Agua de Lluvia

Claudia Velasco

Para María José López Ordiales.

Lectora fiel, amiga y abogada. Un faro en medio de la tempestad.

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,

una música humilde se despierta con ella

que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Federico García Lorca

En la actualidad

Londres, 18 de diciembre

Tarde y con los zapatos empapados. Sabía que era muy mala idea ir a esa cena, lo sabía, pero Jill era tan insistente que no pudo negarse y al final ahí estaba, a punto de coger un resfriado de campeonato, con la ropa arrugada y el pelo medio rizado a pesar del moño que se había hecho antes de salir del trabajo. Menudas pintas debía tener, y esa gente, sus mejores amigos en Londres, seguro que estaban de punta en blanco, disfrutando ya de su elegante cena de aniversario, rodeados por su pequeño, pero divertido, círculo de amistades.

Se bajó del taxi, abrió el paraguas y caminó hacia la casa. Se detuvo un segundo para admirar la fachada del espectacular inmueble y se le agolparon cientos de recuerdos en la cabeza. Se le encogió el estómago y el corazón le dio un brinco, pero lo ignoró, respiró hondo, abrió la verja, subió los escalones de la entrada y tocó el timbre echándose a la espalda todos los recuerdos.

—Señora —Abrió la puerta una chica mulata, muy guapa vestida de negro, extendiendo la mano para quitarle el paraguas—, pase, la están esperando.

—¿Ya han empezado a cenar?, he tardado una barbaridad, había un tráfico tremendo.

—Han empezado a servir, pero no se preocupe, suba por favor.

—Gracias… —se detuvo abriéndose el abrigo y la miró a los ojos, jamás la había visto y dedujo que se trataba de alguna empleada del catering que Jill había contratado para la ocasión. Le sonrió, pensando que se parecía a…

—Me llamo Andrea, suba por favor —le indicó la escalera que subía a la segunda planta donde estaba el salón principal y ella obedeció sin entregarle ni el abrigo, ni el bolso, donde llevaba el regalo para sus amigos, una preciosa primera edición de “El amor en los tiempos del cólera”, que había conseguido en una librería de Barcelona.

—¡Vera! —llamó Jill desde el rellano superior un poco alterada, así que subió los escalones rápido, intentando sacarse el dichoso abrigo, que se le resistía por culpa de la bandolera.

—Lo siento, lo siento, pero hemos tenido una tarde horrible y yo…

—Vale, mira, Vera, mírame —bajó un escalón y la sujetó por los brazos, buscando sus ojos.

—¿Qué pasa? —Se detuvo en seco, oyendo de fondo la charla de los comensales—, ¿qué?

—Nada, no pasa nada —James llegó por detrás de su mujer, la apartó y se dirigió a ella agarrándola de la mano—, venga, están empezando a servir.

—Vale, siento mucho la tardanza, pero es que…

Pisó la alfombra nueva del comedor, eso pensó, en que era nueva porque acababan de reformar la casa, cuando se acercó a la mesa, miró a los diez comensales que tenía delante y la sangre se le hizo hielo de golpe en las venas.

Todo el mundo la observó con curiosidad, se hizo un silencio espeso y sintió la mano de Jill cerrándose entorno a su codo. Él levantó los ojos de la mesa y la miró de soslayo, con pereza, como si no la conociera, e inmediatamente volvió su atención al pescado y a las patatas que reposaban primorosamente sobre su plato.

No se lo esperaba, por supuesto que no. Respiró hondo y desvió también la vista. Se apartó medio centímetro de Jill y se concentró en sacar el regalo que llevaba dentro de la bandolera, afortunadamente sus manos se mantuvieron firmes y pudo sacarlo al primer intento. Lo miró con orgullo y se lo extendió con una sonrisa.

—Bueno, solo he venido para daros el regalo, así que felicidades —balbuceó lo más segura posible y les plantó dos besos—, espero que os guste, acaba de viajar desde Barcelona.

—¿No te quedas? —Preguntó alguien de la mesa y ella lo miró sin dejar de sonreír.

—No puedo quedarme, pero me alegra haberos visto, buenas noches. Que lo paséis bien, buen provecho.

—¿Cómo que…? —alcanzó a decir James Wilson, pero ella ya estaba bajando la escalera a toda velocidad. Gracias a Dios que no se había sacado el abrigo, eso daba más credibilidad a su espantada y evitaba así hacer el ridículo del todo. Llegó al hall y se encontró otra vez con Andrea, la camarera tan guapa, que estaba sacando los postres de unas cajas enormes.

—¡Vera! —gritó Jill y ella se detuvo con la mano en el pomo de la puerta—, ¿adónde coño vas?, ¿cómo que no te quedas?

—¿En serio? —preguntó mirándola a los ojos. La camarera se hizo a un lado y desapareció camino de la cocina.

—Oye, lo siento mucho, sabes que yo jamás, jamás te haría una encerrona así, pero… ¡Dios! —se pasó la mano por el pelo y Vera abrió la puerta mirando de reojo hacia la escalera, donde esperaba, en el fondo de su ingenuo y estúpido corazón, que aparecerá él… pero no lo hizo, aunque sí pudo ver como James bajaba los escalones de dos en dos hacia ella—, mira…

—Da igual, Jill, debo irme, en serio. Felicidades —se acercó y le dio un beso en la mejilla.

—Estaba rodando en Praga, llegó esta tarde a Londres y se va mañana a California, no podíamos… —susurró James y ella sintió que, si se quedaba un rato más allí, empezaría a llorar—, no pretendíamos nada, Vera, no te vayas enfadada. Algún día tendremos que empezar a normalizar esta situación…

—No estoy enfadada y lo entiendo perfectamente… —interrumpió—, en realidad vuestro amigo es él… y… debo irme.

—No se trata de eso —intervino Jill, pero ella salió a la calle—, no te vayas así, se me parte el corazón.

—No quiero seguir montando el numerito, por favor ¿eh? —Le sonrió—, mañana te llamo y hablamos. Pasadlo bien, tortolitos.

—¡Vera!

Se cerró el abrigo y echó a andar a toda velocidad hacia King’s Road con el corazón desbocado, a punto de dejarla sin respiración, decidida a llegar hasta Victoria andando, aunque tardara una hora y bajo la lluvia. Se detuvo y miró el cielo. Una lluvia fría y espesa le empapó la cara y la agradeció, se había dejado el paraguas, pero no le importó, giró sobre los tacones de las botas y miró hacia la casa de los Wilson antes de seguir andando. La segunda planta se veía iluminada, cálida, tan acogedora y tan feliz como había llegado a ser su propia existencia en otro tiempo, en otra vida que ahora parecía tan lejana, tan remota, incluso imposible.

1

Catorce meses antes

Londres, 18 de octubre.

—¿Pero llega o no a vuestro aniversario? —Jill gritó desde el vestidor y Vera movió la cabeza sin dejar de mirar la Tablet.

—No lo sabe.

—¿Qué no lo sabe?, tiene programada hasta la hora en que debe ir al cuarto de baño y no sabe cuándo puede coger un puñetero avión, ¿en serio? —Salió al dormitorio y la observó mientras ella seguía leyendo la dichosa crítica de este tal Taylor McIntoch.

—Es igual.

—No, no es igual, seis años de matrimonio deberían celebrarse como es debido, más en este mundo de locos que vivimos.

—En realidad yo prefiero celebrar el día en que nos conocimos… mira —le enseñó la pantalla donde una foto de Michael lo llenaba todo—, no puede ser mejor, lo ponen por las nubes.

—Me alegro.

—Se lo merece.

—Lo sé, pero… —Vera agarró el teléfono y marcó el número de su marido que estaba en Nueva York de promoción, la vio ponerse de pie y prefirió volver al vestidor para seguir cotilleando sus últimas adquisiciones.

—Mi amor, no sé dónde te metes, solo quería decirte que McIntoch os da un diez y que habla maravillas de ti. Enhorabuena. Ok… —suspiró asomándose a la ventana para mirar la lluvia que caía a raudales—, tu madre quiere que la acompañe al funeral de tu tía Patty en Donegal y como mañana no tengo mucho lío, me voy a Irlanda a primera hora, también viene tu prima Susan y… bueno, ya hablaremos. Te quiero.

—¿Hace cuánto que no hablas con él? —Jill la siguió escaleras abajo hasta la cocina.

—Desde anoche ¿por qué?

—No sé, curiosidad…—la miró y se encogió de hombros. Hacía unas semanas que Michael Kennedy andaba muy disperso y ocupado, demasiado para su gusto, pero no quiso preocupar a su mujer con demonios innecesarios y se sentó en una butaca de su cocina americana sonriendo—, ¿me sirves un té?

—Claro. Estamos preparando un mercadillo para St. Mary ¿quieres cooperar?

—¿Con qué?

—Ropa, libros, discos, lo que quieras. Hacer limpieza en el desván seguro que te viene bien, es para un hogar de madres inmigrantes de Reading.

—Cuenta con ello…

—Yo ya he estado revisando el nuestro y he encontrado mil cosas de la buhardilla de Camden… —la miró con esos enormes ojos negros, almendrados y brillantes y Jill sonrió—, no me acordaba que nos habíamos traído tantos trastos y aunque hay mucha porquería, no pienso deshacerme de nada. Me traen tantos recuerdos.

—No sé cómo pudisteis sobrevivir en ese cuchitril.

—Pues yo lo recuerdo como una de las épocas más felices de mi vida

—¿Y cuándo os conocisteis?

—En junio, el 20 de junio, ¿nunca te lo he dicho?

—Sí, claro, pero os casasteis un 20 de octubre, que es ahora mismo, ¿vendrá o no a tiempo para el aniversario?, es para reservar mesa en algún sitio guapo, estoy harta de tanto niño y tanta rutina, Vera, por favor, dame un motivo para salir de noche con mi marido.

—Si quieres reserva hoy y nos vamos de cenita.

—Buah… —Jill Wilson bufó y buscó sus cigarrillos—. James está con el montaje de Ricardo III y la nueva niñera aún no se hace con los monstruitos, tengo que avisar a mi madre con tiempo para que venga a quedarse con ellos.

—Si quieres organiza una cena con las chicas y yo me quedo con los niños, no me importa.

—Quería salir de celebración con vosotros, los cuatro, como en los viejos tiempos. ¿Hace cuánto que no lo hacemos? Mike está desaparecido.

—Ya lo sé, pero esto es así, tiene que aprovechar…

—El buen momento, lo sé, pero pasarse por casa y ver a los amigos tampoco lo matará.

—Dímelo a mí —sonrió con amargura.

—¿O sea que cumplisteis ocho años en junio?

—¿Desde que nos conocimos? —Preguntó sirviendo el té—, pues sí, ocho años ya. Como pasa el tiempo, quién nos lo iba a decir.

—Desde luego.

Vera vertió el agua caliente sobre la taza de su amiga y recordó como si estuviera allí mismo el día en que había conocido a Michael Sean Patrick Kennedy en Dublín. Solo llevaba una semana en Irlanda, haciendo un curso de inglés, y se les había ocurrido ir a un pub de la zona universitaria para hablar un poco de inglés y cambiar de aires, porque en su residencia solo había españoles.

Las chicas estaban como locas por ligar. Habían dejado Madrid con la excusa de perfeccionar la lengua de Shakespeare, pero el gran fin de ese mes en Dublín era pasarlo bien y desfogarse. Todo el mundo opinaba que allí se ligaba y se salía más que en ningún otro sitio de Europa y ahí estaban, seis amigas del instituto, en su segundo año de carrera, dispuestas a comerse el mundo a bocados, especialmente a los guaperas locales que parecían dispuestos y muy acogedores.

Todo apuntaba a que iban a triunfar en la capital de la isla Esmeralda, todo salvo el hecho de que habían pillado una residencia donde solo había compatriotas y, además, la competencia era dura, porque si los nativos les parecían guapos, las nativas mucho más, y también las italianas, francesas, alemanas o británicas que poblaban cada rincón de aquella ciudad. En resumen: la cosa estaba resultando dura y Vera empezó a lamentar no haber ido a Oxford o Cambridge, como era su primera opción.

—It’s over —oyó que decía una voz masculina preciosa y la buscó instintivamente con los ojos. Se giró hacia la puerta de ese local enorme y allí lo vio. Un tío alto y de pelo castaño, ondulado a la altura de la oreja, que la dejó patidifusa. No podía verle la cara del todo, solo el perfil, pero le dio igual, la voz era suficiente motivo para enamorarse de él, aunque en ese momento otro tío, uno pelirrojo y mal encarado, lo estuviera agarrando con muy malos modos por la chaqueta de cuero—, no me toques.

—A la mierda, hijo de puta, ¿crees que no te he visto? —Soltó el otro y el de la voz bonita avanzó un paso y se le pegó al cuerpo.

—He dicho que no me toques… —el acento era raro, irlandés sí, pero salpicado de otro matiz y se deleitó un segundo en intentar reconocerlo. Le encantaba clasificar acentos anglosajones, era uno de sus pasatiempos, y cruzó una mirada cómplice con su hermana Cruz, que era igual de maniática que ella con esas cosas—, ¿eh?

—Deja de mirar a mi novia y todos es paz.

—Que no me toques —agarró la muñeca del tipo y lo apartó de su chaqueta con un movimiento brusco que levantó a sus amigos de la mesa. El pelirrojo se quejó y su chica, el motivo de la disputa, se le acercó muy nerviosa.

—Mark, por favor, ¿pero qué haces?

—¿Crees que no os he visto?, si tú eres peor que él.

—¿Yo? —La chica se puso en jarras y miró al de la voz bonita toda coqueta, al menos Vera lo percibió así, y sintió una pena instantánea por su novio pelirrojo—, siempre igual.

—Vamos… —el pobre chico, humillado y rojo hasta las orejas, agarró a su novia y la sacó a la calle.

El de la voz bonita se arregló la chaqueta, giró sobre sus talones y cruzó una mirada fugaz con Vera, que siguió toda la escena, hasta el final, con la boca abierta. Ella se sonrojó, incómoda por ser tan cotilla y se volvió hacia la barra donde las chicas continuaban con su clasificación del personal potable del local. Pocas dieron importancia al incidente, pero Vera creyó que no lo podría olvidar en la vida: la tensión, el tono de voz de ese individuo, su calma y aplomo, el sufrimiento del pobre novio ofendido y los ojos azul claro que finalmente la pillaron espiando. De película, pensó, y buscó a su hermana con los ojos. Cruz casi al unísono la miró y dijo sin más explicaciones:

—Australiano.

—¿Londres?

—No, australiano y de Sídney.

—Joder, que puntillosa.

—Voy, se lo pregunto y si tengo razón, me quedo los pendientes.

—Vale.

—Vale.

Cruz, que era su hermana gemela (sí, Vera y Cruz, una broma nada santa de su padre), dejó su banqueta junto a la barra y se fue decidida hasta la mesa donde el grupo del de la voz bonita tomaba unas pintas. Vera la miró con ese orgullo que siempre le provocaba su hermana. Su guapa hermana que era capaz de hacer cualquier cosa, en cualquier parte, con un desparpajo que no tenía precio.

Se habían criado en cinco países diferentes. Además de en España, habían vivido en Italia, Argentina, Canadá y los Estados Unidos por culpa (o gracias) al trabajo de su padre y mientras Vera jamás llegó a estar cómoda en ninguno, Cruz se integró perfectamente en todos. Hablaba inglés o italiano con el acento local, tenía miles de amigos, y nadie podía acusarla de tímida o reservada, era un cascabel optimista y risueño, la otra mitad de Vera, que por su parte era la tímida y la retraída de la familia. Un tándem perfecto e indestructible que sin embargo la universidad había separado porque Cruz había decidido estudiar arte en Roma, mientras Vera se había decantado por derecho en Madrid. Llevaban dos cursos cada una por su lado y ese viaje a Dublín había sido la excusa perfecta para pasar más tiempo juntas.

—Australia —regresó de inmediato con una sonrisa de oreja a oreja—, los pendientes de la abuela vuelven a ser míos.

—Ya, ya… —la abuela Teresa solo tenía una reliquia familiar que legar a sus nietas: unos preciosos pendientes de oro blanco y amatista que eran la perdición de las gemelas. Un único tesoro que ambas se apostaban constantemente desde que tenían uso de razón, aunque, afortunadamente, la abuela seguía vivita y coleando en Madrid y ninguna era aún la dueña oficial de la dichosa joya.

—Una apuesta es una apuesta.

—¿Y qué hace?... —miró por encima del hombro de su hermana y vio a ese individuo acercándose a ellas, seguido por uno de sus colegas. Instintivamente se pegó a la barra y agarró su vaso de refresco con fuerza.

—Ah, viene a corroborar mi teoría. Michael, te presento a mi hermana Vera. Vera, este es Michael Kennedy, nacido en Australia, aunque llegó a Irlanda a los diez años.

—Hola, encantada —balbuceó como una idiota al ver de cerca los espectaculares ojazos de ese tío. Era alto y con pinta atlética, pero muy flaco, pensó, mirando la camiseta oscura que llevaba debajo de esa chaqueta de cuero destartalada y desteñida.

—Hola, Vera —dijo él con esa voz impresionante, marcando el acento australiano—. ¿Qué tal, chicas?, ¿cómo os trata Dub?

—Bien —dijeron las demás, dando el visto bueno a los recién llegados. Michael Kennedy les guiñó un ojo, se inclinó hacia la barra y pidió una pinta rozando a Vera, que no se movió de su sitio, tiesa como un palo. Jamás en toda su vida había visto a un tío tan atractivo, al menos no de tan cerca, y en seguida supo que no tenían ni la más mínima posibilidad con él, con él o con su amigo, que estaba igual de bueno.

—Otra ronda, Steve —ordenó al camarero y clavó los ojos en su refresco—, ¿no bebes?

—No.

—¿Y eso?

—Alguien debe mantenerse serena…

—¿Ah sí?, ¿y eso por qué? —Le clavó los ojos azules y luego deslizó la mirada hacia su boca, ella carraspeó y saltó de la silla con la intención de poner algo de distancia.

—No suelo beber y la noche será larga —observó de reojo a sus amigas y a su hermana y luego decidió mirarlo fijamente, él sonrió y se apartó de la barra.

—¿Así que unas españolas perfeccionando el inglés? —Preguntó en general.

—Sí —contestaron todas.

—¿Y qué hacéis en España?

—La Universidad —contestó Cruz y él asintió—, ¿y vosotros?, ¿vivís en Dublín?, ¿a qué os dedicáis?

—Actores —contestó Kennedy—, Frank y yo, y toda la panda de la mesa.

—Actores, qué interesante.

—¿No lo conocéis? —El tal Frank lo cogió por el cuello y él sonrió—, sale en muchos anuncios, el último de Jameson, ¿no lo habéis visto?, y en series.

—Me temo que no.

—Vale, pues ya nos veremos —el camarero les deslizó por la barra la bandeja con la ronda de pintas y Kennedy la agarró con las dos manos—, adiós, chicas, disfrutad de Dublín.

No volvieron a verlo en el pub. Él se sentó dándoles la espalda y Vera lo vigiló de reojo una media hora más, hasta que decidieron irse y cuando caminaron hacia la salida, descubrieron que todo el grupo de Kennedy había desaparecido. Una lástima, era un tío muy guapo y alegraba la vista, para que lo iba a negar, en cuanto llegara a la residencia pensaba buscar ese anuncio de Jameson y esas series en las que aparecía, porque no pensaba volver a perderlo de vista. Esa era su intención hasta que llegó al siguiente pub donde otra vez se encontraron con Michael Kennedy discutiendo con alguien. Estaba junto a la puerta del local, en un callejón medio oscuro y vociferaba muy enfadado, nada de la calma y el control de antes, no, ahora parecía alterado y la diana de sus reproches no era un pelirrojo celoso, era una chica negra espectacular.

Ella llevaba un minivestido de lycra verde oscuro que se le pegaba al cuerpo como un guante. Las seis se quedaron un segundo mirando el tipazo que tenía esa mujer. Era impresionante, además muy alta y llevaba unos tacones dorados que la hacían de la misma estatura de su novio, porque era su novio.

Sin ningún sentido Vera sintió mucha pena en el alma. Casi se le saltan las lágrimas mirando como él gritaba a la mujer mientras ella, que no era muy guapa de cara e iba muy maquillada, miraba a todos lados harta ya de ese capullo descontrolado. Todo el mundo los estaba observando, pero Kennedy seguía a lo suyo diciéndole que era una irresponsable, una golfa y un montón de cosas más que no quisieron seguir oyendo. Cruz, intuyendo que algo no iba del todo bien, la agarró de la mano y la metió dentro del pub repleto de gente, Vera se acercó a la barra y pidió a gritos unas pintas y su refresco, un deseo que el camarero saturado del otro lado no hizo amago alguno por satisfacer.

—Vaya con la novia de nuestro australiano —susurró Cruz—, es como Naomi Campbell. Seguro que es modelo, todos los actores van con modelos.

—Y los futbolistas —apuntó Maricarmen—, no tenemos la más mínima oportunidad con chicas así pululando por el mundo.

—Ya te digo —contestó Vera observando como Kennedy entraba al pub solo y muy cabreado. Parecía otro, uno muy diferente al tipo sereno del otro local, y le dio la espalda para evitar el contacto visual, pero Cruz lo vio y lo llamó a gritos.

—Hey, las nenas españolas otra vez, ¿algún problema?

—No nos hacen ni caso en la barra, ¿podrías…?

—Claro… —de dos zancadas llegó junto a Vera, se apoyó en la barra y pegó un grito al camarero que tomó el pedido de inmediato—, ya está.

—Gracias, tío, ¿te podemos invitar a algo?

—Ok, ¿por qué no?, ¿dónde os vais luego?

—Dónde nos lleve la noche —opinó Sara, acariciándole el brazo de la chaqueta—, ¿tienes alguna idea?

—Hay una fiesta en St. Stephen’s Green y como me habéis caído bien os invito.

—¡Guay!, ¡genial! —Exclamaron las chicas y Vera se calló porque la idea no le parecía ni tan guay, ni tan genial, al fin y al cabo, no conocían a esa gente de nada y según su profe de inglés de Madrid no debía fiarse de los irlandeses. Y lo decía él, que era un irlandés de Dún Laoghaire.

—Hostia puta —susurró de pronto Kennedy y salió disparado hacia la puerta donde la chica de antes, su novia, acababa de aparecer con cara de despiste.

—Me temo que no os llevarán a ninguna fiesta —dijo Vera muy convencida y las demás la fulminaron con la mirada—, ¿por qué no nos vamos al sitio ese que nos recomendó Brandon?

—No, espera y calla.

—Vale…

Al fin les trajeron las copas y cogió su refresco observando con curiosidad casi científica la charla que Michael Kennedy mantenía con su amiga del vestido de lycra. Ella lo agarró por la solapa de la chaqueta y le pegó un morreo de película, pero él se apartó y le soltó unos cuantos improperios que ella se tomó a risa. Discutieron un rato más y finalmente una amiga de la susodicha la cogió por la cintura y la sacó a la calle. Kennedy bufó furioso, luego respiró hondo y volvió con ellas sonriendo.

—Vale, princesas, nos vamos a la fiesta.

—Claro —soltaron todas agarrando sus bolsos. Todas menos Vera Saldaña, que se plantó firme y miró a sus amigas muy seria.

—Yo no voy y creo que tampoco deberíais ir vosotras. No conocemos de nada a este tío, ni a él ni a sus amigos —Dijo en español y su hermana parpadeó muy divertida.

—¿Qué pasa? —Preguntó Kennedy y Cruz contestó sin dejar de mirar a su hermana a los ojos.

—Nada, nada, Verita, que dice que quiere marcha.

—Oye…—frunció el ceño y Cruz la agarró del cuello para sacarla a la calle.

—Calla de una vez, marimandona y diviértete un poco, no tenemos que conducir, esta ciudad es minúscula y volveremos perfectamente a la residencia sin perdernos, aunque sea a gatas. Así que tranqui tronco y a pasarlo bien, que para eso hemos venido.

Y sí que lo pasaron bien. La fiesta de St. Stephen Green resultó ser un tremendo acierto y no el polígono sórdido y peligroso que Vera se imaginó en un principio. La organizaba alguien muy importante del ambiente artístico local y de pronto se encontraron en una casa victoriana preciosa, rodeadas de actores, modelos, bailarines, músicos, presentadores, pintores, gente guapa en general, que las recibió con los brazos abiertos. En un pis pas estaban bebiendo, bailando y haciendo migas con todo el mundo, mirándose de reojo sin creer la suerte que estaban teniendo, y antes de las dos de la mañana estaban todas emparejadas.

Todas no.

Vera, fiel a su idolatrado Björn Persson, el ecologista sueco que le nublaba las ideas desde hacía un año, no pudo olvidarse de él, ligar y dejarse querer, fue imposible, y se dedicó a charlar con gente muy interesante, muy animada, encantada de haberlos conocido a todos, incluido el carismático Michael Kennedy, el alma de la fiesta, y que resultó ser un tipo realmente extraordinario, con una mirada que valía oro y una simpatía inquietante en un tío tan guapo como él.

Michael, que saludaba a todas las mujeres con un beso en la boca, le contó que sus padres, emigrantes irlandeses en Australia, se habían conocido en Sídney, se habían casado, tenido tres hijos, y regresado a la madre patria cuando juntaron el dinero suficiente para inaugurar un restaurante en Galway, tierra natal de su madre. De ese modo había llegado a Irlanda con diez años, dejando en Oz el buen tiempo, la vida al aire libre, el deporte y sus amigos de toda la vida. Al principio había sido duro, le contó, pero pronto empezó a triunfar con las chicas, a jugar al rugby y a ser el centro de atención de su barrio, así que poco tiempo después ya ni se

acordaba de Sídney.

—¿Y siempre quisiste ser actor? — Le preguntó a las dos y media de la madrugada, sentados en el patio de aquella casa tan bonita, él con una cerveza y un cigarrillo en la mano y ella con un vaso de ginebra en la suya.

—Creo que sí, no sé, me gustaba más la música, pero una cosa llevó a la otra y cuando acabé el colegio me fui a estudiar a Londres.

—¿Ah sí?, ¿dónde?

—En la Royal Central School of Speech and Drama, ¿la conoces?

—Sí, claro, creo que es la escuela más importante de…

—Eso es, lo es, la más importante.

—¿Y te quedaste a vivir en Londres?

—No, bueno… —le dedicó una de sus miradas transparentes y Vera sintió que la abrasaba entera con ella—, tengo un pisito allí, aunque vengo mucho a Dublín por trabajo: publicidad, televisión, ya sabes.

—Un mundo muy duro.

—Sí que lo es, ¿qué edad tienes?

—Cumplo veinte en octubre ¿y tú?

—¿O sea diecinueve?

—Eso…

—Yo tengo veintiocho, ¿y a qué te dedicas?, ¿vas al instituto?

—No, estudio derecho en Madrid.

—¿Quieres ser abogada?, qué aburrido.

—¿Te parece?

—Mucho.

—Quiero dedicarme al derecho medioambiental, espero que no sea tan aburrido.

—¿Ecologista? —ella asintió—, demasiado guapa para andar peleándote con las grandes multinacionales y los gobiernos corruptos que nos conducen al desastre total.

—¿Ah sí?

—¿O sea que eres una guerrera?

—Lo intento, no hay que bajar la guardia.

—¿Y qué más?

—¿De qué?

—¿Qué más hace una chica como tú?, aparte de estudiar derecho y ser ecologista.

—Me gusta bailar, bailo flamenco desde los seis años.

—¿Flamenco?, ¿en serio? —la miró con los ojos muy abiertos y Vera movió la cabeza. Sabía lo que la palabra Flamenco significaba para los guiris y por un momento disfrutó de la sensación de impresionarlo un poco—, ¿de verdad?, qué pasada.

—Bueno…

—¿Me bailas un poco?

—¿Aquí?, no, imposible, no son sevillanas.

—¿Sevillanas?

—Un baile más alegre y menos serio que se puede bailar en cualquier parte.

—Báilame sevillanas, pues.

—No, otro día.

—Ok… me acabas de dejar fuera de juego.

—No será para tanto.

—En serio… —la siguió observando muy atento y se inclinó un poco más para mirarla de cerca. Vera tragó saliva y no se movió—. ¿Y por qué vienes a Dublín a perfeccionar el inglés si lo hablas incluso mejor que yo?

—Bueno… —lo miró y se echó a reír—, era una excusa para pasar unos días con mi hermana y mis amigas aquí.

—¡Mike! —una de sus amigas se asomó a la terraza y lo llamó con la mano—, Isis está aquí y pregunta por ti, está totalmente pedo y Chris dice que como no se la lleve alguien, llama a la poli.

—Gracias, voy. Vera —se puso de pie y la miró hacia abajo—, me encanta charlar contigo, pero el deber me llama. Mi novia, bueno, Isis…

—¿Isis?

—Juro por Dios que es su nombre real. Debo irme, pasaros por el O’Neill alguna noche, siempre paramos por allí, ¿ok?

—Claro y gracias por traernos.

—De nada —le guiñó un ojo y despareció.

No lo volvería a ver en Dublín. Aquel verano además de ser en el que conoció a Michael, fue el del sonado divorcio de sus padres. Dos días después de aquella fiesta, y cuando Vera aún se seguía preguntando como un tipo tan solicitado como Michael Kennedy le había dedicado quince minutos de su tiempo, a solas en aquella terraza, su madre las llamó histérica desde Madrid para contarles que su padre había decidido mandar su matrimonio de veintidós años al carajo e irse a vivir con su secretaria.

La cosa por teléfono parecía un drama de dimensiones estratosféricas, pero cuando llegaron a Madrid, comprobaron que era aún peor. El apacible señor Antonio Saldaña, un brillante ejecutivo bancario que había sometido a su mujer y a su familia durante años a un éxodo imparable por medio mundo, había rejuvenecido veinte años con su retorno definitivo a España y se había enamorado de una chica de treinta años, su ayudante, con la que pretendía casarse y formar otra familia.

Pilar, su madre, no se esperaba nada de eso y aunque había sido toda la vida una celosa controladora insufrible, decidió perdonarlo y empezar de nuevo, pero él se negó en redondo porque lo tenía muy claro, se quería separar, con un divorcio exprés, y que lo dejaran en paz.

Cruz se lo tomó tan mal que rompió un par de cosas en casa antes de partir al despacho de su padre y seguir rompiéndolas delante de su nueva novia. Todo el mundo se enteró, toda la familia, los amigos, los vecinos, les faltó salir en el Hola y cuando su padre fue a buscar sus últimas pertenecías a la casa, su madre y Cruz se las tiraron por la terraza de la segunda planta, sin maletas ni bolsas de basura, no, directamente y dejando que algún reloj, los frascos de colonia y un trofeo de golf se hicieran añicos contra las baldosas del jardín. Escandaloso.

Vera, como siempre, se lo tomó con más calma y trató de razonar con toda la familia, especialmente con su madre, pero fue imposible. Ella no entendía que una vida dedicada a seguir a un señor por medio planeta, con un par de gemelas a rastra, con cientos de mudanzas, pudiera terminar de esa forma tan radical e injusta. Pero así fue, todo acabó en cuestión de un mes y en octubre, cuando empezó su tercer curso de carrera, su vida había dado un vuelco de 180º.

Lo primero fue tener que mudarse, una vez más, pero esta vez no se trataba de otro país u otra aventura, se trató de dejar el chalet de Pozuelo y volver al barrio de toda la vida, la Arganzuela, donde compraron un piso de sesenta metros para las tres. Cruz tuvo que olvidarse de Roma y matricularse en Madrid. Su madre, maestra retirada desde los treinta años, empezó a buscar trabajo sin ningún éxito y aunque la pensión compensatoria y la venta de la casa, les dejó algo de dinero en el banco, el nivel de vida se les redujo sustancialmente. Vera empezó a dar clases particulares de inglés y a cuidar niños para no agobiar a su madre con sus gastos y Cruz decidió servir copas los fines de semana en un bar de Huertas.

En un pis pas todo patas arriba. Su padre y su joven mujer se fueron a Dubai, el nuevo destino de su padre, ganando dinero a manos llenas, decía su madre, y disfrutando de su espectacular vida como la pareja de enamorados que eran. Vera quería odiar a su padre por todo aquello, pero no podía, y solo era capaz de comprender que el amor es así de puñetero y muchas veces te hace dañar a quién más te quiere, así que siguió hablando con él por teléfono e incluso una tarde merendó con Tania, su novia, que era una rubia tontorrona y demasiado perfumada que parecía adorarlo, para que lo iba a negar.

En medio de la vorágine no se olvidó de Michael Kennedy. Todos los días miraba en Internet información sobre él y pudo rescatar sus fotos de promoción y su biografía de alguna página especializada de Gran Bretaña. No le iba mal, pero se merecía más. Era un actor maravilloso, comprobó en cuanto vio las series donde aparecía. Era capaz de enriquecer cualquier trabajo, por pequeño que fuera, brillaba con luz propia y tenía un carisma a prueba de bombas. Un diamante en bruto que en cuanto tuviera su primera gran oportunidad triunfaría, no le cabía la menor duda. Además, tenía unos ojos espectaculares, que te quitaban el aliento en directo, pero que en la pantalla lo llenaban todo. Sería una estrella, lo supo desde el minuto uno, y se alegraba por él.

Björn Persson, su amor desde hacía más de un año, un ecologista radical, amante del Bikram Yoga, vegano y voluntario de Greenpeace, apareció en Madrid por aquellas fechas procedente del Ártico, donde había estado intentando salvar a las ballenas, y le anunció que había abrazado el “Frutarismo”, es decir que solo consumía frutos secos y fruta fresca, y que la cuestión de la sexualidad quedaba aparcada por un tiempo porque su cuerpo se estaba regenerando. Vera, una vez más, comprendió y aplaudió sus inquietudes y lo acompañó a la toma de un laboratorio farmacéutico donde experimentaban con animales y dónde acabaron todos detenidos.

Greenpeace los sacó del calabozo casi de inmediato, pero igualmente declaró en los Juzgados de Plaza de Castilla y salió en la prensa con el puño en alto, victoriosa y feliz de llamar la atención de los medios de comunicación, que de eso se trataba. Su madre casi muere del disgusto, pero Cruz y su novio la recogieron de los juzgados, la llevaron a comer y dos días después ya estaba encabezando una nueva manifestación antitaurina por el centro de Madrid, con Björn a su lado.

La cosa pintaba tranquila y apacible, con familias y niños, y gente de todas las edades gritando: “La cultura no es tortura”, todo muy bien hasta que unos incontrolados empezaron a insultarlos y a provocarlos con capotes, muletas y monteras. La policía se personó en la calle y los protegieron del grupo que iba en aumento, y que parecía estar mejor organizado que ellos. Mucha tensión que estalló cuando llegando a Alonso Martínez se desató la locura, la gente empezó a gritar y a dispersarse a empujones. De repente Björn desapareció y Vera se vio sola en medio del caos. Buscó a sus compañeros con los ojos y no vio a nadie conocido, pensó en protegerse detrás de la policía, pero no era lo más valiente en esos casos, así que durante medio segundo se detuvo y observó cómo una refriega carcelaria, como la de las películas, se acercaba a ella peligrosamente.

Se le llenaron los ojos de lágrimas pensando en que se iba a llevar una buena paliza o algo aún peor, miró hacia las terrazas de la plaza donde la gente observaba con la boca abierta el espectáculo y creyó divisar, en medio del terror que la estaba paralizando, los ojos azul celeste de Michael Kennedy. Genial, debo estar a punto de morir y por eso me viene precisamente esa imagen ahora, pensó y le dio la espalda buscando una salida urgente. Salida que no encontró, se encomendó a Dios, porque las piernas ya ni le respondían, giró sobre los talones y lo vio mejor, Michael Kennedy en persona acercándose a ella a toda velocidad. Lo vio como en cámara lenta llegar corriendo hasta la barrera policial, apartar a dos antidisturbios de un empujón y acercarse decidido, de dos zancadas, extender la mano, agarrarla del brazo y sacarla de un tirón de ahí antes de que pudiera pestañear.

Un segundo después se desató la tercera guerra mundial a su espalda, la policía cargó contra todo lo que se encontró por delante y los menos avispados se llevaron lo suyo o incluso fueron detenidos con muy malos modos y conducidos directamente al furgón policial. Un desastre del que ella se salvó únicamente gracias a la intervención divina, porque aquello era un milagro obrado por un guiri al que había conocido hacia cuatro meses en Dublín.

—¡¿Estás bien?! —Los acompañantes de Kennedy la inspeccionaron de arriba abajo y ella se agarró a una silla respirando hondo—, ¿te han pegado?

—No, nada grave —contestó en inglés—, lo de siempre. Joder, gracias, Michael, ¿de dónde sales?, qué fuerte.

—¿Y tú vas sola a estas movidas? —Preguntó él con el ceño fruncido, agarró una jarra de cerveza que tenía en la mesa y bebió un trago largo—, casi me muero de la impresión, verte ahí a punto de que te arrancaran la cabeza de cuajo… delante de mis narices, joder, increíble.

—Gracias, de verdad —se acercó y le pegó un abrazo, él lo devolvió con unas palmaditas amistosas en la espalda y tragó saliva—, ha sido un milagro, te has ganado el cielo. ¡Pero qué casualidad!, ¿qué haces en Madrid?

—¿Pero vosotros os conocéis de hace mucho? —preguntó una rubia muy guapa y los dos se miraron y se echaron a reír.

—No, de una fiesta en Dublín, en verano.

—¿En serio?

—Sí —Michael Kennedy miró a Vera fijamente y sonrió—, he venido con una obra de teatro, al Alfil, salimos a tomar algo y te veo en medio de la movida. Una puta locura.

—Ya te digo, qué suerte, y es que mi novio… —se volvió oteando el horizonte, sin ver a Björn por ninguna parte—, debería andar por aquí, a lo mejor lo han detenido.

—Pues tu novio no debería dejarte tirada delante de semejante panda.

—No sabíamos que se complicarían las cosas, en fin. Deja que te invite a algo.

—No, si ya nos vamos, tengo actuación a las ocho.

—¿Hasta cuándo?

—Hasta el domingo.

—Pues te iré a ver, vamos, no me lo perdería por nada del mundo.

—Muy bien, pero de momento te vas con nosotros —dijo él viendo que la cosa no se calmaba y que la movida de los policías y los manifestantes iba en aumento. La agarró del cuello y la encaminó hacia la calle Fuencarral—, vamos.

—No, si no hace falta, en serio, buscaré a mi grupo y…

—No, no… mejor te llevo a una boca de metro.

—Pero…

—¡Eh! Que acabo de salvarte de una buena, no pienso dejarte aquí ¿ok? —La miró a los ojos y Vera pensó que aquel era el hombre más guapo que había visto en toda su vida. Se sonrojó de la pura emoción y asintió bajando la cabeza—, buena chica.

Aquel encuentro milagroso sería el comienzo de todo. Esa tarde Vera se fue con la pequeña compañía de Michael Kennedy al Teatro Alfil y ya no se separó de ellos. Eran ocho, seis británicos y dos irlandeses, y presentaron una obra propia, en inglés, que tuvo un éxito relativo, pero que Vera siguió desde bambalinas con la boca abierta. Le maravilló ver como trabajaban, verlos detrás del telón, compartir unas cervezas al final de la función y decidió que aquella gente era la más talentosa del universo.

Eran maravillosos y la experiencia artística, junto a un grupo de actores extranjeros en Madrid, no tenía precio. Ni siquiera se acordó de Björn, que no hizo nada tampoco por localizarla, y cuando salieron del teatro y Michael le dijo que se fuera a cenar con ellos, lo hizo encantada, enamorada ya, como lo determinó con el paso de los años, hasta las trancas de ese irlandés encantador, galante y valiente, que la trataba como si la conociera de toda la vida.

Pronto se dio cuenta de que esa gente estaba hecha de otra pasta, eran artistas, y hablaban de todo abiertamente. En general tenían una relación sensorial muy cercana, es decir, se tocaban, se besaban y se achuchaban con bastante normalidad. Lo mismo que hablaban de sentimientos o poetas o autores de teatro con una pasión desmesurada. Kennedy era el líder natural de todo aquello, porque además de esa guapura arrasadora que Dios le había dado, también había sido bendecido con un encanto arrollador y una simpatía nata. Sentada a su lado en un bar de tapas, Vera siguió su charla con la boca abierta y comprendió que cuando él te miraba a los ojos y te sonreía, te convertía en el centro del universo, era como si te elevara a los altares y no hubiera nada más importante en el mundo para él, en ese momento, que tú.

Nunca, nadie, jamás, ni siquiera Björn Persson, le había causado una impresión tan potente, en toda su vida. Esa noche acabaron a las tantas charlando de ecología y veganismo, de los derechos de los animales y de sus actividades radicales en contra de todo aquello que afectara al medioambiente. Michael la miraba atento y asentía muy interesado, aunque no obvió su preocupación de que ella acabara muerta o con todos los huesos rotos en alguna parte, por dar tanta guerra. Aquello la conmovió casi hasta las lágrimas, a pesar de que llevaba oyendo lo mismo, por parte de sus padres, desde hacía años.

Apenas se separaron ese fin de semana. Al día siguiente de la manifestación, cuando al fin Björn dio señales de vida para contarle que estaba en una granja del Escorial meditando con unos colegas escandinavos, volvió al Alfil con Cruz, su novio y todos los amigos que pudo reunir, y otra vez acabaron de juerga hasta las tantas. Aquella noche se hizo la valiente y le preguntó por su novia tan guapa, por Isis, y él le contó que al fin habían roto y que ella estaba en Nueva York fichada por una importante agencia de modelos.

Era fácil hablar con él, aunque se cerraba un poco en banda al hablar de sus cosas, y cuando el domingo se despidieron, ella completamente desolada, en la puerta de su hotelito cerca de la plaza de Chueca, Michael Kennedy extendió la mano, la agarró por el cuello y le dio un abrazo fraternal, largo y apretado, que la dejó sin aliento.

—Ya tienes mi email, espero que me mantengas informado de tus andanzas.

—Claro —susurró a punto de echarse a llorar, sin saber muy bien por qué— y para que tú me cuentes tus éxitos.

—Si vas a Londres me llamas y me toca a mí llevarte de fiesta.

—Eso está hecho.

—Vale, futura abogada medioambiental, debo subir y hacer la maleta. Lo he pasado genial, gracias por el apoyo y por traer tanta gente al teatro.

—No fue nada.

—Buenas noches —volvió a abrazarla y esta vez le besó la cabeza, Vera cerró los ojos y aspiró el aroma delicioso que desprendía su jersey, pensando en que podría vivir ahí, en ese momento perfecto, el resto de su vida—, llámame.

—Lo mismo digo —vio como entraba al hotel y se sintió huérfana, se dio la vuelta para buscar la Gran Vía, pero detuvo al oír que la llamaba otra vez.

—¡Vera!

—¿Qué?

—Un último consejo…

—No voy a meterme en muchos líos.

—No es eso —salió del hotel y se quedó en medio de la calle señalándola con el dedo.

—¿Y qué es?

—Olvídate del sueco, no te conviene, un tío que deja a su chica sola, en medio de una movida como la que vi el otro día, no vale la pena.

—Lo pensaré.

—No hay nada más chungo que un proyecto de héroe.

—Vale —sonrió, recordando la teoría que le había soltado sobre los radicales ecologista y veganos como Björn (una panda de ociosos con afán de protagonismo), y asintió.

—Un puto pirado, pasa de él.

—Vale.

—Ok —le guiñó un ojo y desapareció. Vera respiró hondo, giró hacia la Gran Vía y se fue caminando a casa, tan alterada, emocionada e ilusionada como una niña de cinco años.

Volver a contactar con Michael Kennedy fue cosa suya. Se pasó dos noches y tres días en un estado de ansiedad total, pensando en él continuamente, en sus ojazos claros, en ese cuerpazo que se adivinaba debajo de la ropa medio destartalada que llevaba siempre, en su pelo rubio oscuro, casi cobrizo, en su sonrisa fácil, y en cómo la miraba. Era un tío impresionante y no pensaba ignorarlo y dejarlo pasar, así que el martes posterior a su despedida en Madrid, le mandó un email saludándolo, agradeciéndole otra vez su intervención en Alonso Martínez y preguntándole por sus cosas.

El tardó dos días más en responder, eso sí, muy amablemente, y aquello la mantuvo en un estado de angustia tal, que antes del domingo siguiente ya estaba decidiendo pasar de Michael Kennedy, que seguramente era un tío demasiado guapo, demasiado ocupado y con demasiado potencial como para intentar llamar su atención.

—¿Qué pasa con Björn? —Le preguntó ese fin de semana Cruz y ella se encogió de hombros.

—Creo que se ha ido a Islandia.

—¿Creo?

—No sé, me llamó ayer y me dijo que lo habían invitado a no sé qué taller de “Crudiveganismo” en Reikiavik.

—¿Este tío cómo se paga tanto viaje?

—Tarjeta oro a costa de papá.

—¿Y eso no te cabrea?

—Pues claro que sí, pero ya sabes como es.

—No, no lo sé, siempre lo he visto como un marciano rubio y gilipollas.

—¡Cruz!

—Es cierto, no te merece, lo sabes, llevo diciéndotelo casi dos años, hermanita.

—Vale, pero a mí me gusta y…

—A ti quien te gusta es Michael Kennedy, que te he visto como lo miras.

—¡¿Qué?! —Se puso de pie e intentó huir de su cuarto, pero Cruz le dio una patada a la puerta y le impidió salir—, ¿me dejas salir?, me muero de hambre.

—¿Por qué te pones tan rara cuando te mola alguien?

—No me mola nadie… —la miró y su hermana frunció el ceño—, pues claro que me gusta, ¿a quién no?, pero no es que me haya pillado por él o algo así.

—Uy, qué equivocadita que estás… te mola y mucho.

—Ay Dios —movió la cabeza y Cruz le dio un empujón y la sentó en la cama.

—Oye, me parece genial que te guste Michael, es un tío, tío. Tiene edad para ser serio, meterte en cintura y cuidar de ti.

—No necesito que nadie cuide de mí.

—Ya, ya, pero te vendría bien que, por una vez, un novio se preocupara por ti, estuviera pendiente de tus cosas y te mostrara un poco de la consideración que mereces.

—Pues si eso es lo que me vendría bien, Michael Kennedy no es el indicado.

—¿Por qué?

—Porque es actor, tiene su vida, es un tío demasiado guapo y solicitado y… —respiró hondo—, sinceramente, creo que solo debe hacer sufrir a las mujeres.

—Claro, como todos los tíos buenos, pero solo hasta que encuentre a la persona adecuada y entonces… todo cambia.

—Eso es otro mito de Cosmopolitan. El tío bueno no cambia jamás, porque no le hace falta y menos uno como Mike que, si algún día cambia y sienta la cabeza, será con una modelo de metro ochenta y medidas de infarto, como su novia Isis.

—¿Ese es el problema?

—¿Qué?

—¿Qué lo ves demasiado guapo para ti?, ¿en serio?, ¿te has mirado en un espejo?

—Sí y por eso…

—¿Sabes qué?, el gran problema es que el capullo de Björn, con sus radicalismos y su egocentrismo, solo ha conseguido hacerte sentir como una mierda, pero —levantó la mano para acallar sus protestas—, lo cierto es que eres guapa, un montón, tienes una fila de pretendientes desde los catorce años, y que ese imbécil sueco de melena al viento no haya sabido potenciarlo, es porque únicamente le interesan las zanahorias y los rábanos, no ve nada más allá, y no ha valorado el pedazo de novia que tiene al lado.

—Y qué vas a decir tú.

—Oye, que seamos gemelas no me desautoriza para apreciar lo guapa, lista y brillante que es mi hermanita —se sentó a su lado y le agarró las manos—, Björn te ha minado la autoestima, lo sabes, no hace más que criticar a todo dios, se cree que está por encima del bien y del mal, y eso, afecta a cualquiera, pero créeme, tú te podrías ligar a diez Michael Kennedy si quisieras.

—No creo que Björn me haya minado la autoestima.

—¿Ah no?, ¿en serio?... ¿hablamos de las pocas veces que se acuesta contigo o te da un beso en público?

—Vale, es igual.

—No, mira, Vera, es la primera vez en dos años que veo que un tío te altera y te llama la atención, que te brillan los ojos y andas nerviosita… desde que Björn apareció en escena no haces más que esforzarte por que todo vaya bien y el amor no es así, es algo mucho más simple.

—¿Amor?

—No sé si es amor lo tuyo con Kennedy, obviamente, solo digo que lo tuyo con el sueco no lo es, no al menos por su parte, que solo tiene ojos para mirarse el ombligo.

—Joder, que depresión me está entrando.

—Vale, lo siento, no debería decir esto, pero es que no me puedo callar más… ¡si el otro día en la manifestación te dejó sola, luego se largó al Escorial y ni siquiera llamó para ver como estabas… joder… es un capullo!

—Lo sé, si es que lo sé, pero…

—Búscate un tío de verdad, uno al que le guste la carne, en todos los sentidos, ya me entiendes —se levantó y le guiñó un ojo— y empieza a disfrutar. Eres guapísima, eres listísima y todos te queremos… llama a Michael Kennedy y dile que lo vamos a ver a Londres cuando quiera.

—Si Björn no es el hombre, Michael tampoco lo es, eso te lo digo ya.

—Pero te gusta.

—Claro que me gusta, pero…

—Te mira con ojitos tiernos.

—Mentira.

—En serio y me hizo un montón de preguntas sobre ti.

—¿De verdad? —Se puso roja hasta las orejas y Cruz se echó a reír a carcajadas.

—Sí, quería saber cómo era el sueco, cuanto llevabas con él, que te gustaba hacer cuando no andabas pegándote con la peña, si era verdad que bailabas flamenco desde los seis años, cosas de esas. A ese tío bueno le gustas, da gracias al universo por el regalo y ve a por él.

—Yo, es que… —se quedó tan conmocionada por las novedades que la miró sin poder articular palabra.

—No lo dejes escapar…

—¡Niñas! —Gritó su madre desde el salón y Cruz abrió la puerta del cuarto tan tranquila—, a comer antes de que se enfríe.

Ese día comprendió con una claridad meridiana que su hermana tenía razón y que Björn Persson acababa de pasar a la historia. Sí, le había encantado al principio de su relación, cuando se conocieron en la Bretaña francesa, en un encuentro de música celta en el que él estaba dando panfletos y hablando de ecología y protección del medio ambiente con un entusiasmo increíble. Era guapo, listo y comprometido, sin embargo, no era muy divertido y su vida giraba única y exclusivamente entorno a sus luchas medioambientales y a su extremismo radical respecto a la alimentación. Si ella era vegetariana, él se hacía lacto vegetariano, si ella subía ese escalón, él se convertía en vegano… era un sin parar, y jamás estaba contento con la ropa que llevaba o con el perfume que se empeñaba en usar (todos elementos burgueses que dañaban el medio ambiente).

Desde muy pequeña supo que se dedicaría a la lucha social, a la defensa de la tierra y que sería una ecologista convencida, y ligarse a ese tiarrón estupendo en Francia había sido un puntazo, pero dos años después de conocerse, en realidad no se conocían apenas. No se veían nunca y Björn, la mayoría de las veces pasaba de sus cosas, nunca se podía contar con él, para nada, y mencionar compromisos o asuntos cotidianos, como ir juntos a una boda o celebrar un cumpleaños, se podía convertir en una discusión interminable sobre sus formas de ver la vida. No lo necesitaba, no quería eso para su vida, podía seguir sola su camino como defensora de los animales, la selva amazónica o el Mediterráneo y pensaba acabar con su extraña relación cuanto antes.

Dos horas después de hablar con Cruz consiguió localizar a Björn Persson en la casa de sus amigos de Reikiavik y explicarle lo mejor que pudo su decisión. Él, que era normalmente un tío apático y pasota, se puso como un basilisco y la acusó de tener a otro tío de repuesto, cosa que Vera negó dos veces antes de cortar el teléfono. Intentó llamarla un par de veces, pero se cansó rápido y la dejó en paz. Un problema menos, se dijo con un alivio enorme en el corazón, sin embargo, y contra todo pronóstico, no hizo nada por acercarse a Michael Kennedy.

No quiso agobiar a un ser humano que a pesar de conocerla muy poco, se había portado mejor con ella que la mayoría de la gente que conocía, y dejó pasar los días sin saber nada de él (sin dejar de pensar en él) concentrándose en sus clases, en el baile y en los amigos, hasta que un mes después de verse en Madrid, le mandó un email con la invitación para el estreno de Hamlet en el Barbican de Londres. Vera casi muere de felicidad al ver su email y le contestó de inmediato felicitándolo por la novedad, era una noticia maravillosa, y formulándole un montón de preguntas al respecto que Michael Kennedy no contestó, porque hizo algo mucho mejor, a los treinta segundos de escribirle, la llamó por teléfono, y ella creyó que perdía el aliento solo con escuchar esa voz extraordinariamente maravillosa al otro lado del móvil.

—Señorita Vera —le dijo en español y ella se puso de pie de un salto—, ¿qué tal?

—Muy bien ¿y tú?, que noticia más estupenda lo de tu estreno, me encanta Hamlet.

—Solo soy Leartes, no te emociones tanto.

—Lord Laertes, hijo de Polonio y hermano de Ofelia, gran papel, clave en la obra, me parece maravilloso.

—Oh Señor —bufó él desde su piso de Londres y Vera se sujetó a la puerta del armario para no caerse—, también te gusta Shakeapeare, no dejas de sorprenderme.

—Ya ves… —soltó sintiéndose idiota.

—Estrenamos dentro de un mes, igual te animas y vienes a vernos, me diste mucha suerte en Madrid.

—Y tú a mí —gilipollas, se dijo y se desplomó en la cama—, por lo de tu intervención maravillosa delante de la poli, ya me entiendes.

—Claro, y me debes una, trata de venir y nos vamos de fiesta por aquí.

—Lo intentaré, muchas gracias por acordarte de mí.

—Muchas veces me acuerdo de ti, eres la única chica que conozco que se pone delante de la policía y de una panda de capullos radicales para defender a los toros.

—Vale la pena.

—No me cabe duda, ¿y qué tal vas?

—Bien, en clase, mucho que estudiar y poco más.

—¿Y el sueco?

—Ya no hay sueco, no para mí al menos.

—Me acabas de alegrar la tarde.

—¿Ah sí?

—No te convenía ese tipo, te lo dije.

—¿Y tú Isis?

—No es mi Isis, pero sigue en América, me parece.

—¿No la invitas a tu estreno? —Se atrevió a preguntar para orientarse un poco ante su posible viaje a Londres.

—No creo que a Isis le interese tirarse dos horas y media escuchando declamar a Shakeapeare… bueno, Vera, tengo que dejarte. Ya nos llamamos ¿ok?

—Claro, y gracias por todo.

—De nada, preciosa. Un beso.

—Un beso… —susurró oyendo el clic del teléfono. Lo abrazó contra su pecho y se puso a patalear como una loca. Era demasiado bueno para ser cierto, se levantó de la cama con el corazón a punto de estallarle en el pecho, buscó la página de vuelos Low Cost y compró dos billetes con el último dinero que le quedaba en la tarjeta y sin consultárselo a Cruz.

Finalmente tuvo que viajar sola a Inglaterra porque Cruz tenía otros planes con su novio, pero le dio igual, estaba tan emocionada que no durmió nada la víspera del vuelo, que salía a las siete de la mañana de Madrid, y cuando su prima Geles (bendita sea) la recogió a las cinco y media de la mañana para acompañarla al aeropuerto en coche, iba como unas castañuelas.

Se había pasado cuatro semanas comunicándose con Michael por email, chat o por mensaje de móvil, de forma bastante regular. Se podía de decir que eran muy amigos, él le contaba cosas de los ensayos y ella le hablaba de sus asignaturas, de la próxima manifestación antisistema o de los planes que tenía para el fin de semana. Era un tío encantador, tan atento, a pesar de ser ese tiarrón de ensueño que perseguirían todas, y la trataba genial, o así la hacía sentir.

—¿Qué no come tu sueco? —le preguntó una noche chateando por Internet, sin venir a cuento, y Vera sonrió estirándose en la silla.

—¿Por qué?

—Curiosidad.

—Sólo come frutas frescas y frutos secos sin cocinar. Crudiveganismo se llama.

—¡Jesús!, ¿y después qué toca?

—Sólo comer los frutos que se caen del árbol o de la mata.

—¿Y luego el ayuno total?

—No sé, supongo que hasta que no acabe tomando únicamente agua de lluvia no parará…

—Agua de lluvia… —escribió en el chat y Vera siguió sonriendo—, no es natural.

—Se supone que no hay nada más natural y puro que el agua de lluvia.

—Me refiero a que no es natural no alimentarse como es debido o al menos no cocinar los alimentos… es un radicalismo un poco obsesivo.

—Björn dice que existen maestros hindúes, en la India más profunda, que hacen ayuno perpetuo y que solo necesitan del agua de la lluvia para sobrevivir.

—¿En serio?

—Sí y viven perfectamente.

—Genial, pero me sigue pareciendo una locura.

—Cada loco con su tema, yo respeto a todo el mundo.

—Ya, me imagino… —estuvo mucho rato sin escribir nada y ella empezó a preocuparse.

—¿En qué piensas, Mike?, ¿estás ahí?

—Creo que tú eres como el agua de lluvia.

—¡¿Qué?!

—No conozco a nadie más pura y natural que tú.

—Tú no me conoces… —pinchó un emoticono sonriente y esperó.

—Yo creo que sí.

—Sí, sí.

—Soy un hombre mayor, que ya ha vivido lo suficiente como para reconocer el agua de lluvia cuando la ve —Vera se echó a reír a carcajadas— y dime otra cosa.

—¿Qué?

—¿Qué llevas puesto?

—¡Señor!, el pijama y debo dejarte ya porque tengo que estudiar.

Bromeaba mucho, tenía un sentido del humor muy particular y ella le pilló pronto ese puntito irónico que lo hacía único. Era espectacular Michael Kennedy y aunque no pretendía agobiarlo en esa visita a Londres, porque él estaría más preocupado por su obra, esperaba saludarlo y disfrutar juntos, aunque solo fuera de un café. Tenía apenas veinticuatro horas para verlo, porque solo había podido pagar una noche de albergue en Picadilly, pero esperaba que fuera suficiente y si no, al menos podría mirarlo a los ojos y disfrutar de su Hamlet en directo.

El vuelo a Londres se le hizo eterno, y eso que a ella dos horas de vuelo normalmente le parecían una breve molestia, y aterrizó en Stansted ya con los nervios destrozados. Al embarcar en Madrid empezó a meditar en la posibilidad de que era una muy mala idea presentarse sin ningún apoyo en Barbican. Al fin y al cabo, no eran novios, ni íntimos amigos y lo más normal era que la saludara y luego se despidiera de ella para celebrar su gran noche con sus verdaderos amigos, con sus compañeros de compañía y entonces… entonces tendría que buscar el metro y volver al albergue, más sola que la una.

A la salida de Stansted buscó una butaca y se sentó con la cabeza entre las manos, pensando por primera vez en un mes, en la soberana estupidez que estaba cometiendo. No tienes cabeza, Vera, eres más idiota de lo que te crees. Sin dinero, ni un hotel decente, ni nada parecido, tendría que hacer hora hasta las siete, la hora del estreno, callejeando por ahí. Había pensado meterse en el Museo de Londres y pasar la tarde tranquilamente, luego se cambiaría y se arreglaría en el cuarto de baño de señoras. El teatro estaba justo al lado y podría llegar andando y recién peinada por lo menos. Llevaba el vestido y los tacones en la mochila, y el abrigo que se había puesto era bastante decente, así que el plan no era malo, sin embargo, a las diez de la mañana en el aeropuerto de Stansted, ocho horas antes del estreno, le estaba pareciendo nefasto.

De repente se sintió extraordinariamente estúpida e infantil, más perdida de lo que había estado en toda su vida, y llamó a su hermana a Madrid llorando. Cruz agarró el teléfono y la hizo respirar despacio, luego la obligó a sonarse, serenarse y le habló alto y claro, intentando mantener la calma:

—¿Puedes pagarme un billete de vuelta?, te lo devolveré dentro de un mes, en cuanto cobre…

—¡Calla Vera!, cállate y escucha… ¿qué coño te pasa?, ¿no tenías tantas ganas de ver la obra?, pues ya está, ahora te coges el autobús, en dos horas estás en la ciudad, serán las doce y pico, comes algo, te registras en el albergue, te duchas, sales, te tomas un café y te vas a dar una vuelta. Entra a la Royal Gallery o donde quieras y ya serán las cinco de la tarde. Te coges un autobús en Trafalgar y te vas a Barbican, directo al museo y a seguir el plan inicial. Se te pasarán las horas volando, ¡estás en Londres, joder!, a ti te encanta Londres.

—Me encanta Londres, pero he venido por otra cosa.

—Y cómo eres una mujer de palabra, vas y la cumples.

—Dios mío.

—No me llores, ¿de qué tienes tanto miedo, joder?

—De que no me haga ni puñetero caso y me quede como un pasmarote en el hall del teatro.

—Llama a Araceli Mújica, está con el Erasmus allí, dile que te acompañe.

—No, peor si tengo testigos de mi desastre.

—¿Desastre?, ¿qué desastre?, solo vas a ver Hamlet en Barbican, ¿no te das cuenta de que estás haciendo una montaña de un grano de arena, hermana?

—Es verdad —se limpió las lágrimas y se puso de pie—, ya que he venido, voy a ir.

—Así me gusta y cómprame los chicles de canela.

—No tengo pasta.

—Vale, ¿pero para comer algo tienes, no?

—Sí, para hoy y mañana, el vuelo sale a la cinco, así que a las dos me vengo para el aeropuerto y fin de la historia.

—Genial, te irá genial, ya verás.

—Gracias.

—Tonta, cuídate, te llamo en un rato.

Se cogió un autobús, de esos que dan la vuelta por media Inglaterra antes de dejarte en la zona de Victoria y siguió el plan inicial al pie de la letra. A las cinco entró al Museo de Londres y a las seis salió del cuarto de baño de señoras, justo antes de cerrar, de punta en blanco. Metió los vaqueros, las zapatillas y el jersey en la mochila, y se puso el recurrido vestido negro, las medias y los tacones, se cepilló el pelo y se lo recogió en un moño andaluz muy guapo, para eso el flamenco le había dado mucha maña, se maquilló un poquito, se perfumó y se fue taconeando hasta Barbican.

Iba histérica, pero no lo parecía, y cuando dio su nombre en taquilla, la señorita le dio un sobre que ponía VERA con letras grandes y escritas a mano en el frontal, se preguntó si sería la letra de Michael y al abrirlo descubrió que estaba su reluciente entrada en el interior. Entró a ese moderno centro cultural y se quedó observando el ir y venir de la gente. Todos tan elegantes, en su mayoría amigos y parientes de los actores, supo en seguida, que hablaban, se saludaban y se palmoteaban la espalda tan contentos, y cuando empezaron a entrar a la sala, ella siguió al grupo rezando y pidiendo a Dios algo de serenidad o iba a sufrir un infarto de la pura emoción.

Nunca en su vida había visto un Hamlet tan maravilloso, o eso le pareció desde su butaca de la segunda fila, y cuando Michael Kennedy salió a escena ella se puso a llorar y siguió así todo el rato, por poco que estuviera en el escenario, y aquello acabó por desorientarla aún más. Había perdido completamente la chaveta y estaba de siquiátrico pensó, sola en medio de los verdaderos familiares y amigos de esa gente, llorando como una idiota.

Cuando acabaron la representación y estallaron los aplausos, se levantó como todo el mundo y aplaudió como una loca todas las veces que la compañía salió a saludar. El público les tiraba besos y rosas y ella solo podía mirar a Michael que, en el lado del escenario opuesto a su butaca, hacía reverencias y sonreía llenándolo todo con su maravillosa estampa. Era tan guapo y tenía tanto talento… no le cabía el corazón en el pecho y esperó pacientemente a que acabaran los vítores y que el público saliera poco a poco de la sala, para salir ella y encaminarse primero al cuarto de baño y luego al hall, donde habían acordado verse.

Él le dijo que el día del estreno los actores salían a saludar al hall porque se trataba de ver a la familia y a los amigos, que lo esperara allí para decirle hola, y eso se dispuso a hacer, observando a la gente, especialmente a las chicas guapas que iban todas muy sexys, y oyendo de refilón las conversaciones y las risas de personas que la ignoraban totalmente, lógico, si no conocía ni a dios allí.

El ratito de los saludos se le hizo interminable, de repente empezaron a salir los actores y a abrazarse con el personal, localizó a uno de los chicos que había actuado en Madrid, pero no se atrevió a saludarlo, y espero cada vez más cerca de la puerta, poniendo cara de póker y aparentando tranquilidad, mirando el reloj, donde pasaban los minutos, y hacia la calle oscura, adónde tendría que salir para buscar el metro de Barbican. Precisamente esa estación de metro que no le gustaba un pelo.

—Hola —contestó al teléfono móvil, con un agradecimiento enorme por tener algo que hacer, y escuchó la voz amiga de Cruz.

—¿Qué haces?

—Espero en el hall para saludar, pero aquí no aparece y creo que me voy a ir, son las diez y media y me da un poco de repelús el trayecto al metro… es muy solitario.

—Pues pégate a la gente que se vaya hacia allí.

—Lo intentaré…—miró a través del enorme cristal de la puerta y suspiró—, está lloviendo.

—No pasa nada, cuando salga el mogollón te acoplas al grupo y te metes al metro.

—Sí, eso haré, quince minutos más y me largo… —miró hacia el interior y al fin vio aparecer a Michael Kennedy, que iba vestido completamente de negro, el pelo mojado peinado hacia atrás, y perdió literalmente el aire de los pulmones—, ya…

—¿Qué?

—Ya veo a Michael, estupendo, lo saludo y me largo, hace mucho frío y… —de repente cruzaron una mirada y él le hizo un gesto con la mano para que esperara—, voy a colgar.

—Vale y ten cuidado…

—Sí… —colgó oyendo la última frase y respiró hondo viendo como él acababa de saludar a un grupo de personas y se encaminaba hacia ella con una sonrisa enorme. Ella la devolvió, temblando como una hoja y antes de acercarse lo suficiente, unas chicas rubias lo interceptaron para abrazarlo. Instintivamente Vera dio un paso atrás y tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no coger la puerta y salir pitando de allí.

—Vera… —dijo él, acabando de recibir los mimos de sus amigas, y la llamó con la mano, pero ella no se movió de su sitio, ni siquiera podía parpadear, mucho menos avanzar un centímetro, así que se quedó quieta como un palo junto a la puerta—, ¡has venido!

—Hola y enhorabuena, jo, qué maravilla —soltó viendo como él se la quedaba mirando de arriba abajo, descaradamente y con una sonrisa en la cara—, realmente estupenda y yo he visto Hamlet unas quinientas veces, por medio mundo y…

—Pensé que al final te echarías atrás y pasarías de mí.

—No, te dije que vendría. Me ha encantado, muchas gracias por la entrada.

—Gracias a ti por venir… —Silencio. Él la miraba fijamente y ella estaba roja como un tomate, bajó la cabeza y se aferró a la mochila y al abrigo con todas sus fuerzas.

—Bueno, ha sido un placer, seguro que será un exitazo. Ahora te dejo seguir con tus cosas… —se volvió hacia la puerta y se detuvo con la mano en el cristal, él seguía quieto y silencioso y pensó que si quería volver a verlo debía ser valiente y abrir la boca—, ¿crees que mañana podremos tomar un café?, me voy al aeropuerto a las dos, tal vez…

—¿Un café?

—Sí, pero si no puedes, no pasa nada, otra vez será, Michael. Ahora me voy, es tardísimo y tú tienes un montón de compromisos.

—¿Un café? —repitió y Vera asintió muy incómoda.

—Déjalo, ni te preocupes…yo… debería irme…

—Hostia puta, Vera, pensé que serías más lanzada…

—¿Qué?

Parpadeó al verlo superar la distancia que los separaba. Con el corazón en la garganta miró sus ojos enormes acercándose a ella, la mano levantándose para sujetarla por el cuello y el siguiente paso fue su aliento cálido y delicioso pegado a la boca. Michael Kennedy la miró una vez más a los ojos y luego le plantó un beso que la hizo tirar la mochila y el abrigo al suelo. Sintió la lengua cálida y enérgica separándole los labios y ese beso húmedo y apasionado poniéndole la vida del revés. Lo supo en ese mismo instante, nada, nunca más, volvería a ser igual para ella, y devolvió el beso con la misma entrega y sin cortarse un pelo, que no estaban para juegos.

—Tú esta noche te vienes conmigo, señorita Vera.

—Vale —susurró mirándolo a los ojos, eran tan bonitos que te quitaban la respiración y mucho más a esa distancia, y se arregló el pelo recogido con dedos temblorosos.

—¿Dónde tienes tus cosas? —Preguntó él con total naturalidad.

—Sólo es esa mochila —le indicó el suelo.

—Genial, vamos —se agachó y agarró la mochila y el abrigo, le sujetó la mano, entrelazó sus dedos con los suyos, gesto que a Vera casi le cuesta un desmayo, y tiró de ella hacia el interior del hall donde se dedicó a presentarle a sus compañeros y amigos.

Vivir en una nube fue lo que ella experimentó aquella noche. Tras las presentaciones y las charlas en el hall del Barbican, ella bien sujeta a su brazo y emocionada mirándolo a tan corta distancia, se fueron a cenar con la compañía. Se enteró de muchas cosas de Michael, como que era un poco supersticioso, muy maniático en el trabajo, exigente, puntilloso y bastante mal genio. Cosa que la sorprendió, porque parecía un tipo esencialmente agradable y simpático, y acabaron bailando en un pub de Camden Town hasta muy tarde, besándose todo el tiempo, como si fuera lo más natural del mundo, como si siempre hubiesen vivido así, y como si pensaran hacerlo el resto de su vida. Era como una peli, un sueño hecho realidad, y cuando él la agarró nuevamente de la mano, le puso el abrigo y le dijo que se iban a casa, decidió llamar a Cruz y avisarle que estaba perfectamente y que

todo iba a las mil maravillas. Su hermana se puso a gritar de felicidad al otro lado del teléfono y empezó bombardearla a preguntas, pero no le hizo ni caso, le colgó y subió las escaleras de ese cochambroso edificio un poco piripi, pero de la mano del tipo más guapo, sexy, talentoso y maravilloso que había tenido el placer de besar en toda su vida.

—¿No deberíamos hablar? —se atrevió a preguntar dentro de esa buhardilla diminuta y helada mientras él comprobaba las monedas del contador de luz y encendía un radiador. Estaba maravillada con su suerte y loca por él, pensaba meterse en la cama con ese monumento sin rechistar, pero necesitaba poner el freno y racionalizar un poco el asunto o acabaría metiendo la pata.

—¿Hablar de qué?, ¿del montaje?, creo que en general ha quedado genial.

—No, de… nosotros.

—¿De qué quieres hablar? —se sacó la camisa y casi le provoca un pasmo. Era fuerte, fibroso, un cuerpo esculpido al milímetro, con una piel perfecta, sin tatuajes, suave y saludable, y vio cómo se sacaba las botas y los pantalones casi con la boca abierta.

—No sé, es que no me esperaba que…

—Te fiché la primera vez que te vi en Dublín, antes de que tú me mirarás a mí yo ya os había visto en la barra y aunque tu hermana también está muy buena, tú parecías brillar en medio de tus amigas… —Vera tragó saliva y se sentó en una silla—, os invité a la fiesta para entrarte a saco, pero apareció Isis y… y luego el destino me compensó y te pillé en Madrid, preciosa y perdida, en medio de aquella locura de manifestación. Todo encajó, no pienso dejarte escapar. ¿Suficiente?

—Sí…

—Cuando dos personas convergen de este modo y se gustan, no hay nada más que hablar.

—Vale.

—Vale, suéltate el pelo.

—¿Qué?

—Suéltate el pelo, por favor, me encanta tu pelo.

—Yo, es que… —estaba medio borracha y conmocionada con tantas novedades y se quedó quieta, un poco cohibida, sin saber qué hacer. Michael se acercó y le besó la cabeza antes de ayudarle con las horquillas y la goma del pelo, luego le dejó caer la larga melena oscura sobre los hombros y la volvió a besar, cada vez más excitado y ya no paró, la llevó a la cama y la desnudó en un tris.

Hicieron el amor como si se conocieran desde siempre, sin florituras ni locuras de ningún tipo, simplemente se besaron y se acariciaron, y el entró en su cuerpo diciéndole al oído lo preciosa que era y lo mucho que la había estado deseando durante las últimas semanas. Sin poder creérselo todavía, ella confesó algo parecido y se abandonó a una noche loca, sexy y muy divertida, en una cama no muy grande, con la lluvia amenazando con romper los cristales y completamente entregada a ese tipo del que apenas conocía nada, pero que le parecía haber estado esperando toda su vida. Fue maravilloso, al menos para Vera Saldaña, que cuando despertó al día siguiente y miró al guapísimo hombre desnudo que tenía al lado, se sintió la mujer más afortunada y feliz del universo.

—No te vayas —le dijo cuando la vio salir del baño vestida y lavándose los dientes. Él seguía en la cama, tapado hasta las orejas con el edredón.

—Mi avión sale a las cinco desde Stansted, tardo dos horas o más en llegar y… —le sonrió mirándolo a los ojos—, no sé si sueles viajar en low cost, pero es mejor no llegar muy tarde o acabaré sin asiento.

—Pórtate mal y vuelve a la cama, Vera.

—Creo que ya me he portado muy mal por hoy —se puso roja recordando las cuatro veces que lo habían hecho y le dio la espalda—, en serio, tengo que irme.

—Es viernes, vete el domingo ¿o ya tienes planes con otro?

—Sinceramente, no puedo perder el vuelo, no tengo dinero para otro billete.

—Eso es lo de menos, yo te lo pago.

—Sí, claro, mejor te guardas ese dinero y me vas a ver a Madrid, ¿vale?... ¿Qué haces? —Se giró y lo vio rebuscando debajo de la cama, sacó un portátil y lo encendió—, Michael.

—Dame un momento, el wi-fi es un poco lento.

—No… mira…

—¿Tienes algo que hacer en Madrid?

—No, pero…

—Pues quédate y vuelves a ver Hamlet, hoy y mañana, y así la habrás visto unas 502 veces —le guiñó un ojo y ella se acercó, se sentó a la orilla de la cama y le acarició el pelo—, me apetece que te quedes, acabo de cobrar un anuncio y puedo pagarte un maldito billete de vuelta a España.

—¿En serio?

—Completamente, pero antes quiero que hagas algo por mí.

—¿Qué? —Lo miró con los ojos muy abiertos y él sonrió de oreja a oreja.

—Baila flamenco para mí.

—¡¿Qué?! No tengo mis zapatos y sin falda…

—¡Eh! —La hizo callar y le puso la mano en la boca—, por favor, no me hagas suplicar, vamos, porfa, ¿eh?

—La madre… —se puso de pie y descalza marcó el compás de una Alegría con las palmas, levantó los brazos en primera, rotó las manos despacio, pasó a segunda sin perder el ritmo y giró sin la falda de ensayo, pero como si la tuviera, luego lo miró con las manos en las caderas y él parpadeó

con los ojos abiertos como platos.

—Vale, no pienso comprarte ese billete para el domingo.

—Jope, qué fracaso.

—No pienso dejar que te vayas, nunca más… —dejó el portátil a un lado, se estiró y la agarró por la cintura, la tiró en la cama y empezó a arrancarle la ropa en medio del ataque de risa que le entró—, no te rías, jovencita, estás secuestrada.

Dos años más tarde estaban casados.

En personas como ellos, con sus respectivos estilos de vida, su edad y sus proyectos, aquello se casarse parecía algo extraordinariamente innecesario, pero lo hicieron. Después de pasarse casi dos años de viaje en viaje, viviendo pegados al teléfono, echándose de menos y luchando contra imprevistos como tener que dormir separados en casa de la madre de Vera cada vez que Michael podía aparecer en Madrid, decidieron dar el paso del matrimonio y lo hicieron felices e ilusionados.

Contra todo pronóstico y tras ese primer encuentro en Londres, se hicieron inseparables. Vera regresó en una nube a Madrid y dos fines de semana después, tras cientos de llamadas de teléfono, voló nuevamente a Londres y se quedó una semana entera con el hombre de sus sueños, que siguió triunfando a lo grande en Barbican con su Hamlet.

Los primeros meses de relación pasaron volando. En cuanto él acabó en febrero con su compromiso en el teatro, empezó a volar a Madrid para visitarla, primero un fin de semana, luego un puente y en primavera, con el calor, decidió quedarse una semana y hasta diez días en España para desesperación de Pilar Ortega, la madre de Vera, que pasó de adorar al novio de su hija, ese espectacular irlandés de ojos imposibles, a no poder soportar que llamara a su puerta, con la mochila al hombro y la sonrisa perenne, poniendo su apacible hogar patas arriba.

Lo primero que estableció es que él se quedaba en el sofá, lógicamente porque Vera y Cruz compartían cuarto, y lo segundo, que no podía estar en la casa en ausencia de Vera. Al principio él llegaba y con un desparpajo fuera de lo normal, esperaba a que su novia volviera de la universidad viendo la tele con los pies sobre la mesilla, fumando dentro de la casa o apoderándose de la terracita para leer guiones o libros durante horas. Vera le suplicó un millón de veces que fuera comprensiva con él, pero resultó imposible y acabaron como el rosario de la aurora, sin dirigirse la palabra durante una semana y Michael exiliado al cuarto de invitados de su abuela Teresa, que vivía a dos calles de su casa, pero que tampoco los dejaba dormir juntos o besarse en su presencia. Un desastre total.

Por otra parte, sus clases y sus actividades solidarias (por aquel tiempo se hizo voluntaria de la Cruz Roja y empezó a colaborar con inmigrantes y mujeres maltratadas) le impedían volar a Inglaterra o Irlanda tanto como querían y necesitaban. Michael era un tipo con una profesión peculiar, que a veces trabajaba doce horas diarias durante una semana y luego se tiraba quince días sin un maldito casting, lo que lo convertía en un novio posesivo y demandante de atención. Ella, que adoraba hasta el aire que respiraba, se sentía halagada y feliz de ser necesitada y amada por él, y de esa forma, pero la realidad es que vivía en un continuo agobio, sin dinero para solventar la distancia y preocupada por el resultado de todo aquel noviazgo a distancia, que había empezado como una aventura divertida, pero que demasiado pronto se había convertido en una relación seria que ninguno de los dos había planeado tener.

Era como un sueño, uno verdadero y principalmente eran felices. El tío guapo, rompecorazones y arrollador que parecía ser Michael Kennedy no era para tanto y Vera descubrió en seguida que dentro de todo actor vivía un ser humano inseguro, frágil y extremadamente sensible. Él y todos sus amigos eran así, desde el más exitoso, como James Wilson, su compañero de escuela que había dado el pelotazo con una peli de cine independiente y se había convertido la estrella más fulgurante del momento, hasta el último recién llegado a Londres, que se paseaba por los castings con el Book debajo del brazo.

Cada vez que se sometían a un casting, el que fuera, pasaban un calvario, algo completamente comprensible, y Vera se preguntaba qué podía mantener la fe en esa gente talentosa y estupenda, que era víctima del rechazo continuamente. Era duro y aquello la conmovía lo suficiente como para vivir todo el tiempo pendiente de Michael y su bienestar, animándolo y empujándolo, y dándole la fuerza que a veces a él le flaqueaba. Ante el rechazo profesional se ensimismaba y dejaba de hablar, pero no quería estar solo, la quería cerca, así que se acostumbró a acompañarlo en silencio, a leer o estudiar en casa sin mirarse, hasta que una buena mañana se levantaba con otro talante, como si no hubiese pasado nada y todo volvía a empezar.

Formaban un buen equipo, lo supieron en seguida, pero ambos poseían también genio y las peleas no tardaron en llegar. Los primeros meses de locura sexual no fueron suficiente bálsamo para apaciguar los ánimos y pronto empezaron a discutir, lo mismo de política, que por no poder verse tal o cual fin de semana, por las actividades revolucionarias de Vera, porque no me has cogido el teléfono anoche o por lo peor de todo: los celos.

Michael Kennedy, que llevaba más historias amatorias a su espalda que Giacomo Casanovas, era controlador y celoso, sin embargo, lo negaba y se las daba de bohemio, liberal y tolerante. Falso. En cuanto coincidían con sus amigos en Londres, la agarraba de la mano y no la soltaba, no le gustaba que quedara en Madrid con sus amigos para salir de juerga sin él y menos aún con Björn Persson para tomar un café. Era sutil y manipulador y no lo prohibía, porque obviamente no podía prohibirle nada, pero se agarraba unas pataletas infantiles tremendas por cualquier cosa. Berrinches que ella pronto aprendió a detectar y a apaciguar sin darles mayor importancia. Tenía veinte años, una vida muy ocupada y no pensaba perder el tiempo discutiendo chorradas con un novio que vivía a cientos de kilómetros de distancia.

Todo era producto de la pasión y de la sensibilidad con la que él se manejaba, y pudo torearlo, lo mismo que tuvo que aprender a tolerar sus escenas subidas de tono en el teatro o en alguna serie de televisión, con unas actrices guapísimas y maravillosas, con las que luego se iba de cena tras el trabajo. Eso sí que carecía de importancia, decía él, convencido de que todo el mundo se tragaba que no sentía nada cuando besaba o tocaba a una chica medio desnuda delante de la cámara o delante del patio de butacas. Podían discutir horas y horas al respecto y ella seguiría sin creerse una mierda que le era indiferente besar a una compañera, pero todo su entorno parecía opinar lo mismo, que era irrelevante y profesional, y decidió que, si quería seguir con él, debía empezar a mentalizarse y aceptar aquello como una realidad contra la que no podía luchar. Era jodido, pero no quedaba otra alternativa.

A los cinco meses de salir juntos y considerándose ya novios, él cobró el dinero de una colaboración en la tele y la invitó a Galway a conocer a sus padres. Sean y Catherine Kennedy la recibieron con los brazos abiertos, chapurreando en español, y la instalaron en la habitación de Michael con toda la naturalidad del mundo. Fue como estar en otro planeta y disfrutaron juntos de un fin de semana espectacular conociendo a sus parientes y amigos, a sus hermanos mayores: Sean, que era abogado y trabajaba para el ayuntamiento, y Molly, que era sicóloga y estaba a punto de marcharse a los Estados Unidos para acabar su doctorado en California.

Unas personas peculiares, liberales, muy interesadas por su rollo vegetariano, que le prepararon menús solo para ella, y que le hicieron mil preguntas sobre sus actividades sociales en España. Eran más mayores que sus padres, pero mucho más abiertos y trataban a Michael, y a su trabajo, con un respeto que la conmovió. Él ya le había contado que ellos lo apoyaban económicamente cuando las cosas iban peor, pero oírlos hablar del talento de su hijo pequeño con tanto orgullo la hizo quererlos de manera instantánea.

Eran una familia estupenda y lamentó no poder darle algo parecido en España. Ni su madre con sus neuras, ni su padre con sus brillantes preguntas: “¿Y piensas seguir siendo actor mucho tiempo?”, habían sido muy acogedores con él, pero a él parecía importarte poco y siguió trabajando por su relación con la misma pasión que dedicaba a la actuación, y ella lo amaba con toda su alma por eso.

En un abrir y cerrar de ojos se dio cuenta de que llevaban siete meses de noviazgo y seguían sobreviviendo. Un verdadero milagro, así que su primer verano juntos, a finales de junio, se trasladó a Londres, consiguió un trabajo de camarera para ayudar a pagar los gastos de la buhardilla y empezó a averiguar la posibilidad de hacer un curso puente en la Universidad de Westminster, para acabar la carrera en allí, o para presentarse al Qualified Lawyers Transfer Test, el examen que le podría permitir ejercer como abogada, en un futuro, en Inglaterra.

Un futuro en Inglaterra, con Michael, que hablaba de los próximos años o “cuando ganemos dinero y podamos…” con total naturalidad.

Cruz era la que más la empujaba a dar pasos concretos. Su hermana creía que no era del todo descabellada la posibilidad de acabar la universidad en Londres, no necesariamente tenían que vivir juntos, había mil opciones para compartir piso y de ese modo continuar la relación como la gente normal, decía. Estaba encantada con su historia, porque Vera era feliz y porque Michael Kennedy le parecía un diez, y ella, que ya lo tenía claro desde hacía tiempo, decidió construir sobre seguro y empezar a planear con la cabeza, como siempre, los próximos pasos a dar. Una idea genial que se le desplomó de golpe, cuando a finales del mes de agosto la realidad la golpeó de frente y la mandó con sus cosas de vuelta a Madrid, más herida de lo que era capaz de reconocer y decidida a no volver a verlo en lo que le restara de vida.

El trabajo en un restaurante indio de su barrio le ocupaba todas las noches. Entraba a las cuatro de la tarde y salía a las once de la noche, después de recoger y limpiar el local con sus compañeras. Era pesado y agobiante, pero no pagaban mal y además de permitirle vivir más tranquilamente y sin depender totalmente de Mike, le estaba permitiendo ahorrar un poco para sus planes a corto plazo. En la universidad le habían hablado de solicitar a la Law Society el “Certificado de Elegibilidad”, con ese certificado podría preparar las materias que le permitieran presentarse al QLTT (Qualified Lawyers Transfer Test) en un centro escogido por la propia Law Society, y todo ese proceso era carísimo, necesitaba de todo el dinero que pudiera ir juntando, además de la ayuda de su padre, que a regañadientes estaba decidiendo apoyarla o no con el proyecto. En circunstancias normales, es decir, sin ese novio guaperas de por medio, como lo llamaba él, la cosa hubiese ido mejor, podría haber financiado sus estudios y en paz, pero con Michael en la ecuación, su padre estaba dudando si aquello era una buena idea o simplemente se trataba de una excusa para estar más cerca del “actor ese” que le había robado el sentido común.

Vera ya estaba cansándose de sus interminables e inútiles charlas telefónicas, de las largas explicaciones, de sus preguntas incesantes, y esa noche, la del jueves 30 de agosto, cuando cerraron el local dos horas antes de lo normal por un fallo eléctrico, se pasó primero por un cibercafé para enviar a su padre un email con todo el programa del master, los modos de pago y demás detalles, antes de volver a casa.

Michael había tenido un casting eterno en Chelsea, la había llamado al restaurante destrozado y con ganas de pegarse un tiro y habían quedado en el Pub de la esquina, al lado de su trabajo, para tomarse algo con los amigos y despotricar contra todo dios antes de regresar juntos a casa. Una buena idea que ya no le apetecía y que era complicada si había salido antes, así que lo llamó mil veces al móvil, pero como no lo pilló, decidió ir a casa y sorprenderlo allí, hacer la cena y acostarse pronto para ver la tele juntos y descansar.

Caminó a buen ritmo hacia su edificio y antes de llegar, a cien metros, se le soltó el cierre de la alpargata y tuvo que agacharse para sujetarla, se hizo el nudo, levantó los ojos y al otro lado de la calle, saliendo de su portal, vio la inconfundible figura de Isis Kaddour pisando la acera. Llevaba una mini falda escandalosa y un top negro, sin sujetador, que dejaba a la vista toda su espectacular belleza. Llevaba el pelo rapado y unos taconazos de infarto. Vera sintió el pulso en los oídos y se enderezó despacio, rogando a Dios porque no apareciera Michael… tal vez había ido a visitar a otra persona, quiso pensar, tal vez estaba ahí por casualidad.

Pero no lo estaba, dos segundos después, Michael Kennedy aparecía en el portal con un cigarrillo en la mano. Lo vio cerrar la puerta de madera despacio, con sus vaqueros desteñidos y su camiseta blanca de algodón, y estirar la mano para depositar el cigarrillo en la boca de Isis. Acto seguido, la agarró por la cintura y la empujó hacia el metro, o hacia la esquina contraria desde donde seguía ella la escena paralizada y con las lágrimas mojándole la cara.

Tardó exactamente cinco minutos en reaccionar, cruzó la calle corriendo, llegó al edificio, subió a la buhardilla, abrió la puerta de golpe y se plantó en medio del saloncito, mirándolo todo con ojos escrutadores. La cama estaba hecha y en la encimera de la diminuta cocina había dos latas de cerveza vacías. Entró al cuarto de baño y comprobó que acababan de usar la ducha, la cortina estaba mojada, las toallas húmedas y en el botiquín, que abrió con desesperación, encontró la caja nueva de los preservativos desgarrada y abierta… no cabía la menor duda, sin embargo, se fue a la lavadora, metió la mano en el bombo y sacó las sábanas limpias que ella misma había puesto esa mañana en la cama. Al menos había tenido la decencia de cambiar las sábanas, pensó, hecha un mar de lágrimas. Agarró su maleta y metió todas sus cosas de golpe, desordenadas y a la carrera. Diez minutos después iba camino del metro, con la mochila al hombro y el trolley sonando contra los adoquines. No podía dejar de pensar en ese estúpido ruido mientras moqueaba como una cría, llorando sin parar, decidida a llegar al aeropuerto lo antes posible.

Afortunadamente estaba a tiempo y pudo coger el último Gatwick Express de la Estación Victoria. Contaba con dinero suficiente para el tren y para pagarse un billete de urgencia, sólo ida, a Madrid. Total, ya no necesitaría de sus ahorros, y llevaba dos meses matándose a trabajar en el “Bombay Camden”.

Cuando el tren pasó por encima del Támesis, miró el paisaje y apenas lo pudo ver por culpa de los lagrimones que no paraban de ninguna de las maneras. No se podía creer que el hombre por el que había perdido la cabeza, por el que estaba en Londres currando como una loca, en lugar de estar haciendo trabajos sociales en Perú o en Somalia, como pensaba en un principio, la había traicionado de esa manera. No podía entender cómo, si habían hecho el amor en esa misma cama tan solo unas horas antes, podía meter a otra mujer allí. Era horroroso y comprendió que aquello era demasiado grande, demasiado doloroso para asumirlo con algo de cordura y madurez.

Se bajó en su destino y solo entonces miró el móvil, tenía unas diez llamadas perdidas de Michael, otras tantas de Cruz y varios mensajes escritos que no quiso abrir. Se metió en el aeropuerto, limpiándose las lágrimas para que dejaran de observarla con cara de lastima, llegó a la primera terminal de salidas y buscó información. No podía viajar hasta las seis de la mañana del día siguiente, pero no le importó, compró el billete por una pequeña fortuna, pasó el control de pasaportes y entró a la zona de espera, esa parte neutral y medio vacía donde milagrosamente, de repente, se sintió segura y ajena a cualquier mal.

—Hola —llamó a Cruz y ella contestó a la primera señal—, estoy…

—¡¿Dónde coño te metes?! Mike me ha llamado un millón de veces, dice que no apareciste en el pub, que fue a buscarte al restaurante y que ya estaba cerrado, que no estás en casa y que no coges el puto móvil… ha llamado a tu jefe, pero…

—Para el carro —le dijo y suspiró—, estoy en el aeropuerto y no creo que a Mike le importe mucho, así que vamos a tener la fiesta en paz.

—¿En el aeropuerto?, ¿por qué?

—Cerramos el restaurante temprano, dos horas antes… —agarró el pañuelo de papel y soltó un sollozo—, y me encontré a Michael y a Isis saliendo de casa.

—¡¿Qué?! Pero bueno…

—Subí a la buhardilla y habían cambiado las sábanas, se habían dado una ducha y la puñetera caja de preservativos que compramos juntos él y yo esta mañana estaba abierta… no me digas, pero bueno…

—Solo es una expresión, Vera —Cruz se sentó en la cama y cerró la puerta del dormitorio. Su madre estaba viendo una película, tan tranquila, y no quiso preocuparla—, ¿cómo estás?

—¿Cómo voy a estar? Estaba cantado que al final iba a pasar esto, pero creí… nunca ha dejado de pensar en ella, lo sé, sabía que su historia fue muy potente y que al final ella iba a venir y todo volvería a empezar, ¿qué coño pinto yo en medio de ellos dos?

—No digas eso…

—Si en el fondo siempre supe que yo no era más que un intento de olvidarse de Isis, que lo vuelve loco… —se sonó y miró al cielo—, tienen una intimidad tan evidente, Cruz… no hace falta ver mucho para percibir lo mucho que se gustan… Michael la agarró por la cintura y le puso un pitillo en la boca con una complicidad que, bueno…

—Pero él jamás te habla de ella, nunca…

—Porque nunca habla de nada íntimo, en el fondo es un misterio, pero sus amigos sí, sí que hablan y James me dijo que llevaban cuatro años dejándose y volviendo y que ella era lo peor que le había pasado en su vida, pero que conmigo, que yo, que yo…

—No llores más, no te tortures. ¿A qué hora sale tu vuelo?

—A las seis de la mañana.

—¿Y dónde estás?

—En Salidas, en la sala de espera, hay más frikis como yo haciendo noche aquí.

—Vale, bueno, lo siento mucho, en serio, pero ya pasó. ¿Vale?

—Vale.

—Ahora coges tu avión y el pasado que se quede atrás. Mañana será otro día y todo volverá a empezar de cero, ¿de acuerdo?

—Lo sé.

—Te quiero un montón, hermanita.

—Lo sé —se echó a llorar y Cruz con ella—, ¿por qué me ha hecho esto, Cruz?

—Porque es un gilipollas, un cabrón egoísta, por eso y porque piensa con la polla, como todos los demás.

Llegó sin dormir a Madrid, se pasó toda la noche repasando sus últimos meses y decidiendo que no era para tanto y que se repondría en seguida de toda esa mierda, pero no fue así. En Barajas estaban Cruz y Pedro, su novio, para llevarla a casa y entró en el piso como una sonámbula, se metió en la cama y durmió doce horas seguidas. El trajín del restaurante, de la vida de locos que había vivido con Michael esos dos últimos meses en Londres, y sobre todo la pena, la partieron por la mitad, y solo pudo dormir sin parar.

Aunque no quiso soltar prenda a su madre, ella se enteró por boca del propio Michael de lo que había pasado. El muy impresentable la llamó a casa mil veces y finalmente tuvo la insensatez de quejarse con su “suegra” por su abandono repentino. Claro que obviando el asunto Isis, lo que cabreó aún más a una Vera hecha trizas, sí, hecha polvo, pero no tanto como para no poder contestar el puñetero móvil, una semana después de llegar a Madrid, con la clarísima intención de mandarlo a la mierda.

—¿Qué quieres? —ladró al teléfono y él suspiró.

—Gracias por contestar.

—¿Qué coño quieres?

—Vale, ok, sé que estás cabreada y dolida conmigo, pero…

—No te haces una idea, así que por favor deja de llamarme y, sobre todo, deja de llamar a mi casa.

—Vera.

—Adiós.

—No, no por Dios, escúchame —oyó algo parecido al llanto y se puso de pie muy incómoda—, solo escúchame. Ya sé por tu hermana lo que viste, la idea que te hiciste…

—No me hice ninguna idea, no soy estúpida y era bastante evidente.

—Vale, es cierto, no te voy a mentir, de hecho, esa misma noche pensaba contártelo todo.

—Genial.

—Solo necesito que sepas que jamás quise hacerte daño, que entiendas que no fue nada importante, solo…

—¿Sabes que no necesito oír todo esto, Michael?, ¿por qué no me ahorras la molestia?, ¿eh?

—Yo te quiero.

—Vale, gracias. Tengo que colgar.

—No, no, no puedes dejar esto así, no nos lo merecemos. He cometido un puto error, un desliz sin importancia con una persona que no significa nada para mí.

—Ese es tu problema, no el mío.

—Isis… —tragó saliva y Vera sintió como las lágrimas le subían instantáneamente a los ojos.

—No quiero oírlo.

—Por favor… un minuto… se casa en octubre, con un ruso muy rico, con el que ya vive en Los Ángeles, vino a Londres a cerrar unos asuntos, me llamó y…

—Lo siento mucho.

—¿Qué? —Preguntó un poco desconcertado y Vera se pasó la mano por la cara.

—Siento mucho que se case con otro tío, de verdad, me imagino que debe ser durísimo para ti. Lo siento mucho, pero no es asunto mío, así que por favor deja de llamar. Adiós.

—No he dicho eso, yo…

Colgó y se tiró otra semana llorando. A mediados de septiembre se fue a Dubai con Cruz para ver a su padre y regresó mucho más calmada. Él no volvió a llamar y cortó rápido las preguntas y las dudas de todo el mundo haciendo oficial su ruptura a través de sus amigas más cotillas, que corrieron la noticia del fin de su romance con semejante monumento irlandés, antes de empezar las clases a finales de septiembre.

El 10 de octubre, día de su veintiún cumpleaños, ya comprendió que se estaba recuperando. Lo echaba mucho de menos, soñaba casi a diario con él, se acordaba de sus desayunos en la cama, que siempre acababan con ellos haciendo el amor sobre los restos de las tostadas, de su delicioso aroma, de sus besos, pero al menos ya no lloraba tanto y empezó a fantasear con la idea de que era una historia estupenda para contar a sus nietos, dentro de muchos años, cuando pudiera hablar de Michael Sean Patrick Kennedy en voz alta y con una sonrisa en la cara.

Su actividad en la Cruz Roja se multiplicó. Hizo un curso de asistencia a las mujeres inmigrantes maltratadas, de apoyo familiar y orientación, y empezó a trabajar más directamente con dos hogares de acogida decidiendo, de paso, que el medioambiente era importante, pero que seguramente el mundo necesitaba más de sus servicios como abogada de personas sin recursos, que su lucha titánica contra las multinacionales contaminantes.

En la facultad se esmeró más que nunca, le quedaba solo ese curso para acabar, luego haría un master en derecho internacional, que su padre estaba encantado de financiar, y tal vez se largaría un par de años a trabajar a Latinoamérica o a Marruecos con una ONG. Era la mejor opción y estaba ilusionada.

Empezó las clases de baile a mediados de octubre, en el curso avanzado. Volvió a bailar flamenco dos veces a la semana, a mediodía, la única hora que tenía libre, y siguió dando clases de inglés para pagar sus gastos. Una vida ocupada, ordenada y tranquila, que la mantenía lejos de los recuerdos, los malos rollos y esa sensación de ridículo total que le invadía el alma cada vez que se veía a sí misma, como una idiota total, observando a su novio con ese monumento de mujer, saliendo de su casa en Camden Town.

Todo muy bien, bajo control, sí, pero como dicen los irlandeses: “Dios se ríe mientras los hombres hacen planes”, y eso fue exactamente lo que sucedió una noche de principios de diciembre, cuando la obligaron a salir de casa para ir a una fiesta a un dichoso pub irlandés del centro. Era el cumpleaños de su amiga Marta y no se pudo negar. Cruz la obligó a cepillarse el pelo, maquillarse un poco y ponerse algo decente antes de llevarla a rastras, primero a cenar con las chicas, y luego a tomar algo al O’Neills, donde a esas horas de la noche no cabía ni un alfiler.

No le apetecía nada, en absoluto, entrar a un sitio así. En cuanto puso el pie dentro se acordó que Michael le había comentado una vez que odiaba esos sitios, “sucedáneos de los bares irlandeses auténticos, fuera de la tierra”, le dijo, que solo eran franquicias sin alma ni sabor, y que se negaba en redondo a visitarlos. Tal vez él, pensó, oyendo el cantarín acento irish por todas partes, y caminó con las amigas hasta el final del local, esquivando los piropos y las miradas de los guiris dispuestos a ligar con una nativa española a cualquier precio.

Era muy incómodo. Antes de pedir la primera ronda ya le habían entrado dos tíos, y cuando el camarero llegó con un bol gigante de nachos y les dijo que era una invitación de un chico de la barra, quiso coger el abrigo y salir pitando de allí, pero no la dejaron. Había un concierto en directo y además querían verla desatarse un poco, ligar, enrollarse con alguien o simplemente beber después de tres meses de agonía total.

Completamente en contra de esa opinión, pero sin querer arruinar la noche de nadie, se quedó y cerró la boca. Buscó un taburete y se sentó alrededor de la única mesa vacía que había y que les consiguió el camarero muy amablemente, y esperó a que empezara el concierto de una verdadera banda irlandesa, recién llegada de Dublín, les dijeron. Un buen plan hasta que llegara la hora de marcharse.

Los chicos, muy guapos y muy divertidos, salieron al diminuto escenario a las doce y media de la noche, entre los vítores y los gritos del público, y en seguida empezó a encontrarse mal. Un peso enorme se le asentó sobre los hombros y oír Galway Girl a tan corta distancia, con la flauta, el violín y el bodhrán a buen ritmo, la hizo emocionarse hasta las lágrimas. De repente empezó a pensar en Michael y en esos momentos tan bonitos que habían compartido, en la locura total dentro de su buhardilla, donde se había sentido la mujer más dichosa del planeta, en su viaje a Galway para conocer a su familia, en sus reencuentros acalorados en el aeropuerto cada vez que se volvían a ver… y antes de sufrir un ataque de llanto incontrolado, decidió disculparse e irse a casa. Era tarde, no podía más y necesitaba salir de ahí sino quería sufrir una recaída de la que no pudiera recuperarse.

Se pasó la mano por la cara, tragándose las lágrimas, se acercó a Cruz despacio, para hablarle al oído, pero antes de finalizar la tarea el brillo de unos ojos enormes la dejó a medio camino y sin moverse. Al otro lado del escenario, a una distancia considerable, Michael Kennedy en persona la miraba fijamente y sin moverse, como una estatua de sal, con los brazos cruzados sobre el pecho.

Fue igual que recibir un golpe en el esternón, se enderezó en la butaca y bajó la cabeza, decidiendo si era más maduro quedarse allí o salir corriendo, agarró la mano de su hermana y ella la miró ceñuda. Cruz, alcanzó a decir muy bajito, nada más, porque dos segundos después Michael estaba al lado de la mesa, con su chaqueta de cuero y el pelo más largo, dispuesto a saludar a todo el mundo como si tal cosa.

—Hola, buenas noches —dijo en inglés y todas lo saludaron tan animadas, mirando de reojo a Vera, que se puso tensa de la cabeza a los pies—, vaya casualidad.

—¿Cómo dices? —Gritó Cruz en medio de la música y le hizo un gesto como que no se enteraba de nada.

—Es igual —dijo él, rodeó la mesa y se puso al lado de Vera—. Hola, ¿podemos charlar fuera dos minutos?, es un milagro haberte encontrado aquí, he venido con la banda, el cantante es mi primo, iba a llamarte mañana…

—¿Qué? —lo miró ceñuda y no se movió.

—No me jodas, solo quiero hablar contigo, Vera, coño, no me hagas suplicar, ¡joder!

—¡Oye! No te dirijas a mi hermana en ese tono —Cruz se bajó de la banqueta y lo enfrentó con muy malos modos—, ¡quién coño te crees que eres!

—¿Perdona? —Él la miró sonriendo y Cruz dio un paso al frente, decidida a partirle la cara—, solo intento hablar con tu hermana, no contigo.

—Pero ella no quiere ni verte, ¿no te enteras?

—¡Ya está bien! —Vera saltó de la silla y la sujetó del brazo—, no tengo cinco años, ¿vale?, gracias, pero creo que puedo con esto. Agarró el abrigo y el bolso y salió hacia la calle con Michael pisándole los talones, llegó fuera, donde había un millón de gente, o eso le pareció, se giró y lo miró a los ojos intentando mantener la calma—. ¿Qué pasa?

—¿Qué pasa? —Él encendió un pitillo y ella siguió el movimiento con la misma adoración que había sentido antes, en otra vida, cuando observarlo incansablemente se había convertido en su mayor distracción—, ¿empezamos de cero o volvemos a la casilla de salida?

—¿Cómo dices? —Dios bendito, ¿cómo se podía ser tan guapo?, pensó desviando la vista—, explícate, tengo que irme a casa.

—¿Tan pronto?, ¿tienes otros planes?

—Eso no es asunto tuyo, ¿me vas a decir que pasa de una vez o me voy a buscar un taxi?

—Lo que más que gusta de ti es que eres transparente…—ella frunció el ceño y él movió la cabeza—. Es cierto, Vera, te conozco, sé que no te has olvidado de mí, yo tampoco puedo olvidarte, te quiero, dame otra oportunidad, por favor.

—No quiero ni oír tu voz de capullo mentiroso e infiel, déjame en paz.

—Eso, venga, échalo fuera —lo miró furiosa, se dio la vuelta y empezó a caminar hacia Alcalá hecha una furia—, ¡Vera!

—Hola, preciosa —le dijo un tipejo en inglés, cruzándose en su camino, pero ella lo ignoró, apartándose para seguir andando.

—¡¿A quién coño te diriges, gilipollas?! —Oyó el vozarrón de Michael enfrentando a ese pobre incauto y siguió taconeando sin mirar atrás—, ¡Vera!

—¡Mira, tío! —al fin paró a la altura de Sevilla, giró y lo miró a la cara—, no entiendo a qué vienes con estas cosas, a qué tus llamadas de teléfono, a qué tanto teatro… ya sé que eres más dramático que la mayoría, que yo debo ser una especie de robot sin sentimientos o algo así para ti, pero me importa una mierda, yo al menos no miento, ni engaño, ni hago daño a la gente, así que déjame en paz. Me pareces lo peor que me ha pasado en la vida y no quiero volver a verte.

—Te quiero —dijo él con esos ojazos vidriosos y se puso una mano en el pecho.

—Genial, no sé cómo no te han dado ya el Oscar.

—Estoy hablando en serio y si te llamé un millón de veces, he respetado tu espacio, y ahora te sigo por la calle como un imbécil es porque no puedo dejar de pensar en ti. Te amo, Vera, y al contrario que tú, yo pienso que eres lo mejor que me ha pasado en la vida.

—Sí, claro, pero te encanta acostarte con tu ex.

—Eso fue un error, el último, se acabó.

—Pues lo siento por ti, seguro que la echas mucho de menos.

—Mierda —dejó caer los brazos y suspiró—, vale, lo siento, está visto que no tengo ni la más mínima posibilidad.

—Exacto, para mí se acabó, me hiciste mucho daño —levantó una mano para hacerlo callar—, y que me lo hubieras confesado en su momento hubiese tenido el mismo efecto. Yo creo en la confianza y el compromiso, en la lealtad, no creo en nada más y prefiero no volver a verte, por favor. Todo esto me hace ya mucho daño —hizo un puchero y se echó a llorar—, apenas nos conocemos, tampoco es para tanto, solo fueron nueve meses, quiero pasar página, necesito superarlo.

—Mi vida… —dio un paso al frente y la abrazó. Como era mucho más alto, la acurrucó en su pecho y la apretó con fuerza besándole la cabeza—, perdóname, por favor, te lo suplico, perdóname, Vera, perdóname.

—¿Para qué?

—Porque te amo, tú me amas y podemos empezar de nuevo. Si no vuelves conmigo me hundiré del todo, te necesito, jamás quise hacerte daño, solo fui débil, soy un puto ser humano débil y estúpido que comete errores, pero que te necesita… —buscó sus ojos negros y le limpió las lágrimas con los pulgares—, ¿cómo puedo sobrevivir sin ti?, ¿eh?, dímelo ¿cómo puedo seguir respirando si no estás conmigo, Vera? Tú eres mi agua de lluvia.

—¿Qué?

—Eres lo único que necesito para sobrevivir.

Con veintiún años y un amor sin límites creciendo en su corazón, Vera Saldaña perdonó, olvidó todo y empezaron de cero. Esas navidades las pasaron separados pero la Nochevieja Michael apareció en Madrid, para comerse las uvas juntos, y para regalarle un anillo de compromiso precioso, un solitario pequeñito pero maravilloso, con el que le pidió matrimonio. Ella se lo tomó como algo simbólico y dijo sí, pero él no estaba bromeando y desde entonces no paró de hablar de la boda y de su mudanza definitiva a Londres.

Cruz, que ya no lo perdió de vista, esperando que volviera a meter la pata, opinó que la gente como Michael Kennedy, es decir los actores, eran unos dramáticos e histriónicos de manual y que necesitaban emociones y adrenalina a tope para sobrevivir, en resumen, que no podían mantener una relación normal y que todo lo llevaban al límite, así que le rogó poner el freno y al menos acabar la carrera en Madrid.

Así lo hizo, acabó en junio, otra vez en medio de viajes de ida y vuelta Madrid-Londres, Londres-Madrid, y de interminables noches de chat y llamadas de teléfono. Él siguió con sus audiciones y sus trabajillos mal pagados. Hizo dos cortos, participó en un montaje de Ibsen en el Soho y cuando Vera estaba a punto de llegar a Londres con todas sus pertenencias, consiguió, al fin, que la agente de su mejor amigo, James Wilson, lo recibiera y lo fichara para su agencia de actores. Estaba clarísimo que la carrera de un actor dependía del agente que tuviera. Todo el mundillo opinaba lo mismo, y por esa razón eran sagrados, casi nadie llegaba a los más importantes, a los que de verdad cortaban el bacalao y manejaban las audiciones de peso, nadie salvo las estrellas consagradas o a punto de consagrarse. Michael llevaba años luchando por conseguir una entrevista personal con uno de ellos, sin ningún éxito porque había miles como

él que pretendían los mismo, pero el milagro se produjo cuando su mejor amigo, James Wilson, fulgurante estrella en alza, logró a base de chantajes y amenazas que su agente, Julia Fox Bunbury, le regalara diez minutos de su tiempo y revisara su Book y su Currículum con atención.

Dos días después lo llamaron para darle la bienvenida a su prestigiosa agencia de actores y Michael Kennedy empezó a soñar de nuevo, convencido como estaba, de que con Vera en casa y Julia Fox Bunbury cuidando de su carrera, su vida podría llegar a ser perfecta.

Vera por su parte dejó España en medio de discusiones y malos rollos. Su madre le rogó hasta el final que se tomara un respiro, algo de distancia, y se fuera de voluntariado a alguna parte antes de mudarse definitivamente con ese novio suyo, sin oficio ni beneficio, que la tenía completamente ciega y enamorada. Su padre le negó a última hora la financiación del Qualified Lawyers Transfer Test, aunque ya había conseguido el Certificado de Elegibilidad de la Law Society, intentando presionarla para que se quedara en Madrid, pero solo logró que su brillante hija se largara de casa sin ningún respaldo y sin ninguna esperanza de ganarse la vida como abogada en Inglaterra, porque sin aprobar ese examen no había forma, y sin dinero no podía prepararlo en condiciones.

Las presiones fueron tales que solo consiguieron que saliera corriendo de casa. Apenas se despidió de nadie, salvo de su abuela Teresa, que le puso los pendientes de oro blanco y amatista en la mano y le dijo que los vendiera si eso ayudaba a solucionar un poco sus problemas. La hizo llorar abrazada a su cuello acogedor y oloroso a violetas, cogió los pendientes y le prometió que los usaría solo si estaba en peligro de muerte, pero su abuela le aseguró que las joyas estaban para esos momentos y que no fuera tonta. Sin embargo, Vera los escondió en su mochila, y se fue al aeropuerto convencida de que saldría adelante, en octubre cumplía veintidós años, y ya no tenía edad para esperar ayuda de sus padres, ni de nadie, tenía que salir sola a flote y lo haría.

En Londres todo se volvió color de rosa a pesar de las estrecheces económicas y las preocupaciones. La primera semana que llegó a la buhardilla la pasaron encerrados, en la cama, haciendo el amor y soñando con planes imposibles para cuando la vida le sonriera y les fuera bien. Michael era muy optimista, estaba feliz de tenerla a su lado y eso lo convertía en el más entusiasta de los compañeros de viaje, aunque no tuvieran un duro en el banco y los Kennedy, desde Galway, tuvieran que mandar de vez en cuando un cheque para ayudarles con el alquiler.

—No me siento nada bien con el dinero de tus padres —le dijo una mañana antes de irse a trabajar al Bombay Camden, donde la habían reincorporado con los brazos abiertos. Michael apartó los ojos claros del ordenador y le sonrió—, me da mucha vergüenza.

—Es temporal, ellos lo saben.

—¿Ah sí?

—Claro que sí, en cuanto tenga un trabajo decente, lo demás vendrá rodado. ¿Lo dudas?

—No, pero…

—Nena… —se inclinó y le agarró la mano—, falta menos, todo irá bien, la semana que viene tengo el casting con los americanos y si eso sale…

—Lo sé —era la primera gran oportunidad que le pasaba el agente y estaba muerta de miedo por el posible rechazo, pero sonrió y se acercó para besarlo en los labios—, claro, me voy.

—Te pagaré los cursos para el QLTT y nos casaremos en octubre.

—Vale… —se apartó y caminó hacia la puerta, él saltó de su sitio y la interceptó para abrazarla.

—Si no sale lo de los americanos, aceptaré ese trabajo como modelo, te lo prometo, y el dinero cubrirá todos los gastos.

—¿En serio? —Tenía muchas ofertas como modelo, pero se negaba en redondo a desperdiciar su talento, decía, sus estudios y su esfuerzo, en un trabajo que al final lo acabaría alejando irremediablemente de la actuación y, sobre todo, del respeto de sus compañeros de gremio, para los que se convertiría en un “modelo que quiere ser actor”, así que oírlo decir aquello la sorprendió.

—Palabra de honor —la agarró por la cintura, bajó las manos por sus caderas y le atrapó el trasero respingón con fuerza—, no puedes estar más buena, Vera.

—Ya, vale, debo irme —se echó a reír y él la atrapó contra la pared.

—Nos casaremos el día de tu cumpleaños en Galway ¿de acuerdo?, ya le he dicho a mi madre que hable con el padre Flannagan, será una boda pequeñita y sencilla, pero la mejor del mundo porque tú me darás el sí quiero, ¿eh?

—Vale…

—No, va en serio, ¿en octubre te convertirás en la señora Kennedy, Vera?

—¿Por qué no esperamos un poco?

—Porque no hace falta, la semana que viene nuestra vida cambiará y necesito echarte el guante cuanto antes.

Y cambió. Los productores americanos de una de las películas más esperadas de la década, llegaron a Londres para hacer un casting que llevaban realizando por medio planeta, y Michael se presentó para el papel de un australiano de manual, que era un secundario muy importante para el director de la cinta, uno de los más famosos del momento, y que pretendía con esa peli dar un giro radical a su carrera.

Recibió el guion dos días antes de la prueba, se volvió irascible y mal genio durante cuarenta y ocho horas, pero llegó al casting con la confianza suficiente para superar la primera criba, luego la segunda y cuando lo llamaron para la tercera, que era delante de Conrad Milles, ese director caprichoso e imprevisible que tanto admiraba, Vera fue capaz de pasarse por la iglesia de St. Mary y rezar de rodillas por él. La suerte estaba echada, y aunque confiaba en su talento y su carisma para conseguirlo, era casi imposible que lo hiciera y el miedo a que lo rechazaran apenas la dejaba respirar.

—Señorita Vera, la buscan —le dijo esa tarde el señor Nehru, su jefe, llamándola con la mano, y ella se puso tensa. Mike llevaba horas desaparecido, no sabía nada de él y se estaba temiendo lo peor, así que salió al comedor con el corazón en la garganta y temiéndose un desastre de dimensiones estelares. Pisó el hall y se encontró con Michael serio y quieto, vestido de negro y con la mochila al hombro.

—Hola, cariño… —articuló con ganas de echarse a llorar—. ¿Qué tal?

—Me lo han dado… —sonrió y tiró la mochila al suelo.

—¿En serio?

—Sí, me lo han dado… —repitió con un marcado acento australiano, abrió los brazos y Vera saltó para comérselo a besos mientras él la hacía girar ante de la mirada divertida del señor Nehru.

—¿Has avisado a tus padres?, ¿a James?

—No, he venido a decírtelo a ti primero, no lo sabe nadie aún —Vera lo agarró del cuello y lo besó mil veces llorando como una Magdalena—, te quiero, preciosa, te quiero ¿lo sabes?

—Sí, estoy muy orgullosa de ti.

El rodaje se inició en Londres dos meses después, en septiembre, y con el adelanto del contrato pagaron su matrícula en uno de los centros recomendados por la Law Society para preparar el QLTT. Vera se negó en redondo, pero él no le hizo caso, cogió los datos de la cuenta bancaria de la universidad e hizo el ingreso sin más. Lloró un par de días por el gesto y le pidió a Cruz que se lo contara a sus padres, porque ella era incapaz de hacerlo sin restregárselo por la cara, y que les informara de paso que se casaba el 20 de octubre en Galway, aunque no hacía ninguna falta que fueran.

Las prisas impidieron conseguir el 10 de octubre para la boda, pero sí el 20 del mismo mes, y se fueron a Irlanda con James y Jill, y un par de amigos más, para celebrar una ceremonia discreta y un pequeño almuerzo en el restaurante de sus suegros, sin más intención que disfrutar del mejor día de sus vidas.

A pesar de su edad, de la fragilidad de su economía, de su futuro lleno de incógnitas, y de los problemas del pasado con Michael, no dudó ni medio segundo en casarse. Estaba feliz, más enamorada de lo que nadie podía estar en todo el universo, y la seguridad de que hacía lo correcto la llevó al altar en volandas, sonriendo y llorando a la par, viendo por el rabillo del ojo a su madre hecha un mar de lágrimas y a su padre, a su lado, más tenso e incómodo de lo que lo había visto en toda su vida. Michael, guapísimo y emocionado, la agarró de la mano y no la soltó en toda la ceremonia, se intercambiaron los anillos llorando y se prometieron amor eterno delante de cuarenta personas, entre amigos y familiares, que juraban a pies juntillas que ella estaba embarazada.

Finalmente, en el brindis de honor el propio Mike desmintió las especulaciones y les juró que no se casaban de penalti sino solo por amor, cosa que alivió a sus padres, que apenas se hablaron durante la fiesta, y que arruinaron cualquier acercamiento familiar por culpa de sus rencores, sus malos modos y sus tensiones absurdas. Vera se dedicó a su abuela y a su hermana, que estaban allí para apoyarla, y al final consiguió disfrutar al máximo el día más feliz de su vida.

Sin luna de miel se quedaron en Galway, retozando en la cama de un hotelito con encanto, todo el fin de semana, tras lo cual regresaron a su buhardilla de Camden Town para retomar la normalidad. Vera empezó las clases por las mañanas, por la tarde iba al restaurante y en medio a clases de flamenco a una academia que le recomendó su profe de Madrid, sin embargo, sabía más que las maestras y pronto le ofrecieron dar clases como profesora suplente, lo que le permitió dejar la hostelería y hacer algo que le encantaba, se le daba bien y era bastante mejor pagado que el Bombay Camden.

Michael siguió con sus castings y en seguida le dieron otra película para rodar en Inglaterra, en medio apareció una serie en Irlanda y ya fue un no parar. Cuando se estrenó “Green Hill”, su primera gran oportunidad, las críticas lo destacaron de inmediato, solo aparecía en veinte minutos en el metraje, pero brilló con tal luz que empezó a dar entrevistas y a sorprender a todo el mundo con su acento irlandés. Nadie se podía creer que ese australiano de la pantalla se había criado en Galway, y antes de un mes su agente lo llamó a su oficina para enseñarle diez guiones que tenía solo para él.

Como era tan tremendamente atractivo, decían algunas críticas, se dedicó a dar reportajes con unos posados espectaculares. Julia Fox Bunbury y su equipo decidieron explotar su lado salvaje y algo canalla, su belleza varonil innegable, decían ellos, le hicieron un nuevo Book y se lanzaron a la conquista de América con un Michael empeñado en seguir con sus clases de dicción, sus talleres de interpretación y de teatro en el Reino Unido, lo que lo enfrentó varias veces con ellos, aunque al final consiguiera imponer algo de su criterio a la hora de elegir papeles y de explorar su imagen pública.

Vera seguía la evolución ascendente de su marido con la boca abierta, recortando y escaneando todo lo que saliera de él en prensa, en la televisión o en el cine, que cada día era un poco más. Cuando acabó el primer curso para el QLTT, a Mike ya lo reconocían por la calle o cuando iba a recogerla a la universidad, les hacían fotos corriendo por el parque o saliendo de una cena y comprendieron que era hora de cambiar algunos hábitos de vida.

Su primer aniversario de boda lo pasaron en su nuevo apartamento de Kensington, que la propia agencia de Julia Fox Bunbury tuvo la amabilidad de conseguir para ellos. El alquiler era unas diez veces más caro que el de Camden, pero podían permitírselo y necesitaban algo más de comodidades. Por supuesto ya no había contador de electricidad con monedas, tenían calefacción, una cocina pequeñita pero preciosa, salón y un dormitorio suite con un cuarto de baño de ensueño. Eso sí, Michael Kennedy apenas paraba por casa. Empezó a rodar dos películas simultáneamente, a viajar a los Estados Unidos con tanta regularidad que aprendió a dormir en cuanto pisaba el avión para llegar despejado al otro lado del charco, y se pasaban tantas horas colgados al teléfono como cuando ella vivía en Madrid.

Siguió siendo dependiente y maniático, le contaba todos los detalles de los rodajes, la llamaba a cualquier hora solo para quejarse o para oír su voz, se le ocurrió jugar con el sexo telefónico, algo que a Vera le costaba poco porque seguía locamente enamorada de su voz, para aplacar el deseo y la añoranza. Ella aprobó el Qualified Lawyers Transfer Test más sola que la una, interesándose por varios proyectos solidarios en iglesias católicas de los barrios más deprimidos de Londres, en las actividades de la Cruz Roja, y en el primer gabinete jurídico que le ofreció hacer prácticas, y dónde después se quedó con un trabajo remunerado, humildemente, pero digno, que la convirtió en abogada de verdad a los veinticuatro años.

En su tercer aniversario de boda viajó a París para poder verlo en medio de un rodaje y se dieron cuenta de que el tiempo pasaba volando y que la vida se les había puesto patas arriba demasiado de prisa. Michael, que lo mismo estaba feliz, que se deprimía por cualquier cosa, anunció a su agente que necesitaba bajar el ritmo o caería enfermo, y decidió firmar poco y la mayoría en Gran Bretaña o Irlanda para intentar retomar una vida más serena. Por supuesto la otra solución era que ella dejara el trabajo y todo lo demás y se dedicara a seguirlo por esos mundos de Dios, pero ambos sabían que no era justo, ni factible y que acabarían reprochándoselo en un futuro, así que resignados decidieron vivir lo que les tocaba lo mejor que se pudiera, porque el futuro seguía siendo incierto en la vida de cualquier actor y la suerte les podía dar la espalda de la noche a la mañana.

Su trabajo en el gabinete jurídico de Notting Hill, donde dedicaban el 70% del esfuerzo a los casos gratuitos y de familia, le encantaba. Gracias a la buena salud de su economía familiar podía permitirse trabajar horas y horas sin minuta, y pronto empezó a destacar por guerrera y peleona, y por ponerse delante de cualquier manifestación que le pareciera justa. Michael se moría de la risa cuando le contaba alguna de sus hazañas, siempre obviando los malos rollos o los problemas que a veces tenía con la policía o con algún marido descontento, y mientras él trabajaba lejos de casa, ella llegó a llenar su vida con tantas actividades que cuando él volvía se quejaba de que no le prestaba ninguna atención. Pero lo hacía, él era y sería siempre su prioridad absoluta y a pesar de su fama, sus fotos sexys y sus desnudos en la pantalla, para ella seguía siendo simplemente el amor de su vida, su chico favorito y aparcaba lo que fuera por mimarlo y comérselo a besos cuando lo tenía cerca.

—La próxima vez que vea a Charlize Theron abrazándote de ese modo, voy y le parto la cara. No sabe con quién se juega los cuartos, por muy grande que sea —lo miró de reojo y él se echó a reír a carcajadas—, va en serio.

—Solo es trabajo —estiró la mano y le acarició el pelo largo, ondulado y oscuro que le caía sobre la espalda como una cascada. Estaban en esa suite de lujo del hotel Bell-Air, desayunando desnudos en la cama, tras la noche de los Oscars, y Vera repasaba la prensa con ojo crítico y muy seria—, es muy maja pero no me gusta y, además, tiene novio.

—No creo que eso sea un problema.

—¿Estás celosa, pequeñaja?, ¿en serio?

—No, pero todo el mundo tiene un límite y anoche me pasé cuatro horas viendo como todas esas mujeres famosas, guapas y elegantes manoseaban a mi marido.

—Mi marido… —susurró él, tiró de su cuello y la recostó en la almohada para besarla despacio y saboreando hasta el último rincón de esa boquita que sabía a caramelo—, me encanta ser tu marido y no solo Michael.

—¿Qué dices? —Le acarició la barbilla rasposa de barba y buscó sus ojos que ya estaban perdidos debajo de las sábanas.

—Siempre hablas de mí como Michael: te presento a Michael, este es Mike, mira, ahí viene ese…

—¿Ahí viene ese? —se echó a reír a carcajadas y él la miró muy serio.

—Sí, claro, te he oído.

—Ya, pobrecito —le acarició el pelo y lo besó—, mi amor…

—¿Qué?

—Cumplo veintiséis años el próximo mes de octubre.

—Lo sé, pero faltan siete meses.

—Sí, pero he estado pensando en…

—Voy a comprobar la agenda, creo que he logrado dejar libre todo el mes de octubre, pero…

—No es eso, Michael, he estado pensando en quedarme embarazada.

—¿Qué? —se apartó como un resorte y la miró con los ojos abiertos como platos—, ¿embarazada?, ¿ahora?

—Ahora o cuando llegue, tampoco es seguro que sea instantáneo. ¿Qué pasa?

—No quiero hijos, no al menos por ahora, Vera, apenas te veo, las paso putas ya de tenerte lejos, no quiero ni imaginar lo que sería mi vida si te dejara sola y con niños en casa.

—¿En serio? —Se sentó en la cama y se tapó con las sábanas—, ¿y cuándo podremos tener niños?, quiero tener hijos, lo sabes.

—Y tienes veinticinco años, por el amor de Dios, tenemos toda la vida por delante.

—Quiero ser una madre joven y tú cumples treinta y cuatro años en abril, ¿no te apetece?

—No —saltó de la cama, completamente desnudo y se fue al lado contrario de la habitación para buscar el tabaco, sacó un pitillo y lo encendió—, no ahora. Al fin mi carrera está despegando, tú tienes ese trabajo de locos, sin horarios ni tranquilidad alguna, en lo último que quiero pensar ahora es en tener hijos. No, por favor, ¿eh? Es que no me apetece ni hablar del tema.

—Vale —sin poder controlarlo se echó a llorar y se limpió las lágrimas con el dorso de la mano, apartó la prensa y se bajó de la cama poniéndose el albornoz—, está bien.

—Cariño, no llores —la siguió al cuarto de baño y la pilló abriendo el grifo para lavarse la cara—, Vera, escucha.

—Yo quiero un bebé.

—Y lo tendremos, pero más adelante.

—Si tengo que esperar a que no viajes o a que no estés fuera de casa mucho tiempo, no lo tendremos nunca.

—Cielo…

—Todas las parejas que conocemos tienen hijos y sobreviven a pesar de tener tú mismo trabajo, es cuestión de voluntad.

—En todas las parejas que conocemos, las mujeres son al menos diez años mayores que tú, no es lo mismo. Podemos esperar un poco.

—No es cuestión de la edad —lo miró sin permitir que la tocara—, es una necesidad, me apetece mucho ser madre, te quiero, estoy enamorada de ti y quiero tener un hijo tuyo, ¿no lo entiendes?

—Y yo quiero tener una docena de hijos contigo, pero no ahora, no es el momento, dame un poco de tiempo.

—¿No crees que sería una buena madre por qué soy joven?

—No es eso, no creo que vaya a existir mejor madre que tú, se trata de mí, estoy sobrepasado con mi trabajo y todo lo que me está pasando. Es muy grande, apenas puedo asimilarlo y si además tengo que pensar en ti embarazada, en un bebé, creo que colapsaré y no podré seguir adelante.

—¿Nos casamos para formar una familia o para ser eternamente tú y yo?... necesito saberlo… —Preguntó muy seria y Michael Kennedy se apoyó en la pared encogiéndose de hombros.

—¿Estás pensando en dejarme?

—Sólo he hecho una pregunta.

—Nos casamos porque nos queremos, porque estoy loco por ti, porque si estás lejos me muero por dentro, porque te necesito y… —suspiró—, también para formar una familia, por supuesto. Quiero que me des hijos, Vera, solo te suplico que esperemos un poco, dame un respiro, por favor.

Los éxitos de Michael Kennedy empezaron a sumarse a la par que su popularidad ascendía de forma vertiginosa.

Su desnudo frontal en una película independiente lo elevó a los altares de los sex symbol mundiales y Vera tuvo que leer con algo de pudor comentarios como que no se había visto una “herramienta” mejor en Hollywood desde Errol Flynn, y chascarrillos semejantes que no solo se hacían lejos de ella, sino también en su entorno más cercano, donde el cachondeo duró meses.

Aprendiendo a ignorar estos comentarios sobre la guapura de su marido, los clubs de fans que crecían como setas, los blogs y las cuentas de Facebook donde lo idolatraban a unos niveles desmesurados, su agente decidió contratar un Community Manager y un publicista que se hizo cargo del control de su imagen. De repente la gente que iba al gabinete la miraba con más atención y se pilló más de una vez en la portada de alguna revista cuando iba a comprar el periódico. Una vergüenza. Incluso en España se hicieron “famosillos” al saberse que la mujer de Michael Kennedy era de Madrid, y llegaron algunos paparazzis españoles a Londres para hacerles fotos.

Afortunadamente Mike, que era extremadamente sensible e imprevisible en su trabajo o en su relación con ella, se tomaba el tema de la fama con una calma pasmosa. No se escondía, salían al cine o correr por Hyde Park con normalidad, iba a por el pan y el periódico el domingo por la mañana, o la besaba o abrazaba en público como había hecho siempre, asunto que, milagrosamente, aplacó la atención de la prensa sensacionalista, más necesitada de escándalos y misterios, que de una pareja sosa y normalita como ellos.

En su quinto aniversario de boda él apareció en el apartamento con un cofre metálico precioso y que contenía las llaves de su primera casa propia. Un chalet pareado, de estilo georgiano, enclavado en el corazón de Chelsea, con cuatro habitaciones y sus respectivos baños, salón comedor, salita, despacho, cocina, office, garaje, terraza y jardín. Una verdadera monada, vecino al de James y Jill Wilson, que Vera se quedó mirando como si no fuera con ella.

—¿Qué?, ¿no te gusta?, espero que sí porque ya he dado la entrada. ¿Vera? —Se puso las manos en las caderas y la observó un poco decepcionado por su reacción.

—Es precioso, solo que me hubiese encantado participar en el proceso.

—¿Qué proceso?

—Buscarlo, encontrarlo, pagar la entrada…

—Es idéntica a la de James, y a ti te vuelve loca su casa.

—Claro, pero ellos tienen tres hijos y nosotros no, nosotros no necesitamos tanto espacio.

—Hostia puta, Vera, ese es un golpe bajo —tiró los papeles del contrato al suelo y empezó a pasearse por el salón furioso, rascándose la barba para no ponerse a gritar.

—¿Golpe bajo?, ¿qué golpe bajo? La casa es maravillosa, por supuesto que lo es, solo digo que es demasiado grande para dos personas.

—Cada vez que discutimos por algo sale, de una manera u otra, el dichoso tema de los hijos.

—¿Ah sí?, ¿el dichoso tema de los hijos?

—Vale, vale —levantó las manos y la miró intentando calmarse—, si no quieres la puñetera casa la vendo y en paz, ¿de acuerdo?

—No he dicho, en ningún momento, que no la quiera. Me encanta, estoy muy agradecida de que la compres para los dos, muchas gracias.

—Eres increíble, tía, de lo digo en serio —bufó indignado, se le llenaron los ojos de lágrimas, agarró la puerta y se fue. Vera recogió los papeles del contrato, se cruzó de brazos y se echó a llorar.

Tema tabú en casa de los Kennedy: los niños. Desde que se le había ocurrido hablar abiertamente de hijos en Los Ángeles, Michael andaba a la defensiva, cualquier cosa lo hacía hilar fino y traducir que ella hablaba de embarazos, bebés y pañales, y se le erizaba la piel de todo el cuerpo, o eso decía, y ella empezó a temer que fuera cierto y que se estaba obsesionando con la idea.

No es que mirara a los niños de los demás por la calle o llorara a escondidas por el asunto, no, pero igual él tenía razón y estaba un poco sensible. No lo sabía bien, lo único que sí sabía es que no quería arruinar su felicidad, el buen momento que tenían, sus cientos de proyectos, solo por sus carencias y se quiso morir por lo que acababa de pasar. Una casa propia y en Chelsea, era lo máximo a lo que se habían atrevido a soñar cuando vivían en Camden Town y fantaseaban con su futuro, y haberla recibido de esa forma no tenía perdón de Dios.

Salió a la carrera a la calle y se lo encontró en el jardincito, apoyado en la puerta de hierro de la entrada. Dio dos pasos y se le abrazó al pecho. El tardó en reaccionar, pero lo hizo, hundiendo los dedos en su pelo suelto y acariciándole la cintura. Vera lo miró a los ojos y lo besó en los labios mil veces antes de hablar.

—Perdóname, por favor, ¿sí?, perdóname, a veces soy insoportable, no sé lo que me pasa. Pero me encanta, de verdad, es preciosa.

—Solo quiero verte feliz, volver a casa y encontrarte aquí, Vera, esperándome.

—Y así será.

—¿Estás segura?

—Claro, mi amor —le acarició la barba abundante y pelirroja, que era parte de su próximo papel, y él pegó la frente a la suya—, la dejaremos preciosa y será el hogar más feliz de Londres.

—Al menos el más sexy…

—Eso por descontado —se echó a reír y lo miró a los ojos—, siento mucho si me he vuelto rara y algo obsesiva con el tema de los niños, pero juro por Dios que es involuntario, no lo hago a posta, pero intentaré controlarlo.

—Tendremos hijos, los que queramos, pero por ahora…

—Lo sé, mi vida, lo sé.

—¡¿Qué pasa con los nuevos vecinos?! —Jill y James aparecieron con una botella de champagne y cuatro copas, y ellos se separaron para recibirlos con los brazos abiertos.

—Por Vera y Michael Kennedy —dijo James levantando la copa—, que espero no sean ni ruidosos, ni unos vecinos indeseables, ni monten fiestas indecentes a las que no nos inviten.

—¡Sláinte! —dijo Mike y todos respondieron con la copa en alto.

—¡Sláinte!1

—¡Vera!

—¡Vera! —Llamó otra vez Jill y Vera regresó de golpe al presente, observó la taza llena de agua caliente, subió los ojos y le sonrió—, Francis me ha preguntado un millón de veces cuando vais a meterle mano a la decoración de arriba.

—¿Eh? —Suspiró y se pasó la mano por el pelo más corto, se lo había cortado por encima de los hombros y aún se sentía rara—, por ahora no. No quiero que mi casa parezca un catálogo de El Corte Inglés.

—¿Qué? —preguntó Jill y Vera de echó a reír.

—De unos grandes almacenes.

—¿En serio?, ha hecho un trabajo maravilloso aquí.

1. En gaélico “Buena salud” y brindis habitual en Irlanda o Escocia.

—Sí, por supuesto —miró su preciosa cocina y el salón al otro lado de la barra americana y recordó los dos meses que se había pasado Francis Witherspoon decorando solo la planta baja, el despacho, el dormitorio y el baño principal. Había sido una pesadilla y sintió escalofríos—, pero queremos ir poco a poco, como la gente normal, no hay prisa.

—Es que tendríais que haberlo dejado todo hecho antes de mudaros y ahora no te daría tanta pereza.

—Si esperamos a que acabe con toda la casa, aún seguiría en Kensington con Mike despotricando por tanto gasto. No, gracias, el resto lo haré a mi manera y con la ayuda de Cruz —con su hermana, que era licenciada en bellas artes y una decoradora aficionada maravillosa, visitaban mercadillos, tiendas de muebles pequeñitas y rincones parecidos cada vez que pasaba por Londres y eso le parecía mucho mejor que estar peleándose, día sí día también, con el diseñador de interiores más famoso de Chelsea, que solo era amable si tenía a Michael enfrente.

—¿Cuándo viene Cruz?

—El próximo fin de semana, ¿te he enseñado a Dante, el nuevo novio?

—No… —Jill se inclinó con curiosidad para ver la foto que Vera empezó a buscar en el móvil, pero en ese preciso instante una llamada de Michael las interrumpió.

—Hola, mi vida… —contestó haciendo un gesto de disculpa—, ¿cómo estás?

—Bien.

—¿Has oído mi mensaje?, ¿lo de Taylor McIntoch?, todo el mundo opina por aquí que las nominaciones a los Bafta y al Oscar están cantadas… ¿Michael?

—Necesito que vengas.

—¿Qué?, ¿qué pasa?, ¿estás bien? —Se apartó de la cocina y salió al enorme salón con el corazón en la garganta.

—Estoy bien, solo quiero que vengas. Sale un vuelo a las nueve de la noche, cógelo, ¿quieres?

—Pero…

—No tienes una vista hasta el próximo miércoles, puedes hacerlo, no me hagas suplicar.

—Sí, pero —suspiró viendo como Jill se bajaba de la silla con intención de marcharse—, ¿qué sucede?, ¿estás bien?, ¿no me vas a decir qué te pasa? Creí que intentarías venir el próximo jueves.

—Sólo necesito que prepares una maleta, te vayas al aeropuerto y cojas el vuelo de las nueve de la noche, ¿te parece muy complicado?

—¿Por qué me hablas así?, ¿estás enfadado conmigo?

—No, Vera, por favor —notó como suspiraba y luego oyó como susurraba con la voz más ronca de lo habitual—, solo quiero verte. Mañana lo tienes libre, pensabas ir a Irlanda todo el fin de semana, solo cambia de planes y ven a verme a Nueva York. No puedo pasar ni un día más sin tocarte, ¿ok?, quiero estar con mi mujer.

—Vale.

—Gracias —colgó y la dejó con una desazón enorme en el pecho, miró a su amiga y se encogió de hombros.

—¿Qué le pasa? —Preguntó Jill al ver su cara.

—Quiere que vaya a Nueva York esta noche, no me dice que le pasa, solo que necesita verme.

—Oh Señor —bufó Jill cogiendo su abrigo—, ¡actores!, ¿qué piensas hacer?

—Organizarlo todo e ir, no lo veo muy bien, lleva quince días allí quejándose continuamente y… será mejor que empiece a llamar a todo el mundo.

—De acuerdo, buen viaje —Jill se acercó y le dio dos besos.

2

Michael Kennedy miró su teléfono de última generación, el regalo que le había hecho uno de los productores de la nueva película, y lo tiró encima de la cama con todas sus fuerzas. Se levantó y se fue al cuarto de baño para meterse bajo la ducha caliente.

Bruce, su entrenador personal, le había dado una caña tremenda esa mañana y sin embargo no podía quitarse a Vera de la cabeza. A veces la deseaba como cuando era adolescente y se volvía loco por alguna profe del cole o alguna amiga de su hermano. Era incómodo, frustrante, y de nada servían el sexo telefónico o el deporte a destajo que hacía, no, solo quería que ella apareciera allí en ese mismo instante, para abrazarla, hundirse en su cuerpo perfecto y acogedor, y hacerle el amor durante horas.

Ningún hombre de su edad podía vivir así, con esa abstinencia, no era sano, y de ahí que le acojonara tanto tenerla lejos. Lo aterraba, cada día más, y debía empezar a tomar medidas al respecto. La primera, obligarla a viajar ese fin de semana, ya estaba bien de funerales, vistas preliminares, juicios o asambleas sindicales. Ya estaba bien, ¡joder!, un tío necesita a su mujer al lado, más aún si tu mujer era como Vera.

Desde que la había visto por primera vez en un pub de Dublín, hacía siglos, la deseaba. Aquella noche su radar de tías buenas la localizó en la barra, junto a un grupo de amigas. Extranjeras todas, se dijo, carne fácil y sin complicaciones. Ella llevaba unos vaqueros negros ceñidos, de talle muy bajo, que dejaban a la vista un trasero perfecto, espectacular, unas piernas torneadas y un vientre liso y tenso, que le provocó una erección instantánea. Tenía la piel blanca y el pelo largo muy oscuro, igualito a esos ojazos almendrados tan luminosos, brillantes, que destacaban en su carita de ángel como dos faros. Era una muñeca, igual que su hermana: gemelas, el sueño de cualquier hombre.

