera la pena ver, y durmiendo. A medida que transcurría el día, fue percibiendo un agarrotamiento en el cuello y una molestia debajo de la mandíbula, donde el pulgar del eslavo había cortado el suministro de sangre a su cerebro.

Susanne se presentó tan campante a media tarde y de inmediato se puso a examinar a Fabel, echándole los párpados hacia atrás con el pulgar, mirándole primero un ojo y después otro y girándole la cabeza con las manos para evaluar la movilidad del cuello.

—Si ésta es la idea que tienes de los preliminares —dijo Fabel sonriendo—, debo decirte que conmigo no funciona.

Susanne no estaba de humor para bromas. Fabel se dio cuenta de que estaba preocupada de verdad y aquello le conmovió. Ella se sentó en la cama y le cogió la mano durante un par de horas, a veces hablando, a veces en silencio, mientras Fabel dormitaba. Cuando una enfermera entró para acompañarla fuera, le sorprendió la autoridad feroz con que Susanne se deshizo de ella. Se quedó hasta después de las seis y luego volvió una hora por la noche. A las nueve y media, Fabel se abandonó a un sueño profundo, impenetrable y tranquilo.

Martes, 17 de junio. 20:30 h

Harvestehude (Hamburgo)

Anna Wolff podría haber sido secretaria, peluquera o maestra de guardería. Era menuda y dinámica, y tenía una cara redonda y bonita que siempre estaba llena de energía y que normalmente se maquillaba con sombra de ojos oscura, rímel y pintalabios rojo intenso. Tenía el pelo corto y negro azabache y lo llevaba o peinado hacia atrás o de punta, engominado. Una de las cosas que alejaba a los que la observaban de cualquier pista que pudiera hacerles concluir que en realidad era Kriminalkommissarin era su juventud. Anna tenía veintisiete años, pero podría haber pasado por una joven de dieciocho o diecinueve.

Paul Lindemann, por otro lado, sólo podría haber sido policía. El padre de Lindemann, como el padre de Werner Meyer, había sido policía de la Wasserschutz, y patrullaba en barco la red circulatoria de Hamburgo de vías fluviales, canales, puertos y muelles. Paul era uno de esos alemanes del norte a los que Fabel describía como «luteranos limpios»: gente honesta, aseada y austera a la que a menudo le resultaba difícil adaptarse a los cambios. Paul Lindemann tenía más o menos el mismo aspecto que habría tenido si con la misma edad hubiera vivido en los años cincuenta o los sesenta.

Fabel normalmente emparejaba a Anna y Paul. Eran como el día y la noche, y siempre había creído en formar equipos de personas que veían las cosas de un modo totalmente distinto: si uno analizaba el mismo objeto desde dos ángulos opuestos, era probable que lo apreciara más en su totalidad. Anna y Paul hacían una extraña pareja, y durante meses aquella asociación impuesta no sentó bien a ninguno de los dos. Ahora trabajaban juntos y sentían respeto y admiración por el talento muy distinto pero complementario del otro. Era la clase de éxito que Fabel esperaba lograr con Maria y Werner, pero ellos aún no habían desarrollado su potencial como equipo.

Esta noche, Anna y Paul tenían los nervios a flor de piel. Fabel era más que un jefe. Había sido el mentor de ambos y, al seleccionarlos para su equipo de la Mordkommission, había elevado sus aspiraciones profesionales futuras. A ambos, Fabel les parecía invulnerable. Ahora yacía en una cama de hospital en el Krankenhaus Sankt Georg. Habrían dado lo que fuera por estar ahí fuera buscando al atacante de Fabel, en lugar de tener que vigilar a un yuppie británico.

Había un quiosco de periódicos y cigarrillos en la esquina de la calle de MacSwain. Detrás del mostrador había una máquina de café y, fuera, las habituales mesas altas de aluminio para que los clientes se tomaran el café. Anna estaba de pie junto a una de las cuatro mesas, desde la cual veía claramente el cruce y el edificio de MacSwain, así como la salida del Tiefgarage que había debajo. Si alguien salía, a pie o en coche, Anna podría ver qué dirección cogía y avisar por radio a Paul, que estaba aparcado más abajo, desde donde controlaba la otra dirección. Ya había oscurecido y Anna se estaba tomando el tercer café, intentándolo hacer durar. Si se tomaba uno más, pasaría la noche nerviosa y sin pegar ojo. El quiosquero huraño y obeso apenas se percató de su presencia, pero cuando tres cabezas rapadas con su uniforme de chaquetas militares se acercaron a comprar tabaco, les masculló algo y señaló con la cabeza en dirección a Anna. El quiosquero gordo y los cabezas rapadas se echaron a reír groseramente. Ella mantuvo la mirada fija en el edificio. Los tres cabezas rapadas se acercaron a su mesa, uno por un lado y dos por el otro. Uno de los skins, un chico alto de cuello corto y ancho y mal cutis, se inclinó sobre Anna.

—¿Qué pasa, guapa? ¿Te han dejado plantada?

Anna no respondió ni miró en su dirección. El cabeza rapada de cuello corto lanzó una mirada lasciva a sus colegas y se rió.

—Yo sí que te la plantaría bien, nena…

—¿Ah, sí? ¿Los diez centímetros enteros? —dijo Anna con un suspiro y aún sin mirar en dirección al cabeza rapada. Los dos compañeros de Cuello Corto soltaron una carcajada, señalándolo con sorna. Su semblante se nubló, se acercó más a Anna, metió una mano por debajo de su chaqueta de piel y le cogió un pecho.

—Quizá veamos hasta dónde te cabe…

Todo pasó tan deprisa que Cuello Corto ni se enteró. Anna se giró para zafarse del cabeza rapada y luego volvió a encararle mientras le apartaba la mano como si ejerciera una fuerza centrífuga. Al darse la vuelta para ponerse frente a él, sus manos realizaron dos movimientos veloces. La mano izquierda agarró la entrepierna del skin mientras el codo derecho le propinaba un golpe en la mejilla, y luego, con un movimiento perfecto, Anna metió la mano derecha debajo de la chaqueta, sacó la SIG-Sauer automática y la apretó con fuerza contra la cara del tipo. Le dio un empujón, por lo que fue tambaleándose sin poder agarrarse a nada hasta que dio con el mostrador del quiosco. Anna ladeó la cabeza y giró la boca del arma mientras hablaba.

—¿Quieres jugar con Anna? —dijo con voz coqueta, ladeando la cabeza a un lado y a otro y haciendo un mohín. Cuello Corto la miró con terror en los ojos, examinando su rostro como para evaluar hasta dónde llegaba su locura y, por consiguiente, hasta qué punto corría él peligro. Anna apuntó con el arma a los dos otros cabezas rapadas, extendiendo el brazo, muy tieso.

—¿Y vosotros, chicos? ¿Queréis jugar con Anna?

Los compañeros de Cuello Corto levantaron las manos y retrocedieron unos pasos antes de echar a correr. Anna se volvió de nuevo hacia Cuello Corto y le puso otra vez la boca de la pistola en la nariz, girándola y haciéndola rotar como si jugara con ella. Al skin, la sangre que empezaba a gotearle de la nariz le manchó la cara. Anna puso cara de niña decepcionada.

—No quieren jugar con Anna… —Dejó de poner voz afectada—. ¿Y tú, pichacorta? ¿Seguro que no quieres jugar?

El cabeza rapada negó con la cabeza enérgicamente. Anna entrecerró los ojos; su mirada se oscureció.

—Si me entero algún día de que vuelves a tocar a una mujer de esta forma, iré a por ti personalmente. ¿Dónde tienes el carné de identidad?

El cabeza rapada buscó en los bolsillos de la chaqueta y sacó el carné de identidad. Anna le soltó los testículos apretujados y examinó el carné.

—Muy bien, Markus, ahora ya sé dónde vives. Quizá vaya a visitarte y podamos jugar un poco más. —Se inclinó sobre su cara y le dijo entre dientes—. ¡Lárgate!

Lanzó el carné al suelo, por lo que el skin tuvo que agacharse para recogerlo, agarrándose la entrepierna, antes de salir corriendo en dirección contraria a la que habían tomado sus colegas. Anna enfundó el arma y se volvió hacia el quiosquero.

—¿Algún problema, gordinflón? —dijo esbozando su sonrisa de colegiala más dulce.

El quiosquero negó con la cabeza y levantó las manos.

—Ninguno en absoluto, Fräulein.

—Pues ponme otro café, gordito. —Anna se volvió para mirar al edificio. Las luces de MacSwain estaban apagadas. Examinó la salidas y la calle. Nada. Sacó la radio del bolsillo de la chaqueta.

—Paul… Creo que MacSwain se mueve… ¿Lo has visto salir?

—No. ¿Y tú?

—No. He estado liada. —Soltó el botón de la radio y volvió a pulsarlo de inmediato cuando vio que un Porsche plateado asomaba el morro y salía del Tiefgarage—. Nos movemos. Pasa a recogerme, Paul, ¡deprisa!

En cuestión de segundos, Paul apareció con el viejo y abollado Mercedes que utilizaban para la vigilancia. Abollado por fuera, pero trucado debajo del capó para maximizar su rendimiento.

Los músculos de la cara normalmente inexpresiva de Paul se esforzaban por contener una sonrisa irónica mientras Anna subía al coche. Con el pelo de punta, el maquillaje meticuloso y la chaqueta de piel dos tallas grande, parecía una colegiala no habituada aún a las sutilezas de la cosmética que iba por primera vez a una discoteca.

—¿Qué te hace tanta gracia, Schlaks? —le preguntó utilizando una palabra del dialecto del norte de Alemania que significaba «larguirucho».

—Has estado jugando de nuevo, ¿verdad?

—No sé a qué te refieres —dijo Anna, con la vista clavada en el Porsche plateado, dos coches por delante.

—Mientras estaba aparcado en la calle, dos cabezas rapadas pasaron corriendo como si hubieran visto al diablo. No sería por tu culpa, ¿verdad?

—No tengo ni idea de a qué te refieres. —Se detuvieron detrás de la cola en un semáforo. Paul estiró el largo cuello para comprobar si el Porsche había cruzado. Seguía allí. Se volvió para mirar a Anna, pero vio, por la ventanilla del copiloto, a un skin fornido, encorvado, con las manos en las rodillas, que intentaba recobrar el aliento. Tenía sangre en la cara. Iba mirando calle abajo como para asegurarse de que no lo seguía nadie. Volvió la mirada y se cruzó con la de Paul. Luego vio a Anna. Ella le lanzó un beso largo y sensual con los labios carnosos, color rojo intenso. El cabeza rapada se quedó paralizado por el terror y miró a su alrededor buscando una ruta de escape. El semáforo cambió a verde, y el Mercedes comenzó a moverse. Anna arrugó la nariz en dirección al skin y movió los dedos graciosamente para decirle adiós.

—No tengo ni idea —dijo Anna, adoptando una expresión de inocencia exagerada. Paul miró por el retrovisor. El cabeza rapada mostró su alivio dejando caer los hombros mientras miraba perplejo cómo el coche se alejaba.

—Anna, ten cuidado, ¿vale? Un día de éstos se te irá la mano.

—Sé lo que hago.

—Un día de éstos vas a acabar con una querella por acoso o abuso de poder.

Anna soltó una carcajada. Con la mano, le indicó a Paul que en el próximo cruce girara a la izquierda: el intermitente del Porsche parpadeaba.

—Ningún listillo neonazi con amor propio va a reconocer que una Jüdin de metro cincuenta y ocho le ha dado una patada en el culo. Y si lo hiciera, se reirían de él.

Paul meneó la cabeza con desaprobación. Sabía que Anna procedía de una familia de supervivientes, de judíos de Hamburgo a quienes una familia compasiva había escondido hasta que los británicos y los canadienses tomaron Hamburgo. Había crecido construyéndose defensas; defensas que había afilado con artes marciales y tres años de servicio en el ejército israelí.

El cielo se había vuelto color azul terciopelo. Paul se centró en el Porsche plateado; MacSwain los llevó a la Hallerstrasse. Los altos pisos subvencionados de las Grindelhochhäuser sobresalían en la oscuridad. Podrían estar en una zona de viviendas de protección oficial de Londres, Birmingham o Glasgow. De hecho, los pisos habían sido construidos después de la guerra para alojar a las familias de los soldados de las fuerzas de ocupación británicas. Cuando los británicos se marcharon, entregaron los pisos a las autoridades de Hamburgo. Ahora, las Grindelhochhäuser, rechazadas por la población de Hamburgo, estaban ocupadas por familias de inmigrantes. Se rumoreaba que en esta jungla importada de hormigón reinaban las bandas ucranianas.

MacSwain tomó Beim Schlump y pasó por delante del Sternschanzen-Park. Siguió por Schanzenstrasse.

—Va hacia Sankt Pauli —dijo Anna.

—Donde hallamos a la segunda víctima. —Paul lanzó una mirada rápida a Anna—. Pero seguramente sólo ha salido de fiesta…

Es casi como si Sankt Pauli permaneciera latente durante el día, absorbiendo la energía del sol. Por la noche, estalla de vida. Además del negocio del sexo y los espectáculos musicales, tiene uno de los ambientes discotequeros más dinámicos de Europa, con locales como The Academy, PAT, Location One y Cult, que atraen a marchosos de toda la ciudad y de fuera. Incluso un lunes por la noche, seguramente el día menos destinado al ocio para la psique del alemán del norte, la fiesta se alarga hasta el amanecer.

MacSwain aparcó en el Spielbudenplatz Parkhaus. Paul dejó a Anna en la entrada para que viera salir a MacSwain, y estacionó el coche más abajo. Luego, se apostó frente a la entrada, delante del Schmidt’s Tivoli. MacSwain salió del Parkplatz. Llevaba ropa informal pero cara y caminaba con convicción relajada. No se fijó en Anna, que se dio la vuelta y cruzó la calle antes de volverse de nuevo para seguirlo. Mientras tanto, Paul había alcanzado a MacSwain y caminaba unos tres metros detrás de él, pero por la otra acera.

MacSwain dejó la Spielbudenplatz, cruzó en diagonal la Davidstrasse por delante de la comisaría de Davidwache y entró en la Friedrichstrasse. Anna alcanzó a Paul y se colgó de su brazo, en un gesto sencillo de intimidad que los transformó al instante en pareja. Pasaron por el Albers-Eck, con su característica puerta en la esquina. En alguno de los pubs era la noche Schlager, y la insipidez entusiasta de la música alemana inundaba la calle. MacSwain cruzó la Hans Albers Platz y entró en una discoteca; uno de los dos porteros, que parecían mantener en pie ellos solos la industria de esteroides alemana, lo saludó con la cabeza.

—Mierda —dijo Anna—. ¿Qué opinas?

Paul tomó aire por entre los dientes.

—No lo sé… Ahí dentro va a estar a tope. Si entramos, podría salir antes de que lo encontremos. Y si nos quedamos por aquí fuera, vamos a desentonar muchísimo. —Examinó deprisa la plaza—. Podríamos pedir refuerzos y que aparcaran por aquí fuera, pero mientras esperamos, estamos expuestos… Entremos a ver si lo encontramos. Si no, quedamos en la puerta dentro de quince minutos. ¿De acuerdo? —Anna asintió con la cabeza.

Anna subió primero los escalones que llevaban a la discoteca. Uno de los enormes porteros miró la chaqueta de piel de Anna y se rió con sorna. Al pasar por delante de él, la detuvo colocándole una mano en el hombro izquierdo. La mano derecha de Anna se movió a toda velocidad en diagonal y agarró el pulgar grueso del gorila. El portero ladeó la cabeza, y soltó un «ahhhh» mientras se miraba el pulgar, asombrado de que pudiera doblarse tanto.

—¡No me toques! —dijo Anna con dulzura. El otro gorila de la puerta se acercó. Paul se colocó delante de él, y le puso la placa de Kriminalpolizei en toda la cara. El gorila retrocedió y le abrió la puerta a Anna, que soltó el pulgar del portero, y éste se lo agarró con la otra mano.

—Va a clases para controlar la ira… —Le dijo Paul al portero del dedo hinchado, y se rió de su propia gracia.

Cuando abrieron las puertas del vestíbulo que daba a la pista de baile principal, el ruido apagado que oían por fuera de la discoteca se convirtió en una explosión ensordecedora de música de baile. Las luces estroboscópicas y los láseres brillaban al ritmo de la música. Había cientos de personas bailando en la pista, que estaba más baja que las pasarelas que la rodeaban; pero la masa bulliciosa de cuerpos no era tan impenetrable como lo hubiera sido en fin de semana, o incluso un miércoles o un jueves. Aun así, encontrar a alguien concreto entre aquella multitud era una tarea desalentadora.

Anna se volvió hacia Paul y encogió los hombros demasiado grandes de su chaqueta de piel.

—¿Qué es lo primero que hace uno cuando entra en una discoteca?

—¿Pedir una copa?

Paul asintió, examinando la periferia de la pista de baile. Al fondo, había una barra larga e imponente ligeramente elevada. Se separaron y rodearon la pista de baile uno por cada lado, escudriñándola por si había rastro de MacSwain. Llegaron a la vez a los extremos opuestos de la barra con forma de herradura. Barrer un espacio en busca de un sospechoso sin llamar la atención requiere un arte especial; Paul no lo tenía. Su naturaleza y genética de alemán del norte se habían confabulado para que pareciera que el uniforme de la Schutzpolizei era su atuendo natural. Aquí, rodeado de discotequeros modernos y a menudo ligeritos de ropa, Paul sabía que lo mejor que podía hacer era confundirse al máximo entre la maleza del ambiente. Se abrió paso hasta la barra y pidió una cerveza.

Desde su posición estratégica, Paul veía a Anna. Ella sí era una experta. Lograba que pareciera que tenía la atención puesta en la música y en la pista de baile, mientras iba mirando a la barra sólo de vez en cuando y sin demostrar mucho interés. Caminaba en dirección a Paul cuando vio a MacSwain. Lo primero en que se fijó Anna fue en su físico; no lo había visto nunca de cerca y había utilizado de referencia la fotografía tamaño carné que Fabel había obtenido de inmigración. Tenía la cara ancha y de facciones marcadas, una mandíbula rígida y ancha y pómulos pronunciados. Los ojos eran de un color verde esmeralda brillante.

MacSwain estaba conversando en la barra con dos rubias, quienes parecían escuchar atentamente lo que decía, reírse con todo y mirar hipnotizadas sus ojos de joya verde. Anna se dio cuenta de que llevaba mirándolo demasiado rato y dio la espalda al grupo. Recorrió lentamente con la mirada la pista de baile hasta que se detuvo en Paul. Con un movimiento sutil de ojos le indicó la posición de MacSwain, y Paul asintió con la cabeza. Con total tranquilidad, se volvió para comprobar si MacSwain seguía allí. Sí. Y la estaba mirando con sus ojos verdes y penetrantes. Anna notó un nerviosismo en su interior, pero lo dejó bien encerrado dentro de ella, asegurándose de que su rostro no exteriorizara nada. Apartó la vista de MacSwain y miró a todas partes menos a Paul, puesto que eso hubiera señalado a aquél dónde estaba su otro observador. El corazón le palpitaba con fuerza en el pecho, pero logró mostrarse relajada por fuera.

Permitió que su mirada volviera a MacSwain. Seguía con los ojos clavados en ella. Las dos rubias hablaban entre ellas y se reían nerviosamente. «Mierda —pensó Anna—, me ha pillado». Las comisuras de la boca de MacSwain esbozaron una sonrisa de complicidad. Anna esperó que si desaparecía sigilosamente, Paul podría seguir vigilándolo mientras ella solicitaba por radio caras nuevas. Maldijo para sí. Ya se habían cargado otra vigilancia. Fabel yacía en la cama de un hospital, y cuando volviera al Präsidium, descubriría que había dejado que MacSwain la viera. La sonrisa de complicidad del rostro de MacSwain se convirtió en una sonrisa burlona. «Vamos, listillo de mierda —pensó Anna—, restriégamelo». Entonces se dio cuenta: «Joder, no me ha pillado… ¡El muy cabrón me está tirando los tejos!».

Anna le devolvió la sonrisa. MacSwain dijo algo a las dos rubias y se excusó con un gesto; no había duda de que aquello no les gustó nada, y se marcharon en busca de una presa menos evasiva. MacSwain dio unos pasos en dirección a Anna y, sin mirar, ella supo que Paul se estaría acercando para cerrarle el paso. Anna fue hacia la barra, y despistó a MacSwain pasándole por delante y apoyándose en el mostrador. Le pidió al camarero un whisky con ginger ale. MacSwain se volvió hacia la barra y sonrió.

—¿Puedo invitarte a la copa?

—¿Por qué? —Anna respondió con voz fría y sin mostrarse impresionada. Por encima del hombro de MacSwain vio que Paul se acercaba. Hizo un movimiento de lo más sutil con los ojos, que Paul interpretó al instante, pues se ocultó de nuevo entre el follaje de la ropa de diseño de la discoteca.

—Porque me gustaría.

Ella se encogió de hombros, y MacSwain pagó cuando llegó la copa. Anna intentó que sus movimientos fueran relajados, casi de indiferencia, pero su cerebro trabajaba a toda velocidad, intentando asimilar la nueva situación. La operación de vigilancia se había convertido en una operación secreta. Y no estaba preparada para aquello. Los únicos refuerzos de que disponía eran la frágil línea de visión que Paul mantenía sobre ella. Y por lo que sabía, MacSwain podía ser el loco que se dedicaba a despedazar a mujeres por diversión. «Céntrate, Anna —se dijo a sí misma—. Sigue respirando despacio y con calma. No dejes que vea que estás asustada». Bebió un sorbo del whisky con ginger ale.

—No te había visto nunca por aquí —dijo MacSwain.

Anna se volvió hacia él, con una burla en su rostro.

—¿No se te ha ocurrido nada mejor?

—Lo he dicho de verdad. Quería iniciar una conversación, yo no digo las cosas para ligar. —Mientras hablaba, Anna detectó por primera vez un ligero acento extranjero en su voz. Tenía un alemán perfecto, aunque un poco forzado, y sólo le quedaba un ligero acento tras años de aprendizaje.

—¿Eres extranjero? —le preguntó sin rodeos.

MacSwain se rió.

—¿Tanto se nota?

—Sí —dijo Anna, y bebió otro trago.

«Eso no te ha gustado, ¿verdad?», pensó. Era evidente que MacSwain no estaba acostumbrado a que las mujeres no se quedaran embobadas escuchándole. Relajó el semblante y adoptó una expresión de cortesía resignada.

—Disfruta de la copa —dijo—. Siento haberte molestado. —Y comenzó a marcharse.

«Mierda —pensó Anna—, ¿y ahora qué? Si se va, no podré seguirlo, pero no puedo quedarme con él el resto de la noche. Piensa».

—El viernes por la noche vendré… por si quieres invitarme a otra copa —le dijo sin volverse hacia él—. Sobre las ocho y media. —Se dio la vuelta. Quizá el viernes era demasiado tarde para los planes de MacSwain; quizá tendría que haber dicho mañana por la noche, pero si Fabel iba a apostar por aquella idea espontánea, necesitarían tiempo para preparar un plan y montar un equipo de refuerzo. MacSwain volvió a ofrecerle una sonrisa.

—Vendré. Pero ahora ya estoy aquí…

—Lo siento —dijo Anna—. Tengo cosas que hacer mañana.

—El viernes a las ocho y media, entonces.

MacSwain no dio muestras de moverse. Anna se acabó la copa demasiado deprisa, y le quemó la garganta. De nuevo, no dejó que se reflejara en su rostro.

—Hasta el viernes.

Notó los ojos de MacSwain sobre ella mientras se alejaba; pasó por delante de Paul y le lanzó una mirada. Él interpretó la señal como «ahora estás solo». Se levantó y se dirigió a la barandilla de acero que delimitaba la pista de baile, pasó cerca de Anna sin mirarla y dejó que le cogiera las llaves del coche que tenía en la mano.

Anna se quedó sentada encogida en el coche durante dos horas antes de ver a MacSwain volviendo en dirección al Spielbudenplatz Parkhaus. Lo acompañaba una chica, una rubia alta y atractiva que se apoyaba en él y se reía o lo besaba cada pocos pasos.

—Ahhh… —dijo Anna para sí misma—, o sea que ya me engañas…

Vio que Paul los seguía a cierta distancia. Había bastantes noctámbulos por Spielbudenplatz, y Paul dejaba que algunos de ellos se colocaran entre él y su objetivo. Anna se hundió en el coche cuando MacSwain y su trofeo pasaron por el otro lado y entraron en el Parkplatz. Paul se dejó caer en el asiento del copiloto.

—¿Qué opinas? ¿Debería entrar a pie y vigilarlo?

—No. Podríamos perderlos cuando salieran. Tenemos que asegurarnos de que su cita llega a casa.

Paul rió con amargura.

—Bueno, se ha jodido todo. Ha descubierto tu tapadera.

—Yo no diría que ha sido un desastre total —contestó Anna con una sonrisa ufana—. Después de todo, tengo una cita con él…

Miércoles, 18 de junio. 11:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Fabel tenía los ojos ensombrecidos y hundidos en el cráneo. Las otras únicas pruebas del ataque eran el moratón bronce y púrpura que tenía en un lado del cuello y la rigidez con la que movía la cabeza, ya que tendía a girar los hombros fuera cual fuera la dirección en la que quería mirar. Después de que le dieran el alta a las ocho y media de la mañana, se marchó a casa a ducharse para desprenderse del olor a hospital y cambiarse de ropa. Había dedicado la última hora a leer el informe sobre la operación secreta de Klugmann y Kramer.

Según el informe del BND, el objetivo era recabar información de inteligencia sobre la rivalidad entre bandas y, en concreto, sobre la invasión por parte de los ucranianos de las zonas controladas por Ulugbay.

El informe contenía órdenes del Ministerio de Justicia para pinchar el teléfono de la principal línea terrestre del apartamento. No se mencionaba que hubiera un equipo de vídeo ni micrófonos en el piso. Tina Kramer tenía un papel de refuerzo, transmitía los materiales o el dinero necesarios, y así se evitaba que Klugmann tuviera que establecer contacto directo con alguna de las agencias. Las instrucciones que ella tenía eran quedarse a pasar la noche en el piso cada vez que contactara con Klugmann. De ese modo, cualquier persona que vigilara a Klugmann no podría seguir después a Kramer hasta el LKA o el BND. El piso donde realmente vivía Kramer estaba en Eimsbüttel, lo suficientemente lejos de Sankt Pauli para evitar que cualquier sospechoso se tropezara con ella por casualidad mientras hacía la compra. Las instrucciones que tenía sobre medidas de contravigilancia eran complejas. Había cuatro casas seguras. Visitaba como mínimo una de ellas, durante una hora al menos, cada vez que regresaba a su piso después de haber contactado con Klugmann. También podía recoger materiales y dinero en las casas seguras. Como Klugmann, Kramer llevaba meses sin ver el interior de una agencia federal. La idea era que, en caso de que alguien la siguiera, pensara que iba a visitar a un cliente. Después, tomaba una ruta muy larga para ir a Eimsbüttel, intercalando comprobaciones de contravigilancia y maniobras evasivas. Tardaba mucho en llegar a casa.

Aquello significaba algo. En realidad, Kramer tan sólo era el correo de Klugmann, pero cada paso que daba, cada detalle que la relacionara con él, estaba lleno de precauciones. En cambio él, irónicamente, tenía que hacer menos maniobras clandestinas. Su forma principal de protegerse era vivir la vida. Iba a tener que meterse tanto en su papel de macarra en los márgenes del crimen organizado, y aislarse tanto de sus controles, que al final su tapadera sería impenetrable. Klugmann tenía dos cuerdas de salvamento: Tina Kramer y su móvil. No eran sólo las formas que tenía de ponerse en contacto, sino que también hacían que tuviera los pies en el suelo; lo mantenían conectado con la persona que era en realidad y con los verdaderos objetivos de la operación.

En el informe, había muchos datos sobre las organizaciones criminales de Ulugbay y Varasouv, además de sobre otros intereses criminales periféricos. Sin embargo, no había suficientes sobre la nueva banda, el llamado Equipo Principal, pese a que el propio Volker había reconocido que era el objetivo principal de la operación. Las transcripciones de las conversaciones pinchadas en el apartamento tampoco aportaban nada que mereciera la pena. Faltaba algo.

Volker le había prometido la historia completa: le había mentido.

Fabel le pidió a Werner que convocara a todo el mundo en el despacho principal de la Mordkommission para celebrar una reunión informativa. Al salir de su despacho, advirtió que los ojos de su equipo se posaban en él. Se irguió tanto como pudo e intentó dar a sus movimientos la máxima vitalidad posible. Se oyó un zumbido débil en el despacho, y Paul Lindemann se puso al teléfono. Fabel esperó a que acabara de hablar y dio dos palmadas secas.

—Muy bien, gente, ¿qué tenemos? ¿Maria?

Maria Klee estaba sentada en la esquina de su mesa. Llevaba una cara blusa azul claro y unos elegantes pantalones grises. El bulto negro y pesado de la automática parecía totalmente fuera de lugar en su cadera. Cogió una tablilla con algunas notas.

—He localizado a un miembro del Templo de Asatru; un tipo llamado Bjorn Janssen. Tiene una especie de tienda New Age en el Schanzenviertel. También está detrás de una página web sobre odinismo o Asatru o como queráis llamarlo…

—Gilipolleces —sugirió Werner. Hubo un conato de risa que chocó con la actitud seria de Maria.

—El caso es que lo he encontrado a través de la página web —prosiguió—. Cuando le pregunté si conocía el Templo de Asatru, reconoció libre y abiertamente que él era miembro; al parecer, es uno de los «sumos sacerdotes». Afirma que todo es absolutamente legal y describe Asatru como una «celebración de la vida». He quedado con él hoy a las ocho y media.

—Iré contigo. —Fabel se volvió hacia Werner—. ¿Tenemos algo más sobre MacSwain?

Ahora le tocaba a Werner consultar sus notas.

—John Andreas MacSwain… —Como todos los integrantes de la Mordkommission a excepción de Fabel, Werner no sabía pronunciar la suave «w» anglosajona del apellido MacSwain—. Nacido en 1973 en Edimburgo, Escocia. Su padre es socio en una asesoría contable. Su madre es alemana, de Kassel, Hessen. Fue a una de esas escuelas privadas pijas que tienen los británicos y se licenció en informática en la Universidad… —Werner tuvo dificultades para pronunciar el nombre— Heriot-Watt. También se licenció en informática aplicada avanzada aquí, en la Universidad Politécnica de Hamburgo-Harburg. Tiene la residencia permanente alemana, pero no ha solicitado la nacionalidad. He encontrado una coincidencia… MacSwain trabaja para el grupo editorial Eitel. No está en plantilla. Tiene un contrato de autónomo como asesor de tecnologías de la información.

—El hombre perfecto para enviar mensajes de correo electrónico cifrados —dijo Anna.

Fabel, que estaba sentado en el borde de la mesa de Werner, asimiló aquella idea, descansando la barbilla sobre el pecho. La levantó deprisa cuando notó una punzada de dolor en el cuello, donde el eslavo había ejercido la presión.

—Sigue, Werner.

—No tiene antecedentes ni aquí ni en el Reino Unido. Ni siquiera una multa por exceso de velocidad. —Werner bajó sus notas y puso cara de «eso es todo».

—Anna, ¿qué tal la vigilancia? ¿Hay algo de lo que informar?

Anna y Paul intercambiaron una mirada. Fabel respiró despacio.

—De acuerdo Anna… Cuéntanos.

Anna relató lo sucedido la noche anterior.

—Muy bien… —La expresión de Fabel era de exagerada estupefacción—. Estás diciendo que el resultado de vuestra vigilancia es que has quedado con el objetivo… ¿para salir? —Puso énfasis en las dos últimas palabras.

—¿Qué quieres que te diga? Lo tomas o lo dejas.

Fabel se irguió.

—Me alegro de que todo esto te resulte tan divertido, Kommissarin Wolff.

—Mira, jefe, podría funcionar. Podría dejar el equipo de vigilancia y no acudir a mi cita con MacSwain…; por otro lado, podría ir y seguramente descubriría más sobre él de lo que averiguaríamos observándolo durante un mes.

—¿Y qué pasa si es nuestro hombre? —dijo Paul—. Podrías ser su próxima víctima.

Fabel miró el rostro que se escondía detrás del maquillaje de aquella chica menuda, del cuerpo pequeño y desafiador, y notó una inquietud en el estómago.

—No me gusta, Anna. No quiero ponerte en peligro…, pero me lo pensaré.

Paul Lindemann emitió un sonido como si hubiera probado algo tóxico y lanzó el bolígrafo sobre su mesa. Fabel no le hizo caso, pero decidió que si por sí misma Anna no elegía a Paul, él mismo insistiría en que fuera éste quien liderara el equipo de refuerzo: sabía que Paul antepondría la seguridad de Anna a su propia vida.

—Quiero que diseñes un esquema de la operación y lo dejes sobre mi mesa hoy mismo —siguió Fabel—. Y si no es perfecto, no seguiremos adelante. Y Anna, quiero que lleves micro. Quiero que el equipo de refuerzo sepa todo lo que pasa.

—Vaya… —Anna puso cara de decepcionada—. ¿Quieres que me hagan de carabina? —Entonces, cuando vio que nadie agradecía la broma, añadió—: Lo que tú digas, jefe.

Fabel notó una presión en la cabeza. Parecía que la iluminación fuerte del despacho de la Mordkommission hacía que le escocieran los ojos. Miró la hora: eran casi las doce y media; no podía tomarse otro calmante hasta dentro de una hora.

—¿Qué tenemos sobre Angelika Blüm? —Fabel se masajeó las sienes mientras hablaba—. ¿Sabemos algo más sobre ella?

—Tenemos todo su historial laboral desglosado —dijo Werner—. Hay un par de cosas interesantes que cabe señalar. ¿Sabes la exposición ésa de Bremen?

Fabel asintió con la cabeza, intrigado por la relación que pudiera existir.

—Bueno, Marlies Menzel, antes de licenciarse en colocación de bombas en el Alsterarkaden, trabajó de periodista y dibujante satírica en una revista de izquierdas llamada Zeitgeist. Angelika Blüm también trabajaba en esa revista. Por aquella época salía con el director.

—¿Menzel y Blüm eran amigas?

—Aún no lo sé. Esperaba que pudiéramos ir los dos a interrogar al exnovio de Blüm para averiguarlo.

—No creo que me necesites para eso —dijo Fabel, desconcertado.

—Yo creo que sí. —La topografía de facciones duras de Werner se desplazó un poco para dejar sitio a una sonrisa irónica—. De hecho, no me sorprendería que el Kriminaldirektor Van Heiden también quisiera asistir.

—¿Por qué?

—El amante de Angelika Blüm en aquella época, y durante cuatro años en total, era un joven abogado y periodista de izquierdas con ambiciones políticas. Se llamaba Hans Schreiber.

Fabel se quedó mirando a Werner.

—No nuestro Hans Schreiber. ¿El Erste Bürgermeister?

—El mismo.

Fabel levantó las cejas.

—¿Qué más tienes?

—Blüm tenía una buena amiga que trabaja para la radio NDR. Erika Kessler. He hablado con ella por teléfono. Es un poco quisquillosa, pero estaba muy afectada por la muerte de Blüm. Parece que sabe algo, aunque no mucho, sobre lo que estaba investigando Blüm. También he concertado una reunión con ella.

—¿Sabemos algo del tipo que me atacó en el piso de Blüm?

—Me temo que no, jefe…, y no será porque no lo hayamos buscado.

Dedicaron el resto de la reunión informativa a programar las diversas entrevistas y a distribuir las tareas. Fabel estaba poniendo fin a la reunión cuando le sonó el móvil. Reconoció la voz al instante.

—Esperad. —Fabel se apartó el teléfono del oído y se dirigió a su equipo—. Muy bien, chicos, mantenedme informado de todos los progresos en cualquier línea de investigación. —Entró en su despacho, cerró la puerta y se llevó de nuevo el teléfono al oído.

—Mahmoot, ¿dónde coño has estado? Estaba preocupadísimo. Escucha, olvídate de hacer preguntas sobre estos ucranianos o sobre la chica muerta. Ya sabemos quién es, y no es prudente que te veas implicado…

—Ya lo sé, Jan. Creo que ya es un poco tarde para eso. De todas formas, he intentado pasar desapercibido. Ya sé que te sonará a frase de película mala, pero creo que me siguen. Creo que voy a quedarme escondido un tiempo, pero necesito que compruebes un nombre.

—¿Cuál?

—Vitrenko. Vasyl Vitrenko. Creo que incluso puede que se lo conozca como coronel Vitrenko.

—¿Qué pasa con él?

—Es el diablo, Jan.

Miércoles, 18 de junio. 15:00 h

Hamburger Hafen (Hamburgo)

El verano había llegado a Hamburgo, y la temperatura había subido. Paul, Werner y Fabel se habían quitado la chaqueta, y Maria estaba sentada en un muro bajo junto a las mesas altas, con las piernas cruzadas; llevaba unos pantalones elegantes, y los dedos entrelazados se cogían las rodillas; la luz del sol se reflejaba en la seda azul claro de su blusa. Habían dejado las fundas y las armas en el maletero del BMW descapotable de Fabel, y si no hubiera sido por las facciones duras de Werner y el aspecto neopunk de Anna, podrían haber sido un grupo de abogados de un bufete corporativo divirtiéndose en un Schnell-Imbiss de los muelles.

Después de que el siempre jovial Dirk les hubiera servido a cada uno una cerveza helada, ocuparon dos mesas lejos de la pareja de trabajadores del muelle, que eran los otros únicos clientes del establecimiento.

—Nuestro amigo Volker nos está ocultando muchas cosas, a pesar de que nos prometió que sería sincero. Me está dando más información mi fuente no oficial que la maquinaria de la inteligencia federal. —Todos sabían que Fabel tenía sus propios confidentes protegidos, igual que ellos, y sabían que no debían preguntar quién era la fuente de la nueva información—. Sin embargo, tengo que decir que no estoy seguro de qué relación directa tiene todo esto con nuestra investigación, pero es un elemento peligroso que como mínimo tiene puntos en común con nuestro caso. Hay muchas probabilidades de que esta gente sea la que mató a Klugmann. Y es casi seguro de que asesinaron a Ulugbay para quedarse con su enlace colombiano en el negocio de las drogas.

Nadie habló. Fabel bebió un sorbo de su Jever, que le sirvió para tragar un par de pastillas de codeína.

—El Equipo Principal, como lo llama Volker, está compuesto por exagentes del Spetznaz. No se trata de los matones habituales. Según mi confidente, son todos veteranos de Chechenia y Afganistán, dirigidos por un tal coronel Vasyl Vitrenko. Este tipo tiene una reputación terrible, y con sólo mencionarlo, las otras bandas ucranianas se cagan en los pantalones. Nadie está seguro siquiera de si Vitrenko está aquí, pero sí saben que el Equipo Principal está compuesto por agentes que sirvieron a sus órdenes. No tengo ni idea de lo que ha hecho este tipo, pero con la fama que tiene de cometer atrocidades nadie se atreve a creer que, en realidad, no esté aquí.

—¿Podría ser que este tal Vitrenko estuviera detrás de los asesinatos del Águila de Sangre? —preguntó Maria.

—Lo dudo. El Hijo de Sven se considera una especie de cruzado germánico. Y Vitrenko es extranjero. Pero lo que sí creo es que él, o el grupo que utiliza su reputación como instrumento de terror, era el verdadero objetivo de la operación de Klugmann y Kramer. Las medidas de seguridad y antidetección que se pusieron en marcha sugieren que se enfrentaban a un oponente muy organizado y profesional. Si las cosas fueran distintas, podríamos pedir a la división de crimen organizado que nos ayudara, pero Volker afirma que esta banda tiene contactos dentro de la policía de Hamburgo. Por eso quiero que esta información quede entre nosotros cinco.

—Dios santo, Jan —dijo Werner, sacudiendo la cabeza con incredulidad—. No te creerás en serio esa gilipollez.

—No estoy dispuesto a asumir ningún riesgo. Según Volker, esta gente tiene un historial especial en la policía de Ucrania. Y afrontémoslo, hay personas dentro del cuerpo incapaces de establecer si son soldados o policías. Ni siquiera puedo pedirle ayuda a Volker. Ya fue lo bastante sincero sobre el Equipo Principal, pero, como dijo, el jefazo no tiene ni rostro ni nombre. Si mi contacto puede ponerle un nombre, estoy convencido de que el BND también puede hacerlo. Y de todas formas, el informe que me dio Volker ha sido preparado para minimizar la importancia del Equipo Principal. Quiero que investiguemos si hay alguien dentro de la policía de Hamburgo que haya tenido contactos oficiales, semioficiales o extraoficiales con los servicios de seguridad ucranianos. Maria, ¿podéis encargaros Werner y tú? Ya sé que los dos estáis hasta los topes de trabajo, así que no lo convirtáis en una prioridad, pero aseguraos de que se hace. Y por el amor de dios, con discreción.

Maria asintió.

—Soy la discreción personificada —dijo Werner, y los cinco se echaron a reír.

Miércoles, 18 de junio. 19:00 h

Blankenese (Hamburgo)

Blankenese está al oeste de Hamburgo, en la orilla norte del Elba. El terreno asciende abruptamente formando bancales escalonados a partir del río y está salpicado de bosquecitos con árboles de hojas anchas. Se asocia esta zona con una mezcla de casitas pintorescas de pescadores y mansiones elegantes del siglo XIX y principios del XX. Mientras las casitas se apiñan acogedoramente, las mansiones evitan cualquier ostentación y mantienen el decoro propio del norte de Alemania detrás de modestas cortinas de árboles y enormes jardines. La arquitectura contemporánea ha hecho incursiones limitadas en Blankenese, pero de un modo de lo más selectivo y elegante. Por todas estas razones, podría decirse que se ha convertido en el barrio residencial más atractivo de la ciudad. Hace tiempo que los pescadores y artesanos que confirieron a Blankenese su personalidad y carácter pintoresco han sido desplazados por empresarios, publicistas y directivos de las multinacionales de Hamburgo.

Werner había llamado a Erika Kessler a su despacho de los estudios de la radio NDR en Rothenbaumchaussee, pero ella le había pedido explícitamente si podían realizar la entrevista aquella noche en su casa de Blankenese. Aunque Fabel seguía notando un martilleo que le machacaba las sientes, le dijo a Werner que quería acompañarlo. Fabel necesitaba formarse una imagen mental de Angelika Blüm. Tenía que comprender por qué impulsos se había movido y adónde la habían llevado. Todos los directores de periódicos y agencias que encargaban un artículo a Blüm con regularidad habían dicho lo mismo: nunca revelaba la naturaleza de su investigación hasta que el artículo estaba listo para publicar. Eso les dejaba a Erika Kessler, quien conocía a Angelika Blüm desde la universidad y era lo más parecido a una amiga que tenía.

Erika Kessler era productora de la NDR, y su marido era socio de una productora que hacía anuncios para televisión. La casa contemporánea de tres pisos que compartían reflejaba la suma de sus ingresos y la moderna credibilidad de sus profesiones. El marido de Kessler, un hombre bajito, pulcro, medio calvo que llevaba unos pantalones Armani, una camiseta de cachemir con cuello de pico y unas sandalias que al andar resonaban ruidosamente en las baldosas de terracota del atrio, los condujo a una terraza de madera que se proyectaba sobre un jardín inclinado.

En cuanto la vista desde la terraza se abrió ante él, Fabel supo que debió incrementar en medio millón el valor de la casa. Advirtió que Werner, una persona que normalmente carecía de sensibilidad estética, también asimilaba en silencio el paisaje. La residencia de los Kessler estaba en uno de los bancales que retrocedían y ascendían desde el Blankenese Strandweg. Desde la terraza, Fabel y Werner tenían una vista ininterrumpida de todo el Elba: desde la orilla ancha que resigue el río, pasando por la hoz boscosa de la reserva natural de la isla Ness-sand que divide el Elba en dos canales, hasta la Altes Land en la orilla sur del río. El Elba estaba moteado de triángulos blancos pertenecientes a una docena de barcos de vela. Tan sólo un buque portacontenedores largo y descomunal recordaba que la función principal del río no era el placer sino el comercio.

Durante la última semana más o menos, Fabel había visto muchas propiedades imponentes —la mansión de Yilmaz, el loft moderno de MacSwain y el apartamento Jugendstil de Angelika Blüm—, pero ninguna le había hecho sentir envidia. Esta casa sí, con su estilo relajado pero elegante, su situación y vistas increíbles que rivalizaban con el paisaje urbano de su propio piso. Sin embargo, cuando se imaginó a sí mismo en aquella casa, fue al lado de su exmujer Renate y su hija Gabi. Era el sabor amargo de su envidia, y se dio cuenta de que sentía celos de los Kessler. Dio la espalda a las vistas.

Cuando Erika Kessler salió a la terraza, descubrió un atractivo glacial que desbarataba una mandíbula de robustez casi masculina. Sus ojos azul claro eran gélidos, y ladeaba la cabeza de una forma que sugería arrogancia. La severidad de su expresión quedaba mitigada por el precioso cabello rubio ceniza que llevaba suelto y encuadraba su rostro con unos rizos suaves. Vestía una camiseta blanca de algodón con cuello redondo y unas pantalones blancos anchos de hilo. Señaló unos sillones de madera noble de aspecto sólido y se sentó. Werner y Fabel ocuparon dos sillas delante de ella. Habían mostrado sus placas ovales a Herr Kessler al llegar; ahora, Erika Kessler les preguntó si podía ver su identificación y examinó ambas acreditaciones detenidamente, mirando primero la fotografía y después la cara y otra vez la foto en cada caso.

—¿Querían hacerme unas preguntas sobre Angelika? —les preguntó al final, y les devolvió las placas.

—Sí —dijo Fabel—. Sé que debe de estar muy afectada por la muerte de Frau Blüm, y por cómo se ha producido, y le aseguro que no queremos afligirla más; pero necesitamos saber todo lo que sea posible sobre Frau Blüm para encontrar a su asesino.

—Les diré lo que pueda. Angelika no era una persona que… —Frau Kessler se tomó un momento para buscar la palabra correcta— que te contara cosas. La verdad es que no hablaba mucho de sí misma.

—¿Pero eran amigas íntimas? —preguntó Werner.

—Éramos amigas. Conocí a Angelika en la universidad. Nos llevábamos bien. Era inteligente y atraía a los hombres, y en aquella época ésas eran unas credenciales esenciales.

—¿Cómo era? —preguntó Fabel.

—¿Cuando estábamos en la universidad o después?

—En ambos casos.

—Bueno, Angelika nunca fue una persona despreocupada, diría yo. Siempre se tomó en serio sus estudios y estaba muy concienciada políticamente. Fuimos juntas de vacaciones un par de veces. Un verano trabajamos en unos viñedos en España. Recuerdo que de vuelta visitamos el País Vasco y acabamos en Guernica, ya saben, el pueblo del cuadro de Picasso. Recuerdo que estábamos en un monumento a las personas que en 1937 mató la Legión Cóndor, a la que Hitler ordenó bombardear el lugar para hacerle un favor a Franco. Una anciana nos oyó hablar en alemán y se puso a reprocharnos lo que le habíamos hecho a su pueblo. Le dije que eso no tenía nada que ver conmigo, que yo había nacido una década después de la guerra, pero Angelika se quedó muy afectada. Yo incluso diría que ése fue un hecho importante en su concienciación política.

—Dice que le interesaba la política. Supongo que era de izquierdas.

—De izquierdas, sin duda. Pero no era marxista ni nada por el estilo. En el fondo, era una liberal. Y se preocupaba por el medio ambiente. En una época, militó en Die Grünen. Después de la reunificación, cuando los Verdes pactaron con diversos grupos de la oposición de la Alemania Oriental y formaron el Bündnis90/Die Grünen, creo incluso que flirteó con la idea de presentarse a las elecciones al Bundestag.

—¿Por qué no lo hizo?

Frau Kessler se apartó un rizo dorado descarriado y se lo puso detrás de la oreja.

—Angelika era una periodista excelente, y ella lo sabía. Eligió seguir siendo una periodista excelente en lugar de convertirse en una política mediocre. Tenía la impresión de que podía hacer más por la justicia social y la protección medioambiental a través de sus artículos.

—¿Cuándo vio a Frau Blüm por última vez? —preguntó Werner.

—La semana pasada. Almorcé con ella el miércoles pasado. El día cuatro, creo.

—¿Cómo estaba? ¿Le mencionó algo fuera de lo normal?

—No. Creo que no. La verdad es que estaba bastante optimista. Aquella tarde iba a cubrir la llegada de ese capullo nazi de Wolfgang Eitel.

—¿El padre de Norbert Eitel, el editor?

—Y exoficial de las SS y líder del llamado Bund Deutschland-für-Deutsche.

—¿Qué interés tenía Frau Blüm en él?

Kessler cruzó las largas piernas, y los pantalones de hilo emitieron un susurro.

—No fue específica. Como seguramente ya sabrán, Angelika mantenía en secreto los detalles de sus investigaciones hasta que estaba preparada para publicar o transmitir la historia. Intentó que me interesara por realizar un documental radiofónico con ella. Lo único que me dijo era que tenía algo turbio sobre Eitel que destrozaría su credibilidad entre sus partidarios. Lo que sí dijo es que estaba relacionada con la especulación inmobiliaria.

