ENCIERROS EN WALL STREET

Encierros en Wall Street

Una novela de intriga de

Christopher Smith

Traducida por Antonio del Caño

Para mi gran amiga Margaret Nagle.

Gracias por todo.

Derechos de autor y aviso legal

Esta obra está protegida bajo la Ley del Registro de Derechos de Autor (Copyright) de 1976, como también por otras leyes internacionales, federales, estatales y locales, con todos los derechos reservados, incluyendo derechos de reventa.

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Primera edición electrónica © 2014.

Para cualquier autorización, contacte con el autor:

ChristopherSmithBooks@gmail.com

Descargo de responsabilidad legal:

Esta es una obra de ficción. Cualquier similitud con personas vivas o muertas, a menos que se mencionen específicamente, es pura coincidencia.

Copyright © 2014. Christopher Smith. Todos los derechos reservados.

http://www.christophersmithbooks.com

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Por su ayuda con el libro, el autor quiere dar las gracias a Erich Kaiser, Ross Smith, Ann Smith, Margaret Nagle, Ted Adams, Antonio Gragera y Constance Hunting.

Asimismo, el autor también quiere dar las gracias al fantástico equipo de la oficina del forense de la ciudad de Nueva York, a la ciudad de Pamplona, en España (y los toros que tuvieron la amabilidad de no aplastarlo durante los encierros), a Ivan Boetsky por la inspiración, aunque no fuese deliberada, a los comprensivos lectores que le hicieron llegar múltiples manifestaciones de apoyo, a los hombres y mujeres que le mostraron el auténtico Wall Street mientras preparaba este libro y a nuevos y viejos amigos que contribuyeron a dar forma a este libro o le ofrecieron su apoyo mientras lo estaba escribiendo.

Gracias a todos.

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Libros de la serie Quinta Avenida

Encierros en Wall Street

Desde Manhattan con amor

Desde Manhattan con rencor

Nota del traductor

Siendo el traductor y el editor de esta novella de España, el léxico usado en esta traducción es eminentemente peninsular. Sin embargo, se ha tenido en cuenta la diversidad de usos del español entre los posibles lectores de la novela.  Siguiendo este criterio,  se ha querido evitar usos que, aunque correctos, puedan estar estigmatizados en Latinoamérica y se ha buscado mantener un léxico y giros lingüísticos tan neutros como ha sido posible. En esta traducción se han seguido las directrices y recomendaciones recogidas en la gramática de la RAE, incluyendo la no acentuación de pronombres demostrativos y otros vocablos que, tradicionalmente, solían acentuarse.

La  diversidad lingüística del español hace particularmente difícil la labor del traductor a la hora de incorporar palabras malsonantes y giros idiomáticos.  El segundo gran reto para el traductor ha sido evitar tanto el uso de “vosotros” como el de “ustedes” en situaciones de trato informal.

En la obra aparecen en cursiva algunos de los préstamos lingüísticos que se han incorporado al uso coloquial de la lengua pero que mantienen su grafía en el idioma original. También se han añadido vocablos al uso en áreas especialidadas de trabajo que pueden no aparecer en la última edición del diccionario de la RAE.

Como en traducciones previas de este mismo autor, la puntuación de los diálogos se ha hecho de manera que se asemeje más al formato de la obra original, violando de alguna manera del dictum de la RAE.

Antonio del Caño, traductor.

Antonio Gragera, editor.

ANAGRAM Translation Services.  San Antonio, TX.

ÍNDICE

Primer Libro

Prefacio

Capítulo Uno

Capítulo Dos

Capítulo Tres

Capítulo Cuatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Siete

Capítulo Ocho

Capítulo Nueve

Capítulo Diez

Capítulo Once

Capítulo Doce

Segundo Libro

Capítulo Trece

Capítulo Catorce

Capítulo Quince

Capítulo Dieciséis

Capítulo Diecisiete

Capítulo Dieciocho

Capítulo Diecinueve

Capítulo Veinte

Capítulo Veintiuno

Capítulo Veintidós

Capítulo Veintitrés

Capítulo Veinticuatro

Capítulo Veinticinco

Capítulo Veintiséis

Capítulo Veintisiete

Capítulo Veintiocho

Capítulo Veintinueve

Capítulo Treinta

Capítulo Treinta y uno

Capítulo Treinta y dos

Capítulo Treinta y tres

Capítulo Treinta y cuatro

Capítulo Treinta y cinco

Capítulo Treinta y seis

Capítulo Treinta y seite

Capítulo Treinta y ocho

Capítulo Treinta y nueve

Capítulo Cuarenta

Capítulo Cuarenta y uno

Capítulo Cuarenta y dos

Capítulo Cuarenta y tres

Capítulo Cuarenta y cuatro

Capítulo Cuarenta y cinco

Epílogo

Novelas de Christopher Smith disponibles en español para Kindle

PRIMER LIBRO

PREFACIO

Nueva York

Bebe Cole era una aparición que avanzaba silenciosamente en la penumbra, un enigma en el centro del vestíbulo. Se giró con paso inseguro, se desabotonó el abrigo de cachemir de cuerpo entero y lo dejó caer al reluciente suelo de mármol.

Estaba desnuda, ensangrentada, magullada.

−Nos han machacado− dijo.

Todavía aturdido por el efecto de la paliza, Edward Cole miró fijamente a su mujer desde la entrada de su apartamento en la Quinta Avenida, incapaz de contestar o incluso de hablar.

El vendaje que le habían puesto alrededor del pecho estaba demasiado apretado como para permitirle respirar cómodamente; su cuerpo no conseguía sobreponerse a la agresión química de los medicamentos con que lo habían atiborrado. Se llevó una mano al maltrecho rostro y se palpó las formas desfiguradas y las hinchadas mejillas. Deslizó las puntas de los dedos por la curva irregular que dibujaba su nariz rota y se preguntó cómo iba a hacer para explicárselo a un público que querría saberlo todo.

−Dijiste que iban a tener cuidado.

Su voz sonaba como si llegase desde el otro extremo de un túnel serpenteante y Cole tuvo que concentrarse para poder oírla. Intentó enfocar la vista en la menuda figura de su mujer, pero la imagen se desvanecía, desaparecía, fundiéndose con la oscuridad que se extendía rápidamente por los bordes de su campo visual.

−Prometiste que iba a ser seguro.

Cole movió la cabeza de lado a lado con un gesto de frustración, dio un paso hacia ella y no se dio cuenta de que se había caído hasta que levantó la cabeza del frío suelo de mármol y sintió el sabor de la sangre fresca que le inundaba la boca.

Intentó hablar una vez más, pero no le salían las palabras. De modo que permaneció donde estaba, escuchando su propia respiración apresurada, observando con una mirada que se desvanecía por momentos cómo los zapatos de Bebe se dirigían hacia la oscura biblioteca, se detenían, y a continuación retrocedían velozmente al tiempo que unos zapatos desconocidos corrían hacia delante. Demasiado débil para comprender o para que siquiera le importase, Cole se dejó llevar hacia la inconsciencia.

Cuando se despertó vio primero a su mujer.

Atada a una silla estilo Reina Ana en el centro del vestíbulo, su alborotado pelo minuciosamente teñido de rubio cubriéndole la cara, Bebe estaba rodeada por cuatro trípodes, cada uno de los cuales sostenía una cámara de video digital dirigida a ella. Estaba desnuda, temblando, amordazada. Tenía un rasguño en la frente, cortes y cardenales en los pechos. Lo miró fijamente y dejó escapar un gemido.

Cole se obligó a sí mismo a concentrarse en lo que estaba pasando y alzó el cuerpo hasta quedar sentado.

Bebe dijo que no con la cabeza, intentó deshacerse de la mordaza, pero no lo consiguió. Hizo un esfuerzo para librarse de la cuerda que le sujetaba las manos y las piernas a una silla antigua, pero era imposible. Giró la cabeza hacia la izquierda.

Cole miró en la dirección que ella le indicaba con los ojos.

Allí, sentado en las sombras bajo las Rosas Blancas de Van Gogh había un hombre al que Cole nunca había visto antes. Era bien parecido, atlético, vestía pantalones negros y un jersey negro de cuello cisne ajustado al cuerpo. Llevaba una pistola en la mano.

El hombre se levantó de su sitio, miró a Edward al tiempo que asentía con la cabeza y se acercó a Bebe, que seguía cada uno de sus movimientos con ojos aterrorizados.  −Ya era hora de que te despertaras− le dijo a Cole con voz relajada.  −Hace horas que esperamos por ti−.  Besó la cabeza de Bebe.  −¿No es cierto querida?

Ella se apartó bruscamente y miró hacia Cole en busca de ayuda.

Pero Cole no se podía mover, el miedo lo mantenía clavado al suelo. Miró con impotencia cómo el hombre retiraba la mordaza de la boca emborronada de carmín de Bebe, le apoyaba la pistola en la sien y a continuación la amartillaba.

Bebe se estremeció. Se le encogieron los hombros y miró suplicante a su marido, boquiabierto de la sorpresa. La pistola, vio Edward, tenía un silenciador. Solo se oía el zumbido de las cuatro cámaras de video alrededor de Bebe.

−Tu mujer te necesita y tú ahí sentado− dijo el hombre con tono de decepción. −Después de todo lo que ha hecho por ti, después del modo en que la has usado y humillado en este matrimonio, ¿no vas a ser capaz al menos de intentar hacer algo para ayudarla?

Edward consiguió ponerse de rodillas, a continuación se puso en pie. Perdió el equilibrio y se apoyó en la pared. Le dolía todo el cuerpo. Era consciente de que se le había abierto el abrigo, mostrando su obesidad desnuda coronada por el vendaje en el pecho, pero le daba igual. Aquel hombre estaba paseando el cañón de su pistola por las curvas deformadas del magullado rostro de su mujer.

−Quiero que pienses en todos tus pecados− dijo el hombre con voz uniforme mientras giraba una de las cámaras hacia Cole. −Quiero que pienses en cada uno de ellos. Ahora mismo. ¡Piensa!

−¿Quién eres?− preguntó Cole.

−Quiero que pienses en cómo has traicionado a tus amigos− dijo el hombre airadamente. −Quiero que pienses en cómo te has vendido a la Comisión de Valores y Bolsa, cómo has testificado en el juicio y cómo has enviado a la cárcel a uno de tus mejores amigos cuando eres tú el que debería haber estado pudriéndose allí en su lugar−. El hombre lo miró mientras elevaba una ceja.  −Sr. Cole, quiero que piense en todo esto.

Bebe movió la cabeza lentamente, apartándola cuidadosamente de la pistola. Conteniéndose a duras penas, le dijo en voz baja a su marido: −Es Wolfhagen.

El hombre le dio un beso en la mejilla. −El pajarito sabe cantar.

−Ha contratado a este hombre para que nos mate.

−Así es− dijo el hombre antes de pegarle un tiro y saltarle la tapa de los sesos.

El cuerpo de Edward se tensó de la sorpresa. Aunque ya sin poder ver, el ojo izquierdo de Bebe todavía parpadeaba, un temblor le agitaba el labio superior, la boca todavía se movía, el pie daba sacudidas, y sin embargo estaba muerta, tenía que estar muerta. Parte de su cabeza había quedado desparramada por el suelo.

Una mano lo aferró del brazo.

Cole se volvió y vio a la mujer justo cuando esta le clavaba la pistola en la parte baja de la espalda y lo empujaba hacia delante, hacia el cuerpo sangrante de su mujer, el hombre de negro y el zumbido de las cámaras. −Intenta resistirte− le dijo −y te juro por Dios que no morirás tan rápido como tu mujer.

Se movió en torno a él y lo condujo a través del vestíbulo con una mano mucho más firme que la suya. El hombre había arrastrado a Bebe hasta dejarla a un lado y ahora estaba poniendo otra silla en el mismo lugar donde ella había estado sentada. Guiaron a Cole hasta que quedó situado justo encima del charco de sangre de Bebe. Ahora las cámaras lo enfocaban a él.

−¿Está pensando en esos pecados, Sr. Cole?

Habían asesinado a su mujer. Iban a hacer lo mismo con él. Si se rendía ahora, todo habría terminado. Se obligó a sí mismo a pensar, a conservar la calma de algún modo.

−¿Está pensando en ese testimonio? ¿Recuerda la cara de Wolfhagen cuando lo entregó?

Él ignoró al hombre, miró a la mujer. Alta y atractiva, con una abundante cabellera morena que enmarcaba la expresión de fría inteligencia de su rostro oval, ojos castaños de mirada dura. Vestía unas mallas negras y una camisa negra, sin joyas.

El hombre se movió tras ella, la cara parcialmente oculta tras la cámara de video que ya tenía preparada.  −Deshazte de su abrigo− le dijo a la mujer.

Ella se deshizo del abrigo.

−Ahora el vendaje.

Ella arrancó el vendaje del pecho de Cole, que se quedó mirando fijamente la lente opaca de la cámara y vio su propia cara destrozada que parecía flotar hacia él desde la redondez del oscuro cristal. Entonces lo comprendió.  Wolfhagen vería aquellas cintas.

La mujer retrocedió un paso, miró el pecho ensangrentado de Cole con repugnancia y a continuación le dedicó a él la misma mirada.  −¿Así que vuelve a las andadas?− dijo. −¿Anoche estuvo allí? ¿Dejó que le hicieran esto?−  Movió la cabeza en su dirección con un gesto de asco. −¿Cómo puede haber dejado que le hagan esto?

−Es que él les pidió que lo hicieran, eso lo excita− dijo el hombre. −¿No es así como funciona, Sr. Cole? Usted y su mujer les pidieron que lo hicieran, solo que esta vez se les fue un poco de las manos.

Cole les sostuvo la mirada sin decir nada. Se obligó a sí mismo a creer que saldría de esta. Todavía no era demasiado tarde para él. Todo el mundo tenía un precio, todo el mundo estaba en venta. ¿No se lo había enseñado Wolfhagen?

−Tengo dinero– dijo. −Millones. Les daré el triple de lo que les paga Wolfhagen. Tienen la oportunidad de irse de aquí ahora mismo y no tener que volver a hacer esto nunca más. No tendrán que volver a trabajar en toda la vida. Lo único que tienen que hacer es dejarme vivir.

Los labios de la mujer, pintados de rojo, dibujaron una media sonrisa. −¿De verdad cree que iba a dejar que se fuese sin más?

Cole negó con la cabeza en un gesto de incomprensión, pero lo comprendía perfectamente. Sabía que su día tenía que llegar. Sin embargo su fe en el poder y la capacidad de convicción del dinero todavía le daba ánimos. Si les ofrecía lo suficiente no lo matarían. –Millones− dijo.

Ella alzó la pistola.

* * *

Pamplona, España

Seis meses más tarde

Desde que era un niño, Mark Andrews siempre había deseado correr en los encierros.

De muchacho, en Boston, se sentaba en el regazo de su abuelo y escuchaba las historias que le contaba de cuando había estado en España, cuando todavía era joven y soltero y se dedicaba a viajar a cuenta del fondo fiduciario que su padre había establecido para cuando se hubiese graduado en Yale.

Mark escuchaba maravillado el relato que su abuelo le hacía de la fiesta de San Fermín, la desenfrenada semana de adoración al toro en la que se veneraba al santo patrón de Pamplona, San Fermín, convertido en mártir al ser arrastrado con unos toros por las estrechas y polvorientas calles de la ciudad.

El abuelo de Mark había corrido en los encierros. Había sido uno de los miles de hombres con camisa blanca y faja roja que esperaban con impaciencia a que el primer cohete señalase la salida de los toros.

Incluso entonces, en la casa de sus padres hacía unos treinta años, Mark podía oír el atronador redoble de los cascos de las doce bestias letales que se acercaban velozmente por la calle de Santo Domingo, atravesando la Plaza Consistorial y la calle Mercaderes. Pura furia homicida dirigida hacia los insensatos jóvenes que corrían ciegamente delante de las afiladas cornamentas.

Ahora, a los treinta y nueve años, mientras sentía el sol de la mañana dándole en la cara y la deliciosa anticipación del inminente evento inundándole los sentidos, el propio Mark Andrews se encontraba entre los insensatos de camisa blanca y faja roja.

La ciudad de Pamplona se había vuelto loca.

Durante toda la semana, cincuenta mil personas de todo el mundo habían participado en los Sanfermines, como se referían los lugareños a la fiesta en honor de San Fermín. Desfilaban borrachos por las calles con los imponentes y vistosos gigantes, bebían cantidades ingentes de vino, hacían el amor en los callejones, y por las mañanas se despertaban del breve sueño para ver los espectaculares encierros.

Al empezar la semana, el alcalde había inaugurado las festividades lanzando un cohete desde el balcón del ayuntamiento. Y ahora, mientras Mark esperaba junto a otros casi mil hombres por el cohete que señalaría el inicio del encierro, observaba y escuchaba a la multitud enardecida que lo miraba desde lo alto.  Desde las ventanas abiertas, los balcones de hierro forjado, la escalinata de Santo Domingo y hasta la misma plaza de toros.

Nunca se había sentido así de vivo. Iba a correr igual que lo había hecho su abuelo.

Sintió el contacto de una mano sobre su brazo. Se volvió y se encontró con un extraño.

−¿Sabe usted qué hora es?− preguntó el hombre. −Me he dejado el reloj en el hotel.  Están a punto de disparar el primer cohete.

Mark miró al hombre con una sonrisa, encantado de haber coincidido con otro norteamericano. Miró su reloj.  −En cuestión de minutos estaremos corriendo a toda velocidad para escapar de doce toros acosados−. Ofreció su mano al hombre, que la recibió con un apretón. −Soy Mark Andrews– dijo.  −De Manhattan.

El hombre le estrechó la mano con firmeza y sonreía mostrando unos dientes de un blanco intenso. −Vincent Spocatti −dijo. −De Los Ángeles. ¿Qué le ha traído hasta aquí?

−Mi abuelo− dijo Mark.  −¿Y a usted?

El hombre pareció sorprendido. –Hemingway− dijo en un tono que implicaba que no podía haber otra razón para haber viajado miles de kilómetros para asistir a aquel evento. −Incluso he traído conmigo a Lady Brett−. Señaló la calle bloqueada con barreras, hacia un edificio en uno de cuyos balcones del segundo piso se encontraba una mujer joven de pelo oscuro y vestido blanco que se movían llevados por la brisa.

−Esa de ahí es mi mujer −dijo. −La de la cámara de video.

Mark miró hacia arriba y alcanzó a ver brevemente a la mujer justo en el momento en que el primer cohete apareció surcando el cielo para indicar que se habían abierto las puertas del corral.

Sintió una descarga de adrenalina. La masa de jóvenes españoles y turistas se movió hacia delante. La multitud dio un grito de júbilo que se propagó por las estrechas callejuelas, reverberando contra las paredes de piedra y surgiendo finalmente en la misma plaza de toros. Instantes después sonó un segundo cohete, advirtiendo a la multitud que la carrera, que normalmente duraba solo dos minutos, había empezado.

Mark corrió. Oía los toros galopando a sus espaldas, sentía la tierra temblando bajo sus pies y corría, sabedor de que si tropezaba, si se caía en aquella calle, primero le iba a pasar por encima la gente que corría tras él, y después vendrían a pisotearlo las propias bestias de 800 kilos de peso.

Se movía fácil y velozmente, sintiéndose repentinamente eufórico mientras pasaba a toda velocidad por la calle Estafeta y la calle de Javier. Pensó fugazmente en su abuelo y deseó que hubiese podido estar aquí para verlo.

La multitud de espectadores lanzaba voces. Alaridos. El formidable sonido de los cascos contra el suelo inundaba el aire de la mañana con la intensidad de un millón de pequeñas explosiones. Mark lanzó una mirada por encima del hombro, vio al norteamericano, la masa de jóvenes que corrían tras él y el primero de los doce toros que acortaban rápidamente la distancia que los separaba.

Se sentía exultante. Más allá de la felicidad. Se daba cuenta de que ni siquiera el día en que había testificado contra Wolfhagen había estado a la altura de la emoción que sentía en aquel momento.

Se encontraba ya cerca de la plaza de toros cuando Spocatti, admirador de la generación perdida de Hemingway, se inclinó hacia delante y lo agarró por el brazo.

Sorprendido, se frenó un instante y miró hacia él. Ahora corría a su lado, la cara enrojecida y reluciente, los ojos ligeramente más sombríos de lo que recordaba. Mark estaba a punto de decir algo cuando Spocatti gritó: −Tengo un mensaje para ti, Andrews. Wolfhagen te manda sus saludos. Dice que quiere darte las gracias por arruinarle la vida.

Y antes de que Mark pudiese decir nada, antes incluso de que pudiese reaccionar, el hombre le clavó un puñal en el costado izquierdo. Volvió a hacerlo. Y todavía una vez más. Y otra, hundiéndole el puñal cerca del corazón.

Mark dejó de correr. El dolor era insoportable. Se miró el costado y el pecho ensangrentados y cayó de rodillas, incapaz sino de mirar aturdido cómo el tal Spocatti saltaba sobre una de las barreras y se perdía entre la muchedumbre enfervorizada.

Había caído en medio de la calle. Cientos de hombres lo sobrepasaban a toda velocidad, saltándole por encima, lanzando alaridos al tiempo que los toros se iban acercando. Sabedor de que aquello era el final, consciente de que así era como iba a morir, Mark se dio la vuelta y miró de frente al primer toro cuando éste apareció, bajó la cabeza y le hundió los cuernos en el muslo derecho.

Lo levantó y lo lanzó sin esfuerzo por los aires, un muñeco de trapo surcando el halo trazado por su propia sangre, la pierna derecha destrozada, el hueso asomando a través de la carne desgarrada.

Cayó pesadamente sobre un costado, tan aturdido que apenas era consciente de que los otros toros lo estaban pisoteando, los cascos hincándosele en la cara, los brazos y el estómago.

Los hombres que pasaban corriendo a su lado trataban de apartarlo, trataban de agarrarlo por la camisa y arrastrarlo a un lugar seguro, pero era imposible. Las bestias se les echaban encima. Nadie podía hacer nada excepto mirar horrorizados cómo doce toros a la carrera despedazaban a un antiguo príncipe de Wall Street.

Cuando todo terminó y ya habían pasado todos los toros, el cuerpo de lo que había sido Mark Andrews yacía tirado en la calle, tan roto y magullado que resultaba irreconocible, apenas respirando con un jadeo lento y entrecortado. Levantó la mirada hacia la estrecha rendija de cielo azul que brillaba en el hueco entre los edificios situados a ambos lados de la calle.

Un instante antes de perder definitivamente la consciencia su mirada flaqueante se encontró con la señora Brett Ashley. Estaba en uno de los balcones de hierro forjado situados justo encima de su cabeza, y sonreía mientras grababa su muerte con la cámara de video que sostenía en su mano extendida.

CAPÍTULO UNO

Primer día

Nueva York

Un mes más tarde

En la tienda de cámaras Click Click de la Calle 8 Oeste, Jo Jo Wilson hacía girar las manecillas del dial del abollado tanque verde de oxígeno que sujetaba entre sus piernas y miraba la cámara que Marty Spellman tenía en las manos.  −¿Es una belleza, verdad?− dijo a través de la máscara que le cubría la boca.  −Acaba de salir al mercado. Sabía que querrías una. Te llamé a ti primero. He tenido que usar mis contactos, ¿sabes?

Marty examinó la cámara. Era una Nikon último modelo, la mejor y la última de su serie, y resultaba impresionante. Solo Dios sabía cómo se había hecho Wilson con ella. Tenía un objetivo de esos tan potentes que pueden capturar la mirada complacida de un marido infiel a una distancia de cuatro campos de fútbol. Se le derretía el corazón solo de tenerla en las manos.

El problema era que ya había sido usada. La funda negra tenía pequeños rasguños. La lente manchas de suciedad. Marty le echó otro vistazo y negó con la cabeza. De ningún modo iba a pagar 20.000 dólares por aquella cámara.

−Es una pena que sea robada− dijo.

Wilson parecía sorprendido, sinceramente ofendido. Se ladeó en el taburete y parpadeó, la enorme barriga redonda expuesta al frente como el globo de texto de un comic. Setenta años de comilonas que monopolizaban los 68 kilos de su cuerpo. El que su corazón siguiese latiendo era un misterio médico. −¿De qué demonios estás hablando?− dijo.  Esa cámara no es robada.

−A mí no me mientas− dijo Marty.

−No te estoy mintiendo.

−Entonces muéstrame la factura.

Aquello hizo que se callase.

−¿Y dónde está la caja?

Jo Jo miró hacia otro lado.

−Tienes que dejar de mentirme, Jo Jo. No se te da bien. Te tengo calado desde el día que nos conocimos, cuando fuiste lo bastante estúpido como para tratar de venderme un micrófono direccional que no tenía direccionalidad. ¿Cómo es que a estas alturas todavía no te has dado cuenta?

Wilson chasqueó los dedos a ambos lados de la cabeza.  −No te oigo, Spellman. El enfisema también se me está comiendo los oídos.

Marty sacó cincuenta billetes de 100 dólares del bolsillo de sus pantalones y los dispuso en forma de abanico sobre el sucio mostrador de cristal que los separaba.  −Cinco mil y te haces cargo tú de la entrega, mañana en mi apartamento. Es un precio justo Jo Jo. Los dos lo sabemos.

Wilson no tuvo problemas para oír aquello, y miró el dinero como si fuese un excremento maloliente. Tomó aire y negó con la pálida imitación de luna que tenía por cabeza.  −Tienes más dinero que Dios ¿y esto es lo que me ofreces? ¿Cinco mil dólares de mierda?−  Echó la máscara hacia un lado y escupió saliva imaginaria.  −O diez mil o nada.

Marty puso un dedo sobre uno de los billetes de 100 dólares y a continuación lo deslizó hacia la izquierda.  −Y la oferta va disminuyendo. Tú dirás.

−¡Esa cámara vale veinte mil y tú lo sabes!

−Y tú probablemente la conseguiste por dos mil. Se llevó otro billete hacia un lado. −Mira. Es magia. El dinero desaparece.

−Venga− dijo Wilson.  −Dame un respiro. Doris tuvo que ir al médico la semana pasada. Tiene que operarse. Necesito el dinero.

Incluso si era cierto, Marty no tenía ninguna duda de que Jo Jo Wilson era un tipo demasiado listo como para haber llegado a los setenta años sin haber contratado un seguro médico. Aquello no era más que otra estratagema.

−Son tiempos duros para todos, Jo Jo. ¿Has visto cómo está la economía? La cosa está que da asco. Ayer mismo, en la zona sur del Bronx, vi a una anciana asando una paloma en un basurero de metal. Retiró otro billete y lo arrugó con la mano hasta que desapareció en el puño cerrado.  −Imagina lo que podría hacer ella con este dinero.

−No puedo ni imaginarte en el Bronx.

Marty puso un dedo sobre otro billete.

Y Wilson cedió. Cogió el dinero y lo contó dos veces antes de metérselo en el bolsillo de la camisa.  −No te harás famoso por tu generosidad, Spellman, puedes estar seguro. En todo caso, ¿para qué necesitas una cámara así? ¿Tienes otro caso?

−Siempre tengo otro caso, Jo Jo.

−¿De qué se trata esta vez? ¿Otro asesinato?−  Tomó una bocanada de aire.  −¿O te vas a cargar a algún miembro de la alta sociedad por engañar a su mujer?

Marty no lo sabía. El día anterior por la mañana había recibido la llamada de Maggie Cain, una novelista superventas cuyos libros recibían ahora el aplauso de la crítica. Era la escritora favorita de su exmujer. Durante la breve conversación Cain le había preguntado si podían reunirse a las seis del día siguiente, pero no había ofrecido más detalles. −Preferiría que hablásemos en persona− dijo.  −Tengo motivos de sobra para que no me gusten los teléfonos, ni fijos ni móviles.

Aquello despertó el interés de Marty. Su trabajo podía llegar a cansar. Anotó la dirección, dijo que allí estaría y colgó el teléfono.

Faltaban cuarenta minutos para las seis.

Miró a Wilson, que estaba cerrando la válvula de oxígeno.  −Venga hombre, guárdate al menos unas gotas− dijo Marty.  −Necesito que sigas con vida para que mañana me entreguen la cámara.

−Claro, claro.

−Sabes que te quiero, camarada.

−Y una mierda.

−Es cierto.

−Entonces recomiéndame una película. Mi mujer quiere ver algo reconfortante.

−¿Tal y cómo estás? Cocoon es la mejor alternativa.

−Que te den por el culo, Spellman.

Con una sonrisa, Marty dejó la cámara posada en el mostrador, salió de la tienda y giró a la derecha en la Quinta Avenida.

* * *

Maggie Cain vivía en la Calle 19 Oeste.

Cuando Marty llegó al estrecho edificio de piedra rojiza le echó un vistazo a las flores que adornaban las ventanas, al llamador de bronce en la puerta de caoba y a una entrada que debía de estar recién barrida.

Cuando Cain salió a recibirle se encontró con una mujer joven, de poco más de treinta años, con una cabellera morena que le llegaba hasta los hombros. Su ropa indicaba que era una persona demasiado ocupada para preocuparse con trivialidades: unos vaqueros desgastados y una camiseta blanca. No llevaba maquillaje, lo que sorprendió a Marty, porque hacerlo la ayudaría a ocultar la desdibujada cicatriz que se extendía desde el ángulo del ojo izquierdo hasta el extremo de la boca.

Ella estiró la mano, que Marty estrechó con la suya.  −Es usted muy amable por haber venido− dijo ella.

Tenía una mano fuerte que apretaba con firmeza, mostrando tanta seguridad como su voz.  −Es un placer− dijo Marty.  −Tenía muchas ganas de que llegara este momento.

−Yo también. Ella se hizo a un lado, revelando un recibidor que se extendía ante ellos en diversos tonos de luz y oscuridad.  −Sé que es usted un hombre ocupado− dijo.  −Entre para que podamos hablar.

Él la siguió por un pasillo cuyas paredes estaban cubiertas de estanterías, cuadros y dibujos que le llamaron la atención, hasta la sala de estar, que olía a rosas frescas. Observó que en una esquina de la sala había un piano de cola, sobre cuya tapa cerrada había varias fotografías montadas en marcos de plata. Sobre el alfeizar de la ventana situada tras el piano había un gato negro sentado con elegancia, observando atentamente la ciudad.

−Esa es Baby Jane− dijo Maggie, señalando hacia el gato con un movimiento de cabeza.  −La rescaté de la calle hace años. Ella es la auténtica dueña de la casa.

−¿Entonces, es con ella con quien debería estar hablando?

Maggie se rio.  −De hecho, seguramente respondería, pero me temo que tendrá que conformarse conmigo. ¿Le apetece beber algo? Tengo de todo, pero si prefiere algo refrescante prepararé una jarra de té helado.

−El té es perfecto.

Marty aprovechó su ausencia para echar un vistazo a su alrededor. Aunque sabía que era una escritora de éxito, también conocía la industria editorial lo suficiente como para saber que pocos escritores, por mucho éxito que tuvieran, podían permitirse el cuadro de Matisse que había visto en el recibidor.

Se acercó al piano y miró las fotografías: una niña de pelo rubio; una pareja de ancianos posando delante de una puesta de sol en los trópicos; un hombre bien parecido amontonando leña al lado de una casa de campo cubierta por la nieve. El resto de las fotografías eran de Maggie Cain.

Todas eran de cuando era más joven, de cuando tenía como mucho cerca de treinta años, y mientras las estudiaba Marty se dio cuenta de que en ninguna de las fotografías mostraba una cicatriz en la mejilla izquierda.

Volvió a preguntarse por qué había querido encontrarse con él.

Oyó su voz a sus espaldas.  −¿Qué sabe usted de Maximilian Wolfhagen?

Mientras caminaba en su dirección, la luz de las ventanas circundantes destacaba las mechas rojizas de su pelo. Él tomó el vaso de té helado que le ofrecía.  −¿El arbitrajista?

−¿Conoce algún otro Maximilian Wolfhagen?

Marty sonrió. Wolfhagen no era precisamente alguien poco conocido y, ciertamente, no tenía un nombre común.  −No, no conozco a ninguno.

Maggie se inclinó sobre el piano, encajando perfectamente su pequeño cuerpo en la brillante forma curva.  −Me acuerdo de cuando todos querían ser como él− dijo.  −La gente se vestía como él, se peinaba como él, iba a los mismos restaurantes que él. Era imposible encender la televisión o abrir un periódico y no encontrarse con esos dientes apiñados que tiene. ¿Sabe usted lo que le sucedió?

−La Comisión de Valores y Bolsa lo acusó de tráfico de influencias.

−Así es− dijo Maggie.  −Hace cinco años lo condenaron a tres años en Lompoc por ese motivo. Hizo un gesto con la cabeza hacia el otro extremo de la sala.  −¿Quiere sentarse?

−Prefiero permanecer de pie. La observó acercarse al sofá de brocado de oro que había en el centro de la sala, donde también había una mesa en la que apoyó su vaso. −Creo que cuando hablamos al teléfono le dije que era escritora.

Marty asintió con la cabeza. La noche anterior se había quedado despierto hasta tarde hojeando dos de sus cuatro novelas, recordando esos personajes a los que Gloria había amado y odiado, a los que había animado y despreciado, recordando las veces que se había quedado dormido con la cabeza apoyada en su estómago mientras ella pasaba las páginas. No era algo en lo que le apeteciera pensar precisamente ahora.  −Mi exmujer es una gran admiradora suya.

−¿Sólo su exmujer?

Lo estaba tanteando. La mayoría de sus clientes se daban aires de grandeza. Ella no parecía dárselos para nada.  −He leído algunos de sus libros. En todos ellos parece estar empeñada en humillar a los hombres con poder. Denunciar a hombres como Wolfhagen. Hubo un tiempo en que Gloria y yo nos preguntábamos si había algún motivo en particular.

−¿Gloria es su exmujer?

−Así es.

Ella se encogió de hombros.  −Me imagino que los escritores siempre tienen algún motivo para escribir. Puede ser un motivo tan simple como ganar dinero o tan complicado como descubrir alguna verdad sobre sí mismos o sobre el mundo en que viven.

−¿Y para usted? ¿Qué es la escritura para usted?

−Un poco de cada. Hace cinco años, cuando escribí mi primera novela, aprendí más sobre mí misma, mis fortalezas y mis debilidades, de lo que ningún terapeuta hubiera podido ayudarme a desmarañar.

Marty miró la cicatriz y se preguntó cuánto había de cierto en todo aquello.

−Le pedí que viniese porque estoy escribiendo un libro sobre Wolfhagen. Una biografía, lo que es nuevo para mí. Demasiado nuevo. El problema es que mi editor espera el primer borrador para noviembre, lo que es una locura pero yo he aceptado, así que es culpa mía. En todo caso, me resultará imposible terminarlo a tiempo si nadie me ayuda con la investigación.

−¿Necesita que yo la ayude?

−Por decirlo delicadamente.

−¿Qué necesita?

−Mientras yo hago entrevistas aquí en Nueva York, quisiera que usted vuele a California y observe a Wolfhagen. Hace dos años que ha salido de prisión y se las está arreglando para pasar desapercibido. Quiero saberlo todo sobre su vida desde que está en libertad. Quiero saber en qué emplea su tiempo y a qué amigos frecuenta, todos ellos. Si me consigue información básica, y por información básica entiendo cosas aburridas, de todos los días, le pagaré su tarifa habitual. Pero si me consigue algo en lo que clavar los dientes, algo que haga que el libro entre en las listas de los más vendidos, le daré el doble de su tarifa habitual, y añadiré algo extra. ¿Le parece justo?

Le gustó que hablase sin ambages. De lo que ya no estaba tan seguro era de que a ella le fuese a gustar su tarifa.  –Tengo una tarifa de 250 dólares por hora− dijo.  −Más los gastos. Si me paga el doble serán 500 dólares la hora. Probablemente sea yo el que debe preguntarle si es justo.

Maggie se acercó. Mientras la miraba se preguntó si se daba cuenta de lo atractiva que era y decidió que tiempo atrás, antes de que aquella cicatriz le cruzara la cara, tenía que haberlo sabido.

−Si hay algún libro con el que no puedo fallar, es este. Mi editor ha pagado mucho dinero por él y yo tengo que cumplir. Le pedí que viniese porque mis amistades me han dicho que es el mejor. Sé que vale la pena pagarle esa tarifa y si acepta el trabajo estoy dispuesta a hacerlo.

−¿Le importa que me lo piense?− preguntó Marty. Tengo dos hijas. Normalmente trabajo aquí, en Nueva York, de manera que no estemos demasiado lejos. Lo son todo para mí.

−Por supuesto− dijo ella.

−¿Puedo llamarla esta noche para comunicarle mi decisión?

−Sin ningún problema− dijo Maggie.  −Aquí solo vivimos la gata y yo. Estaremos en casa toda la noche.

Caminaron juntos hasta el vestíbulo y una vez allí Marty salió. Al volverse para despedirse, vio que la gata, Baby Jane, estaba sentada al borde de una mesa hecha a mano, moviendo la cola mientras observaba su imagen reflejada en el cristal velado de un enorme espejo biselado.

Por un instante Marty se sintió estudiado por el animal, que parecía estarlo analizando. Entonces Baby Jane saltó al suelo y repentinamente Marty se encontró mirándose a sí mismo, un hombre alto con el pelo de color castaño claro y hombros tan anchos que insinuaban un cuerpo de nadador.

−Tengo una pregunta− dijo.  −Wolfhagen y usted, ¿se han encontrado alguna vez?

Maggie inclinó la cabeza hacia un lado y empezó a cerrar la puerta, el pelo cayéndole como una cascada sobre la cicatriz de la mejilla izquierda.  –No− dijo.  −Nunca.

CAPÍTULO DOS

Media hora más tarde, Marty se encontraba de pie en el pasillo que daba al apartamento de su exmujer.

Sacó unas llaves del bolsillo del pantalón, consciente de que Gloria se enfadaría por no haber llamado antes de ir, cosa que en realidad le resultaba indiferente.

Ya se había ocupado del portero, Toby. Le había dicho en el recibidor que no llamase a Gloria para decirle que había llegado. Lo mejor era simplemente presentarse en la puerta, llamar a Roz y ver a sus hijas. Incluso podía ser que Gloria estuviese fuera.

Introdujo la llave en la cerradura y abrió la puerta. En el recibidor lo recibieron una música suave, una luz tenue y Gloria, que estaba de pie al lado de una mesita curva cromada, con una copa de champán burbujeante en una mano y un ramo de tulipanes en la otra.

Sin siquiera mirar a Marty, apoyó la copa de champán al lado de un marco donde había una fotografía de su madre cuando todavía estaba viva y empezó a colocar los tulipanes uno a uno en el florero lleno de agua. Cuando habló, lo hizo con frialdad.  −¿Qué estás haciendo aquí?

No era la reacción que hubiese preferido, pero ciertamente había oído cosas peores.

Al cerrar suavemente la puerta con el codo, se quedó mirando a la mujer con la que se había casado dos veces, de la que se había divorciado otras dos y a la que, por desgracia, todavía amaba. Alta y delgada, con una piel tan pálida como el conjunto de seda color crema que llevaba puesto, Gloria Spellman tenía la apariencia satisfecha de una mujer que está disfrutando de la vida.  −Siento no haber llamado− dijo mirando hacia la sala de estar a sus espaldas.  −¿Estás con alguien?

Ella no respondió.

−¿Puedo pasar?

−Ya estás dentro.

−¿Por qué estás vestida así?

−¿Y a ti qué te importa?

−Solo es una pregunta, Gloria. Te sienta muy bien.

Ella se volvió.  −Eres muy amable. Viene Jack Edwards a ver mis cuadros. Cree que estoy lista para otra exhibición. Debe estar a punto de llegar. ¿Tú por qué estás aquí?

Resultaba interesante, pensó Marty, observar cuánto había cambiado en los seis meses que habían pasado desde su primera exhibición. Esta no era la mujer tímida e introvertida de la que se había enamorado hacía catorce años. El éxito la había hecho libre. Gloria, que antes raramente expresaba sus opiniones, ahora miraba a la gente a los ojos y manifestaba esas mismas opiniones con seguridad. Su pelo, que una vez había sido una media melena de color castaño claro que le llegaba hasta los hombros, ahora era negro y mostraba un corte angular y severo. Llevaba maquillaje y unas gafas de montura estrecha, fumaba cigarrillos de clavo y hablaba de la reencarnación. Era una mujer en evolución cuyo caparazón no dejaba de cambiar.

−Me gustaría ver a las niñas− dijo.  −¿Están aquí?

−Claro que están aquí. Pero ahora no es buen momento para verlas.

A pesar de todo, él echó una ojeada a su reloj y entró en la casa, haciéndose a un lado para pasar a Gloria. Al menos comprendía lo mucho que significaban para él.  −Quince minutos− dijo ella.  −Y ni un segundo más. Están en su habitación.

−¿Puedo usar primero el teléfono?

−Son tus quince minutos− dijo Gloria.  −Me da igual cómo los uses.

Desde luego aquella noche estaba siendo una harpía.

Pero mientras caminaba por el pasillo y levantaba el teléfono, Marty se resignó a aceptarlo. Su elección de dedicarse más al trabajo que a su relación les había costado dos veces el matrimonio. Los psiquiatras y los psicólogos todos le daban las mismas explicaciones de libro de texto de por qué ahora estaba tan jodido: sus padres habían sido asesinados cuando él era un niño. Vivían en una mala zona de Brooklyn. Su padre era un policía que había prestado demasiada atención a las bandas de los alrededores. Cuando estaba a punto de hacer caer al jefe de una banda, tres de sus cómplices lo asesinaron a tiros junto con su mujer en el apartamento donde vivían, mientras Marty, que entonces tenía siete años, permanecía escondido debajo de una cama.

A continuación vino una sucesión desafortunada de padres adoptivos. A los dieciocho años recibió una beca de estudios con la que pudo ir a la universidad y licenciarse en cinematografía, porque de niño las películas habían sido su única vía de escape.

Y todavía mejor, no requerían el grado de compromiso que requería una relación.

Un amigo suyo del FBI cogió el teléfono.  −Roz, es Marty. ¿Tienes un minuto? Bien. Me preguntaba si me podrías mirar el historial de alguien. Se llama Maggie Cain, también conocida como Margaret Cain, la escritora.

Gloria se volvió hacia él con interés.

−Si la tenéis en el archivo, ¿crees que me podrías decir algo para esta noche? Entérate de dónde ha salido su dinero. Esa mujer tiene todo un Matisse a la entrada de su casa. Lo sé, ¿a que sí? La próxima vez pago yo la comida.

Cuando colgó el teléfono, Gloria estaba de pie a su lado.

−¿Estás investigando a Maggie Cain?

−No tengo ni idea de lo que estás hablando.

Pasó a su lado y se dirigió por el pasillo hacia la habitación de las niñas. Su vida profesional era la única cosa que no compartía con nadie y Gloria sabía por qué. En el pasado había recibido demasiadas amenazas de gente que se había enterado que los estaba vigilando. Marty no se tomaba aquellas cosas a la ligera, sobre todo después de lo que les había pasado a sus padres.

−No me lo puedo creer− dijo Gloria.  −¡Maggie Cain! Es una de mis escritoras favoritas. Sabes que me encantan sus libros. ¿Qué ha hecho?

−Nada.

−¡Venga ya!

−Déjalo, Gloria.

−Cuéntame solo alguna cosa.

El intercomunicador sonó a sus espaldas.

Gloria se detuvo sobre la marcha y fue a responder. Cuando regresó, había vuelto a ponerse seria.  −Era Jack, que llega pronto. Necesito que te vayas. Esta es una noche para el arte, no para exmaridos.

−Define el arte.

−No lo entenderías.

−¿Ves que poco me conoces? El modo en que te has maquillado, eso es arte−. Miró su reloj.  −Todavía tengo diez minutos para ver a mis hijas.

* * *

−Mami tiene un nuevo novio. ¿Todavía no lo conoces?

Marty cerró la puerta tras de sí y entró en la única habitación que a Gloria no le había estado permitido redecorar al renovar el resto de la casa. Grande y tenuemente iluminada, en las paredes cubiertas de pósteres del ídolo adolescente del momento se alternaban franjas de color púrpura y morado. Durante el año que había pasado desde su segundo divorcio de Gloria, aquella habitación se había convertido en algo así como el campo de batalla de sus hijas: Katie y Beth.

La ropa se repartía por la habitación como un misil que hubiera impactado en el suelo, los escritorios y las cómodas. Las camas eran fortines protegidos por una muralla de discos compactos, revistas, libros y animales de peluche. En un gran recipiente de cristal, tres hámsteres avanzaban frenéticamente por una inquietante red de arañados conductos amarillos. Puede que para hacer ejercicio, pero también puede que para intentar escapar, pensó Marty. El sentimiento de culpa había hecho que tanto Gloria como él se sintiesen incapaces de exigirles a las niñas que mantuviesen limpia la habitación.

La pregunta de Beth permaneció en el aire por un instante.

−¿Estoy en el establo de Ausías?− preguntó.

−Estás evitando la pregunta.

Sentada en el medio de la cama con las piernas morenas cruzadas a la altura de los tobillos, miró a su padre con la misma expresión serena que había heredado de él pero perfeccionado a base de imitar a su madre.

Para ganar algo de tiempo, Marty le dio un beso en la frente, se volvió hacia donde Katie estaba sentada en la cama y le dio un beso en la mejilla. A continuación echó un vistazo a su alrededor en busca de un sitio donde sentarse. Desde que se habían divorciado nunca se había sentido cómodo hablando de la vida privada de Gloria. Aunque sabía que salía con otros hombres, de algún modo le resultaba más fácil vivir bajo la ilusión de que su vida se centraba exclusivamente en la pintura, el apartamento y las niñas. Pero comprendió que Beth necesitaba hablar, así que se armó de valor a pesar de la incómoda sensación que sentía en el estómago.

−No− dijo al tiempo que se sentaba al borde de la cama.  −No lo conozco. No sabía que tu madre estaba saliendo con alguien.

−Es algo más que salir con él− dijo Beth.  −Prácticamente vive aquí. Anoche nos despertaron a Katie y a mí. De llorar−.  Y al ver la expresión de Marty continuó.  −Lo siento pero es así. Mamá decía su nombre una y otra vez. Jack esto y Jack lo otro. Así Jack, así. ¡Oh Jack! ¡Oh! Creí que me moría.

¿Qué se supone que tengo que decir? Pensó Marty.

−No es que me importe que mamá esté saliendo con alguien– dijo Beth.  −Pero si no es capaz de ser discreta, Katie y yo estamos pensando en irnos a vivir contigo. ¿Te parece bien?

Él se las llevaría consigo inmediatamente, pero cada vez que había intentado hacerse con la custodia había fracasado.  −Ya sabes lo que dijo el juez.

−Los fines de semana y las vacaciones, lo sé. Pero, ¿lo que nosotras queremos no cuenta?

−El juez piensa que os conviene estar con mamá.

−¿Por qué? Eso es sexista. Nosotras preferimos estar contigo.

−Yo también lo prefiero.

−¿Puedo hablar con el juez?

−No cabe duda de que cada una puede escribirle una carta.

−Bien, lo haremos.

En el silencio que se iba apoderando de ellos, Katie lo miró con el rabillo del ojo. Había dejado la revista que estaba ojeando y ahora se mordisqueaba el interior de la mejilla. A sus nueve años era casi tan alta como Beth. Tenía un cabello rubio que le llegaba hasta los hombros y unos labios tan gruesos como los de Marty. Lo miraba con una impaciencia que nunca antes le había visto.

Se aclaró la garganta.  −Mientras tanto, hablaré con mamá sobre su...comportamiento.

Beth miró hacia el techo.  −¿De que serviría? Ella ya no te escucha. Para lo único que serviría es para que haga todavía más escándalo, solo para hacerte daño.

¿Desde cuándo hablaba de sexo con tanta soltura? Beth tenía trece años, por el amor de Dios. ¿Qué había pasado con la niña que era?

−Deja que yo me ocupe de tu madre− dijo.  −Yo soy quien paga el alquiler de este apartamento, no ella.

 Aquello pareció divertir a Beth.  −Venga papá, por favor− dijo.  −¿No ves lo qué está pasando? Mamá va a ser famosa. Va a ganar mucho dinero y ya no te va a necesitar más. Nos lo ha dicho esta mañana.

* * *

Había habido un tiempo en que el sonido de la risa de Gloria lo rejuvenecía, haciéndole sentir fuerte, sano y en forma. Su sonrisa, ancha como los Estados Unidos, conseguía ayudarle a superar los peores momentos. Pero ahora, mientras salía de la habitación de sus hijas y se encaminaba hacia la sala de estar, el sonido de su risa le desataba unos sentimientos que no estaba seguro de ser capaz de afrontar.

Gloria se alejaba. Lo dejaba por otro hombre. Y aquello despertaba en él una emoción repentina que hacía años que no había sentido: unos profundos celos.

Entró en la sala de estar.

Gloria y Jack estaban en el otro extremo de la habitación, delante de un cuadro con una carretilla que había colgado en la pared norte. Estaban de espaldas a él y hablaban del cuadro. Marty permaneció allí, mirando, mientras Edwards estiraba una mano y rozaba ligeramente la nuca de Gloria.

Marty se aclaró la garganta.

Edwards dejó caer la mano a un lado con discreción y se volvió al mismo tiempo que Gloria, cuya pálida piel ahora resplandecía sonrosada. ¿Sería la risa?

−Tú debes de ser Marty− dijo Edwards.

Marty cruzó hasta el otro lado de la sala, inmortalizando aquel momento en su mente como si fuera una cámara. Inmaculadamente vestido con unos pantalones de seda color caqui y una camisa blanca, Edwards era más alto de lo que había imaginado, en una forma física decente, la incipiente calvicie bien bronceada, la boca sonriente tan brillante como la luna. Cuarenta años, pensó Marty. Puede que cuarenta y dos.

Al estrechar aquella mano suave y cuidada se fijó en el diamante de varios quilates que brillaba en el dedo anular. Levantando las cejas, Marty prestó atención al anillo. Entonces, decepcionado, miró a Gloria, que estaba en pie detrás de Jack con apariencia desafiante pero incómoda.  –Sí− dijo con una sonrisa.  –Yo soy Marty.

−Es un placer− dijo Edwards.  –Gloria me ha hablado mucho de ti.

−Pues yo no sé nada de ti.

−Dice que eres detective privado− dijo Edwards.  –Y también crítico cinematográfico. ¿Cómo lo haces?

−Magia–.  Se volvió hacia Gloria, cuyos decorados labios se habían ido frunciendo hasta convertirse en una fina línea de ansiedad.  −¿Podemos hablar un momento?

Caminaron hacia las puertas de cristal que daban a la terraza y salieron al exterior. Marty cerró las puertas tras ellos. Cuando habló lo hizo en voz baja.  −Seré breve.

−No tienes elección.

−¿Eres consciente de que Beth no consigue dormir por las noches? No consigue oír otra cosa que a Edwards y a ti en la cama. Katie lo mismo. Mira, ya sabes que no voy a decirte cómo tienes que vivir tu vida, pero cuando te acuestes con este tipo, muestra al menos algo de respeto por las niñas y no hagas escándalo.

Los ojos de Gloria se alzaron hasta encontrarse con los suyos, el Upper West Side de Manhattan reflejaba el último sol de la tarde a sus espaldas.  −Sabía que no serías capaz de afrontar esto− dijo.

El aplomo de su voz lo cogió desprevenido.  −¿Afrontar qué?

Ella hizo una pausa para sacar un cigarrillo de clavo dando un golpecito al paquete arrugado que llevaba consigo.  −Que yo esté saliendo con Jack–. Encendió el cigarrillo con una cerilla.  −No eres capaz de afrontarlo. Te ha intimidado y te sientes amenazado. Admítelo.

−Lleva un diamante de mierda en el dedo meñique, Gloria. Es imposible que me sienta amenazado.

−Mentira. No puedes soportar verme con otro hombre.

−Probablemente tengas razón− dijo Marty.  –Pero lo que odio todavía más es en lo que te has convertido. Échate un vistazo. Ni siquiera eres ya la misma persona. Te has convertido en alguien diferente. Te has vendido y acabado por convertirte justo en el tipo de persona de la que solíamos reírnos cuando éramos jóvenes. ¿Quién eres tú, Gloria? ¿Tienes la más mínima idea?

Ella movió la cabeza con tristeza, en un gesto de algún modo condescendiente.  −¿Me preguntas si sé quién soy Marty? Déjame que te pregunte yo a ti. Desde que asesinaron a tus padres, ¿cuántas veces te has planteado tú exactamente la misma pregunta?

Él se dio la vuelta para marcharse, y cuándo lo estaba haciendo ella le apoyó una mano en el brazo.  −Lo siento− dijo.  –Eso ha sido un golpe bajo. Pero soy feliz. He conocido a un hombre que sabe lo que está haciendo. He encontrado a un hombre que está dispuesto a ponerme a mí en primer lugar. No me culpes por querer esto. No me culpes por estar enfadada porque tú no has podido darme lo mismo.

−Basta con que os controléis en la cama− dijo Marty.

Y se fue.

* * *

Más tarde, en su propio apartamento, Marty se sirvió un vaso de whisky antes de llamar a Roz.  −Dime que nos ha tocado la lotería.

−Todavía estoy con ello. Te llamo dentro de media hora.

Colgó la llamada y se dirigió al estudio, que ofrecía una vista inmejorable de Central Park. Había dejado su ordenador sobre la mesa. Su blog abierto en la pantalla. En su tiempo libre escribía recensiones de películas. Solo era algo extra que le ayudaba a poner orden en su cabeza y mantener la conexión con su primer amor: el cine. Pero su sitio web se había convertido en un extra inesperadamente popular, con decenas de miles de visitas diarias.

Ahora mismo estaba trabajando en una recensión para el lanzamiento en Blu-ray de Pacto de sangre, de Billy Wilder. Solo unos pocos párrafos más y estaría terminada.

Mientras esperaba la llamada de Roz se sentó para echarle un vistazo a lo que tenía escrito. La noche anterior se había hecho con su escena favorita de la película para poder analizarla. Volvió a leerla:

NEFF

Mira, nena, no te va a salir bien.

PHYLLIS

¿Qué quiere decir?

NEFF

Tú te lo quieres cargar, ¿no es así?

PHYLLIS

¡Cómo puede decir eso!

NEFF

¿Quién te has creído que soy? ¿Te has creído que me voy a presentar en la casa de una dama de buen ver para decirle: Buenas tardes, vendo seguros de accidente para maridos. ¿Tiene usted uno del que se haya cansado? ¿Alguien a quien le gustaría convertir en algo de dinero? Basta con que me sonría usted y le ayudaré a cobrar. Tú te has creído que soy imbécil.

PHYLLIS

Es usted despreciable.

NEFF

Pues tú a mí me pareces estupenda. Siempre que yo no sea tu marido.

PHYLLIS

Váyase de aquí.

NEFF

Por supuesto. Por supuesto que me largo de aquí nena. Y rápido.

     Marty sonrió ante aquel pasaje, admiró el diálogo, y cuando estaba a punto de entregarse a una reflexión sobre su importancia en la película, sonó el teléfono. Descolgó. Era Roz.

−¿Te has enterado de algo?− preguntó.

−Pues sí que me he enterado de algo− dijo.  –Pero no te va a parecer suficiente, rostro pálido. Si tuviese autorización para acceder a su archivo me hubiese enterado de más cosas.

Marty se levantó y se acercó a las ventanas que daban a Central Park. Dos helicópteros volaban el uno hacia el otro mientras la intensa luz de la puesta de sol se reflejaba destellante sobre sus hélices. Por un momento pareció que iban a colisionar. −Autorización para acceder a su archivo− dijo. –¿Entonces tiene uno?

−Tiene dos archivos, amigo mío, y uno de ellos es confidencial. Me resulta imposible ponerle estas preciosas manos encima. Pero algo sí que te puedo decir, Maggie Cain ha estado bajo la vigilancia del FBI desde el 2006.

CAPÍTULO TRES

Marty colgó el teléfono y se sentó ante la mesa. Creó un nuevo archivo en el ordenador e introdujo en él todo lo que Roz le había dicho sobre Cain.

Hacía unos años que Maggie Cain había tenido una relación con Mark Andrews. Él había sido uno de los agentes de bolsa de Wolfhagen. Su testimonio había ayudado a enviarlo a prisión junto a dos de sus cómplices.

Había muerto el mes pasado. Aplastado por unos toros en Pamplona.

La relación de Maggie Cain con Andrews explicaba el Matisse que Marty había visto en la entrada de su apartamento. Con el dinero del que Andrews había dispuesto durante el momento álgido de la bolsa, fácilmente podía haberle comprado aquel cuadro, y quizás también la casa de Chelsea. Y si estaban juntos durante el periodo en que el FBI vigilaba a Wolfhagen y a quienes le estaban cerca, ¿cómo no la iban a vigilar también a ella?

Marty lo hubiera hecho.

Pero todo aquello no explicaba porqué seguía estando bajo vigilancia. ¿Por qué seguía estando el FBI interesado en Maggie Cain? Habían pasado cinco años desde el juicio. La conexión con Mark Andrews había desaparecido al morir aquel. ¿Qué podían sospechar que estuviese haciendo que fuese considerado información clasificada? Y visto que Cain había tenido una relación con Andrews, era obvio que conocía a Wolfhagen.

De modo que, ¿por qué le había mentido?

Se levantó de la mesa y se acercó a la ventana. Había tanta polución y tanta neblina que a duras penas conseguía ver el sol poniente más allá de los árboles de Central Park. Se preguntó lo que haría alguien sensato con aquella información.

La respuesta fue inmediata.

Alguien sensato se encararía con su informador.

* * *

Treinta minutos más tarde se encontraba ante el adosado de Maggie y la noche había cubierto Manhattan.

Miró hacia la fachada del edificio desde el otro lado de la calle, parecía como si hubiesen dejado todas las luces encendidas en el interior. Las ventanas, cubiertas con cortinas de encaje, escupían jirones de luz dorada a la oscuridad.

Le pagó al conductor y salió del automóvil, al cruzar la calle se fijó en que la ventana de la sala estaba abierta. Las cortinas se movían llevadas por el viento, mostrando instantáneas de la habitación que había tras ellas cada vez que se separaban ligeramente.

Maggie estaba sentada de espaldas a él, frente al piano. Estaba cerrado y ella parecía estar estudiando las varias fotografías montadas en marco de plata que había sobre la tapa. Tenía un vaso de vino en la mano. Baby Jane estaba enroscada a su lado en el asiento. Si no fuese por el movimiento de la cola de la gata, aquello podría haber sido una fotografía.

Se acercó a la puerta, iluminada, y llamó al timbre. Maggie tardó unos momentos en responder.

−¿Diga?

Marty vio cómo se oscurecía la mirilla y se sintió observado.

−Soy Marty.

La oyó repetir su nombre antes de girar la llave y abrir completamente la puerta. En su rostro había una mezcla de sorpresa y curiosidad.

−Había dicho que llamaría.

−He preferido venir personalmente. ¿Puedo pasar? Hay unas cuantas cosas que me gustaría preguntarle.

Ella lo miró desconcertada, pero se hizo a un lado para dejarlo entrar.

−Espero no interrumpir − dijo él.

−En absoluto. ¿Le apetece beber algo?

−No, gracias.

Con un gesto lo invitó a sentarse en el sofá de brocado dorado y a continuación tomó asiento en una silla situada justo enfrente. Cruzó las piernas y lo estudió por un momento mientras hacía girar el dedo índice por el borde de la copa de vino que sostenía en la mano.

−¿Ha tomado una decisión?− preguntó.

−Todavía no− dijo Marty.  −Primero tengo que hacerle unas cuantas preguntas. ¿Le importa?

Maggie titubeó y Marty se dio cuenta de que la perspectiva de ser interrogada hacía que se sintiese incómoda. Pero entonces ella, quizás no viendo otra manera de salir de la situación, apuró la copa de vino y una vez vacía la apoyó en la mesa que los separaba.

−Puede preguntarme lo que quiera.

−Ese Matisse del vestíbulo. ¿Lo ha comprado usted?

Se le agrandaron los ojos ligeramente.  −Pues para serle sincera, no.

Él se volvió en su asiento y miró la escultura de una bailarina que había sobre la repisa de la chimenea. Los pies en la quinta posición, el lazo rosa original en el pelo, la escultura era una de las favoritas de Maggie, que la había comprado en una subasta hacía un año, tras el suicidio de su anterior propietario. Marty se había fijado en ella al entrar.

−¿Y la escultura de Degas? ¿Esa la ha comprado usted?

Maggie sonrió.

−Sé de su relación con Mark Andrews – dijo Marty.

−No es ningún secreto. Yo lo amaba. Él lo era todo para mí.

−¿Le compró él el Matisse y la escultura?

−Me va bien, pero no tanto. También me compró el piano.

−¿Y esta casa?

Maggie negó con la cabeza.  −La casa la compré yo, Mark solo me ayudó a decorarla.

−Quiero que me hable de su relación.

−Y yo quiero que me explique porqué debo hacerlo.

−Debe hacerlo porque acabo de enterarme a través de una amiga de que el FBI lleva años vigilándola. Me da la sensación de que usted conoce a Wolfhagen. Me da la sensación de que usted está escribiendo este libro por motivos diferentes al autoconocimiento o el éxito comercial. No me gusta que me mientan y, si voy a trabajar para usted, necesito que me diga la verdad.

Maggie lo miró por un momento con una expresión donde se alternaban la rabia y el resentimiento. Se levantó y se acercó al piano, donde había un paquete de tabaco sobre el asiento acolchado. Extrajo un cigarrillo con una sacudida y lo encendió con un mechero de oro.  −¿Ha hecho que me investiguen?

−Verificar el historial de cualquiera que quiera contratarme es pura rutina, parte del procedimiento habitual. No es que se lo haya hecho exclusivamente a usted−.  Se quedó en silencio por un instante.  −¿Está usted al corriente de que la vigila el FBI?

−Por supuesto que estoy al corriente. No son precisamente sutiles.

−¿Cuánto tiempo hace que sucede?

−Demasiado, no sé. Años.

−¿Sabe por qué la vigilan?

Maggie se rio.  −¿Que si sé por qué me vigilan? Por el amor de Dios, he tenido una relación con un hombre que ayudó a robar cientos de millones de dólares en todo el mundo. He vivido con un hombre que entregaba maletines llenos de dinero a ciertas personas en Central Park y que ha sido parcialmente responsable del colapso de la bolsa. Mark hizo todas esas cosas sin que yo lo supiera, hasta el día en que unos agentes del FBI llamaron a nuestra puerta y le leyeron sus derechos.

−Escuche– dijo.  −Le he pedido que vigile a alguien. Si acepta el trabajo, le pagaré lo que pide. Si bien me siento halagada por su interés en mi vida privada, no tengo ninguna intención de compartirla con usted. No es asunto suyo. Puede aceptar el trabajo o no. En cuanto al FBI, hace años que me vigilan, probablemente nos están escuchando en este momento, pero me da igual porque nunca he hecho nada malo. No tengo el dinero de Mark metido en una cuenta en las islas Caimán. Yo fui una víctima de todo aquello. Escribir sobre Wolfhagen, sacar a la luz la verdad sobre él, finalmente me permitirá cerrar ese capítulo de mi vida y pasar al siguiente. Por eso estoy escribiendo este libro. Por eso quiero contratarle.

No era suficiente.  −¿Conoce bien a Wolfhagen?

−Lo suficiente como para saber que merecía bastante más de los pocos años que pasó en Lompoc−.  Ella lo miró.  −Lo odio, Marty. Es un hijo de puta cruel y con este libro pretendo acabar con él.

Él percibió algo más que rabia en su reacción. ¿Vulnerabilidad? ¿Miedo? ¡Allí había algo que iba más allá de la simple rabia!

Estaba a punto de hablar cuando ella levantó una mano.  −Eso es todo − dijo.  −Eso es todo lo que puedo darle. Sí, conozco a Wolfhagen. Sí, le he mentido y lo siento. Pero para serle honesta, no voy a contarle la historia de mi vida cuando apenas nos hemos conocido hace unas horas. Ni siquiera sé si puedo fiarme de usted.

Marty decidió que aquello era justo. Desde luego él no iba a contarle cómo su miedo al compromiso le había costado dos veces el matrimonio con Gloria. Pero todavía se sentía incómodo. Era evidente que estaba alterada. Había algo que no le estaba contando, pero tenía la sensación de que si conseguía ganarse su confianza acabaría por hacerlo.

Se quedaron en silencio. Maggie lo miraba mientras fumaba el cigarrillo. Marty estaba buscando algo que decir, pero nada de lo que se le venía a la mente parecía ser adecuado. Maggie fue la primera en hablar.  −¿Entonces va usted a ayudarme y aceptar el trabajo? ¿O lo he echado todo a perder?

Él necesitaba algo que lo ayudase a no pensar en Gloria.

−Sé que es usted bueno.  Creo que podríamos formar un buen equipo.

Su fortaleza era solo una fachada.

−No ha echado nada a perder− dijo.

−¿Entonces acepta el trabajo?

Aquella era la oportunidad perfecta para hacer lo que hacía con más naturalidad, perderse en su propia película, una historia de la que ni siquiera conocía el final.

−Mañana empiezo.

CAPÍTULO CUATRO

Carmen Gragera se detuvo frente al exterior del edificio en Wall Street y miró a través del muro de cristal tintado. El guardia de seguridad uniformado estaba sentado frente al mostrador circular de la entrada, el rostro iluminado por el parpadeo azul de una pantalla que ella no alcanzaba a ver.

Mientras lo miraba, levantó la solapa de su traje negro y habló por el diminuto micrófono inalámbrico que Spocatti había escondido allí con anterioridad.  −Está solo− dijo.  −Empieza a grabar. Voy a entrar.

Entró por la puerta giratoria y cruzó el vestíbulo balanceando su maletín, los tacones golpeando el reluciente suelo de mármol como un redoble de tambor. Cuando se acercó, el hombre levantó la mirada del monitor de televisión.  −Tengo una cita para encontrarme con Gerald Hayes− dijo.  −Me está esperando.

−¿Su nombre?

−María Leonard. Del Times.

 El hombre se giró hacia su ordenador, escribió su nombre en la máquina y le sonrió mientras esperaba la confirmación. Carmen le devolvió la sonrisa. Bajó la mirada como solo una mujer norteamericana podría hacerlo y se fijó en la pistola enfundada que llevaba a la cintura. ¿La habría usado alguna vez? Carmen lo dudaba.

Y por supuesto que tampoco la iba a usar con ella.

La pantalla del ordenador se iluminó y el hombre señaló con la cabeza hacia los ascensores que había a sus espaldas.  −El señor Hayes está en la vigésima planta, la tercera oficina a la derecha. Lo llamaré para decirle que va usted de camino.

Carmen se acercó a uno de los ascensores y se metió en él. Pulsó el botón que marcaba el número 20 y se apoyó de espaldas en el espejo que cubría totalmente una de las paredes al tiempo que el ascensor iniciaba su rápida ascensión.

Había llegado de Salamanca a última hora de la tarde del día anterior y no había dormido. En su lugar, Spocatti y ella habían pasado toda la noche hablando, planeando, intercambiando ideas e historias, hablando al teléfono con Wolfhagen y decidiendo cómo se iba a desarrollar la cosa y quién iba a ser el siguiente. A pesar de no haber dormido, se sentía completamente alerta.

El ascensor se detuvo. Carmen miró el marcador y vio que el número 20 se había iluminado de azul. Sintió un cosquilleo de anticipación.

Las puertas se abrieron revelando un corredor decorado con buen gusto, acentuado con muebles del siglo XIX, cuadros en las paredes pintadas de verde cazador, lámparas de alabastro que lanzaban una luz suave sobre mesas desprovistas de cualquier otra cosa. Carmen salió del ascensor. Podía sentir la pistola oculta bajo la holgada chaqueta que llevaba abotonada. La oficina de Hayes estaba al fondo del corredor, la tercera puerta a la izquierda.

Caminó en aquella dirección mientras recordaba su conversación con Wolfhagen, al que ni Spocatti ni ella conocían personalmente, sino que sólo habían hablado por teléfono.

Gerald Hayes había sido uno de los mejores amigos de Wolfhagen, pero sin embargo había trabajado de encubierto para el departamento de justicia, habiendo incluso llegado a sujetarse una grabadora en el pecho para grabar a Wolfhagen mientras admitía que había operado una y otra vez usando información privilegiada. Lo había hecho para conseguir inmunidad. Se había sentado en el banquillo de testigos, había apuntado con el dedo al hombre que le había hecho ganar millones, y con su testimonio le había enviado a prisión.

Ahora, a los cincuenta años, Hayes estaba volviendo a situarse en un mundo que tan solo unos años antes lo había rechazado.

Aunque la Comisión de Valores y Bolsa le había vetado operar en el mercado doméstico, no podían impedirle operar en el extranjero, de modo que ahora aprovechaba oportunidades de negocio en el extranjero. Pero aquello no sorprendía a nadie que lo conociese. Antes de acabar con él en el juzgado hacía cinco años, Hayes había sido venerado como uno de los hombres que habían convertido los millones de Wolfhagen en miles de millones, y en aquel momento su mente funcionaba mejor que nunca.

Aquella misma mañana Carmen había telefoneado a Hayes para pedirle una entrevista.  −Ya es hora de que aclare las cosas− le había dicho.  −La gente está cansada de Wolfhagen y sus mentiras. Ahora quieren oír su versión de la historia y yo quiero ayudarle a contarla. ¿Podemos encontrarnos? El Times ha prometido dedicarle las páginas centrales.

Hayes accedió, pero solo tras haberla interrogado acerca de su carrera de periodista. Si iba a contar su historia no iba a ser a una aficionada. Carmen le dijo que había sido nominada para el premio Pulitzer por un reportaje sobre terrorismo internacional. Para Hayes había sido suficiente. Spocatti pensaba que había sido un grave error por parte de Carmen. Si Hayes decidía comprobar en Google su cargo en el Times o los nombres de los nominados para el premio, se daría cuenta de que aquello era una farsa.

La puerta de su oficina estaba cerrada. Carmen la golpeó dos veces con los nudillos y esperó. Pasó un momento antes de que la puerta se abriese bruscamente, revelando a Hayes, su oficina lujosamente amueblada y la larga fila de ventanas a sus espaldas.

Carmen se tomó un momento para evaluarlo. Gerald Hayes era más alto y atlético de lo que esperaba, pero fue alguna otra cosa, algo en la expresión tenaz de la mandíbula, lo que hizo que se tomase una pausa.  −Sr. Hayes− dijo extendiendo una mano.  −Soy María Leonard, del Times.

Hayes miró su mano pero no la estrechó. Tenía las mejillas encendidas y se había aflojado la corbata. Carmen se percató de que había estado bebiendo.  −Ha llegado tarde− le dijo él.  −Dijo que iba a estar aquí hace una hora−. Pero Carmen le había pedido que se encontrasen específicamente a las diez de la noche. Estaba a punto de expresar su desacuerdo cuando Hayes alzó una mano para hacer que se callase.  –Olvídelo− dijo.  −De todos modos tenía que terminar un informe. Se movió a un lado para dejarla pasar. −Estaba a punto de ponerme algo de beber− dijo.  −¿Le apetece acompañarme?

La puerta se cerró con un chasquido. Carmen dijo que no le apetecía tomar nada. Lo siguió hasta una segunda oficina, mucho más grande pero menos acogedora que la principal. Amueblada con esculturas de hierro reciclado y grabados abstractos, las paredes de color marfil ligeramente más oscuras que el piso de madera blanqueada, la oficina de Gerald Hayes estaba casi totalmente desprovista de color, insinuando una persona que había eliminado toda emoción de su vida.

Hizo un gesto hacia la silla que había enfrente de su mesa.  –Siéntese− dijo mientras caminaba hacia el mueble bar.  −Estaré con usted en un minuto.

Pero Carmen se dirigió a las ventanas que había detrás de la silla de cuero claro y miró hacia el edificio que había más allá de ellas. Aunque era tarde, a través de una de las pocas ventanas todavía iluminadas del edificio se podía ver a una mujer de la limpieza empujando una aspiradora sobre una moqueta de color beige. En otra ventana había un hombre hablando por un teléfono móvil mientras rebuscaba en un archivo. Unos cuantos pisos más arriba había dos mujeres enzarzadas en un beso apasionado. No buscó ni a Spocatti ni la oficina que este había alquilado hacía dos semanas. Sabía que estaba allí, apostado detrás de un rifle, inmortalizando aquello para Wolfhagen a través de una de las ventanas tintadas, escuchando y grabando todo lo que Hayes y ella decían.

−Dígame− dijo Hayes desde el mueble bar.  −¿Por qué de repente todo el mundo se interesa por Wolfhagen? Primero llama usted para pedir una entrevista y luego llama Maggie Cain para pedir otra. El tipo es un maldito criminal, por el amor de Dios. ¿Qué ven ustedes en él?

Carmen se dio la vuelta.  −¿Alguien está escribiendo una historia sobre Wolfhagen?

Hayes se acercó con su bebida.  −Más que una simple historia. Maggie Cain está escribiendo un libro. Esta tarde me ha dicho que iba a entrevistar a todos los que hayan tenido la más mínima conexión con Wolfhagen, empezando por quienes testificamos contra él en el juicio−.  Dio un sorbo a su whisky.  −O los que quedamos con vida. Con la muerte de los Cole y de Mark Andrews es posible que se le quede un libro bastante corto. Además yo ni siquiera he accedido a la entrevista.

Se sentó a la mesa e indicó a Carmen que hiciese lo mismo.  −Pero si conozco a Maggie de algo, acabará saliéndose con la suya. Además de hacer bien su trabajo es inteligente y encantadora. Seguramente incluso me convencerá para hablar con ella.

Instintivamente, Carmen supo que Wolfhagen querría enterarse de aquello. Se sentó enfrente de Hayes.  −¿Quién es Maggie Cain?

Hayes frunció el entrecejo.  −Es una escritora− dijo lentamente.  −Tiempo atrás tuvo una relación con Mark Andrews−.  En aquel momento algo se oscureció en su rostro y Carmen se dio cuenta de su error, una reportero del Times hubiese al menos reconocido el nombre de Maggie Cain.

−¿Voy a tener que explicarle quien es Mark Edwards, señorita Leonard?

Carmen respondió con una negativa.

−¿Y Edward y Bebe Cole?

−Conocía personalmente a los Cole− dijo ella, sonriendo a medias al pensar en cómo se habían conocido.

Hayes terminó de beber su whisky y se reclinó en el asiento.  −Están todos muertos− dijo solemnemente.  −Los Cole asesinados en su apartamento a causa del Van Gogh de Bebe, Andrews aplastado por los toros en Pamplona. Quizás al final todos acabemos pagándolo− dijo.  −Quizás la inmunidad que nos concedió el gobierno ha acabado por agotarse.

Lanzó una mirada hacia Carmen.  −A la prensa le encantaría− dijo.  −Durante años no han dejado de hacer ruido por lo bien que nos salió la jugada. Y quizás tengan razón, quizás recibimos un trato demasiado bueno−.  Se encogió de hombros.  −No importa. Al final todos acabaremos pagando nuestra arrogancia. Incluso usted, señorita Leonard.

Había algo en el tono de su voz que la ponía nerviosa. Carmen lo miró.

−¿Quién es usted?− preguntó él.  −Usted no trabaja para el Times y nunca ha sido nominada para un Pulitzer. Lo he comprobado−.  Cruzó los brazos.  −¿Qué le parece si me dice lo que quiere de mí? ¿Qué le parece si me explica por qué me mintió esta mañana para conseguir esta entrevista?

