BOCADOS DE AMOR

ANTOLOGÍA DE CUENTOS

Claudia velasco

Índice:

Un templario escocés

Robert Forterque-Hamilton

Esmeralda

El hada de invierno

El amanecer de Cedric

UN TEMPLARIO ESCOCÉS

Claudia Velasco

1

Si alguien no ha visto alguna vez Londres en Navidad, no ha visto la navidad, pensó Chloé admirando la fachada de Harrods, la galería comercial más famosa del mundo que a esas horas, un dieciocho de diciembre, parecía la estación de metro de Châtelet Les Halles en hora punta. Chloé suspiró dejando las bolsas en el suelo y miró a sus amigas con cara de aburrimiento. Michelle, Betty y Adèle parecían igualmente cansadas, pero estaban tan entusiasmadas con su fin de semana de compras en Londres que obviaron el agobio y la multitud y la animaron con un gesto a entrar.

─No, espero aquí.

─¿Con este frío?

─Sí, no pasa nada, id vosotras, chicas, yo no puedo más.

─Acabamos de llegar

─Por eso, y llevamos cuatro horas de compras, no puedo más.

─Vale, que aburrida eres.

Las chicas empujaron las pesadas puertas de Harrods y entraron mirando de reojo a Chloé L’Abbaye, que se apoyó en una pared suspirando. Era la que en teoría debía estar más feliz de las cuatro; triunfaba en su trabajo como redactora de una conocida revista de moda, ganaba más dinero que ninguna, sin embargo, Chloe, a sus veintiséis años, arrastraba tras de sí un halo de tristeza y apatía que las tenía muy preocupadas. Se conocían desde la primaria, se querían y se peleaban con la misma facilidad desde los diez años y por esa razón, esa navidad del año 2017, esperaban salvar a su amiga del ostracismo total, de la falta de esperanza, regalándole lo único que le podían regalar: un poco de magia.

─¡Vamos! –salieron media hora después con unas cuantas bolsas más de regalos y la empujaron hacia la calle para que parara un taxi.

─¿Y ahora al hotel, no?

─No, primero a Temple, díselo al conductor –Adèle le hizo un gesto con la cabeza y ella obedeció para no discutir, el taxista le regaló una venia silenciosa y las cuatro saltaron dentro del enorme vehículo comentando algunos de los regalos que habían comprado.

─¿Y por qué ahora a Temple?, hace dos horas estábamos en Trafalgar Square y quedaba más cerca, además ¿no estáis cansadas de ver tantas tiendas?

─No, Chloé, calla de una vez, solo vamos a recoger un encargo.

─¿Qué encargo?

─¿No te cansas de hacer tantas preguntas? –Michelle la miró con los ojos muy abiertos y ella giró la cabeza para observar con la misma desgana el colorido y denso tráfico londinense de esas horas.

─¿A quién se le ocurre dejar París para venir aquí de compras? –susurró.

─Un poco de aire nuevo, querida y, además, solo en Londres está el regalo que hemos encargado para ti.

─¿Para mí?

─Sí, dile al conductor que es en la calle Strand frente a los juzgados, ahí debe haber un pub muy antiguo que se llama The Magpie & The Stump, nosotros vamos justo detrás.

─Es un pub muy conocido, no hay problema –opinó Chloé que había estudiado un año en Londres siguiendo el programa Erasmus de becas europeas para estudiantes universitarios─. Es ahí, vamos.

Bajaron en medio de un aguacero de campeonato, helado y constante, pero nadie protestó porque el tiempo estaba igual de gélido en París, así que, en silencio, empezaron a callejear por ese barrio que en la antigüedad había pertenecido en su totalidad a la vieja y poderosa Orden del Temple. Chloé siguiendo al grupo a ciegas mientras ellas buscaban una dirección con un papelito en la mano, hasta que al fin pararon delante de un precioso, pero destartalado, edificio victoriano en cuya entrada figuraban un montón de plaquitas con nombres de abogados y bufetes jurídicos. Chloé levantó la vista y no vio ninguna tienda, ni atelier, ni boutique secreta, nada parecido, así que las miró moviendo la cabeza.

─Schhh –chitó Betty pulsando un timbre─ ¿Señor Broussard?

─Suba –contestó la voz en francés y la puerta se abrió dando paso a una estrecha escalera de madera, muy típica en esas construcciones, que las llevó directo a la planta superior donde llegaron haciendo un ruido espantoso con los tacones sobre la madera envejecida.

─¡Hola! –gritó Betty y nadie contestó, ya era de noche y hacía frío ahí dentro─ ¡señor Broussard!

─No grite, ya las he oído, imposible no oírlas –un hombre bajito y con gafas de carey se acercó hasta ellas por su derecha, con un pergamino debajo del brazo y una cajita plateada en la mano. Se expresaba en francés, aunque con un acento muy extraño. Chloé dio un paso atrás y lo observó de arriba abajo con el ceño fruncido.

─¿Ella es la afortunada? –preguntó Broussard señalándola con la cabeza.

─Sí, Chloé L’Abbaye.

─Bien, ¿le han explicado de qué va el asunto?

─¿Explicar qué? –preguntó Chloé y él la hizo callar con un gesto.

─No sabe nada por lo que veo y según su aspecto, me temo que tal vez no sea la más adecuada para recibir el secreto –Miró a la jovencita con ojo clínico. Chloé era menuda, delgada y con una estructura ósea perfecta, tenía el pelo oscuro y los ojos dorados como el ámbar, era guapa, fina y elegante, pero lucía una expresión de hastío en su preciosa cara que daba lástima. Llevaba un carísimo reloj en la muñeca derecha, un abrigo de firma perfectamente cortado y unas botas de cuero italiano con tacón de al menos diez centímetros. Todo en ella era perfecto, ni una mota de polvo, ni una gota de barro en sus botas, ni un pelo fuera de su sitio, era una chica de “su tiempo”, pensó Jean-Jacques Broussard suspirando, una bonita perfeccionista a la que no pensaba dar su secreto, por mucho dinero que sus amigas estuvieran dispuestas a pagar por él─. Creo que no, si me disculpan... –les hizo un gesto para que se fueran.

─¿Cómo que no?, llevamos un año juntando el dinero.

─¿De qué va todo esto? –intervino Chloé cada vez más incómoda, pero nadie le contestó.

─No es solo dinero, madame, se lo expliqué por teléfono.

─Ella es perfecta, nadie lo disfrutará y aprovechará más, señor Broussard, se lo juramos.

─¿La ha visto? –señaló a Chloé que se miró a sí misma abriendo los brazos.

─Estamos de compras por Londres, nos gusta vestir bien, ¿qué de malo hay en eso?, lo importante es que ella se amolda a lo que sea, no conozco a nadie con más capacidad de adaptación que Chloé, además, es inteligente, tiene buen estado físico, es fuerte, sana y adora la historia, se moverá como pez en el agua...

─¡Ya está! –Chloé L’Abbaye dio un paso al frente y levantó el tono de voz─ ¿Me queréis decir qué demonios ocurre aquí?

─Y muy mal hablada –susurro Broussard entornando los ojos.

─Si no me decís que ocurre aquí, me largo ahora mismo de esta mierda de sitio. Tengo frío, hambre, estoy hasta el sombrero de las putas compras y este individuo me mira como si fuera una puñetera extraterrestre...

─Muy bien, muy bonito, una dama ─JeanJacques Broussard soltó una risa leve y luego miró a las amigas de la jovencita que habían contactado con él hacía siete meses a través de un íntimo amigo suyo, que resultaba ser el abuelo de una de ellas, de Betty, la más parlanchina, que lo había convencido a fuerza de insistir e incordiar semana tras semana desde la primavera.

─Es un regalo muy especial, queríamos sorprenderte de verdad y por eso hemos venido a Londres, para recogerlo y para que lo puedas disfrutar en Nochebuena.

─¿Y qué es?

─Un viaje en el tiempo

─¡Schh! –protestó, enfadado Broussard─. No en voz alta.

─¿Qué? –se echó a reír a carcajadas. Desde los diez años soñaba con hacer un viaje en el tiempo y siempre fantaseaba con eso, todo su entorno lo sabía, pero una cosa eran sus fantasías y otra muy diferente era pagar a un viejo sinvergüenza por ello─. Ya está, nos largamos, será una locura conseguir un taxi a estas horas.

─Va en serio –terció Michelle que tenía fama de ser la más sensata de las cuatro, llevaba seis meses casada con un dentista, era médico pediatra en un hospital de París y, además, jamás había dado muestras de locura, así que Chloé la observó con la boca abierta─, te lo juro.

─¿Por qué sueña con viajar en el tiempo, Chloé L’Abbaye? ─preguntó Broussard dándole la espalda.

─Todo el mundo sueña con eso.

─No todo el mundo y la pregunta es para usted, madame.

─Me gusta la historia, me encantaría ver, aunque solo fuera por unos minutos, alguna época histórica en directo, oler sus aromas, probar sus sabores, oír sus acentos, ver sus costumbres, en fin...

─¿Y si pudiera ir? –se giró para clavarle los ojillos verdes─ ¿dónde iría?

─¿En serio? –todos permanecían atentos y silenciosos, así que tragó saliva y contestó con sinceridad─. A las Cruzadas, por ejemplo.

─¿Qué Cruzada? –a Broussard el pulso se le aceleró, pero lo disimuló perfectamente y siguió mirando a la joven con atención.

─La última de Ricardo Corazón de León –contestó sin dudar─ 1190─1192.

─¿Por qué?

─Me gustaría ver al rey de cerca, conocer a Leonor de Aquitania.

─¿La reina estuvo con él?

─Lo visitó en Limassol que yo sepa.

─¿Podría ser otro periodo de Ricardo I?

─El que sea, me gustaría verlo, era mi héroe infantil.

─Muy bien, hágase pues –sentenció de repente al vislumbrar el brillo en los ojos de esa muchacha tan segura de si misma, eso era lo único que él necesitaba ver─. Aquí tiene un pergamino sagrado, debe leerlo después de tomarse esta poción –abrió la cajita plateada y Chloé miró con los ojos muy abiertos dos frasquitos decorados con damasquino que reposaban en terciopelo rojo─. Uno es para ir, el otro para volver, debe esconderlo en un colgante, entre su ropa, donde quiera, pero no lo pierda.

─¿Habla en serio? –Tenía unas ganas enormes de reírse, pero se contuvo con respeto.

─Si no tiene fe, no se lo doy.

─No, no, está bien ¿y solo debo beber eso y leer eso otro?

─Sí, la noche del 24 de diciembre a las doce de la noche, cuando esté sola y tranquila, si todo marcha bien, se dormirá y luego despertará al día siguiente, el 25 de diciembre, a medianoche. Si no se toma la poción de regreso puede quedarse allí para siempre, nadie la irá a buscar ¿me oye?

─Guau –sonrió recibiendo los tesoros─ ¿en serio?

─¿Cuántas veces necesita que le repitan las cosas, madame?

─No, está bien, pues, muchas gracias.

─Usted viajará veinticuatro horas, que serán dos semanas en el pasado, cuente las dos semanas, tome nota mental de los días, las horas, no pierda la poción y todo irá bien.

─¿Hay más gente que lo ha hecho?

─Eso no es asunto suyo.

─Es para medir el nivel de efectividad.

─¿Cómo dice?

─Bien, gracias, señor Broussard –Betty la interrumpió y le puso al anciano un cheque entre los dedos.

─¿Y la ropa?, ¿debería ir con alguna ropa adecuada? –Chloé buscó los ojos del anciano que miraba al cielo algo desesperado.

─¿Cree en la magia o no, madame L’Abbaye?

─Sí.

─No necesitará nada, nada salvo su fe, buenas noches.

─Buenas noches.

─¡Un momento! –Broussard gritó y ellas se detuvieron a mitad de la escalera, Chloé se giró hacia él muy seria─. No se interrelacione con nadie, no hable más de lo necesario, no dé explicaciones, ni haga preguntas, solo sea una espectadora ¿queda claro?

─Muy claro.

─Bien, adiós –cerró la puerta de un portazo y las dejó completamente a oscuras.

2

El martes 22 de diciembre Chloé L’Abbaye giró la silla de su despacho y miró a través de los cristales la nieve cayendo sobre los Campos Elíseos. Tras cuatro días en Londres ya estaban en casa, con presentes navideños para todo el mundo y con la emoción por el famoso regalo de las chicas, que por supuesto probaría en Nochebuena. Ese día pensaba ir a saludar a su abuela y de paso a su padre, luego llamaría a su madre, de vacaciones en las Islas Canarias, y después tenía previsto meterse en la cama pronto, con una copa de vino blanco y una buena película para el DVD. Esos eran sus apacibles planes navideños y no pensaba variarlos, salvo, claro está, que se tomaría la poción del señor Broussard, leería el pergamino y cerraría los ojos esperando sumirse en un buen sueño que le alegrara la noche.

Era cierto que desde hacía un tiempo no era la misma persona. A los veintidós había entrado a trabajar en la revista de moda que dirigía su madre, a pesar de sus estudios y de su impecable currículo académico, al final había optado por esa revista porque a ella le apasionaba la moda y “Chic” era la mejor en su campo, así que se había tragado el orgullo, se había echado los prejuicios y las malas caras de los compañeros (que la veían como la recomendada) a la espalda y desde entonces no había parado de trabajar, consiguiendo su propia columna a los veinticuatro años. Por aquel tiempo también había entrado Shane MacLean en su vida, un impresionante modelo escocés de ojos oscuros y cuerpo de atleta, que le había robado el corazón y bastantes cosas más durante los doce meses que había durado su relación. Shane había arrasado con su pacífica existencia, aprovechando de ella sus contactos, su casa, su dinero, sus relaciones y su buena voluntad. Chloé le había abierto su corazón y su vida entera y él, muy listo, había cogido todo para luego largarse con su novia de siempre a vivir a los Estados Unidos.

Durante doce meses se había convertido en la “cornuda” más célebre de París, porque mientras ella le preparaba la cena en su pisito de La República, su novio se acostaba con Alison, su novia modelo, a dos manzanas de su casa. Habían formado un “ménage à trois” del que Chloé no tenía ni idea, como tampoco tenía ni idea de que su dinero pagaba los vicios y los caprichos de esa dichosa modelo australiana que se reía a sus espaldas de su estupidez.

De ese modo la habían tenido engañada y en la inopia hasta que el propio Shane le confesó que sus tarjetas de crédito y sus préstamos iban directo a financiar a Alison y el apartamento que compartían a una parada de metro de su casa. Una trágica historia de amor que la había dejado destrozada, hundida y desilusionada de por vida, al menos así se sentía ella, que había jurado ante Dios que jamás, en lo que le restara de vida, volvería a confiar en un hombre, y mucho menos en uno guapo, embaucador y peligroso como Shane MacLean.

La ruptura se había producido justo la navidad anterior. Shane le había prometido ir juntos a Glasgow en año nuevo, pero antes de acabar la Nochebuena ya le había mandado un email desde Nueva York confesándole toda la verdad y contándole sus nuevos planes de vida con Alison, con la que pensaba casarse el 1 de enero en Escocia. Un golpe certero en el corazón de cualquier chica de veinticinco años, enamorada e ingenua como ella.

Desde entonces sonreía poco, desconfiaba mucho y se había inmerso en una espiral de fines de semana en soledad, días libres encerrada en casa y poca relación con sus amigos, de ahí la preocupación de las chicas que le habían preparado semejante sorpresa para animarla, eran estupendas y ella sonrió mirando los copos de nieve flotar sobre los Campos Elíseos. Tenía las mejores amigas del planeta y no pensaba fallarles, por el contrario, pensaba beber la poción mágica y leer detenidamente el pergamino, no perdía nada y, además, no tenía otra cosa mejor que hacer.

3

El 24 de diciembre se escapó de casa de su abuela a las siete de la tarde, su padre le recriminó que no pasara la Navidad con ellos, como hacían sus hermanas, y de paso le recordó el último préstamo que le había avalado para pagar las deudas dejadas por su novio el modelo. Chloé le sonrió, asegurándole que pagaba religiosamente las cuotas mensuales, y luego se fue caminando a su pisito de La República donde preparó un buen baño de burbujas antes de meterse en la cama.

A las diez de la noche encendió la tele y vio una película antigua comiendo palomitas y a las doce menos cuarto se levantó para ir al baño, cepillarse el pelo, apagar el teléfono móvil, colgarse el frasquito con la poción en el cuello, y solo cinco minutos antes de la medianoche se acostó y esperó la hora en punto para tomarse el brebaje (que pidió a Dios no fuera tóxico) tal como le habían explicado.

