SINOPSIS

Law ha llevado siempre una vida difícil, huérfano de padres y buscavidas, trata de acomodarse escogiendo a una mujer millonaria, la heredera Ivonne Grod. Sin embargo, el amor siempre pesa más que el dinero, por lo que sacar de su camino a Sofía Boyd no será tarea fácil. Se conocen desde siempre, pasaron su niñez juntos y sus lazos son inquebrantables. ¿Qué sucederá?

CAPÍTULO 1

—¿Te quedas a comer? Mark no tardará en venir. ¿Qué hora es? —lanzó una mirada al reloj—. ¡Oh!, las doce y media —miró a su hermano con expresión curiosa—. ¿Qué haces tú a estas horas por aquí? ¡Oh, qué tonta soy! Ni cuenta me daba de que es domingo. ¿Has ido a misa? ¿Sí? ¿Estás seguro, Law? No me fío mucho de ti —se sentó en el sofá no lejos de su hermano—. Oye, Law. ¿Qué me ha dicho Mark? Aseguró que te paseas por Gante en compañía de la señorita Ivonne Grod. ¿Es posible? Law —suspiró—. ¿Por qué miras tan alto? Siempre has sido así. Desde niño fuiste así, sí. Nunca te vi con una chica del barrio. Siempre estuviste metido en un mundo social que, lógicamente, no te correspondía.

Lawrence Parsons aprovechó el segundo suspiro de su hermana para detener su cháchara.

—No puedo quedarme a comer, Chista. Ya sabes, uno tiene compromisos aunque no quiera —y sin transición—: ¿Cómo no has ido con Mark? Todos los domingos por la mañana lo haces. La verdad es que yo subí a tu casa creyendo que estaría sola la muchacha. Pensaba darme una ducha, cambiarme de ropa y largarme de nuevo.

—Puedes hacerlo —suspiró Chista mansamente—. No he salido con Mark, porque Bernardino no ha despertado aún. Cuando una se casa, le gusta salir con su marido durante un tiempo. Pero cuando llega el primer hijo, adiós luna de miel. Te lo digo por si te interesa saberlo.

—Te burlas de mí.

—Es que, según me dicen, andas muy entusiasmado con esa joven... ¿Por qué no desvías los ojos hacia otro horizonte más modesto, Law?

Era una muchacha jovencísima y muy mona. No se parecía a su hermano. En belleza, sí, pero esta era distinta. Mientras Lawrence era moreno, tenía los ojos de un gris desconcertante en el cetrino de su piel, Chista poseía los ojos más negros que puede imaginarse uno. Mientras los de Lawrence tenían algo de misterioso hermetismo, los de su hermana eran diáfanos y sencillos, hablaban por sí solos un lenguaje expresivísimo.

—Ya ves —añadió sin que Law abriera los labios—, yo nunca deseé un marido rico y opulento. Fui a casarme con un alto empleado de la Banca Begley y estamos muy enamorados. Somos felices. Muy felices.

—No lo dudo, Chista.

—Otra cosa te voy a decir, Law. Se lo decía el otro día a la señora Boyd. ¿Por qué no te vienes a vivir con nosotros? No me parece normal que tengas aquí tu ropa, que tengas que pasar por aquí cada dos días a cambiarte, y, sin embargo, vivas solo en tu apartamento. La misma señora Boyd me decía el otro día que podías vivir en su casa. Pero, según ella, antes aún hacías comidas allí. Ahora, ni eso.

—Prefiero vivir mi independencia —dijo, mirando de nuevo el reloj—. Tengo que irme, Chista. Hoy no puedo comer con vosotros.

—Pero si todos los domingos lo haces.

—Ya lo sé. Hoy estoy citado.

—¿Con... Ivonne Grod?

—Le tienes manía a los Grod.

—No es eso —refutó Chista casi airada—. Lo que no me parece normal, es que te pasees con una chica que nunca se casará contigo.

Lawrence se alteró a su pesar.

Era un hombre alto. No más de veintiocho años. Moreno, el cabello negrísimo, los ojos de un gris casi ofensivo, por el contraste que ejercían en su rostro cetrino.

Era lo que se dice, un hombre guapo. Impecablemente vestido. Impecablemente correcto. Impecablemente moderno. Impecablemente varonil.

Se puso en pie en aquel instante y resultaba aún más perfecto, erguido ante su hermana. Esbelto, delgado, masculino, pese a su belleza física.

Chista le miró con orgullo, si bien, en el fondo de las pupilas parecía dibujarse una ansiedad incontenible.

—Toda tu vida pensaste casarte con una millonaria, Law. Es lo que no concibo. ¿Sabes lo que dice Mark?

—Me... lo imagino.

—Tú no le tienes simpatía a mi marido.

Law se revolvió molesto.

—No es eso, Chista, comprende. Para mí, si Mark te hace feliz, es el mejor de los hombres. Y me consta que te hace feliz. Lo que ocurre es que no comparte mis ideas. Cada uno es dueño de pensar como le acomode, ¿no? Yo he luchado mucho para perfeccionarme. Terminé la carrera de abogado a trancas y barrancas. Te aseguro que no lo hice porque la abogacía me entusiasmara, sino porque me parecía lo más fácil. Ahora tengo un bufete. Una secretaria y un pasante. Un modo de vida casi cómodo, pero no lujoso. ¿Qué debo hacer para lograr todo lo que ambiciono? Lo que haría cualquier hombre con sentido común. Casarme rico. Es lo que pienso hacer. ¿Con Ivonne Grod? No sé. Hay otras mujeres incluso que me gustan más, y son igualmente ricas herederas.

—Querido Law...

—¡Oh, no, Chista! No me sermonees. La única persona con la que me gusta hablar, es con Sofía Boyd. Jamás censura mi modo de pensar.

—¿Te lo ha dicho alguna vez?

—Por eso lo sé.

—Sabes lo que se dice, Law, pero no sabes lo que se calla.

—Sofía es incapaz de callarse nada.

—Pero, Law, parece mentira que seas tan inteligente, que estés ya dando que decir en el campo de la abogacía, y que a la par seas tan ingenuo para algunas cosas.

Law buscó de nuevo las manecillas de su estupendo reloj de pulsera.

—¡Oh!, ahora sí que tengo que irme. Dile a Mark que seguramente le veré en el círculo a las nueve de la noche. Si es que va.

—No irá. Hoy televisan un partido entre España y Bélgica y a Mark le interesa verlo.

—Qué gustos más raros.

—Law, que Mark está casado y tiene un hijo.

Law hizo caso omiso de la exclamación de su hermana. Le envió un beso con la punta de los dedos y se dirigió a la puerta.

—Es posible que venga a comer con vosotros. Si es así, llegaré aproximadamente a las diez y media. Si para esa hora no estoy aquí esta noche, no esperéis por mí.

—¿Adónde vas?

—No sé aún. Es domingo. Tampoco iré por casa de la señora Boyd.

Se fue.

Chista suspiró de nuevo con resignación.

* * *

Ivonne era mona.

Tenía clase. Don de gentes. Vestía a la última moda y usaba unas joyas despampanantes, a juicio de Law, demasiado ostentosas para su edad.

Pero eso no lo dijo jamás Law, ni siquiera en voz baja, por temor a ser oído.

—Law, debemos hablar, ¿no?

Law conducía su coche.

Acababa de recoger a Ivonne ante el castillo de la plaza de Veerle, lugar donde se citaban todos los domingos y días festivos, desde hacía aproximadamente dos meses. Ivonne dejaba su coche estacionado en el aparcamiento, subía al utilitario de Law y se iba con él a comer.

Sus padres habían ido a Holanda aquellos días. Y ella aprovechaba para salir con el hombre que realmente le gustaba.

—Hablar —rio Law con aquella sonrisa dentífrica que tanto le favorecía—. ¿De qué, querida?

—De nosotros dos.

Era lo que Law no deseaba.

Ivonne era la muchacha más aristocrática de Gante. Se decía que tal vez una de las más ricas herederas de Bélgica. Pero... ¿qué hacían sus padres? Pasear, divertirse, vivir. No tenían negocios. Solo dinero.

Era algo que a Law le molestaba en extremo. Él deseaba una muchacha millonaria, por supuesto. Pero con algún negocio, donde él pudiera justificar su vida.

—¿No estamos todos los días hablando de nosotros dos, Ivonne querida?

—Te diré una cosa. Papá me preguntó el otro día: «¿Quién es ese chico que te acompaña ahora?». Yo le dije: «Le conocí en el club. Sé que es abogado y pertenece a una familia modesta». Papá se puso furioso. Dijo que yo no descendía de senadores y grandes militares, y mejores diplomáticos, para casarme con un hombre anónimo. Discutimos mucho. Mamá era una sentimental y me dio la razón. Total, que yo quiero presentarte a papá en la primera ocasión.

Era lo que Lawrence no deseaba. ¡Oh, no!, mientras no estuviera seguro de sus sentimientos. Cierto que desde que tuvo uso de razón, y debió de tenerlo muy pronto, anduvo metido en el mundillo social más elevado. Cuando era un estudiante de quinto curso de bachiller, en vez de salir con sus compañeras del instituto, buscaba las muchachas del club. Tenía amigos en todas partes. Por supuesto, amigos de elevada posición social, que, poco a poco, y sin ellos mismos darse cuenta, le abrían las puertas de aquel mundo social elevado que siempre ansió.

Pero él deseaba demasiadas cosas a la vez. No solo la esposa rica; deseaba también que fuese linda, que tuviese cualidades morales indiscutibles. Que le llenara, que le enamorara. Era lo más fastidioso. Después de ir de una a otra, y ya llevaba paseadas más de veinte muchachas de la buena sociedad, no era capaz de enamorarse de ninguna. Era lo que siempre le contaba a Sofía. Es más, estaba deseando pasar por casa de la señora Boyd para contárselo todo a Sofía. Pero lo que sí tenía Sofía era un absurdo y molesto silencio. Le escuchaba, eso sí, pero rara vez daba su opinión.

—Cuando mis padres regresen de Holanda, que será dentro de seis días. Justamente el sábado, ofrecerán una fiesta con motivo de mi cumpleaños. Es decir, la fiesta será el domingo. ¿Te parece que les diga a mis padres que te inviten?

¿Por qué no?

Tal vez pudiera conocer chicas mejores. Él no tenía nada contra Ivonne Grod, pero no le gustaba lo bastante.

Puesto a elegir, no pensaba casarse solo con el dinero. Era indispensable que la tuviese, por supuesto, pero... había de tener algunas cosas más.

Ivonne era linda. Muy linda. Joven aún. ¿Veinticinco años? Ella aseguraba que cumplía veinte, pero él, Lawrence Persons, sabía que los había cumplido cinco años antes. Precisamente en aquella ocasión, él le envió un ramo de flores, y no le costó poco encontrar el dinero para adquirirlas. Es más, le faltaban unos francos y hubo de dárselos Sofía.

Pero tampoco los años importaban.

Ivonne era una buena chica. Moderna, sí, pero no estrafalaria. Podía hacer una esposa modelo.

Hija única, heredera de una fortuna colosal... ¿Qué más buscaba él? ¡Si la amara un poco! Pero, maldito lo que se enamoraba junto a ella. Ni siquiera le apetecía darle un beso.

¿No era absurdo?

—¿Qué te parece eso? —dijo Ivonne deteniendo sus pensamientos.

Law, que conducía, casi dio un salto.

—¿Qué dices?

—Pero, Lawrence, ¿dónde andan tus pensamientos?

—A tu lado, por supuesto.

—Te decía que mis padres darán una fiesta para celebrar el veinte aniversario de mi nacimiento. Yo pensaba que sería una buena ocasión para presentarte a mis padres.

—¡Oh, sí! Déjame pensar qué tengo que hacer el domingo —llevó la mano a la frente—. Tengo una causa intrincada. Un suicida, a quien ahora aseguran que mataron. Debo de defender al presunto asesino. ¿Estaré libre el domingo? Ya veremos. ¿Te parece que te lo diga el jueves?

—De acuerdo.

—Pues ahora te llevo a comer por ahí. ¿Te parece?

Ivonne se colgó de su brazo con las dos manos. Apoyó la cabeza en su hombro y dijo quedamente:

—Lo que tú digas, cariño.

CAPÍTULO 2

Eran las once.

Entró en el portal y subió las escaleras una a una.

Nunca se sentía satisfecho de sí mismo. Tantos años buscando una meta, y cuando la tenía al alcance de la mano, la dejaba a un lado, hastiado o molesto.

Se alzó de hombros.

Vivía en la cuarta planta, de modo que casi nunca usaba el ascensor. Le agradaba hacer ejercicio. Iba todos los días al campo de golf a una hora determinada. Entre las seis y las siete de la tarde en verano, y entre las cinco y las seis, en invierno. Era socio de todos los clubs, de modo que tenía acceso a cualquiera de ellos. La carrera de abogado y el prestigio que empezaba a adquirir como abogado defensor, le daban cabida en todas partes, aunque su hermana Chista lo dudara.

Pertenecía a una familia oscura. Es decir, no de buen nombre, ni de recuerdo en la ciudad belga. Su padre fue empleado de ferrocarril. Su madre, una mujer corriente y moliente, muy fiel a su esposo, muy amante de sus hijos, pero jamás descolló por su elegancia. Chista estudió en el instituto. Hizo bachiller elemental. Después se especializó en decoración, y no tras muchos esfuerzos. Él estudió con beca en el instituto, y luego, también con beca, pasó a la universidad. Claro que al finalizar la carrera, y, muertos ya sus padres, hubo de trabajar en el bufete de un prestigioso abogado, para costearse la manutención. Menos mal que Chista tuvo la buena ocurrencia de enamorarse de Mark Dors y casarse, lo que supuso liberarlo a él de una carga material indescriptible.

Siempre vivió en aquella casa de pisos. Mientras termino la carrera, no se le ocurrió arreglar el piso que sus padres tuvieron toda la vida alquilado a la señora Boyd. Pero luego, cuando terminó la carrera, como el inmueble estaba enclavado en una de las mejores calles de Gante, y él tenía que poner allí su despacho, cambió la casa de arriba a abajo, con permiso de la señora Boyd.

Incluso cuando decidió tomar una secretaria y un pasante, y Sofía le dijo que tenía unos locos deseos de trabajar, él, pese a exponerle que su madre, la señora Boyd, poseía una tienda de tejidos, Sofía adujo que no le gustaba ser dependienta ni cajera, y que su madre se desenvolvía muy bien con el personal antiguo que tenía en la tienda. Sofía aún añadió persuasiva: «¿Por qué no permites que sea yo tu secretaria?». No lo aceptó sin antes cambiar impresiones con la señora Boyd. Él le debía mucho. ¿Cuántas veces, en sus tiempos difíciles, después de muertos sus padres y casada Chista, aquella dama le ofreció delicadamente la comida? Siempre sabía hacer las cosas la señora Boyd. Le invitaba a comer, como si le hiciera un favor aceptando. Ya sabía que no era así, pero los libros costaban mucho y esos no los pagaba la beca. De modo que comía con la señora Boyd y su hija, a quien conocía de toda la vida. Incluso a veces, la señora Boyd se olvidaba de pasarle el recibo de la renta... Después, todo cambió. Todo, menos la amistad que los unía. La señora Boyd no tuvo objeción que hacer, admitió que su única hija Sofía trabajara de secretaria con su vecino, y él empezó a tener clientes. Al principio todos eran amigos de la señora Boyd. A él no se le escapaba que en ello tenía que ver mucho la influencia de su buena vecina, pero después acudieron otros muchos. Los defendió con acierto y así empezó él a subir.

Detuvo sus pensamientos y sus pasos a la altura de la tercera planta.

Allí vivía la viuda y su hija.

Consultó el reloj.

Eran las once y diez. Tenía tiempo de pasar a saludarlas. Sabía, porque las conocía de toda su vida, que la señora Boyd raramente se acostaba antes de las doce y media. Y se pasaban madre e hija la velada ante el televisor.

Levantó un dedo y apretó el botón del timbre.

Casi en seguida apareció la doncella.

—Buenas noches, Mirta.

—Buenas noches, monsieur Parsons. Pase usted. La señora y la señorita están en el living.

—Gracias.

Le entregó el gabán y el sombrero y Mirta, como hacía miles de veces a aquella hora, lo colgó todo en el perchero de la entrada.

—¿No salió hoy la señorita Sofía?

—¡Oh, sí! —dijo Mirta con toda confianza, pues vivía en acuella casa desde hacía más de doce años—. Salió y regresó hace cosa de media hora. Comió por ahí con sus amigas.

Él recordaba a Sofía siendo una chiquilla de coletas. También la recordaba cuando empezó a dar los primeros pasos. Sofía tenía veintidós años y él veintiocho... Siempre jugaron juntos. Pese a que la posición de la viuda señora Boyd era mucho más espléndida, jamás tuvieron a menos que su hija jugara con los hijos del ferroviario. Incluso después, al nacer Chista y crecer junto a Sofía, teniendo casi la misma edad, fueron íntimas amigas hasta que Chista se casó. Y aún ahora, después de casada, muchas veces, Sofía iba por casa de Chista a pasar la tarde, y Chista venía a casa de Sofía siempre que sus ocupaciones se lo permitían.

—No hace muy buen tiempo, ¿verdad, míster Parsons?

—No mucho, Mirta.

—¿Le acompaño?

—No, no, gracias. Sé ir solo.

«Claro», pensó Mirta. «Cómo no iba a saber, si siempre estaba metido allí.»

* * *

La señora Boyd era una dama de buen corte. No muy alta. Sofía se parecía a ella. Tenía el cabello gris, los ojos aún jóvenes y brillantes. La expresión maternal. Se quedó viuda demasiado joven y Law siempre pensó que debiera volverse a casar. Claro que no gozaba de muy buena salud. A veces se veía obligada a quedarse en cama, debido a ciertos trastornos del riñón.

Adoraba a su hija. Jamás le negaba nada. Claro que Sofía era una chica estupenda. La mejor amiga que él tenía. A la cual le confiaba todos sus secretos. Es más, cuando aprobó el quinto curso de bachillerato, él se confió a la niña de once años. Él tenía diecisiete en aquella época, y a veces regresaban juntos del instituto. Casi siempre lo hacían juntos. Sofía cursaba el primer año, pero tenía aspecto de persona mayor, bien consciente. Tal vez la situación de su madre viuda y el trabajo a que la madre se veía obligada en la tienda de tejidos, situada en los bajos del inmueble, obligaban a la hija a ser más sensata que las demás muchachas de su edad.

Lo cierto es que, ya en aquella época, él le dijo a Sofía:

—Pienso casarme rico.

Sofía le miró con sus enormes ojos pardos o azules.

Era lo que tenían los ojos de Sofía.

Nunca se sabía de qué color eran.

A veces, grises como las nubes en días nublados.

A veces, azules como un cielo despejado. Otras, verdes como las aguas de un lago revuelto.

—¿Por qué?

—Porque estoy harto de pasar necesidades.

—Otros tienen menos —dijo Sofía en su papel de muchacha madura.

Él rio.

Tenía aquella risa un poco dura, un poco cruel.

—¿Y qué culpa tengo yo de lo que les ocurre a los demás? Cada uno mira por sí mismo. Soy guapo, no? —dio dos vueltas ante la atónita muchachita—. Pues pienso explotar mi belleza.

Ni siquiera en aquel momento, Sofía dio su opinión. Después de mirarle un rato detenidamente, se alzó de hombros.

—Cada uno hace lo que tiene ganas de hacer, si puede hacerlo.

—Me censuras.

—¡Bah!

—¿Qué harás tú cuando seas mayor?

—¿Yo? Ayudar a mamá. Falta le hace que la releve.

—¿Por qué trabaja tanto? No creo que para ti y para ella necesitéis tanto.

Sofía le miró censora.

—Has de saber que ella y papá lucharon mucho para levantar la tienda. Empezaron con la dote de mamá. ¿Sabes a cuánto ascendía?

—No tengo ni idea.

—A muy poco. Papá le dijo a mamá: «La multiplicaré». Y es lo que hizo. Primero puso la tienda en los bajos alquilados. Un día falleció el dueño del inmueble y los herederos decidieron vender la casa de doce plantas. Papá fue el comprador. Le dieron toda clase de facilidades. ¿Sabes cuándo terminó papá de pagar la casa? Hace escasamente un año. Y hace seis meses que falleció. Total, que no vivió más que para su trabajo. ¿Tengo yo derecho a cruzarme de brazos? Por ahora nada puedo hacer, excepto querer mucho a mamá, pero algo puedo hacer más, sí. Estudiar. Y es lo que estoy haciendo.

Fue esta la primera conversación seria que ellos tuvieron. Después siguieron muchas otras. La niña de once años, era como una mujercita en miniatura, y él empezó a confiar en ella.

Por eso se lo contaba todo.

—¿Quién anda ahí? —preguntó la voz de Josefina Boyd.

Sus pensamientos se detuvieron.

—Soy yo, Josefina.

—¡Oh, Law! Pasa, pasa. Precisamente ahora mismo nos estábamos acordando de ti.

Apareció en la puerta del living.

Fue directamente a Josefina. Le dio un beso en cada mejilla como haría con su propia madre. ¿Cuándo empezó él a besar a Josefina?