Era exactamente lo que Spocatti se había temido.

Carmen estaba pensando en una respuesta cuando vio, sobre la manga de la camisa a rayas granates y blancas de Hayes, un minúsculo punto de luz roja. Miró cómo la luz subía por el brazo de Hayes hasta llegar al hombro, dudando un poco en la base del cuello antes de moverse alrededor de la barbilla y quedarse bailando sobre la sien izquierda. Spocatti, pensó.

−Respóndame− dijo Hayes.  −Dígame para que ha venido.

El puntero láser se movió rápidamente por el rostro de Hayes, trazando una brillante línea escarlata. Con cierta emoción, Carmen la vio adentrase en el pelo antes de volver a salir, apareciendo en el centro de la frente a la velocidad del rayo. Una vez allí, se quedó temblando como una llama.

−¿Siempre traiciona usted a sus mejores amigos, señor Hayes?

Hayes, que esperaba una respuesta a su propia pregunta, la miró con un gesto de sorpresa.

Carmen abrió su chaqueta, cogió la pistola que escondía en su interior y se levantó. Apuntó la pistola hacia él.  −Wolfhagen era su mejor amigo, pero usted lo traicionó− dijo.  −Reveló todos sus secretos durante el juicio, lo envió tres años a prisión sin dudar ni un instante. ¿De verdad creía que iba a permitir que se saliera con la suya?

Hayes se enderezó sobre la silla y se quedó mirando la pistola. No parecía ni asustado ni sorprendido.  −¿Qué es lo que cree que está haciendo?

Carmen fue al otro lado de la mesa y le hizo un gesto para que se levantase.

Pero Hayes no hizo el más mínimo gesto de alzarse. La doblaba en tamaño y lo sabía.

−En pie− dijo ella con firmeza.

Pero Hayes no se movió. Continuaba mirando el arma con los ojos entrecerrados, dudando de que fuese a disparar. Carmen amartilló la pistola y le apretó con fuerza el frío cañón de metal contra la sien.  –Muévase− dijo −o le vuelo la puta cabeza.

Hayes empujó la silla hacia atrás y se levantó, alzando cada uno de sus ciento noventa y tres centímetros de estatura. Había bebido justo lo suficiente como para creer que era invencible. Bajó la cabeza hacia ella y dijo: −¿Pero tú te crees que puedes venir aquí y amenazarme?−. Alzó la voz con rabia.  −Has sido grabada por cada una de las cámaras que hay en este edificio. Si me sucede algo vas a pasar el resto de tu vida en la cárcel.

Carmen se sentó de espaldas sobre el borde de la mesa. A su lado había un pesado pisapapeles de mármol del tamaño de una pelota de béisbol. Puso la mano sobre él y dijo: −Señor Hayes, he matado a narcotraficantes, políticos y líderes religiosos. Participé en el asesinato de los Cole y de Mark Andrews. Hace siete años que me dedico a esto, sin miedo y sin interrupciones. Seguramente también puedo arreglármelas con un viejo como usted sin que me atrapen.

Lanzando rápidamente el brazo en un movimiento circular le golpeó con el pisapapeles en la sien izquierda. El golpe cogió por sorpresa a Hayes, que se desplomó en el suelo con el cráneo fracturado. Su cuerpo daba sacudidas como si se hubiera electrocutado. Un brillante hilo carmesí le salía por la boca. Abría y cerraba los ojos en un movimiento reflejo. Su garganta emitía un sonido que no parecía humano.

Carmen enfundó la pistola, pasó por encima del cuerpo y comprobó con satisfacción que era un edificio tan viejo que se podían abrir las ventanas. Abrió una de ellas. Corría un aire húmedo y templado que traía consigo un ligero olor a sal. Miró hacia fuera pero no había tráfico en Wall Street. Por las noche la zona de abajo de Manhattan se convertía en una ciudad fantasma.

Miró hacia el edificio que tenía enfrente y solo vio a la mujer de la limpieza empujando su aspiradora, ajena al asesinato que había sucedido frente a ella.

Pero Carmen sabía que Spocatti estaba mirando.

Se sobresaltó al volverse hacia Hayes y encontrárselo de rodillas. La boca abierta y en movimiento, dejando caer saliva y sangre sobre el inmaculado suelo de madera. Tenía los ojos inflamados y respiraba pesadamente. El gorgoteo en el pecho se hacía cada vez más profundo. Se le estaban llenando los pulmones de sangre, con lo que, literalmente, se estaba ahogando al mismo tiempo que intentaba levantarse.

Se estaba muriendo, pero estaba demasiado aturdido como para darse cuenta.

Repentinamente, Carmen sintió que debía hacer algo diferente a lo que ella y Spocatti habían planeado.

En el mueble bar había servilletas de papel. Fue rápidamente hacia él, cogió unas cuantas y borró sus huellas dactilares de la ventana. Después se acercó a Hayes y le ayudó a levantarse. Estaba desorientado y confundido, la miraba como si nunca se hubieran visto. Dejó que se apoyase en su hombro mientras lo guiaba hacia la ventana. El aliento le olía a alcohol y la piel a colonia cara. Le murmuró algo al oído, pero no estaba segura de lo qué. Un hilo de sangre le corría por la comisura de los labios. Carmen sintió su propio corazón latiendo a toda velocidad.

Cuando alcanzaron la ventana, Carmen presionó las puntas de los dedos de Hayes contra el cristal. Tomó las manos y las apoyó primero en el alfeizar y a continuación en el reborde que servía para subir la ventana. Carmen volvió a buscar a la mujer de la limpieza con la mirada, no la vio, y sacó la cabeza sangrante de Hayes al aire cálido de la noche. Con un esfuerzo supremo, lo lanzó afuera de un empujón.

Cayó por el aire sin hacer ruido. Los brazos agitándose a los lados, los pies moviéndose como si se hubiesen desprendido del cuerpo, se limitó a caer, de cabeza, hacia la oscuridad.

No había tiempo para quedarse a escuchar como golpeaba contra el hormigón.

Carmen cruzó apresuradamente la habitación y entró en el baño privado de Hayes. Retiró una toalla de color azul pálido de una larga barra de metal, limpió sus huellas dactilares del pisapapeles de mármol, lo volvió a poner sobre la mesa, y finalmente limpió la sangre del suelo con un líquido especial que traía en un estuche. La sangre desapareció sin dejar rastro.

Revisó la oficina y se aseguró de no haber tocado nada más. Pasó rápidamente alrededor de la mesa y se acercó al asiento de cuero para recuperar su maletín de donde lo había dejado. Lo abrió, tiró la toalla ensangrentada sobre unos cuantos fajos de billetes que había dentro, y retiró un par de guantes blancos que se puso a continuación.

Se acercó al mueble bar. Hayes había estado bebiendo whisky. Agarró la botella medio vacía y volvió con ella hasta la mesa. Retiró la nota de suicidio que Spocatti había escrito aquella mañana del bolsillo interior de su chaqueta y la empapó de alcohol, emborronando la caligrafía que había sido una imitación perfecta de los garabatos oblicuos del propio Hayes.

Tras echar una última mirada, dejó la nota y la botella de whisky sobre la mesa, recogió su maletín y salió de la habitación.

El tiempo se estaba acabando.

Con los cien mil dólares que llevaba en el maletín, Carmen tenía un guardia de seguridad al que sobornar.

CAPÍTULO CINCO

Desde el edificio de enfrente, Spocatti miró incrédulo cómo Gerald Hayes se precipitaba hacia el pavimento de hormigón. Aquello no estaba previsto. Al desviarse del plan, Carmen había decidido ponerlos a ambos en peligro, por lo que estaba furioso con ella.

Grabó los brazos extendidos y la mirada desencajada de Hayes mientras caía hacia la muerte, sus últimos instantes de vida antes de que su cabeza se estrellase contra la acera y el resto de su cuerpo se desplomase desmadejado sobre ella.

Para beneficio de Wolfhagen, prolongó la toma por un momento antes de volver a dirigir la cámara de golpe hacia la ventana abierta, a través de la cual se veía a Carmen moviéndose rápidamente por la habitación mientras se aseguraba de no haber dejado ningún rastro.

¿Por qué no había seguido el plan? Tenía que haberlo dejado inconsciente y tras haber limpiado sus huellas de la pistola, ponérsela en la mano antes de meterle una bala en la cabeza. Era sencillo. La idea se le había ocurrido a ella. Así que, ¿por qué había cambiado de idea? ¿Por qué había decidido arriesgarse de aquel modo?

La muy imbécil iba a conseguir que la descubriesen.

La vio moverse rápida y eficazmente, registrando con los ojos hasta el más mínimo detalle. Cuando hubo terminado, agarró su maletín y salió de la habitación. Treinta y cinco segundos, quizás cuarenta. Aunque odiaba tener que admitirlo, Spocatti dudaba poder hacerlo mejor.

Pero todavía tenía que salir del edificio.

Se ajustó el auricular y la oyó apresurarse por el corredor hasta donde estaban los ascensores. Se imaginó la escena, viendo en la pantalla de su imaginación cómo Carmen entraba en la cabina, pulsaba el botón, y recobraba la compostura mirando su reflejo en la puerta del ascensor mientras descendía rápidamente los veinte pisos que había hasta el vestíbulo.

−Esta te la dedico a ti, Vincent− dijo por el micrófono.  −Le hubiera dado un beso en la boca antes de acompañarlo hasta la ventana, pero no quería que te sonrojases.

A Spocatti todo aquello le daba igual. Carmen había asumido un riesgo estúpido e innecesario. Si no conseguía salir a salvo del edificio, si por cualquier motivo la atrapaban, la policía sabría que las muertes de los Cole y de Mark Andrews estaban relacionadas, haciendo mucho más difícil el trabajo de Spocatti a la hora de matar al resto de hombres y mujeres que figuraban en la lista de Wolfhagen.

Miró su reloj, alzó los binoculares que llevaba al cuello y miró hacia la acera más abajo. Hayes llevaba varios minutos en el suelo y todavía nadie había encontrado su cuerpo. Spocatti recorrió Wall Street con la mirada sin ver a nadie en las aceras desiertas, ningún coche en la calle abandonada. Escuchó mientras se abrían las puertas del ascensor y oyó los zapatos de Carmen golpeando el suelo de baldosas de mármol.

Respiraba con tranquilidad. Caminaba con un paso firme que indicaba seguridad.  −El vestíbulo está vacío− dijo en voz baja.  −Solo estamos el guardia de seguridad y yo. No debería tardar más de cinco minutos en hacerme con las cintas y salir.

Pero Spocatti ya no la estaba escuchando, no podía prestarle atención porque por debajo él, en la calle, una mujer se movía indecisamente hacia el cuerpo de Hayes. Se llevó los binoculares a los ojos y se inclinó hacia la ventana, enfocando la cara de la mujer. Era hispana, tenía el pelo negro largo y crespo y vestía un uniforme de trabajo de color azul pálido. Tenía las manos enterradas en el pliegue de los senos y la cara pálida del horror. Miró hacia la ventana abierta por la que Carmen había tirado a Hayes y se cubrió la boca con una mano. Aunque no podía oírla, Spocatti supo que la mujer estaba gritando.

Y entonces oyó, difuminado por la distancia, el ulular de las sirenas de la policía.

Se ajustó el auricular con un dedo e intentó oír a Carmen, pero la voz se había cortado, interrumpida por las interferencias. Dio unos golpecitos al aparato y al no oír nada revisó la radio, que era el único medio que tenían para comunicarse. El dial marcaba cero. Por algún motivo había desactivado el micrófono.

Volvió a la ventana sin todavía poder creérselo del todo.

Con aullido de sirenas, dos coches de la policía aparecieron por William Street y se detuvieron lanzando destellos azules al lado de Hayes y la mujer que estaba de pie ante él. Los agentes salieron de los coches, miraron lo que quedaba del que había sido uno de los financieros más poderosos de Wall Street e inmediatamente pidieron ayuda por la radio.

Spocatti se acercó al rifle semiautomático que tenía anclado a la ventana que había a su lado. Miró hacia abajo a través de la potente mira telescópica y enfocó a uno de los agentes. Acarició el gatillo suavemente y vio aparecer en la nuca del hombre la minúscula luz roja del puntero láser. Si la situación se les iba de las manos y Carmen necesitaba ayuda, Spocatti mataría tanto a los agentes como a la mujer. Cinco precisos agujeros en las nucas de cinco personas asustadas.

No sabría decir cuánto tiempo había permanecido en aquella ventana.

A medida que se corría la voz de la muerte de Hayes, el exterior del edificio se fue llenando gradualmente de periodistas y curiosos.

Estaban tomando fotografías del cuerpo. La policía se había llevado a la mujer que lo había encontrado. En la oficina de Hayes los detectives rebuscaban entre los restos de una vida. Ni rastro de Carmen.

Se estaba temiendo lo peor cuando oyó el ruido de una llave y la puerta se abrió de golpe a sus espaldas.

Allí estaba, la blusa blanca de seda y la chaqueta negra holgada manchadas con la sangre de un cadáver. Avanzó hasta el centro de la habitación y se quedó allí de pie, con ojos que brillaban como un foco dirigido hacia el rostro de Spocatti. Tiró el maletín al suelo y este se abrió de golpe, mostrando la ensangrentada toalla de color azul pálido, los guantes blancos y las cintas del sistema de vigilancia. Spocatti estaba a punto de hablar cuando algo en la expresión de Carmen hizo que se contuviese. Por un momento olvidó su enfado y escuchó.

−El libro− dijo Carmen.  −Maggie Cain está entrevistando a toda la gente que tenemos en la lista. Hay que llamar a Wolfhagen ahora mismo para decírselo.

Pero cuando llamaron a su finca de La Jolla, no hubo respuesta.

CAPÍTULO SEIS

Wolfhagen se había puesto a bailar.

Había llegado a Nueva York justo cuando empezaban a encenderse las luces de Manhattan. Había ido en taxi desde el aeropuerto de La Guardia hasta el hotel Plaza, donde tomó una habitación, esnifó cuatro líneas de metanfetamina y pidió que le subieran vino.

Giró rápidamente sobre sí mismo.

Nadie sabía que estaba allí, justo como quería. Había venido a divertirse y a causar algunos problemas. Y quería hacerlo tan discretamente como pudiese durante tanto tiempo como le fuese posible.

Aquel era un viaje importante.

Se sirvió otra copa de vino, la tercera, y entró trastabillando en el cuarto de baño. Se sentía eufórico, felizmente intoxicado, la droga hacía que sintiese un cosquilleo como de mil agujas por todo el cuerpo. Hacía un rato que había encendido unas cuantas velas perfumadas, y ahora el cuarto de baño resplandecía sumido en la intensa fragancia de la vainilla y el jazmín.

Dejó el vaso en el tocador de mármol y empezó a sacarse la ropa. Alcanzó el teléfono que estaba al lado del inodoro, marcó el número personal de Carra y colgó de golpe el recibidor cuando ella contestó. Miró su reflejo en el ancho espejo inmaculado y admiró las sombras que empezaban a propagarse furtivamente por sus brazos y su pecho.

Al abrir su bolsa de aseo de piel apareció la brillante navaja de oro. Con un movimiento de cadera dejó caer los pantalones y balanceó su venoso pene de lado a lado dando golpecitos. Flexionó los músculos y en aquel momento no tuvo la menor duda de que su cuerpo era en efecto muy hermoso.

Evitaba mirarse la cara.

Bebió más vino y dio unos pasos de baile ante del espejo. Cerró los ojos y respiró profundamente, en mitad de un giro volvió a su mente la imagen de la mierdecilla que aquella mañana había ido a su casa de La Jolla para decirle en una estúpida vocecilla fascinada y cantarina:  −Su mujer ha decidido vender, Sr. Wolfhagen. Nos gustaría mostrar la finca hoy al mediodía.

Le cerró la puerta en las narices y llamó a Carra, que le dijo en aquel puto tono controlado que tenía que si abandonaba su ridícula demanda por pensión alimenticia podía quedarse con la maldita casa y todo lo que contenía.  −Pero nunca recibirás ni un céntimo del dinero de mi padre, Max. Ni uno. No voy a permitirlo. Su fortuna la hizo sin tu ayuda y me la dejó a mí en herencia, así que conmigo se va a quedar.

De modo que Wolfhagen se había puesto a bailar.

Descolgó el teléfono y volvió a marcar. Esta vez tardó más tiempo en hacerlo, pero finalmente Carra respondió, hablando rápidamente en tono serio.  −¿Qué quieres Max?

−Les contaré todo− dijo él.  −Iré a todos los periódicos y se lo contaré a todo el mundo. Me da igual. Ahora mismo estoy en Nueva York. No tengo nada que perder. No te atrevas a vender mi casa. Ni te atrevas a intentarlo. Te voy a …

−¿Estás en Nueva York?

−Exacto.

−¿Para qué?

−Te voy a reventar esa puta cara que tienes.

La llamada se cortó. Wolfhagen apretó el botón de volver a llamar, pero esta vez Carra no contestó. El teléfono sonó y sonó y sonó, y su rabia fue creciendo.

Dejó caer el teléfono en el embaldosado de mármol y regresó a la habitación dando trompicones. Sacó el envase de crema de afeitar de la maleta abierta, lo lanzó al aire, extendió ciegamente las manos para capturarlo y rompió en carcajadas cuando le golpeó sobre el hombro desnudo, cayó al suelo y rodó hacia la televisión, encendida sin sonido, donde tenía sintonizada la CNN.

Wolfhagen subió el volumen.

Recogió el bote de crema y volvió de puntillas al cuarto de baño. Se le estaba pasando el efecto de la droga, pero estaba decidido a mantenerlo, decidido a hacerlo durar. Bailó y bailó, moviendo los brazos y haciendo girar la cabeza, poniendo los ojos en blanco y mostrando sus dientes apiñados. Las sombras de las paredes imitaban sus ritmos salvajes y deslavazados.

Pero era inútil. Lo estaba perdiendo. Sacudió las caderas con más fuerza y dio varias vueltas en círculos, contemplando brevemente su cara en el espejo a cada giro. Así fue como se terminó, como se rompió la ilusión. Se detuvo para mirarse la cara. Aquella cara. Dios, cuanto la odiaba. La nariz aguileña, los dientes apiñados, los ojos rasgados. ¡Aquello no era él! ¡Era injusto! ¡Él era mejor que aquella cara!

Antes de ducharse se afeitaría.

La crema de afeitar salió con facilidad. Se la extendió por los brazos, el pecho y el abdomen, se la untó en las nalgas, por el pelo que comenzaba a crecerle en la ingle y todo a lo largo de las piernas. Meticulosa y diligentemente. Moviendo las manos despacio y con atención en movimientos circulares mientras cubría de espuma el vello de dos días. Hacía cinco días se había depilado la espalda a la cera. Todavía tendría que pasar una semana antes de que necesitase hacerlo de nuevo.

Se aclaró las manos en el lavabo y dejó que corriera el agua. Tomó la navaja de afeitar de oro y se puso manos a la obra, deshaciéndose del pelo que tanto odiaba.

¿Cómo podía haber nacido así? ¿Por qué le había hecho Dios aquello? Cuando tenía trece años los otros chicos se burlaban de él en las duchas de la escuela. Se reían de él por el denso pelo negro que le subía por la espalda, cubriéndole los antebrazos y el abdomen y brotando con la determinación de una mala hierba en las cumbres y los valles de su pecho. Las piernas no eran menos, totalmente cubiertas de pelo también.

Por aquel entonces, los padres de Wolfhagen eran pobres y no podían permitirse pagarle a un médico para que les dijese que su hijo padecía un desequilibrio grave de la testosterona. Era gente sin estudios, de modo que no podían comprender el tipo de heridas psicológicas que la mente de su hijo estaba sufriendo ya entonces. Pero no eran insensibles. No estaban ciegos a las malas pasadas de la naturaleza. Así que cuando tenía catorce años, días antes de que acabase el verano y empezase el nuevo curso escolar, la madre de Wolfhagen inauguró un ritual que iba a durar para toda la vida, armada con agua y jabón, lo afeitó.

−Mamá, me estás haciendo daño. ¡Para!

−Estate quieto.

−¡Estoy sangrando!

−Elige, o esto o esos cabroncetes haciéndote la vida imposible en la escuela.

A medida que fue madurando, la piel y el alma se le fueron endureciendo al mismo tiempo. El pelo podía haber desaparecido, pero las burlas de sus compañeros no. Sabían que se afeitaba. En clase de educación física le veían el vello naciente en los brazos y las piernas, lo detectaban como si fuese un olor apestoso y repugnante. Le llamaban monstruo en su propia cara. Algunos le escupían por los pasillos.

Brazos anónimos lo golpeaban a la hora de la comida, manos también anónimas se estiraban en su dirección para darle pescozones. Todo aquello le enseñó más de lo que cualquiera de sus compañeros pudo haber aprendido. Le enseñó sobre las tinieblas del alma humana y hasta qué punto puede llegar a odiar una persona.

Los libros y la literatura se convirtieron en su vía de escape. Encontró la paz en las vidas de los personajes de ficción. Se graduó con la segunda mejor nota de su clase, con lo que consiguió una beca para estudiar durante cuatro años en la escuela de negocios de la universidad de Yale, donde se reinventó a sí mismo y se transformó en alguien mucho mejor de lo que había sido.

Tenía que volver a llamar a Carra. Sabía que aquella noche daba una fiesta y quería asistir. Solo haría falta una amenaza. Una amenaza pequeña pero efectiva. Entonces podría deleitarse mirando la expresión de sorpresa con que lo recibirían mientras se disponía a humillarla.

Cuando oyó por televisión la noticia de la muerte de Gerald Hayes, se estaba afeitando el pelo del pecho, maniobrando cuidadosamente la navaja en torno a la punta del pezón izquierdo.

Salió del cuarto de baño con una mezcla de pelo y crema de afeitar cayéndole del cuerpo a la alfombra oriental. Se movió hasta el centro de la habitación y se quedó mirando fijamente la televisión.

Hayes estaba muerto, un posible suicidio. Había una testigo ocular, María Martínez, que había visto la caída de Hayes desde una ventana del edificio de enfrente. La policía le estaba tomando declaración y emitiría un comunicado por la mañana. No descartaban un posible asesinato.

Wolfhagen tampoco lo descartaba.

Estiró el brazo tras de sí para hacerse con una silla, y en su lugar se hizo con su propia imagen en el espejo de cuerpo entero que había en la pared de la derecha. Un fino riachuelo de sangre le bajaba por el pecho y a lo largo del musculoso abdomen, acumulándose en la espuma de las ingles antes de gotear desde la cabeza del pene a la moqueta.

Se miró los pies descalzos y vio que estaban moteados de sangre y crema de afeitar. Aquella visión lo sobresaltó. Solía ser muy cuidadoso. Ni siquiera recordaba la última vez que se había cortado. Mientras permanecía allí, mirando, de repente se sintió invadido por una profunda sensación de vergüenza y embarazo.

Se puso la mano libre sobre el resbaladizo pene ensangrentado y la vergüenza se convirtió en rabia.

CAPÍTULO SIETE

Spocatti caminaba arriba y abajo.

Pasó ante la ventana, por delante de Carmen, y volvió hacia la ventana. Se detuvo y miró hacia la oficina de Hayes en el edificio de enfrente. En silencio, miró cómo los agentes revolvían la mesa y los archivadores mientras tomaban notas sin hablar entre ellos. Vio que uno de los detectives cogía el pisapapeles de mármol del borde de la mesa y se preguntó a sí mismo una vez más si Carmen lo había limpiado bien.

Se alejó de la ventana y miró hacia Carmen. Estaba sentada con las piernas cruzadas en el centro de la habitación, con su MacBook zumbando en el regazo, el rostro iluminado de azul en la oscuridad. No miraba hacia él. Sabía que no debía hacerlo. Sus dedos se movían a toda velocidad por unas teclas que desde la posición de Spocatti permanecían ocultas a la vista.

−¿Qué número es, Carmen?

−Ya casi está.

−Eso ya lo has dicho hace un minuto.

−Esta red inalámbrica es una mierda.

Escribió más rápido, se detuvo, se inclinó hacia la pantalla y leyó el número.

Spocatti sacó su teléfono y llamó a su contacto en la comisaría al cargo de aquella zona. Era tarde. Lo más probable era que no estuviese.

Pero la mujer respondió.  –Rice− dijo la detective.

Spocatti sonrió.  –Brenda− contestó.  −Y yo que pensaba que estarías en casa, metida en la cama y durmiendo en los brazos de tu amante.

Silencio.

−¿Sabes quién soy?

−Por supuesto.

−¿Puedes hablar?

−Espera.

El sonido de una silla deslizándose, una puerta cerrándose con un chasquido. Después la voz de Brenda, más baja que antes.  −De acuerdo− dijo. −¿Qué quieres?

−Necesito un nombre.

−Un nombre.

−Y una dirección.

−Una dirección.

−Y cualquier otra cosa que puedas encontrar sobre la mujer que vio la caída de Gerald Hayes desde la ventana de su oficina.

−De acuerdo− dijo. −¿Es urgente?

−Míralo de este modo− dijo Spocatti. −Si me llamas dentro de veinte minutos con la información que necesito, yo mismo personalmente me aseguraré de que ni tú ni tu familia tengáis que volver a preocuparos por asuntos de dinero.

* * *

Le bastaron quince minutos para asegurarse el porvenir.

Spocatti cogió el teléfono y escuchó.  −Se llama María Martínez − dijo Rice.  −Vive en la calle 145. Tiene una hija, cinco años. Tres condenas por tráfico de drogas, dos por prostitución. Fue adicta al crack y a la heroína. Hace seis años. Ahora ha dejado de cobrar ayudas, ha dejado las drogas y tiene tres trabajos, uno de ellos limpiado oficinas en el bajo Manhattan para Limpiezas Queen Bee. Parece que se ha convertido en un miembro respetable de la sociedad barriobajera.

Rice se detuvo.  −Y tú la vas a matar.

−No sé de lo que estás hablando− dijo Spocatti, −nunca he matado a nadie. Dime qué sabe.

−No ha visto nada− dijo Rice.  −Ha declarado que se encontraba limpiando una ventana cuando miró hacia fuera y vio a Hayes estrellándose contra el hormigón.

−¿No vio a nadie en la oficina de Hayes?

−No.

−¿Qué piensa nuestro querido comisario Grindle?

−Piensa que está mintiendo.

−Yo también. Dame la dirección exacta.

Ella se la dio.

Le dio las gracias, colgó el teléfono y miró a Carmen, que había cruzado la habitación y en aquel momento estaba metiendo la ropa manchada de sangre en una bolsa de lona gris. Spocatti la observó mientras se ponía unos pantalones negros y un jersey negro. Se apartó el pelo de la cara, lo aseguró con una goma elástica y se levantó la pernera del pantalón. Enfundó la pistola en una funda tobillera.  −¿Estás esperando a que te pida disculpas?− preguntó.

Spocatti no respondió.

−Porque no voy a hacerlo− dijo. −Tú hubieras hecho lo mismo si hubieras estado allí.

−No, no lo hubiera hecho.

−Te he visto hacer cosas peores.

−No lo voy a negar− dijo él.  −Pero yo no hubiese tirado a Hayes por la ventana. No era necesario. Ha sido un gesto infantil. Eres demasiado orgullosa para admitirlo y por eso estoy decepcionado−.  Pasó caminando a su lado.  −Pero eso es cosa de la edad y también probablemente del género, así que por esta vez voy a hacer la vista gorda.

Le echó una mirada de reojo, con unos ojos que brillaban a pesar de que la habitación estaba a oscuras.  –Tengo curiosidad por ver cómo te las arreglas con María Martínez.

CAPÍTULO OCHO

La camioneta, una Ford de color azul pizarra con la que Spocatti se había hecho en Queens, avanzaba por la ciudad dejando escapar pequeñas nubes de gases.

Tenía manchas de óxido y abolladuras en el parachoques, pero el motor era potente y no llamaba la atención en aquellas calles, lo que sin duda era el motivo principal por el que la había elegido, pensó Carmen. Encadenaron una serie de semáforos en verde que les permitió llegar rápidamente hasta la calle 145, justo frente al río Harlem. Una vez allí aparcó frente al edificio de María Martínez y ambos se sentaron a esperar con el motor apagado a que la policía la llevase a casa.

Carmen bajó la ventanilla del copiloto y observó lo que estaba pasando en la calle. Era casi medianoche y en las aceras se veían vagabundos sin hogar, prostitutas y chulos, camellos y drogadictos, cuyos rostros hundidos resultaban ocasionalmente iluminados por los oscilantes faros de los automóviles. Allí las calles estaban a oscuras. El ayuntamiento se negaba a seguir pagando unas farolas repetidamente destrozadas a tiros. En su lugar, la principal fuente de luz era el frente de una tienda, donde había una pareja fumando una base de cocaína.

−No te muevas de aquí− dijo Spocatti.

Abrió la puerta y salió de la camioneta. Carmen miró por el espejo y lo vio caminar por la acera hasta que las sombras y la noche se deslizaron a sus espaldas y acabaron por cubrirlo totalmente. No sabía adónde iba ni lo que tenía en mente, pero sentía que había perdido parte de su confianza y se sorprendía al ver lo mucho que le importaba. Llevaba siete años dedicándose a aquello y nunca la habían cogido. Sus golpes habían sido tan osados como los de él, su reputación era igual de sólida. No tenía nada que demostrar y sin embargo era obvio que cuando tiró a Hayes por la ventana estaba tratando de impresionarlo. ¿Por qué? ¿Qué tenía él de especial para que quisiese ser vista en términos de igualdad?

¿Qué indicaba aquello sobre sí misma?

Se reclinó en el asiento. ¿Qué había visto María Martínez? ¿Había visto algo? Todo había sucedido tan rápidamente que Carmen no podía estar segura. Repasó mentalmente la película que llevaba en la memoria pero solo consiguió ver una decepcionante imagen borrosa y mal editada: Hayes de rodillas, sangrando por la boca, la cabeza caída, precipitándose al vacío. Todo lo demás se había perdido en la vertiginosa descarga de adrenalina que se había adueñado de ella en aquel momento, y ahora se daba cuenta del error que había cometido al desviarse del plan.

Buscó a Spocatti en el espejo retrovisor, pero lo único que vio fue una acera vacía mal iluminada que se desvanecía en la oscuridad. Se le ocurrió que no estaba allí para matar a María Martínez o para enterarse de lo que podía haber visto. Al contrario, aquello era para guardar las apariencias, arreglar el pasado, recuperar la confianza de Spocatti y continuar con el trabajo para el que los habían contratado. ¿Y si fallaba? Spocatti podía llegar a rechazarla por completo.

La puerta se abrió de golpe y Spocatti volvió a entrar. Carmen cubrió la luz interior con una mano y esperó hasta que se apagó. Miró hacia la mano de Spocatti y vio que llevaba una bolsita de plástico, una cuchara y una jeringuilla. Lo dejó todo sobre el salpicadero y miró hacia el otro lado de la calle.

−¿Ha sucedido algo?− preguntó.

Ella miró el brillo de la jeringuilla y negó con la cabeza.

Spocatti volvió a coger la bolsa y la retorcida cuchara de metal con la punta ennegrecida. La bolsa estaba llena de un polvillo blanco. Cocaína o heroína, no estaba segura. Él la vació en la cuchara y le pidió que la sujetase.

Ella la sujetó.

El calentó la cuchara con un encendedor. El polvillo se licuó y empezó a hervir, lanzando una espiral de humo. Spocatti dejó caer el encendedor sobre sus piernas, alcanzó la jeringuilla y la llenó.

Se la dio a Carmen.  −María Martínez fue adicta a la heroína− dijo. −Esta noche ha visto suicidarse a un hombre. Primero ha visto cómo se le reventaba la cabeza contra el pavimento y luego, al mismo tiempo que la interrogaban unos policías, ha podido ver lo que quedaba de él. Ha perdido la fe en Dios y en la humanidad. Está cansada. Vive en este sitio desolado. Tiene tres trabajos y aun así le cuesta llegar a fin de mes. Nadie se va a sorprender si la encuentran con el cuerpo lleno de esta mierda.

Carmen asintió. Iba a funcionar. Entonces algo le llamó la atención, un brillo, un destello de luz al otro lado de la calle, donde un auto de la policía se estaba deteniendo delante del edificio de apartamentos donde vivía María.

Carmen vio cómo una mujer abría la puerta del copiloto y salía del automóvil. Era una agente de policía, que fue seguida inmediatamente por el conductor, un hombre alto en uniforme. La gente que había en la calle se dispersó y se fueron caminando cada uno por su lado. María Martínez, sentada en el asiento trasero, fue la última en aparecer. Todavía llevaba puesto el uniforme de color azul pálido. Estaba diciendo algo que Carmen no podía oír.

Y entonces, en voz baja, más cerca de su oído de lo que le hubiera gustado, Spocatti dijo:  −Esto es algo sencillo. Una simple sobredosis accidental. No vuelvas a fallarme.

* * *

Esperaron a que los agentes se fuesen antes de bajar de la camioneta y cruzar la calle. María vivía en la segunda planta. Carmen siguió a Spocatti a lo largo de dos tramos de escaleras y un pasillo mal iluminado. El edificio parecía estar agotado por el calor de agosto, parecía como si sus paredes inclinadas y sus techos hundidos, necesitados de un descanso, intentasen apuntalarse los unos a los otros. La temperatura rondaba los treinta grados y el aire, denso de la humedad, apestaba a rancio.

El apartamento estaba al final del pasillo, la última puerta a la derecha. Spocatti pasó de largo y se ocultó en la penumbra. Sacó su pistola, la amartilló y dio unos golpecitos de impaciencia con el pie.

Carmen llamó dos veces a la puerta y esperó. Hubo un silencio seguido de una voz de mujer, tan aguda y delicada que Carmen tuvo dudas de que perteneciese a la fornida mujer que acababa de emerger del coche patrulla.

−¿Si?− preguntó la mujer. −¿Quién es?

Carmen miró hacia el pasillo y vio un gato que caminaba hacia ella como por un estrecho túnel de luz que se reflejaba en sus ojos dorados. Apoyaba silenciosamente las patas blancas en el suelo y su cola alzada se recortaba contra la sucia pared. En la boca llevaba un ratón que agitaba desesperado la punta de su delgada cola gris.

−¿Sra. Martínez?

Silencio.

−Es la policía, Sra. Martínez. ¿Puede usted abrir la puerta, por favor? Tenemos que hacerle unas cuantas preguntas más.

−Vuelvan mañana.

−Solo será un minuto.

−La niña y yo estamos cansadas.

¿La niña?  −Haga usted el favor.

María empezó a correr los cerrojos.

Carmen miró hacia Spocatti por encima del hombro, pero no consiguió verlo en las sombras. Se volvió al tiempo que la puerta se entreabría hasta donde lo permitía la delgada cadena metálica. María Martínez miró hacia fuera, ojos inyectados en sangre que mostraban los efectos de la fatiga en su cara rellena y oscura.

En la bien iluminada habitación a sus espaldas, Carmen vio a una hermosa niña sentada ante una mesa de cocina. Aquella visión hizo que se detuviese. No sabía que María tuviese una hija. La niña tenía el pelo y la piel oscuros, la nariz fina y la constitución delicada. Estaba sentada en una silla de respaldo recto, los ojos cerrados, la cara sobre la mesa, completamente dormida. Si Carmen tuviese una hija, podría parecerse a aquella niña…

−¿Quién es usted?− preguntó la mujer.  −Usted antes no estaba.

Carmen le mostró la placa que Spocatti le había dado al salir de la camioneta. −Soy la detective Martoli− dijo. −El comisario Grindle me envía para hablar con usted.

La miró directamente a los ojos en busca de alguna señal de que la hubiese reconocido. No percibió ninguna y se preguntó si aquella mujer había llegado a verla.

−¿Puedo pasar?− preguntó.  −Sólo será un minuto.

−Los minutos de la policía acaban durando horas. Quiero dormir un poco.

−Serán solo unas cuantas preguntas.

−Ya les he dicho todo lo que sé.

−El comisario tiene una nueva pista. Quiere que la comente con usted. Le prometo que no tardaremos mucho. Tres preguntas y me voy.

María miró más allá de Carmen hacia el lugar donde Spocatti estaba de pie en la oscuridad. Dudó, empezó a decir algo, pero entonces movió la cabeza de un lado a otro con resignación y retiró la cadena de metal. Abrió la puerta. Carmen la miró directamente a la cara, intentando leerle la expresión. ¿Había visto a Spocatti? ¿No hubiera cerrado la puerta de golpe si lo hubiese visto?  −De acuerdo− dijo María−. Pero solo un segundo. Mañana tengo que trabajar.

Carmen entró y miró por un instante hacia la niña, que se estaba enderezando en la silla, moviendo la cabeza, alzándola para luego dejarla caer de nuevo. Parecía ajena a la presencia de Carmen, como si ya estuviese entregada al vago mundo de los sueños.

* * *

María cerró la puerta y se dirigió hacia su hija, moviéndose con fluidez, con una facilidad que no delataba ninguna sospecha. −Voy a acostar a mi hija antes de que empecemos−.  Cogió a la niña en brazos.  −Esta noche ella lo ha pasado peor que yo.

Carmen asintió, satisfecha. Prefería que la niña no estuviera allí. Las cosas irían mejor sin ella.  −Está bien− dijo.  −Tómese todo el tiempo que necesite.

María murmuró algo y salió de la habitación.

Carmen estuvo a punto de seguirla, pero cambió de idea, no podía ir demasiado lejos. Metió la mano en el bolsillo de la camisa y extrajo la jeringuilla llena de heroína. Había suficiente para matar a la mujer. Pero, ¿Su hija? Ni hablar.

Y Carmen se alegraba. Nunca lo reconocería ante Spocatti, pero le gustaban los niños. Algún día le gustaría tener un hijo a ella también. No había ningún motivo para que muriese aquella niña. Carmen estaba segura de que no la había visto. A no ser que se le hubiese escapado algo, la niña parecía haber estado dormida todo el tiempo.

Se preguntó si Spocatti hubiese asumido aquel riesgo. Si estuviese allí, ¿estaría dispuesto a arriesgarse a que la hija de María Martínez lo hubiera visto durante los breves momentos en que habían compartido el mismo espacio? Probablemente no. La hubiera matado a ella también.

¿Pero qué pensaría la policía? Si hubiese muerto de sobredosis, no le hubiera dado la droga también a su hija. De modo que la niña podía vivir.

Sostuvo la jeringuilla pegada al cuerpo y se situó en el centro de la pequeña cocina, miró a su alrededor y examinó el paisaje de la vida de María Martínez. La puerta de la nevera decorada con fotos suyas y de su hija; un arco iris de platos sucios que se apilaban los unos sobre los otros en el mugriento fregadero; un gran crucifijo de plástico ligeramente ladeado, clavado en la pared que había al lado de la mesa de la cocina; y libros de bolsillo apilados en columna de a tres sobre la extensa encimera naranja, algunos tan manoseados que las cubiertas estaban rotas o habían desaparecido.

Carmen eligió uno de los libros y le dio vueltas en las manos. Su hermano había sido un lector voraz, llegando a leer varias novelas en una semana. Pero hacía unos años, cuando el SIDA finalmente lo había dejado ciego, Carmen había sido la que había leído para él. Sentada al lado de la cama, su voz ascendía y descendía al ritmo del respirador que hacía las veces de sus pulmones. Aunque habían pasado nueve veranos desde que lo habían enterrado, lo echaba muchísimo de menos.

Dejó el libro y se acercó a la nevera. En una de las fotos, María se estaba riendo, con un rostro alegre tan amplio como el cielo. ¿Sabía alguna cosa que pudiese hacerle daño a Wolfhagen? ¿Había algo que no le estaba contando a la policía? Tan solo un momento antes había sido reacia a dejar entrar a Carmen.

¿Había visto a Spocatti esperando en el pasillo?

Carmen miró su reloj, después se volvió hacia la entrada por la que María se había llevado a su hija. ¿Hacían falta diez minutos para acostar a una niña?

Volvió a deslizar la jeringuilla en el bolsillo de su camisa y salió de la cocina. La sala de estar era diminuta, tan mal iluminada que casi parecía que hubiese una lámpara de gas. El suelo enteramente cubierto por una alfombra marrón, una puerta ante ella y otra a su derecha. Ambas estaban cerradas. El aire aquí estaba ligeramente más fresco, como si entrase una brisa por algún lado. Escuchó con atención, pero no oyó nada en las habitaciones adyacentes, ni el sonido de una madre reconfortando a su hija ni el murmullo suave de voces. Sólo la brisa.

Y Carmen comprendió lo que había pasado.

María Martínez había sabido quién era desde el primer momento.

Se levantó la pernera del pantalón y extrajo la pistola que llevaba fijada a la pantorrilla, abrió la puerta de su derecha y pudo ver el cuarto de baño vacío antes de lanzarse hacia la otra puerta, que estaba cerrada con llave. ¡Cerrada!

La golpeó con el puño presa de la frustración. Dio un paso atrás y, furiosa al ver que no tenía suficiente fuerza para abrirla, golpeó la puerta dos veces con el pie sin conseguir hacerla ceder.

La puerta de la entrada se abrió de un golpe a sus espaldas al tiempo que Spocatti se abalanzaba hacia el interior. La llamó, corrió a la sala de estar con la pistola desenfundada, oyó lo que había pasado, le lanzó una mirada asesina y tomando impulso dio una fuerte patada al pomo de metal.

La puerta cedió con facilidad lanzando astillas como si de confeti se tratase.

Carmen encontró a tientas el interruptor y encendió la luz. La habitación estaba vacía, sin rastro de vida. Al lado de la cama sin hacer había una ventana abierta cubierta con unas cortinas de color amarillo pálido que al alzarse revelaban una oxidada escalera de incendios cuyo color negro daba un tono azulado a los reflejos de la media luna.

María y su hija se habían escapado.

CAPÍTULO NUEVE

Segundo día

El teléfono sonaba y sonaba sin parar, resonando por el apartamento con la tenaz resolución de una alarma que nadie va a desactivar. Marty volvió la cabeza y miró el reloj que había sobre la mesita de noche. Eran las 6:32 de la mañana de un sábado en la ciudad de Nueva York. ¿Quién demonios lo estaba llamando a aquella hora?

Finalmente el contestador saltó y con su voz incorpórea instruyó a quien estaba llamando para que dejase un mensaje tras oír la señal. Entonces se oyó la voz de una mujer, alto y claro a pesar del pequeño tamaño del altavoz.  −Marty, soy Maggie. ¿Estás ahí? Es importante.

Cogió rápidamente el teléfono de la mesita de noche.  −¿Qué es importante?

−¿Has visto el Times?

−A estas horas normalmente todavía no he visto nada.

−Gerald Hayes está muerto.

Marty se sentó en la cama.  −¿Quién es Gerald Hayes?

−El antiguo socio y amigo de Wolfhagen. Le ayudó a hacerse rico, luego se volvió contra él en el banquillo de testigos.

−¿Cómo murió?

−Una caída desde la ventana de su oficina. La policía cree que ha sido un suicidio.

−¿Dejó alguna nota?

−Eso parece. Pero aún hay más. Anoche también apareció muerta la jueza Kendra Wood en su apartamento de la Calle 75 con la Quinta Avenida.

Marty cerró los ojos. Conocía a Wood, se habían ido encontrando a lo largo de los años en fiestas privadas y eventos de carácter político. Había condenado a prisión a Wolfhagen y a otros dos acusados de fraude bursátil.  −¿Cómo ha sucedido?− preguntó.

−La han decapitado. Alguien entró en su casa y le cortó el cuello con un hacha.

Ahora Marty había salido de la cama y caminaba arriba y abajo por el gélido suelo. −¿A qué hora la encontraron?

−Justo después de la una de la mañana.

−¿Y a Hayes?

−Justo después de las 10 de la noche.

Ambos se quedaron en silencio por un instante.

−Entonces, ¿qué crees?− preguntó Marty.

−Cualquiera puede haber matado a Wood. Se había ganado una reputación de jueza dura, especialmente con las minorías. Puede que quien haya entrado en su casa se haya pasado años en la cárcel, esperando que lo liberasen. Pero la muerte de Hayes es extraña. Ayer por la tarde lo llamé para pedirle una entrevista para el libro. Estaba de buen humor. Ahora esto. ¿Por qué iba a suicidarse? Estaba volviendo a empezar. La gente volvía a llamarlo. No tiene sentido.

−¿Y qué otra explicación se te ocurre?

−Hace siete meses Edward y Bebe Cole fueron asesinados a tiros en su apartamento. El mes pasado Mark murió aplastado por unos toros en Pamplona. Y ahora, en una sola noche, Gerald Hayes y Kendra Woods aparecen muertos. Hubo un tiempo en que todos estos muertos, excepto Wood, estuvieron cercanos a Wolfhagen. Pero le traicionaron. Wolfhagen debe haberse enfurecido.

−Piensas que él está detrás de todo esto.

−No lo sé− dijo Maggie.  −El hijo de puta es tan listo que me cuesta creerlo, resulta demasiado obvio. Él sería más sutil. Se daría cuenta de que antes o después empezarían a sospechar de él.

−Puede que eso sea justo lo que quiere hacer pensar.

−¿Para qué?

−A veces, si algo parece demasiado obvio, puede jugar a tu favor. Wolfhagen ha salido de la cárcel hace dos años. El sentido común nos dice que este no es el tipo de atención que querría atraer, y sin embargo eso es justo lo que está pasando. Podría ser un argumento bastante convincente si alguien lo interroga.

−Yo me lo tragaría.

−¿Qué otras opciones tenemos?

−Se me vienen Ira Lasker y Peter Schwartz constantemente a la cabeza. Habían sido socios de Wolfhagen como un año antes de que todo se viniese abajo.

Marty conocía aquellos nombres, había leído sobre ellos. Ira Lasker era el joven agente financiero que Wolfhagen había contratado para ejercer de topo en Linder, Gleacher & Loeb. Con grandes conocimientos teóricos, el punto débil de Lasker era la codicia y Wolfhagen lo había cautivado de tal modo que había accedido a buscar indicios de posibles fusiones en los papeles de la sociedad.

Peter Schwartz, un agente financiero veterano que tenía más de cuarenta años, había hecho lo mismo para Wolfhagen en Stein & Goldsmith. Con la esperanza de conseguir una sentencia más leve, Wolfhagen los entregó sin pensárselo a la Comisión de Valores y Bolsa, antes de que pudiesen alcanzar un acuerdo de inmunidad. Los dos habían cumplido su condena, exactamente igual que Wolfhagen.

−¿Dónde vive Lasker ahora?− preguntó Marty.

−En un ático en la Quinta Avenida.

Vaya, quién fuese ex-delincuente, pensó Marty.  −¿Qué sabes de él?

−No mucho− dijo Maggie.  Nunca nos hemos encontrado. Lo último que he oído es que trabaja desde su casa como consultor financiero.

−¿Y Schwartz?

−Vive en la Calle 77 con la Quinta Avenida. Mark y yo cenamos allí una vez. Una casa increíble. Podrías pensar que es una nueva ala del museo Metropolitano. Se rumorea que está escribiendo su autobiografía.

−¿Los llamaron para testificar contra Wolfhagen?

−Los llamaron y ellos lo hicieron.

−Y me imagino que visto que los había entregado, Wolfhagen a su vez también testificó contra ellos.

−Así es. Y Wood llevó todos los casos. Los condenó a todos a la cárcel. ¿Tienes el periódico delante?

−Puedo hacerme con él.

−No te molestes. Podrás leer la historia cuando hayamos colgado. Una mujer de la limpieza de Harlem vio cómo Hayes caía por la ventana de su oficina y se estrellaba contra la acera. Puede que sepa algo que la policía no le haya dicho a la prensa. ¿Tienes algún modo de enterarte?

El sábado le tocaba quedarse con las niñas. Había cogido a propósito un vuelo nocturno a California para vigilar a Wolfhagen, de manera que pudiese comer con ellas. −No estoy seguro− dijo.  −¿Vas a estar en casa?

−Estaré allí hasta el mediodía. El resto del día voy a estar ocupada con entrevistas. ¿Hay alguna manera de que me puedas decir algo para entonces?

Se suponía que tenía que encontrarse con Katie y Beth al mediodía. Si lo cancelaba Gloria se iba a poner las botas.  −Puedo intentarlo.

−Te quedaré agradecida.

−Haré lo que pueda.

Marty colgó el teléfono, fue hasta la puerta y recogió el periódico. Gerald Hayes y la jueza Kendra Wood estaban en la primera página del Times, no era la primera vez y ciertamente tampoco sería la última.

Se concentró en el artículo sobre Hayes. Aunque parecía un suicidio, no se descartaba el asesinato. Marty terminó la historia y se sentó pensativo, examinando los hechos en su mente. Gerald Hayes estaba operando con éxito en los mercados extranjeros. Los inversores volvían a acudir a él en busca de consejo. Debería haberse sentido espoleado por un renovado sentimiento de poder.

De modo que, ¿por qué tirarse desde la ventana de un vigésimo piso y acabar con todo?

Leyó el artículo sobre Wood. Tal y como sospechaba, la historia daba pocos detalles que pudieran serle de utilidad. Para cuando el periódico había ido a la imprenta la historia todavía continuaba desarrollándose.

Ningún problema.

Marty alcanzó el teléfono y llamó a la única persona en todo Manhattan que sabría tanto como la policía sobre el caso: Jennifer Barnes, del Canal 1.

Respondió al tercer tono, aquella voz somnolienta le recordaba cosas que era mejor conservar en el olvido.  −Jennifer, es Marty. Creo que es hora de que tomemos ese desayuno.

Hubo un silencio. La oyó girarse en la cama, que crujió con el cambio de postura. −¿Quién es?

−Es Marty.

−¿Marty?

−Así es.

−¿Quieres que desayunemos juntos?

−Eso he dicho.

−Tienes que estar de broma.

−No estoy de broma.

−De acuerdo− dijo con voz dormida.  −Aquí hay comida, tú ya sabes dónde pedir el café.

−Perfecto.

−¿Pero de qué va todo esto? Pensaba que necesitabas más tiempo.

−No se trata de nosotros, Jennifer.

−De eso estoy segura.

−Nos vemos en una hora.

CAPÍTULO DIEZ

Jennifer Barnes vivía cuatro bloques al sur, en la Calle 67.

Marty cruzó la calle hacia Sal’s en la 66, compró dos cafés grandes y mientras salía pensó en todas las mañanas que había ido allí tras haber pasado la noche con ella. Había sido una breve aventura de seis meses que no había acabado bien. Pero en más de un sentido el tiempo que habían pasado juntos había sido una distracción necesaria para olvidar un matrimonio echado a perder.

El portero lo reconoció en cuanto lo vio.

Marty lo saludó con la cabeza mientras pasaba a su lado para entrar en el edificio. Se adentró en la calidez oscura de un ascensor con paredes de caoba y mantuvo pulsado el botón hasta que este se iluminó. La reportero estrella del Canal 1 cobraba tanto que podía permitirse vivir en el decimoctavo piso, justo lo suficientemente alto como para poder ver Central Park.

Jennifer lo recibió en la puerta blandiendo una pistola.

Le apuntó directo al corazón, dio un paso adelante y le hizo entrar tirándole del brazo. −Debería agujerearte− dijo.

Marty pasó a su lado y apoyó los cafés en una repisa. Le quitó la pistola de las manos, abrió el cañón, vio que estaba cargada y lo volvió a cerrar de golpe.  −Muy simpática− dijo.  −¿Y qué pasa si se te dispara?.

−Probablemente hubieras muerto.

−¿Y qué hubiera pasado entonces?

−Un cabronazo menos en las calles de Nueva York.

−¿Con uno es suficiente?

−Ya iré encontrando a los demás. Parece que siempre acaban acercándose a mí.

Jennifer se adueñó de uno de los cafés y se dirigió a la sala de estar, su melena de pelo rubio balanceándose ligeramente hacia los lados.  −No sé qué haces aquí− dijo.  −Pero más te vale que valga la pena. Todavía no me puedo creer que te haya dejado venir, sobre todo después de haber leído tu blog y alquilado aquella película que recomendabas con tanto entusiasmo. La segunda mayor pérdida de tiempo de mi vida.

−¿Lees mi blog?

−Todo el mundo parece hacerlo. La gente hace comentarios en el trabajo. Todos recurren a él cuando quieren ver una buena película. A mí no me convence tanto, ni de lejos.

−¿Qué película alquilaste?

−La cinta blanca. Y ahora, ¿por qué no me cuentas lo que te habías fumado cuando estabas escribiendo aquella reseña? Es la película más deprimente y más oscura que he visto en años. Y tenía subtítulos. Odio los subtítulos.

Era una película fantástica, pero no iba a discutir con ella. Alzando las cejas, Marty tomó su café y la siguió hasta la sala, donde ella lo esperaba de pie frente al ventanal, dándole la espalda, con el café apoyado en una mesita y las manos en las caderas.

Marty adoraba aquel apartamento. Igual que en su propia casa, libros, revistas y periódicos se amontonaban en todas partes: en el suelo, apoyados contra una mesa, apilados en ambos extremos del sofá. No resultaba pretencioso, no había nada que sugiriese la mano de un diseñador de interiores. Marty siempre había sentido que aquí podía respirar, a dieciocho pisos de altura sobre las calles congestionadas de Manhattan.

−¿Para qué has venido?

Se habían conocido nueve semanas después de haberse separado de Gloria. Estaba empezando a sacudirse de encima las telarañas de una profunda depresión cuando sonó la llamada de Paul, un buen amigo de la universidad, para cenar juntos.  −Hay alguien que Laurie y yo queremos que conozcas.

Fue una cena pequeña e informal, un grupo ecléctico de nueve personas con ganas de divertirse y de ser ellos mismos. Jennifer Barnes estaba sentada a su derecha. Su agudo ingenio y su risa fácil resultaban tonificantes. Pronto iniciaron una conversación. Por primera vez en años Marty se descubrió a sí mismo flirteando.

−No te quedes ahí parado Marty. Dime para qué has venido.

Las cosas fueron bien durante un tiempo. Se vieron regularmente durante tres semanas antes de que Jennifer le pidiese que se quedase a pasar la noche.  –Mira− dijo. −Tengo treinta y siete años, hago lo que me apetece, elijo a quien yo quiero. Ya es hora de que lo dejemos claro.

Acostarse con ella fue como deshacerse de los fantasmas de su pasado. A diferencia de Gloria, que apenas disfrutaba del sexo, Jennifer era apasionada y divertida, desinhibida y salvaje. Su agresividad era un cambio que se agradecía tras el desinterés de Gloria.

Marty nunca había conocido a nadie como ella, profesional, saludable, satisfecha y relativamente bien situada si se tenía en cuenta su posición en el Canal 1. Todavía se reprochaba haberla herido en el modo en que lo había hecho. Ella quería una relación y él, por supuesto, no. Y así se acabó su historia.

Si es que se había acabado.

−Necesito tu ayuda− dijo él al cabo de un momento.  −Un favor.

Ella dio la espalda a la ventana, mirándole con las cejas arqueadas.

−Gerald Hayes y Kendra Wood. ¿Llevas tú la historia?

Ella alcanzó su café y levantó la cubierta de plástico. Dio un sorbo y miró hacia él a través de la habitación.  −Así que de verdad es por un asunto de trabajo.

El asintió con la cabeza.

−¿No has venido por ningún otro motivo?

−No.

La decepción que se reflejó en su rostro era inconfundible.  −Entonces ya deberías saber la respuesta a tu pregunta. Por supuesto que estoy cubriendo lo que les ha pasado. ¿No viste mi programa de anoche?

−No.

−Claro que no. Probablemente estabas refugiándote en otra película.

Jennifer se alejó de la ventana y se sentó en el medio del atestado sofá.  −¿Necesitas que te haga un favor?− dijo.  −Bueno, pues yo no hago favores. En mi trabajo los favores son un bien de consumo con el que se negocia en el mercado. Pero estaría dispuesta a negociar.

Tan astuta como siempre. Pero ya se había imaginado que aquello no iba a resultar fácil.  −¿Qué quieres?

Ella estiró las piernas y apoyó la espalda cómodamente en el sofá.  −Obviamente estás investigando sus muertes a cuenta de alguien− dijo.  −Y aunque no necesariamente me interese saber quién es esa persona, sí que quisiera que me hagas partícipe de lo que vayas descubriendo durante tu periplo. Eres bueno en tu trabajo, Marty. Los dos lo sabemos. Pero también sabemos que Hayes no se suicidó. Eso es lo mínimo que sabemos. Especialmente después de lo que sucedió anoche. En cuanto a Wood, ¿No te parece interesante que quienquiera que le haya cortado la cabeza también se la haya llevado consigo? ¿Para qué iba hacer algo así? ¿Qué planean hacer con la cabeza de Kendra Wood?

Hizo una pausa, presionando el vaso de polietileno contra su labio inferior al tiempo que veía unirse las cejas de Marty.  −Pero ya veo que no sabes nada de todo eso. Puede que podamos ayudarnos el uno al otro.

Solo un necio le hubiera dicho que no. Estaban igual de bien conectados en más de un sentido, solo que en círculos diferentes.  −De acuerdo− dijo.  −Me parece justo.

Los ojos azules de Jennifer brillaron mientras sonreía.  –Una decisión sensata− dijo. −Que extraño. Estoy impresionada. ¿Eres un nuevo Marty o sigues siendo el Marty que no es capaz de comprometerse y se va justo cuando las cosas están empezando a funcionar?

−Jennifer...

Ella alzó una mano.  −¿Qué favor?

−Wood y Hayes− dijo él.  −¿Qué es lo que no se ha publicado en el Times?

−Bastante.

−¿Cómo?

−Como lo que estaba escrito con sangre sobre la cama de Wood. Pero Hines me pidió que no lo incluyera en mi reportaje. Ya sabes el trato que tenemos, él me da información exclusiva que no comprometa la investigación y yo lo pongo delante de la cámara y lo convierto en una estrella. Bla, bla, bla. Lo único que me permitieron decir anoche sobre Wood es que alguien se había llevado la cabeza y que había sido un trabajo de profesionales, signifique lo que signifique. ¿Hay un código profesional para cortar cabezas?− se preguntó encogiendo los hombros. −Alguien consiguió entrar a pesar del sofisticado sistema de seguridad, que incluía un circuito cerrado de video.

Marty se sentó a su lado. Obviamente el detective Mike Hines se encargaba del caso de Wood. Bien, pensó Marty. Hines y él eran amigos.

−¿Han revisado la grabación?

−Eso es todo lo que sé.

−Además de Wood, qué otras personas tienen acceso al apartamento?

−Que yo sepa, nadie.

−¿Algún marido? ¿Exmarido? ¿Amante? ¿Hijos? ¿Familiares? ¿Amigos?

−Kendra Wood no tenía a nadie cerca, Marty. Era una mujer solitaria y muy celosa de su vida privada, consagrada a su trabajo. Te hubieras llevado de maravilla con ella. Además deberías haber visto su casa. Había cosas apiladas por todas partes, montones de libros que llegaban hasta el techo. Nunca se había casado, nunca había tenido hijos, quizás nunca haya tenido ni siquiera un amante, yo creo que tenía síndrome de Diógenes.

−Parece que es el síndrome de moda.

−¿Qué quieres decir?

−Nada.

−¿Estás diciendo que yo lo sufro?

−No digas tonterías.

−Puede que no sea la persona más ordenada del mundo, pero no tengo ninguna patología.

−Me refería a la habitación de mis hijas, que es un desastre.

−Qué más da. En cuanto a los amigos de Wood, ¿dónde están? A juzgar por la apariencia de aquel apartamento, algo me dice que Wood nunca tuvo a nadie cerca. Pero aquí viene la parte más importante, quizás incluso la más reveladora, su familia la odia. Viven en el Norte de Maine, no tienen nada, literalmente, y no quieren tener nada que ver con ella o con su funeral. Parece que Kendra se apartó de ellos hace años. No la veían desde 1982 y puedes estar seguro de que no les importa no poder volver a verla.

Marty pensó en aquello por un momento, pensó en las dinámicas de odio dentro de las familias, y le dio un sorbo a su café.  −¿Qué había escrito sobre la cama?

−No puedo contárselo a nadie.

−Pero a mí me lo vas a contar.

−¿Y perder un contacto? Olvídalo.

Más tarde llamaría a Hines y le preguntaría.  −¿Alguna otra cosa sobre Wood?

−Eso es todo.

−¿Y qué pasa con Hayes? ¿Por qué estás convencida de que fue asesinado? El Times apuntaba al suicidio.

−El Times también fue a imprenta como una hora antes de que María Martínez y su hija apareciesen muertas en un contenedor en la calle 141−.  Levantó la cabeza.  −Tú sabes quién es María Martínez, ¿verdad?

Marty se lo podía imaginar.  −¿Es la mujer que vio como Hayes se estrellaba contra la acera?

−La misma.

−Cristo.

−Gerald Hayes no era un suicida, Marty. Los negocios le iban bien. Incluso si solo podía operar en el mercado internacional, se estaba recuperando. Sólo se hubiese tirado por una ventana si fuese a aterrizar en una colchoneta de obligaciones bursátiles de primer orden. Alguien lo ha asesinado.

Marty ya había llegado a la misma conclusión algún tiempo antes. Se sentó en el sofá.

−La muerte de María Martínez no es difícil de explicar− dijo Jennifer.  −Quién haya tirado a Hayes por la ventana debe haberse enterado de que ella era un posible testigo. De alguna manera se han enterado de dónde vivía y las han asesinado a ella y a su hija. No comprendo por qué fueron a deshacerse de los cuerpos en un contenedor a cuatro bloques de distancia. Pero lo que sé es que quien haya matado a María Martínez tiene un testigo menos de la muerte de Gerald Hayes del que preocuparse.

Ambos se quedaron en silencio.

Jennifer terminó su café, estrujó el vaso hasta convertirlo en una pelota de papel y lo lanzó al otro lado de la habitación, a la saturada papelera que había al lado de su mesa de trabajo. A pesar de la avalancha de viejas notas e ideas ya descartadas que cayó al suelo, sonrió al ver la pelota golpear certeramente la montaña de papeles. Se levantó del diván.

Pero Marty permaneció sentado.  −Solo un minuto− dijo. −Tengo otra pregunta. Edward y Bebe Cole. ¿Te encargaste tú de cubrir sus muertes?

−Por supuesto que me encargué yo. Pero eso sucedió hace meses.

−Los asesinaron por causa de un cuadro, ¿no es así? ¿Alguna cosa de Van Gogh?

−Entre otras cosas, pero sí, la prensa le dio mucho bombo al Van Gogh. Cole había pagado 40 millones de dólares por aquel cuadro. Él y su mujer habían sido muy celebrados por aquella compra. Solo Dios sabe cómo Boob Manly pensaba deshacerse de él.

Y entonces Marty se acordó.

Robert “Boob” Manly era el rufián de poca monta que había sido juzgado y condenado por homicidio en segundo grado en el caso de los Cole. Tras declararse inocente al inicio, su abogado le aconsejó que se declarase culpable para conseguir una sentencia más liviana cuando el Van Gogh y el arma del crimen aparecieron en un almacén que había sido alquilado a su nombre.

Manly mantuvo su inocencia, dijo que le habían tendido una trampa. Pero cuando se enteró de que habían encontrado sus huellas en la pistola y en el cuadro y de que había un testigo que lo situaba en la escena del crimen, siguió el consejo de su abogado y accedió a declararse culpable para evitar los costes del juicio y tener que enfrentarse a un jurado que podría haberlo enviado para siempre a prisión. En su lugar, Manly ahora estaba cumpliendo veinticinco años de cadena perpetua en la prisión de Rikers Island, con la posibilidad de acceder a la libertad condicional en un mínimo de ocho años y un máximo de doce.

Marty estaba intrigado. Maggie Cain debía de saber que Manly había admitido haber matado a los Cole, así que, ¿por qué no lo había mencionado cuando habían hablado por la mañana? ¿Por qué había decidido pasarlo por alto? ¿Para sugerir que Wolfhagen, Ira Lasker o Peter Schwartz eran los asesinos? ¿Creía en las declaraciones de inocencia de Manly? ¿Tenía algún motivo para hacerlo?

Jennifer le lanzó una mirada rápida y cómplice.  −Ya veo− dijo.  −Estás pensando que las muertes están relacionadas. Y de hecho algo así encajaría perfectamente. Pero yo estuve en el juicio de Manly, Marty. Pude verle la cara al muy rastrero. Manly era aficionado a robar objetos de arte. Tenía un historial que te hubiese impresionado incluso a ti. Hizo una confesión. Lo hizo él−.  Hizo una pausa para estudiar el rostro de Marty. −Y también puedes olvidarte de Mark Andrews− dijo.  −Murió aplastado por unos toros. Miles de testigos vieron cómo sucedía. No tiene pinta de haber sido un asesinato.

−A no ser que lo hayan empujado.

Jennifer le sostuvo la mirada.  −Murió el mes pasado, ¿verdad?

−Así es− dijo Marty.  −Y ahora Wood y Hayes también están muertos. ¿No ves el patrón? Tiempo atrás todas esas vidas coincidieron en un mismo juzgado. Ahora se están muriendo uno tras otro. ¿Será una coincidencia?

−Pero toda esa gente ha estado fuera del ojo público durante años− dijo Jennifer.  −Si alguien quisiera eliminarlos, lo hubiera hecho hace años. ¿Para qué esperar todo este tiempo?

−A veces es mejor esperar.

Ella negó con la cabeza.  −No sé. No me cuadra. Estoy segura de que podría encontrar un nexo de unión entre cinco asesinatos aparentemente inexplicables que tuvieran lugar en una semana,  pero no en siete años, y aún así no significaría que los asesinatos hubieran sido cometidos por la misma persona. ¿Y qué pasa con Manly? ¿Tú te declararías culpable de un asesinato si fueses inocente? Yo no lo haría. Yo lucharía hasta la muerte, a pesar de lo que dijese mi abogado.

Separó las manos en un gesto de ignorancia.  −Pero, ¿qué se yo? Si hay algo que he aprendido es que en esta ciudad todo es posible. Incluso una corazonada. Investígalo. Puede que haya alguna otra cosa que también conecte las muertes. Es algo que no se puede descartar.

Lo acompañó hasta la puerta.

−Si te dijese que te echo de menos, ¿qué me contestarías?− le preguntó.

Al principio Marty no estuvo seguro de haberla oído bien. Estaba de pie ante él, de espaldas a la puerta cerrada, la cara parcialmente oculta en la penumbra. En sus labios se podía ver la leve insinuación de una sonrisa. Le dijo la verdad.  −Te contestaría que yo también te he echado de menos.

−¿Estarías hablando en serio?

−Estaría hablando en serio.

−Eso es que eres más listo de lo que creía.

Abrió la puerta y estaba a punto de dejarlo pasar cuando le dijo:  −Voy a darte otra oportunidad.

Algo se congeló dentro de Marty.

−Oh, por el amor de Dios, relájate. No tiene nada que ver con nosotros, pero sí con una buena película. Es sábado por la noche y no voy a salir. Lo sé, tengo una vida apasionante. Quiero alquilar una película, pero obviamente tiene que ser algo que pueda ver directamente online. ¿Qué me recomiendas?

−¿Qué tipo de película te apetece ver?

−¿Ahora mismo? Algo sobre una relación condenada al fracaso.

−Puedo recomendarte una, pero tiene subtítulos.

−Ya te he dicho que odio los subtítulos.

−Eso es por que trabajas en televisión, no en prensa escrita. Claro que odias los subtítulos. Hay que leer.

−Voy a hacer como que no has dicho eso.

−Estupendo. Además, la película valdrá la pena: Déjame entrar.

Ella hizo un gesto de desagrado con la cara.  −He oído que es una salvajada.

−Una salvajada de buena.

−¿No hay una versión en inglés?

−La hay, y es buena, pero ve primero esta.

−De acuerdo− dijo ella.  −Déjame entrar será.  Se hizo a un lado para que Marty pudiese pasar a su lado.  −¿Me llamarás cuando tengas algo?

−Lo haré.

Ella empezó a cerrar la puerta.  −¿Y quizás incluso aunque no tengas nada?

Había vuelto a cogerlo por sorpresa. Marty estaba a punto de decir algo, pero lo salvó el sonido de la puerta al cerrarse.

CAPÍTULO ONCE

Antes de ver la rata, Carmen ya la había oído.

Estaba en el piso franco de la Avenida A, enroscada sobre sí misma con la mejilla apoyada contra el suelo de madera. La oía rebuscar, moviéndose nerviosamente, tentando a la suerte.

Cuando abrió los ojos, la vio de lado.

Estaba a tres metros de distancia, más grande de lo que había anticipado, comiéndose los restos de un sándwich de pastrami que había comprado la noche anterior en una delicatessen en Greenwich Village que abría las veinticuatro horas. Masticaba su desayuno agitando los bigotes cenicientos. Sin hacer ruido, Carmen alzó la pistola, que hasta entonces había permanecido oculta bajo sus costillas, comprobó el silenciador y apuntó.

−¡Eh!− llamó. −¡Rata!

Sus miradas se encontraron.  Al instante, la rata se había convertido en una salpicadura roja y gris estampada contra la desconchada pared de ladrillo.

Carmen se sentó y echó un vistazo en torno a la habitación de invitados, cuyo suelo se inclinaba lo suficiente como para preocupar incluso al más curtido habitante de Nueva York. Tenía la piel húmeda y pegajosa. Sus oscuros cabellos se le habían quedado pegados al cuello como formando una red. En algún momento durante la noche se había quitado la ropa hasta quedarse solo con la ropa interior, pero no había servido de nada. A pesar de sus intentos de apagarlo, el viejo radiador de hierro ubicado bajo la ventana abierta había seguido marcando el tiempo con súbitas sacudidas de vapor.

Se preguntó si Spocatti habría vuelto.

Se levantó, se deslizó dentro de unos pantalones cortos y una camiseta, y entró en la única otra habitación del apartamento, pequeña y mal iluminada por la luz que entraba a través de la persiana. Había una estufa de gas y una nevera, un sucio lavadero de metal con las tuberías al descubierto y una mesa cuadrada de metal sobre la que reposaba el ordenador de Spocatti, la impresora, el modem y un ramo de tulipanes rojos en una jarra de agua de color azul pálido que no estaba allí cuando se había ido a dormir.

Alzó la vista y vio a Spocatti colgado del techo.

Había atornillado dos barras de metal en forma de U a una de las tres vigas en descomposición que había al descubierto y estaba haciendo dominadas. Estaba desnudo, excepto por el par de pantalones cortos de nylon que le ceñían los glúteos. Tenía la espalda vuelta hacia ella. Le caían astillas de madera por encima, acumulándosele en el pelo y sobre la redondeada curva de sus hombros. Los músculos se le marcaban con cada una de las dominadas, que realizaba rápidamente, con total facilidad.

Carmen no sabía qué decirle o en qué términos estaban. La noche anterior él se había enfurecido tanto con ella que la había enviado de vuelta al piso y había ido a ocuparse él mismo de María. Ella no sabía lo que había pasado desde entonces, ni siquiera sabía si la había encontrado. Había esperado por él hasta el amanecer, antes de rendirse e ir a dormir.

Fue hasta la nevera, apartó la empañada bolsa donde guardaba sus vitaminas y se hizo con el cartón de jugo de naranja. Desenroscó la tapa y bebió, miró cómo Spocatti se impulsaba arriba, abajo, arriba. No le extrañaría que le dijese que se fuera.

Él se dejó caer desde el techo, se estiró, se sacudió las astillas del pelo y con una torsión de espalda hizo crujir la columna vertebral. Se volvió, la saludó con un movimiento de cabeza, se acercó adonde estaba ella y tomó el cartón de jugo de sus manos. Mientras bebía, la observaba tras el brillo de las gotas de humedad del cartón. Ella creyó sentir cómo el calor qué él emanaba le recorría su propio cuerpo.

−¿A qué hora volviste? − le preguntó.

Él vació el cartón y lo estrujó, levantó las oscuras cejas y no dijo nada.

−¿Encontraste a María Martínez?

−Hice algo más que encontrarla, Carmen. Las maté a ella y a su hija−.  Tiró el cartón a la basura y señaló con la cabeza hacia el periódico que había sobre el ordenador. −Échale un vistazo a la primera página del Times− dijo.  −Trae una historia que puede que te interese.

Ella se acercó a la mesa, miró el periódico, vio la fotografía de Wood en la esquina inferior izquierda y leyó rápidamente la historia que la acompañaba. Wood estaba muerta. Daban pocos detalles. Carmen sintió un nudo en el estómago. Spocatti había continuado con el trabajo sin su ayuda.

−¿Has eliminado a Wood? ¿Sin contar conmigo?

−Yo no he tenido nada que ver con su muerte. Había asumido que lo habías hecho tú.

Wood estaba en la lista.  −Yo no he sido.

−¿Entonces quién?

−No tengo ni idea.

−Vaya. Intrigante, ¿no?− Se dejó caer al suelo y empezó a hacer flexiones.

−¿Wolfhagen sabe que está muerta? ¿Has hablado con él?

−¡Oh! Sí que he hablado con él− dijo Spocatti.  −Anoche y también esta mañana. No conseguimos contactar con él porque no estaba en California. Está aquí, en Nueva York. Se hospeda en el Plaza.

Se llevó una mano a la espalda y continuó haciendo flexiones.  −No estaba demasiado contento contigo, Carmen.

−No tengo ninguna duda.

Spocatti cambió de brazo.  −Has tenido una mala noche. Has tomado unas cuantas decisiones equivocadas. ¿A quién no le ha pasado nunca? Es comprensible.

Volvió a ponerse en pie de un salto y se limpió el sudor pasándose la mano a lo largo de su musculado torso.  −En todo caso, las cosas han cambiado. Wolfhagen quiere que esto vaya rápido. Quiere que acabemos la lista para el final del día. La policía está tras la pista. Están empezando a conectar los hilos. Sospechan que María Martínez haya visto algo y es probable que estén en lo cierto.

Hizo una pausa, retiró un tulipán de la jarra, lo giró entre sus manos y se llevó el delicado cáliz rojo a la nariz.  −Ahora ella está muerta y eso ya será suficiente para la policía. Sabrán que Hayes fue asesinado y lo conectarán con los demás. Wolfhagen quiere muertos a los que faltan antes de que puedan llegar a la misma conclusión. Será un día infernal, pero he accedido.

−Pero ya hemos hablado de esto− dijo Carmen.  −Si vamos demasiado rápido, la policía va a sospechar de él. Wolfhagen tiene un motivo. Sabrán que ha sido él. Lo van a quemar vivo.

Spocatti le lanzó el tulipán. Carmen lo agarró al vuelo con una mano y se quedó mirando a Spocatti fijamente.

−Wolfhagen conoce los riesgos, pero no es ningún imbécil. Está dispuesto a eliminarlos porque, cuando sucedan los asesinatos, él va a estar en algún otro sitio. Va a tener una coartada para cada una de las muertes. Ha planeado estar con esta persona, con aquella, en este evento público, aquel restaurante. No es un mal plan. Si permanece en lugares públicos mientras nosotros eliminamos a los otros, no debería tener problemas. Además, después de mi último trabajo, estoy cansado de Nueva York. Llevo demasiado tiempo aquí. Ya estoy deseando acabar con esto. Es hora de hacer algo diferente. ¿Que quiere ver a esa gente muerta antes de mañana? De acuerdo. No tengo ningún problema. Y tú tampoco deberías tenerlo.

−Cuéntame cómo lo vamos a hacer si además tenemos que contarles a todos por qué son asesinados y grabarlo todo.