Mientras oía las campanas de una iglesia cercana se tragó el líquido espeso que sabía a anís y luego leyó el pergamino escrito en un francés muy primitivo y que hablaba de los elementos alquímicos y la fe, acabó el ritual y se acurrucó en la almohada con el corazón desbocado, estaba muy emocionada, cerró los ojos y ya no supo nada más.

─¡Milord!, ¡Milord! –los gritos la despertaron helada hasta los huesos, tenía mucho frío y buscó el edredón para taparse mejor, pero no lo encontró. Palpó a su lado y se encontró con el suelo de tierra, sintió como la sangre empezaba a bombearle con fuerza contra los oídos y se incorporó con el corazón en la mano.

─Madre de Dios –exclamó viendo la rústica tienda de campaña donde se encontraba. No tenía buenas sujeciones y el viento se colaba por todas partes, el viento y la lluvia, porque vio como diluviaba a través de la puerta abierta. Miró a su alrededor y encontró otros bultos a su lado, que parecían personas, olía a humedad y a podredumbre, y se levantó despacio sintiendo inmediatamente el peso de la ropa que llevaba encima. Se miró a si misma y se encontró con un vestido de paño oscuro, como de saco, y al tocarse el pelo descubrió que llevaba la cabeza tapada con una especie de sombrerito, levantó los pies y vio unas estupendas y abrigadas botas de suela, echó mano al pecho y tocó a través de la tela la gruesa la cadena donde llevaba colgada la poción, sonrió emocionada y dio un paso hacia la salida para intentar descubrir donde se encontraba.

No era sencillo reconocer donde estaba, pero imaginó que se hallaba en el centro del universo porque al salir de la tienda descubrió que había cientos idénticas a su lado y muchísima gente, en su mayoría hombres vestidos de uniforme, que corrían, caminaban, charlaban y daban órdenes a voz en cuello. A lo lejos vislumbró muchísimos estandartes, banderas y caballos engalanados y estimó, por puro instinto, que estaba en las Cruzadas. Ahogó un grito de felicidad y se acercó a un muchachito que comía un trozo de pan a un metro de ella, con el emblema de Ricardo I de Inglaterra pintado en el pecho del humilde uniforme, caminó sobre el barro fresco y antes de llegar a él ya iba empapada hasta las rodillas.

─¿Dónde estamos? –preguntó en inglés.

─¿Cómo dice, milady? –el chiquillo la miró ceñudo y habló a su vez en francés, primitivo, pero francés.

─¿Qué dónde estamos?─ repitió despacio.

─Ramala, milady.

─¿Ramala? –no se lo podía creer y un mareo empezó a embotarle los sentidos ─ ¿qué fecha?

─Hoy es Nochebuena, milady.

─¿Año?

─Año del Señor de 1191, milady, ¿se encuentra bien?

─¿Y el rey Ricardo?

─Allá –el chico le indicó hacia el horizonte─, dice que quiere estar cerca del sarraceno.

─¿Sarraceno?

─Saladino, milady, lo estamos sitiando, lo que ve a lo lejos es Jerusalén.

─Jerusalén, bendito sea Dios –tenía ganas de ponerse a saltar y lamentó, tremendamente, estar sola allí porque el sueño estaba resultando ser muy realista─ ¿y puedes llevarme hasta el rey?

─¡Pierre! –la voz hizo retumbar la tierra y el chiquillo se cuadró dejando caer las últimas migas de pan al suelo─ ¡¿qué haces bribón?!, ¿no te dijo milord que le enceraras la montura?

─Ya está hecho, señor.

─¿Sí?, ¿y dónde está? –Chloé se giró despacio hacia el recién llegado y descubrió a un hombre corpulento, pelirrojo y malencarado que vestía con bastante lujo─. Lo siento, milady ¿se siente usted bien?

─¿Yo? –miró hacia atrás y no había otra mujer, así que se refería a ella─. Bien. Gracias.

─Pierre, ve a ver a milord y entrégale la montura, dile que lady De Payens está despierta.

─¿De Payens? –repitió ella sonándole mucho el nombre.

─¿Seguro que está usted bien, milady? –el pelirrojo se acercó y la observó con lástima─. Después de lo sucedido es normal que se encuentre confusa.

─¿Qué ha pasado?

─El ataque en Jaffa, la muerte de su padre, lo siento mucho, haremos lo posible para que pueda regresar a Europa cuanto antes.

─Gracias –recordó las palabras de Broussard: no dar explicaciones ni hacer preguntas, y se calló, el tipo la hizo andar por el barro y la detuvo delante de una gran tienda de campaña.

─Espere un momento aquí, lady De Payens –ella bajó la cabeza sintiendo la lluvia empapándole hasta las bragas y de repente la figura enorme de alguien pasó por su lado haciéndola a un lado, venía blasfemando y entró en la tienda como un elefante desbocado. Chloé levantó los ojos y vislumbró el precioso manto templario de aquel individuo, blanco, salvo los bajos que chorreaban agua y barro, con la cruz roja en el pecho y volvió a sentirse feliz. Dios bendito, un caballero templario de verdad, aquello era como estar en Disneylandia─. Lord Dochart, milord, señor…

─¡¿Qué pasa?!, maldita sea, Kendrick –el tipo levantó los ojos claros hacia ellos y Chloé dio un paso atrás, tenía un aspecto salvaje, daba miedo, medía casi dos metros y traía la cara sucia─. Me he cortado con un pergamino del rey, es el colmo, no entramos en combate y me hiere un maldito papel mal… ─se calló de golpe, cuadró los hombros y la miró bajando la cabeza─. Lo siento, milady, disculpe mi lenguaje.

─No es nada –susurró ella viendo su pelo oscuro sujeto con una trenza.

─¿Cómo se encuentra? –siguió a lo suyo atándose un trozo de tela sucia en el dedo que sangraba.

─Bien, gracias.

─Nos haremos cargo de usted hasta que podamos mandarla a Jaffa, su prometido llega en el próximo barco de refuerzos, él se ocupará.

─Gracias –contestó pensando en quién demonios creerían que era ella.

─Su tío abuelo, el gran Hugo de Payens, fue buen amigo de mi abuelo Andrew, se lo debo, no le pasará nada, no se preocupe, ahora puede volver a la tienda de las mujeres.

─Hugo de Payens –repitió en voz alta. El fundador de la Orden del Temple, lo recordó de repente y miró a ese caballero tan apuesto sonriendo, él frunció el ceño y se puso las manos, que eran enormes, en las caderas.

─No debería sonreír así.

─¿Cómo dice?

─Su padre ha muerto, su comitiva entera ha muerto y aquí estamos en guerra, milady, llamaré al capellán para que la asista, es evidente que se encuentra trastornada.

─¿Yo?, no, ¿qué dice? –el tipo hablaba lo mismo en inglés que en francés, ambos idiomas de manera muy extraña, y le sostuvo la mirada como ninguna mujer debería hacerlo por aquellos años─. Estoy bien, lo siento, me voy a la tienda.

─Mejor, mejor, ¡Pierre! –gritó y el chiquillo se materializó a su lado─. Acompaña a la dama y no te muevas de su lado.

Pierre, que debía tener trece o catorce años, la escoltó hasta esa tienda inmunda donde se instaló en un rincón con un tazón de caldo en la mano, las demás mujeres la miraban de reojo y sin dirigirle la palabra.

─¿De dónde es ese hombre? –le preguntó a Pierre que se entretenía limpiando unas navajas pequeñas que cargaba en un estuche de cuero.

─¿Milord? –ella asintió.

─Escocia.

─Madre de Dios, un escocés –comentó pensando en Shane─ ¿y qué hace un escocés como caballero del Temple?

─No lo sé, milady, ¿de dónde es usted?, apenas le entiendo.

─París, Pierre, ¿conoces París?

─No, milady, yo soy de Marsella.

─¡Milady! –Chloé se levantó y se asomó a la puerta de la tienda, el pelirrojo, Kendrick, la esperaba con las manos a la espalda─. El rey quiere saludarla y la invita a oír la misa del gallo con su séquito.

─¿El rey Ricardo?

─¿Quién sino, milady?

─Bien, gracias –se miró así misma, se alisó la falda y Pierre le entregó un macuto pequeño de dónde sacó un rosario y un velo, se lo puso de prisa por puro instinto y salió detrás de Kendrick sin levantar los ojos del suelo, aunque se moría de ganas de curiosear por los alrededores.

Caminaron mucho rato sobre el barro, llovía y hacía frío, pero Chloé estaba demasiado emocionada y sorprendida como para protestar. Siguió a su acompañante hasta una pequeña explanada donde una tienda de campaña enorme y flanqueada por unos guardias lucía los estandartes de Ricardo Corazón de León, rey de Inglaterra, duque de Normandía y Aquitania, uno de los hombres más poderosos de su tiempo y una figura carismática cuyo nombre sobreviviría para siempre en la historia. Chloé se sintió de pronto desbordada por la imagen que tenía delante y rogó a Dios para que su sueño no acabara de golpe, dejándola a mitad de camino de su aventura.

─Majestad… –Kendrick ejecutó una profunda reverencia y Chloé L’Abbaye lo imitó, luego subió los ojos y se encontró con un hombre alto, espigado y muy elegante, el mismísimo Ricardo I, tercer hijo del rey Enrique II de Inglaterra y de Leonor de Aquitania. Tenía el pelo y los ojos claros, un rostro noble y una nariz recta y clásica que le confería un aspecto muy atractivo. Chloé tragó saliva y decidió no sonreír para evitar que la tacharan de “trastornada” como había opinado el escocés templario─. Os presento a lady Gabrielle de Payens, hija del conde de Melguelh, mi señor.

─Milady, os doy nuestro pésame, os compadecemos de vos y os damos nuestra mano para lo que necesitéis. –el rey le cogió los dedos y se los besó usando el plural mayestático que a ella hizo mucha gracia.

─Muchas gracias, majestad.

─El valiente David MacDougall se ocupará de haceros volver sana y salva a Jaffa.

─Muchas gracias, majestad –imaginó que se refería al templario que apareció de repente cerca del monarca, con la cara y las manos limpias y con un aspecto bastante arrebatador con su manto inmaculado.

─Muy bien, decidle a capellán que inicie la misa, llueve casi como en Inglaterra, no quiero perder más hombres por culpa de la neumonía.

La gente que lo rodeaba empezó a moverse con rapidez cuchicheando sin parar y Chloé siguió a la comitiva real hasta el exterior donde oyeron la misa del gallo, en latín, bajo una tormenta de justicia. Ella apenas levantaba la cabeza, pero lo observaba todo por lo bajo, repitiendo mentalmente la necesidad de no olvidar los detalles, las botas, la ropa, los olores, los colores, las voces. Era una experiencia extraordinaria y una hora después, cuando ya estaba otra vez metida en esa tienda inmunda destinadas a las mujeres, decidió interrogar a Pierre, su escolta, para intentar entender sus circunstancias en Tierra Santa.

Pierre, que era un pobre chiquillo huérfano al servicio del rey y de la Santa Orden del Temple, le explicó que ella, hija de ese famoso y rico conde de Melguelh, había aparecido sana y salva cerca de su comitiva que había sido exterminada y expoliada a la salida del peligroso puerto de Jaffa. Los caminos eran vigilados por los templarios y aunque no habían podido proteger al conde y a su gente, al menos la habían rescatado a ella, la única hija de Cedric de Payens, y la habían llevado a Ramala cerca del rey porque el conde era amigo personal de Ricardo. Su salvador había sido el mismísimo lord David MacDougall, y desde ese momento se había convertido en su responsable. Chloé lo oyó todo con la boca abierta y luego, muy cansada, no le quedó más remedio que dormirse, aunque temía que, si se dormía, despertaría en París, en el 2017.

Afortunadamente, a la mañana siguiente despertó otra vez en esa tienda que ya no le parecía tan maloliente. Se aseó en una jofaina y desayunó una hogaza de pan y un cuenco de caldo traído amablemente por Pierre. La mañana de navidad era lluviosa y fría, pero pudo salir de paseo por la zona, ver de cerca las telas de los uniformes, que eran gruesas y muy resistentes, tocar alguna de las espadas y las cotas de malla que descansaban junto a las tiendas de campaña, y escuchar las charlas que versaban esencialmente sobre el asedio, que se esperaba largo y tedioso, contra Saladino. Los hombres eran rudos, pero respetuosos, y aunque alguno la miraba de forma lasciva, nadie se atrevió a decirle nada porque ella era, en teoría, noble y, además, la protegida de Ricardo Corazón de León.

Mujeres había muy pocas, en su mayoría esposas que habían decidido seguir a sus maridos a la guerra, sus hijas, además de las consabidas aguadoras y prostitutas, que jamás faltaban en los campos de batalla. Entre ellas no se mezclaban y Chloé descubrió, no sin sorpresa, que muchas parejas mantenían relaciones sexuales en cualquier rincón y sin mucha intimidad, era curiosísimo y lo anotó en su cabeza para comentarlo luego con las chicas.

Esa noche el rey le mandó un trozo de jamón a la tienda como regalo de navidad y lo compartió con Pierre, que necesitaba las proteínas muchísimo más que ella. El chico era muy agradable y conocía la vida de todo el mundo, por supuesto de Kendrick Fraser y David MacDougall, que eran sus jefes directos. Ambos eran escoceses, le contó, nobles, aunque Dochart era el más rico y poderoso de los dos, era hijo de otro amigo y aliado del rey, por esa razón se había incorporado en la Orden del Temple, aunque estaba casado y su mujer lo esperaba en Edimburgo, donde él viajaba solo una vez al año desde su boda. No tenía hijos y se rumoreaba que la familia de su esposa quería anular el matrimonio porque apenas se veían y, sobre todo, porque no concebían, y eso era casi un pecado por aquellos años.

Chloé escuchó la historia fascinada porque ese día había visto varias veces a la distancia al caballero templario y le parecía muy atractivo y sexy, tanto, que había fantaseado con la idea de llevárselo a París para ducharlo, afeitarlo, cortarle el pelo y vestirlo de Armani. Era un portento de masculinidad, tremendamente guapo, con unos ojos color aguamarina que quitaban el hipo, y una voz sólida y profunda, sin contar con el cuerpo musculado y ágil que lucía, fruto del trabajo duro y de guerrear por Tierra Santa.

David MacDougall era un caballero muy respetado y Chloé dedicó los dos días siguientes a medio seguirlo por el campamento que, por otra parte, era la quintaesencia del desorden y el caos. Al revés de lo que ella había imaginado, ordenadas y disciplinadas filas de soldados cruzados sitiando a Saladino, lo único que se veía era desorden y falta de entusiasmo por parte de unas tropas en su mayoría inexpertas y hambrientas, sin contar con el frío y la enfermedad que los martirizaba desde hacía semanas. La imagen era sobrecogedora y los únicos que podían reflejar en parte ese espíritu romántico de las Cruzadas eran los caballeros templarios y los hospitalarios, que se veían de repente en medio de aquel mar de gente. Chloé los seguía con los ojos y especialmente si se trataba de Dochart, que caminaba con energía y sonreía a sus amigos con una dulzura inmensa en sus ojos verdes. A ella apenas la miraba y si lo hacía, se limitaba a regalarle una venia educada.

El cuarto día de su sueño, Kendrick llegó a buscarla porque se trasladaban a San Juan de Acre, la preciosa ciudad costera donde Berenguela de Navarra, la triste esposa de Ricardo Corazón de León, esperaba a su esposo suspirando. David MacDougall había decidido llevarla personalmente a Acre para que estuviera mejor atendida y más segura, y ella se había montado feliz como una niña en una yegua mansa y preciosa que pusieron a su disposición, agradeciendo al universo sus clases de equitación los veranos en la Bretaña.

El trayecto era largo y se colocó a la espalda del escocés con la clarísima intención de hablar con él y entablar algo parecido a una amistad, aunque era consciente de que en aquellos tiempos pudiera parecer indecoroso o pecaminoso tal acercamiento, no le importó, total, al fin y al cabo, dentro de unos días no lo volvería a ver. 

MacDougall la miraba de reojo desde su posición y al final retrasó el ritmo de su caballo para ponerse a su altura y preguntarle por su bienestar. Sólo hizo falta esa pregunta para que ella se lanzara a una animada charla en la que las cientos de interrogantes que tenía sobre la Orden del Temple comenzaron a salir a borbotones, circunstancia que el caballero se tomó con paciencia y bastante buena disposición. La miraba de soslayo en todo momento y de vez en cuando se echaba a reír con ese timbre cadencioso en la voz que a Chloé ponía los vellos de punta.

Era inteligente, comprobó, y combinaba el francés, el inglés y el gaélico con facilidad, aunque usaba esta última lengua sobre todo para blasfemar, le confesó con un guiño de ojos. Era serio y pausado, algo que Chloé valoraba en un hombre, y tan varonil que difícilmente podría olvidarse de él, decidió pocas horas después, cuando pararon a comer unas viandas y comprendió que estaba perdidamente enamorada de David MacDougall, como se podía estar enamorada de un actor de cine, un cantante o el personaje de una novela, porque él era a todas luces (evidentemente) un amor imposible.

