—Es decir, tú puedes verte con una chica y yo con un chico, ¿es eso lo que pretendes?

Alfredo frunció el ceño.

Que se viera él con una chica le parecía normal, pero no que Nat se viera con un chico.

No obstante se calló para decir al rato malhumorado:

—Haz lo que gustes.

Y frenó el auto.

Nat aún le miró desesperadamente.

—¿Dices en serio eso de vernos dos días a la semana?

—Sí.

—De acuerdo.

Y descendió.

Alfredo la siguió con los ojos. Los tenía enturbiados, estaba furioso. Con ella, consigo mismo, con todo dios.

Corín Tellado

Me has destrozado

ePub r1.0

Titivillus 26.01.2021

Título original: Me has destrozado

Corín Tellado, 1980

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

Para el hombre el amor es solo una fase de desarrollo y de su ser; para la mujer es todo todo, substancia de su vida, cielo e infierno.

J. SCHERR

CAPÍTULO PRIMERO

Natalia y Alfredo siempre se encontraban en el mismo sitio y a la misma hora.

Pero desde hacía cinco meses las cosas no parecían ir bien.

Lo intuía Natalia y lo sabía Alfredo perfectamente.

Natalia o Nat, como le llamaban todos, estudiaba el primer curso de enfermera, tenía dieciocho años y salía con Alfredo desde los quince.

Un año tonteando y encontrándose por «casualidad» y después en dos meses eran novios casi formales.

Al menos, todo lo formales que pueden ser dos chicos de dieciséis y diecinueve años.

Porque si Natalia a la sazón tenía dieciocho años, Alfredo había cumplido ya veintiuno.

El caso es que aquel día Natalia pensaba poner las cartas sobre la mesa.

Y dispuesta estaba a eso cuando media hora más de lo previsto Alfredo frenó el auto de cuatro plazas enfrente del banco donde esperaba Natalia.

Alfredo no descendió.

La llamó con un gesto muy suyo, algo machista y que, en secreto, sacaba de quicio a Nat.

Pero Nat, si bien protestaba por muchas cosas y tenía todísima la razón, todavía no le había puesto coto al machismo de Alfredo.

No obstante aquel día la sangre le llegaba a la garganta y estaba dispuesta incluso más de la cuenta.

Porque si Alfredo deseaba que Nat le pusiera las peras a cuarto y cortara aquellas relaciones de tres años, que al decir de ambos y los dos lo sabían, no habían sido unas relaciones pasajeras ni sin conflictividad, Nat no estaba de modo alguno dispuesta a que Alfredo la plantara.

Pero tampoco aceptaba continuar así y aquella tarde a poco estaba Nat de meter lo que se dice vulgarmente la pata. Esto es, cortar con Alfredo, o, al menos, decirle que cortara, para frenar los desmanes de su novio.

Pero también sabía, y eso la contenía lo suyo, que si se deslizara diciendo tal cosa a Alfredo, él se aprovecharía, diría que bueno, que sí, que adiós y ahí se acabó todo.

Y Nat no deseaba que su novio adoptase esa postura.

Pero continuar así tampoco se podía, de modo que tras el gesto de Alfredo, asió los libros y con ellos bajo el brazo se fue hacia el auto.

Entró en él con cara de pocos amigos.

Era una chica lindísima. Fina, delicada, de grades ojos azules y cabellos largos y muy rubios lo que con el moreno de su piel, todo parecía más atractivo en ella.

Era verano y aún lucía el sol a las siete de la tarde. Había quedado a las seis y media, y media hora de retraso no tenía mucha importancia si solo se tratara de aquel día. Pero, como decimos, Nat llevaba cinco meses viendo venir aquella avalancha encima.

Y sabía además que sí se dejaba pisar por Alfredo, él se tomaría la delantera para siempre y en vez de una mujer, se convertiría para Alfredo en un objeto.

Y eso tampoco.

—Ya estás enfadada —dijo él de mal talante.

Y puso el auto en marcha.

Nat estaba, en verdad, a punto de estallar.

Las cosas entre ellos durante el primer año de conquista fueron preciosas. Después durante año y medio más divinas y apasionantes, sentimentales y románticas y… físicas.

Pero a la sazón eran mismamente un infierno y no para Alfredo que hacía lo que le daba la santa gana. Pero sí para ella que sabía lo que se jugaba en aquel asunto.

El cariño de Alfredo, su propia vida, sus sentimientos y los celos que la roían.

Porque, claro, pensaba ella, si un hombre deja de ser atento con su novia, es porque hay otra mujer por medio, y el que dice otra mujer, dice otro amor.

Y había puesto ella demasiado en aquellas relaciones con Alfredo para dejarse pisar así porque él quisiera cambiarla por otro entretenimiento.

—Supondrás —saltó Nat— que esto ya pasa de la raya. Todos los días te espero a una hora y tú llegas a otra.

—Y lo que consigues tú poniendo esa expresión cerrada —saltó Alfredo que de un tiempo a aquella parte saltaba por todo— es que cada día llegue más tarde.

—Y supones que lo voy a aceptar.

—Ese es problema tuyo.

—¿Cómo que mío? Será de los dos.

—Tuyo tan solo. Yo puedo decirte únicamente que no puedo venir antes y en realidad no podía ni venir ahora, pero como quedé contigo, aquí estoy. Lo creas o no tengo más cosas que hacer.

—¿A esta hora? Porque no me dirás que estuviste en la Facultad hasta ahora mismo.

—Estuve estudiando.

Nat se mordió los labios.

—No digas mentiras, porque desde esa cabina que acabamos de dejar llamé a tu casa y allí no estabas.

* * *

Alfredo detuvo el auto en la periferia y lo puso de modo que desde allí se veía toda la ciudad.

El mar, las casas, las avenidas y un montón de edificios unos más altos que los otros y denotando que la urbanización de la ciudad anduvo durante años manga por hombro y que al Ayuntamiento lo único que le interesó fue ganar dinero.

Pero aquel asunto a los dos les importaba un bledo. Lo esencial eran ellos, y la urbanización desigual les tenía completamente sin cuidado.

—O sea —se alteró Alfredo dispuesto a comerla con trapos y todo— que has llamado a mi casa como si yo fuese un embustero.

—Como lo que eres.

—¿Me estás llamando embustero?

—Te estoy diciendo que no estabas, en casa, que tu madre me dijo que te fuiste después de comer y no habías vuelto.

—¿Y quién eres tú para conversar con mi madre?

—Además eso… ¿Por qué me llevaste a tu casa la primera vez? Porque no me vendrás diciendo ahora que deje de hablar con tu madre cuando la considero mi mejor amiga.

—Lo que tú eres es mi novia, y lo demás cuentos.

—Ya no sé si soy tu novia o tu juguete.

—¿Qué quieres decir?

—¿Es que tengo que decirlo más claro?

Se acaloraban.

Uno y otro iban a perder los estribos de un momento a otro.

Así que Alfredo para contenerse dijo algo que dejó a Nat aterrada. Porque, claro, Nat quería de verdad a Alfredo y veía que su propósito de callarse no iba a servir de nada.

—Mira, para que las cosas vayan mejor, porque hay que reconocer que van bastante mal, lo mejor es que nos veamos solo los fines de semana.

Nat estuvo a punto de salir rodando del coche, meterse entre los arbustos y romper a llorar como una idiota.

Pero no.

No le daba la gana de que Alfredo la viera llorar.

—Es decir, que de toda la semana, me concedes, dos días.

—Así es.

—¿Y por qué razón?

—Para evitar llegar tarde todos los días. Para evitar riñas y malas caras. Para que tengamos una tregua, para que yo pueda salir con mis amigos y de paso que salgas tú con tus amigas.

Nat no pudo por menos de gritar:

—¿Mis amigas? Las tenía a los quince años, pero ahora después de tres más, la que no se casó tiene novio, y la que no, otra pandilla, y yo no tengo una sola amiga.

Alfredo la miró molesto.

—Mira, Nat…

—No digas más disparates —le pidió Nat—. ¿Quieres? Se me antoja que hoy los dos estamos malhumorados.

Alfredo sujetó el volante, pisó el embrague y aceleró.

Después soltó los frenos y el auto empezó a deslizarse por la carretera que conducía al centro de la ciudad.

—¿A dónde vamos? —preguntó ella.

Y es que intentaba por todos los medios serenarse.

Nada de perder los estribos. Seguro que Alfredo lo que deseaba era oírle decir que aquello se cortaba allí mismo y en paz.

Pero eso no.

Había demasiadas cosas por medio para que ella dijera tal cosa.

Pero bien sabía que Alfredo andaba buscando aquello desde hacía tiempo.

—A casa. Te llevaré a la tuya o ya me dirás dónde te dejo.

—¿Cómo, qué?

—No podemos pasarnos la tarde discutiendo. De modo que si te parece te llamo por teléfono.

—No tengo interés alguno en irme a casa aún.

—Pues si no te vas a casa, te vas al cine. Pero yo te dejo.

—¿Que me dejas?

—En la calle. ¿Está claro?

—¿Quieres explicarme qué te pasa?

—Te lo voy a decir. No te aguanto. Y no te aguanto porque nada más llego a tu lado te pones a reñir, y estoy harto.

Nat respiró fuerte.

Tenía unos deseos enormes de llorar.

Pero no quería hacerlo y se aguantaba como podía.

—Me parece que desfasas las cosas —se alteró a su pesar—. El que viene de mal humor eres tú y yo te lo noto y, como es natural, como nada te hice, pues me enfado porque yo no tengo la culpa de que estés por ahí entretenido.

—¿Y quién te dice a ti que estoy entretenido?

—¿Eres capaz de decirme que no lo estás?

Alfredo la miró furioso.

—Déjame en paz. Nos separamos y ya te llamaré por teléfono, y te ruego que te vayas haciendo a la idea de que no nos veremos hasta el sábado.

—¿Quieres decir que eso va en serio?

—Es lo mejor para los dos.

—¿Y qué harás el resto de la semana?

—Lo que me dé la gana y tú puedes imitarme.

—Es decir, tú puedes verte con una chica y yo con un chico, ¿es eso lo que pretendes?

Alfredo frunció el ceño.

Que se viera él con una chica le parecía normal, pero no que Nat se viera con un chico.

No obstante se calló para decir al rato malhumorado:

—Haz lo que gustes.

Y frenó el auto.

Nat aún le miró desesperadamente.

—¿Dices en serio eso de vernos dos días a la semana?

—Sí.

—De acuerdo.

Y descendió.

Alfredo la siguió con los ojos. Los tenía enturbiados, estaba furioso. Con ella, consigo mismo, con todo dios.

Pero puso el auto en marcha y se fue a un pub por donde seguramente encontraría a sus amigos.

II

Leo tenía bastantes líos y problemas con sus asuntos en la chatarrería. Las cosas iban bien, pero cada día el asunto se hacía más conflictivo y había que poner mil ojos en los negocios y al llegar a casa lo que él necesitaba era tranquilidad.

Pues nada, no la tenía.

Marisa le volvía la cabeza loca con los asuntos internos de su hijo Alfredo.

No es que Alfredo fuera ninguna lumbrera, pero era un muchacho estupendo y honesto, y un día sería economista y llevaría el negocio que él había montado desde muy joven.

De momento él pensaba que Alfredo lo que tenía era que vivir, pues para luchar tiempo le quedaba.

—Me refiero a Nat, Leo.

¡Ah, la novia!

Bueno, a él aquella chica le resultaba estupenda.

Era bonita, joven, de buena familia. Podía llegar a ser una perfecta esposa.

Pero maldito si al llegar a casa harto de trabajar, le interesaba hablar de Nat.

Él la quería mucho.

¡Qué duda cabe!

Es más, la consideraba la futura esposa de su hijo el día que terminase la carrera y le diera la gana de casarse.

Pero no estaba dispuesto a perder la paz de su hogar por tales cosas. Y Marisa no callaba. Nada más llegar él a casa, a sacar el cuento de Nat y Alfredo.

—¿Qué les pasa a los chicos?

—Vengo observando cosas —dijo Marisa.

Al mismo tiempo que hablaba le iba sirviendo la cena a su marido.

Nunca esperaban por Alfredo.

No es que llegara tarde, pero Alfredo jamás hacía una cena formal.

Él se buscaba en la cocina lo que deseaba, se lo preparaba todo en una bandeja y lo comía donde le daba la gana.

Leo tomó un trago de cerveza y alzó los ojos hacia su esposa.

—¿Qué observas? Porque tú siempre estás viendo fantasmas donde no los hay.

—Me temo que esta vez los hay.

—¿Entre ellos?

—Pues sí.

—Bueno —se conformó Leo—, tampoco es cosa de tomarlo a la tremenda. Los chicos empezaron muy jóvenes y es lógico que tengan nubecillas.

—Es que me parece que esta vez son nubarrones.

—¿Sí? ¿Te lo dijo Alfredo?

—Sabes muy bien que Alfredo es hermético. Por eso yo decía que lo abordes tú.

Leo dejó de comer.

Apuntó a su mujer con el tenedor.

—Oye, no pretenderás que yo me meta en cosas de críos.

—No son críos, Leo. Tú sabes, o debes de saber, que esas relaciones, en fin… ya me entiendes.

—Bueno, ¿y qué? En nuestra época tenías que esperar a casarte, pero ahora, según veo y observo en mi entorno, está a la orden del día.

—Pero unas lo hacen con todos y otras solo con sus novios.

—Y supones tú que Nat…

—No lo supongo. Lo sé.

—Bueno, bueno. Pero eso no va a atar a tu hijo si es que ahora no está enamorado de su novia.

—¿Y qué va a ser de la novia?

Leo se rascó la cabeza sin soltar el tenedor.

—Mira, Marisa, llego a casa con ganas de tranquilidad y tú me sacas ese cuento desde hace un montón de tiempo.

—Me ha llamado Nat.

—Vaya… ¿Y qué te dijo?

—Pues que ahora Alfredo ha decidido que solo la verá los fines de semana.

—¿Nada más? —se asombró el marido.

Marisa arrastró una butaca y se sentó no lejos de su esposo, el cual empezaba a comer de nuevo con semblante pensativo.

—Dos días a la semana —decía Leo—. En una pareja que se quiere, es muy poco ¿no?

—Yo entiendo que sí.

—¿Y cómo está Nat?

—Desesperada.

—¡Vaya por Dios!

—¿Le vas a hablar a Alfredo o lo hago yo?

—¿Y qué quieres que le diga yo, Marisa?

—De hombre a hombre, preguntarle qué le pasa.

—Mira, Marisa, entre Nat, y la queremos mucho, y nuestro hijo, será primero nuestro hijo, ¿no?

—Por supuesto. Pero es que Alfredo está equivocado.

—¿En qué sentido?

—En el de dejar a Nat, si es lo que desea, y según ella eso es y nada más que eso.

—¿Y por qué no lo deja ella?

—Qué preguntas más tontas tienes, Leo, Nat nunca dejará a Alfredo.

Leo volvió a dejar de comer.

—Pues te diré una cosa, Marisa. No hay peor cosa que pueda ocurrirle a un chico que tiene novia durante tres años y que casi, casi… está casado con ella, que salga la novia diciendo que lo deja.

—No lo has entendido aún.

—Pues si no te explicas mejor, desde luego que no.

—Por la razón que sea, Alfredo se ha cansado de Nat. Le está haciendo la vida imposible para que Nat lo plante, y Nat sabe que si lo planta él aceptará encantado.

—¿Y bueno?

—Que Nat no quiere llegar a esa situación.

—Marisa —la voz del marido se engolaba—, ¿sabes lo que te digo? Que aceptamos muy pronto a esa chica como futura esposa de nuestro hijo. Y también te diré que si Alfredo no quiere a Nat y está haciendo todo lo posible para que ella le deje, y no lo hace, es tonta de remate porque si logra casarse con él tarde o temprano el resorte se rompe.

—¿Qué resorte?

—¿Eres tonta, mujer? El que supone el noviazgo y el matrimonio.

—Alfredo nunca encontrará una chica mejor.

—Eso puede que sea verdad. Pero no porque tú lo digas, sino porque lo vea por sí mismo. De modo que será mejor que no te metas en nada.

—Pero te pido que de hombre a hombre le preguntes tú.

—Yo no me meto en tales líos. Déjame ver la película de la «tele». Es lo único que me entretiene durante todo el día, y aunque nunca es buena, es mejor que estar escuchando siempre el asunto de Nat y Alfredo.

—Es decir, que te lavas las manos en este asunto.

—Verás, Marisa, querida. Yo anduve siempre metido en negocios y nunca dispuse de mucho tiempo para hablar con Alfredo. Me preocupé de que en casa no faltara nada y lo he logrado. De modo que tienes tú mucha más confianza con Alfredo que yo. ¿Estamos?

—Pero hay cosas que los hombres hablan con más soltura.

—No hagas caso tú te las pintas sola para sacarle a Alfredo lo que deseas.

—Me dejas el asunto a mí.

—Ni más ni menos. Y se puso a comer entretanto veía la película de la tele.

* * *

Alfredo se hallaba en un pub pasándoselo estupendamente con Santi y dos amigos más, amén de dos chicas muy alegres.

Se sentía relajado.

Una cosa era soportar a Nat con protestas y otra tomarse allí una cerveza y coquetear de paso con aquellas dos chicas, una de las cuales según parecía, quería ligar con él.

Él quería a Nat, ¡qué tontería!

Y la quería mucho, pero se aburría soberanamente oyéndola reñir siempre y con cara de mal humor.

No le daba Nat tranquilidad.

En cambio sus amigos y las amigas de sus amigos, le relajaban por completo.

