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El móvil quebró el silencio con un sonido desagradablemente estridente.

Comprendí, mientras trataba de recordar dónde coño estaba (yo, no el móvil), que en realidad no era que el sonido del teléfono fuera estrepitoso, sino que la espantosa resaca que tenía —y que se desarrollaría durante las próximas horas sin compasión, ay, cómo lo sabía—, aumentaba de forma escandalosa su umbral de resonancia.

Logré abrir un ojo, al tiempo que el teléfono dejaba de sonar.

Actualizando viejas promesas acerca de no volver a beber nunca más —nunca, nunca, nunca más—, me incorporé, y de inmediato me arrepentí. El mundo estaba girando como una peonza, el muy hideputa debía de haberse salido de su eje. Qué putada, pensé, que el fin del mundo me pillara en cueros, resacosa y apestando a humo de cigarrillo, sudor y sexo. Tardé aún unos segundos en comprender que no era el globo terráqueo el que anunciaba el apocalíptico final de todos los tiempos, sino simplemente las consecuencias de mi vieja, consabida y puntual resaca. Abrí ambos ojos, entrecerrándolos para protegerlos de la inclemente luz del sol, e inspeccioné el lugar donde me encontraba. Suntuosa habitación desconocida y mujer desnuda en la cama conmigo, concluí. Nada, al fin y al cabo, que no hubiera ocurrido ya antes. Miré con atención a esa mujer —las mujeres desnudas me gustaban demasiado como para refrenarme por una estúpida resaca—, estudiando con delectación la deliciosa curva de su espalda, la suavidad sin mácula de su culo, el desorden de su largo cabello rubio lamiendo sus hombros, la inacabable longitud de unas piernas perfectamente torneadas y unos deditos que, sin esforzarme mucho, recordaba haber chupado con ganas hacía tan solo unas horas.

Coño, tenía ganas de vomitar. No por la contemplación de la bella durmiente —faltaría más—, sino por la súbita certeza de que el alcohol que había ingerido era de los de ida y vuelta. No queriendo ser más grosera de lo que ya planeaba ser —iba a irme sin despedirme, por supuesto—, tuve la sensatez suficiente como para alcanzar el cuarto de baño antes de que ese alcohol que con tanta alegría había ingerido volviera a presentarme sus respetos. Ya de paso, pensé que a mi ocasional desnuda compañera de piernas perfectamente torneadas no le importaría que usara su ducha. Suelo llevar una muda siempre conmigo, en mi bandolera multiusos, porque con mi oficio (detective privada, escolta, chica-conpistola-para-todo) y mis aficiones (sexo, alcohol, sexo, alcohol, sexo, sexo), prevenir es curar o, como mínimo, aparentar. El contenido de mi bandolera es de lo más variopinto, aunque siempre procuro que haya unos mínimos fijos: mi arma (si no, no sería chica-con-pistola, claro), muda limpia básica (bragas y camiseta) y un botiquín, donde destacan las tiritas, el yodo y paracetamol suficiente como para establecer mi propia red de tráfico de estupefacientes pero que, ¡ay!, debo usar en mi propio y único beneficio. Nunca he sabido beber, para qué vamos a engañarnos. En mi disculpa, alegaré que cuando me inicié —y me mantengo disciplinadamente— en el desagradable mundo de «la copita de más» acababa de dejar en estado vegetativo a una persona, había abandonado el

Cuerpo de Policía —un trabajo que me gustaba porque el uniforme me sentaba de maravilla— y también acababa de terminar la relación más estupenda que jamás podría haber soñado con la mujer más estupenda que jamás podría haber soñado.

Pero de eso hacía ya mucho tiempo y ahora lo que debería preocuparme era recordar el nombre de la mujer de dedos sabrosos que había pasado toda la noche follándome (y viceversa). Sabía que nos habíamos presentado en algún momento de la noche, pero solo lograba recordar mi propio nombre, por motivos obvios.

Con ese pensamiento entré en el cuarto de baño. ¡Hala!, me dije. Ocupaba casi el mismo espacio que mi despacho. Era un sitio de un blanco cegador, inmaculado, con un más que respetable jacuzzi presidiendo el centro de la habitación. Vi que había también una ducha y pensé que sería más discreto hacer uso de ella. No estaba muy segura de que a esa mujer le gustaran las semidesconocidas en su jacuzzi, por mucho que hubieran saboreado sus deditos durante las horas previas.

Estaba dejando caer las primeras lenguas de agua sobre mi cabeza cuando percibí por el rabillo del ojo que había alguien más conmigo. ¡Ahí va!, pensé cuando miré a la rubia. Al parecer, había sido muy afortunada la noche anterior. La mujer de los dedos sabrosos era, sin esfuerzo, hermosa. El cabello rubio, revuelto, le caía en cascada por los hombros y los pechos, pequeños y firmes, eran un logro de ingeniería femenina. En su cuerpo no parecía haber ni un solo gramo de grasa de más, se notaba a la legua que se cuidaba y que estaba en forma. Su piel era clara y —lo había comprobado en el transcurso de la noche— suave como el terciopelo. Hasta la cicatriz del apéndice que marcaba su costado era de lo más sexy. La mujer rubia de la que todavía no podía recordar el nombre —maldita sea— se plantó frente a mí mientras el agua de la ducha me caía por encima. Tenía un rostro armónico y una mirada azul penetrante que hizo que me estremeciera.

Recordaba vagamente que todo había empezado así la noche anterior. Había ido al Powanda, como siempre, a tomar una cerveza (en fin, quien dice cerveza dice ron, licor de whisky, tequila y un chupito de orujo a última hora). El local, cuya propietaria, Caroline, se contaba entre las escasas amigas que me soportaban, era una especie de tasca-pub donde servían comidas y bebidas desde las siete de la tarde hasta bien entrada la madrugada. Caroline se jactaba de que en su local se podía servir una reconfortante sopa de pollo recién hecha a las tres de la mañana y era cierto.

Yo no recordaba haber tomado anoche la sopa, sino más bien un menú basado en frutos secos y un par de aceitunas —rellenas de anchoa, eso sí, que tienen más alimento—. La noche anterior no tenía hambre, solo quería una excusa para beber sin que Carol me asesinara con la mirada. El menú y mi deseo consiguieron que alcanzara el estado ideal que buscaba: lo suficientemente borracha y lúcida a partes iguales como para, por un lado, adormecer el perpetuo dolor que me acompañaba desde que lo había perdido todo y, por otro, lograr relacionarme socialmente lo preciso como para pasar la noche en agradable compañía comiéndole el coño a alguien.

Por supuesto, no siempre lo lograba. Sí, me comía un coño, pero a veces la balanza que engrasaba tan precisa maquinaria se desequilibraba hacia un lado u otro y más de una vez había acabado pasando la noche con una mujer que, para qué engañarnos, follaba de maravilla, pero también había entendido mal las bases de nuestra relación y acababa exigiendo un futuro que yo no estaba dispuesta a dar. Más que nada, porque no lo tenía y porque ya no me molestaba en pensar en él. Yo tuve un futuro hasta los veintiséis años. A partir de ahí, simplemente se desintegró en forma de rencor, emociones descontroladas, una bala en el cráneo de un golfo hideputa y toda la impotencia del mundo para intentar salvar lo insalvable.

Pero bueno, eso había sucedido hacía ya un año y él ahora estaba ocupado por una hermosa mujer rubia de cicatriz sexy que me miraba de forma penetrante. Mirando a esos ojos azules nublados aún por el sueño, sentí una ligera aprensión mientras pensaba de qué tipo sería la rubia. ¿Me miraba de ese modo porque iba a pedirme matrimonio, dos docenas de gatos y una hipoteca conjunta? Me esforcé en recordar la noche pasada. Una ligera sonrisa asomó, sin poder evitarlo, a mis labios manchados de alcohol y fluidos. El sexo había estado muy bien; mejor que eso, había sido... bueno, había sido una maravilla. La rubia sabía follar y ser follada. Empezaban a asomar a mi embotada y resacosa cabeza recuerdos de lo que habíamos hecho en la cama. Empecé a notar el incipiente camino de la excitación, pese a la resaca. Yo era una mujer relativamente sana y en forma —a pesar de mi entusiasmo por la cerveza y el licor—, de veintisiete años, con un apetito sexual que había alcanzado su madurez hacía tiempo —y se había mantenido, para mi alegría— y ahora estaba desnuda, frente a otra mujer, igualmente desnuda, con la que había tenido uno de los mejores sexos que recordaba en mucho tiempo. Recordé que la mirada añil de esa preciosa mujer rubia, acodada con indiferencia al otro extremo de la barra del Powanda, había sido la que me había conducido a esa maravillosa sesión de sexo. La misma mujer que ahora me miraba en su cuarto de baño. Yo la miré a mi vez y, sí, estaría resacosa y hecha un asco pero, joder, la rubia tenía un cuerpo maravilloso, con esos pechos perfectos y esa exquisita depilación en el pubis que ya me había vuelto loca unas horas antes cuando la vi por primera vez. Todavía no había recordado su nombre, pero creo que no me hacía falta para follármela otra vez, o al menos eso esperaba. Habría sido mejor planteármelo habiéndome tomado la primera dosis —doble, triple— de paracetamol, pero, qué coño, sabía que podía hacerlo, no sería la primera vez. La cuestión era: ¿la rubia también quería?

Al parecer sí. Tal vez no lo había hecho tan mal la noche anterior —no, creo que no, empezaba a recordar sus discretos gemidos, que en principio me habían parecido demasiado reservados, pero que acabaron desembocando, igual, en una exquisita languidez tras el estallido sexual—, porque la rubia —¿Erika?, ¿Héloïse?— me miraba con esa mirada que sabía dónde terminaría. Curvando sus labios en una mueca traviesa, la rubia —¿Ellen?, ¿Portia?— entró en la ducha conmigo. Me dio tiempo a llevarme algo de agua a la boca para hacer un enjuague de emergencia —una dama siempre ha de procurar serlo en la medida de lo posible, sean cuales sean las circunstancias—, pero habría dado igual. El sabor de su boca era el de la mía, sabor a alcohol, deseo y sexo. Pegándose a mí, sin haber pronunciado todavía ni una sola palabra ninguna de las dos, me colocó bruscamente de espaldas a ella, enlazándome el estómago con un brazo. Con otro movimiento me pegó aún más a ella y, sin transición, metió la mano libre entre mis muslos, directa hacia mi sexo. Qué afortunada que estuviera mojada ya por el agua y por la incipiente excitación, porque la rubia —¿Thelma?, ¿Louise? —me metió un dedo sin prólogo ni jueguecitos de calentamiento. Un dedo impertinente que empezó a moverse sin consideración en mi sexo, si bien fui consciente de que —pese a la aceptación tácita del nivel de brusquedad del juego —ella estuvo atenta a que mis gruñidos no pasaran de la excitación a la incomodidad. Meterle un dedo a una mujer que no estaba lo suficientemente lubricada era una putada, se mirase por donde se mirase. Mientras con una mano me penetraba, apoyó la barbilla sobre mi hombro, mirándome de soslayo. Yo cerré los ojos, intentando concentrarme en lo que me estaba haciendo, pero sé que ella vigiló con atención todas mis reacciones. Solo cuando estuvo segura de que aquello iba bien, metió un dedo más, empezando a balancearse de forma rítmica contra mi culo, restregándose al mismo tiempo. Extendí ambos brazos, apoyando las palmas de las manos sobre los húmedos azulejos, al tiempo que me abría más de piernas para que ella pudiera maniobrar sin impedimentos. Si hacía falta, Cate Maynes se abría lo que hiciera falta, ese era mi lema. Me dolía la cabeza horrores pero, joder, la anticipación de un orgasmo hacía que pudiera relegar ese dolor a un lugar lo bastante apartado como para que no entorpeciera en tan elevada labor. Ella metió el tercer dedo. Empezó a empujar con más fuerza, sentía su sexo, tan exquisitamente depilado, resbalando contra mi culo, y la imagen en mi cabeza de esa hermosa mujer follándome por detrás hizo que se acelerara la explosión del orgasmo dentro de mí.

—¡Micaela! —susurré, mientras me corría sobre su mano, recordando de golpe su nombre.

Apoyé exhausta la empapada frente sobre los azulejos, mientras los restos del orgasmo me lamían en diminutas oleadas, y llevé las manos hacia atrás para sujetarla por el culo con más fuerza contra mí. Su estremecida respiración me indicaba que ella estaba a punto. Se pegó a mí, gimiendo, mientras utilizaba las manos para sujetarme por las caderas, restregando cada vez más rápido su clítoris contra mi culo. Se soltó cuando el orgasmo le llegó, abrazándome mientras apoyaba la cabeza ladeada sobre mi espalda, y esta vez sus discretos gemidos quedaron ahogados por el sonido del agua.

Nos quedamos así un instante, absorbiendo los restos del orgasmo. Ella no me soltaba y a mí tampoco me importaba, pero me dio frío cuando el agua perdió parte de su calor —probablemente, acabábamos de terminar con la reserva de agua caliente—, así que me volví despacio, al tiempo que manipulaba los grifos para cortar el frío chorro, la miré, sonriendo, y le dije que me gustaría follármela otra vez, pero en la cama, si era posible. Ella sonrió, pero no hizo caso inmediatamente a mi petición. La muy ladina me sacó de la ducha y me retuvo hasta que se hizo con una esponjosa toalla y empezó a secarme con ella. Oh, ya lo entendía. Me secaba, pero no había nada de casto en cómo lo hacía. Me secó el pelo someramente, pasó el esponjoso tejido por mis pechos, hizo lo mismo con mis muslos y, para entonces, yo ya le había pillado el truco. Le arrebaté la toalla, le sequé el pelo, los pechos y, para cuando llegué a los muslos, ella lanzó impaciente de un tirón la toalla al suelo y me arrastró hasta la cama cogiéndome de la mano. Empezamos a besarnos con furia, como si una tuviera algún tipo de deuda pendiente con la otra, pero supongo que para entonces ya estábamos de nuevo ambas tan excitadas que andarnos por las ramas era, simplemente, inconcebible.

Comí de su boca con aspereza mientras ella aguantaba mis asaltos con una táctica igualatoria que me enardecía. La toqué por todas partes, a veces con torpeza, cegada por la excitación, y ella me tocó a su vez, con destreza, al parecer ella no tenía nada de torpe. Quise darle la vuelta, tirarla sobre la cama y hacerle lo que ella me había hecho en la ducha, restregarme contra ese precioso culo a salvo de imperfecciones y montarla hasta dejarla exhausta.

Pero el teléfono volvió a sonar. ¡Mierda!, gemí, con uno de mis dedos dentro de su coño. ¡Mierda, mierda, mierda!, pensé, mientras metía y sacaba el dedo. Esta vez la llamada no parecía tener intención de cortarse, todo lo contrario que mi excitación, que corría el riesgo de batirse en retirada.

—¿Tienes que cogerlo? —preguntó ella en un susurro excitado, en las primeras palabras que escuchaba de su boca desde que habíamos empezado a follar.

—No, no —murmuré, intentando concentrarme. La llamada se cortó, saqué, metí y entonces el móvil empezó a sonar de nuevo—. ¡Joder! —exclamé.

Ella llevó una de sus manos a su sexo y me apartó la mía, moviéndose a un lado, rompiendo la conexión. Se tumbó boca arriba, tapándose los ojos con el brazo y yo la miré, frustrada y enfadada. Como el mal ya estaba hecho busqué el puñetero móvil, dispuesta a descargar toda mi frustración sobre el anónimo pesado. Al hacerlo, descubrí que ni era anónimo ni le podía gritar.

Era Caroline, mi querida miscelánea de barwoman (era la dueña del Powanda), confidente penal (porque yo le contaba todas mis penas) y osada amiga (porque había que tener un buen par de ovarios para tenerme a mí en nómina amistosa). A veces, también, era algo así como una mecenas que llevaba dinero a mi cuenta en forma de ocasionales trabajillos. Si Caroline me llamaba de forma tan insistente, debía de ser por esta última faceta.

—¿Qué? —le espeté pero, eso sí, sin gritar de rabia y frustración sexual, que eso no se le hacía a una mezcla de barwoman, confidente penal, amiga y mecenas. —Vaya —gorjeó con su voz grave y la sonrisa pegada al tono—. ¿Resaca?

—Algo así —gruñí. Mierda, la rubia estaba empezando a masturbarse sobre la cama—. ¿Qué quieres? —la apremié, mientras no le quitaba ojo a Micaela.

—Tengo algo para ti.

—Vale, me paso por el pub en media hora. Tres cuartos —corregí al punto, viendo tocarse a la rubia. Podía follarme a Micaela un par de veces más, si ella quería.

—Imbécil —dijo con amabilidad Caroline—. Son las dos de la tarde, no abro el pub hasta las siete, ¿por fin has logrado acabar de una sola tajada con todas tus neuronas?

—Vale, lo he pillado, no hace falta insultar. —¡Ay!, Micaela se pasaba un dedo lentamente por el clítoris, acariciándose como si yo no estuviera allí.

Me paso esta tarde.

—¿No quieres saber de qué se trata?

—De trabajo, espero. De esos que se cobran al final, deseo. —Me pasé la lengua por los labios, el sexo me palpitaba dolorosamente. ¡Micaela acababa de meterse dos dedos!—. ¡Nos vemos! —grité al aparato, mientras lo tiraba al suelo. Esperaba que Caroline cortara la llamada o iba a ser testigo de una sesión de sexo telefónico en toda regla.

Me acerqué a Micaela y aparté su mano de su sexo. Eso quería hacerlo yo, me lo debía. Vi cómo sonreía bajo la sombra de su brazo. Miré con glotonería el sexo empapado, pero, cuando estaba a punto de tocarla, ella se quitó el brazo de la cara y me miró.

—Ve a esa mesita, tercer cajón —señaló la mesa junto al lado izquierdo de la cama.

Oh, bueno, vale, lo que ella quisiera. Me precipité hacia el mueble y abrí el cajón indicado. Joder, un arnés de cincha negra y hebillas plateadas con un falo de goma de tamaño medio descansando envuelto sobre una tela blanca.

Me gustó el detalle de que contara con el adminículo correspondiente que se encajaría en mi sexo. Vale, sería con eso. Lo cogí y me acerqué a ella, que se había sentado en la cama. Me sonrió y me hizo un gesto para que me acercara. Con mano experta, sujetó el arnés a mi cadera y encajó el falo en mi sexo. Gemí anticipadamente. Ella tiró de mí para ponerme a su altura y besarme. Fue un beso largo, sensual, sin la precipitación que habíamos tenido antes. Acarició mi nuca despacio. Sabía, oh, sí, sabía muy bien cómo besar, era toda una experta. Se separó y susurró, muy, muy bajito «Fóllame, Cate» y yo, desde luego, la obedecí. La besé, la lamí, la toqué, la tumbé boca arriba en la cama y la besé, la lamí, la toqué, hasta que su mirada me dijo que estaba lista. Ella misma se dio la vuelta, abriéndose de piernas y exponiéndose, con las rodillas en el suelo y el cuerpo sobre la cama. Jugué un poco con su sexo, acariciándolo de arriba abajo, muy despacio y me dejé caer sobre ella, apoyando todo mi peso.

—¿Por dónde? —le susurré al oído.

Ella se removió inquieta y me miró con unos ojos nublados por la excitación. Tenía saliva en la comisura de los labios y me incliné para lamérsela.

—Delante —dijo, de un modo apenas inteligible—. Lento, rápido.

No era una contradicción, sabía qué era lo que quería. La besé y ella gruñó, impaciente. No la haría esperar más. Me situé a su espalda, la acaricié un poco más y le metí el falo, mientras la sujetaba por un hombro. La pieza entró poco a poco y después la metí de golpe, Micaela estaba completamente húmeda. Empecé a empujar de forma rítmica. Lento al principio, rápido después, hasta que se corrió. Mientras ella todavía se estremecía bajo los estertores del orgasmo, me quité el arnés y empecé a masturbarme, mirándola. Ella se volvió y acercó la boca a mi sexo. Me lamió y metió la lengua hasta que me corrí con ella dentro. Después la empujé sobre la cama y nos quedamos quietas, abrazadas, hasta que todo rastro de lujuria se fue evaporando de nuestros poros.

—Tengo que irme —le dije al cabo de un rato.

Me miró, pero no dijo nada. Se levantó y se dirigió hacia el cuarto de baño con paso felino

—Cierra al salir, por favor —dijo sin volverse.

—Eh... ¿Micaela? —la llamé.

Me miró.

—¿Sí?

—¿Tú recuerdas dónde he dejado mi coche?

Una sonrisa bailó en sus labios.

—En el aparcamiento del Sappho. Viniste en el mío, estabas algo bebida para conducir.

—Ah. Vale.

Tocaba taxi, pues. Me vestí mientras escuchaba el rumor del agua en la ducha. Mientras me iba pensé que Micaela debía de estar congelándose sin agua caliente.

2

—¡Ay, madre! —Caroline se rió al verme—. ¿Qué ha sido, un tráiler de dieciocho ruedas? —Depositó un plato con un sándwich frente a mí.

—Una rubia a la que le chupé los dedos de los pies —repliqué.

Caroline se sentó frente a mí en el reservado y me miró divertida.

—¿La rubia que te puso ojitos anoche? —se interesó.

—La misma.

—Chica afortunada —dijo—. Tú, no ella, claro. Tú no serías un buen partido ni aquí ni en el noveno círculo del infierno.

—Gracias —rezongué, fingiéndome ofendida. Mastiqué disciplinadamente el pan caliente con queso y jamón—. En mi nota de suicidio dejaré bien claro que fueron las personas como tú las que hicieron mi vida insoportable.

—No bromees con eso, imbécil.

La miré, acongojada. Imbécil, imbécil, imbécil, imbécil, imbécil, imbécil y mil veces imbécil, me flagelé, queriendo golpearme la cabeza contra la mesa de madera hasta que la visión de mi cerebelo saliéndome por las orejas sirviera de sacrificio que aplacara el dolor de Caroline. Su hijo se había suicidado con quince años.

—Lo siento, Carol —me disculpé, contrita—. Es la resaca.

—Está bien —dijo con sequedad, pero sabía que ya me había perdonado —. ¿Estás en condiciones de pensar con claridad?

—Sí —respondí, humilde, masticando veinte veces cada bocado—. ¿De qué se trata?

—De algo muy discreto —me miró con severidad. Su mirada insistía: «¿Estás lo suficientemente serena como para eso?».

—Me he tomado una sobredosis de paracetamol. —¡Ay, ay, imbécil, imbécil, imbécil, imbécil y mil veces imbécil otra vez! Su hijo se había suicidado ingiriendo medicamentos—. Perdona, joder, perdona. —Se me atragantó el bocado—. Soy una idiota, yo...

—Idiota no, imbécil —me corrigió ella.

Nada que objetar. Yo, incuestionablemente, era una imbécil, su imbécil particular. Caroline pronunciaba «imbécil» de un modo muy peculiar y, además, solo utilizaba esa fórmula conmigo. Arrastraba la eme, hacía poderosa la be y alargaba la ele como si la acariciara con el paladar. Había empezado a dirigirse a mí con ese calificativo cuando nuestra relación social empezó a afianzarse y pasé de ser la solitaria bebedora del reservado y la barra a la solitaria bebedora del reservado y la barra amiga suya. Estoy segura de que en su agenda telefónica me tiene por la i: «ImmmmBécil - 555 231 317».

—Cierto, imbécil —asentí, humildemente.

—Pero es algo que no puedes remediar —suspiró, adelantando la barbilla —. ¿Lista?

—Dispara. —Como su hijo no se había matado de un tiro, esta vez no hubo problema.

—Es alguien a quien conocí hace mucho tiempo, digamos que alguien que ahora necesita una ayuda que no puede encontrar en los ámbitos por los que se mueve. ¿Entiendes?

—No. —Tragué una bola de comida. Coño, el paracetamol era bueno y casi no tenía resaca, pero no hacía milagros—. ¿No puedes ser más explícita? —pedí.

—Está bien —suspiró—. Es una mujer con la pasta suficiente como para comprar este pub, a ti, a mí y a media ciudad, pero le ha pasado algo que no puede ir contando indiscretamente por ahí.

—Ah —dije.

—¿Solo ah?

—Joder, Carol, sin más datos... —Me alcé de hombros.

—Pues son los que puedo darte.

—¿De qué la conoces?

—Estudiamos juntas en la Universidad de Barlovento.

Dejé de masticar y la miré, alzando una interrogadora ceja. Barlovento era una exclusiva universidad privada de Océano, factoría de futuros dirigentes, empresarios de éxito y ejemplares de la alta sociedad y, por ello, reservada a cachorros de dirigentes, empresarios de éxito y niñatos de la alta sociedad.

—Programa de Integración —explicó ella, haciendo un gracioso mohín.

Ya sabes, generosas becas que permiten que la gente asquerosamente rica se junte con la gente... asquerosa a secas.

—Tú no eres asquerosa —protesté—. Eres una dama guapa, cabal y de gran corazón, muy inteligente y merecedora de generosas becas.

Caroline puso los ojos en blanco. Tenía cuarenta y siete años, un cabello caoba cortado a lo chico que le quedaba de maravilla y dos matrimonios fracasados a sus espaldas. Y un único hijo adolescente muerto que a veces me ponía en apuros, claro.

—Vale, el caso es que fuimos amigas durante la universidad, no exactamente íntimas, pero nos llevábamos bien. Durante todos estos años hemos mantenido un contacto superficial, ya sabes, una postalita por Año Nuevo y otra por nuestros respectivos cumpleaños, pero coincidimos hará cosa de un par de meses en una fiesta de antiguos alumnos y nos pusimos al día, bueno, ella más que yo, porque la suya es una vida bien pública.

Supongo que por eso me ha llamado. Debió de recordar que conocía a una persona de los bajos fondos y esa era yo —sonrió.

—¿Bajos fondos? —pregunté.

Ella puso los ojos en blanco.

—Para la gente como ella, cualquiera que trabaje para ganarse la vida es que no debe de ser trigo limpio. Cuando en la fiesta le mencioné que era la dueña de un bar, creo que, por su mirada, dedujo que me dedicaba al trapicheo tras la barra —sonrió—. Supongo que pensó que su antigua y plebeya compañera de estudios estaría más acostumbrada a los chantajes que sus amigas del Comité de Caridad. Averiguaría mi número a través de la Asociación de Antiguos Alumnos y esta mañana me ha llamado. Primero me ha tenido al teléfono cerca de veinte minutos dando rodeos y después ha ido al grano. —Hizo una pausa teatral—. Alguien chantajea a su familia.

—Mm —murmuré. Los pequeños engranajes de mi paracetamólico cerebro se pusieron en marcha en forma de titulares de cuerpo y medio: Familia Rica Chantajeada—. ¿Por qué?

—¡Y yo qué sé! —exclamó—. Para eso estás tú. No quiso contármelo.

Solo dijo que necesitaba una ayuda que no podía obtener de su entorno. Debe de quedar feo entre tus amistades eso de que te chantajeen. Muy poco chic —arrugó la naricita con gracia.

—Ya. ¿Tu superamiga del cole tiene nombre?

—Elora Brust.

¡Joder con las compañeras de patio de Caroline! Sabía a quién se refería, cualquiera en Océano sabría a quién se refería. Uno de los pilares más rutilantes de la comunidad, Elora Brust, esposa de Theodoro Brust, el rey ChipMidas. Y, sí, era verdad, podía comprarnos a Carol, a mí, al pub y a media ciudad, junto a cada perro, gato, rata y cucaracha de la misma. La otra media no le hacía falta, ya era suya. Brust era una de las grandes fortunas del país, se había forrado con la eclosión de la era digital y se rumoreaba que su cuenta corriente no se reconocía a sí misma, por el modo en el que sus ingresos cambiaban —aumentaban— de un día para otro. Y todo por un diminuto chip de mierda sin el cual los ordenadores de medio mundo no podrían funcionar.

—¿Algún dato más? —pregunté, tratando de disimular mi sorpresa. ¿Los Brust son objeto de chantaje y acuden a una detective de segunda división?

—Tiene cuatro hijos y está forrada —dijo, como si fuera obvio. Ladeó la cabeza —. ¿Qué? ¿Aceptas el caso?

A Carol le encantaba toda esa jerga. ¡Ay, esos clichés!

—No lo sé. Todavía no veo el caso por ninguna parte —fingí buscar algo bajo mi plato.

—No seas payasa. Le hablé de ti. —Lo dijo con orgullo. Pobrecita, qué buena era mi Caroline.

—¿Hay flan de postre? —pregunté.

—¡Marie, una manzana! —Caroline chilló en dirección a la barra.

Bueno, había sido una insensible con el tema suicidio por barbitúricos, así que me comería la jodida manzana. Era lo menos que podía hacer. Caroline estaba empeñada en hacerme mantener unos mínimos hábitos saludables. Sí, me servía el alcohol con el que sutilmente me emborrachaba, pero después de que yo desapareciera tiempo atrás durante varias semanas tras una agria discusión entre nosotras por el tema, Caroline delimitó el ámbito de su preocupación. Supongo que prefería tenerme emborrachándome sutilmente a la vista, con Marie y ella listas para intervenir en caso necesario, que imaginarme revolcándome en un charco de vómito en un callejón de mala muerte. En su descargo, diré que después de eso procuré portarme bien y acabar la borrachera —la parte no sutil de la misma— en otro lugar lejos de su preocupado escrutinio. Como vio que esas borracheras habían descendido en número y calidad —cuando me conoció, yo era una candidata perfecta a una cirrosis aguda— me dejó, relativamente, en paz. Aún de cuando en cuando me daba la charla, pero era algo que ambas podíamos sobrellevar sin que la sangre llegara al río. En su momento le había contado las razones que habían convergido en una patética vida sin futuro abocada a la cirrosis y me comprendía lo suficiente como para no cabrearse seriamente conmigo, sobre todo en aquellas ocasiones en las que yo sobrepasaba la línea y ella debía encargarse de recoger los trocitos.

Marie, la guapa Marie del lunar en la mejilla, melena oscura y sonrisa deslumbrante, llegó, depositó una hermosa manzana sobre la mesa y me guiñó un ojo antes de irse. Yo le sonreí. Marie era una chica estupenda. De vez en cuando nos acostábamos.

—Bueno —dije, cogiendo con desgana la pieza de fruta—. ¿Y cómo quiere tu muy mejor amiga que lo hagamos?

—Te llamará, le he dado tu número.

—¿Le has aclarado que mi nombre es Cate y no imbécil? —la miré con suspicacia.

—Sí —sonrió beatífica—. Imbécil.

—Vale —mordí la manzana—. Me voy a casa. Apunta esto en mi cuenta, ¿quieres?

—Te retiras pronto —observó.

—Hoy, sí. He tenido un día duro.

Y tanto. Me iba a casa a recuperarme, pero antes pensaba hacerme un par de gloriosas pajas rememorando el pubis exquisitamente depilado de Micaela. Y su piel de terciopelo, y su mirada penetrante y la curva de su espalda, y su coño brillante de flujo y...

Empecé a tocarme ya en el coche de camino a casa.

3

Elora Brust me miró nerviosa. Me había llamado la noche anterior, tarde, con un tono susurrante y de apremio. «¿La detective Maynes?», había preguntado, pronunciándolo Maínes, al modo típico de Océano, tierra de tozuda herencia española que traducía automática y chapuceramente todo lo foráneo que caía en sus cuerdas vocales y que nos había convertido en una especie de exótica excepción lingüística. La señora interrumpió mi proceso amatorio unicelular —es decir, la paja que me estaba haciendo—, por lo que tuve que hacer malabarismos para coger el teléfono con la mano que no tenía pringada.

—Soy yo —dije—. ¿Con quién hablo?

Ella dudó.

—Soy la amiga de Caroline Hewes —respondió.

—Oh, sí. ¿Qué puedo hacer por usted?

—¿Podemos vernos en persona?

—Por supuesto.

—¿Dónde?

—Donde usted quiera. Tengo mi despacho en la parte sur, en la calle Cormorán, pero podemos vernos donde usted desee.

—¿Es un sitio público? —preguntó.

—¿El qué? —pregunté yo a mi vez, despistada.

—Su despacho, por Dios —dijo con voz irascible. Vaya con la doña, qué genio se gastaba.

—Es una pequeña oficina situada en los altos de una lavandería, con entrada particular —informé—. No es un sitio concurrido, pero si le hace sentirse más cómoda puedo proponerle alternativas. Podemos ir a otra ciudad, incluso.

—¿De veras? —Eso pareció impresionarla.

—Por supuesto, pero en ese caso tendría que cobrarle una tarifa mínima por desplazamiento, me haga cargo o no de su consulta. —Evité decir caso, claro. La de los clichés era Caroline.

Pareció pensárselo. Escuché de fondo que alguien la llamaba.

—Está bien, en su despacho. Mañana —me dijo en un susurro, para colgar después de forma apresurada.

Ahora la tenía delante de mí, intentando ocultar su nerviosismo. Elora Brust era una mujer elegante, con un aparente gran dominio de sí misma, pero yo era una mujer muy perspicaz, que para eso había sido policía y ahora detective privada. La ropa que llevaba era, junto con los complementos a juego y las discretas joyas, de un gusto exquisito y armonioso. Pero artificial. Se le notaba a la legua que era una nueva rica, no estrictamente reciente, como si de la noche a la mañana se hubiera visto con un carro de pasta a la puerta de casa, pero sí que no había nacido con dinero. La gente que nacía rica, inmensamente rica, se movía de un modo distinto, hablaba de un modo distinto, te miraba de un modo distinto, como si siempre te estuvieran dando permiso para respirar el mismo aire que ellos. Los conocía bien, había sido la pareja durante cinco años de una de ellos, aunque Helena jamás me trató así, nunca. Helena era especial, Helena no se movía así, no te hablaba así, no te miraba así. Helena era diferente, pero Helena se había acabado hacía tiempo. Alejé a Helena de allí; ella, y toda la vida junto a ella, se habían quedado a mil quinientos kilómetros de distancia.

Miré a Elora Brust, que tan solo estaba a medio metro. Me había estado informando acerca de ella; en realidad, un vistazo superficial en Internet. Cincuenta y dos años, casada desde hacía veinticinco con Theodoro Brust, madre de cuatro hijos, primera dama de Océano, filántropa y benefactora de causas mil. Lo que venía a implicar que Elora era el alma máter y epicentro de todo evento social, altruista y caritativo de la ciudad, alrededor de la cual cloqueaban una manada de gallinas de compañía. Perdón, de distinguidas señoras igualmente filántropas, caritativas y benefactoras. El aspecto de Elora correspondía a su condición. Ropa de corte clásico, severo, pelo estilo bombonera ahuecado en torno a los flancos, espléndido collar de perlas a juego con una dentadura perfecta y cuello espigado. En resumen, una estirada y pomposa Palo De Escoba.

—Usted dirá. —Alargué la mano y cogí un bloc de notas y un bolígrafo.

—En primer lugar, quiero asegurarme de que podré contar con su total discreción.

—Por supuesto, eso por descontado —le aseguré.

Ella sostenía su bolso contra su pecho como si quisiera protegerse de mí y me estudió como si evaluara mi aptitud en cuanto a la discreción exigida. Yo puse cara de póquer, pero empezaba a resultarme algo desagradable su descarado escrutinio. O tal vez lo que me resultaba desagradable era el ostentoso collar de perlas y el tufillo a rancio que exudaba. Era alérgica a esas cosas.

—¿Quiere usted conocer mis tarifas? —pregunté, viendo que no se decidía a hablar.

Elora desdeñó mi pregunta con un gesto vago de la mano, al tiempo que se la llevaba al cuello y acariciaba distraída un pequeño crucifijo de plata que pendía junto a las ostentosas perlas. La verdad, nunca entenderé esa desagradable costumbre de llevar un cadáver semidesnudo y ensangrentado al cuello. Otra de las cosas a las que era, por cierto, alérgica.

—No, no me importa el dinero —dijo. Se mordió ligeramente el labio inferior, como si el enunciado en sí mismo fuese una contradicción.

—Carol habló de un chantaje —la ayudé.

—¡Ay, sí! —se lamentó ella—. Un asunto muy desagradable. Por eso estoy aquí.

Lo sé, señora. No me haga perder más el tiempo, pensé, hastiada. No sabía qué me pasaba.

Normalmente, esperaba a tener más información acerca de alguien antes de ejecutarlo, pero la señora Brust tenía algo que me molestaba. Caí en la cuenta de qué era cuando ella arrugó la boca en un mohín de disgusto.

Era idéntico al que Zorra Pomposa Y Hierática —esto era redundante, pero es que la zorra de mi exsuegra era dos veces gilipollas— solía hacer. Pamela Viena de Sants, madre de Helena. Me inundó una sensación agridulce al recordarla. La parte dulce era por Helena y la agria por la madre que la parió. Pamela jamás me soportó y durante cinco años no dejó pasar ni una sola oportunidad de dejar bien clara su opinión acerca del imponderable hecho de que yo había echado a perder la vida de su hija Helena, básicamente la parte que le correspondía como apetecible hembra reproductora en el mercado de la alta cuna.

Me obligué, por segunda vez, a apartar a Helena de allí. Y, de paso, que se llevara con ella a la guarra de su madre. Zorra Pomposa Y Hierática siempre me había odiado y estaba segura de que un año atrás recibió la mejor noticia de su vida con nuestra ruptura.

—... de su absoluta, absoluta discreción —estaba diciendo Elora Brust, mirándome, como si quisiera empalarme con las pupilas.

—Por supuesto. —Pillé al hilo lo que había dicho. Por un instante el recuerdo de Helena y su pomposa y hierática familia me habían distraído. Decidí tomar la iniciativa o esa mujer acabaría recordándome miserablemente a toda mi exfamilia política—. Entonces, señora, ¿de qué se trata? —ladeé la cabeza.

Ella sujetó con más fuerza el bolso y el mohín de disgusto regresó a su expresión.

—Si no me lo dice...

—Oh, claro. —Abrió de un golpe el carísimo bolso y extrajo de él un sobre sin ningún indicativo en el frontal—. Hace dos días me llegó esto. —Me lo alargó haciendo pinza con dos dedos, como si le asqueara.

Yo lo cogí imitándola, pero en mi caso era por si había huellas dactilares. Antes de abrirlo lo inspeccioné. No había matasellos por ningún lado.

—¿Cómo llegó hasta usted? ¿Vino dentro de otro sobre? —Negó con la cabeza —. No ha sido por correo ordinario, ¿no?

—No. En mano. Lo entregó un mensajero y la sirvienta me lo trajo.

«Sirvienta», repetí para mí misma. Definitivamente, Elora Brust parecía querer caerme mal.

Abrí el sobre y extraje con una pinza la única hoja que había en su interior. La deposité sobre la mesa y casi sonreí. ¡Ah, cómo me gustaban los clásicos! Tenía delante de mí el típico collage hecho a base de recortes de letras, formando un texto multicolor:

sÉ LO de LoS ViaJes ~ MamÁ y paPá eCHan DE mEnos a Su NiÑa, peRo a ellA sOLo Le iMPorTa MOrDer La manZAna ~ QuieRO DOs miLLones quE dePOsitaráS en UN LUGar que Te iNdiCAré ~ sI vaS a La POLicía tiRarÉ De la MaNTa y TheOdoro apRendErá lAtín: Quid PrO Quo

¡Ole!, pensé. ¿Habría alguna vez una nota de chantaje más enrevesada? Y

trabajada, eso había que reconocérselo al chantajista. El texto era lo suficientemente largo como para desquiciar al más paciente de los manitas.

¡Cada letra estaba recortada de forma individual! Miré a la señora Brust.

—¿Esto es todo? —pregunté.

—Sí, ¿le parece poco?

—¿No ha habido llamadas, ni encuentros extraños, nada más?

—No.

Fruncí el ceño, releyendo la nota.

—¿Sabe a qué se refiere? —Ella se echó hacia atrás, estirando su ya de por sí espigado cuello—. ¿Señora? —insistí.

Ella y su jodido mohín de disgusto. Conté mentalmente hasta tres.

—Se trata de mi hija.

—Sí —la animé. Si tenía que sacárselo todo con cucharilla íbamos mal.

Me hacía ilusión envejecer en casa, frente a la chimenea, con una cerveza en la mano.

—Mi hija Athira. Es la más pequeña y me temo que por eso ha crecido un poco mimada. Tiene, digamos que se comporta... hum... —no parecía encontrar las palabras adecuadas—. Ni Theo ni yo la educamos así.

—Ya —dije por decir.

—Le gusta demasiado la noche, ya sabe. Salir de marcha —dijo con retintín.

O sea, que la niña es una juerguista. ¿Y?

—Va con malas compañías —añadió.

—¿Qué edad tiene su hija?

—Diecisiete.

—¿Y cree que sus salidas nocturnas tienen que ver con este chantaje? ¿Por qué?

—Drogas —dijo al fin, con dificultad, como si hubiera tenido que ir al mismísimo infierno para recoger en persona la palabra.

—Entiendo. ¿Se refiere a que consume o a que trafica?

Su boca formó una «o» perfecta antes de que una voz aguda saliera de ella.

—¡Athira no es ninguna delincuente! —Irguió la barbilla como si quisiera clavar la nariz en el techo—. Tengo planeado enviarla a Terracota el año que viene, allí se hará una mujer de provecho.

¡Ay, estos ricos! Si Barlovento era la mejor universidad privada de Océano, Terracota era la mejor, con diferencia, de todo el país. A ochocientos kilómetros de distancia de Océano, eso sí. Si la niña era la juerguista drogata que insinuaba su madre, el «envío» me olía a Operación Librarnos De La Hija Rebelde Para Que Deje De Dar Vergonzosos Escándalos. Empezaba a estar más clara la razón de que Elora hubiera acudido a personas ajenas a su círculo social. Las hijas yonquis ya no se llevaban. Ahora la moda eran las herederas anoréxicas. ¡Qué poco detalle por parte de la tal Athira, hacerle ese feo a su madre!