Él, por su parte, no le quitaba los ojos de encima. La muchacha, que era preciosa, también era despierta, directa, hablaba bien y rápido, aunque con un acento extraño, y a través de su humilde vestido se apreciaban sus formas femeninas y generosas, unos pechos turgentes y una piel de terciopelo. Era un ángel y un deseo extraño empezó a subirle por todo el cuerpo, tanto, que pidió a Kendrick que no lo dejara a solas con ella, sin embargo, ella, Gabrielle de Payens, no se apartaba de él y cuando estaban a punto de llegar a San Juan de Acre, le tocó la mano en medio de una conversación y David se tuvo que apartar de un salto.

─¿Qué pasa? –preguntó Chloé haciéndose la inocente. Estaban en una posada humilde y lo miró coqueta.

─Estoy casado, muchacha, no me tientes, que no quiero faltar a tu virtud.

─¿Virtud? –frunció el ceño, solo le había tocado la mano, aunque se moría de ganas de algo más, así que aprovechó la oportunidad para dar un paso adelante, al carajo con sus prevenciones y sus circunstancias, no podía despertar de ese sueño sin al menos haber besado a un tipo como ese, un caballero del temple nada menos─ ¿qué virtud?, no soy… virgen ─soltó, haciendo sonrojarse a su caballeroso amigo.

─¿Has estado casada?

─Sí –mintió con los ojos firmes.

─Aun así, yo, bueno, en fin, ¡sube a tu cuarto, muchacha!, mañana será otro día.

─Muy bien, hasta mañana.

Subió a su cuarto con el convencimiento de que le gustaba al templario, con lo cual el primer paso estaba dado. Ella siempre ligaba con una facilidad pasmosa, y aunque no era una chica con experiencia porque solo había tenido dos novios serios, sí sabía cuándo podía conquistar a alguien y a David MacDougall podía conquistarlo. Se metió en la cama odiándose por andar con esos jueguecitos infantiles en medio de la mayor aventura de su vida, pero no podía evitarlo, y cerró los ojos recordando las recomendaciones de Broussard: No te interrelaciones.

─Vaya por Dios, soy una idiota irresponsable –susurró oyendo como se entornaba la puerta, se incorporó y vio la enorme figura de su templario recortada contra las sombras. Cerró la puerta, caminó hacia ella, se sentó en la cama y le acarició el pelo suelto mirándola a los ojos.

─Voy a pecar contra Dios y los hombres, pero que Dios me asista, porque no puedo resistirme a ti.

No pronunciaron ni una palabra más, Chloé cerró los ojos con una felicidad enorme embargándola entera, sintió sus manos fuertes y cálidas por debajo de su camisón, tocándola con reverencia y cuando ella se desvistió, David MacDougall se quedó perplejo mirándola, él jamás había hecho el amor con una mujer completamente desnuda y admiró sus curvas perfectas, sus pechos firmes y erectos y tragó saliva, se sacó la ropa y se lanzó hacia ella ciego de pasión. Hicieron el amor con dulzura e intensidad, Chloé disolviéndose bajo su peso rotundo y él amándola con una entrega bastante inusual. Llegaron juntos al clímax y cuando ella soltó un quejido profundo pegada a su oreja, él creyó que había muerto y se encontraba en el cielo, porque nunca había conocido a una muchacha igual.

─¿Estás bien? –preguntó él acariciándole la espalda.

─Claro –Chloé se incorporó y lo abrazó sonriente y tibia, buscó sus ojos y lo besó en los labios─ ¿y tú?

─Yo en el cielo, ¿de dónde has salido, muchacha?

─Francia –agachó la cabeza y empezó a besarle el pecho, pensando, emocionada, en cómo les iba a contar aquello a sus amigas.

─Eres un ángel, Gabrielle.

─¿Cómo se llama tu esposa?

─¿Por qué? –se puso tenso y Chloé lo miró a los ojos con curiosidad─. Se llama Lisbett.

─¿No tienes niños aún?

─No –volvió a tensarse, pero le acarició el pelo y habló con sinceridad─. Al parecer no puedo concebir, su padre piensa en anular el vínculo porque tras ocho años de matrimonio, aún no hay hijos.

─¿Y se supone que tú eres el culpable?, eso es ridículo, además os veis muy poco ¿no?

─La madre de Lisbett dio a luz a doce hijos, sus hermanas no bajan de los seis o siete niños, yo debo ser el problema y, aunque nos veamos poco, ya tendría que haberla dejado encinta, es la ley. Ella heredará el ducado de su padre, necesitamos un legatario, y si no hay descendencia, puede repudiar el matrimonio y, sinceramente, creo que es lo mejor, apenas la añoro y mi vida está en la Orden del Temple, ¿tú no tuviste hijos con tu marido?

─No, claro que no. ¿Te preocupa no tener hijos?

─Soy un hombre, Gabrielle, claro que me preocupa, mi hombría está en duda –se sentó en la cama y empezó a buscar su ropa.

─¿Te vas?

─Sí, mañana será otro día muy largo.

─Quédate a dormir conmigo, no te vayas –se abrazó a su espalda ancha y deliciosa y él volvió a quedarse sorprendido─ ¿no te apetece repetir?, luego dormiremos juntos, por favor.

─¿De dónde sales, preciosidad? –preguntó girándose para besarla entre risas, hicieron el amor como locos sobre ese colchón de paja y finalmente se durmieron abrazados y felices.

4

La aventura de Chloé L’Abbaye en la Cruzadas pasó de inmediato a un segundo plano tras esa primera noche de pasión con David MacDougall, que resultó ser un hombre dulce y un amante maravilloso. Con esa extraña mezcla de dudas en el pecho por estar viviendo aquello, que aún no sabía si era un sueño, un viaje astral o una alucinación, no pensó ya en nada más que en sus ojos verdes, regodeándose en el recuerdo de sus besos y sus manos cálidas sobre su cuerpo.

Se sentía feliz y desde esa primera noche no volvieron a dormir separados. En San Juan de Acre la instaló en una posada cristiana segura e íntima y se dedicaron a hacer el amor a todas horas, a comer dátiles y frutas, desnudos en la cama y a charlar sobre su vida. A los diez días de estar en Tierra Santa, Chloé le dijo que no se llamaba Gabrielle y a punto estuvo de contarle todo el asunto del viaje en el tiempo, pero no quiso asustarlo, aunque tan solo unas horas después tuvo que contarle la historia con prisas y a borbotones, algo que lamentaría el resto de su vida.

Aquella mañana, en la que le faltaban solo dos días para tener que volver a la realidad, estaban desayunando cuando la puerta sonó con los gritos de Kendrick Fraser. David le abrió con la espada en la mano y su amigo les dijo que Bastien Alastuey, el flamante prometido de Gabrielle, había llegado a la ciudad para reclamarla y llevársela de vuelta a Francia. Ellos se miraron con los ojos muy abiertos, porque según Kendrick, el francés venía furioso por los rumores que circulaban por toda Tierra Santa de que su prometida se encontraba amancebada con un templario amigo del rey, por lo tanto, traía ínfulas de venganza.

─Escucha… –le dijo ella desesperada, viendo cómo se ponía la cota de malla y el uniforme─. Yo no soy esa Gabrielle de Payens, me llamo Chloé L’Abbaye, solo estoy de paso, no soy quien crees que soy, no te enfrentes a ese hombre, no es mi prometido.

─¿Ah no?, ¿y quién eres?

─Gabrielle L’Abbaye –repitió sin saber qué decir─. No te enfrentes a él.

─Anularé mi matrimonio y me casaré contigo… –le tocó el rostro inmaculado y a ella se le llenaron los ojos de lágrimas─. No tengas miedo, lo mataré si hace falta.

─No, por Dios, no hagas nada, escúchame, dentro de dos días me iré y no me volverás a ver, no es necesario hacer nada de eso, no soy de aquí, mi amor, no sabes quién soy.

─¿Y quién demonios eres? –se detuvo y la observó frunciendo el ceño─ ¡habla de una maldita vez!

─Soy del futuro –se sintió idiota diciendo algo así, pero no pensaba mentir─. He venido por dos semanas y me quedan dos días para volver a mi tiempo.

─Broussard –susurró, helando la sangre de Chloé─ ¿él te mandó?

─¿Lo conoces? –asintió pasándose la mano por la cara─. Sí, Broussard me envió, mi amor, mírame.

Parecía turbado y nervioso, pero no hubo tiempo de consuelo alguno porque la puerta de la habitación cayó al suelo de cuajo y varios hombres entraron con las espadas desenvainadas y dando gritos, todos iban contra él y David optó por empujar a Chloé contra la pared a la par que un tipo elegantísimo entraba a la carrera con Kendrick sujeto por el cuello, miró a la joven que no podía controlar el pánico y gritó en francés.

─¡No es ella! , ¿dónde está Gabrielle?, es una impostora, ¡apresadla!

─¡No te atrevas a ponerle un dedo encima! –replicó David MacDougall con esa voz profunda y controlada, levantó la enorme espada templaria y la puso sobre el pecho de Bastien Alastuey, que parpadeó confuso─ ¡Chloé sal de aquí y vete!, ¡vete a tu tiempo!, ¡hazlo!

─No, así no, no quiero dejarte así, yo te quiero, David. Yo te amo.

─¡Vete! Y dile a JeanJacques Broussard que me debe una explicación, ¡vete!

Chloé comprobó que el miedo agudiza el ingenio y las reacciones, salió corriendo sin mirar atrás y se mezcló con la gente que llenaba las calles de esa ciudad que desconocía sin poder parar de llorar, buscó una iglesia pequeña, pidió a Dios, llorando desconsoladamente, que protegiera a David y se tomó la pócima de Broussard sollozando, se escondió en un rincón junto al altar y se quedó dormida inmediatamente.

5

Despertó llorando, tenía el pelo y el pijama empapados, se sentó de un salto y vio que no estaba en su cama, pero sí en su piso de París, en la cocina donde había despertado con un enorme dolor en el pecho. Se levantó y encendió la televisión, era navidad y todas las cadenas daban películas clásicas. Se fue a su cuarto y comprobó en el reloj de la mesilla que eran las ocho de la noche, encendió la luz del baño y se miró en el espejo constatando que estaba exactamente igual, ni un rasguño, ni un pelo fuera de su sitio, se miró las manos, los pies, el pijama suave y limpísimo, se sentó en la alfombra y se echó a llorar.

─¿Cómo fue? –sus amigas aparecieron al día siguiente en su despacho. Chloé las miró con los ojos enormes, brillantes, y se levantó para abrazarlas.

─Maravilloso, gracias, es lo mejor y más intenso que he vivido en toda mi vida.

─Cuenta, cuenta.

─No puedo, estoy algo aturdida, pero doy fe de que el secreto de Broussard funciona.

─¿En serio?, que fantástico ─Betty le tocó el pelo con dulzura─. Pero ¿estás bien?

─Sí, solo algo desconcertada, he pensado en escribir lo que viví para luego dároslo, es muy largo y muy… intenso, Betty ¿tienes un teléfono de Broussard?, quiero agradecerle su ayuda y hacerle un par de preguntas.

─Claro –Betty asintió y buscó el número, luego se fueron juntas a comer y Chloé se mostró igual que siempre, aunque el corazón se le caía a trozos dentro del pecho.

***

─Señor Broussard, soy Chloé L’Abbaye ─lo llamó en seguida y el hombre respondió muy atento─. He vuelto del siglo XII, ha sido lo más maravilloso que he vivido en toda mi vida.

─Me alegro.

─¿Sabe quién es David MacDougall? –el anciano se calló y ella se puso la mano en el pecho─. Me dio un recado para usted, me dijo que le debía una explicación, ¿de qué conoce a MacDougall, señor Broussard?, necesito llegar hasta él, comunicarme con él, saber si está bien, lo dejé en medio de un enfrentamiento por mi culpa –se puso a llorar y JeanJacques Broussard bufó indignado─. Me salvó la vida.

─Me gustaba más cuando creía que todo esto era solo una patraña, madame, ha disfrutado de un hermoso sueño, no busque más explicaciones.

─Necesito saber que está bien, él es...

─Él es un producto de su imaginación, sus amigas me dijeron cómo sería su hombre ideal, su sueño ideal, la aventura perfecta, la ha tenido, enhorabuena. ─colgó y Chloé volvió a marcar su número de teléfono infinitas veces sin respuesta, no podía ser, no podía dejarla así, aquello no había sido un sueño, ni David un producto de su imaginación.

Dos días después viajó a Londres y esperó a JeanJacques Broussard en la puerta de su casa, pero no apareció. Estuvo viajando regularmente a Inglaterra cada diez días para intentar localizarlo y no consiguió nada, el hombre se esfumó, anuló sus teléfonos y cerró su piso de Londres, y Chloé L’Abbaye se sumió en una profunda depresión que solo aliviaba escribiendo minuciosamente sobre su aventura en las Cruzadas. Se detenía en cada detalle, en cada sonrisa de su templario, en cada palabra, en los hoyuelos de sus mejillas, en su voz de terciopelo, en sus manos enormes y apasionadas, en su boca que sabía a miel.

No paró de escribir hasta que, en primavera, cuando llevaba tres meses de “vuelta” del siglo XII, su médico de cabecera le confirmó que estaba embarazada y que sus vómitos y su malestar general no eran fruto de la gripe, como le decía todo el mundo, sino de una gestación de doce semanas. Una idea tan descabellada que la hizo reír a carcajadas mientras el doctor la observaba perplejo.

La noticia la convirtió de repente en la mujer más feliz del planeta, organizó una fiesta en su casa y compartió la noticia con todos sus amigos y familiares de una vez, a su madre casi le da un infarto, pero fingió alegría, lo mismo que sus hermanas, su padre, su abuela y algunos amigos que la miraron con cara de pregunta, muchas preguntas que ella se negó a contestar.

***

─Al fin lo encuentro, monsieur Broussard –se levantó del banco donde se encontraba y caminó hacia el anciano con calma. JeanJacques Broussard la miró muy avergonzado y dio un paso atrás al descubrir su vientre hinchado─. Siete meses de embarazo, sí, no se equivoca.

─¿Qué quiere aún de mí, madame L’Abbaye? –le dio la espalda y metió la llave en la cerradura.

─Quiero darle esto –estiró la mano y le entregó un sobre grande─. Es para David MacDougall, no sé si lo verá, si lo ve, si tiene contacto o no con él, en San Juan de Acre, donde me quedé embarazada ─susurró tocándose el vientre─, me pareció que él lo conocía perfectamente, pero ya no importa, solo quiero que le entregue esta carta donde le hablo de mí, de mi vida, mi trabajo y del hijo que vamos a tener, sé que para él será muy importante saberlo.

─¿Qué dice?, está usted loca.

─Muy bien, es igual, piense lo que quiera, pero coja el sobre y haga lo que su conciencia le dicte, monsieur Broussard. Yo solo quiero imaginar que él sabrá a través de estas líneas quién era yo en realidad, que lo amé el poco tiempo que compartimos y que jamás podré olvidarlo.

─Si de esta forma me deja en paz, deme la maldita carta, adiós –agarró el sobre y miró durante un segundo los ojos dorados y hermosos de esa jovencita tan guapa antes de dar un portazo. Se apoyó en la pared con la respiración agitada, se puso la mano en el pecho y cerró los ojos completamente apesadumbrado.

6

Chloé L’Abbaye dio a luz a un niño sano y vigoroso el 4 de octubre del año 2018, sola, aunque rodeada por sus amigas. Estaba feliz y muy orgullosa del bebé al que bautizó con el nombre de David L’Abbaye, y que en seguida se convirtió en el centro de su universo. Redujo sus horas en la oficina, empezó a trabajar en casa y cuando el niño, que era fuerte y muy cariñoso, cumplió los dos años de vida, ella ya había conseguido el puesto de subdirectora de la revista “Chic”. Era una madre soltera moderna y eficaz a la que nadie preguntaba por el padre de su hijo, y a la que sin embargo todos sus conocidos miraban con la constante duda en los ojos, unas dudas que a ella le importaban muy poco.

Jamás hablaba de David MacDougall, solo lo había hecho una vez, cuando supo que estaba embarazada y reunió a Michelle, Betty y Adèle, para contarles su fugaz pero intensa historia de amor en el siglo XII con un caballero templario hermoso, valiente y apasionado, al que jamás podría, ni querría, olvidar. En esa ocasión ellas la habían oído en silencio y le habían creído cada una de sus palabras prometiendo no comentar nunca, con nadie, su secreto. Lo juraron solemnemente y no volvieron a mencionarlo, aunque sabían que Chloé lloraba cada noche por el amor perdido y suspiraba por él con un sentimiento tan profundo y verdadero, que las conmovía hasta las lágrimas.