Por otra parte, hacía mucho tiempo que Belén, una de las chicas de la pandilla de sus amigos, le miraba con expresión generosa.

Él se excitaba mucho mirándola.

Tenía unas ganas locas de ligar con ella, pero, por otra parte, de ninguna forma aceptaría que Nat se enterase de aquel asuntillo. Porque una cosa era cansarse junto a Nat y otra, muy distinta, hacerle sufrir.

De modo que si por fin aceptaba el no verse más que dos días por semana, los demás días podía él reunirse allí con sus amigos y solapadamente ir conquistando a Belén.

Por supuesto que Belén conocía sus relaciones con Nat.

¿Quién no las conocía?

Tres años son muchos días y ellos rara vez se separaron en aquellos tres años.

Pero, de repente él empezaba a zafarse un poco y nada le ilusionaba más que irse con aquella pandilla de amigos y de paso ligar o medio ligar con las chicas. Sobre todo con Belén.

No era más guapa que Nat, desde luego.

Y vete tú a saber cómo hacía el amor, suponiendo que accediera a hacerlo, aunque sus amigos aseguraban que le sería fácil llevarla a su terreno.

Pero también eso le coartaba un poco.

Él y Nat se habían jurado mil veces no ser infieles uno a otro jamás.

Y costaba lo suyo faltar a su palabra.

Y no ya por la palabra misma, sino por mil cosas que sentía en su conciencia y en sus sentimientos.

Porque él decía que los sentimientos nada tenían que ver con el asunto de Belén. ¿O tenían?

Bueno, el caso era olvidarse de Nat en aquel instante y disfrutar con los amigos.

Belén se escurrió y se fue a sentar junto a él.

—Hola, Al —le dijo asintiendo amable—, no pareces muy tranquilo.

—¿No?

—Pues no. ¿Otra vez Nat con sus riñas?

Alfredo tenía ganas de hablar de sí mismo y de Nat.

Lo que se pudiera decir, claro, porqué él a Nat, a sabiendas, no le haría daño jamás.

—Nat es tremendamente celosa —le dijo a Belén.

—¿No tiene motivos?

—Pero ella no lo sabe.

—Una chica enamorada intuye, y basta.

—¿Te ocurrirá a ti?

—No estuve enamorada de verdad como para saberlo.

—Bueno, el caso es que yo me relajo más aquí con vosotros que junto a Nat. De un tiempo a esta parte me pone nervioso.

—¿No será que estás dejando de quererla?

—No lo sé.

—¿Te ayudo a averiguarlo?

—Pues…

—Mira Al, yo no sé hasta que punto amas a Nat y lo que la consideras, pero sí puedo decirte que hace tiempo, desde que rondas por este grupo, estoy por ti.

Era una declaración en toda regla.

Alfredo casi se regocijó, pero luego quedó algo mohíno.

Y dijo lo que sentía.

—Para salir contigo tengo que cortar con Nat.

—Eso desde luego.

—Y si no cortase…

—¿Porque la quieres mucho?

—Porque a Nat yo no la dejo y tendrá que ser ella la que me deje a mí.

—Pues entonces me parece que ya puedes esperar sentado.

—Te digo que las cosas andan mal entre los dos.

—Pues cuando decidas tu vida con Nat, ya me lo dirás, Al.

—¿Quieres decir que mientras no corte con Nat…?

—Ni tú quieres ni yo acepto.

No. Él no le hacía una faena a Nat. Una cosa era estar regañando todo el día así, por las buenas.

No obstante estuvo con aquella pandilla hasta la hora de recogerse.

III

Alfredo llegó a casa y no comió. Se fue directamente a su cuarto después de pasar la palanca del teléfono.

Se sentía algo menguado.

No estaba contento de sí mismo.

Pero sí deseaba que Nat lo plantara de una maldita vez.

Él se sentía como atosigado, hostigado o molesto.

El caso es que con Nat andaba todo el día riñendo y estaba harto de llevar cinco meses así.

Claro que en su fuero interno no le daba toda la culpa a Nat, aunque en alta voz lo hiciera.

Sus amigos, Belén, sus reuniones en casa de Santi… En fin, todo contribuía.

Porque cuando él intentaba llevar a Nat los fines de semana a aquellas fiestas de su amigo Santi, Nat aún salía malhumorada.

Y es que a Nat el ambiente no le gustaba.

Ni los amigos de él, ni las chicas…

Pero él pensaba que si Nat le quisiera de verdad, aceptaría aquella situación. ¿O no?

Bueno, no, no tenía por qué aceptar lo que no le agradaba.

Marcó el número y se puso la misma Nat como si estuviera esperando su llamada.

—Hola —saludó él.

Nat replicó secamente:

—Hola.

—Bueno, ya estás de morros.

—¿Cuándo me diste motivos para que se me pasaran?

—No te llamo para reñir.

—Pues no sé para qué me llamas.

—Yo te quiero, Nat.

—Claro, y llegas a mi lado de un humor que no hay quien te aguante.

—Tal vez no tenga yo la culpa.

—¿La tienen tus amigos?

—¿Qué pasa con mis amigos?

—Que no me gustan.

—No entiendo por qué.

—Pues, mira, te lo diré. Y me parece que no necesitas que te lo diga. Antes, cuando las cosas iban bien entre tú y yo, no contabas con los amigos para nada. Y no eran los amigos que tienes hoy, eran otros. Todos se fueron echando novia y que yo vea cumplen con ella totalmente y nunca las dejan solas. No veo por qué tú no puedes hacer igual. Ahora tienes otro tipo de amigos y estos o están libres o comprometidos, pero hacen con sus novias lo que gustan. Es decir, que las dejan y las cogen cuando quieren y ellas se aguantan. Pues yo no me aguanto.

—¿Y qué remedio pones a eso?

—Que cambies si me quieres tanto como dices.

—Yo sí que te quiero, pero eres tú la que de un tiempo a esta parte te pones insoportable.

—Eres tú quien me pone, ¿no has pensado en eso?

—O sea, que el enfado sigue.

—Y más desde que has decidido que nos veremos solo dos días por semana.

—Es mejor, para que las cosas no se pongan tan tensas.

—Y para que tú puedas salir por ahí con otras y con otros.

—¡Nat!

—¿Puedes decirme que no es así?

Alfredo estaba tendido en su lecho y se removió en él furiosamente.

—Nat, será mejor que te vayas al infierno y ya te llamaré mañana.

—Yo creo que debemos aclarar las cosas hoy.

—¿Es que vas a llorar?

Pues sí.

Estaba llorando.

A Alfredo se le encogió el corazón.

—Nat —decía con ternura desconcertándose él mismo—, no llores. Ya verás como mañana no regañamos.

—A ti lo que te pasa —gimoteaba Nat— e que los amigos te traen loco.

—A mí me gusta —replicaba Alfredo con firmeza— tener novia y tener amigos. ¿Qué tiene uno que ver con lo otro?

—Nada si se cumple con la novia, todo si se la abandona a ella por los amigos.

—¿Pero es que no te das cuenta de que tú le sacas punta a todo?

—¿Desde cuándo?

—Eso te pregunto yo.

—Desde que tú no estás como antes. ¿Te has olvidado de antes? ¿De todos los juramentos que me hiciste? ¿Acaso has podido olvidar todo lo que yo te di? ¿Por qué tienes tú que andar por ahí buscando lo que de sobra sabes que tienes en mí?

—Nat, jamás te he sido infiel.

—Bueno, eso aún te lo creo, porque si dejara de creerlo me volvía loca y te plantaba.

Alfredo mojó los labios con la lengua.

Físicamente no le había sido infiel, es cierto, pero psíquicamente se lo estaba siendo.

Y lo peor es que no podía remediarlo.

Era como algo obsesivo.

No obstante cuando recordaba a Nat se frenaba.

Pero él con respecto a Belén, andaba haciendo números.

¿Que todo era una nube de verano? Ojalá…

* * *

Nat había dejado de llorar y decía a media voz, como si fuera a hacer pucheros.

—Si un día me eres infiel, mírate bien, Alfredo. Porque no lo soportaré.

—Pero ¿de dónde has sacado tú eso?

—Vas a clase por las mañanas, bien que estudies algo por la tarde, pero a la hora de verte conmigo ni tú ni yo tenemos nada que hacer.

—O sea, que tú me quieres acaparar.

—Y cuando empezaste tú a acapararme a mí, ¿te impuse yo alguna vez a las amigas?

—No, pero…

—Pues igualmente digo yo. Mira en tu entorno. Todos los amigos que tenías antes se han ligado. No dejan a sus novias por nadie. ¿Por qué tú ahora, de un tiempo a esta parte te reúnes con unos amigos que ni siquiera a mí me son simpáticos?

—O sea, que tú me quieres meter en un frasco de cristal.

—Yo lo que quiero es que cumplas conmigo.

—¿Igual dices que no cumplo?

Y ya se alteraba.

También Nat al otro lado gritaba:

—No, no cumples y no te hagas el tonto porque lo sabes perfectamente.

Alfredo estaba a punto de estallar.

Es decir, que frente a frente reñían.

Por teléfono aún más.

¿Para qué quería él todo aquel lío que se le estaba metiendo en la cabeza?

Lo peor es que las cosas estaban muy adelantadas.

Tres años…

Demasiados años.

Y muchas cosas las que pasaron entre ellos en aquel tiempo.

Bueno, ¡qué tontería!

Pasaron todas.

Todas las que pueden pasar entre un chico y una chica.

Pero eso no tenía tanta importancia.

Nat podía hallar otro hombre y pasar aquello por alto.

A la sazón las cosas que antes tenían tanta importancia, ahora no tenían ninguna.

Los chicos no se las daban.

Pero es que, la verdad, él no podía imaginar a Nat en brazos de otro.

Eso le sacaba de quicio.

Por eso tenía miedo plantear el asunto.

Y si un día se arrepentía, ¿qué?

¿Y si Nat no la hacía caso?

¿Y si se comprometía con otro?

Aquella idea aplacaba su ira.

—Lo mejor —dijo apaciguador— es que hablemos mañana.

—Nos veremos, digo yo…

Alfredo decidió que sí.

Que se verían.

—Bien.

—¿Donde siempre?

—Sí.

—¿A la misma hora?

—Media después.

—¿Por qué?

Y Nat ya se ponía de nuevo encrespada.

—¿Qué tienes tú que hacer para retrasarte media hora?

—¿Ves como por bien que queramos poner las cosas, no podemos?

—No soy yo. Eres tú.

—Nat…

—Mira, Alfredo, lo mejor es que desmenucemos un poco eso.

—¿Por teléfono?

—O cara a cara si quieres.

—Di lo que sea ya.

—A la misma hora o tendrás que decirme dónde andas.

—Pero… ¿es que tengo que darte cuenta de todos mis pasos?

—¿Acaso me negué yo alguna vez a darte cuenta de todos los míos?

—Nat, es distinto.

—Porque a ti te conviene.

Ya estaban enzarzados otra vez dando gritos los dos.

Pero Marisa solo oía los de su hijo.

Aunque se imaginaba que Nat no se quedaría callada.

Y hacía bien Nat, por supuesto.

Una hora antes la llamó a ella por teléfono para decirle lo que le espetó Alfredo.

Ella pensaba que a sus años su hijo no podía engañarla.

Cuando un hombre deja de ver a su novia de tres años durante la semana y le reserva solo dos días de la misma, es que hay otra mujer por medio.

Y eso a Marisa le dolía.

Le oyó gritar a Alfredo y no se movió.

Conocía muy bien a su hijo y sabía que si iba al cuarto, empujaba la puerta y le preguntaba qué le ocurría, Alfredo se pondría aún más furioso.

Por eso se aguantó donde estaba.

Pero nadie evitaría que aquella noche ella le hablara a Alfredo.

Leo se había ido a la cama.

No es que fuera un marido y padre despreocupado.

Es que trabajaba mucho y tenía demasiados líos laborales para encima echarse sobre las espaldas el de su casa y los problemas sentimentales de su hijo.

Marisa lo reconocía así.

Por eso ella se tomaba aquella responsabilidad para sí.

Alfredo no era demasiado comunicativo todos los días, pero de vez en cuando soltaba alguna cosa y en ocasiones las soltaba casi todas.

Por otra parte ella siempre estuvo al pie del cañón y ocupó mil veces el lugar de su marido para hablarle a Alfredo de problemas sexuales que en su día se le plantearon a su hijo por la edad adolescente. Ella siempre le aconsejó que respetase a Nat y más cuando empezó a llevarla por casa. Ella le tomó cariño a Nat y por otra parte hasta ya pensaba a veces que era un cariño algo egoísta, pero que dado el carácter machista de Alfredo, Nat, dócil y buenecita, aunque celosa, y ser celosa era natural en una mujer enamorada, le iba como anillo al dedo a su hijo.

Desde la salita le oyó colgar el teléfono y lanzar un fuerte taco.

En seguida le vio pasar a la salita y le oyó manipular por la cocina.

IV

No se movió porque sabía que Alfredo no la necesitaba para poner en la bandeja lo que le apeteciera.

Aguardó a verlo aparecer y al rato apareció Alfredo sujetando con las dos manos la bandeja.

Buscó su rincón de siempre, miró distraído de un lado a otro y comentó:

—Por lo visto papá ya está en brazos de Morfeo.

—Da muchas vueltas en la cama —dijo Marisa. Tiene demasiados problemas.

—Quién no los tiene hoy.

—Eso es verdad, y me parece que tú también tienes los tuyos aunque de otra índole.

La miró interrogante.

Era un chico majo.

De cabellos rubios y ojos negros.

Ancho y fuerte aunque no muy alto.

Tenía además una sonrisa preciosa y mostraba unos dientes muy blancos e iguales.

No es que anduviese siempre muy peripuesto, que no andaba, pero el caso es que llevaba ropa estupenda, zapatos de artesanía y camisas impecables, pero no daba esa sensación. Bueno, no era ningún gilipollas. Era un chico limpísimo y relucía en todo momento.

—¿No los tienes, Al?

El chico torció el gesto.

—Nat se pone insufrible.

—Y tú la obligas a eso.

—Te digo que no, mamá. No me gusta hablar de mis cosas con Nat, pero a veces me llega la sangre al cuello y no tengo más remedio que escupirla para respirar.

—Pues con nadie mejor que con tu madre.

—Tú adoras a Nat.

—Es lógico. Me la has traído mucho tiempo y no pretenderás ahora que deje de quererla sin que me dé motivos para ello.

—Hum.

—¿Por qué no me cuentas lo que pasa y poderte así ayudar si me lo permites?

—No tiene arreglo el asunto.

—¿Cómo dices?

—Quiero decir que estoy harto de Nat.

—¿Cómo? ¿Ya has dejado de amarla?

Alfredo hizo un gesto de cansancio.

—Yo la quiero, mamá, pero no la soporto. No soporto sus riñas, sus constantes preguntas, su fiscalización…

—¿No le das tú motivos para todo eso?

Alfredo intentaba hablar y comer a la vez, lo cual no era posible.

Así que guardó silencio y terminó de comer.

Después dejó la bandeja sobre la mesa.

—¿Sabes?, este fin de semana me largo con los amigos.

—¿Y la dejas así por las buenas?

—Hablaré mañana con ella. No le he dicho aún que me voy, pero se lo diré en la entrevista de mañana.

—Le parecerá fatal.

—Eso es. ¿Y a ti?

—¿A mí?

—Sí, sí, te pregunto si a ti te parece fatal que yo coja la tienda de campaña y me vaya dos días por el monte con los amigos.

—No, por supuesto. Eso lo veo natural.

—Pues Nat se pondrá furiosa. ¿Y qué haré yo para que no se ponga? Pues amansar el asunto.

—Estás hablando como si estuvieras obligado a ella por narices.

—¿Y no lo estoy?

—Eso tú sabrás. Pero una cosa te digo, Nat no merece que le hagas una faena. ¿O es que piensas dejarla?

—Yo no, pero lo que sí deseo es que me deje ella a mí.

—¡Alfredo!

—¿No puedo descansar de ella una temporada?

—¿Es eso lo que quieres?

—Me gustaría, vaya.

—La has utilizado siempre, Alfredo. ¿Crees que merece que ahora la dejes?

Alfredo se levantó y asiendo la bandeja se fue con ella.

Cuando regresó fumaba un cigarrillo.

Marisa, mansamente, murmuró:

—Esa chica es estupenda, Alfredo. Bonita, fina, la tienes amoldada a ti… Me dolería que la dejaras. Y encima ella no se merece una faena. La puedes destrozar.

Alfredo agachó la cabeza.

Y de repente se fue a su cuarto diciendo:

—Me voy a la cama.

—¿No quieres hablar más de eso?

—No.

—Quizás lo necesites.

—Te aseguro que es lo que menos necesito.

—Te noto cansado.

—Espiritualmente no sabes cuánto.

—Pero es raro. Siempre estuviste enamorado de ella y de un tiempo a esta parte te veo como desviado, mohíno, como escapando de algo.

—De la intranquilidad que me produce Nat.

—¿No le das motivos?

—No creo.

Y se fue dando las buenas noches.

Marisa hubiera querido profundizar más.

Pero Alfredo siempre cortaba en el mejor momento.

Y pensar en cambiar impresiones con Leo no era humano.

Leo tenía bastante con lo suyo.

Y no era poco.

Siempre fue un trabajador incansable y a ellos no les faltó nada jamás.

Tenían dinero, un auto para Alfredo que su padre le regaló cuando sacó el carnet de conducir.

Una casa de campo para los veranos y aquel piso precioso.

Pero todo se lo debía a Leo.

