El Fantasma del Commissario

Claudio Ruggeri

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Traducido por Javier Hipólito González 

“El Fantasma del Commissario”

Escrito por Claudio Ruggeri

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Traducido por Javier Hipólito González

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Nota del autor | Este libro es fruto de la imaginación. | Cada referencia a hechos realmente acontecidos y/o personas que realmente existan y que acompañen a éstos, ha de considerarse puramente una casualidad.

Índice

Nota del autor

Este libro es fruto de la imaginación.

Cada referencia a hechos realmente acontecidos y/o personas que realmente existan y que acompañen a éstos, ha de considerarse puramente una casualidad.

Índice

Prólogo

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Agradecimientos

Prólogo

—¿Jugamos a polis y cacos, papá? Era típico de Luca hacerle esta pregunta al padre cuando se sentía un poco bajo de moral, jugar a corretear por la casa le divertía una barbaridad, lo que suponía el antídoto perfecto a las malas notas.

Su padre, cada vez que esto sucedía, solía quedarse callado durante algunos segundos antes de contestar, lo escudriñaba con su profunda e indagadora mirada, intentaba intuir su motivación; tan pronto como se daba cuenta de que su hijo solo quería divertirse, era incapaz de negarse.

—¡Vale, vale, pero estate atento, esta vez no me engañas!

—Ah, ah, atento tú, papá, que incluso se te ha puesto el pelo blanco...

Con estas palabras el padre, instintivamente, se giró hacia el espejo del comedor, su hijo de ocho años llevaba razón.

Empezaron a perseguirse de repente, como les gustaba; normalmente las carreras por casa duraban un minuto, el tiempo en que Luca tomaba la decisión de irrumpir en la habitación de los padres, donde frecuentemente se encontraba la madre, que intentaba desesperadamente que las dos gemelas de un año se durmieran.

Gritando a los cuatro vientos: «Esto es un atraco» y «Manos arriba», la escena que seguía siempre era la misma, las gemelas empezaban a llorar, la mamá Arianna le decía que le iba a dar dos tortas y, por último, aparecía el padre que lo arrestaba y lo acompañaba a su cuarto.

Su papá era Vincent Germano, un commissario de Policía al que era imposible no sentir cierta inquietud cada vez que se veía obligado a arrestar a alguien en su casa.

Nació en San Francisco hace cuarenta y cinco años, de padres italianos, con veintitrés años y como regalo por haberse graduado, la familia pensó en un hermoso viaje por la Italia de la que madre, padre y tíos se habían marchado hacía muchos años atrás.

Y de esa Italia Vincent no se marchó nunca más, conoció a Arianna, se enamoraron y poco tiempo después se presentó a unas oposiciones para entrar en la Policía; algunas personas nacen para poder desempeñar un único tipo de trabajo, el suyo era ser policía, como su padre en el FBI.

De su padre no había heredado mucho a parte de su vocación, tenían en común la profundidad de sus miradas y la costumbre de dar a cada operación policial un nombre anglosajón.

Hablaban de vez en cuando por teléfono, consejos útiles aquellos del anciano Germano que en algunas investigaciones resultaron incluso fundamentales.

Intuición y motivo, intuición y motivo, palabras que el joven Germano oía repetidamente incluso hoy en día; en las ocasiones en que sus investigaciones se encontraban en punto muerto, el mero hecho de pensar en estas frases del padre le permitía salir airoso de alguna cosa simple pero al mismo tiempo extremadamente difícil.

En ciertas ocasiones, para poder ver alguna cosa más nítidamente, te debes alejar un poco, observar todo el conjunto; solo cuando vemos el panorama general se puede uno concentrar en los pequeños detalles y no antes.

El Commissario debía llevar a cabo un pequeño esfuerzo cada vez para poder retomar esta forma de pensar, muchas veces se sentía implicado en los casos que intentaba resolver; un error, cierto, pero le gustaba repetir que cuando te encuentras dando caza a asesinos, violadores y extorsionadores no te puedes comportar como si estuvieses multando a alguien por haber aparcado en un lugar prohibido.

Esa noche de principios de primavera el Commissario Germano se encontraba demasiado cansado para el habitual paseo al atardecer con Black, su perro. Después de haber acompañado a su hijo a la habitación, prefirió echar una ojeada a lo que daban por la televisión. Después de un veloz zapeo, se detuvo en el Milán-Roma, una final anticipada por el campeonato, el partido era apasionante, así que se encendió un cigarrillo y se convenció de que finalizaría el día viendo a veintidós hombres corriendo detrás de una pelota.

Cuando solo faltaban un par de minutos para el final, sonó el teléfono. Intuyendo que sería para él, a esta hora no podía ser de otra forma, dejó que su mujer respondiera.

—¡Vinnie! Vinnie es para ti...

Germano bajó el volumen y cogió el telefóno en el salón.

—¿Sí?

—Buenas tardes, Commissario, soy Di Girolamo...

El Ispettore Giulio Di Girolamo era muy competente, atento y riguroso, su único defecto era la falta de intuición y de instinto de investigación, habilidad que no se aprende en un aula de la universidad.

—Cuéntame todo...

—Mañana es domingo...

—Perfecto, nos vemos sobre las seis y media en la comisaría, avisa a Pennino, Fiorini y Venditti, al Ispettore Parisi lo aviso yo.

—Estupendo. Hasta mañana.

—Gracias. Hasta mañana.

La agenda de la mañana siguiente contaba con una buena comida en el restaurante de su suegra, aunque ya sabía que llegaría con un poco de retraso.

La operación EXTRA TIME(tiempo suplementario) nació un mes antes, después de que un joven árbitro de fútbol se hubiera acercado a la comisaría para denunciar fuertes intimidaciones y amenazas sufridas durante el encuentro del día anterior.

El árbitro De Simoni describió con todo lujo de detalles todo lo que padeció por parte de los aficionados del equipo de casa durante y después del partido Virtus-Real, dos equipos de Castelli Romani.

Ese lunes, tomando nota de la denuncia, se encontraba la agente Valentina Fiorini, una chica de treinta y pico años y desde hace cuatro en la policía; después de una importante experiencia en Crotone, decidió solicitar el traslado a una comisaria de Castelli Romani, solicitud que fue bien recibida de inmediato.

—Así que, recapitulando, usted, De Simoni, ¿está seguro de que solo fueron los aficionados del Virtus los que le amenazaron?

—Estoy seguro, durante el descanso incluso intentaron entrar en mi vestuario, tenían en la mano un gato muerto y me dijeron que acabaría igual.

—Pero en el fondo, ¿qué querían?

—Según ellos tendría que haber echado a un par del Real y concederles al menos un penalti.

—La gente se está volviendo loca...,—la agente Fiorini dejó esta frase en el aire, intuyendo del árbitro toda la tensión sufrida el día anterior, suspiró y continuó.

—En todo caso, escriba todo en el informe, intentaremos hacer todo lo posible... ¿me vuelve a decir el nombre del equipo?

—Virtus.

—¿División?

—Juvenil regional.

Los dos se despidieron con un apretón de manos, el árbitro De Simoni salió de la comisaría mientras que Fiorini permaneció inmóvil durante unos instantes, dudando si debería hablar con Germano en cuanto éste hubiese vuelto.

El Commissario volvió a última hora de la tarde, cuando ya había oscurecido. Era finales de marzo y con el cambio de horario invernal la penumbra llegaba demasiado pronto.

La agente Fiorini esperó unos minutos y después entró en el despacho de su superior para informarle del infortunio sucedido al árbitro.

—Valentina, ¿cuál es tu opinión al respecto? Germano, cuando podía, llamaba a todos por su nombre de pila.

—Estos aficionados del Virtus deben de ser auténticas bestias...

—Entiendo, inténtalo de esta forma: llama a la FIGC y pregunta si se han producido otros avisos sobre el Virtus, y después me informas.

—Vale, Commissario.

Transcurridos un par de días la agente Fiorini acudió de nuevo ante Germano.

—Tengo noticias sobre el Virtus.

—¿De qué tipo?

—El año pasado sucedieron dos veces cosas parecidas; se dañaron los coches de árbitros y se multó al equipo, aunque este año parecía que se habían calmado.

—O puede que sean todavía más intimidatorios y hayan persuadido a los árbitros para que no denuncien...

—En efecto...

—¿Qué día es hoy?

—Jueves

—Bien, comprueba dónde jugará el Virtus el domingo, probablemente fuera, ah, y coge una cámara de fotos del armario.

—¿Me envía a ver el partido?

—Sí, ahora también hablaré con el Ispettore Parisi, id  que a él le gusta el fútbol... haced fotografías de todo, así veremos con quién no las tenemos que ver.

—El Virtus juega el sábado por la tarde en Rocca Priora...lo he comprobado, a las tres para ser exactos.

El Commissario no sabía si congratularse por el espíritu de iniciativa de Fiorini o entristecerse por el hecho de haberse vuelto ya demasiado predecible. Era frecuente que sus hombres intuyeran lo que se debía hacer o preguntar.

Optó por reirse y desear buena suerte.

El Ispettore Parisi era la mano derecha de Germano, pensaban igual, normalmente llegaban a las mismas conclusiones y no existían secretos entre ellos.

Había una diferencia de edad de diez años, nueve de ellos habían trabajado codo con codo en el Cuerpo Operativo Móvil de Roma, una vez que Germano consiguió la plaza de Commissario y solicitó el traslado a la provincia, el joven Parisi siguió sus pasos.

Cuarenta y ocho horas después, un chico con aire relajado y con la Gazzetta bajo el brazo se preparaba para disfrutar del espectáculo en las gradas del Comunale de Rocca Priora; en el mismo instante, una chica con ropa deportiva, incluso rindiendo pleitesía al equipo de casa con su bufanda y con la cámara de fotos en la bolsa, se colocaba al lado opuesto de la tribuna, en un pasillo de hierba entre el recinto y la carretera provincial.

Solo tenía que hacer un par de fotos, sin exponerse a ser descubierta y en media hora todo debería de haber acabado.

El primer tiempo finalizó sin demasiados sobresaltos, aunque apenas había señalado el árbitro el descanso, el Ispettore Parisi empezó a buscar su teléfono móvil en el bolsillo del impermeable para poder solicitar confirmación a su compañera de que todo había salido a pedir de boca y abandonar el estadio.

Pasados unos instantes del doble pitido del árbitro, su atención se centró en un grupo de cuatro jóvenes, de edades comprendidas entre los viente y los veinticinco años, que habían accedido al estadio hacía poco tiempo y que se dirigían con pasos rápidos y decididos hacía los vestuarios, a través de una vieja valla que alguien había dejado solamente entreabierta. El Ispettore estaba convencido de haber reconocido a uno de los cuatro como un camello de segunda de Castelli Romani, que ya había sido arrestado y condenado un par de años atrás; decidió aguardar unos instantes antes de llamar a Fiorini.

Intentó colocarse en las últimas filas de las gradas para asegurarse mejor acerca de la posición exacta de los jóvenes; desde lo alto tenía la panorámica completa de todos los caminos hacia los vestuarios, no había más que cubos de basura y alguna puerta, de una de éstas vio salir al grupo que, todavía con paso deciso, volvía a cruzar la valla y parecía encaminarse directamente hacia la salida del estadio, tendría que pasar por fuerza delante de él.

—Valentina.

—Sí, Ispettore.

—¿Ves donde estoy?

—Un segundo...sí.

—Hay cuatro que van a pasar delante de mí, tres llevan una chaqueta negra y uno tiene el pelo largo rubio, sácale una foto tambien a estos.

—Vale.

—Hasta luego.

Valentina Fiorini tomó la cámara y continuó haciendo fotos, sin hacer demasiadas preguntas, transcurridos un par de minutos su móvil sonó de nuevo.

—¿Has conseguido sacarles una foto?

—Sí, sí, todo en orden, había dejado la cámara encendida, no ha sido un problema, nos vemos en el aparcamiento.

—Sí, en dos minutos, todavía tengo que ocuparme de una cosa.

—Vale.

La cosa que Parisi debía verificar era la puerta por la que se había introducido el grupito, le parecía recordar que era la última del pequeño camino. Al estar ante ella, observó las letras con estupefacción y leyó «COLEGIADO».

Una vez se encontraba de nuevo en el coche, la agente Fiorini percibió como el Ispettore estaba extrañamente distante y taciturno.

—Tengo todas las fotos que habías pedido.

—¿Incluso las últimas de los cuatro?

—Sí, incluso ésas.

—Aquí hay gato encerrado, han llegado al final del primer tiempo, y se han marchado poquísimo tiempo después, en el momento en que los estaba fotografiando.

—¿Qué habrán podido hacer en tan pocos minutos?

—Han entrado en el vestuario del árbitro...

—Puede que para intimidarlo, ¿no era lo que esperábamos?

—No, Valentina, el partido iba ya cinco a cero y no por culpa del árbitro. A ésos les preocupaba todo menos el balón.

—¿Qué piensas hacer?

—Nada, de momento solo tenemos suposiciones y...?

—¿Qué suposiciones?

El Ispettore dibujó una tímida sonrisa y puso en marcha el coche, llegó a la conclusión que era necesario esperar hasta el lunes siguiente para escuchar lo que hubiera dicho Germano, aunque en el fondo Parisi ya lo sabía.

Aquel lunes el Commissario se presentó en el trabajo con un huésped un poco particular, era el día del Santo Patrón y su mujer, Arianna, tenía que llevar a las gemelas a vacunar, por lo que a Germano le tocó custodiar a Luca, su hijo de ocho años, durante aquel día sin escuela.

Le advirtió encarecidamente al pequeño que, donde el padre trabajaba, no estaba permitido gritar frases como «Esto es un atraco» o «Manos arriba» ya que alguien le podría arrestar de verdad.

Luca, un poco intimidado, intentó hacerse útil llevando el correo a los diversos despachos, llamando al bar para organizar los pedidos e, incluso, barriendo la tierra; el padre sabía que estaría tramando una de las suyas, solo le faltaba el cómo y el cuándo.

La pesadilla se materializó a la hora de comer, cuando el del estanco de la calle de enfrente llamó aterrorizado. La agente Venditti respondió.

—Despacho del Commissario Germano, dígame...

—Soy el del estanco de enfrente.

—¿Un atraco?

—No, peor. ¡Venid pronto!

Apenas había colgado, la agente comunicó a los presentes que se iba a acercar deprisa a la tabaquería y Germano la interrumpió.

—Voy yo.

—No se preocupe, Commissario, debe de ser una cosa de nada.

—Hace diez minutos que mandé a Luca a comprar cigarrillos, me temo que no se trate de una cosa de nada...

Lo hechos sucedieron más o menos así: el anciano estanquero se había negado a verderle cigarrillos a un niño que ni siquiera alcanzaba el mostrador, justificándose de que era ilegal; Luca respondió que, siendo el hijo del Commissario, le podría incluso mandar a la cárcel.

Por fortuna se resolvió todo rápidamente, por lo que todos pudieron volver a concentrarse en sus cometidos.

—¿Cómo fue el partido del sábado? —preguntó el Commissario de improviso. El Ispettore Parisi se acomodó y empezó a contarle todas las rarezas acontecidas esa tarde.

—Seguramente es como dice Fiorini, han entrado solo para decirle algo al árbitro, o han robado alguna cosa de los vestuarios, pero tú, Angelo, no estás convencido de esto...

—No, el robo lo excluiría, no han podido robar nada durante el descanso con los equipos en el vestuario. Se han dirigido al árbitro, no alcanzo a comprender el motivo. —Se detuvo un instante antes de proseguir—. En todo caso, comprobaré las fotos, las espero para hoy por la tarde, entonces te informaré, Vincent.

—Vale, mantenme informado.

Entre tanto, Luca ya había empezado a mostrar síntomas de cansancio, se colocó sobre un sillón del despacho de papá y se sumió en un profundo sueño. El Commissario aprovechó para releer algunas notas sobre un caso probable de robo de objetos valiosos. Cuando a la mañana siguiente el Ispettore entró con el rostro iluminado en el despacho de Germano, el Commissario intuyó inmediatamente que las suposiciones de su colega habían dado sus frutos. Parisi se acomodó y empezó a enumerar una serie de informaciones que pudo averiguar de los cuatro.

—El primero, éste medio calvo con la perilla, se llama Marco Proietti y ya fue condenado por tráfico. Le pillaron hace tres años mientras intentaba vender hachís a un agente de paisano. Tiene veintisiete, desocupado, vive con la madre en Tuscolano.

—Interesante... —comentó Germano tiñiendo progresivamente su faz de un semblante serio.

—Los otros son: Andrea Vinciguerra, estudiante de veintidós años; Emanuele Bianchi, camarero de veintiún años y Carlo Anselmi, desocupado de veinticinco años. Los tres residen en Cinecittà y no cuentan con antecedentes criminales.

—Excelente, Angelo. Mientras tanto me he informado sobre el árbitro: Luca Fazio, veintiocho años, vive de alquiler por su cuenta, paga regularmente todos los meses, se mueve con un Toyota que compró hace seis meses y su única fuente de ingresos es el arbitraje...

Ambos intercambiaron una sonrisa de complicidad antes de que Germano prosiguiese.

—Puede que hayas dado en el clavo, tengo la impresión de que este árbitro hace horas extra...

—Podemos llamar al caso tiempo suplementario...

—En efecto.

—¿Llamo entonces a la Federación y pregunto dónde arbitrará el domingo?

—No, las designaciones se hacen públicas el viernes en internet, las miraremos allí, haremos menos ruido, lo comprobamos en un par de días.

—Vale.

El Ispettore Parisi se despidió mientras el Commissario estaba recogiendo todas las notas, las introdujo en una carpeta y escribió encima «EXTRA TIME», convencido de que la intuición de su compañero y amigo ya había dado sus frutos en el pasado.

El árbitro Fazio fue designado para el derbi de Colleferro, categoria «juvenil», y ese domingo se produjo la misma escena que la semana anterior, solo cambiaron los actores.

El Ispettore Di Girolamo se colocó en las gradas cuando el partido ya había comenzado hacía varios minutos; mientras que la agente Maria Pennino, disfrazada de seguidora del equipo, decidió posicionarse cerca de la valla de entrada, desde donde se podía observar perfectamente el camino hacia los vestuarios.

Durante una buena media hora se disfrutó del espectáculo ofrecido por ambos equipos, juego rápido, grandes defensas. Al descanso el marcador era de empate a dos.

En este punto se debería haber entrado en acción pero nadie se acercó al vestuario del colegiado; el Ispettore Di Girolamo se pasó los primeros cinco minutos del descanso maldiciendo entre dientes al Commissario y a su colaborador por su absurda idea.

El Ispettore tomó la decisión de llevar a cabo una pequeña inspección. Poniendo una excusa se había acercado a los vestuarios para comprobar que no sucediese nada raro.

Pero algo raro pasaba porque a plena vista había una cartulina junto a la puerta por donde deberían de haber entrado y salido los sospechosos que rezaba «FUERA DE SERVICIO».

Se maldijo por haber accedido al estadio cuando el partido ya había comenzado. Llegados a este punto, el árbitro podría estar en cualquier lado y Di Girolamo no tenía ni la más mínima idea de cómo moverse.

Imaginando que probablemente algo había salido mal, la agente Pennino se acercó de repente a su compañero. Una vez visto todo con atención, fue ella la que tomó la iniciativa.