─¡Chloé!

─¿Qué pasa? –era Michelle y parecía agitada, se asustó porque su amiga estaba embarazada y se puso de pie de un salto─ ¿estás bien?

─Tienes que venir al hospital ahora mismo.

─¿Qué ocurre?, no me asustes.

─Estoy en Urgencias, de guardia, y la policía ha traído a un tipo desquiciado, un actor o un pordiosero, no lo sé, es enorme, está fuera de sí, le han inyectado ya dos Valium sin ningún resultado.

─¿Y? –soltó una risa burlona─ ¿quieres que lo entreviste?

─No, solo repite tu nombre, Chloé, te llama a gritos.

Agarró el abrigo y salió a la carrera sintiendo la voz de su ayudante a la espalda, la sangre le bombeaba en los oídos y el corazón parecía que se le iba a salir del pecho, se subió al primer taxi que pilló y entró corriendo en la sala de Urgencias donde Michelle la esperaba con el teléfono en la mano. No se hablaron, su amiga le dio la espalda y la condujo directo hacia una sala de donde salían los gritos de ese hombre, gritos que hicieron que Chloé se pusiera a llorar mucho antes de abrir la puerta y mirarlo a los ojos.

─David… –susurró viéndolo atado a la cama y custodiado por dos policías. Vestía de civil, pero con ropa del siglo XII, y giró la cabeza hacia ella blasfemando en gaélico.

─Al fin llegas –ella corrió para abrazarlo y besarlo ante la mirada atónita de los guardias y de Michelle, que no se podían creer que esa elegante y sofisticada parisina se atreviera a tocar así a ese tipo sucio y gigantesco.

─Has venido.

─¿Tenemos un hijo?

─Sí, mi amor –lloraba y lo besaba a la vez, y se concentró en apartarle el pelo de la cara para mirar sus enormes ojos verdes─. Es un niño, se llama David como tú, tiene tus ojos.

─Quiero verlo –los ojos se le anegaron de lágrimas y Michelle pidió a la policía que le quitara las esposas bajo su responsabilidad, era evidente que se había tranquilizado con la presencia de Chloé─ ¿le has hablado de mí?

─Por supuesto, vamos a verlo, vamos a casa –miró como le quitaban las esposas y se sentaba en la cama completamente mareado, aunque estiró la mano y la abrazó contra su pecho.

─¿Tú me quieres, Chloé L’Abbaye? ─preguntó pegado a su oído─ ¿es eso cierto?

─Con toda el alma.

Fin

ROBERT FORTERQUE−HAMILTON

Claudia Velasco

Condado de Berkshire, Inglaterra, abril 1555

Entornó los ojos claros y recorrió con calma los rincones del castillo mejor custodiado de Inglaterra. Si alguien los pillaba allí habría problemas, lo sabía, pero no le importó, lo único que le preocupaba era sacar a su hermano Edward de la fortaleza antes de que cometiera alguna locura.

Edward solo tenía quince años y, sin embargo, se había escapado de casa para cortejar a lady Graciella Appelwhite, hija de un asesor de la reina María, sin pensar en nada, ni en los peligros, ni en las consecuencias, y ahora les tocaba a ellos subsanar el tremendo desatino. Miró a su amigo Andrew y le sonrió, aunque éste se limitó a observarlo con el ceño fruncido, si los pillaban los alabarderos, eran hombres muertos, y si los pillaba su padre, también.

Su padre.

Pensó en el duque de Forterque y se le erizaron los vellos de todo el cuerpo. Si su padre llegaba a enterarse de la “aventura” de Edward moriría del disgusto, pero antes lo castigaría de por vida, seguramente lo mandaría bien lejos y Edward no volvería a contar con su confianza.

Con una sonrisa recordó cuando a él mismo lo había castigado todo un verano a trabajar de bracero en las tierras de su tía Mary. Su padre había estado tres meses sin dirigirle la palabra y su madre aún fruncía el gesto cuando se acordaba de aquello. Por entonces tenía trece años y también se había escapado, pero no para cortejar a una dama, sino para alistarse en el ejército. Quería guerrear contra Francia y con Andrew habían conseguido llegar hasta Reading para alistarse, con dos caballos y varias monedas de oro en los bolsillos. Todo iba bien hasta que su tío James, antiguo oficial del ejército de Su Majestad, apareció por el campamento para saludar a sus antiguos camaradas y lo descubrió. La culpa la había tenido uno de los hombres de la tropa, que al reconocer al hijo del duque de Forterque entre ellos, se había inclinado para saludarlo: “Milord”, dijo con voz potente y aunque él le hizo un gesto para que se callara, mientras hacía amago de huir, su tío ya había oído el saludo y de dos zancadas le dio alcance.

−¡¿Qué demonios haces aquí, Robert?!

−Alistarme, tío.

−No hemos hablado incansablemente sobre esto.

−Pero no queréis oírme.

−Eres el primogénito de un condado, tu destino está aquí, con tu gente, ¡maldita sea, Rob!, te voy a moler a palos.

Avergonzados y humillados tuvieron que regresar al Castillo de Forterque andando, porque James les confiscó los caballos, y tras hacerlos adecentarse en el abrevadero del patio central, los puso delante de su padre, que los miró desde su imponente altura con las manos en las caderas.

−¿Quieres matar a tu madre del disgusto, Robert?

−No, papá, es que...

−¡Cállate!, no te doy una paliza porque jamás te he puesto un dedo encima, pero ganas no me faltan. ¿Qué pretendíais, eh?, ¿ir a la guerra con trece años?, ¿tú eres idiota?, ¿no te dije que no?, ¿cuántas veces lo hemos discutido?, ¡Robert!

−Lo único que voy a decir es que toda la culpa es mía, Andrew no tiene culpa de nada, se vio presionado por mí.

−¿Y él no tiene criterio? –su tío Robert Wilson, el padre de Andrew y mano derecha de su padre, entró en la biblioteca, indignado, agarró a su único hijo de la patilla y se la tiró con fuerza, el pobre Andrew se quejó y luego se quedó quieto tragándose las lágrimas− no sé qué me duele más.

−Yo quise irme, Rob no me presionó, era una decisión de los dos.

−Y los dos sois idiotas –susurró James Forterque con una manzana en la boca.

−¿Qué pasa aquí? –su madre entró y se le puso delante con los brazos en jarras, tragó saliva y le clavó los ojos negros− Robert, no me puedo creer lo que me acaban de contar.

−Lo siento, mamá.

−¿Lo siento mamá?, no te dije que Inglaterra va a firmar un acuerdo de paz con Francia, que no hay guerra, que no puedes jugar al héroe… sin contar con que solo tienes trece años. No eres más que un niño...

−Soy un hombre.

−Sí, claro, lo estás demostrando muy bien –intervino el duque apartando a su mujer con delicadeza− Ellie, déjamelo a mí.

−Lo siento, mamá

−¿Tú sabes que me rompes el corazón si te vas así?, ¿y si te pasara algo?, ¿cómo has podido mentirnos y no confiar en nosotros...? –la duquesa se puso a llorar y William Forterque estalló en un enfado monumental.

−¡No quiero verte por aquí!, ¿me oyes?, vas a ir a Lancaster Castle a trabajar, Mary y John necesitan ayuda, trabajarás gratis para ellos, más que ninguno de sus braceros y vivirás como ellos, a ver si eso te hace valorar un poco más a tu familia y no vuelves a faltarnos al respeto de esta forma. Gerry se irá contigo y te vigilará, y como hagas algo diferente de lo que se te ordena, Robert... –William Forterque−Hamilton se le puso delante y Rob tembló− lamentarás el resto de tu vida haber hecho llorar a tu madre.

Después de eso, él había trabajado como un esclavo tres meses y a Andrew lo habían mandado con la familia de su madre a trabajar de igual manera. Había sido una locura intentar alistarse, y cinco años después lo veía como una imprudencia gigantesca, pero en ese momento le había parecido una idea excelente, tan excelente como le podía parecer ahora a Edward cortejar en el castillo de Windsor a la hija de un noble al que apenas conocían.

−Ssssss –silbó Andrew y una antorcha le indicó al otro lado de la puerta que su contacto les abriría− ¡vamos!

Entraron sigilosos en la fortaleza y Fred, el primo de Andrew, los llevó hasta la zona donde se alojaban los Appelwhite y dónde, en teoría, se encontraba su hermano pequeño jugando a ser galán. Tocaron una puerta con los nudillos y una mujer les abrió dejándolos pasar a una sala pequeña, iluminada con una mísera vela, dónde Edward y su amada Graciella charlaban cogidos de la mano. Junto a ellos, dos chicas jóvenes los acompañaban leyendo al lado de la chimenea.

−¡¿Qué haces aquí?! –Edward, ofendido, se puso de pie de un salto.

−La misma pregunta podría hacerte yo, vamos, tenemos que irnos a casa.

−No, he venido para quedarme con Graciella.

−¿Ah sí? –Robert miró a la muchachita y luego desvió la vista hacia las dos de la chimenea, ambas eran muy guapas y tenían los ojos oscuros, casi tanto como los de su propia madre− buenas noches.

−Buenas noches, milord. Señor Wilson... −contestó Graciella con cortesía− permitidme que os presente a mis primas, Clara e Isabel, vienen de España, apenas entienden nuestro idioma.

−Buenas noches –saludó el apuesto lord Forterque, muy educado y en un español con acento, pero muy bueno. Las dos chicas se miraron entre sí y le sonrieron.

−¿Habla español, señor?

−Sí, todos los hermanos lo hacemos, mi abuela materna era española y mi madre lo habla con nosotros.

−No lo sabíamos

−¿Has sido tan descortés de no hablar en castellano con las damas, Edward? –el joven se encogió de hombros y agarró las manos de su novia−, disculpad a mi hermano, creo que no tiene muy buenos modales.

−¿Su madre, la duquesa de Forterque? –Preguntó la mayor de las españolas y Rob asintió−, dicen que es la mujer más hermosa de toda Inglaterra.

−Yo también lo creo, pero, en fin... vamos, Edward.

−¡No!, un momento –Fred se asomó y les hizo un severo gesto para que se callaran. Todos guardaron silencio y los hermanos Forterque se miraron echando chispas por los ojos.

−No debiste venir –susurró Edward− ¿quién demonios te ha dicho dónde estaba?

−Eso no importa.

−Vamos, chicos, es tarde y mi turno está a punto de acabar –Fred los llamó con la mano y Andrew agarró a Edward del brazo.

−Me quedo.

−Tú no te quedas en ningún sitio –insistió Andrew tirando de él.

−Mañana me iré.

−De eso nada y... –Robert avanzó un paso y le habló pegado a la oreja− si no quieres que te avergüence delante de tu dama y te arrastre de aquí como a un mocoso, sígueme inmediatamente, ¿queda claro?

Los tres salieron en seguida de las dependencias privadas de los Applewhite, a la carrera, y cuando cruzaron las murallas del castillo, Robert agarró a su hermano y le pegó un tirón de orejas que el otro respondió revolviéndose como un tigre.

−¡No me toques!

−¡Calla y camina!, ¿estás loco?, ¿sabes lo que pasaría si te pillan con esa muchacha?

−Nada ¿qué va a pasar?, ¿qué nos desposen?, pues mejor.

−Tienes quince años, Edward –intervino Andrew pasándole las riendas del caballo− y tu familia se vería en un apuro enorme, no seas idiota.

−Quince y medio y nos queremos, si papá no cierra un acuerdo de compromiso en seguida, la desposarán con otro.

−¿Y vas a forzar un matrimonio faltando a la virtud de la chica?

−No voy a faltar a su honor, solo quiero verla.

−Volvamos a casa, te das un baño y veremos si se te aclaran un poco las ideas.

Espolearon los caballos y salieron al galope camino de Forterque Castle, donde sus padres a esas horas dormían tranquilamente, sin imaginar, ni en sueños, que el tercero de sus seis vástagos andaba en amores clandestinos con la clara intención de casarse antes de la mayoría de edad. La sola idea provocaría un soponcio a su madre, a la que le escandalizaban los compromisos matrimoniales entre niños que se firmaban entre los miembros de la nobleza, de hecho, su propia hija, Mariel, que ya tenía casi diecisiete años, era de las pocas de su clase que aún no había elegido marido.

Mariel era un espíritu libre, que montaba y manejaba armas mejor que muchos de sus iguales varones y una estudiante excelente, aunque no pudiera asistir a la universidad de Oxford como él, y tuviera que conformarse con estudiar de los libros y los apuntes que su hermano mayor le dejaba cuando volvía a casa. La única hija de los duques de Forterque estudiaba, leía, jugaba al ajedrez y participaba en carreras por la campiña, montada en su caballo Raibow, desafiando al más osado, y su madre defendía a capa y espada su derecho a madurar y elegir esposo cuando se enamorara, aunque Robert, en el fondo de su corazón, esperaba que Mariel no eligiera muy lejos y se casara, algún día, con el chico que más la quería, idolatraba, protegía y entendía del mundo entero, Andrew Wilson, para quién Mary Elizabeth Forterque-Hamilton era el sol y la luna de sus días.

Galopando a toda velocidad por la campiña húmeda y olorosa, como era costumbre en los hermanos Forterque, llegaron al castillo a las cinco de la mañana, entregaron sus monturas, dándole un esterlín de plata al mozo de cuadras de turno por su silencio, otro de oro al vigía, que no había hecho sonar el cuerno al verlos llegar a la propiedad, y se escabulleron a la cocina para asearse un poco y comer algo en completo silencio, momento en que la voz clara y firme de su madre les hizo tragarse la leche de golpe y volverse hacia ella con cara de inocencia.

−Mamá ¿qué haces levantada tan pronto?

−George ha tenido fiebre.

−¿Y cómo está?

−Mejor, ¿y vosotros? –Elizabeth los miró de arriba abajo y Rob le regaló una gran sonrisa antes de plantarle un beso en la frente.

−Nos hemos levantado pronto para salir a cazar.

−¿A cazar?

−¿Y por qué no me habéis avisado? –Mariel apareció por la espalda de su madre muy seria.

−Queríamos salir, por una vez, solos, Mariel, ¿te parece? –Robert miró a Andrew y a Edward con los ojos muy abiertos e hizo amago de salir hacia el patio.

−No, no me parece, me encanta salir a cazar con vosotros.

−¿Cazar? –el duque de Forterque en persona apareció en la cocina y al oírse su voz grave en la estancia, varios empleados, incluidos la cocinera y el mayordomo, se materializaron de inmediato. Robert apretó los dientes cada vez más nervioso y observó como su padre se abrochaba la camisa, se acercaba a su madre y le plantaba un beso en la boca− Ellie, vuelve a la cama, no has dormido apenas, deja que Iris se ocupe ahora de George.

−No tengo sueño, mi amor, solo quiero un vaso de leche y desayunar tranquila.

−Muy bien. Kate prepárenos el desayuno, por favor –ordenó el duque y posó nuevamente los ojos sobre sus hijos y Andrew, que no apartaba los suyos del suelo, intimidado por la cara de enfado de Mariel− ¿cazar?, ¿no me acompañas a ver los nuevos caballos de Witherspoon, Rob?

−Oh, claro, papá, tienes razón, lo había olvidado, por supuesto, Witherspoon, claro que voy contigo. Lo siento, chicos –dijo volviéndose hacia Edward y Andrew, que seguían sin abrir la boca− no puedo ir, lo dejamos para el fin de semana que viene.

−Por mí, vale –Edward pasó como un rayo cerca de su madre que lo miraba muy seria y salió corriendo hacia el dormitorio. Ellie se sentó a la mesa y se entretuvo en seguida en charlar con su marido sobre la escuela y las actividades que quería hacer con los niños del castillo durante el verano. Robert se sentó junto a ellos y Andrew hizo lo mismo sin mirar a Mariel a la cara.

Fin

ESMERALDA

Claudia Velasco

Nochevieja estrellada, gélida, pero con el cielo despejado. Salió a la terraza encendiéndose un pitillo y aspiró el aire helado que le llenó los pulmones de forma deliciosa, cerró los ojos un momento y luego los abrió para admirar la enorme terraza que gozaba de una vista impresionante de la ciudad a esas horas vacía. A su espalda la música y las risas de la fiesta le llegaban claras, así que procuró cerrar bien la puerta de cristal y aislarse del barullo, aunque solo fuera durante unos minutos.

Se ajustó la chaqueta de cuero dando la primera calada al cigarrillo y entonces la vio, una figura menuda apoyada sobre la balaustrada, que era ancha, maciza y del mismo material que el resto de la terraza: cerámica roja, lustrada y muy cálida.