−Se lo he preguntado y está dispuesto a ser indulgente. Si la situación lo permite, entonces bien. Pero si en nombre de la eficiencia tenemos que usar el rifle y pegarle un tiro en la nuca a alguien, lo hacemos.

Se situó bajo las barras en forma de U, dio un salto y se agarró fuertemente a ellas. Arriba, abajo, arriba.  −Otra cosa− dijo.  −Maggie Cain. Wolfhagen quiere que la matemos primero a ella. Pero no antes de haber encontrado hasta la última traza de lo que haya escrito sobre él y haber quemado el manuscrito.

Arriba, abajo, arriba. Los ojos duros y contraídos y repentinamente fijos en los suyos. −Yo me ocuparé de Cain. Mientras tanto, necesito que registres su apartamento y encuentres ese manuscrito.

Arriba, abajo, arriba.  −¡Ah! Una cosa más. Solo una pequeña cosa. También necesito que pienses en cómo terminar con el resto para esta medianoche.

CAPÍTULO DOCE

Incluso antes de llegar a la sala de autopsias ya se percibía el desagradable olor del formaldehído y los cuerpos en descomposición. Al entrar en el edificio Marty se había puesto un poco de Vicks bajo la nariz, lo que resultó útil hasta un cierto punto. Pero a medida que se acercaba a la sala no había nada que pudiese hacer con respecto al escalofriante aullido de la sierra quirúrgica al morder en hueso al otro lado de aquellas puertas cerradas.

Estaba en la oficina que el director de Medicina Forense tenía en la Primera Avenida. Fuera hacía calor, pero allí la circulación del aire acondicionado no era tan bienvenida como se podría imaginar. Era innegable que servía para refrescar el ambiente, pero también llevaba el olor de la muerte hasta dentro de las fosas nasales tan profundamente que bastaba para provocar arcadas.

Empujó las puertas batientes y una vez al otro lado miró hacia Carlo Skeen, el director de Medicina Forense, cuyas manos enguantadas estaban enterradas en la cavidad torácica de un anciano y tiraban de algo que no conseguía desprender.

Aquella sala era tierra fértil para las bacterias, cuyo festín a base de la carne de los cadáveres que había en la sala producía los gases más acres que Marty hubiese experimentado nunca. Era un olor al que nunca había conseguido acostumbrarse. Con solo estar allí ya sentía ganas de vomitar.

Y la cosa fue a peor.

En el ángulo opuesto de la sala, un interno empezó a tararear al tiempo que se inclinaba sobre la cabeza de una mujer de mediana edad. Volvió a encender la sierra quirúrgica y continuó impasible ante el sonido cada vez más profundo de la sierra, que en ocasiones se deslizaba, quedándose atascada en aquel cráneo de color blanco lechoso.

Sobre las otras cuatro mesas de autopsia, los siguientes cuerpos de la fila estaban en proceso ser vaciados de lo que una vez los había mantenido con vida.

Marty se concentró en Skeen y fue hacia él. Le dio un golpecito en el hombro justo en el momento en que arrancaba de un tirón uno de los pulmones del anciano. Típico de Skeen, ni el más mínimo titubeo. Había sido consciente de la presencia de Marty desde el primer momento.

−¿Nunca llegas tarde?− preguntó Skeen.

Marty dio una mirada al pulmón que Skeen mantenía apretado entre sus manos, negro, cicatrizado, con filamentos de alquitrán, olía a nicotina. Se le contrajo el estómago.  −No.

−¿Gloria nunca te hace perder tiempo?

Marty lo miró mientras giraba el pulmón en las manos, difundiendo su olor por el aire cada vez que lo hacía.  −Sí.

−Entonces debes de haber llegado tarde al menos alguna vez en la vida.

−Conduzco rápido, camino rápido. Mira− dijo alzando la voz sobre el lamento de la sierra, −te agradezco que me hayas recibido. ¿Podemos hablar?

−Por supuesto−.  Carlo depositó el pulmón en una báscula salpicada de sangre y se sacó los gruesos guantes de latex. Marty decidió que ya no podía seguir mirando aquel pulmón. Dirigió la vista hacia abajo y con un sobresalto se descubrió a sí mismo mirando en el interior de una cavidad torácica, que había sido abierta en canal y dejaba ver los órganos vitales de aquel hombre. Apartó la vista y se centró en las manos de Skeen. Grandes, rosadas y suaves, con las uñas bien cortas.

−Entonces, ¿qué es lo que pasa?− preguntó Carlo.

−Necesito un favor.

−¿Cuál?

−María Martínez y su hija, ¿ya las han traído?

−Llegaron esta mañana.

−Imagino que todavía no te has puesto con ellas.

Skeen se rio.  −Eres gracioso Marty. De verdad. Eres la monda.

−Valía la pena probar.

−En realidad no− dijo Skeen.  −Pero puedo darte un anticipo. A la madre le dispararon dos veces en la nuca a corta distancia. La niña tenía el cuello roto. Es todo lo que tengo.

−¿Y la jueza Wood y Gerald Hayes?

−Esos son diferentes− dijo Skeen.  −Esos llegaron anoche y tienen prioridad. ¿Quién dijo que el poder y la posición social no se llevan a la tumba? Estamos con ellos en estos momentos.

−¿Qué has descubierto?

−Sobre Hayes nada −dijo Carlo−. Todavía lo están vaciando. Pero con Wood ya casi han terminado, a excepción de algunos análisis. ¿Quieres darle un vistazo?

Cruzaron la sala hacia la mesa donde yacía Kendra Wood bajo una reluciente sábana blanca, las piernas separadas y apoyadas sobre unos estribos. Skeen hizo desaparecer la sábana con una floritura de la muñeca, mostrando lo que quedaba del cuerpo descabezado de Wood. Marty miró el corte en forma de Y que tenía en el pecho y se preguntó por qué le habían hecho aquello.

−Seguramente tomará algo de tiempo, pero parece que murió de una sobredosis de metanfetamina y alcohol. La hora de la muerte fue entre las tres y las cuatro de ayer por la tarde. La decapitación aproximadamente nueve horas más tarde.

Sorprendido, Marty miró a su amigo.  −¿Alguien le cortó la cabeza después de haber muerto?

−Horas después de haber muerto.

−¿Por qué?

Skeen se encogió de hombros.  −Eso lo tiene que descubrir la policía y tú. Yo solo puedo contarte cómo murió y lo que le sucedió después de haber muerto.

Aunque la historia del Times no lo decía, tras sus conversaciones con Maggie y Jennifer, Marty había asumido que Wood había sido asesinada.  −¿Fue un suicidio?

−Puede ser. Pero si es así, probablemente no fue intencionado. ¿Ves estas marcas en el brazo? ¿Y estas otras en el tobillo izquierdo? Se ha estado inyectando algo durante el último año y medio. Estaba bastante enganchada. Lo raro es que no se haya muerto antes.

−¿Qué consumía?

−Todavía no estoy seguro, pero probablemente heroína.

Heroína, la cura definitiva para alguien con baja autoestima. Bastaba con una inyección para sentirte invulnerable, hermoso, divino. ¿Pero por qué iba a necesitarla alguien en la posición de Wood? Era guapa, famosa y poderosa. Se la respetaba, incluso se la temía. Marty pensó en las pocas veces que se habían encontrado y recordó a una mujer con temple, seria y segura de sí misma. ¿Había estado intoxicada mientras hablaba con él? Todavía peor, ¿había estado intoxicada mientras dictaba sentencias?

−Todavía hay más− dijo Skeen, alcanzando una caja de guantes de látex sobre la mesa que había a su lado. Sacó un par, se lo puso y miró a Marty.  −Pido disculpas por lo que estoy a punto de hacer.

Movió las manos por entre las piernas de Wood hasta la recién afeitada zona de carne firme que cubría su vagina. Abrió los dedos y separó los labios, mostrando el gris y hundido clítoris entre el seco entramado de carne cerosa.

−Acércate más− le dijo a Marty.

Marty dudó, después dio un paso adelante y se inclinó hacia donde iluminaba la luz que había sobre ellos. Desprendía un fuerte olor a muerte y podredumbre y formaldehído, solo ligeramente enmascarado por el olor cítrico de la colonia de Skeen, que de algún modo solo conseguía empeorar la cosa. Marty contuvo la respiración y miró cómo Skeen apartaba el clítoris hacia abajo y a la izquierda, mostrando un tatuaje verde oscuro de mitad del tamaño de una moneda de diez centavos.

−Es algún tipo de animal− dijo Skeen.  −Mira. Échale un vistazo.

Bajó la lupa iluminada que había sobre sus cabezas y la situó de manera que Marty pudiese ver el tatuaje, que tenía forma de gota y dos puntos en la parte superior. Estaba a punto de retroceder cuando vio la diminuta perforación en el centro del tatuaje.  −¿Qué es eso?

Skeen puso la lupa a un lado.  −Tenía un piercing en el clítoris− dijo. −Hace un rato le quité un pequeño aro de oro. Fue entonces cuando me fijé en el tatuaje.  −Miró a Marty.  −El agujero y el tatuaje tienen por lo menos diez años. Se perforó los pezones alrededor de la misma época, pero dejó que se le cerrasen los agujeros−. Hizo una pausa. −Y todavía hay más. Tenía el recto rasgado. Desgarrado. Anoche, tras haber yacido muerta en la cama durante nueve horas, alguien practicó el coito anal con la jueza Kendra Wood.

Aquello era demasiado. Marty tenía que salir de allí. Skeen se dio cuenta y lo siguió hasta la puerta.  −¿Por qué no tomamos un café?− dijo.  −En mi oficina.

−Tengo una idea mejor− dijo Marty, saliendo al pasillo.  −¿Por qué no salimos de aquí? Necesito algo de aire.

* * *

Cuando salieron del edificio, una franja de nubes espesas, oscuras y tan altas como los rascacielos, se había extendido sobre Manhattan, absorbiendo el sol y proporcionando un necesario alivio del calor. Carlo miró a Marty, hizo un gesto como para decir algo, pero dudó.  −Hay algo más acerca de Wood− dijo.  −¿Quieres oírlo?

Marty asintió con la cabeza.

−El PERK no ha servido de nada− dijo Carlo, refiriéndose a los resultados obtenidos con el equipo de recolección de pruebas físicas.  −Recogí muestras pero no encontré nada, ningún residuo de semen. Quien la haya sodomizado, lo hizo usando un condón lubricado.

−¿Acaso tú no lo hubieras usado con un cadáver?

−Es una broma de mal gusto.

−¿Has encontrado pelo?

Carlo negó con la cabeza.  −Solo encontramos unos pocos pelos que se corresponden con los de ella. Me parece que estamos tratando con alguien que conoce el sistema, alguien que se afeitó antes de hacerlo, conocedor de que cualquier pelo perdido podría conducir a una identificación positiva de su ADN.

−¿Y el tatuaje y el piercing? ¿Los has investigado?

−Se ha caído la red del sistema del Centro Nacional de Información Criminal− dijo Carlo.  −Se recuperará enseguida. Pero, mientras tanto, Jimmy esta mañana ha contactado con el Programa de Captura de Criminales Violentos. Deberían decirnos algo para mañana por la tarde a más tardar.

Miró a Marty.  −Pero yo no albergaría demasiadas esperanzas. El piercing está más de moda que nunca. No sabes con cuántos hombres y mujeres jóvenes me he encontrado en los últimos meses que llevaban anillos en los pezones y varillas de oro en los genitales.

−Entiendo a los veinteañeros− dijo Marty.  −¿Pero una jueza adulta? ¿Y el tatuaje en el clítoris? Eso la pone en una categoría diferente.

−En realidad no. Tú no ves lo que yo veo todos los días. Puede que traigan al más pobre del mundo y no tenga ninguna de esas mierdas. Puede que traigan al más rico y esté cubierto de ellas. Las perversiones no entienden de clases sociales, Marty. La gente tiene vidas secretas, como probablemente ves en cada caso que investigas. Hasta que sepamos lo que significa ese tatuaje no vas a tener suerte. Esta mañana hemos enviado fotos al Programa de Captura con la esperanza de que puedan encontrar algo parecido en sus archivos. Pero si no es así, no sabría qué decirte.

−Anoche estuviste allí, ¿verdad?

−Efectivamente.

−¿Qué viste?

Empezó a lloviznar, la brisa ligera empujaba la lluvia contra sus espaldas, los coches aparcados junto al bordillo y la acera salpicada de árboles.  −Podría contártelo, pero no voy a hacerlo porque no te serviría de nada. Anoche pasé tres horas allí. Es mejor si te las apañas para verlo con tus propios ojos.

SEGUNDO LIBRO

CAPÍTULO TRECE

A primera vista, el apartamento de la Calle 75 Este era tan elegante como el que más, estrechas ventanas batientes cubiertas por pesadas cortinas de encaje, vidriera encastrada en la puerta de caoba tallada y un brillante llamador de metal sobre la placa metálica de identificación, que decía, sencillamente, K. Wood.

Pero si se observaba con más atención podían verse grietas en los ladrillos y los cimientos, los barrotes de hierro pintado de negro que protegían las ventanas de posibles intrusos estaban empezando a oxidarse y, más arriba, en el tejado, los pájaros habían anidado en los aleros, pintados de blanco.

Marty estaba en pie frente a la casa y se hacía preguntas sobre la vida secreta de la jueza Kendra Wood. Había sido una jueza respetable, había amasado suficiente poder y fortuna como para poder permitirse vivir justo al lado de Central Park y lo había arriesgado todo por un mundo más oscuro de lo que la mayoría de la gente podía comprender.

Miró hacia los pájaros que volaban en círculos sobre su cabeza, los vio planear, capturando insectos en el lateral de la casa de Wood.  Se preguntó en qué momento los había dejado instalarse en el tejado. ¿Cuándo había dejado de importarle?

Una puerta se cerró a sus espaldas con un chasquido.

Marty se volvió y vio a una mujer saliendo de la casa que había enfrente de la de Wood. Ella lo miró, miró la casa de Wood y después volvió a mirarlo a él con los ojos entrecerrados.

Marty la saludó con la cabeza. Los labios de la mujer formaron una línea apretada que provocó un descenso de diez grados de temperatura a sus espaldas. Alta y delgada de dieta, se movía con la gracia y la arrogancia de quien no había conocido otra cosa que privilegios, su pelo gris enmarcaba una cara oval que desafiaría a la edad tanto como fuese médicamente posible.

Era exactamente aquello en lo que su exmujer quería convertirse.

La bocina de un auto sonó a su lado. Marty se volvió cuando un Dodge Charger negro se detenía junto a la acera con la música a todo volumen. Entre salpicaduras de agua y el sonido contundente de los bajos, el conductor aparcó en una zona de estacionamiento prohibido. Hacía un rato que había dejado de llover. El esculpido rostro angular y bronceado del detective Mike Hines miró a través de la ventanilla abierta del copiloto.

−Por Dios, Spellman. ¿Es qué nunca comes?

Apagó el motor, abrió la puerta de golpe y salió del vehículo. Era obvio que Mike Hines comía suficiente como para dos personas. Con más de dos metros de altura y cerca de ciento cuarenta kilos de peso, era uno de los hombres más altos y más en forma que Marty conocía.

−Gracias por venir− dijo.

Hines se encogió de hombros.  −Siempre que el trato siga siendo el mismo, será un placer.

No siempre había sido así de fácil. Hacía cinco años, cuando Marty se dirigió por primera vez a Hines en busca de ayuda, este había insistido en saber quién había contratado a Marty y por qué, sospechando que aquella persona podría estar de algún modo conectada con la muerte de la víctima. Pero Marty se había negado a decírselo, apelando a la confidencialidad profesional. Sólo lo había convencido después de acceder a contarle todo lo que descubriese en un informe que le entregaría exclusivamente a él y gracias al cual consiguió resolver el caso. Aquel había sido el inicio de su amistad.

Hines introdujo la mano en el bolsillo de sus pantalones, sacó una llave pegada a una etiqueta de identificación de pruebas y abrió la cerradura. Abrió la puerta de un empujón. Marty lo siguió hasta el interior.

El recibidor era pequeño, estaba mal iluminado y daba a una sala más grande con techo de bóveda. Hines se adentró en la penumbra, pero Marty permaneció en la puerta, mirando a su alrededor mientras el aire húmedo y pesado lo envolvía como un puño.

−La puerta no ha sido forzada− dijo Hines desde el vestíbulo. Encendió una lámpara de mesa y la habitación tomó forma, mostrando paredes recubiertas de caoba y una escalera voladiza que ascendía en curva hacia el segundo piso. Una capa de polvo lo cubría todo. El aire olía a libros viejos y cuero.

−La alarma tampoco está averiada.

Marty miró el teclado que había en la pared a su lado, vio la luz roja intermitente que indicaba que la alarma no estaba conectada, y a continuación alzó la vista hacia el alto techo gris, donde había una cámara de video apuntando hacia él. El sistema era uno de los mejores del mercado.

−¿Has revisado el contenido de las grabaciones?

Hines asintió con la cabeza.

−¿Qué había en ellas?

−Sólo Wood llegando a casa y desactivando la alarma, lo que interrumpe la grabación.

−¿No la reinició?

Hines negó con la cabeza.  −Digamos que en aquel momento no tenía las ideas demasiado claras.

−¿A qué hora fue?

−Las cinco de la mañana− dijo Hines. −La fecha y la hora están grabadas en el video.

Marty cerró la puerta empujándola con el codo y se adentró en el vestíbulo.  −¿Había llegado a casa a las cinco de la mañana?

−Eso es.

−¿De dónde?

−Ni idea. Pero dondequiera que hubiera estado, yo diría que se lo había pasado en grande. Deberías ver la grabación. Apenas era capaz de manejar la alarma. Tenía pinta de estar en pleno bajón de lo que se hubiera metido.

−¿Puedo ver la grabación?

−Por supuesto. Más tarde te conseguiré una copia.

−¿Qué me dices de los vecinos?− preguntó Marty.  −¿Alguien vio algo?

La gente del vecindario preferiría comer en platos desechables antes que hablar con la policía, Marty. Evitan hablar con nosotros usando la vieja historia de no haber oído nada ni saber nada.

Desgraciadamente, Marty sabía que aquello era cierto. Aquella zona de Manhattan era un santuario de dinero de toda la vida y secretos aún más viejos. Si podían evitarlo, pocas personas aquí se involucrarían en cualquier tipo de investigación policial. Sin embargo, iba a intentarlo por su cuenta. La gente tendía a sincerarse con él.

−¿El trabajo?− preguntó Marty. −¿Llegó a presentarse?

−¿Me estás escuchando?− preguntó Hines.  −No estaba en condiciones de ir a trabajar. Además, era su día libre. He visto su calendario. Wood se tomaba libre uno de cada tres viernes.

Hines retrocedió un paso hacia la escalera de caracol, atento a la reacción de Marty cuando viese el dormitorio. Pero Marty no se movió. Miró hacia Hynes desde las sombras.  −¿Quién la encontró? Si la alarma no estaba conectada cuando llegó a casa, entonces alguien debe de haber llamado a la policía.

Hines empezó a subir las escaleras, dándole la espalda mientras hablaba.  −Los dos lo sabemos. La misma persona que le cortó la cabeza fue quien llamó a los servicios de emergencia para dar la noticia. Llegamos en cinco minutos pero la cabeza de Wood ya no estaba. Si quieres ver el resto te sugiero que me sigas.

Marty lo siguió.  −La persona que llamó a emergencias, ¿hombre o mujer?

−Quienquiera que fuese usó un aparato para alterar la voz. Lo estamos investigando.

El dormitorio de Woods estaba en la cima de las escaleras, a la derecha de la balaustrada, al otro lado de una puerta que permanecía abierta. Hines entró. Marty permaneció en el umbral.

El cuerpo humano contiene seis litros de sangre, suficiente para pintar un apartamento pequeño. Con el pasar de los años y durante incontables investigaciones, Marty había entrado en otros hogares y visto justamente aquello, sangre que cubría las paredes, sangre que manchaba los suelos, sangre que embadurnaba los muebles, sangre por todas partes.

Pero el dormitorio de Wood era diferente ya que ella había muerto horas antes de la decapitación. La mayor parte de la sangre, espesa y fría y acumulada entre las nalgas, había permanecido dentro del cuerpo. Sólo se había derramado una pequeña cantidad por el corte del cuello, manchando el desnudo colchón amarillo pálido con un óvalo oscuro casi perfecto.

 Pero aquello no era lo que había dejado a Marty inmóvil en el umbral. Lo que había escrito con sangre sobre la cama de Wood hizo que se detuviese y pensase en el alma humana y toda la oscuridad que se podía esconder en su interior.

5 de noviembre de 2007

¡IMPOSIBLE DE OLVIDAR!

Marty miró la fecha y las palabras y se preguntó de qué modo encajaban en el rompecabezas de la muerte de Wood. Miró a Hines y vio en su rostro una variedad de emociones iguales a las suyas: sentimiento de empatía por Wood, repugnancia por la persona que había profanado su cadáver, irritación por sus propias limitaciones como detective.

−Collins ya ha pasado dos veces por aquí con sus polvillos− dijo Hines, refiriéndose a Sharon Collins, la jefa de la unidad de huellas dactilares.  −No encontró nada, nothing, niente. A juzgar por las apariencias Wood debía de vivir como una reclusa. A excepción de algunas huellas incompletas, las suyas fueron las únicas que pudimos levantar.

Marty entró en el dormitorio y negó con la cabeza.  −Wood no era ninguna reclusa− dijo.  −Puede que haya vivido sola en esta casa, puede que no haya querido tener compañía, pero la gente no se va sola de fiesta, sobre todo si se inyectan heroína. Cuando estás intoxicado con esa mierda, te apetece estar con otra gente.

Miró alrededor del dormitorio. Aquí era donde Wood debía de pasar la mayor parte del tiempo cuando estaba en casa. Aquí era donde estaba su ordenador, así como sus libros de derecho, una fotocopiadora, una impresora y una televisión de pantalla plana. Había dos teléfonos, una bicicleta estática e incluso una pequeña nevera, que le susurraba desde el ángulo opuesto de la habitación.

−De acuerdo− dijo Hines.  −Demuestra lo que sabes hacer.

−A Wood le gustaban las perversiones− dijo Marty.  −Lo sabemos por el tatuaje y el piercing. Pero, ¿Adónde iba por las noches? ¿Por qué se tomaba libre un viernes de cada tres? ¿Para recuperarse del jueves anterior? Hasta aquí es pan comido.

−De modo que era miembro de algún club.

−Por supuesto− dijo Marty.  −¿Pero cuál? La ciudad está llena de clubes clandestinos que ofrecen un menú a la carta de cualquier cosa que puedas desear. A algunos puede acceder cualquiera y otros son privados. Los hay que incluso aceptan vales de comida, pero esos probablemente no nos interesen. O puede que sí. El problema es que la mayoría son itinerantes, raramente se reúnen dos veces en el mismo sitio. Alquilan un espacio, hacen lo que tienen que hacer y una vez han terminado lo cierran. ¿Has hablado con anti-vicio?

−Todavía no.

−Cuando lo hagas, menciona el tatuaje. A ver si tienen algo parecido en los archivos. Si consiguen identificarlo, puede que descubras tu club−.  Hizo un gesto con la cabeza hacia el mensaje garabateado en sangre sobre la cama de Wood.  −Quizás incluso a la persona que no consigue olvidar el 5 de noviembre del 2007.

En aquel momento sonó el teléfono de Hines. Deslizó la mano en el bolsillo y respondió.

Mientras hablaba, Marty miraba el colchón ensangrentado que se había convertido en la última huella que Wood había dejado en este mundo, pensaba en el tatuaje y el piercing, y se preguntaba cómo una jueza federal, semejante bastión de la moral y la justicia, podía haberse visto mezclada en algo tan poco ortodoxo. ¿En qué momento había perdido la ecuanimidad en sus decisiones personales?

Miró en torno a la gran habitación, las pesadas cortinas de terciopelo y la robusta cama de hierro, las estanterías llenas a rebosar de libros de derecho que Wood había leído o incluso memorizado, la pared de color amarillo pálido embadurnada con el misterioso mensaje, y se preguntó qué secretos guardaba. ¿Qué información, hasta entonces oculta al mundo, encerraba aquella habitación sobre Kendra Wood?

Hines colgó el teléfono, se volvió para mirar a Marty.  −Ahora esto sí que se está poniendo interesante− dijo.  −Era el comisario. ¿Recuerdas a Maximilian Wolfhagen? ¿El tipo que fue arrestado hace unos años por fraude bursátil? ¿El tipo al que Wood envió a prisión? Adivina qué cabeza acaba de aparecer en su habitación del hotel Plaza.

CAPÍTULO CATORCE

El Charger de Hines estaba tan ordenado como Marty esperaba de un hombre que exigía orden para todo. Juntos, entraron en el coche, cerraron las puertas y cruzaron la ciudad.

−De acuerdo− dijo Hines.  −¿Quién le enviaría la cabeza de Wood a Wolfhagen? ¿Quién podía saber que estaba en el Plaza? Grindle ha dicho que llegó anoche.

−¿Anoche a qué hora?

−Poco después de las siete.

−¿Para qué ha venido a Nueva York?

−El comisario no me lo ha dicho.

Marty asintió con la cabeza y miró por la ventanilla del copiloto. Todo aquello hacía que se sintiese incómodo. La investigación estaba empezando a tomar unas dimensiones mayores de lo que Maggie Cain había prometido, mayores de lo que él había esperado. ¿Mayores también de lo que Maggie había esperado? ¿Había sospechado desde el principio que Boob Manly no tenía nada que ver con la muerte de los Cole? Y si era así, ¿por qué no le había dicho nada?

No te distraigas de los hechos, se dijo a sí mismo.

Aquella mañana había sonado alterada, no sorprendida, cuando le había telefoneado para contarle lo de Wood y Hayes. Era como si hubiese anticipado sus muertes o, como mínimo, esperado que alguien conectado con las otras víctimas apareciese muerto. Volvió a preguntarse por qué había mentido sobre su relación con Wolfhagen. ¿Qué había pasado entre ellos que estaba ocultando?

−¿Qué sabes de Wolfhagen?− preguntó Hines.  −¿Os habéis encontrado alguna vez?

−No.

−Pero si yo creía que Gloria y tú conocíais a todo el mundo.

−Gloria conoce a todo el mundo. Yo sólo miraba.

Hines encendió un cigarrillo.  −Wolfhagen viene a la ciudad y dos personas de su pasado aparecen muertas. La primera, un hombre cuyo testimonio lo envió a prisión. La segunda, la jueza que lo condenó. ¿Has oído hablar de Gerald Hayes?

−Yo iba a preguntarte lo mismo.

−¿Y eso por qué?

−Porque yo también estoy interesado en su muerte.

−¿Crees que existe una conexión?

Maggie Cain seguro que lo creía.  −No lo sé. ¿Por qué iba Wolfhagen a cortar la cabeza de Wood, enviársela a sí mismo y de este modo quedar directamente relacionado con el caso? O él es el siguiente o alguien le está tendiendo una trampa.

Hines giró velozmente para atravesar Central Park.  −Si planease matar a Hayes y a Wood, enviarme a mí mismo la cabeza de Wood sería justo lo que haría.

−¿Por qué?

−Porque si lo hubiese hecho yo, necesitaría una coartada. Enviarme a mí mismo la cabeza que la policía me acusa de cortar es la coartada perfecta. De hecho, si al final resulta ser cierto, habrá sido brillante. Wolfhagen no fue capturado con la cabeza, se la enviaron. Una gran diferencia. Hace que parezca que alguien quiere acabar con él.

Marty lo pensó por un minuto y decidió que tenía lógica.

Giraron hacia la Quinta Avenida y aparcaron detrás de una de las varias unidades móviles de televisión que estaban aparcadas delante del Plaza. La entrada estaba abarrotada de reporteros, entre ellos Jennifer Barnes, que se unió al resto de la muchedumbre que rodeaba el coche y gritaba preguntas que Hines no estaba preparado para responder.

Salió del coche.

−¿Puede darnos un comunicado?

Destacando por encima de la multitud, Hines se abrió camino.  −¿Sobre qué? Todavía ni siquiera he estado dentro.

−Dicen que murió de una sobredosis.

−No estoy en condiciones de confirmarlo.

−¿Qué es lo que puede confirmar?

−Nada. Ahora les pido por favor que me dejen pasar. Les informaré en cuanto sepa algo−.  Pero aquella gente no estaba dispuesta a moverse. Se lanzaron sobre él y lo envolvieron como un enjambre de avispas cuyo nido acaba de romperse en pedazos.

* * *

Mientras Hines respondía a la prensa, Jennifer emergió de la multitud y puso la mano sobre el codo de Marty.  −Así que puede que tu corazonada sobre Wolfhagen fuese correcta. Las muertes están relacionadas.

−Eso parece.

Ella se acercó más a él. Su voz era un susurro que Marty tuvo que esforzarse para poder oír.  −¿Has discutido esto con alguien más aparte de mí?

Marty podía oler su perfume.  −Solo Hines.

−¿Qué cree él?

Marty le contó la teoría de Hines sobre la coartada.

−Es un buen giro de tuerca− dijo Jennifer. −Pero yo no me lo creo. Wolfhagen tendría que estar loco para enviarse a sí mismo la cabeza de Wood. No es ningún estúpido.

−Eso mismo dije yo.

−Por supuesto que probablemente estemos equivocados, Hines resolverá este caso, conseguirá un ascenso y nosotros nos quedaremos con cara de tontos.

−Será bueno para su autoestima− dijo Marty secamente.  −Ya me estoy empezando a alegrar por él.

−¿Has estado en casa de Wood?

Marty afirmó con la cabeza.

−¿Había algo que yo haya podido pasar por alto?

A pesar del acuerdo al que habían llegado, Marty no quería decir nada hasta saber algo más sobre el caso de Wood. Hasta entonces ni una palabra sobre el tatuaje o el piercing.  −Lo dudo– dijo.  −Tú no pasas nada por alto−.  Hizo una pausa.  −¿Qué opinas de la fecha que estaba escrita sobre la cama?

−Dos de mis ayudantes lo están investigando. Uno lo está buscando en Google, el otro está revisando periódicos viejos y los archivos del juzgado. Antes de que sucediera esto pensaba que posiblemente Wood hubiese sentenciado a alguien un cinco de noviembre. Quizás acababa de ser puesto en libertad y decidió hacerle una visita−.  Se encogió de hombros.  −O no. No sé lo que pensar.

−Bien− dijo Marty.  −Porque no sucedió así.

Ella se cruzó de brazos.  −Entonces, ¿cómo sucedió?

Marty decidió que podía contarle un poco.  −Wood no fue asesinada −dijo. −Murió de sobredosis. Le cortaron la cabeza aproximadamente nueve horas después de haber muerto. Quien haya escrito esa fecha y se haya llevado la cabeza la conocía. Hasta ahí podemos estar seguros.

Jennifer garabateó algo en su cuadernillo.

Marty bajó la voz.  −Seguimos con el mismo trato− dijo.  −No uses nada de esto hasta que yo te lo diga. Esta investigación podría echarse a perder si se publica la información equivocada y, después de lo que he visto hoy, no voy a permitir que suceda algo así. ¿De acuerdo?

−De acuerdo. Pero no puedo estarme callada para siempre. Todos los reporteros de la ciudad están siguiendo este caso. Si veo que alguien se me va a adelantar voy a tener que hacerlo.

−Me parece justo.

−¿Qué más sabes?

Marty miró hacia Hines, que se estaba acercando a la entrada del Plaza. Si quería entrar iba a tener que darse prisa para alcanzarlo.  −Estoy a punto de enterarme. Te llamo esta noche si tengo algo−.  Con Wolfhagen en Nueva York, no tendría que ir a California. Podría vigilarlo desde aquí.

−Tengo una idea mejor. ¿Por qué no quedamos esta noche en mi casa?

La invitación lo cogió por sorpresa.  −Lo siento− dijo.  −Estoy ocupado−.  Si Wolfhagen salía, Marty planeaba seguirlo, justo como Maggie Cain esperaría que hiciese. −Va a tener que ser por teléfono−.

−Entonces llámame a las ocho. Tienes mi número. Intenta no retrasarte. Con Wolfhagen aquí, en Nueva York, puede que yo también salga.

CAPÍTULO QUINCE

Mientras se acercaban a la habitación 406, en el cuarto piso del Plaza, un joven agente saludó a Hines y a Marty con un movimiento de cabeza. Delgado y quemado por el sol, de sonrisa fácil y risa todavía más fácil, estaba apoyado contra la puerta con actitud indiferente frente al hecho de estar vigilando la cabeza de una jueza de la Corte Federal en uno de los hoteles más exclusivos del mundo. No conocía a Marty, así que se quedó mirándolo abiertamente.

−¿Quién es este?− le preguntó a Hines.

Hines, ya corto de paciencia tras su encuentro con la prensa, bajó la mirada en su dirección.

−¿Y a ti qué demonios te importa?

−Se supone que tengo que preguntar.

−¿Ah sí?− dijo Hines.  −Pues felicidades, ya lo has hecho.

Abrió la puerta y miraron al interior. Carlo Skeen, el médico forense, estaba de pie al otro lado de la habitación, cambiando la lente de su cámara sin quitarse los guantes de látex. Sus ojos se movieron rápidamente hasta encontrarse con los de Marty. Se saludaron con un movimiento de cabeza.

−Es mejor taparse la nariz− dijo el policía joven con una mueca de disgusto.  −Ahí dentro no se puede estar. Apesta como si llevase semanas muerta.

Hines le lanzó una mirada que hizo que se callase.  −Recuerda ese olor− dijo mientras pasaban a su lado. −Así acabarás tú uno de estos días.

Ninguna advertencia podía haberlos preparado para aquel olor. Dentro de la habitación el aire apestaba a muerte. Hines expulsó una bocanada de aire por la nariz. Marty contuvo la respiración. Estaba a punto de adentrarse en la sala cuando un sargento al que conocía desde hacía años vino hacia ellos para anotar sus nombres, la hora de su llegada y el número de placa de Hines en el registro del lugar del delito.

Saludó a Marty con un movimiento de la cabeza.  −¿Cómo va, Spellman? Cuánto tiempo hacía.

−No te ofendas, O’Hara, pero no me hubiera importado esperar algo más de tiempo−. Miró hacia Skeen, en el otro extremo de la sala, que estaba tomando fotos de la gran caja turquesa de Tiffany, situada en el centro de una mesa redonda resplandeciente. En su interior, Marty alcanzaba a ver la coronilla de la cabeza de la jueza Wood.

−¿A qué hora llegó?− preguntó Hines.

−A las diez y media− respondió O’Hara.  −La trajo un mensajero.

−Imagino que nadie ha conseguido localizar al mensajero.

O´Hara alzó las cejas mientras le dirigía la mirada.  −¿Estás de broma verdad? Los figurines de la recepción dicen que no saben nada. Ni siquiera han podido darnos el color del pelo del individuo. Puede que fuera castaño, puede que fuera negro. Hay una chica muy estirada que piensa que era una mujer con el pelo recogido bajo la gorra. ¿Quién sabe? Simplemente dejó el paquete para Wolfhagen y salió por la puerta. No es que hayan sido entrenados para fijarse en esas cosas, Mike. Registran las entradas y facturan. Ese es su trabajo. Así son sus vidas de mierda.

−Aquí tienen cámaras de vigilancia− dijo Hines.  −¿Tienes la grabación?

La expresión de sorpresa de sus ojos lo delató.  −Estoy en ello.

−Por supuesto. ¿Dónde está Wolfhagen?

−En comisaría, con el jefe.

−¿Tú lo has visto?

−Yo fui el primero en llegar.

−Pues cuéntame lo que has visto.

−Está asustado. Se ha quedado congelado. Cuando llegué me lo encontré de pie en el centro de la habitación mirando la caja fijamente, como si dentro estuviese el origen de todas sus pesadillas− señaló hacia la cama sin hacer, a cuyos pies había una mancha que oscurecía la moqueta.  −Al abrir el paquete perdió el control. Intentó llegar al baño pero no lo consiguió. Tras lavarse la boca llamó a recepción, desde donde nos llamaron a nosotros. Llegamos a los diez minutos.

−Junto con la prensa− gruñó Hines acercándose a la caja. Marty y O’Hara lo siguieron.  −¿Por casualidad Wolfhagen mencionó algo de lo que hizo anoche? ¿Dónde estuvo? Sabemos que llegó alrededor de las siete. Imagino que no se quedó en el hotel.

−No− dijo O’Hara.  −Cenó en su habitación y después fue a visitar a su mujer. ¿O es su exmujer? ¿Todavía no se han divorciado?

−Están a punto de hacerlo− dijo Marty. A continuación miró primero a Hines y después a O’Hara, mientras la cámara de Skeen seguía disparando flashes. Se detuvieron justo al lado de la cabeza de Wood.  −¿A qué hora volvió al hotel?

−Esta mañana− dijo O’Hara. −Como una hora antes de recibir el paquete.

−¿Pasó la noche con ella?

−Eso es lo que dice.

−¿Ella lo confirma?

−Todavía no la hemos contactado.

−No lo hagas− dijo Hines.  −Se lo preguntaré yo mismo−.  Dirigió la mirada hacia Skeen, que estaba de pie detrás de la mesa, escribiendo algo en un bloc de notas.  −¿Te importa si echamos un vistazo, Carlo?

Skeen se encogió de hombros.  −¿Por qué no? El verde te sienta bien.

−A mí estas cosas no me afectan.

−Eso lo vamos a ver ahora.

Hines miró dentro de la caja. Marty dudó un momento antes de hacer lo mismo.

El cuello de Wood había sido cortado en un ángulo tan cerrado que la parte posterior de la cabeza reposaba contra el sucio cartón y el rostro desfigurado miraba directamente hacia él. Marty vio inmediatamente la curva grisácea y hundida que formaba la mejilla izquierda, el retorcido ángulo carnoso de la nariz, los desgarrados labios contraídos de horror sobre unos dientes que habían sido machacados hasta quedar convertidos en polvo.

El cráneo de Wood ya no tenía la forma redondeada de los vivos, había sido aplastado con un objeto contundente. El rostro estaba salpicado por una espiral escarlata de sangre y astillas de hueso. La sangre se había coagulado sobre el pelo rubio claro, tiñéndolo de un oscuro color marrón rojizo y formando espesas matas apelmazadas. Le faltaban los ojos. Alguien se los había vaciado.

Marty miró hacia otro lado. Alguien había querido hacerle aquello a Wood a pesar de que ya llevaba nueve horas muerta. No había podido asesinarla personalmente, así que para aplacar la ira le había machacado la cara, le había arrancado la cabeza y la había sodomizado.

Aquello era personal.

¿Pero hubiera hecho Wolfhagen aquello? Tenía un móvil, pero ¿habría ido así de lejos después de tanto tiempo?

Hines se volvió hacia O’Hara.  −¿Qué hace Wolfhagen en Nueva York?

−No nos lo ha dicho.

−¿No le preguntaste?

−No− dijo O’Hara.  −No lo hice. Cuando llegué no estaba lo que se dice en forma.

−Wood tampoco− dijo Skeen,  y el joven policía de la puerta lanzó una carcajada.

A Hines le hubiera gustado abofetearlo.  −¿Pensó que la caja era un regalo?

−Venía decorada con unos lazos. ¿Tú no lo hubieses pensado?

−Tiene que haberlo olido.

−La cabeza estaba en un envoltorio de plástico cerrado al vacío− dijo Skeen.  −Probablemente para evitar pérdidas, pero también para ocultar el olor.

−¿Quién pensó que se lo había enviado?

−No lo sabía− dijo O‘Hara.  −La gente como él está acostumbrada a recibir regalos.

−¿Qué reacción tuvo cuando abrió la caja?

−Ya te lo he dicho− dijo O’Hara.  −Perdió completamente los papeles. Se llevó un susto tremendo al encontrarse con la cabeza de Wood.

−¿Tú crees que era una reacción genuina? ¿No estaba fingiendo?

−¿Por qué? ¿Piensas que puede estar detrás de esto?

−Todavía no pienso nada. Es solo una pregunta.

−Francamente da igual lo que pienses− dijo O’Hara.  −Yo conozco a las personas. Sé lo que vi. Wolfhagen no estaba intentando pegármela. Estaba diciendo la verdad. Estoy seguro de que no sabía lo que había en la caja.

CAPÍTULO DIECISÉIS

Una vez fuera del Plaza y lejos de los periodistas, Hines se ofreció a llevar a Marty hasta el apartamento de Gloria.   −Conmigo llegarás más rápido que con un taxi.

Se subieron al Charger. Marty miró su reloj. Ya eran las 12:30. −Te debo una.

Mientras se alejaban Hines pulsó un botón para bajar las ventanillas, que al hacerlo dejaron entrar el aire caliente y los humos de la calle.  −Me debes más que eso– dijo.  −Pero ya lo discutiremos más tarde.

Se quedaron en silencio durante un rato. Marty cerró los ojos y apoyó cómodamente la espalda contra el calor del asiento. Intentó aprovechar para despejarse la mente, pero resultaba imposible. Lo único que conseguía ver era la maltratada cabeza de Wood mirándole fijamente desde los estrechos confines de la caja turquesa.

−Yo creo que hay tres maneras posibles de abordar este caso− dijo Hines. −Primera, Wolfhagen es más culpable que Judas. Asesinó a Hayes, le cortó la cabeza a Wood y se la envió a sí mismo a modo de coartada. Segunda, alguien le está tendiendo una trampa. Le parece que no ha pasado suficiente tiempo en el agujero y quiere que se pudra allí durante el resto de su vida. Tercera, Wolfhagen es el siguiente. Quien haya matado a Hayes y a Wood también quiere ver muerto a Wolfhagen. Pero primero van a jugar un poco con él. Le envían una cabeza aplastada para que se cague de miedo, quieren hacerlo papilla antes de que su propia cabeza acabe dentro de una caja de cartón.

−Todo es posible− dijo Marty.

−Sabré algo más cuando haya comprobado la coartada de Wolfhagen y haya hablado yo mismo con Carra y con él. No puedo llevarte conmigo, pero puedo darte una copia de todo lo que le cuente a Grindle, junto con una copia de la cinta del sistema de seguridad de Wood y la llamada al servicio de emergencias. ¿Te parece bien mañana por la mañana?

−Mañana por la mañana está bien. Te lo agradezco.

−No tienes por qué hacerlo− dijo Hines mientras avanzaban lentamente por la Novena Avenida.  −Es parte del trato. ¿Te acuerdas?

Marty se acordaba. Hines esperaba que a cambio Marty le diese en breve algo útil para el caso Wood, de lo contrario tendría que seguir sin su ayuda.

−Si quieres saber algo sobre Hayes, lo mejor que puedes hacer es hablar tú mismo con el primer distrito− dijo Hines. −Llevan ellos el caso.

−¿A quién se lo han asignado?

−Linda Paterson − dijo Hines, sonriendo.  −¿La conoces?

Hines sabía perfectamente que la conocía. Marty había intentado trabajar con ella en el pasado, en el mediático asesinato de Emma Wilcox, la hermana del alcalde. Pero por aquel entonces la adicción a la cocaína de Patterson se le había ido hasta tal punto de las manos, la había vuelto tan chapucera, que acabó por buscar la ayuda que necesitaba en otra parte y resolvió él mismo el caso. Patterson nunca se lo perdonó. Aquel caso era su pasaporte para un ascenso.

−Si eres amable puede que acceda a ayudarte− dijo Hines.  −Quizás incluso te diga lo que le pasó anoche a María Martínez y a su hija.

No antes de vaciarme la cartera, pensó Marty. A diferencia de Hines, Patterson no ayudaba a nadie sin antes recibir un cheque.  −Prefiero que me hables tú de María Martínez.

Habían llegado a la Avenida del West End, avanzando hacia el norte de Manhattan al doble de la velocidad permitida.  −Lo poco que he oído no te va a servir de nada, amigo mío. Ahora mismo mi vida gira en torno a Wood, y así seguirá siendo hasta que encuentre al degenerado que le cortó la cabeza. Habla con Patterson. Ella lleva el caso de Martínez y Hayes. Puede que sea corrupta, pero también es avispada. Si sabes tratar con ella, puede que te ayude.

Hines giró a la derecha, estuvo a punto de chocar con el lateral de una camioneta de repartos, y dejó ir el auto hasta detenerse delante del edificio de Gloria.

−Gracias Mike.

−De nada, hombre.

Marty salió del auto y se lanzó hacia la puerta giratoria de la entrada. El portero se levantó al tiempo que Marty pasaba por delante del mostrador.  −Las ha perdido por un casi nada, Sr. Spellman. Salieron hace diez minutos.

Marty sintió que se le encogía el estómago. Les había prometido a las niñas que iba a estar allí. Sabía lo que su ausencia significaría para ellas. −¿Dijeron adonde iban?.

El hombre dijo que no con la cabeza. −Solo que salían.

−¿Estaban solas?

−Estaban con el nuevo amigo de la Sra. Spellman. Salieron en su coche.

Marty sintió una oleada de rabia. Nunca había llegado tarde a recoger a las niñas. Gloria lo sabía. Podía haber esperado por él.  −¿Podría darle a Gloria un mensaje de mi parte, Toby?

−Por supuesto, señor.

−Dígale que el fin de semana que viene estaré aquí a mediodía para ir a comer con mis hijas.

El hombre escribió el mensaje en un papelito amarillo.  −¿Algo más?

Había muchas cosas que le gustaría decirle a Gloria, pero sería cara a cara, no a través de aquel hombre. Se dio la vuelta para salir.  −Solamente que no llegaré tarde– dijo. −Y gracias, Toby. Se lo agradezco.

* * *

En su casa había dos mensajes esperándole en el contestador.  El primero de una tal hermana Mary que le pedía una donación. El segundo de su exmujer, recordándole que llegaba tarde, pero que no se preocupase, Jack las invitaba a comer a las tres. Marty fue a la cocina, agarró una lata de Coca Cola Light de la nevera, la abrió y se la bebió de un trago.

Increíble.

Iba a llamar a la hermana Mary para dar una contribución. En cuanto a Gloria, podía irse al lugar que la buena religiosa más temía.

Tenía hambre. Fue hasta el frigorífico, sacó todo lo necesario para hacerse un sándwich de pavo y lo llevó a la barra de la cocina. Cortó, untó y puso las diferentes capas una sobre otra. Cuando estaba cortando el sándwich a la mitad sonó el intercomunicador. Usó la lengua para quitarse la mayonesa de los dedos y alcanzó el auricular.  –Carlos– dijo.  −Dime.

−Jennifer Barnes desea verle, señor.

Marty dejó el cuchillo sobre el sándwich. Jennifer y él se habían citado a las ocho. ¿Qué hacía allí a aquella hora? −Está bien– dijo. −Dile que suba−.  Colgó el teléfono y esperó a que sonase el timbre de la puerta.

No lo hizo.

La puerta de la entrada se cerró con un chasquido y Marty oyó el familiar sonido de sus tacones marcando el paso por el pasillo. Jennifer se detuvo bajo la entrada en forma de arco de la cocina y simplemente se lo quedó mirando con las mejillas encendidas, como si hubiera subido por las escaleras.

−¿Cómo?− preguntó Marty.

Ella metió la mano en el bolso y extrajo la llave que él mismo le había dado mientras estaba bajo los efectos de un ataque de afecto. Ella sostuvo la titilante forma metálica en la mano.  −Nunca te la devolví− dijo. −Simplemente me la quedé. No me preguntes por qué, te mentiría. ¿Quieres que te la devuelva?

−No sé− dijo él dubitativamente.  −¿Para qué has venido?− Pero Marty ya conocía la respuesta. Se la había leído en el rostro.

−¡Oh! ¡Marty!− dijo ella. −¿Por qué demonios tienes que hacer tantas preguntas?

Se acercó a él y le besó apasionadamente en la boca. Sin dejar de besarlo, lo agarró por la camisa y empezó a abrirle los botones. Sus dedos le rozaban los pezones y le acariciaban el pecho, pasando sobre la sutil línea de vello castaño oscuro que le descendía desde el estómago hasta la entrepierna.

Marty intentó hablar, pero Jennifer le puso un dedo sobre los labios.  –No– dijo. −¿Para qué echarlo a perder? Simplemente deja que suceda. Los dos lo estamos deseando.

* * *

Más tarde, en la cama, exhausto y todavía respirando fuertemente, Marty miró a Jennifer mientras ella lo retiraba lentamente de su interior.  −Dios mío− dijo ella.  −Ahora mismo los vecinos deben de estar imaginándose que hay lobos sueltos en el edificio. No te has controlado para nada. De hecho hasta te has dejado ir.

−Estaba excitado.

−No era eso− dijo ella.  −Has cambiado. Me di cuenta esta mañana. Has cambiado. Tú nunca has tenido orgasmos como este.

Marty le sonrió.  −He cambiado– dijo dándose palmaditas sobre el estómago plano. −Como unos cuatro kilos y medio de cambio, justo a esta altura.

−No es eso− dijo Jennifer.  −Estás más relajado. Has bajado la guardia. Pareces más tranquilo. Es como si te hubieses liberado de algo−.  Se apartó el cabello húmedo de la frente y se lo echó hacia atrás con las puntas de los dedos.  −¿Puedo preguntarte algo?

−Dispara.

−¿Por qué te marchaste?

Sabía que en algún momento le iba a hacer aquella pregunta pero, sin embargo, en aquel momento lo cogió desprevenido.  −No sé si voy a poder contestar− dijo con indecisión.

−¿Por qué no lo intentas?

Se lo debía, ¿pero cómo expresarlo adecuadamente?  −Tenía que centrarme– dijo. −Cuando nos conocimos, yo todavía estaba enamorado de Gloria. Tenemos dos hijas. Yo amo a mis hijas. Las echo de menos todos los días. Pensaba que quizás tendríamos otra oportunidad, aunque hubiese sido la tercera. Me pareció que mantener una relación contigo sin tener las cosas claras, sin estar totalmente comprometido, sería una crueldad.

−¿Cómo están ahora las cosas con Gloria?

−Hemos terminado− dijo él. −Hace algún tiempo.

−¿Sigues enamorado de ella?

Marty pensó en ello, pensó en todos los años y toda la culpa y todo el amor que habían tenido y perdido y se preguntó si todo aquello había significado algo. ¿Se había convertido en mejor persona por haber amado a Gloria? Además de sus hijas, ¿habían servido para algo aquellos trece años juntos?

−Siempre la amaré− dijo.  −Ella me ha dado a Katie y a Beth. No puedo pasar página y basta. Pero se ha convertido en algo que no reconozco. Quiere ser algo diferente. Quiere ser una celebridad, lo que no comprendo. A ella la quiero de un modo diferente. No es sexual, sino que se basa en el pasado. Lo único que hemos hecho bien han sido las dos hijas fantásticas que hemos tenido. ¿Tiene sentido?

Jennifer se inclinó para besarlo en los labios.  −Siempre he sabido que eras un buen hombre. He esperado por ti, ¿sabes?

−¿Has esperado por mí?

Ella se encogió de hombros.  −Te quiero− le dijo.  −Siempre te he querido. Por supuesto que he esperado por ti. Sabía que en algún momento ibas a recapacitar y volveríamos a intentarlo−.  Hizo una pausa.  −Si eso es lo que quieres.

Marty permaneció inmóvil por un momento. Se sentía abrumado y agradecido, pero no confinado. Se dio cuenta de que él también la quería y por primera vez desde que la había conocido, se lo dijo.

CAPÍTULO DIECISIETE

Spocatti avanzaba entre la multitud del bajo Manhattan a lo largo de la Quinta Avenida, tan cerca de Maggie Cain que con solo estirar el brazo podría cortarle la garganta.

Llevaba siguiéndola desde el inicio de la tarde y lo estaba disfrutando. Era atractiva. El pelo castaño oscuro le caía sobre los hombros y se balanceaba como los extremos de un fular. Pantalones cortos de color verde oliva, camisa blanca, zapatos verdes a juego, piernas morenas y brillantes al sol. El misterio de la cicatriz de su mejilla hacía que hasta le temblasen las piernas a Spocatti. Se preguntaba cómo olía y a qué sabía. Maggie le recordaba a la única mujer que había amado en su vida, a la que hacía diez años había matado con sus propias manos.

Se desvió un momento hacia la izquierda y se detuvo para darle algo de espacio. Un ruidoso autobús urbano pasó a su altura por la calle. Por las junturas se le escapaba un chillido de cerdo acorralado por la frenética masa de taxis amarillos que lo rodeaba por todas partes como un banco de pirañas.

Maggie Cain hizo una pausa para mirar al autobús. Spocatti vio impresionado cómo sus ojos se iluminaban con la luz del sol que le daba de lleno en el rostro. En la última hora, la había seguido a dos librerías, a la oficina de su agente en la calle 13 y a la oficina de correos.

En la primera librería, tres mujeres jóvenes la habían reconocido, habían alcanzado otros tantos libros suyos de lo alto de las polvorientas estanterías marrones y la habían rodeado tímidamente con bocas abiertas de par en par en una sonrisa. Spocatti la observó mientras firmaba autógrafos. Ella escuchaba y asentía y se reía con ellas, pero era todo teatro, tenía la cabeza en otra parte. Lo que hacía que se sintiese intrigado.

Aunque no tanto como lo hacía su cicatriz.

Se detuvo en la esquina de la Quinta Avenida con la calle ocho, y esperó. El semáforo cambió de color. El tráfico se detuvo y la luz verde de los peatones se encendió, pero ella no se movió. No se lanzó a la calle para cruzar, con lo que Spocatti no tuvo otra alternativa que pasar caminando a su lado. No haberlo hecho lo habría puesto demasiado en evidencia. Mientras pasaba de largo la vio mirándolo por el rabillo del ojo y percibió lo que podría haber sido una sonrisa en sus labios. ¿Era para él?

Cruzó al otro lado de la calle, se perdió entre la multitud, se ocultó al otro lado de un puesto de perritos calientes y se dio la vuelta para mirarla. Se había vuelto hacia el norte. Spocatti siguió la dirección de su mirada pero lo único que vio fue una aglomeración como de mil automóviles que se cernían sobre Washington Square.

Carmen.

Sacó su teléfono y seleccionó su número. Dos tonos rápidos. Su voz.  −Dime, ¿estas dentro?

−Claro que estoy dentro.

−¿Por cuánto tiempo?

−Treinta minutos.

−¿Algún problema?

−Tiene un buen sistema de seguridad. Pero no lo suficientemente bueno.

−¿Qué has encontrado?.

−Nada de nada relacionado con Wolfhagen.

−Nada− dijo Spocatti. −Parece extraño para alguien que está escribiendo un libro sobre él, ¿no crees?

Carmen no dijo nada.

−Quizás no esté escribiendo un libro− dijo Spocatti.  −Quizás también te hayas equivocado en eso.

−Tú también oíste lo que dijo Hayes, Vincent. No me lo he imaginado.

−Tienes razón− dijo él, e hizo una pausa. Cain estaba consultando su reloj.  −¿Has comprobado los teléfonos?

−He vuelto a marcar todos los números que había registrados.

−¿Y?

−Una llamada a su agente, otra a la tintorería, otra a alguien en Los Ángeles.

−¿A quién en Los Ángeles?

−No tengo ni idea. No respondió nadie. No había contestador.

−¿Has rastreado los números?

−No, Vincent, los he ignorado.  Por Dios, dame algo de credibilidad. ¿Dónde está Cain ahora mismo?

−En la esquina de la Quinta con la Ocho.

−¿Qué está haciendo?.

−No tengo ni idea. Está ahí plantada.

−No tienes ni idea− repitió Carmen.  −¿Te ha visto?

Él sonrió.  −Es posible.

−¿Crees que vas a poder apañártelas, Vincent?

 −Touché, Carmen.

Se apartó el teléfono de la oreja al ver que Maggie Cain avanzaba hacia la calle. Vio cómo parecía quedarse esperando mientras se ajustaba la correa del bolso sobre el hombro y se apartaba el pelo de la cara con los dedos. Finalmente Spocatti vio lo que estaba esperando.

La puerta trasera de una limusina negra se abrió de golpe al tiempo que esta se detenía bruscamente al lado de la acera. Con apariencia tensa, Cain se inclinó hacia dentro, dijo algo, negó con la cabeza, lanzó una mirada en su dirección y a continuación entró en el automóvil.

Spocatti se abrió paso entre el gentío hasta llegar al borde de la calle.

La limusina se alejó de la acera, giró a la derecha en la Calle 8 y pasó frente a él.

Vincent se inclinó, pero las ventanillas tintadas eran tan oscuras que no consiguió ver el interior. Miró hacia la calle en busca de un taxi, vio uno a mitad de la calle y lanzó una maldición entre dientes.

Estaba muy lejos, pero necesitaba aquel taxi. No podía perderla ahora. Se lanzó a la carrera a través de la manada de pichones que holgazaneaban en la acera y en un momento había dejado el batir de alas a sus espaldas.

* * *

Carmen estaba en pie ante la entrada de la sala de estar de Maggie Cain, mirando al gato elegantemente sentado sobre el borde del piano de cola que había en el otro extremo. El animal la miraba fijamente tras el brillo dorado de sus ojos. Ella dio un pisotón en su dirección y emitió un siseo amenazador, pero el animal no hizo el más mínimo movimiento. Carmen se llevó el teléfono a la otra oreja y preguntó con impaciencia: −¿Estás ahí, Vincent?

Pero no estaba. Había colgado.

Ella cerró de golpe la tapa de su teléfono y miró con rabia hacia el gato. Tenía que ser negro. En su profesión la suerte era tan importante como la habilidad y Carmen, criada por unos padres que le habían inculcado el miedo a los espejos rotos y lo sobrenatural, era lo suficientemente supersticiosa como para estar segura de que estaba tentando a la buena suerte.

El tiempo.

Tenía que moverse. Quería estar fuera de allí en veinte minutos. Volvió a registrar la sala de estar, pero no encontró nada de interés. Volvió al pasillo, agarró la bolsa de lona que había dejado a la entrada, lanzó el teléfono en su interior y subió por las escaleras que llevaban al segundo piso.

A la derecha del dormitorio estaba la oficina de Cain, un espacio grande que daba a la Calle 19. Altas estanterías llenas de libros, pesadas cortinas de damasco para no dejar entrar la luz del sol, un cilindro de metacrilato lleno de peces tropicales que llegaba desde el suelo hasta el techo y lanzaba destellos azules sobre el suelo de madera clara.

En el otro extremo del cuarto había una mesa.

Carmen se dirigió hacia ella y se sentó en la butaca de cuero marrón. Finalmente, el universo de una escritora: pilas de papeles y gruesas carpetas verdes, un ordenador, una impresora, un teléfono encima de un modem, libros reposando sobre otros libros, un cenicero rebosante de colillas aplastadas, una abollada lata de Coca Cola Light a medio beber.

Tras ponerse unos guantes, Carmen empezó a abrir las carpetas, revisando los papeles y leyendo rápidamente las páginas en busca de algo relacionado con Wolfhagen. Pero todo lo que encontró fueron cartas de admiradores, facturas que Cain todavía no había pagado, varias cartas para su editor, tres notas de su madre, una vieja lista de la compra marcada con trazos rojos y cupones que ya habían caducado.

Volvió a dejar las carpetas en su sitio, encendió el ordenador y, mientras esperaba a que arrancase, volvió a registrar la habitación. Allí tenía que haber algo.

Se inclinó hacia atrás y abrió los cajones de la mesa. Encontró la agenda de Cain bajo un paquete de papel en blanco, la arrojó sobre la mesa y se dio la vuelta para revisar los archivadores que había a sus espaldas. Nada. Ni un solo documento sobre Wolfhagen.

Se levantó y miró en el secreter que había al lado del acuario. Miró en la papelera que había al lado de la estantería. En el otro extremo de la sala había un armario, pero no contenía nada de interés. Por mucho que buscó, no encontró la más mínima información sobre Wolfhagen. Fue al dormitorio, buscó por todas partes, pero fue inútil.

¿Sería cierto que Cain estaba escribiendo un libro?

Carmen volvió a la oficina, sabedora de que no podía irse sin haber encontrado nada.

Se acercó a la mesa y sacó una llave de memoria de la bolsa de lona. La conectó al ordenador de Cain, copió el contenido del disco duro y alcanzó la libreta de direcciones de Cain para tomar nota de su contenido. La posó de nuevo y, al hacerlo, su mano rozó el teléfono.

Y entonces Carmen sintió una oleada de anticipación. Todavía no había comprobado aquel teléfono.

Pulsó la tecla de “repetir llamada” y escuchó por el altavoz la respuesta del contestador al otro lado de la línea. Una voz de hombre, brusca, seria.  −Este es el 555-2641. Deje un mensaje después de la señal y yo le llamaré.

Carmen cortó la llamada y buscó el número en la libreta de direcciones. Lo encontró hacia el final de la libreta: Marty Spellman, Investigador Privado. La tinta era de color rojo oscuro y parecía fresca. Bajo el nombre había escrita una dirección y el número de su teléfono móvil, al que llamó con su propio teléfono.

−¿Diga?

Ella colgó.

Un investigador privado…Y Maggie Cain estaba en contacto con él.

Carmen sonrió.

Bingo.

CAPÍTULO DIECIOCHO

Estirada desnuda en el centro de la cama, Jennifer levantó la cabeza del pecho de Marty y miró el teléfono.  –Vale− dijo.  −Primero el fijo y después el móvil. ¿Quién te está llamando solo para colgar en cuanto respondes? ¿Cómo se llama? ¿También le has roto el corazón?

El miró el número en su teléfono, pero no lo reconoció.  −Muy divertido.

−Tienes que estar saliendo con alguien.

−¿Por qué piensas eso?

−Porque eres tan guapo− dijo ella.  −Tan seductor. Tan inteligente. Tanto dinero.

−Tan cuentista− dijo él.  −Además, no conozco a nadie con el suficiente valor como para salir conmigo.

Jennifer se rio.  −Cariño, ¿estás de broma? Esto es Nueva York. Aquí, las mujeres tienen más cojones que tú.

−En ciertas partes de la ciudad sí que los tienen.

Ella le puso un dedo sobre los labios. −De verdad que no quiero saber cómo te has enterado− dijo mientras serpenteaba hacia los pies de la cama. Paseó los dedos a lo largo de su pene, cubrió la base con la mano y sonrió mientras miraba cómo se agrandaba.

–Increíble− dijo.  −Mira cómo crece.  Si yo tuviese uno de estos no dejaría de mimarlo.

Marty miró mientras ella lo masturbaba lentamente.  −Hubo un tiempo en el que yo tampoco dejaba de mimarlo.

−Prefiero no hablar de estos meses en los que no nos hemos visto.

−Hablaba de cuando era niño.

−Claro que sí.

−Hablo en serio.

Ella apretó más fuerte.  –No tengo ninguna duda. Y déjame que te diga, Marty, puedes estar seguro de que la idea de verte encerrado en un cuarto de baño con una revista pornográfica sobre las piernas me va a mantener caliente durante la tarde. Dio tironcitos y sacudió y golpeó la cabeza del pene contra su barbilla.  −Ahora en serio, ¿cuánto mide esta cosa?

−¿Cuánto mide un kilómetro?

−Mucho más que esto. Pasó la lengua rápidamente por la punta.  −Diría que son unos tres centímetros y medio. Puede que cuatro.

Él le puso la mano en el culo.  −Que dulce. ¿Quieres que adivine cuánto pesas?

−Te tengo cogido por las pelotas. ¿Seguro qué quieres hablar del tema?

−Probablemente no.

Ella siguió jugando con él.  −Es grande, dijo.

−¿Tu peso o mi polla?

−Muy ingenioso.

Se llevó el glande a la boca y estiró el brazo para pellizcarle un pezón. Su lengua se estiraba y se encogía, daba golpecitos y le hacía cosas que hicieron que empezase a gemir. Puso a un lado el teléfono móvil y se montó sobre ella. Aquella iba a ser la tercera vez en menos de noventa minutos que hacían el amor.

Volvió a pensar en cuanto la había echado de menos.

* * *

−Se suponía que tenía que estar en edición en este momento− gritó Jennifer desde el cuarto de baño.  −Mi productor me va a matar.

Salió del cuarto de baño, fue hasta la cama, donde había dejado la ropa, y empezó a vestirse. Se inclinó para besar a Marty en la frente, después en los labios, después en la nariz y en las dos mejillas. Su piel estaba desprovista de maquillaje y rosada por el calor de la ducha. El pelo suelto le llegaba hasta los hombros, estaba húmedo y olía a champú.

−¿Voz en off?− preguntó Marty.

−Hasta el hastío.

Ella se dirigió hacia el pasillo. Marty se vistió y la siguió hasta la entrada.

−Hablamos esta noche a las ocho− dijo ella, abriendo la puerta y saliendo al vestíbulo.  −Entonces podrás contármelo todo.

−Casi todo− pensó Marty. No tenía pensado contarle nada sobre el tatuaje y el piercing hasta saber algo más.

* * *

Cuando ella se fue, él se duchó, se cepilló los dientes y se puso una muda de ropa limpia. No sabía cómo saldría su relación con Jennifer, ni tampoco tenía claro lo que habían significado las últimas horas, pero sabía lo suficiente como para no ponerse a especular. En aquel momento se alegraba de que volviese a formar parte de su vida. Pasase lo que pasase.

Fue hasta su oficina.

Maggie Cain le había pedido que la llamase a mediodía, pero ya eran las 3:30. Hora de centrarse. La llamó y dejó un mensaje en el contestador, diciendo que la llamaría tan pronto como le fuese posible.

Se sentó a la mesa, abrió la libreta de direcciones y buscó la extensión de Linda Patterson en el primer distrito. No quería ni llamarla ni tener que fajarse con ella, pero no tenía elección. Descolgó el teléfono y marcó su número. Ella respondió al tercer tono. −Patterson.

−Linda− dijo él.  −Soy Marty Spellman. ¿Qué tal estás?

−Ocupada.

−¿Demasiado ocupada para tomar algo juntos? Pago yo.

−Tendrías que convencerme de que vale la pena perder mi tiempo contigo.

Si se lo hubiese dicho cualquier otra persona, Marty se habría sentido insultado. Pero Patterson era tal desastre, tenía tantos problemas, que no pudo evitar que aquella pequeña pulla le hiciese gracia. Así que le devolvió el sarcasmo, rescatando el recuerdo de cuando había sido suspendida por abuso de drogas.  −Te llamo porque acabo de enterarme por medio de un amigo de que los de Asuntos Internos están a punto de arrestarte por tráfico de drogas. Solo quería invitarte a algo antes de que finalmente te echen del cuerpo. Algo así como un regalo de despedida para compensarte por la pensión que no vas a recibir.

−Que te den por el culo, Spellman.

−Tan encantadora como siempre, Linda.

−Chúpame el coño.

−Me saldría demasiado caro.

Ella colgó de golpe el auricular.

Marty volvió a llamar.  −¿Crees que vamos a ser capaces de comportarnos como adultos? ¿O es inútil intentarlo?

Ella no respondió.

−Solo quiero hacerte unas cuantas preguntas.

−¿Por qué cojones me iba a molestar en hablar contigo?

−Creo que los dos conocemos la respuesta a esa pregunta, Linda.

Marty oyó lo que sonaba como si hubiese arrastrado la silla hacia atrás y cerrado la puerta de su oficina.

−¿Qué quieres saber?− preguntó.

−Mejor no hablarlo por teléfono− dijo Marty.  −En persona. ¿Qué te parece a las 4:00?

−Olvídalo− dijo ella.  −Tengo un caso importante. Tiene que ser al teléfono. Tiene que ser ahora.

Marty no tenía tiempo para aquello. Iba a tener que ser directo.  −No es que pueda entregarte un cheque por teléfono o en tu oficina, ¿no es así Linda?

Ella se quedó callada por un momento, después se aclaró la garganta.  −No sé de qué estás hablando − dijo. −Mi cumpleaños no es hasta el mes que viene. ¿Pero qué diablos? Todavía no he comido, así que vamos a convertirlo en la cena más temprana jamás vista en Nueva York. ¿Dónde quieres que nos veamos?

* * *

El Café Tarot estaba en una de las divisiones del sótano de un viejo almacén en Prince Street. Regentado por tres hermanas videntes de Flatbush, en el café se servían cafés de importación e infusiones herbales, extractos de ginseng y brotes de champiñón, postres de apariencia exótica y panes hechos en casa, sopas, sándwiches y, también, ojeadas al futuro de los clientes.

Marty había sabido de aquel lugar estrecho y mal iluminado que solía oler a aceite de pachuli a través de Gloria. También había sido a través de Gloria que había conocido a las tres hermanas Buzzini: Roberta, Carlota y Gigi.

Al no ser supersticioso, Marty había acabado por considerar los poderes extrasensoriales de las Buzzini poco más que un truco que había acabado por convertirse en un cómodo negocio de hojas de té y cartas de tarot, interpretación de las expresiones faciales y análisis de la personalidad. Gloria, sin embargo, estaba convencida.  −Son buenas− le había dicho tras su primera visita.  −Una de ellas me sujetó la mano y me dijo que tengo dos hijas. Otra me leyó las cartas y adivinó que me dedico a la pintura. Han dicho que voy a ser famosa.

Ahora la que lo decía era Gloria.

Roberta Buzzini, su favorita, había tomado las riendas del café, mientras que Carlotta y Gigi se concentraban en abrir su nuevo café satélite en Christopher Street.

Cuando Marty entró en la tranquila habitación, Roberta estaba sentada en la parte de atrás del vacío café, mezclando las cartas de una baraja. Ella levantó la mirada para observarlo con las cejas en alto e inmediatamente cortó la baraja, retiró la primera carta y la sostuvo a la altura de su pelo.  –Esto es tu futuro− dijo sonriendo. Miró la carta y se le desdibujó la sonrisa. Miró la siguiente carta y frunció el ceño todavía más.

Divertido, Marty avanzó entre las varias mesas tapizadas y las finas columnas de humo gris azulado del incienso. Aquel día el café olía a sopa de tomate y a mirra.  −¿Tan malo es?− preguntó.

Roberta enterró las cartas en el fondo de la baraja y la puso a un lado.  −¿Y yo qué demonios sé? − dijo.  −Yo solo soy una vidente−.  Se levantó y lo envolvió entre sus pesados brazos.  −¿Dónde has estado?− preguntó.  −Te hemos echado de menos.

−He estado trabajando− dijo él. −¿Qué otra cosa?

−Estás en los huesos− dijo ella, apretándolo. −No estás comiendo bien. Estás demasiado delgado.

−Todo músculo, nena.

−Claro− dijo ella dando un paso atrás. −Igual que yo.

Marty le dio un beso en la frente y percibió el dulce olor a ciruela de su espeso pelo rizado.  −Siento que haya pasado tanto tiempo− dijo. −Pero vine hace tres domingos y estaba cerrado.

−Tuvimos un pequeño incendio en la cocina− dijo Roberta mientras tomaban asiento. −Carlotta había tenido una visión dos semanas antes de que sucediese, pero no pudo adivinar la fecha exacta. Gigi y yo hicimos todo lo que pudimos para conectarnos, pero nuestros canales de comunicación estaban para el arrastre. En verano hay demasiada estática, demasiadas almas que entran y salen de nuestras vidas. Aunque al final el fuego resultó ser una buena cosa. Nadie resultó herido y gracias al incendio conseguimos una nueva cocina, cortesía de Seguros Fabrizzi. Gigi está encantada. ¡Se acabaron las ratas!

Marty se echó a reír.  −¿Qué tal va el nuevo negocio?

−Abrimos el mes que viene. Espera a verlo. Allí los espíritus le hablan a uno. El lugar rebosa energía.

−Basta con que no lo digas demasiado alto.

−¿Pero qué dices? Se lo estoy contando a todo el mundo.

−¿Cómo estás?

−Más gorda que nunca, pero encantada de la vida. El que me preocupa eres tú. ¿Dónde has estado? Hace dos meses que no te veo. El otro día Gigi preguntó por ti. Le dije que no sabía nada, lo que nos sorprendió a todas porque, sabes, suelo saber cosas sin saber que las sé. Gloria desapareció hace años, pero tú no. Tú sigues ahí. Tú has venido a vernos. A ti te importamos. Después, ¡zas! Vas tú y también desapareces−. Ella se encogió de hombros.  −No importa. Ahora estás aquí, así que por lo menos puedes comer algo. Yo te voy a dar de comer. Esta mañana Lotta ha hecho una sopa de tomate que va a hacer que se te salten las lágrimas. Te invito.

−Traje pañuelos.

−Los vas a necesitar.

Ella se levantó de la mesa con algo de esfuerzo. Era una mujer enorme, la curva de sus caderas era tan amplia como un tonel y sus pechos tan pesados que hacían que tuviese que caminar encorvada. Pasó de lado por las puertas batientes de la cocina y volvió un momento más tarde con sopa, pan y una infusión helada en una bandeja de madera.

–Disfruta − dijo mientras disponía la comida frente a Marty. −Cuando termines puedes repetir.

Marty sabía que discutir hubiera sido inútil. Empezó a comer y se dio cuenta de que ella lo estaba estudiando.

−Desprendes una barbaridad de energía, cariño, y eso significa que o has conocido a alguien o estás trabajando en un nuevo caso. Creo que son las dos cosas, pero empecemos por el nuevo caso.

Marty tomó una cucharada de sopa y eludió la pregunta.  −Tenía pensado contarte que he quedado con alguien aquí.

−Eso ya lo sabía− dijo Roberta, sentándose en la silla que había frente a él.  −Ahora dame la mano.

−Mejor no empecemos con eso, Roberta.

−Que me des la mano− dijo ella.  −Cuando entraste tuve un mal presentimiento. Tengo que comprobar unas cuantas cosas.

−Yo no soy supersticioso.

−Yo tampoco− dijo ella.  −Solo tengo un don. Así que sígueme la corriente. Hay algo que no va.

De mala gana, Marty le dio la mano. Roberta la sostuvo entre las suyas por un momento, a continuación la giró de modo que la palma quedó mirando hacia el tapiz que ocultaba el techo. Cerró los ojos y masajeó el suave centro de la palma con sus dedos índice y pulgar. Permaneció silenciosa por un momento antes de hablar.

−Este nuevo caso− dijo.  −No es lo que piensas.

Marty dio un sorbo a su infusión.

Roberta arrugó la frente con un gesto de concentración. Sus oscuras cejas se fundieron en una sola.  −Te has metido en camisa de once varas. Te están mintiendo. Estás en peligro y ni siquiera lo sabes. Hay alguien que no es lo que parece.

−Eso pasa con la mayoría de la gente− reflexionó Marty.  −Mira a Gloria, por ejemplo.

−No− dijo Roberta, mirándolo. Tenía la mirada seria.  −No te lo tomes a la ligera. Cuando llegaste salió la carta de la muerte. Estás en peligro. Estoy segura. Hazme caso por una vez en tu vida. Puede que no salgas vivo de esto.

Marty trató de apartar la mano, pero Roberta la sostuvo entre las suyas.

−Tres mujeres− dijo.  −Una te ama, otra te guarda rencor, y la tercera te oculta algo. Ellas también están en peligro, pero solo una lo sabe y no le importa. Lleva la muerte en el corazón. Quiere ver a alguien muerto. No sé si eres tú, pero tú estás implicado. Podría asesinarte.

Roberta dejó ir la mano.

−Tienes que escucharme− dijo. −Esto es real.

En aquel momento la puerta se abrió de golpe y por ella entró Linda Patterson.

CAPÍTULO DIECINUEVE

Aquella Linda Patterson no era la mujer que Marty recordaba de hacía dos años.

Vestida informalmente con unos pantalones de lino beige y un top blanco, con el pelo rubio claro llegándole hasta los hombros, fue hacia Roberta y Marty con aire profesional, lo que suponía una diferencia radical con respecto a la última vez que la había visto.