—Disculpe... —se dirigió a un señor de cuarenta y pico años que se encontraba cerca de ella y que tenía el aspecto de trabajar allí.

—¿Sí, qué desea?

—Soy la fotógrafa, debería sacar un par de fotos para nuestro periódico, necesitaría solicitar la autorización del árbitro, el problema es que no consigo encontrarlo.

—No se preocupe, debería de salir por aquella puerta del fondo en cualquier instante. La que está cerca del bar, donde aparece escrito «CONSERJE». —Describió mientras gesticulaba con los brazos para indicar el punto exacto. —De todas formas, los árbitros nunca hacen caso a los fotógrafos... ¡a menos que entres en el área mientras están tirando un penalti!  Ja, ja.

Los dos se despidieron y el trabajador casi canoso volvió a colocarse en las tribunas, mientras que la agente Pennino sintió la mirada indagadora de la mujer que estaba sentada junto a él.

Se puso a observar y, pocos instantes después, la escena que se esperaba se materializó. Cuatros jóvenes, uno de ellos rubio con el pelo largo, salieron del diminuto cuarto del conserje; optó por un microfilm ya que ponerse a fotografiarlos de frente no le parecía una gran idea.

Los siguió con la mirada e intentó incluso capturar las matrículas de los coches en los que salían, siempre intentando no levantar sospechas.

Entre tanto, el Ispettore Di Girolamo, al no poder ser de ayuda a su compañera, prefirió acomodarse con tranquilidad en la tribuna. Poco después alcanzó a la agente-seguidora-fotógrafa. Sin decirse nada esperaron diez minutos antes de dirigirse ambos hacia la salida.

A la tarde siguiente todos se reunieron en el despacho de Germano. El microfilm levantaba diversas sospechas.

—Bien...muy bien —comentó el Commissario después de que sus agentes y el Ispettore hubieran descrito todos los elementos. Acto seguido pasó a tratar los detalles de la operación.

—Mañana solicitaré que se intervengan todas las líneas de este Fazio, también su correo electrónico, pasados un par de días estaremos operativos.

—¿Cómo se podría actuar? Me refiero... En el caso de que se confirmara un próximo intercambio.

—Bueno, Angelo, disponemos de una pequeña ventaja, tengo la impresión de que los intercambios se realizan el fin de semana, así que tenemos tiempo hasta el viernes para idear un plan.

La agente Fiorini se unió a la conversación entre el Commissario y el Ispettore Parisi.

—Tenemos que arrestarlos a todos juntos.

—¿Y cómo lo hacemos? La droga o lo que sea que se intercambien está en la mochila del árbitro hasta el descanso y luego en los bolsillos de los cuatro, por lo que de ellos uno... —indicó a modo de observación el agente Pennino.

—En mi opinión... —comentó Di Girolamo— ...tendíamos que coger al árbitro, intentar hacer que hable y, con un poco de suerte, se llega a alguien más importante, ¿verdad, Maria?

—Yo creo que sí, dado que Fazio no tiene antecedentes policiales, la prisión de régimen estricto no la sufren ni aquellos que ya los tengan, lo más probable es que no suelte prenda por miedo a una condena ejemplar...

—Entonces, no queda más remedio que sorprender a los cuatro en cuanto salgan —sentenció Di Girolamo.

Mientras, tanto Germano como Parisi se apuntaban mentalmente todas las observaciones intentando resaltar cualquier punto significativo.

En silencio desde el inicio y apoyado junto a un armario, se encontraba el agente Marco Venditti, que estuvo escuchando toda la conversación aunque dada la poquísima experiencia de sus veinticinco años, optó por no intervenir.

Fue el Commissario quien quiso oír las posibles sugerencias del tímido agente.

—Bueno... está claro que solo llevo un año en la Policía pero creo que existe el modo de pillarlos a todos.

Al pronunciar esas palabras, todos se pusieron a escuchar con atención. Pasados unos instantes prosiguió.

—La única forma de saberlo es colocar una cámara de vídeo en el vestuario, grabamos el intercambio y una vez que hayamos requisado la droga, arrestamos también a Fazio.

—En efecto... —Di Girolamo parecía cavilar sobre ello.

—El único problema es introducirse en el vestuario —indicó Pennino antes de continuar—. Pongamos que nos enteráramos del intercambio solo una hora antes...

—En realidad contamos con una pequeña ventaja, ya sabremos el viernes dónde arbitrará, intentaremos instalar la cámara de vídeo el sábado por la mañana con la esperanza de que sea la semana justa —intervino Germano.

—Tampoco debe de ser demasiado difícil darse cuenta de cuándo se producira un nuevo intercambio. Seguramente lo averiguaremos gracias a la escucha telefónica... —concluyó Parisi secundando la teoría del Commissario.

Germano meditó unos instantes.

—Haremos así, en cuanto hayamos averiguado cualquier cosa de la escucha telefónica, instalaremos la cámara de vídeo. Tenemos que detener a los cuatro cuando salgan del estadio con la mercancía encima, apenas se hayan dividido, iniciaremos la redada. Ya sabemos que uno de ellos se mueve con una vespa, por lo que además de tres coches sin distintivos necesitaremos un par de agentes en moto, así que solicitaré apoyo a los Halcones de la comisaría central —concluyó el Commissario.

Durante el silencio general, el Commissario se encendió un cigarrillo antes de continuar.

—Solo una vez que se hayan confirmado las cuatro detenciones, iremos a por el árbitro que no se habrá dado cuenta de nada y seguirá arbitrando todo el segundo tiempo. Le esposaremos en el vestuario cuando acabe el partido.

—Entonces esperaremos hasta el viernes —al pronunciar el Ispettore Parisi estas palabras, el grupo se disolvió y cada uno volvió a lo que estaba haciendo antes.

Para el Commissario Germano éste no era un día como cualquier otro. El seis de abril de hace quince años se casó con Arianna y para celebrarlo ya tenía en mente una pequeña sorpresa.

No había sido tarea fácil encontrar el disco de vinilo de Barry White. Lo había buscado durante semanas antes de rendirse y echar un ojo en internet. En poco más de veinte minutos había logrado pagarlo y encargarlo.

Esperaría a que su mujer hubiera vuelto antes de encender el tocadiscos, la voz del cantante americano inundaría el salón, pertimitiéndoles bailar solos durante unos instantes, como la noche en que se conocieron.

Germano intentaba, en vano, no implicarse tanto en el trabajo que realizaba. No se trataba de una frivolidad, sino de preservar la parte todavía inocente, ingenua y soñadora que albergaba en su interior y que se ponía a prueba diariamente al estar su trabajo representado por la parte oscura del ser humano.

El viernes siguiente había dos noticias que aguardaban al Commissario: una buena y otra muy mala.

Cerca del mediodía se presentó en la comisaría un señor de sesenta y pico años, realmente bajo y con el cabello gris, un expiloto retirado que no lograba dar con su hija.

—Empecemos de nuevo, señor Clementi.

—Está bien, Commissario.

—¿Cuándo vio a su hija por última vez?

—Ayer por la noche, sobre las nueve. Acabábamos de cenar y ella salió.

—¿Le dijo por casualidad a dónde? ¿Y con quién?

—Me medio insinuó a algún amigo pero no me dijo nada del sitio. Pensé que se trataba de un pub de la zona.

—¿Qué edad tiene su hija?

—Veintinueve.

—¿Ha probado ya a llamar a su trabajo?

—Ha sido lo primero que he hecho esta mañana cuando me he dado cuenta de que no había regresado. En el trabajo me han dicho que se había cogido un día libre... pero yo no sabía nada.

—¿Dónde trabaja?

—En Ciampino. En un centro de servicios donde llevan la contabilidad a diversas empresas.

Germano se imaginó una noche pasada con un hombre y que, visto que solo era mediodía, la noche probablemente todavía no había llegado a su fin.

—¿Tiene novio su hija?

—Que yo sepa, no. Pero desde hace cinco o seis meses la noto distinta. A veces la he escuchado por casualidad hablar por teléfono y... no me parece que sea con una amiga...

—Perdone la pregunta pero... ¿Han discutido recientemente?

—No, no. Desde que Lucia, mi mujer, murió hace cinco años hemos discutido algo más de lo normal, a veces tenemos opiniones distintas pero todo acaba siempre con una sonrisa.

—Esté tranquilo, señor Clementi, verá como en cuanto se despierte...quiero decir...

—Sí, sí, le he entendido, Commissario... ja ja.

—Pues eso, verá como le llamará en breve.

—Entonces, ¿no me tengo que preocupar?

—Yo creo que no. En todo caso, en cuanto vuelva a casa, intente descubrir el nombre de ese tío, le tiraremos de las orejas...

Los dos se dieron la mano mientras Germano intentaba no mostrar la extraña sensación que lo invadía, optó por no pensar en ello y acompañó al señor Clementi a la salida.

Pensó que sería mejor concentrarse en el árbitro así que decidió buscar la designación del árbitro para el fin de semana pero todavía no estaba disponible.

En el preciso instante en que se disponía a levantar el auricular para llamar a su mujer, entró el Ispettore Parisi.

—¿Vienes a comer con nosotros, Vincent?

—Eh...sí, solo tengo que hablar de dos cosas con mi mujer y vengo. ¿Vamos a da Luciano?

—Sí... entonces te esperamos fuera en el coche.

El restaurante da Luciano se encontraba en el casco histórico de Frascati y las vistas desde la terraza te dejaban sin habla. Se trataba del emplazamiento preferido del equipo de Germano.

—En cuanto volvamos quiero controlar las designaciones de los árbitros —dijo Di Girolamo tan pronto había terminado de tomar el aperitivo.

—Le he echado un vistazo hace poco y de momento nada de nada —le aseguró el Commissario antes de proseguir—. En cuanto antes lo sepamos, mejor. De la forma que he ideado la operación, se incluirá a varios agentes, incluso de fuera de nuestra comisaría, y es importante que todo vaya como la seda, no quiero improvisaciones.

Los presentes, entre los que se encontraban Parisi, Fiorni y Venditti, asintieron. Este último tomó la palabra a continuación para informar de algunas noticias.

—Hemos preparado turnos de vigilancia en el negocio de Compro oro como recomendación de la Policía Fiscal. Durante los próximos quince días fotografiaremos a todos los que entren y salgan, veremos si sucede alguna cosa fuera de lo normal.

—Muy bien, Marco. Me alegra saber que habéis organizado los turnos por vuestra cuenta, me habéis ahorrado un poco de trabajo...

El agente Venditti sonrió mientras se puso colorado antes de seguir comiendo el plato de lasaña todavía humeante.

Media hora después se levantaron todos de la mesa con amplias sonrisas para volver al trabajo. Una atmósfera totalmente distinta a la que se respiraría horas después cuando Germano convocó de urgencia a todos en su despacho.

Pasados algunos segundos de espera y con voz grave, puso a todos al corriente de las novedades.

—La noticia malísima es la siguiente: Ha desaparecido una chica, se llama Chiara Clementi, veintinueve años, ésta es la foto.

Una vez hubo dado la foto a todos, continuó.

—El padre ha venido hace media hora a denunciar la desaparición. Ya había venido esta mañana pero la situación no parecía tan grave; la vio por última vez ayer por la noche sobre las nueve. Afirma que había salido con una amiga pero yo no me lo trago.

—Disculpa, Vincent —intervino Parisi y preguntó acto seguido dónde trabajaba la chica.

—En el centro de servicios Dedra en Ciampino pero hoy se había cogido un día libre. No creo que se trate de una desaparición voluntaria, necesitamos darnos prisa.

Los presentes se miraron sin saber qué decir, preguntándose si podría ser que el Commissario hubiera pasado por alto algún otro detalle que le hiciera pensar que había sucedido algo grave; no era así, ya que normalmente Germano informaba a sus colaboradores de todo. En realidad, ni  siquiera él comprendía el motivo de su palpable nerviosismo.

Se aclaró la voz y continuó mientras se dirigía al Ispettore Di Girolamo.

—Giulio, tú y Pennino id lo antes posible al centro de servicios, son casi las seis, llamad en seguida y pedid que nadie se marche hasta que lleguéis, interrogad a todos y que os hagan una lista de todos lo que trabajan allí.

—¿Y si nos preguntan el porqué de estas prisas?

—No los alarméis, la noticia todavía no se ha hecho pública, decidles que es más secillo haber ido nosotros allí en vez de tener que buscarles mañana uno por uno. Ni palabra sobre los motivos reales.

Dicho esto, Germano posó su mirada en la agente Fiorini.

—Valentina, tú concéntrate en el padre, intenta recabar la mayor información posible, de cualquier tipo...

—De acuerdo.

—Angelo, tu encárgate de entablar contacto con la compañía telefónica, consigue que te den una lista con los números que Chiara Clementi haya marcado, intenta averiguar también dónde ha estado activo el teléfono móvil en los últimos quince días, consigue también su cuenta de correo y todo lo demás; mientras Marco... —el agente Venditti se giró en cuanto escuchó al Commissario pronunciar su nombre.

—¿Sí?

—Ocúpate del coche, tampoco hay rastro de él, es un Fiat Uno viejo con matrícula RM2476P, gris oscuro, no debería de ser complicado de localizar. En cuanto lo encuentres, me llamas. —El agente Venditti asintió al jefe y Germano continuó hablando—. Yo iré a casa de los Clementi, intentaré descubrir alguna cosa más sobre Chiara, aunque primero tengo que informar a la unidad canina, avisaré incluso al Cuerpo Armado y la Guardia di Finanza, seguramente sus perros serán de buen uso.

—Los perros...

—Sí, tengo la impresión de que los necesitaremos. La única nota positiva de la jornada es que nuestro árbitro no ha sido designado para ningún partido este fin de semana, así que nos podremos concentrar todos en la chica —dicho esto los presentes se marcharon con el aviso de advertirlo en caso de haber novedades.

Tras dos rápidas llamadas telefónicas al Capitano Vanni de los Carabinieri y al Jefe de la Policía Fiscal, el Commissario se puso en camino hacia la casa de los Clementi.

El apartamento se encontraba en el segundo piso de un edificio de estilo moderno en el casco antiguo de Castel Gandolfo; allí solo vivían Chiara y su padre. A Germano le fue imposible no notar la pomposidad de la construcción, a pesar de que el señor Clementi no daba la impresión de ser de clase burguesa.

Fue a abrir la puerta imaginando quién era, sonrío brevemente mostrando compasión y los dos se acomodaron en el salón.

—Discúlpeme, señor Clementi, pero todavía necesitamos su ayuda.

—No se preocupe, Commissario.

—Vea... yo también soy padre. Aunque el mayor de mis hijos ni siquiera tiene nueve años, consigue sorprenderme a menudo.

—¿En qué sentido?

—En el sentido de que cuando le veo triste y pensativo intento hacerle cualquier pregunta, pruebo a que exteriorice aquello que le atormenta; cuando lo hace, descubro que la verdad está a años luz de la que me había imaginado.

—¿Sospecha que Chiara me ocultaba cosas? ¿Cosas malas?

—Eso todavía no lo sé. Solo quiero que sea consciente de que nos veremos obligados a indagar en la vida privada de su hija, en estos casos es necesario llegar hasta el fondo, aunque a algunos padres les pueda parecer excesivo.

—No es necesario que le diga que no tenemos nada que ocultar...

—Eso ya lo he entendido, señor Clementi, esté tranquilo.

—Entonces, ¿me echará un mano?

—Por supuesto.

En aquel instante Germano no pudo hacer otra cosa que darle un abrazo, sin osar imaginarse lo que el padre estaba sintiendo. Algunos instantes después, los dos volvieron a sus asientos.

Pasados unos segundos de silencio ensordecedor, el Commissario intentó retomar el hilo de la conversación.

—Si fuera posible, me gustaría echar un vistazo a la habitación de su hija.

—Hágalo tranquilamente.

—Ya le puedo decir que tendré que mirar dentro de algunos cajones. Puede que Chiara tuviera un diario, con un poco de suerte podremos sacar algo en claro.

El dueño de la casa acompañó al Commissario a la habitación de su hija sin decir nada más para regresar acto seguido con semblante triste al salón.

Pasado un cuarto de hora Germano salió de la habitación con algunos cuadernos y una agenda bajo el brazo. El señor Clementi, intuyendo que de algo podrían ser útiles, no realizó comentario alguno, acompañó al policía hasta la puerta y se despidieron con un fuerte apretón de manos. Germano debía hacer acopio de toda su imaginación para intentar dar esperanza a la persona que tenía enfrente.

Apenas había entrado en el Alfa, le sonó el teléfono. Se trataba del Ispettore Parisi que ya le podía informar de la primera novedad.

—El teléfono móvil emitió su última señal hace dos horas en la carretera que lleva a Tuscolo.

—Uhm...

—Hay demasiadas cosas que no encajan, Vincent. Espera a llamar a la unidad canina y nos vemos en la comisaría.

—En diez minutos estoy allí.

Después de haber avisado en casa de que no llegaría a cenar, Germano retomó la carretera hacia su despacho preguntándose acerca de las últimas frases del Ispettore Parisi; esperaba equivocarse mientras observaba la camiseta y el par de pantalones vaqueros que se había llevado de la casa de los Clementi. Se los había escondido debajo de la chaqueta y ahora los estaba observando sobre el asiento del copiloto.

El silencio que reinaba en la comisaría chocaba con la inquietud de los dos policías; una vez habían tomado asiento uno frente al otro en el despacho de Germano, ni siquiera la ensordecedora sirena de una ambulancia que circulaba pudo distraerles.

—Ese teléfono móvil hizo demasiados viajes ayer por la noche, Vincent.

—Prosigue.

—A las 21:40 se encontraba en una calle del barrio de Grotte Celoni en Roma, después en una estación de servicio en la circunvalación de Raccordo Anulare, a la altura de Appia-Ardeatina sobre las 22:20, más tarde alcanzó el centro de Ciampino sobre las 23:10, finalmente emitió una señal en la zona de Tuscolo a medianoche y ha continuado enviando señales hasta hace pocas horas, acto seguido se ha apagado.

—Seguramente había quedado con alguien en Grotte Celoni. Es allí por donde necesitamos empezar; ¿has visto ya qué conocidos de la chica viven allí?

—He comprobado los contactos frecuentes. Llamaba y enviaba a menudo mensajes a una línea a nombre de Matteo Mengoni, veintisiete años, soltero, trabajador de una empresa de transporte que vive en el mismo Grotte Celoni.

—Hazlo venir mañana por la tarde.

—De acuerdo. Pero ten en cuenta que el teléfono móvil del muchacho no se ha movido de casa hasta esta mañana.

—Puede que el télefono no, pero él a lo mejor...

—Entendido, Vincent.

Mientras escuchaba la última frase, el Commissario ya tenía el teléfono en la mano. El número que marcó era el del agente Venditti.

—¿Marco?

—Sí, Commissario. Dígame.

—Intenta buscar el Fiat Uno en la parte de Grotte Celoni. Da una buena vuelta por esa zona y me llamas en cuanto lo encuentres. ¿Te acuerdas de la matrícula?

—Tengo todo apuntado.

—Entonces, buena suerte.

Apenas había colgado, el Ispettore Parisi realizó una observación.

—¿Por qué le has dicho que vaya exactamente allí, Vincent?

—Seguimos el móvil, ¿no?

—¿Tienes ya algo en mente?