Enfocó mejor los ojos y comprobó con una sonrisa que la persona en cuestión se abrazaba a las baldosas con los ojos cerrados, un gesto muy infantil y divertido, así que en lugar de girar sobre sus pasos y regresar a la fiesta, se acercó para saludar.

─Hola –susurró acercándose despacio.

─Hola –la mujer no se movió y siguió acurrucada contra las baldosas rojas.

─¿Estás bien?

─Sí…

─Me alegro –Respondió alejándose un par de pasos, se apoyó a su vez en la barandilla y miró las luces de la gran ciudad bajo sus pies.

─Es cálido, aunque parezca raro, estas baldosas conservan algo el calor ¿sabes? ─La chica se incorporó un poco, como volviendo a la realidad, y lo miró de reojo─. Me gusta este material, es muy agradable.

─Lo es…

─Me han dicho que son importadas.

─No me extrañaría nada.

Continuaron varios minutos más en silencio, ella abrazada a las baldosas y él fumando tranquilamente, hasta que de repente se giró para clavarle los ojos claros.

─¿Vienes con los del grupo de teatro?

─No.

─Me pareció…

─No.

─Ok, ¿qué tal?, yo soy…

─Sé quién eres, ¿hay alguien que no lo sepa? –Sonrió sin cambiar la postura y él se fijó por primera vez en esa cara preciosa y perfecta─ ¿desde cuándo eres famoso?, ¿quince años?

─Dieciocho –Contestó soltando una risa y moviendo la cabeza con resignación─ eso creo.

─Mucho tiempo.

─Demasiado tiempo, ¿y tú eres?

─Una mujer a la que le gustan los azulejos rojos.

─¿No me vas a decir tu nombre? –Apagó la colilla y prestó más atención a esa chica tan guapa, de pelo oscuro y ojos negros, que tenía delante. Llevaba tacones, muy altos, y un abrigo ancho y abierto, según parecía, porque no podía verla muy bien─ ¿por qué?

─¿Para qué?

─¿Cómo que para qué?

─¿Para que lo olvides en medio minuto?, ¿cuánta gente conoces al día?, ¿cuántos te presentan?, ¿cuántos se acercan a ti para pedir un autógrafo o un selfie?

─Muchos.

─Pues ya está.

─Me gusta conocer gente nueva.

─¿En serio?

─En serio.

─Eres muy amable, pero no me lo creo, así que no te voy a marear presentándome y diciéndote mi nombre.

─Vale, pero es injusto.

─¿Ah sí?, ¿y eso por qué?

─Porque tú sabes perfectamente quién soy yo y eso te otorga demasiada ventaja.

─Eso no es injusto, es una suerte, de ese modo sé quién eres, a qué te dedicas, que cantas muy bien y que tienes una guapa mujer ahí dentro esperándote y mirando la hora porque tardas demasiado en fumarte un cigarrillo.

─No le importará.

─Yo creo que sí, ¿cuánto llevas casado?, ¿quince años?

─Exactamente, quince años.

─Aún le preocupará saber dónde estás –Se giró y dejó a la vista el abrigo abierto, debajo llevaba una falda negra y estrecha, con el talle bajo, dejando a la vista un abdomen perfecto y muy atractivo. Las piernas eran finas, bien torneadas, y los tacones ayudaban a convertirlas en insuperables. Espectacular, muy femenina, y sin importarle demasiado las normas de la buena educación, la recorrió entera sin poder apartar la vista de su cuerpo─. Deberías volver y acompañarla con sus amigos.

─¿Cómo sabes que son “sus” amigos?

─Os he visto antes, y parecías aburrido.

─¿Me espiabas? –Buscó sus ojos y le sonrió, ella devolvió la sonrisa iluminando la noche, era preciosa─, eso es muy halagador.

─Eres el único tipo famoso que hay en la fiesta. ¿cómo no espiarte?, luego podré contárselo a mis amigas, incluso nos podríamos hacer una foto ¿eh?

─¿Quieres un selfie?

─Tal vez antes de irme, es para presumir un poco…

─¿Y vienes con tu novio?

─¿Te agobia la gente?, ya sabes, ¿qué te miren o te espíen como he estado haciendo yo esta noche? ─Ignoró la pregunta y él sacudió la cabeza y desvió la vista hacia el cielo.

─A veces, aunque la mayor parte del tiempo me da igual.

─Pero llevas guardaespaldas.

─Eso no es asunto mío, me lo impone la discográfica, la aseguradora… ¿cómo te llamas?

─Su trabajo debe ser una tortura, esperando a que acabes la copa, la cena o hasta que te de la gana volver a casa.  Ahora se estará preguntando dónde te metes –No lo miraba, estaba de espaldas a la calle y había extendido los brazos sobre la balaustrada, levantando la cabeza hacia el cielo estrellado. Él tragó saliva y avanzó un paso hacia ella, tenía la piel muy luminosa y parecía suave, llevaba los labios pintados de rojo… se detuvo en sus manos pequeñas y finas, con las uñas también pintadas de rojo, y luego deslizó los ojos por la manga del abrigo de paño oscuro hasta su cuello elegante, la oreja pequeña adornada con un brillantito diminuto, y el pelo largo, espeso, ondulado y oscuro que se movía suavemente por efecto del viento─ ¿Gana mucho?

─¿Quién?

─El guardaespaldas.

─Creo que sí, ¿a qué te dedicas?

─Da igual –volvió a girarse para mirarlo de frente─, ya te he dicho que no voy a perder el tiempo contándote mi vida, pero sí te voy a confesar que siempre te he admirado.

─¿En serio? ─ella asintió.

─Claro, tenía un poster tuyo en mi cuarto y una carpeta del colegio con tus fotos en la portada.

─Ahora me siento viejo ─Bromeó moviendo la cabeza.

─Siempre me ha encantado como cantas. Me gusta mucho tu voz.

─Gracias y a mí la tuya.

─Yo no canto.

─Tienes una voz peculiar, grave y a la vez muy femenina─ No podía dejar de mirarla y carraspeó incómodo, empezó a sentir calor y una excitación completamente adolescente recorriéndole el torrente sanguíneo hasta sus pantalones. Una estupidez, su mujer estaba a unos pasos de distancia, debía volver con ella, tomarse una copa y dejar de hacer el idiota con esa joven a la que no había visto en su vida y a la que, seguramente, no volvería a ver.

─¿Estás intentando ligar conmigo?, ¿sueles hacerlo?

─¿El qué?

─Ligar con desconocidas.

─Lo cierto es que no.

─Tienes fama de ser fiel, buen padre, buen marido, aunque te casaste tan joven ¿verdad? Según dicen eres el hijo que toda madre quiere tener, el yerno que toda suegra...

─Ya está, suficiente.

Sonrió nuevamente y ella lo miró recorriéndolo entero con sus ojos oscuros y almendrados: sus pantalones de vestir negros, la camisa blanca hecha a medida y abierta hasta el tercer botón, los collares étnicos que lucía en el pecho bronceado y bien marcado gracias al gimnasio, y seguramente gracias a un entrenador personal. El cuello varonil, la nuez bien dibujada, el mentón con barba de tres días, los ojos celestes, grandes y penetrantes, y esa chaqueta de cuero negra que le sentaba estupendamente

─Tengo que entrar, ¿no me vas a decir tu nombre?

─No, buenas noches –le dio la espalda y se acurrucó otra vez en las baldosas con los ojos cerrados.

─Voy a ir ahí dentro y en tres minutos vuelvo con tu nombre, apellidos, profesión, edad y todo lo que no me quieras contar tú misma.

─Mmm –fue su respuesta.

─Al menos dame alguna pista.

─¿Para qué?, hombre, déjalo estar, ya no veremos en otro momento, adiós y enhorabuena por tu nuevo disco, me encanta.

─Eh, nah –caminó dos pasos hacia la casa, pero se arrepintió y se giró con las manos en los bolsillos─ ¿Me estás tomando el pelo?, ¿qué pasa?, ¿es la broma del día?, ¿una cámara oculta?

─¿Tú crees?

Se incorporó y se echó a reír a carcajadas, estiró los brazos y se sacó el pesado abrigo dejando a la vista su espléndida anatomía enfundada en ropa cara y elegante, él miró la blusa negra y transparente, y comprobó que llevaba un sujetador de encaje blanco y que sus pechos eran generosos, firmes y absolutamente perfectos. La blusa se cerraba con un lazo sobre la cintura y se quedó prendado nuevamente de la piel tersa y tierna de su abdomen, quiso estirar la mano y tocarla, no, en realidad quiso acercarse y lamer ese ombligo y esa piel de terciopelo, subir hasta sus pechos y morder sus pezones sonrosados, pero evidentemente se paró en seco y tragó saliva sacando otro pitillo

─¿Por qué te importa tanto el nombre, Connor?, ¿estás acostumbrado a abrir la boca y conseguir lo que sea, no?

─No es verdad.

─Claro que es verdad y eso es lo malo de ser una gran estrella, que os frustráis bastante antes que el resto de los mortales. Estáis acostumbrados a tenerlo todo y cuando no es así os cabreáis en seguida.

─¿Ah sí? ¿tú crees? –el tono fue un poco áspero porque un deseo demoledor le estaba embotando los sentidos, se apoyó distraídamente en la barandilla y miró hacia la calle.

─¿Te has enfadado?

─Un poco sí, no me gusta que me tomen el pelo.

─¿Alguien te está tomando el pelo?, yo solo estaba aquí disfrutando de las baldosas rojas, algún día las pondré en mi casa ¿sabes? –acarició la balaustrada con suavidad y lo miró a los ojos─ y tú llegaste a incordiar.

─¿Incordiar? –Se acercó más a ella y a punto estuvo de tocarla, pero no lo hizo, se inclinó un poco y la miró fijamente a los ojos─ ¿has venido sola?

─¿Por qué?

─Porque si estás sola estoy dispuesto a llevarte donde quieras, ahora mismo, incluso a comprarte las dichosas baldosas rojas si me dices tu nombre.

─¿Qué? –volvió a reírse con ganas, él estiró la mano y rozó con la yema de los dedos su cintura, ella lo miró y se apartó de un salto─. Qué travieso, unas baldosas para mi patio si te digo el nombre, que interesante, sigue pujando, tal vez si llegamos a un coche deportivo te diga hasta el apellido.

─Muy graciosa.

─Y tú muy osado –se acercó y le tocó el puente de la nariz con el dedo índice, él cerró los ojos involuntariamente y esperó más contacto, pero no lo hubo─. Tienes una nariz perfecta, lo sabes, cantas enseñando el perfil de vez en cuando a la cámara, lo mismo que sonríes como sin querer hacerlo, coqueteando con las fans, eres muy bueno en el escenario.

─Gracias, es el oficio, ¿cómo sabes tanto?

─Te sigo desde hace años. Me gustas, ya te lo he dicho.

─No, no lo has dicho –bajó otra vez la cabeza para estar a su altura y mirar de cerca esos ojos negros que eran extraordinariamente expresivos─. No has dicho que te gusto.

─Me gusta tu voz, tenía un poster tuyo en mi cuarto, ¿qué más tengo que decir?

─Tu nombre, ¿a qué te dedicas?, ¿eres bailarina?, una artista, ¿pintora?, ¿fotógrafa?, ya sé ¿actriz?

─¿Por qué supones que soy una artista?

─La mayoría de esos… –indicó con el pulgar hacia la casa─ están relacionados con el mundo del arte. Dime tu nombre.

─No, Connor.

Se apartó de él varios metros y dejó el abrigo sobre una mesa de la terraza, miró hacia la calle, luego al cielo y atisbó la hora en un reloj de pulsera muy grande que tenía junto a una esclava de oro finísima, él siguió el movimiento y espió a conciencia sus manos, que no llevaban ningún anillo, no como las suyas, que lucían una alianza de matrimonio en la mano izquierda y una alianza que había pertenecido a su madre en la derecha.

─¿Te vas?

─Creo que sí, es tarde, no conozco a mucha gente ahí dentro y mejor me voy a la cama.

─Te llevo a casa, tengo el coche en el parking del edificio.

─¿Y tu mujer querrá acompañarnos?

─No creo.

─Mmm –movió la cabeza─, pues no, gracias, ha sido un placer conocerte, en serio, y no te pido un autógrafo para no incordiar más.

─No, espera, te doy un autógrafo –hizo amago de sacar un lápiz y preguntó muy serio─ ¿a quién se lo dedico?

─¡Muy bueno!, menudo intento, tío, me gusta, eres una cajita de sorpresas, en fin, feliz año nuevo, Connor. Un placer conocerte –caminó hacia la puerta, pero antes de poder dar dos pasos, él la sujetó por la muñeca.

─No te vayas –el corazón le latía con fuerza y solo las buenas maneras y el autocontrol le impedían saltar sobre ella para besarla como un loco contra la pared más apartada de la terraza. Era un sentimiento absurdo y absolutamente irracional, pero no quería perderla–. Espera un rato más, ¿quieres un pitillo?

─No fumo, gracias.

─¿Una copa?, entremos, yo sí conozco a mucha gente ahí dentro, ¿quién te ha invitado?, ¿con quién has venido?

─Con una amiga y su novio.

─¿Quiénes son?

─No los conoces, y en serio, eres muy amable, pero mejor me voy, es tarde y mañana me esperan a comer en casa de mis padres, fuera de la ciudad.

─¿Dónde?

─Oye, ¿tú eres un cotilla, eh?, ¿me pagas unas vacaciones si te lo digo? –sonrió y él con ella─. Está bien, unos minutos más, fúmate un último pitillo y volvemos dentro, yo me voy a mi casa y tú a la tuya con tu familia.

─Estás siendo muy cruel conmigo.

─Qué poco sabes del sufrimiento, Connor Reilly.

─¿Tú crees?

─Sí.

─¿Y tú sabes mucho del sufrimiento?

─Lo suficiente.

─Ilumíname.

─Oh no, es Nochevieja y no voy a charlar de cosas tristes en una fiesta.

─Vale, perfecto, hablemos de las vacaciones.

─Muy bien.

─¿Si me dejaras llevarte de vacaciones?... ¿adónde te gustaría ir? –se apoyó en la barandilla mirándola de reojo, ella permanecía sin el abrigo y observó descaradamente sus pechos deliciosos, enmarcados por esa finísima y sugerente blusa de gasa.

─¿Tendrías que llevarme tú?

─Claro.

─Ok –se puso el abrigo sobre los hombros y miró al cielo cruzando los brazos─. Calor, playa, arenas blancas, sombrillas de colores...

─Muy bien, me gusta.

─¿Y qué haríamos allí? –bajó los ojos negros y se los clavó directamente.

─¿Surf?, ¿submarinismo?

─¿Y qué más?

─Lo que me dejaras hacer.

─¿Yo?, vale –se acercó y se apoyó a su lado rozándole el brazo, lo que a él le provocó un escalofrío por todo el cuerpo─. Te dejo carta blanca, ¿qué harías?

─Nah, eso es una trampa.

─Nah, no es una trampa, es curiosidad, lo juro, me gustaría saber que haría un chico decente y adorable como tú, con una chica como yo.

─¿Una chica como tú?, ¿cómo es una chica como tú?

─No querrás saberlo, venga, dime ¿qué harías?

─Te llevaría al mejor hotel de la zona y alquilaría la mejor suite…

─Bien, me gusta –cerró los ojos y él se volvió para mirarla con más libertad, deleitándose en su cara preciosa, en la nariz respingona, en los labios pintados de rojo, en su cutis de porcelana─ sigue, sigue...

─Pondría en marcha el jacuzzi con vistas al mar y a la arena blanca, serviría unos enormes zumos de fruta y te desnudaría lentamente, paso a paso, prenda a prenda, antes de llevarte de la mano al agua burbujeante y olorosa a frutas tropicales...

─¿Y? –abrió un ojo y él carraspeó, estaba completamente excitado y empezó a temer que ese deseo se hiciera demasiado evidente, así que se pegó a la balaustrada y se pasó la mano por el pelo.

─Te haría el amor una y mil veces hasta que me rogaras una tregua.

─¡No!, ¿así de rápido?, no vale así, hombre, yo te enseñaré como se hace.

─Soy todo oídos.