Eran iguales, pero Cruz, más atlética y desenvuelta, llevaba el pelo corto y se movía con más seguridad, algo de lo que él ya estaba un pelín cansado. Por un segundo fantaseó con la posibilidad de ligárselas a las dos, pero en seguida descartó la idea y se decantó por Vera, que era de esas princesitas preciosas, a las que apetece llevar a casa y meter en una urna de cristal para que no se rompan.

Antes de ponerse manos a la obra, Cruz se le plantó al lado con la excusa del acento australiano y todo salió rodado. Aún y a pesar de la aparición estelar de Isis, pudo reconducir la noche y conocer a Vera Saldaña, que además de ser una preciosidad de ojos negros, era una cría madura, inteligente, brillante, llena de ideas e intereses. Algo muy diferente a lo que él estaba acostumbrado.

Cuando conoció a Vera acababa de cumplir veintiocho años y llevaba tal rosario de ligues a la espalda, que su hermana decía que tomaba antibióticos cada vez que él se duchaba en casa. Desde los catorce años se había tirado a todo lo que se meneaba, sin ningún esfuerzo, y cuando se mudó a Londres para estudiar en la Royal Central School of Speech and Drama, aquello se convirtió en el paraíso del sexo sin compromiso.

Salió con media escuela, se ligó a otras tantas mujeres guapas y divertidas, de todas las edades, que fueron convirtiéndolo en un tío un poco apático y reservado. Cargó con las más desquiciadas del lugar, porque el sexo con las locas de atar es de primera, y encadenó relaciones de siquiátrico con varias modelos o actrices a las que siempre acabó acompañando al hospital o a una clínica de desintoxicación cuando la cosa se volvía muy heavy.

Una de sus historias más duraderas fue la de Isis Kaddour, una chica de Dublín, hija de senegaleses, espectacularmente guapa, que trabajaba de modelo cuando no iba borracha o drogada por los pubs de Londres. Estaba tan buena que no le importaba que se metiera coca, Speed o drogas de todo tipo, le gustaba el sexo salvaje con ella, apenas hablaban y simplemente se dedicaban a fornicar como animales a cualquier hora y en cualquier parte. Era una tía complicada, casi tanto como él, salvo que él pasaba de las drogas, y al final acabaron distanciándose y ella buscándolo solo cuando tenía problemas de pasta o quería meterlo en la cama.

Ese era su historial amatorio, más bien sexual, cuando conoció a Vera en Dublín, y luego la encontró milagrosamente en Madrid, en una manifestación descontrolada donde la pilló sola, en medio del fuego cruzado entre la policía y unos radicales de ultraderecha, con su cara de ángel, sus vaqueros desteñidos y un jersey rosa, sin moverse y a punto de recibir una paliza de campeonato. Su alma de caballero andante salió a la superficie como un obús soviético, cruzó la calle y la sacó de allí sin pensárselo dos veces.

Ese fin de semana en Madrid se enamoró de ella, así de simple, se enamoró viéndola bailar sevillanas con su hermana y unas amigas en un bar al que llevaron a la compañía, perdió completamente el norte por esa mujercita de veinte años que se expresaba como si tuviera treinta y cinco, y que era más culta e inteligente que la mayoría de la gente que él conocía. Era madura, divertida y además estaba tremenda. Una fuerza de la naturaleza. Tiró el anzuelo y esperó con calma porque quería hacer las cosas bien, se moría por llevársela a la cama, pero también le gustaba hablar con ella, mirarla a los ojos, y esa mezcla tan novedosa le daba más miedo del que podía soportar.

Afortunadamente la suerte estaba echada y Vera Saldaña fue suya en seguida. Dejó a ese estúpido cabrón arrogante de Greenpeace y se entregó a una relación con él que no tenía precio. Se fue a Londres a trabajar en un restaurante para estar con él, se instaló en su buhardilla de mierda sin quejarse, y lo empezó a querer con esa decisión apasionada y a la vez cerebral que ella imprimía a todo. Era el amor de su vida y aunque a punto estuvo de perderla por culpa de un desliz estúpido y sin importancia, el último con Isis, la había recuperado y la había secuestrado para casarse con ella y quedársela para siempre en Londres.

Poco importaba ya que sus padres se opusieran tanto a su relación, de hecho, le divertía horrores mirar a su suegro a la cara y sonreírle sabiendo, fehacientemente, que aquel tipo engreído no soportaba la idea de que él se tirara a su preciosa y brillante hijita. Era un tío egoísta, estirado y materialista que no le merecía mucho respeto, pasaba de él, pero el resto de la familia sí le gustaba. La abuela Teresa, que fue la primera en darle asilo cuando tenía que ir a Madrid para estar con su chica, su suegra cañón, que estaba estupenda a sus cincuenta y tantos, y su cuñada Cruz, que era una especie de tío en el cuerpo de una tía buena, que decía palabrotas cada dos palabras, bebía como un cosaco y adoraba a Vera con una lealtad y un sentido de la protección que él respetaba muchísimo. Gracias a Dios Cruz lo quería, habían logrado superar los primeros resquemores, los celillos por la atención de Vera, y al final formaban un buen equipo, o eso creía él, que tenía que alojar en su casa, sin rechistar, a todos los novietes que a ella se le antojaba invitar a Londres.

Ochos años de relación, seis de matrimonio, que solo podían tener un balance positivo. Salvo las causas perdidas de su mujer, que no cesaron ni cuando él empezó a ser famoso, sus interminables horas de trabajo, su entrega a todo tipo de batallas legales y sociales, que la tenían la mayor parte del tiempo al borde de acabar en un calabozo, o algo peor, su relación con Vera era óptima. Estaba loco por ella, su amor y su apoyo lo habían aupado a la posición profesional que estaba teniendo. Solo con una mujer como ella al lado se podía tener la paz y la estabilidad que se necesitaba para afrontar con algo de cordura el éxito, la fama y el dinero que le había llegado a los treinta, y después de llevar media vida luchando por llegar, así que no le importaba reconocer en voz alta que la necesitaba más que respirar, que era un marido dependiente y demandante de atención, y que a pesar de que las revistas de medio planeta lo habían nombrado el actor más sexy del año, él solo tenía ojos para ella.

Solo para ella, aunque hubiera quien se empeñara en lo contrario.

—Hola… —salió de la ducha y contestó al móvil.

—Ya tengo el billete, me voy al aeropuerto en una hora.

—Genial.

—Voy a ir de todos modos ¿me vas a decir que te pasa?

—Quiero tumbarte en esta cama —miró la enorme cama blanca inmaculada, colocada estratégicamente frente a un ventanal enorme con vistas a Manhattan y se secó con la toalla—, voy a entrar dentro de ti y no pienso salir nunca más.

—Vale —suspiró ella, resignada—, si no quieres hablar, no puedo hacer mucho más.

—Te amo.

—Yo también te amo, Michael.

3

Desde que viajaba en primera clase y en esas líneas aéreas tan sofisticadas, ocho horas de vuelo podían pasar muy rápido. Despegaron de Londres a las nueve de la noche en punto y según el horario previsto, aterrizaría a medianoche, hora local, en Nueva York. Le daba tiempo a trabajar en el alegato de Indhira White y preparar la vista que tenían dentro de seis días en Windsor, además, pensaba dormir.

Ocho horas después, cuando la azafata le puso una taza de café junto a la butaca y le sonrió, indicándole que estaban a punto de tomar tierra, se levantó y se fue al cuarto de baño para lavarse los dientes y cepillarse el pelo. Estaba horrible, pero quién no lo estaba a esas horas y dentro de los servicios de un avión, así que se resignó a parecer ojerosa y agotada. Se perfumó un poco y aterrizó en Manhattan encendiendo el móvil para avisar a Michael que ya estaba allí. Suponía que Blanch, su asistente personal, estaría esperándola, o habría mandado un coche, no le cabía la menor duda, y pasó el control de pasaportes tan tranquila, acarreando su trolley pequeño y la bandolera con el ordenador, soñando con llegar a ese maravilloso hotel y meterse en la cama.

—¿En serio? —dijo cuándo lo vio a él, en persona, de pie, con una gorra de béisbol metida hasta las orejas, en la puerta de llegadas. Se acercó sonriendo, Michael la agarró en brazos y le pegó un beso húmedo y eterno que tuvo que parar para mirarlo a los ojos—, ¿cómo es que has venido tú?

—A estas horas hay poca gente. Joder, qué bien hueles —abrió la boca y le lamió el cuello antes de seguir besándola—Vamos.

—¿Has venido conduciendo?

—No, no tendré esa suerte —salieron al frío de la noche y un coche de alta gama se les acercó en un santiamén. El chófer bajó y se ocupó de sus maletas—, Justin, esta es mi mujer. Vera, este es Justin, mi conductor oficial aquí.

—Buenas noches, señora —dijo Justin y Vera lo saludó subiéndose a la parte trasera.

—¿Estás bien? —Le cogió la mano, se acercó y le besó la mejilla en cuanto el coche se puso en marcha, él asintió y le apretó la mano—, ¿seguro?

—Ahora sí —le clavó esos ojos enormes y transparentes y sonrió—, ¿dónde está mi pelo?

—¿Tu pelo? —Se tocó la melena más corta y suspiró—, ya te lo había enseñado.

—Pero quiero mi pelo largo.

—Señor —bufó y se le acurrucó en el pecho.

Subieron al ascensor del hotel, Michael tiró la maleta al suelo, la arrinconó contra el espejo y la besó intentando sacarle el abrigo. Vera le sujetó la cara y quiso pedir un poco de calma, pero fue imposible. Estaba completamente excitado y en ese punto exacto del proceso sabía que era del todo absurdo razonar.

Entraron en la suite a trompicones, se apartó para mirarlo a los ojos, sacarse el abrigo y ver como él hacía lo suyo con la chaqueta de cuero y las botas, y retrocedió por la alfombra intentando no caerse. No conocía en absoluto ese sitio, aunque se lo había enseñado a través de Skype, e instintivamente caminó hacia la luz tenue que llegaba desde el fondo. El dormitorio, se dijo, sin que él dejara de mirarla fijamente mientras se desnudaba.

—Un segundo…

—No —la empujó sobre la cama y le arrancó literalmente las botas y los vaqueros. Le separó las piernas y se quedó entre ellas, de rodillas, acariciándole el vientre con la mano abierta. Tenía una erección descomunal y ella empezó a sentir un calor abrasador que le subía por los muslos hasta el estómago…

—No sé cómo pues ser tan suave —deslizó las dos manos abiertas por su abdomen, llegó a la camiseta, la levantó y se la sacó sin ningún esfuerzo por encima de la cabeza, luego retrocedió, le atrapó un pezón con la boca abierta por encima de la seda del sujetador y el golpe de electricidad que la recorrió de arriba abajo la hizo gemir—, ¿me quieres dentro?

—Sí.

—¿Segura? —tiró del sujetador, lo rompió con los dientes, le atrapó los dos pechos con las manos y los olió, lamió y mordió hasta que las caderas de ella empezaron a reaccionar sin ningún control—, Vera…

—Oh Dios… —soltó en español, sintiendo la erección concreta y enorme rozándole el vientre—, por favor.

—¿Por favor? —Se apartó un segundo y buscó sus ojos—, ¿qué?

—Ya vale —se incorporó, lo agarró por el cuello e intentó besarlo, pero él se apartó, la hizo girar y se le puso le detrás respirando muy fuerte. Comprobó con los dedos que estaba húmeda y acto seguido la embistió con un golpe contundente que la hizo apretar el edredón y soltar un grito.

—Vera, Vera —repetía sin poder detenerse, completamente fuera de sí, mordiéndole el hombro y apretándole los pechos con la mano libre mientras con la otra se sujetaba contra el colchón. Vera cerró los ojos y se dejó llevar, pero la energía desbocada y el peso de su cuerpo empezaron a ser incómodas y a punto estuvo de protestar, pero no hizo falta, él de pronto se apartó, la giró nuevamente y la penetró de frente, mirándola a los ojos y besándola al fin en medio de innumerables palabras de amor—, te amo.

—Y yo a ti, mi amor —el balanceo era delicioso y levantó las piernas para abrazarlo por la cintura. Mike la sujetó por el trasero intentando llegar hasta el fondo de su cuerpo, hundió la cara en su cuello y aumentó la velocidad y la intensidad del movimiento hasta que llegaron juntos a un clímax profundo, descomunal, que los dejó con la respiración entrecortada—, te quiero.

—Yo también —aún dentro de ella, apoyó con los codos en la cama y la miró a los ojos, ella levantó la mano y le acarició las cejas, las pestañas, la nariz y la boca con un dedo—, no quiero que te vayas.

—Acabo de llegar.

—Y ya estoy temiendo que llegue el domingo, recojas tus cosas y me dejes solo.

—Estás trabajando, no te dejo solo —se incorporó y lo besó en la boca, le mordió el labio superior y consiguió que le regalara una caricia rápida con la lengua—, ¿qué pasa?

—Nada —se separó de ella y se desplomó en la almohada tapándose los ojos con el dorso de la mano—, cada vez se me hace más duro, eso es todo.

—Porque no has parado de encadenar rodajes fuera de casa, pero acabado este, tienes el de Londres y los dos meses con Hamlet en el Globe.

—Conozco mi puta agenda, no hace falta que la repases conmigo.

—Está bien, vale… —se sintió fatal, se levantó y se fue al gigantesco cuarto de baño, abrió la ducha de cascada, esperó a que se calentara y se metió debajo con los ojos cerrados. No sabía qué era lo que estaba pasando, pero algo pasaba y empezó a sentir una desazón cada vez más fuerte subiéndole por el pecho. Salió de la ducha, se secó y volvió a la cama. Él había encendido la tele de plasma y estaba zapeando distraído, la miró de reojo y apartó el edredón para que se metiera debajo—, no me voy el domingo, tengo billete para el martes por la mañana, pero si realmente pasa algo grave y necesitas que me quede, Sharon se puede hacer cargo de la vista del miércoles…

—¿Algo grave? —La miró a los ojos y ella pensó, una vez más, en cómo era posible que fuera tan guapo.

—Ya sabemos el estrés que te produce rodar y que…

—¿Algo grave? —Repitió y ella suspiró—, ¿cómo qué?

—No lo sé, no sé qué coño te pasa, pero algo pasa porque por muy agobiado que estés, no sueles hablarme así, y mucho menos me pides que cruce el océano para luego tratarme de esta forma.

—¿Te estoy tratando mal?

—¿Ah no?

—Pues no.

—Si no me soportas y solo quieres echar un polvo, deberías buscar otras alternativas, te lo digo en serio —se bajó de la cama, se puso la camiseta que reposaba en el suelo y se fue al salón a buscar su maleta.

—Vera —él llegó detrás con las manos en las caderas—, ¿qué demonios…?

—Me largo, me voy al aeropuerto, puedo esperar el próximo vuelo que salga mañana, no será la primera vez.

—La madre que te parió.

—No puedes hablarme así. He cogido un puñetero avión y he venido, ¿no es eso lo que querías?, ¿qué viniera para follar contigo?, pues ya está, muy agradecida, pero yo me largo.

—¿Desde cuándo hablas tan mal?

—Vete a la mierda —se puso las braguitas y los vaqueros mientras él seguía en silencio, como un pasmarote de pie y sin ropa en medio de la moderna y elegante suite. Era un poco chocante y cerró la maleta con la intención clara de salir de allí cuanto antes.

—Tú no vas a ninguna parte —la agarró por el brazo y ella lo esquivó—, siento mucho si he usado un tono inadecuado. Mil perdones.

—Búscate a otra para tomarle el pelo, Michael, seguro que tienes una fila esperando en al hall. Ya lo sabemos.

—¿Qué coño estás insinuando?

—Yo no insinúo nada, solo digo que me largo —se puso el abrigo y la bandolera y él le sujetó el trolley para no dejarla avanzar.

—Ya es suficiente, ¿ok?, lo siento, de verdad, siento si te he hablado mal. Perdóname, lo siento —se puso una mano en el pecho y ella se quedó quieta—, los problemas con el director son mucho peores de lo que te he contado por teléfono, le he exigido a Julia que rescinda el contrato porque no puedo más, pero ni puto caso. Mis compañeros son una panda de indocumentados que no entienden ni lo que es una réplica y… ¿qué coño hacías comiendo con ese gilipollas de Greenpeace en un restaurante de Notting Hill?

—¿Qué? —Parpadeó ya completamente fuera de juego y él entornó los ojos—. ¿Con Björn Persson?, ¿y tú como sabes eso?

—No por ti, claro.

—Madre de Dios —soltó y se sentó en el brazo de una preciosa butaca de cuero blanca que había junto a la puerta—, ¿eso es todo?

—¿Qué hacías comiendo con él?

—Una chica de su grupo fue detenida y necesitaban asesoría jurídica.

—¿Por qué tú?

—Será porque soy su amiga y la única abogada gratuita que conocían en Londres, ¿cuál es el problema? —él agarró su Tablet, buscó muy atento y luego se acercó para enseñarle la página web de una revista donde aparecía un reportaje suyo con Björn, comiendo en una terraza y luego caminando del brazo por la calle. “¿La señora de Michael Kennedy con otro?” rezaba el mal intencionado titular. Ella lo leyó y se echó a reír—, Michael…

—Julia y su equipo están que trinan, este tipo de chorradas son precisamente las que queremos evitar y no entiendo que no me dijeras nada al respecto.

—No es mi culpa si hay algún ocioso que hace este tipo de fotos y si no te lo dije fue porque carece de importancia, era trabajo y tú ya estabas lo suficientemente agobiado aquí con tu película.

—No quiero verte cerca de ese capullo.

—Es mi amigo.

—¿Ah sí?, no lo sabía.

—¿Me estás hablando en serio o es una maniobra de distracción para evitar contarme lo que de verdad te pasa?

—Mira, Vera, está claro que esta noche no se puede charlar contigo, volvamos a la cama. Mañana será otro día.

—¿No sé puede charlar conmigo?

—Vuelve a la cama —le dijo serio y con un tono muy severo y ella se levantó, dejó la maleta y regresó al dormitorio—, te quiero, pero a veces no sé qué hacer contigo.

—No tengo cinco años.

—Vale, perfecto, métete en la cama ¿quieres?

—Porque son las dos de la mañana, que sino… —protestó, pero se desnudó y se metió en la enorme cama comprobando, por primera vez, la suavidad de esas sábanas blancas como la nieve. Giró la cabeza y observó a su marido, ese monumento que llenaba portadas y portadas de revistas con su estampa inmejorable, sin saber qué decir. Era increíble que alguien como él se mostrara celoso, nadie lo creería, pero era cierto, así era la fragilidad humana, determinó sin quitarle los ojos de encima. Él apagó la luz y se giró para abrazarla con todo el cuerpo.

—Como vea a ese sueco de los cojones cerca, le parto las piernas.

—Necesitas un descanso, Michael, te lo digo en serio, estás perdiendo la chaveta.

4

—Para el carro —James Wilson levantó una mano y Michael dejó de encerar la moto para mirarlo a los ojos—, ¿lo sabe Vera?

—¿Quieres que le diga a mi mujer que una compañera de rodaje me metió la lengua hasta la tráquea?

—Sí.

—¿Sí?, ¿conoces a Vera?

—Sí y por esa razón creo que es mejor poner el parche antes de la herida.

—No, no voy a darle estatus de importancia a una chorrada.

—Una chorrada que a punto estuvo de hacerte abandonar el rodaje y buscarte de paso una demanda del carajo.

—El rodaje lo quería abandonar desde el minuto uno —siguió sacando brillo a su preciosa moto como si nada, aunque aún se le erizaba la piel al recordar como Rosaline Freeman, esa preciosidad de piel oscura lo había puesto en un aprieto, en medio del rodaje de la escena más caliente de la película, al besarlo de verdad mientras lo manoseaba sin freno delante de una panda alucinada de técnicos y especialistas—, era todo un puto despropósito.

—¿Y hablaste con Rosaline al respecto?

—Claro, mil veces, le dije que no me sentía cómodo, que ya es jodido para los tíos parecer profesionales… en fin, intervino el director, incluso Blanche, que se puso echa una fiera, pero dio igual, ella dale que dale… una loca.

—¿Y?

—¿Qué? —se apartó de la moto, agarró el pitillo que había dejado en una maceta y le pegó una calada profunda.

—¿Qué decía ella?

—¿Ella?, pues que había mucha química entre nosotros, que quería darle realidad al tema y que no le importaba follar de verdad y en directo si eso enriquecía el proyecto.

—No… —James soltó una carcajada y Mike movió la cabeza.

—Ya te digo, loca de atar. También me dijo que sabía que me ponían las chicas de raza negra y…

—Eso es verdad.

—No, no me jodas, Jambo.

—Las últimas diez tías que te conocí antes de que apareciera Vera eran negras. ¿No te acuerdas?

—¿Sí? —se detuvo un momento haciendo un repaso y tuvo que reconocer que sí—, casualidad.

—¿Y no lo intentó fuera del set de rodaje?

—También y entonces llegó Vera y todo se calmó. Los últimos diez días de rodaje no fueron del todo un infierno.

—Pero Vera sin saber de la misa la media… jodido.

—Solo le pedí que fuera, se quedó una semana allí y luego acabó todo. Rosaline recibió el mensaje, incluso se atrevió a ser extremadamente amable con ella y fin de la historia.

—Y está buenísima —susurró James viendo como él se agachaba para repasar los cromados.

—Está tremenda, pero ese no es mi problema. Estoy loco por mi mujer ¿sabes?

—Sí, pero una belleza afroamericana como esa seguro que te cambió los muebles de sitio.

—Tampoco es para tanto.

—Siempre te fue el ébano, amigo…

—¿A quién le va el ébano? —Cruz apareció de un salto en el garaje y Mike dio un respingo—, ¿eh?, ¿os van las chicas de piel oscura, muchachitos?

—¿Y a ti? —preguntó James Wilson muerto de la risa y ella asintió.

—A mí me va todo.

—No le digas eso que igual se lo cree y empieza a fantasear contigo y una orgía lésbica de lo más sórdida.

—¿En serio? —Cruz miró primero a su cuñado y luego a su guapísimo amigo, actor de moda y carne de portadas, con los ojos entornados—, ¿va a ser verdad que los actores sois unos salidos?

—Leyenda urbana —bufó Michael atento a su Harley.

—No, Jamie, no me van las chicas, de momento, pero no lo descarto. Si me animo algún día, te lo cuento.

—¡Dios bendito! —Exclamó James con su acento escocés y Cruz se acercó más a la moto para mirarla de cerca.

—El novio de mi santa madre acaba de decirle a tu mujer que la fiesta de los toros es patrimonio cultural y que debería respetarse —él se enderezó y la miró frunciendo el ceño—, menos mal que no alojan aquí y que tienen hotel.

—¿Y los has dejado solos?

—Sí, quiero que mi hermanita le pegue un buen repaso al cabrón. Que sufra un poco, igual se larga.

—Ay Señor…

Tiró el trapo de gamuza a la caja de las herramientas, miró a Cruz moviendo la cabeza y subió la escalera hacia la cocina temiéndose lo peor. La pobre Pilar, su suegra, no conseguía que ni uno solo de sus novios fuera aceptado por sus hijas y ya estaba hartándose del acoso y derribo. Uno muy parecido al que le habían intentado infringir a él mismo unos años antes, así que se animó a defender al pobre incauto que había tenido la desdicha de viajar con ella ese fin de semana a Londres.

—Si no eres capaz de comprender que un animal acosado, herido, estresado y maltratado es incapaz de defenderse, no pienso seguir discutiendo contigo —Vera de pie, descalza sobre la mullida alfombra de piel (sintética) blanca que cubría casi todo el salón, hablaba con ese tono contenido pero belicoso que usaba en ese tipo de disputas y Michael se acercó a ella despacio—, tu ignorancia no es mi responsabilidad, así que no voy a gastar ni un segundo más de mi tiempo contigo.

—Una bestia de cinco mil kilos puede defenderse perfectamente, nacen para eso.

—¿Y tú has nacido para no evolucionar y no aportar nada sano a la sociedad dónde vives?

—Nena… —la sujetó por la cintura y ella se apartó—. ¿Cuánto falta para la cena?

—¿Qué? —Lo miró con los ojos negros echando chispas y él sintió unas ganas irrefrenables de cogerla en brazos, echársela al hombro y llevarla al dormitorio.

—Tenemos hambre ¿y Jill?

—Fue un segundo a su casa, ahora viene y cenamos.

—Sólo intento explicarte, porque eres muy joven, que nada es blanco y negro y que todas las cosas tienen sus matices —pronunció el condescendiente Pepe, ese pobre imprudente, y Mike echó una mirada elocuente a su suegra, que permanecía sentada a su lado muy incómoda. No es que él hablara un castellano perfecto, pero entendía bastante y supo que el pobre Pepe la acaba de cagar del todo.

—¿Tú me vas a explicar algo a mí?, ¿en serio? —Soltó una carcajada—, a ver, ilústrame. Como nací ayer y no tengo ni puta idea de nada, igual tú, que eres una mente brillante me enseñas algo.

—Hija por Dios —Pilar se puso de pie muy ofendida—, ya está bien. Solo hemos venido a cenar tranquilos y te pones así, no hay forma humana de mantener una charla tranquila contigo.

—¿La culpa es mía?, ¿te das cuenta de la estupidez que estás diciendo?

—Oye, Vera, no hables así a tu madre —Pepe se levantó a su vez, cogiendo a Pilar por los hombros.

—¿Disculpa? —Intervino Cruz, que se había personado en el salón en completo silencio y Michael optó por ponerse en medio del grupo con las manos en alto.

—Ok, tengamos la fiesta en paz, ¿vale? ¿Cariño? —La miró a ella abriendo mucho los ojos—. Estamos aquí para cenar en familia y vamos a hacer el esfuerzo de llevarnos bien, ¿de acuerdo?

—Pues alguien debería aprender modales, porque vaya mocosa insoportable —soltó Pepe y Michael se giró y lo señaló con el dedo.

—No te pases, estás en mi casa y a mi mujer la respetas, ¿de acuerdo?

—Creo que será mejor que nos vayamos —Pilar se fue llorando a buscar sus abrigos y Vera siguió acribillando a ese impresentable con los ojos entornados—, no vengo a verte para que me avergüences.

—Pilar… —Michael salió detrás de su suegra y luego la acompañó a la calle intentando templar los ánimos, pero era imposible—, oye, ya sabes cómo es tu hija, ¿no podías advertirle a tu novio…?

—No se puede hablar con ella —contestó en inglés—, todo es una guerra o un drama, no sé cómo la aguantas.

—Porque yo soy aún peor, ¿os pido un taxi?

—No, si en King’s Road cogemos uno en seguida, gracias, cariño —le dio un beso en la mejilla y él le hizo una venia al tal Pepe, que era imprudente y poco diplomático, por lo tanto, al que le quedaban dos telediarios en esa familia. Los vio alejarse hacia la calle principal y sintió vibrar el teléfono en el bolsillo de los vaqueros—, hola.

—Hola, guapo.

—¿Quién es?

—Soy Rosaline, tu Rosaline.

—No tengo ninguna Rosaline pero hola ¿Qué tal?

—Estoy en Londres, ¿podemos quedar?

—Estoy cenando con mi mujer y unos amigos, no puedo.

—¿Y mañana?, estaremos por aquí unos días, mi agente me tiene preparadas varias audiciones.

—No puedo, estoy descansando y solo tengo tiempo para Vera, creo que te lo he explicado al menos un millón de veces.

—Tú te lo pierdes.

—Ok, genial, adiós —colgó incómodo, llevaba años lidiando con gente así, pero siempre era violento, y suspiró, hizo amago de entrar en su casa y se encontró con Jill, que llevaba unas botellas de vino en la mano—, joder, me has asustado.

—¿Quién era?

—¿Quién?

—La de la llamada.

—Una compañera de rodaje ¿por?

—No sé, se te puso la mandíbula tensa, se te fue el color de las mejillas, ¿pasa algo?

—No —se echó a reír y ella frunció el ceño.

—Que sepas que tu mujer anda con la mosca detrás de la oreja, así que mejor será que te sigas comportando como un buen chico.

—¿La mosca detrás de la oreja?

—¿Y a mí que me cuentas?, ella dice que te conoce como si te hubiera parido y que a ti algo te pasó en Nueva York.

—Chorradas, entremos, hace un frío que pela. Te has perdido una buena…

—¿Ah sí? ¿Vera se cargó al capullo?

—Pobre capullo, no sabía dónde se estaba metiendo —entraron al salón y vio a Vera y a Cruz poniendo la mesa, muy serias—, nena…

—Lo siento mucho, en serio, lo siento, pero es que a estas alturas… —se dio la vuelta para mirarlo a la cara—, me parece increíble.

—Está bien, ¿cenamos?

—Lo siento —se acercó y lo abrazó muy fuerte. Michael deslizó la mano por su espalda, se detuvo en su precioso trasero y lo apretó con propiedad— y muchas gracias.

—No te preocupes, ya me lo compensarás.

5

Paró un taxi, metió a la señora O’Connell y a sus dos hijas dentro, le dio a la niña mayor cuarenta libras para que pagara el trayecto y se quedara las vueltas, y les dijo adiós con la mano. Las pobres no estaban para subirse al metro después de la tarde que habían pasado en la conciliación.

Se había hecho tardísimo y todo por culpa del padre de familia, Sean O’Connell, un macarra de medio pelo con el que era del todo imposible mantener una conversación coherente. La esposa se quería divorciar, él no, y las niñas tampoco querían verlo, ni siquiera bajo supervisión profesional en un punto de encuentro, así que la cosa había acabado fatal, sin muchas esperanzas de entendimiento y a esas horas de la tarde. Lo que estaba claro es que el divorcio iba para delante contra viento y marea y no pensaba darle cuartelillo, ni uno más, a ese tipo. Ni una conciliación más, ahora todo sería llevar el asunto a los juzgados y empezar el proceso sin más dilación.

—¿Y qué haces tú con tu cara bonita y tu ropa de firma metiéndote donde no te llaman? —se giró hacia el centro municipal donde se había celebrado el encuentro y vio a ese tipejo mal encarado acercándose con muy malas intenciones. Echó mano al bolso y sujetó el spray defensivo que le había regalado Molly para su cumpleaños.

—¿Cómo dice?

—¿Crees que no sé quién eres?, ¿eres una zorra muy rica, no?, tú marido es ese capullo famoso… ese niño bonito que no tiene ni dos hostias.

—Apártese o no respondo —le dijo sin moverse. Si dabas un paso atrás estabas perdida y trató de parecer serena.

—¿Quieres que te dé mandanga de la buena, zorra engreída?

—¡Señora Kennedy! —Gritó uno de los policías que custodiaba la entrada y ella lo miró un segundo antes de rociar a ese capullo con spray de pimienta—, ¿algún problema?

—Creo que este señor sí tiene algún problema.

—Circule, amigo —dijo el policía con esa cortesía que suelen utilizar los policías británicos y O’Connell se marchó jurando en arameo—. ¿Le llamo un taxi, señora Kennedy?, ¿cómo es que ha salido sola a estas horas y con semejante ganado suelto…?

—Mi pasante se acaba de ir. Gracias por intervenir.

—De nada, buenas tardes.

Se despidió a la carrera y miró la hora mientras se subía a un taxi. Eran las seis de la tarde y tenían una cena benéfica a las ocho en el Museo de Ciencias Naturales. Encendió el móvil y vio más de veinte llamadas perdidas de Michael y otros tantos mensajes escritos. Estaría preocupado y cabreado, había prometido estar a las cuatro en casa para ver a la estilista y arreglarse con calma, además de tomar algo tranquilamente antes de salir, pero a esas horas ya resultaba del todo imposible.

Pensó que se pondría algún vestido negro y se recogería el pelo, con eso sería suficiente. Marcó el número de Mike, que acababa de empezar a rodar en los estudios Pinewood, a una hora de Londres, y le dio fuera de cobertura. Abrió la Tablet para ver la agenda del día siguiente y en seguida le entró la primera llamada, contestó sin mirar el número entrante y la voz de Blanche la hizo sonreír.

—Mi vida, ya voy…

—Gracias, mi amor, pero soy yo…

—¡Blanche! ¿Qué tal?, dile a tu jefe que respire hondo, ya voy en un taxi camino de casa.

—¿Dónde te metes?

—En una conciliación en Elephant & Castle.

—Mi jefe estaba que se subía por las paredes, por eso después de ponerse más guapo de lo humanamente aceptable, lo facturé con James y Jill camino del Museo, iban a tomar una copa en un sitio de ahí al lado.

—Genial, yo me ducho, me cambio y me voy corriendo.

—Juventud, divino tesoro… yo llevo todo el día en la peluquería.

—Qué exagerada.

—Es verdad, pero no importa, te llamo por otra cosa.

—¿Qué ocurre?

—¿Has leído el guion de Australia?

—Casi, casi… —mintió, le había echado una hojeada rápida en medio del trabajo, pero le faltaba meterle el diente a fondo.

—Se trata de un director en alza, la revelación de la década —suspiró Blanche— y en Australia, el hijo pródigo rodando allí sería una pasada, en resumen, Julia me ha pedido que te suplique que nos ayudes con esto y animes a Mike.

—El guion no me parece mal, es interesante, pero tengo que leerlo con más calma.

—Lo sé, pero de antemano podrías animarlo un poco, está completamente en contra de rodar comedias románticas, bélicas con tintes románticos, históricas como héroe romántico o cualquier cosa que lo convierta en galán romántico y eso cierra muchas posibilidades. Con su facha y su carisma debería… ¿Vera?

—Yo no he influido en absoluto en esa decisión, siempre ha evitado encasillarse en papeles de galán romántico. Le horrorizan los compañeros que se han pasado a Hollywood con comedias románticas de dudosa calidad donde solo explotan su físico, ¿qué te voy a contar yo a ti que tú no sepas?

—Lo sé, cariño, y no te culpo en absoluto, solo te transmito lo que dice mi jefa. Michael Kennedy es el rostro más buscado del momento y la película australiana es perfecta para consolidarse a nivel mundial.

—Leeré mejor el guion y con propiedad podré darte una opinión al respecto.

—Te he pasado cuatro más de la criba que hicimos esta semana, los he dejado en tu mesa del salón.

—Deberíais pagarme por leer guiones.

—Esa es culpa de tu hombre, que quiere que lo veas todo.

—Vale… ¿sabes si Alison me dejó algún vestido?, tengo uno negro, pero…

—Te dejó uno espectacular en el dormitorio.

—Genial.

—Y no creas que te estoy presionando gratuitamente con lo de Australia, el guion es muy bueno, aunque tenga que aparecer sin camisa un par de veces y acabe enrollándose con la protagonista que bebe los vientos por su personaje, la historia es estupenda, créeme.

—Y te creo, es que no he tenido tiempo de leerlo bien y prefiero opinar sobre seguro.

—Vale y ya sé que Mike quedó un poco traumatizado después de la experiencia con Rosaline en Nueva York, pero no volveremos a tolerar nada semejante. Palabra de honor.

—¿Cómo dices? —Vio cómo se acercaban a su casa y percibió el cambio en la voz de Blanch—, ¿qué pasó en Nueva York?

—Nada, Vera, ya sabes, las típicas tensiones entre compañeros.

—Estás mintiendo y se te nota —pagó el taxi, se bajó y entró a su casa donde la recibió el calorcito de la calefacción, subió corriendo al dormitorio y puso el teléfono en manos libres—, habla, ya la has cagado y puedo pasarme toda la noche interrogándote.

—¡Joder!

—Habla, me estás preocupando.

—Nada serio, te lo juro por Dios. Pensé que Michael te lo había comentado, pero está visto que…

—Es igual, dime que pasó.

—Pues que ella, Rosaline, se pasó un poco de convincente en la escena de sexo que tenían, lo besó en serio, lo manoseó e intentó que pasaran de la ficción a la realidad ahí mismo, delante de las cámaras. Tuvimos que intervenir el director y yo, pero la situación fue muy incómoda. Sobre todo para Michael, que si ya estaba un poco intratable, convirtió algunos días de rodaje en un infierno.

—Bueno, eso explica algunas cosas —dijo, desnudándose para meterse debajo de la ducha—, me hizo ir de urgencia a los Estados Unidos y no quiso decirme qué le pasaba, pero ahora ya sé lo que de verdad pasaba. Gracias.

—Espero que esto no signifique un conflicto serio entre vosotros, Vera, porque antes me pegó un tiro. Fue un momento incómodo, de los miles que se pueden dar en un rodaje.

—Vale, no te preocupes. Me voy a duchar y a ver si llego a tiempo.

—Vera…

—Luego hablamos, un beso.

Colgó y se metió en la ducha con un montón de sentimientos encontrados en el corazón. Por una parte, tenía ganas de matar a esa tal Rosaline, que era una chica de raza negra muy guapa, y por otra, no se explicaba el por qué Michael no le había contado nada. Tal vez para él la situación incómoda no había sido una más en un rodaje, ni carecía de importancia y, por el contrario, había llegado a ser tan intensa que por eso la había puesto a ella de parapeto. “Necesito estar con mi mujer”, le dijo en esa llamada desesperada desde Nueva York.

Tal vez la cosa había llegado a mayores y por eso había pedido auxilio como un crío. Salió de la ducha, se vistió y partió al Museo de Ciencias Naturales tranquila, muy serena, pero con un montón de preguntas debajo del brazo.

6

Perfecto, otro photocall haciendo el pasmarote junto a Jill y James. Ya hacían bromas en la prensa porque siempre posaban juntos y se estaba hartando de explicar que su mujercita, que pasaba de ese tipo de chorradas, tenía una vida profesional ajena a la suya y que pocas veces podía acompañarlo a eventos como aquel, una elegante gala benéfica donde estaba todo el que tenía que estar, donde uno ve y se deja ver, y de paso colabora con una buena causa.

Julia y su equipo insistían en hacerlos aparecer en eventos de ese tipo, de vez en cuando, y estando en Londres no se había podido negar, además servía para ver amigos, compañeros y colegas, cenar estupendamente y disfrutar de una noche diferente con su mujer, si ella conseguía llegar, aunque fuera a los postres.

La había llamado mil veces durante la tarde y justo antes de que la preocupación fuera en aumento y decidiera llamar a Scotland Yard, se dignó a contestar al teléfono en un taxi camino del museo. Bendito sea Dios. Así que se dispuso a esperarla sin alterarse, respirando hondo y saludando a gente como Angelina Jolie, a la que Vera había encandilado en los Ángeles durante una cena posterior a los Oscars, hablándole de su gabinete jurídico gratuito en Londres y de su proyecto social en una iglesia católica de la zona más pobre de la ciudad. Ambas habían hecho muy buenas migas y como Vera tenía el don del entusiasmo a flor de piel, Angelina estaba como loca por saludarla, presentarle a unas cuantas personas y comentarle algunas cosas, dijo delante de Julia, que se quedó alucinada escuchando la historia.

—Lo siento, siento la tardanza —De repente llegó a la mesa a la carrera, sacándose el abrigo, y dejó a la vista un vestido negro, de seda, ceñido y con la espalda al aire hasta la cintura, que casi le provoca un infarto. Se levantó aliviado de verla al fin, estiró la mano, la agarró por las caderas y la besó en los labios.

—Madre de Dios, estás espectacular, ¿mejor nos largamos de aquí? —le susurró al oído, pero ella se apartó y miró con una sonrisa al camarero que se acercó amablemente para ocuparse de su abrigo y el paraguas.

—Mil gracias, no encontré el guardarropa a la entrada y ya venía bastante tarde.

—No se preocupe, señora, yo me ocupo.

—Gracias —repitió y se sentó, miró a todo el mundo y saludó a Jill acariciándole el brazo—, no me ha dado tiempo ni a peinarme.

—Estás insuperable, te queda genial —le acarició la falda de seda estrecha, que le llegaba justo debajo de las rodillas y luego la melena sobre los hombros que se había secado boca abajo y a la carrera en el cuarto de baño—, guapísima, Vera, en serio.

—¿Sí? —se puso el pelo detrás de la oreja y miró el primer plato, un consomé, que ya le estaba sirviendo una camarera muy atenta—, gracias.

—Sí, perfecta. Tú tranquila.

—¿Estás bien? —Él se acercó, observando como ella lo ignoraba, y le acarició la espalda desnuda con placer, sintiendo esa piel sedosa y tibia que lo volvía loco bajo la yema de los dedos. Avanzó por debajo de la tela casi hasta rozarle la curva del pecho, pero por su propio bien se detuvo, la besó en el cuello y ella lo miró a los ojos—, ¿eh?, ¿qué ocurre?, ¿todo bien en el trabajo?

—Sí, perfectamente, ¿y tú?

—Bien, acabamos a las tres y a las cuatro estaba en casa. Nos han llevado la librería nueva para el despacho.

—No la he visto, antes de salir tuve que mandar unos informes por email y se me fue el santo al cielo.

—¿No me das un beso?

—Ya te di un beso.

—Uno de verdad.

—No estamos solos, ¿vale?, no empecemos… —le clavó esos ojazos negros enormes y él le sostuvo la mirada, se inclinó, le sujetó la barbilla y le dio un beso casto, pero atrapándole la boca de un mordisco. Vera bajó la cabeza, seria, y supo que algo marchaba mal, muy mal, y se pasó el resto de la cena incómodo, con la mano encima de su muslo mientras ella se dedicaba a charlar con todo el mundo menos con él.

Acabar de cenar, ponerse de pie y Angelina Jolie los llamó a su mesa, así que no le quedó otra que acercarse y aprovechar de saludar a su marido, un Brad Pitt al que admiraba muchísimo, y con el que tendría la enorme suerte de trabajar en su próximo proyecto en los Estados Unidos. De hecho, Pitt era el productor de la película, una bélica, y lo había llamado personalmente para ofrecerle el papel, así que siguió a Vera hasta ellos muy sonriente y se sentó junto a la pareja pensando en salir a fumar un pitillo con James en cuanto pudiera escaquearse un poco.

—¿Qué tal?, ¿cómo estás?, ¿cómo va el gabinete? —preguntó Angelina muy amable y Vera suspiró.

—Mucho trabajo, hemos contratado a dos pasantes más, por el sueldo mínimo y media jornada, pero al menos estamos sacando la faena adelante. Vuestra ayuda fue impresionante, Angy, te lo digo en serio, increíble.

—Pero ¿qué dices?, ojalá pudiera hacer mucho más. En este viaje nos gustaría ir a visitaros, ¿crees que puede ser posible?

—¿En serio? —Exclamó Vera con los ojos muy abiertos y Michael no pudo evitar sentirse tan orgulloso de ella, que era fuerte e inteligente, pero a la vez tan transparente como una niña pequeña. Estiró la mano y la posó en el respaldo de su silla—, por supuesto, pero seguro que levantamos un revuelo considerable.

—Eso es igual, mañana por la mañana podemos ir.

—Bueno, tengo una vista a las doce… —sacó el teléfono móvil y Angelina le cogió la mano.

—No te preocupes, dime a qué hora.

—A las nueve, si queréis, está más tranquilo y os podremos enseñar un poco aquello.

—Genial, ¿y qué tal va lo de los niños?

—¿Niños? —se sonrojó. Michael sintió un extraño frío bajando por la espalda y entornó los ojos sin querer—, pues nada, aún no nos decidimos.

—¿Ah no?

—No, Mike… bueno, él no quiere y seguimos negociando —bromeó y él sintió los espectaculares ojos de Angelina Jolie encima.

—Tendrás que empezar a pensar en tenerlos por tu cuenta, Vera, es más sencillo —bromeó la actriz y Vera asintió mirándolo de reojo—. Mira, ahí está Rhys-Charles, es un colaborador maravilloso de nuestra fundación, vamos a verlo, te lo quería presentar.

—Muy bien, vamos…

Se pusieron todos de pie, observó cómo su mujer desaparecía, sin mirarlo, camino de esa gente y se dispuso a salir a la terraza para fumar. En el camino se encontró a una compañera de rodaje y a dos modelos que ya le habían tirado los tejos y pasado sus números de teléfono en el bar, antes de la cena mientras esperaba a Vera, pero consiguió zafarse de tanta carantoña y apareció en una de las terrazas principales del Museo, con vistas a Cromwell Road y habilitada para los comensales que quisieran ahogar sus ansias de tabaco. La vista era espectacular, llovía a mares, pero se asomó para mirar la fachada de ese edificio impresionante, que desde luego era una de las más hermosas de Londres, y meditó un segundo sobre lo que había dicho su mujer delante de Angelina y Brad: “Mike no quiere… pero lo estamos negociando”

Quizás ahora estaban pensando en él como en un monstruo sin sentimientos, y aunque le importaba una mierda lo que pensaran, Vera había sido muy injusta soltando aquello, porque no era cierto. No es que no quisiera hijos, no los quería en ese momento y en todo caso, se trataba de su intimidad y no estaba muy contento de que charlara de esos temas con compañeros de trabajo a los que veía de pascuas a ramos.

—Estás aquí… —oír su voz lo sorprendió y se giró hacia ella de un salto.

—¿Ya has acabado de relacionarte?

—Sólo ha sido un minuto, Angelina y Brad tenían que irse.

—¿Y?

—Bueno, me han presentado a unas personas a las que jamás les hubiera podido hablar del gabinete por mis propios medios, así que estupendamente. Les mandaré un informe y les contaremos nuestras actividades… seguramente se animen a auspiciarnos de alguna manera.

—Genial.

—¿Puedes entrar un momento?, hace frío.

—Vale —espachurró la colilla en un cenicero y la siguió dentro de la sala que estaba calefaccionada y bastante solitaria, ella suspiró y lo miró a los ojos.

—Debería esperar a llegar a casa, pero como sé que tenéis planes de quedaros un rato más y después ir a tomar algo … yo… si no lo digo reviento —Michael sintió otra vez un escalofrío helado por la espalda, pero ni parpadeó—, me he enterado de tu asunto con Rosaline Freeman en Nueva York.

—¿Qué asunto?

—No nos enzarcemos en una discusión eterna, solo sé que ella te “acosó” —hizo el gesto de las comillas con los dedos y él dio un paso atrás— y que te afectó lo suficiente como para que me hicieras ir a verte… luego te inventaste el enfado por mi comida con Björn, para distraerme, claro, como sospeché desde el minuto uno. Lo que me hace pensar y, sobre todo, lo que me hace preguntar: ¿pasó algo más con Rosaline?

—No.

—¿Seguro?, prefiero saberlo.

—Nada más salvo que me besó e intentó follar conmigo delante de unas cuarenta personas, ¿te parece poco?

—No hace falta ser grosero, solo estoy haciendo una pregunta…

—¿Quién coño te fue con el cuento?

—Eso es igual, aunque al parecer ya es la comidilla de media profesión. Me enteré y ya está. Me hubiese gustado que me lo contaras tú.

—¿Para acabar enfadados y discutiendo a gritos?

—No estamos gritando… Michael… —lo miró a los ojos y tragó saliva—, no quiero acabar siendo una mujer que pide explicaciones, no quiero que me ocultes cosas, me mientas o te inventes excusas para mí, por favor te lo pido, no me conviertas en mi madre, ¿quieres?

—No comenté nada porque me pareció mejor pasar página.

—¿Pero te afectó?

—Por supuesto, fue muy incómodo y poco profesional.

—Vale… ¿no me usaste de parapeto en Nueva York para no caer en la tentación?

—Pero ¿qué dices? —Esa mujer era increíble, leía mucho más allá de lo humanamente aceptable y se sintió muy incómodo—, me moría por verte, cada vez llevo peor la distancia y se juntó todo ese asunto, pero no te usé de parapeto, tengo treinta y seis años y bastante experiencia en algunos terrenos. No me ofendas con tus dudas.

—Es una mujer guapísima y…

—Y me ha llamado después, varias veces para quedar y me he negado en redondo. ¿Qué más puedo decir?, estoy loco por ti, no tengo que demostrarte nada.

—Muy bien —se limpió una lagrimita rebelde y él se sintió fatal, pero ya que estaban hablando, el turno de preguntas pasaba directamente a su terreno.

—¿Cómo se te ocurre decir hace un rato, delante de esa gente, que no quiero tener hijos?

—¿Qué? —parpadeó y movió la cabeza.

—¿Ahora cuentas nuestras intimidades a la gente?

—En Los Ángeles hablamos de todo, durante dos horas, y le dije que quería tener hijos y tú no. Ni siquiera pensé que se acordaría de aquello, ahora me pregunta y yo respondo.

—No es verdad que no quiera hijos, no los quiero ahora.

—Qué es prácticamente lo mismo.

—¿Qué demonios…?

—Llevamos seis años casados y seguimos sin poder hablar del tema, para mí es que no quieres niños. Mejor que me haga a la idea.

—Eso es muy injusto, quiero hijos, una familia, pero solo necesito tiempo.

—Y te lo estoy dando.

—¿En qué estás pensando? —avanzó un paso y se inclinó para mirarla de cerca. Un brillo extraño en esos enormes ojos oscuros le puso los vellos de punta así que prefería asegurarse de que todo iba bien—, ¿eh?, Vera, mírame.

—¿En qué voy a estar pensando?

—¿En dejarme?, ¿te vas a ir con otro que te dé niños, un perro y una casita con la verja pintada de blanco?

—¿Te estás oyendo?

—¿Y tú?

—Ya está bien, Michael, no voy a seguir por ahí. Si quieres llevarme a tu terreno para obviar el asunto Rosaline, tú mismo, pero yo, paso.

—No hay ningún asunto Rosaline, solo fue un puto incidente con una compañera que está más loca de lo normal. Fin de la historia.

—Vale.

—Vale… —Observó cómo bajaba la cabeza y como cruzaba los brazos sobre el pecho y sintió esa ternura gigantesca que siempre lo desbordaba cuando la tenía delante, estiró la mano y la abrazó con todas sus fuerzas.

—Te amo.

—Y yo a ti.

—¿Lo dejamos aquí?, no quiero seguir discutiendo contigo por personas o situaciones que no tienen nada que ver con nosotros. ¿Eh?, ¿lo dejamos ya?

—Está bien.

—¿Lo prometes? —Buscó sus ojos y la sujetó del cuello para besarla—, promételo.

—Lo prometo…

—¡Tortolitos! —Julia Fox Bunbury interrumpió descaradamente, llamándolos con la mano—, nos vamos a ese local de moda en Mayfair, hemos conseguido mesa para ocho, vamos. Vera, estás espectacular con ese vestido, menudo cuerpazo, guapa.

—Gracias, lo compró Alison —Michael le besó la cabeza y la abrazó por las caderas para seguir a su agente.

—Te queda genial, ¿verdad Mike?... oye a propósito —esperó a que Michael se adelantara un poco, se giró y la miró a la cara—, me gustaría hablar contigo, ¿me llamas y quedamos a comer un día de estos?

—Si es por lo de Australia, ya lo hablé con Blanche.

—Oh, sí, pero no es solo eso, hay más. ¿Me llamarás?

—Claro.

7

A tres días de la navidad y seguían con la agenda repleta. Si había algo claro era que las fiestas navideñas disparaban los conflictos familiares, las disputas y los divorcios, y muchas mujeres acudían al gabinete buscando ayuda y orientación. Era de locos, y con una de las asistentes sociales de baja por maternidad, la cosa se estaba complicando mucho más de lo normal.

Tras levantarse con Michael a las cinco y media de la mañana y aprovechar que la acercara en coche a Notting Hill antes volar a su rodaje en Pinewood, llegó a la oficina a las seis y media y se dedicó a adelantar papeleo, a revisar correos, a leer sentencias y hacer todo aquello que nunca tenía tiempo de hacer con calma. A las ocho y media, cuando empezaron a llegar sus compañeras, ya estaba lista y llena de energía para enfrentarse a las citas de la mañana y a las doce y media, cuando salió de su despachito y se encontró de bruces con Julia Fox Bunbury entrando por la puerta principal, tenía casi liquidado el orden del día y se disponía a tomar una buena taza de té con Evelyn, su nueva pasante.

—Adiós, señorita Saldaña, la llamaré cuando vuelva de Lima.

—Estupendo, Iris, ahora disfrute de esos días en familia, se lo merece y cuando vuelva nos vemos, pídale a Joanna una cita y ya lo dejamos cerrado.

—Claro, señorita Saldaña —repitió en español—, adiós y feliz navidad.

—Feliz navidad —dio dos besos a su clienta peruana y miró a Julia con cara de pregunta.

—¿Señorita Saldaña? —Parafraseó ella con un acento pésimo, luciendo tan fuera de lugar allí, con su abrigo de cuero hasta los tobillos, su foulard de seda natural y su gorro de lana metido hasta las orejas.

—Ese es mi nombre —le hizo un gesto para que la acompañara a su humilde oficina y le indicó la puerta de cristal donde se podía leer: Vera Saldaña-Kennedy. Lawyer—, lo que pasa es que nadie me hace caso, al parecer lo de Saldaña les suena imposible y se quedan solo con el Kennedy.

—Ya, ya —Julia entró al despachito comprobando que, a pesar de ser diminuto, estaba limpio, ordenado y era muy luminoso. De paredes blancas, estaba forrado de arriba abajo con estanterías de madera llenas de libros y algunas fotos, y dos plantas de interior muy grandes crecían junto a una ventana igualmente grande—, qué monada.

—Gracias, vaya sorpresa —le dio dos besos y Julia declinó la invitación a sentarse—, ¿qué te trae por aquí?

—Vine a visitar a un artista muy bueno que me han recomendado, vive justo aquí al lado y como no me has llamado me he dicho: voy a intentar secuestrarla y llevarla a comer. Michael no acaba hoy hasta las seis ¿no?

—Sí, pero…—se lo pensó mejor y asintió cogiendo el abrigo—, está bien, vamos. Hay un bistró estupendo en la esquina, a veces comemos allí.

—Genial, tú mandas.

Se despidieron de todo el mundo y salieron al frío polar caminando de prisa. Julia le comentó que estaba siempre a la caza y captura de nuevos artistas, que era una pasión secreta, y que le encantaba verlos trabajar en su ambiente por muy cochambrosos o raros que fueran sus talleres. Vera le contó que su hermana estaba trabajando para una consultoría de arte muy importante, y ella se quedó fascinada con la novedad.

—¿En serio?, ¿pero ella no pinta? —Se sentaron en una mesita junto a la ventana y Vera asintió sacándose el abrigo.

—Sí, pinta y de hecho ahora al fin ha encontrado una casa en Madrid donde puede vivir y tener su taller, pero el tema de la compra de arte y las posibilidades que tiene de viajar y conocer nuevos valores le fascina.

—No me extraña, eso quisiera hacer yo, pero no puedo. A ver si la próxima vez que venga quedamos y puedo charlar más tranquilamente con ella.

—Claro, por supuesto —pidieron un sándwich vegetal y un té y Vera la miró a los ojos. Esa mujer, que tendría más de cincuenta años y era muy atractiva, era una especie de dios en la tierra para la mayoría de los actores que había conocido antes de que Michael se hiciera famoso y por un segundo se acordó de todos ellos, la mayoría de los cuales seguían luchando por una oportunidad —, y dime, Julia, ¿de qué querías hablar conmigo?

—Así me gusta, siempre al grano.

—Deformación profesional.

—Quería saber si has pensado en acompañar a Michael al rodaje de Australia, si decide hacerlo, claro, serán dos meses y es uno de los mayores escollos que me está poniendo.

—Yo creo que el mayor escollo que está poniendo es que aparece sin camisa el 80% de la película.

—Negociaremos eso y lo descartaremos.

—Bueno…

—¿Y tú qué piensas?

—¿Yo?, a mí el guion me parece muy bueno, no se trata de “Origen” ni mucho menos, pero está bien, sin embargo, entiendo su postura, porque sé que lleva años intentando sobreponerse a su físico…

—Pero él tiene ese físico, es guapo, las vuelve locas, y su aspecto le ayudó a abrirse puertas, no puede esperar ahora que solo le ofrezcan a Ibsen o a Shakespeare.

—Supongo que aspira a un término medio, en todo caso —suspiró—, esto deberías hablarlo con él.

—Hablarlo contigo es mejor que hablarlo con él, que se me cierra en banda y ahora dice que no quiere pasar dos meses, o lo que sea, lejos de Londres.

—Yo no puedo hacer nada.

—Claro que puedes, tómate una excedencia, vete con él a Sídney el tiempo necesario y tenemos película.

—No puedo dejar mi trabajo.

—Es una excedencia.

—No puedo y Michael lo sabe. Perdona, pero no voy a discutir esto contigo.

—¿No te has planteado jamás que antes o después tendrás que ceder en favor del artista?

—No sé a qué te refieres.

—No conozco a ninguna pareja que sobreviva al estrellato.

—Yo sí.

—Me refiero a una que se haya enamorado y casado antes del estrellato. Si no sabes administrar bien lo que tenéis, antes de un año estaréis divorciados.

—Dios bendito —tomó un sorbo de té y movió la cabeza sin saber qué decir—, muchas gracias.

—No quiero ofenderte ni nada parecido, Vera. Solo constato una realidad, es complicado que un actor del nivel que está alcanzando tu marido pueda mantener una relación de pareja estable, ahora no. Tal vez más adelante sí y entonces pueda encontrar una mujer joven, de su profesión, que lo comprenda y que pueda seguirle el ritmo. Lo he visto mil veces a través de los años.

—Vaya, gracias otra vez —dejó el sandwich y empezó a sentir un frío helado por la espalda.

—Creo que formáis una pareja maravillosa. Michael bebe los vientos por ti, tú por él, sois un gran equipo, de hecho, él sigue cuerdo porque te tiene al lado, algo extraordinario, y por esa razón te digo esto. Antes de cagarla bien, deberías priorizar en Mike, que es el que ahora está en la cresta de la ola, dejar tu trabajo por una temporada y dedicarte a él. Acompañarlo a los rodajes, a los desplazamientos, darle calor de hogar… solo así podréis seguir tan bien como hasta ahora —sonrió de oreja a oreja y Vera entornó los ojos—, es por vuestro bien, os estimo a los dos, quiero lo mejor para mi gran estrella y para ti también.

—No sé ni qué decir.

—Nada, no hace falta, solo piensa en ello.

—Michael y yo creemos que lo nuestro es fuerte y goza de buena salud, a pesar de que nada es perfecto, pero agradezco tu interés.

—¿Sabes que hay muchas grandes actrices que solo quieren trabajar con él?, a diario me llaman productores diciéndome que tal o cual diva dice que, si tiene que hacer un desnudo o una escena hot delante de la cámara, solo la hará si le traen a Michael Kennedy… no pongas esa cara… está buenísimo y además es un actor extraordinario, todo el mundo lo quiere, dentro y fuera de los platós, si yo fuera tú, dejaría mi trabajo por un tiempo y no lo perdería de vista.

—Creo que tienes muy poca fe en el ser humano.

—Por supuesto, llevo treinta años en esto y, si me disculpas —miró la hora y llamó a la camarera—, debería irme.

—¿Era eso lo que querías hablar conmigo?, ¿en serio?

—Sí, y puedes contárselo a Mike, ya se lo he dicho un par de veces a él también.

—Dios… —miró por la ventana y vio caer unos copos de nieve.

—Él tiene un miedo patológico a perderte y por esa razón no se atreve a asumir en voz alta que te necesita, que quiere que dejes tu trabajo y lo sigas por estos mundos de Dios… sé que lo tiene tan claro como yo, pero no lo reconocerá jamás en voz alta para que no te agobies, y me preocupa… —se acercó y le dio un beso en la mejilla—. Bueno, preciosa, feliz navidad, pasadlo bien en Irlanda.

No hablaba de sus asuntos personales ni con su hermana y que esa mujer, que tenía las llaves de la carrera de Michael en su mano, se atreviera a decirle algo semejante, la dejó en estado de shock durante un buen rato. No comió, ni se movió en más media hora, pensando en todo lo que había tenía el descaro de soltarle a la cara y cuando fue el propio Mike, el que la llamó por teléfono y la sacó de ese estado de perplejidad, no le dijo nada, se limitó a escuchar sus cuitas y a volver al trabajo como un día normal, aunque sabiendo, fehacientemente, que jamás volvería a mirar a Julia Fox Bunbury del mismo modo.

—¡Vera!

—¡Estoy arriba! —le gritó desde la segunda planta. Había llegado a casa temprano y hecho la cena, pero como él no llegó a cenar, finalmente había optado por darse una ducha y meterse en la cama a leer guiones. Levantó los ojos de la carpeta sacándose las gafas y le sonrió—. Hola, mi amor.

—Hola… —tiró la mochila y lo que trajera en las manos al suelo y caminó hacia la cama con una gran sonrisa. Sus ojazos azul celeste brillantes y el pelo revuelto, y ella pensó una vez más que era el hombre más guapo del universo—. ¿Te ha dado tiempo a ir a bailar?

—Sí, una horita.

—Deberías poner la alarma cuando estés sola, sea la hora que sea…

—Vale, ¿cómo estás? —estiró los brazos y él se inclinó para besarla.

—Mmmm —protestó mirándola muy serio—, en nuestra cama, señora, están prohibidos los pijamas.

—No es un pijama, solo una camiseta, ¿qué tal la muñeca?

—Mejor —se enderezó y movió la mano simulando un ataque de esgrima—, hoy no me ha molestado.

—¿Cómo ha ido?

—Genial… —empezó a desnudarse mientras buscaba el mando de la tele y ella lo siguió con los ojos—, trabajar con los especialistas es la puta locura, aunque las escenas de espada se eternicen… ¿has cenado?

—Sí, hice una tortilla de patatas, ¿quieres un poco?

—Güau, me encantaría, tal vez más tarde.

—¿Y el maestro Fuensalida?

—Tuvimos dos clases de esgrima con él y se agradece.

—Me alegro. Te he echado de menos —cuando se metió en la cama, se acercó y le agarró la cara para besarlo—, un montón.

—Y yo a ti. He hecho de traductor para el maestro Fuensalida, creo que el español se me da cada día mejor.

—Eso espero, ¿tienes mucho que estudiar?

—No mucho, lo dejé en la mochila, pero veré un rato la tele… Vera… ¿dónde vas ahora? —La observó bajarse de la cama y soltó un silbido de admiración—, santa madre de Dios, eso me gusta mucho.

—¿Qué? —se miró las braguitas y la camiseta sin mangas y movió la cabeza.

—Volved a la cama ahora mismo, milady…—pronunció con un acento británico impecable y ella se echó a reír, dejó el portátil en una mesa y se giró para mirarlo a la cara.

—Sabes…

—Estás tan buena que voy a correrme sin necesidad de tocarte.

—Vale, un segundo.

—No.

—En serio, escucha —se apoyó en la cómoda y suspiró—, hoy ha ido Julia a buscarme al trabajo y me invitó a comer.

—¿Qué?

—Sí y me advirtió, en buen plan, que si no dejaba mi trabajo, me dedicaba a ti y te prestaba más atención, estaríamos divorciados antes de un año.

—¡Señor!, ni caso, Vera, vuelve a la cama.

—Me da igual que esa mujer, que obviamente es una cínica descreída, no apueste por nosotros, porque no nos conoce, lo que me preocupa de verdad es que ella cree, o al menos eso me dijo, que tú opinas lo mismo y que no me lo dices porque no te atreves, porque tienes miedo a perderme si me presionas y que por eso prefieres callarte.

—Jamás he hablado con Julia sobre nosotros.

—¿Estás seguro?

—Siempre anda con que un actor como mejor está es arropado por los suyos y que debería viajar más contigo, pero nunca he hablado en serio con ella sobre nosotros, te lo juro por Dios. Está especulando y mañana la llamaré para que me explique qué coño pretende…

—Bien, no quiero parecer una chivata, pero fue muy raro y me dio muy mal rollo. Es cierto que estás en la cresta de la ola, que este es tu momento, que tienes cientos de opciones mejor que yo al día, pero quisiera seguir creyendo que tú y yo estamos por encima de todo eso, de todos los malos augurios y que nos seguiremos queriendo siempre.

—No existe, Vera —se bajó de la cama y se acercó despacio a ella—, mejor opción que tú en el mundo entero porque tú, señora Kennedy, has sido y seguirás siendo eternamente mi agua de lluvia.

—Lo mismo digo —sintió sus manos en las caderas y lo miró a los ojos—, aunque no esté siempre contigo, te quiero más que a mi vida, ¿lo sabes?

—Lo sé…

—Muy bien, ¿te traigo un trocito de tortilla?

—No —la sujetó y la tiró a la cama con un movimiento rápido, Vera se echó a reír y él se le puso encima para atraparla con todo el cuerpo—, primero te comeré entera y si sigo con hambre, me pido esa tortilla.

8

Llevar a toda la familia Saldaña Ortega a Galway en navidad, estaba siendo genial. Los años anteriores se habían dividido entre España e Irlanda, el primer año en el piso de Kensington se habían empeñado en reunirlos allí, pero finalmente volar todos a Galway y celebrar las fiestas en casa de sus padres era exactamente lo que necesitaba en medio de unos meses muy duros. Afortunadamente su suegra, la abuela Teresa y Cruz, había aceptado probar suerte con los Kennedy y lo estaban pasando de maravilla.

El 23 por la tarde ya estaban en Galway viendo a los amigos y familiares más cercanos y en Nochebuena su suegra y las chicas se habían ocupado de preparar una cena navideña a la española, espectacular, que acabaron a las tantas de la madrugada jugando a las cartas y apostándose chupitos de Anís el Mono a destajo. Las botellas las había llevado Cruz en la maleta y Vera había acabado bastante piripi, muerta de la risa, sin poder aguantar seria con las cartas en la mano.

Le encantaba verla así: relajada, sin ninguna prisa, sin tener que salir corriendo, ni leer, ni redactar, ni hacer nada salvo estar sentada a una mesa con la familia, con él, pasando la Nochebuena en casa, mientras fuera hacía un frío de muerte. Estaba preciosa y sexy, con sus pantalones negros ceñidos y esa blusa de gasa también negra, que le dejaba los hombros al aire. Guapísima con el pelo más largo, suelto y ondulado, la cara lavada y ese perfume de jazmín que cada vez que se acercaba a él lo ponía a cien. Un bombón, el de siempre, que se volvía incluso más simpática y divertida con dos copas de más.

Estiró la mano y le acarició el trasero suave y respingón. Eran las tres y media de la mañana y no podía dormir, abajo su madre aún trajinaba poniendo los regalos en el árbol y dejando a punto el desayuno de Navidad, y él solo podía pensar en el fin del rodaje de Londres, en el Hamlet que estrenaría en el Shakespeare’s Globe, en la dichosa película de Australia, y en los dos proyectos que tenía que rodar antes de fin de año, una locura absoluta que le provocaba estrés y una sensación de vértigo continúa. Sin contar con la promoción de dos películas ya acabadas, una de ellas la que compartía con Rosaline Freeman, con la que tendría que coincidir en París y en Londres, hablando de la peli y dando entrevistas.

Julia había intentado que no coincidieran, era habitual que los actores de dividieran el trabajo y promocionaran por separado, pero la distribuidora se había negado y al final los habían obligado a estar juntos en esas dos ciudades. Total, decidió, era lo más profesional y natural del mundo y pensaba obviar cualquier asunto extraño entre los dos. El pasado era agua pasada y no tendría que verla hasta el verano. Aún quedaba tiempo y no había vuelto a saber directamente de ella, aunque ella sí se había encargado de declarar en un par de entrevistas que había sido un placer trabajar con él porque era su hombre ideal, el príncipe azul de sus sueños infantiles, obviando totalmente el hecho de que él estaba felizmente casado.

Algunas mujeres eran extrañas y no tenían mucho amor propio, pensó, acariciando el trasero y la curva perfecta de la espalda de Vera, que dormía desnuda sobre su pecho. Cuando ella llegó a vivir a la buhardilla de Camden, él le dijo que en su casa solo había una regla: en la cama se dormía desnudo, y ella había acatado la premisa con una sonrisa y sin rechistar. Desde entonces lo llevaban cumpliendo a rajatabla en casa, en hoteles o dónde les tocara dormir juntos, y era una costumbre deliciosa que esperaba no perder ni cuando tuvieran niños correteando por allí.

Hijos.

Su madre había comentado un par de veces que lo único que les faltaba para celebrar una navidad perfecta era tener nietos. Nadie le recordó que ella ya tenía nietos, los hijos de Sean, su hijo mayor, y las dos veces se hizo un silencio incómodo sumado a un fugaz halo de tristeza en la mirada de Vera. Odiaba ver que sufría por eso, no podía soportarlo, pero peor era la perspectiva de convertirse en padres justo en ese momento, con todo lo que tenían encima, viéndose tan pocas veces al mes y con tantos proyectos por cumplir.

La mera posibilidad de verse ante un parto, pañales, llantos o biberones le provocaba náuseas, tantas, que incluso lo comentó con James, que era padre desde hacía diez años, y él se limitó a decir que lo que realmente lo aterraba no eran los niños, sino la perspectiva de dejar de ser el bebé de Vera, el protagonista de su vida, para pasar a ser un actor secundario y tal vez, solo tal vez, tenía razón. Lo único que tenía claro es que era de locos contemplar la idea de los hijos en ese momento, Vera era muy joven, tenía veintiocho años y aún podían esperar… tendría que hablar con su madre y pedirle encarecidamente que abandonara las presiones subliminales y los dejara en paz.

Como si estuviera oyendo lo que pensaba, Vera se movió y se apartó de él. Se desplomó en la almohada y él optó por acariciarle el abdomen liso con la mano abierta, ese vientre tenso que lo podía poner a cien en medio segundo y sin mediar palabra. Apartó el edredón y contempló aquella otra obra de arte de la naturaleza: sus pechos firmes, turgentes, coronados por esos pezones suaves y sonrosados que tardó muy poco en atrapar y saborear con la boca abierta.

Se inclinó y lamió el que tenía más cerca, sintió como se endurecía contra su lengua y como ella sufría una pequeña descarga eléctrica, en seguida atrapó el otro pecho con la mano y se le puso encima. Michael, susurró ella, y él se fue directo a su boca, la mordió, le separó los labios e introdujo la lengua sin muchas florituras, estaba realmente excitado y necesitaba devorarla de una sola vez, incluso ser un poco salvaje y someterla a su completa voluntad mientras ella, caliente y sedosa, abría los ojos respirando con dificultad.

—Mike…

—Schhh —la penetró de un golpe seco y preciso. La acomodó como él necesitaba que estuviera y ya no paró ese balanceo salvaje que lo llevó hasta un orgasmo desatado y delicioso, inmenso, que lo hizo soltar un grito ahogado contra su cuello.

—Mi amor —susurró, acariciándole el pelo, él se apoyó en los codos y la miró a los ojos. Tenía la boca irritada, igual se había pasado un poco, pero no le importó, de repente ella sonrió y todo lo demás, incluso lo bruto que podía llegar a ser, desapareció—, ¿qué hora es?, ¿ya ha venido papá Nöel?

—Yo soy tu papá Nöel.

—En serio, tengo que sacar unos regalos…

—No, pequeñaja, has dormido una hora como mucho, aún puedes seguir durmiendo, es que no me pude resistir.

—Vale —le acarició las pestañas y la boca con un dedo y él decidió darle su regalo especial. Se apartó de ella y buscó en el cajón de la mesilla—, ¿qué pasa?

—Te voy a dar tu regalo.

—¿En serio? —se sentó en la cama y se tapó con el edredón. Michael encendió la luz de la mesilla y la miró con los ojos nublados de amor.

—Despeinada y después de hacer el amor conmigo, eres la cosa más preciosa del universo, Vera.

—Sí, ya, muy galante pero no me llames cosa —le tiró un cojín a la cabeza y él se echó a reír a carcajadas—, dame mi regalo, venga.

—¿Recuerdas cuando te pedí que te casaras conmigo? —ella asintió—, ¿exactamente?

—Por supuesto, un 2 de enero, en la cama de la pensión Vázquez, al lado de Ópera, en Madrid, ¿por qué?

—Vale, pensaba dártelo el 2 de enero, siete años después, pero no me resisto a vértelo puesto…—le pasó la primorosa bolsita de Cartier y ella sacó la caja que contenía con los ojos brillantes.

—Creo que es perfecto, como tú —la vio sacar el anillo y se quedó quieto observando su reacción—, ¿no te gusta?, es un anillo de compromiso de verdad.

—Es precioso, pero yo ya tengo un anillo de compromiso de verdad.

—Lo sé, cariño, pero este es el que yo hubiese querido darte hace siete años —le agarró el dedo donde llevaba el anillito diminuto junto a la alianza de matrimonio y se los sacó—, este es el que tú te mereces y puedes llevarlos juntos, encajan, ¿lo ves?

—Es cierto —se tocó los dos anillos, que juntos parecían uno solo, y lo miró con los ojos húmedos—, qué bonito.

—Lo mandé hacer a medida, sabía que no te querrías separar de esa baratija enana y…

—No llames baratija enana al mi maravilloso anillo —se incorporó y lo abrazó muy fuerte—, es precioso, muchas gracias. Me encanta, me gusta de verdad, en serio, me parece perfecto y te habrá costado una fortuna.

—Eso es lo de menos.

—¿Sabes que hay momentos en los que siento que no te puedo querer más?...

—¿Ah sí? —Entornó los ojos, coqueto.

—Sí, y este es uno de esos momentos, pero no por la joya carísima de Cartier, sino por saber que yo jamás me separaría de mi anillo. Es un detalle gigantesco, inconmensurable, que lo mandaras hacer pensando en eso y no te puedo querer más.

—Te amo, Vera —estiró el dedo y le acarició la mejilla sonrosada.

—Yo más, mi vida, yo te quiero mucho más —saltó para ponerse encima de él y apoyó las dos manos sobre su pecho—, yo más y pienso demostrártelo concienzudamente hasta que amanezca y llegue Papa Nöel.

9

—No para de llamarme y a mí me encanta, tía, no me seas aguafiestas.

—No soy aguafiestas, solo digo que tú no le des tanta cuerda al pobre hombre —entró en su casa y a la par que encendió la luz, activó la dichosa alarma—, ¿le has hablado de Dante?

—Sí, pero él también está acabando una historia neurótica con su chica…

—¿Ah sí? —tiró las llaves en la encimera de la cocina y miró la puerta trasera. Habían puesto un cristal nuevo y a Maravillas, su asistenta, le había dado tiempo a dejarlo todo limpio y recogido—, no sabía que tú estabas acabando algo con Dante.

—Joder, Vera, eres más puñetera que tu santa madre.

—Cillian McBride es uno de los mejores amigos de Michael, los Kennedy lo adoran, se han criado prácticamente juntos y me preocupa que por un lío contigo en navidad el chico sufra, le dé una depre o…

—No soy Mata Hari.

—No, pero le das cuarenta vueltas al pobre Cillian que…

—Qué está como un queso, no sé cómo no lo fiché en tu boda.

—Porque fuiste con Pedro de las Heras.

—Ah, es cierto, ¿ya te arreglaron el cristal?

—Sí, veo que sí.

—¿Y Michael no está contigo?, después de lo de anoche…

—No, está trabajando el Pentámetro Yámbico2 con William Percy, su profe de la Royal Central School, que ha tenido la deferencia de dedicarle parte de su valioso tiempo.

—¿Pero no lo tiene ya muy masticado?

—Sí, pero los actores nunca dejan de estudiar y está entrando en estado de pánico total con Shakespeare, ya sabes lo autodestructivo que puede llegar a ser… —sonó el teléfono fijo y se fue directo a contestarlo—. Voy a dejarte, hermanita, me llama el contable de Michael.

—Uy “el contable de Michael”, qué poderío.

—Ya, sí, muy bien. Luego te llamo —colgó el móvil y respondió a Phillipe Whiteapple abriendo la nevera—. Hola, Phil, buenas tardes.

—Hola, Vera ¿cómo estás tú?, me enteré del intento de robo en vuestra casa.

2 Pentámetro yámbico. Es un tipo de verso de cinco pies, cada uno de los cuales suele estar compuesto de dos sílabas, no acentuada y acentuada, con una sílaba opcional no acentuada al final. No tiene rima. William Shakespeare o Christopher Marlowe compusieron gran parte de su obra dramática con esta métrica.

—Bueno, solo llegaron a romper la puerta de la cocina y lo hicieron con una piedra y sin ningún cuidado, cosa que intriga a la policía… —suspiró—. En fin, que fue muy raro y afortunadamente pude activar la alarma de manera manual y salieron corriendo.

—Menudo susto, ya verás cuando se lo cuente a mi mujer, no dormirá en una semana.

—Pues no se lo cuentes, no pasó nada.

—Pero el susto te lo llevaste igual.

—Sí, eso sí, casi me da un síncope.

—Y estando sola.

—Por suerte estaba sola porque llega a estar Michael y seguro que sale a enfrentarlos o corriendo detrás de ellos y la cosa podría haber sido peor.

—Eso es verdad. Escucha, te llamo también por otra cosa. Los del seguro ya han aprobado lo de tu anillo, así que ningún problema.

—Qué rápidos —miró el enorme diamante del nuevo anillo de compromiso y bajó la mano de inmediato. Era precioso, pero le costaba acostumbrarse a llevar una joya tan valiosa encima—, muchas gracias.

—Es el primer artículo de valor que aseguráis, sois unos chicos muy frugales, Vera—bromeó Phil—, me han dicho que es una pieza espectacular.

—Es muy bonito, sí.

—¿Y al fin te has animado a comprar un coche?

—¿Un coche?, no, ¿por qué?

—Vi la transferencia de 20.000 libras hecha desde la cuenta de la sociedad anónima y pensé… —Phil Whiteapple se calló de golpe y Vera dejó lo que estaba haciendo para prestar más atención.

—¿De la sociedad anónima?, no, ni siquiera controlo esa cuenta, seguro que es algo de Michael.

—Eso es, ni caso, seguro que fue él. Ya me lo reflejará en los papeles de fin de mes. Bueno… te dejo, voy a ver si me marcho a casa.

—Claro, Phil, muchas gracias por todo. Adiós.

Normalmente no prestaba demasiada atención al dinero. Tal como le había oído decir una vez a Antonio Banderas: el dinero te preocupa, y mucho, cuando no lo tienes… pero cuando los ingresos son regulares y tan altos como los que estaba teniendo Michael en los últimos dos años, el dinero deja de importar, te relajas y te olvidas de él. Más aún si no eres una persona materialista. Por supuesto sabía que tenían un par de cuentas personales conjuntas, la suya propia, y una cuenta de la sociedad anónima que gestionaba los derechos de imagen y los ingresos profesionales de Mike. El propio Phillipe la había abierto para controlar el flujo de dinero, las inversiones, los impuestos, las donaciones y demás, y desde ella se nutrían las cuentas personales con las que se pagaba el día a día, los gastos normales y alguna cuenta de ahorro a plazo fijo, eso lo tenía más o menos claro y no necesitaba saber nada más. Nunca preguntaba ni se inmiscuía en esas cosas porque el grueso de sus ingresos eran gracias a Michael, y no pretendía controlarlo al respecto, sin embargo, algo le chirrió de esa transferencia de 20.000 libras, era mucho dinero y no tenía ni la más mínima idea de lo que estaba pagando.

Se sirvió un té y abrió el ordenador. La noche anterior habían intentado entrar en casa de manera violenta y gracias a Dios no había pasado nada, pero en medio de todo el revuelo con la policía, los de seguridad privada del seguro, los vecinos, James y Jill, y medio Londres en su salón, había resultado del todo imposible localizar a Michael. Desaparecido en combate, sin teléfono, ni señales de vida. Nadie pudo dar con él en un par de horas y cuando al fin lo consiguieron, ya estaba entrando en casa muerto de preocupación y desolado por no haber estado con ella en un momento así.

Con su talante habitual, primero se agarró un cabreo monumental y luego empezó la autoflagelación por el sentimiento de culpa. Estaba muy afectado, apenas había dormido, pero hasta ese preciso momento, veinticuatro horas después, seguía sin decir dónde se había metido todo ese tiempo. Ella tampoco lo había preguntado y algo le hacía intuir que, tal vez, tampoco necesitaba saberlo.

Abrió la página web del banco y se fue directo a las cuentas de la sociedad anónima, marcó la contraseña, que solía ser la misma para todo, y entró sin dificultad en los extractos de esa semana, bajó con el cursor hasta el último movimiento y comprobó que era del 5 de enero, del día anterior, concretamente de las ocho de la tarde, justo la hora del intento de robo. Clicó la pestañita para ver los detalles y la sangre se le congeló un segundo en las venas. Efectivamente, se trataba de una transferencia electrónica por 20.000 libras y su beneficiaria era Isis Kaddour.

—¡Vera! —gritó desde la entrada y ella casi se pega al techo del susto, se levantó de la silla y lo saludó.

—Hola, estoy en la cocina.

—Has puesto la alarma, buena chica —se le acercó y le besó la cabeza—, ¿han cambiado los cristales?

—Sí.

—¿Qué hay de cenar?, ¿tienes algo pensado o salimos fuera?, ¿podríamos ir a ese italiano de King’s Road?, ¿eh?, ¿nena? —Le pellizcó el trasero y ella se apartó para mirarlo a los ojos.

—¿Dónde estabas ayer por la tarde?

—Con Percy, en su casa —contestó demasiado rápido y ella no se movió.

—¿Hasta las nueve y media de la noche?

—Sí, ¿por qué?, ¿pasa algo?

—¿Y te dio tiempo de hacer una transferencia bancaria desde tu móvil?, ¿por veinte mil libras a tu amiga Isis?

—Vera…

—Odio, desde lo más profundo de mi alma, odio haberme enterado por casualidad de este tema, y, además, odio tener que preguntarte por esto. En serio, es horrible.

—Te lo iba a decir, pero con lo de ayer… —se puso pálido y los ojos le brillaban de una forma extraña, así que la cosa empezaba a aclararse sin necesidad de muchas explicaciones.

—¿Estabas con ella, verdad? Los ensayos en el Globe acabaron a las cuatro, me lo dijo James, que a las cinco estaba en su casa, y el encuentro con Percy no pasó de dos horas, incluso menos, el resto del tiempo estuviste con Isis, le hiciste la transferencia y luego apagaste el móvil. Mejor ni me imagino para qué… —se dio la vuelta y se fue hacia las escaleras, camino de su cuarto.

—¡Vera!, por Dios, escúchame —llegó arriba y la sujetó por el brazo evitando que se encerrara en el cuarto de baño—, me llamó, acaba de separarse y su marido la quiere dejar en la calle, necesita el dinero para volver a empezar y para pagarse un abogado decente, y es cierto, desconecté el móvil porque estaba destrozada, necesitaba hablar y es una amiga… solo quería hablar conmigo.

—No me mientas —se zafó de su manaza y él se pasó la mano por el pelo—, sé lo que ella significa para ti, tengo buena memoria.

—No significa nada para mí.

—Genial, es que no sé ni para qué me molesto en hablar contigo —miró a su alrededor y decidió largarse de allí. El bolso y el abrigo los tenía en la cocina, así que lo esquivó y bajó otra vez para recogerlos.

—Vera…

—Te he dicho que no quiero ejercer de espía, ni andar imaginándome cosas, ni necesito que tú me mientas.

—¿Adónde vas?

—No lo sé, pero no puedo ni mirarte a la cara.

—¿Por qué?, ¿Por qué le dejé dinero a una amiga?, a ti te importa una mierda mi dinero.

—No, porque sé que no solo le dejaste dinero, me juego una mano a que acabaste en la cama con ella, lo sé porque me estás mintiendo, te conozco.

—Vera…

—¡No me toques!

—No me acosté con ella, pero sí la besé —soltó ya en el jardincito de la entrada, ella se detuvo y giró despacio con las lágrimas subiéndole por la garganta—, estaba vulnerable… solo buscaba un poco de calor, nos dimos un beso y eso fue todo. Ella sabe que te quiero y que soy feliz contigo, solo está pasando por un mal momento. Solo fue un beso.

—Un beso es un acto de intimidad incluso mayor que…

—¿Qué edad tienes?, ¿quince? —Espetó moviendo la cabeza y ella se puso roja como un tomate—, eso es una chorrada, un beso es un beso, no tiene ni la más mínima importancia.

—Estupendo, la próxima vez que vea a Björn dejaré que me bese y podré darte mi opinión al respecto.

—¡Vera!

—Déjame en paz.

Se cerró el abrigo y se largó de allí. Hacía un frío de muerte y las lágrimas le helaron la cara mientras caminaba bajo la lluvia sin saber adónde ir o qué hacer. Lamentablemente no tenía familia o amigos íntimos donde refugiarse a esas horas de la noche y acabó entrando en un hotel de Park Lane agotada y llorosa. La miraron con bastante perplejidad, pero le dio igual, solo necesitaba un techo y una cama caliente donde dormir y donde espantar esos malos augurios que se le venían encima sin que ya nada pudiera detenerlos.

10

¡Mierda!, el vapor caliente de la tetera eléctrica salió disparado y le quemó la muñeca. La observó medio segundo, la agarró y la estampó con todas sus fuerzas contra la pila de la cocina. Maravillas, que apenas hablaba inglés, se asomó desde el salón, pero no dijo ni mu al verle la cara. No había dormido nada, se había pasado la noche entera llamando inútilmente a Vera, y estaba fatal.

Era absurdo llamarla porque no iba a coger el puto móvil, pero al menos las dos mil quinientas llamadas perdidas, y sus respectivos mensajes, le recordarían que él seguía allí, sintiéndose un puñetero cabrón desalmado.

Blanche le dijo, cuando la llamó desesperado buscando algo de ayuda, que podía localizarla fácilmente a través de Internet y lo hizo en el Hotel Dorchester de Park Lane. Vera se había registrado a las diez de la noche, con su tarjeta de débito, y automáticamente se había reflejado el cargo en su cuenta bancaria, magias de la Red. Dos mil pavos la noche, en una habitación doble de las más baratitas, una pequeña fortuna muy ajena al comportamiento habitual de su mujer, lo que venía a dejar claro que estaba muy, pero que muy cabreada.

Se tomó un sorbo de Coca-Cola, incapaz de prepararse ya un café, agarró la mochila y se puso el abrigo. Miró a Maravillas con la intención de despedirse, pero ella se le acercó arrastrando la aspiradora.

—Me voy, Maravillas, ponga la alarma cuando se vaya, por favor —pronunció en su español macarrónico y ella sonrió.

—¿La señora hizo la compra por Internet?, es por estar atenta al reparto.

—¿La compra?, no lo sé… pero no se preocupe.

—¿Y está en la oficina o se ha ido de viaje?, es que mi hija tenía cita con ella a la una.

—¿Eh? —Entendió la mitad por culpa de su cantarín acento colombiano y se encogió de hombros—, no está de viaje.

—Vale ¿y la ropa para el tinte dónde está?

—No lo sé —un poco desesperado miró la casa y levantó las manos—, debo irme, seguro que Vera la llama durante la mañana.

—¿Usted cree, señor?

—Sí, claro, adiós.

—Quería cambiar las cortinas del dormitorio grande, ¿sabe dónde están?, ¿lo hago sola o la espero a ella?

—Sinceramente, no tengo ni idea.

—¿Y qué hacemos con la tetera?, ¿compro otra?, a la señora Vera le encantaba esa tetera…

—Es igual, adiós —salió a la carrera y se animó a encontrar un taxi. Desde luego, era un inútil en su propia casa, pero no pensaba quedarse para que Maravillas se lo restregara por la cara.

No tenía ni idea de lo que le iba a decir a Vera cuando la tuviera delante, ¿la verdad absoluta?, no, no era viable, bajo ningún concepto. Paró un taxi, le dio al conductor el nombre del hotel y se subió detrás con el corazón acelerado.

Isis lo había llamado por sorpresa, ni siquiera tenía su teléfono, pero alguien de Dublín se lo había dado y allí estaba, llorando a mares al otro lado de la línea. No se iba a negar a ayudarla y le ofreció la transferencia bancaria de inmediato. Ella se tranquilizó, pero le rogó una cita, diez minutos y un café, le juró, y el muy idiota dejó la casa de Percy y se pasó por su hotel de Russell Square esperando mantener una charla adulta y amistosa con la mujer más loca que le había tocado conocer en la vida. Por supuesto la charla la acabaron en la habitación de ella, para evitar a los curiosos que lo reconocían en todas partes, y aunque en un principio no le había surtido ningún efecto verla después de tantos años, ella consiguió engatusarlo y besarlo acaloradamente en cuanto la conversación se alargó más de lo necesario.

Al poco rato de oírla hablar le pareció insustancial y vacía, pendiente únicamente del dinero de su ex, de no sé cuántos cotilleos absurdos, de sus operaciones de estética, de sus secretos de belleza y de los tratamientos de última generación a los que debía someterse para volver a las pasarelas, decía, y él no fue capaz de recordarle que con cuarenta tacos la cosa se le ponía cuesta arriba y que era mejor buscarse un trabajo más normalito.

La cruda realidad es que Isis no tenía oficio ni beneficio y que jamás se había procurado una formación, un negocio o algo concreto con lo que sobrevivir cuando dejara de estar en la cresta de la ola. Ella era una tía buena, de primer nivel, que había desaprovechado un matrimonio millonario para situarse bien, y que ahora pretendía volver a empezar de cero mientras conseguía sablear a su marido, un ruso forrado que contaba con los mejores abogados para dejarla sin un penique. No le entraba en la cabeza que no podía volver a Londres de repente y retomar lo que había dejado aparcado hacía siete años sin más, como tampoco le cabía en la cabeza que él estuviera casado de verdad, y que tuviera una vida y una mujer de la que no pretendía pasar para irse con ella de vacaciones o a la cama una semana entera.

—Dame un beso —le rogó después de que le hiciera la transferencia con el móvil—, solo necesito un beso, joder, no me dejes así, Michael. Por los viejos tiempos, solo necesito algo de cariño.

—Vale —Se acercó, ella lo agarró por el cuello y le dio un beso de los suyos, de esos que en otra vida lo volvían completamente tarumba, pero milagrosamente ya no sentía nada, así que la sujetó por las muñecas y la apartó.

—Larguémonos a Ibiza, Micky, necesito desmelenarme un poco.

—No puedo…

—Ahora estás forrado, larguémonos una temporada de aquí, estoy agobiada y necesito divertirme. Podemos ir a ese hotelito en San Antonio ¿te acuerdas?

—No, yo…

—Entonces deja que recoja mis cosas y me llevas a tu casa. No puedo seguir viviendo en un hotel.

—¿A mi casa?...

—¿Y si vamos a buscar algo de coca a Camden?, ¿te acuerdas de Robin, el camello de Catriona? Ahora que tenemos tanto dinero, nos recibirá con los brazos abiertos…

—No y me largo.

—Ok, nos quedamos aquí, métete en la bañera y te mimaré un poco.

—¡No!

—¡¿Por qué?!, joder, hace siglos que no estamos juntos y me muero de ganas.

—Mira, me largo, mi mujer me espera en casa ¿sabes? —Se puso de pie y ella se echó a reír—, ¿de qué te ríes?

—¿Pero de verdad estás casado?

—Me casé en Galway hace seis años —le enseñó la alianza y caminó hacia la puerta—, debes ser la única persona en el puñetero universo que no lo sabe.

—Pero ya estás harto, seguro que sí, seguro que ese chochito blanco no te da lo que tú y yo sabemos que te gusta, ¿verdad?

—Debo irme.

—No… mi bebé no se va —se puso de rodillas y lo sujetó por las piernas, él intentó zafarse, pero no pudo—, siempre has sido mi bebecito y este otro bebecito también es mío, solo mío, por siempre jamás.

—Déjalo ya, Isis —se apartó de un tirón y ella se levantó como una pantera—, en serio.

—Si estás empalmado… no creo que tu mujer ni te la ponga dura, ¿cómo es que se llama?, ¿es muy bajita, no?

—Déjame, ya es suficiente —como era fuerte y muy alta, lo agarró y lo estampó contra la pared sin mucho esfuerzo. La única opción era darle un puñetazo para apartarla, pero obviamente no hizo nada y dejó que lo besara mientras le tocaba la entrepierna con torpeza y algo de violencia—, ¡Isis, coño!

—Métemela, Mike, métemela, te encantaba follar conmigo.

—Déjalo.

—¿Qué sabrá esa mocosa lo que a ti te gusta de verdad?, ¿eh?, ¿Qué mentiras le cuentas?

—Me largó —Ella se arrodilló e intentó bajarle los pantalones, pero no aguantó más y la apartó con brusquedad. Isis cayó de espaldas al suelo y él la miró con una mezcla de repulsión y lástima que le revolvió las tripas, pero no dijo nada, se arregló la ropa y salió de allí sin mirar atrás.

—¡Vuelve aquí!, no seas marica, Michael Kennedy—, ¡Cabrón de mierda!

Por supuesto se arrepintió en ese mismo instante de haberle dejado el dinero que seguramente acabaría engrosando la billetera de algún camello, de habérselo ocultado a Vera y de haber tenido la mala idea de acudir a verla al hotel. Una serie de catastróficas decisiones que esperaba no le afectaran demasiado, sin embargo, la vida es una puñetera desgracia y en cuanto pisó la calle y encendió el teléfono, se enteró del intento de robo en su casa, estando Vera sola allí. Lo demás ya era historia y ahora solo pretendía contarle una verdad que ella fuera capaz de digerir, que le creyera y que pasaran página cuanto antes. No le importaba nada más.

—Hola, ¿ha llegado mi mujer? —después de estar en el hotel y no pillarla, se fue directo al gabinete de Notting Hill, donde tenía prohibida la entrada porque solía montarse un pequeño revuelo cuando aparecía por allí, pero aquello era fuerza mayor, así que abrió la puerta y se acercó a la recepcionista con paso firme.

—Señor, señor… Kennedy… —balbuceó ella con la boca abierta—, sí, bueno, no, está desayunando en el bistró de la esquina, llegó muy temprano y…

—Gracias —le hizo un gesto de despedida con la mano y se encaminó hacia aquella pequeña cafetería que a Vera parecía gustarle tanto. Llegó al local y la divisó a través del enorme cristal, tomando un café con la mirada perdida, triste y pálida. Se sintió como un monstruo por ser capaz de dañarla siempre y tan fácilmente, pero no estaba allí para auto flagelarse, tragó saliva y entró decidido, dejó la mochila en el suelo y se sentó a su mesa antes de que ella pudiera reaccionar—, hola.

—¿Qué haces tú aquí? —Agarró el bolso y miró a los demás comensales.

—¿Tú que crees?, ¿eh?

—No me apetece hablar contigo, la verdad es que estoy agotada y no quiero discutir.

—Yo tampoco quiero discutir, solo quiero que guardes silencio y me escuches. Después puedes tirarme el café a la cara y largarte.

—Joder —soltó en español y llamó a la camarera para que les sirviera café. Esperó a que le trajera una taza, cruzó los brazos sobre la mesa y se dispuso a escuchar sin decir una sola palabra. Él no se ahorró detalles y le desgranó paso a paso aquellas dos horas con Isis en su hotel. Todo lo que le había dicho y todo lo mal que se había sentido. Lo duro que había sido verla en caída libre y sin esperanza.

—He tirado veinte mil libras al retrete, lo sé, pero creí que debía ayudarla. A partir de ahora no creo que vuelva a molestar… —buscó sus ojos—, ¿en qué piensas?

—Quiero creerte, volver a casa y olvidarme de todo esto, pero me cuesta mucho.

—Lo sé, me lo imagino, Vera, pero te juro por Dios que digo la verdad. Por favor, por una vez en tu vida confía en mí.

—Yo siempre confío en ti…

—Vale, pues… —suspiró—, no sé qué más puedo decir. Te he contado lo que pasó, siento mucho haberlo ocultado, pero si no te dije nada fue porque no quería darle mayor importancia…

—¿En serio? —Le clavó los ojos negros y él se apoyó en el respaldo de la silla.

—Principalmente porque sabía que te enfadarías y acabarías largándote de casa.

—Eso me cuadra más.

—Tampoco quise ofenderte con el asunto del beso, no quise burlarme de ti… sé que tenemos perspectivas diferentes sobre ciertos asuntos, sobre todo a nivel de intimidad o contacto físico, sabes que soy un cínico recalcitrante al que muy pocas cosas le parecen trascendentales, no soy como tú, pero entiendo perfectamente tu postura y tus sentimientos. Lo siento, lo siento mucho.

—Vale, gracias.

—Voy a tomarme la mañana libre, no he dormido nada, creo que tú tampoco, ¿por qué no nos vamos a casa, dormimos un poco y luego seguimos charlando?

—Tengo citas esta mañana y una vista a las tres, no puedo, pero seguiremos hablando —se puso de pie, dejando el dinero de la cuenta en la mesa y él la siguió a la calle—, te veo más tarde en casa.

—Estupendo… ¿nena?

—¿Qué? —Detuvo el paso, se giró y lo miró a los ojos.

—Te quiero y el otro día… con Isis… comprobé que te quiero mucho más de lo que soy capaz de…

—Yo también te quiero.

Interrumpió, se acercó y lo besó en los labios. Michael Kennedy sintió que volvía a respirar, que le volvía el alma al cuerpo, y la siguió con los ojos hasta que entró al gabinete con paso firme y saludando a la gente que llegaba a esas horas a la oficina. Respiró hondo, se puso la gorra y echó a andar de vuelta a casa.

11

Cogió la copa de vino y se sentó en la alfombra junto a Michael que, sin mirarla, le agarró la mano y le entrelazó los dedos con fuerza. Ella lo observó de reojo y prestó atención a la acalorada defensa que estaba haciendo del cine británico de acción en contra de la factura y el despliegue de medios técnicos de su homólogo americano. Acababa de rodar en Inglaterra una templarios muy realista y plagada de escenas de lucha y batalla, y podía afirmar que trabajar directamente en el barro y con una espada de varios kilos en la mano, era mucho más sencillo que hacerlo en realidad virtual y con un croma a la espalda.

—Los efectos especiales son un reto cojonudo para cualquier trabajo de interpretación —lo interrumpió Kevin Richardson, un actor bastante conocido, con una sonrisa—, a mí me van más los cables y un fondo verde que pasar frío en Lancastershire a las siete de la mañana.

—Será que Michael es un actor más visceral, más sensitivo—opinó Geoffrey Watson, su anfitrión ese fin de semana en el campo, y el prestigioso director que se había hecho cargo de su “Hamlet” en el Globe—, y tú más práctico, Kevin, pero yo creo que todas las opciones son buenas.

—Pues no…

Se desató otra discusión de esas interminables en las que solían enzarzarse los actores y ella miró por la ventana. Fuera estaba nevando y aquello era como un cuento de hadas. Geoffrey Watson, que además de talentoso era muy rico, había invitado a los actores principales de “Hamlet” a pasar el fin de semana en su castillo cercano a Windsor, en el corazón de Berkshire. Un castillo o mansión muy parecida a la que salía en la serie “Downton Abbey”, y que la tenía fascinada. Por supuesto, gracias a la fama y los amigos famosos de Michael, habían visitado varias residencias de ese tipo, pero aquella era muy acogedora y les habían asignado una habitación primorosa, estilo años veinte, que la había dejado con la boca abierta.

Lamentablemente, y debido al protocolo, no habían podido quedarse retozando en la cama con dosel toda la mañana del sábado, como les hubiese encantado, sino que se habían levantado a las ocho de la mañana para desayunar en grupo y luego salir a pasear a caballo o a pie por la propiedad. Solo había montado de pequeña, y no le apetecía entretenerse en la parafernalia de la hípica para disfrutar de la mañana, así que muy abrigada se despidió de Mike, que sí montaba muy bien, y se dedicó a pasear junto a lady Camille, que era la aristocrática mujer de Geoffrey Watson, y la dueña original de la casa. Una mujer fascinante, amante de astrología y los libros, que le contó un millón de historias sobre su familia antes de interesarse por su gabinete jurídico gratuito en Notting Hill.

A lady Camille la enamoró el proyecto, que Vera le explicó que no era idea suya, sino de unos abogados que lo habían iniciado en los ochenta y que ella solo se limitaba a seguir trabajando por mantenerlo con vida, pero quedó tan fascinada de tener a la mujer de un actor tan singular en su casa, que en un pis pas, empezó a maquinar una serie de iniciativas solidarias con las que poder colaborar.

Se habían pasado la comida hablando de lo mismo, Lady Camille animando a todo el mundo a interesarse por su trabajo y Michael le contó, mientras se cambiaban antes de la cena, que Geoffrey los había invitado a volver lo antes posible, pero solos, porque era muy estimulante tener a personas como ella cerca. Una idea un tanto extravagante que los hizo reír al unísono, dentro de ese cuarto de baño gigantesco que parecía sacado del palacio de Versalles.

Dos semanas después del incidente con Isis todo iba bien entre los dos y no habían vuelto a hablar del tema. Michael pasó página en seguida, como siempre, convencido de que su confesión y su arrepentimiento en el café de Notting Hill habían sido suficientes para que ella lo perdonara, sin imaginarse, ni en sueños, que en realidad había sido Cruz la que había obrado el milagro de tranquilizarla y apaciguar la pena y no él, que seguía estando en cuarentena, porque le costaba olvidar que había besado a esa mujer en su hotel, mientras ella lo esperaba en casa.

No era rencorosa, pero sí recordaba muy bien aquella noche en Camden Town, cuando lo vio al lado de Isis, después de haberse acostado con ella en su propia cama. Cada vez que lo pensaba se le humedecían los ojos, escocía, y le costaba asimilar con normalidad que él había corrido en su socorro, siete años después, con un cheque, a su hotel y había acabado besándola. ¿A quién le podía parecer normal aquello?, a nadie, o al menos a nadie como ella, aunque para Cruz la cosa tenía un cariz muy diferente.

—No llores, calma y buena letra. No pasa nada —le dijo por teléfono cuando la llamó llorando desde el hotel—, si dice que no pasó nada y solo la besó, yo le creo.

—Me da igual, la besó, a la mujer de su vida y en su hotel, ¿qué puedo esperar ahora?

—Tú eres la mujer de su vida.

—No, ella siempre lo fue y a las pruebas me remito. No tardó ni dos segundos en soltarle la pasta y salir corriendo en su rescate…

—Eso es muy propio de Michael, que va un poco de caballero andante. Precisamente eso te encanta de él.

—Sí, pero no con Isis —soltó un sollozo y Cruz suspiró.

—¿Y qué coño haces huyendo de TU casa y dejando a TU marido a merced de Isis?

—No dejo a nadie a merced de nadie y aunque esté delante, si quiere ponerme los cuernos lo hará… si no lo hizo ya…

—Si dijo que solo la besó, yo le creo.

—Vale, es igual, voy a intentar dormir.

—No, no, esto lo aclaramos tú y yo ahora. Lo primero es que eres una mujer adulta, casada y con un hogar conyugal, no puedes a la primera pelea largarte de casa y no enfrentar los problemas. Tienes que dar la cara y aguantar el tipo allí, en tu salón, y no abandonar el barco, eso no es propio de ti.

—Yo jamás abandono el barco…

—No, claro, cuando se trata de causas racionales, que tú controlas con la cabeza, te puedes pasar días y días guerreando y dando la cara, pero en cuanto te toca el corazón de verdad agarras carretera y manta. Que nos conocemos, Vera. Mike también te conoce y sabe que tu primera reacción es salir corriendo… hemos compartido notas.

—¡¿Qué?!, ¿qué coño…?

—Sí, cuando hablamos a tus espaldas.

—Estupendo.

—Es broma, Verita. Quiero decir que los que te conocemos sabemos cómo eres, pero, sinceramente, ya no puedes seguir comportándote así, somos adultos. Vuelve ahora mismo a casa y habla con él, míralo a los ojos y créele. Solo ha sido un puto beso, ya sé que tú, que no has tenido más novio que el capullo sueco ese y tu marido, lo magnificas todo, pero cariño, para los demás un beso, o incluso un polvo mal echado, no van a ninguna parte. A veces me preocupa lo princesa Disney que eres.

—¡¿Qué?!

—No te enfades. Eres lista, piensa, reflexiona y deja de hacer una montaña de un grano de arena, ¿vale? Habla con Michael, al que quieres con locura, cierra este asunto y en paz.

—Vale.

—Promételo Vera si no quieres que vaya a Londres y te obligue a hacerlo.

—Te lo prometo.

Después de eso durmió, se fue a trabajar y él apareció con sus ojos tristes en el café. Fin de la historia, no pensaba ahondar más, aunque se sintiera amenazada por todas las Isis del mundo, debía valorar lo que tenían ellos, que estaba muy por encima de todos los demás.

—¡¿Cómo demonios sabes eso?! —gritó Jill y Vera volvió de golpe al salón de los Watson. Era muy tarde y ya estaban medio achispados hablando de Tarot, predicciones, regresiones y mancias varias con Olivia, la hermana de Geoffrey Watson, que se dedicaba a las ciencias ocultas desde los años setenta, y que se acababa de sumar a su tertulia nocturna junto a la chimenea.

—Sé leer en el alma de las personas.

—Jamás le había contado eso a nadie.

—Pues deberías buscar a esa amiga tuya, a la que tanto daño hiciste, y tu vida será mucho mejor.

—Pobre Claire… tienes razón —Jill miró a Vera, que no se había enterado de la misa la media, y le guiñó un ojo.

—¿Y tú, ojos negros?... vaya belleza mediterránea más deslumbrante tenemos aquí —susurró Olivia Watson posando los ojos sobre ella. Vera se puso tensa instintivamente y Michael la agarró por la cintura y la pegó más a él—, tú tienes un vacío que no consigues llenar, aunque lo tienes muy fácil, Vera, ¿no? Vera Saldaña-Kennedy, ya me lo dijiste este mediodía.

—Eso es.

—El vacío está ahí —le señaló el vientre con el dedo donde llevaba un anillo gigantesco y ella sintió un escalofrío—, una mujer bellísima y plena, fértil, que florecerá al máximo cuando la fecunden y dé a luz muchos hijos sanos y hermosos…

—Olivia, no seas pesada —interrumpió la anfitriona y Vera miró a Jill con los ojos muy abiertos.

—Sí, venga —intervino Jill—, mira a mi marido y dime si se convertirá en un gordo calvo y apacible como su padre…

—Vera, puedes salir a la calle y buscar, hay un millón de buenos hombres que querrán fecundarte y darte hijos. No tienes por qué seguir esperando.

—¡Madre de Dios! —Exclamó Mike con su marcado acento irlandés y todos soltaron una risita nerviosa—, estoy aquí, ¿sabes?, soy su marido.

—¡Pues deja que llene su vacío de una vez!

—¡Bien!, déjalo ya, hermana, estas asustando a mis invitados—, Geoffrey Watson se levantó de su butaca y se fue hacia el bar—, ¿alguien quiere un brandy?

—Yo, sí.

—Claro…

—Uno cargadito —soltó James y se levantó seguido por el resto del grupo. Vera no se pudo mover, era imposible teniendo los ojos de esa mujer encima y empezó a sentir unas ganas enormes de echarse a llorar.

—¿De dónde sales tú?, ¿del siglo XVI? —Oyó susurrar a Michael con ese tono desagradable que usaba justo antes de estallar en un enfado monumental.

—¿Cómo dices?

—¿Fecundar?, un término un poco arcaico—, en ese momento Olivia dejó de mirarla tan intensamente y les sonrió.

—Sólo leo en el alma de las personas.

—Pues a nosotros nos dejas en paz —se levantó de un salto, la agarró de la mano y se encaminó hacia las escaleras con paso firme—, es tardísimo, Geoffrey, creo que Vera y yo nos vamos a la cama.

—Claro, buenas noches.

12

—Hola, sexy boy…

—Hola —sonrió oyendo la voz ronca de esa modelo, ángel de Victoria’s Secret, a la que había conocido en el estreno de “Hamlet”. Estadounidense, concretamente una afroamericana de veinte años espectacular, que había llegado al Globe acompañando a la directora de una prestigiosa revista de moda, y que se le había insinuado desde el minuto uno. Directa y divertida. En otra vida habría acabado tirándosela en el cuarto de baño antes de salir del teatro, pero en el presente, la rechazó con caballerosidad y le dio su número de teléfono. No era cuestión de cerrarse puertas, ni de ser grosero y, además, le enterneció que ella le enseñara su Iphone, donde una foto suya ocupaba el fondo de pantalla—, ¿Qué tal?

—Bien, gracias ¿y tú?

—En una sesión para una campaña solidaria.

—Genial ¿dónde estás?, ¿puedo ir a verte?

—No, lo siento, esto es privado —levantó los ojos y buscó a su mujer. Vera lo había convencido para grabar un anuncio y posar para la campaña “Salvemos el Ártico” de Greenpeace, que coordinaba su amiguito Björn Persson, y había accedido sin imaginar que el sueco capullo ese estaría presente en todo el asunto.

—Qué pena, me voy mañana a Nueva York, ¿Cuándo te podré ver?

—Es un poco complicado, pero cuando pase por Manhattan te llamo y nos vemos, ¿de acuerdo?

—¿Y esta noche a cenar?, venga, invítame a cenar.

—¿Tú sabes que estoy casado, Candy?

—Bueno, yo, creo que sí… pero es igual ¿no te estabas separando?

—¿Dónde has oído eso?

—No sé, lo leí en algún sitio.

—Totalmente falso, estoy casado y no puedo invitarte a cenar esta noche. Seguiremos en contacto —soltó, localizando a Vera junto a Persson en el pequeño set de grabación—, nos llamamos…

—¿Sexo sin compromiso? —Oyó que susurraba Candy muy sexy, pero pasó y le colgó, viendo aparecer a la maquilladora, que se acercaba sonriente a la silla donde lo habían instalado con un café en la mano—, no, por favor.

—¿Qué? —Dijo ella con la brocha en la mano.

—No voy a maquillarme.

—¿Cómo qué no?

—No, es un tema solidario, no un posado para Vogue, así que, por favor, aleja eso de mí.

—Sólo para los brillos, un poquito…

—He dicho que no.

—¿Pasa algo? —Vera se acercó y lo abrazó por los hombros, él estiró la mano y la asió por la cintura mirándola a los ojos—, ¿eh?

—No voy a maquillarme, ¿ok?, es absurdo para hablar de Greenpeace. No es trabajo.

—Vale —ella le acarició el pelo rapado y le besó la cabeza. Sentir su aliento calentito y suave tan cerca lo tranquilizó de inmediato, deslizó la mano por sus caderas, y ese minivestido marrón tan sexy, y le apretó el trasero respingón—, como quieras.

—Unos polvos y en paz.

—Por supuesto —asintió la maquilladora, Vera se apartó y la mujer le puso una capa de polvos muy rápido y sin entretenerse.

—Muchas gracias.

—De nada.

—¿Ya estamos? —preguntó Björn Persson viéndolos llegar al set y quiso estrangularlo ahí mismo. No era desagradable, pero le parecía un puto gilipollas al que Vera trataba demasiado bien, así que pretendía acabar cuanto antes con eso y largarse de allí antes de terminar estampándole la cara contra la pared—, tenemos el texto en unos carteles, te los irán poniendo despacio ¿te parece bien, Michael?

—¿Cuántas líneas son?

—Tres.

—¿Y crees que no me puedo aprender de memoria tres putas líneas de texto?

—¡Mike! —Vera se giró para mirarlo y él agarró el cartel de un tirón.

—Si te parece mal o quieres hacerlo en otro momento, no hay problema —intervino Persson, haciéndose el comprensivo—, ha sido un atraco traerte aquí en tu día libre.

—Está bien, empecemos… —ladró y se sentó en el taburete, delante de un croma, donde debía hablar del Ártico y de la campaña de Greenpeace por salvarlo, luciendo una camiseta negra con el logo de la ONG. Pan comido. Encendieron la cámara, respiró y soltó el guion de tres líneas con calma y una media sonrisa. Cortaron e hicieron otra toma en otro tono, así dos veces más y el director dijo ¡corten! Fin de la historia.

—Mil gracias —Björn Persson aplaudió y con él todo el equipo—, ahora te haremos las fotos y…

—Muy bien.

—Gracias, Michael, muchas gracias.

—Ok… de nada.

Llegaron dos fotógrafos con la parafernalia correspondiente y dejó que le hicieran fotos mirando a cámara, pero sin perder de vista a Vera, que se alejó del set para saludar a la mujer de Björn, una chica italiana muy agradable que apareció por allí con sus dos hijos para ver cómo les iban las cosas.

La pareja tenía un niño de dos años y un bebé de pocos meses y aunque obviamente no tenía nada contra ellos, le resultaba incómodo y casi insoportable ver lo felices que eran jugando a las casitas. Vera se los había presentado la víspera, antes de entrar al teatro, junto al Puente del Milenio, donde estaban con sus carritos de bebé charlando de estimulación precoz, lactancia y partos en el agua, con el mismo apasionamiento con el que hablaban de salvar a las ballenas del Ártico. Todo muy normal en los amigos de Vera, hasta que ella cogió en brazos al bebé y después de deshacerse en carantoñas con él, la madre, Sofía, le soltó con una gran sonrisa: “Podría haber sido tuyo, Vera”.

Todos se echaron a reír, todos salvo él, que cruzó una mirada asesina con Björn Persson. El muy cabrón pusilánime lo miró abriendo mucho los ojos, con cara de inocente, encogiéndose de hombros, y él sintió un impulso irreprimible de partirle la cara y tirarlo al río.

Tras el incómodo encuentro había tenido una tremenda discusión con su mujer, ella lo acusó de ser un mal educado y un paranoico, y él acabó negándose a ir a cenar con el grupo de Greenpeace como tenían previsto, aunque no pudo echarse atrás con el asunto de la campaña. Todo estaba preparado y, además, sinceramente, quería colaborar con la causa, así que se había levantado temprano en su día libre y ahí estaba, cumpliendo con su palabra mientras Vera hacía todo lo posible por apaciguar los ánimos y tenerlo contento.

—¿Todo bien? —se acercó y le sonrió mientras él se sacaba los polvos del maquillaje con una toallita húmeda.

—Sí y muchas gracias por todo, pero deberíamos irnos.

—Nos han invitado a comer.

—Quiero descansar y tengo mucho que estudiar, Vera. Mejor nos vamos ¿ok?

—Me he pedido el día libre —ella dio un paso atrás y lo miró con las manos a la espalda. Llevaba ese vestidito corto y unas botas altas que le sentaban de maravilla. Suspiró y se pasó la mano por la cara.

—¿Y?

—Me apetece ir a comer con el equipo, tienen un montón de proyectos nuevos de los que ya no sé nada y…

—Vera… —la agarró del brazo y la apartó para mirarla a los ojos. Björn Persson y su familia se alejaron para charlar con todo el mundo y percibió como ella se ponía tensa—, me quiero ir a casa, pasar el día tranquilo, si quieres comemos en King’s Road antes de…

—¿Por qué me haces esto?, en serio, yo trago con todas tus cosas, te acompaño a todas partes, aguanto a todos tus amigos, me gusten o no, y para una vez que me apetece hacer algo a mí, con mi gente, te pasas todo el tiempo refunfuñando.

—Mira, ¿sabes qué?, has lo que quieras, yo me largo.

—Claro y no te olvides de tu amiga Candy, está esperando que la llames.

—¿Qué? —Parpadeó desconcertado y ella le entregó el teléfono móvil.

—Llamó tantas veces que al final tuve que cogerlo y me dijo que se había cortado la llamada, pero que seguía disponible para cenar. Que la llames.

—Vera…

—Adiós —se apartó con los ojos húmedos y él la siguió un par de metros, hasta el carrito del bebé de los Persson, cuando ella se inclinó y cogió al niño en brazos besándole la cabeza—. Hola, pequeñín.

—¿Sabes que es una estupidez, no?, esa chica…

—Es igual, me da exactamente igual. Gracias por tu tiempo, ha quedado genial y están muy agradecidos contigo…—contestó abrazando al niño rubito, que en seguida se entretuvo con un mechón de su pelo largo—, yo me quedo por aquí.

—Nena… —vio sus ojos llenos de lágrimas y se quiso morir, pero fue incapaz de decir algo coherente. Ella le dio la espalda sin soltar al bebé, que parecía tan a gusto en sus brazos, y oyó como el sueco se le acercaba tan alegre, diciéndole unas cuantas chorradas a su hijo.

—Oye Michael, no tengo palabras para agradecer que colaboraras con nosotros —le extendió la mano y él respondió el gesto de manera automática—, va a tener una repercusión internacional enorme. Muchas gracias.

—De nada.

—¿Te vienes a comer?, hemos reservado…

—No, no puede —intervino Vera muy amable y sin mirarlo—, tiene un montón de trabajo y otros compromisos personales, una cena, creo, pero yo sí me quedo. ¿Dónde es, en Covent Garden?, ¿cogemos un taxi o habéis traído coche?

—Cogemos un taxi. ¡Sofía! —Llamó Björn a su mujer y los dos le dieron la espalda para perderse dentro de ese pequeño estudio de grabación.

De pronto experimentó un sentimiento de pérdida concreto, tan real, que se le saltaron las lágrimas, buscó a Vera con los ojos y quiso correr a buscarla, pero no pudo. Ella de repente ya no era ella, o no su Vera, muy lejos de él sonriendo y charlando con esa gente, tan a gusto con el bebé en brazos y el otro niño correteando alrededor de sus piernas.

Ignorándolo.

Firmó un par de autógrafos y se hizo algunos selfies con las personas del equipo que se acercaron antes de dejarlo salir y ella siguió sin mirarlo, como tampoco lo hizo cuando al fin cogió la chaqueta y se largó preguntándose qué demonios había pasado.

13

Tuvo que dejar los guiones a un lado y ejecutar la posición del loto a los pies de la cama. A veces el yoga era lo único que le quitaba un dolor o un tirón después del baile y lo intentó sintiendo el muslo demasiado tenso, tal vez debería visitar a un fisioterapeuta, como pensaba Carmen, su maestra de flamenco, o ir directamente al traumatólogo, pero le daba una pereza enorme.

Cerró los ojos e intentó relajarse. El estrés estaba pudiendo con ella y las últimas dos semanas apenas había podido respirar. Afortunadamente el “Hamlet” de Michael estaba funcionando muy bien, las críticas eras estupendas y aunque él disponía de una pequeña tregua en el cine gracias a su paso por las tablas, no paraba quieto. Retomó las clases de dicción, de esgrima, incluso empezó a montar con más regularidad, y decidió volver al boxeo en un gimnasio de Chelsea. Tenía la agenda repleta de entrevistas, citas con directores, productores, guionistas y posados fotográficos varios y ella empezó a temer que el verdadero motivo de tanto ajetreo fuera simplemente la necesidad de evitar estar en casa.

Por supuesto él lo negaba y ella no tenía energía para discutirlo. Llevaban unas semanas muy raras, desde el posado para Greenpeace, la cosa no mejoraba. Él se había portado como un niño caprichoso e insufrible delante de Björn, irascible, celoso, posesivo y borde. Sacó lo peor de su personalidad delante de esa gente tan pacífica y amable, y, además, había acabado de arreglarla con su flirteo adolescente y estúpido con esa preciosa modelo de Victoria’s Secret. El sueño de cualquier hombre con sangre en las venas.

Cuando vio la llamada en su móvil, leyó Candy. Es decir, la tenía en la agenda, y aunque en su sano juicio jamás hubiese cogido esa llamada, lo hizo. La chica no dejaba de llamar y ella contestó sin identificarse. Una muy mala idea, sobre todo cuando le soltó, con un acento exasperante y mucha prepotencia, que avisara a Michael inmediatamente de quién lo llamaba, ella le explicó que estaba grabando y entonces espetó: “es que se cortó la llamada y quedamos a medias, dígale que sigo libre para cenar, que me llame. ¿Me ha oído?, que me llame inmediatamente”.

Por supuesto sabía quién era Candy Heines, y no solo porque se tratara de una modelo muy famosa, sino porque se había presentado en el estreno del Globe vestida para matar y llamando la atención de Michael a cualquier precio. En un corrillo, en el cocktail posterior al estreno, les contó que era fan de Michael Kennedy desde el colegio y que sus amigas se iban a morir de envidia cuando les contara que había estado con él en Londres. Una confesión muy tierna, pero cargada de intención, que compartió con todo el mundo e incluso delante de ella, a la que ignoró ostensiblemente mientras los demás la observaban de reojo. Qué vergüenza.

Estaba habituada al hecho de que mujeres de todas las edades le tiraran los tejos, aun sabiendo que estaba casado, pero a veces la cuestión llegaba a ser un poco ofensiva. Según Jill, la culpa era suya, que no se posicionaba y no marcaba el territorio, pero ella era incapaz de hacer algo semejante y siempre esperaba que fuera Mike el que pusiera los límites, sin embargo, con el paso del tiempo estaba observando, sin poder hacer nada, como la fama de él crecía a la par que su relación con ella, su matrimonio, desaparecía a ojos del gran público. Una circunstancia muy favorable para alimentar su imagen de macho Alpha ligón y rompedor que tanto vendía en todas partes.

Culpa suya o no, el hecho es que estaba sucediendo, cada vez más, y a veces se sentía como un ente extraño que empezaba a estorbar. Jill, que era una prestigiosa periodista semi retirada desde el nacimiento de Saxon, su tercer hijo, le propuso hacer un reportaje para un periódico o una revista femenina, convencida de que debía dejarse ver antes que la sangre llegara al río.

—¿Qué la sangre llegue al río? —Preguntó sirviéndole una copa de vino—, ¿cómo?

—Un día te pasarán la llave de una habitación de hotel a ti, para que se la entregues a él, pensando que eres su asistente o su manager.

—Ya casi ha pasado.

—Y no deberías permitirlo, Vera, habéis llegado juntos hasta aquí… hagamos una entrevista, la haremos muy cuidada y tengo un fotógrafo estupendo que…

—Pero ¿qué voy a contar yo en una entrevista?, es ridículo.

—Os habéis casado jóvenes, vivíais en una buhardilla de mierda hasta que él tuvo su primer éxito. Tú dejaste España por amor, por acompañarlo, has estado con él todo este tiempo apoyándolo, le lees hasta los guiones y Michael Kennedy apenas respira si estás lejos… es una historia de esas que gustan a todo el mundo, la de la típica pareja que se conoció antes de que él fuera famoso y que ahora disfrutan juntos del éxito, después de tantos sacrificios.

—Hasta que llega el divorcio, él se casa con una modelo de veinte años y se dedica a adoptar niños y perros por medio planeta…

—Ay, Vera, no digas eso.

—No tengo nada que contar en una entrevista, muchas gracias, pero prefiero seguir siendo invisible.

—Podemos hablar de vuestra historia y de paso contar todo lo que haces en el gabinete jurídico, en la iglesia de St. Mary, la cantidad de proyectos solidarios en los que colaboras. Eres una tía brillante y muy interesante, Vera. Además, bailas flamenco, estás estupenda, eres muy guapa y saldrías espectacular en un reportaje fotográfico.

—No, gracias.

—Deberías dejarte ver, no es posible, no deberías permitir… en fin, has lo que quieras, pero si yo fuera tú, dejaría bien claro, en todas partes, que Michael Kennedy es mi hombre.

—¿En serio? —la miró a los ojos y sin saber cómo se echó a llorar. Acababa de pasar lo de Candy Heines y solo le apetecía coger la maleta y regresar a España con su madre—, lo siento.

—No, está bien, vamos, ¿qué está pasando, Vera? —Jill se le acercó y le acarició la espalda—, ¿Qué te pasa?

—No sé, Michael y yo discutimos mucho últimamente, no paran de pasar cosas, se enfada por todo, yo también, y estoy cansada, me temo que no sirvo para esto… yo solo quiero una vida tranquila, hijos… no puedo lidiar con las chicas preciosas que se le insinúan, con sus tonteos inocentes con otras mujeres, con las discusiones y las reconciliaciones. No sé qué me pasa, debo necesitar unas vacaciones.

—Bueno, es una pequeña crisis, todas las parejas las pasamos y Michael… bueno la fama y el éxito han llegado muy rápido, es normal que tengáis que superar un proceso de adaptación, un ajuste en vuestra relación. Es lo normal, pero lo tenéis que hacer juntos, ¿lo entiendes?

—Yo sí, pero creo que él no.

—Vera… Mike te adora.

—No lo sé, ya no estoy tan segura.

—¿Cómo qué no?, ese tío es un inútil sin ti… te necesita como respirar… si no sabe hacer nada si tú no estás cerca.

—Eso lo puede solucionar con una buena asistenta y con Blanche.

—Vera…

—Soy la mejor road manager del planeta, lo dice Cruz continuamente, creo que tiene razón y es muy triste.

Aún se arrepentía de esa charla porque solía no comentar asuntos tan personales con nadie, pero la había pillado en un momento pésimo y necesitaba hablar. Cruz se ponía hecha un basilisco si se enteraba de que estaba mal o triste y prefería mantenerla al margen y con Michael… con él era del todo imposible dialogar. Todo lo quería arreglar con besos o con el sexo, con mensajitos de amor en el móvil o regalos caros, y para evitar más tensiones, se había propuesto evitar conflictos, relajarse un poco y esperar a que las cosas se equilibraran solas.

Jamás en su vida había adoptado esa posición de pasividad total con respecto a nada, pero sentía que no había otro camino. Quería a Mike, estaba enamorada de él y como decía Jill, debían reinventarse, adaptarse, y lo harían juntos, aunque le costara lágrimas de sangre. Eso era el matrimonio, decía su abuela Teresa, sacrificio y paciencia, y estaba dispuesta a seguir luchando.

Se estiró en la cama un segundo y volvió a la posición del loto intercambiando las piernas. Le seguía doliendo el aductor y se arrepintió de no haber pasado a urgencias después de ver a su ginecóloga. Esa misma tarde había ido a la clínica para una revisión rutinaria y, tras escuchar su orden facultativa de abandonar por una temporada los anticonceptivos orales, se fue corriendo a casa, aguantando las molestias en la pierna. Con lo fácil que hubiese sido pasar por urgencias.

Volvió a respirar hondo y pensó en la charla telefónica que había mantenido con Michael tras su paso por la ginecóloga y sonrió. Él estaba a una hora de entrar en escena y se hizo el indiferente cuando ella le comentó lo de las pastillas anticonceptivas. No pasa nada, pequeñaja, le dijo con esa voz ronca suya tan controlada, aunque no se relajó hasta que le contó, como si tal cosa, que había comprado preservativos y un diafragma en la farmacia y que estaban cubiertos. En ese momento Michael Kennedy volvió a respirar y ella prefirió ignorar el momentito de pánico y seguir con sus cosas.

—¡Vera! —lo oyó entrando al dormitorio y dio un salto. Casi se había dormido meditando y miró la hora, las diez y media de la noche—, ¿Qué pasa, nena?

—No te oí llegar, ¿qué tal?

—Bien ¿y tú? —le besó la cabeza y tiró encima de la cama una bolsita de la farmacia. Vera la miró y se puso de pie—, ¿te sigue doliendo el aductor?, cuando venga mañana Bruce dile que le eche un vistazo, tal vez se cure con un simple masaje.

—Vale… ¿y esto que es? —Cogió la bolsa de papel—, ¿estás enfermo?

—Espermicidas… —entró al vestidor y comenzó a denudarse mientras ella sentía un frío helado bajando por la espalda—. Es un poco engorroso, pero son bastante efectivos y así me quedo más tranquilo. No quiero correr riesgos, ¿Vera?...

Ofendida, humillada, rechazada, dolida… no sabía muy bien cómo se sentía, pero principalmente dolía una barbaridad. Dejó la bolsa encima de la cama y bajó las escaleras con el llanto subiéndole como una catarata por la garganta, llegó a la cocina, agarró el abrigo y salió al patio intentando aclararse y respirar. Los sollozos no tardaron en llegar y buscó un pañuelo desechable para tranquilizarse, pero no sirvió de nada. Lloraba y lloraba sin parar, sin ningún sentido, y cuando él apareció con cara de pregunta, ella solo atinó a susurrar con dificultad.

—Me voy a Madrid el fin de semana, necesito ver a mi hermana y desconectar.

14

—¿Hijos?, ¿para qué? —Preguntó a James y a Jill, que lo estaban sometiendo al Tercer Grado en el salón de su casa.

—¿Por Vera?

—¿Ella?, ella es muy joven, tiene veintiocho años.

—Es igual, se casó contigo a los veintidós y ya entonces quería tener hijos.

—Mirad, me ha encantado la cena, pero creo que me voy a casa —se puso de pie y Jill lo agarró de la manga y lo devolvió a su sitio.

—Si no haces algo para hacer feliz a tu mujer, la perderás.

—¡¿Qué?!... ¡señor!

—Habla en serio —opinó James apoyándose en el respaldo del sofá. Vera se había largado a Madrid hacia tres días, Jill le había comentado la pequeña charla que habían tenido y solo intentaban ayudar, aunque conociendo a Michael, cualquier esfuerzo en ese terreno carecía de sentido.

—A menos que ella tenga razón, te de igual y un divorcio es lo más conveniente.

—¿Ella?, ¿qué dice ella? —Sintió un vuelco en el corazón y parpadeó muy incómodo—, ¿Qué coño de divorcio?

—Vera cree, cada vez con más certeza, que acabaréis divorciados. Está agotada y la veo fatal, ¿Qué demonios piensas que hace en Madrid?, ¿macramé con su abuela?

—Le debían unos días de las vacaciones y…

—Y se larga a casa para estar con su familia.

—Esta es su casa, simplemente…

—Vale, es igual que hablar con una piedra. Lárgate si quieres, Mike… —soltó Jill y James miró a su amigo moviendo la cabeza.

—Solo queremos ayudar, somos amigos, os queremos a los dos, y es cierto que ella no está en su mejor momento. Si no te das por enterado es que eres gilipollas, tío.

—Vera… —recordó aquella última noche, cuando la pilló llorando a escondidas en el patio. Sus silencios, más largos de lo normal, lo poco que hablaban por teléfono últimamente, las tensiones e incluso las discusiones por culpa de Björn Persson o Candy Heines, y se le heló la sangre en las venas─ está agotada, me dijo que necesitaba desconectar, nada más y yo… no podía retenerla.

—Sí y me parece genial, necesita un poco de calor de hogar y lo busca en su familia, estupendo, aunque si yo fuera tú, me preocuparía.

—¿Por qué?, ella está muy unida a su hermana.

—Claro, Mike, genial —repitió Jill—, me parece perfecto.

—Creo que estáis exagerando. No pasa nada grave y en cuanto vuelva veréis que todo sigue su curso.

—Tú mismo.

—Además, si de verdad existiera un problema serio, de pareja, y ella está pensando en dejarme, no creo que los hijos solucionen nada.

—No se trata de solucionar, se trata de darle lo que ella busca y sueña desde hace años. Si se le cae la baba con nuestros hijos o con los hijos de los amigos, ¿no tienes corazón?, ¿no ves cómo es Vera con los niños? A mí se me parte el alma en dos cuando la observo con un bebé en brazos —se le quebró la voz y James le agarró la mano—, hasta ahora todo gira en torno a tu carrera, tu vida, tus neuras y necesidades, ¿qué demonios pasa con ella?

—Ella y yo lo hemos hablado mil veces, lo tiene claro, ahora no, pero en un futuro podrá quedarse embarazada y…

—¿Por qué ahora no?

—Porque tenemos una vida de locos, cientos de proyectos, viajes…

—Tú tienes una vida de locos, ella trabaja de nueve a cinco.

—Es igual, tampoco es plan de que esté sola con un hijo mientras yo…

—Sólo te digo una cosa, Michael, como sigas siendo un cabrón egoísta y frío la vas a perder y créeme —se levantó muy aireada—, no volverás a encontrar en tu puta vida a alguien como ella. Lo sabes tú y lo sabemos todos los demás. Podrás empezar a tirarte a todas esas tías buenas que te persiguen, pero ninguna de ellas será jamás como tu mujer, lo sabes… y acabarás teniendo hijos desadaptados con cualquiera, con alguna de esas locas e inconscientes que te gustaban tanto, mientras Vera, que es un diez, podrá rehacer su vida con un tío de verdad, que la adore y que esté como loco por darle hijos y el hogar que se merece.

—Ya vale… —susurró James viendo los ojos de Michael y Jill lo esquivó y respiró hondo.

—Al final la hermana bruja de Geoffrey Watson va a tener razón y lo que tiene que hacer Vera es precisamente eso, salir a la calle y buscarse a otro. No sé ni para qué me molesto en advertirte nada, ella es mi amiga, y lo mejor que le puede pasar es encontrar a otra persona.

—Jill, joder, no te pases.

—A tomar por culo —soltó ella levantando el dedo corazón y desapareciendo hacia las escaleras.

—Tío… —James lo llamó, pero él no se podía ni mover—, ¿quieres un wiskey?

—Me voy a casa —se puso de pie sintiendo todo el peso del universo sobre los hombros y caminó despacio pensando que Jill, con toda su mala leche, en el fondo tenía razón. No había nadie como Vera y si la perdía, perdería irremediablemente la razón. Si eso sucedía, acabaría pegándose un tiro mientras ella, que era un diez, acabaría con un tío estupendo, una casa llena de niños y varios perros correteando por allí.

—Michael, tío, ¿estás bien?, ya sabes cómo son las mujeres y es que Jill adora a Vera y…

—Buenas noches… —afortunadamente no estaba siendo un marzo muy frio, y sin abrigo, decidió caminar un rato por el barrio, para despejarse y pensar. Llego a King’s Road y recorrió la calle un par de veces, sintiéndose un huérfano desgraciado, antes de decidirse a coger el teléfono y suplicar—, Nena…

—¿Qué pasa?, es muy tarde ¿estás bien?

—Te echo mucho de menos —se echó a llorar y Vera suspiró incómoda—, si no vienes ahora, me voy a buscarte.

—Michael…

—Sé que a veces soy un cabrón insufrible pero no puedo estar sin ti, Vera, por Dios, te lo suplico, vuelve a casa.

—Vuelvo el sábado, solo llevo fuera tres días. ¿Qué te pasa?

—No puedo esperar cinco días más.

—¿Ha pasado algo?

—Te necesito —la voz apenas le salía y se sintió idiota—, si no vienes, pido un suplente, planto a Hamlet y me voy a Madrid.

—Me estás asustando.

—Simplemente te quiero y quiero verte.

—Ok —suspiró y él detuvo el paso—, voy a ver si puedo volar mañana, aunque…

—Te amo ¿lo sabes?

—Sí…

—¿En serio?, ¿de verdad lo sabes?

—Mira, no sé qué te pasa, pero me estás preocupando, ¿dónde estás?

—En la calle, he cenado con James y Jill.

—¿Y pasó algo?

—No, pero necesito verte, necesito que vuelvas a casa.

15

Aterrizó en Heathrow sin batería en el móvil y se sintió igual que su teléfono, sin energía. Había sido del todo imposible recargar pilas en Madrid, en solo tres días y medio, y con Cruz despendolada del todo con Cillian McBride en su casa. No tenía ni idea de que uno de los mejores amigos de Michael estaba allí y cuando se lo encontró tomando café en el salón de su madre, casi le da algo.

Cillian, a sus treinta y siete años, estaba separado y tenía dos niños pequeños. Un apacible e inteligente ingeniero en telecomunicaciones, muy atractivo, que se había casado a los veintipocos con su primera novia y que acababa casi de divorciarse y de respirar en libertad cuando la loba de su hermana le echó el guante. Una pena. Ya le había advertido que lo dejara en paz, pero ella, a la que le encantaba llevar la contraria a todo el mundo, se había empeñado en enamorarlo e incluso lo tenía en Madrid de vacaciones. Una novedad que no había mencionado en ninguna de sus continuas llamadas telefónicas. Era sospechoso y Cillian, embobado con Cruz, la saludó tan contento, pleno y feliz, sin imaginarse ni en sueños que Cruz Saldaña no tenía ni la más mínima intención de comprometerse con él o hacer durar el romance demasiado tiempo.

Sin ganas, ni espíritu de intermediación alguno, decidió pasar de Cruz y apenas habían podido charlar. Ella ya no vivía con su madre, sino en un piso de la Calle Toledo, y aunque su primera intención había sido instalarse allí para desahogarse y descansar, con Cillian de por medio fue imposible, y acabó en casa de su madre, charlando con ella y con su abuela, que la regañó mil veces por estar tan delgada, ojerosa y sin ninguna intención de darle bisnietos a pesar de llevar casada más de seis años: “¿Qué estáis esperando?, ¿qué me vaya al otro barrio? No tienes perdón de Dios, Verita”.

Ese había sido el panorama y ya estaba de vuelta en Londres con la sensación de no haberse ido nunca. Durante el viaje de ida analizó su última crisis por culpa de los espermicidas y determinó que había sido una estupidez. Últimamente todo le afectaba y la ofendía y obviamente él no había pretendido ofenderla comprando aquello, desde su punto de vista era un anticonceptivo más, punto. No trataba de hacerle daño, por supuesto que no, y pisó Madrid convencida de que con los años se estaba volviendo tan dramática como toda la estirpe femenina de su familia materna. Una pena.

Al menos aún le quedaba una pizca de sentido común y había podido reconducir la situación. Volvía precipitadamente por culpa de las neuras de Michael, pero volvía más tranquila y con la clara intención de pensar antes de echarse a llorar o sufrir por cualquier minucia. Ya estaba bien de tanto drama, con un actor tenían más que suficiente en la familia.

—¡Vera!

—Hola —vio a Blanche esperándola en la zona de salidas y se acercó a ella sonriendo—, ¿qué tal?, no tenías que venir, pensaba coger un taxi…

—¿Has visto la revista?, ¿no te han inundado a llamadas telefónicas?

—No tengo batería, ¿Qué ha pasado?

—Escucha, son fotogramas de “Acero Negro”, se han filtrado y las han publicado como el romance de la temporada —giró la revista que tenía en las manos y Vera pudo ver la portada donde aparecía Michael besándose con Rosaline Freeman—, ya se ha mandado un comunicado de prensa a todo dios, por supuesto se ha aclarado en todas las redes sociales de Mike… Vera…

—Vamos, me muero de hambre —comentó con un agujero enorme abriéndosele en el pecho—, ¿has traído coche?

—Son imágenes de la película, Vera. Fíjate bien.

—No quiero verlas, película o no, sigo siendo incapaz de ver a mi marido besándose con otra ¿sabes?

—Ok, de acuerdo… —Blanche le quitó la maleta y caminó con ella hacia la salida—, no saben qué ha pasado. Yo sospecho que el propio departamento de marketing las ha filtrado, es una publicidad enorme. Lo que no previeron fue que esta revista entrara al trapo y acabara sacando en portada a la parejita del año.

—Lo que a mí me intriga siempre es que nadie tenga en cuenta, ni por un segundo, que Mike está casado.

—Bueno, ya sabes cómo va… ni se molestan porque son dos estrellas, hacen una pareja espectacular y… vale… —llegaron a la salida y apareció un coche con chófer, se subieron y Vera decidió mirar por la ventana sin hablar, porque ya estaba otra vez ahí esa sensación de agobio total impidiéndole respirar—, lo siento, he dicho una estupidez. Mejor pasando. ¿Qué tal en casa?

—Ha sido muy corto, necesitaba quedarme al menos un mes.

—Claro. Y gracias por lo de Australia, estamos todos encantados.

—Yo no hice nada, las modificaciones del guion me parecieron muy interesantes y di mi opinión.

—¿Pero le has prometido ir?

—Tiene que incorporarse al rodaje a finales de julio y yo tengo veinte días de vacaciones en agosto. Me apetece ir a Sídney.

—¿Y es cierto que se viene Cruz?

—Sí, Michael la ha invitado.

—Pues genial, será estupendo, si todo marcha bien a finales de septiembre ya estaremos de vuelta.

—Sí… —sonó el móvil de Blanche y ella contestó, saludó a Michael y se lo pasó—, Hola.

—¿No tienes teléfono? —fue su saludo y ella suspiró.

—No tengo batería.

—Ok, ¿cómo estás? —Puso esa voz de terciopelo que en otra vida la hubiese hecho cruzar océanos a nado y respiró hondo.

—Sigo estando cansada, creo que tengo anemia o algo así, mi abuela opina lo mismo.

—He hablado con tu madre, me llamó por esa mierda de revista, como no te localizaban…

—Vale.

—¿No te habrás enfadado por eso?, ya está todo controlado.

—Ya no sé ni por qué vivo enfadada —soltó y miró por el rabillo del ojo la cara que estaba poniendo Blanche—, es igual, ¿estás bien?

—Ahora sí. Si llegas pronto, tendremos dos horitas para los dos solos, ¿eh?... ¿nena?

—Me muero de hambre y estoy muy cansada.

—Maravillas dejó un salmón al horno, te haré una ensalada ¿vale?

—Gracias.

—¿Vera?

—¿Qué?

—Te amo.

16

Fiesta de cumpleaños adelantada, genial. Miró el local lleno de gente y sonrió por Vera, porque ella se había molestado en organizar una fiesta de cumpleaños en lunes, para que todos sus amigos actores pudieran ir, los compañeros de Hamlet, con los que cerraba esa semana una mini temporada excepcional en el Globe, y también para los amigos de Irlanda, que habían tenido la deferencia de viajar a Londres para saludarlo y celebrar su día con él.