—No he dicho tal cosa —carraspeé—. ¿Por qué cree que esto tiene que ver con ella? —señalé el colorido folio.

—¿Y con qué, si no, piensa usted? —Esta vez a la voz chillona se le unió una vena de gran calibre que le sobresalía del cuello.

—No se enoje, pero en esta hoja no veo ninguna referencia a...

—¿A qué, si no, podría referirse? —preguntó, como si acabara de escupirle a la cara—. Mi familia es ejemplar, señorita Maynes, E-JEMPLAR. El resto de mis hijos son unos niños modélicos, estudiosos y trabajadores. —¿Niños?, pensé. Si Athira, la pequeña, tenía diecisiete años, el resto ya debía de tener pelo en la zona genital como para hacerse trenzas.

Elora continuó, ajena a mis pensamientos—. La única rebelde es Athira, no hay forma de meterla en vereda. No es la primera vez que se mete en líos y hay que sacarla de ellos.

—¿Sabe a qué hace referencia lo de los viajes? —pregunté—. ¿La manzana?

Ella me miró como si calibrara hacerme merecedora de sus respuestas.

—Athira ha estado un par de veces fuera, ingresada —dijo.

Rehabilitación. Todo se llevó con suma discreción, no sé cómo ese delincuente ha podido enterarse. —Señaló la nota haciendo una mueca de desagrado.

—¿La acompañaban usted o su marido en esos viajes?

—Por supuesto que no —replicó, mirándome como si hubiera dicho la mayor de las estupideces—. Los enfermos siguen una terapia muy estricta.

«Terapia. Una adolescente sola, ingresada seguramente en contra de su voluntad. Enfado, angustia. Confidencias. ¿Otros pacientes? ¿Terapeuta?», anoté en una hoja.

—¿Podría decirme el nombre de esa clínica de rehabilitación?

—¡Claro que no! —negó, sorprendida—. Se trata de algo confidencial y privado. La discreción es su máxima norma, es fundamental.

—Pero es posible que la fuente de información se haya originado allí —expliqué—. Tal vez alguien reconoció a su hija o ella se confió a otra persona, un trabajador, otro interno. Tendré que hacer preguntas...

—Señorita Maynes —dijo ella, haciendo un mohín—. Nadie de allí hablará con usted, ¿lo entiende? La terapia cuesta treinta mil euros, no pagamos para que el personal se vaya de la lengua —dijo. Pude ver que habría deseado sustituir la palabra «personal» por «siervos». ¡Ay, pero qué mal me caía la señora del cadáver en el cuello!

—Entiendo —suspiré, dando golpecitos con la punta del bolígrafo en el bloc.

Aparqué por el momento la clínica—. ¿Y la referencia a su marido? —pregunté —. ¿Por qué no está él aquí? —Pese a que Elora, absurdamente, se había presentado ante mí como «la amiga de Caroline», hurtándome su nombre, no podía hacer ver que ignoraba quién era.

—Mi marido está fuera de la ciudad, visitando sus fábricas del Norte —dijo ella.

—¿Se lo ha comunicado? —señalé la nota del chantaje.

—No, claro que no —replicó, como si hubiese dicho una soberana estupidez—. Mi marido es un hombre muy ocupado, señorita Maynes, y yo sola soy perfectamente capaz de hacerme cargo de la situación. ¿O es que cree que soy una pobre ama de casa estúpida que es incapaz de hacer nada sin la ayuda de su esposo? —profirió, ofendida.

Ahí me había dado, tenía que reconocerlo.

—Bueno, se trata de un chantaje, no es cualquier cosa, ¿entiende? —dije.

—Lo sé, no soy idiota. —Se llevó una mano al collar y lo toqueteó nerviosamente—. Se trata de mi pequeña, pero también es la favorita de su padre, la niña de sus ojos. Theodoro perdería la perspectiva —me miró seria —. ¿No lo ve? La manzana —dijo, como si estuviera clarísimo—. Theo se llevaría un gran disgusto, estaba muy enfadado con Athira por sus deslices.

Ella le prometió que no volvería a hacerlo, pero está claro que ha vuelto a caer en la tentación y, peor aún, que alguien más lo sabe. Conozco a mi marido, y conozco sus métodos. Creyendo hacer lo correcto arruinaría el futuro de Athira.

—No la entiendo.

Ella resopló.

—Creo que mi hija ha vuelto a consumir —dijo frunciendo los labios.

Y esta vez alguien lo sabe. Theo nunca se detiene. Es muy expeditivo, ¿lo entiende? —ladeó la cabeza—. Removerá hasta debajo de las piedras para dar con el chantajista.

¿Y por eso recurre a mí?, pensé. Nada de grandes agencias, sino un trabajito discreto. Pero los Brust eran de todo menos discretos. Pensé en lo que había dicho.

—¿Y eso no es lo que usted quiere? —pregunté—. ¿Dar con el autor del chantaje?

—Se ha atrevido a hacer eso —señaló la nota con desprecio—. Ese delincuente, quien sea. ¿Y si se revuelve? ¿Y si se ve acosado y lo destapa todo? —me miró como si se dignara a hacerme partícipe de una de las grandes máximas de la nobleza capitalista—. Athira debe quedar limpia, no quiero su vida arruinada, tiene toda la vida por delante. Hemos tenido mucho cuidado de que sus deslices no dejaran huella, ¿me comprende? Solo es una niña, por Dios, no quiero su reputación arruinada.

Ya, pensé. O la de la familia. Debía de quedar muy mal presidir el comité local contra las drogas y que tu hija pequeña se metiera chutes por las esquinas.

—Entonces, ¿por qué está usted aquí?

—Solo quiero pagar y asegurarme de que no vuelva a repetirse. Lo que específicamente haga mi hija no importa —dijo, echando hacia delante la barbilla.

Sí, sí importa, quise corregirle, pero intuía qué pasaba por la cabeza de alguien como Elora Brust. Lo que quería era deshacerse del problema haciendo el menor ruido posible. Operación Enterrar El Escándalo Discretamente.

—Esto no funciona así, señora. Quien sea que haya enviado esta nota, no creo que se retire así como así, sobre todo si usted cede al chantaje. No logrará nada con eso: todo lo contrario, tal vez sea peor. Lo que usted pretende es un billete directo a un chantaje perpetuo. Esta gente siempre quiere más.

—Escuche —dijo ella, en un tono que no dejaba lugar a réplica—. Athira está en su último año de secundaria. El año que viene irá a Terracota. Se alejará de aquí y de las malas compañías. Usted solo debe asegurarse de que, si hay pruebas, ese delincuente se las dé.

—Pruebas, ¿como qué?

—¿Qué va a ser? —explotó—. Fotografías, filmaciones... Sé que ahora los teléfonos graban y podría haber por ahí un vídeo de mi hija inyectándose cualquier cosa. Eso mataría a su padre.

—Entonces, no le importa pagar el chantaje.

—No, siempre y cuando sirva de algo. Es decir, que se asegure de que ese sinvergüenza no vuelva a importunarme.

Importunar a la familia, querrá decir, pensé. La apariencia, siempre la apariencia.

—Averigüe quién es, pero no haga nada, no quiero que se sienta acosado, solo tenerlo bajo control. Quiero que usted sea la intermediaria en el pago —añadió. —Deduzco, por tanto, que la policía queda descartada.

—¡Por supuesto! —graznó—. Sería contraproducente para Theo que el apellido Brust se viera involucrado en algo así —dijo con la barbilla en alto.

Y para usted, añadí mentalmente, pensando en su intensa vida social. La observé, toda estirada. Al final, esta gárgola iba a joderme el techo con su aristocrática nariz.

—Claro —dije—. Haremos una cosa, señora. Déjeme indagar un poco y ya le diré algo.

—¿Indagar? ¿Qué tiene que indagar? —preguntó, repentinamente nerviosa—. No hay nada que indagar. Nadie más sabrá lo de mi hija, ¿entiende? No le pagaré por indagar, ¿está claro? Solo haga de intermediaria y ya está —se puso de pie —. Mire, si usted no quiere hacerlo, ya encontraré a otra persona.

Alcé una mano.

—Yo no he dicho que no quiera hacerlo. Siéntese, por favor —indiqué la silla. Ella se sentó, mirándome con desconfianza—. De acuerdo, se hará como usted quiere. Pero quiero que sepa que, personalmente, lo considero un error —la miré. A ella con toda seguridad le importaba un huevo mi opinión —. Para que quede claro, lo que desea es que yo intervenga como intermediaria entre usted y el chantajista y que me asegure de que lo que pueda tener en contra de su hija pase a sus manos.

—Sí, eso quiero.

—¿No quiere denunciarlo a la policía si averiguo quién es?

—No. Estaré más segura si esa persona piensa que estará segura.

Menudo razonamiento de narices, pensé.

—Esto no es como agachar la mirada para no ver la cara del atracador y evitar así tener que testificar...

—No —me interrumpió, impaciente—, solo quiero acabar con esto cuanto antes. Si pago y no se ve amenazado, todo irá bien.

Y el arcoíris brillará al final, no te jode. Desde luego, esta mujer sería la primera dama socialmente hablando, pero de criminalidad no entendía ni jota.

—De acuerdo —me alcé de hombros. Al fin y al cabo, era su chantaje y era su dinero. No iba a discutir más con ella—. Redactaré un contrato estándar y se lo haré llegar.

—¿De qué habla? —De nuevo ese desagradable tono chillón—. ¿Dejar todo esto por escrito? No, imposible.

—Está bien, no se preocupe —la tranquilicé. Maynes 1-Hacienda 0, hala—. No habrá contrato, pero en ese caso deberá abonarme una cantidad como depósito en previsión de que usted se eche atrás o...

—Sí, sí, de acuerdo —aceptó, agitando la mano, como si la estuviera molestando con nimiedades—. ¿Cuánto? —abrió el bolso—. Por supuesto, no puedo extenderle un cheque. ¿Acepta efectivo?

—Sí. Le cobraré el adelanto estándar que suelo aplicar...

—¿Cuánto? —preguntó de nuevo, interrumpiéndome.

—Mil.

Juré que si esa mujer llevaba en efectivo esa cantidad era que el mundo estaba muy mal repartido. Hizo un mohín, escarbó en el bolso, extrajo una cartera rectangular de piel y escuché el sonido crujiente del papel. Sacó un montoncito de billetes y me los pasó.

—No llevo tanto encima —frunció la nariz—. Cuatrocientos cincuenta. Le enviaré el resto.

En fin. El mundo estaba medianamente mal repartido.

—No se preocupe, me fío de usted. —No era verdad, pero tampoco era cuestión de pegarle con el bote de los bolígrafos para sacarle el dinero.

¿Cómo lo hacemos?

—¿El qué?

—Tendré que mantenerla al corriente, tal vez necesite que me dé más información, todavía queda que el chantajista le haga llegar el sitio de la entrega... Además, quisiera hablar con la mujer que recogió el sobre. Quien lo trajo hasta su casa podría ser el propio chantajista.

Ella puso cara de espanto ante la idea de que semejante alimaña hubiera osado acercarse a su casa, pero no reaccionó como yo esperaba.

—No quiero verla en casa husmeando. ¡Eso sería muy sospechoso! —cacareó, lanzándome una mirada de profundo desagrado, como si yo fuera una caquita de perro que fuese a aparecer sobre la carísima alfombra de la entrada del recibidor. ¿Tendrían una carísima alfombra en el recibidor? Sí, seguro.

—Pero quiero hablar con su empleada —dije, armándome de paciencia.

—¿Para qué? —preguntó.

—Quiero que me describa al mensajero, eso es todo.

—¿No creerá de verdad que ese individuo se atrevió a llegar hasta mi casa, no? —preguntó con voz aguda.

—No lo sé, pero debo contemplar todas las posibilidades.

Ella hizo una mueca.

—Le diré a la sirvienta que venga aquí —dijo.

—Bien. ¿Y si debo ponerme en contacto con usted o usted conmigo?

—Le daré el número de mi móvil. También tengo en la ciudad un apartado postal que consulto con regularidad. Puede enviarme allí las pruebas del chantaje.

Miró la mesa, buscando algo. Alargó el brazo, cogió el taco de notas, un bolígrafo y garabateó un par de líneas. Deslizó el bloc hacia mí y lo miré.

Había apuntado un número de móvil y el de un apartado de correos.

—Bien. Otra cosa más —dije.

—¿Sí? —me miró con irritación, como si yo fuera parte del problema y no de la solución.

—Necesito una fotografía de Athira.

—¿Para qué? —preguntó desconfiada.

—Porque si existen esas fotografías o vídeos, quiero estar segura de que se trata de ella cuando compruebe las pruebas —expliqué con infinita paciencia.

—¿Es que pensaba verlas? —preguntó estupefacta y con una voz agudísima, como si un gnomo le hubiera pinchado en el culo—. ¡Ni se le ocurra! Esas pruebas, imperativamente, deben dárseme a mí sin ser abiertas —exigió.

¿No hablará en serio, no?, pensé, mirándola. Ella arrugó la nariz, claramente indignada. O sí.

—Nadie más va a ver a mi niña haciendo según qué cosas —dijo, arrugando la nariz. Me miró de hito en hito—. Sobre todo... —se detuvo.

—¿Sí? —como dijera «... una plebeya como usted», juro que sí le iba a tirar el bote de los bolígrafos con toda mi mala leche.

—Si hay algo inapropiado en ellas —terminó.

—¿Inapropiado? —fruncí el ceño, sin comprender. Meterse un chute era inapropiado, ¿no?—. Oh —dije, comprendiendo de pronto—. ¿Sexo?

Me miró disgustada, como si hubiera escupido algo feo y verde a sus pies.

Acabáramos, la señora es de las que tiene pototo en vez de coño, pensé.

—Espero contar con su máxima discreción en todo esto, señorita Maynes.

Mi hija es menor de edad —indicó con severidad.

—Señora —dije, conminándome a armarme de paciencia—. No podré hacer mi trabajo si me pone esa limitación. Es absurdo, no podré certificar que no me están engañando si no lo compruebo.

—No, no voy a permitirlo —profirió con terquedad.

—Pero usted me ha contratado para eso. —Contar mentalmente hasta tres ya no funcionaba. Subí a seis.

—La contrato para que haga de intermediaria. Si ese canalla no cumple su palabra, usted deberá actuar en consecuencia.

¿Actuar en consecuencia? ¿Qué se piensa, que puedo ponerle una reclamación por actuar de mala fe o qué?, pensé, asombrada. Empezaba a desquiciarme. Pero estaba dispuesta a pagar mi tarifa sin ni siquiera saberla, lo cual me inclinaba a ser más permisiva.

—Espero, de todas formas, que eso no ocurra. Que usted —se inclinó hacia mí— le deje bien claro que eso no sería una buena idea.

—Soy detective privada, no voy por ahí amenazando a la gente con partirle las piernas —repliqué.

—¿Acepta o no acepta mis condiciones? —dijo, levantándose de la silla.

La miré. Zorra Pomposa Y Hierática II. Cuanto antes acabara con aquello, antes dejaría de recordarme a la madre que parió a Helena.

—Lo haré. —Me levanté y extendí la mano, pero ella se limitó a rozar apenas mis dedos. Mejor, pensé. Esa era la mano con la que me hacía pajas y no quería que me la contaminara—. Que pase un buen día, señora —la despedí.

Ella dijo algo así como «Hum» y desapareció.

4

Fui a cenar al Powanda. Caroline me trajo una bandeja de chuletas de cordero con patatas acompañada de una cerveza y se sentó frente a mí.

—Así que aceptas el caso —dijo.

—Sí.

—Bueno, me alegro. Elora no era mala chica en la época en que nos conocimos.

—Pues a mí me da grima, con tanto collarcito de perlas y ejecutado sumarial al cuello.

—¡Tú y tus fobias! —dijo, riéndose—. Creo que eso es lo que siempre buscó.

—¿El qué? ¿Dar grima? Joder, pues en eso le va de fábula.

—Las perlas, imbécil. El dinero. Creo que fue a la universidad solo porque sabía que allí encontraría candidatos de calidad.

—¿Ah, sí? —pregunté con curiosidad.

—Bueno, no era algo que fuese pregonando por ahí, pero se le notaba.

Podías tratarla y nada en su actitud te hacía sentirte menospreciada, pero intuías que miraba mucho la posición, no sé si me entiendes. Como si fueras el reserva mientras ella buscaba a los titulares.

—¿Eh? —mastiqué una patata.

—Imbécil, que buscaba, ni más ni menos, lo que al final consiguió: un buen partido, forrado hasta los topes.

Pensé en ello mientras masticaba.

—Espera. ¿Por qué una chica bien de Barlovento, la universidad privada por excelencia de Océano, necesitaba un buen partido?

—Porque estudiaba en Barlovento, pero no era una chica bien —replicó Caroline como si fuera lo más obvio del mundo. Sé, estoy segurísima de ello, que en su mente acabó la frase con un sonoro «immmmBéci l».

Recordé la impresión que había tenido acerca de la señora Brust en el despacho. No había nacido asquerosamente rica, entonces.

—Venga, Caroline, ahórrame los trámites y una búsqueda farragosa y cuéntame algo sobre la querida Elora en sus años de universidad.

—¿Para qué? Ella es la víctima, no el delincuente —objetó.

Ahí Caroline tenía toda la razón del mundo. Pero lo que Caroline no sabía era que, en un chantaje, el entorno, el pasado, los hechos actuales e incluso los futuros, podían tener mucho que ver con el acto en sí. Viejas rencillas, afrentas, odios, desprecios, empleados insatisfechos, deudas impagadas... La lista de motivos era interminable. Puede que en este caso el chantajista no formara parte del entorno inmediato de la chantajeada, pero una nunca sabía dónde se encendería la bombillita. Además, me gustaba saber todo lo posible porque, ay Caroline, no era lo mismo estar delante de un chantajista aficionado que lo hacía para llegar a fin de mes que hacerlo ante un matón pagado por la mafia que se había cabreado con una jodida heredera porque no pagaba sus dosis de cigarrillos de la risa o lo que coño se estuviera metiendo la niña. Y es que, Caroline mía, no me hacía gracia, absolutamente ninguna, plantarme delante de un desconocido delincuente que vete tú a saber qué motivaciones tenía y cómo podía reaccionar ante una intermediaria con órdenes marrulleras. ¿Serían de los que cortaban en rodajitas a las intermediarias marrulleras, acaso?

Pues eso.

—Solo es curiosidad, Caroline —le dije, intentando aparentar indiferencia —. Me gustaría saber si ya era un palo de escoba estirado en aquella época.

La buena de Caroline mordió el anzuelo.

—Bueno, no exactamente —Caroline frunció el ceño mientras rememoraba—. Recuerdo que era mayor que todas nosotras, nos llevaba cinco años —la cara se le iluminó de repente—. ¡Ja, casi lo había olvidado!

Te voy a contar uno de los cotilleos que corrió por el Campus —me miró con una sonrisa maliciosa—. Se dijo que en tercero de carrera se emborrachó tanto que la pillaron morreándose con una de cuarto.

—¡Anda ya! —exclamé—. ¿Una? —puse el énfasis en la «a».

—Ajá, o eso decían los rumores. Desde luego, a mí nunca me comentó nada y, en fin, el rumor iba junto a otros como el del burro en la bañera en esa misma fiesta, pero esa es otra historia —sonrió ensoñadoramente.

Caroline parecía habérselo pasado bien en sus tiempos de estudiante, no cabía duda.

—De todas formas, me creo más lo del burro en la bañera que a Elora Brust besando a otra mujer. —En mi imaginación, no era la joven Elora la que se besaba con otra chica, sino la pomposa estirada que había estado en mi oficina.

¡Ay, esto le iba a costar a mi libido la ausencia de pajas durante unos días!—. Todos hacemos locuras en nuestros años universitarios. ¿Algo más?

—No mucho. Elora trataba de disimular que no tenía dinero, se esmeraba muchísimo en presentarse siempre elegante como la que más, cuidaba su lenguaje y su aspecto y jamás hacía mención a sus orígenes. Se las apañó para idear una historia acerca de unos padres ricos en la otra punta del país y ya está. A nadie, realmente, le importaba eso, salvo a ella, por supuesto —añadió.

—¿Y por qué no podía ser cierta la historia de los padres forrados?

—Porque mangaba vestidos en las tiendas.

Morreos lésbicos, ladrona textil... Si Elora tuvo algo que ver con lo del burro, estaba dispuesta a aceptar que no me cayera tan mal.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque yo la acompañaba.

—¡Caroline Hewes! —exclamé, divertida—. ¿Tú, mangando vestidos?

—Eh, yo también estaba allí con beca, no lo olvides. Pero eso a las fiestas de postín que se hacían en Barlovento no les importaba. No sabes lo que es para una chica joven tener que ir a una fiesta de niños bien con un vestido de saldo. ¡Y repetir con él en la siguiente!

—Así que mangabais vestiditos para ir monas y no desmerecer entre la realeza. Sigue.

—Yo solo lo hice un par de veces, pero creo que Elora tenía más maña que yo en eso. Siempre tenía un vestido nuevo para cada fiesta.

—Vale, es comprensible. ¿Qué más?

—Nada importante —se alzó de hombros, esforzándose por recordar.

Solo la sensación de que estaba allí con un objetivo concreto, cazar a un hombre rico, y que tú podías ser su amiga, pero con fecha de caducidad. No es que se comportara de forma desagradable con las becadas, pero te dabas cuenta de que guardaba sus mejores encantos para desplegarlos ante los VIPs de entonces. Cuando logró entrar en su círculo, simplemente reservó todos sus esfuerzos en mantenerse en él.

—Ya veo.

—Bueno, mantuvimos la amistad, ¿no? Superficial, pero lo hicimos —pareció sentir la necesidad de defenderla.

—Sí, supongo que sí. ¿En esa época conoció a Theodoro?

—Justo hacia el final de carrera, en cuarto. Él estudiaba Ingeniería Informática, era un aplicadísimo hijo de papá y estaba ya convenientemente forrado por la fortuna familiar.

—El dinero llama al dinero —observé. El bueno de Theo había quintuplicado la herencia familiar con el tiempo.

—El aplicadísimo hijo de papá le hizo un bombo y se casaron —dijo sonriendo.

—¡Anda ya! —exclamé. Acababa de añadirse sexo antes del matrimonio a la lista. ¿Cómo podía haberse echado a perder alguien tan prometedor para acabar convertido en La Gallina Más Clueca Del Lugar?

—Como lo oyes. Se rumoreó que Elora sabía muy bien lo que se hacía.

—¿Lo cazó de penalti?

—Algo así. ¿Te sirve de algo lo que te he contado? —Me quitó una patata frita del plato y la masticó.

—Sí, gracias.

—Sigo sin ver qué tiene que ver el pasado de Elora con el chantaje de ahora.

—Pura rutina. La investigación, ya sabes —dije. Caroline (y su filia al cliché) sonrió ampliamente.

—Bueno, pues entonces me voy —dijo, haciendo ademán de levantarse.

—Oye, espera.

—¿Sí?

—¿Te acuerdas de la rubia?

—¿Qué rubia?

—La que me puso ojitos la otra noche.

—La mujer a la que le chupaste los pies —sonrió y cabeceó—. Nunca la había visto por aquí.

—Se llama Micaela.

—Vale. No había visto nunca a Micaela por aquí. ¿Por qué?

—Por nada. Nos lo pasamos bien.

—Ya —Caroline enarcó una ceja y me miró, cruzando los brazos sobre el pecho.

—¿Qué? —le espeté, incómoda ante su escrutinio.

Esa mujer me conocía demasiado. Cuando alguien debe limpiarle a otra persona el vómito de una borrachera es una tontería andarse con chiquitas con los conceptos amistad e intimidad. Caroline solo me había visto caída, no me conocía de cuando era una persona sobria, con un trabajo que me gustaba y una vida que me gustaba aún más, junto a una mujer que me gustaba por encima de todo lo que me gustaba aún más. Caroline conocía a la Cate desmantelada, bebedora y de vida inestable. Pero me conocía, fuese como fuese.

—Te gusta —dijo con soniquete.

—¿Qué dices? —gruñí, bebiendo de la cerveza para disimular.

—¿Por qué te cabreas? Solo he dicho que te gusta. No es malo.

—No me gusta. Tiene un buen polvo.

—No seas desagradable —me reprendió—. Ya sabes que no me gusta ese tipo de expresiones. Son denigrantes.

—De acuerdo, lo retiro. Doña Micaela tiene una forma de practicar el sexo que podría ser calificada como excelente. ¿Mejor así?

—¿Por qué te cuesta tanto aceptarlo? Te gusta, admítelo. Tú nunca repites.

—Sí que lo hago —repliqué—. Mira Marie.

—No es lo mismo y además me das la razón. Marie y tú tenéis una relación aparte del sexo. Sois amigas. ¿Quieres ser amiga de la rubia? —preguntó inocentemente.

—Métete ese tonito de enteradilla por donde te quepa, Caroline. Me arrepiento de haberte dicho nada.

—No te enfades, imbécil. Si vuelvo a verla por aquí te lo haré saber.

¿Quieres que le dé tu número y le diga que estás dispuesta a volver a chuparle los dedos de los pies?

—Ni se te ocurra —le advertí, malhumorada.

—Pero ¿por qué te pones así? No es malo desear la compañía de alguien.

Ella y yo sabíamos por dónde iban los tiros. Marie había sido su apuesta en su momento, pero cuando vio que ninguna de las dos íbamos a jurarnos amor eterno, solo orgasmos ocasionales, volvió a la carga. Caroline era de las que pensaba que la felicidad solo se lograba a través de la vida en pareja.

Cuando le hice ver que por qué ella no se aplicaba a sí misma la poción mágica, me miró distante y me dijo que aún estaba de luto, zanjando el asunto. Nunca podía ganarle en una conversación en la que el tercer contertulio fuese el difunto hijo quinceañero de marras.

—Solo quiero volver a follármela, querida Caroline. Nada más —apostillé, buscando provocarla.

Ella no mordió el anzuelo.

—Vale, pues hazlo. Por ahí se empieza. Y después...

—¡Oh, vale, se acabó! Me voy a casa, allí no hay camareras impertinentes.

—No soy camarera, imbécil, sino la dueña. Marie es la camarera —señaló con la barbilla a Marie, que nos saludó alegremente con la mano.

—Que te zurzan —me despedí.

No fui a casa, no directamente al menos. Pasé por un par de bares, en los que bebí como corresponde, antes de dejarme caer por el Sappho. Dado que era uno de los locales de ambiente para chicas más punteros de la ciudad, contaba con una clientela nutrida y variopinta, algo que servidora agradecía sobremanera. Uno de los mejores aciertos de la gerencia había sido abrirse a cualquier tipo de expresión vital, lo cual había derivado en una mezcolanza multicolor que aseguraba que había chicas para todos los gustos para chicas de todos los gustos.

En la pista de baile, en cualquiera de las cuatro barras que la circundaban, o simplemente apoyadas en la pared, se podía elegir entre manadas de bolleras pijas, rockeras, emos, floggers, grunges, góticas, heavies, hippies, mods, punkies, raperas, skas e incluso alguna que otra con pantalón vaquero y camisa blanca, que de todo había en el planeta bollo. Yo pedí un ron a palo seco en una de las barras y me dispuse a jugar al pito-pito gorgorito con las manadas. A ver, pija no, que me recordaba a zorras pomposas y hieráticas. ¿Hippies? No, que me ponían de los nervios con sus florecillas en el pelo. ¿Una punkie con tachuelas?

Góticas. Tocó góticas; así, en plural. Al parecer, alguien también jugó al pitopito y yo fui la escogida. Dos chicas ataviadas con toda la parafernalia dark se acercaron a mí en la barra. Mi estado filoalcohólico no me permitió fijarme en detalle, pero capté elementos de cuero, rejilla, medias negras, corpiños de terciopelo, botas de exagerada plataforma y cadenas y complementos de plata. Cuando ambas se colocaron a mis flancos, evité un leve respingo. En sus rostros, palidísimos por el espeso maquillaje blanco, resaltaban los ojos y los labios oscuros, maquillados de forma exagerada.

Una de ellas llevaba pintada una cruz negra que ocupaba toda la extensión de su frente y la otra tenía la mitad de la cara tapada por el pelo, apelmazado hasta el punto de parecer un pegote tieso e inamovible. En su compañera, el concepto «llamativo pelucón» alcanzaba su máxima y gloriosa expresión.

Estaba segura de que el pelo —a todas luces una peluca, una especie de alegre despeluchamiento bicolor que lanzaba densas guedejas rojas y negras por todo el rostro en un estudiado desorden— ocupaba un volumen superior al que desplazaba su cuerpo. Yo estaba bastante bebida a esas alturas y bastante, también, cachonda, así que pensé que, si obviaba las lentillas falsas que asemejaban ojos de vampiro, el maquillaje rojo que simulaba sangre en la comisura de los labios, los cinco centímetros de polvo blanco que las cubría y mi recóndita aprensión, podía follármelas. Quedaba por ver, claro, que esa fuera la intención en ellas al abordarme.

Lo era.

Otro de los grandes aciertos de la gerencia del Sappho era el de contar con el único cuarto oscuro para mujeres de la ciudad —y, probablemente, del país—. Los cuartos oscuros solían ser prerrogativa de los hombres gays, pero no en esta ciudad. La parte de arriba de la discoteca era el cuarto oscuro para lesbianas más grande, acogedor y excitante que había en cientos de kilómetros a la redonda. También era mucho más complejo que la mayoría de los cuartos oscuros para hombres, ya que el del Sappho estaba pensado para satisfacer las más variopintas fantasías sexuales. Contaba con una estructura elíptica que tenía como núcleo una amplia estancia central —donde se ubicaba la Cama Redonda Más Grande Del Mundo—, alrededor de la cual se distribuían una serie de diferentes ambientes que iban desde enormes habitaciones aptas para fanáticas de las multitudes hasta pequeños cuartitos personales para las que gustaban de intimidad.

Las góticas eligieron Centro/Cama Redonda Más Grande Del Mundo, por lo que supuse, acertadamente, que la intención de follar conmigo estaba en sus expectativas esa noche.

Habladoras no serían mucho —en realidad no dijeron ni mú—, pero no sería por falta de lengua, como bien pude comprobar a lo largo de los cuarenta minutos siguientes. Esas góticas me chuparon, me lamieron, me penetraron y me dieron un gratificante e insuperable ejemplo de trío. Me percaté de que el pegote de pelo de una de ellas era, en efecto, a prueba de huracanes, porque no se movió ni un milímetro, ni siquiera cuando tenía su lengua metida en mi coño hasta el fondo. A la otra, en cambio, creo que los meneos le pasaron factura y se quitó el pelucón en un momento dado. Hubo un par de veces en las que incluso creí ser transportada a un mundo de luz cegadora, pero ellas supieron hacerme volver. Cuando acabaron conmigo me dejaron tirada exhausta sobre la inmensísima cama redonda —compartida con seis mujeres más que iban aplicadamente a lo suyo— despidiéndose con un risueño besito con la mano y una siniestra sonrisa. A continuación, en esa misma cama y sin darme tiempo a recuperarme, una mod solitaria me cogió por banda, aprovechando la oferta, y me folló lánguidamente. No es que me quejara, por supuesto.

Cuando llegué a casa, molida a polvos, me di cuenta de que tenía restregones bicolores por toda la cara y el cuerpo.

Hasta en el coño.

5

¡Ay, qué resaca al día siguiente! Paracetamol mojado en el café y pude irme a la oficina en unas condiciones mínimamente aceptables. Aproveché el paseo para despejarme. El cortísimo paseo, todo sea dicho. Vivo en el edificio contiguo a mi despacho. No fue pereza, sino oportunidad. El apartamento se alquilaba a buen precio y el dueño no tenía salida para el pequeño almacén sobre la lavandería. Claro que la idea de alquilar el exiguo almacén y reconvertirlo en oficina vino algo después. Cuando recalé en Océano no tenía demasiadas cosas claras. Estaba hundida emocionalmente, acababa de dejar atrás a Helena y toda la vida que había construido y no sabía qué rumbo tomar. En un primer momento decidí gastarme los ahorros en el sector de las bebidas, invirtiendo con esmero en la degradación de mi hígado, pero un desventurado día me dio por entrar en un local llamado Powanda y ahí se acabó mi buena racha. La dueña se hartó del espectro cochambroso que hacía feo con la decoración y se acercó a hablar conmigo.

Ese día lloré ríos y se lo conté todo entre hipidos y mocos, un relato caótico que hablaba de amor desesperado, zorras pomposas, sangre canalla, la mujer de mi vida y un desafortunado disparo.

Caroline fue una de mis primeras amigas en Océano y —cosa maravillosa pese a nuestros turbulentos roces— seguía siéndolo todavía un año después.

Fue ella la que puso un rumbo más firme en mi vida y, si bien no consiguió que abandonara el grupo de Facebook «Apuesto a que encuentro a mil millones de personas que se toman habitualmente una copa de más», sí lo enderezó lo suficiente como para que decidiera salir de mi espiral autodestructiva, me sacara la licencia de detective y empezara a vivir un día a día sin futuro programado más allá de las veinticuatro horas de cada nueva jornada. Fue entonces cuando necesité una oficina y di con el almacén. A los tres meses de instalarme en Océano ya ejercía como flamante detective pasto de clichés y me sacaba el dinero suficiente como para abrir una cuenta en el Powanda y otra en el Sappho. No tendría futuro, pero sí un sitio donde vivir, otro donde trabajar, un tercero donde comer y un cuarto donde beber —en estos dos últimos, también donde encontrar para follar.

A algunos eso lo llamaban vida y a mí ya me parecía bien así.

Puesto que ejercía de detective y tenía un caso —va por ti, Caroline—, decidí tratar de centrarme en él. Lo primero que debía hacer era averiguar todo lo posible acerca de la familia y su entorno. Sí, la gran Elora me había dejado bien clarito el papel que quería que yo desempeñara en el asunto, al tiempo que me prohibía indagar. ¡Ja! No conocía a servidora. Creo que yo todavía no había superado esa fase infantil de rebeldía en la que, cuanto más te negaban una cosa, más la deseabas. Sin embargo, en realidad era la prudencia la que dictaba mi investigación. Era a todas luces un suicidio lanzarse a ciegas a hacer de intermediaria en un chantaje sin cubrirse las espaldas. Efectivamente, no era lo mismo enfrentarse a un chantajista aficionado que a un matón entrenado, y servidora iba a averiguar todo lo posible acerca de la consulta, le gustase o no a Palo de Escoba. Ojos que no ven...

Así, me senté ante el ordenador, me hice con un bloc de notas, destapé los bolígrafos de distintos colores y encendí el ordenador. Si los detectives de los años cuarenta levantaran la cabeza se cagarían en el padre que parió a la sociedad de la información. Esos pobres sufrieron lo peor del oficio, patearon calles, rebuscaron en cubos de basura, se entrevistaron con gente de la peor calaña y, en suma, sufrieron el inconveniente de haber nacido con un siglo de antelación. Podía parecer estúpido, pero lo primero que había aprendido a hacer en una investigación era a acudir a Internet. Lo segundo que había aprendido era que siempre había alguien lo suficientemente idiota en el mundo como para facilitarle las cosas a la gente como yo. Por ejemplo, Ioanno Melindes. El señor Melindes fue una de mis primeras consultas en Océano. Su novia vino a mí porque Ioanno, el padre de su bebé de seis meses, había desaparecido sin dejar rastro. Habían discutido y él se había ido a dar una vuelta de la que no regresó. En esa época discutían mucho porque él no terminaba de aceptar que un niño no era como el televisor de la salita, que podía programarlo a su antojo y, por supuesto, tampoco era algo que se pudiera devolver. Yo tomé nota con diligencia y le dije a la preocupada novia que haría todo lo posible para dar con él y, en cuanto salió del despacho, hice una primera búsqueda en Internet.

Alabada sociedad de la información y benditas redes sociales del carajo.

El bueno de Ioanno Melindes tenía un estupendo perfil en la Red, reciente, en el que detallaba lo bien que se lo pasaba en la costa, a la que al parecer tuvo que llegar andando como quien no quiere la cosa cuando salió a pasear después de discutir con la madre de su hijo. Ioanno era un golfo que según parece había aprovechado la tesitura para librarse del engorro de la paternidad. Para resumir, la consulta acabó cuando la novia interpuso una demanda que ganó, haciéndose con una pensión mensual para su hijo.

Ioanno Melindes los había a miles en este mundo. Así, lo primero que hice fue conectarme a la Red. Introduje Brust en el buscador y el motor de búsqueda indexó 12.345 entradas. Maldita sociedad de la información, rezongué. Traté de acotar los resultados. Abrí otra ventana de búsqueda y busqué en Favoritos los links que guardaba de las ediciones digitales de los periódicos. Fui pinchando en cada nombre y, una vez abierta la correspondiente página, introduje Brust en la casilla del buscador de las respectivas hemerotecas. Después regresé a la primera ventana e hice un somero repaso a los links, buscando diferenciar entre las entradas serias —la mayoría, noticias de índole económica— y las frívolas. Dejé por un momento de lado las primeras y busqué en los links a páginas de revistas del corazón para tratar de obtener una imagen de la familia en pleno, que al final conseguí gracias a un fascinante reportaje a todo color con motivo del feliz vigesimoquinto aniversario de boda de Theodoro y Elora, celebrado ese mismo año.

Imprimí una de las fotografías de grupo y la estudié a conciencia. Los patriarcas aparecían en el centro de la imagen, rodeados equilibradamente por sus cuatro retoños. Elora Brust aparecía pintada como una puerta, con su sempiterno pelo bombonera, y al señor Brust parecía que se le hubieran metido los calzoncillos en el mismísimo epicentro de su culo, de lo incómodo que parecía embutido en su esmoquin con pajarita. Me fijé en la caterva de herederos. Al parecer la Naturaleza había sido equilibrada con los Brust y les había concedido mitad y mitad. Es decir, dos chicos resultones y arrogantes y dos delicadas hadas de cuerpo esbelto y perfecto —y si no había sido la Naturaleza la que intervino en esa perfección, pues lo habría hecho el dinero y el bisturí, flamantes nuevos dioses de los tiempos que corrían.

Todas y todos iban elegantemente vestidos, convenientemente maquillados y posaban con cara de no haber roto un plato en su vida.

La cuestión era que, en apariencia, la familia rezumaba unidad y felicidad, al menos a nivel cuché. Pero yo sabía, por amarga experiencia, que muchas de esas familias «bien» escondían más de un secreto por el que serían capaces de todo con tal de que sus trapos sucios no salieran a la luz. A ese tipo de familia les iba mejor el deslumbrante cuché que el vil y proletario papel de periódico. Sin poder evitarlo, Helena, Romus y Zorra Pomposa vinieron a mi recuerdo. Gemí. Este caso de las narices iba a acabar conmigo, maldita sea. Cabeceando para alejar de mí recuerdos inconvenientes, dudé en hacer una búsqueda por las distintas revistas del corazón. Por supuesto, había altas posibilidades de hallar solo cosas como «espléndida fiesta», «rutilante belleza», «maravillosa con su traje de Armani» y gilipolleces semejantes. Pero... a las revistas del corazón también les gustaba el morbo y si, por ejemplo, uno de los cachorros Brust había estrellado su descapotable contra la columna vertebral de un pobre proletario estando bebido y el patriarca había decidido usar toda su influencia para tapar el asunto, sacando bien librado al susodicho cachorrillo... ¿no habría ahí una razón para un chantaje? « Quid pro quo», decía la nota. Introduje los parámetros Brust, escándalo, accidente, muerte, juicio, cotilleo, rumor, secreto , e iba a añadir también putos ricos de mierda, pero lo descarté en el último momento. No estaba bien juzgar a todos los asquerosamente ricos por una mala experiencia personal.

En fin.

Mientras iba abriendo ventana tras ventana y esperaba a que se cargasen las páginas solicitadas abrí varios documentos en Word para ir copiando y pegando en ellos lo más interesante que encontrara. Esta primera fase era tan solo de recopilación a lo bruto, después debería separar el grano de la paja para comprobar si había algo interesante. Durante horas me dediqué a clasificar, copiar, pegar y recopilar una burrada de información en la que a veces ni siquiera reparaba con detenimiento. Cuando me cansé de la familia, me centré en la pequeña de los Brust, el motivo del chantaje.

Su madre había sido una roña no queriéndome dar una fotografía de su hija, pero no conocía lo infalible y astuta que era servidora. Las fotografías que de ella encontré en las webs del corazón estaban muy bien, pero si a esa niña le quitaba el maquillaje, el elaborado peinado, las joyas y el traje de fiesta, probablemente no la reconocería ni aunque me cruzara en persona con ella. Yo quería ver la cara del día a día, la de la supuesta juerguista fumadora de porros. Escribí su nombre, coloqué el parámetro de búsqueda en Imágenes y esperé. Ahí estaba, un link a la web del Instituto Almadraba. Un par de toquecitos más con el ratón y me metí en el anuario. Elora había dicho que estaba en su último año. La busqué y di con ella sin dificultad.

Hice una captura de pantalla, la pegué en el Paint y la imprimí.

¡Ay, una proto Zorra Pomposa Y Hierática a babor! ¡Si hasta llevaba un collar de perlas! —si bien de menor calibre que el de la madre, todo hay que decirlo—. La imagen de una chica de pelo castaño y mirada dulce fue escupida por la impresora. A pesar de que la captura de pantalla no permitía una buena calidad de impresión, era innegable el aspecto de rica heredera dispuesta a seguir socialmente los pasos de su madre en la vida.

Pero... su madre había hablado de ella en términos que no casaban con la imagen de niñita bien que tenía en mi mano. ¿Esa jovencita de dientes inmaculados y collar de perlas —¡ay!— era la porrera juerguista de la que me había hecho una idea?

Bueno, podía ser, por qué no. Imagino que el día que hicieron la foto del anuario junto con el impreso de pago vino un consejo acerca de cómo presentarse a la misma: «Estimadas alumnas y alumnos, la dirección ruega puntualidad y discreción a la hora de perpetuarse en la historia de la institución. Os rogamos encarecidamente, pues, que tengáis a bien dejar en casa jeringuillas ensangrentadas, condones usados, drogas psicotrópicas, vicios y filias escandalosas».