Muchos años antes. Cuando falleció su madre seguramente, y Josefina se pasó la noche poniéndole paños en la cabeza para calmar en parte su desesperación. Se iba todo con ella. Chista era más pequeña y no comprendía aún lo que aquella muerte significaba.

¿Cuántos días estuvieron él y Chista comiendo en casa de la señora Boyd?

—Siéntate —dijo Sofía ofreciéndole un asiento a su lado en el sofá—. ¿Dónde has estado por la mañana? Te oí salir, es decir, bajar las escaleras a las diez en punto. Yo aún estaba en la cama. Después no has subido.

—Acabo de llegar. Fui a mudarme a casa de Chista y después salí con una amiga.

—¿Hay boda? —preguntó maliciosa la dama.

—Bueno... ¡Qué sé yo!

—¿Quieres una taza de café? —preguntó Sofía—. Te lo traigo en un segundo.

—No quiero molestarte.

—Muchacho, muchacho —protestó la dama—. ¿Qué es eso? ¿Desde cuándo molestas tú en esta casa? Sofía se levantó y salió del living, apareciendo en seguida portando una bandeja con el servicio de café.

—No sé lo que me pasa a esta hora —dijo Law con acento cansado—. Pero lo cierto es que no puedo pasar sin venir por aquí. Además, el café me sienta a las mil maravillas.

Sofía, gentilísima, acercó una mesa portátil y la puso delante de Law.

—Toma el café tranquilamente. Bajaré la voz del televisor por si quieres contar algo.

Tenía algo que contar, por supuesto, pero no delante de la señora Boyd. Siempre le daba vergüenza hablar de sus cosas delante de la seria dama.

CAPÍTULO 3

Sofía se dirigió a la esquina de la estancia, y bajó el sonido del aparato televisor. Era esbelta. Tenía una cintura breve y un busto bien proporcionado de túrgidos senos. Unas piernas perfectas y un rostro de un atractivo subyugante. Los ojos grises, azules o verdes. La boca más bien grande de largos labios. La nariz recta, el cabello, de un castaño oscuro, peinado en forma de melena más bien corta, suelta, sedosa y brillante cayendo un poco hacia la frente. En aquel instante vestía pantalones de un tono más bien oscuro. Un suéter de manga larga y una especie de camisa desabrochada hasta el principio del seno. Calzaba zapatos bajos.

Tenía clase Sofía. Desde que tuvo los quince años, resultó una muchacha de un atractivo indescriptible. Claro que Lawrence jamás la veía con ojos de hombre. Él nunca sintió emoción tampoco ante Sofía. Es más, jamás se le ocurrió asociarla a su vida sentimental. Fue su confidente desde que Sofía cumplió once años y descubrió que podía hablarse con ella porque sabía escuchar. Pero nada más.

En aquel momento, las doce y veinte, la señora Boyd se puso en pie dando por terminada la velada. Era lo que más admiraba Law en ella. Su sinceridad hasta para dar a su hogar aquella naturalidad sin rebuscamiento. Cuando decidió irse a la cama, los despedía con la mayor naturalidad del mundo.

Decía casi siempre:

—¡Hala, Law!, que es hora. Mañana tienes que trabajar y nosotras también.

Después añadía con una suave sonrisa:

—Acompaña a Law hasta la puerta, Sofía. Cierra, porque Mirta debió de retirarse ya.

Era lo que siempre hacía Sofía, aun sin que su madre se lo mandara, acompañaba a Law, charlaba con él un poco junto a la puerta, después cerraba esta y apagaba todas las luces del vestíbulo.

Tras besar a la dama, Law se dirigió a la puerta con lento andar.

—Tienes algo que contar —dijo Sofía cuando llegaron a la puerta.

—¡Bah!

—No te sientes satisfecho de ti mismo.

Law se alzó de hombros. Buscó el gabán y el sombrero en el perchero.

—¿No fuiste a comer con Chista? —preguntó Sofía.

—No. Tuve un compromiso.

—Ivonne Grod.

—Sí.

—Estuve en casa de Chista antes de irme al cine. Ella dijo que salías con esa joven.

—Eso hice.

Sofía le miró burlona.

—Pues no me parece a mí que vengas muy satisfecho —y después, bajando la voz—: Esa es la mujer que te conviene, ¿no?

—¿Convenirme?

—¿No esperaste siempre una mujer rica, hija única, millonaria y de la mejor sociedad?

Law se alzó de hombros.

—Sí. Eso es lo que esperé toda mi vida.

—Pues ya la tienes.

—Sí.

—Y no me parece que te satisfaga, pese a todas tus ambiciones.

—Ya te hablaré mañana de ello. En realidad, tengo unos locos deseos de hablar.

—¿De eso?

—Sí.

—No creo que puedas hacerlo mañana —rio Sofía tranquilamente—, tienes en cartera un montón de asuntos. Los anoté ayer para que no se me olvidaran. En primer lugar una visita en la audiencia a las once. ¿Y sabes con quién te tienes que entrevistar a las diez en punto? Con tu mejor cliente. El de las fábricas textiles. Monsieur Adorf.

—¡Diantre!, es verdad.

Sofía hizo un gesto entre sarcástico y guasón.

—No te olvides que monsieur Adorf tiene una hija llamada Ilia.

—Te burlas de mí.

—No, Law. Te digo que Ilia es bella y rica. La conociste hace cosa de seis meses cuando aquel feo asunto de chantaje. ¿Te acuerdas? Unas cartas que escribió a un chico cuando tenía quince años. El chico ahora pretende hacer chantaje a monsieur Adorf y es lo que tú tienes que arreglar. Por tanto tendrás que entrevistarte con Ilia para conocer todos los detalles. A las diez, padre e hija estarán en tu despacho.

—¡Caramba, caramba!, pues es verdad. Pero no me interesa en el sentido que tú supones. No es bella, como tú aseguras.

—Todo no se puede tener, Law...

—Pero yo pretendo la perfección en todo. En fortuna, en belleza, en virtudes...

Sofía hubo de reír. Un poco fuerte. Demasiado fuerte para ser ella tan delicada.

—Nadie encuentra todo en un mismo objetivo, Law. Somos humanos, ¿eh? Y el que no tiene un defecto, tiene otro.

—Hasta mañana.

—Hasta mañana, Law.

—Entre visita y visita, te contaré lo que me está pasando.

Agitó la mano y sin ponerse el gabán ni el sombrero, se dirigió a la escalera y ascendió por ella hacia el piso superior donde vivía. En una mano tenía su hogar, en la otra, el bufete.

Sofía cerró y apagó las luces.

Paso a paso se dirigió a su cuarto.

—Sofía —llamó su madre cuando la joven pasó a la altura de la puerta de su alcoba.

—Sí, mamá.

—¿Se ha ido Law?

—Sí.

—Ese chico está demasiado solo. ¿Por qué no se casa de una vez con esa chica con la cual anda esta temporada?

Mamá no sabía que Law solo se casaría con una muchacha rica, guapa y virtuosa.

Mamá creía que Law era un hombre normal. Desconocía su desmesurada ambición...

—No sé, mamá. Supongo que lo hará algún día.

—Tanto como me gusta a mí Law para ti —refunfuñó la dama desde su lecho.

Sofía se escurrió pasillo abajo y empujó la puerta con fiereza. La puerta de su cuarto, se entiende.

* * *

Ilia Adorf era una chica mona. Muy moderna. Muy al estilo actual. Contó a Law todo lo ocurrido, bastantes años antes, con aquel chico estudiante de arquitectura que jamás llegó a ser arquitecto.

—¿Sabe usted dónde está? —preguntó Law desde su mesa de trabajo.

No contestó Ilia. Lo hizo su estirado padre.

—Naturalmente.

—Deme su dirección e iré a verle. ¿Quiere que nos entrevistemos esta tarde? La veo en el campo de golf alguna vez —añadió sonriente—. Podemos hablar mucho más sobre esto.

Ilia miraba al guapo abogado. Decían por Gante que era novio de Ivonne Grod. Por quitarle el novio a Ivonne... daría algo.

Por eso no consultó con su padre. Claro que de su padre podía hacer ella lo que le diera la gana.

—De acuerdo, monsieur Parsons, nos veremos en el club de golf esta tarde. ¿A las seis le parece bien?

Law pensó que estaba citado con Ivonne. Pero aquella chica, hija del hombre más rico de Gante, en cuanto a negocios, merecía la pena. Además, Ivonne era solo rica. Su padre y su madre se dedicaban a viajar constantemente. Él, de casarse con Ivonne, siempre sería el marido de Ivonne Grod. Mientras que si se casaba con Ilia Adorf, sería el que manejara las fábricas textiles de los Adorf.

—De acuerdo. A las seis en punto. Para entonces, ya me habré entrevistado con el chantajista y es posible que tenga las dichosas cartas en mi poder.

—Si hace usted eso —apuntó monsieur Adorf—, le estaré toda mi vida reconocido, señor Parsons.

—Procuraré complacerle, monsieur.

Sofía, que escuchaba la conversación sin parpadear, sentada detrás de su pequeña mesa, como si toda su atención la ocuparan los documentos que tenía ante sus ojos, al oír aquello, se puso rápidamente en pie y acompañó a los visitantes hasta la puerta.

Cuando regresó, encontró a Law sirviéndose un whisky.

—¿Quieres? —preguntó, mostrando la botella.

—Ya sabes que no bebo.

—Está sabroso. Es escocés puro. Me lo regaló un cliente. ¿Te acuerdas de aquel señor que perdió a su hija junto a la catedral de San Bavon? Me costó encontrarla. En realidad, la chica se había refugiado en la catedral por su gusto. No la raptaba nadie. Se iba ella.

—Lo recuerdo.

—Pues cuando convencí a la chica para que no se casara con el hombre que le proponía la huida, el padre me envió una caja de botellas de whisky escocés.

Bebió un trago, se acomodó de nuevo tras su enorme mesa de despacho y encendió un cigarrillo.

—Sofía, estoy pensando una cosa.

—¿Puedo saberla? —preguntó la joven sin mover un músculo de su bello semblante.

—Ivonne no me gusta lo bastante.

—¡Ah!

—¿Te asombra?

—No, claro.

—Esta chica no está nada mal, ¿eh? Su padre tiene fábricas textiles por todo el país. Ella es joven y bella... Parece muy simpática.

Sofía revolvió en los documentos que tenía sobre el tablero de la mesa.

—¿No estás de acuerdo? —preguntó Law un tanto molesto.

—No es eso.

—Es algo, ¿no?

—Cuando me manifestaste tu deseo de casarte rico, tenías quince años. En el transcurso de todos estos que pasaron, seguiste pensando igual. Pero entre tanto pensabas así, eras, como el que dice, un abogado anónimo. Hoy, ahora, empiezas a ser conocido. ¿Por qué tienes que casarte solo por interés?

—¿Qué es el amor?

—Law, ¿cómo me preguntas eso? Yo nunca estuve enamorada.

—Yo tampoco —refunfuñó Law—. Puedo enamorarme de una de esas chicas. Mira, Sofía. Estoy harto de ser pobre. Solo ahora, desde hace un año o poco más, empiezo a tener algo mío. Pero..., ¿qué tengo? Un auto utilitario, una casa mejor puesta. Unos seis trajes al año. ¿Para eso vive el ser humano? ¿Por qué los ricos han de tener todo cuanto quieren? Trajes a docenas, autos lujosos, de gran categoría. Palacios, yates. Y esos viajes monstruos que realizan dos o tres veces por año. ¿Te das cuenta?

—Nunca los envidié —dijo Sofía con toda la naturalidad del mundo—. Yo tengo un auto utilitario, viajo una vez al año, cuando tú me das vacaciones, puedo comer fuera dos veces por semana. Voy a la modista cada temporada. ¿Qué más puedo desear? Me aburriría tenerlo todo, no desear nada.

—Porque tú siempre has tenido algo —se alteró Law.

—¿Y tú? ¿De qué te quejas?

—O sea, que no estás de acuerdo con mi modo de pensar.

Sofía no pretendía enojarlo.

Ni tenía interés alguno en manifestarse en contra.

Pero lo estaba, naturalmente.

—Olvidemos eso, Law. Tenemos mucho que hacer.

—¿Comemos juntos y hablamos de esto?

—¿No hablamos bastante todos los días?

Law cruzó los brazos en el tablero de la mesa.

Miró al frente, como si Sofía no estuviera delante de él, sentada no lejos de su mesa, ante un montón de documentos pendientes de revisión.

—A las doce tienes la audiencia —apuntó, mostrando la carpeta—. Aquí lo tienes todo dispuesto. No falta nada. Todas las pruebas para llevar a buen fin la defensa. ¿Qué tiempo te queda para comer?

—¿Lo ves?

—¿Qué debo ver?

—Si fuera rico, no llevaría más casos que aquellos que me gustan. Este caso que tenemos en carpeta y que he de defender hoy, me molesta en extremo. No soporto a los estafadores, y he de demostrar hoy, que ese tipo no lo es.

Sofía se abstuvo de responder. Pero pensó, porque el pensamiento nadie puede controlarlo, que, en potencia, también el abogado era un estafador.

CAPÍTULO 4

Regresó temprano del club de golf.

Entró en el piso de sus vecinos a las ocho en punto.

—¿No está la señorita? —preguntó a Mirta.

—Hoy no ha salido. La encontrará usted en el saloncito, monsieur Parsons. La señora no ha subido aún de la tienda.

Mejor.

Necesitaba hablar con alguien.

Chista no sabía escucharle. Cierto que Sofía no estaba muy de acuerdo con él, según parecía, pero era la única persona que no se lo decía abiertamente.

Avanzó por el pasillo.

—Sofía, ¿dónde estás?

Casi inmediatamente, apareció Sofía en el umbral del living.

—Ya has vuelto... —dijo sin preguntar, un tanto asombrada.

—¡Puafff!

Pasó delante de ella con toda confianza y fue a sentarse al fondo del living. Miró en todas direcciones. Allí, cerca del sofá donde él se sentaba en aquel momento, había una butaca bajita, y junto a ella una cesta de mimbre conteniendo lana y agujas. Entre las manos, Sofía tenía una labor de punto.

—Estoy tejiendo tu jersey —dijo riendo—. Me lo pediste a principios de invierno, casi termina este y yo no le di aún fin. Espero que puedas estrenarlo para el campeonato de golf.

—Te lo agradezco —y sin transición—: ¿Estamos solos?

—Mamá tardará en subir. Tiene citados a unos viajantes para las ocho y cuarto. De modo que no subirá por lo menos hasta las diez. Cuando mamá se cita con los viajantes, se sabe cuándo empieza, pero jamás cuándo termina. Además, está encima, como quien dice, la temporada de verano.

—He ido al golf y me encontré con Ilia Adolf.

—Plantaste a Ivonne.

—Hablas de ella —dijo casi desconcertado—, como si la conocieras de toda la vida.

—De oírte a ti.

—Es verdad. Pues, no —añadió rápido—. No vi a Ivonne. La llamé por teléfono esta mañana, después de la audiencia. ¿Te dije que gané el caso? Eso me vale un escalón más hacia arriba, nadie ignora que mi defendido es un estafador elegante, pero yo demostré lo contrario, y el juez lo absolvió.

—Lo cual deja en ti un mal sabor de boca.

—Claro. Por eso deseo casarme cuanto antes. No me gusta Ilia. No, no es mi tipo. Creo que aceptaré la invitación que me hace Ivonne para asistir a la fiesta de su cumpleaños. Veinte de su nacimiento.

—¿Veinte?

—¿Qué más da eso?

—Ciertamente, no da mucho más. Cinco años más o menos, no creo que a ti te importen mucho, si encima de cada año lleva un centenar de miles de francos.

—Te mofas.

Sofía no se mofaba.

Estaba dolida.

—No, Law. No me mofo. Me da un poco de pena que tases así, en tan poco, el futuro de tu vida. Dicen los casados que con amor hay bastante que ver en el matrimonio, cuanto más sin él. No me gustaría en modo alguno, que ellos, los Grod, te humillaran después. Ni me agradaría que un día vinieses a mí contándome tus cuitas, o te viera por ahí, separado de tu mujer.

—¿Qué significa para ti el dinero? —preguntó casi retador.

Sofía hizo un gesto vago.

—¡Bah! No carezco de él. Jamás tuve apuros económicos. Trabajo porque me gusta. No lo hago en la tienda de mamá, porque ella, de igual forma, no lo dejaría. Me gustan más los números que cortar y medir telas y pelear con clientes antojadizos. Pero ya sé que un día tendré que hacerme cargo de la tienda, y no me rebelo contra ello. No concibo la vida sin trabajo, y sí concibo el amor entre un hombre y una mujer.

¿Cómo amarías tú?

La pregunta dejó a Sofía desconcertada.

Pudo gritar: «Como amo, sencillamente. Esperando siempre tus fracasos. Esperando asimismo que comprendas que la vida no se reduce a más o menos dinero. Aguardando a que entiendas que hay algo bien mejor que los billetes de banco».

Pero se limitó a ponerse en pie, diciendo, al tiempo de dirigirse al bar:

—No tengo whisky escocés, pero es bastante bueno. ¿Quieres uno?

—No me escuchas.

—No pierdo sílaba, Law. Comprende. Pero haces unas preguntas desconcertantes.

Law se puso en pie y fue tras ella hacia el mueble bar. Se quedó tras su espalda y se sintió, por primera vez, un poco indeciso.

Cierto que siempre le agradó aquel sutil perfume de Sofía. Ya cuando empezó a salir con medias de mujer, aquel perfume le afectó mucho. Sofía nunca lo cambio. Era suave y femenino.

¿Te enamoraste alguna vez?

Sofía sirvió el whisky en un alto vaso y se volvió hacia Law. Quedaron demasiado juntos, casi rozándose.

Law fue el primero en apartarse presuroso.

Parecía indeciso y nervioso con el vaso en la mano. Bebió un trago.

—No, Law. No me enamoré nunca...

—Es raro. Eres muy bella.

Sofía empezó a reír demasiado fuerte.

—¿Qué te pasa hoy, Law? Estás de un galante subido. ¿Acaso te emocionó Ilia Adorf?

—No me gustó nada. Estuve con ella una hora justa tomando un aperitivo en el bar del club de golf. ¿De qué piensas que habló? De trapos, de joyas, de viajes...

—Todo lo que a ti te gusta.

—Sin ironías, ¿eh? Vengo a ti a desahogar, Sofía. Comprende. ¿A quién puedo decirle que estoy cansado?

—¿Cansado, de qué?

Se fue hacia el rincón donde se dejó caer en el sofá con un suspiro.

Tenía el vaso apretado entre las dos manos. Parecía inquieto.

—Aceptaré la invitación de Ivonne. Prefiero a Ivonne con todos sus defectos, que a Ilia Adorf con toda su presunción y sus fábricas textiles.

—Ten cuidado —dijo Sofía yendo a sentarse en su butaquita y haciéndose cargo de la labor de punto—. Una vez te presente Ivonne a sus padres, estás como quien dice atrapado.

—Suponiendo que los padres estén de acuerdo con el novio de su hija.

Sofía hizo un gesto indefinible. Empezó a calcetar con toda prisa.

Sin levantar los ojos, murmuró:

—Esas niñas suelen ser antojadizas. Los padres cómodos. Se avienen pronto a los caprichos de sus hijas únicas. Entiendes, ¿no? Además, tú no eres un don nadie. Cuando empezaste a perder amigos entre los míos, y a ganarlos en la alta esfera social, te censuraron. No sé si hiciste bien o mal. Pero ahora ya no eres el abogadillo sin importancia. Sabes el lugar que ocupas.

—Sofía, estoy intranquilo.

—¿Por qué razón?

—Solo puedo decírtelo a ti. Nadie me comprendería. Por eso una vez dejé a Ilia en su casa, he venido aquí a toda prisa. ¿Quién de todas las personas que me quieren tiene la paciencia que tienes tú para escucharme? Nadie. Chista no me aprueba. Tu madre no sabe nada. Es posible que me aprecie porque no lo sabe. Yo mismo, a veces, me desprecio un poco. No soy feliz junto a Ivonne.

—¿Estás seguro?

Law bebió otro trago de whisky.

Resultaba muy interesante con aquella arruga partiendo la tersura de su frente. Aquella mirada incisiva y aquel traje impecable que vestía, de un gris oscuro.

—Totalmente. Me aburro. Si algo tiene interesante, es su dinero. ¿Basta? Siempre pensé que me bastaría. Desde que tuve uso de razón y empecé a sentir la fuerza masculina, me dije: «Me casaré con una millonaria». Y aquí me tienes.

Sofía movió las manos sobre la labor con cierta precipitación desusada en ella. Sus dedos se enredaron.

Levantó los párpados un segundo.

Era lo que Law admiraba en ella. Aquella forma de mirar, acariciante y silenciosa. Nunca abría los labios, cuando sus ojos miraban. Se quedaba callada e inmóvil.

—Dicen que para amar a una persona, hay que tratarla mucho —dijo Law por añadidura—. ¿Te das cuenta? El amor entra por los ojos y después se afianza en el corazón. ¿No es eso?

—Nunca estuve enamorada.

