Annotation

En medio del mayor rally de motocicletas del mundo, un joven motociclista se sale de la carretera y termina en estado crítico. Cuando el alguacil Walt Longmire y su buen amigo Henry Oso en Pie son llamados a Hulett, Wyoming, la ciudad más cercana al primer monumento nacional de Estados Unidos, Devils Tower, para investigar, las cosas comienzan a complicarse. Como bandas de motociclistas en competencia; la Oficina de Alcohol, Tabaco y Armas de Fuego; un vehículo de grado militar donado a la pequeña fuerza policial local por un empresario adinerado; y Lola, la mujer fatal de la vida real y homónima del Thunderbird 59 de Henry (y, por extensión, la nieta de Walt) entran en juego, rápidamente se hace evidente que hay más para llegar al fondo en el Sturgis Motorcycle Rally de este año que un accidente de bicicleta. Después de todo, en palabras de Arthur Conan Doyle, cuyo Las aventuras de Sherlock Holmes el Oso no deja de citar: 'No hay nada más engañoso que un hecho obvio'.

CRAIG JOHNSON

Un hecho evidente (No oficial)

Walt Longmire Nº12

Sinopsis

En medio del mayor rally de motocicletas del mundo, un joven motociclista se sale de la carretera y termina en estado crítico. Cuando el alguacil Walt Longmire y su buen amigo Henry Oso en Pie son llamados a Hulett, Wyoming, la ciudad más cercana al primer monumento nacional de Estados Unidos, Devils Tower, para investigar, las cosas comienzan a complicarse. Como bandas de motociclistas en competencia; la Oficina de Alcohol, Tabaco y Armas de Fuego; un vehículo de grado militar donado a la pequeña fuerza policial local por un empresario adinerado; y Lola, la mujer fatal de la vida real y homónima del Thunderbird 59 de Henry (y, por extensión, la nieta de Walt) entran en juego, rápidamente se hace evidente que hay más para llegar al fondo en el Sturgis Motorcycle Rally de este año que un accidente de bicicleta. Después de todo, en palabras de Arthur Conan Doyle, cuyo Las aventuras de Sherlock Holmes el Oso no deja de citar: 'No hay nada más engañoso que un hecho obvio'.

Título Original: An Obvious Fact

Autor: Johnson, Craig

ISBN: aa6bfc8d-0165-4e2a-b88c-eaeefacda138

Generado con: QualityEbook v0.87

Craig Johnson

Un hecho evidente

Walt Longmire 12

AN OBVIOUS FACT

2016

—No hay nada más engañoso que un hecho evidente.

Arthur Conan Doyle,

El misterio de Bascombe Valley

1

INTENTÉ pensar cuántas veces me había arrodillado en el asfalto para leer las señales, pero sabía que era la primera vez que lo hacía en Hulett. Situado en el extremo noreste de las Black Hills de Wyoming, el pueblo es más conocido por ser el hogar de la Torre del Diablo.

Miré la mezcla de macadán, las piedras brillando en la mezcla que aún estaba húmeda por la lluvia de la mañana, y suspiré. Con la llegada de los frenos antibloqueo, ya era bastante difícil calcular correctamente la velocidad de un vehículo implicado en un accidente de tráfico, y no digamos bajo la lluvia.

—¿Ves algo?

Me eché el sombrero hacia atrás en la cabeza y me giré para mirar al gran indio apoyado en la puerta de Lola, su Thunderbird azul báltico del 59 y tocayo de mi nieta.

—¿Qué tal si vienes aquí y echas un vistazo por ti mismo?

Henry Oso en Pie no se movió y siguió estudiando el gran libro que tenía en sus manos.

—Estoy de vacaciones.

Estaba arrodillado en el vértice de una amplia curva de la ruta estatal 24, donde la carretera se desviaba hacia Matho Tipila, el nombre cheyenne del primer Monumento Nacional de Estados Unidos, declarado así por Teddy Roosevelt en 1906.

—Se acerca tráfico.

No oí nada, pero eso no significaba que no tuviera razón, así que me acerqué al borde de la carretera y observé cómo una falange de motociclistas doblaba la esquina y descendía hacia nosotros como una bandada de urracas descontentas.

Disminuyeron la velocidad —no por mí, ya que no llevaba uniforme—, sino por la moto Indian de color rojo corpulento y la KTM modificada de eje trasero extendido que se posaba en el remolque de plataforma detrás del Thunderbird.

Los motociclistas vestidos de cuero hicieron sonar sus cláxones y saludaron con el pulgar hacia arriba a la Nación Cheyenne mientras él se inclinaba, con aspecto de estar negociando un tratado, con sus musculosos brazos cruzados sobre el pecho, el primer volumen de The New Annotated Sherlock Holmes: The Complete Short Stories de Leslie S. Klinger en una mano.

—Podrías haberle devuelto el saludo.

Sacudió la cabeza.

—Eso no encajaría con la visión estereotipada del turista del salvaje estoico, aunque noble.

Miré el libro.

—¿Es mío?

—Sí, lo cogí de tus estantes. No creí que le importara que lo tomara prestado.

Volví a mirar la Torre del Diablo que se agolpaba en el horizonte. La zona geológica que rodea al megalito no es de la misma composición que la propia torre, y la creencia es que hace unos cincuenta o sesenta millones de años, durante el período paleógeno, una intrusión ígnea se abrió paso a través de la piedra sedimentaria local, algunos dicen que fue un antiguo volcán, otros que fue un laccolito, una protuberancia descubierta que nunca llegó a la superficie.

—Sabes cómo obtuvo su nombre, ¿verdad?

—¿Tuyo o nuestro?

Le ignoré y volví a dirigirme hacia el T-bird.

—Cuando el coronel Richard Irving Dodge dirigió una expedición allá por 1875, su intérprete se equivocó y se refirió a ella como Torre de Dios Malo, que luego se convirtió en Torre del Diablo, sin el apóstrofe según la norma geográfica.

Abrí la puerta del copiloto de Lola y entré con cuidado.

El Oso subió al asiento del conductor y me estudió.

Me eché hacia atrás y acaricié la cabeza de Perro.

—No te importa.

—¿De qué?

—El apóstrofe.

Accionó el encendido del gran pájaro.

—Me importa que una delegación de mi pueblo haya intentado que se le devuelva el nombre a Bear Lodge National Historic Landmark, pero su representante en los Estados Unidos lo mató. El cambio de nombre perjudicará al comercio turístico y traerá dificultades económicas a las comunidades de la zona.

Conocía al hombre del que hablaba, y tenía que admitir que su imitación nasal daba en el clavo.

—Pero como experto, ¿qué opina del apóstrofe?

Gruñó y colocó el libro entre nosotros.

—"No hay nada más engañoso que un hecho evidente"—Poniendo el descapotable de época en marcha, palmeó el libro. —Sherlock Holmes.

—¿Tomaste prestados los tres volúmenes?

Se detuvo en la carretera vacía.

—Sí.

—Oh, hermano.

* * *

Tardó un rato en recorrer las nueve millas hasta Hulett

—dieciocho minutos para ser exactos— porque treinta millas por hora era lo más rápido que Henry Oso en Pie estaba dispuesto a conducir a Lola (el coche), especialmente mientras remolcaba a Lucie (la moto), y a Rosalie (la motocicleta de cross).

Al Oso le gustaba poner nombres de mujer a los vehículos.

Nos saltamos la calle principal de Hulett para evitar las cerca de cincuenta mil motos aparcadas a ambos lados de la carretera. La población del pueblo, de apenas cuatrocientos habitantes, se multiplica bajo el sol de agosto cuando llegan moteros de todo el mundo para la cercana concentración de motos de Sturgis, que reúne a cerca de un millón de moteros cada año.

Celebrada en la ciudad del mismo nombre, al otro lado de la frontera, en la vecina Dakota del Sur, la concentración dura una semana. El miércoles de esa semana, Hulett organiza lo que llaman el Ham 'N Jam, que ofrece música gratuita y mil libras de carne de cerdo, trescientas libras de judías y doscientas libras de patatas fritas; también celebran algo que llaman el miércoles sin bragas, aunque nada en la literatura oficial menciona la ropa interior que falta.

Nuestro destino era el Café y Bar Ponderosa y el Rally in the Alley, lo cual era práctico porque la calle trasera de grava era el único lugar donde había una plaza de aparcamiento lo suficientemente grande para el coche y el remolque. Henry hizo pasar el Thunderbird entre la multitud y aparcó detrás de una carpa en la que se vendían camisetas, parches, trapos y otros recuerdos.

—Hoy es lunes, ¿verdad?

—Todo el día.

Miré a los cientos de personas que se arremolinaban alrededor.

—¿Y el verdadero Ham 'N Jam no empieza hasta el miércoles?

—Eso mismo pensé yo.

—¿Crees que deberías subir la capota?

Cerró la puerta y miró el cielo muy azul.

—¿Por qué? No creo que vuelva a llover esta mañana.

Me encogí de hombros y miré a Perro, el sistema de seguridad de ciento cincuenta kilos.

—Quédate. Y no muerdas a nadie.

Una mujer con un provocativo traje de cuero, mucho pelo y multitud de tatuajes de rosas se detuvo al pasar junto a nosotros. —¿Es malo?

—Absolutamente—Mientras decía esto, asomó su cabeza de cubo por la puerta lateral y le lamió el hombro con su ancha lengua. —Bueno, casi absolutamente—Esbozó una sonrisa ladeada, que dejaba ver un diente que le faltaba, y continuó por el camino. Miré a Perro. —Para que lo sepas, podrías contraer una enfermedad.

A él no pareció importarle y se limitó a meneárseme.

Al acercarme al remolque, observé cómo el Oso utilizaba un paño de gamuza para quitar el polvo que se había acumulado en la moto india.

—¿Por qué la gente monta estos artilugios?

Comprobó las correas de sujeción y se puso en pie.

—Libertad.

—Libertad para ser donante de órganos. — Miré hacia arriba y hacia abajo en el abarrotado callejón. —T. E. Lawrence murió en una motocicleta. ¿Sabes lo que pienso de eso?

—No debería haber abandonado Arabia. — Henry se subió a la barandilla y se puso a mi lado. —¿Dónde se supone que nos encontraremos con él?

—Aquí. —Miré a mi alrededor. —Pero no lo veo.

La Nación Cheyenne dio un paso y echó un vistazo al callejón, atestado de moteros de todo pelaje, y cogió el Sherlock anotado de la barandilla del guardabarros donde lo había dejado.

—Tal vez lo llamaron.

—¿El único policía asignado a una concentración de cincuenta mil moteros? — Sonreí. —Tal vez.

Colocó cuidadosamente el libro bajo el brazo.

—Siempre está el Departamento de Policía de Hulett. — Miró a su alrededor. —Si yo fuera un departamento de policía, ¿dónde estaría?

—En el 123 de Hill Street, a la derecha de Main cuando la 24 hace el giro yendo hacia el norte.

—¿Lejos?

—Casi una manzana.

Se puso en marcha, intuitivamente en la dirección correcta.

—El juego está en marcha.

Sacudí la cabeza y le seguí mientras nos abríamos paso, disfrutando de las vistas, los sonidos y los olores de Ham 'N Jam. —No huele demasiado mal, pero quizá sea porque tengo hambre.

Asintió con la cabeza y sonrió a dos bellezas con camiseta de tirantes que le sonreían.

—¿Qué pasó con tu estoicismo nativo?

—Bueno, todo se puede llevar al exceso.

La multitud frente al bar Rodeo del capitán Ron, en la esquina, se desbordaba hacia la calle en una alegre celebración de la ley de recipientes abiertos, que permitía el consumo de bebidas alcohólicas al aire libre durante la semana del rally. La fiesta estaba en pleno apogeo, con el sonido del "Blues de Statesboro" de los Allman Brothers, que se colaba por las puertas de la taberna.

Volví a mirar al Oso.

—Dos de los Allman Brothers murieron en motocicleta, ¿qué opinas de eso?

—Que si eres un Allman Brother no deberías ir en moto.

Esquivé a un individuo bajito y redondo que llevaba un casco vikingo y bebía de un vaso de plástico rojo, pero Henry se cortó.

—¿Cómo está, jefe?

El de la Nación Cheyenne sonrió con la sonrisa de papel que reservaba sólo para estas situaciones.

—No soy un jefe. Soy Henry Oso en Pie, Jefe de la Sociedad de Soldados Perros, Clan Oso. —Se inclinó sobre el hombre, cuyo volumen llenaba la acera.

El vikingo no se movió, probablemente porque no podía.

—Umm... Eddy.

El Oso extendió la mano.

—Encantado de conocerte, Eddy. La próxima vez que nos veamos, espero que te acuerdes de dirigirte a mí de forma correcta. — Se estrecharon, y Henry dejó a Eddy el Vikingo allí, completamente estupefacto, aunque no creo que hiciera falta mucho.

—Oh, estos van a ser dos días muy interesantes.

Doblamos la esquina, la multitud se redujo y nos situamos frente a la oficina del Departamento de Policía de Hulett, situada junto a lo que parecía ser un vehículo militar de quince toneladas.

La Nación Cheyenne apoyó un puño en la cadera y miró fijamente la monstruosidad blanca.

—¿Qué es eso?

Sacudí la cabeza y empujé la puerta del Departamento de Policía de Hulett. Era una oficina pequeña como las de la policía, con un mostrador y dos escritorios al otro lado. Un hombre mayor, de baja estatura, estaba sentado en uno de ellos con su sombrero sobre la cara. Se puso en marcha cuando cerré la puerta, pero el sombrero no se movió.

—Por Dios, antes de que digas nada, seas quien seas, más vale que haya un cadáver sangrante tirado en la calle antes de que me despiertes del todo.

—No te has despertado del todo desde que te conocí.

Se quitó el sombrero y me miró.

—¿Cómo diablos estás, Walt Longmire?

Extendí las palmas de las manos.

—Vacaciones.

Se levantó y se colocó el sombrero de paja en la cabeza.

—¿En la encantadora Hulett, Wyoming? — Se acercó y, haciendo una mueca, me estrechó la mano. —¿Durante el Ham 'N Jam? Miró a la Nación Cheyenne y luego le tendió la misma mano.

—Henry Oso en Pie, ¿has venido a mostrar a todos estos abogados, dentistas y contables cómo es un auténtico forajido?

Henry se estrechó.

—¿Cómo estás, Nutter Butter?

William Nutter había sido el jefe de policía de Hulett desde que se tenía memoria. Un individuo duro y con una mente propia, mantenía el pueblo funcionando sin problemas; si el hombre tenía un enemigo en el mundo, no tenía ni idea de quién podría ser.

—Preparado para retirarme y más aún después de este último fin de semana.

Asentí con la cabeza y lancé un pulgar por encima del hombro.

—¿Qué, en nombre de todo lo sagrado, es ese behemoth aparcado ahí fuera?

Sonrió.

—Un MRAP, significa Mine-Resistant Ambush Protected. Conseguimos un montón de dinero de la Ley Patriótica que todavía existe y algunos fondos de un ciudadano local, llamado Bob Nance. Él escribió todo el papeleo para nosotros. Diablos, el gobierno federal tiene doce mil de esas cosas, nosotros agarramos una antes de la prohibición.

—Su ciudad tiene menos de cuatrocientas personas.

Señaló hacia la calle abarrotada.

—Hoy no, no la tiene.

Henry separó las persianas venecianas y miró la cosa.

—¿Qué vas a hacer con él?

Nutter se encogió de hombros.

—No lo sé; primero tenemos que averiguar cómo ponerlo en marcha. — Sus ojos recorrieron la habitación desordenada. —Tengo el manual por aquí, si queréis probarlo.

—Es muy blanco.

—Ha sido utilizado por las Naciones Unidas.

—¿Cuánto pesa?

—Unas quince toneladas.

—¿Y cuántas millas por galón tiene?

—No lo sé, tal vez tres. — Se apoyó en el mostrador y se tiró del sombrero como si estuviera ensillando. —No se nos permite utilizar el dinero de la ciudad o del condado para el mantenimiento de la cosa, así que o Bob tiene que conseguir más fondos o lo que va a terminar siendo es un gran adorno blanco para el césped. Sonrió mientras Henry seguía mirando el enorme vehículo. —Es una belleza, sin embargo, ¿no?

Me pasé una mano por la cara y cambié de tema.

—Entonces, ¿quieres contarnos el incidente de este último fin de semana?

Negó con la cabeza.

—No, prefiero que hables con el agente investigador, que supongo que es quien te ha llamado.

—Lo hizo—. Estudié a Nutter, observando la acumulación de líneas en su rostro, más de las que recordaba de la última vez.

Se acercó a una consola de radio y, levantando un dedo hacia nosotros, cogió uno de los antiguos micrófonos de mesa.

—Woof, woof, hey, ayudante del perro, ¿dónde estás?

Hubo una pausa, y luego una voz que reconocí llegó por el altavoz.

—Por favor, no me llames así.

Nutter volvió a ladrar por el micrófono.

—¡Woof, woof, woof! ¿Dónde estás? Ranger Solitario y Tonto están aquí para una reunión.

Hubo otra pausa.

—Estoy aquí abajo, delante del Pondo, haciendo un test de alcoholemia a un tipo que cree que ir borracho es lo mismo que ir dando tumbos por la acera. —Se oyó una voz de fondo y más conversación antes de que volviera a sonar. —Estoy aquí, en la calle principal, ¿cómo me los he perdido?

—Entramos y aparcamos en el callejón.

Nutter transmitió el mensaje y luego nos envió de vuelta al Café y Bar Ponderosa. Mientras cerrábamos la puerta, gritó:

—No te olvides de preguntarle al ayudante del perro cómo se llama.

* * *

—Fue una estupidez.

—Suele serlo—Me recosté en mi silla, le di un sorbo a mi café y estudié al antiguo patrullero de Gillette y ayudante del sheriff del condado de Campbell, Corbin Dougherty.

—Nuestro K9 era un poco raro.

—Suelen serlo.

Suspiró.

—Las compañías de perros nos estaban enviando todas estas muestras, ya sabes, collares de choque y esas cosas. Así que el tipo del K9 se pregunta qué tan malo es el choque.

La Nación Cheyenne, que había estado mirando por la ventana, se volvió para mirar al ayudante del sheriff.

—¿Qué te ha hecho?

Se encogió de hombros.

—Su perro me mordió. Quiero decir, es el tipo del K9, así que debería tener control sobre su perro, ¿no? —Corbin miró alrededor de la abarrotada cafetería y bajó la voz. —Le dije que debería probarse uno, ya sabe, para sentirlo antes de ponérselo a su perro.

—No.

—Sí. — Volvió a mirar a su alrededor. —Así que estamos en la habitación de día y este idiota se pone el collar del perro. No me refiero a que lo tenga ahí, sino a que se lo abroche alrededor del cuello. Entonces, empezó a ladrar, muy bajo, como "guau"".

Le miré a través de los dedos que me cubrían la cara.

—¿Ladrar?

—Sinceramente, supongo que pensó que como era un collar de choque para perros...

—Déjame adivinar qué pasó.

—Nada al principio, pero siguió ladrando más fuerte y finalmente se activó, y nunca has visto nada igual. Es decir, esas cosas tienen unas pequeñas púas en el interior que se supone que actúan a través del aislamiento del pelo del perro, pero esto era la piel desnuda del cuello de este idiota.

Traté de no reírme, pero fue difícil.

—Lo volteó de nuevo sobre la mesa y lo puso en el suelo. De verdad, fue como si le hubiera caído un rayo, como una pistola eléctrica, pero mucho peor. Bueno, cada vez que la cosa le da una descarga, él grita, así que le da otra descarga.

—¿Qué has hecho?

Corbin hizo una pausa cuando llegó una camarera y puso nuestros desayunos delante de nosotros. La vio irse y luego continuó.

—¿Cómo que qué he hecho? Nada. Todo el mundo odia a ese hijo de puta; ese maldito perro suyo nos ha mordido a todos. Así que está tirado en el suelo, gritando y encendiéndose como un árbol de Navidad, y todos tenemos los móviles sacando vídeos.

Henry asintió.

—La hermandad del azul.

Corbin dio un sorbo a su café.

—De todos modos, uno de los otros oficiales publicó la cosa en YouTube, y se volvió viral. El Trib hizo un reportaje, y Sandy Sandberg necesitaba un chivo expiatorio; yo era el que tenía menos antigüedad.

—Así que, aquí estás en Hulett.

—No estabas contratando.

Sorbí mi propio café.

—Siempre estoy contratando.

El joven ayudante de sheriff se bifurcó una fresa.

—Además, aquí se está bien, y he conocido a una chica en Sundance.

El Oso y yo nos miramos.

—Siempre hay una chica.

Me acordé del pitbull que le habíamos soltado al joven el invierno pasado.

—¿Le gusta su perro, diputado?

Sonrió.

—Más que a mí.

Empezamos a comer en serio, y la conversación se apagó. Corbin, el más sano de nosotros, terminó sus copos de avena y su fruta y enderezó su mantel individual de papel antes de introducir el tema de por qué estábamos allí.

—Espero que no te moleste que te llame, pero me imaginé que después de haber ayudado con ese lío en el condado de Campbell...

Me recosté en la cabina.

—Esta estrella de alquiler.

Levantó la vista, un poco asustado.

—No puedo pagarte nada, Walt.

—Eso era una broma.

—Oh. — Recogió la servilleta de su regazo. —¿Habéis parado de camino a ver el lugar del accidente?

—Sí, pero estaba mojado y era difícil saber qué había pasado.

Dougherty volvió a echar un vistazo a la abarrotada cafetería y susurró:

—Había mucha sangre.

—La lluvia debe haberla lavado.

Asintió con la cabeza.

—Sí, quiero decir que lo tenían estabilizado en el County Memorial de Sundance, pero lo trasladaron a Rapid City. Un hospital demasiado pequeño para mantenerlo aquí.

—¿Él?

—La víctima, apellido Torres, veintidós años, de Tucson, Arizona. Tiene muchos antecedentes, la mayoría por drogas y algunos domésticos, y un cargo por asalto agravado y armas.

—¿Ha estado bebiendo?

Corbin se encogió de hombros.

—Un poco, según los médicos, pero nada demasiado grave.

—¿Cuál es su estado actual?

—Asunto, junto con una enorme lesión cerebral traumática. B-way— Me miró. —Así es como lo llaman, B-way— tiene una lesión axonal difusa en la que las células nerviosas se estiran y se cortan dentro del cráneo. Estuvo seis horas inconsciente y luego volvió en sí momentáneamente, pero se comportó de forma extraña. Está bastante mal.

—¿Alguien le preguntó sobre el accidente cuando recuperó la conciencia?

—Yo lo hice. Intenté obtener una declaración de él, pero no era capaz de tener un pensamiento coherente, ni siquiera de hablar.

—¿Crees que lo será?

Dougherty negó con la cabeza.

—Realmente no lo sé; creo que los médicos tampoco. Le han vuelto a poner en coma inducido.

Asentí y luego miré a Henry, que seguía mirando por las ventanas.

—¿Has presentado un informe a la investigación de accidentes del DCI?

—Lo hice, y un tipo llamado Novo vendrá mañana.

El Oso se unió por fin a la conversación.

—¿Mike Novo?

—Sí, ¿lo conoces?

Henry sonrió.

—Es el experto en motos de Cheyenne.

Observé a Corbin durante un momento.

—Entonces, ¿qué ha pasado?

—Hemos recibido una llamada de Chloe, una chica de la zona que trabajaba en una de las carpas de aquí a tiempo parcial. Se dirigía a su casa cuando vio a un tipo y una motocicleta tirados a un lado de la carretera.

—Voy a tener que hablar con ella.

Asintió con la cabeza.

—Fue sobre la una de la madrugada del sábado, y con el tráfico que hay en Sturgis, debió de ocurrir así. Llegué allí justo cuando los paramédicos lo recogieron y lo llevaron a Sundance. Herb Robinson, el dueño del servicio de recogida de basuras, vino a recoger la moto, pero luego la llevó al depósito del Departamento de Policía de Rapid City. Supongo que Robinson tuvo problemas en el pasado con los moteros que liberan sus motos sin pagar, y los policías de Rapid son los únicos que tienen un patio vallado.

—¿Qué crees que pasó?

El patrullero apartó su cuenco de avena vacío y apoyó los codos en la mesa.

—Creo que alguien le ha pegado.

—¿Lo atropellaron? Le han dado por detrás...

—A propósito. — Me miró fijamente. —La moto fue golpeada lateralmente, con fuerza, y obligada a caer en la cuneta. Hay una alcantarilla cerca del desvío a la Torre...

—Sí, lo vimos cuando nos detuvimos.

—Correcto. —Hubo una pausa. —¿Qué piensas?

—Creo que se pueden sacar conclusiones precipitadas en estas situaciones; hay demasiadas posibilidades. Quizá era un ciervo, el otro conductor estaba borracho, el chico estaba hablando por el móvil.....

Corbin se cruzó de brazos.

—Tenía un teléfono móvil.

—¿Estaba apagado?

—Su cerebro estaba apagado... . Todo estaba fuera.

Le di otro segundo.

—Tengo que comprobar el teléfono.

—Seguro.

Recostado en mi silla, lo escuché chillar y terminé mi café.

—Entonces... ¿por qué nos llaman?

—Supongo que este chico es un pez gordo de los Nómadas de Tre Tre, una banda de motociclistas del suroeste, y las cosas se han puesto muy raras en poco tiempo.

—¿Qué quieres decir?

—Los miembros del club ya estaban en Sundance para el rally y se las ingeniaron para ver al chico en el Centro Médico, pero luego fue trasladado al Rapid City Regional y supongo que no los dejaron entrar en la unidad de cuidados intensivos. Cuando regresé aquí el domingo, me estaban esperando en la estación de policía.

—¿Qué querían?

—Quieren saber quién lo hizo, quién golpeó a B-way. — Sacudió la cabeza y dio vueltas al café que quedaba en su taza. —Decían que era imposible que hubiera tenido un accidente, y querían un nombre. — Se inclinó. —Lo he comprobado, ¿y sabes qué? Tienen razón. Nunca ha tenido un accidente de tráfico, todo lo que hay bajo el sol, pero ni siquiera una multa por exceso de velocidad.

—Bueno, tal vez sólo están preocupados por el niño.

—No, es más que eso. Me estoy quedando en una de las pequeñas cabañas que la ciudad proporciona en el extremo norte de la ciudad, y cuando pasé por la patrulla ayer, uno de ellos me estaba esperando allí.

—De acuerdo.

—Un tipo grande, una especie de ejecutor, supongo.

—¿Solo?

—Sí.

—De acuerdo.

—Quería saber en qué punto estábamos, qué hacíamos al respecto, y le dije que hacíamos lo mejor que podíamos, pero que con el rally no teníamos personal para hacer una investigación a fondo sin ayuda de la DCI, pero que llegarían muy rápido.

—¿Y estaba satisfecho con eso?

—No realmente—. Me estudió. —¿Puedo hacerte una pregunta?

—Dispara.

—¿Qué significa el uno por ciento? — Apartó su taza vacía. —Cuando el ejecutor, el tipo de las armas fuertes—dijo que era mejor que averiguara quién lo había hecho—dijo que era mejor que lo hiciera o que iba a conocer al verdadero uno por ciento.

Asentí con la cabeza, dejando que la información aflorara en mi memoria.

—El motín de Hollister en el 47. Fue un poco después de la Segunda Guerra Mundial, y tuvieron una concentración de motocicletas en California en esta pequeña ciudad. Aparecieron muchos más motociclistas de los que habían previsto.

—¿Y hubo disturbios?

—No realmente, pero había muchos motociclistas borrachos y carreras en las calles. Las cosas se salieron de control. Hollister sólo tenía un departamento de policía de nueve hombres, y entraron en pánico y amenazaron con usar gas lacrimógeno y salió en todos los periódicos. —alguien se acercó a nuestra mesa mientras yo trataba de recordar la frase. —Creo que fue la Asociación Americana de Motociclistas la que salió a decir que el problema lo causaba el 1% de los motociclistas...—... que empañan la imagen pública tanto de las motos como de los motociclistas. — Levanté la vista para ver a un hombre con chaleco de cuero, vaqueros y botas de motorista. —Y que el otro noventa y nueve por ciento de los motociclistas son ciudadanos buenos, decentes y respetuosos de la ley. — Se quitó las gafas de sol Oakley, mostrando lo que parecía una nariz rota, y sonrió a Dougherty a través de un prodigioso bigote y una perilla. —La AMA salió más tarde y dijo que nunca hizo la declaración, pero eso es mentira.

Recogí mi taza de café, estudié los posos y luego a él, fijándome en el pañuelo que llevaba bajo la gorra de béisbol invertida, en sus numerosos pendientes y en los tatuajes suficientes para imprimir una tripulación de marines mercantes.

—Hola.

De mala gana, desvió la mirada de Corbin hacia mí.

—Hola.

—¿Estás ahí?

Parecía confundido.

—¿Eh?

—Hollister.

Soltó una carcajada.

—No, amigo, antes de mi tiempo. ¿Y tú?

—Antes de la mía, también.

Asintió con la cabeza.

—Disculpe, pero ¿le importa que continúe mi conversación con el agente Dougherty aquí?

—Sí, me importa. Estamos desayunando y no nos gusta que nos molesten. Ahora, si tiene algo que quiera discutir, terminaremos de comer aquí en unos minutos y nos encontraremos con usted en la entrada.

Me miró fijamente durante un buen rato, pero cogí mi vaso de agua y seguí bebiendo mientras él se cocinaba a fuego lento.

—¿Quién coño eres tú?

Finalmente dejé mi vaso y me puse de pie, mi tamaño lo tomó un poco por sorpresa. Era grande —no tanto como yo—, pero era más joven, probablemente de treinta y tantos años, y tenía la constitución de un fuerte seguro.

Su mano se dirigió hacia la parte baja de su espalda, momento en el que la Nación Cheyenne también se puso de pie, y ese movimiento llamó inmediatamente su atención. Como tackle ofensivo envejecido, me alegré de tener a mi espalda corriendo.

Me incliné hacia él.

—¿Qué tal si nos presentamos fuera?

Él miró con dureza a Henry durante un momento y luego, curvando las comisuras de su boca bajo el bigote, me devolvió la mirada.

—Te veré en la puerta, amigo.

Le vi marcharse y volvimos a sentarnos. Sonreí a Corbin.

—¿Es ése el ejecutor?

—Sí, es él.

Estuvimos sentados un rato más, pero parecía que la conversación había huido de la habitación, así que me puse de nuevo en pie.

—¿Qué dices si vamos al frente?

Corbin negó con la cabeza.

—Creo que voy a cambiar de carrera: bombero tiene buena pinta.

Me agarré a su hombro.

—Vamos, ayudante del perro.

Todas las miradas estaban puestas en nosotros cuando salimos del abarrotado restaurante, y me di cuenta de que unas cuantas personas estaban desalojando rápidamente la zona de delante del Ponderosa. Empujé la puerta para abrirla y, cuando salimos a la acera, una docena de motoristas de todas las formas y tamaños nos rodearon inmediatamente a los tres.

El ejecutor estaba sentado en una moto cromada de color turquesa, con las piernas cruzadas y una muñeca colgando de uno de los puños del manillar.

—Bienvenido a mi oficina.

—Bonita vista.

Se encogió de hombros mientras los demás se apartaban, dejándole hacer su jugada. Él era el alfa, y si podía manejarnos solo, lo haría.

—Ahora, ¿cómo podemos ayudarte?

Señaló más allá de mí a Dougherty.

—Necesito hablar con él.

—¿Por qué? ¿Quién es usted?

Dio un paso alrededor de la parte delantera de su motocicleta, se acercó y extendió la mano.

—Brady Post. Podría decirse que soy el portavoz de los Nómadas de Tre Tre. — Cogí la mano; él intentó el viejo truco de agarrarme los dedos, pero metí la carne de mi palma y le devolví el agarre. Mi antiguo jefe, Lucian Connally, tenía el agarre más fuerte que jamás había sentido, pero nunca había sido capaz de romperme, así que no me preocupé cuando Post empezó a aplicar presión. Le devolví lo justo para que quedáramos igualados. Sus ojos eran de un azul intenso, casi cobalto, y cuando se acercó a mí, me sorprendió que oliera a aftershave Old Spice.

—¿Quién es usted?

—Walt Longmire.

Por la flexión de su antebrazo, me di cuenta de que estaba poniendo todo su empeño en ello, y tuve que admitir que era una exhibición impresionante. —

¿Y qué es usted, Walt Longmire?

—Sólo un ciudadano interesado.

—¿Sí? Bueno, estoy interesado en lo que el oficial Dougherty y su departamento están haciendo para encontrar al tipo que trató de matar a nuestro amigo.

—Es una investigación en curso, y estoy seguro de que entenderá que el oficial Dougherty no puede hacer declaraciones que puedan socavar el trabajo del departamento. — Es mi turno de poner todo lo que tenía en él. —De todos modos, no estamos seguros de que haya habido un atentado contra la vida de nadie. Podría haber sido un simple accidente de tráfico.

No hizo una mueca de dolor, pero sí miró nuestras manos, que estaban entrelazadas en un combate a muerte.

—Quiero ver un informe.

—Señor Post, estoy seguro de que, como portavoz de los Nómadas de Tre Tre, tiene usted mucha responsabilidad, pero a los ojos del pueblo, del condado y del gobierno del estado de Wyoming, no tiene ninguna posición oficial. Cualquier información que tenga el oficial Dougherty sería sólo para los miembros de la familia.

—Somos familia.

—¿Sangre?

—Más de lo que quieres saber, amigo.

Hice mi mejor esfuerzo para parecer no impresionado.

—Estoy seguro, pero hasta que no pueda mostrarle al oficial Dougherty aquí alguna identificación que corrobore ese hecho, realmente no hay nada que podamos decirle, ni como individuo... —Miré a mi alrededor para que tuviera efecto, —o como grupo.

Su cara se estaba poniendo roja, pero no vi ninguna razón para dar un golpecito en la nariz al líder de la manada todavía, así que solté la mano y me sorprendí cuando él hizo lo mismo. Dejó caer la mano, pero noté que la flexionaba para que fluyera la sangre. —Estamos esperando. — Empecé a girar hacia la izquierda, pero el anillo de hombres no me dejó paso, y fue entonces cuando volvió a llamar, esta vez a Henry, —Oiga, jefe, no he oído su nombre.

Me volví para ver que había extendido una mano y que ésta se apoyaba en el pecho de la Nación Cheyenne, y todo lo que pude pensar fue:

—Oh, muchacho, aquí vamos.

La cabeza del Oso se giró como un árbol que se balancea, y me puse en tensión, sabiendo que lo que estaba a punto de suceder iba a ser una masacre.

—Ese es Henry Oso en Pie, Jefe de la Sociedad de Soldados Perros, Clan Oso.

Me quedé parado un segundo tratando de identificar de dónde había salido la declaración, y entonces, mirando a mi izquierda, vi a Eddy el Vikingo, el tipo que había hablado con Henry frente a Capt'n Ron's.

Fue uno de esos extraños momentos en los que nadie sabía qué hacer, así que todos nos quedamos de pie como en un cuadro del Oeste contemporáneo.

Eddy levantó su copa roja y saludó al Oso.

—¿He entendido bien?

La Nación Cheyenne sonrió.

—Sí, lo hiciste.

Me giré y pasé entre los dos motoristas más cercanos y continué, con Dougherty y Henry siguiéndome como un cortejo fúnebre. Tras unos pasos, no pude evitar girar la cabeza y preguntar:

—¿El vikingo es uno de los nómadas de Tre Tre?

Dougherty, feliz de estar fuera del anillo de fuego, sonrió con una sonrisa incómoda.

—No, ese es Crazy Eddy, uno de los gitanos originales de Jackpine; vive en Lead, ha sido un fijo aquí en el rally durante años, o eso me han dicho. —Corbin miró a Henry, que iba en la retaguardia de nuestro pequeño grupo de guerra. —¿Lo conoces?

El Oso asintió.

—Ha sido una relación corta.

Hubo una pausa en la multitud que nos precedía y que permitió que un auténtico girador de cabezas se paseara por la acera directamente hacia mí. Muchas mujeres perfeccionan el vaivén en algún momento de su vida, pero pocas consiguen el estruendo que esta tenía a raudales. Tenía probablemente unos cincuenta años, el pelo oscuro con un mechón plateado en el centro peinado hacia atrás desde la frente. Muy alta, y vestida con una sencilla camiseta negra de tirantes y unos vaqueros, dividió a la multitud como un rompehielos, y tanto hombres como mujeres la observaron acercarse. Sus sandalias golpeaban el hormigón caliente de la acera, como si le dieran una lección.

Me hice a un lado, pero ella contraatacó, se colocó delante de mí y me miró con unos ojos espantosamente verdes engarzados en una piel besada por el sol, con la boca ancha y bellamente formada, abierta como si estuviera saboreando el momento.

Corbin chocó contra mi espalda, y Henry se giró para ver qué era lo que podría haberme detenido en seco. Habría que medir el ensanchamiento de sus ojos con un micrómetro, pero estaba ahí. Sonrió ampliamente, y la mujer hizo un movimiento de pelo al que yo habría dado un 9,5, se puso delante de Henry y luego abofeteó la cara del Oso con un informe que hizo saltar los dientes.

El efecto en la multitud fue impresionante, todo el mundo se congeló en su lugar.

Se quedó mirando un momento, luego hizo una reverencia con un rápido movimiento de esas magníficas caderas y se dio la vuelta y se marchó sin decir nada.

Extrañamente, fue Dougherty quien gritó tras ella.

—¿Lola?

Ella siguió caminando, agitando una mano sobre un hombro pecoso en señal de absoluto rechazo.

Me volví hacia Dougherty.

—¿Lola?

Él ladeó la cabeza, viéndola irse.

—Lola.

Me volví hacia la Nación Cheyenne.

—¿La Lola?

El costado de su cara seguía ardiendo de un rojo encendido mientras se lo frotaba y la veía irse con un leve movimiento de cabeza y una sonrisa cómplice.

—La Lola.

2

—¿LOLA WOJCIECHOWSKI?

Se encogió de hombros.

—Supongo. Nunca supe su apellido.

Descargué el maletero, cerré la tapa y miré el Thunderbird.

—Le pusiste su nombre a tu coche.

—Sólo era su nombre de pila; además, no era una relación verbal.

El Oso abrió la puerta de la cabaña que habíamos reservado y se volvió hacia mí, con una expresión de sorpresa.

—Fue hace mucho tiempo.

Evidentemente no fue hace tanto tiempo para ella. Al entrar en la puerta, me detuve y le miré.

—Henry, le pusiste su nombre a tu coche, y te encanta ese coche. Pasé junto a él con nuestras maletas mientras Maleta saltaba inmediatamente a la cama más cercana.

Colocando una nevera junto a la puerta, el Oso se puso de pie, se estiró y luego se acercó a colocar dos de los tres volúmenes del Holmes Anotado en la mesita de noche.

—Parece que está molesta.

—Un poco.

Volvió a mirar a través de la puerta abierta con el primer libro en la mano.

—¿Cuál es nuestro plan?

—Tal vez volver a irme y examinar el lugar del accidente. ¿Por qué?

—Pensé en llevar las motos al taller de Jamey Gilkey en Sturgis y dejar que preparara a Rosalie para la subida de los gitanos de Jackpine mañana.

Me quité la funda del cargador y la 45, la coloqué en la mesita de noche junto a los libros y me senté en la cama junto a Dog.

—¿No crees que te estás haciendo un poco mayor para esas cosas?

—He hecho la Escalada todos los años desde 1974, cuando gané.

—Razón de más para dejarlo.

—Un rayo podría caer dos veces. Ha sido un nuevo siglo, y mi suerte podría cambiar.

—Tú vete entonces, y yo me quedaré aquí. ¿Estás bien sin tu teléfono? Me preguntaba si podrías prestármelo para poder llamar a Cady. —Le tendí la mano.

Me entregó el aparato.

—¿Ha encontrado un lugar para vivir?

—Tiene una casita de carruajes a un par de manzanas del edificio del capitolio, Joe y Mary Meyer se la encontraron.

—Es bueno tener una entrada con el fiscal general del estado.

Miré el teléfono en mis manos.

—Sí.

—Las cualidades emocionales son antagónicas al razonamiento claro.

—¿Por qué no os vais tú y Sherlock Holmes de aquí?

Cerró la puerta y escuché cómo arrancaba el Thunderbird y se alejaba. Marcando el número y acercándolo a mi oído, el teléfono sonó un par de veces y luego cambió a su mensaje.

—Hola, no estoy aquí; ya sabes lo que hay que hacer.

—Oye, Henry.

—Estás haciendo algo.

—Has sido secuestrado, ¿verdad? No hay otra forma de que llames por el móvil—. Ella resopló. —Pintura.

—¿De qué color?

—Pistacho, con ribetes marrón oscuro.

—Suena interesante.

Ella resopló.

—No empieces.

Teníamos ideas diferentes sobre la decoración del hogar, yo me inclinaba por el blanco roto mientras que ella tenía gustos más provocativos.

—¿Cómo va todo?

Me la imaginaba de pie en el suelo de madera de la pequeña casa de carruajes, estudiando la pared verde y empuñando el rodillo como un arma.

—No estoy segura.

—Bueno, Punk, siempre puedes volver a pintar.

—Claro, gracias.

—¿Lola ayuda?

—No, gracias a Dios. Está dormida en su Pack 'n Play, bajo la atenta mirada de su Nonnie Moretti.

Agradecido de que la madre de Vic, Lena, se encargara de la tarea, me recosté en la cama y acaricié a Dog.

—¿Cómo van las cosas en la oficina del fiscal general?

—Muy bien, en general. Aquí todo el mundo te conoce de lejos. —Su voz se relajó un poco, la tensión se desvaneció mientras no hablábamos de pintura. —Todos piensan que eres una especie de gran cosa.

—¿Les has aclarado las cosas?

—Un poco, les conté que a veces duermes con la boca abierta.

Disfrutando de su voz, cerré los ojos.

—Eso debería servir.

—Y que nunca vuelves a poner la tapa en la pasta de dientes.

—No voy a poder volver a sostener la cabeza—Hubo silencio durante un rato, así que supuse que estaba bien preguntar sobre la investigación de la muerte de mi yerno. —¿Alguna noticia de Filadelfia?

—Todavía nada.

—No he oído nada de Vic.

—Por lo que me dijo Lena, creo que está ayudando, de forma no oficial, por supuesto.

—Por supuesto—Me crucé las botas. —¿Cómo está el resto de los Moretti?

—Todavía aturdidos. Toda una familia de policías durante tres generaciones, y Michael es el primero que muere en acto de servicio—Hubo otra pausa, más larga esta vez, y su voz bajó. —Lena se lo está tomando mal. Michael era el bebé, ¿sabes?

—Sí, lo era—No había nada más que decir, así que no lo hice. Eso es lo que pasa con el consuelo: es casi más importante saber cuándo no hay que hablar.

—Me siento solo, papá.

—Sé que lo estás—Respiré profundamente. —Lo siento.

—Digo, gracias a Dios que tengo a Lena o a veces pienso que me volvería loca.

Llamaron a la puerta y Perro ladró, saltando de la cama y colocándose junto a la puerta. Supuse que debía ser el Oso, que había olvidado algo, porque no se me ocurría nadie más que pudiera saber dónde estábamos.

Me metí el teléfono entre el hombro y la barbilla y me bajé de la cama. Colocando mi pierna entre el perro y la puerta, la abrí para encontrar a Lola Wojciechowski apuntándome a la cara con una 38 especial, repleta de una empuñadura rosa.

—Howdy.

Me apuntó con la cosa como si fuera un palo.

—Tengo una pistola.

El perro volvió a ladrar y pensé que iba a soltar el arma. Lo empujé hacia atrás con mi pierna.

—Puedo ver eso.

—¿Papá? — La voz de Cady sonó en mi oído.

Ladeé la cabeza y sostuve el teléfono.

—Oye, tengo que irme...

—¿Acabo de oír a alguien decir algo sobre una pistola?

—Sí.

—Llámame.

Su preocupación era conmovedora.

—Bien—Me quité el aparato de la oreja, pulsé el botón para terminar la llamada y abrí la puerta hasta el final para permitirle la entrada. —Vamos, entra—Su brazo vaciló y apuntó el arma en dirección a Perro mientras yo me volvía hacia ella. —Y no dispares a Perro; eso sólo lo cabrea.

Parecía no saber qué hacer con esa información, pero se acercó el resto del camino mientras la bestia olfateaba su entrepierna forrada de cuero.

—Oye, ¿quieres llamarlo?

—¿Quieres guardar el arma?

—No.

—Parece que estamos en un punto muerto. — Me senté de nuevo en la cama y señalé hacia la silla que había junto a la puerta. —Siéntate.

Ella giró su bolso detrás de ella.

—¿Dónde está Oso?

—Se fue—No sentí ninguna razón para dar más, soy así en las conversaciones armadas.

Se acercó y se sentó, apartando la cabeza de Perro con la mano libre.

—Esto no está yendo como lo había planeado.

—Ese es el problema con lo del arma: normalmente no lo hace.

Cruzó las piernas y se inclinó hacia delante, apoyando el codo en el muslo y manteniendo el cañón del 38 apuntando hacia mí.

—No pareces muy preocupado.

Acomodé algunas almohadas y me recosté en la cama, dando una palmada para que Perro se uniera a mí, cosa que hizo; luego se sentó allí, mirándola y jadeando. Podía imaginar que recibía esa respuesta todo el tiempo. Señalé hacia la 45 que había en la mesita de noche y en la que ella no había reparado.

—Me apuntan muchas armas en mi trabajo.

Ella redobló su esfuerzo por apuntar.

—¿Y qué haces tú?

Desabrochando con cuidado el bolsillo de mi camisa, saqué la cartera con la placa y la abrí para que la viera.

—Absaroka County sheriff.

—Oh, mierda.

—Sí—. Esperé un momento más y volví a meter el hardware en mi camisa. —Ahora que nos estamos conociendo un poco mejor, ¿quieres guardar el arma?

Ella se lo pensó.

—No.

Me recosté en la cama, me quité el sombrero y me lo puse en la cara.

—Bueno, me voy a echar una siesta.

—¿Qué?

—Lo siento, no quiero ser grosero, pero no he dormido mucho últimamente.— hablé en la corona de la hoja de palma.

—Bueno, ahora no lo vas a conseguir.

Me levanté el sombrero y la miré.

—Mira, si tienes algo que decir, dilo o vete de aquí. Henry no va a aparecer pronto, y no tengo tiempo para jugar a las veinte preguntas contigo. —Volví a bajarme el sombrero y me senté debajo de él preguntándome qué iba a pasar a continuación cuando oí un resoplido. Volví a levantar el sombrero y pude ver que estaba llorando. —Oh, por favor, no hagas eso.

Se secó las lágrimas con el talón de la mano y me miró.

—No puedo evitarlo; estoy disgustada.

Me volví hacia ella.

—Mira, Lola...

Volvió a apuntar la 38.

—¿Cómo sabes mi nombre?

Suspiré.

—No creerías lo familiarizado que estoy con tu nombre; evidentemente, mi nieta se llama como tú.

—¿Eh?

—¿No sabes que Henry le puso tu nombre a su coche?

—No.

—Bueno, lo hizo, y luego mi hija, por alguna razón olvidada, le puso a mi nieta el nombre del coche, así que tenemos vehículos, niños y Dios sabe qué más que corren por ahí con tu nombre.

Olfateó.

—¿Le puso mi nombre al T-bird?

Intenté no dejar que los ojos se me pusieran en blanco.

—Sí, es un sentimental.

—¿Dónde está?

Señalé la pistola, y ella tiró de un pequeño bolso, lo desabrochó y vertió el revólver en su interior antes de volver a cerrar la bolsa y colgarla en su silla.

—Aquí. Ahora, ¿dónde está?

—Se ha ido a Sturgis.

Empezó a levantarse.

—Genial.

Le tendí una mano para detenerla.

—Mira, ¿por qué no me dices qué está pasando? No me gusta que tú y esa 38 os vayáis de aquí en busca de mi mejor amigo.

Se acomodó y me estudió.

—¿Cuánto hace que conoces a Henry?

—Toda mi vida.

—¿Puedes ser más específica?

—Desde un altercado en la fuente de agua en la escuela primaria.

No parecía que se creyera la verdad.

—¿Lo conoces desde hace más tiempo que yo?

—Supongo, pero no ha nombrado a ningún vehículo Walt.

La vi sopesar sus opciones.

—Necesito ayuda.

—¿Con qué?

—Mi hijo está herido.

Tuve una sensación de hundimiento.

—¿Cómo?

—Tuvo un accidente de moto. ¿Por qué pones esa cara?

Apoyando dicha cara en mis manos, pregunté:

—¿Tu hijo es Bodaway Torres?

Ella tanteó el bolso y yo extendí la mano para detenerla.

—Por favor, no vuelva a sacar la pistola; Corbin Dougherty me llamó y me dijo que había habido un accidente con un joven y que creía que podía haber algo más que un incidente de tráfico rutinario.

—Trataron de matarlo.

—¿Quién lo hizo?

Se miró las manos y luego comenzó a levantarse de nuevo.

—Tengo que hablar con Henry.

—No, tienes que hablar conmigo. Corbin, un analista de tráfico de la División de Investigación Criminal llamado Mike Novo, y yo vamos a dirigir la investigación sobre lo que le ocurrió a su hijo, pero nos vendría bien su ayuda.

Me estudió.

—Ni siquiera te conozco.

—Soy un buen tipo. —No parecía convencida, así que añadí: —Me gusta la gente.

Se sacudió una sandalia.

—¿Cómo un hongo?

Ignoré el comentario.

—Entonces, ¿cómo os conocisteis Henry y tú?

Me estudió un poco más y se giró para coger su bolso.

—Debo irme.

Sonreí.

—¿Adónde?

—A ver a mi hijo.

La sorprendí y me puse de pie.

—¿Qué tal si Perro y yo vamos contigo?

* * *

Afortunadamente, Lola Wojciechowski conducía un Cadillac DeVille del 66 destartalado, ligeramente abollado y de color dorado desteñido, así que había habitación de sobra para todos nosotros. Grité a través de la extensión mientras Lola atravesaba a toda velocidad las colinas inclinadas del paisaje de la Torre del Diablo, con el monumento asomándose de vez en cuando.

—Me he fijado en la matrícula de Arizona. ¿Vives allí?—gritó después de comprobar el espejo retrovisor y el reflejo de Perro, en el centro. —Desde hace tiempo. Mi ex tiene una tienda de motos personalizadas en Maryvale-Crossbones Custom.

—¿Ese sería el señor Torres?

Se inclinó y, pulsando un botón del salpicadero y haciendo un gesto hacia la guantera bostezante, me entregó la cartera que contenía el 38.

—Sí, Delshay.

Coloqué la cartera allí y cerré cuidadosamente el compartimento. —Motos, supongo.

—No, Huffy y Schwinn... . Por supuesto, motos.

Sonreí y miré a través del parabrisas.

—¿Has oído hablar de un club de motociclistas que se llama los Nómadas de Tre?

Ella me miró.

—No.

Observé el paisaje un poco más mientras ella ponía el pie en el Cadillac, enviándonos por una recta hacia Moorcroft a unas buenas noventa millas por hora, pasando motocicletas mientras íbamos.

—Sabes, conozco a los PC que rondan esta parte de Wyoming durante las concentraciones, y no tienen mucho sentido del humor en esta época del año.

Mantuvo el pie en él un poco más, pero luego lo soltó.

Apoyé un brazo en el umbral de la puerta y ajusté el retrovisor lateral para poder mirar detrás de nosotros.

—Y un punto de interés: cuando las fuerzas del orden te hacen una pregunta, generalmente ya sabemos la respuesta.

Se quedó un poco tranquila y luego se apartó una gran mecha de pelo negro y plateado de la cara.

—¿Qué quiere saber?

—¿Es Bodaway miembro de los nómadas de Tre Tre?

—Supongo.

Me ajusté las gafas de sol y la miré fijamente.

—Sí. Sí, es un miembro.

—Entonces, ¿qué posibilidades hay de que su accidente esté relacionado con la banda?

—Todos los que le conocen le quieren.

—Eso no responde a mi pregunta. ¿Tiene algún enemigo conocido?

Señaló cuando otro grupo de unas treinta motos pasó junto a nosotros, dirigiéndose a Hulett.

—Está en una banda de motociclistas; todos son sus enemigos, incluido tú. —Conduciendo el coche grande con una mano, se pasó los dedos por el pelo. Esperé el resto. —La gente no entiende estos clubes; creen que te unes a ellos para romper cabezas, tomar drogas y, en general, joder a la sociedad; pero la razón por la que te unes es porque la sociedad te jode. ¿Sabes cómo son las calles? No estoy hablando de Cornhole, Wyoming; estoy hablando de una ciudad real con gente.

Suspiré.

—No me resultan del todo desconocidos esos alrededores.

—Es una familia, ¿sabes? Una tribu, algo que ayuda a mantener a raya a los lobos.

—Entonces, ¿por qué necesitas a Henry?

Ella giró la cabeza como si la respuesta fuera obvia.

—Es el lobo más grande y malo que conozco.

Sonreí.

—Bien, entonces ¿quiénes son los líderes de las otras manadas?

—Tendré que pensarlo.

—¿No lo has hecho ya?

Ella giró la cabeza para mirarme pero luego volvió a prestar atención al camino.

—Si cree que alguien es responsable del accidente de su hijo, sería mucho más fácil que nos comunicara cualquier sospecha que pudiera tener; podría ayudarnos a reducir el campo.

—Los Ángeles del Infierno, Mongoles, Paganos, Hijos del Silencio, Forajidos, Bandidos, Brujos, Vagos. Escoge lo que quieras.

—¿Están todos esos grupos representados aquí en Hulett?

—Sí, es como una convención de idiotas.

—¿No estabas defendiendo a todos esos clubes de motociclistas fuera de la ley?

—Sólo el nuestro—Me dedicó una sonrisa deslumbrante y pasó por delante de otro grupo de motociclistas, apenas volviendo a nuestro carril antes de dispersar a otro grupo que se dirigía hacia el otro lado. —El resto son pedazos de mierda.

—Claro. ¿Te importaría mantenerlo por debajo de la velocidad del sonido? Me gustaría visitar a tu hijo, pero prefiero no compartir sala con él. — Soltó el acelerador, pero me di cuenta de que no era algo que estuviera acostumbrada a hacer. —Bueno, tiene que ser alguien con un coche o un camión.

—¿Por qué?

—No soy Evel Knievel, pero me parece que sería difícil sacar una moto de la carretera con otra moto sin acabar tú mismo en la cuneta.

Ella asintió con la cabeza.

—Oye, tú sí que eres un sheriff, ¿no?

—Entonces, ¿quién estaría aquí con un vehículo de cuatro ruedas?

—Toneladas de tipos; muchos de ellos traen camiones y furgonetas y remolcan sus motos.

Observé cómo pasaban unos cuantos motoristas más, pero luego me fijé en unas cuantas furgonetas y todoterrenos que tiraban de remolques cubiertos.

—Pensé que la idea era demostrar lo duro que eres conduciendo a distancia.

—¿Alguna vez has conducido una Harley un par de miles de kilómetros?

—Nunca he montado una de doscientos metros.

Ella negó con la cabeza. —¿Cómo puede un tipo de tu edad llegar hasta ahora sin haber aprendido nunca a conducir una moto?

filosofé. —¿Sentido común? Me volví para acariciar a Perro. —Entonces, ¿eres miembro de los Nómadas de Tre?

—No, ellos no parchean a las mujeres. Ella vio la confusión en mi rostro. —Cuando te conviertes en miembro de pleno derecho de un club, te dan los parches para ir en tus cueros o en tus kuttes.

—¿Qué son los kuttes?

—Son chalecos o chaquetas de mezclilla con las mangas cortadas.

—Oh. Miré su conjunto de cuero, pero no vi ningún parche. —Así que no hay miembros femeninos, ¿eh?

—No, pero puedes ser la vieja de alguien, y eso conlleva un cierto prestigio.

—¿Y de quién eres tú?

—Delshay Torres, mi ex.

—La dueña de la tienda Huffy/Schwinn.

—Sí. Nos fuimos por caminos separados hace unos años, pero todavía tengo estatus.

—Bodaway, Delshay... Esos no suenan como nombres españoles.

—Apache Yavapai.

* * *

El Hospital Regional de Rapid City es el centro más grande y avanzado de la zona de los cuatro estados, así que no es de extrañar que trasladaran allí a Bodaway Torres.

Un hombre corpulento, con la complexión de un luchador de sumo, ocupaba un banco entero cuando entramos en la sala de espera fuera de la UCI. Se levantó cuando vio a Lola. No dijo nada, pero me miró con dureza antes de volver a sentar su prodigioso trasero revestido de cuero en el banco y cruzar sus enormes brazos, que apenas le llegaban al pecho.

Continuamos hacia la ventanilla del pasillo.

—¿Uno de los tuyos?

—Big Easy.

—¿Es de Nueva Orleans?

—No, sólo es grande y fácil; se bebería el agua de mi bañera si le dejara.

Hice un intento de cambiar de tema.

—¿Crees que tu hijo necesita un guardaespaldas?

—Brady pensó que podrían volver y tratar de terminar el trabajo.

—Brady Post, ¿el tipo que dice mucho bud?

—Se han conocido.

Asentí con la cabeza.

—Momentáneamente. Parecía alguien con quien sería difícil llevarse bien.

Se encogió de hombros.

—Si no eres de los nuestros, yo diría que sí.

No se podía ver mucho del chico tras el cristal, pero por lo que se veía, tendría que decir que era uno de los jóvenes más guapos que había visto nunca. Tenía el pelo largo y negro desparramado por las almohadas, y su cara no estaba marcada por el accidente. Los rasgos de Bodaway parecían haber sido cortados con diamantes; podría haber sido un modelo para una de esas portadas de novelas románticas con cuerpo.

—Un chico guapo.

—Sí. — Se quedó junto al vaso, con las yemas de los dedos tocando la superficie fría y lisa. —Veintiocho años.

—¿Cuál es el pronóstico?

—Traumatismo cerebral, tipo contusión. Tenemos suerte de que no haya sido del tipo hematoma porque...

—Lo sé todo: mi hija fue agredida en Filadelfia; tuvo la lesión del hematoma, y tuvieron que cortarle parte del cráneo para permitir la hinchazón—. Estudié al joven. —Estuvo de baja durante casi una semana.

Volvió la cara y me miró.

—¿Cómo está ahora?

—Asistente del fiscal general en Cheyenne con un bebé de ocho meses, que se llama como tú, bueno, en cierto modo. — Continuó mirándome fijamente. —¿Recuerdas que fue ella quien le puso a mi nieta el nombre del coche que lleva tu nombre?

—Ya me gusta. — Ella sonrió. —De todos modos, eso me da esperanzas—. Sus ojos volvieron a la cara inmóvil y al conjunto de electrodos del electroencefalograma. —Tuvieron que afeitarle parte de la cabeza; eso no le va a gustar.

Ahora notaba dónde le habían quitado el pelo de las sienes.

—¿Supongo que no llevaba casco?

—No.

Me esforcé por pensar en algo positivo que decir, sabiendo por experiencia cómo se sentía.

—Es bueno que no le haya estropeado la cara.

—Y es tan poco consciente de lo guapo que es. — Sus manos se despegaron del cristal y las metió en sus vaqueros. —Deberías ver a las chicas colgando de él; es obsceno.

—¿De tal palo, tal astilla?

No estaba seguro, pero estaba dispuesto a apostar que se sonrojó un poco.

—Más bien de padre; era realmente guapo; un gilipollas, pero guapo. — Estudió un poco más a su hijo y luego, echando un vistazo a un elegante reloj de oro con esfera turquesa, se apartó del cristal. —Dentro de unos diez minutos van a abrir la habitación durante una hora y es cuando voy a entrar a cogerle la mano y a hablar con él. Te invitaría, pero dicen que demasiados estímulos pueden agitarle y subirle la tensión, así que... —Metió la mano en un bolsillo y me entregó un juego de llaves. —No era mi intención dejarte tirado, así que coge el Cadillac y haz lo que tengas que hacer. Yo también me hospedo en el Motel Hulett, así que puedes dejar el coche allí cuando termines.

—¿Y tú?

Señaló con la cabeza al Buda de la habitación de espera.

—Big Easy o alguien puede llevarme. Sólo tienes que dejarlo en el motel con las llaves puestas.

—¿Estás segura?