—Te lo repito, mi opinión es que había quedado con alguien. Si no, no tendría sentido todas las vueltas que dio luego. Después de todo, si tienes que ir a Ciampino desde Castel Gandolfo, para nada pasas por Roma...

—Aunque eso es cierto, quién se cree que se haya ido en coche después con otro...

—No sólo eso. También creo que todo el itinerario sucesivo no había estado programado. Nos vale la hipótesis de antes, si tenía que ir a Ciampino y después a Tusculo, tendría que haber ido directamente, era mucho más cómodo.

—Entre tanto sonó el móvil de Germano.

—¿Diga?

—Soy Di Girolamo. Ya hemos acabado en el trabajo de la chica. Un par de compañeros suyos han contado que salía con alguno desde hacía poco tiempo, un tal Matteo Mengoni, por lo demás, nada extraño; hemos apuntado incluso los nombres y los contactos de todos los compañeros de Chiara.

—Bien, charlaremos un poco con este Mengoni. Mañana por la mañana repasaremos el estado de la situación. Hasta mañana.

—Hasta mañana, Commissario.

—Me imagino que tendré que seguir investigando los números de teléfono de la lista...

—Sí, Angelo, ahora llamo a la unidad canina y solicito ir a Tuscolo.

—¿Solo la nuestra?

—Sí, de momento solo la de la Policía. No lo sé pero tengo la sensación de que no encontraremos nada en aquellas zonas.

—Tienes razón. Puede ser que el móvil se perdiera y que haya dejado de emitir señales cuando se ha descargado la batería...

Germano no añadió nada más y se despidió de su amigo-compañero; avisó a Mancuso, jefe de la unidad canina, pidiéndole que viniera a su despacho antes de iniciar la búsqueda.

Cuando llegó, le entregó la ropa de la chica rogándole que no hablara con el padre; Mancuso entendió la situación y prometió a Germano que le informaría directamente en la comisaría en cuanto volviera de la batida.

Tuscolo es una localidad con colinas situada en medio de Castelli Romani y es de fácil acceso desde todos y cada uno de los distritos circundantes; hay dos caminos asfaltados que llegan hasta la cima, en donde no hay absolutamente nada, solo maleza y bosque muy apreciado por los buscadores de setas.

Mancuso peinó la zona de arriba a abajo durante toda la noche. Con las primeras luces informó al Commissario; los perros habían encontrado el bolso; de la chica, nada de nada.

—Entonces, Mancuso... me imagino que tampoco hay rastro del móvil.

—Me temo que no. Tenemos el bolso con los documentos y algún efecto personal, pero nada más.

—Vale. Creo que no podemos esperar más. ¿Te puedo hacer una pregunta?

—Por supuesto, Commissario.

—Según su experiencia, si la chica hubiera estado en el paraje, sus perros la habrían encontrado sin duda, ¿verdad?

—En efecto. En cierto punto estábamos dando palos de ciego, no había rastros que pudiéramos seguir, al menos ésa era la impresión que he tenido.

—Mmm... tenemos que buscar en otro sitio.

—Si me necesita, ya sabe dónde encontrarme, Commissario.

—Tanquilo, en ese caso le avisaré.

Tras un fugaz apretón de manos, los dos se dirijieron hacia la salida. Mancuso descansaría durante un par de horas mientras que Germano se acercó al bar porque necesitaba un café.

No había ni dormitado más de cuatro horas la noche anterior así que llegó al despacho esa mañana antes de las seis. Buscaba desesperadamente cualquier cosa que le permitiera tomar el control de la situación.

En su carrera de más de veinte años no habían faltado las ocasiones en que se había equivocado o había seguido el rastro de pistas improbables,  sin embargo, esta vez era distinto, todo parecía confuso, ambiguo, en la que el único punto de luz parecía ser aquel chico, el mismo al que interrogaría aquella tarde.

Después de haber echado una ojeada a los periódicos desparramados por la mesa del bar, Germano pagó el café y se encendió un cigarro mientras meditaba si no existía cosa peor que encontrarse así, cual hoja en el viento, esperando a que suceda algo.

Pasó otra hora encerrado en su despacho pensando y fumando hasta que sonó el teléfono.

—Diga

—Commissario, soy Venditti.

—Dime, dime.

—¡He encontrado el Uno!

—¿Dónde?

—Tenía razón, estaba en Grotte Celoni, aparcado en una callejuela interna.

—Perfecto, no toques nada, llama a la grúa y haz que lo lleven al depósito judicial para que sea inspeccionado; sigue todo el proceso y llámame en cuanto haya alguna novedad.

—Así se hará, Commissario.

—Estupendo.

Algo se estaba cociendo, en este punto Germano esperaba la llegada de los otros con impaciencia.

A las nueve de la mañana estaban todos presentes a excepción de Venditti, todavía ocupado con el Fiat Uno.

—Está bien, chicos. Aquí van las novedades. Yo me acabo de enterar por el agente Venditti de que el coche de Chiara ha aparecido en la zona de Grotte Celoni, bien aparcado. En un par de horas sabremos algún detalle más; Fiorini, empieza tú...

La agente informó a los presentes del hecho de que el padre de Chiara no contara como sospechoso; expiloto jubilado con pasión por el arte, viudo, que recibía de vez en cuando la visita de algún viejo amigo y no frecuentaba la compañía de mujeres de dudosa reputación; nos pareció claro a todos que no pudiera estar involucrado de ningún modo en este asunto.

Esta vez fue el Ispettore Di Girolamo, junto con la agente Pennino, los que interrogaron a todos los compañeros de Chiara.

—Como ya he informado al Commissario por teléfono, unos cuantos han nombrado a Mengoni, Matteo Mengoni; el resto, poca cosa. Dicen que Chiara es una chica cándida, sincera y no le gusta ser una carga para su padre.

—A Mengoni ya le hemos citado para esta tarde. Desde esta mañana se encuentra bajo vigilancia teléfonica —respondió Germano.

En aquel instante, Di Girolamo alzó las manos haciendo unos gestos como indicando que no había nada que pudiera añadir o sugerir. Sin embargo, el Commissario tenía algo más que decir.

—Esta mañana los perros han encontrado el bolso de Chiara en medio de los matojos en Tuscolo, faltaba el móvil y los pocos efectos personales se han enviado a la científica, no lo creo pero veamos si sale algo de todo esto.

Los presentes habían comenzado a debatir entre ellos cambiando impresiones y suposiciones todavía un poco vagas. Cuando el télefono del despacho empezó a sonar, el Ispettore Parisi, percibiendo que Germano intentaba examinar algunas anotaciones, dicidió responder él mismo.

—Despacho del Commissario Germano.

—Soy Venditti.

—¿Novedades?

—Hay algo relacionado con el coche, el Fiat, he conseguido que me dieran alguna información.

—Dispara.

—El coche estaba abierto cuando lo han cargado. No estaba cerrado con llave... parece que no falta nada excepto el gato que debería de haber estado en el compartimento apropiado del maletero. Éste estaba abierto pero dentro no había nada; para el resto de los datos tenemos que esperar al informe.

—Perfecto. Informaré a todos. Vete a dormir pero...

Apenas había colgado, Parisi comunicó la novedad notando como el Commissario fruncía el ceño. Di Girolamo intervino casi de inmediato.

—Probablemente tuvo una avería, puede que fuera a buscar ayuda y quién sabe lo que sucedió...

—Extraño pero... —fue lo que susurró Parisi antes de continuar con voz más alta.

—Seguramente debió de haber llamado al novio que vive a cien metros de donde han encontrado el coche. Tengo que volver a llamar a Venditti antes de que se vaya, esperad un segundo.

El Ispettore se dirigió rápidamente hacia el teléfono de Germano y marcó el número.

—Diga.

—Hola, vuelvo a ser Parisi.

—Sí...

—Una última cosa, ¿estás todavía en el depósito judicial?

—Sí, me estaba tomando un café con el de seguridad.

—Bien, comprueba si uno de los cuatro neumáticos está agujereado y en qué condición está el de repuesto.

—Un segundo... —pasados unos minutos de espera, en los cuales Parisi solo pudo escuchar algunas voces de lejos, Vendetti volvió a hablar.

—Ya estoy aquí.

—¿Y bien?

—Los neumáticos están bien, todos tienen el mismo perfil, los fabricaron solo hace seis meses, mientras que el de repuesto falta.

—¿Falta? ¿En qué sentido? ¿Quieres decir que se lo han llevado?

—No, no, a juzgar por el polvo que hay en el maletero, nunca ha estado allí.

—Todo en orden, muchas gracias.

—A su servicio.

Los presentes volvieron a cavilar. Fue Germano el que rompió el silencio.

—Es probable que la avería no fuera suya.

—¿Que no fuera suya?

—Mira, Angelo, si usas el gato es para cambiar un neumático y no para otra cosa. Teniendo en cuenta que los neumáticos están bien, todo indica que el gato ha sido útil a otra persona.

—Se puede excluir que algún ladronzuelo lo haya abierto...

—Exacto. Si abres un Fiat Uno, te lo llevas; si echas un vistazo en el maletero, te lo llevas todo y no te pones a escoger qué te podría servir y qué no.

El teléfono volvió a sonar.

—Despacho del Commissario Germano.

—Vuelvo a ser Venditti.

—Dime, soy Angelo.

—Han encontrado un sobre debajo de un asiento, dentro había un paquete del tamaño de una agenda envuelto con papel de regalo y con un lazo celeste. Cerca de este había también una nota con el escrito X Matteo, en cuanto lo hayamos abierto os diré más.

—Informo al Commissario.

—Hasta luego.

—Vincent, escucha lo que han encontrado..., —el Ispettore Parisi informó punto por punto a su superior de lo que acababa de averiguar pero permaneció con cara de sorpresa al ver que Germano todavía estaba más confundido.

—Yo interrogo a Mengoni, ¿a qué hora está previsto que llegue?

—A las dos.

—Avisadme si sucede cualquier cosa. Me voy a casa, como y luego vuelvo, id también vosotros —con estas palabras, el Commissario se despidió de sus colaboradores, a los cuales no se lo tuvo que repetir dos veces ya que estaban deseando pasar un domingo que se pareciera a la realidad.

Germano hizo un par de paradas a lo largo de la calle de camino a casa: una en el bar para comprar tabaco y otra en la droguería, normalmente los domingos se ocupaba él de la compra.

Llamó a su mujer pidiéndole comer un poco más pronto a causa del inminente interrogatorio y por tener que volver al despacho; Arianna ya estaba acostumbrada a este estilo de vida y no le importaba.

—He comprado incluso albahaca... ¿qué me dices si hacemos unos espaguetis rápidos?

Hacía poco que la mujer había quitado la mesa tras el desayuno. Luca, su hijo, solía despertarse tarde los domingos y su madre no podía hacer otra cosa que satisfacer sus necesidades.

—Papá, ¿has vuelto?, —la voz llegaba débilmente desde el baño, así que Germano, intentando no hacer ruido, se dirigió hacia la puerta del pasillo y la abrió de improviso, asustanto al pequeño.

—Sí. Venga, vístete que vamos a dar una vuelta.

—Vuelo.

Antes de volver a la cocina se detuvo un par de minutos en su habitación. Se había olvidado de volver a guardar la Beretta, desmontada, en la cómoda. A menudo se preguntaba si esa pistola todavía podría disparar, ya que habían pasado años desde la última vez que la había usado.

—Te noto un poco cansado, Vincent.

—No, Arianna, solo he dormido poco.

—Tienes un caso entre manos y no consigues entender nada, ¿verdad?

A estas alturas de la vida, conocía a su marido como la palma de la mano, por lo que sabía que cuando le cogía desprevenido solo contestaría con una sonrisa sarcástica y se quedaría callado; prefirió no insistir más.

—¿Vas a dar una vuelta con Luca?

—Me he olvidado de comprar el periódico así que aprovechamos y damos un paseo. ¿Qué tal las gemelas?

—Las he metido en el cuarto de Luca en cuanto se ha levantado. Están durmiendo.

Satisfecho, viendo que su hijo ya estaba listo, el Commissario se levantó de la silla de la cocina y se dirigió hacia la puerta.

Pasearon durante media hora a lo largo de las calles del barrio; Luca le contó todo lo que pasaba en el colegio, Germano escuchó con mucha atención.

Matteo Mengoni se presentó en la comisaría vestido con ropa de fiesta. Al llamarle, no se le especificó el motivo y el agente encargado se mostró poco claro para poder sorprenderle en caso de que diera un paso en falso.

Apenas le habían tomado los datos, se le acompañó al despacho del Commissario que lo esperaba con semblante amable.

—Buenos días, Matteo. Me llamo Vincent Germano y... me disculpo por haberte hecho venir en domingo.

—No se preocupe.

—Podemos tutearnos... Trabajas en una empresa de transporte, ¿verdad?

—Sí, sí, me ocupo de la contabilidad —el chico no mostraba la más mínima emoción.

—Además del trabajo, ¿tienes hobbies? No sé, ¿practicas algún deporte?

—No, no demasiados... A veces juego a fútbol con los amigos, el tiempo que me queda tras el trabajo es poco.

—No hace falta que me lo digas... Tengo tres hijos y, sin embargo, consigo tener algún pasatiempo. Lo que me da por saco es que estoy casado y las mujeres son un problema...

—En efecto, tiene razón, Commissario...

—¿Tú tienes una?

—Sí, se llama Chiara, nos vemos desde hace unos seis meses... Desde hace un tiempo las cosas no van bien.

—¿En qué sentido?

—Es demasiado seria. Yo, por contra, me tomo las cosas más a la ligera, no sé si...

—Entiendo lo que dices... ¿Habéis hablado ya de esta situación?

—Lo he intentado un par de veces, pero ella nada, no quiere entender que no estemos hechos el uno para el otro.

—¿Cómo has pensado que va ser tu próximo movimiento?

—De momento dejo que las cosas pasen y luego...

—¿Y luego?

—Mmm, luego se verá, intento vivir creándome el menor número de problemas posible.

—Pero aquí hay un problema.

—¿Cuál?

El Commissario hizo una pausa antes de continuar hablando. No conseguía descifrar si la persona que tenía enfrente no estaba informada de la situación o si era un actor nato.

—Chiara lleva dos días desaparecida. El padre la vio salir sobre las nueve de la noche del viernes, desde esa hora no hay rastro de ella; no te lo tomes a mal, me imagino que entiendes que no podía no llamarte.

El chico pensó sobre ello, visiblemente preocupado, incluso la cara le había cambiado, pasó del rojo vivo al blanco cadavérico en una fracción de segundos.

—¡Créame, Commissario, no tengo la más remota idea de dónde se encuentra!

—¿Cuándo la has visto por...?

—El miércoles por la noche, fuimos al cine, después solo un par de mensajes, intenté incluso llamarla ayer por la noche pero el teléfono estaba desconectado.

—¿El viernes solo os escribisteis o también hablasteis por teléfono?

—Un par de mensajes por la mañana. Después, nada de nada.

El chico decía la verdad, Germano ya había echado un ojo al registro de los números del móvil, el Commissario estaba intentando llevarlo al viernes por la noche, pero por ahora sin resultados.

—Ya sabes cómo es, Matteo. Sois jóvenes, y en estos casos en lo primero que se piensa es en una fuga amorosa...

—Os equivocáis. Yo salía con ella, es cierto, pero no me hubiera escapado con ella nunca, no la quería hasta ese punto.

—¿Por qué hablas en pasado?

—Bueno, pfff, la verdad es que me llevo viendo con otra chica desde hace un par de semanas, digamos que para mí Chiara ya era agua pasada.

—Solo que ella no lo sabía, puede que incluso estuviera enamorada de ti...

—Puede ser, pero yo no la he visto desde el miércoles por la noche. ¡Juro que es la verdad!

—No te ofendas, pero debo pedirte que me digas dónde estuviste el viernes por la noche después de las nueve.

—En casa, Commissario.

—¿Solo?

—No, también estaba Gloria, esta otra chica con la que me veo, la invité a cenar y se quedó hasta medianoche o así.

Germano lo sospechaba después de haber observado el registro del móvil. La única cosa que todavía no conseguía explicarse era qué hacía Chiara tan cerca de casa de Matteo. Antes de despedirlo, le hizo una última pregunta.

—¿Te daba sorpresas Chiara? Quiero decir... ¿Era una persona más bien precedible o impredecible?

—No, no, me daba sorpresas, era una experta en darlas...

Matteo Mengoni pronunció esta última frase con melancolía antes de despedirse del Commissario y volverse a casa.

Llegados a este punto, el Commissario se había convencido de dos cosas: la primera, que habría sido inútil seguir investigando al muchacho; la segunda, que Chiara se presentó esa noche en casa de Matteo con un regalo, el encontrado en el Uno, para darle una sorpresa. Puede que si se había dado cuenta de que las cosas no estaban yendo bien, buscaba de algún modo evitar perderlo.

Lo que faltaba era comprender lo que había sucedido después. Imaginando que hubiera sucedido algo antes de que pudiera utilizar el interfono del muchacho. O, dándose cuenta de lo que estaba pasando en el interior del apartamento, ni se le pasó por la cabeza llamar y prefirió marcharse.

Por la forma en que el Fiat estaba aparcado, al menos según la descripción del agente Venditti, Chiara tuvo en mente una parada larga, con certeza estaba yendo de camino a casa de Matteo y seguro que no lo consiguió encontrar.

A Germano no le quedaba más remedio que llamar al Ispettore Parisi, lo habría hecho por la noche, para saber si había averiguado algo nuevo gracias al correo electrónico de Chiara o a su línea telefónica.

Aquel domingo por la tarde, antes de volverse a casa, le echó un vistazo a la operación EXTRA TIME. Parecía que todo estaba en punto muerto, como si alguno se hubiera dado cuenta de que lo observábamos o, puede que, simplemente, debajo de todo no hubiera nada más que algo perfectamente legal.

Esto significaba que Angelo Parisi había cometido un error, pero el que le conociera desde hacía años, le parecería una hipótesis demasiado remota.

Durante una buena parte de la semana todos se ocuparon de la administración rutinaria, el agente Venditti seguía informando sobre el negocio de Compro Oro que estaban controlando; encontrándose en el centro de un probable robo de objetos valiosos, el trabajo tenía que ser milimétrico, no había que dejar nada a la improvisación.

Por el momento, no conseguía hacer nada más en relación a la desaparición de Chiara. Los equipos caninos realizaban batidas a lo largo y ancho de cada zona boscosa de Castelli Romani con la esperanza o el temor de encontrar alguna cosa.

Aquel jueves por la mañana Germano se presentó ante sus colaboradores un poco cansado, incluso para ir al bar a tomarse un café. Las gemelas le habían tenido despierto toda la noche.

Así que, de común acuerdo con el Ispettore Parisi, les llevaron directamente dos buenas tazas de café a la comisaría, que bebieron en silencio hasta que el móvil del Ispettore empezó a sonar.

—Parisi... sí, lo he entendido... dame la dirección.

Germano no conseguió entender lo que estaba sucediendo hasta que su amigo, después de haber anotado algo en un cuaderno, se giró hacia él.

—Ha empezado a sonar.

—¿El qué?

—El móvil de Chiara pero, ¡con otra tarjeta!

—¡Haz que lo intercepten!

—Ya lo he hecho. Lo está usando un hombre y también le han localizado.

—¿Dónde?

—En San Cesareo, en una zona donde solo hay una especie de fábrica, parece que crían caballos.