—¿Sugirió en algún momento que debido a su investigación corría peligro?

Frau Kessler frunció el ceño.

—No creo que se le pasara por la cabeza. A mí tampoco se me ocurrió. No sospechará de los Eitel, ¿verdad?

—En concreto, no. ¿Estaba trabajando en algo más?

—Sé que estaba haciendo algo sobre el BATT101. Pero no creo que fuera un proyecto importante.

Fabel frunció el ceño. Antes y durante la segunda guerra mundial, el Batallón de Reserva Policial 101 estaba integrado por hombres normales y corrientes, principalmente de mediana edad y clase trabajadora de Hamburgo, que estaba considerada una de las ciudades menos nazificadas de Alemania. En 1942, estos hombres normales y corrientes del Batallón de Reserva Policial 101 masacraron a casi dos mil judíos en Otwock, Polonia. Cuando acabó la guerra, el BATT101 había exterminado a más de 80 000 judíos y otros «indeseables». Fabel recordó a Frau Steiner, la anciana de ojos de lechuza que vivía debajo del piso en el que Tina Kramer había sido asesinada. Recordó las viejas fotografías en blanco y negro de un hombre con un uniforme del Batallón de Reserva Policial.

—¿El BATT101? No es un tema de actualidad.

Erika Kessler se encogió de hombros.

—No lo sé. Quizá ella tuviera otra perspectiva sobre el asunto. Dijo algo acerca de establecer comparaciones con las acciones de la policía soviética en Afganistán y Chechenia.

—¿Y en cuanto a relaciones? —preguntó Fabel—. ¿Salía Frau Blüm con alguien?

Hubo un cierto titubeo en la respuesta.

—No… No creo que se viera con nadie especial últimamente. Estuvo saliendo con otro periodista un tiempo. Paul Thorsten. —Fabel anotó el nombre—. Pero rompieron hará un año. No creo que haya tenido ninguna relación importante desde entonces.

Fabel miró fijamente los gélidos ojos azules de Erika Kessler. Éstos le sostuvieron la mirada con determinación. Casi lo había conseguido, pero en aquella milésima de segundo antes de responder con una reacción demasiado natural y la mirada demasiado fija, le había revelado a Fabel su primera mentira. Pero ¿por qué mentiría Kessler sobre los novios de Blüm?

—¿Conoce a Marlies Menzel?

—¿La pintora?

—La terrorista.

Kessler se rió, pero el hielo de sus ojos se escarchó y endureció un poco más.

—¿Qué tal la exterrorista que ahora es pintora? Sé quién es, pero no, no la conozco personalmente.

—Pero Angelika Blüm sí.

—Creo que trabajaron juntas en algún momento.

—En Zeitgeist, la revista de izquierdas. Creo que en aquella época el director era un joven Hans Schreiber. ¿Frau Blüm y él salían juntos por aquel entonces?

—Creo que sí. Creo que vivieron juntos un tiempo —dijo Kessler. De nuevo, Fabel detectó una mirada defensiva en sus ojos. El arte del interrogador es juntar no sólo lo que se dice, la verdad y las mentiras, sino recopilar los silencios, los gestos, los movimientos de los ojos. Fabel sintió la emoción de una pequeña revelación al atar cabos. Pensó en desafiar a Kessler, pero por el momento decidió guardarse lo que pensaba.

El resto del interrogatorio no aportó nada importante. Fabel dio las gracias a Erika Kessler por dedicarles su tiempo, y ella asintió con la cabeza de un modo que estaba a medio camino entre la cortesía y la frialdad. Acompañó a Fabel y a Werner a la puerta, atravesando el atrio de baldosas que estaba unos grados por debajo de la temperatura de la terraza, que miraba al sur.

A Fabel le costó encontrar la carretera de vuelta a la ciudad; se equivocó varias veces por culpa del elaborado sistema unidireccional de Blankenese. Al final, el BMW accedió a Elbchaussee.

—Bueno, ¿qué te ha parecido? —le preguntó a Werner.

—Hay algo que no nos dice. Sospecho que Blüm salía con alguien y que Kessler intenta mantener a esa persona al margen de todo este asunto.

—Eso mismo creo yo. —Fabel se quedó callado un momento—. Werner, ¿cómo describirías a Hans Schreiber, el Erste Bürgermeister?

Werner se volvió hacia Fabel, desconcertado y con el ceño fruncido. Fabel siguió mirando al frente.

—No lo sé… Es un hombre alto, supongo. Viste ropa cara. Tiene el pelo rubio canoso. Es obvio que hace ejercicio… Es ancho de espaldas… ¿Por qué?

Ahora Fabel se volvió hacia Werner.

—Ahora descríbeme al hombre que tu testigo vio entrar en el edificio de Angelika Blüm.

TERCERA PARTE

Jueves, 19 de junio – Domingo, 22 de junio

Jueves, 19 de junio. 10:20 h

Rathaus de Hamburgo

El Kriminaldirektor Van Heiden reaccionó casi como Fabel había previsto. Casi, pero no exactamente igual. Van Heiden se quedó impactado cuando Fabel le reveló que el Erste Bürgermeister Schreiber era ahora sospechoso en una investigación tan destacada, y Fabel observó a su jefe desde el otro lado de la gran mesa que Van Heiden tenía en su despacho del cuarto piso. Van Heiden se quedó como paralizado en su sillón de piel, mirando fijamente la mesa, como si hubiera suspendido todo movimiento físico para desviar la energía a los procesos mentales que su cabeza realizaba a toda velocidad. Al final, y de improviso, Van Heiden alzó la vista con una expresión de resignación y le preguntó qué tenían que hacer, como si Fabel fuera el jefe de policía y Van Heiden, el subordinado.

—Concierte una reunión con él —había dicho Fabel—. Si fuera otra persona, lo detendría…, pero comprendo la necesidad de ser… digamos que diplomáticos en este caso.

—¿Cuándo quieres que sea?

—Una persona ha situado a Schreiber en la escena del último crimen…, o al menos alguien que se le parece mucho… y tiene una… historia… con la víctima. No voy a esperar a que tenga un huequecito en su agenda. Tengo que hablar con él ya.

—Déjamelo a mí.

Van Heiden llamó al Rathaus y obviamente encontró cierta resistencia burocrática. La voz tranquila, comedida y fría con la que amenazó al pobre funcionario que atendía el teléfono transmitió una intimidación añadida. Le pasaron con Schreiber. La conversación había sido breve y directa. Schreiber había accedido a reunirse con ellos de inmediato en su despacho. Van Heiden se quedó mirando el teléfono después de colgar el auricular.

—Es como si estuviera esperando la llamada. Me ha dado la sensación de que ha sentido un gran alivio.

El Rathaus es el Ayuntamiento de Hamburgo, la sede del gobierno regional de Hamburgo y uno de los edificios más impresionantes de la ciudad. La entrada principal al Rathaus está situada justo debajo de la torre del reloj y la aguja que se alzan sobre la inmensa plaza del Rathaus, dominándola.

Cuando Fabel y Van Heiden entraron en el Ayuntamiento, el enorme vestíbulo principal, con sus columnatas y el techo abovedado, se abrió ante ellos. Había grupos de turistas, congregados alrededor de los expositores de cristal iluminados que rodean los grandes pilares.

El Kriminaldirektor iba a decir algo cuando un funcionario de uniforme se acercó a los dos policías.

—Me han pedido que los reciba y los acompañe a su reunión con el excelentísimo Erste Bürgermeister.

La Bürgermeistersaal, la sala que se utiliza para las recepciones oficiales y solemnes, está en la segunda planta del Rathaus, justo al lado de la torre principal. Las oficinas de trabajo del Erste Bürgermeister de Hamburgo, sin embargo, están en las plantas baja y primera, en el ala sudeste del edificio. El funcionario condujo a Fabel y Van Heiden a la Bürgermeisterzimmer del primer piso.

Cuando entraron en el despacho de paneles de roble, Schreiber se puso de pie. Fabel se fijó en el corte del traje que llevaba. De nuevo era de confección italiana cara y se asentaba a la perfección sobre los hombros fuertes del Erste Bürgermeister. Sin embargo, Fabel percibió que también soportaba algo que se asentaba con menos facilidad que el Armani: había cierta torpeza en sus movimientos. Schreiber le dio las gracias a su asistente y les pidió a los dos policías que se sentaran. Fabel sacó su libreta y la abrió.

—¿Dice que se trata de algo relacionado con la muerte de Angelika? —preguntó Schreiber.

Fabel se quedó callado el par de segundos que exigía el protocolo, por si Van Heiden quería tomar la iniciativa. Al ver que permanecía en silencio, Fabel habló.

—Usted expresó una preocupación considerable por estos asesinatos, Herr Erster Bürgermeister…

—Naturalmente…

—Y también dejó claro que quería que la investigación tuviera una conclusión tan rápida y exitosa como fuera posible…

—Por supuesto…

Fabel decidió poner las cartas sobre la mesa.

—Entonces, ¿podría explicarme por qué faltó a su deber de informarnos de que visitó a Angelika Blüm la noche en que fue asesinada?

Schreiber se quedó mirando a Fabel, pero no había ni hostilidad, ni resistencia en sus ojos, ni tampoco era una mirada defensiva. Tras unos segundos, Schreiber soltó un suspiro.

—Porque no quería verme implicado en todo esto. El escándalo. Como puede imaginarse, la prensa se daría un buen festín… —Schreiber miró en dirección a Van Heiden, como si le fuera a agradecer el comentario. Van Heiden no dio muestras de ello.

—Herr Doktor Schreiber, es usted abogado, así que sabe cuáles son sus derechos según los artículos pertinentes de la Grundgesetz, y que las respuestas que dé a nuestras preguntas a partir de este momento pueden ser utilizadas como prueba.

Schreiber dejó caer sus anchos hombros.

—Sí, lo sé.

Fabel se inclinó hacia delante, descansando los codos sobre los apoyabrazos con forma de garra de león de la silla de roble.

—Y supongo que sabe que a mí, que a nosotros, nos importa un pimiento que le inquiete la repercusión que este asunto pueda tener en los medios de comunicación. Nos ha ocultado información sobre una serie de asesinatos. Unos asesinatos, tengo que señalar, de los que se está convirtiendo rápidamente en el sospechoso principal. Alguien está despedazando a mujeres, y no hablo metafóricamente, ¿y a usted le preocupa su imagen?

—Creo que el Bürgermeister ya te ha entendido, Fabel —dijo Van Heiden, tranquilamente y sin enfadarse.

—Si las respuestas que me da no me satisfacen, Herr Doktor Schreiber —continuó Fabel—, voy a detenerlo aquí y ahora. Y créame, lo sacaré del Rathaus esposado. Así que me parece que debería ser un poco más franco de lo que ha sido hasta el momento. —Fabel se recostó en su silla—. ¿Mató a Angelika Blüm?

—Dios santo…, no.

—Entonces, ¿qué hacía en su piso la noche que la asesinaron?

—Angelika era una vieja amiga. Nos veíamos de vez en cuando.

El semblante de Fabel se endureció.

—Creía que me había expresado con claridad, Herr Schreiber. Podemos hablar aquí o en el Präsidium. Y a menos que empiece a ser totalmente sincero con nosotros (y me refiero a que lo sea con todo), lo haremos en nuestro terreno, no en el suyo. Comencemos con la verdadera naturaleza de su relación con Frau Blüm. ¿Cuánto tiempo hacía que tenían una aventura?

Schreiber parecía vacío. Había buscado algo con lo que poder preservar al menos parte de su intimidad, y Fabel acababa de arrebatárselo.

—Un año. Quizá un poco más. Como seguramente ya sabrá, tuvimos una relación hace años. Le pedí a Angelika que se casara conmigo entonces, pero me rechazó. Seguimos siendo amigos a lo largo de todos estos años, y entonces, no sé cómo, volvió a surgir la chispa.

—¿Frau Schreiber está al corriente de esta relación? —preguntó Van Heiden.

—No. Por dios, no. Karin no tiene ni idea. No queríamos hacerle daño.

—Entonces, ¿no pensaba dejar a su mujer? —le preguntó Fabel.

—No. Por el momento, al menos. Al principio se lo sugerí a Angelika, pero ella no quería que nos fuéramos a vivir juntos. Quería mantener su independencia y supongo que…, bueno, que la situación ya le parecía bien. De todas formas, como ya le he dicho, no queríamos hacer daño ni a Karin ni a los niños.

—No parece que tuvieran una relación muy profunda.

Schreiber se inclinó sobre la mesa. Cogió un bolígrafo y jugueteó con él, haciéndolo girar entre los dedos.

—No es cierto. Nos teníamos cariño. Lo que pasa es que éramos… —hizo una pausa para encontrar la palabra correcta— prácticos. El tema es que siempre nos dio la sensación de que teníamos una historia inacabada.

Fabel decidió dejarse llevar por otra intuición.

—¿Me equivocaría si dijera que Frau Blüm quería poner fin a la relación?

Schreiber pareció herido.

—¿Cómo lo…?

Fabel le cortó.

—¿Por eso fue a verla aquella noche? ¿Quería convencer a Frau Blüm de que no terminara la relación?

—No. Ya habíamos decidido no vernos más.

—Supongo que se había quedado a dormir algunas noches, ¿verdad?

Schreiber asintió con la cabeza.

—Cuando las circunstancias me lo permitían.

—En otras palabras, cuando tenía una coartada creíble que ofrecer a su esposa.

Schreiber hizo un pequeño gesto de resignación con los hombros.

—Entonces, supongo que tendría efectos personales en el piso de Frau Blüm y que esa noche fue a recogerlos.

Schreiber abrió más los ojos.

—Sí, camisas, un traje, enseres de baño, etcétera. ¿Cómo demonios lo ha sabido?

—Por la bolsa de deporte. O iba a recoger algo o llevaba el arma homicida dentro. —Fue la bolsa de deporte lo que hizo que Fabel imaginara la escena: el final de una relación; pasar a recoger los últimos efectos personales del piso. Fabel recordó que él había utilizado exactamente el mismo tipo de bolsa, con Renate en silencio y Gabi dormida en su cuarto, cuando se había marchado de casa hacía cinco años.

—¿A qué hora se fue del piso?

—Sobre las nueve menos cuarto.

—¿Sólo estuvo quince minutos?

—Supongo. Angelika acababa de salir de la ducha y tenía que trabajar aquella noche, así que recogí mis cosas y me fui.

—¿Hubo algún tipo de discusión?

—No…, claro que no. Valorábamos demasiado nuestra amistad como para echarla a perder. La verdad es que fue todo muy civilizado.

—Y cuando se marchó, no vio llegar a nadie.

Schreiber se tomó un momento para pensar, y luego negó con la cabeza.

—Pues no.

—¿A qué hora llegó a casa? —le preguntó Fabel.

—Sobre las nueve y diez, nueve y cuarto.

—¿Y su mujer podrá confirmarlo?

—¿Tiene que meter a Karin en todo esto? —Había un rastro de súplica en su voz.

—Me temo que sí, si ella es la única persona que puede confirmar que volvió sobre las nueve y cuarto. La autopsia de Frau Blüm afirma que la asesinaron alrededor de las diez.

Schreiber tenía la mirada de un hombre que había ido tejiendo su vida con un punto apretado y pulcro y veía cómo se le estaba descosiendo.

—También necesitaremos sus huellas dactilares, Herr Doktor Schreiber —añadió Fabel.

—Creo que podremos arreglarlo para que venga un técnico aquí y proceda con discreción —dijo Van Heiden, y miró a Fabel para que lo aprobara. Éste asintió con la cabeza.

—La persona idónea es Brauner. Yo me encargo. —Fabel se dirigió de nuevo a Schreiber—. Más adelante seguramente tendré que hacerle más preguntas.

Schreiber asintió. Hubo un silencio.

—La primera víctima, Ursula Kastner, creo que trabajaba para el gobierno regional de Hamburgo. ¿La conocía? —le preguntó Fabel.

—Claro que la conocía. Trabajaba en nuestro departamento jurídico de medio ambiente y obras públicas. Trabajaba en proyectos como la ciudad del Hafen y el proyecto de rehabilitación y revitalización de Sankt Pauli. La conocía bien. Era una abogada excelente.

—¿Tuvo alguna otra clase de relación con ella, aparte de la profesional?

Schreiber se puso derecho, como si recogiera los restos esparcidos de su dignidad. Los músculos trapecios se le marcaron en el tejido elegante del traje Armani. Tenían la forma que sólo se consigue levantando pesas a conciencia en el gimnasio. Fabel imaginó que Schreiber sería muy fuerte físicamente; lo bastante como para separar las costillas de la víctima en un arrebato asesino.

—No, Herr Fabel. No tuve ningún tipo de relación inapropiada con Frau Kastner. Contrariamente a la impresión que pueda tener de mí, no soy ni un asesino en serie ni un mujeriego. Mi aventura con Angelika ha sido el único desliz que he tenido en mi matrimonio. Y la única razón por la que pasó fue porque Angelika y yo teníamos un pasado. Mi relación con Ursula Kastner no tenía ninguna dimensión personal…, aunque fui yo quien se la presentó a Angelika.

El silencio pareció durar una eternidad. Fabel y Van Heiden se miraron. Fabel sintió un cosquilleo eléctrico. Fue Van Heiden quien rompió el encantamiento.

—¿Quiere decir que Angelika Blüm y Ursula Kastner se conocían? ¿Que existe una conexión entre ellas?

—Di por sentado que lo sabían…, dado que las asesinó la misma persona, quiero decir.

—El único vínculo que teníamos era usted, Herr Doktor Schreiber —dijo Fabel—. ¿Ahora dice que se trataban?

—Sí. Fue Ursula quien promovió la presentación. Me dijo que necesitaba un contacto «amigo» en los medios de comunicación para obtener información.

—¿Es normal?

—No. No me hizo mucha gracia. Sospeché que Ursula tenía información sobre algo que quería filtrar a la prensa. Le insistí en que si se trataba de algo potencialmente perjudicial para el gobierno regional de Hamburgo, me lo contara. Me aseguró que no tenía conocimiento de nada que pudiera llamar la atención negativamente sobre el gobierno de la ciudad. Insistió en que sólo era para que la aconsejara.

—¿La creyó?

—No. Creo que no. Pero tuve que confiar en su palabra. Y de todas formas, si iba a levantar la liebre sobre algo que tuviera que ver con la ciudad, dudo que hubiera venido a verme.

—Angelika Blüm no le dijo nunca de qué se trataba.

—No.

—¿Se lo preguntó?

—Un par de veces, pero no le saqué nada. Así que me rendí. Si hubieran conocido a Angelika, lo comprenderían.

—¿Con qué frecuencia se veían Angelika y Ursula?

—No lo sé. Ni siquiera sé si se vieron algún otro día después de la recepción del Neuer Horizont donde las presenté. Quizá se vieron de forma regular o no volvieron a verse nunca más, o hablaron por teléfono o se mandaron mensajes de correo electrónico. No lo sé.

—¿Les invitó usted a esa recepción?

—No, dio la casualidad de que asistieron las dos… por razones de trabajo, por así decirlo. Neuer Horizont es un plan para rehabilitar y revitalizar aquellos barrios de la ciudad que han quedado excluidos de los grandes proyectos, como la rehabilitación de la ciudad del Hafen o de Sankt Pauli, pero que aún así pueden optar a fondos federales, estatales o de la Unión Europea.

Fabel miró por la ventana de piedra en forma de arco de la parte trasera que daba al Alsterfleet y el Alsterarkaden. Intentó que su mente trabajara lógica y metódicamente, pero la emoción de la revelación hacía que las ideas giraran a toda velocidad en su cabeza. Pistas que antes no estaban conectadas entre sí ahora convergían. Chocaban y se alimentaban las unas a las otras en el cerebro de Fabel. Dos de las tres víctimas habían estado en contacto. Y las dos estaban relacionadas con negocios inmobiliarios a través del gobierno de la ciudad. Se dirigió de nuevo a Schreiber.

—¿Quién hay detrás de la iniciativa Neuer Horizont?

—Un consorcio privado. El principal accionista es una filial del Grupo Eitel. Fue Norbert Eitel quien dio la recepción. —Schreiber se encogió de hombros—. Me temo que no soy un gran fan de Eitel, pero la ciudad tiene que apoyar cualquier iniciativa que pueda reportarle beneficios.

Otra conexión. Otra lucecita.

—Creía que el Grupo Eitel era una empresa de medios de comunicación exclusivamente.

Schreiber negó con la cabeza.

—No, la rama editorial es el negocio principal, pero Eitel participa en muchos otros negocios. La tecnología de la información es uno de ellos. La promoción inmobiliaria es otro.

Fabel asintió pensativo.

—¿Asistió el padre de Eitel? ¿Wolfgang Eitel?

—No. No fue. Ahí es donde trazo la línea. No compartiré ninguna plataforma con un nazi como él, me da igual lo beneficiosa que sea la causa. Creo que por eso lo mantuvieron al margen… A pesar de que públicamente le muestra su solidaridad, Norbert Eitel es muy consciente del lastre que supone su padre para sus ambiciones políticas.

—El asesinato de Kastner debió de afectarle mucho, Herr Schreiber.

—Decir eso es quedarse corto. Me quedé horrorizado. Conoció al Innensenator Hugo Ganz, ¿verdad?

Fabel asintió. Recordaba la cara áspera, rosada y rolliza de Ganz.

—Frau Kastner trabajó en estrecha colaboración con Herr Ganz. En concreto, en lo referente a proyectos medioambientales y urbanísticos. Ella le proporcionaba apoyo jurídico. La muerte de Frau Kastner afectó mucho al Innensenator Ganz. Creo que por eso estuvo tan… enfático la última vez que lo vio.

—Supongo que recuerda dónde estaba el día que desapareció Frau Kastner.

—Estaba en una conferencia medioambiental en Roma. —Schreiber habló sin emoción. Entonces, una pequeña esperanza iluminó su rostro—. ¡Eso es! Ni siquiera estaba en el país cuando la mataron. Y tengo cientos de testigos. ¿Cuándo asesinaron a la segunda víctima?

—La madrugada del miércoles cuatro —contestó Fabel.

Schreiber pasó las hojas de su agenda de mesa.

—Estaba en casa con mi familia. Pueden corroborarlo.

Fabel no pareció impresionado.

—Lo único que me interesa ahora es el asesinato de Frau Blüm. Y usted estuvo en su casa justo antes de que la mataran.

—Pero yo no tuve nada que ver. Nada en absoluto. —El tono de Schreiber comenzaba a tener un deje de rebeldía. Era evidente que el hecho de haberse dado cuenta de que tenía coartadas para los otros dos asesinatos le había envalentonado. Fabel cambió de táctica.

—¿Sabía que Frau Blüm había intentado ponerse en contacto conmigo?

—No…, no lo sabía. ¿Para qué?

—No lo sé. No tuve oportunidad de devolverle las llamadas —mintió Fabel. Sonaba mejor que decir que no se había molestado en devolverlas.

—¿Cree que Frau Blüm pensaba que corría peligro? ¿Cree que por eso intentó ponerse en contacto con usted? —Schreiber no esperó la respuesta—. ¿Por qué no me lo dijo? Si tenía miedo…, ¿por qué no habló conmigo?

Fabel se levantó. Van Heiden lo imitó.

—No tengo ninguna razón para pensar que ella creía que estaba en peligro. Lo único que sé es que intentó ponerse en contacto conmigo tres o cuatro veces antes de morir. Pero ninguno de los mensajes que dejó indicaba que creyera que corría peligro.

Fabel se dirigió hacia la puerta sin estrecharle la mano a Schreiber.

—Como ya le he dicho, Herr Doktor Schreiber, puede que tenga que hacerle más preguntas. Y mandaré a un técnico del equipo forense para que le tome las huellas dactilares.

Fabel había abierto la robusta puerta de roble cuando se dio la vuelta para mirar a Schreiber.

—Una cosa más. ¿Cuándo fue la última vez que vio o tuvo contacto con Marlies Menzel?

Schreiber pareció sorprendido, y luego un poco preocupado.

—Dios santo… No lo sé… Hace años. No sé nada de ella desde que trabajamos juntos en el Zeitgeist y, por supuesto, desde que se dedicó al terrorismo.

—¿No ha hablado con ella desde que salió de Stuttgart-Stammheim?

—No. Claro que no. —Y Fabel supo que decía la verdad.

El mismo asistente de uniforme escoltó a Fabel y Van Heiden hasta el vestíbulo principal del Rathaus. El sol los deslumbró al salir por el arco gótico a la gran plaza del Rathaus.

—¿Qué piensas? —preguntó Van Heiden.

—No es nuestro hombre —dijo Fabel, y sacó las gafas de sol del bolsillo superior de la chaqueta y se las puso—. Tengo que ir a Bremen. ¿Puedo invitarle a un café en el Alsterarkaden antes de marcharme, Herr Kriminaldirektor?

Jueves, 18 de junio. 14:20 h

Kunstgalerie Nordholt (Bremen)

Fabel había calculado que el viaje a Bremen duraría una hora y media más o menos, pero a medio camino el tráfico en la A1 se volvió más denso y lento. Al ver que tenía por delante un largo tramo de autobahn, decidió poner un compacto en el reproductor del coche: Herbert Grönemeyer, Bleibt alles anders. Acababa de subir el volumen cuando le sonó el móvil. Era Maria Klee; tenían las conclusiones de la autopsia de Klugmann. Había sido asesinado de un solo disparo; la bala había atravesado el cerebro, destrozado el bulbo raquídeo y salido, como Brauner señaló, por encima del labio superior y por debajo de la nariz. La hora de la muerte se estimaba entre las seis de la tarde del viernes trece y las seis de la mañana del sábado catorce. Fabel se estremeció cuando Maria le contó que la autopsia revelaba que lo habían torturado y golpeado antes de matarlo. Los análisis también encontraron restos de anfetamina en la sangre de Klugmann. Vivir la vida. La tapadera definitiva. Y había fallado.

Maria también tenía el informe de balística. Brauner tenía razón: el casquillo pertenecía a un arma no estándar. Fabel le resumió a Maria su entrevista con Schreiber y le pidió que pusiera a Werner al corriente.

El tráfico mejoró. Fabel no había sido consciente de haber avanzado tanto. Había puesto el piloto automático, y su mente había viajado a un lugar oscuro y solitario con un policía secreto que supo con una certeza inmediata e ineluctable, mientras lo torturaban, que la muerte lo esperaba a la vuelta de la esquina. Por un segundo, Fabel fue capaz de ponerse mentalmente en su lugar y notó una arcada en el pecho; una sensación que reconoció como la sombra tenue de un terror inimaginable. Los paneles le indicaron que estaba acercándose a Bremen Kreuz, y tomó la salida de la A1 para acceder a la A27 dirección Bremen.

La galería de arte Nordholt estaba en una calle que desembocaba en la Marktplatz principal de Bremen, en un magnífico edificio del siglo XIX con enormes ventanas salientes. Cuando Fabel entró, Marlies Menzel supervisaba cómo colgaban uno de sus cuadros. Era una mujer de unos cincuenta años, llevaba una falda larga negra y una chaqueta negra holgada con hombreras. Tenía el pelo castaño apagado con mechas más claras. Llevaba puestas unas gafas metálicas pequeñas y cuadradas. Podría haber sido una bibliotecaria en lugar de una terrorista que acababa de salir de la cárcel, pensó Fabel mientras cruzaba la galería. Se detuvo a medio camino. Las paredes blancas estaban salpicadas de lienzos enormes. Fabel ya había advertido, puesto que los había visto en el catálogo de la exposición, la extraña similitud que había entre aquellos cuadros y las escenas de los asesinatos del Águila de Sangre; pero no estaba preparado para el gran impacto visual de las obras de arte. Todos los cuadros medían dos metros de alto por uno de ancho. La pintura gritaba desde el lienzo con colores vivos y viscerales. Las pinceladas eran contundentes y seguras. Cada cuadro era violencia en dos dimensiones.

Fabel se acercó al pequeño grupo.

—¿Frau Menzel?

La mujer se volvió hacia Fabel.

—¿Sí? —Los labios delgados dibujaron una sonrisa educada.

—¿Podría hablar con usted un momento? —Fabel le mostró su placa oval de la Kriminalpolizei. La sonrisa desapareció.

—Comienzo a estar cansada de todo esto. Casi todos los cuerpos de seguridad de Alemania han venido a visitarme desde que me soltaron. Esto empieza a parecer acoso.

—La verdad es que no se trata de un asunto oficial…

—¿No? En ese caso, creo que no debería hablar con usted. —Menzel se dio la vuelta.

—Frau Menzel —dijo Fabel—, soy el Kriminalhauptkommissar Jan Fabel. Soy el agente de policía que participó en el tiroteo de 1983 en el muelle…

Menzel siguió dándole la espalda a Fabel durante un momento.

—¿Usted mató a Gisela?

—No tuve elección. Ya me había disparado una vez e iba a dispararme de nuevo. Le supliqué que no lo hiciera, pero… —La voz de Fabel se apagó.

—Era una cría. —Menzel se volvió para mirarlo.

—No me dio opción. Había matado a mi compañero y a mí ya me había herido —dijo Fabel sin resentimiento—. Le dije que soltara el arma, pero volvió a apuntarme.

Mientras hablaba, Fabel vio una vez más a Gisela Frohm, al final del muelle. El arma reluciente colgaba de la mano de aquella chica delgaducha, como un peso en una cuerda, y entonces la levantó para dispararle. Fabel le pegó dos tiros. En la cara. Recordó el pelo rosa de punta cuando su cabeza rebotó hacia atrás y la chica cayó al agua. Había sido el peor día de su carrera. De su vida. Y no lo olvidaría jamás.

Marlies Menzel observó a Fabel. No era una mirada hostil. Le pareció que estaba pensando en lo que le había dicho. Se volvió hacia los dos asistentes que la ayudaban a colgar el cuadro.

—Voy a salir un momento. Después colgamos el resto. —Luego se volvió hacia Fabel—. Creo que deberíamos hablar en otro sitio.

El café desembocaba justo en la Katharinenstrasse. Una barra muy pulida ocupaba todo el largo del local. El personal de detrás del mostrador colocaba sin parar bandejas con teteras o cafeteras blancas y tazas sobre la barra. El ambiente olía a café recién molido. Los camareros, vestidos con pantalón y chaleco negros y delantales blancos atados a la cintura, cogían las bandejas y las llevaban a las mesas de los clientes. La mecánica del servicio tenía un ritmo reconfortante.

Fabel y Marlies Menzel eligieron una mesa junto a la ventana. Menzel se sentó de espaldas a los paneles de roble, y Fabel se sentó delante de ella, mirando a la calle que subía hacia Marktplatz. La mujer sacó un paquete de cigarrillos franceses, y después de pensárselo un momento, le ofreció uno a Fabel.

—No, gracias. No fumo.

Ella sonrió y encendió un cigarrillo. Dio una larga calada, echó la cabeza hacia arriba y hacia un lado y sacó el humo, torciendo un poco la boca para asegurarse de que no le llegaba a Fabel.

—Cogí el hábito de fumar en la cárcel —dijo. Había amargura en su voz—. ¿Qué puedo hacer por usted, Herr Fabel?

Un camarero se acercó a la mesa antes de que Fabel pudiera contestar. Pidió un Kännchen de té, y Menzel, un café solo.

—Quería preguntarle por sus cuadros —dijo Fabel, cuando el camarero se marchó.

Menzel sonrió.

—¿Un policía amante del arte? ¿O es que he violado alguna ordenanza cívica relativa al tamaño de los lienzos?

Fabel le habló a Menzel de los homicidios y le dijo que llamaba la atención lo mucho que sus lienzos recordaban a las escenas de los asesinatos. Le preguntó si se había enterado de la muerte de Angelika Blüm. Sí, se había enterado. Lo había leído en la prensa.

—¿Cuándo vio a Frau Blüm por última vez?

—No la he visto desde que me encarcelaron. Trabajamos juntas en una revista en los años setenta. Se llamaba Zeitgeist. Entonces pensamos que era un nombre ingenioso, pero mirándolo ahora, parece muy predecible. ¿Por qué lo pregunta? ¿Soy sospechosa porque mis cuadros le recuerdan a…? —Frunció el ceño como si se hubiera dado cuenta de la transcendencia de lo que había dicho—. Pobre Angelika…

—No, Frau Menzel, no es usted sospechosa —dijo Fabel, sin revelarle que ya había pedido a Maria que comprobara dónde estaba Menzel los días de los asesinatos. Cuando asesinaron a Ursula Kastner, aún estaba en la cárcel, y cuando mataron a Blüm, estaba en una recepción en una galería—. Es sólo que hay una similitud inquietante entre lo que pinta y las escenas de las muertes. Seguramente sólo sea una mera coincidencia, pero existe la posibilidad de que el asesino haya visto sus cuadros y los esté emulando. Es bastante habitual que los asesinos en serie coloquen a sus víctimas en una posición especial. Esta vez, puede que tengamos un caso de vida que imita al arte.

—O más bien de muerte que imita al arte. —Menzel dio otra calada larga a su cigarrillo. Fabel advirtió las manchas de nicotina amarillentas en sus dedos—. Qué horror —dijo.

El camarero llegó con el té y el café.

—¿Ha recibido cartas, bueno, raras, que hagan referencia a sus obras? ¿Mensajes de correo electrónico, en concreto? —le preguntó Fabel.

Menzel se encogió de hombros.

—Sólo lo que cabría esperar. Muchas cartas que me dicen que debería seguir en la cárcel, que arderé en el infierno por mis crímenes, que es obsceno que intente definirme como creadora de algo y no como destructora. Cosas así. Sentimientos que seguramente usted comparte, Herr Hauptkommissar.

Fabel no mordió el anzuelo.

—¿Pero nada que le pareciera extraño o incluso una reacción inadecuada a las imágenes?

—No, la verdad es que no. Aunque hace unas semanas se produjo una escena desagradable en la galería. Wolfgang Eitel apareció con un grupo de periodistas de medios escritos y televisión y se puso a despotricar sobre mí diciendo que no tenía derecho a exhibir mi obra, llamándome asesina y criminal, y condenando el uso que hago de los colores de la bandera nacional. Nazi de mierda.

Fabel asimiló la información. Otra vez Eitel.

—¿Presenció usted el altercado?

—No. Creo que eso le fastidió un poco los planes. Creo que había planeado enfrentarse conmigo delante de las cámaras.

Fabel bebió un sorbo de té. Menzel giró la cabeza hacia la luz y miró por la ventana. Fabel vio que los rayos de sol revelaban un matiz grisáceo en su piel.

—¿Por qué hizo lo que hizo? ¿Por qué siguió a Svensson? —La pregunta sorprendió casi tanto a Fabel como a Menzel. Ella lo miró con curiosidad, como si intentara establecer si había malicia en la pregunta. Luego, se encogió de hombros.

—Eran una época y un lugar distintos. Creíamos en algo y creíamos en alguien. Karl-Heinz Svensson era una presencia increíblemente poderosa. También era muy manipulador.

—¿Por eso lo siguió con tanto, bueno, fanatismo?

—¡Fanatismo! —Menzel soltó una carcajada débil, amarga—. Sí, tiene razón. Éramos unas fanáticas. Habríamos muerto por él. Y muchas de nosotras lo hicimos.

—¿Por él? ¿No por sus creencias?

—Bueno, en esa época nos convencimos de que estábamos introduciendo en Alemania la revolución socialista mundial; que éramos soldados que luchaban contra los herederos capitalistas del manto nazi. —Dio otra calada larga a su cigarrillo—. El hecho es que todas éramos esclavas de Karl-Heinz. ¿No ha pensado nunca en cuántos de los integrantes del grupo eran mujeres, mujeres jóvenes? Después de los juicios, la prensa nos llamó «El harén de Svensson». El hecho es que todas nos habíamos acostado con él. Todas estábamos enamoradas de él.

—Murieron muchas personas por el flechazo de unas adolescentes. —Fabel no pudo evitar que el resentimiento se colara en su voz. Pensó en Franz Webern, de veinticinco años, casado y padre de un bebé de dieciocho meses, tirado muerto en el suelo. Pensó también en Gisela Frohm hundiéndose despacio en las aguas turbias del Elba.

—Dios santo, ¿acaso cree que no lo sé? —replicó Menzel—. Me he pasado quince largos años sentada en una celda en Stuttgart-Stammheim pensando en ello. Lo que debe entender es el poder que tenía sobre nosotras. Exigía un compromiso total. Eso quiere decir que cortamos los lazos que teníamos con nuestra familia, nuestros amigos, con cualquier influencia cuerda y racional. Su voz era la única que escuchábamos. Era madre, padre, hermano, camarada, amante: todo. —Parecía que la pasión renacía en su interior y luego se apagaba—. Era un cabrón manipulador.

Menzel se encendió un cigarrillo con lo que quedaba del otro. Fabel volvió a fijarse en las manchas amarillentas en las yemas de los dedos.

—¿Gisela era tan fanática como el resto de ustedes?

La sonrisa de Menzel estaba cargada de tristeza.

—Era la más fanática. Karl-Heinz fue su primer amante. Estaba loca por él. Lo que ha dicho antes usted era cierto. No le quedó más remedio que matarla. Karl-Heinz la había programado para matar. Usted sólo fue el instrumento que provocó su muerte: él fue el artífice.

—Lo que no entiendo es por qué. —La perplejidad de Fabel era auténtica—. ¿Por qué Svensson, por qué usted, sentían la necesidad de hacer lo que hicieron? ¿Qué era tan terrible en nuestra sociedad para tenerle que declarar la guerra?

Menzel se quedó un momento callada antes de contestar.

—Es la enfermedad alemana. La falta de historia. La falta de una identidad clara. Intentar descubrir quiénes somos. Es lo que nos llevó al nazismo. Es lo que hizo que nos convirtiéramos en sucedáneos de los norteamericanos después de la guerra: como un niño descarriado que intenta llevarse bien con su padre imitándolo. Era esa banalidad ultracapitalista, de palomitas, lo que despreciábamos. Declaramos la guerra a la mediocridad —dijo con una sonrisa sarcástica—, y ganó la mediocridad.

Fabel se quedó mirando el té fijamente. Sabía cuál tenía que ser su siguiente pregunta. Ya sabía la respuesta, aunque tenía que preguntarlo de todas formas.

—¿Svensson está muerto de verdad?

Se suponía que Svensson había muerto durante el tiroteo cuando su grupo intentó asesinar al entonces Erste Bürgermeister de Hamburgo. Una bala disparada por un policía alcanzó el depósito de gasolina del coche de Svensson, y éste se incendió. Svensson murió quemado. Después de su muerte, la policía no pudo encontrar el historial dental clave para determinar su identidad. Svensson, el terrorista consumado, se había pasado años borrando su existencia de los archivos oficiales.

Marlies Menzel se tomó un momento para responder. Se recostó en su silla y dio una calada al cigarrillo, estudiando a Fabel como si lo evaluara.

—Sí, Herr Fabel. Karl-Heinz murió en aquel coche. Se lo aseguro.

Fabel la creyó.

—Será mejor que vuelva ya a Hamburgo —le dijo—. Siento haberla molestado.

—¿O quizá lo que sienta sea haber removido el pasado? Es el lugar al que pertenezco: a su pasado. Igual que Gisela. —Hizo una pausa—. ¿Tiene lo que ha venido a buscar, Herr Fabel?

Fabel sonrió y se puso en pie.

—Ni siquiera sé qué he venido a buscar. Espero que le vaya bien la exposición.

—Un acto de creación. Una especie de expiación por los actos de destrucción en los que participé. Un final adecuado, creo. Verá, Herr Fabel, será mi debut y mi último acto. —Menzel echó la ceniza en el cenicero de la mesa.

—¿Disculpe? —El rostro de Fabel mostraba confusión. Marlies Menzel alzó el cigarrillo y lo examinó atentamente.

—Tengo cáncer, Herr Fabel. —Sonrió con amargura—. Terminal. Por eso me soltaron antes de tiempo, en parte. Si ha venido a buscar alguna clase de justicia, esto es todo lo que puedo ofrecerle.

—Lo siento —contestó Fabel—. Adiós, Frau Menzel.

—Adiós, Herr Kriminalhauptkommissar.

Jueves, 18 de junio. 18:00 h

Pöseldorf (Hamburgo)

De regreso a Hamburgo, Fabel llamó a la Mordkommission. Le pidió a Maria que recabara toda la información que pudiera sobre Wolfgang Eitel. No había habido ninguna novedad en la Kommission, así que Fabel le dijo que no regresaría hasta el día siguiente. Colgó y volvió a llamar, y pidió que le pasaran con Brauner, quien le dijo que las huellas dactilares de Schreiber coincidían con las del segundo grupo halladas en el piso de Blüm. Por una vez, la presencia de huellas exculpaba a un sospechoso en lugar de incriminarlo. Si Schreiber hubiera sido el asesino, habría hecho lo posible por eliminar todos los rastros de su presencia en el piso. Y en las otras escenas el Hijo de Sven no les había dejado nada con lo que continuar la investigación.

Fabel tenía una plaza alquilada en un garaje subterráneo en la calle de su piso. Acababan de dar las ocho cuando dejó el coche en su sitio. Cuando se bajó, se puso las manos en la parte baja de la espalda y arqueó la columna, para intentar desprenderse del agarrotamiento y el cansancio. Fue entonces cuando advirtió que detrás de él había dos tipos enormes. Se dio la vuelta y se llevó la mano al arma instintivamente. Los dos hombres sonrieron y alzaron las manos en un gesto pacificador. Los dos tenían el pelo negro, uno muy rizado y el otro liso y peinado hacia atrás. Ricitos también se había dejado un bigote inverosímilmente grande y poblado. Estaba claro que eran turcos. Fue Ricitos quien habló.

—Por favor, Herr Fabel… No queremos líos, no pretendíamos asustarle. Nos envía Herr Yilmaz. Le gustaría hablar con usted. Ahora, si puede ser.

—¿Y si no puede ser?

Ricitos se encogió de hombros.

—Depende de usted, por supuesto. Pero Herr Yilmaz nos ha dicho que le dijéramos que tenía algo que podía ser importante para su investigación.

—¿Dónde está?

—Tenemos que llevarlo nosotros… —La sonrisa de Ricitos se ensanchó de un modo que no hizo que Fabel se sintiera más seguro—. Si le parece bien.

Fabel sonrió y negó con la cabeza.

—Cogeré mi coche y los seguiré.

Los dos matones tenían un Polo esperándolos fuera y Fabel los siguió por las calles de la ciudad. Lo condujeron a la zona de Harburg. Fabel llamó a la Mordkommission y le dijo a Werner que lo llevaban a una reunión con un confidente, pero no le contó que se trataba de Yilmaz. Werner quiso enviarle un equipo de refuerzo completo, pero Fabel le dijo que esperara y que volvería a llamarlo cuando supiera dónde iba a tener lugar la reunión.

El Volkswagen de los turcos entró en una pequeña propiedad de edificios industriales y comerciales diseñados sin pizca de imaginación. Aparcaron delante de un almacén ancho y de poca altura. Se había construido en los setenta o los ochenta, y la pintura color rojo intenso estaba desprendiéndose de las tuberías exteriores de metal, la única concesión a la moda arquitectónica de aquella época. Mientras los dos turcos salían del coche, Fabel llamó a Werner y le dio su posición.

—Ten cuidado, Jan —le dijo Werner.

—Estaré bien. Pero si no doy señales de vida en media hora, manda a la caballería.

Fabel cerró el móvil y bajó de su BMW. Ricitos esbozó una sonrisa radiante debajo del denso bigote y le abrió la puerta, que necesitaba tanto una mano de pintura como las tuberías. Fabel indicó a los dos turcos que no pasaba nada, que entraran ellos primero.

El almacén era pequeño, pero estaba repleto de cajas de productos alimenticios, todas etiquetadas en un idioma que Fabel supuso que sería turco. En uno de los lados del edificio se alzaba un tabique, mitad cristal reforzado con espiral de alambre, mitad placa de yeso; estaba orientado al aparcamiento. Esta división separaba el almacén principal de las oficinas. Por el cristal del despacho principal, Fabel vio a Yilmaz sentado con dos hombres. Uno era un turco de aspecto fuerte; el otro era un hombre menudo y sucio que llevaba un abrigo roñoso de estilo militar. Tenía la piel ictérica y los ojos hundidos del consumidor habitual de drogas.

Ricitos le abrió la puerta a Fabel, aún sonriendo, pero no lo siguió hasta el interior del despacho. Yilmaz se levantó y esbozó una franca sonrisa; extendió la mano, y Fabel se la estrechó.

—Gracias por venir, Herr Fabel. Lamento que no hayamos podido tratar este asunto en un entorno más propicio, pero he pensado que sería mejor no llamar demasiado la atención. Tengo (o mejor dicho, mi amigo aquí presente tiene) una información importante para usted. Ya ve que he cumplido mi promesa, Herr Hauptkommissar.

Fabel inspeccionó al hombrecito escuálido. Como la mayoría de drogadictos, era difícil determinar qué edad tenía. Fabel sabía que era posible que aún no hubiera cumplido los treinta. Del mismo modo, bien podría tener casi sesenta. Vio que tenía el pómulo hundido e incluso más descolorido que la piel de alrededor. Tenía una costra de sangre seca en un orificio de la nariz.

—¿Estás bien? —le preguntó Fabel.

—Me he caído por las escaleras —contestó el hombrecito con voz fuerte y ronca, y lanzó una mirada de resentimiento al turco de aspecto fuerte.

—Este… caballero… es Hansi Kraus —dijo Yilmaz—. Tiene cierta información…, una prueba, en realidad, que desea compartir con usted. —Yilmaz hizo una seña con la cabeza al turco que estaba apoyado en una de las mesas. El turco cogió un fardo de trapos sucios que tenía detrás. Desdobló con cuidado las esquinas y dejó al descubierto una nueve milímetros automática dorada y brillante. Los lados del arma estaban labrados de manera elaborada y la palabra cirílica ΦOPT 12 estaba grabada en uno de los lados. Debajo, en alfabeto latino, estaban las palabras MADE IN UKRAINE.

—Herr Kraus quiere entregarle esto como prueba material del asesinato de Hans Klugmann —dijo Yilmaz—. Pide perdón por el retraso… Tenía intención de entregarla, pero se le fue por completo de la cabeza.

—¿Dónde la encontró? —le preguntó Fabel a Hansi Kraus.

Kraus miró a Yilmaz, después al otro turco y después a Fabel.

—En la piscina. Yo estaba allí cuando le volaron la cabeza a ese tipo.

—¿Presenció el asesinato de Hans Klugmann?

Kraus asintió con la cabeza.

—¿Vio a sus asesinos?

Kraus dudó. El turco fuerte cambió de posición en la mesa, y la piel de la chaqueta crujió. Kraus lo miró y asintió de nuevo.

—¿Podría reconocerlos?

—Sí. Eran un hombre mayor y un tipo joven. Los dos eran robustos. El joven tenía un cuerpo a lo Arnold Schwarzenegger. Fue el joven quien lo mató.

Fabel le hizo una seña al otro turco, que le dio el arma. Dejó las palmas hacia arriba y sostuvo el arma como si cogiera un asado caliente con una manopla.

—¿Eran extranjeros? ¿Los oyó hablar ruso o un idioma parecido?

—No… Quiero decir sí, los oí, pero no, no eran extranjeros. Eran alemanes. El hombre mayor se quejó de que el barrio estaba hecho una mierda. Dijo algo sobre que cuando era joven había llevado a una chica a la piscina. No eran rusos, seguro.

—¿Qué hay del arma? ¿De dónde la sacaste?

—Vi que la tiraban en un cubo de la basura. Cuando se marcharon, fui y la saqué.

—¿Los seguiste?

—No. Tiraron el arma en el cubo de la basura que hay dentro del Schwimmhalle.

—¿No se molestaron en esconderla?

—No mucho. Y eso que hay un canal a unos metros de la piscina. Supongo que no les importaba que la encontraran.

—O quizá querían que la encontraran… —sugirió Yilmaz.

—Es lo que parece —coincidió con él Fabel—. Sicarios alemanes; un arma ucraniana. Da la impresión de que intentaban despistarnos. —Se dirigió de nuevo a Hansi—. Necesito que vengas al Präsidium y hagas una declaración completa. Y necesito que mires algunas fotos del archivo policial, para ver si puedes identificar a los asesinos.

Hansi Kraus asintió. Pareció que no le hacía ni pizca de gracia, pero tenía el aire de condena de alguien que acepta que esas putadas pasan. Y normalmente a él.

Fabel puso una mano sobre el hombro del abrigo militar mugriento de Kraus.

—Escucha, Hansi, no puedo obligarte a hacerlo. Ni tampoco Herr Yilmaz ni nadie… —Miró con toda la intención del mundo al otro turco, que le devolvió la mirada con indiferencia—. Tu declaración sólo es válida si la prestas libre y sinceramente.

Kraus soltó una risa amarga.

—En qué mundo más bonito vive usted, Herr Hauptkommissar… Prestaré declaración.

Fabel llevó a Kraus a su coche. Yilmaz los acompañó hasta la puerta.

—Agradezco su ayuda en este asunto, Herr Yilmaz —dijo Fabel, y lo decía en serio.