—Es lo terrible —refunfuñó Law airado—. Que yo, pese a cortejar a montones de chicas, no soy capaz de enamorarme de ninguna. Sabes que jamás una de ellas me ofreció confianza para ser sincero. Solo tú. Así que vengo siempre al mismo sitio a contarte cosas. Con lo cual pensarás que soy un estúpido infantil.

—No, Law. A mí me parece que eres un hombre indeciso, que no sabes aún lo que deseas.

—Lo sé perfectamente —cortó airado—. Quiero casarme con una mujer rica. Eso lo sabes desde que tenías once años, porque jamás traté de ocultártelo. Y no creo que haya fuerza humana que me haga desistir de ese propósito.

—Pero no eres feliz. Y me pregunto: ¿Compensa la adquisición de una fortuna, tu desasosiego? ¿Tu infelicidad?

En aquel momento se oyó el llavín en la cerradura.

Sofía soltó la labor, dejándola inmóvil en el regazo.

—Es mamá —dijo.

—Dime, ¿qué es la felicidad?

—Según para qué ser pretendas tú calificarla, Law —se apresuro a decir Sofía—. Para unos es lo más simple del mundo, para otros lo más complicado. Para algunos es conseguir una sonrisa del ser querido. Para otros, tirar el dinero. Para ciertas personas es ganarlo y conservarlo. Para muchos hombres es trabajar sin descanso. Para otros es holgazanear.

La señora Boyd apareció en aquel instante.

Nada más abordar la salita, Sofía se puso rápidamente en pie.

—Mamá..., ¿te sientes mal?

Ya estaba junto a ella.

Law también estaba de pie, mirando a la dama con expresión asustada.

—¿Se siente mal, señora Boyd?

—¡Oh, no, no! Un malestar. Ya sabéis. Estos riñones...

—Mamá —se agitó Sofía—. No debieras trabajar tanto. ¿Por qué te molestas así? Los viajantes te dan mucha lata.

La dama pasó una mano por el cabello de su hija y lo acarició con ternura.

—Te preocupas demasiado por mí, hijita. Quedaos ahí tranquilamente charlando. Yo me voy a la cama. Le diré a Mirta que me sirva un puré y un té.

—Pero, mamá...

—Te digo que no es nada, tontita.

Se fue.

Sofía quedó confusa mirando la puerta por la cual acababa de desaparecer su madre. Tenía los ojos llenos de lágrimas, y Law sintió que era demasiado pequeño junto a la enorme personalidad espiritual de Sofía.

Aquellas silenciosas lágrimas de su amiguita, le impresionaron en extremo.

CAPÍTULO 5

Se lo fue a decir por la mañana.

Law ya se hallaba en su despacho, y el pasante en la antesala. Al ver a Sofía un poco más tarde que de costumbre, el pasante le preguntó:

—¿Ocurre algo, Sofía?

—Imagínate. Mamá tuvo que quedarse en cama. Tienes que atender tú el despacho de monsieur Parsons, Peter. Yo debo bajar a la tienda, mientras mamá no se ponga bien.

—Lo peor es lo de tu madre —dijo Peter demasiado afectuoso para apreciar tan solo a Sofía—. Si quieres, cuando deje el bufete, paso a la tienda a saludarte. Ya sé que tú no necesitas a nadie para llevar la contabilidad de la tienda, pero si quieres echar mano de mí...

Siempre le enternecía la delicadeza de Peter para hablar con ella. Es más, ya sabía lo que el pasante sentía por ella.

Era un gran chico. Estudiaba el último de abogado libre, y sin duda alguna sería un buen abogado, aunque él siempre decía que, una vez terminados sus estudios, no cejaría hasta sacar oposiciones a notaría, lo cual, para su modo de ver era mucho mejor.

—Gracias —dijo yendo hacia la puerta del despacho de Law—. Eres muy amable, Peter. Tal vez te necesite. Si tengo que atender la tienda, no creas que me quedará mucho tiempo para llevar la contabilidad.

—Yo no soy un buen contable —rio Peter mostrando sus blancos dientes—. Un abogado nunca se detiene mucho en los números, pero creo que en tu tienda saldría adelante.

—Hasta luego, Peter, voy a decírselo a monsieur Parsons.

No llamó.

Nunca llamaba. Su confianza con Law le daba pleno derecho a entrar en el despacho que compartía con él, sin previo aviso.

Vio a Law leyendo algo con gran atención. Al sentir la puerta levantó los ojos rápidamente.

—¡Ah!, eres tú, pasa. Mira lo que tengo aquí. Una invitación para la fiesta de Ivonne. Seguramente se lo dijo a sus padres.

—Ya —pero no hizo mención de aquel asunto. Sin transición añadió—: Oye, no puedo venir hoy. Mamá se quedó en cama. Acabo de llamar a Simon. Me dice que es... grave.

Law soltó el tarjetón.

—¿Tanto?

—Sí. Creo que tendrá que ingresar a un sanatorio.

—Sofía..., ¿qué podemos hacer? ¿Otro médico? ¿Seis médicos?

Se exaltaba.

Él, tan ecuánime, tan cerebral, tan frío para calcular su vida sentimental y material, de repente se convertía en un ser humano sensible.

Sofía distendió los labios en una tibia sonrisa.

—Simon es de toda mi confianza, Law. Ha sido amigo mío toda su vida. Es un buen médico y tiene todo el historial de mamá. Esto no es nuevo. Hace mucho tiempo que mamá vive bajo un régimen severísimo, impuesto por Simon. Jamás me engañó. De todos modos, él mismo sugirió la idea, y yo la aprobé, de solicitar en el sanatorio el concurso de otros médicos. Creo que la ingresan esta tarde. No sabes cuánto siento tener que dejar tu bufete por un tiempo.

—Eso es lo de menos. Buscaré un ayudante. Peter mismo lo buscará.

—Gracias. Solo venía a decirte eso.

—¿Estás sola en casa? ¿Quieres que llame a Chista?

—Mirta no se mueve del lado de mamá. Y esta desea que yo vaya a la tienda. Ya sabes el amor que mamá tiene a la tienda que un día muy lejano instaló papá.

—Lo sé.

—Hasta luego, Law.

—Tengo que ir a la audiencia dentro de una hora. Ayer, tú misma me dejaste los asuntos de hoy en carpeta. De modo que al regreso entraré en tu casa.

—De acuerdo. Hasta luego —ya iba en la puerta cuando se volvió—. ¡Ah!, pienso que debes ir a esa fiesta.

Law atravesó el despacho de parte a parte en dos zancadas.

—No estoy seguro de poderme casar con Ivonne.

—Es la mujer idónea que buscas durante años, Law.

Lo dijo de una forma rara.

Como si en cada palabra sibilante fuera un mundo de encono. Pero Law no se percató de aquel detalle.

—De todos modos —dijo como buscando una razón para sí mismo— no debo ser descortés. El hecho de que no haya nacido en una cuna de encajes como Ivonne, no me da derecho a portarme como un burdo y vulgar insociable.

—Por supuesto. Hasta luego, Law.

—Estás... muy afectada.

Salió sin responder.

Lo estaba.

Por su madre. Por él...

Si pudiera remediarlo...

—Sofía —dijo Peter cuando la vio abstraída cruzar la antesala—. Iré a tu tienda esta tarde.

Solo pudo asentir con un movimiento de cabeza.

Josefina Boyd no pudo ser internada aquella tarde en el sanatorio, porque según Simon, y los compañeros que él convocó, y tras una serie de análisis, se llegó a la conclusión de que la enferma no tenía cura posible, y mejor era mantenerla en el lecho de su cama, que en un sanatorio que siempre resultaría hostil a la dama. Sofía oyó la opinión de los especialistas mejores de Gante, sin inmutarse en apariencia.

Cierto que su amor hacia la madre era indescriptible, pero cierto también que, por aquel mismo amor, se abstendría de llorar a la vista de la dama, e incluso de dejar traslucir el dolor que experimentaba.

—Ve a la tienda, Sofía —dijo Josefina Boyd ansiosa—. Por favor, déjame con Mirta. Te aseguro que me siento bien. No tanto si te veo aquí y sé la tienda sola.

Por eso se fue a la tienda aquella tarde, cuando dejó a su madre debidamente instalada en su cuarto, después de haberle puesto una transfusión que vigiló ella misma.

* * *

—Esto no se puede abandonar —dijo Peter Ganivet instalándose en la trastienda, ante los libros de contabilidad—. Tú atiende todo lo de la tienda, Sofía. Yo me ocuparé de lo demás.

—Pero no debo, Peter, abusar así de tu bondad.

Peter tenía veintiséis años. Fue pasante de varios abogados durante años. Estudiaba a base de mucho esfuerzo, y a veces, en un año, presentaba libres dos o tres asignaturas. Así iba él bregando con su carrera, hasta el punto de que solo le faltaba un año para terminar, lo cual quería decir que tardaría dos en finalizarla.

Vivía en una fonda, con varios estudiantes más. Carecía de familia y era un joven apuesto, rubio, de ojos azules, de buenas costumbres, y sería, a no dudar, un marido excelente.

Pero ella no correspondía al amor que silenciosamente le profesaba Peter, y que ella hacía mucho tiempo no ignoraba, si bien aparentaba todo lo contrario.

—No te preocupes por mí —dijo Peter disponiéndose a repasar todos los libros—. Ya sabes qué feliz soy pudiendo serte útil.

—Pero tú tienes que estudiar.

—Hay una noche para hacerlo.

—¿El sueño?

—Por favor, no me consideres tan débil.

Dejó a Peter en la trastienda y fue hacia el mostrador. Durante algún tiempo atendió a los clientes con ayuda de los dos dependientes y la cajera. Después que estos se fueron, bajó las persianas y atendió a los viajantes que tenía citados para las ocho y media. Cuando aquellos se despedían, entró Law bufando.

—No pude venir antes, Sofía —miró en todas direcciones—. ¿A quién tienes en la trastienda?

—A Peter. Me está ayudando.

Cosa rara.

Lawrence frunció el ceño.

—¿Por qué... él?

—¿Y por qué no, digo yo?

Law pensó que era tonta su actitud.

—Es cierto.

Pero no quedó tranquilo.

Encendió un cigarrillo y dio algunas vueltas por la tienda vacía.

—No sé por qué tienes una tienda —dijo malhumorado—. No me lo explico. Con la renta de los pisos, tu madre vive y le sobra. Esta tienda es un trastorno para ambas.

—La fundó mi padre —dijo Sofía sin alterarse, entre tanto colocaba algunas cajas en los estantes—. La tienda de tejidos Boyd, existe en este barrio desde hace más de veinticinco años. ¿Por qué debo quitarla yo? Será algo que respetaré siempre —y con una tibia sonrisa más bien amarga—: ¿No sabes aún que soy tradicionalista?

—Ya lo veo —y de nuevo, sin transición—: ¿Por qué no buscas un contable? No creo que Peter sepa mucho de contabilidad. Además, le robas tiempo para sus estudios.

—Ya sé. Eso le he dicho yo.

La miró ansiosamente.

—¿Y... él?

—Insiste.

—Muy amable —bajó la voz. Al hacerlo se inclinó mucho hacia ella, doblando su alta estatura— . ¿Estará enamorado de ti?

Sofía no tenía deseo alguno de reír.

Pero lo hizo.

Una risa tenue y forzada, en la cual no reparó Law.

—Es posible —y luego sin transición—: ¿Y has decidido ir a la fiesta de los Grod?

—¿Te lo ha dicho?

—¿Quién?

—Peter.

—¿Lo de la fiesta?

Law apretó el puño y lo agitó en el aire.

—Qué fiesta ni qué narices, Sofía. Te estoy hablando del amor de Peter hacia ti.

—¡Ah!

—¿No dices nada?

—No sé. Nunca me habló de su amor.

—Vosotras, las mujeres, tenéis un sexto sentido para ver el amor de un hombre sin que este os diga nada.

—Yo debo ser ciega, Law. ¿Vas o no vas a la fiesta?

—No sé aún —respondió casi furioso.

Y se fue hacia la trastienda.

—¡Hola, Peter!

Este se quitó los lentes.

—Buenas noches, señor.

—Mucho... embrollo matemático.

—Poco, señor. Sofía conoce perfectamente la contabilidad. Lo lleva todo muy bien. Un poco atrasado quizás.

—Tal vez yo pueda ayudarte.

Peter no dijo nada. Caló de nuevo los lentes y empezó a repasar libros.

CAPÍTULO 6

—Déjalo ya, Peter —dijo Sofía —. Tengo que subir, y no quisiera que tú dejaras de estudiar esta noche por mí.

Lo decía desde la tienda.

Veía a Law dar vueltas y vueltas por la tienda con las manos en los bolsillos del pantalón, arremangando un poco la americana.

Peter contestó desde dentro.

—En seguida termino. Si no te importa, me llevaré los libros a casa.

—Claro que no, Peter. Tienes bastante que hacer.

Peter apareció con la cartera de piel bajo el brazo, quitándose los lentes que solo usaba para trabajar.

—Mañana te lo traigo todo al día —dijo yendo hacia la puerta.

—Peter —protestó Sofía—. Te aseguro que no quiero sacrificarte. Por favor, déjalo. Me entretendré yo esta noche.

Saltó Law con cierta premura.

—Te ayudaré yo.

—¿Pero es que los dos vais a perder vuestro tiempo por mí? A última hora, si no puedo yo con todo, contrataré un contable.

—¿Estando yo aquí? —saltó Law.

—Sofía —dijo Peter con su voz siempre inalterable—. Te he dicho que yo lo hago muy gustoso.

—Está bien —decidió la joven sin saber casi qué partido tomar—. Os lo agradezco mucho a los dos.

—Buenas noches, señor —dijo Peter alcanzando la puerta—. Hasta mañana, Sofía.

Sofía contestó amabilísima. Law solo emitió un gruñido. Pero cuando la puerta de la tienda se cerró tras Peter, gritó exasperado.

—Por lo visto me considera un inútil. Además, ¿qué puede hacer ese miope del diablo?

—Law.

Law estaba enfadado.

Ni él mismo sabía por qué.

Levantó el puño y lo apretó, metiéndolo de nuevo en las profundidades del bolsillo del pantalón.

—Me revienta ese hombre. Parece una mosquita muerta. Si no fuera por Mark que me lo recomendó... ¿De dónde lo habrá sacado?

Sofía disponía las cosas para el día siguiente. Recogió las cajas, quitó los albaranes y, los guardó en su sitio. Bajó las persianas de los escaparates mientras contestaba a Law.

—Cuando Mark te lo recomendó, es porque merecía la pena —dijo inalterable.

—A ti te gusta, ¿eh?

—Le miró desde lo alto de una escalera donde se hallaba colocando las últimas cajas.

—¿Quieres alcanzarme eso? —dijo por toda respuesta.

Law lo hizo a regañadientes.

—Di que estás enamorada de ese papanatas.

—Y si lo estuviera..., ¿qué?

Law se sintió casi cohibido.

—Sí, claro. Pero no lo ocultes, mujer. Nada hay mejor que la sinceridad.

—¿Cómo te atreves tú a mencionar la sinceridad?

—¿No lo soy contigo?

—Sí, sí. No te engañes tanto. Ya sé que conmigo lo eres. Pero... ¿Lo eres igualmente con los demás?

—¿Puede alguien prohibirme que busque la superación?

Sofía se mordió los labios.

Estuvo a punto de gritarle que la superación no la buscaba él personalmente, sino a través de los demás.

Pero no lo dijo.

Descendió de la escalera y quedó con un pie enredado en la misma.

—¡Law! —gritó.

Law corrió hacia ella para ayudarla. La asió por la cintura y la bajó rápidamente, como si Sofía pesara como una pluma.

No la soltó.

Cosa rara en él. El contacto de aquella breve cintura en sus manos produjo una rara sensación de turbación o enervamiento.

No le ocurría jamás con Ivonne. Y lo curioso era que a Ivonne la cogía por donde le daba la gana.

¿Sería eso?

La soltó rápidamente, como si quemara.

Quedó aturdido.

—Bueno —dijo atropelladamente—, el caso es que la fiesta se celebra dentro de tres días. ¿Qué crees que haré? —y sin esperar respuesta—: Sin duda ellos esperan que vaya para conocerme. No debe de ser nada desagradable ser el yerno de un coloso como Grod.

Tomó aliento sin que Sofía abriera los labios. Se diría que tenía miedo de que Sofía dijera algo.

—Ivonne es monísima. ¿La conoces? Claro. La has visto conmigo en salas de fiesta, ¿no? Es joven... ¿Qué importa que tenga cinco años más de los que dice? A su edad, y teniendo esa fortuna... bien puede ocultar los años. Hay chicas a quien eso no se lo perdona un hombre. Pero a una como Ivonne... ¿Qué dices tú?

Sofía no pensaba decir nada.

Escuchaba.

Era su mejor virtud.

Law, como aturdido o nervioso, miró en todas direcciones.

—¿No es hora de subir? Quiero visitar a tu madre. Qué dijeron los médicos? ¿Vino Simon? ¿Qué acordó referente al sanatorio?

Sofía cerraba la caja.

Serena, mayestática, femenina como ninguna.

Law desvió de ella los ojos.

¿No le estaba entrando una cosa rara en aquella soledad con Sofía? Era la primera vez que le ocurría.

Si sería estúpido y sádico. ¿No deseaba besarla? Apretó los labios.

«Soy un animal con dos piernas», pensó. «Ocurrírseme eso...»

—Ya estoy —dijo Sofía —. Si quieres subir...

Mostraba la escalera de caracol interior que con tanta ilusión mandó hacer su padre veinticinco años antes.

—Simon trajo tres especialistas amigos suyos. No hay nada que hacer.

Law se olvidó de sus deseos. Sintió ternura.

La que siempre le inspiraba su amiguita del alma. Tanto se la inspiró, que asió su mano y la oprimió largamente.

—Lo siento, Sofía. Pero, por favor... no llores.

Sofía lloraba.

No tenía momento para hacerlo. Y tenía que llorar. Llevaba demasiadas cosas dentro. Como si le aplastaran el cerebro y el corazón.

—No..., no lo puedo remediar —dijo en voz baja, limpiando de un manotazo sus ojos.

Law tiró de su mano y con gesto maternal la apretó un poco contra sí, pasándole una mano por el pelo.

Pero, inmediatamente, al sentir el contacto de aquel cuerpo en el suyo, la soltó como si quemara.

Quedó confuso y raro. Estiró un poco las mangas de su camisa.

—Lo siento —dijo roncamente—. Tú sabes cómo lo siento.

—Sí..., Law.

Empezaron a subir silenciosamente las escaleras.

* * *

Fue una ascendencia lenta y silenciosa. Se rozaban sus hombros.

Sofía quizá no se daba cuenta. Pero Law se pegó casi a la pared para no sentir el contacto de Sofía. ¿Qué le ocurría a él?

¿Acaso era tan animal que se olvidaba del dolor de Sofía, para tener solo en cuenta la íntima emoción que le producía su contacto?

Recordó una vez, siendo ambos jovencísimos. ¿Cuántos años tenía él? Sí, veinte justos. Le faltaban dos años para terminar la carrera. Sofía tenía poco más de trece. Solo esos. Nunca volvió a recordar aquello, pero en aquel instante, no sabía por qué razón, la íntima evocación, de la cual Sofía no tenía ni idea y de hecho seguro que no la tenía, acudía a su mente como si ocurriera dos días antes.

Se fueron a bañar los dos.

Él la llevaba de la mano. Sofía ya parecía una mujer, y los padres de Sofía, es decir, la señora Boyd, porque el padre ya había muerto, tenía toda la confianza puesta en él. No sintió nada nuevo. Pero cuando horas después, Sofía apareció ante él enfundada en el maillot rojo (nunca olvidaría aquel color), sintió como si toda la sangre le golpeara en el cerebro.

Después se tiraron al agua y se enredaron al sumergirse uno en otro. Salió despavorido. Durante tres días estuvo secretamente obsesionado con aquella figura que se enredó en sus piernas.

Logró olvidarlo.

Le estaba ocurriendo igual en aquel instante. ¿Qué clase de hombre era él?

¿Acaso deseaba a Sofía?

Sería una atrocidad.

Llegaron a lo alto.

Sofía dijo lentamente, con aquella voz suya que calaba hondo:

—Ve a ver a mamá mientras yo entro un rato en la cocina. Simon me dijo lo que mamá debía comer. No puede salirse ni un tanto así de lo recomendado por Simon.

Él se fue hacia el cuarto de la enferma casi con prisas, como si tuviera miedo de la proximidad y los ojos de Sofía.

—Josefina —llamó.

—¡Oh, eres tú! Pasa, Law. ¡Tenía unas ganas de verte...!

Law entró y fue derecho hacia el lecho.

Besó a la dama en ambas mejillas.

—Se pondrá pronto bien —dijo riendo.

—Siéntate a mi lado, Law. ¿Y Sofía?

—Fue a la cocina.

—Law, tengo que pedirte un favor.

—Diga lo que sea.