Me cogió la mano y me obligó a poner las llaves.

—Me gustas, pareces de verdad. — Luego añadió. —No me falles.

* * *

Cuando volví al aparcamiento del hospital, había un perro sentado en el asiento del conductor del DeVille del 66, que ahora estaba aparcado junto a una maltrecha camioneta. Habíamos subido la capota antes de ir al hospital, en un intento de contener a la criatura a la que me refería como Perro, y, meneándose y sonriendo, me miraba a través del cristal. Estaba a punto de abrirlo cuando sonó una voz detrás de mí.

—¿Qué crees que estás haciendo, amigo? — Me giré para ver a Brady Post caminando por el aparcamiento hacia mí. —Ese no es tu coche.

Me fui y abrí la puerta del Cadillac.

—Sí, mis muy desarrollados poderes de deducción me dicen eso.

Me empujó el hombro, con fuerza, cuando llegó.

—¿Sabes de quién es este coche, amigo?

Me giré y me cuadré con él, ambos conscientes de repente del creciente gruñido que resonaba como una lancha al ralentí tras la ventanilla del Cadillac.

—De hecho, sí.

Post lanzó una mirada a Perro y luego volvió los ojos hacia mí.

—Entonces, ¿qué demonios estás haciendo?

Lo estudié, para ver cómo se comportaba. Mejor que el habitual pendenciero de bar, se mantenía firme sobre ambas piernas, con el peso uniformemente distribuido y los brazos colgando relajados, pero con los hombros un poco girados para darle la trayectoria que necesitaría para dar ese primer golpe con el cinturón cromado de tres eslabones que sostenía en una mano. Imaginé que no era probable que me dejara subir después de eso si me iba al suelo y que usaría las botas con punta de acero para terminar el trabajo. —Eso no es realmente asunto suyo, señor Post.

Perro, un astuto juez de carácter, se abalanzó sobre el cristal y chasqueó sus grandes mandíbulas de caimán, y vi cómo el motorista arrancaba.

—Dame las llaves, amigo.

—No, no creo que lo haga. Post. ¿Es tu verdadero nombre, o es un título honorífico que te han dado porque eres tonto como un...??

Dio una vuelta más a la cadena en su mano, y lo único que pude pensar fue que estaba cansado de que me pegaran y de pegar. Repasé la coreografía de la violencia y me vi levantando un brazo para bloquear eficazmente la cadena, y luego rodeando su cabeza con mi mano y llevándola hacia delante hasta donde introduciría mi puño derecho en su cara. Si realmente era duro, era posible que necesitara dos disparos, o simplemente podría hacer rebotar su cabeza contra la camioneta en un intento de salvar el panel del cuarto del Cadillac dorado.

Todas estas cosas pasaban por mi cabeza cuando di con una respuesta más sencilla. Pulsando el botón de la manilla del Cadillac, abrí la puerta de par en par.

Se podría pensar que, con más de 150 libras, Perro no sería tan rápido, pero estoy bastante seguro de que esa cepa de ADN suya solía atropellar búfalos y quizá incluso a mis antepasados hace unos cuantos miles de años.

Digan lo que quieran sobre las capacidades intelectuales del Ejecutor, sabía que una situación de peligro para la vida cuando se encontraba con una y luchaba por su propia existencia. Le cogió la delantera a Perro, y yo estiré la mano para agarrar a la bestia, pero el monstruo era demasiado rápido y estaba luchando con sus garras y deslizándose hacia los lados para rodear la parte trasera de la camioneta con remolque con el fin de encerrar sus enormes mandíbulas en el motorista.

Post, al darse cuenta de que su ventaja no iba a durar mucho, se lanzó por el lado más lejano de la camioneta y cayó en la cama mientras Dog saltaba tras él, pero estaba demasiado alto. El motorista retrocedió hacia la cabina y se preparaba para golpear a Perro con la cadena cuando me acerqué y le hice un gesto para llamar su atención. —Si golpeas a mi perro con esa cadena, en palabras de mi antiguo jefe y mentor, Lucian Connally, esparciré tus sesos de gallina por todo este aparcamiento.

El perro seguía lanzando su bulto contra el lateral del camión, y me hubiera preocupado que se hiciera daño, pero la cosa parecía sacada de un desguace. El Ejecutor se quedó en el centro mientras Perro, tratando de encontrar una forma de subir, marcaba el camión.

—¡Aleja al maldito perro, amigo!

—Suelta la cadena.

Lo hizo, y me di una palmada en la pierna.

—¡Perro!

En las grandes ecuaciones de equilibrio de la mente de Perro, hay dos cosas a las que no puede resistirse: el jamón y que yo abra la puerta de un vehículo. Estoy bastante seguro de que el jamón es lo primero y la única razón por la que yo sostengo abierta la puerta de un vehículo es porque podría significar que vamos a algún sitio a por jamón.

La bestia parecía un poco contrariada, pero con una última mirada a su posible almuerzo, se subió al DeVille y se sentó en el asiento del copiloto como si nada hubiera pasado.

Miré a Post y me quité el sombrero ante el motorista mientras subía tras Dog. —Feliz viaje, amigo.

* * *

El depósito de pruebas del Departamento de Policía de Rapid City está situado entre la comisaría de policía de la ciudad y la cárcel del condado de Pennington. Sabiendo de qué lado estaba mi pan, entré en la oficina del sheriff y pregunté por él.

Me preguntaron quién era, y les dije que yo también era sheriff y que teníamos que tocar las placas para poder recargar. La amable recepcionista puso cara de duda y luego desapareció por la gran habitación justo cuando oí la voz de Irl Engelhardt.

—¡Walt Longmire!

Aventurándome a cruzar la habitación, me encontré con el hombre delgado en la puerta y me invitó a entrar. Me situé junto a la silla de invitados de su inmaculado despacho y eché un vistazo al sorprendente orden del lugar.

—¿Has trabajado alguna vez por aquí?

Se sentó en la esquina de su escritorio y se cruzó de brazos, palmeando la barbilla.

—Lo menos que puedo hacer. Siéntate, Walt. ¿Qué haces en este lado de las Colinas Negras?

Continué de pie.

—Tal vez estoy de vacaciones.

Sacudió la cabeza.

—Inténtalo de nuevo. Te conozco desde hace demasiados años para contarlos, y nunca he oído que te hayas tomado ni siquiera un día libre.

—Tal vez esté cambiando de aires.

—Uh huh. — Miró el papel secante de su escritorio. —Oye, me he enterado de lo de tu yerno.

—Sí.

—Lo siento.

Asentí con la cabeza.

—Todos lo sentimos.

—¿Cómo lo lleva Cady?

—Sorprendentemente bien. Joe Meyer le dio un trabajo.

—¿En ese nido de víboras sonrientes en Cheyenne?

—Sí.

—Bueno, debería ser capaz de valerse por sí misma; viene de buena estirpe.

—Gracias, Irl.

Se rió y se puso en pie.

—Es gracioso, ya sabes... . Supongo que si no nos creyéramos todos de tres metros y a prueba de balas, no haríamos este trabajo.

Suspiré.

—Empiezo a pensar que mido unos nueve dos y sólo soy resistente a las balas.

—¿Qué puedo hacer por ti, Walt?

—Tienes una moto en tu depósito de pruebas que tiene que ver con un incidente de tráfico en Hulett, cerca de la Torre del Diablo.

Asintió con la cabeza y señaló hacia la puerta.

—¿Alguien se tomó una copa de más y se salió de la carretera mirando el paisaje?

—Algo así.

Volvimos a atravesar el corral de toros, salimos por otra puerta y bajamos por una escalera.

—No puedo decirte cuánto de eso tenemos en esta época del año, y se pone peor a medida que los baby boomers envejecen. Estos tipos consiguen por fin el dinero suficiente para salir y comprarse la moto de sus sueños —la que querían cuando tenían dieciocho años—, pero parecen olvidar que ya no tienen dieciocho años y que hace treinta que no se suben a una de esas cosas.

Empujó una pesada puerta y volvimos a la acera donde había aparcado.

—¿Te importa si saco a mi perro del coche y le doy un pequeño paseo?

—No hay problema.

El sheriff Engelhardt enarcó una ceja cuando liberé a Perro del Cadillac.

—¿Esto es lo que conduce el elegante sheriff de Wyoming estos días?

—No es mío. Pertenece a la madre de la víctima del accidente.

El perro se acercó a Irl y le dio un golpecito con el hocico mientras el sheriff le frotaba la cabeza. —¿Un amigo?

—De Henry.

—Oh.

El sheriff se desprendió de Perro y saludó a un joven ayudante que estaba en una caseta junto a la puerta mientras nos adentrábamos en el entorno decididamente urbano del aparcamiento de pruebas de vehículos. Rodeada de edificios por tres lados, la zona vallada tenía alambre de espino marcando la parte superior y una miríada de vehículos dañados alineados en las plazas de aparcamiento en diagonal.

—¿Has oído hablar de Sturgis el año pasado?

—No puedo decir que lo hice.

—El septuagésimo quinto aniversario. Tuvieron más de un millón de motociclistas.

—Suena como un buen momento para rociar para ellos.

Sacudió la cabeza.

—¿Qué tienes contra las motos, Walt?

Pasamos por delante de los coches, los camiones y los todoterrenos hasta llegar a una zona con lonas en la que había media docena de motos, todas ellas testimonios estatuarios de que el transporte sobre dos ruedas no era una gran idea.

—No es tanto por las motos en sí, sino por la falsa cultura de la ilegalidad que las acompaña —el cuero negro y el cromo de la cabeza de la muerte—, lo que me resulta molesto. Todo es falso. Casi tengo más respeto por los auténticos forajidos que por la versión corporativa/consumista/coreografiada, pero no mucho.

El sheriff señaló hacia el más cercano.

—Bueno, ahí está la moto de Bodaway.

La estudié.

—No se ve tan mal.

—Mira hacia el otro lado.

Lo hice, y se podía ver donde algo había golpeado la moto, doblando todo el metal que sobresalía hacia adentro.

—Vaya, alguien iba en serio.

Engelhardt se agachó a mi lado.

—Es una Cross Bones del 2009, un modelo que fabricaron hace unos años, con un motor delantero y un motor trasero tipo Softail; le cambiaron los guardabarros y le pusieron esas barras de suspensión para darle un aspecto más personalizado.

Le eché una mirada.

—Oye, yo sé de motos. —Se levantó. —¿A quién tienes viniendo de Cheyenne?

—Mike Novo.

Asintió con la cabeza.

—Bueno, Mike podrá decir mucho más que tú y yo. —Miró el manillar doblado, la alforja aplastada y el tablero del suelo aplastado. —Parece que le han dado una paliza.

Miraba los mechones de hierba y suciedad alojados entre las ruedas dobladas y los neumáticos desinflados.

—Según tengo entendido, se fue a la zanja de la carretilla justo antes de una alcantarilla.

Dio una palmada con un fuerte golpe que me sobresaltó.

—¿La moto golpeó eso y envió al chico por encima del manillar?

Estiré un dedo y señalé el lado aplastado de la moto.

—Me imagino.

—¿Lo llevaron al Regional de Rapid City?

—Sí.

—¿Cómo se ve?

—No muy bien, trauma cerebral. —Suspiré. —Supongo que se despertó después de seis horas, pero fue incoherente y volvió a irse inconsciente, quizá para siempre. Arañé con la uña uno de los trozos de metal que sobresalían, me acerqué la uña a la cara y estudié la pintura que había debajo.

Mirando hacia atrás por encima de mi hombro, estudié el Cadillac de Lola aparcado en la acera, el oro reflejándose en la luz del día.

3

EN 1938 CLARENCE —Pappy Hoel, propietario de un concesionario de motocicletas Indian en Sturgis, hombre de negocios, empresario y entusiasta de las dos ruedas, fundó el Jackpine Gypsies Motorcycle Club, una de las primeras organizaciones sancionadas de esa naturaleza en América, y comenzó la Black Hills Classic. La Clásica consistía en una única carrera de media milla en una pista de tierra con sólo nueve participantes y un público de aproximadamente el mismo número. El cacareado premio: dinero para cerveza.

Buscando un público más amplio para el evento, con la filosofía de que si lo destrozas ellos vendrán, los gitanos optaron por incluir choques intencionados contra el muro de la tabla, saltos en la rampa y choques frontales con automóviles. El caos funcionó, y las multitudes crecieron, con sólo un breve respiro durante la Segunda Guerra Mundial, cuando las actividades se vieron restringidas por el racionamiento de gas.

En 1961, la locura del rally se elevó a un nuevo nivel de locura con la incorporación de la Jackpine Gypsies Hill Climb, en la que corredores de todo el mundo participan en lo que parece: una carrera hasta la cima de una escarpa que probablemente no se podría subir a pie. Con el paso de los años, la competición se ha intensificado hasta el punto de que las motos se modifican con cosas como brazos de recorrido extendido y motores con inyección de nitrógeno que lanzan llamas por sus tubos de escape como si fueran sopletes de dos tiempos.

La primera vez que Henry Oso en Pie intentó la subida de la colina, era un estudiante de último año de la escuela secundaria y montó en su recién adquirida Husqvarna 250 cc de fabricación sueca del 63 con el ingenioso depósito de gasolina rojo y cromado. Los resultados fueron: tres dedos rotos, un radio destrozado, un diente roto, dos costillas rotas, un pulmón perforado y una moto destrozada.

No ganó, pero eso no le impidió seguir intentándolo. Finalmente ganó en 1974, pero una victoria no fue suficiente, y desde entonces ha intentado volver a ganar.

Si tuviera que catalogar las cosas extrañas que mi amigo el Oso ha hecho en su vida, estoy seguro de que haría que el Libro de los Deseos de Sears pareciera un panfleto, pero la Subida a la Colina de los Gitanos de Sturgis Jackpine figuraría en la sección Un tipo especial de locura.

Henry tiene amigos únicos para sus actividades más excéntricas, y observé en la luz horizontal de la tarde cómo Jamey Gilkey ajustaba los inyectores de nitro en la más reciente marca de idiotez, una KTM 450 SX-F llamada Rosalie que parecía más un cohete de cuatro tiempos que una motocicleta.

Eran las pruebas de tiempo, un preliminar antes de la gran carrera de mañana.

—¿Quién era Rosalie?

El Oso se ajustó unas coderas en la parte exterior de su camiseta de INDIAN DUNES MOTOCROSS, VALENCIA, CALIFORNIA 1975 que lucía, de entre todas las cosas, un motorista con gorro de guerra y que blandía un tomahawk.

—Una mujer con la que solía salir.

—Una mujer, ¿eh? Sueles decir chica.

—Rosalie Pequeño Trueno era, a todas luces, una mujer.

Me giré y observé cómo uno de los motoristas se despegaba, como ellos lo llaman, y volvía a caer por la colina con su moto dando volteretas encima de él.

—¿Qué era Lola?

Henry levantó la vista y observó cómo la combinación piloto/motocicleta se estrellaba en un montón al pie de la colina. —Esa fue una mala línea—Luego volvió a mirar hacia mí. —Cuando la conocí, una chica.

—Bueno, ahora está crecida, con un hijo.

—Bodaway. — Consideró el nombre, saboreándolo. —¿Apache?

—Sí.

Asintió con la cabeza.

—Lo último que supe de ella fue que se había mudado a Arizona.

—Bueno, ella tiene un problema y cree que tú lo vas a resolver.

—¿Por qué yo?

—Porque eres una especie de moto mala.

Se puso su viejo casco abierto y se ajustó la correa de la barbilla. —¿Y cuál es el problema?

—Por si se te ha olvidado, alguien intentó matar a su hijo.

Sus ojos se dirigieron a los míos.

—¿Estás seguro de eso?

—Sí, pero hay un giro.

Jamey retrocedió mientras el Oso lanzaba una pierna sobre la motocicleta, poniéndose a horcajadas para la acción.

—Con Lola, siempre lo hay.

Lo esquivé y me puse delante de la moto para que tuviera que pasarme por encima para escapar.

—Me fui al depósito de Rapid y eché un vistazo a la moto del chico, que tenía pintura dorada donde había sido embestida.

Su rostro era impasible mientras se ajustaba las gafas.

—¿Y?

Señalé hacia el aparcamiento situado detrás de una valla de eslabones, donde se encontraba el Cadillac, bastante prominente. —El coche de Lola es dorado y tiene daños en el guardabarros delantero derecho.

Sacudió la cabeza.

—¿Has hablado con ella de esto?

—No. Cuando me apuntó con una pistola, hablamos de otras cosas, sobre todo de ti.

—¿A punta de pistola?

—Sí, se presentó en la cabaña con una 38, pero luego las cosas se volvieron más conversacionales y me uní a ella para ir al hospital, donde tuvo la amabilidad de prestarme su coche.

—¿Con el que atropelló a su hijo?

—Bueno, todavía no lo tenemos claro. He pensado en preguntárselo cuando devuelva el Cadillac al Motel Hulett esta misma tarde. — Me crucé de brazos y le miré, todavía con firmeza en su camino. —Si no te importa que lo diga, no parece usted muy interesado en el caso.

—¿Es un caso?

Me encogí de hombros.

—Como un favor a Corbin, claro.

—En respuesta a tu pregunta, no.

—No, ¿qué?

—No, no me importa que digas que no parezco muy interesado en el caso.

Un motorista más joven golpeó el acelerador de su moto y gritó a través de su careta cuando se detuvo frente a Henry.

—¿Vas a dar otra oportunidad, viejo?

El Oso mostró los dientes.

—"Mi mente es como un motor de carreras, que se hace pedazos porque no está conectado con el trabajo para el que fue construido".

El chico nos estudió interrogativamente y luego se alejó a toda velocidad, arrojando tierra y grava.

Bajando el brazo que me había protegido la cara, hice una conjetura.

—Obviamente no es un fanático de Arthur Conan Doyle.

El Oso lo vio irse.

—El ganador del año pasado—. Dio una violenta patada a la KTM, aceleró un par de veces y se quedó sentado, mirándome. Esperé un momento, luego me aparté, haciendo un gesto hacia la colina con un toque de dramatismo, y observé cómo, haciendo equilibrio en las clavijas con sus viejas botas de Roger DeCoster, salía a toda velocidad hacia las puertas de salida.

Me abaniqué el polvo y los gases de escape y me volví para mirar al hombre barbudo que estaba a mi lado.

—¿Ha sido algo que he dicho?

Sacudió la cabeza y se dirigió hacia su camioneta con las herramientas que había reunido, arrojándolas antes de sentarse en el portón trasero para prepararse para el espectáculo.

—No eres tú; es Lola. Le hace girar la manivela cada vez que se acerca a ella. —Me uní a él en el portón trasero del GMC. —Estoy bastante seguro de que si buscas "reina del drama" en el diccionario, la ilustración es Lola Wojciechowski.

—¿Estabas por aquí cuando se conocieron?

Se rió.

—Oh, sí.

Observamos cómo el Oso se acercaba a la parrilla de salida y esperaba su oportunidad para apoyar su rueda trasera en el enorme tronco que habían encadenado allí como tope.

—¿Y bien?

—No estoy seguro de que sea una historia que deba contar. ¿Por qué no le preguntas a Henry?

—Lo he hecho, y no habla—. Levanté una ceja, ejerciendo presión.

—Sabes que era bailarina, ¿verdad? — Se echó hacia atrás, con las manos extendidas sobre el metal. —Digo, no del tipo del Ballet Bolshoi.

—Cierto.

Observamos la actuación de los jinetes en la fila mientras se esforzaban por ganar tiempo, la cola se movía lentamente hacia el final donde esperaba Henry. Uno o dos llegaron a la cima, pero la mayoría se desplomaron, dieron dramáticos giros en U o simplemente se hundieron en la tierra rojiza, enterrando sus motos y a sí mismos antes de bajarse despreocupadamente de sus monturas, uno incluso pateando la suya.

—¿Recuerdas ese bar pequeñito que solía estar en Tilford Road, a medio camino entre Sturgis y Rapid, el Cattle Kate?

—¿El que usaban para lavar dinero para la mafia?

—Sí, ese. Bueno, había una media docena de estos guidos que estaban haciendo pasar un mal rato a una de las bailarinas, ya sabes, tratando de arrastrarla a una de las habitaciones traseras. Henry estaba allí diciendo Hola a este monstruoso amigo suyo que era un gorila, Brandon White Buffalo.

Los árbitros de la contrarreloj con los portapapeles habían llegado finalmente a Henry, y vimos cómo uno de ellos, en la cima de la colina, levantaba una bandera verde.

—Conozco a Brandon.

—Bueno, los tenía parados, pero tenían armas, así que Henry apoyó la jugada de Brandon. Hubo muchos gritos y lo habitual cuando Henry propuso que eligieran un par de representantes, uno de cada grupo, y que luego salieran los dos al aparcamiento y resolvieran las cosas como hombres de verdad.

El abanderado bajó el brazo y el Oso se fue.

—Los guidos se fueron con él, pero dijeron que tenía que ser Henry y no Brandon porque Brandon es muy grande, ¿sabes?

Henry cruzó a toda velocidad el corto llano y se atrincheró, la KTM rebotando de una berma a otra, masticando unos pocos parches de artemisa.

—Gran error.

—No me digas. Los chicos de la mafia seleccionaron este levantador de pesas que tenían con ellos. El tipo le lanza un golpe al Oso, que hace un doble bloqueo de brazo, pivota su codo en las tripas del tipo, y luego lleva el dorso de su puño a la cara del tipo: tres segundos, y listo.

Henry salió disparado hacia la colina y rebotó sobre los rodillos de aproximación que impedían que el piloto adquiriera demasiada velocidad demasiado rápido. Voló unos buenos seis metros y luego navegó hacia el lado de la endiablada curva para clavarse y luego cogió tracción, volviendo a salir disparado hacia la colina a través de los mechones de hierba de la pradera.

—¿Qué hicieron los mafiosos?

—No sabían si cagarse o irse a ciegas, así que se quedaron allí y luego cargaron con el tipo hasta su coche y volvieron a Jersey, supongo.

Henry se acercaba a la cima pero había perdido algo de impulso cuando la rueda delantera empezó a levantarse lentamente del césped.

—¿Así que la bailarina era Lola?

—No, pero Lola estaba allí, y supongo que le gustaba el corte del foque del Oso o algo así.

Tanto Jamey como yo nos deslizamos por el portón trasero, inconscientemente atraídos por la colina como espectadores de un choque de trenes. La rueda delantera de la KTM seguía subiendo, incluso con todo el peso de Henry colgando sobre el manillar, pero estaba tan cerca del precipicio que pensé que seguro que lo iba a conseguir.

—De todos modos, se engancharon después de eso y estuvieron juntos de forma intermitente durante un tiempo.

El Oso aguantó hasta el último segundo y luego se volcó hacia atrás.

—Uh oh.

Vimos cómo Henry rodó hacia un lado para salir del camino de la motocicleta fuera de control que le falló sólo por centímetros y luego dio una voltereta por la colina antes de estrellarse contra el suelo. Se sentó y lo observó.

—Más apagado que encendido.

* * *

Cuando llegué al Departamento de Policía de Hulett, el Jefe Nutter estaba dentro del MRAP, tratando de averiguar cómo arrancarlo.

—Vamos a conducirlo por la ciudad.

Me quedé abajo, mirándole dentro de la cabina.

—¿Por qué?

—Porque vamos a enseñarles a esos motoristas a lo que se enfrentan si arrancan algo— Me hizo un gesto con el pulgar hacia arriba, como un piloto de combate, y mantuvo la mirada de tipo duro todo el tiempo que pudo, pero luego se echó a reír. —La gasolinera está al otro lado de la ciudad, y si no le ponemos combustible al maldito cacharro, no va a servir para nada.

—Bill, no quieres mi opinión sobre eso. — Me subí al estribo y eché un vistazo a toda la alta tecnología. —¿Por qué no traes la gasolina aquí?

—¿Sabes cuánto combustible tiene esta cosa? Miró alrededor de la cabina, buscando un indicador que pudiera reconocer. —Diablos, no sé cuánto combustible tiene esta cosa. ¿Crees que es gasolina o diesel?

—Mejor que sea diésel, si pretendes conseguir aunque sea una milla por galón. Eché un vistazo a la concurrida calle. —Estoy tratando de encontrar a Corbin.

—Lo último que supe es que estaba resolviendo una disputa en el camping, pero debería volver en cualquier momento. — Señaló hacia el tablero. —Estábas en el ejército; deberías saber cómo arrancar esta cosa.

—En realidad, no. — Eché un vistazo al interior, a todos los monitores e interruptores. —Las cosas que teníamos en Vietnam eran decididamente menos avanzadas, pero me voy a ir por las ramas y aventurar una opinión: ¿Tiene llave?

—No, sólo tenía un candado y una cadena que mantenía las puertas cerradas, que son hidráulicas como en Star Trek. Nos llevó una eternidad descubrir cómo abrirlas y cerrarlas.

—Entonces hay un interruptor.

—No, no lo hay.

—Probablemente no se parece a ningún interruptor que hayas visto, y probablemente hay un mecanismo de precalentamiento de la bobina. —Empecé a subir. —Ponte en el asiento del copiloto y déjame echar un vistazo.

Hizo lo que le dije y se giró para mirarme mientras escudriñaba el salpicadero.

—¿Para qué necesitas al ayudante del perro?

Al ver el interruptor menos que obvio, lo miré para ver si, como en la mayoría de los motores diesel, se giraba en la dirección opuesta para precalentar, pero no había nada. Finalmente, al ver un interruptor de seguridad a la izquierda, lo pulsé y vi cómo se encendía una luz roja al lado del encendido junto con una bobina en espiral que se encendía, luego parpadeaba y se apagaba. —Supuestamente tiene el teléfono móvil del chico de Torres, y me gustaría saber el nombre de la mujer que encontró a Bodaway después del accidente.

—¿Bodaway?

—El chico que estaba en el accidente. Ese es su nombre, Apache.

—Oh.

Le di al arranque, y el gigantesco motor del MRAP traqueteó con un peralte desigual, sonando mucho como el Steamboat, un viejo B-25 en el que había volado hace años. Me acerqué y toqué el indicador de combustible —un hábito que había adquirido de mi antiguo jefe del Doolittle Raider, que había pilotado el antiguo bombardero— y miré al jefe Nutter. —¿Qué distancia hay hasta la gasolinera?

—Alrededor de un kilómetro y medio.

—Puede que lo consigas.

—Bueno, pues vamos entonces.

Me reí.

—No voy a conducir esta cosa.

—Entonces, ¿quién lo hace? Tú eres el que era un cabeza de tarro y todo eso. — Señaló con la cabeza hacia la calle llena de gente. —Es probable que atropelle un edificio o algo así.

Suspiré y pulsé el botón para engranar la marcha, suponiendo que la R era marcha atrás. —Está bien, entonces, llevemos la montaña a Mahoma.

Sacudió la cabeza.

—Seguro que sabes un montón de citas bíblicas para un tipo que no va mucho a la iglesia.

Empecé a hacer retroceder el monstruo de quince toneladas, intentando ver si había algo detrás de mí en la calle.

—Eso no es la Biblia, es Francis Bacon, de un viejo proverbio turco.

Sacudió la cabeza un poco más y me miró.

—Oye, eres bueno con los nombres; ¿cómo deberíamos llamarlo?

—¿Qué te parece el Pequod?

Se lo pensó, pero cambió de tema.

—Voy a encender el rojo y el azul. Ya sabes, para que sepan que somos policías. Se acercó a su cabeza y accionó otra palanca. —Sé dónde está, porque fui yo quien los instaló. Extendió un trozo de papel con un diagrama. —Muestra las luces justo aquí. También hay un sistema de megafonía por si quieres anunciar nuestra presencia con un sentido de autoridad.

Tras haber dado marcha atrás con el MRAP, miraba a bocajarro el cuarto de milla de la principal y única vía de Hulett, la dirección que tomaríamos antes de girar a la izquierda y entrar en la Dakota Gas Company como felices automovilistas.

—Supongo que no hay una sirena, para que la gente sepa que esta cosa realmente se mueve, ¿verdad?

—Podría haberla, pero no la pedí.

Asentí con la cabeza, me enderezó el sombrero y pulsé el botón D. Al pisar el acelerador, me horrorizó la velocidad a la que se movía el gigantesco vehículo e inmediatamente ajusté el peso de mi pie sobre el acelerador.

—Wow.

—Dos turbos y una sobremarcha. —Se rió. —Yo también opté por eso.

Fuimos bajando la colina a una velocidad razonable, y fue interesante ver la reacción de la multitud ante el brillante coloso blanco, la mayoría simplemente de pie con la boca abierta, pensando que estaban siendo invadidos.

Me detuve en la única intersección de la ciudad, pero no era necesario que me molestara, ya que la parte del ejercicio de asombro y admiración parecía estar en marcha. Había unos ocho motoristas en un lado y una camioneta, un sedán y algunas motos más en el otro, pero todos estaban detenidos, probablemente temiendo que fuéramos a abrir fuego. Miré a mi alrededor, medio esperando ver una torreta y un calibre 50.

—¿Esta cosa está armada?

Bill se había infectado con lo que supuse que eran los copiosos manuales del vehículo y ahora estaba estudiando la puerta en busca de una manivela para las ventanas.

—¿Cómo crees que funcionan las ventanas?

—Probablemente no; eso comprometería la parte de protección contra emboscadas del título MRAP.

—¿Cómo demonios se supone que vas a gritar a todo el mundo?

Me adelanté en la intersección.

—Para eso sería el sistema de megafonía.

—Oh, tenemos que encontrar ese...

—Oh, no tenemos que hacerlo.

Estudió el manual un poco más.

—En respuesta a tu pregunta, no tiene ningún arma. Diablos, es sólo un gran camión que es difícil de volar, pero se podría pensar que estábamos tratando de traer un tanque aquí cuando estaba luchando con los comisionados del condado sobre la cosa. Hay una vieja hippie en la junta de Sundance, y está segura de que estamos tratando de militarizar el departamento de policía. Diablos, sólo somos dos, así que no estoy seguro de cuánta militarización podríamos convocar.

—¿Cómo se llamaba el tipo que te suscribió esto?

—Bob Nance, uno de esos genios de la informática de California, especialista en acústica. Tiene un lugar en el campo de golf. Viene aquí en los veranos para jugar y fingir que es un vaquero. Por supuesto, nunca conocí a un vaquero con una mansión de madera en el noveno green.

Viajando a unos majestuosos ocho kilómetros por hora, nos acercábamos al Ponderosa Café en el centro de la ciudad, donde pude ver a Corbin Dougherty apoyado en su vehículo mientras hablaba con un grupo de moteros, todos ellos haciendo una pausa en su conversación para ver pasar la fortaleza rodante.

—Diablos, ahí está el ayudante del perro. ¿Quieres parar, y voy a averiguar cómo abrir la puerta?

Seguí avanzando.

—¿Por qué no nos ahorramos la vergüenza? Conseguiré la información que necesito de él en el camino de vuelta.

Bill parecía un poco desconcertado.

—¿No vas a ir conduciendo de vuelta por mí?

—No pensaba hacerlo. De todos modos, vas a necesitar la práctica.

—¿Y si atropello a alguien?

—Apenas lo sentirás. — Giré a la izquierda, con cuidado de evitar el Cadillac de Lola aparcado junto a la acera adyacente al motel, donde lo había dejado antes, con las llaves puestas como ella había pedido. Cruzamos el puente de Belle Fourche, y me alegré de que la cosa aguantara. Sorprendentemente, el MRAP tenía intermitentes, y pulsé la potencia hacia abajo, indicando una izquierda inminente. Los motoristas que venían en dirección contraria ya se habían detenido, pues nunca se habían encontrado con una gran ballena blanca como ésta.

Hice girar el volante, pisé el acelerador y el gran camión cruzó de un salto los carriles y entró rugiendo en el aparcamiento de la Dakota Gas Company, donde me di cuenta rápidamente de que no iba a caber bajo el toldo.

—Oh, ballena, ¿ahora qué?

—Hay una isla de grandes dimensiones en la parte de atrás; sólo tienes que marcar por ahí.

Hice lo que me indicaron y me acerqué al surtidor de gasoil con la manivela verde, luego pulsé el botón N y posteriormente el P.

—Aquí tienes, capitán mi capitán; es tuyo de aquí en adelante.

Se acercó a su espalda y empezó a palparse todos los bolsillos con las manos.

—Parece que me he dejado la cartera en la oficina. No tendrás por casualidad algo de dinero en efectivo, ¿verdad?

* * *

—¿Cómo está la moto? — Estábamos sentados en el Bar Ponderosa detrás del Café Ponderosa. En realidad, estábamos sentados en una mesa de picnic en el callejón detrás del Ponderosa Bar detrás del Ponderosa Café, porque era el único lugar donde había un par de asientos juntos, y pronto íbamos a tener invitados. —Espero que sea irreparable.

El Oso volvió a envolver la gasa y el vendaje Ace alrededor de su mano después de reajustar la almohadilla antiadherente que cubría la quemadura que había recibido de la KTM al intentar aplastarlo como un insecto.

—He doblado algunas cosas, pero estaremos listos para mañana.

—¿Por qué?

Exasperado, lo que pude notar sólo por un ligero cambio en el ángulo de su cabeza, se volvió y me miró.

—Actúas como si yo fuera el único que hace locuras.

—Nombra una sola locura que haga.

—Está prendida a tu camisa.

Le di un sorbo a mi Rainier.

—En realidad, está en una elegante cartera de cuero en mi bolsillo.

—Sabes lo que quiero decir.

Era un atardecer aterciopelado en las Colinas Negras, y la ligera brisa traía el aroma de los pinos y el aire claro de la alta montaña... o tal vez fuera el aserradero del otro lado del río.

—Eso es diferente; es mi trabajo.

Levantó una ceja y saboreó su cabernet Snowden.

—¿Por qué es diferente? Estoy pensando que en realidad podría ser peor.

—¿Por qué?

—El mío se mueve por la pasión, el tuyo por el salario.

Le devolví la ceja.

—El deber cívico, si te parece.

—¿Peor aún, la locura cómo deber?

—La parte de locura de mi trabajo es accidental, un subproducto de la improvisación, mientras que tú en realidad estás cortejando la locura.

—No es cierto. Yo, al igual que tú, participo en acciones que pueden conducir o no a ciertos resultados que tú consideras locos.

—No, tú eliges hacer esas cosas.

Hizo un gesto con la copa de vino.

—¿Y no elegiste llevar esa insignia en la cartera de cuero de la natura?

Lo consideré y luego levanté mi botella en un brindis mientras él se unía a mí.

—¿Qué brindan ustedes?

Miré al sonriente hombre de la sudadera azul y la melena plateada. Me desplacé y le hice una habitación al experto en tráfico de la División de Investigación Criminal. Se sentó, y me di cuenta de que ya se había fortificado con una cerveza del bar, una acción prudente teniendo en cuenta que no habíamos visto a una camarera en veinte minutos.

El investigador miró a su alrededor, apartando el pelo de su cara. —Hay mucha gente por aquí.

—Es la temporada.

Mike asintió a Henry.

—¿Haces tú contrarreloj en Sturgis?

El Oso sonrió.

—Ni una décima parte.

—Uh oh.

Me encogí de hombros.

—Está en el tercio delantero.

Mike parecía impresionado.

—Bueno, eso significa que creen que realmente lo lograrás; los tipos que arrojan en el tercio posterior están condenados.

Henry asintió.

—Lo sé, he estado allí.

—¿A qué hora es la carrera mañana?

—A las ocho.

—¿En la mañana? —Bebió de su cerveza. —No habré terminado de vomitar para entonces.

Al ver que una camarera se acercaba a otra mesa, le hice una señal y me volví hacia mis compañeros.

—Voy a por otra; ¿queréis algo? — Tras aceptar que quizá no tendríamos otra oportunidad, pedí una ronda doble y me volví hacia Mike. —¿Has echado un vistazo a la moto de Bodaway?

—No, pero vi el lugar del incidente.

—¿Y?

Dio un par de sorbos a su cerveza, animado por la esperanza de otra.

—Llovió, por supuesto, y no ha dejado de haber tráfico en esa carretera—.

—Sí, sí, sí.

Sonrió.

—Hay unos tres tipos diferentes de inestabilidad giroscópica en una moto. Las que se producen a alta velocidad son el cabeceo y el bamboleo, ambos se producen a más de ochenta millas por hora y sobre pavimento seco. La ondulación es una oscilación en forma de serpiente de la motocicleta alrededor de su centro de masa. Normalmente se limita a la parte trasera de la moto, y no tiene mucho efecto en la dirección, pero generalmente hace que la moto se mueva de lado a lado a lo largo de la trayectoria.

—¿Y el bamboleo?

—El bamboleo es un movimiento no corregido que empieza a afectar al cuadro de la moto y al eje de la dirección. La transición de ondulación a bamboleo es de unos 0,02 segundos, y ni siquiera creo que el gran Henry Oso en Pie tenga unos reflejos tan rápidos. —Sonrió a la Nación Cheyenne. —Una vez que se produce el bamboleo, el movimiento se vuelve tan severo que el piloto pierde el control y la moto se estrella contra el pavimento, con el resultado de una moto destrozada y un piloto muerto.

—¿Factores?

Se palpó la barbilla y me miró a través de la cortina plateada, ocultando parcialmente unos ojos que habían visto más caos vehicular del que yo hubiera querido ver.

—Distribución del peso, centro de presión aerodinámica, inflado de los neumáticos, tamaño de los mismos, forma y desgaste de la banda de rodadura y peso del piloto.

—No es un hombre grande.

—¿Y la moto?

Hice una pausa por un segundo y luego recité lo que el sheriff Engelhardt me había dicho en el depósito.

—Harley Cross Bones del '09, delantera springer con trasera softail, y no tengo ni idea de lo que acabo de decir.

—Moto grande.

—Me pareció grande, pero eso sólo la convierte en una trampa mortal más grande. ¿No puedes ir más despacio? — Terminé mi cerveza mientras llegaban las otras bebidas. —¿Alguien tiene dinero?

Ambos me miraron.

—La gasolinera de aquí no acepta tarjetas de crédito, y he tenido que usar todo mi dinero de andar por casa para llenar el MRAP del jefe Nutter.

Mike me estudió, bastante seguro de que esta era la forma más elaborada de librarse de pagar un cheque que había escuchado.

—¿Un qué?

La Nación Cheyenne me entregó un billete de cincuenta, que transferí a la camarera.

—Quédate con la propina.

Henry negó con la cabeza mientras le entregaba sus dos copas de vino y a Mike sus reservas de cerveza.

—Entonces, ¿no puedes ir más despacio?

—Pasa demasiado rápido, y a esa velocidad la mayoría de los motociclistas cometen el error de frenar de golpe en lugar de redistribuir su peso transfiriéndolo del sillín a las clavijas. Y las cajas de accesorios añadidas pueden cambiar tanto la distribución del peso como la aerodinámica. — Mike me miró. —¿Has visto la moto?

—Lo hice, y también vi al niño.

Volviendo al tema que nos ocupa, preguntó por la moto.

—¿Era de serie?

—¿Cómo diablos voy a saberlo?

—¿Dices que tenía las horquillas springer? — Le miré sin comprender. —¿Tiene la parte delantera un juego de muelles, con aspecto de época?

—Sí.

—Esos modelos pueden desajustarse y causar problemas.

—Hay algo más...

—¿Tenía alforjas, grandes?

—Um, no, pero había pintura dorada.

Me miró.

—¿De qué color es la moto?

—Negra.

—¿Crees que alguien lo golpeó?

—No puedo estar seguro, pero creo que será mejor que le eches un vistazo a la moto y luego al coche que tengo prestado.

—Bueno, cuando baje a Rapid, yo...

Saqué el teléfono del bolsillo y se lo entregué mientras me lanzaba una mirada interrogativa.

—¿Cuándo empezaste a llevar un teléfono móvil?

Señalé a Henry.

—Es de él. Hice fotos; bueno, Irl Engelhardt lo hizo—. Señalé hacia el aparato. —Apenas sé hacer una foto.

—Es bastante fácil de manejar; sólo tienes que darle al pequeño icono que parece una cámara. Aquí, ¿ves? — Me mostró y empezó a pasar las fotos, para finalmente mirar al Oso. —¿Te importa que te las envíe a mi correo electrónico para poder verlas en mi ordenador?

La Nación Cheyenne inclinó su vino.

—Siéntete libre. Sólo soy el dueño de la cosa.

Mike sonrió y empezó a pulsar botones.

—Por cierto, Walt, has descrito la moto magníficamente; casi parecía que sabías de lo que hablabas.

—Gracias. —Mientras el investigador trabajaba, miré al Oso. —¿Por qué iba a golpear Lola a su propio hijo?

Henry se encogió de hombros.

—Tienes un hijo; ya sabes cómo es. — Su rostro se tensó en una leve sonrisa, y miré más allá de él, donde pude ver una mesa de mujeres que lo miraban abiertamente. A veces olvidaba el efecto que tenía el Oso en el sexo opuesto, pero luego, cuando veía a alguna de ellas cerca de él, lo recordaba.

—En serio.

—Walt, tienes que recordar que mi interacción con esta mujer es de hace casi treinta años; no tengo ni idea de cómo es su relación con su hijo, y con alguien como Lola, no estoy ni remotamente dispuesto a adivinar.

Novo le entregó a Henry su teléfono y luego se volvió hacia mí mientras la Nación Cheyenne comprobaba si había mensajes.

—Dijiste que había tres tipos específicos de inestabilidad giroscópica en una moto.

Mike sonrió.

—Así es, y aunque la tercera no suele dejar marcas en el pavimento, tuvimos suerte de que el chico circulara por el carril de emergencia, y el pavimento estaba notablemente fresco.

—Espera, ¿iba por el borde de la carretera?

Asintió con la cabeza.

—Justo al otro lado de la banda de rodadura.

—Donde se salió de la carretera.

—No, él estaba montando allí por bastante tiempo, y aquí está la cosa: había una inestabilidad, pero era un fenómeno de baja velocidad llamado flutter, que es cuando el neumático delantero y el conjunto de dirección experimentan una rápida oscilación, piense en una rueda sin apoyo en un carrito de compras. Sólo ocurre en un sentido, cuando las manos del piloto no están en el manillar.

Henry y yo nos miramos y luego volvemos a mirar a Mike.

—Entonces, ¿estás diciendo que iba por el borde de la carretera con las manos haciendo algo distinto a la dirección?

Mike volvió a asentir.

—Sí, y si el aleteo es el caso, entonces eso significa que debe haber habido algo en la parte trasera de esa moto.

—¿Cómo las pesadas alforjas que mencionaste?

—O...

—¿O qué?

—Por las fotos que tomaste, pude ver que había una almohadilla de asiento en la Harley.

La Nación Cheyenne colocó cuidadosamente su copa de vino en la superficie irregular de la vieja mesa de picnic, con la voz retumbando en su pecho.

—Entonces alguien estaba en la parte trasera de la moto.

4

EL OSO decidió quedarse en el Pondo, como los lugareños llamaban al bar, y hablar con Jamey y algunos de los otros montañeros que habían llegado cuando nuestro pequeño grupo se estaba disolviendo, pero yo estaba preocupado por el perro en la cabaña del motel. Pensé que la tranquilidad junto al río podría ser una oportunidad para él de salir, y evidentemente él también lo pensó.

Caminé tras él en la fina niebla que se desprendía del agua mientras él olfateaba los altos tallos de hierba y las espadañas que habían brotado cerca de la orilla.

—No te hagas ilusiones, no pienso compartir mi cama con un perro mojado.

Me ignoró y siguió trotando a lo largo de la orilla hasta que pude ver a alguien en la niebla. Estuve a punto de llamar a Perro para que se fuera, pero él parecía saber de quién se trataba. Tras otro paso, reconocí su perfil y me uní a ellos.

—Hola, Lola.

Ella no me miró, pero acarició la ancha cabeza de Perro.

—Hola, sheriff.

—¿Tienes las llaves?

—No.

—Las puse debajo de la alfombra del suelo del lado del conductor.

—No hace falta que lo hagas; nadie ajeno a los nómadas de Tre Tre tocaría ese coche.

Me detuve y me giré para mirar el río, la niebla desprendiendo zarcillos de la superficie, el agua reflejando las nubes altas que empezaban a desaparecer en el crepúsculo.

—Supongo que es el agente de la ley que hay en mí, pero no puedo dejar las llaves en el contacto de un coche, especialmente en una ciudad con miles de moteros.

Me miró.

—Aunque estoy seguro de que el 99% de ellos son buenos ciudadanos respetuosos con la ley. — Miré a mi alrededor. —Me sorprende que hayas encontrado un lugar tranquilo.

Sacó un cigarrillo y lo encendió, dando una profunda calada. —Puede que sea el único.

—¿Le importa que le haga una pregunta?

Su voz adquirió un tono oficioso.

—¿Dónde estaba usted la noche del 16 de enero?

—Algo así.

Me miró fijamente.

—¿Hablas en serio?

—Sí. ¿Dónde estaba usted la noche del accidente de su hijo?

Dio otra calada a su cigarrillo.

—¿Quién quiere saberlo?

—Usted quería un investigador; esto se llama investigar.

—¿Yo?

—Todo el mundo es sospechoso hasta que descubramos quién lo hizo.

—Entonces, ¿crees que alguien lo hizo?

El perro se estaba acercando demasiado al agua, así que me di una palmada en la pierna.

—No estás respondiendo a mi pregunta.

Me estudió un momento más.

—El Bar Herradura Dime en Sundance para el Burnout.

—¿El qué?

—Colocan una gran plataforma en la calle, y entonces los chicos suben a ella con sus motos y hacen esos épicos burnouts, ya sabes, bloqueando el freno delantero y haciendo girar el trasero. Mucho humo, mucha cerveza y cuero, todo un espectáculo americano.

—¿Estás conduciendo tu coche?

Tardó unos segundos en contestar.

—No.

—Entonces, ¿quién era?

—¿Qué estás diciendo?

—Sin análisis de laboratorio no puedo estar absolutamente seguro, pero me parece que alguien golpeó a su hijo con su coche. Había pintura dorada en la Harley y parece haber daños en el guardabarros delantero derecho del Cadillac.

—Hay daños en todo mi coche; es un batidor.

—Es un batidor de escamas doradas, un trabajo de pintura bastante inusual—. Me crucé de brazos y la estudié. —Volveré a preguntar: ¿Quién conducía tu coche?

—Y yo diré que cómo diablos voy a saberlo. Todo el mundo lo toma prestado— Ella fumó un poco más. —La cosa estaba sentada donde está ahora ese día con las llaves puestas, así que literalmente no tengo ni idea.

—¿Quién suele pedirlo prestado?

—Todo el mundo, todo el mundo en el club de todos modos. — Dejó de hablar y me miró.

—Creo que sus palabras exactas fueron, nadie fuera de los Nómadas de Tre Tre tocaría ese coche.

—No pudo ser alguien de nuestro club.

—¿Estás seguro de eso? —No lo parecía, de repente. —¿Cuántos miembros del club hay aquí?

—¿Un par de docenas quizás?

—¿Puedes conseguirme una lista?

—No, no puedo hacerlo. — Dio otra calada al cigarrillo. —Sería como dejar caer una moneda de diez centavos sobre ellos... los raya, ¿sabe?

Sonreí con mi sonrisa de "todo el mundo es un delincuente hasta que los delincuentes aparecen".

—Bueno, no tengo tiempo para irme a preguntar a cincuenta mil moteros si por casualidad son miembros de los Nómadas de Tre Tre.

—Puedo señalárselos.

—¿Y luego qué? ¿Les pregunto si por casualidad les prestaron el coche la noche que atropellaron a su hijo? No, creo que sería mucho más fácil si preguntaras entre tus amigos.

—No son mis amigos.

—No, el término exacto que usaste fue familia.

No dijo nada, y los dos vimos cómo un tándem de motos atravesaba atronadoramente el puente de arriba.

—Sólo diles que alguien usó el coche y no lo llenó y que quieres dinero para gasolina, o diles que alguien se dejó algo en el coche y quieres devolvérselo.

—¿Cómo qué?

—No sé, dinero.

—No van a comprar eso.

—Bueno, entonces piensa en algo. Eres una mujer emprendedora.

Terminando su cigarrillo, se volvió hacia el río y lo arrojó al agua, donde desapareció en la niebla salvo por un breve chisporroteo. —Gracias por tu ayuda.

Se dio la vuelta para irse, pero la llamé.

—Mira, estoy dispuesto a hacerlo, pero si quieres saber qué le pasó a tu hijo, voy a necesitar tu ayuda.

Ella se llevó una mano a la cadera.

—Detective junior, ¿eh?

—Algo así.

—Lo pensaré.

—No lo pienses mucho; después de la carrera de Henry de mañana, nos vamos de aquí.

Ella ladeó la cabeza.

—Tal vez le pregunte a Henry.

—Eres bienvenida, pero te aconsejo que no lo hagas.

—¿Y eso por qué?

Señalé hacia el río y, sobre todo, hacia el puente.

—Mucha agua, ¿eh?

Me estudió un momento más y luego giró sobre un tacón y se alejó.

* * *

Cuando volví a la cabaña, me sorprendió ver que uno de los dos coches de policía de Hulett se preparaba para dar marcha atrás desde el lugar situado frente a nuestra puerta. El perro y yo llegamos por la parte trasera izquierda justo cuando se encendieron las luces de marcha atrás, así que di un golpecito en el panel del cuarto y Dougherty se detuvo de golpe.

Me apoyé en el umbral.

—¿Cómo es que no conduces el nuevo y mejorado MRAP?

—Lo llama Pequod; incluso ha encargado calcomanías para poner el nombre en el lateral. ¿De dónde sacó ese nombre?

—No sé si lo sé, tropa. Mejor que el Andrea Doria. He comprobado a Dog, que estaba oliendo los neumáticos del coche patrulla. ¿Qué pasa?

Me entregó un voluminoso sobre manila a través de la ventanilla. —Este es el móvil que estaba en Bodaway, o, más exactamente, tirado en la hierba donde tuvo lugar el incidente. Siento haber tardado tanto en hacértelo llegar, pero he estado algo ocupado.

Me metí el sobre bajo el brazo.

—¿Algo más?

—El informe preliminar del accidente junto con la declaración del testigo.

—¿Testigo?

—Después del hecho. Levantó la mano y tocó el paquete. —Una chica local llamada Chloe Nance; es la que lo encontró.

—Nance. ¿Por qué me suena ese nombre? — La idea me asaltó cuando las palabras salieron de mis labios. —¿Relacionado con Bob Nance, el tipo que suscribió el Pequod?

—Sí, es él. Ha suscrito casi la mitad del condado. — Volvió a señalar el paquete de manila. —Mira, el teléfono está muerto, y no he tenido tiempo de encontrar un cargador que le sirva.

Saqué el aparato, lo estudié y estuve bastante seguro de que era similar al de Henry. —Encontraré la forma de hacerlo hablar, aunque tenga que usar una manguera de goma.

Empecé a retroceder para que pudiera irse cuando llamó tras de mí:

—Entonces, ¿qué demonios es un Pequod?

—¿Quieres decir algo más que el barco de Moby Dick?

—Sí.

—Una tribu nativa de Connecticut, aunque ahora se escribe de forma diferente, con una T en lugar de una D. A principios del siglo XX, sólo quedaban poco más de cincuenta de ellos.

—¿Siguen existiendo?

—Una de las tribus más ricas del país, casinos. Buenas noches, tropa.

—Buenas noches, sheriff. — Hizo retroceder el coche el resto del camino e hizo crujir la grava al marcharse.

El perro y yo nos dirigimos a la puerta de la cabaña, y me sorprendió encontrarla entreabierta cuando estaba seguro de haberla cerrado. Imaginando que podría ser Henry, me detuve, pero luego saqué mi 45 de la parte inferior de mi espalda por si acaso. Apuntando a través de la abertura, empujé la puerta de par en par.

—Pensé con seguridad que ese policía iba a entrar aquí, y eso habría sido malo. — Estaba sentado en el sillón de invitados, apoyado en la pared con la televisión en silencio. En una mano tenía una cerveza y en la otra una semiautomática de 9 mm. —Espero que no te moleste, pero me sentí como en casa.

Guardé el Colt en Brady Post, el ejecutor de Tre Tre Nomad, y entré, sacando una pierna para contener a la bestia que gruñía detrás de mí.

—Mantén controlado a ese perro o le dispararé.

—Lo haces, y no será el último que reciba un disparo aquí esta noche.

El motorista bajó la Glock y la metió en la parte delantera de sus pantalones.

—Supuse que tú y yo deberíamos presentarnos; además, la máquina de hielo está estropeada en el Pioneer.

Esperé un segundo y bajé el arma.

—Pensé que habíamos sido.

—No formalmente. —Volvió a meter la mano en el bolsillo y arrojó algo sobre la cama, cerca de mí.

Era una ingeniosa cartera de cuero no muy distinta de la que llevaba en el bolsillo de mi camisa, pero a diferencia de la mía, en la suya se leía DEPARTAMENTO DEL TESORO.

—¿ATF?

—Puesto de Agente Especial a su servicio. No suelo encubrir a los lugareños, ni a nadie en realidad, pero pareces bastante capaz y me vendría bien algo de ayuda, seguro que hoy no te he dado ningún susto en el aparcamiento del hospital—.

—En general, soy demasiado estúpido para asustarme.

—Oh, lo dudo.

Enfundando mi Colt, recogí su placa y su tarjeta de identificación. —Entonces, ¿qué es, alcohol, tabaco o armas de fuego?

—Armas de fuego: los nómadas son responsables de cerca del treinta por ciento de las armas ilegales que aparecen en el suroeste en estos días, en su mayoría importadas de sus capítulos en México.

Me senté en la cama y llamé a Perro. Seguía gruñendo a Post, pero reconocía que la dinámica había cambiado.

—Entonces, ¿el ejecutor de este capítulo en particular resulta ser un agente federal?

Dejó la botella de cerveza en la mesita de noche, cruzó la habitación y cerró la puerta.

—Lo siento, no se puede ser demasiado cuidadoso estos días. Cruzó de nuevo y se sentó, tendiendo una mano a Perro, que retiró un labio, dando su interpretación de la noche de los cuchillos largos. —Whoa... tranquilo.

—Se acostumbrará a ti; ignóralo. — Doblé los dedos en mi regazo y miré al hombre, más joven de lo que había pensado bajo el vello facial de Buffalo Bill. —¿Y qué pasa con el chico, Bodaway?

—Un gran dolor de cabeza, eso es lo que es. — Cogió su bebida y dio un largo trago. —Bodaway está involucrado en el tráfico de armas, es el conducto a todos los otros clubes.

—Gangs.

—Lo que sea. De todos modos, todos los gatos son grises en la oscuridad, el chico está consiguiendo armas para todas las otras pandillas y he estado trabajando en su fuente, pero hasta ahora, nada.

—Pensé que habías dicho que eran las conexiones en México las que venían con las armas.

—Hasta hace poco. Fuimos capaces de motivar a los federales con toda la caída de Rápido y Furioso, y cuando esa fuente se agotó, pensamos que las teníamos, pero ahora parece que las están consiguiendo desde aquí en los Estados Unidos.

—¿Así que estás siguiendo a Bodaway para encontrar la fuente?

—Eso y algo de información sobre otras cosas. He estado encubierto durante más de nueve meses.

—¿Cómo qué información?

—No puedo decirlo.

—¿Lola tiene algo que ver con esto?

Sacudió la cabeza.

—No lo creo, pero quién demonios sabe con ella.

—¿Hay alguna señal de que esté involucrada hasta ahora?

—No, pero quiere al gilipollas y haría cualquier cosa por él, incluso involucraros a ti y a tu colega indio.

—Cheyenne. — Los tres levantamos la vista para ver a Henry de pie en el umbral de la puerta, apoyado en la jamba con los brazos cruzados, sin que ninguno de los tres hubiera oído abrirse la puerta. —Si son tan amables.

—Henry Oso en Pie, le presento al agente especial Brady Post. — Me giré para mirarle mientras Dog se acercaba a la Nación Cheyenne. —¿Es ése su verdadero nombre?

—No.

—¿Quieres decirnos cuál es tu verdadero nombre?

—No.

Me encogí de hombros y me volví hacia el Oso, haciendo un gesto hacia el hombre tatuado de la silla—.

Post interrumpido.

—¿Por qué no se lo dices a todo el mundo?

—Mi apuesta es que lo ha oído todo de todas formas.

Henry asintió y cerró la puerta tras de sí.

—Me he enterado de lo de las armas y de que has estado encubierto durante los últimos nueve meses. Es increíble que hayas llegado tan lejos en tan poco tiempo.

Post señaló con un pulgar hacia los accesorios de la espalda de su chaleco vaquero.

—Totalmente remendado.

—Entonces, ¿qué es lo que quieres de nosotros?

—Bueno, he pensado que estaría bien que no trabajáramos con propósitos cruzados. — Se volvió hacia mí, cogió su cerveza y la hizo rodar entre sus manos. —Mira, sé que estás investigando el accidente a petición local, y supongo que también por Lola Wojciechowski.

Volví a encogerme de hombros.

—Aún es discutible si vamos a ir a por el caso.

Henry sonrió.

—¿Nosotros?

Post dio un sorbo a su cerveza y me estudió un rato antes de sonreír lentamente.

—¿Por eso llevas un sobre de manila bajo el brazo que dice Bodaway Torres?

* * *

Sorprendentemente, el teléfono de Torres encajaba en el cargador del Oso. Henry lo enchufó y lo puso en la mesita de noche entre las camas. Estudié la pequeña pantalla mientras se despojaba de su equipo de moto.

—¿No se supone que hace algo?

—Es probable que esté tan muerto que aún no haya energía en la pantalla.

—¿Cuánto tiempo tarda?

Se metió en su cama en ropa interior y una camiseta.

—Sabes, creo que voy a comprarte una de esas cosas un día de estos.

Una tenue luz roja apareció en la pantalla dentro de un gráfico de una batería agotada.

—Se está cargando.

Apagó la luz de lectura de su lado.

—Tardará casi una hora en cargarse por completo; ¿vas a mirarlo todo el tiempo?

—La tecnología me fascina.

Gruñó y se dio la vuelta, y pude ver las rozaduras de la carretera en su espalda a través de la fina camisa.

—Buenas noches.

—Buenas noche—s. El perro apoyó la cabeza en la cama y me miró. Le di una palmadita a la extensión y se levantó en un instante, ocupando toda la mitad de la superficie.

—¿Hey, Henry?

—¿Qué?

—¿Por qué no quieres ayudar a esta mujer?

—Es una manipuladora, y no creo que haya hecho nada en los últimos treinta años aparte de afinar sus habilidades. — Esperó un momento antes de añadir: —No todas las bellas doncellas son dignas de ser rescatadas, Walt.

—Tal vez ella lo sea esta vez.

Me estudió por encima del hombro y luego, alargando la mano, me apagó la luz.

—Nunca hago excepciones. Una excepción refuta la regla.

Suspiré, me puse de pie y me desvestí, colgando mi ropa en la silla junto al escritorio. Fui al baño, me lavé los dientes y luego me quedé mirándome a mí misma, tratando de averiguar qué hacer a continuación. Corbin Dougherty necesitaba mi ayuda, Lola Wojciechowski necesitaba mi ayuda, quizás incluso Bodaway Torres necesitaba mi ayuda. Por otro lado, el agente especial Brady Post no necesitaba mi ayuda, y Henry Oso en Pie no parecía querer involucrarse en nada que incluyera a la Lola.

A veces era así, supongo; algunas personas se vuelven tan importantes en tu vida que son casi como una marca registrada, pero luego se van. A veces pueden reaparecer, pero no se parecen en nada a lo que habías montado en tu mente desde su marcha; a veces ni siquiera las soportas ya, porque rompen la leyenda y nada muere más fuerte que una buena leyenda personal.

Miré al gigante que se desmoronaba en el espejo, ni de lejos tan joven como solía ser. Tal vez si tuviera treinta o incluso cuarenta años podría pensar en andar con Hulett, pero no lo soy. Además, era la llamada del Oso, ya que conocía a Lola, y el Oso estaba roncando suavemente en la habitación de al lado, felizmente despreocupado.

Así que mañana lo vería intentar otra colina, y luego cargaríamos y nos iríamos a casa. Era así de sencillo, o así lo quería yo.

Para cuando volví a la cama, el perro ocupaba dos tercios completos y yo estaba relegado al tercio restante, agarrado al colchón como un alpinista en un vivac colgante. Acababa de cerrar los ojos cuando oí un zumbido.