Los dos ya se encontraban de pie durante el último intercambio de palabras. No sabían qué coche de policía no oficial utilizar. Después de echar un vistazo salieron velozmente a bordo de un Delta.

Antes de llegar al rancho, redujeron la velocidad para no llamar la atención. Cruzaron la verja y empezaron a caminar por el largo camino.

—Vincent, para saber quién es, tenemos que llamar al teléfono de forma continuada...

—Hagámoslo así, yo, haciendo uso de mi acento americano, fingiré ser un amante de los caballos que quiere comprar uno. Tú, tendrás que hacerte pasar por mi intérprete o algo parecido; con esta excusa intentaremos entrar en contacto con el mayor número de personas posible. Lo importante es que te acuerdes de llamar al número cada vez que nos encontremos a alguien, esperando que un teléfono suene...

—¿Con quién empezamos?

—Con éste que está viniendo hacia nosotros...

Apenas los dos policías habían cruzado la puerta, un hombre salió rápidamente de una cabaña. A los dos visitantes les dio la impresión de que fuera un cuidador o algo por el estilo.

—¿Os puedo ayudar?

—Oh yes... —Germano intentaba fingir no acordarse del italiano para que el hombre se concentrara en él. De ese modo, Parisi podría marcar el número con mayor tranquilidad; el móvil que tenía en el bolsillo trasero de los pantalones ya tenía el número memorizado, todo lo que hacía falta era pulsar un botón.

El Commissario continuó durante unos segundos con sus frases medio en italiano, medio en inglés, cuando el hombre que tenía enfrente lo interrumpió.

—Dispulpe un segundo, voy a coger el teléfono, no quiere dejar de sonar... ¿Espera un segundo?

—No problem.

Germano buscó confirmación en los ojos de Parisi, al recibirla se pusieron en camino hacia la cabaña, manteniendo un par de metros de distancia con el hombre.

Rinaldo Veroli era desde hace más de cinco años el cuidador de ese rancho. Se ocupaba de todo: desde la alimentación de los caballos hasta las facturas. No se dio cuenta al momento de lo que estaba sucediendo. Solamente cambió la expresión cuando vio a aquellos dos hombres entrar en la cabaña y cerrar la puerta a sus espaldas.

—Soy el Commissario Germano de la Policía.

—¡Todo está en regla! ¡Siempre hago las faturas!

—He dicho Policía, no Guardia di Finanza...

—Ah...  Entonces, ¿qué queréis?

—¿Podemos sentarnos?

—Por favor, como no.

Germano, llegados a ese momento, dejó la palabra al Ispettore Parisi.

—¿Cómo se llama?

—Rinaldo Veroli.

—Bien, nosotros en realidad estaríamos interesados en el móvil de allí...

El cuidador, después de haber escuchado esta última frase, se relajó ligeramente. Cogió su móvil y se lo enseñó al Ispettore diciendo que lo había comprado hacía un par de días de segunda mano a un amigo de la infancia, un tal Roberto Colantoni que vivía en la zona de Vermicino, cerca de Frascati.

Con estas palabras, Germano intervino de repente.

—No tiene que preocuparse, señor Veroli. Lo único que le pido es que no hable de este encuentro con nadie, en caso contrario lo descubriremos, así que no lo intente.

El cuidador, haciendo aspavientos con los brazos, pareció jurar solemnemente.

Apenas había entrado Germano en el coche, tomó la radio.

—Departamento de operaciones.

—Soy Germano.

—Diga, Commissario.

—Necesito saber dónde vive un tal Roberto Colantoni de Frascati.

—Un segundo... no aparece nadie con ese nombre en Frascati.

El Commissario pensó durante varios segundos antes de retomar la conversación.

—Prueba en Roma, limita la búsqueda a Roma-Sur.

—Aquí está. Via Tuscolana, entre Frascati y Roma.

—Estupendo, gracias.

—A sus órdenes.

—Una cosa más... mira si tiene antecedentes.

—Un segundo... Sí, por hurto, fraude y robo de objetos.

—Perfecto.

—¿Algo más?

—No, nada más.

Germano, girándose hacia su colega Parisi, ya colocado en el asiento del conductor, repitió la dirección que apenas había escuchado por la radio. El Ispettore se puso rápidamente en marcha.

Durante el viaje, el Commissario comprobó que la pistola reglamentaria estuviera cargada. En sus muchos años de carrera había experimentado como, en algunos casos y con ciertos personajes, la tentación de usar el arma podía ser incontrolable.

—¿Qué piensas, Vincent? ¿La chica está allí?

—No creo.

—¿Puede que quiera esperar un par de días para pedir un rescate?

—¿A quíen? ¿Al padre? Tiene una buena pensión y algunos ahorros, es cierto, pero no creo que a una persona así le vayan a pedir un rescate.

—¿Pido refuerzos?

—Por ahora, no. Comunica solo hacia donde estamos yendo.

—Vale.

Con el tiempo, el Ispettore Parisi había aprendido a no hacer demasiadas preguntas. Aquello que su colega tenía en mente y las diversas explicaciones habrían llegado sucesivamente, de forma puntual; sin embargo, frecuentemente los hechos hablaban por sí solos.

—Ya está. Ya hemos llegado.

—Aparca, vamos a pie.

La entrada no era visible desde la calle principal. Para llegar era necesario atravesar unos cincuenta metros de un camino no asfaltado, al final del cual uno se encontraba de frente ante unas ruinas rodeadas por un par de metros de setos altos y con una verja más bien oxidada que, semiabierta, facilitaba la entrada.

Ambos se movían con cautela recorriendo todo el perímetro de las ruinas. Del bajo se oían diversas voces, como las de la radio; la puerta obsoleta no parecía ser infranqueable, por lo que Germano inició la cuenta atrás con los dedos y gritó.

—Todos quietos, policía.

En el centro de la única habitación había una cama de matriomonio de la cual bajaba, gritando, una mujer completamente desnuda. Al ver las pistolas, se cubrió los ojos con las manos y siguió gritando.

Los dos policías, distraídos durante algunos segundos, no se dieron cuenta inmediatamente de que al otro lado de la cama había un hombre, semidesnudo y con las manos ya levantadas que imploraba que no le disparasen.

—¿Roberto Colantoni? —preguntó Germano enfundando la pistola.

—Sí, soy yo —respondió inmediatamente el muchacho con voz temblorosa.

—No hemos venido a dispararte, sino por otro motivo.

Mientras tanto, el Ispettore Parisi escrutó con atención a la muchacha que ahora se encontraba de pie apoyada contra la pared. Por sus rasgos parecía provenir del Este de Europa, demasiado diferente en comparación con Chiara. Lo que lo dejó de piedra fue que Germano ni siquiera reparó en ella, ni siquiera por un instante, como si ya supiese que no era la persona que estábamos buscando.

—Os diré todo lo que queráis...

—He sabido por un colega mío que últimamente has empezado a robar móviles...

—¿Qué móviles? Ni siquiera tengo uno para mí...

—Pero es cierto que has empezado a robarlos...

—¡No, no, os equivocáis!

El Commissario continuó caminando nerviosamente por la habitación. Se detuvo unos instantes antes de continuar.

—Seguramente no te acordarás de un I-Phone gris, ¿verdad? Hace aproximadamente una semana...

—¡No, no, para nada!

En aquel momento, superado por la frustación, el Commissario agarró por el pelo a Colantoni, mirándolo directamente a los ojos y haciéndole percibir el aroma del café que había tomado hacía poco y que aún permanecía en su aliento.

—Ha desaparecido una chica, maldito hijo de puta.

—No tengo nada que ver con esto...

—Lo sé. No tienes las pelotas para llegar a tanto pero tenías su móvil. Quiero saber de dónde lo cogiste.

—No me acuerdo.

El Commissario aumentó la presión y en el pelo de Colantoni haciéndolo casi llorar de dolor.

—Está bien. Lo encontré por el suelo.

—No digas gilipolleces.

—Quiero decir... casi por el suelo. Estaba dentro de una bolsa tirada cerca de Tuscolo. ¡Juro que no lo he robado!

El Commissario redujo la presión. Casi esperaba que este ladrón de medio pelo estuviera implicado. En vez de eso, tuvo que reconocer haber llegado a un callejón sin salida. 

Al día siguiente, todo el equipo que trabajaba en el caso de la chica desaparecida fue informado de los últimos acontecimientos; los bosques de Tuscolo no habían arrojado a la luz nada significativo, nada que pudiera dirigir las investigaciones hacia alguna cosa más precisa.

Fue el Ispettore Di Girolamo el que formuló la primera pregunta.

—Entonces, Commissario, ¿aquél ladronzuelo no tiene nada que ver con lo acontecido?

—Creo que no. Habrá pasado por allí, visto el bolso de Chiara y rebuscado dentro. La hora que dice haber pasado por allí coincide con el momento en que el móvil dejó de emitir señales; también ha dicho que lo cogió una vez se hubo deshecho de la tarjeta, alguien tiene que ir allí y buscarla... ¿Quieres ir tú, Marco?

El agente Venditti se irguió antes de asentir con la cabeza.

—Sé que es como buscar una aguja en un pajar pero necesitamos intentarlo. Puede que la agenda del teléfono sea útil; por ese motivo también he solicitado una lista de las líneas de teléfonos fijos que utilizaba Chiara, también los analizaremos.

—Sólo una cosa...

—Dime, Angelo.

—¿Tenemos que dedicarnos todavía al coche?

—De momento, no. Parece que Chiara fue a visitar a su chico de forma puramente espontánea. El regalo que se ha encontrado en el coche tiene la pinta de confirmarlo.

—¿Y si se tratara de un truco para confundirnos?

—¿En qué sentido, Angelo?

—Quiero decir que... ¿Y si alguno hubiera llevado el coche de Chiara a Grotte Celoni a propósito? ¿Puede que para involucrar de algún modo a Mengoni?

—Puede ser aunque si fuese así, el culpable tendría que haber conocido al detalle la vida privada de Chiara; hagamos así, investiguemos los contactos más cercanos, empezaremos con ellos.

—Vale.

—Aquella noche el móvil emitió otras dos señales mas allá de Grotte Celoni y antes de Tuscolo; me parece que una está cerca de una gasolinera, mientras que la otra en Ciampino. Giulio, de éstas te podrías ocupar tu junto con la agente Fiorini.

—Vale.

—Que te den todos los detalles y a ver qué consigues encontrar.

Antes de que todos se levantasen, intervino de nuevo el Ispettore Parisi.

—Una última cosa...

—Dime, Angelo.

—Han designado a Fazio para un partido el domingo.

—Nuestro árbitro... ¿Dónde?

—En el estadio de Fracasti, a las once de la mañana, el partido es entre Frascati y Genazzano. ¿Cómo lo hacemos?

—Intesificad las escuchas. Si vamos, tenemos que hacerlo sí o sí, nada de medias tintas. Si hubieran indicios, avisadme. Entre tanto voy a avisar ya a la comisaria central, necesitaremos al menos un par de Halcones.

—Vale.

Germano, una vez se había quedado solo, sacó de su cajón el diario de Chiara que había cogido de su habitación hacía ya un par de días. Lo había examinado concienzudamente en busca de alguna cosa, de algún indicio que le permitiera dejar de dar palos de ciego.

La tarde fue pasando mientras continuaba meditando sobre lo que había escrito, incluso durante su paseo al atardecer con su perro. Se esforzaba pero no conseguía encontrar nada fuera de lo normal.

Al día siguiente era sábado y estaba en casa. Incluso le pidió a Arianna que le echara un vistazo, puede que una mujer pudiera interpretarlo mejor; su mujer le informó por la noche durante la cena.

—Lo he leído...ya sabes, el diario...

—¿Ya?

—Realmente no había mucho que leer, escribía las cosas que tenía que acordarse de hacer, alguna anotación como hacemos todos.

—He visto otras cosas...

—Poca cosa, Vincent. Escribía que quería formar una bonita familia y ser actriz, cosas que escriben todas...

—¿No ha habido nada que te haya llamado la atención?

Arianna le miró a los ojos mientras esbozaba una tímida sonrisa antes de contestar.

—No, desgraciadamente tendrás que buscar en otro sitio, querido Commissario...

Después se levantó y empezó a recoger la mesa. Mientras tanto, el marido permaneció cabizbajo durante unos segundos, sin decir nada de nada. En ese momento oyó el llanto de una de las gemelas en la otra habitación. El Commissario, levantándose, notó un ligero roce en la espalda, era la forma que tenía su mujer de animarlo; para decirle, de forma silenciosa, que perder el ánimo no había sido la mejor estrategia.

Esa noche de principios de primavera el Commissario Germano se encontraba demasiado cansado para el habitual paseo al atardecer con Black, su perro. Después de haber acompañado a su hijo a la habitación, prefirió echar una ojeada a lo que daban por la televisión. Después de un veloz zapeo, se detuvo en el Milán-Roma, una final anticipada por el campeonato.

El partido era apasionante, así que se encendió un cigarrillo y se convenció de que finalizaría el día viendo a veintidós hombres corriendo detrás de una pelota.

Cuando solo faltaban un par de minutos para el final, sonó el teléfono. Intuyendo que sería para él, a esta hora no podía ser de otra forma, dejó que su mujer respondiera.

—¡Vinnie! Vinnie es para ti...

Germano bajó el volumen y cogió el telefóno en el salón.

—¿Sí?

—Buenas tardes, Commissario, soy Di Girolamo...

—Cuéntame todo...

—Mañana y el domingo...

—Perfecto, nos vemos sobre las seis y media en la comisaría, avisa a Pennino, Fiorini y Venditti, al Ispettore Parisi lo aviso yo.

—Estupendo. Hasta mañana.

—Gracias. Hasta mañana.

Aquel mañana es domingo significaba que su querido árbitro se había puesto de acuerdo para el día siguiente, las escuchas lo debía de haber revelado, Germano las escucharía con calma al día siguiente.

Apagó la TV y empezó a recorrer su lista de contactos del móvil, el primero al que llamaría sería Parisi.

—¿Diga?

—Angelo, soy yo...

—¿Qué ha pasado, Vincent?

—Me ha llamado Di Girolamo. Sabes el árbitro...

—¿Quieres decir que mañana es el partido que esperábamos?

—Exacto.

—¿A qué hora nos vemos?

—A Di Girolamo le he dicho a las seis y media, nosotros nos vemos unos minutos antes y nos tomamos un café.

—Hasta mañana, entonces.

—Hasta mañana.

El segundo al que llamó fue el coordinador de la división de los Halcones de la comisaría central.

—¿Diga?

—Perdone la hora... Soy el Commissario Germano. 

—Diga, Commissario.

—Me acaban de confirmar que es mañana cuando necesitaremos a sus hombres.

—Está bien. Ya los había avisado, se llaman Benigno y Di Stefano. ¿A qué hora les digo?

—Dígales que se presenten a las seis y media en mi comisaría.

—Bien. Mucha suerte.

—Tú también... Gracias

—A sus órdenes.

Para la siguiente llamada tuvo que esperar algunos minutos, así que empezó a idear un posible plan de acción.

Si todo fuera según lo previsto, habría que detener a cinco personas: el árbitro y los cuatro camellos.

Para el árbitro bastaría Parisi; de uno de los camellos que suele usar una vespa se ocuparían los Halcones; mientras que para los otros tres habría que tener tres coches preparados: uno con Di Girolamo y Pennino a bordo, otro con Venditti y Fiorini, mientras que para el tercer coche Germano ya tenía una idea pensada.

Se acercó a la habitación y entró, después de haberse asegurado de que su mujer no dormía, se tumbó junto a ella.

—¿Duermes, tesoro?

—Casi lo había conseguido pero después de esa llamada... ¿Por qué no haces que te llamen al móvil cuando estás en casa?

—Lo sé, tienes razón... ¿Entonces mañana se va a comer a casa de tu madre?

—Desde hace un mes estamos invitados. Si cancelamos, nos retira el saludo.

—¿Incluso si llegáramos un poco tarde?

—¿Por qué hablas en plural? ¿Qué tienes en mente?

—He pensado que podríamos pasar un rato juntos mañana por la mañana...

—¿Juntos?

—Sí... Salgo pronto por la mañana pero sobre las diez y media tendría que estar de nuevo en casa.

—¿Vienen los niños con nosotros?

—Bueno... Si tu padre consiguiera venir a buscarlos sobre las diez, sería perfecto. Así pasarían más tiempo en casa de los abuelos.

—¿Qué estás tramando?

—Una sorpresa. Estate lista mañana por la mañana sobre las diez y media. Ponte ropa deportiva.

—Todo este secretismo me da curiosidad...

—Verás, verás...

—¿Entonces por qué te levantas? ¿No habías venido a dormir?

—Tengo que hacer una última llamada...

Con paso firme Germano atravesó todo el pasillo para volver al comedor. Se sentó en el sofá lentamente y descolgó el auricular.

—¿Diga?

—Di Girolamo, soy yo.

—Ah, Commissario...

—He avisado a todos. ¿Tú qué me cuentas?

—También me he ocupado de todo. Hemos quedado todos en su despacho a las seis y media.

—Perfecto. Hasta mañana.

—Hasta mañana.

—Bien... aquí estamos... —apenas había entrado el agente Vendetti, el último que faltaba, en el despacho del Commissario, los otros no se demoraron más.

—... procederemos así: Di Girolamo y Pennino, vosotros iréis inmediatamente al estadio, intentad entrar en el vesturario del árbitro y colocad la cámara de video. No vayais con prisas, colocadla en el punto desde donde se vea todo mejor.

—¿Para el audio?

—Hay cuatro micrófonos, ponendlos en cada esquina del vestuario. En cuanto lo hayáis hecho, decidme algo.

—Entendido —la respuesta se produjo al unísono.

—Después volved aquí y coged otro coche. A vosotros os tocará arrestar a Andrea Vinciguerra. Aquí está su ficha.

Mientras los dos empezaron a echar un vistazo a las observaciones y anotaciones sobre Vinciguerra, el Commissario volvió a tomar la palabra, esta vez girándose hacia el Ispettore Parisi.

—Angelo, a ti te tocará el árbitro. Localiza el vestuario y luego ponte a ver el partido desde las gradas, te avisaré cuando puedas entrar en acción.

—Vale.

—Hay uno que tiene antecedentes, se llama Proietti, de éste se encargarán Venditti y Fiorini, aquí están las fotos y las anotaciones.

Al dárselas a los dos agentes, Germano cruzó la mirada de los Halcones que estaban completamente a su disposición.

Nuestros compañeros, Benigno y Di Stefano, se ocuparán de Carlo Anselmi, el desempleado con la moto. Me disculpo por haceros trabajar un domingo por la mañana, pero os necesitaba.

—No se preocupe, Commissario. Son gajes del oficio —fue la rápida respuesta de Benigno.

En ese momento, intervino el Ispettore Di Girolamo que, entre tanto, se había hecho una idea general de Vinciguerra.

—Emanuele Bianchi queda fuera...

Germano respondió con una ligera sonrisa, añadiendo que de Bianchi se ocuparía él gracias a una ayuda externa.

Todos permanecieron en sus lugares a excepción de Di Girolamo y Pennino, que ya estaban de camino al estadio.

Faltaban un par de minutos para las ocho, ésa no era una mañana demasiado fría, por lo que los dos policías podían entrar en acción llevando simplemente un mono de trabajo.

Llamaron al conserje e hicieron que les abrieran poniendo la excusa de ser fontaneros con el encargo de reparar una tubería defectuosa que estaba creando problemas en la presión de las duchas.