Además el día de mañana, cuando Alfredo terminase la carrera que dicho de paso la llevaba con bastante lentitud y comodidad, se haría cargo del negocio en marcha.

Ella se había hecho ilusiones con Nat.

Y no porque Nat fuese rica, sino porque era una chica estupenda a la cual ella quería mucho, era de buenas costumbres, excelente familia y amaba a Alfredo intensamente.

Fue apagando luces mientras pensaba y después de recoger cosas se cerró en el baño, se desvistió poniéndose el camisón para deslizarse en el lecho matrimonial sin despertar a Leo.

No iba a sentar nada bien a Nat que Alfredo se fuera el fin de semana.

Aún si Alfredo fuera más explícito, pero cuando ella pensaba que iba a contar mil cosas, se cerraba, daba las buenas noches y se iba a su cuarto donde se encerraba.

De todos modos ella siempre lo sabía todo por la propia Nat.

Y lo que no le contaba Nat con respecto a la intimidad de los dos, lo adivinaba ella que para eso era mujer, estuvo enamorada en su día y quería de veras a su marido, y sabía cómo funcionaba la juventud actual.

Eso le dolía.

Que Nat se lo diera todo a Alfredo y que él le correspondiera ahora con el olvido era lo que le dolía.

No sabía lo que Nat lloraría con Alfredo, ni si lloraba, pero con ella vaya si lloraba Nat.

Lloraba como una Magdalena y a ella le dolía en el alma el dolor de la jovencita.

Después, claro, ella se lo contaba a Alfredo, y como su hijo era muy noble, pues se iba a llamar a Nat por teléfono y por unos días o unas horas la cosa se amansaba. Pero no era así. No debía ser así el remedio.

* * *

Aquella mañana Nat apareció por casa de Marisa hacia las doce.

Marisa se asombró de su expresión feliz, pues dado como era Nat, podía suponerse que estaría furiosa, ya que Alfredo se había salido con la suya y se había ido de fin de semana con los amigos.

Sin amigas, eso sí, pero con amigos que para el caso, a veces, es igual.

Al menos para Nat.

—Parece que estás contenta —le dijo Marisa.

Nat sonrió.

—Pues mira, sí. Ayer Al y yo tuvimos una conversación muy seria. Le dije que si las cosas seguían así, le dejaba.

Marisa se estremeció.

—¿Le has dicho eso?

—Sí.

—Bueno, pienso que hiciste bien. ¿Cómo reaccionó?

—No tienes idea. Nunca, desde hace mucho tiempo, le vi tan desesperado. Me pidió por Dios y todos los santos que no le dejara.

Marisa receló.

Conociendo a Alfredo ella temía que un día, no tardando mucho, tal vez al regreso de aquel fin de semana, reaccionara de modo distinto a como Nat suponía.

Y es que Alfredo con ser muy bueno, se aprovechaba de ciertas debilidades, como era la de Nat oyéndole tal cosa y poder él irse así tranquilo.

Al regreso sería distinto.

Lo intuía la madre que conocía al hijo.

No obstante le dijo a Nat:

—Me parece que sí. No tienes idea de cómo se puso de angustiado y desesperado cuando le hablé de dejarlo.

—¿Y en qué quedasteis para el regreso?

—Que nos veríamos como antes.

—Es decir, esos fines de semana de los que te hablo…

—No. Todo volverá a lo de antes.

—No sabes cuánto me alegro, Nat. Pero tampoco te dejes dominar demasiado porque sería contraproducente.

—Es que le quiero mucho y no soy capaz de ser de otro modo.

—Pero Al asegura que le intranquilizas con tus sermones.

—No hagas caso. Es él que aparece siempre de mal humor. Son los amigos, ¿sabes?

—Dime, Nat, ¿por qué no te gustan sus amigos?

—Porque no lo soporto.

—Pero es que un hombre puede ser novio de una chica y tener amigos, ¿no?

—De acuerdo. Pero tú sabes que antes de andar conmigo ya se liaba por ahí. Pues ahora aparecen de nuevo las mismas chicas y yo sé cómo son. De las que van con todos.

—¿Y te mezcla Al con esas chicas?

—Sí.

—Tú no debes consentirlo.

—Pues no tienes idea de cómo se pone. Furioso, y así nos enredamos a reñir todos los días. Antes íbamos solos por ahí. En moto o en auto, pero ahora, me mezcla en sus pandillas y a mí las chicas no me gustan y los chicos tampoco.

—Una cosa, Nat, tú vienes y me cuentas todo lo contable, ¿se lo cuentas también a tu madre?

Nat se replegó.

—No, claro.

—¿Es que no tienes comunicación con ella?

—No.

—Pues debieras hacerlo. Nadie como una madre para aconsejar.

—Tengo más comunicación con papá, pero como siempre anda ocupado con la dirección del banco, no le queda demasiado tiempo para escuchar mis problemas.

—No, no. Nadie como una madre para entender los problemas de una hija. ¿Es decir, que tu madre no sabe que andas con Alfredo al tira y afloja?

—No me atrevo a decírselo.

—Pues un día, si las cosas se ponen peor, es mejor que vayas diciéndoselo, Nat.

—¿Tú crees que irán peor?

Marisa pensaba que sí.

Pero, en cambio, dijo:

—Depende de ti. Procura hacerle la vida tranquila y al mismo tiempo no salirte de tu sitio. Es decir, mano izquierda y mano derecha.

—De todos modos —dijo Nat obsesionada con aquella idea en la cual no creía del todo Marisa—, estoy contenta porque al regreso todo será distinto.

Mejor que Nat lo pensara así.

Pero Marisa no las tenía todas consigo y pensaba que en mal momento llevó Alfredo a Nat a casa y ella le tomó tanto cariño.

La chica era delicada, muy bien educada y de una sensibilidad enorme.

Pero, por lo visto, Alfredo ya estaba cansado de todo aquello y pretendía cambiar horizontes. No obstante temía, no sin razón, que al regreso Alfredo se aferrara a lo dicho por Nat y que en el momento de decírselo la joven, él no aceptó.

V

A las tres y media del domingo Alfredo llamó a su madre diciéndole que había regresado del fin de semana, pero que se quedaba un rato con los amigos y que después iría a buscar a Nat.

Pero a las seis y media Nat llamó por teléfono preguntando por Alfredo, y Marisa quedó cortada.

—Pero… ¿no fue a verte?

—No. Quedó conmigo a las cuatro y son las seis. Estoy sentada en el banco de la plaza donde nos vemos siempre y ya me voy a marchar. ¿Sabes tú si regresó?

Marisa no mentía ni por su hijo y además en aquel asunto estaba a favor de Nat.

—Regresó a las tres y media.

—¿Qué dices?

—Lo que oyes.

—Bueno, ya veremos.

Y en aquel «ya veremos» notó Marisa la gran desilusión de la joven.

No supo nada más.

Pero a la noche, cuando regresó Al, ella como casi siempre estaba sola, ya que Leo madrugaba mucho u se iba pronto a la cama.

Alfredo venía malhumorado.

Se le notaba.

Marisa andaba por la cocina y al verlo le preguntó si le preparaba algo de comer.

—Nada. No tengo apetito.

Y delante de su madre se fue a la salita donde se tiró en un sofá fumando un cigarrillo.

Marisa apareció tras él.

—Vamos a ver, Al, dime qué te pasa.

—¿Por qué tiene que pasarme algo?

—Porque te conozco muy bien y sé que te pasa. Además Nat llamó a las seis y tú no habías ido aún a buscarla.

—Hum…

—A qué hora, fuiste.

—Mamá, ¿por qué te metes en esto?

—Porque me has metido tú.

—Es decir, que para ti es antes Nat que yo.

—Mira, Alfredo, Nat vino a verme el sábado a la mañana y me contó lo que hablasteis, y yo como te conozco pues pienso que hiciste el papelón para que te dejara tranquilo, pero tú lo que ahora deseas es que la amenaza que te hizo Nat de dejarte, se convierta en realidad.

Alfredo se sentó y pasó los dedos por el pelo.

—Es decir, que te aferras a eso y lo dejáis.

—Lo dijo ella primero, ¿no?

—¿Y no estabas tú deseando que lo hiciera?

—Yo no dejaría nunca a Nat así por las buenas, pero puesto que ella lo dijo, yo entiendo que es mejor. No para siempre, pero sí para un mes o dos.

—¿Se lo has expuesto así a Nat?

—Sí.

Marisa se desconcertó.

—Es decir, que te conozco tanto que acerté en cuanto a que le hiciste la comedia de ponerte desesperado para que no se opusiera entre tu fin de semana, tus amigos y tú.

—En cierto modo.

—¿Y crees eso noble?

—Mamá, estoy de Nat hasta la coronilla.

—Pobre Nat…

—Mamá…

—Bueno, bueno. Tú te lo pierdes. ¿No temes que en ese tiempo Nat se eche novio? ¿Un novio mayor que tú, con la carrera terminada y todo lo demás, y se case?

Alfredo miró a su madre desconcertado.

—O me expongo o me muero.

—Y de pensar que eso ocurra, te mueres.

—Mamá…

—No tienes derecho a hacer eso con ella. Habla claro. Para bien o para mal, da la cara.

—Que sería dejar a Nat con todo el petate y tú me lo censurarías siempre.

—Yo te digo que Nat es una chica estupenda.

Alfredo se levantó y se fue sin dar siquiera las buenas noches.

Marisa pensó que la cosa se estaba poniendo muy mal y que el resorte del que hablaba su marido estaba a punto de romperse.

A la mañana siguiente, después de pasar una noche casi en blanco, cuando se topó con Alfredo, aquel tenía cara de pocos amigos.

No le habló apenas y se fue a clase sin hacerle demasiado caso a su madre.

A una hora determinada de la mañana, llamó Nat a la puerta y Marisa abrió ella misma.

—Nat… —susurró.

La chica tenía los ojos hinchados.

—Vaya, vaya, Nat, pasa. Tan contenta que estabas el sábado y ahora…

—Es que Al lo quiere dejar. Y yo no acepto un mes o dos, si lo deja es para siempre.

—No digas eso porque sabes que no es así.

Nat se echó a llorar como una desconsolada.

* * *

Marisa la asió por los hombros y la llevó a la intimidad de la salita.

—Nat, hazme el favor de reportarte. Calla y dime qué ha ocurrido.

—Pues eso. Llegó a las siete menos cuarto. Traía cara de enfado. Y como supondrás le dije que para eso era mejor que no fuera a buscarme, y, además, habíamos quedado a las cuatro. Total, que nos disparamos los dos, pero el que más tuvo que decir fue él. Me pilló por la palabra.

—Lo dejáis.

—Me ha destrozado, Marisa…

Marisa pensó ser clara.

Desde su dimensión humana, y puesto que aquella chiquilla no tenía una madre con quien comunicarse, seguramente por falta de confianza, Marisa decidió darle unos consejos.

—Lo mejor que harías sería aceptar la situación.

—Pero si no puedo.

—Pues tienes que poder.

—Marisa, que no soy capaz de aceptar la situación. Ni estudio, ni me concentro, ni vivo.

—¿Tanto le quieres, Nat?

—No puedo quererle más.

Marisa decidió ser cruel.

Con el fin exclusivo de ayudar a Nat.

—Mira, Nat, te diré una cosa, yo pienso, que hay otra muchacha.

Nat la miró desesperadamente.

Y de súbito ocultó la cara entre las manos y rompió a llorar desesperadamente.

—No es posible —decía—. No es posible. No me lo creo. Mira, Marisa, eso no lo asimilo ni lo admito. Conmigo Alfredo lo tenia todo (eso se temía Marisa), de modo que no tiene por qué buscar otra chica. Y además juramos…

Habló mucho.

Marisa pensaba que todo podía ser así, pero la realidad no era como la pintaba Nat.

La de ella, sí.

La de Alfredo no podía serlo porque era hombre, y si bien quería a Nat, seguramente andaba enamoriscado de cualquier chica.

Podía ser un capricho pasajero, pero también podía ser más serio.

Ya se enteraría ella.

—¿Quedasteis en volver a veros?

—No. Él cortó de cuajo.

—Pero…

—No obstante, es lo que no entiendo. Cuando me llama por teléfono dice que me quiere. ¿Cómo entiendes tú eso?

—¿Por qué no aceptas la situación y esperas?

—Mira, Marisa, te puedo hablar claro —y lloraba—. No soy capaz de asimilar la idea de que Alfredo se vaya con otra chica. Eso me vuelve loca.

—¿Y si es así, Nat?

—No lo es, no lo es, no lo es.

Y se apretaba la cara entre las manos.

Marisa se hacía cargo de todo y pensaba que cuando regresara su hijo tendría que contarle lo ocurrido.

Ella tenía un disgusto tanto o más grande que el de Nat, pero, claro, entendía que Nat le superaba por todas las razones que se callaba o que, en cierto modo había dicho ya: «Por qué tiene que buscar otra chica si en mí lo tiene todo».

Claro.

Eso era lo peor.

Y lo que a ella más le dolía.

Porque si entre Nat y Alfredo nunca hubiese intimidad allá ambos.

Pero la que perdía allí era Nat.

Se dijera lo que se dijera.

Además Alfredo no tenía muy buena fama en la ciudad como chico que respeta a las chicas, al menos antes de hacerse novio de Nat.

Debió de empezar a cortejar, y a algo más, muy joven porque a los diecisiete años las jovencitas ya se miraban un poco para dejarse ver con él. Era, pues de suponer, que Nat tenía perdida mucha de su buena fama.

Y todo por su hijo.

Eso tenía que considerarlo Alfredo y ella se lo haría considerar.

Tranquilizó a Nat como pudo y cuando la joven se fue, aún llorando, se lo contó a Leo cuando aquel regresó del fútbol.

Leo la miró molesto.

—Marisa, te has metido demasiado en este asunto.

—Es mi hijo.

—Es un hombre. ¿Es que vas a perder el cariño? Podrás apreciar mucho a Nat, y en esto también estoy yo, pero Alfredo es tu hijo y puestos en la balanza no querrás decirme que pesa más la chica.

—Pero tú sabes como lo sé yo, que Alfredo la utilizó durante tres años.

—Eso es lo peor, ya lo sé. Pero nos ocurre a los hombres, Marisa. Y la vida es así y no hay vuelta que darle.

—Pero yo no soporto que Alfredo haga infeliz a una criatura como Nat.

—De acuerdo. Díselo a Alfredo y después ya me dirás.

—¿No me ayudas tú?

—Yo no me meto en nada, te lo hice saber hace tiempo y si te metes tú, mira cómo te metes.

No hubo forma.

Leo se fue a la cama y Marisa se quedó sola en la salita esperando a su hijo.

No se callaría lo de Nat.

Le diría cómo había llorado, cómo le defendía aún y cómo no aceptaba que pudiera haber otra chica.

Bien, después que Alfredo reaccionara como quisiera.

Alfredo llegó puntual como siempre.

Dejó la mochila de los libros sobre la entrada y se fue directamente a la cocina.

Aquella vez Marisa no apareció.

Prefería esperarlo en la salita.

Y Alfredo apareció comiendo un plátano.

—¿Es esa toda tu cena, Alfredo?

—No tengo apetito.

—Tú lo que estás es disgustado por la faena que le hiciste a Nat.

Alfredo miró a su madre interrogante.

—Nat estuvo a verme.

—¿Y por qué tiene Nat que venir a verte no estando yo?

—Porque ha venido muchas veces.

—Pero el asunto ya se cortó.

VI

—Eso parece —aceptó Marisa con calma y sosiego—. Se cortó y destrozaste a Nat.

—Mamá…

—Sin más. Tú sabes que la utilizaste, que hiciste con ella lo que te apeteció y que ahora, y por la razón que sea, tú la dejas aprovechando que ella te amenazó. ¿Crees que eso es noble?

—¿Qué te dijo Nat?

—Que lo aceptabas y encima es tan tonta que cuando yo le sugerí que podía haber otra muchacha, se aferró a que no, a que tú no le hacías esa faena, que os habíais jurado esto y lo otro y no hay forma de hacerle aceptar que hay otra chica de por medio.

Alfredo ni siquiera se sentó, pero sí dijo rabioso:

—Y la hay. ¿Qué pasa?

—Entonces —dijo Marisa atragantada—, si hay otra, el asunto ya es más grave porque una pareja puede cansarse un poco por la razón que sea, uno de los dos o los dos a la vez, pero cuando hay otro amor de por medio, la cosa cambia.

—¿Quién dijo que había amor, mamá?

—¿Entonces qué es? ¿Una golfería? ¿Una de tus golferías, Alfredo? ¿Vuelves a las andadas? Porque durante estos tres años estuviste apaciguado. Ojalá te metas en un lío y no sepas cómo salir de él. Porque claro. Nat fue inocente, pero esa puede ser una lagarta y hacerte una que valgan tres. ¿Entiendes?

—Di lo que te ha dicho Nat y lo demás guárdatelo para ti, y te diré que no soy ningún tonto.

—Pues a mí me parece que lo eres. Y me lo parece porque Nat es una chica estupenda y no veo la razón por la cual tienes que cambiarla. No me digas tú ahora que no has hecho el amor con ella, porque ella misma dijo llorando que no podías buscar otra chica ya que con ella lo tenías todo. ¿Puede una mujer hablar más claro?

Alfredo se menguó.

Marisa aprovechó para decir:

—Mira, Alfredo, mira bien lo que vas a hacer…

—Si te estoy diciendo que quiero a Nat, pero…

—Y si la quieres, ¿por qué diablos tienes que liarte con otra?

—Pues…

—No tienes idea de cómo lloraba, Alfredo.