—Escucha. Sofía se va a quedar muy sola. No, no pongas esa cara. Yo sé lo que me digo. Lo mío es rápido. Hace mucho tiempo que lo sé. ¿Sabes? Siempre le pedí a Dios que me permitiera ver a Sofía hecha una mujer. Ya lo es. Sensata, honesta, trabajadora... Por nada del mundo quisiera que se deshiciera de la tienda que con tanta ilusión fundó su padre. Aparte, además, de ser un buen negocio que pone a Sofía a cubierto de todas las necesidades. Pero lo que quiero pedirte no es eso.

—Cállese. Le fatiga hablar.

—No, no. Tenía que verte. Eres la persona más allegada a Sofía. Yo siempre pensé que vosotros dos os casaríais, pero eso ya lo deseché. Ya sé que tú tienes una novia que pertenece al gran mundo. Es lógico, Law.

—Oiga...

—Por favor, déjame hablar. Quizá no pueda hacerlo otro día. Sofía se entretendrá un poco en la cocina, por eso de mi régimen. Escucha, te cases o no te cases con esa aristócrata, no abandones a Sofía. Ayúdala en todo. Hazle compañía con frecuencia. No creo que pueda seguir trabajando en tu bufete. Ya sé que Sofía prefería ese trabajo a meterse detrás de un mostrador. Pero sé también que jamás se deshará de la tienda que fundó su padre.

—Josefina, por favor...

—¿Me prometes velar siempre por Sofía?

—Claro. Pero no debe hablar de eso.

Los pasos de Sofía detuvieron las palabras de la dama.

Sabiamente empezó a hablar de las cosas de Law, de su próximo matrimonio, de lo bien que haría casándose.

Sofía dijo desde la puerta:

—Te voy a dar la comida, mamá.

—Sí, querida mía.

CAPÍTULO 7

«Yo siempre pensé que vosotros dos os casaríais.»

Era como un martilleo continuo en el cerebro. ¡Qué cosas tenía Josefina Boyd!

A él jamás se le pasó por la mente. Claro que no. ¡Bah! Las cosas de las madres enfermas. ¡Cómo imaginar que Josefina pensara tal cosa! ¡Que acariciara tales ideas!

Iba escalera arriba en dirección al piso de su hermana Chista. Hacía más de tres días que no iba por su casa. Él era un tipo familiar, naturalmente. ¿Por qué no? Claro que la vida de Chista era modesta. Bueno, tanto como modesta, no. Mark era un alto empleado de la Banca Begley. Posiblemente llegaría un día a sentarse en la mesa de la dirección. Pero de todos modos, sus amistades eran vulgares. Seres como ellos. Que vivían sin ambiciones. Que se conformaban con muy poco.

Él no, claro.

Tenía como un caos en su cabeza.

Primero, su noviazgo con la aristócrata. Después, la enfermedad de Josefina Boyd. Luego, aquello de Sofía.

¿Qué le pasaba a él con Sofía?

¿Volvía a los veinte años?

Casi ni se atrevía a hablarle de sus proyectos. Todo se apagaba cuando veía a Sofía. No la amaba, claro. Era absurdo suponerlo. Él tenía una idea fija, si se quiere obsesiva, pero iba a ser muy difícil, por no ser imposible, escapar de aquella idea. ¿Acertada o no? ¡Qué importaba!

Él no vivió toda una vida preparándose para casarse con una millonaria y de repente echar por tierra todos sus propósitos e ilusiones. Pero debía ser sincero consigo mismo. Sofía tenía algo que calaba en él. Su forma de mirar. Su busto, sus piernas, la manera de mover los labios... Lo que fuese. Tenía algo que le atraía profundamente.

¿Qué tenía que hacer para echar por tierra aquella idea obsesiva que hacía daño?

Por eso estaba allí. Acababa de dejar a Ivonne en la puerta de su hermosa mansión de millonaria. Al día siguiente sería la fiesta en aquella casa principesca de los Grod. Había dicho a Ivonne que iría. Sí, ¿por qué no?

¿Qué importaba el amor?

¿Acaso no era Ivonne una chica monísima, con mucha clase, llena de encantos? ¿Por qué no enamorarse de ella?

Ordinariamente, a aquella hora, él comía en un autoservicio cerca de su casa. Después iba a pasar la velada con Josefina y su hija.

Aquella noche, no. Era como cometer un sacrilegio, y él las apreciaba demasiado para estar a su lado y sentir aquellas cosas...

Malhumorado, pulsó el timbre de la puerta del piso de su hermana. Casi en seguida apareció Chista.

—Es lo que más me irrita —entró diciendo Lawrence por todo saludo—. Que, dada tu posición económica, no tengas, o no quieras tener, para pagar una muchacha que te abra la puerta.

Chista se echó a reír.

Era muy linda.

Joven. No más de veinticinco años, y hacía año y medio escaso que se casó con Mark Dors.

Tenía una risa alegre y juvenil, algo picarona. No contestó a su hermano, pero alzó la voz para exclamar:

—¿Has oído, Mark? A este se le subió el abolengo de su novia a la cabeza —Mark apareció en el umbral y palmeó el hombro de su cuñado—. ¿Oyes, Mark? Mira, Law, nosotros somos felices así. A ti puede parecerte lo contrario, pero si a nosotros, tanto a Mark como a mí, nos dicen que tenemos que soportar todo el día a un ser extraño en la casa, nos morimos del disgusto. Además, querido Law, lo más hermoso de este mundo es la libertad. Sobre todo, en un matrimonio que aún está, como quien dice, en su luna de miel. ¿De qué sirven las apariencias?

Law entró en la salita y buscó un rincón en la mesa que estaba puesta para la comida de la noche.

—Dame algo de comer y déjate de sermones —dijo a su hermana. Miró en torno—. Teniendo esta casa tan linda, uno no tiene ganas de moverse. ¿No gana Mark para que una mujer cocine y tú te cuides las manos?

Chista puso sus dos finas manos ante los ojos de su hermano. Les dio varias vueltas.

—Mira bien. ¿Qué ves? ¿Tienen callos? ¿Desconchadas las uñas? Claro que no. Uso guantes, querido. Y cuando llega Mark, puede entrar en la cocina, besarme y abrazarme sin que ojos indiscretos nos critiquen —se acercó a su marido y le pasó los dos brazos por el cuello, pegada a la espalda de Mark, que ya estaba sentado—. ¿No es cierto, cariño?

Por toda respuesta, Mark le asió las dos manos, las cruzó bajo su cuello y ladeó un poco la cabeza para besarla en la mejilla.

—Sí, mi amor.

Law desvió los ojos.

Eran dos seres vulgares. ¿O no lo eran? Él jamás haría tales cosas en el gran comedor de los Grod. Claro que entre hacer aquello y verse como un pachá sentado a la mesa, servido por dos o tres criados, candelabros de plata delante y seis invitados de categoría, prefería esto último.

—Tú no sabes lo que es vivir, Law —dijo riendo su hermana—. Toda la vida te he oído decir que te casarías con una rica heredera. No cabe duda que estás a punto de conseguirlo. Pero... ¿te dará eso la felicidad? A los diecinueve años, yo me hice novia de Mark, ¿recuerdas? Tú te ponías furioso cada vez que nos veías juntos. Pues lo que tú no sabes, porque jamás te lo dije por temor a tu furia, es que me pretendió un chico rico. Y me pretendió en serio, no creas. Estuvo detrás de mí más de seis meses. Pertenecía a la mejor sociedad de Gante y ponía a mis pies un mundo de riquezas y fantasías. Ya ves lo que hice.

Estampó otro beso en la mejilla de Mark y después se separó de él riendo.

—Ahora a comer. Allá tú con tus ambiciones —le amenazó con el dedo enhiesto, ya desde la puerta—. ¡Ah!, pero luego una vez casado, no vengas aquí a quejarte, ¿eh? Voy a buscar el estofado. Mark, por favor, entre tanto yo voy a la cocina, echa una mirada a Bernardito.

Law abrió los ojos desmesuradamente.

—¿También eso? —le gritó a Mark—. ¿También haces de niñera?

Mark, inmutable, se puso en pie, se dirigió a una puerta lateral, echó una ojeada, se volvió hacia su cuñado, y guiñándole un ojo, murmuró:

—Soy feliz, chico. Intensamente feliz. Cada uno... mide y vive la felicidad a su manera. A mí me parece que la mía es la mejor. Pero no pienses que voy a discutir tus puntos de vista.

* * *

Ya se despedía de ellos.

Tenía que reconocerlo. Él aspiraba a otra cosa y en su mano estaba conseguirla. Pero para ser sincero consigo mismo, tenía que preguntarse y responderse. ¿Fue feliz durante aquella corta velada? Lo fue. Lo fue simplemente observando la sinceridad del amor de su hermana por su marido, y de este por su mujer.

Él quisiera encontrar una cosa así. ¿Por qué no con Ivonne? Claro que si deseara a Ivonne, la mitad de lo que... Bueno, una vez más debía ser sincero consigo mismo, como deseaba a Sofía, sin duda alguna alcanzaría la dicha plena. Sería..., sí, sí, sería... como vivir en un loco éxtasis.

Arrugó la frente.

Menos mal que ni Chista ni Mark podrían jamás adivinar sus pensamientos. Porque de adivinarlos, le llamarían sádico, desleal, cerdo y mil cosas más bien merecidas y contra las cuales, él no tendría moral para rebelarse.

—¿Qué hora es? —preguntó buscando el reloj, cuando ya se despedía en el pasillo.

—Las doce —indicó Mark.

—¡Oh! Hoy no puedo entrar en casa de Josefina.

—Es verdad —se alarmó Mark—. ¿Qué me han dicho hoy? Estuvo en el banco un viajante y vino a indicarme que la señora Boyd está muy mal.

—Muy mal, sí.

—Yo estuve en casa de ellas esta tarde —dijo Chista, adquiriendo súbitamente una amarga seriedad—. Sofía me dijo que no había remedio para su madre.

—Es horrible.

—Debieras de acompañarlas un poco más, Law. Tú eres su vecino más allegado. Yo no puedo ir allí con el niño, no es propio. De ir tengo que dejarlo con una vecina. Pero tú tienes más tiempo.

—Sofía es valiente y animosa —adujo Mark—. Una chica admirable.

¿También Mark la desearía?

Era un cafre pensando así.

Claro que Mark, no. Era un hombre honrado. El único bestia allí, era él.

Desvió los ojos del semblante de su hermana, como si esta pudiera adivinar sus pensamientos.

—Lo mejor que hacía Sofía, es casarse —adujo Mark, al tiempo de abrir la puerta para que saliera su cuñado.

Law no salió.

—¿Y por qué había de casarse? —preguntó un tanto retador.

—Anda —exclamó Chista—. ¿Y por qué ha de quedarse soltera? Es una monería de chica. Culta, bella, moderna, inteligente y con dinero.

—A todo llamas tú tener dinero.

—Pero, Law —se lamentó Mark—. ¿Qué diablos te ha picado esta noche? Pareces un energúmeno, ¿no? En cuanto a lo que tú consideras tener dinero, en efecto, ni Chista ni yo estamos de acuerdo contigo. Nos preguntamos. ¿Te falta a ti el dinero? No. Lo ganas, eres un abogado con prestigio en la ciudad. Tu nombre suena en la audiencia. Te buscan los ricos para deshacer sus líos, te buscan los pobres para librarse de sus trampas. ¿Qué más puedes desear? ¿Millones? Pero si los millones no dan más que dolores de cabeza. Te lo dice uno que vive entre ellos. Si tu supieras los sufrimientos de algunos millonarios que yo conozco. Entre ellos tu futuro suegro. Si la bolsa sube, se lleva un sofocón. Si baja, le atacan los nervios. Si se mantiene temblona nada más, puede darle un infarto. Después se entrevistan a todas horas con los directores y presidentes de banca. Que si allí lo tienen mejor colocado. Que si hacen una inversión y no viven hasta ver su producto o su pérdida. No, chico, no. A mí que me den un buen vivir. Lo que tengo, sencillamente. Una esposa estupenda. Un amor como el que siento por ella. Un hijo que es una bendición, un hogar íntimo, cómodo, confortable. Un empleo bien remunerado y un prestigio como empleado.

En realidad no supo qué decir. Por eso se apresuró a encender un cigarrillo, manteniendo la puerta entreabierta.

—Yo creo —dijo Chista de pronto, antes de que su hermano saliera al rellano— que Sofía terminará casándose con Peter. Ese chico tiene tesón. No ambiciona una mujer rica. Pero él sí que ambiciona subir, y estoy segura de que llegará a notario.

* * *

Simon se lo dijo aquella tarde.

—Hace mucho tiempo que se lo advertí a tu madre, Sofía. No podía trabajar. ¿Verdad que nunca te dijo nada?

Sofía tenía los ojos muy brillantes.

Pero no había lágrimas en ellos. Ni ante Simon quería llorar ella.

Nunca.

—Sí, me lo imaginaba. Me tenía bien recomendado que no te lo dijera. Yo callé cuanto pude, procurando no contrariarla y usando una medicación muy apropiada, pero la enfermedad avanzo de modo tan alarmante, que no tengo más remedio que decírtelo. No sé cuánto tiempo se prolongará esto, pero yo, como médico, estimo que muy poco. ¿Entiendes bien? —le puso una mano en el hombro—. Sofía... ya sé que eres una chica estupenda. Muy fuerte, muy enérgica... Pero ahora yo te pido que tengas un valor extraordinario y que tu madre no sepa jamás que estás al tanto del peligro que está corriendo su vida.

Hizo una sola pregunta. Con acento ronco, convulso.

—¿Lo... sabe ella?

Simon la miró largamente.

—¿A qué te refieres, Sofía?

—No me lo hagas repetir. Ya sabes a lo que me refiero.

Simon afirmó por dos veces con la cabeza. Después bajo, murmuró:

—Lo sabe. Tu madre es el tipo de mujer que nunca se le podría engañar. Pero en modo alguno quiere que lo sepas tú.

Sofía se giró.

—Sofía.

—Déjame... ahora, Simon.

—Un momento, Sofía. Tu madre quiere que vayas a la tienda. Sufre más sabiéndote aquí, a su lado. Mirta ya tiene instrucciones mías. Por favor, no le des el disgusto de permanecer en el piso.

—La tienda —se alteró sin poderse contener—. La tienda. ¿Qué me importa la tienda, Simon? ¿No sabes tú... lo que siento? Lo que siento aquí... Es como un desgarro. ¿Te das cuenta?

—Nunca te vi llorar —dijo Simon con un nudo en la garganta—. Y ahora estás... llorando.

—No soy de hierro —casi gimió Sofía, saliendo de la estancia y yendo hacia la escalera de caracol que conducía a la tienda.

Eran las ocho en punto de la tarde.

Los dependientes estarían deseando verla llegar para marcharse. ¿Qué podía a ellos importarles la salud de su madre?

Bajó casi corriendo.

Una dependienta cerraba las persianas. En la puerta ancha, encristalada estaba el letrero con la palabra «cerrado».

Peter entraba en aquel instante.

Con su pantalón sin raya, su chaqueta a cuadros, su camisa blanca, no nueva precisamente, y su alta estampa tan varonil.

Al ver a Sofía se quedó envarado.

—Sofía... tu madre...

Ella le miró un segundo.

Después, bruscamente, giró y se perdió en la trastienda diciendo:

—Que marchen todos, Peter... Ya... es la hora.

¿Qué temblaba en la voz de Sofía?

Él nunca la vio así.

No fue tras ella. Despidió a los dependientes, cerró la puerta y se fue hacia la trastienda en seguimiento de Sofía.

—Peter...

—Estás llorando.

Le daba rabia que le vieran llorar.

Ella no era una llorona ni una sensiblera ridícula. Ella era una mujer que por una causa y otra conocía bien el sufrimiento. La pérdida de su padre siendo apenas una criatura. Pero aquella imagen que quedó prendida en el corazón y en la palabra de su madre, la dirigió a ella en la vida. Después... Lawrence. Lawrence con sus ambiciones desmedidas, sus ansiedades, sus ilusiones, que jamás iban acordes con las de ella.

¿Se podía amar así a un ser que no lo merecía?

No.

Pero ella...

—Sofía...

Despertó.

Allí tenía a Peter.

Un buen chico. Un hombre como ella, amando en silencio. Un hombre honrado y cabal. Un hombre con ambiciones propias. Un hombre que no pretendía subir a costa de un matrimonio ventajoso. Un hombre que solo pretendía subir por sí mismo, haciendo un indescriptible esfuerzo.

—Perdona, Peter —murmuró, limpiando las lágrimas con el pañuelo que él le alargaba—. Soy débil. Nunca pensé...

—Tu madre...

¡Todo!

Su madre y todo lo demás. Su madre y la fiesta de aquella noche y el compromiso que tendría lugar durante ella, del hombre que amó más que a nadie en el mundo. Todo, sí, todo. Y todo, era mucho.

—Sofía, yo estoy aquí para ayudarte, siempre. Tú lo sabes. Sabes que..., debes saber que...

Alguien tocaba en la puerta.

—Están llamando —dijo Peter aturdido, callándose de golpe todo cuanto iba a decir.

—Está cerrado. Sal y di que está cerrado. Que hoy ya no se vende más.

Peter asomó y dijo sin moverse del umbral de la trastienda.

—Es... monsieur Parsons.

Sofía pasó el pañuelo por los ojos por dos veces.

Él, no. Él no podía verla llorar. Él tenía que verla como siempre: animosa, indiferente, fuerte...

—Ábrele —dijo con raro acento.

CAPÍTULO 8

Lawrence vestía de oscuro. Su semblante adusto miró a un lado y a otro.

Peter saludó con su respeto de siempre, humilde y casi silencioso y luego se perdió en la trastienda, mientras Sofía salía de ella y se deslizaba por la tienda, hasta colocarse junto a la caja tras el mostrador.

—¿Cómo va tu madre? —preguntó Law de una forma rara.

¿Por qué se lo preguntaba, si durante un día entero no pasó a verla?

¿Acaso a Law le importaba más que sus planes para la fiesta de aquella noche?

—Igual...

Y seguía manipulando en la caja.

—¿Quieres que te ayude?

—No. Gracias.

—Sofía —se acercaba al mostrador y casi se inclinaba hacia él, hasta rozar a Sofía, que hacía la caja sin inmutarse al parecer—. Parece que estás enfadada conmigo. ¿Te estorbo? ¿Os estorbo a los dos?

Sofía levantó un segundo sus enormes ojos. Eran grises en aquel instante. De un gris oscuro y tormentoso.

—¿Qué dos?

Law buscó hacia la trastienda con los ojos.

—A Peter y a... ti.

—Eres idiota.

—Perdona.

Y de repente empezó a decir sandeces.

—Uno está todo el día pendiente de venir aquí, de subir a tu casa. Y cuando viene se le recibe así. ¿Qué te hice yo? Yo no tengo la culpa de lo que le ocurre a tu madre. Lo siento bien. ¿Te estorbo porque está Peter? —bajó la voz—. ¿Es que estás enamorada de él y prefieres estar a solas? ¿Es eso? Pues si lo es, me largo. Claro que sí. No faltaba más.

¿Qué decía aquel necio?

Intentó responderle aunque solo fuese a una sola de sus necedades, pero se mordió los labios y prefirió callarse.

Law parecía una fiera enjaulada. Iba por la tienda paseando de un lado a otro en silencio como si tuviera ganas de matar a todo el mundo.

De repente se detuvo. Peter estaba en la puerta de la trastienda mostrando unos libros.

—Creo que esto está en regla, Sofía. ¿Quieres que deje para mañana lo poco que queda?

Law volvió a la carga con súbita fiereza.

—¿Estorbo yo?

Peter tenía los lentes puestos. Por encima de ellos miró a su jefe.

—Por mí, no, señor Parsons —dijo serenamente.

Y aquella serenidad produjo en Law una sacudida. Se vio a sí mismo ridículo e infantil. Por eso giró en redondo y empezó a subir por la escalera de caracol sin decir nada. Seguido por la muda mirada de Peter y por la brillante expresión de Sofía.

—¿Le ocurre algo, Sofía?

—No sé, Peter. ¿Qué decías de los libros?

La figura de Law había desaparecido totalmente, oyéndose después el ruido de la puerta del piso al cerrarse.

—Se ha ido —dijo Peter un tanto cohibido.

—Estará con mamá en su cuarto... Hoy tiene una fiesta en casa de su novia.

—¿Se... casa con ella?

Sofía cerró la caja y sacó la tira de papel donde ponía la cifra exacta de la recaudación de aquel día.

—Anota esto en el libro, Peter.

—Sí, claro.

Lo asió en la mano y se metió en la trastienda. Sofía con mansedumbre extraña en ella, cerró todos los cajones. Sus dedos parecían agarrotados. Su mente vacía. La frente cruzada por una sola arruga.

Peter apareció al rato.

—¿Se casará con ella, Sofía?

Esta le miró. Ya no recordaba la pregunta. De súbito, emitió una mueca en sus labios.

—Sí. Supongo que sí.

—Sofía, yo te decía cuando entró monsieur Parsons, que mis sentimientos hacia ti...

No.

Que no hablara.

Que ella no tuviera que rechazarle.

Le daba pena. Una honda pena de Peter y de sí misma.

—Ya terminamos, Peter. Hasta mañana. Muchas gracias por todo.

—Oye..., no puedo decirte...

Le atajó.

Casi sin piedad, cuando ella tenía tanta para el pasante.