Yilmaz esbozó una gran sonrisa y se encogió de hombros como quitándole importancia al tema.

—Pero supongo que comprenderá que con esto no ha comprado ningún favor —dijo Fabel—. Le debo una, pero nunca comprometeré a la ley o a mi persona para ayudarle.

—Ya lo sé —dijo Yilmaz riéndose—. No esperaba nada a cambio. Es el problema que tiene tratar con un policía honrado. Lo único que le pido es que mi participación en este tema no conste en la declaración de Hansi.

—Ese compromiso sí puedo asumirlo. Gracias de nuevo. Adiós, Herr Yilmaz.

Durante todo el camino de vuelta al Präsidium, Fabel dejó la ventanilla bajada para mitigar la influencia que el abrigo de Hansi ejercía sobre la tapicería. Cuando llegaron, Fabel dejó a Hansi en manos de Werner y le dijo que pidiera algo de comer en la cafetería para su invitado. Sin embargo, al mirar a Klaus, Fabel acabó pensando que tendrían que soltarlo razonablemente pronto: sus ojos cada vez se movían más, muy deprisa de lado a lado, como los de un animal acorralado. Sus movimientos también tenían una intensidad nerviosa. Fabel sabía que Hansi necesitaba un chute y que sólo tenían hasta entonces para sacarle información.

Ya en su despacho, Fabel recogió las cosas que tenía sobre la mesa, amontonando expedientes en una pila en el suelo y apartando el teclado del ordenador y el ratón. Encontró una libreta grande y pasó las hojas hasta que encontró una página en blanco. Al colocar el bloc sobre la mesa, le vino a la cabeza espontánea e inesperadamente una imagen del piso de Angelika Blüm. Recordó la mesa de café vacía, con los objetos retirados para permitir el flujo libre de ideas. Sintió otra punzada de culpa cuando pensó en una mujer que no había visto nunca, pero que ahora conocía tan íntimamente, y que había intentado ponerse en contacto con él con tanta insistencia.

El primer nombre que anotó fue el de Angelika Blüm. Junto al de ella, escribió el de Ursula Kastner. Luego, el de Tina Kramer. Trazó una línea vertical y dividió la página en dos, dejando los nombres de las tres víctimas en un lado. En el otro, escribió los de Hans Klugmann y John MacSwain. Otra línea vertical. Luego escribió el nombre que Mahmoot le había mencionado, Vasyl Vitrenko.

Media hora después, Fabel tenía seis columnas verticales de nombres, fechas y hechos clave. Cada columna estaba encabezada por uno de los seis nombres con los que había comenzado. La columna que encabezaba el nombre de Vasyl Vitrenko era la más corta. Fabel había establecido la totalidad de conexiones, coincidencias y puntos en común posibles. El resultado fue un resumen mejor definido que el que tenían en la pizarra. Pero no era repetitivo volver a exponer la información. Para Fabel, la actividad en sí misma era el objetivo: reenfocaba y reordenaba sus pensamientos; era una oportunidad para organizar el viaje que había hecho. Un nombre aparecía regularmente por la mitad de las columnas: Eitel. La primera víctima, Ursula Kastner, tenía relación, aunque de forma tangencial, con Neuer Horizont, el accionista principal del cual era el Grupo Eitel; no había ninguna conexión conocida con la segunda víctima, Tina Kramer; la tercera víctima, Angelika Blüm, conocía a Eitel hijo y había entrevistado a Eitel padre y, según su amiga Erika Kessler, estaba trabajando en una historia negativa sobre uno de los Eitel o los dos; John MacSwain trabajaba para el Grupo Eitel. La organización de Vitrenko parecía proyectar su sombra sobre las columnas de nombres y hechos. Klugmann había intentado infiltrarse en los ucranianos, y en la escena del crimen se había recuperado una pistola de fabricación ucraniana. Sin embargo, los asesinos no eran ucranianos. Kraus estaba totalmente convencido de ello. Angelika Blüm estaba trabajando en una historia relacionada con las acciones de batallones policiales y de seguridad exsoviéticos, seguramente comparándolas con las experiencias del BATT 101 de Hamburgo durante la segunda guerra mundial.

Y, por supuesto, Fabel había sufrido la ignominia de que un anciano eslavo le pateara el culo. Decir que su atacante sabía qué tenía que hacer era quedarse muy corto: era obvio que se trataba de un profesional con una gran formación. Fabel rodeó con un círculo el nombre de Vitrenko. No tenía ni idea de qué edad tenía. ¿Podía ser que fuera el anciano?

Hans Schreiber, el Erster Bürgermeister de la ciudad libre hanseática de Hamburgo, también era una presencia que llamaba la atención. Conocía a dos de las víctimas; a una, íntimamente. Y era la última persona que había visto a Angelika Blüm con vida, a excepción de su asesino, suponiendo que éste fuera una persona distinta, y parecía bastante claro que así era. El Hijo de Sven estaba detrás de los tres asesinatos y Schreiber tenía coartadas sólidas para dos de ellos. Y simplemente, no encajaba.

Fabel se recostó en la silla, se puso las manos detrás de la cabeza y se quedó mirando la página, como si examinara el paisaje de su investigación desde lo alto. Tenía que hablar con los dos Eitel, padre e hijo. Quería ver si su presentimiento sobre MacSwain era cierto. Fabel no estaba convencido de que MacSwain fuera su hombre, pero había algo en él que le olía mal. Estudió la propuesta de Anna Wolff para la operación de la «cita» del viernes noche. Estaba bien elaborada, pero a Fabel seguía inquietándole colocar a Anna tan cerca de un posible sospechoso; y tendrían que tener mucho cuidado para evitar las acusaciones de incitación al delito.

Fabel se había sumido tanto en la navegación por los canales profundos de sus propios pensamientos que el teléfono lo sobresaltó. Era Holger Brauner, el jefe de la policía científica.

—Bueno, Jan, puedo decirte con total sinceridad que haces que la vida no sea nunca aburrida. Menuda pieza me has traído.

—¿Es el arma homicida?

—Sí. Y como te digo, es muy inusual e interesante que aparezca una pieza así en Hamburgo.

—¿Sí?

—Es una FORT 12; eso es lo que significan las letras en cirílico. Es una nueve milímetros. Básicamente, tiene una recámara Makarov de nueve por dieciocho, de doce balas, y es una pistola de doble acción y con retroceso. Y aquí viene lo interesante. Es un arma de los cuerpos policiales y de seguridad ucranianos. —Fabel asimiló el hecho: otra conexión. Brauner continuó—: Los servicios de seguridad soviéticos confiaban en las pistolas PM Makarov; pero tras la disolución del bloque comunista, las fuerzas especiales y los servicios de seguridad ucranianos exigieron algo más fiable, así que compraron maquinaria checa de la fábrica Uhersky Brod y comenzaron a producir las FORT 12.

—¿Y es un arma exclusivamente no civil?

—Por lo que yo sé, sí. Le pedí a Kapff, nuestro experto en balística y armas de fuego, que recabara la información. Básicamente, es un arma usada por la policía y los servicios secretos más que por el ejército.

—Gracias, Holger. —Fabel colgó y llamó a Werner, que estaba en la sala de interrogatorios. No contestó. Salió a la oficina principal de la Mordkommission. Sólo estaba Maria Klee.

—¿Has visto a Werner? —Maria le contestó que no—. Me voy a casa. Si lo ves, dile que me dé un toque. Sólo quiero saber cómo le ha ido con Hansi Kraus.

—¿Sigues queriendo ir a la reunión con ese bicho raro odinista, mañana a las diez?

—Estoy impaciente.

Eran las ocho y media cuando Fabel salió de la Mordkommission. Llamó a Susanne desde el coche. Ya había cenado, pero accedió a quedar con él en un bar de la Milchstrasse. Después de colgar, quitó la capota del coche y puso un álbum de Bap en el reproductor de CD del coche. Fortsetzung Folgt. Subió el volumen y apagó el móvil. Iba a tomarse la noche libre. Feierabend.

Viernes, 20 de junio. 10:00 h

Schanzenviertel (Hamburgo)

El Schanzenviertel es una de las zonas de Hamburgo que sigue teniendo una reputación casi sórdida y, sin embargo, está muy de moda. El barrio tiene una amplia gama de restaurantes, bares y cafés que reflejan el perfil multicultural de su población, y hay una gran variedad de tiendas especializadas. Sin embargo, al lado de la modernidad está la pobreza, con viviendas inhabitables para familias inmigrantes. El gran Sternschanzen Park con su monumental Wasserturm atrae a las familias de día y a los camellos de noche, y ha sido el escenario elegido por las fuerzas del aburguesamiento para sus protestas antidrogas.

La empresa de Bjorn Janssen estaba entre un café y un bar de sushi en una calle que desembocaba en la Stresemannstrasse. Era un local estrecho, lleno de cosas, en el que vendía libros, artículos diversos y obras de arte, que parecían de segunda mano y vagamente New Age.

Bjorn Janssen no era exactamente lo que Fabel tenía en mente cuando visualizaba a un vikingo. Es cierto que tenía el pelo rubio, pero era un tono o dos más oscuro que el cabello del propio Fabel, y lo llevaba peinado con cuidado para ocultar, sin lograrlo, el brillo rosado de una calvicie incipiente. Janssen era un hombre bajito y bastante regordete que hablaba alemán a la perfección, pero con la musicalidad de un claro acento danés. La imagen de Janssen con casco de acero, saltando de un barco vikingo y blandiendo un hacha de guerra, estaba más allá de lo cómico y lo físicamente posible.

Janssen estaba detrás de un mostrador atestado de cosas y extendió la mano por entre el desorden cuando los dos agentes de policía se acercaron. Janssen tenía una actitud solapada, y Fabel vio que los ojos azules acuosos se le iban furtivamente a las piernas y los pechos de Maria. Ella lo pilló y le lanzó una mirada que llevaba escrita con mucha elocuencia la palabra «asqueroso».

—Herr Janssen —dijo Fabel, sonriendo educadamente—. Mi compañera Frau Klee me ha dicho que pertenece usted a un culto odinista y que puede ofrecernos su ayuda en un caso en el que estamos trabajando.

Janssen le devolvió la sonrisa y negó con la cabeza. Su expresión era de cansada indulgencia.

—No, no, no, Herr Fabel. Yo no participo en ningún culto. Soy el Gothi, el Sumo Sacerdote, del Blot de Asatru. Soy practicante del sistema de fe original del norte de Europa.

—Lo que sea. Me gustaría que nos contara algo sobre el sistema de creencias que tiene. Estamos investigando unos asesinatos que tienen un componente ritual. Creemos que este componente quizá esté influido por antiguos rituales escandinavos.

—Puedo asegurarle, Herr Fabel, que Asatru es una fe de paz y armonía.

—Dos valores por los que los vikingos eran especialmente célebres —dijo Maria, aplicando a su tono de voz cierta sorna. Janssen le sonrió y continuó.

—Asatru era la fe de todos los pueblos germánicos del norte y del oeste: los svear, que se convirtieron en los suecos; los daner, que se convirtieron en los daneses; los anglos, que se convirtieron en los ingleses, y las diversas tribus que se convirtieron en los alemanes. Hombres y mujeres, granjeros y guerreros, personas libres y esclavos. Era tanto la religión de los asaltantes como el cristianismo lo era de los nazis. El caso es que la etimología de la palabra «vikingo» no está clara. Algunos dicen que viene de Vik, que significa «aldea»; que los vikingos tan sólo eran aldeanos que emprendían viajes comerciales y llevaban a cabo asaltos cuando las cosechas no cubrían las necesidades de una población cada vez mayor. Sus creencias se fundaban más en la naturaleza que en la guerra.

—Pero realizaban sacrificios de sangre —dijo Fabel.

—Sí. Y seguimos haciéndolos. El hlautbowl es el cuenco de la Blot. Hoy en día lo llenamos con aguamiel y nos la bebemos antes de ofrecer a los dioses su parte correspondiente. Blot es la antigua palabra escandinava para «sangre». Antaño, el hlautbowl se llenaba con la sangre de un animal sacrificado. Es un error creer que era un acto bárbaro o excepcional. La gente mataba al animal para extraerle la Blot de un modo bastante similar a como lo harían para compartir un festín con un visitante. Asatru tiene una relación más inmediata con sus dioses, y se los trataba como elementos reales, vivos y participativos de la vida cotidiana normal.

—¿Y el sacrificio ya no tiene ningún papel en Asatru?

—Oh, sí…, y tanto. El Blot sigue siendo un ritual de sacrificio. Pero en Asatru, el concepto de sacrificio se entiende más en el sentido de ofrenda. A veces vertemos el aguamiel en el suelo, para honrar a la Madre Tierra. Se la ofrecemos a cambio de lo que ella nos ofrece a nosotros. Nuestros sacrificios y simbolismos han sido subsumidos en el cristianismo. La misa católica romana, por ejemplo, o las fiestas de la cosecha. Y la Pascua es el rapto de la diosa Eostre, que se transformó en una liebre y escondió huevos dorados por los campos. Por eso en Pascua los niños buscan huevos.

—¿Cumplen las mujeres alguna función en su religión? —preguntó Maria.

—Pues sí, Frau Oberkommissarin. —La sonrisa de Janssen se detuvo al borde de la lascivia—. Las mujeres son las creadoras de la vida. En Asatru son veneradas, y a menudo no es el Gothi sino la Gythia, o sacerdotisa, quien preside el Blot.

Maria no pareció impresionada.

—¿Y cuál es la «ofrenda» especial que se supone que hacen las mujeres?

—No entiendo su pregunta… —contestó Janssen, pero su expresión sugería que sí la había comprendido.

Fabel metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó una copia de una fotografía de la frente de Michaela Palmer tomada en el Stadtkrankenhaus de Cuxhaven.

—Creo que es la runa Gebo.

Janssen se encogió de hombros.

—Podría ser sólo una cruz. Una X.

—Pintaron esta marca en la frente de una chica a la que obligaron a tomar parte en una especie de ritual escandinavo. La víctima fue violada repetidamente por hombres que llevaban máscaras de un personaje con barba y un solo ojo.

Janssen se estremeció.

—Wotan… u Odín… —Se quedó pensando un momento—. Sean quienes sean estas personas, Herr Fabel, no sólo están cometiendo un crimen horrible, sino una ofensa a una fe pacífica y apacible. Asatru, a diferencia de otras confesiones, cree que las libertades y derechos del individuo son inviolables. Les ayudaré en todo lo que pueda. —Janssen miró más detenidamente la fotografía—. Sí… sí…, podría ser la runa Gebo. Gebo está específicamente vinculada al Blot. Es el símbolo de la ofrenda y del sacrificio. Como ya le he dicho, los dos conceptos están estrechamente relacionados.

—Asegura que ninguno de sus devotos participaría en algo así.

—¡Por supuesto que no! Es una corrupción de nuestra fe. Igual que las misas negras son una corrupción del catolicismo. —Janssen se quedó callado, como si sopesara algo.

—¿Qué sucede, Herr Janssen?

—Hará un par de años… corrió un rumor.

—¿Sobre qué? —La impaciencia afloró con claridad en la voz de Maria. Fabel le lanzó una rápida mirada.

—Hay algunos grupos Asatru en Hamburgo y alrededores. Todos compartimos las mismas creencias y nos oponemos a cualquier interpretación negativa o violenta de las mismas. Pero como en cualquier otra religión, puede haber un aspecto más oscuro. Hace un par de años se habló de un grupo escindido. Se suponía que eran un número reducido de personas, y oí que era un grupo muy selecto.

—Y se supone que les interesaba el lado oscuro de esta… —Maria se esforzó por encontrar la palabra— religión.

Janssen asintió con la cabeza.

—Se supone que se centraban en el seidhr; es la tradición chamanística del odinismo. Antes me ha preguntado por la función de las mujeres en Asatru. Bueno, según la tradición, las mujeres son las principales practicantes del seidhr. Sin embargo, se supone que este grupo estaba integrado principal y exclusivamente por hombres.

—¿Tiene idea de quién formaba parte de este grupo?

—No lo sé. Como le he dicho, fue todo un rumor que surgió entonces. Pero lo que sí sé es que había gente muy importante. También oí que en el grupo había un extranjero.

Fabel y Maria se miraron.

—¿Sería posible que la violación en forma de ritual formara parte de sus ceremonias? —preguntó Fabel.

—De un modo tradicionalmente legítimo, no. Pero uno de los elementos del Blot es el concepto de autosacrificio: darse uno mismo. Quizá sea una interpretación pervertida de esa idea. Sin duda, la runa Gebo está asociada con la «ofrenda» o el sacrificio. Se recita como un galdr, o canto ritual, durante un Blot. También existe el concepto de ond. Significa «éxtasis». En realidad, significa «alegría»; pero supongo que puede prestarse a interpretaciones pervertidas. Y no le negaré que los antiguos practicantes cometían algunos actos oscuros. Un observador árabe vio cómo en el funeral de un jefe vikingo una mujer practicaba el sexo con siete hombres distintos antes de subirse al barco funerario y morir quemada junto al cuerpo del jefe.

—Pues sí que es una religión pacífica y apacible, la suya —dijo Maria.

—Y los cristianos quemaban en la hoguera a herejes y a supuestas brujas —dijo Janssen, con una sonrisa fría y una miradita a la blusa de Maria—. Como toda filosofía o religión, Asatru puede prestarse a los abusos. La verdad es que no sé si los rumores sobre esta secta eran ciertos o si están relacionados con el crimen que están investigando. Sólo intento ayudarles.

—Y lo ha hecho, Herr Janssen —dijo Fabel lanzando un mirada elocuente en dirección a Maria—. Mucho. ¿Oyó alguna mención sobre de dónde podía ser ese «extranjero»?

Janssen negó con la cabeza.

—Lo siento.

—¿O dónde celebraba sus reuniones este grupo?

—No. Me temo que no. Se supone que eran muy herméticos.

—Gracias otra vez por su ayuda —dijo Fabel, y le estrechó la mano a Janssen. Éste se tomó la gran molestia de salir de detrás del mostrador y acompañarlos hasta la salida.

—Cuando quieran —dijo Janssen. Les abrió la puerta a los dos, pero reservó su sonrisa exclusivamente para Maria.

Habían cogido el coche de Maria y lo habían aparcado a la vuelta de la esquina. Ella desconectó la alarma del coche con el mando, y Fabel se detuvo, con la mano en el tirador de la puerta, y miró a Maria por encima del techo del coche.

—¿Qué? —dijo ella a la defensiva. Fabel sonrió.

—No te ha gustado mucho Herr Janssen, ¿verdad?

Maria fingió un repentino escalofrío, hizo una mueca y soltó un «uurgh».

—Qué pena —dijo Fabel, y se subió al coche—. Diría que le has hecho tilín.

Maria no arrancó el motor de inmediato. Estaba pensativa y tenía la mirada perdida.

—Es raro, ¿verdad?

—¿El qué? —preguntó Fabel.

—El modo en que la gente quiere siempre agarrarse a algo. Y a veces ese algo da un miedo terrible.

—¿Te refieres al grupo escindido que ha mencionado Janssen? ¿El elemento marginal del elemento marginal?

—Sí. ¿Crees que Janssen cree de verdad en toda esa mierda de Asatru? ¿Y la gente que comete estas violaciones? ¿Creen que tienen algún tipo de justificación religiosa?

Fabel frunció la boca.

—Lo dudo, Maria. No a un nivel significativo, quiero decir. En cuanto a Janssen…, puede ser. Como dices, hay mucha gente que se aferra desesperadamente a una esperanza moral, que intenta dar forma y sentido a sus vidas. De lo contrario, éste es un universo oscuro y solitario.

Maria arrancó el motor y se incorporó al tráfico.

Viernes, 20 de junio. 12:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Parecía que la única misión de la secretaria de Norbert Eitel era evitar que el mundo exterior tuviera algún contacto con su jefe. Al final pasó la llamada de Fabel, pero sólo después de que la amenazara con presentarse sin previo aviso con un equipo de agentes y empezar a detener a todo el mundo que los obstruyera.

—Diga, Herr Kriminalhauptkommissar… —Norbert Eitel parecía distraído, como si estuviera leyendo algo mucho más importante mientras hablaba con él—. ¿Qué puedo hacer por usted?

—Me gustaría mucho ir a hablar con usted… y con su padre, si pudieran estar los dos disponibles a la vez.

—¿Puedo preguntarle con relación a qué?

—Tengo entendido que conocía a Angelika Blüm.

—Ah… sí…, un asunto horrible, horrible. Pero ¿en qué puedo ayudarle? —Fabel advirtió que ahora Eitel le prestaba toda su atención.

—Información, básicamente.

—Pero mi padre no conocía a Angelika. Creo que sólo se vieron una vez y muy poco tiempo… No veo de qué podría servirle hablar con él.

—Bueno, creo que eso mejor lo discutimos cuando nos reunamos. ¿Podría hacerme un hueco esta tarde a las dos y media?

—Bueno…, supongo que sí, pero no puedo hablar por mi padre. Él no trabaja aquí. Tiene sus propios negocios.

—Está bien, Herr Eitel. Si su padre no puede venir, podemos enviarle un coche a recogerlo para que lo traiga al Präsidium… No quisiera causarle ninguna molestia.

La voz de Eitel se volvió fría y áspera ante la amenaza.

—Veré lo que puedo hacer… —dijo, y colgó.

Fabel pidió a la cafetería que trajeran comida para todo el mundo a la Mordkommission. Mostró mucho interés en que Anna expusiera sus instrucciones para la operación MacSwain de la noche siguiente. Tan sólo había realizado algunos cambios respecto a su propuesta inicial. Pidió dos agentes más para el equipo de vigilancia, con lo que los integrantes pasaron a ser ocho, sin contarse a ella misma. Fabel aprobó la seguridad añadida y sospechó que Paul Lindemann había insistido en este punto. Como Fabel había esperado, Anna había elegido a Paul para dirigir los equipos de refuerzo. Habría cinco vehículos. El vehículo principal sería una furgoneta en la que estarían dos agentes del MEK armados hasta los dientes, Paul y Maria y el equipo electrónico para escuchar el micro de Anna. La furgoneta sería el centro de mando, haría el seguimiento de la actividad y daría las instrucciones al resto del equipo. Dos miembros del equipo irían en moto, lo cual les permitiría competir en velocidad con el Porsche de MacSwain, y habría dos coches, con un agente de la Mordkommission en cada uno. De ese modo podrían ir cambiando a los perseguidores de MacSwain continuamente para evitar sospechas, y si daba un paso en falso, los agentes de policía se le echarían encima en cuestión de segundos. Como ya había señalado Van Heiden, era una operación cara para realizarla basándose en la intuición de Fabel y la improvisación de Anna. Era la operación más segura que podían llevar a cabo con el presupuesto que tenían que justificar.

Después de la reunión, Fabel llamó a su despacho a Anna, Paul, Werner y Maria. Les habló de su cita con los Eitel para aquella tarde y les preguntó a Maria y a Werner si podían acompañarlo.

—Quiero superarlos en número…, o como mínimo ser los mismos que ellos —contestó Fabel cuando le preguntaron por qué—. Ellos son dos, y sospecho que al menos llevarán a un abogado. Sólo quiero que nuestra presencia se haga notar.

Fabel tenía el arma homicida de Klugmann y el informe completo de Brauner. Puso al día a todo el mundo respecto a los antecedentes del arma y lo que Hansi Kraus había dicho sobre los asesinos. Fabel les invitó a opinar.

—A mí me parece que su intención era que encontráramos la pistola —sugirió Maria—, y como Kraus estaba allí y la cogió primero, fastidió sus planes. Alguien quería que pensáramos que se trataba de un trabajo de los ucranianos.

—Pero tenían que saber que parecería artificial —dijo Fabel.

—Nos lo parece porque tenemos a alguien que los oyó y puede declarar que eran alemanes —dijo Werner—. Si no tuviéramos eso, podríamos haber interpretado que habían dejado deliberadamente el arma ahí para enviarnos algún mensaje…, una forma de reivindicar la acción. —Frunció el ceño—. Hay algo raro en ese Hansi Kraus, jefe.

»Anoche le tomé declaración y repasamos algunas fotos de los archivos policiales. Luego lo llevé a la cafetería para que comiera algo. No sé qué diablos le agarró, pero de repente me dijo que tenía que irse. Le pregunté a qué venía tanta prisa, pero lo que me contestó no tenía ningún sentido. Me prometió que volvería hoy, pero le dije que tenía que quedarse un poco más para mirar más fotos. Hice que se sentara a una mesa y fui a la barra; cuando volví, se había marchado. Fue cuando intentaste localizarme… Lo estaba buscando por todas partes.

—Pero ¿tienes su declaración? —preguntó Fabel. Werner confirmó que sí—. Yo no me preocuparía porque se fuera, Werner. Tiene que alimentar una adicción, y cuando lo vi por última vez, estaba bastante mal. Si no viene, iremos a buscarlo. —Fabel se volvió hacia Maria—. ¿Tienes la información que te pedí sobre los Eitel?

Maria le entregó a Fabel una carpeta que había traído debajo del brazo.

—No es agradable investigar a Eitel padre. Todas mis notas están ahí dentro, pero a modo de resumen… Wolfgang Eitel tiene 79 años. Es originario de la región de Passau en la Alta Baviera. Fue miembro de las Juventudes Hitlerianas hasta 1942, cuando se alistó en las SS. Como la mayoría de cabrones de las SS, parece sufrir una amnesia selectiva; pero los informes, con todo lo fiables que puedan ser, dicen que comenzó como teniente segundo de las SS, y que cuando lo detuvieron los aliados, era capitán.

Fabel sacó una fotografía en blanco y negro de un joven arrogante, de no más de veintiún años, pero que intentaba adoptar la actitud de alguien mayor y, por lo tanto, más autoritario. Llevaba un uniforme de las SS. Fabel esperó ver la doble S con forma de relámpago en el cuello. De repente, recordó que si la hubiera visto, habría estado mirando de nuevo una antigua runa germánica. Los nazis se había apropiado de la Sigrunen —la antigua runa que significaba victoria— y la habían utilizado como la insignia de la doble S de la Schutzstaffel. Pero no aparecía en aquella fotografía. En su lugar, la insignia en la parte derecha del cuello de Eitel era un león blanco rampante sobre fondo negro. Fabel giró la fotografía hacia Maria.

—¿Qué significa esta insignia?

Maria esbozó una ancha sonrisa.

—Eso nos lleva a un terreno interesante. No tengo ninguna duda de que se trata de una coincidencia, pero es la insignia de la 14 Waffen-Grenadier Division de las SS. También conocida como la Division-Galizien, la División Gálata. Y como sabéis, Galacia era la región histórica que abarcaba parte de la Ucrania moderna. La División Gálata de las SS estaba integrada por ucranianos que consideraban que era una forma de liberar su país de Stalin.

—Hombres ucranianos, pero oficiales alemanes.

—Exacto. Y Eitel era uno de ellos. Después de su derrota en la batalla de… —Maria hizo una pausa y consultó sus notas— Brody, la división regresó a Austria. Fue allí donde Eitel se rindió a los aliados; lo último que quería era caer en manos de los soviéticos. Después de la guerra, pasó cuatro años en la cárcel. Fundó Eitel Importing en Múnich en 1956 y para mediados de los sesenta ya era multimillonario. Su última esposa era de Hamburgo y trasladó su oficina central aquí en 1972. Ayudó a su hijo a crear el Grupo de comunicación Eitel y hace diez años vendió Eitel Importing al Grupo. Eso le permitió centrarse en su carrera «política». Fundó el BDD (el Bund Deutschland-für-Deutsche) en 1979. No tuvo mucha repercusión hasta la caída del Muro y la Wende. Incluso entonces el apoyo que recibió era débil y esporádico. En resumen, un tipejo asqueroso.

Fabel miró a Maria como si examinarla fuera a ayudarle a procesar mejor la información que acababa de proporcionarle. Luego dijo:

—Es curioso la de veces que ha surgido una conexión ucraniana en este caso.

—Como ya he dicho, esta vez lo más probable es que sea una coincidencia —dijo Maria.

Fabel se encogió de hombros.

—Supongo. —Hizo una pausa—. ¿Qué hay del hijo, Norbert?

—Es un editor de tabloides con ambiciones políticas. Estudió en Hamburgo y en Heidelberg y creó Schau Mal! con el apoyo de su padre, que incluía ayuda económica. A través de diversas adquisiciones y de su propio crecimiento, el Grupo Eitel participa en todas las formas de medios de comunicación, incluido internet…

—Por eso necesitan a alguien como MacSwain —le interrumpió Werner.

Maria continuó.

—El Grupo también publica tabloides en Holanda, Polonia y la República Checa. Además de medios de comunicación, tiene un negocio inmobiliario y una constructora pequeña. A todo esto hay que añadir el negocio de importación-exportación que Norbert le compró a su padre. Políticamente, es de centro-derecha. Más de derechas que de centro. Pero se presenta como independiente. Es obvio que es consciente que ser candidato del BDD sería un hándicap. Insiste en que no es neonazi ni pertenece a la extrema derecha. Pero su plataforma se posiciona principalmente contra la inmigración y a favor de la ley y el orden. Está casado con una aristócrata, Martha von Berg.

—¿Tiene algo que ver con Jürgen von Berg, el senador? —preguntó Fabel.

—No lo sé, jefe. Lo que sí sé es que ha mantenido su nombre de soltera y que durante un tiempo él se hacía llamar Norbert von Berg Eitel. Pero ahora ya no. Al incluir el apellido aristocrático de su mujer, la gente creyó que adoptaba la costumbre moderna de alemanes más liberales de combinar su apellido con el de la esposa. Eso no encajaba con la imagen tradicionalista de Eitel. También tenía fama de mujeriego, y se ha esforzado mucho por quitarle importancia al asunto.

Fabel se frotó la barbilla.

—Buena gente. —Miró la hora—. Creo que ha llegado el momento de hacerles una visita.

Viernes, 20 de junio. 14:30 h

Neustadt (Hamburgo)

El Grupo de comunicación Eitel tenía sus oficinas en un monolito comercial de acero bruñido y cristal situado en el corazón del distrito financiero de Neustadt. A Fabel le interesaba la buena arquitectura; razón por la cual aquel edificio no despertó su interés. Era una caja corporativa sin alma acabada con accesorios caros, pero tenía la personalidad de un vestíbulo de hotel. El conserje de uniforme, que atendía el mostrador de recepción de la planta baja, condujo a Fabel y a su séquito hasta los ascensores.

Los dos primeros pisos del edificio estaban ocupados por las oficinas editoriales de Schau Mal!; el tercero, por TVEspresso, una guía semanal de la programación televisiva publicada por el Grupo Eitel. La cuarta planta se denominaba Departamento de Comunicación. El piso de arriba estaba dedicado a las oficinas corporativas y administrativas del Grupo. Era allí donde Norbert Eitel tenía su despacho.

Cuando las puertas del ascensor se abrieron a una gran oficina, vieron a una mujer de mediana edad con expresión imperturbable que los estaba esperando. Fabel supuso que era la persona con quien se las había tenido por teléfono. Su semblante revelaba que no estaba acostumbrada a que burlaran su autoridad.

—¿Vienen a ver a Herr Eitel?

Fabel mostró su placa oval de la Kriminalpolizei.

—Soy el Hauptkommissar Fabel.

Examinó a los demás con un desdén estudiado y presuntuoso, que Werner reventó al momento con una carcajada.

—Síganme —dijo la mujer de mala gana.

Condujo a Fabel, Werner y Maria a una triste área de recepción situada en el otro extremo de la oficina, una orilla donde iba a romper el murmullo de voces procedentes de un mar de mesas. Al cabo de diez minutos, la secretaria imperturbable los llevó a una sala de reuniones con una pared de cristal.

Norbert Eitel entró en la sala un minuto después. No llevaba chaqueta, se había subido las mangas de la camisa por encima de las muñecas y aflojado la corbata. Les ofreció una sonrisa educada, pero su lenguaje corporal expresaba que era un hombre que tenía cosas más importantes que hacer. Sujetó la puerta a un hombre mayor, alto y enjuto, de aspecto aristocrático y pelo abundante color marfil que se negaba a desaparecer del lugar que había ocupado durante sesenta años. Fabel reconoció en aquel hombre mayor al oficial de las SS de la fotografía, sólo que ahora había alcanzado por completo la madurez autoritaria que tanto se había esforzado por proyectar cuando era un joven arrogante. A Eitel lo seguía un hombre de estatura media y unos treinta y cinco años.

—Buenos días, Herr Hauptkommissar Fabel —dijo Norbert Eitel—. Le presento a mi padre, Wolfgang Eitel… —Eitel padre extendió la mano e hizo un saludo brusco con la cabeza. Fabel casi esperó oír cómo chocaba los talones—. Y a Wilfried Waalkes, nuestro jefe de asuntos legales.

Fabel y Maria se miraron. El abogado. Fabel presentó a Werner y a Maria. Examinó un momento al abogado. Waalkes era un nombre frisio, pero el letrado dijo «Guten Tag» en un Hochdeutsch que no permitía un rastreo geográfico.

—¿En qué puedo ayudarle? —dijo Norbert Eitel, y con un gesto de la mano les indicó que deberían ocupar un asiento en torno a la mesa de reuniones oval. Antes de que Fabel pudiera responder, añadió—: ¿Les apetece algo…, un café, un té?

—Nada, gracias. —Fabel contestó por todos. El abogado y Eitel padre ocuparon sus asientos—. Nos gustaría hacerle unas preguntas sobre Angelika Blüm. ¿Podría decirme qué tipo de relación tenía con ella, a nivel personal y profesional?

—Personalmente, no tenía demasiada relación con ella; y profesionalmente, no tenía ninguna. Para serle sincero, Angelika despreciaba nuestras publicaciones. Consideraba que ella jugaba en una liga distinta.

—¿Y usted no está de acuerdo con su opinión?

Norbert Eitel se rió.

—Tenía un gran concepto de las aptitudes de Angelika. Pero también considero que nuestros títulos son un producto de calidad. El principal contacto que tuve con Angelika fue a través de eventos de negocios y amigos comunes. Éramos conocidos.

—Y usted, Herr Eitel —Maria se dirigió a Eitel padre—, ¿qué trato tenía con Frau Blüm?

Wolfgang Eitel echó la cabeza hacia atrás y miró a Maria con aires de superioridad.

—Ninguno. Bueno, sólo nos vimos una vez, en el Altona Krone…, hará un par de semanas.

—Pero me atrevería a decir que no gozaba de mucha popularidad entre ustedes dos precisamente… —Maria dejó la idea en el aire.

—No entiendo… —Norbert Eitel utilizó la jovialidad de sus facciones para esbozar una sonrisa confusa mientras su padre permanecía impertérrito.

—Frau Blüm estaba a punto de publicar un artículo en el que afirmaba que estaban ustedes involucrados en temas de especulación inmobiliaria con participación de intereses extranjeros. —Maria habló con un tono de voz uniforme y autoritario. Fabel miró fijamente a Norbert Eitel, quien estaba resuelto a no demostrar sorpresa alguna por el farol que se había marcado Maria. La sonrisa de Eitel no dio muestras de cambiar, y al mantenerla durante tanto rato, se volvió falsa. Maria había dado en el clavo. Pero fue el padre de Norbert quien habló.

—Herr Hauptkommissar Fabel, desconocíamos que Frau Blüm tuviera intención de publicar un artículo sobre mi hijo o sobre mí. Es cierto que tenemos intereses inmobiliarios. Es cierto que hacemos negocios con otros países. Mi propia carrera profesional estaba basada en las importaciones y las exportaciones. Si Frau Blüm iba a publicar un artículo sobre nosotros, no sólo lo desconocíamos por completo, sino que puedo asegurarle que no tenemos ni idea de cuáles serían los motivos del artículo en cuestión.

Fabel cambió de táctica.

—Creo que sirvió usted en el Ostfront durante la guerra. Estaba al mando de un batallón de ucranianos, ¿verdad?

Una chispa se convirtió en una llama que se convirtió en un fuego intenso en los ojos de Eitel. Pero nada de aquello se filtró a su voz, su expresión, sus movimientos.

—La verdad es que no veo qué tiene eso que ver, Herr Hauptkommissar… —Fabel tuvo la sensación de estar mirando el corazón de un reactor nuclear a través de un metro de cristal con óxido de plomo; como si fuera testigo de algo excepcionalmente poderoso y mortal, pero contenido.

—Sólo lo digo porque Ucrania tiene un papel destacado en nuestra investigación. —Era cierto, pero ¿cómo lo interpretaría Eitel? Fabel hizo una pausa para invitarle a que hiciera algún comentario.

Wolfgang Eitel se alisó el pelo de marfil de las sienes con las manos. Sin embargo, fue su hijo quien habló.

—Tenemos intereses empresariales por toda Europa y fuera de ella. Somos propietarios de publicaciones en Holanda, Polonia, Hungría. En nuestros negocios inmobiliarios participan empresas de Estados Unidos así como de Ucrania. No veo que eso tenga, en sí mismo, ningún interés periodístico especial.

Bingo. Fabel y Maria intercambiaron una mirada rápida y furtiva. Fabel se esforzó porque la euforia del descubrimiento no se reflejara en su expresión. Volvió a dirigirse a Wolfgang Eitel.

—Creo que todos sabemos que el artículo de Frau Blüm se basaba en algo más que un simple negocio con socios de la Europa del Este, ¿verdad?

—En ese caso, sabe usted más que yo, Herr Fabel.

Waalkes, el abogado, los interrumpió.

—Creo que esto ya ha ido demasiado lejos, Herr Hauptkommissar. Hemos accedido a tener esta entrevista porque a todos nos ha horrorizado el asesinato de Frau Blüm y nos sentimos con la obligación de hacer todo lo posible para ayudar a atrapar a este monstruo. Pero tengo que decirles que su línea de interrogatorio es impertinente e irrelevante. Parece que pretendan implicar a mis clientes en un tema que no tiene absolutamente nada que ver.

—No me ha parecido que hayamos acusado a nadie de nada —dijo Maria—. Sólo intentamos descubrir la conexión entre el Grupo Eitel y Frau Blüm.

—Y yo creo que eso ya ha quedado claro. —Norbert Eitel se puso en pie para indicar que la discusión había acabado. Ninguno de los agentes de policía lo imitó. Fabel se dirigió a Waalkes.

—Creo que sería bueno para todo el mundo que sus clientes nos proporcionaran una relación de sus movimientos en los días de los asesinatos que estamos investigando, junto con los nombres de las personas que puedan corroborar dicha relación. Y les agradecería mucho que lo hicieran con la mayor brevedad posible…

—¡Esto es indignante! —rugió la voz de Eitel padre mientras se levantaba con una rapidez que no se correspondía con su edad—. ¿Nos está acusando a mí o a mi hijo de participar en estos actos?

—Es una petición bastante rutinaria, Herr Eitel —dijo Fabel con calma y sin moverse de la silla. Maria le entregó una hoja en la que había escrito la hora y día de cada asesinato. Fabel se puso en pie y se dirigió de nuevo a Eitel padre—. En cualquier caso, Herr Eitel, pensaba que ya tenía experiencia en contestar preguntas difíciles…

Esta vez fue Waalkes quien explotó.

—¡Ya es suficiente, Herr Fabel! Esto es intolerable. Pienso notificárselo a sus superiores…

Fabel entregó el papel a Waalkes.

—Horas, lugares, testigos… Necesito una relación completa de sus dos clientes. —Se volvió hacia Norbert y Wolfgang Eitel. Los ojos de Eitel padre echaban chispas debajo de las gruesas cejas blancas—. Buenos días, caballeros —dijo Fabel, y salió de la sala seguido de Maria y Werner.

No hablaron hasta que estuvieron dentro del ascensor. En cuanto se cerraron las puertas, Fabel, Maria y Werner intercambiaron grandes sonrisas.

—Creo que tenemos muchas cosas que investigar, ¿no os parece? —dijo Fabel.

—Me pondré con ello enseguida —dijo Maria—. Han sido muy amables al apuntarnos en la dirección correcta. Empezaré por conseguir una relación de todos los contactos ucranianos que han tenido Eitel Importing y el Grupo Eitel.

—Has hecho un trabajo excelente, Maria —dijo Fabel.

—Gracias, jefe.

Werner no dijo nada.

—Por cierto —dijo Maria cuando se abrieron las puertas al vestíbulo—, quería comentártelo antes… Tengo los detalles de los contactos entre policías de Hamburgo actualmente en servicio y los cuerpos de seguridad ucranianos. No vas a creer qué nombre ha salido.

—¿Cuál?

—El tuyo.

—¿Qué? No he estado en Ucrania en mi vida.

—¿Recuerdas que escribiste una ponencia para la convención de la Europol sobre asesinos en serie psicóticos, sobre los asesinatos de Helmut Schmied?

—Sí…

—Al parecer, forma parte del material que se utiliza en el centro de psicología forense y criminología de Odesa, que es donde la policía ucraniana recibe formación sobre cómo atrapar a asesinos en serie.

Werner y Maria se dirigieron hacia las enormes puertas dobles de cristal y cromo de la salida. Fabel se quedó un momento mirando a sus compañeros, antes de seguirlos hasta la calle.

Viernes, 20 de junio. 19:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Los compañeros de Anna Wolff estaban tan acostumbrados a su habitual aspecto neopunk consistente en maquillaje excesivo, una chaqueta de piel dos tallas grande y unos vaqueros ajustados que se sobresaltaron un poco cuando la vieron entrar en la oficina principal de la Mordkommission. Werner y un par de tipos del equipo de refuerzo la piropearon con silbidos, Maria alabó su aspecto y Fabel aplaudió. Paul Lindemann puso cara de preocupación.

Anna había moderado el maquillaje y sólo había acentuado sutilmente la estructura marcada de los pómulos y suavizado el estilo de su pelo corto y oscuro. Un vestido negro atado al cuello que acababa a medio muslo acentuaba las curvas de su cuerpo y dejaba al descubierto sus piernas torneadas. Debajo del vestido, encajado incómodamente en el sujetador sin tiras, llevaba el transmisor portátil y el micrófono que Maria le había ayudado a colocarse. La sección técnica ya había comprobado que funcionaba.

—Diría que estamos listos para echar el anzuelo —dijo Maria con una sonrisa.

—Bien —dijo Fabel—. Repasemos el plan otra vez. ¿Anna?

Anna Wolff repasó la operación al detalle una vez más. Dejó la parte más importante para el final.

—Recordad mi frase de alarma. Si oís que digo «No me encuentro muy bien», es la señal para que entréis a por mí. —Anna había elegido con cuidado las palabras. Era algo que podía decir de repente y en cualquier contexto. La sala era un hervidero de expectativas, nervios y adrenalina—. ¿Estás seguro de que no quieres venir, jefe?

—No, Anna…, es tu operación. Pero me mantendré en contacto con el equipo para asegurarme de que todo va bien. Buena suerte.

—Gracias.

El equipo siguió a Anna hasta el aparcamiento, por lo que Fabel y Werner se quedaron solos en la Mordkommission. La sala se quedó vacía y silenciosa, sin la electricidad que reinaba hacía unos segundos. Fabel y Werner no dijeron nada durante un minuto; luego, Werner se volvió hacia Fabel.

—¿Ahora?

Fabel asintió.

—Pero mantente alejado de la zona de la operación. Tan sólo sigue lo que vaya sucediendo y escucha la radio. No quiero que Anna y Paul piensen que no confío en que puedan sacar la operación adelante ellos solos. Dejaré encendido el móvil toda la noche por si surge algún problema.

—Claro, Jan.

—Y Werner… —dijo Fabel—. Te agradezco que hagas esto. Me quedo más tranquilo sabiendo que tienen tu pericia y experiencia a la vuelta de la esquina.

Werner encogió su cuerpo robusto y sonrió.

—Todo irá bien —dijo. Sacudió las llaves del coche que llevaba en la mano, se volvió y salió del despacho.

Viernes, 20 de junio. 20:00 h

Sankt Pauli (Hamburgo)

Una gran furgoneta Mercedes Vario azul oscuro, con el logo de la empresa Ernst Thoms Elektriker a los lados, estaba aparcada frente a la entrada de la discoteca. Los transeúntes apenas habrían advertido su presencia: los asientos del conductor y del copiloto estaban vacíos, y no había más señal de vida que la rejilla de ventilación que giraba sin parar y en silencio. Lo que la mayoría de gente tampoco habría advertido es que la segunda rejilla no giraba, sino que estaba abierta, de cara a la discoteca.

Anna Wolff sonrió para sí misma mientras el portero le abría la puerta; era evidente que no reconoció en Anna a la misma mujer que había demostrado de un modo tan espectacular la flexibilidad de las articulaciones de su pulgar. Antes giró un poco la cabeza y miró con naturalidad hacia la furgoneta Mercedes. Se dio unos golpecitos con los dedos en el pecho en un gesto distraído, se dio la vuelta y entró en la discoteca. Sabía que Paul y Maria, sentados en la oscura parte trasera de la furgoneta, observando la imagen de la cámara de la rejilla en el monitor, la habrían visto dar los golpecitos y también la habrían oído. Si no había sido así, alguien iría a sacarla de ahí de inmediato. Era una sensación desconcertante. Estar sorda, pero no muda. Sus observadores de la furgoneta podían oír todo lo que pasaba a su alrededor, cada palabra que decía o que le decían; sin embargo, ella no podía escucharles. Si llevara un auricular, podrían detectarlo deprisa y con facilidad. Sabía, no obstante, que dentro de la discoteca ya había dos miembros del equipo, ambos equipados con radios con auriculares, que seguirían todos sus movimientos.

Anna respiró hondo y empujó la puerta que daba a la pista de baile principal de la discoteca. El ritmo de la música la envolvió, pero no logró hacer desaparecer la sensación de inquietud que sentía en el estómago.

Viernes, 20 de junio. 20:00 h

Alsterpark (Hamburgo)

Fabel quedó con Susanne para cenar algo y tomar una copa en Pöseldorf. Estuvo distraído durante toda la comida y se disculpó con Susanne.

—Tengo a un agente en una operación encubierta —le explicó—. Y no puedo decir que me haga mucha gracia.

—¿Tiene que ver con el caso del Hijo de Sven?

Fabel asintió.

—Bueno, podría ser. He permitido que se utilice de cebo a una agente joven.

—¿Para el Hijo de Sven? —Susanne se quedó muy impactada—. Nos enfrentamos a un psicótico sumamente peligroso, impredecible e inteligente. Haces bien en estar preocupado, Jan. Tengo que decirte que es una irresponsabilidad.

—Muchas gracias —dijo Fabel, con tristeza—. Ahora me siento mucho mejor. Pero no estoy seguro del todo de que se trate de nuestro hombre; aunque bien podría tener algo que ver con los secuestros con violación.

—Lo único que puedo decir es que espero que tu agente sepa cuidar de ella misma.

—Es Anna Wolff. Es mucho más dura de lo que aparenta. De hecho, es muchísimo más dura que la mayoría de nosotros. Y tiene a un equipo completo respaldándola.

Susanne no parecía muy convencida. Su preocupación hizo que Fabel llamara a Werner, que estaba escuchando la radio del equipo de vigilancia. No había novedades. Era la tercera vez que lo llamaba, y el tono de Werner era el de una canguro que tranquiliza a un padre sobreprotector. Le contó a Fabel que Anna estaba en posición, esperando a que apareciera MacSwain, y lo tranquilizó una vez más diciéndole que si pasaba algo significativo, le informaría de inmediato.

Después de cenar, Fabel y Susanne cruzaron paseando el parque y la ciudad hasta llegar al muelle, y se sentaron en uno de los bancos orientados al agua. El sol estaba poniéndose a sus espaldas y alargaba sus sombras delante de ellos.

—Siento no ser muy buena compañía esta noche —dijo sonriendo débilmente a Susanne, quien se acercó a él y lo besó con ternura en los labios.

—Ya lo sé. Es por el caso. —Volvió a besarlo—. Vamos a tu casa a emborracharnos un poco.

Fabel sonrió.

—De acuerdo.

Acababan de levantarse cuando le sonó el móvil. Fabel abrió la tapa, esperando oír la voz de Werner.

—Jan… Soy Mahmoot.

—Dios santo, Mahmoot, ¿dónde has estado? Comenzaba a…

Mahmoot lo interrumpió.

—Jan, necesito que te reúnas conmigo ahora. Es importante y no quiero hablar por teléfono.

—De acuerdo. —Fabel miró la hora y luego a Susanne, con un gesto de disculpa—. ¿Dónde estás?

Mahmoot le dio una dirección en Speicherstadt.

—¿Qué demonios haces allí? —se rió Fabel—. ¿Has ido a por café?

Parecía que Mahmoot había perdido su habitual sentido del humor.

—Ven hacia aquí. Ya.

—De acuerdo. Llegaré dentro de diez minutos.

—Y, Jan…

—¿Sí?

—Ven solo.

Colgó. Fabel cerró la tapa del móvil y se quedó mirándolo. En todos sus encuentros, jamás había comprometido el anonimato esencial de Mahmoot llevando a otro agente con él. No podría haber dicho nada más redundante. Sólo tenía sentido si alguien le había dicho que lo dijera: alguien que quisiera asegurarse de tener a Fabel solo. Se volvió hacia Susanne.

—Lo siento mucho. Tengo que irme…

—¿Es algo relacionado con el Hijo de Sven?

—No… Creo que un amigo podría estar en apuros.