—Está bien, está bien. La llamaré por teléfono.

Y se fue a llamar.

Estuvo hablando más de una hora, pero Marisa no supo lo que se dijeron. Solo supo que cuando Alfredo se iba a su habitación enfadado, ella preguntó:

—¿Qué te ha dicho Nat?

—Pregúntaselo a ella.

Marisa quedó cortada y cuando entró en su cuarto vio a su marido sentado en la cama mirando hacia la puerta esperándola.

—Leo, estás despierto.

—Pues claro. ¿Quién puede dormir con las voces que has dado?

—Hombre, es que…

—Marisa —Leo bajaba la voz—, me parece que te estás jugando el cariño de tu hijo. Y no me salgas después diciendo que no has tenido la culpa. Alfredo quiere dejarlo y tú le metes a Nat hasta por las narices. El chico la quiere a su manera, pero no la soporta como mujer por la razón que sea y que a nosotros no nos importa. Suponte que se casa con ella empujado por lo que tú dices y que un día te tira con ella en la cabeza, con lo cual habrás perdido a tu hijo y a tu nuera.

—Pero, Leo…

—Las cosas como son, Marisa. Te estás metiendo muy a fondo y lo que consigues con ello es que tu hijo pierda la confianza en ti.

—Eso no lo soporto.

—Ah, pues recoge velas, mujer, porque de lo contrario ya te veo sin hijo. Puedes profesarle un gran afecto a Nat y yo también se lo profeso y bien que me gustaría que un día se convirtiera en mi nuera, pero entre ella y mi hijo, es primero él. ¿Está claro? Ahora me voy a dormir, pero tú piensa lo que te he dicho ahora.

Y Marisa pensó.

De tal modo que al amanecer se durmió casi aterrada, pero con la obsesiva idea de hablar con Alfredo antes de que aquel se fuera a clase.

Así que apenas si aclaraba el sol, se tiró del lecho.

Leo lo hizo tras ella pero no le preguntó nada.

No obstante, Marisa se lo dijo:

—He pensado, Leo.

—Vaya.

—Y tienes tú razón.

—No importa que me la des a mí o no, el caso es que aclares el asunto con tu hijo.

—Lo pienso hacer.

—Me parece bien. Cuando regrese a la hora de almorzar ya me dirás en qué quedó todo.

—Sí.

Leo la besó y se fue al trabajo.

Ella anduvo haciendo cosas por la casa nerviosamente.

No tenía parada.

El solo pensamiento de perder la confianza y el cariño de su hijo, la enloquecía.

¿Había estado ciega?

Porque, claro, podía apreciar mucho a Nat, y de hecho la apreciaba, pero Alfredo era su hijo y ella le adoraba y la confianza que siempre se tuvieran los dos, podía perderse.

Y eso sí que no.

Hacia las ocho, cuando ella ya estaba harta de andar por la casa limpiando cosas que ya estaban requetelimpias, oyó a Alfredo en el baño.

Tenía que hablarle.

Y muy en serio.

Posiblemente Alfredo de momento no quisiera oírla.

Pero no tendría más remedio que hacerlo.

Le dolía lo que estaba ocurriendo, por Nat, pero no podía ella exponerse a perder la confianza y el cariño de su hijo por nada.

Y, por supuesto, el amor no se mete en un puño como si fuera un pez.

Si se moría, se moría y en paz.

Pero hacerle revivir por las buenas si no revivía por sí solo, no era manera.

A fuerza de vivir entre la juventud ella tenía una mentalidad joven.

De modo que no podía ofuscarla de repente.

Las cosas se aceptaban como estaban o no se aceptaban de ninguna manera y ella siempre sospechó que su hijo y Nat se hacían el amor.

¿Para qué negarse esa evidencia?

Claro que ella le dio sus consejos a Alfredo a su tiempo.

Pero un joven de su edad no oye siempre tales consejos.

La fuerza de la juventud empuja y se cometen errores que no se hubiesen deseado cometer, pero una vez cometidos no había forma de volverse atrás.

Alfredo apareció por la cocina con el cabello mojado, en mangas de camisa y poniéndose una chaqueta de punto.

—Buenos días —saludó entre dientes.

Marisa no se conformó.

Le asió de la mano y tiró de él.

—Más cuentos, no, mamá —le gritó—. ¿No querías que hablara con Nat? Pues ya lo hice.

—Y quedaste en verla hoy, ¿no es así?

—Sí.

—Tengo que hablarte.

* * *

Y tras llevarlo de la mano a la salita, cerró y le mandó a su hijo, por favor, que se sentara.

Alfredo se sentó receloso, pero Marisa penetrando en sus pensamientos se apresuró a añadir:

—Mira, Alfredo, me he pasado la noche reflexionando. Si tú habías cortado con Nat, ¿por qué hablaste con ella por teléfono?

—Te digo que no quiero hablar de eso.

—Pues tenemos que hablar. Hay un malentendido entre los dos.

—¿Qué hay? Será en ti, en mí no hay nada.

—¿Nada hacia quién?

—Hacia nada. ¿No basta?

—Mira, Alfredo, hay y mucho. Yo quiero decirte una cosa. Entre tú y Nat, tú eres primero para mí.

—Pero no dejas de hablarme de algo que yo quiero cortar.

—¿Y por qué no cortas de una vez? ¿A qué fin la has llamado por teléfono si ya habías cortado?

Alfredo miró a su madre como si aquella estuviera loca.

—¿No me has dicho tú que Nat lloraba y un montón de cosas más?

—Bueno, pero si tú habías cortado ya con ella, no veo por qué lo que yo te dijera tenía que influir en ti.

Entonces Alfredo dijo algo que dejó a su madre cortadísima asombrada y maravillada al mismo tiempo:

—Tú dices que Nat es una buena chica, que me conviene, que esto y que aquello. ¿Por qué voy yo a saber de eso más que tú mamá? Tú tienes tus años y tu experiencia y entonces yo me debato en un mar de confusiones, entre lo que yo siento y pienso y lo que tú dices.

—¿Cómo? ¿Quieres decir que tú has llamado a Nat solo por lo que yo te dije?

—No es así. Esa es una razón y la otra porque yo quiero a Nat, pero no la soporto y, sin embargo, cuando me dices que llora y que la he destrozado, me pongo negro.

—Pero el sentimiento está por encima de todo eso, hijo —le dijo Marisa asombradísima—. No lo que yo diga y piense, ni tu compasión es amor, ¿entiendes?

—No. Entiendo que si tú empiezas por decirme de Nat esto y aquello, yo me muero de dudas.

—Pues tienes que disiparlas y cuando pienses en dejar a Nat, no me recuerdes para nada. Yo no volveré a nombrártela y si viene a verme o me llama por teléfono se lo digo así.

La miraba receloso.

—¿Estás segura?

—Te lo juro. Comprenderás que no voy a poner en entredicho tu cariño por mí y tu confianza en defensa de tu novia. Tú eres mi hijo y ella, de momento, fue tu novia, solo eso.

—Mira, te hablaré con confianza. Yo no sé hasta dónde llegará esto. Pero si tú no te vuelves a meter, yo corto y por mucho tiempo, y si tengo que perder pierdo. Pero debo salir de dudas y confieso que tengo muchas. Puede que mañana si quiero volver, Nat me dé con la puerta en las narices, pues me aguanto y si sufro, sufro yo, pero no voy a seguir con el montón de dudas que tengo encima.

—Yo pienso igual.

—¿No vas a volver a darme la lata con Nat?

—No.

—De acuerdo.

Y se levantó.

Marisa quedó más desahogada. Cuando llegó Leo se lo contó y el marido tan solo dijo:

—Procura que sea verdad lo que dices.

Por la noche, cuando Alfredo regresó, venía contento.

—Me siento relajado, mamá. Lo hemos dejado por mucho o poco tiempo, no lo sé. Pero sí sé que soy libre y que Nat lo aceptó.

—¿Bien?

—Mal, muy mal. Ha llorado mucho, pero yo no puedo engañarme a mí mismo.

Así lo entendió Marisa.

—Lo que me duele —dijo al rato—, es que Nat se lo trague sola.

—Le aconsejé que se lo dijera a su madre.

—Pero ¿se lo dirá?

—Supongo que sí, su madre es una persona estupenda y lo que pasa es que Nat siempre se cerró en sí misma y no se abrió a su madre. Quizá este bache le sirva para acercarse a ella.

—Ojalá.

—Yo me siento bien, mamá. Espero que en lo sucesivo olvides el asunto.

La madre pensó que no iba a olvidarlo tan fácilmente, pero sí sé juró a se misma no volver a comentarlo con su hijo.

Alfredo aún dijo:

—Ahora me integraré de verdad en el grupo de mis amigos y tendré los romances que quiera.

Marisa pensó un montón de cosas, pero el caso es que no dijo ninguna.

Mejor dejar que el tiempo dijera por sí solo. Podían ocurrir dos cosas. Que en efecto, Alfredo quedara liberado o podía ocurrir, y sería lo más fácil, que echara de menos a su novia.

Pero ocurriera lo que ocurriera ella se mantendría neutral y si Nat la llamaba le diría la sencilla verdad.

La apreciaba mucho, pero entre ella y su hijo, no podía exponerse a perderle a él.

Y así quedó en cierto modo conforme, pero nunca satisfecha, por supuesto.

VII

Patricia Bayón parecía no ver ni notar nada, pero vaya si veía y notaba y si no, el que lo dudase que se lo preguntara a Carlos, su marido.

Ella tenía sus propias preocupaciones, su esposo a quien quería muchísimo, pero no dejaba de ver o intuir que Nat tenía un problema muy gordo.

Prefería marginar de su mente los detalles íntimos, porque de pensar de verdad en ellos y llegar a la cuestión más íntima, se volvería loca de dolor.

No obstante, lo que no podía ni quería ya, era ver a su hija todos los días con los ojos hinchados y preguntarle qué le ocurría y la hija darle una disculpa aparentando ella que la aceptaba.

Porque, claro, en su fuero interno no la aceptaba.

Ella sabía que su hija tenía novio desde casi una cría y como ella también fue novia aunque en otros tiempos menos ¿decimos liberales? no dejaba de saber cómo andaba la cosa entre la juventud, por lo cual tenía que pensar, y pensaba, que su hija y aquel chico del cual solo tenía referencias y conocía de vista, había habido algo más que paja.

Había habido pasión y había mucho amor por parte de su hija y además Nat, en el fondo, era una ingenua inocente y el chico era un hombre al fin y al cabo.

Por amigos comunes entre una y otra familia, sabía que se trataba de buena gente.

Y que el chico era excelente aunque ya de crío, antes de salir con Nat, tenía sus más y sus menos con las muchachas de su edad y mayores.

Pero también su hija era ligona, y si dejó de serlo fue desde que empezó a salir con aquel muchacho llamado Alfredo Guerra.

Bien, ella parecía no enterarse de nada, pero el caso es que estaba muy bien enterada de todo y lo que no sabía como persona de experiencia y de conocer a la juventud y de oír lo que se oía, lo que no intuía lo adivinaba o lo sabía.

Pero una cosa estaba clara.

Y es que Nat sufría.

Hacía bastante tiempo que ella lo comentaba con su marido y Carlos le decía siempre:

—Pregúntale.

—Pero es que Nat no se da.

—Hurga tú en ella.

No era tan fácil.

Nat se cerraba en su cuarto y se pasaba horas hablando por teléfono y ella veía que salía menos y no como antes que andaba todo el día cabalgando en la moto de su novio o dentro de su coche.

Le constaba también que la madre del novio apreciaba a su hija y suponía que Nat tenía más confianza con aquella señora que con ella.

Pero es que ella no acababa de calar en su hija.

No sabía cómo meterse en su vida, en su cerebro y sacarle cuanta amargura hubiera dentro.

Pero aquella última semana la cosa llegaba demasiado lejos.

Nat se pasaba el día en casa y lo peor es que tenía siempre los ojos enrojecidos y la mirada perdida en el vacío.

Ella adoraba a su hija en silencio, puede ser, pero lo cierto es que tanto ella como Carlos sufrían por ella.

Y vivían sus amarguras aunque no lo dijeran.

También sabían los dos lo sensible que era su hija y lo muy enamorada que debía estar.

Tres años no son tres días.

Y si bien empezaron a quererse con pasión, había que suponer que detrás de la pasión queda la semilla que es el cariño, y su hija no se desencariñaba así como así.

Y suponer, por otra parte, que la ruptura, si la había, partiera de Nat, había que desecharlo.

Estaba demasiado enamorada para que ocurriera tal cosa.

Porque de ser de otro modo y tener ella la culpa, Nat no se vería por las esquinas con los ojos hinchados.

Luego entonces, había que suponer y ella suponía que la cosa partía del novio.

Porque, desde cuándo y cómo, era lo que necesitaba saber ella para poder ayudar a su hija.

Lo que no sabía era cómo entrarla, cómo hacerse con la confianza de Nat y consolarla si podía y darle un consejo si lo necesitaba.

Y presentía que lo necesitaba mucho.

Hacía dos días que no la veía ir a clase, lo cual indicaba que estaba ocurriendo algo que destrozaba a Nat.

En otro momento cualquiera tanto ella como su marido se habrían puesto muy enojados, pues Nat estudiaba enfermera y ellos deseaban que terminase sus estudios y si sabían que piraban clases se enojaban mucho.

Aquellos días, sin embargo, presumiendo que algo grave le ocurría a Nat, no se metían con ella referente a las clases.

Sin embargo, aquel lunes por la mañana ella estaba en casa cuando entró Nat.

La vio alterada.

Destrozada.

Con los ojos hinchados.

No podía escapar ya de aquello.

O daba la cara y su hija se abría a ella o de lo contrario Nat iba a hacer un disparate mordiéndose sola su amargura.

Porque, claro, no había que pensar que tuviese los ojos hinchados de reír, ni su aspecto denotaba a la muchacha feliz que solía parecer Nat.

La vio cruzar rápidamente el vestíbulo y cerrarse en su cuarto.

Esta vez Patricia no se conformó.

O compartía la amargura con su hija o no se sentía madre de ella, y lo era.

Profunda y arraigadamente.

* * *

Por eso se vio empujando la puerta.

Ya no era un ignorar por comodidad.

Porque de cómoda, en el fondo, ella no tenía nada aunque las relaciones con su hija no fueran todo lo íntimas que el caso requería.

Pero, que Nat sufriera sola no lo soportaba, y ella, como madre, tenía que saber de dónde, desde cuándo y de quién partía aquel sufrimiento.

Por eso entró y cerró tras de sí.

Claro, lo que suponía.

Vio a Nat tendida en la cama llorando desesperadamente.

Hipaba y el busto se hinchaba y se deshinchaba según los sollozos la encogían y lo estiraban.

Ni siquiera la oyó entrar, así era su tremenda y bárbara desesperación.

Patricia se sentó en el borde de la cama y su mano se alzó temblando en el aire, antes de posarse en la cabeza de Nat.

Pero al fin, tras una vacilación, se posó.

Nat dio un salto.

Volvió un poco la cara y vio allí a su madre.

Ocurrió algo terrible para Nat y para la misma Patricia.

Nat reaccionó tirándose en sus brazos.

Patricia le apretó en ellos con suma ternura y con una mano le acarició el pelo entretanto sujetaba la cabeza de Nat contra su pecho y le dejaba llorar.

Porque sí, Nat necesitaba llorar.

Cuando el dolor se fuera desahogando ya hablaría si necesitaba hablar y creía que lo necesitaba.

La retuvo contra sí mucho rato, hasta que los bárbaros sollozos se fueron haciendo suspiros tenues.

Ella ya sabía que el dolor de su hija no se disipaba con los sollozos ni los suspiros, pero al menos procuraría con sus frases cariñosas llegar a ella y ayudarle a medida de sus fuerzas.

Y sobre todo de su enorme cariño hacia ella.

Es lo que ocurre.

Nat empezó muy joven a cortejar y todo lo cifró en el novio y ellos quedaron un poco marginados, se podría decir, en el cariño de su hija.

Con el amor del novio de Nat se sentía plenamente identificada y relajada.

No necesitaba el amor materno.

Pero a la sazón ella, la madre, sabía que era lo único que en cierto modo podía restañar la herida.

Y es lo que trataba hacer.

Pero esperó.

No un momento.

Casi más de hora y media.

Y en silencio, sin dejar de acariciarle el pelo y reteniéndola contra sí.

Sabía que las palabras en aquel momento no serían ningún consuelo para Nat. Había otra cosa más intensa que aquejaba a Nat. Perder lo que más amaba.

Al novio.

Sin más.

Patricia pensó que ella también adoraba a su marido y se puso en lugar de su hija. Si Carlos se fuera con otra mujer o si se cansaba de ella. De modo que al equiparar su propio dolor si eso ocurriera, el dolor de su hija, la entendió mucho mejor.

Cuando el llanto de Nat se fue apaciguando y solo exhalaba un suspiro muy largo que no significaba, ni mucho menos, que el dolor fuera menor, pero sí más tranquilo, la madre le alzó la cara con una mano.

—Es asunto sentimental, ¿verdad, Nat?

La hija abatió la cabeza y rompió a llorar otra vez.

—Nat, hay que ser fuerte. De modo que cuéntame todo lo que quieras y puedas contarme.

—Mamá… yo le quiero y por mucho que haga no soy capaz de marginarlo de mi mente y mis sentimientos.

—¿Te dejó él?

—No así, pero…

—Deja de llorar y cuéntamelo. Tal vez contándolo desahogues mejor.