Al volver a encender la luz, miré el teléfono de Bodaway, pero estaba oscuro. Entonces me di cuenta de que era el móvil de Henry, que estaba al lado, el que hacía ruido.

El Oso no se había movido, así que lo cogí y me quedé mirando la pantalla, confirmando el hecho de que estaba en graves problemas. Apreté el botón y tomé mi medicina.

—¿Así que no estás muerto?

Mantuve la voz baja en un intento de no despertar a la Nación Cheyenne.

—No, yo... escapé con vida. Ahora mismo.

—Sabes, si me hubieras devuelto la llamada me habría preocupado. — Su voz adoptó un tono de falso western, emblemático de todas las malas películas de vaqueros de los años 40. —La última vez que nos encontramos con el buen sheriff fue a punta de pistola... . —Su voz se volvió seria. —Entonces, ¿quién te está apuntando con un arma esta vez?

—La gente siempre me apunta con un arma.

—¿Papá?

—Lola.

Hubo una pausa.

—No te referirás a la Lola.

—Sí.

—¿La Lola de Henry?

—La que lleva el nombre de mi nieta.

—No empieces. — Otra pausa. —¿Supongo que es preciosa?

—En una forma áspera, como en un bar de carretera.

—Oh, Dios.

—Sí, su hijo fue herido en un accidente de moto por aquí.

Otra pausa.

—¿Cómo están ella y Henry?

—No están.

Se rió con esa risa encantadora y melodiosa que me recordaba tanto a su madre.

—Entonces no te metas.

—No lo tenía previsto.

—Los planes no tienen nada que ver.

—Claro. —Sonreí y sostuve el teléfono cerca, sabiendo muy bien que parte de ello era porque era mi hija, pero también por la pura alegría de conocerla. —¿Llamaste sólo para dar consejos a los enamorados?

—No, llamé para asegurarme de que no tenías ninguna bala dentro.

—No tengo balas. Entonces, ¿cómo está mi Lola?

—Durmiendo, finalmente. Es una lechuza nocturna. ¿Era yo así?

Miré la hora en el teléfono.

—Todavía lo eres.

—Sí, supongo que sí. Oye, he pensado que es mejor que te avise. Lena ha dicho que Vic tiene previsto volar mañana a Rapid City y daros una sorpresa.

Bajé la voz aún más.

—Espero que llegue antes. Henry está hablando de saltarse el Show and Shine y volver a casa después de la subida de la colina mañana.

—¿No va a mostrar a Lucie este año?

—Supongo que no, así que espero que Vic llegue pronto. — Sonreí en el auricular. —¿La inminente llegada de mi subcomisario es la razón por la que me advertiste sobre Lola?

—No, te advertí porque eres un estúpido cuando se trata de hembras de todas las formas y tamaños cuando están en apuros.

—Es la segunda vez que me advierten sobre eso esta noche. —Intenté tocar el siguiente tema con la mayor ligereza posible. —Así que, ¿todavía no hay nada en marcha con la investigación en Filadelfia?

—No, y dice que echa de menos Wyoming, pero creo que te echa de menos a ti. — No sabía qué decir a eso, así que me quedé callado y escuché cómo su tono cambiaba de nuevo. —Oye, ¿cuándo vas a venir a ver la nueva casa?

—Probablemente la semana que viene. Le dije a Ruby que me iba a tomar unos días libres para irme a pasar tiempo con mi familia.

Ella bostezó.

—Bien. Nosotros también te echamos de menos, ¿sabes?

—Sí. Duerme un poco, Punk; ese pequeño se levantará muy pronto.

—Entendido. Te quiero.

—Yo también te quiero. Se acabó.

Se rió.

—Cambio.

Apagué el aparato y lo dejé en la mesita de noche justo cuando el otro teléfono empezó a vibrar. Evidentemente, había reunido suficiente energía para funcionar. Curioso por saber quién intentaba ponerse en contacto con el joven, lo cogí. Había zumbado dos veces, lo que había aprendido que significaba un mensaje de texto, y me quedé mirándolo un momento, comprobando la fecha y la hora para ver si era antiguo, pero la fecha era hoy y la hora, hace dos minutos.

NOS VEMOS EN EL NOVENO GREEN

El nombre del remitente no aparecía, pero el número era un código de área 310. Me quedé mirando el mensaje, asegurándome de que decía lo que yo creía que decía. Dudé, mirando la hora de la mañana y pensando en si realmente quería seguir involucrado en este caso, pero luego me fui e hice lo que sabía que iba a hacer, y envié dos cartas a cambio.

OK

Supongo que todo se reduce al hecho de que odio los misterios, y quería saber quién había intentado un homicidio vehicular en Bodaway Torres. Me vestí tranquilamente, me fui a la puerta y volví a mirar a Perro. Él levantó la cabeza y me devolvió la mirada, pero luego la bajó y no hizo ningún otro movimiento.

No hay más refuerzos.

Cerré la puerta tras de mí, toqué las llaves de la Nación Cheyenne que había cogido de la mesita de noche y di la vuelta a la cabaña justo a tiempo para interrumpir a dos tipos de aspecto desaliñado que intentaban sacar del remolque la moto Indian de Lucie, el Oso.

El más cercano inclinó su casco de vikingo hacia atrás, sonrió y me saludó cuando me acerqué.

—¿Cómo te va?

—Bien. ¿Y tú?

—Oh, estamos teniendo problemas con estas cerraduras. —Notó que me había detenido y lo estaba observando. —Um... ¿esto es tuyo?

—También podría serlo.

El otro chusquero, que sostenía una barra de hierro, dio un paso atrás.

—Entonces estás diciendo que no deberíamos hacer esto?

—Si fuera el verdadero dueño nunca lo habrías oído, y mañana por la mañana habrían encontrado vuestros cuerpos en el río Belle Fourche.

El de la barra de hierro la palmeó varias veces, intentando enviar un mensaje por código Morse.

—¿Es un tipo duro, como tú?

—Más duro.

—Bueno, ¿qué tal si vemos lo duro que eres?

Suspiré y miré al más razonable de los dos.

—Mira, Eddy, estoy viejo y cansado y si me cabreas lo suficiente voy a tener que sacar esta 45 que tengo en la parte baja de la espalda y dispararte sólo para demostrarle a tu amigo lo duro que soy.

Me estudió mientras su amigo empezaba a acercarse a la parte trasera izquierda del remolque.

—¿Nos conocemos?

—Ese indio pertenece a Henry Oso en Pie, jefe de la Sociedad de Soldados del Perro, Clan del Oso.

—Oh, mierda.

—Oh, mierda es correcto.

—¿Cómo es que soy yo el que recibe los disparos?

Señalé hacia su compañero, que ahora venía por la parte de atrás, supuestamente fuera de mi línea de visión.

—Parece demasiado estúpido para aprender de él, pero ya sabes, puede que cambie de opinión. —Me quité el Colt de la espalda y me giré para mirar al número dos. Se quedó helado al ver la semiautomática que colgaba de mi muslo. —Vete a casa, o a donde quiera que vayas; nunca pasa nada bueno a estas horas de la noche, y los dos podéis acabar muertos.

La boca de la plancha de neumáticos se descongeló.

—¿Es una Colt de verdad?

—Sí, lo es. — Hice un gesto con mi arma. —Vamos. A casa.

—He oído que se atascan mucho.

—Este no. —Levanté el arma. —Dije que se fueran a casa.

Se fueron, murmurando entre ellos, algo sobre que la vida no es justa. Pensando en que había tentado mi suerte al pedir prestado el Cadillac de la verdadera Lola todo el día anterior, me puse al volante de la Lola de Henry y la puse en marcha. Esquivando a los motociclistas restantes, que parecían insensibles tanto al agotamiento como al alcohol, me dirigí al otro lado del pueblo hacia el único campo de golf que sabía que existía en Hulett.

El Devils Tower Club se encuentra en una meseta privada sobre el pueblo, lo que me dio el primer indicio de quién podría estar intentando contactar con Bodaway. Giré el antiguo pájaro y el remolque en un amplio arco, me alineé en el aparcamiento en diagonal en el centro del terreno y apagué el motor. A mí derecha estaba lo que supuse que era la sede del club, una hermosa aunque predecible estructura de piedra y troncos macizos.

No había otros vehículos, sólo algunos carros aparcados cerca del edificio. Me bajé tranquilamente del T-bird y me acerqué a un gran mapa grabado a mano para buscar el noveno green. La luna roja brillaba sobre la calle recortada y me puse en marcha, con cuidado de mantenerme en el camino de carros a la sombra de las coníferas.

Subí una cuesta, y cuando llegué a la cima pude ver a alguien de pie bajo un árbol junto a un obstáculo de agua, y escuché cómo las ranas croaban entre sí. Un sendero se abría paso entre los árboles para que yo llegara detrás de quien fuera. Me detuve a unos cincuenta metros y estudié la figura lo suficiente como para saber que era una mujer.

Me acerqué un poco más y me di cuenta de que llevaba unos auriculares y de que su cabeza se movía al ritmo de la música. Me hice a un lado y levanté una mano, tratando de no asustarla.

—Hola. — Tampoco hacía falta que me molestara con eso: gritó lo suficientemente fuerte como para que la oyera el Monte Rushmore. Levanté las manos en señal de rendición.

—Oye, no pasa nada.

Tenía un brazo en cabestrillo, pero se las arregló para sacarse los auriculares y gritarme un poco más.

—¿Quién demonios es usted?

—Lo siento, me llamo Walt Longmire.

—Me has dado un susto de muerte.

Me crucé de brazos sobre el pecho para demostrarle que no tenía ninguna intención de hacer daño, mientras estudiaba a la joven extraordinariamente bella.

—Lo siento.

—¿Dónde está Bodaway?

Parecía una pregunta extraña.

—Por lo que sé, sigue en una habitación del hospital Rapid City Regional.

—¿Todavía está en el hospital?

La miré fijamente.

—Bueno, sí. Tenía la impresión de que usted era testigo del accidente.

—¿Quién le dijo eso?

—Corbin Dougherty, el oficial de aquí de Hulett.

—¿Y quién es usted?

—El sheriff del condado de Absaroka, Walt Longmire.

Ella no pareció impresionada y se apartó un largo mechón de rubio de la cara.

—¿Y dónde demonios está eso?

—A unas dos horas de aquí.

—¿Wyoming?

—Sí—. La estudié a su vez. —No estás muy al tanto de la geografía de Wyoming, ¿verdad?

—Soy de California, y me importa una mierda.

—Bastante justo.

—Disculpe, pero ¿sabe quién soy?

—Supuse que eras Chloe Nance.

—Sí, ¿pero sabe quién soy?

Una de las grandes pruebas de las fuerzas del orden es la pregunta "¿sabe quién soy?", que aparece de vez en cuando. Por lo general, se trata de un concejal del condado o de la ciudad de otro lugar o de un representante del estado, pero no me pareció que ella encajara.

—Um... ¿La hija de Bob Nance?

—Bueno, eso es una cosa, ¿y sabes quién es?

—No realmente. — Di un paso junto a ella y miré el pintoresco paisaje, sólo parcialmente estropeado por banderitas y arandelas de pelotas de golf. —Mire, señorita Nance, ¿es usted testigo del accidente de Bodaway Torres?

Ella trató de cruzar sus propios brazos pero luego recordó el cabestrillo.

—¿Por qué debería hablar con usted de ello?

—Estoy ayudando al oficial investigador.

Ella suspiró y desvió la mirada.

—Mi padre dice que no debo decir nada a nadie, que eso sólo traerá problemas con esa gente.

—Bueno, viendo que eres testigo presencial de lo que puede o no haber sido un intento de homicidio, puedo conseguir una citación y podemos tener esta conversación en la comisaría de Hulett o en la oficina del sheriff del condado de Crook.

—Lo encontré, ¿de acuerdo? No fui testigo de nada.

—A un lado de la carretera.

—Sí.

—¿Estaba solo?

—Sí.

Me giré y miré a la joven.

—¿Puede indicarme en qué estado se encontraba?

—¿Qué quiere decir?

—¿Estaba consciente, inconsciente?

—Estaba inconsciente.

—¿Tenía algo con él en la motocicleta que usted vio tirado por ahí, alforjas o algo así?

Ella tardó en contestar.

—No.

Miré con atención su brazo herido.

—¿Había alguien más en la moto con él?

—No.

Le hice la larga pausa que había aprendido de Lucian —la que se arrastra como un glaciar devorador de épocas— sólo para hacerle saber que tenía mis sospechas.

—Entonces supongo que sólo me queda una pregunta.

—¿Sí?

—¿Cuándo conseguiste su número de móvil?

Una voz sonó detrás de mí.

—Creo que ya has respondido bastante a las preguntas del sheriff, Chloe.

Me giré para ver a un hombre con la cabeza afeitada de pie detrás de nosotros, apuntándome con lo que parecía ser una escopeta de caza deportiva.

—¿Señor Nance?

Se acercó un poco más y pude ver a dos hombres de pie detrás de él con polos negros a juego.

Me encogí de hombros.

—Es tarde, y el tipo que hace mi Sherlock Holmes está dormido.

* * *

Junto con el palacio de madera del cazador Omar Rhoades, en el condado de origen, y Versalles, la casa del rancho de Bob Nance era casi el lugar más extravagante que había visitado.

—¿Seguirá necesitando de nosotros, Sr. Nance? — El músculo de las camisas negras siguió mirándome. —Podemos quedarnos si nos necesita.

Nance, de espaldas a los tres, estaba mezclando dos bebidas.

—Está bien, señor Frick. Creo que estaremos bien.

Observé cómo se marchaban y me volví cuando Nance me entregó una de las bebidas.

—¿El otro se llama Frack?

Ignoró mi broma.

—Vintage '66, treinta años en barrica 559, y embotellado el dieciocho de junio de 1996 en la destilería Laphroaig. — Me dio un vaso, puro, y luego ajustó las llamas de la chimenea de roca de río con un mando. —Sé que es verano, pero me gusta el ambiente, un poco como Dick Nixon en ese sentido. — Levantó su vaso. —Espero que lo disfrutes.

—Tengo que decirte que este es el atraco más civilizado en el que he participado.

Se sentó en un sillón de cuero acolchado y arrojó sus botas pulidas sobre una otomana a juego.

—Nos esforzamos por complacer.

Tomé un sorbo del líquido ámbar y estuve bastante seguro de que era lo más fino que mi paladar tocaría jamás, y que si no tenía cuidado me quedaría dormido para cuando lo terminara. La habitación estaba repleta de estanterías, y en el centro había una gigantesca mesa de billar de madera burilada, con un fieltro rojo donde había colocado la Krieghoff K-80 Pro Sporter.

—Bonito lugar, casi tan bonito como el mío.

—¿El tuyo es de troncos?

Asentí con la cabeza.

—Sí, y creo que toda mi casa cabría en esta habitación.

Sonrió y miró los maderos, a unos cuarenta pies de altura.

—Es un poco exagerado, pero ya sabes cómo es cuando crees que estás construyendo la última.

—Ni siquiera he terminado la primera.

—Bueno, la ex se quedó con las otras tres —una en Palo Alto, otra en Grosse Pointe y otra en Paradise Valley—, así que supongo que me sentí con derecho. Tomó otro sorbo de su whisky y me estudió. —¿En qué puedo ayudarle, sheriff?

—Su hija es una chica bonita.

—Sí, lo es, y puedes ver por qué soy un poco protector con ella, especialmente desde que es la semana de la concentración. — Puso su whisky en un enorme tambor indio, convertido en mesa de café. —La oí probar el viejo "¿sabes quién soy?" en ti.

—Lo hizo bastante bien.

—Es una actriz.

—No lo digas.

—O lo era hasta que se metió en problemas. — Señaló hacia unas hojas enmarcadas cerca de la chimenea. —¿Quieres decir que no has visto Barasharktapus o Mujeres Paganas del Planeta X?

Me acerqué a los pósteres, que eran mucho peores que cualquier cosa que se hubiera podido imaginar.

—Me temo que he dejado caducar mi suscripción a la Ópera Metropolitana.

—Mierda, todos ellos, y este es su padre hablando... . Pero lo intenta, ¿sabes?

—Debe ser un negocio difícil.

—Cuatro años en la Universidad de Nueva York y luego dos más en la UCLA y una temporada en la Guildhall School of Music & Drama. Te lo digo, me senté en más obras de mierda, esotéricas de un solo acto con gente en leotardos negros de lo que puedes agitar un palo.

—Puedo agitar un montón de palos en obras cutres y esotéricas de un solo acto.

—Ojalá lo hubiera hecho. De todos modos, ¿qué pasa, sheriff, y por qué estoy hablando con usted en vez de con el sheriff del condado de Crook o con el jefe Nutter?

—Estoy ayudando a la policía de Hulett en una investigación relacionada con un joven que creemos que fue forzado a salir de la carretera.

—¿Y qué tiene eso que ver con mi hija?

Me dirigí hacia la mesa de billar y miré el hueco de la escalera por donde había desaparecido Chloe Nance.

—Por lo que me han hecho entender, su hija fue una posible testigo del incidente.

—Ella no fue testigo; simplemente encontró a ese joven en el arcén, después del hecho, e hizo lo que cualquier ser humano decente haría y trató de ayudar.

Saqué el móvil del bolsillo y toqué la pantalla, luego lo giré para que Nance pudiera leerlo.

—¿Es el número de móvil de tu hija?

Se levantó, se acercó y se quedó mirando la pantalla sólo un instante.

—Sí.

—¿Estás seguro?

—Pago el maldito aparato una vez al mes, así que conozco el número.

Volví a guardarlo en el bolsillo de la camisa.

—¿Cómo supones que tu hija tiene el número de Bodaway Torres si nunca se habían visto antes del accidente?

Nance se apoyó en la mesa de billar y acarició con los dedos el peine ajustable de la culata de nogal turco de la escopeta que probablemente costó tanto como mi camión.

—¿Dispara usted, sheriff?

—¿Trampas? — Sacudí la cabeza. —Últimamente no.

—Es un deporte conocido por su simpatía, como el golf. Dejó el vaso en el parachoques y cogió el calibre 12, balanceando los cañones de 30 pulgadas hacia las monturas voladoras de dos faisanes sobre la chimenea. —He aprendido que lo que realmente importa en la vida son las relaciones, sheriff Longmire, ya sea con tu familia, con tus socios o con tu comunidad.

—¿Como el MRAP?

Asintió con la cabeza.

—El MRAP para la policía local y la razón por la que dono tanto a tantas organizaciones y organizaciones benéficas. — Bajó la escopeta y miró por las ventanas. —Mencioné algunos problemas relacionados con mi hija.

Esperé y no dije nada.

—Ella tuvo un pequeño problema de abuso de sustancias en L.A. —Me entregó la Krieghoff. —Tenemos una pequeña sesión benéfica mañana por la noche, y me gustaría que subieras y participaras como mi invitado.

Sujeté la costosa belleza y pulsé el botón de seguridad del colmillo superior, bloqueado en la posición de apagado.

—Entonces, ¿piensas que podría haber conocido a Bodaway previamente y que estaba intentando obtener drogas?

—No sería la primera vez. He estado interfiriendo durante unos ocho meses.

—Todavía vamos a tener que hacer que venga a hacer una declaración oficial.

Sonrió y volvió a coger el sobre y el fondo, echándoselo por encima de un hombro como si supiera lo que estaba haciendo.

—Está bien, sheriff. Sólo prefiero que no lo haga en el noveno green después de medianoche.

5

OBSERVÉ cómo la Nación Cheyenne mantenía la moto firme mientras Jamey, que silbaba una melodía de los Beatles, hacía los últimos ajustes en la KTM. Todos nos giramos al oír el sonido del motor de un corredor justo a tiempo para ver cómo otro de los escaladores de la colina volcaba hacia atrás y su moto aterrizaba encima de él, hombre y máquina entrelazados mientras bajaban de golpe la pendiente.

—Este es un deporte muy tonto.

El Oso se puso el casco y se ajustó la correa de la barbilla.

—Bueno, no todos tenemos la suerte de ir a disparar a las arcillas deportivas con los millonarios de la perilla de Snob.

Vimos cómo los paramédicos sacaban al chico de la colina y lo metían en una furgoneta, otro de los muchos que habían sido trasladados al Rapid City Regional.

—No fue mi idea.

Se puso los guantes y observó a una multitud mucho más numerosa que la del día anterior sentada en las gradas improvisadas.

—¿Alguna idea de dónde viene todo su dinero?

—No, pero me imagino que le preguntaré a Corbin y obtendré la historia.

Cuando terminé de hablar, el joven que había acribillado al Oso el día anterior se acercó y golpeó el acelerador varias veces, gritando para que se le oyera por encima de su propio ruido.

—¿Te apetece hoy, viejo?

Henry le ignoró, así que le contesté.

—Oye, Evel Knievel, ¿por qué no te vas a buscar un cañón en el que caer?

Sonrió, y esta vez fui lo suficientemente rápido como para levantar el brazo y protegerme la cara mientras giraba hacia la puerta de salida y nos rociaba a los tres con una rica capa de tierra de Dakota del Sur.

El Oso se sacudió el polvo.

—¿Crees que sabe quién es Evel Knievel?

—No lo sé. — Observé cómo el chico ocupaba su lugar en la fila, esperando para retroceder contra el tronco del contrafuerte y hacer su carrera. —Pero realmente no me importaría verle romperse el culo durante toda la bajada de la colina.

—Tuvo la contrarreloj más rápida ayer.

Miré al Oso.

—¿Qué, se ha quitado las ruedas de entrenamiento?

Ojeó el campo competitivo.

—Todos parecen jóvenes, ¿no?

—¿Para nosotros? Sí, lo parecen.

Torció la cabeza, estirando los músculos del cuello, y lo único que podía pensar era que si no subía la colina, siempre podía coger un pico y destruirla.

—Estoy pensando que esta podría ser mi última carrera.

—Bueno, piensa en quedarte para el Show and Shine. Vic puede estar volando a Rapid City.

Estudió la colina, y no estaba seguro si me había escuchado.

Había estado aquí desde el amanecer, subiendo lentamente el recorrido a pie, estudiando el terreno y obteniendo una lectura que no se podía conseguir ni siquiera desde la cercanía de una moto. Se había tomado su tiempo y se había agachado para observar los picos rocosos, los mechones de hierba de la pradera y, lo más importante, las roderas y las bermas dejadas por los otros corredores. No habría sorpresas para Enrique Oso en Pie en la carrera de esta mañana, y si perdía, estaría satisfecho sabiendo que había hecho todo lo humanamente posible para ganar y más. —O no.

Suspiré.

—Me dirijo a la galería de los cacahuetes, donde puedo unirme a la multitud con seguridad. —Pude ver el lugar de la tercera fila que Corbin y Lola habían guardado para Jamey y para mí. —Parece que tu antiguo amor quiere verte en acción.

—Probablemente no le importaría verme bajar la colina a toda velocidad.

—O eso. — Le di una palmadita en el hombro. —Te veré en el círculo de los ganadores.

Asintió con la cabeza y dio una patada a la moto de cross, marcando la línea de salida mientras Jamey se paseaba conmigo.

—Ese chico ha hecho un 14,01, eso es más rápido de lo que Henry ha podido subir esa colina y nadie ha superado el 14.

Me di cuenta de que el Oso se había detenido a una distancia respetuosa para ver a los otros corredores probar su suerte.

—¿Por qué crees que lo hace?

El motorista se encogió de hombros.

—Tú lo sabrás mejor que yo, amigo.

Fuimos a través de la puerta de la valla de alambre y nos dirigimos a nuestros asientos mientras la furgoneta de los paramédicos se alejaba.

—No sobre esto. Nunca lo he entendido.

—Si fuera cualquier otra persona, diría que está tratando de recuperar su juventud, pero no él. Creo que es sólo el desafío. —Miró hacia atrás y sonrió a través de su tupida barba. —No creo que esté acostumbrado al éxito parcial, Walt.

—Probablemente tengas razón en eso. — Los otros se abrieron paso, pero Jamey hizo un gesto hacia su camión en los boxes. —Mis herramientas están por ahí, así que creo que miraré desde el portón trasero en los asientos baratos.

Lola lo vio irse y luego se volvió, estudiándome a través de un gran par de gafas de sol de estrella de cine italiana.

—No creo que le guste.

Me volví hacia la colina.

—Parece que hay un montón de gente a la que no le interesa especialmente tu compañía.

Se ajustó las gafas y estudió a Henry.

—Y yo que siempre me he considerado una persona tan simpática.

Me volví hacia Corbin.

—¿Qué haces sin uniforme, tropa?

Se encogió de hombros.

—Salgo a mediodía, así que he pensado en salir de la ciudad durante unas horas antes de que empiece la verdadera concentración.

Observamos cómo el chico sabelotodo retrocedía hacia el tronco y se preparaba para hacer su carrera. Hubo muchos gritos y chillidos cuando el público empezó a animar al favorito. La bandera de la colina cayó, y él se lanzó a la carrera, lanzándose a través de la corta recta y luego cronometrando los bucles. Se puso un poco de lado, pero fue capaz de sacarlo justo antes de que la hierba de la pradera se apoderara de él y lo hiciera rebotar como una bola de pinball. Empezó a calarse, pero luego le dio gas y voló por encima con un floreciente cross up. El chico era bueno, hay que admitirlo.

—Oye, anoche conocí a un patrón del Departamento de Policía de Hulett.

—¿Quién es?

—Bob Nance.

Dougherty parecía genuinamente sorprendido.

—¿En qué lugar del mundo lo viste?

Me incliné hacia delante y miré hacia la colina en la que el joven corredor había colocado un 14 plano, y luego miré a Lola en busca de su respuesta, pero no parecía haberla.

—En el noveno green con una escopeta muy cara en las manos.

—¿Estuviste en su casa?

—Por fin. — Me giré un poco hacia Lola. —¿Sabes si tu hijo se relacionó con una joven llamada Chloe Nance?

La comisura del labio más cercano a mí se curvó un poco.

—¿Asociado?

—A falta de un término mejor.

—¿Chloe Nance?

—Sí.

—Nunca he oído hablar de ella. — Se volvió hacia mí, pero era difícil leer su expresión a través de las gafas. —Pero cómo te dije, tenía muchos socios.

Corbin interrumpió el interrogatorio.

—Espera, ¿has conocido a Bob y a Chloe?

—Sí. Anoche, después de que dejaras el teléfono de Bodaway, lo conecté y me llegó un mensaje de Chloe en el que quería que se reuniera con ella en el campo de golf. Me vestí y fui hasta allí y me encontré con su padre también.

Todos vimos cómo otro piloto hacía un desmontaje de emergencia y hacía una reverencia cómica mientras su moto salía catapultada colina abajo. Corbin consultó su reloj de pulsera, probablemente calculando el tiempo que tardaría en volver a Hulett y a su turno.

—Es un coñazo, pero el viejo está bien.

—Claro, acaba de comprarles un camión de un millón de dólares.

Lola irrumpió.

—Oye, no le hagas ascos a la gente que te compra cosas.

Vimos cómo Henry se acercaba al punto de partida.

—¿Cómo hizo todo su dinero, de todos modos?

—Trabajó para la industria automovilística: desarrolló una especie de cerámica que se usa en los colectores de escape y aún tiene la patente. Es rico como tres metros en el culo de un toro.

—Eso parece. — La Nación Cheyenne estaba teniendo una breve conversación con los funcionarios, parecía que había un problema arriba. —¿Tienes idea de cómo Chloe pudo estar involucrada con Bodaway?

—No.

Me volví hacia Lola.

—¿Tú?

—¿Yo qué?

—¿Tienes idea de por qué esta joven puede haber entrado en contacto con tu hijo?

Volví a tener la curva en la comisura de los labios.

—Ya te dije que es popular.

—Su hijo no estaba traficando con nada ilegal, ¿verdad?

Esta vez tengo las gafas de sol completas, y fue como ver dos versiones idénticas de mí mismo.

—¿Cómo qué?

—¿Drogas?

—¿Qué te hace decir eso?

—El padre de la joven mencionó que su hija tenía un problema de abuso de sustancias, y me preguntaba si eso podría ser una conexión.

—No la hay.

—Parece estar muy seguro de ello— Esperé y luego continué. —Ha tenido algunos encontronazos con la ley.

—Nada relacionado con drogas.

—No, pero...

—¿Pero qué? Es un chico indio, un motero con unos cuantos roces con policías gilipollas y por eso debe ser una mala noticia, ¿eh?

—Eso no es lo que he dicho.

—Pero es lo que estabas pensando.

Sonreí y empecé a tener la sensación de que Henry tenía razón al mantener a Lola a distancia.

—Sabes, apenas puedo pensar lo suficiente por mí mismo, así que si quieres hacer algo de lo mío por mí, siéntete libre.

Me estudió durante un buen rato y luego se puso de pie.

—Voy a dar un paseo. Nos vemos luego. — Se alejó hacia los fosos.

—¿Crees que fue algo que dije?

—Absolutamente.

Asentí con la cabeza y observé cómo la Nación Cheyenne retrocedía contra el tronco de salida y miraba aquella colina del mismo modo que estoy seguro de que sus antepasados habían estudiado el Séptimo de Caballería. Había una guerra a punto de producirse, y yo no iba a perdérmela porque Lola Wojciechowski tuviera un ataque de ira.

He visto algunas hazañas increíbles, pero sabía que esto iba a ser especial. Vimos cómo el Oso se inclinaba sobre el manillar y se preparaba, mientras el oficial que estaba en la cima izaba la bandera verde.

No era un silencio total, pero había una quietud en la multitud. Todos los viejos gitanos de Jackpine conocían a Henry y le respetaban por su único triunfo y por los años que había pasado intentando repetirlo. Sabían que era un duro competidor, pero hay un momento en el que uno deja de hacer ciertas cosas, y creo que el Oso estaba allí y todos lo sabían.

La bandera cayó, y la Nación Cheyenne se fue.

La razón por la que los loop-de-loops están ahí al principio del recorrido es para evitar que los pilotos ganen demasiado impulso, permitiendo que los lleve a la mitad de la colina, pero el Oso no tenía nada de eso y el motor de la KTM gritó mientras salía disparado del tronco como una pelota de béisbol limpia de un gigantesco bate de madera.

Estoy bastante seguro de que su rueda delantera no tocó el suelo hasta que llegó a la primera colina, pero puedo garantizar que no tocó nada en la segunda. Aterrizó en la cuesta abajo a una velocidad mucho mayor que la de los demás pilotos, y la rueda delantera volvió a levitar mientras su mano derecha retiraba el acelerador y volaba por la ladera en una trayectoria directa, ignorando las rutas que habían tomado los demás.

Había una razón por la que nadie más había intentado la ruta más directa: había una zona cóncava excavada en la ladera que, si la tomabas de frente, era probable que te lanzara de nuevo al espacio abierto donde era segura una caída el resto de la colina.

El Oso golpeó la hendidura pero luego pateó hacia la derecha, tomando una ligera berma que lo disparó de vuelta hacia el centro. Me preguntaba cuál sería la siguiente parte de su plan cuando lanzó el manillar a un lado y saltó hacia el tercio central de la colina en una diagonal feroz.

Ni siquiera fui consciente de que me había puesto en pie, pero entonces me di cuenta de que los cientos de personas que me rodeaban también lo hacían.

Henry no podía seguir en esa dirección o se saldría de los límites, así que se estrelló contra otro montículo, tambaleándose sólo un segundo, y aprovechó la fuerza del impacto para volver a subir la colina con el mismo impulso con el que había empezado. A diferencia de todos los demás corredores, no se detuvo en el precipicio de arena, sino que tomó otra diagonal que hizo volar tanto a la KTM como a él por encima de las cabezas de los funcionarios que se peleaban en una explosión final, como un cohete Saturno V dirigido a la forma fantasmal de la luna en el cielo azul de Dakota del Sur.

13:59.

* * *

Henry y Jamey estaban sentados en el portón trasero de la camioneta de Jamey y se pasaban una botella de champán de un lado a otro, cada uno fumando un puro, mientras Lola y yo nos acercábamos a través de la multitud que los rodeaba. KOTA Territory News estaba entrevistando al Oso, y parecía que todo Sturgis quería hablar con él.

Esperamos a una distancia respetuosa, y cuando la multitud empezó a disminuir, ella se acercó a él y se miraron. No estaba lo suficientemente cerca para oír lo que ella decía, pero supongo que era bastante importante porque él extendió una mano y la detuvo cuando empezó a alejarse. Se puso de pie y le dijo algo, y ella le respondió. Se quedó allí un momento más y luego dejó caer su brazo.

Fuera lo que fuera lo que ella dijera, nunca había visto una mirada así en la cara del Oso.

Le dirigió una última mirada dura y luego se dio la vuelta y se alejó.

Había estado en suficientes guerras y en unas cuantas relaciones como para darme cuenta de cuándo se había lanzado una bomba, así que, por deferencia, me aparté un momento antes de inclinarme sobre el lado de la cama de la camioneta.

—Muy buen truco para un viejo indio.

Se giró pero no sonrió.

—No está nada mal.

Me entregó el trofeo y busqué su nombre en la placa, pero no estaba.

—¿Cuándo la graban?

—Esta tarde. — Lo pensó, mirando el cuero arrugado de sus viejos pantalones de motocross. —Supongo que sí nos quedamos para el Show and Shine, podría irme a la ceremonia de esta tarde y recogerlo.

—Si ganas el Show and Shine, podrías sacar dos trofeos.

—Y dejarlos en un contenedor aquí en Sturgis.

Le devolví el trofeo y lo estudié.

—¿Estás bien?

—Sí.

—No lo pareces.

—Tengo algunas cosas en mente.

—¿Ha sido Lola la que finalmente te ha apalancado en esta investigación?

Ladró una corta carcajada sin humor y luego llevó su mirada hacia la colina que finalmente había conquistado.

—Empieza a parecer que puede ser así.

—Bueno, enhorabuena.

—¿Por qué?

—Por ganar.

—¿Es eso lo que estoy haciendo? — Se puso en pie, todavía con la botella de champán barato medio llena, y, dando una calada a su cigarro, se dirigió hacia la colina.

Lo estudié durante un buen rato y luego pensé que si quería hablar de verdad lo haría por su cuenta. Miré a Jamey, que estaba recogiendo tranquilamente sus herramientas e intentando parecer desinteresado.

—¿Cuándo es el Show and Shine?

Dejó de trabajar y sonrió.

—A mediodía, en Sturgis, cerca del Bucket of Blood Saloon.

—Entonces supongo que será mejor que nos vayamos.

Ayudé a Jamey a cargar las herramientas, la parafernalia y la KTM, y la atamos al remolque mientras Henry seguía estudiando la colina.

Tal vez no tenía nada que ver con Lola. Tal vez era simplemente lo que sucede cuando finalmente consigues algo que quieres y resulta que no es lo que querías después de todo. Uno se pasa la mayor parte del tiempo en la vida corriendo detrás de cosas que no son tan importantes, y la persecución se vuelve más deseable que el premio.

Me dirigí hacia donde estaba el Oso, pero me detuve.

—Creo que necesita algo de tiempo.

El motorista se unió a mí.

—Tal vez. ¿Tienes que ir a algún sitio?

—Una amiga nuestra va a volar al aeropuerto de Rapid City esta mañana, y estaba pensando que debería recogerla, pero se supone que es una sorpresa, así que quizá no.

—¿No qué?

—Se supone que la recoja.

—Oh. — Miró a Henry y luego volvió a mirarme. —Puedes tomar prestada mi camioneta, pero ¿hay alguien a quien puedas llamar para preguntar si realmente viene o no?

—Bueno, podría llamar a la persona en cuestión, pero eso también va a estropear la sorpresa.

Se encogió de hombros.

—Si fuera yo, llamaría; la vida ya tiene suficientes sorpresas.

Saqué el móvil de Bodaway Torres del bolsillo; era una prueba, pero no había razón para que no fuera útil.

Introduje el número de móvil de Vic y escuché cómo sonaba. Al cabo de un momento contestó.

—¿Quién coño es?

—Soy yo.

—¿Qué hago yo con un móvil extraño?

—Pertenece a un joven llamado Bodaway Torres. No lo estaba usando; está en el hospital.

—¿Tú lo pusiste ahí?

—No.

—Acabas de robar su teléfono.

—Lo tomé prestado; es una prueba.

Ella soltó una carcajada.

—Esto se pone cada vez mejor.

—¿Dónde estás?

—Estoy en Filadelfia. — Ella resopló. —¿Por qué?

—Un pajarito me ha dicho que quizá nos sorprendas y vueles a Rapid City.

Hubo una pausa.

—Sabes, ese pajarito tiene un problema para guardarse las cosas.

—Sí, no es su fuerte. — Sonreí. —Entonces, ¿dónde estás?

—A unos seis metros detrás de ti. — Me giré y miré. —Apuesto a que te has dado la vuelta y has mirado hace un momento.

Me di la vuelta.

—No lo hice.

—Estoy recogiendo mi maleta en el carrusel de equipaje del aeropuerto regional de Rapid City, que se parece notablemente a un centro comercial maya sin nada. He oído que has viajado con Henry, así que he pensado en alquilar un coche.

—No tienes que hacerlo, Jamey dice que me puede prestar su camioneta.

—¿Qué es?

Estudié el vehículo.

—Parece ser una de finales de los setenta.

—Alquilaré un coche.

—Claro.

—¿Dónde nos encontramos?

—Creo que nos dirigimos al Bucket of Blood Saloon en Sturgis para el espectáculo de motos.

—¿Henry trajo a Lucie?

—Lo hizo.

—Genial, me debe un paseo. Nos vemos allí.

Colgó y negué con la cabeza; la vida, tal y como la conocemos, estaba a punto de ponerse interesante. Miré el teléfono y luego toqué a Jamey en el hombro.

—Oye, ¿sabes algo de estos teléfonos?

Se encogió de hombros.

—Un poco... ¿por qué?

—¿Puedes rastrear las llamadas anteriores en esta cosa?

* * *

El Bucket of Blood Saloon durante Sturgis es un lugar maravilloso para ser vomitado, pero entonces, durante el rally, casi todo el pueblo cumplió con esa calificación.

Jamey conocía al dueño del Bucket y pudo conseguirle a Henry el lugar principal de la esquina para Lucie. La Indian Four de 1940 fue diseñada cuando la Indian Motorcycle Company de Springfield, Massachusetts, absorbió los activos de la Ace Motorcycle Corporation. En los años treinta, a pesar de la escasa demanda de motocicletas de lujo, Indian continuó desarrollando y perfeccionando el cuatro cilindros en línea hasta que el aparato fue capaz de alcanzar más de cien millas por hora, una velocidad inaudita en aquella época.

Con sus grandes y decorativos guardabarros, parecía una gramola sobre ruedas, pero su pedigrí era tan grande que en 2006 adornó el sello de 39 centavos y formó parte de la Colección de Motocicletas del Smithsonian en el Museo Nacional de Historia Americana.

La del Oso era más bonita.

A su valor se sumaba el sidecar de fábrica a juego, que en mi opinión se asemejaba a la proa cromada de un barco.

—¿Quién demonios se montaría en esa cosa?

Jamey estudió el artilugio de época.

—Supongo que es tan seguro como ir en moto.

—Mi punto de vista es exactamente. Sabes, Pete Conrad murió en una motocicleta.

—¿Quién es Pete Conrad?

—El tercer hombre que pisó la luna. — Sorbí mi té helado en lata y miré arriba y abajo de la abarrotada calle principal de Sturgis en busca de lo que podría pasar por un coche de alquiler. —¿Dónde está Henry?

—Dentro tomando una copa.

Saqué mi reloj de bolsillo y fruncí el ceño, colocándolo de nuevo en mis vaqueros.

—Un poco temprano para eso, ¿no?

—No parecía que estuviera abierto a la discusión.

—Oh, muchacho.

A media cuadra pude ver un coupé de color naranja neón que se abría paso entre la multitud. De vez en cuando, cuando alguien era un poco lento en salir del camino, el conductor aceleraba el motor, haciendo que el infractor saltara un poco más rápido.

Cuando se acercó, pude ver que sacaba su placa por la ventanilla. Me acerqué y me apoyé en la puerta del lado del pasajero.

—¿Qué es esto?

Mi subcomisario sonrió con su sonrisa de cocodrilo, la que no mostraba ninguna inocencia.

—Hemi Challenger; era lo único que le quedaba al tipo del alquiler, así que hicimos un trato.

—Apuesto a que sí. — Miré a mi alrededor. —¿Dónde vas a aparcar esta cosa?

Volvió a acelerar el motor.

—Donde yo quiera.

Señalé hacia la cervecería exterior del Cubo de Sangre.

—Estamos allí, donde están las sombrillas rojas.

Arrancando, apenas se perdió otra masa de motociclistas.

—Nos vemos en un rato.

Volví a subir a la acera para evitar que mis botas fueran atropelladas.

Jamey me esperaba mientras me deslizaba entre otras motos clásicas.

—¿Quién es ese?

Observé cómo la Gran Calabaza giraba a la derecha y luego en U para esquivar una plaza de aparcamiento al otro lado de la calle. —Una fuerza de la naturaleza. Miré hacia el bar y vi que Lola se dirigía al interior.

—Cuando llegue mi subcomisario, tráela, ¿quieres?

—Claro que sí.

Luchando contra la corriente en la acera, me dirigí hacia la entrada de la esquina del bar y finalmente empujé a través de las puertas batientes de estilo salón. La Nación Cheyenne estaba sentada en el último taburete del bar, contra la pared, con una bota de moto apoyada en el asiento adyacente. Echando un trago hacia atrás y mirando por encima de la multitud, dio una calada a su cigarro.

Teníamos problemas.

Todos estábamos en problemas.

Hacía décadas que no veía esa mirada en particular, y tenía la esperanza de no volver a verla. El Oso buscaba pelea, y lo más probable era que la encontrara.

Lola estaba rodeando la mesa junto a la barra, donde los moteros estaban a cuatro pasos y hacían mucho ruido. Pensé que era mejor que me acercara rápidamente, pero me hizo dudar el hecho de que podría estar interrumpiendo una conversación personal.

Había una mesa alta junto a la ventana que acababa de quedar libre, así que me agarré a ella y esperé a que llegaran Vic y Jamey. Mientras me sentaba, una joven de pelo oscuro con una camiseta de tirantes ajustada de Sturgis se detuvo y me preguntó si quería otra bebida que no fuera la lata de té helado que tenía en las manos.

—No, gracias.

—Tienes que tomar algo si te vas a sentar.

Saqué mi reloj de bolsillo y accedí.

—Dame un Rainier, un dirty martini y un Jack con Coca-Cola.

—Bud, Bud Light y Coors.

Suspiré.

—Coors.

Satisfecha con eso, se dio la vuelta y se alejó.

Lola se había acercado a un brazo de la Nación Cheyenne y se quedó hablando con él mientras apretaba el cigarro en la comisura de la boca, tanto el cigarro como el indio humeaban.

Sentí que alguien me levantaba el sombrero y me giré a tiempo para ver cómo mi subcomisario se lo colocaba en la cabeza. Inspeccionó el lugar y alzó la voz para que se le oyera por encima de la música estridente que sonaba por todas partes.

—Cubo de sangre, ¿eh?

—Así es como lo llaman.— le respondí con un medio grito,

—Cubo de mierda de cerdo, me parece a mí.

—Tal vez—. Pateé un taburete y Jamey acompañó a Vic a su asiento. La camarera llegó con las bebidas y le di un billete de veinte. —Quédese el cambio.

Vic, con un aspecto adorable en pantalones vaqueros y una camisa de cuadros atada a la cintura, volvió a colocar mi sombrero en su cabeza.

—¿Ya estás haciendo amigos?

—Tratando.

—Parece que aquí tienen enfermedades venéreas que corren en frío y en caliente. No habrás cogido nada mientras me fui, ¿verdad? — Jamey empujó el martini hacia Vic, y ella le dio un sorbo, observando a Henry y Lola. —¿Te vas para allá?

—Todavía no.

Vic estudió a la pareja en cuestión.

—Esa es ella, ¿eh?

—Sí.

Sus ojos se estrecharon como los de un pistolero.

—Parece que hay diez millas de mala carretera, si me preguntas.

—Un poco accidentado, sí.

—Entonces, ¿qué quiere de Henry?

—Investigar quién podría haber herido a su hijo.

Tomó un trago del martini turbio, repleto de salmuera de aceituna. —Pensé que ella quería que tú hicieras eso.

—Parece que no cree que yo pueda hacer el trabajo solo.

—No te conoce muy bien, ¿verdad? — Vic observó cómo Lola seguía hablando con Henry. —¿Cómo le ha ido la conversación?

—No muy bien por lo que veo, pero le está molestando y no sé qué hacer al respecto.

—Henry está molesto, ¿eh? — Dejó la copa de martini en el suelo y extendió las manos sobre la superficie lacada de la mesa, y me di cuenta de que sus uñas coincidían con las del alquiler, lo que hacía dudar aún más de que hubiera adquirido el muscle car por accidente. —Sé que no es mi respuesta habitual en este tipo de situaciones. — Ella sonrió. —Pero no te metas en esto.

Jamey asintió, haciendo retroceder a Vic.

—Yo estaba pensando lo mismo.

Fue en ese momento cuando uno de los moteros de una mesa contigua a la de los conversadores le dijo algo al Oso.

Vic giró la cabeza y todos vimos cómo la Nación Cheyenne le decía algo de vuelta. Los moteros se miraron, y el conversador se rió y volvió a decir algo.

Henry respondió, pero esta vez su respuesta fue más breve.

El motero alargó la mano y dio un manotazo a la bota del Oso, indicando, creo, que debía moverla y dejar que Lola tomara asiento.

—Oh, no.

La Nación Cheyenne se quitó el cigarro de la boca y lo apagó en el vaso de chupito.

Tanto Jamey como Vic ya estaban de pie.

—Será mejor que...

Henry se levantó lentamente del taburete como un ave de presa.

Eran cinco, pero no importaba.

6

STURGIS está en el condado de Meade, Dakota del Sur, y no es de extrañar que su cárcel estuviera llena. El condado de Pennington, donde había estado el día anterior, no había estado y estaba recibiendo, así que aquí estaba una vez más en la silla de invitados del sheriff.

—Cuatro de ellos están en el hospital.

—Sólo es responsable de tres de los cinco. Es la que golpeó al tipo de la máquina de hacer palomitas.

Vic se giró hacia mí desde la otra silla.

—Mala carretera —le dije.

Irl Engelhardt cerró el expediente y nos sonrió a los dos.

—Son cuatro. ¿Qué pasó con el número cinco?

Vic le devolvió la sonrisa.

—Huyó.

El sheriff nos estudió un poco más.

—El cerebro del grupo, ¿eh?

—Así parece.

—Están presentando cargos.

Vic se rió.

—Cinco contra uno, ¿y presentan cargos?

—Cuatro contra uno.

—Lo que sea.

Se recostó en su silla.

—Puede que consiga disuadirles, pero alguien va a tener que pagar los daños en el Bucket.

Interrumpí antes de que las cosas se fueran de las manos.

—Estoy seguro de que Henry no tendrá ningún problema con eso; es dueño de un negocio y sabe cómo funcionan estas cosas.

Engelhardt colocó la carpeta en su regazo y se frotó la nariz; finalmente dejó caer la mano y se sentó con aspecto muy cansado. Tenía la sensación de que era el aspecto que tenía la mayor parte del tiempo desde este lado del escritorio.

—Walt...

—Sé lo que vas a decir, Irl, y te pido disculpas. Sé que esta es una semana muy ocupada para ti.

—La más ocupada.

—Sí, bueno, te prometo que no volverá a pasar. Las cosas se me fueron de las manos.

Asentía con la cabeza.

—Está bien, vete a buscar a tu amigo, pero dile que te he dicho que si volvemos a hacer chanchullos como este voy a tener que encerrarlo de verdad.

—Gracias, Irl. ¿Dónde está?

El sheriff del condado de Pennington pulsó unas teclas en su teléfono de mesa.

—¿Brenda?

—Sí, sheriff.

—¿Dónde tenemos al campeón defensor Henry Oso en Pie?

Se oyó un crujido de papeles en el escritorio del despacho de Irl. —Médico. Se quejaba de dolores de cabeza, y el personal pensó que podría tener una conmoción cerebral, así que lo enviaron al Regional de Rapid City.

—Gracias, Brenda— Volvió a pulsar el botón. —¿Sabes dónde está eso?

Nos pusimos de pie.

—Um, sí.

Volvió a abrir la carpeta que tenía en su regazo.

—¿Qué quieres que haga con la mujer? — Volvió a mirar hacia nosotros. —¿Wojciechowski?

—¿Tienes algo parecido al aislamiento? Puede que sea la única forma de mantener el mundo a salvo. — Vic me siguió hacia la puerta y la cerró tras nosotros mientras emprendíamos una rápida retirada.

—Me alegro de haber regresado antes de que se acabara todo el jaleo. —Mientras cruzábamos el corral de los toros y bajábamos las escaleras, sacudió la cabeza. —Tienes que admitir que, en lo que respecta a las peleas, fue bastante impresionante.

—Por un lado lo fue.

Atravesamos las puertas de cristal hasta la acera mientras ella levantaba el llavero y abría el Dodge. Abrí la puerta y me esforcé por entrar.

—¿Cómo se mete la gente en estas cosas? — Vi cómo sacaba un ticket de aparcamiento de debajo del limpiaparabrisas y lo metía en el maletero. Se metió en el coche y arrancó el motor. —Supongo que no vas a pagar eso.

Vic hizo una mueca, metió la marcha de golpe y, después de hacer seis metros de goma mientras nos dirigíamos a toda velocidad hacia el hospital, zigzagueó entre el tráfico como si estuviera en una película de Friedkin.

—Estoy en el puto trabajo.

Me abroché el cinturón de seguridad tan rápido como pude.

—¿Quiénes decías que eran tus instructores de conducción, los Ángeles Azules?

Le indiqué el camino, giró en una esquina y sentí que el coche se iba ligeramente por el aire mientras pasábamos por encima de unas vías de tren.

—Me gusta conducir rápido, me gusta hacer las cosas rápido. — Me miró de reojo. —La mayoría de las cosas, eso es. — Le indiqué que girara a la derecha, y ella condujo el Dodge a toda velocidad por otra curva, corrigiendo el desvío con pericia. Al entrar en el aparcamiento del hospital, se metió en un punto diagonal y apagó el motor. —Entonces, ¿me echas de menos?

Todavía tenía las dos manos apoyadas en el salpicadero.

—¿Puedo abrir los ojos ahora?

—Caramba.

Sacudí la cabeza y salí del coche, feliz de estar sobre una sólida piel de bota.

—Vamos, Urgencias está por aquí.

Me alcanzó mientras nos abríamos paso entre los coches aparcados, y tragué saliva.

—¿Dónde estamos en el caso de Michael?

Respiró hondo y luego lo expulsó por sus bien formados orificios nasales.

—Zip-nada. La mujer que presenció el incidente desde el edificio de enfrente no podría identificar a su propio marido en una rueda de reconocimiento, y parece que nos hemos detenido. — Se puso delante de mí y me paró en seco. —Tengo los archivos.

Me mordí la piel del interior de la mejilla.

—¿Los originales?

—Sí.

—¿Katz y Gowder te los dieron?

Al mencionar a los detectives de la policía de Filadelfia, se puso un poco rígida, y tuve mi respuesta antes de que ella hablara.

—Dar es un término relativo.

—Vic...

—Es mi hermano pequeño, Walt, y está muerto.

Me metí las manos en los vaqueros y me quedé mirando las líneas pintadas del aparcamiento.

—Estoy seguro de que ellos...

—Tú eres el mejor, y yo necesito al mejor; esto es personal.

—Lo sé.

—Es lo que haces.

—Lo sé.

Inclinó la cabeza hacia atrás y entornó los ojos para mirarme.

—Lo harías por cualquier ciudadano de la calle, ¿por qué no por mí?

—Tienes razón.

—¿Qué?

Respirando hondo, repetí.

—He dicho que tienes razón. —Parecía que no sabía qué decir a continuación, así que la ayudé. —Copia los archivos y dámelos, y yo los iré revisando. — Esperé un momento. —También es algo personal para mí. Era mi yerno.

Sus ojos se nublaron y se agarraron a mi camisa, tirando de ella y amortiguando su voz contra mi pecho.

En ese momento, un ayudante del sheriff salió a toda prisa de Urgencias. Se dirigió a su unidad a toda velocidad, seguido rápidamente por otro. Saltaron y retrocedieron, apenas sin dejarnos ver.

—¿Qué pasa?

El ayudante del sheriff parecía un poco ansioso, pero creo que me reconoció de mi visita a su cuartel general el día anterior. Me llamó mientras ponía el coche en marcha.

—Fugitivo suelto.

—¿Quién?

Apenas alcancé a oír su voz mientras se alejaban.

—Un maldito indio.

La cara de Vic se apartó de mi pecho mientras los veía irse.

—Uh-oh.

Vaya, vaya.

* * *

—Entonces, ¿por qué estamos buscando en el único lugar del que supuestamente escapó?

El hecho de que me hubiera perdido dos veces en el laberinto del Rapid City Regional no disminuyó la seguridad de mi siguiente afirmación.

—Tengo una corazonada.

—Acerca de...

—Bodaway Torres está en la UCI aquí, y creo que Henry podría haber decidido echarle un vistazo. Lola le ha estado pegando bastante, y creo que ha tenido efecto.

Finalmente encontré la UCI al final de otro pasillo, y pude ver al gigante que Lola me había presentado todavía sentado en su silla. Saludé al hombre de las gafas de sol oscuras, pero no se movió. —Oye, Big Easy.

—¿Qué, es de Nueva Orleans?— murmuró Vic.

—Sí, um, no estoy seguro. Es complicado. Nos detuvimos y miré más allá de él hacia la enfermería, pero la única mujer que había allí nos ignoraba y volví a mirar al hombre grande.

—Fácil, estoy buscando...

Me incliné más cerca y lo examiné, Vic se unió a mí.

—¿Qué carajo, está dormido?

Tomé una de las manos del gigante, levantándola y luego dejándola caer.

—Se ha quedado dormido.

—Tiene un sueño profundo.

Examiné una abolladura en la pared de yeso detrás de él, más o menos donde habría estado la cabeza del motorista si hubiera estado de pie.

—Podría ser más que eso. —Le tomé el pulso, para asegurarme de que estaba vivo, y luego le eché un vistazo a las fosas nasales, donde podía ver sangre, y a la cara, donde el comienzo de dos ojos negros se ocultaba bajo las gafas de sol. —Está inconsciente, pero está bien.

Mi subcomisario hizo una mueca.

—¿Te he dicho últimamente el miedo que dan tus amigos?

Pasé junto a él y me dirigí a la ventana de observación de la esquina.

—Eres uno de mis amigos.

Me siguió.

—Por ejemplo.

La Nación Cheyenne estaba de pie, con los brazos cruzados, el jersey de motocross rasgado aún colgando de su hombro con unas cuantas manchas de sangre aquí y allá, recientes de las Guerras Indias.

Me puse a su lado y miré a Bodaway, sin que nada hubiera cambiado. El Oso no dijo nada, pero había una mirada de tristeza en su rostro.

Vic se acercó y se puso a mi lado.

—Hermoso.

Asentí con la cabeza, miré de nuevo a Henry y luego volví a mirar al joven. Hay algo profundamente triste en el atropello de una persona joven en la flor de la vida, una injusticia que ofende más allá de todas las demás. He tenido numerosos enfrentamientos con la Parca, pero se sale de las líneas cuando se lleva a los jóvenes, simplemente los engaña.

Estudié el perfil de Torres, la fuerza de la mandíbula, la poderosa nariz y el pelo negro, negro. Me quedé allí un buen rato, sin confiar en lo que podría salir de mi boca a continuación.

Mi subcomisario se volvió, apoyó su espalda en el cristal y nos miró a los dos.

—Entonces, ¿qué pasó?

—Um... estaba cabalgando cerca de la Torre del Diablo y alguien lo sacó de la carretera. Mike Novo hizo un estudio preliminar y dijo que era posible que no fuera especialmente rápido, pero que llevaba algo de peso en la parte trasera, o bien alforjas llenas de algo pesado, o posiblemente un pasajero.

Sus ojos se desviaron hacia el Oso y luego volvieron a mirarme. —¿No hay testigos?

—No, pero hubo una joven llamada Chloe Nance que lo encontró, y estoy pensando que podría haber una conexión. De acuerdo con su padre, ella tiene un problema de abuso de sustancias y Bodaway aquí podría haber estado suministrando.

—¿Crees que había drogas en la parte trasera de la moto?

Sacudí la cabeza.

—Su madre dice que no, y además, no pesarían lo suficiente como para ser un factor, pero está siendo investigado por la ATF por venta ilegal de armas.

—¿La ATF de Alcohol, Tabaco y Armas de Fuego?

Miré a mi alrededor para asegurarme de que Big Easy seguía fuera.

—Nadie más. Anoche recibí la visita de Brady Post, uno de los principales ejecutores de los Nómadas de Tre Tre; está totalmente parcheado y encubierto con estos tipos. — Hice una pausa. —Y luego está el tema de la pintura.

Ella se cruzó de brazos.

—¿El problema de la pintura?

—Me dejaron entrar en el aparcamiento del departamento del sheriff, y encontré pintura dorada en el lateral de la Harley que conducía Bodaway.

—Oro.

—Lola Wojciechowski conduce un Cadillac DeVille del 66, de color dorado.

Hubo una pausa predecible.

—¿Crees que atropelló a su propio hijo?

Miré a Henry.

—Cuanto más la conoces, más parece una posibilidad, pero además parece que el vehículo es algo así como un coche de personal para toda la banda de Nómadas de Tre.

—Entonces, ¿alguien de su propia banda lo atropelló?

—Posiblemente. — Saqué el teléfono móvil, se lo entregué a Vic y señalé al joven de la cama. ¿Puedes sacar sus llamadas anteriores?

Lo cogió y empezó a pulsar botones a un ritmo alarmante.

—¿Hechas o recibidas?

—¿Puede hacer ambas cosas?

Ella sacudió la cabeza.

—Eres un neandertal.

Henry se aclaró la garganta y me giré para mirarlo.

—¿Estás bien?

—Sí.

—¿Quieres hablar?

—No.

—Bien.

Empecé a mirar a Vic pero luego me volví.

—¿Alguna vez vas a querer hablar?

—No.

—De acuerdo.

Vic me mostró el teléfono y empezó a contar.

—Diecisiete llamadas de la casa de los Nance, un par del código de área 310, treinta y dos de Lola Wojciechowski, nueve de un número con código de área de Phoenix pero sin identificación, y veintiuna de un lugar llamado The Chop Shop, con algunas de una pizzería, las dos últimas aquí en Rapid City. —Miró la pantalla del teléfono. —Digo que empecemos por la pizzería. Estoy hambrienta.

Volví a mirar al Oso.

—Necesitas un coche de huida, y nosotros tenemos uno.

Estudiando la Nación Cheyenne igual que yo, Vic empujó la ventanilla de cristal.

—Y un conductor, pero tendrás que esconderte en la parte de atrás, ya que estás prófugo y todo eso.

* * *

Piesano's Pacchia es un local situado en Canyon Lake Drive, con fama de hacer la mejor pizza de las colinas, y cuando el filadelfiano estuvo de acuerdo, fingí un ataque al corazón y me desplomé en mi mitad de la cabina.

—No, de verdad, esta es una buena pizza. Ella masticó y postuló. —No tan buena como la de mi tío, pero es buena.

Le di un sorbo a mi té helado y miré hacia afuera, donde un hombre corpulento de pelo largo y oscuro estaba sentado sobre el capó de un coche anaranjado, de espaldas a nosotros.

La camarera, una linda rubia, se acercó, rellenó mi té y le ofreció a Vic más vino, pero mi subcomisario se contuvo. Vic esperó hasta que la camarera se marchó y entonces estableció las reglas. —Bien, voy a hacer algunas preguntas, pero no quiero que hagas nada más que responder a las preguntas de una en una. Sin adornos.

Me volví hacia ella.

—Bien.

—¿Cuántos años tiene Bodaway Torres?

—Treinta y dos.

Ella asintió con la cabeza.

—¿Cuánto hace que Henry conoció a Lola?

—Hace algo más de treinta años.

Hubo una pausa mientras pensaba en cómo proceder, decidiendo su curso habitual: directo y a toda velocidad.

—Haciendo la pregunta como mujer blanca y crasa, ¿dirías que Bodaway tiene algo más que un parecido pasajero con el puto Henry Oso en Pie?