¿Qué había sido de la desencantada y endurecida policía a la que una vez había sorprendido fumando una base de cocaína en la parte de atrás de un edificio de apartamentos en la Avenida C? ¿Qué había sido del colorete en las mejillas, el pelo seco teñido de rojo y la ropa de pésima calidad que una vez la habían hecho parecer más vieja de lo que era? Con su nueva imagen de sofisticación urbana, aquella Linda Patterson no se parecía en nada a la que una vez había sido. Hasta que abrió la boca.

−Vaya, esto es perfecto, Spellman− dijo, mirando alrededor. −Un salón de masajes tibetano. La última vez que olí algo de incienso fue en 1969 y Mama Cas todavía no se había ahogado con un hueso de pollo.

−Tú y tus leyendas urbanas. Era un sándwich de jamón.

−Lo que sea. Tú y tus estrafalarios locales. Imagino que también te va la medicina alternativa. La acupuntura. La aromaterapia.

−Un poco de respeto.

−Pamplinas.

Roberta lanzó una mirada hacia Marty. Marty se la devolvió y se levantó.  –Linda− dijo, −quiero que conozcas a Roberta Buzzini. Es una de las propietarias del café.

Sin inmutarse, Patterson se volvió hacia Roberta y parpadeó.  −¿Eres una vidente o algo así?

Roberta asintió.

−Y lo admites− dijo Linda. −Interesante−.  Había dicho interesante como si fuese la cosa menos interesante del mundo. Dejó su brillante bolso de cuero sobre la mesa y se llevó las manos a las caderas.  –Muy bien− dijo.  −Me lo creo. Adivíname el futuro.

Roberta levantó una ceja en dirección a Marty, empujó la silla hacia atrás y se puso en pie.  −Señorita Patterson, algo me dice que no sería usted capaz de soportarlo.

−Hace ocho años que trabajo de detective para el Departamento de Policía de la ciudad de Nueva York− dijo Linda.  −Antes de eso fui ayudante en la oficina forense. Tú no tienes ni idea de lo que puedo llegar a soportar. Ponme a prueba.

 La cara de Roberta se volvió dura e inexpresiva. Era la cara de una mujer que se dirigía a un niño problemático. Marty vio tolerancia en sus ojos, pero también indicios de alguna otra cosa. ¿Malicia?  −De acuerdo− dijo.  −Deme la mano.

Linda extendió una mano que Roberta cogió y dejó caer rápidamente.  −No vivirás para celebrar tu cincuenta cumpleaños. Te matarán de un tiro en medio de la calle, un agujero en medio de esa cabeza llena de Botox que tienes. La cantidad de gente que acudirá a tu funeral será una indicación de la crueldad con que has vivido tu vida−.  En el silencio que se hizo a continuación, Roberta se excusó y entró de lado en la cocina. Mientras se sentaba, Marty la oyó soltar una carcajada.

Patterson tomó la silla que había frente a él.  −¿Pero quién coño es esamujer?− dijo airadamente.  −Que no voy a llegar a mi cincuenta cumpleaños. ¿Cómo se le puede decir eso a alguien? Tengo cuarenta y nueve años, por el amor de Dios. Mi cumpleaños va a ser dentro de unos meses. ¿Está diciendo que para entonces voy a estar muerta?− Movió la cabeza de un lado a otro, como negando.  −No me extraña que este tugurio esté vacío.

−¿No puedes soportarlo, Linda?

−Quería que me dijese algo agradable− dijo Linda.  −Quería oír algo bueno, como todo el mundo. No necesito oír esas tonterías. Esa mujer no tiene filtro.

−Creo que ella podría decir lo mismo de ti. Tú la has insultado a ella y a su negocio.

Patterson ignoró el comentario y rebuscó dentro de su bolso.  Uñas pintadas de rojo intenso resonando en el interior, manos que aferraban y extraían un arrugado paquete de cigarrillos. Sacó uno con una sacudida, lo encendió con una cerilla que se encendió al primer intento e inhaló aguantando el humo antes de exhalarlo por encima de sus cabezas.  –Mira− dijo.  −Cuando te dije que estaba ocupada hablaba en serio. Tienes quince minutos. ¿Qué es lo que quieres?

Él miró hacia su cigarrillo.  −Aquí no está permitido fumar.

−Soy policía.

−Eso da igual.

−Ya lo veremos.

−Estoy buscando información.

−Menuda sorpresa. ¿Sobre qué?.

−Un par de cosas. Pero empecemos por María Martínez y su hija.

Patterson le dio una chupada al cigarrillo y permaneció sentada mirándole sin que ni sus ojos ni su rostro revelasen nada.  −¿María Martínez?− dijo.  −¿Desde cuándo te interesan los casos de beneficencia, Marty? La mujer no vivía en un ático de la Quinta Avenida. No es ningún miembro de la sociedad neoyorquina al que hayan asesinado. ¿Por qué ibas a estar interesado precisamente tú en ella y en su hija?

−Las preguntas las hago yo, Linda.

−Puede ser− dijo Linda. −Pero yo soy la que decide si contestar, ¿verdad? Le dio otra chupada al cigarrillo e hizo una pausa al tiempo que se le endurecía el rostro, se le tensaba la mandíbula y la maquinaria de su cerebro se ponía en movimiento. –Mira− dijo. −No te voy a contar nada hasta que me des ese cheque que me has prometido.

Marty se sacó el cheque del bolsillo de la camisa y tras ponerlo boca abajo sobre la mesa lo empujó hacia ella.

Patterson lo recogió, miró rápidamente la cifra que había escrita y lo metió en su bolso.  −Es menos que antes−dijo.  −Te estás volviendo tacaño. Pero visto que solo me quedan un par de meses de vida, lo voy a coger. ¿Qué quieres saber?

−Para empezar− dijo Marty, −me gustaría que me hablases de la gente que vio cómo las tiraban en el basurero de la Calle 141.

Patterson empezó a mordisquearse el labio inferior, un gesto nervioso que había adquirido en la clínica de desintoxicación.

−Mira qué listo nos has salido. ¿Cómo te has enterado de eso?

−Tengo mis vías de transmisión.

−Claro− dijo Linda.  −Como la gonorrea.

La puerta de la cocina se abrió de golpe y Roberta apareció con una taza de té humeante en una bandeja de metal. Puso la taza y el platillo enfrente de Linda, le arrebató el cigarrillo de la mano.  −Esto te equilibrará un poco. Es mi preparado especial. Te sugiero que lo bebas mientras tienes pensamientos positivos, si eso es posible. Es gratis. No vuelvas a fumar aquí−.  Sin decir una palabra más, volvió a la cocina. Linda miró la taza con la infusión, que tenía un ligero aroma de amoníaco, hizo un movimiento como para cogerla, pero en su lugar la apartó.  −¡Me ha quitado el cigarrillo¡.

−Es que aquí no se puede fumar.

−Ya. Sobre el caso Martínez. Solo ha declarado una persona. La otra ha desaparecido.

−Asumo que estamos hablando de una prostituta.

−Asumes bien.

−Y el chulo desapareció.

−¿Es que tú no hubieras hecho lo mismo?

−¿Cómo se llama ella?

−LaWanda Jackson− dijo Patterson.  −Veintisiete años. Lleva en la calle desde los quince y eso hace que esté muy cabreada. Hasta ayer por la noche vivía detrás de ese basurero. Tenía un colchón manchado de sangre e infestado de Dios sabe qué. Ahora no tengo ni idea de lo que va a ser de ella.

−¿Qué es lo que vio?

−Bastante.

−¿Por qué no te explayas un poco?

Linda se encogió de hombros.  −Has pagado. Jackson dijo que estaba haciéndole la mamada del siglo a un ejecutivo de la variedad sórdida cuando María Martínez y su hija entraron a la carrera en el callejón, seguidas por un hombre que llevaba una pistola. Antes de que Jackson pudiese reaccionar, el hombre había puesto a la mujer contra la pared y le había metido dos balas en el cerebro. La dejó caer y a continuación le rompió el cuello a la niña. Jackson dijo que nunca había visto algo así, lo que dudo. En cuestión de sesenta segundos el tipo había asesinado a dos personas y había tirado los cuerpos en un basurero. Sin que ni siquiera se le agitase la respiración. Fin de la puta historia.

−¿Qué pinta tenía?

−Jackson no pudo verlo− dijo Linda. Estaba demasiado oscuro.

−¿No vio nada?− dijo Marty.  −Venga, Linda. Tiene que haber visto algo. Aunque solo haya sido el color del pelo.

−No vio nada, Marty. Cero. Yo me lo creo.

Y eres una embustera de mierda.  −¿Cómo puedo encontrarla?

Patterson se echó a reír.  −¿Hablas en serio Spellman? Has oído algo de lo que te acabo de contar? Jackson vive en la calle, no en uno de los edificios de ricos de Park Avenue a los que estás acostumbrado. ¿Comprendes la diferencia? Es una puta sin hogar. Voy a necesitar suerte para poder volver a encontrarla.

Repentinamente impaciente, echó un vistazo a su reloj.  –Mira− dijo, −te he dado tus quince minutos. Te he contado lo que sé sobre el caso Martínez. ¿Quieres preguntarme algo más? Porque si no, me largo.

−Entonces hablemos de Gerald Hayes.

Patterson se echó hacia atrás sobre el respaldo al tiempo que Roberta atravesaba la puerta con un manojo de salvia. Le dio fuego y pasó al lado de la mesa entre penachos de humo.  −Elimina la energía negativa− dijo.  −Debería hacerlo más concienzudamente, pero no quiero interrumpir, así que seré breve.

Dijo algo entre dientes y pasó la salvia cerca de Linda. Después, con una última sacudida que dejó salir un penacho de humo, volvió a irse.

−¿Pero qué coño es este sitio?− dijo Linda. −Ahora huelo como una cena de Acción de Gracias.

−¿Podemos hablar de Hayes? ¿Por favor?

Linda negó con la cabeza.  −No Marty, eso no te lo voy a contar. ¿De verdad te has creído que no sabía adónde querías llegar? ¿De verdad te has creído que te iba a contar algo sobre Hayes después de cómo me jodiste con lo de Wilcox?

Ella le sonrió.  −Te tenía por un idiota, pero esto es ridículo. Ya me has jodido una vez. Te conté todo lo que sabía sobre Wilcox y tú te llevaste los honores por descubrir a su asesino. Rompiste tu promesa. Dijiste que me ibas a entregar al hijo de puta y no lo hiciste. Voy a llegar hasta el fondo de este caso. La muerte de Hayes ha sido una bendición divina de alta alcurnia. Gracias a ella voy a conseguir el ascenso a detective de primer grado.

−Lo dudo− dijo Marty.  −Pero tengo curiosidad. Si sabías que estaba interesado en Hayes desde el principio, ¿para qué me has contado nada sobre la Martínez? Resulta obvio que los casos están relacionados. Me has ayudado más de lo que crees. ¿Por qué me lo has contado?

Patterson dio unos golpecitos a su bolso.  −Porque quería el dinero− dijo jovialmente. −Así de simple. Además, lo que te he contado no vale una mierda en comparación con lo que sé sobre Hayes. Ciertamente no es nada que no hubieras podido averiguar sin mi ayuda. Así que han sido dos mil dólares fáciles. Estoy de suerte.

Se levantó del asiento, toda curvas sedosas y líneas elegantes. Alcanzó el bolso y bajó la mirada en su dirección.  −Otra cosa, Spellman, un pequeño consejo. Si interfieres en lo más mínimo con este caso, si haces que me enfade, te arrestaré por obstrucción. Este caso es propiedad del Departamento de Policía de Nueva York. ¿Entiendes? Su voz sonaba completamente tranquila.  −Tú no eres policía. Tú no tienes autoridad. Mete las narices en mi caso y conseguiré una orden judicial que te va a crucificar.

Marty le sonrió.  −Dulce Linda. De veras que lo recordaré. Pero yo tengo una licencia de investigador privado, lo que también me da algunos derechos. Antes de irte, hay otra cosa que deberías saber. Te he dado un cheque sin firmar. Has hecho justo lo que pensaba que harías. Solo te has fijado en la cantidad. Ni se te ocurrió mirar la firma. Demasiado codiciosa. Demasiado predecible. Demasiado parecida a la Linda de siempre. Así que, a no ser que falsifiques mi firma, lo que no te recomendaría, visto que es un delito, parece que eres tú la que acaba de ser crucificada.

* * *

−No me gusta esa mujer, Marty. Es malvada. No tiene nada de bueno. Y no es porque haya insultado mi negocio. Lleva consigo una oscuridad a la que ni siquiera yo me acercaría. ¿Por qué frecuentas ese tipo de gente? Te dañan el espíritu.

Marty alcanzó en su bolsillo para coger el teléfono y marcó el número de Hines en el distrito diecinueve.

Roberta, ocupada preparando infusiones para el grupo de cinco personas que acababa de entrar, le lanzó una mirada de refilón.  −Y te voy a decir otra cosa− dijo.  −Mi predicción es acertada. Esa mujer no va a llegar a los cincuenta. Espera y lo verás.

−Ojalá no hablases así, Roberta. Yo también estoy en tu lista.

−Pero tú puedes hacer algo para evitarlo− dijo Roberta.  −Tú puedes dejar el caso ahora mismo, antes de que vaya más allá. Tú puedes hacerme caso.

−Roberta, si te hiciese caso no tendría ningún dinero. ¿Te das cuenta de que cada vez que acepto un nuevo caso me dices que voy a morir?

−Esta vez podría suceder.

−¿Dónde te has dejado el optimismo?

−¡Venga ya!− rio ella. −¿En serio? Seré optimista cuando legalicen la marihuana.

Hines respondió.  −No puedo hablar− dijo.  −Acabo de atrapar al culpable de otro caso. El hijo de puta ha asesinado a su mujer y sus hijos clavándoles unas estacas. Pensaba que eran vampiros. Lo ha reconocido todo. Ha dicho que Stephanie Myers, la autora de Crepúsculo, le ordenó que lo hiciese. Ahí, sonriendo, dispuesto a volver a hacerlo si se le presenta la oportunidad. Llámame más tarde.

−Dos preguntas −dijo Marty. −Nada más.

−Que sean rápidas.

−¿Dónde está Wolfhagen?

−Ya no está en el Plaza− dijo Hines. −Se ha ido esta tarde. Dijo que el lugar le daba escalofríos.

−¿Dónde se va a quedar?

−Con su mujer.

−¿Con su mujer?− dijo Marty.  −¿Entonces su coartada era válida? ¿Estuvo anoche con ella?

−Anoche estuvo en una fiesta en su casa− dijo Hines. −Un sarao que duró hasta las dos de la mañana. Hay treinta personas dispuestas a confirmar su presencia. He hablado yo mismo con Carra Wolfhagen y lo ha confirmado todo. Dice que pasó la noche con ella, así que no puedo hacer nada al respecto. Ahora tengo que dejarte. Llámame más tarde. Ya sabes, cuando tengas algo.

La llamada se cortó.

Marty colgó el teléfono y sorprendió la mirada preocupada de Roberta. Estaba de pie a su lado, cortando un limón, introduciendo las rodajas amarillas una tras otra en la humeante tetera llena de infusión.

−Todo va a salir bien− dijo él.

Pero Roberta, cuyo rostro ahora reflejaba una tristeza que nunca antes le había visto, movió la cabeza en señal de negación.  −No Marty, esta vez no va a ser así.

CAPÍTULO VEINTE

Spocatti sentía el calor que todavía emanaba de los motores de las dos camionetas aparcadas en doble fila entre las que se había ocultado. Desde su escondite vigilaba el mugriento edificio de ladrillo situado al otro lado de la calle en el que Maggie Cain acababa de entrar. Estaba en Hunts Point, la peor zona del Bronx, donde la neblina de pobreza y podredumbre era tan espesa que se aferraba a la ropa y cortaba la respiración.

Conocía bien aquel vecindario.

Cuando era niño, varios miembros de su familia habían vivido allí. En aquellos tiempos su padre tenía un restaurante de éxito en la pequeña Italia, de modo que al tener dinero era su familia la que viajaba hasta allí los domingos para visitar a los parientes. Spocatti se sentaba al lado de su padre y escuchaba a sus dos tíos hablar de sus sueños y esperanzas de encontrar un trabajo mejor para llevarse a sus familias de aquel lugar.

Nunca lo habían conseguido. Aunque soñaban con un futuro mejor, el alcoholismo y la drogadicción de sus tíos les había impedido conseguirlo.

Aquello había sido hacía treinta años y aunque durante los años 80 se había hecho un esfuerzo por revitalizar la zona que parecía que iba a conseguir que mejorase había sido un intento fallido. Mirando a su alrededor, Spocatti pensó que tenía peor pinta que nunca, especialmente tras la recesión.

Los travestis y las prostitutas trabajaban la calle y las esquinas ya antes de que se pusiese el sol; en los cuartos traseros se traficaba con droga; sórdidos clubes privados prosperaban en los sótanos; todo lo cual era caldo de cultivo para las enfermedades.

Ahora que las boutiques de lujo y los restaurantes de moda habían poblado el Meatpacking District, la zona sur del Bronx se había establecido a su propio modo marginal como una de las zonas prósperas de la ciudad. Si eras un camionero en busca de una mamada, ibas a Hunts Point. Si eras un hombre de negocios casado al que le gustaban los juegos perversos, ibas a Hunts Point. El área se estaba transformando más y más en el submundo corrupto que algunos deseaban.

Spocatti pensó divertido en lo cómodo que se encontraba allí.

Miró su reloj. Hacía tres minutos que Cain había entrado al edificio que había al otro lado de la calle. Quienquiera que la hubiese dejado allí se había ido. Dirigió la mirada hacia los dos travestis escasamente vestidos que paseaban sus tacones hacia la entrada y los observó mientras descendían las estrechas escaleras de cemento. Llamaron con el puño a una puerta que no alcanzaba a ver desde donde estaba, gritaron algo sobre el repentino estruendo de la música y alguien los dejó pasar al interior.

Fiesta privada.

Hacía falta una contraseña.

No era la primera vez que veía algo así. La gente que organizaba aquellas fiestas le daba una contraseña para entrar a todas las putas y los maricones de la calle. Si no estaban teniendo una buena noche, podían ir a la fiesta, entretener a los participantes y ganarse la cena. Quizás incluso un poco de la droga que estuviese circulando en aquel momento.

De modo que, ¿Qué había ido a hacer allí Maggie Cain?

Salió de su brillante apostadero de metal y cruzó la calle. Los camiones pasaban haciendo ruido. En la esquina de la calle, cuatro travestis se inclinaban sobre un Mercedes negro. Daban golpecitos en el capó, meneaban el culo delante de las ventanillas tintadas, se inclinaban para lanzar besos, daban vueltas sobre sí mismos y posaban. Uno de ellos miró hacia él y sonrió.

Spocatti le devolvió la sonrisa.

El modo más fácil de entrar en el edificio era cogido de su brazo.

* * *

Le dijo que se llamaba Diva Divine.

Era negra, más alta que él y llevaba el pelo rubio platino recogido en un moño. Los largos guantes blancos que cubrían sus demacrados brazos ocultaban unas venas destrozadas a base de pincharse. Su gruesa capa de maquillaje, emborronada en aquel calor húmedo de agosto, no conseguía ocultar la barba de un día que comenzaba a aderezarle la cara con una sombra oscura. Spocatti pensó que tenía la apariencia exhausta y demacrada de quien ha ido y venido de todas las miserias… y todavía es capaz de recordarlo.

La llevó tras una camioneta grande y la escuchó mientras hablaba.

−Te has llevado la reinona más hambrienta de la ciudad, nene. La más hambrienta. Te vas a quedar de piedra.

Llevaba un vestido de tubo blanco ceñido que se estaba descosiendo por el dobladillo, manchado de comida y con lamparones de sudor. Los zapatos de tacón de aguja, rojos como el carmín de sus labios pero de un color más uniforme, estaban necesitados de una buena reparación. Chasqueó los dedos sobre su cabeza y se balanceó ligeramente, como si estuviese borracha. Pero no estaba borracha. Estaba de bajón, sus ojos eran dos brillantes pantallas de cristal marrón, igual que los del hermano de Spocatti justo antes de que se le pasase el efecto de la droga.

 Spocatti señaló el edificio en el que había entrado Maggie Cain.  −Necesito entrar en ese edificio– dijo.  −Ahora mismo. ¿Puedes ayudarme?

Divine se ahuecó la peluca con sus largas y astilladas uñas negras.  −Si tienes suficiente dinero Diva D puede meter tu cuerpecito serrano en cualquier sitio que te apetezca.

−¿Cuánto?− dijo él.

−Mucho.

−Sé más específica.

Ella se apoyó contra la camioneta y alcanzó dentro del vestido de tubo, parpadeando mientras se rascaba alguna cosa oculta.

Una limusina se detuvo frente al edificio. Spocatti se volvió y vio a una pareja bien vestida salir del coche y descender rápidamente por las escaleras de cemento. Un golpe en la puerta, una andanada de música, silencio.

Habían pasado diez minutos. Maggie Cain podría estar en cualquier lugar.

El agarró a Divine por el brazo.  −¿Cuánto?

Sobresaltada, ella retrocedió.

−¿Cuánto?

Le dirigió una mirada cargada de miedo. Se apartó de él.  −No sé. Suéltame. ¡Me estás haciendo daño!

Spocatti le dio cien dólares.

* * *

La puerta era grande y sólida, pintada de negro, sin ventanas. Se veían destellos de luz roja colándose por las ranuras de los bordes. Tras la puerta se oía el ritmo machacón y atropellado de la música industrial. El aire olía a marchito, como si el propio edificio, junto con sus habitantes, se estuviese pudriendo bajo el calor abrasador del verano.

Divine llamó dos veces, esperó, volvió a llamar y la puerta se entreabrió lo poco que le permitía la pesada cadena de metal que la sujetaba. Las luces y la música a todo volumen invadían el pozo de la escalera. Divine encajó la cara en la escasa abertura y gritó:  −¡Soy yo Frankie! ¡Traigo un invitado!

−Fiesta privada, Divine. No se aceptan invitados.

−No me vengas con esas, Frankie. ¡Déjame pasar!

−Nada de invitados.

−¡Por el amor de Dios! ¡No es un policía!

−Ya conoces las reglas.

−¿Quieres la puta contraseña?

−No te va a servir de nada.

−Eres el mismo de siempre. Se volvió hacia Spocatti, los ojos repentinamente enfocados, alerta.  −El muy miserable quiere algo de dinero. Dame otros cien.

Spocatti se movió hacia la derecha, miró el perfil de Frankie a través de la estrecha rendija. Era alto y musculoso, pantalones apretados de cuero negro, así como también el chaleco y la máscara con una cremallera a la altura de la boca que le cubría la cabeza. Llevaba los pezones perforados con varillas de plata en forma de rayo. Su torso y sus brazos eran un llamativo muestrario de tatuajes de colores. Se inclinó para ajustarse las botas.

Estaba solo.

Spocatti metió la mano en la bolsa que llevaba a la cintura y agarró la pistola.  −No tengo otros cien, dijo.

−Entonces dame lo que tengas.

Comprobó el silenciador, sacó el seguro, miró a su alrededor. Nadie. Pero Divine era un animal de la calle al que no se le escapaba detalle, vio la pistola y puso su mano sobre la de Spocatti. Hizo un gesto de negación con la cabeza, alcanzó en su sujetador, sacó los cien que le había dado a ella y los hizo pasar por la rendija. Frankie los agarró.

−¿Estás satisfecho, Frankie?− preguntó. Sus ojos no dejaron de mirar a los de Spocatti en ningún momento.  −¿Ya estás contento, querido? Con eso podrás comprar medicamentos para una semana... y Dios sabe que ese culo infecto que tienes probablemente los necesita. Eres todavía más guarra que yo.

−Yo me busco la vida así, cariño. Me dedico a esto. Y recuerda que aquí no puedo permitirme tener problemas. Compórtate. Ahora te hago entrar.

Y así lo hizo.

La puerta se cerró, después se abrió de par en par y tras ella estaba Frankie, plegando el billete hasta convertirlo en un cuadrado perfecto. Miró a Spocatti sonriendo y estiró el brazo para darle una palmada en el culo a Divine.  −Bienvenidos al paraíso− dijo.

* * *

El paraíso estaba al fondo de unas escaleras que se desviaban a la izquierda.

Las luces danzaban iluminando unas paredes negras, creando una ilusión de movimiento entre sombras demasiado oscuras como para juzgar la profundidad. El suelo latía al ritmo machacón de la música industrial. Allí el aire estaba más fresco y olía a sudor y madera podrida. En la cima de las escaleras, Divine se volvió hacia él.  −Aquí tengo algunos amigos− gritó por encima de la música, descendiendo de espaldas las escaleras mientras sus dedos enguantados de blanco caminaban como de puntillas por el pasamanos. Ansiosos de alejarse de él.  −Tengo que ir a verlos. ¿Te las apañarás tú solo? Solo unos minutos.

Spocatti bajó las escaleras tras ella.  −¿Es esta la única manera de salir de aquí?

Ella asintió con la cabeza.

−¿Estás segura?

−Sí, cariño. ¿Por qué?

Él miró más allá de su hombro y entre destello y destello vio seis rostros como lunas que lo observaban desde la oscuridad del rellano, desapareciendo y volviendo a aparecer en un orden diferente. Era como un universo cuyos planetas se estuviesen reorganizando y alineando de modo diferente. Tomó a Divine por el brazo y la condujo escaleras abajo. –Una mujer alta− le dijo al oído.  −Treinta y pocos años. Pelo oscuro hasta los hombros. Una cicatriz en la mejilla izquierda. Llamativa. Se llama Maggie Cain. Encuéntramela y recuperarás tu dinero, más otros mil.

−¿Más otros mil?

Hicieron una pausa al fondo de las escaleras y miraron hacia la izquierda. El sótano era tan cavernoso como fascinante. Del bajo techo colgaban unas luces giratorias, unas vigas gruesas y podridas asomaban por el suelo de tierra en ángulos extraños, había una multitud de gente desnuda contoneándose al ritmo de la música.

En una de las doce jaulas de metal que había en las paredes, alguien que llevaba una máscara de George Bush se daba la lengua con el gemelo de Obama. Una hilera de hombres pasó al trote por delante de ellos, sus identidades desfiguradas y distorsionadas por la funda de plástico que envolvía sus rostros sonrientes. Un momento antes de dejarla, Spocatti miró a Divine y vio en su rostro la expresión que llevaba construyendo desde la infancia. Rabia. Desesperación. Rencor. Una vulnerabilidad sorprendente. Nunca había sospechado que su vida se iba a convertir en aquello y, sin embargo, allí estaba.

Aquella era la miserable fortuna que le había tocado.

Spocatti se movió a través de la cambiante muralla de cuerpos y vio a Maggie Cain casi inmediatamente. Estaba en el otro extremo de la sala con la cara apoyada contra los barrotes de una jaula. Dentro de la jaula, una mujer corpulenta que no llevaba puesto más que una mordaza de bola en la boca y un lazo rosa en el cabello daba vueltas alrededor de un anciano desnudo, acostado de espaldas con las piernas anquilosadas encajadas en unos estribos que se las alzaban y separaban al mismo tiempo. Cain le estaba diciendo algo, pero él no parecía estar interesado.

Spocatti sí que estaba interesado.

Avanzó para intentar escuchar la conversación, pero era demasiado tarde, Maggie Cain ya se estaba alejando.  −Eres un idiota Alan, igual que el resto.

Cuando se dio la vuelta, Spocatti también se dio la vuelta, dándole la espalda justo en el momento en que se adentraba en la muchedumbre. Esperó hasta estar seguro de que no estaba yendo hacia la salida antes de darse la vuelta de nuevo para mirar al hombre de la jaula. Se había llevado un inhalador de cocaína a la nariz y emitía un sonido como de besos en dirección a la mujer al tiempo que esnifaba la droga. Alternaba las carcajadas con una risa entrecortada. Spocatti, que nunca olvidaba una cara, lo reconoció por las fotografías que Wolfhagen le había enviado hacía unos meses, cuando habían aceptado aquel trabajo.

Era Alan Ross, otro de los antiguos topos de Wolfhagen, quien había testificado contra él a cambio de su inmunidad personal. Había robado información confidencial para Wolfhagen pero no había ido a la cárcel por los millones que se había llevado. Estaba en la lista de Wolfhagen y tenía que ser asesinado junto con el resto.

¿Había venido Maggie hasta aquí para ponerlo sobre aviso?

Spocatti miró a su alrededor en busca de Maggie, la vio hablando con un hombre en la improvisada barra y comprendió que si había avisado a Ross no podía dejarlo salir de allí con vida.

También comprendió que si no lo hacía rápidamente, la perdería.

Se movió hasta la parte posterior de la jaula de Ross y abrió la puerta de golpe. La mujer miró a su alrededor y lanzó un gruñido de advertencia hacia Spocatti al tiempo que las luces bajaban de intensidad y el club se sumía en la oscuridad. La cabeza de Ross se alzó de golpe.  −¿Quién está ahí?− susurró.

Spocatti dio un paso a la derecha, mirando fijamente a la mujer.

−¿Mamá?−  Las luces se encendieron de nuevo, iluminando la sala desde el suelo hasta el techo.  −Dime que eres tú.

Spocatti se inclinó y agarró a la mujer por la garganta.  −Sal ahora mismo de aquí. A este se la voy a meter yo, no tú.

La mujer empezó a reír pero Spocatti la interrumpió cruzándole la cara de una bofetada, lo que la sobresaltó y la excitó al mismo tiempo. Podía ver que estaba intoxicada, así que le dio otra bofetada, esta vez con tanta fuerza que la mordaza se le salió de la boca y los ojos se le aclararon por un instante.  −Vete de aquí.

La mujer se fue gateando.

Spocatti se inclinó y puso las manos alrededor de la cara de Ross. Apartó los sudorosos cabellos blancos que le caían como telarañas sobre la frente y pasó un dedo por la boca del hombre. Lo besó, sintió la lengua de Ross deslizándose por su labio superior. Saboreó el desprecio propio contenido en su aliento, sintió cómo se relajaba bajo su contacto y tomó consciencia de formas y sombras que se acercaban para ver mejor al hombre en ropa de calle que estaba besando a aquel demente. Sin embargo rápidamente perdieron uno a uno el interés y se alejaron.

Spocatti esperó hasta que las luces finalmente volvieron a apagarse. Sacó su iPhone e inclinándose de modo que quedase oculto tras su cuerpo, encendió la grabadora de video y lo puso discretamente al lado de Ross, de modo que nadie lo viese. Ahora la cámara estaba enfrente de la cabeza de Alan Ross.

Apartó los labios y alzando la voz justo lo suficiente para que Ross y la cámara pudiesen registrar sus palabras.  −Enviaste a Wolfhagen a prisión y ahora él ha hecho que te asesinen. Dime que se siente, Alan.

El hombre parpadeó al oír el nombre de Wolfhagen. Sus ojos se movieron velozmente hacia Spocatti y luego hacia el iPhone, en el centro de cuya pantalla las luces de la sala hacían estallar una tormenta de fuego electrizante.

−¿Quién?

Spocatti le agarró fuertemente la cabeza y en un instante la hizo girar entre sus manos. El estruendo de la música ensordeció el crujido de los huesos del cuello al romperse. Sin embargo Spocatti sí que lo oyó. Volvió a deslizar el iPhone en su bolsillo al tiempo que apoyaba suavemente la cabeza de Ross;y se alejó justo cuando este perdía el control de la vejiga y el colon.

La sala todavía seguía a media luz, Spocatti se alejó de la jaula y se adentró en la multitud. Volvió la vista atrás y vio como los residuos de la corrupta vida de Ross se iban acumulando sobre el suelo.

Se quedó mirando por un momento y pensó que aquello no se echaría a perder en medio de aquella fauna. Enseguida llegaría alguna otra especie atraída por el olor.

CAPÍTULO VEINTIUNO

Las luces giratorias del techo iluminaban el perfil marcado de Maggie Cain, que parecía descomponerse en mil pedazos, sin orden posible, que aparecían y desaparecían recortándose contra el fondo oscuro de las paredes del paraíso.

Aquel lugar hacía que se sintiese al borde de la náusea.

Alzó la mirada hacia la mujer que se balanceaba en el trapecio negro que había sobre su cabeza y deseó cortar aquellos putos cables. ¿Pero para qué molestarse? Aquella mujer no iba a sentir nada ni aunque se cayese. Como ventanas que daban a habitaciones vacías, aquellos ojos abiertos como platos no veían nada de lo que sucedía ante ellos. Las cosas que había visto y los secretos que guardaba se reflejaban en las líneas de su rostro.

Imbécil.

Maggie miró su reloj y volvió a recorrer el club con la mirada. No iba a ir con ella, a pesar de que había enviado a su chofer a recogerla para llevarla hasta allí. Estaba decepcionada pero no sorprendida. Cuando habían hablado, ella lo había avisado de lo que estaba sucediendo pero no había respondido a sus preguntas. Quería verlo en persona para contarle el resto, aunque solo fuese para dejarle clara la gravedad de la situación antes de que fuese demasiado tarde. Él le había dicho que iba a aquel lugar todos los sábados a aquella hora, pero evidentemente había cambiado de idea.

Algo suave y carnoso pasó rozándole la pierna.

Sobresaltada, miró hacia abajo y vio a una mujer descomunalmente gorda pasar a su lado gateando, para acabar por detenerse a descansar al lado de un hombre que llevaba un zapato de cristal sobre la cabeza. Maggie vio cómo este bajaba el brazo y le daba unas palmaditas en la cabeza, después se volvió y miró en la dirección por la que había venido la mujer.

Casi inmediatamente vio al hombre de la calle. Estaba saliendo de la jaula de Ross.

Cerró la puerta tras de sí y a continuación su imagen, recortada contra las paredes, comenzó a avanzar en su dirección. Mientras pasaba a través de unos jirones de luz roja, Maggie vio con un sobresalto que la estaba mirando. Apretó la boca, sus miradas se encontraron, Maggie miró en otra dirección.

La estaba siguiendo.

Lo había visto en la tienda de libros, la oficina de correos, la oficina de su agente en la Calle 13. Había pensado que simplemente era un fan demasiado curioso.

Ella retrocedió hacia la oscuridad. No tenía pinta de ser del FBI. ¿Quién podía ser? ¿Y por qué se había metido en la jaula de Ross?

Los separaban sesenta metros y una muralla de cuerpos. Ella se alejó de la barra y se dirigió hacia la salida, donde un alto travesti negro con una peluca rubia platino recogida en un moño se volvió para mirarla con interés.

Los labios de la reinona se separaron en lo que solo podía ser una mirada de reconocimiento y en aquel momento Maggie sintió como un miedo de verdad le quemaba la garganta. Aquel tipo había bloqueado la única salida con una puta de la calle, que se enderezó y echó un vistazo rápido detrás de Maggie antes de bajar el último escalón y mirarla directamente a la cara.

Las luces del paraíso se atenuaron gradualmente hasta que todo quedó a oscuras.

La multitud se movió como una ola de carne y hueso hacia la derecha y Maggie sintió manos que tocaban su cuerpo, caderas y hombros que chocaban contra los suyos. Estaba empezando a retroceder a toda prisa cuando una mano se estiró en su dirección y la agarró por el brazo usando el codo a modo de gancho, tiró de ella hacia delante y la sostuvo con firmeza. Maggie se retorció al tiempo que tiraba hacia atrás, luchó contra el desconocido, pero cuando estaba a punto de gritar su voz profunda le siseó al oído: −Cállate imbécil− era el travesti. −Si quieres vivir lárgate de aquí ahora mismo. En este momento. ¿Me oyes? Aquí dentro hay un psicópata que te quiere asesinar.

* * *

En el momento que vio a Divine inclinarse hacia el oído de Maggie Cain, Spocatti supo que le estaba diciendo que escapase. De modo que se lanzó a través de la multitud, saltando, en su carrera hacia la salida, sobre la mujer gorda que fingía ser un perro y sobre una docena de otras personas que también se comportaban como perros.

Pero en aquel enloquecedor laberinto de luces intermitentes y cuerpos contoneantes no se veía con claridad y resultaba imposible avanzar sin que nadie se cruzase en su camino y lo obligase a perder tiempo. Cada vez más frustrado, vio como Cain miraba por encima del hombro, lo veía y, con una expresión de miedo en el rostro, se lanzaba escaleras arriba hacia el aire libre y la salvación. Mientras corría hacia la vacilante luz blanca de la entrada, Spocatti vio el rostro de Divine que lo miraba con ojos encendidos antes de deslizarse hacia la oscuridad y desaparecer. Pero no tenía tiempo de pararse a buscar aquel rostro para hacerlo pedazos. Alcanzó las escaleras al tiempo que Maggie pasaba corriendo al lado de Frankie, el portero, y salía de estampida por la puerta. Cuando la luz del sol le mostró aquel pelo oscuro, Spocatti supo que era suya.

Con la insensatez que le daba la droga que había consumido, Frankie intentó crear algún tipo de efecto disuasorio plantándose delante de la puerta, sacándose la máscara de cuero y cruzando los brazos en torno a su musculoso pecho.

El estampido de la pistola que Spocatti había sacado mientras corría hacia donde él estaba se oyó al mismo tiempo que la cabeza de Frankie estallaba bajo el impacto y este se derrumbaba. Sin perder velocidad, atravesó la puerta, subió las escaleras y llegó a la calle. El corazón le daba martillazos en el pecho, cegado por la luz de aquel sol ardiente, solo vio camionetas resplandecientes que pasaban haciendo estruendo y las tres putas que silbaban mientras caminaban a un lado de la calle.

Dio una vuelta completa sobre sí mismo.

Maggie Cain había desaparecido.

* * *

Wolfhagen estaba de pie en la cima de las escaleras, escuchando.

Más abajo, en la biblioteca, Carra estaba poniendo las sillas en su sitio, moviéndose de un lado a otro y asegurándose de que se la oyese. Las únicas alfombras que había en la casa eran raídas piezas de anticuario que valían una fortuna, pero las estaba pisando sin miramientos.

Se la imaginó deteniéndose ante los espejos para observar la furia de su propio rostro. Se la imaginó maldiciéndolo a él y su presencia en aquella casa.

Se la imaginó muerta.

Ahora se oían sus pasos por el pasillo, ahora en la sala de estar. Wolfhagen se inclinó sobre el pasamanos y miró la bien iluminada entrada que había más abajo, remodelada con su dinero mientras había estado en prisión. ¿Acaso no se iba a ir nunca?

Finalmente, el sonido de sus tacones por el pasillo, su sombra haciéndose cada vez más larga, los crujidos de la madera del suelo, la puerta principal abriéndose de golpe, cerrándose con un estampido.

Corrió a su habitación y se acercó a la ventana que daba a la Calle 68. Separó la pesada cortina de damasco y miró hacia fuera. En la acera, Carra se estaba acercando a la limusina negra que la esperaba al lado de la acera. Llevaba un sombrero de ala grande que ocultaba su rostro y un traje rojo a medida que le dejaba las piernas al descubierto. El conductor abrió la puerta y ella entró en el vehículo. Wolfhagen no tenía ni idea adónde iba o cuánto tiempo estaría fuera, pero la había amenazado y por eso se había ido. Iba a tener que mirar ahora el DVD, antes de que volviese.

Su maleta estaba al otro lado de la habitación, sobre la amplia silla metálica.

Wolfhagen desabrochó la bolsa y retiró el disco de debajo de una pila de ropa ordenadamente plegada. Volvió hasta el mueble que había a sus espaldas, abrió las claras puertas de madera, y encendió la televisión y el reproductor de DVD. Introdujo el DVD, agarró el control remoto, volvió caminando de espaldas hacia la cama, se sentó sobre ella y pulsó PLAY. Se quedó mirando el fundido en negro que mostraba la pantalla.

El tiempo iba pasando. El disco iba girando. Permaneció sentado inmóvil viendo como Gerald Hayes se precipitaba al vacío y se estrellaba contra la acera. La violencia de la escena lo impresionaba, pero no le causaba rechazo. La miró una y otra vez, maravillado ante la sangre fría de la mujer mientras esta machacaba la cabeza de Hayes y a continuación lo llevaba hasta la ventana abierta para terminar por arrojarlo al vacío.

Y por supuesto sus palabras, repetidas una y otra vez: −Wolfhagen era su mejor amigo, pero usted lo traicionó. Reveló todos sus secretos en el juicio, lo envió a prisión durante tres años sin dudar ni un instante. ¿De verdad creía que iba a permitir que se saliera con la suya?

Wolfhagen reinició el DVD, miró la grabación por quinta vez. Hayes acababa de ser arrojado por la ventana de su oficina cuando la puerta de la habitación se cerró con un chasquido.

Sobresaltado, Wolfhagen se dio la vuelta.

Carra estaba en la entrada de la habitación, mirando la pantalla de la televisión con el cuerpo rígido mientras contraía los pintados labios. Había estado tan concentrado en el asesinato de Hayes que no la había oído entrar.

Se levantó y apagó la televisión de inmediato. ¿Hasta dónde había visto? ¿Para qué había vuelto? Su mente pensó a toda velocidad. −Me la han enviado− dijo atropelladamente. −Venía en la caja con la cabeza de Wood. Había una nota, decía que la cogiese. Alguien está tratando de tenderme una trampa.

Pero Carra, que ahora tenía el sombrero en la mano, dio un paso atrás.

−Es la verdad −dijo él.

Los ojos de Carra decían otra cosa y luego negó firmemente con la cabeza. Seguía sin perder la compostura que la había hecho famosa.

Estiró una mano y aferró el pomo de la puerta.  −Estaba aquí de pie− dijo. −He oído lo que dijo esa mujer. Has matado a Gerald. Has matado a Wood. Los has matado a todos.

* * *

La luz de la pantalla de la computadora iluminaba el rostro de Carmen.

Estaba en el piso franco de la Avenida A, leyendo los archivos que había copiado del ordenador de Maggie Cain. Recorriendo rápidamente con los ojos la información que esta había ido compilando a partir de la muerte de su amante, Mark Andrews.

Cuando terminó, se reclinó sobre la silla. En los años que llevaba dedicándose a aquella profesión había visto algunas cosas enfermizas, normalmente causadas por sus propias manos, pero aquello era un nuevo record de bajeza. Aquello sería suficiente para Wolfhagen. Cain y su investigador privado podían darse por muertos.

Carmen cogió su teléfono y llamó al número de Spocatti. El teléfono sonó, pero él no respondió. Colgó el teléfono y abrió otro archivo, este etiquetado como “Marty Spellman”. Leyó velozmente y al llegar a un cierto párrafo se detuvo para volver a leerlo una y otra vez.

¿Acaso podía ser cierto?

Volvió a llamar a Spocatti, que esta vez sí respondió. Le contó lo que sabía y Spocatti le dijo dónde encontrarse con él. −¿Se llama Marty Spellman?

−Así es.

−¿Y trabaja con Cain?

−Están investigando a Wolfhagen. La policía ya está implicada.

−Comprueba sus detalles. Entérate de donde vive.

−Ya lo he hecho.

−Muy eficiente, Carmen, felicidades. ¿Qué sugieres?

−Ya no se trata solo de Cain. Los eliminamos a los dos. Ahora.

−De acuerdo. Llamaré a Wolfhagen para decirle que nuestras prioridades han cambiado.

CAPÍTULO VEINTIDÓS

Cuando Marty salió del negocio de Roberta, la luz de Manhattan se había transformado en un intenso resplandor de última hora de la tarde. El sol se había ocultado tras el irregular perfil de los edificios y las profundas sombras de la ciudad se alargaban como gruesos dedos que se estiraban en busca de una brisa.

O de una garganta.

Caminó como un autómata hasta el parque de Washington Square mirando cómo su propia sombra le abría el paso danzando sobre el pavimento. Gente a la que no conocía le caminaba por encima, los coches pasaban velozmente sobre su cabeza, un autobús urbano intentó cortarlo por la mitad, un chico en monopatín le seccionó las piernas. Aquella sombra invencible no dudaba en enfrentarse con toda Nueva York si era necesario. Se limitaba a seguir avanzando sin sentir nada, estirándose sobre las aceras y creciendo lentamente centímetro a centímetro.

Wolfhagen.

Aquella sí que era una situación inesperada. Marty no pudo evitar una sonrisa. Era posible que después de todo aquel tipo no se fuese a librar. Metió las manos en los bolsillos y caminó por la amplia extensión de cemento agrietado del parque. ¿De verdad que Wolfhagen había volado casi 5.000 kilómetros para ir a una fiesta organizada por una mujer a la que había llevado al juzgado para reclamarle miles de dólares por semana en concepto de pensión alimenticia?

Marty leía el Post. Igual que el resto de Nueva York, sabía que los Wolfhagen estaban enzarzados en una dura batalla legal por el divorcio. Carra había contratado un equipo de abogados con el único objetivo no dejarle ni un céntimo de la fortuna personal que había heredado. Había hablado en su contra públicamente. Los editores continuaban regodeándose en la historia, publicando escandalosos titulares a medida que esta se iba desarrollando. ¿Habían llegado a algún tipo de reconciliación en los pocos días que habían pasado desde que había leído la última actualización? No era probable. Pero incluso si lo hubieran hecho, ¿lo habría invitado Carra a asistir a una de sus fiestas en la otra punta del país? ¿A pasar la noche en su casa? Eso no se lo creía.

Salió del parque y caminó a lo largo de la Quinta Avenida, permitiendo que sus pensamientos vagasen recorriendo las diversas posibilidades. Si Carra no lo había invitado a la fiesta, ¿para qué había volado hasta Nueva York? ¿Para discutir sobre el divorcio cara a cara? Era una posibilidad. Pero si era así, ¿por qué le había permitido Carra que se quedase con ella?

¿Tenía elección?

Giró hacia la Calle 8 Oeste. Frente a él y a la derecha, la tienda de cámaras Click Click mostraba al mundo su desagradable rostro. Marty entró en ella.

Un Jo Jo Wilson sin camisa levantó la mirada mientras Marty caminaba hacia él. Dejó caer el destrozado número de Big Jugs que sostenía en las manos y frunció el ceño, separando sus labios agujereados para protestar.  −Espero que esto no tenga nada que ver con la cámara− dijo.  −Te la he enviado, como me dijiste.

−A la cámara no le pasa nada− dijo Marty.  −Tengo que usar tu teléfono.

−¿Qué tienes que usar mi qué?

Marty avanzó por la estrecha sordidez del pequeño local y apoyó las manos sobre el polvoriento mostrador de cristal. Jo Jo se inclinó hacia atrás en su oxidado taburete de metal.  −Tu teléfono− dijo Marty.  −Tengo que usarlo. El mío está casi sin batería.

La mano de Wilson se deslizó hacia la izquierda, detrás de un montón de cajas marcadas por los cuatro costados con unas letras rojas que advertían “VENENO” y “PELIGRO, ANIMALES VIVOS”. Cuando volvió a aparecer lo hizo sosteniendo un sucio teléfono inalámbrico gris que una vez había sido beige. Se lo entregó a Marty, que marcó el número de Maggie Cain. De nuevo, saltó el contestador. Todavía no había vuelto a casa. Dejó otro mensaje, esta vez pidiéndole que lo llamase inmediatamente. Colgó el teléfono y se quedó allí parado, preguntándose dónde podía estar Maggie. Tenía que hablar con ella. Ella conocía a los Wolfhagen.

−¿Intentando hablar con alguien?− preguntó Jo Jo.

−¡Genial Jo Jo! Estás hecho un lince.

−¿Tenso como de costumbre?

−No estoy tenso.

−De acuerdo. Y yo no estoy aquí sentado, muriéndome delante de tus ojos−.  Hizo una pausa para respirar. Perdía el aliento incluso con la más mínima conversación. Bajó la mirada hacia el tanque de oxígeno que tenía a su lado y puso una mano sobre la empañada mascarilla.  −Entonces, ¿Qué problema tienes? ¿Tu exmujer vuelve a hacerte la vida imposible?

−Es una manera de decirlo.

−¿Te arrepientes de haberla dejado?

−Fue ella la que me dejó a mí, Jo Jo. Dos veces. ¿Recuerdas? Y no, no me arrepiento. De hecho, hoy me siento especialmente contento de que lo haya hecho.

−Echas de menos a las niñas, ¿verdad?

Marty lo miró.

−Es eso, ¿verdad? Echas de menos a las niñas.

¿Cómo podía aquel grotesco esperpento ser tan intuitivo? No tenía ningún sentido, pero era uno de los motivos por los que Marty había seguido visitando su negocio durante gran parte de los últimos quince años. A pesar de su torpeza, de vez en cuando Jo Jo recurría a cualquiera que fuese su experiencia de la vida y conseguía mirar en su interior, yendo directamente al centro de cualquiera que fuese la cuestión que le preocupaba. Pero en aquel momento Marty no tenía ganas de hablar del tema.  −Creo que necesitas un poco de oxígeno Jo Jo.

Jo Jo, se administró una inhalación.  −Te mostraré qué otra cosa necesito−.  Estiró el brazo hacia abajo, sacó una botella de whisky medio vacía del cajón abierto a sus pies y la puso sobre el atiborrado mostrador que los separaba.  −¿Quieres un trago?− Desenroscó el tapón y lo dejó sobre el mostrador de cristal.  −Te garantizo que este angelito se ocupará de todos tus problemas.

Por un momento Marty pensó que tenía razón. Pero en aquel momento necesitaba tener la cabeza clara, así que declinó la oferta. −No, gracias− dijo.

−Es bueno.

−No lo necesito.

−¿Seguro?

−Seguro.

−¿Seguro? Spellman, si alguien necesita un trago en estos momentos, ese eres tú. Estas hecho una pena. Reconozco esa mirada porque es la misma que pone mi mujer cada vez que me mira. Parece que esté viendo una película de terror. Pero allá tú. Como quieras.

De modo que Jo Jo, raras veces un hombre generoso, dejó de preguntar. En su lugar, alcanzó un vaso sucio que tenía escondido al alcance de la mano tras el enorme montón de cajas. Agarró la botella de whisky y empezó a servirse, derramando el líquido ámbar con su vacilante mano nudosa. Mientras bebía iba emitiendo pequeños jadeos que empañaban el vaso.

−Hasta luego Jo Jo.

−Aquí estaré, hermano.

* * *

Salió de la tienda y en la Calle 4 Oeste tomó el tren E para ir a la 53, en el cruce con la Tercera Avenida. Mientras sentía el balanceo del tren en dirección norte pensó en la jueza Wood y sus vecinos intelectuales de la 75 con la Quinta.

Incluso si nadie había visto nada durante la mañana del día anterior, ¿no era probable que alguien hubiese notado que se comportaba de modo extraño? ¿Que salía tarde uno de cada tres jueves por la noche? ¿Que a la mañana siguiente volvía drogada hasta las cejas?

Marty no tenía la menor duda. Aquello era Nueva York. Allí había ojos curiosos que no se perdían ni un detalle, lo sabían todo y acumulaban aquella información como ordenadores. Si tan solo las bocas también hablasen. ¿Pero cómo convencerlas?

Piensa.

¿A quién conocía él en la 75 que viviese cerca de Wood? Tenía que haber alguien, no en vano había estado casado con Gloria. Las amistades que cultivaba vivían en Sutton y Beekman, en la Quinta y en Park. Era la esnob definitiva de las direcciones, la arribista por excelencia. ¿Vives en un ático en la Quinta? Pásate a tomar un cóctel. ¿Tienes un apartamento que da al parque? Vámonos de cena. Marty nunca lo había comprendido.

Gloria.

En aquellos momentos era la última persona con la que quería hablar. Pero sin duda conocería a unos cuantos vecinos de Wood. Seguro que seguía siendo amiga de aquella gente y podía conseguirle acceso.

Su intervención podría marcar la diferencia.

Tenía que llamarla. Alcanzó en el bolsillo de sus pantalones y sacó el teléfono. Le quedaba una sola barrita de la batería, pero si era rápido podría ser suficiente.

Al cuarto tono Gloria cogió el teléfono, respondiendo con una voz fría que no tenía nada que ver con la mujer a la que una vez había amado.

Gloria, su último contacto.

Gloria ayudándolo con un caso.

Cristo bendito.

* * *

−¿Que quieres que haga qué?− preguntó Gloria.

−Un favor− dijo Marty. −Necesito que me hagas un favor.

−Déjame que lo comprenda− dijo Gloria.  −¿Faltas a la comida con tus hijas y quieres que te haga un favor? Eso sí que está bien, Marty. Eso es perfecto.

−No falté a la comida− dijo Marty.  −Llegué unos minutos tarde.

−Llegaste treinta minutos tarde.

−Fue inevitable.

−Fue inexcusable. Obviamente nunca vas a dejar de poner excusas.

Hizo una pausa y Marty se dio cuenta de que su mente estaba trabajando.

−¿Por qué llegaste tarde? ¿Tiene algo que ver con Maggie Cain

Era mejor que no le mintiese, Gloria se daría cuenta.  –Si− dijo.  −Ella es también el motivo por el que ahora necesito tu ayuda.

−¿Está metida en algún problema?

−Podría estarlo.

−Sabes que es mi escritora favorita. Sabes que adoro lo que hace. Pinta cuadros con las palabras. Crea paisajes, murales, arte. Tiene la habilidad de crear mundos llenos de personajes fascinantes. Sus tramas tendrían que ser estudiadas y admiradas.

Marty no dijo nada.

−Nunca antes me habías pedido ayuda− dijo con desconfianza.  −¿Por qué lo haces precisamente ahora?

−Porque eres la única que puede ayudarme−.  No era exactamente cierto pero tampoco era exactamente una mentira. En su casa, Marty guardaba una agenda con los nombres y las direcciones de todos sus amigos y conocidos. Podía haber recorrido la lista en busca de algún conocido que viviese en la 75. Podía haberlo llamado él mismo, confiando en que accediese a verle.

Pero era demasiado arriesgado. Aquella gente adoraba a Gloria y su fama naciente. Era la gente que la había puesto en un pedestal y había empezado a aplaudir antes de que el resto del mundo del arte hiciese lo mismo. Él había sido el marido ausente que escribía sus propias reseñas de películas y hacía caer en desgracia a gente adinerada que no era diferente de ellos mismos. Lo conocían por aquello, contratado por ricos para hacer caer a otros ricos. Para acceder a aquel grupo iba a necesitar su ayuda.

−¿Qué necesitas?− preguntó ella.

Él se lo dijo.

−Ni de broma.

−Venga, Gloria.

−No les gustas Marty. No le gustas a ninguno de mis amigos. No me voy a jugar la reputación sólo para ayudarte.

−¿Y para ayudar a Maggie Cain?

−¿Esto la ayudaría?

−Esto podría hacer que las cosas sean diferentes. Podría salvarla.

−¿Entonces es una situación peligrosa?

Él vio su oportunidad.  −Es peor.

Hubo un momento de silencio. Marty podía sentir cómo sopesaba las opciones.

−De acuerdo− dijo.  −Pero con una condición.

Por supuesto que había una condición.  −¿Qué condición?

−Quiero a las niñas por Navidades.

Estuvo a punto de colgarle el teléfono.

CAPÍTULO VEINTITRÉS

Carra Wolfhagen estaba de pie a la derecha de la ventana de su habitación en el tercer piso, presionando un pliegue de la cortina roja contra su mejilla al tiempo que bajaba la mirada hacia la calle, donde los periodistas y los curiosos se habían reunido para verla a ella y al ladrón homicida de su marido.

¿Qué estaban pensando, al saber que ahora estaba aquí con ella? ¿Que había cambiado de idea, que lo había ayudado, recibido en su casa y que volvía a estar con él?

Si tan solo tuviese el valor de contarles lo que había ocultado durante años.

Se alejó de la ventana y miró hacia la puerta cerrada en el otro extremo de la habitación. El miedo la mantenía allí paralizada. Pensó en la pistola escondida a tres metros de distancia, en el primer cajón de su mesa de noche, y pensó que si pudiese matarlo allí mismo sin que la descubriesen, lo haría. Lo buscaría por la casa y le quitaría la vida para resarcirse por la que él llevaba tanto tiempo quitándole a ella.

¿Dónde estaba en aquellos momentos? ¿En la habitación de los invitados? ¿Hablando al teléfono con sus abogados? ¿O quizás estaba viendo aquella grabación?

La grabación. Si llamaba a la policía en aquel momento estaba segura de que Max encontraría la manera de destruir el DVD antes de que llegasen a su lado. Lo quemaría o lo rompería o lo haría pedacitos y los echaría por el inodoro. Encontraría algún modo de deshacerse de él. Sin embargo, en algún momento tendría la oportunidad. Cuando llegase el momento y ella se sintiese segura, se haría con la grabación, contactaría a la policía y se desharía de él para siempre.

¿Pero en aquel momento? En aquel momento quería salir de aquella habitación.

Se acercó a la puerta y apoyó el oído contra ella, no oyó nada, desbloqueó la cerradura y abrió la puerta. Miró en el pasillo y solo vio a su gata, Sasha, paseando.

Carra fue tras ella, la alzó y la sostuvo entre sus brazos sin dejar de escuchar. La casa estaba en silencio. La gata ronroneaba contra su pecho.

Tras ella, una puerta se abrió y se cerró con un chasquido.

Aunque el pasillo era bastante ancho, Carra pegó la espalda contra la pared cuando su marido, desnudo excepto por la crema de afeitar que le corría por el cuerpo, salió del cuarto de baño sujetando en alto la navaja de afeitar de oro.

Estaba sangrando por la punta de los dos pezones, pero estaba demasiado furioso y demasiado intoxicado para darse cuenta. Daba vueltas sobre sí mismo con los brazos abiertos y chorreando jabón en el centro del pasillo, fijando en ella una mirada enfurecida cada vez que su rotación hacía que sus miradas se encontrasen. Al segundo giro estuvo a punto de tirar de una mesita el lujoso jarrón que ella había comprado en una subasta con el dinero que él había robado. Se acercó a ella haciendo girar los brazos rápidamente, se detuvo y se pasó la hoja de la navaja a lo largo del estómago. Mirándola con la cabeza ladeada, sacudió la hoja con fuerza y le salpicó la cara con una mezcla de pelo, sangre y crema de afeitar.

Carra giró la cabeza y dejó escapar un grito ahogado.

Dejó caer a la gata y se pasó el reverso de la mano por la cara, emborronándose el lápiz de labios con la fría espuma rosa. Sintió el sabor de la sangre en los labios y mientras se pasaba frenéticamente la manga por la línea tensa en que se había convertido su boca no pudo evitar pensar en el VIH.

Furiosa, asqueada, estiró el brazo para abofetearlo, pero él le sujetó la muñeca antes de que pudiese hacerlo y pegó su cara contra la de ella. Sus pupilas eran pequeñas islas de arena negra que se hundían en tormentosas aguas azules. Le temblaban los párpados, delatando un sistema nervioso frito a base de metanfetamina. Cuando se ponía así no había nada que ella pudiese hacer, solo rezar para que no le diese una paliza, como ya había hecho en el pasado.

Sus labios contraídos mostraban los desiguales, apiñados dientes amarillos que nunca se había arreglado porque sabía cuánto podían llegar a intimidar.  –Recuerda− dijo. −Yo también tengo un video tuyo, Carra. Delátame y todo el mundo en esta ciudad sabrá quién es la auténtica Carra Wolfhagen.

−Suéltame las manos...

−¿Cómo?

−Me estás haciendo daño.

−¿Cómo?

Ella se resistió, lo que solo sirvió para que le apretase las muñecas todavía más fuerte, cortándole la circulación de las manos y haciéndole más daño.

−¡Yo no he sido!− gritó Wolfhagen.

−¡Tú has matado a los Cole! ¡Tú has matado a Gerald!

−¡Alguien me está tendiendo una trampa!

−¡Has hecho que los asesinasen!− gritó ella.  −¡Está todo en esa grabación! ¡No es la primera vez que asesinas a alguien! Sabes que lo sé. ¿Cómo has podido pensar que olvidaría aquella noche? ¿Cómo puedes esperar que nadie olvide lo que hiciste? Tú asesinaste…

El primer golpe la tiró al suelo. La patada al estómago la envió a la incierta frontera de la inconsciencia. La cabeza le cayó a un lado y vio, a través del remolino de moscas negras que ahora le empañaba la mirada, que se había hecho extirpar el dedo medio en cada pie.

Ahora sus pies parecían los cascos de un animal.

−Si yo soy el responsable− dijo él con rabia, inclinándose para hablarle cerca del oído mientras chorreaba sangre y crema de afeitar por los labios y la nariz.  −Puedes estar segura de que tú serás la siguiente.

En aquel momento ella se giró rápidamente haciéndole un barrido con las piernas que le hizo perder el equilibrio y caer de cabeza contra el suelo de mármol.

Su única esperanza era la fuga.

Él era más fuerte que ella, pero en aquel momento estaba inmóvil. Ella se puso en pie justo en el momento en que él se giraba sobre un costado. Estaba sangrando por la boca. Se había cortado el labio inferior. La miró parpadeando confusamente y se puso una mano sobre la boca en un intento de detener la sangre, que se estaba empezando a acumular en el suelo.

Tras él, en la habitación que estaba usando, estarían la grabación y el teléfono. Se había estado afeitando. Los habría mantenido cerca de sí. Estarían en el cuarto de baño adosado.

Hacía años que Carra había dejado de ser joven, pero se había mantenido en forma, de modo que saltó sobre su cuerpo, aunque no lo suficientemente alto. El alzó una mano al tiempo que ella saltaba, haciéndola perder el paso y caer de bruces contra el suelo.

Se sintió desorientada por un momento, pero la adrenalina era tan potente como los gruñidos de Wolfhagen intentando ponerse de pie. Ella miró por encima del hombro y lo vio levantarse apoyándose en la pared. Estaba desnudo y sangraba, pero la ira se imponía a la sensación de vulnerabilidad y lo impulsaba en su dirección.

Ella se puso en pie tan rápidamente como pudo.

Wolfhagen estiró un brazo para buscar su cabeza con la mano. Ella pudo sentir los dedos pasar peinándole el cabello mientras daba un bandazo hacia la mesa que había a su lado.

Sobre ella estaba una de sus posesiones preferidas, un jarrón de cristal Lalique Bacchantes que sería suficiente para financiar la jubilación anticipada de cincuenta neoyorquinos. Era grueso y pesado, pero Carra lo agarró y lo hizo añicos contra el suelo mientras él seguía avanzando hacia ella. El dolor de los cristales rotos clavándosele en las plantas de los pies descalzos hizo que se detuviese y la mirase con incredulidad. Estaba en medio de un círculo de cristales rotos. Estaba atrapado y lo sabía.

−Ahora sí que la has cagado− dijo ella, alejándose de espaldas a él en dirección a su habitación.  –Finalmente vas a desaparecer de mi vida.

Entró en la habitación a toda velocidad, se adentró en el cuarto de baño, vio el disco sobre el tocador y lo agarró junto con el teléfono inalámbrico que había en la pared al lado del lavabo. Volvió llevando ambos al pasillo, con el teléfono alzado sobre la cabeza y lista para golpear con él si Max estuviese esperándola.

Pero no lo estaba. No se había movido. Seguía de pie en medio de un charco de su propia sangre que se hacía cada vez mayor.

Con la sangre que le goteaba de la boca, los restos de crema de afeitar todavía pegados al cuerpo y las zonas de pelo espeso que todavía no se había afeitado, le recordaba a un monstruo, lo que, por supuesto, era. Cuando habló, no articulaba bien las palabras, pero sorprendentemente estaba tan tranquilo que ella pudo entenderlo a pesar del labio roto.

−No vas a ganar− dijo.  −Grabé todo lo solíamos hacer. Todas las cintas están en una caja de seguridad. Si me ocurre algo, mis abogados tienen acceso a ellas y órdenes de entregárselas a la prensa. El mundo sabrá toda la verdad sobre ti.

−Las cintas no me preocupan, Max.

−Pues deberían hacerlo.

−¿Por qué? Yo no estoy en ellas.

−Yo te he visto en ellas.

−No, no me has visto. Esta mañana he estado pensando en ello, después de que anoche me amenazases con ellas para poder venir a la fiesta y quedarte aquí. No tienes nada que puedas usar en mi contra. Yo sabía dónde tenías escondidas las cámaras. Sabía dónde no tenía que ponerme. Pero si crees que estoy equivocada y que puedes usarlas contra mí, me arriesgaré.

−¿Igual que lo estás haciendo con la policía? Me van a volver a interrogar, Carra. Se van a preguntar qué me ha pasado en la cara y en los pies.

Ella miro hacia sus pies.  −¿Les vas a mostrar los cascos, Max? ¿Es eso? Por favor. Si te conozco de algo, cuando yo me vaya te vas a sacar los cristales de los pies y te vas a curar el labio. Eres demasiado vanidoso como para no hacerlo. Y si le cuentas a la policía lo que ha sucedido aquí, yo tengo mi propia historia. Discutimos y tú me atacaste. Adivina quién salió perdiendo−.  Mantuvo los ojos fijos en él, encendió el teléfono y pulsó las teclas.

−Yo no llamaría a la policía, Carra.

−¿Quién ha dicho que lo estoy haciendo? Esta noche vamos a solucionar las cosas, así que tú no vas a ir a ninguna parte−.  Indicó con la cabeza hacia el dormitorio al tiempo que el teléfono empezaba a sonar.  −Ahí es donde te vas a quedar a partir de ahora. No tendrás acceso a un teléfono, a esta grabación o a ningún modo de pedir ayuda. Lo que vas a tener son cuatro guardias vigilando al otro lado de la puerta. Intenta algo mientras estén aquí y será lo último que hagas.

−A la gente se la puede comprar, Carra.

−A esta gente no, Max.

−No tienes ni idea sobre las personas o sobre el dinero.

−Entonces enséñame. Vamos a ver quién tiene razón−.  Hizo un gesto de advertencia con el dedo.  −Pero debes saber que tienen órdenes de matarte si lo intentas.

−La muerte no me asusta.

Aquella era la mayor mentira de todas las que le había contado. Por primera vez desde que había vuelto a aparecer en su vida, ella sintió que llevaba las de ganar. De modo que atacó.  −Eso es mentira− dijo.  −Me parece que realmente crees que tienes una oportunidad de volver a la cumbre, por eso creo que temes morir más de lo que odias tu propio cuerpo, más de lo que odias tu infancia y más de lo que odias toda tu miserable existencia de mierda.

SEGUNDO LIBRO

CAPÍTULO VEINTICUATRO

5:52 p.m.

Cuando llegó a la Calle 75 Este, Marty no se sorprendió de encontrar a los medios de comunicación delante de la casa de Wood. Era casi la hora del noticiario de las seis. Pronto toda Nueva York estaría hablando del caso, si es que no lo estaban haciendo ya. La fama que Kendra Wood había conseguido en vida estaba a punto de catapultarla a un nuevo estrellato después de su muerte.

Salió del taxi y buscó a Jennifer con la mirada entre la confusión de cámaras, cables, camionetas y personas. La descubrió revisando sus notas delante de la barrera policial y sonrió para sí mismo. Llevaba en torno al cuello la gargantilla que le había regalado la primera vez que habían salido juntos.

El taxi aceleró para alejarse y Jennifer alzó la mirada, pero no hacia él. Le dijo algo a su cámara, se rieron juntos y ella levantó el rostro hacia las docenas de pájaros que se agitaban en el follaje de los árboles que se cernían sobre sus cabezas.  −Si me cagan encima, te juro por Dios que se lo tiro a esa cabrona de Fox 5− la oyó decir.

 Marty la llamó.

Jennifer lo vio entre la multitud y le hizo una señal para que se acercase.  −¿Qué haces aquí?− dijo sonriente.  −Creía que habíamos quedado a las ocho.

−Así es− dijo Marty. −Pero tengo que hablar contigo. ¿Tienes un minuto?

−No sé−.  Miró hacia el cámara, un hombre bajo de pelo blanco que casi la doblaba en edad.  –¿Cuánto tiempo?

−Siete minutos y tu cara bonita estará sonriéndole a medio Nueva York.

Ella le puso la mano en el antebrazo.  –Qué amable− dijo. −Mi cara bonita. Si tuviese un club de fans, Bob, te haría presidente.

−Si tuvieses un club de fans, yo no estaría en él.

−Puede que sí, pero me tweetearías a la primera oportunidad.

−No si antes no te has hecho una revisión médica−.  Levantó un dedo antes de que ella pudiese responder.  −Cuidado con lo que dices. No querrás que te joda la iluminación.

Jennifer le dio un beso en la mejilla y siguió a Marty hasta el otro lado de la calle. −¿No es genial? Un sarcasmo así es difícil de encontrar. Me encanta−.  Apretó la mano de Marty.  −¿Qué haces aquí? Algo me dice que no es solo para verme a mí.

−Tienes razón− dijo Marty.  −No es para eso. Aunque es una sorpresa agradable−. Hizo un gesto con el dedo hacia la fila de casas a sus espaldas.  –Emilio DeSoto y Helena Adams. Voy a hablar con ellos.

Los ojos de Jennifer se abrieron.  −¿Cómo lo has conseguido?

−Prefieres no saberlo.

−Por supuesto que prefiero saberlo

−Ha sido Gloria− dijo él.

−¿Gloria?

−Acabo de hablar con ella por teléfono.

−Pensaba que estabas enfadado con ella.

−Lo estoy− dijo Marty.  −Pero sabía que ella podía ayudarme, así que decidí aguantarme y la llamé.

−Pues sí que conoce a todo el mundo.

−Es una cuestión de negocios− dijo Marty.  −Es a lo que se dedica.

−¿Crees que han visto algo?

−Eso espero.

−¿Puedo ayudarte con algo?

−Pues resulta que sí− dijo Marty.  −¿Qué vas a hacer cuando acabes aquí?

−Bob me iba a invitar a tomar algo, pero me puedo escapar– dijo.  −Bob es fácil de manejar. Además me quiere mucho.

−¿Tanto como para twittearte?

−Por favor. Si fuese hetero me twittearía hasta el aborrecimiento.

Marty sonrió.  –Demasiada información. Si él está dispuesto a dejarlo para otro momento, me estaba preguntando si podrías ir hasta la casa de Carra Wolfhagen y mantener vigilado a su marido. Se está quedando con ella.

Aquello era suficiente para Jennifer. Lo agarró del brazo y lo acompañó calle abajo hasta que estuvieron a una distancia prudencial de los otros reporteros.  −¿Wolfhagen se está quedando allí?− dijo en voz baja.  −Pero si no se pueden ver.

−¿Eso crees?

−¿Pero por qué iba a dejar que se quedase en su casa? Se están divorciando. Todo el mundo sabe lo mal que se llevan. Lo lógico es que se buscase otro sitio para quedarse.

−Interesante, ¿verdad?

−¿Qué más sabes? Te estás guardando algo, a mí no me engañas.

−Te lo contaré todo más tarde− dijo él.  −Pero solo si me lo vigilas.

−Claro que te lo voy a vigilar.

Caminaron de regreso hacia la multitud de reporteros.

−Llévate tu teléfono− dijo Marty.  −Si sale, síguelo y dame una llamada. No sé cuándo podré encontrarme contigo, pero lo haré apenas pueda−.  Marty la miró.  −¿Te sientes con ánimos para hacerlo?

Ella lo miró con irritación.  –Por favor. No es la primera vez que vigilo a alguien. ¿Te acuerdas de Gotti?

¿Cómo podría olvidarlo? Ella estaba en sus comienzos, podría ser una reportera sin experiencia, pero había seguido a este jefe de la mafia durante tres semanas sin ser descubierta. Había trabajado encubierta y había conseguido salir con el hijo de Gotti y tener información sobre la familia. Ganó un premio Peabody por su reportaje, que mostraba aspectos de Gotti que él no quería que se hiciesen públicos y a ella la había convertido en una estrella.

Ella le apretó la mano.  –Nos vemos cuando te hayas entrevistado con DeSoto y Adams. Será divertido, como en los viejos tiempos−. Le guiñó un ojo. −Y hazme un favor. Ponte esos jeans apretados que tanto me gustan, los que te resaltan el culo. Nunca se sabe. Podrías volver a tener suerte.

Con aquellas palabras, cruzó la calle, se puso frente a la cámara, revisó sus notas rápidamente y tomó aire al tiempo que el proyector de la cámara se encendía. Bob le hizo un gesto con un dedo y Jennifer comenzó a hablar con medio Nueva York, igual que el resto de los reporteros que había a su alrededor.

* * *

Marty se volvió hacia el edificio que había a sus espaldas.

La casa de Emilio DeSoto era un edificio alto y estrecho pintado de un blanco resplandeciente: puerta blanca resplandeciente, ladrillos blancos resplandecientes y toldos blancos resplandecientes sobre las también resplandecientes ventanas blancas. Escalones pintados de blanco, molduras blancas y enrejado blanco a lo largo del edificio. El único rastro de color era el número 21 en un gris perla que había en la puerta. Marty llamó dos veces y se dispuso a esperar. La experiencia le había enseñado que quizás fuese necesario un poco de tiempo para conseguir acceso a aquella casa.

E, como se le conocía en el ambiente artístico de Nueva York, era uno de los principales artistas minimalistas de Manhattan. Amigo íntimo de Gloria. Su mera presencia en su primera muestra le había dado a la carrera de Gloria el empujón soñado por cualquier artista. Había comprado la más pequeña de sus obras, una estampilla diminuta en medio de los enormes cuadros que componían la colección, y le había estado hablando al oído durante toda la velada. Cuando los periodistas le preguntaron qué pensaba del trabajo de aquella nueva artista, E los sorprendió a todos respondiendo con una frase completa.  −Su trabajo es impresionante.

Su trabajo es impresionante. Gracias a aquellas cuatro palabras, para cuando el fin de semana hubo terminado Gloria y la galería habían conseguido unas ventas de siete cifras.

La puerta se abrió lentamente, con cuidado, hasta mostrar un pedazo de E vestido con un pijama blanco de seda, zapatillas blancas de satín y la cabeza y las pestañas afeitadas. Era un tipo menudo con la piel tan pálida que era casi translúcida. Sólo se habían encontrado una vez, en aquella misma casa, para tomar el té con Gloria. Pero E no le había hablado, solo lo había mirado fijamente cuando Marty hizo un comentario sobre sus cuadros.

Marty se preguntaba cómo demonios iba a hacer para que aquel extraño hombre hablase con él sobre la jueza Wood y lo que quizás había visto durante los años en que había sido su vecino. Pero Gloria había prometido que hablaría.  –Está obsesionado con la muerte− había dicho.  −Es uno de los temas fundamentales de su obra, sobre todo durante su periodo negro, que casualmente coincidió con el mío. Además, cuando está solo es diferente. Cuando no tiene una audiencia se comporta de otro modo. Ya lo verás. No va a parar de hablar.

Pero la mirada que E le estaba echando, frunciendo el ceño ante los colores de la ropa de Marty, hacía que no estuviese tan seguro.  –Gracias por acceder a hablar conmigo, E− dijo.  −Sé que eres un hombre ocupado y te lo agradezco.

E no dijo nada. Dirigió la mirada más allá de Marty, hacia la casa de Wood, e hizo un gesto como para decir algo. Pero a continuación apretó los labios formando una pálida línea y no dijo nada. Bajó la mirada y con una inclinación de la cabeza casi imperceptible, lo invitó a entrar en la casa.

Ante ellos se extendía un largo corredor blanco como un túnel de nieve. Ocultas en el techo había luces estratégicamente situadas para ocultar unas sombras y crear otras. No había mobiliario, ni cuadros en las paredes ni signo alguno de vida presente o pasada. E pasó el cerrojo en la puerta que acababan de cruzar y sin decir una palabra se volvió y caminó a lo largo del cegador pasillo.