—Mamá…

—Ya sé que pensaste que no estaba en ello. Pues estoy y papá también, los dos sabemos que te ocurre algo y ese algo es grave para ti. El primero y bárbaro dolor de tu vida.

—Sí, sí, sí. No soporto este dolor. Es como si me arrancaran algo de aquí —y ponía la mano en el pecho— y me lo oprimieran y me ahogara el sollozo en la garganta.

—Bueno, habrá que tomar eso con calma. ¿No te parece? No será todo definitivo, ¿verdad?

—El dice que está cansado de mí.

—Nat…

—Yo no le hice nada para que diga eso, mamá.

—Verás, Nat, las mujeres somos un poco acaparadoras… ¿No habrás caído tú en ese equivocado pecado?

—No lo sé. Al dice que sí.

—¿Qué intentabas retenerlo, acapararlo, dejarlo sin amigos y solo tú?

—Dice eso, pero yo te aseguro que no es verdad.

—Nat, ¿quieres contármelo todo?

Notó el estremecimiento del cuerpo que tenía sujeto junto a sí.

Claro que no se lo contaría todo.

Sería demasiado cruel.

Y la madre, de repente egoísta, prefería ignorar detalles.

Sobre todo los íntimos.

Y prefería ignorarlos para no sentir tanto dolor como su hija.

Porque una cosa es cortar unas relaciones blancas y otra cortar unas relaciones íntimas, amoroso pasionales.

Y ella presentía que Nat las había vivido así.

Intensamente.

Por amor, por inocencia, por ingenuidad, por instinto.

¿Podía alguien evitarlo?

No, y ella si bien no era tan joven, sabía cómo funcionaba la juventud. No daban importancia a nada, pero si bien lo viven a la hora de tasarlo de modo receptor, es muy distinto.

Cada uno mide lo suyo y lo tasa y lo sobretasa.

Pero ella tenía allí a su hija y tasaba, pesaba y metía en la balanza todo lo que había vivido Nat con aquel novio.

Eso dolía a una madre.

Y dolía tanto porque sabía lo que podría suponer para Nat.

Destrozarle la vida.

Su hija no era una casquivana.

Su hija sabía de besos, orgasmos y caricias íntimas.

¿O no sabía?

Tenía que ser ella tonta y no lo era y además era humana, madre, mujer y claro, esposa…

Y fue novia un día.

¿Qué podía escapársele a ella?

—Nat…, ¿me cuentas lo que puedas… contar?

VIII

En seguida sintió en sus ojos la mirada anhelosa de su hija.

¿Qué quería decirle Nat?

¿Que no profundizara demasiado?

Pues no iba a profundizar.

Pero, al menos, si deseaba ayudarle en la medida que abarca de mujer a mujer.

—Me ha dejado, mamá.

Y la voz de Nat tenía dejos amargos, confusos, anhelosos y como aleteos destruidos.

—¿Para siempre? ¿Así sin más? ¿Sin una explicación?

Se lo dijo.

Todo.

Lo que podía, claro.

Porque había una parte de su vida que no podría decirle nunca a su madre.

Se la había indicado a Marisa.

Pero Marisa le ayudaba.

Su madre también, pero ella era consciente que a su madre la tuvo marginada de sus problemas. Fueran positivos o negativos.

Si así fue, a la sazón no podía herirla.

Y sabía que lo haría si le contara toda la verdad.

La suya propia.

La entrega de su virginidad a Alfredo.

De todos sus anhelos.

De todas sus aspiraciones.

De lo que creyó en él.

De cómo se entregó por aquel cariño que no pudo frenar ni amarrar.

No, no tenía derecho a dañar así a su madre.

Porque su madre era su madre y eso suponía mucho aunque en apariencia supusiera tan poco. En cambio Marisa era la madre de Alfredo. La quería mucho, de acuerdo, pero a la hora de la verdad, y aun dentro de aquel afecto tan profundo que le profesaba, Marisa defendía su amor por su hijo. Era lógico y natural. Podía condenarlo, pero en el fondo le salvaría siempre y si ella podía tener un consuelo sincero partiría siempre de su madre, no de Marisa. Porque si al caso iban, Marisa un día, cuando pasara aquel trauma y Alfredo le llevara otra chica, si se la llevaba, sería a la otra chica a quien apreciaría Marisa.

¿Podía ser otra realidad?

No podía. O era así o no era realidad.

Y ella no estaba viviendo un espejismo.

Estaba viviendo una realidad demasiado dolorosa, y si no la compartía con su madre, mal iba a poder compartirla con Marisa que era la madre de Alfredo y tuviera o no aquel la culpa, el deber de madre le empujaría a defender la postura de su hijo.

¿O no?

Era así, y como la vida era lo mismo, no cabían engaños ni espejismos.

Habló bastante y siempre con voz entrecortada.

La madre maduró lo que su hija dijo y lo que se calló.

Porque claro, pretender ignorar por comodidad lo que se callaba, sería necio.

Y ella no era necia.

Era esposa y madre.

Y un día fue novia.

Y era además esposa, amante de su marido.

Sabía, por tanto, lo que significaba un cariño profundo.

Y sabía o presumía lo que sería perderlo.

—Mamá, no dices nada.

—Sí, sí, Nat. Tengo mucho que decir.

—¿Como qué?

—Que aguardes. Verás, yo creo que he cometido un error. Mantenerme al margen de tus relaciones con ese chico. Sé que es buena gente. Que su madre es excepcional, que el padre es un gran trabajador y hombre de bien, y tengo, la verdad sea dicha, las mejores referencias de Alfredo.

—Mamá…

—Pero hay cosas en las cuales no mandan las personas ni los deseos, sino los sentimientos.

—Yo le quiero, me es imposible superar esto.

—Pues tendrás que superarlo.

—Mamá…

—Mira, Nat. Si el chico te quiere, volverá, y si no te quiere de verdad es mejor que ocurra ahora a que cargue contigo por deber y mañana te haga una desgraciada.

—Pero ¿no entiendes?

Claro.

Entendía lo que su hija callaba.

Pero se sentía cobarde para abordarlo.

Ni tocarlo siquiera.

Le daba tanta pena que Nat sufriera aquel desengaño y encima… se hubiese entregado plenamente.

Pero eso ya no podía evitarse.

Si aún le sirviera de escarmiento en el futuro.

—Mamá, ya no volveré a ser lo que fui.

Claro, lo entendía.

Pero también entendía que debía sobreponerse.

Y sabía que no era fácil.

¡Nada fácil, por supuesto!

—Si el chico te quiere volverá, Nat.

—Mamá, ¿no entiendes? Le he cansado.

—¿Cansado?

—Bueno, eso supongo. Eso dice él.

—A veces se dicen esas cosas y no son ciertas, o cuando uno las dice piensa que lo son y después, con el tiempo, le das cuenta que no era así.

—¿Qué me aconsejas mamá?

—Esperar.

—No soporto que él salga con otras.

—Pues me parece que necesita salir pata valorarte a ti.

—¿Y yo qué?

—No sé. Déjame pensar. ¿Me permites que cambie impresiones de esto con tu padre?

—No, no —suplicó Nat—, no metas a papá en esto. Mamá, una cosa te digo. Me parece imposible que Alfredo me olvide. No admito eso. ¡Nos quisimos tanto! Yo le quiero tanto aún. Todo, ¿sabes? le quiero con locura.

Lo sabía.

Se le notaba.

En la angustia, en el tono de voz.

En sus lágrimas contenidas.

En ese llanto que se oculta dentro, que es más doloroso que el que sale fuera.

Por eso la apretó contra sí.

—Mamá —decía Nat angustiada—, no le cuentes esto a papá.

—Pero no tendré más remedio porque si bien tú piensas que tu padre no sabe, está dentro de todo…

—¿Todo?

—Tu dolor.

—Ah…

Y se quedó así. Muda, atormentada.

* * *

—Verás, mamá, es que por un lado me llama por teléfono y dice que me quiere y por otro me deja. ¿Cómo entenderías tú eso?

—Es corriente, Nat. Te quiere sin duda, pero se ha cansado.

—¡Mamá!

—¿No quieres aceptarlo así?

—No puedo.

—Pues tienes que poder.

Era muy fácil decirlo.

Pero ella no podía.

Sentía en sí que se desgarraba.

Y sus besos.

Y sus caricias.

Y sus encuentros clandestinos.

¿Y su entrega y sus largos orgasmos junto a él?

¿Podía eso olvidarse?

Podía, claro, con palabras.

Pero los sentimientos no son palabras.

Si pudiera decirle todo aquello a su madre…

Pero no podía ni quería.

Ni aceptaba que su madre lo supiera.

Pero… ¿No lo sabía?

¿No era mujer?

¿No vivía? ¿No amaba?

Claro, entonces sabría eso y mucho más.

—Mira, Nat, te voy a hacer una proposición.

—¿Cuál?

Y tal parecía que pedía auxilio.

¡Pobre hija suya!

¡Sabía tan poco de dolores!

Pero existían.

Así y mucho peores.

Le acarició el pelo.

—Nat, ¿quieres irte este fin de semana?

¡Qué más daba!

Si se iba aquel, ¿qué sería del otro?

¿Y de los otros?

¿De todos?

Pero aun así dijo bajo:

—Di, mamá.

—Te pregunto.

—¿Si quiero irme?

—Sí.

—¿Adónde?

—Con tus tíos…

¿Curaba eso las heridas?

Nunca.

Estaban hirviendo aquellas heridas.

No iban a cicatrizar nunca.

No cabía en su cabeza que Alfredo le hiciera aquello a ella.

¿Por otra?

Era lo que más le dolía.

Porque si aún fuera por sus amigos, su libertad, algo menos instintivo…

Pero si había otra, ¿qué le quedaba a ella?

¿Vivir a su vez?

¿Buscar el desquite en un amor fingido?

No le servía.

Sabía que no podía.

Pero más valía desaparecer un tiempo.

Después, ya se vería.

La madre, entretanto en aquel drama íntimo de su hija, añadía quedamente:

—Eres joven. Muy joven. Tienes tiempo de recuperar los estudios que pierdes ahora.

—Mamá…

Mamá no callaba.

Buscaba soluciones.

Y todo para menguar su dolor.

¿Menguaba por eso?

—Te puedes ir mañana mismo. Un tiempo, el que gustes. El que necesites…

IX

Por supuesto, lo comentó con su marido.

Se lo contó todo, no lo que pensaba porque le dolería a Carlos como si le clavaran un puñal en el pecho, pero sí lo que había ocurrido, marginando, por supuesto, lo que ella creía que habían vivido Nat y Alfredo.

No omitió el profundo dolor de su hija, su íntima desesperación, la solución que debían hallar los dos para alejarla por un tiempo de aquel ambiente que a todas luces, y dada la amargura de Nat, resultaría nocivo y humillante.

Carlos intentó condenar al novio por aquella faena inhumana, pero la esposa le hizo callar.

—No, no, Carlos. Mejor ahora que después. Al fin y al cabo en los sentimientos no se manda y Nat es acaparadora y pudo, en efecto, con su acaparamiento intentar reducir a la nada la personalidad de Alfredo, a lo cual, tú lo sabes, un hombre se rebela con todas sus fuerzas.

—Pero el cariño de Nat es hermoso, Patricia. No abundan hoy las personas que aman así. Es muy posible que ese joven se desengañe por sí solo, o es posible, también, que el tiempo, la vida, los días que se suceden sin querer, apaguen la llama que queda de cariño y un día se vea casándose con otra que quizás le merezca menos.

—Eso es indudable, pero tampoco eso podemos evitarlo ni tú ni yo, ni la propia Nat. Por otra parte, si el novio se compromete con otra y se equivoca, tendrá que aceptar la situación y no echar la culpa a nadie. Pero esta no es la cuestión. Nosotros no vamos a arreglar el asunto de Alfredo. Nosotros tenemos el deber de ayudar a Nat, y en esta ciudad se conocen todos. Sean de este ambiente o del otro, a fin de cuentas nadie se ignora. Nat se entregó demasiado a su novio en el sentido que rompió con todo y le servía solo él y de él se valía para vivir y disfrutar. Es decir, que hoy se encuentra prácticamente sola.

—¿Y qué podemos hacer para evitarlo?

—No lo sé, pero debemos pensar en una solución tú y yo. Solo nosotros dos podemos poner un lenitivo a ese mal, y si te cuento todo esto es para que me ayudes a pensar. Y sacar a Nat de este ambiente, digamos conflictivo, y menguar si se puede, en algo su dolor.

—¿Hablar con el novio?

Patricia dio un salto en el lecho.

—Carlos, ¿estás loco? ¿Qué puedes decirle tú a un hombre, otro hombre como tú, con menos años, que ni siquiera conoces más que de vista? Y aparte de eso, ¿puedes tú obligar a una persona a amar a otra si ha dejado de amarla? Carlos, eso era antes, cuando un padre podía imponer su autoridad y de ahí tantos desastres matrimoniales. No, no. El novio aquí no cuenta.

—También puede ocurrir que ese chico vuelva.

—Sí, eso puede ocurrir, pero entretanto Nat está sufriendo y no es seguro que vaya a volver, por lo cual lo que ahora debe preocuparnos es la situación en que queda Nat. No ya por el qué dirán, que eso me tiene sin cuidado. Lo que para Nat representará ver a su exnovio por ahí, con otra chica, y la ciudad no es tan grande como para que eso no ocurra.

Y como el marido parecía pensativo y no respondía, Patricia añadía quedamente:

—Tú eres director de banco, tienes influencias en Madrid. Y también las tienes aquí. Podíamos cambiar el expediente de Nat y mandarla a un colegio mayor…

—Pero a finales de curso no es posible conseguir eso por mucha influencia que se tenga.

—Bueno, pues es bastante joven y si pierde este año, que dalo ya por perdido, cámbiale la matrícula para el año que viene y envíala lejos.

—Es nuestra única hija.

—Por esa razón, Carlos. Tenemos que hacer algo por ella, y algo que sea eficaz, que le ayude a sobreponerse, a librar esta batalla que tiene emprendida consigo misma. No podemos quedarnos cruzados de brazos viendo como Nat se consume y le matan los celos y la humillación.

—También es posible que eso que dice él de que la quiere, sea cierto y no le pasee chicas por las narices.

—Pero andará solo o con amigos y Nat está expuesta a encontrarlo cualquier día y si se cruzan sin siquiera decirse hola, Nat regresará llorando y desesperada.

—O sea, que le quiere mucho.

—Más es imposible.

—Patricia…

Y la voz del marido tenía un temblor convulso.

Patricia ya sabía lo que estaba pensando su esposo y quiso distraerlo:

—De momento voy a llamar a mi hermana por teléfono. La vamos a mandar a Madrid… Con mi hermana estará bien.

Carlos iba a profundizar en aquellas relaciones acabadas, pero se daba cuenta de que su mujer prefería que no lo hiciese.

Así que tras una larga deliberación que duró hasta la madrugada, decidieron, sin más, enviarla a casa de Sofía, su hermana, casada en Madrid y con tres niños y en una posición económica más que desahogada.

—La llamaré a primera hora de la mañana —decidía Patricia—, y mañana tú también irás a la escuela de enfermeras y dirás que por la razón que a ti te dé la gana, el curso de este año lo perderá Nat. Y en todo el resto del verano, decidiremos entre los dos con Nat, si el próximo año se queda aquí o prefiere que le enviemos el expediente a Madrid y la matriculamos allí.

—Es como perder a Nat; Patricia.

—Mejor que la perdamos nosotros a que se pierda ella por sufrimiento.

—Sí, eso es cierto.

Se durmieron al fin, después de horas y horas de pensar el pro y el contra.

A primera hora de la mañana Patricia había hablado con Sofía.

Ella y Sofía además de hermanas eran amigas, así que Patricia no dudó en poner a su hermana al corriente de lo que ocurría y le recomendó que fuera con Nat lo más cariñosa posible pues lo que necesitaba la hija en tales momentos era ternura y comprensión.

* * *

Una vez todo dispuesto, Patricia se personó en el cuarto de su hija.

Nat estaba en el lecho y parecía tan desmadejada y pálida que Patricia se estremeció temiendo por su vida. Pensó también que otra chica en su lugar no tomaría las cosas de aquel modo. Y más en la actualidad en que la juventud apenas si daba valor a ciertas cosas, pero se notaba qua para Nat significaba mucho.

Bueno, también para ella.

Se dijera lo que se dijera, existiese o no el feminismo y la igualdad de oportunidades y de derechos y se cacareara que la virginidad era una utopía, para ella, y se notaba que para Nat, todo era demagogia pura.

La realidad se imponía y aquella realidad indudablemente lastimaba a Nat como la lastimaba a ella pensando lo que pensaba de Nat y la intimidad con su novio…

Se sentó en el borde del lecho y asió una de las manos inertes de Nat. Tenía un anillo de oro y dentro grabada una fecha y un nombre. Aquella mano que ella recogía entre las dos suyas, lucía aquella alianza que un día le había regalado Alfredo.

Patricia preguntó quedamente:

—¿No te la vas a quitar?

—Nunca —fue la breve pero apasionada respuesta.

—Bueno, eso es cosa tuya. Yo venía a decirte algo, Nat.

—Si es para comunicarme mi marcha, no es preciso que me digas nada, mamá. Te he oído hablando por teléfono con tía Sofía.

—¿Y no estás de acuerdo?

—Sí, sí. No podría quedarme aquí. Quiero irme. Y si supieras que Madrid me parece muy cerca aún.