—La idea se me pasó más que por la cabeza cuando los vi a los dos juntos.— suspiré.

Ella giró la cabeza y lo observó.

—¿Alguna vez lo habías visto tan molesto por algo?

—Lo conozco de toda la vida, así que algunas veces, sí, pero no muchas.

Volvió los ojos dorados empañados hacia mí.

—Ahora eres libre de adornar.

—No lo sé.

—Walt...

—Le concedo que hay un parecido.

—Son exactamente iguales. Ella negó con la cabeza.

—Si te fueras a la tienda de Oso en Pie y se les acabaran los Osos en Pie de Henry, te ofrecerían un Bodaway Torres un poco más diminuto.

—¿Por qué iba a esperar tanto tiempo para decírselo?

Ella dio un sorbo a su refresco y postuló.

—No sé; ¿está loca?

—Ahí está eso. — Me senté en la esquina de la cabina y asomé las botas por el extremo. —Trabajando con la suposición de que tienes razón y hay una conexión, tal vez ella no tenía ninguna intención de decírselo, pero entonces ocurrió esto y está realmente desesperada.

Ella negó con la cabeza.

—¿Qué?

—Eres un tonto para las mujeres— Dejó su vaso en el suelo y se inclinó sobre la mesa. —Sé que esto te va a sorprender, pero hay mujeres por ahí que son capaces de hacer cualquier cosa tan horrible como la que puede hacer un hombre y peor.

Una gran sombra oscureció de repente nuestra mesa.

—¿De qué estáis hablando?

Vic se apartó para que Henry pudiera sentarse, ya que había más habitación en su lado.

—Um, nada.

Señalé hacia la media pizza.

—¿Quieres un poco de pizza?

—No tengo hambre.

—Te ofrecería algo de beber, pero eso te llevó a ser un fugitivo.

—Pero me gusta la pizza. pizza Cogió un trozo y le dio un mordisco, agarró la copa de vino de Vic para fastidiarme y dio un sorbo.

Vic y yo nos miramos.

—Entonces, ¿qué posibilidades hay?

Tomó otro bocado y masticó, obviamente con más hambre de la que había pensado.

—No lo sé.

Vic se inclinó hacia delante, mirándolo y quizá haciendo un análisis estético.

—Se parece a ti.

—Sí.

—¿Te ha dicho Lola alguna vez algo?

—No, hace más de treinta años que no sé nada de ella.

Vic se aventuró a preguntar.

—No quiero ser demasiado delicado, pero ¿recuerdas la última vez que tú y Lola...? pizza Se giró para mirarla. —Me refiero a una cita, a la época del año?

—No. —La miró fijamente. —No llevaba un diario.

—Devuélveme mi vino.

Se lo entregó.

—Estoy diciendo que es improbable. No estoy diciendo que sea imposible.

Ella bebió un sorbo.

—Me gustaría ver una foto de las Torres Delshay del registro.

Miré un reloj en la pared y anoté la hora.

—Si volvemos con Hulett antes de que el jefe Nutter cierre la tienda, podemos pedirle que eche un vistazo en la base de datos del Centro Nacional de Información Criminal. Probablemente tengan una foto suya.

Vic observó al Oso.

—¿De verdad crees que no es tuyo?

—No lo sé. — Sacó su propio teléfono del bolsillo. —He recibido un mensaje de Jamey diciendo que tiene a Perro en su camioneta y se pregunta dónde quiere que lo depositen.

—Si no le importa que le cuide el perro, puede quedarse con él hasta que volvamos. Al perro no le gusta estar solo en la habitación del motel.

—Le enviaré un mensaje de texto. —Lo hizo y luego devolvió el teléfono a su bolsillo. —¿Qué hacemos ahora?

—Pensábamos que era tu llamada.

Asintió con la cabeza y volvió a coger el vino de Vic, y esta vez pude ver dónde le habían arrancado la piel de los nudillos.

—¿Por qué la ATF estaría tan interesada en la distribución de armas?

Vic soltó una carcajada.

—Porque es ilegal, y porque su jurisdicción es el alcohol, el tabaco y... veamos, ¿cuál es la última? Ah, sí: las armas de fuego.

La Nación Cheyenne sacudió la cabeza.

—Cuando nos encontramos con el agente Post en la habitación del motel, parecía algo más que eso. — Me miró. —¿Casi un año de trabajo encubierto para infiltrarse en una de las bandas de moteros más violentas de la zona sólo para localizar unas piezas de ferretería al azar?

—¿En qué estás pensando?

Se encogió de hombros y luego giró la cabeza, observando cómo el sol empezaba a hacer su propia escapada tras las Black Hills. —Algo que cabría en una motocicleta.

—Entonces, ¿más pequeño que una caja de pan? — Ambos me miraron. —Es una caja en la que se mete el pan. — Continuaron mirándome. —Entonces, ¿quieres ir a sacar de la cárcel a la que puede o no ser la madre de tu hijo?

—No.

—Bien. — Saqué el teléfono de Bodaway y lo miré de nuevo. —Dijiste diecisiete llamadas de Chloe Nance, un par del código de área 310, treinta y dos de mamá, nueve de un número con código de área de Phoenix pero sin identificación, veintiuno de The Chop Shop y tres de esta pizzería. — Le di un sorbo a mi té y miré a la camarera que estaba detrás del mostrador. —Entonces, empecemos por lo más fácil. —Hice un gesto para llamar su atención. —Señorita, ¿podría traer más té helado?

Se apresuró a acercarse.

—Lo siento, estaba doblando servilletas.

Observé cómo me llenaba el vaso y luego miré a Henry.

—¿Quieres algo?

—No, estoy bien.

Ella lo estudió y yo pregunté:

—Señorita, estamos buscando al hijo de mi amigo y nos preguntábamos si lo había visto. ¿Bodaway Torres? — Añadí rápidamente. —¿Bodaway?

Ella sonrió con una sonrisa deslumbrante hacia Henry.

—Estaba pensando que se parecía a ti. —Ella extendió la mano. —Soy Tiffany. Seguro que te ha hablado de mí.

El Oso correspondió a su sonrisa, envolviendo su mano en la suya.

—Tiffany, claro que sí.

—Dile a ese sucio pájaro que estoy enfadada con él; hace días que no llama ni nada.

Redirigí la conversación.

—Está un poco liado últimamente. De hecho, nosotros mismos hemos tenido problemas para localizarlo. ¿No sabrás por casualidad con quién ha estado corriendo estos días?

Ella lo pensó.

—Es ese tipo con el traje y los tatuajes.

—¿Alto y con perilla?

Ella asintió.

—Y la nariz rota, sí.

Miré a los demás.

—Brady Post.

—Sí, es él. Recuerdo que dijo su nombre.

—¿Alguien más?

Dio un paso atrás, y la sonrisa se apagó; supongo que estaba presionando demasiado. Miró a Henry.

—Tú eres su padre, ¿verdad?

El Oso amplió su sonrisa, mostrando unos impresionantes marfiles blancos contra su piel bronceada por el sol.

—Por lo que sabemos.

Ella se relajó y le dio un puñetazo en el hombro, pero retiró la mano y se la limpió en los vaqueros, dándose cuenta ahora de que su camiseta estaba rota y tenía sangre.

—Está Billy ThE Kiddo. Es la única otra persona con la que le he visto.

—¿Billy the Kiddo?

—No, Billy ThE con E mayúscula. ¿Nunca has oído hablar de él? Tiene su propio programa de televisión: ¿Billy Kiddo's Chopper Off? Era enorme hasta que golpeó a un productor y lo cancelaron. Se dice que está negociando con otra cadena de televisión por cable y que van a hacer otra serie basada en él. — Se encogió de hombros. —Al menos eso es lo que dicen. Es originario de aquí y tiene un local de motos personalizadas al final de la calle llamado The Chop Shop.

—El Chop Shop. — Sacudí la cabeza. —¿Tienes una dirección?

—Oh, no tiene pérdida. —Volvió a mirar a Henry. —Dile a B-way que me mande un mensaje, ¿vale?

* * *

Decidimos llamar al sheriff Engelhardt para pedirle que comprobara la situación de Torres Senior, y después de que la Nación Cheyenne se disculpase, Irl accedió a enviar un mensaje con una foto del hombre en cuanto encontraran una. Como medida de precaución, le pedí que buscara a Billy ThE Kiddo, para saber a qué nos enfrentábamos.

—¿Kiddo? ¿Ese es su verdadero apellido? Mierda, yo también tendría un apodo. —Vic aparcó el Challenger al otro lado de la calle de The Chop Shop, que se encontraba en una gasolinera de esquina remodelada y todavía repleta de surtidores antiguos aunque con neones modernos.

El sheriff del condado de Pennington me leyó por el altavoz.

—Oh, es una auténtica pieza, Walt. —Miré la cara en la pantalla y luego sostuve el teléfono para que los demás lo vieran. He aquí a Billy The Kiddo, 1,80 m., 90 kg. Más de una docena de casos de agresión con agravantes, dos cargos por violencia doméstica, un cargo por agresión con arma mortal, y una vez incluso asfixió a un perro de la unidad K9 hasta dejarlo inconsciente en el condado de Orange, California.

Vic estudió la foto de la ficha policial.

—Tiene un salmonete.

Irl se rió.

—Es bonito, ¿verdad? Dudo que escuche mucho con esa fiesta que se le está haciendo en la nuca. Sin embargo, sabe construir motos. Empezó en Sturgis, en esas competiciones, y alguien de Hollywood lo vio y pensó que era un auténtico forajido americano y le dio su propio reality show. Vivía en Los Ángeles, pero algo pasó y ha vuelto aquí con un par de esos locales de motos montados como franquicias.

Henry giró el teléfono hacia él y miró la foto, y la multitud de tatuajes y piercings.

—No creo que sea el presidente del Rotary.

—Originalmente de Rapid City y de buena familia; no se sabe exactamente dónde se ha ido el pobre corderito.

Vic abrió la guantera, sacó su Glock, comprobó el cargador y volvió a meterla en la 9mm.

Irl interrumpió.

—Disculpe, pero ¿fue ese el sonido del cargador de una pistola semiautomática reintroducido con pericia entre las cachas del arma?

Hice una mueca a mi subcomisario.

—No, sólo la guantera.

—¿Walt?

—Sin problemas, lo prometo.

Continuó:

—Hemos tenido varios problemas de zonificación con este jaybird y unos cuantos cargos por verter productos químicos nocivos en el sistema de agua local. ¿Quieres que envíe a unos cuantos hombres para que te apoyen?

—No, sólo vamos a hacerle unas cuantas preguntas sobre el chico que resultó herido. Supongo que se conocían.

—Está bien, pero no dispares a nadie.

Le aseguré.

—De acuerdo.

—¿Vic? Evidentemente no estaba seguro.

—¿Qué?

—¿Qué no vamos a hacer hoy?

Se bajó, echando el asiento hacia delante y permitiéndome salir mientras cogía el teléfono y empezaba a hacer ruidos de chirrido con la boca.

—Schweeesclerbleee, swurchscwerch, scweee ... no puedo oírte, Irl, te estás rompiendo. Schweeesclerbleee, swurchscwerch, scweee scwch scwch. —Hizo algunos ruidos más en el teléfono, luego colgó y me lo devolvió.

—Sólo quiero que sepas que no volveré a caer en esa.

Hizo una reverencia mientras se metía la Glock en la parte trasera de sus vaqueros.

—Claro que sí.

Mientras cruzábamos la calle hacia The Chop Shop, la música de las llaves de aire salió a nuestro encuentro, junto con el sonido de un soplete de acetileno que convertía los metales en líquidos.

Era una de esas gasolineras de época con una fachada de bloques de cristal redondeados y marquesinas abovedadas que cubrían los viejos surtidores y se extendían hacia la calle. El edificio estaba pintado de negro, y había una multitud de motocicletas de aspecto escandaloso a juego alineadas por todas partes, en diferentes etapas de deterioro y montaje. A través de una puerta de la zona de trabajo había unas cuantas jóvenes con poca ropa y fumando cigarrillos, holgazaneando en lo que debía ser la oficina.

Una de ellas levantó la vista cuando entramos en las naves.

—Hola. Bienvenidos a Billy ThE Kiddo's Chop Shop. ¿Puedo ayudarles?

Sonreí.

—¿Tienes que decir eso cada vez que entra alguien?

—Bastante.

—¿Está Henry McCarty, alias William H. Bonney, por aquí?

Se apartó del borde del escritorio y abandonó a su compañera.

—¿Eh?

—Billy ThE Kiddo.

—¿Tienes un problema con la motobicicleta?

Me hablaba a mí, pero miraba a Henry, no es que la culpara.

Henry nos salvó al hablar.

—Tengo una reconstrucción de una shovelhead que estoy haciendo, y ya he pasado la alineación de las muñequillas y los pistones están listos para irse. Ahora sé que los huecos de los segmentos nunca deben estar alineados o colocados en una zona de empuje del agujero. La zona de empuje mayor es la parte trasera de la pared del cilindro y la siguiente zona de empuje menor es la delantera, pero ¿entrará en contacto el expansor de segmentos de aceite con el orificio del cilindro o con los huecos del carril del rascador de segmentos de aceite?

Se podía ver la lucha mientras pensaba en engañar al Oso, pero luego lo pensó mejor.

—Um... tal vez deberías hablar con Billy.

La Nación Cheyenne mostró algunos dientes.

—Eso estaría bien. Gracias.

La rubia de agua de fregar lanzó un pulgar por encima del hombro hacia la bahía de dónde provenía todo el ruido.

—Está soldando, así que protégete los ojos.

Nos dejó y nos dirigimos hacia la parte trasera, donde un individuo de aspecto muy ágil estaba agachado trabajando en el depósito de gasolina de una moto que parecía haber sufrido muchas modificaciones. También parecía una trampa mortal.

Mientras esperábamos, eché un vistazo a la tienda y me di cuenta de que una puerta de seguridad muy pesada conducía a la parte trasera y tuve que admitir que era una operación impresionante, un poco mugrienta pero impresionante.

—¿Qué quieres?

Me di la vuelta y descubrí que el cocinero jefe y lavador de botellas de The Chop Shop mantenía la boquilla de latón del soplete alejada de su trabajo y había subido las gafas oscuras a su pelo platino como el de un gallo.

—¿Buscamos al señor Kiddo?

—Billy, la gente me llama Billy ThE. — Se puso de pie, cerró el acetileno y se giró para mirarnos, y no estoy seguro de haber visto antes tanto músculo definido en una persona. Tenía la sonrisa fácil de alguien acostumbrado a conseguir lo que quería, y apuesto a que estábamos viendo un buen trabajo dental por valor de siete mil dólares; luego estaban los pendientes de diamantes, que probablemente costaron un par de miles más. Colgó la boquilla en el estante con los tanques, sacó un trapo rojo de taller del bolsillo trasero y se limpió los dedos largos y tatuados. —Bueno, lo has encontrado. ¿Y ahora qué?

—¿Conoces por casualidad a un joven llamado Bodaway Torres?

—Sí, conozco a B-way. ¿Qué pasa con él?

—¿Le importaría decirnos cuál ha sido su trato con él?

Nos estudió a los tres.

—¿Sois policías?

Señalé hacia Vic y hacia mí.

—Dos de tres.

Tiró el trapo en un estante de herramientas cercano y luego se volvió para escudriñarnos.

—Bueno, dos de tres podéis iros a la mierda.

El Oso nos miró y luego volvió a mirar a THE.

—¿Significa eso que puedo quedarme a hacer preguntas?

Kiddo sonrió e incluso se fue a crujir los nudillos como si fuera un malvado de dibujos animados.

—Significa que puedes quedarte y que puedo meterte la bota por el culo de tal manera que usaré tu boca como tobillera.

El Oso sonrió, y vi que parecía crecer e hincharse, o tal vez la habitación se estaba haciendo más pequeña.

—De verdad.

La sonrisa de Kiddo se hizo más amplia mientras se acercaba al mismo banco y cogía un disco cortador de metal.

—Sabes, odio cuando la gente no se toma en serio mis amenazas.

—Tal vez deberías conseguir mejores escritores o trabajar en mejores amenazas.

ThE dio un paso adelante con el cúter y apretó el gatillo para tener que hablar por encima del peligroso gemido de la cosa.

—¿Has intentado alguna vez coger los dientes sin dedos?

El Oso me miró.

—No ha estado mal.

—Yo le daría un ocho.

Henry se volvió hacia Kiddo.

—No, pero cuando éramos niños y esperábamos el autobús frente al bar Jimtown, en Lame Deer, solíamos pasar el tiempo recogiendo dientes en el aparcamiento después de las peleas del fin de semana.

Asentí con la cabeza hacia la Nación Cheyenne y medio grité por encima del quejido.

—Eso era mejor: tenía una cualidad personal y no sonaba como una línea de una película cutre de Chuck Norris.

Billy ThE se quedó allí con el cúter, y juro que estaba pensando en usarlo con nosotros justo cuando Vic sacó la 9mm de la parte trasera de sus vaqueros, dejándola reposar junto a su muslo.

—¿Así que eres el tipo de gilipollas que lleva herramientas eléctricas a los tiroteos?

7

—DICE que le has amenazado.

Me llevé el teléfono a la oreja e intenté recordar cómo me había metido en este lío, pero entonces recordé que se trataba de una damisela en apuros que era más bien una dama.

—Lo empezó con un cortador de metal.

—Dijo que la señora Moretti estaba blandiendo una pistola.

Miré a mi improvisado pelotón apoyado en el guardabarros del Dodge naranja chillón, uno observando el horizonte y el otro comprobando sus uñas.

—Define "blandir".

—Walt.

—Bien, la blandió un poco. — Suspiré. —Mira, Irl, no es que le hayamos sacado nada.

—Has conseguido una orden de alejamiento, acoso y una acusación de cese. Aprendió un montón de lecciones de litigio allí en California, y, a la espera de una acción judicial, no vas a poder acercarte a menos de 30 metros de él.

—¿Qué está escondiendo?

—Diablos, no tengo ni idea, pero ahora tiene un abogado, así que va a ser mucho más difícil averiguarlo.

Suspiré y empecé a pasearme de un lado a otro.

—¿Algo interesante de su sórdido pasado?

—¿Aparte de lo que ya he mencionado? — El sheriff suspiró y luego se rió. —Hace un par de años, volvió de visita e intentó disparar a su vecino de al lado con una 40 por cortarle el césped un domingo por la tarde.

Mi respuesta fue ligeramente incrédula.

—¿Es religioso?

—Sobre el fútbol.

—Oh.

—Salió de la casa cargando, pero no debe tener mucha puntería con esa Glock 22, porque disparó la cosa dos veces antes de matarla.

—La cortadora de césped, supongo que estamos hablando.

—Sí.

—¿La destrucción de implementos de césped es un delito aquí en Dakota del Sur?

—Nada corre como un Deere ni huele como un John. — Engelhardt se rió de inmediato. —Le compró otro al viejo, pero Billy puede ser un infierno sobre ruedas. Hace unos meses destrozó un bar en Deadwood y metió la cabeza de un tipo en un retrete. Le escuché mientras revolvía algunos papeles.

—No te engañes; puede ser encantador como el demonio en el tribunal —se presenta con abrigo y corbata, todo un hombre de negocios de Hollywood, y hace bromas sobre no poder crecer. Te sorprendería saber cuántos jurados de mediana edad quieren conseguir trabajo gratis en sus motocicletas por aquí.

—Así que, ¿no hay tiempo serio dentro, entonces?

—No, es bastante cuidadoso con ese tipo de cosas. —Es decir, son cosas del tipo asalto y agresión, como te dije. Se hizo un silencio en el teléfono. —¿Por qué estás tan interesado?

—Bodaway Torres llamó a su tienda veintiuna veces en la última semana.

—Tal vez tenía problemas con la moto.

—Tal vez.

Hubo otra pausa.

—Está bien, entonces, pero ¿podrías mantenerme informado para que no tenga que averiguar estas cosas vía APB?

—Entendido. — Apreté el botón de apagado y volví a caminar hacia el Dodge. —Volvemos a ser agentes libres, pero Irl dice que ThE tiene abogado y que tenemos que dejarle en paz.

—Dicen que el genio es una capacidad infinita de tomarse molestias. Es una definición muy mala, pero se aplica al trabajo de detective. El Oso se volvió y miró a Vic. —Arthur Conan Doyle. Se encogió de hombros y volvió a mirarme. —Lo único que queríamos era hablar.

—Supongo que no tiene nada que decir.

Vic miró fijamente a la Nación Cheyenne y luego a mí.

—Ninguno de vosotros quiere oír lo que tengo que decir a continuación.

El Oso se rascó el costado de la cara.

—Entonces no lo digas.

Siguió frustrándolo con la mirada.

—Hay un tipo que conozco que me enseñó que cuando una investigación se detiene, se vuelve al principio y se empieza de nuevo.

Pensé en ello. —Sabes, odio a ese tipo que te enseñó eso. Me apoyé en el guardabarros con ella. —Ese era yo, ¿verdad?

Henry interrumpió.

—¿Y dónde, por favor, está el comienzo de este caso?

Ambos la miramos mientras sonreía.

* * *

Siguiendo el Cadillac dorado por la autopista, Vic y yo observamos cómo las dos cabezas se volvían la una hacia la otra, con el pelo agitado por el viento.

—¿De qué crees que están hablando?

—Probablemente de los dos mil dólares de la fianza que ella le debe.

—Imagino que le dirá que lo ponga en su cuenta.

Vic se abrió paso a través de las Black Hills, con el pie en el Challenger, haciéndolo bramar mientras corríamos detrás del Cadillac.

—Esa cuenta se está volviendo muy grande. —Me miró de reojo. —Entonces, ¿crees que es el hijo de Henry?

—No.

—¿Por qué?

—Porque él dice que no lo es.

—Chico, te quiero de mi lado en una Maleta de paternidad. — Señaló con la cabeza hacia el coche que teníamos delante. —Por supuesto, ella dice que lo es.

—Bueno, como he dicho, Lola Wojciechowski está resultando ser una entidad cada vez menos creíble.

—El bebé de mamá, tal vez de papá.

—No creo que ella haya tardado treinta años en ponerse en contacto con él por eso.

Mi subcomisario ladeó la cabeza.

—Es dura.

—Tiene que serlo. — Estudié el coche y pude ver que Lola ponía un poco de distancia entre ella y nosotros. —Empiezo a no confiar en ella más allá de lo que pueda lanzarla.

—Entonces, ¿se trata únicamente de justicia para el niño?

Respiré profundamente.

—Por lo que a mí respecta, pero no estoy segura de Henry.

—¿Has hablado con los médicos?

—No.

—Lo hice.

Me giré y la miré de nuevo.

—Oh, ¿ahora por qué no me gusta cómo suena eso?

—Ese chico no va a volver nunca, Walt.

Asentí con la cabeza y me giré para ver cómo la carretera era engullida por el muscle car.

—¿Nunca?

—Ni una posibilidad entre mil.

—Eso no es lo que piensa su madre.

—Sí, los médicos también me hablaron de eso. — El que habló conmigo dijo que él le explicaba la situación, pero luego ella seguía con todo tipo de hipótesis, ninguna de ellas con credibilidad médica. Me observó mientras seguía estudiando las afueras de Rapid City que pasaban rápidamente. —Supongo que no querías oír eso, ¿eh?

Me acomodé en el asiento de cubo, evidentemente más grande que un cubo.

—No, la verdad es que me entristece.

—Lo siento, Walt. Es que no quiero que empeñes tus esfuerzos en traer a ese chico de vuelta.

Asentí, mirando el velocímetro y notando que nos acercábamos a los cien.

—¿Crees que vamos un poco rápido?

Señaló con una mano hacia el parabrisas.

—¿Quieres que siga el ritmo de María Andretti o qué? —Tomamos otra curva y empezamos a subir una larga colina justo cuando sonó una sirena a gran distancia detrás de nosotros. Observé cómo Vic miraba por el espejo retrovisor. —Compañía.

Al girar, pude ver las luces que exhibía un coche negro de la Patrulla de Carreteras de Dakota del Sur que se acercaba a nosotros.

—Bueno, demonios. —Fue entonces cuando oí aumentar el bramido y sentí que el Challenger salía disparado por debajo de mí. —¿Qué estás haciendo?

Volvió a señalar a través del parabrisas.

—Está en libertad bajo fianza; ¿crees que van a dejar que se salga con la suya por ir a cien en una autopista interestatal?

—Probablemente no...

—Me voy a poner un cebo y le voy a dar a este salteador de caminos una carrera por su dinero; además, si nos atrapa, estoy seguro de que puedes hablar de nuestra salida.

—Supongo que no podríamos parar y hablar con él.

Miró el velocímetro.

—Tal vez antes de ir más allá de los ciento veinte.

Estiré el brazo y apreté una mano en el salpicadero.

El ritmo de Lola y Henry parecía ahora más tranquilo mientras pasábamos. Vic saludó por el retrovisor y luego comprobó el progreso del HP. —Sigue ganando terreno. Me miró, sonriendo lo suficiente como para revelar el diente canino ligeramente sobredimensionado, aumentando sus rasgos lupinos.

—Es un jugador.

Justo antes de coronar la colina, miré hacia atrás para ver al agente pasar el Cadillac como si arrastrara un ancla.

—Misión cumplida: ahora somos su único y exclusivo objetivo.

El Challenger se volvió muy ligero en los neumáticos mientras zigzagueábamos entre los coches de la carretera y nos nivelamos, empezando a bajar la colina.

—¿Cuál es la siguiente ciudad?

—Sturgis.

—¿Hay alguna arteria principal que salga?

—La alternativa 14, que va hacia Deadwood y Boulder Canyon Road.

El velocímetro marcaba ahora ciento sesenta mientras dirigía alegremente el Dodge hacia el carril de emergencia para adelantar a dos semirremolques que iban en tándem.

—Esta primera salida. ¿Aquí?

Tragué saliva y traté de reunir la suficiente para hablar.

—No, la segunda.

Pasando por delante de los camiones y del sorprendido conductor de un monovolumen, inclinó el volante y el muscle car saltó de nuevo al carril abierto como un animal a la caza.

—Cool, puta-daddy.

Me giré para ver si el agente era un miembro de los Ángeles del Peligro de Joie Chitwood, pero de momento no me había alcanzado, posiblemente ralentizado por los vehículos de dieciocho ruedas.

—Toma la siguiente salida y luego a la izquierda bajo el paso subterráneo y sal de la ciudad, pero va a haber algo de tráfico al ser la semana del rally.

—Me gusta el tráfico, es una tapadera. —Vio la salida más adelante y, como era de esperar, había una fila de coches y camiones con remolques que transportaban motocicletas en fila casi hasta la vía pública. —Has dicho a la izquierda, ¿no?

—Sí, a la izquierda.

Al entrar en el carril de emergencia, desaceleró e inclinó el volante lo suficiente para que la parte trasera del Challenger rompiera la tracción y comenzara un deslizamiento asquerosamente lento hacia la derecha mientras las dos ruedas traseras intentaban alcanzar a las delanteras.

Miré al frente, al cruce que se acercaba rápidamente, consciente de que el semáforo estaba en rojo y de que el tráfico pasaba delante de nosotros.

Vic contrarrestó despreocupadamente la deriva lo suficiente como para mantener el Dodge en juego y, reduciendo su velocidad, continuó girando hacia la derecha, mirando hacia el paso elevado donde el patrullero de la autopista se deslizaba por el puente con los frenos antibloqueo totalmente bloqueados.

—Gotcha.

Un camionero, que estaba cruzando la intersección, miró de repente hacia la rampa a tiempo de ver cómo nos acercábamos rápidamente a las vías de deslizamiento. Frenó de golpe mientras Vic lanzaba el Dodge a través de los carriles contrarios, se adelantó a un sedán y puso el pie en los más de setecientos caballos de potencia, haciéndonos avanzar mientras tomaba de nuevo el carril de emergencia, pasando por delante de más coches, para luego volver a la carretera y abrirse paso entre los carriles de tráfico.

Todavía podía oír el zumbido de la sirena del PC y me giré para ver que había hecho un giro en U más adelante en la carretera para tomar la salida de Boulder Canyon en dirección contraria. —Sigue ahí atrás.

—¿Dónde va esta carretera?

Miré por la ventanilla lateral, los pinos comprimidos por la velocidad como los créditos iniciales de una película no formateada a la vida real.

—Madera muerta.

—¿Algo entre?

—Algunas pequeñas carreteras secundarias en Boulder Creek y Oak Ridge.

Saltamos un puente y giramos bruscamente a la derecha, siguiendo la geometría de una curva no diseñada para casi noventa millas por hora.

—¿Es Boulder Creek lo que acabamos de irme?

—Supongo— que íbamos demasiado rápido para que pudiera leer la señal.

Ella inclinó la cabeza hacia delante, indicando la carretera más allá.

—Se va a ir por radio, y nos esperarán en el corte de Deadwood.

—Yo diría que eso es probablemente cierto. Una señal que decía BOULDER CREEK COUNTRY CLUB exhibió. —Tome la siguiente carretera a la derecha.

—¿Qué?

—Hazlo.

Presionó los frenos y se desvió hacia la pequeña carretera.

—El bulevar Apple Spring, ¿en serio?

—No está en los mapas, pero hay un camino de tierra que conecta con Crook Mountain y lleva de vuelta a Whitewood y a la Ruta 34 que nos llevará de vuelta a Hulett. Tim Berg me habló de él hace tiempo.

Subió a toda velocidad por el carril de dos vías, pasando por las diversas casas, redujo la velocidad al final de la acera y se detuvo justo antes de apagar el motor.

—¿El portalápices humano?

Vic se refería a la propensión de Tim a clavar lápices y bolígrafos en su prodigiosa barba y luego perderlos.

—Y el sheriff del condado de Butte, sí.

Bajó la ventanilla y escuchamos la aproximación del policía de carretera. Sólo había un pequeño resquicio entre los pinos, pero al cabo de un momento pasó exhibiendo el sedán negro. Ella levantó el puño y me sonrió.

—Un aplauso para la Escuela de Conducción Táctica de la Academia de Policía de Filadelfia.

Me aclaré la garganta e intenté calmar mi estómago saliendo del coche.

—No te ofendas, pero no quiero volver a hacer eso.

Vic se deslizó por el otro lado y me miró por encima del capó.

—¿Te estás volviendo sensible a tu edad?

La ignoré y me apoyé en la rejilla, sintiendo el calor del motor Hemi mientras hacía tictac y se enfriaba.

Ella se unió a mí, cruzando los brazos y tropezando con su hombro en mi costado.

—¿Qué pasa?

—No quiero sonar como un niño... — Sacudí la cabeza, despejándola con el aroma de los pinos ponderosa, la picea de Black Hill, los álamos temblones, el abedul de papel, el roble rojo y el fresno verde en esta isla de árboles rodeada por un mar de hierba. —Pero realmente no quiero estar aquí.

—Entonces vete a casa.

—No puedo.

—¿Por el niño?

—Sí. — Me tropecé con la punta de una bota en las agujas de pino del suelo. —Todo se agarraba hasta que lo vi, y ahora parece que es algo que tengo que hacer.

Vic se rió.

—¿Y esto es una revelación?

—No exactamente, pero estoy luchando contra la sensación de que soy una especie de juguete de cuerda que, ante un enigma criminal, cae en una respuesta mecánica para resolver el misterio.

—Acabas de responder a tu propia pregunta. Ella se rió. —Walt, sea como sea que veas lo que haces, ya sea un trabajo, un deber o —cuando te veo hacerlo— un arte, eres muy bueno en ello, y para mi dinero lo haces por todas las razones correctas. No lo haces por esa mujer, no lo haces por una mierda de sentido del deber o una construcción filosófica llamada justicia; lo haces por ese chico que no puede hablar por sí mismo. Te juro que eres como un detective para los desheredados. Todos los que no le importan a nadie, la gente de la periferia, esa es la gente por la que hablas y por eso te quiero.

La miré fijamente.

—Esa última parte fue cosa mía.

Continué mirándola fijamente.

—Y si no dices o haces algo ahora mismo, te voy a dar una patada en los huevos.

Me incliné hacia delante y la besé suavemente en la parte superior de la cabeza.

Podría haber ido más lejos, pero entonces dos patrulleros de carretera más pasaron aullando como bandidos de combustión interna por la autopista del Cañón de Boulder, uno tras otro.

Ella miró las agujas de pino que yo había removido, luego se volvió hacia mí, y me di cuenta de que el hechizo se había roto. —Hablando de casos que se han detenido...

Asentí con la cabeza y pensé en el hombre que podría haber sido responsable de la muerte de Michael.

—Tengo tanteos con el FBI.

—¿McGroder?

—Sí. Tiene contactos en el Estado y en la NSA, y están buscando algo sobre Bidarte. Algunas pistas dicen que está cerca de la frontera en la zona de las Barrancas del Cobre, pero otras dicen que está en Ciudad de México.

—¿Cuándo nos vamos?

Respiré profundamente.

—No es tan fácil.

—¿No? El muy imbécil mató a mi hermanito.

—No lo sabemos con seguridad.

Se encogió de hombros, abrazando inconscientemente su abdomen.

—Está bien; hay muchas otras razones para matar a ese hijo de puta.

Extendí la mano, le pasé un brazo por encima del hombro y la acerqué.

—Sí, sólo quiero asegurarme de cuál es antes de ir a buscarlo.

—Eres tan respetuoso con la ley.

—Lo intento. Miré el camino de tierra y grava que llevaba a la cima de una cresta y giraba a la izquierda.

—¿Estás preparada para ir a dar una vuelta en cuatro ruedas?

Se encogió de hombros.

—Al diablo, es un alquiler.

* * *

El Challenger lo hizo bastante bien, pero hubo algunos puntos en los que pudimos escuchar el tren de aterrizaje bajo arrastrándose en las rocas y atrapándose en la maleza.

—No creo que esta cosa esté hecha para esto.

Llegamos a la cresta y apenas pasamos por alto el tronco de uno de los pinos antes mencionados.

—Podrías tener razón.

—Creo que es sólo un cuarto de milla más o menos a la carretera pavimentada, por lo que podría hacerlo.

Hubo un pequeño revolcón y luego un giro, y pude ver el lote de grava y la vuelta donde el pavimento comenzaba de nuevo. También pude ver al sheriff del condado de Pennington sentado en la rejilla de su brillante Tahoe negro, y sustituyendo su gastado chicle por otro palo.

—¿Has estado mascando ese chicle mucho tiempo?

—Tres chicles. Me imaginé que ya habrías aparecido.

Cerré la puerta del Dodge.

—Estábamos disfrutando del entorno.

—Apuesto. —Se bajó del capó y estiró la espalda.

—¿Dónde está la Patrulla de Carreteras?

—No lo sé, probablemente fuera patrullando la carretera. — Le sonrió a Vic mientras cerraba la puerta, y luego rodeó la parte delantera y le tendió la mano. —¿Nos encontramos de nuevo?

—Siempre es un placer.

Se volvió hacia mí.

—Sólo porque yo sepa dónde estás no significa que ellos sepan dónde estás. Llegamos al control de carretera en Deadwood, y dijeron que este café con leche de calabaza no había aparecido, así que me puse a pensar.

—Y aquí estás.

—Y aquí estoy yo. — Esperó un momento y luego preguntó. —¿Explicación?

Me encogí de hombros.

—¿Qué parte?

—¿Qué tiene de interesante este chico de mi hospital?

—No estoy seguro, pero creo que debe tener algo que ver con las armas o las drogas.

Engelhardt lanzó un suspiro.

—Por lo general, sí.

—El problema es que cómo se transporta algo suficiente en una motocicleta para que merezca la pena matar a alguien.

—¿Cómo sabes que era algo en la moto y no sólo algo personal?

—Mike Novo investigo la escena, y dice que fue el peso o posiblemente alguien más en la moto.

—Mike lo sabría. ¿Quién lo encontró, de todos modos?

—Una joven llamada Chloe Nance.

—¿La hija de Bob Nance?

—Sí.

—Es una especie de perro grande por estos lares. ¿Es esa la única conexión, la hija encontrando al chico Torres?

—Tal vez no. Tengo el teléfono de Bodaway y ella lo llamó varias veces antes del incidente.

—Chloe. — Inclinó la cabeza. —Ella misma tenía un problema de drogas.

Vic se sentó en la parte delantera del Challenger.

—Diablos, la heroína cuesta ciento diez dólares el gramo, y el crack, seiscientos; la metanfetamina, mil seiscientos dólares la onza, y el LSD, tres mil el gramo. En un solo juego de alforjas el chico podría haber llevado millones.

Sacudí la cabeza.

—Lo gracioso es que no tiene ningún trato con las drogas en sus antecedentes penales.

Mi subcomisario parecía incrédulo.

—¿Nada?

—No.

Irl escuchó cómo otra sirena se alzaba en la distancia y luego se callaba.

—¿Qué fue lo otro que mencionaste?

—Las armas... tiene antecedentes por tráfico de armas.

Engelhardt hizo una mueca.

—No creo que se puedan llevar suficientes armas en una moto como para que merezca la pena atentar contra la vida de alguien. ¿Algún antecedente de tráfico de armas antiguo? Es decir, ¿no llevaba pistolas de Jesse James o algo así?

—No, sólo cosas de la calle.

—Entonces creo que vas a tener que seguir con las drogas. Quién sabe, tal vez esté ampliando sus horizontes —El Señor sabe que el dinero es mejor. Se inclinó el sombrero hacia atrás y nos estudió a los dos. —Ahora, tal vez puedas decirme por qué ibas a ciento cincuenta millas por hora en mi autopista.

Vic sonrió, juntando los dedos y haciendo crujir los nudillos.

—Uno setenta.

Irl miró al Challenger con renovado respeto.

—Este grandullón lo hará, ¿eh?

Vic pasó la mano por el capó como si acariciara un gato de gran tamaño.

—Anunciado a poco menos de doscientos.

—Lola estaba conduciendo por encima del límite de velocidad por un margen algo amplio, y mi subcomisario decidió proporcionar un señuelo para evitar que volviera a irse de golpe.— interrumpí.

—Ya veo.

—No vas a ir a arrestarnos, ¿verdad?

Suspiró.

—No, sólo estoy tratando de pensar en cómo sacarlos de aquí. Podría llamar a la situación, pero preferiría no deberles un favor.

Vic se apartó del Dodge y se puso en pie.

—Cambia de coche con nosotros; luego, si te paran, puedes decir que has encontrado el coche abandonado y lo estás confiscando.

Le sacudió la cabeza.

—Chico, si quieres saber cómo se infringe una ley, pregúntale a un policía. — Se rió. —¿Cómo recupero mi coche?

—Lo llevaremos a Rapid mañana y recogeremos el Dodge; para entonces el calor se habrá calmado.

—Eso está muy bien para ti, jovencita, pero ¿y yo? Me van a parar todos los patrulleros de carretera de aquí a que me incauten.

—Y entonces te deberán un favor por haberte parado y haberte hecho perder el tiempo.

Se volvió hacia mí.

—Tiene una respuesta para todo, ¿eh?

—Bienvenido a mi mundo.

—Bueno, hablando de favores. — Enganchó los pulgares en su cinturón de servicio. —Walt...

—Sí, lo sé.

—¿Lo sabes? Como he dicho antes, ésta es la semana más importante de mi año, y en lugar de prestar atención a las cosas que requieren mi atención, sigo cuidando de ti y de tu personal. Ahora, aprecio que te encargues de la investigación de esos compañeros en Hulett con este atropello, pero no es en mi condado, no es mi estado, y no es mi problema.

—Soy consciente de ello, Irl.

Tras un segundo, sonrió con una de las comisuras de la boca.

—¿Te pones en plan vaquero?

Sacudí la cabeza.

—No. Nada de esto estaba planeado. Intentaremos ser un poco más circunspectos.

—Lo agradecería, al menos durante la próxima semana. Le lanzó las llaves del Tahoe a Vic y luego la señaló a ella.

—Ni un rasguño, jovencita.

Ella se cruzó de brazos.

—Espero morir.

—¿Dónde están las llaves de este ridículo vehículo?

—En él.

Hizo una pausa.

—¿Has tenido esto planeado todo el tiempo?

Ella volvió a sonreír.

—Puedes apostar tu trasero.

Sacudió la cabeza y dio la vuelta, llamando antes de subir el resto del camino al coche:

—Me dirigiré al sur por la carretera de Crook City, así que tú dirígete al norte y en Whitewood puedes saltar a la 34 hasta Belle Fourche; luego se convierte en la 24 en tu estado olvidado de la mano de Dios y te lleva directamente a Hulett. — Empezó a agachar la cabeza, pero volvió a hacerlo con una última advertencia. —Mantén la velocidad del sonido, ¿quieres?

* * *

Mientras conducíamos por la belleza bucólica del oeste de Dakota del Sur, Vic me sorprendió mirando el reloj en el salpicadero del Tahoe.

—¿Qué, tienes una cita?

—Me han invitado a una competición benéfica de tiro al plato en el campo de golf de Hulett.

—¿Por quién?

—Nada menos que Bob Nance.

Vic navegó por las amplias curvas del Bosque Nacional Bear Lodge.

—Oh, la de da.

Me quité el sombrero, lo apoyé en mi regazo y me recosté en mi asiento.

—Estoy pensando que es algo que debería hacer.

—Supongo que puedes llevar a un invitado. —Ella me miró. —Entonces, ¿hacemos esto porque somos buenos ciudadanos o porque queremos darle una mirada a la hija?

—Bueno, algo está pasando; sólo que no estoy seguro de qué. Quiero decir, ¿qué estaba haciendo ella en la carretera a esa hora de la noche, y por qué lo estaba llamando tantas veces?

—¿Le preguntaste?

—Sorprendentemente, lo hice.

—¿Y la respuesta?

—No se comprometió, pero su padre mencionó que había estado interfiriendo en una posible relación durante casi un año.

—¿Un año?

—Ocho meses.

—Así que no se trata de un encuentro en un bar para llevárselo a casa y limpiarle los enchufes y borrarle las líneas.

Me di la vuelta a la gorra y miré la banda con las letras de mi nombre difuminadas en gris.

—Supongo que no.

—¿Dijiste que este personaje de Bodaway era de Arizona?

—La zona de Tucson.

—¿Y ella es de aquí?

—Bueno, supongo que últimamente de Los Ángeles, aspirante a actriz.

—¿Y papá estuvo aquí?

—Supongo. — Empezaba a ver a dónde quería llegar. —Entonces, ¿cómo se liaron California y Arizona y, lo que es más importante, cómo la separó Big Dog de Hulett? — Ella pisó el acelerador. —¿Y esto va a durar ocho meses? Eso es mucho tiempo de conducción en ese trío.

—Sí.

—Bueno, entonces, vamos a rodar.

Unos minutos más tarde, giró a la izquierda subiendo por la meseta hacia la casa club del Golf at Devils Tower y el aparcamiento abarrotado eclipsado por el enorme MRAP, ahora totalmente decorado con los emblemas del Departamento de Policía de Hulett y el nombre PEQUOD en la parte trasera.

—¿Qué es eso?

—Oh, sólo un pequeño regalo de Bob Nance a la policía local.

—Necesitamos uno de esos.

—No, no lo necesitamos.

La construcción que había visto la otra noche era ahora una serie de plataformas dispuestas al borde de los acantilados mirando hacia el serpenteante río Belle Fourche y la ciudad. Recibimos unas cuantas miradas extrañas cuando Vic aparcó el vehículo del sheriff del condado de Pennington en la zona de NO APARCAMIENTO: se equivocó de condado y de estado.

Cerró la puerta del coche y vino a reunirse conmigo en la parte delantera.

—Entonces, ¿vamos a suponer que Henry está bien?

—Es un niño grande y puede cuidarse solo.

—Uh-huh. — Vic escudriñó a la multitud reunida y observó las torres altas y bajas en cada extremo de la elaborada cubierta. —¿Qué demonios es todo esto?

—La disciplina original, allá por el 1900, se llamaba "trampa" por las jaulas que utilizaban para mantener a las palomas antes de soltarlas.

—Y hacerlas volar por los aires.

—Sí. Con las sensibilidades fluctuantes, el deporte cambió a las palomas de arcilla.

—¿Los ceniceros?

Asentí con la cabeza.

—Hoy en día son incluso biodegradables. De todos modos, el deporte evolucionó aún más, tomando el nombre de 'skeet', que, curiosamente, vino de Gertrude Hurlbutt en Dayton, Montana, que ganó un concurso de una revista de cien dólares con la palabra que deriva del escandinavo para 'disparar'".

Se detuvo y, sacudiendo la cabeza, me estudió.

—Estoy constantemente aturdida por la mierda que tienes en la cabeza.

Busqué un lugar para registrarme.

—Solían hacerlo en círculo, pero eso resultaba incómodo para los espectadores.

—Apuesto.

—El recorrido típico abarca ciento ochenta grados y tiene de diez a quince puestos de tiro diferentes. Divisé una mesa de eventos a la derecha y empecé a inclinarme hacia allí como un guardia de tiro, con Vic siguiéndome de cerca.

—Y ahora tenemos las arcillas deportivas, que empezaron en Inglaterra y se extendieron aquí en los años 70. Se disponen para simular la imprevisibilidad del tiro a la caza con diferentes trayectorias, ángulos, elevaciones, velocidades y distancias, normalmente en un recorrido.

Llegamos a la mesa y Vic estudió el elaborado montaje, que parecía casi una vivienda en un acantilado.

—Así que golf con escopetas.

—Supongo. — Me quedé en la mesa y esperé hasta que el hombre que había conocido la noche anterior terminó con el tirador que tenía delante. Le pasó un papel a su compinche, Frack, mientras yo miraba a mi alrededor en busca de Nance. —Señor Frick.

—Alguacil.

—He sido invitado por el señor Nance a participar en el torneo.

Suspiró y metió su rostro bronceado en el cuello reventado de su polo negro.

—¿Cómo te llamas?

—Longmire, Walt Longmire.

Estudió la hoja, pasó unas cuantas páginas y volvió a mirarme, esta vez con una sonrisa de satisfacción.

—No estás en la lista.

—¿Está el señor Nance?

Miró por encima del hombro.

—Seguramente está en la mesa de tiradores preparándose para competir.

—Bueno, ¿hay alguna forma de preguntarle?

—Yo no; se pone muy serio cuando dispara. — Miró junto a mí a mi subcomisario mientras observaba a los participantes acercarse a los diferentes puestos. —Todos los tiradores se han inscrito, incluidos los suplentes, así que de todos modos no hay ninguna habitación.

Asentí con la cabeza, igual de contento de no competir.

—Bien, pero si puedes hacerle saber que estoy aquí y que lo he intentado, te lo agradecería.

Asintió y miró a su amigo.

—Frick y Frack, ¿eh? Lo he oído toda mi vida; ¿sabes de dónde viene?

—Eran un par de patinadores suizos que llegaron a Estados Unidos en 1937; participaban en los espectáculos de Ice Follies y se convirtieron en una frase familiar.

Me miró fijamente.

—Antes de mi época, papá. —Asentí con la cabeza y empezamos a abrirnos paso entre la multitud mientras él nos llamaba: —Oye, te he dicho que no había plazas en la categoría masculina, pero alguien se ha retirado en la femenina, así que ¿crees que tu amiga querrá participar?

Vic lo miró y luego inclinó la cabeza hacia atrás, mostrando el alargado diente canino.

8

NO ES la primera vez en nuestras vidas colectivas que necesitamos una escopeta.

Por suerte para nosotros, el jefe Nutter iba a disparar en la segunda ronda, y aún más afortunadamente, era un hombre pequeño y tenía equipo extra, incluyendo una preciosa Remington 332 que había sido recortada una pulgada, lo que la hacía perfecta para el Terror. Mientras los tiradores de la primera ronda salpicaban el aire con perdigones y la ladera con cerámica rota, Vic se probó el viejo chaleco de tiro de Nutter Butter, que, con un pequeño ajuste, le quedaba de maravilla.

—Necesito mis guantes de tiro.

—¿Dónde están?

Me miró como si yo fuera el recluta novato que acaba de ser criado desde la estupidez.

—Están en el asiento del Tahoe con mi gorra de los Flyers. ¿Podrías traerme eso también?

—¿Algo más?

Ella examinó la hermosa sobre y bajo. —

¿Las lecciones?

Cuando llegué, Dougherty estaba estudiando el todoterreno como si hubiera caído del cielo.

—¿Qué haces con el coche de Irl Engelhardt?

—Es una larga historia. — Me eché los guantes al sombrero naranja y negro. —¿Estás atascado haciendo control de multitudes o puedes ver la competencia?

—No puedo. Tengo que moverme y evitar que la gente se meta en problemas. Oye, he visto a tu perro en el Café Ponderosa con Henry y Lola. — Ladeó la cabeza. —La conversación parecía bastante intensa.

—Apuesto. — Volví a empezar. —Bueno, puede que quieras intentar ver algo del torneo de tiro de Vic. — Cuando volví a la competición, había un grupo alrededor de mi subcomisario, todos dándole consejos.

Vic asentía y sonreía como lo hacía cuando no estaba escuchando. Llegué con su equipo, y ella se bajó la gorra de los Broad Street Bullies, justo por encima de sus gafas de sol Oakley Radarlock de la era espacial.

Agradeció a todo el mundo los consejos, enganchó su brazo al mío y miró el sol de la tarde.

—Bueno, ¿qué demonios se supone que debo hacer: golpear los pequeños ceniceros?

—Sí, y hacer una conexión visual con el objetivo, mantener una buena línea con él, no empezar bajo cuando estás disparando alto. Cuanto mejor te prepares, más eficiente serás.

—Lo tengo.

—Ataca la línea del objetivo pero no te apresures.

—Entendido.

—Mantente suelto y lidera rápido. Esos ceniceros se mueven muy rápido.

—Lo tengo.

—Diviértete.

Ella asintió, tirando de los guantes y envolviendo el velcro alrededor de sus muñecas.

—Siempre me divierto con un arma en las manos.

La seguí hasta donde el jefe Nutter estaba puliendo el arma que le habían ofrecido.

—¿Dónde has conseguido esa antigüedad, Bill?

—Oh, mi mujer me la compró antes de divorciarnos; ella se quedó con la casa y yo con mis armas. No hay daño, no hay falta. — Miró el brillo de la culata. —No es nada del otro mundo, sólo un arma de hombre trabajador, pero es auténtica y dispara directamente sin idiosincrasias, que es más de lo que puedo decir de mi ex mujer. — Le entregó la escopeta a Vic.

Vic la sostuvo como un bebé, sonrió al viejo jefe y luego se volvió hacia los competidores reunidos con una mirada de depredador.

—¿A quién me enfrento?

—Algunos de los mejores tiradores de todo el Alto Medio Oeste— Señaló a una mujer rubia con un sombrero vaquero de paja. —Connie Evans, dos veces campeona nacional de Sioux Falls. —Señaló a una mujer de pelo oscuro. —Patricia Frontain, de Chicago, enseña en la National Sporting Clay Association. Y ese trago de agua fría del final es Annemarie Potter, que puede disparar más que la mayoría de los hombres de aquí. — Se puso de puntillas para ver a los demás. —Raye Lankford, de todo el Medio Oeste, y Kelly McBride, en el extremo de abajo, lo ganaron todo el año pasado.

Le di un codazo en el hombro.

—¿Asustada?

Ella soltó una carcajada.

—Al diablo con eso; estoy acostumbrada a objetivos que devuelven los disparos.

Observando atentamente cómo y qué hacían las otras mujeres, se unió a ellas con la culata de la Remington ahuecada en sus manos, que estaban enlazadas a su entrepierna.

Parecía haber un orden jerárquico no establecido, en el que Evans iba primero. Era buena, muy buena, atrapando los objetivos en una línea perfecta, con gracia y equilibrio. La mujer de Frontain era más rápida, pero se le escapó una de las arcillas en un tiro doble y se pudo sentir que los demás percibían una debilidad. La mujer alta, Potter, tenía talento natural pero no mantenía una buena línea con el blanco, y podía ver que podía ser derrotada, al igual que Vic. Lankford era una rubia bajita cuya puntería era impecable, pero no parecía tan sanguinaria como el resto, y esa falta de competitividad podría ser su perdición más adelante en el rodaje. McBride disparaba como Evans y era un problema.

Como un novio nervioso, observaba cómo Vic se acercaba a la estación y levantaba con cuidado el over-and-under.

El tirador levantó el mando que señalaría las casas altas y bajas y habló en voz alta:

—¿Listo?

Todos los demás tiradores habían ladrado su orden, casi como si el ímpetu añadido pudiera ayudarles en la destrucción de sus némesis, pero Vic estaba suelta y se había puesto alrededor de su arma como un pistolero. Aunque el lugar estaba casi en silencio, tuve que escuchar con atención para oír la palabra que se desprendía como un suspiro de conclusión anticipada.

—Tira.

Los puntos de disparo a la una y a la seis lanzaron a los dos objetivos como platillos volantes en miniatura, y nada más llegar a sus trayectorias separadas, ambos desaparecieron en dos explosiones secuenciales que casi sonaron como una sola.

El jefe se inclinó hacia mí.

—¿Eso fue que se tomó su tiempo?

—Supongo.

Silbó en voz baja.

—Señorita.

Evans, McBride y Vic pasaron al siguiente nivel. Los otros tiradores hablaban, pero Vic, con la Remington sobre los hombros, se quedó mirando a lo lejos como un lanzador de las grandes ligas que lanza un "shutout".

* * *

Bob Nance estaba en la final de la competición masculina, pero había hecho tiempo para acercarse a donde estábamos el jefe Nutter y yo. Ahora, apoyado en la mampara de acero que separaba a los concursantes del hoi polloi, me miró con los ojos entrecerrados.

—¿Trajiste un timbre a mi torneo?

—Es su primera vez.

—Estás bromeando.

—No, pero tiene experiencia en disparar cosas. Cuatro hermanos que... —Hice una pausa y volví a empezar. —Tres hermanos que son policías en activo, y un padre que es el jefe de detectives del norte en Filadelfia.

Me miró por un ojo.

—¿Qué hace en Wyoming?

—Me pregunto eso muchas veces. — Esperé un momento y cambié de tema. —¿Dónde está tu hija?

Negó con la cabeza mientras echaba un vistazo a la circunstancia, si no a la pompa.

—Se aburre como una ostra con estas cosas, pero también se aburre como una ostra con la mayoría de las cosas que me gustan.

—Lo siento. —Esperé de nuevo. —Oye, ¿cuánto tiempo lleva tu hija en el condado?

Lo pensó.

—Es agosto, así que supongo que hace unos dos meses.

—¿Antes de eso estuvo en Los Ángeles?

—Sí. —Sus ojos se quedaron con los míos. —¿Por qué?

—Has mencionado la otra noche que llevabas ocho meses interfiriendo en esa relación entre tu hija y Torres.

Continuó mirándome.

—¿Y?

—Dijiste que ella sólo lleva dos meses aquí, así que supongo que se conocieron en Los Ángeles o en Tucson.

Miró al jefe Nutter y luego volvió a mirarme.

—¿Y a usted qué le importa, sheriff?

—Sólo trato de aclarar la relación entre Chloe y Bodaway con la esperanza de que pueda arrojar algo de luz sobre el accidente que puede acabar costándole la vida al joven.

Cruzó los brazos sobre la Krieghoff K-80.

—¿Estás acusando a Chloe?

—No.

Volvió a mirar al jefe Nutter para dejar constancia de su desaprobación por ser interrogado de aquella manera y luego habló despacio, como si pudiera no entender el inglés.

—Tengo negocios en Phoenix. Me alojo en el Biltmore, pero mi hija, que solía alojarse allí conmigo, dijo que era demasiado recargado, así que se instaló en el W, que evidentemente no controla a los individuos que frecuentan su bar junto a la piscina— Tomó aire. —Allí es donde se conocieron y establecieron una relación a distancia, a la que he intentado poner fin durante ocho meses.

—Ya veo.

—Bien, me alegro de que lo veas.

—¿Y dónde estaba usted la noche en que Bodaway Torres se salió de la carretera?

Sus ojos se cerraron como el calibre de la pistola que sostenía.

—Sabe, sheriff, le invité aquí porque pensé que podría ser divertido, pero está demostrando que es usted cansino.

Sonreí.

—Oh, dame una oportunidad; puedo ser mucho más mundano.

Me estudió durante un largo rato y luego volvió a meterse entre los demás tiradores.

—No creo que le guste.

El jefe Nutter se giró y apoyó la parte baja de su espalda contra la barra de acero.

—¿Es ése tu método, ir cabreando a toda la gente a la que investigas?

—Vamos con nuestras fuerzas, siempre digo.

—Sé que está un poco en la cresta de la ola.

—Y sé que te ha comprado un camión.

El jefe guardó silencio un momento y luego se inclinó hacia mi línea de visión.

—¿Tienes algo que quieras decir?

—Odia a ese chico que yace en una cama de hospital en el Rapid, y cuando busco a alguien que podría haber hecho daño a una víctima, generalmente busco a un sospechoso al que no le importe especialmente esa víctima.

—Y si te dijera que Bob Nance no tuvo nada que ver con la lesión de ese chico, me creerías, ¿verdad? Porque la noche en que Bodaway Torres fue herido, Nance estaba bebiendo conmigo en el club de allí. —Lo miré fijamente, y él miró al agente de poder. —Así que supongo que eso significa que ahora soy uno de los malos, ¿no?

Observé como las otras mujeres de la ronda de Vic comenzaron a disparar.

—No necesariamente.

—Bueno, le diré que realmente desearía tener el afinado instrumental que le permite distinguir entre el bien y el mal, sheriff.

—Hablando de caballos altos.

Sonrió —fue lento, pero sonrió.

—También está divorciado. A veces, cuando termino un turno, me resulta más fácil subir aquí que sentarme en la ciudad con toda la gente que arresto por conducir ebrio. La semana pasada, cuando ese chico fue marcado, Bob estaba aquí con un grupo de amigos, jugando a las cartas hasta la madrugada.

—Bastante bien. — Me crucé de brazos sobre el pecho. —Hablando de Bodaway, ¿he mencionado que tanto Mike Novo como yo encontramos pintura dorada en la moto del joven, la misma pintura dorada que hay en el descapotable de su madre?

Hizo una cara.

—Dios, ¿Lola atropelló a su propio hijo?

—¿Crees que es capaz de hacerlo?

—Sí. Bueno, no. Bueno, no estoy seguro, para ser absolutamente honesto. No la conozco tan bien.

La mujer Evans se acercó, preparándose para las dianas que se lanzarían desde las torres opuestas, tanto las altas como las bajas. Disparó, aniquilando la primera arcilla pero apenas rozando la segunda.

Incliné mi sombrero un poco hacia delante para poder ver mejor. —El coche estaba aparcado en el motel Hulett esa noche con las llaves puestas, así que supongo que cualquiera podría haberlo conducido.

—¿Le preguntaste?

—Lo hice.

—¿Y?

—Dice que no fue ella.

—¿La crees?

Me reí.

—Bueno, no estoy seguro, para ser absolutamente sincero.

Vic se acercó a la quinta estación, que era de madera roja y estaba excavada en la ladera, con el calibre 12 abierto y acunado en el pliegue de su brazo. Se apretó los guantes, se ajustó el sombrero y luego cargó la Remington con los dos cartuchos que le entregó uno de los tiradores.

El jefe se enderezó inconscientemente su propio sombrero.

—Si consigue dos impactos limpios, avanzará. —Se volvió y me sonrió. —Y luego tirará contra los finalistas masculinos, que estoy bastante seguro de que acabarán siendo tu amigo Bob Nance y ese cirujano de Billings.

—Bueno, eso debería ser interesante.

El tirador miró a Vic.

—¿Listo?

Una vez más, apenas se oía su voz, y era épico ver cómo levantaba los cañones de treinta pulgadas como una cobra que se levanta para atacar.

—Tira.

El blanco voló en una trayectoria plana, diferente a los lanzados antes, por lo que Vic tuvo que volver a apuntar, pero el resultado fue devastador, la paloma de arcilla explotó. Sin embargo, algo debió ocurrir en el lanzamiento del segundo pájaro, que ya iba a toda velocidad en dirección contraria cuando Vic lo avistó. Esperó sólo una fracción de segundo.

Nutter estaba agarrando la barra de acero.

—Está esperando demasiado, va a ir demasiado lejos para...

En ese momento, mi subcomisario dio una sacudida hacia atrás con el disparo de la escopeta, y el blanco de arcilla estalló en el límite del alcance de la Remington.