En realidad, su cumpleaños era el 2 de abril, pero como caía en miércoles, Vera lo organizó todo para el lunes 31 de marzo y daba repelús. Su abuela le había dicho toda la vida que celebrar el cumpleaños con antelación daba mala suerte y como buen actor, era supersticioso, así que hizo todo lo que pudo por anular la idea, pero fue imposible y tuvo que tragar con la dichosa ocurrencia y participar de la fiesta con la mejor disposición. Para que luego dijeran que era incapaz de hacer algo por Vera. Era capaz de todo por ella, incluso de celebrar su cumpleaños, conscientemente, dos días antes de lo que correspondía.

La vio cerca de la barra y casi le da un soponcio. Se había puesto unos pantalones de vestir negros muy ceñidos, de talle bajo, y una blusa de seda negra, de corte varonil, sin sujetador. No llevaba sujetador y tuvo una erección instantánea cuando giró sobre sus taconazos y caminó hacia él sonriendo. Pensó que era la segunda vez que la veía salir a la calle sin ropa interior y carraspeó intentando ahuyentar la idea de empujarla contra la pared y hacerle el amor delante de todo el mundo.

—Hola, cumpleañero, al fin llegas —se acercó, y sentir su aroma a jazmín y su aliento tibio justo antes de besarlo en la boca, acabó por descolocarlo—, ¿Qué haces?

—¿No llevas sujetador? —subió las manos disimuladamente por su cuerpo y le rozó los pezones con los pulgares. Vera dio un respingo y se separó de él—, ¿has sido capaz de salir así a la calle?

—Llevo sujetador, es uno muy fino de encaje, no tiene aros y… pero bueno —protestó, poniéndose el pelo suelto detrás de la oreja—, ¿Qué clase de conversación es esta?

—Estás buenísima —la sujetó por la cintura y le plantó un beso de verdad, húmedo y con la boca abierta, que acabó con los aplausos del personal que los rodeaba—, madre mía, Vera, un día me provocarás un infarto.

—Qué bruto, en serio… saluda y pórtate bien o te castigaré sin postre… —se apartó de él y lo dejó a merced de los amigos que se acercaron para saludar y palmotearle la espalda.

Estaba todo el mundo, incluso el bueno de Cillian McBride, que había aparecido en Londres del brazo de Cruz. Saber que estaban juntos ya le había hecho gracia, pero verlos en directo, tan acaramelados y cariñosos, le produjo una sensación extraña. Cillian siempre le había dicho que le encantaba Vera, que era la chica más guapa que había visto en toda su vida, y al parecer había conseguido su propia versión de Vera en Cruz, que era muy parecida a ella, aunque con ese estilo más desenvuelto y agresivo que conseguía meter en cintura a cualquiera, también a su amigo Cillian, que parecía completamente prendado de ella.

Solo esperaba que no le hiciera mucho daño cuando acabara dejándolo, y pretendía decírselo en cuanto estuvieran a solas. No sería el primer colega suyo que se ligaba y luego desechaba sin explicaciones, no, pero Cillian era diferente, un buenazo, un padre de familia honorable y sencillo, y no pensaba tolerar que lo triturara a su antojo, como siempre hacía, con todos los capullos ingenuos que caían en sus manos.

—¡Feliz cumple! —Cruz se le acercó y le dio dos besos.

—No es mi cumpleaños, aún faltan dos días.

—¡Joder, que pesadito!

—Ya, oye… cuidadito con Cillian McBride.

—¿Por qué?, que yo sepa es un adulto responsable ¿o no?

—Cruz, que nos conocemos…

—Mira quién fue hablar, el rey de las camas.

—¿Qué?

—Nada, cuñado, que callado estás más guapo. Hola, James —saludó al actor que se acercó con una pinta en la mano—, ¿es guapo el local, no?

—Sí, y el catering es espectacular.

—Todo genial y mucha comida española, hay un jamoncito de cine… —opinó ella saludando a la gente con la mano—, madre del amor hermoso ¿y esta qué hace aquí?...

—¿Quién? —se giró hacia la puerta y primero vio entrar a un par de compañeros y detrás de ellos a Rosaline Freeman en persona. Iba vestida de leopardo, con el pelo largo y liso, como si llevara peluca, y antes de poder reaccionar, la tenía encima buscando su boca—, eh, eh, ¿adónde vas?

—Un saludito al cumpleañero… —Lo agarró por el cuello e hizo otro intento de besarlo en los labios, pero él dio un paso atrás.

—Oye, tía loca, que su mujer está ahí mismo —soltó Cruz muy seria y Rosaline la miró de reojo.

—Venga, Micky, un besito, se supone que somos la pareja del año —lo agarró por el cuello y levantó el móvil para inmortalizar el momento. Él sintió el flashazo, pero evitó mirarla a la cara—, un piquito no va a ningún lado, qué aburrido… juntos, celebrando tu cumple en Londres, ahora seguro que seremos trending topic mundial.

—Tú estás muy loca, muchacha —insistió Cruz y él se giró buscando a Vera. Estaba observándolo de lejos, con los ojos abiertos como platos, pero en cuanto percibió que la miraba le dio la espalda, así que se apartó de Rosaline y la fue a buscar de dos zancadas.

—Nena… —la sujetó por el abdomen y ella se apartó de un salto.

—¿Qué hace ella aquí?

—No lo sé, obviamente no la he traído yo.

—Quiero que se vaya.

—Vera —le acarició la mejilla con el pulgar y ella le quitó la mano de un manotazo—, ¿qué haces?

—Es mi fiesta, al menos yo la he organizado, y no la quiero aquí… —se le humedecieron los ojos, o eso le pareció, y sintió como se le caía el alma a los pies—, por favor.

—Si la largo a la calle será peor.

—Para mí no.

—Vale, le pediré a alguien que se la lleve, yo no pienso volver a hablar con esa mujer.

—Da igual, vuestra foto ya está en todas partes —se tocó el móvil que llevaba en el bolsillo del pantalón, y él se pasó la mano por la cara.

—Oye, yo no tengo culpa de nada.

—Lo sé, solo sácala de aquí.

—Muy bien —se giró y vio a Blanch, la llamó con la mano y le pidió que mandara a Rosaline y a su grupo de paseo. Blanch asintió mirando a Vera de reojo y acto seguido se fue a buscar a su presa con mucha energía—, ya está.

—Es una pesadilla, en serio.

—Porque tú lo permites, esa tía está a años luz de nosotros. Ven aquí —la abrazó y se inclinó para buscar esa boquita deliciosa que tenía. Ella se resistió un poco, pero al final consiguió besarla y atraparla contra la pared para acariciarle el trasero y meterle la mano por debajo de la blusa como un adolescente salido. Tan salido, que ella acabó echándose a reír sobre su boca—, salgamos de aquí.

—No, no seas niño.

—Voy a romper los pantalones, tú verás.

Lo miró a los ojos, lo agarró de la mano y se lo llevó por un pasillo solitario, hacia la zona de administración de ese local de Notting Hill que le habían alquilado para el evento. Al parecer lo conocía lo suficiente como para saber que había oficinas y cuartos de baño en la parte trasera. Entraron a una especie de despacho principal, que tenía unos servicios muy grandes y modernos, y cerraron la puerta con seguro sin encender la luz. Vera al fin se volvió hacia él, lo miró a los ojos y se lanzó a besarlo con ansiedad.

Le abrió la blusa y atrapó sus pechos con las dos manos, sintiendo una erección monumental, acto seguido le desabrochó el sujetador, que llevaba cierre delantero, y le mordió los pezones mientras intentaba sacarle las botas y los pantalones con una mano. Ella ayudó un poco y en dos segundos la tenía en braguitas, esos preciosos culottes de encaje que solía llevar y que la hacían aún más sexy, si eso era posible. Los observó un buen rato, ensimismado en el vientre tenso y precioso de su mujer, se los arrancó, la cogió en brazos y la empotró contra la pared.

—Oh Señor —Susurró ella mientras la penetraba una y otra vez, deteniendo el ritmo cuando le convenía, y volviendo a lanzarse a un balanceo demoledor mientras se besaban y se mordían y ella le arañaba la espalda por encima de la camisa—, dime una cosa.

—¿Qué? —le apartó el pelo oscuro y largo de la cara y pegó su frente a la suya.

—¿Por qué soy yo la que siempre acaba sin ropa?

—Porque tienes una piel deliciosa.

—Y tú también.

—Vale —la apoyó en la pared y se arrancó la camisa sin ningún problema—, ¿mejor?

—Perfecto. Te quiero.

—Y yo más, creo que es imposible que te quiera más —se movió y ella soltó un gemido profundo—, no creo que pueda esperar…

—Ni yo… pero Michael —le agarró la cabeza y lo obligó a mirarla a los ojos—, no tenemos preservativos.

—No pienso correrme fuera de ti.

—Y yo no quiero que te corras fuera de mí… —le clavó esos ojazos negros espectaculares, se acercó y le plantó un beso despacito que dio paso a la locura total, y final, de ese polvo magistral que lo dejó sentado frente a ella, con un pitillo en la mano, observando muy interesado como se vestía e intentaba recuperar la normalidad—, ¿Qué miras?

—A ti, eres preciosa, Vera, cada día más.

—Ya me tienes muy vista —encendió la luz y trató de peinarse con los dedos delante del espejo.

—Eres la chica más sexy que conozco.

—Ya, sí… —se echó a reír y le guiñó un ojo a través del espejo—, espero que tu amiga Rosaline se haya largado o voy a echarla a patadas, te lo advierto.

—Será divertido ver eso.

—¿No conoces a mi hermana?, las dos juntas podemos llegar a ser muy macarras.

—Güau, que sexy —recorrió con los ojos ese trasero espectacular enfundado en esos pantalones tan elegantes y suspiró—, aunque no usáramos preservativo creo que es muy pronto para meter la pata ¿no?… dejaste las pastillas hace menos de un mes y creo que el periodo de carencia es…

—¿Qué? —Se volvió y lo miró de frente, en seguida supo que había sido un error mentar aquello y se puso de pie.

—Nada, nena, locuras mías. Volvamos a la fiesta, tengo hambre —se inclinó y quiso besarla en la boca pero ella dio un paso atrás y lo dejó colgado—, Vera…

—¿Me podrías decir que pasaría si por casualidad, algún día, “metiéramos la pata”? —Hizo el gesto de las comillas y él frunció el ceño.

—¿Qué pregunta es esa?

—Una que me hago de vez en cuando.

—Pues no lo sé —estiró la mano y le acarició el pelo—, si sucede ya veremos.

—¿Qué veremos?

—Joder, Vera… no quiero hablar de esto ahora.

—Ahora ni nunca y me duele un montón.

—¿Por qué te duele?

—Porque no eres un tío al que acabo de conocer en una discoteca o un novio intermitente al que veo de vez en cuando…

—Vera…

—Después de ocho años de relación y seis de matrimonio ¿cómo crees que me sienta que hables de periodos de carencia o de “meter la pata”…? ¿eh?, sabiendo, además, que yo quiero un bebé.

—Vale, está bien —si volvía a oír hablar de hijos o rollos similares se pegaría un tiro, así que trató de no entrar al trapo y abrió la puerta—, tienes razón, lo siento. ¿Volvemos a la fiesta?

—Vuelve tú, necesito un minuto…

—Nena…

—Déjame un rato, ¿quieres?, necesito estar sola —lo empujó fuera y cerró nuevamente la puerta con pestillo, él suspiró y soltó sin poder evitarlo.

—Tú madre tiene razón, a veces es imposible mantener una charla normal contigo.

17

—¿Vera, estás bien?, ¿por qué no te vienes con Paul y conmigo a casa? —Grace se acercó y le acarició el brazo—, preparamos algo de cenar y nos desahogamos un poco.

—No, gracias, en serio. Solo me apetece ver a Michael, darle un abrazo y desconectar del todo.

—Claro, buena idea, hasta mañana.

—Adiós.

Su compañera, coordinadora del gabinete jurídico y una de sus mejores amigas en Londres, cogió la mano de su marido y desapareció, ella dio su dirección al taxista y se subió al vehículo con el peso del universo entero sobre los hombros. Dos días después del cumpleaños de Michael, cuatro tras su sonada fiesta en Notting Hill, Sean O’Connell, el exmarido de Anne, una de sus clientas más antiguas, cogió un hacha, entró en su antiguo domicilio conyugal y degolló a su exmujer delante de sus dos hijas menores de edad.

Una verdadera carnicería en un bloque de viviendas de una de las zonas más deprimidas de Londres. Anne O’Connell había firmado el divorcio hacia tan solo un mes, tras dos años de denuncias contra su marido, órdenes de alejamiento y mediación familiar, que nunca sirvieron para nada y que habían motivado que ella iniciara un proceso de divorcio rápido y sin más contemplaciones.

Aún le daba escalofríos recordar a ese tipo amenazándola en su última cita de conciliación, en Elephant & Castle. Había sido aterrador, como aterrador era pensar que tal vez por su culpa ese individuo había optado por asesinar a la pobre Anne, cuando vio que el divorcio era irreversible y que no podía hacer nada por solucionarlo. Esa había sido su venganza, entrar en casa y matarla, tal como había prometido mil veces.

Una tragedia. Era la primera vez que se enfrentaba a algo semejante y les había tocado ocuparse de todos los detalles jurídicos del caso y también de los humanos, porque había dos niñas de por medio a las que proteger y poner en manos de sus familiares más cercanos, mientras se desataba a su alrededor una enorme expectación mediática. No en vano era el último caso de violencia doméstica que venía a engrosar una larga lista de casos similares en el Reino Unido, y todo el mundo quería detalles y hablar de ello.

Se habían pasado todo el día trabajando en esa zona de viviendas de Tottenham, tratando con la policía, los asistentes sociales, los sicólogos, la familia, los vecinos y solucionando detalles de última hora, pero finalmente habían logrado que Bridget y Margaret, las dos hijas de la víctima, desaparecieran del foco mediático y su tía materna se las llevara a Reading. Un primer paso para seguir con todo lo demás, pensaban personarse como acusación particular contra el asesino y procurar que se pudriera en la cárcel, así como conseguir pensiones y subsidios de todo tipo para que a las niñas no les faltara de nada. Incluso pensaban becarlas, a cargo del gabinete, para que continuaran sus estudios con total normalidad.

Tenían mucho que hacer, pero lo harían a partir del día siguiente, después de darse un baño, cenar y abrazar a sus familias. Estaban destrozadas, ella no había parado de llorar a escondidas, superada a ratos por ese inmenso drama que no había sido capaz de evitar, y aunque Grace y todo el equipo pensaran que a ese individuo no había fuerza humana que lo detuviera, no conseguía dejar de sentirse responsable.

En medio del drama llamó a Michael varias veces, pero él no contestó. Acabado “Hamlet” ya estaba inmerso en su nueva película, una cinta histórica que iban a rodar en Malta, con un director muy famoso y muy prestigioso que había decidido reunir todo el elenco en Londres para hablar del guion y hacer una “mesa italiana” pausada y tranquila, antes de viajar todos juntos a la isla mediterránea.

Él estaba muy entusiasmado con el proyecto, admiraba muchísimo al director y tenía pocos ojos para otra cosa, pero sabía lo que había pasado con Anne O’Connell, sin embargo, no cogía el móvil y antes de salir del despacho lo llamó y le dejó un mensaje pidiéndole que la llamara o que al menos fuera a casa temprano para cenar: “Mi vida, solo quiero verte, estar contigo y pensar en otra cosa, por favor, a ver si puedes llegar pronto”, le pidió, pero seguía sin dar señales de vida.

—Hola —al fin la llamó y ella contestó viendo el atasco que el taxista intentaba capear con bastante malas artes—, ¿Qué haces?, te he llamado mil veces.

—Lo sé, lo siento, pero es que no te imaginas todo lo que hemos estado repasando, es la hostia, Vera, este tío es la hostia, estamos exactamente en la misma sintonía y me tranquiliza muchísimo, es maravilloso trabajar con alguien así.

—Me lo imagino, ¿vienes a cenar?

—No, estamos en su casa y han encargado la cena. No me esperes despierta.

—Pero Mike… —se echó a llorar y buscó un pañuelo desechable en el bolso—, he tenido un día horrible, no te imaginas…

—¿Por qué lloras?

—¿Por qué lloro?, me he pasado todo el día con el asunto de mi clienta asesinada ¿sabes?...

—No deberías tomarte todo tan a pecho, todos tus casos son unos dramas inconmensurables y si te involucras de este modo, acabarás destrozada.

—Hoy estoy destrozada.

—Es trabajo.

—Anne O’Connell, la mujer a la que su marido degolló anoche delante de sus hijas, no era solo trabajo, era una persona con la que llevaba trabajando dos años y a la que seguramente, estos últimos meses, he visto más que a ti.

—Vale, nena, lo siento —suspiró y ella oyó el revuelo que lo rodeaba—, lo siento mucho. Sé cómo te sientes, pero no llores, ¿vale?, no me llores.

—No quiero estar sola precisamente esta noche, ¿no puedes escaparte y venir a cenar conmigo?

—Joder… —bufó y lo oyó aceptar una copa o algo parecido—, ¿por qué no llamas a Jill?, yo es que lo tengo fatal, en serio. No puedo largarme en medio del proceso, no es solo una cena, es trabajo.

—Ok, adiós.

—Nena…

Le colgó y apagó el móvil. Ni una puñetera cena se podía saltar, estupendo. Se sonó y trató de tranquilizarse, pero tenía muchísimas ganas de llorar. Se bajó del taxi y entró en su enorme y solitaria casa arrastrando los pies. Ni siquiera encendió las luces, subió al cuarto de baño y se metió en la bañera llorando a mares por Anne O’Connell, por sus hijas, por su familia y por ella misma. A veces era dolorosamente consciente de que estaba muy sola, y no porque Michael viajara y trabajara fuera, no era eso, era una soledad muchísimo más profunda, muchísimo menos racional, y aquello la partía por la mitad.

Cuando al fin pudo levantarse y salir de la bañera, se puso un pijama y se metió en la gran cama. En la televisión no había nada agradable y en un programa de cotilleos que pilló, seguían hablando de la noticia de la semana: la celebración de cumpleaños de Michael Kennedy en Londres, a la que había asistido su “parteneire” Rosaline Freeman, lo que venía a confirmar que la parejita se seguía viendo después del rodaje de “Acero negro”. Nadie mencionaba a la esposa del artista, ni mucho menos que la dichosa fiesta la había organizado ella, ni nada por el estilo, solo se hablaba del selfie que habían compartido en las redes sociales y de lo buena pareja que hacían.

Curiosamente no le importó, había cosas mucho más importantes en la vida que esas frivolidades, que esa gente, que Rosaline Freeman y sus selfies robados en una fiesta de cumpleaños que le había costado un mes organizar. Todo aquello le pareció de pronto absurdo y tan ajeno de lo que le había importado siempre, de la vida real, que apagó la televisión y se tapó hasta las orejas, decidida a descansar.

Casi siete horas después, a las tres y media de la madrugada, oyó llegar a Michael. Entró en la habitación oliendo a alcohol, se desnudó y se tiró en la cama como un saco de patatas, giró y la abrazó con todas sus fuerzas, deslizando una mano por debajo de su camiseta, pero ella no se movió. No lo hizo ni cuando le besó el cuello e intentó despertarla, al final se rindió y se quedó dormido profundamente, lo mismo que hizo ella, hasta las siete de la mañana, cuando se levantó, se duchó y bajó a la cocina para prepararse un buen desayuno.

—Hola, buenos días —vio entrar a Blanche por la puerta de atrás, con su propia llave, y no se movió de su sitio en la mesa de la cocina. El día anterior no había comido, ni cenado, ni tomado un café, así que acababa de disfrutar de un gran desayuno y se sentía más animada—, ¿qué tal Vera? Terrible lo de tu clienta.

—Sí, tremendo.

—¿Qué pasará con ese cabronazo?

—Esperamos que le caiga la pena máxima, veinte años sin remisión de condena, tiene antecedentes e infringió varias órdenes de alejamiento.

—Qué se lo entreguen a los presos y ellos hagan justicia.

—Ojalá eso fuera posible.

—¿Y Michael? —Blanche miró la casa y Vera se puso de pie para buscar el bolso.

—Durmiendo, creo, llegó de madrugada.

—¿Durmiendo?, ¡tenemos la sesión de fotos con Men’s Health dentro de una hora! ¿no has visto la agenda?, te la mandé ayer.

—Ayer no tuve tiempo de nada —mintió, la había visto pero pasó olímpicamente—, me voy.

—Y yo creyendo que me lo tendrías listo y desayunado, como siempre.

—Blanche… —se detuvo abriendo la puerta principal y la miró con una sonrisa—, no soy la niñera de tu jefe, nunca lo he sido, aunque he ejercido de babysitter muchos años, ya no, se acabó. Si quieres sube y despiértalo tú misma.

—Vera…

—Adiós, que tengáis un buen día.

18

Hacía mucho calor en Malta. Mejor, porque se pasaba medio rodaje sin ropa. Su caracterización de héroe griego al servicio del Olimpo le dejaba poco donde elegir, todo eran túnicas cortas, en el mejor de los casos, y en el peor, unas falditas mínimas y el torso al aire. Menos mal que estaba en plena forma y que no había tenido que trabajar especialmente la musculatura para la película. Bruce viajaba con él, como siempre, para mantener su plan de entrenamiento, pero poco más, nada de matarse con las pesas o el gimnasio, como estaban haciendo algunos compañeros de reparto, y aquello le dejaba cierto margen de tiempo libre para estudiar y preparar su próximo proyecto, una película de gánsters, ambientada en Las Vegas de los años veinte.

Le apetecía horrores meter el diente a ese proyecto que lo llevaría a pasar un par de semanas, desde quince de mayo, en Nevada, el resto se rodaría en Los Ángeles y pensaba estar en los Estados Unidos hasta mediados de julio, en ese momento volvería a Londres, para descansar un poco allí o en Galway, antes de viajar a Australia. Vera le había jurado que a primeros de agosto se iría a Sídney con él y el resto sería coser y cantar, a finales de septiembre empezaba a rodar con Steve McQueen en Belfast y a primeros de diciembre en Praga con Christopher Nolan.

Tenía la agenda repleta de proyectos firmados hasta septiembre del 2017. Dos años y medio por delante donde apenas paraba entre una cosa y otra, aunque se había guardado las navidades y algunos días sueltos para no separarse mucho tiempo de Vera.

Vera.

Si algo le gustaba de estar casado, era esa seguridad que experimentaba al tener a la mujer que quería al lado. La estabilidad, la paz de saber que tenías un hogar al que volver y a la chica de tus sueños en él. El compañerismo, la complicidad, el apoyo, el amor y el sexo diez con Vera, que era su alma gemela en todos los aspectos de la vida que le importaban. Ella era su mujer y su amante, pero también era su colega y su mejor apoyo, confiaba ciegamente en su criterio, en sus consejos, en su objetividad, porque nadie lo conocía mejor que ella. Vera lo era todo, lo representaba absolutamente todo y, sin embargo, últimamente estaba cambiando.

Su padre le había dicho que una mujer tan guapa e independiente como la suya necesitaba atención, no era sano dejarla tanto tiempo sola, y por eso había impuesto más días libres en su agenda y poder rodar principalmente en el Reino Unido, pero poco más podía hacer. Si fuese decisión suya, Vera viajaría todo el tiempo con él, estarían siempre juntos, pero ella tenía su trabajo y sus intereses y no podía obligarla a nada.

Llevaban un par de años muy duros, al principio todo iba más despacio, pero de repente la cosa se complicó, no paraba de recibir ofertas a las que no se podía negar, todo le parecía interesante, a ella también, y al final hacían verdaderos malabares para verse, siempre en aviones y pegados al teléfono. Una dinámica muy difícil para cualquier pareja, incluso para ellos, que estaban de acuerdo en que debía aprovechar su momento.

Vivían en sintonía, pero ella parecía diferente. Discutían más, estaba a la defensiva, se enfadaba por cualquier cosa e incluso acababa de anunciarle que pasaba de su agenda y de sus guiones y dejaba todo ese trabajo en manos exclusivamente de Blanche, que para eso le pagaba. Se lo dijo cuándo ocurrió lo de su clienta asesinada en Tottenham, hacía dos semanas, y desde entonces apenas hablaban. Estaba muy ocupada, claro, pero siempre lo había estado y sin embargo, siempre había podido reservarle tiempo libre y atención, ahora no.

Lo habló con Cruz por teléfono y ella le dijo que había cometido la tremenda estupidez de dejar a su hermana sola en el primer momento realmente duro de su carrera, además de otro rosario de gilipolleces como lo de Rosaline Freeman, sus coqueteos con todo bicho viviente y su ascendente y creciente egoísmo, que hacían insoportable, incluso para Vera, el tolerarlo.

—Soy egoísta y hasta egocéntrico, sí, con todo dios menos con Vera.

—Eso te crees tú.

—¿Ah no?

—Con ella más que con nadie.

—Eso es falso.

—Sí, claro. ¿Hablamos de los hijos que mi hermana quiere tener y tú no la dejas?

—¡Joder! Ya estamos con lo mismo… yo no…

—Es igual, tío, tú mismo. Vera las ha pasado putas con el tema de la pobre mujer asesinada, llevaba su caso personalmente desde hacía dos años y casi muere de la impresión con todo lo que ha pasado, incluso se siente responsable, estaba destrozada y tú, cabrón, no fuiste capaz de dejar tus cosas por un rato para abrazarla y apoyarla, como lleva haciendo ella contigo ocho años. Está muy dolida y tiene razón.

—¿Sólo es eso?

—¿Sólo es eso?, ¿tú eres gilipollas?

—Vale, sé que se sintió un poco abandonada, pero ella entiende que fue por fuerza mayor, yo…

—¿Fuerza mayor?

—Ella y yo nos entendemos, no es eso. Lo que me preocupa es que sea un problema más serio, del que yo no me esté enterando. Me preocupa, lleva unos meses difíciles, está triste y distante, quisiera llevármela conmigo a Malta, a descansar unos días, pero no se deja.

—Tú vete a Malta y déjala en paz, mi madre se va a Londres la semana que viene.

—Ok, yo, es que…

—¿Sabes que las parejas de todas sus colegas estuvieron con ellas en esos días infernales en el gabinete?, ¿incluso en el entierro de la señora O’Connell?, ¿dónde coño estabas tú?, ¿con tu panda de compañeros jugando a los dioses del olimpo?

—Estaba trabajando y en todo caso, no quiere ni que me acerque al gabinete.

—Estoy segura que Vera hubiese agradecido tenerte al lado, aunque fuera un rato, porque lo está pasando fatal.

Pocos días después de esa charla tuvo que viajar a Malta, pero antes hizo todo lo posible por acercarse a su mujer y pasar más tiempo con ella. Una noche le preparó una cena vegetariana y comieron a la luz de las velas hablando de muchas cosas intrascendentes y acabaron pronto, ella disculpándose para subir a la cama a leer unos informes y el alegato de una vista que tenía al día siguiente, y él para contestar una llamada de su director, que era un tipo brillante, pero muy posesivo con sus actores.

—Mmm, ese pijama —le dijo cuándo al fin pudo subir al dormitorio y la pilló en la cama, con el ordenador portátil en las rodillas y las gafas puestas.

—Tengo frío.

—No hace frío.

—Estoy cómoda así.

—Vale… —se desnudó y se metió en la cama. Tenía la televisión puesta con una serie victoriana de la BBC y se apoyó en la almohada para mirarla de cerca—, ¿sabes que te quiero, Vera?

—Tengo un montón de trabajo —fue su respuesta.

—¿Estás pensando dejarme? —Lo miró de reojo y movió la cabeza—, si tengo que seguir mi vida solo y acabar viéndote del brazo de otro tío, prefiero saberlo.

—No tengo humor para bromas, ¿vale?, tengo mucho que hacer.

—¿Bromas?, cualquier día vuelvo a casa y tú te has largado.

—¿Ah sí?, ¿y eso por qué sería?

—¿Porque te has cansado de mí?, ¿porque ya no me quieres? —buscó sus ojos y ella se sacó las gafas—, ¿porque prefieres buscar a un tipo mejor que yo en cualquier parte?

—Si me largara de aquí no buscaría a ningún otro tipo, ni mejor ni peor… —suspiró—, y en serio, quiero acabar esto.

—¿Tendrías hijos con otro?, ¿un hogar y una familia con otro?... ¿eh?... ¿cómo te aconsejó la hermana loca de Geoffrey Watson?

—¡¿Qué?!

—Háblame, Vera.

—¿Por qué me haces esto, Michael? Necesito trabajar, si sigues así, me bajo al estudio.

—¿O sea que tendrías hijos con otro?

—Por supuesto que sí y hasta con una probeta porque obviamente no los tendré jamás contigo. Me largo… —se bajó de la cama y se fue con sus cosas hacia la escalera. Él sintió aquello como un golpe seco justo en el centro del pecho, saltó de la cama y la siguió a la carrera.

—¡Vera!

—¡Señor!, ¿tenemos que seguir hablando de ti?, ¿consolándote o jurándote que eres maravilloso para que puedas dormir tranquilo?

—¿Cómo te atreves a hablarme así?

—¿Y tú como te atreves a preguntarme esas cosas?

—Porque estoy preocupado, llevas unas semanas muy distante.

—Estoy cansada, tengo mucho trabajo, llevo unos días muy duros sin el más mínimo apoyo por tu parte, estoy cabreada, sí, una barbaridad, y eso es lo único que me pasa. No pienso largarme de aquí, ni casarme con otro, ni tener hijos con otro, no al menos de momento. No te preocupes y vuelve a la cama.

—¿De momento?

—¡Jesús!, que cruz, tío, en serio.

—No puedo ni contemplar —se pasó la mano por el pelo—, ni contemplar la idea de que acabes teniendo una vida lejos de mí.

—Vale, mira, vamos a dejarlo. No pasa nada, todo va bien y mi cabreo se pasará. Ahora, si no te importa, déjame trabajar.

—No… —la agarró por un brazo y la arrastró al dormitorio, la tiró encima de la cama y se le echó encima para inmovilizarla, le sujetó la cara y la obligó a mirarlo a los ojos—, yo te amo, más que a mi propia vida y no voy a permitir, jamás, que me dejes o te largues de aquí. Tú eres mi agua de lluvia.

—Dios mío… —Sonrió ante la ocurrencia que no oía desde hacía mucho tiempo y él frunció el ceño.

—Haré todo lo posible porque vuelvas a quererme como antes.

—Te quiero como antes.

—No lo parece.

—Lo mismo podría decir yo.

—No te quiero como antes, te quiero mucho más.

—Pues podrías demostrarlo un poco —se le llenaron los ojos de lágrimas, así que él se inclinó y apoyó la frente en la suya—, a veces no sé ni que pinto yo a tu lado o si alguna vez te importa lo que me pasa.

—Tú eres mi vida entera, Vera, ¿cómo puedes decir eso?

—Es lo que siento.

—Procuraré mejorarlo, ¿eh?, lo haremos mucho mejor, te lo prometo.

Lo demás fue un polvo magistral, y un par más, sin tregua ninguna, hasta las tantas de la madrugada. Se amaron como en la buhardilla de Camden Town, con calma primero, después con una locura salvaje y finalmente con calma otra vez, hasta que acabaron durmiendo uno en brazos del otro, satisfechos y felices.

Dos días después cogió un vuelo a Malta y todo parecía haber vuelto al orden. Ella a su trabajo, él con su rodaje. Las tempestuosas aguas del matrimonio de vuelta a su cauce y a la absoluta normalidad.

19

Domingo, se estiró en la cama y recordó que tenía el día completamente libre. La víspera había trabajado muy duro en el mercadillo de St. Mary, se había acostado tardísimo y agotada, y había advertido a todo el mundo que iba a desconectar los teléfonos para dormir toda la mañana, si eso era posible.

Lo malo del estrés es que necesitas descansar, pero no puedes, lo tenía más que comprobado, y a pesar de la valeriana con un vaso de leche caliente que le había dado su madre antes de meterse en la cama, al parecer volvía a madrugar y aquello la cabreó muchísimo. Abrió un ojo, miró el reloj electrónico de la mesilla y comprobó con una sonrisa que eran las nueve y media de la mañana. No estaba mal, en realidad estaba muy bien y pretendía seguir durmiendo. Se giró en la cama hacia el lado de Michael y se tapó la cabeza con su almohada. Su madre quería salir de turismo muy temprano con unas amigas, seguramente ya se había ido, y solo le quedaba descansar, en la cama ella sola, esa enorme cama que era el paraíso total si la tenías en exclusiva.

—¿Qué? —un ruido en la escalera la sobresaltó y se sentó de golpe. Miró hacia la puerta y vio aparecer a Michael sacándose las botas—, ¿Mike?

—Hola, preciosidad —se sacó los vaqueros y la camiseta a toda velocidad y saltó a la cama muerto de la risa—, ¡Señor! me moría por verte.

—¿Por qué no estás en Malta?

—He venido en un vuelo privado con el director, me enteré que volaba a Londres a primera hora y me apunté… —le agarró la cara y la besó en la boca—, sigue durmiendo.

—Creo que me he espabilado… —le acarició el pelo y le besó el brazo antes de acurrucarse sobre su pecho—, menuda paliza, ¿cuándo te vas?

—Esta noche o mañana temprano, luego me llaman y me lo cuentan. ¿Y tu madre?

—Supongo que se ha ido a ver a unas amigas que estaban en un hotel del centro, las iba a llevar de turismo.

—Qué divertido —bromeó y le acarició la espalda—, sigue durmiendo, ¿eh?

—¿Qué tal todo?, ¿qué pasó con el especialista?

—Se rompió una pierna, pero nada grave.

—Menos mal.

—¿O sea que estamos solos?

—Sí… —levantó la cabeza y miró esos maravillosos ojos azul celeste, se incorporó un poco y lo besó. Él devolvió el beso con la intensidad de siempre, luego la miró y suspiró.

—Aproveché el vuelo porque quería hablar contigo…

—¿Sobre qué?

—Sobre nada serio, pero ya que podíamos hablarlo cara a cara, mejor, ¿no?

—Supongo, pero… ¿qué sucede? —ese agujero enorme que se le solía abrir últimamente en el corazón regresó de golpe e inmediatamente se puso en guardia. No era nada baladí, bastaba con mirarle la cara, se sentó en la cama, se arregló el pelo y lo observó con atención.

—No sé…

—¿Qué?

—Es que…

—¿Qué pasa?, habla, no has madrugado y cogido un avión con tanta prisa para nada.

—Vera… —sonrió, pero estaba tenso y ella empezó a sentirse cada vez peor.

—Suéltalo ya, me estás preocupando.

—El lunes saldrán unas fotos mías con Isabella Argento que empujan al equívoco. Julia y su gente han intentado pararlas, pero ha sido imposible.

—¿Qué clase de fotos? —se bajó de la cama y observó su pinta espectacular allí, apoyado en las almohadas, desnudo y con cara de inocente. Era un digno plano de la mejor de sus películas y pensó en Isabella Argento, su compañera de reparto en el rodaje de Malta. Una belleza italiana espectacular, ex miss Italia, modelo y la mujer más sexy del planeta, decían, y se le congeló la sangre en las venas—, ¿has tenido una aventura con ella?

—No, no, ¿ves?, si es que te pones en lo peor —se bajó a su vez de la cama, para acercase a ella con precaución.

—¿De cuando son?

—De la semana que Isabella pasó en Londres, antes de empezar el rodaje, también de los días de rodaje… en fin. Son las fotos de dos compañeros de trabajo que comparten muchos planos, mucho del argumento de la película. Nuestros personajes son marido y mujer, ella quería hablarlo conmigo, estimular la complicidad, intercambiar impresiones. Es una actriz insegura y muy visceral, necesitaba más atención, pero, por supuesto, no ha pasado nada más.

—Señor —soltó una risa cansada y lo miró otra vez—, si fuera así, nada más, no habrías madrugado en tu día libre para venir a decírmelo personalmente, ¿crees que no te conozco, Michael?

—No hay nada de lo que avergonzarse, pero como sé cómo te pones…

—¡¿Sabes cómo pongo?!, ¡¿cómo demonios me pongo?!... cada quince días tengo que simular que no pasa nada, obviar tus fotos y los rumores sobre ti con no sé qué famosa de turno, llegar a trabajar con cara de póker mientras la gente murmura a mis espaldas, ¡¿cómo coño quieres que me ponga?!

—Vera… —estiró la mano para tocarla y ella lo esquivó.

—¡No me toques! —Le soltó en español—, ¿para qué vienes?, ¿para qué apareces?, ¿para apaciguar la furia de la loca de tu mujer?, ¿es eso?, ¿te lo aconsejó Julia?, ¿Blanche?, ¿o lo pensaste tú solito?

—Nada de eso, no quería…

—¿No has pensado que tal vez es mejor que me vuelta loca de una puta vez?, ¿no lo has pensado?, sería lo mejor, en serio, un divorcio rápido y todos en paz porque te lo digo en serio, Michael, no puedo más, ¿me oyes?, no puedo más con todas tus mierdas, y lo peor de todo: No quiero poder más, me tienes harta. Estoy muy harta. —Se fue al cuarto de baño, se arrodilló junto a la taza y vomitó hasta la última papilla, él se acercó y le acarició la espalda.

—No es lo que te imaginas y estamos en todo momento rodeados de gente, yo…

—Enséñamelas, vamos, enséñame tus inocentes fotos… —se lavó la cara y él no se movió—, sé que las has visto y las tienes sino, no hubieses venido hoy aquí. ¡Vamos!

—Mira…—vio como ella se mantenía firme, así que fue a la mesilla, cogió el móvil, buscó el reportaje y se lo enseñó.

—Genial, Michael, genial… —susurró viendo las imágenes donde aparecía con su compañera, muy acaramelados, hablando rodeados de gente, pero completamente ensimismados el uno en el otro, ajenos al mundo, mirándose a los ojos, con las manos entrelazadas, paseando abrazados por la noche de Londres y también en Malta—, si quieres ahora llama a mi padre, a mi madre, a mi hermana y a todos mis compañeros de trabajo y les explicas que haces tú, mi marido, así de acaramelado con esta mujer… vamos, a ver si tienes huevos.

—No hay ningún beso, ni nada parecido, no la he tocado.

—Estupendo, pues mala suerte, porque está tremenda ¿no lo dice todo el mundo?, es espectacularmente guapa, así que aprovecha tu buena suerte y termina la faena.

—Vera…

No quiso oír nada más, agarró ropa del vestidor, se metió en el cuarto de baño y se duchó con agua muy caliente, llorando a mares. Si tenía que seguir viviendo así el resto de su vida por culpa de este tipo de historias, acabaría muerta, pensó, a la par que una sensación de ridículo y de vergüenza total la invadía de arriba abajo. Otra vez a simular que no pasaba nada, a dar explicaciones, a responder a las preguntas insidiosas de su padre, a los cuchicheos a sus espaldas de compañeros y clientes, por culpa de la fama de ligón de su marido. Era tan humillante y no había forma humana de pararlo, o sí, dependiendo de las decisiones que estuviera dispuesta a tomar.

No sabía qué hacer, pero algo haría, y pronto, o terminaría tarumba antes de los treinta y estaba claro que aún podía salvar algo de vida y dignidad si quería, y debía hacerlo cuanto antes.

—¿Adónde vas? —Él la esperaba sentado en la cama, se había vestido y había estado llorando, o simulaba que había estado llorando, que para eso era un actor cojonudo—, nena…

—Déjame en paz y espero que cuando vuelva esta noche ya no estés aquí.

—Se ha mandado un comunicado de prensa desmintiendo esta gilipollés, ella también está casada.

—Pues a ver cómo te las arreglas ahora con un marido celoso.

—¡Hostia puta, Vera!, que no pasó nada, joder.

—¿Nunca has oído que una imagen vale más que mil palabras?, pues ya está. A mí me olvidas y me dejas en paz, que ya llevo demasiado tiempo aguantándote, a ti y a tus amigas con las que nunca ha pasado nada.

Bajó las escaleras a la carrera y en la cocina se encontró a su madre con una taza de café en la mano. Parecía desolada, perpleja y muy nerviosa, Vera sintió pena por ella, y aunque no podía parar de llorar, forzó una sonrisa y la animó a que la siguiera.

—¿No ibas a salir, mamá?

—Lo han anulado.

—Entonces vamos, te invito a desayunar, a comer y después al teatro si quieres. Lo que quieras.

—Muy bien, vamos —agarró el bolso y la siguió hacia la puerta principal. Michael había bajado y parecía un pasmarote junto a la escalera, lo esquivó y salió a la calle sin mirar atrás.

20

No pensaba dejar su casa, porque él no había hecho nada. Ojalá lo hubiese hecho, porque Isabella Argento era espectacularmente sexy y guapa, pero no había sido el caso y no pensaba salir corriendo simplemente porque Vera fuera incapaz de dialogar y se pusiera echa un basilisco por cualquier cosa.

Lo más irónico del caso es que Isabella le gustaba porque se parecía a su mujer. En cuanto miró esos ojazos negros y vivos, la tez blanca y el pelo oscuro y ondulado, pensó en Vera, y por esa misma razón estaba seguro que compartirían una gran química y harían una pareja estupenda en pantalla. Era muy beneficioso compartir química con tu coprotagonista, no siempre pasaba y resultaba tranquilizador, pero claro, para Vera, que a pesar de llevar ocho años junto a un actor no entendía de la misa la media, la cosa era complicada y las fotos de ese reportaje no ayudaban en absoluto. Tampoco lo había comprendido muy bien Françoise Dagostine, el rico marido de Isabella Argento, con el que había tenido que charlar por teléfono, por petición de ella, para templar los ánimos.

Isabella se había ofrecido a su vez a hablar con Vera, pero era imposible, no tenían quince años y su mujer se lo tomaría fatal, estaba seguro. Mejor ni mentar esa posibilidad y habían optado por el desmentido conjunto a través de una nota de prensa y una entrevista dada por la italiana de urgencia y a la carrera, a un medio de su país, negando cualquier relación amorosa con él. Ella era una mujer felizmente casada, madre de dos niños, que solo pretendía hacer bien su trabajo y llevarse bien con sus compañeros, nada más, dijo, y se quedó tan ancha.

En su caso con el desmentido le bastaba y con enfrentar a Vera antes que se publicara el dichoso reportaje. Nada más. Le importaba una mierda lo que opinara su familia política, los abogados del gabinete o los cotillas de turno, eso le daba exactamente igual, solo le importaba contener el drama que montaría ella, que llevaba un tiempo más sensible de lo normal, y tratar de minimizar daños. Si conseguía eso, todo bien, sino no sabía dónde acabarían, pero pensaba averiguarlo antes de coger un avión y regresar a Malta.

—¿Qué haces, capullo? —oyó la voz de James y levantó los ojos del suelo. Se había pasado todo el día solo y después de dormir y comer todo lo que pilló en la nevera, se había instalado en las escaleras del pequeño porche para esperar a Vera y a su suegra, que tendrían que regresar tarde o temprano a la casa.

—Hola, tío —encendió otro pitillo y no me movió.

—¿No estabas en Malta?

—Lo estoy, solo he venido a ver a Vera.

—¿Y dónde está?

—No lo sé, se cabreó y se fue hace ocho horas de paseo con su madre.

—¿Qué coño has hecho ahora? —James abrió la verja y entró al jardincito muy interesado.

—Mañana saldrá un reportaje de mierda donde me relacionan con Isabella Argento.

—¿En serio?, ¿te la tiraste?

—¡No!, ¡joder! vaya confianza me tenéis todos.

—No sé, tarde o temprano caerás, está cantado, tenemos una apuesta Jill y yo.

—Menudo cabrón. Muchas gracias, en mi nombre y en el de mi santa esposa.

—¿En serio no pasó nada?

—No, solo estuvimos preparando el papel en Londres y luego en Malta, seguro que tú eres más cariñoso que yo con las compañeras.

—Ya, pero yo soy un respetable cabeza de familia.

—Y yo.

—¿Tú?, tú estás casado con Vera y poco más.

—Joder, macho, déjame en paz, ¿quieres un pitillo?

—No, venía a buscar a Vera y a Pilar, estamos de celebración.

—¿Ah sí?, ¿qué se celebra?

—Ya os lo diremos, vente a tomar un vino, aunque claro, los niños siguen despiertos —se echó a reír y Michael movió la cabeza. Había cometido el error de reconocer en voz alta, en una entrevista, que prefería los restaurantes donde no se dejaba entrar niños, porque no se entendía con ellos y prefería comer en paz, y todos sus amigos con hijos se la tenían jurada. Para una vez que era sincero y se montaba semejante escándalo—, vamos.

—Voy a esperar a Vera.

—Ahí viene —James, que seguía de pie, miró por encima de los setos y vio aparecer a la joven con su madre, les regaló una gran sonrisa y ella la respondió mirando de reojo, con muy malas pulgas, a su marido—, ¡señoras!

—Hola, James, ¿qué tal?

—Hola, ¿y vosotras?, venía a buscaros para tomar algo en casa, estamos de celebración.

—Gracias ¿y qué celebramos?

—Vente y os lo cuenta Jill.

—Estupendo, ahora voy. Mamá ¿te vas con Jamie?, yo voy en seguida.

—Claro —respondió Pilar y los dos desaparecieron por la acera. Esperó un segundo, se volvió y lo miró echando chispas por los ojos—, ¿no te pedí que te fueras?

—Sí, pero no tengo porque dejar mi casa, yo no he hecho nada.

—Genial, muchas gracias.

—Si un buen fotógrafo, o dos, hacen tres mil fotografías, seguro que pillan seis o hasta diez, donde se vea a una pareja en actitud cariñosa. Solo te digo eso, además de darte mi palabra, una vez más, de que yo no tengo nada, ni tuve, ni tendré, con Isabella Argento. Me encantaría que en lugar de fotos publicaran el video de esos días y podrías ver perfectamente lo que ocurrió.

—Muy bien, no voy a seguir discutiendo contigo. Esto ya es… —hizo un gesto con la mano y respiró hondo—, aburrido y recurrente, pero sobre todo cansino.

—Para mí también.

—Claro…

—Sería mejor hacer un pacto, Vera.

—¿Qué pacto?

—Que salga lo que salga, digan lo que digan, lo primero será confiar en mí.

—Lo vengo haciendo desde hace mucho tiempo, lo que pasa es que últimamente resulta muy difícil.

—Creo que si algún día te fuera infiel te lo diría, no te haría pasar por esto. Te doy mi palabra de honor.

—Ok, gracias, lo mismo digo.

—¿Qué? —Se levantó y entornó los ojos con una media sonrisa—, eso ni de coña.

—Muy maduro —giró hacia la calle y decidió ir a ver qué era lo que celebraban sus amigos. Él cerró la puerta y la siguió silbando, admirando su estupendo trasero enfundado en esos vaqueros desteñidos tan guapos.

—¡Chicos! —Jill los salió a recibir al jardín y les dio dos besos, esperó a que estuvieran todos juntos en la salita de la primera planta, repleta de juguetes y trastos varios, y sonrió abrazándose a su marido—, os queríamos contar algo.

—¿Qué?

—Estamos embarazados, otra vez.

—¿En serio? —Vera movió la cabeza y él pudo ver perfectamente como se le llenaban los ojos de lágrimas—, ¿de cuánto?

—Tres meses, será para septiembre.

—¿Tres meses y no me habías dicho nada? —superó la distancia que los separaba y se abrazó a ella muy fuerte. Jill lo miró por encima de su hombro y no dijo nada, no hizo falta, Vera lloraba desconsolada y no hizo falta decir nada más—, es maravilloso.

21

—Me encantaría… —miró a través de la ventana del taxi el colorido e intenso tráfico de Londres a esas horas de la mañana y sonrió. Era todo tan bonito, pensó, prestando más atención a Björn, que la llamaba desde Aberdeen, en Escocia, dónde se encontraba organizando una intervención de Greenpeace contra una plataforma de la British Petroleum—, pero…

—Estamos seguros que harán todo lo posible por abortarnos, así que, si nos detienen, sería estupendo tenerte con nosotros.

—¿O sea que necesitáis una abogada?

—A una abogada no, pero sí a la mujer de una estrella de cine mundialmente conocida. Sería la bomba que detuvieran, pancarta en mano, a la esposa de Michael Kennedy.

—Bueno…—suspiró, al menos era sincero.

—Hay que aprovechar los recursos y tú siempre has sido un gran recurso —se echó a reír y Vera con él.

—Ok, déjame ver como tengo mi vida y te aviso, no sé si podré participar directamente, aunque me encantaría, nunca he estado en una intervención tan grande.

—¿Y Michael?, ¿no se apuntaría?

—Está rodando en los Estados Unidos, ahora está en Las Vegas.

—Vale, otra vez será.

—Dame unas horas, esta noche te llamo y te digo algo.

—Estupendo, Vera. Cuídate.

—Adiós.

Colgó y pensó en Michael, que llevaba una semana en Las Vegas con su nuevo rodaje, donde encarnaba a un gánster sangriento y desalmado de origen irlandés, que lo tenía feliz. Era la primera vez en bastante tiempo que no se desvestía delante de la cámara, ni aparecía como el guaperas de la película, y eso a él lo reivindicaba a nivel profesional, o eso pretendía. Era un papel muy goloso, en un proyecto multimillonario, considerado la gran apuesta del año en Hollywood, y Michael Kennedy era el protagonista absoluto junto a un amplio elenco de actores elegidos entre las estrellas más fulgurantes del momento.

“Estrella de cine mundialmente conocida” acababa de decir Björn y tenía razón. En seis años había pasado de rodar anuncios de bebidas alcohólicas a pasearse por las alfombras rojas de medio planeta, siendo reclamado por los directores más famosos y los productores más respetados. Estaba en la cresta, de la cresta, de la ola, ya no podía salir a la calle sin ser reconocido y ganaba mucho más dinero del que había soñado en toda su vida. Un hombre de éxito, sí, atractivo y con toneladas de carisma, que volvía locas a las mujeres de todo el mundo y que, sin embargo, se pasaba la vida discutiendo con su mujer.

Suspiró con una congoja enorme, recordando la última cena que habían compartido en Londres antes de que volara a Las Vegas. Por supuesto, la última batalla campal por el asunto de Isabella Argento los había dejado tocados, no por el hecho en sí del dichoso reportaje, sino por la cantidad de tiempo que pasaban peleándose y gritando en lugar de estar disfrutando de lo que tenían. Ella estaba agotada y él más, y acabó regresando a Malta harto de que no quisiera entenderlo y mosqueado, además, por el nuevo embarazo de Jill que venía, según él, a llenarle la cabeza de pajaritos.

El comentario la hizo llorar y dormir en el salón, mientras él decidió ignorar sus “neuras” y largarse a Malta temprano y sin despedirse. Su madre, de paso por Londres, opinó que si quería un bebé lo tuviera ya, que igual era lo que necesitaban para revitalizar su matrimonio y Jill, enfadadísima con Michael por no haber sido capaz de manifestar ni una sola frase de felicitación por su nuevo hijo, le aconsejó que cogiera su maleta y se largara de una vez, que no se la merecía y que era tonta al tragar con él, su vida de locos y las portadas de revistas junto a otras mujeres.

Todo eso, sumado al bajón que llevaba desde el asesinato de Anne O’Connell, la hizo entrar en barrena. No fue a verlo ni un solo día a Malta y cuando regresó a Londres para descansar una semana antes de viajar a los Estados Unidos, intentó hablar con él sobre el estado de su relación, sobre su malestar, pero pasó olímpicamente, asegurando que estaba depre y agotada y que lo dejara correr, que las aguas regresarían solas a su cauce, como siempre.

Ante esa realidad, el sexo tampoco funcionó como él quería y acabaron durmiendo cada uno en un extremo del colchón. Jamás, en ocho años de relación, habían dejado de hacer el amor si estaban juntos, y aquello Michael no lo perdonó, se volvió insoportable, irascible y desagradable, y acabó peleándose como un matón de barrio en uno de los clubs más sofisticados y exclusivos de la ciudad.

El Groucho Club, el club privado más chic del Soho, los invitó a una fiesta privada con DJ, y como iban muchos amigos, incluidos James y Jill, decidió apuntarse. Una idea pésima, de la que se arrepintió en cuanto él apareció allí, una hora después de que ella llegara al local con los Wilson, ya bastante achispado, acompañado por unos viejos colegas del teatro, y metiéndose con su vestido y sus tacones como si tuvieran quince años.

—¿Vas buscando guerra, Vera?, al menos podrías esperar a que me largue a Las Vegas —le soltó, en cuanto la vio y se le acercó haciéndose el gracioso—, ¿eh?

—¿Cómo dices?

—¿Te parece normal que una mujer casada salga a la calle con esa minifalda?

—¿Estás borracho?

—¿Te importa?

—No, tú has lo que quieras, Michael, creo que yo me voy a casa.

—No, no, señorita, tú te quedas conmigo. Hemos venido a divertirnos.

—Pues parece que no estás para muchos trotes —intervino James, sujetándolo por el brazo y él se le agarró al cuello—, ¿te pido un café?

—Que sea irlandés y así animamos un poco esta mierda.

—Venga, tío, no te pongas gilipollas.

—¿Sabes hace cuanto que no mojo, tío? No me pongo gilipollas, lo que pasa es que estoy salido. Salido y desesperado, Jambo.

—No me lo puedo creer —Vera sintió como le subían los colores y le dio la espalda.

—Vale, genial. Chicas —James las miró y les hizo un gesto hacia la salida—, si queréis id saliendo, ahora voy yo.

—No, no, esta se queda conmigo que para eso es mi mujer —La agarró del brazo con bastante violencia y James se interpuso.

—Venga, tío, no asustes a Vera, ¿ok?, no sé qué coño te pasa, pero mejor es que salgamos a la calle, a ver si te da un poco el aire.

—¿Pasa algo, señorita? —se acercó un alma caritativa que no sabía de la misa la media y Vera pasó de la vergüenza al miedo de manera instantánea, miró a Mike de reojo y después sonrió a ese chico tan alto y tan guapo que acudía en su rescate tan amablemente.

—No, gracias. Todo está bien, muchas gracias.

—Si necesita lo que sea…

—No pasa nada.

—Eso y delante de mi puta cara, genial —exclamó Michael y el chico lo miró—, soy su marido y no le pasa nada, muchas gracias.

—Ah, bueno, me alegro, pero…

—Vamos, nena, ven aquí —quiso agarrarla por la cintura y ella lo esquivó instintivamente, James dio un paso atrás y el héroe espontáneo tuvo la pésima idea de sujetarlo por el hombro.

—Su esposa o no, señor, no voy a tolerar…

—No me toques —susurró él entornando los ojos y Vera sintió un frío helado bajando por la espalda.

—Si no se tranquiliza…

—No me toques —repitió, James y ella se acercaron para intervenir, pero antes de decir esta boca es mía, Michael Kennedy estaba estampándole un puñetazo en plena cara a ese pobre hombre, que no tuvo la más mínima posibilidad de defenderse—menudo gilipollas arrogante.

En una fracción de segundo los amigos del héroe espontáneo se le echaron encima y se armó una trifulca monumental. Vera solo pudo pensar en Jill, en sacarla de allí, pero antes observó con la boca abierta como su normalmente conciliador marido, se liaba a puñetazos con todo el mundo apoyado por sus amigotes y por James, que no tuvo más alternativa que dar la cara y meterse en la pelea.

El personal de seguridad del local se metió por medio, se encendieron las luces, la gente gritaba, aplaudía y jaleaba a la par, y al final acabaron expulsados, directos a la calle, donde una nube de paparazzis los esperaban con los flashes a punto. Un verdadero escándalo que terminó por anular cualquier acercamiento entre los dos. De vuelta a casa, él decidió lavarse la cara, volver al centro y continuar la juerga con sus amigos de la Shakeapeare Company hasta altas horas de la madrugada, tras lo cual, cogió la maleta y se largó a los Estados Unidos. Ni se habían despedido y llevaban una semana hablando lo mínimo por teléfono.

Quería arreglarlo, porque estaba segura de seguir enamorada de él, de seguir amándolo igual que siempre, incluso más. Quería luchar, pero las circunstancias se lo estaban poniendo cada vez más difícil. Él solo pretendía olvidarlo todo, alejar los malos rollos y que fuera a verlo, y ella no podía mover un solo dedo si no hablaban primero.

En esas estaban, después de varias e inútiles conversaciones por Skype, cuando otra novedad apareció de repente, sin que la esperara lo más mínimo, amenazando con poner, otra vez, su vida patas arriba.

Se bajó del taxi y entró corriendo al edificio, llegó a la segunda planta y saludó a la secretaria que se levantó en cuanto la vio llegar.

—Señora Kennedy, ¿qué tal?, Moureen la está esperando.

—Gracias, Grace, ¿qué tal tu madre?

—Bien, la operaron la semana pasada y todo salió estupendamente. Gracias por preguntar.

—¡Vera! —Moureen Moore se levantó de la silla cuando abrieron la puerta y la recibió con dos besos—, ¿por qué tantas prisas?

—Necesitaba tu opinión —soltó una risa nerviosa, con el corazón latiéndole muy fuerte.

—Muy bien, ya sabes lo que tienes que hacer. ¿Qué tal tu guapo maridito?, mi hija Elizabeth muere literalmente de amor por él.

—Está rodando en Las Vegas —entró al vestidor, se desnudó, se puso una bata, salió a la salita de exploración y se acomodó en la camilla—, ya estoy lista.

—Vamos a ver esto… —la doctora Moore acercó el ecógrafo y se le puso al lado guiñándole un ojo, ella empezó a temblar de arriba abajo y dio un respingo al sentir el gel sobre la tripa. La ginecóloga se concentró un rato eterno en la pantalla y luego la miró—, estás embarazada, Vera. Enhorabuena.

—¿Seguro? —Se echó a llorar y la doctora le apretó la mano—, normalmente los Test de embarazo no se equivocan, el tuyo tampoco, embarazo de cuatro a cinco semanas.

24

Salió a la calle después de que la doctora Moore le diera un té y charlaran un ratito para tranquilizarse. Estaba muy feliz por la noticia, pero muy asustada por la reacción de Michael, por las complicaciones de su trabajo, por sus planes de vida… seguramente él acabaría acatando la novedad con resignación, y eso era justamente lo que no quería, que él aceptara aquello como un designio inamovible del destino, como una carga, y no como el regalo que el universo le estaba mandando.

Caminó por Russell Square como en una nube, pensando en su bebé, ¡un bebé!, creciendo chiquitín dentro de su cuerpo. Varias veces paró el paso para meditar el asunto y tratar de asimilarlo, pero era muy difícil intentar racionalizar aquello. Ya llegaría con el tiempo, cuando empezara a sentirlo y a ver cómo le crecía la tripa, pero, de momento, no era más que una mini judía preciosa, aferrada a su vientre, le dijo la doctora, donde había encontrado todo lo que necesitaba para crecer sano y fuerte. Una metáfora un poco infantil pero muy útil para una madre primeriza y sensible como ella.

Llegó andando a Covent Garden, un buen paseo, decidiendo qué hacer con la noticia, le apetecía llamar a todo el mundo y gritarlo a los cuatro vientos, pero no era una buena idea, lo más sensato era hablarlo primero con Michael, tranquilizarlo, dejar que lo asimilara, y después empezar a contarlo o tendrían un problema, y no estaba para problemas.

Entró en el mercado de Covent Garden y se sentó en una terracita, pidió una infusión, decidiendo que debía dejar de forma inmediata el té, el café y todo aquello que fuera excitante para el bebé, respiró hondo, sacó el móvil y llamó a Mike un par de veces, pero siempre saltó el contestador automático, así que se resignó y pidió un muffin para merendar como era debido.

—Hola, Blanche ¿Qué tal? —contestó al móvil llegando a la calle Strand, donde pretendía encontrar un taxi.

—¿Has hablado con Michael?

—No, ¿qué pasa?

—Inició una charla un poco tensa con el director y acabaron a gritos, él amenazando con dejar el rodaje, etc…

—¿Y eso por qué?, ¿qué ha pasado?

—Desacuerdos con el guion, lo de siempre. El problema es que tu hombre lleva una temporada muy irascible. Ya sabes que suelo apoyarlo, pero esta vez no tenía razón, parecía una diva insoportable de los años cincuenta, te lo digo en serio, fue muy violento.

—Ok, pero yo…

—Habla con él, por favor, ya sé que no estáis en vuestro mejor momento, pero, Vera, eres la única que puede aplacarlo y hacerlo entrar en razón.

—No sé… —paró un taxi y se subió camino de casa—, lo intentaré, pero lo llamé hace un rato y no cogía el teléfono.

—Sigue intentándolo, porfa, ¿eh?, te lo suplico.

—Vale, haré lo que pueda.

Llegó a casa a las cinco de la tarde y él siguió sin dar señales de vida. Esa era su última manía, pelearse con los directores. Desde el minuto uno, decían, desde su época de estudiante en la escuela de Arte Dramático, cuestionaba todo, discutía y planteaba miles de dudas a sus profesores, compañeros, directores… era ese punto perfeccionista e inseguro el que lo hacía destacar entre todos los demás actores, pero se estaba convirtiendo en una “marca de la casa” nada agradable. Un hándicap si querías seguir en la cresta de la ola y evitar que te colgaran el cartel de difícil o intratable.

Estaba más que probado a lo largo de la historia que los actores, por mucho talento que tuvieran, si eran insoportables o complicaban la vida de sus compañeros, acababan siendo apartados y olvidados, y Michael Kennedy no se podía permitir ese lujo. Lo sabía Vera, su representante y todo su entorno, era el niño mimado de la industria, sí, pero podía dejar de serlo en cualquier momento.

—Hola… —contestó a las ocho de la noche y lo oyó lejos y mal—, ¿Mike?

—Hola ¿qué pasa, Vera?, tengo muchas llamadas perdidas.

—Sí, quería decirte algo —se tocó la tripa y suspiró—, ¿cómo estás?

—¿Ya te llamó Blanche para pasarte el informe de conducta?

—Más o menos…

—Creo que voy a despedir a toda esta puta panda de inútiles que me rodea, te lo digo en serio.

—No hables así de Blanche, ella solo quiere ayudar.

—Y llama a casa para chivarse a mamá… muy profesional.

—¿Y qué ha pasado?

—Han dado un giro de 180% al guion, no pienso trabajar en estas condiciones y con este puto calor de los cojones.

—Ya sé que…

—No, no tienes ni puta idea. Cada vez que salgo a la calle hacen 40º, es insoportable y esta es una ciudad de mierda, no me lo esperaba y no quiero seguir aquí.

—Vale, tú has lo que quieras, no tienes que soportar eso.

—Lo sé.

—¿Y no te ofrecen alternativas?

—Esta noche viene el guionista jefe y quiere tener una reunión conmigo, con los productores y el director, pero me importa una mierda, no creo que lleguemos a ningún acuerdo.

—Muy bien, pero podrías esperar a la reunión y ver qué ocurre, un día más no te matará.

—¿Tú crees?, yo tengo ganas de pegarme un tiro ahora mismo.

—Mike… —suspiró—, ¿qué tal con tus compañeros?, ¿todo bien o…?

—Normal, como siempre, ¿de qué vas?, cada día te pareces más a mi madre, Vera.

—Sólo intento que charlemos, pero no importa, en otro momento, cuando tengas más ánimo, llámame y hablamos, ¿de acuerdo? Espero que vaya bien la reunión.

—Qué fácil se debe ver todo desde Londres.

—Ok, ya hablaremos —se le llenaron los ojos de lágrimas y respiró hondo—, intento entenderte, pero está visto que lo hago fatal. Llámeme en otro momento, si te apetece.

—Vale, vale… —gruñó y colgó de golpe.

Se pasó la mano por la cara, pensando que se suponía que ese era el día más importante de su vida, el más feliz, aquel que uno comparte con su pareja, grita de felicidad y se abraza en medio de la sorpresa, sin embargo, no era como en las películas, no al menos en su caso, y se sintió morir. Caminó hasta el salón, se desplomó en el sofá sin saber qué hacer y en ese preciso instante el teléfono volvió a sonar, lo descolgó y esperó a que él hablara.

—Nena…

—¿Qué?

—Siento ser tan borde contigo, tú no tienes culpa de nada.

—Entiendo que estás muy agobiado.

—Voy a ir a la dichosa reunión y que sea lo que Dios quiera.

—Vale.

—Te echo mucho de menos.

—Yo también te echo de menos y me gustaría…

—Escucha —interrumpió—, Blanche llega a buscarme, iré un rato al gimnasio y al Spa y luego a la reunión.

—Vale, mira, Michael…

—Mañana hablamos, un beso.

El impulso siguiente fue llamar a Cruz para compartir la buena nueva, pero lo deshecho de inmediato, buscó el ordenador portátil y se fue directo a la línea aérea que solían utilizar, pinchó en los vuelos para esa misma noche a los Estados Unidos y comprobó que el último salía a las once de la noche desde Heathrow a Nueva York. Desde allí podría conectar fácilmente con Las Vegas. Lo compró sin dudar y subió corriendo al dormitorio para darse una ducha, hacer la maleta y salir pitando al aeropuerto.

Desde el taxi llamó a Grace y le explicó que se iba unos días a los Estados Unidos, era otra emergencia de esas de Michael, y ella lo comprendió sin cuestionar nada. Era miércoles y el lunes esperaba estar de vuelta en el despacho. El jueves y el viernes lo tenía solucionado y necesitaba viajar, así que no se sintió culpable y cuando llegó a Heathrow a la carrera, facturó en un pis pas y pasó por el Duty Free para comprarse un libro y un par de revistas donde Michael era portada. Le pareció increíble no haber visto aún su reportaje en Vogue o su espectacular posado en GQ y se sentó en primera clase pensando que seguramente el deterioro evidente de su matrimonio no era exclusivamente culpa de Mike, sino también suya, que empezaba a pasar demasiado de todo aquello que antes, en otra vida, le importaba una barbaridad.

—¿Le apetece tomar algo, señora? —Le preguntó la azafata y ella asintió mirando de reojo el titular que abría la entrevista en GQ.

—No he cenado, ¿tiene algún consomé, sopa o algo similar?

—Claro, si quiere le puedo traer la cena, está disponible.

—No, con algo caliente me vale, lo mismo un té o una infusión.

—Puedo traerle una sopa.

—Estupendo, gracias.

Sacó las gafas de la mochila, se las puso y leyó con toda claridad: “No quiero ser padre, nunca estaré preparado para la paternidad y me parece más honesto reconocerlo, que tener hijos y ser un padre nefasto”.

Sintió como se le contraía el estómago y se le llenaban los ojos de lágrimas, pero respiró hondo, vio como le ponían la sopa en un bonito cuenco a su lado, lo agradeció y continuó leyendo:

—¿Pero usted lleva mucho tiempo casado?, ¿cree en el matrimonio y no en la familia?

—El próximo 20 de octubre cumplo siete años casado y sí, creo en el matrimonio, mis padres llevan cuarenta y cinco años juntos y espero conseguirlo al lado de mi mujer. Y por supuesto creo en la familia, mi esposa y yo somos una familia.

—¿O sea que va a ser cierto que no le gustan nada los niños?, lo digo por esas declaraciones suyas apoyando los restaurantes donde no les permiten la entrada… se armó un gran revuelo y fue usted muy criticado.

—No me gustan los niños, no quiero hijos y no veo cual es el problema. Cada uno que haga con su vida lo que quiera.

Se dio cuenta de que estaba llorando a mares cuando la azafata se acercó con unos pañuelos desechables. Se lo agradeció roja como un tomate y pasó a la siguiente revista, donde los tiros iban en la misma dirección: “Ningún niño querría un padre como yo, soy adicto al trabajo, maniático y complicado. Voy a hacer un favor al mundo y no tendré hijos”

Apartó las revistas y se concentró en relajarse, empezó a sentir que ese viaje era un error y decidió coger un vuelo de regreso a Londres en cuanto pisara Nueva York, pero no lo hizo. Llegó al aeropuerto Kennedy cada vez más apagada y triste, hablándole a su bebé diminuto para tranquilizarse, y prometiéndole que las cosas irían bien, que su padre lo querría y se alegraría de su existencia, intentando ser positiva porque en el fondo, lo sabía, Michael se tomaría fatal ese embarazo y la noticia podría suponer el principio del fin de su relación. Lo tenía meridianamente claro y realmente no le importaba. Si aquello era lo que necesitaban para explotar, adelante, ella quería a su hijo, más que a nada en el mundo, y no necesitaba de nada más, de nadie más, para vivir.

En el aeropuerto de Nueva York tenía que esperar tres horas para su enlace y se acomodó en la zona VIP agotada y nerviosa. Vomitó un par de veces en los lavabos y contestó a los mensajes que tenía perdidos. Michael no había llamado y decidió no avisarle de su llegada, sería una sorpresa, le contaría lo del bebé mirándolo a los ojos y luego, con todos los datos en la mano, podría decidir qué hacer. Eran adultos, ella era una mujer independiente y fuerte, y no pretendía imponer a nadie una paternidad, de eso no cabía duda, y aquella certeza le dio la fuerza que necesitaba para subirse a otro vuelo de cinco horas y media, camino de Las Vegas.

Llegó a las ocho y media de la mañana, hora local, a Nevada. Casi diecisiete horas después de salir de Londres al fin aterrizó en Las Vegas y pudo coger un taxi rumbo a uno de los hoteles más lujosos de la ciudad. Michael llevaba diez días en el MGM Grand, sabía perfectamente el número de su suite, pero temió que no la dejaran subir directamente, así que tuvo que marcar el número de Blanche y desvelarle su presencia inesperada allí.

—Hola, Vera —contestó Blanche casi de inmediato—, ¿cómo estás?, la reunión fue genial y…

—¿Fue bien?

—Mucho mejor de lo esperado, al final llegaron a un acuerdo.

—Me alegro —la interrumpió—, escucha, estoy en Las Vegas.

—¡¿Qué?!, ¿en serio?

—Voy en un taxi camino del MGM Grand, creo que hace un calor espantoso —miró el paisaje, como apagado por las altas temperaturas del desierto y se temió lo peor—, quiero sorprender a Michael, pero seguramente no me dejarán pasar a su suite, ¿está rodando?

—No, tiene la mañana libre, se iba a quedar en el hotel estudiando hasta las dos de la tarde.

—Vale, pues ¿estás allí?, ¿puedes esperarme en recepción para que me den una llave?

—Claro, estoy aquí, te espero abajo.

Llegó al espectacular hotel y puso pie en tierra cada vez más mareada, hambrienta y nerviosa. Otra vez la certeza de estar equivocándose la invadió entera y achacó a las hormonas la revolución que se produjo en su organismo cuando entró a ese hall monstruoso y divisó a Blanche acercándose a ella con una tarjeta en la mano. Se acercó y la abrazó antes de darle dos besos.

—¿Estás bien?, estás muy pálida, Vera.

—Diecisiete horas en danza, necesito un baño y desayunar, y estaré como nueva. ¿Has avisado a Mike?

—No, pero a punto estuve.

—¿Por qué? —Buscó sus ojos y ella esquivó la mirada saludando a alguien con la mano—, ¿estará solo, supongo?

—Supongo —respondió—, vamos, te acompaño arriba.

—No, quiero ir sola, necesito hablar con él y cuanto antes mejor.

—Por supuesto.

—Gracias por todo —le quitó la llave electrónica de la mano, y se encaminó con su troley camino de los ascensores. Antes que se abriera la puerta de aparato, empezó a sentir las rodillas temblorosas y un pánico irracional en el centro del pecho.

Le temblaron las manos al pulsar el botón del penthouse y decidió que aquello no podía ser sano para nadie, menos para el bebé. No podía vivir así, con dudas y miedo a la primera de cambio. En teoría él estaría encantado de verla allí, no se lo esperaba, y se pondría feliz, no había nada qué temer. No lo había, pero estaba muerta de miedo y aquello la asustó aún más. Era horroroso sentirse así y lo más grave era ser consciente, tristemente consciente, que esa sensación de inseguridad convivía con ella desde hacía tiempo. Ante cualquier tono extraño, silencio o duda en la voz o el comportamiento de Michael, entraba en modo angustia y no le gustaba, no quería vivir así.

Llegó a la suite y abrió fácilmente con la llave. Se le contrajo el estómago al ver que no estaba en el salón, ni en el comedor principal con vistas al Strip, allí no había nadie y dejó la maleta mirando hacia a puerta del dormitorio que estaba entreabierta. Caminó por las alfombras sin hacer ruido, como una espía, porque su instinto le dijo claramente que no debía estar allí, lo vio meridianamente claro incluso antes de empujar la puerta y encontrarse sobre la enorme cama a una chica negra, con el pelo a lo afro, leyendo apoyada sobre las almohadas. No estaba del todo desnuda, creyó ver, aunque sí llevaba unos pantalones cortitos, o unas braguitas, rosa chicle y una camiseta blanca sin mangas, muy escotada, que dejaba a la vista sus pechos sin sujetador. Ella dio un paso atrás y no pudo moverse ni un centímetro más.

—¿Perdona? —Preguntó con un marcado acento americano y Vera la miró sin poder articular palabra—, no puedes entrar aquí ¿sabes?, ¿necesitas algo?... ¿eh?... ¡Micky Mouse! —Gritó de repente y ella dio un respingo mirando hacia una puerta a su derecha, donde debía estar el cuarto de baño.

—¿Qué pasa?

—No sé, ven a ver…

—¿Qué? —Salió del baño desnudo y mojado, con una toalla enrollada alrededor de las caderas y primero miró a su amiga antes de girarse hacia la puerta y pasar de la sorpresa al pánico en cuestión de segundos—, ¿Vera?

—¿Vera? —Repitió la chica negra mientras ella seguía sin que le respondiera ningún músculo del cuerpo—, ¡ups!

—Nena, vaya sorpresa —atinó a decir Michael y ella al fin pudo moverse y salir de allí, se fue al salón y se acercó a la ventana grande para observar las vistas entre las lágrimas que salían a borbotones sin poder controlarlo—, no es lo que te imaginas, ella es…

—Déjalo ¿quieres? —Se giró y le clavó los ojos negros—, no me hagas pasar por esto, ¿vale?, no más. Te lo pido por favor.

—Pero, Vera, yo…

—Es igual, en serio —suspiró poniéndose las manos en las caderas—, en serio.

—Micky Mouse ¿me vas a invitar a desayunar o no?, mira las horas que son —la chica apareció descalza en el salón y los miró con todo el desparpajo del mundo. Vera pensó que aquello era tan surrealista, que no se lo creería nadie si algún día decidía contarlo—, ¿te espero en el hall?

—Vete ahora mismo de aquí —ladró él, indicándole la salida con un dedo—, fuera.

—¿Y el desayuno?

—¡Que te vayas a la puta calle, joder! —Gritó y hasta Vera saltó, la muchacha cogió un bolso y unas sandalias del suelo y desapareció sacándole la lengua—, Vera…

—¿Sabes qué? —Se sentó en un enorme sofá, observando como la chica salía dando un portazo, y se pasó la mano por el pelo—, no me importa, lo más curioso del caso es que estoy tan cansada que no me importa nada.

—Es del equipo de producción.

—Genial.

—Solo ha venido a trabajar conmigo el nuevo guion.

—Vale, mira —se puso de pie—, voy a irme, ¿ok?, pero no me voy corriendo y como una loca… no, me voy tranquilamente. Fue un error venir hasta aquí, pero en el fondo me alegro, por algún sitio esto tenía que estallar para poder reaccionar.

—Vera…

—¡Déjame hablar! —Él dio un paso atrás y se atusó el pelo—, déjame, por favor… llevamos un tiempo fatal y no puedo seguir un segundo más viviendo así, con angustia, miedo, discusiones, tensiones absurdas, celos. No es lo que yo quiero para mi vida. Tú tampoco quieres eso, lo sé, así que vamos a respetar un poco lo que un día tuvimos y vamos a despedirnos con algo de dignidad. Por mi parte no puedo más, te conozco y sé que tú tampoco, hagámonos un favor y dejémoslo ya.

—¡¿Qué?!, ¿no hablarás en serio?

—Hace siglos que no somos felices, Michael.

—Eso no es verdad, es una crisis y…

—No es una crisis, es mucho más y te juro por Dios que no puedo más, no quiero seguir así. Tú estás a años luz de mí, tienes tu éxito, tu vida, vívelo y disfrútalo a tope. No quiero seguir siendo la mujer a la que dar explicaciones y la que te espera en casa enfadada, no quiero, no puedo y para mí ya es suficiente.

—¿No me quieres?, yo te amo, Vera —se echó a llorar y ella se acarició la tripa con una paz tal, que hasta se asustó, caminó hacia la maleta y decidió irse tranquilamente.

—No se trata ya de sentimientos, Michael, esto va mucho más allá, no voy a seguir contigo. Es lo mejor para los dos, lo sé, ahora lo veo tan claro, que no entiendo como hemos podido alargar tanto esta agonía.

—¿Agonía?, ¿qué agonía?

—Tal vez para ti no existe la agonía, pero para mí sí, la agonía de no saber qué haces, lo que sientes, la inseguridad, la angustia que a veces no me deja respirar y, sobre todo, la tensión que compartimos cada vez que nos vemos.

—Esta chica no es nadie, no ha pasado nada.

—Vale, no se trata solo de ella.

—Repasábamos el guion.

—En la cama y medio desnudos.

—Sé lo que parece, pero…

—Es igual, de verdad. No quiero seguir oyendo una palabra más al respecto.

—No puedes romperlo así… —caminó hacia ella—, así no, Vera, por favor, así no.

—¿Y los hijos?, quiero un bebé.

—No utilices esta situación tan penosa para presionarme —soltó serio y ella movió la cabeza—, si tanto quieres hijos podemos discutirlo, tal vez para el año que viene o el siguiente, mi agenda puede…

—Vale, gracias, me voy.

—¿Si te dejo embarazada no me dejarás?, ¿no me pedirás el divorcio si al final consigues un bebé?, ¿es eso?, ¡Vera, joder!

—Me voy, cuando llegue a Londres dejaré la casa y supongo que Grace se pondrá en contacto con tus abogados —pulsó el botón del ascensor—, y no te preocupes, no te pediré ni una libra. Adiós.

—¡Vera! —Bloqueó con la mano la puerta del ascensor para impedirle entrar y ella se mantuvo firme y serena, miró hacia el pequeño pasillo que dividía las dos suites de la planta y localizó a su amiga afroamericana sentada en el suelo, esperando y atenta a todo. Él se volvió para ver que miraba y ella aprovechó de entrar al aparato y pulsar el botón de la planta principal. Lo último que oyó fue su voz gritándole de todo, atrapado en el penthouse—, ¡joder!, ¡maldita sea, Vera!, ¡maldita sea!

25

—¿Estos también? —Cruz preguntó y la sacó de golpe de sus ensoñaciones. Levantó los ojos y asintió viendo los libros que le indicaba.

—Sí, esa librería entera es mía.

—Muy bien, es lo último.

—Vale, gracias.

Su hermana se afanó en meter los libros en las cajas y ella subió a su dormitorio a revisar los últimos cajones. En la planta baja Jill, Grace y dos chicas del despacho, le estaban ayudando con la mudanza y aunque los operarios del transporte algo hacían, lo cierto es que el grueso del trabajo lo estaban acabando ellas, que eran estupendas.

Se sentó en su enorme cama, esa cama que había tardado meses en elegir, y suspiró. Del retorno de Las Vegas apenas recordaba nada. Salió del hotel, fue al aeropuerto y cogió el primer vuelo a Nueva York, una vez en Manhattan decidió descansar un par de días allí y el domingo por la noche estaba en Londres con las ideas claras y varias decisiones tomadas. La primera, quedarse con un pisito diminuto, pero muy cómodo, en Notting Hill, cerca del despacho, que alquilaba una de sus voluntarias. Esa misma noche la llamó y cerró el acuerdo con ella. Lo siguiente fue llamar a Cruz, desahogarse y contarle todo lo sucedido. Ella, que se esperaba algo grave porque llevaba una semana sin dormir, le dijo, cogió el primer vuelo y apareció en Londres el lunes a mediodía. Lo demás había sido coser y cantar.

Grace se hizo cargo de su demanda de divorcio y llamó inmediatamente a los abogados de Michael para anunciarles el inicio del proceso y pedirles que informaran a su cliente del deseo de su todavía mujer de no tratar con él personalmente los asuntos que les quedaran pendientes. Él llevaba horas llamándola y dejando mensajes de todo tipo: tiernos, lacrimógenos, dulces, salvajes, indignados, amenazantes y luego de odio total, así que no pretendía hablar con él en esas condiciones.

Decidió dejar la casa en seguida, él no podía abandonar el rodaje y quería ganar tiempo. De nada sirvieron los ruegos de Blanche, en la que de repente dejó de confiar (estaba convencida que ella sabía que esa mujer estaba con Michael en la suite cuando llegó al hotel), de Julia Fox Bunbury, de su cuñada Molly, de James o de sus suegros, nada le interesaba ya, y tan solo una semana después de volver de Las Vegas estaba a punto de pasar la primera noche en su nuevo piso, con una demanda de divorcio presentada y muchas ganas de continuar una nueva vida lejos de los focos, los actores, la fama, las revistas, los guiones y las amigas de Michael. Nada de eso le interesaba lo más mínimo y, aunque lloraba mucho, por supuesto, por haber perdido al amor de su vida y todo lo que habían construido juntos, tenía a su bebé, que seguía creciendo firme y seguro a pesar de los pesares.

Miró la mesilla de noche y vio encima la cajita de Cartier que había dejado allí a propósito, se miró el dedo y se sacó la alianza y los anillos de compromiso muy rápido, cogió el estuche y los puso dentro sin detenerse un segundo a pensar, si lo hacía se rompería otra vez y no debía hacerlo. Cerró la preciosa caja y la depositó encima de la mesilla de Michael. Eran suyos, él los había comprado y a él debían regresar, no le cabía la menor duda, lo correcto era devolvérselos y se sentó otra vez en la cama, mirándose la mano sin anillos con un profundo y punzante dolor en el centro del pecho.

—¿Señora Vera? —De repente Maravillas apareció arriba y le habló en español—, está todo listo, solo faltaban los libros. Dice su hermana que cuando quiera.

—Gracias, Maravillas. —se puso de pie y la vio ahí compungida sin saber qué hacer, así que se acercó y la abrazó—, y por favor, espero que siga viniendo todos los días puntualmente, Michael no sabría ni encontrar un vaso sin su ayuda.

—Ay, señora, qué pena… una pareja tan bonita y tan buena.

—Bueno, estas cosas pasan —tragó saliva para no llorar, echó un último vistazo a su habitación y la animó a bajar—, vamos, no quiero que se me haga tarde.

—¿Señora?, una preguntita —se paró en la escalera y la miró—, ¿viene otra señora?, ya sabe, ¿el señor Michael traerá a otra mujer a vivir aquí?

—Bueno, yo… —se apoyó en la pared y tuvo que hacer un esfuerzo sobrehumano por no echarse a llorar—, no lo sé, en principio no, que yo sepa, pero tal vez sí, es mejor que cuando vuelva lo hable con él.

—Yo no quiero trabajar para otra.

—Eso mejor lo habla con él, ¿de acuerdo? Debo irme. Adiós, Maravillas y gracias por todo.

—Gracias, señora.

Bajó corriendo el último tramo de la escalera y salió a la calle sin mirar atrás. Desde pequeñas, siempre que dejaban una casa, su madre las hacía despedirse y atesorar los últimos recuerdos del que había sido su hogar, estaba acostumbrada a eso, pero esta vez no pudo, era demasiado doloroso y se subió al coche de Grace de un salto. Ni siquiera se detuvo para abrazar a Jill y James que parecían desolados junto a la verja de la entrada.

—Chao, chicos, nos veremos pronto.

—Mañana iré a tu casa —susurró Jill.

—Perfecto y gracias por todo.

Les dijo adiós con la mano y sacó un pañuelo desechable para limpiarse las lágrimas, Grace puso el coche en marcha delante de la furgoneta de la mudanza y partieron de allí en dos minutos. Cerró los ojos y no los volvió a abrir hasta que se habían alejado lo suficiente del barrio, se enderezó en su asiento y miró a Cruz, que iba en el asiento de atrás llorando también, aunque pretendía hacerse la dura. Respiró hondo y decidió hablar. Cruz y Grace eran las únicas personas en el mundo a las que iba a confiar su gran secreto, así que se animó a decirlo, aunque fueran en el coche, mejor las dos a la vez y se ahorraba de ese modo un montón de explicaciones.

—Chicas…

—¿Qué? —preguntó Cruz e inmediatamente entornó los ojos. Vera parpadeó, sabiendo que en el fondo no la sorprendería en absoluto con la novedad.

—Quería contaros algo.

—¿Qué pasa? —Preguntó Grace y le acarició la mano—, ¿estás bien?

—Estoy embarazada.

—¡¿Qué?! —Exclamó su amiga y Cruz sonrió.

—Lo sabía, joder que lo sabía. ¿No lo sabe el capullo de Michael?

—No.

—Pero Vera —protestó Grace—, ya he presentado la demanda de divorcio. Tendremos que empezar de nuevo, deberías habérmelo dicho ¿o te acabas de enterar?

—De hecho, fui a Las Vegas para decírselo personalmente pero bueno… —suspiró—, si no te lo conté antes es precisamente porque no quiero que sepa nada. No quiero que tenga nada que ver con el bebé, no quiero que mi hijo entre en un acuerdo de divorcio, ni en convenios reguladores por la custodia o algo parecido. Este bebé es solo mío, a él no le interesa, ni lo quiere y le supone un gran problema. Nos divorciamos y en paz, fin de la historia.

—¿Fin de la historia? —Grace abrió mucho los ojos—, es su hijo, puede reclamar…

—Puede reclamar misa en latín, este niño es nuestro y de nadie más —puntualizó Cruz y Vera la miró de reojo—, a la mierda con el hijo de puta ese, no se merece que mi hermana le dé un bebé, no se merece ser padre, y como odia a los críos, le estamos haciendo un favor.

—Si le da por reclamar algo —intervino Vera—, pleitearé… que me denuncie, que interponga una demanda de paternidad o haga lo que quiera, yo pleitearé y en todo caso me iré a Madrid antes del parto, el niño llevará mis apellidos, será español y no hay nada más que hablar. Podemos tirarnos años peleándonos en los tribunales, a mí me da igual y en todo caso, Grace, sé que no hará nada, no le interesa tener un hijo conmigo, y como dice Cruz, le estamos haciendo un favor.

—Es ilegal ocultar algo así en un proceso de divorcio.

—El proceso irá rápido, no hay nada económico que dividir o reclamar, como he renunciado a todo, sus abogados firmarán rápido, nosotros también, y cuando se sepa que estoy embarazada ya llevaré meses divorciada, puede ser de cualquiera.

—Pero es suyo.

—Que pida una prueba de paternidad para comprobarlo.

—Ay Vera, como tu abogada he de decirte que deberías proteger a tu hijo, procurarle un padre, y un nivel económico acorde a sus necesidades.

—Me tiene a mí y no le faltará de nada.

—Lo sé, pero te puedes meter en un buen lío.

—No, si lo hacemos bien. Hay que seguir con el proceso con normalidad y no habrá problemas. Michael no quiere hijos, menos uno al que tenga que ver a solas, sin una madre delante, así que pasará del tema y nos dejará en paz. Lo conozco muy bien y no le interesará en absoluto comprobar si tiene o no un hijo viviendo en Madrid.

—¿O sea que me vas a dejar a mí también? —Grace la miró con los ojos húmedos y ella le apretó la mano.

—Me gustaría dejar Londres en octubre, aún nos queda mucho tiempo. Dejaré todo al día en el despacho y buscaré personalmente a mi sustituta.

—Te echaremos mucho de menos, ya sabes que todos te queremos.

—Lo sé, yo a vosotros y volveré siempre que pueda.

—¿Cuándo se lo vas a decir a mamá? —Preguntó Cruz.

—Cuando ya tenga el divorcio, así con todo el mundo. No quiero decírselo a nadie hasta que hayamos firmado los papeles, con suerte en un mes, o dos, estará finiquitado y ya veremos.

—¿Y de cuanto estás, hermanita?

—Seis semanas dice la doctora Moore y todo marcha estupendamente.

—Y seguro que es una niña —puntualizó Cruz apoyando la espalda en el respaldo del asiento—, una preciosa Verita de ojos claros.

26

Dio al volumen del iPod y cerró los ojos, Galway Girl sonó alta y clara en la versión The Kilkennys y en seguida se le llenaron los ojos de lágrimas. A Vera le cantaba esa canción y siempre que la oían en directo en un pub, en Irlanda, se ponía a cantarla a gritos.

Abrió los ojos al sentir que la azafata le dejaba el vaso de whisky con hielo que había pedido en la mesilla, y la miró de soslayo, ella le guiñó un ojo y él volvió a lo suyo pensando, una vez más, en la cantidad de tías que se le ponían a tiro al día. Muchas, cada vez más, y ahora se suponía que podía tirárselas a todas.

Hacía un mes ya que Vera lo había abandonado. Lo más curioso del caso es que nunca le había sido infiel, salvo algún tonteo estúpido, él jamás se había acostado con otra mujer en casi nueve años de relación y siete de matrimonio, sin embargo, ella lo había pillado en Las Vegas, en esa suite con Lorelei Fishburne, una de las ayudantes de producción, y se había armado la casa de putas. Así de simple, con más calma y frialdad de lo que era capaz de imaginar en Vera, pero así había sido y sus abogados le habían mandado la demanda de divorcio tan solo cuatro días después de que lo dejara plantado en el MGM Grand.

Seguro que lo tenía todo preparado, a punto desde hacía años, desde que se casaron, le dio por pensar en medio de la locura que le entró a miles de kilómetros de distancia, incapaz de hablarle y hacerla entrar en razón. Era injusto aprovecharse de su situación de desamparo, sin poder defenderse, lejos de casa, y la odió por ello, por ser tan puñeteramente injusta y fría con él, que no había hecho otra cosa que quererla todo ese tiempo.

Molly, que vivía en California, apareció en Las Vegas por petición de su madre, para acompañarlo y ofrecerle consuelo, pero fue imposible. Su hermana quería que tuviera esperanza, pero él sabía que ya no había nada que hacer, Vera era así, aguantaba y aguantaba hasta que un día, sin saber cómo, llegaba al límite y mandaba todo al carajo, todo, incluso a él. Y con esa certeza era difícil tener esperanza o confiar en que le daría otra oportunidad.

En cuanto Molly se largó, harta de sus borracheras y su agobio asfixiante por no poder dejar los Estados Unidos e ir en busca de su mujer, se tiró a Lorelei Fishburne. La chica lo perseguía desde el minuto uno, y el día que Vera los pilló en la suite no se había acostado con ella, pero sí había dejado que le hiciera una mamada, en medio de un pedo considerable y con un par de porros encima, pero la había dejado y si Vera llega a aparecer diez minutos antes allí arriba, los hubiera pillado en faena.

Acostarse con Lorelei, que era una resabiada de primera, había resultado incómodo, frío, espantoso. Cualquier tío que oyera algo semejante le pegaría un tiro, pero era la pura verdad. Tanta locura sexual y tanta técnica depurada solo contribuyó a hacerlo sentir un poco más miserable, más culpable, y acabó largándola de inmediato de su cama. Se portó como un cabrón con ella, que estaba hasta las cejas de coca, y no volvió a dirigirle la palabra, exigió a Blanche que la apartaran de su equipo y desapareció como por arte de magia de su vista. No la había vuelto a ver y ahora, de vuelta a casa por unos días, no se acordaba ya ni de su cara.

Terminado el trabajo en Las Vegas, al que llegaba los últimos días arrastrándose como un beodo resacoso, tocaba finiquitar algunas escenas en Los Angeles, pero el director lo animó a viajar a Londres para intentar enterarse de su situación. Solo quedaban dos semanas de rodaje y luego podría descansar unos días antes de volar a Australia. Vera iba a viajar a Sídney para estar con él, pero de eso no quedaba nada, todo se había convertido en humo: su pasado, su presente y su futuro, y había días en que literalmente se quería morir.

—Tío… —James apareció en la zona de llegadas de Heathrow, se le acercó y le pegó un abrazo—, estás horrible. Hola Blanche.

—Hola —saludó la asistente, caminando hacia la parada de taxis.

—Tengo el coche.

—Yo me voy a casa sola —respondió ella—, gracias.

—¿Qué le pasa?

—Creo que ya no me soporta, pero eso no es una novedad.

—Vamos, tío… —lo siguió al parking en silencio y se subió al coche comprobando que el final de junio en Londres estaba siendo soleado y caluroso—, ¿Qué tal?

—¿Tú qué crees?, ¿Qué sabes de mi mujer?

—Está instalada en un piso cerca del despacho, trabajando y poco más. Tienes prohibido acercarte por ahí y si yo fuera tú, respetaría su deseo.

—¿Me echará a la poli encima?

—¿Tú quieres algo a Vera, Michael? —Lo miró de reojo con esos enormes ojos azules y él asintió—, pues si la quieres deberías respetar un poco su decisión, lo ha pasado fatal y ahora no es el momento de agobiarla en su territorio, hazme caso.

—Antes de firmarle los malditos papeles del divorcio quiero hablar con ella.

—¿Pero no habló contigo hace unos días?

—Sí, pero se enroca en lo mismo y…

—Déjalo correr, tío. No lo empeores, al menos intenta mantener una amistad con la que fue tu mujer durante tanto tiempo.

—¡¿Qué coño me estás diciendo?!, ¿qué sea amigo de Vera?, ¿qué mande todo al carajo y sea su amiguito?, ¿eso me estás diciendo?

—Al carajo ya se fue todo, tío, a ver si te enteras.

Llegar a su casa y entrar en esa mole silenciosa casi le provoca un infarto. Dejó la maleta en el suelo y aparentemente todo estaba en orden, todo limpio y oliendo a limpio, perfectamente arreglado, pero vacío. Miró hacia su derecha y vio las estanterías grandes desiertas, se había llevado los libros, seguramente su música, sus trastos, su vida entera, agarró nuevamente la maleta, giró hacia la puerta y salió a la calle camino de un taxi, regresó al aeropuerto y cogió el primer vuelo que salía hacia Galway. No podía estar en Londres así, sin Vera. No había nada que lo retuviera allí. Mientras estaba lejos de casa las cosas no parecían tan reales, tan crueles, pero una vez allí acabaría muerto si intentaba retomar su vida sin ella.

En cuanto pisó Irlanda la llamó a su despacho, por supuesto había cambiado el móvil y ni su hermanita, que estaba hecha una furia, ni su madre, ni sus amigos, quisieron darle el nuevo número, así que optó por la oficina, llamó y esperó a que la secretaria se la pasara con el corazón latiéndole muy fuerte contra los oídos.

—Vera Saldaña —dijo con su acento español perfecto y él se puso la mano en el pecho.

—Estoy en Galway, coge un avión y aquí lo arreglaremos.

—No… —se hizo un silencio eterno y notó como las lágrimas le mojaban la cara—, no pienso seguir discutiendo sobre esto.

—¿Y qué pasa conmigo?

—Es por el bien de los dos.

—No puedo vivir sin ti.

—Por supuesto que sí, y por favor, no lo hagas más difícil, es absurdo…

—¡¿Absurdo?! ¡¿te parece absurdo lo que siento?! ¡Hostia puta, Vera!

—Adiós, Michael.

Colgó y ya no volvió a coger el teléfono, él se fue a casa de sus padres, se metió en la cama y se pasó el resto de sus días libres durmiendo y lloriqueando, como un puto crío de catorce años. No sabía qué haría sin ella, qué futuro esperar, para qué demonios trabajar o levantarse, para qué soñar con nuevos proyectos o planes, ¿para qué?, ¿para quién?, si todo lo hacía por ella, solo por verla feliz, sonriente y preciosa, queriéndolo y esperándolo en casa, apoyándolo y ayudándolo a salir a flote, manteniéndolo cuerdo y con los pies en la tierra. Sin Vera ya no había nada, no tenía una puta mierda y esa miserable realidad lo hacía sollozar impotente contra la almohada, desesperado y furioso. Sus pobres viejos empezaron a preocuparse de verdad, le mandaron al médico, a su prima sicóloga y cuando amenazaron con hacer entrar al padre Flannagan en su dormitorio, se levantó, agarró los papeles del divorcio que llevaba en la maleta, los firmó y le pidió a su padre que los mandara por mensajería a Londres.

Fin de la historia, le dijo a su madre en la cocina, a la mierda con todo. Ya no había nada que hacer y tampoco pretendía hacerlo.

27

—¿Doscientas cincuenta mil libras? —Vera revisó los papeles y miró a Grace con cara de pregunta.

—En concepto de indemnización por una parte de la casa, los ingresos generados en los últimos seis años y medio, la…

—Ya, eso lo entiendo —interrumpió—, pero yo no quiero nada.

—Ellos lo han ofrecido, han puesto el cheque encima de la mesa y lo acepté, ya está —rodeó su escritorio y se sentó.

—No quiero nada, la casa la compró él, los muebles, los electrodomésticos, todo, sin contar con que el grueso de los ingresos familiares son suyos, no míos… es muy generoso y…

—No es generosidad, letrada, lo dan previendo futuras demandas.

—¿Futuras demandas?

—Esa gente, que cobra en un día lo que tú y yo en un año, aconsejó a su cliente darte este dinero a cambio de quedarse con todo lo demás.

—No es necesario.

—Y previendo futuros problemas quieren que firmes un acuerdo, en él aceptas el dinero, te das por satisfecha con esta retribución económica global, desechando cualquier demanda judicial futura por tu parte. Ya sé que no pensabas pedir nada, nunca, jamás —levantó una mano para acallar sus protestas—, pero es lo que hay y si no es para ti, que sea para tu hijo, eso te lo aconsejo yo.

—Pero…

—Fírmame el acuerdo de renuncia y en paz, Vera —le deslizó el documento por encima de la mesa y ella lo cogió para leerlo—, debes ser la única mujer en el mundo que se niega a recibir semejante regalo. Ahora podrás empezar en España con un buen respaldo económico.

—Sí… —leyó el documento donde se comprometía a no demandar ni ahora, ni el futuro, al señor Michael Sean Patrick Kennedy, por pretensiones económicas o temas similares no satisfechos, y lo firmó sin más—, está bien. Gracias.

—El ingreso te lo harán mañana mismo, voy a enviarles el documento por email y por mensajero.

—Es decir que ya está todo acabado ¿no?

—Sí, Vera, tal como querías, un divorcio express. A falta de este documento, ya eres una mujer libre. Hemos tardado menos de dos meses, menudo record.

—Bien… —se sentó en una silla y respiró hondo. Era terrible asimilar todo aquello, pero era lo que quería y estaba resultando como había esperado: rápido y limpio—, está bien, muchas gracias.

—Es normal que te sientas mal, Vera, fueron muchos años juntos.

—Lo sé, pero no puedo dejar de pensar que yo tengo a mi bebé y él… —soltó una lagrimita pero se la limpió rápido—, en fin, no hay mal que cien años dure y tiene a mucha gente pendiente de él y su bienestar y…

—Ese ya no es tu problema, Vera.

—Siempre será mi problema —se puso de pie y tragó saliva—, en fin, me voy a cenar con Jill y James, a ver si me distraigo un poco. Y gracias por todo.

—De gracias nada y, además, les he cobrado mis honorarios a ellos y han pagado sin rechistar —le guiñó un ojo y Vera sonrió—, una pasta gansa, así que gracias a ti.

Estaban a 20 de julio, acababa de cumplir tres meses de embarazo y se sentía mucho mejor. Unas tres semanas antes Michael había llamado por última vez, desde Galway, y a punto había estado de mandarla al hospital del disgusto y la tristeza que le provocó, pero afortunadamente había reaccionado bien y él había optado por odiarla, firmar los papeles y cerrar el acuerdo de divorcio que sus estupendos abogados ajustaron al milímetro. Habían hecho un buen trabajo, reconoció, Grace también, y ya estaban divorciados. Casi siete años de matrimonio hechos humo, en un segundo, pero era mejor así, tarde o temprano ocurriría, lo sabía, y mejor más temprano que tarde, para acabar de una vez con tanto drama.

En los últimos dos meses había recuperado la paz. Lo echaba de menos, por supuesto, seguía enamorada de él, lo quería con toda su alma, pero era un gran alivio, inconmensurable, no tener que estar pendiente del teléfono, de sus cuitas, de las portadas comprometedoras de las revistas o de sus posibles novias o aventuras. De repente volvió a sentirse serena, como antes, hacía siglos, cuando no corría el peligro de que le rompieran el corazón a la primera de cambio. Y aquello no tenía precio.

Por supuesto habían sido muy felices, jamás podría olvidarlo, y lo mejor que se llevaba de aquellos años, además de su hijo, era el inmenso amor que habían compartido. Desde los primeros flirteos en Dublín, a sus últimos tiempos en Londres, pasando por su boda, sus risas y abrazos en Camden Town, cuando divagaban con un futuro mucho mejor, muertos de frío, abrazados en la cama, soñando con la fama y las películas que rodaría él por medio planeta… sus vacaciones en Galway o en París, paseando de la mano, amándose siempre, porque lo único que necesitaban para respirar era el uno del otro. El agua de lluvia.

Se echó a llorar, otra más, de las millones de veces que lloraba al día, pero trató de serenarse. Pensaba viajar a Madrid en otoño y dar a luz tranquilamente antes de buscar trabajo, tenía ahorros para aguantar los primeros meses del bebé, pero gracias al generoso cheque de Michael, ahora podría relajarse y tal vez tomarse un año sabático. Desde que tenía uso de razón no había hecho otra cosa que cumplir con cientos de actividades, responsabilidades, y sería un verdadero privilegio descansar un poco y dedicarse en exclusiva a su bebé. Ser madre a tiempo completo, aquello le hacía mucha ilusión y seguramente era lo que haría en cuanto pudiera volver a casa y asentarse definitivamente en su nuevo hogar.

Pero aún quedaba tiempo para eso, tenía mil casos que dejar cerrados, mil vistas y compromisos que cumplir, no pensaba dejar tirado al bufete y mucho menos a sus clientes, y ni siquiera conseguían una sustituta para su puesto, así que solo quedaba esperar y tener paciencia. Unos meses más y su vida en Londres sería historia.

—¡Jill! —entró en su restaurante favorito de Kensington y la vio entrando al reservado del fondo, el de siempre. Saludó al mâitre y la siguió con paso firme—, ¡Jill!

—Vera —dijo ella volviéndose muy nerviosa. Vera dio un paso al frente y se encontró a James levantándose de la silla y justo a su izquierda a Michael en persona, haciendo exactamente lo mismo. Se le puso el corazón en la garganta y retrocedió inmediatamente—, Vera, por favor.

—No, no, de eso nada… —hizo amago de salir y James la agarró del brazo y la empujó dentro. Ella cruzó una mirada con Mike, que iba vestido completamente de negro y volvió a negar con la cabeza.

—Deberíamos normalizar la situación —susurró James, conciliador—, somos adultos, los adultos se divorcian y siguen con sus vidas. No seamos críos, venga. Vera, siéntate por favor.

—Por favor —insistió Jill y ella se desplomó en la silla frente a Michael, que la miraba con los ojos entornados—, ¿Qué te apetece comer?, ¿lo de siempre?, ¿eh?

—Señores Kennedy, señores Wilson —dijo el mâitre muy educadamente y Michael soltó un bufido—, ¿están preparados?

—Sí, gracias, Hamilton, el vino ya lo hemos pedido y… —James miró a los comensales y luego sonrió—, salmón para todos, como siempre.

—Muy bien, gracias señor Wilson, con su permiso —desapareció y Vera empezó a marearse. No había tenido muchas molestias con el embarazo, principalmente porque no había tenido tiempo de parar un segundo, pero empezó a sentir náuseas y se tocó la tripa por debajo de la mesa, comprobando, como ya sabía, que no se le notaba absolutamente nada su estado de buena esperanza, al revés de Jill, que lucía ya una preciosa barriga de embarazada.

—¿Y cuándo te vas a Sídney? —Preguntó Jill.

—Mañana —contestó Michael muy seco, desvió los ojos hacia el sumiller y le hizo un gesto con la mano para que sirviera las copas de vino sin más. El hombre obedeció, él cogió la suya, la bebió de un trago y pidió que le sirviera otra.

—¿Y cómo va el gabinete? —James la miró a ella.

—Todo bien, muchas gracias. Mucho trabajo como siempre.

—¿Y tu casa nueva?, ¿es bonita? —Le preguntó Michael mirándola fijamente, mientras daba buena cuenta de su segunda copa de vino.

—Lo es, gracias.

—Yo he puesto a la venta la nuestra, ¿sabes?

—No lo sabía.

—¿Y qué opinas?

—Nada, esa casa es tuya.

—¿Ah sí?, claro, es mía, por supuesto.

—El otro día vimos a Angelina Jolie en un estreno y nos preguntó por ti —intervino James.

—Es muy amable, siguen colaborando con el bufete…

—¿No te da ni pizca de pena que venda nuestra casa, Vera?, ¿en serio?

—Michael —James lo miró levantando las cejas—, por favor.

—¿En serio, Vera?, ¿desde cuando eres tan puñeteramente indiferente a todo?, a los sentimientos de la gente, a los recuerdos, a toda la puta mierda que a mí me importa.

—Ya sabía yo que esto era muy mala idea —intervino Jill mirando a su marido.

—No tenía ni idea que estaba casado con la puta reina de hielo… os lo digo en serio.

—¡Tío!, ¿te quieres callar?

—Vale, creo que yo me voy… —cada vez más mareada, decidió que no tenía que pasar por eso, hizo amago de levantarse y vio aparecer a la camarera con unos entrantes. Era una chica muy amable que los solía atender allí y esperó a que dejara los platos en la mesa.

—Señora Kennedy, ¿cómo está?, no la había visto llegar.

—Hola, Ruth, ¿qué tal?

—¿Señora Kennedy? —preguntó Michael con tono burlón y todos lo miraron. Se levantó sacando la billetera del bolsillo, buscó unos billetes de veinte y los tiró encima de la mesa—, de señora Kennedy nada, esta señora ya no tiene nada que ver conmigo. Se ha divorciado de mí, me ha abandonado, y no pienso tolerar que siga usando mi apellido, ¿queda claro?

—¡Michael! —James se levantó a su vez y miró primero a la camarera y luego a ella—, disculpa Ruth… Vera…

—Lo siento, señor —dijo la pobre chica roja hasta las orejas, Vera bajó los ojos y se quiso morir.

—Yo me largo, a ver si se os atraganta la cena.

Empujó la silla a un lado y desapareció caminando tranquilamente hacia la salida. Jill y James la miraron desolados, le cogieron la mano y trataron de consolarla, pero ya no había nada que hacer. Sin poder evitarlo soltó un llanto profundo y silencioso que ya no pudo parar, y acabaron sacándola entre sollozos camino de casa.

28

Veinticuatro de octubre y seguía en Londres. No había manera de encontrar una sustituta y el trabajo se le acumulaba encima de la mesa, así que seguía trabajando al ritmo habitual. Su ginecóloga decía que estaba perfecta y que el trabajo la había librado del colapso, así que la animó a seguir adelante con su vida normal porque Manuela, su pequeña habichuela, crecía maravillosamente bien.

A los seis meses de embarazo ya sabía que esperaba una niña y como era tan diminuta, Cruz la llamaba habichuela. Una preciosa habichuela a la que había podido ver en tres dimensiones. Era preciosa, o eso le parecía, pesaba alrededor de medio kilo y medía en torno a los treinta y dos centímetros. Un bebé normal, absolutamente, que ya se hacía notar por las noches, moviéndose sinuosamente mientras ella escuchaba música clásica o le leía en voz alta. Era increíble sentirla dentro de su cuerpo y con seis meses de gestación ya podía presumir de una tripita tímida, pero suficiente para sentirse la embarazada más orgullosa del planeta.

Como no podía bailar flamenco, le aconsejaron practicar yoga y Tai Chi, así que todos los días después del trabajo, que ahora estaba al lado de casa, se iba a sus clases y disfrutaba de una horita o dos de relax y ejercicio físico. No había engordado apenas y aunque negoció con la doctora incrementar el consumo de proteínas en la dieta, lo cierto es que seguía siendo vegetariana, cocinaba a diario productos ecológicos y se cuidaba al máximo. A pesar de vivir sola, y de que a veces no le apetecía en absoluto sentarse a la mesa y comer como la gente normal, se obligaba a hacerlo y aquella rutina la estaba ayudando no solo a cuidar de su embarazo, sino también a normalizar su nueva realidad. El cambio de vivir pendiente de una pareja y en una casa como de la Chelsea, a pasar a vivir sola en un estudio de treinta metros, resultó duro, por supuesto, pero ella se consideraba, por encima de todo, una persona flexible y con una enorme capacidad de adaptación, así que con el paso de las semanas comenzó a sentirse muy a gusto en su casita, que era acogedora y cómoda, y donde poco a poco empezó a construir un nuevo hogar.

Principalmente, y aparte de todos sus problemas y los cambios a los que había tenido que hacer frente, su mayor ilusión era su hija, su Manuela. El nombre lo tuvo claro desde el minuto uno, Manuela le parecía el más flamenco y femenino de los nombres, con fuerza y personalidad, y como no tuvo que discutirlo con nadie, estaba cantado: se llamaría Manuela Saldaña Ortega, y se la imaginaba de mil maneras diferentes, rubia y de ojos claros como su padre, o de ojos y pelo oscuro como su madre. Lo mismo daba mientras estuviera sanita y todo apuntaba a que era fuerte y juguetona porque apenas paraba quieta.

Como esperaba dar a luz en Madrid, no iba a tener ningún problema en conseguir su libro de familia para inscribirla, pero ante la duda, ya se había informado en la embajada de España de lo que debían hacer si se le ocurría llegar antes y nacer en Londres. Todo estaba controlado, o eso quería creer porque en el fondo, y en la forma, todo seguía medio patas arriba.

Sus padres estaban encantados con la llegada de su primera nieta y la apoyaron al cien por cien, mucho más de lo que esperaba, e incluso acordó con su madre instalarse con ella en Madrid durante los primeros meses de Manuela, para estar juntas y no sentirse tan perdida con la niña, y la idea le apetecía muchísimo.

De su entorno en Inglaterra pocos sabían lo del embarazo. En el despacho, sus compañeras por supuesto que sí, pero de sus amistades, las de antes del divorcio, nadie sabía nada, ni falta que hacía porque todo el mundo había desaparecido como por arte de magia de su lado. Nadie volvió a llamarla, a invitarla o a preocuparse por su bienestar, todo el mundo tomó parte por Michael y la desecharon rapidito y sin contemplaciones. En cuestión de semanas no volvió a tener noticias de nadie, ni siquiera de esas personas que antes se pasaban la vida intentando quedar con ella o que le mandaban flores o botellas de vino carísimo por cualquier motivo.

Jill seguía siendo su amiga, pero apenas se veían, había dado a luz a su cuarto hijo, un niño, a mediados de septiembre y estaba muy ocupada. Liadísima, le decía siempre por teléfono, y tampoco sabía nada de su embarazo. No se veían, no notaba sus cambios físicos y tampoco quería poner a James en la tesitura de tener que ser él el que se viera obligado a ir a Michael con el cuento de su hija, porque eso sería exactamente lo que ocurriría: James se enteraría y siendo leal a su amigo, tendría que explicarle inmediatamente que iba a ser padre, asunto que, en todo caso, le correspondía a ella.

De Michael no sabía nada. Lo veía en la prensa, en algunos programas de televisión, pero nunca más volvieron a tener contacto directo. La nefasta cena en Kensington fue la última vez y desde entonces se desató en una juerga continua y salvaje, muy documentada por los medios de comunicación.

En seguida lo empezó a ver llenando portadas con chicas de todos colores y edades, en fiestas, clubes nocturnos, juergas varias e incluso empezó a aparecer en la alfombra roja y estrenos importantes con modelos de dos metros, de raza negra en su mayoría, a las que no dudaba en besar en público o llevar de la mano a todas partes. Nunca aparecía solo y cuando empezó a dejarse ver, primero en Australia y después por todo el mundo, muy acaramelado junto a Rosaline Freeman, dejó de leer la prensa. Aquello fue demasiado doloroso, demasiado grande para poder soportarlo, y abandonó cualquier intento por ser una mujer moderna y tolerante, y empezó a olvidarse de él.

Por supuesto, no quería hablar con su familia política, y mucho menos de su embarazo. Su sueño era poder coger la maleta, irse a Madrid y no volver a ver a ningún Kennedy de Galway en lo que le restara de vida, esos eran sus planes, no tenían por qué enterarse, nunca, jamás, de la existencia de Manuela, no les hacía falta. Al ritmo que llevaba Michael seguro que los hacía abuelos antes de lo previsto, oficialmente y con una mujer que él de verdad quisiera, tal vez con Rosaline Freeman, así que ellas podían vivir el resto de su vida en España, o donde les apeteciera, sin que nadie las echara en falta.

Lamentablemente su conciencia le impedía sostener esos planes por mucho tiempo. Era una persona adulta y consecuente, y no pensaba privar a los Kennedy de su nieta, ni a Manuela de sus abuelos paternos, y aunque el tiempo se le echaba encima, seguía buscando el momento adecuado para hablar con ellos. Era cada día más complicado llamar y decir: “Eh, que voy a tener una hija de Michael”, pero era imperioso hacerlo cuanto antes y cuando Molly, su excuñada, la llamó para saludarla por su cumpleaños e insistió en verla personalmente en Londres unas semanas después, se armó de valor y quedó con ella.

—¡Santa madre de Dios! —exclamó Molly en cuanto le abrió la puerta. Ella dio un paso atrás y la invitó a entrar en su diminuto pisito.

—Pasa, Molly, ¿cómo estás? —Le dio dos besos y la pobre respondió sin poder apartar los ojos de su vientre hinchado.

—Joder, Vera… joder, joder, joder.

—Lo siento, no te lo advertí porque… —se puso las manos en las caderas y se miró así misma—, no sabía ni como contártelo.

—¿Es de mi hermano?... lo siento, lo siento —se apresuró a decir en cuanto vio sus ojos húmedos—, por supuesto que sí, lo siento.

—Podría decir que no y me libraría de un montón de explicaciones —se giró hacia la cocina americana y le indicó la mesita del comedor—, siéntate, no tengo mucho espacio, pero sigo cocinando bien. He hecho tortilla de patatas, sé que te gusta.

—Vera…

—Oh Señor, no quería llorar… —se acercó a la encimera, se apoyó con las dos manos y se echó a llorar. Molly se acercó y la abrazó por los hombros—, lo siento.

—No pasa nada, ven aquí —la giró y la abrazó muy fuerte. Era bastante más alta y más fuerte y por un momento cerró los ojos pensando que era Michael el que la abrazaba y le decía que todo iría bien—, no pasa nada, tranquila, ¿sí?, tranquila.

—Hubiese querido contártelo hace tiempo, pero las circunstancias y… no sabía cómo… la verdad es que estoy muy feliz, es lo que he querido toda mi vida y no debería llorar por esto. Perdóname.

—Vamos a ver, siéntate… ¿por qué Mike no sabe nada?

—Porque no le interesa tener un hijo conmigo, no quiere ni oír hablar de algo así y ya estamos divorciados, así que…

—¿Cómo que no quiere tener un hijo contigo?

—Eso me ha dicho siempre.

—Ha dicho que no quiere hijos, no precisamente contigo.

—Es lo mismo.

—No, no es lo mismo, estoy segura de que si ahora sabe que estás embarazada… ¡Señor! y yo que venía a rogarte de rodillas que hablaras con él y le dieras otra oportunidad.

—No… —se puso de pie y fue a buscar la comida—, lo nuestro ya se acabó y esta niña no cambia nada.

—¿Es una niña?

—Sí, se llama Manuela —se acarició la tripa y volvió a soltar un sollozo, miró a Molly y vio que estaba llorando también—, vaya par… vamos, tómate un vasito de vino.

—¿Y va todo bien? —Le acarició la tripa cuando se sentó y ella asintió—, estás guapísima, Vera.

—La niña está estupendamente, en los niveles normales, salgo de cuentas el 18 de enero, aunque ya sabes que las primerizas nunca somos muy de fiar.

—¿Y estás sola con todo esto?, ¿no has tenido molestias?

—No he tenido apenas molestias, mi hermana y mi madre vienen a menudo y yo espero volver a Madrid en cuanto consiga un sustituto para el bufete.

—¿Te vas a instalar allí?

—Sí, en casa de mi madre, al menos hasta que la niña tenga un añito o algo así. Ya sabes que soy una lanzada, pero en este caso prefiero no estar sola y tener algo de ayuda.

—¿Y qué pasa con nosotros?

—¿Con vosotros?

—¿Conmigo, con mis padres?, ¿con Mike?

—Me gustaría que Manuela contara con su tía y sus abuelos, si vosotros queréis, pero no quiero imponeros nada.

—¿Imponeros?, ¿estás loca?

—Soy la exmujer de tu hermano, no pretendo que…

—Es nuestra niña, Vera, mis padres estarán locos de contentos con esta noticia, ¿no sabes lo que te quieren?, ¿lo que te queremos todos?

—Sí y os lo agradezco muchísimo, pero no quiero que Michael se sienta incómodo con todo esto.

—Sigo sin entender que él no sepa nada.

—Cuando fui a Las Vegas acababa de saberlo. Iba a contárselo personalmente y a intentar celebrarlo juntos, aunque sabía que para él un embarazo suponía un drama, pero… —bebió agua y suspiró—, llegué a la suite, me encontré a esa chica allí y el resto de la historia ya la conoces. Llevábamos unos meses muy malos, discutiendo por todo, él muy descontento, completamente harto y yo también, habían pasado muchas cosas y el desgaste era irreversible, lo siguiente que nos quedaba por hacer era separarnos, no había marcha atrás. Y aunque el divorcio lo pedí yo, iba a llegar tarde o temprano, y no quise que mi hija entrara en el paquete. No quería un acuerdo de divorcio con ella por medio, un convenio regulador o luchas por la pensión o las visitas a una hija que él jamás ha querido tener.

—Pero es su hija, tiene derecho a saberlo.

—Y lo sabrá ¿no? —La miró y se pasó la mano por la cara—, puedes contárselo si quieres. No te pediré que me guardes el secreto.

—Lo que me apetece es llamarlo ahora mismo, que venga y lo hablemos los tres juntos. Es evidente que estás sufriendo, Vera, él sufre incluso más que tú y mírate —le indicó la tripa—, pudiendo estar juntos y con vuestra hija.

—Me he puesto triste porque te he visto y me han venido muchos recuerdos a la cabeza, pero estoy bien, no sufro, al menos no quiero sufrir más, estoy feliz con mi hija y en mi vida ya no hay espacio para Michael, nunca más.

—Te ha hecho mucho daño, lo sé.

—No, eso ya pasó, fuimos muy felices y al final nos hicimos daño los dos, así que…

—Sé todo lo que pasó, lo de esa actriz en Nueva York, lo de Isis, los tonteos que empezó a tener, las tensiones entre vosotros y siempre le he dicho que el más culpable de esta separación es él, principalmente porque tú tenías veinte años cuando lo conociste y no sabías nada de la vida, mucho menos de la vida que él ha llevado siempre.

—Bueno, ya pasó…

—No pasó porque tienes a su hija aquí dentro… —se acercó para acariciarle otra vez el vientre y Manuela dio una patadita—, oh Dios, ¿la has notado?, reconoce a su tía Molly, ¿eh, pequeñaja?, ¿verdad que me reconoces?

—Se mueve mucho.

—En eso sale a su padre.

—Supongo que sí.

—Vera, mírame —subió los ojos negros y los clavó en los claros de Molly, que eran muy parecidos a los de Michael, y tragó saliva—, mi hermano está perdiendo la razón, ya sé que no eres responsable de él, solo te lo digo para que sepas que no asimila el divorcio, el haberte perdido, llora todos los días por ti, se autolesiona con esas relaciones superficiales y estúpidas que entabla con mujeres a las que luego no soporta volver a ver. Trabaja como un mulo y está empezando a errar en los trabajos que elige, bebe más de la cuenta y…

—Bien, mira… —se puso de pie y se alejó de la mesa—, yo entiendo que eres su hermana y lo quieres, pero yo conozco a Michael, y lo que veo en la prensa, sobre todo ahora que está con Rosaline Freeman, me hace asegurar que está estupendamente bien, disfrutando de lo que quiere y sin tener que responder ante nadie. No te preocupes por él, está donde quiere estar, con quién quiere estar y yo, hace tiempo, que dejé de importarle.

—Estás muy equivocada.

—Equivocada o no, ya no es mi problema.

—No deberías dar la espalda a la realidad, Vera.

—No le doy la espalda a la realidad y por eso sé que lo mejor que he podido hacer es alejarme de él, dejarle vivir su vida cómo de verdad le apetece y retomar la mía a mi manera.

Molly se fue esa noche muy tarde e intentando hasta el final que comprendiera la pésima situación por la que estaba pasando Michael. Ella se mantuvo inflexible, sobre todo porque estaba convencida de que él sobrevivía perfectamente y encantado de la vida, y no se movió ni un ápice de su posición. Una posición que solo varió para autorizarla a que contara a quién quisiera lo de su embarazo, algo que Molly se tomó al pie de la letra y con premura porque esa misma noche la llamaron sus exsuegros tardísimo, primero para recriminarle su silencio y luego para celebrar la noticia con muchas palabras de cariño. Eran estupendos y se metió en la cama sin querer imaginar la reacción del padre de la criatura, que estaba rodando en Irlanda del Norte según sus cálculos, y que seguramente pasaría olímpicamente de lo que le contara su hermana y la dejaría en paz.

—¡No! ¡Por favor! —Sintió el golpe de la puerta al abrirse de mala manera y levantó los ojos para ver a Michael Kennedy entrando como un toro en su despacho, seguido por la secretaria—, ¡señor! Lo siento, Vera, pero…

—¡Lárgate de una puta vez! —Soltó Mike y Vera levantó la mano aparentando normalidad.

—No te preocupes, Alice, está bien, discúlpanos y muchas gracias… Michael.

—¿Michael? —preguntó cerrando la puerta con otro golpe y caminando hacia ella hecho una furia. La oficina era muy pequeñita y Vera sintió como la llenaba entera con su gran envergadura física, mucho más inmensa por culpa de esos ojos de loco que traía. Respiró hondo y no se movió de la silla—, ¿o sea que te acuerdas de cómo me llamo?

—Oye, yo, mira…

—¿Lo sabías desde Las Vegas?, ¿es eso verdad, Vera?

—Sí… ¿te quieres sentar?

—¡No, coño! No me digas lo que tengo que hacer… — se puso en jarras delante de ella y le miró el vientre. Llevaba vaqueros y una blusa blanca ancha, así que poco pudo ver, pero la señaló con el dedo—, no te reconozco, ¿sabes?, no tengo ni puta idea de quién eres, ¿cómo has podido ocultarme algo así?

—Tengo muchos motivos, pero ahora mismo no serás capaz de entender ninguno.

—Molly dice que no querías que entrara en el convenio de divorcio, que no querías meter a mi hija en un jodido convenio de divorcio que planteaste tú. Tú me dejaste a mí, tú destrozaste nuestra vida y soy yo el que acaba pagando todos los putos platos rotos.

—Yo pedí el divorcio, pero tú, con tu vida, tus aventuras y tu eterno descontento me empujaste a ello… ¿o quieres que te recuerde cómo te encontré en Las Vegas cuando iba precisamente a contarte que estaba embarazada? ¿Sabes acaso cómo me sentí yo?, ¿eh? ¿Te has parado a pensar como he sufrido yo con todas tus historias?

—Vale… está bien… —se desplomó en una silla y ella observó su barba de tres días, los ojos rodeados por las ojeras. Obviamente había viajado en seguida desde Belfast y estaba indignado, pero su aspecto físico era lamentable, muy desaliñado y contempló por un segundo la idea de que Molly tenía razón y que en realidad Michael no estaba pasando por su mejor momento—, está bien ¿Qué vamos a hacer? No he vendido la casa, puedes volver cuando quieras.

—¿Cómo dices?

—¿Qué?, ¿no pretenderás que ahora pase por alto esto?

—Tú nunca has querido ser padre.

—Pero ya que ha pasado, habrá que apechugar.

—No tienes que apechugar con nada, muchas gracias… —se le llenaron los ojos de lágrimas y se sacó las gafas. Aquella frase era lo último que quería oír una mujer embarazada por parte del padre de su hijo y se quiso morir—, precisamente esa es una de las razones por las que no te lo dije, por frases como esa, porque sé que en el fondo te hago un favor, sé que no quieres hijos conmigo, y no los tendrás. Biológicamente es tu hija, pero nada más, no tienes que preocuparte de nada, ni apechugar con nada, gracias a tu generoso cheque de doscientas cincuenta mil libras ya has cubierto de sobra tu responsabilidad, así que no hay problema. Muchas gracias.

—¿Tú te oyes cuando me hablas?

—¿Qué quieres que te diga, Michael?

—Deberíamos intentar arreglar las cosas, ahora que hay una hija… ¡joder! —Se pasó la mano por la cara—, es tan absurdo tener que explicarte esto, lo más lógico es que vuelvas a casa y empecemos de cero. Quiero tener una familia, estoy preparado para ser padre y…

—No, eso no pasará.

—¿Por qué lo decides tú sola?, no puedes privarme de mi derecho de ser padre.

—Lo nuestro se rompió hace tiempo, estamos divorciados y por lo que sé, ni siquiera estás solo, tienes novia, así que vuelve con tu novia y a mí me dejas en paz.

—No tengo ninguna novia y en todo caso mi mujer eres tú, estás esperando un hijo mío y no deberíamos estar discutiendo sobre esto.

—Michael… —respiró hondo y observó a través de los cristales como todo el mundo estaba pendiente de ellos—, sé que todo esto te ha conmocionado, supongo que Molly te lo soltó anoche sin más, pero…

—Vera, por favor —se inclinó y la miró con esos enormes ojos claros—, yo quiero a mi hija.

—Nunca has querido hijos, estás cabreado y dolido conmigo y por eso reaccionas así, pero en realidad lo mejor es no cambiar las cosas, no podré soportar la vida que llevábamos con un bebé en casa, no quiero eso para mi hija y tampoco para mí. La decisión está tomada y si en realidad te interesa la niña, podrás verla cuando quieras, te doy mi palabra de honor.

—No puedes estar hablando en serio.

—Para mí nada de esto es sencillo y menos aún una broma.

—Está bien —se levantó aireado y tiró la silla al suelo—, he venido y he intentado hacer lo correcto. Que no se diga que soy un puto cabrón desalmado…

—Nadie te está juzgando.

—¿Ah no?, ¿segura?, si no me juzgaras continuamente, no me apartarías de tu vida.

—No te juzgo, pero sé que estoy haciendo lo mejor para todos, incluso para ti.

—¿Sabes qué te digo Vera? —Abrió la puerta de un tirón y la miró con los ojos muy abiertos—, eres una zorra maquiavélica.

Acto seguido dio un portazo tremendo, tan grande que la puerta de cristal se hizo añicos. Oyó los gritos de la gente y las carreras de sus compañeras que entraron al despacho como un vendaval para ver cómo estaba. Grace y Heather le tocaban la cara y le acariciaban el brazo, pero apenas las podía sentir, estaba como en estado de shock, incapaz de moverse, ni de articular palabra, aunque no parara de llorar.

29

En la actualidad

Londres, 18 de diciembre

Jamás debió aceptar ir a esa cena, jamás, había sido un error de manual y cuando al fin llegó a casa, mojada y enfadada, subió los escalones despacio, porque un dolor en la zona lumbar apenas la dejaba respirar.

Otra vez el ascensor estropeado y ella con ocho meses de embarazo. Una locura. Afortunadamente en dos días estaría en casa, en Madrid, con su madre y su abuela, los pies en alto y comiendo turrón, así que solo debía aguantar un pelín más.

Llegó a la segunda planta y Candice, su vecina hippie, se asomó a la puerta y la detuvo por el brazo.

—Vera ¿adónde vas?, tienes muy mala cara.

—No pasa nada, me duele un poco la espalda y he tenido una noche horrible.

—Vale, siéntate un poco —sacó un taburete al rellano y la obligó a tomar asiento—, ¿qué ha pasado?

—Fui a una cena, a casa de unos amigos y estaba mi ex. Fue muy incómodo.

—¿Con una mujer?

—No lo sé —de pronto pensó en que ni se había fijado del sofocón que le entró, y miró a su vecina encogiéndose de hombros—, no me fijé, me fui en seguida, pero seguramente estaría con alguna mujer.

—¡Hombres!

—Ya… debo subir a casa, quiero meterme en la cama, estoy empapada.

—Vale, yo te acompaño, esta noche me toca trabajar, pero si necesitas algo, me das un toque el móvil ¿ok?

Agradeció la preocupación de Candice y entró en su apartamento muy incómoda, no era solo la espalda, de repente le dolía todo el cuerpo y se temió lo peor. Se dio una ducha caliente, se puso un chándal y zapatillas de deporte y esperó sentada en la cama a ver qué ocurría. A las diez de la noche tuvo la primera contracción y a las diez y media la segunda. Consciente de que si se adelantaba el trabajo de parto sería mucho peor salir a la calle sola, decidió coger la canastilla y la maleta y bajar a buscar un taxi. Mientras esperaba en la acera le vino otra contracción, mucho más intensa, así que agarró el móvil y mandó un mensaje a su ginecóloga. Un segundo después, la estaba llamando con voz autoritaria pero tranquila.

—Vera, ¿dónde estás?

—En Notting Hill, esperando un taxi, lo tengo todo y me voy al hospital, por si acaso.

—¿Estás sola?

—Sí, estoy bien, no te preocupes.

—Llama al alguien.

—No tengo a quien llamar, mi hermana y mi madre me esperan en Madrid… oh Dios… —soltó en español parando un taxi—, otra y muy aguda, pero ya tengo taxi.

—Muy bien, tranquila, te veo en la clínica.

—Vale.

Llegó al Hospital St. Mary en quince minutos. Como su traslado a España, por culpa del trabajo, se había retrasado muchísimo, la doctora Moore le había aconsejado asistir a las clases de parto sin dolor en Londres y tener todo preparado por si a Manuela se le ocurría llegar antes. Afortunadamente, porque cuando entró en el hospital, con muchos dolores, ya la estaban esperando y le asignaron una habitación muy rápido, o eso le pareció, porque de repente todo se precipitó delante de sus ojos y perdió totalmente el sentido del tiempo y el espacio.

Nada más ponerse el camisón rompió aguas y ya tuvo que llamar a Madrid para avisar del asunto. Su madre, su abuela y Cruz se volvieron locas de preocupación y a falta de aviones a esas horas de la noche, decidieron ir al aeropuerto y esperar allí el primer vuelo que saliera de Barajas, el de las seis y media de la mañana. Una verdadera locura, todo era una locura, pero esas cosas no se controlaban y decidió aplicar sus conocimientos de parto sin dolor en el proceso y llevarlo lo mejor posible.

Empezó a pensar en Michael todo el tiempo, su imagen, sus ojos y su sonrisa la acompañaron mientras se partía por la mitad del dolor, y hablaba con él en su cabeza, como si lo tuviera al lado y cogiéndola de la mano. Recordó viajes compartidos o cuando la rescató de aquella manifestación en Madrid. Se concentró en recordar su particular forma de hablar e incluso pilló una película suya en la tele y cerró los ojos oyéndolo de fondo, con ese timbre tan bonito y profundo que tenía, con su acento irlandés, tan cálido y familiar.

No estaba allí, pero Manuela sí estaba y le consolaba saber que pronto vería la carita de su hija. Eso era en lo único que pensaba, lo único que la tranquilizaba, incluso cuando entró la doctora y le dijo que provocarían el parto porque la niña traía el cordón alrededor del cuello.

—Si hay que hacer una cesárea, hazlo ya y no esperemos más —le rogó y la ginecóloga se acercó para acariciarle el pelo.

—No hará falta, Vera, el trabajo de parto es estupendo, solo lo apresuraremos y te pondremos la epidural, ¿de acuerdo?

—Tú mandas.

—¿No quieres llamar a alguien?, ¿dónde está Michael?

—No sé dónde está. Yo estoy bien, mañana a primera hora mi familia estará aquí.

—¿Y tus suegros?

—En California para celebrar la navidad allí.

—¿Amigas?

—Estoy bien, solo quiero que nazca ya, por favor… —se echó a llorar y Maureen Moore suspiró impotente. La conocía desde hacía años y no podía entender que una chica como Vera estuviera completamente sola en un momento así, pero eso no era asunto suyo y llamó al anestesista para que se ocupara de ella.

La pequeña Manuela Saldaña Ortega nació a las cuatro de la madrugada del 19 de diciembre, por parto natural, y mientras su padre aparecía en la pantalla del televisor que Vera tenía enfrente. Todo el proceso se llevó a cabo en su habitación y pudo tener la televisión encendida para relajarse, y cuando al fin dio el último empujón, él estaba allí, en una película británica de época, guapísimo y sonriente, acompañándola a su manera en el momento más importante de su vida.

—Verita —sintió el beso de su madre en la cabeza y abrió los ojos—, cariño, ¿cómo estás?

—Bien… —trató de espabilarse y las vio a las tres allí de pie llorando, abrió los brazos y Cruz se le echó encima sollozando—, eh, que todo ha ido genial, ya veréis lo guapa que es.

—¿Dónde la tienen? —Preguntó su abuela alisándole el pelo.

—Está en observación, en la incubadora por precaución, ha nacido con ocho meses, pero pesó 2,800 y está perfecta.

—¿Y el médico?

—Supongo que se habrá ido a descansar… —se incorporó un poco y su madre le puso un cojín en la espalda—, estoy hecha polvo, ¿qué hora es?

—Las diez de la mañana, al final solo pudimos coger el avión de las ocho, ¿dónde está Michael?

—No tengo ni idea.

—Su madre me ha dicho que estaba en Londres al menos hasta hoy…

—Mamá, no voy a discutir el tema una y otra vez contigo, ¿de acuerdo?... ¿o sea que ya has avisado a los Kennedy?

—Sí, pero están con Molly en Palo Alto, van a pasar allí las navidades y luego quieren viajar a Madrid para veros.

—Estupendo, gracias.

—¿Has traído ropita suficiente para la niña?

—Sí, lo tenía todo preparado—contestó y cogió la mano de Cruz, que no paraba de llorar—, ¿y a ti que te pasa?, estoy bien, cansada pero muy bien.

—No me perdonaré en la vida que lo hicieras sola.

—Ha sido Manuela, que ha tenido mucha prisa.

—¿Qué necesitas?

—Algo de beber y necesito que llames a Grace al despacho, seguramente querrán venir a ver a la niña, pero, principalmente, necesito que arregle lo de la inscripción en el consulado. Ya tenemos todos los papeles y solo hace falta el último paso para el pasaporte, para poder viajar a España lo antes posible.

—Claro…

—Señora Saldaña —alguien abrió la puerta y entró una enfermera con una cunita móvil, toda rosa. Vera se sentó en la cama expectante. Detrás de ella venía una doctora joven, muy sonriente, y la saludó.

—Le traemos a su princesita. Está perfecta, no necesita estar más tiempo en observación, ahora tiene hambre y puede empezar con el pecho, ¿le ayudamos?

—Sí, gracias. Hola, mi vida —le dijo con lágrimas en los ojos, cuando se la acercaron envuelta en una toquilla blanca. Las abuelas y la tía se acercaron emocionadas para observarla de cerca y Vera le sacó el gorrito para que la vieran mejor. Ella, que era diminuta y perfecta, ya estaba con la boca abierta reclamando el pecho igual que un pajarito y las hizo sonreír…—, es rubita, ¿habéis visto?, es preciosa.

30

Giró en la cama y la luz del sol le acribilló los ojos, se tapó la cara con el dorso de la mano e intentó seguir durmiendo, pero fue imposible. Trató de situarse, primero asimiló que estaba en Los Ángeles, en un hotel de lujo, y en seguida se le vino a la cabeza el pensamiento que lo perseguía continuamente desde hacía semanas: tenía una hija, se llamaba Manuela y ni siquiera había podido abrazarla.

La angustia le contrajo el pecho, se sentó de golpe en la cama y el dolor de cabeza casi lo mata. Se deslizó despacio por el colchón, se sujetó a las paredes y se arrastró hasta cuarto de baño, abrió la ducha fría y se metió debajo. No tenía ni idea de la hora que era, pero esa noche le tocaba presentar en el Teatro Dolby una de las categorías de los Oscar. Estaban, por lo tanto, a 22 de febrero.

Vera había dado a luz la madrugada del 18 a 19 de diciembre, la había visto unas horas antes, en casa de Jill y James, y le había parecido incluso más guapa de lo habitual, con el pelo recogido, nada de maquillaje y ese brillo espectacular que tenía en los ojos. Siempre le había parecido luminosa, su piel era luminosa, sus ojos, su sonrisa, pero aquella noche, unas horas antes de dar a luz a su hija, le había parecido la más preciosa de las criaturas, sin embargo, ni lo había mirado, ni saludado, ni prestado la más mínima atención y se había ido tal como había llegado, a la carrera.

Ver su vientre hinchado le produjo una pequeña conmoción, llevaba tiempo intentando racionalizar que ella llevaba a su hija dentro, que un bebé, su bebé, crecía dentro de Vera, pero verla en el comedor de los Wilson, con su abrigo largo y su bolso en bandolera, le despertó una ternura enorme, tanta, que volvió a odiarla con todas sus fuerzas.

Solo podía odiarla por haber destruido todo lo que le importaba, por haberlo abandonado, por apartarlo de su bebé, y por vivir la vida a su aire, tan a gusto, tan segura y desenvuelta como siempre mientras él, que era un gilipollas integral, se hundía poco a poco en la mierda y el desenfreno.

Esa misma noche pensó en llevarse a la cama a la camarera de Jill. La chica le guiñó un ojo y le pasó su número de móvil en cuanto entró en la casa, pero después de ver a Vera no pudo. Se fue a su enorme casa solitaria, desconectó los móviles y se pasó la noche bebiendo y viendo películas antiguas. De madrugada, con un pedo considerable y una frustración aún mayor, agarró un palo de golf y rompió todo lo que pilló en la segunda planta, luego bajó a la primera para continuar con la tarea, pero apareció la policía, alertada por los vecinos, y le costó horrores explicar a los agentes que esa era su casa y que solo quería desahogarse porque la bruja de su mujer lo había abandonado, despreciando incluso sus regalos, sus anillos de compromiso, su alianza, que le había devuelto como si él fuera un puto extraño. Le tomaron declaración, intentaron tranquilizarlo y luego lo dejaron en paz. Esa noche durmió en el suelo del salón, encima de la alfombra de piel sintética que a Vera le gustaba tanto, y por la mañana agarró la maleta y se fue al aeropuerto para viajar a los Estados Unidos, donde su hermana había reunido a la familia para celebrar la navidad.

Cuando al fin aterrizó a San Francisco, tras diez horas y media de vuelo, eran las dos de la tarde, hora local, del 19 de diciembre, encendió el móvil en la terminal de llegadas y tenía catorce mil mensajes anunciándole el nacimiento de su hija. Salió casi dando tumbos del aeropuerto, donde algunos paparazzis lo reconocieron y le hicieron fotos, consiguió un coche de alquiler y se fue directo a Palo Alto, a la casa de Molly, donde ya estaban celebrando el nacimiento de Manuela, en el Hospital St. Mary de Londres, tan solo dieciocho horas antes.

No quería saber nada. Su primer impulso fue coger un vuelo de vuelta para ir a verlas, a las dos, a Vera y a la niña, pero se resistió, y se pasó tres días así, sin querer ver las fotos que sus padres y su hermana recibían cada dos por tres de la pequeñaja. Al parecer estaba sana, a pesar de haber nacido antes de lo previsto, y Vera estaba muy bien, aunque había dado a luz sola, porque su familia no había alcanzado a llegar a tiempo. Terrible, se lamentaba su madre mientras él se partía por dentro. No podría perdonarse jamás que ella hubiese pasado por aquel trance sola, pero en realidad nadie le había avisado, ni habían contado con él, así que acabó desechando las culpas y trató de olvidarse de Vera y de la niña, aunque fue imposible.