—Mira, Nat, no debes tomar las cosas así, tan a la tremenda. Pase lo que pase, todo se olvida. No tienes más que ver cómo se olvida a los muertos, cuanto más sentimientos vivos. Todo parece que cae sobre nosotros en momentos así, pero no cae. Decía un filósofo que es más fácil contar las estrellas del cielo y las arenas del mar que el grado de sufrimiento que puede soportar el corazón humano. Pues es cierto. Siempre nos parece que sufrimos más que nadie. Que no hay otro sufrimiento mayor que el que padecemos, pero no es así. Que Dios no nos dé todo lo que podemos sufrir. Así que lo tuyo pasará también. Tardará más o menos, pero un día te levantarás y te sentirás más ligera y el cielo te parecerá más azul y el panorama más diáfano y sentirás en ti unas enormes ganas de vivir.

—No concibo eso en mí, mamá.

—Lo sé. En este momento piensas así, pero tal vez dentro de tres meses me escribas una carta diciéndome que tu dolor ha menguado. Lo que no puedes es recrearte en ese dolor, hacerle mayor, compadecerte de ti misma y, claro mucho menos intentar un acercamiento a Alfredo. Eso se acabó. Alfredo se queda aquí y tal vez le pese un día lo que hizo contigo. Pero tampoco podemos culparle mucho, Nat. Porque sería mucho más condenable que él fingiera que te quiere y te fuera infiel y te hiciera desgraciada. Mejor las cosas a tiempo. Y Alfredo fue honesto al confesarte la verdad.

—Pero me destrozó, mamá.

—Sí, sí. En este momento así lo piensas. Lo que yo me pregunto es si una vez en Madrid seguirás metiéndote en ti misma o superarás eso.

—No podría querer a otro hombre por mucho que me lo propusiera. Te aseguro que me hago esa composición de lugar y digo lo del poeta que la mancha de la mora con otra se quita. Pero me sigo diciendo también la respuesta del poeta a sí mismo: «La hierba está cansada de dar flores y necesita algún tiempo de reposo».

—Bueno, en esto estoy de acuerdo, Nat. Sería mucho peor que enloquecida te metieras en el fragor de la vida y las pasiones buscando desquites que siempre serían falsos. Escucha, ahora, levántate. Prepara tus cosas. Papá quedó de arreglarlo todo. No te presentas a examen este año. Dejas el curso. Total entre unas cosas y otras lo tienes más que perdido. Aún te diré más, Nat. Piensa si quieres seguir enfermera o prefieres médico. Papá te arreglará las cosas para que te inicies en Madrid el año que viene. Él te traerá el apartamento de coche cama esta noche y Sofía te espera mañana en Chamartín. Ah, y otra cosa, Nat, este verano no vengas. Cuando tu padre tenga las vacaciones te vamos a recoger por Madrid y nos vamos los tres a Marbella y al regreso te vuelves a quedar en Madrid con Sofía, y si el hogar de mi hermana te parece demasiado bullanguero y deseas estudiar en firme, pues te enviamos a un colegio mayor donde te moverás en un ambiente universitario distinto y te irá muy bien.

—Mamá, gracias.

—¿Lo pensarás? ¿Me prometes que lo pensarás? Al fin y al cabo tienes dieciocho años, una edad estupenda para acometer carrera superior. Medicina te gusta, y si no la hacías era porque pensabas casarte tan pronto tu novio terminara la carrera.

—Sí, eso es cierto. Le faltan dos años…

—Bueno, eso ya tienes que olvidarlo.

—No lo voy a olvidar, pero buscaré la forma de entretenerme estudiando y viviendo…

—Gracias, Nat.

—Tengo que llamar a Marisa, la madre de Alfredo, para decirle adiós.

—Quieres mucho a esa señora, ¿verdad?

—Sí, mamá, mucho. Ha sido muy buena conmigo.

—Bien, pues si es buena como tú dices y te comprende, no necesitas decirle adiós. Ella entenderá tu postura. Deja todo así. Empieza a desligarte del pasado hoy mismo, ahora mismo. Piensa en el futuro y no lo destruyas intentando acercamientos que si no son directos, resultan indirectos y de paso de madre a hijo van directos. Márchate sin decir adiós. Te vas y en paz… Y pienso que debes irte por mucho tiempo. Los sacrificados somos tu padre y yo, pero algún día tal vez tu padre sea enviado a Madrid a una central, lo cual sería estupendo para los tres. Hay que cambiar de vida, Nat. Y debes empezar a cambiar en este mismo instante.

Fue así, sin más.

No dijo adiós.

A nadie.

Aquella noche sus padres la acompañaron al tren y Nat se abrazó a ellos con todas sus fuerzas.

Sabía que se iba por mucho tiempo y que solo volvería si Alfredo iba a buscarla, pero después de pensarlo mucho sabía ya, intuía, que Alfredo no daría un paso por llegar de nuevo a ella.

Así que se marchó sin despedirse.

Carlos y Patricia, de regreso a casa en el auto, iban silenciosos.

Al entrar en el hogar, Patricia dijo quedamente:

—Irá llorando, Carlos.

—Sí, por supuesto. Pero debía irse y se fue…

X

Marisa veía a Alfredo aparentemente tranquilo, pero antes que no paraba demasiado en casa, a la sazón se pasaba media vida en la Facultad y la otra en el cuarto estudiando.

En principio parecía un pájaro a quien le ataran las alas y se las soltaban de súbito. No paraba. Pero aquel fuego de libertad pasó pronto.

Marisa supo que Nat se había ido, si bien nunca censuró el que no le dijera adiós. Era lógico. Lo que ignoraba era si Alfredo sabía lo de la marcha de Nat, aunque suponía que estaba al cabo de la calle porque los ambientes aunque distintos unos de otros, se tocaban siempre entre sí y el noviazgo de Alfredo y Nat nadie lo desconocía, por lo que no faltaría quien le dijera a Alfredo la marcha de Nat.

La vida siguió su curso.

Nunca se volvió a nombrar a Nat en aquella casa, ni siquiera de pasada, aunque Leo y Marisa pensaban que estaba en la mente de todos y si pretendían olvidar su existencia no era fácil porque tanto en la casa de campo como en el piso, en los cuartos de Alfredo no se había movido ni una sola fotografía de Nat, por lo que Marisa y Leo suponían que aunque no quisiera tendría que recordarla todos los días ya que las fotografías, como escaparates vivientes estaban en todo el cuarto de su hijo.

Nunca intentó Marisa quitarlas.

Ni nunca mencionó su existencia.

Aquel verano, hasta el nuevo curso, Alfredo anduvo con unas y con otras, pero no se detenía ni una semana con una determinada.

Esto indicaba a Marisa y a Leo que su hijo, por la razón que fuera, no encontraba árbol donde ahorcarse y su libertad de poco le servía porque no hacía demasiado uso de ella. A mediados de verano dijo que se iba a la vendimia a Francia y su padre le indicó muy claramente que era un trabajo de bestia y que las comodidades no existían y que dormían en barracones y se quemaban al sol en los campos abrasados.

No hubo forma.

Marisa también expuso sus razones para hacerle desistir. No necesitaba dinero. ¿Por qué se iba? Lo mejor, si quería entretenerse en algo, era adelantar en parte los estudios para el año siguiente. No fue posible.

Se fue.

Escribía de vez en cuando y cuando regresó parecía más maduro. Tenía una mirada negra firme y callos en las manos y alguna cicatriz en la espalda de las quemaduras del sol que caía de plano y abrasaba.

Se inició el curso de nuevo.

Fue largo y penoso.

Difícil.

Alfredo continuaba libre. Picando aquí y allí, pero sin dar un escándalo, sin marcarse en nada, sin buscar, como pensó Nat que lo haría, ligues fáciles de mujeres no menos fáciles.

No, aquel año Alfredo llegó al penúltimo de su carrera.

A decir verdad, andaba más por el negocio de chatarras de su padre que los garitos o lugares de divertimiento con los amigos.

Decía que intentaba ponerse al tanto de aquellos negocios que daban sus buenos dividendos y que él con su carrera de economista, podría hacerlos incluso medrar más.

El padre feliz, pero Marisa cada noche, como si estuviera latente aquel asunto, le decía a su marido.

—Nunca habla de Nat, nunca pregunta nada. Pero el escaparate de sus fotografías están donde estaban el día que Nat misma las puso.

—Si él olvidó, ¿por qué no olvidas tú?

—¿Pero crees que Alfredo olvidó? Porque si fuera así tendría novia, pero a los veintitrés ya se lo reflexionan más. Es posible que nos quede un solterón en casa.

—No me gustaría.

—¿Sabes tú algo de Nat?

—Solo por un amigo común, sé que está en Madrid estudiando medicina. Al padre lo han destinado allí. Por tanto es posible que nunca más se vean.

—Casi seguro.

—De todos modos Alfredo ha cambiado mucho. Se pasa la vida estudiando o en el negocio y solo los fines de semana se va de parranda con los amigos.

—Déjalo, es mejor así.

Un nuevo año.

Alfredo terminó la carrera y en seguida se puso al frente de los negocios de su padre, corrían malos tiempos, las crisis se sucedían, pero el negocio estaba montado de tal modo que no corría peligro alguno y Alfredo hizo innovaciones, amplio campos y montó nuevos almacenes en varios puntos de la provincia llegando incluso a comprar barcos enteros para desguazar y vender como chatarra.

Poco a poco se iba convirtiendo en un soltero codiciado.

Pero Alfredo no pensaba casarse.

Alfredo vivía su vida. Una aventura allí otra en cualquier lugar. De fijo nada.

De lazos amorosos ninguno.

Su vida libre y relajada en cuanto a vida espiritual. La pasional le enzarzaba a veces en una aventura que podía durar una semana o un mes, pero no cuajaba en nada.

Un día la madre le preguntó de súbito:

—Tú, al paso que vas, no te casas.

Alfredo rio.

No era el muchacho alocado, apasionado y voluble de antes.

Era un tipo de peso. Un tipo que incluso parecía mayor dentro de sus veinticinco años.

—No tengo interés alguno en cambiar de estado, mamá.

* * *

Otro día fue el padre, más entrañablemente unido a su hijo por su trabajo, que entró en el cuarto para preguntarle no sé qué relacionado con los negocios y se vio, como siempre, rodeado de Nat en todas las posturas.

Leo que era campechano y creyó que las heridas, con los años, estaban curadas, preguntó señalando las fotografías unas enmarcadas y otras no:

—Oye, ¿qué vas a hacer con todo eso?

Alfredo no se había fijado en qué era «eso» que decía su padre.

Por eso alzó la cara preguntando:

—¿Eso qué?

—A Nat como si estuviera puesta en un escaparate.

Alfredo dejó vagar la mirada en torno a aquellos cuadros que decoraban su cuarto.

—No comen —dijo riendo—. Déjalas.

—¿Sabes algo de ella, Alfredo?

—No. Nada.

—Pronto terminará la carrera de medicina, ya que es lo que estaba haciendo.

—No podrá terminarla aún. No es una carrera fácil y Nat no era una estudiante de primera. No creo ni que la termine.

—Igual se casó y tiró al traste los libros.

—Es posible.

Hubo un titubeo en el padre.

No era curioso ni le interesaba demasiado la vida sentimental de su hijo, pero dado que se compenetraban tanto en el trabajo, en la vida se sentían igualmente compenetrados y hablaban más de hombre a hombre que antes. Es decir, antes Alfredo tenía confianza con su madre y ahora al revés. Se entendía mejor con su padre.

—Oye, Al —le dijo de repente—, ¿nunca la echaste de menos?

Alfredo se vio como pillado por sorpresa. En años sus padres nunca profundizaron en aquello.

Se miró a sí mismo como haciéndose la misma interrogante.

—Bueno, no lo sé. Lo que sí sé es que nunca encontré una chica tan latosa como ella.

—Pero que tú hayas querido más.

—Las dos cosas, desde luego. Pero eso pasó, papá. Lo que interesa ahora es el negocio.

—Y tu vida. No hay nada mejor que un matrimonio bien avenido, Alfredo.

—Ciertamente, pero para casarse hay que querer un mínimo, digo yo.

—Y tú no encontraste aún ese mínimo cariño.

—Oh, sí, muchos. Pero sin gran relieve importante. Además, en estos momentos estoy siendo un soltero codiciado y detestaría ser atrapado por interés. No nos vamos a engañar, papá. No abundan los buenos partidos y yo lo soy.

—Es decir, que te has hecho desconfiado.

—En cierto modo.

—Tú no has querido a nadie como a Nat, ¿verdad, Alfredo?

El hijo dejó vagar la mirada en torno.

No era una mirada de nostalgia, desde luego.

Pero era de sosiego y paz.

—Nat era muy fastidiosa, papá. Me cargaba con sus celos y preguntas. Dejemos eso.

—Pero aun así, tú la has querido mucho.

—Nunca lo negué. Pero llegó a serme insoportable estar con ella.

—¿Y si la vieras ahora?

—¿Qué dices?

—Yo, nada. Te pregunto.

—Nuestras vidas no tienen por qué encontrarse jamás. Ella está en Madrid y su familia también. Esto está lejos.

—Cuando tú vas a Madrid, y vas con frecuencia, nunca intentaste verla.

—Por supuesto que no.

—No entiendo a la gente de hoy, Alfredo. En mis tiempos si amábamos a una mujer, no la dejábamos escapar por nada del mundo.

—Ni en estos tampoco. Pero yo no quiero a Nat para ir en su busca.

—Sin embargo, ninguna otra mujer te hizo tilín.

—Yo creo que me he parapetado —y sin transición—: Venías a buscarme, ¿no?

—Ah, sí —aceptó el cambio de conversación sin ahondar más—. Tenemos una junta con el Sindicato. Debemos ir los dos.

—¿Ahora?

—No, hombre, mañana a las seis.

—Pues estaré contigo, tranquilo.

Leo lo comentaba después con su esposa.

—Alfredo está hecho un verdadero hombre de negocios. Pero se me antoja que se nos quedará soltero.

—Ha dejado pasar la felicidad por su lado.

—¿Lo dices por Nat?

—¿Y por quién si no?

—Eso pasó a la historia, Marisa. Seguramente que Nat está casada y con hijos.

Aquel año la empresa de los Guerra creció más, entretanto se derrumbaban muchas otras del país.

Ellos tenían montados los bolos y crecían sin parar. No pasaban baches porque la vida de aquella familia no tenía ninguna ostentación y, sin embargo, poseían un capital extraordinario y unos negocios saneados.

XI

Patricia se sentía profundamente disgustada.

Y no digamos Carlos, pero la realidad sabían los dos que era aceptar el nuevo destino.

—A Barcelona —decía Patricia molesta—. Carlos va a estar toda la vida de un lado para otro. Yo ya me había hecho a Madrid.

—Me mandan a Barcelona ascendido, Pat. No debo desperdiciar esta ocasión. Cuando vuelvan a destinarme será ya la jubilación.

—Pero si eres un crío.

—No tanto, no tanto. Dentro de seis años me estoy viendo de nuevo en la ciudad natal.

Patricia frunció el ceño.

—¿Allí?

—No hemos dejado el piso…

—Pero siempre estamos a tiempo de venderlo, Carlos.

—No lo duco. Pero si no lo hemos hecho en estos años, será porque en nuestro fuero interno pensamos volver.

—Y Nat…

—Bueno, de Nat ya no hay que preocuparse. Termina la carrera este año, después hará el rotatorio y sabe Dios dónde se establecerá.

—Pero yo digo ahora. Si vamos a levantar el piso…

—Pregúntale a la misma Nat. Está estudiando en su cuarto, si es que ha vuelto del hospital de hacer prácticas.

—Ha vuelto.

—Pues llámala y pregúntale.

Patricia se levantó y requirió a su hija.

Nat salió.

Madura, personal, bonita en verdad.

Fina hasta allí.

Delicada y con aquel aire un poco distraído del que vive algo en las nubes y con expresión de médico en ciernes, de continente grave y serio.

—¿Qué pasa? —preguntó.

Estaba más cerca de ellos.

Espiritualmente, se entiende.

A la sazón hablaba mucho con su madre, salían juntas de compras, discutían de esto o de aquello.

Eso sí, la relación de ella con Alfredo había muerto en sus conversaciones.

Nunca, jamás, se aludía a ello.

Había fotos de Alfredo en el cuarto de Nat.

Desde luego que sí, y ella llevaba en el dedo aquella alianza de siempre.

Y en el pecho un corazón negro, pequeñito, que él le regaló, colgando de una fina cadena.

Pero mencionarlo, jamás.

Se diría que era un muerto que se había enterrado y cubierto su tumba de flores, pero a la cual no volvieron nunca más.

—A tu padre lo destinan a Barcelona, Nat.

—Vaya.

—Y tenemos que irnos porque no va a estar él todos los días cabalgando en el puente aéreo.

—Eso sería una tremenda incomodidad —dijo Nat con firmeza—. Claro que no.

—¿Y tú?

—¿Yo, qué?

—¿Qué vas a hacer?

—Mira, mamá, el año que viene por este tiempo termino la carrera. La hice con suma brillantez y me dediqué de lleno a los estudios por lo cual mi expediente universitario es excelente y está mal que yo lo diga. De modo que cuando termine pediré destino. Quiero hacer medicina social. Es decir, intentaré plaza en los lugares donde la haya y la que me toque la acepto.

—Podías doctorarte en Alemania, tu padre te montaría una clínica modernísima…

—Eso es explotar la medicina. No, mamá. No. Y no me mires así, papá. Pienso hacer de mi carrera lo que guste, y me gusta eso. Al principio me inicié en ella por pura comodidad o por evasión. Después noté mi vocación y, por supuesto, nunca explotaré, a costa del prójimo y su dinero, esta vocación mía. Hay mucha gente en la Seguridad Social que necesita médicos de conciencia absoluta. Yo seré uno de esos.