Suspiré, dejando la fotografía a un lado, y decidí centrarme en el cabeza de familia. « Theodoro aprenderá latín: quid pro quo. » Algo por algo. Era evidente que alguien quería devolverle una mala pelota al señor Brust, pero ¿quién? ¿Por qué?

Nueva búsqueda en la Red. Theodoro Hipócrates Brust. Heredero que no se había acomodado con la fortuna familiar, bla, bla, gran olfato, bla, bla, triunfador, bla, bla, rey Midas, bla, bla, grandes perspectivas, bla, bla, maravillosa familia, bla, bla, multinacional de éxito, bla, bla.

¿Dónde demonios, bla, bla, estaban los trapos sucios? Algo, por pequeño que fuera, que me diera una pista del talante del caballero de las sienes plateadas y que hiciera que el chantaje tuviera razón de ser. Algo por algo.

¿Qué era ese algo que habías hecho, querido Theo, que alguien quería devolverte? Y, sobre todo, ¿quién era ese quién? Continué enlazando páginas y leyendo. Se citaban términos como emprendedor, mano de hierro, visionario y desalmado.

¡Ah, desalmado! Amplié la historia donde se decía de él lo desalmado que era. El calificativo se encontraba dentro de un reportaje de un dominical a propósito de la absorción de una empresa de componentes informáticos por parte de Brust. «Ese cabrón arrogante es un desalmado que no se detendría en aplastar a su propia madre con tal de seguir manteniendo el dinero en su cuenta», opinaba de él el ya ex propietario de la empresa de componentes. Al parecer, la susodicha empresa podría haber seguido subsistiendo si el visionario de Brust hubiera aceptado un plan de viabilidad. No garantizaba beneficios a corto plazo, pero había una posibilidad de salir adelante manteniendo la estructura. No lo permitió y Brust hundió la barquita con todos los marineros dentro. Fin de la historia. Anoté el nombre completo del entrevistado con vistas a volver a él más tarde. ¡Ay, Venganza, cuántos chantajes llevan tu nombre! La ristra de pobres plebeyos pisoteados por Brust podría ser un buen lugar donde buscar. Alguien que le guardara el rencor suficiente como para arriesgarse a cometer un delito. Más anotaciones para el bloc: «Investigar empresas absorbidas por Señor Desalmado en los últimos años».

Fui saltando de información en información hasta que me dolieron los ojos y ya no pude aguantar tanto éxito arrollador y tanta visión de futuro.

Creé una nueva carpeta con el nombre genérico «Brust» y dentro una serie de subcarpetas para cada uno de los componentes —a Theodoro lo puse bajo el epígrafe «Desalmado»—. Cuando terminé, tenía suficiente información como para perder el conocimiento dos veces. La búsqueda había sido decepcionante y fructífera a la vez. Muchos datos económicos en torno a las industrias Brust y un par de cotilleos, discretos, acerca del revoltoso comportamiento de algunos de los vástagos, pero nada, me di cuenta, acerca de los «deslices» de Athira. Era evidente que, tal y como había dicho Elora, los habían ocultado bien.

Me desentumecí y noté que estaba hambrienta. Comer coño era estupendo, pero no nutritivo. Antes de dar por concluida la jornada me quedaba algo por hacer. Descolgué el teléfono y marqué el número de la Comisaría de la calle Pizco.

—Con el detective Trull, por favor —pedí—. Hola, Geppo —saludé, cuando se puso al aparato.

—¡Cabeza de chorlito! —chilló él alegremente—. ¿Qué quieres? —directo al grano, como siempre.

—Quiero analizar algo en busca de huellas.

—Vale, envíamelo.

Así de fácil. Era lo que tenía haberle salvado la vida a alguien. Te mostraba gratitud eterna e incondicional por los restos de los restos.

Gepponías Trull era policía en Océano y nuestras líneas vitales convergieron seis meses atrás, en un, a priori, trivial caso de infidelidad matrimonial que desembocó en un nada trivial tiroteo. La esposa ultrajada me había contratado para vigilar a su casquivano marido y reunir las pruebas suficientes como para asegurarse una sentencia de divorcio a su favor.

Resultó que el marido, hay que ver, no solo burlaba a su esposa con otras mujeres, sino que también se lo hacía a la Ley: se dedicaba al trapicheo a mediana escala. Geppo estaba tras su pista y yo estaba tras la pista de su pista, solo que ambos por motivos diferentes. Coincidimos en la acera frente al edifico donde el infiel traficante menudeaba. Geppo se acercó a mi coche y golpeó en los nudillos contra el cristal de la ventanilla. Me preguntó qué coño hacía allí y yo le repliqué que qué coño le importaba eso a él. Se identificó discretamente como policía y yo más chulescamente como detective privada. Se metió en el coche e iniciamos una pequeña discusión acerca de mi presencia allí y los límites legales. Él estaba tras la pista del traficante de drogas y yo tras la del marido infiel. Pero entonces, en plena discusión, escuchamos un disparo y después otro y después otro y otro. Él me gritó que me quedara donde estaba y salió pitando hacia el edificio, mientras vociferaba a través de un walkie.

Yo, la verdad, debería haberle hecho caso. No tendría que haber sacado mi arma y salir pitando detrás de él. Pero creo que ese día me olvidé de que ya no era policía y me metí de cabeza en el lío. Subí pisándole los talones y ambos nos vimos sorprendidos al mismo tiempo. El maridito traficante salía a toda leche de uno de los apartamentos y prácticamente nos dimos de bruces con él. Llevaba el arma en la mano y solo tuvo que levantarla y disparar un tiro y otro y otro y otro más. En conciencia, y por nuestra posterior amistad, tendría que haberle confesado hace tiempo a Geppo que en realidad le salvé la vida de casualidad. Por instinto, nada más ver aparecer al tirador, me lancé al suelo, en plancha, a lo burro y sin pensar en mis pobres pechos. Me tiré todo lo larga que era y, como iba pegada a los talones de Geppo, lo derribé a él en el mismo movimiento. Los disparos pasaron de largo sobre nuestras cabezas y el casquivano traficante tirador lo hizo a nuestro lado como una exhalación.

Solo que, al hacerlo, disparó a ciegas contra el caótico bulto de carne que conformábamos Geppo y yo, con tan mala suerte que la bala entró por la parte posterior de mi muslo.

Para resumir, ese fue el inicio de una hermosa amistad. Geppo me visitó en el hospital. Me trajo un ramo de rosas y se sentó a la cabecera de mi cama. Primero me dijo que podía empapelarme por algo así como obstrucción en una investigación oficial. Yo le repliqué arguyendo que ni siquiera me dio tiempo a eso. Lo único que hice fue correr alegremente detrás de él. Él contraatacó diciendo que ese, en concreto, era el quid de la cuestión. Y yo le dije, cabreada, «¿Qué mierda de quid ni leches, joder?», y entonces él se rió, me llamó cabeza de chorlito y se sacó la cartera del bolsillo. Me enseñó el Pleno Al Tres —era padre de trillizos— y a la Reproductora Del Pleno Al Tres, su pareja de hecho, Alice. A mí me dolía el culo —la bala había entrado por la zona alta del muslo —, pero empezaba a caerme bien el tal Gepponías. Tenía la cara cuadrada y obtusa de un estibador, pero se notaba que era inteligente y sabía comportarse. Me dijo que redactaría un informe que indicara que yo estaba colaborando extraoficialmente en el caso y que, además, había salvado la vida de un oficial de policía. Como el tipejo, que fue detenido ocho manzanas después de tirotearnos, resultaba que estaba en busca y captura y había una espléndida recompensa por él, Geppo se las apañó para que ese dinero engrosara mi cuenta corriente, al tiempo que arreglaba la documentación pertinente para que la ciudad me pagara el mes de baja que tuve que pasar por la herida. Cuando salí del hospital, Geppo insistió en presentarme a su familia. Alice, su mujer, me estaba muy agradecida por haberle salvado la vida a su marido, y el Pleno Al Tres, que contaban doce años, me adoptó enseguida y no les costó mucho dirigirse a mí como tía.

—¿Qué es? —preguntó Geppo a través del teléfono.

—La nota de un chantaje. —Geppo y yo habíamos alcanzado un nivel de confianza suficiente como para poder hacer algo así. Teníamos un acuerdo tácito para no jorobar nuestra maravillosa amistad. Él no se metía en lo que ocasionalmente le enviaba y yo procuraba no enviarle nada que implicara meterlo en una disyuntiva. Solo quería que buscara huellas, nada complicado.

—Vale —no dijo nada más. Él confiaba en que yo era lo bastante cabal como para calibrar qué límites podía o no cruzar y si en lo que andaba metida precisaba o no de intervención oficial—. Alice pretende asar un cerdo entero este sábado, ¿vienes?

¿Iba? Lo pensé. El viernes quería salir de juerga y no quería que mi inmaculada reputación de heroína saltara en pedazos para los Trull. Geppo sabía que me gustaba correrme mis juergas, pero Alice, Jarpo, Grousho y Theppo no tenían por qué adivinar que me había pasado con el alcohol por mi aliento a culo de botella, las espantosas ojeras y la descoordinación mental. Yo era su tía, demonios, no quería ser una mala influencia para el Pleno Al Tres y tampoco quería ver la reprobación en los dulces ojos de Alice.

—No sé si podré, Geppo.

—¿Noche en el coche? —preguntó con sorna él.

Era nuestra clave para Alice. Si era invitada, pero sabía que ese día no estaría para socializar, en vez de dar un no sin explicación, Geppo se encargaba de disculparme aludiendo a que tenía un asunto entre manos que me iba a tener toda la noche metida en el coche haciendo guardia. Al fin y al cabo, así había sido cómo había conocido a Geppo. Alice se daba por satisfecha y yo podía seguir corriéndome las juergas que quisiera. Tenía unos ligeros remordimientos porque Alice se empeñaba en hacerme llegar regularmente sus galletas de canela —«Para aliviar esas espantosas y pesadas vigilias», decía—, pero lo prefería a la alternativa de que ella se enterase de que servidora era una bollera promiscua ligerita de copas.

Nos despedimos tras un par de frases más, metí el sobre con la nota del chantaje en otro acolchado y escribí en el frontal el nombre de Geppo y la dirección de la Comisaría. Lo echaría en Correos después de comer.

Bostezando de hambre, apagué el ordenador, no antes de traspasar una copia de la carpeta Brust al USB que siempre llevaba conmigo, y me fui a casa, a la que llegué después de un largo paseo —no era broma, a veces salía del despacho y me iba hacia el lado contrario al de casa, daba un rodeo por toda la manzana y volvía a aparecer por el otro lado, como si acabara de llegar de la luna—. Mi apartamento no era tan exiguo como el despacho, era una primera altura de tamaño dos veces exiguo. O sea, que medía veinte metros más que los veinte metros que medía el despacho. A mí me bastaba y sobraba. Constaba de salón comedor, estrecha cocina, cuarto de aseo y un único y espacioso dormitorio. Lo mejor de la casa era sin duda lo que yo llamaba «La curva de la teta». El salón estaba rematado de forma elíptica y en esa parte se abría un mirador de altos y estrechos ventanales que se asomaba a toda la extensión de la Avenida Caulerpa Taxifolia, una larguísima alameda en pendiente que desembocaba en un paseo. Lo mejor de lo mejor era que, en verano y tiempos de bonanzas meteorológicas, podía sentarme en la repisa de la ventana, apoyar los pies en la ancha cornisa de la teta y dedicarme a holgazanear con una cerveza en la mano.

Me preparé una pizza de espinacas —es decir, abrí concienzudamente el envoltorio después de sacarla del congelador, puse el horno a la temperatura indicada y la metí en él—, comí, me tumbé a dormir la siesta para recuperarme del agotador ejercicio de la noche anterior y después me preparé para irme al Powanda.

Dura vida, la mía.

6

—Casco.

Me la quedé mirando un segundo, calibrando si me estaba tomando el pelo, pero mucho me temía que no iba a tener esa suerte. La tímida muchacha que tenía delante de mí ese viernes por la mañana tenía toda la pinta de ser incapaz de tomarle el pelo a toda una chicarrona detective como yo. Me incliné hacia ella a través de la mesa frunciendo el ceño.

—Perdona, ¿has dicho casco?

Melita, la empleada de los Brust, la «sirvienta» que había recibido el sobre con el chantaje, asintió enérgicamente. En sus ojos leí el terror. Me dio lástima. No debía de tener más de veinte años, si es que acaso los había cumplido. Cuando había entrado en el despacho cinco minutos antes y se había dirigido a mí de una forma retraída y casi servil, supe qué ocurría.

Melita era inmigrante, probablemente acababa de conseguir los papeles —o ni siquiera los tenía— y le aterraba la posibilidad de dar un paso en falso que la devolviera al lugar de donde había tenido que salir para ganarse la vida.

La chica tenía la piel oscura, unos ojos marrones que parecían desconfiar de todo lo que le rodeaba y el pelo liso recogido en un moño. Detesté aún más a la señora Brust cuando me fijé en que la chica iba, bajo el largo abrigo de paño desabotonado, de rigurosísima etiqueta servil. Se ve que a la Pedorra Pomposa II le hacía gracia que el resto de Océano supiera que se podía permitir tener «sirvientas». Así, Melita iba ataviada con un típico uniforme de empleada de hogar, estilo french maid: vestido corto de color negro, delantal blanco y chorreras. ¡Ay, madre! Temí que también llevara la correspondiente cofia en el bolsillo del abrigo. La miré, procurando no retraerla más de lo que ya estaba. Acababa de pedirle que me describiera al mensajero que había hecho la entrega y ella había dicho: —Casco.

Oculté mi contrariedad con una amable sonrisa.

—¿Llevaba un casco? ¿De motorista? —Ella volvió a asentir—. Vino en moto, ¿la viste?

Negó con la cabeza.

—¿Puedes decirme si era más alto que tú, más bajo? ¿Pudiste verle la cara?

—Llevaba el protector bajado —musitó, como si fuese culpa suya que el mensajero no se hubiera quitado el casco. Ni siquiera algo así era sospechoso. Muchos mensajeros no se molestaban en desembarazarse del casco para hacer entregas.

Nerviosa, me miró, deseosa de complacerme. Seguramente temía que, si lo hacía mal, Zorra Pomposa II la castigara sin derechos sociales cuando regresase. La vi morderse el labio mientras se esforzaba en recordar.

Empezaba a darme pena.

—Era más alto que yo. Llevaba guantes gruesos, de esos como de esquiar.

—Me miró, dubitativa, y yo me aseguré de que mi sonrisa era la que decía «Estamos contigo, Melita»—. Una chaqueta gruesa, de color rojo y negro.

Pantalones negros. —Volvió a morderse el labio. Estaba casi segura de que de un momento a otro iba a ponerse a sudar—. ¡Verdes! —gritó súbitamente, iluminándosele la cara y mirándome con una gran sonrisa—. Verdes, sus ojos eran de color verde. Como los suyos —añadió con timidez.

Sonreí. Vale, un ser humano, varón, de edad indefinida, ojos verdes y más alto que metro setenta. Esto es pan chupado, Cate, pensé, rendida al sarcasmo. Procuré que mi decepción no se trasluciera en mi cara.

—¿Recuerdas haber visto un nombre, un logo, algo que pueda indicar el nombre de la empresa de mensajería?

¡Ay, que ahora parecía a punto de ponerse a hacer pucheros! Me miró mortificada, como si fuese culpa suya no fijarse detalladamente en todo lo que ocurría a cada segundo en previsión de viles chantajes de índole criminal.

—Bueno, no importa —la tranquilicé—. ¿Recuerdas alguna otra cosa más que pueda ser útil?

La vi hacer esfuerzos casi dolorosos por recordar.

—No, lo siento —dijo con voz aguda—. No es que no quiera ayudar, es que no me acuerdo.

—Está bien, Melita, no te preocupes —la tranquilicé de nuevo—. Has servido de gran ayuda. Mira, te voy a dar mi número de teléfono y si recuerdas algo, por insignificante que sea, me llamas, ¿vale? Por favor, apúntame el tuyo ahí, ¿quieres? —le señalé el bloc de notas—. Quizás tenga que hacerte algunas preguntas más, si a ti te parece bien.

Ella asintió de manera tan enérgica que temí encontrarme con su cabeza encima de la mesa de un momento a otro. Alcancé una de mis tarjetas y se la di. Ella la cogió casi con reverencia, la estudió detenidamente y me miró expectante. No iba a hacer sufrir más a tan impresionable criatura. Me levanté, sonriendo.

—Pues eso es todo, Melita. —Rodeé la mesa, ella se levantó y cogió la bolsa de la compra que había traído. La señora Brust sabía economizar.

Seguro que le había dicho: «Haz la compra y de paso que te interroguen», mientras ¡zas! la atizaba con un látigo de siete colas—. Gracias, has sido de gran ayuda —repetí, abriéndole la puerta. Ella se despidió con una tímida sonrisa y salió a toda pastilla de mi despacho.

Solo esperaba que esa noche no tuviera pesadillas con detectives chicarronas torturadoras como elemento central.

7

El móvil, otra vez. Desperté de golpe, levantando la cara de la almohada.

Pero no era el mío, caí en la cuenta, dejándola caer pesadamente de nuevo.

Lo había desconectado la noche anterior.

Era el de Micaela. La rubia se levantó y, alargando la mano hacia la mesilla, cogió el aparato. Había sido un tono de mensaje, así que se entretuvo un instante leyéndolo y respondiendo. Lo dejó de nuevo sobre la mesilla y se volvió hacia mí. Se dio cuenta de que estaba despierta.

—Buenos días —dijo, con una perezosa sonrisa—. Lo siento —señaló la mesilla.

—Mm —murmuré, adormilada.

Micaela se inclinó para reclamar mi boca. Me besó lánguidamente.

—Vaya —dije cuando detuvo el beso—. Sí que son buenos. —Fuera llovía de espanto, y pensé que la barbacoa de Geppo no iba a tener lugar—. ¿Qué hora es?

—Cerca de las doce —se dirigió al cuarto de baño—. ¿Te apetece una ducha?

Recordé la última vez que nos habíamos duchado juntas y me estremecí.

Hacía cinco días que nos habíamos acostado por primera vez y debía reconocer que había estado deseando repetir desde entonces. La noche pasada nos reencontramos en el Sappho, lo cual, por estadística, no era tan fácil como podría parecer. Las noches de fin de semana el local era una locura, un baño de masas no apto para espíritus claustrofóbicos, aunque deliciosamente maravilloso para restregar y ser restregada. El sapphing, como se le conocía en el ambiente lésbico, era otro de los muchos encantos del lugar. Más de una se había corrido en los apretujados tumultos que se organizaban tanto en la pista de baile como en las colas ante las barras. El cuarto oscuro era de lo mejor, pero en Océano no eras una buena lesbiana que iría al cielo —Sección Bollo— si no habías practicado el —o habías sido objeto del— sapphing.

Anoche había conseguido agenciarme una copa y trataba de disfrutarla antes de que algún descuidado codazo la echara a perder contra el suelo. Vi a la guapa Marie bailando junto a una pelirroja despampanante en el centro de la pista y la saludé con un gesto, pero ella no me vio. Veinte minutos después empezaba a frustrarme pensar en que pasaría la noche del viernes sola en mi cama, haciendo trabajos manuales, cuando sentí que alguien se pegaba a mí, enlazándome por el estómago. Bueno, las reglas no escritas del sapphing decían que solo podía haber fricción corporal, con la parte que se deseara, pero nada de meterse mano explícitamente. La gracia estribaba en acoplarse de tal forma que se consiguiera el orgasmo sin que mediara más ayuda, pero yo, desde luego, no iba a presentar ninguna queja. Una voz ronca me susurró al oído, al tiempo que afianzaba más su abrazo: —Cate.

Coño, Micaela. No me lo podía creer. De entre todas las mujeres, justo la que más me apetecía esa noche. Desde nuestro primer encuentro no se me quitaba de la cabeza, y eso era algo inusual en mí. Desde hacía un año, desde que me había dejado olvidado el corazón en el fondo de los ojos de Helena, procuraba disfrutar de mi cuerpo y mi sexualidad, acostándome con el mayor número posible de mujeres antes de que expirara la fecha de caducidad de mi libido. Durante todo este año había disfrutado de sexo del bueno, sexo suave, dulce, duro, precipitado y sin ataduras. Pero me había acostado una sola vez con esa mujer que ahora ceñía mi estómago, y me derretía por dentro ante la perspectiva de volver a tenerla entre mis brazos.

Noté su cálida respiración en la base de mi nuca y un delicioso escalofrío me recorrió la espina dorsal. Eché la cabeza ligeramente hacia atrás y ella se inclinó y besó mi cuello.

En fin, la vida es breve, carpe diem, y para qué más. Ella me giró con un rápido movimiento, vimos el tácito entendimiento en nuestras miradas y cogió mi bebida para dejarla sobre la barra. Después tiró de mí y salimos del local. La seguí en mi coche hasta su casa. El otro día estaba demasiado bebida —y al día siguiente demasiado resacosa— como para fijarme, pero en esta ocasión no se me escapó que Micaela vivía en pleno centro, en la última altura de uno de los vertiginosos rascacielos que conformaban el skyline de Océano. Por un instante fruncí el ceño ante la idea de que Micaela fuese una mujer rica, porque eso traía a la ecuación elementos que no me apetecía nada revivir. Me había dicho que tenía veintinueve años, y a esa edad o se era heredera o un genio visionario con un producto que te proporcionaba suculentos beneficios. ¿A cuál de las dos opciones pertenecería ella? Hablar, lo que se dice hablar, no lo habíamos hecho demasiado. Follar, sobre todo, pero nada más personal aparte de darnos nuestros respectivos nombres, y hasta el suyo me había costado recordar.

De todas formas, no me duró demasiado la zozobra. Micaela me besó en el ascensor como si este estuviera a punto de caer y los besos fueran la única opción de salvarse. Después, nada más cerrar la puerta de su apartamento, me empujó contra la pared e hizo que me corriera allí mismo, con ropa, de pie, acariciándome de forma agresiva. Me sostuvo antes de que la debilidad de mis rodillas diera conmigo en el suelo y me besó hasta dejarme sin aliento.

—¿Una copa? —me preguntó sonriendo. Echó la cabeza hacia atrás y se apartó de mí.

Se adentró en el apartamento y encendió las luces suficientes como para que no estuviéramos completamente a oscuras, dejando un ambiente velado.

Salí detrás de ella y la agarré por el antebrazo, empujándola a mi vez contra la pared.

—Ah, ah —negué con la cabeza—. Tantos años de lucha por la igualdad no pueden caer en saco roto. —Llevé mi mano a su sexo y la toqué por encima del vestido, pero ella se escurrió con una mueca burlona.

—Prefiero la cama esta vez —dijo, alejándose con un lánguido contoneo.

Yo la seguí hasta su dormitorio. Era tan suntuoso como lo recordaba, pero al menos no lo era de un modo vulgar. Se notaba que todo había sido adquirido y decorado con un gusto tan exquisito como costoso, pero al menos no resultaba cargante. Micaela me empujó hacia la cama. Ya se había quitado el vestido y estaba completamente desnuda. La imité, pero de repente me apeteció ir más despacio. Borracha era muy cachonda; sobria, para qué negarlo, también, pero me gustaba dedicarle más tiempo a los preliminares y era lo que me apetecía hacer con Micaela esa noche.

Moldearla despacio con la punta de los dedos hasta que se hiciera suspiro bajo el dictado de mis manos. Tomando la iniciativa, me desnudé e hice que se tumbara sobre la cama boca arriba. Yo me eché sobre ella, cubriéndola por entero con mi cuerpo. Sin moverme, y sin permitir que me tocara, empecé a besarla lentamente. La obligué a dejar los brazos inertes a ambos lados de su cuerpo y ella me obedeció, con una sonrisa bailándole en los ojos. A continuación, empecé a besarla con ligeros besos en los párpados —«Ciérralos», le ordené—, los pómulos, la mandíbula y la garganta. Me apoyé sobre mis antebrazos y me serví de ellos para alcanzar en cada momento la parte de su cuerpo que deseaba.

De la cabeza pasé al cuello, del cuello al pecho, del pecho al estómago, y los últimos besos ligeros se los di en la cara interna de los muslos. Regresé a mi posición y observé su expresión. Seguía con los ojos cerrados y una sonrisa relajada. Vale.

Tocaban besos de grado dos. Lamí sus labios hasta que ella entreabrió la boca, permitiéndome entrar. La besé metiendo mi lengua, sin rudeza, alargándolo hasta que ella tuvo que apartarse para coger aire. Abrió los ojos y me miró. Parecía que le gustaba. «No los cierres, si no quieres», le dije ahora. Me dejé caer con todo el peso sobre ella, enroscando mis piernas entre las suyas, y volví a besarla a conciencia. En la habitación solo se escuchaban los chasquidos húmedos de nuestras bocas y los ocasionales gemidos de ambas. Micaela suspiró, moviéndose debajo de mí, y quiso tocarme, pero se lo impedí, devolviendo sus brazos a su sitio de nuevo. Ella alzó las cejas, impaciente, pero sonrió excitada. Grado tres.

La toqué en todas partes, sin aliviar mi peso sobre ella. Me balanceé sobre su cuerpo, hacia delante y hacia atrás, procurando que nuestros sexos estuvieran en contacto el máximo tiempo posible. Subía y bajaba como si fuera un rodillo humano, con un movimiento lento y suave. Ella no pudo soportarlo más y levantó los brazos para rodearme con ellos. Yo la besé esta vez con violencia, cogiendo su cara entre mis manos. Sacó sus piernas de debajo de mí y me abrazó las nalgas con ellas, cercándome. Con un súbito movimiento, rodó hasta colocarme debajo de ella. Sonrió ferozmente ante mi gesto de querer volver a tomar la iniciativa, se sentó sobre mi estómago y empezó a mecerse. Después llevó una mano hacia atrás y buscó mi coño sin dejar de moverse y de mirarme. Metió un dedo a ciegas y yo suspiré. No, esta vez serás tú, rubia, me conjuré. Supongo que pensó que ya me tenía rendida y por eso bajó la guardia. Con un movimiento que la cogió por sorpresa la derribé y entonces pasé a ser yo la dominante. Sin darle tiempo a reaccionar le separé las piernas y metí el muslo, encajándome en ella, me elevé y empecé a empujar. La cogí de las muñecas y llevé sus brazos hacia atrás, usando mis manos y las suyas de puntal. Me miró en todo momento, hasta que el orgasmo la obligó a cerrar los ojos. Satisfecha, dejé caer mi cabeza sobre su pecho. Descubrí que me resultaba reconfortante el sonido del latido de su corazón, pero no sabía por qué. Había apoyado mi cabeza en el pecho de muchas mujeres durante ese último año y con ninguna había sentido eso. Ella me acarició el pelo con suavidad.

—Cate —me llamó.

—¿Mm? ¿Sí?

—Ven, Cate. —Tiró de mí para alcanzar mi boca y me besó largamente.

Micaela besaba muy bien. Cuando besaba despacio te desesperaba de pasión, y cuando lo hacía de forma agresiva te enardecía de igual modo.

Ahora me estaba besando despacio, con calma, como si estuviera susurrando en mi boca. Me aparté cuando me faltó el aliento y me moví para tenerla encarada.

—Me gusta cómo besas —le dije.

—Me sale así cuando me gustan los labios que beso —replicó.

Bajé despacio mi mano hasta su sexo y empecé a acariciarlo.

—Eres muy guapa, Micaela.

—Gracias. —Cerró los ojos ante mis caricias.

—Eh, estoy hablando contigo —la llamé.

—Perdona —suspiró lánguidamente, abriendo unos ojos velados por la excitación—. Es que hay algo en esta habitación que me distrae.

—¿Ah, sí? —Me mordí el labio inferior cuando mi dedo entró con facilidad en su sexo empapado.

—Mm, sí, me... —jadeó entrecortadamente—... distrae —curvé el dedo dentro de ella y tanteé—... mucho —dijo con voz ahora ronca.

—Micaela —la llamé.

—¿Sí? —alargó la «i», como si la desplazara sobre una pista de hielo.

Metí un segundo dedo e hice pinza con el pulgar sobre su clítoris. Ahogó un «ah» apenas exhalado. Ya no podía abrir los ojos.

—Me gusta tocarte, mucho —susurré, hipnotizada por la expresión de su rostro —. Eres hermosa.

Empecé a mover los dedos rítmicamente, muy despacio, como a cámara lenta. Ella no tardó en retorcerse, agitando las caderas. Su respiración se aceleró de modo ostensible, profundizándose.

—Cate, Cate, Cate —dijo en un susurro, como una letanía.

Continué moviendo los dedos al mismo ritmo. En ningún momento lo incrementé y ella tampoco lo pidió. Tardó cinco largos minutos en correrse.

Estaba empapada en sudor y cuando abrió los ojos, tras un largo y profundo suspiro, se quedó mirando al techo unos segundos.

—Gracias —dijo muy bajito.

—No seas tonta, Mica. —Era la primera vez que la llamaba así y a ella pareció gustarle. Me miró y sonrió—. Nadie debería dar las gracias por algo así. —Su mirada pareció ensombrecerse fugazmente, y yo fruncí el ceño.

¿Qué?

Ella ocultó su expresión. Escruté su rostro, pero toda sombra había desaparecido de él.

—¿Y si te lo hago ahora yo a ti? —ofreció.

—Oh, no, ni lo intentes —reí—. No tengo paciencia. Seguramente perdería el control y me restregaría contra tus dedos en menos que canta un gallo.

—¿Quieres hacerlo así? —En sus ojos brilló un destello malicioso.

—¿Cómo? —pregunté, sintiendo el preludio de la excitación tan solo con mirarla.

—Rápido. Fuerte —susurró, lamiendo mi boca.

—Sí —acerté apenas a decir en su mismo tono.

Ella me tomó entre los brazos y se abrió de piernas para que yo me colara en el hueco. Se movió para hacer que encajáramos. Después sujetó mi nuca, con sus pulgares en mi mandíbula, y empezó a moverse debajo de mí.

Desplazó uno de los pulgares y lo metió dentro de mi boca. Yo lo atrapé entre los dientes y lo chupé. Empecé a moverme a su mismo ritmo. El orgasmo llegó rápido, como una explosión. Primero yo, después ella. Me desplomé, pero Micaela tenía otros planes. Me giró y me puso boca arriba.

Yo estaba exhausta, pero eso era lo que al parecer había pretendido. Con mucha delicadeza introdujo un dedo dentro de mí. Sonrió con malicia. Metió un segundo dedo e hizo pinza con el pulgar. Oh, chica lista. A mí me llevó seis minutos.

Nos pasamos toda la noche en un gozoso toma y daca donde cada una que perdía se convertía en victoriosa. Al final nos quedamos durmiendo agotadas la una pegada a la otra.

—¿Te apetece una ducha? —me había preguntado.

—Creo que mejor me voy —dije, reticente.

Ella enarcó una ceja.

—No me importa que te quedes.

—Ya, bueno, sí, pero hoy había quedado para comer, lo siento —excusé de manera torpe. Estaba segura de que ella sabía que yo mentía.

Me miró fijamente y ladeó la cabeza. Al final resolvió decir en voz alta lo que estaba pensando.

—Siempre estás yéndote. ¿Temes que te pida que me saques a bailar?

Yo me ruboricé, era lo menos que podía hacer ante su velada acusación.

Micaela me estaba diciendo, ni más ni menos, que para ella aquello también era solo sexo, no una petición de noviazgo. Pero hasta a ella le parecía excesivo lo de mis abruptas partidas.

—No, de verdad —balbuceé—. Es que he quedado.

—Bien —se limitó a decir—. Adiós, Cate.

La seguí con la mirada hasta que entró en el cuarto de baño. Idiota, idiota, me recriminé. ¿Por qué coño no me relajaba y me metía allí con ella? La ducha no me traía malos recuerdos, precisamente.

Pero algo iba mal en mí desde lo de Helena. Como si ese algo me obligara a seguir dándome de cabezazos contra la pared pese a saber que no era nada bueno para mi salud cerebral. La misma disyuntiva contradictoria a la que sometía a mi hígado, por cierto. No sé, creo que sentía que debía salir corriendo para que la vida no me sorprendiera dejando huella en un sitio y me castigara borrándola. Noté el rastro del cinismo en mi siguiente pensamiento: Relájate, no se trata de ningún compromiso, solo es sexo. Y

muy buen sexo. Era una paranoica. Me arrepentí de haberle dicho que no, pero ahora no podía retractarme sin quedar como una mentirosa o una idiota.

Me vestí, recogí mi bandolera y me fui de allí.

8

—¿Nada?

—Nada —respondió Geppo—. Solo un juego de huellas, pertenecientes a una tal Elorina Asdrúbala Merlines. Sin antecedentes —dijo.

Reí para mí. ¡¿Elorina Asdrúbala?! Coño, con razón tenía tan mala leche la doña. Yo también la tendría con un nombrecito así. Era evidente que en algún momento de su vida había decidido que Elora era un nombre mucho más elegante y apropiado para ella.

—¿Quieres que indague sobre esa mujer?

—No, gracias Geppo, ya me encargo yo —sonreí al teléfono—. Oye, se os mojaría el cerdo, ¿no?

—Cabeza de chorlito —dijo afable—. ¿Acaso no recuerdas el techado que me ayudaste a colocar? A Alice no le quita la barbacoa ni el dios de la lluvia más cabreado. ¿Y tu vigilancia? —preguntó con sorna.

—Productiva, gracias. Me llevé a la sospechosa para interrogarla toda la noche.

—Buena chica. —Alguien le interrumpió—. Oye, tengo que dejarte. Te envío el sobre de vuelta hoy mismo.

Nos despedimos y yo me eché hacia atrás en el sillón reclinable. ¿Ninguna huella más en la nota de chantaje ni en el sobre? La nota había sido entregada mediante mensajero, al menos deberían de aparecer un par de juegos de huellas más, amén de las de Melita, que fue la que lo recogió. Ah, no, la pobre Melita no habría tenido ocasión de dejar estampadas sus huellas: seguramente en la mansión Brust le obligaban a llevar los preceptivos guantes blancos de algodón a juego con la humillante cofia.

Vale, la pomposidad de Elora explicaba la ausencia de esas huellas pero... ¿y el resto? ¿Las personas que recibieron, manipularon y prepararon el sobre para hacerlo llegar a su destino, los trabajadores de la empresa de mensajería? Podría ser que no significara nada, pero el detalle me molestaba.

Había también otros detalles igual de fastidiosos. Hoy era lunes, la nota del chantaje había llegado hacía exactamente una semana. Me importunaba intuir que había algo que no encajaba. Tal y como había actuado el chantajista, era necesaria una segunda comunicación para establecer el lugar o el modo de entrega del dinero. Pero ¿por qué coño arriesgarse a hacer dos comunicaciones si con una sola podía haber zanjado el asunto? Algo así como «Sé lo de los viajes ~ mamá y papá echan de menos a su niña, pero a ella solo le importa morder la manzana ~ quiero dos millones que depositarás en» (puntos suspensivos. A rellenar por el chantajista).

¿No habría sido menos complicado? ¿Por qué arriesgarse a enviar una necesaria segunda nota? Esa mañana de lunes la había dedicado a buscar todas las empresas de mensajería de Océano y la lista había sido mareante.

Me llevaría días indagar en todas y, además, en el hipotético caso de que el propio mensajero resultase ser el chantajista, la pista de la empresa de mensajería resultaría inútil, ya que no habría existido tal mensajero. Aun así, dediqué parte de la mañana del lunes a hacer llamadas. Todas las empresas con las que me puse en contacto se negaron en redondo a darme datos sobre sus entregas, aduciendo que eran confidenciales. Al menos, algunas de ellas no tuvieron reparo en aclararme que seguían un procedimiento estándar en cuanto a la manipulación de todo lo que pasaba por sus manos. Todos los trabajadores, del primero al último, desde el recepcionista que recibía el paquete hasta el mensajero que hacía la entrega, usaban guantes. Eso explicaba la ausencia de más huellas.

Cuando cerca de la una de la tarde me cansé de la última negativa de la última empresa de mensajería, decidí que era hora de hacer una visita al Almadraba, el instituto donde estudiaba Athira. No estaría de más poder observar al objeto del chantaje en persona. Además, era la hora de comer, yo estaba hambrienta y el comedor podía ser un buen lugar de observación.

9

El Instituto Almadraba era idéntico al instituto en el que yo había estudiado en mi ciudad natal, Illica. Prácticamente, las únicas diferencias estribaban en que el Almadraba era unas tres veces más grande, contaba con un primoroso entorno formado por zonas verdes de frondosas arboledas, tenían un laboratorio propio y en el staff del profesorado había un par de premios internacionales.

Bueno, en el mío hacían unos bocadillos de tortilla para chuparse los dedos. Estudiar no estudiaría mucho, pero hoy día estaría dispuesta a practicar una —temporal, tampoco era cuestión de exagerar— abstinencia sexual por volver a comerme uno de esos bocadillos de tortilla poco hecha.

En fin, no dejándome impresionar por el entorno —y la deprimente idea asociada de que esos mocosos que aún no habían cumplido ni la mayoría de edad tenían más pasta de la que yo soñaría tener en toda mi vida— me dirigí hacia el edificio administrativo. Había concertado una cita con el tutor de Athira, haciéndome pasar por una periodista del corazón en busca de un reportaje. Le enseñé unas credenciales falsas y me maravillé de lo asumido que tenían que una periodista quisiera hacer un reportaje sobre una de sus alumnas. El señor Clevistone, un rechoncho personajillo que usaba chaleco de punto y un más que evidente bisoñé, me extendió la mano al tiempo que me invitaba a sentarme. A los cinco minutos tuve claro que el redondito Clevistone sabía qué debía, y qué no, decir. Al fin y al cabo, se trataba de una de las alumnas con más pedigrí del insti y ni de coña iba a estar el hombre por la labor de embarrar su nombre con alusiones a una hipotética afición de la niña por los cigarrillos de la risa.

Me despedí de aquel despacho sin haber conseguido nada útil —«Buena chica, excelente compañera, aplicada alumna, expediente impecable, bla, bla»— y dispuesta a poner en marcha el Plan B: sonsacarles a sus compañeros de clase. Sabía dónde encontrarlos a esas horas.

¡Ah, la cantina! La cantina del Almadraba era idéntica a la del instituto en el que yo había estudiado en mi ciudad natal, Illica. Prácticamente, las únicas diferencias estribaban en que la del Almadraba era unas tres veces más grande, contaba con una apabullante carta con cien entradas —superando la de mi añorado instituto: bocata de tortilla, de calamares, de jamón, de queso, patatas de bolsa— y los cocineros llevaban hongos atómicos muy monos en la cabeza a juego con el impoluto uniforme.

Imitando a los alumnos —mi tarjeta de visitante me permitía el acceso—, me hice con una bandeja y me puse a la cola del elegante self-service.

Mientras elegía un par de platos me dediqué a escudriñar las filas de mesas en busca de Collar De Perlas Aplicada Alumna Y Excelente Compañera Athira.

Oh, ahí estaba. En una de las mesas del centro, junto a dos chicas y un chico más, comiendo y charlando animadamente. Me senté en una de las mesas que me permitía observar con discreción al grupo. Athira era tal cual aparecía en papel cuché y en el anuario. Encantadora, perfecta, dulce, sana, pulcra y dispuesta a seguir los pasos de su madre. La observé con detenimiento, a ver si podía detectar rastros de esa otra faceta suya que la situaba en el oscuro submundo de las drogas y la gente de mala vida. Desde luego, no lo reflejaba en su cutis, pero sabía que la baba de caracol hacía milagros. Sus gestos eran muy correctos y parecía, en suma, la candorosa heredera que proclamaban las notas de sociedad.

Me centré en las personas que la acompañaban. De entre todos, Athira Perlitas centraba su atención en el chico que estaba sentado a su lado. Era alto, delgado, moreno y guapo, con una lánguida androginia que llamaba la atención. Parecía uno de esos seres delicados que podían echar a flotar de un momento a otro. ¿Esa ninfa andrógina era su novio? Me fijé en el lenguaje corporal, en cómo interactuaban. Athira inclinaba la cabeza hacia él cada vez que parecía hacerle una confidencia, pero no parecía que hubiera entre ellos intimidad física. De todas formas, sabiendo que la madre tenía pototo en vez de coño, y asumiendo que la niña había sido educada por Palo De Escoba, no era de extrañar que no hubiera habido aún tocamientos impuros. Ser una fumeta no implicaba necesariamente dinamitar todas las bases educativas de tu vida, al fin y al cabo. El lánguido delgaducho parecía cómodo con ella y actuaba como lo haría un confidente. A ese chico debía de cogerlo yo por banda y hacerle un par de preguntas. ¿Conoces la indiscreta tentación de Athira? ¿Haces trabajo manuales en tu tiempo libre recortando letras? Nada mejor que el círculo íntimo de amiguitos del cole para conocer al dedillo los vicios de la niña. Tal vez Ninfa Del Bosque, o incluso alguna de esas chicas que la rodeaban, tenía a su vez su correspondiente tentador vicio —uno de esos que solían precisar de una constante inversión—, y tal vez a esa persona en cuestión no le llegara la paga semanal para cubrirlo. Y así sería como, tal vez, el amigo en cuestión habría pensado que Collar De Perlas Athira bien podría ser Cajero Automático Athira, si el vicio de la niña era lo suficientemente goloso como para hacer un pastel con él. Claro que no podía abordarles y preguntarles, primero, si conocían el vicio de Athira y, segundo, si alguno de ellos chantajeaba a la familia de la susodicha con él. Tendría que volver a darle un repaso a la web del Almadraba y anotar los nombres de los amiguitos de Athira, sobre todo el del chico. Estaría bien indagar en el estado económico de las familias de esos cachorros de la alta sociedad. La apariencia entre los de clase alta era fundamental, así que podría haber alguien por ahí que tal vez estuviera pasando apuros económicos y había decidido tirar por la calle de en medio para solventar una hipotética falta de liquidez. Miré a los cachorros, memorizando sus caras. Primero averiguaría por el anuario quién era cada uno de ellos y después pensaría en cómo abordarles. Creo que tocaba sacar a pasear de nuevo a la falsa periodista del corazón en busca de un reportaje sobre la heredera Brust.