La multitud estalló, y ella se giró y se inclinó, echándose la escopeta al hombro, con lo que el público rugió un poco más. Sacó los dos cartuchos vacíos y se los dio a un tirador y luego caminó directamente hacia nosotros. Entregando a Nutter el calibre 12, sonrió a través de la óptica de carnaval de sus gafas con millones de diminutos arcoíris bailando.

—Me gusta este juego.

Se rió.

—Se nota.

Se quitó los tapones de los oídos.

—Creo que podría llegar a ser buena en esto.

Asentí hacia la mujer rubia.

—Parece que tú y Evans vais a representar al sexo débil en la siguiente ronda.

Ella giró la cara, escudriñando a los otros tiradores.

—¿Quiénes son los siguientes?

—Bob Nance y Frank Carlton, ese viejo fanfarrón de allí con el sombrero caqui. El jefe dice que es una especie de pentacampeón nacional.

—¿Ya extrañaron algo?

—No.

—Bueno, entonces estamos a mano.

Nance se acercó y, apoyado en la barandilla, estudió a mi subcomisario.

—Bob Nance.

—Vic Moretti.

Me pareció que intentaba sacar un poco de ventaja.

—Oye, eres bastante buena.

—Gracias.

Sonrió.

—Estás tirando sólo un poco cuando disparas.

—"No hay caza como la caza del hombre, y los que han cazado hombres armados durante mucho tiempo y les ha gustado, nunca se preocupan por otra cosa después".

Inquieto por haber sido interrumpido, se agarró a sí mismo.

—¿Perdón?

La sonrisa de Vic se estrechó, y los músculos de su mandíbula se tensaron un poco.

—¿Has venido aquí para follarme mentalmente, Bob? Porque si lo hiciste vas a terminar siendo jodido tú mismo. — Señaló hacia las elaboradas pasarelas y torres. —Este juego de golf con armas es divertido, pero he estado tratando de golpear la mierda que me disparaba desde que tenía veinte años, así que sí, de hecho, estás tratando de joderme mentalmente, vete a la mierda, porque yo también lo hago.

Se quedó parado un momento y luego, sin saber qué más hacer, se giró y me miró. Sonreí.

—Lo hace y no con delicadeza.

Se quedó parado un momento más y luego, sin decir nada más, se dio la vuelta y se fue.

—Hemingway—, de ahí salió la cita.

Nutter se rió.

—Mentira que lo sepas.

Miré al jefe.

—Tiene una camiseta del Departamento de Órdenes de Filadelfia con esa cita.

Vic sonrió.

—Me encanta esa camiseta: es una de mis favoritas.

La compañera de mi subcomisario se acercó y me tendió la mano, con el sol del atardecer reflejándose en su pelo rubio y rizado y en sus ojos del color del Pacífico.

—Cornelia Evans.

—Encantado de conocerte—. Me volví hacia Bill. —Este es el jefe Nutter, y supongo que ya conoces a mi subcomisaria, Victoria Moretti.

Se inclinó más hacia el Terror.

—Oye, generalmente nos dividimos y hacemos dobles mixtos para las finales; ¿está bien? Ya sabes, Sadie Hawkins. Puedes elegir primero.

Mi subcomisario parecía desconcertado.

—¿Qué?

—La elección de las damas.— traduje, señalando a Nance y Carlton.

—Oh. —Ella sonrió y miró a los dos hombres. —Me quedo con el viejo, el cirujano.

—Carlton es bueno, pero se está haciendo un poco largo. ¿Seguro que no quieres a Bob?

—No, es un capullo. — Hizo la afirmación como si fuera la hora del día.

Evans tardó unos segundos en recuperar la compostura.

—Está bien entonces. —Extendió la mano. —Buena suerte.

—Gracias. —Se estrecharon y Evans continuó su camino hacia los dos hombres para darles la noticia.

Tras una breve conversación, el caballero mayor se acercó a conocer a su nueva compañera y, con un suave acento sureño, murmuró:

—Bueno, hola jovencita; ¿cómo deberíamos ir a derrotar a estos advenedizos? —Vic sonrió mientras se daban la mano y me miró. —Walt Longmire, el tan cacareado sheriff del condado de Absaroka, Wyoming.

—Usted y yo tenemos una conexión, doctor Carlton.

—¿Y cuál podría ser?

—A finales de los ochenta usted tuvo una paciente en Billings, una joven de ascendencia japonesa, que tuvo un accidente de coche y tuvo que ser trasladada en helicóptero al Hospital Infantil de Denver.

Se agarró la barbilla como si fuera una bola de nudillos y se tomó un segundo para pensar.

—Amaterasu, brillando sobre el cielo. Según recuerdo, fue un caso difícil y el helicóptero no llegó a Denver. — No dijo nada más, y pude ver que no estaba seguro de preguntar.

—No lo hizo, pero sí lo hizo. Vino a mi oficina hace un tiempo, en Navidad; vive en San Francisco. Quizá tomemos una cerveza algún día y te cuente toda la historia.

—Me encantaría. — Se volvió, sonrió a Vic y señaló hacia el campo. —Mientras tanto, jovencita, tenemos trabajo que hacer.

* * *

Se decidió que los dos equipos se enfrentarían en la estación cuatro y tirarían con tiros al azar para hacer las cosas un poco más interesantes. Si era necesario, los dos equipos se irían a una segunda ronda o incluso a una tercera si las cosas seguían apretadas.

Nance y Evans iban a disparar primero y, evidentemente, a Bob no le gustaba eso de las damas primero, ya que se acercó a la plataforma y puso su escopeta en posición mediana.

Ladró la llamada.

—¡Tira!

Era un objetivo difícil, el primero era la casa alta y venía de la izquierda. Lo clavó y luego desenfundó sobre el que acababa de levantar el vuelo desde la casa baja y su derecha. El estruendo del calibre 12 resonó contra las Black Hills, y la segunda arcilla explotó.

El jefe Nutter asintió.

—Bob es bueno; no hay demasiadas dudas al respecto.

—Sí, pero veamos si el cirujano puede trincharlo.

Carlton parecía todo un campeón nacional mientras levantaba los cañones y enfocaba los próximos objetivos. Si se trataba de hacer diagramas sobre cómo tirar al plato, podría haber hecho algo peor que la figura que presentaba el hombre mayor —clásico era la única palabra para definirlo—.

La primera arcilla salió de nuevo de la casa alta, y Carlton la destrozó. Luego, la siguiente vino de la misma dirección pero con una trayectoria más baja; el cirujano se ajustó rápidamente y la destrozó también.

Ladeó la cabeza al volverse hacia el público, y observé que le aplaudían más que a Nance; evidentemente, el médico era uno de los favoritos de los aficionados.

Evans tiró bien, pero apenas rozó su primera arcilla con un tiro demasiado entusiasta; luego marcó la segunda.

Vic se colocó con cuidado los tapones en los oídos y subió a la estación sin un ápice de timidez. La mano del gatillo estaba a su lado como un resorte enrollado, sus delgados dedos se movían de vez en cuando, y cargó cuidadosamente la Remington.

El tirador la miró.

—¿Listo?

La mano de mi subcomisario se relajó y subió en un elegante arco, encajando la escopeta en su sitio, y su suave voz volvió a ser como la caída de un alfiler.

—Tira.

Las dos arcillas salieron simultáneamente de la torre baja situada a su derecha, y Vic las acribilló con disparos del calibre 12.

Carlton sacudió la cabeza mientras se acercaba; acertó su primer blanco pero falló limpiamente su segundo disparo. Pude ver cómo se disculpaba con Vic al bajar del estrado.

Vi como Nance entrenaba a Evans, pero el dos veces campeón nacional falló uno y estábamos empatados.

Hubo una breve conversación en la tribuna, y los tiradores y jueces se reunieron con Nance y Evans mientras Vic y Carlton se acercaban a donde estábamos.

Le sonreí.

—¿Cómo te sientes, ojo de perdiz?

La Terror se echó la gorra hacia atrás y se quitó los tapones de los oídos.

—Estoy bien, pero me vendría bien un trago.

Nance se acercó con un par de jueces; Evans no estaba con ellos. Volvió a apoyarse en la barandilla.

—Frank, Connie ha decidido amablemente retirarse, y si tú estás dispuesto a hacer lo mismo, la señorita Moretti y yo podemos ir de cabeza al estilo Tour Pro.

El hombre mayor se hizo a un lado.

—Me temo que lo único que estoy haciendo es frenar a mi compañera, así que estoy encantado de consentir.

Nance sonrió y miró a Vic.

—¿Entonces al estilo Tour Pro?

—Joder, sí. — Vic enseñó los dientes, especialmente el canino extendido. —¿Qué es eso?

Nance no dijo nada, pero se dio la vuelta hacia el campo de tiro.

Carlton lo vio irse y luego sacudió la cabeza.

—Disparas varias veces. Colocan una hilera de cartuchos delante de ti y, a medida que disparas, rompes la escopeta y vuelves a disparar, a veces hasta una docena de cartuchos en lugar de los dos.

Ella me estudió.

—¿Como las tácticas con los pop-ups?

—Mucho.

Chasqueó un dedo y señaló antes de alejarse.

—Hendrick's, se agitó, no se agitó.

El jefe Nutter y Carlton me miraron.

—Martini sucio, su favorito. Aceitunas con el zumo y la cebolla.

Carlton asintió.

—Luchando contra el escorbuto, ¿verdad?

Nutter observó las partes bajas de Vic mientras se acercaba al puesto de tiro.

—De alguna manera, no creo que el escorbuto tenga alguna posibilidad.

Al margen de la caballerosidad, Nance se dirigió a la plataforma y se puso de pie, impidiendo el paso de Vic mientras mi subcomisario volvía a colocar la culata de la Remington en sus manos, con los cañones apoyados en su hombro.

Era fácil ver por qué Nance eligió esta forma de tiro para su final. Manejó la mecánica de la recarga de forma impresionante y no falló ni un solo disparo hasta la última tanda, en la que falló por completo la arcilla inferior pero luego la atrapó con el segundo disparo, anotando un once y medio.

Hubo vítores del público. Le guste o no, fue un tiro muy bueno.

No veía cómo Vic iba a ser capaz de hacerlo.

La Terror ignoró la sonrisa de Nance, se acercó a la estación y estiró el cuello hacia un lado y luego hacia el otro, como la había visto hacer en cientos de sesiones de calificación de armas en la academia de Douglas.

Nance se dirigió al otro lado de la estrecha mesa, pero luego se detuvo y se quedó allí, apenas en la línea de visión de Vic. Esperaba que los asistentes o los jueces le hicieran moverse, pero no lo hicieron.

La mano de Vic volvió a caer y se movió una vez.

El tirador pareció dudar, pero luego preguntó:

—¿Listo?

Ella asintió, apenas perceptible, y luego volvió a levantar la mano en el elegante arco, deslizando dos de los cartuchos de la mesa, cargando la escopeta y levantando los cañones en un movimiento infinitamente flexible. Su cabeza bajó como una mangosta lista para atacar, y sus labios se fruncieron.

—Tira.

Como una escopeta ametralladora, ajustó su puntería, bajando los cañones y recargando después de cada pieza gemela de destrucción, moviéndose por el campo como una bailarina trabajando en la barra. Cuanto más se acercaba a su oponente, más se abrían sus ojos. La ciencia se estaba encontrando con el arte, y el arte le estaba pateando el trasero a la ciencia.

He visto algunos disparos en mi vida, pero no recuerdo haber visto nunca una exhibición como la que Vic estaba dando ahora. Tenía un ritmo de otro mundo, un emparejamiento de carne y metal que daba lugar a una serie de explosiones que resonaban en las colinas como un paradiddle de ritmos percusivos. Se podía sentir a la multitud inclinándose hacia delante a medida que su impulso crecía hasta que dos de los penúltimos objetivos se lanzaron con el viento. Hubo una brevísima pausa mientras sumergía el cañón, pero la puntería de la Terror fue certera y las arcillas explotaron como si hubiera alargado una garra y las hubiera aplastado una a una.

Me gustaría pensar que Nance sacudió la mesa por accidente. Los dos últimos proyectiles de Vic cayeron y, como un barco que choca contra un iceberg o un dirigible que estalla en llamas o dos locomotoras que chocan entre sí en un caballete elevado, rodaron por el borde de la mesa a una velocidad agonizante.

El público zumbaba, pero sin pausa, Vic abrió la Remington con una mano y se agachó, pero sólo pudo coger un proyectil, que introdujo en la culata, erigiendo de golpe el calibre 12. El primer blanco navegó, habiendo sido atrapado por el viento de nuevo, pero el otro se lanzó en una trayectoria directa, y estoy seguro de que el Terror estaba sonriendo esa pequeña y sutil sonrisa que sólo hizo una arruga en la esquina de su perfecta boca cuando se cruzaron justo por encima de la mira de la Remington.

Hizo volar a ambos por los aires con un solo disparo.

9

CUANDO metí a la campeona en la cama de nuestra habitación en el Motel Hulett, ella arrastró las palabras un poco, después de haber sucumbido a su quinto martini sucio.

—Ven aquí conmigo.

Me senté a su lado.

—No puedo. Tengo que ir a buscar a Perro.

Se agarró a mi brazo.

—También puede subir aquí.

Miré la pequeña cama.

—No creo que haya espacio.

Me metió la lengua en la oreja.

—Puedes quedarte som'ma mi habitación.

—Sólo quiero asegurarme de que él y Henry están bien, teniendo en cuenta la compañía que tienen.

Soltándome un poco, giró la cabeza y sonrió a la monstruosa taza de amor que había en la mesilla de noche y que apenas dejaba espacio para la lámpara.

—¿Has visto mi trofeo?

Me aparté un poco y asentí.

—Sí, lo he visto.

—Yo gané eso.

—Sé que lo hiciste.

—Es un gran tiro.

—Sí, lo eres.

—Entra aquí.

Me puse de pie, con su mano aun sosteniendo mi muñeca.

—Ya vuelvo.

Ella pasó su lengua por la red de mi pulgar y curvó sus piernas.

—Sí.

Sus ojos se desviaron de nuevo hacia la mesita de noche.

—¿Ves mi trofeo?

—Sí.

—Yo gané eso.

Solté la mano y me retiré, no muy seguro de poder darle la espalda todavía.

—Volveré.

—¿Prometido?

—Sí.

Se dejó caer sobre la almohada con una sonrisa, cerrando los ojos. —De acuerdo.

Cerrando la puerta tras de mí, salí al aire fresco y claro de la noche. Había sido una gran fiesta en el club de golf de Devils Tower.

Y por lo que yo sabía, aún seguía.

Nance se había tomado la pérdida mejor de lo que le creía capaz, y el bar había estado abierto para todos. Yo había tomado una cerveza, pero el Terror, enrojecido por la victoria, había bebido como un marinero en permiso de tierra; en realidad, los puso en una vergüenza épica.

Llegué a la esquina del motel a tiempo de ver a los dos malhechores que habían intentado robar la moto de Rosalie, Henry, intentando ahora encontrar el desbloqueo del capó de Lola, que estaba aparcada junto al Tahoe del sheriff del condado de Pennington.

—Sabéis, tenéis que encontrar otra línea de trabajo. Honestamente.

Eddy el Vikingo fue el primero en hablar.

—Sólo queríamos ver el motor. Tiene el motor del 430 Interceptor, ¿verdad?

Me encogí de hombros.

—Supongo. No soy muy aficionado a los coches, pero el dueño sí lo es, y si os pilla a vosotros, monos, trasteando con su vehículo, es probable que os dé una patada en el culo tan larga que os la pondréis de sombrero.

Me miraron sin comprender.

—Sus culos.

Me siguieron mirando fijamente.

—Como sombreros.

No se movieron.

—No importa. —Pasé por delante de ellos, decidiendo que prefería tomar el aire que recorrer las dos manzanas con el remolque a cuestas. Señalé el crucero de Irl Engelhardt. —Salid de aquí antes de que os encierre a los dos en la parte trasera de ese trasto con la radio sintonizada en la emisora de rap en Rapid a todo volumen.

Crucé la calle de las motos, pasé por la galería de arte de la esquina y, cortando por una cervecería hasta el callejón de detrás del Ponderosa, hice lo posible por llegar sin que se me derramara nada encima.

Esquivé una fila de motocicletas y pude ver una gran multitud. Había muchos gritos, que incluso conquistaron una interpretación realmente mala de una banda de garaje de —What's Your Name. Cuando me acerqué y pude ver por encima de la muchedumbre, pude ver a un hombre tatuado, de pelo platino, con una de esas chaquetas azules de estación de servicio, que empujaba a alguien con la suficiente fuerza como para colapsar su caja torácica.

Pensando que había suficiente gente alrededor para no tener que involucrarme, me deslicé por el lateral con la esperanza de llegar a la Ponderosa.

Al dar otro paso, pude ver entre los dos tipos que tenía delante que el púgil que estaba perdiendo la batalla no era otro que el patrullero Corbin Dougherty. Congelado durante una fracción de segundo, vi cómo los ojos del novato se abrían de par en par mientras el motorista seguía tras él.

Era prácticamente la pesadilla de cualquier policía: estar rodeado en un territorio inseguro, sin refuerzos y enfrentándose a un adversario físico mucho mayor. Sin embargo, había dos elementos que lo igualaban: el trozo de metal que llevaba en la camisa y el trozo de metal aún mayor que llevaba en la funda a su lado. Como el primero había fallado, vi cómo empezaba a buscar el segundo.

Había un cajón de algún tipo detrás de mí, así que me acerqué y lo empujé entre los dos tipos que tenía delante. Hice rodar mi puño derecho como si fuera un garrote y lo bajé con todo el peso de mi cuerpo en un golpe que vino desde arriba, golpeando al antagonista en un lado de la cabeza como si fuera una rama de árbol que cae.

El tipo parecía tener la cabeza dura, así que no pensé que lo mataría, pero podría haber estado cerca. Se dejó caer como un buey con poleas, deteniéndose sólo un segundo a la altura de las rodillas y cayendo el resto del camino sobre la superficie de grava del callejón, de bruces.

Aterricé con cierta torpeza, pero luego me enderecé y di una vuelta completa para asegurarme de que nadie iba a abalanzarse sobre mí en represalia, llegando incluso a buscar un poco de refuerzo de Brady Post, el agente de la ATF, pero no estaba allí. Todos parecían un poco aturdidos, pero ninguno parecía estar dispuesto a hacer un movimiento, así que me giré y me centré en el patrullero. Dougherty estaba sentado con su oponente tumbado entre las piernas mientras yo mantenía mi mano izquierda extendida, flexionando tranquilamente la sensación de vuelta a mi derecha rápidamente hinchada.

—Se acabó la pelea.

Me cogió la mano y lo levanté mientras se limpiaba un poco de sangre de la comisura de los labios con el dorso de la muñeca.

—Decía.

Le quité rápidamente el polvo de encima y me volví para mirar a la manada de curiosos reunida que acababa de orientarse, mientras su contrincante seguía haciendo su mejor imitación de una alfombra de piel de motero.

—Sepárense y váyanse de aquí antes de que los corramos a todos.

Uno de los de atrás gritó:

—¿Eres una especie de policía o algo así?

Le señalé mientras intentaba agacharse detrás de otro tipo, y levanté mi cartera con la placa, dejándola caer para mostrar mi propia pieza de metal de confianza.

—Absaroka County sheriff. Lárgate. Ahora.

Hubo más murmullos y algunas amenazas veladas, pero se marcharon, dejando al hombre tatuado todavía tumbado boca abajo y sin mostrar signos de levantarse. Hasta aquí llegó la camaradería de la carretera. Respiraba, pero me agaché de todos modos y le tomé el pulso a las llamas tatuadas en el cuello, satisfecho de que siguiera entre nosotros.

Volví a mirar a Dougherty.

—¿Qué ha pasado?

Negó con la cabeza.

—Estaba caminando por el callejón y me chocó el hombro, así que me di la vuelta y le dije algo. A partir de ahí todo se volvió estúpido.

Asentí con la cabeza, pensando que algo en el luchador de la cara fría me resultaba vagamente familiar; le tiré del hombro, revelando la cabeza algo deformada de Billy ThE Kiddo.

—Oh, demonios.

—¿Se conocen?

—Nos conocimos hoy mismo. — Miré a mi alrededor en busca de ayuda mientras le revisaba en busca de algún arma. —¿Supongo que no puedes pedir refuerzos para que te ayuden a llevarlo a la cárcel?

—¿Por qué no puedes?

Me puse en pie, convencido de que Billy no llevaba nada.

—Porque tiene una orden de alejamiento contra mí.

El patrullero miró al hombre a nuestros pies.

—Ya veo por qué. — Se sacó el micrófono del hombro y lo llamó, luego se volvió para mirarme. —Salga de aquí.

Me puse en marcha.

—Claro que sí.

—¡Y gracias!— gritó mientras me alejaba a toda prisa,

* * *

El Pondo estaba abarrotado, pero vi a dos de mis formas de vida favoritas sentadas en un banco en la esquina más a la derecha. Me abrí paso entre la multitud y me alegré de ver que Lola no estaba allí.

Finalmente llegué a la bobina de cable elevada que servía de mesa y me deslicé hasta un taburete frente a la Nación Cheyenne y mi fiel compañero, que sonrió y movió su enorme cola. El Oso levantó la vista de lo que supuse que era un agua con gas con una rodaja de lima y luego de la copa de vino a medio llenar que tenía delante de Perro.

—Estoy intentando emborrachar a tu perro, pero no coopera.

Llamé la atención de una camarera, hice un gesto hacia un Rainier en una mesa adyacente y luego me volví hacia los dos. Me acerqué y le revolví el pelo detrás de la oreja a Perro.

—Por lo general, es más inteligente que nosotros.

—He oído que Vic ganó la competición de tiro.

—Lo hizo.

—¿Es eso lo que te ha llevado tanto tiempo?

—Bueno, eso y que estábamos interfiriendo con la patrulla de carreteras por ti y Lola.

—Así que, eso es lo que tomó tanto tiempo.

—Eso... y algunas otras cosas. — Volví a mirar hacia el callejón. —¿Crees que hay cien metros entre aquí y esa cervecería de la esquina?

Estudió los nudillos hinchados de mi mano derecha.

—¿Por qué?

—Por nada. —Me di la vuelta, metí el puño debajo de la mesa y lo estudié, asimilando su deslucida conducta. —¿Qué pasa?

Se apartó el pelo de la cara y, sacando un papel del bolsillo de la camisa, lo arrojó sobre la mesa entre nosotros.

—¿Qué es esto?

No dijo nada, pero dio un sorbo a su agua con gas y me miró mientras lo cogía y lo desdoblaba.

En la parte superior aparecían las palabras impresas DNA Genetic Ancestry, University of Arizona. Leí hacia abajo y pude ver que en el registro aparecían los nativos americanos en primer lugar, los indios de las llanuras en segundo lugar y los cheyennes del norte en tercer lugar, para ser más específicos.

—¿Tú?

Volvió a dejar el vaso en el suelo.

—De Bodaway.

Le miré fijamente.

—Pensé que estabas seguro.

—Yo también.

—Pensé que era sudoeste apache.

—Yo también.

Al leer el resto de la hoja, pude comprobar que el desglose de la herencia y la genealogía del joven coincidía en gran medida con la de Henry, a excepción de la parte que era polaca o de Mazovia por vía de Kujawy. La fecha de los hallazgos del centro de pruebas fue menos de un mes antes.

—¿Hizo esto en previsión de encontrarte aquí?

—Así parece.

Volví a dejar el papel sobre la mesa mientras la camarera se acercaba y dejaba el Rainier. —

Dos dólares con cincuenta.

Le entregué dos y le hice un gesto para que se fuera.

—Sólo es un papel que dice que tú y él compartís ascendencia genética, pero no es una prueba absoluta de que sea tuyo.

—No, para eso necesitaríamos un análisis de sangre.

Hice girar el papel y miré el tipo de sangre registrado, O, el mismo que el de Henry, pero un tipo bastante común.

—¿Quiere que te hagas una prueba?

—No.

—Deberías hacerlo. Hazlo y entonces lo sabrás... hasta entonces está jugando con tu cabeza.

Dio un sorbo a su agua e, inclinándose, dio un codazo a Perro con el hombro, a lo que la bestia correspondió lamiendo el lado de la cabeza del Oso.

—¿Y si es mío?

—Entonces tienes un hijo.

Él sonrió.

—¿Es así como funciona, abuelo?

—No, pues sí... . Pero es peor que eso, Henry. Vic habló con los médicos del Rapid y su opinión ponderada es que las lesiones de Bodaway son lo suficientemente graves como para que no crean que vaya a volver.

Su gran mano le cubrió la parte inferior de la cara y murmuró entre sus dedos, con los ojos todavía puestos en mí.

—¿No hay posibilidad?

—Parecían indicar que ninguna.

Soltó una carcajada que habría congelado la artemisa.

—Eso sería lo correcto. Habría tenido un hijo durante treinta años, y el fin de semana que iba a conocerlo por primera vez se iría en coma sin esperanza de despertar.

—Haz un análisis de sangre.

Dejó caer la mano sobre su regazo.

—No soy muy dado a hacer pruebas estos días.

—Entonces, ¿qué vas a hacer?

Miró hacia otro lado.

—Ir por mis sentimientos.

—Para que sepas, eso es lo que sueles advertirme que no haga.

—¿Suelo tener razón?

—Sólo el noventa y nueve por ciento de las veces.

—Entonces, tenemos un hecho evidente.

Hablamos durante otros veinte minutos hasta que sentí la presión de la boca de un revólver apretada contra mí oído derecho y oí una voz muy enfadada.

—¿Me has pegado?

Afortunadamente, el primer movimiento de Henry fue agarrarse al collar de Perro o, de lo contrario, el bruto de ciento cincuenta kilos se habría lanzado desde el banco para hundir sus dientes en el brazo del individuo que, según supuse, sostenía el 38 en mi oreja. En lugar de eso, el perro retiró los labios en forma de promesa.

Levanté la cerveza y tomé un sorbo, intentando mi mejor Leo Gordon.

—Toma asiento, Kiddo, y te invitaré a una cerveza.

Me metió el barril de cinco centímetros en el canal auditivo con la mano izquierda y repitió la pregunta.

—¿Me has pegado, hijo de puta?

Dejé la Rainier en el suelo, me giré lentamente y él me pasó el cañón por la mejilla hasta que lo apoyó en el puente de la nariz. Tenía la cara roja, y lo único que podía pensar era cómo se había librado de Dougherty y de dónde había sacado el arma de mano después de que lo hubiera revisado.

—Pues sí, lo hice.

Si era posible, su cara se puso aún más roja, y yo estaba calculando cuál sería mi siguiente movimiento táctico. La taberna estaba llena de gente y no quería que nadie más resultara herido, lo que significaba que tendría que darle una patada al mismo tiempo que agarraba el revólver, empujándolo hacia arriba, dándole la vuelta y empujándolo hacia su cuerpo, de modo que si apretaba el gatillo, el único que recibiría una bala sería él mismo.

—¿Me has dado un puñetazo, chupapollas?

Era un asunto arriesgado, pero las alternativas no eran tan buenas.

Estaba a punto de hacer mi movimiento cuando una mano salió disparada, dobló la de Billy ThE hacia arriba y hacia atrás, le arrebató el revólver de la mano antes de que ninguno de los dos pudiera respirar, y luego gritó estragos y dejó escapar al Perro de la Guerra.

Cuando los primates están bien motivados, podemos movernos con los mejores, y Billy ThE Kiddo estaba muy motivado. Retrocediendo, tiró de una mesa vecina delante de él, lo que consiguió desviar a Perro hacia la derecha el tiempo suficiente para que Kiddo se girara y arremetiera contra el callejón.

Casi todo el mundo en el bar, al darse cuenta de que se había soltado un monstruo, abandonó la zona inmediata en lo que supuse que sería un intento de conseguir antorchas y horcas.

Teniendo la ventaja de las cuatro patas, el perro recuperó el equilibrio, giró hacia la izquierda y salió disparado hacia el callejón por el que ThE intentaba huir desesperadamente.

¿Yo? Bebí un sorbo de cerveza.

Henry examinó el revólver.

—Un arma extraña. Me lo entregó. —Considéralo un regalo.

Lo cogí sin mirar.

Se oyó un gran ruido procedente del pasillo por donde habían desaparecido los dos antagonistas, y luego un grito agónico.

—Supongo que será mejor que vaya a ver eso.

Henry dio un sorbo a su agua con gas y estudió el papel que había sobre la mesa.

—Supongo que deberías hacerlo.

Fue entonces cuando miré hacia abajo y vi la empuñadura rosa del revólver del 38.

* * *

—¿Dónde ha conseguido esta pistola?

Dougherty miró el colorido arma de mano.

—¿Tiene una pistola?

Al tenderle la pistola, eché un vistazo a la oficina vacía del Departamento de Policía de Hulett.

—Cuando Kiddo irrumpió en el bar, me metió el cañón de esto en la oreja.

—Lo registraste. Me imaginé que lo habrías encontrado si lo hubiera llevado.

—Así es, lo habría hecho. Debió de cogerlo después de que lo levantaras y lo metieras en el coche. ¿Quién más estaba allí?

—Nadie.

—¿Quién te ayudó a cargarlo?

—Nutter, pero... El jefe Nutter y un patrullero de carretera.

—¿No lo esposaste?

—Lo hice, pero cuando lo llevé a la cárcel y lo acompañé, se soltó de repente y me dio un codazo en la cara.

—Tienes suerte de estar vivo. — Señalé hacia la celda de detención. —¿Nadie se acercó a él, lo tocó? ¿Algo?

—No. Espera. — Lo pensó. —Cuando lo traje aquí había un grupo de motociclistas en el frente.

—¿Hombres, mujeres?

—Ambos. —Gritaban y le daban palmaditas en la espalda mientras lo traía. —Estudió mi cara. —Estás pensando...

—¿Es Lola una de ellas?

—No creo, pero tal vez. No estoy seguro. ¿Por qué?

Hice girar el revólver.

—Porque esto es de ella.

Nos dirigimos a la parte de atrás, donde un paramédico atendía a Billy ThE Kiddo mientras estaba tumbado boca abajo en una litera, con la muñeca izquierda sujeta a un soporte de cadena con un par de esposas y los pantalones bajados, dejando al descubierto su trasero perforado.

—Voy a ser el dueño de esta ciudad cuando acabe con vosotros, cabrones.

Me arrodillé a su lado.

—Sólo un poco más de perforación hecha. ¿Cuál es el problema?

—Que te den por culo. Se supone que no debes estar cerca de mí. Tengo una orden de restricción.

—No creo que esa orden de alejamiento funcione cuando me metes cañones de pistola en la oreja.

Hizo una mueca y gritó mientras el paramédico seguía cosiéndolo.

—¡Me has pegado!

Ignoré el arrebato y levanté el revólver rosa.

—Esta pistola.

La miró fijamente y luego a mí.

—Nunca había visto esa pistola.

—Tengo todo un bar lleno de testigos que te vieron apuntándome con ella antes de que mi amigo Henry te la quitara.

—Sí, y yo tengo todo un callejón lleno de gente que te vio pegarme en la cabeza.

Sonaba aburrido, incluso para mí mismo.

—Cómo te resististe al arresto e intentaste visitar al oficial Dougherty aquí presente con daños graves. — Me incliné más cerca. —Amigo, ¿de dónde sacaste el arma? Verás, sé de quién es y apuesto a que tú también. Ahora bien, si ella te la dio, eso lo hará mucho más fácil en el sentido de que no tendré que preocuparme por dónde podría estar si se la quitas.

—Vete a la mierda.

Me puse de pie e hice un gesto para llamar la atención del paramédico.

—Cuando termines, puedes coser también este extremo.

Volviendo al corral, me dirigí a Corbin.

—Ponga un general para Lola y ese Cadillac dorado; no me parece que sea de los que van desarmados.

Se sentó abatido y tiró del viejo micrófono de pie hacia él.

—La he fastidiado bastante, ¿eh?

—No, la verdad es que no. Hasta ahora el único que ha salido herido en todo esto es el Kong humano que está ahí dentro. Me encogí de hombros mientras otro aullido emanaba de la celda. —Y yo diría que se lo merecía.

—¿Qué vas a hacer?

Extendí las manos.

—¿En qué lugar del mundo está Lola Wojciechowski?

* * *

El Oso y el Perro me esperaban fuera, apoyados en el MRAP mientras un grupo de moteros los observaba desde la distancia.

—¿Van a tener que bajar a ThE?

—Deseo.

—¿Qué es lo siguiente?

Levanté el revólver.

—¿Alguna idea?

Miró hacia abajo, hacia la multitud de cuero negro, con los ojos entrecerrados.

—¿Hay una mesa de billar en esta ciudad?

Retrocedí hacia la puerta de la oficina y la abrí de un tirón.

—Corbin, ¿hay una mesa de billar por aquí?

—El bar Rodeo del Capitán Ron, en la parte de atrás, pasando la pista de baile.

—Lo tengo. — Cerré la puerta y señalé hacia abajo. —Está convenientemente situado a 30 metros en esa dirección.

El Oso comenzó con el Perro.

—Me pregunto, en el curso de los últimos acontecimientos, si permitirán mascotas.

Nos detuvimos ante una gran puerta de granero que daba a otra cervecería exterior.

—Sigo diciendo que es un perro de servicio.

El portero de la puerta, un vaquero de aspecto amable y casi tan ancho como alto, preguntó:

—¿Y qué servicio presta?

—Detección de bombas.

Negó con la cabeza.

—Para mí funciona; hay muchas que se van por ahí.

Esquivando el interior con la bestia, nos inclinamos hacia la derecha y pudimos ver a Lola tomando un tiro y estirándose a través del bolsillo del lado más lejano, revelando más que un poco de escote a los admiradores de la vida deportiva.

—Lola.

Incluso a mí me sorprendió el estruendo de la voz de la Nación Cheyenne en el estridente ruido y la música del bar lleno hasta la bandera.

Se tomó un segundo para estabilizarse y luego hizo el tiro con su taco personalizado, un rodillo bancario que hundió la bola dos en la esquina más lejana. Se puso de pie, ladeó una pierna y apoyó la cadera en la mesa cuando Big Easy, el motociclista de guardia que habíamos conocido en el hospital, se puso en nuestra línea de visión, hablando con un ligero acento samoano:

—¿Problema?

Levanté el revólver.

—Una rosa.

—No es tu color, mi hombre.

Pasé por delante de él asintiendo hacia Lola.

—No, pero es de ella. Dígale que nos reuniremos con ella fuera y que no me haga ir a buscarla o me encargaré de que le den siete meses de alojamiento de alta seguridad y baja amenidad en Sundance.

Cuando empezamos a darnos la vuelta y a salir, el samoano, grande y fácil, se acercó y tocó el hombro de Henry, el brazo que le había impulsado la cabeza del motorista contra la pared de yeso del Hospital Regional de Rapid City.

—¿Te conozco?

El Oso sonrió con la sonrisa de la esquina de su boca.

—Momentáneamente.

Esperamos junto a la puerta más tiempo del que me hubiera gustado, pero finalmente salió paseando y se quedó con los brazos cruzados.

—Quiero que me devuelvan mi pistola.

Miré el revólver metido en el cinturón.

—¿Te importaría decirme cómo lo consiguió?

—¿Cómo lo consiguió quién?

—La estrella de la escena, la pantalla y la telerrealidad, Billy ThE Kiddo.

—¿Y quién diablos es Billy el Niño?

—Un buen amigo de su hijo.

Se abrazó a sí misma y se acercó.

—Define bueno.

—Bodaway le llamó unas diecisiete veces antes del accidente, si es que fue un accidente.

Se enderezó y dejó caer los brazos.

—Mira, sinceramente no sé de qué estás hablando, y mucho menos de quién estás hablando. Pusiste la pistola dentro de mi bolso en la guantera de mi coche la última vez que la vi.

—Tu coche, esta pistola... eres un poco descuidado con tus posesiones.

Miró a la Nación Cheyenne.

—¿Qué puedo decir? Sólo soy una chica material en un mundo material.

La voz de la cripta volvió a mi lado con suficiente madera para llenar la Selva Negra.

—Lola, hay vidas en juego.

Ella resopló.

—Es curioso, porque eso es lo que llevo días intentando convencerte. — Enganchó los pulgares en las trabillas de sus vaqueros y se volvió coquetamente hacia mí. —Imagina mi sorpresa: he venido aquí buscando un caballero rojo de brillante armadura y todo lo que encuentro es un Watson para tu Sherlock Holmes. Siéntase libre de devolver mi arma al lugar donde la encontró. Con este pronunciamiento final se dio la vuelta y se reincorporó al enjambre del bar con las manos levantadas por encima de la cabeza, chasqueando los dedos, balanceándose y cantando al ritmo de —C.C. Rider— de Jerry Lee Lewis.

Nos quedamos allí un rato antes de que me entregara la correa.

—Empiezo a ver cómo no ha funcionado esta relación.

—Sí.

—Lo siento.

Me miró.

—¿Por qué?

—Por intentar involucrarte en esto. Fue una estupidez, y no sabía realmente en qué te estaba metiendo.

—Es una especie de contagio.

Asentí con la cabeza y froté la de Perro.

—Vamos a qué te hagan un análisis de sangre en el hospital del Rapid mañana y pongamos fin a todo esto; luego podremos volver a casa.

—Trato hecho. —Nos dimos la vuelta y empezamos a caminar el resto de la colina, parando en la esquina y esperando a que pasara otro grupo de motos. —Es curioso, pero me estaba haciendo a la idea de ser padre, aunque fuera con Lola. — Le estudié y empezó a hablar de nuevo. —Te observo con Cady.

—Bueno, ella también es tuya. — Suspiré. —A veces pienso que es más tuya que mía.

—Pero no lo es.

Cruzamos la calle, y pensé que sería mejor aligerar el tema.

—¿Empiezas a arrepentirte de tu malograda juventud?

Sonrió.

—No, no. Sólo que a veces me pregunto.

—¿Cómo podría haber sido tu vida?

—Sí.

—Sigue mi consejo: no lo hagas. —Deteniendo a Perro frente al Café Ponderosa, me giré y lo miré. —El arrepentimiento es mi territorio, amigo.

Sonrió un poco más ampliamente.

—Lo siento.

—Tenías razón en lo de mantenerte alejado de ella, y nos llevé de vuelta allí.

Comenzamos a caminar de nuevo.

—Es tu síndrome de doncella en apuros; te cuesta resistirte.

Me reí.

—Sí, pero empiezo a tener la idea de que Lola es de las que atan a la gente a las vías del tren.

—Una de las desventajas de operar en el Oeste americano contemporáneo es que no todos los malos tienen bigote de manillar.

Cruzamos la última calle hacia el motel y atravesamos el aparcamiento hacia las cabañas del extremo cercano al río, donde vimos el Caddy dorado del 66 de Lola aparcado sobre la hierba. La niebla del Belle Fourche casi lo ocultaba, pero la luz de la luna hacía brillar el cromo y los paneles de los cuartos como si fueran joyas.

—Evidentemente, ella también tiene ideas únicas para aparcar. —Saqué el revólver con empuñadura rosa de mi cinturón y se lo entregué. —Aquí, puedes ponerlo en su guantera.

—¿Se lo vas a devolver?

Me sacudí la chaqueta donde los cinco cartuchos traqueteaban en el bolsillo.

—Vacío.

Lo palmeó y se puso en marcha hacia el coche, pero se detuvo.

Me quedé mirando tras él en medio de la niebla.

—¿Algo?

Hizo un gesto con la mano abierta, indicándome que le siguiera. —Alguien. En el coche.

Ambos nos acercamos al descapotable. El agente de campo de la ATF Brady Post estaba sentado en el asiento del copiloto, con la cabeza girada hacia un lado, los ojos cerrados y la boca abierta, con aspecto de estar roncando y muerto de sueño. Sin embargo, al mirarlo más de cerca, simplemente estaba muerto, con un agujero en el pecho.

10

NO PODÍAMOS decidir qué íbamos a hacer con el Cadillac, así que nos apoyamos en él.

—¿Necesito recordarte que lo que tenemos aquí es un agente federal muerto?

—Soy consciente de eso, pero también soy consciente de que si esto se hace público, quienquiera que lo haya hecho va a irse al suelo y nunca sabremos qué estaba pasando aquí, y mucho menos quién es el responsable.

—¿Qué sugieres?

—Tienen un taller de vehículos en el Departamento de Policía de Hulett.

—¿El cobertizo de hojalata? Me estudió.

—¿Quieres trasladar también el cuerpo y el coche?

Miré por encima del hombro hacia el puente, donde el tráfico parecía haber desaparecido, siendo ya de madrugada.

—Lo llevamos hasta allí y luego me pondré en contacto con McGroder, el AIC de Denver.

Henry volvió a mirar al agente muerto y se encogió de hombros.

—Diremos que intentábamos mantener la integridad de la escena del crimen.

—Por llevarla al otro lado de la ciudad.

Levanté una palma de la mano, tanteando en busca de gotas imaginarias. —Puede que llueva.

Sacudió la cabeza y buscó la correa del perro.

—¿Tienes guantes?

Saqué de mi chaqueta un par bien gastado con el que solía disparar.

—Si quieres, mete a Perro en la habitación e intenta no despertar a Vic. Te veré en la tienda de la policía.

Inclinó la cabeza.

—¿No me vas a llevar?

Me quité la chaqueta mientras caminaba hacia Post y la coloqué con cuidado sobre la cabeza del agente.

—Tú eras el que se ponía aprensivo.

—Ya lo he superado; recógeme en el aparcamiento del motel. Y se fue con Perro.

Vi cómo se alejaban los dos y luego me volví hacia Brady Post, me arrodillé y lo miré.

—¿En qué te has metido? —Apoyé la barbilla en el brazo y estudié al muerto, con un dolor sordo que empezaba a formarse detrás de los ojos. —¿Y qué era lo suficientemente importante como para matarte? —Me incliné hacia él e hice algo que rara vez hacía. —Lo siento, pero si voy a atrapar a quienquiera que haya hecho esto, no voy a poder seguir el protocolo. —Le di una palmadita en el brazo y le di un apretón. —Pero entonces, no me pareció que fueras un tipo que siguiera las normas.

Me subí al coche, lo puse en marcha y giré suavemente las ruedas. Soltando el acelerador, entré en el aparcamiento y me dirigí a la zona entre los dos edificios. Cuando encendí los faros, los dos ladrones de coches se interpusieron en mi camino.

El que estaba con el vikingo fue el primero en hablar.

—¿A dónde vas con el coche de Lola?

—Lo voy a aparcar en un lugar seguro, en vez de junto al río.

Continuó hablando mientras Eddy se inquietaba.

—¿Lo sabe ella?

—Todo el mundo en el hemisferio occidental ha estado conduciendo este coche esta semana, ¿y ustedes van a interrogarme? — Me pasé la mano por la cara. —¿Quién eres tú?

—Un amigo de Lola.

—¿De verdad? — La voz de la gruesa venía de detrás de ellos, baja pero lo suficientemente fuerte como para enderezar sus espaldas. La Nación Cheyenne les pasó un brazo por encima a cada uno. —Porque yo también soy amigo de Lola, y no recuerdo haber visto el nombre de ninguno de ustedes en la lista de invitados.

Se quedaron en silencio, mirando el asfalto mientras el peso de sus brazos les curvaba la columna vertebral.

—Te diré que cuando veamos a Lola la próxima vez le diremos que le has dicho hola. Eddy el vikingo y...? — Abrazó al otro hombre, pero no parecía querer hablar. —¿Y—? Observé cómo los músculos del antebrazo de Henry se tensaban y la cara del hombre se acercaba a la del Oso.

—Phil Vesco.

Henry aflojó el agarre.

—Eddy y Phil se fueron a la colina... . Me aseguraré de recomendarle a Lola por su excelente servicio.

Observé cómo se desnudaba y recorría el coche. Después de meterse lentamente en el asiento trasero, detrás del hombre embozado de la parte delantera, se despidió con la mano de los dos agentes de la carretera.

* * *

—¿Qué es?

—Está muerto.

La voz de Corbin Dougherty se elevó mientras abría las puertas de acero que conducían al cobertizo de mantenimiento situado detrás de la estructura principal del departamento.

—¿Quién lo ha matado?

—No lo tenemos claro, al menos todavía.

Apartó las puertas y encendió las luces del interior.

—¿Es un agente federal?

—Sí.

—¿Cómo lo sabes?

Giré la cabeza y Henry y yo nos miramos durante ese brevísimo instante mientras metía el Cadillac en el garaje de dos plazas.

—Se presentó ante nosotros.

Corbin cerró rápidamente las puertas.

—¿Normalmente hacen eso?

—Por lo general, no. — Me bajé, y Henry volteó el asiento y me siguió. —Pero la otra noche, en el motel, nos puso una placa; es de la ATF y está trabajando en una especie de trama de tráfico de armas en la que podría estar involucrado Bodaway Torres en Arizona.

—¿Nuestro Bodaway Torres?

—Sí.

Su cara era la imagen del desconcierto.

—¿Contrabando de armas en Wyoming?

Henry y yo nos miramos de nuevo.

—Así que a Newcastle le suena a carbón, ¿no? Mira, tal vez no sea eso particularmente, pero algo está pasando y la única manera de averiguar qué es manteniendo la muerte del agente Post en secreto.

Miró el enorme coche y al muerto.

—¿Por cuánto tiempo?

—Pediré a Mike Novo que haga venir a un cajero y a unos mozos de bolsa del DCI de Cheyenne y que inicien un preliminar mientras yo me pongo en contacto con la agencia de Denver. Tal vez mis amigos del FBI puedan conseguir algo de información de la ATF y podamos ir un poco más allá.

* * *

—Puedo ver que tienen esa respuesta para mí personalmente, pero ¿qué diablos podrían tener contra el caballo en el que entré?

—¿Fue esa una respuesta oficial de la ATF?

El agente a cargo Mike McGroder se rió por teléfono desde Denver.

—Precisamente. Sería diferente si todos estuviéramos en el mismo equipo, pero ya sabes, Walt, el gobierno federal es más bien una coalición de tribus enfrentadas.

—¿Admitieron que era de ellos?

—No, y con el número de CIs que los rodean, va a ser como un campo de minas en cuanto a quién sabía lo que era y quién no.

—¿Inspectores?

—Informantes confidenciales. Esa es la forma en que estos tipos entran y es como obtienen su información.

—¿Qué posibilidades hay de que no sea de la ATF?

—Es difícil de decir, pero sí está fuera del área de Phoenix, puedo hacer algunas llamadas al ARC y al AEAC. Conozco al responsable de allí y puede que esté un poco más motivado, sobre todo si le digo que uno de sus agentes ha muerto.

Seguí avanzando en mi educación.

—¿ARC?

—Agente residente a cargo.

—¿AEAC?

—Agente Especial Asistente a Cargo.

—¿Es eso lo que hacéis en vuestro tiempo libre: sentaros a inventar acrónimos? Suspiré. —Intento evitar que esto se convierta en un circo.

—Entiendo que no quieras que esto se convierta en un saber-y-ser, pero el Equipo de Respuesta Especial de la ATF va a querer su libra de carne en esto, Walt. — Hubo una pausa. —Con una venganza.

Miré por las ventanas del Departamento de Policía de Hulett, el exterior tan negro como una mina excepto por el fantasmal guardabarros blanco del Pequod.

—Eso está bien, pero usted sabe tan bien como yo que si los federales entran aquí con fuerza, quienquiera que lo haya hecho va a plegar las tiendas.

Hubo una pausa.

—Eso te obliga a averiguar quién lo hizo antes de que eso ocurra.

—Sí, así es. — Colgué el teléfono y me giré para mirar a Henry.

—¿El juego está en marcha?

Suspiré.

—Me gustaría que dejaras de hacer eso.

Dougherty se sentó en otra silla y nos miró.

—¿Y ahora qué?

Miré el reloj de la pared.

—El equipo de la DCI debería llegar dentro de unas horas.

—¿Antes de las ocho?

—Lo dudo. ¿Por qué?

Incrédulo, me miró.

—Porque entonces aparece mi jefe y tengo que explicar qué hacen un Cadillac y un agente de la ATF muerto en nuestro cobertizo de mantenimiento.

—La culpa es mía.

Asintió con la cabeza de forma rotunda.

—Tengo la intención de hacerlo.

—Bueno, respondiendo a tu pregunta, creo que uno de los elementos clave de la investigación está de vuelta en tu celda. — Miré a Corbin. —Todavía está en tu celda de detención, ¿verdad?

—¿Quién?

—Kiddo.

—Oh, él. Sí, está ahí detrás. —Mi pensamiento comenzó a surgir en él. —¿Por qué, piensas que él es parte de esto?

—No lo sé, pero hay una conexión entre él y Bodaway y una conexión entre Bodaway y un agente de la ATF muerto. Estoy pensando en que aprovechemos que tenemos al dueño-propietario de The Chop Shop en la celda de detención y husmeemos para ver qué pueden haber hecho él y Bodaway allí. —Me encogí de hombros. —Y podemos llevar a la unidad del sheriff del condado de Pennington hasta él; por lo que sé, el coche de carreras de Vic sigue en su aparcamiento.

Henry y yo nos reunimos mientras Corbin me lanzaba las llaves del Tahoe.

—¿Qué le digo al jefe, aparte de que todo es culpa tuya?

—Eso debería bastar por ahora. — Me detuve en la puerta. —Si no conseguimos volver antes de que lleguen los de la DCI, aparca su vehículo frente a la puerta del cobertizo e intenta que entren lo más discretamente posible. —Extendí la mano y le entregué el revólver de empuñadura rosa. —Lo primero que quiero saber es el calibre del arma que hizo el acto.

Se quedó mirando la S&W.

—¿Crees que fue esto?

—Si lo es, será mejor que tu amigo de atrás se acostumbre a comer en bandejas.

El Oso ya estaba en el Tahoe de Engelhardt, y encendí el aparato, salí de la ciudad y, ganando velocidad, encendí las luces de emergencia.

Se abrochó el cinturón de seguridad y se acomodó.

—¿Ahora somos oficiales?

—Para bien o para mal.

—¿Vamos a devolver el coche del sheriff o vamos a entrar por la fuerza primero?

Aceleré hacia Moorcroft, pensando que cuanto más carretera tuviéramos, más rápido podríamos ir.

—Según mi experiencia, cuando se comete un delito menor es mejor no hacerlo en un coche de policía robado. — Dejé las sirenas apagadas para que pudiéramos hablar. —¿Por qué matar a Post?

Respondió con la respuesta obvia.

—Averiguaron que era de la ATF.

—Podríamos averiguar dónde se alojaba y ver si dejó alguna nota sobre lo que estaba trabajando. — Tomé la rampa de acceso y me dirigí al este. —Corbin tenía un punto, sin embargo. ¿Por qué iba a revelarse a nosotros? En mi experiencia, esos tipos son reacios a hacer algo así con cualquiera.

—Tal vez estaba preocupado.

—Resulta que tenía razón de estarlo.

—Lo que sea que estaba buscando lo descubrió en Hulett.

Pensé en ello.

—Billy ThE Kiddo está involucrado en esto. No estoy seguro de cómo, pero está involucrado.

—¿Cuánto tiempo puedes retenerlo?

—Mientras Nutter Butter esté con nosotros. Puedo presentar cargos yo mismo, si es necesario, y podemos hacer que el tribunal fije una fianza tan alta que tenga que hipotecar su tienda de motos para poder andar.

—Bueno, sabemos que no estará sentado cómodamente durante algún tiempo.

Cuando llegamos a la cárcel del condado de Pennington, todavía estaba oscuro y mis ojos parecían un pozo de arena. Detuve el coche del sheriff en la entrada del aparcamiento mientras un joven ayudante, suponiendo que su jefe estaba llegando, se ponía en guardia en la cabina de la puerta.

Bajé la ventanilla mientras se acercaba.

—Oye, tropa, tenemos que hacer un intercambio.

Miró fijamente a la unidad del sheriff.

—¿Por qué?

Señalé con la cabeza el coche de carreras más cercano a su cabina.

Parecía abatido mientras volvía a coger un portapapeles de su diminuto alojamiento.

—Qué pena. Esperaba que ese fuera a subasta.

* * *

Había tres farolas en el aparcamiento de The Chop Shop, lo que hacía imposible acercarse a la parte delantera del local sin aparecer en el centro del escenario.

—Recuerda otra vez por qué estamos haciendo esto.

—Es la única pista pendiente que tenemos.

Estudió el edificio que teníamos delante.

—Nombra las que no destacan.

—Lola, que parece ser un callejón sin salida, aparte del hecho de que estamos en posesión de su vehículo.

—Aparte de un agente muerto.

Lo ignoré.

—Luego tenemos al propio Bodaway, que está en el hospital en coma.

—Está el ricachón que vive en el campo de golf.

Asentí con la cabeza.

—Sí, pero creo que eso es algo personal entre Bodaway y la hija. —Me quedé mirando el edificio al otro lado de la extensión iluminada del aparcamiento. —Y el establecimiento frente a nosotros.

—Creo que deberíamos ir por detrás.

—De acuerdo. — Encendí el Challenger y escuché cómo su tubo de escape anunciaba cada uno de nuestros movimientos. —Odio este coche.

Tomando el camino más largo, nos metimos una cuadra más con las luces apagadas y nos topamos con una cerca de eslabones de cadena en la parte de atrás que cerraba lo que parecía ser un patio de salvamento con una buena cantidad de cromo americano oxidado.

—No veo ninguna puerta.

Miré el alambre de púas en espiral que rodeaba el perímetro.

—No voy a subir a esa cosa.

Señaló una plaza de aparcamiento junto al edificio.

—Ponte ahí.

Hice lo que decía y vi cómo bajaba la ventanilla y salía, primero de pie en el umbral y luego en la parte superior. Hubo un breve golpe al doblarse la chapa, y luego desapareció.

Apagué el odioso motor y me senté a pensar en que se suponía que hoy íbamos a volver a casa, pero que la muerte de Brady Post había cambiado todo eso. Ahora estábamos comprometidos de muchas maneras, y si no jugaba correctamente, estaba poniendo a mi amigo, a mis hermanos de azul y a mí mismo en una situación espinosa con los federales. Esperaba que, mientras estábamos implicados en nuestras operaciones encubiertas, Mike McGroder obtuviera información que pudiera aclarar la naturaleza de la investigación de Post.

Oí más ruido mientras el Oso caminaba por el tejado de la tienda de motocicletas; entonces sonó el eslabón de la cadena y me giré para ver a Henry de pie al otro lado de la valla. Me escabullí del Dodge y me uní a él, todavía buscando una puerta y sin ver ninguna.

—Hay un sistema electrónico de seguridad.

—Estás bromeando. ¿En este vertedero?

—Hay un teclado de siete espacios para un código de entrada en la puerta trasera.

—Nunca vamos a ser capaces de adivinar el código.

—En mi experiencia tienes tres intentos en un periodo de un minuto antes de que las alarmas se disparen y alerten a las autoridades.

—Entonces, ¿nuestras probabilidades son de tres en, digamos, un millón?

Se encogió de hombros.

—Odio parecer de la vieja escuela, pero ¿qué tal si rompemos una ventana?

Se giró y se dirigió hacia la puerta trasera.

—Si se tomaron la molestia de instalar un teclado, probablemente incluyeron las ventanas en dicho sistema.

Buscando en mi chaqueta el teléfono móvil de Bodaway, susurré tras él:

—¿Quieres que llame a Corbin para ver si podemos conseguir la fecha de nacimiento o el número de teléfono de Kiddo?

No contestó, sino que estudió el teclado y luego tecleó algunos números; evidentemente, ahora íbamos contrarreloj. Se quedó parado un momento, y luego se oyó un suave zumbido y el sonido de un pestillo que se abría. Empujó la puerta y entró.

Sin estar preparado para este acontecimiento, me escabullí por el exterior del edificio, con todo el aspecto de un delincuente, y pronto lo encontré sosteniendo abierta la puerta principal para permitirme la entrada. —¿Qué demonios?

—La Harley-Davidson Motorcycle Company se constituyó el 17 de septiembre de 1907.

Entré y cerró la puerta tras de mí. 9171907. Que me parta un rayo.

—Lo que un hombre puede inventar, otro puede descubrir.

—Oh, cállate. — Le seguí mientras atravesábamos la oficina y nos adentrábamos en las naves de la antigua estación de servicio.

—Ojalá tuviéramos una linterna.

Saqué una mini Maglite de mi chaqueta de caza.

—¿Qué más tienes ahí?

Levanté tres dedos.

—Esté preparado.

Cogió la linterna y la dirigió hacia la moto en la que Kiddo había estado trabajando, enfocando lo que parecían modificaciones alrededor del depósito de gasolina.

—¿Qué crees que estaba haciendo?

La Nación Cheyenne se agachó, metió la mano con cuidado por debajo de un reborde cerca de la parte trasera del depósito y, tirando de él hacia arriba, reveló un compartimento oculto de la mitad del tamaño de una caja de zapatos pequeña.

—Las costuras estarían cubiertas por una correa de cuero que iba a través del tanque.

—¿Drogas?

—No lo sé. Sacar conclusiones antes de tener los hechos es la marca de un verdadero aficionado.

—Te advertí sobre eso de Sherlock Holmes. — Estudiamos el pequeño espacio. —Tienen que ser drogas.

—Necesito recordarte que el agente Post estaba investigando armas.

—¿Qué arma podría ser tan importante como para no poder llevarla en una alforja o en su persona?

Se enderezó y suspiró, tan perplejo como yo.

—Tampoco lo sé.

Pasamos por delante de la bahía de vehículos, donde había un añadido más reciente y una puerta en la que se leía PRIVADO y que estaba cerrada con candado. Estudié la cosa.

—Lástima que no tengamos llave.

Henry sacó un par de cizallas con mangos de un metro de largo de un estante de herramientas en la pared y pasó junto a mí. Colocó el cierre de la cerradura entre las cuchillas con forma de mandíbula.

—Esto debería servir.

Antes de que pudiera decir nada, lo partió en dos y ambos vimos cómo el candado caía al suelo.

Lo recogí y lo miré fijamente.

—¿Cómo explicamos esto?

Se encogió de hombros y abrió la puerta de un empujón.

—No lo hacemos; simplemente nos llevamos el candado y dejamos que piensen que alguien lo perdió o no lo aseguró.

Sacudiendo la cabeza, me metí el candado en el bolsillo, entré y ojeé las paredes mientras nos adentrábamos en un mundo que esperaba que no existiera.

La extensión que se había añadido a la parte trasera era de hormigón vertido con vigas metálicas reforzadas por encima: un búnker, en más de un sentido. Las paredes estaban engalanadas con recuerdos nazis y fotos en blanco y negro de Hitler, Goebbels, Goering, Himmler y Franz Stangl, Paul Blobel, Josef Kramer y Reinhard Heydrich, por nombrar a otros maníacos. Había carteles de propaganda del Tercer Reich con nazis de pelo rubio y ojos azules que ensalzaban las virtudes del partido, y otros más caricaturescos que expresaban la desconfianza y el odio hacia los judíos y otras supuestas razas mestizas.

En uno de los extremos había un gran escenario adornado con diversas banderas nazis y un podio con una esvástica.

A lo largo de una pared había mesas de eventos apiladas con impresiones, cortapapeles y panfletos de apoyo al KKK, la Hermandad Aria y la Alianza Nacional. Había libros como The Turner Diaries, la novela apocalíptica y supremacista blanca autopublicada que se había encontrado en Timothy McVeigh, y The Coming War, una novela gráfica de la misma índole, que venía acompañada de un DVD. —Parece que nos hemos topado con la cueva del hombre de George Lincoln Rockwell.

El Oso cogió un ejemplar de The Coming War y lo hojeó, deteniéndose en un punto en el que los protagonistas blancos cazaban indios con rifles desde jeeps abiertos. —

Madre mía.

—Supongo que han decidido utilizar los cómics para dirigirse a su grupo demográfico intelectual.

—Hmm. — Gruñó y se metió la novela gráfica y el DVD bajo el brazo.

—¿Crees que deberíamos tomar algunas muestras para el FBI?

Recogió algunas más.

—No creo que los echen de menos.

Eché un vistazo a la habitación, sin miedo a que vieran mi linterna, ya que no había ventanas.

—¿Sabes lo que no veo?

—Las armas.

—Sí.

Miró las mesas de propaganda.

—No sé si esto no es más peligroso.

—La forma en que muchas de estas organizaciones obtienen el capital operativo es de las drogas.

—Y de la venta de armas.

—Lo he dicho antes y lo volveré a decir: no puedes llevar suficientes armas en una moto para que sea rentable.