Intrigado, Marty lo siguió.

¿Cómo conseguía sobrevivir en Nueva York aquel hombrecillo peculiar? ¿Era puro teatro, como había sugerido Gloria, o era algo más profundo, algún trastorno peculiar que nunca había conseguido solucionar?

Mientras avanzaban, Marty observó cómo se inclinaba hacia la izquierda, luego hacia la derecha. Alcanzaron el final del pasillo y el hombro de E golpeó contra el marco que delimitaba la entrada. El golpe lo sorprendió e hizo que se tambalease hacia un lado, estuvo a punto de caer, pero se recuperó en el último momento.

Atravesó la sala dando trompicones, tropezó contra una de las pocas sillas blancas dispuestas en el centro de la habitación, la tiró al suelo y continuó su camino, avanzando hacia la mesa situada a lo largo de la pared blanca al otro extremo del cuarto.

No estaba claro si estaba enfermo, borracho, o simplemente no conseguía discernir los sutiles matices que definían donde estaba esta silla, aquel diván o aquella otra mesa. Marty se quedó en la entrada y observó cómo E agarraba la pequeña urna blanca que había en el extremo de una mesa. Desenroscaba la tapa, introducía la mano y extraía un palito de color blanco.

El palito resultó ser un cigarrillo de marihuana. Marty entró en la sala y miró mientras E lo encendía con el encendedor blanco que había al lado de la urna. Cerró los ojos e inhaló profundamente mientras el humo azul ascendía frente a él formando pequeñas nubes espesas. No miró hacia Marty hasta que no hubo exhalado, cuando finalmente le habló con un tono de exasperación en su voz sutil.  −Glaucoma−.  Dejó escapar un suspiro y por un momento Marty creyó comprenderle.

−Tengo que hacerle un par de preguntas− dijo. −Pero si ahora no es buen momento puedo volver cuando se sienta mejor.

E hizo una mueca e inhaló con más fuerza. Tosió y alzó una mano para darse unos golpecitos en el pecho.

Marty se fijó en las uñas de aquella mano. Aparte de la uña del pulgar, que llevaba bien recortada, llevaba las uñas de los cuatro dedos restantes largas, curvadas, amarillentas y finas. Marty miró las uñas de la otra mano y vio que se las había mordido hasta llegar a la carne.

Mientras tanto, E seguía dando chupadas al cigarrillo.

−¿Conocía a la jueza Kendra Wood?− preguntó Marty.

E terminó el cigarrillo, apagó la colilla en el hasta entonces limpio cenicero de cristal y se llevó un dedo a la punta de su estrecha nariz. Su mirada turbia y perdida indicaba que su cuerpo estaba allí, pero su mente estaba en algún lugar lejano. Volvió a toser y miró hacia el otro extremo de la sala, donde estaba Marty. Un leve tic agitaba su labio superior.

Marty no estaba seguro de que lo hubiese oído.  –Ha sido su vecino durante seis años. Si pudiese contarme cualquier cosa que sepa sobre ella sería de gran ayuda.

E volvió la cabeza y pasó un dedo a lo largo de la curva tapa blanca de la urna. No daba señales de estarse preparando para responder.

−Quizás deba ser más claro− dijo Marty, evitando que se notase la frustración en su tono de voz.  −Anoche, la jueza Wood apareció muerta en su dormitorio. Le habían cortado la cabeza, que no apareció hasta esta mañana. Las pruebas sugieren que llevaba una doble vida. Me gustaría saber si ha notado cualquier cosa inusual en su comportamiento a lo largo de los años.

−Si− dijo E.

−Finalmente− pensó Marty.  −¿Podría contármelo?− dijo.  −¿Qué ha visto?

−Cosas− dijo E.

−¿Por ejemplo?− preguntó Marty.

−Gente− dijo E.

−¿Quién?− preguntó Marty.

−Roedores− dijo E.

Aquello hizo que Marty se detuviese.

Observó una alteración repentina en el rostro de E, que de algún modo se había puesto más pálido que antes. El aire de la sala pareció volverse sobre sí mismo. Marty podía sentir el aumento de la tensión.  –Necesito que sea más específico− dijo. −¿Me haría ese favor?

−No.

−Fue decapitada, E.

−La vida decapita a las personas.

−Por favor, cuénteme lo que sepa.

−Sé que van a tener que buscar otro juez.

−Y yo sé que toda esta rutina es puro teatro.

E retrocedió.

−Gloria me ha dicho que es usted una buena persona. Me ha dicho que me ayudaría. Me ha dicho que la muerte le fascina.

−La vida es la nueva muerte.

−¿Qué quería decir eso de roedores?

Los ojos de E se alzaron velozmente hasta encontrarse con los suyos.  –Los roedores se comen a sus crías.

−¿Qué significa eso?

−Los roedores se comen a los suyos.

−¿Estás diciendo que la jueza Wood era un roedor?

−Sí.

−¿Quién se la comió, E?

Pero las palabras de E se habían agotado. Igual que si fuera un niño, se volvió de espaldas a Marty y se abrazó a sí mismo en actitud de no querer seguir colaborando.

Pero Marty no estaba dispuesto a consentirlo. Ni de broma iba a consentir que Emilio, el minimalista, le pusiese un caramelo ante los ojos solo para hacerlo desaparecer acto seguido.

−Va a venir la policía, E. Kendra Wood era una juez de la Corte Federal y van a interrogar a todos los vecinos de este bloque. Lo van a interrogar y no van a ser tan comprensivos como yo. Le van a presionar, le van a hacer hablar. Sabrán que está ocultando algo y lo obligarán a contarles lo que sabe. Lo humillarán. Traerán una citación judicial. Traerán al FBI. Dirán que es usted una aberración humana. Se filtrará todo a los medios de comunicación. Será un circo. Va a tener que hablar con todo el mundo.

E levantó la cabeza hacia el techo.

Marty bajó la voz.  –Pero si me cuenta lo que sabe y resuelvo el caso, nunca tendrá que vérselas con la policía−.  Lo que era una mentira, pero no había mucho tiempo y Marty necesitaba respuestas.

−Usted no me conoce− dijo E.

−No es necesario− dijo Marty.

−Usted no es un artista.

−¿Qué tiene que ver eso con una mujer muerta?

−Los artistas ven las cosas de manera diferente.

−Probablemente tenga razón.

−Usted y yo no podemos comunicarnos.

−Me parece que ahora lo estamos haciendo.

−Comunicarse no es presionar.

−Nadie lo está presionando.

−La vida me presiona.

−Estoy intentando resolver un crimen.

E se volvió hacia él.  –No fue un crimen.

−¿Qué significa eso?

−Los roedores se comen entre sí.

−Déjese de cuentos, E.

−Es la verdad.

−Cuénteme lo que sabe.

−Sé que ha sido un mal marido.

−Está ocultando algo.

−Yo lo oculto todo.

Marty sacó su teléfono.  −Una llamada y te cambia la vida.

−Una llamada a Gloria y a ti también te cambia.

Marty marcó el número de Hines.

−Le voy a decir lo que sé.

Escuchó sonar el teléfono.

−Sé que ha herido a su familia.

Se negó a dejar que las palabras de aquel hombre lo afectasen.

−Sé que sus hijas nunca van a tener una vida normal.

El contestador de Hines entró en funcionamiento.

−Sé que es un pésimo crítico.

Marty se concentró en la voz de Hines.

−Y sé que es hora de que se vaya de mi casa.

Marty cerró el teléfono de golpe.  –Se arrepentirá de esto, E.

−Nunca me arrepiento de la verdad.

Échate un vistazo a ti mismo y luego cuéntamelo.

−Le contaré una cosa: Estoy incubando. Esta noche, voy a cambiar.

Y sin decir una palabra más, E se acercó a una de las sillas totalmente blancas que había en el centro de la sala y se sentó. Apoyó el rostro sobre las manos y pego las cuatro extremidades a su cuerpo, con lo que pareció empequeñecerse todavía más. Las líneas de su cuerpo se acortaron. Su deseo de desaparecer rápidamente se convirtió en la afirmación más irrefutable de la conversación.

No iba a contarle nada más.

Marty se dio la vuelta para marcharse. Pero cuando llegó a la puerta, la voz de E se elevó y llegó hasta el vestíbulo.  –Esos roedores también te van a comer a ti, Spellman.

CAPÍTULO VEINTICINCO

6:26 p.m.

La casa de Helena Adams estaba cuatro casas a la izquierda de la de DeSoto y casi justo enfrente de la de Wood. Eran tres pisos de ladrillos y flamantes ventanas batientes, contraventanas negras cubiertas de sinuosa hiedra, una puerta de caoba tallada con una vidriera policromada y reforzada, sospechó Marty, con al menos cinco centímetros de acero.

Miró hacia Central Park, que estaba al final de la calle, y observó las docenas de personas que caminaban rápidamente hacia el norte o se apresuraban hacia el sur por la acera de la Quinta Avenida. Pulsó el botón iluminado del llamador y esperó mientras trataba de ordenar sus ideas tras la escena que acababa de vivir con DeSoto.

Esos roedores también van a comerte a ti, Spellman.

Mientras repasaba la conversación en su cabeza, algo le decía que DeSoto le había contado más sobre Wood de lo que había pensado en un principio. Hablaba en código. ¿Quiénes eran los roedores?

Una joven asiática abrió la puerta.

−¿Sr. Spellman?− preguntó. A juzgar por su caro traje a medida de color azul pálido, Marty se imaginó que era la secretaria de Adams.

−Si− dijo Marty.

−Soy Theresa Wu, la asistente personal de la Sra. Adams. Estamos tomando el té en la biblioteca. La Sra. Adams desea que nos acompañe.

Se hizo a un lado para que Marty pudiese pasar, cerró la puerta y le hizo un gesto para que la siguiese por un elegante pasillo decorado con mesas de época y cuadros todo a lo largo de las paredes. Marty miró las mesas y no se sorprendió al ver en ellas fotografías en blanco y negro de estrellas del cine de otra época montadas en marcos de plata. La mayoría habían sido autografiadas con amor o con afecto y no había ninguna hecha en estudio. Eran parte de la colección personal de Adams. Desde algún lugar, el motor del aire acondicionado centralizado inyectaba aire fresco en la habitación.

Al llegar al final del pasillo giraron a la derecha y entraron en una biblioteca cuyas paredes estaban cubiertas de libros desde el suelo hasta el techo.

Theresa Adams estaba sentada al fondo, donde la luz la favorecía. Se levantó de su asiento para saludarlo. –Marty−dijo.  −Dios mío, me alegro de verte. Ponte cómodo, por favor.

Aparte del pelo, que ahora llevaba en una elegante melena más corta de color plateado que enmarcaba su famoso rostro, seguía siendo igual a la mujer con la que había pasado una tarde hacía dos años, en un evento para recaudar fondos para la investigación sobre el SIDA. Alta y delgada, todavía llamaba la atención a pesar de haber entrado en su octava década de vida. Tenía ese tipo de gracia y elegancia naturales que no pueden ser ni aprendidas ni entrenadas. Marty tomó sus manos y las apretó con suavidad entre las suyas.  –Gracias por acceder a verme.

−No tuve elección− dijo Helena.  −Gloria me dijo que era importante. ¿Has sido capaz de decirle que no alguna vez? Horrible. Ese silencio tenso. Yo ya no tengo ese tipo de valor.

Pero por supuesto que lo tenía, y los dos lo sabían. Durante los años cuarenta, Helena Adams había sido la estrella de casi tres docenas de películas, por dos de las cuales había conseguido Oscars a la mejor actriz, convirtiéndose en una leyenda. Ocasionalmente Hollywood todavía la cortejaba, pero ella había dejado el cine hacía cuarenta años para casarse con Cecil Chadbourne, el inversor multimillonario. En las pocas entrevistas que había concedido desde entonces, nunca había explicado por qué había abandonado una carrera tan prometedora y exitosa como entonces lo era la suya.

−Theresa− dijo Helena, volviéndose hacia su asistente, −¿podrías, por favor, ponerle una taza de té a este caballero tan agradable?

−Por supuesto.

Helena le sonrió y los dos la miraron mientras salía de la habitación.  –Es fantástica − dijo Helena.  −Si no la tuviese a ella estaría perdida−.  Se volvió hacia Marty y le ofreció asiento en la silla forrada con un bordado en algodón glaseado que había frente a ella. −Le estoy dictando mi autobiografía− dijo en tono relajado, tomando un sorbo de su propia taza de té.  −Ahora que Cecil ya no está con nosotros, finalmente puedo contarlo todo. Ya casi hemos llegado al final y lo que puedo decir es que he tenido una vida espectacular.

−Eso creo que no lo duda nadie, Helena.

Pero Helena negó con la cabeza.  –No entiendes lo que quiero decir− dijo con gravedad. −He hecho cosas de las que nadie sabe nada. Sé cosas sobre Hollywood y la alta sociedad neoyorquina que todo el mundo va a poner en cuestión, especialmente el FBI−.  Helena alzó las manos.  –No veo la hora de ponerles este libro entre las manos. Va a ser un día especialmente difícil. Pero yo ya soy vieja y me da igual. Los secretos pueden ser una carga terrible, ¿no crees?

Él hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

−Sí, dedicándote a lo que dedicas imaginaba que estarías de acuerdo. Pueden llevarte a la ruina, obligarte a abandonar tus sueños, hacer que arrojes tu vida por la borda y la sustituyas por una que no tiene sentido. Incluso pueden hacer que te cases con alguien a quien odias. Pero ahora voy a romper ese ciclo. Voy a contar la verdad sobre ambas ciudades. Voy a quemar mis barcos y eso hace que me sienta de maravilla. Debería haberlo hecho hace años. Esta es mi liberación de los años 60 que llega con cincuenta años de retraso. Nadie volverá a invitarme a comer en ninguna de las dos ciudades.

Ella le sonrió, tan misteriosa como siempre.  –Vas a tener que leer mi libro para saber de lo que estoy hablando, querido. Lo de ser así de enigmática lo estoy haciendo a propósito. Es parte de mi encanto, o eso me dicen, este misterio. Cecil me lo dijo justo antes del accidente.

Ella lo miró fijamente y Marty no pudo evitar una sensación de duda. Cecil Chadbourne había muerto de una extraña caída a finales del invierno anterior. Se había roto el cuello tras resbalar en un charco helado en Nueva York. La viuda, Helena, se había quedado demasiado disgustada como para asistir al funeral. Después de todo, había visto cómo se desangraba por una herida en su cabeza, respiraba por última vez y moría frente a ella. Sus amigos habían comprendido su ausencia, especialmente en vista de que los medios de comunicación especializados en los negocios y el espectáculo se habían plantado delante de su puerta. En un esfuerzo por alejarse de ellos, voló a París para buscar consuelo en los lujosos confines de su apartamento con vistas al Sena.

Theresa reapareció trayendo un juego de té de plata. Puso la bandeja en la mesa que había entre los dos, llenó una taza de té hirviente para Marty, le ofreció leche, azúcar, sacarina, todo lo que se podía ofrecer, y después le preguntó a Helena si quería otra taza.

Pero Helena dijo que no con la cabeza e hizo un gesto amplio con la mano.  –Estoy bien, querida, perfectamente. De verdad que con esa dedicación te pareces más a una enfermera bien pagada que a una asistente. ¿Por qué no te sientas y te unes a nosotros? El señor Spellman está a punto de pedirme que lo ayude con algo importante, se lo veo en la cara, y tengo curiosidad por saber qué diablos puede ser.

Theresa se sentó en la silla que había al lado de Marty y cruzó las piernas. Era una distracción hermosa y en buena forma, con una melena que le caía por encima de los hombros y una cara que reflejaba inteligencia y algo más. ¿Un ligero flirteo? Inclinó la cabeza hacia un lado y le sonrió, bajando un poco los ojos.

Helena se enderezó en el asiento.  −¿Y bien?− dijo.  −Venga Marty, ya sabes que odio el suspense. ¿De qué va todo esto? De algún modo te las has arreglado para involucrar a Gloria, así que tiene que ser lo suficientemente interesante como para que hayas estado dispuesto a llegar así de lejos. ¿Estás escribiendo la crítica de alguna de mis películas? ¿Querías una entrevista en exclusiva? ¿Es eso lo que necesitas?

Marty apartó la mirada de la sonriente Theresa Wu.  −De hecho, está relacionado con la jueza Wood. ¿La conocías?

Helena tocó el broche de diamante que llevaba sujeto al bolsillo de su camisa blanca de seda, aparentemente decepcionada.  −¿Es sobre la tal Wood?

Marty hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

−¿Nada más?

−Me temo que no.

−¿Ni siquiera una de mis películas?

−Ya sabes que me encantan tus películas.

−Obviamente no lo suficiente como para escribir una recensión. Yo leo tu blog, ¿sabes? Esos jóvenes que hacen esos comentarios tan entusiastas deberían conocer mi trabajo, ¿no crees?

−Estoy de acuerdo− dijo Marty.  −Asuntos personales va a salir en Blu-ray el mes que viene. Tengo pensado cubrir el lanzamiento.

−Eso estaría bien. Además, ¿sabes qué? Ha envejecido bien. Me nominaron para un Oscar por ella, por supuesto, pero perdí ante esa zorra de Crawford cuando inició su campaña de descrédito contra mí. Es la peor persona que he conocido en mi vida.  Y ahí estaba, ganándome gracias a la bofetada en la cara que le dio aquel mocoso en Alma en suplicio. Davis y yo solíamos pasar horas hablando de ella. Decíamos de todo. Bette decía que le gustaría dejarla calva de un tirón, signifique lo que signifique, aunque imagino que tenía que ver con el hecho de que Crawford tenía remolques llenos de pelucas−.  Volvió a hacer un gesto con la mano.  −Pero eso está en el libro y obviamente tú no estás aquí por mi carrera. ¿Por qué estás interesado en Wood?

−No puedo hablar de ello, Helena.

−¿Ni siquiera conmigo?

−Ni siquiera contigo.

Ella se encogió de hombros.  –Bueno, valía la pena probar. ¿No crees, Theresa, querida? Hay que probar siempre. Pero imagino que en realidad da igual, porque no sé nada de ella. Ya se lo dije esta mañana a la policía. Un detective muy alto con los ojos más azules que haya visto nunca vino para interrogarme. Muy apuesto. ¿Cómo se llamaba, Theresa?

−Hines.

−Correcto. Hines. Esos hombros suyos son increíbles. Me daban ganas de inventarme cosas solo para que se quedase más tiempo, pero eso hubiera sido ilegal y yo ya he incumplido suficientes leyes en mi vida, como pronto sabrás. Así que fui inteligente y le conté la verdad. No la conocía.

Y tampoco querías verte involucrada en una investigación, pensó Marty. Sobre todo en una de esta magnitud. Dio un sorbo a su té, preguntándose cuál sería el mejor modo de jugar aquella carta. Mientras tanto, Theresa inclinó la cabeza hacia el otro lado y volvió a cruzar las piernas.

−Todo lo que me digas quedará entre nosotros− prometió.  −Nadie sabrá que me lo has contado. Solo diré que me lo ha contado un confidente. Te doy mi palabra, Helena.

−Por supuesto que sí− dijo Helena. −Pero eso no cambia nada. Sigo sin saber nada de ella. Igual que el resto de la gente en Nueva York, llevaba una vida muy privada. Hubo un tiempo en que intenté hacer amistad con ella, pero eso fue hace años, después de que se hiciese famosa por condenar a aquella gente a la cárcel por fraude bursátil. Además, todo se quedó en nada.

−Háblame de ello.

Helena se encogió de hombros.  –Fue Cecil− dijo con desdén. −Estuvo hablando de aquella mujer todos los días durante tres semanas. Cuando Wood se hizo famosa, me pidió que la invitase a cenar. El muy estúpido estaba fascinado, un poco encaprichado, quería saberlo todo sobre ella. Pero ella nunca devolvió mis llamadas o respondió a mis invitaciones. No quería tener nada que ver con nosotros. Nada. Era como si no fuésemos… nosotros. No te imaginas cuánto molestó aquello a Cecil. No estaba acostumbrado a que le dijesen que no, así que se pasó días hablando de ello.

−¿Notaste algo extraño en el comportamiento de Wood?

−¿Cómo qué?

−Era tu vecina− dijo Marty.  −En algún momento tienes que haberla visto entrar y salir.

−Por supuesto− dijo Helena.  −Pero no sucedía a menudo.

−No importa− dijo Marty. −La viste, pudiste sacar tus conclusiones, incluso si en aquel momento no te dabas cuenta.

Helena apartó la mirada y acabó su té. Tocó el broche con los dedos y no dijo nada. Theresa Wu miró a Marty con preocupación, pero él la ignoró. Al igual que Emilio DeSoto, Helena sabía algo. Se dio cuenta en el momento en que miró hacia otro lado.

−Venga Helena− dijo.  −Es importante. ¿Viste algo fuera de lo normal en algún momento? ¿La viste salir tarde? ¿O quizás llegar bebida a la mañana siguiente?

−Ahora estás describiendo a media Nueva York− dijo Helena, aunque sin auténtica convicción. Se volvió hacia la ventana que había a su lado y miró hacia el otro lado de la calle. Los reporteros estaban recogiendo para dejar la casa de Wood. Helena los vio marcharse y dejó caer un poco sus delgados y estrechos hombros. Suspiró.  −¡Oh! De acuerdo Marty− dijo.  −Soy demasiado vieja para esto y tú eres demasiado bueno. Sí, sé algo. Incluso estaba considerando incluirlo en el libro, pero voy a dejarlo fuera. Te lo voy a contar a ti.

Le dirigió una mirada repentina y sorprendentemente dura.  –Pero que no salga de aquí. Si alguien me pregunta lo negaré todo y te haré quedar como un idiota. La gente cree a las ancianas como yo. Es uno de los pocos tesoros que uno tiene a mi edad, esta creencia universal de que los ancianos son demasiado dulces para mentir. Y aunque no haya hecho ninguna película en décadas, todavía conservo mis habilidades. Todavía soy una excelente actriz. ¿Entendido?

Marty lo entendió.

−Después de la muerte de Cecil tuve problemas para dormir. Era un hombre grande en todos los sentidos. Sin él, esta casa se convirtió en un agujero negro y yo no estaba acostumbrada al silencio. Así que me paseaba por la casa a todas horas. Leía o llamaba a mis amigos en Europa o miraba la televisión. A veces incluso encendía la radio y escuchaba música mientras me ponía a pensar en el pasado y todo lo que había dejado por un hombre.

−Una noche, como un mes después de la muerte de Cecil, estaba de pie frente a la ventana de mi habitación pensando en aquel trozo de hielo que lo mató cuando vi aparcar un automóvil delante de la casa de Wood. Era grande, negro y caro, el tipo de coche que esperas ver en este vecindario, el tipo de coche que Cecil se hubiera comprado.

−¿Qué hora era?− preguntó Marty.

−Tarde− dijo Helena. −Pasaba de las tres.

−¿De la mañana?

−Sí. Era invierno y hacía frío.

−¿Pudiste ver quién había dentro del automóvil?

−Déjame hablar, Marty.

Marty escuchó.

−No− dijo. −No vi quién estaba dentro del automóvil. Pero cuando Wood salió corriendo de la casa y abrió de golpe la puerta trasera, la luz interior me permitió ver que el coche estaba lleno de gente.  −Bajó un poco la voz. −Y todos estaban desnudos, exactamente igual que Wood.

Theresa se excusó y salió de la habitación.

Marty la vio marcharse y sintió que el tiempo se detenía. Al principio no estaba seguro de haber oído bien, pero por supuesto sabía que lo había hecho. Pensó en el tatuaje de Wood, en la fecha escrita con sangre sobre su cama, en la cabeza que alguien se había llevado y volvió a preguntarse adónde llevaba todo aquello.  −¿Wood salió desnuda de la casa?− preguntó.

Helena hizo un gesto afirmativo con la cabeza.

−¿Estás segura?

−Creo que soy capaz de reconocer a una mujer desnuda cuando la veo, Marty. Kendra Wood no llevaba nada puesto. Como tampoco lo llevaba ninguno de los que estaban en el coche.

* * *

Más tarde, cuando Marty ya se iba, Theresa Wu fue quien lo detuvo en la entrada.

Le puso un sobre de papel manila en la mano y dijo nerviosamente con un rápido susurro: −Ayer por la mañana temprano, mientras la Sra. Adams todavía estaba dormida, vi a una mujer saliendo de la casa de la jueza Wood. Estoy seguro de que era ella. La reconocería en cualquier parte.

−¿Quién es?

−Ya lo verá. Y no debe hablar con nadie de todo esto. Lo negaré todo, exactamente igual que la Sra. Adams. Ninguna de nosotras quiere un escándalo justo ahora. Ninguna de las dos se puede permitir estar relacionada con todo esto en lo más mínimo. Pero usted lo investigará, ¿no es así? Creo que puede estar relacionada con lo que le sucedió a la jueza Wood. Cuando salió de la casa llevaba una caja bastante grande. Parecía asustada. Aterrorizada. Pero en su cara había algo más, creo que ira.

Wu abrió la puerta y le pidió a Marty que se fuese.  –La Sra. Adams no debe saber nada de esto− empezó a decir con seriedad, pero Marty no llegó a oír el resto. Para entonces ya había abierto el sobre y sacado de una sacudida el libro de pastas blandas que Wu había colocado en su interior.

Lo giró y miró la fotografía de la contraportada. Y al verla sintió un escalofrío.

El rostro familiar y marcado con una cicatriz de Maggie Cain lo miraba sonriente.

CAPÍTULO VEINTISÉIS

6:49 p.m.

Maggie Cain.

Le había mentido sobre su relación con Wolfhagen. Estaba siendo investigada por el FBI. Tenía que saber que Boob Manly se había declarado culpable de los asesinatos de los Cole, y sin embargo todavía se inclinaba por la culpabilidad de Wolfhagen, Lasker o Schwartz. Y ahora aquello. Ahora Marty tenía un testigo ocular que la situaba en casa de Wood el día de su muerte. Un testigo que la había visto salir con una caja lo suficientemente grande como para contener una cabeza. Un testigo que había visto miedo e ira en su rostro.

Maggie Cain era la parte más misteriosa de aquella investigación.

Por muchas preguntas que tuviese sobre Wood y Gerad Hayes, Martinez, los Cole y Mark Andrews, sus pensamientos siempre volvían a Maggie y a todo lo que no le contaba. ¿Lo había contratado para ayudarla con un libro sobre Wolfhagen o tenía otros motivos?

Pensó en Roberta y en su advertencia sobre las tres mujeres. ¿Era Maggie Cain la mujer que llevaba la muerte en el corazón? ¿O era Linda Patterson?

Miró hacia la casa de Wood al otro lado de la calle.

La nube de reporteros se había ido y ya solo quedaban los pájaros, docenas de ellos. Posados en los aleros descoloridos, volando en grupos de a dos y de a tres mientras cazaban insectos entre el ramaje de los árboles que daban sombra a la calle.

A pesar de la iluminación, de la presencia de sus vecinos y de saber que podía ser vista, Kendra Wood había salido desnuda de su casa, se había unido a sus desnudos amigos en aquel automóvil negro y se había ido en medio de la noche. ¿Pero a dónde habían ido? ¿A qué club?

¿Tenían todos el mismo tatuaje?

Marty sacó su teléfono y llamó al número privado de Skeen en la oficina del forense. Era tarde. Lo más probable era que no estuviese.

Pero Carlo respondió.  –Skeen.

−Soy Marty. ¿Tienes un minuto?

−Para ti tengo tres. ¿Qué necesitas?

−Gerald Hayes. ¿Has terminado con él?

−Hace tres horas que acabé.

−Dime que tenía un tatuaje. Dime que era como el de Wood.

−Tenía un tatuaje. Era como el de Wood

Marty cerró los ojos.  −¿Dónde lo tenía?

−En el glande.

Los asesinatos estaban relacionados. La investigación avanzaba. Patterson y Hines estarían comparando notas, consultando con la unidad anti vicio para conseguir una lista de posibles clubs.  −¿Qué representaba el tatuaje, Carlo?

−¿Quieres que intente adivinarlo?

−Quiero que intentes adivinarlo.

−Creo que es un toro. Tenía un diminuto aro de oro ensartado justo en el centro, exactamente igual que el de Wood.

Marty se apartó el teléfono de la oreja. Los coches pasaban por la calle a toda velocidad. Miró tras de sí y vio, en la esquina de la calle, un hombre en una silla de ruedas lanzando besos al cielo.  –Necesito que me hagas otro favor.

−Dispara.

−Edward y Bebe Cole. ¿Les hiciste tú la autopsia?

Skeen permaneció en silencio por un momento.  −¿Cuándo fue eso? ¿Hace ocho, nueve meses?

−Siete.

−No lo creo− dijo Carlo. A continuación, recordando: −No, estoy seguro de que no fui yo. Cuando los asesinaron yo estaba en una conferencia. Se las hizo Hatlen.

−Está bien− dijo Marty.  −¿Te importaría echar una ojeada a sus archivos? ¿Comprobar si tenían el mismo tatuaje?

−De acuerdo.

−Y gracias, Carlo.

−No hay problema.

Marty colgó teléfono, se acercó al borde de la acera e hizo una señal para llamar un taxi. El conductor acababa de llegar del tercer mundo, con un turbante rojo brillante enrollado alrededor de la cabeza y una siniestra barba negra cuyos bucles oscuros cubrían aquel rostro marcado por la viruela. Marty le dio su dirección, la repitió y confió en que llegarían antes de la caída de la noche.

Miró por la ventanilla lateral y observó cómo la ciudad iba quedando tras ellos. Skeen tenía razón. Aunque no muy logrado, el tatuaje de Wood representaba un toro. Lo que parecía una gota con dos puntos en la parte superior era en realidad un toro con cuernos. El pequeño agujero del piercing había atravesado el hocico del animal.

Un toro de Wall Street.

Marty se reclinó en el asiento y pensó en Gerald Hayes. Hubo un tiempo en que había sido uno de los hombres más prominentes de Wall Street. Un tiempo en que el hedonismo y la avaricia habían marcado una era. Por aquel entonces, los toros de Wall Street no conocían límites. Habían robado y estafado a una nación. De modo que ¿por qué no llevar las cosas más allá de la sala de juntas y el Dow Jones y jugársela también en otros ámbitos? A la mierda los fondos de cobertura. Por qué no especular con la propia vida, llevar las cosas todavía más allá y crear el súmmum de los clubes privados, donde el precio de la iniciación era un tatuaje, un diminuto aro de oro y Dios sabe qué otras cosas.

Pero la membresía no se limitaba exclusivamente a quienes controlaban el dinero de Wall Street, como lo demostraba el que Wood también formase parte. Aquello le llevaba a creer que el club era más una cuestión de poder que de otra cosa. ¿Y qué mejor símbolo del poder que un toro?

Así que, ¿quién más estaba involucrado? ¿Wolfhagen, Lasker y Swartz? ¿Cuánta gente en cuántas posiciones diferentes de poder?

El taxi se detuvo en un semáforo en rojo y Marty miró por la luna delantera. Las multitudes que esperaban en el cruce empezaban a atravesar la calle. Su mirada se detuvo en los perfiles de gente a la que no conocía al tiempo que se le contraía el estómago.

Aquel caso se le quedaba grande. Obviamente, los miembros del club estaban al corriente de los asesinatos y la investigación de la policía. Sabían que estaban en peligro de ser descubiertos y Marty sabía que harían lo que fuese para proteger su tapadera.

Aquel era el tipo de caso que servía para destruir una carrera.

Aquel era el tipo de caso en el que se asesinaba para mantener a la gente en silencio.

* * *

Una vez en casa, dejó el correo y la novela de Maggie sobre la mesa de la cocina, comprobó el contestador automático y no encontró ningún mensaje. Fue hasta el refrigerador, agarró una manzana del estante superior y empezó a pensar en Maggie. Con el sistema de seguridad de la casa de Wood desactivado, había sido capaz de entrar sin problemas en la casa.

Marty se dirigió a su oficina, se sentó ante la mesa, alcanzó un bolígrafo y un bloc de notas y empezó a tomar nota exclusivamente de los hechos tal y como eran.

Wood había vuelto a casa el día anterior a las 5:00 de la mañana. Hines había dicho que estaba hecha unos zorros y olvidó reiniciar la alarma. Entonces, en algún momento, subió a su habitación, tomó una sobredosis de metanfetamina y murió en su cama entre las tres y las cuatro de la tarde. Theresa Wu había visto a Maggie saliendo de la casa durante la mañana, aunque no le había dado una hora en concreto.

Marty dio un mordisco a la manzana y masticó. Abrió su agenda, buscó el número de teléfono de Theresa Adams y llamó. Respondió Theresa Wu.  –Theresa, soy Marty Spellman. ¿Puedo hacerle una pregunta?

−Si es rápido.

−¿A qué hora vio a Maggie Cain saliendo de la casa de Wood?

−A las 6:30 de la mañana.

−Parece estar muy segura.

−Eso es porque lo estoy. Salgo a correr todos los días a esa hora. Si me lo salto, como he hecho hoy, lo hago por la noche. Cuando la vi estaba a punto de salir.

−¿Iba en coche?

−Sí. Puso la caja en el maletero y se fue−.  Wu hizo una pausa y bajó el tono de voz hasta que se convirtió en un susurro.  −¿Qué cree que había en aquella caja?

−Estoy tratando de averiguarlo− dijo Marty. Le dio las gracias y colgó el teléfono.

De acuerdo, Wood todavía estaba viva cuando Maggie la había visitado. Pero, ¿para qué la había visitado? ¿Se trataba de una entrevista para el libro? Marty descartó la idea. Wood nunca hubiera fijado una entrevista para tan temprano. Hubiera sabido que iba a llegar drogada a casa. De modo que Maggie debía de haberse presentado allí sin avisar. ¿Pero por qué así de temprano? ¿Qué estaba buscando? ¿Quería encontrase a Wood con la guardia baja?

Marty se terminó la manzana, regresó a la cocina, arrojó el carozo a la basura y sacó una lata de Coca Cola Light del refrigerador.

Maggie sabía del club. Lo intuía. Sabía que Wood era miembro y había ido a su casa aquel día en particular a aquella hora en concreto para poder sorprenderla en las peores condiciones posibles. Quería encontrarse en una situación de ventaja. Quería algo de Wood y se lo había llevado en aquella caja.

Marty se estaba preguntando lo que podía ser cuando sonó el teléfono.

Lo descolgó creyendo que era Jennifer, pero era Maggie Cain.  –Me están siguiendo−. Fueron la primeras palabras que le dijo.

Hablaba con miedo en la voz, con un tono de pánico.

−¿Dónde está?− preguntó él.

Ella no respondió.  −Esto ha sido un error− dijo. −No debería haberlo involucrado. No tenía ni idea de que iba a haber tanta gente involucrada−.  Hablaba con voz vacilante. Marty podía intuir que estaba temblando.  –Kendra Wood se suicidó por culpa mía, Marty. Lo hizo por culpa mía.

Marty sintió un torrente de preguntas que se desbordaba en su interior, pero consiguió sofocarlas. No era el momento de hacer preguntas. Primero tenía que llevarla a un lugar seguro y luego ya hablarían.

Prestó atención al silencio en busca de alguna pista. No estaba en el exterior, no se oía ningún tráfico. Donde quiera que estuviese, era silencioso. Bien, pensó. No está en la calle.  −Yo puedo ayudarla− dijo con voz tranquila. −Pero tiene que confiar en mí. ¿De acuerdo?

Silencio.

−¿Maggie?

−No lo sé.

−¿Lo intentará?

−No tienesidea de lo que me está pidiendo.

−Si no lo hace esto no va a salir bien. Va a tener que confiar en alguien. Yo no soy parte de esto, soy imparcial. Creo que me contrató justo por eso.

Pasó un momento antes de que ella respondiese.  –De acuerdo− dijo. −Voy a confiar en usted.

−¿Quién te está siguiendo?

−Un hombre.

−¿Lo has perdido?

−No lo sé−dijo.  −Creo que sí. No estoy segura.

−Dime dónde está. Iré a buscarla.

Silencio.

−Dígame dónde está Maggie.

−Han asesinado a alguien más− dijo ella.

Marty sintió cómo un escalofrío le subía por la espalda.

−Estoy al lado del cadáver.

CAPÍTULO VEINTISIETE

7:52 p.m.

Marty fue a su oficina y sacó su pistola, una Walther PPK de acero inoxidable, del cajón superior de su escritorio. La cargó y la deslizó en su cartuchera de hombro, que se puso junto con un blazer ligero.

Se metió el teléfono en el bolsillo, salió del apartamento, detuvo un taxi al borde de la acera y le dio al conductor la dirección que Maggie le había dado a él. Lo hizo todo con una eficiencia automática. El taxi avanzó por la ciudad dando bandazos entre el tráfico, pero él no le prestó atención. Lo único que le interesaba eran las palabras de Maggie, que todavía le resonaban en los oídos como una alarma.  Hay sangre por todas partes.

El edificio estaba en la Calle 77, no lejos de la Quinta Avenida. Grande y gris con amplios escalones de piedra que daban a la pesada puerta negra, el edificio reflejaba riqueza, seguridad y poder.

A pesar de que el sol se había deslizado más allá del horizonte de Manhattan, en el edificio no había ni una luz, ni la más mínima señal de que una mujer asustada lo esperaba en su interior. El taxi pasó tres veces por delante y Marty no vio a nadie en las aceras, nadie en los coches aparcados al pie de la calle, nada que sugiriese que alguien estaba vigilando o siguiendo a Maggie Cain. Le pidió a la taxista que lo dejase al final del bloque, le dio un billete de diez dólares y salió del automóvil.

La acera que se extendía ante él estaba bordeada de delgados árboles entre los que se amontonaban grandes bolsas negras de basura. El aire resultaba agrio y pesado. El olor a podredumbre aderezada con los humos de la ciudad era tan rancio que casi resultaba nauseabundo. Aunque fuese uno de los vecindarios más elegantes de Manhattan, aquel día tocaba recogida de basura, con lo que inevitablemente la ciudad mostraba lo equitativa e indiferente a las divisiones sociales que puede llegar a ser.

A no ser por el sonido de los extractores de aire que refrescaban las casas ante las que iba pasando, la calle estaba tranquila. Marty se mantuvo en la acera de la izquierda y avanzó prestando atención a cada sombra, cada escalera, cualquier lugar donde pudiese ocultarse una persona. El crepúsculo caía sobre Nueva York cubriéndolo todo con su resplandor vagamente surreal.

Se movía a buen ritmo, manteniendo la cabeza ligeramente agachada.

Cuando llegó al edificio, comprobó las aceras con discreción, no vio a nadie mirando por la ventana desde alguna de las casas circundantes y subió las escaleras. Llamó una vez a la puerta, pero no se abrió. Maggie no lo estaba esperando, lo que hizo que se sintiese ligeramente irritado. Giró el picaporte, la puerta estaba abierta, la empujó y se adentró en un frío polar que daba la bienvenida a un vestíbulo completamente a oscuras. Ni rastro de Maggie, solo formas que se adivinaban a derecha e izquierda, objetos que no podía discernir con claridad.

Cerró la puerta a sus espaldas y escuchó. Solo se oía el insistente zumbido de máquinas de aire acondicionado que no podía ver. La casa era un enorme congelador. El inconfundible olor metálico de la sangre se extendía por todas partes.

Sacó la pistola y llamó a Maggie, no obtuvo respuesta, la llamó en voz más alta, no oyó nada y se preguntó si era demasiado tarde. ¿Era aquel también el olor de su sangre?

Metió la mano en el bolsillo de sus pantalones y sacó una linterna de bolsillo que llevaba enganchada en el llavero, un regalo de Katie. La encendió, iluminó el estrecho pasillo con la débil luz de color ámbar y vio una mesa caída de lado, finales del siglo XVIII, costados tallados intrincadamente, garras de tigre al final de las patas delicadamente curvadas. Un ramo de rosas casi marchitas caído al lado de la mesa formando una media luna, los pétalos de color rojo oscuro descansando no sobre agua derramada, sino sobre cristal roto.

El corazón de Marty latió un poco más de prisa. Sabía que debía llamar a Hines, sabía que al permanecer allí estaba contaminando una escena del crimen, pero ya estaba demasiado involucrado. Si llamaba ahora a la policía, tendría que volver a acudir a Hines en busca de información. Y aquello era algo que no estaba dispuesto a hacer. Sin embargo, conocía el protocolo, de modo que buscó en el bolsillo y sacó unos cubrezapatos de papel. Se los puso y a continuación también se puso unos guantes de látex.

Miró a su alrededor, vio la consola de la alarma en la pared que había a su derecha y la luz roja intermitente le mostró que estaba desconectada. Volvió a llamar a Maggie pero no recibió ninguna respuesta, nada que sugiriese que estuviese en la casa.

Avanzó por el pasillo, iluminando la mesa volcada, tratando de oír algo en la oscuridad. A su derecha había un arco que servía de entrada a una habitación que daba a la Calle 77. Marty pasó sobre la mesa, las rosas y el florero roto, volvió a enfocar la luz hacia la entrada. Miró la escalera que subía al segundo piso, el final del pasamanos en forma de espiral, y entró sin hacer ruido a la habitación.

Desde la ventana que había frente a él, un aparato de aire acondicionado inyectaba aire frío y olor a podrido en la habitación. Fuera, en la acera, las farolas parpadearon y se encendieron, iluminando la oscura habitación con su nítida luz dorada.

Marty permaneció al lado de la entrada y escuchó, apuntando al frente con la pistola que sostenía con los brazos estirados. No estaba seguro de lo que se iba a encontrar, pero de todos modos estaba preparado. En aquella habitación el olor a sangre y podredumbre era más intenso. Alumbró en torno a sí con la diminuta linterna, pero fue inútil. No alumbraba lo suficiente. Solo conseguía entrever algo de tela, salpicaduras de color, las aristas de algo sólido, sombras en la luz. Por la calle se acercaba una camioneta. Marty la dejó pasar.

Iba a tener que encender la luz.

La lámpara de Tiffany que había sobre la mesa a su lado iluminó su rostro y las paredes recubiertas de madera con un arcoíris de verde, púrpura y azul. Se volvió para mirar la habitación y vio el cuerpo de Peter Schwartz sentado con la espalda recta en el sofá cubierto de sangre, las piernas cruzadas a la altura de las rodillas, las manos juntas sobre el regazo como si estuviese rezando, la cabeza inclinada hacia atrás mostrando el profundo corte en su garganta.

Aparte de los calzoncillos negros de látex y las botas de cuero negro que le llegaban hasta las rodillas, estaba completamente desnudo. Tenía la piel de un color verde rojizo y salpicada con manchas de sangre. Al pasar sobre el cuerpo, Marty vio con repulsión los gusanos que le entraban y salían por la nariz y la boca abierta.

Había un olor punzante, como de cerdo cocido que se había agriado y echado a perder. Expulsó el aire de golpe por la nariz pero resultó inútil. El olor se le había instalado allí para quedarse. Cerró los ojos y se concentró en asentar el estómago. Una mosca pasó volando directamente en dirección a Swartz. Se zambulló en la boca abierta y desapareció por la garganta, donde dejaría una nueva nidada de huevos.

A Schwartz no parecía importarle.

Al mirar a Schwartz y los gusanos que se lo estaban comiendo, Marty sentía repulsión pero no sorpresa. Era pleno verano. Fuera, en la acera, los montones de basura se cocían en el calor de agosto. Las moscas habían entrado en la casa y habían puesto sus huevos en los ojos, la nariz y la boca de Peter Schwartz. Los huevos habían eclosionado y las larvas se estaban dando un festín con la carne en putrefacción del cadáver. Cuando le diesen la escena a un entomólogo forense, se iba a poner loco de contento.

Si iba a hacer aquello, tendría que hacer como Skeen y seguir sus consejos, mirar a Schwartz como si no fuese otra cosa que un objeto. Con resolución, Marty tomó su pistola y empujó con el cañón hasta meterlo bajo la mano derecha. Ésta se alzó con facilidad, no había rigor mortis, lo que era de esperar, ya que obviamente hacía bastante tiempo que había muerto.

Enfundó la pistola y apoyó el interior de la muñeca contra el antebrazo del cadáver. La carne estaba fría y húmeda, como si Schwartz hubiese roto a sudar. Con el aire acondicionado funcionando a toda potencia, resultaba difícil adivinar cuánto tiempo llevaba muerto, pero Marty había aprendido lo suficiente de Skeen como para intentarlo. El color de la piel, la presencia de insectos alimentándose del cuerpo, el olor a podrido y la ausencia de rigor mortis sugerían al menos 48 horas, probablemente más.

Bajó la mirada hacia el cadáver y bajo la pátina de sangre vio lo que su familia y amigos verían en última instancia.  Schwartz convertido en un hermoso cadáver.

Era un hombre bajo, de constitución fuerte, que nunca se había casado. Sus hermosos rasgos destacaban incluso tras haber muerto. El rostro que tan bien había salido en las fotografías de la prensa tras su imputación por la Comisión de Valores y Bolsa ahora sería joven para siempre. La firme mandíbula, la estrecha nariz, los pómulos altos, el oscuro cabello rizado, solo ligeramente apelmazado por la sangre a la altura de la frente. Marty observó la cuidada pose de manos y piernas cruzadas, los calzoncillos de látex y las botas altas de color negro, y no le cupo la menor duda de que Schwartz también tenía aquel tatuaje, el dibujo de un toro impreso en el pene y el mismo aro de oro que le atravesaba el hocico limpiamente.

Miró con más atención el cuerpo y las inconsistencias que mostraba. Schwartz no llevaba puestas aquellas ropas cuando había sido asesinado. Le habían seccionado la arteria carótida. Había lanzado ríos de sangre por el suelo y el sofá que le habían cubierto los brazos, el torso y las piernas. Pero los calzoncillos y las botas no estaban manchados, lo que indicaba que se los habían puesto después de morir.

Después de morir.

Schwartz no había muerto en aquella posición. No habría sucumbido sin resistirse. Alguien lo había asesinado en el sofá, lo había vestido de aquel modo y lo había puesto en aquella pose.

Alguien quería que lo encontrasen vistiendo aquellas ropas.

En aquel momento sonó su teléfono, rasgando el silencio con tres penetrantes tonos. Aquella intrusión repentina sobresaltó a Marty, que dio un paso atrás, alejándose de Schwartz. Sacó el aparato de uno de sus bolsillos laterales y miró el número que parpadeaba en la iluminada pantalla, de modo que antes de oír la voz de Maggie Cain ya sabía que era ella.

−¿Dónde está?

−A tres bloques de distancia.

−¿Por qué no está aquí?

Sonaba sofocada, las palabras le salían recortadas por falta de aire.  −¿Usted qué cree? Estaba asustada. No sabía cuánto tardaría. Me fui de ahí a toda velocidad−.  Hizo una pausa. Marty pudo oír el tráfico que pasaba a su lado. En la distancia se oía el sonido de bocinas.  −¿Ha encontrado el cuerpo?

−Sí.

−¿Cuánto tiempo lleva muerto?

−No lo sé−dijo él.  −Quizás dos días. Puede que más.

−Con éste ya van tres cadáveres en un día, Marty.

Él se acercó a la lámpara de Tiffany y la apagó. En la oscuridad, el zumbar de las moscas y el ronroneo del aire acondicionado parecieron aumentar de volumen. Miró hacia Schwartz una vez más y vio su rostro redondeado resplandeciendo en la oscuridad. Parecía extrañamente separado del cuerpo, congelado en el amarillento de las luces de la ciudad.

Su cuerpo ensangrentado, pero no la ropa.

Y Marty se hizo una pregunta.

−Ha sido usted, ¿no es cierto, Maggie?

−¿De qué está hablando?

−Schwartz. Cuando lo asesinaron no llevaba puesta esta ropa. No está manchada de sangre y Dios sabe que debería estarlo. Alguien lo vistió después de haber muerto. Quiero saber si ha sido usted.

−¿Está diciendo que lo he asesinado yo?

−¿Lo ha hecho?

Ella dejó escapar una carcajada.  −¿Está hablando en serio?− No se detuvo a esperar una respuesta.  –No, Marty, yo no lo asesiné. Yo lo encontré. ¿Qué demonios está pensando?

−Absolutamente nada. Solo estoy harto de que me mientan. ¿Para qué vino aquí?

−Tenía una entrevista con él− dijo con firmeza.  −¿Y qué quiere decir eso de que está harto de que le mientan?

Marty ignoró la pregunta.  –Cuando llegó aquí, Schwartz ya estaba muerto. Quiero saber cómo hizo para entrar.

−La puerta estaba abierta. Llamé dos veces al timbre y después probé el pomo. Lo llamé y no recibí ninguna respuesta. El aire apestaba. Vi la mesa tirada y supe que algo iba mal. Lo encontré en la sala. Lo llamé la usted y acto seguido el teléfono de Schwartz empezó a sonar. Me asusté y me fui.

−Hizo algo más que eso− dijo Marty.  −Es imposible que haya estado aquí y no haya echado un vistazo. Es usted muy inteligente para no hacerlo. Anda detrás de algo. Dígame qué encontró.

−No encontré nada. Me marché.

−Dijo que Wood se suicidó por culpa tuya. Sé que usted estuvo en su casa el día que murió. Tengo un testigo que la vio salir de la casa llevando una caja. Obviamente usted la amenazó. Quiero saber con qué.

−Hablaremos de ello más tarde.

−¿Qué relación tiene con Wolfhagen?

−También hablaremos de eso.

−¿Por qué es importante el 5 de noviembre del 2007?

Silencio.

−Cuéntemelo o le juro que abandono.

Una camioneta pasó por la calle, las luces posteriores se iluminaron con un rojo intenso. Marty salió de la sala y se adentró de nuevo en el frío pasillo, triturando los cristales rotos al pisarlos con sus zapatos. Se quitó los cubre zapatos de papel, los sacudió y se los metió en el bolsillo. Pasó un momento antes de que Maggie le respondiese.

−De acuerdo–dijo. −Se lo contaré, pero no por teléfono. Me encontraré ahí con usted.

−¿Cuándo?

−Ahora. Y mientras espera, vaya mirando en el dormitorio de Schwartz. Mire detrás de la ropa en el armario y compruebe usted mismo con lo que nos estamos enfrentando. No tiene ni idea, Marty. Ni idea. Está cerca de la verdad pero no tiene toda la información. Mire en ese armario y descubra lo que yo he sospechado durante años.

CAPÍTULO VEINTIOCHO

8:19 p.m.

Marty se guardó el teléfono en el bolsillo, encendió la luz del recibidor y subió por las escaleras hasta el segundo piso. Miró a su derecha y vio la puerta del dormitorio de Peter Schwartz colgando de las bisagras como una mandíbula rota. A los dos lados de la puerta había astillas de madera dispuestas en semicírculos concéntricos, como si en lugar de haber sido desparramadas de modo violento hubiesen sido cuidadosamente colocadas.

Permaneció inmóvil bajo el marco de la puerta mientras echaba un vistazo al interior.

Por la ventana que había frente a él entraban haces de luz amarillenta que se extendían hasta tocar el suelo, las brillantes esquirlas de un espejo de pared centelleaban como un charco congelado hecho pedazos en el centro de la alfombra bordada. El olor de la muerte se había extendido hasta llegar incluso allí arriba. Buscó con la mano el interruptor y encendió la luz.

Intentó encenderla.

Movió el interruptor arriba y abajo, pero no sucedió nada. Seguía sin encenderse ninguna luz.

Escuchó, solo se oía el aparato de aire acondicionado y el delicado mecerse de una cortina en la oscuridad. Retiró la linterna de su bolsillo. Paseó la moribunda luz ámbar por la habitación y pudo ver una lámpara en la mesita que había al lado de la ventana. Se acercó a ella y la encendió.

A lo largo de la pared que había frente a él había dos cómodas con los cajones abiertos asomando como lenguas resecas. Alguien las había vaciado para inspeccionar su contenido y a continuación lo había vuelto a introducir desordenadamente en los cajones. A su lado había una gran cama deshecha, con altos postes de color pálido que se extendían hasta el techo y unas arrugadas sábanas de color crema. Las fundas de las almohadas habían desaparecido. Al lado de la puerta abierta que daba al cuarto de baño adyacente estaba el armario, con las puertas dobles bien cerradas.

Marty se acercó a él y abrió las puertas de golpe.

Two rows of suits and shirts and folded pants on wooden hangers lined the top and bottom bars.

Dos hileras de trajes de chaquetas, camisas y pantalones doblados, en perchas de madera, colgaban de las barras superior e inferior del armario. Marty apartó las prendas de la barra superior. Olió el inconfundible aroma a cuero y látex que despedía el leve remolino de aire y lo comprendió. Apartó los trajes de la barra inferior y vio una puerta que le daba por la cintura, cuyo color rojo destacaba contra el negro de la pared. Se hizo un espacio lo suficientemente grande como para poder pasar y giró el pomo. Empujó.

En la calle empezó a sonar la alarma de un automóvil.

Sobresaltado al escuchar aquel lamento miró por encima del hombro hacia la ventana y lo maldijo. Venía de uno de los vehículos aparcados al lado de la acera. Los vecinos de Schwartz mirarían a la calle, verían la luz en la ventana y, sin siquiera darse cuenta, tomarían nota.

Tenía que irse, pero no antes de descubrir lo que Maggie Cain ya sabía. Agachó la cabeza y se deslizó bajo el perchero inferior. La puerta cedió con facilidad. Cuando una luz se encendió automáticamente sacó la pistola sorprendido. El cuarto era estrecho y profundo, el suelo estaba pintado de negro, el aire pesado e inmóvil.

Marty enfundó su pistola y se enderezó.

A lo largo del colgador que había a su izquierda estaban expuestas varias máscaras de cuero de cara completa con cremalleras en la boca, trajes de látex de cuerpo entero, pesadas cadenas metálicas y brillantes esposas, una cuerda enrollada con un nudo corredizo en un extremo, una fusta de madera de abedul, pinzas para los pezones, plumas, consoladores, cuchillos. Ya había visto antes aquel tipo de cosa, durante otra investigación. Pero en aquella ocasión no había visto que se usasen cuchillos como instrumento de placer sexual y en aquel momento solo podía imaginar lo que Peter Schwartz había hecho con ellos. O lo que le habían hecho a él.

Se adentró más en la habitación, que se ampliaba hasta acabar por hacerse sorprendentemente grande y bien amueblada.

La pared a su derecha estaba bordeada de archivadores, un escritorio con una computadora, un teléfono y un contestador automático. Al fondo había un equipo de entretenimiento para el hogar completo, con un televisor enorme de pantalla plana, un reproductor de DVD, una cámara y pilas de discos de DVD ordenados en orden cronológico por mes y año. Marty miró las fechas rápidamente. Comenzaban en otoño de 2001, pero le llamó la atención el que no hubiese ningún DVD de noviembre del 2007. El último DVD era de julio, hacía justo un mes.

Marty lo agarró, se acercó al televisor, lo encendió, introdujo el DVD en el reproductor, encontró el control remoto y pulsó PLAY.

La pantalla se iluminó en un tono gris suave y repentinamente se encontró mirando los brazos fofos y los estómagos todavía más fofos de una fila de hombres blancos bien alimentados que estaban sentados desnudos sobre un largo banco de madera y ocultaban sus rostros con capuchas de cuero.

Sobre sus cabezas una sola bombilla desnuda colgaba de un cable negro creando un baile de luces y sobras. La cámara hizo un barrido hacia la izquierda hasta mostrar el objeto de su deseo. Sobre una brillante mesa metálica de autopsias en el interior de una gran jaula de metal, había estirada una joven desnuda a la que hombre más mayor de constitución fornida estaba enrollando en una capa de cinta adhesiva. Sus morenos brazos cubiertos de vello pasaban la cinta una y otra vez alrededor de aquel hermoso cuerpo, levantándole el culo para poder pasar la cinta por debajo y completar cada nueva vuelta. Los labios de la mujer se movían y su cabeza volvía a caer fláccidamente cada vez que intentaba alzarla. Durante uno de sus intentos pareció gritar, pero la grabación no tenía sonido, solo silencio.

Marty apretó la mandíbula al tiempo que la cámara giraba hacia la izquierda.

Era un espacio industrial enorme de paredes negras y suelo y techo también negros. Sin ventanas. Había humo en el ambiente. Una luces estroboscópicas parpadeaban al fondo de la sala, capturando brevemente los contoneos del baile de otros cuerpos desnudos de identidades también cubiertas por máscaras de cuero. Pensó en la jueza Wood, en sus amigos desnudos y su coche oscuro, y se preguntó si formaban parte de aquel grupo.

La cámara prosiguió su camino hasta que finalmente se detuvo y enfocó a varias personas que estaban sentadas a la improvisada barra que había al fondo de la nave. Marty se inclinó hacia delante al ver algunos rostros. Se habían quitado las máscaras de cuero y estaban sentados en amplias banquetas de madera. El encargado de la barra llevaba un delantal negro de látex por toda indumentaria. Movía las caderas y abría cervezas que iba sirviendo mientras se reía.

Marty se sobresaltó al comprobar que conocía a aquel hombre, había visto su rostro una y otra vez en los periódicos y en la televisión. Aquella era la nariz rotunda de Jackie Diamond, el conocido senador ultraderechista de Arkansas que solía hacerse ver blandiendo una biblia y se había hecho rico con el petróleo. Tenía millones, cientos de millones de dólares, y allí estaba vestido de látex negro y sirviendo latas de cerveza a un grupo de hombres y mujeres desnudos probablemente tan ricos y poderosos como él.

La cámara hizo un nuevo barrido hacia arriba y Marty vislumbró la imagen de un toro pintado de verde-dólar en la pared que se alzaba sobre la barra. Pulsó el botón de pausa para congelar la imagen. La enorme imagen del toro resultaba imponente. Con los ojos hinchados y las fosas nasales dilatadas, se inclinaba sobre el hombro de Diamond como si estuviese pronto a despedazarlo a la mínima oportunidad. Llevaba un aro de oro ensartado en el hocico. Los focos que había montados sobre un armazón sujeto al techo lo iluminaban formando una media luna. La cabeza era una réplica exacta del tatuaje que había visto en el cuerpo de Wood.

Marty apagó la televisión, expulsó el disco y lo volvió a dejar en su lugar. Le temblaban las manos. Ahora estaba empezando a comprenderlo todo. Aquel club no se limitaba a Nueva York, se extendía por todo el país y él se encontraba justo en el medio.

Él y Maggie Cain.

La alarma del automóvil dejó de sonar. Marty miró su reloj, se acercó a los archivadores y abrió los cajones. Vacíos. Encendió la computadora y buscó archivos. No había ninguno. El disco duro había sido limpiado y reformateado, lo que no era necesariamente un problema. A no ser que lo hubiesen purgado completamente, la información habría dejado trazas en el sistema.

Abrió el cajón del escritorio y encontró carpetas vacías, bolígrafos, lápices, un paquete de papel para impresora, nada que se saliese de lo normal. ¿Pero qué habían contenido aquellas carpetas? ¿Si es que habían contenido algo? ¿Y por qué dejar atrás los DVD? Se corrigió, ¿por qué dejar atrás todos los DVD menos el que correspondía a noviembre del 2007? Aquel disco no faltaba por casualidad. Noviembre de 2007 era la fecha que alguien había pintado sobre la cama de Wood. Sin duda contenía más de lo que acababa de ver en el DVD de julio y quienquiera que se lo hubiese llevado estaba en él y no quería ser visto.

¿Era Maggie Cain? Ella acababa de estar allí, pero quien hubiese asesinado a Schwartz también lo había hecho no hacía mucho tiempo. Así que, ¿quién se lo había llevado?

Comprobó su reloj. Habían pasado cuarenta minutos y todavía no había llegado, y sin embargo había dicho que solo estaba a tres bloques de distancia. No podía esperar por ella. Ya había permanecido allí demasiado tiempo. Apagó las luces, se deslizó por la pequeña puerta de acceso que había en el armario de Schwartz y una vez al otro lado se puso en pie.

Apenas lo hubo hecho retrocedió sorprendido.

Frente a él había dos personas, un hombre y una mujer.

Marty llevó la mano a su pistola, pero antes de que consiguiese alcanzarla la mujer se acercó a él y le retorció el brazo tras la espalda en un solo movimiento. El hombre se acercó a ellos, sacó la pistola de la cartuchera de Marty, lo registró y mirando a la mujer hizo un gesto afirmativo con la cabeza. Ella le soltó el brazo.  −Si te mueves, eres hombre muerto−.

Hablaba con un cierto acento. ¿Hispana? Marty miró al hombre. ¿Italiano?  −¿Y ustedes quiénes son?

El hombre inclinó la cabeza hacia un lado.  –Sr. Spellman, somos el punto final de su vida.

CAPÍTULO VEINTINUEVE

8:37 p.m.

Para Spocatti, Spellman era solo el inicio de una larga noche.

Estudió al hombre que tenía delante e imaginó que estaría pensando en la manera de salir de aquella situación. Spellman tenía un buen físico y tenía pinta de ser un tipo sólido y bastante rápido. Pero en aquel momento, sin su pistola, estaba indefenso.  –Siéntese ahí.

−¿Dónde?

−En la silla de chintz− dijo Spocatti.  −No conseguirá hacer nada con el tapizado.

Miró a Spellman mientras éste se acercaba a la silla y se sentaba.

−Antes de morir, va usted a responder unas preguntas.

−Antes de morir, no pienso responder a nada.

−Me temo que se equivoca−. Miró hacia Carmen, que estaba de pie a su lado con las manos apoyadas en las caderas.  –Haz la llamada.

Ella sacó su teléfono y mientras marcaba el número, Spellman se inclinó hacia delante bajo la mirada de Spocatti. Ella puso el teléfono en manos libres y los tres escucharon el tono. Y entonces Katie, la hija de Spellman, respondió.

−¿Quién es?

Spocatti sacó su pistola, la apoyó contra la cabeza de Spellman y se llevó un dedo a los labios.  −¿Hablo con Katie?

−¿Quién es?

−Un amigo de tu padre.

−¿Qué amigo?

−Soy Mark− dijo Spocatti. −Nos conocimos hace como un año en la fiesta de cumpleaños de tu hermana. ¿Crees que podría hablar con tu madre?

−Ha salido.

−Vaya− dijo él.  −¿Tienes idea de cuánto va a tardar?

−Está con el asqueroso ese− dijo Katie.  −Nos han dicho que a las diez. Apuesto que será como para la medianoche.

−Eso es dentro de unas cuantas horas− dijo él con un tono de decepción.  −Y mi mujer y yo nos vamos de la ciudad. Te cuento. Tu padre está trabajando en un caso y me ha pedido que deje algo ahí rápidamente. Dijo que era importante. Si pasamos por ahí de camino al aeropuerto, ¿te importaría abrirle a mi esposa para que pueda dártelo a ti?

Ella dudó.  –No me está permitido.

−¿Podrías llamar a tu madre y preguntarle?

−Mi madre no quiere que la molesten a no ser que se trate de una emergencia.

Spocatti no se inmutó.  –Entiendo−dijo.  −Pues resulta que esto no es una emergencia.

−Entonces no puedo ayudarle.

El miró a Spellman a los ojos.  –Mira− dijo. −Se supone que no puedo hablar de esto, pero se nos está acabando el tiempo y tenemos que coger nuestro vuelo. ¿Puedes guardar un secreto?

−Supongo que sí.

−Nuestro perro tuvo cachorrillos hace unas semanas y tu padre ha comprado uno para ti y para tu hermana. Quería llevarlo él mismo esta noche, pero está demasiado ocupado y nos ha pedido que lo hagamos nosotros por él. Sabe que nos vamos de la ciudad por unas semanas y no quería esperar hasta que volvamos.

−¿Papi nos ha comprado un perrito?− El entusiasmo de su voz era evidente.

−Así es.

−¿De qué raza?

−No puedo descubrirlo todo− dijo él dejando escapar una risa. −¿Te importa si pasamos por ahí? Así podrás verlo tú misma. Yo me quedaré en el automóvil, pero Michelle, mi mujer, te subirá el perro.

En el momento en que Katie accedió, Carmen cerró el teléfono de golpe. Spocatti ignoró la tensión del rostro de Spellman y miró hacia Carmen.  –Ya sabes la dirección. Vete allí y espera. Si no colabora te haré una llamada.

−Colaboraré.

Se volvieron hacia Spellman.

−¿Qué quieren de mí?

−Es sencillo− dijo Spocatti. −Queremos a Maggie Cain. Sabemos que está trabajando para ella. Sabemos que están llevando a cabo una investigación. Díganos donde está.

−Ojalá lo supiera.

−Respuesta equivocada.

−Es la única respuesta que tengo. No sé dónde está.

−Entonces llámela y pídale que se encuentre aquí con usted. Cuéntele lo que le ha sucedido a Peter y dígale que debe venir aquí inmediatamente. Dígale que es absolutamente necesario.

−¿Me dan ustedes el teléfono o puedo sacarlo yo mismo?

Carmen se acercó mientras él se ponía de pie. Metió la mano en el bolsillo de sus pantalones y sacó el teléfono, pero no sin antes haber palpado un poco. Miró a Spocatti.

–Ya sé dónde dispararle primero. Es imposible fallar.

−Limítate a darle el teléfono, Carmen.

Ella lo hizo.

−¿Está en casa o ha salido?

−No lo sé.

−Llámela primero a su casa− dijo Spocatti.  −Ponga el teléfono en manos libres. Si responde, haga lo que yo le diga.

Lo observaron mientras marcaba el número. Fuera, en la calle, se oía el sonido lejano de una ambulancia.

El teléfono sonó. Mientras escuchaban en la oscuridad, las luces de la ambulancia empezaron a iluminar la calle. Estaba bastante lejos, pero la sirena se oía cada vez más alta. Spocatti hizo una señal con la cabeza a Carmen, que fue hasta la ventana del otro extremo de la habitación y miró hacia fuera. Estiró el cuello en un gesto extraño. −No la veo.

En el teléfono de Maggie el tono de llamada dio paso al contestador automático. La sirena de la ambulancia apenas dejaba oír su voz.  –Soy Maggie. Deja tu mensaje.

Spocatti estiró el brazo y cerró el teléfono de golpe. Llámela a su móvil.

Cuando miró hacia Carmen vio cómo las luces rotativas rojas ya empezaban a iluminarle la cara.  −¿Qué está pasando, Carmen?

−Veo las luces, pero no veo la ambulancia.

−Avísame cuándo la veas.

−Estamos en Nueva York, Vincent. Relájate. La gente se muere.

−¿De verdad?

El lamento de la ambulancia se convirtió en un aullido.

−Ahora la veo− dijo.

Spellman sujetó el teléfono en alto mientras empezaba a sonar.

−No se va a detener aquí. Va demasiado rápido. Va a seguir hacia la Quinta Avenida.

Y en aquel momento, justo cuando la ambulancia pasaba a toda velocidad por delante de las ventanas con aullido de sirenas, los dos hombres vieron cómo Carmen Gragera se doblaba sobre sí misma y se derrumbaba sobre el suelo.

* * *

Marty percibió todo lo que sucedió a continuación como una serie de instantáneas vistas en rápida sucesión.

Maggie Cain entró rodando por la puerta que había al lado de una de las ventanas de la habitación, alejó la pistola de la mujer de una patada, alzó su propia pistola y empezó a disparar contra el hombre llamado Vincent, pero no antes de que éste hubiese lanzado a Marty volando contra una silla de una patada voladora. Marty cayó al suelo llevándose consigo la silla y aterrizando sobre su teléfono, que en el proceso se había deslizado bajo su cuerpo.

Había caído de espaldas.

Alzó la vista hacia el sonido del silenciador y vio iluminarse las paredes con cada uno de los fogonazos. Maggie Cain avanzaba por la habitación con una expresión decidida que se iluminaba a cada disparo de la pistola con la que apuntaba hacia el frente. Para su sorpresa, aunque no dejaba de disparar, no conseguía hacer blanco en aquel hombre, que a su vez también fallaba sus disparos. Había demasiada distancia y estaba todo demasiado oscuro para poder apuntar bien, pero la inminencia de la muerte hacía que el espacio rebosase lucha y agresividad.

Marty alcanzó el teléfono bajo su cuerpo y trató de marcar el número de emergencias. Pero no pudo hacerlo, lo había roto al caerle encima con su cuerpo.

Hubo otro disparo y aquella vez el hombre retrocedió. Aunque no soltó la pistola, se llevó la mano derecha al balazo que acababa de recibir en el brazo izquierdo.

Maggie se acercó. Volvió a disparar y esta vez el impacto hizo saltar polvo y trozos de yeso de la pared que había tras él. Cubierto por el vacilante velo blanco en suspensión, él se quedó de pie y volvió la cabeza hacia la puerta que había a su derecha.

Tras ellos se oyó un gemido.

La mujer llamada Carmen estaba intentando ponerse en pie al lado de las ventanas, pero no conseguía recuperar el equilibrio. Bajo las luces de la ciudad, Marty vio que tenía sangre en la cabeza y la mirada perdida. Se agarraba el costado con fuerza y se levantaba movida sólo por el instinto.

Mientras ella luchaba por ponerse en pie, el hombre se lanzó hacia el exterior de la habitación agarrándose el brazo con la mano. Maggie Cain corrió tras él sin dejar de disparar ni siquiera cuando él corría ya por el pasillo, bajaba por las escaleras y salía del edificio.

Marty estaba a punto de correr hacia Carmen para reducirla e interrogarla cuando Maggie Cain volvió a entrar a toda prisa en la habitación.

−Déjala−dijo. −Este lugar está a punto de llenarse de policías y yo no puedo verme involucrada en este asunto. Tienes que moverte Marty. ¡Ahora!

* * *

Oculto entre las sombras tras la parte trasera de un Mercedes SUV aparcado a poca distancia del edificio, Spocatti vio cómo la puerta de la entrada al edificio de Peter Schwartz se abría lentamente antes de que Spellman saliese a toda prisa del edificio seguido a poca distancia por Maggie Cain. Llevaban las pistolas en la mano y Spocatti sabía que si se sentían atacados no dudarían en utilizarlas.

Bajaron los escalones agachándose tanto como les era posible. Cuando alcanzaron la calle, se aseguraron de dar un golpe con la espalda a uno de los coches aparcados al lado de la acera, lo que hizo saltar la alarma. Spocatti alzó la mirada y vio a gente que se asomaba a las ventanas o cerraba las cortinas.  Cuando volvió a mirar hacia ellos, Spellman y Cain ya se alejaban a la carrera y casi habían alcanzado el final del bloque.

Los vio llamar un primer taxi, detener el siguiente y, en un instante, habían desaparecido en medio de la noche.

Spocatti no perdió tiempo.

Cruzó la calle corriendo y entró en el edificio de Schwartz. Subió por las escaleras hasta el segundo piso llamando a Carmen, con la que se encontró de frente al entrar en la habitación donde la había dejado. Cuando la vio, estaba en pie de espaldas a la ventana con la pistola levantada y apuntándole a la cara.

−¿Por qué me dejaste atrás?

Él se acercó a ella, sabedor de que se estaban quedando sin tiempo y tenían que salir de allí.  –No tuve elección. Cain me dio un balazo, vino disparando tras de mí. Si no hubiese escapado me hubiera matado. Tú hubieses hecho lo mismo.

Ella le miró hacia el brazo y vio lo que, visto que no sangraba mucho, debía de ser una herida superficial. Sin embargo, siguió apuntándole manteniendo el pulso tan firme como podía.

−¿Qué te hizo a ti?− preguntó él.

−Me tiró un sujetalibros de bronce. Me dio en el riñón y me tumbó.

Él siguió avanzando en su dirección.  −¿Por qué tienes sangre en la frente?

−Me caí, Vincent. Imagina que fue lo primero que golpeó contra el suelo.

−Baja la pistola− dijo él.

−Casi prefiero volarte la puta cabeza.

−Baja la pistola.

−Debería eliminarte por haberme dejado aquí.

−No te dejé. Volví a buscarte. No puedo hacer esto yo solo.

−Mientes.

Quizás, pensó él. Pero ahora su voz no sonaba tanto a rabia como a ego, lo que era suficiente. Continuó moviéndose hacia ella al tiempo que en la distancia empezaba a oírse el vago sonido de las sirenas de la policía.

−Tenemos que salir de aquí− dijo él.  −Esas sirenas vienen por nosotros−.  Estiró el brazo y bajó la pistola.  −Tenemos que confiar el uno en el otro. Si no lo hacemos, vamos a morir los dos−.  Puso su mano en la mejilla de Carmen.  −No tenía por qué volver si no hubiese querido hacerlo. Tú viste lo que estaba sucediendo. No sé dónde aprendió a disparar así, pero no es ninguna aficionada. No debemos olvidarlo.

Y de aquel modo, Carmen enfundó su pistola.  –Hay otros en la lista para esta noche− dijo.  −Asumiremos que ha sido un trabajo mal hecho y seguiremos adelante−.  Pasó rápidamente a su lado.  −A no ser que prefieras que nos atrapen, sugiero que salgamos de aquí. Tengo que limpiarte la herida y ponerle una venda antes de que sigamos con el trabajo.

Salieron rápidamente de la habitación, bajaron las escaleras y salieron del edificio. En el exterior, todavía bastante lejos, el sonido de las sirenas de una patrulla de la policía que se acercaba a toda velocidad se confundía con el de la alarma del automóvil que seguía sonando. Fueron juntos hasta el final del bloque, dieron la vuelta a la esquina y siguieron caminando a buen paso.

−¿Quién es el siguiente?− preguntó ella.

Él se lo dijo.

−Estupendo− dijo ella. −Me vendrá bien un poco de teatro.

CAPÍTULO TREINTA

9:14 p.m.

En el taxi, Marty le pidió al conductor que los llevase al café Tarot, en la calle Prince. Despues se reclinó en el asiento y permaneció en silencio mientras recorrían la Quinta Avenida en dirección sur.

Tenía que hacer cuatro llamadas, empezando por Katie o Beth, pero su teléfono se había roto. Le pidió su teléfono a Maggie. Ella se lo dio, marcó el número y escuchó el tono de llamada. Maggie miraba la ciudad por la ventanilla con la pistola sobre las piernas y la cabeza apoyada de lado contra la ventanilla. Él puso su mano sobre la de ella y le hizo un gesto para que ocultase la pistola, lo que hizo.

Beth respondió al tercer tono, de fondo se oía música a todo volumen.

−¿Hola?

−Soy papá. Baja el volumen de la radio.

−¿Radio? Mira que eres viejo. Es mi iPod.

−Lo que sea. Baja el volumen. Tengo que hablar contigo.

Ella apagó la música.

−¿Ha llegado tu madre?

−No llegará hasta la medianoche. Dijo que a las diez, pero siempre dice que a las diez. Llegará a medianoche. Y después se pasarán toda la noche con sus gemidos y sus ruidos, como de costumbre. Ya me están empezando a dar ganas de vomitar. Katie ha dicho algo sobre un perro. ¿Nos vas a traer uno?

−Esta noche no− dijo él.  −Ha habido una confusión, pero pronto lo vamos a solucionar. Ahora quiero que me escuches.

−¿Me estás pidiendo que te escuche después de haberme dado esta noticia?

−Beth− dijo él. −Esto es importante. Es lo más importante que nunca te haya pedido. Quiero que hagas exactamente lo que te diga y que lo hagas rápido.

Quizás fuese porque había percibido el apremio en su tono de voz, o quizás solo porque al hacerle caso esperaba que les comprasen un perro, el caso es que antes de volver a hablar hizo una pausa y a continuación dijo en tono serio.  –Te escucho.