─Vale, cierra los ojos, señor famoso ─él sonrió cerrando los ojos y sintió el dedo de ella acariciándole con sumo cuidado las pestañas─. Tienes unas pestañas largas y muy bonitas, ¿lo sabes? –él se encogió de hombros─. Bueno, vayamos a la playa exótica, ¿oyes el mar?, está apacible y sereno, caminamos descalzos por la arena blanca, hace calor, pero no tanto ¿sabes?, la brisa marina ayuda y ese hotel de cinco estrellas está casi vacío. Tu dinero y mi gusto nos permiten alojar en una suite privada, de esas enormes y bien ventiladas, con muebles de teca, carísimos y muy cómodos, con enormes cojines blancos a juego con las cortinas que se mecen por el viento, la cama tiene dosel y un colchón enorme, las alfombras también son blancas y los jacuzzis de que disponemos son espectaculares, pero yo prefiero hacerte el amor en la cama, en esa enorme y mullida cama vestida con unas suavísimas sábanas de algodón egipcio. No abras los ojos –él cambió la postura cada vez más nervioso y ella sonrió─. Me gustan tus ojos, así que empezaría por besarte esos ojos celestes tan dulces y tan hermosos, tus pestañas, tus mejillas, la nariz, como no, y luego la boca juguetona que tienes, seguro que besas muy bien, ¿no?, seguro que sí, no hace falta más que verte cantar, eres intenso y apasionado, y me apostaría lo que fuera a que besas como los ángeles...

─Prueba –Abrió los ojos cada vez más excitado, ella se quedó quieta mirando su boca y vio como él se mordía el labio inferior en un gesto muy personal, ya se lo había visto en otras ocasiones, en algún video cantando en directo, y un rayo de electricidad le atravesó la espina dorsal, pero no hizo nada, se quedó esperando, si él se acercaba solo un centímetro lo sujetaría por el cuello y lo besaría, decidió, pero no lo hizo, estaba aterrado y esa certeza la empujó a apartarse y fruncir el ceño.

─Nada de besos.

─Nada de besos, nada de nombres, muy interesante.

─¿Sigo o vuelves a la fiesta?

─Por favor, sigue.

─Bien, tu boca, me gustaría morderla ¿sabes?, comérmela sin prisas, y tu lengua caliente, caliente e impetuosa, exigente…─suspiró─, abandonaría la boca para lamerte el cuello, el lóbulo de la oreja, la nuez marcada y muy sexy... los hombros y ese tatuaje tan caro que tienes en el brazo –él se echó a reír y ella continuó el relato mientras lo recorría con los ojos─ y volvería al pecho que seguro huele muy bien –se acercó un poco y lo olisqueó provocándole casi un desmayo─. Oh, sí, señor, hueles divinamente y esa mezcla con el tabaco me vuelve loca...

─Oye –Estiró la mano y le sujetó la muñeca, la miró a los ojos y deslizó el pulgar suavemente hasta tocarle la palma de la mano, pero ella se apartó─. Me gustas mucho, en serio, salgamos de aquí, vayamos a un sitio más tranquilo.

─Yo solo estaba jugando.

─Vale, lo siento, lo siento –levantó las manos en son de paz y sonrió intentando parecer cuerdo y sereno─. Bien, sigue, me gusta… por favor.

─Bien, ¿dónde estaba?, ah, en tu pecho bien marcado, las axilas, los abdominales de infarto, el ombligo dulce y pequeñito, las ingles, los genitales suaves...─tragó saliva y miró hacia sus pantalones que estaban a punto de estallar por culpa de una monumental erección y también se sintió excitada, pero desvió la mirada y siguió hablando─. Creo que podría pasarme horas lamiendo cada terminación nerviosa de tu cuerpo, de tu miembro erecto y de cualquier rincón de tu piel que pudiéramos descubrir juntos, si me dejaras hacerlo... –se calló de golpe.

─¿Ya está? –abrió los ojos al borde del abismo.

─No, después de comerte a mordiscos desde este pelo rubio tan suave –se lo tocó peinándolo con los dedos─, hasta los pies, seguramente te rogaría que me penetraras y me hicieras tuya, que me llenaras hasta los confines más profundos de mi cuerpo y que después te vaciaras dentro de mí, colmándome de ti, de todo lo que tú eres, de tu esencia, durante horas y horas, hasta perder el sentido juntos… madre mía, creo que he mojado las braguitas…

─¿Cómo dices? ─Connor Reilly abrió los ojos y estiró la mano para asirla con fuerza, pero una voz autoritaria le impidió moverse.

─¡Cariño! –El grito de su mujer lo hizo saltar literalmente en su sitio, miró a la preciosa joven que tenía delante y la vio serena y saludando con una sonrisa a la recién llegada─ ¿dónde te metes?, ya me estaba preocupando.

─Fumando –balbuceó con ganas de asesinarla y observó como caminaba hacia él para agarrarlo con propiedad por el brazo─. Ahora voy, estaba charlando con esta señorita.

─¿Tú eres la artista tan famosa?, ¿la amiga de la Lisa?

─Bueno, famosa es mucho decir, pero sí, gracias, encantada, estaba hablando con tu marido de las vacaciones. Con este tiempo apetece fantasear con el verano. Hay tanto dónde elegir.

─Sí, aunque nosotros siempre vamos al mismo sitio, con tres niños es difícil variar de itinerario.

─¿Ah sí?

─Tenemos casa en Portugal y vamos habitualmente allí con toda la tropa.

─Qué divertido –comentó sincera, sin mirar al cantante que parecía completamente fuera de lugar.

─¿Así que eres artista? –preguntó él distraído.

─Claro, hombre, que despistado eres –lo regañó su mujer, que era muy alta, delgadísima e iba teñida de rubio platino. Guapa, pero algo artificial bajo dos kilos de maquillaje, estimó ella sin dejar de sonreírle─. Nos lo dijeron antes, pero ni te has enterado. Siempre está con la cabeza en las nubes, es piscis, ¿sabes?, el signo más soñador del zodiaco, ¿qué signo eres tú?

─No lo sé.

─¿No lo sabes?, no me lo puedo creer, ¿quién no sabe esas cosas? Yo soy acuario, de aire, ¿cuándo es tu cumpleaños?

─En octubre.

─Si es al principio eres Libra, si es al final, Escorpio.

─Ah, que interesante, bueno os dejo respirando este aire helado tan saludable, yo debo irme, es tardísimo, feliz año nuevo –recuperó el abrigo y traspasó la puerta de cristal desapareciendo delante de sus ojos, Connor sintió una desesperación tan grande que esquivó la mirada inquisitoria de su mujer y la empujó para entrar en la casa.

─Vamos, tengo frío.

─Claro, llevas una hora aquí fuera.

Entró a la carrera en ese salón enorme y atestado de gente y se puso de puntillas para seguir con los ojos a la desconocida. A cierta distancia la vio hablando y riéndose con los dueños de casa, se estaba despidiendo y a él dos o tres personas se le acercaron para felicitarle por su nuevo trabajo, ni los miró e intentó avanzar hacia ella, que lucía aún más deslumbrante dentro de la casa iluminada. Tenía un cuerpo espectacular, el pelo era muy oscuro y la piel muy blanca, pero, además, era elegante en sus movimientos, dulce y femenina, como su voz. Hizo a un lado a varios conocidos y la alcanzó en el rellano a punto de coger el ascensor junto a dos parejas más.

─¡Eh! –exclamó y se quedó quieto, sonrió al grupo y se encogió de hombros, los cinco lo miraron esperando a que hablara, así que avanzó hasta ella, miró sus increíbles ojos negros y se inclinó un poco para susurrarle al oído─. Me gustaría mucho volver a verte, dime cómo te llamas, por favor.

─No, Connor, pero, si volvemos a vernos, te lo diré, es una promesa, señor famoso. Adiós y feliz año nuevo, ha sido un placer conocerte.

─No, no, escucha –el ascensor llegó a su planta y las parejas empezaron a entrar sin mirarlos─. Te llevo a casa.

─No, gracias, mis amigos me acercan, pero eres muy amable, Connor, mira, creo que te buscan.

Él se giró y vio a su mujer buscándolo por todas partes, suspiró contrariado y se volvió para sujetar a la joven por el brazo e impedir que se marchara. No pensaba perderla, no ese día, no en ese momento, pero ya era demasiado tarde, las puertas de metal del aparato se cerraron y solo pudo vislumbrar un trocito de la tela negra de su abrigo. De forma completamente absurda los ojos se le llenaron de lágrimas, el corazón le bombeó con fuerza contra los oídos y se giró con desesperación intentando encontrar la salida de emergencia para bajar corriendo las escaleras y detenerla en el hall.

─¿Dónde demonios te crees que vas?

─¿Cómo? –Ivonne lo detuvo muy enfadada. Llevaban una racha pésima y no tenía ya paciencia para esos desaires suyos. La miró a los ojos y comprobó que estaba muy dolida, así que relajó los hombros, respiró hondo con resignación y entró con ella a la fiesta.

─Deberías ser más discreto, Connor, te lo digo de verdad, ten un poco de compasión por la madre de tus hijos.

Lo dejó solo y él se apoyó en la pared completamente desorientado. Era increíble lo que acababa de vivir, jamás, en sus treinta y seis años de vida, había visto ni de cerca a una chica como aquella, no tenía ni idea de cómo habían pasado de hablar de baldosas, a recrear una tarde de sexo en la playa, y con tanta naturalidad. No sabía cómo, pero había resultado ser lo más sensual que había experimentado en toda su vida y pretendía repetir, incluso alquilar un avión y llevársela a Las Seychelles en seguida.

Buscó con los ojos a la anfitriona y caminó hacia ella para preguntarle discretamente por la joven misteriosa, intentando no ofender demasiado el orgullo herido de su mujer, que ya se había perdido por el salón charlando con esos amigos suyos tan esnobs.

─Perdona Anne ¿quién esa chica joven que acaba de irse?

─¿Quién? ─Ella frunció el ceño y él le indicó el ascensor.

─Ya sabes, una chica joven, muy guapa, con el pelo oscuro, es artista.

─Claro, es amiga de mi cuñada, ¿por qué?

─Me dijo que podía ver su obra... ─improvisó sin dejar de sonreír.

─¿Ahora te interesa la escultura, Connor Reilly?, creí que eso era cosa de Ivonne.

─¿Escultora? –bufó sonriendo. De ahí su gusto por las baldosas, por su tabique nasal, ¿cómo no lo había visto antes?

─¿No lo sabías?, ¿entonces qué obra quieres ver?

─Sí, sí, claro que lo sabía. Quiero invertir, necesito sus datos.

─Estupendo, espera un momento, ¡Joely! –Llamó a su cuñada con la mano y esta se acercó sonriente al ver quién era el guapísimo tipo que la miraba sonriendo desde la diestra de la mujer de su hermano─ Oye ¿cómo se llama tu amiga la artista?, esa chica tan guapa, todos estaban babeando por ella. Acaba de irse.

─Esmeralda.

─¿Esmeralda? No puede ser ─Susurró Connor sin querer.

─¿No? –la mujer rió mirándolo con los ojos entornados─ ¿Por qué no?

─No le pega.

─No sé si es un seudónimo, no estoy segura, pero todos la conocemos por ese nombre ¿por qué?

─Quería ver su obra, pero se fue tan rápido que no me dijo dónde podía encontrarla.

─No hay problema, espera un momento... –miró como se metía la mano en el bolsillo del pantalón y sonrió por dentro pensando en que la llamaría en seguida y la sorprendería con su pericia para localizarla─. Esta es mi tarjeta, ve a nuestra galería y te enseñaremos algunas de sus piezas, la mayoría las tenemos nosotros y podrás elegir lo que quieras.

─¿No tienes su teléfono?

─No, y no eres el primero que me lo pide –Soltó una risa sincera─, pero ella no da teléfonos a nadie, es una mujer muy discreta, huye de la publicidad, de la gente. Peter dice que es la típica artista algo maniática e inalcanzable, incluso para alguien como tú, me temo.

─¿Para mí?, no, yo solo...

─¿Nos vamos?, es tarde y mañana los niños nos despertarán muy temprano –Ivonne, su flamante esposa, se sujetó a su brazo y al él no le quedó más remedio que abandonar la casa con la mísera tarjeta de esa galerista entre los dedos.

Diez minutos después iba en el coche con su mujer camino de las afueras, camino de su fabulosa mansión odiosamente decorada para las fiestas.

No hablaron en todo el trayecto, hacía meses, tal vez años, que apenas hablaban, ella hacía su vida dedicada a los niños, al arte y a sus amistades, mientras él hacía vida de soltero la mayor parte de tiempo, viajando por el mundo con su grupo y dando bastante de lado a esa vida familiar que a veces se le hacía insostenible. Miró a Ivonne de soslayo y se preguntó sin serían ciertos los rumores que apuntaban a que estaba liada con su abogado. Ella no lo negaba, todo el mundo parecía conocer su “affair”, y a él la historia, la verdad, le importaba un carajo. Una verdadera lástima.

Cuando entraron en la casa la vio subir a su cuarto despacio y sin despedirse, se metió en su estudio a tocar un rato, encendió el ordenador y buscó en Google “Esmeralda. Escultora”, en enseguida le aparecieron varias páginas Webs con información y fotografías de su obra, que era extensa y muy buena, pero, sin embargo, ni una sola maldita imagen de ella, ni biografías, ni información de ningún tipo, revisó cientos de blogs y sitios donde se hacía referencia a su trabajo, se metió en páginas amarillas, blancas, buscadores de personas y nada, Esmeralda era un puñetero misterio y a las cinco de la mañana acabó agarrando el portátil y estrellándolo contra la pared.

Epílogo

─Hola, señor famoso.

─¡¿Qué?! ─Se espabiló de golpe y se sentó mejor en la butaca del avión.

─¿Esmeralda? ─La vio de pie ahí, en el pasillo de primera clase, y pensó que estaba soñando. Ella sonrió y dejó que el sobrecargo se llevara su equipaje de mano.

─¿Ya durmiendo?, ni siquiera hemos despegado.

─¿De dónde sales?, ¿sabes cuánto tiempo llevo buscándote? ─Se puso de pie y buscó sus ojazos negros, ella se sacó la chaqueta y se sentó en su asiento, a dos filas del suyo ─. Al menos dos meses.

─Y aquí estamos ¿qué tal te va todo, Connor?

─¿Que, qué tal…? Madre de Dios. Llevo ocho semanas sin poder quitarte de mi cabeza.

¬─¿En serio? ─Observó como se sentaba a su lado y le sonrió─. Que halagador.

─Me alegra muchísimo volver a verte ─Apoyó la espalda en el respaldo y bufó aliviado─. Muchísimo.

─¿Viajas solo? ─observó a su alrededor y él sonrió sin quitarle los ojos de encima.

─Hace mucho tiempo que viajo solo.

─Bueno, pues esta vez no. Me llamo Esmeralda ─le ofreció la mano y se la estrechó con fuerza─. Esmeralda Cavalcanti.

EL HADA DE INVIERNO

Claudia Velasco

En los albores del tiempo, cuando los hielos eternos poblaban el norte de la vieja Europa y los pueblos escandinavos se asentaron a la orilla de ríos y del mar para cultivar sus tierras, fundar ciudades, criar a sus hijos y elegir a sus gobernantes, las hadas de invierno (las más bellas y dulces criaturas nacidas del frío) cuidaban y guiaban a sus guerreros, acompañaban a sus mujeres y protegían a sus niños por generaciones y generaciones, llegando a amarlos tanto, que su corazón ardía de pasión por ellos, su alma se afligía por sus sufrimientos y sus alegrías colmaban de risas su pequeño universo paralelo, el mundo sagrado de las ninfas, que coexistía con total naturalidad junto al de hombres y mujeres, sin toparse jamás, aunque ambos supieran que se necesitaran con la misma fuerza.

En aquellas tierras junto al río Fyris, Njörd, hijo de Linus, creció bajo el amoroso amparo de Gaelach, una de las hadas que cuidaba de su poderosa y valiente familia desde hacía más de cien años. Gaelach, leal y apasionada, seguía a Njörd desde su más tierna infancia, desde su nacimiento una fría noche de noviembre cuando su joven madre murió dando a luz a su primogénito. La pérdida fue tremenda y tanta tristeza colmó a Gaelach de un fuerte sentimiento de protección hacia Njörd, que desde muy joven mostró una insolencia absoluta hacia la muerte, el miedo o cualquier intento de los suyos por protegerlo.

Guerrero natural, como su padre, sus abuelos y sus tíos, a los catorce años ya alcanzaba la estatura de un coloso y presumía de fuerza descomunal, se enfrentaba espada en mano a quién osara desafiarlo y cazaba con una rapidez y precisión que asustaba a sus más allegados porque Njörd no se escondía de su presa, ni intentaba engañarla, no, él caminaba hacia el animal con decisión, se le ponía en frente y le daba muerte mirándolo a los ojos, jamás titubeaba y si alguna bestia corría hacia él, lo esperaba espada en alto para degollarlo antes que alcanzara siquiera a rozarlo.

Era un valiente sin conciencia, clamaba su padre a gritos, aunque en el fondo de su alma se llenara de orgullo delante de su aspecto seguro, su pulso firme y sus ojos azules enormes y dulces como los de su fallecida madre. Njörd era una bendición de los dioses para cualquier familia, todos lo adoraban y él, cariñoso y alegre, amaba a los suyos con la misma inflexible y leal intensidad.