En cuanto a eso, había también otra cuestión que me rondaba, y era la de si debía acercarme también directamente a Athira. Esto último no lo tenía muy claro. No me haría ninguna gracia que la niña se chivara a mamá y esta me arrease con el collar de perlas. «Le dije, ¡zas!, que solo, ¡zas!, hiciera de, ¡zas!, intermediaria, ¡zas, zas, zas! »

Me terminé el entrante de tostas de salmón con base de crema ácida y sábana de alcachofa asada, junto con la sopa macerada de almejas con queso brie, y me dispuse a irme, no sin antes dedicar un sentido y merecidísimo homenaje a mi querido y proletario bocata de tortilla semicruda.

Vamos, es que ni punto de comparación.

10

Elora me llamó al día siguiente, adecuadamente histérica y fuera de sí.

—¡Ha llegado otra nota! —musitó con voz chillona. Desde luego, a esa mujer había que reconocerle el mérito de haber sabido encontrar el punto de equilibro perfecto en el difícil arte de susurrar rozando la histeria—. ¿Qué hago?

Giré la cabeza hacia la mesilla. El despertador indicaba que solo eran las siete y media de la mañana. Me pasé el móvil a la otra oreja y carraspeé para quitarme la aspereza del sueño.

—Tranquilícese, señora. Lo único que tiene que hacer es hacérmela llegar al despacho. ¿La ha manipulado?

—¿Qué importa eso?

Mucho, quise decirle, pero me abstuve.

—Da igual, pero procure no tocarla demasiado a partir de ahora, ¿quiere?

—Me senté en la cama—. ¿Ha llegado por mensajero?

—No, una de las sirvientas ha encontrado el sobre junto a la cancela cuando ha sacado a los collies a pasear y me lo ha traído.

—¿Quiere decir que alguien la dejó junto a su puerta y ya está? —pregunté, incrédula.

—Pues sí. Al parecer, el sobre estaba tirado en el suelo, como si lo hubieran lanzado por encima de la verja.

Fruncí el ceño. Era un método muy extraño de hacer llegar la segunda nota. ¿El chantajista utiliza una empresa de mensajería para hacer llegar la primera nota pero con la siguiente juega al lanzamiento de disco? Aquí había algo que no cuadraba. O el chantajista era un cutre, o se había quedado sin dinero ni siquiera para pagarse un mensajero o... sabía que había alguien —concretamente, servidora— que iba por ahí haciendo preguntas. ¿Podría ser?

Las dentadas y en alcohol lubricadas ruedecitas que había en mi cabeza de chorlito empezaron a girar. ¿Cómo podría haberlo sabido el chantajista? Me chupé el labio. Clinc-clinc, hicieron las dentadas ruedecitas.

¡Porque el chantajista trabajaba en alguna de las empresas de mensajería en las que yo había estado husmeando!

Pero yo solo había hablado con los encargados: ¿sería uno de ellos o alguno lo habría comentado con la plantilla? Si se trataba de la primera opción, era evidente que no le resultaría difícil conseguir una moto para hacerse pasar por mensajero. El cambiar el modo de entrega podría obedecer a que el tipo en cuestión se habría asustado por mis preguntas. Intenté hacer memoria: ¿cuál de ellos se había mostrado más nervioso? Tras unos instantes tuve que reconocer que ninguno me había resultado sospechoso, al menos por teléfono. Tal vez si hiciera una ronda personalmente...

—¿Está usted ahí, señorita Maynes? —la voz irritada de Elora me llegó a través del teléfono.

—Oh, sí, disculpe —carraspeé—. ¿Tienen cámaras de seguridad, señora?

—¿Cámaras?

—Sí, en la casa, a la entrada, por ejemplo. Si alguien se acercó hasta la verja para dejar el sobre, tal vez quedó registrado.

—No, a Theo no le gusta que haya ese tipo de aparatos en casa, es algo maniático con eso. Cree que algún rival podría piratear el circuito y espiarle.

—¿Espiarle? —¿Para qué? ¿Para ver cómo mea?, pensé.

—Theo guarda en casa algunos de sus proyectos y de vez en cuando se reúne con sus directivos aquí.

—Entiendo. Pero ¿ni siquiera en el perímetro exterior, en la entrada?

—No, hay una empresa de seguridad que hace rondas frecuentes, eso es todo.

Bueno, algo era algo. Tal vez vieron a alguien sospechoso rondando.

Averiguaría el nombre de la empresa por mí misma, no quería que la doña tuviera indicios de que contravenía sus específicas órdenes si le preguntaba por ella y sospechaba que estaba investigando.

—¿Qué dice la nota? —pregunté.

—Una cosa rarísima.

—A ver, léamelo.

—«La Noche, CO/O/01, 03: 00 horas.»

Una multitud de alarmas multicolores y estridentes se activaron a la vez en mi cabecita. ¡Joder, el chantajista no era el chantajista sino la chantajista!

¡Era una mujer y, para más inri, bollera! ¿Cómo, si no, podría conocer tantas claves? Para quien no fuera una buena lesbiana en aquella ciudad, en efecto, ese galimatías podría parecer rarísimo, pero si eras una buena lesbiana, sabías perfectamente qué quería decir. Yo lo sabía, buena lesbiana de mí.

La Noche era el gran día del Sappho. Cada día veintitrés de cada mes del año que cayera en sábado el Sappho echaba la casa por la ventana. Durante todo este año había dos días en los que el bendito número y día de la semana coincidirían. Y el primero de ellos tendría lugar dentro de cuatro días.

Sábado veintitrés de enero. Había mil trescientas bolleras esperando ansiosas esa fecha. La gerencia del local, esa legión de lumbreras al servicio de nuestros vicios, se esforzaba para que cada año La Noche —como era conocida— fuera inolvidable. Las dos primeras copas corrían a cargo del local, junto a un suministro ilimitado de cuadrantes de látex, dediles, lubricante y, para las más afortunadas, sorteo previo de juguetes sexuales.

Así, podías estar correcta y adecuadamente desinhibida para hacer uso —con seguridad— de unas flamantes bolas chinas en cualquiera de los ambientes del

CO.

Es decir, Cuarto Oscuro.

Solo una bollera —viciosilla, además— podría saber tanto. CO

correspondía a Cuarto Oscuro. O/01 correspondía a Oscuro n.º 1, es decir, a una de las habitaciones privadas, en este caso, una de las dos que se caracterizaban por estar en completa oscuridad —sí, me las sabía de memoria—. Yo había estado en una y la experiencia era inigualable. Aunque no lo pareciera, era una de las habitaciones más solicitadas. Era como follar con los ojos tapados por un pañuelo, dejándote llevar tan solo por el resto de los sentidos: gusto, oído, tacto y olfato. Una de las cosas más excitantes que había experimentado era el simple hecho de escuchar otra respiración junto a mí en la más absoluta oscuridad. Y saber, por supuesto, que la respiración pertenecía a una mujer, hermosa o no, alta, baja, delgada o rellenita, no importaba, pero una mujer dispuesta al sexo con otra mujer.

Estaba empezando a pensar que mi chantajista bollera era muy lista, porque La Noche, además, contaba con otra peculiaridad muy especial. En la fiesta de La Noche había que acudir, obligatoriamente, disfrazada.

En resumidas cuentas, el día de la entrega, a la hora convenida —una hora punta, chica lista, el Sappho abría a las dos de la mañana—, en el lugar elegido, habría que bregar con mil trescientas bolleras desinhibidas hasta las trancas e irreconocibles. Pero qué chantajista más, más lista.

Si es que era una mujer. De acuerdo, por un lado estaba la cuestión acerca de cómo coño, si no, podía estar al tanto de los detalles del Sappho y La Noche. No era algo que las lesbianas de Océano íbamos contando por ahí a los compañeros del curro a la hora de la pausa del café. «¿Sabes? El sábado me lo pasé pipa en una superorgía bollo. Completamente borracha disfruté de lo lindo mientras una drag-king de casi dos metros me metía por el coño un trabuco lubricado del grosor de un brazo al tiempo que yo le chupaba la polla de goma a Satanasa.»

A ver, no; no era de recibo. Pero aun así —¡ay!— lo hacíamos, lo contábamos. Las lesbianas teníamos amigos y amigas heteros, algunos de ellos incluso del tipo íntimo al que poder detallarle la orgía de turno —qué le vamos a hacer; ya puestos, añadamos la fanfarronería a nuestro carné de depravación—. Esos íntimos amigos podían habérselo contado a su vez a otros íntimos y nos quedaría la idea de que no solo las lesbianas de Océano se irían a la tumba con el conocimiento de La Noche, sino que también seguirían el mismo camino un puñado de heteros envidiosos de cotilleo fácil. Además, caí en la cuenta, La Noche era ideal para que un hombre entrara en el Sappho. Nadie se daría cuenta, yo misma había llegado a dudar en más de una ocasión si el pedazo de leñador con barba que me guiaba hasta el cuarto oscuro no sería en verdad un hombre, y hasta que servidora no palpaba un coño estrictamente reglamentario —Monte de Venus, labios mayores, menores, orificio uretral, clítoris, vestíbulo y senos— no las tenía todas conmigo. Solo una vez a lo largo de la historia de La Noche se había colado un hombre —Leng, evidentemente, no contaba—, y el caballero en cuestión había tenido su merecido castigo.

Polvos picapica, en ciertas partes, picaban y mucho.

Lo único cierto, pensé con desaliento, era que estaba como al principio.

¿Era el mensajero el malo? ¿No lo era? ¿Era una lesbiana? ¿No lo era?

¿Podría un hombre disfrazarse hasta el punto de pasar por una mujer y entrar en el Sappho? Esa noche las porteras redoblaban sus esfuerzos, pero mil trescientas Caperucita, Bombera, Supergirl, Bob Esponja, Enfermera, Xena, Gatito, Diablesa, Fontanera y Tenista entrando en tropel era demasiado incluso hasta para la más atenta de ellas.

Pero, ¡ay, immmmBéci l de mí!, inmersa como estaba en esas cuestiones, no caí en la cuenta de algo fundamental, algo cuyo primer acto ya había tenido lugar, del que yo había sido ignorante protagonista y que tenía una incuestionable y directa relación con la razón de ser de una nota así. Algo, immmmBéci l de mí, para lo que debería haber hecho la pregunta correcta en vez de perderme en tanta peregrina elucubración. Pero ese martes, el día de la segunda nota, yo no planteé la pregunta correcta y pagué mi inmenso error recibiendo casi dos semanas después un precioso —y anónimo— sobre de papel Manila para mi única y exclusiva atención.

La voz aguda de la señora Brust me sacó en esos momentos de mis pensamientos.

—Es usted muy dispersa, señorita Maynes. ¿No me ha escuchado o qué?

—Oh, perdone, estaba meditando acerca de lo que me había dicho. ¿Qué decía?

—Que hay algo más.

—¿Sí?

—En la nota dice: «DOS MILLONES», recalcado y en mayúsculas. Y

termina con una frase subrayada con tinta roja: «Ve en persona, hipócrita sinvergüenza».

—Vaya —musité, frunciendo los labios—. ¿Su marido sigue sin saber nada de todo esto?

—Sí.

—Mm.

—¿Hum, qué? —preguntó ella, exasperada.

—Supongo que el chantajista no tiene forma de saber que su marido ignora lo que está pasando —dije, pensativa—. Señora, creo que el detonante del chantaje está en algo que su marido hizo, la última referencia de la primera nota apunta a eso. Quid pro quo, como si quisieran castigarle por algo que hizo.

—Mi marido... —empezó a decir ella, pero yo la corté.

—No estoy diciendo que sea culpable de nada, solo que a veces, en la vida, se toman decisiones que afectan a otras personas. —Como hundir empresas rivales para hacerte con el control del mercado, por ejemplo , pensé. La sección económica de los periódicos me había resultado muy útil, la verdad—. Me temo que nuestro chantajista requiere la presencia de su marido.

—¿Qué? Ni hablar, de ningún modo —se puso muy nerviosa—. ¿Y si quiere hacerle daño?

—Bueno, nada indica que el chantajista sea agresivo.

—Eso es innegociable —dijo, con una voz cargada de autoridad—. Theo no irá a ningún lado. Eso lo hará usted, que para eso le pago.

Hala, mira qué bien, que vaya la chicarrona.

—Bueno, la nota es muy específica al respecto... —empecé a decir.

—¿Y? No querrá que arriesgue su vida, ¿verdad? ¡Para eso está usted!

Ea, claro, que hagan rodajas a la intermediaria. Ya podría ir ella, ¿no? La tan independiente pero no estúpida ama de casa. ¿Dónde quedaba todo el arrojo y la emancipación marital de las que había hecho gala en mi despacho?

No se lo dije, claro.

—Bueno, señora, entonces estamos en una disyuntiva. Usted, por lo que entendí el otro día, quiere zanjar el asunto cuanto antes, ¿me equivoco?

—¿Usted no lo querría, si estuviera en mi situación? —preguntó con aspereza.

—Sí, claro, la entiendo perfectamente, y entiendo el calvario por el que debe de estar pasando, pero entonces, si su marido no va a acudir a la cita, tenemos un problema.

—¿Cuál?

—Que el chantajista se va a cabrear.

—¡Oh! —exclamó—. ¿Y entonces para qué le pago yo a usted?

¡Convénzalo, por el amor de Dios!

—Señora —dije con infinita paciencia—. No sé quién es y no lo sabré hasta que no se haga el intercambio. Yo puedo sustituir al señor Brust en la entrega, pero lo que no puedo calibrar es la reacción del chantajista al hacerlo. La nota dice que...

—¡Me importa una mierda lo que diga la nota! —gritó.

¡Hala, había dicho mierda! ¿A quién podía chivarme?

—Bueno —carraspeé—. Yo no...

—Le pagaré seis mil euros extras. Acuda usted a la cita y convenza a ese canalla de que tendrá que conformarse con el dinero. ¡Por todos los santos, son dos millones! —exclamó.

—Entendido —dije, pasando de explicarle que, probablemente, y eso era lo jodido de los chantajes, el asunto no acabara con la entrega del dinero.

Otra cosa.

—¿Sí? —preguntó con irritación.

—El dinero, señora. ¿Puede reunirlo?

—Ya lo tengo —se limitó a decir.

Joder, pensé. Una cosa era llevar cuatrocientos cincuenta en efectivo en el monedero, pero dos millones...

—Quizás deba advertirle de que, si ha sacado ese dinero de la cuenta conjunta con su marido, este se dará cuenta. —Me pareció que era de recibo hacer esa observación.

—Eso es asunto mío —dijo secamente, colgando el teléfono de golpe.

Desde luego, Asdrúbala sabía cómo hacer mutis por el foro.

Tomé una bocanada de aire y me eché sobre la cama, mirando al techo.

Quedaban cuatro días para La Noche. No me hacía ninguna ilusión meterme a ciegas en un lugar donde alguien podía apuñalarte de modo impune, matarte, y tú continuar de pie como si tal cosa, sostenida entre apretujones por una manada de bolleras en celo metidas con calzador. Ni siquiera se percatarían de que la sangre no era falsa, ni tampoco el cuchillo que graciosamente quedaba enterrado hasta la empuñadura en la espalda. En una ocasión yo misma me follé a una cadáver destripada y nadie hubiera dicho que pudiera correrse en su estado, pero lo hizo. Cinco veces. Fingir tener el cuerpo abierto en canal era de lo más excitante para algunas personas, al parecer.

Me pasé la lengua por los labios. Tenía muy poco tiempo para hacer muchas cosas. Debía acercarme a todas las empresas de mensajería posibles y tratar de buscar a Más De Metro Setenta Ojos Verdes, por mucho que fuera una pista endeble. También debía investigar la pista de las empresas absorbidas por Brust —«Quid pro quo»— y hablar con los compañeros de Athira. Ninfa Del Bosque no parecía agresivo, pero tampoco las adorables ancianitas que de vez en cuando aparecían en la sección de sucesos por envenenar a sus maridos, así que... Lo que estaba claro era que tenía muy poco tiempo para tratar de averiguar el tipo de persona con la que me encontraría en el O/01 del Sappho.

En concreto, si era del tipo puñalada trapera por la espalda o detective bollera en rodajas.

11

El sábado por la tarde estaba agotada, irritable y nerviosa. Me había pasado los días precedentes en un frenético maratón indagatorio, ¡tan solo la lista de empresas pisoteadas por Brust era interminable! Lo único destacado al respecto fue la llamada que hice a los Berinn —el empresario que protagonizó el reportaje en el dominical— el martes. Me costó localizarlo, pues al parecer la familia se había mudado al otro extremo del país. Una voz de mujer joven se puso al otro lado de la línea.

—¿Sí?

—¿El señor Berinn, por favor?

Una pausa.

—¿Quién pregunta por él?

—¿Es usted su esposa? —pregunté con amabilidad.

—Su hija —dijo secamente.

—Verá, soy periodista de la sección económica de un periódico de tirada nacional y estoy preparando un especial con...

—¿Quiere entrevistar a mi padre para eso? —me cortó. Qué chica más taxativa, coño.

—Sí, me interesaría mucho. Sobre todo acerca de lo que ocurrió cuando industrias Brust...

—¿Y usted es periodista? —volvió a interrumpirme, esta vez con bastante irritación. Fruncí el ceño. ¿Qué me estaba perdiendo de la conversación?

—¿Disculpe? —pregunté, tratando de ganar tiempo. Normalmente, no me pillaban las mentiras tan pronto. ¿Había intuido a las primeras de cambio que le mentía y que yo no era la periodista que pretendía ser?

—Mire, le recomiendo que haga usted mejor su trabajo, porque al parecer no lo ha hecho hasta ahora.

—Señorita... —dejé una más que notoria pausa para que ella la cumplimentara.

—Laure.

—Laure, creo que no la entiendo...

—Se suicidó, señora periodista —dijo—. Mi padre se suicidó. Era un buen hombre, la empresa era familiar y ese maldito cabrón arrogante de Brust la cogió, se la tragó y la escupió como si fuera una mierda. Mi padre no lo soportó, ¿entiende? Era el trabajo de su vida y confió en ese hombre. Creyó que le permitiría trabajar como hasta ahora había hecho, pero le engañó y lo arrojó a la calle como si fuera un pedazo de basura.

—Lo siento, no lo sabía. —¡Idiota!, me dije. No se me había ocurrido hacer una búsqueda más a fondo acerca del señor Berinn. Era lo que tenía ir a contrarreloj.

—Es evidente que no. Buenos días. —Y colgó.

Me quedé mirando el teléfono como una estúpida. Cuánto rencor, pensé, mientras colgaba el auricular. Justificado, pero rencor al fin y al cabo.

¿Suficiente como para atreverse a cometer un delito en forma de chantaje?

Con esa idea, dediqué la tarde del martes a indagar todo lo posible acerca de Berinn y su familia. No encontré mucho, pero sí lo suficiente como para hacerme una idea de la trayectoria familiar. Los Berinn habían llegado a aparecer un par de veces en las notas de sociedad de Océano. Al parecer la empresa llegó a ir bastante bien en un determinado momento. Después llegó la crisis económica, deudas a las que Berinn no pudo hacer frente y, al final, la quiebra de la empresa. Los periódicos económicos daban cuenta de la absorción de la misma por parte del emporio Brust y después se publicó el reportaje en el dominical. Como punto final a tan escueto resumen, la noticia del suicidio del empresario, con una mención al entierro en el mismo periódico que había publicado la entrevista. Después, la familia se había mudado y Berinn volvió a caer en el olvido para todos.

Capturé e imprimí la fotografía del entierro. En ella aparecían varias personas de luto, pero no estaban identificadas en el pie de foto, tan solo había una escueta frase que se refería a «amigos y familiares». Me fijé en los rostros, pero allí solo se reflejaban la pena y el estupor. Cuando había hablado con la hija de Berinn su tono traslucía una evidente cólera. Tal vez sería interesante echar un vistazo personal a la dulce Laure. Con esa idea, la mañana del miércoles cogí un avión hacia la pequeña localidad del interior en la que se habían instalado. Era un pueblo tranquilo, de apenas diez mil habitantes, donde prácticamente todos se conocían, por lo que no me costó mucho dar con la casa. Los Berinn vivían en un barrio situado en el extrarradio, junto a la cementera que era el motor económico del lugar, en una de las casitas de ladrillo rojo que se sucedían unas clones de otras. Un espeso humo blanco era escupido por las altas chimeneas de la fábrica y me fijé en que los coches aparcados presentaban en chapa y cristales una fina capa de diminutas partículas grisáceas, producto, seguramente, de las emisiones de la fábrica. Me planté frente a la casita clon, que contaba con un pequeño jardín delantero algo descuidado, y llamé al timbre. Me abrió una mujer de unos cincuenta años bastante mal llevados. O, tal vez, lo que llevaba mal era el suicidio de su marido, ya que estaba con toda probabilidad ante la señora Berinn en persona. La había reconocido de la fotografía del periódico.

—¿Sí? —preguntó con una voz frágil.

—Buenos días, soy... —Había decidido mantener mi tapadera de periodista económica, pero no me dio tiempo.

—¿Quién es, mamá? —llegó una voz desde atrás. Una chica de pelo corto y negro de unos veinticinco años se situó tras la mujer, puso las manos de forma protectora sobre sus hombros y me miró con suspicacia—. No queremos Internet, ni llamadas gratuitas ni televisión por cable ni suscripciones a nada de lo que se le ocurra —dijo a bocajarro.

La dulce Laure, pensé yo.

—¿Laure Berinn? Soy periodista, ayer hablamos por teléfono, soy...

—La periodista —me interrumpió— que no se había documentado convenientemente.

—Sí, lo siento —puse una expresión contrita—. Tengo que disculparme por ello. Soy nueva y...

—Ya, ya, ya —me cortó, impaciente. Empujó con delicadeza a su madre hacia el interior—. Mamá, ya me encargo yo, ve adentro. —Esperó a que su madre, arrastrando los pies, desapareciera en el interior y se volvió hacia mí, entornando la puerta tras ella—. No quiero hablar con la prensa.

—Solo quería información acerca de su padre, de cómo les afectó lo que pasó...

—¿Cómo nos afectó? —Abrió las manos y barrió el espacio en torno a ella.

Mira esto, periodista, así es como nos afectó. Dejando quince años de vida en Océano y volviendo a casa de mi abuela, a tragar esa mierda que suelta la fábrica. ¿Es suficiente? —empezó a darse la vuelta para entrar en la casa.

—Lo siento, yo...

Portazo y silencio. No iba a sacar más de Laure y su familia. Era evidente que los Berinn supervivientes tenían razones más que sobradas para practicar el quid pro quo con Theo, pero no estaba segura de que esa chica tuviera los arrestos necesarios para hacer algo así. Estaba llena de rencor, era obvio, pero cualquiera lo estaría en su situación. Me quedé en el pueblo un par de horas más, haciendo discretas averiguaciones aquí y allá. Recordaban a la familia porque tanto el padre como la madre habían nacido y crecido allí, pero se fueron cuando Laure contaba diez años de edad. Laure trabajaba por turnos en un bar de carretera y la madre parecía haber perdido el norte desde el suicidio de su marido, hecho este al que todos, sin excepción, se referían como «lo que ocurrió», al tiempo que bajaban discretamente el tono de voz. Regresé a Océano por la noche. Había perdido todo un día y no había sacado mucho en claro. Ese día ya no podía hacer nada, pero me pasé parte de la mañana del jueves al teléfono intentando averiguar si el nombre de Laure Berinn figuraba en las listas de pasajeros de vuelos y trenes con destino a Océano, pero fue un esfuerzo baldío: la política de confidencialidad hacía que las compañías se negaran a dar ese tipo de información. Además, podría desplazarse en coche o ni siquiera hacerlo ella en persona. Barajando la hipótesis de que tuviera algo que ver con el chantaje, bien podría tener un cómplice que hiciera el trabajo sucio. Fruncí el ceño ante la idea. ¿El mensajero? ¿Podría ser? La idea bailó en mi cabeza, pese a que era algo peregrina, pero, sinceramente, a falta de dos días para el encuentro, me aferraría hasta a un clavo ardiendo si era necesario. Cogí la fotografía del entierro. La imagen no era lo bastante nítida, pero se distinguía el rostro de la madre y de Laure. Pensaba dedicar todo el día del jueves a patearme la ciudad visitando empresas de mensajería y llevaría conmigo la fotografía. Esta vez quería ver en persona las reacciones de mis interlocutores. Si alguno de ellos mantenía una relación personal con alguna Berinn y, por ende, con el chantaje, esperaba que se pusiera lo suficientemente nervioso como para destaparse.

El viernes por la tarde estaba agotada. Mi recorrido por las empresas de mensajería me había llevado más tiempo del que pensaba, todo el jueves y la mañana del viernes, y encima no había sacado nada en claro. Había un par de ellas en las que la equipación coincidía con la descrita por la empleada de los Brust, pero ni pude ver en persona a todos los trabajadores ni los encargados consintieron en facilitarme sus descripciones, amén de reiterarse en su negativa acerca de informar sobre las entregas. Ninguno, tampoco, reaccionó de modo especial cuando les mostré la fotografía preguntando si conocían a alguna de las mujeres que aparecían en ella.

Con ese ánimo, cansada y frustrada, me lancé a la calle el viernes por la noche. Tenía pensado darme una vuelta por los locales de ocio de la zona vieja de la ciudad, en concreto por la parte conocida como «La calle de los pececitos», un área que aglutinaba los pubs y discotecas de moda y a la que solían acudir los jóvenes cachorros de Océano. Tenía la esperanza de ver a Athira o a alguno de sus amigos y comprobar in situ la naturaleza de la que estaba hecha su diversión. Apenas me había dado tiempo a averiguar nada acerca de ellos, tan solo sus apellidos, que certificaban su pertenencia a la clase alta de Océano, pero poco más. Esperaba tener más suerte viéndolos en su salsa, alejados de las restricciones del instituto, por si su comportamiento me aportaba alguna pista.

Sin embargo, lamentablemente, esa noche no solo no obtuve respuesta a esa pregunta en concreto, sino que, para mi desgracia, se abrió otro enorme e inesperado interrogante, porque a las tres y cuarto de la madrugada, cuando ya estaba harta de deambular de pub en pub, con la ropa apestando a tabaco y los oídos embotados de tanta música estridente, Ninfa Del Bosque me metió la lengua en la oreja.

—¡Eh! —empujé a mi anónimo lamedor, antes de volverme del todo y darme cuenta de que el lánguido larguirucho estaba detrás de mí, sonriendo traviesa.

Abrí los ojos como platos, no tanto por el acto en sí como por el hecho de averiguar de quién se trataba. Había entrado en esa discoteca unos diez minutos antes, planteándome la idea de dejarlo, ya que mi búsqueda había sido inútil hasta el momento. Me había situado en el extremo de una de las barras, desde donde podía tener una visión general de la pista. A esas horas el local estaba a rebosar y ya había sufrido más de un codazo y varios empujones. No me percaté, pues, cuando él se situó a mi espalda, hasta que no sentí la cálida humedad en mi pabellón auditivo. Cogida por sorpresa, solo pude quedarme mirándolo como una idiota, mientras él sonreía como el gato que se había comido al canario. Le cogí de la pechera para pedirle explicaciones, pero entonces él se inclinó hacia mí y me gritó al oído, para hacerse oír por encima de la música:

—Si quieres, te lo hago en el coño. Sé cuánto te gusta y a mí me van las maduritas.

Por un instante, me quedé sin habla. ¿A qué santo había venido eso? Y, sobre todo, ¡¿qué era eso de «madurita»?! No sabía si estaba más ofendida por el lametón, la obscena propuesta o por el hecho de haberse dirigido a mí de esa forma. Obviamente, a un chico de diecisiete años los veintisiete debían de sonarle a prejubilación, pero, ¡joder, era insultante! Iba a pedirle una explicación a su comportamiento cuando mi ninfa particular, sonriendo con generosidad, dio media vuelta y se alejó, siendo engullido de inmediato por la agitada masa de gente que se estremecía en la pista. Intenté seguirle, pero me dio esquinazo. Frustrada, salí a la calle, pero tampoco lo vi. Media hora más tarde, tras una búsqueda infructuosa por los locales más cercanos, decidí retirarme. Cuando volví a casa tardé en dormirme. La sorpresita del amiguito de Athira me había dejado intranquila, con una sensación desagradable que me inquietó la vigilia. Desvelada, estuve horas dándole vueltas a la cabeza a todo el puñetero asunto y, cuando por fin pude conciliar el sueño, al filo del amanecer, mi subconsciente enlazó una pesadilla tras otra, de las que apenas recordaba difusos fragmentos, salvo la última, la que me despertó. En ella, una bandada de pájaros posados en un cable de alta tensión no paraban de mirarme, graznando de forma desagradable y estridente, incansable. Los pájaros, negros como ala de cuervo, tenían los rostros de Laure Berinn, Ninfa Del Bosque, Athira y Palo de Escoba, esta última con collar de perlas incluido. En el sueño, yo intentaba derribarlos de su atalaya lanzándoles piedras, pero estas se deshacían conforme salían de mis manos, dejándome desesperada e impotente. Me desperté sobresaltada cuando los pájaros, al unísono, planearon sobre mí, me atacaron, me derribaron y empezaron a picotearme, comiéndome los ojos. Grité, me desperté y me senté en la cama, con la desagradable sensación de la pesadilla aún rondándome. Miré el reloj de la mesilla: era más de mediodía.

En unas horas me iba a meter en una habitación oscura como la brea, a enfrentarme a un desconocido que podría enfadarse mucho por no ver cumplidas sus exigencias y yo estaba como al principio. Me sentía como si hubiera llamado a un montón de puertas y nadie me hubiera abierto. Me levanté, fui al baño, me eché agua, ignoré la palidez y las ojeras y, sentándome frente al ordenador, me conecté a Internet. Tras un par de tecleos, Normando Gile se abrió ante mí. Ninfa Del Bosque era rico, era guapo, era lánguido y era un jodido cerebrito superdotado. Según su ficha escolar, poseía un coeficiente intelectual por encima de la media, había sido Estudiante del Año en 2007, 2008, 2009 y todo hacía indicar que revalidaría su título en el actual 2010. El rostro que asomaba desde el anuario corroboraba riqueza, inteligencia y aplicación, pero nada que delatase su afición a ir por ahí lamiendo orejas de maduritas —¡capullo de mierda, «madurita» yo!—. Miré su fotografía y un escalofrío me recorrió la columna cuando recordé sus palabras. No sabía por qué, pero la travesura de la noche anterior me inquietaba. Tan solo era un mocoso de diecisiete años, pero mostró un aplomo y un descaro en absoluto acordes a la edad del pavo y las espinillas. Eso quedaba reflejado a la perfección en El Muro del Instituto, una de las secciones de la web que recogía escaneadas las notas manuscritas que los alumnos podían depositar en buzones repartidos por todo el recinto.

El bueno de Gile había escrito: «Yo seré el rey del mundo». Modestísimo, el chico. Imprimí su fotografía para adjuntarla más tarde al informe de la consulta que guardaba en el despacho.

La llamada de Elora me sorprendió cuando me peleaba con el filtro de la cafetera.

—¿Sí?

—El dinero —dijo—. ¿Cómo se lo entrego?

—Podemos quedar en algún sitio.

—Su despacho —no preguntaba, afirmaba—. En media hora estaré allí.

—De acuerdo.

Cuarenta minutos después contemplaba dos millones de euros. Los billetes de quinientos, pude constatar, no eran ninguna leyenda urbana.

¡Existían! De hecho, allí había cuatro mil de ellos, en cuarenta preciosos

paquetes de cien. Como el chantajista no había especificado cómo quería el dinero, Elora había decidido por él, tomándose, imaginé, una pequeña revancha. Iba listo el malo si se había hecho a la idea de que podría tomarse una sencilla cervecita a la salud de los Brust. Ni en los chiringuitos, ni en las gasolineras o tiendas de chuches aceptaban billetes por ese montante y, si se lo mostrabas al chófer del bus de línea, lo más probable era que te atizara con la palanca de cambios. No me imaginaba al chantajista haciendo cola en la ventanilla del banco para hacer un ingreso por esa cantidad, así que las iba a pasar canutas para cambiar la pasta a unas cantidades más de andar por casa. ¡Ja!

De todas formas, no era precisamente lo que me inquietaba. Elora había hecho una visita récord, me había hecho entrega del maletín metalizado con el dinero y había hecho mutis por el foro. Yo lo llevé a casa y, una vez pasada la ilusión de echarle un vistazo —como una buena paleta pobretona —me entraron los nervios. ¿Qué coño hacía con el dichoso maletín? ¿Dónde lo escondía hasta la hora de la cita? ¿Y si me lo robaban? ¿Y si se volatilizaba como por arte de magia delante de mis narices? ¿Y si se presentaba un duendecillo gruñón, me hacía un conjuro y se lo llevaba para rellenar ollas al final del arcoíris? ¡Ay, qué estrés! No tenía caja de seguridad, ni en casa ni en el despacho, y la cajita de cartón de la mesilla donde guardaba el reloj bueno no me parecía adecuado. Cuanto más pensaba en ello más convencida estaba de que esta iba a ser la noche, esta, en la que una banda del Este elegiría mi casa para entrar a robar. Solo cuando me dije que eso era una soberana estupidez producto de un ramalazo paranoico y escondí el maletín en el armario detrás de los rollos de papel higiénico y los paquetes de compresas pude calmarme.

Quedaban unas horas para el encuentro. A lo largo de esos días me había planteado la posibilidad de tomarle la delantera al chantajista y estar en el cuarto oscuro antes que él. Podría colarme en el Sappho y esperar a ver quién era el guapo que aparecía por el 01. Tan solo había un «pequeño»

inconveniente: había estado rondando por el edificio e iba a ser imposible entrar en el local antes de la apertura de puertas. Constaté que tanto las salidas de emergencia como la puerta de servicio y la principal estaban cerradas a cal y canto, amén de que contaba con vigilancia privada. Joder con la gerencia del local, pensé. ¿Quién ponía tanto celo en vigilar una discoteca? Me fastidiara o no, lo único cierto era que no podría adelantarme al chantajista, así que decidí curarme en salud: llevaría mi arma. No me serviría de escudo, pero al menos ayudaba psicológicamente.

A tan solo unas horas del momento de la cita, caí en la cuenta de que no tenía disfraz. ¡Idiota! Había estado tan absorbida con todo lo demás que se me había pasado por completo y era imposible entrar en la fiesta sin ir disfrazada. ¡Joder, joder! Traté de pensar. Era demasiado tarde para poder hacerse con uno, lo sabía por experiencia. En los días previos a La Noche en los almacenes de las tiendas de disfraces de Océano y alrededores no colgaban más que perchas vacías. Mil trescientas bolleras a la caza de un disfraz eran muchas bolleras. ¿Qué iba a hacer ahora?

¡Lengüecita! ¡Claro, ella me sacaría del apuro! Cogí el móvil y marqué frenéticamente su número, rogando por que no estuviera en uno de sus maratones de coca y chaperos.

—Mi queridísima Catherine Simone —me saludó una sibilante voz cascada por medio siglo de aplicado tabaquismo.

—Hola preciosa, ¿cómo estás? —saludé.

—Muriéndome —dijo con un suspiro. Lengüecita llevaba muriéndose toda su vida, por lo que no me alarmé cuando lo dijo. Tenía setenta y cuatro años y era un poco hipocondríaca.

—Siento ser tan directa, pero necesito que me ayudes.

—Dispara. —Como siempre se estaba muriendo, no perdía el tiempo.

—Necesito uno de tus trajes para esta misma noche.

—Oh, maravilloso —dijo, con esa voz que tenía mezcla de banquero y cabaretera, las dos cosas que había sido en su vida—. ¿El de puntillas, el de reina del carnaval, el de putón verbenero, el de...?

—De ti —le interrumpí—. Del tú banquero —puntualicé. Me iría como anillo al dedo para hacer juego con el maletín.

—Oh —volvió a decir, parándose en seco—. ¿Ese? —Estaba segura de que acababa de arrugar la naricita con un mohín de asco—. ¿Y por qué ese?

—Leng era demasiado educada para decirme que le parecía una elección asquerosa, pero estaba segura de que lo pensaba.

—La Noche —dije a modo de explicación. Ella lo entendería—. Me he quedado sin disfraz a última hora.

—¡Pero qué niña más desastre! —me riñó maternalmente. Conocí a Leng una noche en el Sappho a poco de llegar a Océano. Caroline velaba por mí de un modo y Leng de otro. Fue una especie de guía por el mundo gay de Océano y no había cotilleo del que no estuviera al tanto—. Lo tengo en naftalina, si no te importa el olor...

—No, no me importa. ¿Puedo pasar a recogerlo?

—Ahora te lo envío yo, querida, con uno de los chicos. Dos mulatitos me están chupando los huevos y no estoy presentable para ti.

—Sabes que no me importa —reí.

A Leng le encantaban las orgías personalizadas. Durante años había compaginado una perfecta doble vida. De día era un respetable banquero y de noche un respetabilísimo transformista en uno de los locales gays con más solera de Océano. Cuando se jubiló siguió con la parte cabaretera hasta que un día tropezó en el escenario y cayó, con tan mala fortuna que se rompió la cadera. Esa fue su retirada del mundo del espectáculo. Desde entonces, el sempiterno moribundo volcó toda su energía en morirse de gusto.

—Pero a mí sí —replicó, coqueta.

—No quiero que uno de esos mulatitos deje de chuparte nada —protesté.

¡Con lo que ella disfrutaba que le chuparan los huevos!

—Oh, no te preocupes, tengo otro —replicó, ufana—. El tercer mulatito está inspeccionando la nevera en busca de nata. Ahora mismo te lo envío con el traje.

—Gracias, Leng, eres un sol.

—Y mañana quiero una descripción detallada de cada coño que te hayas llevado a la boca, malandrina mía —se despidió, ignorante de los verdaderos motivos de mi presencia en La Noche.

Suspiré.

12

Entré en el Sappho a las dos y media de la mañana, después de hacer hora y media de cola. El aforo restringía la entrada a su límite de capacidad y me inquietaba ser la bollera cachonda número mil trescientos uno a la que le dieran con la puerta en las narices. Mientras esperaba, no podía dejar de pensar en que el chantajista podría estar también en la cola. A no ser que hubiera sido más listo que yo y hubiera encontrado la forma de entrar en el local, por supuesto. Nerviosa, lanzaba de cuando en cuando miradas a mis compañeras de cola, pero entre tantas Muñecos de Nieve, Chinas Mandarinas, Botellas de Cerveza y Vampiresas no podría reconocer ni a mi propio reflejo.

Cuando entré en el Sappho, con mi elegante traje de banquero oliendo a naftalina y el maletín a juego —la pistola la llevaba en una cartuchera en el costado, oculta por la chaqueta cruzada— no pude menos que desazonarme al comprobar que La Noche seguía atrayendo a tantas mujeres como siempre. A las tres en punto, hora de la cita, el Sappho estaría a rebosar.

Esperaba que el chantajista de sexo indefinido —¿un hombre disfrazado perfectamente de mujer?, ¿una mujer de verdad disfrazada de vete tú a saber qué?— hubiera caído en el detalle de la disponibilidad de los cuartos, pero después pensé que a esas horas, a las tres, no solía haber mucho movimiento arriba. Las chicas acababan de llegar, había que maravillarse contemplando la variedad y osadía de los distintos disfraces, buscar la primera copa gratis de la noche, hacerse con un par de dediles y escanear la pista en busca del primer ligue. Sí, a las tres de la mañana, el cuarto oscuro estaría casi desierto, lo cual me provocó una desagradable e incómoda aprensión.

Nadie escucharía mis gritos en caso de dificultad.

Nerviosa, me pasé una mano por el pelo antes de recordar que lo tenía aplastado por la gomina. Con paso resuelto empecé a pelearme con un millar de mujeres para llegar hasta las escaleras que llevaban a la parte de arriba.

Por un instante pensé, con pánico, en lo que ocurriría si ese millar de mujeres supieran que el maletín que utilizaba como cuña para abrirme paso contenía una cifra de dinero astronómica. Antes de ponerme más nerviosa a mí misma con hipotéticos escenarios de una jauría lésbica persiguiéndome y despedazándome para hacerse con cuatro mil billetes de quinientos en paquetes de cien, me centré en llegar viva hasta las escaleras. Cuando lo logré eché un vistazo a mi reloj y tomé aire. Faltaban veinte minutos para las tres.

Decidí subir a tantear el terreno para evitar en la medida de lo posible desagradables sorpresas. Sorteé a algunas mujeres que se desparramaban en los escalones y me detuve en seco cuando una de ellas me puso la mano en el coño. ¡Ay, qué desperdicio de noche! Iba a decirle que no gracias, que tenía un chantaje en el que intermediar, cuando me di cuenta de quién era la dueña de la mano en mi pubis.

Esa chica o era tonta o es que no lo había entendido bien. A ver, La Noche estaba planeada para que te soltaras el pelo y dejaras de ser tú para ser otra persona. Ir, por ejemplo, de siniestra zombi cuando en tu vida eras una pija de jerséis de angora y lacitos rosas era perfecto. Correcto . Pero, alma de cántaro —pensé, mirando a la gótica del pelo pegote—, ¡tú ya eres así de normal! Lo suyo habría sido que hubiese ido disfrazada de modosita aunque, claro, en ese caso no la habrían dejado entrar. Tal vez esa era la cuestión. Así mataba dos pájaros de un tiro. No se gastaba la pasta en un disfraz y lograba acceder al local. A ella mis pensamientos no parecían importarle ni fu ni fa.