−¿Están los Moore en casa?

−Por supuesto que están en casa. Nunca van a ninguna parte. Hace una hora que he acabado de ver una película con Andrea. ¿Por qué?

−Tenéis que bajar las dos y quedaros en su casa. Tienes que llamar a tu madre y decirle una palabra, Azul. Tú no tienes que saber lo que significa, pero ella lo sabrá y eso es lo que cuenta. Llámala ahora mismo, coge a Katie, cierra la puerta y baja inmediatamente a casa de los Moore. Diles a ellos la misma palabra. Ellos también sabrán lo que significa, después solo tienes que escucharlos y hacer lo que te digan.

−¿Estamos metidos en algún lío?

−Si haces lo que te digo no.

−Entonces estamos metidos en un lío. ¿Por qué me estás asustando? ¿Por qué te comportas de un modo tan raro?

−No estoy intentando asustarte.

−Entonces, ¿qué está pasando?

No podía responder a aquella pregunta sin alarmarla todavía más de lo que ya lo había hecho. Y si le mentía en aquellas circunstancias, ¿qué podría ofrecerle a partir de entonces?  −Es complicado− dijo.

−Tiene que ver con nosotras− dijo Beth. −Eso es obvio. Yo creo que tenemos derecho a saber lo que está pasando.

Además de parecerse a su madre también había heredado su tenacidad. Él cerró los ojos e intentó hablar con tranquilidad.  −De verdad que en este momento necesito que colabores conmigo, ¿de acuerdo? ¿Puedes hacerme ese favor? Tienes que salir del apartamento en cinco minutos.

Ella dudó un buen rato antes de acceder.

−Te quiero− dijo él.

−Yo también te quiero, papá.

−Y lo siento si te he asustado.

−Más te vale que ese perro sea bonito.

Ella colgó la llamada y Marty se quedó mirando el teléfono. El miedo se le había instalado en el estómago, pero hacía tiempo que él y Gloria habían ideado un plan para mantener a salvo a la familia si se daba una situación como aquella. Gloria y las niñas vivían en un edificio grande. Si Beth hacía lo que le había dicho, estarían a salvo.

Ahora fue Maggie la que estiró el brazo en su dirección. Cerró el teléfono y puso su mano sobre la de él.  −¿Se encuentra bien?

El apartó la mano.  −Usted y yo vamos a hablar cuando lleguemos al café−. Abrió el móvil y llamó a Jennifer Barnes.

−¿Diga?

−Soy yo.

−Me sale el teléfono de Maggie Cain.

−Estoy llamando desde su teléfono. ¿Estás en casa de Carra Wolfhagen?

−Llevo aquí desde las ocho, la hora a la que habíamos quedado. ¿Por qué no has venido?

−Te lo contaré todo más tarde, pero puedo darte una exclusiva ahora mismo. Peter Schwartz está muerto. Le han cortado la garganta y ahora en su cuerpo se ha instalado toda una colonia de cosas que quizás sea mejor que no veas. Si quieres la exclusiva, mejor que lo saques en el noticiario de las once, antes de que lo haga algún otro. Lo encontrarás en su casa. Lleva tiempo muerto, así que prepárate. Espera a que llegue la policía antes acercarte por la casa.

−Ahora mismo voy.

−¿Me has oído?

−No me acercaré a la casa. Esperaré a la policía.

−Prométemelo.

−Te lo prometo.

−Una última cosa. ¿Están los Wolfhagen en casa?

−Carra salió hace como una hora. Vino a buscarla una limusina y ella salió del edificio con un tipo joven realmente musculoso. Hace unos minutos vi a Wolfhagen caminando frente a una de las ventanas del piso de arriba.

−Tienes que irte ahora mismo de ahí− dijo Marty.

−No me lo digas dos veces.

−¿Qué llevaba puesto Carra?

−Esa es una pregunta extraña.

−Las cosas se están poniendo extrañas. Espera hasta que le eches un vistazo a Schwartz.

−Llevaba un vestido de noche negro.

−¿Nada más?

−Estamos a unos treinta grados y hay muchísima humedad, Marty.

−¿Qué me dices de su escolta?

−Con traje negro.

−Vete en taxi− dijo él.  –Estate atenta. Te llamaré más tarde.

−Ten cuidado −dijo ella.

−Lo intentaré.

−Te quiero.

−Yo también te quiero.

El colgó el teléfono, pensó durante un momento y decidió llamar primero a Linda Patterson y después a Hines.

Esta vez marcó *67 para ocultar el número y que ninguno de los dos supiese para quién trabajaba. Les habló de Schwartz, fue sincero con los dos, diciéndoles que les debía una pista a cada uno de ellos, pero que no se lo iba a contar a nadie más. Ahora les tocaba a ellos ver quién llegaba primero a la escena del crimen y se hacía con el caso de Schwartz.

Aunque Marty se alegraría por Hines, prefería que se lo llevase Patterson. Hines era un amigo al que Marty había ayudado incontables veces a lo largo de los años, por lo general de modo que le había conferido prestigio y buena reputación en el departamento.

Pero en aquel caso, que podía convertirse en el más importante de la carrera de Marty, sabía que tenía que ser inteligente. Tras haberse quedado sin sus dos mil dólares, era crucial volver a ganarse a Patterson. Con sus contactos y su habilidad para conseguir información, tenerla de su parte podía ser la carta que necesitaría a medida que el caso fuese progresando.

* * *

Cuando llegaron al café Tarot, Marty se sintió aliviado al ver que estaba abierto. Eran casi las 9:30 y la luz de neón, que representaba una carta de tarot metida en una taza de café, perforaba la noche y las caras de los viandantes con un halo de luz roja.

−Aquí estaremos seguros− dijo Marty.

Visto que le había ocultado cosas desde el primer momento, esperaba que Maggie se resistiese. Pero no lo hizo. En su lugar, hizo un gesto de consentimiento con la cabeza y los dos se bajaron del taxi. Marty se acercó al conductor, le dio algo de dinero y los dos entraron en el café. Roberta estaba en el otro extremo del local, cuyas paredes estaban cubiertas de tapizados para difuminar la luz y crear algo de atmósfera.

Apenas cruzada la puerta se sentía el aroma tostado y terroso del incienso. Sobre las nudosas mesas de madera había velas quemándose lentamente. Marty pasó la mirada por el local y vio que solo unas pocas de aquellas mesas estaban ocupadas. Se oía música marroquí sonando de fondo. Cruzó la mirada con Roberta e inmediatamente percibió la preocupación en su rostro.

−¿Dos veces en dos días?− dijo ella.  −Voy a buscar algo de té. Siéntate en el reservado de la parte de atrás, no en el del frente. Hay mejor energía en la parte de atrás.

Fueron a la parte posterior del café y se deslizaron en el reservado. Marty escogió el asiento que quedaba mirando hacia la puerta. Maggie se sentó frente a él y dio una mirada en torno al local.  –Nunca antes había estado aquí− dijo.

A Marty no le apetecía hablar por hablar. Sacó su teléfono y le echó un vistazo. No parecía estar roto. Le dio un golpe fuerte contra la palma de la mano y probó a usarlo. Nada. Le dio un golpe más fuerte, esta vez contra el borde de la mesa, lo que funcionó como mano de santo. Le devolvió el teléfono a Maggie.  –Empecemos− dijo.  −Si mis hijas no se hubieran visto involucradas, ahora mismo lo dejaría.

−Lo siento− dijo ella.

−¿Por cuál de todas las cosas?

−Por todo. Por el día en que nos conocimos. Por esta noche. Por haberle mentido. Por todo. Llevo años mirando a mis espaldas. No sé en quien puedo confiar. Esta noche los vi entrar en el edificio. Llamé a una ambulancia para distraerlos, de modo que yo pudiese entrar en el edificio sin que me oyesen. ¿Le han hecho daño?

−Estoy bien. Pero vamos a terminar con esto los dos juntos y me va a contar lo que sabe. ¿Quién era esa gente?

−No sé. ¿Asesinos?

−¿Los contrató Wolfhagen?

−No estoy segura.

−Por qué no estás segura?

−Porque todavía hay una cosa que no tiene sentido. Wolfhagen no se hubiese enviado a sí mismo la cabeza de Wood. Yo lo conozco. No hubiese apuntado el dedo en su propia dirección.

−¿Ni siquiera para crear una coartada?

Ella hizo una pausa. Al inicio la expresión de su rostro mostraba que no había pensado en aquella posibilidad, a continuación esta fue cambiando paulatinamente, a medida que se iba convenciendo de que la cosa tenía sentido.

−¿Lo habría hecho para proporcionarse una coartada?

−Podría ser. Si él hubiese organizado todo esto, llamar la atención hacia sí mismo podría funcionar en su favor. Esa es justo su manera de pensar.

−¿Qué pasa con Lasker?

−Es una posibilidad.

−¿Dónde vive?

−En la Quinta Avenida.

−No está escribiendo un libro, ¿verdad?

−No

−Entonces, ¿Qué está haciendo?

−Intento descubrir a Wolfhagen. Hacerle pagar por lo que hizo.

−Ya ha estado en la cárcel, Maggie.

Ella le lanzó una mirada cargada de rabia.  –Es cierto. Por fraude bursátil.

−¿Qué más ha hecho?

En aquel momento llegó Roberta llevando consigo dos tazas de té, las dos con aroma a canela. Cuando le dio la suya a Maggie, Marty se dio cuenta de que rozaba intencionadamente la curva de la mano de Maggie con un lado de su dedo pulgar. Lo miró rápidamente a los ojos, pero cuando habló lo hizo con voz suave.  −¿Entonces, ¿quién es esta?

−Roberta, esta es Maggie.

Roberta le ofreció la mano, que Maggie estrechó.  –Me parece que te conozco de algo− dijo Roberta sin soltar la mano de Maggie.  −¿Nos hemos visto antes?

Maggie se miró la mano.  –No lo creo.

Roberta le dio un ligero apretón antes de dejarla ir.  –Yo te he visto en alguna parte− dijo.  –Ya me acordaré.

Maggie sonrió, lo que enfatizó la cicatriz que atravesaba su rostro.

Los ojos de Roberta se detuvieron en aquella cicatriz antes de volverse hacia Marty e inclinarse para darle un beso en la frente.  –Me alegro de que hayas venido, porque esto me está torturando. ¿Recuerdas la historia te conté el otro día sobre las tres mujeres?

El la miró por un momento y después se acordó. No había sido una historia , había sido una advertencia. Aquella era una manera de llamar su atención sin que se notase. Recordó sus palabras. Tres mujeres, había dicho Roberta. Una te ama, una te guarda rancor, la otra te esconde algo. Ellas también están en peligro, pero solo una lo sabe, y no le importa. Lleva la muerte en el corazón. Quiere ver a alguien muerto. No sé si eres tú, pero tú estás implicado. Podría asesinarte.

−Lo recuerdo− dijo Marty, y en su mente volvió a ver a Maggie rodando por el suelo de la habitación de Schwartz, apuntando al frente con la pistola y disparando. Los aficionados no se movían así, así que, ¿dónde había aprendido a hacerlo Maggie Cain? Tuvo que poner en juego toda su voluntad para no mirarla.  –Pero como de costumbre te olvidaste del final.

−Eso es porque soy vieja.  Pero al final me acordé. Y lo peor de todo es que ni siquiera es tan feliz como recordaba. ¿Quieres que te lo cuente?

−¿Por qué no? Un cuento no me iría nada mal en estos momentos.

Ella mantuvo su mirada sobre Marty y a pesar de que intentó ocultar sus emociones, no lo consiguió. En sus ojos se veía el miedo y la tristeza.  –La tercera mujer lo mató.

CAPÍTULO TREINTA Y UNO

9:27 p.m.

Ahora que sus hijas estaban involucradas, la única manera de salir de aquel asunto era solucionándolo. Para hacerlo necesitaba a Maggie. No había otra alternativa. Le había mentido, pero Marty intuía que no había sido con malevolencia, sino porque tenía miedo de lo que ahora estaba sucediendo.

Estaba asustada y trataba de protegerse. Marty sentía que finalmente estaba siendo honesta con él. Sin embargo, si pensaba que iba a poner su seguridad por delante de las de sus hijas, estaba loca. Su familia estaba en peligro. Estaba dispuesto a hacer lo que fuese para acabar con aquella situación.

Miró cómo Roberta volvía a entrar en la cocina. –De acuerdo− le dijo.  −Adelante.

−Tiene que tener una cosa clara− dijo Maggie.  −Si mi nombre aparece relacionado con esto, estaré muerta en una semana.

−Eso no lo sabe.

−Eso sí lo sé.

−Entonces nos aseguraremos de mantener su nombre al margen. ¿Qué hacía en casa de Wood?

−¿Cómo hs sabido que estuve en casa de Wood?

−Es a lo que me dedico.

−Tenía una cinta de video que yo quería. Tenía archivos sobre Mark. Ahora que está muerto, nadie iba proteger su memoria de aquella cinta y aquellos archivos si yo no intervenía y los destruía. Así que llamé y la amenacé. Le saqué lo que nunca debería haber tenido.

−¿En qué condiciones estaba cuando llegó?

−Estaba intoxicada, pero al menos tenía la caja lista. Estuve allí unos diez minutos. Me fui llevándome lo que había ido a buscar.

−¿Por qué tiene el FBI un archivo abierto con su nombre?

−Ya hemos hablado de eso. Creen que yo tengo el dinero que Mark había robado, pero no lo tengo. Eso es todo lo que les interesa de mí.

Marty ya había oído aquello, solo quería ver si le daba la misma respuesta. Ella lo hizo. −¿Quién quiere matarla?

−¿Usted qué cree? Ya ha visto los DVD.

−He visto un DVD.

−De acuerdo, ha visto uno. Eso es suficiente−. Ella lo miró arqueando una ceja. −¿Ha podido reconocer a alguien de aquella grabación, Marty?

−El senador Diamond de Arkansas.

−¿Nadie más?

−Todos los demás llevaban puesta una máscara de cuero.

−Entonces escogió el DVD equivocado.

−¿A quién más debería haber visto?

−Diamond es suficiente− dijo Maggie. −Sácales las máscaras de cuero y hubieras visto más senadores. Más gente poderosa. Gente que podría comprarte y venderte cuantas veces quieran.

−¿Este club lo empezó Wolfhagen?

−Él lo empezó.

−¿Era un club de sexo?

−Era lo que ellos querían que fuese. Un club de sexo. Un sitio donde relajarse. Un palacio del vicio. Un lugar donde beber y que te sirvieran drogas a la carta. Podías participar o simplemente mirar. Era lo que tú quisieras que fuese porque eso es lo que pedía el público. Cualquier cosa que quisiesen. La membresía no era gratuita. Habían pagado millones para unirse.

−¿Quién formaba parte del club?

−Todos los toros importantes de Wall Street.  Después creció y fue incluyendo a otros.

−Deme nombres.

−Lasker− dijo ella. −Schwartz. Wood. Los Cole. Gerald Hayes. Todos los que testificaron en su contra en el juzgado, además de muchos otros.

−¿Qué me dice de Boesky? ¿Milken? ¿Levine?

Ella lo miró alzando una ceja. −¿Usted qué cree?

−Hábleme del grado de complicidad de Mark. ¿También era miembro?

Adoptó repentinamente un aire protector. –Lo era−dijo. −Pero no por elección. Intentaba gustarle a Wolfhagen a pesar de que no significaba nada para él. Cero. Wolfhagen quería rodearse de dinero y poder. Dinero y poder de verdad. Mark no tenía ninguno de los dos. Era un simple peón que hacía lo que Wolfhagen quería.

−He estado en la oficina del forense. He visto el tatuaje. ¿Tenía Mark uno?

−No tengo ni idea.

−Pero si se acostaba con él.

−Así es.

−Entonces, ¿cómo no puede saberlo? Tenía un aro en el glande. Como mínimo, lo hubiese sentido.

−Seguro, si hubiésemos estado haciendo el amor. Mark me dejó como una semana después de haberse unido al club, que es donde iniciaban a los miembros con el tatuaje y el piercing. Se fue a vivir a su propia casa. Dijo que ya no podía seguir conmigo. Wolfhagen estaba detrás de todo. Quería a Mark para sí mismo y lo consiguió. Se llevó de mi vida a la única persona que importaba y por eso quiero verlo muerto. Mark me llamó una semana antes de ser asesinado en Pamplona. Dijo que quería hablar. Me pidió disculpas por los errores que había cometido−. Ella se reclinó en el asiento.  −Y después se murió.

−¿Por qué cree que fue asesinado si murió aplastado por unos toros? Hay testigos que lo vieron morir. Puede que simplemente se cayese. Es algo que allí sucede todos los años. ¿Por qué iba a ser un asesinato?

−¿Por qué no? ¿Por qué iba a ser diferente su muerte de lo que les sucedió a los Cole, a Wood, a Hayes y a Schwartz? Alguien puede haberlo empujado y hacerlo caer. Alguien puede haberle hecho tropezar mientras corría. Estoy convencida de que fue asesinado.

−¿Formaba usted parte del club?

−Puedes apostar su vida a que no.

−¿La llevó Mark con él alguna vez?

−Mark me quería. A él lo atraparon, pero se aseguró de que yo no formase parte.

−No ha respondido a mi pregunta. ¿La llevó al club?

Pasó un momento antes de que ella respondiese. Cuando lo hizo el miedo que estaba intentando mantener a raya salió a la superficie. Era obvio que nunca había hablado con nadie de todo aquello. –Si– dijo. −Me llevó una vez.

−¿Cuándo?

−Hace años.

−Déjeme que lo adivine. ¿Tres?

−¿Cómo lo sabe?

−Encima de la cama de Wood había escrita una fecha.  –¿Lo hizo usted?

−¿Qué fecha? ¿De qué está hablando?

Era la respuesta correcta. Nunca habían hablado del tema y todavía no había llegado a la prensa. Tanto si hubiese dicho que sí como si hubiese dicho que no, habría revelado que lo sabía. Estaba diciendo la verdad.

−Alguien escribió una fecha con la sangre de Wood sobre su cama. Alguien que además también tuvo relaciones con ella después de haberla decapitado. ¿Alguna idea de quién puede haber sido?

−¿Qué fecha?

−Cinco de noviembre de 2007.

Ella cerró los ojos. −Pueden haber sido unas cuantas personas. Hubo docenas de testigos de lo que Wolfhagen hizo aquella noche. Hasta los enfermos mentales, los auténticos pervertidos, pensaban que había ido demasiado lejos. Ellos también querían que fuese a la cárcel.

−¿Qué sucedió aquella noche?

Ella miró hacia Roberta mientras esta cruzaba la puerta de la cocina.

−Tengo que saberlo.

Ella esperó hasta que Roberta se acercó a una mesa de clientes antes de hablar.

−Un asesinato− dijo.

* * *

−Empiece por el principio.

Ella se apartó el pelo de la cara y alzó la mirada hacia el techo. Era casi imperceptible, pero en aquella luz Marty podía ver cómo los ojos se le inundaban de lágrimas. Cuanto más la iba conociendo, más unido se sentía a ella. Cuando se habían encontrado por primera vez, él había pensado que era rígida. Ahora, todo lo que veía era una mujer que se iba quedando sin secretos porque no tenía más remedio que compartirlos con él. Aquello exigía un grado de confianza que él intuía que ella solo había sentido otra vez en su vida, probablemente con Mark Andrews.

−Ojalá pudiese fumar un cigarrillo.

−¿Quiere beber algo?

Ella negó con la cabeza. −Creo que esta noche va a ser larga. Quiero tener la cabeza despejada−. Se pasó un dedo rápidamente bajo un ojo. −¿Usted quiere beber algo?

−De hecho me muero de ganas, pero creo que tiene razón. Hábleme del asesinato.

Ella tomó aire. –Mark y yo llevábamos dos meses sin vernos y yo sabía que Wolfhagen estaba detrás de ello. Cuando lo llamé para hablar con él accedió, pero solo cuando le viniese bien a él, que sería aquella misma medianoche.

−¿Medianoche era el momento que mejor le venía?

−No tenía nada que ver con lo que le venía bien. Tenía que ver con el poder. Yo quería verlo, él no iba a ponérmelo fácil. Tenía que ser a medianoche en su oficina o si no, no nos veríamos. Punto. Pero cuando yo llegué Wolfhagen se estaba poniendo la chaqueta. Dijo que tenía que encontrarse con un amigo. Podíamos hablar en la limusina o podía olvidarme de hablar con él sobre Mark. Yo sabía que no me daría otra oportunidad. Estaba desesperada, así que fui con él. Ella lo miró directamente. −¿Ha querido alguna vez a alguien tanto que haría cualquier cosa para poder recuperarlo? ¿Absolutamente cualquier cosa?

Seis meses tras su divorcio de Gloria, Marty había empezado a visitar a psiquiatras, psicólogos, consejeros. En un intento por descubrir cómo manejar el pasado, de modo que pudiese mantener una relación sana en el presente, les había contado hasta el último maldito detalle de su vida. No funcionó, pero lo había intentado.

Miró a Maggie alzando las cejas y sonrió.

−Entonces ya lo sabes− dijo Maggie. −Quería tanto a Mark que estaba dispuesta a hacer cualquier cosa para recuperarlo. Incluso arriesgarme a hablar a solas con Wolfhagen. Y era arriesgado− dijo.  −Sabía que lo que le dijese a él podía llegar a oídos de Mark, probablemente distorsionado. Pero me daba igual. Sabía algo sobre ese hijo de puta. Planeaba hacerle chantaje para que dejase ir a Mark.

−¿Cómo?

−Antes de fijar el encuentro, yo había contratado a un detective privado que siguió a Wolfhagen durante dos semanas. Tenía fotografías de él paseando con el coche por el Meatpacking District cuando era muy diferente de lo que es hoy. Tenía fotos suyas a las tres de la mañana teniendo relaciones con jovencitas en la parte trasera de su Mercedes, fotos suyas saliendo del Club Eagle con hombres lo suficientemente viejos como para haber sido su padre. Tenía todo aquello y pensaba hacerlo público si no dejaba ir a Mark.

Pero cuando le mostró aquellas fotografías a Wolfhagen, su reacción no fue la rabia o el miedo que ella había anticipado, sino deleite al irlas ojeando relajadamente.

−Me preguntó cuál me gustaba más− dijo ella. −De hecho me miró a los ojos y me preguntó cuál de las fotos iría mejor para la primera página del Post, aquella en la que le hacía una mamada al viejo vestido de cuero o aquella en la que echaba de su coche a la prostituta desnuda.

Maggie dio otro sorbo a su té. −Había pensado que podía intimidarlo. Había pensado que las fotografías serían suficiente, pero estaba equivocada. Me había tendido una trampa. Tenía un motivo para querer que estuviese en aquella limusina, dijo que si lo iba a juzgar a él, iba a tener que estar preparada para juzgar también a Mark, porque los dos eran una y la misma cosa.

−¿Qué te hizo Maggie?

−No a mí. No todavía.

Aquello le llamó la atención. –Entonces a Mark.

−La limusina tenía una televisión y un reproductor de DVD. Wolfhagen, con el control remoto en la mano, me dijo que mirase la pantalla.

Ella miró a Marty con una tristeza y una rabia enraizadas tan profundamente que se le endureció la expresión. –Y ahí estaba Mark− dijo. −Desnudo. En medio de toda aquella gente. Wolfhagen subió el volumen, intentó hacerme escuchar lo que le estaban haciendo, pero todo lo que yo podía hacer era permanecer allí sentada preguntándome cómo demonios había hecho para superponer la cara de Mark sobre el cuerpo de otro hombre.

La vulnerabilidad que Marty presentía que raramente dejaba ver a nadie volvía a salir a la superficie. –¿Cómo te hiciste esa cicatriz?

−Wolfhagen.

−¿Te cortó?

−De hecho rompió la ventanilla de la limusina con mi cabeza.

Aunque impresionado por la violencia de lo que le estaba contando, siguió preguntando, ya que no quería perder la inercia. −¿Por qué?

−Aquel video que había puesto. Todo lo que yo quería se había terminado. Había llevado una pistola por si tenía que defenderme, pero cuanto intenté cogerla, Wolfhagen fue más rápido y rompió la ventanilla golpeándola con mi cabeza−.  Al recordar aquello se detuvo. −Debí perder el conocimiento porque, cuando me desperté, ya no estaba en la limusina. Estaba en el club y Wolfhagen acababa de asesinar a un hombre.

−¿Quién?

−No lo sé.

−¿Le viste la cara?

Ella negó con la cabeza. –Estaba atado. Tenía la frente sujeta con unas cinchas contra la mesa. Apenas podía ver su perfil. Había demasiada confusión.

−¿Qué es lo que le hizo Wolfhagen?

−Le cortó la garganta.

−¿Por qué iba a hacer una cosa así?

−Porque era Wolfhagen. Porque en aquel momento estaba tan drogado que deliraba. Estaba literalmente convencido de ser un dios.

−¿Qué más recuerdas?

−Gritos. Las cosas yéndose fuera de control. Gente gritando. Pero yo había perdido mucha sangre y no recuerdo aquel momento tan bien como debería. Creo que perdía la consciencia por momentos.

−¿Quién estaba allí?

−Mucha gente.

−¿Quién?

−Cuando llegué a casa, escribí los nombres que podía recordar. Creo que algunos de ellos no están seguros de que viera el asesinato. Pero sí que lo vi. Wolfhagen también me hubiera matado a mí si Peter Schwartz no se lo hubiera llevado de allí. Me hubiera matado. ¿Y sabe lo que sigo pensando después de todos estos años? ¿Sabe lo que pienso cada noche cuando me voy a dormir? Una parte de mí desea que lo hubiese hecho.

−¿Por qué no fue a la policía?

−Porque tenía miedo. Pensaba que vendrían por mí. Siempre lo he pensado. Por eso hice un curso de defensa personal. Por eso aprendí a disparar con una pistola. Hay demasiada gente que sabe que yo sé lo que sucedió. Pensaba que en este momento ya llevaría años muerta. Por eso le he dicho que no puedo estar relacionada de ningún modo con todo esto, porque vendrían por mí. De hecho estoy sorprendida de poder estar sentada aquí hablando con ahora.

−Wolfhagen grababa todo lo que sucedía en el club, ¿verdad?

−Lo hacía, pero solo unas pocas personas lo sabían. El club había sido pensado para tener algo con lo que hacer chantaje. Ese es el único motivo por el que lo había creado. Es una de las maneras en que Wolfhagen conseguía su información privilegiada. Cuando necesitaba un favor de un senador o del presidente de una corporación, un poco de información que le haría ganar una fortuna, todo lo que tenía que hacer era invitarlos al club. Les ponía algo en la bebida, ellos hacían algo estúpido y él lo grababa todo. Entonces, cuando llegaba la hora de cobrar, el descolgaba el teléfono, invitaba a aquella persona a comer en su oficina y si se negaban a hacerle el favor les mostraba lo bien que lo habían hecho durante la audición. Quizás se la estuviesen metiendo a una prostituta. Quizás fuese algo mucho peor.

−¿Cómo se enteró de lo de las grabaciones?

−Mark. Cuando estaba en aquella mesa, él me cubrió la cara con una toalla. Cuando me la quité, él volvió ponérmela y se inclinó para hablarme al oído. Me dijo que había cámaras. Me dijo que no me quitase la toalla.

−Pero para entonces ya era demasiado tarde. Ya la había grabado.

−Correcto−dijo ella. −Y por eso esa noche me llevé el disco correspondiente a noviembre del 2007 de la habitación secreta de Schwartz.

−¿Dónde está?

−Lo he destruido. Hay más, tiene que haberlos, pero al menos yo me he hecho con uno. Al menos eso.

En aquel momento sonó el teléfono de Marty, lo que los sobresaltó a los dos. Maggie se pasó una mano por el pelo mientras Marty respondía. En la línea había estática. Al otro lado algo se movía. −¿Hola?− dijo él.

Una voz de hombre.  −Que se ponga Maggie Cain.

Marty sintió que se le paraba el corazón. ¿Sabía alguien que estaban allí? Desde que se habían sentado no había entrado nadie en el café, pero aquello no significaba que no hubiese alguien esperándolos en la calle.

Volvió la vista hacia Maggie, que ahora lo miraba intensamente, su delgado cuerpo tan rígido que casi le transmitía su propia tensión, como si estuviesen conectados por algún hilo. –Aquí no hay nadie que se llame así− dijo con voz irritada. −¿Con quién hablo?

−Que se ponga al teléfono, Spellman.

−¿Quién es usted?

−Que se ponga al teléfono.

−No hasta que me diga quién es.

−Soy Mark Andrews −dijo el hombre. –Y sé que está con usted. Si quieren tener alguna oportunidad de salir con bien de todo esto, haga lo que le digo y dele el teléfono ahora mismo.

CAPÍTULO TREINTA Y DOS

9:38 p.m.

En el piso franco de la Avenida A, Carmen agarró una bolsa llena de suministros, siguió a Spocatti hasta el agujero que hacía las veces de cuarto de baño y le abrió la camisa de un tirón. La prisa hizo que no prestase atención a los botones que salieron disparados y rebotaron contra las paredes desconchadas. Tenían que moverse rápido.

Podía sentir cómo Spocatti la miraba.

−¿Estás en celo?− preguntó.

−Cierra la boca, Vincent.

−Porque yo estaría encantado de follar contigo– dijo.  –Liberar algo de esta tensión innecesaria que hay entre nosotros. Considéralo mi modo de pedirte disculpas por haberte dejado atrás.

Le agarró el culo con una mano, pero reaccionando tan rápidamente como él, ella le agarró los genitales y apretó con tanta fuerza que el dolor le hizo retirar la mano del culo y ponerla sobre la de ella. Resistiendo el dolor, tuvo una erección.  −¿Qué te parece?− preguntó.  –¿Suficientemente grande como para hacerte olvidar que has tenido un mal día?

Ella le apartó la mano de un golpe.  –No necesito uno de tus revolcones de caridad, Vincent.

−No sería uno.

−Tengo que curarte es brazo.

El volvió a llevarle la mano a su entrepierna y ella se sorprendió al comprobar lo mucho que se había abultado.  −¿Qué me dices?−preguntó él.  –¿Yo te la meto, tú haces de enfermera y después volvemos al trabajo?

Si dijese que no se sentía atraída hacia él estaría mintiendo, pero Carmen hacía las cosas de otro modo. Y sabía que él también. La estaba poniendo a prueba, igual que siempre.

Le puso una mano en el hombro.  −Eres tan delicado, Vincent. Y eso que tienes ahí es todo un paquete. Tu papá estaría orgulloso. Pero ahora yo te voy a limpiar el brazo, tú me vas a dejar hacerlo y los dos vamos a volver a salir. ¿Sabes por qué?

Él la miraba con una expresión divertida.  –Dime− contestó.

−Porque si no nos damos prisa acabaremos por echar a perder este trabajo. La policía nos sigue la pista. Igual que Maggie Cain y su investigador privado, que ahora sabe con certeza que trabajamos para Wolfhagen. Si mañana esto no está ya en las primeras páginas, lo estará pasado mañana. Y todos los que testificaron contra Wolfhagen que no estén ya muertos sabrán que pronto lo van a estar. Y se escaparán.

−Schwartz no se va a escapar.

Spocatti lo había eliminado días antes de que Carmen volviese de España. Había otras dos personas en Nueva York también en sus propias salas de estar climatizadas, sentadas exactamente igual que Schwartz. Solo que aquella gente llevaba más tiempo muerta.  

–No − dijo ella.  –A no ser que a esos gusanos les salgan alas.

Terminó de sacarle la camisa. No había perdido mucha sangre. La bala de Cain solo lo había rozado. Sin embargo, si no lo lavaba y lo cosía bien se infectaría y entonces sí que iban a tener un problema. Con su historial, no podían ir a ningún hospital.

Ella sacó una botella de alcohol sanitario de la bolsa y empapó un paño limpio con él. Cuando lo presionó contra su brazo no se sorprendió de que ni siquiera pestañease.  –No me voy a quedar sin una prima de 10 millones de dólares por culpa tuya, Vincent.

−Eso no es lo que pretendía. Solo te estaba ofreciendo sexo, Carmen. Francamente, me siento ofendido de que no lo quieras.

Ella alzó la vista hacia él y estaba a punto de hablar cuando su expresión hizo que se detuviese. Toda traza de humor se había esfumado de su rostro. Volvía a ser el hombre frío de ojos duros y boca apretada, que le recordaban porque jamás podría fiarse de él.

Él le quitó de las manos la botella de alcohol sanitario, se lo echó sobre la herida y dejó que cayese chorreando sobre el lavabo. Dejó la mitad para la limpieza del final y le devolvió la botella.

−Coge una aguja− dijo.  –Cóseme. Son más de las nueve y media. Tenemos que estar en camino dentro de quince minutos. Nos quedan cuatro personas en la lista y vamos a terminar con ellos esta noche.

Ella pareció sorprendida.  –Pensaba que eran cinco.

−Lo eran− dijo él.  –Pero hace unas horas tuve la oportunidad de eliminar a Alan Ross–.  Ella estaba a punto de hablar cuándo el alzó una mano. –No te lo voy a explicar. Más tarde podrás ver la grabación tu misma para ver cómo fue. Sólo cóseme para que puedas mirarte ese arañazo en la frente y ponerte guapa. Ya sabemos la rutina de Yates. Estará sentado en ese bar dentro de veinte minutos.

* * *

Cuando salieron del edificio, Carmen era otra mujer.

Tenía la cara limpia, se había puesto maquillaje, se había peinado, había disimulado el arañazo y se había puesto un vestido negro corto que mostraba unas piernas largas y esbeltas y un busto generoso. El pelo negro le caía sobre la espalda y al caminar se movía hacia los lados. En las orejas llevaba falsos diamantes negros que ocultaban micrófonos diminutos. El broche que llevaba puesto era una cámara en miniatura camuflada. Era una mujer hermosa y lo sabía, lo que se reflejaba en la confianza con la que se movía.

Se había puesto tacones por primera vez en lo que parecían meses y aunque los odiaba, sabía lo importantes que eran. Para aquel nuevo trabajo iba a tener que crear una ilusión. Se había arreglado de un modo que sin llegar a ser exagerado la hacía muy atractiva, con el único objetivo de atraer el interés de un hombre.

Spocatti caminaba delante de ella, se subió a la camioneta que había aparcada al lado de la acera. Carmen fue hasta la puerta del copiloto y se deslizó en el interior. Abrió el pequeño bolso negro decorado con joyas que llevaba consigo, comprobó la pistola para asegurarse de que estaba cargada, buscó la jeringuilla que Spocatti había llenado con una dosis letal de cloruro de potasio y, satisfecha, volvió a hacer encajar el cierre.

Condujeron en dirección norte en silencio.

Cuando llegaron a un club privado llamado The Townhouse, que estaba casi justo en el cruce de Park Avenue con la Calle 67 y en el que Spocatti se las había arreglado para que dejasen entrar a Carmen, Spocatti se detuvo en la esquina para dejarla bajar.

−Atente al plan− dijo.  –No vuelvas a hacer lo de Hayes.

Ella bajó el visor iluminado para revisar su apariencia por última vez.  –He aprendido la lección, Vincent. No te preocupes.

−Yates está gordo, solo y viejo. Esto debería resultarte fácil. Espero verte salir de ahí en veinte minutos.

−También tiene miles de millones de dólares, lo que compensa por la edad y el peso. No tengo ni idea de lo que me voy a encontrar o de qué aspirante a famosa estará intentando seducirlo cuando llegue yo. Pero soy más guapa que la mayoría, así que seré rápida. Espérame en quince minutos.

−No uses la pistola.

Carmen se estaba empezando a cansar de aquello. Ella era tan buena como él y él lo sabía. Se dio un último retoque al lápiz de labios, hizo chasquear los labios, cerró el visor y abrió la puerta. Se apartó el pelo de la cara y se volvió para mirarlo. Cuando habló, lo hizo con voz serena.  –O dejas ya de una puta vez esta actitud condescendiente hacia mí o vas a tener que terminar el trabajo tú solo.

En la calle todo estaba tranquilo. Aquel vecindario era en su mayoría residencial, pero había un puñado de restaurantes y, por supuesto, The Townhouse, a dos tercios de la distancia que había hasta la siguiente calle a su derecha.

Carmen avanzó por la acera como si se deslizase en lugar de caminar.

Todavía le dolía el costado del golpe que Cain le había dado con el sujetalibros, pero a diferencia de la mayoría de las personas, a Carmen no le importaba el dolor. Su conciencia de él solo hacía que se concentrase más intensamente en la tarea que tenía que realizar, de modo que lo aguantaba, moviéndose con la confianza de los poderosos mientras el vestido negro se movía a los lados al mismo ritmo que su pelo a medida que se acercaba a la alfombra roja que daba entrada al edificio.

En el último escalón había un hombre de mediana edad vestido con un traje caro. Tenía las manos a la espalda y le sonrió cuando se acercó.  –Bienvenida− le dijo cuando ella subió por las escaleras.  –Hace una tarde fantástica, ¿verdad?

Ella le sonrió.

−¿Ha venido para encontrarse con alguien?

−No− dijo ella.  –Estoy pasando la semana en la ciudad y soy huésped de uno de los miembros.

−¿Le importa si le pregunto quién?

−George Redman.

−¿Su nombre?

−Sophia Bianchi.

Él sacó un iPad de detrás de la espalda. Carmen miró cómo lo encendía y, con el brillo de la pantalla reflejándose en su rostro, movía el dedo hasta llegar a su nombre.

–Perfecto− dijo.

Se hizo a un lado y abrió la puerta de bronce y cristal.  −¿Ha estado usted antes en The Townhouse?

−Es la primera vez.

−En el primer nivel hay un grupo muy animado, en el segundo hay una nueva artista fantástica cantando temas de los tiempos de la guerra y en el tercero está el bar. Hay camareros en todas partes, de modo que no tendrá que esperar por su bebida. Pero si quiere relajarse con un cóctel antes de encontrarse con algún posible conocido, le recomiendo que vaya primero al bar.

Ella pasó a su lado y entonces, girando sobre sus tacones, se detuvo un momento antes de entrar en la sala llena de gente.  –De hecho, espero encontrarme con un viejo amigo aquí esta noche. ¿Sabe usted si Ted Yates ha llegado ya?

−Lo encontrará en el bar.

* * *

Carmen no era una principiante en lo de quitar vidas en lugares públicos.

Había cortado una garganta en Sicilia durante una ópera al aire libre.  En Paris había roto el cuello de alguien que estaba comprando zapatos en el Marais.  En los Alpes había practicado el esquí para hacer que un tipo particularmente difícil se estrellase contra un árbol.  Y durante un trabajo en Viena, había eliminado a un cura pedófilo y a unos cuantos otros desafortunados que estaban allí para ser absueltos de sus pecados envenenando el vino de la comunión.

Ahora, la vida que estaba a punto de arrebatar hizo que se sintiese repentinamente recargada mientras entraba en aquella sala que remitía a otros tiempos. Trabajos de oscura madera de caoba que llegaban hasta el alto techo, ventanas de Tiffany y luces que salpicaban de color las paredes doradas, luces atenuadas justo lo necesario como para que aquel grupo selecto se viese bien.

Ted Yates había ganado sus millones gracias a Wolfhagen y, a su vez, Wolfhagen había ganado al menos parte de su fortuna gracias a Ted Yates. Con sus contactos, su saber y su conocimiento de los mercados nacionales e internacionales, además de la habilidad de Wolfhagen para conseguir información privilegiada, hubo un tiempo en que habían formado un equipo invencible. Hasta que Wolfhagen fue acusado y juzgado y tuve que confrontarse con Yates cuando este subió al estrado para testificar contra él.

A cambio, a Yates le habían ofrecido inmunidad, como a los demás. A modo de tirón de orejas, le habían expropiado todo lo que tenía menos el apartamento de la Quinta Avenida y todo el dinero que había conseguido guardar en sus cuentas bancarias de Suiza. En total, había perdido cerca de mil millones en efectivo, títulos de bolsa y propiedades, pero aquello apenas era una mínima parte de lo que realmente tenía a su disposición. Aunque nadie lo sabía con certeza, la gente asumía que Ted Yates era uno de los hombres más ricos del mundo.

Y hoy iba a morir.

−¿Me oyes?− le preguntó a Vincent girando la cabeza como para juguetear con los pendientes.

−Te oigo.

−¿Y el broche? ¿Puedes verlo todo?

−Va todo bien Carmen. ¡Muévete!

Al final de la sala estaba la escalera que conducía dos niveles más arriba. También había un elevador a la izquierda de la escalera. Al mirarlo vio que era el elevador original del edificio, aquella clientela no se contentaría con menos, y que probablemente era demasiado lento para lo que iba a necesitar.

De modo que Carmen avanzó a través de aquel sonriente grupo de gente, subió las escaleras y pasó el nivel en el que había una joven cantando The Memory of Your Face, lo que resultaba lo suficientemente irónico como para hacerla sonreír. La cantante era tan buena que a Carmen le dieron ganas de quedarse a escuchar, pero no había tiempo que perder. Subió rápidamente el último tramo de escaleras y entró en el bar, que estaba dominado por una enorme barra de caoba y tan poblado como las salas de los pisos inferiores.

Un hombre se detuvo a su lado con una bandeja de plata.  −¿Champán?

Ella miró las burbujeantes copas de tallo alargado y recipiente ancho y no pudo negar que le apetecía tomar una. Miró al camarero y tampoco pudo negar que con su ondulado cabello oscuro, anchos hombros y belleza clásica, tampoco le importaría tomárselo también a él.  –Prefiero el Martini.

−Será un placer ir a buscarle uno.

−Eres muy amable− dijo ella recorriendo el bar con la mirada sin ver ni rastro de Yates.  −Pero creo que simplemente me voy a sentar en la barra, si consigo encontrar un sitio libre.

−Aquí no lo encontrará− dijo él.  −Pero en la otra sala hay sitio.

¿La otra sala?

Carmen lo siguió a través de la multitud y hasta el fondo de la barra, donde había una amplia entrada en forma de arco que daba a otra estancia. Allí había un poco menos de ruido. La decoración era igual y había una barra idéntica a la que estaba sentado Yates, solo, justo como le habían dicho que iba a estar.

Los asientos de su derecha estaban ocupados, pero a su izquierda había dos sillas vacías. Carmen fue hasta la que estaba más lejos de él. El joven retiró la silla para que se sentase, ella le sonrió por encima del hombro mientras se sentaba y a continuación oyó la voz del camarero.  −Martini para la señora−.  La miró al tiempo que Yates se volvía para hacer lo mismo.  −¿Solo?

−Con tres aceitunas.

−¿Belvedere?

−Prefiero Goose.

Yates alzó su propio Martini en un gesto divertido de brindis a su comentario y Carmen supo por qué. Aquella era su bebida y su vodka preferido era Grey Goose.

Ella lo miró.  –Imagino que es un modo extraño de pedirlo.

−En Francia les encantaría.

−En Francia les encantaría ver que compro su vodka.

−Los franceses son especialistas.

−Los franceses estuvieron a punto de convertirme en una expatriada.

Ella cruzó las piernas y apoyó el bolso en la barra. Yates, quien efectivamente estaba gordo y cerca de los 80 años, echó un vistazo a sus morenas piernas antes de tomar otro sorbo de su bebida.  –Nunca antes la había visto por aquí− dijo.  −Soy Ted Yates.

−Sophia Bianchi.

−¿Una italiana bebiendo vodka francés?

−Considéreme una inconformista.

−Inconformista. Expatriada. ¿En qué cree usted?

−En la libertad.

Él se rio ante aquella respuesta.  –Hubiese pensado que bebía Uvix.

Carmen hizo un gesto despectivo con la mano.  –El vodka no debería hacerse con uvas.

−De hecho es bastante bueno.

−¿Tan bueno como el Goose?

−Puede que no tan bueno.

Ella sonrió.  −Ya me parecía a mí.

El camarero llevó su bebida y ella observó cómo Yates miraba en torno a la sala. Iba empezando a llenarse, había cada vez más ruido y pronto la silla que había entre ellos iba a estar ocupada.  −¿Espera encontrarse con alguien esta noche?− preguntó.

Ella negó con la cabeza y se comió una aceituna. –Sólo yo. Estoy pasando la semana en la ciudad y a un buen amigo, que es socio, se le ocurrió que quizás me gustaría tomar un cóctel en este local.

−¿Y qué le parece?

−Me encanta− dijo ella. −Y obviamente es popular.

−¿Cómo está la aceituna?

Ella escogió otra y se la llevó a la boca.  –Perfectamente bañada en vodka francés.

En aquel momento un hombre de mediana edad retiró el asiento que había entre ellos y empezó a sentarse. Carmen vio la expresión de contrariedad en el rostro de Yates y encogió los hombros mientras le dirigía una mirada, como si no estuviese segura de lo que hacer. El hombre vio el gesto y preguntó si había alguien sentado allí. Y Carmen aprovechó la oportunidad.

−De hecho− dijo, −apenas estábamos empezando a conversar. ¿Le importaría sentarse en mi silla y que me pase yo ahí?

−En absoluto.

Ella se sentó en el asiento que había junto a Yates y se apoyó el bolso en el regazo. Desabrochó el cierre. El camarero, atento a todo, puso el Martini frente a ella. Ella hizo chocar su vaso con el de Yates, quien volvió a pasear la mirada por sus piernas.  –Esta es una sorpresa agradable−dijo.  −Aquí nadie habla conmigo.

−Qué curioso. ¿Qué ha hecho? ¿Le ha tirado una bebida en la cara a alguien?

−No−dijo él sonriendo.  –Pero a veces me gustaría hacerlo. Simplemente estoy viejo y cansado. Y ya no soy tan popular.

−A veces no ser popular en el grupo equivocado no está tan mal. Pero si es algo que le molesta, ¿por qué sigue viniendo?

−Por un montón de razones−dijo él.  –Vivo cerca. Hubo un tiempo en que aquí me lo pasaba de maravilla, sobre todo cuando mi mujer todavía estaba viva. Y todavía me gusta, incluso aunque los ánimos se hayan puesto en mi contra.

−Ahora está usted siendo misterioso.

El hizo un gesto al camarero para que les sirviese otras dos bebidas.  −Permítame que lo sea todavía más. Lo que soy es un hombre al final de su vida que ha cometido muchos errores.

−¿Quién no lo ha hecho?

−Han sido errores públicos.

−Yo creo que probablemente sea usted más que eso− dijo ella.  −Fíjese en este lugar−.  Aquellas palabras le dieron una excusa para mirar en torno a la habitación. La gente hablaba de cerca y en voz alta esforzándose por hacerse oír. La sala estaba casi llena al límite de su capacidad, lo que jugaba en su beneficio. En el extremo derecho de la barra el hielo tintineaba en vodkas con vermut. Carmen comprobó que aquel era el único camarero en aquel lado de la barra.

Con tanta distracción a su favor, metió la mano en el bolso y agarró la jeringuilla. Y entonces, como siempre que estaba a punto de cometer un asesinato, sintió cómo la emoción de la anticipación le recorría todo el cuerpo.  –Aquí no dejan entrar a cualquiera.

El extendió los brazos hacia el frente como para admitir la derrota.

Ella hizo un pucherito con el labio inferior y tomó una de sus manos. Se alzó y dio un paso para quedar en pie a su espaldas mientras mantenía la jeringuilla pegada a un costado. Bajó la mirada hacia sus líquidos ojos azules y al ver la esperanza, la lujuria y la vergüenza que se reflejaban en ellos, no sintió nada.

−Además− dijo, inclinándose hasta quedar tan cerca que solo ella, él y los micrófonos podían oír lo que decía.  −Usted es Teddy Yates. Usted podría comprar y vender a toda esa gente. Los dos lo sabemos, igual que los dos sabemos que el día en que Maximilian Wolfhagen iba a hacerte pagar por haberlo enviado a prisión tenía que llegar. Ha llegado la hora de pagar.

Yates frunció el ceño y después, justo igual de rápido, abrió los ojos al darse cuenta de lo que estaba a punto de suceder.

Pero Carmen fue rápida. Se inclinó hacia adelante como si para besarlo en el cuello, pero en su lugar, con la mano escondida por el pelo que le caía hacia delante, le deslizó la aguja en la arteria carótida y apretó con fuerza enviado el contenido directamente a su corazón.

Apenas duró unos segundos. Yates abrió los ojos todavía más, se llevó la mano al cuello e intentó hablar. Pero no lo consiguió, el corazón le estaba fallando.

Carmen se apartó de él y se situó de modo que su último aliento quedase grabado en la cámara. Dejó caer la jeringuilla dentro del bolso, le lanzó un beso y bajó la cabeza ligeramente al tiempo que lo dejaba atrás y avanzaba entre la entusiasmada clientela.

No tardó demasiado tiempo.

Oyó tras ella el golpe de una silla que caía al suelo, mujeres gritando y hombres pidiendo que alguien llamase una ambulancia. Pero para entonces ya había llegado a las escaleras, dejó atrás rápidamente a la artista que ahora cantaba algo de jazz en el segundo nivel y a continuación se adentró en el primer piso, donde había todavía más gente que antes.

Atravesó la sala y se acercó a la puerta y al portero con el que se había encontrado al entrar dando una sensación de total tranquilidad.

−¿Ya se va?− preguntó él.

−Me temo que sí− dijo ella. −No más de una bebida. Mi vuelo sale a primera hora. Pero ha sido agradable ver a Teddy, aunque no se sentía bien.

Pasó a su lado y empezó a bajar las escaleras.  –Buenas noches.

El asintió con la cabeza y a continuación ella se alejó caminando por la calle hacia Vincent, que la esperaba en la camioneta que se veía al final de la calle. Cuando ella entró, él pisó el acelerador.  −¿Cuánto tiempo he tardado?− preguntó ella.

−Apenas veinte minutos.

Ella no pudo evitar sentirse decepcionada. Le había prometido hacerlo en quince minutos y no lo había conseguido.

Spocatti giró el volante en dirección al siguiente objetivo. Carmen pasó a la parte posterior de la camioneta, donde se puso unas ropas más cómodas, y revisó el contenido de una gran mochila que había en el centro de la camioneta. Estaba todo allí. Con una aprensión que nunca había sentido, volvió al asiento del copiloto y se sentó.

Estaba todo en su sitio.

Spocatti rompió el silencio.  –Matar a Yates no era fácil− dijo.  –Pero tú lo has conseguido. Has hecho un buen trabajo.

Ella se apartó el pelo de la cara y se lo sujetó en una coleta.  –El siguiente me preocupa− dijo.

Ella apretó el nudo con fuerza, se recogió el pelo en un moño y alcanzó dentro de la bolsa a sus pies. Dentro había una gorra de visera que llevaba unida una convincente coleta rubia. Se la puso y se miró en el espejo del visor. –Ahí vive gente poderosa. En esa calle tiene que haber algún nivel de protección que no estamos teniendo en cuenta. ¿Hay cámaras?

−No.

−¿Cómo lo sabes?

−Porque lo he comprobado−.  Se volvió hacia ella.  −No voy a poner en peligro a ninguno de los dos por Wolfhagen, Carmen. Él me importa una mierda. Pero igual que a ti, me han pagado. He hecho mi trabajo y he comprobado la calle. Está limpia. Ahora nos ceñimos al plan. Simplemente camina a ritmo normal. Cuando te inclines, hazlo rápido. Yo estaré cerca, detrás de ti.

−Quiero esa prima, Vincent.

−Los dos la queremos y la vamos a conseguir.

La camioneta avanzó serpenteando entre el tráfico, Spocatti enlazó una secuencia de semáforos en verde en dirección norte y condujo hacia la Calle 75 Este. No le dirigió otra palabra a Carmen y ella sintió que lo conocía lo suficientemente bien como para saber por qué. Lo que iban a hacer a continuación era decisivo no solo porque eliminaría a la mujer que había hecho el testimonio más incriminatorio del juicio a Wolfhagen, sino que también iba a causar un ataque generalizado de pánico en toda la ciudad, lo que les permitiría completar el trabajo de aquella noche y terminar aquel trabajo definitivamente.

Pero el lado negativo se le hacía impensable y casi incapacitante, exactamente igual que lo había sido la primera vez que a Spocatti se le había ocurrido la idea. Si lo conseguían y, en vista de la planificación y la preparación que habían dedicado a aquel trabajo en particular, no tenía ningún motivo para creer que no lo harían, cientos de personas inocentes podían morir y algunos edificios se derrumbarían al tiempo que una parte de Manhattan era borrada para siempre de la faz de la ciudad de Nueva York.

CAPÍTULO TREINTA Y TRES

9:38 p.m.

Mientras Carmen estaba ocupada cosiendo el brazo de Spocatti y preparándose para matar a Ted Yates, Maggie Cain se preparaba para hablar con un muerto.

Marty le dio su teléfono, pero mantuvo el pulgar apretado contra el micrófono para que no se le oyese.  –No sé lo que está pasando aquí o si esta persona es quien dice ser, pero tienes que mantener la calma. Si no es él, nos están tendiendo una trampa. Yo nunca antes he oído su voz. Tú deberías ser capaz de reconocerlo inmediatamente.

Ella lo miró mientras movía la cabeza hacia los lados.  −¿De qué estás hablando?

Él se llevó un dedo a los labios y levantó el pulgar del micrófono. Maggie agarró el teléfono.  −¿Quién es?− dijo.

−Maggie, soy Mark.

Sintió cómo la recorría un escalofrío, no podía ser él. Miró a Marty negándose a admitirlo, pero a pesar de la mala conexión, estaba casi segura de que era la voz de Mark.

−Necesito que me ayudes.

La voz sonaba entrecortada por el crepitar de las interferencias. Ella se cubrió el oído libre con una mano y a pesar de que se le había acelerado el corazón intentó concentrarse en la voz. Miró cómo Marty agarraba una servilleta y empezaba a escribir en ella. Por un momento no fue capaz de hablar. Todo su mundo se estaba plegando sobre sí mismo.  De repente, se dio de cara con la verdad. Se la quedó mirando por un momento y acto seguido entró a formar parte de ella.

−¿Cómo vas a ser tú?− dijo.  –He estado en tu funeral. Estaba con tus padres cuando tu cadáver llegó de España. Vi c´pmo metían tu féretro en la tumba y te enterraban.

−Pero no me viste a mí, Maggie.

Aquello hizo que se detuviese. Tenía razón, no lo había visto. Había llegado en una bolsa para cadáveres. Solo sus padres habían sido autorizados a verlo físicamente.  −Pero tus padres te vieron− dijo.  −Si no hubieses sido tú, tus padres me lo hubiesen dicho.

Marty empujó la servilleta hasta dejarla frente a ella. Ella bajó la mirada y leyó. Haz que te diga algo que no sepa ninguna otra persona.

−Mis padres saben lo que está sucediendo. Lo han sabido desde el principio. Wolfhagen está asesinando todos los que testificaron contra él. Mientras corría en Pamplona, un norteamericano me dio una puñalada. Era moreno. Puede que hispano, o de origen italiano. Antes de apuñalarme me dijo que Wolfhagen quería darme las gracias por arruinarle la vida.

Algo no iba bien. Su voz sonaba de un modo extraño. Parecía él, pero había algo que no entonaba. Una especie de ronquera.  –No eres tú. Esta no es la voz de Mark.

−Han tenido que hacerme varias operaciones, una en la laringe. Todavía me estoy recuperando, Maggie. Estoy bastante maltrecho.

−Respóndeme a una pregunta.

−Lo que sea.

−¿Cómo se llama mi gata?

−Baby Jane.

Aquello podía saberlo cualquiera. El test de verdad era la siguiente pregunta. Si la respondía correctamente, no tendría ninguna duda de que era Mark, porque aquella era su broma privada.

−¿Pero cómo la llamas tú?

Él no dudó ni un momento.  –Blanche− dijo.  –Yo siempre la he llamado Blanche.

Ella se tapó la boca con una mano.

−Nunca ha sido tan dura como crees. Es una llorona. Siempre ha sido una llorona. Te has equivocado. Deberías haberla llamado Blanche.

¿Cuántas veces le había dicho justo aquello? Ella levantó la mirada hacia Marty y asintió.  –Es él− dijo.  –Es él.

−Que te diga dónde está.

Ella empezó a temblar de pies a cabeza.  −¿Dónde estás?

−Pasé una semana en un hospital en España antes de poder contactar con el FBI y contarles lo que había pasado. Desde entonces he estado bajo su protección. Sus médicos me han estado atendiendo durante las últimas semanas.

−¿Te encuentras bien?

−Me pondré bien. Pero ahora mismo estoy para el arrastre. Estoy lleno de varillas de metal. Tengo unas rodillas nuevas. Han tenido que reconstruirme la nariz. Me queda mucho camino por recorrer, Maggie.

Ella luchaba contra las lágrimas.  −¿Cuándo podré verte?

−Esta noche− dijo él.  −Pero solo un momento. El FBI sabe que estás trabajando en esto con Marty Spellman. Quieren hablar con los dos para tomar nota de cualquier cosa que todavía no sepan. ¿Puedes venir aquí? Tienes que hacerlo.

Ella se lo dijo a Marty, que dijo que sí con la cabeza.

−¿Dónde estás?

Él le dijo cómo llegar, pero algo no tenía sentido.

−¿Por qué estás ahí?− preguntó ella.  −¿Por qué no estás en un hospital?

−No estás pensando con claridad− dijo él.  –Se supone que estoy muerto. Si me ingresan en un hospital, los medios de comunicación se enterarían y mi tapadera se iría a la mierda. El FBI tiene pisos francos por toda Nueva York. Me estoy quedando en uno de ellos. Es crucial que parezca que estoy muerto. Es crucial que nadie me vea hasta que todo haya acabado.

Tenía sentido.

−¿Cuánto tiempo vas a tardar?

Ella se lo preguntó a Marty.

−Una hora− dijo él.

Ella pareció confusa. Estaban a solo veinte minutos de distancia. Estaba a punto de decir algo cuando él hizo un gesto con una mano para que se detuviese.  –Una hora− dijo con firmeza.

−Estaremos ahí en una hora.

−¿Por qué tanto tiempo?

Marty pasó la mano por delante de su garganta, indicándole que tenía que acabar la conversación. Maggie no quería hacerlo. Pero aunque quería seguir hablando con Mark, aquella noche se había comprometido a fiarse de Marty y hacer lo que le ordenase, así que le hizo caso.

−Peter Schwartz ha sido asesinado− dijo ella.  –Lo encontramos en la sala de estar de su casa, de modo que antes de volver a la calle tenemos que asegurarnos de estar seguros. Danos una hora. Intentaremos estar ahí para entonces.

−Te quiero− dijo él.

Maggie sintió cómo se le cerraba la garganta al oír aquellas palabras. Pensaba que nunca iba a volver a oírlas de su boca. Pensaba que nunca volvería a hablar con él. Era maravilloso y surreal, después de todo aquel tiempo luchando para encontrar respuestas y acabar de algún modo con Wolfhagen para vengarse de él. El hecho de que no hubiese conseguido matar a Mark la llenaba de una euforia imposible de describir.  –Yo también te quiero. No sabes cómo ha sido. No sabes lo duro que ha sido.

−Ya casi ha terminado− dijo él.

−Necesito creerte.

−Se va a terminar esta noche.

−¿Me lo prometes?

−Toda la información que Spellman te haya ayudado a encontrar es importante. Los federales están listos para actuar, pero tienen que saberlo todo. Tienes que contárselo todo y después tienes que quedarte aquí conmigo para estar segura. Nos vemos en una hora.

Antes de que pudiese responder, la línea se cortó. Sostuvo el teléfono en la mano por un momento y después lo cerró de golpe. Alzó la mirada hacia Marty, que la miraba fijamente.  –Está vivo− dijo.

−¿Estás segura de que era él?

−Solo hay una persona que pueda saber cómo Mark llamaba a mi gata y esa soy yo. Era algo nuestro, nuestra broma privada.

−¿No decía delante de sus amigos que la llamaba Blanche?

−No–.  Pensó por un momento y después negó con la cabeza.  –No lo sé. ¿Cómo podría saberlo?

−Es imposible que lo sepas− dijo él.  –Esa es la cuestión.

−¿Por qué tenemos que esperar una hora? ¿Por qué no vamos ya?

−Porque tengo que hacer unas llamadas. Tenemos que cubrirnos las espaldas. No sabemos si era él. No vamos a ir solos.

El miró a través de la sala, hacia donde Roberta estaba limpiando vasos en la barra. Lo miraba directamente. Su cara estaba cubierta por una máscara de preocupación. Tomaba los vasos, los secaba concienzudamente y los dejaba con un tintineo en la repisa que había sobre su cabeza. Estaba allí de pie, pero en realidad no estaba allí. Lo estaba estudiando. Marty conocía aquel rostro, sabía cuándo se ausentaba. Seca que te seca y tintinea que te tintinea, sus ojos se clavaban en los de Marty. Él la llamó con un gesto y ella se acercó a la mesa.

−Te voy a decir un nombre− dijo él.

−¿Es el nombre de la persona con la que acaba de hablar al teléfono?

−Sí.

−Entonces dame el teléfono.

Él se lo dio y ella lo hizo girar en sus manos y después lo apoyó contra su pecho.

−¿Cuál es el nombre?− preguntó ella.

−Mark Andrews.

Ella cerró los ojos. Cuando los abrió, en ellos solo había derrota.  –Vas a preguntarme lo que he visto, Marty, pero es lo mismo. No ha cambiado nada. Es lo mismo que vi la última vez que estuviste aquí. Es lo mismo que vi hace una hora cuando le toqué la mano. Es tan abrumador que no puedo contarte nada sobre Mark Andrews. Todo lo que veo es tu muerte. Una y otra vez, eso es lo que veo. Estoy demasiado cerca de ti para ver ninguna otra cosa. Estoy atendiendo a los clientes y te veo desaparecer. Cuando estoy limpiando los vasos, tú te desvaneces de mi vista. Mientras estabas sentado aquí he visto cómo tu espíritu te abandonaba. He visto cómo alguien te asesinaba.

Se volvió hacia Maggie.  –Es ella.

CAPÍTULO TREINTA Y CUATRO

10:12 p.m.

Theresa Wu estaba corriendo.

Corrió por la Calle 82 oeste, pasó al lado del Centro de Celebridades de la Iglesia de la Cienciología y apretó el paso al ver que tenía en verde el siguiente semáforo.

Cruzó rápidamente la Avenida Madison, pasó corriendo al lado de las galerías Adelson y continuó hasta alcanzar la Quinta Avenida y el Museo Metropolitano de Arte, que lanzaba un magnífico halo dorado sobre el fondo oscuro de Central Park.

Giró a la izquierda en la Quinta y siguió corriendo, haciendo eses entre las escasas personas que había por la acera mientras la coleta de pelo negro le daba golpecitos en la espalda. El aire del anochecer estaba tan húmedo que estaba empapada en sudor, pero la carrera resultaba tonificante, especialmente a aquella hora de la noche, cuando las calles laterales estaban generalmente tranquilas y ella podía quedarse a solas con la ciudad que amaba.

La Quinta Avenida era diferente. Pero aunque allí el tráfico se movía rápidamente hacia el centro, ella le sostuvo el ritmo. Alcanzó la Calle 79, pasó ante el Instituto Ukraniano de America y dio un vistazo a su reloj. Apretó un botón y la pantalla se encendió. Iba bien, pero no lo suficiente, de modo que apretó el paso, decidida a batir su propio record.

Aquella mañana Theresa había tenido que aplazar su carrera diaria hasta después de haber caido la noche. Helena había querido disfrutar de su encuentro con Marty Spellman, de modo que le había encargado demasiados recados como para haberlos podido completar antes del mediodía, pero ahora estaba dormida y ella era libre.

Y se sentía libre. Lo que le sentaba bien. Más tarde tenía la oportunidad de salir con sus amigas y era posible que la aprovechase. Habían pasado semanas desde la última vez que había salido. En el centro había un nuevo club del que la gente hablaba maravillas. Le sentaría bien tomarse unas copas y soltarse el pelo, dejarse ir en una pista de baile. La semana anterior había tirado la casa por la ventana y se había comprado un nuevo vestido precioso de Prada, así que, ¿por qué no?

Decidió hacerlo.

Volvió a torcer a la izquierda, esta vez para tomar la Calle 76. Moviéndose rápida y fácilmente, volvió a cruzar Madison Avenue y se encaminó hacia el último cambio de dirección, que la llevaría a la Calle 75 y de vuelta a casa. Hacía cincuenta minutos que estaba corriendo. Cuando corría por la mañana le gustaba hacerlo durante al menos noventa minutos, pero era tarde y por lo menos así hacía algo de ejercicio. Las frecuentes peticiones de Helena significaban que no le quedaba otro remedio que hacerlo así para poder mantenerse en forma.

Cuando giró hacia la Calle 75, vio que al otro lado de la vía rápida de Madison había una camioneta aparcada en medio de la calle, cerca de la casa de Helena y frente a la casa de la jueza Kendra Wood. Tenía las luces encendidas. Aunque estaba demasiado lejos para poder oírlo, imaginó que tenía el motor encendido.

Una mujer salió por la puerta del copiloto llevando una gran bolsa colgada del hombro. Se movió hacia el lado izquierdo de la acera mientras la camioneta la dejaba atrás. Theresa se quedó corriendo en el sitio mientras esperaba a que el semáforo de la esquina de Madison con la Calle 75 este cambiase de color.

Mientras tanto, miró cómo la mujer avanzaba por la acera. Miró cómo metía la mano en la bolsa, sacaba algo que no alcanzó a ver y acto seguido se zambullía en la sombra de uno de los muchos coches aparcados al lado de la acera. Volvió a aparecer, metió la mano en la bolsa y se agachó al lado de uno de los coches. En un instante volvía a estar de pie y caminando tranquilamente.

La secuencia volvió a repetirse.

Por muy exclusiva que fuese aquella calle, después de lo que le había pasado a Wood, Theresa no se fiaba de nadie, sobre todo cuando lo que sucedía era así de extraño. Ahora la vieja camioneta estaba al final de la calle y a punto de girar hacia la Quinta. Se detuvo allí por un momento y torció la esquina, dejando atrás a la mujer mientras esta buscaba en la bolsa, se agachaba, se ponía en pie y continuaba caminando.

Estaba dejando algo pegado a los coches.

El semáforo cambó de color, pero Theresa no cruzó la calle. En su lugar, miró a su izquierda, no vio a nadie en la Calle 75 y empezó a correr por la 74 a un ritmo más lento, sólo un trote, intentando procesar en su mente lo que había visto, sintiendo el corazón en la garganta al ver la camioneta girar en la 74 y moverse en su dirección.

Theresa mantuvo un ritmo constante. Flexionó los brazos como concentrada en el entrenamiento. La camioneta se iba acercando. Llevaba puestas las luces de larga distancia. Theresa levantó la mano para cubrirse los ojos. Siguió corriendo. La camioneta había llegado a su altura. Al pasar a su lado siguió mirando al frente aunque resultaba difícil ver. Se volvió para mirar al conductor con un gesto de fastidio y absorbió los detalles. Varón, cuarenta y pico, apuesto, pelo oscuro, girándose para mirarla por la ventanilla abierta del lado del conductor. Pasaron uno al lado del otro.

Y entonces, con un brillo de luces rojas que iluminó los edificios que la rodeaban, pisó el freno.

−Perdone− la llamó.

Ninguna mujer sola a aquellas horas de la noche se detendría para responder a aquella llamada. Theresa aceleró el ritmo, incluso después de que el hombre volviese a llamarla. –Sólo necesito unas indicaciones.

Ella no respondió. En su lugar se lanzó a la carrera al tiempo que a sus espaldas las luces de freno se volvieron blancas y el motor de la camioneta volvió a la vida con un rugido.

Estaba retrocediendo.

Theresa corrió hacia la Quinta. Saltó sobre un gato que salió de entre dos automóviles aparcados a un lado de la calle y se dirigió tranquilamente hacia la acera. Al pasarle volando por encima, el gato miró hacia ella y le lanzó un bufido.

El hombre pisó el acelerador con más fuerza. Podía sentirlo acelerando tras ella. Miró por encima del hombro y vio que llevaba parte del cuerpo fuera de la ventanilla e iba mirando hacia atrás mientras se acercaba cada vez más a ella. Pero Theresa era una atleta y lo único que podía detenerla era el límite de su propia resistencia. Apretando los dientes, hizo un esfuerzo para llegar hasta el cruce y torció rápidamente a la derecha, esquivando el tráfico que venía en su dirección.

Se oyó un sonido de bocinas.

Theresa se enderezó y corrió hacia la 75.

Tras ella, un auto intentó torcer hacia la Calle 74 desde la Quinta, pero la camioneta le bloqueaba el paso. Más bocinas. El hombre de la camioneta no tenía otra alternativa que detenerse e ir hacia delante, donde sin duda volverían a encontrarse, solo que esta vez a lo largo de la 75.

En la Quinta había gente.  −¡Llamen al servicio de emergencias!− gritó mientras pasaba corriendo a su lado.  −¡Díganles que vengan a la 75 con la Quinta!

Se detuvo justo antes de la 75 y apoyó la espalda contra el edificio que había en la esquina. Asomó la cabeza lentamente, pero no vio nada, ni rastro de la mujer o de la camioneta. Miró hacia el auto aparcado justo a su lado y vio lo que parecía ser un ladrillo blanco de tamaño mediano pegado en la parte de atrás junto al depósito de gasolina. Por un momento, Theresa fue incapaz de moverse. Algo le decía que era un explosivo.

Sopesó sus opciones mientras sentía como el corazón le latía fuertemente en el pecho. Aunque sabía que debería irse de allí y salvarse, no se sentía capaz de hacerlo. Helena significaba mucho para ella y su casa estaba a solo cinco edificios de distancia. Si conseguía entrar antes de que volviesen a aparecer la camioneta o la mujer, podría llamar ella misma a la policía, bajar al sótano con Helena y encerrarse en la fortaleza que había sido la bodega de Cecil, a buena distancia de la calle. Allí podrían esconderse. Las paredes eran tan gruesas que estarían a salvo de intrusos o explosiones.

Metió la mano en el bolsillo, sacó un juego de llaves, separó la de la puerta para tenerla ya lista y volvió a echar un vistazo al otro lado de la esquina.

Nada.

Esta vez revisó toda la manzana con atención, pero no se movía nada. La mujer se había ido. La camioneta seguía sin aparecer.

Así que Theresa Wu decidió jugársela a cara o cruz y salir al descubierto.

Cuando lo hizo, corrió más rápido de lo que nunca antes lo había hecho. El miedo la propulsaba. Cada vez que pasaba al lado de un auto miraba hacia abajo para intentar ver si también tenía el mismo ladrillo blanco pegado al parachoques trasero. Por lo que pudo ver a aquella velocidad, en la mayoría de los casos sí que lo tenían. Aquella mujer estaba sembrando la calle de explosivos. Estaba planeado algún tipo de ataque terrorista.

¿Pero por qué aquí?

Concentración. Solo dos casas más. Aceleró. Pero entonces, justo igual que lo había hecho el gato unos momentos antes, la mujer que había visto antes salió de entre dos coches, se puso en pie, se subió a la acera y se plantó ante ella bloqueándole el paso. Llevaba en las manos una pistola con silenciador. La levantó al tiempo que unos faros daban la vuelta a la esquina e iluminaban la espalda de la mujer desde el final de la calle. Era la camioneta, cuyo motor aceleró con un rugido.

Theresa iba corriendo a toda velocidad, pero no tanto como para no poder pensar. De repente se dejó caer al suelo y se lanzó rodando hacia los pies de la mujer. Sorprendida, ésta disparó, pero la bala solo levantó una llovizna de hormigón. Intentó saltar, pero Theresa fue más rápida. Golpeó contra la mujer, que cayó como un bolo y se golpeó el pecho con fuerza.

Theresa se puso en pie de un salto. La casa de Helena estaba justo en la cima de las escaleras que había a su derecha. Todavía llevaba la llave en la mano. Pero la camioneta casi había llegado a su altura y la mujer se había vuelto a poner en pie, aunque con una mirada Theresa comprobó que estaba algo confusa y obviamente se había hecho daño. Aunque no era grave, si era lo suficiente como para impedirle levantar la pistola.

Agachándose, Theresa llegó hasta la casa de Helena. Subió corriendo las escaleras y metió la llave en la cerradura justo al mismo tiempo que sentía como el cañón de una pistola se apoyaba sobre su nuca.

Era el hombre de la camioneta. Podía olerle el aliento. Todo terminó en un instante. Se oyó un ruido metálico. Un adiós suave. Una sacudida repentina al tiempo que una bala le perforaba el cerebro y dejaba parte de su cráneo estampado contra la puerta de Helena. Pero todavía algunas neuronas siguieron funcionando por unos instantes. Todavía fue consciente de caer de espaldas por las escaleras. Vio los ladrillos alzarse ante sus ojos, las ramas de los árboles y el cielo en movimiento.

Su cabeza golpeó contra la acera con un desagradable ruido tras el que Theresa Wu pasó a ver otras luces.

CAPÍTULO TREINTA Y CINCO

10:18 p.m.

En su casa de la Calle 75 Este, Emilio DeSoto se admiraba a sí mismo en el espejo de pared de cuerpo entero y reconocía que, finalmente, había creado su obra maestra.

Se había convertido en una pieza viviente de arte retro. Había terminado con el minimalismo. En su lugar ahora estaban la severidad clásica y la belleza atrevida que transmitía el poder de la alta costura.

Abrió los brazos en cruz y los dejó caer de nuevo, permitiendo que la festoneada tela de poliéster se agitase formando hermosas ondulaciones. Repitió el mismo movimiento y a continuación se dio la vuelta de tal modo que el aire pasase bajo la indumentaria para crear una ilusión de ingravidez. Acababa de fumar un cigarrillo de marihuana y el glaucoma resultaba tolerable. Aunque solo tenía visión de túnel, si miraba directamente hacia delante podía ver su propio reflejo, una imagen que le encantaba.

Tras haber trabajado durante meses en su última obra, en la que usaba su propio cuerpo delgado y angular como catalizador, había conseguido unificar en su persona dos tipos de arte que, aunque a distancia de siglos, habían sido igualmente cautivadores.

Cuando el tal Spellman se fue, él se puso a la tarea de unir finalmente ambas influencias. Y funcionó, exactamente como lo había intuido hacía meses, cuando se dio cuenta de que pronto el minimalismo ya no lo definiría ni como artista ni como persona.

Tras una larga gestación artística, aquel día había llegado.

Él siempre había sido una criatura única, por eso lo adoraban y lo admiraban. Pero esta vez había llevado su talento a un nuevo nivel de grandeza que sería definitivo.

Su rostro era una máscara de maquillaje Kabuki que ocultaba completamente sus rasgos. Aunque su piel siempre había sido pálida, ahora estaba pintada de puro blanco. El único otro color era el rojo brillante que se había aplicado en los ángulos de los ojos y los párpados inferiores, en un intento de simular lágrimas de sangre.

Había usado el mismo color rojo para pintarse los labios de tal modo que su boca parecía ser demasiado pequeña para poder producir palabras. Naturalmente, algunos críticos mirarían su boca y buscarían conexiones con su obra ya muerta. Pensarían que su apariencia diminuta era un guiño al minimalismo, pero se estarían equivocando. Algunos se inclinarían por el gran artista Kabuki Tamasaburo y lo considerarían algún tipo de homenaje, pero también se estarían equivocando. De hecho era una declaración post-apocalíptica diseñada para rendir un homenaje al pasado y confundir a lo que consideraba un presente distópico.