Miré un poco más a mi alrededor pero no pude ver ninguna trampilla en el suelo de hormigón ni puertas ocultas en las paredes.

—Pero será mejor que salgamos de aquí.

La Nación Cheyenne le siguió, echando un vistazo más a la habitación antes de cerrar la puerta tras nosotros.

—¿Por qué un nativo como Bodaway traficaría con esta gente?

—Tal vez no lo sabía.

—Mis experiencias me llevan a creer que esta clase no es muy reservada en sus creencias políticas. — Me dejó salir por delante y me entregó la propaganda nazi. —Volveré por donde he venido y restableceré el sistema de alarma.

—Nos vemos en la parte de atrás. Bordeando el edificio, eché un vistazo al aparcamiento y no vi ninguna luz encendida en los edificios adyacentes. Sintiéndome relativamente seguro, doblé la esquina en el callejón y caminé directamente hacia el cañón extendido de una S&W .357 Magnum.

—Sólo quería que vieras lo mal que se siente la planificación. — Engelhardt enfundó su revólver. —He recibido una llamada hace una media hora de la señora Hirsch, que vive aquí enfrente. Tiene un problema de vejiga irritable y por casualidad vio a un hombre grande caminando por el tejado de este edificio y a otro hombre grande entrando por la puerta principal.

—Aquí pensé que estábamos siendo muy sigilosos.

—Es difícil escabullirse con una vejiga irritable.

—Voy a hacer que me pinten eso y lo pongan en la pared de mi oficina.

Nos dimos la vuelta y le seguí hasta el callejón, donde su Tahoe nos tenía encajonados. Observó cómo Henry activaba la alarma de la puerta trasera, subía al tejado, pasaba por encima de la alambrada y bajaba a la parte superior del Challenger para unirse a nosotros.

—Si no te importa que te pregunte... — La voz de Irl se mantuvo baja pero se volvió áspera. —¿Qué demonios creéis que estáis haciendo?

El Oso se encogió de hombros.

—Necesito algunas piezas.

Le entregué al sheriff algunos de los panfletos.

—Parece que Kiddo tiene su propia industria artesanal.

Irl hojeó las pruebas.

—Bueno, mierda.

—Lo mismo que pensamos nosotros.

Señaló con la pila de propaganda.

—¿Te importa que me quede con esto?

—Puesto que son pruebas inadmisibles, claro.

El Oso arrancó el DVD del montón.

—Me gustaría echar un vistazo a esto.

Engelhardt asintió con la cabeza y luego abrió la puerta del lado del conductor de su unidad y tiró las cosas en el asiento del copiloto mientras le explicaba lo que habíamos encontrado. Se acarició la barbilla y escuchó.

—Así que tenemos a un tipo que está actuando como mula para unos neonazis, pero no tenemos ni idea de qué era lo que llevaba.

Henry le habló de Brady Post.

—Mierda. —Se frotó la barbilla un poco más. —La ATF, ¿eh?

—Sí.

—Entonces, es una de las tres cosas. —Hizo una mueca. —¿No hay armas de fuego en el interior?

—No.

—Entonces deben tener un lugar en otra parte. —Miró a su alrededor, observando el horizonte iluminado por el amanecer. —Como cualquier lugar del oeste de Dakota del Sur, ¿eh? Bueno, tengo un archivo.

—Esperaba que dijeras eso.

—Seguro que sería más fácil si estos federales compartieran su información con nosotros.

—Parece que se toman muy en serio eso de ir de incógnito.

Sacudió la cabeza.

—¿Pero este Brady Post acaba de presentarse a ustedes?

—A mí, pero entonces Henry abrió la puerta y entró en la conversación.

Irl se encogió de hombros mientras se metía en su unidad.

—Déjame sacar mis archivos sobre estos mierdas y te llamo. —Hizo una pausa. —Sabes, mi tío fue uno de los primeros en entrar en Buchenwald. Nunca habló de ello, excepto para decir que uno de los edificios que liberaron era un establo construido para albergar ochenta caballos y que habían tenido más de mil doscientos hombres allí, cinco por litera. Decía que el olor era horrible. Suspiró. —Si todavía estuviera por aquí y supiera que esos mierdas estaban en Dakota del Sur, sacaría su rifle de venado y acabaría el trabajo. Mi colega el sheriff cerró la puerta tras de sí y arrastró el reluciente Tahoe negro hacia las calles vacías.

Nos metimos en el Dodge y encendí los escapes de doble trompeta, metiendo la marcha del muscle car y saliendo a la calle principal.

—Tengo hambre.

Henry asintió.

—Tengo sueño.

—Parecemos los dos enanos. — Buscando un lugar para comer, conduje hacia Rapid City. —Te propongo un trato: compramos algo y luego volvemos al motel. Despertaré a Vic y podrás quedarte con la habitación.

—¿Cuándo vas a dormir?

—Cuando esté muerto.

* * *

La comida en Ron's, no confundir con Capt'n Ron's Rodeo Bar, y en concreto sus mundialmente famosas tortitas, era justo lo que necesitaba, pero puede que me haya pasado, pidiendo una pila tan grande como los platos de la cena.

—¿Quieres tortitas?

La Nación Cheyenne hizo lo que pudo con un pedido de bizcochos con salsa que parecía que podría alimentar a dos hombres y un niño hambriento.

—Los has pedido, te los comes.

Corté otro trozo, lo mojé en el sirope y me lo metí en la boca.

—¿Crees que deberíamos traer algo para Vic?

—No creo que su estómago esté preparado para la comida sólida.

Sorbiendo mi café, pensé en un asunto más urgente.

—¿Qué quieres hacer con Lola?

Miró fijamente su plato y siguió comiendo.

—¿Qué quieres decir?

—¿Cuánto quieres apoyarte en ella?

Siguió sin levantar la vista hacia mí.

—Ella se ha ganado a pulso lo que hace falta.

—¿Has considerado que tal vez sólo esté preocupada por el bienestar de su hijo? — Sus ojos se acercaron y me pesaron. —Sólo me preguntaba si lo has considerado.

—Lo he hecho y enseguida lo descarté.

—Sé que es manipuladora.

—No lo sabes.

Nos miramos fijamente.

—Mira, sé que ha herido tus sentimientos, pero ¿realmente crees que está involucrada en el elemento criminal de esta investigación?

Sus ojos oscuros se fueron de nuevo a la mesa.

—¿Por qué no? ¿Qué, aparte de su sexo, te lleva a creer que es inocente de algún modo?

Pensé en ello.

—Um, no mucho.

—Gracias. —Volvió a irse a comer.

—Todavía...

Puso con cuidado el tenedor en el plato, apoyó los codos en el borde de la mesa y cerró los dedos en un solo puño.

—Cuando te golpee, me gustaría que supieras por qué.

—Sólo estoy diciendo...

—Sí, y ya lo has dicho bastante. —Se reclinó en su silla, la imagen de la contención, con los ojos cerrados. —Te importa.

—Sí, me importa.

—Es uno de tus rasgos más molestos. — Abrió los ojos, y su peso se posó sobre mí como la oscuridad. —Por favor, no lo pierdas nunca.

De repente se oyó un ruido extraño, y miré a mi alrededor, con sus ojos aún clavados en mí.

—Es el móvil de Bodaway en el bolsillo de tu camisa.

—Oh. — Tanteé el cacharro y lo miré, un truco que había aprendido de todas las demás personas del planeta. —Es el Departamento de Policía de Hulett. Deben de haber llegado los de la DCI. —Cogió el tenedor y, en lugar de apuñalarme con él, volvió a irse a comer.

Apreté el botón y me llevé el aparato al oído.

—Hola.

—Walt, soy Corbin.

—Hola, ayudante del sheriff, ¿qué pasa?

—Estaba conectado.

—¿Perdón?

—¿Brady Post, el agente de la ATF? Llevaba un micrófono.

11

—¿POR qué no lo encontraron?

—¿Quién?

DCI peinó el interior del Cadillac, las luces de trabajo halógenas que habían traído con ellos aumentaban las del edificio anexo de la Policía de Hulett. Mike Novo y yo estábamos de pie en una zona tapizada con láminas de plástico donde ahora yacía el cuerpo del agente.

—La persona que lo mató.

Mike se apartó unos cabellos de los ojos y miró fijamente al muerto.

—No miraron. Quien le disparó se limitó a hacerlo; no hay pruebas de que lo registraran o manipularan después del asesinato.

Sostuve el dispositivo, del tamaño de la mitad de un paquete de cerillas.

—¿Esta cosa realmente graba?

Asintió, entregándome el fino cable y el capullo del micrófono. —Sí, es mucho más pequeño ahora que son digitales, pero todavía hay que tener un micrófono exterior para la calidad del sonido. No estaba grabando en el momento de su muerte, y estaba en el bolsillo interior de su chaleco con el micrófono y el cable bajo la camisa y alrededor del cuello.

Sostuve la cosa entre nosotros.

—No tengo que decirte que esto es Navidad, ¿verdad?

—No, pero sí tienes que decírselo a la ATF.

Me giré para mirar a la mujer de voz familiar.

—Oye, T. J.

T. J. Sherwin, la jefa de la unidad de laboratorio de la DCI, dejó numerosos apodos a su paso. Yo la llamaba la Pequeña Dama, pero había otros que se referían a ella como la Perra sobre Ruedas, la Malvada Bruja del Oeste y la Dama de la Bolsa, un sobrenombre que se refería al difunto supermercado que servía de cuartel general de la División de Investigación Criminal de Wyoming en Cheyenne; es decir, cajeros y chicos de la bolsa y chicas de la bolsa.

—Van a querer esos archivos antes que nadie, y según mi experiencia no juegan bien y comparten, al menos no sin una orden judicial federal.

—¿Archivos?

—Sigue siendo un dinosaurio, ya veo. — Me quitó la grabadora de la mano y la acercó a una luz. —Hay un plug-in que transfiere la información a una unidad zip y luego la descargas en un ordenador en un archivo de audio. Puedes escucharlo realmente, como un fonógrafo de verdad.

La miré fijamente.

—Vamos, señorita, ¿ayudas a un vaquero?

Sherwin miró a Novo.

—Vamos.

Se quedó sonriendo.

—Ahora.

—Oh. Ya. — Desapareció y T.J. me indicó que la siguiera hacia la parte trasera de la tienda, donde habían colocado una mesa de eventos con ordenadores y equipos de laboratorio.

—¿Hay algo sobre el arma?

Me devolvió la 38 de Lola en una bolsa ziplock.

—Esto no.

—¿Y luego qué?

Se sentó y empezó a conectar cables a la diminuta grabadora y a otro chisme que se conectaba a un portátil y a una pequeña caja negra, que se tragaba un CD grabable.

—Un calibre cuarenta semi, probablemente una Glock, posiblemente un modelo 22.

Se sentó de nuevo en la silla plegable y estudió el arma recién embolsada.

—¿Amigo tuyo?

—De Henry.

T. J. miró más allá de mí hacia donde el Oso estaba apoyado en el guardabarros del DeVille.

—Bueno, eso no reduce el campo.

—Es de Lola.

Sus ojos se abrieron un poco.

—¿La Lola, la que da nombre al T-bird?

—La Lola.

—Oh, vaya.

Saqué el revólver vacío de la bolsa y me lo metí en el bolsillo de la chaqueta.

—Es su hijo el que está en el Hospital Regional de Rapid City.

—¿El motociclista donante?

Le entregué la bolsa.

—Sí.

La tiró sobre la mesa y suspiró.

—Me preguntaba qué estabas haciendo aquí en el condado de Crook.

—Yo también.

Sacó un CD de uno de los aparatos, lo metió en una funda de papel y me lo entregó. —Para que lo sepas, he infringido numerosas leyes estatales y federales al darte esto, así que, sea lo que sea lo que encuentres, me gustaría que lo escucharas y luego lo destruyeras. La ATF tendrá una copia que es permisible en la corte como evidencia federal, así que tienes eso para recurrir, pero en lo que a ti y a mí respecta este CD no existe.

—¿Qué CD? — Lo metí en mi chaqueta. —¿Algo más que necesite saber mientras intento resolver el gran caso?

—Ha tenido sexo.

—¿Perdón?

—El fallecido copuló con una mujer no más de una hora antes de su muerte.

—Eso es desafortunado.

—¿Para él o para ella?

Miré a la Nación Cheyenne, que seguía apoyada en el Cadillac pero ahora nos miraba a nosotros.

—Para ambos.

* * *

—Entonces, ¿a quién más podría haberse tirado?

Hice un gesto para que bajara la voz mientras la camarera del Ponderosa Café le traía otro Bloody Mary medicinal.

—Oh, ¿qué tal alguna de las miles de conejitas moteras que andan por aquí esta semana?

Mi subcomisario dio un sorbo a la bebida con una pajita, cuyo líquido combinaba perfectamente con sus uñas.

—El jodido era Lola.

—Chico, los dos, tú y Henry, se la tienen jurada, ¿eh?

Ella enarcó una ceja.

—Yo conozco a las mujeres, él la conoce a ella, y tú no sabes una mierda.

—Empiezo a pensar que los dos podéis tener razón.

—Entonces, ¿fue una 40 la que mató al agente?

—Sí.

—Bueno, eso la deja libre de culpa por esta vez. — Me estudió mientras yo miraba la mesa. —¿Qué?

—Alguien mencionó una Glock modelo 22.

—¿Recientemente?

—Sí.

—Bueno, sería importante saber quién fue. — Se recostó en su silla y se masajeó las sienes. —Entonces, ¿cómo es que nadie ha mencionado que anoche me disparé en la cabeza en la competición?

—¿No crees que la media docena de martinis sucios dobles tuvo algo que ver?

Ella bostezó.

—Tu perro ocupa toda la cama.

—Sí.

Esperé, y ella comenzó a estudiar la superficie de la mesa como yo.

—Sólo porque no fuera una 38 no significa que ella no lo hiciera.

—No, pero...

—¿Qué demonios... decidiste adoptarla mientras yo estaba noqueada?

—Dame un motivo. No veo qué habría ganado matando a Post.

Eructó con fuerza.

—Algo que no podría conseguir follando con él.

Me incliné hacia ella.

—¿Existen esas cosas?

—No conmigo —Ella ladeó la cabeza con coquetería. —Su hijo.

—¿Perdón?

—Si el hombre G iba detrás de su hijo— repitió de forma reparadora.

Tuve que conceder el punto, pero luego saqué el mío propio.

—Mira, por lo que sabemos nunca ha matado a nadie antes.

—Por lo que sabemos. — Ella me estudió ahora. —Pregunta más importante: ¿A quién más tienes?

—Billy el Niño.

—¿El nazi de Dakota del Sur?

Tardé en responder porque de repente los radios de mi rueda de pensamiento empezaron a girar.

—Sí.

—¿Algo?

—Cuando estaba hablando con Irl, mencionó una Glock 22 en el pasado de Kiddo, algo sobre una cortadora de césped.

—Estás bromeando.

—No; según recuerdo, le disparó a la cortadora de césped de su vecino con una Glock del 40.

Terminó el resto de su Bloody Mary de un fuerte tirón y dejó el vaso entre nosotros.

—¿De verdad vamos a ir a desenterrar el césped de un tipo?

Recogí mi chaqueta del respaldo de la silla y la miré.

—Después de que me eche la siesta, vamos a charlar con el mismísimo Billy ThE.

—¿Dónde vas a dormir la siesta? Henry tiene una cama y Perro la otra.

—Probablemente en la de Lola.

Ella se encogió de hombros, levantándose después de mí.

—¿Por qué no? Parece que es donde todo el mundo duerme estos días.

No había mucho tráfico de personas, así que llegamos rápidamente al aparcamiento del Motel Hulett. Abrí la puerta del descapotable de época y miré la consola central de la parte delantera y luego el asiento trasero, que no parecía tan grande como lo recordaba.

—No creo que vaya a caber.

Echó un vistazo a la parte trasera y vio la manta de la Nación Cheyenne, y luego, en el asiento del copiloto, vio el Sherlock Holmes Anotado.

—Agarra la manta y el libro y vamos a ir al río a hacer un picnic.

Recogí las provisiones y cerré la puerta.

—No tenemos comida.

—No, pero puedo leer y tú puedes poner tu cabeza en mi regazo.

—Vendido.

* * *

—¿Sabes que Doyle estuvo a punto de llamar a Holmes Sherrinford?

—En algunos de los primeros borradores, pero se decidió por Sherlock por un jugador de cricket que recordaba. — Mantuve los ojos cerrados, sabiendo muy bien que abrirlos sólo la animaría.

—¿Sabes que la primera novela, Un estudio en escarlata, fue un fracaso?

—Sí, pero la segunda fue un éxito después de que Joseph Stoddart convenciera tanto a Doyle como a Oscar Wilde para que publicaran por entregas las historias para su revista Lippincott's Monthly Magazine. El retrato de Dorian Gray fue la única novela que escribió Wilde.

—¿Significa algo el nombre de Sherlock?

—Cabello rubio.

Escuché como pasaba una página.

—¿Segundo personaje de ficción más filmado?

—Sherlock Holmes.

Hubo una larga pausa mientras ella desconcertaba sobre algo que no estaba anotado en el libro suspendido sobre mi cabeza.

—¿Quién es el primero?

—Drácula. — Abrí los ojos y la miré. —Oye, creí que debía estar durmiendo la siesta.

—¿Quién te lo impide?

—Tú.

—Sí, supongo que yo. — Cerró el libro y lo dejó a un lado. —Un sociópata arrogante y drogadicto, ¿por qué crees que el personaje ha sido tan popular a lo largo de los años?

—Su perfecta humanidad.

Su rostro bajó para mirarme.

—¿Explicar?

—Es defectuoso, pero tiene una mente enciclopédica y se apoya en el elemento humano de la intuición asombrosa, así que cuando el método científico se desboca, utiliza su cerebro. En contra de la creencia popular, el método que utiliza Holmes es la abducción, no la deducción. El razonamiento abductivo se basa en conclusiones extraídas de la observación, mientras que la deducción es una conclusión extraída de los datos disponibles y siempre es verdadera.

—¿Pensé que Sherlock Holmes nunca se equivocaba?

—Eso sería una terrible desventaja para un verdadero detective; hay que estar siempre dispuesto a replantear las abducciones ante la evolución de la información en cualquier caso.

—¿Elemental, mi querido Longmire?

—No lo ha dicho ni en un solo relato ni en una sola novela. — Me levanté y me apoyé en un brazo rígido. —¿Cuánto tiempo estuve dormido?

—Menos de lo que quieres saber.

—Supongo que he terminado. — Nos pusimos de pie, y me sacudí la manta, la doblé y la coloqué bajo el brazo. —¿Hay alguna señal de Henry?

Cerró el libro y miró a su alrededor.

—No, debe estar todavía durmiendo en la habitación.

—Supongo que dejaremos a Perro con él, entonces, y nos dirigiremos a la estación de policía para tener una charla con Billy.

—Suena como un encantador.

Empezamos a ir hacia el T-bird.

—Oh, él es.

* * *

—¿Qué quieres decir con que se ha ido?

—Salió bajo fianza, así que está libre de culpa.

—¿Cómo?

—Alguien adelantó el horario de la fianza, y el juez dictaminó que es un riesgo de fuga bajo, ya que es dueño de un negocio y una celebridad.

—¿Y el hecho de que el negocio está en otro estado, así como el asalto con un arma mortal a un oficial de la paz?

—El juez lo dejó pasar por el anterior cese y desistimiento que decía que no podías estar a menos de 30 metros de él. No estoy seguro del resto.

Vic se sentó en el borde del escritorio de Corbin.

—¿Qué era la fianza?

El patrullero sonrió.

—Doscientos cincuenta mil.

—Wowza.

—Supongo que el juez decidió que, aunque fuera un riesgo de fuga bajo, iba a ponérselo difícil dándole un golpe en la cartera, pero Kiddo llamó al farol.

—¿De dónde sacó un cuarto de millón de dólares?

—Fue una fianza general de uno de esos grupos de Cheyenne, Liberty Fianzas.

—¿Libby Troon? Es difícil de creer que ella se haya lanzado a por eso sin un porcentaje como garantía.

Cogió una tarjeta cuadrada y trató de dármela.

—Tengo su número aquí. ¿Podrías llamarla y preguntarle quién es el que está al frente de Billy?

—No, ella no se preocupa mucho por mí. Ha contactado conmigo y con Henry para trabajar como cazarrecompensas en algunas de sus fichas y nunca hemos picado.

—Podrías decirle que se trata de un caso de asesinato.

—Esa es la última información que querría que tuviera Libby Troon. —Miré al frente y pude ver al jefe Nutter arreando a algunos motociclistas lejos del edificio anexo. —¿Quién lo recogió?

—Nadie. Simplemente salió y desapareció por la calle.

—Entonces, ¿crees que todavía está por aquí?

—No, dijo que había terminado con el rally y se dirigía a casa. También mencionó un montón de cosas sobre demandar a ti, a tu perro, a mí, a la ciudad, al condado, y a todos los peces del río Belle Fourche.

—Entonces, ¿realmente crees que se fue a casa?

—Es probable.

—¿Cuál es la dirección? — Me miró fijamente. —No lo estoy cazando; sólo podría conseguir una prueba de su vecino de al lado, a cuyo cortacésped puede haber disparado.

Me miró fijamente un poco más.

—Estás bromeando.

—Ojalá lo hiciera. ¿Dirección, por favor?

Pulsó el ordenador y la anotó en un Post-it, y se lo entregó a Vic, que estaba más cerca.

—En realidad es una parte bonita de la ciudad. Por lo que pude ver, era de su madre.

Vic se metió el papel en el bolsillo de la camisa.

—Seguro que estaría orgullosa.

Salimos justo cuando Nutter Butter espantó a los moteros y se volvió para mirarnos.

—De un profesional a otro, ¿has perdido la cabeza?

—No estoy muy seguro de tener una para empezar, pero gracias por añadirme a tu círculo profesional.

Bajó la voz.

—¿Un agente federal muerto en mi edificio anexo?

—No estábamos seguros de dónde más ponerlo, o el coche.

—Sabes, esta mierda parece seguirte a donde quiera que vayas.

—Es una vida interesante. —Vic y yo nos apoyamos en la parrilla delantera del monstruoso MRAP. —Si no eres amable conmigo, no te diré cómo arrancar tu camión.

Me ignoró y continuó.

—Además, toda la División de Investigación Criminal está ahí detrás.

—No creí que quisieras encargarte de esa parte.

—No quiero encargarme de nada.

Señalé con la cabeza hacia el anexo.

—Uno de los nuestros ha muerto. — El jefe se calmó y respiró profundamente mientras yo continuaba. —Alguien de tu ciudad lo ha matado, y creo que tiene que ver con Bodaway Torres. Ahora, usted sabe tan bien como yo que si mantenemos esto en silencio, quienquiera que lo haya hecho va a empezar a preocuparse, y entonces es probable que haga algo estúpido en lugar de hacer lo más inteligente, que es cargar y largarse de aquí. Así que, dime lo que habrías hecho de manera diferente.

—Es un infierno de un lío.

—Y nuestro trabajo.

Suspiró.

—Crees que esa mierda de Kiddo tuvo algo que ver con esto, entonces.

—Sí, pero todavía estoy tratando de averiguar de dónde sacó el dinero para la fianza.

—La televisión, supongo. ¿Crees que tiene lazos en Cheyenne, también?

—No, es sólo que Liberty Fianzas es el único con bolsillos lo suficientemente profundos para una fianza como ésta, y da la casualidad de que se encuentra en Cheyenne.

Negó con la cabeza, y todos nos sentamos en el parachoques del vehículo militar de forma abatida.

—Debe de haber mucho dinero en arreglar motos en la televisión.

—Tiene otras preocupaciones bastante extrañas.

Se volvió para mirarme.

—¿Cómo qué?

—La habitación trasera de su tienda de motocicletas parece un búnker de la Liga Rotaria Nazi.

Se quedó absorto un rato, empezó a decir algo, luego se detuvo y volvió a empezar.

—¿Cómo demonios has averiguado eso?

—Anoche entré y eché un vistazo.

Se puso de pie, dio dos pasos y se volvió para mirarme.

—Realmente has perdido la cabeza, ¿no es así? — Miró a Vic. —¿Quieres hablar con tu jefe aquí?

Se encogió de hombros.

—No suelo ser un efecto tranquilizador.

—¿Y si te hubieran pillado ahí dentro?

Hice un ruido entre los labios comprimidos.

—Lo hicieron.

—¿Qué?

—Bueno, Irl Engelhardt lo hizo.

—¿Hay alguien más que no sepa lo que está pasando aquí además de mí?

—No, creo que tú lo sabes.

Cerró los ojos.

—Oye, ¿me haces un favor?

—Seguro.

—Hagamos como si esta pequeña conversación no hubiera sucedido para poder irme tan tonto como he fingido ser.

Me reí, sin poder evitarlo.

—¿Vas a fingir que eres lo suficientemente inconsciente como para no saber que un agente federal muerto y todo un laboratorio de campo del DCI se han instalado al lado de tu despacho?

Respiró profundamente y enganchó los pulgares en su Sam Browne.

—Estoy a un año y medio de la jubilación, sheriff Longmire, y le sorprendería saber hasta dónde estoy dispuesto a irme para asegurar la estupidez que he adquirido.

Me puse de pie.

—Considera que no te has enterado, entonces.

—Bien. —Señaló con la cabeza hacia la calle. —Ahora me dirijo al Pondo para almorzar, si queréis acompañarme.

—Gracias, pero creo que vamos a ir a escuchar un nuevo CD que tengo.

—¿Quién está en él?

—No quieres saberlo.

—Entendido. — Comenzó a caminar pero luego se detuvo. —Sólo para que quede claro: si esto resulta ser el caso del siglo, voy a querer volver a entrar y con todo el crédito por lo magníficamente que coordiné todo el asunto.

—Por supuesto.

Saludó con la mano y nos dio la espalda en más de un sentido, desapareciendo en la concurrida calle.

Me volví hacia Vic.

—La hermandad del azul.

—No me digas. — Miró detrás de ella. —¿Qué demonios es esta cosa en la que estoy sentada?

—Es un MRAP, o vehículo protegido contra emboscadas resistente a las minas, la pieza central del parque móvil del Departamento de Policía de Hulett.

—Me estás jodiendo.

—No. — Saqué el sobre DCI del bolsillo de mi chaqueta. —Y lo creas o no, tiene un reproductor de CD.

* * *

Afortunadamente, el jefe Nutter no había considerado oportuno quitar las llaves del Pequod, probablemente porque incluso con las llaves la mayoría de la gente no sabría cómo arrancar el maldito aparato.

El reproductor de CD estaba demostrando ser casi tan difícil.

—¿Dónde crees que está el volumen?

Estudió el salpicadero junto conmigo.

—¿Quizás haya que girar la llave a accesorio?

—Pensé que sí.

Echó un vistazo a la cabina del enorme vehículo militar.

—¿Por qué demonios tendría esta cosa un sistema de sonido?

—Nutter lo encargó con todas las campanas y silbatos.

Se acercó a una consola y a un botón en el que se leía AUDIO y pulsó el interruptor.

—Me pregunto qué hace esto. —Su voz resonó en el edificio frente a nosotros mientras el sistema de megafonía proyectaba sus palabras sobre el valle. —Oh, mierda... . —Que también se transmitió por la ciudad.

Me acerqué y accioné el interruptor de palanca.

—No creo que sea eso. — Volví a mirar el tablero. —¿Qué tal si meto la cosa y veo qué se ilumina?

—Siempre ha sido mi método de funcionamiento.

Ignoré el comentario y busqué la ranura donde podría introducirse el disco, viendo finalmente lo que podría haberse confundido fácilmente con un elemento de diseño. La ranura aceptó el CD y éste desapareció lentamente.

Apoyó los pies en el salpicadero, con sus Doc Martins en su posición habitual.

—¿Eso es todo?

—Eso, o he perdido la única copia que tenemos.

Se oyó un ruido de estallido y luego alguien contó.

—Uno, dos, tres... probando uno, dos, tres.

Escuché para asegurarme de que la megafonía estaba apagada.

—Este es el agente Brady Post de la ATF grabando una reunión con CI Apelu sobre las actividades de los Nómadas de Tre Tre y específicamente de Bodaway Torres y la Operación Dios Malo. Hubo un poco de revuelo y luego el micrófono se apagó.

—¿Quién coño es Apelu?

—Más importante, ¿qué es la Operación Dios Malo?

El micrófono volvió a encenderse, y esta vez había voces de fondo junto con algo de música y ruidos ambientales, probablemente un bar por lo que parecía. La voz de Brady era baja, como si hablara con alguien confidencialmente.

—Así que necesito una reunión.

El siguiente hombre también habló en voz baja, pero su voz era potente, con un toque de acento no identificable.

—De ninguna manera.

—Oye, yo no trabajo para nadie que no conozca, tío.

—No conoce a la gente.

—¿Qué, es un maldito ermitaño?

—Sí.

Hubo una pausa.

—Mira, B-way quiere que me meta en esto, pero sin saber de dónde viene el jugo...

—No lo hagas, entonces.

Otra pausa.

—Mira, quiero entrar, pero sólo quiero saber con quién estoy, ¿sabes?

—Te entiendo, hermano, pero no va a suceder. — Hubo más ruidos, y supuse que el otro hombre se estaba acomodando en su silla o en la cabina, o lo que fuera. —Esto es sobre la base de la necesidad de saber, y tú no necesitas saberlo.

Post murmuró algo indiscernible.

—Oye, no hay necesidad de faltarme al respeto, hijo de puta.

—¡Que te den por culo, gilipollas! —Hubo más tanteos y luego el inconfundible sonido del mecanismo de la corredera de una semiautomática al ser retirada. —Oye, tío...

La voz se hizo más fuerte, y estaba bastante seguro de que el hombre se inclinaba muy cerca.

—Déjame explicarte la situación. B-way trabaja para nosotros, y dice que tú eres el auténtico, pero eso no lo sabemos ahora, ¿verdad?

—B-way y yo nos remontamos a mucho antes de Bird City.

—Amigo, no me importa. — Hubo otra pausa, y luego el ruido del seguro puesto y la pistola guardada. —No te encuentras con el hombre, y eso es todo.

Hubo un poco más de ruido, y luego el micrófono se cortó.

—Bien, necesitamos saber qué es la Operación Dios Malo y quién es Apelu, para empezar.

—Bueno, el nombre original de la Torre del Diablo era Torre del Dios Malo, así que podría ser una referencia geográfica a esta zona. —Hubo más ruidos del sistema de sonido, así que apuré el resto. —Torres es supuestamente apache, así que este Apelu podría ser uno de sus compañeros.

El ruido del CD disminuyó y se escucharon murmullos, pero no mucho más, cuando de repente se oyó la voz de Post.

—Bueno, tengo que irme a la lata—. Pudimos oírle caminar antes de cerrar lo que supuse que era la puerta del baño. —Mierda, mierda, mierda. —Hubo más tanteos y luego un ruido repentino que sonó como la apertura de una ventana. —Mierda, mierda, mierda.

Vic me miró.

—¿Qué demonios? — Más ruido indefinible y luego nada. Al cabo de un momento se oyó un sonido rítmico. —¿Qué es eso?

Tardé un momento en ubicarlo, pero luego me reí.

—Ranas.

Nos sentamos a escuchar el croar.

—¿Arrancó el micrófono?

—Y lo dejó caer por la ventana, cerca del río, diría.

Nos sentamos allí mientras las ranas croaban, y pude sentir un poco de hastío apoderándose de mí.

—¿Cuánto tiempo va a irme esta mierda?

Me acomodé el asiento hacia atrás y me tapé la cara con el sombrero.

—Hazme saber.

* * *

—Más de una hora estuve escuchando el croar de las ranas.

Bostecé.

—¿Nada más?

—No, sólo los sonidos del recién fallecido que volvía a buscar su cable.

—Bueno, quienquiera que fuera, debió de ponerlo muy nervioso. Apagué el interruptor de los accesorios, comprobando primero los niveles de la batería para asegurarme de que no había matado el auto apocalíptico del Departamento de Policía de Hulett.

—No había mucho en esa grabación.

—No. —Me estudió. —Ahora que estás descansado, ¿qué sigue?

—Tenemos que ir a ver si podemos encontrar algo sobre dónde se alojaba Post —mencionó el Motel Pioneer al norte de la ciudad.

Tiró de la manivela y comenzó la larga bajada.

—¿Mencionó un número de habitación?

Saliendo yo mismo, subí, cerré la puerta y me reuní con ella en la entrada del Pequod.

—No, pero apuesto a que el DCI ya ha encontrado una llave en su persona.

Sus ojos volvieron a mí mientras negaba con la cabeza.

—Pequod ¿De verdad?

—Es grande, es blanco, y parecía apropiado.

Después de recuperar la tarjeta magnética del motel, tomamos prestado el vehículo del jefe Nutter y condujimos hacia el sur un cuarto de milla hasta el Motel Pioneer.

—¿No podríamos haber ido andando?

Cerré la puerta y me dirigí a la franja de habitaciones de aspecto agradable, sólo ligeramente empañada por las motos y los moteros que ensuciaban el aparcamiento.

—Pensé que no te gustaba caminar.

—No me gusta, pero caramba, esto parece un poco exagerado. — Se detuvo junto al despacho y se giró para mirarme. —¿Cómo vamos a jugar a esto? Quiero decir que si vamos y entramos, ¿no va a sospechar nadie de los implicados?

—Simplemente daremos la vuelta al lugar y miraremos alrededor y tal vez haya algo más que podamos encontrar en el camino.

—¿Hay una cosa llamada orden judicial? ¿Y pruebas inadmisibles? — Suspiró y me siguió al despacho, con el timbre de la puerta tintineando desde el paramento.

—Hola.

Una mujer de mediana edad levantó la vista de la lectura del Rapid City Journal.

—Lo siento, estamos llenos hasta el mitin.

—No estamos buscando una habitación para alojarnos; sólo nos preguntábamos si podría saber a qué habitación va esta llave.

Me la quitó y la examinó.

—No hay manera de saberlo; simplemente marcamos el número de la habitación y luego la deslizamos y la codificamos magnéticamente.

—Hmm. — Volví a coger la llave. —¿No tendrá por casualidad una habitación registrada a nombre de un caballero llamado Brady Post?

Abrió una caja de archivos de la que no se puede prescindir y sacó una tarjeta.

—La habitación número doce, en el extremo de ahí.

—¿Le importa que echemos un vistazo?

Ella volvió a mirar su papel y luego a mí.

—Bueno, no sé quién es, pero no puede ser bueno si el sheriff Walt Longmire lo está buscando. — Le dio la vuelta al periódico de Rapid City y me lo tendió para que pudiera leer el artículo de fondo sobre el progreso de la campaña "Save Jen" y el Museo de Dinosaurios de las Altas Llanuras, junto con una enorme foto mía.

12

—ESE caso fue hace dos meses y medio; ¿qué diablos hacen ahora con un artículo sobre él?

Vic siguió leyendo el periódico prestado.

—Es más sobre la ampliación del museo que sobre el caso. Más bien, ¿de dónde han sacado esta foto tan horrible de ti?

La ignoré y metí la tarjeta en el mecanismo electrónico, vi cómo parpadeaba de rojo a verde y empujé la puerta para abrirla. En mi época de padre de una hija adolescente he visto escenas de caos y anarquía que ningún hombre debería presenciar, y esta era otra de ellas. Los muebles estaban revueltos con la cama empujada contra la pared, ropa y efectos personales por todas partes. Los cuadros estaban tirados por el suelo y las puertas de los armarios habían sido arrancadas de las correderas.

Vic se asomó tras de mí.

—¿Así que crees que buscaban algo?

Incliné el colchón de la pared para echar un vistazo detrás de él, asegurándome de que no había ningún cuerpo tirado, y luego lo incliné hacia atrás.

—¿Por dónde quieres empezar?

Pasó por encima de un montón de ropa y puso el periódico en el alféizar de la ventana.

—¿Podemos alquilar una retroexcavadora?

Sacando los muebles más grandes a la acera, bajo la mirada curiosa de los motoristas que iban y venían del aparcamiento, por fin llegamos a un punto en el que podíamos movernos por el lugar sin tropezar.

Vic comenzó a ir por la ropa que estaba dispersa por toda la habitación, haciendo una pila en la esquina con las que ella había examinado, mientras yo revisaba los cajones y el armario.

—Esto era un verdadero revoltijo. Si encontraban lo que buscaban, no sería hasta el final de la búsqueda.

Palpé a lo largo del estante superior del armario, bajo una manta. —Sea lo que sea, estaban buscando con ahínco.

Se oyó un ruido en la puerta y nos giramos para encontrar a un motorista borracho con chaqueta de cuero y peto de pie en la puerta con una botella de cerveza en una mano y un cigarrillo en la otra.

—Oye, ¿qué hacéis en la habitación de Brady?

—Preparando un poco. —Miré a mi alrededor y luego lo estudié. —Alguien ha destrozado el lugar.

Asintió con la cabeza.

—Sí. ¿Por qué lo hicieron?

—Probablemente para ver si las etiquetas seguían en el colchón.

—¿Aún las revisan?

Ignoré la pregunta.

—¿Estabas aquí cuando el lugar fue destrozado?

Lanzó un pulgar.

—Dos puertas más abajo.

—¿A qué hora?

—Tarde, después de la medianoche.

—¿Qué aspecto tenían?

—No sé, un par de tipos con polos negros. Uno de ellos era muy grande.

—¿Más grande que yo?

—Sí. ¿Son policías?

También ignoré esta pregunta.

—¿Y el otro?

Se apoyó en el marco de la puerta.

—Era más pequeño, pero seguía siendo un gran cabrón.

—¿Qué aspecto tenían, aparte de su tamaño?

—No lo sé.

—Creí que habías dicho que los habías visto.

—Bueno, por un minuto. Es decir, no llevaba ropa y había mucho ruido, así que saqué la cabeza por la puerta y grité, pero me dijeron que me callara y desapareciera o me iban a meter en un cubo de basura. — Lo pensó. —Y estaba oscuro.

—¿Cómo conoces a Brady?

Se encogió de hombros.

—Tomamos una cerveza aquí, en la mesa de picnic, hace un par de noches.

Asentí con la cabeza, pensando que ya le había sacado todo lo que iba a conseguir.

—¿Cómo te llamas?

Depositó el cigarrillo en su botella de cerveza y extendió la mano libre.

—Gogo.

—¿Gogo?

—George, George Lance, pero todo el mundo me llama simplemente Gogo.

Le estreché la mano y le di una de mis tarjetas.

—Encantado de conocerte, Gogo. Walt Longmire, sheriff del condado de Absaroka.

Estudió la tarjeta.

—Bien.

—Si se te ocurre algo más, podrías decírnoslo.

—Claro. —Empujó el paramento de la puerta y desapareció.

—¿Quieres saber qué es lo sorprendente de ese intercambio?

Me giré para mirarla.

—¿Qué es?

—Que realmente tuvieras tarjetas. — Se fue a ordenar de nuevo los efectos personales de Brady. —¿Qué número de teléfono tienes ahí, por cierto?

—El número de la oficina. —Murmuró algo, no estaba seguro de qué era, pero supuse que no era un cumplido, y se fue a buscar de nuevo. —Estoy revisando el baño.

—Avisaré a la prensa. ¿Quieres material de lectura? Hay un bonito artículo en el periódico del alféizar con el que puedes limpiarte.

—Gracias. No planeo estar tanto tiempo. —Pensando que era mucho más fácil buscar algo cuando se sabía lo que se buscaba, me fui al baño. Saber que el espacio para el contrabando en las motos era relativamente pequeño ayudó, pero no mucho.

Abrí y cerré el botiquín y traté de no mirarme los ojos cansados en el espejo. La cortina de la ducha había sido arrancada de las anillas y las toallas estaban en el suelo. Después de comprobar la parte trasera del inodoro, apilé las cosas en el asiento y miré en la cabina de ducha, en la papelera y en el alféizar de la ventana.

Nada.

Estaba a punto de darme la vuelta y salir cuando me llamó la atención una de esas antiguas lámparas de techo con una pantalla de cristal rectangular. Había tenido una igual cuando era niño, con vaqueros atando a los caballos pintados en el interior de la superficie, pero en esta había un pequeño cuadrado sombreado en una esquina que no coincidía.

Me subí con cuidado al lavabo con la esperanza de no arrancarlo del suelo y desenrosqué la tuerca de la parte inferior de la sombra, palmeándola para poder arrancar el extraño elemento.

Volví a colocar la persiana y miré el pequeño objeto. Era una especie de cubo de plástico, de color caqui y de unos cinco centímetros cuadrados. Si se trataba de una caja, no tenía ni idea de cómo se podía abrir, ya que no había crestas, pliegues ni grietas.

—¿Oye, Vic? — Salí y le ofrecí la cosa. —¿Tienes idea de qué es esto?

—¿Una caja de anillos?

Se la entregué.

—Ábrela.

Ella la giró entre sus dedos igual que yo y luego la sopesó en la palma de la mano.

—Es de plástico, pero pesa. — La examinó más de cerca. —¿Dónde lo has encontrado?

—En la lámpara.

—¿No es posible que sea parte de la cosa?

—No, y es un color extraño si es para algún tipo de construcción.

Me lo devolvió.

—¿Un cubo de Rubik para idiotas?

—No tengo ni idea.

—Bueno, esto me cabrea. Vamos a ir por el lugar con un peine de dientes finos y todo lo que encontramos es algo que no tenemos idea de lo que es?

* * *

—Es un cubo de plástico. — Mike Novo giró la cosa en su mano. —Sólido, a todas luces.

Vic se molestó.

—Entonces, ¿para qué sirve?

—Diablos si lo sé. Quiero decir que no es estireno ni nada, es duro. — Me lo devolvió. —Tal vez sea un espaciador de algún tipo.

Se lo devolví.

—Necesito saber.

—¿Quieres que lo envíe a Cheyenne?

—Sí.

—¿Y luego qué?

—Hacerle una radiografía, probarlo. Un agente federal posiblemente perdió su vida por eso, Mike. Haz lo que sea que hagan ustedes y averigua qué diablos es.

—De acuerdo. — Se puso de pie y sacó una caja de FedEx.

—¿T.J. consiguió algo más del cuerpo?

Señaló con la cabeza hacia la parte de atrás.

—Puedes preguntárselo a ella; está terminando la autopsia en el laboratorio emergente. —Chasqueó los dedos y me señaló. —Henry estuvo por aquí buscándote. Llevaba a tu perro con él.

—¿Dijo a dónde iba?

—El Café Ponderosa—dijo que el perro tenía hambre y que iban a almorzar tarde o cenar temprano.

Me giré para mirar a Vic.

—¿Tienes hambre?

—Hambre.

—Vamos a hablar con T. J. y luego nos iremos a comer algo.

Me siguió mientras yo guiaba el camino.

—Gente muerta y cena, mi noche favorita.

La señorita se estaba quitando los guantes de látex cuando apartamos el plástico y entramos.

—No hay más rastros. El asesino colocó la boca del 40 contra su pecho y apretó el gatillo. Tiró los guantes en un cubo de basura cercano. Por el ángulo del disparo, diría que su amigo estaba dormido.

—¿Nada más?

Cogió un portapapeles y empezó a escribir.

—Como se ha señalado, el fallecido mantuvo relaciones sexuales antes de que le dispararan; había comido un poco antes, y también ingirió una sustancia controlada de la lista IV, probablemente Lorazepam, un fármaco de alta potencia, de duración intermedia, con 3 hidroxibenzodiazepina, que suele utilizarse para tratar los trastornos de ansiedad.

—¿Cómo estar preocupado de que alguien te dispare en el pecho?

T.J. miró a Vic, observando que llevaba puestas las gafas de sol en la penumbra del anexo.

—Exactamente así. —Sherwin extendió una mano.

—¿Cómo te sientes, Vic?

Mi subcomisario miró dudosamente la mano durante un momento y luego la estrechó.

—Todavía con resaca; ¿y tú?

—Sólo cansada. Al menos la resaca significa que te has divertido.

Me miró.

* * *

—¿Has pedido sin nosotros?

El Oso masticó un bocado de su hamburguesa con queso.

—El perro tenía hambre. — Le dio de comer otra patata frita. —Siempre tiene hambre.

Vic y yo sacamos sillas y nos sentamos.

—Hemos encontrado un cubo de plástico en la habitación del motel de Brady.

Henry se limpió las manos en la servilleta.

—¿Un qué?

—Un cubo de plástico, de unos cinco por seis centímetros, perfectamente cuadrado y de color caqui. ¿Alguna idea?

Se quedó perplejo.

—¿Plástico duro?

—Muy.

Se encogió de hombros.

—Déjame verlo.

—El trabajo de la DCI. Se lo he dado a Mike Novo para que lo envíe ahora mismo.

Arrastrando otra patata frita por el ketchup, se la dio a Perro.

—¿Nada más?

—No, no más equipo de cables, ordenador, nada. — La camarera llegó, y pedimos. —Alguien destruyó el lugar, y asumo que se llevaron todo.

—Excepto el cubo. Sea lo que sea.

Miré por la ventana el ir y venir de un par de miles de motos a primera hora de la tarde.

—Lo escondió en la luminaria, así que sabía que existía la posibilidad de que alguien fuera a buscarlo.

El Oso asintió y se repartió la última fritura con Perro.

—Sería bueno que tuviéramos acceso al agente de control de la ATF. Es posible que sepa en qué estaba trabajando Post.

Me recosté en mi asiento.

—Sigo esperando que McGroder se ponga en contacto conmigo.

Vic apoyó un codo en la mesa, apartando una mata de pelo negro azulado de su cara y apoyando la barbilla con una palma.

—¿Cómo?

—¿Perdón?

—¿Cómo se supone que va a ponerse en contacto contigo?

Satisfecho conmigo mismo, sonreí y palmeé el bolsillo de mi chaqueta.

—Tengo el móvil de Bodaway Torres.

—¿Lo has comprobado? — De repente me sentí un poco menos seguro de mí mismo cuando ella se acercó y sacó el teléfono de mi bolsillo, pulsó unos cuantos botones y estudió la pantalla mientras la camarera volvía con nuestras bebidas y yo daba un sorbo a mi té helado.

La Nación Cheyenne estudió a Vic, todavía con sus gafas de sol. —¿Cómo está tu cabeza?

—Mal. ¿Cómo está la tuya?

—Bien, pero anoche no me bebí una cuba de martinis sucios.

Giró la pantalla hacia mí.

—Ocho mensajes de teléfono y tres textos de la oficina regional en Denver, Colorado, del FBI.

—Oh.

—Pulsó el botón que lo silenciaba.

—Oh.

El teléfono habló de repente.

—¿Hola?

Vic hizo un gesto con el aparato.

—Cógelo; es McGroder.

Cogí el aparato y me lo llevé a la oreja.

—Hola, Mike.

—¿Dónde demonios has estado? He intentado localizarte durante lo que parecen días.

—Esta cosa del teléfono celular es algo nuevo para mí. ¿Tienes algo?

—Esta es una tormenta de mierda de magnitud incomparable, y ninguno de nosotros tiene un paraguas. Este tipo Post era un verdadero negocio, y un operativo encubierto durante los últimos trece años con todas las bandas de moteros. Estuvo involucrado en una importante redada de armas en el suroeste, pero evidentemente se había metido en algo aún más grande.

—¿Cómo qué?

—El oficial de control no quiso decir.

—¿Tan grande que la ATF no se lo dijo al FBI?

—Aparentemente.

Pensé en ello.

—¿Qué quiere hacer con Post?

—Asombrosamente, estuvo de acuerdo con tu evaluación del saber e ir, pero prepárate porque está en camino.

—¿Viene a Hulett?

—Se fue hoy de Phoenix.

—Bien.

—Su nombre es John Stainbrook. — Hubo una larga pausa, y escuché cómo el hombre del FBI revolvía papeles en su escritorio. —Walt, no te burles de este tipo; él es el verdadero jugo, y a menos que tú y tus amigos allá en el Salvaje Oeste quieran terminar en una instalación no revelada en el desierto de Arizona, sólo dile todo lo que sabes.

—Bueno, eso no llevará mucho tiempo, teniendo en cuenta que no sabemos mucho. — Me agaché para acariciar a Dog. —Oye, Mike, hemos encontrado algo en la habitación del motel de Post...

—¿Habéis registrado su habitación?

—No te preocupes; no fuimos los primeros. De todos modos, hemos encontrado un cubo de plástico, de color caqui, de unos cinco centímetros cuadrados... ¿alguna idea de lo que puede ser?

Suspiró.

—Walt, ¿estás drogado?

—Eso es lo único interesante que hemos encontrado.

Suspiró.

—No tengo ni idea.

—Oh, bueno. Tal vez el tipo Stainbrook pueda ayudarnos.

—Hay una cosa más.

—Estoy escuchando.

—Post no estaba solo.

—¿Qué significa eso?

—La ATF tiene dos agentes encubiertos allí en Hulett.

* * *

Observé como Henry seguía jugueteando con el detector de metales que habíamos comprado en High Plains Pawn, en un intento de conseguir que el cacharro se encendiera o hiciera algo que pudiera indicar que estaba operativo.

Vic miró por la ventanilla del Dodge a la creciente penumbra de uno de los barrios más agradables de los suburbios de Rapid City, y sus ojos se alzaron hacia los gigantescos álamos que adornaban la calle.

—Me imagino que si viviera en un lugar como éste me pegaría un tiro.

—¿Por qué?

—Por su increíble normalidad. —Se volvió para mirarme. —Así que, ¿dos pájaros de la ATF en un solo arbusto? ¿Alguna suposición?

—Ni una.

—Entonces, ¿no es un informante o alguien sino un agente secreto real?

—No creo que los llamen agentes secretos.

—Lo sé, pero me gusta cómo suena, hace que suene a espionaje y demás.

Dejé que eso se resolviera.

—Según McGroder y el personaje de John Stainbrook, hay dos agentes secretos.

—Operativos encubiertos, eso también me gusta. —Volvió a vigilar una casa en particular al final de la calle. —Bueno, ten cuidado con lo que deseas; hace una hora estabas deseando poder hablar con esos tipos de la ATF sobre lo que estaba trabajando Post, y ahora tienes a su jefe haciendo de las suyas aquí.

—Debe ser importante. — Me giré y miré a la Nación Cheyenne. —¿Cómo va todo?

—No lo sé. —Volvió a poner la tapa en la caja de plástico y pulsó un botón, lo que provocó un chillido agudo del cacharro. —Creo que está funcionando. Extendió la varita con un disco hacia el tablero, y la cosa empezó a chillar de nuevo.

—¿Puedes bajar el volumen?

Vic miró la instrumentación del Dodge.

—Vaya, quién iba a imaginar que había metal de verdad en el salpicadero.

El Oso ajustó la perilla y jugueteó un poco más.

—Está configurado en el nivel más alto de sensibilidad, pero lo ajustaré cuando lleguemos al césped.

Vic miró al cielo.

—¿Está suficientemente oscuro?

Tiré del pomo de la puerta y salí.

—A menos que vayamos a quedarnos aquí toda la noche. — Me reuní con los dos en la parte trasera del muscle car de gasa de calabaza, el vehículo perfecto para el trabajo encubierto. —Debe de ser el que parece un Tudor tres casas más arriba, el que está al lado de la casa con los coches aparcados en el césped.

Vic negó con la cabeza mientras Henry seguía calibrando el detector de metales.

—Entonces, dime otra vez qué demonios estamos haciendo aquí fuera.

Abrí el maletero y saqué la pala nueva que había comprado en Shipton's Ranch Supply.

—Cuando hablé con Engelhardt, me dijo que uno de los encontronazos que había tenido con Billy ThE Kiddo fue cuando le disparó al cortacésped de su vecino con una Glock del 40. A Post le dispararon con una 40, así que pensé en coger la bala y entregársela a la DCI para ver si podían resolver un caso de coincidencia.

Miró el césped sobredimensionado.

—Estás de broma.

Cerré el maletero y balanceé la pala sobre mi hombro.

—¿Tienes una idea mejor?

Ella estudió la casa junto a la Tudor.

—Sí, conseguimos una orden, vamos a la casa del imbécil, encontramos el arma y se la entregamos al DCI para que la analice.

—¿Crees que es tan estúpido como para tenerla todavía?

—Creo que es lo suficientemente estúpido como para abrir una tienda de estupideces al por mayor y vender franquicias.

Siguiendo al Oso, me fui por la calle.

—Bueno, si esto no funciona...

Suspiró y se puso en la retaguardia.

Manteniéndose en el lado más alejado de la casa de Kiddo, Henry soltó la varita y empezó a detectar, moviéndola por la hierba recién cortada, con lo que chilló suavemente y se encendió la luz amarilla del panel de instrumentos.

—Un poco demasiado sensible. — Volvió a calibrarlo, pero esta vez el aparato no hizo nada. —Hmm, un poco demasiado insensibilizado quizás.

Mientras jugaba con los ajustes, Vic y yo miramos alrededor. No había luces encendidas en ninguna de las dos casas, y parecía que no había nadie en ninguna de ellas.

Se apoyó en un gran álamo y estudió la morada de Kiddo.

—Así que, en un buen barrio, este gilipollas aparca sus coches y motos en el patio.

Se oyó un ruido detrás de nosotros, y me giré para ver a Henry agitando el detector de metales sobre una pequeña parcela del pequeño acre de Dios. Me acerqué.

—¿Algo?

—Posiblemente.

Mirando a mi alrededor por última vez, coloqué el filo de la cuchilla en el césped y escarbé. Levanté un trozo de césped, lo incliné hacia un lado y luego arranqué otra pala llena del suelo, colocándola cuidadosamente junto al agujero para reintegrarla.

—¿Hasta dónde llega esa cosa?

Se encogió de hombros.

—No tengo ni idea.

Volví a palear y esta vez sentí que algo raspaba. Le pasé la pala a Henry, saqué mi Maglite, la iluminé en el agujero y hurgué, recuperando finalmente un viejo pincho de ferrocarril.

—Hmm.

—¿No es lo que estamos buscando?

—No. — Devolví la tierra al agujero y luego volví a colocar el césped, pisándolo, mientras el Oso seguía trabajando en el enorme césped. —Esto nos va a llevar toda la noche. Miré a mi alrededor buscando a Vic, pero obviamente se había aburrido y se había alejado.

La máquina hizo otro ruido, y seguí a Henry hasta un punto situado a unos seis metros de distancia y repetí el procedimiento, que dio como resultado otro pico.

—¿Qué hemos encontrado, el ferrocarril transcontinental aquí?

Volvió a encogerse de hombros y siguió adelante, pero después de otras cinco púas de ferrocarril, yo estaba perdiendo el entusiasmo.

—¿Supongo que no puedes volver a marcar esa cosa?

—Podría, pero la diferencia entre un pincho de ferrocarril y una bala podría estar más allá de las capacidades de este modelo en particular. Volvió a ajustar la cosa. —Sería útil si tuviéramos una zona aproximada donde se produjo el tiroteo.

—Sí, lo sé.

Levanté la vista y pude ver a Vic de pie a poca distancia.

—¿Cómo va todo? — Se acercó y se llevó una copa a los labios, bebió un poco de vino y miró a su alrededor en la oscuridad. —No dejes tu trabajo de día.

Tardé un momento en preguntar.

—Casi me da miedo saberlo, pero ¿de dónde has sacado el vino?

—Earl Heiple, que es el dueño del patio en el que estamos excavando.

—¿Has ido a presentarte al Sr. Heiple?

—Lo hice. Estaba leyendo en su estudio, así que llamé a su puerta trasera.

—¿Y te dio un vaso de vino?

—Está dispuesto a darte una a ti también. Dice que odia a ese gilipollas alborotador de la puerta de al lado. —Hizo una pausa. —Tiene como cien años, pero llamó a Kiddo "pinche revoltoso" con esas mismas palabras. — Bebió otro sorbo. —Me gusta.

—No te habrá dicho por casualidad dónde le disparó Billy ThE a la cortadora de césped, ¿verdad?

Ella señaló con la copa de vino.

—Sí, en algún lugar del centro; dijo que nos lo mostraría.

* * *

—Ellos usaron lazos de ferrocarril cerca de la acera. Rellenaron el césped delantero en el 27, pero supongo que los clavos siguen ahí.

—¿Su familia siempre ha vivido aquí?

Asintió con su cabeza gris y se subió las gafas a la nariz.

Se dio cuenta de que la copa de Henry estaba un poco baja y extendió una mano inestable para servirle al Oso un poco más de cabernet.

—Este es el 2012, es muy bueno.

—Gracias.

Hizo un gesto hacia mi copa, pero le hice un gesto para que no se acercara y sonrió.

—Habría pensado que toda esa excavación te habría dado sed.

Le devolví la sonrisa.

—¿Así que no sabías que estábamos ahí fuera?

—No hasta que esta hermosa joven apareció en mi puerta.

Levanté mi vaso y tomé un sorbo.

—Creo que debería disculparme.

Volvió a dejar la botella sobre la encimera.

—No es necesario.

La casa era enorme y estaba bien amueblada, la cocina era una estructura de madera que se había añadido a la parte trasera de la casa de piedra, una precaución que se había tomado en los días en que tales habitaciones se quemaban periódicamente. Su guarida parecía ser un antiguo porche reconvertido, y no pude evitar preguntarme por qué parecía vivir la mayor parte de su vida en las partes más modestas de la enorme casa.

Eché un vistazo a la cocina, acogedora, pero un poco destartalada. —¿Vives aquí solo?

Asintió con la cabeza y se sentó en un taburete frente a nosotros tres.

—Desde que Evelyn murió hace diecisiete años.

—¿Hijos?

—Un hijo en Florida y una hija en Alabama; creo que los inviernos del Medio Oeste les pasaron factura. — Suspiró y miró a su alrededor. —Es un museo, lo sé. Siguen intentando que me mude, pero hasta ahora me he resistido. He vivido aquí toda mi vida, y no estoy seguro de que me conozca en otro lugar.

La Nación Cheyenne se acercó al anciano.

—¿A qué te dedicas?

—A ganarme la vida.

Señaló el libro que estaba sobre el mostrador a nuestra izquierda, Las Historias de Heródoto.

—Enseñé historia del mundo en Black Hills State.

—"Los hombres confían menos en sus oídos que en sus ojos".

Asintió con la cabeza y puso cara de tristeza.

—Es bastante parcial, pero sigue siendo el historiador más fiable del mundo antiguo. — El viejo erudito me consideró. —Me cuesta creer que un sheriff de Wyoming cite a Heródoto.

—Es un libro magnífico.

Colocó una mano arrugada con cariño sobre el tomo.

—Lo leo periódicamente para convencerme de que vivimos en tiempos más civilizados.

—¿Donde la gente se dispara a las cortadoras de césped?

—"De las grandes maldades hay grandes castigos de los dioses". —Me miró a través de la parte superior de sus lentes bifocales. —¿Estás aquí para castigar a los malhechores?

—Sí.

Se puso de pie y se dirigió hacia la puerta, y nosotros le seguimos. —Los Kiddos eran gente maravillosa, pero las acciones de su hijo siempre han sido, como mínimo, cuestionables.

Recogimos nuestro equipo primitivo de la entrada trasera, y observé cómo Vic deslizaba subrepticiamente un brazo por uno de los suyos, dirigiéndolo cuidadosamente por la acera hacia el césped delantero.

El anciano era bastante ágil y nos llevó a un lugar cercano al límite de la propiedad, pero afortunadamente con una vista obstruida de la casa de Billy, que estaba al lado.

—Yo mismo estaba cortando el césped cuando salió de su casa disparando como un loco. Creo que el primer disparo aterrizó en algún lugar cerca de la mitad del césped, pero el segundo estoy seguro ya que falló mi pie por sólo una yarda o algo así. — Golpeó un zapato de la casa en un punto del césped. —Diría aquí.

Los tres dimos un paso atrás y Henry pasó la varita por el parche; el aparato chilló inmediatamente y se iluminó.

Me adelanté con la pala y repetí el procedimiento. Empezaba a sentirme como un cavador de tumbas.

Él me observó.

—¿Hasta dónde va a ir una bala en la tierra?

Le miré.

—Por lo general, unos 30 centímetros, dependiendo del arma y de la composición del suelo. Saqué otra pala. —Las rocas pueden desviar una bala bastante, así que nunca se puede estar completamente seguro de adónde pueden ir. ¿A qué distancia estaba cuando disparó?

Lo pensó.

—Veinte metros. Estaba realmente loco.

Saqué otra.