—¿Quieres que te acompañe?

—No. —Fabel sonrió y le dio las llaves de su piso—. Pero ve calentando la cama.

—¿Es peligroso? ¿No deberías pedir ayuda?

Fabel acarició la mejilla de Susanne.

—No pasa nada. Como te he dicho, sólo es un amigo que necesita mi ayuda. Tengo que ir a buscar el coche. A ver si encontramos un taxi…

Viernes, 20 de junio. 21:00 h

Sankt Pauli (Hamburgo)

Al principio, Anna se mostró educada y se disculpó; pero después de que el quinto tipo se le acercara para ligar con ella, sus respuestas habían pasado a ser bruscas y antipáticas. Cuando oyó que otro Romeo le decía «¡Hola!», se dio la vuelta enseñando los dientes.

MacSwain retrocedió con las manos en alto.

—Lo siento… —dijo Anna avergonzada—. Pensaba que eras otra persona, bueno, cualquier otra persona, supongo…

—Me siento halagado.

—Pues no deberías. La competencia es malísima. —Anna lo miró de arriba abajo—. Empezaba a pensar que no ibas a venir.

—He tenido que quedarme a trabajar. Lo siento. —Extendió la mano—. Me llamo John MacSwain… —Y añadió en inglés—: Encantado de conocerte…

—Sara Klemmer… —dijo Anna, utilizando el nombre de una antigua compañera de colegio—. ¿Eres inglés?

—Casi —contestó MacSwain—. ¿Tienes hambre?

Anna se encogió de hombros para no concretar nada.

—Salgamos de aquí…

Desde el puesto de mando en el interior de la furgoneta aparcada, Paul Lindemann alertó a los agentes que estaban dentro de la discoteca.

—Preparaos; nos movemos. —Se volvió al agente del MEK vestido con un mono de electricista—. Cuando los dos coches principales estén en posición, nos marchamos.

Viernes, 20 de junio. 21:00 h

Speicherstadt (Hamburgo)

Speicherstadt significa «ciudad de los almacenes». El Speicherstadt es uno de los paisajes urbanos más sorprendentes de Europa. La arquitectura gótica de los enormes almacenes de ladrillo rojo y siete pisos de altura, coronados con torrecillas de cobre cubiertas de verdín, se eleva desde el muelle con una seguridad abrumadora. Los almacenes monumentales se entrelazan con calles y canales estrechos, y las galerías se extienden de un edificio a otro, a menudo a cuatro pisos de altura.

Speicherstadt también es el mayor almacén de depósito del planeta: millones de toneladas de café, té, tabaco y especias se amontonan en dos mil quinientas hectáreas, junto con otros artículos más modernos como ordenadores, productos farmacéuticos y muebles. En los últimos años, se había producido una gran afluencia de marchantes de antigüedades que se habían establecido junto a las oficinas de los negocios marítimos y comerciales, y algunas de las empresas cafeteras habían abierto cafés para el público. Sin embargo, seguía siendo una parte muy activa de la vida de Hamburgo como una de las ciudades portuarias más importantes del mundo que era.

Fabel aparcó en la Deichstrasse, por fuera del propio Speicherstadt controlado por la aduana. Desenfundó la Walther P99, comprobó el cargador y lo cerró de nuevo con la base de la mano antes de guardarla en la funda. Se bajó del coche y cruzó a pie el Kornhausbrücke, que se extendía sobre el estrecho Zollkanal; a su espalda, las torres de la Sankt Katharinen Kirche y de la Sankt Nikolai Kirche perforaban el cielo. Mientras atravesaba el puente, miró hacia el canal, rodeado por las fachadas de ladrillo rojo de los almacenes amenazadores. Ahora el sol estaba más bajo y daba mayor intensidad al rojo vivo de los ladrillos. Fabel sentía algo más que inquietud en el pecho. Pasó por el puesto de aduana y se dirigió hacia Sankt Annenufer. Dobló un par de esquinas y llegó a la estrecha calle adoquinada que Mahmoot le había mencionado por teléfono.

Estaba más oscuro en Speicherstadt que en la ciudad que se extendía más allá. Ahora el sol estaba tan bajo que no podía colarse por entre las descomunales catedrales de comercio victorianas. En aquella avenida no había oficinas ni cafeterías a nivel de calle; las ventanas de los almacenes estaban oscuras. Fabel oía cómo resonaban sus pasos en la calle vacía. Casi pasó de largo del número que le había dado Mahmoot. Un pequeño cartel indicaba que el almacén estaba ocupado por Klimenko International. Había una puerta doble en forma de arco y ninguna ventana a nivel de calle. Fabel giró el pomo de hierro y empujó; estaba abierto. Entró en un espacio amplio puntuado por hileras de columnas de ladrillo y hierro que soportaban el peso de las plantas superiores. El local tendría casi nueve metros de altura, y Fabel calculó que habría unos cuatrocientos metros cuadrados de superficie. No había nada, excepto un despacho modular elevado situado en el otro extremo del almacén. Estaba oscuro. Sólo uno de los muchos fluorescentes estaba encendido; al fondo del almacén, las ventanas, que más bien eran arcadas acristaladas, tenían una capa espesa de polvo, y el atardecer veraniego quedaba reducido a un débil resplandor naranja. Detrás de él, la puerta se cerró de golpe, lo cual provocó que Fabel se sobresaltara y el ruido retumbara en la inmensidad del almacén. Si ahí dentro había alguien, Fabel acababa de anunciarle su llegada.

Desenfundó la Walther y empujó la cureña hacia atrás. Escudriñó el almacén, comprobando que no hubiera ningún movimiento en las columnas, aunque eran bastante estrechas y un hombre habría tenido serias dificultades para esconderse detrás. Si había alguien, estaba en el despacho modular o detrás del mismo. Fabel se desplazó a su derecha, acercándose a la pared para reducir su vulnerabilidad y, apoyando la mano derecha en la izquierda, extendió el arma, manteniéndola a la altura de los ojos. Avanzó hacia la pared hasta que estuvo paralelo al despacho. Preparado para disparar, dio un paso rápido y decidido hacia un lado para inspeccionar la parte trasera. No había nadie. Relajó la tensión de los brazos un poco y avanzó con rapidez por el exterior del despacho. Fabel apoyó la espalda en la pared. El enladrillado sobre el que descansaba el módulo le quedaba a la altura de la cintura, así que calculó que la cabeza le quedaría justo a la altura del suelo. Pegó el oído a la pared, pero no oyó nada. Con cuidado, Fabel rodeó el despacho hacia los escalones y los subió despacio, con la automática apuntando a la puerta. Seguía sin oír ningún sonido procedente del interior. Acababa de colocar la mano en el pomo de la puerta cuando lo notó: el disco duro y frío de la boca de una pistola presionándole la nuca.

—Por favor, Herr Fabel. No se mueva… —Era una voz de mujer y hablaba alemán con un acento muy fuerte—. Retire el índice del gatillo y levante el arma por encima de la cabeza.

Fabel obedeció y notó que le arrebataba la Walther con un movimiento rápido y fluido. Se quedó mirando la pintura verde desconchada de la puerta del despacho y se preguntó si aquélla sería la última imagen que retendría su cerebro. Su mente trabajaba a toda velocidad, intentando recordar desesperadamente las estrategias de negociación para situaciones como aquella que había aprendido en los seminarios de formación. Entonces, la puerta del despacho se abrió. Delante de él, apareció un hombre bajito y fornido de unos setenta años. Fabel reconoció las facciones eslavas de su rostro. Pero sobre todo reconoció los ojos verdes, casi luminosos y penetrantes del hombre que le había atacado en el piso de Angelika Blüm.

Viernes, 20 de junio. 21:10 h

Sankt Pauli (Hamburgo)

Mientras MacSwain le abría la puerta del copiloto del Porsche plateado, Anna paseó la mirada tranquilamente por la calle. El maltrecho Mercedes amarillo del equipo de vigilancia estaba aparcado unos veinte metros más abajo, y vislumbró un débil movimiento detrás del parabrisas. Estaban en posición y preparados. Anna sonrió a MacSwain y subió al coche. Miró el reducido espacio del asiento trasero del Porsche y vio una gran cesta de mimbre sobre la tapicería de piel. MacSwain ocupó su lugar al volante y se fijó en su mirada de curiosidad.

—¿La has visto? —dijo sonriendo con complicidad—. He pensado que podríamos hacer un picnic.

La sonrisa de Anna sugería que estaba intrigada y tranquila, pero el nudo que tenía en la boca del estómago se tensó: una cesta de picnic sugería una ubicación remota. Y cuanto más remota fuera la ubicación, más difícil le resultaría al equipo de refuerzo seguirlos sin pasar desapercibido. Tuvo que recurrir a toda su fuerza de voluntad para no mirar por el retrovisor exterior de MacSwain y comprobar que sus refuerzos iban detrás.

—Bueno… —comenzó en un tono intrigado—, ¿adónde vamos?

—Es una sorpresa —dijo MacSwain con una sonrisa, pero sin apartar la vista de la carretera.

Anna estaba sentada medio girada, observando el perfil de MacSwain. Había adoptado una postura relajada y cómoda, pese a la tensión fría que sentía en cada mínimo movimiento.

Anna repetía por dentro la frase «No me encuentro muy bien» una y otra vez, como si quisiera colocarla en un primer plano de su mente y tenerla a mano.

Salieron de Sankt Pauli. Fueron hacia el este y luego al sur.

«No me encuentro muy bien»: Anna coreó la frase de nuevo, y su mente se aferró a ella como una mano avariciosa.

Viernes, 20 de junio. 21:05 h

Speicherstadt (Hamburgo)

Fabel estaba en lo cierto: no había espacio detrás de las columnas para que se escondiera un hombre. Pero sí para que una mujer delgada y ágil, de pelo rubio iridiscente y un aura de juventud, esperara sin ser vista; colocada estratégicamente para situarse con pasos rápidos y silenciosos detrás de cualquier persona que intentara subir los escalones de la puerta del despacho.

En cuanto la mujer lo desarmó, la boca del arma dejó de presionarle la nuca, y el temor de Fabel disminuyó un poco. Al mirar detrás del eslavo, que estaba en la puerta, vio a Mahmoot sentado al fondo del despacho. No parecía nada relajado y tenía un moratón en la parte derecha de la frente. Aparte de eso, parecía estar bien. El eslavo se hizo a un lado para dejar entrar a Fabel. Si quería hacer algún movimiento, tenía que ser ahora. Pero no pudo hacer nada. Era como si el eslavo le hubiera leído el pensamiento.

—Por favor, Herr Fabel, no haga ningún movimiento precipitado. —El acento encajaba con su rostro. Fabel se preguntó si aquel hombre sería uno de los ucranianos del Equipo Principal; si estaría mirando a Vasyl Vitrenko—. No tenemos intención de hacerle ningún daño ni a usted ni a su amigo.

—Tranquilo, Jan —dijo Mahmoot desde el fondo del despacho—. Son policías… más o menos. No te habría hecho venir si hubiera pensado que existía un peligro real.

El eslavo señaló una segunda silla, junto a Mahmoot.

—Por favor, Herr Fabel. Siéntese. —Cuando Fabel obedeció, el hombre se dirigió a la chica y le habló en alemán—: Martina, por favor, devuélvele al Hauptkommissar su arma.

La chica retiró con pericia el cargador de la empuñadura del arma y se los entregó a Fabel por separado. Él enfundó la Walther y se guardó el cargador en el bolsillo. Al hacerlo, advirtió que la chica llevaba el mismo modelo de automática que Hansi Kraus había recogido de la Schwimmhalle abandonada. La única diferencia era que su pistola no estaba decorada con incrustaciones y filetes. Se dirigió a Mahmoot.

—¿Estás bien?

Mahmoot asintió con la cabeza.

—Lo siento, Jan. Pero creo que deberías escuchar lo que tienen que decirte. Creen que van detrás del mismo tipo que tú. Llevan un tiempo vigilándote, y a mí me siguieron después de que nos reuniéramos en el transbordador.

Fabel se volvió hacia el eslavo, cuya sonrisa no casaba con sus fríos ojos verdes.

—¿Es usted algún tipo de agente de la ley ruso? Si es así, ¿por qué no ha procedido siguiendo los canales apropiados? Tengo que decirle que ha infringido diversas leyes federales alemanas; la ciudad está plagada de policías que lo buscan después de que me atacara.

Mahmoot se volvió deprisa en la silla e hizo por levantarse. La chica rubia movió el cañón de la automática para indicarle que se quedara sentado.

—¿Te atacaron?

Fabel asintió con la cabeza.

—Tus amigos no son tan adorables como puedan parecer.

—Siento lo sucedido, Herr Fabel —dijo el eslavo—. Pero no podía permitirme la complicación que suponía en aquel momento que me detuviera. Seguro que entenderá que podría haberle causado un daño grave y permanente si hubiera querido.

Fabel no hizo caso a aquel comentario.

—¿Quién es usted? ¿Para quién trabaja?

De nuevo, la sonrisa del eslavo no se trasladó a sus fríos ojos verdes.

—Por ahora, cómo me llame carece de importancia. Mi compañera —señaló con la cabeza a la chica rubia— y yo somos agentes de la policía antiterrorista ucraniana. El Berkut.

—¿El servicio secreto ucraniano?

—No. Eso es el SBU (el Sluzhba Bespeky Ukrayiny), que, por desgracia, seguramente también tiene su papel en esta historia.

—¿Y qué tienen que ver estos asesinatos con el terrorismo?

—¿Directamente? Nada. Se lo explicaré todo a su debido tiempo, Herr Fabel. Me temo que hay mucho que contar, y mi alemán tiene sus límites, así que le pido que sea paciente. Lo principal es que creo que ambos podríamos beneficiarnos de un intercambio mutuo de información.

Fabel lanzó una dura mirada al eslavo. Le parecía que hablaba alemán con bastante solidez, a pesar del fuerte acento.

—¿Qué hacia en el piso de Angelika Blüm? ¿Y qué hacía por fuera de la escena del crimen de Sankt Pauli?

—Como ha señalado su amigo, tenemos interés en el mismo caso. Antes de morir, Frau Blüm estaba investigando ciertas transacciones inmobiliarias en las que participaba el grupo de empresas Eitel, ¿verdad?

Fabel se encogió de hombros para no concretar su respuesta. El eslavo sonrió.

—Estos negocios inmobiliarios se pusieron en marcha para beneficiar a Klimenko International, que es un consorcio con sede en Kiev. Este local en el que estamos estaba ocupado hasta hace poco por Klimenko International.

—¿Eran negocios ilegales? —preguntó Fabel.

El eslavo hizo un gesto con la mano para quitar importancia a esa cuestión.

—¿Técnicamente? Es probable. Dependían de la información que pasaban a Klimenko fuentes oficiales del gobierno de Hamburgo, quizá de un modo más predecible de lo que habrían querido las autoridades.

—Deje que lo adivine, ¿estos negocios se centrarían en la sociedad Neuer Horizont?

—Quizá esté usted más familiarizado con la situación de lo que creía. Sí, Herr Fabel, es correcto. Hay propiedades inmobiliarias por todo Hamburgo que tienen, por sí mismas, muy poco valor comercial. Pero en cuanto se anuncia que una zona va a rehabilitarse o a someterse a una urbanización importante, el valor del suelo en el que está la propiedad inmobiliaria aumenta de un modo espectacular.

—Así que Klimenko International y Neuer Horizont pueden hacer una fortuna comprando barato y antes de tiempo.

—Ésa era la idea. Ahora le diré algo que no volveré a repetir y que jamás será capaz de demostrar. Klimenko International es una tapadera de mi Gobierno. Ucrania es un país pobre, Herr Fabel. Sin embargo, tiene el potencial para convertirse en una parte de Europa muy rica y con mucha influencia. Hay gente que utilizaría cualquier instrumento o arma —y quiero decir cualquiera— que tenga a su disposición para asegurarse de que ese potencial se desarrolla. Klimenko International era una de estos instrumentos. Respondiendo a su pregunta…, la razón por la que estaba en el piso de Frau Blüm era descubrir si había algo allí que incriminara a mi Gobierno o pudiera ayudarme a llevar a cabo la misión que tengo encomendada. Luego le explicaré cuáles son los objetivos de esa misión. Pensé que quizá habían pasado por alto algún papel o información que no estuviera relacionado directamente con el asesinato, sino con la operación Klimenko. Los subestimé.

—No fue cosa nuestra. La persona que mató a Angelika Blüm borró todos los archivos de su ordenador, y tenemos la sospecha de que se llevó carpetas de su piso.

El eslavo se quedó mirando perplejo a Fabel y se pasó la mano por la cabeza, tocándose el abundante pelo blanco; luego, continuó hablando con su alemán de acento fuerte y gramaticalmente perfecto:

—Hay un tercer elemento en juego. Un elemento que, en parte, ya conoce. —Hizo una breve pausa, como queriendo puntuar la información proporcionada para enfatizar la importancia de lo que iba a seguir—. El testaferro en Hamburgo de la operación Klimenko era Pavlo Klimenko, el jefe putativo del consorcio. Klimenko es, en realidad, un agente del servicio secreto del SBU con una hoja de servicios impresionante en el ejército. Por desgracia, para aquellos que están detrás de esta empresa, hace algún tiempo se pusieron en juego otros intereses. ¿Le suena el nombre de Vasyl Vitrenko?

Fabel asintió con la cabeza.

—Supuestamente, es el jefe de una organización criminal ucraniana. Una banda nueva que está absorbiendo las actividades de todas las demás bandas de la ciudad.

—Vasyl Vitrenko es… era un alto coronel del Berkut. Vitrenko tiene una hoja de servicios que muchas personas admiran hasta el punto de adularlo. Otras lo consideran un monstruo. El diablo. En otro tiempo, en otro lugar, me encomendaron la responsabilidad de encontrar a Vitrenko y poner fin a sus peores excesos. Vitrenko ha reunido a diez de sus exoficiales subordinados, hombres que sirvieron a sus órdenes en Chechenia o Afganistán, o en ambos sitios. Estos hombres tienen un historial de valentía extraordinaria y crueldad extrema. Cada uno de estos oficiales se mantiene absolutamente leal a Vitrenko. Más aún, Vitrenko ha prometido hacerlos millonarios. Una promesa que ya está muy cerca de cumplir. Uno de estos oficiales era un tal comandante Pavlo Klimenko.

—¿Así que Vitrenko le robó el plan de corrupción delante de sus narices? —Fabel soltó una risa amarga.

Los ojos verdes del eslavo brillaron bajo la sombría luz artificial del despacho modular.

—Así es, Herr Hauptkommissar. Pero antes de que empiece a relamerse demasiado, querría señalar que su Gobierno también es capaz de llevar a cabo negocios turbios. ¿Cuál era el objetivo de la operación en la que participaba el desventurado Herr Klugmann?

—No estoy dispuesto a hablar de eso con usted.

—¿No? Muy bien, Herr Hauptkommissar. Permítame que responda yo a mi pregunta. Usted cree que Herr Klugmann realizaba una operación de vigilancia para recabar información sobre las actividades de Vasyl Vitrenko y su banda. ¿Correcto?

Fabel se encogió de hombros y asintió con la cabeza.

—Pues no, Herr Fabel. Herr Klugmann sólo tenía un objetivo: contactar y negociar con Vasyl Vitrenko. Klugmann era un agente del BND y tenía que ofrecerle un trato. Su Gobierno, que conoce perfectamente el pasado asesino de Vitrenko y su presente delictivo, está dispuesto a ofrecerle la inmunidad y un negocio lucrativo.

—¿Por qué diablos el Gobierno federal alemán haría negocios con un importante criminal?

—Por los atentados del 11 de septiembre de 2001.

—¿Qué?

—Ocho de los diez terroristas suicidas que llevaron a cabo los ataques contra el World Trade Centre de Nueva York vivieron o pasaron por Hamburgo justo antes del ataque. Ha sido un episodio bastante bochornoso tanto para la ciudad como para el país. En resumen, ustedes los alemanes harían lo que fuera para ayudar a los norteamericanos. Y los norteamericanos necesitan toda la ayuda que puedan obtener. Vasyl Vitrenko es un hombre sumamente inteligente y culto; también es un experto destacado en Afganistán y en el terrorismo islámico. La CIA ha dejado claro al BND que quedarían muy agradecidos si pudieran pescarles a Vitrenko. Su compañero, Klugmann, recibió la orden de iniciar las negociaciones, y el piso en el que mataron a la chica era el lugar donde se llevaban a cabo.

Fabel miró con dureza al eslavo y luego a la chica rubia. No sería la primera vez que la conveniencia y el imperativo de un «bien mayor» primaban sobre la ley. El eslavo lo miraba impasible, dejando que se tomara su tiempo para considerar su respuesta. Al final, Fabel dijo:

—Pero el único contacto que tuvo Klugmann con la nueva banda ucraniana era alguien llamado Vadim. Aparte de él, no estableció ningún contacto.

—No exactamente. Lo que tiene que preguntarse, Herr Fabel, es quién es la fuente de esa información y si tiene algún interés en confundirle. Vadim es, en realidad, uno de los hombres de Vitrenko, Vadim Redchenko, y Klugmann tendría contactos con él en calidad de intermediario principal. Pero Klugmann se reunió tres veces con Vitrenko. El resultado final de estas reuniones tan sólo puedo suponerlo. Pero las pruebas de la decisión de Vitrenko son sanguinariamente evidentes.

—¿Quiere decir que Vitrenko está cometiendo estos espantosos asesinatos?

—No tengo ninguna duda, Herr Hauptkommissar.

Viernes, 20 de junio. 21:25 h

Altona (Hamburgo)

Anna lograba charlar con MacSwain de forma relajada, pero apartaba la vista de su perfil de vez en cuando para mirar por la ventanilla o al parabrisas del Porsche y lanzar así cuerdas de seguridad, anclándose cada vez a un panel de señalización o algún punto de referencia. Iban en dirección al Elba. ¿Dónde diablos la llevaba?

—Estoy intrigada —dijo Anna, trasladando a su voz la máxima calma.

MacSwain sonrió con complicidad.

—Tengo en mente una cosa muy especial para ti, Sara. Te prometo que es algo que no olvidarás…

Paul Lindemann se estremeció, como si la frase de MacSwain, escuchada a través del micro de Anna, le hubiera afectado profundamente. Se volvió hacia Maria, que estaba sentada a su lado en la parte de atrás de la furgoneta Mercedes.

—Esto no me gusta nada…

—Todavía no ha dicho o hecho nada que sugiera que deberíamos intervenir. Anna se está desenvolviendo bien. Y los estamos siguiendo de cerca. Intenta relajarte.

La mirada inexpresiva que Paul lanzó a Maria no sugería que los comentarios de ésta le hubieran convencido o tranquilizado. Se llevó la radio a los labios y pidió a los dos vehículos de seguimiento que lo pusieran al día. Ambos le confirmaron que el contacto visual era bueno y que los vigilaban de cerca.

—El objetivo acaba de entrar en Helgoländer, dirección sur —informó la voz del principal coche de vigilancia—. Parece que nos dirigimos hacia Landungsbrücken…

Paul agarró más fuerte la radio, como si al hacerlo pudiera extraer de ella información más satisfactoria.

—Kastor cuatro-uno a Kastor cuatro-dos… —El primer coche llamó al segundo—. Voy a retirarme. Adelántame y ponte a la cabeza. Kastor cuatro-cuatro… —El coche principal llamaba ahora a uno de los motociclistas—. Mira a ver si puedes colocarte delante y entrar en Landungsbrücken…

Se produjo otro silencio.

—Kastor cuatro a Kastor cuatro-cuatro… —A Paul se le acabó la poca paciencia que le quedaba—. Informa…

—Hemos entrado en Landungsbrücken… —Hizo una pausa y luego añadió con un tono perplejo—: Parece que nos dirigimos a Baumwall y el Niederhafen… o el Hanseboothafen… Ahora el objetivo está en Johannisbollwerk.

Anna sintió que el nudo que tenía en el estómago se tensaba. MacSwain salió de la carretera portuaria principal y pasó por los pontones que separaban los muelles del Niederhafen y del Schiffbauerhafen, que ofrecían atracaderos para los expositores y visitantes de la Feria del barco Hanseboot. Aparcó el Porsche y rodeó el coche para abrirle la puerta a Anna. Ella se quedó quieta un momento. Oía el chirrido, el tintineo y los zumbidos del bosque de mástiles de los yates que la rodeaban.

—Vamos —dijo MacSwain sin impaciencia—. Quiero enseñarte algo.

Anna tembló involuntariamente al bajarse del coche, aunque la noche no era fría. MacSwain no lo vio, porque estaba cogiendo la cesta de mimbre del asiento trasero. Cerró la puerta y utilizó el mando del llavero para cerrar el coche y poner la alarma. Con la cesta en la otra mano, extendió el codo para que Anna lo agarrara del brazo. Ella sonrió y lo hizo. Cruzaron el pontón hacia Überseebrücke. De repente, MacSwain se detuvo junto a un barco a motor pequeño pero elegante y que parecía caro.

—Ya hemos llegado. Es pequeño, pero cómodo y rápido. Nueve metros de eslora. Tres metros de ancho.

Anna se quedó mirando la embarcación. Era de un blanco inmaculado y tenía una única raya azul pintada en el casco. En prestigio y elegancia, era el equivalente acuático del Porsche de MacSwain.

—Es precioso… —La voz de Anna sonó apagada y vacía. En aquel momento no tenía ni idea de qué iba a hacer.

—¡Joder! Tiene un barco. —Paul miró a Maria con los ojos desorbitados—. Si Anna sube y MacSwain sale del puerto, los perderemos. Mierda. No se nos ocurrió que podía tener un barco. Voy a llamar al equipo para que la saque de ahí…

Maria Klee frunció el ceño.

—Pero eso tirará por tierra toda la operación. No podemos detenerlo por nada; no ha hecho nada malo. Lo único que haremos será descubrir la tapadera de Anna y alertar a MacSwain de que está bajo sospecha. Y Anna aún no nos ha pedido que intervengamos.

—Dios santo, Maria, si la saca al río, estará totalmente desprotegida. No podemos dejarla así de expuesta… —Cogió la radio. Maria puso la mano sobre la suya.

—Espera, Paul —dijo Maria—. Podemos avisar a la Wasserschutzpolizei y quizá incluso podamos solicitar un helicóptero. Estamos justo entre la policía portuaria de Landungsbrücken y la Wache de Speicherstadt; podemos conseguir refuerzos en el río en cuestión de minutos. Dile al equipo que avance, pero que se mantenga a distancia. Si sospechamos que Anna tiene problemas, podemos hacerles intervenir antes de que salga del atracadero. —Maria cogió su móvil con un gesto decisivo—. Llamaré a la Wasserschutzpolizei…

La mente de Anna iba a toda velocidad. Aquél era un elemento que no había previsto en su plan. Simplemente, se quedó mirando perpleja las líneas elegantes del barco como si mirara un arma cargada que apuntara en su dirección. Había bajado la guardia, y MacSwain lo notó.

—¿Sara? ¿Pasa algo? Esperaba que te impresionaría…

La voz de MacSwain devolvió a Anna al instante a la tarea que tenía entre manos.

—Lo siento. Es que los barcos no son lo mío, precisamente.

—¿Cómo? —MacSwain estaba escandalizado—. Eres de Hamburgo, ¿no? ¡Llevas el mar en la sangre! —MacSwain bajó por la pequeña escalera metálica, sujetando con cuidado la cesta con la mano que tenía libre. La dejó sobre la cubierta y extendió la mano para ayudar a Anna a bajar del muelle.

—No…, en serio, John… Tengo un problemilla con los barcos. Me mareo. Y me dan miedo…

MacSwain esbozó una gran sonrisa y sus ojos verdes brillaron bajo la luz tenue.

—No te pasará nada. Sube a ver qué tal. Ni siquiera lo pondré en marcha. Si no estás a gusto, iremos a cenar a la ciudad… Sólo pensé que sería bonito ver las luces de la ciudad desde el agua.

Anna tomó una decisión.

—De acuerdo. Pero si no estoy a gusto, vamos a otro sitio… ¿Trato hecho?

—Trato hecho…

En la furgoneta de mando, Paul miró a Maria muy serio y le dijo:

—Llama a Fabel.

Viernes, 20 de junio. 21:30 h

Speicherstadt (Hamburgo)

—Yo fui comandante de las fuerzas del Ministerio del Interior soviético. Del MVD Kondor. Los norteamericanos suministraron a las fuerzas rebeldes las armas más sofisticadas, y pronto la guerra en Afganistán se convirtió en el Vietnam de la Unión Soviética. Fue una época terrible. Había sido siempre una guerra muy violenta, pero cada vez volvían más chicos en bolsas de plástico. Y lo que era peor, muchos de ellos desaparecían sin dejar rastro. Era evidente que no estábamos ganando el conflicto, y las actitudes eran cada vez más inflexibles. —El eslavo sacó una cajetilla de tabaco con letras cirílicas del bolsillo de su abrigo y se lo ofreció primero a Fabel y luego a Mahmoot. Los dos dijeron que no con la cabeza. El hombre se encogió de hombros, sacó un cigarrillo sin filtro y se lo colocó entre los labios ligeramente carnosos. Sacó del bolsillo un pesado encendedor de cromo; Fabel vio que tenía una especie de emblema con un águila. Las hebras de tabaco crujieron cuando encendió el cigarrillo y dio una larga calada—. No me siento orgulloso de todo lo que pasó durante esa época oscura, Herr Fabel. Pero la guerra es la guerra. La guerra se alimenta, por desgracia, de represalias. En Afganistán, las represalias se volvieron cada vez más extremas. En ambos bandos.

El eslavo expulsó el humo soplando con fuerza antes de proseguir.

—Sólo la gran cantidad de misiles tierra-aire que los norteamericanos habían proporcionado a los rebeldes ya hacía prácticamente imposible obtener ayuda o provisiones por aire. Las unidades se quedaron aisladas. A menudo simplemente se las abandonaba, y tenían que buscarse una salida ellas solas o caer en manos de fanáticos enloquecidos. Una de estas unidades fue un Spetznaz de la policía de campo del MVD Kondor.

—¿Comandada por Vitrenko?

El eslavo movió el cigarrillo en dirección a Fabel, lo cual provocó que una pequeña nube de ceniza gris cayera despacio al suelo.

—Exacto… —Hizo una pausa—. Creo que ahora debería contarle un par de cosas sobre las habilidades especiales del coronel Vitrenko. Mandar es un don. Mandar a hombres en una batalla es como ser su padre. Tienes que hacerles creer que su confianza en ti es total y absoluta; que sólo tú puedes guiarlos hasta la luz y la seguridad; que sólo tú puedes protegerlos. Y si no puedes protegerlos y les ha llegado la hora de morir, tienen que creer que ése era el único lugar donde podían morir…, que sobrevivir y vivir en otro lugar y otro tiempo sería una traición. Todo esto significa que las estrategias más importantes de quien tiene el mando son psicológicas, no militares. Vasyl Vitrenko es un hombre muy especial y una persona que manda a los hombres de un modo único. De niño, vieron que tenían una inteligencia especial, poderosa. Por desgracia, también vieron que ciertos rasgos de su personalidad eran potencialmente problemáticos. Nació en el seno de una familia de militares, y consideraron que estas singularidades de su carácter estarían mejor controladas si hacía una carrera militar.

Dio otra larga calada al cigarrillo.

—Destacó como soldado, y pronto se vio que tenía una habilidad muy especial para convertirse en un líder. Podía conseguir que la gente hiciera cosas de las que no se creían capaces…, cosas excepcionales. Lo que más incomodaba a las autoridades era su condición casi de ídolo. Propagaba una filosofía del «soldado eterno»…, los hombres que tenía a su mando se consideraban descendientes de una larga estirpe de guerreros que se remonta a hace dos mil años. —El eslavo se inclinó hacia delante y apoyó los codos en las rodillas. Una voluta de humo le acarició la pequeña barbilla y subió por la mejilla, y le hizo entrecerrar los ojos verdes al notar el escozor—. Su asesino tiene una misión noble, ¿verdad? ¿Se considera un guerrero vikingo que devuelve a su pueblo a la verdadera fe nórdica?

Fabel sintió una presión en el pecho al oír una repetición casi perfecta de la descripción que le había dado Dorn.

—Sí…, pero ¿cómo…?

El eslavo lo interrumpió.

—Y usted, por lo tanto, está buscando a un alemán o a un escandinavo.

—Bueno, sí…

—Me decepciona, Herr Fabel. Usted estudió historia medieval, ¿verdad?

Fabel asintió con frialdad.

—¿Qué intenta decirme?

—Pues que pensaba que habría enfocado el tema desde una perspectiva más amplia…, tanto geográfica como históricamente.

La observación era cierta y a Fabel le sentó como una patada.

—Mierda… —Los ojos de Fabel se movían con rapidez mientras procesaba la información que iba extrayendo de un almacén profundo—. La Rus de Kiev…

—Eso es, Herr Fabel. La Rus de Kiev. Los fundadores de Kiev y Novgorod que dieron su nombre a Rusia. Pero no eran eslavos.

Ante aquella revelación, Fabel notó el mismo estremecimiento que en el despacho de Dorn. Ahí estaba. El enlace final. La conexión entre el elemento ucraniano y el resto del rompecabezas.

—No… —dijo Fabel—. No lo eran. Eran suecos. Vikingos suecos.

—Exacto. Remontaron el Volga y establecieron sus puestos y ciudades comerciales en puntos estratégicos a lo largo del río. Eran guerreros. Y Vitrenko halló en este origen la inspiración necesaria para su filosofía casi religiosa de cómo tenía que ser un soldado. Inculcó a sus subordinados la creencia de que eran los herederos de un código guerrero que se remontaba a los orígenes vikingos de la Rus de Kiev. Les hizo creer que aquello por lo que luchaban no importaba lo más mínimo; que lo que realmente importaba era la lucha en sí misma, la camaradería en la batalla y las pruebas de coraje individual y colectivo…, nada más. Podían formar parte de las tropas soviéticas, ser mercenarios, o incluso luchar por Occidente… Vitrenko los invistió con la creencia que sólo el acto de la guerra en sí mismo era la única verdad inalienable e indisoluble. Y creo que disfrazó esta filosofía con códigos semimíticos de los vikingos. En sus hombres, el resultado fue algo que estaba más allá de cualquier definición de lealtad… Eran una dedicación y una devoción totales. Vitrenko tenía, y sigue teniendo, la capacidad de convencer a la gente para que cometa los actos más atroces. Incluso para que sacrifiquen su vida sin pensarlo. —El eslavo bajó la vista al suelo antes de tirar la ceniza distraídamente. Luego, miró a Fabel a los ojos del modo más sincero e inflexible que recordaba haber visto jamás—. Tengo la impresión de que mis palabras son insuficientes para describir el poder descarnado, absoluto, que Vitrenko puede ejercer sobre los demás… o para describir el horror de los actos de los que es capaz. —Era como si el eslavo se hubiera quedado sin fuerzas; como si hubiera agotado las últimas reservas de energía que almacenaba en sus hombros robustos.

—Puedo entender por qué todo esto le lleva a sospechar que Vitrenko es el responsable de estos asesinatos, pero usted ha dicho que sabía que era el asesino. ¿Cómo lo sabe?

El eslavo se levantó y se acercó a una de las ventanas anchas y planas. Fabel sabía que aunque miraba hacia el vacío oscuro del almacén, estaba viendo otra cosa y otro lugar. Otro tiempo.

—Como ya le he dicho, la unidad de Vitrenko se quedó aislada en territorio rebelde. Y sin apoyo aéreo. Decir que estaban incomunicados sería utilizar el lenguaje de la guerra convencional, y aquélla no fue en absoluto una guerra convencional.

»Para regresar a territorio amigo, tenían que atravesar un valle controlado por los rebeldes. Tardaron diez días en pasar de un lado al otro, realizando viajes breves y rápidos por la noche de un punto seguro al siguiente. Cada noche moría algún hombre… y, lo que era peor, a algunos tenían que abandonarlos heridos y los capturaban los rebeldes. Y durante todos los días que pasaron en ese valle, inmovilizados e incapaces de salir de su refugio, los supervivientes oían los gritos de sus camaradas apresados mientras los muyahidin los torturaban. Bastó para destrozar el espíritu del soldado más dedicado y leal. Pero en aquel valle pasó algo, entre Vitrenko y sus hombres: algo indestructible se forjó entre ellos.

Se apartó de la ventana, se llevó el cigarrillo a los labios y abrió el encendedor.

—De una unidad de más de cien hombres, sólo unos veinte llegaron al otro lado del valle. De esos, algunos estaban heridos, así que los mandaron a suelo seguro. Pero en lugar de regresar a territorio soviético, Vitrenko y sus hombres se alejaron sólo un poco del valle antes de dar media vuelta y adentrarse en la oscuridad. Los muyahidin, por supuesto, no esperaban que regresarían. Vitrenko y sus hombres pagaron a los rebeldes con su misma moneda, llevándose a las montañas y acechando a cualquier grupo pequeño de soldados que encontraban a su paso. Mataban a todos los prisioneros que hacían en combate menos a uno. A este prisionero lo torturaban sin piedad para sacarle información y luego lo crucificaban; lo dejaban gritar durante horas hasta que moría. Al principio, los rebeldes intentaron rescatar al compañero, pero Vitrenko colocó a francotiradores para liquidarlos. Después de las bajas que sufrieron con estos intentos de rescate, los muyahidin aprendieron a vivir con los gritos. Vitrenko y sus hombres se convirtieron en una especie de bandidos, en forajidos; estaban más allá del control de cualquier mando militar. También se convirtieron en héroes para el soldado soviético corriente que luchaba en Afganistán. Fue sólo cuestión de tiempo que el GRU —el Glavnoye Razvedyvatelnoye Upravleniye—, nuestro servicio de inteligencia principal de campo, comenzara a sentirse frustrado: sabían que Vitrenko y sus hombres estaban recabando información importante que no les transmitían. Luego, las historias se volvieron más horripilantes. Llegaban noticias de asesinatos masivos en las zonas controladas por los rebeldes; de asaltos y violaciones.

—No pensaba que eso pudiera ofender las sensibilidades soviéticas en aquella época —dijo Fabel. El ucraniano estudió la expresión de Fabel en busca de sarcasmo. No lo encontró.

—No. Tiene razón. Pero en aquella fase de la guerra sufríamos el síndrome de Vietnam: librábamos una batalla desigual donde por superioridad numérica, tecnológica y de recursos tendríamos que habernos asegurado una victoria fácil, pero nos estaban derrotando con contundencia y estábamos desesperados por encontrar una salida que supusiera la mínima deshonra. Eso hizo que en 1987 y 1988 las autoridades soviéticas se volvieran un poco más sensibles a la opinión mundial. Y las acciones de Vitrenko eran cada vez más… —se esforzó por encontrar la palabra— desagradables. Así que el GRU me envió con dos destacamentos Spetznaz para que localizara y restableciera el control de Vitrenko y su unidad.

—¿Y lo logró?

El ucraniano se apoyó en la pared y se encendió otro cigarrillo. Luego hizo una seña a la chica rubia, que le entregó un sobre de color beige.

—Sí. Con el tiempo. Y Vitrenko y sus hombres fueron elogiados por su coraje excepcional en territorio enemigo. —Le lanzó el sobre a Fabel, quien lo cogió con torpeza—. Pero las cosas con las que me encontré por el camino… En serio, Fabel, he visto cosas horribles en mi vida, como ya puede imaginarse, pero fue como seguirle la pista al mismísimo diablo…

Viernes, 20 de junio. 21:40 h

Niederhafen (Hamburgo)

Los dos hombres de la vigilancia no pudieron acercarse lo suficiente al barco para ver qué estaba pasando. Paul ordenó a los dos agentes del Mobiles Einsatz Kommando, con sus chalecos, monos y cascos oscuros, que se acercaran. Uno logró llegar a una posición lo suficientemente avanzada como para apuntar con su Heckler & Koch al torso de MacSwain mientras éste se sentaba en la parte trasera del barco y le daba una copa de Sekt a Anna Wolff.

En la furgoneta de mando, la Wasserschutzpolizei devolvió la llamada de Maria: tenían una lancha en camino que desde su posición controlaría la salida del Niederhafen a las rutas de tráfico fluvial principales del Elba. Si MacSwain salía al río, podrían alcanzarlo y seguirlo, manteniendo una distancia discreta. La única preocupación de la Wasserschutzpolizei era que el barco de MacSwain era rápido y su lancha podía sudar tinta. Maria ya había solicitado el apoyo de un helicóptero. Ninguna de aquellas precauciones logró que Paul Lindemann dejara de fruncir el ceño. A su preocupación se añadía el hecho de que Maria no pudiera encontrar a Fabel en el móvil, y que saltara el contestador. ¿Por qué tenía el teléfono apagado cuando había prometido que estaría localizable toda la noche?

Había refrescado, y Anna tembló involuntariamente cuando MacSwain le dio una copa de Sekt espumoso.

—Un momento… —MacSwain abrió dos pequeñas puertas, cuya forma se adaptaba a la curva suave del revestimiento. Se abrían a los escalones que bajaban a un camarote pequeño pero muy iluminado. Mientras MacSwain le daba la espalda, Anna olisqueó el champán y dio un sorbo de prueba. No olió ni saboreó nada que no fuera la frescura del champán alemán; pero sabía que el Rohypnol o el GHB eran casi imposibles de detectar en cualquier bebida. Bebió un buen trago y repitió mentalmente su mantra silencioso: «No me encuentro muy bien».

MacSwain reapareció con una chaqueta de lana azul oscuro y se la puso sobre los hombros.

—Podemos bajar si tienes mucho frío —le dijo. Anna negó con la cabeza. MacSwain sonrió y le dio un plato con paté, pan y ensalada de arenque—. Ahora, relájate —le dijo—. Quiero enseñarte algo. Sé que te mareas con facilidad, Sara, así que te prometo que iré despacio. —Miró a Anna como pidiéndole permiso. Ella, como MacSwain, no había visto que los hombres del MEK se ponían en posición, pero supuso, esperó, que ya estarían allí, escondidos entre las sombras. Ahora tendría que confiar en que Paul hubiera dispuesto la cobertura necesaria por si MacSwain ponía en marcha el barco.

Resistió la tentación de escudriñar los pontones en busca de los refuerzos, y siguió mirando a MacSwain fijamente y sin parpadear.

—De acuerdo… —dijo, y asintió con la cabeza; y para su público invisible, añadió—: Creo que no habrá ningún problema.

Paul Lindemann ordenó a los MEK que no intervinieran. Maria avisó a la lancha de la Wasserschutzpolizei, que ahora tenía contacto directo por radio con el equipo, de que MacSwain se había puesto en marcha.

MacSwain quitó las amarras de proa y popa del barco y arrancó el motor. El murmullo grave y gutural inquietó a Anna, cuya intuición le decía que en aquel ruido sordo había mucha potencia y gran velocidad. MacSwain, tal como había prometido, sacó el barco de su atracadero despacio y con suavidad. Anna advirtió la facilidad relajada, casi despreocupada con que maniobraba la embarcación. Miró hacia atrás al atracadero que estaban dejando atrás y distinguió una sombra tenue que se movía baja y rápida hacia los pontones.

El Elba se extendía delante de ellos, negro e insondable, bordeado en la otra orilla por las luces del astillero. MacSwain viró el barco para ponerlo paralelo a la orilla y apagó el motor. Pulsó un botón en el cuadro de mandos, y Anna oyó el traqueteo rápido de una cadena pesada mientras el ancla se hundía en el río oscuro. Con el motor apagado, Anna oía los sonidos del agua que los rodeaba; tenía la sensación de estar sobre un ente vivo y enorme cuyo aliento y piel chocaban contra el casco del barco mientras su cuerpo infinito se mecía debajo de ellos. MacSwain desconectó las luces.

—¿No te parece espléndido? —dijo, recorriendo con la copa de champán la orilla distante. En cualquier otra situación, Anna se habría quedado cautivada: Hamburgo brillaba en la noche, y el Elba reproducía su belleza, animando el reflejo centellador de la ciudad.

—Es precioso… —dijo Anna—. De verdad. Me alegro de que me hayas traído aquí…

—Me encanta esta ciudad —dijo MacSwain—. Es mi lugar. Siempre querré estar aquí.

—Pero me has dicho que eras británico, ¿verdad? ¿No echas de menos… —Anna intentó pensar en algo británico que pudiera echarse de menos— la lluvia? —Se rió al decirlo.

MacSwain también se rió.

—Hamburgo ya tiene lluvia más que suficiente para matar cualquier sentimiento de añoranza por el clima lluvioso, créeme. Pero no, no echo de menos nada de Gran Bretaña. Hamburgo me proporciona todo lo que necesito de lo británico; a veces es como si viviera en el barrio situado más al este de Londres. Hamburgo es una ciudad única en el mundo. No me marcharía por nada del mundo.

Anna se encogió de hombros.

—Yo… podría quedarme o marcharme.

El rostro de MacSwain se animó.

—No lo entiendo. Sólo se tiene una vida. El tiempo que tenemos es demasiado precioso como para desperdiciarlo. ¿Por qué querría uno vivir en un sitio que le es indiferente?

—Por inercia, supongo. Requiere menos esfuerzo quedarse. Supongo que me da pereza reunir la energía necesaria para alcanzar la velocidad de escape.

—Pues me alegro de que no lo hayas hecho, Sara. Si no, no estaríamos aquí. —Se sentó a su lado—. Me encantaría enseñarte tu ciudad… con los ojos de un extranjero. Estoy seguro de que podría cambiar lo que sientes por ella. Y así tendría la oportunidad de conocerte mejor…

Se acercó. Anna olió el perfume sutil de una colonia cara. Lo miró a los ojos verdes y brillantes y examinó sus facciones perfectamente definidas. Anna se dio cuenta de que dudaba mucho de que MacSwain tuviera algo que ver con los asesinatos que estaban investigando o incluso que fuera quien había drogado a esas chicas para utilizarlas en actos de sexo con carácter ritual. MacSwain tenía una belleza clásica; se apreciaba con claridad que debajo de la ropa tenía un cuerpo musculado y de proporciones perfectas; era cortés, inteligente e inspiraba confianza. Todo en él tendría que resultarle atractivo. Sin embargo, cuando MacSwain acercó la cara a la de ella y su boca envolvió la suya, tuvo que combatir una arcada que le subió por el pecho.

La Barthel WS25 de quince metros de eslora era la lancha más nueva de la policía portuaria de Hamburgo, pero no la más rápida. El Kommissar Franz Kassel había ordenado apagar todas las luces en contravención de las normas portuarias que él mismo obligaba a respetar todos los días. Kassel alzó los binoculares y examinó el barco a motor de MacSwain, que se alejaba del muelle. Refunfuñó algo para sí mismo cuando vio que la embarcación era un Chris Craft 308 o un Express Cruiser 328. Ideal para navegar. También era rápida. Mucho más, si el propietario quería, que los veintidós kilómetros por hora que alcanzaba la WS25. Pero no era más rápida que las ondas de radio o el radar. Si el barco intentaba escapar, Kassel podía pedir refuerzos a cualquiera de los Kommissariats de la WSP que había a lo largo del río de allí a Cuxhaven. Con todo, sabía que había una agente de policía en aquella embarcación. Y, por lo que le había contado la Oberkommissarin Klee por radio, si se producía una llamada de socorro, la capacidad de reacción podía significar la diferencia entre la vida y la muerte.

Kassel tenía un aspecto fantasmal: era increíblemente alto y delgado, de pelo rojizo y con pecas que parecían haber surgido después de veinte años de exposición al aire, al sol y al rocío salobres del puerto. Se dejó colgados al cuello los binoculares, se quitó la gorra de la WSP y se pasó los dedos huesudos por el pelo rubio, seco y ralo.

—Chico malo… —farfulló, y cogió la radio.

Anna apartó a MacSwain, colocándole la mano en el pecho y empujándolo; no con fuerza, pero sí con la firmeza suficiente como para que captara el mensaje. Mientras se separaban, Anna se aseguró de sonreír.

—¿Qué pasa, Sara? —La voz de MacSwain sugería una preocupación que no transmitían sus fríos ojos verdes.

—Nada… —dijo Anna. Luego, casi con coquetería, dijo—: Es que quiero ir despacio. Apenas te conozco. No te conozco.

—¿Qué hay que saber? —MacSwain intentó besarla de nuevo. Anna se apartó. Esta vez el empujón que le dio con la mano en el pecho fue más en serio.

Maria Klee se volvió hacia Paul Lindemann, sosteniendo aún el transmisor de la radio a medio camino de la boca.

—El capitán de la lancha de la WSP dice que, si queremos, hay un modo de acabar con esto ahora mismo sin alertar a MacSwain de que lo estamos vigilando.

A Paul se le iluminó la mirada.

—¿Cómo?

—MacSwain está haciendo un pequeño recorrido nocturno por Hamburgo. El capitán de la lancha dice que ha apagado las luces del barco. Y eso está prohibido… Está cerca de una ruta de navegación principal y podría representar un peligro. Por suerte, nuestro hombre de la WSP también ha apagado las luces. Dice que puede abordar a MacSwain antes de que se dé cuenta, escoltarlo hasta su atracadero y multarlo. Sería un modo de fastidiarle la noche a MacSwain… y de llevar a Anna a tierra firme.