—No me digas, Peter. Esta noche... no podría soportarte.

—Perdona. Es verdad... No debo.

Se iba.

Sofía tuvo ganas de retenerle. De pedirle que la comprendiera. Que ella le comprendía a él porque a la inversa, le estaba ocurriendo algo muy similar.

Pero no dijo nada y le dejó marcharse y cuando ascendió por la escalera de caracol hacia su casa, sentía en su ser como un vacío indescriptible.

* * *

Fue directamente a la cocina y dispuso con Mirta la comida de su madre.

—Señorita Sofía... yo la encuentro peor. La he dejado con monsieur Parsons.

—Ya.

—¿Me está oyendo, señorita Sofía?

—Sí, sí.

—La señora está mucho peor. El doctor me dijo...

No quería saberlo.

Sabía demasiado ya.

Cargó con la bandeja y se dirigió a la alcoba de su madre.

Era distinta la muchacha que disponía aquella bandeja en la cocina, a la que apareció segundos después en la alcoba de la dama.

—Mamá... te traigo la comida.

Josefina Boyd estaba pálida. Tenía como un temblor convulso en los dedos. Los ojos casi vidriosos. La expresión apagada.

—Me siento mucho mejor, hijita. Se lo estaba diciendo ahora a Law.

Ella miró a Law.

Estaba allí mismo, de pie, rígido. Extraño. Como si fuera una persona que ella nunca vio.

Pero iría a la fiesta aquella noche y se comprometería oficialmente a Ivonne Grod.

Claro. De eso no cabía la menor duda.

Se inclinó sobre la dama y puso la bandeja delante, sobre una mesa portátil. Después inclinó ella misma a la enferma.

—Come, mamá.

—¿Sabes? —rio la dama como si sus labios se distendieran en una mueca mortal—. No tengo mucho apetito. ¿No podría pasar sin comer esta noche, querida mía?

—No, mamá.

—Es que...

—Tienes que comer.

Luchó con ella.

Le sabía detrás. Observando cada uno de sus movimientos. ¿Por qué no se iba? ¿Por qué no marchaba a ponerse su traje de etiqueta de una vez?

De repente, como si la penetrara en sus pensamientos, oyó su voz un tanto enriquecida.

—Debo irme. Ya sabes que esta noche asisto a la fiesta que ofrecen los Grod...

La enferma le miró con ansiedad.

—¿No vendrás a que te vea vestido, Law?

Sofía no pudo contenerse.

Debiera de haberse contenido, pero no fue capaz.

—¿Y qué quieres verle, mamá? Mil veces habrás visto un hombre vestido de etiqueta.

De repente se volvió hacia Law que le miraba sin parpadear.

—Buenas noches, Law.

Este no se movió.

Parecía tenso.

¿Qué batallaba en su mente?

¿Por qué aquella actitud de Sofía? ¿No sería que estaba en relaciones con Peter y todos los demás hombres le estorbaban?

Y allí mismo, como un sacrilegio, sabiendo que aquella madre estaba muriéndose, no pudo evitar el pensamiento que le asaltó. ¿Sería posible que Peter besara a Sofía? ¿Qué hacían los dos en la trastienda? El solo pensamiento de que Peter pusiera sus temblones dedos en el cuerpo de Sofía, le desquiciaba.

Pero... ¿a qué fin?

¿Qué le importaba a él todo aquello?

Allá ellos y sus amores y sus problemas y sus ilusiones. ¿No tenía él lo suyo?

—Me marcho —dijo súbitamente—. Vendré a que me vea, Josefina.

—Hasta luego, hijito.

Le vio marcharse.

Sintió sus pasos.

Apretó los labios.

—Es un gran chico —comentó Josefina quedamente—. Un gran muchacho. ¡Ojalá tenga suerte!

—¿Comes, mamá?

—Sofía... no tengo apetito.

Sofía no se engañaba a sí misma jamás.

Ya sabía que no tenía apetito y sabía también que estaba cada vez peor. Que podía no pasar de aquella noche.

Tenía que llorar.

Pero no allí.

Llorar por todo. Por todo, sí.

—¿Has comido tú, Sofía?

¿Ella?

¿Desde cuándo no comía ella?

—Sí, mamá.

—Estás muy pálida esta noche.

—¡Oh!, no creo. Tal vez el jaleo de la tienda.

—¿No te gusta la tienda, Sofía? Nunca te gustó, ¿verdad? Pero la lindó tu padre. ¿Te acordarás siempre que fue la mayor ilusión de tu padre, hija mía?

—Sí, mamá. Pero prefiero que la atiendas tú. Tú volverás en seguida.

—Sí —rio Josefina de forma rara—. Sí. Claro que volveré...

Hizo que comía.

Después llegó Mirta, y ella, Sofía, se fue a la cocina con la bandeja.

Allí lloró.

Sí. Apoyada contra el mármol de la meseta, lloró. Con fiereza. Como si todo se le desgarrara dentro.

No supo cuánto tiempo. Casi ni se dio cuenta de que alguien llamaba a la puerta, de que resonaban los pasos de Mirta por el pasillo, de que una voz... ¡aquella voz!, decía suavemente.

—Vengo a que me vea Josefina...

CAPÍTULO 9

Entonces se enderezó.

Limpió de un manotazo las lágrimas que enturbiaban sus ojos. Se irguió. El busto tenso, como si desafiara a alguien.

No.

Por nada del mundo permitiría que él viera su dolor.

¡Qué sabía él de dolores humanos! ¡Qué sabía él de nada si solo tenía un anhelo! Casarse con una mujer rica.

Empezó a manipular en la cocina.

A poner en sitio distinto lo que ocupaba su lugar debido. A recoger la mesa que no estaba puesta. A levantar la persiana que estaba baja y baja debiera quedar.

De repente, oyó de nuevo su voz.

—Sofía..., ¿dónde estás?

Salió al pasillo.

La luz lucía allá al fondo.

Un tenue rayo. Lo demás estaba casi en tinieblas.

—Sofía, estoy aquí. ¿Dónde puedo encender la luz?

Sofía atravesó el pasillo sin hacerle caso.

Veía la alta silueta oscura, reluciendo la camisa blanca. Los dientes nítidos, el blanco de los ojos.

Se detuvo a su altura, cuando él quizá esperaba verla en el umbral de la cocina.

—Estoy aquí.

—¡Ah!... ¿Me ves?

—Te voy... a ver ahora... en la salita. ¿Quieres ir hacia allí?

Iba.

Pero tropezó con ella.

Quedaron los dos pegados casi en la pared.

Uno junto a otro. Tensos. Violentos.

Un silencio.

Después...

—Estoy aquí, Sofía.

¿Qué tenía la voz de Law?

¿O no tenía nada?

¿Era como siempre?

—Vamos... a la salita.

Pero no se movieron ninguno de los dos.

¿Qué pasó allí?

La mano de Law se deslizaba por su brazo. Llegaba a su hombro.

—Law...

—¡Oh!, perdona.

Pero sus dedos seguían allí, quemando, lastimando, ofendiendo.

—Law —casi gritó Sofía a media voz—. ¿No... avanzas?

—Sí, claro.

¿Qué tenía para él, que no podía apartar los dedos de su calor?

Sofía le quitó la mano con fiereza y avanzó.

La vio erguida, caminar por el rectángulo de luz que partía de alguna estancia.

Él iba detrás, paso a paso.

Como si los pies dolieran.

O empezaran a dar los primeros pasos en aquel instante.

De repente, Sofía se volvió en el mismo umbral del living.

Vestía una falda escocesa. Una blusa roja. Calzaba zapatos semialtos.

Tenía el pelo un poco revuelto. Aquel pelo de un castaño claro que parecía brillar como el oro viejo bajo los tenues rayos de luz que partían de una esquina del living.

—Sofía..., venía a despedirme. Me voy a la fiesta... Son las once de la noche. Quedé en ver a Ivonne en su misma casa a las once y cuarto. Ya voy... retrasado.

¿Qué tenía su cara?

Parecía tersa.

Los labios apretados.

Los ojos demasiado brillantes.

Y ella, a la par que le miraba fija y quietamente, le parecía sentir el sinuoso contacto de sus dedos en su busto como segundos antes.

Sacudió la cabeza.

Había sido casualidad.

Sí, sí. No podía pensar que Law... su amigo, su amor, su fiel camarada..., no.

No era capaz.

—¿No me has dicho qué te parezco, Sofía?

¿Qué le parecía?

Lo recorría con la mirada.

Lenta, quietamente. Casi inmóviles los ojos dentro de las órbitas.

Erguido, bello como un apolo. Vestido de etiqueta. La camisa almidonada, los botones como perlas. Las manos finas...

—Estás... muy bien.

—Tengo que irme.

—Sí.

Pero no se movía.

—Siento lo de tu madre.

Claro.

Pero se iba.

La peor noche de su vida, él, su mejor amigo, se iba. Iba en busca de su definitiva ambición.

Importándole un rábano lo que a ella le ocurriera en aquella casa, junto al lecho de una mujer moribunda.

—Comprendes, ¿verdad, Sofía?

—Sí, sí, sí...

—Yo quisiera...

Que no ofendiera más. Que se fuese cuanto antes.

—Sofía...

—Sí...

—Tú comprendes, ¿verdad?

—¿Cómo no voy a comprender? Es tu día... Tú día más bello, Law.

—Lo dices de una manera... Parece que te burlas de mí.

De él y de sí misma, y hasta de su madre que se estaba muriendo.

¿Qué sabía en realidad Lawrence Parsons de ella? ¿Qué sabía? Que era una chica hacendosa. Que amaba a su madre. Que detestaba la tienda de tejidos, porque vendería detrás del mostrador toda su vida. Pero..., ¿qué sabía de su temperamento, de su vehemencia, le sus ansiedades, de sus anhelos? ¿Qué sabía Law?

¡Nada!

Nunca sabría nada. Toda la vida viviendo a su lado y terminaría su vida sin saber nada de ella.

—Vete, Law. Te... están esperando.

—De qué forma lo dices...

—¿No es así?

—Sí, es así. Me marcho.

Se iba.

No se movió.

Quedó como tensa, agarrada al umbral de la puerta del living.

Le sintió caminar despacio. Después oyó el ruido de la puerta al cerrarse. Se quedó allí, con las dos manos agarradas al marco.

* * *

No podía.

Al fin y al cabo, Josefina Boyd siempre fue su mejor amiga. Casi su segunda madre. Evocó, sin casi darse cuenta, los días malos, cuando estudiaba y comía en casa de los Boyd. Cuando Sofía iba a buscarle la ropa para lavársela. Cuando subían, ella o Josefina a hacerle la cama. Y cuántas veces le dejaron el recibo sobre la mesa de su cuarto, sin cobrar.

Y él, el día que Josefina Boyd se hallaba peor, estaba en una fiesta social.

Apretó los puños en las profundidades de los bolsillos del pantalón.

—Pero, bueno, ¿qué te pasa ahora? —preguntó Ivonne tirando de él.

Era fuerte.

Y altísimo.

No se movió.

—Law... que te esperan mis padres.

¿Y Josefina? ¿Y Sofía?

Le pareció sentir el contacto de su piel entre los dedos.

¿Qué era él? ¿No era un desalmado?

—Law... estás raro esta noche.

Lo dijo.

No podía él dejar a Sofía aquella noche. Tal vez la última noche de Josefina Boyd.

—Tengo una amiga enferma... A punto de morirse. Es posible que a estas horas esté en la agonía.

—Pero —se escandalizó Ivonne, aún tirando de él—. ¿Qué nos importa a nosotros eso? Mil personas mueren en el mundo al cabo del día. Miles, diré mejor. ¿Es que tenemos el deber de presenciar todas esas muertes?

—Discúlpame con tus padres. Comprende...

—Law, eso no puede ser.

—Lo siento.

—¡Law!

—Créeme que lo siento —giraba allí mismo, en el jardín, antes de pisar el primer peldaño que conducía a la principesca mansión llena de luz—. Comprende. Es una amiga. La madre de una persona a quien estimo mucho. No debí llegar hasta aquí. ¿Qué hora es?

—Pero, Law, si pierdes esta oportunidad, mis padres no querrán conocerte. Me costó mucho convencerles. Comprende... Comprende, por favor...

No podía. Tenía un deber lejos de allí. Otro día conocería a los padres de Ivonne. ¿Por qué no? Ivonne le amaba. Le sería fácil convencer a sus padres para que le recibieran. Y tal vez aquella noche falleciera Josefina Boyd.

—Law..., ¿es que de veras te marchas?

Law agitaba la mano.

Se iba. Subía ya a su utilitario. Se deslizaba por entre los demás coches. Muchos. Todos los mejores coches de Gante estaban allí. Había luces por todas partes y voces. Gente muy bien vestida. Era su momento. Pero... Josefina Boyd estaba muriendo y Sofía estaba sola. ¡Sola!

—Law...

—Lo siento, Ivonne. Otro día. Mañana, pasado...

—Nunca —le gritó Ivonne—. Nunca. Hoy me dejas en ridículo. Todo el mundo sabe que te presentaba esta noche como novio oficial.

Se estaba muriendo Josefina Boyd...

Esto no podría comprenderlo Ivonne.

CAPÍTULO 10

Simon estaba allí.

A la cabecera de su enferma. También Mirta estaba allí. Y Sofía con una mano de su madre entre las suyas.

—No te muevas de aquí, Mirta —dijo Simon y después mirando a Sofía, añadió quedamente—: Sígueme un segundo, Sofía.

La joven mudamente le siguió pasillo abajo.

Allí, en aquella esquina se quedo ella parada con Law dos horas antes. Law... Estaría en la fiesta. Disfrutando, besando a su novia, gozando entre la gente que él deseaba conocer, mientras su madre agonizaba.

¿Cruel Law?

Egoísta Law.

—Sofía.

—Sí, Simon.

—Estás deshecha.

—Lo sé.

—Tu madre...

—No lo digas —casi gimió—. Lo sé. Lo veo. Por eso... te mandé llamar —y luego con un dolor que no podía evitar—. Seguramente te privé de la fiesta de los Grod llamándote a estas horas.

Simon esbozó una amarga sonrisa.

—No se muere solo tu madre, Sofía. Tengo tres agonizantes en el sanatorio. No estoy para fiestas. Cierto que me invitaron. A propósito de eso —añadió como si pretendiera distraerla—. Tu vecino, Lawrence... se casa con Ivonne Grod.

—Es posible.

—Ese chico... tiene suerte.

Levantó vivamente la cabeza.

—¿Por casarse con Ivonne Grod?

—Bueno, no tanto por eso. Para un abogado que está como quien dice abriéndose camino, las amistades como Grod son importantes. Subirá mucho.

—Eso... sí.

Y seguidamente, con angustia:

—Ibas a decirme algo. Me has traído aquí para decírmelo.

Simon pretendía distraerla.

No hablarle de su madre.

Acababan de llamarlo y sabía ya que Josefina Boyd no llegaría al amanecer.

—Tienes que ser muy fuerte.

¡Fuerte ella!

¿Acaso no dio siempre pruebas de serlo?

Desde niña.

Desde que cumplió once años y empezó a sentirse mujer enamorada de Law.

¿Pero qué sabía nadie de todo aquello?

—Lo soy, Simon.

—El desenlace será..., ¿qué hora es? —miró el reloj de pulsera—. Las doce y cuarto... No llegará al amanecer. ¿Entiendes? Tienes que comprenderlo. Tu madre no debe verte llorar. Tiene los ojos cerrados, parece inconsciente, pero...

Sonó el timbre.

Los dos quedaron silenciosos.

—Han llamado, ¿no?

—Sí.

—Ve a abrir. Yo voy al lado de tu madre. Ten cuidado, Sofía. Que ella no vea en tu semblante lo que estás sufriendo.

—Me interesa tanto como a ti.

De nuevo sonó el timbre.

—¿Esperas a alguien? —preguntó Simon.

—No, pero puede ser una vecina. Cualquiera. Tal vez Chista Parsons.

—Ve a abrir. No vengas a la alcoba de tu madre, si no estás totalmente serena.

—Te lo prometo, Simon.

—Gracias.

Se fue hacia la alcoba de la enferma.

Ella atravesó el oscuro pasillo. Al llegar al vestíbulo, el timbre sonaba de nuevo.

—¡Va! —dijo—. ¡Va!

Apretó el botón de la lámpara central.

Después abrió la puerta.

—¡Tú...!

Law sonreía.

Una sonrisa pálida, rara. Confusa tal vez.

—He... venido.

Lo dijo ella.

Con rara entonación. ¿Con ironía? ¿Tenía ella valor en aquel instante para imprimir ironía a sus palabras?

Law la miró cegador.

—Es... posible —admitió tras la súbita sorpresa.

—Pasa —pero de repente añadió—. Has venido por... mamá.

No contestó.

Pero preguntó en cambio.

—¿Cómo está?

—Se acaba...

No la miró.

Pero al cerrar ella la puerta, sus dedos se deslizaron no sé cómo y llegaron a los dedos femeninos.

Los apretó con ansiedad.

Mucha.

Aquellos dedos femeninos dentro de los suyos, se relajaron, quedaron como presos, gratos dentro de los suyos.

Después, mudamente, ella enfundada en su falda escocesa y su blusa roja, y él en traje de etiqueta, los dos se deslizaron pasillo abajo hacia la alcoba de Josefina Boyd.

* * *

Amanecía.

Simon ya no tenía nada que hacer allí.

En su lecho, estaba Josefina Boyd rígida, amortajada, muerta un cuarto de hora antes. Y Sofía, aquella valiente muchacha que durante toda la noche sostuvo entre las suyas una débil mano de su madre, al fin rompía a llorar.

Fue ella, con ayuda de Mirta, quien la amortajó, pero después, sin valor alguno, derrumbada, deshecha, empezó a llorar.

Estaba allí, en el living. Simon miraba a Law que ya no vestía de etiqueta. Miraba a Chista, llegada momentos antes. A los vecinos, que presenciaban el llanto de Sofía sin poderlo contener ni apaciguar.

Fue Law.

El único que la conocía mejor, el que se inclinó sobre ella. Por primera vez besó aquella mejilla. Y se condenó, porque al consolarla, solo sintió el placer del contacto femenino. Él pretendía darle ánimos, pero solo supo disfrutar de aquellos besos que dejaba en la mejilla de Sofía.

—Calla. Ya sabemos cómo estás. Pero, por favor...

¿Qué tipo de hombre era él?

Estaba consolándola, y, sin embargo, al besarla, al posar sus labios en la mejilla húmeda, no pensaba en las palabras de consuelo que decía, sino en el placer de aquellos besos que le estremecían de pies a cabeza.

¿Era una bestia?

¿Era un hombre?

Se apartó de ella como si Sofía quemara.

¡Verla llorar!

Era la primera vez que veía llorar a Sofía, y no le cabía la angustia en el corazón.

—Cállate —le pidió antes de soltarla, acariciando el pelo castaño con su mano.

Sofía no podía callar.

Tanto tiempo conteniéndose...

¿Cómo podían pedirle que se callara, si estuvo ahogada días y días, meses, casi un año viendo cómo su madre se apagaba sin decir una sola frase de dolor?

¿Es que no se daba cuenta?

No lloraba solo su soledad. ¡Oh, no! Lloraba el sufrimiento silencioso de su madre, para evitarle a ella un gran dolor.

Lloraba la valentía de su madre, que, aun muriendo, sabía sonreír y animar.

—Sofía —le dijo Chista que ocupaba el lugar de su hermano, que dejaba en aquel instante—. Tienes que ser valiente. Siempre lo fuiste. Comprende. Esto... ya no tiene remedio.

Un montón de frases.

Todas vacías. Tópicos que no expresaban apenas nada.

Pero ella seguía llorando.

Que la dejaran.

Tenía que llorar. Por todo. Sí, por todo...

Pero qué sabían ellos.

—Sofía —se oyó una voz trémula.

Peter.

El buen Peter siempre reverencioso, siempre admirándola en silencio. Siempre enamorado.

Nadie podía comprender a Peter como ella.

Por eso buscó su mano y la apretó con ansiedad.

Peter no sabía, pero ella sí. Ella comprendía a Peter, porque, como él, amaba en silencio.

—Querido Peter.

Desde un rincón, Law sintió como algo agudo se le agitaba en el pecho. ¿Cómo era posible que ante un cadáver sintiera él aquella ira, aquellos celos, aquella rabia?

¿Y cómo era posible que él sintiera tales cosas, aquellos celos insufribles, por una muchacha como Sofía, que en aquel instante lloraba a su madre muerta?

Giró sobre sí.

Tenía que irse.

Irse de aquella estancia donde todos trataban de consolar a Sofía.

Donde Peter asía los dedos de Sofía y se los oprimía con ansiedad.

No supo cuánto tiempo transcurrió.

Vio aparecer el nuevo día.

Estaba allí, en una estancia de la casa, con la frente pegada al cristal, mirando al nuevo día que nacía.

Una noche en vela.

La noche que pensó disfrutar en casa de los Grod.

¿Los Grod?

Claro. Sus futuros suegros.

Pensó en todo.

En un segundo, pasó por su mente su vida junto a Ivonne. Ni una atracción pasajera. Ni un anhelo

¿Entonces?