—Todavía lo está.

Henry se acercó y pasó la varita por el agujero, pero el detector no respondió. Nos miramos el uno al otro, y entonces él agitó el aparato sobre el montón de tierra que yo había apartado con una pala; de repente, se iluminó y chilló.

—Bingo. Me arrodillé y empecé a escudriñar la tierra con los dedos, buscando la bala. —Yo diría que su capacidad de recordar es bastante sorprendente, señor Heiple.

Se quedó allí, del brazo de mi subcomisario.

—Quizá, pero si alguna vez te han disparado, y estoy seguro de que lo has hecho, tiendes a recordarlo. — Hizo una pausa y luego continuó, casi disculpándose. —Estuve con la Compañía Uno, del Trigésimo Tercer Regimiento Blindado, de la Tercera División Blindada, del Primer Ejército de los Estados Unidos, en la Batalla de las Ardenas. Éramos reclutas novatos traídos para reemplazar a los hombres que habían muerto en la ofensiva alemana inicial. En mi primera noche, allí estábamos desplegados en el tercer tanque Sherman que le habían dado a mi tripulación, ya que los dos primeros habían sido destruidos. Una noche estábamos vigilando el depósito de combustible en Francorchamps, por encima de Stavelot, a última hora. Estaba fumando un cigarrillo y escuchando los murciélagos que volaban alrededor de mi cabeza fuera de mi hueco de ayudante de conductor. Al cabo de un momento, el conductor más veterano y mucho más experimentado asomó la cabeza por su escotilla, me miró y dijo: —Sabes que te están disparando con ese maldito cigarrillo, ¿no? Así que lo tiré por el lateral y me metí dentro; entonces me dijo que acababa de tirar un cigarrillo encendido a un campo de bidones que contenían 124.000 galones de gasolina.

Solté una carcajada y pensé en la estrella de reality neonazi que vivía en la casa de al lado mientras arrancaba con cuidado la bala de la tierra. La limpié con un cepillo y la levanté a la luz de la luna: una bala del 40 perfectamente enmohecida.

—Nunca se olvida la primera vez.

13

—¿DE qué sirve tener una hija que trabaja para el fiscal general si no puedo conseguir una información confidencial de vez en cuando? —Podía sentir cómo echaba humo a trescientas millas al sur mientras yo estaba sentado viendo salir el sol, agradecido por haber dormido por fin. —Esa información está en los tribunales, y yo no tengo ninguna influencia allí. — Hizo una pausa y luego gruñó: —Acabo de empezar la semana pasada, tampoco tengo tirón aquí. Si es una fianza general, entonces no tienen que revelar quién suministró el dinero, papá.

—¿Podrías hacer algunas llamadas por mí?

—No puedo creer que me pidas que comprometa mi posición.

—Diablos, si no estuvieras allí, llamaría al mismísimo fiscal general y lo golpearía. —Esperé un momento antes de cambiar de tema. —¿Cómo va el cuadro?

Su tono se animó un poco, pero no mucho.

—Se ve muy bien, y a Lola parece gustarle. Hablando de eso, ¿cómo está su tocaya?

Bostezo.

—Probablemente se vaya a la cárcel de mujeres de Lusk antes de que todo esto termine.

—¿De verdad?

—No lo sé. Me preocupa que su hijo salga herido, pero con la muerte de un agente federal, eso ha pasado a un segundo plano. Cada vez que creo que tengo algo resuelto en este caso, ocurre algo peor que lo complica.

—Lo resolverás, siempre lo haces.

—Bien.

—Hubo un gran artículo en el periódico de Cheyenne que obtuvieron del cable de AP sobre la campaña de Save Jen y el Museo de Dinosaurios de las Altas Planicies. No era una foto muy buena de ti, sin embargo.

—Sí, lo vi en el periódico de Rapid City.

Se rió.

—Eres una gran cosa.

—Bien.

—Deja de decir “bien".

Me mordí la lengua.

—Encontré a una buena señora que ha estado haciendo de guardería para nuestra Lola. Se llama Alexia Méndez; tienen una gran familia aquí en Cheyenne.

—¿Es agradable?

—Sí, y mide más de un metro ochenta y probablemente pesa más de cien kilos.

—¿Le gusta a Lola?

—Está loca por ella.

—Bueno, entonces, ella está bien para mí.

—¿Cuándo vais a venir tú y Henry de visita?

Suspiré y me recosté en la silla plegable en el viejo patio de losas cerca de nuestra habitación en el motel y observé a Perro mientras regaba la vecindad.

—¿Qué pasa con Perro?

—Perro siempre es bienvenido, incluso cuando tú no lo eres.

El teléfono se me apagó en la mano. Lo deposité en el bolsillo de mi chaqueta mientras la mencionada bestia se acercaba y ponía sus ciento cincuenta libras en mi pie.

—¿Cómo estás, amigo?

Se agitó y echó la cabeza hacia atrás para mirarme.

—Dejé de desayunar para que pudiéramos tener tiempo de calidad, así que ten un tiempo de calidad, ¿quieres?

Le rasqué el pelo bajo la barbilla justo cuando un hombre vestido de motociclista —botas, vaqueros rotos, camiseta negra, chaqueta de cuero desgastada, pelo recogido bajo un pañuelo con la bandera americana, gafas de sol Ray-Ban sobre los ojos— dobló la esquina en el otro extremo del motel. Le vi acercarse a la puerta de nuestra habitación.

Me aclaré la garganta en voz alta.

—¿Puedo ayudarle?

Me miró y recorrió el resto del camino, pero aminoró un poco la marcha cuando Dog se puso de pie.

—¿Es amigable?

Me levanté y extendí una mano.

—A menos que seas un jamón cocido con miel.

Acarició la cabeza de Perro y nos estrechamos.

—Sheriff Longmire, supongo. Su voz era suave con un poco de California.

—Is. ¿Es usted John Stainbrook?

Sacó una cartera con placa que colgaba de una cadena bajo su camiseta y me mostró sus credenciales, luego dejó caer la placa de nuevo en su escondite e hizo un gesto con una mano que tenía un montón de anillos y tatuajes.

—Si pudieras darme una identificación.

Saqué mi cartera de credenciales del bolsillo y se la entregué.

—Lo siento. Vi tu foto en el periódico de ayer, pero no se puede ser demasiado cuidadoso en mi línea de negocio. — Se tomó su tiempo para mirarla y me la devolvió. —¿Qué tienes para mí?

—¿Aparte de la bala que dejamos anoche con DCI?

Su rostro se endureció bajo lo que parecía una barba de estatua persa, con tirabuzones y todo.

—Sólo me gustaría escuchar tu versión antes de que vayamos más lejos.

No puedo decirte mucho más de lo que ya sabes, pero esperaba que si compartíamos nuestra información colectiva pudiéramos avanzar en esto.

Asintió con la cabeza.

—Yo también lo espero, pero para ello necesito saber lo que tú sabes. Se trata de una investigación federal, y aunque aprecio tu intimidad con la situación, voy a necesitar ver tus cartas primero.

—De acuerdo. —Me recosté en mi silla y le conté sobre el primer encuentro con Post y, más importante, sobre el segundo, cuando nos había dicho a Henry y a mí quién era.

—¿Te dijo quién y qué era?

—Sí.

Stainbrook, con todo el aspecto de un antiguo filósofo, sacudió la cabeza y se tiró de la barba.

—Entonces debió de estar bajo mucha presión. Brady nunca hizo eso con nadie.

—Tengo una cara de confianza.

Se levantó y se alejó un poco, para finalmente pararse en el borde del patio y mirar al río.

—Cuéntame sobre el golpe.

—Libro de texto. Alguien, y creemos saber quién, le puso el cañón de una 40 en el pecho mientras dormía o descansaba en el Cadillac. No hay huellas, nada.

—¿El Cadillac de Lola Wojciechowski?

—Sí. —Me puse de pie. —Oye, ¿quieres decirme cuál puede ser su conexión con todo esto?

Se volvió y me miró, incluso se tomó la molestia de quitarse las gafas de sol.

—Su hijo, Bodaway, movía armas para los Nómadas de Tre Tre, pero luego se metió en negocios con unos tipos de por aquí y las cosas se pusieron más pesadas.

—¿En qué sentido?

—¿Sabes algo de los PSA?

Sacudí la cabeza y pensé en ello, lanzando finalmente un débil hueso.

—¿Percepción Sensorial Alternativa?

—Polímeros sintéticos avanzados.

—Bueno, ¡mira lo que ha arrastrado el gato!

Ambos nos giramos para ver a Lola de pie en la rampa del aparcamiento que llevaba a las cabañas, con las manos en la cadera.

Stainbrook fue más rápido que yo.

—¡Lola, cariño! Estaba preguntando a este vaquero dónde podía encontrarte. — Se acercó a ella y compartieron un abrazo antes de volverse hacia mí, del brazo.

Me miró con dureza, apartando el pelo negro y plateado de su cara.

—¿Dónde demonios está mi coche?

—¿Perdón? — Tuve que pensar rápido e idear una historia para que ella no se paseara por el Departamento de Policía de Hulett buscándolo.

—Mi Caddy, ¿dónde diablos está?

Me puse a pensar en un escenario.

—El depósito de Rapid City; evidentemente, había una infracción por exceso de velocidad y varias multas de aparcamiento.

Me miró fijamente.

—Tienes que estar bromeando.

—Ojalá lo estuviera.

Se volvió hacia Stainbrook.

—¿Se conocen formalmente?

Inmediatamente me tendió la misma mano que había estrechado antes, pero esta vez tenía un nuevo nombre.

—Ray Swift. Me alegro de conocerle. Cualquier amigo de Lola es amigo mío.

Estreché la mano ahora convertida en encubierta.

—Bueno, no sé si nos llamaría amigos; tal vez sólo conocidos.

—Oh, sheriff, ahora has herido mis sentimientos.

Hizo una demostración de tomarme por sorpresa.

—¿Sheriff?

—Sí.

La miró de nuevo.

—¿Ahora te juntas con los mafiosos?

—Amigo de un amigo. —Ella lo abrazó más fuerte. —¿Me invitas a desayunar y me llevas a Rapid City para que pueda coger mi coche?

—Bueno, hay un problema con eso. —La hizo girar y empezaron a dirigirse hacia el centro de la ciudad. —Vamos a desayunar, Lola, y te lo explicaré— Me miró por encima del hombro y me guiñó un ojo. —Lo veré más tarde, sheriff...?

—Longmire. Walt Longmire.

—Claro. — Hizo una pistola con un dedo índice y la amartilló hacia mí, disparando ampliamente.

—Estoy seguro de que nos veremos. — Me di una palmadita en la pierna y Perro se acercó, sentándose de nuevo en mi pie mientras los veíamos subir la colina y cruzar el aparcamiento, dejándome agradecer a los cielos que mi faceta de agente de la ley fuera un poco más sencilla. Había hecho una breve incursión en el trabajo encubierto, pero siempre me costaba recordar quién era, y eso me agotaba.

Volví a rascar detrás de las orejas de Perro y pensé en el cubo de plástico de cinco centímetros que había encontrado en la habitación del motel de Post.

—Polímeros sintéticos avanzados: ¿te suena?

Meneó la cabeza y lo tomé como un sí.

—Bueno, a mí seguro que no me suena.

* * *

—Polímeros sintéticos avanzados.

—Eso es lo que dijo, pero entonces apareció Lola, como suele hacer, y tuvimos que cambiar de marcha. Evidentemente, ella lo conoce como Ray Swift.

Vic negó con la cabeza.

—Necesito una tarjeta de jugador.

—Lo sé— Nos apoyamos en el maletero del Orange Blossom Special mientras el Oso terminaba una entrevista con Iron Horse, una revista de moteros y chicas. —Así que el cubo que encontramos en la habitación de Post adquiere una nueva importancia. No estoy seguro de qué es exactamente, pero al menos sabemos que forma parte de la ecuación— Miré a Vic. —Tendré que poner a Stainbrook/Swift a solas para que podamos adquirir más información.

Estudió a Henry mientras hablaba con el reportero.

—Bueno, ya sabemos lo único que la distraerá más que nada.

—Cierto.

Metió la mano en la ventanilla y acarició a Perro, que comandaba el asiento del conductor.

—¿Crees que le van a hacer quitarse la ropa?

—Creo que en esa revista sólo salen mujeres desnudas, pero los tiempos cambian.

—Sólo estás celoso, porque él sale en la prensa tanto como tú. — Me estudió por un momento y luego me tomó del brazo y me llevó al otro lado del vehículo, donde estábamos relativamente a la sombra de la vista del público. Una vez allí, metió la mano debajo de su chaqueta de cuero, sacó su emblemática Glock 19 y me la entregó.

—¿Qué es esto? — Miré al Oso y al entrevistador, que no nos prestaban atención. —¿Quieres que acelere la entrevista?

—Sabes, me alegro de que hayas acudido a mí con esto, porque si hubieras ido a Stainbrook o a DCI, habrían dicho: "Sabes, tenemos que deshacernos de este tonto del culo de Longmire, porque es increíblemente estúpido".—Señaló la semiautomática de aspecto perverso que tenía en mis manos. —Polímero sintético avanzado.

—¿Armas de plástico?

—Parcialmente. —Sacudió la cabeza hacia mí.

—Como tus avances técnicos se limitan a las pistolas de avancarga, he pensado en ahorrarte un poco de vergüenza. — Señaló las partes de plástico de su arma. —Aspiraciones.

—Oh. —Manejé la Glock, sintiendo de nuevo lo ligera que era en comparación con mi Colt 1911. —Entonces, ¿desde cuándo hacen estas cosas?

—Hubo versiones anteriores, pero las que son populares ahora surgieron del servicio militar y policial austriaco a principios de los 80.

—Gaston Glock, ¿verdad?

—La pistola Safe Action, de marco de polímero, de funcionamiento de retroceso corto y semiautomática de cierre. — Se apoyó en los flancos brillantes del coche. —Hubo un montón de mierda sobre la fiabilidad de un arma de plástico, pero ese pequeño bebé de ahí tiene la mayor parte de las ventas a las agencias policiales americanas, como un sesenta y cinco por ciento.

—Entonces, ¿cuál es el problema con los polímeros sintéticos avanzados si han existido por treinta y cinco años?

—No lo sé. —Cogió su arma de mano y la volvió a meter en su funda de pancake. —Incluso el color tostado del cubo no es nada del otro mundo: llevan años fabricando ese color. Diablos, tres cuartas partes de los hombres en Afganistán e Irak los llevan. —Se estiró, levantando los brazos, lo que sacó su camisa de los vaqueros, dejando al descubierto su vientre. —¿Y todavía no sabemos quién es el segundo agente de la ATF?

—No.

—No creo que sea Lola.

No pude evitar soltar una carcajada.

—Tampoco lo creo.

La Nación Cheyenne terminó con el cuarto estado y se acercó, apoyando su espalda en el Tangerine Dream junto a nosotros.

—¿Hiciste la página central?

—Me negué a que me hicieran un aerógrafo. — Levantó una ceja y negó con la cabeza. —Me siento como un pedazo de carne.

—Tenemos un trabajo para ti. Tu ex se ha ligado al comandante de la ATF, y necesito hablar con él sobre este asunto de la PSA.

Subimos al General Lee y nos dirigimos hacia el centro de todo lo relacionado con Hulett. Vic apagó el motor y miró a los motociclistas, que acababan de levantarse de la cama después de la fiesta de la noche anterior.

—¿Cuándo se va a ir toda esta gente a casa y volverá a ser un problema para sus cuerpos de seguridad locales?

Tiré de la manilla, entré en el callejón y escuché el estribillo de una versión de banda de garaje de Lynyrd Skynyrd

—Simple Man.

—Empezará a bajar el telón pasado mañana.

—Entonces, ¿el reloj está en marcha?

—En más de un sentido. — Me volví hacia Henry. —¿Cómo quieres tocar esto?

Se apretó el puente de la nariz con el pulgar y el índice.

—No será difícil; en cuanto se dé cuenta de que no tiene coche, intentará emplear a su tocayo.

—¿Crees que puedes avisar a Stainbrook de que estamos fuera?

—Creo que sí. ¿Qué quieres que le diga a Lola cuando lleguemos a Rapid y su coche no esté allí?

—Conociéndola, no va a ir a la oficina del sheriff voluntariamente, así que puedes volver a salir y decirle que fue devuelto a Hulett, cortesía de los contribuyentes de Dakota del Sur.

—¿Estás seguro de que la DCI terminará con ella hoy mismo?

—Esperemos, pero si no, ya nos ocuparemos de ese puente en llamas cuando lleguemos a él. Sin decir nada más, vimos cómo desaparecía por la cervecería al interior del restaurante.

Me volví hacia Vic.

—Supongo que cuando salga Stainbrook fingiremos que nos lo llevamos detenido y lo llevaremos a la policía y hablaremos.

—Tampoco creo que sea Eddy el vikingo.

—¿Qué?

—El segundo agente de la ATF.

—Sigues reduciendo el campo. — Sacudí la cabeza.

—Hazme saber cuándo lo reduzcas a uno.

* * *

El agente Stainbrook estaba impresionado con el interior del USS Pequod, aunque Vic, sentada atrás con Perro, no lo estuviera.

—Creo que deberíamos colgar una teja en esta cosa y hacer saber a todo el mundo que vamos a establecer derechos de ocupación en ella y abrir una oficina.

Stainbrook echó un vistazo al interior del gigante.

—¿Qué pretenden hacer con esta cosa?

—No lo sé, sinceramente— ir a pescar, supongo. Me giré en el asiento y miré su perfil. —Entonces, ¿cuál es el problema de los PSA?

—De acuerdo, en primer lugar, quiero que sepas que va en contra de la política de la agencia darte esta información de cualquier forma, y me estoy poniendo a mí mismo y a mi gente en una posición precaria al contarte algo de esto.

Asentí con la cabeza y luego volvió a mirar a Vic, que hizo el gesto de cerrar la boca y tirar la llave. Supuse que Perro estaba exento.

Respiró hondo y empezó.

—En 1986, la Oficina de Evaluación Tecnológica del Congreso informó de que era factible fabricar un arma sin metal en un noventa y nueve por ciento con polímeros sintéticos avanzados, utilizando el metal sólo para los resortes, pero que sólo era una posibilidad. Sacó su propia arma, que era muy parecida a la de Vic, pero un poco más grande. —Esta es una Glock G22 Gen4, y tiene piezas PSA como la empuñadura y el guardamonte. Ahora, es difícil reconocer una de estas en un escáner de rayos X cuando está desarmada, pero se puede hacer. — Me la entregó. —Esta arma es ochenta y tres por ciento de metal en peso.

Sostuve la ligera 40.

—¿Y?

—En el 88 había una empresa con sede en Scottsdale, Arizona, llamada Dust Devil Development que decía que iba a tener un prototipo de arma completamente PSA en menos de un año. Muchas agencias pensaron que era pura palabrería para que los inversores se interesaran por la empresa, pero el Congreso perdió la cabeza por el hecho de que estas armas podrían ser imposibles de detectar. Ordenaron una investigación y, de repente, Dust Devil Development dejó de existir. Poco después, el Congreso aprobó leyes que prohibían la producción de cualquier tipo de armas totalmente PSA.

—Scottsdale, ¿eh?

Asintió con la cabeza.

—Verás, la dificultad había estado en las partes del mecanismo que se desgastarían. Había que fabricarlas con metal; simplemente no había ninguna PSA capaz de soportar ese tipo de castigo.

—¿Hasta ahora?

—Lo tienes. Aparece Bill Tichenor, un técnico en polímeros de la División de Materiales Especiales de Silicon Valley. Tichenor desarrolla un material cerámico que se supone que sustituye a las válvulas de escape de metal en los motores de los automóviles, y se supone que este material es tan fuerte como el acero. Bueno, esto no va a pasar desapercibido para el FBI, y toman medidas drásticas contra la División de Materiales Especiales y clasifican la fórmula del material.

Vic se inclinó hacia adelante.

—Si estaban tan asustados por esto, ¿por qué no cerraron la producción por completo?

—Lo hicieron con las válvulas de escape de los coches, pero cuando revisaron los archivos de Tichenor encontraron diseños para todo tipo de aplicaciones, siendo especialmente preocupantes los dibujos de concepto para una pequeña pistola automática.

—Uh-oh.

—Espera, se pone peor. La CIA, viendo una oportunidad, trató de discutir con el Congreso sobre la viabilidad de continuar el desarrollo.

Vic se interpuso entre nosotros.

—¿La CIA?

—La posición de la agencia era que el arma se utilizaría con fines antiterroristas, y en situaciones en las que las potencias extranjeras tuvieran seguridad de magnetómetro, podrían seguir metiendo armas en situaciones de rehenes.

Vic se rió.

—Y viceversa.

—Todo se cerró finalmente, pero aquí hay un dato interesante: seis semanas después de que el Departamento de Justicia cerrara definitivamente la División de Materiales Especiales en 1996, Bill Tichenor fue encontrado sin cabeza ni manos en un contenedor de basura detrás del 4014 de North Goldwater Avenue en Scottsdale, Arizona.

—¿Ahí es donde Dust Devil Development trabajaba en la pistola de plástico?

—Precisamente. Había comunicación entre Tichenor y Dust Devil, un vamos a ir. — Hizo una pausa. —Ese resultó ser Delshay Torres.

Pensé en la conversación que había tenido con Lola la primera vez que nos vimos:

—Cocinero jefe y lavador de botellas de la tienda de motocicletas Crossbones Custom en algún lugar de la zona de Phoenix.

Stainbrook volvió a asentir.

—Maryvale, sí.

—Así que supongo que Delshay se involucró, y por tanto Bodaway, porque estaba familiarizado con la fabricación de diferentes materiales y no era probable que notificara al Congreso sus avances.

El hombre de la ATF se recostó en su asiento.

—No es probable, ni entonces ni ahora, un sospechoso atropello en Nogales, justo a este lado de la frontera mexicana, el año pasado.

—Entonces, ¿qué posibilidades hay de que hayan desarrollado un arma totalmente PSA?

Se rió, pero no fue divertido.

—¿Desde qué mi hombre Post puso sus manos en esa muestra que encontraste en su habitación de motel? Yo diría que bastante.

—Así que eso es lo que era el cubo, una muestra de polímero sintético avanzado de resistencia metálica?

Asintió con la cabeza.

—Ya tenemos gente en Cheyenne con su DCI, y han confirmado que es eso.

Vic nos miró a los dos.

—Entonces, ¿cómo es que un mierdero como Billy ThE Kiddo se involucra en algo así?

Stainbrook suspiró.

—Fabricación de material en su tienda.

—Hemos estado allí.

—¿Dónde?

—El Chop Shop, el lugar de Kiddo en Rapid City. —Fui consciente de que me miraba fijamente. —Fue después de las horas. No es que supiera la diferencia, pero no parecía que estuvieran haciendo nada tan complicado, sólo la chapa y pintura habitual. — Tomé aire. —Y hay algo más que debo contarte. Kiddo tiene todo un santuario en su habitación trasera que parece el principio del Cuarto Reich.

Me hizo un gesto con la mano.

—No me sorprende, y me importa una mierda. No quiero parecer insensible, pero cuando llevas tanto tiempo en este trabajo como yo, te acostumbras a ver todo tipo de cosas extrañas. Realmente no me importa cuál es su jodido sistema de creencias; sólo quiero mantener las armas peligrosas fuera de sus manos.

—Y asegurarme de que paguen sus impuestos.

—Sí, eso también—. Lo pensó. —Billy ThE no me parece tan inteligente.

—Bueno, no conoce el significado de la palabra "miedo", pero entonces no conoce el significado de muchas palabras.

El agente de la ATF ladeó la cabeza y nos miró a los dos.

—Pero sí conoce la fabricación de material.

—Sí.

Vic sonrió.

—¿Es una especie de sabelotodo de los helicópteros? — Se encogió de hombros. —¿Y de músculos?

Él se volvió para mirarla.

—¿Para quién?

Ella miró por la ventanilla lateral a la multitud de moteros que había en la calle.

—Buena pregunta.

* * *

Nos separamos del agente Stainbrook en el anexo del Departamento de Policía de Hulett y el DCI nos aseguró que el Cadillac de Lola estaría liberado y sentado fuera para cuando ella y la Nación Cheyenne regresaran de su viaje de ida y vuelta.

La unidad de laboratorio móvil de DCI se estaba preparando para volver a Cheyenne, y T. J. estaba ayudando a empaquetar el equipo.

—No tenemos capacidad aquí arriba para comparar las balas, pero ya he enviado la que nos diste por delante, así que en cuanto sepa algo te lo haré saber.

—Suena bien. —Miré a mi alrededor. —Hablando de eso, ¿alguien ha visto o sabido del paradero del presunto tirador, Billy ThE Kiddo?

—Tendrías que preguntar a los lugareños sobre eso.

Asentí con la cabeza y nos estrechamos.

—Gracias, T. J.

Me cogió la mano.

—Tienes un aspecto horrible. Supongo que no servirá de nada decirte que te dirijas a casa y te vayas a la cama.

—Las mujeres siempre intentan que me vaya a la cama.

La jefa de la Unidad de Laboratorio de la División de Investigación Criminal de Wyoming sacudió la cabeza y miró a Vic.

—Cuida de él, ¿quieres?

Salió por la puerta y Vic se puso en mi línea de visión.

—Sabes, si yo no estuviera en el panorama, tengo la sensación de que podrías tener una vida social muy activa.

Le di la vuelta por el hombro, y nos pusimos en marcha hacia la oficina del departamento de policía.

—No creo que tenga energía para ello.

Al abrir la puerta del departamento de policía, encontramos al jefe Nutter en una acalorada conversación con un par de motoristas. —Mira, no es nuestra responsabilidad asegurarnos de que tu moto es segura si está aparcada en una zona dudosa.

El motorista vestido de cuero aulló:

—¡Estaba aparcada en la calle principal!.

Nutter se encogió de hombros.

—¿Qué puedo decirte? Esta semana es una ciudad difícil. — Mostró la puerta a los moteros descontentos y se volvió hacia nosotros mientras salían. —¿Qué queréis?

—En aras de la cooperación interdepartamental, me preguntaba si se había visto a Billy ThE.

—Probablemente debajo de la roca con incrustaciones de diamantes de imitación de la que se arrastró.

—Entonces, eso sería un no.

Nutter miró a su alrededor.

—Diablos, busca al ayudante del perro; está haciendo arrestos a un ritmo de bandera por aquí. Desde anoche, no tengo más habitación en mis celdas de detención. ¿Qué le hiciste, de todos modos?

—Oh, sólo le di un poco de confianza.

El teléfono sonó, y el jefe respondió.

—Departamento de Policía de Hulett. —Hubo una pausa, y luego continuó, —Bueno, ¿cuándo fue la última vez que viste a tu novio? Realmente, eso casi nunca ocurre durante la semana de la concentración... .

Me despedí con la mano, y nos retiramos apresuradamente al exterior, Vic mirando más allá de mí y luego hacia Main.

—Tampoco creo que Nutter sea de la ATF.

—Acuerdo.

Las calles estaban un poco apagadas, pero aún era temprano cuando nos dirigimos al centro, a media manzana de distancia. Vic miró al otro lado de la calle por si veía a Kiddo, y yo mantuve un ojo a la derecha, mirando detrás de las tiendas que vendían camisetas, gorras, joyas y parafernalia motera.

—¿Cómo es que no le preguntaste a Stainbrook quién era su número dos?

—No parecía apropiado.

—No Billy ThE.

—Probablemente no. Sacudí la cabeza.

—Tal vez, en lugar de intentar averiguar quién está encubierto, deberíamos centrarnos en el caso.

Ella sonrió.

—Mí, no estamos irritados esta mañana.

—Empiezo a pensar que ya no puedo operar sin dormir tan bien como antes. —Se oyó un ruido procedente de la zona situada detrás de una de las tiendas del lado de Vic, y pude distinguir la parte posterior de la cabeza de Dougherty.

Vic ya se había puesto en marcha y yo hice lo posible por seguirle el ritmo.

Me imaginé que íbamos a tener que hacer otra intervención, pero nos sorprendió ligeramente encontrar a Corbin con un dedo índice rebotando en el pecho de un motorista alto y delgado.

—Y si no te pones las pilas, el lunes vas a tener que llamar a tu jefe contable y explicarle por qué vas a pasar la semana laboral en la cárcel del condado de Crook, en Sundance, Wyoming. —El motorista parecía un poco conmocionado y empezó a decir algo, pero Dougherty le cortó. —Ni una palabra más. — Señaló el callejón de tierra. —Vamos.

Señaló en la otra dirección a otro hombre, y tuve que disimular una sonrisa mientras toda la multitud se alejaba, tras haber sido negado el drama. Se estaba dando la vuelta para irse cuando nos vio a Vic y a mí de pie.

—Hey.

—Oye, tú. —Asentí con la cabeza hacia la multitud que se disipaba. —Parece que tienes las cosas bajo control.

Apoyó una mano en su arma y asintió.

—Creo que estoy empezando a cogerle el tranquillo a esto.

Vic se puso las manos en las caderas y no pudo evitar sonreír junto a mí mientras le seguíamos de vuelta a Main Street. Levantó una mano y detuvo el tráfico mientras cruzábamos.

—Oye, tropa, no has visto a Kiddo por aquí, ¿verdad?

—No. — Redujo la velocidad y me miró. —Imagino que con los problemas en los que se ha metido, probablemente va a pasar desapercibido hasta su cita con el tribunal. ¿Por qué?

—Sólo tengo curiosidad por saber dónde está pasando el rato y con quién.

—Probablemente vuelva a Rapid, ¿no crees?

—Tal vez.

Aceleró el paso, gritando a un tipo de la cuadra que acababa de empujar a otro.

—¡Oye, déjalo ahí! — Se volvió para mirarnos mientras se alejaba corriendo. —Si averiguas algo, házmelo saber.

Vic se puso a mi lado y le vimos separar a los dos individuos. La miré con el rabillo del ojo.

—¿Qué te parece?

—Creo que has creado un monstruo.

—Hmm... — Hubo un zumbido en mi chaqueta que poco a poco me había dado cuenta de que significaba o bien Bodaway Torres o bien que estaba recibiendo una llamada telefónica. —He querido entregárselo, pero siempre se me olvida que lo tengo. — Con Vic mirándome interrogante, saqué el móvil, estudié la pantalla y pulsé el botón. —Hola, Punk.

—Me debes una.

—Siempre te debo.

—Sí, pero ahora me debes a lo grande.

—¿Averiguaste quién soltó a Kiddo?

Ella reajustó su teléfono.

—En realidad no me debes, papá. Sólo fui a los tribunales y mencioné tu nombre y me hicieron una copia del recibo de la fianza general. Si hubiera sabido el efecto que tiene tu nombre, lo habría lanzado mucho antes.

—Sólo es efectivo en ciertos círculos.

—La otra cosa que he descubierto es que ayudarte con los casos es una gran manera de conseguir y mantener tu atención.

—Entonces, ¿quién pagó la fianza de Billy ThE?

—Compré un nuevo sofá en Sofa Mart en Fort Collins, se llama el sofá Homerun. Es un sillón reclinable de cuero rojo con costuras blancas, y no hacen entregas.

—Cady.

—Necesito que tú y el Oso vayan a buscarlo y lo suban por la escalera de incendios de atrás. Es un poco estrecho por las esquinas, pero creo que lo podéis hacer.

—¿Cady, por favor?

La oí crujir un papel.

—¿El nombre Robert J. Nance significa algo para ti?

14

—¿POR qué Bob Nance pagó la fianza de Kiddo si no estaba involucrado?

—No lo sé.

—Es lo suficientemente listo y a la vez tonto, con mucho dinero, como para encabezar una operación como la que describió Stainbrook. Dio un sorbo a su limonada y observó el tráfico de dos ruedas mientras nos sentábamos de nuevo en el estribo del Pequod. —Entonces, ¿por qué no vamos allí y hacemos que el jefe busque a su amigo Nance y vea qué ha estado haciendo?

—Porque es el amigo de Nance, así que me gustaría que Dougherty nos ayudara con esto.

—¿Crees que Nutter está de alguna manera en esto?

—No, sólo creo que es una situación incómoda con los dos siendo tan amigos. — Acaricié el guardabarros del vehículo militar. —Nance le compró este acorazado, entre otras cosas. Creo que si vamos a ir a por Nance, será mejor que nos aseguremos de que tenemos las cosas claras.

—Realmente.

—Es del tipo que puede comprar o arreglar una forma de salir de esto, y no estoy aquí sólo para atrapar a los motociclistas fuera de la ley. Si Nance es el dinero detrás de esta operación, no va a dejarlo ir. Si está usando a estos fabricantes para conseguir un prototipo, entonces es probable que lo lleve al siguiente nivel y se convierta en un traficante de armas.

—¿Internacionalmente?

—Sólo porque el gobierno principal no quiere que las cosas se hagan, no significa que no haya alguien más que no lo quiera.

—¿Como la CIA?

—Exactamente.

—Entonces, ¿necesitamos un resumen de Bob Nance para ver si hay algo en sus antecedentes que lo conecte con todo esto antes de hacer algo?

—Sí.

—¿No crees que haya puesto los puntos sobre las íes?

—Empiezo a preguntarme si alguien le ha echado un buen vistazo.

—Pero esta mierda se ha ido desde el 88 o el 89.

—Sí, con Tichenor asesinado en el 96 y Torres Senior apenas el año pasado.

—Es un desarrollo muy lento.

—Es difícil hacerlo cuando ningún fabricante de renombre lo toca ni con un palo de polímero sintético avanzado de tres metros.

—Y tus técnicos siguen terminando muertos— Suspiró. —¿Cuándo sale el caballero azul?

Saqué mi reloj de bolsillo.

—Hace unos cinco minutos. —Casi en el momento justo, el joven patrullero cruzó la calle hacia nosotros con un hombre conocido, con las manos esposadas a la espalda. —Habla del demonio y de los asociados.

Dougherty aminoró la marcha cuando nos pusimos de pie, haciendo que Eddy el Vikingo se detuviera con él.

—Oye, ¿alguna novedad?

—Algunas, pero preferimos hablar confidencialmente, si es posible. — Miré al motorista, que, como de costumbre, estaba bastante ebrio. —¿Qué ha hecho Eddy ahora?

—Intentó que una mujer al azar le mostrara algunas partes del cuerpo, y cuando ella no quiso, le mostró algunas de las suyas con la esperanza de algún tipo de intercambio.

Miré al hombre, que seguía mirando a la acera, dando la impresión de que podría cobrarnos con sus cuernos de plástico.

—¿De verdad, Eddy?

—Me han tendido una trampa.— murmuró.

—¿Cómo?

—Deberías haber visto esas tetas.

Sacudí la cabeza y me volví hacia Corbin.

—Oye, ¿podemos usar uno de tus ordenadores para conectarnos al Centro Nacional de Información Criminal y hacer una pequeña investigación?

—Claro.

Desapareció en el interior y esperamos unos instantes antes de que apareciera el jefe Nutter y se pusiera en marcha hacia la calle principal sin mirarnos.

—Vamos.

La zona de recepción de la oficina estaba invadida por los sicarios de otros condados, ciudades y la Patrulla de Carreteras. El único lugar tranquilo con un ordenador era el despacho del jefe Nutter, a la izquierda.

—¿Le importa que usemos el despacho de Nutter Butter?

Levantó la vista de las huellas dactilares del vikingo.

—Vamos, adelante.

Una vez dentro, saqué la silla y le indiqué a Vic que se sentara en ella.

—Eres mucho más rápido que yo en estas cosas.

—Estás en lo cierto. —Se acomodó en la silla rodante y comenzó a hacer su magia. —Esto va a tardar un rato sólo con su nombre. Me pregunto cuántos Robert Nances habrá en Estados Unidos.

Saqué el teléfono prestado.

—Cady sacó una foto de la copia de la solicitud de fianza, y creo que podría tener mucha información pertinente de Nance. —Le entregué el teléfono. —No sé cómo llegar a ella.

Sacudió la cabeza y puso la foto en la pantalla.

—Eres tan indefenso. — La miró fijamente y empezó a leer la información. —Podemos encontrarlo con todo esto.

Mientras trabajaba, eché un vistazo al despacho de Nutter, observando las fotos y placas que se acumulan durante décadas en las fuerzas del orden, y pensé en que las cosas que había en sus paredes se parecían mucho a las mías, aunque muchas de las mías eran de Lucian Connally.

—Bueno, nada hasta el 97, cuando fue acusado por un gran jurado federal en California por conspiración para defraudar al IRS y evasión de impuestos que tenía que ver con el dinero que se debía por los dos años anteriores. Su esposa también fue acusada.

—Dijo que estaban divorciados y que ella le había sacado tres casas.

Vic continuó leyendo en la pantalla del ordenador.

—Ya veo que había problemas en el paraíso. Vendió un negocio en California, luego no lo declaró y después intentó ocultar los dos años de cuotas monetarias presentando declaraciones de impuestos falsas. —Me miró. —Parece que también ha conseguido que su hija lo haga.

—Uh-oh.

—Y luego toda la feliz familia ocultó los activos abriendo una cuenta bancaria en el extranjero en una isla del Caribe, utilizando supuestos fideicomisos. Durante el año siguiente, más o menos, depositó más de seis millones en la cuenta, pero luego se divorciaron y apuesto a que ella le dejó caer un centavo en el trasero.

Apoyé la cara en mis manos.

—¿Y luego qué?

—Vendió su negocio, probablemente en un intento de pagar parte de los impuestos y las multas acumuladas. — Ella levantó la vista. —Este tipo se iba a la gran soledad del Club Fed.

Dejando la cara entre las manos, hablé a través de los dedos.

—¿Cómo se llamaba su negocio?

Ella escaneó la pantalla.

—No lo dice.

—¿Qué dirección del gran jurado de California?

—Oakland.

—Cerca de Silicon Valley.

Ella asintió y respiró profundamente.

—Casa de Materiales Especiales, que fue la primera en idear la fórmula de este PSA en particular.

—¿Y luego qué?

Sus ojos dorados empañados volvieron a la pantalla.

—La siguiente mención es cuando transfirió el resto de las ganancias a un bufete de abogados de Dearborn Heights, Michigan, pero luego les ordenó que transfirieran 3,7 millones a una cuenta en, de todos los lugares...,—. Me miró. —Scottsdale, Arizona.

—Hogar de Dust Devil Development y del contenedor donde se encontró a Tichenor el año anterior.

—Mierda.

—Todo es circunstancial.

—¿Estás bromeando?

—Hazme un favor. Tengo curiosidad por la conexión con Detroit, así que teclea su nombre junto con Detroit y mira qué sale.

—Nada... no... espera. Hay una foto de él, mucho más joven, ganando algún tipo de premio como ex alumno de la Universidad de Michigan en los años setenta. — Giró la pantalla para que yo pudiera ver. —¿No es él?

—Sí. Ponga industria del automóvil.

Tocó unas cuantas teclas más.

—Aquí está de nuevo. Trabajó para GM la mayor parte de su carrera.

—¿Y estuvo involucrado en el desarrollo de motores y baldosas acústicas?

Ella asintió.

—Sí. Y sistemas de escape.

—Stainbrook mencionó que la primera vez que tropezaron con este material fue cuando estaban desarrollando válvulas de escape de polímero que se suponía que eran tan fuertes como el acero.

—Mierda. Apuesto a que él fue el primero en desarrollarlo.

—Sí, o al menos lo inició.

Se desplomó en la silla de Nutter.

—¿Por qué no patentaron este material y lo vendieron al gobierno por mucho dinero? Quiero decir, la CIA lo quería.

—Sólo por lo poco que hemos sacado de esto, no creo que Nance tenga muy buena opinión del gobierno federal, especialmente como socio comercial.

—Así que consigue que Tichenor haga avanzar el polímero y luego se deshace de él cuando lo entrega a investigación y desarrollo.

—Torres.

—Y cuando tiene un material viable, se deshace de él.

—O alguien lo hace.

—Vamos, Walt, el tipo es el profesor Moriarty, está dejando cadáveres por ahí como la peste negra.

—Bueno, al meterse en la cama con los nómadas de Tre Tre a través de Delshay y Bodaway, ciertamente ha sido introducido al elemento criminal.

—¿Introducido? — Se retocó el carmín de la comisura de su perfecta boca con la punta de un meñique y se quedó mirando la pantalla del ordenador. —Diablos, están jodidamente comprometidos.

* * *

—Entonces, ¿qué tenemos?

Mi subcomisario se apoyó en el mostrador de la oficina, los tres disfrutando de la breve pausa.

—Bueno, es complejo.

Corbin asintió y masticó su sándwich.

—Me lo imaginaba. —Me apoyé en el otro lado del patrullero y me sinceré—. Cada vez parece más que el amigo de Nutter, Bob Nance, puede estar involucrado en todo esto.

—¿Nance está involucrado con Kiddo?

—Creo que todo está conectado con la investigación que la ATF ha estado trabajando y por qué el agente Post fue asesinado.

—¿Cuál es el problema?

—Pistolas de plástico. — Vic se fue explicando, añadiendo los antecedentes industriales de Nance como última pieza del rompecabezas.

—Pero ahora tenemos que encontrar algún tipo de prueba concreta que conecte a Kiddo con Nance. Henry y yo husmeamos un poco en la tienda de Billy ThE, pero no había nada lo suficientemente avanzado como para indicar que estuviera haciendo algo fuera de lo normal, aparte de modificar las bicicletas para llevar muestras del plástico o prototipos de las propias armas. Me aparté del mostrador y me giré para mirar a Corbin. —¿Tiene Nance alguna otra propiedad por aquí donde pueda tener una instalación lo suficientemente grande como para producir las PSA?

Habiendo perdido el apetito, dejó su sándwich.

—No tengo ni idea.

—Supongo que tendríamos que ir a Sundance para revisar los registros y averiguar dónde están todas sus propiedades inmobiliarias.

—Sí, supongo. — Lo pensó. —Espera, estás buscando algún tipo de conexión entre Kiddo y Nance, ¿verdad?

—Sí.

—Bueno, Eddy trabajó para Kiddo durante unos dos años antes de que Billy ThE lo despidiera este último invierno.

Vic estaba incrédulo.

—¿Nuestro Eddy, el vikingo borracho?

—Sí.

—Vamos a buscarlo.

Pudimos oír el tintineo de las llaves de Dougherty mientras desaparecía en las celdas traseras donde los anárquicos esperaban ser transportados a la cárcel del condado de Crook, en Sundance.

Vic se acercó con la cabeza gacha, hablando en voz baja mientras masticaba una uña.

—Me cuesta pensar en un informante menos fiable.

—Yo también.

Dougherty volvió con Eddy y lo sentó en una silla, con su casco de vikingo un poco torcido. Parecía que Corbin lo había despertado. Con los ojos un poco desorbitados, miró a mi subcomisario.

—¿Me va a enseñar las tetas?

—Probablemente no. —Apoyé las manos en las rodillas y me agaché para mirarle a los ojos. —¿Oye, Eddy?

—¿Sí?

—Trabajaste para Billy ThE Kiddo durante unos años, ¿verdad?

—Sí. —Eructó. —Es un gilipollas.

Miré a los demás.

—Sí, más o menos lo hemos entendido.

Todavía bastante borracho, sus ojos se tambaleaban por la habitación.

—Me despidió, dijo que no sabía una mierda. Le dije...

—Eddy. — Extendí la mano y tomé su barbilla para tratar de mantener su atención. —¿Recuerdas si Kiddo tenía otra tienda en la que trabajaba?

—Prick.

—El Chop Shop, el local de Billy; ¿había otro?

—No.

—¿Estás seguro?

—Sí.

—¿Qué hay de un tipo llamado Bob Nance? ¿Billy ThE tuvo alguna vez algún trato con Nance?

—¿El rico imbécil?

Traté de no reírme.

—Podría ser.

—El imbécil vive en un campo de golf. Tiene un jet en el que fuimos a dar un paseo. Se fue hasta Daytona... . Rápido, hombre.

—¿Qué hizo Kiddo con Nance?

—Cosas, hombre. Hizo cosas.

Me agarré a su barbilla de nuevo.

—¿Trabajó Billy ThE para Nance, y si lo hizo, dónde? ¿Alguna vez fuiste a su casa?

Se soltó y agitó las manos en un intento de alejar las mías.

—Sí, hombre. Lo hice un par de veces, y luego fuimos a ese búnker suyo.

Me puse de pie, mirando a los demás y luego a él.

—¿Qué búnker?

—La cabaña, hombre. Esa cosa medio redonda que sobresale del suelo.

—¿Una cabaña Quonset?

—Sí, eso es lo que empezó.

—¿Dónde?

Lanzó un pulgar por encima del hombro, señalando hacia quién sabe dónde.

—En esa carretera.

—¿Qué carretera?

Esta vez señaló en otra dirección.

—Hacia el aeropuerto, la carretera del aeropuerto.

—¿En Rapid City?

—No, hombre. Aquí.

Me volví para mirar a Dougherty.

—Hulett, con una población de menos de cuatrocientos habitantes, ¿tiene un aeropuerto?

* * *

—Es el único aeropuerto del condado de Crook; se tardó diez años en construirlo.

Pasando la casa club, nos dirigimos hacia el sur a lo largo de la cresta donde Vic había ganado el evento de skeet.

—¿La única manera de llegar al aeropuerto es este camino a través del campo de golf?

—Sí.

—Conveniente para Nance.

Vic redujo la velocidad del Challenger y se detuvo en el precipicio donde podíamos ver la pista de aterrizaje de 1.500 metros que se inclinaba hacia el suroeste a nuestra derecha a una milla de distancia.

Corbin señaló un ramal que llevaba al norte alrededor de una cresta.

—Ese es el único otro camino, así que debe estar ahí arriba.

—Vic, aparca en ese lugar y vamos a caminar. No veo ninguna razón para anunciarlo. — Ella hizo lo que le dije, y mientras salíamos todos, miré a Dougherty. —¿Tienes unos prismáticos?

Buscó en una bolsa de tiro y sacó un par en un estuche de plástico.

—Lo creas o no, los uso para observar aves.

Vic se adelantó.

—Te creo.

Nos abrimos paso a través de los pinos que dan nombre a las Colinas Negras y subimos por una ladera que debió de derrumbarse tras la construcción de la carretera. Había algo de maleza en la cima y muchos más árboles, por lo que pudimos avanzar sin ser vistos hacia el punto sur del terreno elevado.

Cuando llegamos allí, me arrodillé y estudié el pequeño cañón de caja que había debajo. Era un sitio relativamente imposible de escabullir, con paredes de roca en tres lados, y si fuera un hombre de apuestas, habría adivinado que el cañón había comenzado siendo poco profundo, pero que en algún momento había sido excavado y utilizado como cantera, y que las paredes ahora crecían rápidamente alrededor de la estructura.

Si Nance quería construir una fortaleza inexpugnable, podría haberlo hecho peor. El búnker al que Eddy el Vikingo había hecho referencia estaba más o menos a mitad de camino, y si había empezado como una cabaña Quonset, había evolucionado a partir de ahí. El edificio era una fortaleza de hormigón sin ventanas y con un perímetro de alambre de cuchillas, y había bloqueos de vehículos de hormigón que conducían a la entrada por la carretera principal.

—El infierno.

Dougherty me pasó los prismáticos y me tumbé en el borde para ver más de cerca. Había guardias de seguridad con polos negros cerca de la entrada y junto a la verja, incluidos Frick y Frack, los mismos hombres que había visto en la casa de Nance y en el tiroteo.

Había un par de jeeps negros aparcados cerca del edificio, ya que el negro es el nuevo negro, pero nada más al aire libre.

—Entonces, ¿qué podría estar haciendo Nance allí abajo que sea tan importante como para tener guardias armados alrededor del lugar?

Corbin fue el primero en responder.

—Algo que vale mucho dinero.

Vic fue más concisa.

—Algo ilegal.

Cansado de apoyar mi peso en los codos, rodé sobre mi espalda y le entregué los prismáticos a mi subcomisario.

—Es el Álamo.

Ella se llevó los prismáticos a los ojos y los mantuvo allí durante una larga mirada.

—Entonces vayamos a buscar a un par de cientos de miles de mexicanos y tomémoslos.

—No, ahora es cuando le pasamos la vara a Stainbrook y a la ATF: están preparados para este tipo de tonterías. Volveremos a la ciudad y les diremos que envíen un grupo de trabajo para cerrar la operación de Nance y Kiddo.

Vic continuó enfocando los binoculares en el complejo de abajo. —Yo diría que sólo la operación de Nance, porque me parece que están tomando el pelo a Billy ThE Kiddo.

Me di la vuelta.

—¿Qué?

Me devolvió los prismáticos.

—¿No se está cargando esa mierda de cerebro en uno de los jeeps?

Enfoqué y, efectivamente, Frick estaba metiendo al motero de Hollywood en el asiento del copiloto de uno de los Wrangler mientras Frack subía a la parte trasera.

—¿Pudiste ver si Kiddo estaba esposado?

—Sí, lo estaba.

Observé cómo se retiraban, se les dejaba pasar por la puerta y se dirigían hacia la carretera principal. Me volví hacia Dougherty.

—¿Adónde crees que van?

—Por aquí, imagino; lo único que hay en la otra dirección es el aeropuerto. Nos pusimos de pie y nos apresuramos a regresar hacia el Dodge. —¿Crees que lo van a sacar de aquí en avión?

—Si tiene suerte.

Cuando volvimos al alquiler de Vic, se veía claramente la colina y no había ningún Jeep Wrangler viniendo hacia nosotros.

—Deben estar yendo al aeropuerto. — Corbin abrió la puerta y tiró su bolsa en la parte trasera. —Nance tiene un jet, uno de esos Cessnas bimotores, así que será mejor que nos demos prisa si queremos alcanzarlos.

Vic ya estaba en el asiento del conductor, y yo me lancé en el momento justo, el Dodge rugiendo de lado mientras salíamos disparados por el precipicio y bajábamos la larga pendiente.

—Disminuye la velocidad cuando pases el corte; no queremos llamar su atención cuando pasemos.

Dougherty se colgó entre los asientos del cubo.

—El punto de corte hacia el búnker está pasando la carretera del aeropuerto, así que baja la velocidad cuando llegues allí. Tampoco se pueden ver los hangares desde el búnker, está demasiado lejos en el cañón.

Giramos lentamente en el aeropuerto y bajamos al aparcamiento. Desenfundé mi 45 mientras marcábamos un rápido círculo alrededor de la media docena de edificios, sin ver todavía ningún Jeep.

—¿Crees que están dentro de uno de los hangares?

—No con el tipo de avión que has descrito. Tendrían que tener esa cosa aquí fuera y calentar con una tripulación. —Miré el camino de grava que discurría junto a la pista. —¿Dónde va ese camino?

Miró a través del parabrisas pasando por delante de nosotros.

—Hay unos cuantos campos de heno por ahí y algunos caminos de tierra que se adentran en el bosque antes de llegar a la 24 o la 183.

Vic se volvió para mirarlo.

—Entonces, ¿no hay nada ahí abajo?

—En realidad, no.

Aceleró el Challenger y puso una franja negra de seis metros en el asfalto.

—Van a matarlo.

Giramos en otra esquina mientras Vic nivelaba el Dodge y encendía todos los cilindros, poniendo el Hemi en línea como una jabalina naranja. Dougherty voló por el asiento trasero y se estrelló contra el otro lado.

—Me pondría el cinturón de seguridad si fuera tú, tropa.

La gran recta a lo largo del aeropuerto nos dio la ventaja al permitir que el muscle car se flexionara y alcanzara la nube de polvo que salía de detrás de lo que suponíamos era el Jeep.

—Seguro que me voy a decepcionar si seguimos a un ranchero en su tractor.

Puso el pie aún más en el acelerador del Dodge.

—Te lo diré aquí en un segundo. — Hubo otra curva, y tuve que admirar la forma en que ella trazó el Challenger en plano, metiéndolo en la curva de grava y manteniendo el pie en ella todo el camino mientras se concentraba en su presa. —Oh, eres mío, gallina.

El vehículo de delante había seguido la carretera hacia la izquierda y pasó rápidamente por un puente elevado, donde pude ver que era, efectivamente, el Wrangler.

—Son ellos.

Vic aserró la rueda, y salimos disparados de la carretera hacia el pasto de heno, tomando una ruta más directa hacia el puente.

—Lo tengo.

A pesar de que estábamos golpeando los bajos del muscle car de baja estatura, hicimos tiempo, pero no estaba seguro de lo que iba a pasar cuando intentáramos volver a la carretera de grava elevada o, peor aún, al puente.

Avanzamos a gritos, el puente parecía acercarse a una velocidad alarmante; si lo perdíamos, lo más seguro es que acabáramos chocando contra los contrafuertes de la barrera o volando hacia el arroyo.

Apoyé una mano en el tablero

—... Vic.

—Lo tengo.

El Dodge subió volando por el terraplén, se saltó el borde y, al chocar contra la superficie irregular de la carretera, se deslizó completamente de lado, y el contrafuerte del puente se parecía cada vez más a un gigantesco garrote oscilante.

—... Vic.

—Lo tengo.

Desde atrás, la voz de Corbin sonó sorprendentemente conversacional.

—Todos vamos a morir.

Girando el volante hacia la derecha, metió el capó del coche en la estrecha abertura. Todos contuvimos la respiración mientras los neumáticos se liberaban, pero el coche se encontró con la carretera y ampolló los tablones de madera, se elevó sobre la pendiente y voló hacia los cien pies de camino de grava que quedaban antes de estruendosamente pasar por encima de un guardia de ganado en un extenso campo de heno todavía esparcido con las balas cuadradas de mil libras.

El Wrangler, que viajaba a un ritmo algo más tranquilo, corría a nuestra derecha. Frick se volvió y nos miró como si estuviéramos locos.

—Creo que los hemos alcanzado.

El Jeep dio un volantazo y uno de los fardos de heno, muy verde de alfalfa, salió disparado entre nosotros. Al otro lado, recuperamos la vista, y pude ver que Frick tenía la ventanilla bajada y nos lanzaba una mirada interrogativa.

Con la esperanza de evitar cualquier dramatismo, saqué mi cartera con placa del bolsillo y se la exhibí en el momento en que Vic se desvió para evitar otra bala.

Mis esperanzas de mantener la calma se desvanecieron cuando la ventanilla trasera del Jeep empezó a bajar y pude ver a Frack blandiendo una especie de pistola automática.

Hice un último intento, gritando por encima del ruido de los dos motores.

—¡Departamento del Sheriff de Absaroka, deténgase!

Frick me ignoró, y Frack nos apuntó con la pistola.

—Vic.

—Lo tengo. — Bloqueó los frenos del coche y luego giró bruscamente, derrapando detrás del Wrangler y luego encañonándolo y llegando al otro lado.

La voz de Corbin se elevó desde la parte trasera.

—¿Las puertas no detendrán las balas?

—No, no lo harán; incluso una 22 puede irse a través de la mayoría de las puertas de los coches modernos, y tal vez también a través del otro lado. Baja la ventanilla, te dará otra capa de aislamiento, si te hace sentir mejor.

—¿La ventana detendrá una bala?

—No puede hacer daño.

Menos mal que el campo de heno estaba relativamente liso debido a los años de arado, y menos mal que acababa de ser envuelto, para que Vic pudiera al menos ver dónde estaban las partes realmente ásperas. Se desvió alrededor de otra bala y se dirigió hacia el Jeep mientras él intentaba apartarse de ella.

Podía ver que Billy ThE estaba esposado al salpicadero y no parecía muy cómodo con la situación. Fue entonces cuando la ventanilla trasera del otro lado del Jeep empezó a bajar y la pistola automática hizo otra aparición.

—No creo que quieran hablar. — Rodeó otro fardo y entró con fuerza esta vez, rozando el cuarto trasero del Jeep, pero Frick corrigió y siguió adelante.

Dougherty volvió a columpiarse entre los asientos.

—¿Quieres que dispare?

Vic y yo respondimos al unísono:

—¡Sólo ponte el cinturón de seguridad!

Apartándome a un lado, saqué mi Colt de la funda justo cuando Vic me entregó su Glock.

—Dispárales.

—Voy a darles una oportunidad más para que se detengan.

—Vas a hacer que nos maten. — Se deslizó detrás del Jeep mientras Frick iniciaba un lento giro a la izquierda en un intento de mantenerse en el campo. —Esperemos que Frack no salga disparado por detrás. Viendo a Frick hacer un slalom entre los fardos, Vic se mantuvo cerca pero luego giró de nuevo, posicionándonos a la izquierda mientras yo colgaba mi placa para que la vieran.

—Alguacil del Condado de Absaroka. Detenga el vehículo. Ahora.

Golpeamos algunos tropezones y se oyó un poco de ruido, pero sólo cuando vi el cañón de la automática echando humo me di cuenta de que Frack había disparado.

Eché un vistazo a la parte trasera y pude ver que Corbin tenía los ojos muy abiertos al ver los agujeros perforados en los paneles interiores del coche.

—¿Te han herido?

—No, y preferiría no estarlo.

Vic se desvió alrededor de otra bala, y me giré para ver que Frack nos estaba apuntando de nuevo. Extendí los dos brazos, un arma en cada mano, apuntando bajo los neumáticos del Jeep, y empecé a apretar los gatillos hasta que no quedó nada.

En un segundo había reventado los dos neumáticos, pero el Wrangler estaba virando hacia nosotros, y pude ver a Frick bajando la ventanilla, ambos hombres intentando apuntarme con cuidado.

Me agarré a los cargadores extra de mi cinturón, dejé caer los vacíos y metí las balas nuevas en mi Colt mientras Vic frenaba, usando otro fardo para cubrirse y girando detrás del Jeep que seguía acelerando.

—Bien, ya estoy listo para dispararles.

—¡Ya era hora! —Giró el volante revestido de cuero y amagamos a la derecha —haciendo que el artillero del asiento trasero se moviera hacia el otro lado—, pero luego volvió a girar los setecientos caballos del Dodge hacia el lado del conductor. Nos pasamos un poco, pero para cuando nos igualamos, tenía la 45 totalmente extendida y apuntando directamente a la cabeza del conductor, esperando no fallar y darle a Billy ThE.

Como suele ocurrir, esa fracción de segundo de vacilación me costó.

Había un barranco en el campo, y ambos vehículos salieron despedidos hacia la derecha, lo que me hizo perder la posición en el asiento y golpearme la cara con la puerta. Podía sentir cómo la sangre se derramaba de mi nariz mientras me incorporaba y me daba un golpe en la cara en un intento de despejar mis ojos; una vez que lo hice, pude ver tanto a Frick como a Frack extendiendo sus pistolas y sonriendo.

Fue entonces cuando se estrellaron de frente contra uno de los fardos de mil libras.

15

—ESO es algo que no se ve todos los días.

Nos detuvimos junto al Jeep; el conductor había enterrado su parte delantera en el fardo y su parte trasera sobresalía del suelo en un ángulo de unos treinta grados.

Manteniendo mi arma en la puerta, le lancé a Vic la suya, y ella se fue al otro lado con Corbin siguiéndola con la suya desenfundada. —Vosotros dos coged a Frick y Frack, y yo cogeré a Kiddo.

La carrocería del Wrangler estaba arrugada y había empotrado la puerta, pero tiré de la manilla y doblé la puerta sobre sus bisagras mientras los airbags se desinflaban. Kiddo estaba desplomado en su asiento, esposado a él con la cadena que pasaba por la barra de la gallina. Le palpé el pulso y era fuerte, así que no estaba muerto. —Está inconsciente.

Vic había abierto el otro lado y sacó sin miramientos al conductor, dejándolo caer al suelo.

—Este está vivo, apenas, pero vivo.

Alcancé a abrir la puerta trasera y me hice a un lado mientras Frack salía. Me fui por las ramas —le di la vuelta y cogí la ametralladora—, pero pude ver claramente que se había disparado varias veces en el momento del impacto.

—Este está muerto, un montón de veces.

Volví a irme a la parte delantera, ajusté el asiento de Billy ThE, me quité el cinturón de seguridad y lo empujé hacia atrás.

—Revisa el conductor en busca de las llaves del manguito, ¿quieres?

Corbin ya estaba en ello y palmeó al ahora gimiente Frick mientras Vic recogía las armas. Dougherty trajo las llaves, y yo le quité las esposas a Kiddo, lo saqué del vehículo y me lo puse al hombro. Lo llevé y lo dejé sobre la tapa del maletero del Dodge, donde me di cuenta de que se había meado encima.

Corbin miró alrededor de mi hombro.

—¿Seguro que está vivo?