—¿Tú qué opinas?

—Anna no nos ha indicado que quiere que la saquemos de allí. Y no hemos obtenido ninguna información útil. Creo que deberíamos ceñirnos al plan. Sin embargo, por otro lado, en cuanto vuelva a encender las luces de navegación, nuestra excusa se debilitará. Tú decides, Paul.

Viernes, 20 de junio. 21:40 h

Speicherstadt (Hamburgo)

El cigarrillo sin filtro ardía peligrosamente cerca de los labios del ucraniano, y éste los apretó con fuerza al dar la última calada. Cogió el pitillo diminuto con el índice y el pulgar, lo tiró al suelo y lo apagó con el tacón.

Fabel sacó una docena de fotografías del sobre beige. Cuando vio las primeras imágenes, fue como si recibiera un martillazo en el pecho. Tres fotos en color mostraban a la misma mujer, desde ángulos distintos; le habían abierto y desgarrado el abdomen y extraído los pulmones. Fabel notó un regusto de bilis en la boca. Más horror. Vio que la chica rubia volvía la cabeza para mirar por la pequeña ventana el espacio vacío del almacén, como si quisiera evitar que su mirada recayera en las fotos. Con un gesto de la mano, el ucraniano no quiso hablar de aquellas imágenes.

—Ya llegaremos a ese caso después… —El ucraniano le indicó a Fabel que pasara al siguiente grupo de fotos. La chica dejó de mirar por la ventana y se dio la vuelta. Las siguientes imágenes no se habían tomado con luces extras para iluminar la escena, sino que se había confiado en el flash de la cámara para que lanzara un foco de luz y viveza intensas. Por alguna extraña razón, la fotografía no profesional con flash daba a cada escena una inmediatez y un realismo de los que carecía la objetividad clínica de la fotografía forense. Con cada estremecimiento de horror, Fabel se descubrió mirando una nueva imagen de mujeres, algunas aún niñas, despedazadas del mismo modo. Pero en cada foto, acechando en los bordes oscuros de los flashes de la cámara, Fabel vio que había otras víctimas. Pasó a la última imagen.

—Dios santo… —Fabel se quedó mirando la imagen con estupor, como si la atrocidad que tenía ante él fuera imposible de creer. Una chica, que no tendría más de dieciséis o diecisiete años, estaba clavada a la pared de madera. En las manos y en la carne y los músculos de la parte superior de los brazos le habían incrustado clavos, que más bien parecían escarpias de hierro rudimentarias. La habían desgarrado y abierto siguiendo el mismo método del Águila de Sangre de las otras víctimas, pero las masas oscuras y ensangrentadas de sus pulmones también estaban clavadas en la pared. De algún modo, a pesar del asco que le retorcía el estómago, alguna parte analítica y profunda del cerebro de Fabel procesó la similitud que había entre aquella fotografía y los lienzos que había visto en la exposición de Marlies Menzel. La foto se le cayó de las manos. Mientras la imagen planeaba boca arriba, vio las marcas que sus pulgares habían dejado en ella. Miró al ucraniano, casi suplicándole, como si buscara alguna explicación que pudiera hacer menos terrible lo que acababa de ver.

—Fue el último pueblo al que llegamos antes de alcanzar a Vitrenko. Estaba en pleno territorio rebelde, y la batalla que tuvimos que librar para llegar hasta allí fue terrible. No estábamos seguros de si la unidad de Vitrenko había pasado por aquel lugar o si éste estaba tomado por los rebeldes. Al final, resultó ser una aldea normal sin combatientes. Pero teníamos que asegurarnos: así que pasamos medio día bajo un sol implacable, recibiendo el azote continuo del polvo y la arena. Luego, justo después del mediodía, el viento cambió de dirección y nos trajo el hedor a muerte del poblado. Entonces supimos que Vitrenko había estado allí. Mandé a un pelotón de reconocimiento que nos hizo señas para que entráramos. Cuando me acerqué al jefe del pelotón, vi por su cara que la cosa pintaba mal.

El ucraniano hizo una pausa y señaló con la cabeza la imagen que ahora descansaba entre los pies de Fabel.

—Fue en una especie de granero o almacén de la aldea. Si existe el infierno, debe de parecerse bastante a lo que encontramos en aquel granero. Habían pegado un tiro a todos los hombres. Estaban todos apilados justo al lado de la puerta. Tenían las manos y los pies atados, y les habían obligado a arrodillarse antes de dispararles. Luego estaban las mujeres. Seguramente, todas las mujeres del pueblo. Unas veinte. De todas las edades: desde niñas a ancianas. A todas las habían desgarrado y les habían extraído los pulmones, igual que a sus víctimas. A un par las habían clavado a la pared del granero, con los brazos y las piernas separados como si fuera una especie de exposición… —El ucraniano hizo una pausa. Sus ojos buscaban en una escena invisible los detalles que le permitirían dar una descripción precisa—. Igual que los coleccionistas de mariposas presentan sus mariposas.

—¿Lo hizo Vitrenko? —preguntó Fabel.

—No personalmente. Ésa es la cuestión: ordenó a otros que lo hicieran por él. Tiene talento para ello. Creó esta galería espantosa de piezas expuestas sin mancharse las manos de sangre. Sus hombres lo hicieron por él. Fue como una especie de examen…, una prueba. Fue como un ritual que los unió a su líder.

—¿Y sólo se lo hicieron a las mujeres? —preguntó Mahmoot, que había escuchado el relato del ucraniano en silencio. Éste asintió con la cabeza.

—Recuerdo que el jefe del equipo de reconocimiento dijo que al menos los hombres habían tenido una muerte más fácil. Pero luego vimos que no. Vitrenko había obligado a los hombres a presenciar el horror. Antes de matarlos, les hizo observar cómo morían las mujeres.

Fabel y Mahmoot se miraron. El pequeño despacho modular se sumió en el silencio. De nuevo, Fabel se descubrió pensando en las imágenes que Marlies Menzel presentaba en su exposición y se imaginó en la galería espantosa de un granero cerrado y sofocante, situado en un paisaje desierto, contemplando los cadáveres destrozados de veinte mujeres: la obra de arte pervertida de la creatividad propia de un psicópata.

—¿Le dieron alcance?

—Al final, sí. Mis órdenes eran llevarlos de vuelta a él y a sus hombres a territorio controlado por los soviéticos. Y es lo que hicimos; pero después de arduas negociaciones. De hecho, cuando le dimos alcance, los hombres de Vitrenko tomaron posiciones defensivas. Tuve que ordenar a mis hombres que se pusieran a cubierto. No entendían por qué sus camaradas les apuntaban. Pero aquellos hombres ya no eran soldados soviéticos. Eran soldados de Vitrenko. Bandidos. Muy bien entrenados, muy motivados, muy eficientes…, pero bandidos, en definitiva. Y su lealtad era exclusivamente para con Vitrenko.

»Después de la guerra de Afganistán, se convirtió en un héroe. Los detalles de sus atrocidades quedaron eclipsados por la popularidad de que gozaba entre los hombres normales y corrientes. Para serle sincero, a pocas personas, fuera cual fuese su rango, les importaba lo que le pasara a un puñado de musulmanes extranjeros, siempre que diera buenos resultados. Vitrenko pronto fue reconocido como un experto en terrorismo islámico. Después de la desintegración de la Unión Soviética, se convirtió en un miembro muy valioso de las nuevas fuerzas antiterroristas ucranianas. Se alistó en el Berkut, las “Águilas Doradas”. De nuevo, su hoja de servicios fue ejemplar. Vitrenko es una persona muy inteligente y culta, y estudió todas las formas de criminología, psicología y antiterrorismo. Esto, combinado con su experiencia en el campo de batalla, lo convirtió en un experto muy respetado. Pero entonces, tuvieron lugar en Kiev una serie de violaciones y asesinatos brutales. —El ucraniano señaló de nuevo las fotos—. La primera fotografía que ha visto era de una de las víctimas, una joven periodista de una emisora de radio independiente de Ucrania. Detuvimos a alguien por los asesinatos, un joven de unos veinticinco años. Encajaba en todos los criterios de asesino en serie y confesó ser el autor de los crímenes, pero estábamos bastante seguros de que no actuaba solo. De hecho, Herr Hauptkommissar, no estoy convencido de que fuera el asesino. Corría el rumor de que detrás de estos crímenes había una especie de culto, y se mencionaba el nombre de Vitrenko. También sospechábamos que un agente de policía o de seguridad bien situado estaba dirigiendo la actividad del crimen organizado, pero no pudimos relacionar nunca a Vitrenko con este asunto. Luego, hará unos tres años, desapareció. Poco después, se perdió de vista a doce de sus antiguos subordinados… o, de hecho, desertaron de sus puestos en los ejércitos de Rusia, Bielorrusia y Ucrania.

Fabel soltó una risa amarga.

—Y se han trasladado a Hamburgo, donde las ganancias son mayores. Supongo que se trata de las personas a las que nuestra división de crimen organizado llama el «Equipo Principal»…

El ucraniano se encogió de hombros.

—La llame como la llame, la unidad de Vitrenko ha tomado de forma sistemática el control de las principales actividades mafiosas de su ciudad. Verá, para ellos, su queridísimo Hamburgo no es distinto de Afganistán, Chechenia o cualquier otro escenario de operaciones. Simplemente es otro paisaje. La lealtad que se tienen y que tienen para con su líder, su compromiso para alcanzar el objetivo de su misión… es lo único que les importa, nada más.

—Pero Vitrenko está loco —protestó Fabel, consciente de la pobreza de su argumento.

—Eso no viene al caso. Yo también creo que está demente, que es un psicópata. Pero su locura se ha convertido en su mayor activo. Como carece totalmente de inhibición y, bueno, de restricciones morales, puede utilizarla para aterrorizar a quienes subyugaría y cautivar a aquellos que utilizaría como instrumentos suyos.

—Iván el Terrible… —dijo Fabel entre dientes.

—¿Cómo?

—Nada, he recordado una cosa que alguien me dijo hace poco —dijo Fabel—. ¿Por qué me cuenta todo esto?

Pareció que algo apagaba su mirada verde. Fabel casi podría haberlo definido como tristeza. La chica rubia interpretó una vez más la orden silenciosa del ucraniano y le entregó una carpeta. Él la abrió, sacó otra fotografía y se la dio a Fabel. Era una foto de archivo militar de un hombre de unos cuarenta años. El ucraniano se rió en voz baja al ver la confusión de Fabel mientras éste miraba primero la foto y luego al ucraniano y después de nuevo la foto. El rostro de la fotografía tenía exactamente la misma forma y los mismos ojos verdes que el anciano; pero la mandíbula era más ancha y robusta, y la amplia frente estaba encuadrada por una melena rubia. Por un instante, Fabel se preguntó si sería una foto del ucraniano de joven; pero a pesar de las similitudes desconcertantes, había demasiadas diferencias fundamentales y estructurales entre los dos rostros. Fabel recorrió más camino en tan sólo un par de segundos que en toda la investigación hasta la fecha. Se recostó en la silla y miró al anciano con una compasión perceptible.

—¿Se apellida usted Vitrenko?

El ucraniano asintió con la cabeza. Fabel volvió a mirar la cara de la fotografía.

—¿Es su hermano?

El ucraniano negó lentamente con la cabeza, como si la tuviera de plomo.

—Es mi hijo. Soy el padre de Vasyl Vitrenko.

Viernes, 20 de junio. 22:00 h

Niederhafen (Hamburgo)

Ahora que no corrían el riesgo de que MacSwain los viera, habían abierto la puerta corredera de la furgoneta Mercedes que servía de puesto de mando. Los hombres del MEK estaban fuera fumando. Dentro, el aire era más limpio, pero el ambiente seguía crispado. Todo el mundo escuchaba la conversación que tenía lugar en el barco, en algún punto de las aguas negras. La voz de Anna sonaba relajada y segura. Paul Lindemann abrió las manos sobre las rodillas, frotó las palmas en el tejido de los pantalones y soltó el aire despacio antes de levantarse de repente con un gesto decidido.

—Comunica a la lancha de la WSP que se mantenga a la espera. Si Anna quisiera que la sacáramos de allí, nos haría una señal.

Maria levantó el auricular de la radio, pero no comunicó.

—¿Estás seguro, Paul?

—Diles que se mantengan a la espera. Pero quiero que se aseguren de que tienen contacto visual en todo momento, aunque corran el riesgo de que los vea. No quiero perder de vista a Anna.

—Creo que tomas la decisión correcta, Paul. Lo del barco ha sido una sorpresa desagradable, pero ahora que tenemos a la policía portuaria vigilando, controlamos de nuevo la situación. —Maria hizo una pausa—. Si quieres, también podemos subirnos nosotros a una lancha…

Paul negó con la cabeza.

—No. Volverán a tierra firme… de un modo u otro. Y lo lógico es que regrese a su atracadero. Quiero vigilarlo de cerca cuando vuelva.

MacSwain pulsó un botón en el panel blanco junto al timón del barco. Las luces de navegación y las luces interiores de la cabina de mando volvieron a encenderse. Levantó la botella de Sekt y arqueó una ceja. Anna alzó la copa.

—¿Tú no quieres? —le preguntó ella, y comprobó, tanto como le fue posible sin que se notara, que era la misma botella que había abierto antes de apagar las luces.

MacSwain sonrió.

—Cuando estoy al timón del barco, sólo tomo una copa…; pero tú bebe, por favor. —Le llenó la copa y volvió a dejar la botella en la cubitera. Anna tomó un sorbo de champán. ¿Había algo en la bebida que antes no estaba? ¿Un regusto? Notó el hormigueo de un sudor frío en la frente y retuvo el líquido en la boca, llevando al límite las capacidades analíticas de su paladar. Anna tragó el champán, mientras repasaba mentalmente su frase de alarma, como si fuera un chaleco salvavidas al que pudiera agarrarse al primer indicio de hundimiento. Sonrió débilmente a MacSwain, cuyo rostro seguía inexpresivo y oscuro. El momento pasó. No se mareó ni sintió confusión.

—¿Cuánto hace que te interesan los barcos? —Fue lo único que se le ocurrió preguntar.

—Bueno…, desde pequeño. Mi padre me llevaba a navegar en Escocia. Siempre he andado entre barcos y cerca del agua.

—¿Estás muy unido a tu padre?

MacSwain se rió.

—Nadie está unido a mi padre. Es un aburrido. La verdad es que nunca nos hemos llevado bien. Me metieron en un internado, y sólo veía a mis padres en vacaciones. Incluso entonces, aparte de llevarme con él cuando iba a navegar, o acompañarlo en viajes al extranjero, mi padre no me dedicaba demasiado tiempo. —Se encogió de hombros con filosofía—. Mi madre es alemana y siempre he conectado más con su rama de la familia. ¿Quieres comer algo más?

—No, gracias… Debe de ser duro… para un chico, quiero decir, no tener una buena relación con su padre.

MacSwain se ofendió un poco.

—Ya no soy un niño pequeño. —Esbozó una sonrisa forzada—. Empieza a hacer frío aquí fuera… ¿Quieres que entremos en el camarote y tomemos un café?

Anna se rió.

—¿No se te ocurre nada mejor? ¿O es que quieres enseñarme tu colección de sellos?

MacSwain levantó las manos.

—Si lo único que quieres es un café, un café es lo único que te voy a dar.

Anna tensó los músculos de las mejillas para mantener la sonrisa. Café. Otra bebida donde esconder algo menos inocuo.

—De acuerdo…

El camarote era pequeño pero luminoso y elegante, de polímero blanco moldeado con detalles de madera. A cada lado había dos ojos de buey ovalados y tres en el techo de la cubierta. A la derecha, había un pequeño sofá encajado en un hueco; una cocina compacta y un cubículo que Anna imaginó que era el baño se ajustaban en el espacio disponible a la izquierda. Una cama de matrimonio ocupaba el extremo de la proa. En el camarote flotaba un aroma intenso procedente de la cafetera embutida en la pared de la cocina. MacSwain le indicó a Anna que se sentara en el sofá. Ella vio que servía los dos cafés de la misma cafetera y se sintió aliviada cuando MacSwain se sentó en el borde de la cama en lugar de forzar cierta intimidad apretujándose en el pequeño espacio que quedaba en el sofá.

—¿Así que trabajas en una agencia de viajes? —le preguntó MacSwain.

Anna sintió un escalofrío en el pecho. Era una parte de su tapadera que no quería someter demasiado al examen de MacSwain. Escarbó en su memoria en busca de las emociones verdaderas que le había suscitado su breve paso por Meier Reisen.

—Sí. Es el trabajo más aburrido del mundo. Mandas a la típica familia alemana dos semanas de vacaciones a Tenerife o a Gran Canaria y luego tienes que escuchar cómo se quejan de que en el menú del hotel no había Bratwurst… ¿Por qué lo preguntas?

—¿Has enviado alguna vez a alguien a un lugar del que no quisiera regresar…? Un lugar que despertara un sentimiento instintivo en su interior… Que le hiciera sentir que aquél era su lugar.

Anna se encogió de hombros.

—No… No lo creo…

—Así me sentí yo la primera vez que vi Hamburgo. Y a veces también pasa eso con las personas. —Un fuego se encendió en los ojos de MacSwain—. A veces encuentras a alguien y es como si os conocierais desde hace una eternidad. Como si fuera la última variación de una melodía que lleva sonando mil años.

—Qué romántico… ¿Es una frase que utilizas con las mujeres?

La expresión de MacSwain se ensombreció.

—No tiene nada que ver con las mujeres o el sexo. Estoy hablando de algo mil veces más importante que, bueno, el amor. Estoy hablando de un vínculo verdadero entre una persona y un lugar…, entre una persona y otras. —MacSwain frunció el ceño como si buscara un punto de referencia, una señal, que pudiera mostrar a Anna—. En alemán hay una palabra que no tiene traducción en inglés…

—Hay unas cuantas…

MacSwain desechó el comentario de Anna con un gesto de la mano.

—Heimat. El concepto de un lugar, un tiempo, y unas personas que son tu gente. Está entre los conceptos de «hogar» y «patria».

Anna asintió con la cabeza distraídamente. Era una palabra que ella asociaba con provincianismo y estrechez de miras; con las películas anodinas políticamente descafeinadas y afectadas que se habían rodado en Alemania durante el período posterior a la segunda guerra mundial: una época en la que albergar cualquier sentimiento de germanidad parecía inadecuado o incluso de mal gusto.

—A lo largo de la vida, encuentras y forjas relaciones que te proporcionan ese sentimiento interno de Heimat, de pertenencia. Pero no tiene por qué estar necesariamente vinculado a un lugar. Cuando te encuentras con esa persona, donde sea que vuelvas a encontrarla, sientes que estás en casa. —La intensidad desapareció de los ojos de MacSwain. Se encogió de hombros y bebió otro sorbo de café—. Por eso mi padre ya no forma parte de mi paisaje, sólo es un personaje secundario. He aprendido que hay vínculos mucho más importantes entre las personas que los meramente genéticos. Bueno…, ya basta de hablar de mí…

Se trasladó al sofá. Anna se vio obligada a moverse para hacerle sitio. Él se acercó más y aproximó la cara a la de ella. Una vez más, Anna se fijó en sus facciones de una belleza casi perfecta y le asombró que se le revolviera el estómago cuando MacSwain posó sus labios en los de ella. Se apartó con tranquilidad de él y sonrió.

—Hora de volver a puerto, capitán —le dijo Anna con la esperanza de que su jocosidad no sonara tan falsa por fuera como le sonó a ella por dentro. MacSwain sonrió con sequedad y soltó un suspiro.

—Claro…

MacSwain había sido amable y educado, pero Anna lo notó frío de regreso al embarcadero. A medida que las luces de la orilla se acercaban, sintió que la invadía una sensación de energía y alivio. Declinó la invitación de MacSwain de llevarla a casa, aduciendo que tenía el coche aparcado por la discoteca, pero él insistió en acercarla hasta allí. Cuando MacSwain entró en su atracadero, Paul Lindemann y el equipo de vigilancia ya se habían retirado, y habían vuelto a seguirle la pista de camino a la discoteca.

—Aquí ya está bien… —dijo Anna mientras se detenían por fuera del club. De nuevo, MacSwain esbozó una sonrisa educada.

—¿Dónde tienes el coche? —le preguntó. Anna hizo un gesto impreciso con la mano.

—A la vuelta de la esquina. —Anna sacó una libretita del bolso sin asas y anotó el número de móvil que le habían asignado para la operación—. Escucha… Creo que esta noche no he sido la mejor de las compañías… Llámame y podemos quedar para otro día.

—Empezaba a pensar que no te gustaba, Sara. Parecías, bueno, inquieta o algo así.

Anna se acercó a MacSwain y le dio un beso prolongado en los labios. Se retiró y sonrió.

—Ya te lo he dicho… Me mareo en los barcos. Eso es todo. Llámame. —Abrió la puerta del Porsche y sacó las piernas—. La próxima vez quedamos en tierra firme…

Uno de los coches de vigilancia partió detrás del Porsche de MacSwain manteniendo una distancia segura. Anna se quedó en la acera mirando cómo el coche doblaba por la esquina de Albers-Eck. Sólo después de que el equipo de vigilancia confirmara que MacSwain había salido del Kiez, la Mercedes Vario se detuvo junto a Anna. La primera en bajar fue Maria, que le pasó un brazo por los hombros en un gesto de afecto torpe y poco habitual.

—Lo has hecho la hostia de bien, Anna —le dijo.

—Menudo susto nos ha dado con la maniobra del barco. —Paul Lindemann había salido de la furgoneta y estaba junto a Maria—. No sé cómo coño has estado tan tranquila.

Anna soltó una risita infantil y se dio cuenta de que le temblaban las piernas.

—Yo tampoco.

—Le pedimos a la Wasserschutzpolizei que te vigilara —le explicó Paul—. Has estado segura todo el tiempo… Si hubieras necesitado ayuda, la tenías a unos segundos.

Maria iba a decir algo cuando le sonó el móvil. Retrocedió unos pasos y contestó.

—Tengo que decirte que lo has hecho muy bien, Anna —dijo Paul—. Pero no hemos sacado demasiado. No ha dicho ni hecho nada que sugiera que está relacionado con los secuestros o con los asesinatos.

Anna no contestó, pero siguió mirando en la dirección que había tomado MacSwain. El fantasma de la náusea que había sentido cada vez que MacSwain la tocaba se retorcía en algún lugar de su estómago.

—Tengo un presentimiento sobre MacSwain —dijo sin mirar a Paul—. He tenido una reacción física muy real y poderosa hacia él.

Paul soltó una risita.

—¿Intuición femenina?

—No. —Anna contestó con un hilo de voz, pero con un tono fuerte y claro—. Intuición de policía.

—Bueno —dijo Paul—. Parece que has pasado por todo eso para nada. Sospecho que Mister MacSwain no es más que un yuppie mujeriego.

—Parece que tienes razón. —Maria cerró la tapa de su móvil—. Era Fabel…, por fin. Parece ser que también ha tenido una noche movidita. MacSwain queda fuera. Ya tenemos un nombre para nuestro asesino. Vasyl Vitrenko.

Anna se volvió para mirar a sus compañeros. Sus ojos negros brillaban con frialdad bajo el destello de neón del Kiez.

—Me da igual lo que haya descubierto Fabel. Sé que MacSwain tiene algo maligno. Es nuestro asesino. Lo sé y punto.

Sábado, 21 de junio. 1:04 h

Harburg (Hamburgo)

Pese a que la noche era suave, Hansi Kraus temblaba debajo de las sábanas pestilentes y raídas y del grueso abrigo militar que lo acompañaba a todas partes. Su cuerpo magro se convulsionaba, le castañeteaban los dientes y era como si una rata le royera constantemente las tripas. Quizá no tendría que haber vuelto a la casa abandonada; pero necesitaba un sitio cálido donde, tal vez, poder mendigar, pedir prestado o robar el dinero suficiente para pagarse el pico que tanto necesitaba. Desafortunadamente para Hansi, no había tenido la oportunidad de explotar ninguna de las tres opciones. Allí estaba expuesto, pero tenía que aclararse. Iría a ver al turco por la mañana y le diría lo que había visto en el Polizeipräsidium. Los turcos sabrían qué hacer; quizá, por una vez, incluso le anticiparían algo. También le había escrito una carta a su madre, la primera prueba que le daba en cinco años de que todavía respiraba. En ella, le expresaba lo más parecido a una disculpa de que era capaz; le pedía perdón por haber destruido a su único hijo y haber acabado con todas las esperanzas y sueños que había depositado en él. Era irónico que, después de una década de miedo y amenazas, y cinco años durante los cuales su madre y sus hermanas probablemente lo habían dado por muerto, Hansi aceptara que seguramente había llegado su hora. Ahora reparaba en el daño que había causado; ahora dejaba un mensaje que perduraría cuando él ya no estuviera.

Hansi tenía miedo. Hansi siempre tenía miedo, era su estado natural; pero ahora ese miedo había subido una marcha. En algún lugar, inyectados en sus huesos, tenía recuerdos de infancia que no se habían evaporado con la carne que en su día dio forma a su cuerpo. Cuando Hansi estaba enfermo o tenía miedo, su madre dejaba que durmiera con la luz de la mesilla encendida. El Hansi espectro recurría ahora al Hansi niño, y recordaba la luz tenue y cálida, el olor de las sábanas limpias, la sensación de piel aseada después del baño y el cosquilleo de alegría y seguridad acogedora que sentía al acurrucarse en la cama. Ahora, veinte años después, lo único que le quedaba a Hansi era una triste bombilla que brillaba sombría e ineficazmente en el techo, como un talismán frente a los escalofríos, los dolores y los miedos que convulsionaban su cuerpo débil y ansioso. Oyó unos pasos en el rellano. En circunstancias normales, no habría hecho caso: siempre había actividad en la casa, gente que entraba y salía, borracha o colocada, que se peleaba o gritaba en sueños. Sin moverse, escuchó con atención, pero los pasos se habían detenido. No se habían ido apagando. Se habían detenido.

Había comenzado a ponerse en pie apoyándose en un codo cuando la puerta se abrió despacio. A Hansi le dio tiempo de pensar que creía que abrirían la puerta de golpe, en lugar de empujarla suavemente y sin hacer ruido, como hacía su madre cuando entraba en su habitación para comprobar que todo estaba bien. El hombre más viejo sostuvo la puerta para que entrara el más joven, el que parecía culturista, que recorrió deprisa y silenciosamente la corta distancia que había hasta la cama. El grito que comenzó a salir de la garganta de Hansi quedó aplacado por la mano enorme y poderosa del joven que le tapó la boca con fuerza y firmeza. El anciano entró y cerró la puerta. Sonriendo a Hansi, sacó una cajita metálica del bolsillo de su abrigo de piel oscuro. Aún con una sonrisa y con la cabeza ligeramente ladeada, alzó la cajita alargada entre el dedo índice y el pulgar y la agitó, como un padre que provoca a su hijo con un caramelo.

—Hora de ponerse alegre, Hansi —dijo con una voz casi amable mientras sacaba una aguja hipodérmica desechable—. Más alegre que nunca…

Hansi intentó gritar, pero el joven le metió un trapo apestoso en la boca antes de obligarle a estirar el brazo y subirle la manga.

En la fracción de segundo que transcurrió antes de que la heroína letalmente pura entrara en su organismo, los ojos de Hansi miraron veloces de un hombre al otro. Las palabras «Sé quiénes sois… Os vi y sé quiénes sois…» murieron en su lengua inmovilizada por el trapo sucio que le habían metido en la boca. La heroína tan sólo tardó unos segundos en invadir el cuerpo magro de Hansi Kraus. Mientras le sacaban el trapo de la boca y le daban la espalda para dejarle morir solo, a Hansi le pareció percibir el olor de unas sábanas recién lavadas.

Sábado, 21 de junio. 4:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

El ambiente de la sala de investigaciones era una extraña mezcla de excitación y agotamiento. A aquellas horas de la noche previas al amanecer, los agentes que acababan de levantarse y aquellos que, como Fabel, Maria, Paul y Anna, llevaban despiertos y activos desde el día anterior se esforzaban por sacudirse de encima el cansancio físico que se pegaba a ellos y apagaba la emoción que suponía estrechar el cerco sobre su presa. Había un zumbido de voces que hablaban por teléfono, despertando a agentes contrariados de toda Europa, desde Hamburgo a Kiev.

Y ahí, en primer plano, aumentados y clavados en el centro de la pizarra, los fríos ojos verdes de Vasyl Vitrenko, como si fueran la mirada malévolamente heroica de algún dictador de la Europa del Este, se posaban con aire de desafío sobre aquellos que lo perseguirían. Al lado de la imagen de Vitrenko estaban las copias de las fotos del granero que les había dado su padre. Cuando Fabel pegó las imágenes en la pizarra, una incredulidad atónita acalló por un momento el vocerío de la sala.

Maria, que hablaba inglés razonablemente bien y un poco de ruso, perseguía por teléfono a los agentes de policía reacios de Odesa y Kiev. También había revisado las bases de datos de la Europol y la Interpol, en las que encontró un dato aquí y otro allá que les ayudaron a formarse una idea de la persona que había detrás de la imagen colgada en la pizarra.

Fabel aprovechó un momento de relativa tranquilidad en la sala para convocar a la mayoría de su equipo, que esperó a que los compañeros que seguían al teléfono finalizaran sus llamadas.

Fabel se colocó delante de la pizarra y se apoyó en la mesa, apretando los nudillos en la superficie de cerezo pulida. Respiró hondo antes de comenzar el informe sobre lo que le había contado el ucraniano. La sala quedó en silencio, reinaba una calma intensa, como si alguien hubiera atado el aire y lo estuviera tensando, mientras Fabel reproducía el relato del anciano sobre cómo había perseguido a su hijo por las montañas y llanuras medio desiertas de Afganistán, siguiendo un rastro de atrocidad cada vez mayor, que había culminado en el descubrimiento del granero. Luego, les hizo un resumen de lo que sabía sobre los asesinatos de Kiev.

—Muy bien, gente. Tenemos un sospechoso principal claro; pero, mientras conseguimos los datos necesarios para que la fiscalía del estado tramite la orden para proceder a su detención e interrogatorio, no tenemos ninguna prueba sólida para trincarlo. —Fabel se dio la vuelta y dio un golpe con la palma de la mano en el retrato ampliado—. Coronel Vasyl Vitrenko, exagente del Berkut ucraniano o unidad antiterrorista Águilas Doradas. Cuarenta y cinco años. Y un hijo de puta duro y desalmado. Tenemos a un testigo ocular, aunque posterior a los hechos, que afirma que Vitrenko orquestó asesinatos en masa siguiendo exactamente el mismo modus operandi que hemos visto aquí en Hamburgo. También tenemos una serie de asesinatos idénticos en Kiev… Pero, de nuevo, estos episodios no nos sirven de mucho porque no podemos relacionar de forma concluyente a Vitrenko con estos crímenes, especialmente porque la policía ucraniana cree que ya tiene al autor. Pero lo que sí tenemos es un posible móvil. Parece ser que al menos dos de nuestras víctimas tenían información, potencialmente muy dañina, sobre un gran chanchullo inmobiliario en el que estarían implicados nuestros amigos los Eitel y contactos ucranianos. ¿Maria?

Maria Klee cogió sus notas y las hojeó. Comenzó a hablar, pero el cansancio le había resecado la garganta, y tosió un poco antes de empezar.

—He hablado con la policía ucraniana de Kiev, la unidad antiterrorista del Berkut y el servicio secreto SBU. Como era de esperar, el SBU no se ha mostrado muy comunicativo, pero la policía sí me ha dado información sobre los asesinatos de Kiev. Parece que piensan que nuestro asesino es un imitador, porque, como ha dicho el Hauptkommissar Fabel, juran que detuvieron al verdadero culpable. —Volvió a mirar sus notas—. Un tal Vladimir Gera… —Maria se atrancó con el apellido y volvió a intentarlo—. Vladimir Gerassinenko. Al parecer, era un tipo brillante que trabajaba de interventor de ferrocarril. Hubo tres víctimas. Dos de ellas fueron, bueno, sacrificadas como parte de una especie de rito. Había la sospecha de que en los rituales participaron otras personas, pero a Gerassinenko lo condenaron por el tercer asesinato.

—¿La periodista? —preguntó Fabel.

—Sí. Y la mató en su casa.

—Igual que a Angelika Blüm. —Fabel expuso aquella obviedad para remarcar el hecho, pero su voz sonó apagada y cansada—. ¿Hay alguna posibilidad de mandar a alguien a Ucrania para que interrogue a este tal…?

—Gerassinenko… —Maria ayudó a Fabel con el nombre—. No es probable. Ucrania firmó una moratoria de la pena de muerte en 1997 y la abolió en 2000…, pero Gerassinenko fue ejecutado en 1996.

Fabel soltó un suspiro.

—¿Qué más has descubierto?

—Bueno… Tu hombre, el padre de Vitrenko, ya no está en servicio activo en ninguna sección de la policía ucraniana. He hablado con una persona del Ministerio del Interior, la única que han querido sacar de la cama, y, según él, el comandante Stepan Vitrenko se retiró hace años del Berkut. Al tipo con el que he hablado he podido sacarle que para Vitrenko padre dar caza a su hijo se ha convertido en una especie de cruzada individual. Al parecer, los soviéticos lo mandaron tras Vitrenko en Afganistán, y desde entonces se ha convertido en una obsesión para él.

—Imagino por qué —dijo Fabel.

—Tengo que añadir —dijo Maria— que la única razón por la que los ucranianos dan más importancia a la desaparición de Vitrenko que a la de una persona desaparecida normal y corriente es porque se trata de un gran especialista en antiterrorismo y crimen organizado. Por lo que a ellos se refiere, el único delito que ha cometido es desertar de su puesto.

—¿Qué hay del Berkut, esta unidad antiterrorista a la que perteneció? —preguntó Fabel.

—Básicamente, es la unidad antidisturbios y antiterrorista multiusos. Amnistía Internacional ha mostrado su inquietud respecto a su forma de actuar. Depende del Ministerio del Interior ucraniano. Por lo que he averiguado, el cometido de Vitrenko estaba más allá de los parámetros operativos habituales del Berkut. Era un agente muy prometedor con pericia en crímenes civiles, políticos y terroristas. Ucrania tiene un problema grave con el crimen organizado, y las tensiones entre la población de minoría rusa y la de mayoría ucraniana son importantes. A esto cabe añadir el hecho de que seguramente es el país con el mayor número de asesinos en serie del mundo; razón por la cual tienen los mejores expertos mundiales en encontrar a este tipo de asesinos.

Fabel se frotó la barba de veinticuatro horas.

—Si el padre de Vitrenko ha emprendido una cruzada individual para encontrarlo, ¿quién es la chica que trabaja con él? ¿Y por qué?

—Creo que tengo la respuesta —dijo Maria, y volvió a buscar en sus notas para encontrar el dato relevante—. Creo que es la teniente Martina Onopenko. Hasta hace poco era agente de la policía de Kiev.

—¿Una inspectora?

—No…, era policía uniformada. Pero también tiene experiencia militar. También resulta que es la hermana pequeña de la periodista asesinada. Al parecer, comparte la convicción del anciano de que el verdadero culpable del asesinato de su hermana es Vitrenko. Dimitió de la policía cuando se negaron a reabrir el caso.

—Qué asociación más improbable —dijo Fabel en tono meditativo—. La hermana de una víctima y el padre del sospechoso principal…

Maria se encogió de hombros.

—Sólo es una suposición mía sobre quién puede ser la chica. Sirvieron juntos en Ucrania después de la desaparición de Vitrenko, de eso no hay duda. —Maria le pasó a Fabel una fotografía de una mujer joven—. Me la han enviado por correo electrónico nuestros amigos ucranianos…

Fabel examinó la fotografía. En muchos sentidos, la chica de la imagen se parecía a la ayudante del anciano ucraniano, pero tenía el pelo más oscuro y la cara más ovalada.

—Se parece, pero no es…

—Ya lo sé. Ésta es la periodista de Kiev asesinada. Valerie Onopenko.

—Pues entonces seguro que es la hermana de la mujer que va con Vitrenko padre. Parece que este caso trata de asuntos familiares.

—Hablando de eso —Werner se acercó al frente del equipo reunido—, he investigado a nuestros amigos los Eitel. Ya sé que no nos centramos en ellos como autores de los asesinatos, pero los dos tienen coartadas sólidas para el primer asesinato. El padre tiene una coartada confirmada para el segundo, y Norbert Eitel, para el tercero. He hablado con algunos de nuestros hombres de la unidad de delitos económicos y empresariales del segundo piso, pero me han dicho que ahora mismo no están investigando a los Eitel por nada, aunque han mostrado mucho interés por estas acusaciones de fraude inmobiliario. Les he pasado una copia de nuestro expediente. Me han dado una relación completa de las empresas y negocios registrados que controlan los Eitel o de aquellos por los que tienen interés. Y, en efecto, son los directores de Neuer Horizont. —Ahora le tocaba a Werner repasar sus notas—. También tienen intereses en Gallacia Trading. Es un holding que al parecer está haciendo negocios con la rama inmobiliaria del Grupo Eitel. Este dato es el que ha avivado el apetito de la unidad de delitos económicos y empresariales. He podido establecer que Gallacia Trading está codirigida por Wolfgang Eitel, Norbert Eitel, Pavlo Klimenko y un hombre de negocios estadounidense llamado John Sturchak. Gallacia Trading ha comprado bastantes propiedades inmobiliarias en Hamburgo últimamente.

—Y Pavlo Klimenko es uno de los hombres de Vitrenko. —Fabel se quedó pensando un momento—. ¿Qué sabemos del estadounidense?

—No mucho, pero me están traduciendo un correo electrónico al inglés para mandarlo al FBI y a la Interpol.

—Deberíamos hablar otra vez con los Eitel —dijo Fabel—. Y creo que en esta ocasión en vez de disfrutar nosotros de su hospitalidad empresarial, ellos deberían disfrutar de la nuestra.

Anna Wolff se puso en pie. Aún llevaba el vestido elegante que había elegido para la cita con MacSwain, pero se había puesto su característica chaqueta de piel encima. Tenía la cara demacrada y pálida bajo el maquillaje.

—¿Qué hay de MacSwain?

—¿Qué pasa con él?

—¿Sigue siendo sospechoso o no? —A pesar del cansancio, había un tono desafiador en su voz.

—Para estos asesinatos, no. Pero lo mantendremos bajo vigilancia de todas formas. Sigo pensando que es posible que tenga algo que ver con los secuestros, y ahora creo que no están relacionados con el caso principal. Pero tengo que tener cuidado, Anna. Al Kriminaldirektor Van Heiden cada vez le inquietan más los gastos: cree que si MacSwain se da cuenta de que hemos estado vigilando todos sus movimientos sin tener pruebas sustanciales que indiquen que es sospechoso, nos podría caer una demanda embarazosa.

Anna volvió a sentarse.

Fabel, que seguía de pie, se quedó un momento callado antes de dirigirse de nuevo a todo el equipo.

—Y ahora, clase de historia. —Había puesto una caja archivadora encima de la silla que estaba junto a otra en cuyo respaldo había colgado su chaqueta Jaeger. Levantó la tapa y sacó un fajo de papeles. La audiencia se revolvió impaciente. Los inmovilizó con una mirada fría—. Es necesario. Nos enfrentamos a un modus operandi con forma de ritual que tiene mil años de historia. Nuestro asesino, Vitrenko, vive tanto en el pasado como en el presente. Tenemos que comprender qué sentido perturbado de la historia y del destino le impulsa a actuar. He descubierto bastantes cosas que nos interesan…

Fabel no mencionó que había despertado a Mathias Dorn con una llamada telefónica. El profesor Dorn le había proporcionado los datos clave que necesitaba o pistas por dónde seguir buscando. Y lo que era más importante, Dorn había recordado el nombre del rey vikingo que había ocupado el lugar del rey Inge I cuando éste se negó a llevar a cabo el sacrificio que se celebraba cada nueve años en Uppsala. Fabel cogió una fotocopia de entre los papeles y la clavó en la pizarra, junto a la imagen de Vitrenko y casi encima de ella. Era la fotocopia de una ilustración en plancha de cobre del siglo XIX. Aparecía un guerrero de espaldas improbables montado sobre un corcel de aspecto temible. Tenía el pelo claro y con tirabuzones, un bigote enorme y una barba con trenzas y cuentas. Llevaba una guerrera y una manta de piel enorme a modo de capa sobre los improbables hombros. Le cubría la cabeza un casco con alas de águila.

—Éste es el verdadero padre de Vasyl Vitrenko —dijo Fabel—; no el ucraniano que lo persigue. Al menos, creo que eso es lo que piensa Vitrenko.

Fabel esperó a que cesara el parloteo repentino, incluidas algunas risas.

—Sólo es una suposición mía. La someteré a la opinión de Frau Doktor Eckhardt mañana…, quiero decir esta mañana… Pero éste, damas y caballeros, es Sven. Como en Hijo de Sven. Su nombre completo es Blot Sven, Sven el Sanguinario o Sven el Sacrificador, dependiendo de cómo se interprete. Fue rey de Suecia entre 1084 y 1087. Su hermanastro, el rey Inge I, se convirtió al cristianismo y se negó a realizar ritos paganos de sacrificio en el templo de Uppsala. Sven recuperó los sacrificios, y de ahí su nombre. Inge huyó a Västergötland, y Blot Sven se convirtió en rey de Suecia, o Svealand. Puede que os preguntéis, ¿qué relación hay entre un loco ucraniano y Suecia? —Fabel clavó una segunda ilustración, igualmente heroica, junto a la de Blot Sven—. Este caballero es Rurik, el primer gran príncipe de Kiev. Supuestamente, Rurik era un príncipe vikingo de esta zona de Alemania, quizá de Frisia. Los guerreros a los que guió a la conquista de Novgorod y Kiev eran los rus; de ahí viene el nombre de Rusia. Además de los rus, la banda de Rurik también estaba compuesta por varegos y otros mercenarios. La historia, por muy improbable que pueda sonar, es que los eslavos asentados en lo que ahora es Ucrania y Rusia vivían en la anarquía e invitaron a Rurik y a su hermano para que establecieran el orden. Es la misma fábula que se cuenta sobre los sajones en Inglaterra; en este caso, los hermanos fueron Hengist y Horsa. El caso es que Rurik y sus hombres eran extranjeros que subyugaron a una tierra extraña. Se debían lealtad exclusivamente los unos a los otros. Y su recompensa era riquezas y éxito. Acabarían convirtiéndose en la elite de aquella nueva tierra y en los fundadores de las aristocracias rusa y ucraniana. Vitrenko y sus hombres están haciendo lo mismo aquí…, y Vitrenko lo ha envuelto todo con sus conceptos semimíticos de hermandad en el campo de batalla y rituales vikingos secretos.

—Pero todo esto son gilipolleces —dijo Werner—. No pueden creer en serio que son un grupo de vikingos que ocupan una tierra nueva.

—Sí que pueden. Y a pesar de que todo esto es una gilipollez, puedes decir lo mismo de cualquier religión o sistema de creencias si no los compartes. Lo importante no es aquello en lo que se cree, sino el acto de creer en sí. Da igual lo extraño o extremo que pueda parecerle a los demás. Es lo que hace que jóvenes por lo demás cuerdos estrellen aviones en edificios llenos de gente.

Werner meneó la cabeza, más porque sentía un desconcierto triste y desanimado que porque no estuviera de acuerdo. Fabel continuó:

—Para empezar, no tengo ni idea de si Vitrenko creía en estas historias o si utilizó el mito como estratagema para manipular a quienes estaban bajo su mando —prosiguió Fabel—. Pero estoy plenamente convencido de que ahora cree en todo esto…

Hizo una pausa y recordó el final de la conversación que había tenido con el viejo soldado ucraniano. Había hundido los fuertes hombros al hablar de cómo era Vitrenko de niño. El chico pálido con los ojos de su padre que era capaz de tanto y que había mostrado tener una sed temprana y enorme de crueldad. Historias sobre cómo había manipulado, intimidado y engatusado a otros niños para que llevaran a cabo actos de tortura contra animales pequeños. Luego, contra otros niños. Fabel siguió:

—Y también tengo la seguridad de que Vitrenko es un psicópata desde que tiene memoria. Pero en lugar de tratarlo y tenerlo controlado, lo mandaron a academias militares soviéticas de elite donde sus habilidades naturales, y su psicopatía, se aguzaron. —Fabel cogió los papeles de la mesa y los agarró formando un cono. Los sostuvo delante de él como si estuvieran en llamas; como si fueran una antorcha encendida que ofrecía a sus compañeros—. Vasyl Vitrenko es la persona más peligrosa a la que nos hemos enfrentado. Matará a cualquiera que suponga una amenaza para él. Y eso os incluye a vosotros. Y me incluye a mí.

Fabel no sabía qué más decir. Inundaban su mente las imágenes de las víctimas, de los ojos del padre de Vitrenko mientras lo agarraba por la garganta…, los mismos ojos fríos color esmeralda que su hijo. Un escalofrío le recorrió el cuerpo al imaginar a Ursula Kastner, Tina Kramer y Angelika Blüm mirando esos ojos gélidos y brillantes mientras la vida se les escapaba. El resto del equipo debía de estar en un lugar oscuro parecido, porque durante unos segundos el silencio fue absoluto. Fue Maria Klee quien lo rompió.

—¿Qué hay del padre de Vitrenko? ¿Lo has traído?

Fabel negó con la cabeza.

—Pero atacó a un agente de policía. A ti. No podemos permitir que quede impune.

—Puedo y lo haré. Fue a mí a quien atacó, y he suspendido su búsqueda. Ha accedido a ponerse en contacto conmigo cuando necesitemos volver a compartir información. Creo sinceramente que lo único que quiere es detener a su hijo. —Mientras hablaba, el primer mensaje de correo electrónico resonó en su mente: «Podrá detenerme, pero nunca me atrapará».

—¿Y qué hace mientras tanto el padre de Vitrenko? —El ceño fruncido de Maria era casi un gesto de enfado.

—Hace exactamente lo que hacemos nosotros: intenta encontrar y detener a Vitrenko.

—¿Y si lo encuentra él primero? —Werner retomó el hilo de Maria.

Fabel recordó haberle preguntado lo mismo al anciano mientras salían del despacho modular y se adentraban en la penumbra resonante del almacén. El ucraniano se había vuelto hacia él y con voz tranquila y apagada le había dicho: «Pondré fin a todo esto». Fabel miró fijamente a Werner y mintió.

—Me ha dado su palabra de que nos entregará a Vitrenko y cualquier prueba que descubra. Por eso no quiero detenerlo. Quiero que se lo trate como un confidente clave. ¿Entendido? —Se inclinó de nuevo hacia delante, con los nudillos sobre la mesa; su rostro serio y tenso no traslucía el cansancio—. Necesito que empiecen a pasar cosas ya. Primero, quiero tener a los Eitel aquí para interrogarles. Ya. Si protestan, quiero que se los detenga bajo sospecha de ser cómplices de asesinato. Y, Werner, que los chicos de la división de delitos económicos y empresariales recopilen todas las preguntas que quieran hacerles. Estaría bien someterlos a un interrogatorio conjunto. —Werner asintió con la cabeza.

»Segundo —prosiguió Fabel—. Quiero que busquéis e investiguéis a todos los confidentes ucranianos. A fondo. Quiero los lugares donde opera la banda de Vitrenko y quiero tenerlos antes de que acabe el día. Y para dejarlo bien claro, no me importa una mierda si nuestros colegas del LKA7 se ofenden. Yo también lo haré, además de exprimir a nuestros colegas del BND. —La expresión de Fabel aún se ensombreció más—. Nadie va a decirnos qué tenemos que saber. Y eso es todo por ahora. La Oberkommissarin Klee y el Oberkommissar Meyer os asignarán vuestras tareas. Werner, quédate un momento, quiero hablar contigo.

—Claro, jefe…

La sala tardó unos minutos en vaciarse. Werner se quedó sentado, y Anna Wolff rodeó la mesa de reuniones para acercarse a Fabel. Tenía la mirada ensombrecida, pero algo parecido a una actitud de desafío ardía en sus ojos.

—Bueno, ¿qué le digo si me llama?

—Si te llama ¿quién?

—MacSwain. Le he dado el teléfono que me asignasteis para la operación.

—Cancela el número. No quiero que vuelvas a tener contacto con él. No puedo justificar ante Van Heiden más operaciones secretas caras. Tenemos que comprobar más cosas sobre él, pero no es prioritario.

—Creo que es nuestro hombre, jefe.

Fabel frunció el ceño.

—¿Por qué, Anna? Ya has visto lo que tenemos sobre Vitrenko.

—MacSwain es un depredador. Por el modo en que te mira… Por cómo se mueve a tu alrededor. Como si fueras una presa. —Meneó un poco la cabeza, como si la irritara la pobreza de su descripción. Entonces clavó en Fabel una mirada intensa, seria y decidida—. Es el violador, jefe. Y sospecho que es un asesino. Nuestro asesino.

Fabel miró un momento a su subordinada sin decir nada. No podía condenar a un agente joven por reaccionar a la intuición que tenía sobre un caso o un sospechoso: él funcionaba igual; en algún rincón de su cerebro, procesaba los detalles más pequeños sobre cómo alguien se movía o hablaba, o las minucias de una escena. Y a partir de estos procesos internos podía llegar a una conclusión de la que estaría convencido, como Anna, aunque no pudiera racionalizarla con una prueba sólida. Después de todo, sólo era una impresión, una opinión sobre cómo había reaccionado MacSwain al ver a dos agentes de la policía de Hamburgo en su puerta, lo que había hecho que Fabel sospechara de él.