¿Solo su dinero?

¿Podía un hombre ser feliz, solo por poseer dinero y alcurnia?

CAPÍTULO 11

Se lo dijo Chista al día siguiente.

—Yo tengo que irme, Law, comprende. Todo el día de ayer tuve abandonado mi hogar. Le he pedido a Sofía que se viniera unos días a vivir con nosotros, pero Sofía es valiente y firme. Se queda aquí. Como yo tengo que irme, tú, por favor, no la abandones estos días.

—Vete descuidada.

—¿No has ido a la fiesta de los Grod?

¡Qué cosas preguntaba Chista!

¿No lo vio allí, precisamente la noche de la fiesta?

—No —dijo únicamente.

—Tenías ilusión.

—¡Bah!

—¿No sigues con la chica de los Grod?

No había vuelto a verla.

Pero tenía que verla.

Claro que sí. Era... todo su futuro. Toda su vida, recopilada en un insufrible anhelo.

—La veré mañana.

—Por favor, no dejes sola a Sofía. Esta noche vendremos nosotros. Mark acaba de irse al banco. Pasó toda la noche sin dormir. Yo he pasado el día aquí, hasta que se llevaron a la pobre Josefina. Dios mío, Law, qué miedo me da la vida a veces.

—Eso siempre ocurre, cuando se ve la muerte cerca de uno. Pero cada uno de nosotros tiene su destino trazado. No hay por qué tener miedo.

—Hablas como si no tuvieras ganas.

—No tengo muchas.

—Por favor, no abandones a Sofía. Todo el mundo se vuelca en casa de uno cuando llega la muerte. Pero después, que es cuando más lo necesitan los que se quedan, dejan a uno solo. La gente se aburre, y se cansa en casa de los amargados.

—Lo sé. Vete tranquila.

Si convencieras a Sofía para que se viniera a vivir con nosotros una temporada...

—Pides imposibles. ¿No conoces a Sofía?

—Sí, claro. Hasta luego, Law. Llámame por teléfono y dime más tarde cómo se encuentra Sofía.

Trata de que se acueste. Hace dos días que no vio el lecho.

Todos se iban.

Los vecinos a sus casas, su hermana, el médico. Solo quedaban allí, él, Peter y Mirta y Sofía.

Y el inmenso vacío que dejaba Josefina Boyd.

Cuando se dirigía al living, oyó la voz serena de Sofía.

—Mañana abriré la tienda.

Apareció él.

—¿Mañana? ¿Estás loca?

Le miró atentamente.

Vestía de gris.

Impecable. Serena. Aquella personalidad de Sofía que estremecía y atontaba.

—Mañana, sí, Lawrence. No se puede vivir eternamente de un recuerdo. Mañana iniciaré mi vida normal. Tengo que hacerlo. Cuantas más horas pasen, más difícil me será empezar.

—Sofía —decía Peter angustiado—. Permite que yo me ocupe de todo unos días. Puedo ir al despacho de monsieur Parsons y a la vez...

—Usted, no —cortó Law secamente—. Además, es hora de que suba usted a mi despacho. Yo lo haré en seguida.

Peter se dirigió a la puerta cohibido y menguado.

—Revise usted todos los asuntos en cartera. A las doce debo de estar en la audiencia. Procure poner sobre mi mesa todo lo relacionado con el caso que me lleva a ella.

—Sí, monsieur.

Se fue Peter, tras de mirar largamente a Sofía. Esta le sonrió.

Mejor que se empezara todo cuanto antes. Law en su despacho. Ella en la tienda.

No podía recrearse en su dolor por grande que fuese. Tenía que seguir viviendo, porque eso era lo que deseaba su madre, e iba a hacerlo.

—De todos modos —dijo Law sentándose frente a Sofía—, me parece muy pronto para abrir la tienda.

—No puedo quedarme así.

—No muchos días, pero sí tres por lo menos.

—Mañana.

—Lo... tienes decidido.

—Sí.

No se miraban.

¿Por qué?

Tanta confianza como siempre tuvieron uno en otro, y de súbito se veían como dos extraños.

—Tú también puedes irte, Law. Siento que no hayas podido... asistir al baile de tu novia. Pero seguramente que ella... lo comprenderá.

—Es posible.

Le miró de frente.

—¿No has vuelto a verla?

Law se alzó de hombros.

—No.

—He tenido yo la culpa.

—No, no. Ha tenido que ser así.

—Es la ilusión de tu vida.

Law miró al frente.

¿Qué era la ilusión de su vida?

¿Aquello?

Sí.

Toda la vida soñando con casarse con una mujer rica, y le costó conquistar a Ivonne. Pero si no era ella, sería otra. No estaba nada mal Vivian Begley, la hija del banquero. Mil chicas había en Gante que seguramente desearían casarse con él.

Encendió un cigarrillo.

—Si se enfada Ivonne —dijo de repente, como dando salida a sus pensamientos más íntimos—, ya aparecerá otra.

—Otra... rica.

—Claro —rio de un modo raro—. Ya sabes mi modo de pensar sobre el particular. ¿No te gustaría a ti casarte con un hombre rico?

—No.

—¿No?

—No, no, Law. Yo no mido los sentimientos del ser humano por lo que tengan, sino por lo que valgan. ¿Entiendes? Puede haber otros hombres, hombres ricos estupendos, pero también los hay indeseables. Por muy cargado de dinero que estuviera un hombre, jamás me casaría con él si no le amara.

—Otra vez el amor. ¿Qué es el amor, Sofía? ¿Crees que merece la pena? Yo siento las mismas cosas por todas las mujeres bellas. Las feas las ignoro. Todas y cada una de ellas, me inspiran un deseo, una ansiedad...

—Mientras te lo inspiren todas, es que no amas a ninguna.

Law levantó una ceja interrogante.

—¿Por qué lo sabes tú?

Sofía abatió los párpados.

De aquella manera.

Era cuando a él se le encendía la sangre. Aquella forma de hacer de Sofía, despertaba todas sus ansiedades.

Por eso se puso en pie y empezó a pasear la estancia de un lado a otro, como si le persiguieran.

—Toda mujer sabe cosas del amor.

Lo dijo con calma.

—Law se volvió como si le empujaran. Se la quedó mirando interrogante.

—¿Has amado alguna vez?

Sofía parpadeó.

Desvió la mirada.

—¿Y si fuera así?

—¿Lo es?

—No sé. Tal vez.

—¿Peter?

Era como un grito ronco.

Sofía se asombró.

¿Qué le importaba a Law que fuese Peter u otro cualquiera?

¿Qué tenía él contra Peter, si siempre fue un buen pasante?

—¿Acaso no es Peter hombre digno de ser amado?

—¿Por una mujer como tú?

—¿Qué tengo yo?

Law hinchó el pecho.

De repente la voz se le escapaba de la garganta. ¿Qué decir?

¿Acaso sabía qué decir?

—Di —exigió ella tercamente, con una vehemencia que Law desconoció siempre en ella—. ¿Qué tengo yo más que otra mujer, o menos que cualquier otra?

Podía decírselo a gritos: «No sé. Pero de lo que no cabe la menor duda, es de que tienes algo. Algo que cala en mí. Algo que me quita el sueño. Algo que deseo tanto o más que mi propia vida».

Pero no era amor.

Y como no podía ser amor, porque él tenía una meta trazada, guardó silencio, giró en redondo y lanzó una mirada al reloj.

—Es tarde. Debo irme.

Ella le retó.

No lo hacía jamás. Pero estaba sola, dolida, celosa de aquel amor o aquella amistad que Law sentía por la niña aristócrata.

—Di, di —exigió—. ¿Qué tengo yo más o menos que lo que pueda tener otra mujer?

—¿Acaso te conozco como mujer?

Era la primera vez que no se veían como amigos.

Enemigos tampoco.

Solo como un hombre y una mujer.

—Naciste a mi lado. Tenías apenas siete años cuando yo abrí los ojos al mundo. Sí... ya eras un hombrecito.

—Aun así —gritó Law exasperado—. Te vi como niña vecina. Como amiguita del alma. Como un ser de mi familia. ¿Acaso pude verte alguna vez como mujer simplemente?

¿Lo... deseas?

Law dio un paso al frente.

Por un segundo se midieron con la mirada.

Pero de súbito, Law vio el cadáver de Josefina Boyd como si aún estuviera en su cuarto. A la muchacha de gris que llevaba luto por su madre.

Se vio a sí mismo con aquellos deseos condenables que nunca podría confesar.

Por eso giró en redondo.

—Law...

—Estamos nerviosos los dos —dijo Law desde el umbral—. Volveré más tarde, Sofía.

Ella no le retuvo.

¿Qué podía decirle?

Mucho.

Pero se mordió los labios.

¿Estaba ella perdiendo su pudor?

Se quedó sola.

Tenía que pensar, organizar su vida. Su madre jamás la perdonaría condenarse a recrearse en el dolor de haberla perdido.

Salió del living y fue a la cocina.

—Mirta, mañana empezaré a trabajar. Es decir, hay que llamar por teléfono al personal de la tienda para que abra mañana.

—Pero tú no bajarás.

—Bajaré.

—Sofía.

—Bajaré —dijo ella terca—. Necesito... ocuparme en algo.

—Sofía... estás deshecha.

No lo sabía Mirta. Ni nadie.

Solo ella.

¡Y de qué manera!

CAPÍTULO 12

Se hallaba tras el mostrador cuando vio detenerse el auto deportivo color avellana.

Saltó a la acera una mujer hermosa, muy bien vestida. La vio dudar.

De repente aquella joven de aire muy desenvuelto se introdujo en la tienda. Ella no se acercó. Pero le oyó preguntar a un dependiente:

—¿Podría decirme dónde vive el abogado monsieur Parsons?

Era ella, no le cabía duda alguna.

Ivonne Grod.

Bella en verdad.

Muy bien vestida. Muy en su papel indiferente.

—En el cuarto D, señorita —informó el dependiente.

—Gracias.

Sofía, aparentemente no se inmutó.

La vio torcer hacia el portal y perderse en él.

Después, sin dejar de seleccionar albaranes y guardarlos en la carpeta azul, oyó el comentario de los dependientes.

—Es la hija de los fabulosos Grod.

¿Novia del abogado Parsons?

—Sí —admitió un muchacho moreno que respondía al nombre de Amel—. Dicen que se casan pronto.

—Es muy linda —opinó una de las dependientas.

Nadie reparaba en Sofía que escuchaba casi sin darse cuenta.

Pero no quería escuchar.

Por eso, agarrando la carpeta, se metió en la trastienda.

Pero aún desde allí oyó el nuevo comentario.

—Tiene mucho dinero.

Se tapó los oídos.

Y no porque ella quisiera tener tanto dinero como Ivonne Grod. Porque por dinero no deseaba ser querida por Law. Eso no. Antes prefería la atonta de aquel silencio suyo doblegado desde hacia montones de años. Al menos a ella le parecían montones, aunque fuesen muy pocos.

—Vaya suerte la de monsieur Parsons.

—Él es muy guapo.

Se mordió los labios.

¿Le amaba ella por guapo?

Claro que no.

Empezó a trabajar con aceleramiento.

Si terminase el día cuanto antes. Si empezara otro. Pero, ¿no eran todos iguales?

* * *

La recibió Peter.

Al verla se puso rápidamente en pie.

—Busco a monsieur Parsons —dijo Ivonne secamente.

—¿Tiene cita señalada, señorita?

—Grod...

—¡Oh! —Peter se puso tenso—. Perdone usted. En seguida... aviso —levantó la palanca del dictáfono—. Monsieur Parsons... La señorita Grod...

No le dejó terminar.

Se oyó una voz brusca, cortante.

—Que pase.

—Por favor, señorita Grod..., pase usted.

Él mismo abrió la puerta para cerrarla inmediatamente.

Peter después sacudió la cabeza y llevó el pañuelo a las narices. Aquella joven sería muy distinguida y muy rica y muy todo, pero iba cargada de un perfume insoportable. En cambio Sofía... ¿no iba siempre perfumada? Claro que sí, pero era un perfume sutil, muy femenino, muy...

Sacudió de nuevo la cabeza.

¿Quién le mandaba a él pensar en tales cosas?

En el despacho de Law entre tanto, entraba Ivonne e iba directamente hacia Law que le salía al encuentro.

—Si no vengo a buscarte —dijo la joven por todo saludo—, me parece que tú te olvidas del número de mi teléfono.

—Perdona. Es cierto —sonrió Law animoso—. La culpa de todo la tuvo una desgracia que ocurrió en la casa. ¿Te hablé alguna vez de la señora Josefina Boyd?

—No.

—El día de la fiesta...

—No te acuerdes de ese día —se alteró Ivonne—. Buena la tuve yo con mis padres. Se pusieron furiosos. ¿Sabes que no quieren verte nunca más? Les pareció muy mal que nos dejaras plantados el día de la fiesta. Pero ya les convenceré, ¿sabes? Ayer se fueron a Bruselas, pero vendrán pasado mañana y entonces trataré de convencerlos para que te reciban.

—Eres muy amable, querida —dijo Law tocando la mano que ella le tendía.

—No pensaba venir —se sofocó Ivonne apretando aquellos dedos que apenas rozaban los suyos—. Pero te amo, Law. ¿Te das cuenta? Tú no te has vuelto a ocupar de mí en seis días. ¿Crees que hay derecho a eso? Tengo que ser yo la que venga a buscarte y eso no esta nada bien.

—Mis ocupaciones.

—¿Cómo te atreves a mencionarlas? Antes que ellas soy yo, ¿no?

—Querida Ivonne.

—Nos vamos ahora mismo por ahí. ¿Qué hora es? —lanzó una mirada al reloj de brillantes que aprisionaba su fina muñeca—. Las siete. Justo. Iremos al golf a jugar una partida. Después pasaremos por casa de los Begley. Estoy citada con May Begley en su casa. Tiene allí una reunión importante entre jóvenes. ¿De acuerdo, mi amor?

No estaba de acuerdo.

En cualquier otro momento la idea de pasar una velada en la mansión de los Begley le hubiese entusiasmado. Por ser, eran las personas más importantes de Gante, conocidas en toda Bélgica como seres de la más rancia nobleza.

—Lo siento, Ivonne, pero no puede ser.

Lo dijo con pesar.

Y lo curioso es que desconocía las razones que empujaban su negativa.

Ivonne le miró asombradísima.

—¿Te ocurre algo, mi amor?

—Te lo he dicho. Ha muerto una persona que casi consideraba mi madre.

—Pero cariño —exclamó Ivonne con su natural egoísmo—, si no lo era... ¡Oh, no! —añadió sin que él respondiera—. Lo siento, pero tú te vienes conmigo. Ahora, ¿eh?

Tiraba de su mano.

¿Fue débil?

¿Olvidó por un segundo que Peter pasaría de la oficina a la tienda de los Boyd? ¿O sería tal vez que anhelaba con todas sus fuerzas considerarse amigo de los Begley?

Lo cierto es que se dejó convencer y que minutos después, Peter los vio salir cogidos del brazo y descender en el ascensor hacia la calle.

También minutos después la misma Sofía, desde el otro lado del mostrador, vio el auto deportivo color avellana arrancar y perderse calle abajo llevándose a Lawrence y a su novia...

* * *

—Déjame decírtelo, Sofía.

No quería.

Desde hacía más de una hora que ambos se hallaban en la trastienda haciendo números, Peter intentaba decirle lo que ella en modo alguno deseaba escuchar. No por ella. ¡Oh, no! Por el mismo Peter. Ella nunca podría corresponder a su cariño. ¿Decirle las causas? Tampoco era humano lastimar tanto a Peter. En realidad Peter se merecía la mejor mujer del mundo. ¿Qué era ella en realidad? ¿No era tan solo un instrumento del destino? ¿No lo fue desde que cumplió los once años?

—Sofía..., yo ya sé que no me amas, pero es que yo...

—Peter, por favor. Si ya... hemos terminado de revisarlo todo. Ahora —parecía atropellar las palabras en la boca, evitando así que él recordara de nuevo lo que le había dicho. En lo sucesivo con que vengas una vez por semana ya me bastará. Lo comprendes, ¿verdad? Date cuenta. Todo está en regla. Mamá fue muy previsora. Antes de morir, tal vez esperó ese instante para retirarse y acostarse, lo puso todo a mi nombre. No tengo problemas... —como Peter la miraba con desesperación, ella calló de repente—. Perdona —dijo luego—. Perdona, Peter.

—No me amarás nunca.

—Te estaba diciendo...

—Sé lo que me decías, Sofía —se lamentó Peter—, pero es que yo no te hablaba de eso. No importa las veces que tenga que venir aquí. Puedo venir todos los días. Yo soy feliz de venir todos los días —repitió con acento monótono—. Pero eres tú que no me dejas decirte. Ya sé que no me amas. Pero es que yo tengo la esperanza de que un día tras otro... así, tratándonos mucho... aprendas a quererme. Es fácil querer, Sofía. Cuando se confía en una persona, cuando se le admira, cuando se le ve todos los días.

Calló. Se quitó las gafas y precipitadamente, como si no supiera lo que hacía, volvió a ponérselas.

Sofía iba a llorar de angustia.

Ella no quería que Peter se humillara así.

Y ella jamás podría corresponder a su cariño, a su ternura. Sí, sí, sabía que Peter la merecía, pero ella no era dueña de sus sentimientos. Su cerebro estaba desde hacía mucho tiempo puesto en un destino imposible.

¿Por que Peter no podía saberlo?

¿Y si ella se lo dijera?

No.

Sería lastimarlo más. Infinitamente más y Peter era un hombre bueno.

—Sofía...

—Cállate —pidió ella a punto de llorar—. Cállate, por favor.

—¿No me amarás nunca?

—Peter..., yo..., yo...

—No quieres dañarme diciéndomelo ahora. Nada puedo ofrecerte de momento, pero yo... ¡Oh!, tú no sabes lo que yo haría por ti, Sofía. Toda mi vida..., toda mi vida... te estaría adorando, toda mi vida la emplearía para hacerte feliz.

Que se callase.

Dio la vuelta sobre sí misma.

Lo hizo con fiereza.

No por Peter.

No por evitar escucharle.

Por el daño que tenía que hacerle sin remedio con su silencio.

—Sofía... —exclamó Peter roncamente.

—Cállate —pidió ella ahogadamente—, cállate, Peter. Por favor..., no me digas nada más.

—¿No podrás nunca...?

¡Claro que no iba a poder! ¡Qué más quisiera ella que poder arrancarse del cerebro aquel sentimiento que dolía cada día más!

Precisamente, no más de dos horas antes, había visto a Law salir en el auto de su novia sin siquiera volver la cabeza para enviarle a ella un simple saludo...

Desleal y egoísta desde que empezó a tener uso de razón, no iba a cambiar con la madurez.

Pero ella tampoco podía engañar a Peter con un amor que jamás iba a sentir por él.

—Sofía...

—Es hora... de subir a casa, Peter.

—No quieres contestarme.

Se volvió con rapidez.

—¿Puedo? —casi gritó—. ¿Puedo? ¿Qué puedo decirte yo si me da pena de ti y me da pena de mí misma? ¿No entiendes? ¿O es que no quieres entender?

CAPÍTULO 13

Allí estaba reunida toda la juventud aristocrática de Gante.

Ni faltaban los Adorf, ni los Begley, ni los Milton, ni tantos otros que representaban la buena sociedad de Gante.

Law debía de estar en su salsa. Aquello que tanto ambicionó, ser uno más, codearse con todo lo mejor, llamarse amigo de sus enemigos de la infancia...

Y sin embargo no se sentía feliz.

De repente todo parecía oscuro, feo, desagradable, falso.

Como él, que llevaba del brazo a una mujer que no amaba, pero con la que pensaba casarse porque era inmensamente rica.

—Law —susurró Ivonne apretándose en su costado—, no pareces feliz.

¿Lo era?

Un reloj empezó a tocar campanadas. Fue contándolas una por una. ¡Peter! Sí, claro. Peter estaría en la trastienda con Sofía. Tal vez la rozara al moverse. Tal vez le asiera la mano. Tal vez... le estuviera declarando su amor.

—Law..., ¿qué te pasa?

La miró asombrado.

Él no sabía que le pasase nada.

—¿Por qué lo preguntas?

—No cesas de moverte.

—¡Ah!

Otra vez lanzó una mirada al reloj.

Tal vez la estuviese besando en los labios.

—¡Oh... no!

—Law...

¿Había hablado en alta voz?

Miró antes, sintiéndose avergonzado, desplazado de aquel mundo que le rodeaba, que no era sincero, como tampoco lo era él.

—Law —se lamentó Ivonne, oprimiendo su brazo nerviosamente—. Estás raro esta tarde. ¿Te ocurre algo?

Esbozó una tibia sonrisa.

Un grupo de jóvenes de ambos sexos los rodearon.

—Ivonne, Law, hay que animarse —gritaron todos a la vez.

—Tú bailas conmigo, Law —dijo una chica pelirroja que contestaba al nombre de Ann.

—Y tú conmigo —exclamó un muchacho tirando del brazo de Ivonne.

Los separaron.

Durante un rato, la música estridente de un disco se dejó sentir en el salón. Todas las parejas bailaban. También Law. Pero Law lo hacía automáticamente, como si le dolieran las piernas o como si su pensamiento estuviera muy lejos de allí.