—Si no crees en las hadas, ellas se mueren, Njörd, no seas cruel y desagradecido —Idún, su madrastra, lo regañó mientras le servía un enorme pollo guisado. Njörd subió los ojos hacia ella y sonrió sin replicar—. Ellas cuidan de nosotros, les debes un poco de respeto.

—Tengo veinticinco años, no me cuentes historias infantiles, eso déjalo para él —indicó con el pulgar a Erik, su hermanito de tres años que gateaba sobre la piedra desnuda de la casa—, no necesito a las hadas para saber que debo atacar a Hodur en su propia cama, ha faltado el respeto a nuestro pueblo, no deberíamos...

—No deberíamos precipitarnos—. Su padre entró por la puerta y se desplomó frente a él mirándolo con el ceño fruncido. —No quiero peleas, llevamos unos meses de paz, alabemos a los dioses y hagamos cosas más productivas por nuestra gente.

—¿Cómo qué?, ¿enseñarles a no defenderse?, ¿a aceptar una ofensa sin rechistar? —subió el tono y al ver la cara seria de su padre, se calló.

—Como por ejemplo a cuidar de los suyos, buscar una buena mujer, casarse, fundar una gran familia y conseguir que nuestro pueblo sea más fuerte.

—Ya estamos otra vez... —agarró el pollo con las dos manos y empezó a comérselo a mordiscos regulares, sus hermanas le acercaron una hogaza de pan y lo observaron sonriendo, Njörd era el más guapo de los guerreros de la zona, además de ser el hijo del señor del lugar, y tenía cientos de pretendientes, muchas ofertas de alianzas matrimoniales, sin embargo, él se negaba en redondo a casarse, asunto que desesperaba cada vez más a su padre.

—Tienes veinticinco años, a tu edad yo ya tenía cuatro hijos sanos.

—Muy bien.

—Todos tus hermanos tienen hijos, quiero mi hogar colmado de herederos, es nuestro deber, Njörd... ¡Njörd! —llamó al ver como se ponía de pie para abandonar el comedor sin hablar—. No me des la espalda.

—No te la doy, padre, solo debo irme, tengo mucho trabajo en la herrería.

—Deja el trabajo para el herrero, vuelve aquí y quiero que me convenzas de que no atacarás a Hodur sin mi consentimiento.

—No lo haré.

—¡Njörd!

—No lo haré, padre —se acercó y lo miró desde su altura, con las manos en las caderas—. Te obedeceré.

—Más te vale.

—Más le vale serenarse, meditar y pedir consejo a las hadas, ellas le aplacarán esa ira que tiene—. Su madrastra miró a su marido sonriendo, Idún era la tercera esposa de Linus, él la adoraba, ya le había dado dos hijos y esperaba el tercero para dentro de seis meses—. Díselo, esposo.

—Él no cree en esas historias, amor mío, déjalo estar.

—Debemos creer, ellas existen, ¿lo sabes, no, mi señor?

—Sí, preciosa, yo lo sé, pero este cabezota no y no pienso convencerlo.

Njörd los miró a ambos indistintamente y abandonó la casa familiar sin decir una palabra, camino de la herrería donde Magnus, su mejor amigo lo esperaba con su abundante trabajo y sus ideas claras. Odiaba que lo presionaran tanto con el matrimonio, los hijos, la guerra, las hadas, estaba harto y cuando entró en el caldeado recinto donde Magnus trabajaba con la fragua a buen rendimiento, tiró la espada al suelo, se quitó la capa y se aprestó a ayudarle levantando una mano a modo de advertencia: no quiero hablar, susurró, y se puso a la tarea sin mirarlo siquiera.

Gaelach siguió sus movimientos y sus pensamientos como siempre hacía, a pesar de las reprimendas y las advertencias de sus superiores, ella no podía evitarlo, no podía dejar de mirar y perseguir a Njörd a todas horas. Se apoyó en la pared de la herrería y contempló, con mucha pena, como él se concentraba en los hierros mascullando todo tipo de protestas contra su padre y contra su madrastra, Njörd no creía en las hadas, no creía en nada salvo en su fuerza y su valentía, y eso le hacía tanto daño que se puso a llorar como una niña antes de salir huyendo hacia el bosque.

—No puedes pretender que te ame.

—No pretendo que me ame, solo espero que crea en mí, en nosotras, Glas.

—Mientes, quieres que te ame, porque estás enamorada de él.

—No es cierto—. Se puso de pie, indignada.

—Lo es, jamás he visto a nadie tan pendiente de uno de los hombres de carne y hueso.

—Porque lo vi nacer, quedarse sin madre y salir adelante con la fuerza de un oso.

—Muchos otros han perdido a su madre.

—Pero Njörd es especial, está llamado a muchas y grandes proezas y me necesita, es mi deber.

—¿Por eso le regalas tu magia?

—¡Schhh, calla! Gaelach se acercó a su amiga y le puso un dedo sobre los labios, nadie podía oírlas, nadie debía saber que había estado gastando magia sin permiso o la expulsarían del bosque, la apartarían y peor aún, podrían hacer daño a Njörd y eso no lo debía permitir—. No digas eso.

—Es cierto, ¿cuántas veces a lo largo de sus veinticinco años?, ¿cuántas, eh?, estás quedándote sin ella y acabarás languideciendo y muriendo antes de que él sea un anciano.

—No me importa.

—¡¿Qué pasa aquí?! —Grian, la reina de las hadas apareció por su espalda, sobresaltándolas a ambas—. ¿Quién habla de magia?

—Ninguna, majestad —Glas se puso delante de Gaelach y miró a la soberana sonriendo.

—Más os vale. Ahora id a la aldea vecina, hay problemas, quiero ver que sucede.

—Sí, majestad.

Gaelach y Glas corrieron hacia el pueblo de Hodur el anciano con prisas. Se miraron de reojo y Gaelach bajó la cabeza para no ver los ojos de reprimenda de su mejor amiga, no podía sostenerle la mirada porque Glas tenía razón, estaba gastando su magia con Njörd y eso le costaría la vida a muy corto plazo.

Desde hacía siglos las hadas de invierno velaban por sus protegidos sin intervenir, salvo alguna vez y solo por peligro inevitable, podían susurrar un consejo, provocar una brisa, asustar a un enemigo, pero nada más. Sin embargo, Gaelach llevaba años apareciendo en la vida de su protegido de forma evidente. De pequeño había consolado sus lágrimas haciendo volar sus juguetes, de adolescente había desviado su camino para evitar el ataque de un animal o lo había abrigado por las noches para que no enfermara y hacía poco, cuando Njörd había caído en el campo, en una zanja, inconsciente y en medio de una gran nevada, había provocado un incendio para que sus hermanos, alertados por el escándalo, lo encontraran y lo salvaran de morir congelado.

Jamás había dudado en su afán por protegerlo y eso había acabado de convertir a Njörd, hijo de Linus, en un guerrero sin par, a veces arrogante y tremendamente impulsivo.

Si sus superiores la descubrían, apagarían su vida, pero a Gaelach aquella posibilidad no le importaba lo más mínimo, no le daba miedo, solo aspiraba a cuidar de Njörd, verlo crecer, oír su risa, admirar su preciosa cara, su pelo rubio de niño travieso y sus ojos azules como el cielo en primavera.

—Lo atacaremos cuando caza, ese idiota sale solo al campo, será presa fácil —Hodur, hijo de Hodur el viejo, habló a sus amigos en susurros porque su plan era peligroso, podría provocar una guerra y de seguro su padre lo impediría si se enteraba ─maldito arrogante.

—Es un coloso.

—Contra seis como nosotros será un animal indefenso.

—¡Bien! —dijeron sus compinches—. Vamos por Njörd y acabemos de una maldita vez con él.

Los seis jóvenes guerreros se dispersaron y Glas se giró hacia Gaelach con los ojos muy abiertos, debían parar aquello para evitar una guerra más entre clanes vecinos, lo podrían conseguir en sueños, inducir a los jóvenes a revisar esa decisión, incluso alertar a Hodur el viejo, sin embargo, Gaelach ya no estaba a su lado, iba volando camino del bosque, desesperada, con lágrimas en los ojos, dispuesta a detener como fuera el ataque desigual sobre Njörd.

La noche era fría y Njörd acabó durmiendo junto al fuego rodeado por sus dos perros favoritos: Odín y Aiko, Gaelach llegó a tiempo para entrar en sus sueños y hablarle de los peligros y de la necesidad de que no saliera solo por el bosque, pero el joven, como siempre, hizo caso omiso a sus pesadillas y visiones nocturnas y se levantó muy pronto para salir a cazar. En la puerta de la casa, lo detuvo su madrastra con lágrimas en los ojos:

—¡No vayas hoy a cazar, Njörd!, te he visto en sueños, te he visto morir a manos de tus enemigos.

—Calla, mujer y vuelve a la cama —fue su respuesta acompañada por una enorme sonrisa—. Hace mucho frío.

—No te enfrentes a Hodur, Njörd, no vale la pena, sólo han sido unas mujeres…

—Sedujeron a dos de nuestras mujeres, es una afrenta, Idún, pero no haré nada, se lo prometí a mi padre—. Salió y cerró la puerta, Idún se apoyó en la pared pidiéndole a los dioses que protegieran al hijo favorito de su esposo, a su lado una ráfaga de aire helado le provocó un escalofrío y se arropó con el chal cerrando los ojos.

—Cuidad de él hadas de invierno —susurró—. Os lo suplico.

Gaelach acompañó a Njörd hasta el bosque y trató de cambiar su ruta sin éxito, le hizo tropezar un par de veces y prestar atención a las pisadas ahogadas de sus enemigos acercándose a ellos por la espalda, pero fue imposible. Sólo llevaba dos horas adentrándose en la espesa arbolada cuando Hodur apareció para golpearlo en la cabeza con una enorme maza, Njörd solo tuvo tiempo de fruncir el ceño al percibir el golpe y acto seguido cayó de bruces sobre la hierba cubierta de nieve, completamente inmóvil.

—¡No! —gritó Gaelach arrodillada junto a su amado.

—Déjalo, Gaelach, es su hora —Glas la sujetó del brazo para arrastrarla fuera de

allí.

—¡No!, ayúdame, podemos reanimarlo, ¡ayúdame!

—¡No, Gaelach, es su hora!

—¡No!, no lo es —lo abrazó para evitar que se congelara, le sopló en los oídos, intentó abrir sus ojos, pero era imposible, ella no tenía fuerza, ni un cuerpo material para darle calor. Buscó su saquito de encantamientos y lo abrió para derramar la magia sobre el guerrero.

—Si haces eso, morirás.

—Moriré —sentenció, se puso de pie y derramó todo su poder sobre Njörd, el más hermoso y valiente de los caballeros, su verdadero amor, el sol de su corazón.

Susurró todos los galimatías de amor y vida que recordó mientras Glas a su espalda lloraba, impotente. Los polvitos de magia cayeron suavemente sobre el cuerpo rotundo y fuerte de Njörd hasta que él suspiró y acto seguido estornudó, Gaelach sonrió con el corazón desbocado, se giró para mirar a su amiga y se desmayó.

—¡¿Qué demonios…?! —gritó Njörd poniéndose de pie de un salto, se tocó el chichón de la cabeza y miró a Aiko, su perro, olfateando el cuerpo de una chica pelirroja, que permanecía inerte sobre la nieve, se agachó, la cogió en brazos y corrió con ella a casa sin dudarlo.

—Es un hada —espetó Idún arropándola en la cama, le giró la muñeca y les enseñó las marcas en su piel inmaculada: varias estrellas dibujadas en azul.

—¿De carne y hueso? —protestó Njörd.

—Se hacen de carne y hueso antes de morir.

—¡Madre mía! —exclamó y se sentó en la cama para abrazarla, era bellísima, y le agarró las manos para darles calor—. Me da igual quien sea, hagamos algo para que viva.

—Llévala al frío, ellas nacen del frío, eso puede ayudar.

—¿Estás loca, mujer? ¡Padre, dile a tu esposa que se calle!

—Idún tiene razón, es un hada ¿no lo ves?, ¿has visto a una muchacha más bella?

—No—. Le acarició el precioso rostro con el dedo.

—Llévala al frío, pero dudo que viva —susurró Idún llorando—. Seguro que se ha sacrificado por ti, para salvarte la vida, te dije que no salieras hoy.

Njörd ya no oyó más, envolvió a la jovencita en una manta y salió hacia el bosque en medio de una ventisca atroz, seguido por sus perros y Magnus, que caminó a su espalda en silencio, llegaron al río y la dejaron a la orilla sin abrigo, ella ni se movió con su cara cada vez más pálida y los labios morados de frío, Njörd se arrodilló a su lado y lloró, no sabía muy bien por qué, pero lloró con un dolor profundo, como se llora por alguien muy cercano, por alguien que has amado y te amó.

—Majestad no puedes dejarla morir —suplicó Glas a su reina observando la escena, Grian, impávida, observaba a los jóvenes sin emitir sonido alguno—, sé que se ha equivocado, pero lo hizo por amor, ¿no debemos amar a nuestros protegidos?

—No hasta la muerte.

—¿Y hasta dónde se debe amar, majestad?, ¿no somos solo amor?, además, impidiendo la muerte de Njörd, ha parado una guerra sin fin...

—Me mentisteis, jugó con fuego y se quemó.

—Por Dios, majestad, miradlos…

Glas indicó con la cabeza a Njörd, hijo de Linus, destinado a reinar a su pueblo, de rodillas en el suelo llorando sobre el cadáver de Gaelach, el hada en la que nunca creyó y que sin embargo jamás dejó de colmarlo de ternura. Caminó a su alrededor pensando y finalmente levantó los ojos hacia la llorosa Glas antes de hablar:

—Si le devuelvo la vida, no volverá al mundo de las hadas de invierno, será de carne y hueso.

—Lo aceptará, majestad, él es su recompensa.

—¿Estás segura?

—Por supuesto, os lo suplico.

Grian se acercó al joven guerrero y se arrodilló a su lado, le acarició imperceptiblemente el pelo rubio y largo, tocó sus lágrimas sinceras y luego miró a Gaelach completamente inerte en el suelo, levantó las manos e invocó a todas las fuerzas de la magia para devolverle la vida, el viento helado se elevó escarchando las ramas de los árboles, las ropas de Njörd y Magnus y provocando la huida asustada de los perros.

Murmuró el encantamiento en gaélico, la lengua de los antiguos magos del norte y se apartó de la pareja al oír el primer quejido de Gaelach regresando a la vida.

—¡Está viva! —gritó Njörd viendo sus ojos verdes abiertos, se acercó a ella y la abrazó contra su pecho.

—Mi señor, Njörd —susurró Gaelach con el corazón henchido de amor, levantó las manos y se agarró a sus brazos fuertes y cálidos—. ¿Puedes verme?

El milagro se hizo por amor, las hadas de invierno y las entidades mágicas del norte hablaron durante siglos al respecto, recordando al bello y atrevido guerrero enamorado de un hada hermosa y valiente que había sacrificado su vida por él.

Njörd y Gaelech se enamoraron nada más mirarse a los ojos y no se separaron jamás. Ambos consagraron sus vidas a su pueblo, a sus hijos, a un amor eterno y poderoso que consiguió colmarlos de felicidad hasta el fin de sus días, siendo ejemplo no solo para los suyos, sino también para quienes oyeron su historia en la distancia y a través del tiempo. Para quienes aún, hoy por hoy, son capaces de amar sin ser correspondidos, de regalar ternura sin esperar nada a cambio y de sacrificar todo lo que tienen y son, por aquello que aman.

Fin

EL AMANECER DE CEDRIC

Claudia Velasco

Cedric lloró una vez más mirando su hermosa ciudad ocupada. Se elevó por encima del Sena y pudo ver las calles custodiadas por militares extranjeros, la gente caminando con prisas entre los hermosos puentes de París, Notredame sufriendo, o eso parecía, por la congoja y el miedo de sus conciudadanos. Era un invierno frío y gris, como muchos otros, pero éste se le antojaba el peor de todos.

Lamentablemente para él, su movilidad se reducía a la isla de la Citè y a la de San Luis, aparte de eso, no veía más allá. Por más que se elevara hasta las nubes, su radio de visión se limitaba a unos cuantos kilómetros y no podía ver lo que estaba ocurriendo en los barrios más pobres, en Montmaitre, o en Montparnasse, veía las calles y a la gente andando, pero no podía tocar tierra y oírlos hablar, quejarse en susurros o conspirar contra los alemanes de la Wehrmacht, que habían ocupado París hacía dos años, así que suspiró, se tragó las lágrimas y regresó al Pont de Sully para esperar a su última obsesión, la pequeña Isabelle, que pronto llegaría allí para cumplir con su trabajo en la consulta del doctor Lass, que aunque era un miembro de la Resistencia muy activo, atendía lo mismo a oficiales alemanes, que a sus familias o sus amantes, con una sonrisa beatífica en la boca y manos expertas, sin que le temblara jamás el pulso.