—De acuerdo, Anna. Confío en tu juicio, pero no puedo decir que esté conforme con tu conclusión. —Una vez más, volvió a rascarse la barba incipiente con los dedos—. Pondré a alguien a vigilar a MacSwain, sólo para asegurarnos. Pero no quiero por nada del mundo que vuelvas a verlo, sobre todo si tu intuición respecto a él es cierta. Puede que Werner y yo le hagamos una visita oficial para comprobar dónde estaba en las fechas clave. Claro que eso le alertará sobre el hecho de que lo estamos vigilando. —Fabel soltó un suspiro—. Pero debo decirte que creo que estás equivocada, Anna. Puede que no tengamos una prueba definitiva contra Vitrenko, pero las circunstanciales le apuntan de forma bastante concluyente.

—Ya lo sé —contestó Anna—. Ya lo veo. Pero gracias por no cerrarte a la posibilidad de que sea MacSwain.

—De nada. —Fabel miró a Anna fijamente. Parecía agotada. Él no había trabajado nunca en una operación secreta, pero conocía a muchos agentes que sí. Para un agente de policía, era uno de los retos más agotadores tanto física como emocional y mentalmente. Le vino a la cabeza la imagen de Klugmann, sentado frente a él en la sala de interrogatorios de la Davidwache. Recordó haber pensado que tenía los ojos enrojecidos por las drogas. Pero seguramente era por el estrés. Y seguramente los restos de anfetaminas encontrados en la autopsia eran la forma que tenía Klugmann de sobrellevarlo. Ahora Fabel detectaba la misma tensión nerviosa en los movimientos pesados de Anna, el mismo enrojecimiento y las mismas ojeras—. Escucha, Anna. He dispuesto que tengas libres las próximas veinticuatro horas. Vete a casa y duerme un poco.

Sábado, 21 de junio. 10:00 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Al menos Fabel se sentía más limpio, y cambiarse de ropa fue como mudar una capa de piel arrugada; pero el par de horas que durmió no disipó la sombra de cansancio que seguía aferrándose a él, y tuvo que hacer un gran esfuerzo por eliminarla de su mente y movimientos. Como le había prometido, Werner recogió a Wolfgang Eitel poco antes de las ocho de la mañana, y un segundo equipo, dirigido por Paul Lindemann, pasó a buscar a su hijo a la misma hora. Eitel padre y Eitel hijo estaban en salas separadas, pero sus amenazas furiosas de demandar a los agentes individualmente, a la policía de Hamburgo en general y al gobierno regional habían sido casi idénticas. De hecho, Fabel sabía que si no daban con algo sólido contra los Eitel, tendrían que tomarse aquellas amenazas en serio.

Para subrayar el hecho, un reducido grupo de asesores legales, incluido Waalkes, esperaba en la sala de espera principal del Präsidium cuando llegó Fabel. Waalkes lo vio justo cuando iba a entrar en el ascensor y partió encolerizado hacia él. Fabel gritó un entusiasta «¡Buenos días, Herr Waalkes!» mientras las puertas del ascensor se cerraban, dejando a Waalkes a medio camino en el área de recepción y sin poder verbalizar su protesta enfurecida.

Fabel hizo salir a Werner de la sala de interrogatorios número uno, donde estaba entreteniendo a Wolfgang Eitel, quien exigía hablar de inmediato con sus asesores legales.

—Abajo hay un montón —dijo Fabel—. Dile que está autorizado a que esté presente un representante legal, pero deja primero que los chicos de delitos económicos y empresariales lo ablanden. Haz lo mismo con Norbert.

Fabel fue a su despacho y cerró la puerta. Cogió el teléfono y llamó a Susanne al Institut für Rechtsmedizin. Había hablado con ella después de marcharse del Speicherstadt la noche anterior y había percibido un tono preocupado en su voz. La había tranquilizado diciéndole que estaba bien, pero que tendría que ir al Präsidium, y que intentara dormir. Al colgar, se había sentido un poco culpable porque había experimentado una sensación agradable al ver que alguien volvía a preocuparse por él. Ahora la llamaba para resumirle las pruebas que había descubierto y explicarle brevemente su teoría sobre Vitrenko y su «padre espiritual», Blot Sven.

—Supongo que tiene algo de sentido —dijo Susanne, pero no parecía muy convencida.

—¿Pero?

—No lo sé. Como te he dicho, tiene sentido. Y creo que tienes razón. Al menos en lo principal. No tengo ninguna razón profesional sólida para dudar de tu teoría. Tan sólo me inquieta el ámbito de participación.

—¿Qué quieres decir, Susanne?

—No actúa solo. Puede que él ni siquiera participe. ¿Te acuerdas de Charles Manson en Estados Unidos, de los asesinatos en masa en las casas de Tate y LaBianca? Manson ni siquiera estuvo presente en la casa de Sharon Tate, y de la residencia de LaBianca se marchó después de ordenar a sus seguidores que mataran a las víctimas, pero antes de que se llevaran a cabo los asesinatos. Así que Manson no cometió los crímenes personalmente. Sin embargo, eran sus crímenes. Manipuló a otras personas para que los cometieran por él. Fue el artífice de un ámbito de participación que no sólo incluía a su «familia», sino que lo excluía a él.

Fabel reflexionó sobre lo que decía Susanne. Había estudiado en profundidad los asesinatos de Manson: Manson fortaleció los vínculos en su «familia» acostándose con todas las «chicas de Charlie», las integrantes femeninas de su grupo. Era el mismo truco que había utilizado Svensson para ganarse la lealtad de sus acólitas, como Marlies Menzel y Gisela Frohm, a la que Fabel se vio obligado a matar hacía tantos años en un muelle del puerto. Se dio cuenta de que él y Gisela no estuvieron solos en ese muelle. Svensson también estuvo allí. Invisible, insidioso. Su presencia sólo fue evidente para Gisela. Fabel soltó un suspiro sonoro, como si quisiera expulsar de su cabeza aquellos fantasmas.

—No lo sé, Susanne. Veo a Vitrenko como un carnicero práctico. Y si tengo razón, él se considera el heredero natural de Blot Sven, el maestro del sacrificio…

Fabel la oyó respirar al otro lado del teléfono.

—Tú ten cuidado, Jan. Ten mucho cuidado.

Werner entró en el despacho de Fabel justo antes de mediodía. Los agentes de delitos económicos y empresariales aún estaban con Wolfgang y Norbert Eitel; dos detectives les interrogaban por separado.

—Markmann, de delitos empresariales, opina que hay algo en este negocio inmobiliario, pero que aún no tenemos pruebas sólidas —dijo Werner desanimado—. Está formando equipos para hacer una redada en las oficinas de Gallacia Trading y del Grupo Eitel, pero la fiscalía no ve claro lo de tramitar una orden con unas pruebas tan endebles.

Fabel asintió. Ya había recibido una llamada de Heiner Goetz, el fiscal general del estado, quien le dejó clara su preocupación por poner bajo sospecha a unos personajes tan destacados. Fabel conocía a Goetz desde hacía años, y ambos se tenían un respeto mutuo, pero sabía que era un fiscal prudente y metódico a quien no le gustaba echar por el atajo. También sabía que Goetz pillaría cualquier mentira, así que tuvo que admitir que se estaba arriesgando mucho con los Eitel. Todo se reducía a una decisión de juicio, y Goetz estaba dispuesto a dar cierta flexibilidad a Fabel. Él, sin embargo, decidió no contarle a Goetz, en aquel momento, su plan de llamar a MacSwain para interrogarle: Fabel esperaba que MacSwain querría fingir que estaba dispuesto a colaborar.

—Los de delitos empresariales dicen que están jodidos si la fiscalía no acepta que han establecido motivos razonables para proceder a la detención —dijo Werner—. Y sin papeles que demuestren que han cometido un delito, no pueden presentar cargos.

Fabel endureció el rostro, cogió con rabia el teléfono y marcó el número de móvil que le había dado el ucraniano.

—No esperaba que me llamara tan pronto, Herr Fabel —dijo Vitrenko padre, en su alemán perfecto pero con mucho acento.

Fabel le explicó la situación con la fiscalía.

—Necesito algo concreto, lo que sea, que nos dé un motivo para retener a los Eitel más tiempo y meter mano a sus archivos. Los Eitel son la única posible conexión que tenemos con la organización de su hijo.

Hubo un silencio al otro lado del teléfono. Luego, el ucraniano dijo:

—No sé si puedo ayudarle. Ahora mismo no puedo darle nada. Pero quedemos esta noche a las ocho en el almacén de Speicherstadt.

La determinación seria del rostro de Fabel no se diluyó al colgar el teléfono.

—Werner, ve a buscar a Maria. Vamos a hacer una visita al BAO.

Maria hablaba mientras el trío caminaba enérgicamente por el pasillo que iba del ascensor al despacho de Volker. Le entregó a Fabel tres o cuatro hojas de papel grapadas.

—He hecho algunas averiguaciones sobre Vitrenko. No creo que consigamos más información sobre él. Por los datos que tengo, el Berkut se está convirtiendo en una unidad importante de lucha contra el terrorismo y el crimen organizado, aunque su función principal hasta ahora ha sido básicamente actuar como policía antidisturbios. Como unidad de operaciones, se parece al GSG9 de Alemania. Están muy bien adiestrados, de eso no hay duda. Me he puesto en contacto con su sede central en Kiev; se han mostrado dispuestos a colaborar, pero no han estado muy comunicativos respecto a Vitrenko. Parece que fue uno de sus expertos en terrorismo islámico más destacados, sobre todo por el tiempo que pasó en Afganistán y Chechenia. Lo único que les he sacado ha sido el currículo de Vitrenko. Entre todos los datos había esto… —Maria dio la vuelta a un par de páginas que sostenía Fabel. Había una hoja encabezada con lo que supuso que sería el emblema del Ministerio del Interior ucraniano en la parte superior de un texto escrito en cirílico. La siguiente página era la traducción al alemán—. Mira esto: dos semanas de entrenamiento en una unidad de perfiles de asesinos en serie en Odesa.

Fabel se detuvo.

—¿Y dijiste que mi trabajo para la Europol sobre los asesinatos de Helmut Schmied circulaba por Ucrania?

—Exacto. Aún no me han respondido, pero me juego lo que quieras a que formaba parte del programa del curso o estaba disponible.

Fabel sintió el ansia del cazador cuando está cerca de su presa.

—Por eso estamos tratando con un caso clásico de asesino en serie psicótico; porque se basa en casos de manual. Y me ha elegido a mí porque resulta que leyó el trabajo que publiqué sobre asesinos en serie.

Werner soltó una risa amarga.

—Y pensó que podría mover todos los hilos para despistarte.

—Sólo que no lo ha conseguido —añadió Maria.

Fabel le devolvió el expediente a Maria.

—Vamos —dijo, y Maria y Werner lo siguieron.

La secretaria hizo lo que pudo para detener el tren formado por Fabel, Maria y Werner que pasó a toda velocidad delante de ella y entró en el despacho de Volker. Éste estaba sentado a su mesa y hablaba en inglés con dos hombres en mangas de camisa sentados frente a él. Fabel supuso que los dos norteamericanos eran miembros del equipo de seis agentes del FBI que habían trasladado a la policía de Hamburgo tras los atentados del 11 de septiembre al World Trade Centre. Volker ocultó tras una sonrisa la irritación que le produjo que le molestaran.

—¿Supongo que se tratará de un asunto importante, Herr Hauptkommissar?

Fabel no respondió, sino que se quedó mirando con toda la intención a los dos norteamericanos.

—Lo siento, caballeros —dijo Volker en un inglés que a Fabel le pareció excelente—. ¿Les importa que concluyamos la reunión más tarde?

Al salir, los norteamericanos lanzaron una mirada a Fabel que estaba a medio camino entre la curiosidad y el enfado. Volker se recostó en el sillón de piel y extendió la mano, como invitándole a que desembuchara. Era un gesto de tranquilidad arrogante cuya intención, según advirtió Fabel, era hacerle explotar y, por lo tanto, inclinar la balanza de cualquier intercambio de palabras a favor de Volker. Como reconoció la estrategia de Volker, Fabel se quedó callado un momento antes de hablar, se acercó y ocupó una de las sillas que había dejado vacante uno de los estadounidenses.

—Sí, Oberst Volker, se trata de un asunto importante. Y urgente. Tengo intención de convocar una rueda de prensa acerca de los asesinatos que estoy investigando —mintió Fabel—. Debo aclarar unas cosas a la opinión pública. De hecho, tengo intención de hacerle una especie de favor. —Fabel sonrió con frialdad.

—¿Ah, sí? ¿Y eso?

—Bueno, he preparado una declaración que desmiente rotundamente que el BND esté protegiendo al asesino, un exagente antiterrorista ucraniano llamado Vasyl Vitrenko, sólo porque pueda ser una fuente útil de información sobre Al-Qaeda y otras organizaciones terroristas islámicas.

Fabel se dio cuenta de que Volker estaba empleando toda su fuerza de voluntad para que su rostro no traicionara sus emociones. Prosiguió:

—Voy a hacer hincapié en que usted, personalmente, nunca tendría nada que ver con una maniobra de encubrimiento como ésa y en que todos los rumores que afirman lo contrario son falsos.

Los labios de Volker mostraron sus dientes y esbozaron una sonrisa indescriptible.

—No será capaz.

—¿No seré capaz de qué? ¿De proteger su reputación ante estos rumores difamatorios?

—No existen tales rumores…

Fabel miró la hora.

—¿No? Entonces no es cierto que el Stern y el Hamburger Morgenpost hayan recibido unas informaciones incriminatorias y anónimas… —Fabel se inclinó hacia delante y casi le escupió las últimas dos palabras a Volker—: por ahora.

—Como ya le he dicho, no será capaz… —dijo Volker, pero su voz revelaba una sombra de duda.

—Oberst Volker, le agradecería mucho que pudiera cumplir nuestro acuerdo original y compartiera con nosotros toda la información de que dispone que sea relevante para esta investigación. Empecemos con la relación de los Eitel con un cártel basado en Kiev que se está beneficiando ilegalmente de iniciativas de reurbanización en Hamburgo. En estos momentos el departamento de delitos económicos y empresariales les está interrogando a ambos. Cuando vaya abajo después de esta reunión, Herr Oberst, me gustaría entregarles una prueba lo suficientemente sólida como para que la fiscalía del estado tramitara una orden de búsqueda y captura. Además de esto, quiero saber dónde encontrar al excamarada Vitrenko y a sus principales oficiales. Ahora bien, si todo esto sucediera, quizá no sería necesario filtrar estos documentos ni convocar la rueda de prensa que he mencionado.

Volker lanzó una mirada larga y oscura a Fabel.

—Podría complicarle muchísimo la vida, Fabel. Lo sabe, ¿verdad?

—Qué amable de su parte recordármelo, Volker. En especial delante de dos testigos.

—¿A qué cree que nos dedicamos exactamente, Fabel? ¿Cree que sólo somos una especie de departamento que se dedica a hacer putadas?

Fabel se encogió de hombros.

—Soy policía. Me gusta que sean los hechos los que hablen. Y por el momento, los hechos me dicen no sólo que ha estado ocultándome pruebas, sino también que es obvio que tiene sus propios planes respecto a Vitrenko.

Volker soltó una risa amarga.

—Para ser un agente de alto rango que investiga unos crímenes tan graves, parece que tiene la costumbre de hacer que los hechos encajen en su agenda particular de prejuicios.

—¿Niega que esté intentando cerrar un trato con Vitrenko?

—No. No se lo niego. Pero no hasta el punto de pasar por alto estos asesinatos, si es a eso a lo que se refiere. Y no niego que nuestros amigos norteamericanos quizá tengan menos remilgos a la hora de hacer tratos con el diablo, si con ello consiguen cazar a quien persiguen. Pero no. Si… —Volker enfatizó la palabra y la repitió—. Si Vitrenko es su asesino, no nos plantearíamos hacer ningún trato con él, por supuesto; aunque querríamos hablar con él. Y en cuanto a que no hemos estado muy comunicativos con la información… ¿Nunca se le ha ocurrido preguntarse si existía la posibilidad de que hubiera otra razón para mostrarnos tan reacios?

—¿Como cuál?

Volker se levantó y se apoyó en la mesa.

—Como que quizá no se pueda confiar en usted. Como que quizá uno de los agentes de su queridísima policía de Hamburgo acepta sobornos. Y quizá por eso asesinaron a Klugmann, alguien a quien recluté personalmente y un buen hombre.

—Eso es una cortina de humo, Volker. —Fabel también se puso en pie.

—¿Sí? Klugmann descubrió que había filtraciones reales que salían de la policía de Hamburgo. Averiguó que alguien, alguien con un cargo importante, quizá incluso un Kriminalhauptkommissar, ha estado vendiendo información de alto nivel a los ucranianos.

Fabel se tomó unos segundos antes de responder. En aquellos segundos construyó a toda prisa una red de cables y la lanzó sobre la ira que le invadía.

—¿Me está diciendo que por eso ha estado ocultando información sobre Vitrenko? No me lo creo.

—Pregúnteselo a Van Heiden. Él lo sabe todo. Alguien de este Präsidium o de una Polizeidirektion importante está vendiendo información a Vitrenko que le ayuda a cargarse a sus principales rivales, quedarse con sus operaciones y apropiarse de sus negocios, como pasó con el negocio con los colombianos en el que liquidaron a Ulugbay.

—Pero usted dijo que Klugmann dio información a los ucranianos…

—Así es. Y creemos que por eso está muerto. Klugmann tenía la sensación de que su contacto, Vadim, se estaba distanciando de él. Claro que cuando uno trabaja de infiltrado, se vuelve extremadamente paranoico; pero a Klugmann le preocupaba mucho que los ucranianos pudieran sospechar de él.

Fabel no dijo nada, pero recordó el miedo que había pasado Sonja cuando su equipo hizo la redada en el piso buscando a Klugmann. Y recordó que Klugmann se había buscado un refugio más oculto para, al final, acabar en el fondo de una piscina llena de porquería. Volker vio que Fabel consideraba sus palabras, y se recostó despacio en su sillón. Fabel lo imitó. Cuando Volker continuó, lo hizo en un tono notoriamente menos agresivo:

—Puede que recuerde, Herr Hauptkommissar, que se mostró más que crítico respecto a la forma en que, a través de Klugmann, proporcionamos información a los ucranianos sobre el negocio en el que Ulugbay acabó siendo asesinado. Bueno, no somos tan estúpidos o despiadados como usted parece creer. Nos aseguramos de que hubiera lagunas cruciales en los detalles que Klugmann suministró sobre el negocio de Ulugbay con los colombianos. Para asesinar a Ulugbay, había que saber más, mucho más, de lo que proporcionó Klugmann. Y quien realmente dio la información debió darse cuenta de que el confidente que Klugmann tenía en el departamento de narcóticos del MEK era inventado.

—¿Está diciendo que fue un agente de policía el que mató a Klugmann? —Fue Maria Klee quien se adelantó a la pregunta de Fabel.

Volker se encogió de hombros.

—¿Directamente? Quizá, no lo sé. ¿Indirectamente? Es probable. La persona que ha estado vendiendo información ha estado exigiendo un precio muy alto, y estoy bastante seguro de que haría lo que fuera para protegerse. Pero no tuvo que ensuciarse las manos necesariamente. Si avisó a la banda de Vitrenko de que Klugmann era un policía secreto, los ucranianos habrían aceptado gustosos la carga de eliminarlo.

—Jefe… —Werner, que se había quedado de pie al lado de Fabel, habló en voz baja y tensa.

—Mierda… Claro. Trajimos a nuestro testigo al Präsidium. Joder, Volker, si hubiéramos sabido todo esto antes, no lo habríamos puesto en peligro. Nunca pensamos, ni por un momento, que traerlo aquí lo señalaría. —Fabel se volvió hacia Werner—. Pon a Hansi en protección policial desde ya.

—Ahora mismo, jefe —dijo Werner, y salió del despacho.

Maria se sentó en la silla vacante que había al lado de Fabel. Éste puso cara de incredulidad.

—¿Así que afirma que por eso ha estado ocultando pruebas para esta investigación? —preguntó Fabel.

Volker soltó un suspiro.

—Yo no he estado ocultando nada. Si cree de verdad que Vitrenko está detrás de estos asesinatos, haré todo lo que esté en mi mano para ayudarle. De hecho, a raíz de la muerte de Klugmann ya no estamos dispuestos a hacer tratos con Vitrenko. —Volker se pensó mucho sus siguientes palabras—. No le caigo muy bien, ¿verdad, Fabel?

—No lo conozco. No me cae ni bien ni mal.

Volker soltó una risita ácida.

—Bueno, digamos que no le gusta lo que represento.

—No puedo decir que me guste demasiado.

—Ha dejado muy claro que para usted estoy a un paso de la Gestapo, mientras que su policía de Hamburgo representa todo lo que es bueno y puro. Pues deje que le diga una cosa, Fabel: tengo suerte de estar aquí sentado. Si la policía de Hamburgo se hubiera salido con la suya, mi árbol genealógico habría acabado en la prisión de Fuhlsbüttel de la policía de Hamburgo.

Fabel abrió más los ojos.

—¿Sorprendido? Mi padre era socialdemócrata y sindicalista. Un idealista de diecinueve años. Así que, inevitablemente, fueron a buscarlo en plena noche. Pero no fueron ni las SS ni la Gestapo quienes llamaron a su puerta. Fue su queridísima policía de Hamburgo quien se llevó a mi padre a la cárcel de Fuhlsbüttel. Pronto le cambiaron el nombre, ¿verdad, Fabel? Konzentrationslager Fuhlsbüttel: un campo de concentración para la policía de Hamburgo. Claro que usted preferiría olvidarse de todo eso.

Fabel conocía bien la historia: el campo de concentración de Fuhlsbüttel, conocido como Kola-Fu. Era el capítulo más oscuro, más infame, de la historia de la policía de Hamburgo. Después de que en marzo de 1933 los nazis subieran al poder en Hamburgo, la policía de la ciudad había sido la responsable de las redadas contra comunistas y activistas socialdemócratas. En septiembre de aquel mismo año, las SS pasaron a dirigirla, pero aquellos seis meses de control policial fueron suficientes para empañar la historia de la policía de Hamburgo para siempre.

—De acuerdo —dijo Fabel al final—, acepto lo que dice. Pero no veo a qué viene.

La respuesta de Volker a las palabras de Fabel fue inmediata.

—Viene a que usted tiene un montón de teorías sobre por qué entré en el BND. Pues bien, deje que le diga la verdad. Entré en el BND porque quería defender lo único que puede hacer que la historia de Alemania no vuelva a repetirse: la democracia y la Grundgesetz. Usted se considera un defensor de la ley. Bueno, yo me considero un defensor de la Ley fundamental: la Constitución. Lo hago porque creo que el único modo justo de gobernar que existe es una democracia liberal de verdad. —Se recostó en su sillón de piel—. ¿Sabe qué soy en realidad, Fabel? Un bombero. —Señaló la ventana con la cabeza—. Ahí fuera, Fabel…, ahí fuera hay toda clase de perdedores y desgraciados a quienes les gusta jugar con cerillas. De extrema derecha, de extrema izquierda, fundamentalistas religiosos chiflados… Están todos ahí fuera jugando con fuego en la oscuridad. Y mi trabajo consiste en apagar las chispas antes de que se conviertan en llamas.

—De acuerdo, supongo que le debo una disculpa —dijo Fabel—. Pero el hecho sigue siendo que nos ocultó pruebas.

—No nos debemos nada, Fabel, aparte de respeto mutuo y no hacernos el trabajo más complicado de lo que ya es. —Volker levantó el teléfono de la mesa, pulsó un botón y ordenó que le trajeran el expediente sobre Vitrenko.

Después de que se le entregara la carpeta a Volker, éste la abrió y sacó una hoja. Se la dio a Fabel. Contenía varias filas de iniciales y números. La examinó un par de veces antes de pasársela a Maria.

—No me dice nada —dijo Fabel. Miró a Maria, quien se encogió de hombros.

—Pero a sus compañeros de delitos empresariales, sí. —Volker echó hacia atrás la butaca de piel y entrelazó los dedos—. Son los rastreos de las transacciones. Detallan los movimientos de fondos entre cuentas, horas, fechas y cantidades. —Dejó que la butaca se moviera hacia delante de nuevo y entregó a Fabel dos hojas más de la carpeta—. Ésta es la clave de las cuentas. Detalla a quién pertenece cada una. También hay una orden de un tribunal federal… —Volker sonrió, casi con malicia—, para demostrar que obtuvimos la información de manera legal.

En la lista de titulares de las cuentas estaba Gallacia Trading, Klimenko International, Eitel Importing y otras empresas que Fabel no reconoció.

—Ahí tiene datos suficientes para conseguir una orden. Si los de delitos fiscales escarban en algunas de estas cuentas falsas, encontrarán un rastro que los llevará directamente a los Eitel. Y a ellos en persona, quiero decir; no a sus negocios. Puede que también halle alguna que otra sorpresa más.

Fabel levantó una ceja.

—Que sus expertos lo investiguen todo. —Volker se inclinó hacia delante, descansando el peso de sus anchos hombros sobre los codos—. En cuanto a Vitrenko… De verdad que no puedo darle ninguna pista sobre dónde encontrarlo. Es como un fantasma. No obstante, sí que tenemos localizados a un par de sus lugartenientes.

De nuevo, buscó en la carpeta y sacó un par de fotografías. Las dejó sobre la mesa y las giró para que Fabel y Maria las vieran. Eran las típicas imágenes de las vigilancias estrechas: estaban tomadas a distancia con teleobjetivo. Los dos hombres tendrían casi cincuenta años; uno era enjuto y nervudo; el otro, corpulento. Los dos tenían el aspecto peligroso de los soldados veteranos. Volker dio unos golpecitos con el dedo sobre la imagen del hombre enjuto.

—Éste es Stanislav Solovey. Fue él quien le señaló a Yari Varasouv las ventajas de la jubilación. El otro es Vadim Redchenko.

—¿El contacto de Klugmann? —preguntó Maria.

—Y su posible ejecutor —añadió Volker.

Fabel negó con la cabeza.

—Hans Kraus dijo que los asesinos hablaban alemán y no tenían acento. Y que dejaron deliberadamente la pistola de los servicios de seguridad ucranianos para que la encontráramos. Creo que intentaban despistarnos.

—Bueno, Redchenko es un asesino hasta la médula, aunque no liquidara él a Klugmann. Vivía en Reinbeck, donde dirigía un laboratorio de drogas y una red de tráfico desde una fábrica abandonada. Hicimos una redada conjuntamente con la unidad de narcóticos del MEK hace un mes.

—Deje que lo adivine —dijo Maria—. No había nadie.

—Exacto. De hecho, la fábrica se incendió antes de que tomáramos posiciones. Una especie de mina soviética y cubas de sustancias químicas inflamables colocadas estratégicamente se encargaron de hacer el trabajo. Un trabajo muy profesional y minucioso. Cualquier prueba que pudiéramos haber encontrado quedó destruida. Desde entonces, no hemos podido localizar a Redchenko en ninguna dirección concreta, aunque sí sabemos que visita con regularidad un par de negocios. Cada vez que lo hace, ponemos a alguien a seguirlo, y cada vez nos da esquinazo. Esta gente está muy bien adiestrada. Fíjese en el propio Vitrenko: no nos ha resultado fácil sacar información a los ucranianos; pero por lo que hemos descubierto, no sólo sirvió en las brigadas MDV Kondor y Alpha, sino también en la brigada Vysotniki, igual que algunos hombres de su banda. Vysotniki se basaba, y aún se basa, en el modelo del servicio especial aéreo británico, que está formado por pequeñas unidades operativas de once hombres. Por lo que hemos podido sacarles a nuestros contactos, Vitrenko estableció una unidad como ésas en Afganistán y la reactivó en Chechenia. Pero en lugar de once hombres, tenía trece. Creemos que es el número de hombres que tiene aquí.

—Encaja con la información que tenemos nosotros —dijo Maria.

Volker se puso las manos detrás de la cabeza.

—Nuestra operación con Klugmann y Tina Kramer estaba pensada para recabar información sobre Vitrenko. Nunca le engañé en eso, Fabel. Admito que nuestro objetivo último era ofrecerle una especie de trato: no procesarle por sus actividades mafiosas a condición de que colaborara con los norteamericanos y, por supuesto, pusiera fin a todas sus actividades ilegales. Pero es difícil que la inmunidad te parezca atractiva cuando parece casi imposible que te encuentren, y más aún que te detengan y reúnan las pruebas suficientes como para procesarte. Y, por supuesto, si Vitrenko está realmente detrás de estos asesinatos, retiraremos todas las ofertas. —Bajó los brazos y se inclinó hacia delante—. Me cree, ¿verdad, Fabel?

—Si me dice que es la verdad, Herr Volker —dijo Fabel.

Volker guardó todas las fotografías y papeles en la carpeta y se la entregó, empujándola por la mesa.

—Es la versión íntegra, no expurgada. No vaya a perderla.

Cuando Fabel y Maria regresaron a la Mordkommission, había llegado un mensaje de correo electrónico del FBI, dirigido a Werner. Maria lo imprimió y lo llevó al despacho de Fabel.

—Escucha esto… —Se sentó a la mesa frente a él—. John Sturchak… ¿El socio de negocios norteamericano de los Eitel?

Fabel asintió con la cabeza.

Maria examinaba el documento e iba informando a Fabel.

—El FBI está muy interesado en cualquier información que podamos tener sobre John Sturchak o los negocios en los que esté involucrado. Al parecer, Sturchak es hijo de Roman Sturchak, un agente de la División Gálata de las SS durante la misma época que Wolfgang Eitel. Sturchak fue uno de los ucranianos que regresaron a Austria para rendirse a los norteamericanos cuando finalizó la guerra. Si el Ejército Rojo lo hubiera capturado, lo habría matado. A Roman le permitieron emigrar a Estados Unidos y crear un negocio de importación. Es posible que este último negocio no sea la primera colaboración entre las familias Eitel y Sturchak. El negocio de Sturchak tiene su sede en Nueva York, y según el FBI, sospecharon que Roman Sturchak tenía relaciones con el crimen organizado, pero nunca fue acusado de ningún delito. John Sturchak asumió el control del imperio empresarial Sturchak cuando su padre murió en 1992. Cuando cayó el muro, hubo una avalancha de inmigrantes ucranianos, legales e ilegales, hacia Estados Unidos. Según esta información, se sospecha que John Sturchak ayudó a algunos a entrar sin pasaporte o visado válidos. Los norteamericanos tienen ahora un grave problema con la mafia de Odesa, asentada en Brighton Beach, en Brooklyn, Nueva York. —Maria levantó la vista del documento—. Ya he oído hablar de ellos; la mayoría son ucranianos y rusos. Comparados con ellos, los de la mafia italiana son unos angelitos. —Maria volvió a mirar el documento—. Existe la sospecha de que John Sturchak tiene una relación estrecha con grupos mafiosos rusos y ucranianos.

Fabel esbozó una gran sonrisa.

—O sea que ésa es la conexión que Wolfgang Eitel, defensor de la ley y el orden, no puede permitirse que salga a la luz: que hace negocios con la mafia ucraniana.

Maria siguió leyendo el documento:

—Mierda. Escucha esto. Una de las razones por las que el FBI ha sido incapaz de presentar cargos contra Sturchak es por cómo funciona la mafia de Odesa. Opera de un modo totalmente distinto al de la mafia italiana. Está organizada en células dirigidas por un Pakhan o jefe. Cada célula está integrada por cuatro grupos que operan por separado. Nadie tiene contacto directo con el Pakhan, que los controla a través de un «general». A esto hay que añadir que tiene la costumbre de reclutar equipos de «sicarios» que puede que ni siquiera sean de origen ruso o ucraniano y que hacen un trabajo, cobran, y no tienen ni idea de para quién han trabajado realmente. Así que las probabilidades que tiene el FBI de llegar hasta Sturchak son prácticamente nulas.

—¿Por eso tienen tanto interés en saber si hemos encontrado algo que lo relacione directamente con actividades criminales?

—Exacto. Pero aún hay más. Al parecer, las mafias rusa y ucraniana no hacen muchos negocios de drogas. Andan metidas en chanchullos financieros y de alta tecnología, pero su actividad principal son las transferencias financieras ilegales: montar negocios de importación-exportación falsos para blanquear el dinero que recaudan con sus actividades mafiosas en Rusia y Ucrania hacia y desde Estados Unidos, normalmente vía bancos europeos o inversiones en negocios inmobiliarios.

—Como éstos de aquí en Hamburgo. —Fabel se permitió un instante de satisfacción. Las piezas empezaban a encajar en una esquina del rompecabezas. Puede que sólo fueran los Eitel, pero al menos existía la posibilidad de encerrar a alguien por su participación en todo aquel caos. Se puso de pie de repente y con decisión, agarrando con fuerza la hoja de rastreo de las cuentas y la clave que la acompañaba.

—Vamos a hablar con nuestros compañeros de delitos económicos y empresariales.

Sábado, 21 de junio. 13:30 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Markmann vestía acorde a su cargo: era más contable que policía. Era un hombre bajito y pulcro cuyo traje azul inmaculado parecía buscar unos hombros más robustos en los que asentarse. Estrechó la mano de Fabel con exagerada firmeza.

—He repasado los detalles de las cuentas que me ha suministrado, Herr Fabel. —Markmann ceceaba un poco—. No hay duda de que plantean cuestiones suficientes como para conseguir una orden de incautación de los archivos de todas las empresas y todos los individuos principales implicados. Sin embargo, no creo que podamos retener a los Eitel mucho más tiempo sin, como mínimo, comenzar a hablar de una acusación específica. Empiezan a intensificar las presiones, o mejor dicho, su equipo de caros abogados empieza a ganarse la minuta. A menos que tenga algo…

Fabel sonrió.

—Sólo una sospecha… y un farol. Veamos al menos si puedo picarles un poco. Primero lo intentaremos con el padre.

La escena era la que cabía esperar en una sala de interrogatorios. Cuatro hombres, dos a cada lado de la mesa. Un hombre de pie, con los brazos extendidos y apoyados sobre la mesa, miraba al que tenía delante, quien, a su vez, con aire de desafío, intentaba transmitir que no le intimidaba el acoso del otro. Sin embargo, había algo que no encajaba en la imagen. Eran los policías que estaban sentados a la sombra de Wolfgang Eitel. Fabel advirtió que a lo largo de toda la entrevista, la balanza psicológica se había ido inclinando lenta, hábil y decididamente a favor de Eitel. Se dio cuenta de que tenía que dar un golpecito rápido al platillo.

—¡Siéntese! —dijo Fabel al entrar en la sala.

Eitel se puso derecho irguiendo toda la longitud considerable de su cuerpo y miró a Fabel alzando la nariz aguileña.

—Deje ya esa pose aristocrática, Eitel. —La voz de Fabel estaba llena de desprecio—. Todos sabemos que es hijo de un campesino bávaro. Es fácil mirar a la gente por encima del hombro cuando te has pasado media infancia metido entre la mierda de los cerdos. ¡He dicho que se siente!

A Fabel le sorprendió que el asesor legal de Eitel fuera Waalkes, el jefe de asuntos jurídicos del Grupo Eitel. El abogado se enfureció y se puso en pie de un salto.

—Usted no puede… No puede… —Las palabras se le encallaron por la indignación—. Esto es intolerable. No voy a permitir que le hable así a mi cliente. Es insultante…

Eitel sonrió de manera cómplice y le indicó a Waalkes que se sentara, y éste le obedeció. Fue como ver a un pastor dirigiendo en silencio a su perro.

—No pasa nada, Wilfried. Creo que Herr Fabel intenta alterarnos a propósito.

Dichas estas palabras, Eitel volvió a ocupar su asiento. Markmann indicó con un movimiento de cabeza a los dos agentes que llevaban el interrogatorio que se marcharan, y él y Fabel ocuparon su lugar.

—Vaya, cambio de equipo —dijo Eitel—. Ahora merezco un interrogador de rango superior.

—Lo cual, Herr Fabel —dijo Waalkes—, sugiere que cada vez está más desesperado por encontrar alguna razón para seguir acosando a mi cliente. —Otro gesto de la mano de Eitel silenció una vez más a Waalkes.

—No me dejo intimidar con facilidad —dijo Eitel, echando de nuevo la cabeza hacia atrás y sacando todo el provecho de su mayor estatura, incluso sentado—. Cuando acabó la guerra, todos probaron sus técnicas. Los norteamericanos eran groseros y directos: también recurrían mucho al insulto y la amenaza. Los británicos eran en general más sutiles y profesionales: indefectiblemente corteses, pero infatigables e implacables. Hacían que te sintieras respetado, incluso admirado, mientras intentaban que les dieras lo suficiente para colgarte. Como puede ver, Fabel, ninguno lo consiguió.

Pareció como si Fabel no hubiera oído nada de lo que había dicho Eitel. Levantó el teléfono y marcó el número de extensión de Maria. Cuando ésta contestó, le pidió que le llevara los archivos del FBI y demás a la sala de interrogatorios. Luego se quedó sentado en silencio. Waalkes abrió la boca para protestar.

—Cállese —dijo Fabel, con tranquilidad y sin ira.

—Ya está —dijo Waalkes, y volvió a ponerse de pie—. Nos vamos.

—¡Siéntate! —ladró Eitel—. ¿Es que no ves que Herr Fabel intenta provocar alguna clase de incidente?

Cuando Maria llegó con los archivos, el ambiente en la sala silenciosa estaba cargado de electricidad.

—Maria —dijo Fabel en tono alegre—, ¿por qué no te unes a nosotros?

Maria acercó una silla que estaba junto a la puerta y la colocó al final de la mesa de interrogatorios. Eso suponía una invasión del territorio neutral que hizo que Waalkes chasqueara la lengua y ladeara la silla un poco hacia Eitel. Fabel vio que el hecho de que Waalkes cediera un centímetro de terreno enfurecía a su cliente.

—¿Podemos empezar ya? —dijo Waalkes—. ¿O quiere invitar al resto de su departamento?

Fabel no le hizo caso. Le cogió la carpeta a Maria, la abrió y habló sin alzar la vista.

—Herr Eitel…, hace usted negocios con la mafia de Odesa, como la llaman nuestros amigos norteamericanos, ¿verdad?

Waalkes fue a hablar. Eitel hizo otro movimiento con la mano.

—No tengo ningún contacto con ningún tipo de mafia, Herr Fabel. —Su voz era tranquila y serena, pero tenía un tono amenazador—. Y le sugiero que tenga un poco más de cuidado con sus acusaciones.

—¿Tiene usted negocios con John Sturchak?

—Pues sí, los tengo, igual que los tenía con su padre, de lo cual estoy muy orgulloso.

Fabel levantó la vista del expediente.

—Pero Sturchak es una especie de padrino, una especie de jefe… —Fingió esforzarse por recordar la palabra.

—Pakhan —dijo Maria, sin dejar de mirar a Eitel.

—Sí; una especie de Pakhan importante. ¿No es así? Alguien que se dedica al fraude, a clonar teléfonos móviles, a la prostitución y al tráfico de drogas…

La mirada de Eitel se endureció y en su voz apareció ahora un tono gélido.

—Eso es una calumnia. Es una calumnia injustificada, infundada, difamatoria y no contrastada contra un hombre de negocios respetable.

Fabel sonrió. Había conseguido su objetivo: sacar de quicio a Eitel.

—Venga ya. John Sturchak sólo es un estafador ruso, igual que su padre.

A Eitel se le encendieron las mejillas; el fuego le subió hasta las sienes.

—Roman Sturchak fue un soldado valiente y un genio militar. Y un verdadero patriota ucraniano, añadiría. No voy a permitir que alguien… —Eitel adoptó un aire despectivo: el tipo de cara que pone alguien cuando aparta algo nocivo y maloliente de su cuerpo— que alguien como usted le difame.

Fabel se encogió de hombros con tanta indiferencia como pudo.

—Venga ya. Roman Sturchak era un mercenario de los nazis. Mató a sus propios compatriotas a instancias de una panda de gánsteres de Berlín.

Era como si Eitel estuviera agarrándose a una cuerda, intentando refrenar airadamente la ira que crecía en su interior.

—Roman Sturchak luchó por su país. Lo único que le preocupaba era liberar Ucrania de Stalin y sus secuaces. Era un guerrero de la libertad y un hombre mejor de lo que usted pueda soñar ser algún día.

—¿En serio? ¿Y cómo mide esa calidad? ¿Por el número de compatriotas a los que asesinó? ¿O por la cantidad de dinero sucio que ha amasado en Estados Unidos gracias al fraude y la corrupción? No, tiene razón. Creo que nunca podré aspirar a ser un Roman Sturchak.

Eitel comenzó a levantarse de su asiento. Fue entonces cuando Waalkes empezó a ganarse el sueldo.

—Herr Fabel, lo único que está consiguiendo es enfadar a mi cliente. No voy permitir este acoso ni un segundo más. A menos que tenga preguntas específicas relacionadas con irregularidades financieras, doy por terminado el interrogatorio.

—Creo que su cliente está blanqueando dinero para las mafias rusa y ucraniana, seguramente a través de empresas falsas que monta con John Sturchak. —Mientras hablaba, Fabel notó que Markmann se ponía tenso. Sabía que estaba mostrando las cartas. Y no llevaba una mano ganadora—. Pero hay otros delitos, más graves incluso, que tenemos que tratar.

—¿Como cuáles? —Eitel había recobrado la compostura. Fabel vio que el anciano se daba cuenta de que se estaba marcando un farol.

—Ya volveremos a eso. Mientras tanto, voy a dejarle en manos de Herr Markmann. —Fabel se puso de pie, y Maria hizo lo mismo—. Volveré dentro de un momento, y hasta entonces se quedará aquí.

Al salir, Fabel hizo un gesto con la cabeza a los dos detectives de delitos económicos y empresariales, que volvieron a unirse a Markmann en la sala de interrogatorios.

—Nos estamos agarrando a un clavo ardiendo, jefe —dijo Maria.

—Tienes razón —dijo Fabel en tono grave—. Vamos a ver al Eitel número dos.

Esta vez, cuando Fabel entró en la sala de interrogatorios, lo hizo sin decir nada y ocupó un lugar en la pared del fondo. Maria se colocó a su lado. La intención era señalar que era un observador del interrogatorio, no un participante, pero también inquietar a Norbert Eitel. Después de todo, ¿por qué un policía de homicidios estaría interesado en una investigación por fraude?

Otro abogado con otro traje caro estaba sentado junto a Norbert Eitel. Los dos Kommissars de delitos empresariales revisaban una copia de la hoja de transacciones. Al cabo de diez minutos, Fabel se acercó a uno de los agentes y le susurró algo al oído. El policía asintió con la cabeza, y dejaron su sitio a Fabel y Maria.

—Gracias, chicos… —dijo Fabel—. Será sólo un momento.

Norbert puso cara de sufrida indulgencia cuando Fabel le preguntó una vez más sobre la conexión con los Sturchak. Sin embargo, esta vez no logró provocar en Norbert más que una impaciencia irritada.

—Esto no nos lleva a ninguna parte —dijo el asesor de Norbert. Y Fabel no pudo evitar estar más de acuerdo con él. No tenía absolutamente nada sobre el padre o el hijo con lo que poder sacarles información sobre Vitrenko. Fabel se puso en pie e indicó con un gesto de la cabeza a los dos agentes antifraude que podían reanudar su interrogatorio. Fue entonces cuando Norbert Eitel sonrió en señal de victoria. Olvidó su actitud desinteresada y se levantó, con una mueca de odio y desprecio en el rostro. Clavó en el pecho de Fabel el dedo índice de la mano izquierda.

—Voy a acabar con usted, Fabel. —Norbert habló apretando los dientes—. Esto no va a quedar así. —Volvió a clavar el dedo en el pecho de Fabel, dándole un empujón adicional como si apartara de sí algo despreciable. Fabel alzó la mano con rapidez y agarró la muñeca de Norbert.

—No me toque.

Norbert intentó soltarse, pero Fabel le sujetaba la mano con fuerza. El policía bajó la vista y se dispuso a devolverle la mano a Norbert empujándola contra su pecho. Pero en lugar de eso, se quedó paralizado. Fabel se quedó mirando perplejo el puño cerrado de Norbert, y éste intentó zafarse de nuevo. Y de nuevo, sólo se movió de un lado a otro como si estuvieran echando un minipulso. Fabel agarró con más fuerza la muñeca de Norbert, y el puño se volvió rojo intenso. Levantó la vista del puño y miró a Norbert a los ojos. Sonrió con frialdad y malevolencia.

—Le tengo —dijo Fabel, y su voz destilaba un triunfo sereno y amargo—. Ya le tengo.

Los ojos de Norbert Eitel examinaron el rostro de Fabel para entender qué quería decir. Fabel se permitió mirar otra vez. Allí estaba, en el dorso de la mano izquierda de Norbert Eitel. Una cicatriz. O más bien dos cicatrices que se cruzaban para formar el dibujo de una espoleta ligeramente deformada. Como había descrito Michaela Palmer.

Fabel consiguió borrar la sonrisa de sus labios antes de abrir la puerta de la sala de interrogatorios número uno. No entró; sólo se asomó. Wolfgang Eitel, Waalkes y los dos agentes de delitos empresariales detuvieron su intercambio de palabras y se volvieron hacia la puerta, como sorprendidos por los faros de un vehículo que se aproximara.

—Sólo quería hacerle saber que, en lo que a mí respecta, es libre de marcharse cuando estos caballeros acaben su interrogatorio. —Un gesto de triunfo frío y malicioso iluminó el rostro de Wolfgang Eitel. Fabel se dispuso a marcharse, pero entonces se detuvo en seco y volvió a asomarse, como si acabara de ocurrírsele de repente un detalle secundario—. Ah, por cierto, su hijo Norbert está acusado de violación e intento de asesinato y es sospechoso de complicidad en un asesinato.

Fabel cerró la puerta y permitió que la sonrisa regresara a sus labios mientras oía el estallido de voces en la sala de interrogatorios.

Había recorrido medio pasillo cuando Paul Lindemann se le acercó corriendo.

—Jefe, acabo de hablar con Werner por teléfono. Quiere que vayas a Harburg. Ha encontrado a Hansi Kraus. Muerto.

Sábado, 21 de junio. 15:30 h

Harburg (Hamburgo)

A lo largo de sus veinte años como policía, la mayoría de los cuales habían sido en la Mordkommission, Fabel había visitado muchas escenas de muerte. Era algo a lo que uno se acostumbraba o no. Él nunca se había habituado a familiarizarse con la muerte. Cada escena nueva dejaba su propia cicatriz diminuta en algún lugar muy dentro de él. A diferencia de sus compañeros, jamás había sido capaz de separar la humanidad del cadáver; el espíritu, de la carne.

La variedad de disfraces de la muerte es muy imaginativa. Cada uno encierra su propia repugnancia, y Fabel los había visto casi todos. Estaban los horrendos: el cuerpo sacado del Elba después de pasar un mes entre anguilas, o el retablo sangriento que este último asesino diseñaba para él. Estaban los extraños: los juegos sexuales que acababan mal, o la elección insólita del arma homicida. Estaban los surrealistas: el traficante de drogas a quien pegaban un tiro en la nuca mientras comía en la mesa de la cocina y que, una vez muerto, seguía sentado muy erguido, con el tenedor aún en la mano apoyada sobre la mesa, como si descansara entre bocado y bocado, y con el plato salpicado de fragmentos de hueso, cerebro y de sangre. Luego estaban los patéticos: aquellos en los que las víctimas habían intentado huir de una muerte inevitable escondiéndose tras una cortina o debajo de la cama en un intento desesperado por ocultarse de sus asesinos; con el cuerpo en posición fetal, abrazándose y empequeñeciéndose.

El fallecimiento de Hansi Kraus estaba a medio camino entre lo patético y lo sórdido. La habitación pequeña y mugrienta en la que había dejado este mundo no podía ser más desagradable. La pintura, las paredes, todas las superficies del cuarto e incluso la solitaria bombilla que colgaba tristemente del techo estaban cubiertas de polvo grasiento. A pesar de que Werner había abierto la única ventana del cuarto, un hedor viciado flotaba en el aire como un espíritu maligno que se resistiera a un exorcismo.

Hansi, que ya no podía sentir ni frío ni calor, yacía con el grueso abrigo medio tapándole las piernas. Tenía los ojos abiertos, los globos oculares hundidos en las cuencas de su cara de calavera. Fabel pensó con amargura que la descomposición había comenzado por la cabeza, gracias a que Hansi había participado activamente en reducir su cuerpo a un esqueleto. Tenía subida hasta la mitad del magro bíceps izquierdo la manga de una camisa que en su día tuvo algún diseño. Aún tenía atada, aunque floja, una goma a modo de torniquete justo por encima del codo, y se veía una punción reciente en el antebrazo, perceptible entre otras marcas horribles, el mapa de una década de viajes por una fuerte adicción. En la flácida mano derecha, Hansi sostenía una jeringuilla vacía.