Dio otra vuelta ante el espejo, abrió los brazos en cruz y admiró el modo en que el caftán Halston de época se movía al mismo tiempo que su cuerpo. Había sido propiedad de Barbra Streisand, lo había comprado anónimamente en una subasta cuando ella había hecho su gran mercadillo en Christie, en 1994, y lo llevaba puesto en lugar del vestido Kabuki tradicional que la mayoría esperaría ver junto con el maquillaje Kabuki.

En la cabeza llevaba un turbante blanco, también de Halston, que lo devolvía a sus días en Studio 54, cuando solía usar cocaína en los cubículos y el suelo de los cuartos de baño en compañía de otras celebridades y bailaba con una libertad que había perdido al entregarse al difunto arte minimalista.

Su nueva imagen se completaba, cruzando límites pero no continentes, con unos altos zapatos de Geisha de madera que le lastimaban y le hacían rozaduras en los pies. Mientras caminaba con ellos por la habitación al tiempo que estiraba el cuello y abría el caftán usando los brazos a modo de alas, uno de sus pasos sonó más como un estampido que como un taconazo.

Estaba en pie ante una ventana alta que daba a la Calle 75. Se miró lo pies para ver si había roto uno de los zapatos y al hacerlo vio que algo se movía en la calle bajo su ventana. En la acera se veía un par de piernas estirado entre dos coches. Eran delgadas y parecían ser de mujer. De repente, mientras las estaba mirando, desaparecieron.

El asesinato de la tal Wood hizo que su instinto lo llevase a situarse a un lado de la ventana para no quedar expuesto. Se sentía confuso y algo asustado. Había una camioneta encendida en medio de la calle. La puerta del conductor estaba abierta. La luz se derramaba desde la camioneta hacia la calle, donde un hombre y una mujer se alejaban agachados del punto donde habían desaparecido aquellas piernas. Se acercaron rápidamente a la camioneta, entraron en ella y salieron en dirección a la Quinta Avenida.

Y Emilio DeSoto, que casi nunca hacía lo correcto a no ser que le proporcionase algún tipo de beneficio, fue fiel a sí mismo. Había asesinos en el vecindario. Los roedores que Wood había traído consigo acababan de llevarse otra vida. No había ningún motivo para creer que no se llevarían también la suya.

Sacándose los zapatos, Emilio estiró los brazos para no tropezar con nada y salió apresuradamente de la habitación. Mientras bajaba cuidadosamente las escaleras curvas y se apresuraba hacia el teléfono que había en la sala de estar, el caftán flotaba a sus espaldas, exactamente como se suponía que tenía que hacer. Agarró el teléfono y llamó al servicio de emergencias.

Se oyó la voz de un operador.  −¿Qué tipo de emergencia es?

−Alguien está a punto de matarme− dijo él.

−¿Qué le hace pensar eso, señor?

−Porque los roedores acaban de matar a otra persona.

−¿Qué roedores, señor?

−Los roedores de Wood.

−Va a tener que ser un poco más claro. ¿Está usted en peligro en estos momentos?

Él se acercó a una ventana, miró hacia la calle y vio aquellos pies muertos encajados entre dos automóviles.  –Sí− dijo. −Estoy en peligro. ¿De acuerdo? Estoy en peligro.

−¿Quién lo amenaza?

Y Emilio explotó.  −¿Cómo demonios quiere que lo sepa?− gritó.  −¿Qué más quiere que le diga? Le acabo de decir que estoy en peligro. Me van a matar igual que la han matado a ella.

−Señor…

−Me van a matar porque no encajo en su molde. Me van a matar por todas esas razones y si no viene aquí ahora mismo me convertiré en otra aberración fulminada por los mismos roedores que ustedes no parecen ser capaces de atrapar. Estúpidos.

* * *

Spocatti condujo hasta el final de la Calle 74, se detuvo en un semáforo en rojo y estaba a punto de preguntarle a Carmen si se había hecho daño cuando una camioneta de la cadena NBC pasó ante ellos. Iba rápido, demasiado rápido, y los dos se volvieron para mirar cómo avanzaba a toda velocidad por Madison Avenue y torcía a la izquierda en la Calle 77, donde vivía Peter Schwartz.

−Las noticias vuelan− dijo él.

−Literalmente.

−Aquello va a estar lleno de policías.

−Y van a venir todavía más. Tenemos que darnos prisa. Es hora de acabar con esto.

El semáforo se puso en verde. Spocatti pisó el acelerador, condujo tres bloques hacia el este por seguridad y después volvió a tomar la 75. A mitad de la calle había un aparcamiento libre. Sorprendido, se dirigió hacia él, pero mientras se acercaba vio el hidrante contra incendios. Daba igual. La policía estaba ocupada y en breve iba a estar todavía más ocupada. Aparcó y apagó el motor.

−¿Por qué nos hemos quedado tan lejos?

−Te lo diré en un minuto. ¿Estás herida?

−Sobreviviré.

−Era luchadora.

−Eso ahora se lo estará contando a Dios.

Una mujer con un perro torció la esquina y empezó a caminar hacia ellos. Era joven, puede que de veinticinco, de paso enérgico y una sonrisa en el rostro. Le dijo algo al perro y se rio cuando este le respondió con un ladrido. Esperaron a que pasase antes de hablar.

−No podemos permitirnos errores− dijo él.  −Vamos a repasarlo. ¿Qué viene primero?

−Tú estás en la calle con la cámara de video.

−¿Después?

−Yo estoy al teléfono con Pamela Dean para asegurarnos de que permanece en casa. Está dentro ahora, la he visto por una ventana del segundo piso de su casa.

−¿Qué llevaba puesto?

−Digamos que no va a salir.

−Si alguna otra persona responde y tienes que pedir que te pongan con ella, ¿cómo te llamas?

−Rebecca Stiles. Pamela y yo solíamos trabajar juntas con Wolfhagen. Ella era uno de sus topos y le pasaba información que le permitía ganar miles de millones en los mercados extranjeros.

−Si responde su marido, ¿qué pasa si no te conoce?

−No hace falta que me conozca. Pamela y yo éramos amigas de hora de la comida. Comíamos juntas una vez al mes. Pero han pasado años desde la última vez que hablamos. Perdimos el contacto cuando ella testificó contra Wolfhagen. Estoy en la ciudad. He oído lo de Wood. Sé que vive a su lado y quería asegurarme de que está bien.

−Que buen detalle de tu parte.

−Rebecca es ese tipo de persona.

−Imita su voz.

Una de las habilidades de Carmen eran las imitaciones. No mucho tiempo después de que Wolfhagen fuese enviado a Lompoc, Rebecca había contado su historia en 60 Minutes. Wolfhagen le había enviado la cinta y Carmen la había estudiado. Imitó la voz.

−Bien− dijo él. Después hizo una pausa.  −Tienes que ser consciente de una cosa. ¿Viste el Escalade negro mientras estabas poniendo los explosivos?

−¿El que está al final de la calle? ¿Justo antes de la Quinta?

−Ese mismo.

−¿Cómo podría no verlo? Esos autos son horrorosos. ¿Por qué?

−¿Sabes lo que usó McVeigh para volar el edificio federal en Oklahoma?

Ella no respondió. Se quedó casi congelada.

−Pues eso es lo que hay en el Escalade.

−Pero eso va a destruir varios bloques.

−De hecho, no sabemos lo que va a hacer. Solo usaremos una cuarta parte de lo que usó McVeigh. Sé que derrumbará un buen número de edificios y así nos dará la distracción que necesitamos, pero no sé exactamente cuántos. Cuando estés segura de que Dean está allí, tienes que detonar esas bombas.

−¿Quién puso ahí el Escalade?

−Tengo amigos por toda la ciudad, Carmen. Eso no importa. Lo que importa es que consiguió hacerlo−.  Buscó tras de sí y agarró la cámara. Se la llevó a los ojos para comprobar si podía hacer un buen zoom hasta el final de la calle. Perfecto. Con una lente así de potente, podría enfocar fácilmente lo que estaba ocurriendo. Aquello haría feliz a Wolfhagen, que era lo que importaba.

−Hagámoslo de una vez− dijo.

−Espera un minuto. Dices que no sabes lo que va a pasar cuando explote el Escalade. Pero fíjate cómo estamos aparcados, apuntando de frente en aquella dirección. ¿Qué plan tienes para sacarnos de aquí?

Él se dio unos golpecitos en la rodilla.  –Es fácil. Vamos a salir pitando en la dirección opuesta. Tengo un coche esperándonos a cuatro bloques de distancia. Está todo atado Carmen. Solo tienes que correr.

−¿Delante de una explosión de esa magnitud? Estamos básicamente en un túnel, Vincent. Se va a formar una bola de fuego que va a recorrer toda esta calle. Nos vamos a incinerar.

El salió del coche con la cámara y se dirigió a la esquina de la calle. Ella lo oyó hablar por encima del hombro.  −Por eso tienes que correr rápido.

* * *

Emilio DeSoto recogió los zapatos de Geisha en el segundo piso y, tras descender al área de recepción del piso inferior, volvió a encajar en ellos sus doloridos pies y miró una vez más las piernas que asomaban entre dos automóviles aparcados al lado de su casa.

Habían pasado quince minutos desde que había llamado a la policía, pero seguían sin dar señales de vida. Ni sirenas ni luces intermitentes. Nada.

Había ido hasta la puerta en dos ocasiones y la había abierto con la doble esperanza de conseguir oír algo y que no hubiese alguien esperando para atacarle. Pero no había sucedido nada, los roedores se habían ido. Para contribuir a la sensación de urgencia, cada vez que abría la puerta volvía a ver aquellos pies, que despertaban en él una curiosidad irresistible.

¿A quién pertenecían? ¿Quién había sido asesinada y por qué? ¿Era alguien que no le gustaba? Confiaba en que fuese alguien que no le gustaba.

Se acercó al espejo y se miró el maquillaje Kabuki. Inmaculado. Extendió los brazos para alzar y volver a dejar caer el caftán de Halston suavemente a sus costados. Había logrado algo espectacular. Se llevó las manos al turbante y lo resituó ligeramente sobre su cabeza. Perfecto.

De haber tenido tiempo se hubiera puesto otra ropa y se hubiese quitado el maquillaje, pero cada vez le quedaba menos y si no hacía algo inmediatamente se arriesgaba a perderse aquel momento. Sin duda en algún momento probablemente no muy lejano llegaría la policía, lo que significaba que solo tenía un pequeño margen de tiempo para ir hasta la acera y comprobar a quien pertenecían aquellos pies antes de que la policía volviese a invadir el vecindario.

Golpeteando torpemente el suelo con los zapatos, se alejó del espejo y se acercó a la mesita que había al otro lado de la sala, donde se hizo con el revólver pimentero cargado que guardaba allí para protegerse.

Lo sostuvo pegado a un costado, igual que Joan Crawford en Johnny Guitar, su película favorita, e hizo un esfuerzo supremo para cruzar la sala y alcanzar puerta de la entrada, lo que no era tarea fácil con aquellos zapatos.

Sin embargo, de ningún modo iba a salir calzado de otro modo. Si alguien lo veía en la calle, si había paparazzis apostados cámara en mano, lo que sabía que podía suceder en cualquier momento porque era una celebridad, tenían que verlo vistiendo aquella nueva creación exactamente como había sido concebida. No había otra alternativa.

Abrió la puerta sigilosamente.

Inspeccionó la calle en ambas direcciones, no vio a nadie, y miró una vez más aquellos pies apoyados el uno contra el otro entre dos coches. Agarrando el pasamanos de acero con su mano libre, descendió los pocos escalones que llevaban a la acera y permaneció allí, escuchando. Frente a él, más allá de los edificios y a unos cuantos bloques de distancia, se oían sirenas, pero no se movían del sitio ni aumentaban de volumen. Estaban en otra calle.

Emilio frunció el ceño, aunque con aquel maquillaje estilo Kabuki nadie lo hubiera dicho. Aquel era uno de los mejores vecindarios de Manhattan. ¿A dónde iríamos a parar? Hacía años, cuando era un joven artista que vivía en el Village, se sentía más seguro en su estudio del sexto piso de lo que ahora se sentía allí.

Revolver en mano, avanzó repiqueteando con sus inestables zapatos por el túnel de su campo visual, listo para disparar si alguien se acercaba a él, dispuesto a matar si era necesario.

Una ligera brisa le refrescaba el rostro, haciendo que el caftán alzase el vuelo a sus espaldas sugiriéndole nuevas ideas para el momento de la presentación oficial. Usaría ventiladores. También iba a usar hielo seco, por el ambiente retro que creaba y porque le ayudaría a capturar aquella atmósfera Studio 54 que buscaba.

Mientras permanecía allí en pie hinchándose por momentos, pensó en Diana Ross lanzando besos en medio de una lluvia monzónica en Central Park. Ofreciendo a la brisa sus brazos abiertos mientras apuntaba con la pistola hacia la casa del otro lado de la calle, dejó que sus alas se abriesen mientras avanzaba con dificultad y se detenía ante aquellos pies muertos.

Como no veía bien, tuvo que inclinarse casi directamente sobre el cuerpo para poder ver el rostro. Y cuando lo hizo, vio la cara deshecha de aquella hermosa asiática de ojos rasgados que trabajaba para Helena Adams. Le habían volado parte de la cabeza. Emilio se cubrió la boca con el dorso de la mano y miró más de cerca. Había perdido parte de su cara. Estaba tirada en el charco coagulado de su propia sangre.

Sintió náuseas. Se sintió violado. ¿Cómo podía haber sucedido aquello en su calle? Sus zapatos de Geisha retrocedieron unos cuantos pasos. La única otra vez en su vida que se había enfrentado con la muerte había sido durante su periodo oscuro, cuando se había encerrado en sí mismo para explorar su propia visión del más allá.

Pero no se parecía a aquello para nada.

Repiqueteó hasta el coche que había a su derecha, dio la vuelta tras él y volvió a inclinarse de modo que pudiese ver mejor la cara de la asiática. Pero no consiguió ver nada. La estaba tapando con su propia sombra. Estaba a punto de moverse para dejar pasar la luz cuando de repente su rostro se iluminó de color naranja mientras los coches aparcados al otro extremo de la calle saltaban por los aires en una serie de rápidas explosiones.

Emilio se movió hasta quedar mirando directamente hacia el centro de la calle, de modo que pudiese verlo todo; y lo que vio era una película de terror. Los coches aparcados a ambos lados de la calle saltaban por los aires e iban a empotrarse contra los edificios que había tras ellos. Cristales hechos añicos, lenguas de fuego que se elevaban hacia el cielo y se lanzaban hacia el vacío dejado atrás por las ventanas rotas. Pronto todos aquellos edificios empezarían a arder.

Se le cayó el revolver de las manos. Con una reacción en cadena, los coches iban explotando uno tras otro. Todo sucedía muy de prisa, demasiado de prisa, y avanzaba rugiendo en dirección a él.

Se volvió hacia la Quinta Avenida y corrió.

Intentó correr. Estuvo a punto de caer al suelo por culpa de los zapatos. Intentó sacudirse de encima aquellas condenadas cosas, pero estaban tan apretados que se le habían hinchado los pies en su interior. Intentó tirar de ellos, pero era imposible. Así que fue dando saltitos y cojeando con los brazos abiertos en cruz para mantener el equilibrio mientras tras él se desataban mil demonios y aquella parte de la Calle 75 ardía y era destrozada más allá de lo imaginable.

Intentó gritar para pedir ayuda, pero todo lo que salió de sus labios pintados a lo Kabuki fue un chillido exhausto como de pájaro. Sin previo aviso, la puerta de un coche pasó volando sobre su cabeza y cayó ante él en medio de la calle. Era como si aquella atmósfera incandescente la hubiese transformado en un cometa al rojo vivo.

Emilio se miró por encima del hombro y vio que la muerte estaba a punto de alcanzarlo. Ante sí, los autos se desviaban a la derecha y acababan por colisionar en la Quinta. La gente salía a toda prisa de los autos y corría por las aceras.

Casi había llegado. Podía conseguirlo. Repiqueteó todavía más rápido en un último esfuerzo. Hubo otra explosión. Y otra. El estruendo era ensordecedor. Oía cómo los coches saltaban por los aires a sus espaldas. Se oyó el lamento del metal al retorcerse y fundirse con otro metal en aquel calor cada vez más insoportable.

Algo le llamó la atención. Miró a lo largo de sus brazos extendidos y vio que el caftán había dejado de ser blanco para brillar en el tono naranja de las llamas que acariciaban su espalda. Todavía conservaba la suficiente presencia de ánimo como para apreciar la terrible belleza de su transformación de polilla a espectacular mariposa.

Alcanzó la Quinta Avenida, por donde ahora corría una masa de gente en dirección a lo que esperaban que fuese su salvación. Cuando estaba a punto de torcer a la izquierda desde el centro de la calle, una rueda en llamas pasó dando botes a su lado y le lanzó fuego líquido sobre el rostro antes de superar la acera y entrar en Central Park como una demoniaca calabaza de Halloween.

La gente corría a su lado. Él intentaba no perder el paso, pero no lo conseguía. El calor se hacía insoportable. Cojeando y repiqueteando vio que miraban su rostro a lo Kabuki y lo que vio en sus ojos aterrorizados no era lo que había imaginado. La expresión era inconfundible. Lo que vio era compasión.

Y entonces Emilio se convirtió en una esfera luminosa.

La rueda también había impregnado de fuego el caftán, y ahora el que estaba entrando en erupción era él. En cuestión de segundos, el fuego envolvió su cuerpo, abrazó sus piernas, tocó los bordes del tejido festoneado y se apresuró hacia sus alas extendidas.

Permaneció en el medio de la calle mientras las llamas lo consumían. El caftán de poliéster se derritió sobre su piel mientras penetraba hacia el hueso. Alcanzando y tirando con las manos, intentó sacárselo pasándolo sobre la cabeza, pero no pudo, se había convertido en parte de su cuerpo. Su arte, por fin, se había convertido en parte de su ser.

Los coches seguían explotando, saltando por el aire, destrozando las fachadas de los edificios a ambos lados de la calle. Seguían cayendo restos de las alturas. Algo le golpeó la cabeza y el turbante se incendió. Lo golpeó con las manos, pero el poliéster en llamas se le pegó a ellas.

Todo aquel calor hizo que el maquillaje Kabuki se derritiese. Percibía gente acercándose para intentar ayudarle, pero en cuanto veían su rostro contraían los labios horrorizados y seguían corriendo.  –Lo siento−decían, −lo siento−.  Mientras los miraba alejarse de él a la carrera sus zapatos se engancharon en una alcantarilla y se cayó de bruces en la calle. Con los brazos abiertos, ahora parecía una cruz en llamas.

−¡QUÉ− gritó mientras las llamas le abrasaban la garganta  −MIERDA!

Algo pesado le golpeó en la espalda haciéndole soltar el aire. Consiguió girar el cuello. Le había caído encima el capó ardiente de un auto. Se retorció bajo él como un gusano atrapado. En la calle se oyó ruido de vidrios. Desde aquel nivel, todo lo que podía ver eran pies pasando a su lado a toda velocidad. ¿Por qué no lo ayudaban?

−¡AYUDA!– gritó.

Y entonces, mientras el polyester ardiente seguía penetrando en su cuerpo y junto con el calor que despedía el capó ardiente del coche hacía que se fuese derritiendo, Emilio DeSoto, que una vez había sido uno de los artistas más reverenciados de Nueva York, se dio cuenta en medio de su dolor de que se estaba convirtiendo en todas las expresiones artísticas que siempre había odiado.

A medida que su cuerpo se freía, su mente abrasada se daba cuenta de que hacía tiempo que había dejado atrás todo tipo de impresionismo, post-impresionismo o realismo. Se había convertido en una sanguinolenta masa chisporroteante de forma abstracta, lo que una vez más le demostraba lo cruel que puede ser la vida y que Dios no existía.

Se sentía flotar. La gente le pasaba por encima y gritaba presa del caos y el pánico creciente. Y entonces, justo antes de que la vida lo abandonase, percibió una deflagración todavía más potente cuando explotó un coche que había al final de la calle.

Pero no había sido una explosión cualquiera. Había sido más bien como una bomba de la suficiente potencia como para hacer saltar por el aire el capó que tenía encima. A medida que se le iba velando la vista, vio cómo la gente salía despedida por los aires. Otros eran vaporizados por el incandescente pasadizo de llamas. Y después sucedió otra cosa, algo que apenas pudo percibir.

Los edificios, todo a su alrededor se estaba derrumbando.

CAPÍTULO TREINTA Y SEIS

10:37 p.m.

Wolfhagen miró su reloj, encendió la televisión, retrocedió y vio cómo se quemaba la ciudad de Nueva York.

Fue pasando por las diferentes cadenas de noticias y todas ellas daban la noticia de que una parte del Upper East Side había sido destruida. Docenas de edificios se habían derrumbado o habían sufrido daños considerables. La gente corría por las calles. Los comentaristas hablaban de un ataque terrorista, pero se preguntaban por qué alguien iba a atacar una parte residencial de Manhattan y no conseguían encontrarle una explicación.

Se enteró de que la explosión había arrasado parte de la Calle 75 Este y los daños se extendían a la 76 y partes de la 73. Se temía que hubiese cientos de víctimas mortales. En la esquina de la 75 con la Quinta había un cráter que indicaba que la serie de explosiones que había recorrido la Calle 75 en dirección Oeste había terminado con una bomba de gran potencia. Las bombas habían sido instaladas en dos filas de coches aparcados entre Madison Avenue y la Quinta Avenida.

Wolfhagen apagó la televisión. Aquella ya no era su ciudad. Hacía años que se había vuelto en su contra junto con sus habitantes. La destrucción y los muertos no podían importarle menos.

Además, aquella noche iba a haber muchos finales.

Hacía un rato que se había sacado los cristales de los pies. El jarrón era demasiado grueso para causarle daños demasiado graves. Si hubiese sido más delicado, entonces sí que le habría hecho daño, ya que el cristal se le hubiese clavado más profundamente. Le dolía al caminar, pero se había vendado los pies lo mejor que había podido. Igual que el dolor del labio roto, podía soportarlo.

Fue a su vestidor y se puso algo más informal, unos pantalones color caqui, un polo azul, unas cómodas zapatillas deportivas. Perfecto para correr si tenía que hacerlo, aunque en vista del estado de sus pies esperaba que no fuese así.

Entró en el cuarto de baño, se peinó y agarró una pequeña botella de maquillaje en la bandeja dorada que había a su izquierda. Se puso un poco de maquillaje bajo los ojos para parecer más joven y menos cansado. A continuación dio un paso atrás y se echó un vistazo a sí mismo. La imagen que vio le pareció odiosa, así que estiró el brazo para bajar un poco la luz. Aquello funcionó como un truco de magia. Su rostro perdió diez años. Los primeros indicios de la barba ya estaban empezando a aparecer a pesar de que se había afeitado poco tiempo antes, pero era tolerable.

Durante las últimas horas, Carra lo había tenido prisionero en su suite de habitaciones. Se habían peleado, ciertamente una de sus peores peleas, pero nada como la que habían tenido hacía años en el Ritz de Paris, cuando él la había golpeado tan fuerte con el cinturón que por un momento pensó que la había matado. Por más que lo intentaba, no conseguía recordar por qué se habían peleado. Como tantas otras cosas en su vida, la memoria lo había abandonado casi por completo. Le resultaba difícil recordar el pasado, lo que en realidad probablemente era mejor, visto lo sofocante que podía llegar a ser. No importaba.

Ahora mismo, para Wolfhagen lo único que importaba era el presente.

Pasó del vestidor al dormitorio y se plantó ante la puerta cerrada con llave. Antes de irse, Carra había llamado a su equipo de seguridad y ahora había allí cuatro tipos corpulentos con el cerebro del tamaño y la consistencia de una cagada de conejo, para asegurarse de que no iba a ninguna parte.

Cuando ella salió, Wolfhagen supo adónde iba, porque se aseguró de que la oyese al teléfono, solo para restregárselo en la cara. Había salido con Ira Lasker, un hombre en el que Wolfhagen había llegado a confiar plenamente, justo igual que lo había hecho con Peter Schwartz, Hayes y los demás. En algún momento durante el último año, Carra e Ira habían empezado a salir juntos.

A acostarse, pensó. Habían empezado a acostarse juntos.

Igual que el resto, él también los había visto fotografiados en Vanity Fair, en Page Six, en el Times y en todos los tabloides. Casi siempre tenían la cabeza echada hacia atrás y reían de aquel modo en que reían los ricos cuando su única seguridad era un dinero y un poder que podían perder en cualquier momento. Así que reían ante las cámaras para mantener la ilusión de vivir una vida que otros deseaban pero no podían tener.

Había leído artículos sobre sus obras de caridad, lo que de hecho era bastante astuto por parte de Carra, ya que la grotesca cantidad de dinero que malgastaba servía para fomentar una imagen que la distanciaba de él. Era el lacito rosa más grande que la lucha contra el cáncer jamás había contado entre sus filas. Había sido la persona de referencia en la lucha por los derechos de los animales durante los últimos cinco años, llegando incluso a posar casi desnuda, porque bien sabía Dios que cuando se hablaba de salvar animales, Carra prefería estar desnuda a ponerse algo de piel. Había reconstruido su imagen de modo muy astuto. Había encontrado la manera justa de devolver algo a la sociedad a cambio de la celebridad correspondiente. ¿Que hacían falta fondos y atención para la investigación de alguna oscura enfermedad? ¡Bastaba con llamar a Carra!

En los últimos tiempos, en cada artículo que se escribía sobre ella, siempre se las arreglaba para mencionar a Ira, que había traicionado a Wolfhagen junto con tantos otros, incluyendo Carra, al subirse al estrado y testificar contra él. Ahora aquellas personas estaban siendo asesinadas, pero Wolfhagen no sentía nada por ellos.

Se alisó el pelo con una mano y volvió a pensar en la cabeza cortada de Wood. Todavía podía ver sus ojos muertos congelados en su ceguera, su rostro azulado resaltado por la podredumbre de la muerte y sus labios encogidos manchados de sangre, como si hubiesen sido bañados en ketchup de hacía una semana. Aquella imagen le encantaba. Era una de las mayores hipócritas con las que jamás se había encontrado. A pesar de haber sido uno de los miembros más entusiastas de su club, lo había encerrado por tres años. Ahora había encontrado su karma, que la había agarrado por la garganta y la había tumbado. Wolfhagen no pudo contener una sonrisa.

Quizás todavía tenga una oportunidad, pensó. Quizás no vaya a quemarse en el infierno. Quizás Dios muestre clemencia con ella y la convierta en uno de sus angelitos.

Riendo entre dientes, se acercó a la puerta y la golpeó con los nudillos. Se oyeron pasos, gruñidos y la puerta se abrió de golpe revelando a los cuatro matones.  −¿Qué?− dijo uno de ellos.

Wolfhagen lo estudió. Hacía años, cuando estaba en la cima de su carrera y todo el mundo se ponía de rodillas ante él, a menudo literalmente, solía acostarse con hombres de vez en cuando para ponerle algo de picante a las cosas. Le gustaba el sexo y era ante todo un ser sexual. Para él un cuerpo era un cuerpo y aquel era exactamente el tipo de cuerpo que solía alquilar para jodérselo hasta aburrirse.

Era un hombre alto, de unos treinta años, masculino y corpulento. Igual que los otros, también llevaba un traje negro, porque así era como le gustaban las cosas a Carra. En aquel caso, estaba de acuerdo con ella. Le encantaban los hombres de traje. Le encantaban porque él mismo solía llevar uno. Si te ponías la ropa justa del diseñador justo y sabías llevarla, tendrías todas las puertas abiertas.

−Voy a pasar la noche fuera− dijo Wolfhagen.

−No va a ir a ninguna parte.

Metió la mano en el bolsillo de sus pantalones y sacó cuatro cheques que había retirado del libro de cheques que tenía profundamente enterrado en una de sus bolsas. Los matones se acercaron más.  –Sí que lo voy a hacer.

El que le gustaba bajó la mirada hacia los cheques.  −No podrá sobornarnos, señor Wolfhagen.

Pero Wolfhagen sabía que se equivocaba.  –Pues tengo un millón de dólares para cada uno.

El guapito lo miró mientras encogía una ceja.  –La señora Wolfhagen nos paga bien. Es un trabajo bueno y estable. ¿Por qué no coger los cheques y cerrarte la puta puerta en la cara?

−Porque eso sería dejar de ganar más− dijo Wolfhagen.  −Y todo el mundo quiere más. El mundo está hecho así, de ganas de más. Morirse de ganas de tener más. Querer ser más. Además, solo necesito estar fuera durante dos horas. Eso es todo. Carra no se va a enterar. Seré rápido. Cuando vuelva, cada uno de vosotros recibirá otro millón por vuestros servicios. Y el secreto quedará entre nosotros.

−¿Para qué necesita salir?

−No puedo contarlo, lo siento. Muchos secretos, algunos me los llevaré a la tumba. Pero el tiempo se está acabando. A Carra le gusta trasnochar, pero seamos francos, se está haciendo mayor y dudo que salga hasta tan tarde como solía hacerlo. Así que para minimizar el riesgo de que no consiga estar de vuelta antes de que ella regrese, tengo que salir ahora.

Estiró los brazos y los cuatro hombres miraron hacia los cheques sin firmar. Después lo miraron a él. Todo lo que necesito es un auto, un teléfono y dos horas. Eso es todo. A cambio, una vez esté metido yo solo en el auto firmaré estos cheques los dejaré aquí y me iré.

Ellos se miraron entre sí.

Y Wolfhagen dejó caer los hombros con un gesto de frustración.  −¡Vamos! No hay por qué ponerse así, idiotas. Volveremos a vernos. Está todo planeado.

* * *

El coche que le ofrecieron era sorprendentemente bueno, un Audi TT negro. Por un momento, Wolfhagen sintió que le podía la emoción al deslizarse en su interior. Ajustado pero, sin embargo, cómodo. Hermosamente equipado y hecho específicamente para poder recordar la juventud perdida. Aunque aún no podía estar seguro, parecía rápido, lo que era perfecto para sus necesidades.

−¿Alguien tiene un bolígrafo?− preguntó.

Los gorilas estaban esperando de pie al lado del automóvil. El que le gustaba buscó en su chaqueta y sacó un bolígrafo, cuando lo hizo Wolfhagen vio su pistola metida en la cartuchera oculta bajo los pliegues del tejido.

−¿Puedo tomarla prestada?

−¿La qué?

−La pistola.

−Ni de broma le voy a dejar mi pistola.

Wolfhagen empezó a firmar los cheques sobre el volante.  –Voy a necesitar nombres.

Ellos se los dijeron.

−Tienen que ser los nombres de verdad.

−Lo son.

Firmó con ostentación cada uno de los cheques y se detuvo al llegar al último. Miró al guapito y deseó poder tantearlo con la mano para ver si realmente estaba bien armado. Pero aquello no hubieran sido precisamente buenas maneras.

−Medio millón por la pistola. Eso son doscientos cincuenta mil dólares por hora, más el millón que te estoy dando ahora mismo. Yo diría que es una buena paga. Suficiente para poder mandar a tus hijos a la universidad.

−No tengo hijos.

−Entonces piensa en tu mujer.

−Tampoco tengo.

−Entonces tú y yo tenemos que hablar. Más tarde. En mi habitación. Cuándo estemos solo los dos y un arnés.

El hombre hizo una mueca de disgusto y los matones se miraron entre sí. El más alto le dijo en voz baja: −Si no lo haces tú lo haré yo.

−De acuerdo–dijo −.  −Escribe un cheque por un millón y medio.

−Por supuesto− dijo Wolfhagen guiñándole un ojo.  –Buena vista para los negocios. Tienes la cabeza sobre los hombros. Me gusta eso–.  Wolfhagen rellenó la cantidad y después, volviéndose ligeramente hacia la ventana, dijo: −La pistola primero.

El hombre dudó por un momento, pero después se la entregó.

Acostumbrado a las pistolas, Wolfhagen comprobó que estuviese cargada. Lo estaba. Les dio sus cheques, subió la ventanilla para que no pudiesen jugarle una mala pasada y se lanzó a toda velocidad entre el tráfico, en dirección al mismo lugar donde sabía que estaría Carra.

Era sábado por la noche. Estaría en su propia versión del Redil del Toro. El club que él había creado hacía muchos años volvía a funcionar, y aparentemente iba viento en popa. Las pocas personas que habían seguido siendo sus amigos durante su trágica caída de gracia con el mundo eran miembros. Le habían dicho que Carra y Lasker iban allí un sábado por la noche de cada mes. Aunque tras la investigación federal habían trasladado el club a un nuevo edificio, lo habían mantenido en funcionamiento durante su ausencia, obviamente por el dinero que producía, pero seguramente sobre todo por los contactos que ofrecía.

Se preguntó si grababan a los visitantes como él solía hacerlo. Si lo hacían, se preguntaba cuántos favores pendientes tenían en aquellos momentos.

La dirección que le habían dado lo llevaría a la Calle 83 Oeste, lo que le dijo todo lo que necesitaba saber. Aunque había cambiado de lugar, en el club seguían pasando las mismas cosas. Aquella gente necesitaba sus momentos de diversión, pero también necesitaban que la diversión sucediese en un lugar seguro, lujoso, que no levantase sospechas y en el cual pudiesen hacer lo que les viniese en gana con total confidencialidad. Dudaba de que el club fuese tan extremo como lo había sido cuando lo gestionaba él, después de todo Carra era una pequeña viciosa conservadora. Pero también era inteligente, así que sabía que no iba a ser tan estúpida como para estropear algo que había funcionado así de bien.

El Redil del Toro ofrecía ciertas expectativas.

Aquella noche, aquellas expectativas iban a hacerse todavía mayores cuando él mismo asesinase a Carra y a Lasker frente a quienes estuviesen presentes. Algunos de ellos verían aquello con placer, otros se sorprenderían al sentir ese placer ellos también, a unos pocos les causaría repulsión. Eso, por supuesto, si es que había alguien. Todavía no eran ni siquiera las once de la noche Podría darse que solo unos pocos disfrutasen del espectáculo, porque igual que en la mayoría de los clubes más oscuros de Nueva York, poca gente llegaba antes de las tres de la mañana, lo que a Wolfhagen le parecía bien. En aquel caso, cuantos menos mejor.

Iba a necesitar ayuda. Así que sacó el teléfono que los matones le habían dado y marcó un número. Mientras sonaba el teléfono, bajó la ventanilla y aceleró en dirección sur, sintiendo cómo la brisa templada le agitaba el cabello. En la distancia se veía el brillo naranja incandescente que se cernía sobre el Upper East Side de Nueva York.

Cuando se trataba de asesinatos, Wolfhagen contaba con los mejores ayudantes de la ciudad.

CAPÍTULO TREINTA Y SIETE

10:42 p.m.

El caos que ellos mismos habían creado hizo que a Carmen y Spocatti se les acabase el tiempo.

Ahora era una carrera contra reloj para conseguir adelantarse a unos medios de comunicación que pronto publicarían lo que ya resultaba evidente. Aquello haría que los antiguos toros de Wolfhagen saliesen corriendo de la ciudad, lo que habían intentado evitar desde el primer momento.

Si aquello sucedía les impediría terminar el trabajo y cobrar la prima millonaria que les hubiese correspondido.

Por lo tanto se movieron a toda velocidad. Ya tenían su distracción, ahora había gente a la que matar y ningún tiempo que perder.

Estaban a cuatro bloques al este del cruce de la 75 con la Quinta, donde había explotado el Escalade, haciendo que se derrumbasen los edificios cercanos. A excepción de un breve instante, no habían dejado de correr en ningún momento… Hasta que Spocatti se detuvo al lado de un automóvil que Carmen no reconoció y abrió el maletero.

Se oían sirenas por todas partes. La noche estaba tan pesada con la humedad que el humo de las explosiones permanecía suspendido a poca altura, creando una atmósfera sofocante.

Carmen miró hacia el cruce de la 75 con la Quinta, donde los edificios se habían derrumbado. Se veían incendios y helicópteros sobrevolando la zona en círculos. La gente pasaba rápidamente a su lado en dirección a la zona afectada para intentar ayudar a los que seguramente estarían atrapados bajo los escombros.

Era consciente de los gritos de la gente y el latir acelerado de su propio corazón. Oía gritar una y otra vez la palabra terroristas, en una cacofonía de miedo y rabia. Miró cómo Spocatti sacaba la tapa de la cámara de video y le ofrecía a Wolfhagen una última imagen de la devastación. En aquel momento era justo lo contrario de ella, un autómata que se comportaba fríamente y sin perder los nervios.

¿Pero Carmen? Mentiría si dijese que no estaba alterada.

Spocatti estaba de pie a su lado en la acera. Apuntaba con la cámara de video hacia la calle que tenía delante. Al mirarlo, le pareció ver en su rostro el esbozo de una sonrisa. Era cierto que se estaba ganando el dinero de Wolfhagen, pero tenían que salir de allí antes de que cerrasen las calles. Le iba a dar treinta segundos.

Momentos antes, cuando Carmen había llamado a Pamela Dean, esta había hecho exactamente lo que esperaban. Respondió al teléfono, confirmando así que estaba en casa. Había respondido al teléfono por última vez en su vida y había escuchado a Carmen dándole saludos de parte de Wolfhagen.

–Sabías que este día tenía que llegar, Pamela. Arruinaste su vida y ahora él te va a arrebatar la tuya. Va a oír esta conversación. ¿Te apetece contarle cómo te sientes?

Antes de que Dean pudiese responder, pero no tan rápido que no pudiese procesar lo que estaba sucediendo, los automóviles aparcados al lado de la acera empezaron a saltar por los aires en rápida sucesión. Igual que fichas de dominó, la cadena de explosiones iba pasando de auto en auto.

Era tan espectacular que hubiesen querido quedarse allí para verlo hasta el final. La gente de Hollywood debería haber estado allí para verlo, aunque solo fuese para darse cuenta de que siempre lo hacían mal y así era como sucedía. Todavía mejor, en medio de la vorágine habían visto como una persona vestida con un caftán blanco se convertía en una antorcha humana que avanzaba a trompicones hacia la Quinta Avenida, antes de que una lluvia de escombros ardientes le cayese encima a él y a los que corrían a su lado. En aquel momento, los dos se dieron la vuelta y empezaron a correr, sabedores de que el Escalade estaba a punto de explotar y reducir a la nada toda el área circundante.

Corrieron hacia Madison Avenue, dieron la vuelta a la esquina y se pegaron de espaldas contra los edificios justo en el momento en que la calle se iluminaba con un resplandor blanco. Los edificios temblaron y en algún lugar a sus espaldas algunos de ellos empezaron a derrumbarse. Se sintió una oleada de viento abrasador y después la lengua de fuego que Carmen tanto temía recorrió la calle que acababan de dejar, incinerando todo aquello que encontraba a su paso. Al llegar a Madison Avenue se quedó sin túnel por el que avanzar, se elevó hacia el cielo y se evaporó.

No cabía duda de que Dean estaba muerta, así que siguieron corriendo, zigzagueando por entre el tráfico hasta que se detuvieron al lado del vehículo que iban a utilizar para la fuga.

Ella apremió a Spocatti.  –Ya basta. Vámonos de aquí.

Él apagó la cámara y volvió a meterla en su bolsa en el maletero. Mientras él sacaba las llaves del bolsillo y abría las puertas, ella rodeó el vehículo para ir al otro lado.  −¿Quién es el primero?

−Cohen es el que está más cerca. Acabamos con él, luego Dunne y después Casari. Su teléfono empezó a vibrar en el bolsillo de los pantalones. Lo sacó y miró el número, que no reconoció. Dudó, pero de todos modos respondió. Wolfhagen.

−Te agradecería que me avises cuando cambias de teléfono, Max. He estado a punto de no responder.

−Lo siento. ¿Dónde estás?

−Acabamos de eliminar a Dean. Estamos preparando las cosas para terminar con los otros.

−Eso va a tener que esperar.

−Eso es un error.

−Primero hay otras dos personas con las que necesito algo de ayuda.

−No tenemos tiempo para otras dos personas. ¿Has visto las noticias? ¿Has mirado por la ventana? Te dijimos que esta noche iba a pasar esto. Van a bloquear las calles y los medios de comunicación van a conectar una cosa con otra y a dar la noticia, si es que todavía no lo han hecho. Cuando lo hagan, los demás van a salir corriendo. Si los quieres muertos, tenemos un margen de tiempo muy pequeño para poder hacerlo.

−Y lo harás. Tú nunca fallas, Vincent. Por eso he querido que este trabajo fuese para ti y para tu conejito. Además, esto será rápido. Es importante y yo no puedo hacerlo sin tu ayuda.

−¿Vas a estar tú allí?

−Así es− dijo Wolfhagen.  –Finalmente vamos a encontrarnos.

−Tu no deberías estar allí. Es demasiado arriesgado. Deja que nos encarguemos nosotros de todo.

−Siento seguir diciendo lo siento cuando en realidad no lo siento− dijo Wolfhagen. −Pero ha vuelto a presentarse un viejo problema y quiero que estos dos vean lo que sucede cuando alguien es lo suficientemente estúpido como para joderme, para hacer que me enfade y pensar que no voy a hacer nada al respecto.

CAPÍTULO TREINTA Y OCHO

9:45-10:42 p.m.

En la hora que había pasado desde que Maggie había hablado con Mark Andrews, Marty había hecho unas cuantas llamadas telefónicas, empezando por Gloria, que ya había hablado con las niñas y los Moore e iba a su encuentro cuando él la había llamado.

−¿Estás bien?− preguntó.

El tono de preocupación de su voz le sorprendió.  –Me las arreglaré.

−¿Estás en peligro?

−Eso es otro tema.

−No sé de qué va todo esto− dijo ella.  −Pero sé que tiene que ver con Maggie Cain. Sea lo que sea en lo que te haya metido, no vale la pena dejarte la vida en ello, Marty. Piensa que puedes dejarlo ahora mismo. Basta con que te des la vuelta y te pongas a salvo. Las niñas necesitan a su padre. Además puede que estemos divorciados y tengamos nuestras diferencias, pero eso no significa que yo no te necesite.

−¿Entonces somos solo tú, yo, las niñas y Jack?

−Y quien entre a formar parte de tu vida. Podemos hacer que funcione. Si has llegado a hacer esto para proteger a tus hijas, sé que estás en una mala situación. Te pido que lo dejes.

Pero no lo iba a hacer. Él no funcionaba así y ella lo sabía. Todos los trabajos tenían su riesgo. Siempre había sido así. Él miró hacia el otro lado de la mesa, desde donde Maggie miraba a través de la sala hacia Roberta. Hacía escasos momentos que Roberta había dicho que Maggie lo iba a asesinar. Aunque quería a Roberta, nunca había participado de su fantasía de ser vidente. Siempre había creído que era un elemento más de su imagen, otro modo de seducir a sus clientes y ganar dinero.

Pero en aquella ocasión las cosas eran diferentes.  No podía negar lo que había visto en su rostro: miedo de verdad, auténtica preocupación, una especie de premonición, si es que era posible. Estaba seguro de que Roberta creía en lo que estaba diciendo. Estaba convencida de que Maggie lo iba a matar.

−¿Qué te han contado las niñas?

−Están asustadas− dijo Gloria.  −No entienden lo que está pasando.

−¿Cuánto vas a tardar en llegar?

−Diez minutos.

−Y no vas a salir del apartamento de los Moore.

−Conozco el procedimiento.

−Te llamaré más tarde.

−No tienes por qué hacer esto.

−Era como si estuviese hablando de nuevo con la vieja Gloria. Por una vez había dejado de lado la fachada de artista y se limitaba a hablar con él.

–Vigila a las niñas− dijo él.  −Llévate a Jack contigo. Ahí no va a pasar nada. Yo me aseguraré de que aquí tampoco pase nada−. Hizo una pausa.  –Y gracias.

−¿Por qué?

−Ya lo sabes.

Cortó la conexión y, tras intentar asimilar lo que acababa de transpirar acerca de su relación con Gloria, con la que no había tenido una conversación civilizada en meses, llamó a Jennifer Barnes. A aquellas alturas, ya estaría en la casa de Peter Schwartz con un equipo de rodaje y pronto saldría en directo para dar la noticia. Respondió al segundo tono.

−Soy yo− dijo él.

−Ted Yates está muerto.

Marty se pasó una mano por el pelo.

−Me lo acaban de pasar por el escáner hace unos minutos. Tuvo un colapso en el bar de The Townhouse mientras se estaba tomando un trago.

Marty conocía The Townhouse. Gloria y él habían sido miembros, ella había insistido. Estaba a punto de contarle la noticia a Maggie cuando Jennifer le dijo: −Todavía hay más. Hace media hora han encontrado a Alan Ross en un callejón del South Bronx. Tenía el cuello roto.

Marty vio la mirada interrogadora en el rostro de Maggie y le contó las novedades.

−Los dos testificaron contra Wolfhagen− dijo ella.

Marty alzó una mano.  −¿Cómo murió Yates, Jennifer?

−Creen que de un ataque al corazón.

−Puede que haya sido una coincidencia, pero Yates y Ross también testificaron contra Wolfhagen. ¿Estaba con alguien?

−Es todo lo que sé. ¿Estás seguro de que ambos testificaron?

−¿Es para tu reportaje?

−Sí.

−Entonces estás a punto de dar la noticia del año. Estoy seguro. Empieza a atar cabos. Habla de los Cole, Andrews, Ross, Yates, Schwartz, todos ellos. Busca en Google a todos los otros testigos que todavía estén con vida. Es el momento de que se sepa. Si tienes que recurrir a Canal 1 para publicarlo antes, hazlo, de modo que Associated Press se haga eco. Si te dan un boletín de últimas noticias para un reportaje especial, todavía mejor. Esto se va a convertir en algo nacional. Vas a estar en todas partes. Prepárate.

−Te debo una.

−No me debes nada.

−¿Estás bien?

El miró a Maggie, que a su vez lo miraba fijamente a él.  –No lo sé− dijo.  −Pero pronto lo voy a saber. ¿Están Hines y Patterson en la escena del crimen?

−Están aquí a mi lado.

−¿Están trabajando juntos?

−Digamos que se han puesto de acuerdo para salir juntos en la cámara.

−El final de la guerra fría.

−Yo no iría tan lejos. ¿Quieres que les de algún mensaje?

La vieja astucia de la reportera.  –No− dijo él.  −Tengo que hablar yo mismo con ellos.

−No te estás guardando nada, ¿verdad?

Él no quería que supiese nada sobre Mark Andrews o el piso franco hasta estar seguro de que era legítimo y que no les estaban tendiendo una trampa a él y a Maggie.  –La historia es algo más complicada, pero todavía no te lo puedo contar.

−¿Por qué?

−Porque podría ser peligroso.

−¿Y? He salido con el hijo de Gotti, por el amor de dios. ¿Qué más sabes?

−Quería decir que podría ser peligroso para mí−. Ella empezó a disculparse, pero él continuó.  –Tienes una gran historia para ir empezando. Vamos a ir contándola a base de exclusivas tuyas. Cuando sepa más, serás la primera en saberlo. Esta historia es exclusivamente tuya, sólo necesito algo de tiempo. Si te diese la información equivocada quedarías como una idiota. Te llamaré en cuanto sepa algo.

Ella era profundamente ambiciosa. Se quedó en silencio mientras él esperaba a que dijese algo. No lo hizo.

−¿De acuerdo?

−Estaré esperando tu llamada− dijo ella. Pero por el modo en que lo había dicho, él ya sabía que no lo haría. Buscaría otros ángulos. Intentaría algo.

–Hablaremos más tarde. Y por favor ten cuidado. Te necesito vivo, ¿de acuerdo?

−Jennifer…

La línea se cortó.

Llamó a Roz, su contacto en el FBI, con la esperanza de que se hubiese quedado trabajando hasta tarde. No era así. La llamó a su móvil. No respondió. La llamó a su casa. Nada. Quería preguntarle si sabía algo de Andrews y un piso franco, pero obviamente había salido y no quería recibir llamadas. De modo que llamó a Skeen para ver si le había hecho la autopsia a Andrews. Lo localizó en su casa.

−¿Cuándo fue eso?– preguntó Skeen–. ¿Hace un par de meses?

−Un mes y pico.

−No lo hice yo. Algún otro debe de haberlo hecho.

−De todos modos, ¿podrías hacerme el favor de enterarte?

−Puedo hacer una llamada.

−Te quedaría muy agradecido, Carlo.

−Es tarde−dijo él.  −Dame un momento. Te llamaré cuando sepa algo.

−Quedamos para comer la semana que viene, pago yo.

Llamó a Hines.

−Esta noche Schwartz está muy guapo− dijo Hines.

−Ya me parecía que te iba a gustar.

−Lo hubiera preferido sin los gusanos, la parafernalia fetichista de goma y el olor, pero gracias por el aviso−. Bajó la voz.  −Y que te den por el culo por contárselo también a Patterson.

−Esto es grande− dijo Marty. Os necesito a los dos.

−Ya, claro.

−Es más grande de lo que crees, Mike.

−¿Qué se supone que significa eso?

 −Llama a Patterson. Ella también tiene que oír esto.

−Cristo.

−No digas nada y hazlo.

Oyó cómo Hines le decía algo a Patterson y supo que Jennifer tenía razón, estaban trabajando juntos. Seguro que estaba justo a su lado.

−Está aquí. Imagino que no quieres que ponga esto en manos libres.

No mientras Jennifer y los demás estaban oyendo.  −¿Hay recepción en el auto?

−Sí la hay.

Ambos se metieron en el auto. Marty oyó cómo las puertas se abrían y luego se cerraban de un golpe.

−Ponme en manos libres.

−Ya lo estás.

−Hola Linda.

−Spellman.

−¿Volvemos a ser amigos?

−Nunca hemos sido amigos.

−¿Volvemos a hablarnos?

−Depende de lo que tengas.

−Decide tú misma si vale la pena. Mark Andrews podría estar vivo.

−Entonces tienes información rancia− dijo Patterson.  −Andrews está muerto. Todo el mundo lo sabe.

−¿Quién es todo el mundo? Lo pisotearon unos toros en Pamplona. Repatriaron un cadáver que se supone que era el suyo, identificado con una etiqueta colgada del dedo gordo. Nunca se trató como un homicidio y por eso tú no has tenido ninguna relación con el caso.

−Lo enterraron. Salió en los periódicos. Leí las historias, vi las fotos. Su madre hasta accedió a salir en el noticiario de la noche. Estaba devastada. Su querido hijo. Gemía como una maldita oveja mientras yo estaba intentando comerme la cena. Fue algo nauseabundo. Cuando le preguntaron cómo se las iba a arreglar sin él, empezó a gimotear como un bebé. Tuve que apagar la puta televisión.

−Es interesante que digas que accedió a salir en las noticias. ¿Lo hubieses hecho tú?

−Por supuesto que no.

−¿Por qué?

−¿Eres idiota? Porque mi hijo hubiera estado muerto. Habría muerto destrozado. ¿Tienes idea de lo que algo así le haría a una madre? ¿Tienes idea de lo personal…?−  Y entonces Linda Patterson se oyó a sí misma, procesó lo que estaba diciendo y su voz se quedó suspendida en el aire.

−¿Lo coges Linda?

−Lo cojo.

−Andrews era de una familia aristocrática, dinero viejo. Esa gente tiene unos protocolos. Su madre no hubiera accedido a salir en cámara. Hubiera parecido de mal gusto.

−A no ser que necesitase hacerlo, lo hubiera hecho para ayudar a su hijo.

−Correcto.

Hines de nuevo.  −¿Qué tienes Marty?

−Alguien que dice ser Mark Andrews acaba de llamarme. Dice que ha estado en la ciudad durante las últimas cuatro semanas, que está en un piso franco de los federales y ellos lo están cuidando. Mi cliente mantuvo una relación sentimental con él durante años. Ahora está aquí conmigo. Ella también le ha hablado y está convencida de que era él. El problema es que yo no lo estoy.

−¿Por qué?

−No lo sé. Puede que nos estén tendiendo una trampa. Puede que alguien sepa que estamos cada vez más cerca de descubrir quién está eliminando a quienes testificaron contra Wolfhagen. Él lleva dos años fuera de Lompoc, lo suficiente como para desaparecer del ojo público y que la gente se olvide de él. Ahora toda esta gente se está muriendo. Al principio lo hicieron bien. Empezaron despacio. Los Cole fueron asesinados hace seis meses y supuestamente Andrews murió hace un mes. Pero ahora, en cuestión de solo dos días tenemos a Schwartz, Ross, Yates y Dios sabe quién más. Creo que los dos estaremos de acuerdo en que posiblemente haya otro Schwartz puesto a congelar en algún lado.

−¿Dónde está el piso franco?

Marty se lo dijo.

−Buen barrio.

−Para algo iban a servir tus impuestos.

−¿Te pidieron que fueses allí?

−Se lo pidieron a mi cliente. Yo la voy a acompañar.

−Dos por el precio de uno− dijo Hines, e hizo una pausa.  −Si resulta que no era Andrews al teléfono, ¿por qué van tras de ti?

−De algún modo se han enterado de que estoy investigando el caso. Quieren sacarme del medio de modo que puedan acabar lo que han empezado.

−Sin ánimo de ofender− dijo Patterson.  −Pero tú solo eres un mierdecilla de investigador privado, Spellman. Si saben que tú estás investigando el caso, entonces saben que nosotros también lo estamos haciendo. ¿Por qué ir tras de ti antes de ir tras nosotros?

−Sin ánimo de ofender Linda, pero tú no sabrías lo que sabes sin que un mierdecilla de investigador privado como yo no te hubiese llevado hasta Schwartz y ahora quizás hasta Andrews. Tú tampoco Mike.

−Organizar tu muerte sería fácil− dijo Hines.  −La nuestra no. Quizás seas tú el primero. Sacaros a ti y a tu cliente del medio, después el resto de los que testificaron contra Wolfhagen y, mientras tanto, ir pensando lo que hacer con nosotros.

−¿Ahora haces de abogado del diablo?− preguntó Patterson.

Hines no se dio por enterado.

−De acuerdo− dijo Patterson.  −¿Qué pasa si es cierto, Spellman? ¿Qué pasa si el del teléfono era Andrews? ¿Qué pasa si está vivo?

−Entonces ganamos todos. Pero hasta que no lo vea con mis propios ojos y esté seguro de que no es una trampa, asumo que no es así.

−¿Cuándo vas a ir a encontrarte con Andrews?− preguntó Hines.

−Ahora mismo− respondió Marty.  −Pero no puedo hacerlo yo solo. Esto forma parte del mismo caso. Vamos a tener que reunirnos todos allí para poder resolver el caso y repartir méritos.

Pero antes de que Hines pudiese responder, Marty oyó gritar a Patterson.

Oyó un ruido sordo y un segundo ruido como de puertas al abrirse. A continuación el teléfono golpeó contra algo duro y después cayó sobre algo blando. Llamó a Hines por su nombre, pero aunque oía cómo le gritaba algo a alguien, no le respondió. Entonces Marty oyó el sonido inconfundible de otra cosa, explosivos.

Maggie se inclinó hacia delante.  −¿Qué está sucediendo.

−Silencio.

Apretó el teléfono con más fuerza contra su oído y sintió como un escalofrío recorría su cuerpo. Patterson no era la única que gritaba, había otras muchas personas que también lo hacían. Oyó explosiones, percibió una sensación de caos creciente. Se deslizó fuera del reservado y fue hasta la cocina para alejarse de la música marroquí.

Maggie lo siguió. Roberta estaba en el extremo opuesto de la sala, haciendo algo en la cocina. Se volvió para mirarlo. El vapor ascendía en oleadas frente a su rostro. Dejó caer la espátula que estaba sujetando y se acercó a él.

El alzó una mano, miró en torno a sí y vio que en la sala había una radio. −Enciéndela.

−¿Qué cadena?

−880.

Ella sintonizó con la filial local de la CBS y subió el volumen. Estaban resumiendo las noticias del día. La bolsa había bajado. El presidente iba a ir a China. El Oriente Medio volvía a estar sumido en el caos. Marty repartía su atención entre las noticias y la tensión creciente que le llegaba desde el otro extremo de la línea telefónica. El presentador empezó a hablar del tiempo. Cielos claros. Las temperaturas en aumento. Tormentas para el martes.

Y entonces, en el teléfono, oyó una explosión más potente que las anteriores. Tan potente que retrocedió un paso y gritó el nombre de Hines. Roberta estiró el brazo para ponerle una mano sobre el hombro, pero en cuanto lo tocó apartó la mano como si se hubiese quemado.

En aquel momento el teléfono dejó de dar señal. Marty bajó la mano y estaba a punto de decirles lo que había oído cuando Roberta, cubriéndose la boca con las manos, dijo: −Esa pobre gente.

Maggie estaba de pie justo al lado de la puerta batiente.  −¿Qué gente?– dijo, sin que ninguno de los dos le respondiese.  −¿Qué está pasando?

En aquel momento dieron la noticia.

Los tres se volvieron hacia la radio.

Había habido un ataque terrorista en la ciudad de Nueva York. Habían arrasado con bombas una parte de la Calle 75, donde se encuentra con la Quinta Avenida. Se habían derrumbado algunos edificios. La mayor parte de los daños se extendía de la Calle 73 Este a la 76 Este. Algunas partes de la Calle 77 Este también habían sido afectadas. Se temía que hubiese cientos de muertos. Marty marcó inmediatamente el número de Jennifer, pero lo único que oyó fue la señal de ocupado, lo que venía a confirmar la última noticia que quería oír.

Como mínimo, el ataque terrorista también la había afectado de algún modo.

CAPÍTULO TREINTA Y NUEVE

10:45 p.m.

Marty atravesó la puerta de la cocina seguido por Maggie y Roberta. Fue hasta la salida, seguro de lo que tenía que hacer. Tenía que llegar hasta Jennifer. Tenía que asegurarse de que estaba bien.

−Esto es solo el principio− dijo Roberta.  −No vayas. Ya han empezado a bloquear las calles. No conseguirás acercarte. Tú no puedes hacer nada.

Él sabía que tenía razón. Las calles estarían bloqueadas. Ya se oían las sirenas de la policía moviéndose hacia el norte. Pronto llegarían también los federales. Después la Guardia Nacional. Nunca conseguiría pasar. Se volvió hacia ella.

–Necesito que hagas algo por mí.

−Lo que sea.

Él señaló la televisión que había sobre la barra. –Ponla en el Canal 1. Si Jennifer Barnes aparece en directo haciendo un reportaje, llámame inmediatamente. Si está con dos detectives, Mike Hines y Linda Patterson, también necesito que me lo cuentes.

Ella asintió.

−¿Recordarás los nombres?

−Sí.

−Cuándo me tocaste hace un momento, ¿qué es lo que viste?

−Fuego− dijo ella. −Gente quemándose. Gente muriendo.

Aquello hizo que la agarrase por el antebrazo.  –Jennifer Barnes− dijo, buscando su rostro con la mirada.  −Tú la has conocido. Hemos estado aquí los dos juntos. Recuerdo que me dijiste lo mucho que te gustaba. Me dijiste que estaba destinada a ser mi pareja. Él bajó la mirada hacia su mano.  −¿Qué ves ahora?

−Nada− dijo ella.

−¿Qué significa eso?

−Oscuridad− dijo ella.

−¿Qué significa la oscuridad?

−Muerte −dijo ella–. Solo veo muerte.

−¿La muerte de quién?

−La tuya− dijo ella. −Es tu muerte. ¿Por qué no me escuchas? ¿Por qué no me crees?−  Ella señaló a Maggie, que estaba de pie al lado de Marty. Te estoy diciendo que te va a matar, pero tú sigues sin hacerme caso.

Maggie estaba a punto de intervenir, pero no había manera de detener a Roberta.

−He visto esos incendios− le dijo a Marty.  −Yo tenía razón, pero tú no quieres hacerme caso. Si te vas de aquí, si sales con ella, te va a matar. Estoy completamente segura. Miró a Maggie, cuyo rostro había palidecido ante la intensidad con que hablaba Roberta.  –Tú lo vas a matar.

Maggie alzó una mano.  –Escucha, he permanecido callada desde que empezaste a bombardearme. He intentado ser educada porque es tu amigo, pero ya estoy harta. Deja de decir eso de una vez.

−No voy a hacerlo, yo sé lo que vi.

−Me da igual lo que hayas visto. Es ridículo. Yo no voy a matar a Marty.

−Sí que lo vas a hacer−. Roberta estiró el brazo y tocó el dorso de la mano de Maggie Cain. Entonces, derrotada, dejó caer la mano pegada a su cuerpo. −Le vas a disparar, mi amigo va a morir y yo no puedo hacer nada para impedirlo.

CAPÍTULO CUARENTA

11:02 p.m.

Wolfhagen había abierto la capota del Audi y sentía cómo el aire caliente de la ciudad le agitaba el cabello mientras se disponía a orquestar las muertes de Ida y Carra. Tenía la mayor sensación de libertad que había sentido en varios años, como mínimo desde que había salido de Lompoc.

Pronto terminaría con ellos. Carra en particular. Finalmente se desharía de ella para siempre. Es más, aunque le encantaba mirar, estaba considerando hacerlo él mismo. Tenía tantas ganas de verla muerta que tenía que ser él quien la asesinase, no algún otro que no entendería el placer que suponía.

Solo una vez había quitado una vida con sus propias manos. No había querido contratar a alguien para hacerlo, como de costumbre. Lo había considerado parte de su proceso de crecimiento personal, un acto transformador, así que lo había hecho todo él. Una vez hecho no había sentido remordimientos. Solo había sido una emoción más que había venido a aumentar los efectos de la droga que estaba disfrutando.

Sus pensamientos volvieron a aquel día en que los federales estaban estrechando el cerco, el viejo Redil del Toro estaba en declive y él había usado un enorme cuchillo en la garganta de un hijo de puta traidor.

El corte había sido tan profundo que casi le había seccionado la cabeza, lo que había sido justo, visto lo rastrero de la traición. También había sido fácil, demasiado fácil, y había disfrutado aquellos chillidos de cerdo atragantado mientras se empapaba de la sangre que brotaba por la garganta para terminar bañando toda la sala.

Siguió pensando en aquella noche y recordó que la diversión no había empezado allí. Había empezado fuera del Redil, en la limusina, al romper una ventanilla con la cabeza de Maggie Cain y desfigurarle el rostro permanentemente.

Había sido uno de sus mejores días. Pero aquella noche iba a ser inigualable. De hecho, no cabía duda de que iba a ser mortal.

Circulaba por Central Park West en dirección a la Calle 83, escuchando música de baile en Sirius y deseando tomar un poco de metanfetamina, que se había jurado a si mismo que no usaría, al menos aquella noche.

Es necesario tener la mente clara. Voy a tener la mente clara. Tengo que tener la mente clara. Esto no puedo joderlo.

Tuvo que arrimarse a la derecha ocasionalmente para dejar paso a los autos de la policía que lo sobrepasaban con aullido de sirenas y luces centelleantes. Pero no le importaba, el caos que se había desatado en el lado este de Central Park era justo la distracción que necesitaba. Sobre Central Park se cernía un resplandor cálido proveniente de los incendios que había visto por la televisión, cuyo recuerdo le hacía sentir una sensación de calidez.

Apagó la radio, giró a la izquierda para entrar en la 83 y se acercó a poca velocidad al nuevo Redil del Toro. Estaba situado en un edificio elegante y modesto de antes de la guerra que tenía la apariencia que debía tener, la de un edificio residencial.

Si Carra había hecho bien su trabajo, todo el edificio estaría insonorizado, incluyendo la entrada. Si en algún lugar del interior había música sonando, esta no se escucharía al abrir la puerta de la entrada, porque habrían instalado barreras para evitar que saliese el sonido.

La música tampoco se oiría al pasar al lado del edificio, o sobre todo desde cualquiera de las casas circundantes. Aquella parecería ser la casa más tranquila del bloque, lo que era un hecho notable, dada la cantidad de gente que se presentaba allí de madrugada durante los ocasionales sábados por la noche en que el club abría sus puertas.

Mientras pasaba frente a la casa examinó las aceras. No parecía que hubiese nadie esperando por él, pero aquello no significaba que no hubiesen llegado ya. Imaginaba que sus sicarios estarían ocultos en alguna oscura esquina, observándolo. Podía sentir cómo sus ojos se clavaban en él mientras alcanzaba el final de la calle. Estaba impaciente por encontrarse con ellos, pero todavía más por ver a Carra mutilada por cortesía de uno de aquellos extraños, o de alguien de quien solía decir que era su marido.

Debería hacerlo yo, pensó. Yo debería ser quien la sujete con una mano y la destripe con la otra. Yo debería ser la última persona que verá. Que se encarguen ellos de Ira.

De aquel modo tomó la decisión. Sería exactamente así. Lo haría él mismo.

Condujo por la Avenida Amsterdam, pasó por la 83 y después torció a la izquierda para tomar Broadway. Continuó lentamente hasta la Calle 81 y volvió a torcer a la izquierda. Incluso si hubiese habido sitio para aparcar en la 83, que no era el caso, quería estar al menos a uno o dos bloques de distancia, para poder escapar corriendo si tenía que hacerlo. A pesar de los cortes que Carra le había causado en los pies, todavía podía correr. Quizás se estaba haciendo viejo, pero seguía siendo rápido. Si alguien venía tras él, estaba casi seguro de que incluso en aquel estado podría llegar hasta el coche con la suficiente ventaja como para poder cogerlo y escapar.

Recorrió la calle, encontró un puesto que hubiera sido demasiado justo para aparcar la mayoría de los autos, pero el suyo era pequeño y con unas cuantas maniobras consiguió hacerlo entrar. Bajó el espejo retrovisor interior y se miró los dientes apiñados. Se puso la mano sobre la boca para oler su propio aliento, que olía a menta. En ningún momento se miró directamente el rostro. Aquello era todo lo más que podía hacer.

Bajó del auto y empezó a caminar hacia Central Park, que estaba a dos bloques de distancia. Una vez allí giró a la izquierda, viéndose sorprendido por la multitud de gente que caminaba velozmente en su dirección. Al pasar por allí hacía unos instantes no había visto nada de todo aquello. Pero se había corrido la voz. Nueva York se estaba quemando. Él se abrió paso con el cuerpo hacia la 83 y no pudo evitar sentirse en cierto modo divertido por la avalancha de solidaridad que se amontonaba a su alrededor y ocasionalmente amenazaba con hacerle caer.

Corrían hacia el incendio con la esperanza de poder hacer algo. Pasaban corriendo a su lado con la misma mirada perdida que habían tenido cuando el ataque terrorista a las torres gemelas. Realmente creían que podían ser de ayuda. Estaban realmente dispuestos a arriesgar sus propias vidas para intentar ayudar. Para él, aquel sentimiento era tan increíble como desconocido. Si se rompía un conducto del gas, lo que visto el grado de destrucción era perfectamente posible, algunas de aquellas personas estaban corriendo hacia su propia muerte. Aquello no parecía tener ningún sentido. ¿Por qué morir para ayudar a un extraño?

Se movió hacia la izquierda y se pegó tanto como pudo a los edificios. Sacó del bolsillo de los pantalones el teléfono que el gorila le había dado. Puso la mano sobre el lateral de la chaqueta ligera que llevaba puesta y sintió el tacto de la pistola que escondía bajo ella. El aire estaba cargado del inconfundible olor del humo. A su alrededor todo era movimiento, reacción, propulsión. Marcó un número y esperó. Segundo tono.  −¿Max?

−¿Todo bien?

−Estamos esperando por usted.

−Acabo de pasar con el coche hace un momento.

−Lo hemos visto.

−Y ni siquiera un saludo. Voy a pie, estoy a como un bloque de distancia. Imagino que todavía no hay mucha gente. Todo debe estar tranquilo.

−Todavía no pasa nada. Pero todas las persianas están bajadas.

−Es demasiado temprano− dijo él.  −Están preparándolo todo. Seguramente se están enfundando esos encantadores trajes de cuero.

−¿Cómo lo vamos a hacer?

−Yo me encargaré de Carra, Lasker es suyo. Tiene que ser algo rápido y limpio, de modo que todavía dispongan del resto de la noche para terminar el otro trabajo. Va a haber al menos un guardia armado tras la puerta. Yo iré delante, sea quien sea me reconocerá. Se sorprenderá de verme allí y ese será el momento de actuar. Lo eliminaremos y registraremos la habitación por si hay otros. Si no están allí mismo, estarán agazapados en algún sitio. Hay mucha seguridad. Vamos a intentar eliminarlos en silencio. Es nuestra mejor oportunidad para dar con Carra y Lasker y terminar lo que hemos venido a hacer.

Llegó a la 83 y giró la esquina. –Estoy aquí.

Apagó el teléfono pero no vio a nadie. Caminó por la acera y oyó pasos a su espalda. Eran buenos. Se detuvo y se dio la vuelta para mirarlos cara a cara. El hombre se adelantó primero, ofreciéndole la mano.

−Spocatti− dijo estrechando la mano de Wolfhagen.

La mujer dio un paso al frente e hizo lo mismo.

−Carmen− dijo.  −Me alegra conocerle.

−No son ustedes como imaginaba− dijo él.

Hizo un gesto con la cabeza en dirección a Spocatti.  –Esperaba que fuese más alto, más musculoso, un auténtico matón, pero no es usted ninguna de esas cosas.

−No tengo por qué serlo.

−Bien. Me gusta la gente segura de sí misma. Yo también me alegro de conocerla a usted. ¿Está lista para esto?

−Estamos los dos deseando hacerlo.

−Entonces hagámoslo. Simplemente dejen que el portero me vea la cara. Se quedará sorprendido. Ese será el momento de actuar. Mi pistola no tiene silenciador−. Miró hacia Spocatti.  −¿La suya?

−Sí.

−Déjeme tomarla prestada.

Se intercambiaron las pistolas y Wolfhagen se dio la vuelta. Llegaron rápidamente al edificio. Subieron las escaleras y Wolfhagen movió el brazo tras su espalda, indicándoles que se quedasen pegados a la derecha. Spocatti y Gragera así lo hicieron, quedando fuera del ángulo de visión.

Wolfhagen amartilló la pistola, llamó a la puerta y ocultó las manos detrás de la espalda. Pasó un momento, después un hombre enorme vestido con un traje negro abrió ligeramente la puerta.

−Vaya, mira quien es− dijo Wolfhagen.  −Bobby.

La incredulidad en el rostro del hombre era inconfundible. Años atrás, Wolfhagen lo había contratado personalmente para el Redil del Toro original. La puerta se abrió más. Big Bobby echó un vistazo al exterior, pero el cuerpo de Wolfhagen era suficiente para ocultar a Spocatti y Gragera.  –¿Señor Wolfhagen?− dijo. −¿Qué está usted haciendo aquí?

−Estoy aquí para ver a Carra e Ira. Y no solo porque sus nombres suenen bien al pronunciarlos juntos. ¿Te importaría mostrarme el camino? Estarán encantados de verme.

−No creo. Las cosas han cambiado. Ya lo sabe.

Tenían que salir de la calle antes de que alguien los viese.  –Sí que lo van a estar, Bobby−.  Sacó rápidamente la pistola, la apoyó en la frente de Bobby y apretó el gatillo. La bala le reventó la parte de atrás de la cabeza, pero el sonido había sido amortiguado. Wolfhagen, que era más fuerte de lo que parecía, metió el brazo bajo la axila de Bobby y lo dejó caer lentamente al mismo tiempo que este empezaba a desangrarse.

Con el corazón latiéndole a toda velocidad, miró en la habitación que había más allá. No por casualidad era pequeña y estaba mal iluminada. Era la habitación que proporcionaba una barrera adicional para el sonido. La acción de verdad sucedía más allá.

Inclinó la cabeza hacia la izquierda y vio la puerta. Se sorprendió al ver que estaba parcialmente abierta. Sujetando la pistola con los brazos estirados, dio un paso hacia el interior de la pequeña habitación. Sentía la presencia de Spocatti y Gragera a sus espaldas. Se acercó a la puerta, sabedor de que cualquiera podía estar escondido tras ella. Spocatti también lo sabía. Se acercó, tocó la espalda de Wolfhagen y a continuación se acostó de espaldas en el suelo. Alzó la vista hacia Wolfhagen, se llevó un dedo a los labios y le hizo una señal para indicar que iría él primero.

Gragera se puso al lado de Spocatti y se agachó apoyando la espalda contra el marco de la puerta. Wolfhagen miró cómo Spocatti levantaba las rodillas y se impulsaba hacia delante, de modo que su cabeza quedaba solo parcialmente dentro de la habitación. Mantuvo la pistola cerca de la cara, listo para disparar si hubiese alguien al otro lado. Miró hacia dentro y después le hizo un gesto con la cabeza a Gragera, que con un rápido movimiento se asomó e inmediatamente volvió a cubrirse al otro lado. Volvió a repetir el mismo gesto, pero mirando con más atención.

Y los dos se relajaron.

Spocatti se puso en pie.  –Aquí no hay nadie− dijo en voz baja.  −¿Dónde podrían estar?

−En el viejo club, la mayoría de las cosas más extremas sucedían en el sótano− dijo Wolfhagen.  −Todavía es temprano. Si aquí también usan el sótano, podrían estar allí, preparándolo todo−.  Se encogió de hombros. −Pero no tengo ni idea, no sé cómo han organizado esto.

−Entonces vamos a arriesgarnos. Usted síganos−. Extendió el brazo para que le devolviese su pistola, que Wolfhagen le cambió por la suya.  –Venga detrás de nosotros. Si sucede algo, tírese al suelo, nosotros le cubriremos.

Los tres entraron silenciosamente en la habitación.

Aunque las luces estaban bajas incluso allí, Wolfhagen vio que era un espacio grande y abierto. Había candelabros que colgaban del techo, pero las luces apenas iluminaban. En el centro de la habitación había sillas de cuero. A la derecha había dos jaulas de metal. Al lado de ellas había lo que parecía una mesa de autopsias, no muy diferente de la que había usado hacía todos aquellos años, cuando había cortado la garganta de aquel hombre. Aunque Wolfhagen no conseguía verla claramente, en el extremo izquierdo de la habitación había lo que parecía ser una barra.

Entonces todas las luces se encendieron repentinamente y le mostraron que, efectivamente, se trataba de una barra. Justo detrás de ella, vio a Carra entrando en la habitación. Llevaba un traje ajustado de cuero negro. Su pelo negro se movió hacia un lado al tiempo que se volvía para mirar en su dirección. Wolfhagen dio un paso atrás, alzó la pistola para dispararle y apretó el gatillo.

Pero no sucedió nada. Volvió a apretar el gatillo, pero la pistola solo emitió un chasquido. Estaba descargada. Miró a Spocatti, que se alejaba de él al tiempo que se metía la mano en el bolsillo y volvía a sacarla para mostrarle las balas. Jugueteó con ellas frente a Wolfhagen antes de lanzarlas rodando por el suelo hacia el centro de la habitación con un ruido metálico.

Le habían tendido una trampa.

Ahora Spocatti y Gragera le apuntaban a él con sus pistolas. Wolfhagen se quedó mirándolos sorprendido mientras otra persona entraba por el extremo opuesto de la habitación.

Era Ira Lasker, que caminaba ligeramente agachado detrás de algo. No. Iba empujando algo.

Carra dio la vuelta a la barra y avanzó en dirección a él. Llevaba un látigo en la mano. Lo hizo restallar con un gesto teatral, el sonido reverberó contra los altos techos, lo que a ella le encantaba, así que volvió a hacerlo.

Llevaba unas botas de cuero negro que le llegaban por encima de las rodillas y le apretaban los muslos. Era la misma dominatriz en que la había convertido hacía años, solo que aquella vez ella era la que dominaba la situación. Aquel látigo que restallaba ante ella podía alcanzarle en cualquier momento. Ella se echó a reír.