Ya no pensó en Peter.

No quiso pensar en él, pero sí pensó intensamente en Josefina Boyd. «No la abandones nunca. Por favor, ayúdala.»

¿Qué le ayudase él?

A los pocos días de fallecer su madre, la dejaba sola. Sola con su dolor y su amargura.

¿Qué clase de amigo era él?

¿Es que ya no recordaba cuando Josefina Boyd iba a su piso a cobrar la renta, y sin decir palabra, dejaba en cualquier cajón el recibo sin abonar? Jamás hirieron su dignidad. Jamás le humillaron. Después, cuando empezó a trabajar, ¿quién le animó, sino Sofía y su madre?

La pareja se soltó y empezaron todos a bailar, mezclándose, sin agarrarse.

Fue su momento.

No lo hizo consciente.

Pero, poco a poco, como si alguien o algo le empujara fue deslizándose hacia una puerta encristalada.

Era noche cerrada.

Había estrellas en el cielo y una luna enorme asomando su redonda cara en una esquina del firmamento. Se reflejaba en la piscina, como rielando en sus aguas.

—Law, Law, Law —llamó la chica con la cual bailaba un momento antes—. ¿Dónde te has metido?

Lawrence se deslizaba por el parque, se metía entre los arbustos, salía por una puerta pequeñita que daba acceso a una esquina de la calle.

—¡Law! —aún oyó.

No quería oír.

Se tapó los oídos con las manos y alargó el paso, como si alguien o algo le empujara.

Sentía en las sienes un frío helado.

Pero..., ¿hacía frío?

No lo hacía. No podía hacerlo. Empezaba abril y las noches eran mas cálidas.

Pero él sentía frío.

No lo hacía. ¿Qué deseaba en realidad? ¿Deseaba algo concreto? ¿A Ivonne?

Sí, la boda con ella. Y, sin embargo, se sabía amado por Ivonne, pero él... él... deseaba a Sofía con todas sus fuerzas.

Era algo intenso, arraigado, algo que dolía, porque él no quería ofender a su amiga ni siquiera con el pensamiento, y no podía evitar aquella ofensa.

Aquella ofensa que sentía dentro de sí como una daga opresora.

No supo cómo, se vio en la calle donde vivía.

Allá lejos, al fondo de la misma, las luces de la tienda Boyd. Las persianas bajas. La puerta cerrada y bajo sus rendijas un rayo de luz asomando. Aflojó el nudo de la corbata.

La moto de Peter estaba allí, aparcada en una esquina de la calle.

Apresuró el paso.

* * *

—Vete, Peter —decía Sofía con tenue acento—. En realidad no debiera ponerme tan alterada. Pero es que no puedo remediarlo.

—Perdóname —dijo Peter quedamente—. Soy yo quien no debiera decirte lo mucho que te quiero.

Se oyó un golpe en la puerta cuando Peter, resignadamente, agarraba el portafolios y se disponía a marcharse.

—Han llamado —murmuró Sofía con un hilo de voz.

—Sí. Abriré yo.

Se acercó a la puerta sin soltar el portafolios. Abrió.

Law entró rápidamente.

—¡Hola! —saludó, mirando a uno y luego a otro.

—¡Hola, monsieur Parsons! —respondió Peter, pues Sofía permaneció silenciosa, mirando obstinadamente al hombre que cruzaba la tienda y se quedaba como desmayadamente apoyado en el mostrador—. Yo me iba ya...

—Buenas noches —dijo Law de modo raro—. Hasta mañana.

Peter lo dudó un instante. Parecía dispuesto a decir algo, pero debió de pensarlo mejor, porque alcanzó la puerta, hizo un movimiento con la cabeza, salió, y segundos después se oyó el ronco motor de la moto alejándose.

Hubo un silencio.

Law encendió un cigarrillo. Fumó aprisa. Miraba en torno con expresión ausente.

—Te estaba haciendo el amor —dijo de súbito, sin preguntar, sin mirarla.

Sofía cerró la caja.

Guardó la llave en el bolsillo de la falda gris y atravesó la tienda, yendo a apagar las luces de los escaparates.

—Y tú se lo consientes.

—¿Qué dices?

—¿No se lo estás consintiendo? ¿Qué hacía aquí desde que dejó mi despacho? ¿Cómo puedes tú pensar en ese hombre?

Sofía estaba erguida en mitad de la tienda, mirando a Law con expresión censora.

—¿Qué tienes tú en contra de Peter? —preguntó casi con violencia.

Law rio.

Una risa fea, relajada.

—No me digas que una mujer como tú, puede soportar a ese memo.

—¿Qué tienes contra él, te pregunto otra vez, Law? ¿Qué te hizo Peter para que no puedas verle?

Es verdad. ¿Qué le había hecho?

Nada. Era un buen pasante. Un muchacho respetuoso. Un chico trabajador.

Pasó los dedos por los ojos y alisó después, maquinalmente, el cabello.

—Nada —dijo al fin—. Nada. No me hizo nada, creo yo. Pero es que...

Sofía estaba delante de él desafiante.

Más linda, cuanto más furiosa.

Más atractiva, cuanto más temperamental.

Law desvió los ojos de aquellos otros que en aquel instante no eran azules, sino grises, de un gris tormentoso y apasionado.

—No es hombre para ti.

—El hombre, sea o no para mí, tendré que decirlo yo. No pienses que voy a esperar que lo digas tú. ¿A qué fin te metes en mis cosas? ¿Me meto yo en las tuyas? ¿No te has ido, no hace ni tres horas, en el auto de tu novia? ¿No te vas a casar con ella? ¿Por qué has de meterte tú donde no te llaman?

Law se enderezó.

Lanzó lejos el cigarrillo que fumaba y alargó la mano, apenas sin mover el cuerpo. Lo hizo con fiereza, y al asir los dedos femeninos, los oprimió furioso, al tiempo de tirar de aquella mano.

Casi sin darse cuenta, el cuerpo de Sofía cayó sobre el de él.

Hubo como un asombro.

Hubo como una sacudida.

Los dos cuerpos vibraron. Los dos se tensaron a la vez, los dos se agitaron uno pegado al otro.

Fue Sofía, tal vez más dueña de sí, quien se separó primero, quedando algo convulsa delante de él.

—Siempre... fuimos amigos —murmuró Law con ronco acento, inesperadamente.

Sofía aspiró hondo.

Desvió los ojos del pálido rostro de Law y guardó silencio.

La voz de Law tenía como un matiz ahogado.

—No sé si me voy a casar con Ivonne. No sé si la amo o solo deseo su dinero. Pero lo que me resulta intolerable, por encima de todos mis propósitos, es que Peter te toque. ¿Entiendes eso? Yo no lo entiendo. Estoy aquí por eso. Porque el solo pensamiento de que Peter te pueda tocar, me saca de quicio.

Así.

Sin ambages. Sin subterfugios. Tal como lo sentía, lo decía.

Y Sofía quedó aún más tensa, retrocediendo paso a paso hacia la puerta de la tienda, donde quedó apoyada, con las dos manos crispadas aprisionadas entre la espalda y la madera de la puerta.

Hubo un silencio embarazoso.

Sofía trataba de reponerse. Law de organizar las ideas en su cerebro.

CAPÍTULO 14

—Siempre fuimos amigos —siguió de súbito la voz lenta de Law, como si buscara una razón a cuantos desórdenes sentía en su cerebro—. Siempre nos lo contamos todo. Con tu madre delante. Sin tu madre. Mil veces tengo venido aquí a buscarte para dar un paseo. Y bajo las últimas luces del día, yo te contaba cuanto sentía y deseaba, y tú me ayudabas a pensar. De un tiempo a esta parte, ese hermoso sentido leal de la amistad, se ha roto. Me pregunto por qué se ha roto, quién lo rompió y cuándo se rompió.

Miró al frente.

No parecía esperar respuesta.

Hablaba en alta voz, como si un personaje invisible estuviera dentro de él y de él esperara la respuesta.

—Falleció tu madre, y ahora, más que nunca, debiéramos de estar unidos. Es lo que no comprendo. Me dijiste el otro día, que, como mujer, no te conocía. Puede que tengas razón, pero hay algo que no ofrece lugar a dudas. Hemos vivido siempre juntos, tenemos motivos, pues, para conocernos. Algo sabré yo de ti, para que me sienta indignado ante el amor de Peter. ¿Que qué tengo contra Peter? Nada. No debo de tener nada —miró sus dedos crispados sobre el cigarrillo apagado. Lo tiró al suelo y suavemente le puso el pie encima, sin apartar de allí los ojos—. Pero lo curioso es que lo tengo. Me indigna que haya puesto en ti los ojos. ¿Quién es ese mono para ofenderte así?

—Law —dijo Sofía a media voz—. Tú no riges bien. ¿Por qué no tiene derecho Peter a amarme?

Levantó vivamente la cabeza.

—¿Le amas tú?

—¿Y si fuera así?

—¿Te ha besado?

—¡Law!

—Di, di —parecía enloquecido de repente—. ¿Te ha besado?

Sofía se menguó.

Pero a la vez, casi inmediatamente, se irguió exclamando:

—¿Y si fuera así? ¿Podías tú impedirlo? ¿Acaso he de esperar que tú elijas marido para mí?

—¿Tan necesitada estás de un hombre?

—Law... eres ruin y desleal. Eres malvado. No eres mi hermano, ni mi primo, ni siquiera mi tutor. Ya no lo necesito. Y sin embargo, te metes donde nadie te ha llamado. Si amo a Peter, si Peter me besa, si Peter me acaricia. ¿A ti qué te importa? ¿Me meto yo en tus cosas? ¿Acaso me has oído alguna vez que Ivonne Grod me parece odiosa?

Giró sobre sí, dicho aquello.

Law quedó pegado al mostrador como si le clavaran allí.

De repente vio cómo Sofía se dirigía a la escalera de caracol, se agarraba con las dos manos al pasamanos y le gritaba.

—Tienes la puerta abierta. Sal por ahí.

No saldría.

De un salto llegó a la escalera de caracol y puso las dos manos sobre los dedos crispados de Sofía.

—¿Qué nos pasa? Nunca nos hemos enfadado uno con el otro.

—¿Sabes por qué? —silabeó Sofía casi sin abrir los labios—. Nos enfadamos porque tú te inmiscuyes donde no debes. Porque no tiene que importarte lo que yo hago. Porque...

Law miraba sus labios obstinadamente mientras ella hablaba.

De repente subió un escalón y se quedó pegado a Sofía.

Así. Inmóvil. Firme junto a ella. Solo tuvo que deslizar una mano por detrás de la joven y aprisionarle la cintura contra su cuerpo.

Fue un segundo.

Tal vez menos.

¿No cedió el cuerpo de Sofía?

¿No hubo en él como un perceptible temblor? Law cerró los ojos.

Se olvidó de Josefina Boyd, de todas las recomendaciones hechas por la muerta, cuando estaba viva. De la amistad que le unía a Sofía. De lo mucho que siempre confiaron uno en otro.

Se olvidó de todo menos de lo que tenía apretado en su pecho. Fue así. A lo simple, a lo tonto, que él la besó.

* * *

Se hallaba sentada en el fondo del living apenas sin luz.

Parecía una momia.

Tal era la inexpresión de su rostro, la inmovilidad de sus miembros, la semipenumbra que la envolvía.

—Sofía —llamó Mirta apareciendo en el umbral.

Al verla apenas con un rayo de luz que ni siquiera la distinguía, exclamó:

—¿Pero qué haces sin luz?

—Déjame, Mirta.

—No debes ponerte así. Tienes que resignarte, querida. Comprende...

¿Qué decía?

¿Pensaba Mirta que ella lloraba a su madre aún, allí, en la penumbra?

No. Ya no. La muerte de su madre no tenía remedio. Había muerto, se había apagado. Por mucho que ella llorara, por mucho que se desesperara, la muerte no iba a devolverle a su madre. Por eso ya no podía llorar por ella. Porque ella no era una necia. Ella era un ser humano y sabía de sobra que jamás la muerte devuelve sus presas.

—Encenderé la luz grande.

—No —casi gritó Sofía—. No... por favor.

—Sofía, hijita, debes comprender que la muerte...

Le atajó.

Tenía como un coágulo de llanto en la voz.

—Ya sé lo que es la muerte.

En aquel momento sonó el timbre.

—¡Oh! —exclamó Mirta dando un paso hacia atrás—, están llamando.

Se fue.

Mejor.

Sentía en los dedos. Necesitaba aquella semipenumbra. ¿Por qué? ¿Por qué la había besado así? Su amigo del alma... ¡Su mejor y único amigo! ¿Por qué? ¿Por qué?

Aquel calor de su boca. Aquella ansiedad de sus besos. Aquel movimiento lento de sus labios casi dentro de los suyos, despertando miles de ansiedades dormidas..., ¿por qué?

—Sofía..., es monsieur Parsons.

¡Oh, no!

¡No!

Pero Law estaba allí.

Entraba. Veía su figura recostarse en la puerta, iluminado por el rectángulo de luz que partía del pasillo.

—Sofía...

¿Qué tenía la voz de Law?

¿No era como la de ella, estrangulada, trémula?

—Sofía... estás a oscuras.

—Dé..., déjalo... así.

Sintió sus pasos.

El rectángulo de luz del pasillo desaparecía al cerrar la puerta.

Sin el rayo de luz iluminando apenas la figura inmóvil de Sofía o más bien tirada en una esquina del diván.

—Fue... algo... Comprende, Sofía.

No quería comprender.

No sabía comprender.

Sintió el peso del cuerpo de Law hundirse junto al suyo.

Después siguió un silencio infinito.

Un silencio que parecía prolongarse eternamente.

—Sofía...

—Olvida... eso.

—¿Olvidarlo?

Le miró a través de la semipenumbra.

Había un brillo inusitado en los ojos femeninos.

—¿Vas a decir que no puedes?

Era un reto.

—Todo se ha roto. Todo lo he roto yo. El que más debía respetarte...

—¡Cállate!

—¿Con callar se olvida todo? Di. ¿Eres capaz de confirmarlo?

No.

Claro que no.

Casi sin darse cuenta deslizó su mano hacia los dedos crispados de Sofía. Los rozó apenas, porque ella se levantó como impelida por un resorte y quedó tensa, atravesando la estancia e inmovilizándose junto al respaldo de una butaca.

—Márchate.

—Escucha...

—No. Márchate.

—Yo quería decirte...

—¡Márchate! —gritó como si agonizara y luchara desesperadamente con la agonía—. Digo que te marches.

Law se puso en pie como si se desdoblara.

—Escucha. Solo esto. Debo ser sincero contigo. ¿Me entiendes bien? No quiero ser desleal ni siquiera para callarme lo que siento. Te deseo. Así... Desde hace mucho tiempo. No me explico como tú... no te has dado cuenta.

—¡Cállate! —gritó Sofía a punto de perder la razón—. ¡Cállate! No me ofendas más. No me humilles más.

—Es la verdad.

—Una verdad odiosa. Jamás te di motivos. Jamás...

—Sofía...

—Jamás. ¿Me oyes? Nunca pensé merecer eso... de ti. ¡Nunca!

¿Iba a llorar?

¡Oh, no!

Delante de él, no, nunca.

CAPÍTULO 15

Lawrence encendió un cigarrillo. Los dedos le temblaban perceptiblemente al sostener el encendedor.

—No podía estar allí, entre aquella gente —dijo, como siguiendo sus propios pensamientos en alta voz—. Pensé en Peter. Que Peter te tocara, te mirara, te... besara... Fue como una visión horrible. Por eso hui de allí. Por eso lo dejé todo. Siempre esperé sentir por Ivonne lo que siento por ti. Pero no fui capaz —dio una patada en el suelo—. ¿Tengo yo la culpa? Lógicamente debiera tenerla. De hecho la tengo, pero no puedo remediar lo que está ocurriendo en mí.

—¡Cállate!

—¿Acaso por callarlo soy menos pecador?

—¿No te duele tu pecado? —dijo Sofía sibilante—. No, Law. Eres tan egoísta, tan mezquino me estás pareciendo...

—¿Por sentir eso?

—¿Y qué es eso? ¿Acaso me honra tu sentimiento? ¿Acaso es un sentimiento honesto? ¿Es que has esperado a que falleciera mi madre para manifestarlo?

—Por favor, no seas tú ahora la que me ofenda, Sofía. Cierto que no debí decírtelo, pero yo me pregunto. ¿Podría parecerte mejor por callarlo y decirte después que fue un incidente sin importancia? Para mí puede que lo sea, porque al fin y al cabo soy el hombre que tú pensaste siempre, poco escrupuloso. Pero para ti...

—Vete a tu casa —pidió Sofía como si de repente se cansara—. Vete y olvida el incidente — aquí un acento cortante—. Para mí, como para ti, fue un incidente sin importancia.

—Estás muy ofendida.

—Estoy dolida —casi gimió—. Eso es lo que estoy. No fuiste leal para mí, ahora lo comprendo, ni cuando vivía mamá y te declarabas mi amigo. Ni ahora que pretendes.... ¿Qué es lo que pretendes? Casarte con una mujer rica y tener una amiga que entretenga tus digamos... ansiedades.

—Eres dura para juzgarme.

—Demasiado blanda y leal para tu mezquindad.

—Sofía...

—Vete. Te lo ruego. Todo cuanto teníamos que decirnos... está ya dicho.

—Para siempre.

—Sí, para siempre.

—Sofía, escúchame...

—¿Aún más? —le retó.

Súbitamente, Law atravesó la estancia y apretó el botón de la luz.

La figura femenina quedó profusamente iluminada.

Los ojos de Sofía parpadearon.

Quedó tensa.

Había en las profundidades de sus pupilas como un brillo húmedo.

—Sofía..., perdóname. Por nada del mundo quisiera causarte daño. Y te lo hice. No me preguntes por qué. Mil veces deseé este instante y mil veces hui de él como si me dieras miedo. Y miedo me dabas. ¿Entiendes eso tan complejo?

Por toda respuesta, Sofía giró sobre sí.

—Sofía, escúchame.

—¿Aún más? —preguntó de nuevo sin dar la vuelta—. Abrió la puerta y la apuntó con el dedo enhiesto, algo temblón—. Márchate.

—Me odiarás siempre.

—¡Qué importa eso! —se volvió en redondo—. ¿Te importa a ti? ¿Qué puede importarte a ti que te odie una muchacha como yo?

—Eso es lo raro, lo inconcebible, Sofía —dijo Law con desaliento—. Me importa. Me importa más que todo en la vida.

Sofía no podía escucharle.

Sofía iba a llorar.

Y delante de él no quería hacerlo. No podía hacerlo. Que él se gozara en su dolor, no. Que él se sintiera halagado por su llanto, no. ¡Nunca!

Por eso se deslizó hacia la puerta y atravesó el pasillo sin que él pudiera retenerla.

Cuando se vio solo miró en torno como un demente.

¿Qué hacer?

¡Había ofendido a la mujer que más admiraba! ¡La había humillado!

Y encima de no haber sabido disculparse, se gozó en expresarle por qué la había ofendido y humillado, con lo cual exponía una doble ofensa.

Caminó como un autómata pasillo adelante.

Al final del mismo se topó con Mirta que le miraba interrogante.

—Parece usted cansado, monsieur Parsons.

¿Cansado?

Estaba destrozado.

—Es... posible que lo esté. Buenas noches, Mirta.

—Buenas noches, monsieur...

* * *

Iba hacia la audiencia.

Tenía el utilitario allí mismo, delante de la tienda en el aparcamiento destinado a los viajantes.

Apretaba el portafolios bajo el brazo y en el rostro se apreciaban dos grandes ojeras, como de quien no ha dormido en toda la noche.

¿Es que él había dormido?

No. Claro que no.

Se vio reflejado en el cristal del escaparate.

Era absurdo. Todo lo que le ocurría a él, era absurdo. Primero los reproches de Ivonne por teléfono. ¿Dolían? No. Escuchó durante más de media hora sin inmutarse.

¿Que perdía todo por lo cual había luchado toda su vida?

Sí, pero..., ¿importaba eso mucho? ¿Quién lo había cambiado a él? ¿Por qué lo habían cambiado?

Después de aquella inútil conversación telefónica, en la cual, Ivonne terminó desesperándose debido a su silencio, colgó y al rato llamó Chista.

Casi se había olvidado de que tenía una hermana.

—Hace un siglo que no te veo. ¿Qué es de tu vida? —preguntaba Chista.

—Como... siempre.

—Tienes una voz rara.

¡Qué sabía Chista!

Ella era feliz... Amaba a un hombre, tenía un hogar tranquilo y un hijo. ¿Qué le faltaba?

Él siempre creyó que a Chista le faltaban un montón de cosas, y de súbito, inesperadamente, le parecía que lo tenía todo.

—¿Vendrás a comer esta noche?

—Sí.

Lo dijo rápidamente.

Era la única forma de escapar de aquella terrible soledad que le envolvía.

—Invité a Sofía.

¿Qué decía Chista?

¿Sabía Sofía que él iría también?

—¿Le has dicho que iría yo? —no pudo por menos de preguntar.

—Claro.

—¡Ah!