—Pero —casi enmudecían los dos—, te especializarás en algo.

—Traumatología. Me gusta todo el asunto de los huesos.

—Es decir, que cuando termines te perderemos…

—En cierto modo.

—Y eso porque pueden destinarte a lugares que nosotros no tenemos ni idea de ir más que de visita si tú estás.

—Por ahí, por ahí.

El padre preguntó de súbito:

—Y de casarte, ¿qué?

Lo dijo.

Ya tenía edad y conocimientos para afrontar ciertas cosas del pasado.

Con tranquilidad y sosiego, pero con firmeza increíble.

—Me casé hace un montón de años, papá.

Se miraron mudamente y no se hicieron más comentarios.

Solo se acordó que ella, Nat, volvería a un colegio mayor hasta terminar la carrera.

* * *

Fue al año siguiente.

Con brillantes notas, como en todo el curso, o los cursos anteriores, Nat Bayón se convirtió en un médico y se planteó la papeleta.

Antes de irse a Barcelona donde residían sus padres por destino de su padre, hizo varias solicitudes.

No se ruborizó al hacerlas.

Las hizo consciente y puso sus preferencias e incluso buscó amigos para que cuando le concedieran la plaza, fuera al lugar que ella deseaba.

Había que enfrentarse a la realidad.

Fuera más o menos cruda, ella se enfrentaba.

Así que cuando se vio con sus padres, no tardó demasiado en decirlo.

—Dejé firmadas las solicitudes con preferencia en unos lugares de otros.

—Te quedarás en Madrid que tiene más campo.

—No.

—¿No?

—Pues no. He solicitado con preferencia provincias. Es donde más se necesitan médicos de conciencia. Y yo creo serlo. Es más, me gustaría que papá me echara una mano.

—¿Para qué?

—Para que me destinaran a un lugar en particular.

—¿Dónde, Nat?

—El sitio donde nací.

Lo dijo sin vacilación alguna.

Patricia miró a Carlos y este a Patricia.

Los dos estaban como algo cortados o cohibidos.

—Hay dos plazas en un hospital de la ciudad. Una es precisamente la que yo necesito. Traumatología. He buscado apoyo y me han asegurado que posiblemente me toque. Pero prefería que papá diera el puntillazo final con su influencia.

—Nat…, ¿estás segura de que quieres eso?

—Sí, claro.

Nunca se había nombrado a Alfredo.

Y se nombró aquel día.

—Nat —era Patricia con voz algo temblona—, pudo haberse casado Alfredo.

—Pudo.

—¿Y aun así?

—Es que no se ha casado, mamá.

—¿Lo… sabes?

—Sí.

—Pero… ¿Es que te comunicas con él?

Nat rio.

Una risa distinta.

Una risa curada.

Una risa madura.

Era una mujer y una mujer de verdad.

Su personalidad saltaba a la vista.

Su físico de niña no existía.

Pero seguía siendo ella. Rubia, de ojos glaucos, la mirada cálida, un poco enigmática. Había dentro de ella como una serenidad apabullante.

Como un misterio oculto.

—No, desde luego. Pero sé que sigue soltero.

—¿Qué pretendes hacer, Nat?

—¿Hacer de qué?

—De tu vida allí. ¿Es que eso pesa aún?

Era el padre el que preguntaba desconcertado.

Y la respuesta fue cálida y amable:

—Me he casado hace años, papá, con una tregua por medio.

—¡Nat!

—El matrimonio… —apuntó la madre— no te fue bien.

—Me sirvió de madurez.

—Nat, ¿no sería mejor no ir por allí y buscar por aquí un novio… un hombre, que los hay, capaz de hacerte feliz?

—No, mamá —segura de sí misma—. Espero que papá me ayude a conseguir la plaza en esa ciudad de provincia.

Y después dijo que entretanto no sabía nada, se iba a Londres a perfeccionar el idioma por un tiempo.

Cuando regresó a su cuarto la madre le siguió.

—Nat…, yo pensé que lo habías superado.

No hacía falta referirse a nada concreto. Se sabía de antemano de qué se hablaba, qué punto se tocaba y Nat, además ya no era la niña que lloraba. Era una mujer. Y aquella mujer hablaba con su madre de mujer a mujer.

—Cuando ocurrió aquello, mamá, habían ocurrido demasiadas cosas. No creo que tenga que explicarte qué cosas fueron pues sin decirme nada, y te lo agradezco, siempre estuviste dentro de ellas… En aquella época tenía dieciocho años, quince cuando empecé con Alfredo, dieciséis cuando hice el amor con él —sin rubor, rotunda y realista—. Hay cosas que no se olvidan, que quedan arraigadas. Ahora tengo veinticinco años, sé por dónde voy y a dónde quiero llegar.

—Pero te expones a sufrir de nuevo, pues Alfredo pudo haberte olvidado totalmente.

—Seguro que me ha olvidado, pero seguro, también, que al verme de nuevo me recuerda otra vez.

—¿No expones mucho?

—Me expuse ya cuando me entregué a él y me salió mal… Ahora somos un hombre y una mujer y las fuerzas y la realidad están más compensadas.

No hubo más. Se fue a Londres y pasó todo el verano, Al regreso su padre se las había arreglado para que le dieran la plaza en el hospital de la Seguridad Social en la ciudad donde había nacido. Sin más.

Se despidió de sus padres y dijo que viviría en el piso donde había nacido y que sus padres no habían vendido, lo cual les agradecía. Una semana después la doctora Bayón se incorporaba al equipo de traumatología en el hospital de la Seguridad Social de aquella ciudad de donde salió llorando… hacia años…, bastantes, sí. Pero al volver y ver sus casas grisáceas sus techumbres de pizarra, le parecía que había sido el día anterior.

XII

Mediaba el invierno y Alfredo, dentro de su pelliza, su visera a cuadros y sus manos perdidas en los bolsillos del pantalón, observaba desde el muelle cómo se desguazaba el barco que había adquirido para tal fin, empleando en ello muchos millones, pero una vez convertido en chatarra le daría el doble de su valor.

Hacía un frío tremendo y por las esquinas del muelle se veía algún copo de nieve a medio derretir.

De su boca salía un vaho caliente que parecía congelarse en el aire. Contemplaba abstraído cómo sus obreros, con caretas manejaban sopletes, subidos en las aristas de hierro.

Pronto anochecería.

Faltaban apenas minutos para terminar la jornada y los obreros empezaban a apagar los sopletes. Fue cuando uno de los hombres dio un traspié y se precipitó a la bodega del barco medio desecho.

Alfredo dio un brinco y salió corriendo.

Los obreros saltaban unos sobre otros hacia el fondo de la bodega.

Gritaban todos a la vez, Alfredo como un gamo, se metió entre ellos y llegó junto al hombre inerte que sangraba como una fuente.

—Hay que llevarlo al hospital, pronto —gritó—. Ayudadme.

Entre cuatro levantaron el cuerpo y con gran esfuerzo lo sacaron hacia el muelle. Se arremolinaba la gente. Se pedía una ambulancia. Pero Alfredo no tenía tiempo de esperar por ella y con fiereza se quitó la pelliza, la tiró en el asiento de su coche y abatió los asientos de aquel.

—Ayudadme a meterlo aquí.

—Iría mejor en una ambulancia —decía alguien de esos que siempre hay en un lugar donde ocurre algo.

No hizo caso a nadie.

Con ayuda de su gente logró meter al herido en su auto y con un hombre sentado a su lado se lanzó a toda velocidad.

—Saca un pañuelo blanco —le dijo a su empleado—. Lo meteremos por urgencia. Lo que siento es que luego es noche cerrada y solo habrá médicos de guardia.

—El caso es que esté vivo.

—Vivo está…

Y miró hacia atrás sin dejar de conducir a toda velocidad.

Tocaba el claxon y en menos de un cuarto de hora estaba en la periferia donde estaba instalado el hospital de la Seguridad Social.

Entró por urgencias, claro, y dos enfermeros se hicieron cargo del herido.

Él se fue al vestíbulo a buscar a los médicos, pero no vio más que gente esperando, la cafetería al fondo y enfermeras y algún médico metidos en sus batas blancas, pero no parecían preocupados de nada.

Se enfrentó a un médico.

—Oiga, he traído un herido. Entró por urgencias.

—De acuerdo. Le atenderán los médicos de guardia.

—Pero usted…

—Yo soy médico analista. No tema. No pasará nada. De todos modos no se marche porque tendrá que dar parte. ¿Un accidente de auto?

—No. De trabajo.

—¿Es usted el patrono?

—Pues sí.

—No tema. Vaya a esa salita y le tomarán declaración. Después le llamarán cuando hayan recogido al herido.

En seguida tuvo detrás de sí a un señor que tomaba nota de su nombre y de la empresa, así como la del herido y su número de afiliación. Después de anotar todo, le pidió que enviara a alguien a buscar la cartilla del herido y que él no se moviera de allí, que le darían razón en seguida del alcance del siniestro.

Envió al obrero que había ido con él y le dijo que no se comentara nada, que su padre andaba agripado y no quería que se enterara hasta que él se lo dijera.

—Vete en mi coche y vete a escape. Dile a la mujer de Ramón que no se preocupe, que yo estoy aquí y si ella quiere venir te la traes en mi coche.

—Sí, señor.

—Rápido.

Se quedó solo entre tanta gente que como él esperaba.

Pasó más de una hora fumando y dando paseos por el vestíbulo. Tan pronto estaba en la sala de espera como en la puerta del mismo hospital.

Al rato, bien pasada la hora y media, mencionaron su nombre por el micro.

—Señor Guerra, pase al despacho de la primera planta de traumatología.

Se lanzó escaleras arriba.

Se topó con una chica vestida de blanco.

—Busco traumatología.

—¿Es usted el señor Guerra?

—Sí, sí.

—No tema por el herido. Se ha roto las dos piernas y un brazo, pero no hay más magulladuras. De todos modos el médico de urgencia le espera en su despacho. En este instante están escayolando al herido. El despacho de la doctora de guardia está ahí.

Y mostraba el primero a la derecha.

Alfredo, ya con la pelliza puesta y desabrochada y el suéter alto, algo revuelto el pelo rubio, y curtida la piel de andar por los muelles, se precipitó hacia aquella puerta. Cuando iba a llamar salía un señor mayor con bata blanca.

—Busco al médico de guardia —dijo Alfredo sofocado.

—Pase.

Y pasó.

De espaldas a la puerta vio una bata blanca corta, unos pantalones estrechos, unos mocasines y unos cabellos rubios muy claros.

—Buenas noches —saludó.

La chica de la bata blanca se volvió como si le pincharan algo en el cuerpo.

Y Alfredo parpadeó como si viera visiones.

—¡Cielos!

Era Nat…

Los ojos glaucos de Nat, su pelo rubio, pero… distinta.

Ni la niña juguetona y celosa, ni la sonrisa infantil, ni…

—¡Dios! —exclamó—, ¡Dios!

—Hola —saludó ella—. De modo que el herido es de tu empresa.

¡Hala, como si se hubieran visto el día anterior!

Pero no, claro.

Cuando él la vio por última vez, Nat lloraba.

Lloraba de desesperación. El nunca, jamás, pudo olvidar aquello.

Es decir, jamás borró de sus ojos y de sus oídos aquel llanto y aquella visión.

Nunca se quedó tranquilo.

Nunca fue el mismo de nuevo.

—Bueno —añadió Nat con sosegado acento—. Ha tenido suerte tu empleado. Se ha roto las piernas y un brazo, pero no hay lesiones internas.

—Pero…

—¿Sí?

—Nat…, tú… ¿Desde cuándo estás en este hospital?

Nat curvó los labios en una media mueca muy profesional.

—Seis meses.

—¿En la ciudad seis meses y… no lo supe?

—Siéntate, Alfredo. Hemos de formalizar algunas cosas referentes al accidentado.

Alfredo no se recordaba del accidente y que Dios le perdonase. Ni del obrero que había enviado en su coche a buscar la cartilla de la Seguridad Social del herido y a la mujer del mismo.

—No sabía siquiera que habías terminado la carrera y menos aún que estuvieses destinada aquí.

—Pues ya ves. De modo que… decíamos…

—Oye, Nat… —se sintió ridículo, aturdido, desfasado—. Bueno, tienes razón. Vayamos al asunto que nos ocupa.

Sonaba el teléfono y Alfredo, como alucinado, vio la fina mano femenina asir el auricular.

Tenía el anillo.

¿O no era el mismo que él le regaló?

¿Acaso estaba casada?

Un frío sudor le invadió.

Se daba cuenta de un montón de cosas.

Detalles de su vida amortiguados. Olvidados nunca. Pero revividos allí en aquel momento.

Las veces que la poseyó, cómo era ella de sensible y delicada.

Sus besos apretados.

Los primeros que se dieron y cómo ella no sabía besar.

Y como él la enseñó.

—Diga…

—Está aquí la esposa del herido, doctora —dijo una voz.

—Que suba. Condúzcala hasta aquí.

Después colgó y miró a Alfredo.

Pero Alfredo tenía los ojos fijos en aquel anillo.

Ella miró el anillo a su vez y una media sonrisa curvó de nuevo sus labios.

No quedaba nada de aquella niña llorona y protestona.

Esta era una mujer.

Una personalidad que hasta parecía apabullarlo a él removiendo en su mente miles y miles de detalles de su vida.

—Un día de estos —dijo Nat con naturalidad— iré a ver a tu madre. ¿Está bien?

—Sí, sí… —y de súbito la pregunta que no quería hacer, pero que le salía de los labios como un pistoletazo—. ¿Te has casado?

—No —y con rápida transición, sin preguntarle si se había casado él—. Hay que tranquilizar a la mujer de tu empleado herido —se levantaba.

Alfredo también.

Y decía también sin querer decirlo:

—Yo… tampoco me he casado.

—Mira qué bien.

Y se dirigía a la puerta majestuosa y natural. Sí, sí, natural.

No había ficción en ella.

Pero sí una personalidad diferente.

Una gran madurez.

Era todo un médico.

Y él de repente la veía como la niña que poseyó la primera vez y se echaba a llorar de miedo y asombro en sus brazos.

La mujer del herido entró sollozando y Alfredo vio cómo Nat le pasaba un brazo por los hombros y la tranquilizaba.

Después él solo fue un mecanismo que daba los datos que se le pedían.

Cuando se vio en el auto camino de su casa pensó que iba aturdido, acomplejado, extraño…

XIII

No lo dijo en casa y pasó la noche casi en blanco.

A la mañana siguiente se personó en el hospital con el fin de visitar a su empleado.

Por supuesto que lo vio.

Estaba con las dos piernas colgando y con un brazo levantado.

Pero no había más problemas que aquellos.

Se ofreció para todo y después pidió ver al médico que llevaba el caso.

Lo llevaron a un despacho y se topó con un médico que no era Nat.

Se quedó cortado.

—Deseaba hablarle de mi empleado. Ramón Álvarez… Lo hemos traído ayer.

El médico lo miró distraído.

—Soy del equipo —le explicó con su acento profesional—, pero ayer no estaba yo de guardia.

—Estaba la doctora… Bayón —titubeó.

—Ah, sí. Pues estuvo en buenas manos. Es de lo mejor que tenemos en el hospital… Ella podrá darle más datos que yo, pero no creo que esta mañana esté aquí, ya que estuvo de guardia toda la noche.

Intentaba saber dónde podría hallarla, pero se vio cohibido y absurdo.

No preguntó nada, pero sí se fue pensando que si quisiera podría hallarla porque no tenía idea de que aquel piso donde vivió siempre, estuviera vendido.

En vez de irse a la empresa se fue a su casa.

Necesitaba decirle a alguien, su madre por ejemplo, que Nat estaba en la ciudad.

Iría a su casa con el pretexto de tomar el caldo de las once y encontró a su madre como siempre trajinando en la cocina.

Su padre andaba también por allí algo agripado.

Y, por supuesto, preocupado por el accidente.

—¿Has ido al hospital, Alfredo? —le preguntó—. Ya sabes. Si la Seguridad Social no atiende bien a Ramón sácalo de allí y llévalo por nuestra cuenta a un sanatorio privado.

—Está bien atendido —dijo y después de un titubeo—. Precisamente ayer estaba de guardia Natalia Bayón.

La mujer ni mu.

Como si no dijera nada.

El padre dio un salto.

—¿Nat? ¿Has dicho Nat?

—Pues sí…

—Tu caldo, Al —decía la madre.

Alfredo la miró desconcertado.

—Mamá, ¿no te asombras como papá?

—¿Por qué? Ya sé que está aquí. Me llamó hace seis meses y la semana pasada y estos días atrás.

Alfredo dio una patada en el suelo.

—¿Quieres decir que sabías?

—Pues sí…

—Pero mamá… ¿Cómo no me has dicho nada y tuve que toparme con ella ayer de manos a boca…?

—Mira, Al, a mí nada me has preguntado hace años. De modo que… nada tenía que decirte. Cuando hace años me metí en tus cosas, estuve a punto de perder tu afecto y tu confianza… Ahora sois dos personas muy, pero que muy adultas. Ella tiene veinticinco años y tú tres o cuatro más. De modo que…

Sí, claro.

Tenía razón su madre.

—¿Dónde vive, mamá?

—En su casa de siempre.

—¿Sola?

—Sí.

Y se iba de nuevo a manipular en la cocina.

El padre se quedó en la salita con él.

Le puso una mano en el hombro.

—Al, parece que eso te afectó mucho.