Al hombre le pareció sospechoso no acordarse de haber solicitado el servicio pero los dos intentaron tranquilizarle dándole a entender que ese servicio a primera hora de la mañana también era un coñazo para ellos.

Una vez se encontraron en el interior de la instalación, el conserje solo dejó de observarlos en el momento en que se pusieron en marcha hacia el camino que llevaba a los vestuarios; dejaron la caja de herramientas en el suelo y empezaron a inspeccionar las tuberías.

En cuanto localizaron la que se correspondía con el vestuario del árbitro, su interés aumentó. Di Girolamo subió hasta el techo prefabricado para controlar la longitud y la profundidad. Después de una ojeada se dio cuenta de que una sola cámara de video podría ser suficiente.

En cuanto bajó al suelo, compartió sus impresiones con la agente Pennino, que respondió con una pregunta.

—¿Piensas que necesitamos forzar la puerta para entrar?

—No, la conseguiremos abrir...

—¿Volvemos a llamar al conserje?

—Sí, sí, llámalo inmediatamente.

El hombre se presentó pocos minutos después llevando en la mano un periódico, probablemente el mismo que había dejado de leer justo después de la llamada. En cuanto estuvo cerca, el Ispettore intervino.

—Hemos echado un vistazo rápido. Lo que hay que hacer es abrir el agua de todas las duchas para ver los problemas con la presión.

—Está bien. ¿Por dónde empezamos?

—Por ésta... —respondió Di Girolamo indicando la puerta por donde tendría que entrar el árbitro. Para evitar levantar sospechas, le pidió al conserje que no se alejara durante los pocos minutos que le necesitaban.

Una vez dentro, la agente Pennino abrió inmediatamente la caja de herramientas que, en vez de contener pinzas y tenazas, tenía en su interior mini micrófonos y cámaras de vídeo.

El Ispettore abrió rápidamente la ducha para camuflar los ruidos. Acto seguido se dirigió de nuevo a la agente.

—Yo colocaré el ojo en lo alto del dintel del fondo, de modo que coja todo el vestuario.

—¿Y los oídos?

—Metamos uno debajo de la mesa pequeña de allí, otro bajo de inodoro y otro cerca de la puerta.

—¿El último donde lo pongo? ¿Cerca de la ducha?

—No, allí no, el ruido del agua cubriría todos los sonidos.

—Disculpe, Ispettore pero... ¿no tienen que hacer el intercambio entre el primer y el segundo tiempo?

—Sí, ¿por qué?

—Uno solo se ducha al final...

—Tienes razón... ¡todavía no tengo ni cuarenta y ya empiezo a estar gagá!

Di Girolamo apenas había tenido tiempo de decirlo y el micrófono ya estaba colocado.

Como planeado, envió al concluir un sms al Commissario como señal de confirmación de que todo había salido a la perfección.

Los dos policías se quedaron otra hora, probaron todas las duchas restantes intercambiando opiniones técnicas completamente erróneas acerca de su funcionamiento. Al conserje le hubiera bastado saber cuatro nociones de hidráulica para desenmascararlos.

A las nueve y cuarenta todos se encontraban de nuevo en el despacho de Germano que no perdió el tiempo y tomó la palabra.

—Ya estamos todos aquí. De momento todo ha salido a pedir de boca. Ahora solo falta esperar la llegada de los equipos y del árbitro para ponerse en marcha. Teniendo en cuenta que el partido empieza a las once, a las diez ya habrán llegado todos al estadio, así que nos pondremos en marcha poco después.

—¿Usted a quién seguirá? —preguntó Di Stefano.

—No, no, yo estaré en el aparcamiento del estadio. Desde allí coordinaré todo. Ya he mandado instalar una pantalla pequeña en el coche desde la que veré el interior del vestuario, tendré también auriculares para escuchar lo que dicen. En cuanto tengamos lo que nos sirva, comenzaremos la operación EXTRA TIME.

—Entonces, ¿utilizaremos la frecuencia de la radio para hablar? —preguntó el Ispettore Di Girolamo.

—Sí, debemos escoger una frecuencia; a uno lo tendré que arrestar yo así que tengo que estar presente a la fuerza.

Hacía unos diez minutos que el reloj había marcado las diez cuando empezaron a ponerse en marcha. Se juntarían en el aparcamiento del estadio de Frascati a las diez y cuarenta. Germano todavía tenía que pasar por casa.

Arianna ya estaba lista cuando oyó el interfono. Intuyendo que sería su marido cogió el bolso y bajó directamente.

Vistos desde fuera daban la impresión de ser una pareja de casados que se iban otra vez de luna de miel, para nada daban la impresión de estar a punto de formar parte de una operación policial.

Solo una vez que Germano había empezado a entretenerse con la pequeña pantalla en el interior del coche de policía aparacado cerca del estadio, a su mujer le entraron dudas.

—Perdona, Vincent...

—¿Sí? —respondió distraído el Commissario mientras intentaba conectar todo donde tocaba.

—¿Por casualidad te has metido a periodista deportivo?

—¿Por qué me lo preguntas?

—No lo sé... esta pantalla parece...

—Atenta, no te concentres en lo que parece, sino en lo que es...

—¿Ahora también el filósofo? —Arianna ya no sospechaba que el marido le había ocultado algo; ya estaba segura de ello.

Algunos minutos después Germano intercambió una señal de acuerdo con todos sus agentes. Una vez había encontrado la frecuencia de radio justa pidió a todos que salieran de sus coches y que se dividieran para evitar levantar sospechas.

El partido apenas había empezado por lo que tenían más de media hora de espera.

Di Girolamo y Pennino, al igual que Venditti y Fiorini,  hicieron una parada rápida en el bar central de la plaza, el Cafè Sport.

El Ispettore Parisi se acomodó en la tribuna en el mismo instante en que Germano y señora se detuvieron en un quiosco para coger los periódicos; frente al estadio solo estaban los Halcones.

El Commissario prefirió seguir el paseo para tener la ocasión de explicarle todo a su mujer y para agradecerle su inconsciente colaboración.

—Entonces, Vincent... una vez que volvamos al coche tendremos que parecer dos amantes fogosos, ¿verdad? ¿Es eso lo que entiendes por no levantar sospechas?

—Digamos que sí. Seguro que alguien tendrá la mosca detrás de la oreja pero lo importante es no parecer policías.

—Pero... ¿y después?

—Cuando empiece la operación solo tendrás que salir del coche e ir al bar de allí enfrente.

—¡Qué lastima, en el mejor momento!

Los dos intercambiaron una mirada de complicidad y se pusieron en marcha hacia el coche.

El doble pitido del árbitro, que tenía el poder de aplacar, momentáneamente, los ánimos de los jugadores y espectadores, activó, por contra, la concentración del Commissario, que estaba ocupado en observar y escuchar todo lo que estaba a punto de acontecer en el interior del vestuario del colegiado.

Las nítidas imágenes y los diálogos tan claros convencieron a Germano de que era el momento de entrar en acción.

—Angelo, ¿me oyes?

—Sí, Vincent.

—Aquí todo en orden, procede como previsto.

—Está bien.

—Para los demás... esperad a que los sujetos se hayan alejado para entrar en acción.

Una vez el Commissario hubo recibido las confirmaciones correspondientes, hizo salir a la mujer, controló la funda de la pistola, inspiró profundamente y se preparó para salir del coche.

El primero que se alejó fue Anselmi. Benigno y Di Stefano se convirtieron en su sombra y lo siguieron en sus motos; los otros dos entraron en calles opuestas casi simultáneamente, lo que no facilitaba la vida al coche de policía. El único que faltaba ahora era Bianchi.

Germano, ya solo, lo observaba mientras terminaba de beberse un café. Continuó siguiéndolo con la mirada durante el breve camino que separaba la salida del estadio con el aparcamiento hasta que lo vio detenerse de golpe.

¿Te has dado cuenta de algo? —Germano apoyó el periódico comprado hacía poco sobre el volante echándole alguna ojeada de vez en cuando. Bianchi sacó su móvil del bolsillo y marcó un número, pocos segundos después la radio empezó a sonar.

—Commissario, ¿me oye?

—Sí, dime.

—Somos los Halcones, le hemos cogido, solicitamos refuerzos en coche patrulla para llevarlo a una celda de seguridad.

—Perfecto.

Las otras confirmaciones llegaron sucesivamente mientras Germano seguía observando al muchacho que entre tanto se había puesto cómodo en el capó de su propio coche e intentaba hablar por el móvil.

Resultaba demasiado arriesgado detenerlo allí delante pero no se podía esperar más. El Commissario se acercó a paso de hombre con su coche cuando, de repente, Bianchi se metió en el coche, lo puso en marcha y se alejó.

Esperó a que se hubiera alejado unos cincuenta metros y acto seguido se acercó y tomó la decisión de darle un golpe con el coche por detrás. El muchacho usó el freno de mano y descendió del coche visiblemente enfadado.

—¿Pero cómo coño conduces?

Antes de que hubiera terminado de decir la frase se encontró con el Commissario al lado, ya con las esposas en la mano.

—Policía. Estás bajo arresto por tenencia y distribución de estupefacientes.

—¿Qué estupefacientes?

Teniéndolo a punta de pistola, el Commissario sacó de la guantera las bolsas con el contenido comprometedor. Bianchi no opuso resistencia.

La escena más surreal sucedió viente minutos más tarde, una vez el árbitro había pitado tres veces señalizando el final del partido. El colegiado entró de nuevo en el vestuario y vio al Ispettore Parisi apoyado en la parte de la ducha mientras se terminaba de fumar un cigarrillo. Lo confundió con uno de los directivos de los equipos.

—Disculpe... la lista con los amonestados se la llevo dentro de poco.

El Ispettore se acercó mostrando la placa, el balón que el colegiado tenía en la mano se cayó de improvisto sobre el descolorido suelo, como la mirada del muchacho.

—Entonces, todo ha acabado...

—No, señor árbitro, esta vez para usted habrá incluso descuento pero en la cárcel...

—¿Diga?

—¿Hablo con la policía?

—Sí, dígame.

—Me llamo Valerio Angeli, hace media hora, mientras estaba corriendo, he visto una cosa...

—¿A qué se refiere por cosa?

—Parecía un cuerpo, un cuerpo humano... estaba en medio de una zarza.

—¿Dónde se encuentra usted ahora mismo?

—He vuelto rápido a casa para llamar. No llevaba el móvil.

—¿Dónde ha salido a correr?

—Normalmente voy a una especie de pradera con algún árbol, donde nunca va nadie, entre Frascati y Grottaferrata.

—¿Me confirma que se encuentra en casa en este instante? Le mando un coche patrulla. ¿Cree que puede ir con ellos?

—Sí... Sí.

La pradera en cuestión era en realidad un tipo de espacio abierto con desniveles y con zanjas a los lados. En una de éstas, dispuesto entre la maleza, se encontraba el cuerpo sin vida de una chica en estado inicial de descomposición.

Los agentes que se acercaron al lugar acordonaron inmediatamente la zona. Antes de avisar a la Científica intentaron, en vano, contactar con el Commissario Germano.

Solo dos horas después consiguieron avisarlo, durante la operación EXTRA TIME el Commissario estuvo ilocalizable, por lo que cuando finalmente llegó deprisa y corriendo consiguió con dificultad controlar la incertidumbre.

A primera vista ya se podía intuir que la muchacha no había muerto en aquella zanja. Los vaqueros mostraban un corte en la parte posterior baja del glúteo derecho.

El color de la sangre, que había manchado una buena parte del pantalón alrededor del corte, era inconfundible aunque fuera de varios días. Una vez hubo intercambiado un par de palabras con el forense, Germano volvió a la comisaría donde le esperaban algunos de sus hombres.

El primero en hablar fue Di Girolamo.

—¿Hombre o mujer?

—Una chica. Por eso quiero que empecéis a mirar todas las denuncias de desapariciones. He cruzado un par de palabras con el forense antes de venir aquí. Buscad chicas entre veinticinco y treinta y cinco años, desaparecidas en Roma y provincia en los últimos meses.

—Entonces, ¿el cadáver se encuentra allí desde hace poco? —preguntó Parisi.

—Esperamos la confirmación de la autopsia pero no creo que más de un mes. En todo caso, empecemos a buscar.

Pasada una hora, el Ispettore Parisi ya había vuelto con las fichas de las siete denuncias por desaparición presentadas en los últimos meses; excluyó directamente dos ya que eran de personas de color y la chica tenía la piel muy clara.

Poco después, se dejaron de lado dos más ya que el cadáver encontrado en la zanja tenía una altura de aproximadamente metro setenta y las de estas fichas eran al menos diez centímetros más bajas.

Quedaron solo tres, entre ellas se encontraba la ficha de Chiara Clementi. Germano se despidió de su colega solicitándole no ir mas allá en las investigaciones, resultaría más fácil moverse tras la autopsia por parte del forense. Tambien éste nos pondría a disposición los efectos personales de la chica para poder mostrarlos a parientes y conocidos.

La llamada del doctor Monachini se produjo la mañana del martes siguiente, pasadas treinta y seis horas del descubrimiento del cuerpo.

—Despacho del Commissario Germano...

—Soy Monachini, ¿está Vincent?

—Buenos días, doctor. Un segundo que le aviso.

—Soy Germano.

—Hola, Vincent. Tengo novedades que darte.

—Espera que coja un bolígrafo —pasados unos segundos la conversación prosiguió.

—La muerte se produjo por desangramiento. La arteria femoral se cortó con un arma punzante pero todavía hay más.

—Cuéntame.

—La intentaron violar, por eso los pantalones estaban ligeramente bajados. Hemos sido capaces de extraer materia orgánica y si tenemos suerte con los archivos de la Científica...

—Por sustancia orgánica te refieres a líquido seminal, ¿verdad doctor? ¿Semen?

—Exactamente, además de todo lo que hemos encontrado bajo las uñas.

—No soy demasiado optimista. Si intentó violarla sin precauciones significa que no debe de encontrarse en nuestros archivos de ADN.

—Tienes razón... aunque también intentó estrangularla. Sin demasiada presión para ser sincero, probablemente la estaba cogiendo del cuello mientras intentaba violarla.

—Es probable, doctor. Mientras esperamos el informe oficial hemos echado un vistazo a las denuncias de desaparecidas. Tenemos alguna idea pero necesitaríamos algún objeto de la chica.

—La bolsa con la cadena, el reloj y la pinza del pelo ya están listas para la Científica.

—Perfecto. Me gustaría pasarme pronto. ¿Me podrías dar también fotografías?

—Ya están listas, Commissario.

—Te lo agradezco. Hasta luego.

Existen aquellas profesiones, como la de policía, en donde el contacto diario con el crimen y con la maldad que hay en el mundo tienden a anestesiar las diversas emociones del ser humano. A veces se ignora y se intenta tratar a las personas con las que se entra en contacto como si fuesen meros números.

Durante el trayecto hacia casa del señor Clementi, el padre de Chiara, Germano intentó recordar para sí mismo tales pensamientos.

—¿Quién es?

—Soy el Commissario Germano.

—Entre, entre.

Normalmente, en casas como esta, el que ve llegar a la Policía todavía no es consciente de que lo que está a punto de escuchar no será de su agrado. Uno abre la puerta en trance; Germano sabía que necesitaba mucho tacto.

—Siéntese...

—Gracias...

—¿Pasaba por aquí, Commissario?

—Digamos que sí. Tengo que coger algunas cosas de la ferretería así que...

—¿Preparo café?

—Sí, uno muy corto.

Una vez que la tacita ya estaba vacía y que el cigarro que tenía en la mano ya prendía, Germano supo que era la hora de ir al grano.

—He venido por una curiosidad. He traído algunas fotos de una cadena y de una pinza del pelo. Se han encontrado en las cercanías en donde Chiara desapareció. Sé que es casi imposible pero me gustaría que le echara un vistazo.

La mirada del señor Clementi se perdió en el vacio casi inmediatamente, vagaba, probablemente en búsqueda de un porqué, el motivo de esa visita tan inesperada; esperó casi un minuto antes de contestar.

—Sí, son de Chiara —dijo sin añadir nada más.

Germano se despidió solicitando al señor Clementi que le avisara en cuanto se sintiera bien para poder ir a la comisaria para así discutir otros asuntos, aunque el Commissario ya se había hecho una idea.

La mala noticia afectó profundamente al Commissario pero no tenía ni punto de comparación con lo que le esperaba en el despacho.

Llegó después de haber estado conduciendo unos veinte minutos. Apenas había puesto un pie en la comisaría, su mirada se concentró en el Ispettore Parisi que lo estaba esperando frente a su despacho con un par de carpetas en la mano. Se juntaron, entraron y tomaron asiento.

—Angelo, ¿tienes novedades?

—Sí, Vincent. Importantes. Han llegado las pruebas de ADN.

—Sigue.

—Nuestro hombre ya había actuado, hace catorce años, tres veces. En ese tiempo solo violaciones. Tú mismo te ocupaste del caso cuando estabas en el Cuerpo Operativo Móvil.

La faz del Commissario tomó inmediatamente otra expresión después de lo que había escuchado. Tartamudeó diciendo algo pero sin lograrlo.

—¿He dicho por casualidad algo que no debiera, Vincent? Mira... ya he encontrado todo lo que he podido sobre casos antiguos, al menos así no tenemos que empezar de cero...

El Commissario no lo estaba escuchando.

—¡Eh! ¿Pero qué te pasa? Está bien, nunca lo cogimos, pero conociéndote no creo que fuera por tu culpa. Puede que esta vez cambien las tornas.

Pasados algunos segundos contestó de forma tímida, la verdadera voz de Germano volvió poco después.

—Sí, me acuerdo... Era inspector hace catorce años, lo estábamos buscando desesperadamente pero no encontramos nada de nada, aunque sería mejor decir que lo buscamos...

—¿Qué quieres decir?

—Durante la última violación, la víctima fue capaz de arrancar un trozo de la camisa y ver un tatuaje. La imagen era la de Géminis, la que aparece en los horóscopos y simboliza el signo del zodíaco.

—Continúa.

—Decidimos entonces llamarlo así: Géminis. Aunque por otro motivo... —Germano se encendió un cigarrillo antes de proseguir.

—Debido a su descaro a la hora de llevar a cabo las violaciones, daba la impresión de que supiera que no lo cogeríamos nunca, como si supiera a ciencia cierta que nunca miraríamos en su dirección.

—Algo parecido a Doctor Jekyll y Mr. Hyde...

—Sí, parecido... pero nunca fuimos capaces de identificarlo.

—Puede que solo haya tenido suerte.

—Entonces, ¿ahora qué?

—No creo que fuera demasiado experto en medicina ya que fuimos capaces de relacionar las tres violaciones solamente un mes después. Pero las pruebas de ADN de entonces no eran como las de ahora... así que cuando las comparamos se demostró que se trataba del mismo hombre que había violado a tres mujeres en veinte días.

—Siendo descuidado...

—Probablemente sí, pero no respecto a las sustancias orgánicas que dejó por el camino, en mi opinión no fue esto lo que lo detuvo; el problema fue el tatuaje, de cerca diez centímetros, que le vio en el pecho la última víctima, quiero decir... se arriesgaba a ser identificado simplemente por ir al mar o al gimnasio después de que los periódicos hablaran del suceso. La única posibilidad que tenía era ser olvidado... y en cierta manera casi lo había conseguido.