Tenía tres días cuando vio su primera fotografía. Agarró el móvil de Molly y así pudo conocer a su hija. Era muy guapa y diminuta, no tenía pelo, aunque había oído a su madre decir que tenía una “pelusilla” rubia en la cabeza, a él le pareció pelona y con los ojos grises, cerrados la mayor parte del tiempo. Su carita era perfecta, era igual que Vera, preciosa y delicada, igual que ella, como un angelito de verdad, con sus manitas y sus deditos y esa boquita tan bien dibujada. Se pasó mucho rato viendo las fotos y se las mandó a su teléfono móvil para observarla mejor, mientras un sentimiento completamente desconocido le empezaba a crecer de forma brutal en el pecho: quería a su hija, quería mucho más a Vera por haberla traído al mundo, y estaba seguro de que jamás podría vivir sin ellas.

El día de navidad llamó a Vera, pero solo pudo hablar con Cruz, que lo trató como a un trapo. Le dijo que madre e hija estaban perfectamente, que muchas gracias por llamar y que el pediatra y la ginecóloga les habían dado permiso para viajar el 28 de diciembre, así que a partir de entonces podría llamar a casa de su madre, a Madrid, para interesarse por la niña, aunque, y esto lo soltó con toda su mala leche, lo mantendrían informado si de verdad le interesaba Manuela.

Insistió en hablar con Vera, pero se la negaron o se negó ella, y decidió volver a Londres el 26 de diciembre, para verlas antes de que se fueran a Madrid. Llegó la mañana del 27 a su casa de Notting Hill y no estaban, se pasó un rato esperando y llamándolas por teléfono, pero nada y cuando al fin salió una vecina, lo vio ahí parado en medio del frío y se apiadó de él, le contó que Vera y su bebita se habían ido a España el día antes, el 26 y no el 28 como le había contado Cruz.

Cuando al fin pudo hablar con ella, estaba tan cabreado que le soltó de todo. La tachó nuevamente de egoísta y cruel, y ella se defendió diciendo que no sabía nada de lo que le había dicho Cruz y lo instó a pasar por Madrid cuando quisiera, que podría ver a la niña si le apetecía y todas esas sandeces que parece se aprendía de memoria para joderlo aún más.

—Está bien, Michael, escúchame, lo siento mucho. No sé qué te dijo Cruz o qué entendiste tú, pero…

—¿Entendí yo?, la hija de puta de tu hermana me dijo…

—Ok, en estos términos no pienso hablar contigo.

—Tengo derecho a ver a mi hija.

—Dime cuando puedes venir a Madrid, si quieres pasar por casa de mi madre, podrás verla. No hay problema.

—Oh, muy amable, muchas gracias —tomó otro sorbo largo de whiskey y cuando acabó, estampó el vaso contra la pared—, ni siquiera me gusta el nombre.

—Pues lo siento mucho.

—¿Quién coño se llama Manuela?, ¿no sabes que mi familia jamás conseguirá pronunciar bien su nombre?, quiero discutir lo del nombre.

—No hay discusión, ya está inscrita y ese es su nombre. Siento mucho si no te gusta y ahora, si me disculpas, te tengo que dejar.

—¿Cómo puedes tratarme así?, en serio, ¿cómo demonios puedes tratarme así?

—Lo mismo podría preguntar yo.

—Quiero ver a mi hija y pasar tiempo con ella.

—Y a mí me alegra mucho saber que tienes interés por ella.

—¿Interés por ella?, es mi hija… Hostia puta, Vera, ¿quién coño te crees que soy?, ¿un monstruo?

—No, solo sé que antes de quedarme embarazada no te venía nada bien tener hijos, así que perdona si ahora me sorprende que reclames tus derechos… aunque lo hagas de este modo, borracho como una cuba. Voy a colgar.

—¡Vera!

Y colgó y no volvió a coger el puto teléfono. Se pasó horas llamando y bebiendo. James lo sacó de su casa un día después y se lo llevó a Escocia. Había heredado una casita de campo cerca de Glasgow, la habían reformado y pretendía que pasaran el fin de año pescando y charlando, relajados y sin beber, con sus críos correteando por allí mientras él moría de añoranza y frustración por todo lo que estaba pasando. Una muy mala idea.

El mismo día 31 de diciembre cogió un ferry y se fue a Dublín de juerga, se encontró con antiguos amigos, antiguos ligues y con la que faltaba para descalabrarle la vida, Isis, que estaba en casa por navidad. Se montó una orgía sin fin con ella, en un hotel de St. Stephen’s Green, donde se gastó una fortuna durante una semana entera, a tope recibiendo gente y haciendo fiestas en las que no volvió acordarse de ir a Madrid para conocer a su hija.

El día 8 de enero su padre y Blanche aparecieron en O’Callaghan Stephen’s Green Hotel, lo agarraron de un ala, lo metieron bajo la ducha fría y lo facturaron rumbo a Nueva York donde debía incorporarse al rodaje de la última película del gran Martin Scorsese. El gran sueño de su vida.

En Manhattan empezó a recuperar la razón y cuando Isis lo llamó para que le pagara el viaje a Nueva York, donde pretendía instalarse con él, le dijo que no, que todo había sido un error pasajero y que lo dejara en paz. Ella le pidió más dinero, pero él se negó, la mandó de paseo y volvió a obsesionarse con la pequeña Manuela, que crecía a salvo y preciosa, junto a su preciosa madre, en Madrid.

Gracias a Molly y a sus padres podía verla casi a diario. Vera, Cruz o su suegra, les mandaban fotografías y videos de la pequeñaja continuamente. Era tan chiquitina, pero crecía muy rápido, abría los ojitos y hacía amagos de sonreír, y aunque su madre le había explicado que en realidad eran reflejos involuntarios, a él le parecía la sonrisa más bonita del universo y se le caían las lágrimas viéndola.

A finales de enero ya enseñaba su foto a todo el mundo y empezó a hablar de ella con naturalidad. Su profesor de interpretación le dijo que utilizara el dolor, la frustración, el amor y todos esos sentimientos que lo venían atormentando el último año para enriquecerse como actor, y eso hacía, aunque aquello no sirviera demasiado para dejar de sentirse culpable, para dejar de añorar a Vera, a la que veía u oía en los videos que le llegaban de Manuela.

Se la veía guapísima y feliz, había noches en que llegaba a visionar hasta cien veces un mismo video solo para oír cómo le cantaba a su hija, como le hablaba o como le susurraba palabras de amor mientras ella, Manuela, la miraba con sus ojillos almendrados. Le estallaba el corazón de amor y empezó a escribir sus sentimientos en una libreta que llevaba a todas partes, para atesorar lo que estaba viviendo, por doloroso que fuera, porque en el fondo, todo aquello servía para mantenerlo vivo.

—¡Mike!

—Ya voy… —salió de la ducha y se puso el albornoz, fuera Blanche trajinaba con el desayuno y la saludó con la mano—, ¿qué tal?

—Menuda juerga os habéis pegado, salís en la prensa de todo el planeta. Los actores más famosos del mundo, juntos de juerga por Beverly Hills.

—Pues menuda mierda… —se desplomó en la silla y cogió el periódico antes de tomar un buen sorbo de café.

—Menos mal que te pillo solo y despierto —lo miró de reojo y él bufó—, estamos en el horario previsto. En media hora viene el estilista, a las tres y media te recoge la limusina.

—Muy temprano me parece.

—Los horarios no los pongo yo.

—No me quedaré a la fiesta, he conseguido vuelo a Madrid para las diez de la noche.

—¡¿Qué?! —Blanche lo miró con los ojos muy abiertos—, no puedes dejar de ir a esa fiesta, es lo más importante de los Oscar.

—Me da igual, quiero ver a mi hija, acaba de cumplir dos meses y todavía no la conozco ¿sabes?

—¿Para qué te haces esto, Mike?

—¿El qué? —Vio cómo se sentaba frente a él y prestó atención.

—Vera no te quiere en su vida, ¿por qué no la dejas en paz?

—Es la madre de mi hija, sabe perfectamente que jamás la dejaré en paz.

—Ella ya tiene lo que quiere, ha conseguido lo que quiere y no creo que te lo ponga fácil.

—¿Cómo dices? —Dejó el periódico encima de la mesa y agarró el paquete de tabaco.

—Ya sabes… ella quería un hijo y lo tiene, ya no te necesita, le estorbas y gracias al dinero que le dejaste puede vivir como le dé la gana, donde le dé la gana y sin necesidad de volver a verte. ¿Qué pintas tú allí? Tienes que centrarte en tu carrera, presentar en los Oscar, ir a esa fiesta y dejarte ver junto a una guapísima actriz de moda, eso es lo que tienes que hacer y dejar de perder el tiempo con tu exmujer.

—¿Sabes qué, Blanche? —aspiró una calada del cigarrillo y habló con mucha calma—, la próxima vez que te metas en mi vida personal o des una opinión sobre Vera sin que te la pida, que no te la pediré, te despido.

31

—No tienes por qué verlo —Cruz entró en el dormitorio y ella la miró de reojo—, en serio, vete a dar un paseo o a casa de la abuela, yo me ocuparé.

—No, gracias, no tengo cinco años y puedo hacerlo, pero gracias —cogió a Manuela y le besó la cabecita—, ¿está guapa?

—Preciosa, como siempre. Hola, mi amor —se acercó a la niña, que tenía los ojitos abiertos, y le besó la manita—, ¿cómo estás, glotona?

—Pues eso, glotona, ¿verdad mi vida? —La acurrucó contra su hombro y miró a su hermana con una sonrisa—, todo va a ir bien, no te preocupes, estoy perfectamente.

—¿Te suena de algo el término “depresión post parto”?, de milagro no te la has pillado y no quiero que por culpa del capullo ese, te pase algo.

—Si no la he tenido antes, no la tendré ahora. No le des más vueltas y si quieres, vete tú a tu casa o donde la abuela o a dar un paseo, no quiero que acabes discutiendo con él, al que, por cierto, no llames capullo o cosas similares delante de Manuela.

—No se entera de nada, Vera.

—Es igual, así te vas acostumbrando para cuando sea mayor.

—¡Jesús! —Exclamó y volvió al salón.

Ella miró los ojos dorados de su hija y se olvidó de todo lo demás. Esa diminuta personita era capaz de convertirla en la mujer más feliz del planeta con una sola de sus sonrisas, o cuando la buscaba con sus ojitos muy abiertos si la oía hablar. La reconocía en medio de todo el mundo y siempre prefería estar con ella, su mamá, que era su universo absoluto. Cruz bromeaba diciendo que no se lo creyera tanto, porque si Manuela la prefería por encima de todos era porque la asociaba con la comida y nada más, pero eso era lo de menos, su bebé solo tenía ojos para ella y le encantaba.

Miró por la ventana y comprobó que tenían el típico día invernal de Madrid, mucho frío pero despejado y soleado. Luego pensaba sacar a Manuela a dar un paseo por el parque, pero antes tendría que ver que pretendía Michael apareciendo allí. Un día y medio antes lo había visto de madrugada, con la niña en brazos, y un poco conmocionada de verlo en directo, entregando el “Oscar a la Mejor dirección artística” desde el Teatro Dolby de Los Angeles, y solo unos minutos después, en plena madrugada, mandó un email avisando que pretendía coger un vuelo con rumbo a Madrid esa misma noche.

Manuela tenía más de dos meses de vida, no se había molestado aún en conocerla, y de repente eso, era extraño y más extraño aun cuando su exsuegra la llamó para contarle que Mike le había pedido que lo acompañara en la visita. Catherine, que ya había estado tres veces en Madrid para disfrutar de su nieta, no se había podido negar y finalmente había quedado con él esa mañana en Barajas, desde el aeropuerto irían directamente al Paseo de Yeserías para verlas y después ya verían. Eso le dijo: “Luego ya veremos, cariño”.

En fin, pensó, tarde o temprano aquello tendría que ocurrir y mejor antes de que después. Desde el divorcio sus charlas se habían limitado a discutir por teléfono o en persona, él se mantenía a la defensiva o muy agresivo, y esperaba que su aparición estelar fuera más serena y sobria, porque esa era otra cuestión, la había llamado borracho dos veces después del nacimiento de Manuela, diciéndole de todo y no pensaba tolerar que entrara en su casa en esas condiciones.

Según Molly, que era una sicóloga muy reconocida en Standford, Michael había entrado en una espiral de autodestrucción total. No soportaba estar solo, haberla perdido. Se sentía huérfano, le dijo, y peor aún porque desde su punto de vista, su mujer lo había abandonado y él, que era extremadamente sensible y vulnerable, enfocaba toda su ira contra ella, que no tenía culpa de nada, pero que representaba todos los males del universo que lo acechaban.

Lo cierto es que bebía más de la cuenta, salía todas las noches, los directores se quejaban de su impuntualidad o su constante desacuerdo artístico con ellos, lo habían expulsado dos veces de un rodaje y había empezado el año retozando una semana entera en Dublín, con Dios sabe quién, en lugar de estar con su familia y amigos, o intentando conocer a su hija, que ahora representaba otro de sus grandes vacíos existenciales.

Estaba en crisis, le decía todo el mundo, y ella, que lo quería muchísimo, no podía ignorarlo, pero trataba de explicar que ella también estaba viviendo su propia catarsis, con una hija a la que había dado a luz sola, muerta de miedo en Londres, y con la que había vuelto a España para empezar de cero, sin saber si sería lo suficientemente fuerte y cuerda para criarla bien y hacerla feliz. Esa era su preocupación y amaba a Michael, con toda su alma, pero no pretendía seguir protegiéndolo simplemente porque él no fuera capaz de crecer y protegerse solo. Ese no era su problema, no podía serlo, principalmente porque su mayor problema ahora era su hija, que la necesitaba más que nadie en el mundo.

Ya tenía dos meses y no tenía ni idea de cómo había pasado el tiempo. Los primeros días en Londres todo fueron papeleos, visitas al pediatra y la mudanza, luego llegar a Madrid, donde decidió liquidar la hipoteca de su madre para compartir a pleno derecho su casa. Ella se negó en redondo, pero le explicó que estarían mucho más tranquilas sin esa preocupación y solo entonces empezó a comprender su nueva realidad.

Su padre le regaló la cuna, el cochecito, la silla para el coche y todo lo que necesitaba la niña. Sus primas, su abuela y todo el mundo, le regaló ropita y juguetes. Estaban siendo mimadas hasta la saciedad, pero siguió sintiéndose sola. Muchas noches se preguntaba como hubiesen sido esos primeros días del bebé en su propia casa, en Chelsea y con Michael. Miraba a Manuela y lloraba porque su padre se la estaba perdiendo, luego se animaba y volvía a estar bien, y así indistintamente, porque las hormonas la mantenían en un carrusel de emociones espantoso que, por descontado, ocultaba a su familia.

Desde fuera parecía feliz y recuperada. Solo un mes después de dar a luz estaba en la misma talla de antes del embarazo, tenía energía y alimentaba estupendamente a su hija. Corría todo el día, dormía poquísimo porque Manuela comía a “libre demanda” por orden del pediatra y era una glotona. Dormía con ella, para aprovechar las pocas horas de descanso, y luego vuelta otra vez a lo mismo. Era de locos y se moría por un abrazo de Michael, un beso o un te quiero que la hiciera sentir que no estaban solas en el universo y que seguía siendo una mujer joven, de veintinueve años, con toda una vida por delante.

—Vera… —Su madre entró al dormitorio a la par que sonó el timbre del portal. El corazón se le puso en la garganta e inconscientemente se miró en el espejo y se arregló el pelo. Se había cambiado y pintado un poquito, y respiró hondo—, dame a la niña.

—Vale… —dejó que la cogiera y se arregló la ropa. Salió al salón intentando mantener la calma, aunque tenía mariposas en el estómago, como siempre tratándose de Michael, y observó a Cruz abriendo la puerta principal.

—Pasa, Catherine, ¿vienes sola?

—Sí, no sabes lo que ha pasado —su exsuegra entró al salón y dejó el bolso en el suelo—, ¡ay mi niña!

—Hola, abuelita… —saludó su madre y ella miró a Cruz con cara de pregunta—, mira, Manu, dile hola a la abuela Catherine.

—Hola, mi preciosidad —la cogió en brazos y le besó la frente, luego buscó a Vera con los ojos y habló moviendo la cabeza—, Michael perdió el vuelo y no hay otro hasta esta noche o mañana… no sabes el disgusto.

—Sí, claro —susurró Cruz en español y su madre la miró ceñuda. Vera sintió igual que si le hubieran quitado las pilas y se desplomó agotada en un sofá.

—Al parecer las conexiones son espantosas y con el cambio horario, en fin. Mañana tiene que estar en un rodaje en Nuevo México y no le da tiempo a venir. Si hubiese salido en su avión, esta misma noche habría tenido que regresar a los Estados Unidos, pero, claro, perdido el principal, todo el plan al traste. Ya sabes cómo es…

—¿Tú te quedas con nosotras, no? —Pilar la hizo sentarse y ella asintió, buscando el móvil.

—Claro, si me dejáis, no voy a perder la oportunidad de estar con mi princesita, ¿verdad, Manuela? Está lustrosa, como se nota que tu leche es buena, hija, mírala, si es un querubín.

—¿Quieres beber algo, Catherine? —Preguntó Cruz, pasó por su lado y le acarició el pelo, Vera la miró y movió la cabeza—, voy a hacer un poco de té.

—Gracias, cariño. ¿Me acercas el móvil? —Su consuegra lo encontró en el bolsillo exterior del bolso, lo cogió y se lo extendió—, gracias, Pilar. Mira, Vera, hazme un favor, llama a Michael, me dijo que lo llamaras y así él te explica mejor lo que pasó…

—No hace falta, Catherine, muchas gracias —se puso de pie y las miró con una sonrisa—, voy a provechar de ir a la farmacia y a comprar fruta. ¿Necesitas algo, mamá?

—No, cariño… —vio sus ojos húmedos y tragó saliva—, Cruz ¿por qué no acompañas a tu hermana?

—¡No! por favor, solo será un momento.

Agarró el abrigo de la percha de entrada, se lo puso y bajó las escaleras a la carrera. Cruzó la calle y enfiló el Madrid Río a toda velocidad, llorando con un dolor enorme en el centro pecho, un dolor cada vez más gigantesco, incapaz de entender cómo las dejaba así, cómo era incapaz de organizarse para conocer a su niña, cómo podía ser tan frío y egoísta.

Por ese tipo de cosas no quiso hablarle del embarazo, hablarle del bebé, dejar que la reconociera y entrara en el acuerdo de divorcio… odiaba oír historias de padres divorciados que se pasaban la vida dejando a sus hijos tirados, que se peleaban por las visitas, que siempre tenían excusas para sus ausencias… por eso Manuela era suya y de nadie más. No pretendía entrar en esa dinámica solamente por intentar hacer las cosas bien. No lo iba a permitir, no lo necesitaban, ni la obligaba la ley, así que, si quería conocer a su hija o no, ya no era preocupación suya, nunca más, ya se podía quedar en sus rodajes y con su vida tan ocupada bien lejos de ellas, que como estaban, no necesitaban de nadie más.

32

—Danny Boyle en persona me entretuvo, ¿qué podía hacer?, tú no lo entiendes.

—Lo único que no entiendo es qué puede ser más importante que conocer a tu hija.

—Llevo más de dos meses sin verla, podía esperar un poco más…

—¿Sabes qué, hermanito?, vete a la mierda.

Molly agarró su bolso y lo dejó tirado en el restaurante de Nuevo México donde habían quedado a cenar. Él se levantó, pagó la cuenta y la siguió en silencio.

Lo cierto es que la había cagado medio a medio perdiendo aquel vuelo a Madrid. Lo sabía perfectamente, se le había partido el corazón, pero cuando Blanche le avisó, aún dentro del Teatro Dolby, que Danny Boyle había preguntado por él, pensó que no pasaría nada si se desviaba un poco de sus planes iniciales y se pasaba a una cena privada donde lo estaría esperando. Llegó a la carrera al sitio y ese director que admiraba tanto, le comentó a bocajarro que se le había caído uno de los protagonistas de su nueva película, que él era su segunda opción, que, si le interesaba y tenía la agenda libre, se podía incorporar al rodaje a finales del verano.

Le pidió el guion y Boyle le dijo que podían hablarlo personalmente, si tenía tiempo, así que se sentaron en una mesa, con una copa en la mano, y se entretuvo horas charlando con él. Era un tipo fascinante, lo admiraba desde hacía años, desde muy joven, cuando vio “Trainspotting” por primera vez y quedó completamente fascinado con su trabajo.

Por supuesto haría la película, fuera cual fuera el guion, además rodarían en Ibiza y en Madrid, y la posibilidad de pasar casi dos meses cerca de Vera era un regalo caído del cielo. Tal vez, con algo de suerte, podrían acercar posiciones y podría ver con cierta regularidad a la niña. Eso, sumado a trabajar con Danny Boyle, era algo similar a sacarse la lotería, así que en ese momento estimó que perder un avión con rumbo a Madrid no era para tanto, sin embargo, supuso un pequeño escándalo, otro más, en su ya maltrecha reputación.

Su madre casi lo mata por teléfono cuando la llamó para contarle que había perdido el vuelo. Vera, que solo respondía a sus emails últimamente, no se molestó en contactar con él, y todo el mundo opinó que era un cabrón. Su madre le contó que su familia política los estaba esperando con los brazos abiertos cuando apareció allí y que Vera, aunque se hacía la fuerte, se había quedado desolada.

—Es como si despreciaras a su hija, Mike, ¿cómo puedes ser tan inconsciente? Nosotros no te hemos educado así, para nosotros la familia es lo más importante.

—¿Cómo voy a despreciar a nuestra hija?, ¿estás loca, mamá?, ¿pero qué dices?

—Eso es lo que parece. ¡Tiene dos meses!, ¡dos meses! y no sabes ni como es. Me muero de vergüenza, Mike, te lo digo en serio, tu padre y yo no te reconocemos.

—Sé cómo es, recibo…

—¡No es lo mismo! Es tu bebé, tu exmujer acepta que la veas, aunque ni siquiera lleva nuestro apellido, no te cierra la puerta y tú eres tan idiota que acabas perdiendo un avión. No tienes perdón de Dios y si Vera decide darnos la espalda, apartarnos de nuestra niña, estará en su derecho y será culpa tuya.

Después de eso le dejó de hablar, no se ponía al teléfono y su padre también le echó otro rapapolvo legendario. Nadie entendía que no se podía mover de Nuevo México, no durante un rodaje, y cuando llegó Molly para psicoanalizarlo e intentar hacerlo madurar en dos horas, acabaron fatal.

Por supuesto entendía que era como poco extraño que aún no conociera a su hija, pero nadie parecía recordar que Vera se había divorciado de él. Ella era la culpable de haberlo apartado de su hija, de haberle ocultado el embarazo. Ni siquiera le había avisado del nacimiento de la niña, que se llamaba Manuela Saldaña, no llevaba ni su apellido, por lo tanto, no tenía ni el más mínimo vínculo legal con él. Ella había decidido despreciarlo y apartarlo de su mundo, y él, que solo intentaba superarlo, ser consecuente y respetar sus decisiones, acababa siendo el hijo de puta irresponsable que no iba a ver a su hija. ¿Estaban todos locos?

—¡Molly Malone, para un poco! —se burló de ella llamándola como cuando eran niños y su hermana se giró con cara de asesina—, oye, tienes razón, pero te recuerdo que Vera se divorció de mí, me odia, no quiere verme ni en pintura y…

—Eso no tiene nada que ver con tu hija.

—Lo sé, pero tampoco es tan fácil para mí ¿sabes?, ni siquiera me contó que estaba embarazada y…

—Lo que más me descoloca es que te muestres tan frío con todo este tema porque, te recuerdo, no estamos hablando de uno de tus ligues o de una loca de esas que te gustan tanto, que de repente se quedó embarazada y ahora pretende reclamarte algo con un hijo no deseado, no, se trata de Vera —levantó la mano para hacerlo callar—, en octubre hubieseis cumplido siete años de matrimonio, ¡siete!, en total lleváis más de nueve años juntos, Michael.

—Ella me dejó.

—¿Y eso te bloquea hasta tal punto que solo vives para castigarla?

—Yo no…

—¡Michael!, joder, capullo, abre los ojos de una puta vez.

—Ok, genial, como me dice Vera: “En estos términos no pienso hablar contigo”

—No estoy de broma.

—Yo tampoco, solo estoy un poco harto de ser el malo de la peli y de que todos opinéis respecto a mi vida. Parece que no hay más tema en el mundo que Vera y yo…

—Porque nos tienes preocupados, ya no se trata solo de ti, está Manuela.

—Lo que no parece recordar nadie es que yo soy la primera víctima en todo esto, ella…

—¿Tú?, ¿en serio?, ¿qué pasa con tu hija? esa niña necesita de su padre.

—Su madre no opina lo mismo.

—Otra vez su madre, ¿no lo ves? Si no vas a ver a tu hija, ni te interesas por ella, no es porque su madre te la ocultó o se la llevó a Madrid, es porque Vera te dejo plantado y eso no logras asimilarlo.

—Ella se largó, no contó conmigo, no quiso arreglarlo, ni hacer terapia o buscar alguna solución. Cogió sus cosas, presentó el divorcio en cuarenta y ocho horas y si te he visto no me acuerdo, ¿cómo coño quieres que lo asimile? ¡Joder!

—Vale, está bien.

—Todo dios se pone de su parte… y yo soy el más perjudicado. Mi mujer me abandona, me pide el divorcio y ahora vive con nuestra hija en Madrid, sin contar para nada conmigo.

—Lo sé.

—Y fui a Londres a conocerla, estuve allí cuando mi adorable cuñada me dijo que se quedaban unos días más, aunque ya se habían marchado a España.

—Claro, pero…

—Sin embargo, el monstruo soy yo, cuando en realidad soy un puto desgraciado.

—Eso no es verdad, Michael, eres un tipo muy afortunado con un problema puntual y solo hace falta reaccionar.

—¿Afortunado?, ¿yo?

—Desde los trece años te has tirado a todo lo que se meneaba, locas de atar en su mayoría y de repente apareces con Vera, que además de estar “tremenda” como tú dices, está cuerda, es lista, estable, seria y te quiere, te casas con ella y te dedica en exclusiva un montón de años… luego empiezan los problemas, la cagas de plano, ella te deja y se larga de tu casa sin pedirte un duro, cuando podría haberte dejado en calzoncillos, y el mayor pecado que comete es quedarse con vuestra hija y no contar contigo y sí —levantó la mano para hacerlo callar—, es muy grave, pero creo que el balance en general es muy positivo, así que deberías considerarte un tipo afortunado y dejar de lamerte la heridas.

—Mira, tal vez yo lo fastidié más que ella, es cierto, pero Vera…

—¡Calla…! —respiró hondo—, debes aceptar tu parte de culpa, eso es lo primero, acepta que ella no se fue solo para hacerte daño o para castigarte, tendría sus motivos. Ese es el primer paso para poder arreglar esto.

—Sé que los últimos meses fueron complicados y que tal vez yo no estuve muy a la altura… que se sintió sola y que se juntaron muchas historias, pero no debió dejarme así.

—¿Por qué no?

—Porque yo la quiero y no me dio la más mínima oportunidad.

—Por lo que sé, te dio miles, Mike.

—Sí…

—¿Reconoces que Vera hizo lo posible?

—En realidad sí, pero yo también, yo siempre me he arrastrado a sus pies y si me equivoqué, siempre traté de solucionarlo.

—¿Pero entiendes que una persona tiene un límite?, ¿qué no puede seguir eternamente perdonando y olvidando una y otra vez?

—Sí.

—Ella cree que tarde o temprano esto ocurriría, que tú estás mejor soltero.

—Eso es una idiotez.

—Está dolida, ha sufrido muchísimo porque te quería muchísimo y tomó una decisión objetiva, dolorosa, pero objetiva y no fue para hacerte daño. No quería castigarte o vengarse de ti… y tú no deberías seguir castigándola, llamándola enfadado para decirle barbaridades o ignorando a vuestra hija simplemente porque te duele que se haya ido de tu lado.

—Yo no ignoro a nuestra hija.

—Consciente o inconscientemente lo haces.

—No es verdad.

—Es lo que parece.

—Porque no estás en mi cabeza. Yo quiero a la niña, ¿cómo no la voy a querer? es hija de Vera, es nuestra hija, y las quiero a las dos.

—Lo sé, cariño, lo sé —superó la distancia que los separaba y lo abrazó muy fuerte—, deberías ir a conocer a Manuela lo antes posible. Eso es lo primero para empezar a construir en positivo ¿te parece?

—¿Qué quieres decir?

—Si de verdad quieres sanear todo este tema: nada de insultos, malos rollos, llamadas borracho de madrugada o anulación de visitas a Madrid, ¿de acuerdo?

—Bien…

—Ya sé que la frustración es puñetera y te apetece machacarla y decirle de todo, pero ese no es el camino, el primer paso para curar es perdonar y comprender, y el segundo, decir lo que sientes ¿ok?

—Ok.

—Vale, sigues siendo tan blandito como cuando tenías diez años, Michael Sean Patrick Kennedy, aunque aparentes ser el más duro del barrio.

—Cállate.

—Vale, ahora vamos a revisar tu ocupada agenda y decidiremos cuando vas a Madrid, yo te acompañaré.

33

—Björn me ha dicho que te has divorciado hace poco.

—Sí —miró la hora por enésima vez. Llevaban dos horas de reunión y empezaba a impacientarse. Era la primera vez que se alejaba de Manuela tanto tiempo y hacía unos treinta minutos que ya no le interesaba nada de lo que ese tipo, Mauro, le estaba contando.

—¿O sea que puedo invitarte a cenar?

—¿Cómo dices? —De pronto lo miró y él sonrió muy seductor.

—Me gustaría invitarte a cenar, yo también me acabo de divorciar.

—¿No te ha contado Björn que tengo un bebé?

—Eso no…—se puso tenso de inmediato y Vera sonrió.

—Sí, de tres meses y medio y, de hecho, debería irme.

—Pues quién lo diría —soltó comiéndosela con los ojos. Antes de la reunión tenía serias dudas sobre volver al trabajo y colaborar con esa ONG que Björn le había recomendado tanto, y después de la reunión con “don ligón”, le apetecía mucho menos—, estás estupenda.

—Debo irme, ya os llamaré.

—Ya sé que tu ex es nada menos que Michael Kennedy, tienes el listón muy alto, pero tenía que intentarlo.

—Ok —parpadeó, empezando a cabrearse—, debo marcharme, en serio.

—Oye, Vera.

—Dime.

—Para los bebés creó Dios a las abuelas y a las niñeras, seguro que puedes salir conmigo una de estas noches.

—No creo, pero gracias. Ya os llamaré.

Salió disparada a la calle, buscó la Castellana, que quedaba a pocos metros, y cogió un taxi. Había dejado a la niña con su madre y con un biberón de leche materna en la nevera, por si acaso, pero no podía respirar si no la tenía cerca. Era más dependiente de Manuela de lo que podía reconocer y en ese momento quiso tener poderes paranormales para teletransportarse en un pis pas a su lado. Era tan chiquitita y tan mimosa.

No se cansaba de mirarla y ahora que abría más los ojitos y permanecía más tiempo despierta, era una delicia observarla. Crecía rápido y muy sanita, comía bien y salvo los cólicos típicos de los bebés, que a veces la volvían un poco más inquieta, era tranquila y prácticamente no lloraba. Se dejaba querer por todo el mundo, era esencialmente un imán para las caricias y los mimos, igual que su padre, y siempre que se la comía a besos pensaba en él, que había nacido para las carantoñas y los arrumacos. Michael era muy cariñoso, muy sensitivo, y Manuela era igual, o eso le parecía a ella, que siempre descubría rasgos suyos en su hija.

Ojalá él pudiera verla crecer, se lamentaba siempre, y aun lloraba a escondidas por el vacío que su ausencia le dejaba en el alma. Lo echaba mucho de menos y a pesar de sus cabreos, sus malas palabras, su indiferencia hacia ellas y todo lo demás, seguía queriéndolo. Seguía enamorada y sus imágenes, siempre rodeado de chicas y novias varias, le partían el corazón en mil pedazos, así que evitaba seguir sus andanzas a través de la prensa, era mejor no saber lo que hacía y cómo lo hacía, y cuando su exsuegra, Molly o algunos de sus amigos empezaban a hablarle de él, cortaba la charla en seco y pasaba a otro tema. Era duro, pero algún día lo superaría, decía todo el mundo y, lo más importante, tenía a Manuela, que era su tesoro, el verdadero amor de su vida y un pedacito de Michael, así que no se podía quejar.

En general su vida estaba llena con la niña, con su familia, con su madre, Cruz y su abuela, que se volcaban con ellas, con sus días interminables donde no tenía tiempo ni de respirar, y con sus planes de futuro. No quería volver al trabajo hasta que Manuela dejara el pecho, pero debía ir pensando en las opciones disponibles, que no eran demasiadas en Madrid. Por supuesto, quería seguir enfocando su carrera en la ayuda social, estaba el Turno de Oficio, pero aparte de eso quería hacer otras cosas, algo en una ONG o en un proyecto similar al de Notting Hill, una idea que con un poco de dedicación podría levantar sola y a su manera, si se empeñaba un poquito.

—Hola —contestó al móvil cruzando Atocha y al oír la voz de Blanche, se le cayó el alma a los pies.

—Hola, Vera, perdona que te moleste. ¿Te pillo bien?

—Voy en un taxi, dime, Blanche.

—Se trata de Mike —guardó silencio y la asistente, que no tenía la delicadeza ni de preguntar por su bienestar o el de su niña, suspiró—, ha tenido un accidente.

—¿Y está bien? —Se puso tensa y se sentó mejor en el taxi.

—Un poco conmocionado, se dio varios golpes y perdió el conocimiento unos segundos. Podría haber sido una tragedia, pero afortunadamente no estaba solo y pudieron sacarlo del agua y…

—¿Del agua?

—Fue haciendo surf, en Hawái, ayer era su cumple y ya sabes… —ya lo sabía, había estado todo el día acordándose de su dichoso cumpleaños. Tragó saliva y siguió en silencio—, lo celebró aquí y… ya sé que esto suena fatal, Vera, en realidad acabo de arrepentirme de haberte llamado. Lo siento.

—Está bien, espero que se recupere, adiós… —sintió como se le llenaban los ojos de lágrimas.

—¡No! espera, por favor. Me arrepiento de haberte llamado, pero lo hago por él, él me ha pedido que te avise. La experiencia lo ha dejado un poco fuera de juego, está ingresado en observación por los golpes que se dio y la pérdida de conocimiento y quiere verte, solo pregunta por ti. Lo primero que dijo al despertar fue tu nombre.

—Bueno, dile que ya me lo has contado, que siento mucho lo de su accidente y que espero se reponga pronto.

—¿Y existe alguna posibilidad de que vengas?

—¡¿Qué?!, es una broma ¿no?

—No, es lo único que pide.

—Vale, mira, Blanche —respiró hondo viendo como el taxi se acercaba a Puerta de Toledo—, dile a Michael que se cuide, seguro que se pone bien en seguida. Muchas gracias por avisar. Adiós.

—Vera, escúchame, está destrozado.

—Y lo siento mucho, pero yo tengo un bebé de tres meses al que cuidar, ya sé que eso a él no le interesa en absoluto, pero es lo que hay y por supuesto no puedo viajar, ni correr a consolarlo, seguro que tiene a otras personas que pueden hacerlo. Debo dejarte, adiós.

Colgó llegando a su casa, se bajó del taxi de un salto y entró corriendo al edificio, cogió el ascensor y llegó a la quinta planta con el corazón en la garganta y abriéndose los primeros botones de la blusa. Su pobre bebé ya estaría llorando de hambre y ella perdiendo el tiempo por esos mundos de Dios.

—¡Mamá, ya estoy aquí! —abrió la puerta y tiró el bolso encima de un sofá, levantó los ojos y vio a su madre con Manuela en brazos—, no tardo nada.

—Michael ha tenido un accidente de surf en Hawái, lo han dicho en las noticias.

—Ya lo sé, me acaba de llamar Blanche —se preparó y se sentó en el sofá cogiendo a su hija en brazos—. Hola, mi amor, mamá ya está aquí, ¿me has echado de menos, mi vida? ¿Se ha portado bien?

—Perfectamente… —Pilar se le sentó enfrente y la miró—, como lo estaban siguiendo los paparazzis hay imágenes del accidente, le dio un volteo tremendo la ola, bueno, varias olas y quedó como un cuerpo muerto en el agua. Impresiona verlo, menos mal que había mucha gente por ahí y lo sacaron… en la arena parece que estuviera ahogado. Se golpeó también con la tabla, que se partió con el impacto del agua, o eso dicen, y mira que son duras esas tablas. Pobre Michael, menudo susto.

—Está bien, Blanche dice que un poco conmocionado, pero bien.

—No me imagino lo que pensarán sus padres cuando vean esas imágenes. Voy a llamar a Catherine.

—Mamá… —suspiró, mirando como partía a buscar el teléfono.

—¿Y en qué hospital está?, deberíamos llamarlo.

—No lo sé, no es asunto nuestro, solo sé que ya está bien.

—¿Y te llamó Blanche?, menudo detalle —ella abrió mucho los ojos y Pilar pasó del español al inglés de forma instantánea—, Cate, hija, ¿cómo estáis?, menudo susto, sí, lo he visto.

—Señor… —La observó caminar por el pasillo con el teléfono en la oreja y miró a Manuela, que la contemplaba con sus ojazos dorados ajena a todo, y le sonrió, canturreando —, “No viniste del frío ni la lluvia, llegaste del amor y de la luna... Niña de agua, te crecerán las alas y tu vuelo…”

—Verita.

—¿Qué?

—Dice tu suegra que él solo pregunta por ti.

—No es mi suegra y él podría preguntar más por su hija, tal vez le iría mejor y no andaría golpeándose con olas de cinco metros.

—Vera, tú lo has alejado de Manuela y…

—No, por favor, ¿vale?

—Vale, voy a servir la comida. ¿Ya has acabado?

—Sí —cogió a Manuela y la acurrucó contra su hombro viendo el teléfono vibrar encima de la mesilla, era Molly y quiso pasar, pero se puso de pie, lo agarró y contestó—. Hola, Molly.

—Ya sé que lo sabes, ¿cómo está mi pequeñina?

—Acaba de comer, está muy bien, gracias, ¿y tú cómo estás?

—En Hawái con mi hermano, cogí un vuelo en cuanto me avisaron.

—Pero ya está mejor ¿no?

—Sí, bueno, nunca se sabe con estas cosas. Lo tienen bajo observación porque se golpeó la cabeza y la pérdida de conocimiento no me gusta nada, pero físicamente está bien, es fuerte y está en buena forma.

—Me alegro.

—Pregunta mucho por ti, me he pasado dos horas hablándole de Manuela y…

—Mira Molly, sabes que te quiero un montón, pero no quiero saber nada más… Blanche llamó y…

—Ya lo sé, sé lo que te pidió, pero es que verlo así, estaba solo en medio del susto y… conmueve, sé que…

—Le deseo lo mejor a tu hermano, mándale recuerdos y dile que espero que se ponga bien en seguida. Siento mucho que estuviera solo en medio del susto, sé lo que eso, lo sé perfectamente, pero no puedo hacer nada más y ahora discúlpame, voy a cambiar a la niña y…

—Vera, tú no eres así, sé que te importa.

—Y por esa razón te digo que le transmitas de mi parte…

—Por supuesto no vas a venir, es lógico, Manuela tiene más de tres meses y ni siquiera ha ido a verla, sé que no se merece ni un segundo de tu atención, pero te lo pido por favor, por vuestra hija, habla con él por teléfono. Hazlo por mí.

—¿Para qué?

—Necesita oír tu voz y hablar contigo.

—Madre de Dios —respiró hondo y besó la cabecita rubia de Manuela—, está bien, luego lo llamo, cuando la niña esté dormida.

—Gracias.

34

“Toda la vida pasa delante de tus ojos”, eso decía la gente que sucedía cuando estabas en peligro de muerte y era verdad. De pronto esa ola espectacular y el golpe seco, tremendo, que lo tiró de la tabla que, a su vez, se partió y le estalló en la cabeza. Sintió algo muy parecido a un estallido cuando impactó contra su sien y luego el agua, el sube y baja incontrolado, la falta de aire, el ahogo total mientras toda su vida pasaba por delante de sus ojos, entera, hasta llegar a Vera y quedarse con su imagen, con sus enormes ojos negros, fijos en la mente.

Jamás podría olvidarse de esa angustia total por intentar sobrevivir. Muchas veces había pensado que morir ahogado debía ser algo espantoso y ahora podía dar fe de ello. No se había muerto de milagro, pero todo el proceso sí lo había experimentado, y al parecer, precisamente esa angustia por salvarse y salir de allí podía ser mortal. Según uno de los vigilantes que lo había rescatado, el golpe en la cabeza le salvó la vida, así de simple, porque la inconsciencia lo dejó inerte y la corriente lo empujó hacia la playa, flotó unos segundos y otro surfero lo agarró y lo sujetó hasta que aparecieron los socorristas con una moto de agua y lo llevaron hasta la arena donde le practicaron la reanimación. Todo muy aparatoso, igual que en las películas. Afortunadamente despertó y cuando abrió los ojos preguntó por su mujer.

Había decidido ir a Hawái en un arranque de esos de última hora. Estaba en Los Ángeles con la nueva peli y alguien le dijo que debía celebrar su cumpleaños como era debido, que no podía dejarlo pasar y como tenía dos días libres, compró los billetes y se fueron a surfear a Oahu. Dos colegas americanos y él, nada de chicas, nada de mujeres porque no podía dejar de pensar en la suya y recordar que tan solo un año antes ella le había organizado una gran fiesta de cumpleaños en Notting Hill. Habían echado un polvo legendario en una de las oficinas de ese local, eso también lo recordó, porque últimamente vivía medio obsesionado recordando el sexo con Vera, que había sido el mejor de su vida, el más intenso y profundo, el único que lo dejaba en paz y satisfecho.

A veces fantaseaba con ella y se preguntaba si en Madrid, donde vivía con su hija seguramente odiándolo, se acordaba alguna vez de él y de la vida que habían tenido, de la intimidad compartida, de esas relaciones sexuales insuperables que habían disfrutado a la par, porque Vera también había disfrutado, y lo había amado y deseado, ella era muy sensual y el solo hecho de pensar que en un futuro se acostaría con otro lo volvía completamente loco.

Giró en la cama del hospital y el dolor en el lado izquierdo de la cabeza lo dejó temblando, respiró hondo y trató de controlarse un poco.

Si acostarse con Vera era una pasada, era porque la quería, estaba enamorado de ella, eso era mutuo e insustituible, y con amor la intimidad era diferente, era grandiosa y seguramente ella no volvería a tenerla con nadie, no a su nivel, estaba seguro, porque él lo había intentado con un rosario de ligues y seguía añorándola. El ejercicio físico de follar y desahogarse estaba bien, era divertido, pero con su mujer no solo follaba, había muchísimo más y aquel nivel de intimidad era difícil de encontrar más de una vez en la vida, al menos eso había comprobado él tras diez meses de separación.

Y no se trataba solo del sexo, claro, se trataba de ella, de los dos, de Michael y Vera convertidos en una sola persona, de su mejor amiga, su cómplice, su compañera de viaje… la madre de su hija. Ella lo seguía siendo todo, representándolo todo, y él no podía hacer nada por recuperarla, la había perdido y seguía perdiéndola cada día que pasaba lejos de ella y de la niña, a la que ni siquiera conocía… estaba fracasando por todos los flancos y el accidente de surf en Hawái solo le había dejado claro una cosa: ella no lo quería, ya no se interesaba por él e incluso al borde de la muerte lo dejaba plantado y solo a miles de kilómetros de distancia.

Como bien decía James, debía aceptar de una maldita vez que todo: su vida, su matrimonio, su futuro, se habían ido ya al carajo, sin vuelta de hoja. Aunque simulara que no, aunque simulara ser un soltero feliz y vividor, la realidad era bien distinta porque se sentía solo, destrozado para los restos, añorando tanto a Vera que soñaba despierto con ella, con su abrazo, solo con eso, con abrazarla y sentir su aroma y calorcito junto a su cuerpo.

Si alguna vez volvía a tener la oportunidad de abrazarla, se quedaría allí para siempre, aferrado a ella, estaba convencido, aunque aquella posibilidad no fuera más que una fantasía absurda e infantil que no conducía a ninguna parte.

—¡Mike! ¿qué tal? —Su hermana entró con el teléfono en la mano—, ¿estás espabilado?

—Sí, me siento mejor —se acomodó en esa cama diminuta y trató se sentarse.

—Estupendo porque Vera quiere saludarte —extendió el teléfono y él lo miró frunciendo el ceño—, va en serio.

—Ok, gracias —dijo al fin tras un silencio eterno, agarró el Iphone y se lo pegó a la oreja—. Hola…

—Hola, Mike ¿cómo estás? —oír su voz le provocó un escalofrío y acto seguido se echó a llorar, Molly corrió y le acarició la espalda como cuando tenía cinco años—, eh, no llores, cuéntame cómo te sientes, menudo susto.

—Vera, nena… yo…

—Vale, tranquilo, si te pones así cuelgo y te llamo en otro momento.

—¡No!, está bien, está bien —miró a su hermana y le hizo un gesto para que lo dejara solo, ella salió, y él agarró una botella de agua para tomar un sorbo—, estoy bien, es que ha sido muy jodido.

—Lo he visto en la tele, menudo golpe —parecía relajada, pero no lo estaba, lo sabía, no estaba cómoda y eso le partió el alma en dos—, Molly dice que perdiste el conocimiento.

—Y eso me salvó la vida, al parecer el dejar de luchar contra el agua ayudó a que flotara y pudieran recogerme.

—Por Dios, es increíble.

—¿Cómo está Manuela?

—Bien, gracias —suspiró—, muy bien, es una glotona.

—¿Es comilona?

—Sí, come muy bien y ahora ha bajado un poco las tomas, pero al principio eran cada dos o tres horas…

—Es peor que su padre… —ella guardó silencio y él tragó saliva—, me encanta su nombre, dije una estupidez aquel día que te llamé y…

—Es igual, no pasa nada.

—No, sí que pasa, me he portado como un gilipollas, he dicho muchas barbaridades y lo siento.

—Vale, gracias.

—Veo fotos y videos a diario de la niña, me los reenvían mis padres o Molly, y es preciosa, me encanta verla.

—Me alegro. Bueno, solo quería saludarte y…

—Vera, por favor, no cuelgues.

—Solo quería saludarte y sé que deberías descansar, que te han mandado reposo.

—Lo sé, pero necesito oírte, hablar contigo. ¿Cómo estás?

—Bien, muy ocupada, pero bien, gracias.

—¿Tu familia?

—Todos muy bien, muchas gracias.

—Estoy retrasando el rodaje con este accidente y deberé volar a Los Ángeles en cuanto me den el alta, pero después, a la primera oportunidad, voy a Madrid.

—No te preocupes, ahora cuídate, ya hablaremos.

—¿Cuándo?, ¿cuándo hablaremos?

—Estamos hablando, Michael.

—Después de un montón de meses y querría decirte un millón de cosas… empezando por disculparme, me he comportado como un hijo de puta contigo, como un cabronazo insufrible… no era mi intención, pero esta separación me ha desquiciado y todo lo que ha pasado después… en fin… que lo siento, lo siento mucho, espero que algún día puedas perdonarme.

—No te preocupes —notó que se le quebraba la voz—, yo tampoco he sido una santa.

—Vale, muy bien —respiró hondo y se relajó un poco—, cuéntame cosas de Manuela.

—¿Qué quieres saber?

—¿A quién se parece más?, yo creo que es como tú.

—¿Sí?, no, pues yo creo que es más Kennedy que Saldaña, se parece mucho a Molly y a tu madre.

—Es preciosa y esos ojazos almendrados son tuyos.

—No creo.

—¿Y es tranquila?, mi madre dice que es un angelito.

—Sí, no llora apenas y es muy dormilona.

—¿Y es verdad que vais a natación?

—Sí, natación y yoga para bebés, le encanta y se relaja mucho. Le encanta el agua.

—Como a su padre, aunque vaya a dejar el surf por una temporada.

—Claro, bueno Michael, debo…

—Lo entiendo, muchas gracias por hablar conmigo, ya me siento mejor.

—Estupendo.

—¿Volverás a llamar?

—Lo intentaré, tú cuídate. Adiós.

—Dale un beso a Manuela de mi parte.

—Muchas gracias —colgó y no pudo agregar “y dile que la quiero”. No pudo esta vez, pero habría otras, lo supo con una claridad meridiana y aquella evidencia lo hizo sonreír. Miró por la ventana y vio la luz del sol más brillante de lo normal, oyó la puerta y se giró para comprobar que era Molly la que entraba con los ojos muy abiertos.

—¿Todo ok?, por la cara que tienes imagino que sí.

—Sí, al menos he podido pedirle disculpas y hemos charlado diez minutos.

—Genial.

—Sí, genial.

35

—¿Otra vez él? —Cruz entró en su cuarto sin llamar y antes de tirarse en la cama miró la cunita de Manuela—, como duerme, es una gozada.

—Sí.

—¿Así que otra vez el capullín?

—Cruz, por favor.

—Te llama todos los días.

—Está un poco conmocionado por el accidente.

—Que fue hace un mes, ¿qué te cuenta?

—Pregunta por Manuela y me habla del trabajo, de la peli que va a ser con Danny Boyle… —respiró hondo—, que suerte lo de Danny Boyle, siempre lo ha admirado mucho y…

—Lo próximo es que pida la custodia de la niña.

—No puede pedir la custodia de una hija que legalmente no es suya.

—Pero puede pedir pruebas de paternidad.

—Sí, que haga lo que quiera.

—¿No te preocupa?, ¿ni un poquito?

—No, sé que, aunque le den el derecho a reconocerla, no pedirá ninguna custodia. Lo conozco y no sabría qué hacer con un bebé.

—Cillian dice…

—¿Cillian dice? ¿Sigues viendo a Cillian McBride?

—De vez en cuando, pero eso es lo de menos, él dice que Michael está embobado con su hija, que no habla de otra cosa, que es su nueva obsesión.

—Vale, genial.

—Pero Vera…

—¿Sabes qué?, la verdad es que me encanta que se le caiga la baba con su hija, porque es su hija… —se bajó de la cama y la enfrentó de pie—, de hecho ahora mismo, en frío, y no en caliente como estaba en Londres, me arrepiento muchísimo de no dejar que la reconociera, creo que ha sido la mayor estupidez que he cometido en mi vida y no por mí, o por él, sino por Manuela, que no tiene culpa de los conflictos y los malos rollos que yo tuviera con su padre. Él es su padre y nunca debí esconderle el embarazo, ni dejar de llamarlo para el parto, aunque sabía que estaba en Londres…

—¡Vera!

—Es verdad, tampoco debí permitir que lo marearas y le dijeras que estábamos en Inglaterra cuando ya habíamos viajado a Madrid. He hecho muchas gilipolleces de las que no me siento muy orgullosa.

—¿Te está comiendo el coco?, ¿vas a volver con él?

—No se trata de eso, ni de nosotros, se trata de Manu… es que no entiendes nada —salió del cuarto y se fue a la cocina a buscar un vaso de agua, hacía calor y estaba un poco agobiada con tantas cavilaciones. Desde que hablaban por teléfono con regularidad, no dejaba de pensar que había privado a Michael de sus derechos y a Manuela de los suyos, tomando decisiones absurdas y precipitadas, se sentía estúpida e inmadura, muy culpable de todo y no sabía por dónde salir.

—Oye, no te juzgo, hermanita, solo intento ver qué pasa —Cruz se le acercó con los brazos cruzados sobre el pecho—, ya sé que no es asunto mío, que el problema es vuestro, pero quiero a mi sobrina, te quiero a ti y solo me preocupo por vosotras.

—Gracias, pero no hace falta que te preocupes, va todo bien.

—Ok…

—Solo sé que he hecho todo mal respecto a este tema y algo tendré que hacer para subsanarlo, empezando por hablar con el padre de mi hija, que llama todos los días para interesarse por ella.

—Muy bien, muy bien, pero no olvides que solo se interesa por ella desde hace un mes.

—Porque antes le impedía hacerlo.

—Vale, Vera, debo irme. Buenas noches —le dio un beso en la cabeza y se marchó.

Cruz tenía razón, todos tenían razón, los de uno y otro bando, porque eso parecía aquello, una guerra de dos bandos, los Saldaña contra los Kennedy, cada uno con sus ideas e intereses. Todos opinando respecto al bienestar de Manuela, que a sus cuatro meses y medio de vida no se enteraba de nada, claro, aunque llegaría un momento en que sí lo haría, sí se enteraría y entonces… ¿qué iba a hacer cuando su hija le preguntara por qué no llevaba el apellido de sus abuelos?, ¿de su padre?... ¿Por qué apenas lo veía o no tenía ni una sola maldita foto con él de recién nacida?

Su padre, que tampoco ejercía mucho de abuelo porque seguía en Dubai, le recriminaba su irresponsabilidad, él, que en un principio la apoyó al cien por cien con el divorcio, no entendía en absoluto esa decisión suya de privar a la niña de su padre. El divorcio, aun estando embarazada, no le parecía mal, lo que le parecía absurdo e infantil era haberle negado a Manuela los apellidos de su padre solamente porque ella no quería saber nada de Michael. Estaba tan asombrado por aquel asunto que discutían cada dos por tres por lo mismo y él insistía en que se planteara las cosas con un poco de cabeza, con algo de madurez y dejara de ser una cría caprichosa. “Si no quieres saber nada del padre y la niña es solo tuya ¿qué haces permitiendo que esos abuelos estén en la vida de la niña?... cuando sea mayor no comprenderá nada y tendrás un problema, Vera, uno grande. Piensa un poco, ya no eres una cría, tienes una hija y deberías pensar primero en ella, no en ti”.

Esos comentarios sumados a las súplicas de Molly, de su exsuegra y al cambio de actitud de Michael, estaban haciéndola dudar muchísimo de su capacidad como madre responsable. Ser una buena madre no consistía solo en alimentarla, quererla, cuidarla, mantenerla sana y segura, también consistía en pensar en sus intereses, en lo mejor para ella, y aquello la estaba matando por dentro.

Afortunadamente, Michael era el que menos presionaba. Desde su accidente de surf habían vuelto a poder mantener una charla civilizada, incluso amistosa, por teléfono. Él la llamaba todos los días sobre las nueve de la noche, le preguntaba por Manuela, ella le mandaba fotos y videos directamente, y luego los comentaban. También charlaban del trabajo, de sus proyectos, de cosas intrascendentes, nunca de ellos como pareja, o de sus novias o ligues, aquel era asunto tabú y no se mencionaba. Era muy agradable poder compartir con él todo lo referente a la niña, en la misma sintonía, y era maravilloso oír otra vez su voz, grave y cálida, su risa cadenciosa, su acento, hablándole sin enfados ni tensiones. Era una especie de milagro tenerlo otra vez en su vida y aunque vivía con los pies en la tierra, sabiendo que aquello no tenía nada que ver con Vera y Michael como pareja, sino con Vera y Michael como padres, estaba más feliz que antes, más ilusionada y cada vez que se acercaba la hora de su llamada, el estómago se le llenaba de mariposas.

Ahora, tal vez, gracias a Manuela, podrían volver a ser amigos. Ambos se querían, se respetaban, habían compartido muchos años y muchas cosas juntos, él quería lo mejor para las dos y seguramente, cuando lo tuviera delante, y con el tiempo, le plantearía directamente el asunto de la paternidad legal. Tal vez no le interesaba, y estaba angustiándose sin ninguna necesidad por el tema, tal vez para él aquello carecía de importancia porque probablemente en un futuro se volvería a casar, podría tener más hijos, una nueva familia, y todo el drama que ella había montado se quedaría en agua de borrajas.

—Hola, mamá… —su madre entró con Manu en brazos y casi se muere del susto—, no te asustes.

—Ay, Dios mío, ¿pero qué haces despierta, mi vidita? —Se acercó y le besó la cabecita rubia. Ella, preciosa y con sus ojazos dorados muy abiertos, la miró totalmente espabilada—, no son horas.

—Me asomé a tu cuarto y me la pillo tan pancha, mirando los móviles…

—¿Pero qué haces? —Se la comió a besos y ella respondió con su boquita abierta, llenándola de saliva—, que besitos más deliciosos. ¿Tienes hambre?, a lo mejor tiene calor.

—No creo… ¿no sabes aun cuando viene Michael?

—No, ¿por qué?...

—Viendo un programa de esos del corazón, he visto que anoche salió de cena en Londres con una súper modelo de esas de los ángeles de Victoria’s Secrets.

—¿Ah sí? —se le contrajo el estómago y se le llenaron involuntariamente los ojos de lágrimas. Le dio la espalda y se entretuvo en buscar un biberón con agua—, hablé con él hace un rato y no me dijo que estaba en Europa.

—Menudo cotilleo en Inglaterra, al parecer los pillaron en una situación nada santa en el cuarto de baño del…

—Vale, no quiero saberlo… —salió de la cocina y se fue a su habitación ya llorando como una idiota—, buenas noches.

—Vera.

—Buenas noches.

36

Ni siquiera estaba en Londres y le endosaban semejante escándalo. Repasó la prensa una vez más y vio las cientos de fotos de esa modelo británica tan guapa que ahora parecía ser su nueva conquista. Ella, que estaba tremenda y era muy conocida, se hacía la sueca con la prensa y solo sonreía ante las preguntas de los reporteros sobre su posible “pillada” en el cuarto de baño de un conocido restaurante de Chelsea, lo que venía a multiplicar por cien el cotilleo, aunque fuera falso. Muy mal hecho, susurró, mirando de reojo la sala VIP de Heathrow.

Él estaba en Nueva York trabajando cuando se suponía que se había tirado a esa chica en un lavabo de Londres. Era absurdo y cada día le molestaban más ese tipo de imprecisiones, que solo contribuían a dañar su imagen pública. De repente el actor de moda, el más solicitado, era principalmente un ligón compulsivo capaz de echar un polvo en el cuarto de baño de un local público. Por el amor de Dios, tenía treinta y nueve años, no dieciocho, y no necesitaba aquello.

Agarró nuevamente el móvil y llamó a Vera, ella llevaba tres días sin coger el teléfono. Se habían pasado un mes hablando amigablemente, a diario, y de repente dejaba de contestar a sus llamadas. La primera noche lo achacó a su falta de tiempo, la segunda llamó a su casa y Pilar le dijo que se había ido de cena con Cruz y las chicas, y la tercera ya le mandó un mensaje preguntándole si le ocurría algo, pero tampoco respondió. No comprendería jamás a las mujeres, pero a Vera la conocía bien y supuso que se había cabreado por algo puntual, tal vez por los rumores sobre un polvo falso, en un cuarto de baño de Londres.

—Hola Pilar ¿cómo estás?

—Hola, Michael —contestó su suegra en el teléfono fijo y él se puso de pie—, bien, gracias ¿y tú?

—¿Está tu hija en casa?, no responde al móvil.

—No está.

—Ok… ¿Manuela cómo está?

—Preciosa y sanita como siempre.

—Estupendo, escucha, estoy en Heathrow esperando un enlace a Madrid, si es posible iré a tu casa esta tarde o…

—Tú ven cuando quieras, Michael.

—Vale, acabo de aterrizar de Nueva York y me están buscando un vuelo, si no consigo uno para dentro de un rato me voy a casa, duermo un poco y lo intento esta noche o mañana.

—Las puertas de mi casa están siempre abiertas para ti, Michael, lo sabes, pero no pienso avisarle a Vera, no quiero que espere en vano.

—No será en vano, estoy buscando una conexión.

—Muy bien, pues cuando la tengas y llegues a Madrid, vente a casa y aquí estaremos.

—Gracias, Pilar, yo…

—Adiós, tengo que dejarte, la niña se ha despertado.

Y colgó, su normalmente abierta y amable suegra le colgó y lo dejó con la palabra en la boca. Desde luego, desde su divorcio, Pilar había tomado parte por su hija, era lógico, pero solía ser cortés y conciliadora con él, no entendía muy bien a qué tanta tensión ahora y empezó a sentirse muy incómodo. Seguramente no era buena idea presentarse en Madrid con ese panorama y lamentó que Molly no pudiera estar allí para acompañarlo en territorio enemigo. No pretendía conocer a su hija en medio de malas caras y malos rollos y se planteó la idea de desechar el dichoso viaje, ir a casa, dormir un par de días y esperar a que su hermana o su madre tuvieran tiempo para acompañarlo a España. Tal vez era lo que debía hacer, aunque se moría por ver a la pequeñaja y a Vera, tal vez era más prudente esperar un terreno mejor abonado para aparecer por allí.

El móvil le vibró, lo agarró y contestó con un par de ladridos.

—Dime…

—¿Qué ocurre, Michael? —, Julia Fox Bunbury habló con ese acento tan pijo suyo y sin querer frunció el ceño.

—Os pedí un desmentido sobre el asunto del cuarto de baño y la modelo. Sigo sin verlo.

—Me parece innecesario.

—¿Por qué?

—Porque eres un tío soltero, guapo y famoso, es bueno alimentar la leyenda.

—Soy un tío divorciado, con exmujer, familia y criterio propio. No quiero ser la comidilla de medio planeta por algo absolutamente falso.

—¿Qué más da, Mike?, no tienes que rendir cuentas a nadie, relájate.

—¿Tú qué coño sabes de mi vida, Julia?, trabajas para mí, necesito el puto desmentido ya o lo hago yo directamente a través de esas putas redes sociales que tampoco me dejáis controlar.

—No hace falta que me hables en ese tono.

—Pues cumple con tu puñetero trabajo y yo no te hablaré en ningún tono.

—Tal vez estarías mejor sin nosotros, Michael.

—Seguramente sí, así que si quieres zanjamos esto ahora, que me llamen tus abogados y lo arreglamos de una puta vez.

Colgó furioso, harto ya de esa gente que le había abierto las puertas al estrellato, sí, pero que intentaba controlar de forma dictatorial y completamente lamentable su vida privada. Con Vera se habían portado de puta pena, la habían utilizado y hecho desaparecer a su antojo y después del divorcio, con el nacimiento de su hija, ni siquiera le habían permitido contar oficialmente que era padre. Julia Fox Bunbury también vio aquello como innecesario y él había tragado por pura desgana, era espantoso, pero todo dios tenía un límite. Buscó en la agenda del móvil y dio con el teléfono que necesitaba.

—¿Tom Watts?

—Sí, soy yo.

—Michael Kennedy, tío, ¿cómo estás?

—¿Michael Kennedy?, vaya sorpresa, ¿qué tal? —respondió aquel redactor de cultura y espectáculos del Times, al que había dado un montón de entrevistas a lo largo de su carrera, y que siempre había hablado de manera profesional y muy correcta sobre su trabajo.

—Bien, gracias, te llamo porque necesito un favor.

—Claro, ¿qué pasa?

—Necesito desmentir todo ese asunto de la modelo, el cuarto de baño, ya sabes…

—Lo sé…

—Estaba en Nueva York cuando dicen que ocurrió, mi agente se niega a los desmentidos, pero estoy un poco harto de tanto revuelo.

—Vale, no hay problema. Deja que tome nota y voy a grabar esta charla, ¿de acuerdo?, haremos un par de preguntas y luego lo saco en la web del periódico y en mi sección, ¿te viene bien así?

—Perfectamente, muchas gracias.

—Para eso estamos.

—También puedo hablarte de mi hija, si quieres.

—Eso sería estupendo, tío, ¿o sea que es cierto?, ¿eres padre?, como no ha habido confirmación oficial… ya sabes, la gente de Julia Fox Bunbury se ha negado a hablar al respecto.

—Lo sé. Mi mujer, bueno, mi exmujer, Vera, vive con ella en Madrid, se llama Manuela y mañana cumple cinco meses.

—Enhorabuena.

—Gracias, tío.

—¿No harás un comunicado a través de tus redes sociales?

—No, en realidad no tengo redes sociales, existe una cuenta oficial a mi nombre en Twitter y en Facebook, pero lo controla un Community Manager al que ni siquiera conozco. No tengo acceso a esa historia, tampoco me interesa.

—Vale, pues, tú dirás, Michael.

37

—¡No me lo puedo creer! —Sujetó las piernas de Manuela y le cambió el pañal mientras hablaba por teléfono con Grace—, es que no puede ser.

—Hija, lamentablemente es verdad.

—Recurriremos y montaremos un escándalo, hay que convertir este caso en algo mediático, Grace, no pueden dejar a ese tipo suelto —sonrió a la niña y ella le hizo una pedorreta con mucha saliva.

—Su abogado alega que lo hizo bajo los efectos del alcohol y la cocaína, está diagnosticado por el forense como esquizofrénico, se agarran a eso y lo dejarán en la calle o, en el mejor de los casos, lo mandarán a un centro siquiátrico.

—No puede ser… —levantó a Manu y se la comió a besos mientras le dejaba el chupete—, algo haremos y voy a la vista, estaré allí dentro de tres semanas, convenceré a mi madre para que se venga conmigo a Londres. No pienso quedarme quieta viendo como dejan a Sean O’Connell libre, no debemos permitirlo.

—Estamos con el recurso.

—Además, hay que avisar a la prensa, hacer algo de ruido, organizar una manifestación en el juzgado.

—Eso dicen las chicas, que hay que organizar una sentada o algo parecido, pero ya les he dicho yo que sin ti por aquí me da mucha pereza meterme en esos berenjenales.

—Llamaré a Rachel y hablaré con ella para hacer carteles y organizar una convocatoria a través de Twitter y Facebook, también llamaremos a las ONG de ayuda a la mujer maltratada, a los sindicatos y a las asociaciones vecinales, a toda la prensa, montaremos un pequeño escándalo y estaré allí para acompañaros, no te preocupes.

—Ay Vera… —Grace se echó a reír—, ¿cuándo vas a volver a casa?

—Estoy en casa —rio con amargura, de hecho, añoraba muchísimo Londres, especialmente el gabinete y empezaba a plantearse seriamente la idea de volver en un futuro por allí.

—Hemos organizado todo para tener guardería en septiembre, ahora somos mayoría las madres con niños pequeños, podrás tener a Manuela a un paso y te necesitamos.

—Y yo a vosotras, pero… no sé… de momento cuenta conmigo para organizar el bullicio, mañana por la mañana llamo a Rachel y lo coordino con ella, lo importante es hacer ruido, convertir el caso de Anne O’Connell en algo de dimensión pública, no hay gobierno ni tribunal que aguante que le saquen los colores, y eso haremos, vamos a machacar a esos cabrones indolentes, al menos saldrán en los telediarios de todas las cadenas, o eso intentaremos, ¿de acuerdo?

—De acuerdo… ¿cómo está tu princesa?

—Preciosísima y deliciosa —mordió los mofletes de la niña, que ya tenía más pelo y era muy rubita, y sonrió—, ya empiezo a peinarla y todo.

—¿Ah sí? —Grace se echó a reír.

—Sí, ya tenemos más pelito y dentro de nada podré comprarle unos kikis de esos tan monos—bromeó y suspiró—, ¿y tú que tal?

—Cansada, pero bien, te repito, te echo de menos, pero no voy a insistir más, debo dejarte.

—Vale, seguimos en contacto.

Acabó de vestir a la niña, la cogió en brazos y salió al pasillo canturreando. Manuela, que era muy espabilada, abrió mucho los ojitos para prestarle atención y la hizo sonreír. Siempre se paraba el mundo cuando le cantaba y se la comió a besos llegando al salón.

—¡¿Pero dónde vas tan guapa, cariño?! —Exclamó la abuela desde el pasillo y la pequeña soltó un gorjeo de felicidad.

—Vamos a esperar a la tía Cruz que está a punto de llegar.

—¿Es el vestido que le compramos la semana pasada?, le queda perfecto.

—Sí, le queda muy bien. Ah, mira ahí llega la tía —dijo al oír el timbre de la puerta—, se debe haber dejado las llaves, vamos a buscarla a la puerta, mi amor…

—Hola… —susurró Pilar y Vera apartó la vista de la niña al notar el silencio extraño que se había hecho, miró al frente y se encontró con Michael Kennedy en persona, en la puerta de su casa.

—Buenas tardes, debí llamar antes pero como te dije, Pilar…

—Pasa Michael, no hay problema. Vaya sorpresa —dijo su madre y él avanzó dos pasos sin quitar los ojos de encima a Manuela, que lo observaba con cara de pregunta.

—Hola, Vera.

—Hola.

—Llamé a tu madre hace unas horas desde el aeropuerto, acababa de llegar a Londres y… en fin…

—Claro, pasa —ella sintió las piernas como de lana, pero aparentó normalidad y le indicó el saloncito para que entrara, él pasó pareciendo demasiado alto y demasiado grande para ese piso tan pequeño, y le indicó el sofá—, siéntate. ¿Qué tal estás?

—Muy bien, no quiero molestar, debí llamar, pero…

—Está bien, no pasa nada, solo estamos esperando a Cruz para cenar.

—¿Cruz también vive aquí?

—No, vive cerca, pero vive sola —vio como él miraba a la niña con los ojos brillantes y no se movió. Alguna vez había imaginado como sería ese momento, en el que al fin se conocieran, pero estaba siendo un poco violento, quiso decir algo coherente, pero él se inclinó y miró a Manuela de cerca.

—Hola, preciosa —tímidamente estiró un dedo y le tocó la punta de la nariz, Manu le agarró el dedo con toda confianza y pudo notar como se emocionaba. Llevaba barba y el pelo más largo, bastante revuelto, una camiseta blanca y los vaqueros desteñidos. Por supuesto, ya no lucía la alianza de matrimonio en sus preciosas y enormes manos y tenía los ojos más cansados y menos brillantes, o al menos eso le pareció, observándolo de reojo y sin dar muestras de que estaba a punto de sufrir un infarto—. Hola, Manuela. Hola, pequeñita.

—Di hola, mi vida —le dijo a la niña y ella la miró con sus ojos dorados muy abiertos—, ¿no dices hola, Manuela?

—¿Dice alguna palabra?

—No, es muy pequeña, solo hace ruiditos y balbucea, nada claro.

—Es preciosa, creo que es la cosa más bonita que he visto en toda mi vida —se echó a llorar y a Vera se le hizo un nudo en la garganta, miró a su madre y la vio salir disparada camino de la cocina, haciendo pucheros también.

—¿Quieres cogerla?

—¿Puedo?, no sé…

—Claro que puedes —se le acercó y se la acomodó entre los brazos. Manuela parecía mucho más pequeñita en sus manos y le sonrió. Él le acarició la cabecita rubia y la besó.

—Hola, amor mío, soy papá ¿sabes?... un desastre de papá, pero prometo mejorar.

—Te dejo un ratito a solas con ella —hizo amago de irse, antes de echarse a llorar también y él estiró el brazo libre y la sujetó por la muñeca.

—No, por favor, no te vayas.

—Vale —buscó un pañuelo de papel en el bolsillo del vaquero, se enjugó los lagrimones y se les sentó al lado viendo como la niña se entretenía en su barba y en sus ojos, de pronto abrió la boca y le atrapó la nariz—, no, cariño, no te comas a Michael.

—Pero ¿cómo eres tan guapa, chiquitina? —la levantó y se la puso enfrente mientras ella no dejaba de observarlo muy atenta—, eres igual que tu madre, ¿lo sabes?, y yo no soy Michael, soy papá, ¿eh? ¿Siempre es tan amistosa?

—Pues sí, todo el mundo la para en la calle para saludarla y hacerle carantoñas, es muy simpática y apenas llora.

—Estás haciendo un gran trabajo, Vera.

—No es ningún trabajo.

—Bueno, ya me entiendes. Ya sé que tienes a tu familia, pero yo debería haber estado aquí y… lo siento —la miró con esos enormes ojos transparentes y ella tragó saliva—, lo siento mucho.

—Las circunstancias no han sido nada favorables.

—Pero quiero enmendarlo.

—Bueno, al menos ya estás aquí.

—Sí —la siguió atravesando con esa mirada tan intensa y ella desvió la vista.

—¿Tienes hotel?, ¿hasta cuándo te quedas?

—Un par de días, pasado mañana debería coger un vuelo a Cardiff.

—Ok.

—Me he registrado en el Ritz.

—Estupendo.

—Nada que ver con la Pensión Vázquez de Opera, pero seguro que duermo bien —ella levantó los ojos y le sonrió, él relajó los hombros y devolvió la sonrisa.

—¡Hola! —la voz de Cruz los hizo saltar y Vera se puso de pie en seguida—, ¿Qué tal?, ya estoy aquí... pero… ¡la madre que me parió!

—Hola, Cruz —susurró él, pendiente de su hija.

—¿Y qué haces tú aquí? —lo miró ceñuda y luego a su hermana—, ¿sabías que venía?, ¿te avisó con el tiempo pertinente?

—Vale, Cruz, calla y relájate, ¿quieres? —le dijo en español y se la llevó hasta la cocina donde su madre freía unas croquetas entre lagrimones—, no te pases con él, ¿vale?, ha venido y punto.

—¿Pero te avisó?, si lo dejas venir cuando quiera…

—Quiero que venga cuando quiera, ¿no lo has visto con ella?... es su padre… —se limpió una lagrimita rebelde y Cruz miró a su madre abriendo los brazos.

—¿No te digo?, si ya se la ha metido en el bolsillo.

—Deja a tu hermana en paz, no es asunto tuyo, no es de nadie, salvo de ellos dos, y la verdad es que yo me alegro de que al fin conozca a su hija, así que tú a ver, oír y callar, que estás más guapa.

—¡Vaya par! —Respiró hondo—, ¿y lo dejas solo con ella?, ¿y si se la lleva?

—Por Dios, pero ¿qué estás diciendo?

—Han pasado cosas peores y este tiene el dinero suficiente para esfumarse con Manuela y llevársela donde le venga en gana. No me fiaría un pelo.

—¡Señor! —salió de la cocina, entró al salón y no los vio por ninguna parte, instantáneamente sintió el pánico subiéndole por todo el cuerpo, se giró hacia el pasillo y lo vio saliendo de su dormitorio con Manuela bien agarrada a su camiseta—, ¿qué hacéis?

—Dando un paseíto, quería ver su cuna y sus cosas.

—Muy bien.

—Bueno, debería irme, es tarde y supongo que queréis cenar.

—Vale… —se odió por no ser capaz de invitarlo a quedarse y estiró los brazos para abrazar a su hija, que seguía muy atenta a los movimientos de su padre.

—No quiero molestar más —miró a la niña, se inclinó para besarle la nariz y luego la miró a los ojos—, gracias por todo.

—De nada.

—¿Podemos vernos mañana y pasar más tiempo juntos?, ¿Cuándo tienes lo de la natación y todo eso?

—Mañana por la mañana.

—¿Puedo acompañaros?, no quisiera parecer pesado, pero es que solo tengo dos días y…

—Vale, está bien, no te preocupes, luego te mando las señas y la hora en un mensaje.

—Muy bien. Adiós, Manuela —se inclinó para besarle los mofletes y ella percibió perfectamente su aroma y ese calor suyo tan particular, carraspeó para no caerse al suelo, y él volvió a clavarle los ojos claros—, mañana nos vemos.

—¿Te gusta nuestra niña? —Cruz salió de la cocina y lo enfrentó con las manos en los bolsillos—, ¿guapa, no?

—Es preciosa, ya se lo he dicho a su madre.

—Es nuestra bebé preciosa —la cogió en brazos y Manu se echó a reír—, ¿verdad corazoncito?, ahora dile adiós a Michael, vamos: adiós, Michael…

—Eres un verdadero encanto, Cruz. Adiós, amor mío —, besó la manita de la niña, se giró hacia Vera y le plantó un beso en la frente—, buenas noches.

Ella se quedó petrificada junto a la puerta, miró a su madre y a Cruz, que estaba mascullando algo, y se apoyó en la pared para no caerse. Un mareo intenso le arrebató el control de sus músculos, observó a Manuela y luego el salón que se le puso completamente en vertical, quiso sujetarse y ya no supo nada más. Cayó redonda al suelo, desmayada, como en las novelas de Jane Austen.

38

Todo el mundo hablaba sobre los efectos de la paternidad, algunos amigos suyos juraban que era la experiencia más alucinante de sus vidas, la más enriquecedora y él, al que no le interesaban los niños, había ignorado siempre ese tipo de comentarios que se le antojaban ficticios y en la mayoría de los casos, puro postureo. Había pasado de ellos siempre, hasta ese día, el 18 de mayo, cuando al fin había podido mirar los ojos dorados de tu hija y abrazarla.

Cuando pisó Madrid iba flotando por la perspectiva de ver otra vez a Vera. Ese parecía ser el mayor beneficio de ese viaje a España, verla a ella, tocarla y mirarla a los ojos, pero todo se había desvanecido ante la imagen de Manuela, que era la niña más preciosa y adorable que había visto jamás.

Era pequeñita, un bebé, claro, pero ya se notaba que era muy cariñosa y simpática, se parecía una barbaridad a su madre, pero sonreía como él, era rubita como su familia, y aquello lo descolocó bastante. También era curiosa y tan amigable, suave y olorosa, daban ganas de comérsela a besos, y en sus brazos se mostró confiada, desde el minuto uno, como si supiera que él era su padre, el tipo que mataría por mantenerla a salvo y feliz el resto de su vida.

Conmocionado por el primer contacto, corto pero muy intenso, se fue al hotel, pidió la cena y se acomodó en la enorme cama para estudiar, tenía un montón de trabajo que hacer, pero fue imposible, solo podía pensar en Manuela y en Vera. Una necesidad brutal de tenerlas cerca comenzó a obsesionarlo hasta tal punto que empezó a sufrir náuseas y mareos de la pura frustración, así que se dio un baño y llamó a su hermana para hablarle del encuentro, de lo que había sentido, de cómo había reaccionado su niña, de cómo estaba Vera y de sus planes para el día siguiente. Esa noche, tarde,

ella le mandó un mensaje con las señas y la hora de la clase de natación para bebés y soñando con eso se durmió, sin dejar de rememorar la carita de Manuela.

—Hola… —dijo, acercándose al coche que Vera cerraba en ese momento. Había llegado una hora antes al encuentro, con un bañador y una toalla en la mochila, todo comprado de urgencia en unos grandes almacenes, y con la sonrisa perenne en la cara. Apenas había dormido y se había levantado temprano para correr hasta Chamartín donde estaba aquella piscina especializada en niños pequeños. De lejos pudo verla aparcar y la observó un buen rato, viendo como salía del coche y sacaba a la niña de su sillita. Estaba guapísima, tremenda como siempre, con ese trasero espectacular enfundado en unos vaqueros desteñidos que le sonaron mucho y que solo lo invitaban a secuestrarla, llevársela al hotel y hacerle el amor el resto del día—, ¿te ayudo?

—Cógela, si quieres —le puso al bebé en los brazos y Manuela lo miró con curiosidad, agarrándole la barba con una manita.

—Hola preciosidad, ¿cómo estás?, ¿vas a nadar?

—Bua Bua —balbuceó y él la miró con los ojos muy abiertos.

—¿Te gusta el agua, cariño?

—Bua Bua —repitió y Vera movió la cabeza.

—¿Dice agua?

—A todo le llama Bua Bua, yo no me fiaría.

—No, seguro que dice agua, ¿verdad, amor mío?, a mí también me encanta el agua.

—Escucha… —Vera se detuvo en el hall y le quitó a la niña—, hay vestuarios ahí, vamos a cambiarnos y hablaré con la monitora para decirle que te sumas a la clase ¿te parece bien?, ¿puedes?, ¿tienes bañador?

—Sí —le indicó la mochila—, me dio tiempo a comprar uno.

—Genial, nos vemos a la entrada de la piscina, sigue las señales.

—Ok.

Se cambió junto a otros dos papás. Padres como él, sonrió pensando en la novedad, y salió a la piscina que no era muy grande y que estaba rodeada de cosas para niños pequeños y bebés, incluso había una salita para mudarlos y darles de comer, y se acercó por allí sonriendo a todo el mundo. Con algo de suerte nadie lo reconocería en un sitio así y se sentó en la orilla a esperar a Vera, que de pronto apareció con el pelo recogido, un bañador marrón y con Manuela con un gorro de baño y sin pañales. Llevaba un bañadorcito floreado precioso y cuando lo vio estiró los bracitos hacia él, así que la abrazó y la sujetó hasta que Vera se lanzó al agua y le dijo que hiciera lo mismo con la niña.

Lo demás fueron solo veinte minutos, pero muy divertidos. La dejaron flotar e incluso sumergirse debajo del agua porque por instinto inflaba los mofletes y sujetaba el aire un rato. Alucinante, le dijo mil veces a Vera, compartiendo con ella miradas de complicidad y sonrisas orgullosas mientras la pequeñaja se lo pasaba bomba en el agua. Era increíble, realmente increíble y cuando terminaron la clase y se separaron para ir a vestirse, ya estaba completamente enamorado de su hija. Aquel amor era el sentimiento más concreto y responsable que había sentido en toda su vida y no pretendía prescindir de él nunca más.

—¿Quieres desayunar?, ¿un zumo o algo? —Vera se puso la niña al pecho y se dirigió a él ante la mirada curiosa de la camarera.

—Ya veo que hoy venís acompañadas, Vera.

—Sí, Silvia, este es Michael, el padre de Manuela.

—Encantada.

—Igualmente —respondió sin poder apartar los ojos de la niña y de su mujer, que se manejaba con tanta naturalidad, como si hubiese hecho eso toda su vida. Al fin carraspeó y reaccionó cuando Vera levantó los ojos negros y se los clavó con cara de pregunta—, un café americano y una tostada, por favor.

—Muy bien, ¿y tú, Vera?

—Un zumo de naranja y otra tostada, gracias.

—¿Siempre paráis aquí después de la natación?

—Sí, ella sale con hambre, come un poco y luego se duerme antes de meterla en el coche. Prefiero tomármelo con calma y no llegar con prisas a casa.

—Claro —la miró intentando no parecer un pervertido por observar con la boca abierta aquel maravilloso espectáculo y suspiró—, ¿y cómo lo haces?, ¿cómo has aprendido a hacerte con ella?

—Observándola, los bebés te van indicando lo que necesitan, aprendes a conocerlos y lo demás lo pregunto a mi madre y a la pediatra. Tampoco es tan complicado, millones de personas en el mundo crían a sus hijos sin problema.

—Sí, pero es evidente que lo estás haciendo muy bien.

—Qué va, lo normal.

—¿Le hablas en inglés todo el tiempo?

—Si estamos en España le hablo en inglés porque el español ya lo oye en todas partes, pero cuando estemos en Londres, por ejemplo, le hablaré en español.

—¿Londres?, ¿piensas volver a Londres?

—Dentro de tres semanas tengo que ir a la vista de Sean O’Connell, ¿te acuerdas?, asesinó a su esposa, que era mi cliente, y ahora sus abogados alegan esquizofrenia, igual sale a la calle… y quiero ir para acompañar a las chicas del gabinete, vamos a recurrir y a intentar montar un poco de ruido en los juzgados, no se puede ir de rositas.

—¿En serio?, pero si ese tipo es un peligro público…

—Ya lo creo, una vez me amenazó ¿sabes?, saliendo de una conciliación con su mujer y sus hijas, si no es por el policía de guardia que andaba por ahí no sé lo que habría pasado… después de eso decidí cortar por lo sano y conseguir el divorcio y una orden de alejamiento contra él, aunque sirvió de poco, solo unos meses después asesinó a la pobre Anne…

—¿Ese hijo de puta te amenazó? —Se puso tenso y miró de reojo a la camarera, que les sirvió el desayuno sin dejar de observarlo con el ceño fruncido—, ¿por qué no me dijiste nada, Vera? Hostia puta, si yo…

—Eh, que fue hace tiempo y, además, yo nunca me llevaba el trabajo a casa. Gracias, Silvia.

—Pero eso era muy grave… —se atusó el pelo, cerró los ojos un segundo y tragó saliva—, siempre me he portado como un cabrón egoísta contigo. Lo siento mucho.

—Pero ¿qué dices?, no es verdad y en todo caso, ya no importa.

—Sí que importa, a mí me importa, muchísimo y si tengo que pasarme el resto de mi vida pidiéndote perdón, lo haré.

—No hace falta —tomó un tragó de zumo y le sonrió—, yo también he hecho cosas de las que no me siento muy orgullosa, así que estamos en paz ¿vale?

—¿Qué dices?

—Con el paso del tiempo y viendo a Manuela —le acarició la carita con un dedo—, me arrepiento de no haberte hablado del embarazo antes, de no llamarte para el parto y de privaros a los dos, a ti y a ella, de esos primeros días juntos. Lo siento mucho también.

—Eso fue únicamente culpa mía —primero levantó la mano para hacerla callar, luego se inclinó un poco y se atrevió a acariciarle el dorso de la mano—, reaccioné fatal a tu petición de divorcio… soy consciente de que la frustración me convirtió en un tío lleno de ira y resentimiento. Me porté fatal contigo, en Las Vegas, en Londres, en tu gabinete cuando me enteré del embarazo, en ese restaurante con Jill y James delante, en su casa aquel día, cuando unas horas después nació nuestro bebé… me porté fatal y todo lo que hubieses hecho en mi contra me lo tenía merecido.

—No es cierto, Mike, yo…

—Deja que te pida disculpas, lo necesito.

—Está bien, disculpas aceptadas.

—¿Y cuándo crees que la concebimos? —acarició la cabecita de la niña y Vera lo miró—, ¿en mi fiesta de cumpleaños?

—No, fue a mediados de abril, antes de que viajaras a Malta.

—Cuando discutimos y te pregunté si estabas pensando en dejarme —ella asintió y él se apoyó en el respaldo de la silla—, claro, fue esa noche… una noche tristemente premonitoria.

—Bueno…

—¡Tú eres Michael Kennedy! —Interrumpió la camarera de repente y quiso asesinarla, se giró y le clavó los ojos con toda la ira que fue capaz de reunir.

—Disculpa, estamos hablando.

—Pero es que ¡Joder!, soy mega fan tuya y… solo un selfie, por favor.

—¡No, ahora no!

—Vale, no pasa nada, escucha, Silvia —Vera le tocó el brazo y le sonrió—, ahora necesitamos un poco de tranquilidad, ¿de acuerdo?, después, antes de irnos, te firma un autógrafo y lo que quieras. Por favor.

—Claro, disculpad… —se largó con viento fresco y Vera lo miró a los ojos.

—No te enfades.

—Es que la gente me saca de quicio, en serio, no tienen ni un puto gramo de respeto.

—Sigues hablando español muy bien —volvió a sonreír y él se relajó—, mira, Michael… los dos hemos hecho un montón de burradas este último año, evidentemente los dos nos arrepentimos, pero si seguimos pidiéndonos perdón cada vez que nos veamos no acabaremos nunca. Vamos a zanjarlo aquí ¿quieres?

—Vale, pero necesito decirte que lo siento.

—Y yo te lo agradezco, pero ya estamos en paz, por mi parte totalmente.

—Por mí también… —la observó comer su tostada y se animó a hacer lo mismo—, supongo que si vais a Londres te alojarás en casa, es su casa —le indicó a Manuela con el dedo y Vera suspiró—, yo seguramente no estaré allí y ese siempre será es nuestro hogar, al menos el de nuestra hija.

—Ya veremos, te avisaré.

—¿Y qué planes tienes para hoy?, no quiero interferir, pero me gustaría observar, si te parece bien.

—Si no tienes nada que hacer —él negó con la cabeza—, he hablado esta mañana con mi madre y no le importa que comas con ella y estés con la niña mientras yo voy a clase de flamenco, volveré sobre las cuatro, luego solemos merendar e ir al parque a pasear.

—Estupendo ¿y después?

—Después baño, cena y a la cama.

—Me apunto a todo.

—Vale, como quieras.

39

Se puso los zapatos de taconeo, se enderezó y se estiró la falda de ensayo sonriendo. Se miró de reojo en el vetusto espejo, de ese vetusto vestuario, y respiró hondo. Michael se había ido hacía una semana de Madrid y seguía sintiendo mariposas en el estómago, muchas y revoltosas, y aquella sensación la hacía sentirse espléndida y llena de energía.

Por supuesto, la relación que él estableció con Manuela la emocionaba, era increíble como la pequeña se había entregado a sus mimos con tanta confianza. Ella era amistosa y tranquila, sí, pero la forma en que había reaccionado con su padre había sido impresionante. Una especie de reconocimiento mutuo, mucho más profundo de lo que se podía imaginar, una complicidad innata que nadie podía manipular o forzar, no, aquello había sido de forma natural y le había cambiado para siempre la percepción que tenía sobre Michael, el tipo que hasta hacía bien poco reconocía en público no soportar a los niños.

El segundo día que se vieron, después de la piscina, donde ya se había mostrado atento y cariñoso, los dejó solos con su madre, y cuando volvió de flamenco se los encontró durmiendo juntos en el salón. Él apenas cabía en el sofá grande, pero ahí estaba, completamente estirado, con Manuela sobre el pecho y los dos dormidos tan apaciblemente mientras su madre y su abuela los observaban en silencio. Aquella imagen la emocionó muchísimo y supo en seguida que jamás la podría borrar de su memoria. “La sangre tira”, le dijo su abuela, y parecía ser verdad.

Él tenía un don innato para tratar a la niña, algo bastante lógico porque solía ser muy cariñoso con la gente que quería, y durante las horas de su corta visita a Madrid no la perdió de vista, se ofreció para aprender a cambiarla, a bañarla y para pasearla en brazos por toda la casa mientras le susurraba palabras cariñosas, con esa voz maravillosa que Dios le había dado. Era un espectáculo verlo y se pasó esos tres días preguntándose si aquello era real, auténtico y duradero, o solo fruto de la conmoción que estaba sufriendo por conocer a su hija en persona.

Cruz, que era de naturaleza desconfiada y no podía tragarlo demasiado desde el divorcio, decía que Michael Kennedy estaba asumiendo la paternidad como asimilaba cualquier papel para una nueva película, con entrega y entusiasmo, pero que lo mismo que había venido se largaría y si te he visto no me acuerdo:

—Mañana coge un vuelo, se va no sé dónde, con no sé qué nuevo ligue y Manu pasa a la historia… te lo digo yo y si no, tiempo al tiempo.

—Al menos se merece el beneficio de la duda —opinó su madre y ella se limitó a callar y a rogar a Dios porque tuviera razón—, Mike es un buen chico, ha cometido errores como marido, pero no tiene porqué ser un mal padre. Se ha criado en una familia muy unida y cariñosa, no veo nada raro en su comportamiento con la niña.

—Esencialmente, madre, en que ha venido a conocerla cuando ya tiene cinco meses, ¿te parece poco?

—Quiso conocerla cuando nació y parece que lo informamos bastante mal.

—Porque mi hermana, su mujer durante una pila de años, estaba sola y asustada en un puto hospital inglés dando a luz a su hija mientras él estaría quién sabe dónde, haciendo quién sabe qué… se merecía un poco de caña el muy cabrón y no me sigáis reprochando aquello porque no me arrepiento de nada, ¿eh? Si ni siquiera entiendo que lo dejéis entrar aquí.

—Mira, Cruz…

—Y tú cállate, Vera, que te veo la cara y estás a punto de olvidarte de todo y…

—De eso nada —tragó saliva y frunció el ceño—, solo quiero recordarte que fui yo la que no quiso avisarle del parto. Siendo justos, la cagamos todos, así que no me importa que venga, de hecho, podrá venir a ver a su hija cuando quiera.

—Me apuesto una cena a que no volverá por aquí, no te hagas ilusiones, hermanita, ese tío es un puto actor, sabe lo que hace y cómo embaucarte, pero luego, si te he visto no me acuerdo.

Las discusiones con Cruz, continuas y variadas, durante la visita de Michael, le provocaron un millón de dudas y trató de guardar las distancias con él, pero ella era la única persona en el mundo que conocía de verdad a Michael Sean Patrick Kennedy, la única, y sabía que en ese comportamiento paternal tan tierno había poco de impostura y sí mucho de verdad, así que se dispuso a ser amable, amistosa y a compartir con él a Manuela que, por otra parte, parecía encantada con su padre.

—¿Son nuevos? —Su profe de flamenco le indicó los zapatos y ella asintió saliendo de golpe de sus ensoñaciones.

—Sí, a ver qué tal.

—Vale, todo el mundo dentro.

Dio unas palmas animando al pequeño grupo de Nivel Superior a entrar a la enorme sala de ensayo y ella siguió a sus compañeras en silencio, aunque se detuvo un segundo a observar el hall de aquella escuela de danza tan vieja. Aquel pasillo ancho separaba las salas de ensayo y los vestuarios de la entrada principal y muchas veces Michael la había esperado allí, cuando eran novios y aparecía por Madrid, espiándola a través de los cristales. Le encantaba verla bailar y se pasaba la clase de pie, pegado a las ventanas grandes del estudio A, siguiendo la música y los pasos de las coreografías con una sonrisa en la cara. Por aquel entonces pensaba que jamás podría vivir sin él, porque jamás podría dejar de amarlo, y tantos años después, seguía pensando exactamente lo mismo.

Lo quería, más que a su vida, y pasara lo que pasara en el futuro, tenía lo mejor que él le había podido dar, a su hija, y eso ya nadie podría modificarlo. Ni sus malos rollos, ni su futura novia, mujer o hijos, ni su distancia o lejanía, él siempre estaría con ella a través de Manuela y siempre lo podría amar a través de ella. Eso era demasiado grande como para no sentirse satisfecha, con mariposas en el estómago, porque sabía, fehacientemente, que aquella certeza la ayudaría a respirar el resto de su vida.

—Hola —sintió el móvil vibrar en el bolso y se quedó fuera de la clase para contestar a toda velocidad, podía ser su madre, y le hizo un gesto a la profesora para que empezaran sin ella—, ¿hola?

—Vera, necesito decirte algo.

—¿Michael? —Oír su preciosa voz justamente en ese momento le provocó un escalofrío—, ¿qué tal?, ¿pasa algo?

—No, bueno… ¿dónde estás?

—En la academia, a punto de entrar a clase.

—Ok, solo será un momento.

—Vale, ¿Qué ocurre?

—No puedo dormir desde que llegué de Madrid.

—Vale… —otra de sus neuras, pensó, y respiró hondo.

—No te he dicho nada estos días porque en realidad solo me hablas de Manuela y yo, pues, no quiero parecer un gilipollas desesperado, pero, Vera, no puedo seguir callándome todo lo que siento.

—Mira, sé que estás un poco conmocionado por haber conocido a la niña, es normal, lo has tenido que asimilar todo muy rápido y cómo hablamos, tómatelo con calma, poco a poco y…

—No se trata de la niña.

—¿Y de qué se trata? —Por un segundo se temió lo peor y se preparó para oír que estaba enamorado y que se casaba antes del otoño.

—Te amo, nunca he podido dejar de amarte, tampoco pretendo hacerlo, y ahora quiero que te calles, no me rebatas y escuches lo que tengo que decir —ella guardó silencio, se puso la mano en el pecho y se sentó en un banco del hall—, siempre te he querido, desde el minuto uno, lo sabes, con los años te he querido más y más y necesito que lo sepas. Te he amado cuando he sido un egoísta contigo, un egocéntrico y un maniático, cuando te he gritado, cuando me he enfadado y te he dicho un millón de barbaridades. No he dejado de amarte jamás, ni cuando te he odiado con toda el alma por abandonarme, por no avisarme del nacimiento de mi hija, cuando me diste la espalda… —respiró hondo—, también cuando tontee con otras mujeres durante nuestro matrimonio y después, cuando salí con cientos haciendo el gilipollas. Te he amado siempre, en los peores momentos, cuando peor he sido contigo, incluso ahí te seguí amando, porque estoy enamorado de ti, solo necesito que lo sepas.

—Mike…

—Y no me vengas con historias relacionadas con Manuela, no se trata de la conmoción que siento por haberla conocido o por verte convertida en una madre maravillosa para mi hija… no se trata de ella, se trata de nosotros, de ti… —volvió a soltar un suspiro y ella notó como le rodaban las lágrimas por las mejillas—, Siento estropearte la tarde, pero tenía que decirlo, me estaba ahogando, Vera, y no podía más. Ahora solo necesito que guardes silencio, cuelgues y pienses en lo que te he dicho. No quiero saber lo que sientes tú, no estoy preparado para que me rechaces otra vez y menos por teléfono, así que, si me haces un último favor, cuando te lo hayas pensado bien, me lo dices en persona. ¿De acuerdo?

—Michael, yo…

—No, por favor, en persona ¿ok?

—Ok.

—Gracias, esta noche te llamaré para preguntar por Manuela y no pienso mencionar esta llamada.

—Vale.

—Te quiero, Vera. Adiós.

Sintió el clic del teléfono y se echó a llorar, se fue al vestuario y se cambió con el corazón latiéndole a toda prisa en el pecho. No podía ser verdad, se repitió intentando guardar la compostura, tomárselo con algo de calma, o no podría volver a casa con normalidad. Calma, Vera Saldaña, calma y no pierdas la perspectiva, la realidad es la que hay, no hay otra y Michael puede estar pasando por una crisis de las suyas, así que mejor tranquilidad.

Acabó de vestirse y salió a la calle Libertad decidida a caminar hasta casa para relajarse y volver poco a poco a su ser. Lo primero era no perder la cabeza, no sucumbir a las emociones, no podía, no debía y no pretendía perder otra vez los papeles por nadie, mucho menos por él.

40

Ya está. Colgó el teléfono, lo tiró encima de la cama y se pasó la mano por la cara. Para explicarle aquello a Vera había tenido que escribirlo primero, repasarlo mil veces y soltarlo de un tirón. Era estúpido e infantil, pero había sido la única forma de hacerlo bien.

Estaba convencido de que ella era consciente de lo que él sentía, no podía ser de otro modo, ella sabía cómo la miraba, como la seguía con los ojos, como un perrito abandonado. Lo había oído llorar desde Hawái, cuando lo llamó después del accidente, lo conocía mejor que nadie, tenía que saberlo, pero al parecer no sería capaz de comprenderlo si él no se armaba de valor y se lo soltaba directamente, aunque fuera por teléfono, así que eso había hecho.

No podían olvidar que había sido ella la que había roto con él, ella la que había colapsado y mandado todo al carajo sin su opinión, con sus razones, claro, pero de forma unilateral, y a él no le había dejado ningún espacio para la maniobra. Lo quisiera reconocer o no, ella no le había dado ni un resquicio para intentar solucionar sus problemas y, por lo tanto, aquella separación había sido decisión suya, de nadie más. Él se había rendido porque sabía que llegados a ese punto todo esfuerzo resultaría inútil, y también por un legítimo sentimiento de culpa, pero que tirara la toalla no había significado jamás que había dejado de estar enamorado de ella. Eso Vera tenía que saberlo y si no lo sabía, ahora ya se lo había dejado claro.

Los tres días en Madrid sirvieron para reforzar su amor, sus sentimientos, pero no pudo decírselo allí, no era lo más sensato si quería hacer las cosas bien y no estropearlo todo a la primera de cambio, así que se volcó con Manuela y salió bastante airoso, sin embargo, cuando se despidieron y tuvo que volar a Gales, dejó de dormir analizando todo lo que estaba pasando.

No paraba de pensar en ella lejos de él y también en su vida con él. Como en una película empezó a repasar sus años juntos, su creciente egoísmo con respecto a ella, porque la había convertido en responsable de muchas cosas: su vida, su felicidad, su estabilidad, su carrera… ella era el paño de lágrimas, la que lo contenía en medio del caos, su equilibrio, su lugar seguro, mientras él, completamente ensimismado en su oficio, se olvidó de cuidarla como se merecía, de escucharla, de quererla como era debido. Vera parecía ser la fuerte y la autosuficiente de la pareja y aquello era muy cómodo para un tipo egocéntrico, posesivo y absorbente como él. Era completamente consciente de ello.

Descubrir que un delincuente peligroso como ese O’Connell la había amenazado, era muestra de lo que confiaba Vera en él. Cualquier mujer hubiese comentado algo, y cualquier marido en condiciones hubiese reaccionado, pero él ni siquiera se había enterado, ella no se lo había dicho, y supuso que él tampoco le preguntó nada al respecto. Pocas veces le preguntaba por su trabajo o por sus preocupaciones, así de claro, muy pocas veces, pero aquello no se volvería a repetir, nunca más, porque después de todo lo que había ocurrido, y con Manuela en el mundo, no volvería a vivir exclusivamente mirándose el ombligo.

Ahora estaba en sus manos, sí, pero no le importaba. Si ella decidía dejarlo volver a su vida, estupendo, si por el contrario lo rechazaba de plano, pensaba aceptarlo sin rechistar. Ella decidía. Las dos, Vera y Manuela, estaban por encima de todo, su bienestar era lo primero, lo único que le importaba y acataría su suerte con buen talante, fuera la que fuera, sin gritos, ni reproches, ni malos modos, nunca más. Si ella lo rechazaba, apretaría los dientes y respetaría su espacio, si aquella decisión la hacía feliz, él sería el primero en acatarla.

—¿Mike? —Sintió la voz de Jill y se giró hacia la entrada de la casa con cara de pregunta—, estás aquí, genial. Perdona que abriera con mi llave, pero ha venido la decoradora y no sabía si ya te habías marchado.

—No, me recogen dentro de una hora. Pasad.

—Hola, Michael, soy Jennifer, la nueva decoradora de…

—Ya, ya lo sé, pasa. Encantado —le extendió la mano, se la estrechó y le indicó las escaleras para que lo acompañara a la segunda planta—, no tengo mucho tiempo, solo he venido un par de horas a Londres y…

—No te preocupes. ¿O sea que quieres decorar la habitación del bebé y…?

—Sí, la habitación de mi hija y su cuarto de baño.

—Muy bien, ¿Cuánto tiempo tiene?

—Cinco meses.

—¿Y la queréis muy rosita o innovamos un poco?

—La quiero blanca y con madera natural, sencilla, puedes innovar con algún dibujo en la pared, había pensado en un mural divertido, con lluvia y un arcoíris… en los armarios aceptaré sugerencias, aunque me gusta el lila para los detalles, y el cuarto de baño con los sanitarios infantiles, pequeñitos, como los tienen Jill y James, en lila también.

—Me parece muy bien.

—He estado mirando en Dragons of Walton Street, solo por Internet, pero he elegido algunos muebles, ropa de cama, etc. Luego te mando un email con lo que me gusta.

—Estupendo.

—Y lo más importante, lo necesito acabado antes de dos semanas.

—No hay problema.

—Me tienes anonadada —susurró Jill con una sonrisa de oreja a oreja y se acercó a un cuadro enorme, aún embalado, que estaba apoyado contra la pared—, ya veo que lo tienes todo clarísimo… ¿y esto que es?

—Lo he recogido esta mañana —le quitó el embalaje y lo giró para que lo vieran. Se trataba de una foto enorme en blanco y negro de Vera y Manuela en Madrid. Las dos salían preciosas y era una de las cientos de fotografías que les había hecho durante su corta visita a España. Se la quedó observando unos segundos, con el corazón latiéndole muy fuerte en el pecho, hasta que notó el silencio que lo rodeaba y levantó la vista para mirar a sus visitas—, ¿habéis visto que chicas más guapas?

—Preciosas, Mike, en serio… —Jill soltó una lagrimita y la decoradora la miró sin entender nada—, es muy bonito. Me encanta.

—¿Así que esta es la princesita?

—Sí, nuestra princesita, se llama Manuela.

—Es guapísima.

—Igual que su madre… —suspiró y la miró a los ojos—, ¿podrás hacerlo?

—Por supuesto, ahora voy a tomar algunas medidas —asintió Jennifer y caminó hacia el cuarto de baño—, antes de dos semanas estará todo listo.

—Genial.

—¿Y el cuadro se queda aquí?

—No, el cuadro se queda conmigo, me lo llevo a mi habitación.

41

No volvería con él, vamos, jamás, masculló entre dientes, colgando el teléfono a su madre. Las palabras se las llevaba el viento, lo sabían, y tratándose de Michael Kennedy mucho más.

Miró hacia el Palacio de Justicia y observó el pequeño grupo con las pancartas de apoyo a Anne O’Connell. Lamentablemente no habían conseguido muchos apoyos por parte de la prensa, que estaba acostumbrada a quemar un tema de violencia doméstica en los primeros días del suceso, para luego olvidarse de él de forma automática, así que solo tenían a unas cuarenta personas gritando y tocando cacerolas sin mucho revuelo, salvo el que estaban montando en plena calle Strand.

No había podido entrar a la vista porque no estaba ejerciendo en ese momento, pero sí había podido llegar a tiempo, con Manuela y su madre, para pasarse la mañana montando un pequeño escándalo en el centro judicial del Reino Unido, el único lugar del país donde por casualidad podrían encontrar algunas cámaras y reporteros de tribunales interesados en su caso: el de Sean O’Connell, un asesino violento y peligroso, al que sus abogados querían sacar de la cárcel alegando esquizofrenia. Era vergonzoso y, sin embargo, estaba pasando inadvertido por la opinión pública, algo que pretendía subsanar inmediatamente, aunque acabaran detenidas por escándalo público.

Cruzó la calle y se metió en medio de la manifestación. Había dejado a Manuela comida, cambiada y a cargo de su madre en un hotelito de Notting Hill. Afortunadamente había optado por el hotel y no por la casa de Michael en Chelsea, pensó levantando una pancarta, porque él, que le había confesado amor eterno por teléfono y luego aparecido dos días en Madrid a la carrera, entre rodaje y rodaje, para ejercer de padre amantísimo con Manu, ni siquiera se encontraba en Londres cuando ellas llegaron.

Se lo había dicho, lo habían comentado, hablado varias veces, pero él no estaba allí, ni en el aeropuerto, ni en el hotel, aunque había prometido solemnemente recibirlas y acompañar a su madre y a la niña mientras ella se iba de protesta, incluso llevarlas a su casa, pero no estaba y no estaba porque había perdido no sé qué vuelo, de no sé dónde, por culpa del trabajo, le dijo, o eso le quiso hacer creer mientras su amiga (o novia, no lo sabía bien) Rosaline Freeman asegurara lo contrario en Twitter.

Aquella mujer llevaba horas presumiendo de juerga romana en Corfú junto a su “chico favorito”, Michael Kennedy, mientras él no cogía el móvil, ni respondía mensajes, hasta que llamó para informar que había perdido el vuelo y que no podría llegar a tiempo a Londres.

—Lo siento, Vera, perdóname —le susurró todo compungido—, las llaves de casa las tiene Jill, id para allá y yo…

—No necesitamos ir a tu casa, tenemos hotel, muchas gracias.

—No es mi casa, es nuestra…

—Mira, corta el rollo, no me interesa.

—Oye, Vera, que…

Y le colgó y se le partió el alma en dos. Por un instante, en realidad por unas semanas, había fantaseado con la idea de que aún se querían, de que podrían volver a intentarlo. Sus palabras de amor por teléfono y la forma en que se deshacía de ternura con Manuela la habían conmovido lo suficiente como para replantearse su separación, pero, como siempre, aquella actitud suya no era más que entelequia. Michael no sabía vivir solo, la necesitaba y confundía aquello con amor, como confundía la paternidad con la idea de aparecer de cuando en cuando en Madrid para jugar con su hija.

No debía perder la perspectiva, Manuela y ella solo representaban una especie de isla de normalidad y dulzura en medio del caos de vida que él solía llevar. Seguro que soñaba con la casita templada, oliendo a comida casera, un bebé en la cuna y una mujer comprensiva colmándolo de atenciones. Era la imagen mental que él quería, sin dar nada a cambio, claro, ella lo sabía y se lo acababa de demostrar, a la primera de cambio, cuando tras ilusionarla con su actitud y sus ensoñaciones amorosas, no era capaz de cumplir con su palabra, ni siquiera para estar en Londres como había prometido… no era capaz y no lo sería jamás, porque sus prioridades seguían siendo otras, unas que nada tenían que ver con ellas, unas como Rosaline Freeman, a la que abrazaba encantado de la vida en las fotografías que ella no paraba de colgar en sus redes sociales.

Y si él no era capaz de parar su mundo, por una vez, para coger un avión a tiempo, tampoco sería capaz de todo lo demás, debía asimilarlo de una puñetera vez y dejar de pensar gilipolleces.

—¿Pasa algo? —Heather, una de sus compañeras, se acercó con un pañuelo en la mano.

—¿Eh? —La miró y comprobó que estaba llorando—, nada, gracias.

—¿Va todo bien?, ¿has hablado con tu madre?

—Sí, acabo de hablar con ella, iban a bajar un ratito al parque.

—Y Michael sin aparecer.

—Sí… perdió el vuelo esta mañana y…

—Vale, pero no te enfades, no vale la pena, hay tíos que son así toda la vida.

—Lo sé y no me agobio más, prometido… —se limpió las lágrimas y sonrió—, hace tiempo que decidí no vivir enfadada y estar más tranquila, no sé qué me pasa.

—Claro, pero es normal, yo…

—Es igual, ¿qué sabemos?

—Aún nada, ¿a qué hora te tienes que marchar?

—Tengo unas tres horas más, he dejado un biberón con leche, pero si no le doy el pecho... —se miró así misma y Heather sonrió.

—Lo sé, tranquila, tú te vas cuando sea necesario, no te preocupes, Vera.

Asintió y se puso a gritar con las demás. Habían movilizado a un par de asociaciones de mujeres maltratadas, a un sindicato de mujeres y a algunas personas de St. Mary y del gabinete, pero necesitaban mucho más ruido. Dos veces vio a la prensa especializada mirarlas de reojo y se acercó a una redactora para pedirle un poquito de atención, pero ella le explicó que estaban con otro asunto y que tenían que cumplir con una agenda, así que optó por no suplicar y pidió octavillas para repartir a los viandantes mientras las chicas gritaban consignas a través del megáfono. Era un poco deprimente aquello y cuando apareció la policía para pedirles que despejaran la entrada al Palacio de Justicia, se les plantó delante defendiendo el derecho a reunión y a la libertad de expresión, con tal mal talante, que el guardia dio un paso al frente extendiendo la mano.

—Documentación, ¿permiso de residencia? —Le dijo y ella lo miró ceñuda—, vamos, señorita, sus papeles.

—¿Cómo se atreve? —Heather apareció por su espalda aún más enfadada—, somos abogadas del gabinete…

—Me da igual, documentación.

—No tengo por qué enseñársela.

—¿Cómo dice?

—Que no tengo por qué enseñársela, no estoy cometiendo ningún delito, ni represento ninguna amenaza.

—Eso lo determinaremos nosotros, su documentación o nos tendrá que acompañar a comisaría.

—Y una mierda…

—¿Cómo dice?

—¡Vera, cállate! —Heather la apartó y se le puso delante—, mire, agente, solo estamos manifestándonos para que no manden a la calle a un asesino de mujeres, tenemos derecho a…

—¡Los abogados de O’Connell! —gritó alguien y todo el grupo corrió para increpar a los dos letrados del detenido, que salían en ese momento a la calle tan tranquilos—, ¡asesino!, ¡asesino!

—¡Señorita!

El dichoso guardia la retuvo por el codo y ella se revolvió, las chicas que estaban más cerca se arremolinaron protestando y se montó una pequeña escaramuza que solo la hizo pensar en Manuela, si la llevaban detenida pasaría horas en comisaría y tenía que darle el pecho y… quiso apartarse del revuelo, pero ya era demasiado tarde, en medio de los empujones y los gritos, el policía la sujetaba con firmeza. Gritó e intentó zafarse con desesperación, pero sin ningún resultado, y empezó a sentir pánico, no por ella, sino por su bebé… si se la llevaban… Manu… hizo un último intento por salir corriendo, pero el guardia tiró de ella con violencia y entonces alguien, una mano grande y firme la agarró por la cintura, por detrás, la elevó un poco y la arrancó de las zarpas del guardia sin ningún esfuerzo—, ¡oiga!

—¿Cómo se atreve…? —la voz clara y preciosa de Michael Kennedy le pareció tan ajena allí que tardó unos segundos en reaccionar, pero al fin lo hizo, y se dio cuenta que ya estaba protegida a su espalda, mientras él, alto y sereno, y con una gorra de béisbol en la cabeza, hablaba muy serio con el policía—, ¿son formas de tratar a una señora?

—No se meta, señor, por favor.

—Soy su marido, me gustaría hablar con su superior, ahora mismo. —se sacó la gorra y se oyó un murmullo a su alrededor. Vera miró al policía y vio como fruncía el ceño reconociéndolo de inmediato, las chicas aplaudieron y gritaron y de repente, como por arte de magia, la misma reportera que antes las había ignorado, estaba corriendo con su cámara hacia el grupo.

—Mire, señor…

—Michael Kennedy y esta es mi mujer, Vera —estiró la mano hacia atrás y la agarró sin mirarla, la puso delante de él y observó a la prensa que empezaba a encender cámaras y a levantar micrófonos con una velocidad extraordinaria—, ella, sus compañeras de gabinete, y estas personas, están aquí solo para manifestarse en contra de la puesta en libertad de Sean O’Connell, un criminal que asesinó a su mujer, en su propia casa y delante de sus hijas, aunque tenía órdenes de alejamiento, denuncias por violencia de género y un sinfín de antecedentes por agresión.

—Mire, nosotros solo hacemos nuestro trabajo.

—Y ellas también. Vera, por favor… —la abrazó por la cintura. Como era mucho más alto, la acomodó contra su pecho mirando por encima de su cabeza a la prensa, que estaba como loca de felicidad con su aparición allí, ella le acarició la mano, respiró hondo y soltó todo lo que tenía que decir…

—Sean O’Connell mató a su mujer a machetazos en el salón de su casa, delante de sus hijas menores de edad, después de años de tortura, amenazas y violencia contra su familia. Fue juzgado, encarcelado y ahora sus abogados, siguiendo no sé qué plan siniestro, pretenden sacarlo de la cárcel alegando enajenación mental. Nosotras, que fuimos abogadas de su víctima, Mary O’Connell, hasta el día de su muerte, solo queremos reivindicar su caso. No queremos que la memoria de Mary O’Connell sea mancillada con la puesta en libertad de su verdugo, ni condenar a sus hijas al terror y al peligro de tener a su padre, el asesino de su madre, en la calle. Solo queremos dar voz a este caso que, como otros muchos relacionados con la violencia machista, acaban olvidados y recluidos a un segundo plano por la desidia de los tribunales y la indiferencia de la opinión pública. No queremos olvidar a Mary O’Connell y no permitiremos que su asesino salga a la calle. No podemos pedir a las víctimas que denuncien si luego ocurren estas cosas… solo exigimos justicia para Mary O’Connell.

—¡Justicia!, ¡Justicia! —gritó alguien al megáfono y todo el grupo empezó a saltar y a tocar cacerolas mientras la prensa se multiplicaba delante de sus ojos. De repente sintió que Michael le besaba la cabeza y creyó que nunca en la vida lo podría querer más.

—¿Señora Kennedy, desde cuándo sigue este caso?

—Desde hace años, cuando la señora Mary O’Connell acudió a nuestro gabinete jurídico gratuito de Notting Hill para pedirnos ayuda. Dos años antes de que la asesinaran me hice cargo de su caso y luchamos mucho para conseguir un divorcio y varias órdenes de alejamiento contra su marido, lamentablemente esto no sirvió para protegerla contra su asesino… y ahora ver que pretenden dejarlo en libertad es una ofensa, un crimen, contra su víctima y contra todas las víctimas de violencia machista de este país y del mundo entero.

—¿Y cómo ha ido la vista?

—Eso lo puede explicar mejor mi colega, Grace Hamilton, que acaba de salir del tribunal —miró a Grace, que observaba con la boca abierta la que tenían montada en la calle y la llamó con la mano, ella reaccionó, se abrió camino entre la multitud y se le puso al lado para hablar con la prensa.

—Estamos…

Ni siquiera oyó lo que Grace empezó a explicar porque solo podía pensar en Mike, de pie detrás de ella, que la sujetaba por la cintura con firmeza, después de salvarla de la policía y de las consecuencias que hubiese tenido que la llevaran detenida, sobre todo por Manuela. Volvió a acariciarle los dedos de la mano y él los movió y los entrelazó con los suyos, provocándole un montón de sensaciones que la hicieron emocionarse hasta las lágrimas.

—¿Tú no estabas en Corfú? —le preguntó cuándo al fin se disolvió el revuelo y pudo mirarlo a la cara. Iba con una camiseta celeste y tenía el pelo revuelto. Él parpadeó y se puso la gorra de béisbol.

—Yo jamás he estado en Corfú… vengo de Islandia, perdí el único puto vuelo de la mañana porque se rompió el coche que me llevaba al aeropuerto y tuve que alquilar un avión privado.

—¿En serio? —le sonrió y él abrió muchos los ojos. ¿Cómo se podía ser tan guapo?, pensó, comprobando de soslayo que aún había prensa haciéndoles fotos—, leí en Twitter que estabas en Corfú con Rosaline Freeman y me cabreé muchísimo.

—¡¿Qué?!, ni he estado en Corfú con ella, ni la veo desde hace siglos, ni… ¡hostia puta!, Vera, ¿cuándo demonios vas a confiar en mí? Cogí un puto vuelo privado desde Reykjavík después de pasarme dos días rodando en el culo del mundo, sin cobertura, ni transporte. Llegué a Londres desesperado porque estabas enfadada conmigo, me fui al hotel y tu madre me contó que no os hacían ni caso por aquí, así que vine para ayudar un poco… de algo debe servir salir en la tele… y…

—Y ha sido maravilloso, muchas gracias.

—La gente gilipollas miente en Twitter y soy yo el que acaba pagando los putos platos rotos, genial.

—Lo siento mucho, no volverá a pasar.

—Lo único que quería era llegar pronto para estar con vosotras, ver a Manuela, llevaros a casa para que veas su habitación nueva y todo se complicó… no sé ni cómo…

—Está bien… schhh…déjalo, cariño.

Superó la distancia que los separaba, se puso de puntillas, lo agarró por el cuello y lo besó. Primero con timidez y luego, al notar que separaba los labios, le plantó un beso profundo y apasionado que le devolvió el alma al cuerpo, literalmente, fue como reencontrarse con una parte de su espíritu que se había ido hacía tiempo, y aquella certeza la devolvió de golpe a la vida real, a su equilibrio, a su propio ser. Lo miró a los ojos y vio que los tenía húmedos, no lo dejó hablar y volvió a besarlo.

—Te quiero, Michael.

—¿Qué significa esto? —Preguntó con un hilito de voz.

—Significa que por más que lo intente, no puedo vivir sin ti.

—¿En serio?, ¿estás segura?

—No estoy segura de nada salvo de que te quiero.

—Con eso me vale.

—A mí también.

—Te amo… —la cogió en brazos y la besó en medio de los aplausos de la poca gente de la manifestación que aún quedaba por allí—, tú eres mi agua de lluvia, Vera.

—Y tú la mía, mi amor, y tú la mía.

Fin

Epílogo

Salió a la carrera del Palacio de Justicia para buscar un taxi y se detuvo un segundo a mirar el lugar donde Michael la había rescatado de la policía y dónde, milagrosamente, había conseguido poner el caso de Mary O’Connell otra vez en la palestra. Su intervención divina consiguió que abrieran los telediarios con la noticia y que los periódicos de todo el país se hicieran eco de la historia. Se montó un gran escándalo y por primera vez no le importó hablar con la prensa, dar un par de entrevistas y hacerse fotos en el gabinete, que, por otra parte, también se convirtió en protagonista involuntario del asunto. Llevaban años trabajando en la sombra y solo bastó que, durante unos minutos, una estrella de cine mundial como Michael Kennedy, hablara de ellas, para que todos los focos se les pusieran encima. En seguida empezaron a recibir llamadas y toda la atención que necesitaban, y las donaciones para su mantenimiento se triplicaron en cuestión de horas.

Fue un día grandioso para todos, también para las hijas de Mary O’Connell, que recibieron apoyos extras, dinero para sus estudios y lo más importante, consiguieron que el recurso de su padre no fuera admitido y que permaneciera en la cárcel sin remisión de condena.

Para ellos, para Michael y Vera, había significado el principio de su nueva vida. Aquel gesto de Mike, el haber aparecido a su lado cuando más lo necesitaba, le pareció mágico, una señal, algo tan generoso y tan lleno de amor, que mandó todos sus miedos y resquemores de paseo y volvió con él sin mayor negociación.

Esa misma noche alojaron en su casa de Chelsea, donde había preparado un precioso cuarto para Manuela, y una semana después volaron a Madrid para recoger sus cosas y regresar definitivamente a Londres. Sus respectivos padres los apoyaron inmediatamente en la decisión, sus hermanos y sus amigos también, solo Cruz se opuso totalmente al tema y le retiró la palabra una semana entera, aunque finalmente cedió y volvió a tolerar, decía ella, a su cuñado, aunque pretendía vigilarlo el resto de su vida por el rabillo del ojo. Una postura completamente comprensible, reconocía el propio Michael, que al cabo de un par de meses ya se la había vuelto a meter en el bolsillo.

Una semana después de llegar a Londres se reincorporó al trabajo. Manu iba a la guardería del gabinete y de ese modo empezó a relacionarse con otros niños, mientras ella la tenía a mano para darle el pecho y mimarla si la echaba mucho de menos. Michael siguió con sus rodajes y sus viajes continuos, pero modificó su apretada agenda, rechazó un mes de promoción y la sorprendió con unas vacaciones en Australia.

En octubre, cuando Manuela cumplía diez meses, se fueron los tres solos, todo el mes, de viaje. Sin agentes, ni asistentes, ni escoltas, ni abuelas, ni ayuda de ningún tipo, para recorrer parte del país, pasar dos semanas en Sídney viendo a viejas amistades y la ciudad donde él se había criado, sin prisas, acostumbrándose a la idea de que ahora eran tres en la ecuación y descansando de los últimos meses que habían sufrido separados.

Aquel viaje fue una especie de curación, así se lo plantearon, con muchas charlas y muchas horas de besos y caricias, de mucho perdón y olvido, decididos como estaban a empezar de cero, sin olvidar todo lo que habían hecho mal en el pasado, pero sin remordimientos ni culpas, ni cargas que les impidieran construir una nueva relación, una mucho más sana y generosa para los dos. Construyendo en positivo, decía Molly.

Lo primero fue plantear un compromiso mutuo de cambiar su ritmo de vida, ambos acordaron, por el bien de la pareja y de su hija, bajar el ritmo enloquecido de trabajo y procurar racionalizar mejor su tiempo. Ese era el primer paso para curar y cerrar la peor época de su vida, estaban convencidos, y así lo hicieron, dieron un portazo al pasado y regresaron a Londres como nuevos, morenos y felices, relajados, y se casaron otra vez, por lo civil, una mañana a solas en los Juzgados de Chelsea.

Sus respectivas abuelas aseguraban que a ojos de la iglesia ellos seguían casados, y era verdad, pero aquello no servía para evitar problemas burocráticos y para que Michael pudiera al fin, y sin muchos trámites, reconocer y dar el apellido a su hija, así que se casaron por segunda vez y obtuvieron un nuevo libro de familia para los tres. Una gran noticia para Michael, que al fin respiró tranquilo con respecto a su pequeña.

La relación que él estableció desde el minuto uno con su hija era increíble. Manuela lo idolatraba, lo miraba con sus ojitos dorados nublados de amor y preguntaba por él constantemente si no estaba en casa. Su papá se convirtió de pronto en su universo absoluto y él respondía a tanta pasión con mimos y mimos y más mimos. La acostumbró a leerle en voz alta, la acurrucaba sobre su pecho y le leía de todo, desde cuentos a revistas, incluso los nuevos guiones, y Manuela no movía ni un solo músculo oyendo su maravillosa voz, hasta que se quedaba dormida y entonces había que llevarla a su cuarto porque, aunque era muy mimosa, también era muy independiente y le encantaba su camita y su preciosa habitación de princesa.

Era una delicia de niña, muy risueña y cariñosa, muy dulce, pero a la vez fuerte y segura, con los gustos muy definidos. Michael solía decir que madre e hija eran iguales y que por eso estaba loco por las dos, pero ella creía que en realidad Manuela tenía mucho más de su padre. Era afectuosa y sensible como él, muy emotiva, muy expresiva y muy teatrera, le encantaba jugar a actuar y a cantar en el pequeño escenario que él le construyó en un rincón del salón y, por encima de todas las cosas, adoraba los disfraces.

Acababa de cumplir dos años y ya tenía un armario solo para los disfraces. Todo el mundo el traía alguno de regalo y ella pedía que se los pusieran todos los días, mientras oponía una resistencia numantina a los pantalones o los gorros de lana. Era todo un carácter y les divertía horrores verla crecer tan fuerte y sanita, tan preciosa con su pelo rubio y sus ojazos dorados. Luminosa, así era Manuela Kennedy, luminosa, y su padre aseguraba que aquello era fruto del amor. Un amor que llevaban cultivando más de un año y medio, los mejores de sus vidas tras su reconciliación, y en los que pensó esa mañana con ternura, cuando una llamada de Julia Fox Bunbury la sacó de una reunión, para confirmarle la noticia que llevaban semanas esperando.

Se bajó del taxi y miró el móvil, tenía cientos de mensajes de felicitación, pero no respondió a ninguno, preguntándose otra vez que cosa tan trascendental estaría haciendo Michael en casa, como para tener apagados todos los teléfonos.

Abrió la verja de su casa y entró por la puerta principal con prisas, se fue a la cocina y pilló a Maravillas cocinando con los cascos puestos.

—¡Señora!, qué susto —le dijo en español—, ¿qué hace a estas horas aquí?, ¿no tenía una reunión?

—Sí, pero me han sacado con una gran noticia —tiró el abrigo a un sofá y la miró—, ¿Michael?

—Arriba con la niña, han hecho un castillo con unas sábanas suyas.

—Vale, gracias —subió las escaleras despacio, imaginándose a Manuela vestida de flamenca. Cruz le había llevado un vestido de sevillana y unos zapatos diminutos de taconeo con lunares rojos, y seguro que había pedido que se lo pusieran. Llegó a la segunda planta acariciándose la tripa, solo tenía seis meses de embarazo, pero se trataba de gemelos, Michael y Sean, y estaba más cansada de lo habitual, recuperó el resuello y entró en el cuarto donde se oía susurrar a Michael… estaba leyendo “Sueño de una noche de verano” debajo de la tienda de campaña que habían montado con sus mejores sábanas, y se quedó un segundo quieta, hipnotizada, oyendo su voz.

—“Anda, Filóstrato, prepara a la juventud ateniense para las diversiones; despierta el espíritu bullicioso y vivaz de la alegría; relega la tristeza a los funerales; la pálida compañera no conviene a nuestros regocijos…”

Apartó un poco la tela y los pilló tal como se los imaginaba, él acostado sobre unos cojines y ella, vestida de flamenca, encima de él y muy atenta.

—Hola…

—¡Mami!

—Hola, mi vida —la niña saltó a sus brazos y la abrazó para comérsela a besos.

—¿Cómo vienes tan pronto, pequeñaja?, ¿estás bien?

—Sí, mi amor, perfectamente, ¿no tienes ningún teléfono activo?

—No, no queremos interrupciones cuando declamamos a Shakespeare —le guiñó un ojo—, ¿me has llamado?

—Un millón de veces.

—¿Por qué?, ¿qué pasa?, ¿por qué lloras? —Se puso de pie despacio y ella dio un paso atrás—, ¿Vera?

—Te han nominado al Oscar, Michael, al fin te han nominado.

—¿En serio? —Se pasó la mano por el pelo y sonrió—, ¡hostia puta!, ¿en serio?

—Te lo juro por Dios, si lo han dicho hasta en el Telediario, te debe estar llamando todo el mundo.

—¡Señor! —Abrió los brazos y las abrazó fuerte a las dos, Vera lo agarró por la camiseta y se echó a llorar—, vaya por Dios… es…

—Seguro que te lo dan.

—Vale, pero iré a recibirlo solo si me acompañáis las dos ¿de acuerdo?

—Claro que sí —asintió, observando cómo se apartaba de ellas un poco conmocionado, atusándose el pelo, y se sintió tan orgullosa de él. Tanto tiempo de preparación, de entrega, de tanto trabajo y… todo ese talento que tenía… no había nadie en el mundo que se lo merecía más—, es maravilloso, mi amor, enhorabuena.

—Te quiero ¿sabes cuánto te quiero? —Se acercó otra vez y le agarró la cara con las dos manos.

—Claro que lo sé.

—Pues entonces vamos a celebrarlo.

Técnica Mixta

Claudia Velasco

Para María José López Ordiales. Amiga, lectora fiel y abogada. Un faro en medio de la tormenta y un apoyo constante. Muchas gracias por tu complicidad y ayuda en esta "Técnica Mixta" que, desde el minuto uno, conquistó tu corazón. Muchísimas gracias.

Prólogo

Salió de la cocina y se acercó al salón donde su cuñado estaba interpretando su estupendo papel en la serie: “Papi, hago lo que quiero contigo”. Sonrió, mirando a la pequeña Manuela, su preciosa sobrinita, que tenía a su padre en cuclillas frente a ella, intentando convencerla para ir a la guardería, y decidió intervenir. Era increíble lo que esa pequeñaja, que no tenía ni tres años, podía hacer con todos los adultos de su alrededor, así que antes de que Michael sucumbiera a los mimos y a los pucheros, llegó a su lado y habló.

―¿Ya estás lista, princesita?, ¿nos vamos a la guarde?, yo os acompaño.

―No quiero… ―refunfuñó cruzándose de brazos― quiero quedarme con mamá y los bebés.

―Solo son tres horitas y los bebés están durmiendo, mi vida, así que vamos, que se hace tarde ―decidió el padre y se puso de pie, ella lo miró hacia arriba con cara de pena y Michael respiró hondo― no podemos tener esta charla todas las mañanas, hija.

―Claro que no, no seas pesada, vamos, Manu ―la agarró de la mano y ella la esquivó.

―¿Qué pasa aquí?, ¿todavía no os vais? ―Vera apareció por la escalera, con un bebé en cada brazo y los miró frunciendo el ceño― es tardísimo, Michael.

―Ya, es que no…

―¡¿Qué?!, ¿en serio?, ¿otra vez? ―dejó con total pericia a los gemelos en sus respectivos moisés y se acercó a su hija muy seria― ya está bien, cariño, dame un beso y dime adiós.

―Yo los acompaño ―susurró a su hermana, agarró la chaqueta y salió detrás de Michael y Manuela con la clara intención de hablar con él a solas.

Llegó a la calle y vio como cogía en brazos a la niña y se ponía a andar a buen ritmo camino de la guardería que tenían a pocas manzanas de su casa. Ese era el momento perfecto para hablar tranquilamente con él, evitando preocupar a su hermana, así que se pegó a su espalda y esperó con

paciencia, primero había que dejar a Manu en el cole, que sino luego lo repetía todo como un loro delante de su madre.

―Adiós, amor mío, vengo a recogerte dentro de tres horas―la dejó en el suelo y se la entregó a su profe con una sonrisa. La seño lo miró coqueta y luego le indicó con la cabeza el parquecito cerrado que tenían enfrente.

―Hay un par de paparazzis haciendo fotos desde allí, se lo digo a todos los papás famosos ―susurró― no los podemos echar, pero que sepáis que esta mañana andan revoloteando cerca.

―Es igual, tampoco hay mucho qué ver― contestó él y besó a su hija en la cabeza― hasta luego, mi vida.

―Adiós ―dijo ella haciendo un puchero y Cruz se acercó y la abrazó comiéndosela a besos.

―Pásatelo bien, luego vengo a recogerte yo y jugamos con el maquillaje de la abuela ¿quieres?

―Sí.

―Vale, hasta luego, mi amor.

Observó cómo se perdía dentro de la preciosa y acogedora guardería y se cruzó de brazos, era muy pequeña y lo estaba pasando fatal con el nacimiento de sus hermanitos, que ya iban a cumplir cinco meses, pero sucumbir a sus caprichos y a sus mimos no era la solución, en eso Vera tenía toda la razón. Miró a Michael y le dio un empujón en el hombro.

―No te preocupes, está perfectamente.

―Se me parte el corazón.

―Lo sé, pero es normal, tiene pelusilla y además de dos, es lo natural, pero está bien. Es más dura que una piedra, igual que su madre.

―Eso sí… ―sonrió y se metió las manos en los bolsillos antes de echar a andar. Cruz subió la vista y localizó a dos reporteros haciendo fotos desde bastante lejos, pero prefirió ignorarlos y se le puso al lado.

―Oye, Mike, necesito hablar contigo.

―¿De qué?

―Es algo un poco delicado y necesito que me guardes el secreto.

―¿Secreto? ―la miró de reojo y sonrió.

―Sí, va en serio.

―Vale, dispara.

―No he venido a Londres solo para estar unos días con vosotros, he venido por un tema del trabajo… ―tragó saliva― bueno, más bien por un tema policial que tiene que ver con el trabajo.

―¿De qué estás hablando? ―detuvo el paso, sacó un pitillo y lo encendió animándola a seguir hablando.

―Si Vera te pilla fumando…

―Sabe que fumo uno o dos al día. ¿Qué estabas diciendo de un tema policial?

―Bueno, hace unos ocho meses vendimos en subasta aquí, en Christie's, un par de obras de arte que yo había conseguido en Italia… ―se pasó la mano por la cara recordando lo feliz que había estado de apuntarse ese tanto tan estupendo delante de la insufrible de su jefa― provenían de una herencia que localicé a través de unos contactos muy buenos en Roma… en fin, es igual. El tema es que hace mes y medio la Interpol apareció en Madrid y nos informó que estaban investigando esas dos obras en particular porque eran robadas.

―Vaya…

―Por supuesto no sabíamos nada, yo había comprobado la procedencia y la propiedad de los cuadros, como siempre hago, siguiendo el protocolo habitual, y estaba todo en regla, luego, la asesoría jurídica de la consultoría también lo hizo y corroboró mi informe, por lo tanto, nos engañaron bien, fuimos unos primos, creo que eso está claro, pero aun así nos han citado mañana aquí, en Londres, para declarar delante de unos jefazos de la Interpol, presentar el dossier completo de la operación y explicar, otra vez, todo este asunto tan chungo.

―Me acuerdo de esa subasta.

―Sí, fue un paso de gigante en mi carrera que ahora, con algo de suerte, no mandará al traste mi reputación de por vida.

―Pero a ti te timaron, no…

―Me timaron y se supone que soy una experta asesora de arte, en una importante consultoría europea. Es una cagada, una muy grande.

―Joder, lo siento.

―Ya, es una mierda y no le he dicho nada a Vera porque ya bastante tiene con los niños y su trabajo, tu trabajo y todo lo demás.

―¿Mi trabajo?

―Ya me entiendes. El asunto, Michael, es que mi abogado inglés, el que asesora a mi empresa aquí en Reino Unido, al enterarse de que tú eras mi cuñado, me dijo que un caso de estos, normalmente anónimo e insulso, de los que hay cientos al año, podía llamar la atención de la prensa si sale a la

palestra que yo, la cuñada de Michael Kennedy, el actor más famoso del momento, está involucrada en algo así.

―¿Qué?

―Puede que no se entere nadie, pero, por si acaso, te quería contar en qué ando metida, por si se filtra algo y al final tu nombre sale a la luz.

―Pero ¿tú declaras como testigo ante la Interpol?, ¿o se te acusa de algo?

―Soy testigo, no se me acusa de nada, pero ya sabes que en los temas policiales y de tribunales también hay prensa y no quisiera que te enteraras por los periódicos de lo que está pasando. No es que corras peligro de nada o te vaya a salpicar algo oscuro, no es eso, es solamente para que sepas a

qué he venido y que mañana declaro ante la Interpol, y, si se pilla a los estafadores que me endosaron los cuadros, seguramente tendré que declarar en los tribunales.

―Vale, no veo cual es el problema ―llegaron a la entrada de la casa y Cruz lo detuvo.

―Ninguno, ningún problema, todo apunta a que después de mañana este tema pasará al olvido, pero siempre es complicado verte mezclada en algo así, es la primera vez que me pasa y lo he llevado fatal… Solange, la súper jefa de la empresa, me dijo que esto puede ocurrir en la carrera de

cualquier asesor de arte, que no me angustie tanto, pero no sé, es un punto negro en mi currículo y, además, declarar delante de la poli nunca es plato de buen gusto.

―Deberías decírselo a Vera e, incluso, deberías dejar que te acompañara como abogada.

―No, si no hace falta, tenemos un equipo jurídico buenísimo y carísimo, y no quiero preocuparla, con los gemelos, Manu y tú, ya tiene suficiente.

―Ya estamos ―bufó y abrió la verja del jardín para dejarla entrar.

―Es broma.

―Ya, ya.

―No lo sabe nadie de la familia, ¿vale?, guárdame el secreto, no lo contaré a menos que sea necesario, pero puedes comentarlo con tu agente de prensa por si la cosa sale a la luz.

―Esperaremos a ver qué pasa.

―Muy bien, gracias.

1

Dos oficiales de la Organización Internacional de Policía Criminal, o sea la Interpol, las citaron dentro del complejo de Scotland Yard a las nueve en punto de la mañana y, aunque ellas habían llegado con veinte minutos de antelación, no aparecieron por allí hasta pasadas las nueve y media y Cruz, que se había vestido de punta en blanco para la ocasión, empezó a sentir mareos y náuseas de puro desconcierto.

No es que tuviera miedo o mala conciencia, pero a nadie le gustaba madrugar, tras una noche muy inquieta, y luego meterse en una desangelada sala de la policía a esperar más de media hora a que

alguien se dignara a aparecer por allí para hacerte un rosario de preguntas que, por otra parte, ya habías contestado pacientemente en Madrid hacía un mes y medio.

―Buenos días ―entraron dos señores trajeados y les sonrieron dejando sus portátiles y varias carpetas encima de la mesa. Cruz miró a su jefa directa, Isabel Rossi, y movió la cabeza― ¿señorita… Rossi…?

―Señora. ―puntualizó ella, cruzando sus impresionantes piernas antes de apoyarse en su butaca con cara de pocos amigos―. Llevamos cuarenta minutos esperando.

―Sí, discúlpennos, pero venimos de Lyon y el tráfico a estas horas de la mañana desde Heathrow es imposible.

―Por eso nosotras llegamos ayer.

―Isabel ―regañó por lo bajo su abogado y ella se calló, acariciando su collar de perlas.

―Sentimos mucho la espera ―repitió el oficial y miró a Cruz―. Señorita Cruz Saldaña.

―La misma.

―Bien, lamentando mucho la espera, procederemos a realizar algunas preguntas sobre el tema Andrea Gastaldi. Vamos a grabar ―miró a su compañero y éste activó la cámara del ordenador―. Los cuadros, “La doncella y el agua” y “La doncella y el soldado”, fechados en 1857 y 1858

respectivamente, fueron subastados en la casa Christie's, de Londres, el 20 de enero de este año, y vendidos por medio millón de euros cada uno al coleccionista ruso Dimitry Vinográdov, ¿es así?

―Sí.

―Dichas obras de arte fueron adquiridas por su empresa, Solange Armagnac S.L. en…

―No fueron adquiridas por nuestra empresa ―intervino Cruz― nuestra empresa, como suele ser habitual, solo sirvió como intermediario entre el propietario de las obras y la casa de subastas qué, a su vez, hace de intermediaria entre el vendedor y el comprador.

―Sabemos cómo funciona una casa de subastas, gracias. ―Oyó la voz alta y clara, muy grave, a su espalda y se giró para comprobar que había ahí, de pie, un tipo alto y muy bien vestido, siguiendo el interrogatorio en completo silencio. Hablaba un inglés pulcro y perfecto, pero no era nativo, lo supo en seguida, y lo miró frunciendo el ceño.

―Solo intentaba responder a la pregunta que me ha hecho el señor. Solange Armagnac S.L. nunca adquirió esos dos Gastaldi, simplemente los localizó y facilitó al dueño su intención de ponerlos a la venta. Ese es esencialmente nuestro trabajo.

―¿Y los localizó usted personalmente? ―continuó preguntando el oficial y Cruz asintió mirándolo a los ojos―¿cómo llegó a ellos?

―Un contacto de la escuela de arte de Roma me dijo que estaban en Turín, en casa de un coleccionista privado, y que los quería vender.

―¿Y ese contacto es…?

―Andrea Sabetta, catedrático de arte del siglo XIX en la escuela de bellas artes de Roma.

―¿Su antiguo profesor?

―Sí, es un experto al que acudimos muchos consultores de arte, no es ningún misterio.

―¿Y usted fue a Turín personalmente para ver los cuadros?