−Max− dijo.  –¿Cómo está esta noche mi putita?

Wolfhagen la miró por un instante, después se volvió hacia Lasker mientras éste daba la vuelta a la barra. Lo que empujaba ante él era una silla de ruedas. Aunque no conseguía procesarlo completamente, ya que no tenía ningún sentido, los ojos no le engañaban. En la silla de ruedas llevaba a Mark Andrews, que había sido destrozado por unos toros en Pamplona. Mark Andrews, su antiguo lacayo, quien se suponía que estaba muerto y enterrado.

Era Mark Andrews, que se acercaba a él apuntándole con una pistola.

CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

11:21 p.m.

Aquella era su noche, pero si quería terminar con el hombre que había arruinado su reputación y la había humillado durante años iba a tener que moverse rápidamente. Pronto llegarían Marty Spellman y Maggie Cain, esperando encontrarse con Mark Andrews en un piso franco del gobierno federal.

De hecho Mark los estaba esperando, en contra de su voluntad. Mientras tanto apuntaba a Wolfhagen con una pistola descargada, también en contra de su voluntad. Tenía que encargarse de Max antes de ocuparse de Cain y Spellman. Se habían acercado demasiado a la verdad. Solo cuando ambos estuviesen muertos se sentiría razonablemente segura de que Ira y ella podrían salir con bien de todo aquello.

Carra observó cómo Max miraba a Mark Andrews con incredulidad.

−¿Cómo?− preguntó.  −¿Por qué?

Ella le respondió. Ira y ella habían pasado los últimos meses elaborando un plan que implicaba las muertes de la mayoría de las personas que habían testificado contra él.

Contratar a Spocatti y Gragera a través de Lasker y convencerlos de que estaban tratando directamente con Wolfhagen había resultado sencillo. Ella no los conocía. No se fiaba de ellos. De aquel modo, si algo iba mal y los atrapaban antes de que todo hubiese terminado, sabía que serían convincentes a la hora de delatarlo. Incluso si les obligaban a someterse a un detector de mentiras les dirían a los federales lo que sabían que era cierto. Wolfhagen los había contratado, no tenían ningún motivo para sospechar que no era así.

Siempre que había hablado con ellos, Ira había imitado la voz y las expresiones que usaba Wolfhagen. Hacía unas horas, cuando habían llegado, Ira se lo había contado todo. En realidad nunca habían trabajado para Wolfhagen, solo para ella y para Ira.

Ellos no se habían mostrado sorprendidos. Habían seguido siendo igual de profesionales que hasta entonces. Para resarcirlos, Carra les había dado por anticipado los cheques correspondientes a su prima de diez millones de dólares cada uno.

Poco tiempo antes sus propios guardaespaldas la habían llamado para avisarla de que Wolfhagen iba en camino. Había intentado sobornarlos, justo como esperaba que lo hiciese. Según sus instrucciones, ellos habían cogido el dinero y después la habían avisado de que les había pedido un teléfono y una pistola… y probablemente llevaría compañía. Aprovechando que ahora Spocatti y Gragera sabían que trabajaban para ella, les había encargado que eliminasen a los sicarios de Wolfhagen en cuanto llegasen.

Una vez lo hubieron hecho, les comunicó que el contrato quedaría rescindido aquella noche. No habría más asesinatos que los que iban a suceder en las próximas horas en la casa. Carra tenía todo lo que necesitaba: las grabaciones de las varias muertes, que serían enviadas a la finca de LaJolla al día siguiente por la mañana.

Todas las grabaciones implicaban a Wolfhagen y ella se había puesto de acuerdo con su asistente, que ahora trabajaba para ella. Vivía en un apartamento en la finca de LaJolla y entre sus obligaciones estaba la de abrir el correo. A pesar de que Wolfhagen le había dicho específicamente que no lo hiciese, cuando llegasen las cintas, sentiría curiosidad y las vería. Lo que había en ellas lo dejaría horrorizado. Aunque estaba asustado y no quería verse implicado, sabía que no podía permitir que Wolfhagen siguiese adelante. De modo que haría lo correcto y avisaría a la policía y los medios de comunicación.

Aunque nadie creyese aquella historia, Carra habría ganado de todos modos. A los medios de comunicación les encantaría. Para entonces Wolfhagen estaría muerto y lo que quedaba de su maltrecha reputación desaparecería junto con él cuando las grabaciones se hiciesen públicas y se corriese la voz de que había contratado a dos asesinos para que matasen a quienes lo habían traicionado en el juicio.

La gente lo creería. Pensar lo peor de las personas es parte de la naturaleza humana, especialmente cuando se trata de alguien con un pasado como el de Max, que había sido responsable de la caída del mercado de valores y por lo tanto también de romper los sueños de millones de inversores.

El público todavía lo odiaba y aquello serviría para alimentar su ira todavía más.

Para quedarse en su casa, la había chantajeado con las viejas grabaciones que todavía conservaba, pero como ya le había dicho antes, cuanto más pensaba en ello, menos le preocupaba.

Ella siempre había intentado mantenerse fuera del objetivo de las cámaras mientras grababan en secreto a quienes se ponían en evidencia durante cualquiera de sus fiestas. Él estaba seguro de que en algún momento la habrían grabado, pero ella sabía dónde estaban escondidas y siempre las había evitado. Sin embargo él sí que estaba en aquellas grabaciones, junto con todos aquellos a quienes hubiese destruido si no le hubiesen dado la información privilegiada que quería. Estaba tan segura de que era así que ahora, cuando lo tenía todo listo para acabar con él, estaba dispuesta a jugársela.

−¿Cómo es posible que estés vivo?− le preguntó Wolfhagen a Andrews.

−Vamos a ver, Max. Obviamente no he muerto. ¿No es una putada? Me atendieron justo a tiempo. Me llevaron al hospital Gregorio Marañón de Madrid y allí me resucitaron de entre los muertos. Y ahora parece que vuelvo a estar a punto de irme al otro mundo.

−Eso es porque cometió un error− dijo Carra.  −Cuando Spocatti le clavó un puñal en el costado le dijo que era por testificar en tu contra. Hace tres semanas me llamó porque sabe que te odio. Pensaba que yo querría mi propia venganza y que podríamos ayudarnos mutuamente. Lo que no sabía era que quien había eliminado a los Cole y había tratado de hacer lo mismo con él era yo.

−Entonces, ¿a qué estás esperando?− preguntó Andrews.

Ella pensó en Maggie Cain.  –Resulta que me llamaste en el momento justo. Vas a servirme de cebo−.  Hizo chasquear los dedos medio y pulgar.  –Y luego vas a desaparecer.

−¿Por qué mataste a Wood?− preguntó Wolfhagen.  −Ella me envió a prisión. Eso tiene que haberte encantado. ¿Por qué matarla por eso?

−Yo no maté a Wood. Su muerte me sorprendió a mí tanto como a todos los demás. He estado pensando en ello y lo único que se me ocurre es que algún enemigo tuyo supiese que habías venido a la ciudad. Seguramente algún antiguo miembro de tu club, probablemente alguien a quien amenazaste con alguna de tus cintas. Habrá visto la oportunidad de vengarse por lo que les hayas hecho y decidió aprovecharla.

Ella se encogió de hombros.  −¿Qué mejor modo de implicarte en su muerte que cortarle la cabeza, meterla en una caja de Tiffany y enviártela al Plaza? Algunos pensarían que estabas en peligro, pero otros ya conocían tu reputación y verían las cosas desde otro punto de vista. Pensarían que te la habías enviado a ti mismo porque esa es la última cosa que haría el asesino. Pensarían que lo habías hecho para ocultarte a plena vista. Todos saben lo astuto que eres, Max. Hay que admitir que es un buen plan. Si no fuera porque vas a morir esta noche, alguien quería asegurarse de que al mandarte la cabeza fueras más vulnerable. Pero yo no maté a Wood y puede que nunca sepamos quien la mató. La vida no siempre nos da respuestas, pero lo que sé es que tienes un montón de enemigos deseando verte caer. Yo solo soy uno de ellos.

* * *

Mientras Carra repasaba las varias argucias de las que se había servido para llevar a cabo aquella operación, Spocatti repasaba las diferentes opciones que tenía para salirse de ella, pero no sin antes incluir su propia genialidad en forma de un disparo de retribución.

Le habían mentido. Lo habían engañado. La expresión de Carmen indicaba que ella estaba tan enfadada como él, pero ninguno de los dos dejaba que se notase. Ambos permanecían impasibles.

Ocasionalmente se miraban el uno al otro, comunicándose a través de la mirada. El rostro de Carmen dejaba bien claro que quería venganza. Quería despellejar vivos a Carra Wolfhagen e Ira Lasker, porque al no decirles desde el primer momento quiénes eran y lo que querían habían puesto sus vidas en peligro.

En cuanto a Spocatti, la edad y la experiencia le decían que se tomase tanto tiempo como pudiese para considerar todas las opciones antes de actuar. Lo más importante era su seguridad, salir de allí sin problemas. Sabía lo que Carra tenía en mente, y era tan retorcido que si dijese que no le apetecía ver cómo se desarrollaba, estaría mintiendo. ¿Pero a qué precio? ¿Hasta dónde estaba dispuesto a llegar para satisfacer su propio deseo de venganza si se presentaba la oportunidad de usar el plan de Carra en su propia contra?

Lo que Carra e Ira Lasker no entendían era que Carmen y él ya no les debían nada. El trato había dejado de ser válido en el momento en que habían sabido la verdad.

Habían firmado un contrato para trabajar con Maximilian Wolfhagen, no Carra Wolfhagen e Ira Lasker. Habían aceptado el trabajo creyendo que iban a asesinar a la gente de la lista de Wolfhagen en un entorno controlado solo por ellos. Nunca habían aceptado aquella innecesaria complicación de aficionados ante la que ahora se encontraban. Ellos nunca lo hubieran manejado así, hubieran sido mucho más profesionales.

Spocatti sabía que había más gente en camino, que Carra también tenía planes para ellos. Se le ocurrió una idea para dar la vuelta a la situación cuando Carra los llamó.  −¿Listos?− preguntó.

¿Listos para qué?, se preguntó él. ¿Listos para romper este trato y abandonar ahora mismo? ¿O tenían él y Carmen tiempo para buscar otras opciones? No lo sabía.

−Hace tiempo que estamos listos− dijo él.  −Usted es la que ha estado perdiendo el tiempo.

Ella inclinó la cabeza en su dirección.  –Entonces terminemos con esto de una vez.

CAPÍTULO CUARENTA Y DOS

11:36 p.m.

Salieron del local de Roberta y se dirigieron en silencio hacia el piso franco. Estaba en el Upper West Side, a buena distancia del resplandor anaranjado que se cernía parpadeante sobre el East Side de Manhattan. Había mucho tráfico. Apenas se movían.

Maggie miraba por la ventanilla del copiloto, evidentemente resentida por la insistencia de Roberta en que iba a matar a Marty.

¿Lo creía Marty? No. ¿Podía explicar cómo había visto Roberta el fuego y a la gente abrasándose antes de que hubiesen anunciado que unos terroristas habían atacado el Upper East Side con explosivos? No. Pero lo que si sabía era que Maggie Cain no era una asesina.

Era alguien que estaba haciendo las cosas lo mejor que podía en circunstancias difíciles. Estaba sola y asustada. Aquello se le había escapado de las manos. Tras su experiencia con Wolfhagen, que literalmente la había desfigurado, tenía buenos motivos para no confiar fácilmente en las personas.

Ahora Marty la comprendía. Ella había sido la primera en ver una conexión cuando habían muerto primero los Cole y después aparentemente Andrews. Aunque no podía estar segura, lo había contratado para vigilar a Wolfhagen, probablemente pensando que de algún modo él estaba detrás de todo aquello. Ahora que parecía que Mark Andrews podría estar vivo, al menos tenían que inspeccionar el piso franco y comprobar si era cierto.

Había vuelto a llamar a Roz en el FBI, pero seguía sin devolverle la llamada.

Llamó a Hines, pero desde las explosiones tampoco había conseguido contactar con él.

Alargó el brazo para apretar la mano de Maggie. Ella le devolvió el gesto. Intentó volver a llamar a Jennifer, pero su teléfono seguía dando señal de ocupado.

Recorrió mentalmente una lista de cosas. Tanto Gloria como sus hijas estaban a salvo. Pero sabía que las respuestas que estaban a punto de encontrar le permitirían avanzar en la investigación o, si el hombre del piso franco no era Andrews, probablemente los llevarían a la muerte.

En aquel momento sonó su teléfono.

Sorprendidos, los dos se lo quedaron mirando mientras él lo sostenía en la palma de la mano.  –Es Roberta− dijo Marty.

El respondió.  −¿Estaba en las noticias?

−No, había otra periodista− dijo Roberta. −Entrevistó a unos cuantos oficiales de policía, pero ninguno se llamaba Hines o Patterson.

−¿No estaba detrás de la cámara? A lo mejor estaba preparando las cosas para un reportaje más amplio. Es la reportero principal. ¿Viste…?

Roberta lo interrumpió.  –No sé cómo decirte esto.

Un auto los adelantó a toda velocidad sonando el claxon. Se dio cuenta de que no estaba concentrado. Enderezó el auto y aminoró la velocidad al acercarse al semáforo en rojo que tenían delante.  −¿Decirme qué?− preguntó.

−Está desaparecida. Tú no has visto las imágenes que yo he visto. Lo último que dijo la reportera que salió en antena es que la familia del Canal 1 también había sido afectada. Mencionaron a Jennifer. La están buscando pero no consiguen encontrarla. La perdieron al derrumbarse los edificios. Dijeron que había demasiados escombros. Demasiado caos. Lo siento mucho. Han lanzado un aviso pidiendo que si alguien la ve llame inmediatamente a la emisora.

CAPÍTULO CUARENTA Y TRES

11:36 p.m.

−Hay que deshacerse del cuerpo de Bobby− ordenó Carra a Carmen y Spocatti.  −Hay que limpiar la sangre. Ha estado ahí un buen rato, así que posiblemente esté pegado al suelo, el pobre, pero que quede lo más limpio posible. Hay toallas detrás de la barra. No puede estar ahí cuando lleguen Spellman y Cain.

−Si es que vienen− dijo Spocatti.

−¡Oh! Sí que van a venir− dijo Carra.  −El amor es un fenómeno muy interesante. Ahora que han tenido una encantadora conversación, Maggie Cain sabe que el hombre que ama está vivo y eso le da esperanza. Deben ser eliminados en cuanto lleguen. Andrews también.

Bajó la mirada hacia Mark.  –Lo siento− dijo, –pero sabes demasiado. Además seguro que no quieres pasarte el resto de tu vida en una silla de ruedas.

Él no respondió.

−Ya lo decía yo− miró a Spocatti.  –Después ya sabes lo que hay que hacer, una llamada a la policía y se acabó. Los cheques ya están firmados, así que no tenemos por qué volver a vernos. Basta con convertirlos en efectivo y que cada uno siga su camino− inclinó la cabeza en su dirección.  –Gracias por todo. Nunca hubiésemos podido hacerlo solos.

−Es cierto− dijo Ira.

−Ha sido un placer.

Spocatti miró a Carmen.  –Vamos por Bobby. Estamos perdiendo el tiempo.

−¿Por qué estás haciendo esto Carra?

Aquello hizo que Spocatti se detuviese. Wolfhagen era quien había hecho la pregunta, y Carra se estaba acercando a él para responder.

−Seré breve− dijo ella.  –Cuando estábamos casados, no me dijiste en ningún momento que disponías de información privilegiada. Me mentiste, me lo ocultaste, pero cuando todo te reventó en las narices también me quemé yo. ¿Tienes la menor idea de lo que ha sido mi vida durante los últimos cinco años? Han sido necesarios años para recuperar mi reputación y solo estoy a mitad de camino. Mientras  tú sigas vivo, la gente va a seguir relacionándote conmigo. Es como una infección que no remitirá hasta que tú desaparezcas. Así que mira por dónde, esta noche vas a desaparecer.

−Ahora mismo me estoy alojando en tu casa− dijo él.  –Ha salido en los periódicos. Me han visto en tu fiesta. ¿Cómo vas a hacer para explicarlo?

Ella se acercó más y recorrió las curvas de su rostro con la punta del látigo.  –Voy a contarles la verdad. Tuvimos una discusión por teléfono sobre la casa de La Jolla, que he decidido vender porque es mía. Si deciden hacerlo, y lo harán, verán que me llamaste por teléfono e inmediatamente después reservaste el primer vuelo a Nueva York. Como vives allí, me amenazaste para que no la vendiese. Volaste hasta aquí para decirme cara a cara que no te irías. Me dijiste que si vendía la casa, que había pertenecido a mi padre, contratarías a alguien para que la incendiase. Acepté tenerte como huésped porque prefería mantenerte cerca hasta haber pensado en una solución.

Carra hizo una pausa.  –Solo ha pasado un día, Max. ¿Y sabes qué? Se me ha ocurrido algo. ¿Cómo podía haber sabido que tenías otros motivos para venir a Nueva York? ¿Quién iba a pensar que estabas haciendo algo así? Todas esas muertes grabadas en vídeo–.  Lo miró al tiempo que hacía un gesto de decepción con la cabeza.  –Tú no eres una buena persona, Max. El mundo ya ha tenido ocasión de comprobarlo. Ahora van a recordarlo.

Miró hacia Spocatti.  –Bobby− dijo.  –Después el resto. ¡Vamos!

Él se volvió hacia Carmen, comunicándose con una mirada. A continuación se encaminó hacia Carra y Wolfhagen.  –¿He oído que había toallas detrás de la barra?

−Están en el otro extremo. Deberían de ser suficientes, pero Bobby era tan grande que, ¿quién sabe?

−Ya− dijo él, y tras pasar a su lado se giró rápidamente, metió la mano en la cartuchera y sacó la pistola.

Carra percibió el movimiento, se dio la vuelta y se agachó justo a tiempo de esquivar el culatazo que estaba a punto de alcanzarla en la sien. Ella retrocedió dando un traspiés y él intentó golpearla de nuevo, pero no antes de que el látigo hubiese girado en el aire y lo hubiese golpeado con fuerza en la cara.

Sorprendido por el latigazo, Spocatti se detuvo por un instante mientras ella cruzaba corriendo la habitación. Él se lanzó tras ella. Era rápida, pero no lo suficiente, aquellas botas que llevaba eran una putada y no le daban la tracción que necesitaba. Mientras pasaba corriendo hacia la barra, donde sabía que habría unas escaleras, vio cómo Carmen golpeaba a Wolfhagen en la cabeza y lo dejaba inconsciente justo al mismo tiempo que Ira Lasker se lanzaba hacia la puerta.

−La puerta− gritó Spocatti.

Carra corría tan rápido como podía y no pudo evitar resbalar al intentar dar la vuelta a la barra. Él oyó un golpe a sus espaldas y supo que se trataba de Lasker. A continuación oyó los pasos de Carmen que corrían en su dirección. En aquel momento Carra se volvió hacia él.

Volvió a lanzarle un latigazo, pero esta vez él se lo estaba esperando y agarró el látigo con su mano libre. De un tirón la arrastró hacia sí. Podía sentir su aliento en el rostro. En sus ojos se veía la rabia y el miedo de un animal salvaje.

−¿Qué diablos es esto?− dijo ella.  –Yo he cumplido mi parte del trato.

−Nos ha mentido. No debería haberlo hecho. Tiene que pagar las consecuencias.

Ella intentó resistirse, pero cuando Spocatti la golpeó en un lado de la cabeza con su pistola, los ojos se le pusieron en blanco y cayó a sus pies formando un amasijo inconsciente.

Carmen bajó la mirada hacia ella.  −Quiero ese traje y esas botas− dijo.  –Son fantásticos− volvió a alzar la mirada hacia Spocatti.  –Pero no te preocupes, lo dejaré para después. ¿Qué tienes en mente?

Spocatti miró a través de la habitación hacia Mark Andrews, quien no se había movido porque no se podía mover. Se alejó de la barra en dirección a la escalera que había al otro lado. Carmen lo siguió y él se lo dijo en voz baja.

−¿Tenemos tiempo para hacer todo eso?

−Creo que sí.

−Pero, ¿de qué nos va a servir? Deberíamos encerrarlos en una de esas jaulas, salir de aquí, hacer una llamada anónima a la policía y olvidar el asunto.

−Ahora mismo la policía está un poco ocupada, Carmen. Tenemos tiempo. Lo terminamos a nuestro modo y después llamamos a los federales, la policía y los medios de comunicación.

−Si lo hacemos podrían morir.

−No si lo hacemos bien. Y tenemos que hacerlo bien. Quiero que vayan a la cárcel. La muerte es demasiado fácil. Quiero un espectáculo. Quiero algo que la gente no olvide. Y no creas que no estoy pensando en nuestra propia seguridad. Eso es lo primero. Tenemos tiempo para esto. Si Cain y Spellman todavía no están aquí es porque la ciudad está llena de atascos y calles cortadas que no les permiten acercarse. Ya han tenido suficiente tiempo como para llegar, pero no lo han hecho.

−Podrían estar cerca.

−Si es así cerramos la puerta y acabamos con ellos.

−Cain es buena. Ya has visto de lo que es capaz. No olvides que a mí me tumbó y a ti te dio un balazo.

−Pero tenía la sorpresa de su parte− dijo Spocatti.  –Esta vez los estaremos esperando.

Enfundó su pistola.  –Están en camino− dijo, –igual que el resto. Pero Carra Wolfhagen e Ira Lasker nos han mentido. Se merecen lo que les va a suceder. Vamos a darle al mundo algo de lo que hablar. Vamos a dar la campanada y a dejarlos a todos con la boca abierta. ¿Estás conmigo?

−Bueno, si lo pones así, ¿cómo podría negarme?

Se oyó llamar a la puerta.

Todavía peor, se oyó llamar a una puerta que podría no estar cerrada.

Carmen cruzó la sala a toda velocidad, deseando que las luces no estuviesen encendidas. Sacó su pistola y apuntó a Andrews con ella. Se llevó un dedo a los labios y le presionó el cañón contra la sien. En su rostro podía leerse claramente un mensaje. Si dices una puta palabra puedes darte por muerto. Te mataré. Morirás. No hay ninguna alternativa. Y después lo empujó a través de la habitación hasta el mismo lugar donde Carra yacía inmóvil.

Spocatti arrastró a Bobby desde la entrada hasta la gran habitación y lo dejó detrás de una de las cajas. Se había desangrado casi por completo, dejando tras de sí un largo rastro de sangre coagulada.

Se oyó otro golpe en la puerta, aquella vez más fuerte.

Carmen bajó las luces, con lo que la sangre de Bobby pareció convertirse en una mancha negra y pegajosa sobre el suelo oscuro. Mientras sonaba la tercera llamada, la más impaciente de las tres, movieron a Lasker y Wolfhagen rápidamente tras la barra.

Se miraron el uno al otro. Eran Spellman y Cain, estaban seguros. Cruzaron la sala rápidamente y se acercaron a la ventana cubierta por una cortina, pero en el exterior no se veía nada. La entrada estaba oculta tras los altos setos que la flanqueaban por ambos lados, aunque no así la calle, que rebosaba de gente. Algunos corrían, otros hablaban por sus teléfonos y caminaban rápidamente. Todos se dirigían hacia Central Park.

Volvieron a llamar.

Spocatti fue hasta la puerta mientras Carmen tomaba posición inmediatamente detrás de la pared de separación y desenfundaba su pistola. En cuanto Spocatti puso la mano sobre el pomo y abrió la puerta, se oyó una voz.

−Soy Jennifer Barnes− dijo una mujer.  –Canal 1. Le pido disculpas por haber llamado a su puerta así de tarde, pero he visto que tenía las luces encendidas y esto es importante.

−¿Qué está sucediendo?

−Creo que me han dado una dirección equivocada− dijo ella.  –Me han dicho que fuese al 11 de la Calle 82 Oeste, pero no existe. He estado caminando por todo el vecindario y he visto que esto es el 11 de la 83 Oeste, así que pensé que quizás esta era la dirección correcta.

Carmen apretó la espalda contra la pared mientras sujetaba la pistola, lista para disparar. La insonorización de la casa filtraba las voces de la calle, haciendo que se oyesen de un modo totalmente inusual.

−¿A quién busca?– preguntó Spocatti.

−Es complicado.

−¿Qué tiene de complicado?

Ella dudó.  −Tiene algo que ver con una investigación federal.

−¡Ah!− dijo Spocatti.  –¿Cómo había dicho que se llamaba?

−Jennifer Barnes. Trabajo para el Canal 1.

−¿Y quién le ha dado esta dirección?

−Estoy trabajando con los detectives Mike Hines y Linda Patterson. Ellos me la han dado.

−¿A quién esperaba encontrar?

Otro momento de duda.

−Voy a tener que saberlo, señorita Barnes.

−Estoy aquí para encontrarme con Mark Andrews.

−Entiendo− dijo él antes de volver a quedarse en silencio.

−Creo que me he equivocado– dijo Barnes. Su voz sonaba nerviosa.  –Le pido disculpas por haberle molestado. Me parece que me han dado una dirección equivocada.

−En realidad no es así− dijo Spocatti.  –Señorita Barnes, está usted en un piso franco de los federales. Si quiere ver a Mark, entre. Pero va a tener que quedarse conmigo en la entrada mientras llamo a mi superior. Antes de seguir adelante va a tener que interrogarla.

−Muéstreme su identificación.

Al oírla contener la respiración, Carmen supo que lo que Spocatti le había mostrado era su pistola.

CAPÍTULO CUARENTA Y CUATRO

12:17 a.m.

Las calles de Manhattan estaban tan llenas de tráfico que tardaron noventa minutos llegar al piso franco de la Calle 83 Oeste. Cuando finalmente lo consiguieron, la espléndida casa de piedra caliza de antes de la guerra, cuyas grandes ventanas batientes e imponente entrada resultaban impresionantes, parecía estar a oscuras.

Pero no lo estaba.

Al pasar por delante, vieron algo de luz que se colaba por una ranura que dejaban las pesadas cortinas que cubrían las ventanas. Había gente dentro. Mark Andrews podría estar allí mismo esperándolos.

Era la segunda vez que daban la vuelta al bloque y Marty aminoró la velocidad al pasar delante del edificio, atento a cualquier señal de vida procedente del interior. Pero lo único que vio fue aquella franja de luz y aquellas pesadas cortinas de apariencia casi industrial. Prestó atención a las cortinas y tuvo que admitir que la privacidad que garantizaban resultaba perfecta para un piso franco del gobierno.

Volvió a marcar el número de Jennifer, pero seguía dando la señal de ocupado. Intentó llamar a Hines y Patterson y obtuvo el mismo resultado. La sensación de preocupación en el estómago había crecido hasta convertirse en una enredadera que le llegaba hasta el pecho. Si le había sucedido algo a Jennifer no estaba seguro de lo que haría. Estaba enamorado de ella. Estaba preocupado por ella, pero cuando habían dejado el local de Roberta sabía que nunca conseguiría acercarse a la Calle 77 Este, o a ella. Así que había venido aquí, en su lugar. Tenían que comprobar si Andrews estaba vivo o si les estaban tendiendo una trampa.

En la Calle 82 encontraron un sitio donde aparcar. Estaba reservado para los bomberos, pero era justo lo que necesitaban. Además, con lo que estaba sucediendo al otro lado de Central Park no creía que fuese a venir la grúa para llevarse el auto, de modo que entró marcha atrás en el espacio libre, enderezó el auto, lo apagó y miró a Maggie.

−¿Está lista?− preguntó.

Ella dijo que sí con la cabeza.  –Era la voz de Mark−dijo.  –No he dejado de darle vueltas desde que salimos del restaurante. Era él. Sé que no se fía, pero yo no tengo ninguna duda. La persona del teléfono era Mark.

−¿Tiene su pistola?

−La tengo.

−¿Está cargada?

−Lo está.

−Incluso si era Mark y todavía está con vida, ¿se da cuenta de que podría ser Wolfhagen? De algún modo podría haberse enterado de que le seguimos el rastro y habernos tendido una trampa.

−Lo sé.

−¿Está preparada para afrontar ese riesgo?

Ella afirmó con la cabeza.

Y él también lo estaba.  –Tiene que hacer lo que le diga. La he visto disparar. Sabe hacerlo y es capaz de protegerse a sí misma. Pero si nos encontramos con un equipo vamos a tener problemas. Si ve a Mark, tiene que recordar que podría ser un plan para llevarla hacia él. Esperan que se acerque, pero no debe hacerlo. ¿Lo entiende?

−Lo entiendo.

−Tiene que seguirme y hacer justo lo que le diga.

−De acuerdo.

−En el momento en que abran la puerta sabré si estamos tratando con los federales. Distinguir a un federal no es difícil. He conocido los suficientes como para olerlos de lejos. Si creo que es una trampa, me daré un golpecito en el muslo, pero mantendremos la calma. Les agradecemos que nos hayan llamado. Sólo queremos ver a Mark−.  Hizo una pausa.  –Una vez se haya cerrado la puerta entramos en acción. Eliminamos silenciosamente al hijo de puta y nos defendemos mientras podamos. Si no lo conseguimos, salimos corriendo. ¿Está claro?

−¿A qué se refiere con silenciosamente?

−Le damos un culatazo en la cabeza y lo sujetamos mientras cae al suelo. Nada de disparos. Saben que estamos en camino y nos estarán esperando, pero todo es posible. Si por algún motivo están distraídos cuando lleguemos y solo viene una persona hasta la puerta, mucho mejor. No es probable, pero nunca se sabe.

−De acuerdo.

La farola que había sobre sus cabezas iluminaba su perfil. En su voz había una fría determinación. Aquello era lo que había estado esperando. Estaba preparada para lo que fuese.

−¿Está todo claro?

−Lo he entendido Marty. Haré lo que me diga. Haré lo que usted quiera.

Aunque aquello era ciertamente lo que quería oír, algo le decía que las emociones le iban a jugar una mala pasada, que si veía a Andrews iba a olvidar su promesa.

* * *

Avanzaron rápidamente caminando en paralelo por la acera. El pelo de Maggie se balanceaba hacia los lados, pero el resto de su cuerpo estaba rígido. Marty estaba concentrado, repasando todas las situaciones posibles que conseguía imaginar. Ninguno de los dos hablaba. Podrían haber sido un par de autómatas.

Salvo por algunos rezagados, la gente que no estaba ya al otro lado de Manhattan para intentar ayudar estaba en su casa, viendo por la televisión cómo se iba desarrollando la situación. Excepto por el vago sonido de las sirenas en la distancia, la tranquilidad relativa de las calles solo se veía alterada por el sonido pesado de sus pasos.

Dieron la vuelta a la esquina en la Calle 83 y se dirigieron hacia el piso franco. A pesar del calor, Marty llevaba puesta la chaqueta. Le había dado a Maggie un ligero impermeable que llevaba en el auto. Llevaba la pistola enfundada en la cartuchera. Maggie llevaba la suya a la espalda, sujeta bajo el cinturón.

Al llegar frente al edificio se encontraron con una joven que caminaba en su dirección. Pasó a su lado con la cabeza baja. Ellos la oyeron sollozar. Instintivamente aminoraron la marcha y miraron hacia ella por encima del hombro. Ella no los miró en ningún momento. No hizo ningún intento de usar un teléfono o alguna otra cosa todavía peor. Era justo lo que parecía ser.

Ellos subieron las escaleras e intercambiaron una mirada. Entonces Marty llamó a la puerta.

La puerta se entreabrió.

Sorprendidos, los dos dieron un paso atrás. Marty hizo un gesto con la mano tras de sí, indicándole a Maggie que permaneciese tras él, y desenfundó su pistola. Escuchó con atención pero no oyó nada. Movió la cabeza para intentar mirar por la rendija, pero no era lo suficientemente amplia.

Volvió a llamar a la puerta, ahora más fuerte, mientras mantenía la pistola pegada a un costado con el brazo extendido y lista para disparar. La puerta se abrió unos cuantos centímetros más. Algo no va bien, algo no va bien, algo no va bien. Puso la mano sobre el pomo y empujó con suavidad. La puerta se abrió del todo. Algo no va bien, algo no va bien, algo no va bien. Se volvió para mirar hacia Maggie y vio que ella también había sacado su pistola. Le hizo un gesto para que la bajase, para que no les viesen desde la calle. Ella lo hizo, bajándola hasta la altura del muslo.

Tenían que entrar. De modo que Marty se deslizó hacia el interior de aquel estrecho vestíbulo de extrañas proporciones. Había una puerta a su izquierda y otra a su derecha, pero la única que estaba abierta era la de la izquierda. En el interior las luces estaban encendidas. El suelo estaba pegajoso. Él escuchó y creyó oír algo. Sonaba como unos pies rozando contra un suelo de madera.

Se acercó más a la puerta abierta y se pegó de espaldas a la pared. Hizo un gesto a Maggie para que lo siguiese. Cuando lo hizo, le indicó que cerrase la puerta. Pero antes de que se cerrase del todo, la detuvo. Déjala entreabierta. No hagas ningún ruido. Déjala entreabierta, exactamente igual que la habían encontrado.

Volvieron a escuchar. En la habitación contigua algo o alguien se movía. Hicieron un esfuerzo para intentar oír algo que les diese una pista, cualquier cosa que les pudiese servir de ayuda. Oyeron algo que sonaba como unos arañazos, después unos golpes suaves.

A continuación algo o alguien emitió un gorgoteo.

Ellos se agacharon. Con un brazo extendido, él le indicó que se quedase tras él y corrió un riesgo que podía llevarlo a la muerte. Se asomó rápidamente a la habitación.

Era un espacio enorme. Dos jaulas de metal a su derecha. Muebles de cuero dispuestos alrededor de la habitación. No se veía a nadie. Volvió a esconder la cabeza, esperó un momento y volvió a mirar. Aquella era la sala que había visto en la cinta de Schwartz. Comprobó los detalles y lo comprendió todo. Aquello no era un piso franco. Les habían tendido una trampa, justo como había temido.

Estaba a punto de empezar a retroceder cuando los vio.

Incrédulo, Marty se detuvo y miró tras el borde de la puerta, de modo que dejaba un ojo expuesto. Lo que vio fue un espectáculo de horror.

En el otro extremo de la sala, había tres personas colgando de unas cuerdas justo sobre la barra. Se agarraban con fuerza a los lazos que los sujetaban por el cuello. Pataleaban, se estiraban y bailaban sobre el mostrador, consiguiendo de vez en cuando el suficiente apoyo como para destensar las sogas y darles tiempo de tomarse un respiro.

Se oyó un tamborileo.

Marty miró hacia arriba y vio que las cuerdas estaban atadas a la viga que había sobre ellos. Estaba demasiado oscuro como para verles los rostros. Dubitativamente, dio un paso hacia el interior de la sala. Y entonces, sobre él, vino el sonido repentino de unos pasos rápidos en el segundo piso. Algo pesado golpeó contra el techo. Se oyó el sonido amortiguado de una voz en el piso de arriba. Era una voz de hombre.

No había tiempo que perder. Miró hacia Maggie y le hizo un gesto para que lo siguiese hasta la barra.

Estaban completamente expuestos, como si estuviesen desnudos. Mientras se movían entre las sombras, el sonido de jadeos agonizantes y pies que buscaban apoyo sin encontrarlo indicaba que el agotamiento y la asfixia se estaba adueñando de aquella gente.

Agachándose, Marty y Maggie avanzaron a través de la sala hasta que algo llamó la atención de Marty y ambos se detuvieron.

Era Mark Andrews.

Estaba en el otro extremo de la habitación, cerca de una de las ventanas. Estaba sentado en una silla de ruedas y señalaba hacia el techo. Maggie contuvo la respiración, pero no corrió hacia él. Le hizo un gesto con la mano abierta. Andrews se llevó un dedo a los labios y con la otra mano les hizo un gesto para que se apresurasen.

Ellos así lo hicieron. Se acercaron a la barra, alzaron la vista y vieron lo que estaba sucediendo.

Quienes estaban allí colgados balanceándose y retorciéndose eran Carra Wolfhagen, Ira Lasker y Jennifer Barnes, cuyos rostros estaban empezando a volverse azules. Marty comprendió que estaban abandonando la lucha por la supervivencia y que si no hacía algo inmediatamente los tres estaban a punto de morir.

CAPÍTULO CUARENTA Y CINCO

12:31 a.m.

Marty se abalanzó hacia la barra, saltó sobre ella, pasó un brazo alrededor de la cintura de Jennifer y la levantó para eliminar la presión de su garganta.

−No te vayas– dijo metiendo la mano en el bolsillo y sacando una navaja que sujetó entre los dientes y abrió con la mano libre.  –No te vayas. No me dejes. No te vayas.

Ella daba débiles tirones a la cuerda que tenía alrededor del cuello. La saliva le caía por la boca y le corría por la barbilla. Tenía los ojos hinchados como globos a causa de la presión. Su cuerpo se agitaba en espasmos contra Marty. Intentaba respirar, pero le resultaba casi imposible. Marty cortó la cuerda con un rápido movimiento, pero las cosas no sucedieron como había imaginado. En lugar de caer suavemente entre sus brazos, cayó tan pesadamente sobre él que los dos se derrumbaron y cayeron desde la barra hasta suelo.

Aturdidos, los dos se quedaron allí tirados. Jennifer estaba sobre él. El lazo todavía le apretaba el cuello y no se movía.

Maggie dio la vuelta alrededor de la barra y cogió la navaja de entre las manos de Marty. Él la vio subir rápidamente a la barra y cortar a toda prisa las cuerdas que sujetaban a Lasker y Carra, que ahora pendían inertes.

Ella les pasó el brazo en torno a la cintura y amortiguó la caída de sus cuerpos al suelo. Se bajó de la barra y aflojó el lazo del cuello de Carra, le dio unos golpecitos firmes en el rostro, después se volvió e hizo lo mismo con Lasker, cuyos ojos abiertos miraban fijamente al vacío en su dirección.

Carra gimió a sus espaldas. Maggie se volvió para mirarla y la vio parpadear. Sobreviviría. Pegó el oído al pecho de Lasker y escuchó. Se pasó la lengua por el reverso de la mano y a continuación se la puso sobre la boca. Y entonces, al mismo tiempo que Marty se sacaba de encima a Jennifer y la sacudía hasta que sus ojos parpadearon y se abrieron, Marty vio cómo Maggie daba un fuerte golpe con los puños sobre el pecho de Lasker. Volvió a hacerlo, al tiempo que Carra Wolfhagen se giraba hacia un lado y aflojaba el lazo lo suficiente como para pasárselo por la cabeza.

En el piso que había sobre ellos se oyeron pasos que avanzaban en su dirección. Al principio se movieron despacio, en la zona que daba a la entrada del edificio, pero después aceleraron y se dirigieron rápidamente hacia la parte posterior, donde estaban ellos.

Y entonces la voz de Mark Andrews, alta y clara, resonó en la habitación.  –Está en el piso de arriba−dijo.  –Está armado. Cuidado.

Los pasos se detuvieron y retrocedieron lentamente. Marty comprendió que si no la persona que estaba en el piso de arriba no escuchaba más movimiento se daría cuenta de que algo no andaba bien.

Sujetó el rostro de Jennifer entre sus manos.  −¿Estás bien?

Ella asintió.

Él le dio un beso en la frente.  –Quédate aquí. No te muevas. Ni se te ocurra moverte. Le dio su teléfono.  −Llama a emergencias. Eso es lo único que tienes que hacer. Sé que no te sientes bien, pero intenta contactar con ellos. Diles dónde estamos. Diles que esto está relacionado con las explosiones al otro lado de Central Park. Diles que se den prisa.

Él miró hacia Maggie, que había estado intentando reanimar a Lasker y ahora le buscaba el pulso en el cuello. Pero no se lo encontró.  –Está muerto− dijo.

Sobre ellos, un crujido. Alguien estaba escuchando.

−Tenemos que subir esas escaleras.

Marty miró a Carra Wolfhagen, que se había quedado tirada contra la barra y se frotaba el cuello con la mano. ¿Qué demonios llevaba puesto? No era el pequeño vestido negro del que Jennifer le había hablado hacía unas horas.  −¿Quién está ahí arriba?− preguntó.

−Max− dijo ella en una voz lo suficientemente baja como para que Mark no la oyese.  –Él lo ha organizado todo. Nos ha engañado para que viniésemos. Ha intentado matarnos al igual que está matando a toda esa gente que testificó en su contra. Lo ha admitido. Dijo que nosotros éramos los siguientes.

−¿Hay alguien con él en el piso de arriba?

−No− dijo ella.

Él la miró inclinando a un lado la cabeza.  −¿Y se las arregló para atar a tres personas él solito?

−No− dijo Jennifer con una voz apenas audible que salió de su garganta acompañada de un leve sonido sibilante.  –Había otros dos.

−Lo ayudaron, pero se han ido− dijo Carra para asegurarlo. Bajó la mirada hacia Lasker y después se agachó para poner la mano sobre su mejilla.

–Lo han matado. Ayudaron a Max a organizar esto, nos pusieron esos lazos alrededor del cuello, nos colgaron y se fueron–.  Hizo un gesto en dirección a Jennifer.  –Cuando ella llamó a la puerta la dejaron inconsciente y la arrastraron hasta aquí. Yo lo vi.

Marty se volvió hacia Jennifer.  −¿Es cierto?

Ella asintió.

Volvió a oírse la voz de Mark Andrews hablando con un tono de irritación y sarcasmo.  −Estoy bien. No necesito ayuda… De prisa, al piso de arriba. Él está ahí. La escalera está justo detrás de la barra. ¡Rápido!

En el piso de arriba, un movimiento de retirada.

Marty miró hacia Maggie.  −¿Está lista?

La determinación de su voz era tan inconfundible como la pistola que sostenía en la mano. –Estoy lista.

−Entonces acabemos con esto.

* * *

Wolfhagen estaba en pie en el centro del enorme segundo piso. La mayoría de las paredes habían sido derribadas, probablemente por Carra y Lasker, para proporcionar un espacio más abierto y fluido. Era básicamente una réplica del primer piso. Había una segunda barra sobre la que, en un gesto de reconocimiento al viejo Redil del Toro, se alzaba un toro gigante de color verde, como el dólar, con el hocico atravesado por un aro.

La policía estaba en el piso de abajo. Había oído a Andrews darles instrucciones a gritos en dos ocasiones, advirtiéndoles que Wofhagen estaba allí arriba esperándolos. El tullido tenía razón. Los estaba esperando y estaba dispuesto a matarlos. No volverían a capturarlo. O salía de allí caminando como un hombre libre o allí moriría.

Entre los oscuros fetiches de aquel tugurio mal iluminado, Wolfhagen encontró algo perfecto para recibirlos cuando apareciesen por las escaleras. Se acercó, agarró una botella de Vodka de alta graduación que encontró sobre la barra y la vació encima de aquel objeto. Agarró una segunda botella y continuó cubriéndolo de líquido hasta que este acabó por calar el interior y empezó a derramarse por todos los lados.

A Wolfhagen también lo habían colgado, igual que a Carra, Lasker y la periodista. Pero él había conseguido liberarse y coger la pistola que los asesinos a sueldo de Carra habían dejado sobre la barra antes de irse. Les habían dicho que la libertad estaba disponible a los pies de quien quisiera cogerla. Lo que aquello significaba realmente era que aquel que consiguiese liberarse primero podría hacerse con el arma, matar a los demás y escapar antes de que llegase la policía.

Aquella persona había sido Wolfhagen. Él era más alto que los demás y había conseguido apoyarse lo suficiente sobre la barra como para alzarse, quitarse el lazo, dejarse caer al suelo y agarrar la pistola. Acababa de subir al segundo piso en busca de una manera más elaborada de matarlos a todos cuando oyó ruidos, el sonido de cuerpos al caer y la voz de Andrews dando instrucciones a la policía.

Carra estaba equivocada. No le tenía miedo a la muerte. Si tenía que llegar, que llegase. Lo que le daba más miedo que ninguna otra cosa era no dejar huella. Desde que se había transformado a sí mismo en Yale, aquello era lo que siempre había temido, la idea de volver atrás y acabar volviendo a ser aquel don nadie esperpéntico que de joven le había resultado repugnante a todo el mundo.

Si hacía aquello correctamente, podría deshacerse no solo de la policía, sino también de todos los que estaban en la habitación de abajo. Después todavía tendría que arreglárselas para salir de allí con vida. Pero todo lo que necesitaba era conseguir llegar hasta la puerta principal, después se perdería en la noche a la carrera y desaparecería para siempre.

* * *

Marty y Maggie pasaron al otro lado de la barra y llegaron hasta la amplia escalera que llevaba al segundo piso, que estaba sumido en la oscuridad. Maggie pasó la mano por la pared de la izquierda en busca de un interruptor. Marty cruzó rápidamente al otro lado e hizo lo mismo en la pared de la derecha.

El interruptor estaba a la izquierda.

Marty volvió atrás y ambos se quedaron pegados a la pared, mirándose el uno al otro y sosteniendo las pistolas listas para disparar.

Maggie le dio un golpecito en el muslo.

Cautelosamente, Marty estiró el brazo y encendió las luces. Apartó la mano de golpe y escuchó. La luz que bajaba hacia ellos iluminaba toda la escalera. Se quedaron en silencio, pero no se oía nada. Ni pasos ni ningún otro movimiento. ¿Los estaba esperando Wolfhagen al final de las escaleras? ¿Estaba esperando a que uno de ellos asomase la cabeza para poder agujereársela?

Silenciosamente, Marty se acostó sobre el estómago y situó la pistola de modo que quedase apuntando escaleras arriba. Maggie avanzó lentamente sin dejar de apuntar hacia delante. El cañón estaba a un par de centímetros del final de la pared. Si Wolfhagen disparaba contra Marty, ella se asomaría y acabaría con él.

Marty alzó la mirada para asegurarse de que estaba preparada y a continuación movió la cabeza hacia delante para poder mirar escaleras arriba.

Nada.

Le hizo un gesto para que mirase, pero cuando lo hizo los acontecimientos se precipitaron.

El suelo empezó a crujir. Se oía el sonido inconfundible de algo que rodaba rápidamente en su dirección, tan rápido que Marty se puso en pie y miró junto a Maggie escaleras arriba. Se oyó un crepitar de llamas, una vaharada de calor bajó por las escaleras y a continuación una gran bola de fuego alcanzó el techo. Finalmente vieron de lo que se trataba.

Lo que vieron fue un piano de cola envuelto en llamas que se detuvo justo antes de caer por las escaleras. Tras él se veía el rostro de Wolfhagen, iluminado por la ondulante cascada de llamas.

Miraba hacia ellos con una sonrisa. Maggie disparó sin conseguir acertar. Marty pasó de un salto al otro lado de las escaleras para ver si desde allí conseguía apuntar mejor, pero era todavía peor. Wolfhagen estaba oculto por el fuego, que se hacía cada vez más grande.

Y entonces llegó hasta ellos la voz de Wolfhagen.  –Para joderme a mí hacen falta un par de cojones. Esta noche gano yo.

Maggie apuntó y volvió a disparar justo en el momento en que él le daba un fuerte empujón al piano.

* * *

Era como si viniese del infierno.

Envuelto en llamas y chorreando fuego líquido sobre la vieja moqueta, que se incendió rápidamente, el piano se balanceó por un instante en el escalón más alto antes de caer escaleras abajo dando golpes. Ganó velocidad rápidamente, haciendo retumbar el edificio y dejando un rastro de llamas y astillas encendidas. El sonido de cuerdas al romperse y madera resquebrajándose se adueñó de aquel reducido espacio, haciendo sonar miles de notas al mismo tiempo en un concierto demencial.

Marty y Maggie se quedaron paralizados, mirando cómo avanzaba hacia ellos. Caía por las escaleras saltando por el aire cada vez más rápido, como un maltrecho cometa musical en llamas. El calor que hizo que la tapa reventase y saliese disparada hacia el techo, quedándose suspendida en el aire justo el tiempo necesario para plantarle fuego al techo antes de volver a caer sobre el piano.

−¡Corre!− gritó Marty.

El piano se estrelló contra la pared del fondo de las escaleras con un impacto tan potente que quedó hecho pedazos. Pero el fuego se extendió rápidamente, prendió en el viejo empapelado de las paredes y subió por ellas sorprendentemente rápido, invadiendo el techo y llegando al piso de arriba, donde ahora Wolfhagen estaba atrapado y acabaría por abrasarse si no salía rápidamente de allí.

Maggie miró a Marty, que estaba asomado mirando por las escaleras, y cuando lo hizo vio el rostro de Carra Wolfhagen emergiendo tenuemente a su espalda.

La cortina de humo, los escombros y el fuego que se alzaba desde el piano daban a Carra la apariencia de un fantasma flotando tras él en la oscura habitación. Al inicio, Maggie no estaba segura de lo que estaba haciendo allí. ¿Es que quería ver arder a su marido? Pero cuando se acercó más, Maggie vio que llevaba una pistola, comprendió lo que estaba sucediendo y tomó posición.

Lo que sucedió a continuación fue todo muy confuso.

Las llamas aumentaban de tamaño. Algunos pedazos del techo se desmoronaban sobre el piano y las escaleras. Era imposible ver nada con claridad. Todavía peor, el fuego y el yeso que caía no dejaban que Marty oyese a Carra acercándose a él.

Carra no era más que un reflejo dorado viniendo hacia él. Miró a Maggie a través del resplandor, hizo un gesto con la cabeza y a continuación alzó lentamente la pistola hasta ponerla a la altura de la cabeza de Marty. Un gran pedazo del techo se desmoronó ruidosamente sobre el piano. El aire caliente y las llamas que se alzaron crearon una tormenta de humo y cenizas al tiempo que Maggie apuntaba al pecho de Carra.

Pero había demasiado humo. Era casi imposible ver nada, el tiempo se detuvo. Ella mantuvo el pulso tan firme como pudo y disparó contra Carra justo al mismo tiempo que otro pedazo del techo se venía abajo. Marty se apartó y al hacerlo se cruzó delante de Carra.

La bala le dio de lleno, él cayó de rodillas y se derrumbó sobre el suelo.

* * *

Por un instante, Maggie se quedó allí de pie sin poder creérselo. Le había disparado.

Carra miró con incredulidad hacia Marty y después a través del humo hacia Maggie. Le había disparado.

Después se dio la vuelta para escapar, Maggie disparó pero no acertó.

Estaba a punto de salir corriendo tras ella cuando oyó pasos corriendo por el segundo piso. Alzó la mirada hacia la escalera y vio sorprendida cómo Wolfhagen saltaba desde el último escalón a través de la humareda.

Iba por el aire sin dejar de mover las piernas y con los brazos abiertos para mantener el equilibrio.

En una de las manos llevaba una pistola.

Su cabellera blanca se iba iluminando de ocre a medida que se acercaba al fuego.

Se dirigía directamente hacia el centro del piano en llamas, cuya tapa estaba ardiendo. Ella se apartó en el momento del impacto. La tapa se rompió, pero Wolfhagen era invencible. De un salto salió del fuego y entró en la habitación. Se encontró cara a cara con ella y alzó su pistola, que ella apartó golpeándola con la suya. Ella le dio un fuerte puñetazo en el rostro usando su mano libre y a continuación lo golpeó todavía más fuerte en la mejilla izquierda con la pistola.

Wolfhagen retrocedió dando un traspiés, pero era rápido, así que le dio tiempo a disparar. No consiguió acertar, la habitación estaba llena de humo y no podía ver. Ella tampoco. Le quemaban los pulmones y los ojos. Apuntó la pistola a donde creía que estaría y disparó. Escuchó pero no lo oyó caer. En su lugar, lo oyó correr hacia la puerta que había en el otro extremo de la sala. Allí estaba la libertad y los dos lo sabían.

Pero ella no le iba a permitir alcanzarla. El odio la empujaba adelante. En el frente de la habitación no había tanto humo. Se podía sentir una brisa y el sonido del tráfico mezclándose con el de las llamas. Maggie comprendió que Carra Wolfhagen había escapado. Había salido corriendo y había dejado la puerta abierta.

Maggie pudo distinguir todo el cuerpo de Wolfhagen. Él miró por encima del hombro izquierdo para calcular a qué distancia estaba. Ella vio su rostro, aquel rostro que tanto odiaba. Respiraba con dificultad, jadeando como el animal que era, mostrando sus dientes apiñados en una apretada sonrisa de triunfo. Sabía que lo iba a conseguir, podía presentirlo. Ella esquivó una de las mesas en el centro de la sala, levantó la pistola y apuntó.

Oyó a Mark decir algo a sus espaldas, algo acerca del humo. Pero no estaba concentrada en él. Aquella era su oportunidad. Iba a eliminar a Wolfhagen. Él siguió adelante y volvió a girarse hacia ella.  –Me encanta tu cara− dijo.

−A mí la tuya me gusta todavía más.

El disparo le reventó la cabeza. Pero corría tan rápidamente detrás de él que la sangre, los sesos y las astillas de hueso que saltaron por los aires la golpearon en el rostro. Saltó sobre su cuerpo mientras se derrumbaba y una sola mirada le bastó para saber lo que necesitaba. Estaba muerto.

Finalmente, se había librado de él.

* * *

¿Pero qué había sido de Marty?

Ella se sacudió y se limpió de encima los restos de Wolfhagen. Se dio la vuelta y entró corriendo en la otra habitación. Le gritó a Jennifer que saliese fuera y llevase a Mark consigo. Podía ver a Marty iluminado por el fuego en el otro extremo de la habitación. A su lado, el piano crepitaba y daba chasquidos. Estaba inmóvil. El edificio se incendiaba rápidamente. Demasiado rápidamente. Si no se daba prisa, el piso de arriba se les caería encima o el humo acabaría por asfixiarlos.

Se acercó a Marty, lo apartó del calor y vio que la bala lo había alcanzado en el pecho. No se movía ni respiraba. Oía a Jennifer empujando la silla de Mark. Los dos estaban tosiendo. Llamó a Jennifer y le dijo que pidiese una ambulancia.

Con una herida en el pecho, ella sabía que tenía que intentar reanimarlo. Pegó su boca a la de él, cubrió la herida con la palma de la mano e hizo entrar aire en sus pulmones. Las palabras de Roberta le resonaban en la cabeza. Tu le vas a disparar, mi amigo va a morir y yo no puedo hacer nada para impedirlo.

Pero los muertos podían volver a la vida.

Aplicando más presión sobre la herida, Maggie hablaba con Marty entre respiración y respiración y escuchaba acercarse el sonido de sirenas. Sabía que estaba muerto, pero se negaba a detenerse. Al ver que cada vez que le insuflaba aire en los pulmones le salía sangre por el pecho comprendió lo que estaba sucediendo. Se le estaban llenando los pulmones de sangre. Se estaba ahogando.

Ella seguía hablándole entre respiración y respiración.

−No te mueras– dijo alzando la voz.  –Vuelve. Sé que puedes verme. Jennifer está a salvo. No nos dejes. Vuelve.

Las paredes estaban empezando a desmoronarse. El techo se venía abajo por momentos, cayéndose a pedazos sobre el suelo y dejando a la vista el fuego del piso superior que ya empezaba a caer por los agujeros. Jennifer y Mark ya habían llegado a la puerta. Se detuvieron para mirar hacia dentro y entonces Jennifer salió corriendo hacia Marty.

−¡Vete!− dijo Maggie.  –Sácalo de aquí. No vuelvas, si lo haces no tendrás una segunda oportunidad. Marty está bien, Jennifer. Ahora mismo lo voy a sacar de aquí. Espéranos en la acera al otro lado de la calle.

Jennifer se detuvo sin mucha convicción.

−Ven con nosotros, Maggie.

Era Mark. Lo había encontrado y ahora estaba segura de que iba a volver a perderlo. El edificio se iba a derrumbar. Lo sabía. Podía presentirlo. Tuvo que hacer acopio de toda su voluntad.  −Vete. Nosotros iremos en un momento. Lo prometo.

−Te quiero− dijo él.

−Yo también te quiero.

−Jennifer y Mark salieron del edificio.

Ella volvió a darle otro soplo de aire a Marty, pero nada funcionaba. Aumentó la presión sobre la herida y en su desesperación se dio cuenta de que estaba llorando. Todo a su alrededor seguía cayendo a pedazos. La casa se tambaleaba y empezaba a ceder. Las paredes estaban en llamas y el calor era cada vez más intenso. Ella se inclinó sobre él y le sostuvo el rostro con la mano. Lo movió suavemente.  –Vuelve.

La policía, los bomberos y el personal de emergencias irrumpieron en el edificio. Maggie miró cómo corrían hacia ella. Se volvió hacia Marty.  −No te vas a morir− dijo.

–Tus hijas te necesitan. ¿Me oyes? Tus hijas te necesitan. No puedes hacerles esto.

Y entonces, a pesar del humo que se hacía cada vez más espeso a su alrededor, puso su mejilla marcada contra el suelo ardiente, tomó una bocanada de aire fresco y exhaló toda la vida que le quedaba dentro en la boca de Marty.

EPÍLOGO

SEIS MESES MÁS TARDE

AMSTERDAM

Impregnado de olor a cannabis y un poco intoxicado, Vincent Spocatti salió de la tienda de café Speak Easy de Oudebrugsteeg, donde fumar marihuana era tan normal como tomar café, y giró a la derecha en Warmoesstraat, una calle estrecha cuyos orígenes se remontaban al siglo XIII.

En consonancia con el contexto, estaba rodeado de una extraña amalgama de cosas viejas y nuevas. Aquella era una calle popular que a última hora de la tarde rebosaba de gente caminando en gurpos y conversando.  Cuando pasaba al lado de alguno de ellos, sólo distinguía una cacofonía de voces que subían y bajaban marcando la cadencia del holandés.

Aquello le encantaba.

Era el mes de febrero, estaba bien abrigado para protegerse del frío, llevaba una pistola cargada en el bolsillo y sus dos víctimas caminaban delante de él.

Uno era un banquero internacional de casi sesenta años, el otro era su no menos internacional concubina de casi treinta años. La mujer de siempre del banquero insistía desde los Estados Unidos en que los asesinase a los dos antes de la caída de la noche.

En la distancia se podía oler el río Amstel. Los trenes del ferrocarril central hacían temblar ocasionalmente el pavimento con su familiar traqueteo. Entonces sintió una vibración de otro tipo en los pantalones, su teléfono.

Lo sacó del bolsillo, vio que era un email y lo abrió para encontrarse con una fotografía de Carmen, que estaba descansando en Bora Bora, en una cabaña en la playa que daba directamente al Pacífico Sur. Estaba sobre una cubierta, llevaba un bikini y se la veía morena y en forma. Bajo la foto había unas cuantas palabras. El paraíso se termina. Mañana empiezo un nuevo trabajo. Bastante grande. Puede que tengas noticias mías.

Él apagó el teléfono y miró hacia sus víctimas, cogidas del brazo, la cabeza de la mujer apoyada sobre el hombro del banquero. Ella era rubia y atractiva, de una complexión clara que se volvía casi rosada con el frío. La oyó reír. Después giró la cabeza para susurrar algo al oído del hombre, lo que le permitió observar el delicado perfil de su mandíbula.

Le habían ordenado tomar una foto después de haberle reventado el rostro.

Carmen.

La última vez que la había visto había sido en Nueva York, cuando habían decidido jugársela a Carra Wolfhagen e Ira Lasker, tras descubrir que les habían mentido, poniendo sus vidas en peligro. Así que, solo para divertirse, habían buscado algo de cuerda, les habían pasado sendos lazos alrededor del cuello y los habían colgado a los dos sobre la barra.

Wolfhagen y la periodista se les habían unido.

Cuando los dejaron atrás, boqueando y asfixiándose mientras luchaban por seguir conscientes, una sensación de redención había quedado flotando en el ambiente. Podían vivir o morir, tanto a Carmen como a él les daba igual. Lo importante era que Carra e Ira pasasen suficiente tiempo con el lazo alrededor del cuello como para recordar por qué estaban allí. Que pensasen en sus errores y deseasen haberles dicho la verdad desde el primer momento.

Más tarde, Spocatti había leído en el Times cómo había terminado todo. La policía había capturado a Carra Wolfhagen cuando corría por la calle tras haber salido del edificio. Al día siguiente, Mark Andrews la había identificado a ella y a Lasker como los cerebros de la trampa a Wolfhagen. Ahora ella iba a ir a la cárcel. Spocatti había leído que Lasker había muerto en el incendio, igual que Wolfhagen, que había quedado tan desfigurado por las quemaduras que sus restos solo habían podido ser identificados gracias a su dentadura apiñada. En resumidas cuentas, un buen final. Carmen y él habían aprendido algunas valiosas lecciones al tiempo que se embolsaban unos millones por las molestias.

Se había hecho de noche. Los escaparates de los negocios iluminaban las aceras. Sobre ellos, el alumbrado público parpadeaba y lanzaba haces de cálida luz ámbar. Aquella noche iba a terminar aquel trabajo, probablemente irrumpiendo por sorpresa en el apartamento de los tortolitos y después volvería a Nueva York, donde había otro trabajo esperándolo.

Hacía tres años había estado implicado en un plan para eliminar al multimillonario George Redman y su familia, entre otros. Las cosas no habían salido según los planes, pero ahora alguien había dejado una disposición en su testamento de acuerdo con la cual lo habían llamado para terminar el trabajo. La situación le resultaba tan intrigante y novedosa que había aceptado inmediatamente.

Terminaría algo que ya debería estar terminado, y en ausencia del ego y la tozudez que se lo habían impedido, sería libre de hacerlo de modo eficiente, preciso y, si se sentía del humor adecuado, probablemente creativo.

* * *

NUEVA YORK

La gata, Baby Jane, caminó sobre las teclas del piano al ritmo de su propia música.

Se detuvo en el medio del teclado, alcanzó con una de las patas y presionó una de las teclas. Curiosa, lo hizo de nuevo, esta vez con más decisión. Y entonces, maravillada por su recién descubierto genio musical, cogió impulso sobre las patas traseras y se dejó caer, causando una erupción de sonido.

Maggie Cain entró en la sala y la agarró con un brazo.  −No eres ningún Chopin− dijo.  –Pero tienes la agresividad del joven Rachmaninoff. Ahora hazme el favor de ensayar más tarde, cuando yo no esté escribiendo. Le acarició suavemente la barbilla. −¿De acuerdo?

Impasible, el gato se escabulló y corrió a través de la sala hasta la ventana. Subió de un salto al alféizar de la ventana y contempló la nieve que caía en el exterior. Una tormenta de nieve caía sobre Nueva York. Habían pronosticado casi cincuenta centímetros de nieve, pero cuando siguió a la gata y miró hacia la calle vacía, Maggie vio que en realidad la nieve ya había pasado tal altura. En realidad no le importaba, en aquel momento, mirase donde mirase todo le parecía brillante y blanco y aparentemente nuevo.

Volvió a su oficina y se quedó mirando las palabras en la pantalla de su computadora. Su nueva novela, un thriller, estaba casi terminada. Nunca antes se había dedicado a aquel género, pero en vista de lo que había experimentado seis meses antes, se sentía especialmente cualificada para intentarlo. Y lo estaba disfrutando. Tres capítulos más, una segunda y una tercera revisión para pulir el texto, y se lo enviaría a su agente, Matt, que había sido quien la había animado a escribirla.

El teléfono sonó. Ella miró hacia la pantalla iluminada y vio que era Mark. Pensó en si le apetecía dejar que la interrumpiese y decidió que no. Lo dejó ir a parar al mundo gris de los mensajes de voz y esperó a que dejase un mensaje.

−Soy yo− dijo él.  –¿Te apetece algo de compañía? Podría llamar un taxi, detenerme en el mercado y comprar los ingredientes para una sopa de tomate, ajo y albahaca. Respóndeme en cuanto puedas, seguro que estás escribiendo y no has comido. La sopa te sentaría bien.

El cortó la conexión y ella volvió a mirar la pantalla. Trató de concentrarse, pero le resultaba difícil. Él estaba haciendo todo lo que podía para conseguir volver con ella. Lo que todavía la seguía sorprendiendo era que tuviese que esforzarse por hacerlo. Si la noche en que lo había encontrado con vida en aquel piso franco le hubiesen dicho que quizás no volviesen a estar juntos, se hubiese echado a reír.

Pero Mark había decidido ir al funeral de Wolfhagen y en su interior ella había empezado a verlo de manera diferente. A pesar de lo que le había hecho a ella y a los millones de personas que se habían arruinado en el derrumbe bursátil que había contribuido a crear, Mark todavía reverenciaba a Wolfhagen, lo que ella no podía ni aceptar ni comprender.

Cuando se lo había echado en cara, él no la había escuchado. Wolfhagen había significado mucho para él. Le había enseñado todo lo que sabía. Le perdonaba lo que había hecho en el pasado. Ella también debería hacerlo. Después de todo, había cumplido su condena. Él no era responsable de nada de lo que habían hecho Carra e Ira. Lo más sano era saber dejar atrás el pasado.

Pero para Maggie no era así. La había marcado con una cicatriz que no era solo emocional. ¿Y cómo podía obviar el hecho de que Wolfhagen había intentado matarla?

Finalmente lo había dejado. Pasaron varios meses sin que se dijesen ni una palabra. Y entonces, hacía dos semanas, él había llamado para disculparse y le había preguntado si no podían intentar arreglarlo. Le había dicho que la amaba, que la echaba de menos, que quería estar con ella. Pero a pesar de que una parte de ella todavía lo amaba, por otra parte se preguntaba si estaban hechos el uno para el otro. Al no estar segura, había puesto barreras. Todavía no había accedido a verlo.

Volvió a leer las palabras en la pantalla y añadió otra frase. Aquella sopa era su mejor carta. Sabía que era su favorita. Y hacía un tiempo perfecto para disfrutarla. Escribió una línea de diálogo, hizo una mueca al leerla y la borró. Nuevas palabras en la pantalla. Se quedó mirándolas tanto tiempo que acabaron por desenfocarse. Bien podrían haber sido fantasmas.

Y entonces supo exactamente a quién llamar.

Alcanzó el teléfono y, sosteniéndolo entre la cabeza y el hombro, abrió el buscador de internet, buscó un número, lo encontró y lo marcó. En vista de la nevada que estaba cayendo, le sorprendió que alguien respondiese a su llamada.

−Café Tarot.

−¿Roberta?

−Lotta.

−¿Está Roberta?

−Está en trance.

−¡Oh! ¿Sería de mala educación hacer que saliese de él?

−Depende de lo que esté viendo. Dame un momento para poder leerle la cara.

Maggie esperó.

−Veo una oscuridad.

−Quizás deberíamos interrumpirla.

−¿Es algo importante?

−Totalmente.

−Espera.

Pasó un momento antes de que Roberta se pusiese al teléfono. Y cuando lo hizo, su voz era un susurro.  –¿Eres tú?

−¿Perdón?

−Eres tú. ¿Por qué me llamas? ¿Has pasado al otro lado? Tienes que haber pasado al otro lado. Pero, ¿por qué? No tenías que haberlo hecho hasta mañana a las seis.

−Roberta, soy Maggie Cain.

−¿Quién?

−Soy Maggie.

−¿Maggie? ¿Por qué demonios no me dijiste que eras tú? Pensaba que eras… otra persona. ¿Qué quieres cariño?

−¿Puedo hacerte una pregunta?

−¡Una pregunta! Ya era hora. La no creyente se ha convertido.

Maggie soltó una carcajada.  –Así es.

−¿Qué quieres saber?

−Esto va a sonar como una estupidez.

−Eso es lo que dicen todos.

Se sentía como una idiota.  –Quiero saber si debería estar con Mark Andrews.

Y cuando Roberta habló, cambió el curso de su vida.  –No− dijo suavemente.  –Mark no está hecho para ti, querida. No puede ser. Lo vi cuando pasaste a visitarme hace un par de meses. Vi que en tu futuro había otra persona. Otra persona que no era Mark.

−¿Quién era?

−El amor de tu vida− dijo ella.  –Dale algo de tiempo. Dale hasta el verano. Después ven y preséntame al hombre con el que te vas a casar. Ya nos hemos encontrado en otro plano, pero me gustaría conocerlo en persona.

* * *

LAS VEGAS

Jennifer Barnes introdujo un billete de veinte dólares en la máquina, se hizo crujir las articulaciones de los dedos y presionó el botón que indicaba Apuesta máxima. En la pantalla aparecieron cuatro cartas. Estaba en el Wynn jugando una dura partida de Black Jack. Tenía un Martini en una mano y un cigarrillo encendido sujeto entre los dientes.

La partida era dura porque estaba perdiendo, a lo grande. Aquellos veinte dólares eran los últimos, lo que ya se había dicho a sí misma hacía unos cien dólares. Pero aquellos sí que eran los últimos. Se juró a sí misma que si no ganaba dejaría de jugar.

Cuando aparecieron las cartas, sonrió.

En el lado izquierdo de la pantalla estaba su mano, un as y un ocho, lo que le daba diecinueve. En el lado derecho de la pantalla estaba una de las dos cartas de la computadora, un cuatro. La otra carta permanecía oculta. De todos modos, con un cuatro las posibilidades estaban de su parte.

Había una sola manera de jugar aquella baza. Se quedó con diecinueve, pulsó un botón, tomó un sorbo de su Martini y esperó a ver qué sucedía. La carta oculta de la computadora era un siete, lo que le daba once puntos. Pero la siguiente carta hizo que se le encogiese el estómago. Era una reina, que con las dos cartas anteriores sumaba veinte puntos y significaba que volvía a perder.

Máquina de mierda.

Se acabó el Martini, apagó su cigarrillo, miró la hora en su reloj y vio que aunque el casino todavía estaba lleno ya pasaba de las dos. Empezó a caminar a través de aquel aire perfumado, al pasar al lado de las invitantes máquinas y sus invitantes sonidos le vinieron ganas de jugar a alguna otra cosa, pero continuó caminando. Ya había bastado por aquella noche. Cruzó la sala caminando. Mostró su tarjeta de acceso a los guardias de seguridad mientras pasaba rápidamente a su lado en dirección a los elevadores de la izquierda, y a continuación subió a uno de los áticos.

Al entrar en su habitación fue recibida por las espléndidas vistas al Strip que ofrecía el ventanal que había frente a la puerta.

A la derecha de las ventanas estaba Marty. Estaba sentado ante una mesa, con el rostro iluminado por la pantalla de su computadora portátil. Alzó la mirada para recibirla. −¿Has ganado mucho, muñeca?

−Que gracioso.

−¿Has perdido mucho, muñeca?

−Podría decirse que sí. Y eso de muñeca quiere decir que mientras he estado fuera tú has visto Casablanca, ¿verdad?

Él empezó a escribir.  –Acaba de salir en Blu-ray. Una calidad de imagen impresionante. Mientras tú tirabas el dinero a los pies de Steve Wynn, aquí estábamos Bogart y yo a solas.

−¿Cómo va la recensión?

−De hecho he pasado a Hamlet.

−¿Esa no es una en la que muere todo el mundo?

−Es lo que suele pasar con Shakespeare.

Ella se acercó a él por detrás y le puso los brazos alrededor del pecho.  –Y yo que pensaba que estarías escribiendo sobre películas alegres con finales felices, aunque solo fuese para compensar un poco por el año que acabamos de pasar. Se inclinó para mirar la pantalla.  −¿Qué versión es?

−La de Gibson. También acaba de salir en Blu-ray.

−En ese caso me alegro de que Hamlet muera.

−Yo tengo sentimientos encontrados.

−Venga, por favor.

−Nos ha dejado Mad Max.

−¿No te olvidas de Mi otro yo?

−Por cada Mi otro yo hay un Arma letal.

−Más o menos tanto como su lengua.

Ella se sacó la camisa y cruzó la sala en dirección al vestidor. Se miró por encima del hombro y pensó que Marty necesitaba una distracción. Volvía a estar completamente sano. Habían pasado meses desde que Maggie Cain le había disparado accidentalmente y ya se había recuperado completamente. Pero todavía no había aceptado ningún otro trabajo, a pesar de que recibía ofertas. Por su parte, Jennifer había tomado una baja de su propio trabajo, al que volvería en las próximas semanas. Aquellas iban a ser sus últimas vacaciones por mucho tiempo. Los dos sabían que tenían que volver al trabajo y dejar aquello atrás.

¿Pero, estaban preparados para volver al trabajo? Él parecía estarlo, pero no estaba tan segura acerca de sí misma. Tras las explosiones y el incendio de la Calle 77, ella había conseguido que Hines le dijese lo que Marty no le había dicho, que iba a ir a un piso franco en el lado oeste de la ciudad porque era posible que Mark Andrews estuviese vivo.

Convencida de que aquello era el centro de la historia, había abandonado la escena con la sensación de que estaba cambiando una pesadilla por otra. Seis meses más tarde, todavía no había superado lo que había sucedido aquella noche, lo que aquel hombre y aquella mujer le habían hecho, y que había estado a punto de perder a Marty.

Pero tenía que intentarlo.

Se deslizó en el vestidor y abrió uno de los cajones. Encontró algo transparente y sexy y se lo puso. Moviéndose velozmente para que no la viese, se metió en el aseo, se cepilló el pelo y los dientes, agarró una botella de perfume, pulverizó un poco en el aire, y pasó caminando a través de la neblina en suspensión.

Salió del cuarto y miró hacia él. Lo amaba. Todavía mejor, estaba casada con él. Nada espectacular, simplemente un viaje rápido a la sala de bodas del Wynn. Cuando él le había pedido la mano en el avión, le había dado un diamante de cuatro quilates y le había dicho que ella lo era todo para él. Al día siguiente habían comprado sus anillos en Cartier y en cuestión de horas se había hecho oficial. Se había convertido en Jennifer Spellman. Para su sorpresa, cuando Marty se lo dijo a las niñas, Gloria le había enviado unas flores y una nota.  –Cenamos juntos a vuestro regreso. Las niñas están deseando conocerte. Jack también. Ahora somos una familia. Prepárate.

El teléfono sonó.

Marty miró hacia ella y los ojos se le abrieron al ver lo que llevaba puesto.  –Dime que no tengo que responder.

−Probablemente no deberías−dijo ella. –En Nueva York son más de las once. Seguro que hay algún problema con una de las niñas.

Aquello hizo que descolgase el teléfono.  −¿Diga?

−¿Marty Spellman?

Era una voz de mujer. El miró hacia Jenniffer.  −¿Con quién hablo?

−Necesito su ayuda.

−¿Cómo ha conseguido este número?

−Jennifer se acercó a él.

−Su ex-mujer, Gloria, me lo ha dado. Somos amigas y me ha dicho que debería hablar con usted. Sé que es tarde, pero estoy en apuros y no sabía a qué otra persona recurrir. Sé que es usted el mejor.

−¿Con quién hablo?− Volvió a preguntar él.

−Leana Redman.

−¿La hija de George Redman?

−Por decirlo de alguna manera.

−¿Qué ocurre?

Al oír su relato atropellado, Marty cerró los ojos. Aunque no la conocía, de repente temió por su integridad.

−Dentro de dos días estaré de vuelta en Nueva York– dijo.

−¿Le parece bien que hablemos entonces?

Acordaron una hora, él le dijo que lo llamase si sucedía alguna otra cosa y colgó.

Jennifer se quedó de pie a su lado.

−Era Leana Redman– dijo él.

−¿Está bien?

−Nada más lejos de la realidad.

−Hace un par de años cubrí lo que les sucedió a ella y su familia. Fue horrible.

Él recordó las palabras de Leana. Se preguntaba cómo iba a hacer para sacarla de aquella situación. Teniendo en cuenta con quién estaban tratando, no estaba seguro de poder hacerlo.

−Esta vez es peor.

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Christopher