—Accidentes... algo particular.

—Piensa que esta mañana, mientras hablaba con el forense que me informaba de los restos orgánicos encontrados, descarté inmediatamente la hipótesis de que el ADN pudiera encontrarse en nuestros archivos y en lugar de eso... con él nunca se puede dar algo por sentado.

—¿Por qué ha salido esta vez?

—Mi opinión es que la situación se le fue de las manos. Según los datos que arroja la autopsia, parece como si el apuñalamiento hubiera sido un acto reflejo para sujetar a la chica.

—Entonces, ella se escapa y él la sigue. Cuando se da cuenta de que no consigue agarrarla, intenta alcanzarla con la cuchilla. Tiene mala suerte y toca la arteria femoral. ¿Tú no lo entienes así, Vincent?

—Algo por el estilo. Tanto que después no va a asegurarse de que esté muerta, sino que, en mi opinión, preso del pánico, escapa.

—Entonces, nos las tenemos que ver con alguien que ha conseguido comportarse bien durante catorce años, pero que al final...

—Exactamente. También ha perdido práctica teniendo en cuenta lo que sucedió. Esta vez le será complicado, aunque también para nosotros, Angelo... Parece que no se relacione con sus víctimas antes de violarlas, es como si lo hiciera todo al azar, la investigación sobre la vida y conocidos de Chiara será inútil...

—Un hueso bastante duro de roer, ¿verdad?

—Lo peor que hay, locos hijos de puta...

El silencio reflexivo de varios segundos se vio interrumpido de nuevo por Parisi.

—He cogido algunas cosas. Hazme saber si te sirve alguna otra cosa de la investigación antigua. Te lo puedo encontrar.

—Sí, gracias Angelo. Intentemos pensar en lugares y veamos por dónde empezamos... Nos vemos en un par de horas y nos informamos.

—Está bien. Hasta luego.

Germano esperó a que al menos fueran las siete de la mañana en San Francisco antes de descolgar el teléfono.

—Hello?

—Hola, papá. Soy yo.

—¡Ahh, Vincent! ¿Cómo va?

—Así, así. ¿Y tú? ¿Te he despertado?

—No, no, todavía tengo la costumbre del paseo matutino. A qué debo esta...

—Nada en particular, solo quería saludarte.

—Te ofendes si no te creo... je je

—Nunca se me ha dado bien contar mentiras... Tengo un caso entre manos y... mira... una muchacha ha sido asesinada, el ADN del asesino ha traído de vuelta viejos recuerdos.

—¿De qué tipo?

—Se trata de un tío que violaba mujeres hace unos quince años. No conseguimos cogerle, mejor dicho, no lo conseguí, ya que yo era el responsable cuando estaba en Cuerpo Operativo Móvil...

—¿No estarás hablando de aquél que parecía un fantasma? ¿El del tatuaje?

—Sí, papá. Es él y parece que ha vuelto.

—Parece que incluso con la intención de hacer todavía más daño...

—En realidad, no tiene pinta que quisiera matarla.

—Nunca se mata sin querer.

—Eso también es verdad. De hecho, esta vez llevaba consigo un cuchillo, hace años no tenía esta costumbre.

—Puede que no se sienta tan seguro como antes.

—Eso también lo creo.

—Y vosotros, ¿en qué punto estáis?

—Si hubiera alguna cosa que nos diera una pista... ¿Si te digo que no tenemos nada de nada?

—Bueno, siempre es así al principio de una investigación.

—Esta vez es distinto.

—Lo sé, Vincent. ¿No tienes absolutamente niguna idea de por dónde tirar?

—Dentro de un poco tengo que reunirme con un colega, puede que lo mejor sea olvidarse del pasado, de aquello que sucedió hace años, y volver a empezar desde el punto en que nos encontramos hoy.

—Cuidado, Vincent. No intentes pretender que el pasado no exista solo porque haya sido un fallo personal. Estarías cometiendo un gran error...

—No lo había pensado del todo así...

—Te conozco. Después de todo eres mi hijo, ¿no? Y, según mi opinión, tendríais que volver a empezar donde lo dejásteis años atrás. No resultará fácil pero creo que es el buen camino.

—Volver a empezar desde ese punto... Solo por curiosidad... ¿Cómo has sido capaz de acordarte de repente de esta investigación? No es que lleves la cuenta de todas las veces en que me voy de vacío, ¿verdad?

—Je, je. No, me acordaba por una frase que me dije mientras estabas investigando, una frase que se me quedó en la memoria, al describirlo dije que solo había mostrado algunos rasgos de sí mismo y hubiera sido imposible hacerse una idea general sobre él.

—¡Vaya memoria! 

—A parte de esto, ¿tienes algo bueno que contarme?

—Esto... papá...perdona pero... acabo de darme cuenta de que voy a llegar tarde.

—Entiendo, pero ten en cuenta lo que te he dicho.

—Lo haré. Te llamaré pronto.

—Bien.

Volver a empezar donde lo dejamos.

9

––––––––

Además del Ispettore Parisi, a todos los demás se les había convocado en el despacho de Germano. A últimas horas de la tarde, el Commissiario esperó a que el último se hubiera acomodado antes de romper el silencio.

—Creo que todos ya estáis al tanto de las novedades. Nuestro hombre es un viejo conocido, mío en particular, lo que os puedo decir es que en el fondo no ha cambiado ni una pizca, puede que se haya vuelto más torpe en ciertas cosas pero las preguntas que estamos planteando hoy son las mismas de años atrás —se encendió un cigarrillo y continuó—. Di Girolamo, te deberías ocupar de la cabina de teléfono. Lo que ya sabemos acerca de Chiara es que se encontraba en el barrio de Grotte Celoni antes de las diez de la noche. Es necesario elaborar una lista con todos los que hayan hecho uso de ella entre las 21:15 y las 22:15.

—En el barrio habita mucha gente... A esa hora ha podido haber una o tres mil personas...

—Sí, lo sé, pero no podemos ignorar nada. Descartaremos a las personas poco a poco. Que Fiorini te ayude. De cada usuario basta su nombre, datos personales y profesión.

—Entendido.

—Pennino y Venditti... Vosotros empezad a partir de los datos que ya tenemos sobre el móvil de Chiara. En esta carpeta encontraréis los lugares desde los que se emitieron señales aquella noche. Peinad la zona palmo a palmo, id a los comerciantes que tengan una cámara en el exterior, en breve tendréis la autorización para que os den las cintas.

—¿En qué tenemos que centrarnos? —preguntó tímidamente Pennino.

—Ésta es la foto de Chiara. Comprobad el interior de los coches que circularon por esas calles, las parejas que paseaban... Prestando atención a una cosa... El bolso de la chica se ha encontrado en Tuscolo, sin teléfono móvil. Más tarde un ladrón de medio pelo lo robó y lo vendió. Lo que no sabemos es quién tiró el bolso, puede que el asesino se lo llevara un poco para despistar, por lo que controlar también los coches con un solo hombre al volante.

—¿No puede ser que fueran dos? —preguntó Di Girolamo.

—La científica ha encontrado rastros biológicos de un solo hombre en el lugar del delito así que es difícil que hubiera tenido un cómplice, aunque fuera solo secundario.

Más tarde, el Ispettore Parisi, una vez se había quedado a solas con el Commissario, decidió hacerle una pregunta.

—¿Y tú qué harás, Vincent?

—Volveré a empezar en donde lo dejamos, quiero decir... Me gustaría hablar de nuevo con las tres chicas, hoy ya mujeres, que hace tantos años fueron violadas por la persona que estamos buscando. No será fácil y, por eso, necesito tu ayuda, Angelo. Tendrías que obtener lo máximo posible de los archivos antiguos e intentar localizarlo.

—Para mañana tendrás todo.

—Pues vayámonos a casa. Nos esperan días difíciles.

Lo primero que vio Germano al entrar en casa fue la venda que cubría el ojo de Luca, su hijo.

—¿Y tú qué has hecho? ¿Te han metido un dedo en el ojo?

—No, papá, peor... Me he resbalado en el colegio mientras corría y me he chocado de lleno con la esquina de la pared... Salía tanta sangre...

Al ver los primeros sollozos le puso el brazo alrededor del cuello e intentó distraerlo.

—Si no me equivoco, esta noche tienes derecho a la revancha en Subbuteo...

—¡Es verdad! ¡Esta noche te meto tres goles más!

Por el olor que llegaba desde la cocina, el Commissario intuyó que para cenar había pescado. Lo que quería después de un día como el que había pasado.

Antes de saludar a Arianna, bajó a la despensa a buscar un buen vino para acompañar. Una vez hubo encontrado lo que buscaba, volvió a subir.

—Pareces cansado, Vincent. ¿Qué has hecho?

—Ha sido un día horrible. He hablado hasta con mi padre.

—¿Le has llamado tú, verdad?

—Sí, ¿cómo lo has sabido?

—Siempre lo haces cuando te sientes perdido...

—Como actor no valgo nada de nada...

—¿Novedades acerca de la chica?

Germano asintió con la cabeza antes de añadir.

—Se trata de la misma historia que hace casi quince años...

A la mañana siguiente, los archivos, con las direcciones actuales de las tres chicas, ya se encontraban sobre la mesa de Germano, por lo que empezó a examinarlos.

La cosa más difícil era el tener que evocar en la mente de estas chicas hechos tan dramáticos, difíciles de dejar atrás e imposibles de olvidar. El Commissario deseaba desde lo más profundo de su corazón que alguna de ella hubiera podido pasar página.

Antes de comenzar, decidió dar un pequeño paseo y así tomarse un café en el bar de enfrente. A aquella hora no había demasiados clientes, cuando entró dos ellos estaban discutiendo intensamente mientras ojeaban el periódico.

—¡Ya no se está tranquilo ni en el pueblo!

—Dímelo a mí, que hui de Roma hace veinte años...

—¡Deberían coger a ese hijo de puta y colgarlo en la plaza!

—La pena de muerte...

—Seguro que tampoco lo cogen esta vez.

—¿Cómo sabes que tampoco esta vez?

—Lee aquí, éste ya montó escándalos hace años y salió airoso.

—Uno tiene que tomarse la justicia por su mano. Hace un par de días solicité la licencia de armas, la pistola ya la había comprado pero...

—¿Imagino que también habrá procedido a registrarla? —Germano, todavía taza en mano, no pudo evitar entrometerse en la discusión.

—Bueno, yo... Pero, ¿usted quién es?

—Soy el Commissario Germano y soy de la opinión de que quien no se preocupa de registrar una pistola, no puede aspirar a la licencia de armas...

—Disculpe, ha sido solo un arrebato.

—Adelante, adelante. ¡El problema es que creéis saberlo todo, por eso abris la boca y decis tonterías! Pero qué os creéis, ¿que basta saber quién es el culpable para meterlo entre rejas? ¡Se necesitan pruebas, pruebas abrumadoras y se da el caso de que el que comete un crimen intenta dejar el menor número de pistas posible!

—No se lo tiene que tomar así, Commissario.

—¡Claro que sí! Todos sois muy locuaces aquí, en el bar, pero no es aquí dentro donde deberíais serlo. Siempre que investigo algo, siempre encuentro gente que no recuerda, que no ha visto bien...

Por entonces, los pocos clientes se habían convertido en una docena. Ninguno tenía el permiso de continuar con lo que estaba haciendo durante el sermón de Germano que, después de una pequeña pausa, pagó la cuenta y concluyó.

—Es mejor que vuelva al trabajo, hacedme un favor... leed el periódico dentro de algunos días y perdonad... ha sido solo un arrebato.

—¿Diga?

—Angelo, soy Vincent. Necesito un favor.

—Dispara.

—Tendrías que reservarme un vuelo para mañana a París, uno que salga pronto y que vuelva tarde.

—¿Hay novedades?

—Una de las chicas no quiere contarme nada de esta historia y la entiendo; las otras, por contra sí. He quedado con una esta tarde en Roma y con la otra, mañana, pero vive en París desde hace diez años.

—Bien hecho. Dos de tres no está mal, teniendo en cuenta que se trata de una charla informal.

—Y así debe de permanecer, sería inútil ir a fastidiarlas oficialmente si después no se saca nada en claro.

—Entiendo. Te reservo el vuelo para mañana. En cuanto hayas vuelto, infórmame.

—Tranquilo, lo haré.

—Hasta luego.

—Hasta luego.

El encuentro era a las quince horas delante de un bar que a su vez hacía de pastelería en la calle Nomentana. El Commissario llegó con media hora de antelación y empleó el tiempo en echarle una última ojeada al archivo.

La chica se llamaba Daniena De Lorenzo, cuarenta años, en esa época era estudiante de derecho y contaba con poco más de veinte años. Hoy en día era una relaciones públicas de éxito.

La violaron una noche de noviembre cuando entraba en casa. Un hombre esperó a que saliera del coche una vez había aparcado, le puso la mano sobre la boca y se la llevó lejos de ojos indiscretos; al no gritar, le resultó todavía más fácil. La investigación se concentró en las personas conocidas de la víctima, ya que no parecía que hubiera sido elegida al azar. El violador tenía que conocer bien el lugar donde vivía, un edificio de apartamentos con aparcamiento y árboles en donde apenas había iluminación. Sin duda, sabía también que vivía sola; una presa fácil.

A pesar de las continuas investigaciones no se pudo sacar nada determinante; alzando la mirada hacia la calle la reconoció inmediatamente.

—Hola, Daniela. Soy Vincent, ¿me reconoce?

—Caray, Ispettore... No ha cambiado nada en estos quince años.

—Muchas gracias... —Germano omitió que, entre tanto, se había convertido en Commissario.

—¿Nos sentamos allí?

—Claro, claro... Tú si que has cambiado un poco.

—¿A mejor?

—Distinta. Me acordaba de la chica con gafas que iba a la universidad, mientras que ahora eres una mujer con una carrera exitosa.

—No te dejes engañar por las apareciencias... ¿Puedo tutearte?

—Debes.

—Ah, bien. Ya sabes. En mi profesión hay que cuidar las apariencias. Me ocupo de las relaciones públicas de algunos locales...

—Me lo imagino.

—Sí, en efecto, muchas cosas han cambiado.

—Me acuerdo de tu padre. ¿Tenéis todavía la empresa de servicios funerarios?

—No, ¡gracias a Dios! Ya está jubilado.

—¡Qué suerte!

Mientras tanto llegaron los cafés, por lo que Germano se decidió a comenzar.

—Discúlpame, Daniela, si te he llamado es para...

—No tienes que darme ninguna explicación.

—Creo que sí. Me imagino que no son recuerdos bonitos los que queremos volver a sacar a la luz.

—He leído lo de la chica muerta en Castelli Romani. Nunca os he culpado por no haberle cogido. Quiero decir...

—Tranquila, te he entendido.

Germano hizo una señal al camarero y pidió dos vasos de agua con gas antes de seguir.

—Verás, Daniela, como estoy dando palos de ciego, a veces tengo la impresión de perseguir a un fantasma.

—Mi apreciación es que las víctimas eran al azar, he escudriñado mi vida de entonces y no he encontrado ningún indicio.

—No sé... su voz, un olor que tenía, algo inusual... ¿No había nada que te recordara a alguien que hubieras ya conocido? ¿O después?

—Absolutamente nada, créeme. Aunque siempre he querido olvidarlo, nunca he dejado incluso de buscarlo. Si lo hubiese encontrado, aunque años después, seguramente le hubiera reconocido.

—¿El bigote era de verdad?

—Sí.

—El pelo negro tipo casco, complexión mediana y la nariz aguileña.

—Todo verdadero.

—Verás... antes de existir tanta tecnología las cosas no se desarrollaban como hoy en día, por lo que...

—Continúas justificándote... Créeme que tanto no ha cambiado. Lo que hizo, no podrías lograr borrarlo.

—Es verdad... Veo una alianza, ¿estás casada?

—Sí, hace cinco años.

—¿Niños?

—Dos, de cinco y ocho años.

Germano sonrió pensando en los suyos; hablaron de todo un poco durante la media hora siguiente, antes de que el Commissario se diera cuenta de que iba a llegar tarde.

—Te pido solo una última cosa, Daniela...

—Dime.

—Te dejo mi tarjeta, llámame si se te ocurre cualquier cosa.

—Lo haré sin dudarlo...

—¿Sabes que pareces más a gusto con ropa de relaciones públicas que con la de trabajadora formal?

—Tienes razón, en realidad ya era diferente en esa época solo que tenía que disimular, mi padre quería que me licenciara... ¡Me volvía loca!

—Los padres...

—Tenía otras cosas en mente... Piensa que estuve un par de veces en los estudios cinematográficos para hacer unas pruebas, hubiera estado genial ser actriz.

—Bueno...

—De todas formas... Soy yo la que da las gracias, Vincent y... pilla a ese cabrón, aunque no servirá para cambiar el pasado.

10

La terminal de salidas del aeropuerto de Fiumicino estaba desierta, el vuelo a París estaba previsto para las siete de esa mañana. Germano se dirigió hacia los asientos del check-in después de haber aparcado, hacía ya tiempo, su coche.

Inmerso en una soledad casi irreal, el Commissario decidió tomarse un café y aspirar durante algunos minutos la brisa de la mañana. El periódico ya lo leería durante el vuelo.

Vistos los resultados de la jornada anterior, prácticamente nulos, Germano se preguntó si valía la pena ir hasta Francia para después volverse, probablemente, sin nada en firme.

Superó aquel pequeño desánimo recordando las palabras de su padre. Tendría que haber vuelto a empezar donde lo dejaron, paso a paso, dejando que todo siguiera su curso.

Terminó de fumarse un cigarrillo y se dirigió hacia el detector de metales, llegar a la puerta de embarque antes que el resto le había concedido algunos momentos de soledad por lo que pudo concentrarse.

El archivo sobre Claudia Ferreti era voluminoso. Ella fue la última chica en ser violada y también fue la única que vio el tatuaje una vez hubo desgarrado parte de la camisa del indeseable.

La reacción del hombre fue objeto de profundos estudios llevados a cabo por criminólogos de demostrada experiencia; estudios que normalmente resultan de gran ayuda cuando se quiere poner una pista por delante de otra, pero que son completamente innútiles cuando se da palos de ciego.

La señora Ferretti tenía treinta y dos años. En la época del suceso todavía no era mayor de edad. Se reunió con el entonces Ispettore Germano solamente dos meses después del incidente. Una técnica de ADN que se encontraba en los albores permitió relacionar los tres casos que ocurrieron varias semanas después con el último suceso. Las investigaciones iniciales, por lo tanto, se llevaron a cabo de forma separada durante demasiado tiempo.

La temperatura en París apenas superaba los diez grados. Un coche berlina de marca francesa esperaba al Commissario justo a la salida de la terminal de llegadas del Charles De Gaulle; una chica de pelo castaño apoyada sobre el capó empezó a agitar el brazo llamando la atención de Germano. El día anterior, por seguridad, se habían intercambiado las respectivas fotografías vía email.

—Hola, Claudia. Me gustaría saludarte dándote las gracias...

—No, esta visita puede que también me sea útil, ¡luego te explico!

—¿Vamos a desayunar?

—Vamos, vamos, quiero que pruebes alguna exquisitez francesa...

—Sí.

Era la primera vez que Germano visitaba Francia. Hubiera preferido que fuese por otro motivo pero no había tenido la posibilidad de elegir.