—¿Vendrás?

—Sí.

Colgó después.

Quedó mirando al frente, hasta que Peter pulsó el timbre anunciándole que era hora de irse a la audiencia.

Por eso estaba allí. Junto al escaparate, mirándose en él como un simple tonto.

El utilitario estaba allí.

Donde lo dejó por la noche.

No podía irse sin ver a Sofía. Era temprano. Las once escasas. Tal vez no estaba aún en la tienda.

Por eso entró.

Dio los buenos días. Los dependientes trabajaban. La caja estaba vacía. Pero la puerta de la trastienda estaba abierta, lo cual indicaba que Sofía andaría por allí. Atravesó la tienda sin soltar el portafolios que apretaba obstinadamente bajo su brazo, como si en él hallara unas fuerzas que le faltaban.

—Sofía —llamó.

La esbelta figura lindísima, vestida de gris claro, apareció en el fondo de la trastienda.

Se miraron a los ojos.

Sofía estaba serena.

¿Era sincera? ¿Existiría aquella serenidad?

—Buenos días —dijo él a lo tonto.

—Buenos.

Un silencio.

Una inmovilidad por parte de ambos.

—Me voy a la audiencia. Tengo una causa para las once y media.

—Ya.

—¿Irás a comer... a casa de Chista esta noche?

—Es posible.

—Yo... también.

Ella no movió un músculo de su bello semblante.

—Te parecerá raro —dijo Law en el mismo tono simple que no era el suyo—, pero he cortado con Ivonne.

—¡Ah!

—¿No te asombra?

—No.

—¿No?

—¿No dices que tienes... una causa a las once y media? Con el tráfico que hay a estas horas... no sé si llegarás

Era estúpido todo aquello.

¿A qué había ido él allí?

Disculparse de nuevo, no. Era como revivir un momento que ofendió a ambos. Él, por tomarse una libertad que nadie le autorizó. Ella por no haberlo echado de su lado, dándole un empellón.

—Hasta luego —dijo Law.

Sofía dijo únicamente:

—Hasta luego.

Law aún dudó.

Tan hombre, y de repente parecía un imberbe sin saber qué decir.

—Hasta luego —repitió.

De súbito giró en redondo y echó a andar como si se escapara. Sofía quedó allí, apretando los dedos nerviosamente bajo la barbilla.

Alguien la llamó desde la tienda.

Salió. Empezó a trabajar aceleradamente, como si así pretendiera aturdir las ideas que bullían en su cerebro, causando un daño indescriptible.

CAPÍTULO 16

Estuvo pendiente de aquel momento todo el día.

Consciente o subconscientemente lo estuvo.

Por eso, cuando se personó en el hogar de Sofía a las nueve en punto, no se asombró al recibir aquella respuesta. En realidad, la esperaba.

—¡Oh, monsieur Parsons!, la señorita Sofía se fue hace más de una hora. Casi inmediatamente de cerrar la tienda.

—Ya. Gracias —y después de un titubeo—. ¿Dejó algún recado para mí?

Mirta lo pensó un segundo.

—Pues no, monsieur.

Bajó la escalera contando una a una.

No le importaba el número de ellas. Es que su mente estaba como embotada. Al pisar el asfalto, miró ante sí.

—Law.

Se quedó tenso.

—Ivonne...

—No puedo creer lo que me has indicado hoy por teléfono —dijo Ivonne pegada a él—. Tanto como yo luché con mis padres para que te recibieran y ahora que lo tenía ya logrado...

¿Qué decía?

¡Ah, sí!

Claro. Toda una vida luchando para conseguir un objetivo y de pronto, al tenerlo al alcance de la mano, el objetivo perdía todo interés.

¿El dinero de Ivonne?

Sí. Lo necesitaba para subir más y más en su profesión. Pero..., ¿era eso todo? ¿Tenía Chista mucho dinero? ¿Alternaba en la alta sociedad? No. Y, sin embargo era feliz con su marido.

—Law..., pareces tonto.

—¿Tonto?

—O distraído.

—Sí.

—¿Es que lo estás?

Miró de nuevo ante sí.

¿Qué hora sería? ¡Ah, sí! Las nueve y cuarto. A las nueve quedó en estar en casa de su hermana.

—Lo siento, Ivonne.

—¿Es todo eso lo que tienes que decirme?

La miró analítico.

Era bella... Tenía dinero. Casado con ella podía disfrutar de una posición social envidiable. Pero tenía que dormir con ella y tener hijos de ella. No era agradable. No sería capaz de dormir con ella y menos aún de tener hijos suyos. Cada vez que se acostase a su lado, él querría ver a Sofía en sus brazos y cerraría los ojos y pensaría como un demente, en los labios, las manos, los pies, la voz de Sofía. Cerró los ojos.

—Law..

—Te lo he dicho —dijo con acento cansado—. Te lo he dicho, Ivonne.

—Me has dicho que lo nuestro terminó.

—Sí.

—No puede ser cierto.

Law aspiró hondo.

Tenía la fortuna al alcance de la mano. Los Grod, jamás se atreverían a negarle tal cosa a su hija.

Desde niño, desde que empezó a tener uso de razón y a medir las faltas de su vida, las faltas materiales se entiende, la falta de dinero, la falta de amigos, la falta de consideración de los demás, pensó casarse bien. Con una mujer como la que tenía delante. Y la tenía. Podía casarse una semana después si quería.

Pero no.

No era posible.

Tenía razón Chista.

—Law..., pareces tan ausente.

¿No lo estaba?

¿No estaba con el pensamiento en aquel momento en casa de Chista, junto a Sofía Boyd?

¿Qué le ocurría a él con Sofía Boyd?

Fue como si aquellos besos apretados, calientes, intensísimos, le despertaran de un letargo. Como si estuviera durmiendo una vida entera y de súbito, en un segundo, despertara y supiera que la quería.

¿Deseo?

¿Solo eso?

No, era algo más. Ahora comprendía a Mark, a Chista, a Josefina Boyd, que vivió toda su vida del recuerdo de un buen amor...

—¿Law..., no me oyes?

Se acercó al utilitario. ¿Un Mercedes? ¿Un Rolls? ¿Es que no podía él ser inmensamente feliz en un simple utilitario?

—Lo siento —dijo cortante—. Lo siento por ti. No quise hacerte daño. Estoy enamorado de otra mujer.

Así.

Como si los sentimientos le salieran por la boca en una o dos simples frases que parecían no decir nada, compendiaban todo el futuro de su vida.

—Law..., ¿estás seguro?

—No lo estuve hasta ayer.

—Pero...

—No sabes cuánto lo siento. Nunca pretendí hacerte daño.

Ivonne aspiró hondo.

Conocía a Law. Sabía que por primera vez en su vida estaba diciéndole la verdad.

Por eso giró en redondo y se dirigió a su auto descapotable.

Law subió al suyo sin decir palabra. Ni siquiera se molestó en dar la vuelta para verla marcharse.

* * *

Le abrió Chista.

No se le ocurrió hacerle el reproche que le hacía siempre. ¡Oh, no! A él también, como a Mark, iban a sobrarle los criados. Ni Mirta ni ninguna otra. Solo con ella.

—¡Cuánto has tardado! —decía Chista enfadadísima—. Pensamos que no venías. Sofía me estaba ayudando ahora a poner la mesa.

Él cruzó el umbral.

Mark le salió al encuentro con un vaso de whisky en la mano.

—Chico, que tardón eres. ¿Dónde diablos has estado? ¿Con tu novia?

No dijo que había partido con ella.

¿Para qué?

A Sofía se lo había dicho aquella mañana y tenía la plena certidumbre de que no le había creído. ¿Por qué estaba allí, si sabía que él iría también?

La vio en el fondo del living. La mesa estaba en medio. Una mesa sin lujos, sencilla, pero primorosamente preparada.

Sintió como si una súbita paz le entrara en todo el cuerpo y se le quedara prendida al alma. ¿Cómo estuvo tan ciego y fue tan tonto?

¿Qué necesitaba él de nadie?

¿Acaso no era un buen abogado que ganaba prestigio cada día?

La buscó con los ojos.

Delicada, suave, tan femenina... Encontró sus ojos fijos en él, inmóviles, ojos que no decían nada.

—¡Hola, Sofía! —murmuró con humildad—. Fui... a buscarte a casa.

Chista se iba hacia la cocina gritando.

—Ayúdame, Mark. No puedo con las dos bandejas.

Sofía giró para ir en seguimiento de su amiga, pero ya Mark se le adelantaba diciendo:

—Deja. Yo voy. Vosotros dos quedaos aquí. Hoy, sois dos invitados.

Se quedaron solos.

Sofía movió los ojos como buscando dónde meterse. Como hurtándoselos a Law. Pero este se acercó a ella y súbitamente puso los dedos en el brazo femenino. Se lo oprimo con suavidad.

—¿Estás... muy enfadada conmigo?

—No...

—¿No?

—No...

—Y no quieres mirarme... —reprochó a media voz, con acento muy íntimo.

Sofía se estremeció a su pesar.

—Te digo...

—¿Me miras o no?

Lo hizo.

Largamente.

Por un segundo, ambos se fueron acercando uno a otro casi sin darse cuenta.

Sin dejar de mirarse, sin apartar Law la mano del brazo por el cual resbalaban sus dedos, hasta cerrarse en la fina mano que se crispó en sus fríos dedos.

En aquel instante apareció Mark portando una bandeja.

—¡A sentarse todos! —gritó Chista apareciendo detrás de su marido y sin fijarse en la inquietud que dominaba a Law y a Sofía—. ¿Qué esperáis? —miró a su hermano y añadió burlonamente—: Suelta los dedos de Sofía, hombre, y no te pongas tan nervioso porque no haya criados en esta casa. ¿Sabes lo que te digo? A veces, cuando pienso en ti, me da la sensación de que no eres mi hermano, porque jamás tuvimos criadas en casa, y tú tal parece que te criaste rodeado de servidores.

Dolía aquello.

Era un reproche merecido.

Fue a responder, pero sintió en sus dedos la leve presión de los dedos de Sofía. ¿Qué le pasaba a Sofía? ¿Ya no recordaba el daño que le hizo la noche anterior?

—Vamos, Law —dijo ella bajísimo—. No le hagas caso a tu hermana.

Se sentaron todos.

Ellos, juntos. Sentía la rodilla de Sofía pegada a la suya. Ni ella la apartó, ni él intentó hacerlo. La acercaba más. Era... como una necesidad. Sofía le miraba de vez en cuando y apartaba los ojos con presteza, pero la rodilla estaba allí, unida a la suya, cálida, firme, como si... todo en el cuerpo se centrara allí. Los sentimientos, los anhelos, las ansiedades que se oprimían...

—Ya nos dirás cuándo te casas —dijo Chista guasona, mediada la comida—. ¿Cómo tendré que ir vestida, Law? ¿Tendré que llevar sombrero? —se echó a reír acompañada por su marido—. Igual no sé usar los cubiertos, Law, y te dejo mal. ¿No sería mejor que prescindieras de nosotros en tu boda?

—No me caso —exclamó Law casi furioso—. ¿Por qué te burlas así de mí?

Mark notó la seriedad de su cuñado.

Le creyó.

—Law —seguía Chista sarcástica—. Es que...

—Cállate, Chista.

Esta miró a su marido.

Mark dijo por Law:

—Este no se casa con Ivonne Grod.

Chista conocía bien a su marido y sabía que en aquel instante estaba muy serio y decía lo que pensaba.

—Law —susurró Chista emocionada, inclinándose sobre la mesa—. ¿De veras... no te casas con los millones de esa joven?

—Por favor... —suplicó Law, y sus dedos, no supo en qué instante se deslizaron hacia la mano de Sofía, que metió los suyos dentro de los de Law—. Me caso... pero no con Ivonne Grod. He comprendido...

¿Por qué apretaban tanto los dedos de Sofía?

La miró.

—Cállate, Law.

Era como una súplica.

Chista debió comprender, porque empezó a hablar a lo loco, diciendo un montón de tonterías.

CAPÍTULO 17

Era muy tarde cuando se vieron en la escalera.

Chista y Mark les despedían desde el rellano.

—No os olvidéis del domingo —decía Mark riendo—. Quedamos en que iríamos hasta Brujas. Podemos pasar allí el domingo. Si hace buen tiempo os invitaré a llegar hasta Ostende. Tengo allí un bungaló precioso cerca de la playa.

—Son formidables —murmuró Law cuando estuvieron en la calle—. ¿Te has fijado? No han vuelto a mencionar a Ivonne... Se dieron cuenta...

¿Cuenta de qué?

No lo preguntó. Pero sintió el brazo de Law deslizarse por sus hombros y la mano que se metía bajo su abrigo.

—Law...

—Es algo...

—No... te lo permito.

Law aspiró hondo.

Él era así. Apasionado y no lo sabía. Nunca lo supo junto a Ivonne, pero lo estaba sabiendo junto a Sofía.

—Tu mano, Law.

Law reía.

Reía de una forma más natural, más humana. Una risa ahogada, algo nerviosa. Algo sofocada.

—Law...

—Tú lo sabes, ¿no?

—¿Saber?

—Que tengo que casarme contigo porque si no lo hago... me muero de ansiedad.

—Solo por...

—No lo digas.

—Es que me duele.

—¿Eso?

—Sí —se agitó, quitándole la mano—. Sí. Me duele. Así... nada más... Es... como si..., como si me ofendieras.

Law se detuvo. El auto estaba allí. Sin pronunciar palabra la empujó dentro y él se metió detrás. No puso el auto en marcha.

Sofía le miraba ansiosamente. ¡Qué ojos los de Sofía! ¿Era así? ¿Así?

Como si un mundo de luz brillara dentro y saliera por los ojos de Sofía y se sofocara y se apasionara y se encendiera todo.

La cerró contra sí.

Era suave Sofía.

Suave y vehemente. Tan voluptuosa como él. Se cerraron uno contra otro, se apretaron fuerte y cálidamente.

—Sofía..., ¿cuándo te diste cuenta?

—¿Cuándo?

Sonaba apagada su voz. Los labios dolían al encontrarse y se acariciaban después moviéndose, abriéndose.

—Law...

—Tú no sabes..., no sabes...

Besaba otra vez.

Sofía pensó morirse allí.

Pero no se estaba muriendo. Ella siempre presintió a Law así... Así como era. Fuerte, apasionado, loco. Muy loco, sí.

Nunca fue frío Law, ni calculador. Tenía un complejo. Sí, tal vez el de su infancia. Un complejo contra el cual se rebelaba. Un complejo que dolió siempre hasta aquel instante que se desvanecía al besarse locamente.

—Law..., basta...

—Pero si no puedo.

—Dios mío, Law, si nos ve alguien... pensará que estamos, que estamos...

—Cómo estamos —dijo Law en su boca—. Cómo estamos...

Y después.

Más tarde, cuando todo parecía un poco más apaciguado, allí en el rellano de la escalera, ante la puerta del piso de Sofía, Law la arrinconó en una esquina. La cerraba en su cuerpo con anhelo, trasmitiéndole todo el calor sofocado de sus músculos.

—Law...

—Dime cuándo te diste cuenta.

—Ayer.

—¿Ayer?

—Sí, después..., después... cuando me acosté, cuando me pasó el enfado. De repente dejé de tener celos de esa chica. De repente pensé que me deseabas a mí, y si me deseabas es que me querías... ¿Entiendes? —le cerraba el rostro entre sus manos con apasionamiento—. ¿Entiendes? Fue cuando me di cuenta y di un salto en el lecho y empecé a llorar…

—Querida, querida...

—Pero ahora no. Ya... ya... basta. Pueden pasar los vecinos —bajo sus labios aún gimió—. Qué dirán si nos ven.

Pero era ella, ella la que se oprimía contra Law, la que le cerraba por el cuello mientras Law casi enloquecido buscaba sus labios una y otra vez como si mil años estuviera deseando aquel instante.

Y se dio cuenta allí, besándola, que desde que ella cumplió los trece años estuvo deseando lo que en aquel instante estaba viviendo.

—Law, por favor...

—Pero si eres tú la que no me suelta.

—No me digas eso... No me lo digas.

Y la muy tonta se oprimía contra él como si de repente tuviera frío y hambre y sed y lo buscara todo en su novio.

* * *

Chista reía y lloraba al mismo tiempo oyendo a Law.

Law parecía emocionado apretando contra sí la bonita figura femenina de Sofía. Mark al otro extremo del living estornudaba continuamente como si así pretendiera simular la emoción que experimentaba.

—De modo que hemos decidido casarnos cuanto antes. El sábado ya no iremos con vosotros a Ostende. Es posible que vayamos, pero solos y casados. Sofía no puede estar sola y yo..., yo..., bueno, eso. Yo no estoy tan seguro de... respetar el amor que el uno siente por el otro. ¿Comprendéis? Por eso hemos decidido casarnos pasado mañana

Chista ya no se ocultaba para llorar. Reconocía que era una sentimental, pero ella no podía evitarlo. Mark fue a su lado y la apretó contra sí.

—Con que seáis la mitad de felices que somos nosotros... es suficiente —rio Mark todo nervioso.

Ellos se miraron. Lo eran más.

De otro modo. Lo sabían bien ellos. Se necesitaban con ansiedad y se entregaban a aquel cariño como dos hambrientos. Por eso se despidieron en seguida, pretextando un trabajo urgente.

No era cierto. Necesitaban quererse y todo el tiempo les parecía poco. Por eso aquellos dos días transcurrieron con demasiada lentitud.

Incluso se olvidaron del dolor de Peter. Siempre tan resignado, tan paciente, tan dispuesto a renunciar por la felicidad de Sofía. Y a él le constaba que Sofía, junto a Law, era inmensamente feliz.

—Ya encontrarás una mujer que te quiera tanto como yo quiero a Law —le había dicho Sofía—. Lo mereces, Peter. Pero yo... yo... —se agitaba la voz de Sofía—. Yo siempre estuve enamorada de Law... Toda mi vida. Desde que tuve uso de razón, no hice más que pensar en el. ¿Te das cuenta de lo mucho que he sufrido en silencio?

Peter lo comprendía, y aunque en el fondo envidiaba tanto a Law, sabía que este merecía el cariño y la pasión de Sofía.

Law no reía.

Estaba grave y serio y a la vez locamente apasionado, apretándola contra sí.

—¿No me oyes? —le decía en los labios, mientras la depositaba allí—. ¿Me oyes? ¿Estás segura de que te has dado permiso a Mirta?

—Sí, sí, sí.

—Estás temblando.

—Sí.

—Sofía..., ¿estamos solos?

—¿No te lo dije? —se agitó ella—. Estamos solos...

¿No parecía mentira?

Él detestando a la criada, cuando siempre la echó de menos en la casa de su hermana.

Pero es que nunca se había casado hasta aquel día. Y acababan de dejar a Chista y a Mark, diciéndoles que iban de viaje.

Pero no se habían ido. Estaban allí, en el piso de Sofía. Sofocados, apasionados, como si tuvieran mucha prisa.

—Law...

—¿Qué te pasa? —casi gimió Law pegado a ella—. ¿Estás llorando?

—Es que... que... que...

—Sí, sí. Ya lo sé. Pero... te amo, Sofía ¿Te das cuenta? Mi amiga del alma convertida en mi mujer. ¡Mi mujer!

Dejaba de llorar.

Pero lloraba otra vez, si bien al mismo tiempo buscaba a Law y se oprimía contra él.

El ventanal estaba abierto.

Se movían las cortinas. La luz atenuada apenas si permitía ver las caras. Pero ellos no necesitaban ver nada. Se sabían juntos. Estaban allí, allí, descubriendo las maravillas de un amor que tanto tiempo estuvo oculto.

—¿Ya no... lloras?

—No, no, no.

Y era cierto. No lloraba. Empezaba a reír quedamente en los labios de su marido.

FIN

Busco una millonaria

Corín Tellado

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Todas las situaciones, personajes y entidades de esta novela son producto exclusivo de la fantasía del autor, por lo que cualquier semejanza con hechos actuales o pasados será mera coincidencia

Primera edición en libro electrónico (epub): julio de 2017

ISBN: 978-84-9162-648-0 (epub)

Conversión a libro electrónico: Newcomlab, S. L. L.

www.newcomlab.com

El 14 de febrero de 2017 Grupo Planeta lanzó su nuevo sello Ediciones Corín Tellado.

Con una publicación inicial de más de 600 obras de la autora española de sentimientos por excelencia, Ediciones Corín Tellado pretende dar la oportunidad a los lectores de redescubrir su voz y su valioso legado.

Además, durante 2017 verán la luz digital 100 obras publicadas sólo en papel y que rescataremos en una versión digital.

Corín Tellado es la autora más vendida en lengua española con 4.000 títulos publicados a lo largo de una carrera literaria de más de 56 años. Ha sido traducida a 27 idiomas y se considera la madre de la novela romántica o de sentimientos, como le gustaba decir a la propia autora sobre su obra. Además, bajo el seudónimo de Ada Miller, también publicamos varias novelas eróticas.

Corín Tellado hace de lo cotidiano una gran aventura en busca del amor, envuelve a sus protagonistas en situaciones de celos, temor y amistad, y consigue que vivan los mismos conflictos que sus lectores.

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