«Buen intento», pensó Fabel. Inspeccionó la sórdida escena. Muy buen intento. Era un asesinato disfrazado de muerte por sobredosis que pasaría a engrosar las estadísticas rápidamente y sin hacer ruido. Era la clase de muerte anónima y nada sorprendente que recibiría un tratamiento oficial rutinario por parte de la policía: otro yonqui que al final lograba matarse con una sobredosis. Sólo que este yonqui tenía una historia que contar y alguien le había silenciado antes de que pudiera hacerlo.

—¿Ya has avisado a la policía local?

Werner negó con la cabeza.

—Primero quería que lo vieras. Muy oportuno, ¿verdad?

—Y una coincidencia enorme. Quiero que se encargue el equipo de Holger Brauner. Informa a la Polizeidirektion local, pero diles que lo estamos tratando como posible asesinato. —Fabel volvió a mirar a Hansi. De nuevo, no pudo evitar ver más allá del cadáver, del yonqui, al hijo de alguien, a una persona que un día debió de tener sueños, esperanzas y ambiciones.

—¿Dijiste que te pareció que Hansi de repente se ponía nervioso en el Präsidium, en la cafetería? —le preguntó a Werner.

—Sí. Pensé que era muy extraño que de repente pareciera incómodo y tuviera tantas ganas de marcharse.

—Y yo te dije que seguramente lo que le pasaba es que tenía que meterse ya el siguiente pico. Pero ¿y si no fue eso? ¿Y si, después de enseñarle una foto y otra y otra, vio a los dos asesinos justo allí, en el Präsidium?

—Al principio se encontraba bien… Había algunos policías de uniforme en la cafetería, algunos de la Kriminalpolizei: la mezcla habitual. No empezó a ponerse nervioso hasta que nos sentamos a la mesa. De hecho, llevábamos un rato sentados cuando comenzó a… —El rostro de Werner se quedó sin expresión, y sus ojos se movieron como si estuviera viendo reproducidas las imágenes del recuerdo—. ¡Eso es! —Entonces, el brillo repentino que había asomado a su mirada se apagó con la misma rapidez. Miró a Fabel muy serio—. Mierda…

Sábado, 21 de junio. 17:30 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

En cuanto regresaron de la miseria de la casa abandonada de Hansi Kraus, Fabel y Werner fueron directos al despacho de Van Heiden. Mientras los acompañaban, a Fabel le pareció que aún podía oler el hedor a moho y suciedad que impregnaba el aire, como si éste hubiera penetrado parcialmente en el tejido de su chaqueta. Sintió la necesidad, casi una obsesión compulsiva, de irse a casa a ducharse y cambiarse de ropa.

Era evidente que Van Heiden no estaba de humor para chácharas.

—¿Estás seguro, Fabel? —El Kriminaldirektor hizo la pregunta casi sin esperar a que las puertas del despacho se cerraran. Volker, que ya estaba sentado frente a la mesa de Van Heiden, no se levantó de su silla, pero saludó a Fabel con la cabeza cuando él y Werner entraron. Fabel vio que había dos carpetas rojas (expedientes laborales) sobre la mesa—. Es una acusación muy grave…

—No, Herr Kriminaldirektor, no estoy seguro. En realidad, lo único que tenemos es un puñado de hechos de los que podemos estar razonablemente seguros… —Fabel y Werner estaban ahora delante de la ancha mesa de Van Heiden. Éste les indicó que ocuparan las dos sillas vacías que había junto a Volker. Los dos se sentaron, y Fabel continuó—: Según la información que tiene Herr Volker, hay alguien dentro de la policía de Hamburgo que vende información a esta banda ucraniana nueva y, por lo que sabemos, a otras organizaciones criminales. Sea quien sea el responsable de esta filtración, él, ella o ellos tienen motivos para matar a cualquiera que pueda identificarlos. El Oberst Volker cree que descubrieron que Klugmann era un agente federal secreto y que o bien lo desenmascararon ante los ucranianos o bien lo mataron ellos mismos.

—Y parece que saben cómo lavar sus trapos sucios —agregó Werner—. Hansi Kraus nos dijo que los asesinos que vio eran alemanes, no extranjeros. Y disfrutaron con su trabajo. Según el patólogo forense, los muy cabrones torturaron a Klugmann antes de matarlo. Y, por supuesto, dejaron allí la automática de fabricación ucraniana que encontró Hansi para despistarnos.

Fabel siguió con la historia.

—Y cuando trajimos a Kraus aquí para enseñarle fotos del archivo policial, Werner lo llevó a la cafetería, donde vio algo o a alguien que le asustó tanto que salió pitando. Y lo siguiente que sabemos es que encontramos a Kraus muerto en su guarida de una sobredosis perfectamente orquestada.

Van Heiden escuchó todo el tiempo con expresión adusta. Fabel había advertido que Volker no había centrado su atención en lo que decía Fabel, sino en la reacción de Van Heiden a lo que le contaban.

—De acuerdo. Las pruebas apuntan a que hay policías corruptos. Pero ¿qué pruebas tenemos contra estos dos agentes en particular? —dijo Van Heiden, y cogió las carpetas rojas con los expedientes laborales y las lanzó por la mesa para que acabaran justo delante de Fabel.

—No tenemos pruebas objetivas sólidas todavía, Herr Kriminaldirektor —respondió Fabel—. Pero las descripciones físicas que nos dio Hansi coinciden perfectamente. Y aún hay más… —Fabel abrió la primera carpeta y clavó un dedo en la fotografía en la esquina superior derecha de la primera página—. Cuando estuve en su despacho, vi que tenía varios trofeos de boxeo, y que uno era de un combate júnior de pesos semipesados de Hamburgo-Harburg. Es donde se crió. Hansi Kraus mencionó que el mayor de los dos ejecutores se quejó de que la zona en la que creció estaba hecha un asco. —Fabel abrió la segunda carpeta—. Kraus también dijo que el segundo hombre, el joven, el que apretó el gatillo, tenía pinta de forzudo. No se me ocurre una descripción mejor para este tío.

—Parecen pruebas muy endebles y circunstanciales —dijo Van Heiden.

—Lo son hasta que obtengas pruebas sólidas contra ellos —dijo Fabel—. Hemos iniciado un examen forense completo de la escena del crimen. La policía local sabe que lo estamos tratando como un asesinato, y estoy seguro de que ya ha llegado a oídos de nuestros amigos; pero la prueba subjetiva más convincente es la reacción de Kraus en la cafetería del Präsidium. —Fabel miró a Werner.

—He intentado establecer con exactitud el momento en que Hansi comenzó a ponerse nervioso —dijo Werner—. Entonces me acordé de que estos dos —señaló las carpetas— entraron y se sentaron no muy lejos de donde estábamos nosotros. Fue entonces cuando Kraus empezó a comportarse como si le hubieran metido un hilo conductor por el culo. Incluso me preguntó quién era el fortachón musculoso. Y se lo dije.

—Me ha preguntado si estaba seguro. Bueno, estoy seguro de que son nuestros hombres. —Fabel señaló con la cabeza las carpetas abiertas, las dos caras que miraban inexpresivas a sus acusadores desde las ventanas de sus fotografías—. Están en la posición adecuada para vender información valiosísima; ocupan un alto cargo y están en el departamento adecuado. —Clavó una mirada sincera en Van Heiden—. ¿Estoy seguro de poder probarlo? No. Que podamos conseguir o no las pruebas suficientes para condenarlos ya es otra cuestión.

Hubo otro silencio mientras todos miraban las fotografías del Kriminalhauptkommissar Manfred Buchholz y del Kriminalkommissar Lothar Kolski de la división de crimen organizado.

Sábado, 21 de junio. 20:00 h

Speicherstadt (Hamburgo)

Como había hecho el día anterior, Fabel aparcó en la Deichstrasse y entró a pie en el Speicherstadt. Otra vez, las enormes siluetas de los almacenes se recortaban en un cielo crepuscular; sus ladrillos rojos parecían tizones moribundos en la luz agonizante. Fabel volvió sobre sus pasos hasta el antiguo almacén de Klimenko y abrió la pesada puerta de un empujón. Estaba más oscuro que la última vez que entró, y parecía que las entrañas del edificio habían engullido la negra noche; cualquier atisbo de luz que pudiera filtrarse por alguna ventana lejana o de la puerta era arrastrado al olvido. Fabel se maldijo por no haber traído una linterna. Sabía que había fluorescentes repartidos por todo el almacén y que colgaban como trapecios del alto techo; los ucranianos los habían encendido después de su encuentro para que Mahmoot y él pudieran encontrar la salida. Pero el interruptor estaba en algún rincón del despacho, y aunque suponía que debía de haber uno cerca de la puerta, no tenía ni idea de en dónde.

—¡Comandante Vitrenko!

Su voz resonó contra las paredes antes de ser devorada por la oscuridad. Masculló una palabrota antes de gritar una vez más:

—¡Vitrenko!

A pesar de su irritación, Fabel se percató inevitablemente de la ironía que implicaba la exclamación de aquel nombre. Era prácticamente una analogía de su investigación: perseguía a un espectro monstruoso en las tinieblas. No hubo respuesta. Fabel fijó la mirada en el interior del almacén y entrecerró los ojos, inclinándose hacia delante, como si así pudiera distinguir algo en la penumbra. Creyó ver una débil luz rectangular en las profundidades de la oscuridad. De memoria, le pareció que la luz podría venir de una de las estrechas ventanas del despacho. Gritó su nombre una vez más. Silencio. Algo no iba bien. Miró la esfera iluminada de su reloj. Eran más de las ocho, y sabía que un hombre tan acostumbrado a la disciplina y a la precisión militar como el ucraniano no llegaría tarde. Buscó por la chaqueta y desenfundó la Walther. Se maldijo por su falta de previsión: no pensó que hubiera ningún peligro en quedar de nuevo con el ucraniano. Nadie sabía que Fabel estaba allí. Estaba solo. Alargó el brazo, pegó la palma de la mano izquierda a la pared y a tientas empezó a buscar el interruptor, pero no lo encontró.

Un sonido. En algún lugar del negro abismo, algo emitió un ruido tan indefinido e imperceptible que no pudo identificarlo. Se quedó totalmente quieto y apuntó con la pistola en la dirección del sonido. Aguzó el oído. Nada. Fijó la mirada en aquella débil luz de la ventana y fue avanzando hacia ella. Al cambiar de vez en cuando su posición hacia un lado, podría identificar el lugar donde estaban las columnas, y entonces, al llegar a una, podría tantear con la mano para buscar el interruptor de la luz.

Lo escuchó otra vez. Un gemido. Quizá una voz ahogada.

—¿Vitrenko?

Lo llamó de nuevo, pero esta vez había un deje de duda en su voz, como si no estuviera seguro de que Vitrenko, padre o hijo, fuera a responder. La respuesta llegó en forma de llanto débil y ahogado, como de alguien que está amordazado. Bruscamente, Fabel giró la cabeza en la dirección del sonido. Aguzó el oído todo lo que pudo, pero en aquel silencio tan sólo podía oír el martilleo sordo de su propio pulso. Sujetó el arma con fuerza, consciente de que tenía las palmas de las manos, y también la cara, empapadas de sudor.

Ahora estaba cerca del despacho. Supuso que las escaleras se encontraban a tan sólo unos pasos. Llegó a otra columna y extendió la mano que tenía libre. Notó el relieve del conducto de cables que bajaba por el pilar. Deslizó la mano y encontró la caja cuadrada del interruptor. En silencio, Fabel respiró hondo y despacio; retrocedió y se alejó de la columna, alargando los brazos y con los dedos de la mano izquierda aún en el interruptor. De nuevo, aflojó y volvió a sujetar con fuerza la pistola, y se preparó para disparar a lo que fuera que estaba al acecho cuando encendiera las luces.

Fabel pulsó el interruptor, y una docena de fluorescentes dispuestos en filas empezaron a parpadear, como si fueran reacios a encenderse, e iluminaron una escena infernal.

La chica de cabellos dorados, que había estado tan llena de vida y energía, estaba ahora muerta, clavada a la pared del despacho. Su cuerpo desnudo y mutilado, y los pulmones arrancados de su cavidad, habían sido clavados como los de las víctimas que había visto en las fotografías tomadas hacía dos décadas en un país lejano. La sangre y las vísceras resplandecían como si fueran pintura reciente salpicada en la pared del gran despacho. Al perder la vida, la muchacha había perdido toda su humanidad. Fabel se esforzó en ver a la persona que había sido antes, en lugar de dejarse llevar por la impresión de que tan sólo era el cadáver retorcido y grotesco de un pájaro con cabeza de mujer. Apartó ese pensamiento, pues eso era exactamente lo que el asesino había querido suscitar. Luchó por recobrar el aliento y se tambaleó hacia atrás, apoyándose contra una columna. Desesperadamente, intentó no mirar, pero no podía apartar los ojos del cuadro macabro que tenía delante.

De nuevo, Fabel escuchó un gemido débil y ahogado. Como si fuera un sonámbulo que se despierta de repente, se volvió, pistola en mano, hacia donde provenía el sonido. El viejo ucraniano estaba de pie apoyado en la columna, de cara al horror de la pared del despacho. Estaba fuertemente atado con un alambre, cuyo lazo pasaba por encima y por detrás de su cabeza, para luego bajar y ajustarse con firmeza debajo de la mandíbula. El alambre le había producido cortes profundos en la carne, y tenía la camiseta empapada de sangre roja, ennegrecida. Tenía la boca sellada con una cinta adhesiva ancha. Fabel advirtió que el eslavo aún estaba vivo y que sus ojos delirantes lo miraban. Se dio cuenta de algo que le revolvió el estómago: Vitrenko había obligado a su propio padre a mirar. Había repetido su misma historia y había obligado al pobre infeliz a presenciar cómo arrancaba los pulmones aún palpitantes del cuerpo de la chica. Se abalanzó hacia él y le agarró la cabeza con las manos. Esa mirada verde del eslavo se clavaba en la de Fabel con intensidad. Intentaba decirle algo.

—Espere…, espere… —dijo Fabel, examinando aquel enredo de alambres mortal, sin saber tan siquiera por dónde empezar a desatar al eslavo antes de que se desangrara—. Lo sacaré de aquí.

El ucraniano sacudió la cabeza violentamente, haciendo que el alambre se le introdujera aún más en la piel, y, bajo la cinta, emitió algo parecido a un grito. Fabel, sorprendido, se echó hacia atrás.

—Por el amor de dios, no se mueva… —Enfundó el arma y empezó a despegarle la cinta de la boca. El ucraniano reaccionó otra vez con violencia, inclinando bruscamente la cabeza hacia un lado y hacia abajo. Fabel siguió la dirección de sus ojos verdes.

Entonces lo vio.

Al lado de los tobillos del viejo, atado a la columna con una correa, había un disco grueso de metal que reconoció como una especie de carga antitanque. Sujetado a la mina con una abrazadera, se encontraba un mecanismo eléctrico negro del tamaño de un puño, con una luz verde que parpadeaba. El miedo sobrecogió a Fabel al darse cuenta de que los dos cables gruesos que salían del mecanismo eran los mismos que ataban al ucraniano a la columna. Todo su cuerpo estaba listo para hacer explosión. Y la luz verde que centelleaba indicaba la presencia de algún temporizador. Una vez más, el hombre atado empezó a hacer gestos insistentes con la cabeza y los ojos, como si quisiera empujarlo hacia la puerta del almacén.

Fabel apenas podía hablar.

—No puedo… No puedo dejarlo aquí…

Algo parecido a la calma se asomó a los ojos verdes del ucraniano, y junto a ella, una resignación convencida y silenciosa. Cerró los ojos e hizo un ligero movimiento con la cabeza, un gesto de liberación: liberaba a Fabel de toda obligación, de la muerte; y él mismo se liberaba de una vida turbulenta.

—Pediré ayuda… —dijo Fabel, aunque ambos sabían que ya no había remedio para el ucraniano. Retrocedió, sin apartar los ojos de los del eslavo, y acto seguido se dio la vuelta y aligeró el paso hasta que echó a correr, cruzando rápidamente la gran extensión vacía hacia la puerta, hacia la vida.

Fabel salió despedido a la acera, al exterior del edificio, con tanta fuerza que habría caído de cabeza al canal de no haber sido por la valla contra la que se estrelló. Sus pies resbalaron y rozaron el adoquín mientras corría hacia el almacén de al lado. Se sentó en el suelo, con la espalda pegada a la pared enladrillada, preparado para lo que sabía que iba a suceder. Y sucedió.

Oyó un estruendo ensordecedor desde el interior del almacén, como si un puño gigante hubiera golpeado el edificio, y sintió la onda expansiva a través de la pared y el suelo bajo sus pies. La explosión arrancó del marco la pesada puerta del almacén, y las ventanas del segundo piso estallaron lanzando una lluvia de partículas centelleantes. Fabel se echó al suelo, se cubrió la cabeza con los brazos y se llevó las rodillas al pecho, adoptando una postura fetal. Una llamarada ondulante blanca y roja irrumpió brillante a través de la puerta y de las ventanas hechas añicos y volvió después al interior, como si fuera una bestia salvaje que, gruñendo, vuelve a su guarida. El aire estaba cargado del polvo asfixiante de los ladrillos, del humo y de la mugre. Después de la inusitada violencia de la explosión, parecía como si el mundo se hubiera callado y paralizado de repente. Entonces, las alarmas de todos los almacenes contiguos empezaron a sonar o a zumbar en señal de emergencia leve. Fabel se apartó y se quedó sentado durante lo que le pareció una eternidad. Cerró los ojos con fuerza, pero no logró apagar el fuego de los ojos verdes del anciano que ardía en su mente. Los ojos de aquel hombre cuya mirada se había clavado en la de Fabel a medida que la presión alrededor de su cuello hacía que perdiera el conocimiento en casa de Angelika Blüm. Los mismos ojos verdes que habían liberado a Fabel de toda obligación de quedarse con él. Los mismos ojos de padre que, hacía casi dos décadas, habían visto el horror de la obra de su propia carne y sangre.

En la distancia, podía oír el zumbido ascendente de las sirenas aproximándose al Speicherstadt. Apoyando las manos contra la pared, Fabel se puso de pie. Le había entrado polvo en la boca y la nariz, y tosía para poder aclararse la garganta. Seguía aferrado a la pared, temiendo moverse por si se perdía entre el remolino de polvo y la oscuridad; cerró los ojos y vio de nuevo el horror que Vasyl Vitrenko había pintado para él con carne y sangre en la pared del despacho. Vio al hombre atado a la columna, obligado a contemplar el horror y a escuchar los gritos de una muchacha al ser despedazada ante él. Ésa había sido la obra de arte de Vitrenko. Y Fabel debía estar allí para verla. Al pensar eso, cayó en la cuenta de que Vitrenko había querido que Fabel sobreviviera. Lo había preparado y cronometrado todo a la perfección, dándole tiempo para que viera su obra de arte, se atormentara inútilmente pensando en cómo liberar al viejo de su muerte inevitable y pudiera escapar después. De ese modo, Vitrenko había introducido dos imágenes indelebles en la cabeza de Fabel que lo perseguirían durante el resto de su vida: la chica mutilada y la resignación del viejo ante la muerte. Y al haber asegurado esas imágenes en su cabeza, él podía reducirlas a la nada: las había borrado de su realidad, colocándolas únicamente en el archivo de memoria de Fabel.

Se dejó caer hasta quedarse sentado y sintió que el llanto empezaba a subir por su garganta. Reprimió el sollozo y apoyó la cabeza contra la pared, esperando a que llegara la ayuda.

Sábado, 21 de junio. 20:30 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

El informe del jefe de bomberos explicaba lo que Fabel ya sabía: «Además de la carga explosiva adherida a la columna, hemos hallado rastros de algún tipo de acelerador en el interior o alrededor del despacho; suponemos que era petróleo. No quedó mucho más en el despacho después de la explosión, y sea lo que sea que hubiera dentro, prendió de inmediato. Encontramos abiertos un par de contenedores de cinco litros. De todos modos, destruyó todas las pistas forenses de la escena del crimen».

Apesadumbrado, Fabel le dio las gracias al jefe, y el bombero salió de la oficina. Entonces hubo un silencio desalentador que Maria intentó llenar.

—Holger Brauner y su equipo de forenses están allí ahora —dijo Maria—, aunque no ha quedado mucho que recoger.

Fabel habló sin mirar ni a Maria, ni a Werner, ni a Paul.

—Está jugando con nosotros; conmigo. Quería que lo viera y que viviera para contarlo. Eso explica por qué dejó a esas mujeres colgadas en aquel maldito granero de Afganistán como si fueran trofeos; quería que los demás fueran testigos. —Fabel miró a sus colegas, y, por primera vez, éstos lo vieron perdido e indefenso—. Esto es arte, igual que esos cuadros que Marlies Menzel expone en Bremen.

—¿Y ahora qué, jefe? —Werner no le preguntaba: lo decía en un tono desafiador.

—Pues ahora me voy a casa a darme una ducha. —Fabel ya había tenido bastante muerte por aquel día. Tenía la piel y el pelo cubiertos de polvo y la boca y la garganta irritadas.

—Nos vemos en el Präsidium sobre las diez.

—De acuerdo, jefe. ¿Quieres que reúna al equipo?

Fabel sonrió. Maria nunca se quejaba, y hacía todo lo que hiciera falta para terminar el trabajo.

—Sí, por favor…, pero no cuentes con Anna. Le he dado el día libre. Creo que la operación MacSwain la ha dejado agotada.

Maria asintió.

—¿Podrías ponerte en contacto con el Kriminaldirektor Van Heiden para confirmar su asistencia a la reunión?

—Sí, jefe.

Sábado, 21 de junio. 21:30 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

L os tres mensajes que había en el contestador de Fabel eran como vínculos con la vida de un mundo que existía más allá de la violencia y la muerte. El primero era de su hija Gabi. Mientras escuchaba el mensaje, oía el tintineo que había en su voz desde que empezara a pronunciar sus primeras palabras. Escuchar la voz de Gabi en momentos como aquél era como si alguien descorriera las cortinas pesadas y polvorientas de una habitación lóbrega y siniestra, inundándola de luz. Sin embargo, hoy tan sólo era una habitación dentro de una mansión tenebrosa.

Gabi quería recuperar el fin de semana que habían podido pasar juntos, quedándose el próximo, si a él le iba bien. Había un concierto al que quería ir, de Die Fantastischen Vier. Fabel no podía acabar de comprender el concepto de rap —un género musical nacido en los guetos de Nueva York, Chicago y Los Ángeles, anclado en una forma particular de inglés callejero— cantado en alemán. Pero eso era cosa de Gabi: uno de los incontables puntos de divergencia cada vez más numerosos a medida que los niños se hacen mayores y se convierten en una persona independiente de los padres. Suspiró profundamente. No tenía ninguna certeza de que la presión insidiosa que ejercía este caso en su vida hubiera disminuido el fin de semana.

El segundo mensaje era de Susanne, que le pedía que la llamara para decirle cómo estaba. El tercero era de su hermano, Lex.

Lex era el hermano mayor, pero a menudo Fabel sentía que el espíritu incontrolable, desafiador y juvenil de su hermano le hacía parecer diez años más joven. No era el único contraste fuerte: Lex era más bajo que él, tenía el pelo oscuro y un sentido del humor celta y mordaz que le hacía fruncir tanto la piel de alrededor de los ojos que se le habían quedado unas arrugas permanentes. Lex era propietario de un hotel restaurante en Sylt, una de las islas frisias del norte que en su día sólo fue conocida por la pesca, pero que ahora atrapaba en sus redes peces mucho más rentables: los poderosos, ricos y famosos de Hamburgo y Berlín. El restaurante de Lex descansaba sobre una cumbre de baja altitud tras las dunas, con unas vistas espectaculares de la ancha guadaña de arenas blancas y de la paleta cambiante del mar del Norte. Fabel había pasado muchas temporadas en el hotel de su hermano, que se había convertido en algo parecido a un refugio para él. Fue allí donde se había recuperado después de que le dispararan, y también fue allí donde hizo su retiro espiritual para intentar aceptar el hecho de que había dejado de ser miembro de una familia. Ya no era ni marido ni padre a jornada completa.

Lex no tenía ningún motivo especial para llamarlo. Era tan sólo un hermano que quería estar en contacto con su otro hermano: un intercambio que —se lamentó Fabel— no solía ser recíproco. Al escuchar la voz de su hermano, ardió en deseos de escapar de Hamburgo y pasarse semanas contemplando el océano, siempre mutable; de abandonar su ropa elegante y su estilo urbano y holgazanear sin tener que afeitarse y poder andar en sudadera, vaqueros y náuticos. En su cabeza veía una imagen con toda claridad: volver a su refugio preferido; pero esta vez la imaginación le añadía una compañera, Susanne. En aquel mismo instante tomó la decisión de que, en cuanto resolviera este caso escabroso, le pediría a Susanne que lo acompañara a Sylt.

Antes de devolver ninguna llamada, llamó al móvil de Mahmoot. Había estado con él cuando conoció al padre de Vitrenko en Speicherstadt. Dos de las cuatro personas entonces presentes estaban ahora muertas, y Fabel quería asegurarse de que Mahmoot no fuera la tercera. Cuando escuchó su voz, soltó un suspiro de alivio. Le explicó lo que había sucedido al volver al almacén y se sorprendió al notar que le temblaban las manos mientras se lo contaba. Mahmoot escuchó en silencio durante un rato.

—Joder, Jan. Creía que vivía en un mundo oscuro —dijo al final—, pero el tuyo me acojona. No puedo creer que estén muertos. No puedo creer que le hiciera eso a su propio padre. —Hizo una pausa como si estuviera pensando en algo—. Escucha, Jan, voy a desaparecer una temporada, me iré de Hamburgo. No sé si este supervikingo me considera un cabo suelto, pero no quiero acabar como una especie de brocheta nórdica.

—Lo entiendo —dijo Fabel. Mahmoot colgó.

Llamó a Gabi. Fue la típica conversación corta y animada que solía tener con su hija. Tenían una jerga especial que consistía en condensar los párrafos de sus historias y los significados en tan sólo unas palabras. A Fabel le preocupaba que este caso siguiera robándole gran parte del tiempo, pero quería que fuera a verlo. Ella le dijo que no se preocupara si tenía que trabajar. El tiempo que pasaba con su hija era más valioso que el oro, y apreciaba cada oportunidad para estar con ella. La misma economía que usaban para las palabras les permitía condensar un gran valor en muy poco tiempo.

Después de colgar, se dio cuenta de que no había comido. Fue a la cocina y se preparó una ensalada y un café solo demasiado fuerte. Mientras preparaba la cena, empezó a marcar el número de Lex; pero colgó antes del primer tono porque cayó en la cuenta de que, posiblemente, aún estaría entretenido en la cocina o en el comedor. Decidió llamar a Susanne. Se mostró horrorizada al escuchar el relato de los hechos sucedidos en el Speicherstadt e insistió en ir a su casa de inmediato; pero él la disuadió, explicándole que tenía que volver al Präsidium para asistir a una reunión sobre el caso. Estaba bastante alterada y preocupada, pero cuando Fabel le comentó su idea de pasar un tiempo juntos en Sylt, su voz se relajó.

—Me encantaría, Jan. Y creo que sería una idea excelente para los dos. Estoy preocupada por el precio psicológico que vas a tener que pagar por todo este horror.

«Yo también», pensó Fabel.

Después de hablar con Susanne, se comió la ensalada sin entusiasmo, se preparó otro café y fue al salón. Encendió la luz y se sentó en el sofá, observando su propio reflejo en los cristales de la ventana. Suspiró profundamente y miró la hora. Necesitaba aliviar la gran tensión acumulada en el cuello y los hombros antes de volver al Präsidium. Se inclinó hacia la mesa de café y cogió el diccionario de apellidos ingleses que Otto le había regalado. Soltó una risita. Sólo Otto podía saber que Fabel encontraba paz en los volúmenes de etimología inglesa o alemana. Le encantaban las obras de referencia. Eran océanos en los que se podía navegar sin rumbo; en un principio buscando cierto conocimiento, y luego desviándose en otra dirección siempre tangencial, pero igualmente seductora. Por pasar el rato, empezó por su apellido. Sabía que «Fabel», además de en Alemania, también se encontraba en Dinamarca y en los Países Bajos. Se desilusionó un poco al no encontrarlo listado entre los apellidos de las islas Británicas. Se devanó los sesos en busca de apellidos británicos que hubiera oído recientemente. Hubo uno que se le ocurrió al instante porque estaba relacionado con el caso. Fue pasando las páginas hasta que encontró la prolija sección dedicada a los apellidos que empezaban por «Mc» y «Mac», que predominaban en Irlanda y Escocia.

Encontró la entrada de «MacSwain».

Fabel se quedó de piedra. La taza de café se quedó suspendida a medio camino entre el platillo y sus labios. El silencio era sepulcral. Entre latidos, se vio atrapado en aquel momento, con la sangre congelada en sus venas. Entonces se rompió el encantamiento. Colocó la taza de café sobre el plato con decisión, derramando un remolino de líquido negro y viscoso. Se había puesto de pie y ya estaba cruzando la habitación antes de darse cuenta de que ya no estaba sentado. Aún tenía el libro abierto en la mano izquierda y los ojos fijos en la entrada. Su mano derecha encontró el inalámbrico y pulsó una única tecla, que marcaba automáticamente el número de teléfono de la Mordkommission.

—Mierda, mierda… —murmuró Fabel, ya que el tono de llamada parecía no tener fin. Fue Maria quien cogió el teléfono. Fabel ni siquiera se identificó.

—Maria, Anna tenía razón… Dios mío, estábamos equivocados del todo. Es MacSwain. MacSwain es el Hijo de Sven.

Maria parecía confundida y poco convencida, pero Fabel disipó su incredulidad con un torrente de palabras.

—Nos ha estado diciendo desde el principio quién era. Y no lo vimos. Nos lo ha pasado por las narices en cada mensaje de correo electrónico. ¿Aún tenemos un equipo vigilando a MacSwain?

—Sí, al menos hay un agente ahora mismo. Está delante de su apartamento.

—¡Que alguien vaya allí de inmediato! Diles que esperen hasta que lleguemos, a menos que MacSwain intente escapar, en cuyo caso quiero que lo detengan bajo el cargo de sospechoso de asesinato. Que todo el mundo vaya a la sala de investigación. Y dile al abogado de Eitel que voy a hablar con Norbert dentro de diez minutos, esté él presente o no. Os veré allí dentro de quince minutos.

Sábado, 21 de junio. 21:00 h

Eimsbüttel (Hamburgo)

Anna se sumergió en el lago tibio, oscuro y profundo de un sueño tranquilo. Cuando regresó a su apartamento desde el Präsidium, no esperaba poder dormir: se sentía exhausta, y las escenas de la velada con MacSwain le pasaban ante los ojos como secuencias dispares, como si cambiara los canales de televisión al azar. El cansancio había entorpecido los dedos de Anna y había hecho que sintiera los brazos y las piernas como si fueran de plomo mientras llevaba a cabo las tareas que se interponían entre ella y el sueño. Le había dado de comer a Mausi, su gato atigrado, se había desmaquillado y se había metido en la cama.

Cuando se despertó, eran casi las cinco de la tarde, y Mausi estaba sentado al pie de la cama, mirándola con arrogancia e indiferencia. Ya no sentía la pesadez en las extremidades, pero una franja de dolor se había instalado ahora en su cabeza mientras dormía. Se levantó y se tomó dos codeínas antes de sumergirse en un baño tibio. Yacía inmóvil, con una toallita sobre los ojos, y dejó que el agua que la envolvía le pusiera la carne de gallina. El silencio que reinaba en el lavabo era casi perfecto, roto tan sólo por el sonido del agua al moverse y por el momento en que gritó «¡Mausi!» en el tono más severo que pudo, y sin quitarse la toallita de los ojos, al oír ruido en la cocina.

Anna se examinó las yemas de los dedos, arrugadas y blanquecinas, y se levantó sin ganas de la bañera. Se secó el cuerpo y el pelo con la toalla y se dirigió a la cocina, donde vio a Mausi sentado en una esquina, con un aire de inusitada timidez.

—¿Qué has hecho, Spitzbube?

Anna miró la cocina en busca de las pruebas del crimen felino. Abrió de par en par la ventana de la cocina por la que Mausi accedía al pequeño balcón, y el gato salió de un brinco. Se encogió de hombros y fue a la nevera a por agua fría, que bebió a pequeños sorbos. Volvió a la habitación y acababa de vestirse cuando oyó que alguien llamaba a la puerta. Debía de ser algún vecino, porque los visitantes solían usar el portero electrónico. Antes de abrir la puerta, supo que sería Frau Kreuzer, la anciana que vivía en el piso de arriba. Como sabía a qué se dedicaba, la mujer solía ir a contarle historias sobre personajes sospechosos que había visto en el supermercado del barrio, en la biblioteca o merodeando por la calle del edificio. Anna siempre la escuchaba con paciencia, le ofrecía una taza de té verde y dejaba que desviara el tema de su supuesto interés por el bien comunitario hacia la cháchara y el cotilleo general. Era consciente de que las inquietudes de la anciana eran tan sólo una treta para crear un oasis de compañía en el desierto solitario de sus días, pero no le importaba. Sin embargo, hoy podría apañárselas sin aquella distracción. De hecho, a pesar de haber dormido durante tanto rato, al ir hacia la puerta se sintió muy mareada.

—Buenas tardes, Frau Kreuz… —empezó a decir Anna mientras abría la puerta. Le pareció que se le paraba el corazón y se le congelaba la voz al mismo tiempo al encontrarse el fuego verde y frío de la mirada de John MacSwain.

—Hola, Anna —dijo MacSwain.

Anna parecía confundida. A modo de respuesta, MacSwain levantó las llaves y las hizo oscilar en su dedo índice. Anna se volvió. Al mover la cabeza, se mareó y se le nubló la vista. Buscó la SIG-Sauer de nueve milímetros que usaba en el trabajo y que había tirado, con funda y todo, sobre la mesa del recibidor de al lado de la puerta; pero ya no estaba. En ese instante ató cabos: los ruidos en la cocina, el agua, el nerviosismo del gato. Se volvió hacia MacSwain y tuvo que ladear la cabeza momentáneamente para poder verle bien la cara. No pudo evitar comparar su fría mirada verde con el desinterés que Mausi solía manifestar al mirarla. «Eso es —confirmó para sus adentros—: él no es humano». Eso era lo que había intentado explicarle a Fabel: que a MacSwain le faltaba un elemento esencial y decisivo para ser humano. Se tambaleó y fue a apoyarse en el canto del armario de la cocina, pero MacSwain se adelantó y la cogió por debajo de los brazos.

—Cuidado —dijo él, sin pretender ser solícito—. Creo que te irá bien beber un poco más de agua.

Mientras el preparado de droga que MacSwain había echado en el agua empezaba a nublar la conciencia de la chica, Anna se vio obligada a hablar.

—No me encuentro bien —dijo de modo que sólo él pudo oírla, y sin poder recordar por qué tenía que decirlo.

Sábado, 21 de junio. 21:40 h

Polizeipräsidium (Hamburgo)

Maria, Werner, Paul y Van Heiden ya estaban allí cuando llegó Fabel. Maria también había llamado a los dos agentes del equipo ampliado que aún estaban de servicio. Fabel, con el libro que le regaló Otto bajo el brazo, entró con aire decidido en la sala de investigación y se paró delante de la pizarra.

—Dejadme que vaya al grano —dijo Fabel—. Tenemos a un nuevo sospechoso principal o, como mínimo, otro más: John MacSwain, veintinueve años, ciudadano británico residente en Alemania.

—¿Y qué pasa con Vitrenko? —preguntó Van Heiden.

—Vasyl Vitrenko aún es una parte importante de todo esto. Creo que nos encontramos ante un maestro y su aprendiz; o un sumo sacerdote y su acólito. Vitrenko es un manipulador consumado. Sus hombres lo siguen con una devoción incondicional que está fundada en un refrito deficiente de mitos y creencias nórdicas. Pero no sólo controla a los hombres: utiliza a todo tipo de personas para conseguir sus objetivos. Y eso incluye a gente con problemas psicológicos. John MacSwain es un ejemplo, igual que el tipo en Ucrania que fue ejecutado por una serie de crímenes similares a mediados de los noventa. —Fabel hizo una pausa, y en la sala se hizo un silencio sepulcral—. Vitrenko ha tenido acceso a material que yo escribí sobre un caso de asesinatos en serie en Hamburgo. También ha estudiado en uno de los institutos criminológicos más importantes, que está en Ucrania; y por lo que sabemos, este país tiene el índice más alto de casos de asesinos en serie del mundo. Eso explica por qué todo a lo que nos hemos enfrentado hasta ahora parece un caso de manual; pues porque está extraído de un manual. Con toda probabilidad, Vitrenko conoció a MacSwain a través de los Eitel, para los que trabajaba este último. Los Eitel están implicados, junto con Vitrenko, en una estafa inmobiliaria en la que también está involucrada la mafia de Odesa. Además, hemos relacionado directamente a Norbert Eitel en los casos de secuestro y violación de chicas según una especie de ritual. Tiene una cicatriz muy característica en la mano izquierda que coincide con la descripción que hizo una de las víctimas. Creo que Vitrenko está usando estos rituales como si fueran un tipo de vínculo. Además, me imagino que descubriremos que hay otros peces gordos enredados en todo esto.

Fabel hizo otra pausa. Le resultaba extraño ponerle voz al asunto, como si verbalizara lo que hasta el momento había sido un proceso puramente interno. Su público permanecía casi inmóvil y en absoluto silencio. Como no hubo preguntas, Fabel prosiguió.

—Respecto a los asesinatos, Ursula Kastner, la abogada que trabajaba para el gobierno regional, debió de encontrarse con irregularidades en los negocios inmobiliarios relacionados con la sociedad Neuer Horizont. Sospecho que destapó algún tipo de implicación de alto nivel y prefirió acudir a la prensa antes que a las autoridades. Y la prensa, en este caso, era Angelika Blüm. A Tina Kramer, la agente del BAO-BND, la asesinaron porque la identificaron como un contacto de primera línea de Klugmann, cuya tapadera había sido descubierta por dos agentes de policía; unos agentes que estaban sobornados y asesinaron a Klugmann en la Schwimmhalle y dejaron un arma de los servicios de seguridad ucranianos tras de sí para acabar de embrollarlo todo. Tres víctimas; un asesino. John MacSwain. El aprendiz.

Fabel señaló las imágenes de las tres mujeres asesinadas y después se dirigió hacia las fotografías tomadas en Afganistán.

—Esto, por otro lado, es la obra del maestro. Y yo he visto la obra de arte con mis propios ojos. El asesinato de hace unas horas del padre de Vitrenko y su ayudante llevaba su firma, y Vitrenko es lo bastante egoísta como para querer que yo lo viera antes de destruir las pruebas: su propio padre y la hermana de una de las víctimas de Kiev. Vitrenko no iba a confiárselo a MacSwain: ésta era su obra de arte.

—Pero, aparte de este último asesinato, ¿dices que MacSwain es el asesino? —preguntó Van Heiden.

—Sí. Vitrenko sabía qué teclas tocar con MacSwain. Es evidente que MacSwain es un sociópata. Vitrenko se dio cuenta. Supongo que entre ellos se reconocen. De todas maneras, John MacSwain se llevaba bastante mal con su padre, y me imagino que Vitrenko adoptó esa función paternal, y lo envolvió todo con una especie de galimatías vikingo. Seguramente, al principio MacSwain se encargaba de encontrar a las mujeres para los rituales que organizaba Vitrenko y que, en realidad, no eran otra cosa que violaciones en grupo disfrazadas. Debió de ver hasta dónde llegaba la locura de MacSwain. Recordad que estamos hablando de alguien que sabe qué busca. Fue entonces cuando dejó que el inglés se ocupara de sus misiones más sagradas. Supongo que MacSwain enviaba los mensajes de correo electrónico, pero que el texto se lo dictaba Vitrenko.

—Pero ¿por qué sospechas de MacSwain ahora, después de tanto tiempo? —preguntó Maria.

—Por su nombre. Lo hemos tenido delante todo el tiempo. —Fabel abrió el libro sobre la mesa que tenía delante—. El origen del apellido MacSwain. Es la forma anglosajona de un apellido gaélico irlandés y escocés. El prefijo Mac es patronímico: significa «hijo de». La parte Swain viene de los invasores vikingos que se asentaron en las islas occidentales de Escocia. Es una forma gaélica y anglicanizada del nombre nórdico antiguo Svein, que significa «chico».

Fabel calló. Podía sentir la electricidad suspendida en el aire. Todos sabían lo que estaba a punto de decir, pero tenían que escucharlo de su boca.

—MacSwain significa «Hijo de Sven».

—¡Lo sabía! —dijo Werner—. Y Anna también. Había algo que no le cuadraba con respecto a MacSwain.

—Acabo de tener una charla con Norbert Eitel —continuó Fabel—, que aún sigue detenido en el piso de abajo. Le he dicho que lo sabía todo sobre la participación de Vitrenko y MacSwain en las violaciones. No me ha contestado, pero sus ojos lo decían todo. Era la mirada de un hombre que está hasta el cuello de problemas. Está claro que MacSwain es nuestro hombre. —Fabel se volvió hacia Maria—. ¿Aún lo tenemos vigilado?

—He enviado a otro hombre, pero el agente que lo ha estado vigilando dice que no se ha movido en toda la tarde.

—Muy bien —dijo Fabel—. Quiero que todo el mundo se prepare para actuar dentro de veinte minutos. Maria, diles a los del equipo de vigilancia que no se muevan de allí.

Una agente uniformada llamó y sacó la cabeza por la puerta de la sala de reuniones.

—Hay alguien en la recepción que quiere verlo, Herr Hauptkommissar. Una tal Frau Kraus…

Margarethe Kraus podría haber tenido entre cuarenta y cinco y sesenta y cinco años. Era una de esas mujeres cuya compensación por tener aspecto de mujer madura de jóvenes era probablemente seguir pareciéndolo cuando llegaban a los setenta. Cualquier parecido familiar que hubiera habido entre madre e hijo debió de borrarse de las facciones de Hansi tras tantos años consumiendo heroína. Frau Kraus tenía la cara redonda y vacía y unos pequeños ojos marrones que tenían un aire de cansancio inmenso, como si nunca hubiera dejado atrás ningún momento de su vida, sino que lo hubiera llevado siempre consigo.

Estaba sentada en la sala de espera, cerca de la ventana, que brillaba en la noche como si fuera de obsidiana. Tenía las pequeñas manos juntas encima de un sobre. Se levantó con torpeza cuando entró Fabel.

—¿Frau Kraus? —Sonrió y le extendió la mano—. Le acompaño en el sentimiento.

Margarethe Kraus sonrió con amargura.

—Perdí a Hansi hace muchos años; la diferencia es que ahora tenemos un cuerpo al que llorar.

Fabel no supo qué decir. Asintió con una mezcla de simpatía y comprensión. Después de un silencio que pareció más largo de lo que en realidad fue, dijo:

—Quería hablar conmigo, Frau Kraus. ¿Era referente a Hansi?

La mujer de aspecto eternamente maduro no habló, sino que se limitó a entregarle un sobre. Fabel estaba confundido.

—Es de Hansi —dijo la mujer.

Fabel abrió el sobre. La carta estaba escrita a lápiz, pero la letra era impecable. Era como si una lejana memoria de disciplina escolar se hubiera manifestado en la escritura. Para Hansi, ésta había sido una carta importante, por razones obvias. Era demasiado doloroso leerla. Gran parte de ella era de una naturaleza muy personal: básicamente, Hansi le pedía perdón a su madre por haberles causado tanto dolor y sufrimiento a ella y a sus hermanas. Fabel empezaba a preguntarse por qué Frau Kraus había decidido compartir algo tan íntimo con él cuando llegó a los párrafos finales.

La razón por la cual te escribo ahora, Mutti, después de tantos años es porque creo que mis problemas se han acabado. No quiero que estés triste o que te asustes, pero tengo que decirte que creo que alguien vendrá a por mí. Si estoy en lo cierto, no creo que nos veamos nunca más. Si me ocurre algo malo, quiero que lleves esta carta al Kriminalhauptkommissar Jan Fabel, al Präsidium de la policía. Es un hombre honrado, creo, y podrá encontrar a la gente que hizo conmigo lo que sea que haya hecho.

Había dos policías en la cantina del Präsidium cuando estuve allí con Herr Meyer. Estaban sentados detrás de nosotros, a la izquierda. Uno de los hombres era viejo, y el otro, joven. El joven tenía el pelo rubio muy corto y tenía aspecto de forzudo o de levantador de pesas. Le pregunté a Herr Meyer quién era el de los músculos, y me dijo que era Lothar Kolski. Es el hombre al que vi en la piscina. El viejo que compartía mesa con él fue quien le ordenó que lo hiciera. No dije nada entonces porque me quedé helado cuando los vi en el cuartel general de la policía. Pensé que quizá la policía estaba detrás del asesinato, pero ahora sé que no es verdad. Herr Fabel sabrá qué hacer.

Tengo miedo, pero no tanto como pensaba. Soy un inútil, siempre lo he sido. Quizá sea mejor así.

Lo siento mucho, Mutti. No fui el hijo que te merecías, y tú fuiste mejor madre de lo que merecí.

Siempre tuyo,

Hansi

Cuando acabó de leer, Fabel se quedó mirando la carta durante un buen rato. Luego miró a Margarethe Kraus.

—Lo siento muchísimo, Frau Kraus. Gracias por traerme la carta.

—¿Es verdad que a Hansi lo mató un policía?

—A Hansi lo asesinaron unos criminales, Frau Kraus. —La miró fijamente y con sinceridad. Aquello no era ninguna mentira—. Pero le prometo que los atraparemos —dijo Fabel, sosteniendo la carta en alto—. Y los detendremos gracias a esto.

Margarethe Kraus sonrió con educación, como si alguien le acabara de decir cómo llegar a la estación de autobuses.

—Será mejor que me vaya; es muy tarde.

Fabel le estrechó la mano. Estaba fría y un poco húmeda.

—Lo lamento, pero tendrá que quedarse un rato más. Necesito que un agente le tome una declaración completa, y después la llevarán a casa. Me temo que deberemos tenerla bajo vigilancia durante unos días, sólo hasta que resolvamos todo esto.

Frau Kraus se encogió de hombros con resignación.

—Entonces esperaré aquí —dijo, y volvió a sentarse, plegando las manos sobre su regazo, pero esta vez sin la última carta de su hijo debajo.

Van Heiden estaba esperando a Fabel en la recepción. Éste le entregó la carta y le señaló el párrafo clave.

—Supongo que puedo dejar que se encargue usted de esto, ¿no, Herr Kriminaldirektor? —preguntó Fabel. Van Heiden no respondió, pero pudo leer el futuro próximo en su mirada furiosa: Buchholz y Kolski no lo sabían, pero un tren expreso iba a embestirlos.

—He venido a darte esto, Fabel —le dijo, y le entregó un mensaje de correo electrónico.

Mordkommission de la policía de Hamburgo

DE: HIJO DE SVEN

PARA: ERSTER KRIMINALHAUPTKOMMISSAR JAN FABEL

ENVIADO: 21 de junio de 2003, 21:30 h

ASUNTO: LA HIJA DE DAVID

CREE QUE ESTÁ CERCA DE MÍ, PERO SOY YO EL QUE SE ESTÁ ACERCANDO A USTED. LE HE REGALADO MUCHAS EXPERIENCIAS MEMORABLES, HERR FABEL. Y ÉSTA NO LA OLVIDARÁ NUNCA. VOY A DISFRUTAR DE ELLA MÁS QUE DE NINGUNA.

ENGAÑAR ESTÁ EN LA NATURALEZA DE LA MUJER. NACE ENVENENADA CON ASTUCIA Y FALSEDAD, Y SE PASA LA VIDA PERFECCIONANDO SUS HABILIDADES PARA MENTIR Y TRAICIONAR. ¿ACASO NO ES POÉTICO QUE EL HIJO DE SVEN EXTIENDA LAS ALAS DE LA HIJA DE DAVID?

HIJO DE SVEN

Sábado, 21 de junio. 22:00 h

Harvestehude (Hamburgo)

Fabel había luchado por mantener al equipo en los límites de la emergencia sin caer en el pánico absoluto. El significado del mensaje estaba más claro que el agua. La Hija de David. El intento de engaño a MacSwain. Iba a por Anna. Maria había intentado hablar con ella por teléfono, pero no obtuvo respuesta. Fabel ordenó que una patrulla fuera de inmediato al apartamento de Anna en Eimsbüttel y que forzara la puerta si era necesario. Mientras, Fabel dirigiría el asalto a la casa de MacSwain.

El agente encargado de la vigilancia por fuera del bloque de MacSwain confirmó que el británico no había salido desde que volviera a las 17:56. No había habido ningún movimiento claro en el piso, aparte de cuando encendió las luces a eso de las 19:30. El agente incluso se había acercado a comprobar que el Porsche de MacSwain siguiera en su plaza de aparcamiento del Tiefgarage. Fabel envió a medio equipo, encabezado por Maria, escaleras arriba; él y Werner subieron con los demás, y con la pesada palanca, en el ascensor de acero.