―No, me vi con los señores Occorso en su ático del Trastévere, en Roma.

―¿Y tenían los cuadros?

―En la primera visita no, pero quince días después sí. Como me habían dicho, los trasladaron a Roma y me los enseñaron en el salón de su casa.

―¿Y no le pareció extraño?

―¿El qué?

―El que llevaran dos obras tan valiosas a su piso de Roma.

―No, he visto a coleccionistas llevarse un Miró a sus vacaciones o un Van Gogh en el asiento trasero del coche para trasladarlo a su segunda residencia. No me extrañó en absoluto.

―¿Y dijeron que se llamaban?

―Pietro y Antonia Occorso.

―¿Y de dónde dijeron que habían sacado los Gastaldi?

―No les pregunté de dónde los habían “sacado” ―puntualizó el verbo, que le parecía muy vulgar y suspiró―, pero en el dossier que elaboré sobre los cuadros, podrá ver que me contaron que se trataba de una herencia familiar, procedente de su tatarabuelo Federico, que había sido mano derecha de Lorenzo Bastaldi, arzobispo de Turín y hermano del artista, entre los años 1871 y 1883. Me enseñaron los documentos de cesión de las obras, que Lorenzo Gastali dio como regalo a Federico Occorso en 1878, y los posteriores testamentos dónde se incluían los cuadros. De ese modo fueron pasando de heredero en heredero legal hasta el año 2005, cuando llegaron a manos de Pietro Occorso.

―¿Y toda esta documentación fue contrastada?

―Claro, en Roma, en los registros de Turín y por supuesto por un perito del colegio de notarios…

―Pero eran falsos. ―el tipo joven y alto de la voz grave volvió a intervenir, pero esta vez dio unos pasos, agarró una silla y se le sentó en frente. Cruz observó con atención su traje a medida, la camisa blanca Oxford y los gemelos de plata que dejaba ver, ligeramente y como tiene que ser, por debajo de la manga de su chaqueta azul marino tan elegante. Tenía el pelo castaño, los hombros anchos, unos ojos azules muy fríos e iba perfectamente afeitado. Era deportista, supo de un solo vistazo, y extremadamente pulcro con su aspecto físico. Muy guapo― ¿eh?, ¿señorita?

―Sí, disculpe ―se sentó mejor en la silla y miró a Isabel, que seguía la charla con cara de aburrida―, eran falsos, pero eso lo supimos hace mes y medio, cuando ustedes fueron a Madrid a decírnoslo, porque hasta ese momento todos los informes apuntaban a que eran auténticos y

completamente legales sino jamás hubiésemos llevado a cabo la operación.

―¿Y qué me puede decir de los Occorso?

―¿A qué se refiere?

―No sé, ¿qué impresión le dieron?, ¿eran personas cultivadas?, ¿solo unos bobos con mucho dinero?, ¿le resultaron simpáticos?, ¿está completamente segura de que eran italianos?

―Parecían cultivados, sabían mucho de arte, especialmente de Andrea Gastaldi, y me dijeron que tenían graves problemas económicos, lo recalcaron varias veces. Gente amable, educada y simpática, y sí, eran italianos.

―¿Cómo lo sabe?

―Hablo muy bien el italiano, pasé parte de mi infancia allí, conozco estupendamente el país y, además, a mí me van los acentos, soy una experta, es una de mis grandes pasiones, y no suelo equivocarme con el origen o la nacionalidad de alguien cuando lo escucho hablar.

―¿Ah sí? ―soltó una risa sincera y movió la cabeza sonriendo.

―¿Y usted dice que se negaron a ir a la subasta? ―intervino el agente del principio y Cruz asintió― ¿eso es normal?

―Sabe perfectamente que es normal ―intervino Isabel―, esto funciona así, ni el vendedor, ni el comprador tienen que estar presentes para cerrar el trato, para eso vamos nosotros, en ese caso yo, que soy la directora de adquisiciones y ventas, actúo de intermediaria y firmo los papeles. Fin de la

historia.

―¿Quién trajo los cuadros a Londres? ―continuó el policía ignorando a su jefa.

―De eso se ocupó la casa de subastas ―respondió Cruz.

―¿Y una vez que se cerró el trato, qué ocurrió?

―Los cuadros se embalaron y se enviaron al comprador, en este caso a Rusia, pero eso también es asunto de la casa de subastas.

―¿Y el dinero?

―Una transferencia bancaria de toda la vida y en paz ―refunfuñó Isabel―, en serio, lo siento mucho, pero estas mismas preguntas ya las respondimos en Madrid y, en todo caso, si quieren saber algo más

de esa gente hablen con Cruz, yo no los vi jamás y no puedo aportar nada nuevo.

―Pues a mí sí me interesa hablar con usted, señora… ―el guaperas miró los papeles― Rossi. Usted fue el eslabón final de la operación y aunque hemos seguido el dinero, seguro que puede contarnos muchas cosas más.

―Por el amor de Dios… ―bufó ella.

―Jean, ¿puedes acompañar a la señora a la otra sala y empiezas con lo que teníamos previsto? Yo necesito unos minutos más con la señorita.

―Claro, vamos, señora… ―Isabel, el abogado y el agente se fueron y ella se quedó quieta intentando descifrar de dónde era ese tiarrón tan atractivo que acababa de poner a la idiota de Isabel en su sitio. Su inglés era impecable, pero no era su lengua materna, y lamentó no tener a Vera al lado, porque juntas seguro que lo pillaban al instante.

―¿Tuvo mucha relación con los Occorso?

―Más o menos la habitual en estos casos, fui dos veces a su casa y una a cenar con ellos, a un restaurante de la Piazza Navona. Yo intentaba convencerlos de que me dieran los cuadros a mí para llevarlos a Christie's y ellos se dejaban querer.

―¿Es normal este tipo de “cortejo”?

―Claro, hay muchas consultorías y expertos como yo intentando apuntarse un tanto. Seguro que lo sabe.

―Sí, pero quería oírlo de usted ―suspiró― ¿no le llamó la atención nada más de esa gente?, ¿algo en particular que le hayan comentado? Cualquier cosa.

―No, la verdad ―rememoró la pinta de hippies trasnochados de los Occorso y negó con la cabeza―, eran los típicos hippies de los años setenta, anti sistema, que se habían pulido el dinero de la familia y que ahora, en la jubilación, se veían obligados a deshacerse del mayor tesoro familiar para poder sobrevivir. Me dieron un poco de lástima, si soy sincera.

―Creemos que llevan años operando juntos por media Europa. Funcionan muy bien de gancho.

―¿En serio?, ¿y qué más saben?

―No puedo darle detalles de una investigación en curso.

―Lo único que le puedo decir es que a mí me la metieron doblada, así de simple. Eran agradables, parecían tan apesadumbrados por tener que vender el patrimonio de su familia. Dos viejetes en sus horas más bajas y, lo que le he dicho antes, sabían muchísimo de arte y de Andrea Gastaldi, eran

unos verdaderos expertos. Además, todos los documentos estaban en regla y los cuadros eran auténticos, imposible pensar que me estaban estafando.

―Bueno, en la práctica a usted no, sino al comprador ruso que se ha hecho con ellos.

―¿Tendrá que devolverlos?

―Sí.

―Lo que no entiendo es por qué no estaban en la base de datos de obras robadas, es lo primero que comprobamos nosotros y por supuesto Christie's… ¿nadie puede aclarármelo? ―el tipo la enfocó con esos ojazos tan fríos y movió la cabeza―. Ya sé que están en plena investigación, pero…

―Fueron sustraídos de un sótano propiedad de la iglesia de Turín… ―se puso de pie―. Cuando salió la noticia de la subasta millonaria en Christie's, alguien del arzobispado reparó en ello, revisó los inventarios, comprobó que esos dos cuadros les pertenecían y fueron corriendo a buscarlos, pero ya no estaban, solo entonces denunciaron.

―Ay Dios, ¿los tenían en un sótano?

―Embalados y apilados junto a otras reliquias y tesoros.

―Qué lástima.

―Lamentablemente, eso pasa mucho más de lo que nos imaginamos. En fin, ahora, si me disculpa ―le enseñó la puerta―, puede marcharse, la volveremos a llamar si necesitamos nuevamente de su ayuda.

―Por supuesto… ―se ajustó la chaqueta, se volvió y lo miró a los ojos extendiéndole la mano―, cuente conmigo para lo que sea. ¿Cuál es su nombre?

―Max ―dijo él devolviéndole el apretón con una mano enorme y muy firme.

―¿Y usted es de…?

―¿Cómo dice?

―Habla un inglés perfecto, directamente de Cambridge, pero no es angloparlante de origen.

―¿Ah no? ―sonrió, iluminando la pequeña sala y Cruz sintió un vuelco gigantesco en el estómago―, dígamelo usted, que según dice es una experta…

―Me tiene completamente desconcertada.

―¡Señor! ―un agente jovencito se acercó y lo llamó―. La videoconferencia.

―Claro, gracias. Señorita ―pasó por su lado y le hizo una venia―, muchas gracias por su colaboración, ya nos veremos. Adiós.

―Adiós ―balbuceó como una idiota siguiéndolo con los ojos. Era guapo, estaba bueno y obviamente era un hacha en su trabajo. Esas unidades especiales de recuperación de patrimonio artístico la formaban lo más granado de su profesión y sintió el impulso de seguirlo e invitarlo a

tomar un café. Seguro que era tremendamente interesante en las distancias cortas, sin embargo, no lo hizo, él tenía trabajo y ella tenía que volver a casa para comer con Vera y los niños.

2

―Es increíble que a estas alturas del partido me sigan confundiendo con mi hermana ―miró la portada de esa revista de cotilleos donde salía caminando con Michael, después de dejar a Manuela en el cole, y bufó. El titular rezaba: “Michael y Vera Kennedy ya ni se tocan, ¿Problemas en el

paraíso?”―. Joder, qué fuerte, en serio, déjame desmentir a estos capullos.

―¿Eh? ―él se acercó a la barra de la cocina americana con uno de los bebés en brazos y la miró de reojo.

―Déjame desmentir esto ―le enseñó la pantalla del ordenador donde aparecía a todo color la portada de esa revista inglesa y él frunció el ceño―. Es una mierda que saquen estas cosas y nadie diga nada.

―Es igual, si desmientes te metes en su dinámica y no me apetece.

―Pero a mí sí me apetece, aunque sea por Twitter… ¿nadie sabe que tu mujer tiene una hermana gemela?... Claro que lo saben, saben hasta la pasta de dientes usas…

―Vale, haz lo que quieras.

―Voy a ponerlos a parir.

―Tú misma ―agarró un chupete de la encimera y besó a su hijo en la cabeza. El bebé tenía los ojitos claros muy abiertos y miraba todo con mucha atención― ¿qué pasa, Sean?, ¿buscas a mamá?

―Están tan guapos los dos… ―sonrió, mirando a su precioso sobrinito― ¿y Michael?

―No ha despertado aún, pero seguro que está a punto.

―Ok, espera… ―agarró el móvil, que vibraba sobre la mesa, y se puso de pie― es mi jefa. Hola, Solange.

―Hola, cielo, ¿cómo estás?, no te pude llamar ayer, venía de Las Maldivas y estaba rendida.

―Todo bien, no te preocupes.

―¿Y dónde estás?

―Me he quedado con mi hermana en Londres, el lunes tengo una cita con Charles Culpepper en Mayfair y así, de paso, aprovecho de disfrutar un poco de mis sobrinos.

―Claro, ¿qué tal están?

―Los tres preciosos, ahora nos hemos quedado mi cuñado y yo solos con los gemelos, porque Vera se ha ido a clase de flamenco con Manuela.

―Pero ¿la pequeñaja ya baila?

―No, pero le encanta ver bailar a su madre y la profe la deja estar en la clase. Se lo pasa en grande, sobre todo porque se viste de flamenca, con sus zapatos de tacón y todo.

―Ay Dios, qué monada.

―Es que es muy rica.

―¿Y la declaración sin problemas?

―Totalmente, muy tranquila, al menos por mi parte, no hablé con Isabel, a mí me dejaron marchar antes y ella luego cogía un avión a Madrid, así que…

―Ya, ella bien, ya sabes como es.

―Me tomó declaración un tipo muy agradable, dijo que se llamaba Max…

―Ah sí, ya sé quién es, es un peso pesado de la unidad de recuperación.

―Eso me pareció a mí.

―Y es tremendamente atractivo ―suspiró y Cruz sonrió― qué guapo, lo he visto un par de veces y quita el sentido.

―¿Sabes su apellido?, ¿de dónde es?

―No, no sé nada, ya sabes que esta gente trabaja siempre con la discreción como norma, ¿por qué?

―Porque estoy desconcertada, habla muy bien inglés, pero no es angloparlante, y cuando le pregunté por su procedencia escurrió el bulto.

―Esta gente es así, mientras menos se sepa de ellos, mejor.

―Claro.

―Si te digo una cosa, conmigo siempre ha hablado en francés, un francés exquisito, por cierto.

―Uy, qué misterio.

―Sí, bueno, te voy a dejar, me alegro que haya ido todo genial con la Interpol y el lunes llámame cuando tengas a Culpepper delante, ese viejo zorro no me coge el teléfono y necesito hablar con él.

―De acuerdo, buen finde ―se giró para dejar el teléfono en una mesa y en ese preciso instante se abrió la puerta y vio entrar a Vera con Manuela.

―¡Papi! ―gritó la pequeñaja y corrió para abrazarse a su padre.

―Hola, ¿qué tal por aquí?, ¿alguna novedad? ―preguntó Vera sonriendo a Sean y escucharon un ruidito proveniente del moisés de Michael―. Parece que llegamos justo a tiempo.

Ayudó a cambiar a los niños, que eran una delicia de bebés, rubitos y con los ojos celestes de su padre, y se ocupó de Manuela mientras su hermana daba el pecho a los gemelos y Michael ayudaba a Maravillas, la asistenta, con la comida. En menos de una hora tenían todo bajo control y cuando Vera bajó a comer, con los niños ya dormidos en sus cunitas, se sentaron a la mesa tranquilamente, charlando sobre sus cosas y con Manuela contándoles todos los detalles de su clase de flamenco.

―La verdad es que tiene mucho ritmo y para ser tan pequeña, tiene mucha coordinación ―Vera se sentó en un sofá después de comer, Michael se le puso al lado y la abrazó mirándola a los ojos― y no es pasión de madre, os lo juro, tiene mucho sentido del ritmo.

―Lo sé ―respondió él, enredando los dedos en su pelo largo.

―Lola se muere de la risa con ella.

―Es que es mucha Manuela ―Cruz se sirvió un café y se les sentó enfrente― y ha caído rendida en la cama, se pegará una buena siesta.

―Ojalá. ¿O sea que vosotros dos bien con los niños?

―Por supuesto.

―Estupendo ―sonrió y se inclinó para besar a su marido en los labios― ¿Y tú qué tal, mi amor?, ¿te ha llamado Gerard?

―No y espero que no lo haga hasta el lunes. Por cierto, Cruz, me ha llamado Cillian y dice que no le coges el teléfono.

―¿Qué?, ¿yo? ―oír el nombre de Cillian McBride, uno de sus más recientes ex, la sacó de golpe del sopor post-comida y lo miró a los ojos.

―Sólo quiere saber cómo estás.

―¿Y cómo voy a estar?, perfectamente, ni que se hubiera acabado el mundo. Es un pesadito tu amigo, Michael, te lo digo en serio.

―Se siente culpable, Cillian es tu tío estupendo ―opinó Vera y ella movió la cabeza―, que haya vuelto con su mujer…

―Es lo mejor que podía hacer, tienen dos hijos y él no sabe vivir solo, es una solución estupenda. Yo ni siquiera era su novia formal, lo había dejado una docena de veces, no sé a qué tanto drama.

―Solo quiere hacer lo correcto.

―Pues que deje de llamarme y hará lo correcto. La gente se pasa unas películas, es alucinante.

―Cruz…

―Déjalo, Verita, que no quiero cabrearme, ¿has hablado con mamá?

―Sí, viene la próxima semana, la abuela se va al pueblo con la tía Mati y ella aprovechará para venir a vernos.

―Te has sacado la lotería con nosotras, Mike ―miró a su cuñado muerta de la risa― no te dejamos vivir en paz ni en tu propia casa…

―Yo me voy a rodar el miércoles a Narbona y me tranquiliza que…

―¿Narbona?, de pronto ese nombre le sonó muchísimo y sintió un fogonazo dentro de la cabeza. Se enderezó y miró a Michael muy atenta― ¿dónde está eso?, ¿en Italia?

―No, al sur de Francia, con algo de suerte podré venir a dormir cada dos días, es…

―¿Sur de Francia? ―Se puso de pie con el corazón acelerado. De repente, después de tanto tiempo dándole vueltas al asunto de los Occorso, la mención de ese simple nombre le traía a la memoria un detalle en el que no había reparado. Miró a su hermana y a su cuñado, que la observaban con cara de pregunta, se disculpó, agarró el móvil y subió corriendo al dormitorio, buscó su bolso y sacó la tarjeta de ese hombre, Eric Fourneau, uno de los agentes que llevaban el caso Andrea Gastaldi.

―Buenas tardes, me llamo Cruz Saldaña ―dijo en inglés a la voz que respondió a su llamada― quisiera hablar con el señor Fourneau, con respecto al caso Andrea Gastaldi, declaré ayer en Londres.

―Un momento, por favor… ―Se hizo un silencio y ella se paseó por el cuarto un poco nerviosa, respiró hondo y cerró la puerta, por si a Vera se le ocurría subir a ver a los niños― ¿señorita Saldaña?

―Sí, sigo aquí.

―El señor Fourneau no está, pero…

―¿Y Max? ―soltó como si lo conociera de toda la vida y su interlocutor dudó un segundo, pero finalmente contestó muy amable.

―Un momento, por favor, voy a ver si lo localizo.

―Gracias.

―Miss Saldaña ―susurró él unos segundos después, con esa voz grave y cálida que tenía, y ella se apoyó en la pared para no caerse redonda al suelo― ¿en qué podemos ayudarle?

―¿Max?

―Sí.

―Buenas tardes. Ayer me preguntó si recordaba algo de esa gente, los Occorso, algún detalle… en fin, acabo de acordarme por casualidad de una cosa.

―¿Qué cosa?

―Narbona. La señora Occorso, Antonia, comentó una noche, durante una cena y con varias copitas de más, que su lugar perfecto para perderse era Narbona, yo no sabía situarla en el mapa y pregunté dónde estaba, pero su marido no quiso seguir hablando del tema y cambió de tercio de manera

bastante radical. Ahora que lo pienso, fue muy grosero… no sé, tal vez es una tontería, pero acaba de venirme a la cabeza y decidí llamarlos. En Madrid uno de sus compañeros me dijo que jamás desechaban un detalle, por nimio que pareciera.

―Y así es…

―Mi cuñado se va a trabajar a Narbona la semana que viene y al decírmelo fue como un flash… yo…

―Así funciona la memoria, muchas gracias por llamarnos.

―Está al sur de Francia…

―Lo sé, departamento de Aude, en la región de Languedoc-Rosellón.

―Oh, vale, pues genial… ¿es usted francés?

―¿Cómo dice? ―Cruz percibió que había sonreído, aún a través del teléfono, y también sonrió.

―No pararé hasta averiguarlo.

―Estupendo, tengo que dejarla. Buenas tardes.

―Buen… ―sintió el clic y colgó el móvil. Era un misterio ese tío con su inglés pulcro, sus conocimientos de geografía y su voz de terciopelo. Menudo bombón.

3

―Ciao bella ―sintió la mano de Marco en el muslo y se sobresaltó― ¿te he asustado?

―Sí, estoy trabajando ¿sabes? ―lo miró de reojo y él se acercó y le dio un beso en el cuello.

―Te he estado llamando, ¿qué sabéis del tema Andrea Gastaldi?, en Roma se dice que ya han pillado a los que te timaron.

―¡¿Qué?! ―subió el tono y toda la fila de delante la hizo callar con muy mala cara. Estaban en una subasta, en París, y aquello parecía un funeral, respiró hondo y se acercó más a Marco, que aprovechó la maniobra para darle un beso en la boca.

―Cada día más guapa, Cruz.

―¿Quién te ha dicho lo de los estafadores?

―Tengo mis fuentes.

―Pues ha pasado un mes desde lo de Londres y a mí nadie me ha dicho nada.

―¿Londres?

―La declaración y todo eso ―se acordó de Narbona, dónde Michael acababa de cerrar un rodaje y suspiró― igual llamo y pregunto. Soy la primera interesada en saber qué coño ha pasado.

―Vale, ¿nos vamos a comer?, aquí no hay nada que valga la pena.

―No sé, el lote 25 parece muy…

―Basura, te lo digo yo.

―Te parecerá basura, pero yo quiero verlo.

Marco le regaló su sonrisa de anuncio y se acomodó en la silla resignado. Hacía un año que se veían esporádicamente, siempre coincidiendo con algún tema laboral, y la verdad es que le encantaba estar

con él. Era guapo, apasionado y muy gamberro en la cama. El típico tío de vuelta de todo que la hacía reír y la dejaba muy contenta tras sus encuentros, cortos y muy intensos, pero plenamente satisfactorios, que solían producirse en hoteles un poco decadentes y canallas. A él le iba el rollo clandestino y peliculero, y ella se sumaba encantada a esos caprichos que, por otra parte, no iban a ningún sitio. Le gustaba mucho Marco, estaba como un tren, era culto y brillante, pero no encajaba para nada en su vida, ni en sus planes, nunca lo había invitado a su casa o habían pasado más de un día juntos, no lo necesitaban, y mientras las cosas continuaran así, no habría ningún problema.

―¿Así que basura?. Genial, Marco, cada día me fío menos de ti. ―salieron de la subasta, después de comprar dos bajorrelieves camboyanos para un cliente inglés, y se apartó de él cuando la quiso abrazar.

―No te enfades, es trabajo.

―Te pasas cuatro pueblos.

―Si no pujas tú por ellos hoy, dentro de un mes los hubiese comprado por la mitad.

―Mala suerte, chaval, eso te pasa por pirata, incluso conmigo. Muy fuerte.

―¿Nos vamos a Montmartre?, tengo habitación en el hotelito de la última vez.

―No, gracias, me voy directo a Gare du Nord, voy a coger el Eurostar para pasar el finde en Londres con mi hermana.

―Ay Dios, Cruz, lo tuyo con tu hermana no es normal.

―¿Por qué? ―se detuvo antes de cruzar la calle y lo miró a los ojos.

―Pasáis mucho tiempo juntas, es una relación asfixiante, dependiente y…

―Somos gemelas, los gemelos tenemos esas rarezas.

―Lo sé, pero que prefieras coger un tren para verla a ella, a quedarte conmigo a pasar un fin de semana de lo más caliente en París, tiene delito.

―¿Un fin de semana?

―Claro, es viernes, podemos quedarnos hasta el domingo. Vamos…

―No, gracias.

―Cruz, joder, no me lo pones nada fácil.

―Y a partir de ahora mucho menos.

―¿Por qué?

―No me gusta que se metan en mi vida y, mucho menos, con mi hermana.

―No me he metido con tu hermana, solo he dado mi opinión. Mira París ―hizo un gesto elocuente con los brazos abiertos― tú y yo aquí…

―Yo no te he pedido tu opinión.

―¿Vamos a discutir por eso?

―¿Sabes una de las cosas que más me gusta de mi cuñado? ―él negó con la cabeza― que desde el minuto uno entendió perfectamente mi relación con Vera.

―Bravo por él.

―Sí, genial, hasta otra.

Lo dejó tirado ahí y se metió al metro para perderlo de vista cuanto antes. El muy capullo opinando sin que le preguntaran, qué pereza. Casi todos sus novietes se habían quejado alguna vez de su estrecha relación con Vera, seguramente porque su hermana era su prioridad y nunca había

sacrificado tiempo con ella para pasarlo con algún tío, eso jamás. Lamentablemente su hermana se había casado muy joven, a los veintidós años ya estaba casada con Michael y viviendo en Londres, y eso había provocado que tuvieran que viajar continuamente para verse. Antes de que naciera Manuela, era Vera la que cogía cualquier día un avión solo para cenar juntas o para acompañarla al médico, y ya con Manu en el mundo, tenía menos capacidad de movimiento, así que ella había asumido el mayor peso de los viajes. Tampoco es que tuviera que cruzar el mundo para plantarse en Londres y, además, cualquier sacrificio sabía a poco si la recompensa era estar juntas y disfrutar de sus sobrinos, que eran lo mejor que le había pasado en la vida. Moría de amor por los tres y el placer de pasar tiempo con ellos no se lo iba a mermar nadie, mucho menos un idiota arrogante, incapaz de entender que su familia estaba muy, pero que muy por encima de él o de cualquier otro como él.

―Vera, ya voy en el tren, llego para los baños y la cena.

―No te preocupes, tú tranquila, está todo controlado.

―¿Estás sola?

―A esta hora sí, pero Michael llega sobre las siete.

―Yo llego antes, un beso.

Miró la hora, las dos y media de la tarde. En dos horas y dieciséis minutos estaría en Londres. Perfecto. Abrió el portátil y localizó la carpeta con los informes de la semana, decidió repasarlos y en ese momento vio por el rabillo de ojo unos vaqueros que le sentaban de maravilla a alguien.

Levantó la cabeza, se sacó las gafas y se deleitó en la pinta espectacular que tenía ese individuo tan alto y tan en forma. Lo escrutó a conciencia y antes de volver a sus cosas, él se puso de lado para dejar pasar a alguien y le vio la cara, sonrió de oreja a oreja, cerró el ordenador, lo metió en la

mochila y partió detrás de él decidida.

―Buenas tardes ―dijo en inglés y él se giró con el ceño fruncido―, qué sorpresa.

―Señorita Saldaña ―respondió apartándose para no taponar la entrada a la cafetería y ella se la indicó con la cabeza.

―¿Iba a tomar algo?, le invito a un café.

―No, gracias, en todo caso la invito yo.

―Gracias y llámame Cruz, si te parece bien.

―Y tú puedes llamarme Max ―dijo él con esos hoyuelos tan monos que lucía cuando sonreía.

―¿Max qué más?

―¿Vienes de la subasta de la Sala Madeleine? ―cambió el tema y pidió dos cafés en la barra. Cruz suspiró y bajó la vista para comprobar que llevaba unas botas vaqueras, de esas tejanas hechas a mano, que siempre le habían gustado un montón.

―Sí, estuve allí.

―¿Y qué tal ha ido?

―Para mi cliente bien, conseguí dos bajorrelieves camboyanos muy interesantes.

―Lo sé, los vimos ayer.

―¿Ah sí?

―Sí, ¿y a Londres por trabajo? ―preguntó y ella negó con la cabeza.

―No, voy a ver a mi hermana.

―¿Vive en Inglaterra?

―Sí, en Londres desde hace años, tiene tres niños, una pequeñaja de dos años y medio, y unos gemelos de seis meses, así que siempre que tengo un momento voy a verlos.

―Deben ser una gozada.

―Lo son, me tienen como loca y me da mucha pena no poder pasar más tiempo con ellos.

―Yo también tengo sobrinos y también viven lejos, así que te entiendo perfectamente.

―¿Y tú dónde vives?

―En todas partes, el trabajo me lleva de arriba para abajo.

―Y a mí, pero mi casa está en Madrid.

―Ya, pero…

―¿No me vas a decir nunca de dónde eres?, estoy empezando a impacientarme.

―Cariño… ―de la nada apareció una chica rubia, muy alta, y se le agarró al brazo. Cruz parpadeó y observó como él la besaba en los labios antes de presentársela.

―Nena, te presento a Cruz Saldaña, trabaja en el mundo del arte y…

―¿Cruz? ―dijo ella con un acento imposible― ¿pero ese no es nombre de chico?. Un hijo de los Beckham se llama Cruz, ¿sabes?

―Normalmente se usa para chicas, pero puede llevarlo también un chico. David y Victoria Beckham estaban viviendo en Madrid cuando nació su tercer hijo y les gustó para él.

―Lo sé, soy muy amiga de Vicky.

―Ah, genial ―movió la cabeza y miró a Max, que la observaba atento.

―Soy modelo, trabajo con ella. Alicia Magnusson, encantada.

―Igualmente.

―Conoce a muchos famosos ―susurró él en un tono un poco burlón y ella le dio un capón en la cabeza.

―¡Max!. Siempre se ríe de mis amigos, pero en mi trabajo es normal estar rodeada de celebridades, ya sabes.

―Claro ―si te contara yo quién es mi cuñado, te caes para atrás, pensó con sorna y sonrió de oreja a oreja―. Bueno, os dejo, vuelvo a mi asiento.

―Buen viaje, adiós.

―Ah, por cierto ―volvió sobre sus pasos― ¿hay novedades en el caso…?, lo digo porque me gustaría saber si concluye, sobre todo para volver a dormir en paz.

―Me ocuparé de que te informen.

―Muchas gracias. Hasta otra.

Regresó a su sitio, pensando que hacían una pareja perfecta, de revista de moda, y los vio a lo lejos salir de la cafetería para meterse en primera clase. Max la llevaba por la cintura y ella le hablaba pegada al oído. Dos tortolitos. Qué lástima, pensó volviendo a sus cosas, porque ese hombre estaba como un queso y en condiciones normales no hubiese dudado en tirarle los tejos. Mucha resistencia con el nombre, muy misterioso y muy guaperas podía ser, pero dos palabras y en el bote, como todos, sonrió para sus adentros y cogió el móvil al ver que la llamaba su hermana.

―Hola, ¿qué pasa?

―Tía Crush.

―¡Hola, mi vida!, ¿qué haces con el teléfono de mamá?

―¿Vas en un tren?

―Sí, cariño, ¿y tú que haces?

―Mamá dice que traigas pan.

―Vale, perfecto, paso a comprar.

―Dónde siempre.

―Claro, ¿y tú cómo estás?

―Bien, papá viene enseguida.

―Lo sé, ¿tienes ganas de verlo?

―Sí.

―¿Y mamá que hace?

―Ya está aquí.

―Vale, cariño…

―Hola, Cruz, ya ves que Manu me ayuda con los recados.

―Ya sabemos que es la reina del móvil.

―Sí, oye, porfa, trae unas baguettes, se me ha olvidado comprar pan y haré tortilla para cenar.

―Sin problema. Ahora nos vemos.

―Gracias, adiós.

―Adiós ―colgó y miró hacia el pasillo. Max y su novia modelo acababan de meterse juntos a un cuarto de baño y soltó una carcajada sin querer. Menudo elemento estaba hecho el agente de la Interpol. Era una cajita de sorpresas. Movió la cabeza, sintiendo un poco de nostalgia por no tener

con quién hacer locuras como aquella, y miró por la ventana, el paisaje pasaba delante de sus ojos a una velocidad vertiginosa y decidió concentrarse en el trabajo, que era una opción bastante mejor que andar espiando a los demás.

4

―¿O sea qué te ha convencido?

―Me ha convencido él y también el sentido común. Dos meses en Nueva York es mucho tiempo para estar separados, los niños crecen muy rápido, Manuela se muere tantos días sin ver a su padre y él… pues ya te imaginas. Es mucho más duro con niños esperándote en casa.

―Pero eso incluye las Navidades, el cumple de Manu… ¡dos meses! ―se puso las manos en las caderas y la miró. Su hermana iba guapísima con un vestido de cocktail negro y sus tacones, el pelo largo y oscuro suelto, y un poco de maquillaje. Era la primera noche en seis meses que se animaba a

salir y no quería arruinarle la novedad, pero que se mudara a los Estados Unidos, aunque solo fuera durante dos meses, era una pésima noticia y se le partía el corazón por la mitad―. ¿Y no tendrá días libres en dos meses para venir a veros?

―Cruz…

―Jo, es que… ¿qué haré yo sin mis niños?

―Podrás venir cuando quieras y… ―se acercó y le cogió la mano― también existe la posibilidad de pasar un par de meses con nosotros en Manhattan, nos han alquilado un piso alucinante, de más de

trescientos metros, es enorme, frente al parque, tiene seis habitaciones…

―Gracias, hermana, pero tengo que trabajar ¿sabes?

―¿Y no puedes hacer algo allí?

―¿Va en serio? ―frunció el ceño y Vera reculó.

―Vale, lo siento, pero lo he pensado mucho y Michael tiene razón, es ahora o nunca. Cuando los niños crezcan será imposible hacer este tipo de locuras, tenemos que aprovechar que son muy pequeños y, sinceramente, y a pesar del desbarajuste que supone la mudanza, me apetece mucho

pasar dos meses en Nueva York, que es una ciudad estupenda. A ti te encanta.

―Ya, pero está a ocho horas de aquí y el billete es bastante más caro.

―Yo te invito, no seas quejica ―intervino Mike llegando a la cocina con Manuela en pijama y bien agarrada a su cuello― tu madre dice que nos vayamos ya, Vera.

―Sí, mi amor.

―Y esta señorita está lista para ver una peli con su tía. ¿Verdad, amor mío?

―Sí ―Manuela la miró y Cruz estiró los brazos y la apretó contra su pecho― ¿vemos Frozen, tía Crush?

―Claro, mi vida, lo que tú quieras. Y vosotros dos, iros ya― observó cómo él agarraba a su mujer para besarla contra la encimera y bufó― ¿es que no la puedes dejar en paz? Joder, qué pegajoso, por favor.

―Vale, cascarrabias. Hasta luego ―Vera le dio un beso a cada una y salió detrás de Michael, camino del coche.

Se sentó en uno de los sofás con Manu acurrucada a su lado y trató de concentrarse en Frozen, aunque la había visto con ella al menos cincuenta veces. A la pequeñaja le encantaba Elsa y esperaba atentísima el momento en que cantaba el famoso “Let it go”. Llegado ese punto Michael siempre solía levantarse para cogerla en brazos y hacerla girar en el aire. Cantaban los dos juntos, emocionadísimos, la canción y acababan de rodillas, con los brazos abiertos, para alegría de Manuela, que era tan teatrera como él. En realidad, era increíble con su hija, un padrazo y, aunque le dolía horrores que se fueran con él dos meses a Nueva York, era lo lógico. Eran sus hijos, su mujer, estaba loco por los cuatro, y los necesitaba a su lado.

―Canta conmigo, abu… ―se levantó corriendo al ver llegar a su abuela y la agarró de la mano, la puso delante de la tele y la animó a cantar “Let it go” a grito pelado. Cruz sacó el móvil y las grabó mientras se moría de la risa viendo a su madre tan bailona.

―Qué bien canta la abuela y lo guardado que se lo tenía.

―Es que me encanta Frozen, ¿verdad, cariño?

―¡Sí!… ―la niña volvió a su lado y se le acurrucó cogiendo su mantita, lo que anunciaba un sueño casi inmediato.

―¿Sabes que se van dos meses a Nueva York, mamá?

―Sí, me lo han dicho antes.

―Pues a mí me va a dar algo, te lo digo en serio ―acarició el pelo rubio de Manuela y se inclinó para besarle la cabecita.

―Pero Michael tiene que trabajar y es normal que los quiera allí con él.

―Lo sé, pero duele, ¿qué piensas hacer tú?, ¿te vas con ellos?

―Eso quiere tu hermana, pero ya veremos, no puedo dejar a tu abuela dos meses en Madrid…

―Llévatela, total, Vera estará todo el día sola, esos rodajes suelen ser bastante duros y Mike estará liadísimo, ya verás.

―Supongo. Yo iré, desde luego, pero no sé si ocho semanas, ¿y tú?

―Tengo que trabajar, aunque algún día me escaparé.

―¿Pero tu empresa no tiene oficina en Nueva York?

―La tiene, pero no voy a pedir un traslado porque mi hermana y mis sobrinos se muden allí dos meses, es un poco absurdo, aunque pediré vacaciones para Navidad, un par de semanas…

―Ni siquiera te has cogido las de verano, ¿cuántos días llevas acumulados?

―Un montón, lo miraré.

―Eres igual que tu padre, una adicta al trabajo.

―¿Y eso es un piropo o todo lo contrario? ―sonrió al ver su cara de cabreo y suspiró― ¿y los gemelos?

―Se duermen en seguida, son unos santos los dos. Me alegro que tu hermana se animara a salir con James y Jill, tiene que desconectar un poco. Cuando vosotras erais tan pequeñas de no ser por mi madre, que se quedaba en casa y me obligaba a salir un poco, me hubiese pegado un tiro. Vas como un zombie por la vida y eso no es sano.

―Por eso no pienso tener hijos.

―Ya, ya, con lo que te gustan a ti los niños.

―Los de los demás, no los míos.

―Ya veremos.

―Espera, me llaman… ―agarró el móvil y respondió, aunque se trataba de un número privado― ¿quién es?

―Qué me tenga que enterar por tu hermana que estás en Londres…

―¿Andrew? ―sonrió al pensar en Andrew MacDaniel, un actor escocés, amigo de Mike, con el que había salido un par de veces en el pasado, y preguntó directamente― ¿qué tal estás?, ¿y tu mujer?

―Me he separado, ¿no lees las noticias?

―No.

―Hace dos meses.

―Lo siento.

―¿Qué haces esta noche?

―Estoy de babysitter de los señores Kennedy.

―Lo sé, ya me lo han contado, pero también me han contado que en dos horas tienen que estar en casa, por el tema de la lactancia y demás, así que quedas liberada ¿no?

―Bueno… ―se pasó la mano por el pelo y sopesó el asunto. Andrew era un tío guapísimo, bastante honesto, simpático, un buen amigo, además, no había que dar la espalda al destino y, lo más importante, llevaba un mes sin salir con nadie, así que suspiró y miró a su madre…― Vale, ¿puedes recogerme aquí en un par de horas?

―Así me gusta, cuánto te he echado de menos, Cruz.

Tres horas después estaba con Andrew MacDaniel en el Groucho Club tomándose una pinta y oyendo sus cuitas sobre el divorcio, sus niños, las pensiones compensatorias y todo lo demás.

Acababa de cumplir treinta y dos años y, últimamente, con algo de suerte, conseguía no tener una conversación al día que no versara sobre el mismo tema: cuernos, crisis, separaciones, divorcios, manuntenciones, etc. Había llegado a la treintena con el 98% de sus amigas casadas o planeando casarse, muchas ya empezaban a tener su primer hijo, otras ya estaban sospechando que el marido les ponía los cuernos o, peor aún, empezaban a soñar con ponérselos ellas con el entrenador de zumba del gimnasio. Suponía que eran los tiempos que corrían, con las redes sociales e Internet a tope de oportunidades, no estaba segura, pero desde hacía una temporada la mayor parte de sus conversaciones giraban sobre lo mismo y no lo soportaba. Ella era una tía soltera, independiente y sin compromiso, vivía muy a gusto, tenía sus aventuras y varios amigos con derecho a roce con los que podía salir de vez en cuando, no se comía el coco por ninguno, ni le amargaba la vida a nadie, y no podía comprender ese afán del ser humano, hombres y mujeres, por contar una y mil veces sus miserias, lamentarse horas y horas de lo mal que lo habían hecho, sin pararse a pensar, ni por un segundo, que aburrían soberanamente al personal.

―Tienes mucha suerte, Cruz.

―¿Ah sí? ―tomó un trago de su cerveza y lo miró a los ojos― ¿y eso por qué?

―Porque vives de putísima madre sin que nadie te incordie.

―Bueno, trabajo me cuesta… ―sonrió y él le cogió la mano.

―¿Cuántas veces te han pedido matrimonio?

―Alguna que otra.

―¿Y por qué no has dado el paso?

―Porque no los quería lo suficiente.

―No has tenido la suerte de tu hermana, de encontrar a Mike siendo tan joven.

―Bueno, ella tuvo la suerte de encontrarlo a él, él la gran fortuna de encontrarla a ella y finalmente, los dos, la voluntad y la fortaleza para luchar como jabatos por su relación. Es un trabajo en equipo.

―Amén.

―Claro, es que nada es gratis.

―Lo sé… pero también es cuestión de fortuna, si te toca alguien como mi ex, no hay esfuerzo o voluntad que valga.

―Ya, mala suerte… ―se puso de pie―, me vuelvo a casa, mañana mis sobrinos tocan diana muy pronto y quisiera…

―¿No te vienes conmigo?, tengo un pisito de soltero muy guapo en Camden.

―No, gracias, otro día.

―¿Cuándo?, no me dejes colgado. Vamos― se levantó y perdió un poco el equilibrio.

―Otro día, cuando estés más animado y menos borracho. Venga, te pido un taxi.

―Vale, pero la próxima vez… ―se le agarró al cuello y ella buscó la salida arrepintiéndose muchísimo de haber salido para perder el tiempo de esa manera. Llegó a la puerta y le pidió al portero que buscara un taxi, se dio la vuelta y se encontró de bruces con la última persona que

esperaba ver por allí.

―¿Me estás siguiendo? ―le dijo y él se echó a reír a carcajadas. Iba vestido completamente de negro, con la camisa abierta y las botas vaqueras que llevaba en el tren― Es que ya me parece sospechoso.

―Lo mismo podría decir yo, ¿qué tal?, ¿ya te vas?

―Sí, mi amigo Andrew está un poco perjudicado.

―Hola ―le extendió la mano y Andrew lo miró con los ojos entornados― Max.

―Andy ―dijo él viendo llegar el taxi― Vamos, Cruz, te acerco a casa.

―No, gracias, voy a dar un paseíto y cojo un taxi en Picadilly.

―¿En serio?

―En serio, hasta otra. ―lo metió dentro del taxi y luego miró a Max, que se había quedado de pie observando la escena―. Bueno, yo me voy, buenas noches, pasadlo bien.

―Te invitaría a tomar algo, pero no procede.

―¿No procede? ―sonrió y se puso las manos en las caderas.

―No mezclo trabajo y placer.

―Eso no es muy halagador, es triste ser solo trabajo para alguien.

―Es un decir.

―Comprendido ―le guiñó un ojo, se ajustó la chaqueta y le dio la espalda sabiendo, fehacientemente, que le estaba haciendo la radiografía. Mejor, pensó, sonriendo para sus adentros y siguió andando hasta que él, como esperaba, gritó su nombre.

―¡Cruz!

―¿Qué? ―se giró y esperó a que llegara a su lado caminando como John Wayne.

―Esta semana seguramente te llamará alguien de mi departamento con novedades. Buenas noticias, pero no puedo decir más.

―Muchas gracias, me alegro.

―¿Segura que bajas andando sola hasta Picadilly?

―Sí, me encanta andar y así me despejo un poco.

―Vale… ―miró a su alrededor y luego se alejó retrocediendo para no perderla de vista― te cuidado. Hasta otra, seguro que nos encontraremos por ahí.

5

21 de noviembre. Vera, Michael, los niños y su madre, ya habían aterrizado en Manhattan y a esas horas estarían conociendo su precioso piso de Park Avenue. Era una suerte ser estrella de cine, con un Oscar fresquito en el bolsillo y muchos proyectos encima de la mesa, todo el mundo procuraba facilitarte la vida y aquello no tenía precio.

Se alejó del lienzo y miró con ojos entornados el nuevo retoque del cuadro. Llevaba con ese proyecto casi dos años y no conseguía terminarlo, era imposible hacerlo con todos los viajes de trabajo, el trabajo en Madrid, las escapadas a Londres… era imposible centrarse y trabajar, así que el

hecho de que media familia estuviera en los Estados Unidos le regalaba un margen de un mes para dedicarse a pintar, y pensaba aprovecharlo. Ese era su mayor propósito en ese momento, quedarse en Madrid hasta el 22 de diciembre, el día en que su abuela y ella pondrían rumbo a Nueva York para disfrutar de cuatro semanas enteritas de vacaciones, y pintar.

La abuela Teresa, que cumplía ochenta años el 29 de noviembre, estaba como loca por ir a la gran manzana, en cuanto Vera se lo propuso, se apuntó encantada, así que sería un tiempo estupendo para dedicarlo a estar en familia, con los niños, salir de turismo, ir al teatro y descansar. No soñaba con otra cosa.

Descorrió las cortinas y miró los cristales, era imprescindible contratar a alguien que fuera regularmente a limpiar lo más grueso de la casa o se pegaría un tiro. No era normal que el estudio de un pintor tuviera esa vergüenza de cristales, dejó los pinceles y se fue a la cocina. Le encantaba su piso, una buhardilla diáfana enclavada en plena calle Toledo. Un loft decían sus amigos, aunque en realidad solo se trataba de una buhardilla de toda la vida, eso sí, bastante grande para estar en el centro de Madrid, porque medía 120 M2. Había sido una suerte enorme encontrarla y, aunque pasaba poco tiempo allí, la había convertido en su hogar, su casa y su taller, y no podía estar más orgullosa de ella, a pesar de no tenerla tan limpia como se merecía.

Agarró los guantes, varios productos de limpieza y se dedicó a limpiar cristales, el polvo, el suelo y a cambiar sábanas y cortinas. Luego se metió en el baño y lo dejó niquelado, se fue a la cocina a buscar un vaso de agua y comprobó que ya se estaba haciendo de noche, miró la hora, las seis de la tarde, todo el puñetero sábado tirado a la basura.

―Hola ―corrió a contestar el móvil y oír a su niña la hizo sonreír.

―Tía Crush…

―¡Hola, mi amor! ¿cómo estás?

―En Nueva York.

―¡Qué suerte!, ¿te gusta tu casa nueva?

―Sí, no tiene jardín.

―No, porque es un piso, como la casa de la abuela y la mía. ¿Y tus hermanitos?

―Bien.

―¿Y la abuela, papá y mamá?

―Aquí viene mamá. Chao, tía Crush, te quiero.

―Yo también te quiero mucho, mi vida ―se le humedecieron los ojos y se sentó en el brazo de un sofá para escuchar a Vera.

―Hola, Cruz.

―Hola, hermana ¿qué tal todo?

―Bien, el vuelo genial, los pequeñajos durmieron mucho y Manu se vino durmiendo y viendo pelis con Michael. Si están juntos no necesitan de nada más, ya sabes. ¿Y tú?

―¿Yo?, bien, con mis cosas, acabo de darle un buen repaso a la buhardilla.

―Pero ¿no ibas a pintar?

―Sí, pero primero necesito un ambiente óptimo y acogedor.

―Vale, ¿quieres hablar con mamá?, está ayudando a ordenar los armarios.

―¿Tienes personal de servicio?

―No, bueno, sí, la productora ha contratado un mobility relocation services… y ha venido una manager con dos personas para recibirnos, hacer una primera compra y ordenar los armarios… orientarnos en la casa… en fin, un poco…

―No te quejes y déjate querer. Qué te traten como a una reina, que tienes tres niños muy pequeños.

―Lo sé, pero es un poco raro. Ya sabes que nos organizamos muy bien solitos. ―suspiró―. El piso es precioso, ya verás.

―Me muero de ganas.

―Ay Dios… ¡Michael!

―¿Qué pasa?

―Este niño, que desde que ha aprendido a gatear, no para de seguirme por toda la casa. Un día me mata del susto… ¿qué haces, bebé? ―oyó como lo cogía en brazos y se lo comía a besos, y sonrió― se ha metido dentro de una caja por intentar agarrarse a mis piernas.

―¿Y Sean?

―Con la abuela, en fin, ¿así que estás bien?

―Sí, genial.

―Vale, mañana te llamo con video-llamada, ahora tengo que activar móviles nuevos y no me aclaro.

―Tranqui. Un beso a todos.

Le colgó y respiró hondo, acababan de dejar Europa y ya los echaba muchísimo de menos, pero el tiempo pasaba volando y pronto estaría con ellos, así que mejor dejarse de tanta nostalgia y ocuparse de cosas más prácticas. Se levantó y volvió a su cuadro, encendió todas las luces y se sentó enfrente para ver por dónde estaba haciendo aguas, porque era eso, algo fallaba y si no encontraba un motivo mínimo para salvarlo, pensaba tirarlo a la basura… se puso de pie para mirarlo desde otra perspectiva y el ruido de la lluvia golpeando contra los cristales la sobresaltó, se acercó a la ventana para comprobar como caía a raudales y sin querer pensó en Roma.

Hacía dos semanas había estado en Roma, en una de las sedes de la Interpol, reconociendo a Pietro y Antonia Occorso como en las películas, a través de un cristal. La pareja, que en realidad se llamaban Pietro y Antonia Matteo, había sido detenida en Narbona, al sur de Francia, donde residían como dos inocentes jubilados, y solo necesitaban de su último testimonio para mandar el caso a la fiscalía.

Huelga decir que había quedado como una verdadera heroína delante de la Interpol, por su contribución al arresto de esa gente, así que la habían tratado estupendamente, la habían invitado a comer e, incluso, llevado en coche oficial a todas partes.

Unos días después de despedirse de Max en Londres, en la puerta del Groucho Club, y tal como él le advirtió, la llamaron desde su departamento para citarla en Roma y contarle parte de las novedades, y cuando llegó allí y se lo encontró supervisando el reconocimiento y todo el papeleo, apenas le dirigió la palabra. Volvió a comportarse como el oficial frío y distante de la primera vez, con su traje hecho a medida, sus gemelos de plata y sus zapatos de cuero italiano, mirándola de reojo y observándola en silencio, como un sicópata, sin permitir ni el más mínimo acercamiento. Incluso, en la comida que compartieron con cuatro personas de su despacho tuvo la desfachatez de hablar todo el tiempo en francés con ellos, sabiendo, fehacientemente, que ella no entendía ni papa. Capullo.

Tampoco en esa ocasión pudo descifrar de dónde era. Por las botas tejanas hechas a mano que llevaba en el tren y en el club, empezó a considerar la posibilidad de que fuera estadounidense, un tejano rico educado en Inglaterra, y de ahí ese pozo extraño en el fondo de ese acento británico tan pulcro.

Lamentablemente no había podido comentarlo con Vera, porque aún no le contaba nada sobre sus coqueteos con la Interpol y con obras de arte robadas, pero en cuanto se lo contara, en Navidades, le pediría ayuda para descifrar el enigma. Desde bien pequeñas habían jugado a descubrir, descifrar y localizar acentos, especialmente angloparlantes, era un juego muy divertido, uno privado de hermanas gemelas, que las había convertido en expertas y que les había traído grandes sorpresas, la más importante, sin lugar a dudas, conocer a Michael Kennedy en un pub de Dublín hacía doce años, cuando su empeño por determinar de dónde era el acento de ese tío guapísimo que había dejado a su hermana patidifusa nada más verlo, provocó que se conocieran, se enamoraran y… todo lo demás.

―Hola, Pitu ―contestó al móvil, saludó a su mejor amigo y volvió a mirar el cuadro.

―Te vienes a la inauguración de Adri ¿no?, ¿o se te ha olvidado, Cruz?

―¡Mierda!

―La madre que te parió, voy a cortarte el cuello.

―Se me había olvidado totalmente, Pitu, lo siento mucho, he estado todo el día liada, llegué anoche de Londres…

―Vale, paso a recogerte en diez minutos.

―No, si ni me he duchado y, la verdad, si te soy sincera…

―Si no vienes a la inauguración más importante en la carrera de mi novio, te retiro la palabra para los restos, que lo sepas.

―Joder, macho…

―Va en serio, Cruz. Es en Villanueva, te espero allí.

―Vale.

Miró el cuadro, apagó las luces, se metió a la ducha y buscó ropa adecuada para ir a la inauguración de Adrián Valenzuela en la Galería Villanueva. Él era uno de los artistas madrileños más en alza, habían estudiado juntos en la facultad de Bellas Artes, incluso ella se lo había presentado a Pitu, lo quería un montón, y se había olvidado completamente de la dichosa exposición. Algo imperdonable.

Salió de casa a la carrera, decidida a compensar un poco a sus amigos de toda la vida, a los que cada día dedicaba menos tiempo, y llegó a la galería cuando ya no cabía ni un alfiler. Saludó a algunos conocidos, a algún colega de la competencia, buscó al artista para darle un abrazo y decidió dedicar un buen rato a ver su trabajo, le interesaba mucho esa exposición, y mientras él se relacionaba con el público y la prensa, ella podría cotillear un poco, hacerse una opinión, y llevarse los deberes hechos a la cena posterior donde vendrían las preguntas y los comentarios.

―Hay un pintor muy interesante en El Escorial, fui a ver su taller este verano y me dejó gratamente impresionado ―oyó la voz grave y le sonó, pero hablaba en castellano y no le hizo caso, aunque se quedó cerca para enterarse de qué estaban hablando― es vasco, se llama Gorka Aguirregaray.

―Sí, es maravilloso, pero trabaja a un ritmo…

―Bueno, eso lo hace aún más interesante… ―soltó una carcajada y ahí sí que no tuvo ninguna duda. Se giró con el corazón en la garganta y lo vio. Max en persona, de negro otra vez, con sus botas vaqueras y una copa de champan en la mano, expresándose en un castellano perfecto― yo prefiero a los artistas pausados y…

―Hola, Max, buenas noches ―se le acercó cuando él la descubrió mirándolo y respiró hondo― ¿así que español?

―Hola, Cruz, vaya sorpresa…

―Eso digo yo. ¿Hablas español y fuiste incapaz de hablarlo conmigo?, ¿en serio?

―Cruz… ―levantó las manos en son de paz y le regaló su sonrisa de anuncio, ella movió la cabeza, giró sobre sus talones y lo dejó ahí plantado.

―Menudo gilipollas ―masculló y cruzó la galería directo a la mesa del catering, pidió un agua con gas y antes que se la sirvieran ya lo tenía al lado, riéndose de buena gana.

―No me puedo creer que te ofendas porque hablo castellano.

―No me ofendo, me parece completamente absurdo que no lo hablaras conmigo, que soy española.

―El trabajo es trabajo.

―¿En el Eurostar y en el Groucho Club también era trabajo? ―él negó con la cabeza sin dejar de sonreír― hay ciertas normas no escritas que uno suele respetar, como, por ejemplo, si te encuentras con un paisano por esos mundos de Dios le hablas en tu idioma… más aún, si es dentro de una

circunstancia delicada, como un interrogatorio, un reconocimiento o una declaración.

―No lo tuve en cuenta, lo siento.

―Vale, tú mismo. Si me disculpas, voy con mis amigos…

―No te enfades, Cruz. Me hace gracia que alguien como tú se cabree por algo así.

―¿Alguien como yo?... no me conoces, me cabreo constantemente.

―¿Ah sí? ―se echó a reír y ella frunció el ceño― igual te cabrea no haber localizado mi acento. Te he toreado bastante bien, reconóceme el mérito.

―No estés tan seguro.

―Ahora, si quieres, dime de qué parte de Madrid soy y nos quedamos en paz.

―Eso no tiene ninguna gracia.

―No sé, tú eres la experta… ―no dejaba de sonreír y aquello empezaba a cabrearla de verdad. Menudo arrogante, pagado de sí mismo. El típico guaperas controla situaciones.

―No eres de Madrid, vale sí, pero no al cien por cien. Hablas un castellano castizo, pero con un fondo muy potente, un timbre hispanoamericano muy marcado, aunque no te des cuenta o no puedas controlarlo, se nota a la legua que te has criado o has pasado mucho tiempo allí, al otro lado del charco ―suspiró, viendo como sus ojos azules tan bonitos empezaban a entornarse de forma involuntaria― no es Argentina, ni Chile, ni Perú, ni Colombia, tampoco Centroamérica, no del todo. Ya sé, eres medio mexicano, no puedo decirte ahora mismo de qué departamento exactamente, pero si me sigues hablando seguro que lo pillo… sin embargo, tengo que dejarte. Si me disculpas ―dejó el vaso de agua en la mesa y le sonrió viendo por el rabillo del ojo como Pitu y Adrián la estaban llamando con la mano―, me voy. Ya nos veremos.

―Eh, eh, jovencita, no te me marches así ―soltó con un acento mexicano más marcado y la siguió hasta la puerta―. Eres increíble. Estoy realmente impresionado, al final va a ser verdad que eres una experta.

―Claro que es verdad, yo nunca miento.

―Ok, mi Cruz, mírame ―le extendió la mano y ella devolvió el apretón con la misma energía― Maximiliano Esteban de la Nuez, hijo de español y mexicana, nacido en Veracruz, México, pero criado y educado entre España y Suiza. Hablo muchos idiomas y a veces se me olvida hacer lo correcto y seguir ciertas normas no escritas…

―¿Veracruz? ―soltó moviendo la cabeza y él le guiñó un ojo― mi hermana gemela y yo…

―Ya lo sé, Vera y Cruz Saldaña. Trabajo en la Interpol. ¿De quién fue la idea?

―De mi padre.

―¿Y conoces Veracruz?

―La española sí, la mexicana no.

―De momento ―susurró dando un paso hacia ella, se le pegó más y pudo apreciar perfectamente el leve aroma de su carísimo aftershave― cuando quieras te la enseño.

―¡Cruci! ―Pitu llegó por detrás y la agarró de la mano―. Adrián dice que está agobiado, así que nos vamos andando al Ramsés, vente.

―Ya voy ―miró los ojazos de Max y dio un paso atrás―, tengo que irme.

―Tú misma ―movió la cabeza como recalcando “tú te lo pierdes” y también retrocedió, alejándose sin perderla de vista. Ella salió del local, se volvió para mirarlo y él le hizo el típico gesto del teléfono con la mano. Llámame, moduló despacio y le guiñó un ojo, ella no contestó, bajó la cabeza y salió detrás de sus amigos.

―¿Qué pasa?, ¿quién era ese tío bueno?, ¿has ligado? ―le preguntó Adrián y la abrazó por los hombros.

―Ni idea, pero tengo las bragas en el suelo.

6

El catálogo de Christie's Nueva York tenía varias cosas interesantes para enero, también aprovecharía de visitar los Hamptons, dónde conocía a un par de anticuarios muy interesantes, y si se animaba Vera, podían coger un coche y plantarse en Virginia. En Londres había conocido a un marchante de arte de Richmond que llevaba en cartera a un par de artistas de la zona realmente increíbles, y ya que andaba por allí, no podía desaprovechar la oportunidad de reconocer un poco el terreno. No todo iban a ser vacaciones, se conocía, y sabía que acabaría aburriéndose si no ponía un poco de trabajo en la agenda.

Agarró el teléfono fijo y miró la pantalla del ordenador, en un rinconcito había dejado un archivo con los datos de Max, Maximiliano Esteban de la Nuez, solo bastaba con abrirlo, mirar el número y llamarlo, pero no pretendía hacerlo. Si quería localizarla que lo hiciera él, no le apetecía nada trabajarse esa historia, ya habían pasado tres días desde su encuentro en la Galería Villanueva y la expectativa había decaído bastante. Al principio, especialmente el sábado por la noche, no había dejado de pensar en él, y en lo sexy que era, pero ya estaban a martes y el interés ya no era el mismo, así que mejor pasar del señorito de la Interpol y concentrarse en el trabajo, que tenía que dejar todo controlado antes de marcharse a los Estados Unidos.

Marcó el número de teléfono de su cliente, la saludó y vio aparecer por la puerta a Rocío, una de las ayudantes junior, con las mejillas arreboladas y una gran sonrisa en la cara.

―Cruz, disculpa…

―Estoy al teléfono.

―Te buscan.

―¿Quién?, no tengo ninguna cita.

―Es que… ―alcanzó a decir y por su espalda vio aparecer la alta y elegante figura de Max Esteban de la Nuez. Se pegó a la butaca y carraspeó.

―Qué me espere un momento, estoy liada.

―Perfecto, yo espero, no tengo prisa ―dijo él, se metió en el despacho, agarró una silla, la puso frente al escritorio, se sentó y le sonrió de oreja a oreja.

―Carmen, me voy el 22, pero… ―giró el asiento y le dio la espalda deliberadamente, con el corazón latiéndole deprisa en el pecho― ya tenemos cerrado este año, sin embargo, estaré atenta en Nueva York y cualquier cosa, te llamo. Adiós y cuídate. ―colgó y lo miró a los ojos. Unos ojos azules preciosos y pícaros que parecían estar siempre sonriendo― ¿y esta sorpresa?

―No me has llamado.

―¿Estoy detenida o algo?

―No… o sí, depende de cómo te portes.

―Vale… ―le temblaban las rodillas y aquello no le pasaba desde el instituto, así que trató de recordar que era una mujer de treinta y dos años, una profesional de primer nivel con muchas tablas y sonrió― muy gracioso. ¿En qué puedo ayudarte?

―¿Estos son tus sobrinos? ―agarró el marco de plata con la foto de los niños y los miró con atención― son guapísimos, rubitos los tres.

―Cómo su padre.

―¿Cómo se llaman?

―Manuela, Michael y Sean.

―Manuela ―suspiró― qué nombre más bonito.

―Sí, mi hermana dice que es muy flamenco.

―Sí, es cierto… y luego Sean y Michael.

―Ya, su padre es irlandés y…

―Sé quién es tu cuñado, cómo para no saberlo. Me parece un tío extraordinariamente talentoso.

―Lo es, sí…

―¿Te vienes a comer?, ¿por qué tú comes, no?

―¿A comer?, bueno… espera… ―buscó la agenda en el ordenador, sabiendo perfectamente que estaba libre y luego lo miró y asintió― vale, pero a ver dónde comemos por aquí porque…

―Tengo reserva, no te preocupes.

Esperó en la puerta de la oficina pacientemente a que ella fuera al servicio y a por el abrigo, con las rodillas temblorosas y un nudo en el estómago que apenas la dejaba respirar, y luego salieron andando por la calle Jorge Juan comentando el tiempo y la locura de tráfico en Madrid.

Afortunadamente se había arreglado bastante esa mañana, con un pantalón de vestir, una blusa muy elegante y tacones, y se sintió estupendamente bien caminando a su lado. Era un tío atractivo, eso saltaba a la vista, pero además era muy cálido, muy simpático, y ese deje tenue, pero evidente, del acento mexicano que salpicaba su voz, lo hacía realmente único y encantador. Era un diez y empezó a notar una química potentísima con él ya en el primer plato, cuando, muy relajado, le empezó a contar cosas de su vida como si se conocieran desde siempre.

―Crecí en Madrid, pasando los veranos en Veracruz, pero a los once años me fui a un internado suizo, coincidiendo con el divorcio de mis padres.

―Vaya… qué duro.

―El internado no era duro, la verdad es que lo pasábamos muy bien, mi hermano mayor y yo allí… ―movió la cabeza― y si te soy sincero, prefería mil veces estar lejos de casa que en casa con las disputas que se traían mis padres entre manos.

―Yo sufrí el divorcio de los míos cuando ya tenía veinte años, pero sé de lo que hablas…

―¿Tienes novio?

―¿Eh? ―se sorprendió por el cambio de tercio tan radical y él dejó de comer para oír su respuesta―. No.

―Rotunda.

―No es difícil la pregunta.

―No me puedo creer que una mujer como tú esté soltera.

―¿Te parezco muy mayor para estar soltera?

―No, en absoluto, solo creo que eres demasiado guapa como para no tener novio o marido, aunque mejor para mí, claro.

―Muy amable, gracias, ¿y tu novia nórdica?

―No es mi novia, es una amiga. ¿Tú pintas?

―¿Qué? ―otro bandazo descarado y frunció el ceño.

―¿Por qué estudiaste bellas artes?

―Porque pinto sí, pero luego hice un master en consultoría y gestión de arte, varios cursos de autentificación, peritaje, arte del siglo XIX, ah, incluso un curso sobre falsificación con la Interpol, aquí en Madrid.

―Las unidades españolas de recuperación de arte y patrimonio son extraordinarias, lo mismo las de la Guardia Civil, la Policía Nacional o la Interpol.

―Lo sé.

―Pero pintas, ¿y qué pintas?

―Técnica mixta (1), óleo y acrílico.

―¿Te gusta combinar cosas?

―Ya, debe ser eso.

―Seguro que eres muy buena.

―No soy una experta.

―¿Me dejarás ver tu trabajo?

―No.

―¿Por qué no?

(1) Técnica Mixta: Cuando se emplean dos o más técnicas artísticas en un mismo soporte.

―No enseño mi trabajo a nadie, menos a un especialista como tú… ¿tú también pintas?

―Antes un poco, me gustaba pintar y dibujar, pero ahora prefiero disfrutar del arte a otro nivel.

―¿Estudiaste bellas artes?

―No, arquitectura, aunque derivé mis estudios hacia el mundo del arte, luego empecé a meterme en estas lides y finalmente me ficharon como asesor de la Interpol y aquí sigo.

―¿O sea que no eres policía?

―No, solo asesor.

―¿Qué edad tienes?

―Treinta y ocho.

―¿Y no te has casado?

―No, aún no.

―Ahora podría decir yo que me extraña que un hombre como tú no tenga mujer o novia.

―No tengo mujer, pero sí novia, bueno… ―sirvió otra copa de vino y Cruz sintió un jarro de agua fría cayéndole sobre la cabeza― algo así…

―¿Ah sí?, ¿y no es la modelo danesa del tren?

―No, Alicia es una amiga especial, me gusta tener amigas. La novia de la que te hablo se llama María Pía y vive en Miami.

―¿En serio? ―él asintió tan sonriente y ella bufó― me parece que el experto en técnica mixta aquí eres tú.

―Ay Dios ―se echó a reír― nunca mejor dicho.

―Ya… ―se quedó muda, bastante descolocada y él estiró la mano y se la puso en el brazo.

―¿Te importa que tenga novia?. Eso me halaga.

―¿Cómo dices? ―apartó el brazo y lo miró a los ojos, al menos no era un mentiroso y aquello facilitaba muchísimo las cosas.

―Me gustas una barbaridad, Cruz, desde que te vi la primera vez en Londres y…

―Gracias, pero no me lío con tíos comprometidos, aunque su novia viva en Miami.

―¿Tienes líneas rojas?, no me lo puedo creer.

―Aunque te parezca extraño es así. Estoy soltera, sin compromiso, tengo amigos con derecho a roce y me encanta salir y divertirme, pero no soy infiel, no me gusta la gente infiel y procuro no contribuir a las infidelidades de los demás.

―Qué dura.

―Las cosas claras y el chocolate espeso, ya sabes.

―Claro, pero acabas de romperme el corazón.

―Seguro que no es para tanto ―respiró hondo― ¿qué sabemos del tema Andrea Gastaldi?

―Los cuadros siguen en Moscú, porque el comprador se hizo con ellos de forma completamente legal en Christie's, así que se prevé un litigio largo y los Occorso, bueno, los Matteo, serán juzgados en abril más o menos, te llamarán a declarar.

―Vale, estupendo.

―Si vienes a Roma puedes quedarte en mi casa.

―¿Tienes casa en Roma?

―Sí.

―¿Y en Madrid?

―Me quedo en el piso de mi padre, aquí cerca, en Príncipe de Vergara.

―¿Y en Miami Beach?

―Allí viven mi madre, dos hermanas… tengo dónde elegir.

―Genial.

―¿Pasarás las Navidades en España?

―No, me voy a Nueva York el 22 de diciembre, mi hermana y su familia se han trasladado dos meses a Manhattan por un rodaje de Michael, así que las pasaremos allí.

―¿Qué se siente teniendo una estrella del cine en la familia?

―Nada especial, lo conocimos cuando empezaba y poco a poco hemos ido asimilando su popularidad, no sé, ha sido un proceso largo y todos nos fuimos acostumbrando progresivamente a su estatus de estrella, además, él es un tío bastante sencillo, no se lo tiene nada creído y mi hermana procura que vivan con la mayor normalidad posible.

―Ayudará el hecho de que ella trabaje en otro ámbito profesional ¿no?

―Yo creo que sí, es abogada, trabaja en un gabinete gratuito de Lon… ―subió los ojos y comprobó que estaba sonriendo― ya lo sabes, claro, lo sabes todo sobre mí.

―Lo siento ―levantó las manos― es el protocolo, la Interpol es muy concienzuda en sus investigaciones.

―Ya veo…

―¿Te quedarás mucho tiempo en Nueva York?

―Cuatro semanas, en fin… ―miró la hora― gracias por la comida, ha sido una sorpresa estupenda, pero debo irme, tengo una reunión a las cinco y…

―¿Te deshaces de mí porque tengo novia?. Eso es muy injusto.

―¿Injusto para quién?, ¿para ella o para ti?

―Vale… ―la miró fijamente un rato, con gesto serio y pidió la cuenta― en todo caso quería proponerte otra cosa, por eso fui a tu despacho. Algo profesional.

―Tú dirás.

―Tengo que ir a una finca en Toledo para ver in situ un cuadro, supuestamente un Gustave Doré, que fue robado hace diez años en París. ―se metió la mano en el bolsillo interior de la chaqueta y sacó una ilustración impresa―. Alguien ha denunciado la presencia de la obra en esta finca, que es propiedad de un empresario de la construcción, y tengo que ir a verla. Eres la mejor especialista en arte del siglo XIX que conozco, al menos aquí en Madrid, y necesitamos de tu colaboración, perfectamente remunerada, por supuesto.

―La mejor especialista a la que hace poco más de un año timaron a lo grande en Roma.

―Esas obras eran auténticas, nadie te timó, hiciste perfectamente tu trabajo… ni siquiera estaban denunciadas, Cruz, no te amargues por eso.

―Vale, pero… ¿cómo va esto? ¿Llegamos allí con la caballería y entramos a saco como en las películas?

―No, nada de eso. Me han invitado a un cumpleaños, una fiesta. Vamos, pedimos ver el cuadro, que al parecer el dueño de casa no enseña a todo el mundo, lo autentificamos, nos vamos y cursamos la denuncia, a partir de ahí se ocupa la justicia.

―Muy bien. ¿Cuándo?, ¿el próximo sábado?

―Sí, ¿te apuntas?

―Eh… ―se lo pensó un poco y no dudó. Era una nueva vía profesional y le parecía muy interesante, así que asintió poniéndose de pie― Sí, será un placer. Muchas gracias por contar conmigo.

―Estupendo, te acompaño… ―salió detrás de ella, pero al llegar a la primera esquina se detuvo y lo miró de frente.

―Puedo volver sola, muchas gracias. Mándame un WhatsApp y me dices dónde y a qué hora me necesitas el sábado y ahí estaré.

―Siento un muro de hormigón creciendo entre nosotros―bromeó intentando cogerle la mano y ella sonrió― y se me cae el corazón a pedacitos, mi Cruz.

―Va en serio, Max, guárdate las zalamerías para otras más dispuestas, conmigo ya no cuelan.

―¿Ya no?, ¿o sea que tuve alguna posibilidad?

―Mmm ―miró la hora― hasta hace una hora tenías todas las posibilidades del mundo, pero ya no. Adiós, te veo el sábado.

7

Al menos no llevaba un cochazo de esos carísimos que le parecían tan horteras. No le pegaba nada conducir un Lamborghini o un Hummer, pero por un momento temió que la recogiera en un descapotable, o algo similar, y estuvo fantaseando con la posibilidad de dejarlo tirado en la Glorieta de Embajadores, poniendo cualquier excusa para pasar del dichoso viaje a Toledo.

Desde que había aparecido en su despacho, la había llamado todos los días. Antes de verse en la Galería Villanueva no era capaz ni de decirle su apellido, pero de pronto eran súper amigos y llamaba lo mismo para comentar temas del asunto Doré, como para tirarle los tejos de forma bastante divertida, aunque muy insistente. Estaba claro que le iban los retos, el ejercer de don Juan Tenorio. Vale, tú mismo, chaval, le dijo un par de veces, pero ni caso, así que, ya que iban a pasar un par de horas en el coche, esperaba poder explicárselo con total claridad: En otra vida sí, pero en esta no, porque yo no salgo con hombres comprometidos, a ver si empezamos a asimilarlo.

Cuando tenía veinte años le daba un poco igual si su pareja sexual de turno tenía novia, siendo sincera, ni siquiera se molestaba en preguntar el estado civil de la gente cuando daba por hecho que aquello era un rollete pasajero, no le importaba porque suponía que la responsabilidad era de los

demás, no de ella, que estaba soltera, sin embargo, el paso de los años, la madurez y, sobre todo, las experiencias sufridas en carne propia por personas muy cercanas, le habían hecho replantearse las cosas, ser consciente del tema y decidir que nunca, jamás, se metería en medio de una pareja. Ni casados, ni ennoviados, ni amigos con derecho a roce de otras, eso jamás de los jamases, era dogma de fe, y lo cumplía a rajatabla.

Llevaba unos ocho años con esa política y vivía mucho más tranquila. Tampoco era celosa y daba por hecho que sus novios más oficiales le eran fieles, pero ante cualquier atisbo de lo contrario cortaba y en paz. No era de las que se enzarzaba en dramas sentimentales, porque lo tenía claro: si alguien, en su sano juicio, se va con otra, es que no le importas, así que puerta y a otra cosa mariposa. Cómo si no hubiese peces en el mar, decía su abuela, y tenía toda la razón.

Al menos Maximiliano Esteban de la Nuez no era un mentiroso, le había contado lo de su novia en seguida y eso le había ahorrado un montón de malos entendidos. Tenía su mérito el chaval, pero aquello no cambiaba el hecho de que jamás, nunca, iba a meterse en la cama con él. Aunque le gustara mucho, eso no iba a pasar. A ver si le quedaba meridianamente claro de una vez y dejaba de perder el tiempo con tanto halago y tanta zalamería inútil.

―¿Te gusta Bruce Springsteen? ―preguntó buscando el Ipad y ella asintió― actúa el próximo verano en España, podríamos ir a verlo… creo que puedo conseguir entradas.

―¿Este coche es alquilado? ―cambió de tema y observó su camisa blanca inmaculada, de popelín, hecha a medida, y luego el reloj sobrio y espectacular que llevaba en la muñeca derecha.

―Sí ¿no te gusta?

―Me es igual.

―Estás guapísima ―estiró la mano y se la puso en el muslo, ella suspiró y se la quitó con delicadeza.

―Déjalo, Max, tengamos la fiesta en paz.

―Ay Dios…

―¿Sabes algo que no entiendo y que me tiene muy descolocada?

―¿Qué?

―Hasta hace una semana no me decías ni tu apellido, me hablabas en inglés y me toreabas como te daba la gana para mantener las distancias y ahora…

―Ahora ya no formas parte de una investigación de mi departamento.

―Ah vale, es eso. Gracias.

―Si te hubiese conocido en el Groucho Club y no en una sala de Scotland Yard, te hubiese invitado a cenar esa misma noche.

―Ya, claro ―sintió el móvil vibrar y al ver que era video-llamada desde Nueva York, contestó de inmediato― ¡Hola, mi amor!

―Hola, tía Crush ―le dijo Manuela con una gran sonrisa. Iba disfrazada de Elsa, como no, y con el pelo suelto y despeinado.

―¿Qué haces, princesita?, ¿no te has peinado hoy?

―No quiero… ¿y tú?

―Yo sí me he peinado, ¿ves?, porque voy a Toledo a trabajar.

―Ahhhh…

―¿Sabes dónde está Toledo? ―ella negó con la cabeza― en España, al lado de Madrid.

―¿Y es bonito?

―Precioso, ya iremos la próxima vez que vengas a vernos, ¿vale, mi vida?

―Vale… papá dice que te pongas.

―Muy bien, pásamelo… ―la pequeñaja movió el móvil y localizó en seguida a Michael con uno de los niños en brazos y en pantalón de chándal, pero sin camiseta― hola, chaval.

―Hooola ―dijo él acercándose al teléfono―. Saluda a la tía Cruz, Michael, vamos. No está muy contento.

―¿Y eso por qué?

―Porque Vera se ha ido al gimnasio. Bruce le ha conseguido uno estupendo aquí al lado, va andando, pero a Michael no le gusta perderla de vista. Mira, Pilar ―llamó, saludando a su suegra― tengo a tu hija al teléfono.

―¡Hola, Cruz, ¿cómo estás?!

―Hola, mamá… ―su madre le enseñó a Sean y desapareció de su campo visual en seguida― ¿qué me querías decir, Mike?

―Han llamado de la empresa de jamón de Jabugo y dicen que han mandado una caja con todos los permisos a Nueva York, así que no hace falta que nos lo traigas de contrabando…

―Estupendo, mejor.

―Y otra cosa ―bajó el tono― Papá Nöel está muy desconcertado porque el regalo de Vera se ha ido al carajo… ella lo encontró aquí, en una librería de Tribeca y se lo ha comprado, así que, SOS.

―Joder, no me lo puedo creer.

―Ayer mismo.

―Bueno, vamos a pensar… ―observó como el bebé, que era un muñeco rubito y delicioso, le prestaba atención y le sonrió, hablándole en español― ¡Hola, Michael!, hola, guapísimo, ¿me dices hola, cariño?

―¿Mamá? ―preguntó estirando la manita hacia el móvil, hizo un puchero y se echó a llorar― mamaaaaaa.

―Ay, Dios…

―No es mamá, mi vida, mírame… hijo… mírame, es la tía Cruz… ―Mike se alejó del teléfono intentando consolar al niño y Manuela agarró el testigo, tan seria.

―Es un bebé y no sabe nada ―opinó, mirándola con esos enormes ojazos dorados que tenía―, cree que tú eres su mamá.

―Es que es muy pequeñito y mamá y yo nos parecemos mucho.

―Ay…―soltó, poniéndose una mano en la frente― y ahora llora Sean.

―Vale, pues ve a ayudar si quieres.

―¡Hola, ya estoy aquí! ―oyó hablar a Vera y sonrió.

―Muy bien, mi vida, ya llegó mamá, así que ayúdale con tus hermanitos, ¿vale?, y péinate.

―Vale, te quiero, tía Crush.

―Y yo a ti, mi amor… ―colgó y miró de reojo a Max, que continuaba conduciendo muy concentrado― lo siento, pero tenía que contestar.

―Por supuesto… ―suspiró―. Tu cuñado tiene un acento irlandés fortísimo, en las películas no se le nota tanto.

―Ya, es cierto.

―¿Y qué regalo se le ha ido al carajo?

―Una primera edición de Cumbres Borrascosas. Es uno de los libros favoritos de mi hermana y lo compra compulsivamente en todas partes, pero esta primera edición no la tenía y es una joya. Lo conseguí en una subasta en París y era el regalo de Navidad de Mike, habrá que buscar otra cosa.

―Me encanta como hablas a tus sobrinos…

―¿Cómo?, ¿en castellano?

―No… ―sonrió―. Las españolas no sois especialmente zalameras, pero cuando lo sois, es… ―la miró― me encanta.

―Bueno, las hispanoamericanas tienen fama de ser muy dulces, seguro que tu…

―Conseguiré que un día me hables a mí así, tan cariñosa… ―interrumpió y le guiñó un ojo. Cruz se enderezó en el asiento y decidió poner las cosas claras de una vez.

―Vale, mira… ―se giró un poco para mirarlo de frente y él levantó las cejas― por teléfono te haces el sueco o te burlas de mí, pero ya que estamos aquí, frente a frente, quiero que me escuches, me prestes atención y me tomes un poco en serio…

―Imposible no tomarte en serio.

―Si no dejas el cachondeo me bajo del puñetero coche.

―Vale ―carraspeó y la miró con cara de póker.

―Si te soy sincera me gustas, claro, estás muy bueno― él hizo un amago de sonrisa, pero la borró en seguida―, eres atractivo, inteligente, simpático y divertido, pero, no voy a tener nada contigo, ni pasajero, ni mínimo, ni nada de nada. Tienes novia oficial, amigas con derecho a roce y, todo eso que, por otro lado, me parece estupendo, no va conmigo. Es tu vida y yo no juzgo a nadie, pero, en lo que a mí respecta no paso por ahí, y no se trata de una pose, ni de una táctica femenina para hacerme la dura y tenerte detrás como un perrito faldero, no, yo no soy de esas, simplemente no me va. Tampoco es que sea una santa o una mojigata, pero hace tiempo que decidí no meterme en líos con terceros y ya está.

―Vale.

―Gracias… ―se hizo un silencio, puso a Bruce Springsteen muy alto y se concentró en la carretera. Ella sacó el teléfono para revisar la documentación que llevaba sobre el cuadro de Doré y pasados unos diez minutos, él bajó el volumen de la música y la miró.

―Llevo diez años de supuesto noviazgo con María Pía, ocho de supuesto compromiso, nuestras familias son amigas de toda la vida, mi madre la adora, mis hermanas… ―ella hizo amago de hablar, pero él levantó el dedo y la hizo callar― Un momento, tengo derecho a explicarme también.

―Muy bien ―miró por la ventanilla y respiró hondo.

―Llevamos… en fin… es complicado.

―No es asunto mío, Max, en serio.

―Tú me gustas muchísimo, me pareces preciosa, sexy y muy inteligente, y solo pretendía que los pasáramos bien juntos, pero, si he errado el tiro, ya está. Entendido.

―Genial, muchas gracias.

Después de eso viajaron prácticamente en silencio hasta la famosa finca de Toledo dónde les esperaba el cuadro de Gustave Doré. Salvo comentar temas del “operativo”, como él lo llamaba, y las indicaciones del mapa, nada más, y llegaron al cumpleaños como al principio, cuando se habían conocido, cruzando monosílabos y evitando cualquier acercamiento personal. Calibrando a Max desde ese punto de vista, concluyó que era un tipo frío y con un control absoluto de la situación. En las distancias cortas le había resultado cálido y tan simpático, divertido y hasta entrañable. Había tenido cuatro días para atisbar que era tremendamente cariñoso y muy cercano, pero una vez colocados los límites y dejado las cosas claras, volvía a ponerse el traje de funcionario de la Interpol con mucha facilidad y regresaba a su estado de tipo duro, que miraba el mundo desde su elevada altura, sin solución de continuidad, lo que no resultaba muy tranquilizador.

En la fiesta del empresario la ignoró todo el tiempo y cuando fueron juntos a ver el cuadro y determinaron, tras un exhaustivo examen, que era una copia, plegaron y se largaron de vuelta a Madrid a toda velocidad. En el coche solo comentaron los detalles del caso y ella tomó nota de todas sus impresiones para poder elaborar un informe completo que él esperaba tener en su email el lunes por la mañana, le dijo, así que, fin de la historia. No había nada más que hablar y se despidieron fríamente en la Puerta de Toledo, a dos pasos de su casa, unos minutos después que él tuviera la desfachatez de contestar en sus narices la llamada de una de sus amigas especiales. Una de esas chicas totalmente dispuestas a quemar la ciudad antes de que acabara el fin de semana.

―Hola, güerita ―dijo pulsando el manos libres y Cruz frunció el ceño involuntariamente.

―Hola, guapísimo ¿qué haces?

―Nada ¿y tú?

―Estoy en casa, hemos montado aquí el after hour.

―Estupendo, voy para allá.

―Ay, papacito ―susurró la otra imitando el acento mexicano y Max se echó a reír― me muero por verte.

―Pues ahorita nos vemos, preciosidad ―colgó, paró el coche y la miró―. Adiós, Cruz, y muchas gracias por todo. El lunes a primera hora, por favor.

―En cuanto tenga el informe redactado te lo mando, igual mañana domingo. Hasta otra ―se bajó del coche, cerró la puerta y él aceleró sin mirar atrás.

8

Se apoyó en el respaldo de la butaca y jugueteó con el boli un rato… respiró hondo y volvió a mirar las veinticinco páginas de Internet que había localizado sobre Max. Fue poner Maximiliano Esteban de la Nuez en Google y en seguida saltaron perfiles profesionales de todo tipo. De ese modo supo que había estudiado en el prestigioso Institut Le Rosey, en Gstaad, Suiza. Un internado que llevaba desde 1880 educando a los cachorros de la más alta sociedad internacional. Un colegio de primerísimo nivel, famoso por contar con tres orquestas, dos coros, tres compañías de teatro y varios estudios de arte y fotografía, leyó en su página web… lo que le hizo suponer que de ahí le había nacido a él su amor por el mundo del arte.

Después del Institut Le Rosey, arquitectura en la Sorbona de París, un master en historia del arte en Cambridge, otro de arte medieval en Princeton y el doctorado en París, nuevamente en La Sorbona. “El barroco novohispano. Influencia de la arquitectura árabe y española en la arquitectura mexicana del siglo XVI” se titulaba su tesis doctoral y, aunque estaba en francés, se la descargó de la librería de la Facultad de Arquitectura de la Sorbona para echarle un vistazo.

En resumen, era una eminencia y solo tenía treinta y ocho años. En su biografía rezaba que había nacido en Veracruz, México, el 12 de octubre de 1977, por lo tanto, acababa de cumplir los treinta y

ocho y era Libra como ella. Interesante.

Hizo un repaso por su impecable currículo profesional, que impresionaba solo con leerlo por encima, y luego, haciendo caso a su lado más frívolo, se metió a buscar la historia social que lo rodeaba y de la que había, curiosamente, bastante material publicado.

Al parecer su madre, una mujer guapísima y elegante que se llamaba María del Rosario Aguirre Levesque, era la única hija de un hacendado multimillonario de Veracruz, don Maximiliano Aguirre Amaya. Dueña de fincas, un astillero, una empresa naviera, alguna plantación de agave, que era la materia prima del tequila, leyó, y varios negocios privados que la convertían en una de las personas más ricas de Hispanoamérica. La señora Aguirre, cuya madre era una aristócrata francesa de nombre Isabelle Levesque, había estado casada con el médico español José María Esteban de la Nuez dieciséis años y habían tenido cinco hijos: María Guadalupe, José María, Maximiliano Rafael, María Isabel y María de Jesús, y en la actualidad residía en Miami Beach con su segundo esposo, el arquitecto mexicano Joaquín Errázuriz, junto al que dirigía varias fundaciones de ayuda a la infancia y un patronato dedicado a las artes y la conservación del patrimonio arquitectónico mexicano. Era una persona muy activa en la vida social de su país, y también en los Estados Unidos, dónde Cruz pudo verla incluso cenando en la Casa Blanca, siempre elegante y agarrada del brazo de su igualmente distinguido marido.

Por su parte su padre, el doctor José María Esteban de la Nuez, mantenía una vida bastante más discreta en España, donde ejercía como cardiólogo, y lo único que pudo encontrar de él fueron artículos suyos en publicaciones científicas y algunas menciones en la prensa, pero exclusivamente por su trabajo. Eso le gustó más, y, después de mirar varias revistas y periódicos, siguiendo el rastro de su lado mexicano de la familia, se armó de valor y buscó junto a su nombre el de su novia, María Pía. En seguida le saltaron imágenes de saraos y fiestas de esas mega elegantes de Miami, donde aparecía ella, la novia, que se llamaba María Pía Harrison y que era, según pudo leer, hija de mexicana y estadounidense. La chica, una rubia de esas de telenovela, con cuerpazo de curvas abundantes, metro

ochenta de estatura, nariz perfecta y sonrisa inmaculada, al parecer era diseñadora de joyas, tenía taller propio en Miami Beach, o eso decía la prensa de sociedad de Estados Unidos y México, donde era habitual verla junto a la madre de Max.

También pudo encontrar imágenes de sus hermanas y noticias económicas de la familia, como la entrada en bolsa de sus empresas, alguna que otra fusión, las distinciones o premios que habían recibido, su importante papel en la sociedad empresarial de México y detalles más íntimos, como un famoso fideicomiso dejado por don Maximiliano Aguirre a sus nietos y cuya cuantía, veinte millones de dólares para cada uno de ellos al cumplir los veinticinco años, había dado mucho que hablar en la prensa de su país.

―¡Cruz!

―¿Qué? ―saltó en el asiento y cerró el portátil de un golpe.

―Ha llegado tu cita para comer.

―Ah, ok, gracias, Sandrita.

―¿Te encuentras bien?

―Sí, gracias. Dile que ahora salgo, por favor.

Se levantó y se fue al cuarto de baño. Hacía cuatro días que había enviado el informe a Max y él solo había respondido con un escueto: “Ok, gracias”. Después de eso nada y era raro, porque no podía quitárselo de la cabeza. Le gustaba ese tío, mucho, tanto como para andar haciendo el tonto en Internet, investigándolo como si tuviera quince años. El fruto prohibido, se repetía a todas horas para aplacar la desazón que le provocaba, pero la lucha interna que estaba manteniendo por evitar pensar en él provocaba justamente el efecto contrario. Una verdadera mierda. Se roció la cara con agua calmante de Rocher, se peinó un poco y empezó a recuperar el control de sus actos.

―Hola, amore…― Marco se levantó al verla llegar por el pasillo y se puso el abrigo― ¿te encuentras bien?

―¿Por qué?, ¿tengo muy mala cara?

―No, bella, es imposible que tú tengas mala cara, solo te veo un poco pálida.

―¿En serio? ―se miró en un espejo de recepción y no notó nada especial, le hizo un gesto para que salieran a la calle y antes de poder llegar a la puerta principal, oyó la risa característica de Max. Estaba muy cerca, se giró hacia el despacho de Isabel, su insoportable jefa, y lo vio saliendo de allí con ella del brazo. Increíble. Se quedó congelada y parpadeó intentando guardar un poco la compostura, miró a Marco y él frunció el ceño un poco desconcertado.

―Hola, buenas tardes ―dijo Max extendiendo la mano hacia Marco― Marco Lombardo ¿verdad?, nos hemos visto un par de veces en Roma.

―Claro, ¿qué tal?

―Bien, gracias ―respondió en su perfecto italiano y buscó a Isabel con los ojos― ¿nos vamos?, se nos va a pasar la reserva.

―No creo que en El Paraguas nos dejen sin mesa, Max, como eres ―bromeó ella, coqueta, y miró a Cruz con cara de pregunta― ¿qué te pasa, Cruz?

―A mí nada, ¿qué me va a pasar?

―El señor Esteban de la Nuez ha venido para acabar con los flecos de lo de Italia, ya sabes. Ahora me hago cargo yo de todo eso, así que pásame los informes que tengas y toda la documentación de la operación, desde el primer día hasta hoy.

―¿Ah sí? ―lo miró a él y él se mantuvo imperturbable, con las manos en los bolsillos y los ojos azules fríos como el hielo―. Vale, por supuesto. Esta tarde te lo mando todo por email.

―Esta tarde no, ahora. Mándaselos a mi ayudante y así los va revisando.

―Iba a salir a comer.

―Haz tu puñetero trabajo y no me repliques, ¿quieres? ―bramó con su encanto habitual, tiró de Max y lo sacó a la calle sin despedirse de nadie.

―Vaya, qué adorable ―susurró Marco y la miró moviendo la cabeza― ¿Qué hacemos?, ¿pido comida china?.

―De eso nada ―contestó, sintiendo un revoltijo en el cuerpo que no era nada normal. Respiró hondo y lo agarró de la mano― vamos a comer, Marco, a la mierda con esta gilipollas.

9

18 de diciembre, la fiesta de Navidad de la empresa y ella pringada de trabajo todo el puñetero día. Isabel estaba decidida a amagarle la existencia y como le había sentado tan mal que se tomara cuatro semanas de vacaciones en enero, había decidido putearla a base de bien, así que ahí estaba, las dos de la tarde, recién aterrizada de un viaje de trabajo a Barcelona, todo el mundo preparándose para la juerga, y ella cerrando informes, mandando archivos, revisando facturas, dejando todo niquelado y sin ninguna fisura, para poder marcharse el 22 de diciembre sin dramas.

En la vida real Isabel Rossi no hubiese llegado a ninguna parte, opinaba todo su entorno y media profesión, pero su calidad de excuñada de la gran jefa, Solange Armagnac, la había aupado a directora de la oficina de Madrid y de ahí no la movía ni Dios, aunque fuera una mujer insoportable,

envidiosa, agresiva y completamente insufrible, (rasgos motivados, según Vera, por ser absolutamente consciente de su incapacidad profesional y del escaso respeto real que inspiraba en sus colegas). Seguía reinando a su antojo en España y estaba deseando echarla, no la aguantaba y solo la toleraba porque Solange la quería un montón y, sobre todo, porque era muy buena en su trabajo. El asunto de los cuadros robados y la Interpol se lo había puesto muy fácil para despedirla, pero no pudo, porque la gran jefa intervino y no lo permitió, sin embargo, ganas no le faltaban, así que, si podía hacerle la vida imposible, lo hacía a conciencia, a ver si se hartaba y tiraba la toalla de una puñetera vez, pero no pensaba hacerlo, así que podía esperar sentada.

Levantó la vista de la mesa y miró la oficina decorada primorosamente por los ayudantes junior. La Navidad se respiraba por todos los rincones, los chicos habían desplegado todo su talento para convertir aquello en una obra de arte y realmente daban ganas para ponerse a cantar villancicos con la botella de Anís el mono. De repente se acordó de esa tradición familiar y tomó nota mental: meter una botella vacía en la maleta, también unas barajas españolas y las panderetas que Vera le había encargado para los niños, eso y los turrones que tenía que comprar en el aeropuerto.

Con la avalancha de trabajo de las últimas semanas tenía el viaje a Nueva York medio abandonado, pero esperaba ponerse las pilas ese fin de semana y dejarlo todo preparado para el 22. Partían a las doce del mediodía y tenía tantas ganas de irse que solo de pensarlo sentía mariposas en el estómago y se olvidaba de todo lo demás: el trabajo, el cansancio, el agobio, los clientes, Isabel y por supuesto, del doctor Maximiliano Esteban de la Nuez, que podía estar doctorado por la Sorbona, pero que era capaz de comportarse como un palurdo de nivel diez si se lo proponía.

Después de apartarla de un plumazo del caso Andrea Gastaldi, se había pasado varias veces por la oficina para encerrarse a hablar con Isabel en su despacho. Según Judith, la sufrida ayudante de Isabel, no hablaban solo de los cuadros Gastaldi, sino también de otras obras gestionadas por Solange Armagnac S.L. que a él le interesaban muchísimo. Por supuesto, la jefa poco conocía del trabajo de campo y, muy a su pesar, tenía que llamarla a ella para que explicara algunas operaciones y le facilitara la documentación necesaria, así que habían tenido que sentarse frente a frente de nuevo.

Ningún problema, si no tenía en cuenta que cada vez que se veían, él se mostraba más áspero y antipático que en la anterior ocasión, así que no resultaba nada agradable verlo y mucho menos trabajar con él.

―No sabes la última… ―Sandra entró sin llamar y se le puso delante moviendo la cabeza.

―Si me dices que nos han endosado otras obras robadas, me pego un tiro.

―No, nada eso, se trata de la bruja averías…

―¿Qué le pasa? ―bruja averías era el apodo de Isabel desde hacía una década y sonrió poniéndose de pie―. Estoy baldada, Sandrita.

―Viene a la fiesta de Navidad.

―¿Qué?, ¿y qué se le ha perdido a ella aquí?

―Se le ha perdido el macizorro de la Interpol.

―¿Quién?, ¿Esteban de la Nuez?

―Ese monumento. Lo ha invitado a tomarse algo con nosotros aquí, él dijo que sí, así que ella pidió hora a la peluquería, al centro de depilación y se fue corriendo a comprar ropa nueva. Judith dice que está como loca por sus huesitos y no me extraña, porque no me negarás que está buenísimo, tiene un polvo que ni… ni… ni tu cuñado.

―Ay, Señor, no te metas con el padre de mis sobrinos.

―Ya me entiendes ―soltó muerta de la risa―, tiene un polvazo…

―Vale ―sintió un agujero en el estómago al imaginarse a Max liado con Isabel y respiró hondo―. Creo que me voy a casa. Estoy agotada y no pienso tomarme una copa de Navidad con esa imbécil solo porque este año un calentón la empuje a confraternizar con la plebe.

―Los planes de la bruja esta son quedarse dos minutos, secuestrar al macizo y largarse… no confraternizará con nadie. Nosotros a pasar de ella, nos merecemos un respiro. No nos puedes fallar después del año que hemos tenido, Cruz.

―Es que…

―Es Navidad y hay que emborracharse con los colegas, compañera, no me seas aguafiestas.

―Vale, pero voy a casa a darme una ducha y a cambiarme, a ver si me espabilo un poco.

―¡Genial!.

Se fue casa, se dio una ducha larga, se secó el pelo con la cabeza bocabajo como hacía su hermana, se maquilló un poco y buscó algo bonito que ponerse. Un minivestido de coctel color chocolate, de seda y amplio en la falda, de Stella McCartney, que Vera le había regalado para su cumpleaños.

Perfecto. Medias transparentes, taconazos y ya está. Se miró en el espejo de cuerpo entero pensando que Max nunca la había visto realmente vestida para matar y sonrió para sus adentros. Era increíble que se parara a pensar en esas tonterías. Se dio el visto bueno, se echó dos gotas de perfume y bajó a buscar un taxi.

La oficina bullía de gente cuando llegó, la puerta principal estaba abierta y se encontró en seguida con compañeros y clientes que se paseaban por allí de punta en blanco y con una copa en la mano. El catering solía ser de primera, porque Solange lo pagaba desde París, así que se fue directo a una bandeja de canapés, cogió algo de sushi, recordando que llevaba todo el día sin comer, y se entretuvo en hablar con sus compañeros sobre las vacaciones de Navidad, el viaje a Nueva York y sus sobrinos, probando el champán a discreción, y todos pendientes de Isabel, que espectacularmente

vestida, esperaba ansiosa la llegada de su galán a la fiesta.

De joven había sido modelo, o eso contaba ella, y como la que tuvo, retuvo, lo cierto es que iba impresionante con un ceñido vestido de lycra, de esos de leopardo tan de moda que en su vida pensaba ponerse, pero que a gente como Isabel Rossi le sentaban de maravilla. Los pendientes

enormes, varios collares y un litro de perfume que echaba para atrás. Estaba radiante, sonreía y charlaba con todo el mundo, algo completamente excepcional, y cuando Maximiliano Esteban de la Nuez apareció por la puerta con su sonrisa de anuncio, ella saltó a sus brazos feliz como una perdiz.

―Joder, que se lo tira aquí mismo… ―comentó Sandra y todos se echaron a reír. Cruz sintió un hueco en la boca del estómago, cogió una copa de vino blanco y se la bebió de un trago.

―Yo creo que él pasa olímpicamente.

―Bueno, a nadie le amarga un dulce.

―¿Esa, un dulce?... yo creo que es de las que devoran a los machos después de fornicar con ellos.

―¿Oye y si nos vamos a tomar algo a Huertas? ―preguntó de pronto y todos la miraron frunciendo el ceño.

―¿Se te va la olla?

―¿Por qué?

―¿Copas gratis y espectáculo?. Ni hablar.

Fijaron otra vez la vista sobre Isabel y Max, y ella les dio la espalda, respiró hondo y saludó a un par de clientes que acababan de llegar. En el fondo le daba pena Isabel, aunque ella solita se había buscado la animadversión de todos sus empleados, le parecía muy triste que se estuvieran riendo de sus debilidades, al fin y al cabo, todo el mundo había babeado alguna vez por alguien… y si ese alguien era como Max, estaba completamente justificado. El tipo era… no tenía palabras… y decidió evitar el contacto visual con ellos todo el tiempo, no se sentía nada cómoda con esa situación y, aunque dos veces, lo pilló mirándola con bastante descaro, no hizo caso y se concentró en parecer tranquila, mientras las copas de champan caían una tras otra y miraba la hora cada dos por tres decidiendo cuando sería el momento justo para desaparecer de allí sin parecer muy mal educada.

―Hola.

―Hola ―se giró y se lo encontró a un palmo de distancia.

―Qué guapa ―dio un paso atrás y silbó moviendo la cabeza.

―Ya… ―observó sus botas tejanas, sus vaqueros, la camisa blanca abierta y la americana negra que llevaba, y un escalofrío le recorrió la columna vertebral de norte a sur. Estiró la mano y cogió otra copa de champan de la bandeja de un camarero, se la tomó de un trago y cuadró los hombros

sintiendo un mareo peligroso en la cabeza.

―Max, por favor, ven, te quería presentar a alguien ―Isabel llegó por su espalda y lo agarró con total confianza por la cintura, pero él no se movió― ¿Max?

―Estoy hablando con la señorita ―la miró de reojo e Isabel la observó como si la descubriera por primera vez en su vida.

―¿Por qué?, nada de trabajo a estas horas, estamos de fiesta.

―¿Nos disculpas un momento, por favor? ―la miró de frente, clavándole los ojos claros y ella reculó y los dejó solos― Muchas gracias.

―Vas a hacer que me despidan.

―Si sigue así, haré que la despidan a ella ―susurró y se acercó haciéndola retroceder hacia un pasillo.

―¿Qué ocurre?, ¿de verdad quieres hablar de trabajo?, porque te advierto que no estoy en condiciones.

―¿Ah no? ―llegaron a un rincón apartado del bullicio, ella afirmó la espalda en la pared y él se le pegó para mirarla de cerca― llevo muchos días intentando ser un chico bueno contigo, Cruz, pero me lo pones muy difícil.

―¿Yo te lo pongo difícil?, pero si tú eres insoportable, chaval.

―¿Insoportable?

―Un idiota arrogante y engreído, menudo capullo estás hecho, es imposible trabajar contigo… ―se oyó decir aquello y le entró la risa. Definitivo: estaba borracha― lo siento, no he comido apenas y…

―Solo he intentado poner las distancias que tú querías.

―Vale.

―¿Sales con el guaperas italiano ese?

―¿Quién?, ¿Marco? ―frunció el ceño― ¿y a ti qué más te da?

―Ese pendejo no me gusta nada.

―¿Y tú ya te has enrollado con Isabel?, porque ella a mí tampoco me gusta nada y no digo ni mu.

―Que yo sepa está casada con el cuarto o quinto marido y…

―Es igual, a ella le va la técnica mixta, como a ti ―le entró la risa otra vez y él movió la cabeza riéndose también.

―No me interesa nada tu jefa, Cruz. ¿Nos vamos a cenar a algún sitio?

―No, gracias, mejor me voy a casa.

―Te llevo.

―No, si salgo contigo de aquí, Isabel me mata, aunque primero me despide, claro… ―bufó y él apoyó las manos en la pared, por encima de su cabeza. Siguió el movimiento muy divertida y luego lo miró, cuando se inclinó para mirarla a los ojos.

―Tienes los ojos más impresionantes que he visto en toda mi vida. Negros sin ningún matiz, absolutamente puros y tan brillantes…

―Qué bonito.

―Vale ―se apartó y respiró hondo―, solo quería despedirme, me voy mañana a Miami, espero que, a la vuelta, después de tus vacaciones, nos encontremos con otro talante.

―Bien ―no supo qué decir y asintió― buen viaje y feliz Navidad.

―Ok, despídeme de todos, no me apetece nada… Adiós… ―avanzó un paso, pero se detuvo, la miró, estiró la mano, la agarró por la nuca y le pegó un beso sin mediar palabra. Ella solo pudo percibir que le atrapaba los labios con la boca abierta y se los lamía antes de separárselos para besarla con una energía increíble. Era muy intenso, muy potente y sabía deliciosamente bien, así que no opuso resistencia y devolvió ese beso mucho rato, el suficiente como para acabar con las piernas de lana y respirando con dificultad ―ahora sí, no pensaba marcharme de Madrid sin haberte besado, Cruz.

Ella lo recorrió con los ojos un buen rato, era tan guapo y olía tan bien… le sostuvo la mirada, lo sujetó por las solapas de la chaqueta y lo acercó para seguir besándolo sin parar.

Qué Max era un tío apasionado y con tablas, no le cabía la menor duda, era evidente, bastaba con mirarlo, pero tocarlo y dejar que te acariciara con tanta propiedad, con esas manos enormes y calientes, no tenía precio, y perdió totalmente la conciencia del tiempo y el espacio besándolo, lamiéndolo y mordiéndolo en ese rincón de la oficina. Era como en el instituto o en la universidad, cuando tenías que enrollarte con el novio de turno en un rincón de la discoteca o del colegio mayor porque no tenías adónde ir…

―¿Estás muy borracha? ―le preguntó pegado al oído y ella se echó a reír.

―¿Por qué?

―Porque si estás muy mal no quiero aprovecharme de ti. Ante todo, soy un caballero, mi Cruz.

―Sólo estoy un poco borracha y la que se va a aprovechar de ti soy yo, así que agárrate los machos, güey.

Max frunció el ceño y luego se echó a reír a carcajadas, ella lo cogió de la mano y se lo llevó a su despacho. No quería historias, ni romances, ni rollos sentimentales. Él estaba comprometido, ella no se liaba con tipos con novia, y se trataba de tener una aventura rapidita y aséptica, solo para matar de una vez por todas la tensión sexual que obviamente compartían, y darse un homenaje, que estaban en Navidad, hombre, así que le pareció que uno rapidito en la oficina era la mejor solución.

Lo metió dentro del despacho a oscuras y cerró con llave, lo sentó en su butaca y se le puso encima. Le agarró la cara y volvió a besarlo con detenimiento, oliendo ese aroma delicioso y varonil que desprendía. Era hipnótico y cuando le abrió la camisa y le besó el pecho, descubrió que su cuerpazo olía aún mejor, así que casi tiene un orgasmo antes de sacarse las medias.

―Eres tan guapa, Cruz… no puedo sacarte de mi cabeza ― Le agarró el trasero con las dos manos, la levantó levemente y la penetró. Ella arqueó la espalda y sonrió de oreja a oreja sabiendo, fehacientemente, que pasara lo que pasara después de aquello, había valido la pena.

―Schhh… no hables.

―¡Dios!, mírame… ―le sujetó la cara para que lo mirara a los ojos y ella se balanceó con sinuosidad y sonriendo sobre su preciosa erección. Era mucho más de lo que esperaba y empezó a perder el norte casi enseguida. Entonces él la besó y la acompañó en esos minutos de locura total, gimiendo sobre su boca y pegado a su cuello hasta que llegaron juntos, y al unísono, a un orgasmo descomunal que la hizo llorar de puro placer.

―¿Estás llorando? ―le despejó el pelo de la cara y ella le sonrió.

―Me pasa cuando ha estado muy bien.

―Ha sido brutal.

―Lo sé ―intentó apartarse y él la detuvo― tenemos que salir de aquí, si Isabel se…

―¿Qué?

―Venga, vamos, Max.

―Ok ―dejó que se levantara y se bajara la falda, y ella se acercó y lo besó en la boca.

―Voy al cuarto de baño, te espero en la fiesta.

Cuando entró a los servicios de señoras notó que había poco ruido, pero lo ignoró, se arregló, pensando que iba a ser muy, pero que muy duro prescindir de Maximiliano Esteban de la Nuez después de esa noche, y salió al salón principal con cara de inocente. Llegó a la zona que habían habilitado para la fiesta y no se encontró prácticamente a nadie. Salvo dos o tres rezagados, todo el mundo se había esfumado y miró la hora comprobando que eran ya las once de la noche. No sabía exactamente cuánto tiempo se habían perdido del universo, pero había sido mucho más de lo aceptable.

―¿Se han ido todos? ―él apareció por detrás y la abrazó por la cintura.

―La madre…

―¿Qué?

―Creo que seré la comidilla de la oficina en los próximos días, pero a la mierda, vámonos.

―¿A tu casa o a la mía? ―le dijo cuando llegaron a la calle y ella se apartó buscando un taxi con los ojos.

―Yo a la mía y tú dónde quieras. Ya nos veremos a la vuelta de las vacaciones. ¿No te vas mañana con tu novia a Miami?

―Dios… Cruz… ―le cambió la expresión de los ojos de forma instantánea y ella respiró hondo sabiendo que ese era el momento, y no otro, para volver a poner las cosas en tu sitio.

―Me ha encantado estar contigo, ha sido estupendo… ―se acercó y le acarició la mejilla―. Me gustas muchísimo y en un mundo perfecto no te dejaría escapar Max, pero ya sabemos cómo son las cosas en realidad, a mí no se me olvida.

―No sabes…

―Disfruta de tus vacaciones ―paró un taxi y observó cómo él la miraba con cara de pocos amigos, se apartó y abrió la puerta del coche con la intención de irse sin más―. Adiós.

―No ―superó la distancia que los separaba, la agarró por la nuca y la besó―, no tienes ni idea de con quién te juegas los cuartos, Cruz. No pienso dejarte escapar tan fácilmente. Feliz Navidad.

10

29 de diciembre y todo en calma en Nueva York. Dejar Madrid el 22 con su abuela y con todo lo de la oficina detrás, casi la mata, pero había sobrevivido y, a pesar de que la loca de su hermana había juntado en su casa a más doce personas para la cena de Nochebuena y la comida de Navidad, ahí seguía, de una pieza, disfrutando de sus pezqueñines, que habían crecido una barbaridad en su ausencia.

Vera, que era una yonqui de la vida familiar y el rollo navideño, había alojado en su casa a sus suegros llegados de Irlanda, a su cuñada con su novia llegadas de California, a la abuela, su madre y ella, más los allegados de turno, amigos del trabajo de Michael o amigos de ella del gimnasio o la pastelería de la esquina, que pasaban la Navidad solos en Manhattan. Todo el día 25 había contado como a treinta personas transitando por allí para tomar ponche y probar los turrones españoles mientras los niños gateaban por la alfombra, Manuela daba abrazos a todo el mundo como regalo de Navidad y ella, la Mamma Vera a partir de ese momento, servía al alegre personal con una enorme sonrisa en la cara. Menos mal que Michael la quería tanto, que le aguantaba cualquier locura de las suyas con tal de tenerla contenta, así que todo había transcurrido bien, pero estaba claro que se había pasado cuatro pueblos.

Subió los ojos y se la quedó observando, en medio de esa monumental cocina, con Sean en una cadera, hablando por teléfono con alguien de su despacho de Londres mientras preparaba la cena y seguía con los ojos las evoluciones de Michael por el inmaculado suelo de mármol. La casa era espectacular, desde luego, frente a Central Park, con una terraza impresionante y una decoración bastante bonita. Un lujazo de piso, de esos que solo había visto en las películas, y se alegró por ella.

Su hermana, que era un diez, siempre, desde bien pequeña, había soñado con niños, cocinas donde poder experimentar con sus recetas y mesas enormes, llenas de gente, disfrutando en armonía. Ellas se habían criado bastante solas porque el trabajo de su padre las había llevado a vivir en cinco países diferentes antes de los dieciocho años y, aunque su madre se había esforzado mucho por procurarles un hogar estable y acogedor en cualquier rincón del mundo, la pura verdad es que siempre estaban solos, los cuatro, y eso había hecho crecer en Vera un anhelo familiar bastante potente. Su hermana era una abogada de primera, una activista muy comprometida, pero lo que de verdad la hacía feliz era su vida familiar.

―Ok, no hay problema. Tranquilas ―la oyó decir, a la par que dejaba la cuchara de palo en la encimera―, medidas provisionales y ella al hogar de St. Mary, llama al padre Francis o a la asistente social de Limehouse, Sylvia O’Hara, ellos lo arreglarán, explícales que sigo en Nueva York… vale…

―Hija ¿le echas carne solo de ternera o…? ―la abuela Teresa se le puso enfrente y Vera la miró.

―Un momento… abuela, carne solo de ternera para vosotros y para Cruz y para mí setas y…

―No sé cómo comes tan mal dando aún el pecho y a dos… ―protestó la abuela y Vera movió la cabeza― estás tan delgada que cualquier día desapareces.

―Estoy perfectamente.

―Vale, preciosa ―Cruz acabó la trenza de raíz de Manuela y la bajó de la silla― así mucho mejor, ¿ves?

―Quiero una corona.

―Vale, tráela y te la sujeto con unas horquillas.

―Sí…

La pequeñaja asintió y salió corriendo al dormitorio a buscar una de las coronas que se llevaba a todas partes, incluso a Nueva York. Odiaba que la peinaran, pero solía dejar que le hiciera la famosa trenza de raíz que Vera le había contado una vez que se hacían la una a la otra de pequeñas. Y era cierto, hasta los doce años se habían peinado la una a la otra tan a gusto, hasta que a ella le había entrado la furia y se había dado un tijeretazo en el pelo largo para que su madre la dejara llevarlo corto. A la pobre casi le da un infarto, pero no le quedó más remedio que aceptar que se pelara a lo Garçon. Por aquel entonces vivían en Milán y había sido un puntazo aparecer en el colegio de monjas con esas pintas.

Se miró en el reflejo de una ventana y se tocó la media melena. Hacía dos años ya que se había dejado crecer un poco el pelo y llevaba la melenita francesa, como la llamaba su peluquera, con bastante comodidad. Tenían el pelo ondulado de natural, así que apenas se peinaba, bastaba con un paso rápido por la ducha, el secador et voilà, aunque le estaba apeteciendo bastante cortarse el pelo muy corto otra vez.

Se asomó al pasillo esperando a Manuela, que seguro se había entretenido con sus disfraces, y divisó a su cuñado hablando por teléfono al fondo del enorme salón. Iba con pantalón de chándal y una camiseta de algodón, de esas tan guapas de manga larga y se preguntó, sin venir a cuento, cuánto mediría. Era muy alto, igual que Max, seguro que casi metro noventa de estatura, calibró con su buen ojo para las proporciones y sacudió la cabeza, últimamente cualquier excusa era buena para pensar en Maximiliano Esteban de la Nuez y todo lo acababa relacionando con él. Qué lástima, por Dios.

Habían pasado once días desde su encuentro en la oscuridad de su despacho y seguía fantaseando con él. Como estaba medio piripi esa noche, no recordaba muchos detalles, pero si recordaba que había sido espectacular, que le había encantado, que él era súper sexy, que sabía muy bien y olía mucho mejor. Ella era experta en artes plásticas, pero las cosas, además de por los ojos, le entraban mucho mejor por el olfato. Era capaz de liarse con un tipo por lo bien que olía, aunque fuera un cayo malayo, así que, si encima se trataba de un hombre como Max, entonces el asunto tenía peligro, y mucho.

―¿Resaca? ―le había preguntado al día siguiente por teléfono y ella se había echado a reír.

―No tanto, en peores plazas he toreado.

―Mejor no pregunto.

―¿Qué tal tú?

―En el aeropuerto, a punto de embarcar, pero pensando en salir de aquí e ir a tu piso… aún tengo tu sabor en mi boca y quiero mucho más.

―Guau ―había resoplado con un subidón de calor instantáneo por todo el cuerpo y se había sentado en la cama― eso se lo dirás a todas.

―No es verdad, pero solo por pensarlo, me quedo aquí y me subo al avión.

―Vale ―oyó como se reía y quiso decirle que saliera de Barajas de una vez y se fuera directo a su cama, pero se lo pensó mejor y se calló.

―Te llamaré.

―No hace falta, ya hablaremos a la vuelta.

―¿Qué no hace falta?

―Qué nos llamemos, los dos estaremos con la familia y…

―¿Y?

―Bueno, nada.

―Llamo yo porque seguro que tú no me llamas. En fin, chaparrita…

―¿Chaparrita? ―lo interrumpió muerta de la risa y él se carcajeó a gusto― ¿me estás llamando enana?

―¿Cuánto mides?

―Uno sesenta y dos centímetros, uno más que mi hermana gemela, que ya es bastante.

―Pues eso, una chaparrita, que no es ninguna ofensa, es una evidencia, y, además, cariñosa.

―Ay, Señor.

―Vale, ya puedo embarcar. Te llamo mañana.

―Buen viaje.

Y había llamado, todos los días. Llamadas no muy largas, pero siempre muy divertidas y muy cariñosas. Era un seductor nato y, lo más importante, la hacía reír a carcajadas.

Observó cómo Vera dejaba el móvil en la encimera y se animó a hablar con ella, ya le había contado lo del asunto con la Interpol sin mencionarle a Max, pero necesitaba contarle su historia con él, toda la revolución que estaba provocando en su vida, su cabeza, sus emociones y sus hormonas. Necesitaba hablarlo con ella, así que se acercó y decidió que, aún a riesgo de parecer una blandengue, era hora de soltarlo o se volvería loca.

―Vera…

―Mmm ―la miró de reojo― ¿ves cómo Sean come pan?... ya estamos probando más cosas y mamá está muy orgullosa.

―Niñas, me voy, Jim está abajo ―su madre apareció por allí guapísima y les sonrió. Su novio, el padre de James Wilson, actor súper famoso e íntimo amigo de Michael, había venido desde Escocia para estar con ella en Nochevieja, así que no cabía en sí de gozo.

―Vale, pásalo bien. ¿Te quedas en su hotel?

―Ay, Vera, no lo sé.

―Tú aprovecha y quema Nueva York, mamá, que estás muy guapa ―le dijo Cruz dándole un beso en la mejilla― y saludos a Jim.

―Gracias. Mis niños preciosos, dadme un besito.

―Tía Crush ya tengo una corona.

―¿Al fin te has decidido?

―Manu, dame un beso ―la abuela se agachó para despedirse y por el rabillo del ojo vio aparecer a Mike con el teléfono en la mano.

―Nena…

―Sí, mira, Sean está comiendo pan, creo que ya mastica mejor. Niños, despediros de la abuelita Pilar…

―Vera… ―Cruz observó como él se rascaba el pelo y respiraba hondo para tener paciencia y sonrió― cariño…

―¿Qué?, adiós mamá.

―Vera… ―le agarró la cara con una mano y la obligó a mirarlo a los ojos― ¿me oyes?, ¿estás conmigo?, ¿eh?...

―Sí, mi vida… ―le sonrió y Cruz vio como él bajaba las defensas de inmediato y le plantaba un beso en la boca antes de seguir hablando.

―Martin y su mujer nos invitan a cenar a su casa, pero le he dicho que mejor vengan ellos, no tienen niños pequeños y nosotros…

―Claro, cuando quieras.

―Les preparamos algo español.

―Por supuesto, cuando sea, no tenemos nada previsto, bueno, revisa tú tu agenda…

―Perfecto, voy a llamarlo.

―Vale y mira a Sean, ya come pan.

―¡Qué bien, campeón!.

―Ya está Manu ―le colocó la corona a su sobrina, pensando que sería imposible hablar con su hermana en ese momento y sintió vibrar el teléfono en el bolsillo del vaquero. Inmediatamente pensó en Max y lo agarró ansiosa, pero no era él, sino la súper jefa, Solange Armagnac, seguramente desde París― Hola, Solange.

―Hola, Cruz y feliz Navidad.

―Feliz Navidad, ¿qué pasa?

―¿Estás en Nueva York?

―Sí, ¿por…? ―temió que le iba a encargar un trabajo y se alejó de la cocina.

―Yo ya he llegado a Gstaad y me acabo de tragar una charla muy desagradable.

―¿Qué ha pasado?

―Me he encontrado con Isabel, no le había querido coger el móvil, pero aquí estamos todos… ya sabes… dice que te va a despedir en cuanto vuelvas de tus vacaciones.

―¿Qué?

―Y no es por un tema puramente profesional, sino por conducta impropia en el ámbito laboral.

―¿Cómo dices…? ―parpadeó confusa y salió a la terraza donde hacía un frío de muerte― ¿qué he hecho ahora?

―Dice, y cito textualmente, que, en la fiesta de Navidad de la empresa abordaste a un invitado Vip, lo sedujiste y…

―¡¿Qué?! ―interrumpió muy enfadada y Solange se calló― eso es mentira.

―¿No estuviste besándote y luego no sé qué más con Max Esteban de la Nuez, oficial de la Interpol, durante la fiesta de Navidad de la oficina?

―El señor Esteban de la Nuez, que no es oficial sino asesor de la Interpol, y yo, somos amigos, en ningún caso seduje a un invitado Vip o algo semejante, ¿está loca? Él y yo nos estamos viendo desde hace un tiempo y… en fin, Solange, Isabel miente, pero entiendo perfectamente tu posición y esta misma tarde os hago llegar mi carta de dimisión. No te preocupes, no hay ningún problema.

―No se trata de eso, sólo quería saber tu versión del asunto.

―Tengo treinta y dos años y una larga experiencia profesional, no voy a andar seduciendo a la gente en una fiesta de la empresa. Ni es mi estilo, ni lo necesito.

―Lo sé.

―Gracias y, de todas maneras, os mando mi dimisión, no soporto más a esta mujer, que, además de ser una incompetente y una mal educada, es una mentirosa de mucho cuidado.

―Calma, Cruz.

―Lo siento, pero es que es demasiado… abusa de su autoridad con la gente, la trata mal y ahora esto.

―Ya sé que era ella la que quería seducir a tu novio y le salió rana… ―se echó a reír y Cruz movió la cabeza cada vez más cabreada― he contrastado la información y todo el mundo dice que ella se fue furiosa de la fiesta cuando ese hombre tan guapo se pegó a ti y ya no le volvió a dirigir la

palabra.

―Todo esto me resulta muy violento, Solange.

―Lo sé, lo siento, pero es mi trabajo.

―Muy bien.

―Bueno, disfruta de tus vacaciones y cuando vuelvas ya se habrá olvidado.

―No sé yo…

―Eres mi esperanza en esa oficina, Cruz, sabes que te quiero y no voy a perderte, aunque si la cosa se pone muy cruda te voy a tener que trasladar a otra sede, igual a Londres y así estás más cerca de tu hermana, ¿qué te parece?

―Me parece que tal vez deberías plantearte otras cosas más importantes que mi traslado, Solange, al fin y al cabo, yo allí no pinto nada.

―No digas eso. Te voy a dejar. Adiós.

―Será… ―se quedó mirando el móvil e inmediatamente le entró una llamada de Max, respiró hondo y le contestó― Hello…

―Hola, ¿qué tal? ―continuó él en inglés y ella movió la cabeza.

―¿Sabes a quién estás llamando?

―Sí, es que… disculpa, si me hablas en inglés, sigo en inglés… es involuntario… ―dijo en castellano y se echó a reír― ¿qué tal estás?

―Isabel quiere echarme por conducta impropia en el ámbito laboral ―le soltó de golpe― por haberme besado y liado contigo en la fiesta de Navidad… dice que te seduje y…

―¿Es una broma?

―¿Tú qué crees?

―No puede ser, voy a llamarla.

―Ni se te ocurra intervenir, ¿me oyes?, y no me ha llamado ella, sino la gran jefa, Solange Armagnac desde Suiza. Qué vergüenza.

―No es ninguna vergüenza. Esa mujer está completamente loca.

―Lo sé… la muy hija de puta… hasta que no logre ponerme en la calle no parará y Solange no acepta mi dimisión, así que…

―¿Dimisión?, ¿por qué vas a dimitir?

―Porque en realidad no la aguanto más y esta es una buena excusa para mandarla a paseo.

―Debería hablar con ella.

―Si osas llamarla, no vuelvo a dirigirte la palabra y hablo en serio.

―No esperarás que yo…

―Solo espero que me escuches mientras me desahogo, nada más― respiró hondo― ¿Qué tal estás?

―Ahora muy cabreado.

―Lo siento, no debí decirte nada, pero es que le acababa de colgar y…

―Me hubiese cabreado mucho más si no me dices nada.

―Vale, ¿qué hacéis?, ¿qué tal por allí?

―Nada especial.

―¿No invitas a cenar fuera a tu chica?

―Me voy a Nueva York.

―¿Ahora?

―No, ahorita no, mi hermana y mis sobrinos se quedan hasta Nochevieja, pero después voy corriendo a verte.

―No hace falta, Max, estoy con la familia y…

―Me es igual, yo solo quiero verte, me estoy volviendo loco aquí.

―¿Y qué excusa le vas a poner a tu novia?, ¿qué tienes trabajo en Manhattan?

―No necesito excusas.

―Estas cosas no me molan nada… en serio, nada de nada.

―Estoy loco por ti… ―respiró hondo y le habló en italiano― no puedo dejar de pensarte y desearte, voy a caer enfermo si no te veo.

―… ―se quedó en silencio calibrado lo que le decía. Le encantaba, era lo que cualquier mujer querría oír, pero si se lo decía en italiano era porque ella, su novia, seguramente no lo entendía y así se guardaba las espaldas, por si andaba cerca, vil truco del manual del infiel. Lo vio todo meridianamente claro y se sintió fatal. No era eso lo que necesitaba en su vida, por mucho Max que fuera, no podía ser. No pierdas el norte, Cruz, se dijo y entró a la casa con un vació enorme en el estómago.

―¿Cruz?

―Voy a colgar, Max. Adiós.

―Oye, chaparri… ―le colgó y se fue al cuarto de baño con unas ganas enormes de echarse a llorar.

Así no se podía vivir. Ella no servía para eso y, lo más importante, no le interesaba, se lo había dicho directamente y a la primera oportunidad, pero ni caso, él a piñón fijo y ella metida hasta las trancas en una historia completamente inútil y absurda. No tenían quince años y no podía comportarse como una idiota sin cabeza simplemente porque ese hombre le gustara tanto. ¿Qué demonios estás haciendo?

―Cruz ―Vera llegó detrás cinco minutos después y se la quedó mirando con esos ojos inquisidores de abogada que ponía de vez en cuando― ¿qué te pasa?

―Nada, ¿por qué?

―Soy yo, no fastidies.

―He tenido un disgusto en el trabajo.

―Ok ¿y qué más?

―¡Vera!

―Ya te vale ¿eh?, tengo a tres enanos esperándome para cenar y a Michael harto de no tener ni cinco minutos para charlar tranquilamente conmigo, así que suéltalo ya, que desde que has venido noto algo y ahora… mírate. Has pasado como una exhalación delante de Manuela y no te has dado ni cuenta.

―Hay un tío ―soltó y ella le se sentó enfrente.

―Vale, estupendo.

―No tan estupendo, tiene novia.

―Vaya… ¿de dónde es?

―Medio español, medio mexicano.

―¿Qué edad tiene?

―Treinta y ocho.

―¿Y cómo apareció?

―Era el responsable de la investigación de la Interpol.

―¿Es policía?

―No, es arquitecto, asesor experto para la Interpol.

―Parece interesante.

―Demasiado, pero tiene novia oficial, rubia y guapa, en Miami. Necesito salir de ahí cuanto antes, porque apenas lo conozco y ya me afecta mucho más de lo aceptable.

―Debe ser un tío increíble para que te afecte tanto.

―Lo es.

―¿Y ya te has acostado con él?

―Sí, una vez.

―¿Y lo de su novia…?

―Diez años de noviazgo, ocho de prometidos, o algo así me contó… amiga de su familia, vive en Miami Beach… él está allí ahora con sus respectivas familias… ya sé que es de todo punto de vista absurdo, Vera. No sé ni porqué le cojo el teléfono. Llevábamos un tiempo tonteando y acabamos enrollándonos, pero ya está. Le dije que no quería nada con alguien con pareja, que no me gusta ese rollo, pero no, de cabeza, como una gilipollas integral.

―¿Diez años de noviazgo?, ¿no es un poco raro?

―¿Y yo qué sé? ―el móvil vibró, Vera lo agarró al vuelo y leyó el nombre.

―¿Max?, ¿es él?

―Sí.

―¿Y no le vas a contestar?

―No ―agarró el aparato y lo apagó―. Vamos, te ayudo con la cena y esta noche llévate a tu marido a la cama temprano, yo me ocupo de Manuela.

―Si muestra tanto interés por ti será que su relación no funciona muy bien, ¿no?

―Le va la técnica mixta, como a muchos, tú es que vives en la inopia, hermanita.

―¿Técnica mixta?

―Combinar cosas, historias, personas. Él lleva practicando la técnica mixta muchos años, no sé si su novia no sabe nada o lo tolera, ni idea, pero ese no es mi negociado.

―Lo sé, sé que no te va ese rollo, y, por lo tanto, deduzco que este tío debe ser excepcional para que tú te hayas metido con él.

―Tampoco es para tanto, un poco de sentido común y se me pasará.

―¿En serio?

―¿No confías en mí?

―Confío en ti, pero nunca te había visto así.

―Bueno… ―se atusó el pelo y cuadró los hombros para recomponerse.

―¿No piensas darle una oportunidad?

―Ya se la di, en la fiesta de Navidad de la oficina, fue estupendo. Fin de la historia.

―No me refiero a un polvo, Cruz, me refiero a una oportunidad para explicarse, solucionar lo de su novia o lo que surja, si lo vuestro va a más.

―¿Me estás diciendo que siga con él a ver si deja a la otra y se viene conmigo?, ¿en serio?, ¿tú?. No soporto a la gente que no suelta una rama hasta no tener bien sujeta la siguiente, eso es de débiles y de dependientes, es patético.

―Lo sé.

―¿Entonces…?

―Solo quiero pensar que si alguien adulto, con treinta y ocho años y trabajo estable, lleva diez años con su novia, no se casa y juega a la “técnica mixta”, será por algo.

―Vera…

―Vale tú misma, pero a mí no me engañas, estás pilladísima por ese tal Max, sin embargo, si quieres seguir presumiendo del control de la situación y de sentido común, adelante. Ojalá todo fuera tan sencillo y se pudiera poner puertas al campo. Cuanto te toca, te tocó y te jodes.

―¿Tocar el qué?

―El amor, hermana, que pareces tonta.

―¿Amor?, ¡santa madre de Dios! ―se puso de pie y Vera frunció el ceño― ¿en qué mundo vives?, ¿amor?. Apenas conozco a ese tío. Está buenísimo, me encanta y tiene un polvo increíble, sí, me mola

y me he pillado un poco, pero de ahí al amor hay un trecho como una catedral.

―Ok, lo que no entiendo es por qué te pones a la defensiva, ni que fuera una enfermedad o una anomalía enamorarse.

―No me he enamorado.

―Vale, ¿nos vamos a cenar?

―No me he enamorado de Max, Vera, tiene novia.

―Ok ―abrieron la puerta y se encontraron con Michael, que llevaba a Manuela a caballito y a un bebé en cada brazo― ¿y vosotros cuatro qué hacéis?

―Veníamos a buscarte. Te echábamos de menos.

―Vale, pues todo el mundo a cenar.

11

Se asomó a la terraza y el aire cálido del Atlántico le dio en la cara. En Miami estaban a unos dieciocho grados y la gente se quejaba del frío, ¿frío?, un diciembre en Suiza o en Soria, tierra natal de su abuela Petra, y a ver qué opinaban del frío. Miró la hora y comprobó que ya eran las siete de la tarde, la misma hora que en Nueva York, seguro que Cruz estaría cenando, o no, los españoles adultos pocas veces se rendían a los horarios anglosajones de comidas y cenas, y ella no era diferente, bueno, era muy diferente a todo el mundo, pero en eso en particular seguro que comulgaba con la idea de cenar después de la nueve y media de la noche, como en España, estuviera en Nueva York o en Zimbabwe.

Se apoyó en la balaustrada mirando el mar y volvió a sentir el sabor de su piel en los labios. Era una mujer preciosa y muy peculiar Cruz Saldaña, con esos ojazos color azabache tan profundos, observando el mundo de frente, sin ningún reparo, comiéndose de un bocado lo que se le pusiera por delante. Era pura energía y carácter, se le notaba en cuanto te miraba y eso, no tenía precio.

Investigarla por el tema Andrea Gastaldi había sido pura rutina, claro, un expediente más encima de la mesa, aunque cuando leyó que se llamaba Cruz y su hermana gemela Vera, le hizo mucha gracia, Vera y Cruz, era como poco llamativo y aquello le hizo detenerse un segundo más a repasar su historial. Estudiante de bellas artes en Roma y Madrid, master en consultoría y gestión de arte en Londres, varios cursos de especialización en la gestión de patrimonio artístico y una carrera brillante en una de las consultorías de arte más importantes de Europa, Solange Armagnac S.L. Hablaba tres idiomas y tenía fama de ser dura y muy eficiente. Una candidata perfecta para que un par de timadores como los Matteo se la metieran doblada. Colaba mucho mejor un trabajo ilegal si por medio había una profesional seria y de prestigio como Cruz Saldaña, que un marchante de medio pelo sin ningún respaldo. Esa gente había hecho muy bien su trabajo, se la habían jugado a su empresa y a ella, que era muy joven para ostentar un puesto como el suyo y, finalmente, el destino se la había puesto a él delante de los ojos.

En la sede de Scotland Yard, en Londres, se había dado el gusto de observarla con calma mientras esperaba la declaración y después, cuando la oyó hablar con tanta propiedad sobre su trabajo. Era firme y segura, no divagaba y no se perdía en historias como que estaba nerviosa o si aquello la llevaría a la cárcel, no, ella apareció allí vestida con un elegante traje de chaqueta oscuro, muy seria y serena, y se había sometido a todas las preguntas como una profesional. Se lo había metido en el bolsillo en cuanto levantó la cabeza y lo miró a los ojos para prestarle atención, en ese mismo

instante tomó nota mental de Cruz Saldaña, decidido a buscarla cuando aquella investigación concluyera y ella quedara completamente desvinculada de un caso de robo y venta ilícita de cuadros.

Con la ventaja que le había proporcionado la investigación policial, supo que no tenía marido ni novio oficial, que su hermana gemela si estaba casada, nada menos que con Michael Kennedy, un actor estupendo que él admiraba muchísimo, y que era hija de padres separados. Su padre era un alto cargo de banca y había vivido con su familia por medio mundo antes de volver a Madrid cuando Cruz tenía dieciocho años, y, aunque ella había empezado la carrera de bellas artes en Roma, finalmente la había acabado en la universidad Complutense de Madrid, ciudad donde seguía viviendo, sola, aunque muy cerca de su madre y de su abuela materna, en pleno centro de la capital.

Cuando la vio personalmente por primera vez, lo sabía casi todo sobre ella, lo que no imaginó ni en sus mejores sueños, es que acabaría completamente prendado de esa mujer. Habían bastado un par de charlas y dos encuentros casuales, en el Eurostar y en el Groucho Club, para que decidiera ir de cabeza a por ella, incluso antes de cerrar el caso Gastaldi se fue a Madrid para ocuparse personalmente del asunto, y de Cruz, que era un huracán con muy malas pulgas, lo comprobó en aquella galería de arte, cuando lo pilló hablando en castellano y le soltó su charla sobre lo correcto de hablar en un idioma u otro, le clavó lo de su origen mexicano y luego se deshizo de él sin muchas florituras. Le gustó tanto su reacción y lo guapa que estaba, que mandó de paseo las precauciones y tiró el anzuelo ya descaradamente.

Era una hembra de esas que te tumbaban. De no más de metro sesenta de estatura, 1, 62, sabía ahora, tenía un cuerpazo, menudita, pero con unas curvas perfectas en proporción y belleza. Una cara preciosa, la piel muy blanca, el pelo y los ojazos muy oscuros. El contraste era estéticamente inmejorable, tanto, que daban ganas de echarte a llorar cuando la mirabas. Era bellísima y, encima, con esa personalidad arrolladora que la hacía única. Cruz Saldaña con sus rasgos perfectos representaba, sin lugar a dudas, la quintaescencia de la feminidad, sin embargo, ella ignoraba completamente esa impresión que causaba en los demás y hablaba y se desenvolvía con una franqueza y una llanura que te dejaban fuera de juego casi todo el tiempo.

Sentía que había sido un regalo del universo encontrarla. A su edad, y con una amplia experiencia a sus espaldas, pocas historias lo impresionaban o lo sacaban ya de su zona de confort, ninguna mujer lo deslumbraba, venía de vuelta de muchas batallas y había asumido que las cosas eran tal cual eran y pocas novedades le iba a regalar ya la vida, así que haber conocido a Cruz era un milagro, lo tenía clarísimo, uno enorme, y no pensaba dar la espalda a su suerte. Aunque fuera un fortín duro de conquistar y un muro de piedra peor que el de Adriano, no se iba a rendir. No tenía ni idea adónde les iba a llevar el destino o sus decisiones, tampoco le importaba, fuera como fuera, no pensaba dejar escapar a esa chaparrita preciosa que le hablaba de igual a igual con los ojos firmes y las ideas claras, lo volvía loco con sus besos y lo hacía reír a carcajadas.

―¡Maxi!

―¿Qué? ―sintió las manos de María Pía en la cintura y cerró los ojos percibiendo como se abrazaba a su espalda.

―Ay papito, qué esquivo que estás.

―¿Ya está la cena?

―No me haces ningún caso ―pasó del castellano al inglés y él la miró de reojo― ni me hablas.

―¿Y la cena? ―preguntó otra vez y se apartó para mirarla de frente. Iba maquilladísima y con el pelo rubio platino sujeto en un moño muy elaborado.

―Sí, tu mamá ha ordenado que la sirvan ya.

―Lo habrá pedido, no ordenado ―masculló muy áspero y respiró hondo.

―¿No te gusta mi peinado?

―Sí, estás muy guapa. Vamos ―le hizo un gesto para que caminara y pensó, involuntariamente, que jamás la había visto sin maquillaje. Era de las que se levantaba de madrugada a pintarse, para despertar en la cama con el rímel y el carmín bien puesto, y le chocó muchísimo. Apenas tenía treinta y dos años, era del mismo año que las gemelas Saldaña y, sin embargo, parecía la madre de las dos.

―Estás muy frío, Maxi, para una vez que vienes por aquí. Es Navidad.

―Estoy cansado.

―¿Tus novias te tienen muy ocupado?

―¿Cómo dices? ―se detuvo y le clavó los ojos azules.

―Ya sabes que no me importa.

―Es que no debería importarte.

―Mi mamá y la tuya dicen que ya te vas a cansar y que vas a volver para sentar la cabeza conmigo― le enseñó el dedo con el pedrusco de pedida que había pertenecido a su bisabuela Lupe y se le revolvió el estómago.

―Eso es una estupidez.

―Ya veremos.

―Deberíamos hablar como dos personas adultas…

―Ah no, ahorita no ―le puso morritos y luego sonrió.

―¿Y cuándo pues?

―No lo sé, cuando me de la real gana. Clávatelo y aguántate.

―Ok, pues a la mierda.

―Tanto colegio fino y tanta universidad y no sabes ni tratar a una dama.

―Ya ves, es lo que hay.

―Qué te jodan, Max.

―¿Qué está pasando aquí? ―su madre apareció por el pasillo y los miró a los dos con el ceño fruncido.

―Ay, madrina, es Maxi, que tiene muy mal genio cuando le entra el hambre.

―Maximiliano, hijo, tengamos la fiesta en paz.

―Y bien en paz que la vas a tener, mamá. Me voy a cenar fuera.

Salió de ese casoplón tan enorme y tan poco funcional que cada día le gustaba menos y se fue al garaje, saludó al chófer y le pidió las llaves de un coche, cualquiera, le daba igual con tal que lo sacara de allí antes de que acabara matando a alguien. Con la política de ser la novia oficial que esperaba pacientemente en casa a que él, el macho dominante, se hartara de mariposear por el mundo y volviera manso y entregado a los brazos del matrimonio, María Pía ya estaba entrando en barrena total. Poco tiempo le quedaba al invento, era insostenible, todo su entorno parecía verlo menos ella, y pasara lo que pasara, hiciera lo que hiciera, no estaba dispuesto a seguir tolerando sus fantasías por mucho tiempo más.

―Hola, Rafa, carnal… ―pulsó el manos libres y contestó la llamada de uno de sus mejores amigos con una sonrisa.

―¡Niño! ¿dónde carajo te metes?

―Salgo ahora de casa de mi madre.

―Vente al bar de Pepe, estamos todos por aquí, incluida la Marilisa, ¿te acuerdas de ella, no güey?

―Me acuerdo, me acuerdo, pero yo ya no estoy para esos trotes, hermano.

―¿Qué pasó?, ¿te han echado el guante?

―Y creo que bien echado, Rafaelito.

―¿Y te la has traído?

―No, si apenas me habla…

―¡Padrísimo! ―se echó a reír a carcajadas y Max con él, pensando que Rafa y Cruz se iban a llevar a las mil maravillas cuando se conocieran―. Vente y me lo cuentas.

―Voy, diez minutos y lo que tarde en aparcar ―colgó, sintiéndose mejor y decidió marcar otra vez el número de Cruz. Se había despedido enfada esa tarde y no le gustaba un pelo, sobre todo, porque necesitaba saber qué demonios había pasado para que de repente se pusiera seria y le colgara sin

despedirse― ¿Cruz?

―Soy Manuela.

―¡Hola, Manuela! ¿cómo estás?

―¿Cómo te llamas?

―Max, soy un amigo de tu tía Cruz.

―Está en el baño.

―Vale, gracias, luego la llamo.

―¿Dónde estás?, ¿en España?

―No, cielo, en Miami, una ciudad no muy lejos de Nueva York ―sonrió al oír su vocecita tan dulce y tan bonita y giró encontrando un aparcamiento.

―Yo estoy en Nueva York.

―Lo sé, ¿te gusta?

―Sí…

―Déjamelo, mi vida… ―oyó la voz de Cruz y paró el coche― ¿quién es?

―Se llama Max y está en Miami.

―Vale, gracias, mi amor, sigue viendo la película y en seguida estoy contigo.

―Vale.

―Hola, Max.

―Hola, es una delicia esa Manuela.

―Lo es.

―¿Qué tal estás?, antes, no sé…

―Estoy con los niños para que mi hermana y Michael tengan un rato de paz, no puedo hablar contigo ahora.

―Muy bien…

―Adiós.