Jugando al coño prisionero empezó a mover su dedo corazón, restregándolo a través de la tela del pantalón. Yo, muy ágilmente y sonriendo a modo de disculpa, me descabalgué de su mano e hice un mohín de contrariedad, al tiempo que seguía mi camino. Ella arrugó el morro bajo los dos kilos de polvo blanco y se alzó de hombros, girándose sin transición para meter la mano entre los muslos de una Marilyn que asomaba medio cuerpo sobre la barandilla, facilitando de este modo, ladina ella, maniobras del tipo que la acometían.

Lo dicho, qué desperdicio de noche.

13

Las tres en punto. El O/01. Estaba plantada delante de la puerta como una idiota.

Junto a ella, una pareja de gusanos multicolores se metía mano.

—Lo siento, chata, pero ya está ocupado. Vamos segundas —me dijo una de las gusanos, mientras su compañera le chupaba la garganta. Lesbiana madrugadora folla por dos, sí señora.

—Lo sé. Me llamo Cate Maynes —le solté, y ella frunció el ceño como si hubiera dicho una soberana estupidez, cosa que, por otra parte, era. No tenía tiempo de explicarle que le decía mi nombre con la esperanza de que lo recordara, por si alguien preguntaba quién coño se había dejado el cadáver de una morena de ojos verdes disfrazada de empleado de banca en el cuarto 01.

Ella le tocó el coño a la otra gusano y pasó de mí.

Vale, tranquila, Cate, toma aire. Eres expolicía, estás armada y, pese a lo que diga Caroline, no eres imbécil. Entra ahí y acaba con esto de una vez.

Cogí aire. Antes de entrar, miré a las gusanos y rogué para que siguieran metiéndose mano al ladito de la puerta y tuvieran la claridad mental suficiente como para saber distinguir entre gritos de socorro y gritos de corrida espectacular. Viendo cómo se comían a besos, dudé de ello. En poco tiempo ellas mismas estarían gritando en la segunda modalidad.

Abrí la puerta. Ese tipo de cuarto tenía una pequeña antesala previa a la habitación separada por un grueso cortinaje negro que tenía como objetivo impedir que ningún resquicio de luz pudiera iluminar la estancia. Eso permitía mantener el misterio en caso de quedada anónima. Ni quien esperaba en el cuarto ni quien entraba en él podía, por tanto, ver a su compañera. La puerta se cerró detrás de mí y el suave chasquido me puso los nervios de punta. Comprobé la pistola en mi costado y sujeté con fuerza el maletín. Si algo iba mal, o me liaba a tiros o a maletinazos, lo primero que pillara. Volví a inspirar con fuerza y adelanté una mano para abrir la pesada cortina.

Escuché con claridad su acompasada respiración. ¡Ay, madre! ¿Se podía distinguir entre la respiración masculina y la femenina? Yo, desde luego, no.

Lo que en otras ocasiones me había puesto a cien, escuchar una desconocida respiración en uno de esos cuartos, me ponía ahora los pelos como escarpias.

Pasaron unos segundos muy tensos durante los cuales ninguno de los dos habló.

—Vengo de parte de la familia Brust —dije, nerviosa por el espeso silencio y esa respiración sin sexo identificable.

Nada, silencio absoluto.

—Traigo el dinero —añadí.

Silencio de nuevo. Estaba a punto de dar unos toquecitos en el aire, «¿Hay alguien ahí?», pero entonces él/ella habló:

—¿Por qué coño no ha venido ella? —preguntó una voz agresiva y metálica. ¡El/la muy cabrón/a usaba un distorsionador de voz!

—¿Ella? —vacilé—. ¿Qué ella? ¿Athira?

—¿Athira? ¿Y por qué tendría que venir ella? Lo dije bien claro en la nota, ella debía venir. ¿Dónde está esa puerca hipócrita de Elora?

¿Elora? ¡¿La nota se refería a Elora?! ¿Elora era la que debería haber acudido a la entrega? ¿La hipócrita sinvergüenza era Elora?

No obstante la sorpresa, dejé el embeleso del descubrimiento para otro momento. Debía concentrarme en el/la chantajista cabreado/a y evitar, en la medida de lo posible, que su frustración no le empujara a hacerme rodajitas.

—Ella no va a venir. —Debía dejarle bien clara esa parte. Tal vez, si viera que ese era un camino cerrado, se conformara con llevarse el dinero.

Tengo los dos millones en este maletín —lo alcé, hasta que me dije que era un gesto absurdo, ya que mi acompañante no podía verlo.

—¡Tenía que venir ella en persona! —insistió con rabia el/la desconocido/a chantajista. Me parece que iba a ser un poquito más complicado eso de convencerle.

—No va a venir —repetí, tensando cada músculo. Llevé muy despacio mi mano hacia el costado, desabrochándome la chaqueta.

—Si te mueves un solo milímetro más te mato —le oí decir—. Vuelve a abrocharte la chaqueta y retira la mano. Levántala por encima de tu cabeza.

¡Podía ver! Me sentí como una idiota. Por supuesto, no iba a jugar sin ventaja.

¿Gafas de visión nocturna? Lo más seguro. Muy despacito, le obedecí. Distorsionador de voz, gafas de visión nocturna... una pistola podría hacer perfectamente juego con ambos elementos.

—Ahora deja el maletín en el suelo y envíalo hacia mí —ordenó.

—De acuerdo. —Eres una intermediaria, solo una intermediaria, me repetí un par de veces. Cogerá el dinero y se irá. Aún te queda mucho por follar en esta vida, Cate.

—Despacio —dijo. Yo no tenía forma de saber si enviaba el maletín en la dirección correcta. Esperaba que no se cabreara por mi mala puntería a ciegas—. Quédate ahí quietecita —ordenó.

Escuché cómo se movía. Supuse que se había hecho con el maletín.

—Eres detective —dijo de pronto.

—Sí —respondí, expectante. A ver por dónde me salía.

—Y te gusta follar con tías.

—¿Pero qué...? —me callé. ¿De qué coño iba eso?

Mierda, pensé entonces, al caer en la cuenta. Me había investigado. Sabía quién era yo. ¡Mierda!, volví a pensar. ¡La nota del lugar del encuentro! ¡Por eso había sido tan específica! En realidad, me la enviaba a mí, ¡porque yo sabría descifrarla! ¡¡Mierda!!, volví a pensar por tercera, y definitiva, vez.

«Si quieres, te lo hago en el coño. Sé cuánto te gusta.»

La conexión se estableció en mi cabeza de forma arrolladora. ¡¿Ninfa Del Bosque era el chantajista?!

La cabeza me iba a mil por hora. Me había abordado la noche anterior, mientras yo a mi vez trataba de encontrarme con ellos. ¿Demasiada casualidad? ¿Y era ese mocoso larguirucho de lengua fácil el que había ideado el chantaje? ¿Un chaval que aún iba al instituto? Pero tiene un CI de 170 —recordé—, y quiere ser el puñetero rey del mundo . Superlisto y atrevido. ¿Pero cómo coño había pasado el filtro de la entrada? Belleza andrógina, Cate, me dije, cayendo en la cuenta. Una estructura física ideal, un poco de maquillaje y un buen disfraz. Joder.

—¿Cómo puedes trabajar para una puerca hipócrita como Elora? —preguntó él.

Elora, de nuevo. ¿Todo había sido por Elora? ¿Elora era el objetivo del chantaje? ¿Y la mención a Theodoro y la lección de reciprocidad que debía aprender? ¿Cómo coño encajaba todo? Es más, ¿ignoraba la propia Elora que el chantaje iba dirigido a ella?

En ese momento me llegó una de esas iluminadas conjeturas que de vez en cuando me libraban de todo pecado: ¡si era a Elora a la que había esperado, era porque el chantajista la conocía de un modo personal! Usaba un puñetero distorsionador de voz. ¡Elora habría podido reconocer su voz, de ahí el subterfugio para enmascararla! Ninfa Del Bosque era amigo de Athira y tal vez la madre del chico fuese una de las gallinas de compañía de la filántropa Brust. Quizá se conocían, si se movían por los mismos círculos. Lo que todavía no tenía claro era a qué nivel se encontraba ese conocimiento personal. La insistencia del chico por que ella estuviera allí en persona...

Clinc, un engranaje encajó de nuevo en mi cabeza de chorlito. Recordé lo que el lánguido de las narices me había dicho después de ofrecerse a hacerme un lametón en salve sea la parte: «Me van las maduritas».

¡Ay, Ninfa Del Bosque se lo montaba con Palo de Escoba! Ahora estaba muchísimo más claro el motivo del chantaje. El mocito se lo montaba con la madurita y ahora, por la razón que fuese, le hacía chantaje.

—¿Se te ha comido la lengua el gato? —preguntó él, interrumpiendo mi glorioso momento de iluminación.

—¿Era a Elora a la que chantajeabas? —pregunté.

—Pues sí, ¿se puede saber qué coño te ha contado ella? —¡Ay, ese acceso de rabia juvenil!

—La nota era algo enrevesada, pero me dijo que era por una de sus hijas, la pequeña.

No estaba preparada para la sonora y espontánea carcajada que retumbó en la habitación.

—¡Bruja de mierda! —exclamó mi archienemigo—. ¡Tiene narices la cosa! —Se calló y, al parecer, se hartó de la charla, porque a continuación dijo—: Ahora estate quietecita mientras yo compruebo una cosa.

Escuché unos roces seguidos de un sonido metálico. Estaba abriendo los cierres del maletín. Pasaron unos cuantos segundos antes de volver a escuchar el sonido metálico de cierre. Expulsó sonoramente aire por la nariz.

—Dile a esa cabrona que si este dinero es falso lo va a pagar muy caro.

Dile a esa cabrona que, por haber hecho el feo de no presentarse, va a pagarlo más caro aún en un futuro no muy lejano. Dile a esa cabrona que la próxima vez que le chupe el coño a una furcia piense en cómo quedarían esas lindas fotos en las portadas de las revistas del corazón. Y, sobre todo, dile a esa cabrona que es una puta bollera hipócrita de mierda a la que se le va a caer el chumino a trozos por hipócrita, hija de puta y zorra de mierda.

Hala, hala y hala. Y hala, hala y más hala, fue lo único que pude pensar, anonadada.

«La próxima vez que le chupe el coño a una furcia.» «Puta bollera hipócrita.» ¡¿Elora Brust se dedicaba a chupar coños?! Juro que, si viviera en un siglo anterior, me habría privado nada más escuchar la larga parrafada del mozo. ¡¿Palo de Escoba, bollera?! Aún estaba inmersa en mi particular conmoción cuando él habló de nuevo:

—Ahora hazte a un lado, que voy a salir —ordenó.

—Espera. ¿Y las pruebas?

—¿Pruebas? —parecía indignado—. ¡Esa zorra no se ha presentado!

—Pero tienes el dinero. —Tenía que intentarlo, por ética profesional.

—No te preocupes, tendrá las fotos, las tengo aquí. Quiero que sepa que voy en serio. Lo que me extraña es que permita que tú las veas. Siempre tiene mucho cuidado en que su sucio secretito no salga a la luz.

—En realidad, no puedo verlas, me lo dejó bien claro —puse voz de niña buena y cumplidora.

—Menuda imbécil —espetó.

No sabía si se refería a Elora o a mí.

—Hazte a un lado. —Se ve que ya se había cansado de socializar—. El sobre con las fotos está en el suelo, tendrás que buscarlo tú solita. —Qué listo. Perdería un tiempo precioso que le serviría para poner distancia.

Pero ya puedes ir diciéndole a esa zorra que esto no acaba aquí. Ahora, apártate.

Di un paso hacia atrás y él se desplazó. Me lo podía imaginar moviéndose hacia la puerta, con el maletín en una mano y la pistola apuntando directamente a mi corazón.

Entonces ocurrió. No fue mi intención, la verdad, lo juro, suelo ser de lo más prudente cuando un archienemigo con ventaja me apunta con una pistola al corazón, pero es que el repentino estallido de luz me alteró y me hizo reaccionar de manera inconsciente. ¡Ese cabrón me había cegado con un flash disparado a pocos centímetros de mi cara! ¡Coño, que ya buscando a cuatro patas el sobre por toda la habitación le habría dado la suficiente ventaja! Cuando la cegadora y dolorosa luz impactó en mis ojos, amplificado el efecto por llevar varios minutos en completa oscuridad, entraron en juego mis instintos y lancé un brazo hacia el punto de donde había salido la luz. Supongo que mi reacción le pilló por sorpresa, porque dijo algo así como «¡Oh!» y me soltó a continuación un estupendo pepinazo en toda la cara con el maletín.

¡Me cago en Elora Brust por no haber elegido uno de piel, joder!, fue lo último que pensé antes de caer redonda al suelo.

14

¡Au, cómo me dolían la nariz y la boca, los labios, las mejillas, la barbilla, la frente, la mandíbula, el contorno de los ojos, la nariz otra vez! ¡Au, cómo me dolían hasta las puñeteras pestañas!

—No te muevas. Tienes la cara hecha un asco —dijo una voz junto a mí que me resultó familiar y a la que finalmente identifiqué, para mi sorpresa.

¡¿Micaela?! Abrí sobresaltada un ojo. ¡Ay, cómo me dolían la nariz y la boca, los labios, las mejillas, la barbilla, la frente, la mandíbula, el contorno de los ojos, la nariz otra vez y hasta las puñeteras pestañas! Gemí de modo prolongado.

—Te dije que no te movieras —dijo, regañándome con suavidad.

—¿Micaela? —logré balbucear.

—¿Cate? —replicó ella a su vez. Noté la sensación fría y húmeda de un paño empapado tocando con delicadeza mi cara.

—¿Dónde...?

—Aquí no te pegará nadie, no te preocupes.

¿Y dónde coño era aquí?, pensé. Abrí un ojo. Me costó lograr que la figura de Micaela dejara de tambalearse como un barco en una tormenta, hasta que caí en la cuenta de que la que provocaba esa sensación era mi cabeza.

—Bizqueas —me dijo ella amablemente, mientras pasaba el paño por mi cara con exquisito cuidado.

—¿Dónde estamos?

—En el Sappho.

¡El Sappho! De repente me vino todo a la cabeza.

—¡Tengo que...! —exclamé, incorporándome, antes de darme cuenta de que no era una buena idea. Sentí un súbito y feroz dolor en la parte posterior de mi cabeza que se trasladó al estómago.

—No te muevas —repitió con paciencia—. La doctora ha dicho que no tienes ningún traumatismo, pero la cabeza te va a doler durante unas cuantas horas. Ahora te daré agua y un analgésico.

Cerré los ojos e hice varias inspiraciones para calmarme.

—¿Tienes paracetamol? —pregunté entre dientes. Notaba la cara entumecida y no podía abrir mucho la boca porque me dolía al hacerlo.

—Claro. —Escuché cómo se levantaba y yo fui a por mi tercer intento.

Abrí un ojo. Me di cuenta de que en realidad no podía abrir los dos. El izquierdo lo tenía completamente cerrado.

—¡Au! —exclamé. Ella se volvió hacia mí, llevando un vaso de agua en la mano —. ¿Cuánto tiempo hace que estoy aquí? —pregunté.

—Espera. Te ayudaré a incorporarte. —Pasó el brazo en torno a mi cintura y me ayudó a sentarme—. Una hora —respondió.

Joder, Ninfa Del Bosque estaría a esas alturas en la otra punta del planeta.

—Gracias —musité, acomodándome sobre la cama.

¿Cama? Eché un prudente vistazo a mi alrededor, procurando evitar movimientos bruscos. Estaba en una especie de despacho, amplio, con una mesa de madera grande, estanterías llenas de libros de contabilidad, un ordenador, un sillón y una pequeña cama pegada a la pared. El sonido amortiguado de la música retumbaba a través de las paredes.

—Es mi despacho —explicó ella a mi muda pregunta—. A veces paso tantas horas aquí que acabé trayendo una cama para poder descansar de vez en cuando.

—¿Tu despacho? —repetí como una idiota. Ella me dio el vaso, junto a un paracetamol.

—Soy la dueña del local —dijo, sentándose en la cama y observándome.

—Ah —me limité a decir, tragándome la pastilla.

De ahí le venía la pasta, entonces. No era ninguna rica heredera ni un genio visionario. Vi que a los pies de la cama estaba la chaqueta del traje pulcramente doblada junto a la cartuchera con la pistola y un sobre de papel Manila tamaño DIN A4. Ella supo qué miraba sin necesidad de volverse.

—Es todo lo que había junto a ti. ¿Te falta algo? —preguntó con calma, como si no supiera que entre esas cosas había un arma de fuego.

—Tengo licencia para esa arma —dije.

—No te he pedido explicaciones —observó ella.

Pero estaría en su derecho. Yo había entrado en su local armada. Debería de estar muy cabreada.

—Soy detective privada —expliqué—. Solo era una precaución, no pensaba liarme a tiros aquí.

—Ya.

Bajé la cabeza, incapaz de sostenerle la mirada. Me di cuenta de que la impoluta camisa azul cielo que Leng me había prestado estaba toda manchada de sangre. ¡Ay, Leng me haría pedacitos por eso!

—Te encontraron unas chicas tirada inconsciente en el suelo del 01 —dijo ella, viendo que a mí se me había comido la lengua el gato—. Aunque tardaron lo suyo, ya que habías caído en un lado de la habitación. Se dieron cuenta cuando empezaste a gemir al recuperar poco a poco la consciencia.

Cuando descubrieron que los gemidos no eran de ninguna de las dos y que eran de dolor, llamaron a Seguridad, ellos me avisaron a mí y yo ordené que te trajeran aquí. Volviste a quedar inconsciente. Te ha visto una médica y estás bien, pero ha recomendado que te hagas un chequeo lo más pronto que puedas.

—Gracias —musité, mirándola. Los ojos se me fueron de nuevo hacia mis cosas. El sobre parecía estar intacto—. Siento haberte causado tantas molestias. Me iré ahora mismo —hice ademán de levantarme. Mala idea, muy mala—. ¡Au! —exclamé, cuando el mundo giró a mi alrededor de forma vertiginosa.

Ella puso la mano sobre mi pecho, reteniéndome.

—No es recomendable que te muevas por ahora. La doctora dijo que debías reposar las próximas horas.

—Eso haré, no te preocupes. En casa —añadí—. No quiero causar más problemas —repetí como una tonta.

—Estrictamente hablando, no los has causado. Tú eres la que has salido mal parada. Si no pones una denuncia al local me doy por satisfecha. Al parecer, la gótica que te hizo esto salió intacta de la habitación, así que no creo que haya denuncia alguna por su parte.

Sentí un vahído en el centro del pecho. ¡¿ La gótica?! Miré a Micaela y ella frunció el ceño ante mi expresión.

—¿Has dicho gótica? —Eso sí que no me lo esperaba. Sentí una punzada de inquietud agarrándoseme al estómago—. ¿Una chica?

—Bueno, las que te encontraron dijeron exactamente «Una tía siniestra, vestida de negro de pies a cabeza, con la cara blanca como la pared y un maletín». ¿Te han robado un maletín, aparte de partirte la cara? —preguntó con amabilidad.

—El maletín no era mío —murmuré distraída. ¡Una gótica, una gótica, joder! Miré a Micaela, procurando serenarme—. ¿Y no podría ser que fuera un tío disfrazado de tía? —pregunté.

Micaela se alzó de hombros.

—No lo sé, al parecer salió como una exhalación de la habitación. Cosa que, por otra parte, no me extraña, si acababa de hacerte eso —señaló mi cara y frunció el ceño al percatarse de mi agitación—. ¿Es importante? ¿No recuerdas con quién estabas?

—No exactamente —dije. El estómago empezaba a rebelárseme. Notaba pequeñas contracciones que se veían magnificadas por el dolor de cabeza que me tenía entumecida.

—Bueno, no es la primera vez que un hombre intenta colarse en La Noche —alzó una ceja—. En fin, no es imposible, desde luego. Los disfraces son una ventaja, en este caso.

Yo en ese momento estaba pensando en otra cuestión, que empezaba a inquietarme muchísimo: no podía ser casualidad tanta gótica en mi vida en tan poco tiempo. ¿Diez días atrás un par de góticas me asaltan libidinosamente y ahora el chantajista elige ese disfraz para acudir al intercambio? ¡Ay, ay, ay!, pensé mientras un inmenso vacío se abría en mi estómago ante el asalto a traición de una idea espantosa, que concernía a la presencia de Ninfa Del Bosque: Por favor, que no fuera una pichita, rogué, temblando. Que no fuera una delicada y diminuta polla lo que me metieron la noche en la que las góticas me asaltaron a placer. ¿Lo fue? Intenta recordar, Cate, me conminé, desesperada. Eran claramente dos chicas, ¿no?

¿Lo eran? Cerré los ojos, como si eso pudiera transportarme a aquella noche, al tiempo que escuchaba un preocupado «¿Te ocurre algo? Te has puesto pálida» de Micaela.

Pero no pude contestarle porque, sí, en efecto, estaba empezando a sentirme muy mal. Maldita borracha de mierda, me recriminé. Estaba tan bebida aquel día que apenas recordaba nada, todo se me confundía en un maremágnum de piel, roces y gemidos. Me penetraron, eso sí lo recordaba.

¿Eran dos dedos, un dildo o una puñetera minipolla de carne y hueso?

¡Joder!, pensé, abriendo los ojos de golpe. Micaela me observaba con preocupación. ¿Usaron preservativo? Oh, por favor —gemí—, recuerda si usó preservativo, calentorra de mierda.

—Cate, tienes mal aspecto. ¿Te duele? ¿Vuelvo a llamar a la doctora?

Micaela me miraba preocupada, pero yo seguía inmersa en mis agitados pensamientos. En concreto, en el que supuso el tiro de gracia a mis elucubraciones.

«Si quieres, te lo hago en el coño. Sé cuánto te gusta.»

Me cago en el amor hermoso de toda la Humanidad. Ahora encajaba todo.

¡Ninfa Del Bosque se me había follado! ¡Mi sacrosanto y lesbianísimo coño había sido mancillado por una pichita!

Lo sentí por Micaela, pero no pude evitar las náuseas y el subsiguiente vómito. Al menos, tuve la prudencia de volverme. Ella, en vez de apartarse, se acercó más y me puso una consoladora mano en la espalda mientras me agitaba por los espasmos de las arcadas. Noté el acre sabor de la bilis en mi garganta.

—Lo siento —musité, avergonzada.

—Tranquila —dijo ella. Se preocupó en volver a tumbarme y se levantó.

Regresó al poco con una toalla y una toallita húmeda. Tapó el vómito con la toalla y me pasó la toallita para que me limpiara.

—Gracias —murmuré.

Mi cabeza era un torbellino. Qué estúpida había sido, qué mal lo había hecho.

Había sido manipulada y engañada al antojo de un mocoso de diecisiete años...y su cómplice. Era evidente que no estaba solo en todo aquello. Fueron dos las personas que me abordaron aquella noche en el Sappho. Por mucho que me doliera debía admitir que una de ellas podría ser el andrógino cabroncete, pero la otra era, imperativamente, una mujer, y lo sabía sin ninguna duda porque me había comido su coño, y eso no había juguete sexual que lo simulara ni borrachera que lo confundiera.

¡La gótica que me había metido mano en la escalera! ¡Joder! ¡Ahí estaba, la cómplice! Gemí ante mi soberana estupidez. Uno esperándome en el cuarto y la otra vigilando mi llegada.

—¡Qué idiota! —me recriminé en voz alta—. Qué completa idiota.

—¿Cate? —preguntó Micaela, solícita, pero no le hice caso.

Lo tenían todo planeado. A estas alturas ya era evidente que la parejita sabía que Elora Brust me había contratado, pero... ¿por qué follárseme esa noche? ¿Qué sacaban con eso? Me dolían demasiado la nariz y la boca, los labios, las mejillas, la barbilla, la frente, la mandíbula, el contorno de los ojos y mi orgullo y amor propio como para centrarme, pero estaba claro que Cate Maynes era la mayor immmmBéci l del mundo.

—He sido una completa estúpida —volví a decir, mirando a Micaela y sintiéndome miserable en una arrasadora oleada de autocompasión.

—Bueno, creo que ya has pagado esa supuesta idiotez tuya —observó Micaela, señalando mi cara—. ¿Qué vas a hacer?

—¿Con respecto a qué? —pregunté, descentrada por completo.

—¿Vas a denunciar la agresión?

—No —dije. Me senté en la cama, procurando poner orden en mi cabeza —. Siento que tu local se haya visto involucrado en este lío.

—Está bien, pero te agradecería que no te presentaras armada nunca más por aquí, ¿de acuerdo? —Yo asentí en silencio—. Bien —dijo, levantándose —. Lo siento, tengo que ir a dar una vuelta por el local, pero puedo llamar a la doctora si no te encuentras bien.

—No, no es necesario. Me voy.

—Puedes quedarte todo el tiempo que quieras.

—Si no te importa, quisiera irme ya —dije, nerviosa. Solo quería irme a casa y flagelarme en la intimidad—. Has sido demasiado amable —balbuceé.

—Como quieras. ¿Te pido un taxi?

—He venido en coche.

—¿Puedes conducir?

—Sí.

—Bien —suspiró, y me miró preocupada—, pero procura que nadie te pegue por segunda vez esta noche, ¿quieres? Eres demasiado guapa para permitir una cosa así. —Se volvió antes de salir del todo—. Por cierto, ¿era tuya la muñeca hinchable que encontramos en el cuarto? Las chicas que te encontraron dicen que no la metieron ellas.

—¿Muñeca hinchable? —Negué con la cabeza—. No.

—En fin —musitó, alzándose de hombros y abandonando la habitación, con su lánguido paso felino.

15

Miré fijamente el sobre, como si con solo mirarlo pudiera dotarlo de vida propia y él tuviese el don de elegir por mí. El sobre descansaba sobre la mesa y yo estaba sentada en el sofá, sosteniendo una bolsa de guisantes congelados contra la cara. Había logrado llegar a casa —pese al espantoso dolor generalizado que el paracetamol solo había logrado amortiguar— y ahora estábamos a solas el sobre, un dilema de narices y yo (y la bolsa de guisantes, claro, pero ella no contaba).

¿Lo abría?, era el dilema de narices. Las cosas no habían salido como había planeado —nadie en su sano juicio planea que le inflen la cara de un hostiazo metalizado, si a eso vamos—, y a todo el asunto se le unía la desasosegante certeza de que me habían engañado y manipulado.

Recapitulé. Según Ninfa Del Bosque, Palo De Escoba podría estar manteniendo relaciones sexuales inapropiadas, pero no porque se acostara con un menor —él —, hijo de una de sus gallinas de compañía, como yo había supuesto, sino porque lo hacía con mujeres. Evidentemente, no había nada de malo e inapropiado en ello, siempre y cuando hubiera consentimiento mutuo, pero era obvio que la idea iba más bien por el hecho de que una de esas mujeres fuese uno de los pilares de la sociedad bien de Océano y lo fuera como devota y pía madre heterosexual.

Continué recapitulando. A mí me habían jodido La Noche, machacado la cara y un mocoso me había tomado el pelo. Estas tres cuestiones hacían que me inclinara a tomarme el asunto como algo personal. A mí me importaba un pito que la Brust fuese por ahí comiéndole el coño a otras mujeres, por mucho que me repateara la execrable hipocresía de la gente de su calaña.

Pero el mundo era así y Doña Hipócrita me había pagado mucho dinero para hacer mi trabajo, me repeliera en sumo grado o no ahora que lo había descubierto. Pero, joder... ¡me habían fastidiado La Noche y no habría otra hasta dentro de nueve meses!

Así que el dilema ahora era si abría o no ese sobre, no por ninguna morbosa razón, sino porque básicamente quería cubrirme las espaldas. Tal vez el querido Normando mintiera y la razón del chantaje, contenida en ese sobre, no fuera la que él me había dicho. Tal vez él y su cómplice solo sintieran un morbo inaguantable por follarse a la detective que su víctima había elegido para ocuparse del asunto, pero... Un momento. Me detuve en mi elucubración. ¿Cómo coño se habían enterado tan pronto? ¡Me abordaron en el Sappho la misma noche que Elora Brust estuvo en mi despacho! ¿Lo tenían ya planeado? No obstante, por encima de todo, estaba la pregunta principal: ¿por qué? Vale, eran chantajistas. ¿Pensaban chantajearme a mí con la misma moneda? Supieron que Elora me había contratado y no les gustó mi interferencia. Como fuese, averiguaron que era bollera. ¿Pensarían acaso que podían hacerme desistir si iban diciendo por ahí que yo era lesbiana? ¡Pero si yo no lo ocultaba! ¿Cómo iban a chantajearme por ser lesbiana a mí? Sería como si lo intentaran presentado pruebas de que era morena o que calzaba un 39.

Por muchas vueltas que le diera a todo, siempre me detenía en una: el sobre. ¿Lo abría de una puñetera vez o no? Desde luego, no podía traicionar la confidencialidad debida a mi cliente. Si abría ese sobre y en él hallaba la prueba gráfica de la acusación hecha por Normando, tendría la misma consecuencia que si no lo hacía. Exactamente, ninguna, al menos por mi parte. Por la confidencialidad debida, quedaba a salvo. Por más que me cabreara, no iba a hacer nada con la información. Así que, aunque deseara desenmascarar a Puerca Hipócrita, no haría nada al respecto.

Vale, resuelta la parte derivativa de la acción de abrir el sobre —es decir, ninguna—, quedaba la personal. ¿Elora me había mentido? Es decir, ¿sabía desde un primer momento que el chantaje iba contra ella? ¿Y la historia que me había contado acerca de la niña porrera? ¿Una cortina de humo? ¿Y la inclusión de Theodoro en la nota? ¿La mención a mamá y papá, lo de la adicción-tentación de Athira, sus viajes...? ¿Cómo se explicaba en ese contexto la afición por chupar coños de Elora? ¿Cómo encajaba la nota con la revelación? En principio, todo encajaba con la historia que me había contado Elora. Sin embargo, el mismísimo chantajista había señalado algo radicalmente distinto. ¿Qué creer?

A la luz de las revelaciones del cuarto oscuro, aparecían ahora detalles que podían interpretarse bajo otra luz, dándoles un nuevo significado.

Theodoro aprenderá latín. Algo por algo. Elora había insistido en todo momento en que el marido y padre no supiera nada. ¿Cómo podía haber sido tan tonta de tragarme su panfletaria arenga acerca de su independencia y capacidad? Si lo que Ninfa Del Bosque había dicho era cierto, la ignorancia del cabeza de familia era más que necesaria para Elora. Esa mujer estaba dispuesta a pagar sin rechistar dos millones por el contenido de ese sobre, y ya empezaba a parecerme sospechoso que lo hiciera llevada tan solo por su amor de madre.

El sobre. Me dolía todo demasiado como para seguir pensando.

Señora Brust, que la zurzan, pensé mientras lo rasgaba —pensaba sustituirlo por otro idéntico de los que tenía en el despacho, por supuesto.

Cogí unas pinzas para sacar las dos únicas fotografías que contenía el sobre, cuidando mucho de no dejar huellas.

Las fotografías eran de tamaño 25x17, en color, algo borrosas. Parecían haberse hecho con zoom. No se veía, pero se adivinaba que la ventana tras la que estaban las figuras pertenecía a un edificio. La primera de las fotografías mostraba a dos mujeres que no estaban, precisamente, rezando, pese a la postura. Las vaporosas cortinas no eran ningún impedimento para hacerse una idea de lo que ocurría tras ellas. Una de las mujeres permanecía recostada en un diván, con la cabeza echada hacia atrás, mientras la segunda se afanaba con la cabeza metida entre sus muslos. Pese a estar de espaldas, distinguí a la señora Brust, la mujer que enterraba la cabeza entre las piernas de la otra. El rostro de la segunda mujer permanecía oculto por la postura de su cabeza. En la segunda fotografía, la señora Brust aparecía de pie, de perfil; su rostro era perfectamente distinguible en esa ocasión pese a la deficiencia de la fotografía. Estaba pegada a la otra mujer, que esta vez aparecía desnuda por completo, y le metía la mano inequívocamente en el coño.

Le metía inequívocamente la mano en el coño a Micaela.

16

Por mucho que la mirase, la realidad no iba a cambiar. Micaela era, sin ninguna duda, la otra mujer que aparecía en las fotografías. Sentí una especie de shock físico, como si miles de agujas me pincharan al mismo tiempo en todo el cuerpo. ¿Pero qué carajo de mal gusto era ese de acostarse con Elora Brust? ¿En qué estaría pensando Micaela? Yo no conocía nada de Micaela más allá de cómo tocarla y lamerla para que se corriera, pero me parecía una afrenta lo que las fotografías habían desvelado. Por un instante sentí una arcada cuando mi incontrolable mente se puso a jugar a los seis grados de separación. Elora Brust había metido su lengua en el coño de Micaela, un coño en el que yo también había metido la mía, Micaela también me había comido el coño, y probablemente también a Puerca Hipócrita, por lo que se concluía... ¡que yo le había metido la lengua en el coño a Elora Brust y ella a mí!

¡Ay, cuánta terapia iba a necesitar para borrar semejante escena de mi subconsciente, cuánta! ¡Maldita Micaela!

Me levanté, como si alejarme de las fotografías pudiera hacerlo también de la desagradabilísima sensación de pensar en la lengua de Elora en mi coño. Me puse a pasear de modo frenético por todo el salón, lo que no le sentó nada bien a mi cabeza. Fui al aseo, cogí dos paracetamoles y los engullí, aunque continué paseándome sin parar de una punta a otra. Recordé lo que Caroline había mencionado: el rumor que situó a una joven Elora morreándose con otra chica. Al parecer, ni había sido tal rumor ni probablemente tampoco un pasajero desliz fruto de un juvenil experimento —a no ser que Elora pensara que treinta años de práctica aún no eran suficientes como para aclararse—. Elora me había mentido, se había presentado ante mí y me había hecho tragar la historia de la niña porrera. De sobra sabía desde un principio que el chantaje iba dirigido en exclusiva a ella. Aún no tenía ni idea de cómo encajaba lo expresado en la nota con los lametones lésbicos de Elora —bueno, en lo de comerse la manzana me iba haciendo una idea, por desgracia—, pero estaba clarísimo que Elora era una excelente actriz. Había logrado engañarme. Decencia no, pero lo que era imaginación, esa señora sí tenía. ¿Cómo no iba a tenerla si la había practicado, al parecer, toda su vida? Caroline me había dicho que ya desplegaba sus dotes escénicas en la universidad, haciéndose pasar por quien no era, aparentando un estatus del que carecía, robando vestidos para ello si era necesario o quedándose embarazada ex profeso para cazar un marido de posibles.

Le diría a Caroline que me tatuara un hermoso immmmBéci l incommmmPetent e en la frente con un tenedor. La aguerrida Cate Maynes había sido manipulada y engañada, pero no solo por los chantajistas, sino también por su mismísima clienta, Elora Puerca Hipócrita Chupacoños Palo De Escoba Brust.

¡Ay, no me sentaba nada bien pensar en esa mujer! Continué moviéndome por toda la estancia como un animal enjaulado. De vez en cuando recalaba cerca de la mesa del salón y le echaba un vistazo de reojo a las fotografías.

Seguían iguales, la realidad que contenían no había cambiado, por muchas vueltas que diera. Coño, lengua, Elora y Micaela. ¡Ay, Micaela!

Me detuve y respiré hondo. ¿Qué me pasaba? Por encima de cualquier sensación, de asombro, de sorpresa, de pasmo, había una que prevalecía y que más me valdría analizar: estaba enfadada. Estaba muy enfadada y lo estaba conmigo y lo estaba con Puerca Hipócrita, pero, por encima de todo, lo estaba con Micaela. Elora Brust me importaba un pimiento, pero Micaela era harina de otro costal.

Me senté y pensé en ello. ¿Por qué estaba enfadada con Micaela? ¿Por los puñeteros seis grados de separación? No, eso era una tontería. ¿Porque las fotografías delataban un más que evidente mal gusto en cuanto a compañeras de cama y eso me dejaba a mí a la altura del betún? No, tampoco se trataba de eso. Erguí la cabeza que hasta ese instante había enterrado entre mis manos y la respuesta me atravesó de parte a parte.

Estaba enfadada con Micaela porque me había traicionado.

Allí iba una nueva ronda de conversaciones conmigo misma: ¿por qué, criatura, te sentías traicionada por Micaela?, ¿de dónde salía eso? No era como si servidora no fuera la primera del ranking de promiscuidad, saltando de coño en coño, así que... ¿en qué sentido me traicionaba Micaela, una mujer libre, adulta y dueña de su sexualidad?

Y entonces lo supe. Estaba enfadada con Micaela, me sentía traicionada, porque me gustaba, porque Micaela me gustaba, independientemente del buen sexo entre nosotras, y me gustaba de tal modo que no soportaba la idea de que hubiera derramado ni uno solo de sus besos sobre una arpía como Elora Brust.

Hala, ya lo había dicho.

A Catherine Simone Maynes le gustaba Micaela Nosequé —desconocía su apellido—, y le gustaba lo suficiente como para sentirse ofendida con lo que había visto, ella, espíritu libre y promiscuo.

¡Oh, mierda! ¿Qué iba a hacer? Enterré la cara de nuevo entre las manos y me dediqué a lamentarme autocompasivamente un rato, proyectando dolorosas escenas de sexo entre Elora y Micaela. Así fue como una de mis súbitas iluminaciones afloró en mi cabeza como una rosa de sangre en el pecho de un fusilado.

Ya sabía por qué Micaela se había acostado con Elora, la rica Elora Brust.

Recordé lo que había dicho Ninfa Del Bosque. Miré las fotografías, la lánguida postura de Micaela echada sobre el sofá, la delicada camisola semitransparente que la cubría y que dejaba adivinar su cuerpo desnudo. La correcta y anodina decoración que se podía entrever en esa anónima habitación.

Micaela era una puta.

17

«Dile a esa cabrona que la próxima vez que le chupe el coño a una furcia piense en cómo quedarían esas lindas fotos en las portadas de las revistas del corazón.»

Eso había dicho Normando. Lo que en su momento me había parecido un modo despectivo de dirigirse a otra mujer no era sino el uso de una de las denominaciones coloquiales que se utilizaban para referirse a una mujer que prestara servicios sexuales a cambio de dinero. Furcia. Zorra. Puta.

Prostituta. Cuanto más pensaba en ello, más me convencía la teoría. Micaela vivía en una zona lujosa. Sí, era la dueña del Sappho —o eso me había dicho —, y el local parecía lo suficientemente rentable, pero... unos ingresos como los que podía proporcionarle el chuparle el coño a una ricachona armarizada que pagaría una fortuna porque su secretito quedara a salvo no era moco de pavo.

Micaela. Puta.

Vale, no me importaba. Quiero decir, yo no era quién para juzgar a nadie y mucho menos a una mujer con la que me había acostado solo un par de veces. Nadie en este mundo era dueño de nadie y solo debían ser juzgados aquellos que con sus actos o decisiones dañaran a otros. Micaela, ejerciendo la prostitución, no hacía daño, más allá de un hipotético daño a sí misma, pero eso solo en caso de que algo o alguien la obligara a ejercer la prostitución.

Entonces, esa maravillosa mente mía que en ocasiones se iluminaba volvió a hacerlo, esta vez para mi completo y definitivo disgusto: la elección del Sappho como lugar de intercambio. ¿Los chantajistas eligen casualmente el local cuya dueña se folla a la chantajeada, hecho que constituye, en sí mismo, el motivo del chantaje? Y entonces llegó el resto, en descontrolado tropel: por eso podía haberse adelantado Normando y ocupar el cuarto antes, por eso no temería la posibilidad de que estuviera ocupado, por eso Micaela me había atendido en su despacho.

Micaela era una de los chantajistas.

¡Ay! Micaela, la que me había pasado amablemente un paño por la cara, la que había aceptado con tanta naturalidad que la mujer con la que se había acostado un par de veces hubiese aparecido machacada, armada y con un sospechoso sobre sin abrir en uno de los cuartos de su local. Micaela, que me había puesto ojitos interesantes en el Powanda justo la noche antes de que Caroline me hablara del asunto.

¡¿Pero qué coño era esto?! ¿El juego de tirarse a la detective o qué? ¿Una tradición entre chantajistas? ¿Sabía ya Micaela que el día que me abordó en el pub Elora iba a ponerse en contacto al día siguiente con su vieja amiga de la universidad, que esta a su vez pensaría en mí para el trabajo y que yo me haría cargo de la consulta?

¡Joder con Micaela, primero puta, después chantajista y ahora fría manipuladora, amén de extraordinaria vidente!

La cabeza iba a estallarme. Me dolían todas y cada una de las partes que componían mi cráneo y mi cara, pese a que la mayoría no sabría ni siquiera nombrarlas. Me dolía mi puñetero amor propio, que en el fondo era lo que más me dolía de todo lo que más me dolía.

Miré hacia la calle. Las primeras luces del día asomaban por el horizonte grisáceo. Eran cerca de las seis de la mañana, no había dormido, tenía la cara hecha un mapa y Micaela era una prostituta manipuladora con dotes adivinatorias.

Tomé una decisión. Cogí el sobre con las fotos, importándome un pimiento las puñeteras huellas, y lo metí en la bandolera. Me vestí, cogí una reserva abundante de paracetamol y salí del apartamento digna y justificadamente cabreada.

Iba a hacerle una visita a Doña Manipuladora.

18

Doña Manipuladora no apareció hasta cerca de las siete de la mañana. Yo había ocasiones en las que no me iba del Sappho hasta incluso más tarde de esa hora. Pensé, con fastidio, que esta historia iba a joderme mi local favorito.

Micaela no me vio. Su coche enfiló la entrada del garaje. Me levanté y la seguí, logrando colarme por la puerta antes de que esta se cerrase. Bajé a la carrera la rampa y seguí al coche. Lo que estaba haciendo podía ser objeto de denuncia, pero no me importaba. Pensaba irme de allí con una respuesta.

Micaela aparcó y salió del coche. Entonces me vio y la sorpresa moduló su expresión.