Sólo había una puerta de entrada y de salida del apartamento. La otra única manera de salir era acceder al balcón y saltar a la calle desde el tercer piso. Dos agentes con chalecos antibalas del MEK empezaron a hacer girar la palanca, contando en silencio al compás, hasta que a la de cuatro presionaron la puerta e hicieron saltar la cerradura. La puerta voló hacia dentro y el equipo armado del MEK irrumpió en el piso, peinando el espacio vacío con sus metralletas Heckler & Koch.

Al instante, Fabel supo que no había nadie en el piso. Después de tres o cuatro minutos, el equipo confirmó sus sospechas.

—¡Mierda! —dijo Werner—. ¿Cómo es posible que nos haya vuelto a pasar?

—Pues porque estábamos mirando hacia otra dirección —dijo Fabel—. Debí haber escuchado a Anna y tener a un equipo entero vigilando a este cabrón.

Al mencionar el nombre de la policía, los dos agentes intercambiaron una mirada de complicidad, asustados.

—Habla con el equipo y averigua si han encontrado a Anna.

Werner abrió la tapa de su teléfono móvil con brusquedad.

—Jefe, ven a ver esto… —Maria le hizo señas para que entrara en un pequeño trastero, más bien un gran armario, situado en un extremo del piso. MacSwain se las había ingeniado para meter una mesa de ordenador pequeña y una silla en aquel lugar tan minúsculo. Las paredes estaban cubiertas de fotografías, recortes y notas escritas a mano. Dos reflectores en el techo iluminaban el mural, como si fuera una obra expuesta en un museo, y enfocaban directamente a una máscara tallada en madera, una réplica muy parecida a la imagen que Fabel había visto en el libro que le regaló Otto; un libro que también tenía MacSwain. El rostro barbudo tenía la boca torcida a modo de gruñido; el único agujero para el ojo quedaba ensombrecido por culpa del ángulo en que los reflectores proyectaban la luz.

Maria tuvo que echarse hacia atrás para que Fabel pudiera entrar en el trastero. Se imaginó la puerta cerrada tras de sí, y las garras de la claustrofobia lo oprimieron aún más. Fabel se dio cuenta de que aquella habitación era algo más que un lugar asignado para un propósito especial: era otra dimensión, un mundo aparte. MacSwain solía sentarse allí, con la puerta cerrada y tan densa e impenetrable como un puente levadizo de hierro; inmerso en un universo de verdades, costumbres y creencias alternativas que se habían conjurado a su alrededor. Pero Fabel no estaba seguro de cuánto había conjurado él y cuánto de Vitrenko había en todo aquello.

Algo dorado brillaba bajo la luz de los reflectores: la silueta ovalada de una placa de la Kriminalpolizei colgada de su cadena en un clavo en la pared. Esa placa debió de ser la llave al apartamento de Angelika Blüm y a su confianza; lo que la habría engañado haciéndole creer que su asesino era Fabel. Maria pasó por su lado y le señaló un recorte de periódico que estaba sujeto con una chincheta encima de las otras capas de papel.

—Dios mío… —murmuró—. Eres tú.

El artículo era de hacía un año y lo había recortado del Hamburger Morgenpost. La fotografía de Fabel estaba encima de un par de columnas dedicadas a la detención de Markus Stümbke. Éste había acosado y asesinado a una miembro del Senado, Lise Kellmann. Era obvio que la noticia era la continuación del artículo principal, porque tal como prometía el titular, explicaba con gran detalle la experiencia profesional de Fabel y su historial en la policía de Hamburgo. MacSwain había subrayado una referencia a sus orígenes británicos y alemanes y al hecho de que, a menudo, lo llamaban der englische Kommissar. Fabel recorrió con la mirada el resto de la exposición. Estaba dedicada, casi por completo, a la mitología e historia vikingas. Un mapa del norte de Europa mostraba las rutas que siguieron los vikingos; bajando por el Volga hasta llegar al corazón de Ucrania, siguiendo las costas del mar del Norte y del Báltico y, marcada otra vez en rojo, la ruta que tomaron para asaltar y asentarse en la costas del norte de Escocia. Con aquel rotulador rojo, MacSwain había trazado la línea de una historia personal falsa; una red fina pero inquebrantable de justificación perversa para sus acciones.

—¿No ves que aquí falta algo? —preguntó a Maria, y ella asintió.

—No hay fotografías ni cosas de las víctimas… No hay trofeos.

—Exacto.

Los asesinos en serie tratan de establecer una relación con aquellos a los que asesinan, aunque el primer contacto hubiera sido el asesinato mismo. Aquí no había referencias: ni a Ursula Kastner, ni a Angelika Blüm, ni tampoco a Tina Kramer. No había ninguna fotografía de las víctimas antes de su muerte. No había prendas de ropa. No había trofeos.

—Eso es porque él no eligió a sus víctimas —dijo Fabel—. Alguien las seleccionaba por él. El objeto de la obsesión de MacSwain no es su víctima, sino la persona que lo guía, su padre espiritual: Vitrenko. Y es éste quien ocupa el lugar que dejó un padre natural a quien le importaba una mierda su hijo.

Algo más llamó la atención de Fabel.

—No hay documentos del piso de Angelika Blüm. Y la cámara de vídeo desaparecida tampoco está aquí. Se los ha entregado a Vitrenko. Él le dijo cómo asesinar y qué debía llevarse de las escenas.

Werner apareció a su espalda. Con Maria y Werner detrás de él, se sintió atrapado en ese espacio tan pequeño y asfixiante. Se dio la vuelta y les indicó el espacio abierto del comedor con un movimiento de cabeza tajante. Los tres salieron del trastero.

—Es Anna, jefe. —La preocupación nublaba el rostro de Werner—. Malas noticias. No está en su apartamento y se ha dejado el bolso y el móvil.

Sábado, 21 de junio. 22:00 h

El Elba, cerca del Landungsbrücken (Hamburgo)

El día que acababa intentaba ser recordado en un cielo pintado de rojo y en la calidez placentera de la brisa vespertina. Franz Kassel se quitó la gorra y se alisó los finos mechones rubios. Su turno estaba a punto de terminar, y esperaba con ganas tomarse una cerveza fría, o quizá unas cuantas. Había sido un turno tranquilo, y pudo saborear lo que le había atraído de la Wasserschutzpolizei en primer lugar: escuchar el delicado sonido del agua y el suave crujido y zumbido de los barcos amarrados; observar la luz cambiante al pasar bajo los cascos enormes e imponentes mientras patrullaba. Pero sobre todo, había sido por la perspectiva diferente que ofrecía. Las cosas siempre parecían diferentes desde el agua; uno veía más. El Hamburgo que él veía cada día era totalmente distinto del que se veía desde tierra firme. Se sentía privilegiado por tener ese punto de vista único.

Sabía que no todo el mundo compartía aquella sensación de privilegio, como Gebhard, el Polizeiobermeister, que estaba al mando y guiaba el WS25 de vuelta a la estación de Landungsbrücken. Para Gebhard, la WSP era tan sólo un trabajo. Hacía solamente tres años que estaba allí, y no hacía más que decirles a los otros tripulantes que quería entrenarse y ser transferido a la base terrestre del MEK.

Kassel observaba cómo Gebhard gobernaba el barco hasta la orilla. Estaba capacitado para el trabajo, pero le faltaba el «sentido» del agua que Kassel consideraba esencial para cualquier policía fluvial de verdad. Era algo que un marinero nato llevaba dentro: la conciencia de que el río es un ser vivo. Sin embargo, Gebhard trataba el Elba como si fuera una carretera anegada y él no fuera más que un policía de tráfico. Kassel dejó a Gebhard al timón y se fue a la cubierta. La brisa le refrescaba la cara, y suspiró como suspira el hombre feliz que ha encontrado su lugar y lo sabe. Fue entonces cuando vio cómo un barco que le era familiar salía del atracadero cerca del Überseebrücke. Kassel levantó los binoculares. Era el yate Chris Craft 308 que habían tenido que vigilar la otra noche. Entró rápidamente en la cabina y ordenó a Gebhard que siguiera a la lancha, pero a una distancia prudencial.

—Pero si ya acabamos el turno, jefe —protestó. Kassel le respondió con una mirada vacía, y Gebhard se encogió de hombros y dirigió el WS25 hacia el Elba otra vez. Kassel no tenía ni idea de si la chica de la Mordkommission aún estaba interesada en esa embarcación, pero pensó que sería mejor comprobarlo. Descolgó la radio y pidió que lo pusieran en contacto con la Oberkommissarin Klee de la Mordkommission.

Sábado, 21 de junio. 22:00 h

El Elba, cerca de Hamburgo

La conciencia de Anna carecía de una forma clara. Si la confusión pudiera definirse como forma, entonces sería ésa la forma más aproximada que adoptó su mente. Pero incluso la confusión se relaciona con otros sentimientos, otras emociones. Uno puede estar confuso y enfadado, confuso y asustado, o confuso y entretenido. Sin embargo, lo de Anna era la confusión en sí misma, desvinculada por completo de cualquier otra cosa. Tenía un momento de lucidez y después la perdía. Era como volar a través de bancos de nubes espesas; de vez en cuando, el avión sale de la nube y el resplandor del cielo azul deslumbra un instante para volver a desaparecer después.

Estaba despierta. Reconoció el interior del barco de MacSwain. Tenía las manos atadas a la espalda y estaba recostada en la cama. Ahora sabía dónde estaba y qué le había ocurrido. MacSwain la había drogado. Había estado en su apartamento. Había preparado un cóctel mezclando flunitrazepam o clonazepam con gamahidroxibutirato en el agua. No llevaba ni la pistola ni el móvil encima. Fabel le había dado el día libre, así que nadie la echaría en falta. Estaba sola y tendría que arreglárselas para escapar. Durante unos segundos, todos esos datos estaban claros como el agua. Un momento después, se habían esfumado. No tenía ni idea de dónde estaba ni de qué estaba pasando. Entonces algo parecido al sueño la envolvió.

La despertó la voz de MacSwain. Estaba hablando con alguien y lo hacía rápido, sin respirar ni detenerse. No podía entender qué decía, estaba demasiado sumergida en las profundidades de su propia conciencia, pero nadaba hacia arriba, hacia la voz.

Rompió la superficie. La cabeza le retumbaba de dolor, un dolor que vibraba contra las paredes del cráneo. MacSwain seguía hablando. Anna abrió los ojos. Él estaba sentado enfrente, clavando una mirada fría e inerte en ella, sin parpadear; su boca era lo único en su cara que tenía vida. Era como si alguien hubiera abierto un grifo que no podría cerrarse hasta que todo el contenido de la sucia mente de MacSwain se hubiera vaciado.

—Él me lo explicó todo —continuó, con un tono urgente y nervioso—. Nosotros creamos nuestros propios mitos, los modelamos a partir de las leyendas y obtenemos las leyendas de nuestra historia. Odín es un dios, el dios de todos los vikingos, porque todos los vikingos creen que él es su dios. Antes de que el mito dijera que era un dios, las leyendas decían que era un rey. Y antes de que las leyendas lo convirtieran en rey, la historia nos dice que seguramente era un cacique de una aldea de Jutlandia. Pero no importa lo que fue, sino en lo que se ha convertido. Si hablas de Odín, nadie piensa en el cacique desaliñado de un pueblo. Cuando nombras a Odín, el mundo tiembla. Ésa es la auténtica verdad. Eso es lo que el coronel Vitrenko me explicó. Me enseñó que todos somos variaciones de un mismo tema y que estamos ligados a nuestra historia y a nuestros mitos.

Paró de repente. Anna se estaba incorporando para sentarse. MacSwain se levantó y en sólo dos pasos ya estaba encima de la chica. Le golpeó con fuerza en la sien, y el dolor que sentía en la cabeza explotó. El mundo se oscureció un poco para Anna, pero no se desmayó. Yacía de lado y miraba a MacSwain, que continuaba hablando como si se hubiera tomado un momento para matar a una mosca.

—El coronel Vitrenko me enseñó que hay gente con la que tenemos un vínculo, como él y yo. Dijo que nuestra similitud está en los ojos, que debíamos de haber tenido el mismo padre vikingo en un pasado. Y también como el Hauptkommissar Fabel y yo. El coronel me dijo que Herr Fabel y yo compartíamos la misma mezcla de sangre, que somos mitad alemanes, mitad escoceses, y que ambos hemos escogido nuestro lugar. Eso es lo que lo convierte en mi oponente.

Anna sintió que recobraba las fuerzas. Sus pensamientos nadaban con más libertad y agilidad a través del denso barro que cubría su mente. Miró a MacSwain; era grande y de complexión fuerte, pero, aunque el puñetazo le había dolido, le faltó fuerza. Aparte del sonido del agua, no se oía nada más. Anna supuso que MacSwain había apagado el motor del yate y había bajado para mantener una charla íntima con ella. Debía de ser eso. Quizá había llegado su hora. Pero no estaba tan drogada como él creía. Pelearía una y otra vez, hasta el final. No iba a arrebatarle la vida tan fácilmente.

—Pero no estamos unidos únicamente a los que comparten nuestro tiempo. —MacSwain seguía con su monólogo—. También están los que han llegado antes y los que vendrán después. Y nosotros somos la historia de los que vendrán después, y ellos nos convertirán en leyenda. Yo seré una leyenda, y el coronel Vitrenko también lo será. Y entonces, con el tiempo, ocuparemos nuestro lugar al lado de Odín. —De repente, una maldad fría asomó a los ojos de MacSwain. Se levantó y se dirigió hacia Anna—. Pero antes hay que hacer sacrificios —dijo, inclinándose sobre ella.

La primera patada de Anna le dio en la sien, pero su difícil posición y los efectos debilitantes de las drogas minaron la potencia del golpe. MacSwain retrocedió, más por la sorpresa que por el daño. A Anna le dio el tiempo suficiente para bajar las piernas de la cama y ponerse de pie; pero en cuanto se incorporó, la cabeza le dio vueltas. Vio que MacSwain se levantaba. El camarote era pequeño y estrecho; una desventaja para él, que era muy alto, más que para ella. Corrió hacia la chica y ella le dio una patada enérgica y rápida en el pecho, clavándole los tacones en el esternón. A su captor se le vaciaron los pulmones, y cayó de rodillas, aspirando todo el aire de la cabina como si estuviera atrapado en el vacío.

Anna dio un paso adelante y a un lado, con los movimientos dificultados por tener las manos atadas. Se tomó su tiempo para apuntar con cuidado y lanzó una fuerte patada a la sien de MacSwain. Éste salió despedido por la fuerza del golpe y fue a caer en la cocina. Gimió y se quedó quieto. Anna corrió hacia la escotilla y la golpeó con los hombros, pero no cedió. Recordó que era una trampilla corrediza y se retorció para pasar los brazos y las muñecas por detrás del cuerpo. Tras ponerse de cuclillas y sentarse, deslizó las manos por detrás de las rodillas y, seguidamente, levantó los pies para pasarlas por encima. Miró a MacSwain de reojo, que gimió de nuevo. Con las manos aún atadas, Anna intentó abrir la escotilla. Estaba a punto de conseguirlo. Hacia fuera y hacia un lado. Tenía más posibilidades en el agua que encerrada en un barco, medio drogada, con un psicópata.

La puerta de la escotilla se atrancó. Anna hizo acopio de fuerzas y la empujó con toda su alma. Al final la puerta se abrió, golpeando con fuerza el marco de la trampilla. El olor a gasolina del río inundó el camarote. Anna saltó hacia la oscuridad de la noche. Oyó un grito animal detrás de ella y notó cómo le caía encima todo el peso de MacSwain. Se golpeó la cara con el escalón superior que daba acceso a la escotilla. El sabor a hierro de la sangre le llenaba la nariz y la boca. MacSwain tomó una profunda bocanada de aire y cogió a Anna por la cabeza, empujándola otra vez hacia el interior del camarote. Le dio un golpe en el cuello con el puño, pero Anna notó que no había sido un puñetazo. Sintió el frío metal en el cuello y la dura punzada de una aguja hipodérmica. Entonces, la noche que tanto había deseado alcanzar se cernió sobre ella, llamándola.

Sábado, 21 de junio. 22:15 h

El Elba, entre Hamburgo y Cuxhaven

Franz Kassel vio que el yate se detenía. Estaba fuera de los canales de navegación principales, debidamente iluminado, no como el WS25 que lo había seguido con sigilo. Vio que el hombre alto salía a cubierta. En la oscuridad y a esa distancia, Kassel no podía estar seguro; pero cuando el hombre se secó la cara con una toalla, habría jurado que estaba manchada de negro, como si fuera sangre. Se apartó los binoculares y se volvió hacia Gebhard.

—Intenta contactar con la Oberkommissarin Klee. Y si no la localizas, me acercaré como si nada.

Volvió a mirar hacia la embarcación. Había una fina capa de espuma, blanca por contraste con la seda negra del río.

Sábado, 21 de junio. 22:25 h

Harvestehude (Hamburgo)

Las paredes de azulejos blancos del baño de MacSwain relucían antisépticas, y los grifos y toalleros caros tenían un brillo nítido y frío, como de un bisturí. Fabel, Maria y Werner observaban una figura humana. Un traje de buceo de color rojo y azul oscuro colgaba de la barra de la ducha y goteaba sobre las baldosas brillantes. Tenía el desconcertante aspecto del pellejo de una serpiente que acabara de mudarse de piel. Tendido sobre el borde de la bañera, había un gorro de buceo.

Werner señaló el traje con un ligero movimiento de barbilla.

—¿Crees que es lo que se ponía?

Fabel escudriñó la bañera. Otras dos gotas tamborilearon en su interior. Creyó ver que las gotas tenían un tono rosado pálido que contrastaba con la blancura del esmalte. Se sacó un bolígrafo del bolsillo y subió la palanca para cerrar el desagüe.

—Si así es, es una mala elección para limpiar la sangre. Puede que un traje de buceo sea impermeable, pero el cuello, los tobillos y los puños son de neopreno. No importa cuántas veces lo lave, siempre quedará algo de sangre en el neopreno. Que nadie toque nada hasta que llegue Brauner.

Fabel decidió volver a sumergirse en la claustrofobia del pequeño trastero sin ventanas de MacSwain. Había capas y capas de material enganchado o clavado en las paredes. En lugar de examinarlo todo al detalle (una tarea que asignaría a Werner), dejó que su mirada paseara a su antojo por el paisaje de la locura de MacSwain; una topografía de la psicosis que Fabel exploró en su totalidad y no parcialmente. Había artículos sobre la guerra soviético-afgana y recortes de revistas y libros. Uno en particular le llamó la atención, y lo que le extrañó fue que tan sólo era un fragmento de lo que pudo haber sido un artículo mucho más largo. Lo había recortado con cuidado, aunque la primera y última frase estaban a medias.

… la discordia que vino a continuación. Incapaces de encontrar un soberano adecuado entre ellos, los crivichos, los chudos y los eslavos acordaron buscar a un príncipe o rey extranjero para que gobernara y consolidara el imperio de la ley. Buscaron entre los vikingos del sur de Francia llamados normandos. Buscaron también entre los anglos de Jutlandia e Inglaterra, y entre los svear o suecos de Suecia. Entre los moros, a estos suecos se los conoce como los rus, y además, por sus tres hermanos insignes: Rurik, Sineus y Truvor, que se desplazaron allí con sus familias y ejercieron el dominio sobre las gentes del río Dnipro. Rurik, el mayor, se convirtió en rey de Novgorod, y a los dominios y a los habitantes de esa región se los conoció como rusos. Los dos hermanos de Rurik murieron poco después, y éste acabó siendo el único soberano. Se le informó de que había una ciudad en el sur que estaba en peligro. Había sido fundada por el barquero poliano Kii, sus hermanos Shchek y Khoriv, y su hermana Lybed. Esta ciudad había tomado el nombre de Kii, se la conocía como Kievetz o Kiev, y había sido bien gobernada y con prudencia. Sin embargo, tras la muerte de Kii y sus familiares, la ciudad se encontraba en gran peligro y sufría en las crueles manos de las tribus turcas de los khazar. A Rurik le conmovió la difícil situación de…

Fabel releyó el fragmento. ¿Era así como se definían él y Vitrenko: el coronel, como un Rurik moderno, y MacSwain, como su leal pariente? Paseó la mirada por el paisaje de psicosis meticulosa. Otro recorte. Éste versaba sobre el lugarteniente del príncipe Igor, un varego llamado Sveneld o Sveinald; un nombre distante, tanto en el tiempo como geográficamente, pero que compartía la misma raíz que MacSwain y estaba sometido a la lupa de su locura. Siguió mirando. Representaciones de Odín, el dios de un ojo. Una página con el panteón de los doce dioses principales de los aesir. Otra sobre las divinidades de los vanir, encabezadas por Loki. Había fragmentos descargados de internet sobre Asatru. El elemento más grande era una reproducción del grabado de madera de un fresno gigante, con sus ramas y raíces retorciéndose y estirándose como tentáculos para abrazar las representaciones de una docena de mundos diferentes. En la rama más alta, descansaba un águila enorme. Fabel sabía que se trataba de Yggdrasil, el árbol del universo y la pieza central de las creencias nórdicas. Era Yggdrasil el que establecía las relaciones: mortales con dioses, el pasado con el presente, el cielo con el infierno, lo bueno con lo malo.

La voz de Maria lo sobresaltó.

—La unidad que enviamos al puerto nos ha informado de que el barco de MacSwain se ha ido.

—Shit! —Fabel escupió la palabra inglesa en el espacio reducido del trastero.

—Pero también tenemos buenas noticias, jefe —dijo Maria, con unos brillantes ojos color azul pálido—. He hablado con el Kommissar Kassel de la WSP, el hombre que nos ayudó cuando MacSwain salió con el yate la otra noche.

Fabel asintió con impaciencia.

—Está siguiendo un barco en estos momentos. Se dirige al oeste, bordeando la costa del Elba. Está seguro de que se trata de MacSwain…

Fabel salió corriendo, y Maria tuvo que retroceder con rapidez para no caer al suelo.

—Paul, Werner, Maria… Quiero que me acompañéis. —Se volvió hacia los otros dos agentes de la Mordkommission—. Landsmann, Schüler… Esperad aquí por si aparece.

Fabel abrió la tapa del móvil y empezó a hablar mientras salía con brío del apartamento de MacSwain, dejando atrás a Werner, Paul y Maria.

—Ponme con el Kriminaldirektor Van Heiden inmediatamente.

Van Heiden lo había dispuesto todo para que un helicóptero estuviera esperando para recoger a Fabel y a su equipo en la plataforma de la Landespolizeischule, al lado del Präsidium. Buchholz y Kolski estaban detenidos, y, tal como Fabel había pedido, habían informado al abogado de Norbert Eitel de que MacSwain había secuestrado a una agente de policía. Como había predicho Fabel, el abogado de Eitel se mostró muy interesado en permitir que su cliente declarara lo antes posible.

Fabel y los demás corrieron hacia el helicóptero agachados. Las palas del rotor ya cortaban el aire, denso por el olor a gasolina. Cuando se abrocharon los cinturones, el copiloto le facilitó a Fabel un mapa grande a escala del río y unos cascos con micrófono, y le hizo un ademán para que se los pusiera. Ahora Fabel podría hablar con la tripulación.

—¿Sabe adónde nos dirigimos?

El piloto asintió de forma tajante, con el casco ya puesto.

—Entonces, vamos. Y póngame en contacto con el capitán de la WSP.

La posición actual de Kassel era cerca de la orilla sur de la parte del Elba conocida como el lago Mühlenberger. Estaban llegando a Stade y pronto entrarían en la zona donde el Elba se ensanchaba y desembocaba en el mar del Norte. Kassel le contó que habían perdido el contacto visual con el barco de MacSwain (al parecer era más rápido que ellos), pero que lo tenía localizado por radar, y que había enviado dos lanchas de la Polizeidirektion de la WSP de Cuxhaven.

Fabel procesó la información. Pronto pasarían cerca de la orilla de tierras bajas y llanas donde habían dejado a las chicas drogadas. Ese pensamiento lo golpeó como si fuera un martillo de vapor. Les hizo señas a Maria, Paul y Werner para que se acercaran. Fabel empujó el micrófono hacia abajo y gritó por encima del silbido de los motores del helicóptero.

—No llevaron a las chicas en coche al lugar donde las violaron. Probablemente, MacSwain las trajo aquí en su barco; y después, él u otra persona involucrada en el ritual las llevó en el coche y las dejó en algún lugar cercano. —Se llevó el micrófono otra vez a los labios—. Póngame con la policía de Cuxhaven. Necesito hablar con el Hauptkommissar Sülberg ya.

Cuando escuchó la voz de Sülberg al otro lado de la radio, ya estaban lejos de la ciudad. Fabel le explicó que MacSwain no sabía que lo tenían localizado y que posiblemente se dirigía a la zona general donde habían abandonado a las otras dos.

—Pero esta vez —añadió Fabel—, hay una agente que puede identificarlo. No tiene intención de dejarla ir, ya sea drogada o de otro modo.

—Ahora mismo enviaré algunas unidades —dijo Sülberg—. Tomaremos posiciones y esperaremos sus instrucciones.

En cuanto Sülberg estuvo fuera de la línea, el copiloto informó a Fabel de que Kassel se había puesto en contacto otra vez. MacSwain se había detenido en algún lugar pasado Freiberg.

Fabel consultó el mapa.

—La zona de Aussendeich —dijo con una voz que los otros no pudieron escuchar por el estruendo de los rotores.

Domingo, 22 de junio. 00:10 h

A orillas de Aussendeich, entre Hamburgo y Cuxhaven

El barco de MacSwain estaba amarrado en un embarcadero de madera abandonado que parecía que se desmoronaría y sería engullido por las aguas negras sólo con la estela de un barco que pasara cerca. Kassel estimó que llevaba allí unos diez minutos antes de que llegara el WS25: el tiempo suficiente para que MacSwain hubiera sacado a Anna del barco y la hubiera llevado a través del campo pantanoso que refulgía bajo la luz de la luna. Kassel y Gebhard desembarcaron, empuñando las armas, y se introdujeron con sigilo entre los arbustos que bordeaban el campo. Mientras se agazapaban entre los matorrales, Kassel notó el entusiasmo electrizante de Gebhard; éste era el tipo de acción que había soñado. Kassel lo miró.

—Vamos a tomarnos esto con calma, ¿de acuerdo, Gebhard? He hablado con la Kriminalpolizei de Hamburgo por radio, y ellos tomarán las riendas a partir de ahora. Nosotros vigilaremos que este tipo no vuelva sobre sus pasos e intente escapar en el barco.

Gebhard asintió con impaciencia, como un adolescente al que no le dan permiso para ir a una fiesta. Kassel escudriñó el campo con sus binoculares. La cruda luz de la luna no era brillante, pero Kassel estaba bastante seguro de que no había nadie allí. MacSwain debía de haber pasado al otro lado. Elevó los prismáticos al grado mínimo y enfocó al horizonte. Había dos edificios abandonados tras unos setos, a lo lejos; parecían unos graneros vacíos. Los tuvo en el punto de mira durante un momento antes de volver a recorrer el horizonte oscuro del campo con los binoculares. Algo le hizo enfocar los graneros de nuevo: una luz, una luz débil y trémula dentro del edificio de la izquierda. Kassel le dio unos golpecitos a Gebhard con el dorso de la mano, le tendió los binoculares y señaló los graneros.

—¡Allí! —susurró. Levantó la radio y se la llevó a los labios, pulsó el botón de transmisión y repitió la señal del helicóptero dos veces.

Manipular las conversaciones de radio era como hacer malabarismos a cuatro manos. Fabel mantenía informado al Präsidium: una unidad del MEK ya estaba de camino, pero aún tardaría una hora en llegar. Fabel le dijo a Kassel que no se moviera y que le pasara los detalles de la ubicación al piloto del helicóptero, así como a Sülberg y a las unidades de la Schutzpolizei de Cuxhaven. El piloto confirmó que podría aterrizar cerca de los graneros.

—No, no quiero alertar a MacSwain tan pronto de nuestra presencia. Podría costarle la vida a Anna. Aléjate de los graneros y aterriza en la carretera principal. Allí nos reuniremos con Sülberg.

Le pasó el comunicado por radio a Sülberg, y éste le dio una referencia en el mapa. Fabel se volvió hacia Werner, Maria y Paul. Los tres tenían un aire de determinación en la cara. En la de Paul había algo más: una preocupación que desentonaba con los instintos de Fabel y que le hizo sentirse realmente incómodo.

El helicóptero aterrizó en un claro cerca de la carretera principal. Mientras corría medio agachado bajo las palas cortantes del helicóptero, Fabel vio que se encontraban muy cerca del lugar donde habían dejado a las dos chicas. La silueta achaparrada y desgarbada de Sülberg se aproximó corriendo hacia Fabel y los demás.

—Tenemos los coches en la carretera principal. Vamos.

Sülberg ordenó a los coches patrulla que apagaran los faros en cuanto llegaran al camino de tierra que conducía a los graneros. En el primer vehículo iban el conductor, Sülberg, Fabel y Maria. El camino estaba surcado de hoyos y no parecía ser muy transitado, si es que alguna vez lo había sido, y el Mercedes verde y blanco iba dando bandazos mientras reseguía esa errática topografía. Se aproximaron a una curva donde un seto elevado y descuidado los protegió de los graneros. Sülberg le ordenó al conductor que parara, y los otros tres coches patrulla se detuvieron detrás.

Sülberg y Fabel se adelantaron, agachándose para ocultarse detrás del seto. Delante del granero, había dos BMW aparcados, desocupados. MacSwain no estaba solo.

En una pared del edificio había una ventana más bien grande que vertía una luz débil y mortecina en la noche, pero tenía un ángulo difícil para que Fabel y Sülberg pudieran ver el interior. Con cuidado, retrocedieron hasta donde los esperaban Werner, Maria, Paul y los cuatro agentes de Cuxhaven. Hicieron un corrillo, como un equipo de fútbol americano que está eligiendo la jugada.

—Werner, tú y el Hauptkommissar Sülberg iréis a la parte trasera del edificio para ver si hay alguna entrada. Paul, tú y yo nos ocuparemos de la puerta principal. Maria, tú sitúate en el exterior, para ver por esa ventana lateral, por si alguien intentara escapar por ahí. —Miró a Sülberg antes de dirigirse a los agentes de Cuxhaven. Sülberg asintió en señal de aprobación—. Vosotros dos cubriréis ese lado del granero. Si pasara algo, aseguraos de que no es ninguno de nosotros antes de empezar a disparar. Y vosotros dos… —Fabel señaló a los agentes restantes de la Schutzpolizei—. Poneos al lado de la Oberkommissarin Klee. La WSP tiene cubierto el camino de vuelta al barco.

Un grupo desorganizado de nubes plateadas se dispersaba con lentitud delante de la luna, y las sombras que envolvían los graneros y se cernían sobre los campos vecinos parecían alargarse y extenderse hacia la noche, como la tinta negra en un papel secante ya manchado.

—Muy bien —dijo Fabel—, en marcha.

Parecía que la noche quisiera vaciarse de cualquier ruido, y eso hizo que Fabel tuviera plena conciencia de los sonidos de su respiración y de la tierra que crujía bajo sus pies mientras corrían hacia los BMW aparcados. Fabel desenfundó su Walther y echó la cureña hacia atrás para introducir una bala en la recámara. Paul, Werner y Sülberg hicieron lo mismo. Fabel le hizo un gesto con la cabeza a Sülberg, y él y Werner se dirigieron al lado del granero que no tenía ventanas. Fabel les dio treinta segundos que parecieron eternos, y entonces le hizo una seña a Paul.

En cuestión de segundos, ya estaban situados en la otra parte del granero. Paul y Fabel tomaron sus posiciones respectivas, con las armas preparadas, uno a cada lado de la puerta.

Fabel ejerció una leve presión en la puerta maciza, y ésta cedió. Era obvio que no la habían cerrado porque se sentían seguros en su reclusión.

Llegó la hora de demostrar una profesionalidad impasible; pero allí dentro tenían retenida a Anna, y Fabel sentía que la rabia y el odio le hervían en la sangre. Paul tenía apretada la mandíbula, y los músculos sinuosos de su rostro parecían cables bajo su piel. Una vena palpitaba en su cuello de forma visible. Se volvió hacia él, y sus ojos ardían de rabia. Fabel puso una cara que le preguntaba en silencio: «¿Estás bien?». Paul asintió de un modo que no acabó de tranquilizar a su jefe. Fabel levantó la radio hasta los labios y susurró una sola palabra:

—¡Ya!

Paul abrió la puerta de un portazo con la suela de las botas, y Fabel entró primero. Vio cuatro figuras. Habían improvisado un altar a partir de una vieja mesa de roble; Anna estaba estirada encima, aún vestida y libre, salvo por las ataduras de las drogas, que atenazaban su deseo de escapar. MacSwain estaba medio inclinado sobre ella, y sus manos tocaban ya la blusa de la chica. Miró a Fabel y a Paul sin comprender nada y después volvió la cabeza hacia el otro lado cuando Werner y Sülberg irrumpieron por la otra puerta. Fabel y Paul se desplegaron, cerciorándose de que la línea de fuego no estuviera dirigida a los dos policías que tenían enfrente.

Fabel detectó dos figuras más. Uno de los hombres parecía contener una energía violenta bajo su cuerpo fuerte y musculoso. Fabel lo reconoció por las imágenes de vigilancia: era Solovey, uno de los lugartenientes de Vitrenko. La otra figura era más alta y llevaba un abrigo negro largo. Incluso en la distancia y bajo la luz mortecina, sus ojos ardían con un verde casi luminoso.

Vitrenko.

Algo resplandecía en su mano derecha: un cuchillo de hoja ancha. La hoja tenía el grosor de una espada, pero era más corta y tenía un doble filo que terminaba en una punta afilada. A Fabel no le cupo la menor duda de que estaba ante el arma homicida.

—¡Policía! Pongan las manos en la cabeza y arrodíllense. —Su voz sonó alta y tajante.

Los tres hombres no se movieron. MacSwain, por la sorpresa y la indecisión. Los otros dos, por algún tipo de estrategia, supuso Fabel. Era evidente que Paul Lindemann también compartía esa idea.

—Como saquéis algo, os voy a volar la cabeza. Y lo digo en serio. —La voz de Paul estaba tan cargada de tensión como la suya. Y no le cabía ninguna duda de que Paul hablaba en serio.

—Seguro que sí —dijo Vasyl Vitrenko, clavando sus ojos verdes en los de Paul.

Ocurrió tan deprisa que Fabel apenas se dio cuenta. Solovey cayó como si se hubiera abierto una trampilla bajo sus pies, y su mano desapareció bajo la chaqueta negra de piel mientras se tiraba al suelo. Sonó el chasquido fuerte de una pistola, y Fabel oyó un golpe sordo a su lado. En ese instante, y sin girar la cabeza para verlo, supo que Paul estaba muerto. Vitrenko se desplazó ágilmente hacia el costado, pareció rebotar como un resorte y se precipitó por la ventana. Fabel disparó al suelo, donde Solovey había caído. El aire olía a cordita y, cuando Werner y Sülberg abrieron fuego, se llenó de un coro ensordecedor de disparos. MacSwain se lanzó a un rincón y se acurrucó en una postura fetal.

Fabel se volvió hacia donde había caído Paul. Yacía en el suelo con los ojos en blanco mirando al techo, la furia ya extinguida de su cara al morir. La bala de Solovey lo había alcanzado justo en el centro de la frente ancha y pálida.

Werner y Sülberg se precipitaron hacia ellos. Sülberg le dio una patada a Solovey, que estaba boca abajo en el suelo cubierto de suciedad; metió un pie debajo del hombro del ucraniano y lo empujó un par de veces hasta que pudo darle la vuelta. Era evidente que estaba muerto.

Werner ya se encontraba junto a Anna. Pasó las manos con rapidez por su cuerpo, buscando desesperadamente algún rastro de sangre. Miró a Fabel y, por un momento, también posó su mirada en Paul.

—Anna está bien, Jan. No le han dado.

Fabel agarró la radio que llevaba en el bolsillo interior de la chaqueta. La antena se le quedó enganchada, y forcejeó con una furia tan inútil que desgarró el forro. Cuando pudo sacar el receptor, pulsó el botón de transmisión.

—Maria… Vitrenko se nos escapa. Ha saltado por la ventana oeste y se dirige hacia ti.

—¡Lo veo! ¡Lo veo! —La estridencia en la voz de Maria se vio acentuada por el zumbido estático de la radio.

—Maria, ve con cuidado. Voy para allá. Que todas las unidades asistan a la Oberkommissarin Klee.

Soltó el botón de la radio y se dirigió con rapidez hacia MacSwain, que aún estaba agazapado en un rincón. En los movimientos de Fabel se adivinaba una decisión certera. Cuando llegó a su lado, estiró el brazo y le clavó la boca de la pistola en la mejilla. MacSwain gimoteó y cerró los ojos con fuerza, esperando a que Fabel le arrancara la cara y la vida de un disparo.

—Tú, hijo de… —dijo Fabel con una voz tranquila y pausada. Miró a Werner y a Sülberg, que permanecían callados. Volvió a mirar a MacSwain. Soltó un poco la presión en la pistola y volvió a asirla con fuerza. Tenía el rostro desfigurado en una especie de mueca de desdén. En un solo segundo, una docena de imágenes le pasó por la cabeza: la mirada asustada y atormentada de Michaela Palmer; cuatro mujeres destripadas, preparadas para morir de la misma manera; los ojos sin vida de Paul Lindemann… Pero éste era el aprendiz, no el maestro. La de MacSwain era una mente enferma manipulada por una inteligencia mayor y aún más retorcida. Fue Vitrenko quien mató a la chica ucraniana y al anciano, a su propio padre. No era un trabajo para un aprendiz; era una obra maestra. Fabel apartó la pistola de la cabeza de MacSwain.

—¡Vigílelo! —le gritó a Sülberg, que asintió resuelto y se acercó a MacSwain—. Werner, tú cuida de Anna.

—¿Qué pasa con Vitrenko?

—Yo me ocupo de él —dijo Fabel. Y corrió hacia la puerta.

Fabel desapareció en la noche. Se detuvo y escudriñó los campos extensos y llanos. Se llevó la radio a los labios.

—¿Maria?

Silencio.

—¿Maria? Contéstame. —Seguía sin haber respuesta.

Sülberg, que estaba en el granero, debía de haberle escuchado. Su voz brotó de la radio preguntando a cada una de las unidades de Cuxhaven si habían visto a Vitrenko o a la Oberkommissarin Klee. Tres respondieron negativamente. El cuarto, igual que Maria, no respondió. Fabel entrecerró los ojos e inspeccionó en la oscuridad en busca de algún movimiento por las hileras verdes y negras de árboles y matorrales en el extremo más alejado de los campos. Vio algo muy poco definido, tanto que ni siquiera podía identificarse como una persona. Echó a correr en esa dirección.

—¡Se dirige a la costa! ¡En dirección contraria al barco! —Fabel gritaba por la radio entre jadeos—. ¡Voy a perderlo entre los árboles!

Empezó a sentir una quemazón en los pulmones. El corazón le latía con fuerza.

Primero encontró al agente de la Schutzpolizei de Cuxhaven. Yacía de lado, con la SIG aún en la mano, arropado por las hierbas altas en la depresión que su propio cuerpo moribundo había formado al caer. A Fabel, la postura del policía muerto le recordaba a los cuerpos momificados de las víctimas de antiguos sacrificios que los arqueólogos aún rescataban de la turba en aquella parte de Alemania. Justo debajo de la oreja, recorriendo su garganta exactamente por debajo de la mandíbula, brillaba una cuchillada que, en la mortecina luz de la luna, resplandecía negra en la hierba. Para el joven agente de la Schutzpolizei, el silencio y la muerte habían llegado a la vez, y le habían robado el derecho a gritar mientras se le escapaba la vida.

—¡Maria! —gritó Fabel en la oscuridad. Silencio. Entonces oyó algo parecido a un suspiro. Fabel giró unos sesenta grados a la derecha. A unos diez metros, Maria yacía medio escondida por las hierbas. Fabel corrió hacia ella y se dejó caer de rodillas a su lado. Estaba tumbada sobre la espalda, con la cara dirigida al cielo oscuro, en una postura que parecía casi relajada, como si hubiera buscado un momento de soledad para contemplar la luna y las estrellas. Sin volver la cabeza, movió los ojos para mirar a Fabel. Tenía los labios apretados con fuerza y respiraba por la boca en pequeñas y profundas bocanadas. La empuñadura del cuchillo ceremonial le sobresalía del abdomen, justo por debajo del esternón. Le había introducido la hoja entera, sin tocar el corazón a propósito para no provocarle una muerte instantánea, sino para causarle suficientes daños internos como para que la supervivencia de Maria pendiera de un hilo.

Fabel se inclinó sobre ella y colocó las manos con cuidado a ambos lados de su rostro, acercando su cara a la de ella hasta casi besarla.

—No quiero morir, Jan… —dijo con voz de niña pequeña—. Por favor, no dejes que me muera.

—No vas a morir, Maria. —La voz de Fabel era una mezcla de dulzura y determinación a partes iguales—. Mírame. Escúchame. Piensa en lo que te voy a decir: Vitrenko podría haberte matado si hubiera querido, pero no lo ha hecho. Y no lo ha hecho porque quería que estuviera aquí, cuidando de ti, en lugar de perseguirlo. No eres una de sus víctimas, Maria. Eres un entretenimiento, una táctica de distracción… —Podía sentir su aliento débil en la cara—. No vas a morir.

Sin embargo, no estaba completamente seguro de que le estuviera diciendo la verdad. Maria sonrió, y un hilo de sangre oscura le brotó por la comisura de los labios.

Una voz más allá del universo que formaban él, Maria y el pequeño círculo de hierba oscura; una voz por la radio: Werner.

—Anna está bien, jefe. Repito… Anna está bien. ¿Tienes a Vitrenko? Corto.

Fabel pulsó el botón de transmisión y escuchó su propia voz, apagada y llana, informando acerca del asesinato del policía de Cuxhaven y notificando que había una agente herida de gravedad que necesitaba ser transportada con urgencia con un helicóptero medicalizado.

—Pronto vendrán a ayudarnos, Maria. Vas a ponerte bien, te lo prometo. Tenemos a MacSwain.

Maria sonrió débilmente. Cada vez respiraba con mayor dificultad.

Fabel levantó la mirada. Creyó ver una figura alta en un rincón muy alejado del campo. Era Vitrenko, que se adentraba en el bosque. Al correr, la gabardina ondeaba tras él, como si tuviera un par de alas oscuras. Fabel se puso de pie, desenfundó la pistola y disparó, a sabiendas de que Vitrenko estaba fuera de alcance. Mientras vaciaba el cargador y escuchaba el chasquido impotente del percutor en la recámara vacía, volvió a acordarse de las palabras del mensaje de correo electrónico. Esas palabras que MacSwain había escrito, pero que había dictado Vitrenko:

Podrá detenerme, pero nunca me atrapará.

Glosario

Bundeskriminalamt (BKA) Oficina federal del crimen. Es el equivalente aproximado del FBI norteamericano y se encarga de la coordinación a escala nacional de la inteligencia e investigación criminales.

Bundesnachrichtendienst (BND) Servicio federal de inteligencia. Es el servicio secreto de la República Federal de Alemania; se encarga de todos los asuntos relacionados con la seguridad nacional y, desde 1996, participa en la lucha contra el crimen organizado.

Kriminalpolizei Policía secreta de Alemania. Es el equivalente de la Brigada de Investigación Criminal (BIC) del Reino Unido. En 2003, el departamento de policía secreta de Hamburgo incluía a 1621 miembros.

Landeskriminalamt (LKA) Oficina encargada de la administración de la Kriminalpolizei en cada uno de los estados federales de Alemania. Se divide en ocho departamentos (LKA1-LKA8), cada uno de los cuales se encarga de un aspecto diferente de la inteligencia e investigación criminales.

LKA7 Unidad del Landeskriminalamt encargada de la lucha contra el crimen organizado.

Mobiles Einsatz Kommando (MEK) Grupo de operaciones especiales. Se trata de unidades de la policía de Hamburgo para operaciones de vigilancia y respuesta armada. Son el equivalente aproximado del SWAT norteamericano.

Polizeipräsidium Jefatura de policía.

Schutzpolizei Policía uniformada alemana. En 2003, la policía de Hamburgo se componía de 6306 agentes uniformados.

Wasserschutzpolizei Policía del barrio de Harburg (Hamburgo). Forma parte de la policía de Hamburgo, pero viste diferente uniforme. En 2003, había 566 agentes de la Wasserschutzpolizei.

Rangos de la Kriminalpolizei

(en orden de mayor a menor)

Kriminaldirektor Jefe de policía (cuerpo de detectives).

Erster Kriminalhauptkommissar Primer comisario general (rango de Fabel).

Kriminalhauptkommissar Comisario general.

Kriminaloberkomissar Comisario primero (rango de Werner Meyer y Maria Klee).

Kriminalkommissar Comisario (rango de Anna Wolff y Paul Lindemann).

Altos funcionarios y ministros del estado

Erster Bürgermeister Alcalde (y en los casos de Hamburgo, Berlín y Bremen, el jefe del gobierno regional).

Innensenator Ministro del Interior del Senat de Hamburgo, o gobierno regional.

Staatsanwalt Fiscal del estado.

Staatsanwaltschaft Fiscal general del estado.

Agradecimientos

Tengo mucho que agradecer. Y hay muchas personas a las que estoy agradecido. Antes que nada, quiero darle las gracias a Wendy, mi esposa, por sus comentarios y correcciones sobre el primer borrador, y por su apoyo incondicional a (y confianza en) Jan Fabel; a mis hijos, Jonathan y Sophie, por su paciencia mientras yo dedicaba tantísimo tiempo a este libro; y a mi madre, una lectora de novela negra ávida y experta, por sus expertos comentarios sobre el manuscrito.

Doy mis más efusivas gracias a mi agente, Carole Blake, por su confianza, energía y arduo trabajo; también a Oli Munson y David Eddy de la agencia literaria Blake Friedmann. Asimismo, quiero dar las gracias a mis agentes en España, Sarah Nundy y Daniela Petracco, por todos los esfuerzos que han llevado a cabo en mi nombre. Quiero agradecer especialmente a mi editora española, Patricia Escalona de Roca Editorial, por su dedicación a las historias de Jan Fabel.

Tengo que destacar al doctor Bernd Rullkötter, quien fue más allá de su deber al ayudarme a que este libro fuera lo más realista y preciso posible (aunque eso implicara decirme dónde podía meterme los Umlaut). También debo darle las gracias a la doctora Anja Lowit, por dedicarme su tiempo y por sus comentarios sobre el borrador original.

En mi opinión, la policía de Hamburgo es uno de los mejores servicios policiales del mundo. También he descubierto que es uno de los más abiertos y accesibles. He intentado mantenerme, en la medida de lo posible, dentro de las estructuras y procedimientos operativos y organizativos de la policía de Hamburgo; pero este libro es, después de todo, una obra de ficción, así que cualquier licencia o error son sólo míos. Sin embargo, me gustaría hacer una mención especial a la Erste Polizeihauptkommissarin Ulrike Sweden de la Polizeipressestelle, por toda la información, ayuda y contactos que me proporcionó. También me gustaría darle las gracias a Dirk Brandenburg y a Birte Hell, ambos del departamento de homicidios de Hamburgo, por dedicarme tanto de su valiosísimo tiempo. Doy las gracias especialmente a Peter Baustian, de la comisaría de policía de Davidwache, y a Robert Golz, de la división de control y operaciones del Polizeipräsidium. Boris Manzella, Andre Schönhardt y Rene Schönhardt, todos ellos agentes en activo de la policía de Hamburgo, me dieron su inestimable opinión sobre el primer borrador de Muerte en Hamburgo.

Estoy enormemente agradecido a Katrin Frahm por ayudarme a parecer menos estúpido cuando hablo en alemán. Quiero dar las gracias a Dagmar Förtsch, de GLS Language Services (y cónsul de honor de la República Federal de Alemania en Glasgow), así como a Duncan McInnes.

También quiero agradecer especialmente a mis editores de todo el mundo su fe y dedicación.

Y, por supuesto, si este libro tiene un héroe, éste es una ciudad, no una persona… Vielen Dank, Hamburg!

CRAIG RUSSELL. Nació en el Reino de Fife, en Escocia, y ha trabajado como agente de policía, corrector de textos en una agencia de publicidad y director creativo. Es autor de la exitosa serie que protagoniza Jan Fabel, ambientada en Hamburgo y que está traducida a más de 23 lenguas.

Russell empezó a escribir la serie de Jan Fabel debido a su profunda estima y prolongado interés por Alemania, su idioma, su cultura y su gente.

Russell también es autor de la próxima serie Lennox, novelas que se desarrollan en la ciudad de Glasgow durante la década de 1950, cuando ésta era la capital escocesa del crimen organizado.

En 2007, se le concedió el prestigioso premio Polizeistern (Estrella de la policía) que concede la Policía de Hamburgo. Ha sido el único autor extranjero en recibir este galardón. También en ese año fue finalista del CWA Duncan Lawrie Golden Dagger, la más importante distinción del mundo para escritores de serie negra, así como el SNCF Prix Polar en Francia. Ha resultado ganador de la edición de 2008 del CWA Dagger en las Bibliotecas.