—Respira. — Miré a Vic, que estaba arrodillado junto a Frick. —¿Puede hablar?

Se agachó y le dio una bofetada no demasiado suave en la cara. —Oye, gilipollas, ¿puedes hablar? — La cara de él se giró un poco hacia un lado, y luego balbuceó y levantó una mano, que Vic agarró inmediatamente y colocó bajo su rodilla. Gritó, y ella negó con la cabeza. —Deja de ser una nenaza.

Gesticuló algo acerca de que la rodilla lo estaba matando, y era posible que tuviera razón, en el sentido de que estaba sangrando y ya se había hinchado hasta el tamaño de un melón incluso con la constricción de sus pantalones BDU.

Mi subcomisario se arrodilló un poco más sobre su brazo.

—Habla, gilipollas. Mi experiencia con tipos como tú es que tus bocas siempre funcionan.

Me acerqué, llamando la atención del conductor. Sus ojos se fijaron en los míos.

—¿Cómo le va, señor Frick?

Jadeó.

—¿Cómo diablos cree que estoy?

Estudié su rodilla, su nariz rota, su clavícula inclinada y lo que parecían ser un par de dedos rotos en su otra mano.

—Bueno, estás hecho una mierda.

—Necesitamos atención médica.

Miré a través de las puertas abiertas del Jeep al cuerpo que estaba al otro lado.

—¿Nosotros? No, no lo creo. Tu amigo está muerto como las pelotas de Kelsey —debe haberse disparado unas nueve veces— y creo que tu prisionero sólo tiene un caso de vapores. —Lo estudié. —¿Adónde te dirigías?

—Abogado.

Miré a mi alrededor.

—No creo que vayas a encontrar ninguno aquí.

Esta vez lo gritó.

—¡Quiero un abogado!

—Y yo quiero respuestas; tal vez podamos hacer un intercambio.

Escupiendo las palabras, se repitió.

—Abogado.

Vic recogió la pistola ametralladora ensangrentada del suelo —donde la había dejado para sacar a Kiddo del vehículo— y roció el guardabarros del Wrangler con una serie de disparos aterradores, y luego colocó cuidadosamente la boca del cañón cerca del ojo del tipo. —¿Sientes el calor de eso, imbécil? Intenta imaginar el calor que hará a más de quinientos pies por segundo cuando vuelva a apretar el gatillo.

Frick seguía sin decir nada, prefiriendo exhalar, soplando la sangre coagulada de su nariz.

Vic le obligó a cerrar una de las fosas nasales con la automática, el calor de la boca del cañón chisporroteó la sangre antes de que pudiera girar la cabeza.

—Apuesto a que hay otras veinte balas en esta cosa que puedo usar para llenar esa cabeza vacía que tienes si no empiezas a hablar.

—No me estoy incriminando. — Cerró los ojos y tragó saliva. —Pero... um, ¿qué quieres saber? Quiero decir, extraoficialmente.

Volví a mirar hacia el aeropuerto municipal.

—¿Alguien va a tomar un vuelo temprano?

—Sí.

—¿Se supone que ustedes se unirán al grupo del búnker a bordo?

No dijo nada hasta que Vic le dio unos golpecitos en la sien con la Sig Sauer.

—Tal vez, ¿de acuerdo?

—¿Cuánto tiempo pasará antes de que empiecen a descubrir que algo ha ido mal?

Lo pensó.

—El jefe, está haciendo arreglos financieros, así que no pueden salir de aquí hasta que tenga esas cosas hechas, pero no tardará mucho. —Se estremeció. —Mira, mi maldita rodilla me está matando... .

Vic se movió y volvió a recordarle lo de la 9mm.

—¿Cómo de fortificado está el búnker?

Él resopló.

—Olvídalo, Andy Griffith; nunca entrarás ahí.

Asentí con la cabeza.

—Estos tipos, ¿tienen una participación o sólo están contratados?

—Contratados, pero son buenos.

Lo miré y sonreí.

—¿Tan buenos como tú?

* * *

Hice que Frick viajara en el maletero con el Frack muerto, sobre todo porque no había mucha espacio, pero también porque pensé que necesitaba una lección de humildad.

Seguimos otra serie de campos de heno, volvimos a conectar con la carretera de grava que rodeaba el aeropuerto y giramos de nuevo hacia el norte, donde nos unimos a la ruta 209 y finalmente a la 24, con lo que volvimos a Hulett sin tener que ir cerca del búnker y levantar sospechas. Vic aparcó el Dodge en la comisaría y tratamos de no llamar demasiado la atención mientras llevábamos los cadáveres a la oficina, metiendo a Frick en el calabozo.

—¿Qué demonios?

El jefe Nutter sujetó la puerta mientras volvíamos con Billy ThE envuelto entre Corbin y yo, colocándolo finalmente en la silla de la oficina.

—Llama a los paramédicos de la calle para el que está en la celda y que se lleven también al muerto. —Me volví hacia Vic. —Agarra una de esas radios portátiles, vuelve a esa cresta y vigílalos. Llámanos si alguien se mueve, ¿vale?

Se agarró a la radio y, con una prolongada salida del aparcamiento, se fue.

Nutter apoyó las manos en las rodillas y estudió el rostro aún inconsciente de Kiddo.

—¿Este está vivo?

—Suficiente para mearse encima. —Golpeé la cara del protagonista de Chopper Off con el dorso de la mano. —Me habría imaginado que ya estaría despierto, pero supongo que no.

Nutter desapareció en la parte de atrás y salió con un par de fichas de papel en una mano.

—¿Carbonato de amonio?

Asintió con la cabeza.

—Sales aromáticas. Sobras de mi época de boxeador; huelen demasiado mal como para caducar.

Le pasó uno de los pequeños sobres por debajo de la nariz a Billy ThE y su cabeza se echó hacia atrás, con el instinto de evitar la sensación de ardor en las mucosas por delante.

Agarrando su hombro, mantuve a Billy erguido mientras miraba a su alrededor, estiraba la mandíbula y luego empezaba a tener arcadas. Me agarré al cubo de la basura de debajo del escritorio y se lo puse en el regazo mientras me acomodaba vomitando con vehemencia en él.

Sostuve el bote mientras le indicaba a Corbin que trajera algunas toallas del baño. Al cabo de unos momentos el estómago de Kiddo se asentó, o se quedó sin cosas que vomitar, y le entregué una de las toallas que Dougherty había traído, intercambiando con el patrullero el bote de basura.

—Es posible que quieras llevar eso fuera.

Observé cómo salía con la papelera y le di un momento a Kiddo. —Sabes que iban a matarte, ¿verdad?

Tomó aire, esta vez con una arcada seca, y se dejó caer de nuevo en la silla.

—Ya no te necesitaban después de que hicieras toda la fabricación de polímeros para Nance, y te habías convertido en un estorbo, lo que en realidad es algo que probablemente estás acostumbrado a ser.

Me miró fijamente.

—¿Así que Nance y sus amigos van a intentar volar el gallinero?

Finalmente asintió.

—Tiene contactos en México... . Oh, tío, toda esta situación se ha convertido en una mierda.

—Diría que eso es el eufemismo del año.

La puerta principal se abrió y Henry entró con el agente Stainbrook, ambos con miradas interrogantes.

Corbin cerró la puerta tras ellos.

—Es Nance, y tiene a su ejército privado acantonado cerca del aeropuerto, donde tienen un avión calentando para una huida limpia.

Stainbrook se acercó y negó con la cabeza al motorista.

—Sabes, tenía mis dudas sobre ti, pero no pensé que fueras tan estúpido.

Kiddo sacudió la cabeza.

—¿Eres uno de ellos?

El agente de la ATF sacó su placa de debajo de la camisa y se la tendió a Billy ThE para que pudiera verla mejor que bien.

—Sí, y también mi compañero, Brady Post.

Kiddo levantó las manos.

—No tuve nada que ver con eso.

La cara de Stainbrook se puso rígida.

—¿Qué tiene que ver con qué?

—Escuché a algunos de ellos hablar mientras me escondía de que alguien había disparado al principal ejecutor de los Nómadas de Tre Tre, pero no fui yo quien lo hizo.

—¿Entonces quién lo hizo?

—No lo sé, yo no mato gente.

—Tu arma lo hizo.

Hizo una mueca y apareció un poco más pálido por el estilizado vello facial y los tatuajes.

—¿De qué estás hablando?

—Ese calibre 40 tuyo fue el arma que lo hizo, y tenemos una coincidencia balística absoluta con la bala que el sheriff de aquí pudo desenterrar del patio de tu vecino desde el momento en que intentaste disparar a su cortacésped.

Me miró.

—Tienes que estar de coña.

Me metí las manos en los bolsillos.

—No.

—Hace una eternidad que no tengo esa pistola; creo que Nance la tenía cuando trabajábamos en el diseño de... —Se limpió las lágrimas de la cara. —Era sólo para mostrar.

Stainbrook sacó otra silla y se deslizó cerca de la antigua estrella de la televisión.

—Entonces has montado un buen espectáculo, amigo mío.

Kiddo agachó la cabeza.

—Mira, este tipo viene y me dice que tiene una nueva mierda de la era espacial que es más fuerte que el acero, dice que la tiene patentada y todo, pero que tiene que mantenerla en secreto para mantener su ventaja competitiva. Él tenía un montón de dinero, y yo tenía deudas con las compañías de producción y las ex-esposas y demás... . Entonces mi programa fue cancelado. Cuando empecé a ayudarle, todo giraba en torno a las motos, pero luego empezó a hablar del gobierno y de que ahí estaba el verdadero dinero, ya sabes, en las armas.

Me senté en el borde del escritorio.

—¿También mencionó que era muy ilegal?

—Oh, hombre, era un negocio. —Sollozó. —Incluso se me ocurrió la idea de trasladar las muestras en los contenedores ocultos de los depósitos de gas. Intentaba con todas mis fuerzas que volviera a la normalidad y dejara de lado el tema de las armas.

—Supongo que no está al tanto de lo que le ocurrió a su anterior socio comercial, que acabó en un contenedor de Scottsdale sin manos ni cabeza.

Me miró fijamente.

—Sólo estoy tratando de obtener una lectura de dónde están sus lealtades en todo esto. Ahora, puedes asociarte con la ATF y conmigo, o puedes seguir jugando con los tipos que iban a dispararte en la nuca y enterrarte en una zanja junto a un campo de heno; la elección es tuya.

Sus ojos revolotearon entre todos nosotros como un mapache recién salido de los árboles.

—¿Qué quieres saber?

—¿Cuántos hombres tiene ahí dentro?

—La verdad es que no lo sé; a mí me tienen delante con una manta en la cabeza.

—¿Cuál crees que es?

—Una media docena, tal vez.

—¿Están armados?

—No lo creo. Quiero decir que se van a México.

Dejé pasar lo absurdo de esa afirmación.

—¿Tienen provisiones?

—¿Cómo qué?

Luché contra el impulso de cogerle por la nuez de Adán.

—¿Alimentos, agua?

—No creo.

Los ojos de Stainbrook se encontraron con los míos.

—¿Piensas lo mismo que yo?

Me puse en pie, sin que me gustara la opción, pero sabiendo que era la más prudente.

—¿Encerrarlos y mantenerlos ahí hasta que llegue la caballería?

Asintió con la cabeza.

—Destruirán las pruebas, o todo lo que puedan, pero no quiero que este imbécil se escape.

—Creo que en eso estamos todos de acuerdo.

Hubo una interrupción en la puerta cuando alguien hizo por entrar, pero con la Nación Cheyenne bloqueándola, las posibilidades eran casi nulas. Pero entonces el Oso se hizo a un lado y abrió la puerta de par en par, alargó la mano y agarró a quienquiera que fuera, y lo metió en la habitación con una sola mano.

Después de aterrizar, Eddy el Vikingo se quedó de pie tratando de parecer como si entrar de esta manera hubiera sido su idea.

—Oye.

Corbin, el que mejor le conocía, parecía ser su interlocutor.

—¿Puedo ayudarte, Eddy? Estamos, um, algo ocupados aquí.

—Hay una pandilla de tipos en la entrada y te han visto traer a Billy aquí y dicen que van a armar algo de mierda si no lo sueltas o algo así. — El vikingo se encogió de hombros. —Supongo que son grandes fans del programa.

Nutter sacudió la cabeza y lo siguió hacia la puerta.

—Muy bien.

Señalé al patrullero.

—Corbin, ve con ellos.

—De acuerdo.

Lo siguió, y Henry los dejó pasar pero luego mantuvo la puerta abierta tras ellos sólo para que los alborotadores vieran a los refuerzos. Se oían voces fuera, pero al cabo de un momento se apagaron, el Oso no les quitaba ojo mientras cerraba la puerta.

—Hay algo más que probablemente deberías saber. Todos nos giramos al oír la voz de Kiddo, que bajó la cabeza hasta el pecho.

—¿Qué?

Su cabeza se levantó lentamente.

—Tienen un rehén.

—¿Quién?

Kiddo miró hacia Stainbrook.

—Quiero inmunidad. Quiero inmunidad total, o dejo de hablar ahora mismo.

Stainbrook se levantó, hizo girar la silla y volvió a sentarse, apoyando sus gruesos brazos en el respaldo y acercándose.

—Déjame explicarte algo. Uno de mis mejores hombres ha muerto. Un tipo que tiene dos hijos y una esposa cariñosa en San Diego no va a volver a ver a su familia, porque tú o uno de tus amigos de mierda le han disparado en el pecho. Ahora, si no nos dices todo lo que sabes ahora mismo, voy a buscar una de esas horribles prisiones federales y te voy a meter en la cárcel para que vean cómo les gusta ese culo de tipo duro y de estrella de cine que tienes.

Todos nos quedamos mirando mientras la puerta principal se abría de nuevo, y vimos cómo Corbin y Nutter llevaban a un motorista esposado a través del corral hacia las celdas.

—¡Te cubrimos las espaldas, Billy ThE!

La cabeza de Kiddo se hundió.

—Jesús. — El motorista de Hollywood respiró un par de veces, avivando su valor, y finalmente habló. —Lola.

Miré a Henry, que volvía a estar apoyado en la puerta principal como una esfinge, y fue como si Billy hubiera comentado el tiempo.

Se removió en su asiento.

—Y supongo que eso es en parte culpa mía.

La voz de Henry resonó contra las paredes de hormigón como un martillo neumático.

—Cuéntalo.

Kiddo se giró y lo miró, pero luego evidentemente se sintió más seguro mirándome a mí.

—Quiso conocer a Nance, y no vi ninguna razón para no hacerlo.

El Oso se apartó de la pared.

—¿Estás seguro de que está ahí dentro?

La estrella del reality asintió.

—Sí, he oído su voz.

La Nación Cheyenne lo estudió por un momento, y luego se dio la vuelta para volver a mirar por la ventana.

Aventuré una opinión.

—Si los atrapamos, es imposible que le hagan daño.

El Oso me miró por encima del hombro.

—¿Estás seguro de eso?

Me encogí de hombros.

—Claro que no.

Fue entonces cuando la consola de radio del escritorio parloteó.

Estática.

—Walt, ¿estás ahí?

Haciendo a un lado a Kiddo, me agarré al micrófono del escritorio y respondí:

—Sí, ¿qué pasa?

Estática.

—Están cargando un contenedor de carga en una plataforma.

La mano de Stainbrook apareció.

—Necesitamos ese material.

Volví a hablar por el micrófono.

—¿Algo más? Quiero decir que están cargando personas, o sólo las muestras y el equipo?

Estática.

—Sólo cosas por ahora, pero no va a tardar mucho y se dirigirán a los cielos amistosos.

Me incliné de nuevo.

—Está bien, mantenme informado. ¿Y Vic?

Estática.

—¿Sí?

—Mantén la vigilancia sobre Lola.

Hubo una pausa.

Estática.

—Me estás jodiendo.

—No. Se acabó. — Me puse de pie y miré alrededor de la habitación en busca de una respuesta y, al no encontrarla, pregunté en general: —¿Alguien tiene alguna idea?

Nutter se ofreció desde la puerta.

—Llama a la Base Aérea de Ellsworth y haz que disparen a esos hijos de puta desde el aire.

—¿Alguien tiene algo menos drástico?

—Sí, pero apenas.

Me giré y pude ver que Henry seguía mirando por la ventana, pero ahora señalaba hacia el exterior.

—"Creo que hay ciertos crímenes que la ley no puede tocar, y que por lo tanto, hasta cierto punto, justifican la venganza privada".

Haciendo caso omiso de la cita de Sherlock, me acerqué a donde estaba mi mejor amigo, mirando a través de las polvorientas lamas de las persianas venecianas bajo el sol de la tarde lo que llenaba el aparcamiento: el gigantesco buque militar blanco, resistente a las minas y protegido contra emboscadas, el poderoso Pequod.

16

—TIENES que admitir que hay una cierta ironía dramática en la conducción de esta cosa en la parte trasera de Nance, ya que lo compró y todo. Al pasar por el atajo hacia el campo de golf, aceleré la monstruosa cosa en segunda velocidad mientras subía la colina sin esfuerzo.

Henry se quedó en silencio mientras yo hablaba con Stainbrook. —Entonces, dime que Eddy el Vikingo no es tu segundo agente en la escena.

—Eddy el Vikingo no es mi segundo agente en la escena.

—¿Quieres decir eso?

—Sí.

—Estoy aliviado. Por un momento pensé que estábamos en problemas. — Doblé las curvas que desembocaban en el aparcamiento junto a la sede del club donde la competición de tiro al plato había sido lo que parecía hace mucho tiempo. —¿Así que Apelu, alias Big Easy, era el informante confidencial de Post dentro de los Nómadas de Tre Tre?

El agente de la ATF se colgó de dos de las correas, intentando mantenerse centrado en el asiento trasero para poder ver a través del parabrisas.

—Big Easy era el principal, pero hay otros. Pensamos en acercarnos a Kiddo, pero parecía un cañón tan suelto que imaginamos que una semana después estaría intentando negociar otro reality show por cable. —Su voz adoptó un tono de falso locutor de televisión: —¡Billy ThE Kiddo, ATF!

—Todavía puede pasar. — Giré el timón a estribor y envié el Pequod por la carretera, pasando por los edificios de servicios públicos, hacia el aeropuerto. —Así que Nance etiqueta al científico original que ideó el polímero, luego trabaja con Torres, el padre de Bodaway, luego se deshace de él, y se asocia con Kiddo?

—Eso es lo que parece.

—¿Cómo pensó que podría deshacerse de una celebridad como Billy ThE y salirse con la suya?

—Yo diría que está desesperado.

—¿Por qué intentar matar a Bodaway?

—No tengo ni idea. Tal vez sólo tuviera que ver con la hija, pero se puede ver en la tarjeta de puntuación que cuando estos tipos van a matarte generalmente no fallan, especialmente en una carretera solitaria de noche. — Hubo una pausa. —¿De verdad te importa una mierda este chico?

Miré a Henry y suspiré.

—Sí me importa. Ese es el caso en el que estoy trabajando.

—¿Es por eso que estás conduciendo un vehículo militar blindado por un campo de golf ahora mismo?

—Ayudante; Nance y sus pistolas de plástico son tu problema, pero sí puedo trabajar en mi caso ayudándote con el tuyo, que así sea.

—La hija.

—Chloe.

—Ella dice que lo encontró al lado de la carretera...

Me encogí de hombros.

—Tal vez lo hizo.

—¿Tenemos alguna idea de dónde está?

Le devolví la mirada.

—Esperaba que la tuvieras.

Negó con la cabeza.

—No está en nuestro radar, pero estoy seguro de que podemos averiguarlo.

—Hubo un montón de llamadas de móvil que iban y venían entre ella y Bodaway.

—Tal vez ella estaba en ello.

—Una chica hermosa, un chico guapo. Tal vez son una cosa.

El agente de la ATF hizo una pausa.

—Nunca pensé en eso.

Hice que el MRAP doblara la esquina y aparcara junto al Challenger color amapola oriental.

—Agente, tiene que salir más.

Vic estaba de pie en la ladera, en lo alto de la berma, más o menos a la altura de nosotros cuando abrí la puerta del Pequod e hice un gesto como el de la encantadora Carol Merrill.

Se puso las manos a ambos lados de la cara en señal de entusiasmo y habló con una voz lo suficientemente alta como para que se oyera por encima del motor diésel.

—Oh, la flota está dentro.

Sonreí a nuestro transporte.

—Creo que tenemos suficiente combustible para hacer el trabajo y llegar a una gasolinera, tal vez.

Ella soltó las manos y me miró.

—¿Dónde están Nutter y Dougherty?

—Cuidando al perro y esperando al escuadrón de patrulleros de carretera que está en camino.

—Así que nuestro trabajo es...

—Encerrarlos hasta que lleguen los refuerzos. — Me bajé y observé cómo se abría paso por el terraplén. —¿Han terminado de cargar el material?

Ella balanceó los prismáticos en su cuello.

—Están terminando ahora, pero creo que probablemente volverán al búnker antes de salir finalmente.

—No creo que el equipo aéreo esté armado, pero tenemos que mantener esa cosa en el suelo.

—¿Dividirnos?

—Sí. Tú puedes llevar a Stainbrook, y Henry y yo aparcaremos el Pequod y bloquearemos la puerta del búnker. Veremos qué pueden hacer sus armas de plástico contra él.

—¿Qué vas a hacer con Lola?

—¿Qué ganarían con lastimarla?

—Una amenaza, ella es el único boleto que tienen para salir de aquí.

—La matan y no van a ninguna parte.

Me dio un puñetazo en el brazo y se dirigió hacia el Dodge mientras el agente de la ATF se unía a ella en el otro lado.

—¿Esa es tu postura de negociación?

Le devolví el pulgar a Henry, que seguía sentado en el asiento del copiloto del Pequod.

—Lo he cogido del Cheyenne.

Puso los ojos en blanco y se deslizó hacia el interior, arrancando el Challenger con un tenue estruendo.

Stainbrook volvió a mirar con el pomo de la puerta en la mano, más que preocupado.

—¿Sabe ella cómo conducir esta cosa?

* * *

La plataforma estaba haciendo el viaje de vuelta al búnker, y afortunadamente sus ocupantes no estaban prestando atención al camino de la colina que llevaba de vuelta a la ciudad. Dejé que Vic avanzara unos cien metros por delante de mí. Supuse que cuando ella hiciera su movimiento yo haría el mío, sólo que más lento, mucho más lento.

Miré a Henry, que estaba sentado estudiando la carretera por delante y haciendo rebotar en su palma la empuñadura de la pistola ametralladora Sig Sauer que habíamos confiscado al pistolero muerto de Nance.

—¿Cómo estás?

—No estoy seguro.

Asintiendo con la cabeza, mis ojos siguieron los suyos hacia donde Vic se había adelantado unos metros, probablemente para tener un mejor punto de vista.

—Me doy cuenta. ¿Sentimientos encontrados?

—Podrías llamarlo así.

—No es importante cómo lo llame. —Me recosté en mi asiento. —¿Estás seguro de que todavía no sientes nada por Lola?

Se volvió y me miró.

—¿Bodaway?

Sus ojos volvieron a dirigirse al parabrisas y vi cómo su respiración se ralentizaba.

—No ha tenido muchas ventajas en esta vida.

—No, no las ha tenido, y por desgracia no creo que vaya a tenerlas pronto. —Esperé antes de decir el resto. —Sé que esto es un caso de ida y vuelta de la olla, pero no se puede hacer todo por todos, Henry.

—No, pero lo menos que puedo hacer es evitar que su madre muera.

Eché un vistazo a la plétora de exagerados militares.

—Oye, fue idea tuya traer este behemoth a la fiesta; ¿tienes algo más en mente ahora?

Se inclinó hacia delante, tratando de ver mejor el búnker.

—Si te acercas a la parte delantera con esto, eso debería distraer lo suficiente como para permitirme entrar por la parte de atrás.

—Si es que hay una parte trasera. No hay ventanas, así que no estoy seguro de que haya otra puerta que no sea la del frente.

—¿Qué tenemos que perder? Vas a necesitar a alguien fuera del vehículo, a falta de atravesar la estructura, lo que no puedes hacer sin poner en peligro a Lola.

—Sorpresa y asombro, ¿eh?

Finalmente sonrió.

—Tú serás el asombro, y yo proporcionaré el choque. —Tiró de la manivela y se bajó, echándose la pistola al hombro y pareciendo un mercenario de las altas planicies.

Señalé hacia el muscle car.

—Dile a Bo y a Luke Duke que vayan delante de nosotros. —Cuando empezó a cerrar la puerta, le pregunté: —¿Cuánto tiempo ibas a estar ahí sentado antes de decirme lo que estabas pensando?

La sonrisa persistió, y me citó algo más de Arthur Conan Doyle: — "Cuando volví a mirar su rostro había retomado esa compostura roja-india que había hecho que muchos lo consideraran una máquina más que un hombre".

Saqué mi Colt y lo alojé en el asiento que había estado ocupando hasta ahora.

—Sal de aquí antes de que yo mismo te dispare.

La puerta se cerró, y él se fue en la penumbra de la noche temprana como una idea de último momento.

* * *

Diez minutos pueden ser mucho tiempo, y éste era uno de esos casos.

Volví a meter el reloj de bolsillo en los vaqueros y abrí la puerta, ya que las ventanas no funcionaban, mientras Vic se acercaba, subiéndose al estribo del Pequod.

—Ha pasado nueve minutos y medio.

Miró hacia la carretera.

—Están cargando los artículos más pequeños para el recorrido final, así que creo que es ahora o nunca.

—Bien. Vosotros dirigíos al aeropuerto y apagadlo; no quiero que esa cosa sea capaz de volar.

—¿Tomar las llaves?

—No sé si los jets tienen llaves.

—Robaremos la tapa del distribuidor.

—Tampoco sé si tienen de esos.

—Lo que sea, lo pararemos, ¿vale?

—Sí parece seguro, puedes venir a ayudarme.

—Trato.

—No dispares a nadie a menos que tengas que hacerlo.

Hizo una mueca, mirando a mi transporte.

—Y no atropelles a nadie a menos que sea necesario. — A continuación me mordió el brazo y se fue, más bien de refilón.

Tal y como había previsto, lanzó el Dodge colina abajo como un trineo de luge con combustión interna, deslizándose por la curva en S y derrapando en la pista del aeropuerto municipal junto al jet Citation.

Mi aproximación fue un poco más lenta, pero con mucha más majestuosidad, como una casa sobre ruedas. Acercándome a una asombrosa velocidad de veinte millas por hora, conduje el MRAP hasta el atajo que conducía al búnker.

Había cinco hombres de pie junto a la plataforma y a un Suburban cerca de la entrada, y todos se giraron para observar cómo me acercaba. Deseaba que Nutter hubiera puesto las sirenas, pero pensé que el sistema de megafonía tendría que ser suficiente.

Alojando el vehículo de gran tamaño en la abertura de cuatro pies de la puerta cerrada, aparqué lo suficientemente cerca como para que lo único que pudiera pasar a ambos lados fuera un hombre a pie.

Saqué el micrófono del salpicadero, accioné el interruptor superior y oí el eco de mi voz en las paredes rocosas circundantes. —Hola.

No se movieron.

Hasta ahora, la cosa del asombro estaba funcionando bastante bien.

—Soy el sheriff Walt Longmire, y odio arruinarles el día, pero están todos arrestados.

Seguían sin moverse, y empecé a pensar que tal vez era demasiado shock. Este pensamiento fue desmentido por su siguiente acción, que fue sacar sus armas colectivas y empezar a apuntarme. Mi siguiente pensamiento fue preguntarme si el jefe Nutter había optado por la opción del cristal antibalas.

Decidí marcarme un farol y pulsé el micrófono.

—No empeoraría una mala situación haciendo eso. Hemos cerrado su avión de escape en el aeropuerto, y hay un centenar de agentes de la ley de Wyoming reunidos en esta zona mientras hablamos. — Observé cómo miraban a su alrededor, pero ya no parecían asombrados ni conmocionados. —Honestamente.

No estoy seguro de quién disparó primero, o si fue siquiera uno de ellos, pero al oír el disparo saltaron y uno de ellos disparó una bala contra el parabrisas del MRAP, arañando el cristal antibalas.

Como un reflejo, me agarré a la puerta cuando otra ráfaga rompió el resto del parabrisas, pero aguantó.

—Oh, Nutter... magnífico bastardo.

Pensando que no había mucho más que hacer, retiré el pie del freno y pisé el acelerador. Hasta que la cosa se detuviera, me agacharía entre los asientos, para acompañar el viaje.

Hubo un estallido de ruido cuando las gigantescas ruedas del Pequod embistieron al camión más cercano y comenzaron a subir por su parte trasera. Hubo más ruido y muchos gritos, lo que esperaba que significara que los tiradores estaban corriendo por sus vidas, que es lo que yo habría estado haciendo. El Pequod se calmó un poco al pasar por encima de la camioneta, pero luego sentí otra sacudida al chocar con la plataforma que había transportado los suministros al aeropuerto.

Sentí que los neumáticos cedían y pude oír cómo toda la carrocería se aplastaba bajo el peso del vehículo militar de quince toneladas; al menos Nutter no había puesto al Pequod a dieta.

El gran camión se tambaleó y gruñó y, utilizando los dos vehículos civiles como tracción, empezó a chocar contra la caseta reforzada de Quonset, llevándose el frente de hormigón reforzado. La cosa siguió avanzando y empecé a tener la sensación de que debía aflojar el paso o probablemente pasaría por encima del edificio y aplastaría a quienquiera que estuviera dentro, incluidos Henry, muy probablemente Lola, y Nance.

Al soltar el acelerador, sentí que el Pequod perdía velocidad a regañadientes, y me pareció que podría haber encajado su suspensión delantera en el muro derrumbado. Se asentó como una ballena en un oleaje profundo. Levanté la cabeza con cuidado y miré a mi alrededor, pero no pude ver mucho debido a la increíble cantidad de polvo que había en el aire. Cuando se disipó con la ligera brisa, pude comprobar que mis conjeturas habían sido bastante acertadas.

Los pistoleros estaban en las laderas circundantes corriendo hacia la línea de árboles, y no los culpaba.

La radio sonó en el salpicadero del gran camión. Estática.

—Stainbrook y yo hemos oído disparos; ¿estás bien?

Agarré y tecleé el micrófono.

—No podría ser mejor.

Estática.

—¿Qué pasó?

—Me lanzaron unos cuantos disparos, así que pasé por encima de dos de sus camiones y entré en su edificio.

Estático.

—¿Dónde están los tiradores?

—Dispersos por aquí y por allá.

Estático.

—¿Atrapaste a Nance?

—Todavía no, pero estoy trabajando en ello. También Henry.

* * *

Nadie parecía estar interesado en girarse y lanzarme un tiro al aire, así que tiré de la manilla y abrí la puerta del conductor del MRAP, que estaba libre de obstáculos. Saliendo a los escombros de hormigón que habían sido la pared frontal del búnker, seguí con el micrófono en la mano.

—¿Cuál es la situación del avión?

Estática.

—Terminado. Había un tipo duro, pero le di en la nariz con la culata de mi Glock y las cosas se calmaron.

Volví a pulsar el micrófono.

—Bueno, que sigan ahí, y llamaré cuando tengamos al resto. Solté el micrófono y vi cómo se lanzaba hacia la cabina y rebotaba en el volante.

Miré a los dos vehículos aplastados que había detrás de mí.

Saqué mi Colt de la funda, me abrí paso con cuidado entre los escombros y, mirando por debajo del borde de la caseta en la oscuridad del edificio, intenté averiguar cómo iba a entrar. La puerta que había en la parte delantera de la estructura estaba ahora enterrada, así que, arrastrándome por el lateral y utilizando los tablones como barandilla, fui por la parte trasera del Pequod y vi una parte del muro de hormigón que se había derrumbado hacia el interior.

Echando un vistazo más a los alrededores, pude ver que el ejército de alquiler de Nance había llegado hasta las paredes de roca, pero estaba bastante seguro de que no llegarían mucho más lejos con el lazo apretándose.

Bajando los escombros, levanté una mano para estabilizarme en la cresta metálica arqueada del Quonset y me coloqué en lo que debía ser una sala de espera o una zona de recepción. Afortunadamente, no había cadáveres y me sentía relativamente seguro de que mi improvisado asalto frontal no había costado ninguna vida.

Escuché, pero no parecía haber ningún ruido procedente del interior. Al bajar al suelo de cemento, pude ver una puerta a mi izquierda que debía de llevar al interior, pero como la pared interior se había desplazado, la jamba parecía un poco torcida, y cuando intenté abrir el pomo, no cedió.

Retrocediendo, puse una orden del tamaño 13, y la puerta barata y hueca se partió en dos. Guiándome con el Colt, entré.

Había algunas chispas procedentes de la iluminación superior fracturada, pero aparte de eso, no había mucha iluminación. Sin duda se trataba de una instalación de fabricación, y gran parte del equipo seguía aquí, obviamente demasiado pesado para cargarlo en el avión.

Mientras me abría paso por el único pasillo en la oscuridad, pensé en el gran blanco que debía ser, iluminado por detrás. Supuse que Henry debía haberlos encontrado y que, o bien tenía la situación bajo control, o bien estaba involucrado en algún tipo de enfrentamiento. En cualquier caso, supuse que estaba bien gritar: —¡Henry!

Hubo algún movimiento en las sombras a unos treinta metros de distancia, y levanté el cañón de la 45, apuntando.

—¿Henry?

—Deja de gritar; es indigno.

Distinguí su forma familiar mientras se acercaba con la pistola ametralladora al hombro.

—¿Dónde estabas?

Pasó por delante de mí mirando los restos.

—Corriendo en la otra dirección porque un loco ha estrellado un camión contra el edificio.

—¿Ves a alguien?

Se dio la vuelta y comenzó a regresar.

—Sólo a un humilde pistolero al que he atado a una silla.

—¿Sólo tienes uno?

—¿Dónde están los tuyos?

—Corriendo hacia las Colinas Negras. — Lo alcancé. —¿Sabe dónde están Nance y Lola?

—Estaba a punto de preguntárselo cuando intentaste tu entrada en coche.

Fiel a la palabra del Oso, había un individuo de mediana edad sentado en una silla de oficina, atado con lo que parecía ser un cable de extensión. Hice un gesto hacia él.

—Oye, Phil.

Estaba sudando a mares.

—¿Podrías decirle que me deje ir?

—¿Y eso sería porque usted es el agente número dos en la escena de la ATF?

Miró a Henry y luego volvió a mirarme.

—No tengo ni idea de lo que estás hablando.

—Mira, Post está muerto y tu AIC, John Stainbrook o Ray Swift, cualquiera que sea el que vaya hoy, también está en la escena, así que si quieres pasar el resto de la tarde atado a una silla...

—¿Cómo sabías que era yo?

—Siempre estabas cerca, y no creo que nadie en su sano juicio pase voluntariamente tiempo con Eddy el Vikingo. — Miré hacia la puerta trasera. —¿Dónde está Nance?

—No está aquí.

—Sí, ya lo tenemos. ¿Tiene a Lola con él?

—La motera, sí. — Se movió en el asiento pero luego recordó que estaba atado. —Ha dicho algo de llevarla a su casa para algo especial.

Miré a la Nación Cheyenne, pero su rostro permaneció neutral.

—Especial, ¿eh?

—Eso fue lo que dijo. —Sus ojos se movieron entre nosotros. —Mira, no creo que tenga ni idea de que estáis aquí. Iba a llevarla a su casa y volvería en una hora.

—¿Estaba armado?

—Siempre está armado.

—Sí—. Me puse de pie y me dirigí hacia el MRAP. —Bueno, vamos al campo de golf.

—¿No vas a desatarme?

Hice una pausa, enfundé mi Colt y le lancé un pulgar al Oso.

—Pregúntale a él, agente Vesco; él es quien te ató.

* * *

Conseguir que el Pequod se desenredara de los restos del búnker y retrocediera por encima de los dos vehículos que había aplastado fue sorprendentemente fácil, y sonreí a Henry cuando los gigantescos neumáticos desinflados volvieron a caer en tierra firme.

—Empiezo a pensar que necesito uno de estos.

Henry se levantó y miró a través de las grietas del cristal antibalas.

—Ocuparía todo el aparcamiento.

Hice girar el Pequod hacia el lado de sotavento y volví a la puerta. —Sería genial para los desfiles de rodeo.

Pasé, giré a la derecha y subí la colina.

—Entonces, ¿por qué llevar a Lola a su casa? ¿Para matarla?

Henry se encogió de hombros, colocando el MPX en su regazo. —Probablemente.

—No pareces muy alterado.

—¿De qué serviría?

—Entonces, realmente ya no te importa ella.

—Me importa lo suficiente como para mantenerla viva por el bien de su hijo, pero más allá de eso, no.

La radio sonó en el salpicadero y Henry cogió el micrófono del suelo.

Estático.

—Oye, ¿habéis girado y conducido por la carretera, imbéciles?

Sabiamente, me pasó el micrófono.

Lo cogí y contesté.

—Hemos encontrado al otro agente de la ATF en la escena.

Estático.

—¿Quién era?

—El pequeño, Phil Vesco, el compañero de correrías de Eddy el Vikingo.

Estático.

—¿Él? Nunca lo hubiera imaginado.

—Creo que cuentan con eso. De todos modos, dile a Stainbrook que está bajando del búnker, así que no le dispares. Nance llevó a Lola a su casa, así que vamos para allá.

Estática.

—Quiero ir.

—No, está allí arriba solo. Quédate con el avión, por si acaso se nos escapa o no está allí. La única salida es ese avión, así que manténganlo embotellado.

Estática.

—Apestas.

—Entendido.

Sólo tardamos unos minutos en llegar a la casa de Nance, y estuve tentado de entrar corriendo en ella, un pensamiento que debió leer el Oso.

—Es una bonita casa, y la va a perder por ir a la cárcel, así que ¿por qué no hacer un favor a los futuros propietarios y perdonarla?

Al entrar detrás del Range Rover en la entrada, lo golpee y aparqué.

—Sólo un toque de amor. — Nos bajamos y miramos a nuestro alrededor, pero no vimos a nadie asomándose por las ventanas, ni ningún cañón de rifle, por cierto.

—¿Cómo es posible que no nos hayan oído?

La Nación Cheyenne me ignoró y se fue hacia la puerta, que no estaba cerrada con llave. Observé cómo utilizaba el cañón de la Sig Sauer para abrirla silenciosamente; luego miró a un lado y a otro.

—Despejado.

Siguiéndolo, saqué la 1911 de mi funda y la apunté al balcón de arriba, luego la dejé caer hacia la entrada que llevaba a la cocina. Indicando que Henry debía ir en una dirección y que yo iría en la otra, atravesé la cocina y apunté con la 45 a la gran habitación donde Nance y yo habíamos tenido nuestra discusión unos días antes.

El Oso se movió silenciosamente por esa habitación hacia el otro extremo, que debía de llevar al garaje, mientras yo iba en dirección contraria hacia una escalera dividida en el salón.

Cuando miré hacia atrás, pude ver que Henry negaba con la cabeza. Asentí con la cabeza y le hice un gesto para que subiera por la escalera y comencé a bajar.

Era una escalera ancha con peldaños hechos a medida que parecían de madera de hierro. Había una puerta de seguridad al final de un rellano, pesada y con pequeñas ventanas que, según pude comprobar, eran espejos bidireccionales.

Me hice a un lado y giré la manilla dorada, empujando la puerta en silencio y esperando un momento antes de entrar en el pasillo vacío y enmoquetado.

Había fotografías en las paredes, muchas, con Nance y famosos en barcos, aviones y coches de carreras. Empecé a recorrer el pasillo, sólo para que Lola abriera la puerta del fondo y avanzara hacia mí con la cabeza gacha, sin más ropa que una gran toalla blanca.

Esperé hasta que estuvo fácilmente al alcance de la mano y entonces di un paso adelante, colocando mi mano sobre su boca y empujándola suavemente hacia la pared y manteniéndola allí.

—Mphhhlph. Tenía los ojos muy abiertos cuando me llevé el cañón de la 45 a los labios para hacerla callar.

Intentó hablar, pero le tapé la boca con la mano.

—A partir de este momento, no haces ningún ruido; simplemente asientes con la cabeza o mueves la cabeza en sentido negativo. ¿Entendido?

Lo hizo.

—¿Está ahí dentro?

Ella asintió.

—¿Está solo?

Ella asintió de nuevo.

—¿Está armado?

Ella asintió una vez más.

—¿Sabe que estamos aquí?

Esta vez ella negó con la cabeza.

—Bien. — Aflojé mi agarre. Susurre. —¿Adónde ibas?

Apenas pude oírla cuando por fin habló.

—Al baño.

—Ve allí y cierra la puerta detrás de ti. Henry también está aquí. —Miré la toalla. —Y podría dispararte él mismo.

Observé cómo se deslizaba hacia la pared y desaparecía detrás de mí, cerrando y bloqueando la puerta en silencio. Esperé un momento y me volví hacia el final del pasillo.

Otro juego de espejos me miraba sin comprender, y sólo podía esperar que Nance no estuviera al otro lado con una de sus ingeniosas pistolitas de plástico apuntándome.

Pensando en ello, di un paso adelante y abrí una de las puertas de espejo. Me desplacé hacia un lado, me colé y me quedé en la penumbra. Había una serie de armarios para armas a mi izquierda y una caja fuerte para armas más allá, que conducía a un campo de tiro de unos veinticinco metros de longitud con una diana estándar con forma de hombre colgada de un carril motorizado en el extremo más alejado. Las paredes y el techo estaban cubiertos de espuma cónica que absorbía el ruido, y había un puesto de tiro con varias pistolas de polímero de Nance, que supuse que estaban en diferentes estados de desmontaje, sobre el mostrador.

Había una pequeña zona de observación a la derecha, detrás de una pared y una puerta de cristal a prueba de balas, donde un Bob Nance desnudo estaba de espaldas a mí y evidentemente se estaba sirviendo una bebida.

—¿Estás bien, cariño?

Esperé un momento antes de responder.

—Sí, estoy bien.

Su cabeza se giró ligeramente, pero sus manos permanecieron donde yo no podía verlas, su voz ligeramente amortiguada por el pesado vaso.

—¿Sheriff?

—Sí. —Apunté el cañón de mi Colt a su cintura. —¿Quieres poner esas manos donde pueda verlas?

No se movió.

—¿Quieres un trago?

—Quiero ver tus manos.

Levantó un vaso que contenía unos cubitos de hielo y probablemente una buena porción de whisky por encima del hombro.

—Highland Park, veinticinco años. Si no recuerdo mal, lo disfrutaste.

—La otra mano.

—Vamos, tomemos una copa y discutamos esto como caballeros. —Se giró un poco pero siguió manteniendo la otra mano oculta. —Me has pillado en un momento incómodo. Supongo que has visto a Lola.

—La mano.

Él suspiró.

—En realidad, tengo una de mis armas; ¿te gustaría verla?

—Sí, me gustaría.

Se giró lentamente, sosteniendo el vaso en una mano y en la otra, una de las armas de polímero completamente ensambladas, pero ésta era extraña, un revólver cuadrado de color marrón desierto, que tenía apuntando hacia el techo.

—¿Seguro que no quieres tomar algo?

—Ponga el arma sobre el mostrador.

No movió la mano del arma, pero sí subió el vaso y dio un sorbo a su whisky.

—¿Tienes idea de cuánto costó esta cosa?

—¿En vidas?

Sonrió.

—En dólares.

—No me importa.

—Es un prototipo. Quería ver cuánta potencia podía soportar el nuevo material, así que hicimos este revólver totalmente de polímero en un modelo .454 Casull, la línea de pensamiento era que si el nuevo plástico podía aguantar esta ronda, podría aguantar cualquier cosa.

—Póngalo en el mostrador.

—¿Sabes una de las grandes cosas del 454? Puede lanzar una bala de 250 grains con una velocidad de salida de más de 1.900 pies por segundo y unos 2.000 pies-libra de energía, lo que significa que atravesará los cristales antibalas como éste entre nosotros como un cuchillo caliente a través de la mantequilla. —Dio un sorbo más a su whisky y bajó el cañón del revólver hacia mí. —¿Y sabes cuál es el peor calibre para disparar a través de un cristal antibalas? Siguió apuntándome con el revólver. —Ese 45 ACP que llevas. Hará mella, pero no lo atravesará; la velocidad de la boca de fuego es demasiado lenta. Hizo un gesto con la pistola de plástico.

—No así.

Miré la puerta de cristal cerrada a mi derecha.

—No lo hagas; te dispararé antes de que lo logres.

Suspiré.

—¿Y luego qué?

—¿Qué quieres decir?

—Tengo refuerzos.

Sonrió un poco más, y me dieron muchas ganas de dispararle, al margen del cristal antibalas.

—Yo también.

—No, no los tienes. Todos están huyendo hacia las colinas. — Ahora parecía un poco inseguro. —Hemos dejado en tierra tu avión, y he atropellado dos de tus camiones y me he estrellado contra tu búnker con ese MRAP que le compraste al departamento de policía. Sus ojos se abrieron un poco. —Supongo que no estás disfrutando de la ironía de eso, ¿eh? — Saqué mi reloj de bolsillo y lo miré. —Y en menos de una hora todos los policías de Wyoming van a estar por aquí, por no hablar del gobierno federal y de un indio realmente cabreado que está rondando tu casa con una especie de pistola ametralladora de 9 mm que probablemente tampoco atravesará este cristal, pero vas a tener que salir de esa pecera en algún momento, Nance.

Eché un vistazo a las paredes de espuma acústica del sótano de un millón de dólares. Incluso cuando hablabas, podías oír tu voz pegada allí, lo que hacía que la entrega de las siguientes palabras fuera mucho más agradable.

—Y cuando lo hagas, nadie te oirá morir.

EPÍLOGO

TOMÉ un sorbo de cerveza en el Café Ponderosa y observé a Henry y a Vic hablando con otro individuo de pelo largo que no conocía. Este tipo se diferenciaba un poco del resto en que llevaba una funda de guitarra.

Las cosas se habían estabilizado en un día normal de verano en las altiplanicies de agosto: las calles estaban prácticamente despejadas del tráfico de motociclistas, los vendedores estaban levantando sus tiendas, y toda la ciudad de Hulett tenía esa sensación de después de la feria, como si el mundo hubiera hecho las maletas y dejado atrás el lugar.

Melancolía.

O tal vez era sólo yo.

Quería irme a casa, pero Stainbrook y los federales nos habían pedido que nos quedáramos para las declaraciones que asegurarían que Nance pasara el resto de su vida en habitaciones sin interruptores de luz. Diablos, me habría quedado en el infierno por eso. A decir verdad, Hulett era un pueblecito precioso cuando no estaba en temporada de moteros, y yo intentaba disfrutar del tiempo de inactividad, aparte de estar negociando por teléfono con la mayor mente jurídica de nuestro tiempo sobre el traslado de sofás y la ayuda para pintar techos.

—Eres alto, y no tienes que usar una escalera.

—Podría traer a Henry; él no tiene que usar una escalera y realmente sabe cómo pintar.

—Uno de vosotros puede dormir en el nuevo sofá después de ir a recogerlo.

—Claro. — Apoyé el teléfono de Bodaway contra mí oreja y me acerqué a acariciar a Perro. —Tengo una recertificación de armas en Douglas y una audiencia de libertad condicional en Cheyenne, así que pronto iremos para allá.

—¿Esa cosa de Western Star?

—Sí.

—Oh, papá, ¿no es hora de dejarlo ir? —Hubo silencio en la línea durante unos momentos. —Entonces, ¿has visto a Lola?

—Aparte de cuando nos cruzamos con ella de camino a hacer nuestras declaraciones a los federales, no.

—¿Crees que está en el hospital de Rapid City?

—Es donde estaría.

—Es donde ha estado. — Hubo otra pausa. —¿Así que todo el mundo va a la cárcel?

—Cárcel. —Suspiré, deseando estar en otra línea de trabajo para que mi hija y yo tuviéramos cosas más agradables de las que hablar por teléfono. —Nance tiene un abogado, pero nunca va a ver la luz del día. Y detuvieron a su hija en Rapid City por evasión de impuestos, pero cada vez parece más que ella no tuvo nada que ver con todo esto; ella y Bodaway sólo estaban enamorados... . Vamos.

—¿Qué pasa con Billy ThE Kiddo?

—Conspiración y una serie de otros cargos, pero canta como Janice Joplin y probablemente se librará con sentencias suspendidas y tendrá otra piel de forajido para su currículum. Para cuando termine de dar vueltas, probablemente habrá salvado a toda la ATF y a nosotros sin ayuda. Ya había algunos productores aquí, buscando desarrollar un nuevo reality show con el idiota entintado.

—Estás bromeando.

—Ojalá lo fuera.

—¿Qué hay del asunto de los nazis?

—No es para consumo público y probablemente no es bueno para los índices de audiencia, parte del acuerdo que hizo con la ATF; además, todo sería inadmisible. Sin embargo, no me preocupa, los de su tipo siempre acaban recibiendo su merecido.

—¿Quién mató al agente de la ATF Post?

Suspiré y continué, pensando que la abogacía no era mucho más agradable que la de sheriff, después de todo.

—Nance. Encontraron la pistola de Kiddo en la colección de Bob, en su pequeña galería de tiro privada de la planta baja, junto con un montón de otras, como trofeos, con retroceso en los cañones y todavía con sus huellas dactilares. No me sorprendería que no lo relacionaran con un montón de otros homicidios antes de que todo terminara.

—Pero todo ha terminado.

—Sí.

—Entonces, ¿cuándo te vas a casa?

—Henry y Vic acaban de volver de devolver el coche de alquiler de ella en Rapid City. Parece que están hablando con un par de chicos de la banda de garaje que ha estado tocando aquí toda la semana. Todavía tenemos que enganchar el remolque de la moto, pero luego nos iremos a casa.

—Ten cuidado y no te apunten con más armas, ¿vale?

—Seguro, Punk.

—Te quiero.

—Yo también te quiero. — Pulsé el botón y desconecté —¿qué pasó con lo de colgar el teléfono?— y coloqué el móvil sobre la mesa mientras los dos se acercaban deambulando; me di cuenta de que Vic sostenía un CD, todavía en el celofán. —No puedo creer que ese tipo te haya convencido de comprar su música. Pasé por delante de ellos y pude ver a los empleados de la carretera que seguían recogiendo el equipo de la banda. —Espero que les hayas dicho que amplíen sus horizontes musicales; no se puede llegar lejos en la vida sólo haciendo versiones de Lynyrd Skynyrd.

Henry asintió.

—A menos que seas Lynyrd Skynyrd.

—¿Qué?

Vic le tendió el CD "Best of".

—Son Lynyrd Skynyrd. — Miró hacia atrás, pero los miembros de la banda se habían ido. —Al menos lo estaban.

Terminé mi cerveza, sonreí y retrocedí rápidamente.

—Pensé que sonaban muy bien para ser una banda de garaje.

* * *

La Nación Cheyenne decidió que, para celebrar la victoria en la subida de los Gitanos de Jackpine, llevaría a Lucie a casa con su trofeo atado al faro delantero a la manera de Marlon Brando en The Wild One. Nosotros íbamos a seguirle en el T-bird con la Harley de Rosalie y Bodaway en el remolque.

Vimos cómo comprobaba las correas de sujeción de las mismas y luego se puso unas gafas y un casco Bell Boss y se montó a horcajadas en la Indian de cuatro cilindros.

—¿Estás seguro de que quieres montar en esa cosa todo el camino de vuelta al condado de Absaroka?

—Para eso está.

Miré a Vic y señalé hacia el sidecar.

—¿Quieres acompañarlo?

Retrocedió y abrió la puerta del descapotable azul báltico y acompañó a Perro a la parte trasera antes de voltear el asiento y subir.

—Gracias, pero no gracias.

El Oso se encogió de hombros, dio una patada a la Indian de época y se alejó mientras yo volvía y me subía al Thunderbird, saliendo del Motel Hulett y marcando el aparcamiento en un amplio arco tras él.

Era tarde, y el sol ya había alcanzado su cenit, inclinando sus rayos en una horizontalidad dorada que resaltaba el paisaje al máximo. Salimos de la ciudad, siguiendo al indio sobre el indio, y no pude evitar sentir cierta expectación por la maravilla geológica que nos esperaba.

—¿Qué demonios es eso?

La Torre de Dios Malo debió de echarle un vistazo cuando coronamos una de las pequeñas lomas y nos desviamos hacia el sur. No dije nada, sino que me limité a suavizar el gran Thunderbird a través de las curvas hasta que coronamos la última colina y bajamos por una fácil pendiente de la ruta 24 que se abría en la amplia recta donde Henry y yo habíamos parado de camino a la ciudad.

—Mierda.

Era el efecto que la Torre del Diablo tenía en la gente la primera vez que la veían realmente. Las fotografías no te preparan para lo impresionante que es el primer monumento de los Estados Unidos. Reduje la velocidad del descapotable, permitiendo a Vic el impacto total de la Matho Tipila, como la llamaban los cheyennes.

—Es algo, ¿eh?

Mientras avanzábamos lentamente, vi que la Nación Cheyenne se había detenido en el desvío a la Torre del Diablo, posiblemente para holgazanear un poco ante la majestuosidad de la maravilla natural; luego vi que era una maravilla no natural la que había llamado su atención.

Reduciendo aún más la velocidad, detuve el descapotable junto a la carretera a una pequeña distancia, permitiéndoles algo de intimidad.

Vic no prestaba atención, su atención seguía centrada en la torre mientras se desabrochaba y se arrodillaba en el asiento del copiloto, con las manos en el umbral, para estudiar la maravilla geológica.

—Wow.

Incluso el perro se acercó al lado derecho del asiento trasero para echar un vistazo, pero mi atención se dirigió hacia delante, donde un Indian rojo de 1948 estaba sentado en un amplio jersey aparcado frente a un Cadillac dorado del 66.

—¿Podemos ir a verla?

Mi atención volvió a centrarse en Vic. —

Um, probablemente ahora no.

—Vamos... . —Se giró en el asiento hacia mí, pero se detuvo al ver el retablo que había delante. —Hmm.

El Oso seguía sentado en la moto ahora sin el casco, pero Lola Wojciechowski había empujado la parrilla del Cadillac y estaba de pie de forma provocativa con las manos en las caderas giratorias.

—Chico, ahora mismo me gustaría ser una mosca en un sidecar.

—Yo no.

Vic se giró y se deslizó hacia atrás en su asiento, y Perro, reconociendo la situación cargada de emoción incluso desde lejos, registró un gemido bajo. Mi subcomisario se echó hacia atrás y le pasó la mano por el hocico.

—Tranquilo, muchacho.

—¿Estás hablando con él o conmigo?

—Ambos. — Nos sentamos en el silencio con una ligera brisa que venía de la Torre del Diablo, el olor del enebro y de los pinos jack mejor que el incienso. —Me pregunto de qué estarán hablando.

—Creo que es más bien un "quién"".

Lola se acercó más, y llegó a pasar una muñeca por el manillar de la gran motocicleta Indian. Henry no se movió, y ella subió la apuesta arqueando la espalda, con su chaqueta de cuero negro y su camiseta blanca recortada subiendo, mostrando el anillo de su ombligo.

—Chico, se la está jugando por todo lo que vale, ¿eh?

—Tal vez, pero no creo que esté en el juego.

Hubo un poco más de conversación, pero se notaba que Lola no conseguía lo que quería.

Tras unos cuantos intercambios más, el Oso volvió a colocarse el casco en la cabeza, se bajó las gafas y se puso los guantes. Ladeó la cabeza al oír algo que ella decía y se puso en pie, dando una patada a la india. Le dedicó un alegre saludo mientras ella se abrazaba con un brazo, y luego aceleró y arrancó.

Encendí el Thunderbird y lo puse en marcha, introduciendo el descapotable y el remolque en la ruta estatal. Cuando nos acercamos a Lola, se incorporó a la carretera y levantó una mano como un policía de tráfico.

—Sigue adelante.

Por mucho que quisiera seguir el consejo de Vic, el caballero que había en mí aminoró la marcha y se detuvo cuando la mujer de pelo oscuro atravesado por la plata rodeó la parte delantera del T-bird, puso un brazo sobre la parte superior del parabrisas y me sonrió exclusivamente.

—Hola.

—Hola, Lola.

Finalmente miró a Vic, extendiendo la otra mano a través de mí y trayendo a mis fosas nasales el aroma del perfume, el cuero y el abandono absoluto mientras se estrechaban cortésmente.

—Lola Wojciechowski.

Vic batió las pestañas y su tono era de estricnina mantecosa.

—He oído hablar mucho de ti. — Ella miró hacia atrás y luego abrió la puerta del lado del pasajero, saliendo y permitiendo que el perro la siguiera. —Vamos a dar un pequeño paseo. —Me miró. —Un pequeño paseo, y luego volveremos. — Mi subcomisario y mi perro se adentraron en la hierba alta, ambos contemplando el monolito en la distancia.

—Tiene la correa corta, ¿no es así?

Inclinando mi sombrero para darle un poco de sombra personal, la miré.

—¿Qué quieres, Lola? Tengo que ponerme al día con Henry.

Ella esbozó una sonrisa asesina y me estudió.

—¿Por qué?

—Por todo: has sido muy amable conmigo, y eso no me ocurre a menudo.

No dije nada.

—Ves, sigues siendo amable. —Sus ojos jugaron hasta la Torre del Diablo, y yo estaba empezando a perder la paciencia. —Probablemente piensas que necesito estar en la cárcel, ¿eh?

—No es mi problema.

Estudió el paisaje un poco más y luego asintió.

—Juego con los porcentajes, Sheriff, es como sobrevivo.

—¿Y cuáles eran los porcentajes de tener sexo con Brady Post justo antes de que muriera? —No dijo nada, pero giró la cabeza hacia atrás para estudiarme. —Estoy luchando contra la idea de que Nance te puso a ello para poder matar a Post, después del coito. ¿Qué se siente al tener sexo con un hombre sabiendo que va a morir?

Sonrió y sacudió la cabeza de forma despectiva, el mechón plateado cayendo sobre su frente como un rayo mientras sus aterradores ojos verdes me enfocaban a través de la maraña de pelo frondoso.

—Os estáis muriendo, tanto si decido follar con vosotros como si no.

Apreté el botón de arranque del Thunderbird y, dispuesto a irme, me recosté en el asiento.

Volvió a esbozar la sonrisa perversa y ladeó la cabeza, dando la impresión de que estaba dispuesta a subirse y darme una de sus muestras gratuitas, siendo las muestras lo único que Lola daba gratis. —Sin embargo, no estoy segura de por qué te estoy dando las gracias. Su expresión se volvió un poco más grave.

—Nunca descubriste quién sacó a mi hijo de la carretera.

Al oír el motor del gran pájaro al ralentí, Vic regresó con Perro y le dejó subir a la parte trasera antes de ocupar su asiento y cerrar la puerta tras ella.

Me encogí de hombros.

—Habría pensado que era un hecho obvio, Lola—.

Haciendo una interpretación perfecta, se rió y negó con la cabeza. —Estás loca.

Saqué el teléfono del joven de mi bolsillo y se lo entregué.

—O bien porque llevaba a Chloe Nance en la parte trasera de la moto, o bien porque querías sacarlo del negocio de las armas de Bob Nance, tú y ese Cadillac tuyo fuisteis los que sacasteis a Bodaway de la carretera aquella noche. Te concederé el beneficio de la duda y pensaré que no sabías lo de la alcantarilla que hizo la mayor parte del daño, pero esos son los hechos, por si sirve de algo.

Su expresión seguía siendo la misma mientras palmeaba el teléfono de su hijo, mirándolo fijamente.

—Ahora, si no te importa, e incluso si te importa, nos gustaría irnos a casa.

Ella sonrió un poco y siguió aferrada a su tocayo vehicular como si fuera un salvavidas.

—Si creyera eso, sheriff, me tendría en la cárcel.

Respiré hondo en un intento de no ser cruel, pero algunas situaciones lo merecen y algunas personas también.

—No, porque cuando pienso en tu hijo tumbado allí en la UCI del Rapid City Regional, me imagino que no hay nada que la ATF, yo o la ley podamos hacerte que pueda compararse con el castigo que te has construido.

Puse la palanca en marcha, pero ella seguía sin moverse, quizá porque no podía.

—Adiós, Lola.

No tuvo más remedio que dejar que la brillante moldura cromada del parabrisas se le escapara de las manos mientras nos alejábamos, y no tuve la tentación de mirar por el espejo retrovisor, ni siquiera una vez.