—¿Cate? ¿Qué haces aquí? —vio mi expresión—. ¿Estás bien? ¿Ocurre algo? —preguntó indecisa, rodeando el coche para venir a mi encuentro.

Bueno, sabía mantener la sangre fría, no cabía duda. Llegué hasta ella sin resuello y por un instante fui incapaz de pronunciar palabra. Pero qué bonita era esa mujer, joder. Ella frunció el ceño ante mi silencio y ladeó la cabeza.

Algo tuvo que ver en mi expresión y que ese algo no podía dirimirse en un aparcamiento.

—¿Quieres subir?

Asentí con la cabeza y ella me precedió hasta los ascensores. Subimos las doce plantas en silencio. Ella abrió la puerta y se hizo a un lado para dejarme pasar. Solo cuando se desprendió de la chaqueta y el bolso, habló. Yo me había quedado como un pasmarote en mitad del lujoso salón.

—Bueno, tú dirás.

Esta sí que era buena, me había quedado sin palabras. ¿Por dónde empezaba?

—¿Qué ocurre, Cate? —Ella se acercó a mí, preocupada, pero yo me aparté y ella se detuvo.

—¿Chantaje, Micaela? —solté a bocajarro. Al instante, empecé a deambular con pasos cortos por todo el salón. Micaela me seguía con una preocupada mirada—. ¿Por eso te acercaste a mí? ¿Por dinero? —Vi cómo Micaela ladeaba la cabeza con una mueca de confusión pintada en el rostro —. ¿Y por qué acostarte conmigo? ¿Era una apuesta entre tú y tus compinches? ¿Era eso? ¿A ver quién me hacía correrme antes? ¿Y cómo acabas relacionada con un mocoso de diecisiete años? —exclamé. Micaela me miraba ahora con evidente preocupación. Creo que pensaba que había dejado entrar en su casa a una mujer trastornada—. ¿Por qué coño no dices nada, joder? —le espeté.

—Porque, sinceramente, no tengo ni idea de qué me estás hablando —replicó con calma.

—¿Ah, no? —giré la bandolera para tener acceso al interior, saqué el sobre de un tirón y extraje las fotos—. ¿A cuánto le cobraste el polvo, Micaela? —arrojé las fotografías a sus pies.

Vale, eso había sido un poco teatral, pero es que había perdido un poco la perspectiva.

Las fotografías aterrizaron boca arriba a los pies de Micaela. Ella bajó la mirada y las contempló apenas un segundo. La única reacción visible que vi en ella fue una fugaz mueca en su rostro, una sombra de decepción. Cuando me miró, ni parecía sorprendida ni escandalizada, pero su mirada de preocupación había dejado paso a otra gélida e impasible.

—Ocho mil. Es la tarifa habitual para ella —me miró y alzó una ceja.

No solo paga por mi cuerpo —añadió lacónicamente.

Creo que me quedé boquiabierta. No por la cantidad, sino porque lo había admitido con toda naturalidad.

—¿Reconoces que...? —farfullé, sin poder terminar la frase.

—¿Que me acuesto con mujeres por dinero? —se alzó de hombros, lanzando una breve mirada hacia las fotografías—. Sería absurdo negarlo, ¿no crees? Me has traído la prueba y has hecho la pregunta correcta. Habría preferido que tú, precisamente tú, no lo hubieras descubierto, no aún, no así —aquí bajó la voz—, pero creo que ya es demasiado tarde para eso. —Por un instante pareció desolada, pero se repuso, adquiriendo una expresión fría.

—¿Y el chantaje?

—¿Qué chantaje? —sus cejas se elevaron.

—Qué bien disimulas, joder, pero supongo que eso es una cualidad imprescindible en una puta. —¡Ay, me di cuenta demasiado tarde de lo que había dicho!

Ella me miró con la misma gélida mirada de antes.

—Sí, soy una puta, y no creo que sea algo que te incumba, por otro lado —dijo.

—Lo es cuando acabo con la cara desfigurada por uno de tus compinches, ¿no crees?

—¿Qué tiene que ver eso conmigo? —elevó la voz—. ¿De qué estás hablando?

—El chantaje, joder, el puto chantaje de las narices, eso es lo que tiene que ver. —La cabeza empezaba a latirme de nuevo.

—¿Qué chantaje? —preguntó de forma pausada, recobrando la compostura.

—¿Vas a negarlo? —pregunté, muy cansada de repente—. Joder, ya no soy policía, no voy a denunciar nada, porque, entre otras cosas, esa arpía se lo merece, se merece que la sableéis a conciencia. Pero no hacía falta manipularme y golpearme para ello. —Bueno, estrictamente hablando, lo segundo había ocurrido sin premeditación y por mi instintiva reacción, pero no iba a retractarme ahora. Me sentía estafada, y me sentía estafada porque esa hermosa mujer me gustaba, lo cual lo complicaba todo endemoniadamente.

—Mira, Cate, será mejor que me expliques qué pasa, porque no voy a tolerar que sigas insultándome en mi propia casa. No sé nada de un chantaje, yo no tengo compinches de ningún tipo, no te he manipulado y ni muchísimo menos he hecho que nadie te golpee, ¿de acuerdo?

—¿Y por qué te acercaste a mí en el Powanda?

—Porque me gustas —dijo—. Porque me gustas desde hace tiempo, desde que te vi en el Sappho por primera vez. Porque parecías una persona que valía la pena conocer, con tu aire triste y melancólico, y porque eres una mujer preciosa.

Hala, ya me había quedado otra vez sin palabras. El cansancio que me había asaltado apenas unos segundos antes me inundó como una ola. La miré, confusa por la vehemencia de sus palabras.

—¿No estás chantajeando a Elora Brust? —pregunté débilmente.

—No, por supuesto que no. ¿Por qué habría de chantajear a una de mis mejores clientas? Si corriera por ahí el rumor de que estoy chantajeando a una de ellas sería mi final.

—Pero entonces no eres dueña del Sappho...

—Sí lo soy —me interrumpió—. Lo adquirí a sus antiguas propietarias.

—Pero... —parecía una estúpida, allí plantada, balbuceando como una pueblerina deslumbrada por las luces de la ciudad.

—Me gusta vivir bien, pero eso no es ningún delito. También me gusta ser la dueña de esa discoteca, pero acostarme con mujeres ricas me proporciona bastante más dinero que el Sappho, el cual, dicho sea de paso, me sirve para justificar ingresos.

Vale, la creí. ¿Por qué no? Micaela sostenía que no tenía nada que ver con ningún chantaje. Yo me había quedado sin vías de escape. Creo que fue entonces cuando se apiadó de mí, apaleada, confundida y estúpida en mitad de su lujoso salón. Con un gesto me señaló el inmenso sofá de piel.

—¿Quieres sentarte y contarme toda la historia, por favor? —señaló las fotografías—. Esto me incumbe personalmente.

La obedecí. Le conté todo lo que había ocurrido desde que Caroline me habló por primera vez de Elora hasta lo que había pasado esa misma madrugada en el Sappho.

—Creías que me había acercado a ti para manipularte —dijo, cuando terminé, exhausta, mi relato. No sé si era por el golpe, por la falta de sueño o por la abrumadora certeza de que había metido la pata hasta el fondo, pero empezaba a sentir unas irresistibles ganas de perder el conocimiento.

—Lo siento, pero a la vista de todo... —farfullé.

Ella me miró. El sofá formaba un semicírculo en el centro del salón y ella se había sentado frente a mí. Frunció un tanto el ceño mientras meditaba sobre todo lo que le había contado. Desvió la mirada hacia las fotografías.

—No quiero que le des esto a Elora —dijo.

—¿Qué?

—Lo siento, siento pedirte algo así. Te pagaré, por supuesto. El doble de lo que ella te pague. Pero yo no puedo ser la razón del chantaje, ¿lo entiendes? —Me miró con fijeza. Había cierto reto en su mirada, pero también una muda súplica.

Sí, lo entendía, pese a mi miserable estado de confusión. Esas fotografías supondrían poner en riesgo su cartera de clientes. Sería una puta marcada si algo así se sabía. ¿Habría en Internet algún tipo de foro donde las ricachonas armarizadas intercambiaran impresiones? «Cuidado con Lulú69, es veneno.»

Sentí un profundo disgusto que no sabía exactamente de dónde venía. Me puse en pie y ella me imitó.

—Mira, no hace falta que me pagues nada. He venido aquí con una idea equivocada y te he insultado de formra gratuita. Siento todo esto, lo siento mucho. Quédate con las fotos, ya me inventaré algo para Elora. —La miré, infinitamente cansada—. Pero será mejor que lleves mucho cuidado a partir de ahora. Si te pillaron una vez, puede haber otras.

—Gracias —dijo, clavando la mirada en mí.

Señalé las fotografías.

—Eso son copias, no había ningún negativo en el sobre ni tarjeta digital.

No puedo garantizar que los chantajistas no tengan más fotografías y de qué modo las puedan utilizar, ¿de acuerdo? —Ella asintió en silencio. Iba a decirle también que la próxima vez eligiera un hotel que usara cortinas opacas, pero solo quería salir de allí de una vez—. Me voy.

—¿No quieres quedarte, Cate? —preguntó con suavidad.

La miré, asombrada. ¿Intentaba pagarme con sexo, acaso? Me sentí ofendida.

—No es necesario, ya te lo he dicho —dije con voz más dura de lo que había pretendido—. Ni siquiera te mencionaré.

—¿De qué hablas? Solo te he preguntado si quieres quedarte. Tienes mal aspecto. —Cayó en la cuenta del significado que yo le había dado a su ofrecimiento y creí ver una fugaz línea de dolor en su mirada—. Entiendo.

La puta pagando sus deudas, ¿me equivoco? —me miró desafiándome a que la contradijera—. Buenos días, Cate —dijo, dándome la espalda y caminando hacia su habitación.

Yo bajé la mirada y salí de aquel apartamento, sabiendo que sería la última vez que estaría en él.

19

Pasé el día durmiendo y pensando. Las primeras diez horas dormí y a las seis de la tarde desperté, con un dolor de cabeza medianamente soportable, para ponerme a pensar. Tenía mucha hambre, pero también la boca hinchada, así que tuve que limitarme a sorber zumos con una pajita. Mi cara era una amalgama de colores e hinchazones en distintos grados. El ojo izquierdo seguía cerrado y me parecía irreal que pudiera llegar a adquirir semejante tamaño. Era como si alguien hubiera partido por la mitad una pelota de ping-pong, la hubiera pintado de lila y pegado a continuación sobre el ojo con silicona. También tenía un chichón del tamaño de un huevo en la frente, la nariz abultada y la boca partida. Servidora no iba a poder ligar en mucho tiempo, estaba claro.

Una vez que me lamenté adecuadamente de mi deplorable estado físico y que asumí que la participación indirecta de Micaela en todo el asunto me dolía por razones que por ahora se me escapaban porque quería que se me escaparan, me centré en pensar qué coño hacer a partir de ese momento.

Se me planteaban distintas cuestiones: informar a mi clienta del resultado del encuentro era la prioritaria. Había desconectado el móvil ex profeso para evitar sus llamadas. Ella sabía que la noche anterior iba a encontrarme con el chantajista y yo estaba más que segura de que a esas alturas del domingo se la estaría comiendo la ansiedad, pero yo necesitaba tiempo para pensar. No solo me había desprendido de la prueba del chantaje por la que ella había pagado dos millones, no solo había desobedecido sus explícitas órdenes en lo tocante a echarle un vistazo a las mismas, sino que, además, se las había entregado a la puta con la que la habían pillado. Maravilloso. Ya me valdría inventar una historia lo suficientemente creíble que explicara lo que había ocurrido en el Sappho y el hecho de presentarme ante ella con las manos vacías.

Después estaba La Cuestión Chantajistas. Era indudable que Normando no estaba solo en todo el asunto, pero ¿quién era su pareja, la dueña del coño que me comí, la chica que me asaltó en las escaleras? Era incapaz de fijar el rostro de Pelo Pegote, enmarañado por el profuso maquillaje. La primera vez que nos vimos yo estaba demasiado bebida y la segunda, demasiado preocupada por que alguien me hiciera rodajitas. Cuando ocurrió lo de la escalera me limité a computarla como una insignificante molestia y la desdeñé enseguida, sin fijarme. Además, la chica utilizaba un recurso fácil para ocultar su rostro, además del espeso maquillaje: el pelo que le tapaba media cara. Muy lista. ¿Quién coño era la pareja de Ninfa del Bosque? ¿La propia Athira? Cuando los vi juntos en el instituto parecían muy amiguitos, pero... ¿hasta el punto de urdir todo el enrevesado asunto? Por un lado, Athira estaba en disposición de conocer el secreto de su madre, pero ¿por qué hacerlo? ¿Por qué una mocosa bien que podía contar con toda la pasta del mundo chantajeaba a su propia madre? Tal vez a Athira no le cayera bien su mamaíta, pero un chantaje tan cuantioso indicaba que el dinero podría ser la principal motivación. De nuevo, la cuestión: ¿para qué querría una heredera de Océano el dinero si tarde o temprano sería suyo? ¿Quién necesitaría tanto dinero?

Alguien que lo hubiera perdido. Alguien que hubiera estado acostumbrado a tenerlo, alguien que tuviera motivos más que sobrados para joder a los Brust, alguien que le llevara ocho años a su pareja, adicto a las maduritas.

Laure Berinn.

¿Cómo no se me había ocurrido antes? Me di un manotazo simbólico en la frente. Los Berinn habían abandonado Océano, pero hasta entonces, hasta la quiebra de la empresa, y aunque no pertenecieran a la clase más alta, Laure podría haber tenido ocasión de coincidir con Normando. Pero se llevaban ocho años, él habría sido un mocoso de pantalón corto cuando ella... ¡El Almadraba, joder! Frenética, conecté el ordenador y busqué la página web del instituto. Recordaba que contaba también con una sección de antiguos alumnos. ¿Laure habría asistido al Almadraba? Pinché en el link de búsqueda e introduje su nombre en la casilla.

Bingo.

Laure Susie Berinn, alumna del Almadraba, promoción 99-03. Buenas notas, excelente integración, mejor futuro. Pero Laure Susie, la chica de las buenas notas, excelente integración y mejor futuro había acabado trabajando en un bar de carretera por culpa de Theodoro Brust. Si ella estaba implicada, ¿cómo conoció a Ninfa Del Bosque? ¿Qué conexión había entre ellos?

Fiestas de Antiguos Alumnos. Allí estaba, en la columna de la izquierda, junto a «Reencuentros» y «¿Te acuerdas de...?». El instituto organizaba anualmente una fiesta de antiguos alumnos a la que podían asistir los estudiantes en curso. Pinché en el link que llevaba a una galería de imágenes de todas las fiestas y busqué aquella en la que saldría mi pareja de chantajistas. Los encontré por separado, en fiestas de años distintos, pero eso no quería decir nada. Que no hubiera constancia gráfica de su encuentro no quería decir que no llegara a producirse. Todo encajaba. Laure empezó una relación con Normando, este era confidente de Athira, tal vez la niña conocía la afición de su madre y se lo contó. El resto era fácil: Laure tuvo conocimiento por Normando de la afición de Elora por las manzanas y vio la hora de su venganza. ¡Pero qué sangre fría la de Laure! Cuando nos vimos en persona yo lo desconocía, pero... ¡ella sabía perfectamente que nuestros coños se habían hecho amigos íntimos!

¿Y ahora? ¿Cuál sería mi siguiente paso? Desde luego, pensaba volver al tranquilo pueblecito de la cementera y hacerle una conveniente visita a la dulce Laure. Ya había decidido que Elora dejaría de ser asunto mío, pero, si bien le perdonaba a Normando el que me hubiera atizado con el maletín, me intranquilizaba pensar en los motivos que tuvieron para planear el encuentro sexual. Mañana mismo me ocuparía del asunto, pero había otro ineludible que iba a requerir de todo mi inmediato esfuerzo: Puerca Hipócrita.

El teléfono fijo me sobresaltó en ese momento con un súbito timbrazo.

Miré el aparato con desconfianza. Tal vez Elora había averiguado mi número privado y me llamaba. Había estado escuchando regularmente el sonido del timbre del aparato del despacho, amortiguado a través de la pared medianera, y sabía que solo podía tratarse de esa mujer intentando ponerse en contacto conmigo. Esperaba que no tuviera la iniciativa suficiente como para acercarse hasta allí. Me asomé con cautela al identificador de llamadas y suspiré cuando vi que se trataba del número de Leng. ¡Ay, el traje! , recordé. Descolgué, sobre todo porque me hacía falta desahogarme con alguien.

—¡Leng! —lloriqueé al auricular.

—Chochito mío, ¿qué te pasa? ¿Qué son esos pucheros? —preguntó ella con su peculiar voz.

—El traje, la sangre, Micaela, Puerca Hipócrita, el chantaje, mi ojo ping-pong, es tan guapa, Leng, rubia y con una mirada penetrante y follamos de maravilla y Ninfa Del Bosque me pegó con el maletín, aunque yo me lo busqué y ya no puedo tomar más paracetamol porque me va a dar una sobredosis —berreé de corrido.

Hipé y me encontré con el más sepulcral de los silencios al otro lado de la línea. Después, el sibilante anticipo de la voz de Lengüecita.

—Mi queridísima Catherine Simone —dijo—. ¿Puedes empezar desde el principio y sin parecer una desquiciada demente, por favor?

Lo hice. Se lo conté todo, hasta le cité palabra por palabra la primera nota de chantaje, y acabé jurándole que no pararía hasta hacer desaparecer hasta la última ínfima motita de sangre del traje.

—Niña, olvídate, quema ese traje, en realidad lo odio. Solo lo guardaba como un recordatorio de cómo les engañé a todos, pero ya no lo necesito.

Quémalo y me harás un favor.

—¿No estás enfadada?

—Sí, en realidad, sí. —Hizo una teatral pausa—. ¿Elora Brust acude a ti y no se lo cuentas a tu amiga Leng? —su voz adquirió un falso tono de reproche—. Nunca te lo perdonaré.

—Lo siento, Leng, era confidencial.

—¡Ay, esa estúpida querencia hacia la honradez! —se quejó—. Cariño, si me lo hubieras contado yo habría podido ayudarte.

—¿En qué sentido?

—¿Olvidas con quién hablas? ¡Soy la reina de la colmena! Y no hay nada que la reina no sepa. —Hizo una pequeña pausa mientras llevaba aire a sus maltrechos pulmones—. Niña, hace años que sé que esa bruja hipócrita de Elora paga por llevarse un coño a la boca.

—¿De verdad?

—Oh, sí. Evidentemente, es muy, muy discreta. Nunca lo hace en esta ciudad y tampoco la busques en la de al lado ni en la de al lado de la de al lado. Elora no tiene inconveniente en soltar la pasta para pagarle un billete de avión a sus amiguitas donde sea, bien lejos de aquí, con el objetivo de satisfacer sus picores y garantizar su anonimato. Se rumorea que incluso ha llegado a salir del país para hacerlo. Puede que tu querida Micaela diese la casualidad de que viva en esta ciudad, pero Elora se la habrá llevado a cientos de kilómetros de aquí para tirársela, créeme.

No es mi querida Micaela, quise decirle, molesta sin saber por qué.

—Mira, niña. Elora es un mal bicho, pero que muy mal bicho —continuó —. Está forrada y cree que su dinero puede comprarlo todo, hasta la absolución de sus más oscuros pecados. ¿Sabes que realiza suculentas donaciones al fondo caritativo del Consejo Episcopal? ¿Y sabes que esos cabrones con sotana desvían parte de ese fondo a fletar autobuses para sus puñeteras manifestaciones contra nosotros? ¿Y que Elora Brust apoya la ley de criminalización de la homosexualidad, la propuesta de reducción de derechos y mantiene con su dinerito un programa de reconversión sexual a través de terapias psiquiátricas agresivas? —Tomó aire, exhausta.

Yo no sabía nada de eso. No había centrado mi búsqueda de información en torno a Elora.

—Si quieres mi consejo, manda a tomar por culo a esa bruja. Dile que los chantajistas son muy malos y que ni de coña piensan dejar tan lucrativo chantaje. ¿Quieres ser más mala aún? Dile que te dieron una paliza cuando intentaste obligarles a que te dieran las pruebas y que se fueron amenazando con que eso no quedaba ahí. Que esa bruja se cague de miedo y que cada vez que le pique el chichi se lo piense dos veces antes de buscar a quien se lo rasque. ¡Ah! —suspiró.

—¿Qué te pasa, estás bien? —la noté jadeante.

—Oh, sí, no te preocupes, es que tengo a un mulatito haciéndome una maravillosa mamada —explicó con un suspiro—. Es una putada envejecer, ¿sabes? Ya solo puedo correrme a plazos, mi miembro parece un plátano arrugado y solo puedo permitirme chaperos, pero... —adiviné la sonrisa en su voz—. ¡Es tan maravilloso seguir viva!

—Me alegro por ti, Leng. Colgaré y así podrás seguir con lo tuyo.

—Desde luego, cada vez estás más tonta, niña —me reprendió—. He sido yo la que te ha llamado, ¿recuerdas? Prometiste contarme con pelos y señales La Noche, pero ya veo que ayer se te olvidó especificar un par de detalles —dijo con tono de reproche.

—Lo siento, no podía contártelo, de verdad. —Pensé que eso era, precisamente, lo que estaba haciendo en esos momentos, mandando a tomar viento toda ética. Pero yo tenía una máxima: no respetar a quien no me respetaba. Para esos, no había ética ninguna. A la mierda la confidencialidad.

—Bueno, que te sirva de lección para la próxima vez —dijo Leng—. Yo te habría ahorrado un montón de preguntas, tonta. Como el detalle de Theodoro y su clase de latín, bobita mía —suspiró—. Pero antes tengo que ponerte en antecedentes. Verás, allá por el Pleistoceno el bueno de Theodoro obligó a Elora a firmar un preacuerdo matrimonial. El hombre no tenía ya ni un pelo de tonto entonces y los buenos modales de Elora no le engañaron. —Hizo una pausa jadeante para tomar aire, pero no sabía si era porque se agotaba de tanto hablar o porque se estaba corriendo—. Indagó acerca de la familia de su modosita novia y se enteró de que no eran más que una pareja de paletos muertos de hambre y no el distinguido matrimonio del que ella hacía gala.

Elora entró algo tarde en la universidad porque, sencillamente, no tenía dinero para pagarse los estudios. Como tampoco quería ingresar a través del Programa de Integración, ahorró durante ese tiempo para pagarse la matrícula y no delatar sus humildes orígenes. Esa «omisión» de sus orígenes, unido a que su modosita novia se había quedado preñada casi a las primeras de cambio, espoleó la natural desconfianza de Theodoro. Pero, sea como sea, ella le gustaba lo suficiente como para casarse y, además, iba a darle un hijo. Eso sí, antes el bueno de Theo pagó para que se maquillara y adornara la historia de su familia política y Elorina Asdrúbala pasó a ser conocida como Elora a secas. Si Theodoro se enterase del sucio secretito de su esposa y las manzanas, la largaría con una patada sin ni siquiera pestañear y, también, sin un euro. —Tomó aire de nuevo o continuó corriéndose a plazos, no lo tenía muy claro—. No me extraña que Elora aceptara alegremente pagar dos millones si con ello se garantizaba los restantes diez mil de la fortuna familiar, querida. Esa familia lleva el veneno en la sangre, Catherine: de cara a la galería son el matrimonio perfecto, pero él tiene un documento con el que podría echarla a la calle sin un céntimo y ella esquilma a sus hijos en previsión de que eso ocurra algún día.

—¿Los esquilma?

—Les roba parte de la asignación mensual del fondo de la abuela Brust —explicó—. Todo cachorro recibe desde los diez años una determinada cantidad de dinero a cargo de la herencia de la madre de Theodoro, estipulado así en su testamento. El fondo se retroalimenta de intereses y ha sido suficiente hasta ahora como para pagar puntualmente todos los meses una determinada cantidad a cada hijo desde que estos han cumplido diez añitos.

—¿Y Elora les manga parte de ese dinero? —No me lo podía creer. ¡Bien por la familia tradicional, apostólica y romana!

—Mangar, no, a ver si hablas con propiedad, niña. Se dice «puntuales retenciones de liquidez a cargo de gastos de manutención filial».

—¿Eh?

—Niña, que Elora les cobra a sus propios hijos el hacerse cargo de ellos.

Es decir, les cobra por hacer de madre.

—¡Menuda hideputa! —exclamé.

—Tú lo has dicho. Pese a contar ya con una generosa asignación para tales menesteres, que Theodoro le cede todos los meses, la digna Elora se queda a escondidas con parte de la asignación de los hijos en concepto de servicios que abarcan desde darles de comer a vestirles o pagarles la escuela privada.

—Pero... ¿y Theodoro sabe todo eso?

—El bueno de Theodoro no sabe un pimiento. El bueno de Theodoro tiene una amante brasileña desde hace ocho años y reparte todo su tiempo entre sus fábricas de chips y las tetas de la carioca. Quid pro quo, Catherine, ese era el latín que aprendería Theodoro. Una bonita forma de decirle el chantajista a Elora que, si bien su maridito también se dedicaba a comer coños ajenos, sería demasiado arriesgado comprobar hasta qué punto estaría dispuesto Theo a aplicar la ley de la reciprocidad si llegara a enterarse de las costumbres de su esposa. No creo que hubiese nada del tipo: «No te preocupes, querida, coño por coño, aquí paz y luego gloria». La huella de su bota en el culo de Elora era lo más factible. A pesar de esquilmar a sus hijos, el grueso de la fortuna es un bocado demasiado grande como para arriesgarse.

—Pero ¿y los hijos? ¿Les roba y no hacen nada? ¿No protestan? No digo que lo hagan a los diez años, pero son todos ya mayorcitos, ¿no?

—Los hijos no tienen ni idea de lo que ha estado haciendo la madre todos estos años. Elora es la que controla el fondo, por una simple y soberana cuestión de dejadez del padre de familia, que de padre tiene el concepto biológico reproductor pero no el emocional.

—¿Y con lo lince que es el padre para los negocios permite que sea Elora la que maneje el fondo?

—Los hijos no cotizan en Bolsa, niña. Si fuesen silicio otro gallo cantaría, pero al bueno de Theo las cuestiones domésticas, simplemente, le aburren.

El dinero de su madre es una gota de pis en su océano de euros.

—¿Cómo sabes todo eso? —pregunté.

—¿Cómo podría no saberlo? —replicó ella con una carcajada—. Fui banquero y ahora putón verbenero. La combinación perfecta para conocer todos los sucios secretos de esta ciudad.

—He sido una imbécil, Leng; si hubiera estado más atenta habría sabido todo eso de Elora y no habría aceptado trabajar para ella —musité. Era cierto: por mucho que dependiera de mi trabajo para comer, podía ganarme las habichuelas sin necesidad de que me olieran las manos a mierda—. Me da igual que estafe a sus hijos, pero esa mujer hace gala públicamente de su homofobia —me lamenté.

—Ah, no te mortifiques. En este panal solo hay una reina y esa soy yo: vivir a

ras de las alcantarillas en esta ciudad es lo que tiene. Ves pasar toda la mierda de sus habitantes. Haz algo bueno por los maricones y ya está. Ego te absolvo, querida.

Escuché una serie de esforzados movimientos y resoplidos al otro lado.

—¿Ya te has corrido?

—Ay, niña, eso lo hice hace ya más de cinco minutos —gorjeó—. Ahora intento darme la vuelta para que el mulatito me haga un beso negro, pero estos viejos huesos míos cuestan de mover.

Sonreí al teléfono.

—¿Te importa que lo dejemos por hoy aquí, Catherine? —dijo—. Tengo que quitarme la dentadura para meterme el pollón del otro mulatito y soy demasiado educada como para hablar con la boca llena. Besitos, niña y no seas tan cabezota. Te gusta Micaela —y colgó.

Yo me quedé mirando enfurruñada el teléfono. A veces Leng era demasiado perspicaz.

Pasé las siguientes dos horas pensando en todo lo que me había dicho Leng. Cuanto más pensaba en ello, más furiosa estaba conmigo misma por haber sido tan estúpida. Al parecer, Elora era una más que consumada actriz.

Debía de serlo, si un día le hacía un cunnilingus a una mujer, al siguiente recogía fondos para campañas homófobas, al tercero robaba a sus propios hijos y al cuarto engañaba a una detective chapuzas. Elora era un mal bicho y yo había trabajado para ella. Pero eso se iba a acabar. Tenía pensado compensar el equilibrio de mi karma lo más rápido posible.

Esa noche soñé con Micaela, pero el sueño se convirtió en pesadilla cuando apareció Elora, llevó una mano a la entrepierna de Micaela y sacó de allí una roja y brillante manzana que se comió a grandes bocados mientras el jugo le resbalaba por la comisura de los labios.

20

Un sordo y persistente dolor me despertó a las cinco de la madrugada. El efecto de los analgésicos se había pasado y el sufrimiento reclamaba su justo lugar. Me levanté, cogí un par de paracetamoles y me los tragué con agua.

No volví a la cama. Preparé una cafetera, metí el café recién hecho en un termo, me hice con un par de cruasanes en la cocina, me embutí en el forro polar y me fui al despacho.

No solo había soñado con Elora comiendo manzanas —iba a pasarme a las naranjas a partir de ese día, vaya que sí—, sino también con la pichita de Ninfa Del Bosque hollando mi sacrosanto lugar. Definitivamente, esta consulta le iba a costar muy cara a mi libido.

Pesadillas aparte, me había levantado con dos objetivos claros: por un lado, apartar a Elora Brust de mi vida. La llamaría y la emplazaría a un encuentro en mi despacho. Tenía pensado zanjar el asunto hoy mismo. Por otro, seguía molestándome que un lánguido mocoso de diecisiete años me hubiera, no solo toreado, sino follado, cosa que me irritaba sobremanera. Iba a tener una charla muy seria con el querido Normando y su amiguita Laure.

Me daba igual que chantajearan a Elora, pero el encuentro sexual había añadido un componente demasiado personal al asunto como para dejarlo pasar. No tenía muy claro si cogerlos por separado, si es que tenía oportunidad. Dos millones en efectivo daban para mucho y cabía la posibilidad de que Laure desapareciera para, por ejemplo, dar la vuelta al mundo ocho veces consecutivas a bordo de un flamante velero. Pero Normando seguía siendo menor de edad. No podría desaparecer así como así, sobre todo en mitad del curso. Ese mismo día iría al instituto para hacerle un par de preguntas, aunque no me hacía mucha gracia hacerlo allí.

Abordarle en el instituto podría ser contraproducente. Al verme podría ponerse nervioso, montar un escándalo, improvisar que yo había ido a atacarle o vete tú a saber qué podría inventar una mente de 170 de CI. Ya me imaginaba al rechoncho Clevistone azuzándome a los seguratas del centro.

No, era mejor buscar un lugar más discreto para nuestro personal encuentro.

Suspiré, con la vista clavada en la pantalla del ordenador. Fruncí el ceño y me asaltó una súbita idea. Góticos. ¿Y si no eran disfraces? Parecían muy puestos en su papel la primera vez que me abordaron. No perdía nada con intentarlo. Me conecté a la Red e introduje góticos, tribus urbanas en el buscador. Un porrón de páginas. Lo delimité añadiendo Océano a la búsqueda.

Dos entradas. Dos direcciones de pubs. Al parecer, los góticos de Océano se reunían en unos locales concretos. Apunté ambas direcciones. Haría una visita a esos locales.

Miré el teléfono con aprensión. Tocaba centrar toda la atención en Elora.

Estaba segurísima de que había una buena lista de mensajes suyos en el contestador. Con un hondo suspiro conecté mi móvil mientras me regodeaba con el paulatino cabreo e histeria de la señora Brust, retratado en los más de nueve mensajes que había dejado en el fijo. Con fastidio, vi que saltaron catorce llamadas perdidas en el móvil, todas de ella, menos una de Caroline.

Ordené en mi cabeza lo que iba a decirle en cuanto apareciera por el despacho. Esa hipócrita zorra homófoba iba a aprender el verdadero significado de la ira divina.

21

—¡Madredelamorhermososantojesúsdelosbenditoscristales! —respingó la señora Brust cuando me vio.

Para reforzar mi estrategia, no había disimulado los efectos del trompazo: de ahí la consiguiente reacción de Elora. La había llamado a las ocho en punto a su móvil y le había dicho, escuetamente, que necesitaba verla con urgencia en mi despacho, eludiendo sus histéricas preguntas.

—¿Qué le ha pasado? —graznó ella, aún en el quicio de la puerta, como si dudara en acercarse temiendo que la hinchazón fuese contagiosa.

—Pase y siéntese, señora Brust, ahora se lo explico. —Ella me miró con espanto y se sentó muy rígida en la silla frente a la mesa, aferrándose a su bolso como si le fuera la vida en ello. Decidí no perder tiempo, porque quería que esa gárgola estirada y asquerosa desapareciera lo antes posible de mi vista.

—Señora Brust. —No sé si caería en la cuenta de que me refería a ella por su apellido, algo que hasta ahora no había hecho. Pero quería que le quedaran bien claras las cosas—. Está usted metida en un buen lío. —Vi cómo sus ojos se convertían en dos estrechas ranuras y su boca se estiraba lo imposible hasta convertirse en una delgada línea. Toqueteó nerviosa el cadáver colgado en su cuello—. Permítame que le transmita un mensaje personal del chantajista. —Hice como si leyera algo en el bloc de notas, aunque allí solo había unos cuantos garabatos con la dirección de los pubs góticos. Carraspeé—. El susodicho espera que el dinero que usted puso amablemente a su disposición no resulte ser falso, porque en ese caso usted lo pagará caro. Dijo también que consideraba una grosería el que usted no hiciera la entrega en persona y que, en consecuencia, iba a pagarlo más caro aún en un futuro no muy lejano. En tercer lugar le exhorta —y aquí cito textualmente— a que «la próxima vez que le chupe el coño a una furcia piense en cómo quedarían esas lindas fotos en las portadas de las revistas del corazón». —Alcé por un momento la mirada en este punto. Eso no quería perdérmelo por nada del mundo y me vi recompensada con la mayor expresión de pánico, vergüenza, alarma y mortificación que había visto jamás. Disimulé una sonrisa y me dispuse a rematarla—. Por último, señora Brust, es voluntad del chantajista que le haga llegar sus más fervientes deseos de que su vagina acabe fragmentada en múltiples y variados trocitos.

—Alcé la mirada y se la sostuve—. Fin del mensaje.

Verde, roja, morada, blanca, verde otra vez, rosa palo, amarilla... Era fascinante asistir a la sucesión de colores en la piel del rostro de la estirada Elora. En un momento dado empezó a emitir una especie de bufido a través de la nariz, unas gotitas de sudor perlaron su labio superior y su barbilla tembló tanto que parecía que se le iba a descoyuntar de un momento a otro.

Cuando por fin pudo emitir algo más que ahogados graznidos, dijo algo así como:

—Pero, pero, pero, cómo, cómo, cómo, yo, yo, yo —antes de echarse a temblar.

Ahora me tocaba a mí.

—Señora Brust —empecé—. No he podido evitar procesar intelectualmente el contenido del mensaje que el chantajista me transmitió para usted y, con sinceridad, hay algo que me preocupa. —Hice una ligera pausa—. Señora Brust, ¿va usted por ahí metiéndole la mano en el coño a la gente? —Ella respingó, mientras sus nudillos se volvían blancos de la fuerza con la que aferraba el bolso. Esto, por mentirme, hideputa, pensé—. Me preocupa, señora Brust, mucho, el que usted no haya reparado en que puede ser un hábito higiénicamente censurable, ¿no cree? —Ladeé la cabeza.

Parecía no haber captado aún hacia dónde me dirigía—. Quiero decir, su mano en todos esos sucios coños y después tener que dar la paz en misa, ¿no lo ha pensado? —Parpadeé con mi único ojo abierto—. ¿Señora Brust? —pregunté solícita, viendo que se encaminaba hacia la apoplejía.

Ella abrió la boca como un pez moribundo y solo le faltó abanicarse con el pañuelo de seda.

—No sé a qué se refiere..., esto es una broma de muy mal gusto, un escándalo, un, un, un... Deme las pruebas, yo he pagado, ¡yo le he pagado a usted! —se puso en pie de un salto—. ¡Esto es inconcebible, yo no tengo por qué aguantar esto! —me miró con rabia—. ¡Dame las putas pruebas, cabrona! —exigió.

¡Ah, córcholis, esa debía de ser la verdadera Elorina Asdrúbala, la pobretona hija de paletos que había abandonado su hogar familiar jurándose no volver a comer salchichas envasadas nunca más! Lástima que su coño y su cabeza fuesen por caminos tan dispares. El querer tenerlo todo, y que ese todo implicara graves contradicciones, era lo que tenía: tarde o temprano debías elegir. Tomé aire y me levanté muy despacio.

—¿Ve mi cara, señora Brust? —me señalé con un dedo—. Me lo hizo el chantajista —noté cómo respingaba—. Y me lo hizo porque era una persona muy enfadada, una persona muy enfadada con personas como usted, personas, dijo, que hacen más difícil la vida de otras personas, personas cuyo máximo pecado es... —fingí pensar y levanté un dedo—. Oh, sí, ahora me acuerdo —la miré—. Ser, por ejemplo, una mujer metiéndole la mano a otra en el sexo.

Ella abrió mucho los ojos, parpadeando convulsivamente. ¿Un repetitivo tic en el párpado derecho era señal de infarto de miocardio?

—Me dijo que se quedaba con el dinero —continué— en nombre de todas esas pobres personas, y añadió que había muchas posibilidades de que reciba usted noticias suyas muy pronto.

Ella volvió a boquear como un pez fuera del agua.

—Pero yo he pagado, yo he pagado —balbuceó, frunciendo el ceño.

Ya me estaba cansando de todo.

—No todo se compra con dinero, Elora —dije—. Y ahora, si me disculpa, voy a tumbarme un rato —le señalé la puerta.

—Pero, pero... ¿qué voy a hacer yo ahora? —preguntó, mirándome perdida.

Me importa un huevo, pensé.

—Acuda a la policía. —Estaba segura de que no había notado mi cinismo —. Es lo que yo le recomiendo.

—¡Pero no puedo...! —protestó débilmente para a continuación apagarse como una cerilla usada.

—Entonces, señora Brust —repliqué—, creo que sería mejor que no se vuelva a colocar en una situación tan vulnerable —es decir: «No vuelvas a acercarte a Micaela en tu puta vida, puerca de mierda»—. Y, señora Brust —le abrí la puerta—, si eso ocurriera, por favor, no me busque para contratarme, no podría hacerme cargo de su consulta.

—Pero... pero... ¿por qué?

Me parece que aún no lo había pillado.

—Porque, señora Brust —dije—, no soporto a las puercas hipócritas como usted. —Y le cerré la puerta en las narices.

Leng estaría orgulloso de mí. Más o menos había seguido su consejo, con alguna que otra variación en la ejecución. Pero aún me quedaba una cosa por hacer. Me metí en mi cuenta bancaria a través de la Red e hice una transferencia a dos organizaciones de defensa de derechos gays de Océano.

Por una vez en su puta vida, el dinero de Elora se emplearía en una buena causa.

22

—¡Ay, madre! ¡Ay, madre! —Caroline no sabía qué hacer con sus manos.

Las retorcía nerviosamente en su regazo, mientras me lanzaba una alarmada mirada—. ¿Qué te ha pasado, quién te ha hecho eso?

—Tranquilízate, Carol, no es nada, solo un golpe. —Me dirigí al reservado y ella me siguió.

—¡Marie, un caldo de pollo! —gritó a su espalda. Caroline era de las que pensaba que todo se arreglaba con una sopa caliente—. Criatura, cómo tienes la cara —me miraba con una mueca de dolor—. ¿Te duele? ¡Claro que te duele! —se respondió a sí misma—. ¿Cómo no iba a dolerte? ¡Ay, madre, que te han dejado la cara hecha una pizza de berenjena!

—No es nada, Carol, ayer por la tarde fui al médico y solo es aire. Se me desinflará de un momento a otro.

—¿Te han hecho radiografías? ¿Y análisis de sangre? ¿Y de orina?

—¿Por qué coño iban a hacerme análisis de orina, Caroline? —pregunté, divertida.

—¿Meas sangre? —se mordió el labio—. ¡Ay! Si meas sangre es malo.

Marie, la guapa Marie del lunar en la mejilla, melena oscura y sonrisa deslumbrante, llegó en ese momento con la sopa y puso cara de espanto al verme. Pero se repuso enseguida, me guiñó un ojo y me acarició la cara antes de volver a la barra. Marie, la guapa Marie, nunca perdía los nervios.

No como otras.

—Quiero que vayas a ver a mi médico privado —dijo atropelladamente Caroline con voz aguda, mientras anotaba algo en una servilleta.

La detuve.

—Caroline, ya me ha visto un médico, dos, en realidad. Estaré bien.

Siempre empeora antes de mejorar.

Me miró y sustituyó la preocupación por la rabia.

—¿Quién te ha hecho eso? ¿Alguna camionera te ha arreado con una llave inglesa?

—¡Caroline! —la reprendí.

—Perdona, es que me ha desquiciado verte así. —Puse mi mano encima de la suya y se la apreté—. ¡Ay, ya me extrañaba que pasaran tantos días sin que aparecieras por aquí! —dijo.

—Estaba ocupada.

—¿Dejando que te moldearan la cara?

—Más o menos. —Empecé a tomarme la sopa. Estaba deliciosa y, sí, resultaba reconfortante.

—¿No vas a contármelo?

—Gajes del oficio —me alcé de hombros.

—Pues deberías cambiar de trabajo —dijo.

Yo pensé en la cara que había puesto Elora cuando se dio cuenta de que estaba jodida y sonreí por encima de la cuchara.

—Tiene sus compensaciones.

—Ya —compuso un mohín de disgusto—. ¿De veras estás bien?

Detuve el movimiento de la cuchara hacia mi boca y después la dejé caer despacio en el plato.