―Chao… ―el clic del teléfono y esa sensación de estupidez total― ¡Mierda! ―exclamó y se bajó del coche―. No importa, chaparrita, tú no lo sabes, pero yo tengo toda la paciencia del mundo.

12

No recordaba haber pasado una Nochevieja tan a gusto y eso que no se había movido de casa. Se habían tomado las uvas a las seis de la tarde, viendo la Puerta del Sol de Madrid desde el canal internacional de Televisión Española, y luego compartido una cena estupenda y tranquilita sin la locura de la Nochebuena. A las nueve de la noche los niños ya estaban dormidos, a las diez la abuela Teresa también y a medianoche salieron a la terraza, con Jim y su madre, bien abrigados, para ver los fuegos artificiales de Time Square, que se divisaban perfectamente desde allí. Una gozada.

El 31 había pasado casi como un día más, eso sí, con el móvil apagado porque le hartaban bastante los WhatsApp de felicitación que llegaban a mansalva, y el 1 de enero solo lo encendió para comprobar que no había pasado nada importante. Como esperaba, tenía los saludos de rigor y varias llamadas perdidas de amigos y familiares, un par de Max y nada más. A punto había estado de enviarle un saludo de año nuevo, pero no lo hizo, se contuvo y se mantuvo firme en la voluntad de poner distancias con él. Era un tío guapo y solicitado, seguro que se aburría pronto de que no le cogieran el teléfono y la dejaba en paz.

Desde que había hablado con Vera sobre él, se sentía un poco mejor, ya no le daba tantas vueltas a las sensaciones que le provocaba, y de las que normalmente prescindía en su vida, así que había estado bien desahogarse un poco. Estaba recuperando el control de sus actos, sin embargo, era consciente, seguía obnubilada por él, estaba claro, y debía poner tierra por medio, dejarlo correr, centrarse en el trabajo, en la vuelta a la oficina (con el marrón que se iba a tener que comer delante de Isabel) la cantidad de proyectos que tenía por delante, como volver a pintar, meterse en clases de

yoga o retomar las de salsa. Se machacaba mucho en el gimnasio, pero necesitaba relajarse y el yoga era bueno. También correr, su amiga Mamen la había invitado mil veces a su grupo de running, con los que entrenaba dos veces por semana en El Retiro, así que en cuanto volviera a Madrid la iba a llamar…

―No, Manuela, tienes que andar, dijiste que querías salir a pasear ―la voz de su hermana la sacó de sus ensoñaciones y le prestó atención. La pequeñaja estaba intentando que la cogiera en brazos mientras ella llevaba el carrito doble de los gemelos.

―Mamiiiiii.

―No, mi vida, camina, que estamos muy cerca.

―Estoy cansada.

―¿Cansada?, eso es imposible ―comentó Vera con ese tono sereno y tranquilo que empleaba con los niños, se detuvo delante de una floristería y le enseñó el escaparate―. Mira que plantas tan bonitas.

―Quiero a papá.

―Papá está trabajando.

―Tía Crushshshshshs ―de pronto se acordó de ella y le estiró los bracitos con cara de pena. Iba muy abrigada, con un gorrito con pompones rojos, y le hizo tanta gracia ver lo teatrera que era, que se inclinó y la cogió en brazos.

―¿Cómo puedes ser tan zalamera?― ella se le acurrucó en el cuello y Vera la miró moviendo la cabeza― la veo poco, así que déjame, ¿ok?

―¿Qué día es hoy, tía Crush?

―2 de enero.

―¿Y cuando vienen los Reyes?

―El 6, dentro de cuatro días, pero no sé si vienen a Nueva York.

―¿No? ―le agarró la cara para mirarla con esos enormes ojos dorados muy abiertos y Cruz se echó a reír.

―Claro que vienen, pero solo si te portas bien, ya lo sabes.

―Hola… ―Vera se detuvo, saludó a alguien y la voz que sonó a continuación la dejó directamente sin aire en los pulmones.

―Hola, vaya sorpresa, ¿Cruz?

―Hola ―dijo girando hacia él despacio. Max en carne mortal, con un anorak negro y su preciosa sonrisa a dos pasos de ellas― ¿Max?, ¿qué haces tú aquí?

―Llamarte ―le enseñó el móvil que llevaba en la mano y luego el edificio que tenían al lado―. Estoy en este hotel, te dije que venía a Manhattan.

―Ah…

―Hola, soy Vera ―su hermana intervino para saludarlo y él se acercó y le dio dos besos.

―Me lo imagino, os parecéis muchísimo. Feliz año nuevo.

―Feliz año nuevo ―contestó ella tan sonriente y le enseñó a los gemelos―. Estos son Michael y Sean, y ella es Manuela. Dile hola a Max, hija.

―Hola.

―Hola, Manuela. Qué guapa eres ―le acarició la mejilla y luego se inclinó para mirar a los niños, que iban muy abrigados en sus sillitas―. Hola, chicos, ¿qué edad tienen?

―Ochos meses, a mediados de mes hacen los nueve. ¿Ibas para casa? ―preguntó con naturalidad y Cruz la miró con cara de asesina.

―Bueno, no, Cruz me dijo que estabais a esta altura de Park Avenue y cogí el hotel aquí, pero primero iba a probar suerte con el teléfono.

―Ya que nos hemos encontrado, vente, nuestro edificio está en la siguiente manzana, te invito a un café.

―Vera, por favor, seguro que tiene otras cosas que hacer― le susurró viendo como echaba a andar, pero ella ni caso― Vera…

―No tengo nada que hacer salvo verte. ―le dijo él acercándose un poco, pero sin tocarla―. Gracias, Vera, eres muy amable.

No supo ni cómo llegó al edificio, caminando un paso por detrás de ellos, porque las piernas le temblaban y el corazón se le iba a salir del pecho. Jamás imaginó que cumpliría su palabra de ir a verla, mucho menos tan pronto, y llegó al piso sin mirarlo a los ojos porque, siendo sincera, lo que le apetecía era cogerlo por el cuello y comérselo a besos por lo que acababa de hacer, era increíble, de película, pero no hizo nada salvo lo correcto, que era quedarse quieta y guardar las formas. Que ella tenía un propósito, alejarse de él, no tirarlo encima del sofá para merendárselo ahí mismo.

―¿México? ―preguntó su madre, poniendo la bandeja con el café en la mesa de centro del salón―, me encanta México. ¿De dónde es tu madre?

―Veracruz ―contestó él tan amable, sacándose el anorak y dejando a la vista ese cuerpazo fuerte y rotundo que tenía, enfundado en una camisa vaquera.

―¿En serio?― intervino Vera dejando a los gemelos en la alfombra―, no me lo puedo creer.

―Así es… ―respondió él― ya veis qué casualidad.

―Qué fuerte.

―¿Qué es fuerte? ―preguntó la abuela Teresa y se sentó en un sofá.

―Max nació en Veracruz, abuela, su madre es de allí.

―Hala, qué curioso.

―En mi luna de miel, con el padre de las niñas, estuvimos en México, fuimos al Golfo y pasamos una semana en Veracruz, nos encantó y luego, cuando nacieron, a su padre se le ocurrió lo de Vera y Cruz.

―Una gran idea porque son unos nombres preciosos.

―La verdad es que sí y nada corrientes.

―Vera… ―su hermana se fue a la cocina y ella partió detrás― ¿tú estás loca?

―¿Por qué?, pobre chaval, ha venido a verte y ni lo miras.

―Ya, pero… ¿y cómo has sabido que era él?

―Lo busqué en Internet. Es guapísimo ¿eh?

―¿Lo buscaste en Internet?

―Sí, lo tenías en tu móvil, lo abrí et voilá, la primera búsqueda.

―¿Me has mirado el móvil?

―Tú te has pasado la vida mirando el mío.

―¿No hay algo de comer? ―su madre se les acercó y se fue a la nevera ―. No me habías dicho que estabas saliendo con un chico tan majo, Cruz. Es guapísimo.

―No estoy saliendo con él.

―¿Ah no?, pues dice que ha venido a Nueva York solo para verte.

―La madre… ―las dejó carcajeándose a su costa y volvió al enorme salón dónde él charlaba tan amablemente con la abuela mientras los bebés jugaban con unos cubitos en la alfombra y Manuela lo observaba con la boca abierta.

―Max…

―¿Sí? ―le clavó los ojos azules y ella se cruzó de brazos.

―¡Papá! ―gritó de pronto Manu, se levantó de un salto y se fue corriendo a la puerta principal. Michael entró haciendo su escándalo habitual de besos y abrazos, y ella decidió relajarse y esperar.

―Hola, Mike.

―Hola… ―él entró al salón con la pequeñaja bien agarrada a su cuello y miró a la visita con cara de pregunta― ¿qué hay?

―Hola, mi amor ―Vera llegó por su espalda, le dio un beso y luego le indicó a Max, que se había puesto de pie.

―Te presento a Max Esteban de la Nuez, un amigo de Cruz, ha venido a verla desde Miami.

―Hola, encantado― se acercó y le extendió la mano. Max le devolvió el saludo y movió la cabeza.

―Ya sé que te lo dirá todo el mundo, pero no puedo evitarlo, admiro muchísimo tu trabajo.

―Muchas gracias― contestó él agachándose para saludar a los niños― ¡Hola, bichitos! ¿qué hacéis?, ¿no dais un beso a papá? Venid a darme un abrazo, enanos, no os escapéis―ser puso a gatear con ellos y Vera suspiró.

―¿Quieres un café, cariño?

―Sí, por favor, pero sentaros, seguid con lo que estabais haciendo. Hola, abuela ¿qué tal el día? ―le dio un beso a la abuela y se tiró en un sofá― ¿Nena, te llamó mi madre?, tengo un montón de llamadas perdidas.

―Sí, nada, que en Galway el temporal ha sido de miedo.

―¿Pero están bien?

―Sí, todos bien.

―¿Eres de Galway? ―preguntó Max y Michael asintió― me encanta Irlanda, tengo un buen amigo del colegio que es de Celbridge, en el Condado de Kildare. Pasamos unos san Patricios inolvidables allí.

―Ya me lo imagino ―contestó él tirando de Vera para que se le sentara al lado. Cruz miró el panorama y se sentó en el único sitio libre que quedaba―. Hace años que no paso un St. Patrick’s Day en casa, a ver si este podemos llevar a los niños.

―¿A los niños? ―preguntó su madre.

―No todo es juerga y cerveza, mamá, también es una fiesta muy familiar.

―Deberías venirte, Pilar, y te traes a Jim.

―Ya veremos.

―¿Y tú eres de Miami? ―preguntó Michael abrazando a Manuela, que se le había acurrucado en el pecho.

―No, me crie en Madrid, actualmente vivo en Roma, pero mi madre, que es mexicana, vive en Miami y nos reunimos toda la familia allí por las Navidades.

―Nació en Veracruz ―apuntó Vera― ¿a qué es casualidad?

―¿O sea que hablas español? ―él asintió sonriendo―, pues hablad en castellano y así aprendo.

―¿Tú hablas español?

―Qué remedio… ―respondió con resignación― si no me comen…

―Ay Señor… ―Vera movió la cabeza y le acarició el pelo.

―Lo primero que aprendí fueron cosas como “vete a la mierda”, “déjame en paz”, “capullo”, “hijo de…”

―¡Michael! ―lo regañó su mujer muerta de la risa y él la miró muy serio.

―No disimules delante de tu abuela, Vera, que esas cosas me decías tú al principio.

―Ni caso, Max, irish humor, ya sabes como son.

―Disculpad, tengo que contestar ―gracias a Dios el teléfono le vibró en el bolsillo y le dio la excusa perfecta para huir de allí cuanto antes. Llevaba media hora en completo silencio y aquello cantaba ya un montón― es del trabajo. Lo siento.

Se fue directo al dormitorio, contestó a la llamada de Sandra, que se embaló contándole varios temas de trabajo y un rosario de cotilleos y la dejó explayarse a gusto sin dejar de pensar en qué iba a hacer con ese hombre cuando acabara de ganarse a su familia. Era encantador y muy atento, y seguro que ya se los había metido en el bolsillo a todos, incluido Michael, que iba a tener material de sobra para tomarle el pelo durante una buena temporada.

Se metió al baño después de colgar, bebió agua, se peinó un poco, miró la hora y al ver que ya habían pasado quince minutos, se armó de valor y volvió al salón donde los pilló muertos de la risa y hablando como si se conocieran de toda la vida. Manuela le estaba enseñando su blog de dibujos mientras él hablaba con Mike sobre cine y Vera, su abuela y su madre, escuchaban la charla tan animadas. Lo dicho: en el bolsillo.

―Conozco a González Iñárritu, he coincidido alguna vez con él, me encanta su trabajo.

―Y a mí, a ver si cuadramos agendas.

―¿Con qué estás ahora?

―Con Scorsese, estamos rodando en Brooklyn, por eso me he traído a Vera y a los niños, eran dos meses a piñón fijo aquí y no me iba a permitir ir a Londres.

―Guau, Scorsese. La película que hiciste con él me parece maravillosa.

―Fue un regalo, la verdad.

―Cuando estaba en la universidad dibujamos un proyecto para él, se lo había encargado a un profesor de mi facultad que era muy amigo suyo, un especialista en cálculo de estructuras muy bueno, y tuve la suerte de participar en el equipo que lo desarrolló. Una de las mejores experiencias de mi vida.

―¿Estudiaste bellas artes en Madrid, Max? ―preguntó su madre.

―No, arquitectura en París.

―Ah, qué interesante.

―¿Y cuánto tiempo te quedas por aquí? ―quiso saber Michael y él se encogió de hombros.

―Cuatro o cinco días.

―Pues vente mañana a cenar y te presento a Martin.

―¿A quién?, ¿a Scorsese?, ¿en serio? ―Cruz oyó aquello y miró a su hermana con los ojos muy abiertos.

―Claro, viene con su mujer a cenar aquí, una cosa íntima, solo estaremos nosotros, ¿no, Cruz?

―Claro, por qué no.

―Será un honor, muchas gracias.

―Vale, ahora me llaman a mí, disculpad. ―Vera se levantó y se fue hacia la cocina provocando que el pequeño Michael dejara sus juguetes y saliera detrás de ella gateando a toda velocidad.

―Va detrás de ti, Vera ―gritó Mike mirando como Sean se ponía en marcha para seguirlo― y Sean también. Esto es nuevo, ¿dónde vas tú, pequeñajo? ―se levantó y lo siguió. Manuela salió detrás y las abuelas aprovecharon para levantarse y retirar las tazas de la mesa.

―¿Qué tal? ―susurró él y ella lo miró―. Siento el atraco, juro por Dios que fue una casualidad el encuentro en la calle.

―No puedes… ¿mi familia?

―¿Qué?

―¿Qué?, ¿en serio?

―¿Nos vamos a cenar?, me gustaría hablar contigo tranquilamente.

―No, gracias.

―¿Por qué? ―estiró la mano y le tocó la espalda provocándole una descarga eléctrica descomunal, ella se puso de pie y se metió las manos en los bolsillos.

―Creo que he sido bastante sincera, desde el principio te dije que no iba a tener nada contigo. Tú tienes novia, yo soy libre y vivo bastante tranquila.  Lo que pasó en la fiesta de Navidad, en fin, ya está. Te agradezco que me llames, que vengas a verme, pero no pienso perder la perspectiva y la visión de conjunto… así que… en serio… no sé qué haces aquí.

―Solo…

―Una cosa es el tonteo que te traes conmigo y otra es subir a casa de mi hermana para tomar café con mi abuela y mi madre, a la que por cierto has dicho que habías venido a Nueva York solo por mí. Ahora a ver cómo les explico yo que tú, que tú… ―movió la cabeza sin encontrar palabras que

definieran aquella falta de sentido común y bufó―, que tú no eres nada mío y que tienes a tu novia formal en Miami.

―Cruz…

―Si quieres la próxima vez te la traes y se la presentas a mi familia también.

―Ya basta, por favor ¿eh? ―se levantó para tocarla y ella se apartó.

―Oye, a mí no me digas ya basta.

―Vale… ―levantó las manos― no he mentido a tu madre, he venido a Nueva York solo por verte.

―Genial.

―Estoy loco por ti y no pienso rendirme contigo, Cruz. Regálame media hora de tu tiempo y deja que te explique…

―No me interesa.

―Mírame y dime a la cara que no te interesa.

―Vale, ya está bien…

―No, no está bien― la agarró del brazo, la acercó y le pegó un beso en la boca. Uno largo y húmedo que no pudo evitar, menos aún parar, y que la dejó completamente fuera de juego y con ganas de matarlo―. Ok, me voy. Mañana te llamo.

―Muy fuerte lo tuyo, tío, te lo digo en serio.

―¿Fuerte lo mío?, anda que lo tuyo, chaparrita.

―¿Ya te vas? ―Vera apareció con Sean en brazos y los miró indistintamente.

―Sí, os dejo tranquilos, me voy al hotel a descansar y gracias por el café.

―¿Mañana te vemos, no?

―Claro, menudo privilegio. Muchas gracias.

―A las siete te esperamos, ¿o vais a ir juntos al museo?

―¡Vera! ―ya cabreada de verdad, la miró muy seria y ella puso cara de inocente― ¿quieres parar de una vez?. Tendrá cosas que hacer ¿sabes?

―¿Qué museo?

―Se lleva a Manuela a una visita al MET.

―Me parece un plan estupendo

―¡¿Qué?!

―En serio, me encantará ir al museo con vosotras

―¿Ves?, le encanta el plan.

―La madre que os parió a los dos.

13

Se sentó en la mesa y miró a través del ventanal Park Avenue en plena ebullición. Era la una de la tarde y Cruz había subido a casa de su hermana para dejar a Manuela, que estaba cansadísima tras haber pasado toda la mañana en el MET. La pequeña, que era una preciosidad adorable y muy inteligente, había disfrutado un montón viendo cuadros y esculturas mientras su tía se los explicaba con paciencia y en un lenguaje muy sencillo, también en el taller infantil de pintura, donde habían acabado pintando los tres, y finalmente en la tienda de recuerdos, donde se le antojó un disfraz de pintor y unas ceras, justo antes de empezar a preguntar por su mamá y por su papá, con esos ojazos dorados increíbles que tenía, muy abiertos.

Cruz, que se desenvolvía maravillosamente con ella, le explicó que desde que habían nacido los gemelos Manuela, de normal muy independiente, se había vuelto un poquito más mimosa de lo normal y empezaba pronto a echar de menos a sus papás, así que era mejor no forzar la situación y llevarla a casa para que comiera con su madre y durmiera la siesta tranquila y con sus hermanos, así que habían vuelto a Park Avenue pronto, ella para llevar a la niña con Vera mientras él la esperaba en el restaurante de su hotel para comer. Al menos había accedido a comer con él.

―Ok, ya estoy aquí ―llegó con prisas a la mesa y se sentó sacándose la chaqueta― mi hermana lo estaba pasando fatal también…

―¿Por qué?

―No sé, cosas de madre, dice que la estaba echando mucho de menos. Hemos estado cuatro horas fuera y es como un abismo ella, pasa demasiado tiempo con los niños, sobre todo aquí en Nueva York.

―Claro.

―¿Pedimos? ―lo miró con esos ojazos negros, almendrados y enormes, y él asintió ―dice mi madre que el bistró de este hotel es muy bueno, han venido a cenar un par de veces.

―Eso dicen.

―¿Es bueno?, el hotel, digo, parece caro.

―Está bien, nunca había estado aquí y me gusta, sí.

―¿Vienes mucho a Nueva York?

―Dos o tres veces al año, sobre todo por trabajo.

―Yo hacía cuatro años que no venía y eso que me encanta… ―se concentró en la carta y él suspiró.

―Tu hermana y tú sois iguales y, sin embargo, tan diferentes, algo que se nota solo si estáis juntas.

―Suele pasar con los gemelos. ¿No conoces a muchos gemelos?

―No.

―Pues es lo que pasa, incluso de bebés. Michael y Sean son idénticos, por ejemplo, pero ya se ve que de carácter son muy diferentes.

―Y tu sobrina es igual que vosotras.

―Salvo que rubia y con los ojos claros.

―Es preciosa y muy lista.

―Es un caramelito, Manu, así nos tiene a todos, locos por ella… creo que voy a pedir una crema de verduras, no tengo mucha hambre y mi madre y la abuela están preparando un montón de delicias españolas para esta noche… ¿qué? ―subió los ojos y lo miró. Él se deleitó un segundo en su cara y luego movió la cabeza.

―Nada, te estoy escuchando.

―¿Y qué me querías decir?

―¿Así? ¿ya de primeras?

―Tú eres el que quería hablar conmigo.

―Porque no me dejas subirte a la habitación, encerrarte allí y enseñarte quién es el que manda ―le guiñó un ojo y observó cómo se apoyaba en el respaldo de la silla muerta de la risa.

―Ay, Señor. Menos lobos, caperucita.

―¡¿Qué?! ―nunca había escuchado esa expresión y se echó a reír a carcajadas.

―Vale, aprovecha que ya no estoy tan cabreada como ayer y di lo que tengas que decir.

―¿Y por qué ya no estás tan cabreada?

―Porque no puedo controlarte, ni hacer nada contigo y, lo más importante, has estado adorable con mi sobrina esta mañana. Eso se tiene en cuenta.

―Vaya, gracias.

―Muy bien, habla, Maximiliano, qué el tiempo pasa volando.

―Ok… ―sonrió y tomó un trago de su copa de vino― antes de empezar quiero decirte que hay dos cosas que debes saber sobre mí: la primera, nunca miento y la segunda, soy terco y obstinado.

―De eso ya me había dado cuenta.

―Te va a costar deshacerte de mí.

―Vale, he oído eso otras veces.

―De algún pendejo de esos que te meriendas antes de las dos de la tarde, no de un hombre.

―Vale… ―esperó a que le sirvieran su crema de verduras, a él su pescado al horno y suspiró― no voy a replicar porque no acabaríamos nunca.

―No fui del todo claro contigo la primera vez que comimos en Madrid.

―¿Con respecto a qué?

―No tengo novia, vamos a ver ―levantó la mano al notar que fruncía el ceño―, existe María Pía, sí, pero no es mi novia, salvo el hecho que vive con su madre, en la casa de mi madre en Miami Beach, a ella y a mí no nos une nada.

―¿Ah sí?, ¿y por qué me dijiste que…?

―Apenas nos conocíamos y no iba a contarte mi vida a la primera de cambio.

―Me la estabas contando, me dijiste que no te habías casado, pero que tenías novia, desde hacía diez años.

―Empecé a salir con Pía hace diez años y… bueno, desde entonces he roto la relación un millón de veces, vivo a miles de kilómetros de distancia de ella, no nos vemos nunca, ni siquiera hablamos por teléfono, pero, de cara a su familia, a la mía y a todo ese universo de amistades que la rodea… ―miró hacia la calle, pensando que decir aquello en voz alta sonaba mucho más absurdo de lo que a él le parecía en su cabeza, y tragó saliva― todo el mundo cree que estamos comprometidos y aunque los años pasan y no nos casamos, ella vive su fantasía lejos de mí y a mí, hasta ahora, no me había importado.

―¿En serio?

―Es parte de la familia, su madre y la mía son íntimas, y cuando sus padres se divorciaron las acogió en su casa… siguen allí catorce años después. Es un poco raro, desde fuera debe parecer una locura, pero es lo que pasa.

―Pues si te soy sincera…

―Normalmente no le cuento estas cosas a nadie, pero necesitaba decírtelo y no… ―estiró la mano y le acarició el brazo al ver que sonreía moviendo la cabeza― no es solo porque quiera estar contigo, es porque quiero que sepas la verdad. Solté lo de la novia porque es lo que digo siempre y, además, nunca nadie le había dado la más mínima importancia.

―¿Lo que dices siempre?, ¿por qué?, ¿para evitar falsas expectativas?

―Tal vez, no sé, me es igual…

―¿Y por qué no me lo dijiste antes?

―Intenté decírtelo en el viaje a Toledo.

―No lo recuerdo.

―Intenté hacerlo, te dije que me dejaras explicarme, pero tú no me escuchaste, te pusiste a la defensiva, de manera bastante agresiva, y no me dio la gana acercar más lazos. Di por concluido el tema y en paz.

―¿Agresiva?

―Sí, y lo sabes, Cruz. Me encanta que tengas las ideas claras y seas tan directa, que me hables sin rodeos y sin medias tintas, pero a veces te pasas de frenada y cuando íbamos a Toledo fue así. Yo solo pretendía que lo pasáramos bien, disfrutar juntos y reírnos un poco, y tú me soltaste el discurso de los compromisos, la infidelidad, la técnica mixta, y todos esos principios tuyos inamovibles y tan altos, como si yo fuera un inmoral sin perdón de Dios, así que no quise ahondar más. Yo me intenté explicar, pero ni caso, así que decidí pasar.

―Vale ―resopló y miró hacia la calle.

―A veces sientas cátedra sin tener en cuenta que la vida es complicada, las personas somos imperfectas y existen variables y circunstancias que nos condicionan…― ella guardó silencio y él suspiró―. Tampoco quisiste quedarte conmigo tras la fiesta de Navidad, no quisiste hablar y por teléfono no procedía, así que, he tenido que venir a Manhattan para explicarme.

―Vale.

―No debí decir aquello, pero he intentado subsanarlo… por eso estoy aquí. María Pía es parte de mi familia, ella ejerce de novia oficial, pero no existe nada entre nosotros, simplemente… en fin, no es una persona muy razonable.

―¿Qué edad tiene?

―Treinta y dos.

―Me suena todo a culebrón.

―Cruz…

―¿Quieres que me crea que tienes una novia fantasma en Miami?, ¿por qué no rompes con ella si no la quieres?. Tú vives en Europa y ella aquí, no puedes tenerlo más fácil.

―Y he roto un millón de veces.

―¿Y?

―Se… ―no tenía ni idea de cómo explicar aquello y se pasó la mano por el pelo―, se aferra a mi madre, a la familia, llora, monta unos escándalos legendarios y lo dejamos correr para evitar el conflicto.

―¿Y así diez años?

―Sí.

―Ok… ―dejó la servilleta encima de la mesa y forzó una sonrisa―. Lamento mucho que vivas una situación así y te agradezco que me lo contaras, pero si antes tenía reparos ahora mucho más. Esto es… muy extraño.

―No te vayas ―le agarró la mano y ella lo esquivó.

―Siento mucho que te pasen estas cosas, pero yo no… yo… en fin, Max, muchas gracias por la comida, te veo a la hora de la cena. No le falles a mi hermana, por favor.

―Nunca he hecho nada realmente radical al respecto porque supongo que no lo necesitaba, me daba igual y no me estorbaba, pero conocerte me ha planteado la necesidad de contártelo y la voluntad firme de zanjar este tema de inmediato.

―Tú has lo que tengas que hacer, pero no por mí, sino por ti y seguro que todo irá bien. Te veo luego.

Salió con las mismas prisas con las que había llegado y él miró la mesa decidiendo si largarse cuanto antes de Manhattan o aguantar un día más para conocer a Scorsese y, de paso, tener una última oportunidad con ella.

Se estiró en la silla, el camarero le trajo el carrito de los postres y negó con la cabeza pidiendo un café. Estaba claro que le encantaba Cruz Saldaña, pero todo tenía un límite y él no tenía veinte años como para andar rogando a una mujer, ya bastante había hecho viajando hasta Nueva York para verla y explicarse con ella y, sin embargo, reaccionaba así. Le acababa de mostrar todas sus cartas y seguía juzgándolo. Aquella no era la respuesta que esperaba y se levantó con una mezcla de cabreo y decepción bastante potente en la cabeza, agarró la chaqueta y subió a su habitación para hacer la maleta.

14

―¡Hostia puta, Vera! ―oyó gritar a Michael y se quedó quieta en el salón con los gemelos. Manuela había bajado a la calle con su madre y Jim, y la abuela Teresa estaba durmiendo la siesta, así que decidió guardar silencio y distraer a los niños― no me puedes hacer esto.

―No te hago nada, tengo que volver a casa, a nuestra casa, no te estoy abandonando.

―Sólo serán quince días más.

―Que se pueden alargar otros quince y así sucesivamente. Tengo trabajo y he venido, he…

―Es la primera vez en diez años que me acompañas a un puto rodaje y no te he traído a la selva amazónica, a dormir en un palafito, precisamente.

―No grites, por favor.

―¿Y qué coño quieres que haga?

―Quiero que reflexiones y recuerdes que hemos venido por dos meses, ese era el trato, lo que pase después con tu película ya no me incumbe, tengo que volver a mi trabajo.

―Es increíble que siempre esté fuera de tus prioridades.

―Eso no es verdad… ¡Mike! ―lo siguió hasta la cocina y Cruz observó cómo los niños miraban hacia allí muy atentos― estamos aquí contigo, ¿cómo puedes…?

―Lo más jodido es que juegas con ventaja, sabes que no puedo vivir sin ti, sabes que no puedo estar sin mis hijos y aun así te importa una mierda y estás pensando en dejarme tirado… solo por quince putos días extra.

―Mi amor… ―por el rabillo del ojo vio que lo sujetaba para abrazarlo y cómo él la apretaba contra su pecho, y se relajó. Llevaban toda la vida así, él reclamando una atención desmedida por su parte y ella resistiendo y colocando límites. Era agotador, desde su punto de vista, muy cansado, pero por otra parte era increíble el amor incondicional y tan genuino que se profesaban siempre. Sin sujeción de ningún tipo, sin reservas o moderación, sobre todo por parte de él, que tenía las emociones a flor de piel y jamás ponía puertas al campo― ¿puedes pararte y pensar un poquito?

―No puedes irte, Vera, no puedo estar quince días lejos de vosotros.

―Cariño…

―Por favor, no me hagas suplicar― la agarró por la nuca para besarla y ya los dejó de mirar― párate y piénsalo tú un poco más, ¿eh?, no me dejes solo.

―¿Y cómo sé que después de esos quince días no vendrán otros quince más?

―Te doy mi palabra de honor, si el 14 de febrero no he acabado de rodar, os vais y no diré nada.

―¿Me lo juras por los niños?

―Te lo juro por mis niños.

―Vale.

―Vale.

Oyó un silencio y supuso que otra vez estaban besándose, así que suspiró y miró su móvil. Ni una llamada más de Max, ni un mensaje, ni una señal de vida en dos días. Después de que le contara esa historia tan rara sobre su novia de Miami, había aparecido un mensajero de uniforme en la puerta de su hermana con unas rosas espectaculares para ella y una tarjeta de Maximiliano Esteban de la Nuez en la que se disculpaba, de puño y letra, por no poder asistir a la cena con Scorsese y agradeciendo eternamente su hospitalidad.

Su madre y Vera determinaron que no se podía ser más caballeroso y gentil y ella se encerró en el cuarto de baño a llorar un rato, como una idiota, por una situación tan extraña y que escapaba tanto de su control.

Vale, le gustaba Max, cada día más, lo había tenido a tiro y se lo habían pasado genial, había ido a Nueva York a verla, se había portado estupendamente con su familia, con Manuela en el MET, le había confesado su situación personal tan rara y ella iba y lo mandaba a paseo, así por las buenas, sin una pizca de comprensión. Puso puertas al campo, cómo hacía siempre, y había acabado estropeándolo todo.

Él le había dicho que no se iba a rendir, pero se rindió en seguida. Lo había tratado mal y rechazado unas cuantas veces con la intención de que se aburriera y se aburrió. No tenía ningún derecho a sentirse tan mal a esas alturas del partido.

―Hola, bebés… ―Vera llegó al salón y se sentó en la alfombra cerca de los niños. Michael se le acercó gateando tan feliz, lo agarró y se lo comió a besos mientras Sean seguía jugando con un caballito de trapo, a su aire―. Ay, mi amor, qué besitos más ricos me das.

―Es más risueño.

―Sí, es delicioso, los dos están para comérselos, ¿verdad, mi amor?, ¿Sean?

―¿Y Mike?

―Hablando con alguien de su oficina de Londres.

―¿Y qué ha pasado?

―Se supone que nos íbamos el 30 de enero, pero resulta que todo se retrasa y… ya sabes como es.

―Bueno, si ya estás aquí, quédate.

―Sí, pero solo quince días más o en el gabinete me van a matar. ¿Y Max?

―Ni idea.

―¿Cómo qué ni idea?

―Ay, Vera, no me apetece nada…

―¿No me vas a contar qué pasó el otro día?, ¿ya le diste pasaporte al pobre?

―No tan pobre…

―Cruz, que nos conocemos.

―Me contó…―respiró hondo― una historia rarísima y le dije que, si antes no estaba dispuesta a nada con él, porque se suponía que tenía novia, ahora mucho menos.

―¿Qué historia?

―Dice que Pía, la famosa novia de Miami, en realidad no es nada, vamos, que no la quiere, que han roto mil veces y que ella no se rinde, que finge que todo sigue como siempre, delante de la familia y de los amigos, aunque apenas se ven. Que cada vez que rompen ella monta el pollo y para evitar

males mayores, se calla y a sus cosas, porque no la ve, ni le estorba, así que en realidad no es su novia. ¿Tú te lo crees?, me parece de culebrón.

―Cosas peores he visto.

―Es un tío adulto y ella también, la gente rompe y sigue con su vida, estas cosas no me cuadran nada.

―¿Y para qué se lo iba a inventar?

―No lo sé.

―Me parece un tipo estable y bastante normal, no le pega nada andar mintiendo con algo así.

―¿Y ella?, ¿qué mujer de treinta y dos años puede “fingir” un noviazgo que ya no existe?

―Hay gente así, ¿no te acuerdas de Lucía Sánchez?, llegó a colgar fotos de su novio ficticio en Facebook y llamaba ex a tíos con los que había ido al cine una tarde… ¿y Clara, la prima de Pitu?... todavía estáis esperando conocer al alemán con el que se supone se casó en Berlín hace dos años. Locas existen en todas partes.

―Ya, pero… ―era cierto, conocía a mucha gente que se inventaba relaciones estables o compromisos inexistentes solo para presumir delante de los amigos o para no sentirse tan solas.

―Lo que a mí no me cuadra no es eso, es por qué no te lo dijo antes.

―Parece que intentó contármelo en un viaje de trabajo que hicimos a Toledo, pero yo no lo escuché.

―¿Parece?

―Recuerdo que algo insinuó, pero… no sé, yo no fui muy receptiva, dice que es porque soy rígida, que siento cátedra con mis opiniones sin tener en cuenta que la vida es complicada, que las personas son imperfectas y que existen variables y circunstancias que las condicionan… ―la miró de reojo y entornó los ojos― ¿de qué te ríes?

―Ay, Dios, Cruz…

―Lo sé, me ha clavado.

―Es muy listo, me gusta Max.

―Vale, reconozco que soy inflexible y poco razonable cuando me empeño en un tema y que no veo más allá, pero en mi defensa he de decir que él tampoco fue muy explícito en esa ocasión.

―Muy bien ¿y ahora qué vas a hacer?

―Nada, pasar, ha desaparecido y mejor.

―Ya no puedes pasar, estás pillada hasta las trancas, y no te culpo, Max está tremendo, así que no entiendo cómo no lo estás llamando ya.

―Yo no llamo a los tíos.

―Alguna vez tenía que pasar.

―No, no voy a entrar de cabeza en una situación que no veo clara y que, estoy segura, me va a acabar trayendo problemas. Vivo muy tranquila como estoy.

―Vale, tú misma.

―Me gusta mucho, pero apenas nos conocemos, me he acostado solo una vez con él y fue estupendo, pero no me voy a tirar a la piscina para luego llevarme un palo. No soy masoquista.

―Ok.

―No me mires así.

―¿Y cómo quieres que te mire?. Has salido con un montón de tíos, les das puerta a todos en seguida, no hay ninguno a tu altura y ahora, que al fin aparece uno que te cambia los muebles de sitio, te retiras y pasas solo por miedo. No te pega nada.

―No es miedo.

―¿Ah no?

―Es sentido común.

―Tirarse a la piscina y sufrir tampoco está mal, hay que vivir de todo, no puedes estar protegiéndote eternamente, sino qué clase de vida sería, Cruz. Ya sabes lo que decía Maquiavelo.

―¿Qué decía?

―“Nada grande fue jamás conseguido sin peligro”

―Vaya por Dios.

―Eh, bichitos… ―Michael llegó descalzo y se les sentó al lado, agarrando a los niños para hacerles cosquillas― ¿y mi princesita?

―Aún no llega, pero deben estar al caer. Ya han pasado casi dos horas.

―¿Por qué no los llamas?

―Porque se supone que confío que está bien.

―Es mucho rato ya.

―Estamos intentando que sea más independiente, así que respira hondo y vamos a esperar.

―Los enanos son igual que tú ―dijo Cruz y él los miró con el ceño fruncido― es increíble.

―Igual de brutos, seguro, mira cómo tienen los juguetes…

―¡Papi!, ¡mami! ―se abrió la puerta principal y Manuela entró corriendo para abrazarse a los dos tan contenta.

Ella la saludó, también a su madre y a Jim, escuchó todo lo que habían estado haciendo en el parque y se puso de pie para ir a preparar café. Eran las tres y media de la tarde y se preguntó dónde estaría Max, si en Europa o en Miami, ni siquiera le había preguntado si tenía vacaciones o estaba solo aprovechando los días de Navidad. No le había preguntado nada, tampoco en el museo, donde se habían pasado la mañana explicándole los cuadros a Manu. Él con una camisa negra tan sexy y esos ojazos azules atentos a la niña, que no paraba de hacer preguntas.

Era guapísimo, tan varonil, con ese cuerpazo… la voz grave y cálida… y esa sonrisa. Sintió un escalofrío por todo el cuerpo y respiró hondo. A la mierda con todo, se dijo, agarró el teléfono móvil, lo miró un segundo y se decidió a llamar, total, “de perdidos, al río”. Vera tenía razón, él que algo quiere algo le cuesta y ella estaba loca por ese tío, no lo podía negar. Buscó en actividad reciente y localizó su última llamada, pulso a llamar y esperó con el corazón en la garganta a que contestara. Si no lo hacía, tampoco pensaba dejarle un mensaje… igual era mejor mandarle un WhatsApp antes…

―Cruz… ―la voz ronca y serena al sexto tono de llamada.

―Hola, Max, ¿cómo estás?, ¿te pillo mal?

―No, para nada, ¿qué tal?

―Bien, yo… ―se cruzó con la abuela en el pasillo, le sonrió y se metió en su cuarto con el corazón saltándole en el pecho― ¿Qué tal?

―Bien, gracias.

―Bueno, yo, en fin, quería disculparme por lo del otro día. Tienes razón, a veces soy rígida, un poco inflexible y me cuesta entender algunas cosas. Lo siento mucho, en serio, siento mucho si fui un poco brusca…

―Gracias.

―Era solo eso, no me quería quedar con…

―Yo también siento no haberme explicado mejor desde el principio.

―No tenías por qué.

―Vale.

―En fin, no quiero molestarte.

―No me molestas, estoy en el aeropuerto, embarco en diez minutos.

―¿Ah sí?, ¿dónde?

―En Washington, vine por un tema del trabajo.

―Bien, pues buen viaje, ¿te vas a Roma o…?

―A Nueva York, mañana salgo desde ahí a Roma.

―¿Y a qué hora llegas? ―preguntó ya lanzada del todo y notó que él sonreía.

―Si salgo puntual, dentro de hora y media.

―¿Y tienes planes para cenar?

―No.

―¿Y vuelves al mismo hotel?

―Sí.

―¿Te recojo allí y te invito a cenar?

―Eh… ―suspiró y ella sonrió sabiendo que ya había ganado media batalla― Ok. Llego a las cinco y media al Kennedy, así que… ¿a las siete?

―Perfecto, ahí estaré.

A las siete menos cuarto acabó de ponerse unas botas altísimas de Vera y se miró en el espejo. Un vestido de cocktail también de su hermana, recto y azul marino, sin mangas y muy sencillito, y para salir a la calle el anorak, qué hacía un frío de muerte. El asistente de Michael le había conseguido mesa en un restaurante muy chic de Tribeca, así que esperaba impresionarlo un poco, aunque se gastara una fortuna. Salió al salón y se despidió de la familia, todo el mundo le dijo que iba guapísima, pero pasó de los piropos y pisó la calle muy nerviosa, como hacía siglos, y siglos, que no se sentía. Una sensación rara y bastante agradable, que la llevó en volandas por la acera hasta el hotel dónde llegó con cinco minutos de antelación.

―Hola― le contestó al móvil ya en el hall y se temió lo peor. Igual le iba el rollo vengativo y pretendía dejarla tirada, así que volvió a sentir el corazón en la garganta, aunque fingió estar muy tranquila― ¿pasa algo?

―No, ¿puedes subir?, he llegado hace nada del aeropuerto y se me ha hecho tarde.

―Bueno… vale…― se fue al ascensor y pulsó la planta doce mirándose en el espejo. Parecía una cría inexperta, se regañó varias veces, y llegó a la habitación de Max recordándose que tenía una edad y una experiencia…

―Hola, gracias por subir― le abrió la puerta con los vaqueros puestos, pero descalzo y con la camisa desabrochada. Sin querer se quedó pillada mirándole el torso bien marcado y el pecho cubierto por ese vello oscuro tan bonito, y se le doblaron las rodillas― ¿estás bien?

―Sí…

Dio un paso dentro de la habitación, que estaba iluminada con una luz muy cálida, y percibió el aroma a su loción de afeitar y al típico paso post ducha, que solía dejar el ambiente de las habitaciones de hotel cargadas de una humedad olorosa y fresca. Cerró la puerta rozándole el brazo y luego se quedó quieto, a su espalda. Ella miró el desorden que tenía con la maleta y al notar que no se movía, se giró para ver que hacía, lo miró a los ojos y ya no vio nada más. Max estiró la mano, la agarró por el cuello y la besó sacándole el anorak a manotazos, antes de llevarla hasta la cama para seguir con el vestido y las botas.

No opuso la más mínima resistencia, no cruzaron ni una sola palabra y solo atinó a sonreír mientras le quitaba la camisa y los pantalones y él, con una pericia increíble, le arrancaba el vestido y el sujetador sin apenas pestañear. Le hizo gracia esa habilidad suya para desnudarla tan rápido y lo tiró a la cama para ponerse encima, pero entonces él se detuvo, le agarró las dos manos y la miró a los ojos.

―Esta vez no, chaparrita… ―la acostó encima del edredón suavísimo y se acomodó entre sus piernas mirándola con la respiración entrecortada― eres preciosa, Cruz.

―Tú también ―se incorporó para besarlo y él se echó a reír.

―¿Preciosa?, gracias.

―Schhh, calla, Max ―sintió como le atrapaba los pechos con las dos manos para lamérselos con esa lengua caliente y deliciosa, y percibió como se le arqueaba la espalda y las caderas se movían con energía contra la erección evidente que le acariciaba la cadera, sin penetrarla― Max…

―¿Qué?

―Vamos ―estiró las manos para acariciarle las nalgas y lo empujó contra ella ya al borde del abismo.

―Señor… ―ronroneó contra su cuello y la penetró con un golpe seco y contundente, aunque continuó con un movimiento suave y sinuoso que consiguió volverla completamente loca.

Madre mía. Acabó llorando y abrazándolo muy fuerte, con todo el cuerpo, cuando llegaron juntos a un orgasmo monumental, y él se apartó para despejarle el pelo de la cara y mirarla a los ojos. Le besó y lamió las lágrimas y luego se quedó encima mucho rato, acurrucado contra su cuello, en completo silencio, hasta que ella dejó de acariciarle el pelo y le sujetó la cara para besarlo.

―Y yo que me lo quería perder ―bromeó y Max se apartó para apoyarse en la almohada.

―Eso digo yo… ―estiró la mano y le acarició los pezones con la yema de un dedo― esto es la cosa más bonita que he visto en toda mi vida.

―Se lo dirás a todas.

―No, pero por pensarlo…

―Vale, qué pesado ―le dio un empujón y se sentó para mirar la hora― hemos perdido la reserva en el restaurante y me muero de hambre.

―Hay servicio de habitaciones.

―Vale, pues si hay menú vegetariano, podríamos…

―Lo que quieras…―se estiró para coger la carta de la mesilla y ella se deleitó en observar ese cuerpazo tan varonil que tenía. Estaba fuerte y era obvio que hacía mucho deporte, pero no tenía esos cuerpos excesivamente trabajados de gimnasio que no le gustaban nada. Lucía una piel tostada y

saludable y un tatuaje en el hombro izquierdo. La primera vez que se había acostado con él había sido con prisas y sin sacarse la ropa, así que descubrirlo le hizo gracia porque, además, era muy sexy.

―Me gusta mucho tu tatuaje.

―Gracias.

―Siempre he querido hacerme uno.

―No te hace falta.

―A ti tampoco y se ve guapísimo.

―Vale, ¿qué quieres comer?, hay hamburguesa de tofu, ensaladas de todo tipo, lasaña vegetariana…

―Eso, una lasaña vegetariana.

―Ok… ―marcó al servicio de habitaciones y ella aprovechó para ir al baño y lavarse la cara. Se había vuelto loca en la cama y debía tener una pinta estupenda con el rímel corrido y el carmín en cualquier parte.

―¿A quién debo esta suerte? ―le preguntó cuándo regresó y se metió de un salto debajo de las sábanas.

―¿Cómo?

―Creí que no te volvería a ver.

―No he dejado de darle vueltas a todo lo que hablamos, a ti y, bueno, lo hablé con Vera y me animó a llamarte.

―Bendita Vera, me encanta tu hermana.

―Es estupenda.

―¿O sea que lo sabe todo y…?

―Hay dos cosas que debes saber sobre mí ―sonrió parafraseándolo y él se echó a reír― una, nunca miento y dos, mi hermana lo sabe todo, siempre, sobre mí.

―Me parece perfecto ―estiró la mano y la acercó para besarla― creo que no podré parar de tocarle en lo que me reste de vida, Cruz.

15

―Se pasaba diez meses en Madrid, volvía de vacaciones a Veracruz y en dos meses lo mandábamos mexicano de vuelta a casa, claro que cuando los metieron al internado empezaron a venir menos…

Daniel Aragonés, su amigo veracruzano residente en Manhattan, estaba contándole un montón de anécdotas a Cruz mientras ella le prestaba atención con una sonrisa en la cara. Había sido una idea estupenda ir a verlo a su club, el famoso “Bombón”, una discoteca con ambiente latino, muy exclusivo, donde la gente hacía cola durante horas y horas para poder entrar y ver a los famosos que pululaban por allí. Era bastante habitual divisar en el “Bombón” a vips como Jennifer López, Ricky Martin o Sofía Vergara tomándose una copa o bailando al ritmo de la espectacular música en directo y, por lo visto, ella se lo estaba pasando genial.

Estiró la mano y la posó sobre su muslo. Se habían pasado tres días encerrados en el hotel haciendo el amor, charlando, duchándose juntos, comiendo y volviendo a hacer el amor como locos. La química con ella era espectacular, solo rozarle la piel lo ponía a mil y quería volver a perderse en sus pechos y en sus caderas sin pensar en nada más. Estaba tan ciego de deseo por esa mujer preciosa y sensual, que anuló lo que tenía previsto en Roma y retrasó su vuelta sin pensárselo dos veces. Jamás lo había hecho, pero llamó a su asistente y le avisó que había solucionado lo de Washington y que se quedaba en Nueva York unos días más, sin especificar cuantos, porque no sabía cuándo sería capaz de separarse de Cruz, así que paró todo el trabajo, aunque estaban a punto de concluir una investigación gigantesca contra una banda de eslovenos que había operado seis veces en centro Europa, y se quedó en los Estados Unidos.

No era muy profesional, pero lo hizo, detuvo el mundo tres días y el cuarto por la mañana, ya cansado de las llamadas y los emails de sus colegas, llamó a su oficina para que le consiguieran un vuelo urgente a Roma e invitó a Cruz a cenar y a bailar esa última noche en el “Bombón”. Una buena despedida antes de regresar a la realidad y dejarla a ella en Manhattan con su familia.

―A ver, mija… ―resopló Daniel, cogiendo las dos botellas de tequila José Cuervo que tenía en la mesa y se las puso delante―. Tequila reposado, este se toma solo y a traguitos, como lo hace tu Maximiliano normalmente ―lo miró a él y le guiñó un ojo― y este otro es tequila blanco, para que te lo tomes con limón y sal.

―Vale ―asintió Cruz―, es como lo he probado siempre.

―¿Pero un buen José Cuervo?

―Ni idea, la verdad.

―Pos eso se pregunta porque si no, no jala igual.

―¿No jala?

―Que no sabe igual, así que, me agarras un vasito tequilero, te sirves el tequila blanco, siempre José Cuervo ¿de acuerdo?, te chupas la mano, justo arriba del dedo gordo ―le acercó la mano a él y él se la lamió sonriendo― le pones la sal y preparas la rodaja de limón verde, te me tomas el caballito de tequila de un trago, chupas el limón, al final la sal y tocas las estrellas, mi Crucecita, te lo juro por Dios.

―Vale… ―ella se acercó a la mesa, hizo todo el ritual muy rápido y se quedó quieta con los ojos llorosos― ¡joder, que fuerte!

―Cómo tiene que ser ―aplaudió Daniel, que ejercía de mexicano de pro, aunque se había pasado más de media vida viviendo en Long Island― otra más.

―No, espera un momento, no quiero acabar borracha antes de las diez.

―Ok ―sonrió, se apoyó en el respaldo de la silla mirándolo a él y le hizo un gesto de asentimiento con la cabeza― ¿otro traguito, compadre?

―Sí, pero a mí del de siempre.

―¿Y cuánto tiempo te quedas en Manhattan, Cruz?―preguntó Heather, la novia de Daniel y ella la miró.

―Hasta el 22 de enero.

―¿Pero, has venido por trabajo?

―No, he venido a ver a mi hermana, su marido está trabajando aquí y me vine unas semanas para estar con ella y con mis sobrinos, que son muy pequeños.

―¿Ah?...―Heather entornó los ojos― pues no sé, chica, me suena una barbaridad tu cara.

―No sé, cómo no sea que nos hayamos visto en alguna subasta o algo parecido, ¿no trabajarás en el mundo del arte?

―No, para nada.

―Pues no sé. ¿Dónde está el servicio de señoras?

―Vamos, yo te acompaño ―las dos se pusieron de pie, él agarró a Cruz para darle un beso en la boca y luego la siguió con los ojos hasta que desapareció en medio de la gente. Solo se había puesto unos vaqueros negros muy ajustados, una camisa negra de seda y unas botas de tacón, y tiraba para atrás. Preciosa y sexy, aunque iba con la cara lavaba y el pelo recién salido de la ducha, estaba espectacular, solo llevaba carmín rojo, que le había dejado Vera cuando fue a su casa a buscar ropa, y, sin embargo, lo tenía completamente hipnotizado.

―Estás loquito por la españolita, Max ―susurró Dani muerto de la risa.

―¿Se nota mucho?

―Demasiado, güey.

―La vida, carnal.

―¿Pero, tú has arreglado lo tuyo?

―Está todo zanjado, aunque ya sabes lo que hay…

―Menuda loca peligrosa la Pía, cuidadito con ella.

―Mejor que ella tenga cuidadito conmigo, porque ahora sí que no respondo.

―La vi hace unos meses en Miami y casi me da algo, se había puesto botox, güey, y le pregunté: ¿pero tú qué años tienes, muchacha?... y me contestó: los suficientes… ¿entonces qué se va a hacer cuando tenga cincuenta, mijita? ¿eh?

―Necesita ayuda.

―¡Ya sé de qué conocía a Cruz, Dani! ―exclamó Heather al regresar a la mesa― no te lo vas a creer.

―¿De qué, güerita?

―Su cuñado es… ―bajó el tono de voz y Cruz lo miró moviendo la cabeza― Michael Kennedy, el actor irlandés ese tan guapo y tan famoso.

―Ah, ¿y…?

―Su mujer, Vera Kennedy, es la gemela de Cruz. Me sonaba su cara porque he visto mil veces a su hermana en las revistas y son iguales.

―¿En serio?

―Ya, suele pasar ―comentó Cruz y se apoyó en la mesa. Él se le acercó, le acarició el muslo primero y después deslizó la mano para meterla por debajo de su blusa― ¡Max!

―¿Qué?

―Me haces cosquillas…

―Un momento ―intervino Daniel levantando un dedo― ¿tu hermana gemela se llama Vera? o sea, Vera y Cruz.

―Sí.

―¡Qué padre!

―Ya, una idea de mi padre, precisamente.

―¡Me encanta!, si algún día tenemos gemelas, güerita, las llamaremos así. Dile a tu padre que, si pasa por el “Bombón” de Nueva York, está invitado a lo que quiera.

―Gracias.

―¡Ah, no! ―exclamó él al escuchar la canción que la banda del escenario empezaba a tocar y se puso de pie. Miró a Cruz, le ofreció la mano y se la llevó a la pista.

―¿Qué pasa? ―le preguntó muerta de la risa.

―¡Gente de Zona!, La Gozadera, chaparrita…

―¿Te gusta bailar?, no me lo puedo creer.

―¿Tú qué crees?, ¡vamos!

Una vuelta suavecita y ya la tenía a su ritmo, bailaba estupendamente, no podía ser de otra manera, pensó, haciéndola girar despacio sin soltarla de la mano hasta que se la pegó al cuerpo, agarrándola por la cintura para seguir bailando La Gozadera y continuar con dos temas más mientras no paraba de sonreír. Estaba feliz, se movía con una gracia increíble y verla así acabó enseguida con sus defensas, la agarró por la nuca y terminaron besándose ajenos a todo, en medio de la pista, ya sin oír nada mientras la gente bailaba, jaleaba y disfrutaba a su alrededor.

―¿Qué miras, pendejo…? ―susurró en castellano, mirando con muy malas pulgas a un par de tíos que al pasar por su lado le hicieron la radiografía descaradamente y ella le apretó la mano.

―¿Pero, qué haces?

―No sé, a veces hay que enseñar modales a la gente.

―¡Max!

―¿Qué? ―se giró para observar a los capullos y nos los perdió de vista hasta que giraron en una esquina.

―¿Qué edad tienes?, ¿quince?

―A la mujer que va conmigo no le falta nadie, carajo.

―Pues si la cosa va así, me tendría que haber pegado con medio club.

―¿Qué dices?

―¿En serio? No, si tú ahora serás como Michael, al que nunca mira nadie, aunque se le insinúen las mujeres en todas partes, incluso delante de Vera.

―Con los tíos es diferente… ―llegaron al portal de su hermana y la subió al primer escalón de la entrada para mirarla a los ojos. La sujetó por las caderas y ella le acarició la cara con las dos manos.

―Me lo he pasado muy bien, que te guste bailar salsa es el mejor descubrimiento del año, chavalín.

―Te voy a echar mucho de menos, a ver qué hacemos, pero no podré esperar un mes…

―Faltan doce días.

―Podrías volar primero a Roma.

―No puedo, tengo que volver con mi abuela y dejarla sana y salva en Madrid.

―Ok ―le abrió el abrigo, deslizó las manos dentro y la abrazó muy fuerte― pórtate bien.

―Define portarse bien.

―Ya sabes a qué me refiero.

―Yo me porto estupendamente, a ver si tú puedes mantenerte lejos de la técnica mixta.

―Ya de por vida ―le dijo serio y la agarró por el cuello para besarla otra vez. No sabía si podría irse sin un último polvo rápido contra la pared, por un segundo pensó en intentarlo, pero oír una voz grave y con acento irlandés a su espalda lo detuvo en seco.

―Id a un hotel, ¡joder…! ―exclamó Michael Kennedy llegando a su lado con la mochila al hombro y un gorro de lana metido hasta las orejas.

―¿Y tú de dónde vienes tan tarde?

―De rodar, algunos curramos… ―lo miró a él y le guiñó un ojo―. Llévatela a un hotel, macho, que hace mucho frío.

―Qué nos estamos despidiendo, metomentodo, se va al aeropuerto ―le dijo Cruz con los ojos muy abiertos.

―Ah vale, pues vosotros mismos, yo me subo a casa, a meterme en la cama con mi mujer, que estoy helado hasta los huesos.

―Hasta otra, Michael ―le extendió la mano y él respondió el apretón con energía― ha sido un placer conocerte, a ti y a tu familia, muchas gracias por todo.

―Ya nos veremos por ahí, si pasas por Londres, ya sabes…

―Gracias.

―Buenas noches ―Cruz lo siguió con los ojos y luego lo miró a él y le plantó un beso en la boca―. Bueno, y tú a recoger el equipaje y al aeropuerto. No me gustan las despedidas y esta se alarga ya demasiado.

―Sí, de acuerdo, adiós, chaparrita ―un último beso y se apartó para volver al hotel― te llamo mañana.

―Vale y buen viaje.

16

Increíble. Se metió al metro y abrió Facebook para contestar al cachondeo de los amigos que ya se alargaba demasiado. Se acercó el teléfono y se quedó observando, una vez más, la cabecera de ese reportaje, con imágenes suyas y de Max en Nueva York, paseando de la mano, abrazados y, sobre todo, besándose muy apasionados en el portal de Vera y Michael. El titular rezaba: “Vera Kennedy con otro en Manhattan”. El periódico sensacionalista británico que había publicado el reportaje llevaba más de una semana haciendo desmentidos y pidiendo disculpas públicas a los Kennedy, pero el caso es que el primer día que lo sacaron se montó tremendo escándalo en las redes sociales, fueron trending topic mundial durante veinticuatro horas, e incluso la familia y los amigos más despistados llamaron en tromba para informarse de lo que estaba pasando.

Una locura que, como en esta ocasión afectaba a Vera directamente, provocó que Michael montara en cólera, sacara la artillería pesada y se dedicara a demandar a todo Dios exigiendo, por descontado, el desmentido público e instantáneo de la noticia. Su oficina de comunicación mandó notas de prensa a diestro y siniestro, se hicieron declaraciones públicas y se colgaron imágenes de otros reportajes hechos en la misma fecha, dónde aparecían Vera y ella paseando juntas por Nueva York, con los niños, las abuelas o con Michael, dejando claro que había dos hermanas Saldaña, gemelas idénticas, una, la del pelo largo casada con la estrella y la otra, con el pelo más corto, una consultora de arte anónima y desconocida.

La cosa se había salido bastante de madre y al final seguían siendo la comidilla universal no solo por las fotos, sino también por la reacción de Michael, que estaba decidido a luchar con todos sus medios para erradicar ese tipo de informaciones que afectaban directamente al honor y la intimidad de su familia. Había dado dos entrevistas en diez días para poner a parir a los medios irresponsables y sensacionalistas, y seguía subiéndose por las paredes cada vez que alguien osaba dar difusión a las imágenes que judicialmente ya no se podían publicar. Era una guerra un poco inútil, lo sabían, pero tenía el dinero y los medios suficientes para empapelar al periódico y a la agencia que le había vendido las fotos, y no pensaba parar hasta hundirlos. O eso decía.

Por su parte, se lo había tomado con bastante más sentido del humor, y Vera también. Llevaban treinta y dos años siendo confundidas por la gente y era normal que unos fotógrafos, que nos las conocían de nada, metieran la pata de ese modo. Era poco profesional e irresponsable, por supuesto, pero ninguna se enfadó hasta que Michael vio el reportaje y desató la tercera guerra mundial. En otro momento de su vida también hubiese querido matar a alguien, pero en ese preciso instante, en las nubes gracias a Maximiliano Esteban de la Nuez, ni se molestó en cabrearse y dejó el tema en manos de su cuñado, que tenía abogados, jefa de prensa y agencia de comunicación para defenderse.

Max, susurró y sonrió de pura felicidad. Al menos esas imágenes suyas en Manhattan las podría guardar para siempre, como recuerdo, para verlas cuando rompieran o cuando fueran unos ancianitos y quisieran contar a los nietos como había empezado todo. Salían muy bien juntos, abrazados, ella llegándole al hombro a pesar de los tacones, y él tan tremendamente guapo con su anorak y sus botas tejanas. Era un cañón de tío, estaba para comérselo, y se moría por hacerlo porque ya habían pasado catorce días desde que lo había visto en Nueva York y a esas alturas desfallecía, literalmente, de deseo por él.

Dios… levantó la cabeza para comprobar que no se pasaba de parada y pensó otra vez en el hotel de Park Avenue, dónde se lo había comido de arriba abajo durante tres días, mirándolo a los ojos, besándolo y mordiéndolo entero, impregnándose de ese aroma suyo tan delicioso y llevándolo una y otra vez al abismo mientras él, con pulso firme y bastante autoridad, hacía lo mismo con ella. Era un poco dominante y eso la ponía a cien. En cualquier otro ese punto de macho dominante la hubiese hecho salir corriendo, pero en él no, en él le encantaba y se había rendido y dejado hacer varias veces, muerta de la risa y volviéndose loca de puro placer.

Y encima bailaba, y muy bien. Nunca, jamás, había salido con un tío al que le gustara bailar, siempre se hacían los remolones y acababa bailando sola o con las amigas, pero ver a Max, con su pinta maravillosa, bailando al ritmo de “Gente de zona”, casi le provoca un desmayo y decidió, en ese preciso instante, que estaba empezando a enamorarse de él.

Se bajó del Metro en Velázquez y subió las escaleras con un calorcito peligroso subiéndole por las piernas. No pensaba pasar muchos días más sin verlo, así que, si no venía a Madrid iría a Roma o dónde estuviera para pasar un par de días juntos. Odiaba reconocer que lo necesitaba y odiaba ser capaz de preguntarle cuando se verían, pero ya lo había hecho, y él se lo había tomado muy bien, incluso, le decía a todas horas por teléfono que se estaba volviendo loco por no poder tocarla, así que estaban en tablas, y, por otra parte, era bastante agradable bajar la guardia y reconocer que lo echaba de menos, hablar sin medir las palabras y dejarse llevar por esa revolución de hormonas y sentimientos que le provocaba su simple recuerdo.

En el hotel, además de hacer el amor sin mucha tregua, habían tenido tiempo también para hablar un montón. Él le contó cosas de su familia, como que su hermana mayor, Guadalupe, era la que llevaba todo el emporio familiar desde México, residía entre el Distrito Federal y Veracruz, y junto a su marido, que era veracruzano y un tío muy brillante, mantenían el corporativo, como él lo llamaba, vivo y siempre en el Top mundial de empresas, que su madre supervisaba todo desde Miami y que él, ajeno completamente a los detalles del negocio, solo formaba parte del consejo de administración y se limitaba a leer los informes que le mandaban y a asistir a las reuniones generales, cuando las convocaban, que era una o dos veces al año. Sus otros hermanos tampoco intervenían muy directamente en los negocios, su hermano Chema era médico y vivía en Barcelona con su mujer catalana y sus cuatro hijos, su hermana Maribel, que también era médico, vivía en Miami Beach con su marido jerezano y sus dos retoños y la pequeña, María Jesús, la única que no había cursado estudios superiores, pululaba un poco por las empresas familiares, pero, principalmente vivía la vida muy a gusto del brazo de su segundo marido, un tío francés muy rico, con el que compartía residencia entre Miami y París.

De su padre le contó que estaba medio jubilado y que vivía con su pareja en Marbella, que era un tipo estupendo y que estaban muy unidos, de hecho, le confesó, se llevaba mucho mejor con él que con su madre, de la que lo separaba un abismo tremendo por su desinterés total por el patrimonio familiar, las empresas o sus planes para él como arquitecto.

―No me perdona que además de pasar del negocio, me haya hecho asesor de la Interpol. Le parece absurdo, peligroso e innecesario. Me dejó de hablar varios meses cuando se enteró que había aparcado el estudio de arquitectura de París para ponerme a investigar con la policía ―le comentó un día mientras desayunaban―, no entiende que me involucre en esos temas.

―¿Y por qué aparcaste la arquitectura por la asesoría?

―Mi director de Tesis asesoraba a la Interpol, un día me ofreció colaborar en un asunto de robo de patrimonio histórico mexicano. Un tipo de Wisconsin se había llevado piedra a piedra un monumento azteca a su rancho y me pidió que lo documentara y le hiciera un informe… en fin ―suspiró― fuimos al rancho y autentificamos las piezas, se trataba de un tramo de muro completo, de un pequeño templo de Tenochtitlan. Imagínate, ahí, en medio de otros tesoros que el tipo aquel había comprado en el mercado negro para adornar su jardín. La operación fue enorme, salvamos y devolvimos un montón de piezas a sus respectivos países y la Interpol detuvo a la organización que los comercializaba por medio mundo… un trabajo útil, apasionante y diferente a todo lo que había hecho hasta entonces, así que empecé a colaborar cada vez más con ellos, a meterme ya en obras de arte robadas, en fin. Poco a poco el estudio de arquitectura fue perdiendo atractivo y finalmente fiché oficialmente por la Interpol y me puse al cien por cien a trabajar con ellos.

―¿Cuánto tiempo llevas con ellos?

―Ocho años.

―¿Y es peligroso?, como se teme tu madre.

―No, nosotros investigamos y asesoramos, no voy dando tiros o metiéndome en líos innecesarios. Lo más peligroso que hacemos, y muy poco, es hacer una intervención en el terreno, como lo de Toledo, o hacernos pasar por compradores, para interceptar la venta de una obra robada, por ejemplo.

―Desde luego, sin ese trabajo que hacéis, esto sería la jungla.

―Pues sí.

Era estupendo oírlo hablar de su trabajo y, aunque no podía darle muchos detalles de las investigaciones, a ella todo le parecía emocionante y tan interesante, que se habían pasado las horas muertas comentando tal o cual caso que había leído en la prensa, o tal o cual robo todavía sin resolver. Era un apasionado de su labor con la Interpol, de la arquitectura, del arte y de todos esos temas que también formaban parte de su vida.

―Hala, la más famosa de la oficina ―soltó Sandra al verla en el portal y corrió para abrazarla―. Estás guapísima Cruz, cómo se notan las vacaciones.

―Gracias, compañera, pero ahora a ver con qué me encuentro arriba…―suspiró, acordándose de pronto de la charla pendiente que tenía con Isabel, y se le encogió el estómago. Estaba tan obnubilada con Max que ya ni se acordaba que la quería echar por el “incidente” en la fiesta de Navidad, pero había llegado la hora de afrontarlo―qué mal rollo, Sandrita.

―Ni caso, todos te apoyamos.

―Se agradece, pero no creo que sirva de mucho.

―¿Y qué tal con el macizorro?

―Bien, está en Roma.

―Tenemos tus fotos con él en Nueva York como salvapantalla.

―Ya, qué graciosa.

―En serio.

Llegaron a su planta y entró en la oficina saludando a todo el mundo, sacó la bolsa con regalitos y encargos que había traído de Manhattan y por el rabillo del ojo localizó a Judith, la ayudante de Isabel, que le hizo un gesto de asentimiento, indicándole la oficina donde la jefa ya estaba trabajando. Ay Dios, era horrible enfrentarse con esa mujer, nunca lo había llevado muy bien, pero si encima se trataba de un tema más personal que laboral, la cosa se le hacía muy cuesta arriba.

Respiró hondo y empezó a calibrar la idea de presentar la dimisión y volverse a casa de una vez. Era menos tremenda la perspectiva del paro, que tener que ponerse delante de esa bruja para que la vapuleara a gusto.

―Hola, buenos días. ―oyó la voz de Max y se giró muy rápido para comprobar que no estaba soñando. Él se le acercó, la agarró de la mano y se la llevó directo al despacho de Isabel.

―Eh, ¿qué haces aquí?, ¿cómo no me has llamado? ¡Max!

―Hola, chaparrita ―le soltó la mano, la abrazó y le dio un beso en la boca llegando a la mesa de Judith―, ahora hablamos. Hola, ¿qué hay?, queríamos hablar con Isabel, por favor.

―Claro ―balbuceó Judith― pero, sin cita…

―Tú avísale ―insistió y Cruz parpadeó muy confusa, incapaz de reaccionar, hizo amago de apartarse de él y de hablar, pero Judith volvió sobre sus pasos y les hizo un gesto para que entraran.

―Vamos… ―tiró de ella y entraron en la mega oficina, dónde Isabel los esperaba detrás de su enorme escritorio, bien apoyada la espalda en el respaldo de la butaca y con las piernas cruzadas―. Buenos días, Isabel. Tanto tiempo.

―Maximiliano Esteban de la Nuez ―pronunció ella coqueta y miró a Cruz de reojo― ¿en qué te puedo ayudar?

―A los dos, Cruz acaba de llegar de sus vacaciones.

―Ah claro, ¿qué tal por Nueva York?

―Muy bien y…

―Queríamos hablar contigo a primera hora ―se le puso al lado y la abrazó por la cintura― para zanjar de una vez un tema que tenemos pendiente.

―No sé de qué me hablas.

―Sabemos por Solange que quieres despedir a Cruz por la relación, o no, que pudimos mantener en el ámbito laboral el día de la fiesta de Navidad.

―Yo, oh… ―se sonrojó hasta las orejas, Cruz reaccionó y se apartó de él―. Es eso.

―Sí y yo… ―lo miró abriendo mucho los ojos― ¿puedes esperarme fuera?, me gustaría tratar este tema a solas, por favor.

―No hay tema que tratar, era Navidad y estábamos todos pasados de copas ―comentó Isabel muy dicharachera y se puso de pie― por mí está olvidado, aunque espero que la próxima vez guardéis las formas.

―En todo caso, pongo mi puesto a tu disposición, Isabel, ya se lo dije a Solange ―intervino, aunque ella no la miraba a la cara― comprendo que…

―¿Y qué pasa con lo que tenemos pendiente, Max?

―Hay varias investigaciones en curso, se te informará puntualmente.

―Muy bien, ¿algo más?

―No. Muchas gracias.

―Vale, hasta luego y Max… no te olvides, me debes una cena.

―Cualquier día de estos ―respondió él muy amable y la sacó del despacho para conducirla directo a su oficina.

―¡¿Pero tú de qué vas?!, ¿crees que tengo cinco años?―cerró la puerta y lo enfrentó con los brazos en jarras, él se acercó para tocarla y ella se apartó― ¿qué haces aquí?

―Cuanto antes mejor.

―Sí, si ahora mismo iba a hablar con ella, pero… ¿por qué?... ―bufó muy confusa― este es mi trabajo, ¿cómo…?

―No se trata solo de tu trabajo. No iba a permitir…

―¿A permitir…?, ¿en serio?, ¿sabes en qué posición me deja esto? No soy una niña y no necesito que un hombre me defienda o saque la cara por mí, Max, ¿cómo coño se te ocurre aparecer así, sin consultarme?

―Yo estoy tan involucrado como tú en este tema.

―Pero soy yo la que trabaja con ella no tú.

―Me da igual lo que digas, Cruz, iba a venir con o sin tu consentimiento para hablar con ella.

―Pues… ―movió la cabeza y dejó el bolso en una silla― no me parece bien, se trata de mi curro, mi jefa y mis problemas, no los tuyos.

―Esa mujer te quería despedir por “conducta impropia en el ámbito laboral”, por estar conmigo en una chingada fiesta de Navidad, no esperarás que mire para otro lado y me lave las manos. ¿Qué clase de tipo te crees tú que soy yo? ¿eh?

―¿Un tipo que respeta mi espacio?

―Me cago en la puta, Cruz.

―Vale ―cerró los ojos y levantó las manos― ok, ¿cómo es que has venido tan temprano?

―He cogido el vuelo de las seis de la mañana.

―De acuerdo ―suspiró―. No estoy acostumbrada a que alguien quiera sacarme las castañas del fuego, tampoco creo que sea buena idea que me apoyes delante de la insufrible de mi jefa y para mí, como persona adulta y autosuficiente, me resulta incómodo que intervengas sin consultarme, sin embargo, muchas gracias.

―… ―se puso las manos en las caderas y se la quedó mirando sin hablar, con los ojos azules entornados. Ella le sostuvo la mirada unos segundos y decidió que era mucho más potente lo que sentía por él que el enfado, así que superó la distancia que los separaba y se le abrazó al pecho.

―Gracias.

―Eres más dura que una piedra, chaparrita― le besó la cabeza y le acarició la espalda con las dos manos― y sólo tengo unas horas. A las cuatro tengo que coger un vuelo a París.

―Vale, dame una hora, organizo esto un poco y quedamos en mi casa.

―No, muy lejos, está más cerca la casa de mi padre, te espero allí en una hora, ni un minuto más o vuelvo y te lo hago en esa silla, como en navidades.

Cayeron en la cama a las diez y media de la mañana, justo una hora después de despedirse en la oficina y gracias a que se inventó una excusa bastante plausible para salir corriendo. Tenía varias citas con unos potenciales clientes y se despidió de la recepcionista diciéndole que no sabía a qué hora podría volver. Esos encuentros eran anárquicos y no tenían control alguno, así que con las espaldas bien cubiertas llegó en taxi al piso de Príncipe de Vergara dónde Max la estaba esperando solo con los pantalones puestos y una enorme sonrisa en la cara.

En un pis pas estaban desnudos retozando como locos encima de la cama de matrimonio de un dormitorio exterior muy bonito, que él le juró que era su cuarto de siempre allí, y acabaron devorándose con la misma pasión que habían descubierto en Nueva York. Ciegos de deseo y tan

excitada, que pensó que se iba a morir de un infarto abrazada a su precioso, oloroso y delicioso cuerpo.

―¿Tiene un Antonio López?, ¿en serio? ―envuelta en una toalla se acercó al salón y se quedó mirando con la boca abierta aquel cuadro enorme, obra de uno de sus pintores españoles favoritos.

―Sí, son muy amigos ―se acercó por detrás, le besó el hombro desnudo y le puso un vaso de zumo en la mano― ¿te gusta?

―Me encanta.

―Ya, a mí también.

―¿Tu padre siempre ha vivido aquí?

―Desde el divorcio, pues… veintisiete años.

―¿Dónde vivíais antes?

―En La Moraleja… ¿y tu padre?

―¿Qué pasa con él? ―contestó sin dejar de mirar el cuadro, que era una preciosa perspectiva de la Gran Vía, y él sonrió.

―¿Dónde vive?, es obvio que las mujeres de la familia estáis muy unidas, pero…

―Ahora vive en Puerto Rico con su segunda mujer.

―¿No lo ves mucho?

―No me llevo muy bien con él y no me apetece hablarte de eso ahora.

―De acuerdo, mírame ―le despejó el pelo de la cara con las dos manos y se la quedó mirando con atención― eres tan guapa, chaparrita.

―Tú sí que eres guapo ―sonrió y se puso de puntillas para besarle la mejilla.

―Escucha… ―retrocedió hasta una mesa, se apoyó en ella, la acomodó entre sus piernas y la miró a los ojos― uno de mis mejores amigos, Sasha, cumple años este fin de semana, ha organizado una fiesta en su casa y me gustaría que vinieras conmigo.

―¿En serio?, ¿yo?

―Claro, ¿quién si no?

―Gracias, me encantará ir. ¿Dónde y a qué hora?

―En el Lago Como, el sábado a las siete de la tarde, pero tendrías que coger un vuelo a Milán el viernes.

―¿En Como? ―sonrió de oreja a oreja.

―¿Lo conoces?

―Por supuesto, viví en Milán hasta los catorce años.

―Es cierto, ¿entonces?, ¿sí?, ¿no me va a tocar suplicar?

―No, me encanta que cuentes conmigo.

―¿Y cómo no?, estoy loco por ti, Cruz ―puso su frente en la suya―. Me da una pereza enorme dejarte aquí para tener que volar a París.

―Y a mí tener que volver al trabajo.

―El viernes te espero en Milán y el domingo igual te acompaño de vuelta a Madrid, tengo trabajo por aquí, pero no prometo nada.

―Es igual, podré soportarlo.

17

A 30 de enero y sin embargo un día espléndido, frío, pero despejado. Miró hacia la terraza cerrada con vistas al lago y localizó a Cruz hablando con su hermana. Maribel y su marido habían viajado especialmente a Italia para el cumpleaños de Sasha Dalla Chiesa, un viejo amigo del internado que su familia al completo adoraba, y aquello había propiciado la ocasión perfecta para presentarle a Cruz. Por teléfono, tras el escándalo de la publicación de sus fotos en Nueva York, su hermana lo había llamado para interrogarlo al respecto y por primera vez en su vida le había reconocido que estaba bastante pillado por alguien, así que coincidir en Milán todos juntos, y en una fiesta, era una suerte y, además, parecía que estaban congeniando bastante bien.

Recorrió a Cruz con los ojos y sintió como se le volcaba literalmente el estómago. Iba perfecta, preciosa y elegante, tan femenina, que quiso acercarse y llevársela de vuelta al hotel para disfrutar del resto de la noche a solas, pero no lo hizo. Se apartó del bullicio y llamó primero a su oficina para comentar un asunto que ella le acababa de contar y que tenía que ver con la aparición de unos documentos bastantes sospechosos en Solange Armagnac S.L. Madrid.

Cruz y Sandra se habían topado con unas facturas y recibís en español e italiano, escritas a mano, no documentadas en sus archivos oficiales, sobre unos cuadros religiosos que les llamaron inmediatamente la atención. Todo se había vendido ya a través de subasta, durante los últimos doce años, pero no constaban en ninguna parte, menos en la contabilidad de la empresa, y Cruz se había empeñado en investigarlo sin ningún éxito, así que, cuando ya no pudo ahondar más, ni recibir explicaciones coherentes al respecto, hizo las correspondientes copias y apareció con ellas en Milán. Se trataba de obras no denunciadas, parecían estar limpias, pero nada más ver esas facturas tan informales y escritas a lápiz concluyó lo mismo que ella, que era necesario investigar, y pensaba hacerlo de inmediato porque llevaban mucho tiempo con Solange Armagnac S.L. Madrid en el punto de mira.

Llamó a Roma, habló con Eric, que estaba de guardia, le dijo que le habían enviado un archivo comprimido a su email con todos los datos y después respiró hondo y marcó el número de su madre, que le había hecho ya veinte llamadas perdidas durante todo el santo día y sin dejar mensaje.

―Hola, mamá.

―Maximiliano, ¿dónde te metes?, ¿ya estáis en Como?

―Sí.

―¿Y tu hermana y Gustavo?

―Aquí también, ¿qué tal estás?

―Bien, pero podrías haber invitado a Pía, la pobre quiere mucho a Sasha y esperaba estar allí contigo.

―¿Tú alimentando la fantasía, no?

―Ay, Maximiliano, eres tremendamente cruel.

―Solo soy realista y… ¿qué pasa?, ¿por qué me has llamado tantas veces?

―Ni siquiera la has llamado para saber cómo está, le dio un ataque de ansiedad en la peluquería cuando vio esas fotos tuyas con una mujer casada y nada menos que en una revista.

―A ella le dan ataques de ansiedad por cualquier cosa.

―Delante de sus amigas…

―Deberíais mandarla de misiones o a trabajar a un hospital infantil, tal vez así deje de mirarse el ombligo y dramatizar tanto con sus estupideces.

―Pero…

―Y… ―la interrumpió― no es una mujer casada, debéis ser las únicas personas en el mundo que todavía creéis eso.

―¿Pero, no es la esposa de ese actor tan conocido?, ¿no tiene tres niños pequeños?

―No, madre, es su hermana gemela.

―Ay, Señor, si es que te mueves en unos ambientes y la pobre Pía aquí guardándote ausencia, como una santa, una niña de su casa.

―Bueno ―se pasó la mano por la cara―, si quieres seguir viviendo tus mundos de fantasía y alimentando los suyos, adelante, pero a mí me dejáis fuera. Dime, ¿por qué me has llamado?

―Eres insufrible, Maximiliano.

―Lo sé, dime.

―Vamos a ir a Roma dentro de dos semanas, del 15 al 20 de febrero, tenemos audiencia con el Papa Francisco, una cena en la embajada y además Joaquín quiere ir a dos subastas muy interesantes.

―Muy bien.

―Tenemos reserva en la Residencia Barberini, nos gustó mucho la última vez que estuvimos allí.

―Estupendo.

―Te lo digo para que lo agendes y puedas estar con nosotros, aunque sea un par de días.

―Mientras no te traigas a Pía, cuenta conmigo.

―Por Dios.

―Te lo digo en serio.

―¿Y sigues viéndote con esa mujercita?

―¿Mujercita?

―Ya sabes, la de las fotos.

―Sigo viéndome con ella porque es mi novia, de hecho, está conmigo aquí en Como, se llama Cruz Saldaña, a ver si lo vas asimilando.

―No me hace falta, hijo, no me interesan tus amigas.

―Adiós, tengo que colgar.

―Llama a María Pía y compórtate como un caballero.

―Adiós.

Le colgó y se apoyó en la pared para intentar recuperar la calma. Su madre tenía esa habilidad excepcional de sacar siempre lo peor de él y de hacerlo enfurecer con dos palabras. Era la mejor madre del mundo cuando quería, pero cuando no quería, era realmente insoportable. Era consciente que mucha gente no la podía ni ver por culpa de ese carácter endiablado que se gastaba, y que muchas personas que trabajaban para ella acababan en el siquiátrico por su culpa, pero, seguía siendo su madre y al final tocaba morderse la lengua y callar o acabarían sin dirigirse la palabra, como le pasaba a su hermano Chema, que llevaba años sin mirarla a la cara.

Volvió al salón principal, saludó a algunas personas y se quedó prendado nuevamente de Cruz, que llevaba el pelo oscuro suelto, con unas ondas muy suaves, justo a la altura de la mandíbula, un vestido negro recto y estrecho, sin mangas, por delante cerrado hasta el cuello y por detrás abierto hasta la cintura. La falda se ajustaba a la altura de las rodillas, lo que le hacía lucir unas piernas espectaculares con esos tacones tan altos… y el trasero sexy y respingón perfectamente insinuado por la caída suave del tejido. No llevaba apenas maquillaje, ni una sola joya y, sin embargo, era la mujer más elegante de todo Como.

―Hola ―se acercó, la agarró por la cintura y le besó la cabeza.

―¿O sea que les aconsejas? ―preguntó Maribel mirándolo a él de reojo.

―Claro, básicamente nuestros clientes buscan comprar arte con todas las garantías y mi empresa los asesora, les busca gangas, les informa de los tesoros de las subastas o de un artista en alza por el que vale la pena apostar. También podemos gestionar la venta de alguna de sus propiedades cuando lo necesitan.

―¿Y qué perfil de clientes tienes?

―De todo tipo, empresarios, banqueros, amantes del arte japoneses con gusto por la pintura italiana del siglo XIX o rusos interesados por el arte español del siglo XX, hay de todo.

―¿Y tienes muchos?

―Personalmente gestiono la cartera de unos veinte.

―¿Y tienes que estar muy bien informada? ―preguntó su cuñado Gustavo― quiero decir, para estar al loro de todo lo que se cuece.

―Sí, es parte del trabajo.

―Y saber mucho de arte ―soltó su hermana moviendo la cabeza― ¿Qué estudiaste, Cruz?

―Bellas artes, pero luego me especialicé en la gestión de patrimonio…

―¿Nos conocemos? ―George Clooney en persona, vecino y amigo del dueño de casa, se les acercó y los interrumpió descaradamente mirando a Cruz a los ojos― no puedo quitarte la vista de encima porque…

―Hola ―ella se apartó un poco y le extendió la mano con una gran sonrisa― porque nos hemos visto alguna vez en Londres, pero a la que conoces bien es a mi hermana Vera, la mujer de Michael Kennedy.

―¡Claro! ―exclamó chascando los dedos y acercándose a ella para darle dos besos. Max sintió como se le tensaban los músculos de todo el cuerpo, estiró el brazo y volvió a sujetarla por la cintura― tu hermana Vera, es que sois iguales. Mi mujer y yo colaboramos mucho con su gabinete gratuito.

―Lo sé, ella está muy agradecida.

―¿Y qué haces en Como?

―Ha venido conmigo ―intervino al fin y le dio la mano― Max Esteban de la Nuez, soy amigo de Sasha desde el colegio, nos vimos…

―Claro, disculpad, es que estaba mirando a… ¿cómo te llamas?

―Cruz.

―Eso, Cruz… ―volvió a mirarla con demasiada atención y él sintió el impulso de pegarle un puñetazo, aunque obviamente no lo hizo y suspiró.

―Claro, jugamos una partida de billar soberbia la última vez.

―Exacto, te presento a mi hermana Maribel y a mi cuñado Joaquín.

―Hola, encantado. Luego nos jugamos un billar ¿no?

―Por supuesto.

―Ok, voy a... ―desapareció y Cruz lo miró un poco seria, pero la ignoró y se ofreció para traerles una copa y algo de comer.

Ni billar, ni póker, ni nada parecido. Cenaron con los más íntimos, luego se quedaron un rato al baile que Sasha había organizado en una de las terrazas de su mansión y finalmente la secuestró, literalmente, para volver al hotel con encanto que había reservado a dos pasos de la casa de su amigo. Ella estaba muy a gusto charlando con todo el mundo, haciendo relaciones y mezclándose con la gente, pero él solo la quería para él y empezó a sentirse incómodo ante los piropos muy insistentes, las miradas muy largas o los acercamientos por parte de esos capullos salidos, a los que conocía demasiado bien como para no saber que estaban intentando ligar con su chica. Por ahí no iba a pasar, porque no quería acabar matando a alguien, así que decidió convencerla para volver a su preciosa suite con vistas al lago, dónde pretendía pasar el resto de la noche haciéndole el amor a la luz de las velas.

―No es ni medianoche, Max… ―él la tiró a la cama y le acarició el pezón rosado y tenso con la lengua―. Max…

―Tienes unos pezones increíbles.

―Es muy temprano…

―No tanto… ―abrió la boca y le atrapó un pecho, luego otro, y empezó a sentir ese calor descomunal por todo el cuerpo, la giró en la cama y la tomó por detrás, sujetándola con la mano libre por el vientre para tener más capacidad de movimiento. La sintió gemir de placer, cerró los ojos y se

corrió bastante antes de lo previsto― ¡Dios!

―¿Qué? ―ella se le puso al lado y le acarició el pecho.

―No iba tan rápido desde la universidad.

―¿En serio? ―se echó a reír, se le acurrucó en el cuello y luego se incorporó para acariciarle la cara― tenemos todo el tiempo del mundo.

―Lo sé…

―Eres tan guapo, Max, ¿sabes qué? ―le recorrió la cara con un dedo y él la miró a los ojos― la gente más guapa es la que tiene mucha mezcla… ya ves, Vera y yo, mis padres españoles por los cuatro costados, de lo más corrientes, sin embargo, tú…

―¿Qué?

―Tienes sangre española, francesa, criolla… estos pómulos tan espectaculares no son europeos, lo que te hace mucho más guapo de lo normal.

―No creo que tu hermana, tú o tu madre seáis muy corrientes, más bien todo lo contrario.

―Me refiero a que estos pómulos tan perfectos son producto de la mezcla de sangres que llevas en tu ADN y me encantan.

―¿Sabes que en Hispanoamérica aún hay gente que se ofende si les insinúas que tienen rasgos indígenas?

―Menuda gilipollez.

―Pero es una gilipollez muy real, así que a ver a quién le dices según qué, cuando vayas conociendo a mi familia y amigos.

―Ay Dios, Max.

―Va en serio.

―Tienes los ojos azules, el pelo castaño, la altura y las pintas europeas, pero estos pómulos… ―se calló y él la miró―. Creo que te voy a pintar, ¿me dejarás?

―¿Con técnica mixta?

―Ya veremos… ―se apartó para coger el móvil y antes de buscar la cámara, movió la cabeza―. Tengo un mensaje de mi hermana. Estupendo, se vuelven a Londres el próximo fin de semana.

―Me alegro.

―Vale, quédate quieto― le hizo varias fotos y él aguantó resignado― voy a pintarte en cuando vuelva a casa.

―Vale…

―¿Llamaste a alguien de tu oficina para comentar lo de las facturas?

―Sí, hay que echarles un vistazo.

―No quiero parecer una chivata, pero encontrar aquello en una caja del trastero es preocupante.

―Lo confirmaremos y luego veremos.

―Muy bien… ¿y mañana vamos a navegar por el lago con los demás, no?

―Si quieres.

―Sí.

―Por mí no hay problema ―se quedó observando como ella contestaba al mensaje de su hermana y repasaba las fotos del móvil, y sintió ganas de poder abrazarla y decirle que solo pensar en tener que dejarla marchar a Madrid lo partía por la mitad, que en tan poco tiempo había desarrollado un sentimiento muy potente por ella, pero se calló, sabiendo fehacientemente que si abría la boca en esa dirección se levantaría de la cama y saldría corriendo. Era evidente que seguía con la guardia en alto y, aunque se gustaban una barbaridad y ella disfrutaba tanto como él de estar juntos, hablar de sentimientos en ese momento aún estaba muy lejos de su margen de relación, muy lejos, así que más le valía callarse y esperar.

―Me manda fotos de los niños, los gemelos ya se ponen de pie solitos.

―Son muy guapos tus sobrinos.

―Y mi padre está ahí ahora… ―bufó y él extendió la mano y le acarició el pelo― ha ido el fin de semana.

―¿Me vas a contar qué te pasa con tu padre?

―Tras veinticinco años de matrimonio, tres cuartas partes de ellos peregrinando por medio mundo, se divorció de mi madre y la dejó prácticamente en la calle. Le racaneó hasta la última peseta, se desentendió de ella, de nosotras como hijas, se portó como un egoísta irresponsable y eso, aunque hayan pasado ya doce años, no se me olvida.

―¿Lo has hablado con él?

―Ese es epicentro del problema, lo he hablado mil veces con él y no le gusta nada que le hagan preguntas al respecto, así que prefiere no verme, no vaya a ser que le arruine su perfecta vida recordándole lo mal que gestionó su divorcio y su papel de padre…

―Suele pasar.

―Ni siquiera ha tenido los pantalones de reconocer que se portó fatal con mamá, que Vera y yo pudimos seguir estudiando solo gracias a que nos matamos a currar, y a que Michael, al que él no toleró hasta que no fue rico y famoso, pagó los estudios de post grado míos y de mi hermana. Se ha

olvidado de todo eso y vive en su burbuja de felicidad perfecta, imaginando familias felices y pasados maravillosos con nosotras, cuando la pura verdad es que se comportó fatal, muy mal, y no se merecería ni que le dirigiéramos la palabra.

―¿Pero sí se lleva bien con Vera?

―Porque ella es conciliadora por naturaleza y hace de abogado del diablo de todo el mundo. Quiere que pasemos página, que los niños vean al abuelo, que hagamos como si nada, pero, obviamente, yo no paso por ahí, y su marido tampoco…

―¿No?

―Claro que no. Michael lidió con una oposición draconiana por parte de mi padre simplemente porque era, a ojos del señor Saldaña, “un guaperas sin oficio ni beneficio”. Quién le iba a decir a él que ese guaperas sin oficio ni beneficio iba a acabar cuidando de su familia mucho mejor que él. Es vergonzoso. Gracias a mi hermana y a Mike mi madre tiene casa propia y una vida tranquila, y gracias a ellos yo pude seguir estudiando… y ni siquiera lo agradece. Cuando estamos juntos todavía se da el lujo de ser impertinente, y yo deseando que Michael se levante de una puta vez y le pegue un puñetazo… claro que si hace eso lo mata… así que mejor ni pensarlo… ―subió los ojos negros y lo miró― tú has preguntado.

―Gracias por contármelo.

―No soy rencorosa, pero tengo buena memoria.

―Estás en tu derecho.

―Afortunadamente, mi madre ahora está feliz con sus nietos, con su vida, con su novio Jim, y ya no se acuerda de lo mal que lo pasó, seguro que dentro de unos años yo también me olvidaré.

―Eso seguro, ven… ―se incorporó y le dio un beso en la boca― y si no, seré yo el que me levante y le de ese puñetazo.

―Vale ―soltó muerta de la risa y volvió a mirar las fotografías del teléfono móvil. Se quedaron en silencio un buen rato, hasta que subió la cabeza y lo miró a los ojos― ¿qué pasa?, ¿estás bien?

―Sí, ¿por?

―No sé, tienes los ojos tristes, ¿te ha dado mal rollo mi relación paterno-filial?

―No, en absoluto.

―¿Entonces?

―Nada, solo estoy pensando.

―¿Y en qué piensas?

―Cosas mías.

―Vamos…

―Estoy pensando qué, si me atreviera a decirte que creo que me estoy enamorando de ti, me vas a soltar alguna charla de las tuyas sobre mis historias raras de Miami, la técnica mixta y todo lo demás.

―Max… ―notó que se le humedecían los ojos y decidió quitar hierro al asunto.

―Sólo es una idea, tú has preguntado.

―No he vuelto a mencionar lo de Miami.

―Gracias a Dios.

―¿Y en cuanto a la técnica mixta?... ―entornó los ojos y sonrió―, te advierto que ahora que te acuestas conmigo, si te pillo experimentando en ese terreno, te corto los huevos y se los mando a tu madre de recuerdo.

―Ah… muy bien.

―Va en serio, puedo llegar a ser muy macarra.

―Vale, de acuerdo.

―Sí, así que mejor será que te portes bien.

―Ok, menos lobos caperucita ―le soltó parafraseándola, le quitó el móvil y se le puso encima― a ver qué sabes hacer tú que eres tan macarra.

18

El piso era una preciosidad. Salió de la cocina, dónde Max le había dejado la cafetera funcionando, y se asomó a la ventana del salón antes de volver al dormitorio. Estaban en pleno barrio del Trastevere, en el corazón de Roma, en la última planta de un edificio decimonónico precioso, completamente reformado por dentro, a dos manzanas del río y con unas vistas espectaculares a esas calles vetustas y coloridas, repletas de restaurantes, galerías de arte y turistas, que siempre la habían enamorado.

Suspiró y entró al único dormitorio del piso, dónde Max tenía una cama gigantesca, unos muebles muy sobrios y las paredes forradas de libros, a la derecha un baño enorme y a la izquierda un vestidor que era casi tan grande como la habitación. Encendió la luz y entró para cotillear sus cosas. Un montón de trajes, camisas, pantalones, cajoncitos muy ordenados con la ropa interior, otro para los gemelos y los relojes, otro para los calcetines, ropa de deporte y un zapatero de caoba precioso que abrió para ver la colección de zapatos de todo tipo que tenía, y sus famosas botas vaqueras. Contó doce pares, negras y en varios tonos de marrón, todas hechas a mano y sonrió.

―Hola ―le contestó al móvil y se agachó para ver mejor las botas.

―¿Qué haces, chaparrita?, te dejé completamente dormida.

―Sí, pero ya estoy en pie, tomando café y cotilleando tu vestidor. Me encantan tus botas vaqueras.

―Ah, mírala a ella…

―¿Dónde las compras?, quiero unas.

―Me las hace una casa de Sonora, en México.

―¿Hechas a medida?

―Sí, ya te regalaré un par.

―No hace falta… ―se levantó y salió apagando la luz― ¿qué tal el trabajo?

―Bien, ¿te veo a las doce Bloomsbury Auctions?

―Sí, ahí estaré.

―Perfecto, quiero presentarte a alguien.

―Estupendo. Tu piso es precioso, anoche no me di cuenta de lo bonito que es…

―Es todo tuyo.

―Muy amable.

―Va en serio. Tengo que dejarte, solo llamaba para decirte que Rosa, mi asistenta, va dentro de una hora. Ya le dije que estabas allí, así que no te asustes si alguien abre con su llave.

―Ah, vale, pero no hay problema, me visto y me voy, quiero pasar a ver unas cosas antes de ir a la subasta, así que no la molestaré.

Se metió bajo la agradable ducha de cascada y cerró los ojos. Las últimas dos semanas, desde el viaje a Milán, habían pasado volando en medio de una atmósfera de felicidad total que la estaba empezando a preocupar un poco. A veces miraba a Max durmiendo a su lado y no se podía creer que fuera de verdad, era demasiado perfecto para ser cierto, y se obligaba a poner los pies en la tierra para recordar que lo bueno solía durar poco y que mejor era estar preparada para cuando vinieran las vacas flacas.

En Milán, esa teoría suya de que en cualquier momento el destino se acuerda de ti y te estropea lo bueno, casi se cumple. Primero, había sido un poco chocante que le presentara de sopetón a su hermana, que era una mujer encantadora y muy agradable, pero a la que no se esperaba para nada por allí, y segundo, empezó a mostrar un ramalazo de celos que no le gustó nada. Era un hombre, le explicó, un poco posesivo y protector, nada más, y la tranquilizó el hecho de que al menos lo reconociera y prometiera controlarse.

Después de la fiesta cambió de actitud y lo vio más relajado, el domingo por la mañana se fueron de crucero por el lago con los amigos y entonces ahí sí que le vio las orejas al lobo y no precisamente por parte de Max, que era adorable, sino por parte de su hermana, que, aprovechando que los chicos estaban en la cubierta interior jugando a los dardos, la cogió por banda junto a las tumbonas para contarle una serie de cosas que ella no quería saber, o al menos no se sentía muy preparada para conocer, y que a punto estuvieron de empujarla a salir corriendo de allí, directo a Madrid y sin retorno.

―La relación de mi hermano con Pía no tiene nada de normal… ―le soltó de sopetón, ella se quedó con la taza de té a medio camino y la miró de reojo.

―No sé, yo…

―Me imagino que no ha entrado en detalles contigo, pero, en fin…me encanta verte con él aquí, es la primera vez que me presenta a una de sus novias ¿sabes?

―No, no lo sabía.

―A Pía la queremos todos, claro, es la única hija de la mejor amiga de mi madre, se ha criado con nosotros. La quiero como a una hermana, lo que no significa que la quiera como novia de mi hermano ―suspiró―. Mi madre y la tía Lucy se criaron juntas en Veracruz, son inseparables desde los siete

años. Para nuestra madre, que fue hija única y se crió sola y entre algodones, es la única hermana que ha conocido. Se adoran, cuando ambas se casaron siguieron siendo inseparables, nació María Pía y por supuesto mi madre fue su madrina y, cuando años después la tía Lucy se divorció en unas condiciones espantosas de su marido, se hizo cargo de las dos y se las llevó a vivir con ella a Miami. El esposo, un estadounidense muy viva la virgen, las abandonó por una de sus penúltimas amantes y la tía Lucy, completamente fuera de sí, se subió al techo de su casa con María Pía, que por aquel entonces tenía dieciséis años, y una pistola. Amenazó con matar a la cría y luego pegarse un tiro si él no volvía a la casa. Estuvieron seis horas atrincheradas allí arriba.

―Dios mío…

―Sí, hasta que mi madre, que estaba en Nueva York, consiguió llegar hasta allí y la convenció para que bajara y entregara el arma. De milagro no le quitaron la custodia de la hija, pero mi madre se convirtió en tutora legal de Pía y, de paso, de su amiga, que nunca ha estado demasiado bien. El caso es que María Pía siempre ha estado enamorada de Max, desde que era una enana lo perseguía por la casa y lo idolatraba. Ha sido su enamorada más persistente y fiel, y sabe Dios que ha tenido muchas por culpa de lo guapo y simpático que es… ―sonrió― y cuando se mudó a nuestra casa te podrás imaginar, aunque Maximiliano no vivía en Miami y lo veía poco, moría de amor por él y cuando regresaba a casa se desvivía en atenciones y mimos hacia su Maxi ―respiró hondo―. Te juro por Dios que las hermanas le advertimos mil veces que tuviera cuidado, pero él se moría de la risa y le quitaba importancia al tema, llegando incluso a prometerle que si estudiaba y terminaba el instituto la llevaría al baile de fin de curso y cosas así. Era una estudiante pésima, pero consiguió acabar el colegio solo para poder ir con él al dichoso baile, y, cuando Max le dijo que la invitaría a salir si hacía estudios superiores, hincó los codos y se matriculó en una universidad pública de Miami. A todos nos hacía gracia ese entusiasmo suyo por Max, pero la cosa fue empeorando. Cuando tenía veintidós años, y los cursos de la universidad acabados, consiguió salir con mi hermano a cenar y a un par de compromisos sociales, y empezó su transformación pública como la novia oficial de Max.

Creo que jamás llegó a darle algo más de un par de besos, pero eso fue irrelevante para ella, y tanto su madre, como la nuestra, dieron por excelente ese supuesto idilio que duró alrededor de dos años, hasta que mi hermano abrió los ojos y se dio cuenta de la película que Pía había estado montado a su alrededor y delante de nuestros amigos y conocidos. Él tenía sus historias en Europa y por aquel entonces creo que salía con una colega italiana, no lo recuerdo, pero en un viaje a Miami la sentó delante de sus respectivas madres, desmintió la relación y le dejó claro que la quería mucho, pero que era como su hermana y que él tenía novia en Italia, etc… fue horroroso.

―¿Qué pasó? ―sin querer preguntó y Maribel sonrió con amargura.

―Quince minutos después de esa reunión familiar para aclarar las cosas, Pía cogió un cutter de la cocina y se cortó ambas muñecas, casi hasta el hueso.

―Dios mío.

―Sí, salió corriendo por la casa, sangrando profusamente y gritando que prefería estar muerta qué sin él. Estuvo ingresada en estado de shock varios días. Mi hermano se sintió tan mal que se quedó con ella dos semanas para cuidarla y mi madre, en un acto de estupidez total, le dijo que para ella siempre iba a ser su nuera, que era la única mujer que quería para Maximiliano, etc. De hecho, consiguieron que mi pobre hermano, con el sentimiento de culpa fresquito, le prometiera intentarlo y accediera a empezar a salir con ella como novios. Incluso mi madre le regaló un anillo de mi bisabuela como prueba de su fe por ese amor, y desde ese momento María Pía empezó a ejercer ya oficialmente, y con la bendición de nuestra propia madre, como la prometida de Max― la miró a los ojos―, ya lo sé, parece de culebrón, mi marido lo dice siempre.

―Es que es muy extraño.

―Después de ese primer intento de suicidio han venido otros, que yo sepa dos más. Uno cuando Max quiso normalizar las cosas y la invitó a pasar una temporada con él en Roma, y, como a ella le da miedo estar sola en una casa o salir a pasear sola, mucho menos dormir sola, y mi hermano no podía abandonar el trabajo para cuidarla, la tuvo que facturar de vuelta a Miami y le dijo que así no podía ser, que era mejor replantearse lo suyo y entonces se tomó un bote entero de pastillas… ―miró hacia el lago―. La otra fue por un motivo similar. Una verdadera locura.

―Necesita ayuda.

―Y se supone que la tiene. Lleva en terapia desde los doce años, su madre igual. Tiene treinta y dos años y sigue viviendo con mi madre y con la suya porque ni en sueños podría independizarse y, lo peor de todo, su único motivo para vivir es Max. Está todo el día en el gimnasio, en los centros de

belleza y comprándose ropa para estar guapa para él. Ya ha pasado cuatro veces por el quirófano para estar perfecta para Max, todo inútil, claro, porque a él no le gusta, ni la quiere, y ante eso no hay nada que hacer. Cómo decía mi abuela: el amor no se compra, ni se vende, se siente.

―Eso es verdad.

―Creo que se ven dos veces al año y, sin embargo, para ella es suficiente… las fotos vuestras en esa revista, le provocó un ingreso en Urgencias.

―Yo… ―respiró hondo sin tener ni idea de qué decir ante algo así y ella le acarició el brazo.

―Espero no asustarte demasiado con esta historia, Cruz.

La charla aquella tan rara acabó cuando Max llegó a buscarlas para comer y Maribel le guiñó un ojo como advirtiéndole que no le contara nada de lo que acababan de hablar, y no lo hizo. Una semana después en Londres sí se lo contó a Vera y su hermana se mosqueó bastante, no por el lío que Max tenía con Pía, sino por la idea de Maribel de soltarle eso a espaldas de su hermano. Para Vera tenía una segunda intención nada bondadosa y le advirtió que no entrara en el juego y tuviera cuidado.

―Vamos a ver, Cruz, ¿tú preguntaste algo? ―negó con la cabeza― ¿buscaste su apoyo o su complicidad?

―Sabes que no.

―Pues yo creo que lo que pretendía era precisamente asustarte con semejante historia de terror que, supongo, es cierta, pero que corresponde en todo caso a Max contártela. ¿No te parece?

Y tenía toda la razón, en dos semanas él había estado un fin de semana con ella en Londres y otros tantos días en Madrid, alojado en su buhardilla y, muy a su pesar, no había sido capaz de comentarle el asunto, pero ya que estaba en Roma para pasar el fin de semana en su casa, igual era el momento hacerlo. No quería dejar mal a su hermana Maribel, tampoco parecer una cotilla, pero era necesario tener esa charla, aclarar las cosas e intentar comprender qué terreno pisaban todos. Eran adultos y prefería saber lo que estaba pasando y, como sospechaba, empezar a aceptar que lo bueno, si breve, dos veces bueno, aunque se le partiera el corazón por la mitad.

―¡Cruz! ―sintió su mano en la cintura y se giró para mirarlo con una sonrisa. Iba impecable, con una camisa blanca y un traje azul marino, y la agarró de la mano para hacerla entrar al edificio de la Bloomsbury Auctions, la prestigiosa casa de subastas inglesa que ofrecía ese jueves en Roma unas piezas muy interesantes para dos clientes suyos―. Ven, quiero presentarte a alguien.

―Hola… ―saludó con la mano a Marco, que estaba al otro lado del salón principal, y siguió a Max hasta que la soltó y la puso delante de un matrimonio mayor y muy elegante.

―Cruz te presento a mi madre, Rosario, y a su marido Joaquín.

―Hola, buenos días, encantada ―supo, fehacientemente, que se había sonrojado hasta las orejas y se odió por eso, pero trató de disimular y les dio la mano.

―Buenos días ―susurraron los dos y Max la sujetó por la cintura y le dio un beso en la cabeza.

―Cruz es una consultora experta, será un lujo que nos acompañe en la subasta de hoy. ¿Verdad, chaparrita?

―Claro, será un placer. ―asintió, viendo los ojos claros de la señora Aguirre echar unas chispas muy sospechosas, así que se apartó instintivamente de él, pero él la agarró de la mano y los llevó hasta sus asientos.

―Ahora vengo ―los dejó y se fue a saludar a otra gente, ella se sentó al lado de su madre y guardó silencio sin saber qué demonios hacer. El matrimonio la ignoraba ostensiblemente y empezó a pensar que no tenía por qué estar allí y forzar una situación…

―¡Rosario, querida! ―varias personas con acento mexicano se acercaron para saludarla y ella se puso de pie, procurando darle la espalda, y hablando tan simpática con todo el mundo.

―¿Tienes compañía? ―Preguntó alguien mirándola a ella de reojo y la buena señora hizo un gesto con la carpeta que tenía en la mano de lo más despectivo.

―Nada, una consultora o algo así, Maximiliano la contrató para nosotros, como si no supiéramos de qué estamos hablando.

―Claro ―todos se echaron a reír y ella parpadeó.

―Ni caso, ¿qué tal lo de esta noche?

―Buenos días, señor embajador ―Max apareció como por ensalmo allí y se dedicó a saludar también a esas personas tan elegantes sin incluirla, aunque mirándola de reojo de vez en cuando, hasta que entró el director de la primera subasta y los hizo callar. Entonces él bordeó al grupo, se le sentó al lado, estiró el brazo para apoyarlo en el respaldo de su silla y le besó la oreja―. Estás preciosa, chaparrita, no sé cómo le haces.

―Voy a ir delante, quiero…

―No, de eso nada ―la inmovilizó besándole el cuello y su madre protestó con tanto fastidio que Cruz la miró con los ojos abiertos como platos.

―Compórtate, Maximiliano, que muchas de estas personas nos conocen. No me avergüences delante de mis amigos.

―¿Cómo dices? ―él se puso serio de golpe y Cruz se levantó.

―Voy delante, tengo que trabajar ―le dijo mirándolo solo a él y se fue a toda prisa al lado contrario del salón, con el corazón en la garganta y muchas ganas de abofetear a esa mujer tan desagradable. En su estado normal no le habría tolerado ni el tono, ni las formas, pero tratándose de su madre, iba a procurar callar y no volver a verla en lo que le restara de vida. Se sentó junto a Marco y se concentró en lo importante, que era la dichosa subasta.

***

―Buenas, contigo quería platicar… ―acabada la primera subasta se escabulló de Max y su familia huyendo al cuarto de baño de señoras y cuando estaba dentro, sacando el móvil para llamar a su oficina, aquella voz la hizo colgar y volverse hacia ella muy seria.

―Usted dirá.

―Mi hijo dice que soy terriblemente maleducada y que no vuelve a mirarme a la cara si no me disculpo contigo… ―se le acercó majestuosamente y Cruz se mantuvo quieta―, vamos a dar por hecho que ya me disculpé.

―Muy bien.

―Pensé que la plática con mi hija Maribel en Como te había persuadido para dejar a mi hijo en paz.

―No sabía que su intención era persuadirme de algo.

―Eres muy lista y muy atrevida, mijita.

―No veo por qué.

―No sé qué se trae Maximiliano contigo, no me interesa― hizo otra vez ese gesto despectivo con la mano y se acercó al espejo para mirarse de cerca―, pero recuerda que tiene novia formal, prometida, mi ahijada María Pía. Muchas de esas personas que están ahí fuera la conocen, saben que es como una hija para mí, la futura esposa de mi hijo, así que me la vas a respetar un poco y, al menos aquí, delante de ellos, te vas a mantener lejos de él. Te lo pido por favor. Maximiliano dice que eres prácticamente perfecta, seguro que comprendes por qué te pido esto.

―Yo…

―Solo vengo unos días al año a verlo a Roma y no quisiera sentirme violenta delante del embajador y de mis amigos simplemente porque él es incapaz de respetar a su novia de verdad, la que está esperándolo en Miami.

―Creo que debería hablar con su hijo, yo…

―No, ya sabes cómo son los hombres y más tratándose de faldas. Mejor nos entendemos tú y yo y tan tranquilas.

―No sé qué decir.

―Dime que vas a dejar de avergonzarme…

―Rosario, ya empieza, mija… ―una de sus amigas se asomó y la llamó con la mano. Ella le regaló una sonrisa beatífica y desapareció.

Se pasó un buen rato metida dentro de una de las cabinas del baño pensando en las dos opciones que tenía: una, salir al salón y comerse a besos a Max delante de todo el mundo, o dos, volver, hacer su trabajo y largarse cuanto antes de allí. Ese no era su negociado, no pensaba involucrarse en sus rollos raros, dignos de un culebrón mexicano, y, lo más importante, no pretendía enfrentarse a semejante mujer. No valía la pena y por Max, que era un cielo, iba a hacer lo correcto, que era desaparecer de Roma y del mapa inmediatamente.

―¿Qué haces?, ven conmigo― se le plantó delante cuando terminó todo, ella levantó los ojos y se sacó las gafas para mirarlo.

―Estoy trabajando.

―Ya has conseguido las dos cosas que querías, ven conmigo― le ofreció la mano mirando a Marco de reojo y ella negó con la cabeza.

―Tengo papeleo que hacer.

―Nos vamos todos a comer, Cruz. Venga, vamos.

―He dicho que no, gracias.

―No…― se pasó la mano por la cara y luego se puso en jarras―. Cruz.

―¿Qué?

―Mi madre y Joaquín nos están esperando, venga.

―Ya te ha dicho que no, macho, qué pesado― Marco se puso de pie y lo miró de cerca. Max soltó una risa burlona y dio un paso hacia él.

―¿Y a ti quién coño te ha dado vela en este entierro?

―Mi amiga Cruz, que te ha dicho tres veces que no se va contigo, a ver si te enteras.

―¿Quieres que te rompa la cara?― se le pegó mirándolo fijamente a los ojos y Cruz frunció el ceño.

―¿En serio?, ¿tú y cuantos más, gilipollas?

―¡Ya está bien!, ¿de qué vais vosotros dos?― saltó de la silla y se les puso en medio―. No os vaya a dar yo una hostia a cada uno y a ver qué pasa. ¿Sois idiotas?

―Vamos, Cruz…― tiró de ella y la arrastró hacia un rincón, dejando a Marco bufando como un toro― Si no vienes a comer, vale, pero toma… ―sacó un sobre y se lo puso en la mano― Es la invitación para la cena de la embajada de esta noche. No sé si podré recogerte en casa, quedamos ahí

directamente.

―No, gracias, no voy a ir― devolvió el sobre y él la sujetó nuevamente por el brazo.

―No, chaparrita, no me empieces con estas pendejadas, ¿quieres?, tú no, tú no eres así.

―¿Así cómo?, solo digo que no voy a la cena de tu embajada. No me interesa. ¿Cuál es el problema?

―Quiero que me acompañes.

―Tienes a tu madre y a tu padrastro, ve con ellos. No seas desconsiderado― se giró hacia su sitio y él la detuvo―. Suéltame, Max, no querrás verme cabreada, te lo digo en serio.

―¿Qué ha pasado?

―A mí nada, eres tú el que está sacando las cosas de quicio y… ―miró hacia Marco, que había vuelto a sentarse―, si me disculpas, tengo trabajo.

―No me dejes con la palabra en la boca, Cruz, estoy hablando contigo.

―A ver… ―se detuvo y lo miró a los ojos― a tu madre y sus amigos no creo que les haga gracia verme contigo, ¿sabes?, pregúntaselo a ella, y para una vez que viene, dedícale un poco de tiempo, yo tengo que trabajar, hacer mucho papeleo y no me van las cenas de embajada, ni esas chorradas. Ya

ves, soy un poco macarra, te lo he advertido.

―¿Y qué piensas hacer?

―Acabar mi trabajo e ir a comer con Marco, por ejemplo, que hace mucho tiempo que no lo veo.

―No, no… ―la agarró por la muñeca y se la apretó―. Yo no soy un pendejo, Cruz, soy un hombre, a mí se me respeta, carajo.

―¡¿Qué?!― trató de zafarse, pero obviamente era mucho más fuerte que ella, así que se paró firme y lo miró a los ojos.

―Cómo no me sueltes ahora mismo voy a montar tal escándalo que, ahora sí, tu madre se va a avergonzar de haberme conocido.

―¿Qué estás diciendo?

―Suéltame, Max.

―¡Maximiliano, hijo!

Llamó la señora caminando hacia ellos y él la soltó con unos ojos de desconcierto total, pero no le importó, se liberó de su zarpa, le dio la espalda, caminó hacia su silla, agarró sus cosas y salió a toda velocidad de allí.

19

―No me lo puedo creer… ―Vera se pasó la mano por el pelo y guardó silencio al ver que Maravillas, su asistenta, se acercaba para dejar ropa en la lavadora y despedirse.

―Señora, me voy, ¿está segura que no quiere que meta algo al horno?

―Segura, a Michael se le ha antojado comida japonesa y ya la ha pedido, así que no se preocupe, muchas gracias.

―Vale, pues, hasta mañana. Adiós amores ―Maravillas se acercó y besó en la mejilla a Michael, que estaba en brazos de su madre, y a Sean, al que ella tenía apoyado en la cadera― mis niños bellos. Adiós.

―Adiós.

Dijeron las dos y su hermana volvió a mirarla a los ojos. Le acababa de contar su experiencia en Roma con la madre de Max y seguía en estado de shock. Después de salir de la sede de Bloomsbury Auctions, cogió un taxi y se fue a la casa de Max para recoger sus cosas y, antes de media hora, iba camino del aeropuerto. Necesitaba correr bien lejos y lo primero que hizo al llegar a Fiumicino fue llamar a su oficina, hablar con ellos, después desconectar el móvil y esperar el primer vuelo a Londres. Necesitaba ver a Vera, a los niños, y dejar de sentirse tan mal. Jamás le habían hablado de ese modo, ni la habían despreciado abiertamente, jamás había experimentado algo así y no sabía cómo tomárselo, solo sabía que dolía un montón y que no quería volver a pasar por algo semejante nunca más. No tenía ni idea que existían en el mundo personas como Rosario Aguirre, capaces de ser tan desconsideradas con los demás, hablar sin ningún respeto y quedarse tan panchas, igual había tenido mucha suerte en su vida, pero en su entorno, entre la gente que conocía, nunca le había ocurrido algo así y se quería morir.

Por supuesto, Max no era responsable del comportamiento de su madre, pero si él era el vínculo con ese mundo que ella gobernaba a su antojo, prefería no volver a verlo y en paz. Él tenía sus obligaciones, mil quinientas servidumbres que cumplir y otras tantas historias que solucionar. Era maravilloso, estaba completamente loca por él, pero, siendo honesta, no se sentía capaz de lidiar con su mundo y salir indemne. Ella no era Vera, que había luchado como una jabata, siempre, por su amor con Michael. No se sentía tan fuerte como su hermana, ni tan generosa, y obviamente, tampoco tan enamorada, así que llevaba horas evitando hablar con él. Solo le había mandado un mensaje diciéndole que se iba a ver a su familia y que ya hablarían, y él la había llamado un montón de veces intentando entender qué le estaba pasando, pero no le contestó. Le había costado casi veinticuatro horas hablarlo con su hermana, lógicamente, le iba a costar mucho más hablarlo con él, si es que algún día hacía el esfuerzo de contárselo, porque de eso tampoco estaba segura.

―¿Y qué piensas hacer? ―preguntó Vera y ella la miró.

―Ya lo he hecho, estoy aquí.

―Pero… siendo justas ―suspiró y siguió ordenando con la mano libre la ropa limpia de los niños―, él no tiene culpa de la bruja que madre que se gasta.

―Ya, pero está condicionado por ella y…

―No lo sabemos, no sabemos lo qué hubiese pasado si tú al salir del cuarto de baño te vas directo a él y le cuentas lo que te acababa de decir la señora esta.

―Bueno… ―suspiró mirando a Sean, que le devolvió la mirada con esos ojos celestes enormes que tenía y le sonrió― de todas maneras, es un lio lo de la novia, la madre, la hermana y el circo de su alrededor. Max no es nada mío, me encanta, pero puedo pararlo perfectamente ahora y adiós muy buenas. Es lo mejor para todos.

―¿También para él?

―¿Estás de su parte o de la mía?

―Por supuesto de la tuya, solo hago una pregunta. A mí me encanta Max.

―También tiene un ramalazo machista un poco…

―¿Qué?

―Se puso como una furia porque no quise ir a comer con ellos, casi le pega a Marco por meterse, me agarró de la muñeca y me soltó: “soy un hombre, a mí se me respeta, carajo”, solo porque no le hice caso, no sé… ―subió los ojos y vio que estaba sonriendo― ¿de qué te ríes?

―Me hace gracia, en el fondo se parece mucho a Michael, en su estilo, pero…

―Y eso no me tranquiliza, la verdad.

―Cruz, tienes que hablar con él y si se pone de parte de su madre o la justifica, ahí decides.

―No sé. Qué complicado ―abrazó a su sobrino y le mordió los mofletes― los hombres sois muy raros, Sean, y pensar que dentro de nada medirás metro noventa y andarás rompiendo corazones, como todos…tú y tu hermano, qué a saber cómo os portaréis los dos.

―Ya veremos―Vera se apartó de la mesa y dejó ropa en la zona de la plancha. Ese cuarto era su refugio cuando querían hablar a solas en la casa y la miró con atención. También le pasaba algo, lo sabía, pero no había abierto la boca, así que respiró hondo y esperó un poco más para preguntar.

―¿Por qué tiene que ir Michael a los Oscar si no está nominado?

―Porque si ganas un Oscar al Mejor Actor un año, te comprometes a entregar al año siguiente el de Mejor Actriz.

―Pero no le apetece nada.

―Es parte de su trabajo y serán tres días, se va el sábado a mediodía y se viene el lunes a mediodía, no veo cuál es el problema, a veces es insufrible, en serio. No hay que hacerle caso.

―¿Y viene mamá a quedarse con vosotros?

―No, se va a Edimburgo con Jim, ni se lo he mencionado.

―Al final seremos hermanastras de James Wilson, ya verás, qué pasada.

―Pues sí…

―Puedo programar trabajo en Londres para ese lunes, me vengo el viernes y así os acompaño.

―No hace falta, me las puedo arreglar.

―¿No quieres que venga?

―Claro que sí, pero…

―Será divertido las dos solas con los enanos.

―Vale.

―¿Y me vas a decir qué te pasa? ―buscó sus ojos y ella se encogió de hombros― Vera…

―Tengo un retraso… ―sacó más ropa limpia de la secadora y besó a Michael en la cabecita― dos semanas.

―Bueno… siempre has dicho que ibas a tener al menos uno más, mejor ahora ¿no?

―No, no con una niña de tres años y unos gemelos de diez meses. Me hubiese gustado esperar un par de años o tres.

―¿Y qué dice el padre?

―No se lo he dicho aún.

―¿Por qué?

―Porque quiero estar segura y él ha empezado con los ensayos de la obra de teatro, en fin, ya sabes, anda un poco desquiciado.

―¿Sabes lo que me sorprende?

―¿Qué no pongamos medios más eficientes?

―No, me sorprende más que tengas ganas de fiesta con todo lo que tienes encima, si no paras… yo no estaría para muchos trotes la verdad.

―Chicas… ―Michael llegó de un salto al cuarto de la plancha, seguido por Manuela, que iba vestida de flamenca, y se les acercó buscando algo con los ojos. Iba solo con los pantalones del chándal, sin camiseta, luciendo ese cuerpazo perfecto que tenía y que era la locura de sus millones de fans. Cruz miró a su hermana y se echó a reír.

―Bueno, mirándolo bien, no sorprende tanto.

―¡Cruz! ―protestó ella tirándole un calcetín a la cabeza.

―Es que hay que reconocer que tiene lo que hay que tener, el muchacho.

―¿Qué? ―preguntó él con esos ojazos celestes tan grandes.

―Nada, mi amor, ¿qué buscas?

―Unas sábanas, queremos montar un castillo antes de la cena.

―Papá, papá… ―dijo Sean estirando los bracitos hacía él y él lo agarró comiéndoselo a besos.

―¿Qué pasa, bichito?, ¿quieres caminar?

―Os he dicho que solo uséis las sábanas viejas para vuestros experimentos. Vamos arriba, las tengo en la cocina― animó Vera y subieron a la planta principal de la casa. Michael dejó a Sean en el

suelo, para ayudarle a caminar cogiéndolo por las dos manitas y su hermana le puso a ella las sábanas en un brazo.

―Te ha tocado, Cruz.

―Vale, venga, Manu, ¿dónde lo hacemos?

―En el escenario― contestó llevándola al rincón del enorme salón donde su padre le había hecho construir un escenario pequeñito.

―Muy bien― alcanzó a decir justo antes de que el timbre de la puerta sonara muy alto.

―Seguro que es del restaurante japonés. ¡Mike!

―Ya voy― contestó él abriendo la puerta― Hola, ¿qué hay?

―Hola, pasa, por favor… ―oyó saludar a su hermana y siguió a lo suyo hasta que levantó la cabeza y miró hacia la puerta.

―Te buscan, Cruz― le dijo Michael mirando a Max que, muy educado, esperaba de pie en el hall de la entrada, sin moverse.

―Pasa, Max, has llegado justo a tiempo para cenar― terció Vera y miró a su marido― Cariño, mira, ahí vienen los del restaurante.

―Cruz… ―susurró y ella se puso en jarras.

―Tendrías que haber llamado, esta no es mi casa ¿sabes?

―¿Y cómo?, si tienes el móvil apagado.

―Pues no haber venido, no… ¿qué quieres?

―Hablar contigo.

―No sé por qué.

―¿En serio?

―Hola, Max… ―Manuela se le acercó un poco tímida y lo saludó, él se puso en cuclillas y le cogió la manita.

―Hola, preciosidad, qué traje más bonito. No me habías dicho que bailabas flamenco.

―Cómo mi mamá.

―Pues eso tengo que verlo.

―Vamos a hacer un castillo con la tía Crush, ¿quieres ayudar?

―Claro…

―Max es arquitecto, seguro que te hace un castillo espectacular― bromeó Vera pidiéndole el abrigo, pero Cruz levantó la mano y los miró a los dos muy seria.

―No, espera, cojo una chaqueta y nos vamos a tomar algo a Knightsbridge, si te parece bien.

En cuanto salieron de la casa, lo que le fastidiaba bastante, porque tener que dejar a Manuela sin el castillo y a su hermana a punto de servir la cena, le parecía de lo peor, se pusieron a discutir. Él reprochando que lo tratara como a un apestado delante de su familia y ella recriminándole su empeño por aparecer cuando menos se lo esperaban y sin avisar, así que llegaron a un pub del barrio, el primero que encontraron en Knightsbridge, bastante tensos y con poca disposición para el diálogo. Pillaron una mesa junto a la ventana y se sentaron uno frente al otro pidiendo unas pintas.

―Dime qué carajo pasó en Roma para que salieras huyendo de ese modo y me largo ahora mismo. No tengo porqué aguantar tus desplantes y tu mala cara, cuando he sido yo el que se ha quedado esperándote como un imbécil en mi casa, sin saber qué pasaba, después de haber hecho planes para

pasar todo el fin de semana juntos.

―¿Qué tal la fiesta de la embajada?, ¿y la audiencia con el Papa?

―¿Es por tu amigo Marco?, ¿te enfadaste por eso?

―No, aunque… ―miró a su alrededor y tragó saliva― no me gusta cómo eres con él, ni tampoco que me quisieras obligar a ir contigo, ni las cosas que me dijiste.

―Vale, muy bien― levantó las manos y se apoyó en el respaldo de la butaca, ella lo miró de reojo y vio que llevaba una camisa sport, de cuadritos azules, unos vaqueros oscuros y unas botas vaqueras, negras, guapísimas, subió los ojos y se encontró con los suyos entornados―. No te voy a decir que acabaré tolerando a ese pendejo, porque no lo haré, no me gusta y me gusta mucho menos que haya estado saliendo contigo, que babee detrás de ti, así que a la primera de cambio le terminaré partiendo esa cara de pinche bobo que tiene. Ya está avisado.

―¿Tú te oyes cuando hablas?

―¿Y tú?

―¿Sabes qué? ―buscó dinero en el bolsillo de los vaqueros, encontró un billete de cinco libras y los puso encima de la mesa― no tengo más dinero, pero creo que con esto al menos pago mi cerveza. Me voy.

―¡No! ―la agarró del brazo y la hizo sentarse― tú te quedas, como una persona adulta, me vas a mirar a la cara y me vas a decir de verdad qué pasó en Roma para que me dejaras tirado.

―¿Por qué insistes conmigo, Max?, soy un incordio, no hago más que discutir contigo, ¿por qué no lo dejamos correr?

―Porque me importas, estoy loco por ti, nunca he estado tan seguro de algo y no pienso rendirme contigo.

―Dios mío…

―Sé que sientes algo por mí, que te resistes y que quieres ignorarme, pero no puedes y no puedes porque estás muy bien conmigo, así que vale la pena luchar un poco. Chaparrita― estiró la mano y entrelazó los dedos con los suyos. Cruz sintió su calor, que le provocó un escalofrío por todo el cuerpo y tragó saliva―, dime qué pasó o tendré que interrogar a Vera, seguro que ella lo sabe y acabará contándomelo.

―No metas a mi hermana en esto.

―Entonces háblame, sea lo que sea, necesito saberlo.

―Pues… ―se lo pensó unos segundos y decidió que la confianza o la lealtad se la debía a él, no a su madre, así que se encogió de hombros y lo soltó―. Tu madre me pidió que me fuera, que no la avergonzara delante de sus amigos, porque todos conocían a tu futura esposa, que sabían que te estaba esperando en Miami y que mi presencia allí, contigo, le resultaba muy violenta.

―… ―se quedó completamente mudo y le soltó la mano, ella pensó que hasta ahí había llegado su amistad y se preparó para coger la chaqueta y despedirse. Mejor así, total, futuro no tenían ninguno.

―Siento decírtelo de esta forma, pero es lo que pasó, no puedo explicarlo de otra manera.

―¿Y por qué?― la miró con los ojos muy brillantes― ¿por qué no acudiste a mí?, ¿por qué no me dijiste nada?

―Porque es tu madre, no voy a malmeter contra ella, no nos conocemos apenas…

―Si no acudes a mí, no puedo protegerte.

―¿Protegerme?, no se trata de eso.

―Se trata precisamente de eso. Mi madre se aprovecha de la nobleza o de la buena educación de las personas para obrar a su antojo, meterse donde no la llaman y ofender…

―Bueno, yo…

―¿Qué más te dijo?― se pasó la mano por la cara.

―Básicamente eso, nada más.

―¿Y estaba Joaquín delante?

―No.

―Dios mío, es increíble. Lo siento muchísimo.

―Es igual, no es tu culpa.

―Pensé que se había alegrado por mí. Cuando le hablé de ti no dijo nada, incluso me pidió conocerte, sino, te lo juro por Dios, jamás te hubiese puesto frente a ella.

―Vale, no le des más vueltas, yo…

―Escucha… lo siento mucho, siento mucho todo esto, te pido perdón de rodillas, pero…― sacó dinero y lo dejó en la mesa―, te voy a llevar a casa y mañana nos vemos, si aún quieres verme, pero ahora… ahora necesito…

―Claro― esperó a que se pusiera el abrigo y salió a la calle con él. Hacía mucho frío y se mantuvo a dos pasos suyos, mirándolo de reojo. Era evidente que estaba desolado, tenía la cara desencajada y se arrepintió de inmediato de haber abierto la boca.

―Lo siento mucho― tiró de ella, la abrazó y le besó la cabeza―, perdona por no haberme dado cuenta, por no haber estado más atento, por haberte dejado sola con ella…

―No es tu culpa, Max, yo no te culpo a ti de nada.

―¿Y entonces por qué en lugar de hablarlo conmigo saliste huyendo de Roma?

―Porque me desbordó, no sé, jamás me había pasado algo semejante y tampoco me sentí capaz de enfrentar a tu madre, montar un escándalo… no sé, todo esto se escapa bastante de mi tranquila y apacible vida, ¿sabes?

―Lo siento… ―se detuvo y la sujetó por el cuello para besarla, ella devolvió el beso y después le acarició la cara sonriendo.

―No hay nada que sentir, en serio, sé que tú no tienes nada que ver con todo esto, yo tampoco soy responsable de las chorradas que hace mi padre.

―Pero desapareciste, desconectaste el teléfono y hace un rato casi me echas a patadas de casa de tu hermana.

―Porque…― se apartó de él y movió la cabeza―, porque no sé qué hacer contigo.

―Cruz…

―Me encanta verte, pasarlo bien juntos, me gustas mucho, muchísimo, pero todo eso que te rodea me sobra, nos sobra a los dos. Yo no soy carne de culebrón ¿sabes?

―¿Carne de culebrón? ―soltó una risa amarga y se puso las manos en las caderas.

―Tengo treinta y dos años, soy independiente y estable, nunca he muerto de amor por nadie, como ha hecho mi hermana, ni he cruzados océanos a nado por amor, ni he protagonizado un drama romántico… tampoco sé lidiar con exnovias o madres o suegras, nunca lo he hecho y no pretendo hacerlo ahora, por mucho que me gustes.

―Lo entiendo.

―Igual nos hemos encontrado en un momento equivocado de nuestras vidas, Max… tal vez…

―Sólo déjame solucionar las cosas. No me des la espalda por culpa de personas ajenas a mí.

―No tan ajenas.

―Son mucho más ajenas de lo que te puedas imaginar.

―Vale, mira, no voy a discutir contigo, tú sabrás. Es tu problema, no el mío.

―No me digas eso.

―¿Y qué quieres que te diga?

―Qué estás conmigo y que no tienes miedo.

―¿Miedo yo?, ¿a qué voy a tener miedo?

―Miedo a enamorarte de mí, a quererme o a necesitarme como yo te necesito a ti.

―Ay Dios… Max…

―Me gustaría saber a cuántos tíos abandonaste cuando se enamoraron de ti.

―Y eso que la madre de ninguno trató de deshacerse de mí primero…―bromeó para cambiar de tercio y abrió la verja de la casa― no te enfades, es una broma.

―Mañana te llamo y podemos hacer algo con Manuela. ¿Cuándo te vas?

―El domingo por la noche.

―Muy bien… pues… estoy en el Claridge's. Te llamo mañana temprano y podemos llevarla a un museo o…

―Vale, se lo pregunto a Vera y a Michael.

―Claro... ―se acercó y le dio un beso― mañana nos vemos.

―Adiós― se despidió y entró en casa de su hermana, que a esas horas tenía las luces de la primera planta apagadas, pensando que Max era un tío fuerte y decidido, mucho más firme que ningún otro hombre con el que hubiese salido antes, lo que no pegaba para nada con su actitud frente a María Pía y su familia. Una contradicción un poco rara―. Hola…―susurró entornando la puerta del dormitorio principal, miró hacia la cama y se encontró a Michael estudiando un guion con Vera y Manuela dormidas, acurrucadas una a cada lado, sobre su pecho, y le sonrió.

―Hola.

―Ya veo que estás en la gloria con tus chicas.

―Sí… ―sonrió, sacándose las gafas― soy un tipo afortunado.

―Me llevo a la pequeñaja ―se acercó para llevarse a Manu a su cama y lo miró a los ojos― ¿Qué tal todo?

―Todo bien, tranquilo, ¿qué tal tú con tu hombre?

―Bueno, no es mi hombre, pero ahí vamos.

―No empieces, Cruz.

―Es cierto.

―Pues a nosotros nos gusta ese tío.

―Se lo diré, seguro que le encanta saberlo… ―abrazó a la niña y se encaminó hacia la puerta.

―Te he conocido a unos cuántos pardillos, pobres incautos todos, a los que te merendabas a la primera de cambio, pero este…

―¿Qué?― le preguntó antes de salir.

―Este se viste por los pies.

20

¡Mierda! Se despertó de un salto, con el corazón en la garganta, y se sentó en la cama intentando situarse. No estaba en casa, tampoco en un hotel, estaba en Madrid, en casa de Cruz y ella seguía allí. Se pasó la mano por la cara, respiró hondo y la miró, dormía plácidamente, con medio cuerpo fuera del edredón, y no pudo evitar estirar la mano para acariciar la piel tersa y suave de su pierna desnuda antes de levantarse.

Salió de la cama con cuidado y se fue al cuarto de baño mirando la hora: las ocho de la mañana, era domingo y no tenían por qué madrugar, pero la pesadilla que acababa de tener lo había despertado de mala manera y le costaría volver a coger el sueño. Salió del baño y se fue a la cocina para preparar café, intentando hacer el menor ruido posible porque el que aquella buhardilla diáfana no tuviera puertas ni tabiques la hacía muy bonita, pero muy complicada para intentar no molestar a los demás.

Puso en marcha la cafetera y se giró para mirar la casa, era muy amplia y muy acogedora, preciosa, pero si ella lo dejara, la reformaría entera, aprovechando más el espacio y procurándole una zona para el taller más abierta y luminosa, con una gran claraboya en el techo. Seguro que conseguía los permisos para hacerla, pero, claro, la decisión era de Cruz y no quería presionarla, mejor era esperar un momento más propicio para sugerir la obra, tal vez hacia el otoño o tal vez, con algo de suerte, ya estarían por entonces viviendo juntos en otra parte… en Roma, por ejemplo, quién podía saber lo que les deparaba el destino, menos con esa chaparrita gruñona y peleona que le plantaba cara a la primera de cambio y que tanta marcha le estaba dando desde que la había conocido.

Lo que más le gustaba de ella era precisamente eso, ese tremendo carácter que tenía, la fortaleza y la pasión con la que se manejaba por la vida. Le estaba costando horrores enamorarla, hacerla bajar la guardia, nunca se había esforzado tanto con alguien, pero sabía que al final valdría la pena porque, si Dios era generoso y Cruz Saldaña se acababa enamorando de él, no existiría fuerza humana o divina que los separara.

―Las conozco desde que tenían veinte años y siempre han sido así… ―le dijo Michael Kennedy una noche, mientras se fumaban un pitillo y tomaban una cerveza solos, en el patio de su casa de Chelsea―, las dos son muy fuertes, muy diferentes a sus padres. Ellas creen que es porque les tocó

vivir toda su infancia enfrentándose a los cambios, a nuevos países, nuevos amigos, nuevos colegios, pero, yo tengo otra teoría.

―¿Ah sí?, ¿cuál?

―Yo creo que tienen tanta pasión por todo y tanta energía porque se retroalimentan la una a la otra. Así no hay quién pueda con ellas.

Le caía muy bien ese tío, era una mega estrella mundial del cine, su cara estaba en todas las revistas, la gente lo idolatraba y, sin embargo, era un tipo muy sencillo, muy acogedor y agradable, con una charla estupenda y un sentido del humor muy irónico, muy irlandés. Estaba loco por sus hijos, mucho más loco por su mujer y, aunque Cruz le había advertido que esa pareja no siempre había sido perfecta, en la actualidad lo parecían y se les veía muy felices.

Alguna vez había leído que Michael Kennedy era un actor muy talentoso, pero difícil, un perfeccionista de manual y con un nivel de exigencia exagerado, seguramente era cierto, pero en las distancias cortas no lo parecía. Era realmente simpático, inteligente y él lo envidiaba con toda su alma, no por su éxito o por su preciosa familia, lo envidiaba por llevar doce años junto a Vera y por ende junto a Cruz, por haber sido su apoyo, el sostén de la familia, por haber ejercido de marido con Vera, de hermano y hasta de padre con las dos, y por haber conseguido llegar a formar parte de ese núcleo tan hermético y tan sólido que componían las hermanas Saldaña.

Los tres eran muy cómplices, se notaba a la legua, y aunque Michael era muy dependiente de la atención y el amor de su mujer, había aprendido a compartirla con su hermana y con su familia, había aprendido a acogerlas a todas en su casa, todo el tiempo que necesitaran y sin oponer resistencia, y esa actitud suya tan inteligente lo convertía en su héroe. Michael Kennedy había abierto el camino y él solo esperaba poder ir detrás.

La cafetera anunció que estaba lista, se sirvió una gran taza de café y caminó hacia el rincón más lejano de la cama, donde Cruz tenía su taller. Dos caballetes y un par de cuadros arrinconados y tapados con telas, una estantería con sus materiales y pocas cosas más formaban su espacio de trabajo, colocado estratégicamente junto a la ventana que daba acceso a un pequeño balconcito con vistas a la calle Toledo. Le encantaban esas puertas de madera acristaladas típicas del casco viejo de Madrid, estrechas y tan estilosas, se acercó a echar un vistazo a la calle y luego se sentó en uno de

los sillones que tenía frente al cuadro en el que estaba trabajando. La víspera, antes de ir juntos a la boda de uno de sus mejores amigos, le había dejado ver el proyecto y se había quedado impresionado. Una técnica mixta perfecta, óleo y acrílico, y un talento extraordinario. No le cabía la menor duda de que era una gran artista, aunque ella se tomara esa faceta de su vida con sentido del humor y más como un hobby que otra cosa, a él le había gustado sinceramente su trabajo y le parecía un regalo poder disfrutarlo a solas y en silencio, antes que se levantara y quisiera taparlo para que no viera al detalle lo que se traía entre manos.

Cómo varios artistas que conocía, Cruz era insegura y perfeccionista con su obra, eso la convertía en mucho mejor pintora, le dijo, pero ella había quitado hierro al asunto y había acabado riéndose de su “pobre intento” por crear arte moderno entre jornada y jornada de agotador trabajo.

Encendió el teléfono y vio que tenía un montón de emails. Llevaba desde el viernes en Madrid y se había olvidado completamente del mundo, aunque el mundo no se había olvidado de él, y mucho menos con la batalla legal que había iniciado hacía tres semanas para liberarse de las empresas de su madre.

Bebió un sorbo de café y abrió el correo de Ignacio Villarobledo, abogado de la familia desde tiempos de su abuelo, y uno de los baluartes en los que se escudaba su madre siempre que tenía problemas serios. Don Ignacio era su ángel de la guarda, el solucionador y el apagador de fuegos,

todo el mundo lo quería en casa y se imaginó por dónde iban los tiros de su correo antes de abrirlo.

“Maximiliano, hijo ―decía en tono conciliador―, debo insistir, Charito sigue desolada por tu decisión de abandonar cualquier contacto con las empresas Aguirre. Solo quiero recordarte que se trata del patrimonio de tu abuelo, que, no lo olvides, te adoraba. Todos y cada uno de sus nietos

tienen un compromiso sentimental, la responsabilidad moral, de cuidar, defender y participar en su legado y por eso te pido, te lo ruego, reconsidera tu postura, habla con tu madre, dale un abrazo y olvídate ya de todo ese desatino”.

“Querido tío Ignacio ―respondió de inmediato―, gracias por tu interés, entiendo tu papel y tu trabajo en este asunto, pero, esta vez la decisión es irrevocable. La relación con mi madre es de todo punto de vista insostenible, me ha faltado al respeto de mil formas diferentes, y, si para librarme de ella debo librarme también de empresas Aguirre, lo hago gustoso. Muchísimas gracias por tu interés”.