La forma de conducir de los franceses era definitivamente distinto al de Roma. Daba la impresión de que utilizaban el freno como si del de mano se tratara.

Eran poco más de las diez cuando los dos se sentaron en el interior de uno de tantos bistrós. Germano no osó pedir nada, dejó que la chica escogiese también por él.

—Perdona, Claudia, ¿desde cuándo estás en Francia?

—Ya casi desde hace diez años. Lo intenté con la universidad en Italia pero no fue bien, así que decidí irme y ver mundo.

—¿Y lo has visto bien, no?

—Digamos que en París había alguna posibilidad más. Ahora soy socia de una galería de arte.

—Galerista...

—Sí.

—Tengo una curiosidad... ¿Cómo se hace para tasar una obra? Quiero decir... ¿Dónde está la diferencia entre una que valga cien euros y otra cien mil?

—En realidad, el precio lo pone el público. Me explico mejor. La obra de un pintor tiene más valor cuando hay mucha gente dispuesta a adquirirla, un poco como sucede con todo el resto.

—Comprensible.

—¿Cómo se desarrolla tu trabajo? ¿Eres una especie de cazador solitario?

—Sí y no. Dirijo una comisaria en la provincia de Roma, no soy realmente un sabueso que va en la dirección que quiere. Tengo que coordinar, estar presente y toda la pesca. El verdadero trabajo lo hacen sobre todo mis hombres.

—¿Cómo en las películas?

—A veces sí...

—¿Y las otras veces?

—Digamos que, mira, normalmente lo más difícil es hacerse respetar. En una nación que suele considerar al Gobierno como un obstáculo innecesario, no resulta sencillo.

—Sin embargo, cuando era pequeña, en mi barrio había una comisaria. Me acuerdo que antes de cenar era la salida de los coches patrulla, todos juntos y la gente se paraba y los miraba fascinados.

—Las cosas cambian... pero volvamos a nosotros. Como te decía por teléfono, volvemos a tener problemas con aquel hombre, solo que está vez ha cruzado la raya todavía más.

—Lo he leído en los periódicos italianos. Pero decían que no quería asesinarla.

—En efecto, la impresión es que la situación se le fue de las manos... ¿Recuerdas si por casualidad llevaba armas esa noche? ¿Un objeto cortante, un cuchillo o algo por el estilo?

—No, no, si hubiera tenido algo, creo que lo habría usado cuando empecé a defenderme. A decir verdad, no daba la impresión de ser un violento sin escrúpulos, en realidad tenía la pinta de uno que casi se sentía culpable, no sé...

—Cuando le rasgaste la camisa, ¿cuál fue su reacción? Algo en particular de lo que te acuerdes...

—Tenía la misma expresión de un niño pillado con las manos en la masa. En cuanto se dio cuenta de que había visto el tatuaje, se detuvo y pasado algunos segundos se alejó corriendo.

—A esta cuestión nunca hemos conseguido obtener respuesta, al porqué no tenía miedo de mostrar su rostro pero sí el tatuaje; hemos investigado acerca de lo que podía representar, existían grupos, bandas o asociaciones secretas que solían tatuarse la imagen de Géminis, sin embargo, la búsqueda cayó en saco roto.

—He meditado mucho sobre esto, Commissario. Pensé que habría podido ser alguien que conociera o con el que hubiera quedado alguna vez, alguien que me llevará a ese tatuaje, pero solo di palos de ciego.

—Perdona que insista... ¿pero nunca has tenido la sensación de haberlo tenido delante en otra ocasión? ¿Alguien que se le pareciese... aunque solo en la actitud?

—Al principio le veía por todo pero creo que se trataba de un acto reflejo. Luego, nunca más.

—Entiendo. Mira... ya que estamos en París, ¿por qué no me haces de cicerone un rato? El vuelo no es hasta esta noche...

—Con mucho gusto.

Germano tuvo la impresión durante un momento de la conversación de que volver a evocar aquella historia había reabierto heridas que todavía no estaban sanadas, que en realidad la chica todavía estaba más perturbada de lo que aparentaba; un paseo por París ayudaría a distendir la situación.

Apenas habían salido del Louvre, el Commissario echó una ojeada a su reloj. Empezaba a tener hambre y pensó en ser el primero en proponer algo pero no lo consiguió.

—Es casi la hora de comer, Commissario...

—Cierto, había pensado...

—Vivo aquí cerca. ¡Con el metro llegamos en cinco minutos! ¡Podemos cocinar un buen plato de pasta!

—En realidad...

—Si habías pensado en dulce y fruta... del resto me ocupo yo.

—Vale, trato hecho, te echaría una mano con el resto pero...

—Lo sé, lo sé, eres un destastre en la cocina.

—¿Y tú cómo lo sabes?

—Me acuerdo de que cuando me interrogaste hace tantos años, te tocabas la barriga continuamente y para hacerme sonreir me contaste sobre la amatriciana que habías cocinado... y comido dos horas antes.

—Todavía te acuerdas... aunque he mejorado mucho, ahora cocino hasta para mi mujer.

—Sí, sí, vamos.

Se levantaron de la mesa para prepararse un café. Ya eran casi las cuatro de la tarde. Germano disponía de tres horas para llegar al aeropuerto así que pensó que ya era hora de dejar de molestar.

—Está bien, Commissario, nos tomamos un café y después te acompaño al Charles De Gaulle.

—Ya has hecho mucho... llamaré a un taxi, lo último que te pido es que llames tú porque el francés no es mi fuerte.

—Je, je, está bien, vayamos allí, el teléfono está en mi cuarto.

Claudia le pidió a Germano que le pasara las páginas amarillas que estaba apoyada sobre una silla. Al hacerlo, el Commissario vio una foto enmarcada de la chica. Era de hacía unos años y parecía que estaba posando; este hecho planteó una pregunta.

—¿Fuiste modelo?

—No, no, solo desfilé una vez pero se trataba de un pasatiempo... Era muy joven, me dijeron que mi rostro era muy adecuado para el cine pero no me lo creí del todo.

—¿En qué sentido?

—En el sentido de que interpretar no era una profesión que sentía que fuera para mí, hace muchísimos años, cuando todavía estaba en Roma, hice una audición para una producción americana pero no pasé el corte...

Aquellas palabras seguían en el ambiente de la habitación y rebotando en la cabeza del Commissario que permaneció inmóvil con las páginas amarillas en la mano.

—¿Commissario? ¿Commissario, todo bien?

—Olvida el taxi. ¿Puedo llamar a Roma desde aquí?

—Por supuesto.

Germano, debido a la confusión, se equivoco con el prefijo internacional. Lo consiguió al segundo intento.

—Comisaría de Pol...

—Soy Germano. ¿Está Di Girolamo?

—Sí, un segundo, ahora le aviso.

—Dile que es urgente.

Claudia Ferretti, que entre tanto estaba de pie con los brazos cruzados, no se atrevió a preguntar nada.

—Aquí estoy, Commissario.

—Escucha, ¿te acuerdas de la búsqueda sobre la cabina de teléfono que te pedí hace un par de días?

—Sí, claro.

—¿En qué punto estás?

—Hemos tenido suerte. Los teléfonos móviles registrados esa noche entre las nueve y cuarto y las diez y cuarto no eran más de cuatrocientos.

—¿Tienes la profesión de los propietarios?

—El trabajo está hecho.

—Hazme el favor y comprueba si alguno trabaja en el mundo del cine, a cualquier nivel. En cuanto lo encuentres, llámame en seguida a este número.

—Así lo haré.

La chica permanecía inmóvil frente a Germano que, después de haberse encendido un cigarrillo, se sentó lentamente en la cama.

—¿Qué estamos buscando, Commissario?

—Nada, Claudia, solo es una curiosidad.

No había resultado convincente pero en aquel momento no le importaba nada.

Entre tanto la chica había empezado a caminar nerviosamente de aquí para allá en el interior de su habitación. Pasos cortos y lentos, como el movimiento de una manecilla que marca, inexorablemente, el paso de los segundos.

Germano se dio cuenta de que el silencio estaba creando confusión y una tensión inútiles, por lo que decidió decir algo. Sin embargo, el sonido del teléfono fue más rápido.

—Diga.

—Hol... —el interlocutor no consiguió terminar la frase. Germano se encendió otro cigarrillo y el teléfono sonó de nuevo.

—Diga.

—Commissario, soy yo...

—¿Y bien?

—Uno que podría trabajar en el mundo del cine. Es maquillador.

—Por Dios, un maquillador...

—Espere un momento que todavía lo estamos comprobando... Escuche, la empresa para la que trabajaba se encuentra en el mismo interior de los estudios cinematográficos.

—¡Llama en seguida! Espera, mejor no... ¿Cómo has dicho que se llama?

—No lo he dicho. Se llama Carlo Ricci.

—¿Antecedentes?

—Está limpio.

—¿Qué edad tiene?

—Cuarenta y tres y vive en Via Casilina.

—Escúchame bien. Antes de las diez no podré estar en Roma. Entre tanto recopila toda la información posible acerca de él, informa también a Parisi, yo mientras tanto intentaré coger un vuelo ahora mismo. Mi recomendación es que intentes conseguir una fotografía. En cuanto llegue nos vemos todos en mi despacho.

—Está bien. Avise cuando despegue que le vendremos a buscar.

—Perfecto. Hasta luego.

Germano aterrizó en Fiumicino apenas pasadas las nueve y el Ispettore Parisi lo estaba esperando.

—Vincent, ¿qué ha sucedido en Francia?

—Todavía no lo sé. Puede que se deba a la desesperación por la que te aferras a la mínima pista. Puede que me esté equivocando.

—Perdona si te lo pregunto pero...

—Ni te preocupes.

—He vuelto a casa después de comer. Parecía un día tranquilo hasta que ha empezado a sonar el teléfono; en cierto punto, todos estaban de los nervios, decían que habías encontrado algo.

—Es pronto para saberlo. ¿Para qué hora has convocado a todos?

—A las diez en la comisaría.

—Bien.

Aunque faltaban pocos minutos para las diez, todos se encontraban ya en el despacho de Germano, intercambiando ideas sin ni siquiera susurrar, dejando de lado así durante algunos instantes las estrictas reglas de la privacidad.

Cuando el Commissario entró, inmediatamente fue abordado por sus compañeros y a duras penas fue capaz de calmarlos. Aunque, en el fondo, esa reacción emocional le infundía una gran esperanza para afrontar una investigación hasta hora dominada por la melancolía.

Restablecida la calma, el primero en tomar la palabra fue Di Girolamo, que explicó su actividad de búsqueda centrada en la revisión de todos los usuarios de teléfonos que se encontraban en la zona de Grotte Celoni, donde Chiara había abandonado su coche y donde, probablemente, había encontrado a su violador.

—...hasta que no me contactó el Commissario, que me preguntó si en la lista había alguien que, de alguna forma, se le pudiera atribuir alguna actividad en el mundo del cine.

Después fue el turno de la agente Pennino, impaciente también por revelar los nuevos descubrimientos.

—Nosotros, probablemente, tengamos un retrato robot... —la concentración de Germano fue en aumento mientras esperaba a que su colega continuara. —Hemos visionado todos los vídeos de todas las tiendas a lo largo de la calle que Chiara recorrió aquella noche o, al menos, su teléfono móvil. Finalmente, hemos incluso mandado ampliar las imágenes.

La agente entregó a todos los presentes un folio A3 con una fotografía en la parte superior en la que claramente se podía ver a un hombre y a una mujer saliendo de un bar. Ella no podía ser Chiara Clementi; él, por contra, un tipo delgado, de altura media y con el pelo corto rubio, era probablemente a quien estaban buscando, Carlo Ricci, el maquillador de cine.

Sucesivamente, la agente Pennino presentó una segunda fotografía con la matrícula y modelo del coche en el que salieron instantes después.

—Me imagino que lo habrán robado... —hizo hincapié de repente Germano.

—No lo sabemos. La matrícula, sí. Pertenecía a un Peugeot. El propietario denunció el robo al día siguiente de la desaparición de Chiara.

—¿Dónde?

—Roma, Commissario. En la zona Torre Angela.

El Ispettore Di Girolamo se estaba preguntando si el hombre no hubiese robado un coche y una matrícula por separado con la intención de rizar el rizo todavía más; el Commissario, intuyendo lo que él pensaba, se le anticipó.

—No le des demasiadas vueltas, Giulio. Nuestro hombre no es la clase de tipo que roba un coche. Además, no nos olvidemos de algo importante, su intención no era la de asesinar. Necesitaba, como mucho, tomar alguna precaución en el caso de que hubiera habido un testigo, nada más.

—¿Entonces, el Fiat Punto amarillo que se ve en la foto no es robado?

—No, Giulio. ¿De qué te sirve robar un coche para cubrir tu rastro si ya tienes el modelo de coche más común?

El Ispettore Parisi, que hasta ahora se había limitado a escuchar, hizo una búsqueda rápida en el ordenador. Pasados unos segundos levantó los ojos del monitor y sonrió al Commissario. Carlo Ricci había comprado un Fiat Punto amarillo hacía tres años.

El Agente Venditti no consiguió controlarse.

—¡Vayamos a coger a ese hijo de puta y metámoslo en la cárcel!

—Calma, calma —intervino inmediatamente Germano, para después proseguir con un tono de voz definitivamente tranquilo—. Por ahora solo tenemos suposiciones, no podemos soliciar un examen de ADN sin algo más seguro. ¿Angelo?

—¿Sí?

—Ocúpate del seguimiento electrónico del teléfono móvil de Ricci. Compáralo con el de Chiara y veamos qué obtenemos.

—Está bien.

Parisi se levantó inmediatamente y salió del despacho. Se dirigió a la segunda planta de la comisaría. Con suerte, solo necesitaría media hora para conseguir la respuesta deseada y, a estas alturas, determinante.

Los demás permanecieron en sus puestos. Comenzaron a realizar hipótesis acerca del desarrollo de la noche de autos. La primera en hablar fue la agente Pennino.

—Entonces, Commissario, ¿nuestro hombre elegía a sus víctimas mientras trabajaba?

—Creo que sí. Después de todo, muchas chicas querrían ser actrices. Puede que las eligiera mientras las preparaba para la prueba. Basta echarle una ojeada a sus hojas de datos y listo. Se puede encontrar algún número de teléfono y la dirección.

—¿Las seguía?

—Probablemente. Pero como máximo solo durante unos días y luego entraba en acción.

Venditti parecía confuso, incrédulo mientras todo se estaba desarrollando como lo que parecía. Quería saber más acerca de los disfraces y la respuesta de Germano no se hizo esperar.

—La idea central de toda esta historia es su habilidad a la hora de maquillar y maquillarse. No es solamente una forma de entrar en contacto con las víctimas sin que ellas se enteren, sino también para ocultarse; para que, de modo alguno, la investigación se centre en alguien que no existe, como un fantasma.

—Por eso se sentía tan seguro... —comentó el agente Venditti brevemente antes de que su superior continuase.

—Sin duda. Hace años se mostró con el pelo negro a estilo casco y bigote; hoy, por contra, es rubio. Mientras que, en realidad, me imagino que su aspecto dista mucho de lo que hemos visto hasta ahora. Esa noche debe de haber seguido a Chiara, habrá llamado su atención de algún modo y, al mismo tiempo, le debe de haber hecho sentirse segura y luego...

—Disculpe, Commissario, entonces el punto de contacto debe de haber sido en Grotte Celoni bajo la casa de su novio y donde encontramos el coche... —intervino Di Girolamo esperando una confirmación por parte de Germano que llegó puntual como siempre.

—Estoy seguro. La intención de Chiara era la de darle una sorpresa a su novio aunque él tenía otra idea en mente... De hecho, el regalo que encontramos en el coche de Chiara era definitivamente para él; se debe de haber dado cuenta de que en casa de Matteo, el chico, ya había otra chica; puede que haya visto como se besaban, no lo sé, pero en aquel instante desistió y no llamó al timbre. En ese punto, Carlo Ricci entra en juego.

El agente Venditti recordó, de repente, algo innusual.

—Cuando examinaron el coche también estuve presente. Dijeron que probablemente faltaba el gato del maletero de Chiara ya que no había polvo en el espacio destinado para él.

—Pudo haber fingido una avería, Chiara le echó una mano y él, para devolverle el favor, le ofreció algo de beber; pero ella no era para nada ingenua, seguro que estaba un poco alterada por lo que había visto hacer al novio pero no era estúpida...

—Commissario, seguramente que en algún momento se haya dado cuenta de que algo no cuadraba, ¿verdad?

—Seguramente, Venditti. Si no, no se explica por qué tiró el bolso de la chica a la maleza de Tuscolo. Probablemente la estaba llevando allí para abusar de ella, Chiara lo intuyó e intentó pedir ayuda. Llegados a ese punto, él se lo impidió deshaciéndose del único medio de comunicación y empezó a amenazarla con el cuchillo. El viaje, a partir de ese momento en adelante, se alargó un par de kilómetros más, hasta el punto donde la encontramos.

—Suena inverosímil...

—Disculpa, Venditti...

—No, nada Commissario, decía que todo parece absurdo, de locos...

—Yo, por contra, tengo la impresión de que todo sea cierto. Me acuerdo de que cuando investigábamos a la misma persona hace quice años, cuando se produjeron las violaciones, con sus juegos había confundido a todo el Cuerpo Operativo Móvil... 

Durante dos larguísimos minutos solo se escuchó el silencio. Germano tenía la intención de coger un cigarrillo del bolsillo de la chaqueta cuando la entrada de Parisi le interrumpió. No llamó, no preguntó nada, todos mirarón en su dirección, ansiosos de las novedades acerca del seguimiento electrónico de los teléfonos móviles.

—Es él...

El instinto de Venditti le hizo llevar la mano a las esposas, casi disfrutando del momento, prácticamente inminente, en que las usaría. Germano, por contra, se esforzó por mantener la cabeza fría.

—Frena, frena, todavía no hemos acabado. Lo primero que tenemos que hacer es conseguir una fotografía del actual Ricci; si no, nos arriesgamos a seguir buscando un fantasma...

—Probemos donde trabaja, podría mañana...  —propuso inmediatamente Di Girolamo. Sin embargo, el Commissario intervinió súbitamemente —. No, es mejor que no. Nuestros nombres y rostros aparecieron en los periódicos durante la investigación. Podría reconocernos, no nos olvidemos de que sabe que es culpable, estará observando minuciosamente todo lo que sucede a su alrededor.

Germano hizo una pausa y después de haberse encendido nerviosamente otro cigarillo, continuó.

—Tiene que ir alguno que no haya aparecido en ninguna parte, que no le haga sentirse en peligro... ¿Venditti?

—¿Sí?

—¿Te ocupas?

—Sí, por supuesto.

—Espera, espera. Mira, ni siquiera lo tienes que arrestar... Mañana simplemente vas donde trabaja, intentas descubrir dónde se encuentra el despacho de los empleados y quién es el responsable de todo. Solo tendrás que hablar con esa persona, nada más.

—Entiendo. Hago que me den una fotografía y... ¿tengo también que identificarme?

—Sí, tienes que hacerlo, pero solo con el jefe de los empleados o con el que se encuentre en su lugar. Intenta que comprenda que no le tiene que desvelar a nadie vuestro encuentro. A las otras personas con las que te encontrarás, cuéntales una milonga, quiero decir, algo que sea creíble.

—¿Del tipo que me han llamado para una audición?