—No, la verdad es que no —confesé.

—¿Paracetamol? —ofreció ella, conocedora de mis preferencias.

—Creo que lo que tengo no se arregla con una pastillita —sonreí.

—¿Y qué es?

La miré e inspiré, expulsando el aire lentamente por la nariz.

—Carol, ¿tú dirías que soy una persona melancólica y triste? ¿Yo, Cate Maynes? Ella frunció el ceño y después sonrió.

—Vaya, vaya. Mira, Cate, eso fue precisamente lo que me llamó la atención de ti cuando te vi la primera vez. Actuabas como una chica dura, pero parecías un gatito desvalido al que cobijar en el regazo.

—Pero, Carol —protesté—. Yo no me veo así, soy una persona vital, me divierto, exprimo la vida...

—Y tienes el corazón roto —me interrumpió—. Y haces todas esas cosas de piel para afuera, mi pobre Cate, y sé que crees que así debes hacerlo, pero también sé que eso no te llena. Que tienes un agujero ahí dentro —señaló mi pecho.

No estaba segura de que me gustara lo que me estaba diciendo pero, por otra parte, yo lo había preguntado.

—Está superado —dije entre dientes—. Lo dejé todo atrás.

—Creo que no, Cate —corrigió ella—. Creo que aún no lo has superado del todo, creo que te has limitado a cerrar la herida en falso. Cuando me contaste lo que ocurrió vi en tu cara que te había hecho mucho daño y aún hoy, un año después, sigo viendo ese dolor en ti. Has conseguido esconderlo muy bien, pero está ahí. —Suspiró, echándose hacia atrás en la silla y sonriendo—. Y bien, ¿quién es esa maravillosa y sensible criatura que ha sabido leer entre líneas y descubrir a la verdadera Cate?

Una puta con la que me he acostado un par de veces y que vende su manzana a ricachonas asquerosas, quise decir, y me asustó mi propio rencor. Ahí solo había rabia, y no era precisamente Caroline —ni, por supuesto, Micaela— quienes merecían esa rabia. Caroline tenía razón, me quedaba dolor, mucho, junto a la rabia, mucha también, por haber perdido a Helena, por todo lo que pasó.

—No es malo —dijo Caroline, interpretando a su modo mi silencio.

Quiero decir, que alguien sepa verte de ese modo. Eso es porque te ha mirado con mucha atención.

¡Ay!, pensé.

—Pues la he fastidiado con esa mujer —dije, sintiéndome miserable.

—¡Pero, Cate! Eres un desastre —se lamentó.

—Lo sé.

—¿Tiene arreglo?

¿Lo tenía?

—No lo sé.

—Bueno, no es un no categórico. Algo es algo.

—Eres muy optimista.

—Te gusta esa mujer, ¿no?

—Sí. Me gusta. —Bueno, quizás decirlo en voz alta era el primer paso. El primer paso... ¿hacia dónde?

—Bueno, pues inténtalo. No dejes nunca de intentarlo —se levantó.

—¿Te vas? —fruncí el ceño contrariada—. ¿Y me dejas sola?

—Oh, no te dejo sola, Cate —me miró con una amplia sonrisa—. Te dejo con tu mejor amiga y tu peor enemiga, a ver si os aclaráis.

Creo que esa era yo. Trina e indivisible.

23

Pasé el miércoles y el jueves fuera de la ciudad. El asunto me había afectado más de lo que yo había creído. No quería precisar exactamente qué parte, pero me inclinaba a pensar en que era la parte que llevaba el nombre de Micaela. De hecho, decidí irme porque, por primera vez en un año, no era Helena la mujer que no podía quitarme de la cabeza. Caroline había dicho algo así como que la mujer que había sabido ver la tristeza bajo mi fachada debía de ser una mujer que me hubiera prestado mucha atención. Micaela había dicho que se había fijado en mí. Yo necesitaba poner distancia y mirarlo todo desde otra perspectiva. Huir de la ciudad era una opción tan buena como cualquier otra.

Me dirigí a la costa. Océano, pese a su nombre, era una ciudad seca. Es decir, no tenía salida al mar. Para mojarte los pies debías recorrer los trece kilómetros que separaban la capital de la costa. El miércoles a primera hora salvé esa distancia para irme al Cuchillo de Palo.

Cuchillo de Palo era el nombre de una casita de huéspedes en primera línea de mar a la que consideraba como mi quinto mejor sitio donde estar —después de mi apartamento, mi despacho, el Powanda y el Sappho, aunque no necesariamente en ese orden—. A mis sitios para vivir, trabajar, comer, beber y follar se añadía uno para olvidar, desconectar o simplemente descansar. La vieja construcción de madera de dos pisos era una especie de posada marinera que había conservado la estructura original de 1923 y que se erguía sobre una elevación en la playa, rodeada de dunas pobladas de vegetación leñosa, carrizales, aneas, juncales y pino carrasco. La casa en sí misma no era muy grande, tan solo contaba con tres habitaciones para huéspedes en la parte superior, y solo abría al público de abril a septiembre.

El resto del año el viejo Dolimon, el cascarrabias dueño del Cuchillo, vivía solo o de forma ocasional acompañado de «huéspedes de la casa», como él los llamaba. Amigos que le visitaban o visitas especiales —como era mi afortunado caso— y que solo aceptaba una vez pasados los trámites de una amistad consolidada. Yo había conocido al escurridizo viejo —seco como un palo, austero como un monje, huraño misántropo— en uno de mis paseos por la playa. Él estaba pescando en la orilla y al parecer tenía problemas para sacar una pieza de considerable tamaño. Me vio, me gritó un imperativo «Eh, tú, flaca, ayúdame» y ahí empezó todo. Dolimon, el enorme pez y yo acabamos empapados y agotados en la cocina del Cuchillo, tomando una reconfortante taza de té —el pez, en realidad, no participó activamente de la reunión; había fallecido en el transcurso de la contienda— y charlando como si nos conociésemos desde hacía años. Bueno, en realidad, con Dolimon toda conversación acababa convirtiéndose en un monólogo, ya que a él le gustaba más escuchar que hablar. Apenas si conocía lo imprescindible de su vida, su nombre, el hecho de que su bisabuelo había sido herrero, y poco más. Una tendía a pensar que Dolimon carecía de familia más allá de ese bisabuelo y que él, simplemente, se había limitado a surgir de una de las plantas de campanillas del mar que crecían en las dunas. Con el tiempo descubrí que al irascible vejestorio le molestaba sobremanera que alguien inquiriera sobre su pasado o su familia, malestar que él solía exteriorizar dándote el trozo de pollo más crudo, el filete de pescado con más espinas u «olvidándose» de ponerte azúcar en el café. Desde que un día establecí la lúcida conexión entre mi curiosidad acerca de su vida personal y su deplorable servicio hostelero, dejé de hacer preguntas. A partir de ese día me limité a disfrutar de mis ocasionales estancias en la posada, tomando té con el viejo en el porche y durmiendo arrullada por las olas.

Durante esos dos días en mi refugio particular me dediqué a pasear, leer, limpiar pescado y tomar té —Dolimon era un acérrimo abstemio y no consentía el alcohol en su casa—. Me quité de encima la desagradable sensación de suciedad que me había procurado mi trato con Elora Brust y me deshice de parte de mi inquietud en cuanto a todo lo que concernía a Micaela, hallando al tiempo el camino de la comprensión. Pero eso tendría que esperar un poquito más. Quedaba un cabo suelto que debía anudar.

La Cuestión Chantajistas.

24

El gótico, larguirucho como una pértiga, me miró con interés. Ladeó la cabeza, supongo que intentando adivinar si lo de mi cara era maquillaje o pura realidad. Yo le sonreí educadamente y entré en el pub. Era viernes noche y al parecer en Océano había más góticos de los que jamás hubiera imaginado. El angosto local estaba a rebosar a esas horas. Ya había pasado por el primer local de la lista y había permanecido en él un par de horas, haciendo discretas preguntas acerca de mi siniestra parejita y esperando que aparecieran por allí, pero no tuve suerte. En este, inicié el mismo ritual. Me abrí paso como pude hasta la barra y atraje la atención del camarero. Le sonreí y le pedí una cerveza. Cuando me la entregó, me espetó: —¿Estás segura de que estás donde quieres estar, bonita? —me dijo, mirando sin disimulo mis vaqueros y mi sencilla camiseta.

Yo sonreí con gracia, desplegando mi papel de tonta del bote encantadora.

—Creo que mis amigos me han gastado una pequeña broma —suspiré.

El otro día me di un mamporro al bajar las escaleras y me hice esto —señalé mi cara, donde el ojo y la nariz ya se habían desinflado a niveles más socialmente aceptables—. Pero lo que más me dolió de todo —hice un mohín— fue saber que no iba a poder salir de marcha con esta cara. Pero entonces ellos me aseguraron que conocían el lugar ideal donde no desentonaría. —Me llevé el botellín a la boca y bebí un trago, alzándome de hombros.

A él pareció hacerle gracia la cosa.

—Se les olvidó recomendarte que usaras polvo blanco a discreción, bonita —se rió, pasando un paño por la barra.

—Y encima —proseguí, poniendo cara de disgusto—, los muy capullos no están. ¡Había quedado aquí con ellos! —me lamenté.

—Oh, no creo que te decepcionen, supongo que la gracia está en asistir al espectáculo en primera persona, ¿no?

—Sí, claro, pero me gustaría devolvérsela. Algo así como un par de cubitos por la espalda, en venganza —sonreí traviesa—. Si ves a alguien por aquí con media cara tapada por el pelo o con una peluca roja y negra, no dejes de decírmelo —le guiñé un ojo.

Él sonrió, con la mirada súbitamente iluminada, y a mí me dio un vuelco el corazón.

—Pues a lo mejor estás de suerte, bonita, creo que hay alguien parecido ahí detrás —señaló con el pulgar la estantería llena de botellas de licor. Se dio cuenta de mi confusión y lo aclaró, señalándome un pasillito al lado de la barra —. Tenemos patio interior. Ve por ahí, pasa el aseo y gira hacia la derecha. He visto ese pelo en esa dirección.

—Gracias, eres un sol. —Me bajé del taburete y cogí el botellín. Qué buenos son todos los camareros del mundo, joder.

Tomé aire al adentrarme en el mal iluminado pasillo, dejando atrás la estentórea cacofonía del local. Podía ser que fueran ellos y también podía ser que los pelucones bicolores estuvieran de moda ese año en la tribu, no lo sabía. La respuesta estaba tras esa puerta metálica. Con disimulo derramé la cerveza y sujeté la botella por el cuello. No llevaba encima mi arma, pero un botellazo también podía ser muy efectivo. Llevé la mano al oxidado picaporte y tiré de él.

Había seis personas en el patio, sentadas en el suelo formando un círculo.

En su centro había una media docena de botellas de alcohol y una pila de vasos de plástico. Olía a porro. Vi enseguida a Pelo Pegote. Estaba sentada entre dos chicos y se llevaba un vaso a la boca, que le tapaba parcialmente el rostro.

Oh.

Menos de dos segundos después yo estaba de bruces contra el suelo y el patio se había convertido en un pandemónium en toda regla. Alguien me había empujado por detrás, con tanta fuerza que sentí crujir mi cuello con el latigazo. Desprevenida, me derribó y caí todo lo larga que era contra el frío cemento. Escuché un grito —«¡Corre!»— ahogado por media docena más de voces alteradas y desde mi humillante posición vi por el rabillo del ojo cómo una docena de pies enfundados en botas negras se precipitaban hacia mí. Un par de esas botas con corchetes brillantes saltó por encima de mi cabeza y el resto me rodeó. Noté cómo un pesado zapatón se incrustaba en mi espalda, reteniéndome en el suelo. Gruñí. ¿Después de atacar en manada los góticos devoraban a sus presas?

No, les lamían la oreja. ¡Joder! Cuando noté la cálida humedad mojar mi piel estiré el cuello para ver a mi lamedor. No había que ser muy lista para descubrir de quién se trataba. Ninfa Del Bosque-Normando Gile-Lamedor De Maduritas me miraba socarronamente desde su lánguida androginia. Iba vestido de cuero de pies a cabeza, cubierto por una larguísima gabardina y lo que descansaba sobre mi espalda era una recia bota militar. Se había maquillado la cara por completo de blanco, con los ojos pintados con líneas verticales y horizontales y los labios negros con una línea que se expandía más allá de las comisuras. El cabello, negro y lacio, le caía de forma simétrica sobre los hombros.

—Oye... —empecé a decir.

Pero él no me dio tiempo a nada más. Levantó el pie y echó a correr. Perdí unos segundos preciosos calibrando si alguno más de los presentes iba a utilizarme de felpudo, pero se limitaron a alinearse frente a la puerta del patio, formando una barrera humana oscura y melancólica. Me alcé, los miré y evalué la posibilidad de abrirme paso a codazos, pero ellos eran cuatro, llevaban plataformas y cruces célticas, por lo que me superaban en número, altura y estilo. Fui tristemente consciente de que mi año pasado en alcohol no me había dejado en buena forma y, además, tampoco era cuestión de liarse a puñetazos con una banda de melancólicos. Suspiré.

—Mirad, a ver si nos llevamos bien, ¿vale? —dije, en tono concilador.

Tengo que salir por esa puerta. —Uno de ellos sonrió y me acercó el porro que se estaba fumando—. No, gracias —gruñí.

Cuando cinco minutos después se apartaron dócilmente y pude salir al exterior, no había ni rastro de Normando.

25

Recibí el sobre exactamente a las diez de la mañana del día siguiente, en mi propia casa. Había sido enviado mediante mensajería exprés. Escudriñé con atención al mensajero, pero este era bajito y no tenía los ojos verdes, amén de que vestía con un mono marrón. Suspirando, cerré la puerta y, con el sobre en la mano, me dirigí al salón. La noche anterior había recorrido casi palmo a palmo las calles adyacentes al local gótico, sin resultado.

Regresé para interrogar al camarero, sospechando que había sido él el que me empujó, pero o era muy bueno mintiendo o decía la verdad cuando afirmaba que él no había tenido nada que ver. Probablemente Laure estaría en un rincón del patio, o tal vez entró en él en ese momento y me vio. El Cuarteto Melancólico que formó la barrera ya se había disuelto cuando intenté localizarlos y solo pude regresar a casa con una sensación de frustración unida al cansancio.

Me senté y observé unos instantes el sobre. Venía sin remite ni identificación. Lo rasgué. Saqué las fotografías haciendo pinza con el dorso de los dedos.

Mierda, fue lo único que se me ocurrió pensar. La fotografía era clarísima: yo, en la Cama Redonda Más Grande Del Mundo, practicando sexo con un menor. Solo que no era el menor que yo me había imaginado.

¡Mierda, mierda, mierda!, gemí, estudiando las dos fotografías. Acababa de descubrir, del modo más inapropiado posible, quién era Pelucón Bicolor.

Sorpresa, sorpresa. En las imágenes, la que yo siempre había pensado que era el lánguido y andrógino Normando se había desprendido de la despeluchada peluca y sonreía a la cámara, con esa encantadora sonrisa suya que ya conocía. Recordé la cegadora luz blanca que había experimentado aquella noche en un momento dado. Me puse rígida. Conque transportada a un mundo de luz cegadora , ¿eh, so idiota?, me fustigué, cayendo en la cuenta de lo que significaba en realidad el flash que yo había interpretado entonces como un alucinante subidón.

Miré de nuevo las fotografías con aprensión. Sin el pelucón bicolor, Collar De Perlas Athira se parecía bastante más a sí misma que con él.

La hija pequeña de Elora se me había tirado.

Mi-er-da.

26

Por mucho que lo lamentara, ya estaba hecho. Permanecí petrificada delante de las fotografías mucho rato. En una de ellas Athira, vagamente reconocible sin el pelucón, sonreía a cámara, sentada a horcajadas sobre mí.

Quien hizo la fotografía —¿Laure Berinn?, ¿Normando Gile?— se había asegurado de que nuestros rostros, actrices protagonistas de la función, se vieran con claridad en la instantánea. En esa primera fotografía Athira se levantaba la minifalda de cuero hasta la cintura y se podía ver sin ninguna duda que nuestros sexos estaban en contacto. También —me di cuenta cuando pasó el aturdimiento del primer shock— se apreciaba de maravilla una pequeña marca de nacimiento roja en forma de pera en la parte interior del muslo de la niña de los cojones. Una prueba irrefutable, gemí. En la segunda fotografía, de perfil, yo enterraba mi cara en su coño mientras ella, convenientemente, miraba a cámara.

Cazada y envuelta en un primoroso lacito. Junto a las fotografías venía una nota manuscrita, se ve que ya ni siquiera se molestaron en arduos trabajos manuales de recorta y pega:

O nos dejas en paz o enviaremos estas fotografías a la policía. No nos delates y nosotras tampoco lo haremos.

«Nosotras.» En femenino, plural. Dos mujeres. Laure y Athira, entonces.

¿Y Normando? ¿Normando no entraba en la amenaza? ¿Se había limitado a ser el cerebro pensante y a recoger el dinero?

De todas formas, tenía algo más urgente de lo que preocuparme: ¿qué coño iba a hacer ahora? Que yo recordara, el sexo fue de mutuo consentimiento, pero la amenaza era clara. Una simple declaración de Athira negándolo sería suficiente. Quizás le resultase complicado explicar que fue forzada a hacerlo, a tenor de la sonrisa de satisfacción que adornaba su cara, pero Athira seguía siendo hija de quien era y los Brust tenían el dinero y el poder suficientes como para convertirme en una nota a pie de página en una novelucha fast-food. Por un instante me vi abandonando Océano por la puerta de atrás y se me cayó el alma a los pies cuando pensé que tendría que empezar de nuevo de cero, en otro lugar. Empezaba a notar el inicio de un punzante dolor de cabeza naciendo en la base de mi cráneo.

Por otro lado, la nota me daba una salida. Callar por callar. Yo no abría la boca y ellos tampoco. Estaría bien, si no fuera porque la espada de Damocles pendería sobre mi cabeza el resto de mi vida. ¿Quién me aseguraba que cumplirían su parte del trato? Sí, claro, yo podía contraatacar destapando el asunto del chantaje, pero, en realidad, ¿qué pruebas tenía del mismo? No existía ningún contrato con Elora por escrito, ella había pagado en efectivo, no tenía las fotografías y estaba más que claro que la heredera no abriría la boca para corroborar mi versión. Por un instante pensé en el sobre con las fotografías en casa de Micaela, pero lo descarté de forma inmediata. No iba a involucrarla en todo aquello de ningún modo, aunque lo más probable es que tampoco pudiera hacerlo. Estaba segura de que a esas alturas las fotografías habían sido ya destruidas.

Bien, Estúpida Cate, ¿y ahora qué?, me dije. La única opción viable era agachar la cabeza y acatar el chantaje, por mucho que me jodiera.

Disgustada, cogí la nota del chantaje, deseando estrujarla...

. . . ¡Mierda! Miré de nuevo con atención la nota. ¡Mierda, mierda y mierda! Una sonrisa se formó en mi rostro. Ay, ay, ay, por eso la pereza era considerada pecado capital, pensé. Saltarse la clase de manualidades era lo que tenía.

O yo había estado completamente equivocada desde un principio o en ese asunto había más participantes en el pastel de los que yo pensaba.

Ya sabía quién coño era Pelo Pegote.

27

Salió de la casa a las ocho en punto de la tarde y se dirigió hacia un utilitario negro aparcado enfrente. Yo prendí el contacto de mi coche y me dispuse a seguirla. Tras un discreto seguimiento de cerca de veinte minutos, el utilitario se detuvo en un barrio de clase media de las afueras. Bajó del coche y se dirigió a grandes zancadas hacia un portal. Se metió en él. Bajé a mi vez del coche, me acerqué al portal y escudriñé los nombres de los timbres. Había algunos en los que solo figuraba un número y una letra, pero sonreí al ver su nombre escrito a mano en uno de ellos.

Bien, ahora solo quedaba subir y tener una distendida charla con ella. Me habían manipulado y chantajeado, pero yo no guardaba rencor, solo quería asegurarme de que mi vida no dependiera de un chantaje perpetuo. Iba a hacer que algún vecino confiado me abriera cuando vi a Athira. Se acercaba por la acera de enfrente y todavía no me había visto. Me eché rápidamente hacia atrás y me oculté en la esquina. Cuando escuché sus pasos deteniéndose y el tintineo de las llaves al abrir la puerta, salí de mi escondite.

—Hola, Athira.

—¡Coño! —exclamó ella, dando un respingo. Las llaves se le cayeron al suelo, yo me agaché y las recogí, tendiéndoselas con una sonrisa en los labios.

—¿Subimos a charlar un ratito? —propuse.

—¿Vas a matarnos? —preguntó con una mirada de pánico en los ojos. Tal vez tuviera los arrestos suficientes como para chantajear a su propia madre y follar conmigo, pero seguía teniendo diecisiete años.

Puse los ojos en blanco.

—No, no voy a mataros.

—Podemos irnos a otro lugar, si quieres, pero no subamos —suplicó.

No le hagas daño a ella.

Vaya, pensé, sorprendida ante su arrojo. La que estaba ahí arriba tenía suerte de que alguien la quisiese así.

—No tengo intención de hacerle daño a nadie —expliqué sosegadamente —. Solo quiero hablar. Esta mañana he recibido un sobre muy desagradable.

Vi la mortificación en su expresión.

—Yo... nosotras... —balbuceó.

—Mejor subimos, ¿vale?

28

—¡Coño! —exclamó Melita al abrirse la puerta y ver que su novia venía con una visita sorpresa bajo el brazo—. ¡No le hagas daño! —me amenazó, acercándose a nosotras.

Pero qué bonito es el amor, joder, pensé yo. Athira se lanzó en sus brazos y Melita la abrazó, mirándome gélidamente por encima de la cabeza inclinada de Athira.

—¿Qué quieres? —dijo con voz desafiante. Desde luego, la Melita de aquí y ahora no tenía nada que ver con la Melita apocada de mi despacho.

—Hablar con vosotras y llegar a un acuerdo productivo —dije con calma —. No soy una matona ni nada parecido, ¿entendido? Solo quiero hablar.

—¿Has llamado a la policía? —preguntó Melita—. Si la has llamado, te vamos a joder la vida.

—Puede, por eso no la he llamado —señalé el sofá—. ¿Podemos sentarnos?

Melita me miró como si acabara de pedirle que se lo pusiera por montera.

Athira se deshizo de su abrazo y me miró, pero se dirigió a la empleada de los Brust.

—Está bien, Mel. Escuchemos lo que tiene que decir.

Athira era una chica lista. Me acerqué al sofá y me senté, esperando que no echaran a correr hacia la puerta. Me fijé en que la peluca roja y negra de Athira estaba tirada en uno de los sofás, junto a varias prendas de su vestuario gótico y las botas con corchetes brillantes que había alcanzado a ver la noche anterior. Athira se sentó en el otro extremo y Melita se quedó sentada en el apoyabrazos. Ambas me miraron con desconfianza, con un punto de agresividad añadido en la mirada de Melita.

—Bueno, ¿por dónde empezamos? —dije—. ¿Por el chantaje a tu madre o por el mío? —Melita me lanzó una torva mirada—. Bueno, chicas, yo daré el primer paso —miré a Athira—. Tu madre me cae como una patada en el culo.

Athira enarcó las cejas, pero Melita reaccionó de forma más vehemente.

—Y una mierda. Trabajas para ella.

—Trabajaba —rectifiqué—. El lunes la hice ir al despacho y me autodespedí.

—¿Por qué? —preguntó Athira con desconfianza.

—Porque soy lesbiana y tu madre es una hipócrita rastrera que condena con una mano lo que hace con la otra.

Ahora también Melita enarcó las cejas, pero era dura de pelar.

—¿Y? —me desafió con la mirada.

—Chicas —suspiré—. Estoy de vuestra parte, en serio. Quizás no sea el modo correcto, pero tu madre ha mordido el polvo, créeme.

Como seguían con sus miradas desconfiadas, decidí contarles con todo lujo de detalles la escena de apoplejía de Elora en mi despacho.

—Entonces... —Athira se mordió el labio inferior—, ¿no vas a denunciarnos? —No, no voy a hacerlo.

—Claro que no, Athira —intervino Melita—. Y no lo hará porque tenemos las fotos de vuestra follada —espetó.

Pero qué difícil de convencer era esta chica, joder.

—Esa es otra cuestión —dije carraspeando.

—Te juro que no queríamos hacerlo, pero nos descubriste y no tuvimos opción —dijo Athira—. Solo lo planeamos para tener un as en la manga, y cuando ayer te vimos en el pub y supimos que nos habías descubierto...

—Bueno, anoche todavía no sabía exactamente quiénes erais.

—¿Ah, no? —Athira frunció el ceño.

—No.

—Pero entonces, anoche...

—Solo contaba con vuestro aspecto y un par de locales donde buscaros, nada más. En realidad, creía que erais otras personas.

—¡Qué idiotas! —Athira hizo una mueca y me miró—. Y enviándote las fotos, me descubrí yo solita.

—Eso no cambia nada, seguimos teniéndote pillada —advirtió Melita.

—Oh, Mel, ya basta —dijo Athira, volviéndose hacia ella y cogiéndole la mano —. Se acabó, sabe quiénes somos. Es mejor que lleguemos a un acuerdo. —Se volvió hacia mí—. ¿Qué es lo que quieres?

—Que me deis todas las copias y la tarjeta de la cámara con la que me hicisteis las fotos.

Melita se puso de pie.

—¡No! Es nuestro seguro.

Resoplé con paciencia.

—No soy vuestra enemiga, ¿no lo entendéis? El dinero que tu madre me pagó lo he donado a dos organizaciones pro derechos gays.

Inopinadamente, Athira lanzó una carcajada en ese instante.

—¡Mi madre se reconcomería por eso! —Cuando sonreía, ya no parecía la pija heredera estirada que aparentaba en sociedad, la verdad. Tampoco la no muerta siniestra, ya de paso—. ¿De verdad se puso de tantos colores cuando le repetiste mi mensaje?

—Sí —ladeé la cabeza mirándola con curiosidad—. ¿Eras tú la del 01?

Ella posó mortificada la mirada en mi cara.

—¿Eso es por el golpe? —preguntó. Yo asentí afablemente. Sin rencores, por mi parte que no quedara. Ella se mordió el labio inferior—. Lo siento, de verdad, no lo tenía planeado, pero te tiraste hacia mí y fue una reacción espontánea y yo...

—Está bien, Athira, no pasa nada.

—También te empujé ayer —confesó con voz contrita—. Había ido al aseo y al volver te vi. Me asusté, lo siento.

—Vale, lo entiendo. —Así que había sido Athira la del empujón. ¿Y

dónde encajaba Laure Berinn en todo esto?—. Pero me gustaría que fueseis sinceras conmigo. Sé que la situación no es cómoda, pero no estoy aquí para joderle la vida a nadie.

Melita me miró con expresión huraña. Yo suspiré.

—A ver, ¿en qué modo os ayudó Laure en todo esto? ¿Estaba en el asunto desde el principio?

—¿Qué Laure? —preguntó Athira—. No conocemos a ninguna Laure.

—Laure Berinn —insistí yo, pero ellas seguían mirándome con expresión de absoluto desconocimiento. Suspiré. Otra eme para mi particular immmmBéci l —. Laure no tiene nada que ver con todo esto, ¿verdad?

—No —dijo Athira y miró a Melita, que se alzó de hombros y negó con la cabeza—. No sabemos de quién nos hablas.

Estaba claro que Catherine Simone Maynes, definitivamente, iba a hacerse acreedora de una nominación de primer orden al Premio Detective Chapuzas Del Año.

Quedaba otro aspecto, este algo más delicado.

—¿Y Ninfa Del Bosque? —pregunté.

—¿Quién? —se extrañó Athira.

Yo y mi manía de designar a la gente en modo título.

—Tu compañero de clase —expliqué—. El gótico que estaba con vosotras, Normando Gile.

—Ah, Normo —Athira asintió—. ¿Qué pasa con él? —preguntó inocentemente.

—Que es vuestro cómplice —afirmé.

—¿Cómplice? Hablas como si fuésemos delincuentes y no lo somos —intervino Melita.

—Bueno, eso podría ser objeto de discusión —dije yo.

—Mi madre se lo merecía —dijo Athira.

Sí, bonita, pensé, pero un chantaje es delito aquí y en la Cochinchina, lo mires como lo mires . Pero tampoco iba a empezar una discusión moral ahora. Me interesaba más el papel que Ninfa Del Bosque había jugado en todo el asunto, en concreto si había usado cierta parte de su anatomía conmigo.

—¿Estaba esa noche? —pregunté, armándome de valor—. La noche que

hicisteis las fotos.

Athira me miró.

—¿Cuando...?

—Nos acostamos, sí —dije, notando cómo un fugaz rubor teñía mis mejillas—. ¿Él estaba allí?

—No, claro que no —respondió Athira con seguridad—. Éramos Mel y yo, ¿por qué dices eso?

Un escalofrío de alivio me recorrió por entero. El Estado debería aprobar una ley que obligara a los amantes del exceso a llevar prendidas en el pecho identificaciones plastificadas, en previsión de detectives incompetentes, confusiones de género y terrores genitales.

—Tu amigo se me acercó la noche del veintidós, en el casco viejo. Me metió a traición la lengua en la oreja y me propuso un cunnilingus porque dijo que sabía cuánto me gustaba. ¿Cómo podía saberlo?

Athira me miró mortificada.

—Lo siento, Normo a veces es un poco travieso —dijo—. Es mi mejor amigo, no tengo secretos para él. Sabía lo mío con Mel desde el principio. —Hizo una leve pausa y sus mejillas se tiñeron de una leve coloración purpúrea—. Sabía que aquella noche, en el Sappho, tú y yo y Mel, en la cama redonda...

—Ya —la corté. Así que Ninfa Del Bosque sabía que me gustaba que me comieran el coño porque estaba al tanto de todo y no porque su hipotética diminuta pichita hubiera estado de visita en mi sacrosanta cuevita. ¡Aleluya, Madre Tierra!, pensé. Aunque no sabía si sentirme aliviada porque mi coño había visto restaurado su exclusivo lesbianismo o avergonzada porque mi noche de sexo con menor había sido relatada con pelos y señales. Suspiré.

¿También sabe lo del chantaje?

—No le digas nada, Athie —intervino Melita, desconfiada.

—No voy a hacer nada, os lo vuelvo a decir —dije—. Por mi parte, no habrá denuncia de ninguna clase.

Athira hizo un gesto como de resignación o aceptación.

—Sí, desde un principio. De hecho, nos ayudó a planearlo todo.

— Normando El Listo, pensé—. Le conté lo que averiguamos sobre mamá y después le dije lo que teníamos pensado hacer. Él también está harto de la hipocresía del círculo por el que se mueven nuestros padres. De hecho, tiene pensado venirse con nosotras a Terracota.

Me hacía cruces del tipo de club que los tres podrían fundar allí. ¡Ay!

—¿Y la historia es...? —pregunté—. Quiero decir, ¿cómo acaba la hija pequeña de la familia chantajeando a su propia madre?

Athira se volvió hacia Mel y esta cabeceó. No sabía si le daba permiso o un telele. Como al parecer Athira la conocía mejor que yo, entendió que era la hora de las explicaciones.

—Mi madre es una zorra hija de puta.

—Sí, ya me había hecho una idea —convine lacónicamente.

—No lo creo. —Melita se dejó resbalar desde el reposabrazos y se sentó pegada a Athira. Esta me miró con una mueca atravesada antes de continuar —. Ella es un dechado de virtudes, la gran Elora, matriarca del clan Brust, la primera familia de Océano —el tono de Athira destilaba amargura. Creo que estaba a punto de descubrir esa increíble leyenda que rezaba que los ricos también lloraban.

—No es más que una hipócrita —intervino Melita. Ya no me miraba con tanta desconfianza, pero creo que aún no me la había ganado del todo, dura de roer ella—. Iba a enviar a Athie fuera de una patada como castigo.

Fruncí el ceño.

—¿A Terracota? —pregunté, recordando las palabras de Elora—. ¿A una de las mejores universidades del país? —Miré a Athira—. Estás en tu último año de secundaria, ¿no es eso lo normal?

—Lo normal no es que tu madre quiera librarse de ti por hacer exactamente lo mismo que ella hace a escondidas —espetó Athira con rencor. Melita le pasó una mano tranquilizadora por la nuca—. Ella podía pagar para comer coños y a mí me quería echar de una patada porque hacía lo mismo. ¿Te parece justo?

No, a mí no me lo parecía.

—Tu madre insinuó que tenías problemas con las drogas y yo lo interpreté como la típica maniobra de alejar a la oveja descarriada de los focos.

—Mi madre es experta en manipular a la gente —bufó ella con desprecio —. Es un mal bicho.

Curioso, pensé. Una transformista retirada de setenta y cuatro años y una pija heredera de diecisiete habían coincidido en diagnosticar a Elora Brust exactamente con las mismas palabras.

—¿Y cómo averiguaste lo de tu madre? Tengo entendido que lo lleva con mucha discreción.

Ella sonrió y miró a Melita.

—Mel se encargó de eso —dijo de forma enigmática—. Ella es la que limpia la habitación de mamá. ¿Sabes que los viejos duermen separados? —bufó de nuevo—. Menuda mierda de familia.

—¿Y? —la animé yo. Ya me sabía de memoria la parte fecal de la familia.

—Yo sabía que mamá tenía un apartado postal, pero acceder a la llave era imposible, la lleva siempre consigo colgada al cuello. Tardamos todo un año en conseguirla.

Fruncí el ceño.

—¿Desde cuándo lleváis planeando esto? —pregunté.

—Desde que Mel se enteró de que mamá se follaba a otras mujeres.

—En realidad solo era un rumor que escuché cierto día, pero me picó la curiosidad —intervino Melita—. Se lo comenté a Athie y empezamos a observar a Elora con más atención. Nos dimos cuenta de que tenía unas costumbres muy raras. Como, por ejemplo, ir cada dos semanas a Correos a consultar su apartado. O ciertos viajes fuera de la ciudad y del país, que ella disfrazaba de escapadas para visitar a sus padres. Athie se enteró por sus propios abuelos de que Elora no había pisado su casa en las fechas que ella decía haberlo hecho.

« Mamá y papá echan de menos a su niña», pensé, recordando la frase de la nota. Elora no solo era mala madre, sino peor hija. Pasaba de sus padres para ir a comerle la manzana a mujeres pagadas para dejar que se la comieran. ¡Ay!

—Ya. Una curiosidad ¿desde cuándo vosotras dos...?

Athira sonrió.

—Yo tenía quince años cuando Mel entró a trabajar en casa —la miró, arrobada.

—¿Qué edad tienes, Mel? —pregunté yo.

—Veintiuno —dijo ella.

—Vaya, veo entonces que en esta habitación somos dos las adultas que practicamos sexo con una menor —observé, intentando parecer lo más ecuánime posible en mi tono.

Athira se puso convenientemente colorada y Melita arrugó la frente.

—¡Oye!

Athira la detuvo con un gesto y me miró de forma conciliadora.

—De verdad sentimos haberte chantajeado, pero creíamos que nos habías pillado y estábamos desesperadas.

—Pero lo teníais planeado desde un principio —fruncí el ceño—. ¿Cómo es posible que el mismo día que tu madre vino a verme al despacho...? —Aquí me corté un poco, he de reconocerlo. ¿Habría algún modo de decir con delicadeza: «¿Cómo es posible que el día que tu madre vino a verme al despacho esa misma noche nos comiéramos el coño mutuamente?». Uf.

Sin embargo, Athira comprendió lo que quería decirle, lo que me ahorró el sofocón. Sonrió como disculpándose.

—Desde que planeamos chantajearla la teníamos controlada. Normo y yo hacíamos pellas en el instituto y Mel aprovechaba sus días libres, turnándonos.

Ya habíamos enviado la nota y yo seguí a mi madre el día que fue a tu despacho.

Cuando subió, me acerqué, leí la placa y supe que eras detective privada. Cuando mi madre se fue, esperé a que salieras del edificio y cuál no sería mi sorpresa cuando te reconocí —me miró, sonriendo débilmente—. Te habíamos visto en el Sappho. Y te habíamos visto, más de una vez, en el cuarto oscuro —terminó, contrita.

—Vaya —chasqueé la lengua.

¿Es que ya no pedían el carné en las discotecas, joder? Aunque, claro, si podías planear un chantaje, a su lado hacerte con un carné falso era pan comido. Por lo que había dicho, acababa de confirmarme la razón de concertar la cita en el Sappho del modo en que lo hicieron. Palo de Escoba no tendría ni idea de qué se trataba, pero Bollera Con Pistola sí.

—Nosotras nos queremos. —Melita lanzó la declaración como un desafío.

—Aleluya —dije, y después cambié a una expresión más severa—. Habéis estado jugando con fuego y podríais haberos quemado, ¿os dais cuenta? —dije, muy seria.

—Hicimos lo que teníamos que hacer —replicó Melita con arrogancia.

—Claro, incluido lo de amenazar con arruinarme la vida, ¿no? —dije.

Athira se levantó en ese momento, se fue a una de las habitaciones y la oímos trastear abriendo cajones. Salió al minuto con una cámara digital con una estupenda lente y me la mostró. Melita se puso en pie de un salto.

—¡Athie, no!

—Oh, Mel, venga. Ella ha dicho que está de nuestra parte. —Me miró entonces a mí, con algo de temor—. ¿Verdad?

—Verdad —confirmé—. No pienso mover un dedo en nada que beneficie a Elora.

Athira miró a Melita pidiéndole en silencio que cediera, algo que al final hizo a regañadientes. Se dejó caer en el sofá y Athira me entregó la cámara.

—No hay más copias en papel. —Se dirigió hacia un portátil que había sobre la mesa del comedor y lo conectó, mientras yo examinaba la galería de fotos de la cámara. Con un sobresalto que disimulé, vi que allí también estaban las fotos que le habían hecho a Micaela. Formateé la tarjeta, la extraje y me la quedé. Comprobé si la cámara tenía memoria interna y solo entonces se la devolví. Si no me habían mentido, ya no habría más copias.

Athira se volvió hacia mí, haciéndome un gesto para que me acercara. Me señaló la pantalla—. Imprimimos las fotos desde este ordenador —estaba conectado a una impresora—. Te juro que no hay más copias. Por favor, comprueba el disco duro y bórralas.

Así lo hice. Me aseguré de que ya no había rastro de mi pecado —ni del de Micaela—, al menos a la vista. No tenía más remedio que creerla cuando aseguraba que no había más copias. Me volví hacia ellas y les sonreí, más relajada que cuando entré en esa casa.

—¿No tendréis cerveza, verdad? Me muero de sed.

Ambas se miraron, Melita tenía todo el aspecto de haber sido derrotada y Athira la cogía de la mano.

—Chicas —dije—. Mantengo lo que os dije. Estoy de vuestra parte —me senté en el sofá—. ¿Me contáis el resto de la historia?

Melita fue al fin a por las cervezas y me contaron toda su peripecia con pelos y señales. Se habían enamorado cuando Melita entró a trabajar en la casa. Al principio era un amor adolescente y visceral, pero continuaban juntas dos años después, pese a las dificultades. Se obligaron a mantener las distancias en casa, pero fuera de ella era otra cosa. Fue idea de Normando el que adoptaran la parafernalia gótica como escudo de defensa, un ambiente al que él pertenecía desde hacía tiempo. Athira era la pequeña de los Brust y era conocida en Océano. Su nuevo look las protegía de miradas indiscretas y les permitía moverse con relativa libertad. Habrían seguido así de no ser porque un día Elora convocó a su hija pequeña en el salón. Allí le dijo sin preámbulos que sabía que estaba saliendo con otra chica y que no estaba dispuesta a tolerar un comportamiento así en una de sus hijas. Athira tuvo un arrebato adolescente pasional y le gritó que estaban enamoradas y que no estaba dispuesta a renunciar a ese amor. Cuando Elora la presionó para que destapara la identidad de su pareja Athira sintió pánico.

—Evidentemente, mamá no sabía quién era. Si no, a esas alturas ya la habría puesto de patitas en la calle. Supongo que alguno de mis amigos se fue de la lengua —dijo Athira—. Pero ni incluso a ellos les revelé la identidad de Mel. No lo habrían entendido —terminó con voz opaca, al tiempo que se sonrojaba.

Entendí a qué se refería. No era el hecho de que mantuviera una relación lésbica, sino que lo hiciera con una de las empleadas. A parecer, eso no estaba bien visto entre la caterva pija de Océano, mezclarse con la clase proletaria. Mel besó a Athira en la mejilla perdonándola por todos los históricos pecados de la clase dominante.

—Continúa —pedí.

Me contó que desde entonces vivían en una pura paranoia, temiendo que Elora descubriera la identidad de Melita. Planearon fugarse juntas, pero Athira seguía siendo menor de edad. Su madre continuó presionándola y hostigándola, hasta que le comunicó que tenía pensado enviarla fuera de la ciudad, a Terracota. La pareja se desesperó entonces.

—Mi madre controla todo el dinero, ¿sabes? —dijo Athira—. No vería ni un solo céntimo del dinero si no la obedecía.

—¿Y cómo surge la idea del chantaje?

—Estábamos desesperadas y fue entonces cuando Mel recordó lo del rumor. Yo no podía creer que mi madre hiciera algo así, más que nada porque es una beata meapilas, pero cuando empezamos a seguirla nos dimos cuenta de que, por la razón que fuera, había algo que ocultaba a todo el mundo.

—Conseguí hacer una copia de la llave del apartado de correos —explicó Melita —. Estábamos dándole vueltas a cómo hacernos con ella y yo llevaba siempre encima un trozo de plastilina por si surgía la ocasión.

—Estáis hechas todas unas expertas en esto del crimen —dije con sorna.

Mel me miró impasible.

—Bueno, qué quieres que te diga. Hoy día todo está en Internet.

En eso estaba completamente de acuerdo con ella.