Isabelle Cotillard, hija de un médico muerto antes de la guerra, amigo íntimo de Lass, trabajaba para el doctor como enfermera y como secretaria, y chica para todo en realidad, compraba el pan, el queso o el vino antes de subir a la consulta, y luego ordenaba la casa y el despacho mientras no aparecieran pacientes. Todo con una disposición disciplinada y eficiente, aunque con una melancolía tan enorme en sus ojos, que Cedric se había conmovido nada más verla, y eso había ocurrido a finales de 1940, cuando la vio llegar por primera vez a San Luis, al 73 rue Saint-Louis en l'Ile, con su sombrero y su abrigo aún nuevo, buscando la dirección con sus ojos verdes muy abiertos, sus manos temblorosas por el frío y su piel pálida y perlada. Cedric recorría incansablemente, una a una las ocho calles de la isla, desde su muerte acontecida el 20 de diciembre de 1792, solo unas semanas antes de que la reina María Antonieta también cayera a manos de la guillotina. A él lo habían ajusticiado por ser hijo de un poderoso conde, del que no le gustaba hablar, se había criado entre Versalles y París en medio de los mayores lujos y caprichos, y aunque nunca le habían importado los bienes, ni el apellido, ni los títulos, había gozado de una buena vida sin proponérselo, sin desearlo y jamás había movido un solo dedo por defender su status, porque solo quería divertirse y comer bien, sin embargo, esos argumentos no habían servido de nada, más bien todo lo contrario, delante del Tribunal Revolucionario que lo había juzgado por noble y libertino. Una mala defensa, reconoció cuando regresó esa tarde a su celda de la Conciergerie, y lo metieron a empujones al putrefacto agujero que compartía con otro ilustre preso.

Por aquel entonces no hacían falta pruebas ni testigos para imputarle a alguien muchos delitos, así que la causa estaba perdida, pero había intentado ser sincero y defenderse con la verdad delante de aquellos jueces mugrientos y desdentados, que lo condenaron a la pena de muerte en menos que canta un gallo. Cedric, se había presentado con la mayor dignidad, había conseguido asearse las manos y la cara, y hasta una peluca no demasiado asquerosa, y se había puesto de pie frente al estrado, desplegando su elegante y enorme estatura en medio de aquella jaula de grillos a la que llamaban tribunal. Y lo habían oído, sí, pero después se habían reído en su cara de su auto reconocida frivolidad y lo habían mandado a la guillotina. Mala defensa, sí, pero al menos no moriría mintiendo o suplicando piedad, se dijo y seguía diciéndoselo doscientos dieciocho años después.

Murió a los veintisiete años, soltero y sin hijos, afortunadamente, y después de ver morir en la guillotina a casi todos los miembros de su familia, a la mayor parte de sus amigos, a cuatro amantes y a varios enemigos, estaba entregado a la muerte, no tenía miedo, solo quería que fuera rápido y pronto, por eso se sorprendió tanto cuando una noche, mientras intentaba descansar en su mugriento camastro (todo un lujo en aquella horripilante cárcel y que había pagado entregando hasta la última de las joyas que le quedaban) apareció en la puerta una mujer vieja y lúgubre que pidió hablar con él.

Cómo las visitas tampoco eran habituales, se acercó a la rejilla superior de la puerta de madera y le hizo un gesto para que hablara, y al oír su voz, la reconoció en seguida, levantó los ojos dorados hacia ella y le sonrió:

─Siempre has tenido una sonrisa maravillosa, milord.

─Edith, ma chèrie, ¿qué haces aquí?, me alegro de ver que sigues viva.

─Mi sobrino, Pierre, es uno de los jefes en Versalles, y él me ha avisado de tu próxima muerte, milord, por eso he venido.

─¿Para despedirte de mí?, muchas gracias.

─No, hijo mío. Vengo a darte un regalo.

─No necesito nada en estas cuatro paredes, Edith, y el último día dicen que nos dan un gran banquete.

─Lo sé. Toma ─le entregó una cruz celta de hierro y Cedric no pudo más que apretarla entre sus dedos─ no la pierdas, escóndela y una vez mueras, revivirás, cada diez años, cada década, veinticuatro horas de vida. ¿Qué te parece?

─Qué eres muy cruel, mi amada nodriza. No estoy para bromas ─volvió a sonreír.

─Tu sangre es antigua, de los celtas asentados en París mucho antes de que esta ciudad fuera siquiera una ciudad, Cedirc, si quieres, puedes hacerlo, si no, tira la cruz antes de subir al cadalso y que Dios te bendiga.

─¿Y para qué quiero yo volver a la vida?

─¿Para aprender?, ¿para divertirte?, ¿para ayudar a alguien?

─¿Ayudar?

─Sí.

Después de eso, Edith, su antigua ama de cría, desapareció dejándole un mar de preguntas sin respuesta. Ella siempre hablaba de los celtas, de leyendas y conjuros, y leía los pozos de té y las manos, incluso la reina María Antonieta había confiado en sus sueños premonitorios, pero él no, y escondió la cruz por tener algo a que aferrarse, no porque creyera en su historia del “renacimiento”.

El 20 de diciembre fue uno de los que llenaron la “puerta de las despedidas” de la Conciergerie, y subió en su carreta junto a otros once condenados, sin mover un solo músculo de la cara. Estaba harto de malvivir en su celda, de mal comer y de oler como un cerdo, así que hizo el trayecto hasta la actual plaza de la Concordia con serenidad, mirando a los ojos a los ciudadanos de París que salieron a las calles para mirarlos e insultarlos, a pesar del frío, y cuando llegó su turno, que se apresuró a pedir fuera de los primeros, subió los seis escalones hasta la guillotina aspirando por última vez el helado viento de París, se arrodilló en ese inmundo escalón de madera, posó la cabeza en el tocón y apretó la cruz celta que llevaba entre los dedos, oyó su nombre por última vez y luego el silbido de la guillotina que le cegó la vida de forma instantánea.

Y murió, al menos físicamente, porque su espíritu salió de su cuerpo a la misma velocidad que su cabeza cayó dentro del canasto del verdugo, y pudo elevarse por encima del cadalso, la muchedumbre, el griterío, y salir disparado hacia la Isla de San Luis, donde permanecía desde entonces, año tras año, renaciendo el día de Nochebuena y muriendo otra vez la noche de navidad, sin mucho sentido al menos al principio, cuando se pasaba esas horas de vida deambulando como un idiota, robando comida y buscando sexo fácil en cualquier esquina.

Pero esa es otra historia.

Ahora importaba Isabelle Cotillard, esta chiquilla de ojos glaucos y pelo negro azabache que estaba a punto de quitarse la vida. Desde que la había visto por primera vez la seguía cuando entraba en San Luis y de esa forma había entrado en su alma descubriendo su secreto inconfesable: su condición de judía por parte de madre, que había logrado ocultar gracias a su aspecto parisino, sus buenos amigos y su suerte.

Cedric lloraba de impotencia viendo las deportaciones en masa que se estaban produciendo en Paris, cientos y cientos de judíos, ciudadanos ejemplares en su mayoría, que eran arrancados de sus hogares y llevados como ganado a los campos de concentración construidos por el ejército nazi en Europa central. Las noticias las leía en la prensa, además oía los comentarios de sus vecinos, de esa gente que hablaba en voz baja sin atreverse a ayudar a los antiguos amigos hebreos por culpa del miedo a ser exiliados ellos mismos y despojados de sus pocos bienes.

Cedric comprendía ese miedo, que era el más libre de los sentimientos, pero bufaba de rabia por no poder hacer nada. Seguía paseando como un fantasma, que era lo que era, testigo mudo y manco, entre la Citè y San Luis esperando su turno de vida, que sería esa navidad, veinticuatro horas para abordar a Isabelle, intentar ayudarla y salvarle la vida, porque ella no merecía morir, era joven y bellísima, dulce y trabajadora, y no podía renunciar a la vida simplemente por no tener fuerza para luchar. Él no lo permitiría.

En su primer siglo fantasmal había deambulado sin hacer nada útil, pero desde mediados de 1800 se había procurado un hogar, un edificio abandonado en la isla, que había ido acondicionando cada diez años. Su estancia favorita era el ático donde “alojaba” en su calidad de espectro y donde había aprendido a hacerse presente entre los hombres vivos. Allí movió sus primeros objetos y comprendió que podía provocar un frío extraño en las personas, a veces se divertía alterando a algún vecino, pero la mayoría de las veces era un buen chico y solo paseaba silencioso entre ellos. Sin molestar, ni asustar a nadie.

Tenía su hogar particular y de vez en cuando también tenía sus personas particulares. Se fijaba en alguien singular y se pegaba a él, lo seguía, lo oía, espiaba sus pensamientos y su corazón, era como vivir a través de él o de ella y de esa forma eligió a Isabelle Cotillard porque ella brillaba en medio del caos y la oscuridad, y no pudo evitarlo. En cuanto entraba en sus dominios se pegaba a su lado y la acompañaba, a veces le acariciaba de forma imperceptible la cabeza, le susurraba palabras de consuelo al oído y procuraba que estuviera bien, intentaba ayudarla en la medida de sus posibilidades, e Isabelle, siempre melancólica, lo sentía, aunque no era capaz de definirlo o de entenderlo, ella lo percibía, y Cedric se sentía feliz por ello.

Se pasaba horas embelesado con su carita de ángel, sus gestos suaves y elegantes, la esquiva sonrisa llena de dientecitos blancos, su piel de terciopelo y su cuerpo delgado y hermoso. Ella era como un cisne, perfecto, y además era inteligente, despierta y bondadosa. Cuidaba del doctor Lass con la devoción de una hija, aunque él se olvidara de saludarla o pagarle el jornal, Isabelle no protestaba y tras su jornada laboral se marchaba a su casa, en el barrio de la Ópera, supo Cedric, donde malvivía en un piso frío y desangelado junto a otras tantas víctimas de la ocupación. Muchas veces quiso ser de carne y hueso para agarrar a Lass de la solapa y exigirle que cuidara de ella, la dejara vivir en su casa y la protegiera más, pero eso era imposible, así que llevaba casi dos años planeando una nueva vida para Isabelle, cuando él renaciera, le hablara, y le cediera el ático junto a la Iglesia de San Luis y le entregara todo el dinero que tenía guardado para procurarle algo de seguridad. Ella podría instalarse allí, a salvo, y esperar el fin de esa guerra absurda, después de lo cual podría volver a dedicarse a su verdadera profesión: la de concertista en piano, porque ella era, además, una artista maravillosa, Cedric la había oído tocar a escondidas en el piso del doctor Lass y había podido sentir su corazón contento al rozar las teclas. Era pianista y debía seguir siéndolo.

El 22 de diciembre se la encontró nuevamente en el Puente de Santa María, apoyada en la balaustrada de piedra, mirando con ojos soñadores el agua verde oscura del Sena. Cedric se puso a su lado, pegado a ella y miró sus ojos claros con una sonrisa antes de decirle que dentro de dos días su vida cambiaría para siempre, que él se ocuparía de todo, que tuviera paciencia. Ella sintió un escalofrío en la nuca y se cerró mejor el abrigo, Cedric se puso a su espalda y la abrazó, de forma imperceptible para ambos, pero para él muy reconfortante, hundió la cara en su pelo oscuro e hizo un esfuerzo enorme por transmitirle su amor, con pasión, hasta que la voz de una mujer lo sacó de golpe de su ensimismamiento. Se apartó de Isabelle y se giró hacia ella.

─Milord ¿qué haces?

─¿Edith? –la vieja nodriza estaba delante de él con el aspecto de siempre y parpadeó confuso─ ¿qué haces aquí?

─Lo mismo que tú.

-¿Pero jamás te había visto?

─Estoy muy ocupada, ¿te gusta? –Edith siguió con los ojos a la menuda y femenina muchacha que se iba de prisa camino de su trabajo.

─La amo.

─Oh, qué bonito, un fantasma enamorado.

─Ya ves, uno que es un romántico. ¿Qué quieres de mí, querida Edith?

─Sé que sueñas con hacerle el amor, hacerla gemir bajo tu peso. ¿Recuerdas a madame Fresserie?, ella sí que te enseñó bien ¿eh?, ¿crees que con Isabelle Cotillard podrás hacer esas cosas?, parece una muchacha tímida. No estás acostumbrado a mujeres como ella.

─No es asunto tuyo.

─Sí que lo es, sé que es la primera vez que te obsesionas tanto con un ser humano, te cuidado, milord.

─A nadie le importa lo que haga con mi triste vida espectral, ¿o sí?

─Tan gallito como siempre –Edith observó el aspecto magnífico de Cedric el fantasma, alto, fuerte y hermoso, con el pelo y los ojos dorados, nadie diría que había muerto hacía más de dos siglos. Miró su ropa de aristócrata de Versalles, tan cara y llena de encajes y movió la cabeza- ten cuidado, tú triste vida de fantasma se podría acabar, solo he venido para advertírtelo.

─Oh que maravilla –Cedric soltó una carcajada sincera y entornó los ojos- ¿me lo juras?, qué bien.

─¿No te gusta la inmortalidad, milord?

─¿Qué inmortalidad?, si solo soy un maldito fantasma, Edith.

─Qué cada diez años vive, tal vez pasado mañana consigas amar a tu Isabelle e incluso hacerle un hijo.

─Ella no necesita eso, necesita una guía, alguien que le demuestre lo valiosa que es, y solo tengo un día para lograrlo.

─¿Amor verdadero?

─La amo.

─Eso ya lo has dicho, siempre fuiste un rebelde, milord, el más cabezota de tus hermanos, en fin… ─la vieja ama de cría miró el tráfico de personas que empezaba allenar el puente e hizo amago de desaparecer, aunque antes se acercó a Cedric y le habló con cariño─ ámala pues, y si logras que te espere diez años, que te ame dentro de diez años, perderás la inmortalidad…

─¿Moriré para siempre?

─Vivirás para siempre, bueno, hasta que vuelvas a morir por causas naturales o no. Así que ten cuidado y piensa cuáles son tus prioridades.

─¿En serio? –sonrió de oreja a oreja.

─Completamente, pero tienes que conseguir que te espere, que te ame dentro de diez años, pero sabiendo quién eres. No le mientas, dile la verdad y ya veremos si esa Isabelle es capaz de devolverte a la vida.

Edith desapareció y Cedric se quedó el resto de la tarde en el Puente de Santa María meditando. A veces odiaba su condición, otras, se sentía afortunado, pero la mayor parte de las veces soñaba con acabar ese martirio de ser el testigo mudo de tantas cosas, de tantos años, de tantas vidas, así que no tardó mucho en decidir. Lo primero era abordar a Isabelle Cotillard, tal vez hasta podría besarla y hacerla suya, eso era lo de menos, lo más importante sería declararle su amor y conseguir dejarla a salvo. Esos eran sus planes y las palabras de Edith no lo harían cambiar de opinión.

Se encaminó a la consulta del doctor Lass y como de costumbre, la acompañó todo el día, y el siguiente, hasta que esa medianoche se hizo real, es su ático junto a la iglesia de San Luis. Se vistió con sobriedad, se cepilló el pelo, se lo ató en una coleta y se puso un sombrero. A las siete de la mañana ya estaba en el Puente de Santa María aspirando el aire gélido de París y mirando con ojos húmedos el caudal verdoso de su amado Sena. Reía como un niño ante el tacto de la piedra y el olor a húmedo de la ciudad, desvió los ojos hacia los edificios de la isla y los vio apagados y tristes a pesar de ser Nochebuena, la segunda en la ocupación, pero no le importó, él estaba vivo y la visión de su ciudad ocupada ya no le importaba.

Bebió una vez más con los ojos el hermoso paisaje que tenía delante y de repente la sintió, era ella, y venía caminando con prisas. Se apartó de la baranda y se interpuso en su camino, Isabell Cotillard trató de esquivarlo sin despegar los ojos del suelo, muerta de miedo ante esa figura masculina tan alta, hasta que al final no le quedó más remedio de levantarlos y clavárselos con precaución. Él se emocionó hasta las lágrimas al verla de esa manera, y saber que ella lo veía, y sonrió, Isabelle no devolvió la sonrisa, pero relajó los hombros, buena señal pensó Cedric y entonces habló, con esa voz grave y educada que Dios le había dado, carraspeó y habló con seguridad:

─Tenemos que hablar –dijo y ella dio un paso atrás.

─¿Sobre qué, señor?

─No tengas miedo. Solo tenemos que hablar.

Fin