Después leyó dos emails de su hermana Guadalupe, la súper jefa del conglomerado Aguirre, que estaba de su lado y que le mandaba varios archivos con información para su gestor, y otros dos del bufete de abogados que había contratado para zanjar su participación en las empresas, solucionar su status dentro de las mismas y cerrar ese capítulo cuanto antes. No quería saber nada más de ellos, ni recibir un céntimo más de beneficios, ni bonos, ni privilegios. Tenía treinta y ocho años, su propio dinero, una carrera, un trabajo y, por sobre todas las cosas, una vida que pensaba mantener bien lejos

de su madre y de todo aquel imperio que la rodeaba y que la convertía en un verdadero monstruo del control y la arbitrariedad, especialmente tratándose de la vida de sus hijos.

―¡¿Qué demonios le dijiste a mi novia en Roma, madre?!― le espetó sin un buenas noches desde Londres, después de que Cruz le contara lo que había pasado en la sede de Bloomsbury Auctions. Oír aquello casi le hace coger un vuelo a París, donde estaba su madre esa noche, para gritárselo a la cara, pero no lo hizo, prefirió respirar, calmarse y decírselo por teléfono, que tampoco era un mal recurso si te dolía solo pensar en tener que mirarla a la cara.

―¿Ya te fue con el cuento?, y no la llames tu novia…

―No me fue con el cuento, he tenido que presionarla para que me explicara por qué me abandonó en Roma de esa forma… ¡¿quién carajo eres tú para dirigirte a ella en esos términos?!, ¡¿quién coño te crees que eres?!

―Cuidadito, que estás hablando con tu madre, así que un respeto.

―¿Respeto?, qué sabrás tú de respeto.

―Mira, Maximiliano…

―Qué te quede claro solo una cosa, madre, a partir de este momento no te quiero en mi vida, ni en la mía, ni en la de mi mujer, ni en la de nadie que tenga que ver conmigo. Eres una manipuladora peligrosa, sin ningún criterio, que se rige por su egoísmo y maldad, y no pienso volver a tolerar que te acerques ni medio palmo a mí ¿me oyes?

―¿Tu mujer?, ¿ya hablas de tu mujer?, ¿te ha convencido para casarse contigo la pendeja esa?, ¿una muerta de hambre…?

―¡¿Qué?!

―Cualquier día la embarazas y a ver qué haces tú con esa mujercita que no tiene ni dónde caerse muerta. ¿Sabes quiénes son sus padres?, ¿un empleaducho de banca y una ama de casa?, ¿su hermana?, una abogada de causas perdidas que ha sido detenida dos veces, ¡dos!, por manifestarse en

contra de las corridas de toros o por andar enredando con Greenpeace como una terrorista… ¿esa gentuza emparentando conmigo?... ¿crees que te lo voy a tolerar?, ¿crees que voy a permitir que arrastres mi apellido y a mi familia por el fango solo porque te hayas encoñado con ella?

―Mira… ―respiró hondo y apoyó la mano en la pared― me avergüenzo tanto de ser tu hijo ahora mismo, que no voy a seguir con esta plática absurda.

―Tú tienes una novia decente, de buena familia, que llegó a ti virgen, que te adora y que…

―¿En qué siglo vives?, ¿no te das cuenta de lo retrógrada, rancia y lamentable que suenas?

―Seré todo eso que dices, pero yo, lo mismo que María Pía, somos unas señoras, no cómo esa mosquita muerta que se mata a trabajar, sabe Dios en qué, para poder llevarse un pan a la boca.

―¿Señoras?. ¿Eres consciente de que gente como María Pía o su madre solo te toleran porque tienes dinero y las proteges?, ¿qué esa pobre muchacha desquiciada a la que alimentas sus fantasías, no es más que una interesada ignorante y débil?, ¿una víctima más de tus putos caprichos?

―No me hables así, voy a llamar a Joaquín…

―Otro pobre pendejo, no busques protección en él, no la necesitas. Tienes más huevos tu solita que diez tipos como Joaquín.

―Mira…

―Solo llamo para avisarte que a partir del lunes me retiro de tus empresas, de tus consejos de administración, de tus maquinaciones e intereses. Si no eres capaz de respetarme a mí, a mi novia, o a su familia, no quiero saber nada, nunca más, de ti, así que deja ya de mandar a tus esbirros a investigarnos. No somos asunto tuyo. Espero que me hagas caso y te mantengas alejada de nosotros o haré público tu comportamiento y te pondré en las portadas de todos los periódicos mexicanos.

―Voy a desheredarte, muchacho.

―Te recuerdo que no necesito de tu dinero, a mí no puedes comprarme.

―¡Maximiliano!

Le colgó y después de eso disfrutó de lo que quedaba del fin de semana con Cruz y su familia en Londres, llevaron a Manuela al museo de Ciencias Naturales, cenaron con Vera y Michael en su casa, compartieron todas las horas libres hasta que se separaron en el aeropuerto, una para volver a Madrid y el otro a Roma, en paz y en armonía. Ella le dio otra oportunidad en medio del caos y, aunque no le contó nada sobre esa charla con su madre y las decisiones que había tomado, Cruz quiso seguir dónde lo habían dejado antes de la discusión en Roma, con los planes para ir juntos a la boda de su amigo Pitu en Madrid, ese segundo fin de semana de marzo, con la decisión de seguir viéndose por Europa siempre que tuvieran ocasión y con la intención, sobre todo suya, de seguir construyendo sobre seguro un futuro en común, aunque aún le quedara una última cosa que hacer en Miami y personalmente: Hablar con María Pía ante testigos, contarle que se había enamorado y que era definitivo, jamás se iba a casar con ella.

Era consciente de la delicadeza del asunto y por eso iba a ir hasta allí para tratarlo en persona, y, estaba claro, hiciera lo que hiciera o amenazara con lo que amenazara, esta vez no iba a claudicar, ni a ceder, esta vez tenía a Cruz, así que ya ni la lástima, ni el sentimiento de culpa podrían manipularlo. Esta vez el baño de realidad iba a ser sin anestesia y le daba igual si quemaba la casa, debía comprender que la vida real era la que era y que, en el fondo, se merecía tanto como él coger las riendas de su vida, darse una oportunidad con alguien que de verdad la quisiera y vivir con algo de felicidad. No podía seguir esperando por una fantasía inútil el resto de sus días.

―Buenos días…― Cruz llegó por su espalda, le besó la cabeza y se fue caminando descalza a buscar un café.

―Buenos días, chaparrita, no te oí levantarte― se giró para seguirla con los ojos y se quedó prendado de esas piernas torneadas, del trasero respingón enfundado en esas braguitas blancas tan sexys, la espalda recta que se adivinaba perfectamente debajo de la camisetita sin mangas, y sintió una erección instantánea― ¿cómo has dormido?

―Creo que tengo un poco de resaca. Nos acostamos hace tres horas, ¿qué haces despierto?

―¿Y tú?

―No sé, me desperté de repente…― volvió y se le sentó en encima, se le acurrucó en el pecho y tomó un trago de café suspirando―. Hace un poco de frío aquí para andar desnudo…

―¿Te molesta?― se echó a reír― si quieres me compro un pijama.

―No, es que me pones nerviosa…

―Eso es bueno ―le acarició las piernas y la abrazó muy fuerte―, deberías dedicarte solo a pintar, chaparrita.

―No creo.

―¿Por qué te metiste en la consultoría y aparcaste así tu talento?

―Porque tenía que comer ―levantó los ojos y le sonrió― y me temo que tú no eres nada objetivo.

―Organizaremos una exposición y verás cómo triunfas.

―No tengo material para una exposición.

―¿Cómo qué no?, ¿no dices que tienes muchos cuadros en el trastero de tu madre?.

―Ya, pero…

―Quiero verlos.

―Ay, Max, no me marees, que tengo sueño ―le dio un beso en la boca y volvió a acurrucarse sobre su pecho― ¿Ya tienes los billetes para semana santa?

―Sí, deberías venirte conmigo.

―¿A Miami?, no, gracias.

―Te encantaría Miami, tengo unos amigos estupendos allí.

―Lo sé, pero no, gracias.

―Vale, ¿y los vuestros para Galway?

―Sí, Vera ya los compró, nos vamos el viernes 1 de abril y así le ayudamos a organizar un poco la fiesta del cumple o al menos a cuidar de los niños.

―Me encanta la idea de pasar ese fin de semana en Irlanda, celebrar el cumpleaños de Michael, hacer algo de turismo…

―Y conocer a su familia, son estupendos, adoran a mi hermana… es gente majísima y sus amigos también. Van a ir algunos de sus mejores amigos y creo que lo pasaremos de maravilla. Compra billete para volver el lunes 4, no el domingo, porque queremos hacer una excursión a los acantilados de Moher.

―Estupendo.

―Le has encantado a todos mis amigos, gracias por acompañarme a la boda.

―Gracias a ti por invitarme, me lo he pasado muy bien. La verdad es que si estoy contigo siempre me lo paso bien.

―Y yo ―se incorporó y lo miró a los ojos. Le acarició la cara y le sonrió―. Dejamos al personal alucinado bailando salsa, ¿dónde aprendiste a bailar tan bien?

―He pasado muchos veranos en México, en Miami, allí todo el mundo baila.

―Y a mí me parece muy sexy.

―Ay, chaparrita ―enredó los dedos en su pelo y suspiró queriendo decirle un millón de cosas, como que la quería, pero se contuvo y se limitó a besarla.

―¿Qué sabes de tu oficina con respecto a la mía?

―Hay un equipo encima de eso, pero necesitamos más información.

―Si se comprueba que Solange Armagnac S.L. Madrid, ya había hecho tratos “sospechosos” en el pasado, ¿no perjudicaremos personalmente a Solange, no?

―Bueno, habrá que investigar si de verdad no está involucrada.

―Estoy segura de que no lo está, las sedes son completamente independientes y aquí es Isabel Rossi la que corta el bacalao.

―Todo este mes de marzo yo seguiré con un tema en Bélgica, pero el equipo está trabajando en eso, no te preocupes.

―Vale.

―¿Conoces Bruselas? ―ella asintió― voy el tercer fin de semana, hasta el 22 de marzo, ¿por qué no te vienes conmigo?

―No puedo, ese fin de semana tengo que llevar a mi abuela al pueblo.

―Es cierto, la próxima vez quiero ir a ese pueblo.

―Es muy aburrido, Max.

―Ya te dije que contigo me lo paso bien siempre.

―Vale… ―se acercó y lo besó, él le separó los labios y le acarició la boca con la lengua, cada vez más intensamente, sintiendo como su erección, enorme, le rozaba el trasero. Sonrieron y se miraron a los ojos, Cruz se levantó y se le montó encima, primero le acarició el pene con una mano sin dejar de mirarlo a los ojos y luego lo condujo suavemente para que la penetrara sin dificultad.

―Oh, Señor ―suspiró, arqueando la espalda.

―Estoy loco por ti, mi chaparrita… ―le susurró encima de la boca, sacándole la camiseta y ella sonrió.

―Y yo por ti, Max.

21

22 de marzo, martes previo a la semana santa y aún con el tema de su cliente suiza, Chantal Bourdin, abierto, tenían que ponerse las pilas ya o perderían el Federico Madrazo. Era imprescindible cerrar la oferta esa mañana o el cuadro se lo quedaría la casa de subastas y ahí ya no habría nada que hacer, así que la llamaría en cuanto llegara a la oficina, dónde, por cierto, las cosas no iban nada bien desde que dos agentes de la Interpol, del equipo de Max, habían aparecido pidiendo facturas y referencias sobre los dos cuadros italianos del siglo XIX que había gestionado Solange Armagnac S.L. hacía diez y ocho años respectivamente, y de los que se tenía sospechas

serias, podían ser robados.

Los dos policías, que llegaron sin cita previa, ni la habían saludado, aunque ella había pasado aquellas facturas sospechosas a Max desatando la investigación, y estaba avisada por él de esa intervención en Madrid, la habían mantenido completamente al margen, intentando preservar el anonimato de su denuncia, pero Isabel era mucho más retorcida que todo eso y en cuando desaparecieron de su despacho fue a pedirle explicaciones, con sus malos modos de siempre, amenazándola, una vez más, con despedirla si había roto la confidencialidad de su trabajo hablándole a su novio de los secretos de la empresa. Por supuesto se calló y pasó, pero el ambiente

era insoportable desde entonces.

Cada día resultaba más incómodo trabajar con esa mujer, y si Max andaba por medio mucho más, bastaba con que la fuera a recoger a la oficina para que al día siguiente la puteara de alguna manera, intentara dejarla en ridículo o la mandara a un pueblo perdido de Soria a ver unas tallas de madera sin ningún valor con el único propósito de fastidiarla un poco. Era una bruja, sus compañeros y ella estaban pensando en escribir una carta formal de queja ante Solange, pero en el fondo, a todo el mundo le asustaba perder su trabajo y se echaban atrás, se callaban y seguían aguantando su mal

humor y su poca profesionalidad con el mejor talante posible.

Dejó la taza de café en el lavavajillas y se acercó a la mesilla para apagar la radio, pero la voz del locutor de la Cadena Ser la detuvo de inmediato. Atentado en el aeropuerto de Bruselas, miró la hora, ocho y media de la mañana, Max cogía un vuelo a París a las nueve y media desde Zaventem.

Respiró hondo y encendió la tele, era muy pronto aún para tener datos claros sobre el asunto porque las explosiones, dos, según la BBC, se habían producido a las ocho en punto de la mañana en Zaventem, sí, pero no se sabía exactamente en qué zona del aeropuerto. Agarró el teléfono móvil y lo llamó: “Apagado o fuera de cobertura” decía la voz en italiano, y empezó a inquietarse.

Lo llamó cuatro veces más, sin poder apartarse del televisor, y finalmente decidió salir a la calle y volar al trabajo. Seguro que estaba bien y que no era para tanto, se dijo cogiendo el metro. Aunque las noticias en Twitter empezaban a ser cada vez más graves y más preocupantes, decidió respirar hondo y tranquilizarse.

―¿Has visto lo de Bruselas? ―le preguntaron en cuanto pisó el despacho― Juan González se ha ido a casa, su hermana cogía un vuelo a esa hora para España y no logran localizarla.

―Por Dios, luego lo llamo.

―Qué fuerte, Cruz, no podremos vivir jamás en paz ―Sandra se le sentó frente al escritorio con la Tablet en la mano― ¿qué hacemos con lo de Chantal?

―La llamo ahora y tratamos de cerrarlo, tú llama al cliente italiano y dile que me espere una hora.

―Vale.

Antes de contactar con Suiza para convencer a Chantal Bourdin de la necesidad perentoria de hacer una oferta en firme sobre el cuadro, volvió a llamar a Max y seguía apagado o fuera de cobertura, lo que podía indicar que acababa de embarcar, claro, aunque últimamente la solía llamar cuando estaba a punto de despegar así que el estómago se le cerró y unos escalofríos muy raros empezaron a atacarla sin piedad, sin embargo, se recompuso, llamó a Chantal, la convenció de cerrar el trato en quince minutos de una larga e increíblemente aburrida charla y cuando colgó ya se hablaban de más

atentados en el metro de Bruselas. La cosa pintaba a tragedia de enormes dimensiones, todo el mundo empezó a pulular por la oficina con cara de preocupación, lo que la empujó a cerrar la puerta, poner la tele en el ordenador y no parar de llamar a Max, sin ningún resultado, cada cinco minutos, lo que acabó por mandarla directo al cuarto de baño a vomitar de la pura angustia, como cuando era pequeña.

―¿Qué te pasa? ―Sandra la pilló volviendo del servicio y frunció el ceño― ¿No estarás embarazada?

―No, estoy preocupada, Max cogía un vuelo esta mañana desde Bruselas y no me coge el móvil.

―¡Joder!, ¿a qué hora?

―A las nueve y media. Vale ―entró a su despacho y se sentó a la mesa mirando la tele de reojo―, llama a Italia, todo cerrado, la transferencia se la están haciendo ahora mismo. Revisa los contratos y me vas avisando, yo voy a seguir intentando localizar a Max o me va a dar un ataque.

―¿Te traigo un té?

―No, gracias. Tranquila.

A las diez y media de la mañana, dos horas después de escuchar la primera noticia sobre el atentado de Bruselas, las informaciones solo parecían ir a peor y Max seguía sin aparecer. En la tele estaban contactando telefónicamente con testigos o viajeros españoles que no habían alcanzado a entrar en el aeropuerto y por lo visto ellos sí tenían cobertura, así que la angustia empezó a quitarle la respiración. Había muchos muertos y cientos de heridos, todo caos y desinformación, se daban números de teléfono oficiales para llamar por parientes o amigos y cuando lo intentó, comunicaba

todo el tiempo, así que se puso a llorar temiéndose lo peor. Agarró el móvil para llamar a Vera y en ese preciso instante sonó el teléfono fijo pegándola al techo del susto.

―Hola ―contestó con el corazón en la garganta.

―Hola, chaparrita.

―¿Max? ―oír su voz ronca y serena le desbarató las últimas defensas y se echó a llorar sin contención ninguna.

―¿Cruz?, ¿qué pasa?, ¡¿Cruz?!

―¿Por qué?, ¿por qué no me cogías el móvil? ―le preguntó intentando sujetar los sollozos― ¿dónde estás?, ¿no sabes lo preocupada que estoy?

―Ok, tranquila… lo siento ―susurró con esa voz de terciopelo y ella buscó un pañuelo para sonarse―. No estaba en Zaventem, iba llegando en un taxi y ya estaban cortando la carretera de acceso, me ha pillado fuera. Estoy bien.

―¿Dónde estás?

―Ahora de vuelta en la oficina de Bruselas, me había quedado sin batería, pensaba cargar el móvil en el aeropuerto…

―Vale ―seguía llorando―, ha sido espantoso.

―Terrible y el centro no sabes como está. Nos han dicho que no nos movamos de aquí.

―Entonces no te muevas.

―¿Estás bien?

―Ahora sí, pero nunca, en toda mi vida, había pasado tanto miedo ―volvió a sollozar y él suspiró.

―Lo siento.

―Creí que te había pasado algo.

―Bueno, eso me hace pensar que me quieres un poquitito ―soltó con acento mexicano y ella tragó saliva.

―Claro que te quiero, te quiero tanto que si te hubiese pasado algo… yo me muero… ―sollozó y él respiró hondo.

―Mi vida… Cruz… te amo.

―Yo también te amo ―se oyó decir aquello y se sentó. Era la primera vez en su vida que se lo decía a alguien y se quedó un poco sorprendida de ser capaz de verbalizarlo, se limpió las lágrimas y apoyó la espalda en el respaldo de la butaca, con los ojos muy abiertos― ¿Cuándo vienes?

―En cuanto me dejen salir de aquí. Anulo lo de París y me voy a Madrid, ¿te parece?

―Sí.

―A pesar de la tragedia, creo que este es uno de los días más felices de mi vida, mi chaparrita me ha dicho que me quiere.

―No te rías.

―No me río, simplemente me has hecho feliz.

―Y tú a mí.

―¡Cruz! ―Sandra entró sin llamar y se la quedó mirando― ¿va todo bien?, ¿has podido localizar a tu chico?

―Sí, está al teléfono, está bien, gracias a Dios. ¿Qué pasa?

―Ha llegado tu cita de las once y media.

―Vale, gracias. ¿Max? ―le dijo a él― lo siento, pero tengo…

―Nada, a trabajar, yo también tengo jaleo y siento haberte provocado un susto tan grande.

―Ya pasó, avísame a qué hora vienes ¿vale?

―Cuando sepa algo te llamo.

―Gracias, hasta luego.

―Adiós. Te quiero, Cruz.

―Yo también te quiero.

Colgó y se echó a llorar como una Magdalena. Gracias a Dios estaba bien, gracias a Dios ellos podían celebrar que no había le había pasado nada porque en el Telediario de mediodía ya se hablaba de más de treinta muertos en el aeropuerto y otros tantos en una estación de Metro del centro de Bruselas, una tragedia tan grande que durante varias horas obvió lo que acababa de hacer. Le había dicho te quiero así, por las buenas, sin pensarlo, sin aviso, sin estar en una situación romántica fuera de control, nada de eso, le había dicho te quiero de sopetón y por teléfono, y cada vez que se acordaba le subía el corazón a la garganta y le temblaban las piernas. En treinta y dos años de vida era la primera vez que decía aquello en voz alta a un hombre, lógicamente porque era la primera vez que lo sentía por alguien, así que completamente perpleja llamó a su hermana para contárselo con todas las precauciones y Vera respondió echándose a llorar.

―Es maravilloso, Cruz.

―¿Por qué lloras?, voy a llorar yo otra vez.

―Y llora, ¿qué más da?

―Es que… no sé, igual me he precipitado, ¿quién me manda…? La emoción del momento, el susto, no sé… ¿y si en realidad no es que lo quiera, sino que me sentí aliviada de saber que estaba bien?

―No le des más vueltas, lo quieres, ya está, lleva seis meses currándoselo, se lo ha ganado, te lo has ganado tú, él también dice que te quiere, disfrútalo, por favor.

Unas horas después entró con prisas a la zona de llegadas del aeropuerto y vio en el panel de información que el vuelo de Max, procedente de Lieja, acababa de aterrizar. Miró la hora, las ocho de la noche, afortunadamente le había dado tiempo a pasar por casa de su madre, que le tenía lista una tortilla de patatas y una ensalada para la cena, subir a su casa a dejarla, ducharse y cambiarse de ropa antes de coger un taxi para ir a recogerlo. En su familia no había costumbre de llevar o ir a buscar a nadie al aeropuerto, pero esta vez las emociones del día y su propia inquietud la empujaron a querer estar allí para verlo y darle un abrazo en seguida, comprobar que de verdad estaba bien y que no se había arrepentido de lo que le había dicho por teléfono.

Se fue corriendo a la puerta de llegadas y antes de acercarse lo suficiente divisó a Max. Salía charlando con dos chicas muy guapas, casi tan altas como él, con las que se reía muy animado. Iba con traje, la camisa blanca, pero sin corbata, llevaba su trolley de siempre y en el hombro colgando la funda con otro traje, que sujetaba con un solo dedo. Guapísimo, tan elegante y atractivo, que se quedó quieta recreándose en ese hombre tan espectacular al que había dicho “te quiero” esa misma mañana. Sonrió como una idiota y siguió sin moverse hasta que él la localizó, se la indicó con el

dedo a las chicas, se despidió de ellas y caminó muy sonriente hacia ella.

―¿Y esta sorpresa, chaparrita?, ¿hoy me he sacado la lotería?

―Hola… ―superó la distancia que los separaba y se abrazó muy fuerte a su pecho, oliendo ese aroma delicioso que desprendía, cerró los ojos y tragó saliva― solo necesitaba verte.

―Y yo a ti… ―la apartó para mirarla con los ojos entornados y suspiró― no llores.

―No sé qué me pasa, llevo todo el día así, muy tonta.

―Estamos todos un poco igual.

―¿Has llamado a tu familia para decirles que estás bien?

―No, nadie sabe que estaba en Bruselas.

―¿Ah no?

―No suelo contar mi paradero y, además, las cosas no andan muy bien. Vamos ―la agarró de la mano para salir a buscar un taxi.

―¿Cómo?, ¿por mi culpa?, ¿lo de tu madre?

―No por tu culpa, pero sí por eso, que fue la gota que colmó el vaso.

―¿Y esto qué significa exactamente?

―Qué hemos discutido muy en serio y he iniciado un proceso legal para desvincularme de las empresas y… en fin, no me apetece mucho hablar de eso. ¿Cenamos fuera o…?

―¿Qué? ―se detuvo en la cola de los viajeros que esperaban un taxi y lo miró a los ojos― ¿por qué no me habías contado nada?

―Porque no es importante, solo quiero pasar página.

―¿No es importante?, ¿y tu madre que dice?

―Me da igual, chaparrita. Ven ―la agarró por el cuello y le plantó un beso― te quiero.

―Yo también te quiero.

―Eso es lo único importante.

―No sé, Max ―esperó a que metiera la maleta en el taxi y entró al coche un poco confusa. No era muy agradable pensar que, por su culpa, por contarle lo de Roma, se hubiese desatado semejante conflicto con su madre, así que cuando él al fin se le sentó al lado, lo agarró de la mano y lo miró a los ojos―. No me digas que no es importante, porque lo es y si ha sido por lo de Roma, yo…

―Lo de Roma es lo último de una larga serie de despropósitos, Cruz, no le des más vueltas.

―¿Cómo no le voy a dar más vueltas?

―Me he peleado tantas veces con mi madre, que no me creerías si te lo contara. La única diferencia es que esta ha sido la definitiva. Por norma, no se lleva muy bien con sus hijos, mi hermano Chema lleva diez años sin hablarle, porque ella no acepta a su mujer, y los demás, vamos, más o menos lo mismo a lo largo de los años.

―Pero…

―No, por favor ―la abrazó y ella se calló― déjalo y escucha, he anulado lo de Miami, me quedo contigo toda la semana santa, a ver qué quieres hacer.

―¿En serio?

―Claro, después de lo de hoy, chaparrita, solo quiero estar contigo.

―Estupendo ―sonrió de oreja a oreja.

―¿Nos vamos a la playita?, ¿a esquiar?, ¿te gusta esquiar?, a mí me encanta…

―Pensaba quedarme tranquilamente en casa, Madrid en semana santa está muy bien y como el fin de semana siguiente está lo de Irlanda, pues, no sé, no me apetece viajar… ya bastante estamos para arriba y para abajo todo el año, ¿no?

―Pues en casita nos quedamos.

―Genial… ―se acercó y lo besó―. Guapo, qué eres muy guapo.

―Mira quién fue a hablar… ―le acarició el pelo y se le pegó al oído―. Prepárate porque no pienso dejarte en paz, será una semana santa muy caliente, chaparrita.

―Madre mía…

―Te voy a enseñar quién manda.

―Ya, ya… menos lobos, caperucita.

22

“Viva Sevilla, viva Triana. Qué está loquito por mí, me dice al oído, virgencita del alma y sabrá el maldecío mentir, me lo he creío, el que me habla de amor me vuelve mochales, yo no tengo la culpa de que sean los hombres así tan especiales…” cantó Cruz poniéndose de pie y él no pudo

evitar seguir el ritmo con las palmas mientras Vera y Manuela bailaban una sevillana delante de la familia. La pequeñaja, con un vestido de faralaes de lunares rojos, bailaba con su madre con una gracia tal, que su abuela paterna, Cathy, estaba llorando a moco tendido mientras la grababa con el teléfono móvil. Era una muñeca la niña y además seguía el ritmo con mucha emoción, haciendo girar sus manitas, pendiente de su madre, que le ayudaba a seguir los pasos. Observó cómo Cruz se sumaba al baile para animar a su sobrina antes que la pudiera la vergüenza y después miró a Michael Kennedy, que seguía la evolución de las sevillanas con la boca abierta, completamente embobado con su mujer y con su hija, especialmente con su mujer, a la que no le podía quitar la vista de encima.

―¡Vamos, Manuela! tercera, zapateo… ―dijo Vera en castellano y las tres zapatearon al unísono provocando los aplausos de los irlandeses que no se podían creer el espectáculo.

―Olé, Manu, vamos a la cuarta ―la animó Cruz poniéndose las manos en las caderas y ella le sonrió de oreja a oreja.

―¡Bravo! ―estallaron los aplausos al finalizar la sevillana y Vera abrazó a su niña para comérsela a besos mientras el padre se ponía de pie para abrazarlas a las dos.

―Guau, no sabía que también bailabas sevillanas…―le dijo a Cruz cuando regresó a su lado, ella se inclinó y le dio un beso en la boca muerta de la risa.

Habían llegado a Galway la noche anterior y no podía estar más feliz. Llevaban diez días de pura y auténtica luna de miel y su amor por Cruz no había hecho más que asentarse desde que ella le había dicho te quiero por teléfono. Nunca imaginó que sería tan pronto y de la impresión casi no es capaz de responderle, pero afortunadamente los sentimientos hablaron y pudo confesarle que la amaba y siguió repitiéndoselo una y otra vez desde entonces.

Estaban estupendamente bien juntos, el sexo era de primera, se reían de las mismas cosas, disfrutaban de las mismas aficiones, se amaban y podían estar juntos, eso no tenía precio. Seguro que tenía cara de bobo, que la miraba con la misma devoción que Michael Kennedy miraba a su mujer, y aquello le hacía mucha gracia. Por supuesto, se había enamoriscado, como decía su abuela, en otras ocasiones, en la adolescencia un par de veces, pero de adulto nunca, y sentirse como un adolescente enamorado a su edad y por esa mujer, era la mayor fortuna que le había regalado la vida. Estaba pletórico y no pensaba disimularlo.

Tomó un trago de su pinta y miró a Cruz, que iba vestida con unos simples vaqueros ceñidos, un jersey fino, celeste, y las botas vaqueras que le había hecho traer desde Sonora. Guapísima, la media melena ondulada, sin maquillaje, charlando con Vera y su cuñada Molly, que era una sicóloga muy

reputada de Stanford, a dos pasos de él. Las tres estaban hablando en inglés y pudo observar con calma a las gemelas Saldaña, que eran físicamente iguales y, sin embargo, tan diferentes. Un hecho que seguiría sorprendiéndolo toda la vida. Vera, que llevaba el pelo largo y suelto, iba de negro, con pantalones muy ceñidos, una camiseta blanca y encima una rebeca fina y sencilla, que le daba un aire muy femenino. Ambas tenían un cuerpazo, un trasero estupendo y, aunque no pretendía mirar a la mujer de otro con esos ojos, solo se trataba de interés científico por ver las diferencias entre ambas que, básicamente, se centraban en el largo del pelo, porque en lo demás eran idénticas. Si no las conocías bien, eran perfectamente intercambiables, salvo que una era mucho más dulce y aparentemente más apacible, y la otra, la suya, Cruz, era un torbellino de energía, capaz de soltar

infinidad de palabrotas en diferentes idiomas y sin despeinarse, enfrentarse a cualquier discusión con muy malas pulgas y, sin embargo, ser tan femenina y tan sexy.

―¿O sea que tu cumple es dos días después que el nuestro? ―le preguntó Vera sentándose a su lado en la mesa y él salió de sus ensoñaciones con una sonrisa.

―Sí, el doce de octubre.

―Qué casualidad, tenemos que celebrarlo juntos.

―Mamá… ―Michael llegó con Manuela agarrada a su cuello y con uno de los gemelos apoyado en la cadera y se lo entregó― tu hijo, que te llama y no le haces ni caso.

―Ay, mi amor, no te había oído ―ella cogió al niño para abrazarlo― ¿estás bien?

―Sí ―asintió el bebé intentando bajarse al suelo.

―Muy bien, me alegro mucho. Cruz, le estaba diciendo a Max que podemos celebrar el cumple juntos.

―Ya veremos ―contestó ella sentándosele en frente.

―¿Cómo que ya veremos, chaparrita?

―Aún falta mucho.

―¿Y…?

―Pues que ya veremos. Hola, Michael… ―miró a su sobrino y luego a su cuñado, que se sentó junto a Vera sin soltar a Manuela― ¿qué pasa, Manu, tienes sueño?

―Normal ―respondió el padre― tanta gente nos cansa un poco, a mí también, así que nos vamos a tomar un descansito, toda la tropa, ¿eh, Vera?

―Sí, buena idea, ¿y Sean?

―Ahí lo trae la abuela… ―Pilar también se sumó a la mesa con el bebé sobre sus rodillas y Max los miró a todos.

―Podemos celebrar el cumpleaños en Veracruz, nos vamos unos días, os enseño aquello y hacemos turismo. Será un placer invitaros a todos.

―¿En serio? ―dijo Pilar y miró a las chicas―. Sería estupendo.

―Sería una pasada ―opinó Vera―, pero tendríamos que ver la agenda de Michael, está cubierta hasta febrero del año que viene y…

―Siempre intento dejar tu cumpleaños libre, pequeñaja ―susurró él―. Seguro que podemos encajarlo.

―Decidido, entonces ―miró a Cruz, pero ella no apartaba la vista de la mesa―. También podemos invitar a tu familia, Michael, para mí sería un honor llevar a tus padres y a tus hermanos a México.

―Bueno, tampoco hace falta ―comentó Vera muerta de la risa―, no vamos a abusar.

―¿Con lo bien que me están tratando en Irlanda?, ni hablar, preguntádselo, me lo decís y lo voy organizando.

―Muchas gracias, me parece una idea maravillosa ―dijo ella antes de que los llamaran desde el otro lado del salón― y nosotros ahora vamos a llevar a los enanitos a dormir la siesta, que esta noche para la cena no quiero niños cansados.

Se levantaron todos, él siguió con los ojos a los gemelos, que ya andaban muy seguros agarrados a la mano de sus padres, se puso de pie y se acercó a Cruz para abrazarla. Ella no se movió y él le besó la cabeza mirando la casa de los padres de Michael con atención. Era la típica casa unifamiliar

irlandesa, muy acogedora, enclavada en un barrio de clase media de Galway, con unas vistas espectaculares hacia el campo verde oscuro, el cielo nublado y esa luz tenue tan típica de Irlanda.

Estaba lloviendo y aunque ellos alojaban en un hotel del centro de la ciudad, llevaban allí toda la mañana, compartiendo comida y charla con la familia Kennedy, que tenía organizada para esa noche, en el restaurante propiedad de los padres de Michael, una gran fiesta por el cuarenta y un cumpleaños del actor.

―¿No te gustaría tener unos retoños así? ―le preguntó mirando a los niños y ella se encogió de hombros.

―Ya los tengo, son mis niños.

―Son tus sobrinos.

―Para mí son mis niños y me he ahorrado dos embarazos y dos partos.

―Cruz…

―¿Qué? ―lo miró a los ojos muy seria y él se apartó.

―¿Qué pasa?, ¿no te gusta la idea de ir a Veracruz todos juntos de vacaciones?. ¿Es eso?

―No entiendo por qué haces planes a largo plazo, sinceramente.

―¿Por qué?, ¿ya estás pensando en dejarme?

―No, no soy yo la que tiene asuntos que resolver, Max.

―Ese es un golpe bajo y totalmente innecesario.

―¿Seguro? ―se puso de pie y salió disparada hacia la cocina. Él suspiró y la siguió intentando mantener la calma. La víspera, nada más aterrizar en Galway, había respondido a una llamada lacrimógena de María Pía delante de ella y se había enfadado un montón porque, por supuesto, había intentado contenerla y no empeorar el asunto diciéndole que estaba con su novia en Irlanda. Ella no conocía a Pía, no sabía que era mejor apaciguarla, que un simple comentario y se podía desatar un drama inconmensurable, así que no era capaz de comprender ni el tono, ni el contenido de la dichosa llamada, lo sabía, pero era absurdo que se enfadara por aquello, muy absurdo después que le había explicado detalladamente y con calma durante la semana santa, la naturaleza de su relación con ella.

―Cruz… ―se puso el abrigo y quiso cogerla de la mano, pero ella lo esquivó, se abrigó, se despidió de la gente y salió a la calle sin paraguas.

―Mira… ―le dijo cuando ya llevaban diez minutos andando― la relación que yo haya decidido tener contigo es mi responsabilidad, aunque vaya abocada al fracaso, es mi vida. No metas a mi familia en esto.

―¿Abocada al fracaso?

―Absolutamente y ya me duele, pero a la mierda, he llegado hasta aquí y como dice mi hermana, no puedo dar un paso atrás, pero no, escúchame, no hagas planes con mi familia, ni hables de vacaciones en común, te lo pido por favor, hasta que no seas completamente libre para hacerlo.

―Soy completamente libre.

―Decirle a tu “no-novia” que estás en Italia trabajando y que no sabes cuándo podrás ir a verla a Miami, que tenga paciencia y esté tranquila, delante de mis narices anoche, me hace tener serias dudas al respecto, así que… tú podrás hacer lo que quieras, tener tus plazos y tus historias, pero a

nosotros nos dejas en paz.

―Me estás ofendiendo.

―Pues imagínate como me siento yo.

―Solo le hablo bien para no empeorar las cosas, te expliqué…

―Tú mismo Max, no te juzgo, solo digo que no juegues a ser mi novio oficial, haciendo planes con mi familia, cuando en realidad nuestra situación es de todo menos sólida.

―Creí que después de hablarlo anoche y esta mañana ya lo habías olvidado.

―Sí, lo había olvidado, hasta que te oí invitando a mi gente a México en octubre. Eso no, por ahí no paso, y no pasaré mientras no me sienta segura contigo.

―¿Qué?

―Dentro de nada romperemos porque, por el motivo trágico que sea, tendrás que cumplir con ella o porque yo ya no pueda sobrellevar más tu historia, y a ver cómo le explico yo entonces a mi familia que de Veracruz nada porque tú no puedes dejar a tu novia de verdad, la oficial, la que está esperándote en Miami, para estar al cien por cien conmigo…

―Eres muy injusta.

―Pues ya ves, la verdad duele, pero prefiero no perderla de vista.

Llevaba el gorro del anorak puesto y apenas le veía la cara, pero la dureza de sus ojos negros la percibió perfectamente. Retrocedió mirándola fijamente y con un peso enorme en el pecho, miró hacia su derecha y decidió alejarse de ahí, coger la primera calle que tuvo a mano, aunque no conocía la zona para nada, y echar andar sin mirar atrás. Una cosa era que la llamada de Pía y todo aquel circo le afectara, era lógico, y otra era faltarle al respeto, porque eso hacía dudando de su amor, de su palabra o de su capacidad de compromiso.

Llevaba más de seis meses detrás de ella, tragando con muchas cosas, cogiendo aviones para verla, arrastrándose por una oportunidad. Le había dicho que estaba enamorado de ella, había dejado todo tirado por estar con ella en Madrid diez días seguidos, contándole al detalle sus problemas con

María Pía y ¿aun así era capaz de hablarle en ese tono y de forma tan dura? Una cosa es que estuviera loco por ella y otra bien distinta es que fuera un pendejo al que pudiera ningunear de esa forma.

Sabía que estaba acostumbrada a tratar con imbéciles a los que partía en dos a la primera de cambio, pero con él no, él era un hombre, carajo, y por mucho que la quisiera eso no lo iba a tolerar.

Llegó al hotel una hora después, empapado y con la decisión tomada de recoger la maleta e irse inmediatamente al aeropuerto, y en el mostrador de recepción le dijeron que su novia estaba arriba, aunque le facilitaron otra llave para abrir la puerta. Subió al ascensor pensando que igual le tocaba ir

primero a Londres y de ahí a Roma y le entró una llamada de Vera al móvil.

―Hola, Max, espero no interrumpir nada, pero mi hermana no coge el teléfono y es importante.

―No interrumpes ―abrió la puerta y entró en la suite, se sacó el abrigo y miró a Cruz, que salía en albornoz del cuarto de baño―, espera un segundo, ahora te la paso. Es Vera.

―Gracias ―ella cogió el móvil, él se fue al armario, sacó la maleta y la puso encima de la cama, la abrió y empezó a descolgar la ropa, aunque antes se sentó para sacarse las botas mojadas.

―¿Te vas? ―le preguntó por su espalda, pero no la miró.

―Me largo, Cruz, espero que me disculpes con tu familia.

―No puedes… así no…

No contestó, apartó ropa seca, lo demás lo malmetió en la maleta y se fue al cuarto de baño, cerró la puerta, abrió la ducha y se metió debajo del chorro de agua caliente con los ojos cerrados. Si además cogía una neumonía ese fin de semana era para pegarse un tiro, así que se pasó un buen rato bajo la ducha, hasta que se sintió mejor, se vistió y salió al dormitorio otra vez, donde ella esperaba sentada en uno de los sofás que había junto a la ventana, pero ni la miró. Cogió todas las pertenencias que le quedaban por ahí, cerró la maleta, se puso el abrigo y se fue sin mirar atrás.

―Lo siento mucho… ―oír su voz en la zona de salidas del aeropuerto lo descolocó un poco, así que tardó en reaccionar. Apartó los ojos del portátil, los subió lentamente y la pilló ahí, de pie, con el abrigo en la mano.

―¿Cómo has entrado aquí?

―Una prima de Michael trabaja en la policía, me dejaron pasar, aunque no sabía si ya te habías ido.

―¿Y qué quieres, Cruz?

―Disculparme.

―Vale, déjalo, ya hablaremos en otro momento.

―No sé qué me pasa ―se echó a llorar, pero él no se movió―, me duele tanto todo esto, que vivas pendiente de ella, aunque me jures que no es nadie, que condicione nuestra relación. Siento mucho si te he hecho daño, Max, solo quería disculparme.

―No solo me has hecho daño, me has faltado al respeto.

―No era esa mi intención.

―Si me hablas así, cuestionas mis sentimientos por ti, mi compromiso contigo, no puedo tolerarlo… ―la miró a los ojos y tragó saliva―. No digas que vivo pendiente de ella o que condiciona nuestra relación, porque no es verdad.

―Está presente y oí como le hablabas, cada vez que lo recuerdo me duele más.

―Con la que estoy aquí es contigo, a la que he dicho que amo es a ti, a la que llevo persiguiendo seis meses es a ti.

―Quisiera ignorarlo, pero en la medida que me comprometo más, se hace más complicado, no quiero acabar destrozada por algo que sé, va a terminar pasando.

―¿Qué va a terminar pasando?

―Esto se acabará tarde o temprano, Max… ―miró hacia el techo y se limpió las lágrimas― pero, qué coño, espero que valga la pena.

―Cásate conmigo.

―¿Qué? ―soltó una risa amarga y él cerró el portátil―. No seamos peliculeros, que no nos pega nada.

―No estoy bromeando.

―Esa es una huida hacia delante que no soluciona nada. Tú tienes que arreglar lo de María Pía, aclararlo con tu familia, con tu entorno y entonces, podremos hablar en serio de un futuro en común, antes, es hacer castillos en el aire y yo no soy de esas.

―No sé qué clase de tipo te crees que soy…―se pasó la mano por la cara y se puso de pie― si digo que te amo es en serio, si digo que quiero casarme contigo es en serio, independientemente de la mierda que pueda tener pendiente y que es completamente ajena a mí, a nosotros, yo te quiero, soy un hombre cabal y de palabra, ¿Cuándo vas a empezar a respetarme?

―Te respeto muchísimo, si no te respetara jamás me hubiese enamorado de ti.

―Pues no lo demuestras muy bien.

―Lo siento y la verdad, por mucho que te quiera, no esperes que me calle lo que pienso o lo que siento, lo que no significa que te esté faltando al respeto, se trata simplemente de ser honesta contigo, sin embargo, prometo moderarme un poco.

―Si hubieses sido un tío, antes, bajo la lluvia, te hubiese dado un puñetazo.

―Seguro que me lo merecía ―sonrió y se sonó con un pañuelo de papel.

―Te aprovechas de mí porque estoy enamorado de ti y eso no es muy leal, ni muy adulto.

―Jamás me he aprovechado de los sentimientos de nadie, menos de los tuyos y, en todo caso, siento mucho si te hice daño, lo siento de verdad, no podía dejar que te marcharas sin disculparme contigo.

―Es mi vuelo… ―prestó atención a los altavoces, que anunciaban el embarque de su vuelo con destino a Londres y agarró sus cosas, ella dio un paso atrás y se metió las manos en los bolsillos― me voy.

―Claro, por supuesto. Buen viaje ―empezó a llorar otra vez, pero forzó una sonrisa, le dijo adiós con la mano, giró sobre los talones y le dio la espalda para caminar a toda prisa hacia la calle. Él se quedó quieto, pensando en la parcela de poder que acababa de conquistar con respecto a Cruz Saldaña y tuvo el impulso de utilizarla para hacerla sufrir un poco, total, siempre era él el que claudicaba, pero no fue capaz.

―¡Cruz! ―llamó dos veces siguiéndola, hasta que lo escuchó y se dio la vuelta para mirarlo. Lloraba mucho y se le partió el alma en dos―, ven aquí.

―No pasa nada, estoy bien… vete, ya hablamos la semana que viene.

―Qué cabezota, chaparrita, no sé qué hacer contigo ―estiró la mano, la agarró por la cintura y la abrazó contra su pecho, ella se le aferró muy fuerte y siguió llorando un buen rato hasta que se calmó y se apartó para intentar recomponerse.

―Lo siento, vete Max, no pasa nada, estás en tu derecho y mejor si dejamos de vernos unos días. No me voy a enfadar y, lo juro por Dios, dejaré de llorar enseguida. Tranquilo.

―Te amo.

―Yo también y siento mucho lo que dije…

―Me cortaría una mano antes de verte sufrir por mi culpa.

―Ya ves ―sonrió y se atusó el pelo―. Estoy vendida, quién lo iba a decir… ¿eh?... conozco a muchas personas que se alegrarían bastante de verme haciendo el tonto de esta manera.

―Vamos ―la agarró de la mano y buscaron la salida del aeropuerto en silencio. Llegaron a la calle y localizó una zona alejada del bullicio, llovía con ganas y hacía mucho frío, pero no le importó, la acomodó contra la pared, le cerró el abrigo y la miró los ojos―, para que veas que no hablo por hablar o improvisando sobre la marcha, buscando huidas hacia delante…

―¿Qué? ―abrió mucho los ojos negros al ver que sacaba una cajita del bolsillo interior del abrigo y se cruzó de brazos― ¿qué haces, Max?

―¿Quieres casarte conmigo, chaparrita? ―abrió la caja y dejó a la vista el solitario clásico y tradicional que le había comprado en una joyería de Madrid antes de volar a Irlanda― quería pedírtelo esta noche, delante de todo el mundo, pero…

―Max… ―se echó a llorar tapándose la boca y él le besó la cabeza― así no, por favor, no me hagas esto.

―¿No te gusta?, es lo más sencillo que encontré, dentro de una gama decente de diamantes, claro ―bromeó y lo sacó del estuche―. No me digas que no.

―No arreglamos nada haciendo esto.

―No hay nada que arreglar, solo dime que sí ¿o quieres que me arrodille?

―No es eso… es que…

―Vamos, Cruz, no me hagas suplicar.

―Está bien.

―Es perfecto para ti, lo sabía… ―se lo puso en el dedo anular derecho y se lo besó―. Quiero casarme antes de seis meses, en octubre, en Veracruz, con toda tu familia y empezar a tener niños en seguida, ¿eh?

―¿Quieres que empiece a arrepentirme tan rápido? ―bromeó con los ojos llenos de lágrimas y lo abrazó―. Te quiero.

―Yo más y ahora, chaparrita, vamos a contárselo a todo el mundo.

23

―Toda la vida sorteando el compromiso, macho, y en seis meses pillado de por vida ―bromeó Sasha desde Italia y él se echó a reír― eso no se hace.

―Bueno, la vida es así.

―Mi mujer dice que todos los solteros de oro caéis de la misma forma.

―Si Cruz me dejara ya estaríamos casados, así que me estoy conteniendo bastante.

―Me alegro muchísimo, Max, en serio, Laura y yo estamos felices por ti, Cruz es una tía estupenda, nos encantó cuando vino a Como.

―Lo es… ―se puso de pie y caminó por la buhardilla con una sonrisa en la cara. Ella se había ido a la oficina pronto y él estaba allí cerrando algunos temas de trabajo por video conferencia.

―¿Cuándo venís por aquí para celebrarlo?

―En cuanto tengamos un fin de semana libre.

―Laura y mi cuñada piden, encarecidamente, que invites a tu futuro cuñado unos días a Como, aunque esté casado, ese Kennedy las vuelve locas, ya sabes.

―Ya, lo sé.

―Parecen una familia maja.

―Lo son, todos, incluidos Michael y Vera, que se han portado siempre genial conmigo. Él es un tío muy simpático, muy sencillo, buen jugador de dardos, ya lo comprobarás.

―Siendo irlandés no me podía esperar menos.

―Eso dice él.

―¿Y qué pasa con Pía?

―Hace dos días otro drama de dimensiones estratosféricas.

―¿O sea que ya lo hablaste con ella?

―Estaba demasiado histérica por las fotos que nos hicieron el fin de semana en Irlanda, y que publicaron el lunes, como para poder hablar con ella. No conseguí que me escuchara.

―Joder, Max, que mierda todo eso, pero no puedes claudicar, ahora no, ahora está Cruz.

―Lo sé, me voy el viernes a Miami, a cortar por lo sano y sin paños calientes.

―¿Y tu madre?

―Ni idea, pero ya estará informada de la gran noticia, se lo comenté a mis hermanas y ya habrán ido corriendo con el cuento, ya sabes que les encanta meter cizaña.

―No quisiera estar en tus zapatos ahora mismo, amigo.

―Bueno, yo solo me centro en lo importante, que somos nosotros, Cruz y yo, y a la mierda con el resto, te lo digo en serio.

―Así me gusta…

―En fin, tío, te dejo, a ver si adelanto algo de trabajo.

―Estupendo, enhorabuena y saludos a Cruz.

Colgó y se sirvió un café. Estaban a miércoles, hacía dos días habían llegado de Galway y continuaban en una nube. El sábado, tras la pedida de mano nada convencional en el aeropuerto, llegaron a la fiesta de Michael y lo contaron a la familia, así que se desataron llantos, abrazos y celebraciones varias, muchos brindis, que acabaron a las dos de la mañana, cuando al fin se separaron de la bulliciosa panda de amigos y familiares de los Kennedy y pudieron volver al hotel para descansar y recomponerse antes de la visita a los acantilados de Moher. Una excursión maravillosa que un grupo de fotógrafos aprovechó para hacer cientos de fotografías de la familia, convirtiéndolos, muy a su pesar, en portada de las revistas más importantes del mundo al día siguiente, el lunes por la mañana. Obviamente el reportaje se centraba en Michael Kennedy, su mujer y sus preciosos hijos en Irlanda, pero había sido inevitable que aparecieran los demás, por supuesto Cruz y él de la mano, abrazados o jugando con los niños. Unas imágenes que desataron

llamadas y mensajes de todo el mundo y un escándalo antológico por parte de Pía que, en Miami, despertó con el reportaje recreado incluso en la televisión, lo que la llevó directo al hospital con un ataque de ansiedad.

En cuanto sus hermanas llamaron para comentar el reportaje les contó que había pedido matrimonio a Cruz y que esperaba casarse lo antes posible, ellas callaron y colgaron sin comentar nada, solo Guadalupe, que era la más sensata, lo felicitó sinceramente. Después de eso llamó a su padre y se alegró muchísimo, como esperaba, solo le quedaba su madre, pero no la llamó, no hizo falta, le daba exactamente igual lo que opinara, solo quería zanjar el tema de María Pía como un caballero y cuanto antes, aunque tampoco tenía ninguna obligación con ella, era necesario ir a Miami y dar la cara por última vez.

―No tienes ni idea de lo que significa que alguien intente suicidarse por ti ―le explicó a Cruz volviendo de Galway y ella lo miró con los ojos muy abiertos― me imagino que alguna vez habrás sabido de algún exnovio que no puede levantar cabeza y está hundido desde que rompiste con él― ella asintió― pues eso, pero multiplicado por un millón, y por parte de una persona a la que has visto crecer.

―Pero no se puede vivir con ese miedo.

―No y no lo he hecho, simplemente me he mantenido lejos, esperando que madurara, creciera y comprendiera la verdad, pero, claro…

―¿Qué?

―Su madre y la mía no han hecho más que alimentar sus fantasías.

―¿Y por qué tanto empeño?

―Supongo que la tía Lucy porque me aprecia y porque supone que un matrimonio conmigo es un seguro de vida económico y emocional. Sabe que conozco bien a su hija, que puedo ser un padre para ella, que nunca le haré daño, y mi madre, pues, los motivos son bien claros.

―¿Cuáles?

―Me quiere de vuelta a su lado, cerca de empresas Aguirre, cree que María Pía, que no sabe vivir lejos de Miami, forzará nuestra vida allí. Mi madre, que es una machista de manual, tolera que mi hermana Guadalupe lleve el timón de todo porque no le quedó más remedio, pero su verdadero deseo es que yo la releve y me haga cargo de los negocios, y eso solo puede pasar si vivo en México o en Miami… además, una mujer como Pía, a la que controla absolutamente, es muy fácil de manejar, es su nuera ideal, no así una mujer de verdad, estable y adulta como tú, por ejemplo.

―¿En serio?

―Claro.

―Se supone que una madre lo que quiere es la felicidad de sus hijos.

―No una madre como la mía y en todo caso, ella cree que mi felicidad está en Veracruz, dirigiendo el conglomerado, con ella y Pía pegadas a mis pantalones.

―Es muy heavy, Max.

―Lo sé.

―¿Y por qué esa fijación contigo?, encima dirá que eres su favorito.

―No sé, supongo que es lo que dice. Mi hermano Chema es médico, le importa una mierda su empresa, desde bien pequeño se desligó de sus historias y se mantuvo al margen de todas sus cosas, solo quedaba yo.

―¿Y tu padre?

―A mi padre lo destrozó, intento dirigir su vida, su trabajo y su futuro, hasta que él dio el golpe en la mesa y se largó de casa. Creo que aún no asume que el doctor Esteban de la Nuez, que no tenía ni una décima parte del dinero que ella manejaba, la dejó plantada. Él aguantó mucho, por nosotros, dice todo el mundo, pero cuando ella intervino y maquinó con sus colegas para intentar apartarlo de la medicina, la cosa estalló.

―¿Apartarlo de la medicina?

―Sí, estaba harta de vivir en España, lejos de su cohorte de palmeros, y quería que él se hiciera cargo de las empresas. Mi abuelo Maximiliano, que aún vivía, la paró, pero ella hizo lo posible por llevárselo a Miami o a México a trabajar en el corporativo, fue un escándalo. Yo no lo recuerdo bien, pero me lo han contado diversas fuentes.

―Menos mal que él no se dejó.

―Y eso provocó que le quitara la custodia de los hijos, su ejército de abogados consiguió que no pudiera vernos, ni tener visitas. A Chema y a mí nos visitaba de extranjis en el internado algún fin de semana. Hasta los dieciocho años no lo pudimos ver abiertamente, ni pasar unas Navidades juntos, claro que luego, cuando fuimos mayores de edad, nos fuimos a vivir a su casa. Chema decidió estudiar medicina en Madrid y se instaló con él, yo me fui luego a París, pero iba a casa de mi padre continuamente.

―Es de película.

―“Los ricos también lloran” ―bromeó y ella se echó a reír―. La gente como mi madre disfruta complicándose la vida. Yo la quiero, claro, es mi madre, pero toda mi vida siento que ha sido un pulso con ella.

―Lo que me parece increíble es que hayas salido tan bien… ―la miró entornando los ojos y ella sonrió―, quiero decir que eres muy estable, abierto, optimista, simpático, cariñoso…

―Bueno, chaparrita, hasta los once años tuve una vida muy normal, muy feliz en Madrid y los veranos en México, con mis hermanos, mi abuelo, la familia de allí.

―Ya, pero mucha gente queda marcada por divorcios de ese perfil, los internados…

―Mi vida en el internado fue una suerte, no solo me alejó de las disputas de mis padres, también me proporcionó muchos amigos, una educación estupenda, diversión, un montón de deporte, en fin, soy un privilegiado exalumno del Institut Le Rosey.

―Supongo, pero eras muy pequeño.

―No tanto, con once años ya se es bastante mayor para disfrutar de los regalos que te da la vida.

―Sin embargo, yo nunca mandaría a un hijo mío a un internado. Me imagino a Manuela o a los niños lejos de Vera y Michael y se me parte el alma en dos.

―Porque tienen un estilo de vida muy familiar y algo así no encaja para nada con ellos, pero…

―¿Te gustaría mandar a tus hijos al Institut Le Rosey?

―No sé, siendo mayores una temporada allí no les vendría mal, al contrario, es la mejor educación posible.

―¡¿En serio?!

―Si no quieres, no los mandamos, chaparrita, no te pongas así.

―Muy gracioso.

―¿Cuántos hijos vamos a tener?. Dos pares de gemelos estaría bien.

―Ay, Max.

―Seguro que serás una mamá estupenda.

―Que mi hermana lo sea no significa que yo también pueda serlo.

―Te he visto con tus sobrinos, lo serás… ―movió la cabeza y fijó la vista en la ventanilla del avión. Él estiró la mano y la posó sobre sus piernas― ¿pero tú quieres tener niños?

―Supongo.

―¿Supongo?

―Ya veremos, no corras tanto.

―No soy un jovenzuelo, precisamente.

―Vale, si me prometes que tendrán estos pómulos ―le acarició la cara y sonrió― me apunto.

―Haré lo que esté en mi mano, chaparrita ―le guiñó un ojo y ella se echó a reír.

―¿Y por qué el Institut Le Rosey?, ¿tu madre estudió allí?

―¿Mi madre?, no, simplemente nos mandaron allí porque tiene mucho prestigio.

―¿Dónde estudió ella?

―No fue a ningún colegio, se crio en casa, con institutrices británicas y francesas, protegida del mundo y pegada a las faldas de su abuela. Era la única hija, de un viudo multimillonario que le consentía todo y que la mantuvo en una urna de cristal hasta los dieciocho años.

―Debe haber estado muy sola.

―La única amiga que tuvo de niña fue la tía Lucy, que era hija de un hombre de confianza del abuelo Maximiliano. Creo que todavía sigue siendo su única amiga de verdad.

―¿Y cómo conoció a tu padre?

―En una gira europea que hizo con su dama de compañía y la tía Lucy a los dieciocho años. En Madrid coincidieron en una fiesta, él acababa de terminar la carrera de medicina, se encaprichó del madrileño y un año después se casaron en la catedral de Veracruz.

―Era muy joven.

―Sí, pero ya gastaba ese carácter y esas malas pulgas, la ordeno y mando, la llama mi hermano.

―Ya, he podido comprobarlo.

―Y yo que lo siento.

―No te preocupes, me pilló desprevenida, pero no volverá a pasar. A mí, si me buscan, me encuentran.

Acabó el café mirando por la ventana que daba a la calle Toledo y se dio cuenta que estaba sonriendo. Cruz siempre lo hacía sonreír, sentirse tan bien, y la quería aún más por eso. Su relación con las mujeres nunca había estado exenta de pequeños dramas “femeninos” de esos que no sabía manejar. Una mala cara, un “no me pasa nada”, un portazo o un rifirrafe por culpa de los celos. Las chicas con las que había salido siempre acababan siendo celosas, preguntando por las ex o interrogándolo sobre su vida, pero Cruz no, ella no era así. Ella era directa y gruñona, sí, pero al menos sabías qué le pasaba y por qué, lo soltaba todo mirándote a los ojos y eso, eso no tenía precio.

―Hola, Alfredo ―pulsó el Skype en el portátil y vio la cara de su colega italiano, que lo llamaba desde Roma― dame buenas noticias.

―Las tengo Max, los Matteo la han identificado.

―Estupendo.

―Lo han hecho solo para forzar un trato con la fiscalía, pero han hablado.

―¿Y el trato en qué consiste?

―Dos años de condena como mucho. No han sido robos con fuerza, ni nada parecido.

―Está bien, me parece perfecto. ¿Cuándo se va a intervenir?

―Mañana o pasado. Están mandando la alerta ahora mismo a Madrid.

―Avisadme con tiempo, no quiero que a mi novia la pille por medio.

―De acuerdo, tío. Adiós.

―Adiós.

Colgó y pensó en ir a la oficina de Cruz para contarle el resultado de la investigación y sacarla de ahí en seguida, al menos hasta que pasara la intervención del operativo en Solange Armagnac S.L. No es que fuera a perjudicarla a ella, pero resultaba siempre un incordio y si podía evitarle el disgusto, mucho mejor. Abrió los archivos del Caso Solange, como se llamaba y anotó los últimos acontecimientos. El tema de Andrea Gastaldi, en el que Cruz se había visto implicada, solo era la punta del iceberg de una trama que venía de lejos. Nada más cerrar el caso con la detención de los Matteo en Narvona, encontraron allí mucho papeleo en español sobre ventas antiguas de obras y objetos religiosos de dudosa procedencia y que había gestionado esa consultora de Madrid. Era obvio que algo más se cocía en España, por eso había vuelto a Solange Armagnac S.L. en diciembre, para incordiar un poco y poner nerviosa a Isabel Rossi, aunque ella tenía las espaldas bien cubiertas y todo perfectamente en orden.

Llevaban meses investigando discretamente sus tejemanejes, como el haber despedido a dos consultoras jóvenes que habían intervenido en dos ventas sospechosas, y su presencia, bastante habitual, en ambientes un poco oscuros. Él no tenía dudas, algo ocultaba, y el hecho de que también hubiese querido despedir a Cruz con una excusa peregrina tras el tema Gastaldi, no hacía más que confirmar su teoría de que ahí había algo encubierto.

Lamentablemente para ella, que la dueña de la firma apoyara a Cruz y que él la acompañara en su vuelta al trabajo, había frenado sus intenciones, pero seguía haciéndole la vida imposible y, lo más importante, en medio de la investigación habían aparecido esas facturas duplicadas, escritas a mano,

en un archivo perdido de la empresa y que despertaron la curiosidad de Cruz. Unos documentos un poco livianos, pero suficientes para enseñárselos a los Matteo que, como suponía, terminaron delatándola a cambio de un trato de favor ante el tribunal.

Se levantó para buscar la chaqueta y vio vibrar el teléfono encima de la mesilla, se acercó y al comprobar que se trataba de su madre frunció el ceño, pero decidió contestar. Seguro que iba a montar un cirio por el tema del compromiso y era mejor zanjarlo ya, no le apetecía nada retrasar lo inevitable.

―Madre ¿qué tal?

―Hola, Maximiliano, ¿dónde estás?

―En Madrid, ¿por qué?

―Nosotras también, ven al hotel Ritz, por favor, queremos hablar contigo. Es urgente.

―¿Nosotras?, ¿quiénes?

―María Pía, Lucy y yo.

―¿Qué? ―sintió un escalofrío helado por toda la espalda y apoyó la mano en la pared.

―Ven ahora mismo al Ritz, te estamos esperando.

24

        Casarse en octubre en Veracruz, era una opción muy romántica, pero tampoco la convencía del todo. Se apoyó en la butaca y se miró la mano de soslayo, siempre había usado anillos de plata lisos, grandes y sencillos, y ver ese solitario de oro y diamante, tan clásico, en su anular derecho, aún se le

hacía un poco raro. Era precioso y sobrio, tradicional, como Max, y solo por eso había prometido llevarlo, pero, siendo sincera, se le hacía muy extraño e inconscientemente se lo giraba hacia el interior de la mano. Vera decía que con el tiempo se acostumbraría y era cierto, solo llevaban cuatro días comprometidos, aún no asimilaba aquella locura, pero acabaría haciéndolo, por supuesto.

Miró todo el trabajo pendiente y empezó a contestar emails. Muchos clientes le mandaban observaciones sobre próximas subastas en Londres y tomó nota para documentar, aunque todo parecía muy interesante y nunca decía que no a Londres, porque cada vez que tenía trabajo allí le permitía ver a Vera y a los niños un par de días, y gratis.

Respiró hondo y se distrajo pensando en Irlanda. La escapada a Galway no había empezado del todo bien, pero había terminado siendo maravillosa. La familia de Michael era un diez, siempre se volcaban con ellos y la fiesta de cumpleaños resultó un éxito. Se lo pasaron en grande, le encantó la idea de estar acompañada en un evento así, sobre todo porque su partenaire había sido Maximiliano Esteban de la Nuez, el más educado, cortés y simpático de los mortales. Él era adorable, se adaptaba tan bien a todo el mundo, a todos los ambientes, tenía un don de gentes excepcional, y se había

sentido muy a gusto a su lado. Estaba loca por ese hombre y a pesar de aquella llamada de María Pía desde Miami, lo habían superado, habían reconducido su enfado y habían disfrutado de tres días de película.

Por primera vez (con Max todo eran primeras veces) había aparcado un cabreo monumental y había salido detrás de él para pedirle perdón. Nunca, jamás, había perseguido a un hombre, pero con él no le importó. Agarró su orgullo, se lo metió en un bolsillo y se fue al aeropuerto a pedir el favor extraordinario a Shannon, una prima de Michael, de que la dejara entrar a la zona de salidas sin llevar tarjeta de embarque. Era irregular e ilegal, pero al verla llorando como una idiota, la pobre Shannon se apiadó de ella y la metió por el área de empleados. Lo demás ya era historia, una historia que la había llevado a comprometerse con él sin pensar y en plena calle bajo la lluvia.

―Hola ―contestó al móvil al ver que era Vera y se puso de pie para estirarse.

―Tía Crush…

―¡Hola, mi vida!, ¿cómo estás?, ¿estás llorando? ―miró la hora, las once y media, las diez y media de la mañana en Londres― ¿Manu?

―Papá se ha ido.

―Tenía trabajo, cariño.

―Muchos días― se puso a sollozar y a ella se le partió el corazón― ¿tú no vienes, tía Crush?

―No, cariño, no puedo esta semana, pero seguro que papá estará de vuelta en seguida.

―No.

―Claro que sí y te has quedado con mamá, los hermanitos, la abuela.

―Quiero a mi papá.

―Sí, mi amor, lo sé, pero sabes que él tiene que trabajar.

―Manu, ven… ―oyó la voz de Vera y supuso que la estaba cogiendo en brazos, porque perdió en seguida la voz de la pequeñaja―, papá viene mañana por la noche, no seas exagerada. Hola, Cruz.

―Pobrecita, ¿dónde se ha ido Michael?

―A Berlín, pero viene mañana por la noche o el viernes por la mañana. Son unos exagerados los dos, se fue hecho polvo porque ella lo sujeta y le llora. Voy a cortar esto de cuajo ya o acabaremos todos tarumba.

―Pobre Mike…

―No veas, un drama, a más días pasan juntos peor después, y ahora que tiene tres meses de temporada de teatro aquí, no sé qué haremos cuando acabe y vuelva a viajar.

―Paciencia, que son sensibles.

―Sí, pero soy yo la que tiene que consolarlos a los dos. Menudo par. Oye, escucha… me ha llamado la tía Juani, Marimar sigue en el paro y con la niña… le dije que le mandaba un giro, pero no sabe ni como cobrarlo, te lo ingreso a ti y se lo llevas, ¿vale?

―Vera…

―Es una ayudita, porfa, no quiero mandárselo con mamá porque tratándose de los Saldaña se cabrea y no quiero discutir.

―Es que es para enfadarse, pero vale, Marimar no tiene la culpa. Haz el ingreso y trato de pasar mañana por Embajadores.

―Gracias y así le cuentas que te casas.

―Ni harta de vino.

―Qué tonta. Te dejo, que hoy no hay guardería y tengo a los tres un poco revoltosos. Adiós.

Colgó y oyó un ruido extraño, como un grito, pero no hizo ningún caso porque se disolvió enseguida, rodeó la mesa para volver a su asiento y entonces el jaleo sí se hizo más evidente, chillidos y cosas cayéndose, era más serio y agarró el móvil para salir a mirar qué estaba pasando, pero no le dio tiempo porque la figura de una mujer alta, rubia y súper maquillada entrando en la zona de los despachos la dejó congelada. Le sonaba un montón su cara, pero no consiguió situarla hasta que se giró hacia ella y caminó directo a su oficina, abrió la puerta de forma violenta y la increpó a gritos.

―¡Puta!, ¿tú eres la zorra muerta de hambre de Maxi?, ¿en serio? ―escupió al suelo desde su metro ochenta de estatura y le tiró el bolso a la cara―. Hija de la chingada, buscona metida a gente…

―¿Qué?, ¡fuera inmediatamente de mi despacho! ―atinó a decir y dio un paso hacia ella viendo como todos sus compañeros se congregaban allí para ver el espectáculo― ¡Sandra, llama a seguridad!

―¡¿Me tienes miedo, enana de mierda, muerta de hambre?! ―pasó la mano abierta por la estantería que tenía a su lado y tiró todo al suelo antes de ponerse a dar patadas a las sillas y a la mesa, agarró el portátil y lo estampó contra el suelo―, pendeja hija de la chingada, pinche zorra, te voy a matar, te voy a partir la madre. ¡Roba hombres!

―Fuera de aquí ―de repente fue consciente del peligro físico, se asustó y empezó a buscar una salida urgente a la zona común, levantó la vista y se encontró con los ojos burlones de Isabel― te pido que te calmes y te vayas…

―¿Te atreves a hablarme, pordiosera, pinche ramera?, ¿qué le has hecho a mi prometido, pendeja?, ¿qué le has dado?

―¡Señorita!, haga el favor de salir de aquí o llamamos a la policía. ―Apareció el guardia de seguridad del edificio, que era un señor mayor y bastante endeble, y María Pía lo escupió a la cara.

―Llama a quién quieras, cabrón, que se lleven a esta puta a la pinche cárcel, que es donde debe estar.

―¡Llamad al 091! ―gritó el guardia, pero sin acercarse, y Cruz empezó a sentir náuseas― ¡Vamos!

―Te voy a matar, hija de la chingada, te voy a hacer trocitos, estoy embarazada y al padre de mi hijo ya no te acercas, pinche puta, muerta de hambre…

―Vale, está bien… ―recurso de loca desesperada, pensó y miró a Sandra, que estaba a un metro de ellas llamando al 091, mientras nadie más intervenía― si quieres hablarlo, yo…

―¡No quiero hablar contigo, hija de puta, quiero matarte!.

―¡No! ―trató de esquivarla, pero fue incapaz y el bofetón que le pegó le cruzó la cara de tal manera, que la tiró contra la pared y le llenó inmediatamente la boca de sangre. Nunca en su vida le habían pegado y se quedó desconcertada y quieta, con muchas ganas de echarse a llorar.

―¡Señora! ―gritó el guardia agarrándola de un brazo y otros dos compañeros al fin reaccionaron y trataron de inmovilizarla― ¡tranquila!, ¡quieta!

―¡Es una pinche ramera, una buscona!, ¡una muerta de hambre!, ¡zorra, pendeja, hija de la gran puta! ―en medio de los insultos siguió dando patadas y rompiendo cosas y Cruz solo atinó a quedarse inmóvil en un rincón, pegada a la pared, hasta que oyó la voz de Max y de otras mujeres, mexicanas, llegando al despacho entre gritos y súplicas.

―¡Pía!, ya está bien, calma, ¿quieres?, Pía, ¡mírame! ―Max la agarró por los brazos y la obligó a que lo mirara a los ojos―. Estoy aquí, cariño, respira y tranquilízate ¿quieres?, por favor… ¿eh?... mírame.

―Hija, por el amor de Dios… ―Rosario Aguirre y otra mujer, que supuso era Lucy, su madre, la abrazaron para intentar contenerla, pero ella seguía echando espuma por la boca y dando patadas como un verdadera loca―. Mi vida, tranquilita, por la virgen de Guadalupe te lo pido. Cielito, amor

mío, Maxi está contigo, ¿no lo ves?, Maxi ha venido a buscarte, está contigo.

―Vale, tranquila… ―De repente Max la miró a ella, pero solo una fracción de segundo, le dio la espalda y se concentró en calmar a la desquiciada esa, que en medio de la refriega había destrozado su despacho de arriba abajo. Cruz miró el marco con la foto de sus sobrinos hecho trizas en el suelo y se le llenaron los ojos de lágrimas.

―¡Señores! ―dos agentes de la policía nacional entraron de dos zancadas y vio como Max agarraba a Pía y la abrazaba contra su pecho muy fuerte― ¿qué pasa aquí?

―Nada, agente, un brote de ansiedad, lamentamos mucho… ―respondió él sujetando a su novia y Cruz sintió, literalmente, como se le partía el alma en dos…―. Está en tratamiento, no es responsable de sus actos, pero yo me ocupo de ella.

―¿Y ha hecho este destrozo? ―uno de los policías entró en el despacho y la miró a ella con cara de pregunta― ¿se encuentra bien, señorita?, ¿la ha agredido?

―Estoy bien.

―Está sangrando.

―Sí ―se tocó la boca con la mano temblorosa y vio aparecer a Sandra y a otra compañera, que la abrazaron y le pusieron una bolsa de hielo en la cara―, pero estoy bien.

―¿Va a presentar una denuncia?

―Si no la presenta ella, la presentó yo. Esa loca gigantesca podría matarla con un solo dedo, ¿no lo ve? ―dijo Sandra muy segura y el agente se volvió hacia la puerta.

―Señor, llévese a su mujer fuera, mi compañero los acompaña.

―Sí, muchas gracias… ―dijo él sin desmentir lo de su mujer, ni preocuparse ni medio segundo por su bienestar, y desapareció de su campo visual como por ensalmo. Cruz miró a sus compañeras con los ojos muy abiertos y se echó a llorar.

Llegó a su casa tres horas después y todavía temblaba entera, con la cara hinchada y el corazón hecho trizas. Miró a Pitu, que había ido a recogerla al trabajo, y él le dio un beso en la cabeza, dejando la caja con sus cosas de la oficina encima de la mesa. Casi nueve años de duro esfuerzo tirados por la borda en medio de la vergüenza y la humillación pública, porque lo que había conseguido la novia de Max con su escándalo había sido precisamente eso, humillarla y arrastrarla por el fango delante de su jefa y de sus compañeros de trabajo.

La policía hizo el parte y la mandaron a urgencias para que le dieran un informe de la agresión, y estaba dispuesta hacerlo, pero apareció Isabel con un papel en la mano, diciéndole que estaba despedida con efecto inmediato y exigiendo que abandonara en seguida las instalaciones de la empresa, y ya no pudo pensar en nada más.

―Esto es una conducta más propia de un burdel que de una firma de la categoría de Solange Armagnac S.L., así que te largas ahora mismo de aquí.

―No puedes… ―intervino una de sus compañeras, pero Isabel se puso las manos en las caderas y la fulminó con la mirada.

―He visto muchas cosas en mi vida, pero nunca algo parecido a esto. Es lo más vulgar y lamentable que me ha tocado presenciar y no pienso tolerarlo ni un segundo más.

―No ha sido mi culpa.

―¿Ah no?, tú lo has provocado metiéndote con un hombre comprometido. Si vas de zorra, al menos hazlo bien, Cruz.

―Eres una hija de puta, Isabel, me voy feliz solo por no tener que volver a verte la cara y por no tener que trabajar nunca más contigo, que eres la más ignorante y mediocre profesional con la que me ha tocado tratar en la vida.

―Estás despedida, Cruz, ya te mandaremos la factura de los destrozos y, por descontado, no esperes una carta de recomendación.

Y se fue con lo poco rescatable del destrozo provocado por María Pía y la decisión tomada de no denunciarla a ella, que al fin y al cabo era una mujer enferma por los celos, pero sí decidida a meterle un pleito a Isabel Rossi directamente, uno por acoso laboral, despido improcedente y lo que

hiciera falta, que para eso su hermana era abogada y de las buenas, y no pensaba tragar ni un segundo más con tanto abuso.

―¡Cruz! ―Max abrió la puerta con su llave y entró muy seguro buscándola con los ojos.

―¡Fuera de mi casa!

―¿Estás bien? ―se acercó para mirarle con ojos de espanto la cara hinchada y ella le dio la espalda―. Chaparrita, lo siento, lo siento tanto, no pude…

―¡Fuera de mi casa! ―dio un paso al frente, le arrebató las llaves de un tirón, se sacó el dichoso anillo y se lo puso en la mano―. No quiero volver a verte en lo que me reste de vida. ¡Vete de aquí!

―¿Pero…?

―Si no te vas ahora mismo, llamo a la policía ―se acercó al bolso y cogió el móvil― ¡fuera!

―Tío, por favor ―intervino Pitu, cogiéndolo del brazo―, vete y déjala tranquila, no es el momento.

―¿Por qué?, ¿pero?, ¿Cruz? ―la miró con los ojos llenos de lágrimas sin saber qué hacer e intentó tocarla, pero ella lo esquivó―. Chaparrita…

―¡No me toques!, tú no vuelves a ponerme un dedo encima en tu vida. ¡Lárgate de mi casa!, ¡no quiero volver a ver tu cara!, ¡fuera!

―Pero…

―Al fin he visto tu relación con tu novia, en vivo y en directo, mientras me insultaba y destrozaba mi despacho. Ha sido muy revelador, gracias a Dios.

―Cruz, no entiendo nada.

―¿No entiendes?, imagínate yo, que he tenido que ver como la consolabas a ella y la protegías, después de que esa loca me insultara y agrediera de todas las formas posibles.

―Es una enferma, solo quería contenerla para evitar que empeorara la situación.

―¿Lo has oído? ―le preguntó al pobre Pitu, que seguía la escena con los ojos pegados en el suelo―. Eres un puto cobarde de mierda, Max. No tienes pantalones ni para reconocer la realidad de tu vida, ni para deshacerte de ella. Afortunadamente, yo sí los tengo para deshacerme de ti, así que… ¡vete a la

puta calle y no vuelvas a dirigirme la palabra!

―Cruz.

―Qué seas muy feliz con tu novia, tu madre y toda esa mierda que te rodea, en serio, te deseo lo mejor, además, me dijo que estaba embarazada, así que enhorabuena, tú que querías tener hijos pronto, ya los tendrás. Estupendo, que os vaya bonito, pero a mí me olvidas.

―No, Cruz, lo has confundido todo, una situación tan violenta…

―“Pía, mírame, estoy contigo, cariño, tranquila, mírame”, abrazándola y sacando la cara por ella delante de la policía, está bastante claro.

―No, yo… ―se atusó el pelo― sabía que tú podías controlar…

―¿Sabes qué?, estoy hasta el gorro de la gente que se cree que soy tan fuerte  que no necesito ayuda, harta, pero, en todo caso, ese ya no es tu problema. Tranquilo ―fue a la puerta y la abrió―. ¡Fuera!

―Cruz.

―¡Fuera! ¡joder!

―Vale, ya está bien, tío, vete de aquí, va en serio, no es el momento para hablar… ―Pitu intervino y lo sacó al rellano― no está en condiciones ¿no lo ves?

―No puede echarme así, no puede creer todo eso que dice, no pienso irme, no…

―Te vas a ir y mañana hablamos, ¿vale?, yo me quedo con ella esta noche y mañana te llamo y te digo algo.

―No, no puede reaccionar así… nos casamos en octubre… no…

―Max, vete a casa y no empeores las cosas, te lo pido por favor ―Pitu cerró la puerta, se acercó a ella y la miró a los ojos―. Cruci…

―Menuda mierda, Pitu… ―se sentó en el suelo, se abrazó las piernas y se echó a llorar con toda su alma―. Sabía que iba a pasar, lo sabía y no pude salirme a tiempo.

―Lo sé…

25

―Vera.

―Sí, Max. ―contestó solo por comprobar si tenía noticias de Cruz, porque no le apetecía nada oír su voz de capullo traidor. Respiró hondo y arropó a los niños.

―Sé la opinión que tendrás ahora de mí, pero…

―¿Qué quieres Max?, estoy ocupada.

―Lo sé, lo siento, pero… ¿Cruz está contigo?

―¿Por qué?

―No me coge el teléfono, ni me abre la puerta de su casa, han pasado dos días de… bueno… estoy muy preocupado, he venido a su oficina y me dicen que ya no trabaja aquí y…

―Claro que no trabaja allí, la despidieron después del escándalo que montó tu novia.

―No es mi novia.

―Sinceramente, me importa una mierda ―interrumpió cada vez más furiosa― solo me importa mi hermana y te pido, ya que has llamado, que no la busques, ni la llames, bastante tiene encima, así que déjala en paz.

―Voy a subsanar todo lo que ha pasado, hablaré con Solange.

―No hagas nada, solo aléjate de Cruz y todos en paz, por favor.

―Mira, Vera, me gustaría…

―A mí no me gusta ni oírte, así que adiós.

Colgó y se fue al cuarto de baño a llorar otra vez. Era viernes, las siete de la tarde y Cruz seguía sin dar señales de vida. Habían pasado cuarenta y ocho horas desde el incidente con la famosa prometida de Max y no había forma humana de localizarla. Su abuela estaba en el pueblo y su madre

estaba con ellos en Londres, así que no había nadie en Madrid que tuviera llaves para entrar en su piso y comprobar que se encontraba bien. Pitu, que se había quedado con ella la tarde y la noche del escándalo, la había dejado en la cama la mañana del jueves, durmiendo gracias a unas valerianas, más tranquila, según él, pero después de eso no volvió a abrir la puerta, el móvil estaba apagado, el fijo también, no contestaba a los emails, ni aparecía en sus redes sociales, y a ella una angustia gigantesca en el centro del pecho le decía que algo marchaba muy mal.

Decidió pedirle a Pitu que llamara a los bomberos para que tiraran la puerta abajo, pero antes volvió a marcar el número de teléfono de su hermana, intentando aparentar tranquilidad delante de su madre, que sabía de la misa la media. No le quiso contar que la verdadera prometida de Max había aparecido en el trabajo de su hija para pegarle, insultarla y vapulearla delante de sus compañeros y que después, encima, la habían despedido con cajas destempladas mientras ese tipo, al que habían acogido con los brazos abiertos en la familia, no había movido un solo dedo por ella.

Cada vez que lo pensaba se le revolvía todo el cuerpo. Nunca había oído a Cruz llorar de esa forma, ni sufrir así, jamás la había oído sollozar de ese modo intentando contarle lo ocurrido y quería matar a Max por eso. Lo odiaba a él por entrar en la vida de su hermana y se odiaba así misma por haberla animado tanto a embarcarse en esa relación que, como Cruz siempre dijo, estaba abocada al fracaso.

―¿Nena? ―Michael abrió la puerta principal, entró, dejó las llaves y la miró con los ojos entornados.

―Sigue sin aparecer ―susurró, bajando las escaleras―, ya me estoy asustando.

―Vale, pero no llores así… Vera…―la agarró por el cuello y la abrazó muy fuerte besándole la cabeza―. Ya sabes cómo es tu hermana, seguro que solo quiere estar sola.

―No, no es eso… no sé… ―lo miró a los ojos y él le apartó el pelo de la cara―, sé que pasa algo grave.

―Ok, ¿los niños? ―miró la hora.

―Los gemelos dormidos, Manuela viendo una peli con mi madre, pero creo que ya estará a punto de caer y…

―Bien, hay un vuelo a Madrid a las diez de la noche ¿no?

―Creo que sí.

―Sube y prepara la maleta, voy a llamar a Bobby para que te pille un billete y te vas esta noche a comprobar qué está pasando, ¿no tenemos un juego de llaves de Cruz aquí?

―Sí, pero…

―Venga, date prisa, anulo el ensayo de mañana por la mañana y con tu madre nos arreglamos perfectamente.

―Sí, gracias ―se puso de puntillas y le dio un beso en la boca―. Me vuelvo en seguida.

―Bueno, tú ve y ya veremos. Corre.

Era la primera vez, desde que era madre, que dormía lejos de sus hijos y se le partía el alma en dos, pero Michael la animó asegurándole que no iba a respirar tranquila hasta que no viera con sus propios ojos lo que ocurría, y tenía razón, así que se lio la manta a la cabeza, cogió el último vuelo a

Madrid desde Heathrow y llegó a España casi a la una de la madrugada, hora local.

Entró al edificio de Cruz pasada la una y media, subió las escaleras a la carrera y abrió la puerta, que estaba cerrada con todos los seguros disponibles, con el corazón saltándole en el pecho, entró en la buhardilla completamente a oscuras, encendió las luces y la buscó con los ojos.

―¡Cruz! ―la pilló en el suelo, acostada en la alfombra y se le acercó de un salto― ¡Cruz!, soy yo, ¿Cruz?

―¿Vera? ―balbuceó incorporándose un poco y luego se tapó los ojos con la mano― ¿qué haces aquí?

―¿Cómo que qué hago aquí?, ¿qué haces tú?, me tenías muerta de preocupación.

―Solo quiero dormir, Verita.

―¿Te has tomado algo?

―No, déjame en paz, por favor.

―¡¿Qué coño te has tomado?!

―¿Qué me voy a tomar?, joder, unas valerianas.

―¿Cuántas? ―agarró una caja que tenía en el suelo y luego localizó unas latas de cerveza vacías, dispersas por el suelo― ¿te las has tomado con cerveza?, ¿desde cuándo no comes?

―¿Quién eres?, ¿mi madre?. Por cierto, ¿dónde has dejado a tus hijos?

―Con su padre… ¡Cruz!, joder, abre los ojos ―la agarró con las dos manos para zarandearla y le pudo ver el corte en la boca y el morado de la mejilla. Se trataba de un hematoma enorme y se le saltaron las lágrimas―. No puedes estar así, vamos a la ducha.

―No, por favor, solo quiero dormir.

―Lo siento, pero llevas más de dos días durmiendo y estás borracha y medio drogada.

―No, hermana, por favor, solo quiero dormir, no quiero pensar, no quiero…

―Lo sé, pero si no me dejas llevarte a la ducha, llamo al Samur.

―Joder… ―se puso a duras penas de pie, se le abrazó y la siguió al cuarto de baño. Vera abrió la ducha y la metió debajo con ropa y todo. Ella no protestó y apoyó la frente en los azulejos, echándose a llorar―. Solo quiero dormir, Vera, por Dios te lo pido.

―Lo sé, pero no puedo dejarte así.

―No quiero que me duela más, haz algo para que no me duela más.

―No puedo hacer nada, cariño, pero… ―se metió a la ducha con ella y la abrazó―, sé que pasará.

―¿Cuándo pasará?, no quiero seguir llorando, yo no soy así, yo no necesito esto, no quiero esto, Vera, ayúdame, por favor…

―Tú llora, que es la única forma de echarlo fuera.

―No es verdad.

―Sí que lo es. Vamos.

―No quiero pensar más en Max, no quiero, pero no puedo parar… con su novia, despreciándome de esa forma, a mí, que me dijo que me quería y que me regaló ese puto anillo de compromiso… y yo como una imbécil viviendo en los mundos de Yupi, pensando que de verdad me quería… dejándome

llevar como una gilipollas, cuando sabía que no debía hacerlo, siempre lo supe.

―Bueno…

―Ella me dijo que estaba embarazada y él, hace dos días, hablando de tener hijos conmigo… conmigo… ¿se puede ser peor persona?

―No debe ser verdad.

―¿Por qué me ha tomado el pelo, Vera?, ¿qué le he hecho yo para que me trate así?

―No lo sé, no pienses más en eso.

―¿Y en qué puedo pensar?, dime en qué pienso para que no me duela tanto…

―Cruz…

―La abrazó a ella, la defendió a ella, tan hombre ahí, delante de la policía, mientras a mí me acababa de partir la cara y de insultar delante de todo lo mundo.

―Lo sé.

―Pero yo no le importé, me dejó tirada y se la llevó a ella, a su novia la loca, a su casa, seguro que para reírse juntos de mí.

―No creo, Cruz.

―Le dijo un montón de cosas para tranquilizarla, abrazándola y protegiéndola, y a mí que me dieran morcillas, claro, si para ellos no soy más que una mierda. Seguro que su madre abrió una botella de champán para celebrar que me habían humillado delante de todo el mundo.

―No…

―Pero es igual, mejor abrir los ojos de una puta vez… tarde o temprano iba a pasar, se lo dije mil veces, también en Irlanda y el muy hijo de puta me pidió matrimonio… qué cabrón.

―Pues sí.

―Me humillaron y he perdido mi trabajo, Vera… nueve años de tanto sacrificio tirados al retrete.

―Lo sé y lo siento mucho ―Se echó a llorar también y la abrazó más fuerte sin saber que decir. Se pasaron media hora debajo del agua caliente, luego la secó y le puso el pijama, la llevó a la cocina y le preparó una sopa instantánea y un té. La obligó a comer y después dejó que se metiera en la cama entre sollozos y balbuceos sobre Max, su novia y la humillación de la oficina. Estaba como en estado de shock y decidió llevársela a primera hora a Londres con ella. En casa podría cuidarla y los niños la sacarían del pozo. Estaba segura.

―¿Nena? ―Le contestó Michael a las tres de la mañana desde Londres y ella se echó a llorar.

―Me la llevo a casa mañana.

―Muy bien, ¿cómo está?

―Borracha y medio grogui con tantas valerianas, solo quiere dormir y no la culpo, ha sido muy violento, muy fuerte, jamás habíamos pasado por algo semejante.

―Lo sé, ¿y tú cómo vas? Ya estás con ella, mañana la traes y todo irá bien, ¿eh?, así que tranquila, ¿de acuerdo?

―Sí, mi amor, ¿y tú? ―se enjugó las lágrimas y miró por la ventana.

―Te echo de menos, lo sabes, no puedo dormir en nuestra cama sin ti.

―Yo lo hago continuamente, así que no te quejes.

―Me quejo porque es muy jodido.

―Qué exagerado, ahora a dormir, mañana espero estar allí a la hora de comer, ¿y mis niños?

―Dormidos, no han despertado en toda la noche.

―Vale, mi vida, te dejo.

―Vera.

―¿Qué?

―He hablado con Max.

―¿Qué?, ¿y cómo tiene tu teléfono?

―Se lo dio tu madre.

―¿Y qué te dijo?

―Mil explicaciones.

―No quiero que hables con él.

―Ya le dije que no quiero saber nada del tema y que mejor nos deje tranquilos.

―Si vuelve a llamar dile que le voy a meter un puro a su novia de mil pares de narices, no sabes cómo tiene mi hermana la cara. Mañana, antes de ir al aeropuerto, pasaremos a ver a mi prima Alejandra, para que me haga un parte de lesiones, está de guardia hasta las diez de la mañana, me lo acaba de confirmar por WhatsApp… y luego, luego le pienso meter una denuncia que se va a cagar la muy hija de puta.

―Vera…

―Me querellaré por todo lo que pueda. Sandra dice que, además, es una tía de metro ochenta, que a Cruz o a mí nos parte por la mitad de un soplido. Cómo me voy a divertir jodiéndola en los tribunales, le voy a pedir cárcel y una indemnización millonaria a la muy cabrona y a él porque no puedo, pero algo se me ocurrirá… ¿Michael?

―Te estoy escuchando.

―Vale, mejor me voy a dormir un rato.

―Te quiero.

―Y yo a ti.

―Y me pongo cachondo cuando te pasas a modo abogada macarra.

―Lo sé, pero te aguantas.

―Qué remedio ―soltó con una risa suave―. Hasta mañana, pequeñaja.

―Hasta mañana, mi amor.

26

Se puso el anillo en el dedo meñique y lo hizo girar admirando el brillo de ese diamante tan perfecto, un octaedro puro, talla princesa, de 1.25 quilates. Una preciosidad perfecta para Cruz. Intentó ponérselo bien, pero no pudo, le llegaba solo hasta la segunda falange y no pretendía forzar la maniobra, así que se lo dejó a medio camino y volvió a mirarlo con atención pensando, como no, en ella y en que ya había pasado una semana desde que se lo había devuelto.

Se levantó del sofá y se asomó al ventanal que daba a un jardín interior de esa clínica tan prestigiosa y tan segura dónde había conseguido ingresar a María Pía. Aún le parecía un milagro haber logrado, en medio del caos absoluto, tomar decisiones y actuar con celeridad con respecto a ella. No sabía ni cómo, ni porqué, pero mientras la sacaba de la oficina de Cruz en ese estado lamentable, optó por alejarla de su madre, y de la suya, y siguiendo el consejo de la policía de llevarla a un hospital, paró un taxi y desapareció de allí antes de que ninguna pudiera reaccionar.

La mejor decisión que había tomado en su vida porque solo así pudo hablar con ella, apaciguarla y hacerla aceptar que necesitaba asistencia médica y cuanto antes, mejor.

―Yo te quiero Maxi ―repetía llorando y restregándose la cara en el salón de la casa de su padre, y él se le sentó enfrente.

―Pero yo no te quiero, ni te voy a querer nunca.

―No me digas eso.

―Es la verdad, ¿quieres que te engañe?, ¿alguna vez te he dicho que te quiero?

―No, pero me llevaste a Roma.

―Porque estabas enferma, intentaste suicidarte, Pía, ¿qué querías que hiciera?

―Yo te amo.

―No es verdad.

―No miento, yo te amo…

―Si me quisieras de verdad, querrías mi felicidad, no obligarme a estar contigo, tampoco andarías mintiendo a la gente, diciendo que eres mi prometida.

―Mi madrina me dio un anillo.

―Pero no yo, yo nunca he querido casarme contigo, ni siquiera te he puesto un dedo encima, por el amor de Dios.

―No le digas eso a nadie ―lo miró con la cara desencajada y él suspiró. Jamás, nunca, se había acostado con ella, ni siquiera en Roma, donde habían dormido como hermanos, en camas separadas. No recordaba ni haberla besado en serio, pero ella, con sus aires de mujer fatal y sus fantasías, había

dado a entender siempre a todo el mundo que habían sido amantes, que seguían acostándose juntos cuando él iba a Miami, y nunca había querido desmentirla, pero ya estaba bien, había llegado la hora de poner todas las cartas sobre la mesa y dejar de mentir―. Júrame que no se lo dirás a nadie.

―No, no voy a mentir más por ti, ni siquiera te he besado…

―Claro que sí, en mi baile de graduación.

―¿Hace doce años?, ¿en serio?

―Yo te amo y si me dejas por esa pinche zorra me voy a matar.

―No le faltes al respeto a mi prometida, ni vuelvas a nombrarla, ¿me oyes?, no voy a tolerar que vuelvas a acercarte a ella y si no te doy una paliza ahora mismo por haberla abofeteado, es porque eres mujer, pero ganas no me faltan.

―No puedes quererla, no…

―La quiero, estoy enamorado de ella, es la mujer de mi vida, y me da igual si te matas o quemas la casa, Pía, se acabó, me da igual lo que hagas, después de doce años aguantando tus fantasías y tus boberías, se acabó, tú haz lo que quieras que yo seguiré con mi vida.

―¿No te importa que me mate? ―se levantó y se acercó a la ventana, desafiante, él estiró las piernas y apoyó la espalda en el respaldo del sofá―, serás el culpable, todo el mundo te acusará, no podrás ser feliz en tu vida…

―¿En serio crees que me importa lo que te pase?

―¡No me digas eso! ―se tapó la cara, se puso a llorar y se arrodilló.

―¿Qué te has tomado?

―¡¿Y a ti que chingada de importa?!

―Cualquier cosa menos tus medicinas, me imagino.

―¡Cállate, cabrón!, los voy a matar, a ti y a la pinche ramera esa, los voy a destrozar y partir la madre, a los dos… hijos de la gran puta.

―Inténtalo y a ver qué pasa.

―No, no, no puedes hacerme eso… no puedes… ¡no puedes!

―Escucha ―intentó bajar el tono y buscó sus ojos―, necesitas ayuda, pero una de verdad, no la de los terapeutas que paga mi madre y que son unos incompetentes, necesitas ayuda médica en serio y, si quieres, yo te la puedo proporcionar… ¿quieres que te ayude?

―¿Te vas a quedar conmigo?

―No, no voy a quedarme contigo, pero puedo llamar a mi tío Ramón, que es un siquiatra muy prestigioso, para que te reciba y puedas hablar con él.

―¿Es hermano de tu papá?, ¿se parece a ti?

―Es hermano de mi padre, sí, pero solo podemos ir a verlo si tu consientes ir por tu propio pie, eres mayor de edad y no puedo obligarte.

―¿Ves que me quieres?, ¿qué quieres ayudarme?

―Porque eres como una hermana para nosotros, Pía, porque mi madre te adora.

Quince minutos después iban camino de la López Ibor en un taxi y sin dirigirse la palabra, ella entró de repente en un estado como catatónico y murmuraba insultos y amenazas sin apartar los ojos del suelo, daba un poco de miedo, y cuando su tío Ramón los recibió personalmente para evaluarla,

prácticamente no podía articular palabra.

―Los análisis han dado positivo en cocaína, éxtasis y varios opiáceos: morfina, codeína y tebaína… ―les explicó su tío al día siguiente, cuando tras protagonizar una discusión antológica con su madre por el dichoso ingreso, las llevó a ella y a la tía Lucy a la clínica para que conocieran de primera mano el diagnóstico del equipo médico―. No sabe decirme qué tranquilizantes o estimulantes le da su terapeuta, pero está claro que ella los mezcla con otras sustancias.

―No puede ser, quiero otra opinión médica y la quiero ya ―intervino su madre, mirando a su excuñado con desprecio―. María Pía es una niña muy de su casa, muy…

―Es verdad ―intervino la tía Lucy y todos los ojos convergieron sobre ella― y lo sabes, Charito, el año pasado le pillamos cocaína en su alcoba, se traga no sé cuántas píldoras para adelgazar al día y toma lo mismo Valium para dormirse, que Prozac para levantarse, y sabe Dios cuantas cosas más…

―¡No digas eso de tu propia hija!. Ni caso, Lucy está muy nerviosa y se confunde.

―No estoy nerviosa, Charito, enójate conmigo si quieres, pero Maxi tiene razón, mi hija necesita ayuda y si se la dan aquí, muchas gracias, doctor.

Desde entonces, una semana ya, María Pía permanecía ingresada y aislada bajo estricta supervisión médica, y mientras la tía Lucy se estaba encargando de hacer llegar a la clínica todo su historial médico y siquiátrico, él intentaba acercarse a Cruz sin ningún éxito.

Apoyó la frente en el cristal de la puerta y cerró los ojos, estaba agotado, llevaba muchos días sin dormir, sin comer y sin poder superar esa sensación de frustración total que lo embargaba. Era horroroso no poder hacer nada, no poder hablar con Cruz, no poder explicarse… horrible saber que ella se sentía despreciada y abandonada en favor de Pía, era espantoso y había momentos en los que no podía más y se hundía en un mar oscuro y negro de pura desesperación.

Al menos ya sabía que ella estaba en Londres con Vera. Al menos Sandra se apiadaba de él, le cogía el teléfono y le explicaba algunas cosas, como lo de su despido tras el escándalo, un cargo de conciencia más para sentirse como un miserable. Era perfectamente capaz de imaginar por lo que

estaría pasando Cruz, y todo por su culpa, pero no podía hacer nada por solucionarlo, ni siquiera quería hablar con él y siguiendo los consejos de Pitu, que era su mejor amigo, estaba esperando, esperando el mejor momento para llegar a ella, para no empeorar las cosas y para no agravar más, si eso era posible, su distanciamiento.

―Maximiliano, has venido ―oyó la voz de su madre y se giró para mirarla a la cara― al menos sigues cumpliendo con tus obligaciones.

―¿Qué obligaciones?

―No empecemos, por favor… ―soltó mirando a Joaquín, al que había hecho venir desde Miami cuando comprendieron que lo de Pía se alargaría más de la cuenta.

―Oh sí, sí que empezamos, madre, porque precisamente por eso he venido, para zanjar toda esta mierda de una vez por todas.

―No es necesario hablar mal.

―El ingreso de María Pía está pagado, el tío Ramón quiere tenerla seis semanas ingresada aquí y luego la dejará marchar a Miami, pero bajo supervisión médica, la tía Lucy ya tiene los datos del siquiatra español que le recomienda allí… ¿no? ―la miró a ella y ella asintió―. Supongo que puedes seguir corriendo con los gastos de las dos.

―Eso ni se pregunta y lo de esta clínica también.

―Genial, porque prefiero no tener ningún vínculo con esto.

―¿Qué estás diciendo?

―Ha pasado solo una semana y dicen que mejora bastante, no lo sé, no es asunto mío, ni me interesa ―vio como ella entornaba los ojos azules, pero siguió adelante sin dar pie a una discusión―, lo único que me preocupa es que no vuelva a tenerme a mí como centro de sus obsesiones o a mi novia

como centro de sus rencores, algo que pasa porque vosotras no alimentéis sus fantasías, especialmente tú, madre, que es quién más daño ha hecho a esta muchacha apoyando una mentira que sabías, perfectamente, no iba a llegar a ninguna parte.

―Yo…

―Tú le dijiste que era mi prometida, tu nuera ideal, le pusiste un anillo en el dedo, la paseaste por el mundo como mi futura esposa, sin importarte ni su salud mental ni mi felicidad, algo muy cuestionable, pero, tampoco ya es mi problema.

―Mira, Maximiliano…

―No quiero oírte, solo quiero que te metas en la cabeza que María Pía ha sido siempre como una hermana para mí. Nunca ha sido mi novia, ni le he puesto un dedo encima, ni le he hablado de amor, ni me he acostado con ella. Es una mujer con muchos problemas sicológicos a la que has inoculado la idea absurda de un amor falso que jamás existió, ni existirá. Si te importa un poco, si la quieres tanto, como dices, deberías ser consciente del daño que le has hecho y deberías intentar subsanarlo. Lo único que os debería importar ahora es que se cure, que retome su vida y que tenga una existencia normal dónde a mí ni se me nombre, ¿de acuerdo?, ese es el primer paso para ayudarla y, por qué no, para ayudarme un poco a mí, que me habéis hecho la vida imposible con esta historia y perjudicado de una manera que jamás seréis capaces de comprender.

―Lo siento mucho, Maxi ―susurró la tía Lucy y él la miró― siento tanto todo esto, si puedo hablar con tu novia y…

―¡Tú no tienes que hablar con nadie! ―ordenó doña Rosario y todos se callaron.

―Gracias, tía Lucy, eres muy amable, pero no hace falta, lo único que te pido es que cuides de tu hija, la protejas de sus fantasías y la alejes de mí para siempre.

―No te preocupes, hijo, trataré…

―No me sirve que trates, necesito que lo hagas, porque no pienso volver a pasar por esto. La próxima vez la denuncio a la policía y por mí como si se pudre en la cárcel.

―¡Maximiliano!

―¡Déjame en paz! ―miró a su madre echando chispas por los ojos y ella se agarró al brazo de su marido― ¿me oyes bien?, déjame en paz de una puta vez, aléjate de mi vida para siempre.

―No hables así a tu madre…

―Tú mejor te callas, Joaquín, qué esto no va contigo.

―¡Maximiliano! ―exclamó otra vez su madre y él agarró la chaqueta y se acercó a la puerta― ¿dónde vas ahora?... el médico…

―El médico hablará con vosotros, que sois la familia, yo no pinto nada aquí, no me interesa una mierda, solo vine para aclarar las cosas sin tener que quedar contigo en otra parte.

27

Alguien la arropó y abrió un poco los ojos percibiendo perfectamente el tenue perfume de su hermana. Se movió y acarició el pelo de Manuela, que dormía la siesta acurrucada a su lado, en un sofá del salón. Frente a ellas, Michael también dormía en uno de esos sofás tan grandes, con Sean sobre su pecho y Michael entre sus piernas. Habían conseguido que se durmieran a duras penas bastante después de que Vera se fuera a flamenco y al final habían caído los cinco rendidos, y con la tele puesta.

Siguió con los ojos a su hermana y la vio agacharse para recoger unos juguetes de la alfombra antes de pasar cerca de Mike, que estiró la mano, sin abrir los ojos, la sujetó y la acercó para besarla. Ella se inclinó y le dio un montón de besos en la boca entre mimos y palabras de amor de esas tan cursis

que se decían ellos dos. Eran unos zalameros muy cansinos, pensó con una sonrisa, hasta que la imagen de Max se le vino a la cabeza y volvió a sentir ese hueco gigantesco, doloroso y lacerante en el centro del pecho… y se le llenaron los ojos de lágrimas.

Respiró hondo y besó a Manu en la cabecita. La pequeñaja, que era más lista que el hambre, no paraba de abrazarla y darle besos desde que había llegado a Londres y, aunque ella nunca se separaba de su padre si estaba en casa, había dejado a Michael en segundo plano para atenderla y mimarla como una madre. Obviamente la veía triste y hecha polvo, lo que le partía el alma en dos, pero no podía disimularlo, y por mucho que jugara con ellos y tratara de hablar y parecer normal, sus episodios de ausencia y de llanto silencioso no la abandonaban y los niños lo notaban, especialmente Manuela, que era tan avispada y protectora como su madre.

Giró la cabeza para evitar que Vera la viera despierta y calculó que, si los datos no le bailaban mucho, ya había pasado más de una semana, nueve días enteros, desde el incidente con María Pía en la oficina, pero no estaba del todo segura.

Con la rabia y el agobio que le entró, había sumergido el móvil en el agua esa misma noche, para no ver las llamadas y los mensajes de Max, y de toda la gente que empezó a llamar para conocer los detalles del asunto, como si hubiese sido divertido, agradable o digno de narrar entre risas. En unas horas medio Madrid, y toda la profesión, supo que estaba despedida porque la prometida oficial de Maximiliano Esteban de la Nuez, que era un conocido asesor de la División de Recuperación de Obras de Arte y Patrimonio de la Interpol, se había presentado en su despacho para destrozarlo, insultarla, dejarla en evidencia y finalmente golpearla sin que nadie hiciera nada por evitarlo.

Cada vez que lo pensaba se echaba a llorar otra vez y se le desprendía el corazón del pecho, era como si se lo arrancaran y lo pisotearan en el suelo… tenía tanta pena, se le acumulaban tantos sentimientos en el alma, que apenas podía respirar, y por eso no tenía teléfono, no sabía en qué día vivía y tampoco le interesaba saberlo. El único error había sido no mantener informada a Vera. Ese detalle, que no fue capaz de tener en cuenta, había provocado que su hermana cogiera un avión, se presentara en su casa y la obligara a salir del delicioso sopor inducido por las valerianas y la cerveza, ese mundo seguro y feliz donde no existía ni Max, ni María Pía, ni Rosario Aguirre, ni Isabel, ni nadie que disfrutara haciéndole daño, para volver a la realidad.

Un fallo de manual.

Gracias a eso, o por culpa de eso, Vera se plantó en Madrid, tal como hubiese hecho ella misma en un caso similar, la agarró de un ala y se la llevó a Londres sin preguntarle nada. Apenas recordaba el viaje en avión, porque seguía grogui con las valerianas y porque la había hecho madrugar para ir a

ver a su prima Alejandra al hospital, donde le hicieron fotos y un parte de lesiones, antes de pasar por la comisaría donde las esperaba Javier Villacastín, un compañero de facultad de Vera, que se hizo cargo de la denuncia contra María Pía y de todo lo demás. Protestó y se opuso al trámite, pero no le hicieron ni caso y luego se la llevó al aeropuerto para coger el primer vuelo a Heathrow. En el trayecto durmió y vomitó, apenas hablaron porque le daba por llorar, y cuando llegaron a Londres un coche las esperaba para llevarlas a casa. Fin de la historia.

Desde entonces, siete días en blanco en su casa de Chelsea. Los dos primeros la dejaron a su aire, dormitar en la habitación de invitados, comer lo que le apetecía y permanecer en silencio, pero al tercero su madre, que andaba por allí también, empezó a llevarle caldito a la cama, Manuela a contarle cuentos y los gemelos a entrar detrás de Vera para mirarla y regalarse sonrisas con sus enormes ojos celestes. Su hermana decía que no tenía que hablar, ni decidir nada, que se relajara y descansara, y cómo no tenía trabajo, decidió seguir su consejo y dejarse llevar. Ni siquiera llamó a

Pitu o a Sandra para avisarles que seguía viva, no hacía falta, sabía que hablaban con Vera y que ella los mantenía informados, y no le apetecía hablar con nadie, tampoco con su hermana. Solo quería dormir y dejar de pensar en Max, de echarlo de menos y de añorar sus abrazos, su aroma delicioso o su voz.

A veces fantaseaba rememorando el poco tiempo que habían pasado juntos. En Nueva York bailando salsa, en Milán disfrutando del Lago Como, en la boda de Pitu, donde se lo habían pasado tan bien, la semana santa en Madrid, cuando se habían hartado, literalmente, de hacer el amor a todas horas y por todos los rincones de la buhardilla… pensaba en su cuerpo hermoso, tan acogedor, donde podía perderse sin necesitar nada más para ser feliz… en sus ojos azules, las pestañas largas, esa boca generosa y de sonrisa fácil que siempre tenía alguna palabra cariñosa que decirle. Mi chaparrita, susurraba, mirándola y tocándola con tanta devoción… ¿cómo era posible que la hubiese engañado tanto?, ¿cómo había sido capaz de llegar tan lejos si finalmente la iba a abandonar por la otra…?

Se echó a llorar otra vez y buscó un pañuelo desechable odiándose por ser así de pusilánime. Al final, a la hora de la verdad, era como todo el mundo, una verdadera gilipollas, pero nunca más. Durante treinta y dos años se había mantenido firme y de pie, inexpugnable, solo había perdido el norte durante seis meses, tampoco era tan grave, podría recuperarse, salir de esa y recobrar el control de sus actos.

―Hola, Solange… ―oyó que decía Vera en inglés y se le tensaron los músculos de todo el cuerpo― ¿cómo estás? Todos bien, gracias… sí, Manuela ya tres años y los gemelos cumplen un año mañana. Sí, 16 de abril… Sí, gracias… claro, dime…

Se alejó con el teléfono y ella se incorporó para intentar escucharla, pero esa casa era demasiado grande. Miró a Michael, que seguía viendo la tele con los niños dormidos y decidió levantarse para ir a ver qué demonios hacía su jefa llamando a su hermana.

―Se lo diré, pero no creo que esté para decidir nada, ha sido una experiencia realmente… claro, lo entiendo, por supuesto, se lo cuento en seguida. ¿Tú estás bien?... me lo imagino… claro. Muy bien. Un abrazo.

―¿Solange Armagnac? ―le preguntó y Vera se sobresaltó y se giró para mirarla a los ojos.

―Sí.

―¿Y qué quería?

―¿La historia corta o la larga?

―La corta.

―Quiere que vayas a Madrid para hacerte cargo de Solange Armagnac S.L.

―¡¿Qué?!, ¿qué pasa con Isabel?, y me despidieron, yo…

―La Interpol intervino el despacho, se llevaron detenida a Isabel Rossi, acusada de varios chanchullos relacionados con la venta de cuadros robados en subastas legales… en fin…

―¿Está presa?

―No, solo está imputada, la mandaron a su casa, pero le retiraron el pasaporte y ha pagado una fianza, la van a procesar, Cruz. Solange está ahora en Madrid y te quiere a ti para ocupar su puesto… ¿no es estupendo?

―¿Estupendo? ―se pasó la mano por el pelo y solo pensar en la posibilidad de tener que volver por allí le provocó un mareo― pues no, no quiero volver. No puedo.

―¿No quieres volver a trabajar con Solange?

―No quiero volver a esa oficina.

―Cruz…

―No sabes cómo es mi gremio. Hay mucha gente que me tenía ganas, ¿sabes?, que estarán encantados de tener tema para despellejarme a gusto… para reírse de mí por meterme con un tío comprometido y, además, al que más o menos todos conocen. Ahora mismo soy la comidilla de muchísima gente y no puedo con eso. Hasta ahora mi hoja de servicio estaba impoluta, pero el que la novia de alguien vaya a tu despacho, te pegue, te amenace, te insulte, te trate de puta… te deja en una posición bastante incómoda.

―¿Estás hablando en serio?

―No soy de piedra.

―Lo sé, pero tú puedes con eso y con mucho más, Cruz.

―En otro momento sí, ahora no… ―otra vez las puñeteras lágrimas. Se sonó y se cuadró de hombros―. Tampoco pienso quedarme eternamente contigo, el lunes o el martes me vuelvo a mi casa, pero…

―¿Estás loca?. Yo prefiero tenerte aquí hasta que estés bien, y los niños también, no se trata de eso, se trata de que es el trabajo de tus sueños y…

―No estoy tan segura, a lo mejor es hora de replantearme muchas cosas, empezando por el trabajo.

―Vale, eso me parece bien, lo que no quiero es que renuncies a tu vida por la hija de puta esa… Que te atacara de esa manera fue ese día, no más, no permitas que el daño se extienda a todos los ámbitos de tu vida o a tu futuro.

―A veces las cosas pasan por algo.

―No, lo que esa mujer hizo no tiene ningún fin superior, se trata simplemente del acto mezquino y violento de una loca de atar.

―Vale, pero no quiero volver a esa oficina, a ese trabajo, a tener que plantarme en una subasta o delante de un cliente que esté pensando en lo que pasó con la novia de Max… qué me partieron la cara por andar con él, que tenía a la oficial esperándolo en Miami.

―Pero ¿en qué siglo vivimos? Eso pasa continuamente y ni que estuviera casado y con cuatro hijos, es…

―Es igual, el caso es que a mí me avergonzaron en público, me pegaron y a la par me largaron a la calle, eso, Vera, es ahora mismo la comidilla más jugosa de mi profesión y no estoy en forma para plantarle cara, ¿lo entiendes?

―La comidilla ahora mismo debe ser la detención de Isabel que, esa sí, tiene un rosario de enemigos.

―Tal vez, pero no me siento muy capaz de… ―suspiró―. Gracias a Dios que no le enseñé el dichoso anillo a nadie.

―Cruz…

―Es verdad sino… que risas.

―Vale, no hay prisa. Tranquila. ¿Llamo a Solange?

―Sí y dile que por ahora no puedo, por favor, que gracias, pero no.

―Bien… ¡hola, bebés! ―Vera miró por encima de su hombro y sonrió a los pequeñajos que venían en brazos de su padre, detrás apareció Manuela con su mantita y Cruz se agachó para cogerla en brazos y abrazarla muy fuerte― ¿ya estamos todos despiertos? ¡Qué bien!

―Ya estamos, mamá ―Michael le pasó a uno de los gemelos y se inclinó para darle un beso en la boca.

―¿Es un besito con lengua? ―preguntó Manuela y los tres la miraron con los ojos muy abiertos.

―Cariño… ―susurró su madre, mientras Michael aguantaba la risa caminando hacia la nevera― te hemos explicado que de eso solo se habla con los papás…

―¿Y con la tía Crush?

―Claro, conmigo también.

―Solo los papás se dan esos besitos con la lengüita ―le contó con los ojos dorados muy abiertos―, porque son mayores y se quieren mucho.

―Porque tenemos más de treinta años y estamos casados ―opinó su padre muy serio―, si no, no se dan esa clase de besos.

―¿Con treinta años? ―le preguntó viendo cómo él movía la cabeza― Vale, no lo sabía. Gracias por la información.

―Es que Manuela, que es muy curiosa, tiene mucha afición últimamente a espiar a los papás ¿sabes?

―Ya, me lo imagino.

―Y lo de los besos es su última preocupación, a ver si lo ignoramos y pasa rápidamente al olvido.

―¿Por qué, mami?

―Porque no tienes que andar pendiente todo el tiempo de lo que hacen los mayores, ¿vale?

―Vale.

―Eso es… el teléfono ―miró el móvil y luego a ella, que se estaba riendo disimuladamente de las ocurrencias de su sobrina―, es Sandra, ¿quieres hablar con ella?, seguro que es por lo de Isabel…

―Sí… ―decidió sobre la marcha, dejó a Manu con Michael y se apartó para contestar― hola, Sandrita.

―Hola, Vera, ¿cómo estás?

―Soy Cruz, guapa, ¿cómo va todo? Solange acaba de llamar para contarle a Vera lo de…

―¿Cruz?, tía, ¿cómo estás?, hace un montón…

―Sí, mucho tiempo. ¿Va todo bien?, ¿qué ha pasado?

―Se te echa mucho de menos, ¿de verdad estás bien? Han pasado casi diez días y…

―Estoy mejor, descansado un poco y disfrutando de mis niños. ¿Qué pasó con Isabel?

―Es muy largo, pero el resumen es que la pillaron con las manos en la masa, al parecer llevaba años haciendo chanchullos con obras de arte robadas no denunciadas, del ámbito de la iglesia, y luego vendiéndolas a través de cauces legales, como hizo contigo y lo de Andrea Gastaldi, de hecho, la

Interpol la pudo trincar gracias a la detención de esa gente…

―Los Matteo.

―Exacto, esa gente eran contactos suyos, por eso te eligieron a ti para hacer el negocio. Al final ella movía los hilos desde el principio, nunca la habían pillado porque lo hacía muy bien, pero esta vez se le fue de las manos.

―Madre mía.

―Ya, vino Solange de París y esto parecía una película. El caso es que se la llevaron detenida después de hacer un registro exhaustivo de la oficina y de su casa. También vino la agencia tributaria… un caos…

―¿Cuándo ha sido?

―Esta mañana.

―Vaya… menudo lío.

―Sí, yo me he quedado porque sin ti soy la segunda de a bordo, pero mandaron a todo el mundo a casa hasta nuevo aviso. No sé si te lo ha dicho, pero Solange quiere que vuelvas en seguida.

―Sí, se lo ha dicho a Vera, pero no voy a volver.

―Cruz no me digas eso…

―Tú puedes hacerte cargo de todo perfectamente, con la ayuda de dos o tres personas más, Judith es muy competente y Gustavo Delgado… y…

―No, tienes que venir en seguida.

―No, Sandrita, no puedo.

―Joder, Cruz.

―Es una gran oportunidad para ti, aprovéchala.

―No, las cosas no funcionan así, tienes que venir tú.

―Bueno, mira, ya tengo la decisión tomada, así que vamos a dejarlo.

―Piénsatelo un poco, total, estaremos unos días cerrados.

―En fin, cuídate…

―Otra cosa.

―¿Qué?

―Te llegó la citación para declarar en Roma, por el Caso Gastaldi.

―Vale, cuando puedas escanéamela y envíamela por correo electrónico ―movió la cabeza recordando ese marrón y bufó― ¿Cuándo es?

―El viernes 22 de abril, a las once de la mañana, pero como eres testigo puedes declarar por video conferencia. Te mando toda la información a tu email personal.

―Mil gracias.

―Cruz…

―¿Qué?

―Max está conmigo, está en la puerta esperando... dice que por favor hables con él, solo un segundo.

―… ―estaban a un montón de kilómetros de distancia, a dos horas de avión, pero fue como tenerlo delante y se le contrajo el estómago. Se lo imaginó ahí de pie, con su pinta espectacular, los ojazos azules entornados y una gran sonrisa de satisfacción por haber cerrado el caso de Solange Armagnac S.L., e inconscientemente dio un paso atrás― No, Sandrita y gracias por llamar. Voy a colgar, cuídate.

―Cruz…

28

Se puso delante del cuadro y observó con atención el collage que había empezado a montar unas horas antes de que su vida se pusiera patas arriba, y parpadeó al comprobar que, por aquellos días, hacía casi un mes, estaba completamente abducida por Maximiliano Esteban de la Nuez.

Respiró hondo y se alejó del lienzo, que era enorme, y miró la caja con miles de miniaturas, de un centímetro cuadrado, que había mandado hacer con imágenes de Max: retratos completos, planos de los ojos, de la boca, los pómulos e incluso de cuerpo entero, el resultado de las cientos de fotografías que le había hecho durante sus días juntos, especialmente durante la semana santa, cuando habían tenido tiempo para estar en casa tranquilos y también para salir por Madrid, a Chueca a comer, a correr por el parque de El Retiro, a cenar a La Latina o a pasear por el Barrio de las letras.

Durante esos días no se había separado de la cámara y en cuanto tuvo mucho material, lo editó y se lo mandó al estudio de fotografía con el que trabajaba siempre para que le prepararan las miniaturas que necesitaba. La víspera a la aparición estelar de María Pía en su despacho, había empezado a montar el proyecto, un retrato en técnica mixta, óleo y acrílico, que esperaba consiguiera hacerla volver definitivamente a los pinceles y, de paso, inmortalizara para siempre, y con sus propias manos, al hombre de su vida.

Qué ilusa, pensó y se acercó de dos zancadas al atril para desmontar el lienzo y tirarlo a la basura, pero no pudo. No fue capaz y se echó a llorar.

Joder, Cruz, joder… se recriminó sacando los pañuelos desechables y se sentó en el suelo. La noche anterior había aterrizado en Madrid como nueva, tras quince días disfrutando de las mieles de Londres con la familia. Era muy cómodo y tan agradable estar en la preciosa casa de Vera y Michael, con sus niños, riéndose con ellos, comiéndoselos a besos, saliendo al parque, a la compra o a la guardería, ayudando a cuidarlos, ejerciendo de baby sitter para que los papás, que no paraban quietos, pudieran salir o estar a solas. Habían sido unos días perfectos para curar heridas, alejarse del ruido y recargar pilas, pero llegar a Madrid y entrar en la buhardilla la había devuelto de un tirón a la realidad y dolía, aún dolía mucho y no sabía si sería capaz de superarlo.

Levantó los ojos y miró la maleta con las cosas de Max que había preparado esa mañana mientras limpiaba y ponía en orden la casa. Desde hacía varias semanas él se alojaba con ella cuando pasaba por Madrid, así que había ido dejando su huella por todas partes. De ese modo encontró camisas, una chaqueta, ropa de deporte, varios vaqueros, dos jerséis, ropa interior, artículos de aseo, unas zapatillas deportivas y un par de botas vaqueras. Su olor estaba por todas partes, ese aroma varonil y tan cálido que desprendía y que ella adoraba. Solo abrazar una de sus camisas con los ojos cerrados la transportaba a cualquier día feliz con él, a su risa, al tono de su voz, con ese puntito mexicano muy en el fondo de su acento. A sus besos apasionados y tan posesivos… a sus manos enormes y cariñosas… a su cuerpo fuerte y caliente cuando hacían el amor…

Suponía que su novia lo adoraba y que por eso estaba medio tarumba por él, quería creer que Pía lo amaba tanto como ella había llegado a hacerlo en tan pocos meses. Prefería pensar que se querían muchísimo los dos, que iban a ser muy felices, a tener muchos hijos y a fundar un hogar lleno de amor en Miami o dónde eligieran… era más sano pensar eso y desearles lo mejor, que imaginar que acabarían divorciados, con Max jugando a la técnica mixta, siéndole infiel con sus modelos escandinavas o con cualquier otra pardilla como ella. Deseaba con toda su alma que al menos tantas lágrimas y tanto dolor sirvieran para algo, porque si no era así, entonces para qué coño valía tanto drama y tanta mierda. ¿Para qué?, ¿eh?

Se puso de pie intentando recomponerse, tapó el cuadro con una sábana y metió la caja con las miniaturas en un cajón. En ese momento estaba todo muy fresco y no podía hacer nada coherente con el proyecto, seguramente lo acabaría rompiendo para empezar con otra cosa, pero, de momento, era mejor dejarlo correr para cuando tuviera la cabeza más tranquila.

Miró la hora. Pitu, Adrián y Sandra estaban a punto de llegar y no quería que la vieran en ese estado, así que fue al cuarto de baño y se lavó la cara, luego volvió al armario, sacó las botas vaqueras que le había regalado Max y las metió también en la maleta. Cerró definitivamente la cremallera,

comprobando que no quedaba nada por ahí suyo, y la acomodó en un rincón. El lunes a primera hora cogería un autobús y se la llevaría a casa de su padre, se la dejaría al portero y en paz. Fin de la historia.

―¡Cruci!, ¡qué guapa! ―gritó Pitu al verla con el pelo corto y la abrazó―. Estás espectacular… el pelo así siempre te ha quedado genial.

―Es cierto, preciosa, Cruz ―susurró Adrián y le besó la cabeza―, si yo fuera tía siempre llevaría el pelo a lo garçon, que es lo más femenino que hay.

―¡Cruz! ―apareció Sandra por la escalera antes de cerrar la puerta y se abrazaron muy fuerte―, cómo mola tu pelo, me encanta.

―¿Te lo cortaste en Londres? ―preguntó Pitu dejando una botella de vino sobre la mesa.

―No, esta mañana Ana ha podido atenderme en Chean Peluqueros, en la calle Narváez, en Londres ni loca, ¿sabéis lo que vale ahí cortarse el pelo? Carísimo.

―Bueno, para eso tienes un cuñado estrella de cine.

―Ya, pero no voy a dejar que también me pague la pelu. ¿Cómo estáis?, os he hecho lasaña vegetariana para cenar.

―¿En qué estás trabajando? ―Adrián se acercó al atril, pero no levantó la sábana.

―Lo de siempre, a ver si me pongo las pilas y lo acabo.

―Eso, a ver si haces algo por la patria, amiga.

―Venga, ¿un vinito?

Se sentaron a la mesa y les sirvió la cena con una sonrisa. Si algo había comprobado esas últimas semanas es que la gente era muy considerada y atenta con los que caían en desgracia, especialmente los amigos, que habían respetado muchísimo su espacio y le habían demostrado que la querían un

montón, como Pitu, que se había comido el marrón de recogerla aquel nefasto día en la oficina y después se había pasado toda la noche con ella mientras lloraba y se lamentaba como una idiota.

Pobre Pitu, algún día esperaba poder compensarle toda la paciencia y el apoyo en aquellas horas tan negras.

―Ayer vimos la última película de Michael, buenísima ―comentó Pitu empezando a comer―, de Oscar otra vez.

―Y él está tremendo, cada día más guapo, no sé cómo lleva tu hermana tener un marido así.

―Está acostumbrada.

―Sí, pero despertarse al lado de semejante espécimen todos los días debe ser alucinante.

―Ella tampoco está mal ―bromeó moviendo la cabeza.

―Sí, ella es preciosa, claro, pero ¡Michael Kennedy!... joder, me pongo malo solo de pensarlo: cuerpazo, ojazos, pelazo, en fin… unos tanto y otros tan poco.

―Ay Dios…

―¿No ves lo bueno que está tu cuñado?

―Es evidente que es muy guapo, pero cuando lo miro solo veo al marido de Vera… muy majo y un padre estupendo, pero no lo aguantaría más de una semana.

―¿Por qué?, si además es súper simpático.

―Y pegajoso, dependiente, temperamental, mega sensible, todo el día encima de ella. Me canso solo de mirarlos.

―Cualquiera mataría por tener a Michael Kennedy todo el día encima.

―O debajo… ―puntualizó Adrián y los cuatro se echaron a reír―. Tenemos que ir a verlo al teatro, ¿cuándo estrena?

―El 20 de mayo.

―Habrá que organizar una escapada a Londres y así vemos a Vera y a los niños.

―Claro.

―¿Y has estado al día de lo que pasaba en España?

―Muy poco.

―Lo de Isabel salió en la prensa, en algún Telediario, fue la comidilla durante varios días. En el gremio nadie habla de otra cosa ―comentó Adrián― todos sabíamos que era una capulla incompetente, ¿pero una estafadora?... jamás.

―El caso es que a veces nos la encontrábamos con gente muy rara por ahí, ¿no?. ¿Te acuerdas cuando la vimos en el Ramsés con unos rusos con pinta de mafiosos?

―Bueno, igual esos no tenían nada que ver…

―¿Y en Menorca el año pasado?, ¿con ese armario de tres cuerpos italiano?

―Es verdad, vete a saber…

―Pues sí, aunque seguro que no le caerá mucho porque son robos sin violencia y esas cosas. El delito es por estafa, cooperación en robo, y como es la primera vez que la trincan, acabará pagando una multa y en paz.

―Pero no podrá volver a trabajar en nuestro gremio ―opinó Sandra― esto es demasiado grave para un consultor de arte.

―Alguien me ha dicho que quiere dedicarse a marchante, lo cierto es que conoce a mucha gente.

―Yo creo que con la pasta que ha ganado debería plegar y jubilarse.

―¿Y es verdad que la detención fue tremenda, Sandra? ―preguntó Pitu.

―La detención fue tranquila, con Solange delante y la gente de la Interpol… ―carraspeó y Cruz tomó un sorbo de vino―, lo tremendo fue el pollo que montó ella, de tres pares de narices, se puso a insultar, a escupir, a acusar de acoso y de persecución. Faltó poco para que aplaudiéramos cuando al fin se la llevaron esposada entre dos polis.

―¿Esposada?

―Sí y hubo gente que sacó el móvil e hizo fotos.

―Joder, dos escándalos en un mes, os van a echar del edificio ―opinó Cruz y los tres la miraron―. Lo mío también fue legendario, chicos, no me miréis así.

―¿De verdad no piensas volver al curro, Cruci?

―No, el lunes voy al paro y después empezaré a mirar otras opciones.

―¿Qué opciones?

―Dar clases, cuidar niños, trabajar de teleoperadora, irme al pueblo con la abuela… no sé.

―¡¿Qué?!, ¿estás loca?

―¿Por qué?

―Eres una tía súper preparada, con idiomas, un currículo impecable, una trayectoria estupenda y Solange te ofrece hacerte cargo de Madrid… ¿qué más quieres?

―Pues…

―Si me dices que te vas a Londres o a Hollywood a trabajar con un amigo de tu cuñado lo entiendo, pero… ¿dar clases?

―Tengo que comer y si doy clases o algo así, tal vez pueda volver a pintar.

―Si no pintas es porque no quieres ―susurró Adrián― no por culpa del trabajo.

―Ya, pero…

―Si es por lo que pasó con esa mujer, no deberías preocuparte, nadie se acuerda… ―dijo Sandra y ella la miró a los ojos―, estamos todos deseando que vuelvas y, si somos prácticos, no creo que Solange te espere eternamente, así que deberías tomar una decisión en seguida.

―Cuéntale lo que pasó con Max ―Pitu animó a Sandra y Cruz frunció el ceño―. Cuéntaselo.

―El día siguiente al registro de la Interpol, después que se llevaran a Isabel, nos reunieron a todos en la sala grande para contarnos lo que pasaba, explicarnos el procedimiento, pedirnos nuestros accesos a los ordenadores… en fin, todo eso con Solange delante, pero cuando ella se fue, Max nos pidió que nos quedáramos unos minutos más… y…

―Ay Dios, no quiero saberlo ―hizo amago de levantarse, pero Adrián y Pitu la obligaron a quedarse quieta.

―Cerró la puerta y primero nos pidió disculpas por lo que había pasado con María Pía, el destrozo y todo eso. Nos dijo que era una persona enferma, que ya estaba bajo supervisión médica, que había sido un problema incontrolable y ajeno a ti o a él y lo más importante… que quería que supiéramos que no era su novia, ni su prometida, que les unía una relación más bien familiar y que esperaba que no se sacaran las cosas de quicio, se expandieran rumores falsos o mentiras sobre vosotros dos.

―Madre mía… ―sintió un escalofrío por toda la columna vertebral y suspiró.

―Dijo que su novia eras tú, que incluso te acababa pedir matrimonio en Irlanda hacía unos días, que te había puesto un anillo en el dedo, aunque se lo habías devuelto después del incidente y… ―Sandra soltó un sollozo y Cruz la miró con los ojos llenos de lágrimas―. Lo siento, fue muy…

―Tú sigue, Sandrita ―la animó Pitu.

―Pues eso, que su novia eras tú cuando esa mujer hizo aquello, que en medio del revuelo igual había dado una impresión confusa sobre su relación contigo, pero que no había sido su intención. Solo había intentado minimizar daños y al final la había fastidiado bien.

―Muy bien.

―¿Muy bien? ―soltó Pitu― ¿en serio?

―Es un tipo bien educado, muy cortés y un caballero, aunque sea un capullo infiel y se haya reído de mí, seguro que no pudo evitar ser galante y soltar aquello delante de mis compañeros. Era lo menos que podía hacer.

―¡Cruz! ―se levantó de la mesa con ganas de echarse a llorar, muy arrepentida de haber quedado con los amigos tan pronto, se fue a la cocina y abrió la nevera para sacar el postre. Cerró los ojos intentando recobrar la compostura y sintió la mano de Sandra en la cintura― ¿qué quieres de postre,

Sandrita?

―No creo que haya sido una pose o un acto de cortesía ―le dijo buscando sus ojos―, estaba emocionado, al borde de las lágrimas, se le veía muy afectado y no creo que para un tiarrón de metro noventa como ese, con un trabajo como el suyo, sea plato de buen gusto abrirse de esa forma delante de unos desconocidos.

―Vale… es igual.

―Tú misma, pero te has pasado casi un mes huyendo de la realidad y yo solo intento ponerte al día, para eso soy tu segunda de a bordo.

―Sandra… ―se echó a llorar y ella la abrazó.

―Has dejado a Max porque la cagó, no nos dejes también a nosotros que no hemos hecho nada. Vuelve al trabajo, por favor.

29

¿Qué ventaja había en asumir el control de Solange Armagnac S.L. Madrid? Miró el atestado tráfico de París y respiró hondo sabiendo que ventajas, muy pocas.

Hacía exactamente dos semanas, el primer lunes después de volver a Madrid, llamó a Solange y le dijo que aceptaba la propuesta y regresaba a la oficina con sus nuevas obligaciones. Una decisión motivada por los cientos de argumentos de sus amigos, de Vera, por los ruegos de Sandra y por supuesto, por su propio empeño en encontrar un salvavidas que le ayudara a superar el bache horroroso en el que había caído por culpa de sus historias sentimentales. Como antes de Max jamás había manejado ese tipo de chorradas amorosas, había pasado los treinta sin ningún recurso en esas lides, y de repente se sentía bastante torpe en el arte de recuperarse del desamor, pasar página y asimilar que no la querían, que el hombre de su vida prefería a otra, y que debía tener arrestos y levantarse sin más.

Volver a Madrid le había provocado una recaída en los recuerdos y los dramas y supo que, o se largaba a otra parte o se sepultaba de trabajo si quería superarlo, y eso hizo. Llamó a Solange a las nueve de la mañana y a las doce entró en la oficina sorprendiendo a todo el mundo, la gente aplaudió y recibió besos y abrazos de sus compañeros, después de lo cual, agarró su portátil nuevo y tomó posesión del antiguo despacho de Isabel Rossi con mano firme.

Ni miró su antigua oficina, que permanecía cerrada, llamó a una reunión general y con Solange en video conferencia, dieron por inaugurada una nueva etapa en la consultoría que ella conocía al dedillo y mucho mejor que su antigua responsable, así que lo hizo segura de que todo iría a las mil maravillas. Desde ese lunes no paraba de trabajar, de revisar la antigua administración de Isabel, de ponerse al día y de recibir visitas. Tenía la agenda completa, un equipo muy eficiente y mucho por hacer, así que se concentró tanto en eso, que empezó a dejar de pensar en Max, del que hacía más de un mes no sabía absolutamente nada.

A 16 de mayo, cuarenta y dos días después del incidente con María Pía, estaba en París para asistir a una reunión en la sede central de la empresa y se sentía bastante mejor. Había pasado de las pesadillas por culpa de aquella locura, a soñar con Max en plan romántico o muy húmedo. Se despertaba deseándolo y por un segundo pensaba que estaba a su lado, que podía girarse, abrazarlo y hacerle el amor, pero luego volvía a la realidad sin mucho drama, se levantaba y empezaba otra jornada maratoniana de curro que apenas la dejaba pensar. Gracias a Dios, estaba encauzando su existencia, empezaba a tomar las riendas de su cabeza y de su corazón, y calculaba que, para el otoño más o menos, todo estaría superado.

―Nos tenemos que quedar unos minutos más ―dijo Solange al acabar la reunión y Cruz no cerró el portátil para prestarle atención―, aún queda un tema importante por tratar. Así que esperad un segundo, por favor.

―Muy bien ―dijeron todos y ella se distrajo disfrutando de las vistas que tenía justo a su lado, desde el ventanal de esa espectacular sala de reuniones que daba directamente a la Concordia, menudo lujo.

―¿Me dejas invitarte a cenar?, te llevas negando años con la excusa de que era tu superior, pero ahora somos colegas, Cruz… ―Damian Toussaint, una de las manos derechas de Solange en París, se le pegó al cuello y ella se apartó―. No puedes decirme que no.

―Pues no, muchas gracias.

―¿Por qué?

―Porque no. Muchas gracias.

―¿Te vuelves a España esta noche?, quédate y deja que te mime un poco.

―¿Mimarme un poco?

―Sí, después de lo que te pasó con esa novia celosa, quiero compensarte. Eres una tía extraordinaria, Cruz, te lo mereces todo.

―No, gracias ―sintió un agujero en el centro del pecho al oír mentar aquello y apartó la silla, que tenía ruedas, lo más lejos de él.

―Hay un sitio de salsa muy bueno, vamos…

―He dicho que no, gracias.

―Buenas tardes… ―de repente la voz de Max se oyó alta y clara en la sala y a ella se le detuvo el corazón en el pecho― nos os entretendremos mucho tiempo. Gracias por esperar.

―Murielle os va a pasar el dossier que nos ha traído la Interpol sobre obras que tenemos en nuestras manos y que podrían ser sospechosas ―explicó Solange con normalidad y ella pegó los ojos en la mesa―. Después de lo ocurrido con Isabel en Madrid, hemos pedido asesoría directa y constante al

equipo del señor Esteban de la Nuez, que ha accedido amablemente a venir hoy aquí para hablar de eso y del procedimiento de investigación que llevan. Cuando quieras, Max.

―¿En francés o…?

―En inglés, por favor… ―contestó Solange y Cruz sintió que se mareaba―, la mayoría habla inglés.

―Muy bien… ―apagaron la luz para poner un proyector y él, con esa voz pausada y grave, empezó a explicar en inglés un montón de historias formales que ella fue incapaz de oír. Levantó los ojos del dossier y lo miró de soslayo. Iba de traje, gris marengo, impecable, con el pelo un poco más largo de lo habitual, porque detrás de la oreja se le hacía un pequeño caracolillo, y hablaba con calma de un tema que dominaba a la perfección. Se animó por la semioscuridad a observarlo con atención unos minutos, con el corazón saltándole en el pecho, hasta que él, que se había puesto las manos en las caderas por dentro de la chaqueta, hizo un barrido general de los asistentes y la miró a los ojos. Literalmente fue una fracción de segundo, pero a ella la placó sin piedad contra el respaldo de la silla y la hizo estremecerse de arriba abajo. Bajó otra vez la vista y ya no volvió a levantar la cabeza― ¿preguntas?

―¿Ahora tendremos que consultar cada paso con la Interpol? ―preguntó Damian Toussaint a la par que encendían la luz, y la que contestó fue Solange.

―No, a menos que tengas dudas.

―Ya, pero el fallo se produjo en Madrid ―la indicó con el pulgar, haciendo converger todos los ojos sobre ella y quiso matarlo―, los demás hemos funcionado perfectamente hasta ahora.

―Que sepamos ―intervino Max.

―¿Cómo qué sepamos?

―Si Isabel Rossi lo hizo en Madrid, puede ocurrir en cualquier otra sede, por eso Solange quiere estar prevenida.

―Eso es ofensivo.

―¿Ofensivo?

―Si no tienes nada oculto, no tienes nada que temer ―opinó Solange muy seria―, solo queremos maximizar la seguridad, por nuestro bien y el de nuestros clientes y, en todo caso, no hay margen de discusión al respecto.

―Pues no me parece muy viable, la verdad.

―Bueno, ya lo discutiremos tú y yo en privado. Por lo demás…

―Vale, muy bien… ―todo el mundo empezó a ponerse de pie y Cruz hizo lo suyo, cerrando el ordenador y agarrando su chaqueta. Con algo de suerte podría salir en medio del tumulto sin ningún problema y sin tener que saludarlo y actuar como si aquello tuviera algo de normal porque, en su caso personal, no lo tenía.

―Adiós, Solange, me voy corriendo ―se acercó para darle dos besos y sintió los ojos de Max encima. Estaba a pocos pasos de distancia y por el rabillo del ojo pudo comprobar que la observaba atentamente, pero sin moverse.

―¿No puedes quedarte a cenar?, nos vamos todos ahora… ―hizo un gesto hacia él―. Deberías relajarte un poco y así charlamos.

―No puedo, gracias, quiero coger el vuelo de las ocho de la tarde.

―Si no se deja invitar a nada ―oyó la voz de Damian Toussaint a su espalda y vio como Max lo miraba a él sin levantar la cabeza―, con las ganas que yo le tengo.

―No seas pesado, Damian ―lo regañó Solange― bueno, preciosa, mañana hablamos.

―Sí, claro, ya hablamos.

Salió a la oficina, se fue directo al cuarto de baño y se pasó un rato respirando hondo para no llorar. Cuarenta y dos días intentando olvidarlo y en unos minutos todo al carajo. Bastaron unos segundos para tirarle las defensas al suelo y fue consciente, sin ninguna duda, que todo había vuelto a empezar.

Era una pusilánime y no se lo perdonaría en la vida. A esas alturas y actuando como una quinceañera, seguro que era la venganza del destino por todo lo que se había reído ella en el pasado de la gente con mal de amores. Al final, la vida pone a cada uno en su sitio, concluyó, saliendo a la calle para correr al aeropuerto.

―¡Cruz!

―Marco, ¿qué tal, tío?, me voy corriendo ―lo vio en la acera, al pie de la escalera que daba acceso al majestuoso edificio de Solange Armagnac S.L y le sonrió.

―No, por Dios, vamos a tomar algo, hay que celebrar tu asenso.

―No puedo, estoy muerta y no quiero perder mi vuelo.

―Joder, no tengo tu teléfono nuevo y llevo un mes intentando localizarte.

―Lo siento, llámame a la oficina y te lo doy, ahora tengo que irme.