—Un día, hace cosa de un mes y medio, limpiando su habitación me di cuenta de que allí estaba la puñetera llavecita, en el suelo, delante de mis propias narices. Al parecer se le había roto el cierre de la cadena o yo qué sé —dijo Melita—. Me quedé como un pasmarote mirándola hasta que reaccioné, me saqué el trozo de plastilina que siempre llevaba conmigo e hice un molde. Justo a tiempo, me estaba dando la vuelta cuando Elora entró como una exhalación en la habitación, me miró de malos modos y se puso a rebuscar como una loca por todas partes. Me preguntó si había visto una llave pequeña colgada de una cadena y creo que se me notaba en la cara, pero en ese momento ella la vio en el suelo y la cogió. Salió de la habitación igual de rápidamente como había entrado. —E hicisteis una copia —dije yo.

—Y abrimos la caja de Correos un día que sabíamos que Elora estaba fuera de la ciudad y entonces fue cuando quedó confirmado que Elora era una hipócrita —prosiguió Melita.

—Mi madre guardaba porno lésbico en la caja —dijo de modo lacónico Athira, llevándose la cerveza a los labios.

Qué marranita, la buena de Elora.

—Y algo más —añadió Melita—. Esa cabrona había estado robando a sus propios hijos desde hacía años. En la caja había una cartilla de banco a su nombre con una cuenta de tres pares de narices y documentos que detallaban entradas y salidas de dinero, concretamente desde el fondo de la abuela de Athira a la cuenta de Elora.

—Algo así me dijeron el otro día. —Comprendí en ese momento de dónde había sacado Elora los dos millones y por qué el bueno de Theo no iba a enterarse de nada—. Pero ¿por qué no fuisteis con toda esa información a tu padre, Athira? Teníais las pruebas de que os había estado estafando.

—¿Crees que no lo pensé? —dijo Athira con la rabia centelleando en sus ojos—. No sabía con qué estaba más enfadada, si con el hecho de enterarme de que mamá nos había estado robando o porque quería echarme de aquí con el pretexto de que le parecía abominable que quisiera a otra mujer mientras ella se las follaba a espaldas de todo el mundo. Había fingido ser la hija que ellos necesitaban, lo consideraba un pago por mi vida privilegiada, pero cuando supe todo eso, algo se desconectó en mi cabeza. Ahora sabía por qué mi madre actuaba tan severamente conmigo y la razón de enviarme lejos.

Debía de estar muerta de miedo por si descubría lo suyo —me miró—. Mi madre paga a putas lesbianas para follárselas, ¿sabes? —Ay, sí, de sobra lo sabía—. Tenía una agenda con media docena de números de teléfono, los copiamos y llamamos a un par de ellos. Eran prostitutas de lujo.

—Y decidisteis chantajearla por ello.

—Yo hasta entonces había vivido en la inopia, pero empezaba a descubrir lo que más tarde o más pronto descubrieron todos mis hermanos. Mi familia es pura fachada. —Su voz delató los restos de la decepción y la amargura que debió de sentir en su momento—. Tenía dos opciones: seguir en el juego, como habían hecho ellos, o rebelarme.

—Elegiste lo segundo.

—Sí. Y elegí atacar a mamá por lo de las mujeres, era lo que más me dolía de todo. Melita le entregó el sobre a ella, en ningún momento tuvimos intención de que papá se enterase. Las notas eran para ella y solo para ella.

Aprovechamos que se fue de viaje. Sabíamos que mamá no se lo contaría.

—¿Y por qué no le quisiste contar nada a él? —insistí.

—¿A mi padre? —resopló ella, mirándome como si hubiese soltado una soberana tontería—. ¿Para qué? Tengo un medio hermano de cinco años llamado Carlinhos, ¿sabes? Mi padre tiene una amante brasileña y tiene un hijo con ella, es increíble la de cosas de las que te enteras cuando le prestas la suficiente atención a los detalles. Él solo ha estado preocupado toda su vida por sus negocios y sus amantes. Si le iba con el cuento de la doble vida de su ejemplar esposa, ¿cómo crees que habría reaccionado el amante esposo, a su vez practicante de su respectiva doble vida oculta? A mí padre le importan mucho las apariencias, créeme. Él no me habría enviado a Terracota, sino a la Antártida.

—Entiendo que no eres la niña de sus ojos, como me hizo creer tu madre.

—No guardo ningún recuerdo de mi padre jugando conmigo —se limitó a decir a modo de explicación.

Pero qué horror de familia, hay que ver.

—Tampoco queríamos correr riesgos —prosiguió—. Meditamos mucho sobre ello. Si papá se enteraba, podíamos destapar la caja de los truenos.

Puede que se cabreara y mandara a tomar por saco a mamá. Sí, tendría mi venganza, pero no mi as en la manga ante una futura escasez de liquidez. Y

yo quería recuperar con intereses todo lo que esa cerda me ha estado robando desde los diez años. Además —dijo, cabeceando—, conozco a mi padre. Si él recibía la nota, seguramente no pararía hasta dar con los chantajistas. —Aquí pareció recorrerle el cuerpo un escalofrío.

—Por eso fuimos tan crípticas con la nota —explicó Melita—. La redactamos de tal forma que solo la madre de Athie la entendiera. Si por casualidad caía en manos del señor Brust... —No terminó la frase.

Preferíamos enfrentarnos a Elora que a él —concluyó.

—Pero lo mencionasteis en la nota —dije.

—Eso fue para que a mamá le quedara claro lo que no debía hacer —intervino Athira con rabia—. Nombrar a papá debía servirle de clara advertencia. Mi madre adora su posición, no se arriesgaría a perderla por nada del mundo y el divorcio la mandaría al último escalón, más si iba acompañado de un escándalo de ese tipo.

—La verdad, nos sorprendió que buscara un detective —terció Melita.

Pensábamos que se iba a mear en las bragas y que pagaría sin rechistar.

—Bueno —dije yo—, en eso último no estabais equivocadas. Además, lo sacó del dinero que os ha estado robando a todos —miré a Athira.

Ella soltó un grosero epíteto a su madre que incluso me escandalizó a mí.

—Dos millones es mucho dinero —observé.

—El pago debía cubrir el daño emocional causado —dijo Melita.

Desde luego, esa chica era más espabilada que lo que fingió ser en mi despacho. Observándola, una idea me vino a la cabeza.

—¿Eres tú la encargada de sacar a los perros por las mañanas? —le pregunté.

—¿Cómo? —arrugó la frente—. Sí, pero qué tiene eso que...

—Nunca hubo un mensajero, ¿verdad? Y nadie lanzó ningún sobre por encima de la verja de entrada —ella sonrió con suficiencia—. Fuiste tú la que entregó ambos sobres. Y no había más huellas que las de Elora porque el sobre no pasó por más manos que las vuestras y las de ella.

—Sí, así es. Nos pusimos guantes.

—¿Por qué lo hicisteis en dos partes? Hubo dos mensajes, ¿por qué?

Ellas se miraron y fue Athira la que respondió: —Porque, por mucho que queramos aparentar, no somos tan buenas delincuentes como crees. ¡Joder, estábamos muertas de miedo! Le hicimos llegar la primera nota y esperamos a ver cómo reaccionaba. A pesar de la advertencia, no sabíamos qué podría hacer. Nos daba pánico que fuera a la policía, o se lo contara a papá, o contratara a unos matones... ¡yo qué sé!

—Pero me contrató a mí —dije.

—Sí, y entonces, al reconocerte, improvisamos sobre la marcha lo de las fotografías, lo de que nos acostáramos. —Otra vez se puso colorada y carraspeó —. Bueno, en fin, aquí he de decir que, la verdad —me miró, sofocada—, bueno, que me gustó acostarme contigo.

— Nos gustó —puntualizó Mel, sonriendo de modo travieso por primera vez en todo el tiempo que llevábamos allí.

Vaya, pichita no habría pero dos lozanos coños y deditos, sí. ¡Ay! Fue el turno de que yo me pusiera convenientemente colorada.

—Por favor —gemí—, será mejor que esto quede entre nosotras.

—¿No te gustó? —preguntó con falsa inocencia Melita.

Le eché una mirada asesina y ella arqueó las cejas con descaro.

—¿Qué habéis hecho con el dinero? —pregunté, cambiando de tema.

¿No lo habréis metido debajo de la cama, verdad?

Ellas me miraron con cara de circunstancias.

—En el altillo del armario, bajo las mantas —confesaron.

Bueno, al fin y al cabo yo lo puse con los rollos de papel y las compresas.

—¿Qué vais a hacer ahora, cuál es vuestro próximo paso?

—Si por mí fuera, Mel dejaría de trabajar en casa desde ya y me largaría con ella de esta puñetera ciudad y mi familia, pero creo que eso levantaría las sospechas de mamaíta —dijo Athira—. No tenemos más remedio que fingir y aguantar hasta que cumpla los dieciocho. La verdad es que la idea de estudiar en Terracota no me desagrada, pero por mis ovarios que no iba a ser por los sucios tejemanejes de la hipócrita de mi madre. Cuando nos instalemos, Mel tiene previsto estudiar.

Recordé la obscena cantidad de dinero.

—Dos millones es una suma escandalosa y podríais llamar una indeseada atención. No pensaréis comprar una casa con dinero contante y sonante, ¿verdad?

—Bueno, Normo es un tío listo. Él iba a ayudarnos con eso.

Ea, no podía evitar que las chicas me cayeran bien. Además, eran bolleras, lo que las convertía en miembros de la hermandad. ¡Semper Bollis, uh-ah!

—Si necesitáis ayuda para invertir el dinero —ofrecí—, conozco a alguien que entiende de banca. Podréis hacerlo multiplicar alegremente y ya no necesitaréis buscar en Internet nuevas formas de cometer delitos —las miré con toda la intención del mundo. Me puse seria—. Chicas, esta vez os ha salido bien, pero tal vez no sigáis teniendo tanta suerte. Sabes que esa noche yo iba armada, ¿verdad? —miré a Athira.

—Sí, y casi me morí del susto. No sé ni cómo no me lo notaste en la voz.

—¿Tú ibas armada?

—¡No, claro que no! —exclamó—. ¿Para qué? Por mucho que aborreciera a mamá, no iba a pegarle un tiro.

—¿Y si tu madre hubiese buscado otro tipo de ayuda? ¿Y si Elora hubiese contratado a un matón sin escrúpulos en vez de a mí? ¿Y si esa noche... —hice una significativa pausa—... algo hubiera salido mal y Athira hubiera recibido un disparo?

Ambas respingaron.

—¿Entendéis lo que os quiero decir? —pregunté, sin dejar de mirar alternativamente a una y a otra.

Athira se había puesto pálida y Melita no tenía mejor color. Apretó la mano de Athira como si temiera que fuese a desaparecer delante de sus narices.

—Creo que con una sola vez hemos tenido más que suficiente —musitó Athira.

—¿Por qué os empeñasteis en que fuese Elora en persona a hacer la entrega? —pregunté.

Ellas ahogaron una risita traviesa.

—Estaba segura de que no me reconocería porque llevaba el distorsionador de voz —dijo Athira—. Llevaba conmigo también una cámara —sonrió—. Metí en el cuarto una muñeca hinchable. Teníamos planeado colocarla a su lado para hacerle una fotografía, aprovechando que ella no podría ver nada —sonrió—. Sería algo así como un seguro. Si a mamá le daba por empezar a buscar en serio a los autores del chantaje, podíamos utilizar esa fotografía para pararle los pies. Pero tú nos fastidiaste la gracia —observó.

Ahora entendía la presencia de Doña Plástico en el 01. ¡Madre mía, me habría encantado tener una copia de la imagen de Elora Brust posando, ignorante ella, junto a una comepollas de látex con la boca congelada en una O perpetua! —Vaya, lo siento. —Aún me quedaba una última pregunta, que era la que más me incomodaba—. ¿Cómo hicisteis las fotos del encuentro de tu madre con esa mujer? —Eludí expresamente referirme a Micaela por su oficio.

—¿Con la puta? —Al parecer, Melita no compartía mis escrúpulos al respecto, para mi disgusto—. Cuando tuvimos acceso al interior de la caja del apartado vimos que había una anotación para un viaje el fin de semana siguiente, junto a uno de los números de teléfono de la agenda. Estaba claro que había concertado una cita con una de las putas. En la anotación constaba la dirección de un hotel, el número de habitación y la hora. Cuando Elora entró en esa habitación, nosotras ya estábamos esperando en el hotel de enfrente con una cámara.

Contado así, parecía de lo más sencillo el negocio del chantaje. Me quedé mirándolas en silencio.

—¿Por qué el Sappho?

—¿Bromeas? —dijo Melita—. Para eso ni siquiera tuvimos que buscar en Internet —fue enumerando con los dedos—. Un sitio enorme, con más de mil mujeres disfrazadas entre las que escabullirnos y con una zona privada donde poder hacer el intercambio. ¡Era ideal!

—¿Y cómo hicisteis para entrar las primeras? Ya estabais allí cuando yo llegué al cuarto.

—Cinco horas de cola —respondió Melita.

—Entiendo —dije. La Conexión Micaela estaba definitivamente desconectada.

Caí en la cuenta de que se habían referido a ella como «la puta». No podía hacer mi siguiente pregunta sin delatarla. «¿Podríais decirme si habéis reconocido a la dueña del Sappho como la prostituta receptora de la infame mano de Elora?» Tal vez fuese mejor así. Al acabar el año lectivo ambas se irían a la otra punta del país y estaba más que segura de que no tenían pensado volver. La identidad de Micaela estaba a salvo.

—Somos amigas, ¿verdad? —vaciló Athira, malinterpretando mi expresión de disgusto. La miré y le sonreí, apartando a Micaela de mi cabeza.

—Sí —sonreí para que lo tuviera claro—. Amigas —alargué la mano y ella me la estrechó con una amplia sonrisa.

Me volví hacia Melita, que me miraba con una chispa traviesa en sus ojos.

Adelantó su mano y yo se la estreché. Cuando ya me iba, a punto de cerrar la puerta detrás de mí, me llegó un claro y rotundo: —Y si necesitas ayuda con ese chochito tan lindo que tienes, solo tienes que llamarnos, ¿vale?

Ay, creo que me puse colorada y que me duró hasta que llegué a casa.

29

—Vaya, dichosos los ojos, encanto —Mimí me sonrió detrás de la barra mientras servía una copa a una clienta. Frunció el ceño mientras me observaba con más atención—. Joder, Cate, ¿te has pasado al maquillaje extremo?

Esbocé una breve sonrisa. Mimí, una mujer pequeñita como un tapón, rematada con un estridente pelo de color naranja, era mi Caroline del Sappho. Barwoman, confidente de barra y ocasional mecenas. Un día debería presentarlas mutuamente para que intercambiaran apuntes. No me extrañaría nada que Mimí también me tuviera en su agenda por la «i» de «imbécil».

Ella fue también una de las primeras amigas que hice en esta ciudad, más que nada por la pertinaz frecuencia de nuestro contacto, ya que acudía al local con asiduidad en mis tiempos de meticulosa inversora en la degradación de mi hígado.

—Esto no es nada —dije, sabiendo que del golpetazo solo me quedaba una sombra negra bajo el ojo—. Tendrías que haberme visto hace dos semanas.

—Ya. —Sirvió la copa y se acercó a mí, inclinándose sobre la barra. Al cabo de unos segundos, el rostro se le iluminó y me señaló risueña con el dedo—. ¡Ahí va! Eras tú, ¿verdad? La bollera a la que apalearon en el 01.

—No me apalearon, Mimí —repliqué, lanzando una furtiva mirada al local.

Fue un descuido.

—Ya, claro —me puso un vaso delante—. ¿Qué va a ser?

—Nada. Gracias.

—¿Nada? —ella arrugó el entrecejo como si la cara fuese a plegársele sobre sí misma. Después sonrió—. Ok, está bien. Pero mira —se echó hacia atrás, cogió un vaso de tubo, lo llenó de agua mineral, le puso una rodaja de limón y una hoja de menta y me lo pasó—, si vas a hacer de guardia costera, mejor disimula con esto —enarcó una ceja.

Vale, me había pillado. Estaba escaneando el local en busca de alguien muy concreto, alguien a quien no había vuelto a ver desde que dos semanas atrás me había presentado en su lujoso ático con un sobre de papel Manila y una errónea acusación.

—Si me dices quién es tal vez pueda ayudarte —dijo Mimí, solícita.

La miré, no muy segura de preguntarle por Micaela. Mimí se dio cuenta de mi vacilación.

—Vaya —musitó, y a continuación esbozó una lenta sonrisa—. ¿Sabes que alguien me ha preguntado por ti en estas dos semanas que llevas sin aparecer?

—¿Sí, quién? —pregunté sin interés, echando otra nerviosa ojeada a la zona. Eran apenas las dos y unos minutos de la madrugada, el Sappho acababa de abrir y la clientela aún era escasa.

—La verdad es que no preguntó directamente por ti, dio un rodeo larguísimo acerca de las clientas habituales y no sé qué más y yo le dije que hacía dos semanas que no venías.

—Ajá —miré hacia la escalera que llevaba a la planta de arriba. Su despacho estaba allí.

Mimí, al parecer, era una chica muy lista, porque pilló la dirección de mi mirada.

—La tercera puerta de la izquierda, al fondo del pasillo —la miré frunciendo el ceño, y ella se alzó de hombros—. Es por si no te acordabas bien; como cuando estuviste te acababan de zurrar de lo lindo... —puso una expresión de bendita inocencia.

—Oye, yo no... —empecé, contrariada.

—Está allí —dijo con una amplia sonrisa—. Ahora —apremió.

Creo que me sonrojé. Ella cogió el vaso de tubo y lo vació en la pila de aluminio.

—No te lleves esto, anda, y cambia de expresión, si quieres tener una oportunidad.

—Pero, ¿cómo...? —farfullé.

—Oh, pero mira que eres tontita, encanto. —Y se fue, dejándome allí perpleja como un pasmarote.

¿En qué coño de escuela se graduaba esta gente, joder? Definitivamente, creo que ella y Caroline habían establecido algún tipo de contacto clandestino a mis espaldas, porque Carol me había soltado algo parecido tres noches atrás, en el Powanda:

—A ver, ¿qué coño te pasa? Tienes una pinta horrorosa, y no me refiero precisamente al golpe en la cara. Pareces un pescado boqueando moribundo en la orilla —señaló mi plato intacto—. ¡Y ya no te comes mis huevos con patatas! ¿Sabes lo ofensivo que eso resulta?

—No tengo mucho apetito últimamente, lo siento —respondí.

—Ya. Marie dice que no se ha acostado contigo desde hace días. ¿Se puede saber qué te pasa?

—Después me disculparé con ella por eso —dije con apatía.

—Catherine Maynes, imbécil de mis entretelas —suspiró—. ¿Voy a tener que esforzarme mucho? —preguntó.

—Que no me pasa nada —insistí.

—Imbécil —murmuró con rencor—. Será mejor que desembuches, porque estoy a punto de vedarte la entrada al pub. Haces feo con el ambiente festivo y dicharachero marca de la casa.

—Está bien, me iré —hice ademán de levantarme.

—¡Siéntate, imbécil! —me ordenó, palmeando la mesa—. ¿Es por eso? —señaló mi cara—. ¿Tienes alguna especie de estrés postraumático?

—Caroline, por favor, que no he estado en la guerra —resoplé.

—¿Entonces? —se cruzó de brazos, como una implacable mamma italiana dispuesta a hacer confesar al autor del robo de las albóndigas—. Porque no vas a salir de aquí hasta que me lo cuentes, que lo sepas —amenazó—. Oye, ¿no será que pasó algo chungo con Elora y no me lo quieres contar, verdad?

Me mortificaría saber que te hicieron eso —señaló mi cara de nuevo— por mi culpa.

—Tú no me pegaste, Carol.

—Pero te pasé el caso.

¡Ay, Caroline y su forma de hablar en blanco y negro!

—No, tú no tuviste la culpa de nada. El caso está cerrado —dije.

—Vale. Entonces, ¿qué es lo que te pasa? Sabes que hablo en serio cuando digo que no voy a dejarte salir de aquí hasta que desembuches.

La creí. Caroline era muy persistente cuando se lo proponía. Cogí el tenedor y removí las patatas.

—No juegues con la comida, joder —me espetó—. Sigo esperando.

Oh, mierda, está bien, pensé. Deposité el tenedor sobre el borde del plato y la miré.

—Caroline... —empecé, pero me callé.

—Catherine... —me imitó ella.

—¡Joder, es que no es fácil!

—¿Qué no es fácil? —preguntó.

—Caroline... —intenté de nuevo.

—Catherine... —resopló ella.

—¡Joder, así no me ayudas!

—¡Pues suéltalo de una puñetera vez!

Está bien, tú lo has querido: Me gusta una mujer que resulta que es una prostituta que se acuesta con mujeres ricas, una de las cuales, antigua amiguita tuya por cierto, me contrató para un feo asunto de chantaje que acabó en una imborrable imagen impresa en mi mente de esa mujer rica metiéndole la mano en el coño a la mujer que me gusta.

Eso lo pensé, pero en voz alta dije:

—¿Tú crees que se puede mantener una relación abierta con alguien que te gusta mucho?

Ella frunció el ceño.

—¿No es eso lo que hacéis Marie y tú?

Vale, a ver si lo concreto.

—Quiero decir, alguien que te gusta mucho. A mí Marie me gusta, es guapa, tiene un lunar en la mejilla de lo más sexy y me pirro por su melena oscura y su sonrisa deslumbrante.

—¿Pero...?

—Pero solo me gusta —concluí.

—Quieres decir que no te gusta mucho.

—Ajá. Y si Marie un día viene y me dice que ha encontrado a la mujer de su vida y que se acabó el acostarnos juntas, le desearía la mayor suerte del mundo y ya está.

—Vale. No hay dolor, quieres decir.

—Ajá.

Me taladró con la mirada.

—¿Y quién es esa misteriosa mujer que sí te duele? —preguntó suavemente.

—Solo nos hemos acostado un par de veces —empecé, reticente. Me sentía estúpida, porque ni yo misma me aclaraba—. El sexo es maravilloso, en la cama nos llevamos muy bien...

—Ay, ay, ay, ¿por qué siempre lo reduces todo a una cuestión de sexo, Cate? —me interrumpió, exasperada—. El sexo puede ser el principio de algo maravilloso.

—Ya tuve ese algo maravilloso —dije con rencor.

—Oh, vaya, te ha salido el ramalazo enseguida —observó—. Creo que deberías empezar a dejar atrás lo que ya quedó atrás, ¿no crees?

—Para ti es muy fácil decirlo —gruñí.

Sabía que no estaba siendo justa con Caroline, pero ella pasó por alto mi malhumor.

—No te pongas borde, Cate, no vas a lograr hacerme saltar. ¿Qué ocurre?

¿Esa mujer no quiere ninguna atadura tipo mucho?

—Ni siquiera sabe que existe en mí un mucho —repliqué.

Ella suspiró.

—¿Cuál es el problema, Cate? ¿Que ella tenga otras parejas?

Sí, Caroline, y es exquisita y puntualmente remunerada por ellas, pensé con amargura.

—Y te molesta que esas otras mujeres existan, por lo que veo —se inclinó hacia mí—. Catherine Maynes acaba de encontrar a la horma de su zapato.

¿Te molesta? —ladeó la cabeza, estudiándome—. Eres una persona sexualmente activa, Cate. Supongo que en ese tipo de relaciones se establecerá algún tipo de compromiso previo en el que se aclare que se trata de sexo y solo sexo. Te confieso que al principio, cuando Marie y tú os liasteis, no las tenía todas conmigo. Pensaba que eso iba a terminar en un baño de sangre, celos y tirones de pelo, pero al parecer sois unas bolleras maduras y adultas que aceptan las reglas del juego. Vale. Todo correcto. Yo follo, tú follas, ellas follan... —recitó —. Pero... —se golpeó pensativa el labio con el dedo índice—. La mujer que te gusta hace exactamente lo mismo y ahora tú quieres cambiar las reglas del juego, ¿me equivoco?

—Soy una hipócrita, ¿verdad?

—No, más bien creo que lo que te está pasando es que el corazón ha empezado a latirte de nuevo —dijo—. ¿Se lo has planteado y ella no está por la labor de la exclusividad?

—No lo sabe. No sabe que yo querría esa exclusividad, ni siquiera yo misma sé si quiero esa exclusividad —hice un gesto de desesperación.

¡No sé qué coño quiero!

—Ay, madre —dijo ella—. Que resulta que sí eres tan imbécil como para no reconocerlo.

—Reconocer, ¿el qué?

—Mira que llegas a ser imbécil, Cate —dijo, levantándose—. Sabía que tarde o temprano despertarías. Que dejarías atrás el dolor y la desconfianza y empezarías a permitirte sentir de nuevo —me miró compasivamente.

Anda, imbécil, ve a buscar a esa mujer y díselo. Dile que en ti hay un mucho.

Y se fue, dejándome tan perpleja y pasmada como ahora acababa de hacerlo Mimí. ¿Es que todas las barwomen-confidentes-mecenas de mi vida se habían puesto de acuerdo para complicármela aún más?

Sin embargo, todas las barwomen-confidentes-mecenas de mi vida tenían razón. No había podido quitarme a Micaela de la cabeza en todos esos días.

Lo había intentado, pero seguía viendo su cara y su penetrante mirada cada vez que cerraba los ojos, cada vez que me perdía en ensoñaciones.

Era hora de saber si sí o si no. Miré hacia las escaleras y me armé de valor. Cogí aire y me dirigí hacia ellas.

30

—Adelante.

Escuché su enérgica voz al otro lado de la puerta. La música llegaba de forma más amortiguada allí arriba, pero aun así, sonaba fuerte. Yo cerré los ojos un instante y giré el picaporte. Si me lo pensaba más, encontrarían mi cadáver momificado y pegado a la puerta mil años después durante alguna prospección arqueológica y Caroline grabaría immmmBéci l en letras doradas sobre mi lápida.

Ella no levantó la vista enseguida. Parecía ocupada en unos papeles que tenía sobre la mesa. Yo cerré la puerta y me quedé plantada, sin saber qué hacer.

—¿Sí? —empezó a decir. Entonces alzó la mirada y me vio, deteniendo todo movimiento.

Estaba dolorosamente guapa. Llevaba unas gafas de montura metálica y el pelo le caía descuidado a un lado de la cara. Se quitó las gafas con un gesto apresurado y torpe, pero mantuvo una expresión inescrutable.

—Hola, Micaela —dije, dando un paso adelante.

—Hola, Cate.

—¿Podemos hablar, por favor?

La vi vacilar.

—¿Es sobre las fotografías? —preguntó con aspereza.

—No. Sí. No lo sé. Quiero decir... —suspiré—. Solo quería hablar contigo.

Ella frunció el ceño y me señaló una de las sillas frente a la mesa. Yo me acerqué y me senté.

—Micaela —empecé, antes de darme cuenta, asustada, de que no sabía cómo continuar.

Ella aguardó pacientemente. Desde luego, no parecía dispuesta a ayudarme. En ese instante, viendo su gélida expresión, supe que me había equivocado. La desagradable escena en su ático siempre estaría presente entre nosotras. No solo la parte en la que la acusé de participar en el chantaje, sino —lo que más me dolía— cuando asumí que me estaba ofreciendo favores sexuales a cambio de las fotografías. Me sentí tan miserable como entonces y una oleada de vacío asoló mi pecho.

—Mira, lo siento. Esto ha sido un error. No sé qué... —Miré hacia la puerta y después a ella de nuevo—. Siento haberte molestado. La verdad, no sé para qué he venido —fruncí la boca—. No, sí lo sé —me armé de valor.

Lo siento, te pido perdón. Me comporté de un modo lamentable, te insulté gratuitamente y no sabes cuánto lo lamento. Espero que puedas perdonarme.

El sonido amortiguado de la música equilibró el espeso silencio que siguió a mis palabras. Micaela me miró con seriedad, pero no dijo nada. Yo me di la vuelta, dispuesta a abandonar el despacho y su vida.

—Siéntate otra vez —me llegó su serena voz desde atrás. Me dio miedo volverme, porque acababa de darme cuenta de que sus ojos me asustaban.

Por favor —pidió, suavizando el imperativo de su voz.

La obedecí. Ella estudió mi cara.

—¿Estás mejor? —preguntó.

Yo no sabía de qué me hablaba, creo que acababa de convertirme en una inepta social.

—Tu cara, el golpe —explicó ella, señalándome.

—Oh, sí, mejor. Gracias.

Ella carraspeó.

—¿Han aparecido más? —preguntó, y noté el disgusto en su voz.

—¿Más, qué? —Desde luego, me estaba luciendo.

—Fotografías —dijo escuetamente.

—No, no estoy aquí por eso. Eso se acabó.

—Al entrar dijiste...

—Tiene relación, pero no tiene relación —expliqué con torpeza—. Quiero decir... —Me detuve y tomé aire, a ver si me aclaraba lo suficiente como para aclarárselo a ella. La miré. Díselo de una puñetera vez, me conminé, harta de mí misma. Respiré hondo antes de soltar—: Quiero decir que me gustas, Micaela, y que espero que lo que pasó no haya..., no sea un obstáculo para... —«para lo nuestro», iba a decir, egocéntrica de mí. Como si hubiera un «nosotras» o que ella estuviera dispuesta a que lo hubiera.

—Para que sigamos acostándonos —enunció, mientras una sombra oscurecía su mirada.

Alto, pensé. Algo iba mal. Su voz y su cara eran un claro indicio de que algo acababa de torcerse. La miré, como si su rostro pudiera darme alguna pista más allá de la expresión externa de su disgusto. Se levantó y rodeó la mesa, acercándose a mí.

—¿Es lo que te pone, Cate? —preguntó insinuante, mientras llegaba hasta mi lado y pegaba su pierna a mi rodilla. Estuve a punto de saltar como un muelle—. ¿Hacértelo conmigo te excita más ahora que sabes que soy una puta? —bajó la mano para posarla sobre mi muslo.

Yo me levanté precipitadamente, como si me hubiera quemado con un hierro al rojo vivo, y me alejé de ella.

—¡No! —exclamé, anonadada por la amargura inherente a lo que había hecho.

¿De qué hablas? No se trata de eso. —Ahora era yo la que estaba muy disgustada—. No lo conviertas en algo...

—¿Sucio, Cate? —terminó ella por mí—. ¿Quieres decir que has entrado por esa puerta y no has pensado en acostarte conmigo?

—Sí. No —me estaba desquiciando—. Es decir... —la miré, tratando de serenarme—. Me gustas de verdad, Micaela. Sí, claro que me apetece acostarme contigo, pero no lo haría si tú no lo deseases.

—¿De veras puedo elegir, Cate? ¿Me dejas? ¿Después de haber visto esas fotografías?

La miré, perpleja por el soterrado dolor que adivinaba en su tono. Empecé a entender algo de lo que allí ocurría.

—Mica —dije con suavidad y ella respingó—. No he venido aquí a eso.

Ella estaba avergonzada. Eso era lo que le pasaba. Recordé cuando le tiré el sobre con las fotografías en el ático, lo que había dicho ella entonces y el modo como lo había dicho: «Habría preferido que tú, precisamente tú, no lo hubieras descubierto, no aún, no así». Y yo había sido en gran parte culpable de esa vergüenza, comportándome como lo había hecho. No tenía ningún derecho a tratarla como lo hice, montando un numerito que, ahora lo veía más claro, tenía más que ver con el despecho que con ninguna otra cosa. Me había presentado en su propia casa para insultarla, para tratarla como lo habría hecho alguien que se cree superior moralmente, una superioridad justificada por el respaldo de una sociedad hipócrita. Me sentí miserable.

—Mica —repetí, deseando que me mirara sin ese velo de dolor y desconfianza que había levantado entre nosotras—. Por favor, hagamos como si nada de todo eso haya ocurrido.

—Pero ha ocurrido y yo sigo siendo lo que soy —dijo con voz tensa.

—No eres solo eso para mí.

—¿Y qué soy, Cate? —preguntó.

Vaya, la pregunta del millón.

—Yo...

En ese momento sonó un tono de mensaje en uno de los dos móviles que descansaban sobre la mesa y vi que su mirada se ensombrecía de nuevo. En silencio, cogió el móvil, leyó el mensaje y tecleó una respuesta. Después se volvió de nuevo hacia mí y me miró, expectante. Yo adiviné lo que acababa de ocurrir y sentí el irracional ataque de los celos.

—¿Es así como lo haces? —pregunté, aun sabiendo que no debería haberlo hecho, pero ya era demasiado tarde. El corazón que había empezado a latirme en el pecho venía con el lote emocional completo, maldita sea.

Empezaba a experimentar en carne propia la desquiciante dualidad entre la razón y el corazón.

Noté cómo se tensaba y enmascaraba su expresión con esa frialdad que ya había tenido ocasión de conocer en ella.

—Sí. Mañana por la noche me follará una mujer que pagará mucho dinero por ello. —No sabía a quién buscaba herir exactamente con esas palabras, si a mí o a sí misma—. ¿Te sigo gustando, Cate? —preguntó de forma retadora.

—Puedo...

—¿Puedes qué, Cate? ¿Puedes superarlo, puedes vivir con ello ibas a decir? ¿De verdad? —me señaló—. Pues entonces procura controlar mejor tus expresiones, porque acabas de delatarte. ¿Vas a poner esa cara cada vez que mi móvil reciba un mensaje? Porque entonces esto no funcionará.

Empezaba a darme cuenta de ello. Ella decidió poner toda la carne en el asador.

—Prefiero que sea antes que después, Cate, así que te lo dejaré bien claro: no voy a dejar de hacer lo que hago.

—Entiendo —musité, sintiendo de súbito una feroz desilusión.

¡¿Desilusión?! Pero ¿de qué coño iba yo? ¿Creía que ella cambiaría su vida por mí? ¿Así era como me comportaba como una mujer adulta? ¿Quién me creía que era? ¿El ángel redentor que la salvaría de una vida de tinieblas?

Yo no tenía absolutamente ningún derecho, ni siquiera a pensarlo. Me estaba comportando como lo haría la mayoría de los hombres en mi lugar.

Ejerciendo el derecho de disposición sobre una propiedad. Me sentí avergonzada. Micaela era adulta, libre, podría hacer lo que quisiera con su vida, con su cuerpo. Si aquello era lo que deseaba hacer, aquello sería lo que haría y yo lo único que podía hacer era aceptarlo o dar media vuelta e irme.

Ahora la avergonzada era yo.

—¿De verdad? —preguntó ella, ajena a mis pensamientos—. ¿De verdad entenderías que la mujer con la que sales se acuesta con otras por dinero? Y dime, Cate, ¿durante cuánto tiempo lo entenderías? ¿Una semana, un mes, dos?

—No sé adónde quieres ir a parar —dije. Pero sí lo sabía, lo sabía perfectamente.

—A evitar un futuro dolor, el tuyo y el mío. Uno de esos días te despertarás y descubrirás que no puedes soportarlo, y ese día será demasiado tarde para mí —bajó la voz hasta convertirla en un leve murmullo—. De hecho, ya lo es —cabeceó, mientras regresaba tras la mesa—. Vete, Cate, por favor.

Se dejó caer con pesadez en la silla y ocultó el rostro fingiendo leer unos papeles. Yo notaba el núcleo de la Tierra en el centro mismo de mi ser. «Ya es demasiado tarde para mí.» Era una confesión en toda regla, implícita en sus últimas palabras. Eres una estúpida, Cate, me dije. La mayor de las estúpidas si dejas que esta mujer siga creyendo que está sola en su camino.

Creo que en ese momento admití ante mí misma que también para mí era ya demasiado tarde y que era hora de tomar una decisión que protegiera a Micaela de mí, de mis inseguridades y del jodido e hipócrita código moralista implantado a la fuerza en mi cabeza por años y años de forzada convivencia con toda la puñetera Humanidad. Tendría que empezar a comportarme como una persona madura o perderla.

—No voy a irme —dije con aplomo.

—Llamaré a Seguridad para que te saquen de aquí, Cate —amenazó ella, enterrando la mirada en los papeles sobre la mesa.

—No. Mírame —le exigí.

Ella no lo hizo.

—Micaela, mírame —pedí de nuevo.

Me miró. Había destellos de cristal en sus azules ojos.

—Quiero intentarlo —dije suavemente.

Ella amagó un gesto de dolor.

—Nunca estarás segura, Cate —dijo en un susurro. Tuve que inclinarme hacia ella para entender lo que me decía—. Nunca tendrás la certeza de si te estás acostando con la puta o con la mujer y eso te romperá por dentro.

—No hagas eso, Mica —intenté coger su mano, pero ella la apartó—. No se trata tan solo de eso, no quiero que nos acostemos y ya está. Creo que ni yo misma lo tenía muy claro hasta que no entré aquí —ella mantenía la mirada evasiva—. Mica, por favor, mírame —le supliqué—. Quiero que lo intentemos.

Me miró y me asustó la rabia que manaba de ella. Se levantó y rodeó la mesa, acercándose a mí.

—No pienso permitir que juegues conmigo —profirió en tono amenazador. —No lo pretendo —dije con calma.

Tenía su rostro a apenas unos centímetros del mío. No pude evitar mirar sus labios y ella se dio cuenta. Se apartó un poco y ladeó la cabeza, sonriendo sin felicidad.

—Querías besarme. Y no lo has hecho. ¿Qué pasa, Cate? ¿No sabes cómo follarte a una puta, cariño? —Pronunció esta última palabra a conciencia.

Quizás es porque no las tienes todas contigo, ¿verdad? ¿Quieres preguntarme sobre mi salud? ¿Quieres saber si me hago las pruebas del VIH y las de infecciones de transmisión sexual? ¿Quieres saber si soy una chica limpia, Cate? Cada palabra era una bofetada y me avergonzaron más a mí que a ella.

Micaela lo ignoraba, pero yo no era precisamente un modelo de comportamiento en cuanto a sexo seguro, no en el último año. Desde luego, no pensaba consentir que ella continuara flagelándose de ese modo. Sabía que buscaba provocarme y sabía que lo hacía porque —lo supe en ese instante— ella estaba más asustada que yo. Inopinadamente, la revelación me llenó de un súbito sosiego. Ahora estaba segura de lo que debía hacer a partir de ese momento.

—No, Mica, te equivocas. —Di un paso hacia ella y ella retrocedió, perpleja. Creo que había esperado que me enfadaría y saldría por la puerta sin más—. Tal vez no sepa cómo follarme a una puta, como tú dices, pero yo no veo a esa mujer aquí. —Con un rápido movimiento que la cogió por sorpresa, atrapé su muñeca y la retuve, pese a sus intentos de soltarse. Me acerqué más a ella y me quedé a pocos centímetros de su cuerpo. Ella permaneció estática y yo era capaz de sentir el calor que irradiaba su cuerpo —. Yo solo te veo a ti, Micaela —susurré, sonriendo con seguridad, asegurándome de seguir manteniendo sus ojos prisioneros—. ¿Cómo te apellidas, Mica? —continué en el mismo tono. Di un pasito y, muy despacio, me pegué a ella. Noté que temblaba.

—Hop —musitó junto a mi mejilla al cabo de unos segundos.

—Micaela Hop —repetí en voz baja—. Es un nombre precioso. —Pasé mi otra mano por su espalda y empecé a balancearnos suavemente—. Micaela Hop, ¿bailas conmigo, por favor? —susurré, deseando que comprendiera lo que intentaba hacer.

Ella no hizo ni dijo nada durante unos segundos que se me hicieron eternos. Yo sabía que estaba luchando contra sí misma y esperaba que ambas venciéramos en esa batalla. Supe que había logrado una pequeña victoria cuando ella, al cabo de un eterno minuto, dejó caer su mejilla sobre mi hombro. Cerré los ojos y suspiré interiormente. Hice que nos moviéramos un poco más y después me aparté lo suficiente como para ver su rostro. La Micaela herida, que se defendía atacando, se había ido. Entre mis brazos solo había una mujer vulnerable e insegura. Le sonreí con confianza y me acerqué a su boca. Ella no se apartó ni cerró los ojos cuando posé mis labios sobre los suyos. La besé con delicadeza, como si temiera que pudiera romperse, con un ritmo sosegado y lento, dándonos tiempo a que el miedo y la incertidumbre nos dieran una oportunidad. Cuando detuve el beso, ella lo reinició.

Supe entonces que todo, fuera de ese beso, de esas cuatro paredes y de la tregua concedida, sería terriblemente complicado. Pero estaba dispuesta a intentarlo y supe, cuando ella terminó el beso y me miró, que ella estaba igual de dispuesta.

Rogué para que ninguna de nosotras se arrepintiera nunca de empezar ese baile.

Agradecimientos

A mi madre, Asunción García Sánchez, siempre.

A Tomás García Sánchez, tío, padrino y ejemplo. Nunca una hermana mayor tuvo hermano pequeño más enorme. Nunca el miedo y la incertidumbre cobijo más luminoso. A Rosario Mas Tarí, pequeñita pero inmensa parte de ese cobijo.

A Rosa Vicente Quiles. A Victoria García Sánchez. Por querernos tanto aun en la distancia.

A Susy, por quererme pese a mí misma. Por la vida que compartimos en nuestra cuevita. Por los paseos a la orilla del mar. Por atarme a la tierra. Por las palabras que nunca pronuncio.

A Sara y Beatriz, el sueño de una noche de verano. A Berna y Marta, besos que recorren kilómetros.

A La Comunidad del Barril, presentes y ausentes.

A mis betas, porque sois los que os lleváis la peor parte, la del horror ante la chapuza. Gracias y no perdáis la esperanza, las cigalas llegarán.

A la Editorial Egales, por la oportunidad brindada y por luchar para que siga habiendo una oportunidad. A Copito de Nieve, porque estoy convencida de que todo empezó ahí.

Y a mi madre de nuevo, porque siempre, constantemente, a cada segundo, hora y día. El principio y el fin de todo lo que soy. Buenas noches, mamá.

© Clara Asunción García, 2011

© Editorial EGALES, S.L. 2011

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