—No, sería demasiado fácil de verificar. Invéntate algo tú.

—¿Y nosotros? —preguntó Di Girolamo justo después de que Germano hubiera finalizado la frase.

—Nosotros... intentaremos pillarlo sin la fotografía. Empezamos con los servicios de vigilancia frente a su apartamento en Via Casilina, escuchas telefónicas y seguimiento a su Fiat Punto amarillo.

—Me imagino que yo me tendré que ocupar de las escuchas telefónicas, ¿verdad, Commissario?

—Tú eres el rey de las escuchas, Parisi. No se podría hacer de otra forma. Venditti se ocupará de la fotografía y nosotros, por otra parte, intercambiaremos puestos en los turnos de vigilancia.

Di Girolamo intervino para preguntar si existían ya ideas sobre la persona que estaban buscando, el maquillador Carlo Ricci. Germano respondió en nombre de todos.

—Cuento con tener la fotografía mañana a mediodía. Entre tanto, buscamos a un hombre de estatura media, soltero, de complexión normal y de media edad. Que no sea ni moreno ni rubio, puede que pelirrojo pero probablemente calvo y que no tenga perro.

—¿Estamos seguros?

—Sí, Giulio. Si hubiese tenido perro, la científica habría encontrado algún rastro en el lugar del delito. Esa clase de pelos se te pegan y dejan un rastro; tendríamos que hacernos con una lista de todos los inquilinos. ¿En qué piso vive Ricci?

—En el segundo —dijo Parisi al momento.

—Bien. Dos de nosotros se centrarán en el segundo piso. Lo observarán directamente desde allí. Intentaremos sorprenderlo mientras entra en casa.

—¿Cuándo empezamos?

—Ahora mismo.

11

A las veintitrés horas, dos coches camuflados de la policía, perfectamente al unísono, aparcaron en doble fila junto a un edificio de apartamentos con ocho pisos en Via Casilina. En el primer coche, Di Girolamo y Pennino; en el segundo, el Commissario y la agente Fiorini.

Los cuatro salieron y, después de haber echado una ojeada rápida a los apartamentos del segundo piso, se cercioraron de que todas las luces estuvieran apagadas; no sabían si su hombre ya se encontraba dentro o si todavía estaba fuera.

Volvieron a los respectivos coches y el Commissario empezó a utilizar el walkie-talkie.

—Di Girolamo, ¿me recibes?

—Fuerte y claro.

—Me tienes que hacer un favor. Entra y mira con atención la placa que hay en el ascensor. Me tendrías que decir quién es el que se ocupa del mantenimiento del ascensor y su número de teléfono. No deberías tener problemas, en este edificio no hay portero.

—Voy.

Germano empezó a fumar nerviosamente mientras seguía con la mirada al Ispettore que, cual ladrón, se estaba colando en aquel edificio de noche. La agente Fiorini no tenía la sufienciente confianza para preguntarle al Commissario acerca de este movimiento.

Pasados tres o cuatro minutos, Di Girolamo bajó los escalones, atravesó la plaza y volvió al coche.

—¿Commissario?

—Aquí estoy.

—Se llama Mides, el número es 441017.

—Perfecto.

En aquel momento, se sacó el móvil que tenía en el bolsillo y marcó el número que acaba de escuchar; alguién respondió al sonar por décima vez.

—Síííí...Mides.

—Buenas noches, perdona si molesto. Soy el Commissario Germano de la Policía.

—Oh, Dios...

—Estate tranquilo. Necesito que me traigas un par de vuestros uniformes de trabajo. Me encuentro delante del edificio de Via Casilina, en donde hay uno de vuestros ascensores.

—Pero no puedo ausentarme. Si me pilla mi jefe, me echa.

—Entiendo, entiendo pero ¿cuántos estáis de guardia?

—Somos dos: uno que contesta el teléfono y el otro que está listo para salir si sucede alguna emergencia.

—Perfecto. Considera esto una emergencia. Imagina que te estoy llamando porque me he quedado encerrado en uno de vuestros ascensores. ¿Cuánto tardarías en llegar?

—En un cuarto de hora tendría que estar allí.

—Estupendo. Te espero delante de la floristería que está cerca de la plaza. Todavía está abierta. Fingiré que busco flores, me reconocerás, llevo una chaqueta azul y botas americanas.

—Mira, como esto sea una broma...

—¿Y si no lo fuera?

—En cuarto de hora estaré allí.

—Así me gusta.

Además de una floristería había un bar que Germano veía desde el coche. Parecía que no tenía ganas de cerrar esa noche. El Commissario decidió matar la espera con un café, se aseguró de tener alguna moneda y se dirigió allí.

Aunque el Commissario era consciente de que la tensión se palpaba en el ambiente, intentaba no mostrarla ante sus hombres, sobre todo después de haber averiguado que Carlo Ricci era la misma persona a la que se investigó muchos años atrás. No quería dar la impresión de que esta investigación se tratase de algo personal, aunque en realidad era así.

El camarero, en el momento en que sirvió el café que se acababa de pedir, se preguntó por qué la mirada y pensamientos del hombre que estaba a punto de beberse el café eran tan apesadumbrados. Se convenció de que la causa no podía ser otra que una mujer.

Pasados unos instantes, Germano ya se encontraba delante de la floristería. Mientras observaba los diversos tipos de flores, se percató de que en un jarrón, en la parte alta del expositorio, habían unas rosas realmente estupendas. Pidió que le preparasen un ramo mientras pensaba en el tiempo que había pasado desde la última vez que había regalado flores a su mujer. Ésta podía ser la ocasión perfecta.

En el instante en que recibió el cambio del florista, perdió de vista la calle y no percibió que un muchacho de treinta y pico años se le estaba acercando con pasos rápidos.

—Disculpe, ¿es usted Germano?

—Sí, sí, ven...

Esperaron a haberse alejado algunos metros antes de retomar la conversación.

—Disculpe por lo de antes, Commissario, pero pasa muy a menudo que me gastan bromas.

—No te preocupes y muchas gracias por haber llegado tan rápido.

—Los uniformes los tengo aquí en la bolsa pero... ¿Qué tenemos que hacer exactamente?

—Ahora te lo explico todo, vamos al coche.

La agente Fiorini se sobresaltó al notar cómo se abría la puerta del coche. No se había dado cuenta de que el Commissario ya había vuelto.

—Perdona, no te he preguntado cómo te llamas.

—Luca, Commissario.

—Bien, Luca, te presento a la agente Fiorini. Ahora tienes que explicarle bien cómo se desactiva un ascensor.

—¿En qué sentido desactivarlo?

—En el sentido de que necesito que se bloquee poco antes de llegar al segundo piso...

—Es fácil y seguro. Se puede bloquear simplemente apretando el botón Stop, después desatornillar el cuadro y cortar un par de cables.

—¿Cuáles?

—Los que transportan la energía a la unidad de control.

—¿Cómo los puedo reconocer?

—No es difícil, son los dos más grandes que se dirigen hacia arriba, tienen códigos... —en ese momento de la conversación, Germano se unió a ella. 

—Vale, vale, Fiorini, córtalos todos hasta que no se apague todo.

—Está bien, Commissario.

En la mente de la agente se empezó a formar lo que el Commissario tenía pensado hacer. Una vez que Fiorini tuvo toda la información, Germano y el verdadero ascensorista se pusieron en camino hacia el coche donde Di Girolamo y la agente Pennino, viendo todo lo que estaba aconteciendo, no consiguían entender lo que sucedía.

Los dos se prepararon como creíbles ascensoristas, listos para entrar en acción en cuanto la agente hubiese tenido un problema en el interior del ascensor.

El verdadero técnico se despidió mientras que el Commissario volvió a tomar asiento en su coche junto con la agente Fiorini.

—Entonces... voy para allá

—Estate tranquila. Intenta hacer todo como lo hemos planeado. Ve al bajo y llama al ascensor. Cuando estés a punto de llegar al segundo piso, pulsa el botón Stop.

—Si hubiera algún problema...

—¿Por ejemplo, si te encontraras con alguien en el edificio que no quisieras encontrarte?

—Digamos que sí... Después de todo, no sabemos ni la cara que tiene Ricci.

—Mira, en este sentido, puedes estar tranquila. He estudiado a ese hijo de puta a la perfección. Nunca hace nada al azar, nunca deja nada a la improvisación, es alguien que puede frenar sus impulsos en caso de existir la posibilidad de acabar entre rejas.

—Tienes razón.

—En todo caso, tienes que estar tranquila. Si surgiesen problemas, no te pongas nerviosa y vuelve al coche. O llámame, estaré aquí... No tengo planes para esta noche...

—Entendido. Allá voy.

Germano comprendía su nerviosismo, era joven y se encontraba en una acción que podía resultar decisiva en un caso de homicidio. La agitación estaba justificada.

Todo empezó sin sobresaltos. A aquella hora no había nadie por el edificio o en su cercanía. Instantes después de haber pulsado Stop, la agente Fiorini comenzó a utilizar el destornillador. Intentaba retirar el cuadro donde se pulsan los botones de los pisos. Lo consiguió sin demasiados problemas.

La única dificultad estaba representada en las decenas de cables que estaban conectados.

Las palabras de Germano le vinineron a la mente: Córtalos todos... Así que se puso manos a la obra.

Al sexto intento sucedió algo. Las luces en el interior del ascensor se apagaron. El cuadro estaba inutilizable. Misión cumplida.

El móvil de Germano vibró. Era el momento para que los otros dos entraran en acción; una vez todo confirmado con el walkie-talkie, se recostó ligeramente en su asiento y empezó la espera.

Los dos policías esperaron alrededor de diez minutos antes de moverse. Alcanzaron el segundo piso y, discretamente, comprobaron por qué puerta tendría que salir o entrar su hombre.

Localizaron la puerta inmediatamente siguiente a la del ascensor. Ésta es la que estaban buscando.

Con mucha calma abrieron la caja de herramientas y empezaron a intentar, sin demasiado énfasis, volver a poner el ascensor en funcionamiento.

No sucedió nada de nada durante la primera media hora con la excepción de un hombre, solo y con un maletín de ejecutivo colgando de la mano derecha, que atravesó la entrada principal del edificio.

Germano salió del coche para poder observar todo mejor. Percibió que el hombre estaba pulsando repetidamente y con insistencia el botón que debería haber hecho bajar el ascensor.

El Commissario sacó inmediatamente su móvil.

—¿Sí?

—Soy Germano. Está entrando alguien, un hombre. Estad atentos.

—Entendido.

Un minuto después, Pennino y Di Girolamo vieron una sombra en las escaleras. La figura se materializó pocos instantes después mientras gritaba.

—¡Ascensor de mierda!

—¿Disculpe...?

—Perdónenme pero siempre está estropeado. ¿Qué coño ha pasado esta vez?

Fue el agente que contesto.

—Una caída de tensión. Hay incluso una mujer atrapada dentro...

—Vaya mierda... ¡Es un desastre!

—Son cosas que pasan, no las vemos todos los días...

El hombre siguió allí parado a menos de un metro de ellos. Ninguno de los dos sabían por qué puerta iba a entrar; Di Girolamo se aseguró de que tenía la pistola al alcance de la mano bajo el uniforme y siguió fingiendo que trabajaba.

El hombre continuó hacia la escalera y subió hasta el cuarto piso. En cuanto hubo metido la llave en la cerradura, un perro empezó a ladrar a su dueño. No era él.

Germano fue informado inmediatamente.

Entre tanto, la agente Fiorini seguía estando inmersa en una tremenda oscuridad. Gracias a la luz que emitía su móvil pudo distinguir la abertura de la puerta del ascensor. Ésta se encontraba en la parte superior del ascensor que, una vez abierta, permitía respirar aire fresco continuamente.

Eran poco más de las dos y no se oía nada dentro del apartamento. Ni siquiera un sonido en todo el edificio. En el exterior, Germano seguía observando todo el entorno pero sin encontrar nada que le llamara la atención. Poco a poco empezó a convencerse de que su hombre no había vuelto esa noche.

Sacó el paquete de tabaco con la intención de encenderse un cigarrillo en el momento en que la vibración de su móvil le distrajo.

—¿Diga?

—¡Vincent! Soy Angelo... Parisi.

—¿Qué diablos ha pasado?

—Tengo la impresión que va a suceder algo... El teléfono de Ricci se ha encendido hace un cuarto de hora, en la zona de San Giovanni, pero ahora parece que está volviendo a casa.

—¿Cómo...?

—Teniendo en cuenta la velocidad en que se mueve, llegará en unos cinco minutos, estate alerta.

—Estupendo, Angelo. Si cambiase el itinerario, házmelo saber.

—De acuerdo.

Apenas había acabado la conversación, Germano ya estaba marcando el número de Di Girolamo.

—Diga, Commissario...

—Estad listos, parece que va a pasar...

—Por fin...

En aquel momento, Germano salió del coche y se colocó detrás de un árbol a esperar a que apareciera un Fiat Punto amarillo. El hombre que se bajó del coche tenía la misma pinta que Germano se había imaginado: calvo, con gafas y de complexión media; llevaba pantalones vaqueros y camiseta blanca.

Lo siguió con la mirada hasta que llegó al primer tramo de escaleras. Di Girolamo, en el segundo piso, empezó a escuchar un sonido constante de pasos en cada escalón.

Carlo Ricci, una vez alcanzado el segundo piso, se sobresaltó a la vista de los dos policías camuflados de ascensoristas. Esperó un par de segundos antes de hablar.

—Vaya, ¿hay gente que todavía trabaja a las dos de la mañana?

La respuesta del Ispettore, un poco chapucera, no se hizo de rogar.

—Bueno... pasa a menudo que alguien se quede encerrado en el ascensor, nuestro trabajo es así...

La sonrisa final con la que Di Girolamo acabó la frase sembró todavía más sospechas en el hombre que tenían enfrente, por lo que siguió con las preguntas. Parecía que quería saber más.

—¿No se tiene que llamar a los bomberos en estos casos?

—Lo hemos hecho pero todavía no han llegado, pruebe usted a llamarlos...

—Les recomiendo que no hagan demasiada escandalera.

—No se preocupe... no se dará cuenta de nada.

—Eso espero.

Los dos policías, viendo la puerta por la que el desconocido había entrado, supieron exactamente cómo tenían que actuar. La puesta en escena todavía duraría un poco más.

Pasados algunos minutos, Di Girolamo, gritando adrede que necesitaba una llave inglesa especial, empezó a recorrer hacia abajo los escalones, atravesó la plaza y, con la sensación de que alguien le estaba observando desde una de las ventanas, entró en el coche.

Soprendido de no encontrar a nadie en el coche, comenzó a preguntarse dónde demonios se había metido Germano. Bajó la cabeza y los brazos para simular que buscaba algo cuando, de repente, vio al Commissario escondido tras un árbol que, con un movimiento de la mano parecía que se llevaba una pequeña taza a los labios. Desde el espejo retrovisor vislumbró que el bar de la esquina seguía abierto.

Germano entró y, pasados unos instantes, llegó su colega.

—Commissario...

—Es él.

—¿Qué coño hacemos ahora?

—Llamemos a la comisaría central.

—¿Diga? Cuerpo Operativo Móvil.

—Soy el Commissario Germano.

—Buenas noches. Usted dirá.

—Necesito tres o cuatro coches. Me encuentro en las cercanías de un edificio de apartamentos en la Via Casilina. Tengo que arrestar a una persona acusada de homicidio.

—¿Está armado?

—No lo sabemos.

—Entiendo. En diez minutos tendrá todo organizado. Cercaremos el edificio. Entre tanto, deme los datos y una descripción, si la tiene, del sospechoso.

La conversación finalizó un par de minutos después. Los policías salieron del bar guardando las apariencias. Di Girolamo había recibido indicaciones precisas de cómo proceder.

Después de haber explicado todo deprisa y corriendo a la agente Pennino, los dos se prepararon para llamar a la puerta del señor Ricci.

—¿Quién es?

—Somos los operarios del ascensor, señor Ricci...

La puerta se abrió y Di Girolamo retomó su discurso.

—Discúlpenos por la hora y la molestía pero he visto que acaba de llegar así que...

—¿Así... qué?

—La batería del taladro está descargada y aunque los bomberos están llegando nos gustaría recargarla un poco. Solo serán cinco y seis minutos. ¿Podemos conectarla en su casa?

—¿No tenéis una de recambio?

—Nos la hemos dejado en el almacén...

Mientras, la agente encerrada en el interior del ascensor, ayudó a convencer a Ricci con sus golpes y lamentos.

Los dos policías entraron y lo primero que hicieron fue encender una luz.

La luz del segundo piso significaba que los hombres de Germano estaban dentro por lo que el Commissario se puso en camino.

Con cuidado y sin hacer ruido alcanzó la puerta que, aparentemente cerrada, en realidad estaba entornada gracias al Ispettore Di Girolamo. Germano le dio una patada y se encontró cara a cara con áquel que, durante tanto tiempo, parecía haber sido solo un fantasma.

Carlo Ricci reconoció inmediatamente a quien tenía enfrente. Había visto su foto numerosas veces y leído sus entrevistas por lo que se dio cuenta a la perfección de lo que estaba sucediendo. Intentó alcanzar con convicción algo situado cerca de él pero, en un momento, se topó con dos pistolas apuntándole a la cabeza.

12

––––––––

—¿A qué hora empieza el concierto, Vinnie?

—A las nueve, cariño, pero intentaremos estar allí a las ocho, así podemos también ir a los camerinos...

—¡Debe de ser genial tener un amigo que es una estrella del rock!

—Je, je. No es una estrella del rock, Arianna, tocan algo más tranquilo.

Germano apenas había salido del coche aparcado a dos pasos del estadio, cuando alguien le llamó.

—¡Commissario!

—¡Claudia!

—¿Qué haces por aquí?

—Soy un amante de SoundSerif. El bajista, Fabrizio Serrecchia, es un viejo amigo mío. Y tú, ¿qué haces por estos lares? ¿Nostalgía de Italia?

—Digamos que me he tomado unas vacaciones. ¡París en verano parece otoño!

—Te presento a Arianna, mi mujer.

—Encantada.

—Arianna, ella es Claudia Ferretti, nos vimos en Francia hace un par de meses y...

—¿Qué fuiste a hacer a Francia, Vinnie?

—Esté tranquila, señora Germano, nada de lo que usted se piensa. Digamos que su marido vino a... cazar fantasmas.

—¿Y los encontró?

—Esta vez, sí...

Agradecimientos

A mi familia, que siempre ha estado allí cuando los he necesitado.

A Angela Parisi por haber aceptado mis defectos.

A Marco Napolitano y Danielle Rossetti por habeme seguido en mis aventuras sin hacerme demasiadas preguntas.

A Gianluca y Luana Cavalletti que todos los domingos se esforzaban por escuchar mis estupideces; a la pequeña Andrea que me obliga a fumar algún cigarrillo menos.

A Emiliano y Nicolee por la operación “dinner out” que por siempre cambió nuestras vidas.

A Valentina Schiraldi por haberme hecho reír cuando no tenía ganas.

A Fabrizio Serrecchia y su grupo, los SoundSerif, a los que seguimos siempre con pasión.

A Gabriele, Damiano, Matteo, Alessandro, Maurizio, Stefano, Andrea, Duilio, Roberto, Daniele, Francesco, Emanuele, Sabatino y Laurie por haberse fiado de mí.

Claudio

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