―Será un momento, Cruz, per favore.

―Vale, un segundo, anota… ―observó cómo sacaba el teléfono móvil para apuntar su nuevo número y luego como levantaba los ojos para mirarla a la cara, pero algo lo distrajo y frunció el ceño muy serio. Siguió su mirada asesina y comprobó que la estaba cruzando con la de Max, que salía en ese

momento acompañado por un compañero del edificio. Los dos se miraban con un odio tal, cómo dos púgiles en el ring antes de empezar un combate, que se temió lo peor y lo agarró de la chaqueta―. Marco…

―¿Qué coño?, ¿quieres pelea, capullo? ―susurró en italiano y Cruz miró a Max, que pasó por su lado muy serio, sin quitarle los ojos de encima a Marco, hasta que de repente se los clavó a ella, regalándole una mirada que jamás le había visto antes, muy intensa, pero a la vez muy triste, se le contrajo el estómago y no pudo sostenérsela, así que miró hacia otro lado y tragó saliva.

―Debo irme, no quiero perder mi vuelo.

―Te acompaño al aeropuerto.

―No, gracias, ya hablaremos otro día ―se ajustó la bandolera y buscó a Max con los ojos, él ya estaba al final de la calle cogiendo un taxi con su compañero, así que partió justo al lado opuesto, andando muy rápido, completamente desconcertada y con muchas ganas de echarse a llorar, agarró el móvil y llamó a su hermana― Vera.

―¿Qué tal todo en París?

―Apareció Max.

―¿En serio?

―Sí, vino por un tema de la Interpol, apenas me miró y, por supuesto, no me dirigió la palabra.

―Cómo tú querías ¿no?

―Yo… pues sí.

―¿Entonces qué te pasa?

―Nada.

―¿Nada y por eso lloras?

―¿Yo? ―se percató que estaba lagrimeando y buscó un pañuelo―, no sé qué me pasa… ¿Cuándo voy a dejar de sentirme así?

―Tiempo al tiempo.

―Me vio con Marco a la salida, seguro que se cree que ando con él y no es verdad. Marco es un amigo, ni de lejos volvería a salir con él y no me gusta que se piense que yo… en fin.

―Es igual lo que piense Max, Cruz, lo mandaste de paseo hace más de un mes, sois adultos.

―Me dijo que nunca se rendiría conmigo.

―Y no lo hizo, llegó muy lejos contigo, aunque eres más dura que una piedra.

―Sí, pero… ahora como dos desconocidos, cuando hace nada… ay Dios. ―se echó a llorar y su hermana suspiró.

―¿Qué quieres, Cruz?, ¿qué te persiga y te suplique otra oportunidad?, ¿para qué? si no se la vas a dar…

―Ahora mismo no sé lo que haría, lo sigo queriendo un montón, a pesar de él, de María Pía, de la loca de su madre y de todo lo demás. Sé que nunca llegaremos a nada porque tiene otras prioridades, lo sé, mi cabeza lo asimila, pero no puedo… no puedo…

―Sé cómo te sientes.

―¿Cómo, si Michael te ha perseguido toda la vida?

―No me digas eso porque sabes que esto no ha sido precisamente un camino de rosas.

―Lo sé, lo siento…

―¿Quieres llamar a Max?, ¿hablar con él?, ¿volver con él?

―No sé… sinceramente quisiera que se esforzara un poco más, me buscara y tratara de arreglarlo... a lo mejor solo para rechazarlo otra vez, no sé… me duele que haya tirado la toalla tan pronto. Ha pasado un mes, un mes y hace nada me decía que me amaba y que quería casarse conmigo.

―Te recuerdo que tú lo echaste de tu casa y le dijiste que no querías volver a verlo en la vida. No le has cogido el teléfono, le has llevado una maleta con sus cosas a casa de su padre y le has dado la espalda. Max no tiene veinte años, no es un capullo, es un hombre adulto y consecuente. Está haciendo lo que tú le has pedido que haga, que es pasar página y dejarte en paz.

―¿De parte de quién estás?

―Solo intento poner las cosas claras.

―Y tienes razón.

―Vale, me parece genial que reconozcas tu debilidad y lo que sientes por él, pero no pidas peras al olmo porque tú, no lo olvides, rompiste con él y le dijiste que te olvidara. Y eso hace.

―Sí… no sé qué me pasa. Tengo que superarlo.

―O hablar con él.

―Eso jamás, su novia me pegó y me insultó en mi propio trabajo, él se puso de su parte, eso no se me olvida, solo ha sido un lapsus, pero ya estoy bien.

―¿Dónde estás?

―Sigo en París, pero voy camino del aeropuerto, ahora cojo un taxi.

―¿Vienes finalmente al estreno?

―No puedo, tengo mucho trabajo, pero si necesitas que vaya, voy.

―No, mamá y Jim se quedan con los niños.

―¿Y cómo están?

―Bien, incansables, desde que los enanos caminan ya sabes… esto es una locura. Afortunadamente hoy, al fin, hemos contratado un nuevo pasante para el gabinete. Eso me liberará un poco.

―Estupendo.

―¿Estaba guapo Max?

―Impresionante, es guapísimo, ya lo sabes.

30

―Si el Caravaggio encontrado en Toulouse sale a subasta, Henri y Paulette Regnault lo quieren contra viento y marea, todo apunta a que lo llevarán a Sotheby's Londres, así que mueve tus hilos e infórmame ―le dijo Solange y luego estornudó―, ya sé que estamos a viernes y que es tarde, pero inténtalo, ¿quieres?, yo estoy en la cama con fiebre.

―Hay muchas dudas aún respecto a ese cuadro.

―No, si Eric Turquin ha dicho que es auténtico, lo es, así que llama a Londres y me lo cuentas, por favor.

―De acuerdo y cuídate.

―Sí, adiós.

        Se bajó del metro y llamó a su estupendo contacto en Sotheby's, Emma Hutton, que era una colega muy bien informada y muy amable a la que tenía en el bolsillo desde que le había presentado a Michael Kennedy en un estreno. Ella era una fan incondicional y apasionada de su cuñado y había

sido fácil invitarla a un evento en el Royal Albert Hall y ponerle a Mike delante. Esa gestión nimia, cuando la estrella de cine era miembro de tu familia, había sido una especie de sueño cumplido para Emma, así que desde entonces se podían considerar amigas y muy bien avenidas.

―Aún no está cerrado ―le confirmó desde Londres― creo que el gobierno italiano tiene preferencia sobre la obra y hay mucha más gente interesada, museos y organismos públicos, así que será difícil para un particular, pero te aviso.

―Gracias, Emma y buen fin de semana.

Entró en su casa, llamó a Solange, le informó sobre el particular y se tiró en un sofá mirando la hora. Las cinco y media de la tarde, los viernes salían a las tres, pero había sido imposible escaquearse antes del despacho. Estaba agotada, y se le había acortado ya bastante la tarde, sin embargo, se levantó y se puso manos a la obra.

Se cambió y se fue directo a su cuadro, el retrato de Max, en el que llevaba trabajando sin parar desde su último encuentro en París. Habían pasado once días desde aquello y aún se emocionaba recordando su última mirada, su ausencia total de contacto, su frialdad. Ese viaje había sido su

estreno oficial como la jefa de Madrid, pero también había supuesto una recaída estúpida en sus males y añoranzas, así que, tras meditarlo en el avión, decidió aplacar las penas como las aplacaba de pequeña: dibujando.

Regresó al proyecto y se puso en faena en seguida, ya tenía pintada en óleo la base y media cara de Max, había que terminar eso y luego aplicaría el collage con las fotografías diminutas. En su cabeza estaba acabado, solo necesitaba concentrarse en hacerlo real, y así llevaba diez días, inmersa en la

obra, ajena a todo lo que se cocía a su alrededor y que a veces era bastante duro.

Veinticuatro horas después de la reunión de París la llamó al despacho Eric Fourneau, el compañero de Max en la Interpol, para informarle que el caso Solange, es decir el tema con Isabel, no estaba cerrado al cien por cien, suponían que ella era una pieza más de un puzzle inmenso, así que la conminaban a estar atenta y alerta ante cualquier movimiento extraño.

―¿Movimiento extraño?

―Sí, Isabel Rossi ha estado incomunicada muchos días, ahora está inhabilitada en su trabajo, a lo mejor alguno de sus contactos opta por buscarla a usted, que es la nueva responsable de Madrid.

―¿A mí?, evidentemente no entraré en nada fraudulento.

―Pero ellos no lo saben.

―Ya, pero…

―Hay mucho material caliente guardado en alguna parte, le buscan salida, así que, si algo extraño llega a su oficina por favor llámenos.

―Por supuesto, solo espero que no me la cuelen sin darme cuenta.

―Seguro que no, estaremos en contacto.

Y ya está. Maximiliano Esteban de la Nuez era el jefe de esa operación, pero la llamó otra persona y mejor así, era obvio que él marcaba las distancias, estaba en su mano hacerlo, y si había decidido respetar su espacio se lo agradecía un montón, ya llegaría el momento de poder hablar otra vez con él de forma profesional y normal, pero, aun no era posible y agradecía que él tuviera la sensibilidad necesaria para entenderlo y mantenerse alejado… si es que hasta en eso era un diez.

Desde esa llamada revisaba a conciencia el trabajo de todos los consultores, estaba al día de sus agendas y de sus clientes. Uno a uno y con la ayuda de Judith y Sandra, estaban supervisándolo todo y aquello triplicaba su trabajo, pero era mejor curarse en salud que llevarse un gran disgusto después, ya bastante hacía intentando estar a la altura y dar la talla como jefa de Madrid, una tarea nada fácil teniendo en cuenta que hasta hace muy poco era una más y que las cosas andaban muy revueltas en su sector y especialmente en su oficina, donde pudo comprobar que tampoco se olvidaban de su incidente con María Pía y que a su espalda aún se reían y hacía bromas bastante crueles al respecto.

―Le dije que estaba casado, que como se enterara su mujer le harían un “Cruz Saldaña”, pero ni caso... ―oyó una mañana en el Metro, sin venir a cuento, y se le cayó el alma a los pies. Levantó los ojos del libro que iba leyendo tranquilamente, divisó a las dos chicas que acababan de nombrarla en ese contexto y reconoció a dos secretarias de su oficina, con las que apenas había tratado, y se quiso morir. Llegó a su despacho después de sofocar un ataque de llanto descontrolado, agarró a Sandra y a Judith, y se les puso delante con los brazos cruzados.

―Necesito hacer una pregunta y necesito, sobre todo, que seáis sinceras conmigo ―las dos asintieron―. Vale, hace media hora venía en el Metro y esas dos chicas de administración, Vanesa y Sara, estaban hablando de una amiga que salía con un tío casado… en realidad no lo sé bien… solo sé que dijeron que como no lo dejara le harían un “Cruz Saldaña” refiriéndose, supongo, a que aparecería la oficial y le montaría un escándalo.

―Ay Dios mío, Cruz, ni caso ―susurró Judith y ella miró a Sandra, que estaba con la cabeza gacha.

―Sólo quería saber si era una nueva incorporación a la jerga de la oficina y por lo que veo es así…

―No, mira…

―¿Es así?, ¿también soy la bruja averías o algo parecido?, ¿o solo la idiota a la que la novia oficial de un tío le pega y la insulta en su trabajo?

―No tienes mote.

―Vale, pero sí se ha acuñado una expresión a mi costa.

―Sí.

―Gracias, nada más.

Si ella hubiese sido Isabel Rossi esa misma mañana habría despedido a las dos secretarias, pero no lo era y, en todo caso, sería el cachondeo general de todo el mundo y no los podía despedir a todos, tampoco podía estar pendiente de lo que se decía a sus espaldas, aunque doliera tanto, y optó por

hacerse la dura y pasar. Seguramente esa anécdota, que la gente comentaría entre risas con sus amigos y familiares, la acompañaría el resto de sus días y más adelante le tocaría explicarla incluso a ella misma en alguna fiesta de Navidad. Las cosas eran así, lo sabía, y volvió a replantearse seriamente la duda de si quería seguir en ese ambiente, en ese trabajo, o prefería empezar una nueva vida muy lejos de allí.

Por supuesto, no comentó con Vera lo que se decía, porque sabía que la haría sufrir, tampoco con Pitu, ni con nadie más, porque le daba mucha vergüenza ser centro de una mofa tan cruel, y se la había comido solita, intentando olvidarse de eso también. Muchas cosas que pasar por alto en el

momento más bajo de su vida. Afortunadamente le quedaba el arte y esperaba, al menos ese fin de semana, superar las horas inmersa en los colores y el olor de la pintura al óleo y el pegamento.

―Hola ―contestó el teléfono a Vera y se alejó del cuadro para ir a buscar un refresco― ¿qué tal?

―Bien ¿y tú?

―Bien, pintando.

―Me encanta oír eso, Cruz.

―Ya, he avanzado mucho, ¿mis niños?

―Bien, estamos todos en mi cama.

―¿En la cama? ―miró la hora, las nueve y cuarto de la noche― es que parecéis gallinas.

―Pues sí. Michael se queda a una cena después de la función de hoy, así que me dormiré temprano también.

―¿A qué hora termina la obra?

―A las ocho y media, oye…

―¿Qué?

―¿No sales a tomar algo?, ¿mañana?

―No, no me apetece, quiero aprovechar la locura creativa, que luego se me acaba si me distraigo.

―Muy bien, pero tienes que volver a hacer vida social o…

―¿Te ha llamado Pitu?

―Sí, estamos preocupados.

―No me apetece, Verita, y estoy bien así, a ver si el próximo finde voy a veros.

―Vale y otra cosa, tengo una noticia que darte.

―Dispara.

―Mamá y Jim se casan, le ha pedido la mano, ayer en una cena romántica en el London Eye.

―¡¿Qué?!, ¿en serio?

―Sí, está muy emocionada.

―¿Y por qué no me ha llamado? ―se sentó en un sofá y se dio cuenta que estaba llorando.

―No sé, bueno, dice que estás muy mal por lo de Max y todo eso… no quiere que te lo diga, pero…

―Pero qué tonta, ahora la llamo ―buscó un pañuelo, se sonó pensando en los preciosos ojos azules de Max pidiéndole matrimonio en Galway y se abrazó las rodillas.

―Llámala mañana, ahora va camino de Edimburgo para contárselo a todo el mundo. James y Jill vinieron hoy y brindamos con champagne.

―Tenemos que celebrarlo, es una noticia estupenda.

―Sí, quieren casarse en Escocia o aquí en Londres, este verano.

―Genial.

―Ya, buscaremos un lugar chulísimo, creo que se merecen una gran boda.

―Por descontado.

―¿Michael? ―preguntó de repente Vera y ella se pasó la mano por la cara― Hola, mi amor, ¿no te ibas de cena?

―No me apetece nada. Como en casa en ningún sitio.

―Pero Mike… ―oyó perfectamente como él le plantaba un beso en la boca y sonrió― te estás convirtiendo en un ermitaño, igual que Cruz.

―Y muy a gusto.

―Vale, genial, los cinco en la cama ―protestó―. Hay que llevarse a los niños a su dormitorio, ¿Michael?... por favor…

―Schhh, calla pequeñaja y déjame sitio.

―¿En serio?. Hermana, te dejo, voy a sacar a alguien de aquí o yo me voy a la cama de Manuela. Así no hay quién descanse en condiciones.

―No seas gruñona y disfruta del mogollón, si te encanta.

―Vale, hasta mañana.

―Adiós.

Le colgó imaginándose el panorama con los cinco en esa cama enorme y luego pensó en su madre, que era una mujer de sesenta y cuatro años estupenda, llena de vida, jovial y tan cariñosa. Se merecía toda la felicidad del mundo, y seguro que al lado de Jim Wilson, que era un viudo escocés muy atractivo e interesante, la conseguiría. Llevaban juntos más de un año, tenían a sus nietos, sus hijos, sus aficiones, se pasaban la vida viajando y se notaba que se querían un montón. Era la mejor de las noticias posibles y lamentó que la pobre no se atreviera a contárselo por miedo a recordarle su

chasco con Max. Qué tontería, estaba feliz por ella y si se casaban en verano, iba a ir pensando en organizarle una despedida de soltera antológica en Madrid.

―Hola ―cogió el móvil sin dejar de pintar y habló en italiano― ¿qué tal estás, Marco?

―Hola, bella ¿y tú?

―Bien, gracias.

―¿En Madrid o en Londres?

―En Madrid, ¿por qué?

―Estoy en Roma, en la fiesta de inauguración de la nueva sala de exposiciones de los Lippi, ¿recuerdas que te invité a venir conmigo?

―Ah, sí, claro ¿y qué tal?, ¿has encontrado algo interesante?

―Muy interesante.

―¿Sí?, sorpréndeme.

―Estoy mirando al gilipollas de la Interpol, ese capullo que no merecía ni que le dieras la hora y que, sin embargo, te hace penar por los rincones. Está  pasándoselo muy bien por aquí.

―Marco… ―dejó el pincel y suspiró― ¿me llamas para eso?, ¿en serio?

―Va del brazo de una tía espectacular, modelo seguro, porque es casi tan alta como él… muy cariñosa.

―Vale, voy a colgar.

―No, no vas a colgar porque tienes que saber que la gente rehace su vida en seguida y se pasea muy feliz por las fiestas. Un momento, Cruz ―notó que decía su nombre muy alto y frunció el ceño oyendo un poco de revuelo.

―¿Qué haces, pendejo? ―escuchó claramente la voz de Max y se puso inconscientemente en guardia.

―Ya ves, hablando con Cruz, ¿quieres saludarla?, a lo mejor tu novia quiere saludarla.

―Serás gilipollas…

Alcanzó a oír alto y claro el perfecto italiano de Maximiliano Esteban de la Nuez y luego un forcejeo, un pequeño griterío y el teléfono se colgó. Lo miró completamente desconcertada y dio a rellamada un par de veces, pero aparecía apagado o fuera de cobertura.

La madre que los parió, acabó diciéndose con el corazón acelerado. ¿Serán cabrones los dos? Respiró hondo, sujetó el pincel y volvió al trabajo llorando como una magdalena, sí, pero decidida a concentrarse en su proyecto. Era increíble que ni estando en casa, sin hacer nada, ni molestando a nadie, fueran incapaces de dejarla en paz, agarró el móvil y lo apagó. Ya bastante tenía con lo suyo como para pensar en la nueva novia de Max, si él ya había vuelto a la técnica mixta no era su problema, sino de María Pía, ella ya había pagado con creces por su historia y era más que suficiente. Suficiente y no podía más.

31

Llegó al Boscolo Exedra Roma con la hora pegada, sabía que Michael Kennedy estaría presentando película y asistiendo a una rueda de prensa hasta las doce del mediodía, luego tenía alguna entrevista pactada y volvía inmediatamente a Londres. Eso le había dicho Patricia, la jefa de prensa del hotel, que era buena amiga y la mujer de un compañero de la Interpol.

En cuanto leyó la noticia de la visita de la mega estrella irlandesa a Roma, movió sus contactos decidido a verlo en persona. Sabía que Michael no solía dormir en las ciudades que visitaba en medio de la promoción de sus películas, él mismo le había dicho que prefería coger un vuelo a la hora que fuera con tal de llegar a casa para dormir con Vera y los niños, así que, contaba con muy poco tiempo para abordarlo, pero lo haría sin piedad, aquello ya se estaba alargando demasiado y no podía dormir, ni comer, ni vivir en paz.

―Hola, Max ―le dijo Patricia y lo acompañó a la primera planta donde el actor estaba recibiendo a la prensa. En la puerta del hotel había cientos de fans con pancartas y en el hall un equipo de seguridad bastante numeroso, así que se imaginó que ese Michael que estaba ahí distaba mucho del que él conocía, sin embargo, no pensaba rendirse y siguió a su amiga hasta la entrada de la suite donde había periodistas esperando su turno para hablar con él―. Te dejo aquí, no puedo hacer más… si es amigo tuyo, igual…

―Sí, no te preocupes y muchas gracias ―le dio dos besos y se mezcló con los equipos de televisión que pululaban por ahí. La gente lo ignoraba y eso le permitió avanzar lo suficiente como para llegar hasta la misma puerta que daba acceso al salón donde Michael, sentado con un poster de la película a su espalda, estaba hablando de su trabajo.

―Lleva años sin hacer un héroe romántico ―comentó la periodista―, sus millones de fans lo necesitan… ¿Cuándo hará una película en la que podamos ver su faceta como galán?

―Nunca ―contestó seco.

―¿Por qué?, su físico…

―Precisamente por eso, he luchado toda mi vida porque mi físico no condicione mi trabajo.

―Ya, pero… ¿su mujer no se lo permite? ―bromeó y él pudo percibir perfectamente como a Michael Kennedy le mudaba la expresión de hastío a cabreo.

―¿Quiere hablar de “El espectro de Roma” ―contestó, indicándole el poster de la película con el pulgar― ¿o pasamos a otro medio?

―Yo…

―Vale, diez minutos cumplidos. Gracias Sofía… siguiente ―dijo con firmeza el agente de prensa y Michael se puso de pie mientras se acomodaba un nuevo equipo de televisión, dio un sorbo a su botella de agua, se giró hacia él, lo reconoció y se le acercó sonriendo.

―Vaya por Dios, una cara amiga ―dijo cordial, estrechándole la mano― ¿Qué haces tú aquí, macho?

―Vivo en Roma, supe que venías y quería saludarte.

―Genial, pero aún tengo curro ―miró la hora― ¿te quedas un rato?

―Sí, me gustaría hablar contigo, si tienes tiempo.

―Bien, vale… ―entornó los ojos y le palmoteó la espalda― tengo que comer antes de coger el vuelo a Londres.

―Estupendo, te lo agradezco mucho. ¿Qué tal los niños?, ¿Vera?

―Vera, preciosa, mis niños, deliciosos. Los gemelos ya caminan ¿sabes? ―sacó el móvil y le enseñó varias fotos de los niños, como cualquier padre normal―. Son de ayer, les hago una diaria. No sabes cómo crecen, Sean y Michael ya hablan un montón, spanglish como Manuela al principio, pero se hacen entender perfectamente.

―Señor Kennedy ―susurró el jefe de prensa y él lo miró frunciendo el ceño.

―¿Cuánto me queda?

―Dos medios, veinte minutos.

―Ok, Bobby ―llamó a su asistente― ¿dónde comemos?

―Aquí, hay un restaurante muy bueno.

―Genial, comeré con mi amigo Max, con nadie más, ¿ok?

―Sí, Michael, como quieras. Hola Max ―le dijo Bobby sonriendo y él lo saludó viendo como Mike volvía a su modo mega estrella de cine y se sentaba en la silla―, si quieres puedes esperarnos arriba, la reserva está a mi nombre.

Lo dejó trabajando, sin poder creerse lo sencillo que había sido todo y subió a la terraza de ese hotel tan caro, donde estaba su restaurante de cinco tenedores famoso en toda la ciudad, dio el nombre de Bobby MacCarthy en la entrada y lo hicieron pasar a un reservado con unas vistas excepcionales a la Plaza de la República. Pidió una copa de vino y volvió a pensar en Cruz.

Cincuenta y seis días habían pasado ya desde el escándalo de María Pía y seguían sin hablar. A veces pensaba que jamás podría volver a mirarse a sí mismo como un hombre de verdad por todo lo que había pasado y que la única salida digna que le quedaba era apartarse de ella y dejarla en paz, pero no podía hacerlo, no podía sin tener una última charla con ella, una última oportunidad para explicarse, para aclarar las cosas.

Era cierto que se había equivocado en todo, que era culpable de todo. Él, que siempre presumía de tener su entorno bajo control, había visto estallar su vida y su futuro en sus propias narices, había hecho daño a la mujer de su vida, le seguía haciendo daño por no conseguir que lo escuchara, pero eso se iba a acabar de una vez, ya estaba cansado de esperar el mejor momento o la oportunidad propicia para abordarla, estaba claro que Cruz no se lo iba a poner fácil y si para llegar hasta ella debía remover Roma con Santiago lo haría, no pensaba rendirse sin plantar una última batalla, no pensaba hacerlo y ella lo tendría que aceptar.

―Mi vida, llego a la hora de cenar, ¿por qué te iba a mentir? ―oyó que se acercaba Michael hablando por teléfono y le hizo una venia viendo cómo se sentaba a la mesa― ¿papá te miente alguna vez? Claro que no. ¿Dónde está mamá?... vale, amor mío, voy a comer, luego me voy al aeropuerto y te veo en unas horas. Pásame a mamá. Te quiero mucho. Un segundo, Max… y me trae otra copa de ese mismo vino, por favor ―dijo al mâitre y suspiró pasándose la mano por el pelo― ¿Nena?, ¿qué tal?, ¿qué tal el juicio?... eso es bueno para tu cliente ¿no?... estupendo… ¿Yo?, las mismas chorradas de siempre, pero ya acabé… sí, voy a comer en el hotel con Max… sí, ese Max ―sonrió y lo miró a los ojos― te manda recuerdos.

―Gracias, igualmente.

―Sí, lo sé… ok, sobre las seis. Mmm… muy bien…vale, pequeñaja, te quiero. Adiós… ―colgó y le sonrió― ¿qué tal, tío? ¿Quién se ha llevado la hostia? ―preguntó mirándole los nudillos heridos y se echó a reír. Max se miró las manos y movió la cabeza.

―Vaya ojo…

―Habla la voz de la experiencia. ¿Qué quieres comer?, ¿una buena pasta fresca? Yo me apunto a unos ñoquis con pesto, ¿y tú?.

―Lo mismo, gracias.

―¿Y quién, pues? ―le indicó los nudillos con la cabeza y tomó un trago de vino.

―Un amigo de Cruz, un tal Marco, un italiano colega suyo, ¿no lo conoces?

―No.

―Un capullo. Llevaba meses buscándome y me encontró el viernes pasado.

―¿Y lo sabe ella?

―No lo sé, no me habla desde hace cincuenta y seis días, aunque supongo que él le habrá ido con el cuento.

―Al menos no estaba delante, aunque una vez la vi meterse en medio de una pelea, no le gustan nada esos piques entre tíos.

―¿En medio de una pelea? ―se imaginó a Cruz en semejante tesitura y sonrió.

―Fue en Londres, no hace mucho, Vera estaba embarazada de los gemelos, de muy poco, fuimos a un pub con James y Jill Wilson, se vino Cruz y mientras nosotros estábamos en la barra pidiendo una ronda, a ellas unos gilipollas empezaron a entrarles a saco, tan a saco que Vera se asustó y Cruz

abofeteó a uno, cuando llegamos James y yo… te imaginarás, se montó una buena y Cruz se sumó a la gresca dando patadas y empujones a todo Dios, fue la leche ―se echó a reír―, aunque a mi mujer no le hizo ni la más mínima gracia y nos retiró la palabra a los dos durante varios días.

―Madre mía ―observó cómo les servían la comida y sonrió―, esta mujer no dejará de sorprenderme nunca.

―Les dimos tal paliza a esos putos cabrones… el año pasado tuvimos un juicio y encima nos tocó pagarles una indemnización. Muy valientes ellos.

―Supongo que a mí me tocará algo similar, el tal Marco salió corriendo a la comisaría a ponerme una denuncia.

―Ya no hay tíos como los de antes ―le guiñó un ojo― ¿y fue por Cruz?

―Sí, bueno, le tenía muchas ganas y en fin… el viernes llamó a Cruz para decirle que yo estaba en una fiesta con una chica, se lo dijo delante de mí, para cabrearme, y por supuesto lo consiguió.

―¿Y era verdad?

―¿El qué?

―Lo de la chica.

―Era Laura, la mujer de mi amigo Sasha, Cruz la conoce.

―Ok… ―lo miró entornando los ojos y se calló.

―¿Y qué tal el teatro?, ¿hoy tienes función?

―Hoy no, lunes y martes descansamos. Va estupendamente, tenemos todo vendido hasta el final de temporada y con muy buenas críticas― bebió otro trago de vino y se apoyó en el respaldo de su silla― ¿Y de qué me querías hablar?

―Necesito ver a Cruz.

―¿Para qué?

―Necesito hablar con ella de lo que pasó, necesito explicarme.

―Uf, macho, lo tienes crudo y yo dudo mucho que pueda ayudar en algo.

―No sé qué hacer ―confesó sincero y Michael le clavó los ojos celestes―, no compartimos amigos o entorno laboral, ni siquiera la misma ciudad, no sé cómo acercarme y …

―Vera quiere saber dónde está tu novia.

―No es mi novia ―ahora fue él el que se apoyó en la silla y miró al techo antes de seguir hablando― Cruz sabe la situación delicada que…

―Lo único que ella sabe, y nosotros también, es que tu “novia oficial” ―hizo las comillas con los dedos― se presentó en su puesto de trabajo, le pegó, la insultó y la humilló delante de sus compañeros.

―No es mi novia oficial, Cruz lo sabe, yo le expliqué…

―Yo creo que a estas alturas del partido eso es lo que menos importa.

―Lo sé, es que…

―Lo que esa mujer le hizo a Cruz, que es como mi hermana, es muy jodido, tío… ni siquiera debería estar hablando contigo.

―Y tienes razón, pero no pude evitarlo, no supe protegerla, ni mantenerla al margen. No supe medir las consecuencias, pero necesito que te quede claro, esa mujer no es mi novia, ni nada parecido, simplemente es un problema enorme que me lleva persiguiendo años y años.

―¿Y que ya has solucionado?

―Creo que sí.

―Un creo no me vale, no voy a permitir que te acerques a Cruz para que luego vuelvas a cagarla.

―No volverá a pasar.

―¿Estás completamente seguro?

―Sí ―le sostuvo la mirada y Michael Kennedy respiró hondo mirando por la ventana.

―Si vuelves a hacerle daño tendré que partirte las piernas―dijo serio―, y no es un eufemismo, mi mujer ha sufrido tanto como Cruz por este tema y no pienso tolerarlo, no pienso volver a ver a Vera así por tu culpa.

―Lo entiendo y lo siento muchísimo.

―Toda la familia lo ha pasado fatal, por supuesto Cruz más que nadie, pero también mi suegra, Vera y hasta mi hija, que ha estado muy triste por ver a su tía así…―Max sintió un dolor muy concreto al oír aquello y se pasó la mano por la cara―. Aquí la cagas con una y la cagas con todas, y por ahí sí

que no paso más, no voy a permitirlo, así que piénsate bien lo que vas a hacer, cómo lo vas a hacer y actúa en consecuencia o si no…

―Solo necesito hablar con ella, intentar subsanar en parte el daño y, si no quiere volver a verme más, me retiraré para siempre.

―Ok… ―pidió un café y finalmente se apoyó en la mesa―. El único camino para llegar a Cruz es primero llegar a Vera, con ella de tu parte tienes el ochenta por ciento del trabajo hecho, sino, no tienes nada que hacer. Vete a Londres, habla con Vera, cuéntale cómo están las cosas, tranquilízala y ella sabrá qué hacer, ellas se entienden. También puedo darte su nuevo número de teléfono, pero creo que no servirá de nada, está muy dolida, así que, si quieres al menos tener una última charla con Cruz, inténtalo a través de Vera.

―Lo haré.

―La cuenta, por favor… ―llamó al mâitre y los dos se pusieron de pie―. El próximo viernes Cruz va a Londres, creo que llega a mediodía, es un buen momento, intenta hablar con Vera un día antes o esa misma mañana en su trabajo. Yo que tú iría a su despacho, pide una cita y tendrá que recibirte, es

así de legal, y podrás contar tu versión. No te prometo nada, pero es el único camino que se me ocurre.

―Muchas gracias, Michael.

―Le pediré que te reciba, llama a su ayudante ―sacó la billetera y le dio una tarjeta― hazlo esta semana y cierra este asunto de una puta vez, que ya cansa hasta las piedras. No me gusta ver a Vera tan preocupada por su hermana y a Cruz tan hecha polvo. Llevamos dos meses muy jodidos.

―Lo haré y lo siento mucho, yo jamás hubiese querido que…

―Está bien, Max ―le palmoteó la espalda―, nadie es perfecto, no te juzgo, yo también lo hice fatal con mi mujer mil veces, entiendo que nada es blanco y negro... ahora solo espero que no la vuelvas a cagar, Cruz no se lo merece, lo sabes.

Salió del hotel en medio del alboroto de los fans y la prensa que aún esperaban en la puerta para ver a Michael Kennedy de refilón, y después de que él, pacientemente, aceptara firmar autógrafos y hacerse fotos con al menos una docena de personas desde que se levantaron de la mesa hasta que

llegaron al hall del Boscolo Exedra Roma. Una verdadera pesadilla, concluyó, despidiéndose con un apretón de manos de él, antes que los escoltas y su ayudante lo sacaran por la parte trasera del edificio, camino del coche que esperaba con el motor en marcha, para llevarlo al aeropuerto.

Muy sorprendido del revuelo y la expectación que podía levantar Michael Kennedy apareciendo en público, salió a la calle y decidió volver andando a la oficina. Al menos lo había escuchado y dado un pequeño resquicio de esperanza, tal vez Vera, si aceptaba verlo, accediera a tender un puente con Cruz, o tal vez no, no las tenía todas consigo, pero lógicamente haría el intento y si no, pues tendría que encontrar alguna solución más drástica.

―Hola ―contestó a su abogado que llamaba desde México y paró el ritmo para escucharlo mejor― ¿qué pasa, Julián?

―Hola, Max, está todo concluido, todos tus hermanos han firmado, los consejeros y los apoderados, solo falta tu madre y dice que lo hará solo si aceptas tener una última reunión con ella, quiere platicar contigo.

―No.

―Si es un no rotundo…

―Rotundo, no sé porque tengo que contar con su firma para desligarme del conglomerado Aguirre, si fuera al revés, si me hubiese expulsado ella, seguro que ya estaría acabado todo el papeleo.

―Lo sé, podemos hacerlo unilateralmente, no hay problema, es menos diplomático, pero…

―Hazlo como sea, pero a mi madre no la voy a ver y menos con presiones de este tipo.

―De acuerdo, Maximiliano. Te marco con lo que sea.

―Adiós.

Colgó, comprobando que empezaba a lloviznar y pensó en la última pelea con su madre, habían acabado realmente mal y desde entonces, casi dos meses, no había vuelto a hablar con ella, solo lo hacía de vez en cuando con la tía Lucy, pero nada más y no pretendía tampoco volver a hacerlo. Las

cosas entre ellos habían colapsado para siempre y si antes del incidente ya había decidido alejarse de las empresas de la familia, después mucho más. No había marcha atrás y solo quería pasar página de una vez.

Entró en la oficina saludando a la gente con una venia y antes de alcanzar su despacho, Eric Fourneau, uno de los compañeros de su equipo, lo detuvo poniéndole una carpeta en la mano.

―Acaba de llamar Cruz Saldaña.

―¿A mí? ―preguntó con demasiado entusiasmo y Eric movió la cabeza.

―No, a mí. Dice que esta mañana tuvo una reunión con un posible nuevo cliente que no le gustó nada.

―¿Cómo que no le gustó nada?

―Quiere vender un par de cuadros de principios del XVIII, le dijo que eran dos Antonio Palomino que pertenecían a su familia de toda la vida, que los querían sacar a subasta y que tenía referencias de Isabel Rossi… cómo se trata de arte religioso y nombró a Isabel, no le dio buena espina.

―Vale, vale ―entró al despacho leyendo las notas y las ilustraciones de los cuadros que había mandado Cruz y se sentó en la silla mirando a Eric―. Tenemos que comprobar…

―Ya estamos en ello.

―No me gusta nada que Solange Armagnac S.L. Madrid esté expuesta, a ver si podemos poner algún tipo de vigilancia policial, esta gente puede ser peligrosa y Cruz…

―Ya sé que quieres proteger a tu chica, Max, pero no hay previsto ese tipo de operativo, nunca se ha hecho y no se hará.

―Llamaré a la central y ya veremos, seguimos en pleno proceso de investigación.

―Bueno, ya me dirás.

―Alessandra… ―llamó a su ayudante y ella apareció con una libreta en la mano― ¿cómo tenemos la semana?, necesito viajar a Londres.

―Todo completo hasta el jueves, Max, solo podría programarlo para el jueves por la noche o el viernes por la mañana.

―Ok, el jueves por la noche y resérvame el fin de semana en el Claridge’s.

―Hecho.

32

Abrazar a Max y sentirte segura. Corrió al verlo entrar en el aeropuerto y se le aferró al pecho con fuerza, aspirando su aroma cálido y delicioso con los ojos cerrados. Él la asió y le besó la cabeza con la misma energía, susurrándole innumerables palabras de amor mientras le acariciaba la espalda con esas manos grandes y fuertes que tenía. Era una sensación tan maravillosa… “Todo irá bien, mi chaparrita, te quiero, te amo, Cruz. Te amo con toda mi alma, chaparrita…”

Yo también te amo, mi amor… susurró y saltó en el asiento, se agarró a las asas de la butaca y miró asustada a su compañero de viaje, un señor muy serio que iba con los cascos puestos. Afortunadamente no la había oído hablar en sueños. Volvió a taparse con el abrigo y observó por la ventana del avión el cielo azul y despejado que tenían por delante. Miró la hora y comprobó que eran las nueve y media de la mañana, ocho y media en Londres. Había cogido el primer vuelo disponible del viernes para aprovechar al máximo las horas con Vera y la familia, su madre también estaba allí, y el lunes y martes tenía trabajo en la ciudad, así que se le planteaban casi cinco días enteros para recargar pilas y distraerse.

Cerró los ojos para intentar retomar el sueño, pero fue inútil, en cuanto sintió el movimiento de las azafatas y el delicioso aroma a café se espabiló y esperó pacientemente a que le sirvieran una taza enorme, sacó el portátil y se dedicó a revisar informes.

No recordaba cuando había sido la última vez que había tenido tiempo para sentarse tranquilamente a tomar un café, llevaba unos días de locos en la oficina, la máquina no paraba y, además, estaba muy cerca de acabar su cuadro, así que se acostaba tardísimo trabajando en eso también. No tenía tiempo ni de respirar, afortunadamente, porque era lo que la estaba sacando del pozo en el que había caído hacía dos meses. Era increíble como pasaba el tiempo y como cada día se sentía un poquito mejor, incluso había aceptado ir a cenar con un amigo de Pitu, que llevaba años persiguiéndola, y, aunque

obviamente no pasó nada y acabó hablándole de Max, había supuesto un primer paso en su normalización y se sentía muy animada.

También pensar en Max o soñar con él, estaba empezando a resultar agradable, era como un bálsamo, un consuelo, y se entretenía mucho mirando sus fotos mientras acababa el collage. Era guapísimo, tan varonil, con esa pinta estupenda, ese cuerpazo y ese aplomo. Iba por la vida con mucha seguridad Max y aquello le resultaba irresistible, casi tanto como sus ojos, su cuello, sus pómulos o su boca.

Ya se estaba convirtiendo en normal el rememorar sus encuentros sexuales. En la cama habían funcionado a la perfección y muchas veces se preguntaba si él se acordaría de eso, si la echaría de menos. Los tíos poco valoraban otra cosa que no fuera el sexo con alguien, tal vez no recordarían

jamás una cena en un sitio espectacular con tal novia, pero seguro que no se olvidarían del polvo que habían tenido con ella.

Por supuesto, él estaba con otras chicas, con Pía y las de turno, aplicando la técnica mixta, y no en el dique seco como ella, y no necesitaría acordarse de sus encuentros, pero a lo mejor, alguna vez, sí recordaba lo mucho que se habían divertido juntos y lo grandioso que había sido hacer el amor mirándose a los ojos y confesando cuanto se querían.

Sintió las lágrimas mojándole la cara, se las limpió con el dorso de la mano y obligó a su cabeza a pensar en otra cosa. Leyó el último informe de los cuadros de Antonio Palomino que le había mandado la Interpol y concluyó que todo estaba en orden, así que mandaría a alguien a Portugal a ver las obras in situ para hacerse cargo de ellas. Podían ganar muchísimo dinero con esa operación y si la Interpol no veía indicios de delito, ella tiraría para delante con el negocio.

Pasó a revisar los emails que había guardado para leer más tarde y se encontró con los últimos de Isabel Rossi, insultándola y amenazándola directamente. Los primeros que había recibido suyos empezaban bien, pero luego pasaba a acusarla de haberle robado su puesto con malas artes y en

complicidad con Max y la Interpol. Decía que los iba a denunciar y que la iba a hacer pagar por todo lo que le estaba haciendo. Los leyó y los guardó, Vera le había dicho que ese tipo de amenazas por escrito siempre era mejor tenerlas a mano y eso estaba haciendo, archivándolas, así, ante cualquier

problema, podría presentarlas delante de la policía o de un juez, aunque esperaba sinceramente que no ocurriera nada y que solo se tratara de los desvaríos de una loca vengativa y furiosa.

Guardó los emails de Isabel y miró el último de Marco. El muy idiota le había mandado las fotos del parte de lesiones que le habían hecho en el hospital después de pelearse con Max en Roma. Como bien supuso, por lo que había oído a través del teléfono, ese viernes, hacía una semana, habían

acabado enzarzados como dos críos en una pelea, en plena inauguración de la Galería Lippi. Menuda vergüenza. Afortunadamente no estaba delante y tampoco le hizo ninguna gracia que Marco acabara pidiendo un parte de lesiones y denunciando a Max en la policía. No le parecía justo porque los

conocía a los dos y si bien Max había empezado la trifulca, según todos los testigos, Marco lo había provocado primero. Estaban en tablas y le parecía de muy poca nobleza que lo demandara para sacarle dinero.

―Maximiliano Esteban de la Nuez pertenece a una de las familias más ricas de Hispanoamérica, no pienso pasarlo por alto y le voy a sacar toda la pasta que pueda, Cruz ―le dijo al día siguiente, cuando al fin le contestó al móvil― ¡Me ha saltado un diente, joder!, ¿has visto como tengo la cara?

―No haberte metido ahí.

―¡¿Qué?! ¿estás de su parte?, ¿después de cómo se ha portado contigo?, si encima lo hice por ti.

―¿Por mí?, ¿tú eres gilipollas?

―¡Cruz!

No pensaba volver a tratar con ese imbécil, que había demostrado cómo era en realidad gracias a ese conflicto tan estúpido. Jamás entendería el rollo Macho Alfa en pleno siglo XXI, le parecía infantil y de gente sin cabeza, en realidad no le pegaba nada a Max entrar en esos berenjenales, pero estaba visto que era como todos y que, si lo buscaban, lo encontraban. Qué horror, pensó, gracias a Dios que no le tocó verlo en persona o se hubiese muerto de la vergüenza.

―En diez minutos aterrizamos en el Aeropuerto de Heathrow ―dijo el comandante y ella miró por la ventanilla― Londres despejado, 14 grados de temperatura y son las diez y cuarto de la mañana, hora local. Muchas gracias por volar con nosotros, les esperamos en sus próximos vuelos.

Estupendo, llegaba puntualísima. Vera ya estaría trabajando, Manuela en el cole y los gemelos con Michael y la abuela en casa. Le daba tiempo más que suficiente para estar con ellos un rato, tomarse un café e ir a buscar a la pezqueñina al cole. Una gozada.

          Esperó pacientemente sentaba en su asiento a que bajara la mayoría del pasaje, a los que les solía entrar esa furia salvaje por bajarse del avión en cuanto paraban los motores, sacó su maleta del compartimento de encima de su cabeza, se despidió de las azafatas y caminó por los pasillos del aeropuerto contestando a una llamada de Sandra. Había hecho ese recorrido tantas veces en los últimos diez años, que no necesitaba ni mirar las indicaciones, ni prestar demasiada atención al paseo hacia la salida. Llegó a la zona de control de pasaportes para ciudadanos británicos y de la Comunidad Europea, colgó a Sandra y puso su DNI en el mostrador del funcionario decidiendo coger el Metro para ir a la ciudad porque a esas horas, un viernes, el tráfico sería imposible.

―¿Viene mucho a Londres? ―le preguntó de repente una chica de uniforme, nada más abandonar el control, con una carpeta en la mano y el gesto serio.

―Sí ―respondió imaginándose que se trataba de una encuesta y trató de seguir andando, pero la mujer se le puso delante impidiéndole avanzar.

―¿Por qué?

―Mi familia vive aquí y también por trabajo.

―¿Me deja su pasaporte?

―Claro, es un DNI ―observó que se entretenía demasiado en leer todos sus datos y por el rabillo del ojo vio aparecer a dos policías de uniforme y a otra persona de civil, que iban directos hacia ellas.

―¿Tiene algo que declarar? ―le espetó uno de los policías y ella frunció el ceño.

―No, ¿qué está pasando?

―Le ruego que nos acompañe, señorita Saldaña ―dijo el funcionario que iba de traje, leyendo su DNI, y los dos policías se le pusieron al lado.

―¿Por qué?

―Por favor ―respondió con autoridad y le indicó que lo siguiera hacia una zona apartada del bullicio, donde había unas salas individuales, completamente blancas, dónde la hicieron entrar. Le quitaron la maleta y la pusieron sobre una mesa metálica. Ella siguió la maniobra sin entender nada,

pensando que se trataba de una comprobación rutinaria, y observó cómo se ponían unos guantes de látex antes de indicarle con la cabeza que quitara el seguro para abrir su equipaje― ¿está segura que no tiene nada que declarar?

―Segurísima.

―Muy bien, proceda ―le dijo a la mujer policía y ella abrió la maleta con cuidado. Sacó su pijama, que era lo último que siempre guardaba, y nada más dejarlo sobre la mesa pudieron divisar un cilindro que cartón que ella no había visto jamás, frunció el ceño y se acercó para mirarlo, pero todos levantaron las manos impidiéndole tocarlo.

―Eso no es mío.

―¿Ah no?, ¿y cómo ha llegado hasta aquí?

―No lo sé… ―el policía de civil lo abrió, lo puso en vertical para que saliera el contenido y en seguida supo de qué se trataba. Dos lienzos pequeños, que al extenderlos revelaron dos obras de arte antiguas, siglo XIX, arte religioso, sin mucho valor, pero auténticas― eso no es mío.

―¿A qué se dedica?

―Soy consultora de arte.

―¿Y me dice si esto son unas copias?

―Creo que son auténticas, pero tendría que estudiarlas con más detenimiento.

―¿Las traía a Londres para venderlas?

―Le digo que no son mías, si fueran mías no tendría ningún problema en reconocerlo.

―¿Tiene los documentos en regla de estos lienzos?

―No son mías… ¿no me escucha?

―¿Para qué las traía a Gran Bretaña?

―Dios santo, mire, no sé cómo decírselo, estas obras no son mías, no las he traído yo, no tengo ni idea de que hacían en mi maleta, no tengo ningún vínculo con ellas.

―¿Está segura?

―Por supuesto.

―¿Hizo usted la maleta?

―Sí.

―¿La ha perdido de vista en algún momento?

―No.

―¿Y cómo aparece esto entre sus cosas?

―Le digo que no lo sé.

―El tráfico de obras de arte es un delito grave, le aconsejo que diga la verdad y así facilitamos las cosas.

―Le digo la verdad, no son mías… oiga, ¿quiere llamar a mi oficina en París?, mi jefa…

―¿Tiene algún contacto para comercializarlas ilícitamente en Londres?

―Por supuesto que no.

―Hace ocho meses declaró ante la Interpol, aquí en Londres, por la venta de unos cuadros robados en Italia ―preguntó, leyendo la información en su teléfono móvil― de un tal Andrea Gastaldi, subastados en Christie's.

―Sí, pero como testigo, ¿de qué va todo esto?

―Se le acusará de tráfico de obras de arte, sin contar con un supuesto delito de robo. Será mejor que no mienta.

―Quiero hablar con un abogado, el cónsul de mi país y su superior. Ahora mismo ―soltó con seguridad, pero le temblaban las rodillas y el corazón empezó a latirle muy fuerte contra los oídos, cuadró los hombros y pensó en Max―. Tengo contactos en la Interpol, en recuperación de arte y patrimonio, llámelos y hable con ellos, responderán por mí.

―¿Sacó los cuadros directamente de Madrid o venían de otro destino?

―¿No me escucha?. No diré ni una palabra más si no llaman a mi consulado y a mi abogado, que es mi hermana y está en Londres.

―¿Es la primera vez que introduce obras robadas en el Reino Unido?

―No voy a decir nada más ―se cruzó de brazos y miró a ese hombre repelente a los ojos―. No me escucha y no voy a seguir perdiendo el tiempo.

―Señorita Saldaña, siéntese.

―Quiero salir de aquí, no puede retenerme…

―Podemos retenerla setenta y dos horas, siéntese y piense bien lo que me va a responder a partir de ahora.

―Yo no he hecho nada.

―Recapitulemos: ¿tiene los documentos en regla de estos lienzos?

33

Afortunadamente, y gracias a la mediación de Michael, Vera aceptó quedar con él en su despacho el viernes, a las doce y media de la mañana. Por teléfono le explicó que podrían hablar hasta la una, que era cuando ella se marchaba a casa, y aceptó encantado, en media hora esperaba poder

explicarse, sin embargo, llegó a las doce y diez a Notting Hill, dónde se encontraba el gabinete legal gratuito que ella llevaba con otras seis abogadas, y decidió sentarse en la sala de espera a ver si con algo de suerte lo podía recibir antes.

En cuanto entró en el local, que era discreto, pero muy bonito, notó la intensa actividad que allí se traían entre manos. Tenían varios tablones de anuncios con bolsas de trabajo, bancos de alimentos, clases gratis de inglés, apoyo familiar a las madres trabajadoras, cuidadoras de niños, etc. En una

zona estaba la atención jurídica y en otra había una asistente social y una sicóloga, una pequeña zona infantil y todo anunciado en inglés, español, italiano, portugués, árabe e incluso polaco. Se acercó al mostrador donde una recepcionista joven y muy simpática contestaba al teléfono y atendía al público, y le dio su nombre oyendo hablar a su alrededor castellano hispanoamericano en todas sus vertientes.

La chica le dijo que se sentara, que la señora Kennedy aún estaba reunida, y el obedeció acercándose a una señora mayor, mexicana, que hablaba con un niño de unos ocho años mientras también esperaban su turno.

―Hola, buenos días ―le dijo en castellano y la señora le sonrió.

―¿Español? ―le preguntó ella.

―Medio español, mi madre es veracruzana.

―Híjole, qué bueno… ¿de dónde?

―De la capital.

―Re bonito, sí, ¿y qué hace aquí, mijo?, ¿es usted abogado?

―No, vengo a hablar con una amiga, la señora Kennedy.

―¿La señora Vera?, es muy buena ella, y tan bonita, muy trabajadora, tiene tres hijitos chiquitos, pero nunca nos falla, siempre está atenta, y si no ella, las demás, que son todas muy buenas.

―¿Vive hace mucho en Londres?

―Dos años, me trajo mi hija, pero aún el chamaco me tiene que acompañar a todas partes porque no hablo inglés― se echó a reír y él con ella.

―Es bueno que su nieto la ayude.

―Es muy buen chavo el Pedrito, aquí le están consiguiendo una beca para sus estudios, por eso estamos esperando a la asistente social, la señora Susan, que lo quiere mucho.

―¿Max? ―oyó la voz de Vera y se puso de pie―, qué bien que has llegado antes, ya he acabado.

―Hola, estaba platicando con la señora y su nieto.

―Sí, la señora Guadalupe, ¿ya le ha contado que es medio mexicano? ―habló en castellano y se acercó para saludarlos con un par de besos― Hola, Pedrito.

―Sí, me lo dijo y tan buen mozo que nos salió ―bromeó la señora Guadalupe y él sonrió despidiéndose con la mano para seguir a Vera a su oficina. De pronto, al primer vistazo, se le puso el corazón a mil cuando la vio, porque era como ver a Cruz, pero en cuanto ella empezó a hablar y se le

sentó enfrente, las disoció automáticamente y empezó a notar las diferencias abismales que las separaban, aunque para el resto del mundo fueran idénticas, para un ojo experto como el suyo ya no.

―¿Quieres tomar algo, Max?

―No, gracias. Hacéis una labor extraordinaria aquí, Vera.

―Eso intentamos.

―¿Y sólo con aportaciones privadas?

―Sí, tenemos una subvención, pero principalmente son donaciones y socios colaboradores que mensualmente hacen una aportación fija.

―Yo quiero participar.

―¿En serio? ―le sonrió y buscó unos papeles en un cajón―, estupendo. La aportación es voluntaria, lo que tú estimes conveniente. Muchas gracias. Rellena estos papeles y yo se los paso a administración. Una vez que eres socio os mandamos un informe mensual de las actividades y, además, puedes desgravarlo en hacienda.

―Eso es lo de menos, os dejo mis datos y si me mandáis los vuestros puedo promoverlo entre mis amigos también.

―Mil gracias, nos vendría genial ―esperó a que él rellenara la ficha con sus datos básicos y luego lo miró a los ojos― ¿qué tal te va?

―Bueno… primero, gracias por recibirme.

―Dáselas a Michael, que se ha puesto de tu parte.

―Me alegra oír eso ―suspiró― ¿cómo está Cruz?

―Va tirando, debe estar en casa ahora, llegaba esta mañana. Manuela está como loca por verla, desde que es la jefa no ha venido por aquí.

―Claro.

―¿Y qué me querías decir?

―Bueno, Vera, no sé ni cómo empezar, en realidad mi intención es poder hablar con Cruz, aunque sea por última vez, aclarar las cosas, y solo cuento contigo para llegar hasta ella, por eso he venido a verte.

―¿Eso te ha dicho Mike? ―él asintió y ella sonrió moviendo la cabeza―, mucha fe tenéis en mi capacidad de disuasión. Mi hermana no está muy receptiva en este tema, será muy difícil convencerla para que quiera verte y en realidad ¿para qué hablar contigo?, lo ha pasado fatal y no creo que sea

buena idea remover las cosas ahora que está levantando cabeza.

―Porque debe saber que aquel día, el del ataque ―carraspeó―, yo no la abandoné, ni antepuse a María Pía por sobre ella, ni fue mi intención parecer que no la estaba protegiendo, ni…

―Fue eso exactamente lo que pasó.

―No fue así. Escucha ―levantó la mano para pedirle un segundo y ella se calló―. Esa mañana mi madre me llamó por teléfono para decirme que estaban en el Ritz, que fuera a verlas, yo cogí un taxi y me planté allí, pero Pía ya se había ido a Solange Armagnac S.L. a buscar a Cruz y… cuando llegué, y siendo consciente de lo que es capaz de hacer, en lo único que pensé fue en neutralizarla, sacarla de allí y alejarla de Cruz. Si pareció otra cosa no fue mi intención. Luego, cuando fui a buscar a tu hermana, ella me echó, no quiso escucharme, me tiró el anillo de compromiso a la cara y hasta hoy. Jamás me ha dejado explicarme.

―Estaba destrozada.

―Lo sé y yo también, pero no me quiso oír ―sintió como se le llenaban los ojos de lágrimas y respiró hondo―. Cruz es la mujer de mi vida, Vera, la perdí de la forma más injusta posible y me parte el alma saber que le hice tanto daño, solo quiero explicarme y si después sigue sin querer saber nada de mí, la dejaré en paz. Lo único que necesito es cerrar este capítulo bien y no dejar las cosas a medias.

―¿Qué pasa con María Pía?

―Ese día conseguí llevármela y apartarla de mi madre y de la suya durante un par de horas. La llevé a casa de mi padre, la tranquilicé y le expliqué que necesitaba ayuda, que no podía seguir viviendo una mentira, que nunca iba a conseguir que me enamorara de ella, etc. En resumen, la llevé a la clínica López Ibor, donde trabaja un tío mío, y ella misma dio su consentimiento para que la ingresaran, ha pasado seis semanas allí.

―¿Y cómo está ahora?

―Salió bastante más serena, incluso quiso pedir perdón a Cruz, pero no la dejé. Hace dos semanas volvió a Miami y está en una clínica de allí, bajo supervisión médica. Su madre al fin ha comprendido que su pronóstico es grave, que no puede estar en la calle y sin medicación, que necesita tratamiento siquiátrico y que lo único que hacen ella y mi madre protegiéndola y alimentando sus paranoias es matarla poco a poco.

―Vaya, que duro.

―Lo es, pero no es nuevo, está mal desde que era una cría.

―Es tremendo, Max, pero eso no garantiza que pasado mañana no salga otra vez y…

―Los médicos dicen que está mucho mejor y ella se siente más feliz ahora, reconoce su problema. No puedo garantizar nada, tampoco puedo mandarla a la cárcel, solo he hecho lo que está en mi mano para ayudarla y proteger a Cruz.

―Vale… ―lo miró entornando los ojos― ¿y la novia nueva con la que te vieron en Roma?

―No… ―movió la cabeza―. Era Laura, la mujer de mi amigo Sasha, Cruz la conoce y ese cabrón amigo suyo, Marco, solo quiso ahondar un poco más en la herida si le fue con esa mentira. Lo he pasado fatal, no sé ni cómo he sobrevivido estos últimos meses con todo lo que he tenido encima y sin tu hermana, ¿crees que estoy para nuevas novias o aventuras sentimentales?

―No lo sé, yo solo pregunto.

―Y yo respondo, aunque me siento bastante idiota hablando de estas cosas contigo.

―Lo siento, pero tengo que saber qué pasa. Mi hermana ha estado muy mal, me la traje a Londres hecha trocitos después del ataque de esa chica y sigue muy frágil, encerrada en su casa y trabajando como una loca para no pensar, me da miedo que todo vuelva a empezar y que ella no sea capaz de recuperarse de otro palo semejante.

―No volverá a pasar.

―Cruz no es depresiva, ni dramática, no va de víctima, es un faro en la tormenta para mucha gente y verla así ha sido durísimo para todos los que la queremos.

―Por eso necesito hablar con ella, explicar mi versión y…

―Mira… ―se apoyó en el respaldo de la butaca mirando la hora― desde que Cruz me habló de ti supe que eras importante para ella, el primer hombre que de verdad le interesaba en treinta y dos años. Luego te trajo a casa, te hizo partícipe de un montón de cosas con nosotros y eso me confirmó que estaba muy bien contigo, pero, lo que realmente me hizo entender que estaba enamorada de ti hasta unos límites insospechados no fue cuando decidió casarse contigo, no, fue verla en el suelo de su buhardilla, sufriendo y llorando por ti, esa noche después del ataque de María Pía. Fue tremendo, yo nunca había visto a mi hermana así ―se limpió una lágrima con la mano y miró hacia la sala de espera― y Dios quiera que nunca vuelva a verla en semejante tesitura, así que te lo pido por favor, ten cuidado y júrame por lo que más quieras que harás todo lo posible por no volver a hacerle daño.

―Te lo juro. Yo la quiero, Vera, más que a mi vida.

―¿De verdad?

―Pues claro que sí.

―Perfecto… ―se levantó―. Antes de todo este drama ella estaba tan feliz contigo, que creo que vale la pena intentarlo.

―Gracias.

―Tengo que irme, ya es la una.

―Claro… ―se puso de pie―. Te acompaño.

―Muy bien, hablaré con Cruz, le contaré tu versión, me la jugaré contigo poniéndome de tu parte, como Michael… y trataré de propiciar un encuentro, nada formal, pero al menos que se siente y te escuche. Discúlpame un momento.

―Estupendo, gracias ―observó cómo se acercaba a sus compañeras para despedirse y a él le entró una llamada al móvil desde su oficina de Roma― ¿Eric?

―Tienen detenida a Cruz Saldaña en el aeropuerto de Heathrow.

―¡¿Qué?!, ¿por qué?

―La han pillado con dos lienzos del siglo XIX en la maleta, creen que son robados. La policía la tiene aislada desde las diez y media de la mañana.

―No puede ser…

―Lo he sabido de rebote, llamé por otra cosa a la oficina de allí y me lo comentaron.

―Voy al aeropuerto, llama a la policía de Heathrow y responde por ella, al menos hasta que yo pueda saber qué coño está pasando.

―Sí, pero llévate un abogado.

―Lo haré. Vera… ―ella lo miró y al ver su cara, se puso seria de golpe―. Han detenido a Cruz en el aeropuerto, llevaba dos lienzos en la maleta, creen que son robados. Me voy a Heathrow y lo solucionaré en seguida, no te preocupes.

―Voy contigo ―le respondió serena y salieron corriendo a buscar un taxi.

En el trayecto hacia allí ella llamó a Michael para avisarle de lo que estaba pasando, él hizo varias llamadas a la oficina de Londres para que le dieran cobertura y luego les dio tiempo a especular sobre lo que había ocurrido. Para Vera, que le explicó lo de las amenazas de Isabel Rossi a Cruz

desde que había vuelto al trabajo, seguramente se trataba de una venganza por parte de esa mujer que tenía contactos en los peores ambientes. Él calibró la posibilidad y parecía lo más plausible porque no cabía otra opción, era imposible que Cruz metiera unos lienzos robados en la maleta, imposible

que le diera por delinquir, y seguro que se trataba de una jugada ajena a ella y con el único fin de hacerle daño.

―Maximiliano Esteban de la Nuez, agente colaborador de la Interpol ―dijo, sacando sus credenciales en las oficinas de la policía del aeropuerto―. Vengo por una persona retenida, Cruz Saldaña.

―Un momento ―el policía desapareció y luego regresó con un oficial.

―Señor Esteban de la Nuez, no les hemos llamado aún y…

―Se trata de un error, han detenido a una asesora nuestra y vengo a subsanarlo.

―¿Colaboradora vuestra?

―Sí y ni siquiera nos han llamado.

―Muy bien ―el tipo dudó y él frunció el ceño.

―¿Hay algún superior con el que pueda hablar?

―Pase por favor ―le abrió la puerta, pero detuvo a Vera.

―Usted no, señorita.

―Soy su abogada, tengo derecho a ver a mi cliente.

―No tan rápido. Espere ahí, por favor ―le dijo el oficial indicándole una silla y Max volvió sobre sus pasos y le acarició el brazo.

―Tranquila, espera aquí, lo soluciono en seguida.

―Pase… ―lo llevaron por unos pasillos desangelados y finalmente lo metieron a un despacho con vistas hacia las pistas de aterrizaje. Se quedó de pie con las manos en los bolsillos y esperó pacientemente hasta que alguien le habló por la espalda.

―Señor Esteban de la Nuez, Andrew McBrady, nos conocimos en un seminario hace unos meses.

―Claro ¿qué tal? ―sintió un alivio inmenso al ver a ese policía precisamente y forzó una sonrisa― ¿dónde está la señorita Saldaña?

―¿Es colaboradora vuestra?

―Asesora, es una experta en arte del siglo XIX y ha trabajado para mí en diversas ocasiones.

―La pillamos justamente con dos lienzos del siglo XIX ―le puso el material encima de la mesa y él lo miró de reojo―, dentro de este cilindro, en su equipaje de mano.

―¿Pillamos?

―Disculpe, ya me entiende, ella asegura que no son suyos, pero los traía entre su ropa y sin la documentación pertinente. Creemos que son robados.

―Si dice que no son suyos no lo son, no creerá que una prestigiosa profesional del mundo del arte, con una larga experiencia, asesora de la Interpol, va a traer unos lienzos robados en su equipaje de mano.

―No, pero…

―La señorita Saldaña lleva meses recibiendo amenazas por culpa de un caso que nos ayudó a resolver y creemos que puede tratarse de una trampa… eso ya lo determinaremos, pero, mientras tanto, quiero verla, hablar con ella y llevármela de aquí.

―Puede verla y hablar con ella, pero no sé si se la puede llevar de aquí.

―Yo respondo por ella y mi oficina de Londres, a la que acabamos de avisar, viene para ocuparse del caso, de los lienzos y de la investigación.

―Bueno, lo cierto es que… ―McBrady se rascó la cabeza y lo miró a los ojos― la detuvimos por un soplo.

―¿Un soplo?

―Alguien llamó dando su nombre y número de vuelo, avisándonos que portaba material ilegal en la maleta y que ya había estado envuelta en un asunto turbio hace un año, algo de un… ―miró los papeles― Andrea Gastaldi.

―Precisamente el caso que nos ayudó a resolver. Blanco y en botella… ―le dijo moderando el tono, aunque sintiendo un escalofrío por toda la espalda, y el policía asintió―. Es una trampa, en todo caso, nosotros nos hacemos cargo.

―Igualmente los íbamos a llamar. Acompáñeme, por favor. ―lo hizo andar nuevamente por esos horribles pasillos y antes de llegar a la sala de detenciones, se volvió hacia él sonriendo―, este tipo de casos siempre son una patata caliente, se lo cedo encantado, pero no puede llevársela en seguida, voy a terminar el papeleo y se lo traigo. Solo serán unos minutos.

―Gracias y por favor, fuera me espera la señora Kennedy, es la abogada de la señorita Saldaña, dígale que todo va bien y…

―Claro, claro, no se preocupe.

―Gracias…― abrió la puerta y entró de dos zancadas. Ella estaba sentada junto a una mesa, con el pelo corto un poco revuelto y la mirada perdida. Parecía tan pequeñita y tan desvalida ahí, que el corazón se le encogió en el pecho, quiso hablar, pero antes, ella levantó la cabeza y lo miró con esos enormes ojos negros abiertos como platos.

―¿Max?

―¿Estás bien?, ¿te han tratado bien?

―Sí, pero gracias a Dios que has venido.

―Y nos vamos en seguida ―agarró una silla y se le sentó enfrente, incapaz de acercarse y abrazarla―. No te preocupes, ha sido un malentendido.

―No sé cómo apareció eso en mi maleta, no es mío, yo…

―Lo sé, creemos que alguien te lo puso allí.

―¿Pero cómo?

―Lo averiguaremos, solo sé que antes de que aterrizaras llamaron a la policía dando tu nombre y denunciando que traías algo ilegal en la maleta.

―Me han preguntado mucho por lo de Andrea Gastaldi.

―También lo mencionaron en esa llamada.

―¿En serio?... no me lo puedo creer.

―Me lo ha confirmado el oficial al mando.

―Max… ―la puerta se abrió y entró un compañero de Londres con el ceño fruncido― ¿qué haces aquí?

―¿Qué tal, Paul?, te presento a la señorita Saldaña.

―Buenos días ―dijo él y se puso delante de Cruz― ¿es consciente de lo que se le acusa, señorita?

―No se le acusa de nada porque ella no ha hecho nada ―se levantó y lo enfrentó muy serio, Paul Robertson reculó y se puso las manos en las caderas.

―Mira, Max, no sé qué demonios está pasando aquí, pero no puedes presentarte sin más, saltarte el protocolo e intervenir de esta forma, sin autorización de nadie, para llevarte a una persona retenida con dos lienzos robados.

―Es asesora nuestra y me consta que esto ha sido una trampa.

―No sabemos…

―Hubo una denuncia previa, anónima, para que la detuvieran.

―Eso es irrelevante, el caso…

―El caso es que no conoces en absoluto las circunstancias que rodean a la señorita… ―miró a Cruz, que seguía la discusión con cara de susto, y le hizo un gesto tranquilizador―, ni el camino que hemos recorrido hasta llegar a este punto. Sé que ha sido una jugada sucia, lo probaré, pero antes, me la voy a llevar de aquí.

―No eres policía, solo un asesor experto, no puedes tomar esa clase de decisiones.

―¿Ah no?, ya veremos… ―agarró el móvil y marcó el número personal del gran jefe de Lyon, sabiendo que estaba actuando muy por encima de sus privilegios, pero no le importó y esperó a que le contestara―. Hola Jean Pierre ―dijo en francés― estoy en el aeropuerto de Heathrow, en Londres,

han detenido a una asesora española, Cruz Saldaña, la que nos ayudó a resolver el Caso Andrea Gastaldi y el Caso Solange.

―Lo recuerdo, ¿qué ha pasado?

―Le han encontrado dos lienzos robados en la maleta, estoy seguro que es una trampa, lleva meses recibiendo amenazas por la ayuda que nos prestó y, además, hubo una llamada anónima denunciándola a la policía del aeropuerto antes de que aterrizara. Sé que se la han jugado, solo quiero llevármela de aquí y empezaremos a investigarlo en seguida.

―¿Estás seguro, Max?

―Completamente, yo respondo por ella.

―Hazlo.

―Vale, pues háblalo con el agente Paul Robertson, de la oficina de Londres, dice que no tengo derecho a intervenir porque no soy policía.

―Pásamelo ―extendió el móvil a Robertson y él lo agarró bastante cabreado.

―Señor… ―dijo y él miró a Cruz y le guiñó un ojo, ella le regaló media sonrisa y después bajó la cabeza.

―De acuerdo, Max ―susurró el policía y le devolvió el teléfono― pero haré constar en el informe que esto me parece irregular y anómalo. Dice Leblanc que queda bajo tu custodia y que tú respondes por ella, y eso espero, porque si pasa cualquier cosa, por mínima que sea, te pediré responsabilidades legales.

―Muy bien.

―Voy a acabar el papeleo ―salió dando un portazo y él miró a Cruz bastante más tranquilo.

―No quiero que tengas problemas por mi culpa ―soltó ella sonándose con un pañuelo de papel―, lo que faltaba ya es que te perjudique a ti en algo.

―No has hecho nada ilegal, así que no puedes perjudicarme.

―De todas maneras, muchísimas gracias, gracias, Max… ―lo miró con los ojos llenos de lágrimas y él ya no pudo más, agarró una silla y se le sentó al lado, la contempló un segundo con el corazón encogido, estiró la mano y le acarició la espalda viendo cómo se echaba a llorar.

―Vera está fuera y ahora mismo te llevamos a casa, ¿de acuerdo?, tú tranquila, que ya pasó, todo irá bien.

―Vale… ―susurró y se le acurrucó en el pecho sollozando, él solo atinó a abrazarla fuerte y a besarle la cabeza― llevo el peor año de mi vida.

―No digas eso.

―Es que esto ya es demasiado.

―Lo sé, chaparrita, pero ya pasó, no llores más, por favor, ¿eh?, ¿chaparrita?...

―¡Cruz! ―Vera entró de golpe en la sala y los miró sin moverse, pero Cruz se apartó de él y se levantó para abrazarse a ella llorando― ya está, Max lo ha arreglado. Gracias a Dios que estaba en Londres y lo ha arreglado. Ahora acaban con el papeleo y nos vamos a casa, cariño, mírame, ya pasó

y nos vamos a casa.

34

Cerró los ojos bajo la ducha y apoyó una mano en los azulejos. Era muy agradable sentir ese potente chorro de agua caliente encima, era como poco reparador y permaneció así mucho rato, repasando los sucesos del día anterior en Heathrow, tal vez una de las peores experiencias de su vida.

Lo primero que le preguntó Max al entrar en aquella sala horrorosa dónde la habían retenido, fue si la habían tratado bien, y le dijo que sí de forma automática, pero en realidad no se había sentido nada bien tratada, al contrario, se habían pasado dos horas presionándola, asustándola, coaccionándola y hasta gritándole para que confesara un delito que no había cometido, así que la cosa se había salido bastante de madre sin ninguna necesidad. Tampoco querían dejarla ir al baño o darle agua, y acabó llorando delante de esos desconocidos como una idiota, rogándoles una y otra vez que llamaran a su consulado o a Vera, pero, lógicamente, no le hicieron ningún caso. Era el procedimiento.

Gracias a Dios, Max había acabado apareciendo con su brillante armadura para salvarla de semejante injusticia y, estaba segura, que no tendría vida suficiente para agradecérselo. Él ni siquiera le preguntó por los lienzos, respondió por ella sin dudarlo, se jugó su palabra y lo solucionó todo en quince minutos. Un acto heroico a sus ojos, y a los de su familia, que se seguían preguntando cual hubiese sido su suerte si Maximiliano Esteban de la Nuez no llega a ser amigo suyo.

Afortunadamente, lo era, estaba en Londres y se plantó en el aeropuerto con su seguridad y aplomo de siempre, poniendo las cosas en su sitio y salvándola de uno de los peores tragos de su vida con eficiencia y tranquilidad. “Todo irá bien, chaparrita”, le dijo abrazándola contra su pecho y así fue, todo salió rodado y en cuestión de minutos estaba en un taxi camino de Chelsea

Lo demás había sido como una nebulosa porque le dio por llorar mientras él intentaba aclarar en qué momento o cuando le habían colado los dichosos lienzos. Estaba segura que no había dejado la maleta sola, que nadie la había tocado, pero hablando y hablando en el taxi camino de casa recordó

que, como siempre, un hombre muy amable le había ayudado a acomodarla en el compartimento de equipaje del avión, por encima de su cabeza.

―¿Ah sí?

―Sí, como siempre, siempre hay un alma caritativa que te ayuda a poner ahí el equipaje de mano, yo no lo alcanzo muy bien por mis propios medios.

―¿Un tío, claro?

―Sí.

―¿Y qué recuerdas de él?

―No sé, apenas lo miré, me preguntó si me ayudaba, le di las gracias y me metí a mi fila de asientos, yo tenía ventanilla y así dejaba de estorbar a los demás pasajeros.

―¿Le dejaste la maleta, no viste cómo la subía o si se quedaba trajinando en el compartimento de equipaje? ―preguntó Vera.

―Pues no, como siempre. Nunca miro esas cosas y la maleta iba con seguro, luego tuve que abrirlo delante de la policía.

―Eso es lo de menos, cualquier persona con un poco de habilidad abre esos seguros y los vuelve a cerrar en un segundo.

―¿Y en qué idioma te habló?

―Inglés, sí, en inglés.

―¿Y no se sentó a tu lado?

―No, al lado iba un señor mayor, él desapareció.

―¿Inglés nativo o…?

―No, no era nativo, era italiano, pero con un inglés muy bueno.

―¿Segura?

―Segurísima.

Después de aclarar eso, que era su mejor pista, él hizo un montón de llamadas y se quedó un rato en casa de Vera charlando con su madre, con Manuela, que estaba loca de contenta de verlo, y de pasada con Michael, que se iba pronto al teatro. Ella subió a la segunda planta, se duchó y se quedó

dormida en la cama sin apenas darse cuenta, estaba agotada y, aunque quería verlo y hablar con él, no pudo, porque cuando despertó, a la hora de la cena de los niños, ya se había ido volando a su oficina de Londres.

Más tranquila, habló con Vera y con su madre del caso, repasaron mil veces los pasos que había dado, recuperó las amenazas de Isabel Rossi y se las mandó por email, y luego lo llamó para darle las gracias, con el corazón saltando en el pecho y las piernas de lana, aunque él se limitó a interesarse por su bienestar, sin darle pie a mucho más, asegurándole que estaban trabajando en su incidente para solucionarlo lo antes posible.

―Fue una bendita casualidad que Max estuviera en Londres precisamente hoy ―le dijo su hermana cuando ya habían metido a los niños en la cama, con una copa de vino en la mano y a solas en el salón― ¿sabes por qué estaba aquí?

―Por trabajo, supongo. No le pregunté.

―Estaba conmigo en el gabinete, me había pedido una cita.

―¿Por qué?, ¿tiene a alguien con problemas legales aquí?

―Seguro que si tiene a alguien con problemas legales aquí puede pagarse un abogado de lujo… pareces tonta.

―No entiendo.

―Vio a Michael el lunes pasado en Roma, le contó su versión del tema María Pía, Mike le creyó, lo entendió y le dijo que hablara conmigo, me llamó y vino solo para contarme personalmente lo que había pasado.

―¿Y qué había pasado, si yo te lo conté todo?

―Dice que en lo único que pensó en tu oficina, cuando la encontró atacándote, fue en neutralizarla, sacarla de allí y alejarla de ti… jamás la antepuso a ella, ni la protegió a ella, ni nada de eso… dice que nunca lo has dejado explicarse, que simplemente sacaste tus propias conclusiones sin escuchar su versión, que lo entiende, pero que no es lo que ocurrió y que solo quiere hablarlo contigo.

―¿Hablar qué?, ya han pasado dos meses, mejor no remover nada.

―Dice que te quiere.

―Ya, claro, me lo demostró muy bien.

―Hoy te lo ha demostrado con creces.

―No es lo mismo.

―¿Por qué no?.

―Porque hoy se trataba de algo oficial, que me podía costar la cárcel, no de una pelea con la loca de su novia… yo estaba allí ¿sabes?, sé perfectamente lo que vi.

―Pues yo le creo y si confías en mí, deberías darle el beneficio de la duda.

―¿Para qué?, ¿para rematar estos meses de mierda que llevo?

―Para dejar de sufrir y penar por los rincones. Tú quieres a Max, estás enamorada de él, vas superando toda esta ruptura porque no tienes más alternativa, pero lo que realmente quieres es volver con él. Hoy he visto cómo te mira, cómo se preocupa por ti y, lo más importante, he visto cómo lo sigues mirando tú. Los dos sois estupendos, os queréis y os necesitáis, hacéis una pareja preciosa, Cruz, dale una oportunidad para hablar contigo.

Cuando llegó Michael también intentó interceder por Max y acabó prometiéndole a los dos que hablaría con él, total, a esas alturas ya podía oír cualquier cosa y luego echársela a la espalda para seguir sobreviviendo. No se iba a morir por una última charla y cuando Vera le explicó todo lo que

había pasado con María Pía y su ingreso en una clínica siquiátrica, decidió que seguramente jamás volvería con Max, pero al menos propiciaría un final más humano y razonable, más adulto, con él.

Estaba claro que era muy buena persona, muy generoso, que se preocupaba por su entorno, por su madre, por María Pía, incluso por ella misma, eso lo honraba un montón, y si solo necesitaba hablarle para seguir su camino más tranquilo, lo escucharía y adiós.

Salió del cuarto de baño, se puso los vaqueros y una camiseta y se acercó a la ventana que daba al patio trasero de la casa observando el día espléndido que tenían, el mes de mayo ya estaba muy avanzado y se notaba la primavera en Londres. Abrió la ventana y enseguida notó el jaleo que tenían montado abajo, se asomó y vio a Max y a Michael, los dos con las gafas de sol puestas, intentando montar una enorme casa de muñecas, más bien un castillo de princesas en tonos fucsia y celeste, que iba a ocupar una parte importante del césped. No pudo evitar sonreír al verlos tan atentos, organizando los paneles, martillo y clavos en mano, mientras los gemelos se movían entre ellos con unas herramientas de juguete y Manuela, disfrazada de princesa, bailaba y jugaba cerca sin perderlos de vista. En seguida oyó la voz de su madre y supuso que estaban todos involucrados en el proyecto. Increíble.

―¿Qué tal, dormilona? ―Vera le habló por su espalda y se acercó para mirar también el patio― ¿Has visto?, un doctor en arquitectura por la Sorbona montando un castillo de princesas en mi jardín.

―¿De dónde lo habéis sacado?, es enorme.

―La casa que los fabrica se lo mandó de regalo a Michael en Navidades, llevaba cinco meses embalado en el garaje, ayer se lo comentamos a Max y se ofreció para montarlo. Lo he invitado a comer, con lo de ayer y…

―Está bien… ―recorrió con los ojos la pinta estupenda de los dos, guapísimos, Michael con vaqueros y una camiseta destartalada, Max con vaqueros y una camisa a rayas azules, y movió la cabeza―. Parecen salidos de un anuncio de perfume o de refresco.

―Ya, es cierto, menudo par, ¿quieres desayunar?

―Solo un café, Verita, gracias, voy a bajar a ayudar, no sé si el doctor en arquitectura por la Sorbona es tan manitas como se cree.

Bajó corriendo a la cocina, se puso un café, saludó a su madre, que estaba juntando los ingredientes para preparar una paella, y salió al patio para echar un cable, ella sí se consideraba una manitas de primera, y seguro que conseguían montar el dichoso castillo antes del mediodía.

Llegó al jardín, abrazó a Manuela y a los niños, y se acercó para mirar lo que llevaban hecho, muy poco, pero iban realmente bien encaminados, los observó a los dos y les sonrió.

―¿Cómo lo lleváis?

―Perfectamente, gracias ―contestó Michael, Max la miró y no dijo nada―, este tío sabe lo que hace.

―Ya veo. Sorprendida estoy.

―¿Por qué? ―le preguntó él clavando un panel― ¿sabes cuántas maquetas me hice en la carrera?

―No lo pongo en duda. ¿En qué puedo ayudar?

―Si quieres monta las piezas pequeñas, las almenas, las ventanas o las aldabas de la puerta, está todo allí.

―Ok… ¡Michael! ―le quitó a su sobrino un trozo de torre y él salió corriendo muerto de la risa con sus pasitos inseguros―. Ven aquí que te voy a comer, bichito.

―¡Eh, niños! ―gritó Vera y Mike paró de trabajar y la miró con paciencia.

―¿Qué pasa, pequeñaja?

―No deberían andar por medio.

―Están ayudando ¿ves? ―se acercó a los dos enanos que jugaban tan contentos con sus herramientas de plástico y le sonrió―. Estoy atento.

Se pasaron al menos dos horas trabajando hombro con hombro guiados por Max, que sabía leer aquellos planos tan raros muy rápido, y antes de la una ya tenían toda la estructura principal acabada. Empezaron a levantar las almenas mientras Vera y su madre daban de comer a los niños en una mesa de la terraza y cuando les dijeron que la paella estaba a punto, se miraron comprobando que solo les quedaban los detalles, un trabajo en equipo perfecto para estrechar lazos y relajarse, determinó, entrando a la cocina para lavarse las manos y ayudar a poner la mesa.

―¿Estás bien? ―le dijo él acercándose al grifo para lavarse también y ella asintió.

―Sí, me encantan los trabajos manuales, no hay mejor terapia, y Max… ―él la miró con esos ojos azules tan dulces y le provocó un escalofrío―, mil gracias por lo de ayer.

―Si me sigues dando las gracias me voy a cabrear.

―Vale ¿y tenemos novedades?

―No, pero vamos bien encaminados.

―¿En serio?

―Cuando lo tengamos claro, te cuento.

―¡A comer!

Los llamó Vera y salieron al patio para disfrutar en familia de la paella, como si siempre hubiesen vivido así, las dos parejas, su madre, los pequeños, todos juntos en feliz y apacible armonía, algo que le quitó de golpe el ánimo y la sumió, sin proponérselo, en un silencio pertinaz que le permitía pensar y no perder el norte, no olvidar que en esa ecuación alguien no era permanente ni estable, que acabado el día se largaría con sus cosas, con María Pía o la novia de turno, dejándola a ella otra vez sola y con el corazón hecho trocitos.

Se pasó gran parte de la comida atendiendo a los niños y escuchando cómo Max y Michael hablaban de mil cosas sin parar, como íntimos amigos, y como su madre y Vera intervenían con el mismo entusiasmo. Todos parecían llevarse estupendamente y los oyó charlar tan animados de la boda de su madre, de su luna de miel, del trabajo de Mike, o del de Vera en el gabinete, de todas esas alegrías que tenían a la familia ilusionada y que ella intentaba celebrar, aunque le costara horrores, y cuando él empezó a hablar de México, de Veracruz, y de lo bonito que era aquello, recordó de repente su último viaje a Galway, donde todo parecía perfecto, se levantó y se concentró en recoger la mesa y meter los platos en el lavavajillas.

―Me llevo a los niños arriba, están los tres dormidos―le avisó su hermana y ella asintió― ¿estás bien?

―Sí, y no te preocupes, yo recojo todo.

―Solo falta el café.

―Ya saco yo la cafetera y las tazas. Sube con los pezqueñines, no te preocupes.

―Gracias ―le sonrió sin mirarla mucho y cargó la cafetera, sacó una bandeja y organizó las tazas.

Esperó en la cocina, con los brazos cruzados, a que estuviera hecho, y salió a la terraza con todo listo, lo puso frente a su cuñado, su madre y Max, que seguían hablando de México, se dio media vuelta y volvió dentro de la casa.

―Cruz… ―quince minutos después Max la llamó golpeando la puerta de su habitación y ella se quedó en silencio, haciéndose la dormida, pero él no se rindió, abrió y pasó sin esperar su permiso― ¿estás bien?

―Sí, gracias, ¿qué necesitas? ―se sentó en la cama y trató de no mirarlo a los ojos― ¿ya te vas?

―No me voy, ¿estás bien?

―Claro, ¿por qué?

―… ―no dijo nada y le indicó con la cabeza las lágrimas que le mojaban la cara―. No has abierto la boca en toda la comida, no me hace gracia invadir tu espacio, pero Vera y Michael insistieron y…

―No, no, no invades nada, al contrario, a ellos les encanta estar contigo y a mi madre, pero si tienes que marcharte, si tienes otro compromiso, adelante. No hay problema ―se puso de pie y se atusó el pelo―, ya acabaremos el castillo nosotros y…

―¿Qué otro compromiso voy a tener?, ¿qué puede ser más importante que estar aquí?, ¿eh?

―No sé, Max, a veces somos un poco acaparadores, todos juntos siempre, unos encima de otros… ―bromeó y lo miró a los ojos comprobando que estaba muy serio.

―¿Podemos hablar?, Vera me ha dicho que…

―Sí, ya me lo explicó todo.

―¿Y?

―¿Qué?

―¿Cómo que qué?, ¿vas a oír mi versión?

―Ya me la contó Vera y, sinceramente, trato de entenderla, pero desde mi perspectiva vi lo que vi, me dolió horrores, me sentí muy mal, a ras de suelo ¿sabes? Quisiera ponerme en tus zapatos y comprenderte, pero es difícil para mí.

―Jamás quise hacerte daño o parecer que estaba de parte de María Pía, eso no fue lo que pasó, mi forma de protegerte era sacarla a ella de ahí y en cuanto la tuve controlada te fui a buscar.

―Varias horas después.

―Tuve que llevarla al hospital y tú no cogías el teléfono móvil.

―Estaba intentando asimilar lo que había pasado y, además, me estaban despidiendo.

―Lo siento tanto, Cruz.

―Y yo también, pero ya pasó, no te mortifiques por eso, si tú actuaste creyendo que era lo mejor en ese momento, lo entiendo o trataré de entenderlo. Me pareces un tío legal y noble, creo que eres muy buena persona y por supuesto sé que no lo hiciste a propósito, sé que no querías dañarme, a todos se nos fue el asunto de las manos, pero no quiero darle más vueltas, en serio, o me voy a volver loca.

―Lo mismo siento yo.

―Pues tema zanjado y tan amigos.

―No me puedo creer que hayas dejado de quererme.

―Suele pasar si la novia oficial te humilla delante de todo el mundo, te pega y te trata de puta en tu puesto de trabajo ─soltó, áspera─ Es lo normal, Max.

―A mí no me hables en ese tono.

―¿Qué tono?, ¿qué quieres que te diga?. Siempre he sido sincera contigo.

―Y yo contigo, por eso sabes, fehacientemente, que ella no era mi novia, que está enferma y que…

―Que ya la has puesto a salvo y se recupera en Miami. Me alegro mucho por los dos, por ella y por ti, pero eso ya no es asunto mío, afortunadamente.

―¿Te molesta que la haya ayudado?, ¿qué haya intentado hacer las cosas bien?

―Ya no sé ni qué me molesta, en realidad no tengo derecho a que me moleste nada. Tú no eres nada mío y si te vas a pasar el resto de tu vida siendo responsable de esa mujer, adelante, es raro, pero hazlo.

―Yo no soy responsable de ella, simplemente intervine, como lo haría con una hermana o…

―Tú haz lo que quieras, Max, a mí no me debes ninguna explicación, en serio, te lo digo de corazón.

―Su madre y la mía son las responsables, yo hice lo último que podía hacer por ella, que era ponerla en manos de un médico, como debieron hacerlo hace años, y ya me desligué de todo eso por completo.

―Vale.

―¿No me crees?

―No es asunto mío.

―No tiene ninguna importancia, ya salió de mi vida…

―Y llevamos diez minutos hablando de ella.

―Porque tú insistes en hablar de eso, no yo.

―Muy bien ―respiró hondo―. Es mi culpa también, como es mi culpa si me siento mal porque la mujer que lleva en tu vida doce años, pero no es tu novia, se planta en mi oficina, me pega, me insulta y me humilla delante de todo el mundo y tú, que eras el amor de mi vida, me da la espalda y se va con ella, la contiene, la consuela y se la lleva a una clínica carísima para que la ayuden… perdona si no puedo obviarlo tan fácilmente, perdona si soy tan pusilánime, pero me duele. A mí también me duele, como a ella, solo que a mí nadie me cuida, ni me abraza, ni me consuela.

―Mi amor… ―estiró la mano para tocarle el pelo y ella se la apartó de un manotazo.

―No sé qué demonios va a ser de mi vida, pero de lo único que estoy segura es que la próxima vez que me enamore, si me enamoro, será de un hombre que esté al cien por cien conmigo, se parta la cara por mí, me quiera tanto como yo a él, y no me dé la espalda a la primera de cambio.

―Cruz… ―cerró los ojos, se sentó en una silla y se tapó la cara con las dos manos. Ella lo oyó llorar y se desconcertó totalmente, dio un paso atrás y se quedó muda―. Yo te amo, más que a mi vida, más que a mi vida… ¿cómo puedes pensar que no eres lo primero para mí?, ¿cómo puedes creer que hay alguien por encima de ti?

―… ―siguió muda y él levantó los ojos y la miró.

―Solo intentaba protegerte, alejarla de ti, porque eres lo que más quiero en este mundo… y si la llevé al médico y procuré que se ocuparan de ella, también era para mantenerla lejos de nosotros ¿no lo entiendes?, ¿cómo no puedes entenderlo?

―Vale…―asintió llorando también y él se limpió las lágrimas con el dorso de la mano. Lo miró a los ojos y supo que no estaba mintiendo y que lo que decía era lo que de verdad sentía. Igual los dos habían visto una situación tan delicada de manera completamente diferente, igual solo se había tratado de mala comunicación y admitió que podía considerarlo, tragó saliva y asintió― vale.

―Te amo, Cruz, no puedo vivir sin ti, déjame demostrártelo, déjame demostrarte que estoy al cien por cien contigo, que siempre me partiré la cara por ti y que jamás volveré a darte la espalda… aunque esa no haya sido mi intención, si tú lo percibiste así, te pido perdón de rodillas. Perdóname.

―Necesito tiempo, Max.

―Muy bien, bien… ―se levantó y suspiró― estoy en tus manos, no voy a insistir.

―Gracias.

―Ok ―entró al cuarto de baño y oyó como se lavaba la cara, miró por la ventana y comprobó que Mike y Vera habían vuelto al castillo y que los niños estaban merendando en la mesa de la terraza. Habían estado mucho rato hablando y cerró los ojos intentando aclararse y oír a su corazón, que era

lo que siempre decía su abuela Teresa―. Me bajo a terminar la obra.

―Bien ―se le acercó y le besó la cabeza, ella percibió su aroma y su calor, pero no se movió y observó quieta como salía de la habitación y bajaba las escaleras a la carrera.

Entró al cuarto de baño y también se lavó la cara, se quedó mucho rato con el grifo abierto, meditando en cada una de sus palabras y preguntándose si sería capaz de perdonar y olvidar, de vivir sin miedo o desconfianza, si tendría la madurez suficiente para ignorar lo que había pasado y empezar de nuevo, por ella y por él, por los dos.

Se peinó con los dedos, cuadró los hombros y decidió bajar y acabar con el castillo, ya pensaría en eso más adelante, llevaba unos meses horribles de tanto darle vueltas a la cabeza, de tanto machaque, y no podía decidir nada, no podía hacer nada ese día, salvo sentir y respirar.

Llegó al patio y se quedó un rato observando el panorama: Vera y Michael acabando los detalles de la obra, con los gemelos jugando entre sus piernas, su madre hablando por teléfono tan animada en un sofá de la terraza y Maximiliano Esteban de la Nuez, con esa pinta extraordinaria que Dios le había dado, hablando con Manuela y explicándole algo sobre los planos del castillo. La niña lo miraba atenta y él, en cuclillas, se lo enseñaba con mucha paciencia. Era tan guapo y tan cariñoso, con esa sonrisa franca y adorable, los ojos azules tan profundos y esa boca que amaba y que siempre, siempre, había tenido palabras dulces y amorosas para ella.

Era lo mejor que le había regalado la vida, a pesar de todo, era una bendición haberlo conocido y lo siguió con los ojos cuando se apartó de Manuela para continuar montando el puente levadizo de ese castillo tan cursi. Manu se acercó a sus padres para decirles algo y ella observó a Max con atención, tanta, que él acabó levantando los ojos y mirándola con la misma intensidad.

―¿Qué? ―preguntó un poco desconcertado.

―Nada ―respondió, sintiendo un rayo implacable de lucidez en la cabeza. Mandó todo al carajo, cruzó el jardín de dos zancadas, llegó hasta él y se le abrazó de un salto para plantarle un beso en la boca―. Te quiero.

―¿En serio, chaparrita? ―se echó a reír sobre su boca y ella no paró de besarlo hasta que sintió la voz de su hermana en la espalda.

―¡Manuela!, hija ¿qué miras?, deja a los tíos tranquilos. Ven.

―¿Pero son besitos con lengüita?

―¡Manu!

35

―A “La Herradura” no, iremos a la finca de mi tío Aurelio, es perfecta y segura, cerca del mar y de la montaña, mi hermana Guadalupe estuvo el fin de semana pasado y dice que a veinte personas podemos alojar perfectamente.

―Qué lástima no ir a la de tu madre, tío, me encanta La Herradura.

―Sí, pero ya sabes lo que pasa. En todo caso, Sasha, confirma lo antes posible y así cerramos los billetes y, si no puedes ir a México, no pasa nada, una semana después lo celebraremos en Miami.

―Creo que no habrá problema para ir a los dos sitios si podemos llevar a los niños.

―Mi cuñada lleva a tres y mi hermano a los suyos, por supuesto que puedes llevar a los niños.

―Genial, vamos hablando y antes que te vayas de Roma tenemos que hacer una despedida de soltero aquí en Italia.

―Eso está hecho, tío. Adiós.

Colgó y miró la montaña de carpetas que tenía encima de la mesa. El trabajo se multiplicaba cada día, era como si las obras de arte no se agotaran nunca, pensó con una sonrisa, y se concentró en leer unos informes nuevos llegados desde España dónde habían desaparecido dos Murillo de una colección privada. Observó con atención las fotografías de los cuadros y luego fijó la vista en el escritorio del ordenador, donde tenía el documento con la declaración ante la fiscalía de Giuseppe Carlo Frasa, el contrabandista que viajaba con Cruz en ese famoso vuelo Madrid-Londres que casi le cuesta la cárcel, y al que habían detenido una semana después del incidente en Nápoles.

El tipo era un pieza bien conocido por la Interpol y en cuanto les facilitaron la lista de pasajeros y toparon con su nombre cursaron una orden de detención y lo pillaron en Nápoles, dónde primero se negó a declarar ante la policía, aunque sí lo hizo después en sede judicial, cuando el fiscal le puso

delante el rosario de delitos por los que se le buscaba en toda Europa, y no le quedó más remedio que cantar para conseguir algún trato favorable.

Básicamente declaró que lo habían contactado en Roma para hacer un pequeño encargo desde Madrid, que no conocía al cliente final, solo al intermediario, un tal Alfonso García, con el que había quedado en el Aeropuerto de Barajas para viajar juntos a Londres. Sólo tenía que colar en la maleta de una chica joven un cilindro de cartón y nada más. Lo hizo cuando se ofreció a subirlo al compartimento de equipajes y luego se olvidó del tema. Limpio y bien pagado.

Cruz lo reconoció sin vacilar en las fichas que le enseñó la policía y también identificó al compañero de viaje, el tal Alfonso García, que era un antiguo chofer de Isabel Rossi al que hacía años no veían por Solange Armagnac S.L., pero del que sí recordaba muchos rumores, el principal, que había sido un amante bastante estable de su antigua jefa. La cosa estaba clara y la policía española fue a buscar a Isabel a su domicilio, pero no la encontró, ni a ella, ni a García, ni a Vanesa García, una de las secretarias de Solange Armagnac S.L Madrid encargada, entre otras tareas, de organizar los viajes de los consultores, y que resultó ser hija del tal Alfonso. Un cúmulo de coincidencias que dejaba el panorama meridianamente claro, aunque de momento no pudieran ponerlos, a ninguno de ellos, delante de un juez.

―Chaparrita… ―contestó al móvil sonriendo.

―¡Mi amor!, ¿cómo estás?

―Dime que ya estás aquí.

―Sí, voy en el taxi camino de tu casa.

―Genial… ―se estiró en la silla y se pasó la mano por la cara―. Hace mucho calor hoy.

―Ya lo he notado, en Madrid también. Me ha llamado tu hermana Guadalupe, me quería explicar lo que están organizando para la seguridad de Michael y todo eso, pero yo creo que no saldremos apenas de la finca de tu tío, así que me sabe fatal que esté gastándose un dineral en…

―¿Sabes qué pasará si se sabe que Michael Kennedy va a una boda el 15 de octubre en Veracruz?

―Ya, pero…

―Deja que mi hermana se ocupe, tampoco lo hace ella, tiene un equipo de seguridad estupendo y muy profesional. No te preocupes.

―Vale.

―Te amo y me muero por tocarte, chaparrita…

―Y yo a ti, mi vida. Te veo en un par de horas.

―Vale, te amo… ―ella le colgó y él volvió a concentrarse en el trabajo.

A finales de mayo, hacía dos meses ya, habían decidido retomar su relación donde la habían dejado aquel nefasto miércoles de marzo, y siguieron con sus planes de casarse como él quería, en Veracruz, México, en octubre. Vera y Cruz celebraban su cumpleaños el día diez, él era del doce, y la boda sería el sábado 15, así podrían festejarlo todo, por todo lo alto, hacer turismo, pasar unos días en familia, y celebrar una boda religiosa, pero íntima, en la finca de su tío Aurelio, primo hermano de su madre, que se había ofrecido encantado a recibirlos en su casa.

Pensaban alojar a unas dieciocho personas en la finca, Vera y Michael con los niños, Pilar y su flamante marido Jim, la abuela Teresa, James Wilson con su familia, los padres y la hermana de Michael, Pitu y Adrián, Sandra, Sasha con su familia y poco más. Para el resto de amigos y familiares, que no pasaban de diez, ya había reservado un resort en la playa, incluso su padre y su hermano había decidido ir a un hotel, y la mayoría de sus amigos, ante lo íntimo del evento, habían optado por apuntarse al fiestón que pensaba organizar en Miami Beach una semana después.

Los dos estaban decididos a casarse sin florituras ni grandes ceremonias, pero cuando se pusieron a hacer la lista de los más íntimos la cosa creció de manera exponencial y él propuso lo de Miami Beach. Cruz no estaba muy convencida, pero finalmente comprendió que tenía un millón de

compromisos y que era muy buena idea celebrar una fiesta en una ciudad como Miami, con un clima estupendo, muy buenas conexiones de avión y a un paso de México, donde esperaban pasar quince días entre la boda y las vacaciones. Las reservas de hotel y de vuelos ya estaban en marcha, tenían

una empresa de eventos ocupándose de los detalles, mucha gente iba a acompañarlos y quería que todo fuera perfecto. Incluso con Cruz frunciendo el ceño ante tantos gastos, resultaba una gozada tirar la casa por la ventana, invitar a todo el mundo y propiciar unos días mágicos para los dos, al fin y al cabo, pensaba casarse solo una vez en la vida.

Lástima que personas como su madre o el padre de Cruz se lo perdieran. Por descontado doña Rosario Aguirre, a la que no había vuelto a dirigir la palabra desde su última gran bronca en Madrid, no sabía nada de la boda, o al menos nada oficialmente de su parte, y la prefería lejos. No necesitaba que arruinara su ilusión, ya no tenían ni siquiera vínculos empresariales, así que mejor cada uno en su casa y Dios en la de todos, que quería la fiesta en paz. Por su parte su suegro, el señor Antonio Saldaña, había dejado claro que no pensaba ir dónde no se le esperaba y acabó declinando la invitación a la boda. Una decisión lógica, desde su punto de vista, tras el encontronazo que habían tenido en Londres la primera y única vez que habían coincidido.

―Te presento a Max, papá ―le dijo Cruz en esa galería de arte de Mayfair donde al fin se había decidido a exponer dos de sus cuadros, uno de ellos el retrato en técnica mixta que le había hecho mientras habían estado separados. La artífice del milagro había sido Jill, la mujer de James Wilson, y todos

habían viajado a Londres el día de la inauguración para apoyarla y disfrutar de su trabajo, incluso el señor Saldaña, que solía pasar bastante de ese tipo de cosas.

―Encantado, Antonio ―le ofreció la mano sonriendo, sin embargo, él lo miró ceñudo.

―Espero que vayas en serio y no me la devuelvas antes de la boda, que ya sabemos lo dificilita que es la niña―bromeó, pero nadie siguió la gracia, mucho menos a Cruz, que se puso pálida.

―Dios, papá ―Vera movió la cabeza y él la miró con los ojos muy abiertos.

―¿Qué?, es una broma.

―Sin la más mínima gracia.

―¿Así que arquitecto?

―Sí.

―Al menos un yerno con una formación académica sólida―soltó mirando a Vera y ella abrió mucho los ojos.

―¡¿Qué?!

―Estoy de broma, que susceptible sois ―agarró una copa de champán y lo miró a los ojos― ¿Y por qué os casáis en México?, con lo peligroso que está eso.

―Procuraremos la máxima seguridad para todo el mundo― abrazó a Cruz y le besó la cabeza―. No habrá ningún problema.

―No sé yo… está la cosa fatal.

―Si no quieres ir, no tienes por qué hacerlo, papá.

―Me es igual, mientras a mí no me cueste nada, haced lo que queráis, ya sois bien mayorcitos los dos.

―Nosotros asumiremos todos los gastos, no se preocupe.

―Me alegro porque no puedo ofreceros mi ayuda económica y menos para que os vayáis a casar al otro lado del mundo.

―La decisión de casarnos en mi país es mía y, como le he dicho, nosotros asumiremos todos los gastos, no tiene de qué preocuparse.

―Es que no están los tiempos para tanto dispendio y yo no estoy ahora para financiar ninguna boda.

―Cómo si alguna vez hubieses financiado una… ―soltó Michael agarrando a Vera de la mano―. Vamos, pequeñaja, me muero de sed.

―¿Qué? ―balbuceó viendo como la pareja se alejaba y luego lo miró a él con los ojos muy abiertos.

―Tiene razón ―intervino Cruz― y no te alteres tanto, como siempre, no pensaba pedirte dinero.

―Chaparrita…―buscó sus ojos al ver que se estaba enfadando de verdad y le sonrió― deberías atender a la gente, están aquí por tus cuadros y…

―Un momento ―respondió ella levantando un dedo―, ya te habrás quedado a gusto ¿no?, ni diez minutos delante de mi novio y ya le estás hablando de dinero, papá. Perfecto.

―Las cosas se hablan y por lo que he podido comprobar a este muchacho el dinero no le supone ningún problema, más bien todo lo contrario.

―¿Cómo dices? ―dio un paso al frente y Max la sujetó― ¿lo has estado investigando?, ¿en serio?... ¿sabes la vergüenza que me da eso?

―Chaparrita…

―Es que es increíble.

―No hay ningún pecado en que un padre se interese por el bienestar de su hija, seguro que el señor Esteban de la Nuez me entiende, es normal que quiera saber con quién te casas.

―¿Y por qué no me lo preguntas a mí?

―Porque eres insufrible, hija, no hay quién te aguante, te lo digo en serio.

―¿Qué…?

―Ya está bien ―intervino y la apartó de su padre―. No lo conozco de nada, Antonio, en nueve meses que ando con Cruz es la primera vez que lo veo con ella, pero no pienso tolerar que le arruine este día, en el que lo que realmente importa es esta exposición, la primera en la que participa y nada

menos que en Londres… por otra parte, como bien dice, el dinero no me supone ningún problema, así que tranquilo. Ahora, si nos disculpa… ―tiró de ella y se la llevó al otro lado de la galería.

        Después de eso no quiso cenar con Saldaña y su mujer, una rubia bastante insulsa que le preguntó varias veces si conocía a algún señor de la droga mexicano, de esos que salían en las telenovelas. Un despropósito tras otro. El tipo no era de su cuerda, se llevaba fatal con Cruz y seguramente jamás iban a llegar a ser amigos, pero era el padre de su futura esposa y si ella lo necesitaba a su lado en la boda, lo tendría, sin embargo, cuando Cruz le informó que quería que Michael la llevara al altar se ofendió tanto, seguramente con razón, que decidió no ir a Veracruz. Estupendo, un problema menos.

―¡Chaparrita! ―entró en su piso y el frescor del aire acondicionado lo reconfortó de inmediato, dejó la chaqueta en la percha de la entrada y el maletín en la mesita del hall y antes de dar un paso más Cruz apareció de un salto para recibirlo.

―Un momento, Sandra, que ha llegado Max…―dijo al teléfono, se acercó, se puso de puntillas y le dio un beso en la boca―. Hola, mi vida, dame unos minutos ¿sí?... he preparado té helado, está en la nevera, sírvete un poquito. Dime Sandrita.

―Dios bendito ―la siguió con los ojos, sacándose la corbata y abriéndose la camisa, y silbó. Iba descalza, con un minivestido de verano con tirantes, negro, de viscosa, que moldeaba perfectamente sus curvas tan sexys. Estaba preciosa y la siguió despacio por la casa mientras ella continuaba hablando por el móvil.

―Hasta el viernes 30 de septiembre estaré trabajando en Madrid… sí… el lunes 14 de noviembre me incorporo a Londres… ¿qué?... oye que tengo treinta días de vacaciones y quince por la boda… pasará volando.

―Cruz… ―se sacó la camisa y los zapatos, se acercó a ella y la abrazó por detrás hundiendo la cara en su cuello oloroso a jazmín. Le encantaba su aroma y abrió la boca para lamerle el hombro… bajó la mano y le acarició el muslo antes de deslizar los dedos por debajo del vestido.

―Sí… ―susurró ella apoyando una mano en la pared. Él siguió subiendo los dedos por su cuerpo, llegó hasta su abdomen y alcanzó, con una erección enorme en los pantalones, sus pechos desnudos, sintiendo el pezón erecto contra la palma de la mano― Sandrita, el lunes seguimos ¿vale?, no te

preocupes… chao… ¡Max!, ¿qué haces?

―¿Tú que crees? ―la agarró y la acomodó en el respaldo de un sofá, le sacó el vestidito por encima de la cabeza, se abrió los pantalones y la penetró por detrás, sin más, con un golpe preciso y contundente, sintiendo un placer tan intenso que la abrazó con mucha fuerza por el vientre, gimiendo contra su pelo.

―Te quiero, mi amor… ―antes de llegar al clímax, se giró y lo miró a los ojos, le acarició la cara y lo besó.

―Te echo tanto de menos, chaparrita, no podemos seguir así.

―Ya queda menos… ―le lamió la boca sin dejar de mirarlo y él decidió no contenerse. Tenían todo el fin de semana para entretenerse, pero en ese preciso instante, tras cinco días de ausencia, no estaba para tener paciencia. Se la llevó a la cama y le hizo el amor ya ciego por completo, mientras ella lo seguía caliente y suave, balanceando sus preciosas caderas hasta volverlo loco.

***

―¿Has hablado con la agente de Londres? ―le dijo media hora después bajo la ducha― me encanta el piso que nos ha encontrado, chaparrita, no quiero seguir buscando.

―Es muy caro ―agarró la esponja y lo enjabonó con cuidado.

―¿Qué más da?, es Chelsea.

―Podemos encontrar algo más razonable, seguro.

―Cruz… ―le agarró la cara y la obligó a mirarlo― si nos mudamos a Londres es para estar cerca de la familia y vivir bien, no para andar ahorrando cuatro centavos. Chelsea es caro.

―Me parece una barbaridad, el alquiler de un mes son dos meses de mi sueldo y a mí me pagan bien.

―Trabajamos los dos y podemos permitírnoslo.

―El error ha sido contratar a esa agente pija de Chelsea, será muy amiga de Vera, pero es una snob. Podemos ir a un barrio más razonable, Max, no me parece…

―No voy a meterme en un mal barrio o en un cuchitril porque a ti te duela pagar más de lo que pagas en Madrid.

―Para ti cualquier cosa es un cuchitril, de vez en cuando te sale un ramalazo de internado suizo que p’a qué.

―¡Cruz! ―se echó a reír y ella movió la cabeza―. Tenemos dinero de sobra para comprar ese piso de Chelsea si queremos, o dos, o una casa como la de Michael y Vera. No me puedes impedir que quiera darle lo mejor a mi familia.

―Ay Dios… mi familia…

―¿No somos una familia?, nos faltan cuatro o cinco chamaquitos, pero por lo demás, somos una sola persona, chaparrita, no te me pongas dura. Me encanta ese piso, es perfecto y está al lado de tu hermana. ¿Cuál es el problema?

―Yo no puedo permitírmelo.

―Vale, pero yo sí, y es de los dos. No me vengas con pendejadas relacionadas con el dinero porque me cabreo de verdad.

―Sí, pero…― sonó el teléfono móvil, le dio un beso en los labios y se fue a contestar―. Estoy esperando una llamada de Vera, tengo que cogerlo.

Se quedó un rato más bajo el agua, recordando que tenían reserva en su restaurante favorito del Trastévere, y no pensaba perderla, así que salió a vestirse y la vio haciendo lo mismo junto a la ventana. Observó cómo se cerraba la pulsera de las sandalias de tacón sin dejar el móvil y sintió otra vez el impulso de desnudarla y meterla en la cama, pero no lo hizo, esperó pacientemente a que acabara de hablar, la agarró de la mano y bajaron a la calle charlando de sus cosas. Querían hacerlo todo sencillo y sin estridencias, sin embargo, organizar una boda y una mudanza, incluso con ayuda profesional, se estaba convirtiendo en una tremenda maraña de decisiones y todo en medio de la avalancha de trabajo que soportaban los dos.

―Podríamos fugarnos a Las Vegas, como en las películas.

―Odio Las Vegas.

―A mí tampoco me gusta, pero es una opción de emergencia.

―Quedan dos meses, lo conseguiremos, chaparrita.

―Maximiliano… ―oyeron la voz a su espalda y se giró hacia ella sin soltar a Cruz. Sabía que era su madre, pero hasta que no la vio delante, no se lo acabó de creer. Iba del brazo de Joaquín, muy elegantes los dos, y lo miraron sin decir nada.

―Madre… ¿y esta sorpresa?, ¿qué hacéis en Roma?

―Íbamos a tu casa.

―Y nosotros salíamos a cenar.

―Solo queríamos platicar un momento contigo.

―¿Conocéis a Cruz, no? ―preguntó para fastidiarla un poco y ella la miró como si la viera por primera vez.

―Claro, buenas noches.

―Buenas noches.

―Si me hubieras llamado, pero…

―Es imposible localizarte.

―Fíjate tú, ¿por qué será?

―¿Por qué no vienen a cenar con nosotros? ―intervino Cruz y él la miró frunciendo el ceño―, es ahí mismo, seguro que nos pueden dar una mesa más grande.

―Me parece una idea espléndida ―intervino Joaquín y agarró a su mujer para meterla en el restaurante, él miró a Cruz con cara de pregunta, ella le dio un beso y lo animó a seguirlos sin protestar.

―Nos han dicho que os casáis el 15 de octubre en Veracruz ―comentó su padrastro muy amable y él asintió―. Buena decisión, ¿será por la iglesia?

―Una ceremonia religiosa, pero al aire libre, en la finca del tío Aurelio. Muy íntima. ¿Y qué hacéis en Italia?

―Hemos venido al cumpleaños de Maritxu Arrigorriaga, cumple setenta años y sus hijos lo han organizado aquí.

―Muy bien ―pidieron la comida y no soltó la mano de Cruz, esperando conocer el motivo real de esa visita, que seguro no era nada santo, ni festivo, ni cordial.

―¿Estás embarazada? ―preguntó de repente su madre, al acabar el primer plato y él sonrió.

―Lamentablemente aun no ―se apresuró a contestar― ¿era eso lo que venías a comprobar?

―No he venido a comprobar nada, solo he hecho una pregunta lógica, es una boda un poco precipitada.

―¿Precipitada?, por mí ya nos habríamos casado hace meses…

―Bueno, bueno…

―¿Qué?

―Nada, Maximiliano, qué susceptible eres, ¿podemos cenar en paz?

―No sé, dímelo tú.

―¿O sea que queréis tener hijos pronto? ―preguntó Joaquín y los tres lo miraron.

―Sí, lo antes posible ―respondió él y Cruz le acarició la mano por debajo de la mesa.

―La verdad es que nos gustan mucho los niños, así que cuando Dios quiera vendrán, lo estamos deseando― intervino muy simpática y su madre suspiró.

―¿Y dónde vais a vivir?, tu hermana dice que en Inglaterra.

―Sí, los dos hemos pedido un traslado a Londres y nos mudamos a finales de octubre.

―¿Y por qué allí?, con ese clima tan feo que tienen.

―Porque teníamos que decidir un sitio donde vivir y Londres es perfecto, nos gusta el clima, la ciudad, la forma de vida y estaremos cerca de la familia, que es lo más importante ahora que empezaremos a formar la nuestra.

―¿No vas a dejar de trabajar? ―preguntó y Cruz negó con la cabeza― ¿y cómo te vas a quedar embarazada y a empezar a criar hijos trabajando?

―Como lo hacen el 90% de las mujeres.

―Por necesidad y tú, casándote con mi hijo, no lo volverás a necesitar, aunque seguro que eso ya lo sabes.

―¿El qué?

―Que tiene una fortuna personal muy sólida.

―No lo sé, Max y yo no hablamos de esas cosas, a ambos nos parece de muy mal gusto.

―Ya, claro… ―soltó burlona y él dejó de comer y apoyó la espalda en el respaldo de la silla.

―Obviamente usted y yo tenemos una educación muy diferente, doña Rosario ―contestó Cruz enderezándose en su siento―, hay un abismo que nos separa, pero me gustaría que entendiera que las mujeres como yo hacemos estudios superiores, nos graduamos, trabajamos y triunfamos en nuestro ámbito profesional sin necesidad del dinero familiar o de un marido. Ese planteamiento suyo me parece rancio y arcaico y, por descontado, seré madre y esposa sin abandonar mi carrera. Aunque usted me cuente que casándome con su hijo no necesitaré volver a trabajar, yo le explico que no se trata de eso, no se trata solo de dinero, se trata de autonomía e independencia, de desarrollo personal y de realización profesional.

―Claro…

―¿Sabe lo más triste de todo esto?... ―le agarró la mano a él y le sonrió― Es que tiene un hijo extraordinario, un hombre cabal, noble, íntegro, brillante, inteligente, fuerte, cariñoso y estable. Max es uno de los expertos en arte más respetados del mundo, en su trabajo es un diez, y como persona es muchísimo mejor. Me enamoré de él sin saber ni cómo se llamaba, ni de dónde era, ni si tenía para pagar el alquiler o no… él no necesita de su dinero para que lo quieran, al menos para que lo quiera yo, que lo amo con toda mi alma, y me duele que usted, que es su madre, no sea capaz de valorar al

hombre maravilloso que ha criado y siga pensando que si alguien se acerca a él es solamente por los ceros de su cuenta corriente. Me parece terrible, se lo digo en serio, es tristísimo, pero, bueno, ese no mi problema― Se puso de pie y él parpadeó observando la cara de desconcierto total de su madre― Ay, qué a gusto me he queda’o. ¿Nos vamos, Max?, yo ya he acabado.

―Por supuesto... Joaquín, madre… ―sacó un billete de cien y lo puso encima de la mesa― buenas noches.

―¿Cruzamos el río y nos vamos a tomar un helado a la Fontana de Trevi? ―le preguntó en la calle y él la cogió en brazos para abrazarla muy fuerte y comérsela a besos.

―Te amo tanto ahora mismo, chaparrita, que me va a estallar el corazón en el pecho…

―¿No me habré pasado?

―No, claro que no… ¿así que te enamoraste de mí antes de saber cómo me llamaba? ―bromeó y ella lo abrazó por la cintura para hacerlo avanzar.

―Sabes que sí.

―¿Y por qué me hiciste esperar y sufrir tanto?

―Porque soy muy macarra.

36

Delante del espejo y a solas, incluso ahí, seguía sonriendo. Llevaba muchas semanas así y empezaba a pensar que no podía ser tan normal, ni tan adulto, sentirse tan feliz.

Sacó el agua de Rocher del bolso y se roció la cara con los ojos cerrados, hacía mucho calor en Miami, mucha humedad, y ella, que era animal de otoño-invierno, empezaba a notar las consecuencias de las altas temperaturas por todo el cuerpo. La tensión por el suelo y el agotamiento de los últimos días estaban a puntito de pasarle factura, pero no lo pensaba permitir, no tenía ningún derecho a quejarse, ni a bajar la guardia si, en ese preciso momento, en todo el universo, no existía persona más afortunada y dichosa que ella.

Tomó un sorbo de agua y se sentó en esa sillita tan mona observando el hermoso y elegante cuarto de baño de esa impresionante mansión de Miami Beach, propiedad de un íntimo amigo de Max, dónde habían organizado la fiesta post-boda para todos los amigos y familiares que no habían podido ir a Veracruz para el enlace.

Rafa, que era veracruzano, vivía en Miami Beach a orillas del mar, en una casa de película, con una terraza con vistas al Atlántico capaz de albergar a las más de cien personas que a esas horas disfrutaban de un buffet internacional, servido por una docena de camareros, y de la música en directo que Max se había empeñado en contratar.

         En México también habían tenido música en directo y un Mariachi, que la había despertado a las siete de la mañana el día de la boda, obligándola a salir al balcón de su habitación para saludar a Max y a sus amigos, que le llevaron flores y parabienes como mandaba la tradición, y que no paró de

agasajarla durante todo el día. Un detalle romántico más, entre los cientos que su flamante marido había planeado para convertir ese día, el 15 de octubre, en el más inolvidable y feliz de sus vidas.

Por supuesto viajar con Vera, Michael, los niños, su madre y Jim, los Kennedy, los Wilson, Sandra, Pitu y Adrián, en el avión privado de Sasha Dalla Chiesa hasta Veracruz, ya había sido una gozada. Sasha y su mujer les dijeron que ese era su regalo de bodas y los recogieron en Londres, desde donde partieron todos juntos a México, ya con ánimo de juerga y vacaciones, dispuestos a pasarlo de maravilla, y así había sido.

Aterrizaron en la pista privada de Empresas Aguirre el jueves 6 de octubre, dónde los esperaba Guadalupe y su marido con varios vehículos y un enorme equipo de seguridad para llevarlos a la hacienda del tío Aurelio, un hombre maravilloso, que los alojó a todos en su casa y que procuró que

se cumpliera a rajatabla el programa organizado por Max y su hermana para los quince días que pensaban quedarse allí. Después de descansar e instalarse empezaron los recorridos turísticos por Veracruz, empezando por su preciosa capital, su centro histórico, el puerto, el volcán Macuiltépetl, las dunas de Sabanal, las playas… algunos se apuntaron para hacer rafting en el río Filobobos, por supuesto Michael y Max, mientras otros se iban de compras, a probar la maravillosa gastronomía local, a ver el museo de antropología, el segundo más importante de México, o a tomar café, el mejor que ella había probado en toda su vida.

Hubo actividades y paseos para todos los gustos, nadie forzó a nadie, y lo mismo se pudo descansar tranquilamente en la hacienda, que no parar en todo el día, para arriba y para abajo, como Michael Kennedy, que completamente fascinado con el lugar, aprovechó para montar a caballo, hacer buceo o escalada, siempre en la más estricta intimidad, sin ser molestado ni una sola vez por la prensa o los fans, algo que en su posición no se cansaba de valorar y agradecer. El equipo de seguridad contratado por Guadalupe Esteban de la Nuez era como un ejército y los mantuvieron todo

el tiempo custodiados y seguros, pero, sobre todo, ajenos al mundanal ruido, y eso había sido un verdadero regalo.

En medio de las vacaciones, le tocó afinar los últimos flecos de la boda, iban con todo hecho, pero ella se hizo cargo de lo último para que Max se relajara y disfrutara de su tierra, del deporte y de todo aquello que él amaba de Veracruz, donde empezó a hablar como mexicano de pura cepa en

cuanto puso un pie en el aeropuerto. Era muy divertido oírlo, y verlo con sus botas y su sombrero vaquero ejerciendo de anfitrión, la había vuelto completamente loca de pasión y frenesí, así que en cuanto lo tenía a tiro, y a solas, se le echaba encima como una leona mientras él se moría de la risa.

―Chaparrita ¿dónde vas? ―le dijo una tarde que lo encerró en su cuarto nada más llegar de un largo paseo a caballo por la finca del tío Aurelio.

―No te muevas. Me encanta ese sombrero negro y esas botas, y que me hables así, suavecito, diciéndome: “Esteee… mi reina, vengase conmigo ahorita, que me la voy a llevar bien lejos, mijita... órale, mi chaparrita…”

―Ay, Señor, Cruz… es involuntario.

―Pues a mí me encanta y quiero que siempre me hables así, sobre todo en la cama, ¿eh, güey?

―¿Ah sí?, pues tendremos que venir más a México, porque solo me sale aquí.

―Estoy dispuesta a vivir en Veracruz si es necesario… ―retrocedió viendo como se le acercaba con cara de querer devorarla, se detuvo al lado de la cama y él la empujó inmovilizándola contra la colcha mientras se abría los botones de los vaqueros.

 ―Ven acá, chiquita, que te voy a enseñar quién manda, chaparrita.

―Madre mía, Max.

―¿Qué? ―la penetró mirándola a los ojos y ella arqueó la espalda entrando de cabeza a un primer orgasmo legendario― ¿lo sientes?

―Sí y si sigo así me voy a morir de puro amor.

―No te preocupes, que yo te salvo, mi reina.

Allí también pudo conocer a todos sus cuñados, y a sus respectivas parejas. Chema y su esposa, Marina, eran encantadores. Chema, el mayor de los hermanos, era tan alto como Max, muy guapo también, pero tenía el aire ausente y tímido de su padre, el doctor Esteban de la Nuez, que llegó a Veracruz el día anterior a la boda con su segunda mujer y muchas ganas de hacer turismo. De las hermanas, con la que más congenió, muy bien y desde el minuto uno, fue con Guadalupe, que era alta, guapa y tan abierta como Max, se parecían un montón, se notaba que se querían muchísimo y, además,

era capaz de zumbarse, como decían ellos, una botella de tequila mano a mano con él y sin despeinarse, en un par de horas. Era muy inteligente, resolutiva y dirigía todo el conglomerado Aguirre con la misma mano firme con la que llevó a buen puerto la boda y los quince días que pasaron a tope en Veracruz.

Con Maribel y Chus, las dos pequeñas, habló poco, ellas fueron directamente al enlace y a las veinticuatro horas cogieron un vuelo de vuelta a sus casas, así que apenas pudieron compartir tiempo libre, y tampoco le importó. No era rencorosa y estaba demasiado feliz para tener malos rollos, pero no podía evitar sentir algo de desconfianza hacia Maribel, después de lo ocurrido en Como, y con Chus no tenía nada en común, así que no le dejaron ninguna huella y como le dijo Lupe, igual solo habían ido a la boda para luego hacer el reporte oficial a su madre.

Su madre, doña Rosario, que no fue invitada por expreso deseo de Max, sí estuvo presente con flores. Les mandó docenas de arreglos y buquets, y la mejor florista de México, íntima amiga suya, se ocupó personalmente de decorar la casa y el lugar de la ceremonia con cientos de rosas blancas. Había sido un detallazo, le pareció una ofrenda de paz en toda regla, y le suplicó a Max que la llamara y se lo agradeciera, lo que hizo a regañadientes, pero al menos con algo de cordialidad.

Se miró la mano y contempló la gruesa alianza de matrimonio con el corazón encogido. Amaba a Max hasta el infinito, jamás había querido tanto a nadie, él era su sol y sus estrellas, el día empezaba y acababa con él, era el amor de su vida, su amigo, su amante, su colega y ahora, encima, su marido.

Como les dijo el cura en el altar, al aire libre frente al mar, ahora eran una sola persona ante Dios y ante ellos mismos… “Procuren cuidarse, amarse y respetarse el resto de sus vidas, funden un hogar estable y feliz, refugio y consuelo de todas las penurias e injusticias de este mundo…”. Ella estaba

segura que ya habían conseguido ser el consuelo y el hogar del otro, que se adoraban y necesitaban al mismo nivel, que eran una sola persona, y pensar en todo eso la hizo llorar media ceremonia, incluso cuando él le puso la alianza y le susurró al oído lo mucho que la quería, ella no pudo sujetar los

sollozos y con ella su madre y Vera, que eran otras lloronas de mucho cuidado.

Los declararon marido y mujer en pleno atardecer veracruzano, mientras su flamante marido, guapísimo de chaqué, y ella, con un vestido blanco vintage, años veinte, y un broche de plata y brillantes en el pelo como único adorno, se miraban a los ojos sin poder dejar de llorar.

Afortunadamente, acabado el emotivo enlace estallaron los aplausos, de un salto se le agarró al cuello para besarlo, y empezó la fiesta. Bailaron hasta la madrugada. Manuela aprovechó, vestida de princesita encargada de los anillos, de bailar con su padre y con su tío Max hasta que cayó rendida en brazos de Michael, mientras Vera se divertía como una niña con las rancheras y la salsa que amenizaron gran parte de la velada. Un día inolvidable, precioso, entrañable, romántico, que no podría olvidar en lo que le restara de vida.

Se levantó y se acercó a la encimera suspirando. Llevaban casi tres días en Miami Beach y tampoco habían parado. Vera, Michael, sus padres y los niños ya habían vuelto a Londres porque él se incorporaba a un rodaje el lunes 24 de octubre, los Dalla Chiesa ya estaban en Milán, pero su madre y Jim, Sandra, Pitu y Adri, sí habían viajado con ellos a Miami para rematar las vacaciones y asistir al fiestón. Todos estaban en la terraza cenando y pasándoselo en grande, incluso parecía que Sandrita había ligado con un amigo de Max, así que la cosa pintaba de lo más divertida y ya era hora de que volviera con ellos si no quería que alguien empezara a preocuparse por su ausencia.

Agarró la prueba de embarazo que había comprado a la carrera en una farmacia cerca de su hotel, la miró con atención y respiró hondo, la envolvió en papel higiénico y la metió en el bolso.

―Señora Esteban de la Nuez ―dijo alguien a su espalda, mientras dejaba sus cosas en la zona habilitada como guardarropa, pero no hizo caso, sin embargo, a la segunda llamada ya se paró a pensar, reaccionó y se giró para contestar con una sonrisa. Le costaría horrores acostumbrase a eso, concluyó, sonriendo a la persona que le hablaba tan amablemente― disculpe.

―Sí, claro.

―Preguntan por usted.

―¿Por mí?... ―miró hacia el hall de entrada y vio a una mujer que le sonaba un poco, pero no la identificó y se encogió de hombros― ¿seguro que es a mí?, yo no conozco a nadie en Miami y…

―Sí, es a usted, y no quieren entrar, no tienen invitación y solo quieren saludarla.

―Vale, gracias… ―se arregló el vestido, que afortunadamente era amplio, corto y muy fresquito, y salió al jardín de entrada de esa increíble propiedad mirando a la mujer que la esperaba del brazo de un chico alto y bien vestido, sin reconocerla. Dio dos pasos hacia ella y el corazón se le detuvo literalmente en el pecho, se paró en seco y entonces ella habló con una sonrisa.

―No te preocupes, no voy a hacerte nada ―dijo María Pía muy amable y con la mano en alto― al contrario, solo vengo a saludarte, a desearte felicidades y a pedirte perdón de todo corazón.

―¿Qué? ―miró alrededor y no encontró a nadie, así que retrocedió un paso, pensando en ponerse a chillar a todo pulmón si intentaba algo.

―Te presento a mi prometido, el doctor Washington.

―Encantada.

―Vivimos cerca y quería disculparme contigo, uno de los requisitos en mi recuperación es pedir disculpas por todo lo que hice… ―carraspeó y se agarró fuerte a la mano de su novio― le escribí un email a Maximiliano y no respondió, lógicamente no quiere saber nada de mí, pero, en fin, me disculpo contigo y espero que en un futuro él sepa perdonarme también.

―Vale… ―observó que ya no iba teñida de platino y apenas llevaba maquillaje, se veía mucho mejor así y le sonrió― gracias.

―Gracias también por retirar la denuncia contra mí.

―De nada.

―¿Cruz? ―Sandra llegó a su lado con los ojos entornados y se le agarró del brazo― ¿va todo bien?

―Sí, Sandrita, no pasa nada.

―Bien, no molesto más, solo era eso ―intervino María Pía y sonrió―. Muchas felicidades.

―Muchas gracias― la vio desaparecer camino de la calle y volvió a respirar. Se dio cuenta que había estado reteniendo el aire del puro susto, y respiró hondo intentando tranquilizarse.

―¿Era ella, no? ―preguntó Sandra― parece otra.

―Pues sí.

―¿Y ya tiene novio?

―Sí, nos habían dicho que estaba muy bien y que salía con uno de sus terapeutas, incluso que estaba pensando en irse a vivir con él, así que debe estar estupendamente.

―Genial, me alegro por ella.

―Eso es, ¿vamos dentro?, ¿qué tal te va con Charly?

―¡¿Has visto, tía?!, está como un quesito.

―Ya…

―Dice que irá a Madrid a verme, que solo conoce Marbella e Ibiza y que, si lo invito, coge un vuelo y se planta en España en un pis pas.

―Genial, invítalo.

―Primero le tendré que explicar que vivo en un pisito de cuarenta metros.

―Eso es lo de menos, no seas tonta, invítalo y vas viendo.

―Sí, mira, ahí viene…

Se despidió de ellos mientras salían al jardín y decidió volver a la terraza donde la fiesta estaba en pleno apogeo. Sus amigos se lo estaban pasando en grande en medio de la pista de baile y buscó un sofá para sentarse sin ver a Max, al que no pensaba contarle ese encuentro tan raro con María Pía hasta que no estuvieran en casa, porque si no, era capaz de montar un cirio y sin ninguna necesidad.

―¿Qué tal, mi Crucecita?― le dijo Daniel Aragonés, el amigo neoyorkino de Max, y ella lo miró sonriendo―. Estás espectacular, reina.

―Gracias, tú también.

―Tu marido te andaba buscando, tenemos una sorpresita para ti.

―¿Otra? ―se echó a reír y oyó que la música paraba y la gente se quedaba en silencio esperando el cambio de orquesta. Había dos grupos contratados y se imaginó que ya era el turno del segundo de la noche.

―Mira, mira… ―le dijo Daniel y sonó el primer acorde.

―¡Gente de zoooona! ―gritó el cantante desde el escenario y todo el mundo empezó a aplaudir y a gritar. Se puso de pie con los ojos muy abiertos y vio a los auténticos Gente de Zona empezando a tocar La Gozadera. Sintió un escalofrío por toda la columna vertebral, se le llenaron los ojos de lágrimas y localizó a Max acercándose ella con la mano extendida.

―La Gozadera, chaparrita, ven a conmigo.

―¡Me encanta!

―Lo sé, vamos…―la agarró de la mano y se la llevó al centro de la pista para bailar con esa espectacular música en directo. La hizo girar y la sujetó por la cintura para bailar mirándola a los ojos, entre los vítores de sus amigos. Bailaba tan bien, era tan guapo y lo quería tanto que, como en el “Bombón” de Nueva York, no pudo más, dejó de bailar, le sujetó la cara y lo besó hasta que se le acabó el aire de los pulmones―. Te amo, mi amor.

―Yo más.

―Eso es imposible.

―¿Tú crees?

―Max, creo que voy a pasarme unos meses a la técnica mixta.

―¿Qué?

―No sé, el bebé y yo…― se miró a sí misma y él se puso las manos en las caderas con cara de pregunta―. Un dos por uno es una especie de técnica mixta ¿no?

―¿Qué? ―repitió entornando los ojos y ella se acarició la tripa.

―Estoy embarazada.

―¿Cómo dices? ―abrió los ojos azules como platos.

―Pensaba contártelo de otra forma, pero…

―¿En serio?

―Sí, acabo de confirmarlo, de cuatro semanas según el test de la farmacia.

Se echó a reír, llorando otra vez y él, primero la abrazó fuerte contra su pecho, acariciándole la espalda, luego la levantó del suelo y la besó en medio de la algarabía general. Todo el mundo bailaba, cantaba y disfrutaba de la música y la fiesta sin imaginar, ni de lejos, lo que ellos estaban empezando a celebrar.

Fin

Epílogo

Miró otra vez el dichoso teléfono móvil y nada de nada, había pasado ya una hora desde la última llamada y estaba empezando a inquietarse. Observó el cielo a través de la ventana y comprobó que seguía lloviendo. A 18 de octubre y el otoño se dejaba notar muchísimo en Londres.

Se levantó de la mecedora y acurrucó al bebé contra el hombro. Cada día comía mejor y dormía más, afortunadamente, porque las primeras semanas habían sido agotadoras. Le besó la cabecita y lo apartó para mirarlo a los ojos, esos preciosos ojos azules idénticos a los de su padre, que cada día mantenía más abiertos y más pendientes de todo lo que pasaba a su alrededor.

―¿Qué tal, mi amor?, ¿has comido bien?, ¿sí? ―él le regaló un gorjeo de felicidad y ella le besó los mofletes.

Era delicioso, los tenía locos de amor desde que había nacido hacía cuatro meses, el 24 de junio, y ella había asumido desde entonces que no podía vivir ni diez minutos sin él. Max, que estaba igual de embobado, sufría cada vez que se iba a la oficina y llevaba cuatro meses sin viajar, pero los dos tenían clarísimo que algún día tendrían que retomar sus vidas y comportarse como la gente normal, que tanto apego y tanta dependencia no podía ser saludable.

Lo abrazó y él levantó la cabecita para mirar los móviles de su habitación. Llevaban en ese piso de Chelsea ya un año entero, estaban encantados allí, como lo estaban ambos en sus respectivos trabajos. El cambio a Londres había sido beneficioso a todos los niveles, sobre todo porque había podido pasar el embarazo y el parto cerca de Vera y su madre, que estaba viviendo con Jim también en la ciudad. La abuela Teresa se pasaba muchos meses con ellas y por primera vez, en mucho tiempo, podían verse a diario y sin aviones de por medio.

Era una gozada estar cerca de los niños, vivir sin añoranza, sin echarse de menos y, además, Michael y Max se habían hecho muy buenos amigos. Vera los llamaba los “otros gemelos”, porque desde que habían pasado juntos aquellas inolvidables vacaciones en México, compartían muchas aficiones,

charlaban mucho, hacían deporte juntos, veían deporte juntos, e incluso, de vez en cuando, se quedaban con los niños para que ellas pudieran ir al teatro o a yoga juntas. Se llevaban a las mil maravillas y Vera creía que al fin Michael había encontrado un compañero ideal para compensar esa relación tan peculiar e intensa que tenían ellas dos. Había sido una gran suerte que sus parejas congeniaran tan bien, había sido así desde el principio, y ambas no podían sentirse más afortunadas.

Abrió el armarito del bebé y sacó una toquilla viendo las últimas cajas que le había mandado su suegra desde Miami. Doña Rosario, que siguió manteniendo una relación fría y distante con ellos, especialmente con ella, sí apareció en Londres para el nacimiento de su nieto. Llegó a la clínica la primera y la vieron llorar con el pequeño en brazos. El hecho que decidieran llamarlo Maximiliano, como su padre, la emocionó muchísimo y fue dura tarea separarla del bebé, al que miraba y miraba repitiendo, embobada, que era idéntico a su Maxi de pequeño. Al fin y al cabo, tiene sangre, le dijo Vera moviendo la cabeza, asegurándole que la había visto en los pasillos del hospital abrazando a Max. Una noticia estupenda porque en realidad lo único que ella quería para su marido era su felicidad, que estuviera tranquilo y viviera sin tensiones.

―Mi casa es tu casa ―le dijo a solas, antes de volver a los Estados Unidos―. En Miami o en Veracruz, allí también tienen a su familia y lo mejor para los tres, incluso un futuro esplendoroso si Maximiliano decide, algún día, volver allí para hacerse cargo del Corporativo Aguirre, que es su

destino natural.

Por supuesto no replicó, tampoco se lo comentó a Max, y desde entonces llamaba muy a menudo para saber de su nieto, le mandaba esas cajas repletas de ropa y juguetes, y ella devolvía la atención enviándole videos y fotos del pequeño, que estaba para comérselo.

―Hola… ―salió al salón y se encontró a Max con Manuela haciendo un puzzle, que habían confeccionado ellos mismos. Lo habían dibujado, pintado y recortado a mano, con la intención de distraer a la pequeña, que era la primera vez que se iba a quedar un par de días con ellos y sin sus papás. Michael y Sean estaban en casa con su tía Molly y sus abuelos paternos, pero Manu, como no, había querido quedarse con la tía Crush, el tío Max y el bebé, que era su máxima pasión últimamente.

―Hola, don Maximiliano ―susurró Max, levantándose para coger al niño en brazos. Le dio un beso en la boca a ella, un besito en la cabeza al bebé y lo acurrucó con cuidado contra su pecho― ¿ha comido bien, caballero? Seguro que sí, hombre…

―¿Se ha comido todo?― preguntó Manuela siguiéndolos hasta un sofá.

―Sí, mi vida, ha comido estupendamente, ahora se va a dormir y nosotros pensaremos en cenar, ¿quieres?

―Vale… ―se inclinó para besar al niño y Max la miró a ella con los ojos muy abiertos.

―Mira el ordenador, chaparrita, me ha llegado una alerta de Argentina.

―¿Qué? ―se acercó a la mesa dónde tenía el portátil abierto y leyó en voz alta― “Isabel Rossi Castejón, ciudadana española, en busca y captura desde junio del año 2016, detenida en Buenos Aires al intentar vender dos esculturas falsas de Miquel Barceló… ―respiró hondo y lo miró―. No me lo puedo creer, ¿nunca aprende?

―Mejor para nosotros. Con todo lo que tiene encima, incluido lo tuyo del avión, pasará una buena temporada en la cárcel.

―¿Pedirán la extradición?

―Seguramente.

―Ay, el móvil… ―comprobó que era Mike y le contestó de un salto― ¿Michael?

―Todo ok, ya ha nacido.

―Gracias a Dios― soltó con alivio y miró a su sobrina con una sonrisa― Ya ha nacido tu hermanito, mi amor. ¿Cómo están?, ¿Vera?

―Ha sido hace veinte minutos. Vera está agotada, pero muy bien, como una manzana y Connor perfecto, tres kilos doscientos gramos, y cincuenta y dos centímetros, es igual que los gemelos. Tu madre está con ellos ahora, he salido para llamaros.

―Vamos ahora mismo…

―No, ya es tarde y mejor que Vera duerma, el pequeñajo ha estado mamando y todo… increíble. La doctora Moore dice que, si siguen así de bien, mañana por la tarde se van a casa.

―Genial, enhorabuena. Mañana vamos tempranito con Manuela y así los vemos.

―¿Y qué tal mi princesita?

―Mucho mejor de lo que creíais, muy tranquila y muy entretenida. Sé que Michael y Sean igual de bien con tus padres.

―Sí, pero Vera está que no respira, se quiere ir a casa en seguida.

―Dile que está todo controlado, que se lo tome con calma.

―Qué remedio, ¿me pasas con el amor mío?

―Claro y felicidades otra vez. Manu ¿quieres hablar con papá?

―Sí― corrió y cogió el móvil, tan contenta―. Hola, papi… yo también te quiero mucho… ¿es chiquitín?... jugando con el tío Max y con el bebé, hemos hecho un puzzle.

―Estupendo, se me estaba haciendo eterno, dice que igual mañana les dan el alta ―le contó a Max y él asintió― pesó tres kilos doscientos, casi igual que nuestro morrito.

―Unos campeones ―dijo él llamándola con el dedo para darle un beso― ¿te quedas con mi morrito y voy preparando la cena?

―No te preocupes, tengo todo casi hecho, solo hay que poner la mesa. Disfruta un ratito más con Max, está a punto de dormirse.

Se apartó y se fue a la cocina parándose un minuto a organizar la mesa con el puzzle y las pinturas de Manuela. Era increíble el giro que había dado su vida en tan solo dos años, impresionante lo rápido que había pasado, y lo poco que se parecía a la existencia que llevaba antes de conocer a Max.

Aquella otra vida repleta de viajes, compromisos, trabajo y tan falta de otras cosas que ahora tenía a manos llenas: niños, pañales, juguetes, biberones y mucha vida familiar. Se giró un momento para observar a Max con su hijo y luego a Manuela, que seguía hablando tan desenvuelta con su padre y sonrió. Sonrió con el corazón henchido de amor.

CLAUDIA VELASCO