—Sí, claro. Bastante. Hay cosas que uno tiene metidas en un rincón del cerebro y de repente reviven, se agigantan… —pasó los dedos por el pelo—. Me marcho, papá.

—No has tomado el caldo…

—Es igual.

Tenía que verla.

Hablar con ella.

De lo de ambos.

Del pasado, de los años en blanco, del futuro.

¿O no?

¿No estuvo él, sin darse cuenta, esperando aquello?

Era absurdo, pero estuvo, y estaría bueno que Nat le dijera nones, que se fuera a paseo, que una vez superado, a ella, le importaba un rábano.

No, no podía ser.

Llevaba su anillo.

Aquel que él le regaló en su día y que además hizo con tanto amor.

Pero… ¿eran los mismos tiempos? Claro que no.

Ahora ella era una mujer, una médico y él un economista de pronto treinta años o poco menos… Un tipo maduro. De vuelta de todo. Realista y franco.

Sin más.

Cuando se dio cuenta estaba ante el rellano de aquella puerta.

Automáticamente miró la hora en su reloj de pulsera.

Las doce.

Estaría o no estaría.

Pero de cualquier forma que fuera él apretó aquel timbre.

Y en seguida oyó pasos.

Se abrió la puerta y apareció Nat.

Una Nat normal, sin traumas pero también sin ansiedades.

Una Nat perdida en unos pantalones verdosos, estrechos, poniendo de manifiesto sus muslos perfectos, la esbeltez de sus piernas… Una camisa tipo masculino por fuera del pantalón y el pelo lacio peinado hacia la cara, sin horquillas, sin agua.

Levemente retocada.

Los ojos enormes, rasgados, pensadores, enigmáticos.

Misteriosos…

* * *

—Buenos días —saludó ella dándole paso.

Alfredo pasó.

Nunca había estado allí.

Y se quedó como algo menguado.

—Supongo que tu empleado estará bien…

—Pues sí. Fui al hospital y pregunté por ti.

—Entro por la noche. Esta semana me toca por las noches.

—Nat…, supongo que tendremos algo que decirnos…

—Lo supongo, Alfredo. Si quieres pasar… Estaba en mi cuarto poniendo las cosas en orden…

Caminó tras ella.

Alfredo abordó el cuarto femenino y se vio rodeado de sí mismo.

Fotos suyas por todas partes.

Fotos de antes, de años… En marcos, en la mesita de noche, en las paredes…

Quedó inmóvil mirando aquí y allí.

—Bueno —dijo Nat a media voz—, al fin y al cabo, si tú no me descolgaste yo tampoco.

—Yo te tengo… como cuando tú y yo las colocamos…

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

—Bueno, claro. Hablo con tu madre. Nunca olvidé a tu madre.

—Nat…, ¿qué significa esto para nosotros? Ayer me preguntaste por ella, pero no me has dicho que hablabais por teléfono.

—No. Ni tu madre te lo había dicho, porque suponía yo que si lo hiciera pasarías por lo menos a saludarme.

—Nat, tú eres una mujer madura ya, yo un hombre con montones de zancadillas encima… desilusiones, desengaños. ¡Qué sé yo! Y no creo que a estas alturas tengamos que decirnos por qué estamos los dos solteros.

—Supongo que no. Al menos yo sé por qué lo estoy.

—¿No me preguntas qué hice en estos años?

—Pues no. Eso fue lo que nos separó, ¿no? El que me metía demasiado en tu vida, en que te fiscalizaba —se alzó de hombros—. La inmadurez es absurda y lo curioso es que cuándo tenemos dieciocho años y experiencias sexuales, nos creemos los más listos del mundo y de vuelta de todo… Por otra parte —se mantenía de pie mirándole—, no te pregunto porque tampoco acepto que tú me hagas preguntas a mí.

Alfredo se mordió los labios.

—Verás, Nat, parece que las tornas se han cambiado, pero yo sí te pregunto, y si no te pregunto me quema la gana de hacerlo…

—No tengo por qué responderte, pero tampoco me importa demasiado decirte de una vez y por todas que lo que tú quieres que te diga, debes suponerlo. Porque de tener experiencias sexuales, que es lo que tu machismo teme, no estaría aquí. Tuve varios sitios en donde elegir, pero elegí este porque en este estaba toda mi vida recopilada en dicha, en llanto, en añoranza, en pasión. Así, tan sencillo, ya ves; Y pienso que si tú no encontraste árbol donde ahorcarte, fue sencilla y llanamente porque de tu mente no me fui nunca.

Alfredo respiró muy hondo.

Parecía que le ardían las sienes y que el aliento se le cortaba.

—No puedo decir —murmuró roncamente— que te fui fiel. No, el cuerpo no, ya me conoces. No soy hombre que pase sin mujer, pero… creo que te lo fui espiritualmente porque desde que te fuiste de mi vida…

—Desde que me echaste —le rectificó ella.

—Bueno, vale, desde ese momento no encontré la mujer ideal, la mujer que me empujara al altar. Eso sí es verdad. Además… —titubeante—, además… en mi vida íntima todo fue mecánico. Aquello tuyo y mío era profundo, intenso, lo sentimos los dos a la vez. ¿Recuerdas? Era casi perfecto o diré mejor, perfecto si no fuera tu infantilismo para fiscalizar mi vida, y jamás encontré en otra mujer ese perfil de perfección absoluta sexual.

Nat alzó la mano y le dio dos vueltas al anillo.

—Nunca lo quité del dedo, y no pienses por esto que te estoy relatando un drama. No lo quité porque nunca pude quitarlo. Nunca tuve fuerzas ni agallas, ni ganas… Pero yo no puedo decir como tú, que otras experiencias fueron peores porque no las tuve. No quise tenerlas. Entendía y entiendo que si tú eras perfecto en ese rincón tan importante de mi vida, me lo tenías que ser en todos. Eso es así y no le podemos dar más vueltas.

Alfredo dio un paso al frente.

Temblaba.

Nunca tembló así con una mujer.

Solo con Nat cuando la poseía en las praderas, en algún rincón oculto, en el auto abatido, en la finca de sus padres a donde la llevaba a escondidas… y a la sazón, en aquel instante como si de súbito dejara de ser un hombre maduro y se convirtiera en el adolescente que jugaba a querer y poseer a una chiquilla.

Fue súbito su ademán.

Y Nat no retrocedió ante aquel que la conducía al cuerpo de Alfredo.

Se reconocían los cuerpos, los labios al perderse unos en otros.

Lastimaban y causaban un placer hondo y arraigado.

Era como empezar de nuevo, pero empezar mejor.

Demasiado fácil para Alfredo, de acuerdo, pero ella no podía hacer una novela por entregas de algo tan real como era su amor que perduraba a pesar de los años y el tiempo, de las lágrimas y los pesares tan ocultos.

O era sincera y real o era una vengativa estúpida. Y con el amor no se pueden usar venganzas a menos que uno se exponga a perder.

Y ella no estaba en perder a Alfredo, ni este podía, después de tanto tiempo, dejar a un lado olvidada la última y más importante baza de su vida.

Allí se casaron de nuevo. A su manera. Sí, como se casaron tantas veces y el goce, una vez más, despertado, maduro, más pleno y realista, se vivió con más hábil intensidad porque ellos dos ya no eran dos críos.

XIV

Patricia recibió el telegrama escueto y mostrándoselo a su marido lloró sobre él.

«Esta vez me caso ante el altar. Os espero. Besos, Nat».

—Lo has leído veinte veces, Pat —decía Carlos atragantado.

—No dice con quién se casa, pero se casa con él.

—Claro. Se ha casado antes, supongo que tú y yo lo sabíamos pero nunca nos lo hemos dicho. Bien, pues de casarse con otro no redactaría el telegrama en esos términos. De todos modos, para cerciorarte, llámala por teléfono.

Patricia lo hizo.

La respuesta fue, claro, como suponía.

—Me caso el sábado de la semana próxima, mamá —le decía Nat con su voz serena, pero que denotaba una emoción interior contenida, que sabía ya cómo contener su madurez—. No tengo más que una semana de permiso, de modo que no iremos lejos. Os espero. Alfredo y yo vamos a vivir aquí entretanto no se jubile papá. Cuando vosotros volváis… ya compraremos un piso.

—Nat…, ¿eres feliz?

—Sí, mamá.

—Hija mía, qué fiel eres a tus cariños. A esos entrañables cariños tuyos qua tanto te hicieron llorar.

—Puede ser que el llanto y el dolor los mantuvieran firmes, mamá. Pude hacerle sufrir a Alfredo, pero sería tanto como hacerme sufrir a mí misma. Y eso sería muy bonito para una novela, pero yo estoy viviendo una realidad y Alfredo, el soltero codiciado por todas las chicas casaderas de la ciudad, vuelve a su novia adolescente. Fue vernos, mamá, y darnos cuenta de que jamás pudimos olvidarnos uno a otro. Tiene razón quien dice que el primer amor echa raíces hondas que se esparcen por infinitos rincones de la tierra, que en este caso es en la sensibilidad de dos seres humanos.

—Ni siquiera te has hecho rogar, ¿verdad?

—Pues no, mamá. Sería ir en contra de todos mis principios y convicciones. Yo ne me engaño nunca. O al menos procuro no engañarme. Y si no me engañé en mi adolescencia, menos ahora que soy una mujer y pienso como tal y con mayor intensidad que cuando me casé, a mi manera, con Alfredo.

—Resultas cruda a veces, Nat.

—Lo soy un poco, mamá. He sufrido y el que sufre valora más y mejor realmente las satisfacciones que tiene y siente.

—Estaremos ahí el domingo en la mañana.

—Gracias, mamá.

—¿Estás sola?

—No.

Así, sin más.

Patricia podía decir cosas.

Pero, de qué servían.

¿Podía evitar ella aquello?

Si no lo evitó cuando Nat tenía diecisiete años o quizás menos, ¿cómo iba a evitarlo a los veinticinco y con una carrera de médico encima?

—Alfredo está haciendo la cena, mamá. Después daremos una vuelta hasta casa de Marisa.

—La mujer que tú has querido siempre.

—La que merece toda mi veneración.

—Bien, querida, bien. Estaremos ahí el domingo por la mañana.

—Gracias, mamá. Dale a papá un abrazo y dile que soy muy feliz. Que tal vez de haberme casado a los dieciocho años no hubiera sabido valorar la felicidad como la valoro ahora.

Patricia colgó y se lo contó a su marido.

Carlos se removió en el sillón nervioso y desasosegado.

—Pat…, tú siempre sospechaste…

Ella le cortó.

Con ternura, eso sí.

Ella siempre adoró a su marido.

Por eso entendía el amor que Nat le tenía a Alfredo.

Mujeres de un solo hombre.

Fieles a los cariños sinceros y arraigados.

—Y tú aunque no me lo dijeras, ¿no lo has sospechado, Carlos?

—Sí, sí —decía él bajo—, sí, claro. Era… de suponer. Solo una persona entregada totalmente a un hombre determinado puede llorar así y sentir como sentía Nat aquellos días —sacudió la cabeza—. Bueno, Pat, tendremos que hacer las maletas.

—Sí, supongo que sí.

En la ciudad de provincias, en aquella cocina, entraba Nat.

Serena y majestuosa pero sencilla.

Maravillosamente sencilla y emotiva.

—¿Cómo anda eso, machista?

Alfredo reía.

Una risa nerviosa, pero en el fondo locamente apasionada.

—Creo que dado que eres médico y tienes tus guardias, eso de machista se va al traste. Me parece que el guiso salió perfecto.

Ella no miró el guiso.

No le interesaba.

Le miró a él.

Se apretó contra él.

Sintió los besos ardientes en sus labios.

—Al, ¿te das cuenta? Les llevo al solterón incansable a las chicas ligonas de la ciudad… Y además todas saben ya que yo soy aquella niña tonta que lloraba y regañaba y te hacía la vida imposible por sus celos…

Alfredo la miró cegador.

—No creas, que el que no sientas celos ahora me pone algo negro.

—Que no te ponga. Piensa un poco. Si hemos sufrido estoicamente tantos avatares durante años y los dos salimos indemnes de ellos… es por una razón.

Sí, claro.

La razón estaba allí.

En ambos.

En sus entregas.

En su comunicación.

En sus besos…

En aquella vida suya que era sincera y verdadera y soportó con firmeza tantos años de espera…

* * *

Resultaba curioso que después de tantos años Marisa y Patricia se conocieran aquel día.

Y resultaba más curioso aún que se entendieran solo con mirarse, y es que Patricia no podía olvidar que Marisa fue para su hija una segunda madre.

O quizás, antes de encontrarla a ella, la primera.

También Leo y Carlos se entendían.

Todo el mundo hablaba a la vez.

Y la ciudad entera se conmovía ante aquel matrimonio súbito del incasable.

Pero pocos, los de su generación tan solo, sabían lo que aquello suponía.

Santi, Mike, Tony…, todos casados ya.

Mejor o peor, pero casados.

Ellos sí sabían que aquella médico era la Nat fastidiosa que tantas veces irritó a Alfredo con sus celos y fiscalizaciones.

Pero ¿quién se acordaba de eso?

Ellos, sí, los amigos y las chicas de su misma edad que tanto lucharon por atrapar al buen partido que era Alfredo.

Pero Alfredo siempre se había escurrido y, sin embargo, de repente, se casaba.

Y se casaba con su novia de siempre.

Porque lo demás fueron devaneos.

Entretenimientos.

Lujurias y orgías que al pasar ni se recordaban.

En cambio, en aquel instante, en que todos se quedaban celebrando el banquete, la pareja se iba en el auto de Alfredo.

Solo tenía una semana y había que aprovecharla.

Pero les quedaba una vida.

Una vida de goce y entendimiento.

Algunos podían suponer y suponían, que el solterón codiciado se casaba a lo loco y en unos pocos días.

Ellos sabían la verdad y bastaba.

La estaban sabiendo ocultos en el cuarto de aquel hotel.

¿Dónde?

En uno cualquiera.

A mitad de un trayecto que no sabía cuál era su final.

Solo sabían que estaban solos.

Que se querían y que su cariño era tan viejo, casi como la vida de los dos.

En la penumbra se sentían y se adivinaban.

Pero más que eso se conocían.

Así era la entrega.

Profunda, perfecta.

Y más perfecta que antes porque los dos, con los años habían madurado.

La experiencia y habilidad inconmensurable de él.

La ansiedad de ella, su carrera, su femineidad más agudizada.

¿Decir más?

Claro, sus intimidades plenas.

Pletóricas de goce.

Pero… ¿puede eso explicarse?

No, no se debe.

Cada uno es cada uno.

Y lo que es de uno no es de todos.

Aquello era demasiado suyo.

Lo vivían los dos.

Pero es que ambos sabían, que además de aquella plenitud física, había otra.

La comprensión, la comunicación, el anhelo síquico y espiritual que los envolvía en el mismo abrazo.

Si fuera solo físico, se habría muerto con los años.

Era más hondo y los dos lo sabían y se complacían en la mayor intimidad en decírselo uno a otro.

Era inefable aquello.

Profundo y arraigado.

Era el goce mismo físico, y a la vez algo tan profundo como los mismos años que los dos, por la misma causa, esperaron uno por el otro.

—Tendremos hijos, ¿sabes? —le decía él ahogándose por una emoción íntima—. ¿No los quieres?

—Claro, claro.

—Los tendremos.

Y, por supuesto, ponían todos los medios para tenerlos.

Esto es una nota de la autora. Si os digo que es un hecho real, me diréis que no. Pues bien lo es.

La pareja existe.

Y prevalece.

Y si bien no se han encontrado aún, un día se encontrarán.

Eso espero yo…

F I N

MARÍA DEL SOCORRO TELLADO LÓPEZ (El Franco, Asturias, 1927 - Gijón, 2009). Mas conocida como Corín Tellado, fue una escritora española de más de 4000 novelas románticas entre 1946 y 2009.

Corín Tellado es La autora más famosa de la literatura popular española. Publicó unos 4000 títulos vendiendo más de 400 000 000 ejemplares de sus novelas, algunas de las cuales fueron traducidas a 27 idiomas y llevadas al cine, radio y televisión. Figura en el Libro Guinness de Récords 1994 (edición española) como la autora más vendida en lengua castellana. Escribió casi exclusivamente novela rosa, pero también fotonovelas. En un principio trabajó en exclusiva para la Editorial Bruguera. Sus obras tuvieron un éxito especial en Latinoamérica, donde impulsaron la creación de la telenovela y el serial televisivo.

Al contrario que otras novelas europeas del género rosa, las novelas de Corín Tellado transcurren en la actualidad y no en escenarios exóticos o en otras épocas. De ahí su gran poder para identificarse con sus contemporáneas. Las últimas, sin embargo, utilizan personajes de alta posición social. La clave de todo es la temperatura sentimental: sus personajes suelen ser, aunque no siempre, gente que tiene el dinero en bruto, pero que valora con una ingenuidad nada neoliberal los sentimientos. La propia autora afirma que su estilo se perfiló gracias a la censura de la España franquista, que expurgó sus novelas de forma inmisericorde; además, todas terminaban inevitablemente en boda: «Algunas novelas venían con tantos subrayados que apenas quedaba letra en negro. Me enseñaron a insinuar, a sugerir más que a mostrar». Hubo ocasiones en que la censura le llegó a rechazar cuatro novelas en un mes.

El fuerte de Corín Tellado, aparte de su gran facilidad para desarrollar argumentos interesantes, es el análisis de los sentimientos. La descripción en sus novelas es mínima y el estilo es directo. Al momento de su deceso su literatura había evolucionado con los tiempos, sabiendo reflejar la realidad social contemporánea.